Gi4308
author: Buder, Walther

O

Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/17.

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In Goltes Heerdienſt.

Fünfzehn Feldpredigten
1917 — 1918

von

Profeſſor Walther Buder,

Armeeoberpfarrer der 10. Armee.

rrrrrrerererree 2 . . — — 2

–

A

E

Stuttgart 1918. S
Verlag von J. F. Steinkopf.

. . XII

Gedruckt in Stuttgart
bei J. F. Steinkopf.

Vorwort.

Der Sammlung ‚Gute Ritterſchaft“ (Stuttgart, bei
J. F. Steinkopf 1916), die eine ſo freundliche Auf⸗
nahme im Feld und in der Heimat fand, laſſe ich hier
eine zweite Reihe von Feldpredigten folgen. Eigent⸗
liche „Feldpredigten“ von der Front ſind Nr. 1—9;
die anderen ſind in einem Etappenhauptort des
Oſtens gehalten.
Das Büchlein möge beide Gemeinden grüßen, ins⸗
beſondere die württembergiſche Landwehrdiviſion,
mit der ich 33 Monate in Freud und Leid verbunden
war.

W. B.

4
4

Gottes Laſt.

Königs Geburtstag 25. Februar 1917.

Pſalm 68, 20.
Gelobt ſei der Herr täglich. Gott legt uns eine Laſt auf;
aber er hilft uns auch.
1.

Wir Schwaben gedenken heute unſres Königs. Er
tritt an dieſem Tag in ſein 70. Lebensjahr ein, und
wir begleiten ihn mit unſern treueſten Wünſchen und
mit unſerer herzlichen Fürbitte. Das Pſalmwort, das
wir vorhin hörten, hat unſer König ſelbſt zum Text für
den heutigen Tag beſtimmt. Indem er damit ſeine
eigenen Geburtstagsgedanken ausdrückt und unſre Ge⸗
danken in dieſelbe Bahn weiſt, ſtellt er ſich mit uns
allen auch an dem heutigen bedeutſamen Tage vor
Gott und unter Gott, den Herrn aller Herren, den
König aller Könige. Aber indem er gerade dieſes
Pſalmwort von der Laſt gewählt hat, ſtellt ſich der
König ſelbſt ein in die lange Reihe der Laſtträger, in
die große beladene Schar unſeres ganzen Volkes. „Gott
legt uns eine Laſt auf,“ ſagt der König mit dem Pſal⸗
miſten; uns: dem König und dem Bürger; uns, den
hohen und niederen, uns Deutſchen, uns Menſchen, uns
Chriſten. Es iſt ein langer Zug, auf den des Königs
Textwort uns hinweiſt: voran die Mütter, die ihre
Söhne verloren, die Witwen, die den Mann hergeben
mußten, dann die Blinden und die Krüppel, die Ge⸗
fangenen, die wirtſchaftlich gebrochenen Exiſtenzen, und
dann wir alle, Mann für Mann, Frau für Frau. Ein

6 Gottes Laſt.

langer Zug; wir tragen die Laſt, die Gott auflegt. Und
König und Kaiſer legen ihren Purpur beiſeite und
nehmen die Laſt auf ihre Schultern, die Gott ihnen
auflegt. Gerade wenn wir an unſern Kaiſer und
unſern König denken, ſo wiſſen wir: ihre Laſt iſt nicht
kleiner als die unſrige. Sie tragen nicht nur ihre per⸗
ſönlichen Schwierigkeiten: auch das Leben unſres
Königs in ſeinen bald 70 Jahren iſt reich an perſön⸗
licher Sorge und häuslichem Schmerz geweſen —
ſondern auf ihnen liegt in ſtärkerem Maß als auf uns
allen auch die Sorge um unſer ganzes Volk und Land.
So wandern Kaiſer und König mit uns allen, in dem
Kreuzzug dieſes Lebens, in der Pilgerfahrt dieſes
Kriegs; wir alle ſind beladen mit der Laſt, die Gott
uns aufgelegt hat.
Und wahrhaftig und nüchtern bekennt unſer Text⸗
wort: es iſt eine Laſt. Da iſt nichts von dem leichten
Sinn, der ſagt: „ach, es wird ſchon wieder recht
werden, es wird ſchon alles gut gehen.“ Da iſt nichts
von dem Verſuch oberflächlicher Herzen, ſich dem Ernſt
zu entziehen; von der falſchen Art von Humor, die die
Dinge auf die leichte Schulter nimmt und mitten im
Ernſt der Not ſich das eigene Leben noch ſo bequem
als möglich zu geſtalten trachtet. Sondern ſachlich und
ernſt ſpricht unſer Textwort und mit ihm unſer König
es aus: was wir zu tragen haben iſt harte Not für
unſer ganzes Volk; Gott legt uns eine Laſt auf.
Da iſt aber auch nichts zu merken von der im Grunde
doch etwas verſtiegenen Art, die das Leiden will⸗
kommen heißt und die Laſt ſucht. Ein feiner Denker
und Dichter, Emil Gött, hat einmal geſagt, wenn er
das Vaterunſer gemacht hätte, würde er die Bitte nicht
vergeſſen haben: Unſre tägliche Not gib uns heute.

Gottes Laſt. 7

Ein einſamer Menſch darf ſo reden, er ſteht und fällt
für ſich. Und Emil Gött hat ſelbſt ein Lebenlang ſchwer
ſein Kreuz getragen. Es wäre vermeſſen, ihm drein⸗
reden zu wollen in ſein Leben und in ſeine Seele. Aber
der König kann nicht ſo reden. Der hat ſein Glück und
ſeine Not nicht allein, ſeinen Frieden und ſeinen Kampf
nicht für ſeine Perſon. Sondern er hat ſein Volk im
Sinn und ſein Land vor Augen. Und auch keiner von
uns denkt in dieſem Kriege nur an ſich und ſeine Seele
allein, ſondern an ſeines Landes Heil und an ſeines
Volkes Seele. Und ſo iſt für den König und für uns
das Leid und die Not dieſes Krieges eine Laſt, die wir
nicht rufen dürften und nicht gerufen haben, vielmehr
eine Laſt, die Gott uns aufgelegt hat, und die ſchwer
zu tragen iſt. Wir gehen jetzt der Zeit entgegen, in der
wir wieder die Erinnerung an den Paſſionsweg unſeres
Heilands auffriſchen: auch er hat ſein Leiden nicht
geſucht; aber wie es ihn ſuchte, von Gott geſandt, da
hat er es getragen. Nicht lächelnd und leicht, ſondern
als eine ernſte heilige Bürde, als ein Kreuz, unter dem
er faſt zerbrach. Denn Laſt iſt Laſt und bleibt Laſt,
das iſt Gottes Ordnung und daran ſoll man nicht
rütteln noch deuteln.
2.
Gott legt uns eine Laſt auf: und niemand unter
uns kann ſich ihr entziehen. Ob Chriſt, ob Nichtchriſt.
Ob Gottes Freund, ob fern von Gott. Was heute den
deutſchen Namen trägt, trägt an der Laſt dieſes Krieges.
Die paar armſeligen Menſchen, die ſich um die Laſt
drücken, zählen nicht mit. Sie ſind ſozuſagen aus Ver⸗
ſehen Deutſche. Darin iſt kein Unterſchied: die Laſten
tragen wir alle, ob wir Gott kennen oder nicht. Ja,
die Gott kennen, tragen meiſt ſchwerer. Es iſt eine

2

N.

8 . Gottes Laſt.

merkwürdige aber immer wieder beſtätigte Regel, daß
Gott ſeinen Getreuen meiſt mehr zu tragen gibt als
den anderen. Und wer Gottes Freund iſt, trägt immer
auch noch für die andern mit, und zu der Not ſieht
ſein Auge die noch ſchwereren Laſten der Sünde und
ſeeliſchen Verlorenheit, die uns immer wieder bedrohen
oder bedrücken. Es iſt wie beim Glück. Die Freund⸗
lichkeit Gottes geleitet alle Menſchen. Aber der Unter⸗
ſchied iſt der, daß die einen es merken, daß es Gottes
Freundlichkeit iſt, und die andern merken das nicht,
ſondern nehmen es als ſelbſtverſtändlich, oder als ihren
eigenen Erfolg oder als Zufall. So auch beim Laſten⸗
tragen: Tragen müſſen wir alle, der eine wie der
andere; der Gott kennt und der Gott verloren hat.
Aber das iſt der Unterſchied: Die einen ſehen in all
der Laſt nur Zufall oder Schickſal — und dann iſt
große Gefahr, daß wir vergleichen und meſſen, daß
wir dem Neid Raum geben gegen ſolche, deren Bürde
etwas leichter iſt oder doch leichter ſcheint; oder wir
ſehen nur Menſchenſchuld und Menſchentorheit darin —
und dann iſt Gefahr, daß wir ins Klagen und An⸗
klagen, in Zorn und Richten hinein geraten. Und
beidemal erfüllt ſich das Wort: wir machen unſer Kreuz
und Leid nur größer durch die Traurigkeit. So die
einen. Und die andern? Die die Gott kennen? Sie
wiſſen: Gott legt uns eine Laſt auf. Gott tut das;
nicht Zufall, nicht menſchliche Schuld, menſchliche Tor⸗
heit und menſchliche Willkür. Und damit gewinnt die
Laſt ein ganz anderes Weſen; nicht ein anderes Aus⸗
ſehen, ſondern ein anderes Weſen: Gott läßt es zu,
daß der Krieg ſo lange währt, trotz unſerer Friedens⸗
liebe noch einmal von neuem aufflammt; er legt auf,
was unſer Volk zu tragen hat, was ich zu tragen habe.

Gottes Laſt. 9

Ein Kind geht auch einen dunklen Weg, wenn der
Vater es ſchickt. Wir im deutſchen Heer tun willig und
ertragen willig auch Dinge, die wir ſelbſt nicht ver⸗
ſtehen, wenn Hindenburg es befiehlt. Dann iſt Ver⸗
trauen da und Mut. Es bleibt ſchwer, aber es wird
anders angefaßt, mutiger durchgeführt, zuverſichtlicher
ertragen, als wenn der Befehl aus unbekannten Händen
käme. So iſt's im Leben: wir kennen Gott, und die
Befehle unſeres ⸗Schickſals ſind von ſeiner Hand ge⸗
zeichnet; die Laſten, die uns den Schweiß und das Blut
ausdrücken, ſind von ihm aufgelegt. Dann kommt Zu⸗
verſicht hinein und Geduld. Und eine rechte Brüder⸗
lichkeit gegen ſolche, die Gott neben uns geſtellt hat
auf der Straße der Laſten. Die Laſt, die ſonſt tot und
unperſönlich auf uns läge als ein fremder Körper und
als eine Maſchine über uns ginge, die uns ſelbſt zur
Maſchine herabwürdigte, Gott hat ſie aufgelegt: da⸗
durch bekommt ſie eine Seele, einen Sinn, ein Ziel.
Wir kennen den Sinn und das Ziel nicht immer bis
ins einzelne, aber es genügt, daß wir wiſſen: Gott
ſteht dahinter. Es iſt ſeine Laſt, er legt ſie uns auf und
traut uns das zu. Es gilt nicht nur: „Gott legt uns
eine Laſt auf“; ſondern wir wiſſen: Gott legt uns
eine Laſt auf.
3.
Dann bekommen wir auch erſt recht einen Blick für
die Hilfe Gottes. „Er hilft uns auch,“ bekennt der
Pſalmdichter und unſer König. So bekennt der Sänger
unſeres Liedes: „In wieviel Not hat nicht der gnädige
Gott über dir Flügel gebreitet.“ Es iſt niemand unter
uns, der nicht Anlaß hätte, darin einzuſtimmen. Jeder
hat zu danken, daß Gott ihm noch ſchwerere Laſten er⸗
ſpart hat. Wir dürfen nur nach den andern ſehen, die

10 Gottes Laſt.

ſchwerer als wir zu tragen haben. Und es wird teiner
in unſerer Mitte ſein, der da zu ſuchen braucht, dem
nicht zehn für einen einfielen, die größere Not durch⸗
zukämpfen haben. Er hilft uns auch in unſerem Schick⸗
ſal als Volk. Daß wir trotz aller Anſtrengung unſrer
Gegner bis jetzt ſiegreich uns aller Angriffe erwehren
können. „Gott legt uns eine Laſt auf, aber er hilft
auch.“
Und wo er uns nicht heraushilft aus Not und Laſt,
da tut er mehr als das: er gibt Kraft, daß wir ſie
tragen können: Kraft der Seele, daß ſie nicht zerbricht,
Kraft unſerem Vertrauen an einen Sinn der Geſchichte,
ſo daß wir nicht zu verzagen brauchen, Kraft unſerer
Hoffnung, daß wir an das Kommen ſeines Reiches
glauben können und warten können in Geduld.

4.

So bekommen wir ein Herz, auch in das letzte noch
einzuſtimmen, das unſer Königstext an den Anfang
ſtellt: „Gelobt ſei der Herr täglich.“ „Täglich.“ Darin
liegt das Geheimnis. An Feſttagen und in der Freude
des Siegs oder beſonderen Glücks fällt es uns leicht.
Da ſingen wir froh und gern ein „Lobe den Herren.“
Aber täglich ihn loben, auch unter der Laſt ihn preiſen,
das iſt unſer Recht. Es iſt unſer Recht eben deshalb,
weil wir wiſſen, daß die Laſt aus ſeinen Vaterhänden
kommt, daß unſer Weg zu ſeinem guten Ziel führt,
auch dann, wenn es ein Leidensweg iſt. Wir loben
Gott nicht nur durch Lied und Beten, ſondern vor allem
durch den ſtillen Lobpreis unſerer Tat. Gehorſam iſt
das beſte Lob Gottes; ſeinen Willen tun die ſchönſte
und kräftigſte Weiſe, Ja zu ſagen zu ſeinem Gebot.
Das iſt es, wozu unſer König ſich heut mit uns ver⸗

Gottes Laſt. 11

binden will: die Laſt, die uns drückt, aus Gottes Hand
nehmen, ſeiner Hilfe und Kraft zu trauen, und Gott
durch einen willigen Gehorſam zu preiſen. So will
unſer König es halten mit ſeinem Anteil an der ganzen
gemeinſamen Laſt. So wollen auch wir es halten.
Ein Vorfahr unſeres Königs, der Herzog Chriſtoph
im Reformationszeitalter, der im geſegneten Andenken
im Lande ſteht, hat ſeinen Namen nach dem ſtarken laſt⸗
tragenden Helden der altkirchlichen Legende. Chriſto⸗
phorus iſt verdrießlich umhergeirrt und das Leben war
ihm ſchal und öde, ſolang er keinen Herrn über ſich
hatte. Aber als er den Chriſtus getragen hatte, ein
„Chriſtophorus“ — ein Chriſtusträger geworden war,
da hatte er den Herrn gefunden, den lebendigen Gott,
der alle Laſten auferlegt, deſſen Knecht zu ſein der
Mühe wert war. So auch wir: wenn wir unſre Laſten
tragen müßten, ohne den zu kennen, von dem ſie
kommen, dann wäre das Leben bald zu ſchwer, bald
zu öde. Es lohnte ſich dann auch für den König kaum,
König zu ſein. Aber wenn wir den kennen, der die
Laſt auflegt, dann haben wir tägliche Kraft und haben
eine Heimat. Und wieder: wie Chriſtophorus dort das
Jeſuskind über den Strom trug, da wurde ihm, dem
Stolzen, die Laſt zuſehends ſchwerer, bis ihm die Knie
zitterten, als er ans andere Ufer ſtieg. Aber er trug
die Laſt, denn es war der Herr, den er trug. Uns mag
oft auch die Laſt ſchwer ſein und wider Erwarten zu⸗
weilen noch ſchwerer werden, wenn wir in die Mitte
des Stromes kommen. Aber es iſt der Herr, den wir
tragen dürfen, Gottes Laſt, Gott ſelbſt, der ſein Werk
uns anvertraut hat. Dann kommen wir ans andere
Ufer. Amen.
o

Deulſche Paſſion.
25. März 1917.

Ev. Joh. 12, 20 — 32.

Es waren aber etliche Griechen unter denen, die hinauf⸗
gekommen waren, daß ſie anbeteten auf das Feſt. Die traten
zu Philippus, der von Bethſaida aus Galiläa war, baten ihn
und ſprachen: Herr, wir wollten Jeſum gerne ſehen. Phi⸗
lipus kommt und ſagt es Andreas, und Philippus und An⸗
dreas ſagten's weiter Jeſu. Jeſus aber antwortete ihnen und
ſprach: Die Zeit iſt gekommen, daß des Menſchen Sohn ver⸗
klärt werde. Wahrlich, Wahrlich, ich ſage euch: Es ſei denn,
daß das Weizenkorn in die Erde falle und erſterbe, ſo bleibt's
allein; wo es aber erſtirbt, ſo bringt es viele Früchte. Wer
ſein Leben liebhat, der wird's verlieren; und wer ſein Leben
auf dieſer Welt haßt, der wird's erhalten zum ewigen Leben.
Wer mir dienen will, der folge mir nach; und wo ich bin,
da ſoll mein Diener auch ſein. Und wer mir dienen wird,
den wird mein Vater ehren. Jetzt iſt meine Seele betrübt.
Und was ſoll ich ſagen? Vater, hilf mir aus dieſer Stunde!
Doch darum bin ich in dieſe Stunde gekommen. Vater, ver⸗
kläre deinen Namen! Da kam eine Stimme vom Himmel:
Ich habe ihn verklärt und will ihn abermals verklären. Da
ſprach das Volk, das dabeiſtand und zuhörte: Es donnerte.
Die andern ſprachen: Es redete ein Engel mit ihm. Jeſus
antwortete und ſprach: Dieſe Stimme iſt nicht um meinet⸗
willen geſchehen, ſondern um euretwillen. Jetzt geht das Ge⸗
richt über die Welt; nun wird der Fürſt dieſer Welt aus⸗
geſtoßen werden. Und ich, wenn ich erhöhet werde von der
Erde, ſo will ich ſie alle zu mir ziehen.

Uns allen iſt gewiß ſchon manchesmal die Frage
aufgeſtiegen: warum legt Gott denn gerade unſerer

Zeit, unſerer Generation ſo ſchwere Laſten auf? Wir
wiſſen: auch in der Geſchichte unſeres Volkes wechſeln

Deutſche Paſſion. 13

die Zeiten. Es gab Jahrzehnte, in denen das deutſche
Volk im Schutz des Friedens ruhig ſeiner Arbeit nach⸗
gehen konnte und es verhältnismäßig gut hatte. Und
dann kamen dazwiſchen wieder Jahre, Jahrzehnte
ſchweren Ringens, tiefen Leids. Aber gewiß ſeit Jahr⸗
hunderten kaum je eine ſolche Zeit des Kampfes und
der Prüfung, wie ſie uns dieſer Krieg gebracht hat.
Soviel Einbuße von Wohlſtand und Arbeitskraft, ſo⸗
viel Verluſte an wertvollen Menſchen, ſoviel Druck
durch ungelöſte Zukunftsfragen hat unſer Volk wohl
noch ſelten ertragen müſſen. Es iſt eine wahre Paſſions⸗
zeit für unſer Volk. Warum dieſe Laſt auf unſerem
Zeitalter? Ich glaube nicht, daß wir heute ſchon die
Frage nach allen Seiten beantworten können. Aber ich
glaube, daß wir auch für dieſe Frage Licht bekommen
können, wenn wir uns an den Herrn Chriſtus wenden.
Unſer Text leitet uns an, die Leidenszeit un⸗
ſeres Volkesim Lichtdes LeidensChriſti
anzuſehen.
1.
Dabei wollen wir uns allerdings keiner Täuſchung
hingeben: ein gewaltiger Unterſchied beſteht. Und nur,
wenn wir den nicht vergeſſen, können wir beides richtig
vergleichen, das Leiden unſeres Herrn und das Leiden
unſeres Volkes. Nämlich: ſein Leiden iſt völlig un⸗
verdient geweſen. Er allein war der Reine, ganz Edle,
der Gottesheld. Und wenn in ſeinem Leiden Böſes
offenbar wurde, und Gericht gehalten worden iſt von
dem heiligen Gott, ſo war das nicht ſein Böſes, ſondern
nur die Schuld der andern, die Sünde der Welt. Wir
werden aber nicht ſagen wollen, daß wir und unſer
Volk ſchuldlos geweſen ſeien vor dem Krieg und ſchuld⸗
los geblieben ſeien in dieſem Krieg. Sondern wir

-

14 Deutſche Paſſion.

werden ehrlich, wie es Männern geziemt, bekennen, daß
das Gericht dieſer Weltkataſtrophe auch über uns ergeht.
Nur wenn wir das im Auge behalten, können wir Jeſu
Kreuz und unſeres Volkes Leidensgeſchick nebenein⸗
ander ſtellen. Und nur unter dieſer Bedingung können
wir Licht für unſere Zeit gewinnen, indem wir Jeſu
Leiden betrachten; nur dann aus der Art, wie er mit
ſeinem Leiden fertig wurde, lernen, wie wir mit dem
unſrigen zurecht kommen können.
„Jetzt iſt meine Seele betrübt.“ Der Herr hat gelitten,
nicht allein am Kreuz, ſondern ſeiner Lebtage. Ge⸗
litten unter dem Unverſtand der Menge, unter dem
Haß ſeiner Feinde, unter der Unzuverläſſigkeit ſeiner
Freunde. Aber am meiſten doch in der letzten böſen
Zeit, als ſein Lebenswerk zerbrach, und er den Weg zum
Tod hat gehen müſſen. Er, der mit Gott verbunden
war, wie keiner, ſoll ſterben wie ein Verbrecher. Er,
der Gott gehorchte wie keiner, ſoll untergehen, ehe ſein
Tagewerk beendet ſchien. Er, der Leben beſaß aus
Gottes Fülle und Leben zu ſpenden unter die Menſchen
gekommen war, ſoll dem Tod anheimfallen. Das iſt
ſein Schickſal, wie er's jetzt klar vor Augen ſieht. Es
lockt ihn zu beten: „Vater hilf mir aus dieſer Stunde.“
Und ſeine Seele iſt betrübt. Denn jetzt ſcheint alles
vergeblich geweſen zu ſein.
Was hat ihm geholfen? So manchesmal hatte er in
ſeinen Gleichniſſen anderen die Welt Gottes gezeigt in
der Natur und ſich dadurch mit Gottes Art vertraut
gemacht. Womit er als feiner Herzensarzt ſo vielen
geholfen, damit hilft er ſich nun auch: er blickt aufs
Samenkorn und deſſen Schickſal. Es iſt Säezeit. Der
Bauer ſchreitet über das gepflügte Feld und wirft im
Schwung das Saatgut in die Furchen. Wer das nie

Deutſche Paſſion. 15

geſehen hätte, wer das nicht verſtehen würde, müßte
der nicht meinen: das iſt Torheit? Denkt euch ein
Kind jetzt im Frühjahr! Es weiß und ſpürt es täglich:
daheim mangelt's an Brot. Und nun ſieht es: der
Sämann wirft das Korn in den Boden; wär's nicht
beſſer, das Korn zu Mehl zu mahlen und zu Brot zu
backen? „Der wirft es ja weg. Dann geht es zugrund.
Und wir müſſen hungern.“ So denkt das Kind viel⸗
leicht, das die Dinge nicht kennt. Aber der Vater ſagt
es ihm. Und erzählt, was aus dem Samenkorn wird,
wenn es ſtirbt. Wie es dann ſproßt und grünt, wie die
Ähren golden ſtehen. Und die Sichel blinkt; die Garben
werden gebunden. Der Erntewagen fährt ein, und was
ein paar Körner waren, gibt nun Brot für viele hung⸗
rige Kinder. Liebe Freunde! Wenn's nicht alljährlich
und alltäglich wäre, es müßte uns ein Wunder ſcheinen;
ja es iſt ein Wunder, eine immer neue Schöpfertat
Gottes. „Es ſei denn, daß das Weizenkorn in die Erde
falle und erſterbe, ſo bleibt's allein; wo es aber er⸗
ſtirbt, ſo bringt es viele Früchte.“ Den Preis muß das
Körnlein zahlen: es muß erſterben, damit es lebe, es
muß verfallen, damit es Kraft geben kann. So iſt es
Gottes Ordnung, uns zu gut.
Das hat dem Herrn Chriſtus ſein eigenes Todes⸗
ſchickſal gedeutet. Ich muß ſterben, damit ich erſt recht
lebe. Ich muß mein Leben dranrücken, damit ich erſt recht
wirken kann. So wird Gottes Name verklärt, Gottes
Herrlichkeit weithin offenbar. Und ſchon ſieht er die
Erſtlinge der Völker nahen, die ſich unter ſeinem Kreuz
ſammeln werden: ein paar Griechen, erzählt unſer Text,
ſind gekommen, um ihn zu ſehen. Iſt's nicht ſo ge⸗
worden, wie er ahnt und glaubt? Solange er auf
Erden ging, waren es ſeine Landsleute, und von dieſen

§

.

DP

Deutſche Paſſion.

nur ein kleines Häuflein, die ſich um ihn ſcharten. Aber
zu dem Gekreuzigten kamen die Völker, die Griechen,
die Römer, die Deutſchen, und aus aller Welt. Als „der
Juden König“ iſt er ans Kreuz gegangen, der Welt
Heiland iſt er geworden durch ſein Leiden und Sterben.
Mit ſeinem Leidensſchickſal iſt der Herr fertig ge⸗
worden, als er Gottes Regel verſtand: durch Nacht zum
Licht; durch Sterben zum Leben; durch Opfer nur zur
höchſten Kraft. Das Samenkorn, das ſich ſchont, ver⸗
dirbt. Das Samenkorn, das ſtirbt, bringt viele Frucht.
Und für uns iſt die Herrlichkeit dieſer Gottesordnung
nirgends ſo deutlich, als eben in dem Schickſal unſeres
Heilandes, in ſeinem Gang vom Kreuz zur Krone.
Liegt nicht in dieſer Regel Gottes auch der Schlüſſel zu
unſerem Schickſal heutzutage?

2.

Aber wir können uns dieſe Regel Gottes vorher noch
durch andere mannigfaltige Beiſpiele beſtätigen laſſen!
Ohne Leiden keine Größe, ohne Opfer keine Frucht,
ohne Sterben kein Leben!
Jeſus nahm ſein Gleichnis aus dem Leben der Natur,
aus dem Schickſal der Dinge. Das lehrte ihn das
Schickſal der Menſchen verſtehen und ſein eigenes mit.
Es gibt noch andere Beiſpiele aus dem Reich der Dinge.
In des Waldes Tiefe ſteht die Eiche. Bleibt ſie allein
und ungeſtört in ihrem Leben — ſie wird vielleicht
hundert Jahre alt, doch was ſchafft ſie? Aber wenn
ſie ächzend fällt unter der Axt, wenn ſie ſtirbt, dann
entfaltet ſie ihre Kräfte. Sie gibt ein ſchützendes Dach
für eine frohe Familie, einen Tiſch, um den die Kinder
ſpielen, eine Wand im bergenden Stollen für die
Männer, die um ihr Vaterland kämpfen. Und in der

Deutſche Paſſion. 17

Erde Schoß der ſchwarze Diamant, die Kohle. Was
ſchafft ſie, wenn ſie dort bleibt und ruht? Heraus mit
ihr und in den Feuertod! Nur dann gibt ſie Wärme,
Schutz, Behaglichkeit, Dampfkraft; dann erſt, wenn ſie
ſtirbt, gibt ſie Leben. Oder Gold und Silber — was
ſchaffen ſie, wenn ſie im Geſtein bleiben oder im Fluß⸗
ſand, oder wenn ſie die knauſerige Hand zurückhält
jetzt, wo die Not das Volk drückt und das Land in
Gefahr ſteht? Ein totes Kapital iſt dann das Gold, tot
im vollen Sinn des Wortes; denn es tötet die Seele
deſſen, der nur an ſich denkt. Aber wenn es hingegeben
wird, dann dient es dem Ganzen, dann ſchafft es
Kräfte zum Sieg und beſchleunigt den Frieden.
Was ſich ſchont, was geſchont wird, verkommt. Was
geopfert wird, das ſchafft Leben und bringt Frucht.
Und erreicht ſelber erſt ſein eigentliches Ziel. So zeigt
es uns ſchon das Reich der Dinge, die Natur.
Und im Reich der Perſönlichkeit, im Leben von uns
Menſchen, iſt es nicht anders. Unter Schmerzen hat
uns die Mutter geboren. Sie hat ihr Leben gewagt.
Und ebenſo am Ende unſerer Tage. In den Schmerzen
des Sterbens werden wir für die Ewigkeit geboren im
leiblichen Tod. Unter Schmerzen der Seele entſteht,
was Großes, Neues, Lebendiges in unſerem Leben
werden ſoll. Wir denken heute beſonders an unſere
Konfirmanden daheim; irgend einen jungen Menſchen,
der ihm lieb iſt, weiß wohl jeder von uns am Altar
ſtehen, viele vielleicht das eigene Kind. Iſt's nicht
gerade auch bei dieſen heranwachſenden Menſchen
offenkundig: wenn der Knabe zum Mann reifen ſoll,
wenn das Kind zur Frau werden ſoll, das geht nicht
ohne Ringen und nicht ohne Leid. Wie gärt's in den
jungen Seelen. Die Kindlichkeit ſtirbt und viele Freude

Buder, In Gottes Heerdienſt. 2

S
N
7
B

—.—

— ——.

—

E —————

18 Deutſche Paſſion.

geht dahin. Und manche Verſuchung tritt auf, mancher
Kampf mit der eigenen Natur iſt zu beſtehen — und es
geht oft bis an das Mark des Lebens —, bis das Neue
geklärt und gefeſtigt iſt. So war's bei uns, ſo wird's
bei den Jungen ſein, die hinter uns drein kommen.
Niemand kann und niemand darf auch der Jugend
dieſen Kampf und dieſes Sterben erſparen; nur ſo
kommen ſie zum wahren, ſelbſtändigen, tüchtigen Leben.
Und ſpäter? Liebe Freunde, fragt euch ſelbſt: welches
waren die Zeiten, in denen unſer Charakter wirklich
zugenommen hat an Feſtigkeit und Klarheit? Gewiß
nicht die Zeiten, wo uns alles nach Wunſch ging —
das ſind für die meiſten vielmehr Zeiten der Verſuchung
zur Schwäche und Schlaffheit —, ſondern die Zeiten
des Ringens, die Zeiten, in denen hart auf hart ſtieß⸗
im Kampf des Lebens, im Kampf um einen feſten,
inneren Standpunkt, im Kampf um das gute Gewiſſen.
Da gab es oft Späne. Da hat Gott uns oft wie ein
Gärtner ſcharf zugeſchnitten, und die Zweige bluteten.
Aber es gab neues Leben und Kraft für uns ſelbſt.
Und für die anderen, die wir ſo viel beſſer verſtehen
lernten, weil wir ſelbſt Kämpfer waren und wußten,
was Not heißt; denen wir Halt bieten konnten, weil
wir durch das Schickſal feſter geworden waren.
Das iſt die Regel Gottes: Ohne Leiden keine Frucht,
ohne Sterben kein Leben.

3

Dieſe Gottesordnung iſt unverkennbar in allen Ge⸗
bieten des Lebens. Im Blick auf dieſe Gottesordnung
hat auch der Herr Chriſtus ſich zurechtgefunden auf
ſeinem Leidensweg.
Dieſe Gottesordnung wirft auch ihr Licht auf das

Deutſche Paſſion. 19

Leben der Völker, auch auf das heutige Schickſal unſeres
Volkes. Es ſcheint, Gott will neues Leben wecken unter
den Schmerzen und unter dem Sterben dieſer Zeit.
Vielleicht Neues ſchaffen auch im Zuſammenleben der
Völker: doch hier kann Menſchenauge nichts Klares
ſehen, höchſtens von Ferne ahnen. Gewiß aber Neues
im Leben unſeres Volkes.
Unſer deutſches Volk hat ſchon mehrmals ſolche
ſchmerzensreiche Geburtszeiten durchlebt. Ich denke an
die Kämpfe um den Glauben, die an Luthers Werk ſich
anſchloßen. Gewiß waren es ſchwere Kämpfe, von
Luthers eigenem Seelenringen an bis zum Dreißig⸗
jährigen Krieg und darüber hinaus; ja bis in unſere
Tage ſind ſie kaum ganz verklungen. Gewaltige Nöte
ſind daraus erwachſen: die Spaltung des deutſchen
Volkes; Trennung zwiſchen Freund und Freund; poli⸗
tiſche Schickſale ſchwerſter Art. Aber dafür iſt kraft⸗
volles, geiſtiges Leben entſtanden, eine rechte, tiefe
Frömmigkeit ſowohl auf evangeliſcher als auf katho⸗
liſcher Seite — tiefer als irgend in einem anderen
Land. Die kühne, ſelbſtändige Forſchung der deutſchen
Wiſſenſchaft iſt nur dadurch möglich geworden, und das
deutſche Gewiſſen fragt ſeitdem ſchärfer, als ſonſt die
Welt, was recht und gut und ehrlich iſt. Das Samen⸗
korn erſtarb, aber es brachte viele Frucht. Und die
Pflugſchar Gottes war nicht umſonſt über unſer Volk
und Land gegangen.
Dann wieder vor hundert Jahren: hätte Preußen
ſich ſchonen wollen und Ruhe haben, dann wären wir
Deutſche alle Knechte fremder Treiber geblieben. Aber
das preußiſche Volk, Adel und Bauern und Bürger
und Arbeiter, ſie rafften ſich auf. Und ſchonten ihr
Blut nicht, und gaben Gold für Eiſen — ohne den

20 Deutſche Paſſion.

Zins einer Kriegsanleihe. In ſchwerem Ringen wurde
die Freiheit geboren, das gute Recht der deutſchen
Völker, ihre Dinge ſelbſt zu ordnen und nicht von
fremden Machthabern abhängig zu ſein. Aber zur
völligen Freiheit und Einheit fehlte noch viel, und nicht
alle Blütenträume der großen Zeit reiften. Denn nicht
alle Samenkörner geben Frucht. Und ſo iſt das neun⸗
zehnte Jahrhundert bis 1870 wieder eine Zeit neuen
Werdens, das heißt neuen Kämpfens. Wieder fielen
die Opfer: in dem Freiheitsſturm 1848, in dem Bruder⸗
krieg 1866, in dem Einheitskrieg gegen Frankreich.
Aber ſo, und nur ſo, konnte das werden, was unſer
Volk brauchte: die ſtaatliche Geſchloſſenheit, die Einheit
des Reiches. Sind die umſonſt geſtorben, die in dieſen
Kämpfen dahinſanken? Sind die Schmerzen unſeres
Volkes umſonſt geweſen, das aus ſeiner Zerriſſenheit
herausdrängte? Unter dieſen Schmerzen iſt unſer ein⸗
heitlicher Volksſtaat geboren worden. Und wir danken
denen, die damals ſich nicht für zu gut hielten, Opfer zu
ſein, wir danken jedem Vater⸗ und Mutterherzen, das
damals blutete, und danken heute noch den Volks⸗
männern und Staatsmännern, die mit Schmerzen um
das Neue rangen. Wir danken Gott, der uns ſo ge⸗
führt hat. Denn nur durch die Schmerzen dieſer Zeiten
iſt unſer Volk geworden, was es iſt.
Und durch die Schmerzen unſerer Zeit ſoll das wer⸗
den, was Gott mit uns vor hat. Wer kann das im
einzelnen vorausſagen? Gewiß iſt der Krieg zuerſt
wie alle großen Kriege eine Kraftprobe. Und das Volk,
das eine Zukunft hat, wird als das überlegene daraus
hervorgehen. Unſer Volk, daran zweifeln wir nicht.
Daran zweifeln heute kaum mehr die Feinde. Zu einer
neuen Weltgeltung wird unſer Volk geboren durch die

Deutſche Paſſion. 21

Schmerzen dieſes Krieges. Und auch das iſt Gottes
Wille, meine ich. Aber das andere iſt noch wichtiger:
das innere Leben unſeres Volkes ſoll neu erſtehen. Aus
der äußeren politiſchen Einheit ſoll die innere Einheit
werden, die Gemeinſchaft des gegenſeitigen Verſtänd⸗
niſſes über alle die Grenzen und Gräben hinüber, die
die Geſchichte gezogen hat und die wir nicht beſeitigen
können. Ein neuer Geiſt ſoll unter uns lebendig
werden, ein Geiſt, der uns antreibt, den andern zu
achten, wenn er eine ehrliche überzeugung hat, wenn
es auch nicht die meinige iſt; ein Geiſt, der den
Menſchen nicht nach dem Geld wertet, das er beſitzt,
ſondern nach dem, was er leiſtet; nicht darnach fragt,
was einer hat, ſondern was einer iſt. Ein Geiſt, der
ſtets ans Ganze denkt, und nicht an die Sondervorteile
einer Partei, eines Standes, eines Häufleins, der
eigenen Familie oder der eigenen Perſon; ein Geiſt,
der darauf hinarbeitet, daß der Heimatboden, für den
alle gekämpft haben, jedem eine Heimat bietet; ein
Geiſt, der die Kraft erkennt, die in der Reinheit von
Frau und Mann liegt; ein Geiſt, der die Jugend ſtark
haben will und nicht verweichlicht, genießeriſch; ein
Geiſt, der den lebendigen Gott nicht mehr vergeſſen
kann, der in den Flammen dieſes Krieges uns neu
aufgegangen iſt; ein Geiſt, der um die ewigen Güter
ſich bemüht, weil er die Unzulänglichkeit alles Irdiſchen
in dieſen Schickſalsjahren erfahren hat. In dieſer Rich⸗
tung etwa, glaube ich, wird liegen, was Gott mit uns
vor hat. Aber noch einmal: wer wagt Gottes Plan im
einzelnen zu deuten? Uns bleibt vor allem zweierlei
zu tun: einmal das Teil der Laſt, das auf uns fällt,
tapfer zu tragen. Iſt's weniger als andere zu tragen
haben — alsdann mit demütigem Dank gegen Gottes

R

NE ————— —

22 Deutſche Paſſion.

gnädige Verſchonung. Iſt's mehr — dann iſt's ein
Vertrauensbeweis unſeres gnädigen Gottes, der gerade
unſere Kraft und unſeren Schmerz nicht entbehren will
bei ſeinem Werk. Sodann: geſpannt warten, was Gott
ſich geſtalten laſſen will aus der Not und Gärung dieſer
Zeit. Nicht angſtvoll, furchtſam: „Was wird er uns
noch aufladen?“ ſondern voll begieriger Erwartung:
„Was wird er Großes tun an einem Volk, das er ſo
durch die Tiefen führt?“
Durch Sterben zum Leben, durch Schmerz zu neuer
Kraft — das iſt Gottes Regel. Unter ſie beugen wir
uns auch in dieſer Paſſionszeit unſeres Volkes. Es
bleiben noch viele Fragen: warum iſt dies Gottes
Regel? Warum iſt ſie nicht anders? Wir wiſſen es
nicht. Das ſind verſchloſſene Türen, die ſich uns nicht
mehr öffnen. Es iſt wie bei den Naturgeſetzen: wir
können beobachten, daß ſie da ſind, und wie die Dinge
darnach laufen — aber warum das ſo iſt? Das weiß
kein Menſch, der Gelehrteſte ſo wenig wie der Un⸗
gelehrte. Darum beugen wir uns demütig unter
Gottes Geſetz. Und dankbar zugleich: Gott hat uns die
Regel zum Segen geſetzt. Denkt an Chriſti Kreuz!
Denkt an die Geſchichte unſeres Volkes! Und voll Zu⸗
verſicht beugen wir uns darunter: Gott wird auch
künftig, wird auch in dieſer Zeit der Schmerzen ſeine
Ordnung an uns wahr machen: „Wenn das Samen⸗
korn in die Erde fällt und erſtirbt, bringt's viele
Früchte.“ Amen.

Warum wir an das ewige Leben glauben.
Oſterfeſt 1917).

2. Tim. 1, 10.

Unſer Heiland Jeſus Chriſtus hat dem Tode die Macht ge⸗
nommen und das Leben und ein unvergänglich Weſen ans
Licht gebracht durch das Evangelium.

Im Buch Ezechiel ſteht ein wunderſames Geſicht zu
leſen. Aufs freie Feld führt der Geiſt den Propheten,
und er ſieht die weite Flur bedeckt von toten Gebeinen.
„Und er ſprach zu mir: Du Menſchenkind, meinſt du
auch, daß dieſe Gebeine wieder lebendig werden? Und
ich ſprach: Herr, Herr, das weißt du wohl.“ Der
glaubensſtarke Prophet getraut ſich nicht, das zu
glauben. Meine Freunde! Iſt das nicht ein Bild unſerer
Zeit? So iſt die Welt bedeckt mit Toten, die das große
Sterben dieſes Krieges gefällt hat vor der Zeit. Deutſche
Brüder zu Tauſenden und Feinde aller Farben zu
Tauſenden, Menſchen, die der Tod einander gleich ge⸗
macht hat, alle gleich, alle gleich tot. Aber über dieſer
todesdunklen Welt leuchtet die Oſterſonne. Chriſtus hat
dem Tod die Macht genommen und hat ewiges Leben
ans Licht gebracht. Allem Tod zum Trotz glauben wir
an ein ewiges Leben.
Haben wir ein Recht dazu? Warum glauben wir an
ein ewiges Leben?

*) Anmerkung: Dieſe Predigt verdankt viel dem Büchlein
von D. Paul Jäger: „Ich glaube keinen Tod.“ 4. Auflage.
Tübingen (J. C. B. Mohr) 1917. N

24 Warum wir an das ewige Leben glauben.

1.
Manche ſagen: wir glauben an ein ewiges Leben,
weil wir dieſen Glauben brauchen. Und es ſind ernſte
Menſchen, die ſo ſprechen.
Alte, immer wieder neue Menſchheitsrätſel ſuchen
darin ihre Löſung. Der Gute leidet, der Böſe iſt im
Glück. Hiob ſitzt in Ausſatz und Aſche, und Ausbeuter
des Volks werden reich und dick. Das muß einmal
einen großen Ausgleich geben. Das unerträgliche Miß⸗
verhältnis von Verdienſt und Lohn, von innerem Weſen
und äußerem Ergehen, der oft ſchreiende Gegenſatz
von Charakter und Schickſal, Sein und Schein, muß
einmal beſeitigt werden. In dieſer Welt warten wir
nur zu oft vergeblich darauf. In der andern Welt wird
es geſchehen! Wir brauchen den Glauben an das
ewige Leben!
Und ſie ſagen: Die Weltgeſchichte gibt ihre Rätſel
auf und löſt ſie nicht. Wer hat die Völker in dieſen
Krieg geſtürzt? Wie weit hat das ſein müſſen in der
unerbittlichen Notwendigkeit der Geſchichte, als eine
unerläßliche Kraftprobe der Völker — wie weit ſind die
einzelnen Menſchen daran ſchuldig, Grey und Poincaré,
Nikolaus und Wilſon? Wer unterwindet ſich, die Frage
zu löſen, zu ſcheiden zwiſchen Schuld und Schickſal,
zwiſchen Verhängnis und perſönlicher Verantwortung?
Es muß einmal an den Tag kommen, Gott wird
richten. Wir brauchen den Glauben an das ewige
Leben, ſonſt hielten wir dieſe Rätſelgeſchichte der
Menſchheit nicht aus! Und weiter: Das perſönliche
Leben, die eigene Seele, hat ihre Abgründe, in die kein
Erdenlicht hinabzündet. Wer kann die Menſchen, mit
denen er umgeht, an deren Freundlichkeit er ſich freut,
unter deren Härte und Empfindlichkeit er leidet — wer

Warum wir an das ewige Leben glauben.

kann ſie ſtets klar und gerecht beurteilen? Wer kann
ſagen: ſie konnten anders. Wer weiß, was böſe oder
gute Mitgift von Eltern und Voreltern her war, wer
weiß, wie wir ſelbſt geworden wären in der Haut und
in der Umgebung des andern? Wer kann ſich ſelbſt
klar erkennen und haarſcharf unterſcheiden, wie Gutes
und Böſes in uns ſelbſt zuſammenhängt? Ob gute
Taten wirklich immer nur aus guten Gründen unſeres
Herzens kommen, wie in unſeren Fehlern eigene und

fremde Schuld ſich auswirkt? Gott iſt Herzenskündiger,

und wird dereinſt klar ſein Urteil ſprechen. Wir
brauchen den Glauben an das ewige Leben!
So ſagen die einen — und haben ſie nicht recht?
Unſer Gewiſſen will es. Zu allen Zeiten haben die
tiefſten Denker der Menſchheit den Ewigkeitsglauben
vertreten. Sollten ſie ſich getäuſcht haben? Gewiß
nicht! Aber daß wir unſern Glauben nicht auf einen zu
ſchmalen Boden ſtellen! Daß wir nicht unſere Zuver⸗
ſicht mit zu ſchwachen Stützen aufbauen!
Hat es nicht auch einen guten Klang, wenn andere
ſagen: nein, gerade der tüchtige Menſch, gerade das
ganz gefeſtigte Gewiſſen kommt ohne die Ewigkeit aus!
Das iſt das höchſte: das Gute tun nur um des Guten
ſelber willen, und nicht, weil man Lohn dafür hofft.
Das Böſe tragen in männlicher Geduld, ohne daß man
ein Entgeld dafür erwartet; die Rätſel auf ſich beruhen
laſſen und die Zähne zuſammenbeißen — das iſt
Mannesart. Und hat es nicht wirklich ſeinen Sinn,
wenn wir hören: daß der Kranke Geſundheit nötig
hätte, hat das je einen geſund gemacht? Daß wir Brot
brauchen, füllt das auch nur eine Tiſchlade mit Brot?
Daß wir das ewige Leben brauchen, iſt es deshalb da
und eine gewiſſe Sache?

22 – 2 — —

NJJE ————---—

26 Warum wir an das ewige Leben glauben.

In der Heimat ſtanden neulich wieder unſere Kon⸗
firmanden vor dem Altar. Die erſte Frage in unſerem
württembergiſchen Konfirmationsbüchlein, die ſie auch
wieder wie wir einſt beantwortet haben, lautet: „Was
ſoll eines Menſchen vornehmſte Sorge ſein in dieſem
Leben?“ Und die Antwort: „Daß er haben möge eine
gewiſſe Hoffnung des ewigen Lebens.“ Meine Freunde,
„eine gewiſſe Hoffnung!“ nicht eine unſichere, nicht ein
paar Gründe, nicht ein Bedürfnis, nicht einen frommen
Wunſch, nicht einige hübſche Stützen, ſondern eine ge⸗
wiſſe Hoffnung. Wie bekommen wir ſie?

2.

Fragt alle, die wirklich an das ewige Leben glauben,
fragt ſie um ihre Gründe. Was ſie zu ſagen haben,
kommt zuletzt immer wieder zuſammen in dem einen:
wir glauben an das ewige Leben, weil wir es haben.
Man glaubt nur an das, was man hat. Woran man
nicht teil hat, an das glaubt man nicht. Wir glauben
an Gerechtigkeit — wer ſelbſt ungerecht iſt, glaubt nicht
daran. Wir glauben an Großmut — kleinliche Menſchen
wiſſen davon nichts. Wir glauben an Liebe, an echte
Güte — kalte Menſchen glauben nicht daran, die die
Menſchen wie Sachen behandeln für ihren Bedarf,
wie Treppenſtufen für ihren Weg. Wir glauben an
Ehrlichkeit — nur der gerade Menſch glaubt daran.
Umgekehrt: Wer glaubt wirklich an die Allmacht des
Geldes in der Welt? Nur wer ihr ſelbſt unterliegt.
Wer glaubt, daß der Ehrgeiz die letzte Triebfeder ſei
im menſchlichen Tun? Wer ſelbſt daran krankt! Wer
glaubt im Ernſt, daß die Selbſtſucht des Menſchen
innerſtes Weſen ſei? Nur wer nicht verſteht, ſich ſelbſt
zu vergeſſen im Dienſt an einer großen Sache.

õ

Warum wir an das ewige Leben glauben. 27

Wer glaubt an das ewige Leben? Wer es hat; wer
doch einen Hauch davon verſpürt hat. Wir glauben
daran, weil wir es haben in dem Herrn Chriſtus. Hat
ihn der Tod töten können? Ihn, ſein innerſtes Weſen,
ſein wahres Ich, ſeinen Kern, ſeine Perſönlichkeit?
Haben ſie ihn von Gott lostrennen können? „Vater, in
deine Hände befehle ich meinen Geiſt!“ Haben ſie ſeine
Schaffenskraft zerſtören können und die Freiheit ſeines
Willens? „Es iſt vollbracht.“ Sein Tod war ſeine Tat.
Hat der Tod ihm die Liebe entwinden können, die ſeine
eigentliche Waffe im Leben war? „Vater vergieb
ihnen.“ Er iſt nicht tot, ſondern lebt. Und die Oſter⸗
tatſache, die Auferſtehung, iſt nichts als die Beſtätigung
dieſes Tatbeſtandes, der ſchon am Karfreitag vorliegt:
Ihn kann kein Tod töten. Er lebt, er hat ewiges
Leben; er hatte es ſein Lebtage, und deshalb hat es ihm
auch der Tod nicht nehmen können.
Das war ein wunderlich Krieg,
Da Tod und Leben rungen.
Das Leben behielt den Sieg,
Es hat den Tod verſchlungen.
Indem wir uns an ihn halten, an den Gekreuzigten
und Auferſtandenen, ſind wir mit Gott verbunden.
Und darin iſt uns das ewige Leben geſchenkt. Oder
trennt ſich auch ein Vater von ſeinen Kindern? Iſt ein
Tropfen, der ins Waſſer ſich ſenkt, herauszulöſen aus
der Flut? Kann Gottes allmächtige Güte uns ſinken
laſſen, wenn die Todesnot kommt? Wir glauben an
das ewige Leben, weil wir es haben. Und wir haben
es, weil wir Gott haben. Und wir haben Gott, weil wir
den Herrn Chriſtus haben und in ihm die Vergebung
der Sünden, das heißt aber Leben und Seligkeit. Ohne
Gott gibt es keine Unſterblichkeit. Oder wenn ſie es

28 Warum wir an das ewige Leben glauben.

gibt, dann iſt es die Hölle. Immerfort da zu ſein, aber
ohne Gott, ohne angeſchloſſen zu ſein an die Lebens⸗
macht, ohne Zugang zu haben zu der Quelle, ohne um⸗
ſchloſſen zu ſein von der ewigen Liebe — das wäre un⸗
erträglich. Wer nicht an Gott glaubt, der hüte ſich doch,
an das ewige Leben zu glauben. Er glaubt ja an den
ewigen Tod und glaubt an die Hölle. Aber wer in
Gott geborgen iſt als Chriſti Knecht, als Gottes Kind,
der hat das ewige Leben, der behält das ewige Leben,
auch wenn der Tod kommt. Auch wenn der Tod in der
ſchrecklichen Geſtalt kommt, die er im Krieg und im
Frieden ſo manchesmal annimmt.
Wir glauben an das ewige Leben. Warum? Nicht
weil wir es brauchen, ſondern weil wir es haben. Weil
wir den Herrn Chriſtus haben und durch ihn den Vater.
Was iſt denn der Tod? Das Ende des irdiſchen
Wegs, gewiß, aber nicht das Ende des Lebens. Es
geht uns wie dem Knaben. Der Kleine hat die halbe
Geige, da lernt er ſein Lied. Wenn er groß iſt, ver⸗
ſchwindet die halbgroße Geige, und die ganze erſcheint.
Der Tod zertrümmert unſer Erdenſaitenſpiel. Aber
Gott ſetzt uns dann vor ein volles Werk, vor das reiche
Spiel göttlicher Lebensmöglichkeiten. Was iſt der Tod?
Das Fallen der Schranken, der Übergang aus der Enge
in die Weite, aus der Fremde in das Vaterhaus.
Und was iſt das Leben hier? Ein Schielen nach dem
Himmelslohn? Ein heißes Warten auf Rache für die
Böſen, auf Ausgleich unſeres Verhaltens mit unſeren
Verhältniſſen? Ach, wie fremd iſt der wahren Ewig⸗
keitshoffnung ſolches Rechnen! Das wird Gott halten
wie er will, nicht wie wir träumen! Sondern unſer
Erdenleben iſt ein Hineinwachſen ins ewige Leben,
ſelbſt ein Stück der Ewigkeit. So wie Goethe ſagt: „es

Warum wir an das ewige Leben glauben. 29

ſeien auch für dieſes Leben alle diejenigen tot, die kein
anderes hoffen.“ Das gilt auch umgekehrt: auch für
dieſes Leben iſt erſt recht lebendig, wer das ewige hofft,
wer das ewige hat. Von manchen Mönchen wird er⸗
zählt, daß ſie alle Tage ein Stück an ihrem Grabe
arbeiten, in das ſie einſt gelegt werden. Wir aber
ſchaffen alle unſere Erdentage ein Stück an unſerem
ewigen Leben, in das wir hineinwachſen ſollen.
Und was iſt denn die Weltgeſchichte? Sie verliert
ihre Rätſel nicht, ſondern bleibt ein Strom mit vielen
Brandungen und mit toſenden Wellen, und nur ſelten
iſt da eine Inſel des Friedens, wo ſtille Bäume
wachſen und die Vögel ſingen. Aber auch dieſer Strom
mündet in das Meer der Ewigkeit da, wo Gott es
haben will.
„Du Menſchenkind! meinſt du auch, daß dieſe wieder
lebendig werden?“ So fragt uns das große Sterben
unſerer Zeit. Ja, wir glauben an das ewige Leben.
Chriſtus hat dem Tod die Macht genommen und das
Leben ans Licht gebracht. Wir glauben an das andere
Leben, nicht weil wir einige gute Gründe dafür haben,
ſondern weil wir das Leben ergriffen haben in dem
Herrn Chriſtus; weil das Leben uns ergriffen hat; weil
Gott ſich unſer angenommen hat. Und Gott iſt nicht ein
Gott der Toten, ſondern der Lebendigen. Gott ſei Dank,
der uns den Sieg gegeben hat durch unſern Herrn
Jeſus Chriſtus. Amen.

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12

Pfingſtgebek.
3. Juni 1917.

Pſalm 51, 12.

Schaffe in mir, Gott, ein reines Herz und gib mir einen
neuen, gewiſſen Geiſt.

Vor acht Tagen war Pfingſten; aber die Wenigſten
von uns haben Gelegenheit gehabt, es zu feiern. So
wollen wir es heute nachholen und noch einmal unſere
Gedanken auf dieſes Feſt des göttlichen Geiſtes richten
und uns von Gott ſeinen heiligen Geiſt erbitten.
Was iſt das rechte Pfingſtgebet?

1.
Heute liegt die Bitte nahe: Gib der ganzen Menſch⸗
heit deinen Geiſt, wandle ſie um durch ein Welt⸗
pfingſten. Die Apoſtelgeſchichte berichtet vom erſten
Pfingſtfeſt wunderſame Dinge. Die Apoſtel ſind vom
Geiſt Gottes gewaltig ergriffen und reden in Kraft des
Geiſtes von dem, was ihre Seele füllte, von Gottes
Güte, die in Chriſtus erſchienen war. Und ihre Hörer
verſtehen die Rede, obwohl ſie aus den verſchiedenſten
Stämmen und Sprachen der Welt herkommen. Die
Erzählung iſt wie ein Sinnbild für die Macht, mit der
das Evangelium in alle Länder und Sprachen drang.
Das erſte Pfingſtfeſt iſt gleichſam das Tor, das der
frohen Botſchaft von Gottes Gnade in Chriſtus die
Straße in die weite Welt auftut. Gehet hin in alle
Welt, lehret alle Völker — darnach haben die Jünger
getan, Paulus zuerſt; und die Boten Jeſu gingen zu

Pfingſtgebet. 31

Juden und Heiden, zu Aſiaten, Griechen und Römern.
Und ſo verſchieden ihre Sprache, ſo verſchieden ihre
Volksart und Raſſe war, alle, die an Chriſtus gläubig
wurden, waren durch dieſen Glauben eines. Eine Ge⸗
meinde aus allen Völkern; ein Volk von Brüdern, die,
ſo verſchieden ſie ſonſt in allem waren, in ihrem
Glauben zuſammengehörten, in der Sprache ihres
innerſten Herzens einander verſtanden.
Und heute? Die Arbeit der Verkündigung des
Evangeliums unter den Völkern war vor dem Krieg ſo
lebhaft wie nie ſeit der Apoſtel Tage. Der Krieg hat
ſie unterbrochen und faſt ganz zerſtört. Durch die Schuld
Englands, wie man nicht verhehlen darf, durch die
Schuld des Volkes, das vor dem Krieg beſonders be⸗
triebſam in der Miſſion geweſen war. Nur mit Trauer
kann man daran denken, wie England unſere deutſche
Miſſionsarbeit in Indien und Kamerun zerſtört, die
Männer und Frauen der Miſſion vielfach mißhandelt,
die Eingeborenen der Not preisgegeben hat.
Und wenn am erſten Pfingſttag ſich die Männer aus
allen Völkern verſtanden — heute verſteht man ſich
nicht mehr. Was wir im Krieg in dieſer Hinſicht er⸗
lebten, gleicht mehr der alten Sage vom Turmbau zu
Babel; es ſcheint, als ob Gott aufs neue die Sprache der
Völker verwirrt habe, alſo daß keiner mehr den andern
verſteht. Auch die Chriſten nicht. Wir deutſchen Chriſten
können die Chriſten Englands, Frankreichs und
Amerikas mit wenigen Ausnahmen nicht mehr ver⸗
ſtehen. Und ſie uns nicht. Die Brücken, die gerade vor
dem Krieg feſter gebaut ſchienen, ſind zerbrochen und
geſprengt.
Da wird es begreiflich, daß wir Chriſten eine heiße
Sehnſucht haben, Gott möchte ein Machtwort ſprechen,

32 Pfingſtgebet.

Frieden ſchaffen, ja ſeinen Geiſt ausgießen über die
Völker, daß der Geiſt der Lüge und des Haſſes ge⸗
bannt und alle Schuld weggenommen und neuer Zu⸗
ſammenhäalt geſchaffen würde; und beim Wort Frieden
denken wir dann nicht nur an die Einſtellung des
Kampfes, ſondern das Herz ſehnt ſich darnach, es möchte
wirkliche Einigkeit, ein gegenſeitiges Verſtändnis mög⸗
lich ſein, ein ganz neuer Boden geſchaffen werden
können, auf dem das Zuſammenleben der Völker in
dieſer Welt in Eintracht ſich ordnen ließe.
Ein Pfingſten für alle Völker! Eine Ausgießung des
heiligen Geiſtes auf alle Welt, eine Wiedergeburt der
Menſchheit! Wahrlich ein Ziel, das unſere Sehnſucht
aufweckt bis in die innerſten Tiefen unſerer Seele!

2.
Aber ſoweit unſere Menſchenaugen reichen, iſt dieſes
Ziel auf unſerer Erde nicht zu verwirklichen. Gewiß:
Unaufhebbar iſt die Erkenntnis der alten Chriſtenheit,
daß Gott nicht zu dem oder jenem Volk allein ſich hält,
ſondern „in allerlei Volk, wer ihn fürchtet und recht tut,
der iſt ihm angenehm“ (Apoſtelgeſchichte 10, 5). Und
unaufgebbar iſt für mich als Chriſten die Hoffnung auf
Gottes Reich, das dereinſt alle Reiche der Welt ablöſen
wird, auf den neuen Himmel und die neue Erde, wo
ein Hirte und eine Herde ſein wird. Aber das wird am
Ende der Tage ſein nach den Gedanken der heiligen
Schrift, jenſeits aller Weltgeſchichte. Jenſeits alles Zeit⸗
verlaufs, in der Ewigkeit.
Das müſſen wir uns klar machen. Denn fromm ſein
heißt nicht träumen und ſchwärmen. Chriſt ſein heißt
nicht, Gott die Wege vorſchreiben und Früchte pflücken
wollen, ehe der Baum geblüht hat. Sondern fromm

Pfingſtgebet. 33

ſein und glauben bedeutet, die Wirklichkeit, ſo wie ſie
nach Gottes Willen iſt, erkennen und darunter ſich
beugen. Tatſachenſinn, Wahrhaftigkeit, Nüchternheit,
Ehrfurcht vor den Wegen, die Gott uns, unſer Volk, die
Menſchheit führt, — das gehört zum Glauben wie das
Heft zum Meſſer, wie das Rad zum Wagen.
Und zu den wirkſamſten Tatſachen der Geſchichte ge⸗
hört die Trennung der Menſchheit in die einzelnen
Völker. Nicht eine ungegliederte Maſſe iſt die Menſch⸗
heit, ſondern ein mannigfaltig gegliederter Körper.
Auch wenn wir von dem Krieg abſehen: Die
Gliederung der Menſchheit in die verſchiedenen Völker
iſt nicht Menſchenwerk, ſondern Gottes Fügung. Wenn
anders überhaupt, wie wir als Chriſten überzeugt ſind,
die Geſchichte der Welt nicht nur eine Miſchung von
menſchlicher Klugheit und menſchlicher Torheit, von
Menſchenſchuld und Menſchenernſt iſt, ſondern Gottes
Weg, den er mit ſeiner Menſchheit geht. Und jedes der
Völker hat ſeine Aufgabe. Nicht hat das eine über das
andere zu Gericht zu ſitzen und abzuurteilen, wohl aber
ſitzt Gott in einem ſolchen Krieg zu Gericht und ent⸗
ſcheidet, welches Volk eine Zukunft hat und welches
nicht. Und darum werden wir gewiß jedem Volk das
Recht zuerkennen, für ſeine Zukunft zu arbeiten, zu
beten und auch ſich zu wehren. Denn wenn jedes Volk
ſeine Aufgabe in der Welt verfolgt, ſo wird es nie ohne
Gegenſätze und Reibungen abgehen. Denn „hart im
Raume ſtoßen ſich die Sachen“ und die Völker, die auf⸗
wärts ſtreben. Nicht das iſt unſere Aufgabe: hinaus⸗
ſchweifen mit unſeren Gedanken und Beſtrebungen in
die Weite der ganzen Welt, ſondern wir werden, nach⸗
dem uns Gott nun einmal in unſerem deutſchen Volk
hat geboren werden laſſen, dann klar denken und recht
Buder, In Gottes Heerdienſt. 3

N
.
4

12

34 Pfingſtgebet.

handeln, wenn wir zuerſt unſer Augenmerk auf unſer
Volk richten, unſerem Volke dienen, für unſer Volk
Gottes Geiſt erbitten.

3.

Dann alſo ein Pfingſten für unſer Volk! Das iſt das
Ziel für unſere Sehnſucht und für unſer Gebet: daß Gott
ſeinen Geiſt ausgieße über unſer Volk, daß hier alles
neu und gut werde. Und wenn die Engländer aufrichtig
für ihr Volk dasſelbe erſehnen und erflehen, und die
Franzoſen für ihre Nation, und die anderen alle des⸗
gleichen, und wenn ſo die Glieder der Menſchheit in
Gottes Geiſt getaucht würden — müßte nicht dann
alles gut und recht werden?
Aber wiederum gilt es: wir wollen nicht ſchwärmen,
ſondern ehrfürchtig den Spuren Gottes folgen. Und er⸗
hat uns zur Nüchternheit unerbittlich erzogen gerade in
dieſem Krieg.
Am Anfang des Krieges, da ſchien es, als ob ein
Pfingſten mitten im Sommer für unſer Volk gekommen
ſei. Es war ein neuer Geiſt, wirklich ein Geiſt aus Gott
über alle ausgegoſſen. Statt Geld und Wohlleben galt
die Pflicht. Der einzelne dachte nicht mehr an ſich ſelbſt,
ſondern an das Ganze. Man war nicht mehr der
einzelne Menſch, namens ſo und ſo, mit ſeinen eigenen
Intereſſen, ſondern man war ein Glied ſeines Volkes.
Die Standesunterſchiede waren da, wurden als ſelbſt⸗
verſtändlich anerkannt, aber eben darum nicht betont.
Es gab wohl Unterſchiede, aber keine Gegenſätze. Die
einen ordneten ſich willig der Führung der anderen
unter; und die zur Führung berufen waren, lebten nur
der treueſten Fürſorge für das Wohl des Ganzen. So
entſtand eine Zuſammenarbeit aller für alle, wie ſie

sl

Pfingſtgebet.

unſer Volk weder vorher je noch nachher wieder erlebt
hat. Und die Gottentfremdung, die ſo viel rechte Freude
von unſerem Volk genommen hatte, ſchien gewichen.
Man hat Gott geſucht und gefunden; und was Gottes⸗
furcht und Gebet ſei, verſtanden wir alle ganz neu.
„Ein' feſte Burg iſt unſer Gott“ war das Lied unſerer
Herzen.
Da hofften viele: nun iſt der neue Geiſt da, nun iſt
eine innere Neugeburt unſeres deutſchen Weſens ein⸗
geleitet. Und wohlgemerkt, meine Brüder, wir wollen
dankbar ſein und lebenslang dankbar bleiben, daß wir
jene Zeit gehabt und miterlebt haben. Es war recht,
was damals in uns allen lebte, und kann uns zeigen,
wozu wir von Gott berufen ſind in unſerem Volksleben.
Wie wir neulich durch die deutſche Heimat reiſten, ſind
wir neu an die erſte Zeit erinnert worden. Und wir
haben ſicher auch dabei wieder uns vergegenwärtigt,
daß es etwas Großes, ein Hauch des göttlichen Geiſtes
war, was wir damals verſpürt haben.
Allein die Hoffnung, daß es ſo bleiben, daß dieſer
Pfingſtgeiſt vom Auguſt 1914 in voller Kraft unter uns
fortbeſtehen werde, hat ſich nicht erfüllt. Es iſt nicht
nötig, an die trüben Bilder zu erinnern, die vielfach
unſer Volksleben uns heute darbietet. Genug, daß wir
von uns ſelbſt wiſſen, daß wir nicht mehr auf jener
ſchönen Höhe des Anfangs ſtehen, keiner. Aber wenn
wir etwa gehofft hatten, durch ein Ereignis wie der
Krieg könnte mit einem Schlag, in wenigen Wochen
oder Monaten oder Jahren, unſer ganzes Volk auf
einmal neu werden, ſo haben wir nicht bedacht, wie
Gottes Weg noch immer ging. Gewiß gibt es dann und
wann in großen Zeiten gewaltige Anſtöße: ſo vor
hundert Jahren in den Freiheitskriegen, ſo vor vier⸗

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36 Pfingſtgebet.

hundert Jahren in der Reformation; aber er läßt dieſe
Begebenheiten nicht mit einem Zauberſchlag wirken, ſo
daß nun alle erfaßt und alle umgewandelt würden.
Hat doch nicht einmal das Kommen Jeſu dereinſt auf
ſein ganzes Volk gewirkt. Sondern Gott iſt dem Sämann
gleich, der den Acker pflügt — oft furchtbar pflügt! —,
aber dann das Samenkorn einſtreut und wartet, bis es
gedeiht. So wirkt Gott in der Geſchichte, damals und
heute: vom Kleinen ins Große, vom Einzelnen ins Volk.

4.

Und deshalb kommt alles darauf an, daß der einzelne,
daß du und ich uns vom Geiſt Gottes ergreifen und
umſchaffen laſſen. Ein Pfingſten für die ganze Menſch⸗
heit, ein Pfingſten für unſer Volk kann ja nur dadurch
entſtehen, daß wir, die einzelnen, unſer Pfingſten er⸗
leben. Die Wiedergeburt der Welt, eine Wiedergeburt
unſeres Volkes kann nicht von außen nach innen,
ſondern nur von innen nach außen zuſtande kommen.
Sie muß bei uns anfangen, bei mir und bei dir. Und
darum iſt dies das rechte Pfingſtgebet: Schaffe in mir,
Gott, ein reines Herz und gib mir einen neuen, ge⸗
wiſſen Geiſt.
Du willſt, daß unſer Volk ſich beſſere, — gut, fange
bei dir ſelbſt an. Wir möchten, daß Gottes Geiſt alles
Unlautere, alles Selbſtſüchtige, alles Gemeine, Un⸗
wahre, alles enge und kalte Weſen wegfege, — nun
dann wollen wir einmal unſere Türen und Fenſter
öffnen und ſeinem reinigenden Hauch bei uns ſelbſt
Eingang verſchaffen. Ich will mich unter die Erziehung
ſtellen, die er in dem ſchweren Schickſal dieſer Zeit an
uns übt, und meinen Sinn für das Ewige, das
Bleibende, das Wahre, für den Ernſt der Pflicht ſtärken

Pfingſtgebet. 37

laſſen. Wir ſehnen uns darnach, daß unſer ganzes
Volk, ja die ganze Menſchheit, einen neuen Anſchluß
finde an Gott, — dann will ich mich von ſeinem Geiſt
zum Beten treiben laſſen und zum willigen Gehorſam
gegen ſein Gebot. Ich möchte haben, daß Frieden und
gegenſeitiges Einvernehmen unter den Menſchen
herrſche — wohl: ich will in dem Kreis, in den Gott
mich geſtellt hat, das Mißtrauen bekämpfen und die
Kälte, die oft die Nächſten gegeneinander haben, und
will die Wahrheit pflegen unter den Volksgenoſſen um
mich her, und Liebe üben an den Meinen daheim. Wie
kann ich je hoffen, daß Gottes Geiſt an Volk und Welt
arbeite, wenn ich ſelbſt nicht ganz, mit Leib und Seele,
mich in ſeinen Dienſt begebe? Iſt das ein ehrliches Ge⸗
bet: „Herr, laß Frieden werden!“ — wenn ich ſelbſt
den Geiſt des Unfriedens ungeſtört walten laſſe, ja am
Ende befördere? Durch törichtes Reden und durch lieb⸗
loſe Art im Umgang mit den Menſchen um mich her?
Wie wollen wir mit Ruſſen und Engländern Frieden
bekommen, wenn wir nicht einmal untereinander
Frieden halten können?
Darum iſt das die Pfingſtbitte eines rechten Mannes
und Chriſten: Schaffe in mir, Gott, ein reines Herz,
und einen neuen, gewiſſen Geiſt und gib du mir deinen
heiligen Geiſt.
Wenn ſo jedes ſein Pfingſten ſich erbittet, dann, aber
nur dann, iſt zu hoffen, daß Gottes Geiſt unter unſerem
Volk lebendig und tätig werde. Dann dürfen wir, deren
Herz von Gottes heiligem Geiſt gereinigt und mit einem
heiligen und freudigen Geiſt ausgerüſtet iſt, dazu bei⸗
tragen, daß Kraftmittelpunkte des Gottesgeiſtes ent⸗
ſtehen unter unſerem Volk, die dann weiter wirken. So
nur wirkt dann Gottes Geiſt auch unter unſerem Volk.

D ———

38 Pfingſtgebet.

Und auf dieſem Wege auch nur auf die Menſchheit im
Großen. Der Baum kommt in Saft und Kraft, wenn
die einzelne Zelle ſich vollſaugt mit dem lebenſpendenden
Saft — nur wenn die Einzelzelle geſund und für das
Leben aufnahmefähig iſt, kommt der ganze Baum zu
Wachstum, zu Blüte und Frucht. Der einzelne iſt der
Zelle gleich. Auf ihn kommt es an; er muß ſich öffnen
der Lebenskraft Gottes. Dann wächſt das wahre Leben
in unſerem Volk, dann wächſt Gottes Geiſt unter der
Menſchheit. Amen.

.

Warken und Wachſen.
10. Juni 1917.

Mark. 4, 26 — 29.

Und er ſprach: Das Reich Gottes hat ſich alſo, als wenn
ein Menſch Samen aufs Land wirft und ſchläft und ſteht auf
Nacht und Tag; und der Same geht auf und wächſt, daß er's
nicht weiß. Denn die Erde bringt von ſelbſt zum erſten das
Gras, darnach die Ähren, darnach den vollen Weizen in den
Ähren. Wenn ſie aber die Frucht gebracht hat, ſo ſchickt er
bald die Sichel hin; denn die Ernte iſt da.

Nun reifen die Felder daheim ſtill der Ernte ent⸗
gegen. Und auch hierzuland ſieht man da und dort einen
guten Acker. Da bitten wir Gott, daß er uns das täg⸗
liche Brot erhalte und gedeihen laſſe, das auf den
Äckern wächſt. Denn wir haben es ſo nötig, vor allem
für die Frauen und Kinder daheim, das Brot. Aber der
Menſch lebt nicht vom Brot allein, ſondern von Gottes
Wort. Und auch auf den Äckern wächſt für uns nicht
nur Gottes Brot, ſondern auch Gottes Weisheit. Jeſus
wenigſtens, der immer die Dinge nicht nur ſehr
nüchtern von außen anſah — das tat er auch —,
ſondern auch ſehr tief von innen, der Herr Jeſus erkennt
den Acker als die Werkſtatt Gottes, wo man den
Schöpfer und Vater an der Arbeit treffen kann und
ſeine Weiſe verſtehen und ſeine Weisheit kennen lernen.
Der Herr zeigt uns am Acker die Wahrheit vom Warten
und vom Wachſen.

1.
So heißt die erſte Lehre des Ackers, ſeine erſte Wahr⸗
heit: Gott tut das Seine, darum warte!

— EE -

40 Warten und Wachſen.

Der Bauer hat den Acker umgebrochen, das Korn
geſät und das Feld beſtellt. Was kann er nun weiter
tun? „Er ſchläft und ſteht auf, Nacht und Tag,“ ſagt
der Herr. Er geht ſeiner andern Arbeit nach, im Stall,
auf den Wieſen, im Wald, als ob der Acker ihn gar
nichts mehr anginge. Soll er alle Tage hinausgehen
und ungeduldig nachſehen, ob die Saat nicht bald
kommt? Es hilft ihn nichts. Oder ſoll er ſeine Kinder
ſchicken, daß ſie mit feinen Händen an der Saat zupfen
und ziehen, damit ſie ſchneller wachſe? Das würde alles
verderben. Nein, er kann nichts tun. Er kann nur
warten. Denn die Erde bringt „von ſelbſt zuerſt das
Gras, darnach die Ähren“ von ſelbſt. Naturnotwendig,
durch die Lebenskraft, durch die Wundermacht, die Gott
in die Natur hineingelegt hat, in das Samenkörnlein,
in die Erdſcholle, in Sonnenſchein und Regen. Die
Erde bringt von ſelbſt und braucht uns Menſchen nicht
dazu. Wir ſäen, wir ernten. Der Pflug muß ſein hartes
Werk tun und dann die Sichel ihre heiße Arbeit —
aber dazwiſchen müſſen wir warten. Da tut Gott das
Seine. So war es, ſeit der erſte Pflug über ein Feld
zog, ſeit die erſte Sichel einen Fruchthalm abſchnitt.
Zuerſt das Säen, hernach das Ernten. Aber dazwiſchen
eine lange Zeit mit Namen „Warten“.
Das iſt Weisheit fürs Leben und gilt nicht nur für
das Ackerland. Vater und Mutter möchten ihre Kinder
zu etwas Rechtem machen; ſie möchten haben, daß der
Bub die Wahrheit liebt und die Lüge haßt, daß das
Mädchen auf ſich hält und häuslich wird, daß beide
Gott fürchten und zuſammenhalten, auch wenn Vater
und Mutter einmal nicht mehr da ſind. Was können
ſie tun? Können ſie's erzwingen? Können ſie die
Kinder mit Gewalt zurecht kneten und drücken zu

Warten und Wachſen. 1

tüchtigen Menſchen? Nein: Vater und Mutter können
tun, was der Bauer tut. Das Saatkörnlein des Guten
durch Zucht und Mahnung, durch Wort und Beiſpiel —
mehr durch Beiſpiel als durch Wort! — in die Seele
des Kindes ſenken. Aber was daraus wird, haben ſie
nicht in der Hand. Sie müſſen warten. Oft lang
warten. Oft kommt ein ſtörend Wetter in die Ent⸗
wicklung des jungen Menſchen hinein, von außen oder
von innen. Dann dauert's länger. Aber man kann
nichts machen, als mit Liebe und Ernſt dabei bleiben
und warten. Und auch unſerem Gott, der der rechte
Vater iſt über alles, was Kinder heißt, etwas zutrauen.
Der tut das Seine, drum warte! Oder denkt euch
einmal in einen Pfarrer hinein. Das iſt ſein heiliges
Streben: er möchte allen in ſeiner Gemeinde, reich und
arm, alt und jung, dazu helfen, daß ſie die Freude
ſpüren möchten und die Kraft in aller Not, die von dem
Herrn Chriſtus ausgeht; die Freude auch, die daraus
wächſt, daß man für die andern da iſt und nicht nur
an ſich ſelbſt denkt. Die Freude, die ſo groß iſt, daß,
wer ſie kennt, für all das ſchale Zeug keinen Geſchmack
mehr hat, das ſo manche als Vergnügen ſich aufhängen
laſſen. Das möchte ein rechter Pfarrer. Was ſoll er
tun? Säen, wie der Bauer. Die Botſchaft von Gottes
Gnade und Ernſt, von Jeſu Heldentum und Liebe aus⸗
ſtreuen wie einen Samen. Und dann? Wenn dann
nicht ſofort alle hören, und nicht alle, die hören, folgen,
und nicht alle, die folgen, dabei bleiben? Was dann?
Soll er ungeduldig werden, ſchelten, drohen, nach der
Polizei rufen? Nein, er muß warten. Und wenn es
ihm auch blutſauer werden mag, und wenn es ihm oft
ſcheinen mag, er hätte vergeblich gearbeitet: er muß
warten und dem Gott etwas zutrauen, der geſagt hat:

—

2

42 Warten und Wachſen.

„Mein Wort ſoll nicht leer wieder zu mir kommen.“
Auch ihm gilt die Lehre des Ackers: Gott tut das
Seine, drum warte.
Oder nehmet einen Kameradenkreis. Es kommt ein
neuer herein, ein tüchtiger Menſch. Ihm liegt daran,
das Vertrauen der andern zu erwerben, daß ſie merken,
er meint es gut und will nicht an ſich denken, ſondern
man kann ſich auf ihn verlaſſen. Kann er das Zu⸗
trauen erzwingen? Das kann er nicht, das kann nie⸗
mand. Sondern er kann nur warten. Tun, was recht
iſt, dienen und helfen, ſich als vertrauenswürdig be⸗
weiſen — und derart den Samen ausſtreuen, dann
aber warten. Bis die andern ihn kennen und ihn ver⸗
ſtehen und ihm Vertrauen ſchenken.
Und iſt's mit dem Krieg nicht gerade ſo? Was iſt
natürlicher, als daß wir ſein Ende, den Tag des Sieges
und des Friedens herbeiſehnen? Jeder für ſich ſelbſt und
noch mehr für die andern, für unſer ganzes Volk. Aber
wir haben das nicht in der Hand. Der einzelne nicht,
unſer ganzes Volk nicht, und der Kaiſer nicht, und
Hindenburg und der Kanzler nicht. Wir haben den
Samen ausgeſtreut, auch den Samen des Friedens,
durch die wiederholte Erklärung, daß wir zum Frieden
bereit wären. Nun müſſen wir Gott bitten, daß er das
Seine tut; und dem allmächtigen Gott das zutrauen,
daß er am Werk iſt, auch wenn wir es nicht ſehen.
Und warten. Bis die Ernte kommt.
Es iſt ja ſogar mit dem Reich Gottes nicht anders,
ſagt der Herr. Auch dieſes kommt nicht von heut auf
morgen. Aber es kommt, man muß nur warten
können. Gott ſelbſt wartet auch. Sät und wartet. Die
Saat iſt im Boden und wächſt. Und eines Tages blinkt
die Sichel. Freilich wächſt nicht nur das Gute, ſondern

43

auch das Unkraut. Und heutzutage hat man manchmal
faſt den Eindruck, als ob die Welt ein Reich des Todes
wäre, nicht des Lebens, und was noch viel böſer iſt:
ein Reich der Lüge und des Haſſes, und nichts vom
Reich Gottes zu ſpüren wäre. Aber Gott iſt am Werk!
Sieh' die Lehre des Ackers! Die Saat wächſt, und das
Unkraut vermag nicht, ſie zu erſticken. Die Wahrheit
wird einmal durchdringen, das Recht wird Recht
bleiben. Und Gottes Wille wird mit der Welt fertig
werden. Nur warten! Warten bis zur Ernte.
Wir müſſen alle warten, ob wir wollen oder nicht.
Was hilft Ungeduld? Wir müſſen warten. Gottes Uhr
iſt nicht unſere Uhr. Aber wir können, wie ein Prediger
zum heutigen Texte ſagt, nicht verlangen, daß er ſeine
Uhr nach der unſrigen ſtellt, ſondern umgekehrt iſt recht
gefahren. Gottes Zeit iſt die beſte Zeit. Und wir
Chriſten haben das Vorrecht, daß wir Gottes Arbeits⸗
weiſe kennen: Gott läßt die Dinge wachſen in göttlicher
Geduld. Er hat Zeit. Und ſein großes Werk braucht
auch Zeit. Wir ſehen am Acker, wie Gott arbeitet, und
darum wollen wir warten. Müſſen iſt immer eine
bittere Nuß, aber Wollen gibt einen ſüßen Kern.
Gott tut das Seine. Wir wollen warten. Auch wenn
es noch lange dauert. Es haben ſchon andere Leute
warten müſſen, die beſſer waren als wir. Hat Hiob
nicht lange warten müſſen? Es iſt bei ihm von einer
Trübſal in die andere, von einem tiefen Waſſer immer
in ein noch tieferes gegangen. Aber er hat gewartet.
Und dann erſchien ihm Gott in ſeiner Not. Und es kam
ein Tag der Freude.
Und der Herr Chriſtus ſelbſt? Hat er ſein Gleichnis
widerrufen, als er den Anbruch des Gottesreiches ſo

Warten und Wachſen.

lang nicht ſah? Er hat geſät und gewartet. Und hat

44 Warten und Wachſen.

gewartet, auch als der Tag ſeines Todes kam, und das
Reich Gottes war noch nicht vollendet, die Ernte noch
nicht reif. Er iſt dabei geblieben: Gott iſt am Werk, er
tut das Seine. Ich warte. Gott tut oft wunderliches,
was wir nicht verſtehen. Und läß ſich und uns Menſchen
oft mehr Zeit bei ſeinen Werken, als wir mit unſerem
haſtigen, kurzlebigen Weſen zu begreifen vermögen.
Aber nur ruhig: dafür iſt er der allmächtige und all⸗
wiſſende Gott und hat für mehr zu ſorgen als nur für
mich. Unter ſeinem weiten Mantel, ſagt ein frommer
Mann, muß er für alles Platz haben, nicht nur für mich
und dich, ſondern für alles: für alle Menſchen und alle
Welt, für alle Sonnen und Sterne in Zeit und Ewigkeit.
Er iſt am Werk und vergißt auch unſer ckerlein nicht.
Drum warte. Wie Luther ſich in ſchweren Zeiten zu⸗
geſprochen hat:
Und ob es währt bis in die Nacht
Und wieder an den Morgen,
Doch ſoll mein Herz an Gottes Macht
Verzweifeln nicht noch ſorgen, —
oder Paul Gerhardt im Dreißigjährigen Krieg:
Erwarte nur die Zeit,

So wirſt du ſchon erblicken
Die Sonn' der ſchönſten Freud!

27

Gott tut das Seine, drum warte! Dies iſt die erſte
Wahrheit, die der Acker lehrt. Und die zweite iſt die:
Tu' du das Deine und wachſe!
Manchmal iſt es doch ſo, daß Gott uns warten laſſen
muß, weil wir ihn warten laſſen. Wir möchten, daß der
Erntetag käme — für unſer Haus, für unſere Ge⸗
meinde, für unſer Volk, für Gottes Reich. Aber ſind

Warten und Wachſen.

wir reif? Denn wir ſind nicht Zuſchauer bei Gottes
Arbeit, ſondern wir gehören auch zum Ackerland
Gottes. Und er erwartet, daß wir wachſen. Vielleicht
hat er ſchon einmal die Sichel von der Wand genommen
und den Garbenwagen herausgezogen und hat aufs
Feld fahren wollen zur Ernte — und ſiehe, das Feld
war noch nicht reif, wir waren noch nicht reif! Da hat
der Herr der Ernte den Wagen wieder ausgeſpannt
und die Sichel wieder an ihren Ort getan. Und nun
wartet er; wartet, bis wir reif ſind. Wir ſollen wachſen!
Dazu ſendet er ſein Wetter, das Schickſal unſeres
eigenen Lebens und das Schickſal unſeres Volkes. Er
hat uns jahrzehntelang „des werten Friedens edles Gut
in unſerem Vaterland gehalten“ und uns die Sonne
ſcheinen laſſen. Sind wir gewachſen, wie wir hätten
ſollen und können? Nun verſucht er es mit Regen und
Sturmgewitter. Gewiß ſtärker und länger, als wir mit
unſeren Augen für nötig einſehen können. Aber das
iſt Gottes Sache — er hat es zu verantworten, und er
braucht niemand, der ihn verteidige, auch keinen
Pfarrer, der für ihn ſpräche. Sondern er iſt der all⸗
mächtige Gott und „kann ſchaffen was er will“ — ſo
hat es in dem erſten Sprüchlein geheißen, das wir einſt
in der Schule lernten. Und das bleibt der erſte Spruch,
den wir allezeit wieder lernen müſſen. Er will es ſo.
Wir haben uns zu beugen. Wie die Ährenfelder ſich im
Wind neigen; ſie richten ſich wieder auf, aber das
ſpröde, widerſpenſtige Geſtrüpp, das ſich gegen den
Sturm kehrt, wird weggefegt.
Der Krieg iſt nach Gottes Willen trotz allem ein
Wachswetter, eine nicht wiederkehrende Gelegenheit
zum Reifen für unſeren inneren Menſchen und für die
inneren Güter unſeres Volkes. Da können wir Demut

46 Warten und Wachſen.

lernen vor dem allmächtigen Gott und den Blick fürs
Große, heraus über unſeren engen, ſelbſtſüchtigen Kreis.
Man ſpürt die ungeheuren Zuſammenhänge, in denen
wir drin ſtehen. Wie Jahrzehnte und Jahrhunderte
alte Kräfte ſich im Leben der Völker auswirken, wie wir
ſelbſt eben ein Stücklein unſeres Volkes ſind, wie wir
alle mit unſerem kurzfriſtigen Leben uns in Gottes
Hand fügen müſſen und fügen dürfen. Denn auch
daran können wir in dieſem Krieg wachſen: am Ver⸗
trauen, am tapferen Vertrauen auf Gottes Führung.
Man kann beten lernen. Niemals ſind die alten Lieder
des Vertrauens ſo lebendig geweſen für uns wie jetzt:
Ein' feſte Burg iſt unſer Gott; Befiehl du deine Wege;
Wer nur den lieben Gott läßt walten. Wir können
jetzt auch reifen an der Liebe zu den Unſrigen daheim.
Haben wir es nicht neulich wieder geſpürt, als wir durch
die Heimat fuhren? Unſere Liebe iſt im Krieg inniger,
herzlicher geworden, und doch weniger weichlich als
vorher, beſonders den Kindern gegenüber. Wir wiſſen,
das Leben braucht ſtarke Menſchen, die hart gegen ſich
ſelbſt ſind und mild gegen die andern.
Krieg iſt ein Wachswetter Gottes. Wir ſollen wachſen.
Natürlich wächſt auch viel Unkraut, und manches Un⸗
kraut glänzt und duftet weithin unerquicklich. Kein
Wunder, wenn wir uns daran ärgern. Aber daß
andere Unkraut ſind, gibt mir nicht das Recht, auch
Unkraut zu ſein. Sondern in Gottes Acker will ich
wachſen, von Gott gepflanzt.

Mach' in mir deinem Geiſte Raum,
Daß ich dir werd' ein guter Baum,
Den deine Kräfte treiben.
Verleihe, daß zu deinem Ruhm
Ich deines Gartens ſchöne Blum
Und Pflanze möge bleiben.

Warten und Wachſen. 47

Tu' du das Deine: nicht weniger! Nicht nach den
andern ſehen und auf die andern warten, ſondern
wachſen ſo gut du kannſt. Nur wenn die Ähren um die
Wette wachſen, jede in vollem Saft, kann's eine gute
Ernte werden. Drum wachſe!
Tu' du das Deine: nicht mehr, nichts anderes! Wir
dürfen nicht Gottes Werk treiben wollen. Das führt zu
böſen Dingen, wenn Kinder die Hand in eine kunſt⸗
volle Maſchine ſtecken, deren Werk ſie nicht verſtehen
können. Aber wir dürfen auch Gottes Arbeit und Aus⸗
ſaat nicht kritiſieren, ſo wie ein Bauer, der über des
Nachbars Acker geht. Gott iſt nicht unſer Nachbar, mit
dem wir in der gleichen Gaſſe wohnen, ſondern unſer
Herr, und wir ſehen von ſeinem Acker nur ein Eckchen.
Es gilt zu warten. Gott tut das Seine. Und beides
hängt zuſammen: das Warten und das Wachſen. Wer
recht zu wachſen trachtet in dieſer Zeit, dem wird das
Warten leichter. Und treues Warten hilft auch wieder
zu ernſterem Wachſen und Reifen.
So laßt uns die Weisheit mitnehmen, die Jeſus auf
dem Ackerfeld fand: die Wahrheit vom Warten und vom
Wachſen:
Gott tut das Seine, drum warte!
Tu' du das Deine und wachſe! Amen.

E

—— — —

Eine Frauengeſchichte für uns Männer.
8. Juli 1917.

Luk. 10, 38 — 42.

Es begab ſich aber, da ſie wandelten, ging er in einen
Markt. Da war ein Weib mit Namen Martha, die nahm ihn
auf in ihr Haus. Und ſie hatte eine Schweſter, die hieß
Maria; die ſetzte ſich zu Jeſu Füßen und hörte ſeiner Rede
zu. Martha aber machte ſich viel zu ſchaffen, ihm zu dienen.
Und ſie trat hinzu und ſprach: Herr, fragſt du nicht dar⸗
nach, daß mich meine Schweſter läßt allein dienen? Sage
ihr doch, daß ſie es auch angreife! Jeſus aber antwortete
und ſprach zu ihr: Martha, Martha, du haſt viel Sorge und
Mühe; eins aber iſt not. Maria hat das gute Teil er⸗
wählt; das ſoll nicht von ihr genommen werden.

1.
Man kann Bedenken haben, ob dieſe Geſchichte für
uns paßt. Eine Frauengeſchichte! Und wir ſind
Männer, ſind Kriegsleute. Aber nicht wahr, ein rechter
Mann lernt immer gern von rechten Frauen? Und wir
haben vor dem, was tüchtige Frauen tun, höchſte
Achtung. Wenn wir an die Heimat denken, denken wir
immer auch zugleich an die Mutter, an die Gattin, an
die Braut. Für jeden, der eine wirkliche Heimat hat,
hängt ſie mit einer teuren Frauengeſtalt zuſammen.
Und der Gedanke an ſie iſt uns Kraft und Freude.
Und die tüchtigen Frauen alle in unſerem Volk haben
gezeigt, daß ſie das Ihrige leiſten, in anderer Weiſe
als wir, aber ebenſo ernſt, ebenſo aufopfernd, ebenſo
tapfer wie wir. Ob ſie nun arbeiten wie die Martha

Eine Frauengeſchichte für uns Männer. 49

in unſerer Textgeſchichte, ob ſie für uns beten, dem
Herrn nahe, wie Maria.
Aber die Hauptgeſtalt in unſerer Geſchichte iſt auch
diesmal Jeſus — und von ihm zu lernen, hat ſich noch
immer gelohnt. Indeſſen, iſt nicht gerade ſein Verhalten
befremdend für uns? Oder doch ſo, daß wir am Ende
eben gegenwärtig nichts damit anfangen können?
„Martha, Martha, du haſt viel Sorge und Mühe.“
Freundlich, aber doch in verweiſendem Ton iſt offenbar
das geſagt. Aber wir müſſen doch Sorge und Mühe
haben. Uns bleibt keine Zeit zu ruhigem Stillſitzen, zu
ausgedehnter Stille und Andacht. Wir haben keine
Zeit, müßig zu ſein. Unſer Tag iſt ausgefüllt von
Arbeit und Kampf, unſer Herz von Sorge und Mühe.
Wehmütig denken wir wohl heut am Sonntag an die
Sonntage der Friedenszeit. Da war doch regelmäßig
den meiſten Ruhe möglich zu Kirchgang oder einem
guten Buch, zu innerer Sammlung oder einer Wan⸗
derung in Gottes ſchöne Welt. Jetzt muß oft genug
auch der Sonntag herhalten zur Arbeit, und unſere
Kräfte und Gedanken ſind faſt unaufhörlich in An⸗
ſpruch genommen von Sorge und Mühe. Wir haben
keine Zeit, müßig zu ſein, und keine Stille zu un⸗
geſtörter Sammlung.
Aber Jeſu Meinung iſt nicht, daß Arbeit und Mühe
an ſich unrecht ſei. Er hat ja ſelbſt gearbeitet in unab⸗
läſſigem Eifer: „Meine Speiſe,“ ſagt er, „iſt die, daß
ich den Willen Gottes tue“. „Ich muß wirken, ſolange
es Tag iſt.“ Und er hat auch jede andere Arbeit ge⸗
ehrt. Seht ſeine Gleichniſſe an: wie er da vom
arbeitenden Mann redet und von der tüchtigen Frau,
das läßt doch auch erkennen, daß er die Arbeit ehrt und

das Mühen achtet. Da iſt der Bauer, der den Pflug
Buder, In Gottes Heerdienſt. 4

50 Eine Frauengeſchichte für uns Männer.

führt und den Samen ſtreut, da iſt der Kaufmann, der
nach guten Perlen reiſt. Da iſt der Grundbeſitzer, der
mit ſeinen Arbeitern ſeinen Weinberg beſtellt, da iſt
der Fiſcher, der ſein Netz auswirft, der Schäfer, der
ſeine Herde hütet, die Hausfrau, die ihre Stube ſauber
hält und ſich um den verlorenen Groſchen bemüht. Der
Herr hat ſolche Arbeit zum Gleichnis für das Höchſte
genommen, das es gibt, für das Reich Gottes: und ſo
ehrt er die Arbeit. Und den Kampf des Lebens. Und
wo es nottat, hat er auch am Sonntag ſeines Volkes,
am hochheiligen Sabbat, ſein Werk verrichtet, und
Kranke geheilt, zum Schrecken aller ängſtlichen frommen
Seelen. Denn Jeſus weiß: es gibt Zeiten, wo man
Gott mit Arbeit und Mühe ſo gut dient wie mit An⸗
dacht und Beten, ja noch beſſer. Und er iſt nicht für ein
klöſterliches Sicheinſpinnen und Sichabſchließen von
der Welt, ſondern ſendet ſeine Jünger „wie Schafe
unter die Wölfe“, mitten hinein in den Kampf des
Lebens.
Aber der Herr hat bemerkt, daß Marthas Haus⸗
frauenſinn zu ſehr an die äußeren Angelegenheiten
ſich verliere. Wenn er ihrem Wunſch willfahrt hätte,
wenn Maria auch hin⸗ und hergegangen wäre, um
mit ihrer Schweſter für ſeine Erquickung zu ſorgen, —
dann wäre das Wichtigſte unterblieben: er iſt nicht ge⸗
kommen, um ſich von ihnen ein großes Mahl bereiten
zu laſſen, ſondern er iſt da, um ſie mit Gottes Wort zu
ſpeiſen. Es handelt ſich jetzt um ihre Seele, um ihr
ewiges Wohl, nicht ums leibliche Behagen. Der Eifer
Marthas überſieht über dem, was ihr wichtig iſt und
was zu gegebener Zeit wohl auch wichtig ſein kann,
das Innere, das jetzt ſein Recht fordert, weil es für die
Ewigkeit ſeine Bedeutung hat. Eins iſt not!

Eine Frauengeſchichte für uns Männer. 51

Und darin liegt eine Wahrheit, die nicht nur den
beiden Frauen damals galt, ſondern die uns Männern
heutzutage ebenſoviel zu ſagen hat! Es gibt manches
Wichtige! Aber über dem Wichtigen, das ſeine An⸗
ſprüche an uns ſtellt, dürfen wir das Wichtigere, und
über dem Wichtigeren das Eine Allerwichtigſte nicht
verſäumen. Vieles iſt recht und gut; eins aber iſt not,
iſt noch mehr als recht und gut, unerläßlich nötig. So
nötig, daß, wenn dies Eine verſäumt wird, auch das
Andere wenig hilft.

2.
Was iſt damit uns heute geſagt? Mit kurzen Worten
dies: wir müſſen uns prüfen, ob wir nicht in Gefahr
ſind, uns in den Verwicklungen des äußeren Geſchehens
und in den äußeren Sorgen zu verlieren. Die Sorge
und Mühe iſt da. Wir haben ſie nicht gerufen. Sie
muß daher beachtet werden. Das würde Jeſus auch
von uns nicht anders haben wollen, ſo wie die Dinge
heute liegen. Durch den Krieg, den Aushungerungs⸗
plan unſerer Feinde, iſt für uns eben die Sorge ums
äußere Leben, um Brot und Exiſtenz gewaltig ernſt
geworden. Und Jeſus würde gewiß einverſtanden ſein
mit unſeren Anſtrengungen, um die Bosheit der Feinde
zunichte zu machen, mit all den Bemühungen, die für
unſer Volk und Heer in dieſem für uns heute ſo
wichtigen Stück ſorgen wollen. Sein Segen liegt auf
jeder rechtmäßigen Fürſorge. Wo eine Behörde nach
einer wirklich gerechten und gleichmäßigen Verteilung
ſtrebt, wo eine Hausmutter daheim für ihre Kinder
eine wahre Kunſt des Einteilens übt, wo ein Haus⸗
vater oder ein Sohn im Felde den Seinen unter die
Arme greift, ſo gut er kann, wo ſolche, die es beſſer

n

— ——— ———,

SS2

52 Eine Frauengeſchichte für uns Männer.

haben, anderen in bedrängter Lage zu Hilfe kommen —
das iſt in ſeinem Sinne.
Aber dennoch will er uns zum Nachdenken auf⸗
fordern: Überſehet über dieſem Wichtigen das noch
Wichtigere nicht! Davon braucht man ja nicht zu reden,
wie er über ſolche Menſchen urteilen würde, die ſich
über Geſetz und Recht wegſetzen und nur an ſich denken
und die allgemeine Not zu ihrer eigenen Bereicherung
ausbeuten. Aber wir möchten wiſſen, was er uns zu
ſagen hat; denen, auf deren Herz die Sorge und Mühe
unſerer Zeit ſchwer liegt, denen auch, die mit beſonderen
Sorgen und Nöten zu ringen haben in ihrer eigenen
Exiſtenz. Er, der alle Not ſo tief empfand, dem es
täglich Freude war, geplagten Menſchen zu helfen, er,
der ſelbſt nicht hatte, wo er ſein Haupt hinlegte, und
nur zu Zeiten einmal bei ſeinen Freunden ruhig und
froh zu Gaſte war, er verſteht, daß uns die Sorgen
drücken, und daß uns die Fragen, was werden wir
eſſen, was wird aus unſerer Heimat, aus unſerer
Stellung, aus den Unſrigen, — daß uns dieſe Fragen
oft auf der Seele brennen.
Und dennoch, er ſagt uns: vergeßt doch nicht über
dem Wichtigen das noch Wichtigere! Und vergeßt
nicht das Eine, was not iſt. Laßt euch den Blick
nicht trüben!
Denn über dem Wichtigen ſteht das Wichtigere! Er
ſelbſt, der Herr, hat ſeine Heimat drangegeben, die er
ſo lieb gehabt hat wie nur einer, als ſein Lebensberuf
ihn herausrief. Er ſelbſt hat auf einen feſten Wohnſitz
verzichtet, weil er heimatlos nur ſeine Arbeit tun
konnte. Und Paulus, ſein Apoſtel, ging ſeinen Weg
und lernte „ſich genügen zu laſſen, ſatt zu ſein und zu
hungern, übrig zu haben und Mangel zu leiden“

Eine Frauengeſchichte für uns Männer. 53

(Phil. 4, 11. 12). Denn ſo forderte es ſein Beruf
und Amt.
über der Sorge um Brot und Exiſtenz ſteht die
Pflicht, die wir gegen die anderen haben. Und unſere
Pflicht iſt jetzt, unſerem Volk zu dienen mit Kampf und
Arbeit. Das iſt uns aufgezwungen nicht von unſerem
Volk oder ſeinen Führern, ſondern von den Gegnern
und ihrem eiſenharten Willen, der uns vernichten will,
und von dem unerbittlichen Gang der Geſchichte. Und
ſo ernſt und hart die Frage iſt, was eſſen wir? wie
wird es mir und dir ergehen? — noch wichtiger iſt die
Frage: was wird mit unſerem Volk? Und auch da
nicht in erſter Linie: was wird unſer Volk eſſen? wie
wird unſer Volk dies alles einmal aufbringen können?
ſondern: wie wird unſerem Volk die Freiheit in der
Welt erkämpft, die Freiheit, ohne die kein Brot und
kein Geld uns etwas hülfe? — Die Iſraeliten waren in
Ägypten Knechte der fremden Herrn geweſen. Da hat
Moſe, der Hindenburg Iſraels, ſein Volk befreit. Aber
freilich, es ging nicht ohne harte Opfer. Vierzig Jahre,
mehr als ein Menſchenalter, zogen ſie durch die Wüſte,
und oft fehlte Brot und Waſſer, die einfachſte Nahrung,
der anſpruchsloſeſte Trank. Da bekamen ſie Heimweh
nach den Fleiſchtöpfen Ügyptens — die ſeitdem ſprich⸗
wörtlich geworden ſind —, und mancher enge Geiſt im
Volke meinte, „— lieber wieder ein Sklave in Fron⸗
dienſt und Ketten, aber doch ſatt zu eſſen —.“ Aber die
Tapferen im Volk, die denkenden Männer, dankten es
ihrem Führer, daß er nicht nachgab, ſondern ſie der
Freiheit zuführte, lieber jetzt Hunger und nachher frei!
lieber tot als Sklave!
Die Freiheit unſeres Volkes, die Zukunft unſerer
Kinder ſteht höher als unſer eigenes Wohl. Unſere

54 Eine Frauengeſchichte für uns Männer.

Sorge und Mühe iſt wichtig, aber wichtiger iſt das
Ziel, um das wir als deutſche Männer kämpfen.

3.

über dem Wichtigen dürfen wir das Wichtigere nicht
vergeſſen, aber über dem beidem nicht das Aller⸗
wichtigſte, das Eine, das not tut. Es gibt ein Wichtigſtes
für uns alle. Das führt uns noch einmal zu unſerer
Textgeſchichte ſelbſt zurück.
Maria lauſcht auf Gottes Wort, das ihr der Herr
ſagt. Sie legt die Aufgabe des Tages für eine Weile
zurück, um ihr Herz der Ewigkeit zu öffnen.
Anſchluß an die Ewigkeit, Gemeinſchaft mit Gott,
Verbindung mit dem Herrn Chriſtus, das iſt das Eine,
das über allem anderen ſteht. Das Eine, das not iſt,
wie ſonſt nichts. Wir dürfen ja doch auch von Zeit zu
Zeit einmal die harte Tagesarbeit und unmittelbare
Kampfbereitſchaft zurückſtellen und haben einen Augen⸗
blick für uns. Da gilt es, dem Herrn Chriſtus ſich
gegenüber zu ſtellen, des Vaters Hand zu ergreifen und
die Seele in die Ewigkeit einzutauchen. Dazu dient ja
immer unſer Kirchgang, das Gebet und Lied und
Schriftwort. Aber dazu iſt auch ſonſt die Möglichkeit,
am Morgen oder am Abend oder zwiſchen dem Dienſt:
ein Blick zu den Sternen, ein Gebet, ein Blick in unſer
Feldgeſangbuch oder das Neue Teſtament. Aber nicht
auf die Form, auf den Weg kommt es an, ſondern
darauf, daß wir wirklich in ſteter Fühlung bleiben mit
dem lebendigen Gott, ihm auch nahe bleiben — ohne
immer beſonders daran zu denken — im Dienſt, in der
Erholungszeit, in guten Stunden und in ſchweren
Augenblicken. Daß wir ſeinen Willen tun, ſeiner Treue

Eine Frauengeſchichte für uns Männer. 55

trauen, ſeiner Macht glauben — auch dann, wenn wir
ſie nicht ſehen; ſeine Vergebung täglich ſuchen für alles,
was in unſerem Leben nicht iſt, wie es ſein ſollte; ſeine
Liebe vergelten durch Treue gegen unſere Brüder —
mit einem Wort, daß wir auf unſere Seele achten, auf
den ewigen Menſchen in uns, den Gott auch in der
Not dieſer Zeit reifen laſſen will. Dies Eine iſt vor
allem andern not. Denn „was ſichtbar iſt, das iſt zeit⸗
lich, was aber unſichtbar iſt, das iſt ewig“.
Und wenn wir das Ewige ſuchen, dann ſind wir
auch befähigt, uns im Zeitlichen zurechtzufinden.
Darüber wird das andere Wichtige nicht verſäumt,
ſondern im Gegenteil. Wir werden zur Treue geſtärkt
in den Aufgaben, die täglich an uns herantreten, in der
großen, langen Arbeit unſeres Dienſtes für unſer Volk.
Denn die rechte Treue, die ſich durch nichts beirren
läßt, ſtammt aus Gottes Rüſtkammer. Wer Seine
Treue kennt, dem wird die eigene Treue geſtärkt, und
wer ſelbſt täglich von der Vergebung Gottes lebt, der
iſt bereit, dem Nächſten zu vergeben, zumal dem Volks⸗
genoſſen, der wie er ſelbſt für ſein Volk kämpft. Und
wenn wir das Eine haben, das not iſt, die Nähe Gottes,
dann ſind wir auch in den Sorgen gehoben und ge⸗
tragen. Wir wiſſen, daß Gottes Hand zuletzt doch alles
leitet, und daß er Macht hat, zu helfen, und die Ver⸗
ſuchung wird ſo ein Ende gewinnen laſſen, daß wir es
können ertragen. Und wir wiſſen dann, daß wir einen
Grund haben, auf dem wir ſtehen und bleiben, auch
wenn der Tod dieſe Welt für uns verſinken läßt. Wer
nur in der Zeit lebt, der hat immer zu tun, daß ihn die
Welt nicht verſchlinge; wer aber der Ewigkeit gewiß
iſt, der ſteht feſt. Denn ſchließlich iſt das Leben nicht
dazu da, daß es mit uns fertig wird, ſondern daß wir

——

2

S

— —

2

.
.
. “
4
4
4

56 Eine Frauengeſchichte für uns Männer.

mit ihm fertig werden. Das können wir, wenn wir das
ewige Leben für uns haben.
Dann erfüllt ſich wirklich auch an uns das merk⸗
würdige Wort Jeſu: „Trachtet am erſten nach dem
Reich Gottes und nach ſeiner Gerechtigkeit, ſo wird euch
das übrige alles zufallen.“
So iſt die Frauengeſchichte unſeres Textes doch eine
Geſchichte für uns Männer. Und ſchenkt eine Wahr⸗
heit, die wir täglich lernen wollen: gewiß gibt es
Wichtiges, aber es gibt noch Wichtigeres, vergeßt das
nicht! Und vergeßt das Eine Wichtigſte nicht Eins iſt
not! Amen.

Ins vierke Kriegsjahr hinein.
5. Auguſt 1917.

Pſalm 3.
Ach Herr, wie ſind meiner Feinde ſo viel und ſetzen ſich
ſo viele wider mich! Viele ſagen von meiner Seele: Sie
hat keine Hilfe bei Gott. Aber du, Herr, biſt der Schild für
mich und der mich zu Ehren ſetzt und mein Haupt aufrichtet.
Ich rufe an mit meiner Stimme den Herrn; ſo erhört er
mich von ſeinem heiligen Berge. Ich liege und ſchlafe und
erwache; denn der Herr hält mich. Ich fürchte mich nicht vor
viel Tauſenden, die ſich umher wider mich legen. Bei dem
Herrn findet man Hilfe. Dein Segen komme über dein Volk!
Matth. 8, 23 — 27.

Wir wiſſen es alle noch gut, wie es war vor drei
Jahren! Ob wir noch daheim waren und an jenem
Bettag mit den Unſeren vor Gott traten, um ſeine Hilfe
für unſer Volk zu erflehen, oder ob wir ſchon draußen
waren dem Feind entgegen. Und nun ſind ſeither drei
Jahre Krieg hingegangen, drei Jahre dieſes Kriegs!
Wir wiſſen alle, was das bedeutet, und kein Menſch
braucht es uns zu ſagen. Wir gehen in das vierte Kriegs⸗
jahr hinein, in das vierte Jahr dieſes Kriegs! —
Unſer Pſalm iſt auch das Gebet eines tapferen Mannes
in einer ernſten Stunde geweſen. Er iſt darum ein
Wort für uns in dieſer ernſten Stunde unſeres Lebens
und der Geſchichte. Wir wollen mitnehmen, was er
uns darreicht.
„Bei dem Herrn findet man Hilfe“ — das iſt unſer
Dank. Und das unſere Bitte: „Dein Segen komme über
dein Volk.“

58 Ins vierte Kriegsjahr hinein.

1.
Wir können auch mit dem Beter unſeres Pſalms
ſagen: „ach Herr, wie ſind unſerer Feinde ſo viel.“ Ich
glaube, wir haben uns noch lange nicht erholt von dem
inneren Schrecken, der uns am Anfang des Krieges und
im Verlauf des Krieges wieder und wieder überfiel:
wie wenig Freunde, wie viel Feinde wir in der Welt
haben. Völker, denen wir mit unſerem Wachstum im
Wege waren; Völker, denen wir nie etwas zu leid getan;
Völker, mit denen wir uns bis an die Grenze des
Möglichen bemüht hatten, in Frieden zu bleiben und
in beſſeres Verſtändnis zu kommen; Völker, mit denen
uns geſchriebene und beſchworene Verträge verbanden,
und die ein Krieg auf unſerer Seite hätte finden müſſen,
wenn ſie andere Begriffe von Treu und Glauben ge⸗
habt hätten. Schrecken darüber iſt nicht Angſt; aber
doch iſt es für uns immer wieder eine Verſuchung ent⸗
weder zur Verzagtheit oder zur Überhebung, daß wir
ſo viele Feinde haben. „Ach, Herr, wie ſind unſerer
Feinde ſo viel!“
Und dieſe Feinde ſind mit großer Macht gerüſtet und
von einem immer neu ſich ſteigernden Kriegswillen
und Vernichtungswillen beſeelt. Zum Wichtigſten, was
unſere Zeitungen in den letzten Tagen des dritten
Kriegsjahres brachten, hat mir dies gehört: In London
und anderen großen Städten Englands wollten allerlei
Leute zuſammenkommen, in der Kirche oder in einem
Verſammlungshaus, um vom Frieden zu reden. Und
jedesmal drangen Hunderte von der Straße her in die
Zuſammenkünfte ein und zerſprengten die Verſamm⸗
lung und prügelten die Friedensfreunde. Und wer war
dabei vorn dran? Wer waren die gehäſſigſten Feinde
aller Friedensworte? Die Soldaten, die von der Front

Ins vierte Kriegsjahr hinein. 59

kamen und die Matroſen, die im Urlaub waren. Wir
haben manchmal vielleicht gemeint, bei den Feinden
ſeien es nur ein paar Macher, einige große Köpfe, die
den Krieg ſchüren und es nicht zum Frieden kommen
laſſen wollen, ehe wir vernichtet ſeien — aber man ſieht,
wie dieſer Anſpruch auf Weltherrſchaft, dieſer zähe Ver⸗
nichtungseifer gegen uns bis in die weiten Kreiſe des
ganzen Volkes und Heeres drüben feſt ſteht. Ich ſage
das nicht, damit wir das engliſche Volk haſſen. Aber ich
halte es für Chriſtenpflicht und Mannesaufgabe, die
Dinge ſo zu ſehen wie ſie ſind, und ohne Zagen, aber
mit Klarheit ſich den Ernſt der Stunde klar zu machen.
Ja, wie ſind unſerer Feinde ſo viel! Und wie ſind ſie
ſo feind gegen uns!
Und auch das andere, was unſer Pſalm klagt, iſt bei
uns buchſtäblich wahr: „Viele ſagen von meiner Seele:
ſie hat keine Hilfe bei Gott.“ Für jeden ernſten, vollends
für jeden chriſtlichen Menſchen iſt dieſer religiöſe Ein⸗
ſchlag, dieſer Klang der Weltanſchauung in dem Haß
unſerer Feinde doch beſonders ſchmerzlich. Dem Eng⸗
länder ſteht es feſt, daß ſeine Sache Gottes Sache iſt,
daß die Ausbreitung der engliſchen Herrſchaft die Aus⸗
breitung des Reiches Gottes bedeutet. Darum müſſen
die Völker froh ſein, die unter die britiſche Flagge
kommen, und zuletzt iſt jedes Mittel recht, da es ja das
gute Ziel gilt. Und die Franzoſen drücken es nach ihrer
Weiſe etwas weltlicher aus: ſie kämpfen für Völkerfrei⸗
heit und Menſchenrechte, für Bildung und Geſittung,
oder was ſie ſonſt an weltlichen Namen nennen zum
Erſatz für den lebendigen Gott. Wir aber ſind ihnen
die Feinde Gottes und der Menſchheit, wir ſind darauf
aus ſeit Jahrzehnten, den Frieden der Welt zu ſtören
und uns zur einzigen Macht der Erde aufzuſchwingen.

N

60 Ins vierte Kriegsjahr hinein.

Sie mit Gott, wir gegen Gott — „ſeine Seele findet
keine Hilfe bei Gott.“ Vor dem Kriege haben gerade
wir Chriſten mit Freuden die Anfänge einer näheren
Verbindung der Chriſten in England mit uns begrüßt
und die Anfänge einer gemeinſamen Arbeit auf dem
Gebiet der Miſſion. Jetzt wiſſen auch viele von denen,
die mit uns zu beten und zu arbeiten bereit geweſen
waren, nicht mehr, daß wir auch Chriſten ſind. Und
man hört erſtaunliche Worte und ſieht ſchmerzliche
Taten. Nicht nur von unſerem Platz in der Welt will
man uns verdrängen, auch Gottes Tür möchte man uns
verſchließen: „ihre Seele findet keine Hilfe bei Gott!“
Gott ſei Dank, daß wir es beſſer wiſſen! Wir finden
Hilfe bei Gott. Das iſt die Erfahrung auch der drei
Kriegsjahre, die hinter uns liegen. Gewiß ſchließen die
drei Jahre in ihrem Kreis viel Furchtbares für die
Menſchheit, viel Entſetzliches für unſer Volk und viel
Schweres für jeden einzelnen ein, und mancher hat
eine Laſt zu tragen bekommen, die ihn ſein Leben lang
drücken wird. Aber mitten in all dieſem ſchweren
Schickſal haben wir auch die Hilfe Gottes groß erlebt.
Wir haben gerade jetzt Anlaß zum Danken in be⸗
ſonderem Maße: Gott gab uns am Ende des dritten
Kriegsjahres Siege, die an den Anfang des Kriegs er⸗
innerten, und, was noch mehr iſt, gleichzeitig gab er
unſeren Brüdern im Weſten die Kraft, den furchtbarſten
Angriffen ſtandzuhalten. Und wenn einmal ſpäter die
Kriegstagebücher ſich öffnen und unſere Generalſtäbler
reden dürfen, dann wird man von ſo manchem Tag und
mancher Frontſtelle erfahren, da Gott ein Wunder an
uns tat. Und auf das Ganze geſehen: iſt es denn eine
Selbſtverſtändlichkeit, daß wir dem Anſturm der ganzen
Welt ſtandhalten können? Wenn dereinſt ſpätere Ge⸗

61
ſchlechter die Dinge dieſer Zeit mehr aus der Ferne und
darum beſſer als wir ſehen werden, dann wird man
immer wieder ſtaunen, daß das möglich war. „Gott iſt
der Schild für uns und erhebt unſer Haupt!“ Und wir,
die einzelnen: iſt es ſelbſtverſtändlich, daß wir, die wir
hier verſammelt ſind, geſund und friſch über die Schwelle
des vierten Kriegsjahrs gehen können? Haben wir das
mehr verdient als die Tauſende, die dahin gegangen
ſind? Hat nicht jeder anſtändige Menſch in dieſem
Krieg bei ſo mancher Trauerbotſchaft denken müſſen:
warum der? warum nicht ich? Ohne mich könnte die
Welt leben, aber wie wir ohne dieſen Mann ſein ſollen?!
Es hat keinen Wert, daß wir nun grübeln, warum
Gott andere geholt und uns gelaſſen hat. Aber das
hat Wert, daß wir die Hände zuſammenlegen und Gott
danken, der uns behütet hat „ohn' all unſer Verdienſt
und Würdigkeit“.
So iſt denn dies das Erſte beim Übergang ins neue
Kriegsjahr, für uns als Volk und für uns, die einzelnen,
der Dank: „Bei dem Herrn findet man Hilfe.“

Ins vierte Kriegsjahr hinein.

2

Und daraus wächſt die Bitte: „Dein Segen komme
über dein Volk!“ Wir meinen das nicht ſo, wie der alt⸗
teſtamentliche Beter, für den eben ſein Volk Iſrael allein
das Volk Gottes war im Gegenſatz zu allen andern:
Chriſtus hat uns über dieſe Enge hinausgeführt. Und
es wird niemand meinen, daß Gott gerade nur uns
helfen und nur uns ſegnen dürfe. „Sondern in allerlei
Volk, wer ihn fürchtet und recht tut, der iſt ihm an⸗
genehm“ (Apoſtelgeſchichte 10, 35). Aber auch wir
haben ein Recht, Gott, den Herrn aller Völker, um
Hilfe und um Segen zu bitten und um den Frieden

R
—

——,

62 Ins vierte Kriegsjahr hinein.

und um den Sieg. Jawohl, auch um den Sieg. Manche
ſagen: „Darum beten ja die anderen auch, vielleicht
gerade in dieſer Stunde in den Kirchen in England
oder in den Lagern des franzöſiſchen Heeres.“ „Ich
möchte nicht Herrgott ſein,“ ſagte mir einmal einer, „wo
ſie ſo von beiden Seiten beten“. Es iſt auch gut, daß
wir nicht die Entſcheidung haben. Aber wir beten doch
auch ums tägliche Brot, auch ein Kaufmann tut das,
dem ſein Nachbar Konkurrenz macht. Und wenn ein
Fürſt ein Schloß bauen will, bewerben ſich drei oder
zehn Baumeiſter, obſchon ſie wiſſen, daß nur einer
ſiegen und den Auftrag bekommen kann. Wir wollen
uns doch die Dinge nicht verwirren! Ein ſchlechter
Sohn, der ſeinem Elternhaus nicht alles Gute wünſcht,
und wenn er beten kann, erbittet — auch dann, wenn
ſein Vaterhaus in gerechten Streit geraten iſt mit einem
Nachbarn. Ein ſchlechter Chriſt, der nicht ſeinem Vater⸗
land alles Gute wünſcht und erbittet! Wir beten ja
nicht für uns allein, ſondern für unſer Volk, für unſere
Kinder, für all die gute Kraft, die Gott uns gab, wenn
wir um einen Frieden beten, der der Opfer wert iſt.
So wollen wir ruhig um den Sieg beten. Freilich ja
nicht, ohne daß wir die wichtigſte Bitte dazu fügen:
nicht unſer, ſondern dein Wille geſchehe!
Aber dein Segen, heißt es im Pſalm! Und Segen iſt
mehr als Sieg und mehr als Frieden. Frieden und
Sieg allein machen es noch nicht; es kommt darauf an,
was wir damit tun. Wohlſtand im Haus entſcheidet
nicht alles: es kommt darauf an, was für einen Ge⸗
brauch einer davon macht. Ein heller Kopf macht es
noch nicht, es kommt darauf an, was man mit ſeinen
Gaben anfängt. Und ſo wir: alles hängt daran, ob wir
die Leute dazu ſind und werden, den Sieg und den

Ins vierte Kriegsjahr hinein. 63

Frieden uns und der Welt zum Heil zu nützen. Darum
bitten wir Gott: „Dein Segen komme über unſer Volk!“
Das bedeutet: Stärke deine guten Kräfte in uns ſelbſt
und in unſerem ganzen Volk, damit wir durch den
Krieg Leute werden, die du brauchen und denen du
etwas anvertrauen kannſt! Was für Kräfte ſind das?
Wir wiſſen es, ſobald wir an die Zeit vor drei Jahren
zurückdenken. Da kam eine Welle des Gottesgeiſtes
über uns, wie nie zuvor. Man ſage nicht, es war viel
Traum und Überſchwang dabei: gewiß, wo viel Feuer
iſt, iſt auch viel Rauch. Und es war mancher Rauch und
Qualm da. Aber dahinter ein helles, leuchtendes und
wärmendes Feuer. Wirklich ein Flammen und Wehen
göttlichen Geiſtes. Da ſpürten wir, was Leben iſt für
ein Volk: Zuſammenhalten! Über all die Gräben hin⸗
weg, mit denen wir ſonſt gegeneinander abgeſchloſſen
ſind, eins ſein! Und wir merkten, was Leben iſt für
den Menſchen: ſein Ich einmal ins Eck ſtellen wie ein
ungebärdig Kind, das ſich immer vordrängt. Und ſein
Leben und ſeine Kraft einmal nur als Material be⸗
handeln zum Bau unſeres Volks. Da begriffen wir,
was tiefſte Lebenskraft gibt: die Anlehnung an den
ewigen Gott. Einigkeit, Selbſtverleugnung, Gottes⸗
furcht — das iſt Leben. Das ſind die Kräfte, die wir
wie damals, ſo heute und ſo in aller Zeit nötig haben.
Wie nötig wir ſie haben, braucht man keinem zu ſagen,
der das Heute mit dem Damals vergleicht und ſich ſelbſt
kennt. Um ſolchen Segen bitten wir. Und geloben, daß
wir alles tun wollen, um dem Segen Gottes den Platz
zu öffnen. Die Bitte um den Segen Gottes ſchließt ja
die anderen Völker nicht aus. Im Alten Teſtament iſt
von einem Vater erzählt, dem auf dem Sterbebette der
jüngere Sohn mit Trug und Lüge den Segen abliſtet,

—..—

2
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1

64 Ins vierte Kriegsjahr hinein.

der nach altem Recht dem älteſten gebührt. Und wie
der Erſtgeborene kommt, muß Vater Iſaak ihn ohne
Segen, ja mit Fluch beladen ziehen laſſen, denn er hat
nur einen Segen zu vergeben. Iſt denn Gott etwa ein
ſo armer Himmelsvater, daß ſein Segen nur für ein
Volk reichte? Und könnten wir uns beſſeres wünſchen,
als daß Gottes Segen über alle Völker käme, daß alle
Menſchen erfüllt würden von dem Willen zur Einig⸗
keit, von Selbſtverleugnung und Gottesfurcht?
Inzwiſchen müſſen wir nach Gottes Willen noch
kämpfen. Wir bitten, er möge das neue Kriegsjahr, ſo
bald es möglich iſt, in ein Friedensjahr wandeln. Aber
kein Menſch weiß, wann das ſein wird. Nur Toren
können meinen, ſie könnten den Vorhang lüften, der
vor der Zukunft heute hängt. Und es wird uns, wie
in den drei Kriegsjahren, die nun hinter uns liegen,
auch künftig manchesmal zu Mute ſein wie den Männern
in der evangeliſchen Geſchichte, die wir zu Anfang
hörten: im kleinen Boot auf den bewegten Wellen, und
die Wogen ſchlagen ins Schiff. Und der allmächtige Gott
ſcheint zu ſchlafen. Nur ruhig: wenn's Zeit iſt, ſteht er
auf und bedroht Wind und Meer: und es wird ganz
ſtille. Habt ihr's beobachtet dieſen Morgen? Wie die
Sonne mit den Nebeln rang; mühſam, oft erbleichend
im Kampf. Aber zuletzt gewann ſie es. Und wenn den
Tag über noch manchmal die Wolken ſie verdecken: wir
wiſſen doch: die Sonne iſt da! Daher laßt uns danken
und bitten:
Bei dem Herrn findet man Hilfe: die Sonne iſt da!
Dein Segen komme über dein Volk: die Sonne
gewinnt's! Amen.

Ao.

Wo iſt Gokt?
14. Oktober 1917.

1. Joh. 4, 12.

Niemand hat Gott jemals geſehen. So wir uns unter⸗
einander lieben, ſo bleibt Gott in uns, und ſeine Liebe iſt
völlig in uns.

1

Wo iſt Gott? So fragen viele Herzen in dem Dunkel
dieſer Zeit. Ich rede nicht von den Spöttern, die ihre
Oberflächlichkeit durch das gegenwärtige Schickſal der
Welt beſtätigt glauben. Ich rede von den ſuchenden
Menſchen, die gern glauben würden, glauben an einen
Sinn des Lebens, glauben auch an den Gott, von dem
ſie von Kindheit an gehört haben, und an Gott doch
nicht glauben können; ich denke an manche frommen
Menſchen, die Gott kennen und ihn doch jetzt nicht ver⸗
ſtehen können. Warum läßt Gott ſolches zu? wie lange
noch? wo bleibt er denn? Wo iſt Gott?
Unſer Text antwortet: „Niemand hat Gott jemals
geſehen.“ Täuſcht euch nicht! wartet nicht auf Zeichen
und Wunder, denkt nicht, Gott müßte eigentlich herab⸗
ſteigen, damit wir ihn ſehen, ſo wie wir einander ſehen,
oder die Sonne und die Wolken, oder die Bäume,
damit wir ihn auch den ungläubigſten Herzen beweiſen
könnten, wie wir die Richtigkeit einer Schußtafel be⸗
weiſen. Niemand hat Gott jemals geſehen. Alſo auch
die Männer nicht, die ihm beſonders nahe ſtanden, auch
die Propheten nicht und die Apoſtel nicht. Denn, wie
Buder, In Gottes Heerdienſt. 5

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66 Wo iſt Gott?

Paulus von ihm ſagt: „er wohnt in einem Licht, da
niemand zukommen kann.“ Sehen kann man ihn alſo
nicht. Aber ſpüren kann man ihn, merken kann man
ihn, ſeiner inne werden, das kann man trotzdem. Wie?
Da ruft uns unſer Text zurück von den großen Rätſeln
der Weltgeſchichte auf unſer eigenes, kleines Leben.
Vergeßt einmal all die Fragen, die aus der Natur und
dem Völkerleben ſich ergeben. Bleibt einmal bei dem
engen Kreis, in dem ihr ſelbſt lebt. So wie wir unter⸗
einander, miteinander leben, in dieſem ſchlichten Ge⸗
ſchehen können wir es merken; denn: „ſo wir uns unter⸗
einander lieben, ſo bleibt Gott in uns.“ Wie wir mit⸗
einander umgehen, darin können wir Gottes inne
werden. Wenn wir Liebe üben. Und unſer Text tut
uns noch einen Gefallen: er ruft uns von allem Grübeln
weg hinein ins Leben, ins Tun. Nicht mit Sinnieren
und Fragen und Raten werden wir Gott merken,
ſondern im Tun. Wie lernt man leben? Wie lernt
das Kind gehen? Dadurch, daß man ihm ausführlich er⸗
klärt, was Gehen iſt? Nein, indem es zu gehen anfängt.
Wie lernt man eine fremde Sprache? Nicht durch viele
Bücher, ſondern am beſten, indem man ſie ſpricht. Wie
lernt man leben? Nicht durch Raten und Philoſophieren,
nicht durch Bücher über Lebenskunſt und durch Predig⸗
ten und Vorträge, die man hört. Das iſt alles ſchön
und gut. Aber doch nur wie der Wegweiſer: ans Ziel
kommt man nicht, wenn man an dem Wegweiſer ſtehen
bleibt, ſondern nur, wenn man den Weg geht, bis zu
Ende geht. Wie merken wir Gott? Nicht indem wir
über ihn grübeln und an ſeinen Wegen in der Welt
herumdeuten, — das hat zu Zeiten auch ſeinen Wert.
Aber das Entſcheidende iſt, daß wir etwas tun, daß
wir, ſo gut wir können, nach Gottes Art und Weiſe zu

Wo iſt Gott? 67

leben verſuchen. Daß wir „Liebe üben“, ſagt unſer
Text. Es iſt, als ob er zu den Spöttern ſagte: Es iſt kein
Wunder, daß ihr von Gott nichts merkt: ihr habt keine
Achtung vor dem, was anderen heilig iſt, — ihr habt
keine Liebe — wie ſollt ihr da Gott ſpüren können?
Und den Suchenden will unſer Text ſagen: Suchet, aber
ſuchet auf dem rechten Weg. Auf dem Weg der Tat,
übt Liebe! Dann werdet ihr Gott finden. Und zu den
Frommen ſpricht er: wenn ihr Gott nicht verſteht, ſtellt
die Lebensfragen zurück und übt Liebe in eurem Kreis
— dann wird euch Gott wieder nahe kommen.

2.

Aber was heißt denn „Liebe üben“? Es heißt vor
allem, andere Menſchen verſtehen wollen. In meines⸗
gleichen mich hineindenken, das iſt keine Kunſt. Mit
ſeinesgleichen ſich zurechtfinden, das kann jeder. Aber
wir ſind zu einem guten Teil dazu auf der Welt, daß
wir andere verſtehen lernen, und wenn das Leben im
Feld uns ſo eng aufeinander zuſammenpackt, ſo hat das
vielleicht auch den Sinn, daß wir genötigt werden
ſollen, andere und andersartige Menſchen zu verſtehen.
Der Bauer den Arbeiter und umgekehrt. Der Gewerbe⸗
treibende und Kaufmann den Beamten und umgekehrt.
Und ein Stand den andern. Der Vorgeſetzte den Unter⸗
gebenen und umgekehrt, und ein Kamerad den andern.
Der Alte den Jungen, der Ruhige den Lebhaften, der
Sorgloſe den Sorgenvollen, der Langſame den Beweg⸗
lichen und Erregbaren und umgekehrt. Es gehört mit
zu den deutlichſten Beweiſen dafür, daß Gottes Geiſt in
dem Herrn Chriſtus lebendig war, daß er alle Menſchen
ſo menſchlich verſtand. Die Männer und die Frauen,

4
3

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68 Wo iſt Gott?

die Kinder und die Alten, die einfachen Leute aus den
Kreiſen der Fiſcher und Arbeiter und ebenſo den ge⸗
lehrten Nikodemus, den korrekten Phariſäer und die
Leute mit einer verpfuſchten Vergangenheit. Die
Kranken aller Art und die geſunden Kraftnaturen, wie
Petrus einer war oder der reiche Jüngling. Alle hat er
verſtanden und in alle ſich hineingedacht. Denn er
hatte Liebe.
Das heißt Liebe üben, andere und andersartige
Menſchen verſtehen wollen. Sie in ihrem Guten gelten
laſſen; in ihnen den Gottesgedanken erkennen, der in
jedem Menſchen ſteckt, die Seele, die Gott ſo teuer iſt
wie eine andere, und dann werden wir den Gott ver⸗
ſtehen, der ſeine Sonne ſcheinen läßt über Gute und
Böſe, und der regnen läßt über Gerechte und Un⸗
gerechte. Wer Liebe übt im Verſtehen, der hört die
Quelle Gottes in ſeinem eigenen Herzen rauſchen und
fängt einen Strahl der ewigen Güte auf, der wird Gott
merken und ſpüren.

3.
Was heißt Liebe üben? Das heißt weiter: dienen
und helfen wollen.
Es iſt gar kein Wunder, daß die ſtolzen Phariſäer
damals den Herrn Chriſtus nicht verſtanden haben.
Sie dachten nur an ſich und an ihre Würde und Tugend
und blickten verächtlich auf das alltäglich lebende Volk.
Es war kein Wunder, daß Herodes und Pilatus, die
hohen Herrn in der Judenwelt, das Göttliche nicht
ſahen, das in dem leidenden Chriſtus vor ihnen ſtand:
ſie hatten nur ihre eigene Perſon im Auge, ihre Stel⸗
lung, ihr Behagen. Und ebenſo wenig verſtand ihn der
eine Schächer dort am Kreuz. Er hatte ſein Leben ver⸗

Wo iſt Gott? 69

tan im Neid gegen die, die es beſſer haben, und war
darüber zum Räuber und Mörder geworden. Es iſt ja
ganz klar, von Gott kann nichts merken, wer nur an ſich
ſelbſt denkt. Wer nur auf ſein Behagen und ſein Fort⸗
kommen, ſein Leben ausgeht, oder wer neidvoll immer
ſein Los mit dem anderer vergleicht, der kann nie Gott
ſpüren, weil er nicht Gottes Art in ſich hat.
Aber wer Liebe üben will, wer nicht an ſich ſelbſt
denkt, wer anderen zu helfen trachtet, wer ſein Leben,
ſeine Zeit, ſeine Kraft einſetzt für eine große Sache, für
ſeinen Beruf, für ſein Volk, für Gottes Sache — der
wird Gott merken. Kein Wunder, daß oft die Frauen
Gott genauer kennen als wir! Nicht weil ſie ſchwächer
ſind und eine Hilfe brauchen — was für eine enge Auf⸗
faſſung der Frömmigkeit iſt dies! — ſondern im Gegen⸗
teil, weil die Frauen oft ſtärker ſind als wir, ſtärker im
Dienen und Helfen.
Welches iſt die beſte, die frohſte Stunde unſeres
Lebens? Wenn wir uns ſelbſt überwunden haben,
wenn wir ein Opfer bringen, wenn wir unſeren Vor⸗
teil vergeſſen und anderen dienen konnten. Da ſind
wir Gott am nächſten. Aber es darf nicht bei einzelnen
Fällen bleiben, in denen wir uns aufſchwingen, ſondern
es muß die Melodie unſeres ganzen Lebens ſein. Wir
müſſen die Menſchen von Anfang an nicht daraufhin
anſehen, wie können ſie mir nützen, wie kann ich auf
ihnen in die Höhe ſteigen? ſondern: wie kann ich ihnen
dienen und helfen. Wenn wir ſo Liebe üben, dann
werden wir Gott verſtehen. Den Gott, der ſich ſelbſt zu
unſerem Knecht gemacht hat in dem Herrn Chriſtus,
den Gott, der keine größere Freude kennt als die, uns
Menſchen zu helfen.

70 Wo iſt Gott?

4.

Aber zum Liebe üben gehört noch etwas, vielleicht
das Wichtigſte, gewiß das Schwerſte. Aber ohne das
werden wir erſt recht Gott nicht verſtehen lernen. Das
Vergeben. Dem „natürlichen Menſchen“, das heißt viel⸗
mehr dem unnatürlichen, dem in Selbſtſucht hart ge⸗
wordenen, „liegt“ es nicht. Und oft hat man den Ein⸗
druck, als ſeien wir in dieſer Kriegszeit beſonders un⸗
geſchickt geworden in dieſer Kunſt.
Wie empfindlich ſind wir oft! Hinter einem Wort,
hinter einer Gebärde, hinter einem Geſichtsausdruck
ſucht man etwas, wittert eine Spitze, eine Kränkung,
eine Aufdringlichkeit. Statt daß wir viel harmloſer
miteinander lebten. Jeder ſeiner Art nach, ich ſelbſt
ohne ein Arg gegen den andern und ohne Sorge, der
andere finde etwas in meiner Art.
Und merken wir nicht, wie unfrei das Nachtragen
macht? Woher iſt ſo viel verbiſſenes, erbittertes, hartes
und dabei eben befangenes und ſklaviſches Weſen unter
uns? Weil wir nicht vergeſſen und vergeben können.
Weil wir oft an einer Kleinigkeit hängen bleiben.
Müßten wir uns nicht oft ſchämen, in dieſer gewaltigen
Zeit ſo kleinlich zu ſein gegen ſolche, die doch im Grund
mit uns am ſelben Strange ziehen?
Und dieſes törichte Verallgemeinern. „So iſt er.“
Nein, ſo iſt er nicht; ſondern da hat er vielleicht etwas
geſagt oder getan, was zu ſeiner innerſten Art gerade
nicht paßt. Wenn jeder, der einmal etwas Dummes
ſagt, ein dummer Menſch wäre, dann gäbe es gar keine
geſcheiten Menſchen. Wenn jeder ein ſchlechter Kerl
wäre, der einmal etwas Unrechtes getan oder etwas
Unziemliches geſagt hat, dann gäbe es nur Schurken in

Wo iſt Gott? 71

der Welt. Ich war einmal Zeuge im Schützengraben,
wie einer aus der Zeitung las von einer Frau daheim,
die das Alleinſein nicht aushielt und darüber bös zu
Fall gekommen war. „So ſind ſie daheim,“ hieß es.
Nein, ſo ſind ſie nicht; ſondern ſo iſt vielleicht die eine
oder noch eine. Aber wenn man Augen im Kopf hat,
kann man daheim nur immer von neuem dankbar
ſtaunen über das ſtille Heldentum der Frauen. Wenn
einmal ein Vorgeſetzter in der Erregung ein unrechtes
Wort ſagt — welcher Vernünftige kann dann ſagen,
„ſo ſind ſie, ſo wird man behandelt“. Wie wäre es,
wenn einer von uns im Feld einmal unrecht täte, und
das kommt doch auch vor, wenn die daheim dann
gleich ſagen würden: ſo ſind ſie draußen?
Aber wir alle wiſſen, wie ſolches Verallgemeinern
an der Geſundheit unſeres Denkens und an dem Frieden
daheim und im Feld frißt. Darum weg mit aller
Empfindlichkeit, mit der kleinlichen Nachträgerei, mit
dem einfältigen Verallgemeinern. Wir wollen unter⸗
einander Liebe üben und Frieden halten. Kein Wunder,
kommt der Weltfriede nicht, wenn wir nicht einmal im
engſten Kreis Frieden halten und Liebe üben können.
Wenn wir nicht einmal da einander vergeben lernen!
Vergeben heißt, auch dann ſich in den anderen hinein⸗
denken, wenn er uns weh tut. Sich fragen: wie wäre
denn ich an ſeiner Stelle, in ſeiner Haut, mit ſeiner
Erziehung, mit ſeiner Vergangenheit, mit ſeiner Leb⸗
haftigkeit, mit ſeinen Nerven, von ſeiner Aufgabe be⸗
laſtet? Das bewahrt vor Empfindlichkeit und lehrt ver⸗
geben. Vergeben auch da, wo uns wirklich einmal Un⸗
recht geſchieht. Das Beſte iſt immer, wenn einer mir
weh getan hat, ich beſinne mich, wie ich ihm einen
Dienſt tun kann. Das hilft am beſten mir zum Frieden

72 Wo iſt Gott?

mit mir ſelbſt und mit dem andern. Wer es noch nicht
verſucht hat, tue es.
Und wer vergeben kann oder doch ernſtlich will, dem
wird auch Gottes Liebe in ihrer vollſten Blüte offen⸗
bar: der Gott, der uns durch den Herrn Chriſtus die
vergebende Hand reicht. Natürlich, wer ſich fehlerfrei
und korrekt dünkt, oder doch jedenfalls ganz erheblich
beſſer als die anderen, der vermag nicht zu vergeben —
aber er möge doch einmal zuerſt Gott bitten, daß er
ihn von ſeiner Farbenblindheit heile, die ihm die Flecken
auf ſeinem eigenen Röcklein verbirgt. Dann wird er
erkennen, wie nötig es iſt, daß Gott uns ſelbſt „alle
Sünden täglich und reichlich vergibt“. Wie weit wir
alle noch zurück ſind hinter dem Ziel der Reife, das
Gott uns ſteckt, wie viel fehlt, bis wir vollkommen
wären, „wie unſer Vater im Himmel vollkommen iſt“.
Und wem die Sonne der Vergebung Gottes in die
Seele leuchtet, der freut ſich, ihre Strahlen, wenn auch
ſchwach und gebrochen, widerzuſpiegeln und anderen
nach Kräften zu vergeben.
So ſtützt ſich beides: je beſſer wir Gott verſtehen,
deſto kräftiger wird unſere Liebe, unſer Verſtehen,
unſer Helfen, unſer Vergeben. Und wer Liebe übt,
verſteht Gott immer beſſer — den Gott, der die Liebe
iſt. Dann ſpüren wir ihn und können an ihm feſt⸗
halten auch in den ſchweren Nöten der Zeit, auch dann,
wenn das Schickſal, von Gott geſandt, hart mit uns
ſelbſt verfährt.
Vor einigen Wochen ſtand ich in der Heimat an dem
Grab eines Mannes, der auch unſerer Diviſion faſt
anderthalb Jahre ſeine treuen Dienſte geleiſtet hat, und
dem mancher unter uns ein dankbares Andenken be⸗
wahrt: Stadtpfarrer Dr. Meyer iſt an einer Krank⸗

Wo iſt Gott?

heit, die er ſich draußen zugezogen, daheim geſtorben.
Auf der Höhe des Mannesalters, aus einer reichen und
voll erfüllten Lebensaufgabe heraus. Mit klarem Be⸗
wußtſein hat er den Tod kommen ſehen. Und es iſt
ihm ſchwer geworden, zu ſterben, von ſeiner Arbeit
weg, von ſeiner Frau und ſechs Kindern weg. Aber
wie er von den Seinen Abſchied nahm, da waren dies
ſeine letzten Worte: „Daran wollen wir feſthalten: Gott
iſt die Liebe, und wer in der Liebe bleibet, der bleibet
in Gott und Gott in ihm.“ “
Es iſt alſo kein leeres Wort, ſondern eine Kraft für
Leben und Sterben. Wo iſt Gott? Da wo man Liebe
übt, wird man ihn gewahr. Denn Gott iſt die Liebe.
Amen.

—.. —

— —

12

õ

Gokles Nähe.
2. Dezember 1917.

1. Moſe 8 und 9; Phil. 4, 5.
Der Herr iſt nahe.

Wir haben vielleicht die Lebenswahrheit der alten
Bibelgeſchichte noch nie ſo ſtark empfunden wie in dieſen
Tagen. Die Flut verläuft ſich, die Taube kommt mit
dem Slblatt heimgeflogen, das Trockene taucht empor
aus den Waſſertiefen, die Schar der Geretteten landet,
Gott kommt zu ihnen und ſchließt einen neuen Bund
mit ſeiner Erdenwelt.
Soweit ſind wir noch nicht. Wie ein Meer von Blut
liegt es auf der Erde, wie eine Sintflut von Lüge und
Haß und Mißtrauen. Sehnſüchtig haben die Herzen
längſt ausgeſpäht, ob die Waſſer ſich nicht verlaufen.
Unſer deutſches Volk hat den Raben und die Taube längſt
hinausgeſandt, aber ſie kehrten noch immer unver⸗
richteter Dinge zurück, heimgehetzt von einem neu ver⸗
ſtärkten Strom von Haß und Mißtrauen, Feindſchaft
und Blut. Jetzt zum erſtenmal möchte unſer Herz
meinen, die Taube mit dem Olblatt ſei da. Aber wir
warten in Geduld, warten mehr als ſieben und ſieben
Tage, wie einſt der Urvater Noah; dankbar für jeden
Lichtblick, ſo wie wir geſtern dankbar waren, als nach
den Tagen der Stürme und der Regen die Sonne
durchbrach. Wir warten, gefaßt, es kommen wohl noch
neue Waſſer über uns, neue Ströme von Blut und
Haß, von Feindſchaft und Mißtrauen, bis die Flut des

Gottes Nähe. 75

Völkerkriegs ſich verlaufen hat. Es wird noch manche
ſieben Tage währen. Aber dann wird auch unſer Schiff
einmal am trockenen Ufer des Friedens anlegen. Und
dann? Sollte das dann alles ſein? Ein großes, herr⸗
liches, ein nicht genug zu preiſendes Geſchenk wird uns
der Friede ſein. Aber hatten wir nicht auch vor dem
Weltkrieg den Frieden? mehr als ein Menſchenalter
lang? Und war da alles gut und ſchön und vollkommen?
Als Noah aus dem Kaſten auf das trockene Land
trat mit den Seinen, da kam das beſte erſt noch: Gott
ſelbſt kam zu ihm und machte einen neuen Bund mit
ihm und ſeiner Menſchenwelt. Das iſt es, was wir
brauchen, worauf wir warten, auch dann, wenn einmal
Frieden iſt. Gott muß zu uns kommen.
Deshalb iſt die Adventsbotſchaft, die wir heute wieder
hören, ein Wort für uns, ein Wort für den Krieg und
für den Frieden, weil es ein Wort für die Menſchen⸗
ſeele iſt, weil dies Wort uns das Beſte ſchenken will,
was wir haben können, das Eine, ohne das auch der
Friede kein Friede iſt. Und ſo lautet die Botſchaft des
Advents:
Der Herriſt nahe.

1.

Er iſt uns nahe. So nahe, daß wir ihn nicht einmal
erſt zu erwarten brauchen, als ob er erſt käme, wenn
die Friedensglocken läuten. So nahe, daß wir ihn heute
haben dürfen, wenn wir nur wollen. Gott iſt da. Die
Botſchaft des Advents hängt mit der Weihnachts⸗
botſchaft nah zuſammen. Dazu iſt Jeſus Chriſtus ge⸗
kommen, daß wir Gott nahe hätten, daß wir endlich
einmal ſpüren ſollten, wie nahe uns der Vater iſt.

= 2

76 Gottes Nähe.
Leſt im Evangelium nach, wie Chriſtus gegen die
Menſchenwelt geweſen iſt. Gegen die ſorgende und ge⸗
drückte Menſchenwelt, wie lind und hilfreich. Gegen
die ringende und ſuchende Menſchenwelt, wie er⸗
munternd, tröſtend, das Sehnen der Seele ſtillend! Wie
er den Sündern, von denen die Korrektheit ſich ab⸗
wandte, voll Verſtehen und Verzeihen begegnete, ſie
aufrüttelnd und ihnen den Weg weiſend. Wie er die
Alten und die Jungen, die Armen und die Reichen, die
Gelehrten und die Unweiſen, die Frommen und die
Weltleute verſtand, lieb hatte, ihnen das Eine wies,
deſſen ſie alle bedurften, den Einen, den ſie alle ſuchten,
oft ohne es zu wiſſen, den heiligen, barmherzigen Gott.
Und wie er ſein Leben dranrückte, damit Gott und
Menſchenwelt beieinanderbliebe, damit der Bund feſt
würde, den Gott ſchließen will.
Darin iſt Gott uns nahe gekommen, wie ſonſt nie.
Wie durch ein buntes, heiliges Fenſter die goldene
Sonne bricht, hell, warm, tröſtlich, ſo ſtrahlt durch Jeſu
Leben und Weſen Gottes Glanz in unſer Erdenhaus.
Der Herr iſt nahe.

2.

Und nicht nur einſt, ſondern allezeit. Was in Jeſu
Lebensgeſtalt erſchienen iſt, die Güte und der Ernſt
Gottes, das bewährt und entfaltet ſich in allem, was
wir erleben. Haben wir es nicht in Friedenszeiten er⸗
lebt? Dann haben wir es doch erleben können. Was
unſere Augen damals vielleicht nicht ganz deutlich
ſahen, wir haben es am Ende jetzt ſehen gelernt, wo
wir ſo weit davon weggeſtellt worden ſind. Nämlich,
wie Gott uns nahe war in all den Führungen unſeres

Gottes Nähe.

Lebens in der Friedenszeit. Wir haben ruhig unſerer
Arbeit nachgehen können, wir haben auch ab und zu
einen Feierabend gehabt im Kreis der Unſeren. Wir
hatten Menſchen um uns, mit denen wir in Treue ver⸗
bunden waren, die uns verſtanden, die wir verſtanden,
ſo wie Menſchen eben einander verſtehen können. Wir
hatten unſere ſchöne Heimat und erfuhren in Freud und
Leid die Güte und den Ernſt Gottes. Er ſtellte uns
Aufgaben, gab uns Enttäuſchungen und Erfolge, Ver⸗
luſte und Gewinne, — „Bald mit Lieben, bald mit
Leiden kamſt du, Herr mein Gott, zu mir.“
Er iſt nicht müde geworden, uns zu helfen, uns zu
erziehen, an unſerem Weſen zu meißeln und zu feilen,
uns zu ſtrafen, uns zu erretten, uns zu vergeben. Er
gab uns den Dienſt der chriſtlichen Gemeinde, der
Kirche, die uns ſein Wort, ſein Evangelium durch alle
die Jahrhunderte her erhielt und vermittelte. Er wollte
uns beſuchen, wenn wir um unſeren Morgen⸗ und
Abendſegen verſammelt waren. Und trat zu uns, am
Altar, an der Wiege des Kindes und an der Bahre des
Vaters, der Mutter.
Wer zählt ſie auf, die Tage, an denen Gott uns nahe
war — er müßte alle ſeine Tage zählen! Wer nennt
die Namen, unter denen Gott zu uns kam? Er iſt uns
nahe und bleibt uns nahe.
Auch jetzt im Krieg? Einer, der nie im Feld war,
hat neulich mit bitterem Spott gefragt: Wo iſt der liebe
Gott in den Schützengräben? Wir wiſſen es beſſer.
Der heilige und allmächtige Gott iſt auch im Wetter.
Die Sintflut der alten Sage iſt ſein Gericht. Die Flut
der gegenwärtigen Weltzeit iſt ſein Gericht. Da hat er
das Böſe zur Reife kommen laſſen, das in der Menſchen⸗
welt wohnt. Die Sünde und Schuld der Menſchenſeele

78 Gottes Nähe.

iſt offenbar geworden wie kaum je. Und der Wahn,
daß wir mit unſerer Kultur und Bildung dem Reich
Gottes nahe wären, oder daß unſere Kultur ein Erſatz
für das Reich Gottes wäre, iſt verflogen. So hat er
uns aufgerüttelt. Und nur der Tor kann weiter⸗
träumen, wenn Gott die Tagwacht bläſt. Aber es iſt
auch ſeine Barmherzigkeit, daß wir nicht gar aus ſind,
und ſeine Güte iſt alle Morgen neu. Wer hat nicht
davon zu erzählen? Daß er uns erhielt, wo jeden Tag
tauſend deutſche Männer ſterben, iſt das nicht ſeine
Güte? und hat er nicht auch dem Guten Kraft gegeben
in dieſem Krieg, uns zur Selbſtloſigkeit erzogen — er⸗
ziehen wollen, wenn wir uns nur erziehen ließen! uns
an die Ewigkeit erinnert, ſo kraftvoll wie noch nie, in
dem Maſſenſterben dieſer Jahre. Der Gott, den wir
in Chriſtus Vater nennen, er iſt da auch im Krieg.
Fragt die Verwundeten, die ſeine Nähe ſpürten, die
Sterbenden, die ſeine Hand geleitete, die Witwen,
denen er doppelten Mut ins Herz goß; die Alten, die
neue Kraft gewannen, die Jungen, die zu Männern
reiften.
Der Herr iſt nahe. Nicht: er kommt erſt, ſondern er
iſt da. Er war dereinſt in dem rettenden Schiff mit
Noah und war in den Fluten der Vernichtung. Und als
die Urväter ans trockene Ufer kamen, ſiehe, da trat er
zu ihnen.

3.

So wird er auch zu uns treten, wie er ſeitdem uns
nahe war. Er iſt der ewige Gott, ſein iſt die Ver⸗
gangenheit, ſein die Gegenwart, ſein die Zukunft. Er
wird uns näher bleiben als uns je Menſchen ſein

Gottes Nähe. 79

können. Der Friede wird kommen, aber das Ver⸗
ſtändnis der Völker für einander wird nach wie vor
eine ſehr unvollkommene Sache ſein. Und die Eintracht
der deutſchen Volksgenoſſen wird nach wie vor immer
wieder geſtört werden durch die Wünſche, die einander
widerſtreiten, durch die Meinungen und Überzeugungen,
die auseinandergehen. Und aufs neue werden wir die
Erfahrung machen, daß auch die Nächſten oft ſchwer tun,
uns zu verſtehen, und wir Mühe haben, unſer eigen
Fleiſch und Blut zu kennen. Aber Gott kennt uns und
kennt ſie! Mag einer noch ſo einſam ſein, mag einer
noch ſo verſchloſſen ſein, ſo daß er ſich ſchwer den
andern auftun kann, mögen uns neue Sorgen zu den
alten hin drücken — und bei vielen wird das nach dem
Kriege ſo kommen —, Gott kennt uns, verſteht uns.
Mögen neue Fehler zu den alten unſer Bild verderben,
— Gott wird nicht müde, an uns zu wirken, uns zu
vergeben. Er iſt uns nahe, eine ewige Quelle der
Kraft, eine ſtete Sonne der Freudigkeit.
Gott iſt nahe. Wir müſſen nur ſorgen, daß wir ihm
auch nahe kommen. „Suchet den Herrn, ſolange er zu
finden iſt, rufet ihn an, ſolange er nahe iſt,“ mahnt der
Prophet (Jeſ. 55, 6). Und der Apoſtel: „Nahet euch zu
Gott, ſo nahet er ſich zu euch“ (Jak. 4). Das iſt unſere
Sache: ihm täglich entgegengehen. Täglich Advent
halten: mit Gebet, Dank und Bitte, mit demütigem Be⸗
kenntnis unſerer Schuld, mit männlicher Beugung
unter ſeinen Willen, auch wo er uns warten läßt, auch
wo er uns ſeltſame Wege führt. Mit kraftvoller Ent⸗
ſchloſſenheit, nach ſeinem Sinn, wie er in Jeſus ſich
offenbart, unſer Leben einzurichten.
Wie geben ſich die Unſeren daheim Mühe, uns recht
zu empfangen, wenn wir einmal heimkommen! Wie

80 Gottes Nähe.

ſorgen ſich die Leiter unſeres Volkes, daß für den
Frieden alles, ſo weit es nur möglich iſt, gerüſtet werde.
Daran können wir ein Beiſpiel nehmen: wir wollen
tun, was in unſeren Kräften ſteht, um unſerem Gott
und Vater den Weg zu uns nicht zu verlegen, ſondern
ihm entgegenzugehen, Tag um Tag.
Dann wird er kommen, Tag um Tag, in tauſend
Geſtalten der Güte und des Ernſtes, und ſein Bund
mit uns wird nicht aufhören, den er durch Jeſus
Chriſtus geſtiftet hat, und der Bogen ſeines Friedens
wird leuchtend über unſerer Hütte ſtehen. Amen.

Gott erkennen.
20. Januar 1918.

1. Kor. 2, 6—10.
Wovon wir aber reden, das iſt dennoch Weisheit bei den
Vollkommenen; nicht eine Weisheit dieſer Welt, auch nicht
der Oberſten dieſer Welt, welche vergehen. Sondern wir
reden von der heimlichen, verborgenen Weisheit Gottes, wel⸗
che Gott verordnet hat vor der Welt zu unſrer Herrlichkeit,
welche keiner von den Oberſten dieſer Welt erkannt hat; denn
wo ſie die erkannt hätten, hätten ſie den Herrn der Herrlich⸗
keit nicht gekreuzigt. Sondern wie geſchrieben ſteht: „Was kein
Auge geſehen hat und kein Ohr gehöret hat und in keines
Menſchen Herz gekommen iſt, das Gott bereitet hat denen,
die ihn lieben.“ Uns aber hat es Gott geoffenbart durch ſeinen
Geiſt; denn der Geiſt erforſcht alle Dinge, auch die Tiefen
der Gottheit.

Was wir vom Apoſtel ſoeben hörten, erſcheint uns
kühn. „Wir erkennen die Tiefen der Gottheit.“ Das er⸗
weckt unſeren Widerſpruch, zum mindeſten unſer
Staunen. Leuchtet uns nicht das andere Wort mehr
ein, das ein frommer, deutſcher Dichter zu Gott ſpricht:
„Dir ziemt die Unbegreiflichkeit?“ oder das alt⸗
teſtamentliche Wort, das auch Paulus ſonſt angeführt
hat: „Wer hat des Herrn Sinn erkannt? wie unerforſch⸗
lich ſind ſeine Wege!“ Was gilt?
Erkennen wir Gott, erkennen wir ihn nicht?

1.

Der Krieg hat in der Tat uns oft genug vor die Un⸗

begreiflichkeit Gottes geſtellt. Die beſten, wertvollſten
Buder, In CGottes Heerdienſt. 6

82 Gott erkennen.

Menſchen ſterben. Bei vielen fragt man ſich: wie ſollen
wir ohne ſie den ſchweren Aufgaben des Friedens ge⸗
wachſen ſein? Und manchem Kameraden, der hier ſeine
Pflicht tut, ſchwindet inzwiſchen daheim ſeine ganze
Exiſtenz dahin. Und wie iſt im Krieg und mit durch
den Krieg allerorten das Böſe gewachſen! Ja, warum
läßt Gott das zu? Die Ungerechtigkeit, den Haß und
das Mißtrauen, die brutale Selbſtſucht? Man braucht
nicht viel davon zu reden — es weiß jeder von uns,
wie dunkel oft der Sinn des Weltgeſchehens iſt jetzt im
Krieg! Und die Rätſel des Kriegs rufen gar manche
trübe Erinnerung aus Friedenszeiten wach: auch da⸗
mals ſchon ſo vieles Unbegreifliche! Große Unglücks⸗
fälle, die Schuldige und Unſchuldige verſchlangen;
Krankheiten, die durch Anſteckung und Vererbung
Familien zerſtören, Väter und Söhne, Gute und Böſe!
Und Ungerechtigkeit und Gemeinheit, Selbſtſucht und
Unzucht — es war alles auch ſchon vorher da, auch in
unſerem Volk. Aber das alles iſt ja nun doch im Krieg
beſonders grell. Wie kann Gott ſolches zulaſſen?
Können wir ihn verſtehen?
Nein, heißt es dann — es kann ja keinen Gott geben.
Sonſt müßte alles anders ſein. Üüberlegen ſagen es die
einen — ſie haben es ja ſchon immer gewußt! Traurigen
Blicks die andern — ſie möchten ſo gern Gott ſuchen
und können ihn doch nicht finden. Aber auch die im
Glauben groß geworden ſind, gehen oft durch tiefe
Waſſer. Wo iſt Gott? „Ach, daß du den Himmel zer⸗
riſſeſt und führeſt herab, daß dein Name kund würde“
— ſo ſprechen wir mit dem Propheten. Und da gibt es
für die meiſten Menſchen, für den Glaubenden und für
den Zweifelnden, Nöte, ſchlimmer als die Not ums täg⸗
liche Brot, und Kämpfe, ſchwerer als der Krieg ſelbſt —

Gott erkennen.

die Not um den lebendigen Gott, den Kampf mit dem
verborgenen Gott. Wie der Urvater Jakob einſt mit
dem Herrn rang bis zur Morgenröte.

2.
Wer in ſolchem Ringen ſteht — und wer ſtand nicht
in dieſen Kriegsjahren ſchon drin, wenn er ein denken⸗
der Menſch iſt? —, der entziehe ſich dieſem heiligen
Kampfe nicht.
Es iſt gut ſo, wenn es auch hart iſt: der Wirbelſturm
muß einmal die dürren Blätter wegfegen und den nur
aufgeklebten Zierat. Da fällt von unſerem Glauben
alles nur Angelernte ab. Wenn ſie nur nachgeſprochen
ſind, helfen uns auch die heiligſten Worte nichts. Was
in Glaubensdingen nicht errungen und in ſtetem Kampf
behauptet iſt, hat keinen Wert. Und es zerfließt vor
dieſem Sturm, den der Krieg in das Herz des Glaubens
wirft, all jenes weiche, gefühlige Weſen, das wir um
Gott herumgemacht haben. Allzuleichthin haben wir
vielleicht, auch wir Pfarrer am Ende, von dem „lieben
Gott“ geredet, als ob er ein weicher Vater wäre, der
nicht zürnen und ſtrafen kann und der immer ein Auge
zudrücken wird. Nun ſind Sturm und Wetterſchlag
ſeine Boten und die Zumutung endloſen Wartens. Und
wir lernen die Anfangsgründe aller Religion, die
Furcht des Herrn, die aller Weisheit Anfang iſt.
Dazu kommt noch etwas: wir merken jetzt wieder
einmal recht deutlich, wie unzulänglich überhaupt
unſere menſchlichen Gedanken und Worte ſind, um den
Unſichtbaren, allein Weiſen, Heiligen, den Unnahbaren
und Allmächtigen zu faſſen, den wir mit dem ge⸗
heimnisreichen Worte Gott nennen. Der Krieg mit
ſeinen Rätſeln ſtellt uns wieder einmal an den Ab⸗

84 Gott erkennen.

grund. Wir ſchauen männlich feſt und doch menſchlich
zagend hinab und ahnen die Tiefen der Gottheit; wir
ſpüren einmal wieder wie vielleicht kaum je zuvor, daß
da Tiefen ſind, Tiefen, für die unſer Menſchenauge
nicht ausreicht, in denen unſer Menſchenwort verhallt.
Es ſoll Leute geben, die meinen, weil das nicht zu
unſeren menſchlichen Maßſtäben paßt, was wir jetzt
von Gottes Walten in der Welt erleben, deshalb ſei es
überhaupt nichts mit Gott, und wir müßten Schluß
machen mit dem Glauben. Das Umgekehrte iſt richtig:
nicht Gott paßt nicht in unſere Maßſtäbe, ſondern
unſere Maßſtäbe paſſen nicht für Gott. Und wir müſſen
endlich einmal aufhören, ihn mit menſchlichem Maß zu
meſſen, und müſſen endlich einmal anfangen, zu
glauben.
„Wir erkennen die Tiefen der Gottheit,“ ſagt Paulus.
Aber dazu iſt vor allem nötig, daß wir es merken, ja
daß wir davon durchdrungen, durchglüht ſind: was für
gewaltige Tiefen ſich auftun, wenn wir Gottes Namen
nennen.

3.

Die Tiefen ſind ſo groß, daß manche davor zurück⸗
ſchrecken, in ſie einzudringen. Achtungswerte Menſchen
ſagen, wir wollen die Frage um Gott auf ſich beruhen
laſſen, niemand wird ſie je ergründen. Wir wollen die
Zähne aufeinanderbeißen und unſere Pflicht tun; ſo
gut wir können, aber allein, ohne Gott. Andere mögen
nicht in die Tiefe gehen und ſchwimmen auf des Lebens
Oberfläche, ſie genießen ihren Tag, das Leben koſten ſie
aus, ſo wie es ſich ihnen bietet, ohne zu fragen, was
dahinter kommt oder was darin als Kern ſteckt. Gerade
aber dies iſt dem Menſchen nicht möglich, der einmal

Gott erkennen.

einen Blick getan in die Tiefen der Gottheit. Wer ein⸗
mal vom Trank der Ewigkeit gekoſtet hat, dem dünken
alle Becher ſchal, wenn nicht wenigſtens ein Tropfen
aus Gottes Brunnen darin iſt. Und jener andere
Weg? — Wer wirklich das Leben ernſt nimmt und ſich
ſelbſt ernſt nimmt, der fühlt doch in ſeinen beſten
Stunden: ich komme nicht allein durch. Ich brauche den
Anſchluß an Gott, ich muß meine Wurzeln hinab⸗
ſenken in ſeine Tiefen. Ich bin kraftlos, wenn ich ohne
ihn leben will.

4.

Und in der Tat: wir ſind auch nicht darauf an⸗
gewieſen, ohne Gott zu leben, um dann im Zweifel
oder im Genießen oder im Kampf ums Daſein zu ver⸗
kommen. Paulus ſagt: wir erforſchen die Tiefen der
Gottheit. Nicht: wir überhaupt, und nicht: wir Men⸗
ſchen, von uns ſelbſt, alſo daß wir ſelbſt die Leiter
unſerer Gedanken anſetzen und in die Tiefe ſteigen,
oder am Seile unſerer Sehnſucht uns hinablaſſen
müßten in Gottes Unergründlichkeit. Sondern: „Uns
hat es Gott geoffenbart durch ſeinen Geiſt.“ Und „der
Geiſt, der Geiſt Gottes, erforſcht alle Dinge, auch die
Tiefen der Gottheit“. Der Geiſt, das iſt nicht eine un⸗
faßbare Kraft, die im Traum zu uns käme, oder im
überwachen Zuſtand hellſeheriſcher Stunden, ſondern
die Geſinnung Gottes, wie ſie in Chriſtus uns menſch⸗
lich greifbar vor Augen tritt.
Sein Leben, ſein Weſen zeigt uns, wie Gott gegen
uns geſinnt iſt. So wie Jeſus Chriſtus der Menſchen⸗
welt begegnete, ſo meint es Gott mit uns. Wie er die
ſuchenden Menſchen zu ſich rief, die gedrückten und die
hart im Leben kämpfenden: Kommet her zu mir alle,

86 Gott erkennen.

die ihr mühſelig und beladen ſeid — ich will euch er⸗
quicken. Wie er zu den Trauernden ſich neigte: Selig
ſind, die da Leid tragen, denn ſie ſollen getröſtet
werden. Wie er fröhlich denen ſeine Hand bot, die in
all dem Schmutz der Gaſſe ihr Auge blank und ihr Herz
rein bewahrt: Selig ſind, die reines Herzens ſind. Und
wieder, wie er den Sündern entgegentrat, den Men⸗
ſchen, die einmal in einer böſen Stunde ihr Leben ver⸗
dorben hatten und nun ſo ſchwer taten, innerlich wieder
hoch zu kommen — wie er denen Mut machte, ein neues
Leben anzufangen. Sei getroſt, dir ſind deine Sünden
vergeben! Und wie er ſterbend ſein Leben beſiegelte,
ſiegreich über Tod und Schuld — ſo iſt Gott, ſo iſt
Gottes Sinn. Da ſehen wir Gott ſelbſt ins Herz. Und
nehmt hinzu, wie Jeſus Chriſtus ſeitdem wirkt. Was
hat er aus den Menſchen allen gemacht, die ſich ihm
anvertrauten! Denkt an die Großen des Glaubens, an
Luther, an den heiligen Franziskus, auch an des jungen
Bismarcks Lebenswendung, an die Sänger unſerer
Lieder im Geſangbuch. Denkt an die Mutter oder den
Vater, an den und jenen einfachen oder hochgebildeten
Mann; das Beſte was ſie haben, haben ſie aus dem
Herrn Chriſtus: ihre Verbundenheit mit Gott, ihren
Lebensmut in allen Nöten; ihre Ewigkeitsgewißheit,
die ſie auf dem ſteinigen Weg der Zeit aufrecht macht
und ihre Augen ſo hell leuchten läßt.
Chriſtus und ſein Wirken — da erkennen wir die
Tiefen Gottes; ſeine tiefſte Tiefe, ſein innerſtes Meinen
und Wollen, ſeine Vatergüte; da ſehen wir Gottes Herz.

5

Habt ihr ſchon einmal abends es beobachtet? Wenn
die Dunkelheit da iſt und die Sterne kommen? Man

—T¶MMM5

Gott erkennen.

ſieht ſie nicht leicht. Aber wenn man erſt einmal einen
hellen Stern entdeckt hat, dann iſt das Auge fähig,
ſchnell auch noch andere zu finden, und immer neue.
Wenn für Gottes Vatergüte in Chriſtus und ſeinem
Wirken uns einmal das Auge geöffnet iſt, dann ent⸗
decken wir auch in unſerem eigenen Leben ſeine Spuren.
Hat er uns nicht bewahrt in mancher Not und Ver⸗
ſuchung — auch vor dem Krieg, jetzt im Krieg? Hat er
uns nicht in Freud und Leid des Lebens erzogen; durch
Verſagen und Gewähren? Haben wir nicht erlebt, wie
er ſtraft und wie er vergibt? Wie Begegnungen des
Alltags uns zu Gottes Begegnungen wurden? Ein
Schriftwort, eine Lebensführung, ein Menſch, den er
uns auf den Weg ſtellte? Und was wir ſelbſt erlebten,
das Leben anderer neben uns beſtätigt es uns. Gott
iſt da, Gott iſt am Werke, Gottes Liebe geleitet uns,
ernſt und ſcharf zufaſſend oft, aber immer mit
Vatertreue.
Wenn uns dafür die Augen aufgegangen ſind, dann
verſtehen wir, was es heißt: „der Geiſt offenbart uns
Gott. Wir erkennen die Tiefen Gottes.“
Gewiß bleibt noch vieles dunkel. Wie granitene
Blöcke liegen die Rätſel des Lebens und des Kriegs,
von denen zu Anfang die Rede war, auch jetzt noch oft
auf unſerem Weg, und wir mögen uns manchmal mit
Auguſtins Wort tröſten: es iſt keine Schande, zu ſagen:
das weiß ich nicht. Aber wir wiſſen, wie wir uns zu
verhalten haben: Das Sichere, den einen feſten Punkt
immer wieder aufſuchen! Den Herrn Chriſtus, in deſſen
Weſen uns Gottes Art entgegenleuchtet! Von da aus
kannſt du die Welt aus den Angeln heben. Darum
immer wieder hin zu dem Herrn Chriſtus, wozu haben
wir denn unſer Neues Teſtament? Von da aus müſſen

—

4

88 Gott erkennen.

wir immer wieder auf unſer Leben den Blick einſtellen!
Nicht vegetieren, meine Freunde, ſondern leben mit
wachen Augen! Gott begegnet uns täglich! Dann
werden wir vieles verſtehen; wenn nicht heute, ſo doch
morgen, oder am Ende.
Dann werden wir auch immer wieder den Mut
finden, das Unbegreifliche zu verehren, das wir nicht
verſtehen können. Wir werden nicht Gott meiſtern
wollen mit dem Ellenmaß unſeres Verſtändniſſes,
ſondern auch da, wo wir ihn nicht begreifen können,
ihm in Demut danken, daß wir von ihm erkannt und
verſtanden ſind. Amen.

Kaiſers Geburkskag 1918.

Galater 6, 2.
Einer trage des andern Laſt, ſo werdet ihr das Geſetz
Chriſti erfüllen.
Wir ſind heute an unſeres Kaiſers Geburtstag vor
Gottes Angeſicht verſammelt. Nicht um den Kaiſer zu
preiſen, ſondern um uns mit ihm vor der Majeſtät
Gottes zu beugen, um das Opfer unſeres Danks und
das Weihgeſchenk unſeres Gelöbniſſes und unſerer Für⸗
bitte auf Gottes Tiſch zu legen.

1.

„Einer trage des andern Laſt.“ Wir alle verſtehen
dieſes Geſetz heute beſſer als in früheren Jahren. Die
große, ſchwere Zeit hat es uns gelehrt: wer nur an ſich
denkt und nur mit ſich ſelbſt zu tun hat, iſt nur ein
halber Menſch. Das macht den ganzen Mann, daß einer
die Laſt anderer trägt. Wir wiſſen das, auch wenn
unſer Tun oft hinter dieſer Erkenntnis zurückbleibt.
Der Krieg hat gewiß auch die Selbſtſucht groß werden
laſſen. Aber das ändert nichts an der Tatſache, daß wir
die Wahrheit kennen, daß wir wiſſen: das iſt das Geſetz
Chriſti, das iſt die wahre Menſchenwürde, wenn einer
des andern Laſt trägt. Unſer Kaiſer verſteht und übt
das Geſetz Chriſti, von welchem der Apoſtel ſpricht, und
wir danken heute Gott, daß wir einen Kaiſer haben,
der ſeines Volkes Laſt trägt. Nur der unheilbare Tor

90 Kaiſers Geburtstag 1918.

kann meinen, die Männer hätten es gut, die an den
höchſten Spitzen des Volkes ſtehen. Nein: um die
Eipfel der Berge brauſen die Stürme am ſtärkſten.
Und auf keinem Menſchen liegt wohl der Gang der
Zeit ſo ſchwer wie auf dem Kaiſer. Gewiß: auch wir
andern tragen mit an der Verantwortung, zumal die
Vertreter des Volks und die Berater des Kaiſers. Aber
zuletzt ruhen bei ihm die oberſten Entſcheidungen. So
iſt es gemeint, ſeit unſere Väter vor ſiebenundvierzig
Jahren das deutſche Kaiſertum neu erſtehen ließen. Der
Kaiſer iſt Haupt und Herz des Volks. Und es iſt gut,
daß an der Spitze nicht eine vielköpfige Schaar ſteht,
ſondern eine Perſönlichkeit, ein lebendiger Menſch, ein
Mann mit ſtarkem Gefühl und zartem Gewiſſen.
Wir wollen den Kaiſer darum ehren, und wollen
Gott dafür danken, daß es ſo iſt.
Aber damit iſt dem Kaiſer eine ſchwere Laſt auf⸗
gelegt. Und wenn wir unter der langen Dauer des
Kriegs leiden, wie vielmehr er, der ſtändig und ohne
Pauſe nun im vierten Jahr die Verantwortung in
ſeinem Herzen ſpürt.
Wahrlich! Der Kaiſer trägt unſere Laſt. Und trug
ſie immer. Worin beruht zuletzt die Stoßkraft unſeres
Volks in dieſem Krieg? In dem guten Gewiſſen, das
wir vor der Welt haben. Weil wir ſtets den Frieden
liebten und auch heut nur um den Frieden kämpfen.
Es liegt am Tage, wie dies das ganz perſönliche Werk
unſeres Kaiſers iſt. Er hat der Welt den Frieden ge⸗
rettet vor zehn und vor ſieben Jahren, als das Feuer
ſchon zuckte. Er hat das äußerſte getan am Kriegs⸗
beginn, um den Weltbrand noch einmal zu verhindern.
Er hat ſeitdem oft die Hand geboten zum Frieden.
Und wenn wir auf der anderen Seite dankbar ſind

Kaiſers Geburtstag 1918.

für die Wehrkraft unſerer Nation, die uns in dieſem
Krieg das Leben gerettet hat — auch das liegt offen
vor aller Augen, wie Heer und Flotte nicht wären, was
ſie ſind, ohne unſeren Kaiſer. Wo blieben wir in dieſem
Krieg, wenn er nicht dieſe Laſt getragen hätte all die
Jahre vor dem Krieg? — Und wir haben ſeine Vor⸗
ſorge nicht immer ganz verſtanden, und gar oft durch
unſeren Zweifel ihm die Laſt unnötig erſchwert.
Fürwahr! Der Kaiſer trägt unſere Laſt.
Er trägt auch die beſonders ſchweren Laſten des
Kriegs: Die Opfer, die uns der Krieg koſtet, wird keiner
ſchmerzlicher fühlen als unſer Kaiſer. Dafür haben wir
eine Fülle von Zeugniſſen. Wo wir um unerſetzliche
Tote trauern, wo einer wirtſchaftliche Opfer zu bringen
hat, wo ein fein organiſierter Menſch ſeeliſch unter dem
Krieg leidet — da dürfen wir wiſſen: des Kaiſers
Gemüt leidet nicht weniger darunter, leidet mit uns;
ſein Wille iſt bereit, zu helfen, ſoweit es nur möglich
iſt; ſein Herz trauert mit um alle, die fürs Vaterland
ſtarben.
Und wie trägt er auch die ganz beſondere Laſt, die
unſerem Volk in dieſem Krieg aufgelegt iſt! Die Ver⸗
leumdung und den Haß der Welt, die unſer Volk um⸗
branden wie giftige Wogen. Niemand wird häßlicher
verleumdet, niemand wird böſer gehaßt als der Kaiſer.
Und wir wiſſen, wie das ihn oft bedrückt. „Einer trage
des andern Laſt“ — der Kaiſer tut darnach und hat
faſt Übermenſchliches zu tragen. Die Krone drückt, und
zwiſchen Gold und Edelſteinen ſieht man die Dornen,
die ſein Haupt verwunden.
Wir aber danken Gott, dem König aller Könige und
Herrn aller Herren, daß er uns dieſen Kaiſer gab, der
ſeines Volkes Laſt trägt.

92 Kaiſers Geburtstag 1918.

2.

Aber neben die Gabe des Danks legen wir das Weih⸗
geſchenk unſeres Gelöbniſſes: wir wollen auch des
Kaiſers Laſt mittragen. Dazu gehört auch, daß wir für
den Kaiſer beten. Das iſt doch der Sinn unſerer kirch⸗
lichen Feier an Kaiſers Geburtstag: wir tragen ſeine
und unſere Laſt vor Gottes Thron und damit tun wir
das beſte, um ſie tragen zu helfen.
Wer beten kann, verſteht, was das heißt: „das Gebet
des Gerechten vermag viel“, wie die Schrift ſagt. Das
Gebet des Gerechten vermag ſicher mehr als das Tadeln
des Ungerechten. Und der Kaiſer bedarf der Fürbitte.
Wir beten, daß er nicht erlahme, ſondern ſtark bleibe
an Arbeitskraft und Freudigkeit, daß er hart bleibe
auch gegen das Schelten und Lügen der Feinde, daß
er ein frohes Herz behalte oder doch immer wieder ge⸗
winne durch das Bewußtſein unſeres Rechts. Deshalb
wollen wir bitten für den Kaiſer und für ſein Haus.
So tragen wir mit ihm. Das iſt im Sinn des Kaiſers.
Denn ihm iſt der Glaube nicht ein ehrwürdiges Erb⸗
ſtück aus den Väterzeiten, oder ein Zierat für feſtliche
Tage, ſondern die Kraft ſeines Lebens, nicht erſt in der
Not des Kriegs, ſondern von jeher. Bei vielen Anläſſen
haben wir ſein Bekenntnis gehört. Ich erwähne nur
ein Wort vom Anfang des Kriegs, als er den Bettag
ausſchrieb fürs ganze Land: „Wie ich von Jugend auf
gelernt habe, auf den Herrn meine Zuverſicht zu
ſetzen, ſo empfinde ich in dieſen ernſten Tagen das Be⸗
dürfnis, vor ihm mich zu beugen und ſeine Barm⸗
herzigkeit anzurufen.“ Und alle Welt kann ſehen, daß
hier die ſtarken Wurzeln ſeiner Kraft liegen: ein wirk⸗
licher Neutraler, der ſchwediſche Forſcher Sven Hedin,

Kaiſers Geburtstag 1918. 93

bezeugt aus dem Krieg: „Vor allem ſetzt der Kaiſer
ſein Vertrauen auf Gott.“
Aber unſere Fürbitte iſt nur dann echt, wenn wir
auch im ſchlichten Tun uns bemühen, die Laſt des
Kaiſers mit zu tragen, ſo gut wir können.
Es iſt kein Wunder, wenn wir manchmal müde
werden wollen, weil der Friede ſo lange auf ſich
warten läßt. Aber dann wollen wir auf den Kaiſer
ſehen. Wird er müde, unſere Laſt zu tragen? Und
dann ſtrengen wir die Schultern und den Willen an!
Es iſt unſer Volk, um das es geht, unſer Vaterland und
unſerer Kinder Land; ſie ſind es wert, daß wir die
ſchwerſten Laſten ohne Murren tragen, Fürſt und
Volk. N
Und der Verantwortung wollen wir gedenken, die
wir alle haben! Das ganze Volk mit dem Kaiſer. Wer
iſt das deutſche Volk? Das ſind nicht nur die andern,
das biſt du, das bin ich. Und wir ſtellen im fremden
Land unſer Volk dar. Und ſo wie wir ſind, urteilt man
über unſer Volk. Wenn wir würdig uns halten der
großen Sache, für die wir kämpfen, dann helfen wir
zum Ziel mit ſo gut wie irgend ſonſt im Kampf. Wenn
wir nachlaſſen, wenn wir uns etwas vergeben, dann
ſchädigen wir die Sache, um die es geht, hindern den
Weg, den Gott unſer Volk führen will, und erſchweren
dem Kaiſer ſeine Laſt.
„Der ernſteſte Mann Europas“ ſei unſer Kaiſer,
ſagte ein Amerikaner im Krieg, ehe die Verblendung
auch ſein Volk befiel. Laßt uns des Kaiſers Laſt
tragen, indem auch wir im Ernſt der Zeit ernſte
Menſchen werden. Nicht finſtere, freudloſe Menſchen
— das iſt gottlob auch der Kaiſer nicht! —, aber
Menſchen, die wiſſen, was ſie ihrem Volk, ihrer

94 Kaiſers Geburtstag 1918.

Mannesehre, ihrem Gott ſchuldig ſind. Menſchen, die
darum ringen, daß ihre Seele nicht klein werde in der
großen Zeit. Ein treuer Mahner unſeres Volks hat
einmal geſagt, dann ſtehe es gut im Volk, wenn der
Fürſt recht viele fürſtlich denkende Untertanen habe.
Das wollen wir: fürſtlich denken. Dann tragen wir
des Kaiſers Laſt, ſo wie es uns zukommt.
Das heilige Schiff des Reichs fährt auf brandenden
Wogen. Der Kaiſer ſteht auf der Kommandobrücke.
Wir ſind die Steuerleute und Heizer, die Matroſen und
die Kanoniere. Nicht jeder hat dasſelbe zu tun. Aber
jeder das Seine und doch alle das Eine: mithelfen zur
Arbeit, zum Kampf, zur glückhaften Fahrt. Jeder trägt
ſeine Laſt, und jeder, wenn es recht beſtellt iſt, die des
andern. Der Kaiſer die unſrige und wir mit die ſeine.
So ſoll es bleiben, und Gott ſegne den Kaiſer und ſegne
das Reich und ſegne die Fahrt. Amen.

Das Geheimnis der Freude.
24. Februar 1918.

Luk. 10, 17 — 20.

Die Siebzig aber kamen mit Freuden und ſprachen: Herr,
es ſind uns auch die Teufel untertan in deinem Namen. Er “
ſprach aber zu ihnen: Ich ſah wohl den Satanas vom Him⸗
mel fallen als einen Blitz. Sehet, ich habe euch Macht ge⸗
geben, zu treten auf Schlangen und Skorpione, und über
alle Gewalt des Feindes; und nichts wird euch beſchädigen.
Doch darin freuet euch nicht, daß euch die Geiſter untertan
ſind. Freuet euch aber, daß eure Namen im Himmel ge⸗
ſchrieben ſind.

Vom Geheimnis der wahren Freude iſt heute die
Rede.

1

Es gibt nicht leicht etwas Erfreulicheres, als Menſchen
zu ſehen, die ſich ihres Tuns herzhaft freuen können.
Sie haben etwas Adliges, Herrenmäßiges an ſich.
Aufrecht wie Sieger ſtehen ſie da.
Von dieſer Art ſind die Jünger in unſerer heutigen
Geſchichte. Das war ein Höhepunkt in ihrem Leben.
Sie waren ausgezogen in Jeſu Auftrag und hatten
Siege errungen über die Mächte des Verderbens, über
Siechtum und Geiſteskrankheit, indem ſie in Jeſu
Namen Gott anriefen um Kraft und Heilung. Das
mag uns vielleicht geheimnisvoll und ſchwer verſtänd⸗
lich erſcheinen. Aber nicht wahr, nur der Tor ſchüttelt
ungläubig den Kopf, wenn etwas über den Kreis ſeiner

E UR

E

NWA ——

96 Das Geheimnis der Freude.

alltäglichen Erfahrung hinausgeht? Wir meinen doch
nicht, was wir nüchterne, lebensarme Menſchen
nicht miterleben, das ſei darum nicht möglich, nicht
wirklich! „Es gibt mehr Dinge zwiſchen Himmel und
Erde, als unſere Schulweisheit ſich träumen läßt.“
Damals war es ſo: Der Name Jeſu war eine Macht
geworden durch ſein Wirken, eine Macht, an der ſich
die kranken und müden Seelen aufrichteten, eine Macht,
der die böſen Geiſter, die Kräfte der Zerſtörung Leibes
und der Seele wichen. Und mit ſolchen Erfahrungen
kehren die ſiebzig Jünger wieder in heller Freude, mit
glänzenden Augen, mit klopfendem Herzen. Es ſind
Taten getan! Sie haben etwas Gutes und Großes
wirken dürfen! Sie ſind andern zu Boten und Bringern
des Heils und der Freiheit geworden!
Und auch Jeſus ſelbſt jauchzt über dieſe Taten. In
ein ſtarkes Gleichnis faßt er ſeine Freude: „Ich ſah den
Satan vom Himmel fahren wie einen Blitz!“ Nun iſt
die Macht der Finſternis gebrochen und Gottes Reich
im Vormarſch.
Es ſind Taten getan! Deſſen freuen ſich Meiſter und
Jünger. Denn auch die Siebzig ſpüren, daß ſie Herren
ſind. Herren, die ſich auch vor den unheimlichſten
Mächten nicht mehr zu fürchten brauchen. Eine Freude,
wie ſie ſie noch nie gekannt, wärmte ihr Herz.
Das iſt wohl Grund zur Freude! Steht das nicht
hoch über ſo vielem, was uns ſonſt in der Welt zur
Freude locken will? Herren dürfen wir ſein in Jeſu
Nachfolge! Herren, die ſich von keiner Macht der Welt
zu fürchten brauchen! „Iſt Gott für mich, ſo trete gleich
alles wider mich!“ Alſo haben wir es nicht nötig, uns
in den Staub der Gaſſe zu bücken und da allerlei auf⸗
zuleſen, was uns freuen ſoll und doch nicht Freude

Das Geheimnis der Freude.

ſchaffen kann, die dieſen hohen Namen verdient: Ehre
und Geld, gut eſſen und trinken, Vergnügen — was
ſich ſo nennt —; Geſchwätz, das keine Seele hat; Scherze,
die kein befreiendes Lachen gewähren; ärmliche Ge⸗
nüſſe, die doch nur gemein machen — alles Zeit⸗
vergeudung in dem kurzen Leben, das uns gegönnt
iſt, und alles kein Weg zur wahren Freude, die ſtark
macht und von Grund aus heiter. Nein, meine Freunde,
wir haben beſſeres: wir dürfen den erſten Jüngern
gleich uns freuen, daß wir Herren ſind im Leben,
wenn wir in Jeſu Namen unſeren Weg gehen! „Sehet,
ich habe euch Macht gegeben zu treten auf Schlangen
und Skorpione und über alle Gewalt des Feindes;
und nichts wird euch beſchädigen!“ Alſo: das Leben
ſoll uns nichts anhaben können! Gewiß: es gibt
Schmerzen, Nöte, Sorgen, Mühen, Kämpfe, Ent⸗
ſagungen — für den Nachfolger Jeſu nicht weniger,
ſondern eher mehr als für andere Leute. Aber trotzdem
aufrecht bleiben, feſten Tritts den Weg gehen, den
Gott uns führt — das heißt ein Herr ſein! Das heißt
ein Grund zur tiefen Freude. Und wenn einer die
böſen Geiſter beſiegt, die in ihm ſelbſt oft ihr Haupt
erheben: die Verbitterung, die Seelenmüdigkeit, der
Neid auf ſolche, die es bequemer zu haben ſcheinen,
die Verlockung übermächtiger Sinne — der iſt ein Herr
im Leben. Einerlei, was für einen Rock er trägt —
der iſt ein heimlicher König und kennt das Geheimnis
der wahren Freude.
Und weiter: Die Jünger haben andern geholfen;
andern Heil und Befreiung gebracht! Das iſt ihre
ſchönſte Krone. Sie glänzt auch heute auf manchem
ſchlichten Haupt. Da iſt in der Heimat eine tapfere

Frau, allein nun ſeit bald vier Jahren. Haushalt und
Buder In Gottes Heerdienſt. 7

⸗

98 Das Geheimnis der Freude.

Arbeit, Kinderpflege und Kindererziehung — alles
liegt auf ihren Schultern. Und dazu die Sorge um den
fernen Mann im Krieg und die Not des Alleinſeins.
Aber ſie behält ihre feſte Hand und ihren klaren Blick
und ſteuert ſicher ihr Schifflein. Und wenn die Nach⸗
barn und Nachbarinnen kommen und wollen ſie an⸗
ſtecken mit ihrem Unmut, mit ihrem trüben Hinaus⸗
ſorgen, — ſie bleibt gefaßt in ſich, in Gott, und kann
auch die andern zurechtbringen und aufrichten mit
ihrem Glauben, ihrem Mut, ihrer Treue. Es geht eine
Kraft von ihr aus. Die Kinder leben auf in ihrer Nähe
und ſo manches gedrückte Gemüt kommt in der Stille
zu ihr und geht geſtärkt davon. Die Geiſter ſind ihr
untertan. Das iſt Herrentum, das iſt ein Quell der
Freude für ihre Seele. Oder im Kameradenkreis iſt
wohl auch einmal einer, der die böſen Geiſter bannt.
Nicht durch viele Worte, nicht durch beſonderes Auf⸗
treten, ſondern einfach durch ſein Daſein, durch ſeine
Art, durch ſeine ſtille Macht, die von ihm ausgeht.
Wenn er zugegen iſt, dann unterbleibt unwillkürlich
manches rohe oder häßliche Wort. Und die Menſchen⸗
verachtung, die Vertrauensloſigkeit, die Stumpfheit, —
dieſe böſen Geiſter, die unter uns umgehen und ſuchen,
wen ſie verſchlingen, — ſie weichen vor ſeinem reinen
Blick, vor ſeiner ſicheren Geradheit, vor ſeiner gleich⸗
bleibenden Heiterkeit. So einer mag das geweſen ſein,
von dem ich dieſer Tage las. 1914 war er als Kriegs⸗
freiwilliger eingetreten. Im Herbſt iſt er auf der Inſel
Sſel gefallen. Und noch in ſeinem letzten Brief ſteht das
ſtolze, tapfere Wort: „Ich bin heute noch ſo kriegs⸗
freiwillig wie am erſten Tag.“
Das ſind die Herren des Lebens! Menſchen, denen
die böſen Geiſter untertan ſind, weil ſie den guten Geiſt

Das Geheimnis der Freude. 99

Gottes haben. Herzen, die die Tür zur wahren Freude
kennen und den Schlüſſel dazu haben.
Wir beachten: es muß gar nicht immer etwas be⸗
ſonderes ſein, was wir vollbringen. Wer ſtill und ein⸗
fach ſeine Pflicht tut, alle Tage, von den Miß⸗
ſtimmungen ſich nicht anfechten läßt, die an ihn wollen,
bereit, dem großen Ganzen, das uns alle umſchließt, zu
dienen, oder auch dem kleinen Kreis, in den er nun
gerade hineingeſtellt iſt — der hat das Geheimnis der
wahren Freude, den Jüngern gleich, die zu ihrem
Meiſter kommen mit Freuden. Denn nicht der iſt ein
Herr im Leben, der tun kann, was er mag — das kann
nur einer, auf den gar nichts ankommt. Sondern der
iſt ein Herr, der tut, was er ſoll, und auch das Kleine
tut mit einer ganzen, großen Seele.
Das iſt das Geheimnis der wahren Freude, in Jeſu
Namen ein Herr ſein über die böſen Mächte. Das Ge⸗
heimnis der Freude, — oder doch ein Stück davon.

2.

Denn Jeſus warnt uns, alle unſere Freude auf dieſe
eine Karte zu ſetzen, auf unſer Herrentum im Leben.
Er kennt ſeine Jünger, er kennt das Leben, er kennt
uns Menſchen. Über die Jünger kamen auch andere
Zeiten. Da iſt ihr hoher Mut klein geworden. Miß⸗
erfolge blieben nicht aus, Enttäuſchungen ſperrten
ihnen den Weg. Und böſe Mächte, über die ſie ganz
Herr zu ſein glaubten, erhoben ſich mit neuer Kraft und
Tücke. Sollten ſie dann alle ihre Freude begraben?
Liebe Freunde, wir kennen auch die „Zeiten der
geringen Dinge“. Wenn Gott den Erfolg verſagt, auch
wenn wir meinten, ihm treu zu dienen. Auch wenn
wir unſeren Weg in Jeſu Namen, in Jeſu Sinn

—‚——

—Sõ

=

—-— —

100 Das Geheimnis der Freude.

gehen, die böſen Geiſter um uns ſind oft zu ſtark, und
man kommt ſich dann oft ſehr wenig als Herr und
Sieger vor im Leben. Ja, und was ſchlimmer iſt, und
am Ende auch noch häufiger: wir ſelbſt verſagen!
Gott gibt uns Gelegenheit, aber wir verſäumen ſie. Er⸗
ſchickt uns Proben, wo ſich unſere Kraft, unſere Ge⸗
duld, unſer Ringen bewähren könnte, aber wir be⸗
ſtehen die Probe ſchlecht. Oder: wir haben etwas zu⸗
weg gebracht, einen Sieg erfochten über die Verſuchung,
einen Dienſt geleiſtet, von dem andere Segen und Kraft
mitnahmen. Aber wir vergeſſen auf einmal, daß es
Jeſu Kraft und Gottes Geiſt war, was uns dazu be⸗
fähigte, und ſind ſtolz auf unſer Tun, auf unſere Kraft,
als ob es unſer Verdienſt wäre. Dann ſchließt ſich die
Tür zur Freude. Denn die wahre Freude kommt nur
zur Demut und zur Dankbarkeit. Dem Dünkel bleibt
ſie fern. Es iſt gut, wenn wir das beizeiten einſehen.
Aber die Freude unſeres Herrentums, die Freude über
unſer Wirken iſt dann dahin.
Deshalb müſſen wir noch ein tieferes Recht zur
Freude haben, einen dauerhaften, unverrückbaren
Grund. Und Jeſus zeigt ihn uns und enthüllt damit
erſt das tiefſte Geheimnis wahrer, beſtändiger Freude:
„Freuet euch, daß eure Namen im Himmel an⸗
geſchrieben ſind.“
Der Grund der Freude liegt nicht in uns, ſondern in
Gott. Nicht was ihr zuweg bringt in Gottes Dienſt
und Auftrag, iſt der letzte, echteſte Grund zur Freude,
nicht was ihr für Gott tut, ſonder was Gott an euch
tut. Nicht daß wir ihn kennen und ſeine Macht hand⸗
haben, ſondern daß er uns kennt in ſeiner allmächtigen
Güte. Nicht unſer Herrentum, ſondern unſer Kindes⸗
recht iſt das letzte Geheimnis der wahren Freude.

Das Geheimnis der Freude. 101

Gott kennt uns, wie ein Vater ſeine Kinder; jeden
mit Namen, jeden in ſeiner Art, mit ſeinen Kräften
und Fehlern, mit ſeinen Kämpfen und ſeinen Nieder⸗
lagen: jeden mit ſeiner Lebensführung, mit ſeiner Ver⸗
gangenheit und ſeiner Zukunft. Jeden. Unſer Volk
kann in ſein Heldenbuch nur die wenigen Namen der
ganz Großen eintragen. Aber in Gottes Stammrolle
ſtehen wir alle. Und es gibt für alle, für die Großen
und die Kleinen, für die Berühmten und die Namen⸗
loſen, für die Könige und für die Kärrner, nichts koſt⸗
bareres, als daß wir im Buch Gottes ſtehen. Die
Menſchen, die uns lieb haben, können nicht immer bei
uns ſein. Und ob ſie gern helfen würden, wir müſſen
unſeren Kampf im Leben oft allein kämpfen. Und
mancher kommt in dieſem Kampf unter die Räder. Und
die Verluſtliſten des Lebens füllen ſich mit Namen.
Aber aus dem Buch Gottes, aus ſeinem Vaterherzen
kann uns niemand tilgen, keine Einſamkeit, kein Unter⸗
gang.
Das iſt das letzte Geheimnis unſerer Freude: wir
ſind von Gott gekannt, von Gott geliebt. Es iſt ein
Geheimnis, ein Wunder. Wir kennen doch die Menſchen
und wollen nie vergeſſen, daß wir auch dazu gehören!
Es iſt nicht ſelbſtverſtändlich, daß Gott unſer Geſchlecht
lieb hat; daß er mich lieb hat. Vielmehr ein Wunder
aller Wunder, viel rätſelhafter, unbegreiflicher als alle
Krankenheilungen Jeſu und der ſiebzig Jünger. Er,
der heilige Gott, der unbeſtechliche Richter, nimmt ſich
unſer an, nimmt ſich meiner an, nimmt ſich deiner an.
Er hat uns in ſein Buch geſchrieben, nicht als böſe
Schuldner, die vor dem Gerichtstag zittern müſſen,
ſondern als ſeine Söhne und Erben ſeiner Güte, für
die er Vergebung bereit hat, auch wenn wir verſagen.

—

A⸗

102 Das Geheimnis der Freude.

Das iſt Freude, die nicht aufhört. Auch wenn alle
Geigen des Lebens ſchweigen, dieſes eine Lied geht
mit uns durch das ganze Leben und durch den Tod:
Wir ſind Gottes Kinder, in ſeinem Buch ſtehen unſere
Namen, von ihm gekannt, von ihm geliebt. Und wenn
die Not an unſere Tür klopft, und die Sorge, grau und
müde — dieſe Freude bleibt. Und wenn der Tod zu
zerreißen ſcheint, was Gott zuſammengefügt hat, dieſes
Band iſt nicht zerſchnitten. Wenn alles Tun ein Ende
hat, und Hand und Hirn den Dienſt verſagen, wenn
unſer Herrentum in Scherben geht — unſer Kindes⸗
recht bleibt: „Freuet euch, daß eure Namen im Himmel
angeſchrieben ſind.“ Amen.

Gelaſſenheit.
10. März 1918.

Philipper 3, 13.
Ich vergeſſe, was dahinten iſt, und ſtrecke mich zu dem,
das da vorne iſt.

Wer zum erſtenmal in dieſe Kirche kommt, die uns
gaſtliche Unterkunft für unſere Gottesdienſte gewährt,
kann ſich dem Zauber nicht entziehen, den dieſer Platz
ausübt; und wenn man immer wieder kommt, der
Eindruck iſt immer wieder neu: draußen der Lärm,
hier die Stille; draußen die Bewegung des geſchäftigen
Lebens und hier, dicht dabei und doch geſchieden, wie
ein bergender Hafen, der Hof mit dem Gotteshaus, der
Ort der Sammlung. Es iſt wie ein Abbild von dem,
was wir wohl meiſt in unſeren Gottesdienſten ſuchen:
die Zeit ſoll hinter uns bleiben, und wir wollen die
Luft der Ewigkeit atmen. Wir wollen nach dem oft be⸗
währten Rezept verfahren: wie man den Staub der
Straße von den Füßen ſtreift, ehe man die Kirche be⸗
tritt, ſo ſoll man auch den Alltag mit all ſeinen Sorgen
und Geſchäften draußen laſſen, um das Herz zu Gott
zu erheben.
Aber zuweilen wäre es doch gezwungen, wenn wir
ſo ſtreng ſchieden. Es ginge uns dann gegen die Natur,
hier vor Gottes Angeſicht nicht auch von den Dingen
zu reden, die ſich draußen begeben. Muß ich heute um
Entſchuldigung bitten, wenn ich den Frieden mit Ruß⸗
land „auf die Kanzel bringe“?

8

—-— —————

104 Gelaſſenheit.

1.

Es war eigentlich doch erſtaunlich, mit welcher Ge⸗
laſſenheit wir vor acht Tagen die Nachricht von dem
Frieden mit Rußland aufgenommen haben. Woher
kam das? Es war nicht Undank, nicht Blaſiertheit. Es
wäre ſchrecklich, wenn unſer Herz ſo ſtumpf geworden
wäre, daß es auch durch die größten Ereigniſſe nicht
mehr bewegt werden könnte. Wenn es vor lauter
Zweifel und Sorge auch das beſte nicht mehr ſehen
würde, das Gott uns beſchert. In der Heimat ſoll es
zuweilen Leute geben, die nie zufrieden ſind. Der
Heeresbericht meldet große Taten unſerer Truppen.
Aber dieſe Leute ſehen nur, daß noch nicht alles erreicht
iſt, was ſie möchten, ſie ſpüren mit mißtrauiſchen
Augen, daß am Ende noch etwas zwiſchen den Zeilen
ſtehe. Daß vielleicht da und dort wieder ein kleines
Stück verloren gegangen iſt. Und ſo kommen ſie zu
keiner Dankbarkeit, kommen nicht über das Nörgeln
und Seufzen und Jammern hinaus. Und wie das dann
manchmal ſo geht, wer das Große nicht ſehen und ver⸗
ehren kann, den ſtraft Gott mit dem Kleinen. Wem
keine Heldentat das blaſierte Herz wärmen kann, der
iſt dann am Ende dazu verurteilt, daß die Stimmung
eines ganzen Tags bei ihm davon abhängt, ob die
Suppe richtig geſalzen iſt, oder gar, ob am Stammtiſch
das Bierglas gut eingeſchenkt war oder nicht.
Gott behüte unſer Herz vor der Blaſiertheit! Nein,
es war nicht Undank, nicht Stumpfheit, wenn wir den
Frieden mit den gegenwärtigen Machthabern Ruß⸗
lands ſo ſtill aufgenommen haben. Wir wiſſen, daß
wir dafür zu danken allen Anlaß haben. Die Macht,
die vor vier Jahren den Krieg ſo recht eigentlich an⸗

e

Gelaſſenheit.

gefangen hat, die Macht, die von Anfang an der ſtärkſte
Feind geweſen war, iſt nunmehr nahezu ausgeſchaltet
und nach menſchlichem Ermeſſen für lange Zeit von
uns nicht mehr zu fürchten. Und wir können faſt unſere
ganze Wehrmacht nun den Feinden im Weſten ent⸗
gegenſtellen. Das iſt des höchſten Dankes wert. Und
Tauſende unſerer Brüder, die nun Jahr und Tag in
ruſſiſcher Gefangenſchaft waren, haben Ausſicht, in die
Heimat zurückzukehren. Tauſenden von verſchleppten
Einwohnern aus Oſtpreußen, aus Kurland, auch aus
unſerer hieſigen Gegend ſteht nun, wie wir hoffen, der
Weg wieder offen zur Heimkehr. Und deutſche Volks⸗
genoſſen, die ſeit alter Zeit im Oſten angeſiedelt waren,
und die ſeit Jahrhunderten in immer drückendere Herr⸗
ſchaft der ruſſiſchen Macht gekommen waren, haben
nun ihre Freiheit wieder gewonnen. Und was wir
nicht vergeſſen dürfen, wir haben Grund zu der Hoff⸗
nung, daß auch unſerer Heimat Brot und Rohſtoffe
nun wieder aus dem Oſten zukommen werden.
Wahrlich, liebe Freunde, auch der nüchternſte, kühlſte
Beobachter muß ſagen: wir wollen von ganzem Herzen
dankbar ſein für alles, was in dieſen erſten Märztagen
erreicht worden iſt. Es iſt doch, als ob nach langem
Winter ſich der Frühling nahte, als ob nach langer
Nacht im Oſten die Morgenröte aufginge.
Wem ſollen wir danken? Den Menſchen allen, die
dazu geholfen haben. Der Toten zuerſt gedenken wir,
die in den dreieinhalb Jahren des öſtlichen Kriegs ihr
Leben gelaſſen haben. Der Verwundeten und Kranken
denken wir, die zum Teil lebenslangen Schaden davon⸗
trugen, damit unſer Volk dieſen Sieg gewinne. Der
verwaiſten Familien denken wir, die ihr Liebſtes
opferten, und der Blutzeugen des Deutſchtums in dieſen

106 Gelaſſenheit.

Randländern gedenken wir in Ehrerbietung, die zum
Teil Unſagbares gelitten haben. Und wir danken den
Führern im Heer und den Staatsmännern, deren
Kraft und Klugheit uns den Weg gebahnt, wir danken
jedem einzelnen Mann, der im Feld oder daheim
daran mitgearbeitet hat.
Aber in all dem, was Menſchen leiſten und leiden, in
aller Treue und Opferwilligkeit, in all dem Warten
und Siegen iſt doch im tiefſten Grund Gott ſelbſt wirk⸗
ſam geweſen. Er gibt alle gute Gabe, er hat uns auch
dieſen Frieden geſchenkt. Ihm danken wir in demütiger
Beugung. „Welch eine Wendung durch Gottes
Führung“ — ſo ſprach einſt bei Sedan der alte Kaiſer,
deſſen Todestag ſich geſtern zum dreißigſtenmale jährte.
Und dieſes Wort hat unſer Kaiſer ſich zu eigen ge⸗
macht im Blick auf den Frieden, der jetzt geſchloſſen
worden iſt. Ja, wir haben alle Urſache zu ſingen, wie
wir's getan: „Lobe den Herren, den mächtigen König
der Ehren.“ Denn „der Herr hat offenbart ſeinen
heiligen Arm vor den Augen aller Völker“.
Nein, nicht Undank iſt es geweſen, wenn wir den
Friedensſchluß vom 3. März mit Zurückhaltung auf⸗
genommen haben. Das darf es nicht ſein. Dann
wären wir ja der großen Dinge nicht wert, die Gott
an uns tut, der Rettung, die er uns ſchenkt.

2.

Aber wenn es nicht Undank iſt, was iſt es dann?
Sorge vor Enttäuſchung — vielleicht. Das wäre kein
Wunder nach den Erfahrungen, die wir mit den Macht⸗
habern Rußlands gemacht haben. Oder ſagen wir
beſſer, etwas von der Stimmung, die aus dem Wort

Gelaſſenheit. 107

des Apoſtels Paulus vorhin klang: „Ich vergeſſe, was
dahinten iſt, und ſtrecke mich zu dem, das vorne iſt.“
Als Paulus dies ſchrieb, hatte er ein Leben der
Arbeit und des Kampfs hinter ſich, viel Mißerfolg,
aber auch ſehr viel Erfolg. Wenn einer, ſo hätte er das
Recht gehabt, ſich ſeines Werks zu rühmen, ſich ſeiner
Erfolge zu freuen. Aber er ſieht nicht, was jetzt getan
iſt, denn er hat noch ſo viel zu tun! Was hilft's den
Wanderer, wenn er den Weg zur Hälfte zurückgelegt N
hat, und nun ſteht er, ſchaut zurück, vergleicht auf der 8
Karte, wieviel Meilen er gegangen, wieviel hundert
Meter er geſtiegen, erzählt den Freunden, was er er⸗
lebt, was für Gefahren er beſtand und bleibt ſtehen,
vergißt das Weiterwandern, vergißt über dem Geſtern
das Morgen, über dem, was hinter ihm liegt, das Ziel?
So will Paulus es nicht machen: „Ich vergeſſe, was
dahinten liegt, und ſtrecke mich zu dem, das da
vorne iſt.“
Wir dürfen das auf uns anwenden: wir danken
Gott, daß dieſer Punkt erreicht iſt, aber wir wiſſen, ein
gewaltiges Stück Arbeit iſt noch zu tun. Der Haupt⸗
kampf iſt im Weſten noch zu führen — wie dunkle
Wetterwolken ſteht es dort am Himmel, und keiner von
uns weiß, wann das Gewitter ſich entlädt. Aber auch
die Wolken im Oſten ſind noch nicht ganz verſchwunden.
Nach menſchlichem Ermeſſen wird auch im günſtigen
Fall noch manche Zeit verſtreichen, bis der Friede, der
auf dem Papier ſteht, ernſtlich durchgeführt iſt. Und
dann tauchen immer neue Aufgaben auf in den
Ländern, die nun von der ruſſiſchen Macht befreit ſind.
Und wenn einmal Gott das Wunder tut und uns den
Frieden in der ganzen Welt zurückgibt, den er in ſeinem
Himmel in Verwahrung genommen hat, bis die Menſch⸗

— — „n 2

——————— —

7

108 Gelaſſenheit.

heit ſeiner wieder wert iſt, wenn wir heimkehren
dürfen nach ſo langen Mühen — dann iſt es mit der
Arbeit und mit den Aufgaben erſt recht noch nicht zu
Ende; ſondern dann heben immer neue Reihen von
Aufgaben an, die der Löſung harren, Aufgaben, von
denen jeder unter uns ſein Teil mit zu tragen bekommt.
Und es wird nie eine Zeit kommen, wo wir die Hände
in den Schoß legen können und ſagen: „ſo, nun ſind
wir fertig.“
Daran denken wir, das fühlen wir alle. Und darum
ſind wir ſo ſtill geblieben, als das Zauberwort Friede
erklang. Wir wiſſen: es iſt doch nur eine Pauſe in
unſerer Arbeit, wir treten für einen Augenblick in den
Schatten, um den Schweiß abzuwiſchen, aber dann
faßt die Fauſt wieder den Spaten, und die Arbeit

geht fort.

3.

Dankbar, aber gelaſſen — ſo ſtehen wir den Dingen
gegenüber, die wir jetzt erlebt. Aber daß es doch die
rechte Gelaſſenheit iſt! Darauf kommt eigentlich alles
an. Es gibt eine Art von Gelaſſenheit, die ſchwenkt
wie von ſelbſt doch wieder ab in undankbare Blaſiert⸗
heit, die nichts hofft und nichts fürchtet, oder in ſtumpfe
Ergebung: „man kann eben nichts dagegen machen.
Man muß die Dinge eben geſchehen laſſen.“ Und der
Menſch duckt ſich, ſo gut es geht, damit das Geſchick
ihn nicht zu hart ſtreift, damit er nicht unter die Räder
kommt.
Das iſt aber nicht die Gelaſſenheit, die wir brauchen
können — ſie macht ängſtlich und ſchwach oder müde
und gleichgiltig. Und wir brauchen Kraft und Freudig⸗

Gelaſſenheit. 109

keit! Paulus duckt ſich nicht vor den Dingen, die
kommen, ſondern er ſtreckt ſich ihnen entgegen. Gewiß
dem höchſten Ziel, dem Kranz der Ewigkeit zuletzt, aber
doch damit auch allen den Dingen, die ihm auf dem
Weg begegnen. Dieſe Gelaſſenheit iſt nicht tatenloſe
Ruhe, ſondern lebhaftes Vorwärtsſchreiten. Das Gegen⸗
teil aller Blaſiertheit, aller Stumpfheit iſt dieſe tapfere
Gelaſſenheit in Gott. Da gibt es immer Neues, jeden
Tag. Wer ſo das Leben anfaßt, der meint nie: „ich
weiß ja alles ſchon im voraus, wie es gehen wird.“
Sondern der iſt auf tägliche Üüberraſchungen gefaßt.
Und wenn es dann allemal wieder anders geht als er
erwartete, dann wird er nicht müde und enttäuſcht,
nicht verärgert und erbittert über die Menſchen, über
das Schickſal; ſondern er nimmt gelaſſen, was da
kommt, und faßt tapfer an, was ſich ihm darbietet.
Und wir dürfen darum der Zukunft ſo entgegenſehen:
geſpannt, lebhaft geſpannt auf all die neuen Aufgaben,
die Gott uns ſtellt, unſerem Volk, uns ſelbſt, der ganzen
Menſchheit. Begierig jeden Morgen, was nun auch
dieſer Tag wieder bringen wird; begierig jeden Abend,
was morgen Gottes Hand ſchafft. Denn für den, der
in Gott gelaſſen iſt, kommt ja alles aus Gott. Es gibt
keinen Zufalll Wenn wir das Wort doch ſtreichen
wollten aus unſerem Wörterbuch! Es gibt aber auch
keine ewige Wiederholung derſelben Dinge, als ob es
nichts Neues unter der Sonne gäbe. Sondern der
lebendige Gott ſchafft immer Neues in ſeiner Welt.
Und webt mit ſeinen allmächtigen Händen das heilige
Band des Schickſals in immer neuen Farben und
Bildern. Wer aus Gottes Hand Tag um Tag ſein
Leben empfängt, wer ſich ſtreckt nach dem, das Gott
ihm täglich ſchickt, der erlebt immer Neues, immer

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—.. ——E2

2

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2

12

110

Großes, immer Göttliches. Und wenn die Schwierig⸗
keiten ſich zuſammenballen — der in Gott gelaſſene
Menſch weiß: es ſind Beweiſe des göttlichen Zutrauens
zu uns, wenn er uns etwas zumutet. Völker, die er
gering achtet, nimmt er in keine ſo harte Schule,
Menſchen, die ihm nichts gelten würden, ließe er ihren
Weg laufen wie ſie mögen. Aber wen er lieb hat, dem
ſchickt er Aufgaben; und wem er etwas zutraut, den
ſpannt er tüchtig ein. Kennt ihr die Sage unſerer Väter
von Siegfried, der durch den Wald wandert? Ihm
rauſchen die Bäume Vernehmliches zu, ihm ſpricht der
Vögel Sang lebendige Worte. Und wenn der Lindwurm
ſich ihm in den Weg legt, ſchlägt er ihn nieder mit dem
tapferen Schwert. Gelaſſen zieht er ſeine Straße.
Auch dem Schwerſten dürfen wir ſo entgegengehen,
— uns ſtreckend nach dem, das vorne iſt. Gewiß
möchten wir da manchmal ausweichen, zurückgehen,
ſtatt vorwärts. Und es darf uns ein Troſt ſein, daß
auch Jeſus ſelbſt hat darum ringen müſſen, bis er in
dem Dunkel der Paſſion die Gelaſſenheit wiederfand.
Aber er fand ſie. Er ging Gottes Weg, auch wo er ihn
gar nicht verſtand. Und befahl Gott ſeine Seele, auch
wo die Vernichtung wie ein Abgrund vor ihm gähnte.
Das iſt die Gelaſſenheit, die wir uns erbitten wollen,
zu der wir uns auch erziehen wollen durch tägliche Ge⸗
wöhnung, ſo gut man das eben kann. Nicht Undank
für das, was Gott uns gab, ſondern heißer Dank für
ſeine Güte. Nicht blaſierte Stumpfheit, die das Große
nicht mehr erkennen kann, ſondern lebendige Spannung
auf das, was kommt an Opfer und Kampf, an Arbeit
und Erfolg, an Freud und Leid. Und Kraft in der Ge⸗
wißheit, daß Gott es iſt, aus deſſen Hand alles kommt,
im Frieden und im Krieg.

Gelaſſenheit.

Gelaſſenheit. 111

Wie Gott mich führt, ſo will ich gehn,
Ohn alles Eigenwählen.
Geſchieht, was er mir auserſehn,
Wird mir's an keinem fehlen.
Wie er mich führt ſo geh ich mit
Und folge willig Schritt für Schritt
In kindlichem Vertrauen.
Wie Gott mich führt, ſo bleib ich treu
In Glauben, Hoffen, Leiden.
Steht er mit ſeiner Kraft mir bei,
Was will mich von ihm ſcheiden?
Ich faſſe in Geduld mich feſt,
Was er mir widerfahren läßt
Muß mir zum beſten dienen.

Amen.

Der Berg der drei Kreuze.
Karfreitag, 29. März 1918.

Leidensgeſchichte.
Kennt ihr den ſchönſten Ort hier in der nächſten
Umgebung unſerer Stadt? Es iſt der Berg mit den
drei Kreuzen. Da hat man die Stadt unter ſich, den
weiten Himmel über ſich; und es iſt ein beſinnlicher
Platz, geſchickt zur Einkehr in das eigene Herz. — Heut
ſtehen wir gemeinſam auf dem andern Berg der drei
Kreuze, von dem jener nur ein Abbild und Schatten
ſein will. Und von ſeiner Höhe ſchauen wir hinab
ins Leben, hinein in unſer Herz, hinauf
zum Himmel Gottes.

1.

Wie anders ſieht unſere Stadt vom Kreuzberg ſich
an, als wenn man in den engen, dumpfen Gaſſen geht!
Da findet man ſich oft nicht zurecht in all den Winkeln
und Gängen; aber von oben überſieht man das Ganze;
da ſtreckt ſich ein Turm empor, und dort ragt ein hoher
Giebel; und man hat feſte Punkte, die dem Auge das
verworrene Stadtbild klar machen. — Wir treten auf
Golgatha zu den drei Kreuzen. Und das Leben offen⸗
bart uns hier manchen Weg und manchen Zuſammen⸗
hang, der uns verborgen bleibt, ſolang wir in der Tiefe
wandern. Seht die zwei Kreuze rechts und links: Die
Schächer „empfangen, was ihre Taten wert ſind“. Ja,
ſo iſt es oft genug im Leben. Die Weltgeſchichte iſt das

Der Berg der drei Kreuze. 113

Weltgericht, und auch der Weltkrieg hat das nicht un⸗
bezeugt gelaſſen. Und wir wiſſen auch in unſerem
kleinen Leben ein Lied davon zu ſingen. Wir empfangen
manches bittre Mal, was unſere Taten wert ſind. Wenn
unſer Mangel an Liebe und Verſöhnlichkeit uns den
Unfrieden ins Haus zieht, wenn ein ungeordnetes
Sinnenleben uns die wahre Freude am Leben ver⸗
giftet und den Geſchmack für das Wirkliche verdirbt.
Oder wie es im einzelnen Fall uns trifft, wenn Gott
uns an dem ſtraft, woran wir geſündigt haben.
Aber das iſt nicht der einzige Weg Gottes. Auch
Chriſtus hängt am Kreuz! Mitten inne. Unter die
Übeltäter gerechnet, er, der ſein Leben lang nur das
Gute tat. Wir ſtellen uns oft vor Gott hin und fordern,
daß er unſere Treue lohne und unſere Feinde ſtrafe, die
uns ſchuldlos kränken. Aber ſiehe da, Gott läßt ſeinen
Getreuſten am Galgen enden, und zerbricht das Leben
ſeines lieben Sohnes, wie es kaum zur Manneshöhe
aufgeſtiegen war! Wir ſtehen auf dem Berg der drei
Kreuze und tun einen tiefen Blick ins Leben, wie Gott
es lenkt, er verfährt nicht immer nach der Regel, die
wir mit dem armen, menſchlichen Wort Gerechtigkeit
bezeichnen, ſondern er denkt ſeine Gedanken, die nicht
unſere Gedanken ſind, und geht ſeine Wege, die höher
ſind als unſere Wege. Aber wir ſehen noch mehr: auch
die unbegreiflichen Wege Gottes führen ans Ziel; ja
ſie erſt recht. Denkt euch das Kreuz in der Mitte leer!
Was wird dann aus dem Schächer zur Rechten? Was
wird dann aus uns? Was wird dann aus Gottes
Reich? Aber der Gekreuzigte bringt dieſe Menſchenſeele
als erſten herrlichen Gewinn ſeines Vaters in ſein
Reich. Und weltweit iſt ſein Wirken geworden durch
ſeinen Tod! Wie er ſich ſelbſt dem Samenkorn ver⸗
Buder, In Gottes Heerdienſt. 8

114 Der Berg der drei Kreuze.

glich, das in die Erde fällt und ſtirbt, und nur ſo viele
Frucht bringt. Bleibt es allein, bleibt es am Leben,
wie wir mit unſeren kurzen Augen meinen, ja, dann
ſtirbt und verdirbt es ohne Sieg und Frucht. Aber
das Sterben iſt der Weg zum Leben, das Opfer iſt der
Weg zu Heil und Frieden.
Wir ſtehen auf dem Berg der drei Kreuze und ſchauen
hinab auf das Gewoge des Lebens, auch auf unſere
Zeit und ihre Geſchicke. Am Karfreitag unſeres Heilands
geht unſer Blick hin über die Karwoche unſeres Volks,
über die Paſſion der Menſchheit, in der wir ſtehen. Uns
graut vor der Zerſtörung, die dieſe Jahre, die vor
allem dieſe Wochen jetzt anrichten. Das Herz zieht ſich
uns zuſammen bei dem Maſſenſterben, das jetzt durch
die Völker geht. Aber vom Berg der drei Kreuze aus
ſehen wir doch manches beſſer. Gewiß, es liegt noch
über weiten Strecken ein Nebel, aber aus dem Dunkel
heben ſich einige feſte Punkte, und eine klare Linie ent⸗
hüllt ſich dem, der unter dem Kreuz Chriſti ſteht: Gott
führt ſein Reich herauf durch das Leiden; es geht durch
Dunkel zum Licht, durch Sterben zum Leben, durchs
Kreuz zur Krone.

2.

Und noch einmal treten wir auf den Berg der drei
Kreuze. Es iſt ein beſinnlicher Ort. Still ſtehen die
Kreuze und laden uns ein, zu verweilen und Einkehr
in das eigene Herz zu halten.
Die Wilnaer Kreuze ſind ein Denkmal für die Boten
des Chriſtentums, die vor 500 Jahren hier den Zeugen⸗
tod erlitten haben, am Kreuz, wie der Herr, der ſie ge⸗
ſandt. Und unſer inneres Auge geht hinüber über
Länder und Berge und ſieht unſere Brüder im Weſten

ſterben für die heilige Sache, der wir alle dienen und
für die wir wohl auch in dieſen Jahren unſer Leben
gewagt haben. Und wir beugen uns in Ehrfurcht vor
den Märtyrern einſt und vor den Märtyrern heute.
Aber iſt einer in all dieſen Jahrhunderten ſo ge⸗
ſtorben wie der Eine, der dort am Kreuz in der Mitte
hängt? Und wenn uns heut der Tod fürs Vaterland
wegnähme, könnten etwa wir uns neben ihn ſtellen:
Ich bin dir gleich? Laßt mich ohne Umſchweife reden:
die Sünde der Menſchenwelt, unſere Sünde iſt noch nie
ſo furchtbar in die Erſcheinung getreten als in dieſem
Krieg. Ja, es iſt eine große Sache, daß unſer Volk un⸗
verzagt im vierten Jahr ſeine Zukunft verteidigt. Und
es iſt ein immer neuer Grund zum ſtolzen Dank, wenn
wir ſehen, wieviel Tapferkeit und Opfermut ſich daheim
und im Feld entfaltet, wieviel von dem Geiſte deſſen
lebendig iſt, der dort am Kreuz ſich geopfert hat. Aber
wie hat dieſer Krieg auch das Gemeine und Häßliche in
unſerer Menſchennatur zur Erſcheinung gebracht! Wie
tief wir Menſchen in die Sünde verſtrickt ſind, wie feſt
dieſe Knechtſchaft iſt, das ſehen wir vielleicht daran am
deutlichſten, daß gerade eine ſo heilige Sache, wie es
die Verteidigung unſeres Volkes iſt, neue Formen der
Sünde hervorgebracht und alte Sünden zu ſeither un⸗
bekannter Höhe geſteigert hat! Die Lüge und Ver⸗
leumdung, der Haß und die blinde Verkennung des
andern, — wie furchtbar das alles im Leben der Völker
ſein kann, wer von uns hat das vor dem Krieg ge⸗
wußt? Und in unſerem Volk: die Gewinnſucht, die den
Volksgenoſſen und die Volksgemeinſchaft rückſichtslos
bewuchert, der Eigennutz, der die Geſetze nur darauf⸗
hin anſieht, wie man ſie am beſten umgehen kann, die
Unzucht, die Gottes Schöpferkraft in uns verwüſtet —

Der Berg der drei Kreuze. 115

— ——

7
R

116 Der Berg der drei Kreuze.

wann haben dieſe Feinde unſerer Seele und unſeres
Volkes ſo keck ihr Haupt erhoben wie in dieſem Krieg?
Und wollen wir uns ſelbſt ausnehmen? Du ſagſt:
ich bin frei von dieſen Sünden. Aber „wem viel ge⸗
geben iſt, von dem wird man viel fordern“. Wenn
wir ſo geſtellt ſind, daß wir nicht ſo leicht in die Ver⸗
ſuchung kommen, andere zu übervorteilen oder das
Geſetz zu brechen, wenn wir eine Erziehung hinter uns
haben, die uns vor dem Gröbſten bewahrt, — um ſo
ernſter iſt unſere Verantwortung, die auch wir mit
daran haben, daß jene Dinge unter unſeren Augen,
daheim und draußen, geſchehen. Und wer ſelbſtgerecht
ſich über die andern erhebt, der wiſſe, daß die Selbſt⸗
gerechtigkeit in Gottes Augen ein ſchwererer Makel iſt
als manche offenbare Untat. Und wir, die wir mit Ernſt
Chriſten ſein möchten, — haben wir immer unſeren
Glauben durch unſeren Wandel bewährt? Haben wir
immer das Unſrige getan, um andern Hilfe und Be⸗
wahrung zu ſein? „Die Chriſten müßten mir erlöſter
ausſehen“ ſagt Nietzſche. Ja, haben wir unſere Zuge⸗
hörigkeit zu Chriſtus ſo lebendig, ſo tapfer, ſo freudig
dargelebt, daß andere Mut und Luſt bekommen
konnten, ſich unſerem Herrn anzuſchließen?
Wir alle wollen auf den Berg der Kreuze gehen,
unter Jeſu Kreuz uns ſtellen. Wie fern ſind wir von
ſeiner Reinheit, von ſeiner Treue, von ſeiner Gott⸗
verbundenheit, von ſeiner heldenhaften Vergebungs⸗
kraft gegen ſeine Feinde! Nein, wenn Gott den Maß⸗
ſtab auf uns anwenden wollte, den wir ihm oft herriſch
anſinnen, uns zu vergelten nach unſerem Tun, — es
würde nicht Lohn, ſondern Strafe für uns daraus er⸗
wachſen! Wer ehrlich iſt und ſich nichts vormacht, der
weiß, welches der drei Kreuze ſein Kreuz ſein müßte

Der Berg der drei Kreuze. 117

von Rechts wegen. Wir gehörten dann zu denen, die
ſprechen müſſen: „wir empfangen, was unſere Taten
wert ſind.“
Es iſt ein beſinnlicher Ort, der Berg der drei Kreuze.
Wir tun einen tiefen Blick in uns ſelbſt. Gott ſei uns
Sündern gnädig!

3.

Und noch einmal treten wir auf den Berg der drei
Kreuze! Und ſchauen den lichten Himmel über uns.
Gottes Sonne ſtrahlt über den Kreuzen, und wie ein
Bote ſeiner Gnade ſingt im Buſch ein frühes Vöglein.
Wir ſchauen auf Golgatha inniger hinauf zu Gottes
Himmel, empor zum Vater. Wie ſprach der Gekreuzigte
für ſeine Mörder? „Vater, vergib ihnen!“ Wie ſprach
der Sterbende zu dem Schächer, dem ſein Leben leid
war? „Heute wirſt du mit mir im Paradieſe ſein!“
Es gibt eine Rettung! Die Augen empor! Die Sonne
der Vergebung ſtrahlt über dem Kreuz Chriſti, und das
Vöglein ſingt vom Paradies. Chriſti Kreuz macht die
Sünde kund in ihrer Furchtbarkeit: ſo iſt die Welt, ſo
ſind wir, daß wir den Einzig⸗Reinen, den einzigen
Gottesmenſchen nicht unter uns geduldet haben. Aber
Chriſti Kreuz macht auch die Gnade Gottes kund: ſo
iſt Gott, ſo lieb hat er die Welt, hat er uns, daß „er
ſeinen eingebornen Sohn gab, auf daß alle, die an ihn
glauben, nicht verloren werden, ſondern das ewige
Leben haben“. So viel hat Gott es ſich koſten laſſen,
uns zu gewinnen. Nun iſt eine Zuflucht bei Gott für
jeden, der ſeine innere Not fühlt, der herauskommen
möchte aus den Ketten, der ein Recht bekommen will,
ſeine Vergangenheit vergangen ſein zu laſſen.

W
—¶. —

Z

—

118 Der Berg der drei Kreuze.

Hell leuchten die drei Kreuze auf dem Berg über
unſerer Stadt. Es gab eine Zeit, da waren ſie ver⸗
ſchwunden. Der Feind hatte ſie weggenommen. Aber
im Weltkrieg ſind ſie wieder neu errichtet worden,
wie die Inſchrift ſagt: „um Gottes Hilfe und den
Frieden zu erflehen.“ Meine Freunde, es gab vielleicht
auch in unſerem Leben eine Zeit, da das Kreuz Chriſti
uns entſchwunden war. Die Feinde unſerer Seele
hatten es geſtürzt — und unſer ſchlimmſter Feind ſind
immer wir ſelbſt. Aber vielleicht hat auch uns der Welt⸗
krieg das Kreuz wieder aufgerichtet, weil wir merkten,
daß wir Gottes Hilfe nötig haben und ſonſt keinen
Frieden finden für unſere Seele. Nun ſoll das Kreuz
über unſerem Leben leuchten! Und wir wollen nie ver⸗
geſſen, daß hier ein Ort iſt, an dem wir finden, was
wir brauchen. Und wollen zum Berg der drei Kreuze
gehen, wenn wir in den wirren Gaſſen des Lebens
uns nicht mehr auskennen, — dort iſt Klarheit! Und
wenn wir mit uns ſelbſt ringen und uns unſerer
Niederlagen ſchämen — dort iſt ſtille Einkehr, und dort
iſt der Himmel offen über uns, Gottes vergebende
Güte. Amen.

Neues Leben.
7. April 1918.

Joh. 3, 1—11.
Röm. 6, 4.
Gleichwie Chriſtus iſt auferweckt von den Toten durch die

Herrlichkeit des Vaters, alſo ſollen auch wir in einem neuen
Leben wandeln.

Unſer Sonntag hat wie viele ſeiner Brüder im
Kalender von alten Tagen her einen lateiniſchen
Namen: Quaſimodogeniti. Das bedeutet: Wie neu⸗
geboren! Es war einſt in der alten Kirche der Tauf⸗
ſonntag. Da traten die neuen Glieder der Gemeinde
zur Taufe. Und wenn ſie aus dem heiligen Bade
ſtiegen und in ihren weißen Gewändern einhergingen,
da kamen ſie ſich vor „wie neu geboren“. Ein neues
Leben fing damit für ſie an. Und unter viel Altes war
für immer ein Strich gemacht. So geht dieſer Frühlings⸗
ſonntag durch die Jahrhunderte in ſeinem weißen Ge⸗
wand und tritt auch heute wieder zu uns und ſagt:
Neues Leben! Und unſer Textwort aus Paulus ſtimmt
ein: neues Leben! Und der Frühling draußen ruft:
neues Leben! Und der Herr Chriſtus fordert in der
Nikodemusgeſchichte, die wir hörten: Von neuem ge⸗
boren werden! Neues Leben! Können wir uns dieſem
Ruf entziehen?

1

Gewiß, der lange Krieg iſt dem neuen Leben nicht
günſtig. Und unſeren Kämpfern im Weſten kann es

120 Neues Leben.

kein Vernünftiger übelnehmen, wenn ſie ſagen: Wir
haben jetzt keine Zeit, wir wollen warten bis nach dem
Krieg! Sie müſſen ja froh ſein, wenn ſie jeden Tag
wieder durchgekämpft und durchgeſiegt, und — durch⸗
gelebt haben! Und auch der Stellungskrieg — wir
wiſſen es ja alle ſelbſt! — ſtumpft die Seele ab. Wenn
der Leib in Schmutz und Läuſen ſteckt, tut die Seele
ſchwer, ihre Flügel zu regen. Heil jedem, der dennoch
an ſeine Seele denkt! Gott ſegne ihn! Aber es iſt
keinem zu verübeln, der warten will bis nach dem
Krieg. Er ſpürt vielleicht in guten Stunden, wie nötig
ihm ein neues, höheres Leben wäre, aber er kann ſich
nicht aufſchwingen. Mit geduckten Flügeln ſitzt das
Vöglein im Platzregen und wartet, bis das Ungewitter
vorüber iſt. Auch wir, meine Freunde, in dem viel ge⸗
ordneteren, dem Friedenszuſtand doch einigermaßen
ähnlicheren Leben ſind in dieſer Verſuchung, das neue
Leben aufzuſparen bis nach dem Krieg. Auch uns bringt
der lange Krieg ſo viel Abſtumpfung, Ermattung, Ver⸗
härtung der Seele. Viele von uns verfolgt noch das
Bild des Feldkriegs, den ſie draußen mitgemacht haben,
drückend, quälend. Und wir alle ſpüren es auch hier in
der Etappe, daß wir nun bald vier Jahre heraus⸗
geriſſen ſind aus unſeren gewohnten Verhältniſſen,
fern von den Unſrigen. Vielleicht in einer Lage, die
unſeren Anſprüchen, unſeren ſeeliſchen Bedürfniſſen
gar nicht entſpricht, vielleicht aber auch umgekehrt in
einer Bequemlichkeit, die uns von früher her un⸗
gewohnt iſt und dadurch zur Erſchlaffung unſeres
inneren Menſchen beiträgt. Uns alle aber kann dabei
wohl das Gefühl überkommen: wir wollen warten, bis
unſere Brüder drüben fertig geſiegt haben, bis wir
wieder heimkommen. Neues Leben? Wir ahnen wohl,

Neues Leben.

daß das etwas Gutes und Großes ſein mag, aber jetzt
iſt nicht die Zeit dafür.
Aber, meine Freunde, für uns liegen die Dinge nund
doch etwas anders. Gewiß, gegen Kriegsteilnehmer
ſollen während des Kriegs keine Rechtsanſprüche
geltend gemacht werden. Aber unſere Seele unter⸗
wirft ſich dieſer Satzung nicht. Sie duldet kein Mora⸗
torium. Sie macht ihre Anſprüche geltend und ver⸗
langt nach neuem Leben. Der Krieg iſt keine bloße
Wartezeit. Es ſind vielleicht unſere beſten Mannes⸗
jahre, die wir jetzt durchleben. Sollen ſie für die ent⸗
ſcheidende Frage verloren ſein, für die Schickſalsfrage
unſeres Daſeins: Was wird aus meinem inneren
Menſchen? Sollen dieſe Jahre nur ein Zwiſchenſpiel
ſein im Leben? Nur eine Nebenreihe, die neben dem
eigentlichen Leben hergeht und nicht eingefügt wird in
die Entwicklung unſeres inneren Menſchen? Nein, der
Frühling fragt auch nicht, ob Krieg iſt oder Frieden,
ſondern kommt mit ſeinem neuen Leben auch jetzt, im
vierten Jahr des Kriegs. Unſer neues Leben darf auch
nicht warten bis nach dem Krieg! Wir haben, wie ge⸗
ſagt, doch nicht ganz dieſelbe Hinderung wie die Front⸗
ſoldaten, darum aber auch nicht dieſelbe Entſchuldigung.
Vielmehr, wenn ſie die Aufgabe haben, den äußeren
Feind zu ſchlagen und zu ſiegen, ſo iſt das nun eben
unſere beſondere Kriegsaufgabe, und unſer Kampf,
daß wir ringen um die Erhaltung und Erneuerung
unſeres inneren Menſchen. Damit arbeiten wir auch
dem Sieg und Frieden vor und leiſten damit das beſte
für unſer Volk. Denn darüber wollen wir uns doch
immer wieder klar ſein: nicht, daß wir heimkommen,
iſt die Hauptſache, ſondern wie wir heimkommen. Und
wenn wir geſiegt haben, kommt alles darauf an, daß

12² Neues Leben.

wir in unſerem Volk die inneren Kräfte haben, die
Kräfte des Willens, den Ernſt, die Treue, die Dienſt⸗
bereitſchaft, die Zuverſicht, die Reinheit, alle die Kräfte
aus Gottes Geiſt, die wir nötig haben, damit unſer Sieg
ein Segen werde für unſer Volk, für die Menſchheit.
Viele Opfer koſtet die Entſcheidungsſchlacht im Weſten.
Und es wird kaum einer unter uns ſein, der nicht mehr
als einen Toten dabei betrauert. Sollen ſie umſonſt
geſtorben ſein? Nur wenn neues Leben aus ihrem Tod
entſpringt, dürfen wir ihr Opfer mit gutem Gewiſſen
annehmen.
Neues Leben iſt nötig, iſt gerade jetzt für uns nötig.
Nötig für uns alle! Von neuem geboren werden! Die
Forderung Jeſu richtet ſich gewiß am ſtärkſten an alle,
die in ihrer ganzen Lebenshaltung ſich von Gott ab⸗
gewendet haben. Dabei handelt es ſich nicht um die
Weltanſchauung, ſondern um das tatſächliche Leben.
Wer auf das Außerliche eingeſtellt iſt, auf den ſchönen
Schein, als ein Oberflächenmenſch lebt, in der Luft, wo
man „ſo tut als ob“ — der iſt, wie Jeſus es ausdrückt,
„vom Fleiſch geboren,“ der ſteckt in der Enge des ver⸗
gänglichen Weſens. Wer ſein Leben auf das Genießen
richtet, auf den feinen, äſthetiſch verzierten Genuß oder
auf den derben, handfeſten Genuß — bis hin zu dem
armen Menſchen, der ein Knecht ſeiner Sinne geworden
iſt, ſtatt als ein Herr ſie zu beherrſchen, der lebt
„im Fleiſch“, wie unſer Text es meint. Wer aus
Gottes Nähe ſich verloren hat und nun vertrauens⸗
los, peſſimiſtiſch, gleichgiltig durch das Leben geht,
wer ſich zwiſchen den Mühlſteinen des Alltags
ſo ſtumpfſchleifen ließ, daß er ſein Gewiſſen nicht
mehr hört, das doch zuweilen von höheren Dingen
redet oder wenigſtens träumt — der iſt der neuen

Neues Leben. 123

Geburt bedürftig, ſonſt iſt er verloren für Gottes
Reich.
Verſteht mich nicht falſch, meine Freunde; ich ſage
das nicht richtend, — wer bei ſich ſelbſt Beſcheid weiß,
verzichtet ein für allemal darauf, über andere zu Ge⸗
richt zu ſitzen. Sondern mitfühlend ſage ich es und
bitte: mein Freund, dir iſt nicht wohl in deiner Haut!
Alle ſcheinbare Luſtigkeit, aller künſtliche Gleichmut
kann darüber nicht wegtäuſchen. Komm, ſuche neues
Leben! Und wenn einer ſagt, nein, ich befinde mich
ganz wohl ſo, — dann bitte ich erſt recht: überlege es
dir noch einmal! Du brauchſt es ja nicht mir oder
irgend einem andern Menſchen zu ſagen, aber geſteh'
es dir ſelbſt und ſuche neues Leben!
Wir alle ſind der Neugeburt bedürftig. Auch ſolche,
die in ruhiger Entwicklung vom Kindesglauben zum
Mannesglauben aufgewachſen ſind; auch ſolche, die
einmal einen entſcheidenden Bruch in ihrem Leben
durchgemacht haben. Gerade wer es ernſt damit meint,
daß er vor Gott ſteht, weiß: Das neue Leben, auch
wenn es einmal in mir angefangen hat, muß ſtändig
von mir gutgeheißen werden. Ich muß zu dem, was
Gott an mir tut, täglich ja ſagen, damit ich in dem
neuen Weſen bleibe. Das Neue ſteht in fortwährendem
Kampf gegen das Alte, das Gute, Gottgeſchaffene in
dauerndem Ringen gegen das Niedere, der Geiſt gegen
das Fleiſch. Und nur der iſt ein neuer Menſch, der es
täglich wird.

2.

Aber wie wird man ein neuer Menſch? Wie entſteht
das neue Leben?

Die Nikodemusgeſchichte iſt lehrreich: Der gelehrte

124 Neues Leben.

Herr fängt eine religiöſe Unterredung an; ein Geſpräch
über Weltanſchauungsfragen ſollte es wohl geben. Aber
Jeſus geht alsbald auf den Kern. Nicht daß wir von
frommen, ernſten Dingen reden, nicht daß wir Welt⸗
rätſel löſen, nicht daß wir über Weltanſchauung dis⸗
putieren, iſt das Entſcheidende. Entſcheidend iſt nur
eins: Anders werden! Es handelt ſich nicht um Lehre,
nicht um „Dogmen“, nicht um Philoſophie, ſondern um
Leben. Neues Leben! Nicht Nachdenken, ſondern
Wollen! Nicht Theorie, ſondern Schöpfung!
Freilich, dabei iſt immer ein Geheimnis! Wer ver⸗
ſteht, wie draußen der Frühling wächſt? Wer begreift,
wie eine Menſchenſeele entſteht, gewoben aus den
Fäden der Seele von Vater und Mutter und aus dem
Einſchlag neuen, eigenen, gottgegebenen Weſens? Ge⸗
heimnis iſt auch die Entſtehung des neuen, inneren
Lebens. „Der Wind bläſt wo er will, aber du weißt
nicht, von wannen er kommt und wohin er fährt.“
Gottes Schöpfung iſt immer ein Wunder; ein Wunder
auch die Neuſchöpfung der Seele zum Leben des
Geiſtes.
Was können wir dazu tun? Vor allem dies: wir
ſollen Gottes Schöpfung nicht hindern. Sondern weg⸗
räumen, was ſein Werk ſtört. Wie es im Alten Teſta⸗
ment irgendwo heißt: „die kleinen Füchſe fangen, die
den Weinberg verderben.“ Den Druck des Kriegs
können wir nicht abwerfen, aber wir wollen tun, was
wir vermögen. Wollen einmal einen Strich machen
unter die Lebensgewohnheiten, die wir ändern können,
und die das innere Leben der Seele einengen und
Gottes Werk an uns aufhalten. Es muß da jeder ſelbſt
wiſſen, wo er einſetzen muß. Bei Zachäus, dem reich⸗
gewordenen Zöllner — heute würde es Kriegsgewinnler

õ

5

Neues Leben.

heißen —, war es das Geld: mancher kommt in der Tat
nicht zum neuen Leben, ehe er ſich da einmal tüchtig
ins Fleiſch geſchnitten hat. Bei andern iſt es das Wohl⸗
leben, das ſie trotz des Kriegs ſich zu verſchaffen wiſſen
— mancher findet ſeine Seele erſt, wenn er einmal
völlig gleichgiltig geworden iſt gegen Eſſen und Trinken.
Und der muß ſein Fluchen laſſen oder ſeine Zoten, der
muß ſeine Sinne in feſte Zucht nehmen, und jener
ſeine Rede an den ſicheren Zügel völliger Aufrichtigkeit
legen, und wieder ein anderer mit den Seinen daheim
Frieden machen. Weg mit dem, was uns innerlich nicht
in die Höhe kommen läßt, was Gottes Schöpfung an
uns hindert!
Aber das Entſcheidende iſt doch ein Anderes. Es
klingt ſo einfach und iſt ſo einfach, daß es dem, der es
nicht verſteht, unbegreiflich iſt. Wir müſſen dem Geiſt
Gottes uns öffnen. Seinem Werk an uns uns hin⸗
geben. „Wie die Blumen willig ſich entfalten und der
Sonne ſtille halten.“ Denkt an Luther! Wie wurde er
ein neuer Menſch? der Mann voll Leben, als den wir
ihn kennen? Er hat ſich gebeugt vor dem heiligen Gott,
vor dem keiner beſtehen kann, vor dem auch der beſte
Menſch nicht gut iſt. Und hat aus Gottes Hand die
Vergebung empfangen, die Gewißheit, daß Gott
dennoch ſich des Menſchen annimmt, der ſich an
Chriſtus hält, in welchem Gottes Güte uns offenbar
geworden iſt. „Glauben“ nannte das Luther mit dem
Neuen Teſtament, dieſes neue Leben. Vertrauen auf
Gott, Zuverſicht darauf, daß wir in ſeinen Händen ge⸗
borgen ſind, wir ſchuldigen, notvollen Menſchen. So
wurde Luther ein neuer Menſch, ein Mann, der froh
und tapfer im Leben ſtand und in allen Kämpfen; ein
Menſch, der trotz aller äußeren und innerſten An⸗

126 Neues Leben.

fechtungen immer wieder einen hellen Mut gewann;
der ſtolz und demütig zugleich ſein Werk tat auch unter
dem Druck, der auf ihm lag; zukunftsfreudig, weil er
in der Ewigkeit daheim ſein durfte. Das iſt es, worauf
es ankommt: ſein Leben hingeben an Gott, unter Gottes
Gericht ſich ſtellen als ein ehrlicher Mann, der weiß,
daß er ganz anders ſein ſollte als er iſt; und dann ſein
Leben neu empfangen aus Gottes Hand als ein Ge⸗
ſchenk, und in der Sonne Gottes ſich entfalten laſſen,
was Gott täglich in uns ſchafft. Das iſt neue Geburt,
neue Schöpfung, neues Leben.
Gott läßt uns die Frühlingsſonne ſeiner Güte ſcheinen
in Chriſtus — wir wollen uns ihr öffnen! Und wollen
es nicht aufſchieben! Denn nur die Zweimalgeborenen
können in das Reich Gottes kommen, und an den
Zweimalgeborenen hängt auch die Zukunft unſeres
Volks. Amen.

10.

11.
12.

13.
14.

15.

Gottes Laſt. (Königs Geburtstag, 25. Februar 1917

— Pfſ. 68, 20)

Deutſche Paſſion. (25. März 1917 — Ev. Joh. 12,

20 — 32)

„Warum wir an das ewige Leben glauben. Oſter.

feſt 1917 — 2. Tim. 1, 10)

4. Pfingſtgebet. (3. Juni 1917 — Pfſalm 51, 12).

„Warten und Wachſen. (10. Junn 1917 — Mark. 4,
26 — 29) . .. . . . .
Eine Frauengeſchichte für uns Männer. (8. Juni

1917 — Luk. 10, 38 — 42)

.Ins vierte Kriegsjahr hinein. (5. Auaiſt 1917 —

Pſalm 3)

.„Wo iſt Gott? (14. Ottober 1917 — 1. Joh. 4, 12)

„Gottes Nähe. (2. Dezember 1917 — 1. Moſe 8 —9;
Phil. 4, 5 — 6) . .. . . . . . . .
Gott erkennen. (20. Januar 1918 — 1. Kor. 2,

6 — 10) .
Kaiſers Geburtstag 1918. (Galater 6, 2)
Das Geheimnis der Freude. (24. Februar 1918 —
Luk. 10, 17 — 20) .
Gelaſſenheit. (10. März 1918 — Phil. 3, 13) .
Der Berg der drei Kreuze. (Karfreitag, 29. März
1918 — Leidensgeſchichte) . . .
Neues Leben. (7. April 1918 — doh.3 3, 1—11;
Röm. 6, 4) . . . . . ..

Seite.

12

23
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48

57
65

74

81
89

95
103

112

Verlag von J. F. Steinkopf in Stuttgart.
Gute Ritterſchaft.

Zwölf Feldpredigten 1914 — 1916

von
Profeſſor Walther Buder,
Felddiviſionspfarrer der 7. (Kgl. Württ.) Landwehrdiviſion.
Preis: kartoniert 1.20 Mk.
Dieſe markigen Predigten ſind in Feindesland vor unſern
ſchwäbiſchen Kriegern gehalten worden, ſowohl in vorderer
Linie, als auch hinter der Front.

Möchten ſie auch in der Heimat den verdienten Widerhall
finden.

Kriegs-⸗Andachten
von Karl Seilacher, Pfarrer.
Preis: kartoniert 1.20 Mk.

Im Lichte der Ewigkeit.

Der Kriegsandachten zweiter Teil
von Karl Seilacher, Pfarrer.
Preis: kartoniert 1.20 Mk.

Dieſe kurzen ſchlichten Andachten voller Kraft und Tiefe
verdienen die weiteſte Verbreitung, die durch den billigen
Preis beſonders erleichtert iſt.

Für große Zeit ein großer Glaube.
Von Pfarrer J. Beſch in Gumbinnen.

Preis: kartoniert 1.20 Mk.

Ein Wegweiſer für „Gottſucher“ in der Gegenwart. Das
Bedürfnis nach religiöſer Feſtigung, nach einem kräftigen
Halt in der Not des Lebens macht ſich überall fühlbar. Dies
iſt kein Zeichen von Schwäche, ſondern von echter Mann⸗
haftigkeit im Sinn von Arndts Wort: „Wer iſt ein Mann?
Wer beten kann und Gott dem Herrn vertraut.“ — Gebildete
Leſer ſind ins Auge gefaßt, viele Zitate aus Carlyle, Hebbel,
Ibſen, Hilty, Kierkegaard, Roſcher, Bismarck und anderen
führen in hohe Regionen und geben die ſchärfſten Beweiſe
für den Kampf des Geiſtes und den Sieg des Glaubens.

28 — S⸗
= S
= C
583 —
55—
- —-2Z
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——

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010

Sntsauert

06

eseνουeꝶrCcAρεααι

eben.

*£ Großes ſein mag, aber jetzt

Balance

uns liegen die Dinge nun
ß, gegen Kriegsteilnehmer
gs keine Rechtsanſprüche
Aber unſere Seele unter⸗
cht. Sie duldet kein Mora⸗
nſprüche geltend und ver⸗
Der Krieg iſt keine bloße
ht unſere beſten Mannes⸗
en. Sollen ſie für die ent⸗
ein, für die Schickſalsfrage
ird aus meinem inneren
ahre nur ein Zwiſchenſpiel
Nebenreihe, die neben dem
und nicht eingefügt wird in
eren Menſchen? Nein, der
ob Krieg iſt oder Frieden,
neuen Leben auch jetzt, im
iſer neues Leben darf auch
ſrieg! Wir haben, wie ge⸗
Hinderung wie die Front⸗
Licht dieſelbe Entſchuldigung.
Sfgabe haben, den äußeren
iegen, ſo iſt das nun eben
gabe, und unſer Kampf,
örhaltung und Erneuerung
Damit arbeiten wir auch
und leiſten damit das beſte
Ser wollen wir uns doch
E)t, daß wir heimkommen,
2 2 ie wir heimkommen. Und
Ommt alles darauf an, daß

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Focus O

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