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author: Hennecke, Fr. D.

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Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.

2000 2000 Oe. OοOaC 2000 2000—

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=Oòèè è

In goldene deutſche Zukunft!

Feldpredigten

von

Fr. D. Bennecke,

Paſtor an St. Katharinen in Hamburg,

z. Bl. JBeldlazarektpfarrer und Referenk für ev. Seellorge
bei einer Ekappen-Anſpektion

Bonn
Carl Georgi, Univerſitäts-Buchdruckerei und Verlag
1916.

7
.

Der Rirchengemeinde
St. Ratharinen in Hamburg

und ihrem RKirchenvorſtande

als Gruß aus dem Felde!

Porxrwork

Viele ſuchen in der Frömmigkeit etwas wie eine Stätte,
wo ſie ſich in ſchlaffer Schwäche verhätſcheln, ſie ſagen, tröſten
laſſen können. Deutſche evangeliſche Frömmigkeit hat aber die
Art eines Feldherrn, der ſeine Truppen immer wieder ins Feuer
hineinwirft bis zum Sieg. Nur den Soldaten nimmt das La⸗
zarett auf, ihn mild zu pflegen, der nicht mehr weiter kann, der
ſchwer zerſchoſſen zuſammenbrach. Sonſt gibt es Verhätſchelung
bloß in dem eiſernen Sinn, daß die Krieger nach härteſtem
Kampf eine kurze Weile ſich feiernd der ſtolzen, ſtarken Freude
des Siegs hingeben dürfen, wobei zugleich ſchon jauchzende Luſt
wieder nach neuen Taten auslugt. So ehern will deutſche evan⸗
geliſche Frömmigkeit mit ihren Kindern auch umgehn. Gewiß,
wo jemand, vom Leben ſchwer verwundet, niederſank, da hat ſie
Balſam und Troſt. Aber alles Sichhängenlaſſen iſt ihr zuwider!
Wir ſollen ihrer frohen Botſchaft glauben lernen, daß in uns
Menſchen ungeahnte, kaum zu erſchöpfende Kräfte ſchlummern!
Führer der Menſchheit ſein, das iſt deutſche Zukunft. Dieſen
Krieg mit Fäuſten und Kanonen gewinnen, iſt ein Stück von ihr,
aber ſo für ſich bleibts düſter in Rauch. Jedoch dazu den Himmel
ſtürmen und Gott und ſeinen Willen auf die Erde holen, für
unſer Land und für die andren Völker, das iſt ganze deutſche Zu⸗
kunft, und die iſt voll goldnen Sonnenſcheins!
Nach der ſuchen und ringen auch dieſe Predigten.

Inhalt

Vorwort

1.
. Durch den Krieg! (1. Korintherbrief 15, 58) .
„Heiliger Geiſt (Ev. nach Lukas 12, 49) .
. Aus Gott leben (Apoſtelgeſchichte 17, 28) .
Langes Leben? (Pſalm 90, 10) .
Das Leben gewinnen! (Ev. nach Markus 8, 35) .
Ein Jahr Weltkrieg (Ev. nach Lukas 9, 62) .
Dennoch! [Pſalm 73, 23. 25 — 26) . . . .
500 Jahre Hohenzollernherrſchaft (Ev. nach Matthäus 21,

— .

10.

Gottesgemeinſchaft (Apoſtelgeſchichte 17, 27/28)

28—30) . . . . . . .
Totenſonntagsgedanken (1. Johannesbrief 3, 16) .

Schluß: Stille und Einkehr (Ev. nach Lukas 6, 12) .

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72
79

Gottesgemeinſchaft

Liebe Gemeinde! Nun geht das neue Jahr ſchon den dritten
Tag mit uns. Wenn Menſchen ſo lange mit uns gehn, wiſſen
wir einigermaßen, was wir von ihnen zu halten haben. Denn
ſie bringen ihren Charakter und ihre ganze Art mit. Solch ein
Jahr aber bringt gar nichts mit. Bei dem wird das Sprichwort
wahr: Wie man in den Wald hinein ruft, ſo ſchallts heraus. Das
Jahr und unſer Leben füllen wir Menſchen ſelbſt mit Inhalt.
Nun arbeiten gewiß viele an dieſem Jahr 1915, aber dieſe
vielen ſetzen ſich aus den einzelnen zuſammen. Da will ſich in
der Stille unſres Gottesdienſtes heute vor jeden die Frage
ſtellen: Was ſoll der einzelne hineinſchaffen in dies Jahr? Ich
antworte: Gott! Ja, Gott! Daß der dann mitgehe durch
jeden Tag.
Es hat im Altertum einmal ein Kluger geſagt, ein Philo⸗
ſoph und Praktiker, der mit gewaltigem Rechnen große Kriegs⸗
maſchinen ſchuf: Menſchenkinder, gebt mir einen Platz, wo ich
ſtehn kann, dann will ich die Welt aus den Angeln heben! Ich
möchte den Satz anwenden auf unſre heutige Zeit. Wir müſſen
und wollen ja die Welt aus den Angeln heben, wir Deutſche.
Da dürfen wir nicht vergeſſen, daß man das nur kann, wenn man
einen Platz hat, auf dem man ſteht. Ich bin der feſten Über⸗
zeugung, den findet man nur in der Verbindung mit Gott. Ich
meine das in dem tiefinnerlichen Sinne des frommen Kirchen⸗
vaters, der aus reichem Erfahren heraus betete: Gott, du haſt
uns geſchaffen mit dem Zug zu dir hin. Nun iſt unſer Herz un⸗
ruhig, bis es in dir ruht!
Ganz ähnlich ſpricht ſich die Apoſtelgeſchichte aus; in ihr
heißt es Kapitel 17, 27/28:
„Gott iſt nicht ferne von einem jeglichen unter uns; denn in
ihm leben, weben und ſind wir.“

Möchte das neue Jahr dies unſer Wort wahr finden bei uns!
Freilich, das ſagt ſich ſo leicht, man denkt es auch raſch,
aber das wirklich haben, ſolche Gemeinſchaft mit Gott, iſt oft ſo

— 8 —

ſchwer. Wir wollen uns nichts vortäuſchen. In dem langen
Frieden, in dem Wohlleben da, unter der vielen Arbeit und
dem reichen Geldverdienen und dem andren, der Ausſpannung
in ausgelaſſenen Vergnügungen, hatten wir meiſt gar keine Zeit
für gründliches Nachdenken und Grübeln nach Gott. Da war
er uns fern, und auch jetzt iſt er es den meiſten noch. Nur fängt
man jetzt doch an, in der vielen einſamen Zeit, die der Soldat
hat in ſeinem Beruf, gründlich zu ſ ſuchen
Da tritt mir und andren ſo häufig der Einwand entgegen,
wie die Schrecken dieſes grauſamen Kriegs zu reimen wären mit
der ſo froh verkündeten Liebe und Freundlichkeit Gottes. Ich
weiß nicht, ich ſehe dies Problem nicht ſo ſtörend. Ich habe viel
darüber nachgedacht, und ich löſe mir und denen, die mich darum
angehn, die Frage gern durch eine neue Frage: Stellen wir
Menſchen uns unter Liebe Gottes nicht etwas ganz Falſches vor?!
Jetzt rächt ſich das, daß wir Männer in der langen Zeit des Frie⸗
dens die Pflege der Frömmigkeit nur den Frauen und Kindern
und den alten Leuten überlaſſen zu dürfen glaubten. Es iſt ſo
etwas Weichmütiges, Wehleidiges in den Begriff Liebe ge⸗
kommen. Ich ſagte das ſchon hier und da und darf es heute
wieder betonen: Liebe iſt kein Verwöhnen, kein Streicheln und
Hätſcheln. Du Landwehrmann, der du in die Heimat träumſt:
Wie haſt du deinen Jungen lieb? Du packſt ihn nicht in dicke
Schals wie die Franzoſen hier das tun, du ſchickſt ihn mit freiem
Hals in Wind und Wetter, ins Schneetreiben und aufs Eis, du
freuſt dich, wenn er ſich abhärtet und mit roten Wangen heim⸗
kommt. Du räumſt ihm nie etwas aus dem Weg aus bloßer
Angſt, daß es ihm ein wenig hinderlich werden könnte; du freuſt
dich, wenn an ſolchen Steinen im Weg ſeine Kräfte ſich üben.
Ob wir dieſe unſre Liebe nicht ſteigern müſſen bis ins Unend⸗
liche hinein, um die gewaltige, alle Kräfte ſtählende Gottes
zu begreifen? Der ſteht eben jetzt auch in unſrer Mitte und harrt
und freut ſich der ſtarken, alles Schwere meiſternden deutſchen
Kraft.
Eine viel größere Schwierigkeit als in dieſem Problem ſehe
ich in dem Unvermögen, Gott, den unſichtbaren, in dieſer unſrer
ſichtbaren Welt zu finden, ihn zu faſſen und zu halten. Das
können ja die meiſten Menſchen nicht. Und es iſt auch nicht ſo
leicht trotz des Wortes, er ſei nahe einem jeglichen unter uns.

— 9 —

Wir leben in unſrer Welt der Wirklichkeit, die erobern wir uns
mit unſerm ſchauenden Auge, unſerm lauſchenden Ohr, mit
unſern über unſre Erde frei ins All hinaus ſtürmenden Ge⸗
danken. Dieſe Welt iſt zwar klein, aber ſie dehnt ſich doch auch
unendlich weit, wenn man will. Wir ſtehn wohl jetzt oft zur
Nachtzeit unter dem klaren Sternenhimmel und ſchaun nach den
bekannten Bildern dort. Wir wiſſen, in der Heimat tun ſie das
auch, nach dem Orion ſehn und dem Himmelswagen, und ſo weit
wir getrennt ſind von unſren Lieben, da oben treffen ſich unſre
Blicke, und unſre Gedanken begegnen ſich. Sieh, dies Sternbild
des Himmelswagens etwa iſt ſo unendlich fern. Das Licht läuft
ſchnell, raſend ſchnell; in einer Sekunde ſo ſchnell, wäre der
Weg, den es in einer Sekunde durchläuft, ein Faden, man könnte
den vielmal um den Aquator unſrer Erde knüpfen. Wenn nun
das Licht nicht eine Sekunde, ſondern Stunden, ja Tage, Jahre,
ein Jahrhundert läuft, immer geradeaus ins Weltall hinein,
was iſt das für ein Weg! Und ſieh, ſoweit hat es zu laufen, um
vom Himmelswagen zu uns zu gelangen. Fiele das Sternbild
heut in ſich zuſammen, nach hundert Jahren erſt würde es unſer
Auge ſpüren, weil erſt dann der letzte Lichtſtrahl zu uns herge⸗
wandert wäre. O, wie weit, wie weit iſt unſre ſichtbare, menſch⸗
liche Welt! Und doch, unſre ſuchenden, grübelnden Gedanken
errechnen und finden den unſichtbaren Gott darin nicht.
Der Soldat, der nach dem Marſch des Tages, ehe der Abend
kommt, auf Wache zieht, ſucht ſich einen Platz, gegen Sicht ge⸗
deckt, aber er muß weit ſehn können. Weit bis an den Horizont
rings dehnt ſich ſeine Welt, wenn klare, ſcharfe Männeraugen
ausſchaun. Will ſein Führer weiter ſehn, ſo braucht er das
Fernglas. Doch ſchließlich wird auch dann in der Ferne alles
undeutlich, wirrt ſich durcheinander, verſchwimmt wie im Nebel
am Horizont. Tags darauf öffnet ſich auf andrer Wache wieder
eine Welt, und jeder weiß, immer wieder hinter dem Horizont
dehnt ſich neues Land. Nun hat uns mit unſrem Leben Gott
hingeſtellt gewiſſermaßen auch als Poſten, feſt hin auf
unſre Erde. Wir ſehn weit in unſrer Welt, in der Wirklichkeit,
die uns umgibt. Doch einmal grenzt alles ab ein Horizont, und
leider — wir können nicht weiter wandern wie der Soldat auf
ſeinen Märſchen, können nicht ſehn, ob eine neue Welt auch
hinter dem Horizont der ſichtbaren ſich auftut. Vielleicht ein⸗

— 10 —

mal, wenn der Tod uns hinüberführt in die Ewigkeit, ſchaun
wir mit verwunderten Augen in neues Land, aber hier auf der
Erde, das iſt ſo hart, ſind wir feſtgebannt in unſrer ſichtbaren
Welt. Und Gott zeigt ſich nicht.
Doch zugleich ſage ich, wir können trotzdem weiter, hinein in
Gottes ewige, unſichtbare Welt, die hinter der ſichtbaren, über
ihr und in ihr überall ſich auftut, und auch zu ihm ſelbſt. Ver⸗
mögen wir auch nicht zu wandern mit unſern Füßen und den
raſtloſen Gedanken ſcharfen Verſtands, ſo haben wir doch in uns
eine Kraft, gleichwohl dies neue, verborgene Land uns zu er⸗
ſchließen: zu dem äußeren Auge, zu dem äußeren Ohr gibts ein
inneres, unſer Herz, unſer Gemüt, unſre Seele; die ſind recht
eigentlich die Organe für das Ewige und Unſichtbare, für die
Welt, in der Gott wohnt. Drum, wenn wir an dem Horizont
unſrer Alltagswelt nicht weiter wiſſen, dann mag unſre Seele
aufſtehn und ſich vorwärts taſten! So wie die Mutter ihren
Jungen ſchickt zu Haus in das obere Gemach im Dämmern, und
weil ihr Junge noch ein Kind iſt, mag ſie ihm kein Licht mit⸗
geben; der aber taſtet und fühlt ſich zag im Dunkeln zurecht,
ſucht und findet, und nach einer Reihe von Tagen tut er ſelbſt⸗
verſtändlich⸗ſichre Tritte: So taſtet auch Menſchengemüt ſich
hinein in das Unſichtbare.
Da erſchaun wir zuerſt etwa das Land, wo alles Gute,
Hehre, Hohe heimiſch iſt. Ich denke nur an unſern Krieg: der
Gedanke des Vaterlands, des Rechts und der Freiheit, und daß
man opfert: Geld und Gut, Blut und Leben, daß junge Helden,
faſt Knaben noch, mit dem Jubelgeſang: Deutſchland, Deutſch⸗
land über alles! in den Tod ſpringen, das ſind keine Werte
„dieſer“ Welt, das ſind keine Werte, die man in Geld umwechſeln
könnte oder in Gold verrechnen, und doch ſinds Werte, die Men⸗
ſchenherzen bezwingen, Werte, die eben in der Welt des Ewigen,
des Unſichtbaren ihr Zuhauſe haben. — Wenn man dahinein
gefunden iſt, dann begegnet einem beſtimmt auch mit der Zeit
der liebe Gott. Unverſehens überraſcht, erblickt man ihn — in
der Schlacht beim tollen Wirrwarr des Stürmens, dicht neben
ſich; oder wenn man verwundet liegt, zwei Stunden, nein
Ewigkeiten, und ward nicht gefunden; oder er tritt ans Lager
im Lazarett, die andern merken das nicht, aber du oder dein
Herz ſpürt ihn aus all der Liebe dort oder von zu Haus her.

— 11 —

Laß deine Seele wandern, laß ſie taſten und ſuchen, leiſe und
zag zuerſt, doch du kommſt zum Ziel!
Wenn du das dann dir erwartet und errungen haſt, ſo wird
dir klar, der Apoſtel hat recht und ſein Wort: Gott iſt nicht ferne
von einem jeglichen unter uns. Und wie mit einem Male ſtehſt
du mitten darin in dem wunderſamen Erleben der beſeligenden
Gemeinſchaft mit Gott.
Ein alter Bauersmann, dem die Gefährtin ſeines Lebens
ſeit langem entriſſen war — auf ſeinem Hofe ſaßen ſeine Kinder,
und die Enkel wuchſen heran, alle, wie er, in arbeitsreichem, tüch⸗
tigen, gottesfürchtigen Leben, er ſah ſeine helle Freude dran —
nun, der war aus der guten, alten Zeit und ſaß viel einſam und
las in ſeiner Bibel. Gar oft ſchaute er über die große Brille
hinweg ins Leere, nein, doch nicht ins Leere, er ſchaute und ſann.
Wenn man ihn bedauerte ob ſeiner Einſamkeit, lehnte er ab:
ich bin nicht allein. Ich habe ſtets jemanden um mich, den lieben
Gott. Sieh, erklärte er einem dann wohl, wenn ich früher junge
Pferde einfuhr, eins rechts, eins links, mit der Zeit gewöhnten
ſie ſich ſo aneinander, daß ſie immer nur zuſammen gingen, jedes
an ſeinem Platz und nie vom andren getrennt. Gerade ſo, meine
ich oft, ziehe ich ſelbander den Wagen meines Lebens: mit Gott;
der hilft mir, und ich bin nie ohne ihn. — Das iſt derb und
draſtiſch nach Landmanns Art gedacht, aber wie groß und hehr
ſchaut aus dieſes Großvaters Erfahren echte, lebentragende Ge⸗
meinſchaft mit Gott uns an!
Soll ichs modern ſagen, daß die möglich iſt, Gemeinſchaft
mit dem fernen, unſichtbaren Gott? Unſre Frauen zu Haus,
wie denken die an uns hier im Feld! Wenn ſie mit den Kindern
rechten, dann überlegen ſie, wie würde der Vater dem Jungen
ſeinen Weg weiſen, wie würde der Vater dem Mädchen zu⸗
ſprechen; gerade ſo halten ſies dann auch. Wenn ſie Sorge
und Herzeleid drückt, ſo ſuchen ſie in der Stille des Gemachs ihres
Mannes Bild, und es iſt ihnen, als ſähen ſeine Augen ſie an,
und ganz ebenſo, wie er ſonſt war, ſpricht er, und unter ſeinem
Scherz, ſeinem Lachen, ſeinem Zureden fällt die Zentnerlaſt vom
Herzen. Und wenn unſre Frau ſehr froh ward unter andern
Menſchen, dann ſehnt ſie ſich nach Stille und Alleinſein, und ihre
Gedanken ſuchen nach ihrem Mann, daß er ihre Freude teile.
Ja, wenn dann die Botſchaft kommt, daß er nicht nur fern iſt,

— 12 —

daß er nie wiederkehrt körperlich, ſo kann ſies tragen als eine
tapfere, deutſche Frau: Er braucht ſo unbedingt nicht leiblich
heimzukehren, er iſt ja eigentlich da und lebt mit ihr. So halten
unſre Frauen Gemeinſchaft mit uns Fernen, auch über den Tod
hinaus. Und wenn die Kinder groß ſind und all die Pflichten
ihrem Kleinſein gegenüber hörten auf, leben ſie faſt nur mehr
mit uns. — Ähnlich, denke ich mir, iſts auch möglich, mit dem
fernen, unſichtbaren Gott eins zu werden, daß wir in ihm und
mit ihm leben, weben und ſind.
Meine lieben Freunde! Manche ſtehn in ſicherem Beſitz dieſer
Gottesgemeinſchaft. Die allermeiſten, zu denen zähle ich auch
mich, ſuchen ſie: man kommt auf Höhen, aber tiefe Täler gähnen
auch, doch immer wieder klimmen wir die Höhen hinan, von
denen man faſt nach dem Himmel greifen kann. Wir wollen
uns in dieſen erſten Tagen des Jahres gegenſeitig in echter,
treuer, deutſcher Kameradſchaft wünſchen: die im ſicheren Beſitz
mögen den halten, wir Gottſucher mögen mehr und mehr ihn
finden! Amen.

Durch den Krieg!

1. Korinther 15, 58: Seid feſt, unbeweglich und
nehmt immer zu im Werke des Herrn!
Liebe Kriegsgemeinde! In zwei Wochen haben wir Oſtern.
Da wird in dieſen Tagen daheim unſre Jugend konfirmiert. Es
iſt Sitte, jedem Kind dann einen Spruch mit auf den Weg zu
geben. Nach dem ſollen ſie ihr Leben einrichten als nach einem
feſten Grundſatz, daß ſie Charaktere werden. Ein Spruch unter
vielen iſt der, den ich eben las: Seid feſt, unbeweglich und nehmt
immer zu im Werke des Herrn! Möchte dieſer Spruch ein
Wahlſpruch werden in dieſer ernſten Kriegszeit für das ganze
deutſche Volk!
Seid feſt und unbeweglich! Das gilt jetzt wie ſelten ſonſt.

— 13 —

Wir müſſen dieſen Krieg durchkämpfen bis zum Sieg. Ich
glaube, Gott will das. Mag es immerhin ſo ſcheinen, als hätte
feindliche Bosheit und Tücke dieſen ungeheuren Kampf herauf⸗
beſchworen, „der auf den Sternen waltend ſitzet“, hätte alle Tücke
und Bosheit raſch zertreten können, hätte er gewollt; aber er
hat nicht gewollt. Er wollte unſer deutſches Volk auf die
Probe ſtellen. Wir werden der Kraftprobe für wert gehalten,
ob wir fähig und ſtark genug ſind, zu führen unter allen Völkern
auf der Erde. Ich weiß, manche Gedanken wollen da nicht mit.
Wenn ſie Gott in unſre Welt und unſer Leben hereinholen,
dann quillt ſtets etwas beſonders Weiches und Mildes in ihren
Gemütern auf. Da iſt dann immer etwas, wie ſoll ich ſagen,
etwas ähnlich wie Feierabend in einem ſchönen, friedlichen, deut⸗
ſchen Dorf, etwas wie Sommerſonnenſchein, der Sonntags über
Berg und Täler lacht, durch Fluren und Auen, und die Lerche ſteigt
und ſingt, und die Bienen ſummen, und fernher läuten leis und
feierlich die Glocken altersfreundlicher Kirchen. Dieſer furcht⸗
bare Krieg aber erſcheint ihnen, als wäre Gottes Welt aus dem
Geleiſe gekommen. Ich meine jedoch, ſie ſind ſelbſt noch nicht
im rechten Geleis; verſtehn nicht, daß zu ein paar Stunden
Feierabend viele Stunden Tageslaſt und ⸗mühe gehören und
zu einem Sonntag immer ſechs Alltage des Kämpfens, harter,
ſchwerer Arbeit; verſtehn nicht, daß Gott nicht nur kommt wie
ſanftes Säuſeln lauen, linden Windes, ſondern auch, ja zumeiſt,
wie der Sturmwind jetzt zur Frühlingszeit, der alles Morſche
und Lebensſchwache herunterreißt, daß dann geſund und ſtark
das Neue wachſen kann. Daß das Harte und Schwere der Inhalt
des Lebens iſt, nach Gottes Willen und Sinn, das haben kluge
und fromme Menſchen von jeher erkannt.
Vor zweieinhalb tauſend Jahren baute ſich eine ganze
Religion, die heute mehr Anhänger hat als das Chriſtentum, auf
dieſer Erkenntnis auf: der Buddhismus. Leben iſt Leiden! auf
den Grundſatz ſtellt ſich ſeine Weltanſchauung und zieht den
Schluß: Alſo iſts am beſten, möglichſt raſch mit dieſem Leben
fertig zu werden, ganz davon loszukommen im Tode. Fünf⸗
hundert Jahre ſpäter wuchs das Chriſtentum und hatte den
gleichen Grund. Das Leben iſt ſchwer und voll Leid. Aber der
Schluß ward anders: So muß man das Leben kämpfend über⸗
winden, muß als Sieger erhobenen Hauptes durchs Daſein gehn.

— 14 —

Der das Chriſtentum ſchuf, Jeſus von Nazareth, lehrte es nicht
nur, ſondern lebte und litt es.
Seine Jugend war Sonne. Da lachte ihn noch die Welt
an wie ein Garten Gottes, da lachten ihm die Berge zu in
Galiläa und die Fluren und Täler und Flecken und Dörfer
längs der Straße nach Jeruſalem; und dieſe herrliche Königs⸗
ſtadt ſelbſt mit ihren ragenden, goldenen Zinnen, mit dem er⸗
habenen Tempel, dem Wohnhaus des unſichtbaren Gottes. Und
die Menſchen jubelten ob ſeiner Botſchaft der Freude. Aber
mit einem Mal war er allein, der Himmel mit Wolken ver⸗
hangen, nur Gott ſtand vor ſeiner Seele und ſagte ihm: Jammer
und Not wird nun dein Teil. Du ſollſt einen Weg gehn in die
Tiefe, wie kaum ſonſt Menſchen ihn gehn. Sei ein Sieger!
Dieſen Weg iſt er dann gegangen. Sehenden Auges, mit klar⸗
ſchauenden Gedanken gab er alles auf. Durch lange, lange Zeit
wanderte er kämpfend dem Tode entgegen. Seine Sehnſucht
rang, und es rief ſein Herz: „Meine Luſt iſt Leben! Doch —
Gottes Will geſcheh!“ ſagte ſein zäher Wille. In der Geſchichte
eben aus dem Garten Gethſemane tritt uns die ganze Not ſeiner
Seele ſo ergreifend entgegen, und am Kreuz erſt recht, wenn ſein
Herz ſchreit nach Gott: Warum haſt du mich verlaſſen! — und gleich
drauf der Sieg: Vater, in deine Hände befehle ich meinen Geiſt!
Ich ſtaune hinauf zu dem Heldentum deutſchen Weſens in dieſem
Krieg, das ſich das Eiſerne Kreuz 1. Klaſſe verdient, aber das
iſt doch ſchließlich ein raſches Sturmlaufen brauſender Begeiſte⸗
rung. Dies Heldentum jedoch, wachen Blicks und klaren Ge⸗
dankens den Tod ſich hereinholen, herfordern in ſein junges
Leben durch Wochen, Monde, vielleicht Jahre hindurch, weil das
Gewiſſen hört, daß Gott dies ſagt, das iſt größer.
Freunde, dieſer chriſtlichen Weltanſchauung im Innerſten
verwandt, gab es etwas ſchon vor zweitauſend Jahren in unſerm
deutſchen Volkstum. Das Leben ſoll nicht leicht ſein, daß man
tändelnd, ſpielend mit ihm fertig wird! So dachten unſre Alt⸗
vordern. Drum mochten ſie in ihrer ungeſchlachten Art die
Arbeit des Feldes nicht und friedliches Tun. Für Kinder und
Alter und für die Frauen war das da, deren Tage zu füllen.
Ihnen, den Männern aber, mußte das Leben ſchwer ſich ſtellen,
damit es ſich lohnte, mit ihm ſich einzulaſſen. So ſuchten ſie den
reißenden Wolf auf in ſeinen Löchern, faſt ohne Gewaffen, mit

— —— —

— 15 —

Stein oder Stock, wie man einen wütenden Hund wohl an⸗
nimmt, ihn zurechtzuſetzen. So pürſchten ſie auf ſteilem Pfad
dem wilden Bären nach und verlegten ihm den Weg, ſahn ihm
in die wutfunkelnden Augen, trafen ihn, ehe ſeine verderben⸗
drohenden Arme ſie packen konnten. Und den Wildſtier hetzten
und jagten ſie, bis er die Beute ihres Speers wurde. Aber all
das war ihnen doch nur erſt Spiel und übung für den Kampf
Mann gegen Mann. Unſre Vorfahren waren die erſten unter
den Völkern, feſt und unbewegt in dem härteſten Kampf, immer 1
und drum Sieger! Der vornehme römiſche Schriftſteller und
Geſchichtsſchreiber Tacitus, der unſer Volk dem Seinen als
Muſter vorhielt, rühmte von ihnen: Sie hätten die ganze Welt
erobert, mit jedem Volk gekämpft, von manchem eine Schlappe
erlitten, aber es doch ſchließlich beſiegt. Die Deutſchen lägen gar
zweihundert Jahre ſchon gegen ſie, die weltbeherrſchenden Römer,
zu Feld, noch unbeſiegt, und viele, viele Niederlagen hätten die
ſonſt ſo unbezwinglichen römiſchen Legionen von ihnen heimge⸗
bracht. Kameraden, ſolch deutſches „feſt und unbeweglich“, das
aus ſtolzer Vorzeit zu uns herübergrüßt, das ruft uns unſer
Wort zu für dieſen Krieg. Feſt und unbeweglich! Durchhalten
in Kampf und Not, den Krieg zu Ende bringen und zum glän⸗
zenden Sieg, das gilt es jetzt. Unſre Feinde müuſſen am Boden
liegen, und wir müſſen ihnen den Fuß auf den Nacken ſetzen
und den Frieden diktieren!
Aber das iſt ja erſt etwas Außeres. Neben dem „feſt und
unbeweglich“ ſteht etwas andres in unſerm Text: zunehmen im
Werke des Herrn! Darauf kommt unendlich viel mehr noch an. Das
ſagt dies Wort der Schrift heute nicht nur, das lehrt uns auch
unſre deutſche Geſchichte, und die hat gewiß das Recht, gehört
zu werden; denn hinter der ſteht doch letzthin Gott in
ganz beſonderer Weiſe. Als wir die Welt beſiegt hatten,
als die Deutſchen alles galten, auf dem Gipfel poli⸗
tiſcher Macht, etwa im Mittelalter bis durch die Reforma⸗
tion, da hat Gott uns im Vorausſchaun, glaube ich, auf eine
große Zeit deutſcher Weltherrſchaft aus der Reihe der andren
Völker weggenommen und in die Stille geführt. Vergeſſen und
faſt ungekannt lebten wir die letzten Jahrhunderte dahin. Aber
dieſe Stille ſollte ſein und war eine Zeit der Verinnerlichung
und Veredlung. Das könnte man mannigfach belegen; ich hebe,

— 16 —

weil nur das in einem kurzen Gottesdienſt und einer raſchen
Predigt möglich iſt, einzelnes Charakteriſtiſche heraus.
Welch eine gediegene Gründlichkeit ſteckt in unſrer deutſchen
Wiſſenſchaft und Induſtrie! Wie hat deutſche Gedankenarbeit in
alle Winkel der Welt und ins Unſichtbare geſchaut, und wie hat
deutſche Geſchicklichkeit bis ins Kleinſte und Feinſte hinein all
die Gelehrſamkeit praktiſch gemacht. Eins ganz allein will ich
nennen, wo man von hunderterlei reden könnte. Die nervöſe
Angſt der Engländer vor unſrer U⸗Bootherrſchaft ſchuf den Plan,
größere Schiffe noch zu baun und uns niederzukämpfen durch die
gleiche Waffe. Doch in ganz England und Nordamerika oder
ſonſt außerdeutſchem Gebiet gab es keine Ingenieure, die die
Motoren berechnen konnten für ſolch gewaltige Bote, und keine
ſo gewandten Hände, nach den gelehrten Zahlen ſprühendes
Leben in das tote Eiſen zu feilen. — Um auf etwas andres zu
weiſen: Welch eine Innerlichkeit und Tiefe des Gemüts in der
perſönlichen Stellung zur Arbeit! Wo deutſche Art lebendig iſt,
da wächſt ſtets eine innere Beziehung zu dem, was man unter
Händen hat, da gewinnt man die Arbeit lieb und lebt innerlich
mit ihr. Nicht des Lohnes halber quält man ſich. Gewiß, jeder
weiß, der Arbeiter iſt ſeines Lohnes wert, und jeder begehrt
darum, daß ihn ſeine Arbeit nähre. Aber das iſt nur wie neben⸗
bei. Das Herz hängt an dem Schaffen ſelbſt; das beglückt. So
treibt der Gelehrte ſeine Forſchungen bis in wunderlichſte Fernen
mit unermüdlicher Treue, weiß, daß ſie nie etwas für ihn ab⸗
werfen in klingendem Gold, aber er müht ſich weiter um ſeine
Probleme, daß er ihre Löſung finde. So ſträubt ſich der alte
Landmann gegen das Altenteil, obſchon ſein Sohn, lange er⸗
wachſen, neben ihm wartet, den Beſitz der Väter zu übernehmen.
So ſchaun auch Handwerker oder Arbeiter in der Fabrik oder ſonſt⸗
wo auf ihre oft öd⸗eintönige Tätigkeit. Und wie der Kutſcher
oder Fuhrmann mit ſeinem Pferde redet und lebt wie mit einem
Kameraden, lebt und denkt und redet der Maſchiniſt mit ſeinen
ſtampfenden, fauchenden, ſurrenden Maſchinen, und ſie, die un⸗
lebendigen, toten Eiſenmaſſen geben ihm Antwort in der ſauſen⸗
den Melodie der umſchwingenden Räder.
Noch viel edler als in der Arbeit an den Dingen beweiſt ſich
dieſe deutſche Innerlichkeit im Umgang mit lebendigem Men⸗
ſchentum. Es iſt welſch, oder ſagen wir in dieſem Krieg: eng⸗

liſ
gü
wo

ſe
ſhe
Vit
waͤl
will
war
Leb
dart
dach
dan
Pe
dar
u
ſtic

wenn
dahe
Und
und
Wild
Wes
was
ſam
Win
imme
ſttli
hoͤher

i
ſe w
im
Wih

— 17 —

liſch, andre Menſchen als Mittel zu benutzen und dann gleich⸗
gültig an die Seite zu werfen. Solche Welſchheit gibts auch
wohl in deutſchen Landen. Aber die Regel iſt ſie nicht, die Regel
iſt das: ein Herz haben für jeden, mit dem das Leben uns zu⸗
ſammenführt. Beſonders im engſten Kreis menſchlicher Gemein⸗
ſchaft zeigt ſich das, in der Familie. Wie gehören da die Men⸗
ſchen zuſammen! Die Eltern und die Kinder. Wie hängen wir
Väter an unſern Jungen und Mädchen! Ich habe es gemerkt
während der paar Wochen des Kriegs, die ich als Kriegsfrei⸗
williger in meiner Kompagnie ſtand. Alle meine Kameraden
waren gefaßt wie ich, daß eine feindliche Kugel gar raſch unſerm
Leben ein Ziel ſetzen könnte. Das war ſo ſelbſtverſtändlich;
darum ſorgte ſich niemand. Doch wenn man an die Kinder
dachte zu Haus, wie ſie ohne den Vater groß werden ſollten,
dann quoll es heiß auf bis in die Augen. Jetzt in meinem
Pfarrerberuf ſpüre ich das Gleiche bei den vielen, vielen Sol⸗
daten, mit denen ich in den Lazaretten zu tun habe. In ſchweren
Wunden aus zerfetztem Fleiſch laſſen ſie die Arzte die Spreng⸗
ſtücke tückiſcher Granaten ſuchen, bei vollem Bewußtſein, weils
der Zuſtand nicht anders erlaubt, und keine Wimper zuckt. Doch
wenn ſie Tage darauf auf die kleinen Kinder zu ſprechen kommen
daheim, dann ſtockt die Stimme, und die Augen werden feucht.
Und mit wie viel Liebe holen ſie die Photographie der Ihren
und zeigen das Kleinſte, das ſie noch nicht ſahn, das ſie vom
Bild nur kennen. Als es geboren ward, waren ſie ſchon im Feld.
Was die Väter fühlen, ſpüren und betätigen die Mütter. Und
was die Eltern bindet an die Kinder, knüpft ſie auch ſelbſt zu⸗
ſammen. Hier iſt die Gelegenheit zu betonen, was deutſche
Männer halten von deutſchen Mädchen und Frauen. Noch
immer, was der Römer Tacitus ſtaunend dem an leiblicher und
ſittlicher Kraft langſam erſchlaffenden Rom berichtet: Wie hehre,
höhere Weſen werden die Frauen verehrt. Welſch iſts, Frauen⸗
tum zu achten wie Blumenflor im Garten; und wilde Leiden⸗
ſchaft kommt und bricht die Blüte und wirft ſie bald fort, daß
ſie welkt im Staub. Die deutſche Frau aber iſt Sonnenſchein
im Haus, in dem der Mann froh wird, wenn er heimkommt aus
Mühe und Arbeit, Mißlingen und Verdruß; iſt Sonnenſchein
für die Jugend, von der erwachſene Menſchen dann noch

— 18 —

ſchwärmen in der Erinnerung des Alters, wie nur Kinder be⸗
geiſtert ſchwärmen können.
Solche deutſche Innerlichkeit iſt gewachſen in unſerm Land,
ſeit unſer Volk abtrat von der Weltbühne der großen Politik, iſt
gewachſen unter der Erziehung chriſtlicher Frömmigkeit in den
letzten Jahrhunderten des Vergeſſenſeins und der Stille. Dieſe
Innerlichkeit bedeutet eine Erhöhung und Veredlung des Men⸗
ſchentums, ſie berechtigt uns zu dem Ruhm des Neuen Teſta⸗
ments: Wir ſind göttlichen Geſchlechts, unſerm Vater im Himmel
verwandt. Darum, ihr deutſchen Männer und Frauen: Seid
feſt und unbeweglich vor allem in dieſem einen Ziel, ſolche
Weſensverwandtſchaft allüberall zu betätigen. Das heißt: nehmt
immer zu in dem Werke des Herrn!
Es gilt in dieſem Krieg nicht nur den äußeren Sieg, es iſt
nicht genug, daß die alte deutſche kriegeriſche Kraft in dieſem
Ringen aller Völker jegliche Feindſchaft zu Boden wirft, es gilt
viel, viel mehr, die Zukunft der Menſchheit: es ſcheint nach allem
Großen, Gewaltigen, was uns geſchieht, Gott traut dem deutſchen
Volk zu, daß es Führer werde zu fortſchreitender Vollkommen⸗
heit und immer höherem Adel des Menſchengeſchlechts!
Geſchlafen haben wir politiſch einen Dornröschenſchlaf, jahr⸗
hundertelang. Nun iſt die Zeit des Erwachens da; in dieſem
Krieg kam Gott und weckte uns auf. Sei alſo wach, du deutſches
Volk mit all deinen reichen Gaben körperlicher Kraft und edelſter
Innerlichkeit. Es ſteigt ein neues Zeitalter herauf. Du
ſollſt ihm den Namen geben. Nenn es das goldene, nenn
es das deutſchel und ſorge, daß das kein leeres Wort bleibt.
Ein jeder aber nehme dazu mit in ſeinen Gedanken und
ſeinem Gewiſſen unſer Wort: Feſt und unbeweglich, immer zu⸗
nehmend im Werke des Herrn! Amen.

— 19 —

Heiliger Geiſt

Evangelium nach Lukas 12, 49: Ich bin ge⸗
kommen, daß ich ein Jeuer anzünde auf Erden.
Was wollte ich lieber, als es brennte ſchon!

Liebe Pfingſtgemeinde! Was will uns im Kriege ſolch ein
Tag wie heute eigentlich ſein? Als noch Friede war, wurden
manche von uns raſch mit Pfingſten fertig. Sie nahmen es als
Feſt des vollerblühten Frühlings. Aber war das ſchon im
Frieden nicht genug, um die Bedeutung des Pfingſtfeſtes aus⸗
zuſchöpfen, ſo erſt recht nicht in dieſem Krieg. Oder doch mags
gelten, wenn wir all das Grünen und Blühn draußen, das uns
in die Augen lacht und unſer Herz erquickt, als ein Gleichnis
nehmen auf etwas Inneres, etwas in unſrer Bruſt. Ich meine
das ſo, wie ich das geſtern in einem Brief las, den ein Kom⸗
pagnieführer aus dem Oſten in die Heimat ſchrieb. Da hieß es:
Lieber Freund, einen Arm voll Frühling wollten Sie mir in
meinen Schützengraben ſchicken. Herzlichen Dank, aber hier iſt
ſo viel Frühling, daß ich ihn nicht umſchlingen kann. Die Augen
meiner Leute ſind hell wie Sonnenſchein, und das Leuchten ihrer
Augen ſtrahlt herauf aus Herzen, die klopfen in ſtürmiſcher
Kraft. So in dieſem Sinne ſolls gelten! Frühling heiße uns
friſches, ſtarkes, trutziges Leben in der Bruſt; und das wird
Herr über alles Schlaffe und Enge, über alles Zagen und alle
Finſternis innen in uns und über den Tod. Solches Leben
nennt die Pfingſtſprache Wehn des heiligen Geiſtes Gottes.
Heiliger Geiſt, das Wort iſt Pfingſten in aller Mund und
aller Ohr. Aber iſts auch in den Herzen? Ach, viele über⸗
legſame Menſchen vertrödeln ſo leicht Pfingſten mit Grübeln
über der „wunderlichen“ Kirchenlehre vom heiligen Geiſt. Als
ob Lehre in der Kirche und in der Frömmigkeit wäre wie ſonſt
Lehre, auf irgend einem Gebiet des menſchlichen Geiſtes, in der
Mathematik oder der Naturwiſſenſchaft oder bei einer fremden
Sprache. Die alle können unterrichtet und gelernt werden, drum
haben ſie Lehrſätze und Regeln für den Verſtand, aber Frömmig⸗
keit kann weder gelehrt noch gelernt werden, die ſpringt über
wie flammendes Feuer. Wenn unſre Soldaten in belgiſche

— 20 —

Dörfer, aus denen ſie beſchoſſen wurden, die Brandfackel warfen,
taten ſies an einer Stelle nur, dann trug der Wind die Flammen
von Haus zu Haus, Straße auf, Straße ab; ich denke nicht an
das Grauſige des Strafgerichts, ich meine das Wandern des
Feuers: So entzündet ſich auch Frömmigkeit an dem Feuer, das
ſchon in gottergriffenen Herzen brennt. Ohne Bild: Sie wird
nicht gelehrt und gelernt, ſondern vorgelebt und nacherlebt. Drum
bedeutet in ihr Lehre etwas ganz andres als ſonſt, iſt gewiſſer⸗
maßen wie ein Fenſter in die Ewigkeit, in die Welt alles Hohen,
Gottes. Wie ſind Kirchenlehren denn letzthin entſtanden? Weil
aus reichem, überreichem Gotteserleben heraus ein Menſchenherz
aufjubelte und jauchzte und etwas eigentlich Unſagbares dann
doch ſagen wollte! Wenn wir nun heute ihre uns oft wunderliche
Sprache vernehmen, dann dürfen wir nicht an den Worten
hängen, ſondern müſſen mit unſrem innern Ohr, unſrer Seele
lauſchen, um nachzuerleben. So wie man mit einem innern Ohr
auch Muſik hört. Umflutet uns die Gewalt Beethovenſcher Ton⸗
dichtung, ſo rauſcht der Klang nicht nur ins Ohr, man hört
innerlich zu und fühlt, was das Herz erlebte, aus dem ſolche
Töne ſangen. Wenn es in die Tiefen menſchlichen Leids und
bitterer Nöte geht, dann weint und ſchluchzt etwas in uns mit,
und wieder bald wallt heiße Freude auf, wenn der Dichter jubelt
und frohlockt. So muß man auch innerlich das Nacherleben
ſuchen, wenn die Kirche „lehrt“. Und das will Pfingſten, den
heiligen Geiſt Gottes ſollen wir erleben!
Lauſchen wir ins neue Teſtament, wie er da weht! Wie er
die Menſchen fortriß wie mit Sturmesbrauſen! Zuerſt zu Jeſus,
dem wir ins Herz blicken in unſrem Texteswort! In ihm lebte
groß und gewaltig und himmelhoch etwas, das hob ihn heraus
aus der Schar aller übrigen Menſchen. Und das ſprang auf in
ihm und wollte in die ganze Welt laufen, die ganze Menſchheit
gewinnen, ſowie es ihn zuvor überwältigt hatte. Nichts beſaß
für ihn Wert, was für gewöhnlich Menſchendaſein und⸗wünſchen
ausfüllt, in ihm glühte nur dies eine Trachten, an Gott zu
hängen und dieſen Himmel ſo reich und beglückend, wie er ihn
hatte, auch andren Menſchen zu bringen. Wenn er reden wollte
von dieſem Unſagbaren in ihm, da hieß ers wohl: Feuer, das
in ihm lohte, und durch die ganze Welt hin ſollte es brennen. Ich
mag dies Wort gern; als Kind habe ich es nicht gekannt; als

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— 21 —

junger Menſch fand ich es einmal, gleich hat es mich gepackt.
Jetzt läßts mich nicht mehr los. Man kann in ihm ſo tief hin⸗
einſchaun in das Weſen dieſes ſeltſamen, Gott ſo nahen Mannes.
Meinen Himmel auch für andre! Dieſer Wunſch brannte
mit leidenſchaftlicher Glut in ihm, der war ſein Leben auf Schritt
und Tritt! — Das war der heilige Geiſt Gottes in ihm.
Das Wehen des heiligen Geiſtes umflutet unſre Seele auch,
wenn wir der Pfingſtgeſchichte der Jünger Jeſu tief innerlich
zuhören. So einfache, kleine Leute früher in ihren Dörfern in
Galiläa! Wie hat die Gewalt von Jeſu Art ſie gewandelt! Aus
der Enge ſchritten ſie in die Weite, wurden Menſchen der großen,
weiten Welt, nicht Männer der großen Geſellſchaft, nicht Helden
des Kriegs, nicht Führer der Politik, und doch etwas ganz Be⸗
ſonderes, Männer mit dem ſtolzen Kraftbewußtſein: Die Welt
gehört uns, wir erobern ſie für unſren Gott und ſeinen Himmel,
und Gott und ſeinen Himmel gewinnen wir den Menſchen. Alles
ſonſt ſo Bedeutende ward ihnen wertlos. Wie Paulus gings
ihnen allen: das bisherige Leben und die bisherigen Werte darin
erſchienen ihnen wie das bißchen naſſe Erdreich, das auf ver⸗
regnetem Landweg am Fuß haftet, den Schritt hemmt, und man
ſchleudert es achtlos fort. Das Leben fing erſt an unter dem
Evangelium, durch das ward alles neu, durch das ward das
ganze Innere eingeſtellt auf dies Wollen allein: Wie Jeſus zu
leben im Dienſte Gottes an den Menſchen. Etwas Unſagbares
war das im Grunde, was ſo in ihnen arbeitete. Wie vermochten
ſie davon zu reden? Und doch, wes das Herz voll iſt, das be⸗
wieſen auch ſie, des fließt der Mund über. Jeſu Bild lief auch
in ihre Gedanken, lieh ihrem Empfinden Worte: wie Feuer vom
Himmel ſeis in ſie gefallen, und das Feuer ſollte weiter flammen
durch die ganze Welt. Sie wußten es kaum, wie von ſelbſt
ſtellten die Worte ſich ein, den Juden verkündeten ſie als Juden,
den Griechen als Griechen, den Römern als Römer, und in aller
Welt fanden ſie lauſchendes Verſtehn, wenn ihr Herz wieder und
wieder jubelte, wie brauſender Sturmwind vom Himmel her
habe Gottes Geiſt ſie ergriffen. Und auch wir heute noch ſpüren
ihnen ab auf all ihren Wegen, was das heißt! Sie fühlten ſich
emporgeriſſen in ſeliges Sein und beglückenden Beruf; eine gott⸗
verbundene, reine, ſtarke Geſinnung weihte ſie zu Jeſu Dienſt
an den Menſchen.

— 22 —

So ſoll das bei uns, will Pfingſten, nun auch ſein oder mehr
und mehr werden. Wie muß es dann in unſren Herzen ausſehn?
Ich darf das einmal ſo ausdrücken, wenns auch ſcharf klingt,
der Charakter unſrer Gegner gibt uns ein Recht zu ſolcher
Schärfe: den graden Gegenſatz zur Geſinnung unſrer Feinde ſoll
unſre Art bilden!
Wenn ich von Feinden rede, meine ich eigentlich nur die
Engländer. All die andren Völker, Belgier, Franzoſen, Ruſſen,
ſind ja nur gekaufte Sklaven des Engländertums bis hin zu den
Italienern, deren Geiſt jämmerlichſter Treuloſigkeit wir Deut⸗
ſchen einfach nicht zu faſſen vermögen. Was für eine Art haben
die drüben über dem Kanal? Sie ſtellen ſich vor ihr Leben hin,
breitſpurig und anſpruchsvoll, und fragen: Leben, was ſchenkſt
du mir? Was für Recht habe ich an dich? Und ſie prahlen von
Glück, und meinen das ſaftloſe, kraftloſe Behagen, das man für
jeden Tag kaufen kann, wenn man gut verdient. Und ſie haben
feige Angſt vor allen Kämpfen des Daſeins und ſcheun das rück⸗
ſichtsloſe Anſtrengen aller Kräfte. So recht im altgewohnten
Geleiſe ſoll ein Tag des Behagens nach dem andren ablaufen,
nur ja keine gewaltſame Beſonderheit! Ach, was für ein fades
Glück iſt ſolch feiles Wohlerleben! Wie arm dünken uns Deutſche
derlei Menſchen, die nie etwas empfinden von dem Glück, das
eigentlich überhaupt erſt Glück genannt werden kann, von dem
Glück rückhaltlos eingeſetzter Kraft, den ganzen Mann heiſchender
Arbeit, von dem Glück, das viel mehr Unglück, Not, Mühe, An⸗
ſpannung iſt, und nur im Untergrund der unruhvollen Seele
ſpringt je und dann etwas auf wie jauchzende Freude und wilde
Luſt! Ich denke an die trutzig⸗ſtarken Worte deutſchen Ge⸗
müts, die ſo allgemein und ſelbſtverſtändlich durch deutſche Nöte
klingen: Schliefen die Stürme ein,
Wer brächte mein Schifflein zum Ziele?
Stürme müſſen ja ſein
Und giſchtende Flut unterm Kiele!

Ich denke daran, daß wir beten können:
Gott laß mich hungern dann und wann,
Satt ſein macht ſtumpf und träge,
Und gib mir Jeinde Mann um Mann,
Kampf hält die Kräfte rege!
Zu ſolchem Trutz ſind ſie drüben zu ſchlaff geworden in
ihrem Kaufmanns⸗ und Mammonsgeiſt. — Wie viel mehr fehlen

4

— 23 —

ihnen dann erſt die feineren, zarteren Glücksfähigkeiten menſch⸗
lichen Gemüts! Sie fühlen nichts von dem beſeligenden Herz⸗
ſchlag, der mit dem der leidenden, ringenden, zum Licht ſtreben⸗
den Menſchheit pocht. Ha, was gehn den echten Engländer
„fremde Leute“ an?! Hat ihn je ſein Inneres getrieben, für
andre ſelbſtlos ſich einzuſetzen? Immer ſprang bei ſeinem Helfen
ein äußerer Vorteil für ihn heraus! Gibt es eine böſere Kluft
zwiſchen Reich und Arm als in ſeinem Land? Wo ſieht man
etwa in Deutſchland ſolches Jammerelend von Sorge um
Nahrung und Kleidung wie in engliſchen Städten? Und läßt
ſich eine ungeheuerlichere Roheit denken als der Verrat jetzt in
dieſem Krieg, den die Engländer im Grunde an ihren Bundes⸗
genoſſen begehn? Wenn ihre Regierung ſo jämmerlich immer
wieder vergebens wirbt bei der Gunſt des Volkes um die allge⸗
meine Wehrpflicht; wenn ſie ſo jämmerlich prahlen drüben, daß
ſie kämpfen wollen bis zum letzten Schilling! und ihre Sklaven⸗
völker laſſen ſie kämpfen bis zum letzten Mann!
Freunde, die hehre Welt des Evangeliums iſt ein verborgenes
Land bei unſren Feinden über dem Kanal. Von Gott ergriffen
werden und in Gottes Sonnenſchein ſeine Mitmenſchen herein⸗
holen, ſcheint dort unpraktiſches Schwärmen; ſo etwas liegt
England nicht. — Engliſchem Weſen bedeutet recht eigentlich
alles das die Welt, was von Jeſus und ſeinen Jüngern gerade
aufgegeben, was vor ihnen verſunken war.
Drum von dem Geiſte dieſes Volkes eben den Gegenſatz, den
brauchen wir! — Und haben wir!
Ja, darf ich das wirklich hinzufügen? Es gab bei uns im
Frieden auch ſchon faſt etwas wie Bergabgehn. Ich weiß ſo
manches aus den Großſtädten; vom Lande ward mir viel erzählt;
da war Grund zu rechter Sorge. Denn vorm Kriege fingen
deutſche Männer und Frauen, ältere und junge Leute, auch be⸗
reits an, ſich vor das Daſein hinzuſtellen mit der Engländer⸗
frage: was für Rechte habe ich, was bekomme ich geſchenkt, wo
finde ich das Glück jeden Tags, wie kann ich mich allzugroßer
Anſtrengung und allerlei Ungemach am leichteſten entziehn?
Ich arbeite, nun ja, doch nicht aus Luſt am Schaffen, ſondern um
zu verdienen, verdiene, um zu genießen. Dieſer Geiſt legte
ſich leider auch bei uns ſchon wie Staub auf den Edelglanz deut⸗
ſchen Weſens aus der Väter Tagen. Da kam der Krieg.

— 24 —

Man mag viel klagen und grübeln, weſſen Schuld den
brachte, es gibt viel beladene Gewiſſen. Aber ich glaube, letzthin
hat ihn Gott gebracht. Er rüttelt unſer Volk wach und ruft:
Deutſches Weſen, ſteh auf!
Wir haben bisher nicht verſagt. Wie flammte unter dem
Aſchenſchlummer des Wohllebens ſo manche Regung hohen Geiſtes
empor! Was für Feuer und Adel lohte auf am Anfang des
Kriegs! Und die brennen noch. Mit ihren ſechzehn, ſiebzehn
Jahren betteln die Jungen daheim Tag um Tag Vater und
Mutter an: Laßt mich doch mitziehn! Ein Jahr faſt dauert er
ſchon, der Krieg. Nun bin ich ſtark und beinahe ein Mann ge⸗
worden in dieſem Jahr. Und Vater und Mutter ſagen zuletzt
ihr Ja, voll Sorge und voll Stolz. Und wie manche AÄltere, die
bisher dachten, es geht auch ohne unſre grauen Haare, da in den
Schützengräben und auf den Schlachtfeldern, nun ein neuer
tückiſcher Feind erſteht, werden auch ſie es nicht laſſen können, in
die Reihen der Jugend zu treten und deutſch mit zuzuſchlagen!
Unſre Fahnen wehn ſtolz im Wind über ſtets ſich erneuernden
Millionen. — Und was für tapfere Taten geſchehn! Was unſre
Väter wagten, tollkühn, rückſichtslos das eigene Leben einſetzend,
wir wagens auch! Von ſo manchem Heldenſtück hört und lieſt
man ſtaunend! Wie viel aber wird gar nicht erſt bekannt, weil
der Führer fiel, ders ſah, und weil das einem deutſchen Soldaten
genug iſt, daß ſein Gewiſſen ihm ſagt: recht haſt dus gemacht!
tapfer iſts geweſen! Und immer noch mehr läßt ſich erzählen,
was Großes aufſtand in der deutſchen Seele. Wie hoch muß das
angeſchlagen werden, daß wir eins geworden ſind wie mit einem
Schlag ſeit der Mobilmachung. Es gibt das Mißtrauen nicht mehr,
nicht mehr den Hader von ſonſt, der ſo viel tüchtige deutſche Kraft
verzehrte! Einmütig ſtehn alle in Reih und Glied unter den
Waffen, Gelehrte und ſchlichte, einfache Leute, reich und arm,
hoch und niedrig. Vergeſſen iſt, welchen Standes man früher
war, man trägt den gleichen deutſchen Soldatenrock. Und zu
Haus, wie halten ſie auch da zuſammen und ſorgen zu uns her.
Daß wir zurecht kommen, all die Männer im Feld, die ſie in
überflutendem Dank ſo leicht Helden heißen. Sie möchten ſo gern,
gar die Kinder auch, durch Entbehren wenigſtens beweiſen, daß
ſie der Väter, der Söhne, der Männer würdig ſind, die für ſie
kämpfen.

— 25 —

Indes nicht einzelne Züge wollen wir anſchaun. Wenn
Pfingſten vom heiligen Geiſt redet, ſo iſt da an ein Gewaltiges,
Einheitliches gedacht. Drum ſolls mit ein paar klaren, kurzen
Sätzen geſagt werden, was für ein Geiſt in uns wohnen muß.
Ich glaube, wir findens in Jeſu Evangelium. Wir müſſen
vor unſer Leben hintreten und nie von Rechten reden, müſſen
uns überwindend ſagen: Rechte will ich nicht, Pflichten, nur
Pflichten. Ich habe lange Zeit das Jeſuswort nicht verſtanden,
dieſer Krieg rechtfertigt es: Wenn ihr alles getan habt, was ihr
zu tun ſchuldig ſeid, was ihr nur könnt, dann prahlt nicht, als
ob wunder was von euch geleiſtet ſei, dann ſagt ſchlicht und be⸗
ſcheiden: Wir haben bloß getan, was uns oblag als unſre Pflicht,
weiter nichts, wir ſind unnütze Knechte! In ſolcher Art wies und
ging Jeſus den Weg bis zur Höhe des Wortes vom Gewinnen
des Lebens: Wegwerfen muß mans im Dienen!
Liebe Freunde, das nenne ich klare, wenn ſchon harte Wahr⸗
heit. Bedeutſam iſt, daß gründlicher, kluger Ernſt und hohe
Lebensauffaſſung faſt überall zu ihr geführt wird. Selbſt ein
Mann, der chriſtlicher Frömmigkeit ſo abhold war wie Nietzſche
— vielen gilt er als gewaltiger Prophet — ſelbſt der muß hier
Jeſu Wege gehn! Da verkünde denn auch er uns dies Evange⸗
lium vom heiligen Geiſt in den Menſchenherzen — heute am
Pfingſtmorgen auf ſeine Weiſe. So lieſt man bei ihm:
Alſo will es die Art edler Seelen: ſie wollen nichts umſonſt
haben, am wenigſten das Leben. Wer vom Pöbel iſt, der will
umſonſt leben. Wir andern aber, denen das Leben ſich gab, —
wir ſinnen immer darüber, was wir am beſten dagegen geben!
Da brennt ein Durſt, ſelber Opfer und Geſchenk zu werden!
Und dann mag zu guterletzt noch jemand zu Worte kommen,
der auch ſtets ſeine eignen Gedanken dachte, ein Bedeutender, der
gleich uns zuzeiten faſt die ganze Welt gegen ſich hatte, der große
Hohenzoller, der alte Fritz. Auch er verficht dieſelbe Forderung.
Leben iſt nicht nötig, aber daß man ſeine Pflicht tut und daß
man kämpft für ſein Vaterland, das iſt nötig. Und wie hat er
aus ſolcher Worte Geiſt heraus gehandelt, aus ſeiner Königs⸗
ſtellung die Pflicht hergeleitet, mehr als andre zu dienen!
Liebe Freunde! Spüren wir, was für edle, ſtarke Art, was
für hoher, heiliger Geiſt im Menſchenherzen brennen kann? Auf
der Straße, auf der Gaſſe, im Alltagsleben finden wir die nicht.

— 26 —

So laßt an dieſem ſeltenen Pfingſtmorgen im größten Krieg,
den die Welt ſah, die Seelen ſich aufſchwingen zu Himmelshöhen.
Merkt Gottes Geiſt wehn, merkt, wie Gott uns ruft, ja, uns,
das deutſche Volk, Männer und Frauen, als ſein Volk zu neuer,
heiliger, deutſcher Zukunft des Menſchengeſchlechts! Und
Deutſchland, Deutſchland über alles,
über alles in der Welt!
bete unſer Herz! Amen.

Aus Gott leben!

Apoſtelgeſchichte 17, 28: In Gott leben, weben
und ſind wir.
Liebe Gemeinde. Was will dies Wort? Was iſt das über⸗
haupt, Gott? Ein klein wenig ſagt darüber, was ich kürzlich
von einem Vater erzählt bekam. Dem hatte ſeine Frau ins
Feld geſchrieben von ſeinen beiden kleinen Mädchen. Die Älteſte
geht ſeit Oſtern zur Schule. Dort kriegt ſie allerlei zu hören
von Gott, ſonderlich von dem, was vor ein paar Tauſend Jahren
im Volk Iſrael umging an kindlichen Gedanken über ihn. Das
trägt ſie dann mit ſich heim aus der Schule, wie das Kinderart
iſt, und unterrichtet die kleinere Schweſter. Über den Wolken
wohne der liebe Gott, der möge die Menſchen gern leiden; aber
er könne auch grimmig zürnen, als wenn der Vater zu Hauſe
ganz böſe wird und ſchlimmer noch. Vor Alters ſei Gott oft her⸗
niedergeſtiegen zu den Menſchen. Doch nun ſeit undenklichen
Jahren bleibe er in ſeinem hohen Himmel, die Menſchen kriegten
ihn nicht mehr zu ſehn. Warum? Ja, warum? . . . Da ward
der Kleinſten das Schulmeiſtern zu viel, und weil ihre Gedanken
noch lange nicht flügge ſind, wehrte ſie ab in kindlicher Ungeduld:
Ich verſteh das nicht. Drauf meinte denn auch die Schweſter:
Ja, denkſt du, ich verſtünde das? Weißt du, der liebe Gott iſt

= — — —

— 27 —

überhaupt ein ganz ſonderbarer Menſch. — Es huſcht ein Lächeln
durch unſre Gedanken, Freunde, wenn wir ſolchem Kinderplau⸗
dern zuhören. Aber ſind wir denn ſo viel weiter? Zeigen wir
uns nicht faſt alle gleich unbeholfen bei dem Gedanken an Gott
und ewige Dinge? Da ſteht etwas ganz Unbegreifliches und
Fremdes vor unſrer Seele, etwas mit dem wir nichts Rechtes
anzufangen wiſſen, etwas, auf das wir in keinem Fall innerlich
ſo angewieſen ſind, wie unſer Wort das will.
Ich denke zunächſt mal nicht an dieſen Krieg. Der iſt ja
ein Beſondres für ſich. Ich ſchaue auf die Jahre des Friedens
vorher. Wo war das wirklich, daß wir in, mit, durch Gott
lebten? Daß all unſer Dichten und Trachten ihn ſuchte, daß
unſer ganzes Sein aus ihm hervorquoll?!
Liebe Zuhörer. Das frage ich nicht, um gegen den ſoge⸗
nannten Unglauben Sturm zu laufen. Mit dem war das meines
Erachtens gemeinhin gar nicht ſo ſchlimm, als es manche Leute
wahrhaben wollen. Gewiß, es gab Gottesleugner. Doch was
bedeuteten die als Schaden im großen Volkstum?
Viele haderten überhaupt nur mit ihren Gedanken wider
Gott. Ihr Charakter aber entbehrte des Adels nicht, ihr Weſen
war rechtſchaffen. Ich habe immer gefunden, man brauchte ſolche
Leute nicht allzuſehr zu fürchten; eher ein bißchen Mitleid mußte
man mit ihnen haben. Über der einſeitigen Betonung des reinen
Verſtandes verkümmerte ihnen das Gemüt, das doch auch von der
Natur uns gegeben ward und ſein Recht hat und ſeinen Dienſt.
Sie wollten nur mit dem Verſtand ſehn, der alles haarſcharf
packen und ergrübeln möchte, und der dann da, wo er nicht mehr
klar aufzufaſſen fähig iſt, vorlaut ſagt, dort gibt es überhaupt
nichts mehr von Bedeutung. Einſeitigkeit bleibt auf die Dauer
nie ungeſtraft. Sie verſcherzten eine Gottesgabe, das Gemüt,
dieſen wunderſamen, inneren Sinn in uns Menſchen, der als
Auge oder Ohr für das Unſichtbare und Gottes ewige Welt und
für ſein Walten ins Verborgene ſchaut. Wir bemitleiden Taube
oder Blinde, weil ein köſtlicher Reichtum des Erlebens ihnen
vorenthalten wird. Wie viel mehr Entbehren, wenn man inner⸗
lich nicht ſieht! Da iſt die goldene Welt verſchloſſen, für die eben
der Verſtand einmal nicht ausreicht, aber in die die Menſchheit
ſeit Jahrhunderten und Jahrtauſenden mit ihrem Gemüt ge⸗
wandert iſt und in der ſie Lebensfreude und Stetigkeit und

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Frieden jeweils gefunden hat. Freunde, wir wollen auf Gottes⸗
beſtreiter nicht ſchelten, wenn ihr Charakter Adel beweiſt. Krank⸗
heitsſtoff im Volksleben ſind ſie nicht. Und wenn ſie noch un⸗
reife Gemüter ab und zu etwas verwirrten, dann mag ſolche Ver⸗
wirrung ſich offenbaren als Frühlingsſtürmen, das im ſchein⸗
baren Zerſtören das Starke zum Leben bringt.
Grund zur Sorge iſt erſt da bei Menſchen, die Gott be⸗
ſtreiten ohne Adel im Charakter. Wem wären nicht manchmal
Männer oder Frauen begegnet, zumal junge, unerfahrene Leute,
die ihrer Leidenſchaften nicht Herr werden konnten, ſie nicht zügeln
wollten, ſich auszutoben und auszutollen ſehnten? Wie die
dann, um freier über die Stränge ſchlagen zu können, nach allen
theoretiſchen Gedanken wider das Sein des lebendigen, fordern⸗
den Gottes gierig griffen! Waren ſie Gott erſt los, dann taugte
auch das nicht, was ſonſt die Menſchen an ſeinen Namen banden
als gute Sitten und treffliche Art. So bettelten ſie vor ihrem
Gewiſſen um Nachſicht gegen ihre Unmoral. Solche Menſchen
bilden Krankheitsſtoffe im Volkstum. Aber auch im Blick auf
ſie muß ich wieder fragen: Gabs denn von denen ſo viel? Waren
ſie Grund und Anlaß genug, zu klagen, das Wort der Apoſtelge⸗
ſchichte habe keine Erfüllung in deutſchen Landen: in Gott leben
und weben und unſer Sein aus ihm ſchöpfen? Nein, das glaube
ich nicht!
Dennoch beſteht ſolch Klagen zurecht! Aber nicht dieſer
oder jener einzelne, die Allgemeinheit iſt ſchuld; nicht bewußte
Ablehnung Gottes, ſondern die laue innere Haltung der Maſſe
unſres Volkes: weil Gott keine rechte Bedeutung für ſie gewann,
nicht als eine Macht über die Herzen herrſchte. — Was war denn
unſer ganzes Leben durchgängig ſo Tag für Tag? Gott war
nicht darin! Es fehlte die Sehnſucht und die Fähigkeit, ſich zu
entflammen für das, was hehr und erhaben vom Himmel winkt,
es fehlte die rechte Wertung inneren Adels, und wenn man vor
dem eine Weile verwundert ſtillſtand, wo andre ihn bewieſen,
ſo blieb die nicht zu dämpfende Luſt aus, den ſich ſelbſt dann
auch zu erringen. Man fühlte ſich wohl in der Kleinheit, im
Alltäglichen, tief unten auf der Erde.
Was füllte Tag um Tag, Jahr aus Jahr ein? Wir aßen
und tranken; erlaubten es die Verhältniſſe, manchmal beſonders
gut, ſo kindiſch⸗kindlich, als ob ein Junge über ein Stück Kuchen

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— 29 —

ſich freut. — Wir ſtanden in unſrer Arbeit, weil eben jeder
arbeiten muß. Zuzeiten wurden wir froh über kleines Gelingen,
manchmal drückte das uns auch, daß allerlei mißlang. Und mehr
noch als aus den Dingen hatten wir Anlaß durch andre Men⸗
ſchen, bitter und vergrämt zu werden. Leider, leider wars ja ſo
— manche kleine, kümmerliche Charaktere ſchleppen dieſe häßliche
Unart ſelbſt mit herein in dieſen heiligen Krieg! —, daß Brüder
eines Volkes widereinander haderten wie Katze und Hund. —
Weiter hatten wir unſre Familie. Aus der trank unſer durſtiges
Herz manchen Sonnenſtrahl, aber viel Sorge galt es auch um ſie
zu tragen. Wie viel Mühe und wie viel Sorgen gehört dazu,
bis Eltern einen Jungen innerlich und äußerlich ſo groß gezogen
haben, daß er hineinfahren kann in des Königs bunten Rock! —
Und dann ſchauten etliche wohl über Dorf und Stadt ein wenig
hinaus, ins Reich und in die Politik. Aber was war das für
Kleinheit, die da faſt durchweg in den Parteien Politik machte:
das eigne Ich, der eigne Stand hatte ſtets ſo viel Wert! ſo viel
mehr als das Ganze. Ach, wie trat das zurück! — Lauter matte,
kraftloſe Farbtöne weiſt das Bild unſrer Alltagsart! Wie arm
waren ſelbſt die Freuden! So wenig edler, innerlich erhebender
Genuß! Geſelligkeit mit viel tönenden Worten und Prunk, doch
gering an Gehalt! Sich vergnügen, kindiſch⸗ausgelaſſen luſtig
lachen, für ganz Verwegene ab und zu ein bißchen durchgehende
Leidenſchaft, das war alles! — Wo wirklich eine tragende, das
ganze Leben füllende Freude zu holen war, dahin mochte man
nicht recht, ich meine, in die Frömmigkeit. Manchmal regte ſich
wohl eine leiſe Sehnſucht. Wie Städte im Induſtriegebiet ihren
Park haben, ihren Stadtgarten, damit die Bürgersleute am Feier⸗
abend oder Sonntags einmal hinauskommen aus Dunſt und
Staub und Trubel, und atmen tief auf und ſchaun ins Grüne
und in den dämmerigen Abend oder in die Sonntagmorgen⸗
ſonne und lauſchen, wie die Vögel ſingen — ſo achteten wir die
Frömmigkeit wohl auch wie ſolchen Park, ganz gut, ab und zu
einmal einzukehren. In Feierſtimmung, etwa an hohen Feſt⸗
tagen, gingen wir hin. Und gab es eine Hochzeit oder war Taufe
unſrer Kinder, dann waren wir auch da; das Bild ſolchen be⸗
ſondren Ereigniſſes ließen wir uns von güldenen Ranken dort
umrahmen. Manchmal kamen wir auch zag, tiefbetrübt, weil
wir liebe Menſchen begruben; dann wollte unſre Seele einmal

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leiſe aufſchluchzen und in der Stille weinen wie ein troſtbedürf⸗
tiges kleines Kind; denn in dem Garten wohnte der liebe Gott.
— Wars nicht ſo, dahin ging man, wenn einem je und dann beſon⸗
ders zu Sinn war? Für gewöhnlich aber blieb man fort. — Ohne
Bild heißt das: Wir verachteten die Frömmigkeit nicht, beileibe
nicht, aber wir lebten eben auch nicht aus ihr. Gott war uns
nicht die Macht, die täglich vor der Seele ſteht; Gott und Ewig⸗
keit bedeuteten uns nicht das unſrem Daſein ſtets Notwendige und
Unentbehrliche, ſie waren uns nicht die Quelle unſres Lebens.
Es wucherte nicht Schlechtigkeit und Bosheit, über die Gottes
Zorn fahren muß, aber es lagerte eine matte Gleichgültigkeit
breit auf allen Gemütern, daß wir nicht über den grauen Alltag
hinauszuwachſen vermochten.
Nun kam der Krieg. Da wurde alles wie mit einem Schlage
anders. Das war wie ein gewaltiges Aufrucken durch alle Men⸗
ſchen im deutſchen Volk. Es war faſt wie ein gewaltiges Er⸗
ſchrecken: ſo viel Feinde ſchrien wider uns an! Außer Hſterreich⸗
Ungarn kaum noch ein Freund in der ganzen Welt! Aber es
war doch kein Erſchrecken. So wie ein Vater ſein kleinſtes Kind
hoch aufhebt mit raſchem Schwung, daß es über die Köpfe ſeiner
Geſchwiſter weit hinüberſchaut; anfangs wills erſchrecken und auf⸗
ſchrein; aber gleich fühlts, das ſind des Vaters Arme, die mit
ihm ſpielen, denen kann es ſich vertraun, und dann jubelts
droben in der Luft: So wars auch kein Erſchrecken, als das wie
ein Aufrucken durchs deutſche Volk fuhr; nein, es war ein Auf⸗
jauchzen der Befreiung. Nun bekam endlich all die Hinterliſt
und Tücke, die ſeit Jahren gegen uns wühlte, ihre Antwort, nun
konnte unſer lange verhaltener Grimm losſpringen. Aber das
war mehr wie bloße Kampfesluſt, es war ein Aufgeriſſenwerden
in ein ganz neues Sein. Was bisher unſer Sinnen ausfüllte,
war verſunken, die kleinen Gedanken nur immer an Nahrung
Kleidung, Arbeit, Familienenge, Vergnügen und ſonſt an allerlei
Kleinkram des Alltags. Etwas ganz Neues, Großes hatte die
Gemüter erfaßt. Der Herrgott war in den Menſchenwald des
deutſchen Volkes getreten als der Gott des Frühlings: da hub
ein Treiben und Sprießen an allüberall, lauter jungfriſches,
jauchzendes Leben reckte ſich zum Himmel nach langem Winter⸗
ſchlaf. —
Das war der Anfang dieſes Großen, Neuen: jeder ordnete

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— 31 —

ſich ein in den Zuſammenhang ſeines Volks. Vergeſſen wurde alle
Eigenbrödelei. Wie ſtand plötzlich das ſonſt ſo bedeutende Ich
klein zurück! Alle fühlten ſich wieder als Tropfen in einem
großen, gewaltigen Meer, im Deutſchtum. Was iſt der Tropfen
allein? Was bedeutet er, wenn er mit ein paar verirrten Ge⸗
ſellen an den flachen Strand geworfen wird und bleibt da liegen
in winziger Lache, und die Sonne ſteigt, und ihre durſtigen
Strahlen trinken alles auf! Aber wie Ungeheures vermag der
Tropfen mit Millionen und Abermillionen Gefährten! Hei,
wenn die wilde Brandung des Meeres Woge auf Woge gegen
die Felſen wirft mit donnernder Gewalt und arbeitet ganze
Höhlen in das Geſtein! Und wie ein Knabe mit einer Nußſchale
ſpielt, ſo ſpielen die Tropfen auf hoher See, zu gewaltigen
Maſſen im Sturm vereint, mit den Rieſen des Ozeans, die von
Hamburg oder Bremen hinüberfahren zu fernen, fremden Ge⸗
taden. Und packt ſie der Übermut, dann ſpringen ſie in jungen⸗
haftem Tollen und ungebärdiger Wildheit hoch über ſolches
Schiff hinweg oder ſtürzen ſich mit immer neuen Fluten auf ſeinen
Rücken, ſo als wollten ſie necken: Wir brauchten nur zu wollen,
du ſtolzes Menſchenwerk, es wäre uns ein Leichtes, dich zu be⸗
zwingen und in die Tiefe zu drücken! — Zu ſolcher Kraft unzer⸗
trennlicher Gemeinſchaft, die unbeſiegbar, unwiderſtehlich iſt,
ſchloſſen ſich all die Millionen Deutſche zuſammen. Es gab keine
einzelne mehr, keine Sondergruppen, keine Parteien, nur mehr
eine einheitliche gewaltige Macht, Deutſchland!
Und mächtiger noch offenbarte ſich das Große, Neue. Eine
flammende Luſt ſprang auf in allen Gemütern, nun für das
Höchſte, was die Gemeinſchaft eines Volkes kennt, alles daranzu⸗
ſetzen. In den Herzen hin und her in deutſchen Gauen ſang der
eine jubelnde Ton, der im Deutſchtum in großen Zeiten immer
erklungen iſt und der es dem Evangelium Jeſu ſeit jeher ſo
natürlich verwandt gemacht hat: „Was ich bin, und was ich habe,
weih ich dir, mein Vaterland!“ Das iſt meine Freude, daß ich
hingeben darf für dich und für all die Menſchen daheim: die
Kraft meines Wollens, die Stärke meiner Arme, mein Gut, mein
Blut, ja, das Opfer meines Lebens! Ich muß mit! Ich will
dabei ſein bei der großen, ungeheuren Arbeit, die Deutſchland
jetzt zu ſchaffen hat! — Wie ſelbſtverſtändlich traten Wunden
und Sterben jedem vor die Seele!

— 32 —

Ich ſeh ihn noch vor der Kaſerne der 76er in Hamburg, im
Gewühl der Menſchen am erſten oder zweiten Mobilmachungs⸗
tag. So viel Leute waren da, Abſchied zu nehmen, faſt ver⸗
ſchwand das Feldgrau. Er zog auch mit, er war ja Soldat. Und
die vor ihm ſtand, und ab und zu das Geſicht wandte und mit
ihrem weißen Tuch verſtohlen über die Augen fuhr, die ältere
Frau, das war wohl ſeine Mutter. Und er, was er kaum mehr
getan, ſeit er es als kleines Kind ohne Überlegung getan, ſeiner
Mutter tätſchelnd über die Wangen ſtreicheln, mit ungelenker
Hand tat ers jetzt. Es kam ſie beide ſo ſchwer an, das Abſchied⸗
nehmen. Aber, daß er nicht mitgegangen wäre, nein, das hätte
er nicht fertig gebracht, das hätte auch die Mutter nicht gewollt.
Der Krieg rief, das Vaterland, da war ihnen beiden das Aus⸗
einandergehn und das vielleicht Nichtwiederkommen ſo ſelbſtver⸗
ſtändlich. — Ob er noch lebt? Ob die Frau ihren Jungen wieder⸗
ſieht? Ich weiß es nicht. Aber das weiß ich, tauſend und aber⸗
tauſend opferten ſich als Helden; und tauſend und abertauſend,
die liebe Menſchen haben hergeben müſſen, ſie weinten und
ſchluchzten wohl auf, aber ſie nahmen ihre Verluſte doch auch als
etwas Notwendiges hin, wider das man nicht ſchreit, ja, als
etwas Großes und Stolzes, das man ſtolz und mit Würde trägt.
Millionen zu Haus konnten nicht mitkämpfen, konnten ſo
gewaltig⸗groß nicht auch opfern. Doch wie haben auch ſie Ge⸗
danken und Hände ſeit dem Krieg geregt immer für das eine:
irgend wie an einem Platz mitzuhelfen, mitzunützen. Gewiß,
an dem Heldentum gemeſſen, das hart am Feinde zu Felde liegt
und ſtirbt, und an dem, das daheim die ſchwerſten Verluſte ver⸗
windet, erſcheinen ſolche Leiſtungen oft winzig klein. Aber wir
dürfen auch dieſe Beweiſe des Hochſinns, dieſe Geſinnung hel⸗
fender Liebe, dieſe Freude und Kraft zu doppelter, dreifacher
Arbeit nicht unterſchätzen. Sie ſind auch etwas von dem neuen,
herrlichen Geiſt, den der Krieg uns brachte in unſer Volk!
Kameraden! Was für Wunder in aller Gemüt, bei klein
und groß, draußen und daheim! Wir wuchſen aus niederhalten⸗
dem Alltag heraus, wuchſen weit über uns ſelbſt hinaus. Es er⸗
ſtand als eine neue Geſinnung dies hohe Leben einmütiger Hin⸗
gabe, Art von der Art des Evangeliums! Woher das alles?
Es kam in uns wie eine Gewalt vom Himmel her! Gott hat
das gewirkt mit dieſem Krieg.

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— 33 —

Dann dürfen wir ſagen, meine Freunde: Wer ſich mitreißen
ließ in dieſer heiligen Zeit und wer mit bewußtem, feſten Willen
ſeitdem mitgeht, der wurde eins mit Gott, der erlebte die Ver⸗
wirklichung unſres Spruchs: Leben, weben und ſein in und aus
Gott! Gewiß, damit haben wir die ganze Fülle des Gotteser⸗
lebens nicht für alle Zeit, aber wir haben doch erſt einmal eine
Höhe gewonnen.
Liebe Zuhörer! Monate des Kriegs gehn hin, nun faſt
ſchon ein Jahr. Werden wir die Höhe halten? Ich habe die
Hoffnung: Ja. Wagen wirs nicht recht zu glauben, unſre Feinde
beſchämen uns; ſie glauben es, denn ſie fangen an, zu zittern und
zu zagen vor der unüberwindlichen, nicht zu erſchöpfenden deut⸗
ſchen Kraft.
Das aber laßt uns nicht ſo ſehr anſchlagen, ſo ſchmerzlich es
iſt — erſt ſchon erwähnten wirs — daß doch hin und wieder in
Kleinheit und Kümmerlichkeit Männer oder Frauen unſres
Landes verharren, ſich innerlich ſperren gegen das Aufgeriſſen⸗
werden zu neuem Leben aus Gott! Sie ſind wie Fremdkörper,
wie Krankheitsſtoffe im Volk, die ausgeſchieden werden mit der
Zeit durch die Geſundheit des Geſamtorganismus. — Oder im
Grunde liegts einfacher noch: Jeder ſpricht ſich ſelbſt das Todes⸗
urteil, der ſich nicht mit hineinziehn läßt in den neuen Geiſt, mit
emportragen läßt auf die Höhe neuen Seins. Menſchen derart
gleichen wurmſtichiger Frucht am Baum. Die ſieht anfangs recht
nach etwas aus, aber raſch fällt ſie ab, liegt und fault! Während⸗
dem wachſen die geſunden Früchte langſam zu köſtlicher Reife.
Solch vorzeitiges, vergebliches Sterben iſt das Los aller, die ſich
jetzt noch breitzumachen wagen in ihrem alten Weſen und ihr
Ich nicht laſſen mögen. Sie haben ſich eben ſelbſt abgeſperrt von
der Quelle, aus der das Leben ſprudelt. Das neue, gewaltige,
deutſche Leben wird wachſen ohne ſie!
Wirklich, wir brauchen nicht ſchwarz zu ſehn! Wenn trotz
allem mancher ernſte Menſch aus trübem Erfahren heraus ſorgt,
Kleinheit und Alltag wie vor dem Krieg werde zurückkehren,
dann lege ich das ſo aus. Er ſteht in einem engen Kreis von
zwanzig oder hundert Menſchen. In deren Innenwelt, in deren
Charakter ſchaute er hinein. Ein böſer Zufall wars, daß er
gerade in ſolchen Kreis geriet, in dem alle zwanzig oder alle hun⸗
dert verſagen. Darf ich von mir reden, ſo muß ich geſtehn, mir
3

— 34 —

wars vergönnt, Beſſeres zu erfahren. Was habe ich Herrliches
erlebt in den langen Monaten des Kriegs! So oft ſtand ich
innerlich ſtaunend ſtill in den Lazaretten vor Größe und Adel
des Charakters bei jungen und alten Männern, vor Mut und
Opferbereitſchaft trotz Wunden und drohendem Sterben, und vor
einer Selbſtverſtändlichkeit im Blick auf alle Schrecken, daß ich
kein Wort über meine Lippen brachte, weil etwas in mir auf⸗
ſtieg wie jungenhaftes Weinen und meine Seele jubelte! Aus
alledem darf ich erſchließen und rühmen: es gibt tauſend und
abertauſend Kreiſe von zwanzig oder hundert Menſchen, die ſind
wirklich erfaßt von dieſem neuen Leben, das Gott brachte mit
dieſem Krieg. Und wenn du, lieber Zuhörer, ſchwarz ſehn
müßteſt, dann hat Gott wohl mit dir etwas Beſondres vor, dann
biſt du wohl an einen mehr als ſonſtwo verantwortungsvollen
Platz geſtellt, dann haſt du größere Pflichten als andre be⸗
kommen, dann ſollſt du eben deine ganze Umgebung mit dir
emporreißen! Oder möchteſt du in ihre kleine, ſchlaffe Kümmer⸗
lichkeit hinab? Nein, hole ſie zur Höhe herauf, auf die du an
Gottes Hand fandeſt!
So ſeis denn: Gott riß uns auf durch das gewaltige Er⸗
leben dieſes Kriegs, in ein neues, heiliges Weſen hinein. Das
arbeite weiter im deutſchen Volke, bis wir es in ſeiner ganzen
Fülle gewinnen und feſtzuhalten vermögen: das Leben, Weben
und Sein in Gott! Amen.

— 35 —

Langes Veben?

Pſalm 90, 10: Unſer Leben währt ſiebzig Jahre,
und wenn es hoch kommt, ſo ſind es achtzig Jahre,
und wenn es köſtlich geweſen iſt, ſo iſt es Mühe und
Arbeit geweſen.
Liebe Gemeinde! Das iſt das Wort eines frommen Sängers,
der mit Gottes Augen auf das Menſchendaſein ſchaute.
Wir kennen es alle, zumeiſt ſchon von Kind auf. Ich weiß
mich noch ſo gut zu entſinnen, wie ichs oft vernahm als ganz
kleiner Junge bei der Andacht vor Schulanfang. Da las ein alter
Lehrer es häufig. Mich hat es ſchon damals viel beſchäftigt,
aber was mich feſſelte, war etwas ganz Kindliches. Ich freute
mich ſo über die eigentümliche Steigerung darin. Unſer Leben
währt ſiebzig Jahre, was für eine Spanne Zeit war mir das!
Und weiter gings bergan: Wenn es hoch kommt, ſo ſind es
achtzig Jahre. Und nun wurde ich ganz Erwartung, hörte ich
die dritte Zeile beginnen: Und wenn es. . . . Da mit einem
Male brachs ab, ſo vollſtändig anders fuhr das fort, als meine
Gedanken harrten und wollten. Was wirklich kam: wenn es
köſtlich geweſen iſt, ſo iſt es Mühe und Arbeit geweſen, das ver⸗
ſtand ich nicht: die Steigerung feſſelte mich ganz allein und
reizte mein Grübeln. — Das iſt kindiſch, lachhaft. Aber habe
ich ſo unrecht, wenn ich behaupte, uns erwachſenen Menſchen geht
das eigentlich ähnlich trotz unſrer Jahre, daß wir von dieſem
Wort nur den erſten Teil auffaſſen, das Wichtigere aber, den
eigentlichen Sinn in der zweiten Hälfte ganz überſehn? Wir
freun uns der vermeintlichen Zuſicherung: Siebzig, achtzig Jahre
muß das Menſchenleben dauern, und meinen, ſo alt wollen wir
auch werden. Wie ſehr ſtürzen ſich unſre Wünſche auf dies eine
Ziel, als gäbe es nichts Höheres und Beſſeres! Wenn wir uns
ganz gründlich die Wahrheit ſagen, finden wir faſt alle ganz im
Innerſten unſres Herzens zumeiſt dieſen Gedanken: Alt möchten
wir werden, ſehr alt! Das gilt als die Vorausſetzung für alles
ſonſt.
Ach, wie kleben wir Menſchen oft an den paar Jahren
irdiſchen Daſeins! Ich habe das einmal herzergreifend erlebt.

— 36 —

Als ich junger Paſtor war, rief man mich eines Tages auf eine
Zechenkolonie im Ruhrkohlenrevier zu einem ſterbenden Knaben.
Acht bis zehn Jahre war er alt, mit ſeinen Gedanken reif, weit
ſeiner Jugend voraus. Von Oſten waren die Leute zugewandert
aus ihrer ſchönen Heimat, wo die Luft friſch und rein iſt, daß
auch ſchwache Lungen ſich ſtark und geſund atmen, wo es einen
ſo würzig anweht von den Weizenfeldern und Kleeſtücken, von
Wieſen, Baum und Strauch. Nun ſaßen ſie mit ihrem Kind in
Dunſt und Staub und Ruß der Kohlen und der Schlackenhalden,
in enger Wohnung. Da fiel die Krankheit, die ſo viel junges
Leben in unſrem Volk verwüſtet, über die Lunge ihres Kindes
her, ward Herr über es und rang ſeine Lebenskraft nieder. Der
Arzt ſagte mir, die Stunden ſeien gezählt, ja, er wunderte ſich,
daß das Leben noch nicht erloſchen ſei, ſo weit wäre die Krankheit
ſchon. Und die Mutter klagte, das Kind weine nur immer:
Ich will nicht ſterben, ich will nicht „totgehn“! Das hörte ich
dann auch an ſeinem Bett und ſtand ratlos. Immer dies herz⸗
erſchütternde Jammern: Ich will aber nicht ſterben! Da fiel mir
Luthers Brief ein an ſein Söhnchen Hans, vom Spielgarten für
Kinder beim lieben Gott. Und da forſchte und fühlte ich nach,
was an Wünſchen in des Kindes Herz war, was für Sonne ihm
in ſeinem kurzen Leben geſchienen hatte, und ſeine Kinderfreude
malte ich in den Himmel Gottes, daß die Angſt und Unruhe des
kleinen Kranken mählich in Wünſchen ſich umbog, daß ſeine
Seele nicht mehr aufjammerte vor dem Grauſen des Sterbens,
ſondern ſcheu und doch voll Erwartung auslugte nach der
Märchenherrlichkeit in Gottes Garten. — Lange hats nicht mehr
gedauert, aber die Mutter mußte es noch häufig hören, wie es
wieder aufquoll von Zeit zu Zeit: Ich will aber nicht ſterben! —
So zäh hängt das Menſchentum am Leben.
Ja, das iſt Jugend, da kann ſich niemand darüber verwun⸗
dern! denkt man wohl. Es iſt aber bei Erwachſenen nicht anders.
Ich habe einmal etwas geſehn von einem ruſſiſchen Dichter,
Maxim Gorki, etwas, was er, nun nicht gerade erlebte, nur
innerlich ſchaute, aber es war trotzdem wirkliches Leben. Nacht⸗
aſyl heißt er das Stück und zeigt in dem eine Herberge niederſten
Ranges. Von der Landſtraße finden ſich die Leute darin zu⸗
ſammen, allerlei geſcheitertes und verkommenes Volk. Eine
Frau liegt da, in den beſten Jahren, und quält ſich an der Krank⸗

— 37 —

heit, von der ich eben ſprach, langſam zu Tode. Niemand küm⸗
mert ſich um die Sterbende, und ſie wünſcht einmal übers andre
in ihrem Jammer: Ach, wäre ich erſt tot! Da tritt einer an ihr
Lager, deſſen Herz war noch nicht ganz verſteint, verſucht ſie zu
tröſten, malt ihr den Himmel aus, in den ſie nun wandere.
Längſt verſunkene Kindheitserinnerungen holt er herauf, lang⸗
ſam, er muß ſich beſinnen, zögernd, er glaubt das ja alles nicht
mehr. Aber weil die Kranke ſich ſo quält, muß er ihr etwas
Freundliches ſagen. Er zwingt ſich, ja zu antworten, ſtets wieder,
wenn ſie hungrig nach dem Ja und doch ein wenig mißtrauiſch
immer von neuem fragt: Iſt das auch alles wahr? Und endlich,
als ſie glaubt, bittet die Sterbende: Wenn das alles wahr iſt,
wenn der Himmel ſo ſchön iſt, o, dann bete mit mir, daß ich noch
eine Weile das Leben hier unten behalte. Dann kann ich den
Jammer hier noch eine Zeit ertragen! — So zäh hängt das
Menſchentum am Leben.
Vielleicht meint wieder jemand: Ei, das waren eigentlich
doch junge Jahre, die ſträuben ſich wider das Sterben! Da ſage
ich dagegen: Ich weiß ſolch Sträuben auch vom Alter. Einen
Landmann kannte ich. Der war alt, ich noch ganz klein. Wir
wurden gut freund. Wenn er über Land ritt, dann ſetzte er mich
vor ſich auf ſein Pferd, und wir ſtreiften durch ſeine Weizenfelder
und ſeine Rapsſaaten, die in den Marſchgegenden an der Nordſee
ſo üppig gedeihn. Ich wurde größer. In den Ferien ſah ich
ihn. Wie wurde er alt, ging in die neunzig! Da war jedesmal
dies ſein Spruch: ſein letztes Gewand habe er nun bekommen.
Er wolle ſich zum Sterben legen, ſobald er es aufgetragen habe.
Aber er lief noch manches Jahr mit und trug noch manches Stück
Zeug auf, und man merkte, es war ihm recht ſo. Denn unter
allem Reden von ſeiner Bereitſchaft zum Sterben ſpürte man ſein
heißes Wünſchen, alt zu werden, ganz alt! — So zäh hängt unſer
Menſchentum am Leben.
Iſt das nun Kraft oder Schwäche? Ich bin der feſten
Überzeugung, es iſt Schwäche! Denn dieſer Trieb, um jeden
Preis leben und alt werden zu wollen, iſt etwas Unwürdiges,
Kleines, Niedriges. Er bindet uns ganz hinein in die übrige,
kreatürliche Welt, hält uns nieder an der Erde. Wer auf⸗
wärts ſchaut, weſſen Geiſt der Höhenflug zum Himmel hin ge⸗
lang, der wird frei von dem jämmerlichen Hängen an langem

— 38 —

Leben. Dem ſind eben die Jahre ſeines Lebens ein anvertrautes
Pfund nur, das Gott gab und das man zurückzahlt. Er möchte
um alles in der Welt kein ſäumiger Schuldner ſein und ſchlecht
abzahlen; er verginge vor Scham, ſollte er gar das Pfund unter⸗
ſchlagen und gar nichts dem lieben Gott zurückgeben; er brennt
im Innerſten ſtets darauf, ein Jahr nach dem andern, einen Tag
nach dem andern, jeden immer recht angewandt und gründlich
genützt, dem Herrgott in ſeine Hände zurückzulegen. — Dieſer
Meinung bin ich nicht nur, ſo etwas Ähnliches hat unſer Spruch
vor zwei⸗ bis dreitauſend Jahren auch ſchon vertreten. Denn die
landläufige Anſicht iſt falſch, als wollte er uns Menſchen, wenn
er von ſiebzig, achtzig Jahren Lebensdauer ſpricht, ſolch ein Alter
als das Allerwichtigſte zubilligen. Ich glaube, ich darf das Wort
ſo auslegen, dann verſtehn wir, worauf als das Hauptſächliche
es eigentlich hinaus will: mag unſer Daſein ſiebzig oder achtzig
Jahre währen, oder mag es nur zwanzig dauern, das iſt einerlei!
Darum ſorge dich nicht, Menſchenkind. Das haſt du ja auch gar
nicht in deiner Gewalt. Darüber befindet ein höherer Wille. —
Bleiben wir zunächſt mal ſtehn! Iſt das richtig? Ja, das iſts.
Wir können gar nichts über die Länge unſres Lebens entſcheiden.
Gewiß, ich weiß, wenn du vernünftig lebſt, wirſt du älter, als
wenn du unvernünftig darauf los tollſt, in Saus und Braus,
in Schlemmen und Praſſen und Ausſchweifung deine Kräfte ver⸗
geudeſt. Aber die eigentliche Entſcheidung über deine zwanzig
oder deine achtzig Jahre ſteht nicht bei dir. Dieſer Krieg be⸗
weiſt es ja ſo deutlich. Wer lenkt das Geſchoß an der Stirn
vorbei? Oder daß es links oder rechts neben dir trifft, kannſt
du irgend etwas daran ändern im Gefecht? Wir vermögen im
Grunde gar nichts über die Dauer unſres Lebens. Darum will
der Pſalm, wir ſollen die Gedanken daran überhaupt als neben⸗
ſächlich beiſeite ſchieben. Und um das andre, darum ſollen wir
ſorgen, daß unſer Daſein köſtlich werde durch Mühe und Arbeit!
Unſre Kameraden vorn in den Fronten in Oſt und Weſt,
die tun das, glaube ich. Ha, was können die groß nach ihrem
Leben fragen, und wie ſtehn ſie in Drangſal und Arbeit! Hier
bei uns in ihren Schützengräben, unter der Glut der Sonnenhitze
und unter der Qual des Waſſers bei Regenwetter, unter dem
ewigen Wachtdienſt bei geſpannteſter Aufmerkſamkeit, in den
Kämpfen und Schlachten, in Schlachten, die größer und mörde⸗

—

—— — —. — —
X — SO 2 +

— 39 —

riſcher ſind manchmal als alle die 70 und bekommen in unſerm
amtlichen Bericht nur eine halbe Zeile etwa, ſo verſchwinden ſie
in der Maſſe deſſen, was im ganzen geleiſtet wird. Und eh der
Stellungskrieg begann, da hats die Kämpfe durch Belgien ge⸗
geben und in Nordfrankreich mit ihren gewaltigen Sturm⸗
märſchen und Verluſten! — Im Oſten ſind dieſe Sturmmärſche
eigentlich immer geblieben. Hin und her, das iſt dort das
Charakteriſtiſche. Vorbrechen und raſch auch wieder ausweichen
vor ruſſiſcher übermacht, Hunger und Durſt und Marſch und
Kampf, ſtill liegen und aushalten, bis die Flutwellen der feind⸗
lichen Menſchenmaſſen an der Klugheit und eiſenfeſten Ruhe der
oft ſo dünnen deutſchen Linien zerſchellen! . . . ſo gehts da doch
zumeiſt! Was tut dort not an äußerſter Anſpannung aller
Kräfte, wie muß der Wille von Eiſen ſein! Und wenn Eiſen zu
weich ſich erweiſt, dann darf der Mann doch nicht ſich hängen
laſſen, nicht zuſammenbrechen, dann muß er den eiſernen Willen
ſtahlhart ſchmieden! Ich kenne einen jungen Landmann, der
war gerade Soldat, als der Krieg ausbrach. Er machte ſich nicht
allzuviel vor dem Krieg aus dem bunten Rock, wie ſonſt wohl
Leute ſeines Alters. Er lebte und webte ſo ganz auf dem Land.
Auf den Wieſen und AÄckern lag ſeine Welt. Bei dem Grünen
und Blühn und Reifen und Ernten, bei dem Getier, ſonderlich
den Pferden, waren all ſeine Gedanken. Und die behagliche,
friedvolle Heimeligkeit unter den Menſchen dort, die liebte er,
an der hing ſein Herz. Aber als der Krieg ausbrach, da war
er mit einem Schlage wirklich Soldat, da ſtürmte er mit vor
durch Belgien tief nach Frankreich hinein, da focht er in ſo man⸗
chen Kämpfen, daß nicht viele ſo viel mitmachten wie er. Und als
an den Schützengräben die Wucht des Aufeinanderſpringens ſich
ſtaute, da durfte er mit nach dem Oſten. Seit Weihnacht ſchlägt
er ſich nun dort, ſtets in Mühſal und Gefahr. Er ſchreibt ab
und zu, ſchlicht und kurz in ein paar Worten wie einer vom
Lande, aber wie ſchön lieſt ſich das, wenn mal ſein Innerſtes
durchbricht! Dann ſteht da wie letzthin: Es iſt doch eine Luſt,
Soldat zu ſein! — Das iſt nicht einer, das ſind Tauſende, das
ſind Millionen im deutſchen Heer, die ſo denken, denen das Leben
köſtlich wird durch Mühe, Not, Arbeit. Wo iſt der Schrecken
des Todes? Was kommts darauf an, ob man leben bleibt? Daß
man mit drinſteht in der ehernen Menſchenmauer, die das Vater⸗

— 40 —

land umſchirmt, das iſt das Wichtige. — Hei, das Wort der alten
Römer iſt wieder wahr, das im Frieden ſo oft eine hohle Phraſe
ſchien: Herrlich, fürs Vaterland den Tod zu leiden! Unſre deut⸗
ſchen Soldaten machen es wahr! Aber ſie ahmen da nicht Römer
nach, ſie wandern in unſrer Väter Spuren. Die haben es doch
auch erlebt, wie Menſchen ſich frei machen, innerlich frei von dem
jämmerlichen Kleben am Leben, von der Furcht vorm Sterben.
Sie fanden im Krieg eine Höhe des Menſchentums, da hatte der
Tod kein Grauſen mehr, da kam er nicht mehr wie ein Drache,
der alles Lebendige verſchlingt, da erſchien er wie aus Himmels⸗
höhen; ſo als ob liebliche, holde Frauenanmut dem Manne ſich
neigt. Ja, hörten ſie die Fittiche des Todes rauſchen, unſre Vor⸗
fahren, in todbringendem Kampf, dann ſanken ſie nieder und
ſchloſſen willig ihre müden Augen und träumten, weiche, mütter⸗
lich liebe Hände von himmliſchen Schlachtenjungfraun trügen ſie
zur Wallhall empor. Welch hohes, großes Empfinden offen⸗
bart ſich in ſolcher Poeſie: edle Menſchen ſind nicht Sklaven des
Lebens, hangen nicht kläglich feige an ſeiner langen Dauer,
trutzige Helden ſind ſie, die lachen, wenn ſie das Daſein für ihr
Heldentum wegwerfen müſſen! — Solch uralte, echt deutſche und
fromme Art iſt in den Schützengräben bei uns wieder lebendig.
Unter ihr quillt in den Herzen unſrer Soldaten ein Stolz auf,
daß das Leben ihnen köſtlich wird mitten in all den ungeheuren
Strapazen und Gefahren des Kriegs.
Wir hier hinter der Front müſſen das nun auch erleben!
Wir ſind gegenüber unſern Kameraden vorn in ziemlicher Sicher⸗
heit. Man kann hier zu Zeiten den Krieg faſt vergeſſen. Es iſt
wie im Frieden, denkt man oft, zumal jetzt, wo überall um
Chauny herum, auf den Wieſen und Feldern, ſo viel fleißige
Hände ſich regen, den Ernteſegen einzubringen. Wir bleiben
wohl in dieſer Sicherheit. Einzelne vielleicht, die ſchon im
Kampfgetümmel vorn ſtanden und wurden nur zurückgeſandt in
die Etappe zu beſonders ſchwieriger, gründlicher Arbeit, die
mögen bald wieder in das Leben an der Front zurückſpringen.
Aber uns andre läßt man hier: Kränkliche, deren Kraft vorn
frühzeitig zermürbt wurde, und uns Ältere, deren Glieder nicht
mehr elaſtiſch genug ſind, es mit den Rüſtigſten aufzunehmen,
und deren Gedanken langſam wurden und bedächtig. Was ſollen
wir nun tun? Uns freun, weil wir weit vom Schuß ſind, höch⸗

— 41 —

ſtens, daß einmal ein Flieger über uns ſeine Kreiſe drohend
zieht? Nein! Wir ſollen an dem Platz, an dem wir ſtehn —
Staat, Kaiſer, Herrgott haben uns gerade dahin befohlen! —
wir ſollen da, mögen wir eine kleine Stelle ausfüllen oder für
einen wichtigen Poſten die Verantwortung tragen, alle unſre
Kräfte einſetzen! Wir müſſen geradezu ehrgeizig uns bemühn,
an nichts andres zu denken als an unſre Soldatenpflicht und
daran, unſern Poſten zu verwalten, ſo gut, daß es in dem ganzen
deutſchen Heere niemand gibt, der es beſſer könnte. Achten wir
wohl auf, es droht bei unſrer verhältnismäßigen Sicherheit eine
große Gefahr, daß wir ſchlaff werden, daß wir zurückfallen in die
kleinliche, jämmerliche, niedrige Art, zu allererſt am Leben
bleiben zu wollen. Das iſt der Anfang ſchon von ſolch ſchlaffem
Erliegen, wenn unſre Sehnſucht klagend heimwärts ſchweift:
wie wars im Schoße unſres Familienlebens ſo behaglich und
bequem! wenn wir der Sorge um Acker oder Beruf und Zukunft
ſo recht grämlich und verbittert Raum geben in unſerm Herzen!
wenn wir über das öde Einerlei des Wachtdienſtes ewig ſtöhnen
und über den Zwang der Disziplin und tauſenderlei Ungemüt⸗
lichkeiten ſonſt! All das, lieber Freund, beweiſt, daß du das
Leben immer noch anſiehſt als ein Geſchenk und von jedem Tag
neue Annehmlichkeiten und ſüße Freuden in den Schoß geworfen
haben möchteſt, daß du nicht den hohen Sinn haſt, der im deut⸗
ſchen Volk lebendig war ſeit jeher und der dieſen Krieg allein
gewinnen kann, das Leben — wie ſagten wir uns doch erſt? —
als ein anvertrautes Pfund vom Himmel anzuſehn, das man
mit Zinſen in Mühe und Arbeit tagtäglich redlich zurückzahlt.
Ach, du möchteſt recht viel vom Leben haben, faul und feige ge⸗
nießen?! Daran wäre unſer Volk vor dem Krieg faſt zugrunde
gegangen. Wir waren drauf und dran, in unſer Verderben zu
rennen gleich unſern Feinden. Was richtet die Franzoſen zu⸗
grunde? Die Prahler, die ſich an ihren tönenden Phraſen von
Größe, Ehre und Ruhm und Rache berauſchen, aber ihren Glie⸗
dern fehlt die Kraft und ihren Knochen das Mark, den Phraſen
Wirklichkeit zu verleihn! Sie ſcheun Mühe und Arbeit, ſie
wollen ihr Leben genießen! Und iſt die engliſche Art der ihren
nicht verwandt? Ein wenig plumper, aber im Grunde gleich?
Bequem Geld verdienen, viel Geld, und dann behaglich davon
leben, das iſt doch der verweichlichende Sehnſuchtstraum drüben

— 42 —

über dem Kanal! Deutſch aber iſt das nicht! Wir waren in Ge⸗
fahr, auf abſchüſſige Wege uns zu verlaufen. Der Krieg hat uns
gerettet. Nun fühlen wir wieder deutſch. Nun laden wir uns
wieder Mühe und Arbeit auf und ſind froh und ſtolz, daß wir
ſie leiſten können. — Ich habe vor dem Krieg aus viel Nach⸗
denken heraus in meiner großen Arbeitergemeinde in Hamburg
dieſe Stellung zum Leben immer vertreten als deutſch und als
fromm. Da entſinne ich mich einer Auseinanderſetzung. In
einem Gottesdienſt hatte ich zu meinen Zuhörern geſagt, ſie
möchten auf ihre Kinder ſchaun, die ſeien deutſch und auf gutem
Weg, denn ſchon in ihnen ſtecke mehr der Trieb zum Schaffen
als zum Genießen. Wenn ich meinem Jungen, den ſie kennten,
die Wahl ſtellte zwiſchen einer Näſcherei oder der Erlaubnis, im
kleinen Garten hinter dem Haus dem Vater zu helfen, dann,
trotz ſeiner paar Jahre, würde er lieber helfen und ſchaffen.
Drauf hat man mich geneckt, beſonders Mütter, ob ſie die Probe
machen dürften. Er wähle doch die Schokolade! Aber ich bin
nicht irre geworden an meinem Jungen. Und hätte er den
Genuß gewählt, der ſüß ſchmeckt auf der Zunge, ſo wärs doch
keine Widerlegung meiner Meinung, ſondern ich hätte geſtehn
müſſen: Ich erzog ihn falſch, ich glaubte zu raſch an den guten,
deutſchen Kern in ihm. So muß ich von vorn beginnen und
das Feſte, Männliche, Deutſche bei ihm mehr aufwecken und zum
Wachſen bringen. — Aber nicht nur die alte, echte Art unſres
Volkes weiſt uns den Weg unſres Pſalms, Gott auch. Blicken
wir doch über uns. Es hat eine Zeit gegeben, da ſah man den
Herrgott nur als Ruhe und Frieden, da ſchaute man ihn auf
ſeinem goldenen Himmelsthron, und gegen den Wirrwarr des
Unfriedens auf der Erde breitete er ſeine Vaterarme aus, die
verjagten und verſtörten Menſchen aufzunehmen. Das war
Troſt in dem brutalen Widereinander der Völker um die Wende
unſrer Zeit und noch lange hernach. Seitdem iſt aber die Menſch⸗
heit ſchlaffer geworden, tatenloſer, verweichlicht, da tuts jetzt not,
Gott zu ſehn, wie er ſonſt noch iſt: am ſauſenden Webſtuhl der
Zeit, in ſeiner Weltenwerkſtatt, als Denker und Lenker aller Ge⸗
walten, inmitten ſolch unendlicher Arbeitsenergien, daß Men⸗
ſchenbegriff der Atem ausgeht, daß Menſchengedanken Schwindel
ankommt, wollen ſies faſſen. Gott iſt alſo auch Mühe und
Arbeit! — Wenn mans ſo denkt und ſchaut über das Ende ſeines

—— — —

So

— 43 —

Lebens hinaus, ſteht da nicht eine leiſe Sehnſucht auf, und ein
Hoffen läuft hinter den Vorhang, der Zeit und Ewigkeit ſcheidet
und den der Tod erſt lüftet, und die Seele jauchzt: Wenn das
letzte Stündlein kommt und ich ſtand hier meinen Mann, dann
darf ich an Gottes Amboß treten, an ſeinen Webſtuhl, in ſeine
Werkſtatt als ſein Gehilfe? Das iſt Seligkeit! — Und muß aus
dieſem Hoffen der Zukunft im Himmel nicht etwas heraus⸗
ſpringen in unſre Gegenwart, das immer wieder lockt: Men⸗
ſchenkind, ſetz all deine Kräfte ein, müh dich und ſchaffe, laß keinen
Tag ungenützt! Und je härter und ſchwerer die Pflichten ſind,
deſto froher wird man ſeines Lebens!
Liebe Freunde, ſo wollen wir hinter der Front auch ſorgen,
daß unſer Daſein köſtlich wird durch Mühe und Arbeit! Jetzt
im Krieg und erſt recht hernach im Frieden, wenn die vielen
Lücken ſich zeigen; da muß einer für zwei und drei, die nicht mehr
da ſind, mit ſich einſetzen! Was ſchiert uns dabei, ob unſer Leben
lang währt oder kurz! Amen.

Das Leben gewinnen!

Evangelium nach Markus 8, 35: Wer ſein
Leben behalten will, der wirds verlieren; wer ſein
Leben verliert um meinet⸗ und des Evangeliums
willen, der wirds behalten.
Liebe Gemeinde. Mit Lob und Dank im Lied haben wir
unſren Gottesdienſt begonnen. Ich glaube, unſer aller Herzen
ſtimmen dem zu, wenn wir zurückblicken auf die Erfolge letzter
Zeit. Wie hat Gott unſren Waffen Sieg auf Sieg gegeben!
Drum kommen wir an dieſem Sonntag in die Kirche, darf ich ſo
ſagen, zum Appell vor das Angeſicht unſres Gottes, dann ſoll er
das zuerſt zu ſehn bekommen, wie dankbar wir uns freun!
Nächſt ihm danken wir unſren tapferen Kameraden, die im
Oſten fochten. Was haben die durchgemacht, was haben die aus⸗

— 44 —

geſtanden! Man muß nur einmal hineinſchaun in den Brief
eines einzelnen von dort, in dem er vertrautem Freunde Einblick
gewährt in ſein Erleben, dann ſteht das Herz einem ſtill: Men⸗
ſchenunmögliches ward da möglich gemacht!
Eigen ſchön iſt dies dabei: Vom Kaiſer, von Hindenburg
an bis zum letzten Landſtürmer, dem der Krieg in ſeine waffen⸗
ungewohnten Hände das Gewehr gab, die meiſten wollen nicht, daß
man viel Aufhebens macht von ihren Taten und groß dankt. Sie
erfüllten eben ihre Pflicht! ſo heißts bei ihnen, und dann ſehn
ſie gleich nach Weſten her und danken uns: Weil wir wie eine
feſte Mauer geſtanden hätten in zäher Tapferkeit, hätten wir
ihnen die Vorausſetzung für ihr Siegen erſt geſchaffen. — Das
iſt ein edler Zug deutſchen Weſens, ſo beim eignen Ich nur von
Pflicht zu ſprechen, beim andern aber, der auch tätig war, von
Dank. Es iſt ein Stück des deutſch⸗frommen Geiſtes, der ſo
herrlich lodert und flammt in unſren Reihen in dieſem heiligen
Krieg. Möchte er den Krieg überdauern, möchte er im Frieden
weiter brennen!
Unſer Text redet auch von dieſem deutſch⸗frommen Geiſt.
Wir wollen dem Wort nachhängen in ſeinem Widerſpruch in
dieſer Feierſtunde. Das Leben wegwerfen im Dienſte des Evan⸗
geliums, oder ſo darf ich auch ſagen, im Dienſt für eine große,
hohe, heilige Sache, das heißt, das Leben gewinnen! Sein
Leben bewahren wollen, heißt, es verlieren!
Wie leben wir gern! Ach, wer möchte ſein Leben raſch und
leichten Herzens wegwerfen? Iſts nicht ſo, liebe Freunde, die
Unſren zu Haus hoffen beſtimmt, daß wir ihnen heimkehren
ſollen? Iſts nicht ſo, auch wir im Krieg, trotz aller Gefahren,
tragen einen kindlichen Glauben in unſren Herzen, daß wir das
Leben behalten? Und ſo feſt ſchaun wir voraus, durch die ſchwere
Zeit des menſchenmordenden Kriegs hindurch, in Jahrzehnte
kommenden Friedens hinein; die wollen wir erleben! In denen
wollen wir helfen, mitarbeiten und mitbaun an Deutſchlands
Größe, daß ſie immer gewaltiger werde! Und danach möchten
wir einen Feierabend, dann, wenn die Hände müde in den Schoß
ſinken, möchten in Ruhe und behaglicher Beſchaulichkeit das jetzt
heranwachſende Geſchlecht dann ſchaffen ſehn, möchten unſre Luſt
haben daran, wenn unſre Kinder das Erbe der Väter gut ver⸗
walten. Und endlich ganz ſpät mag vor Alter und Müdeſein das

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— 45 —

Sehnen nach der letzten weiten Reiſe in die Ewigkeit aufſtehn.
So etwa wie der Freiheitsſänger und ⸗kämpfer vor hundert
Jahren, Ernſt Moritz Arndt, davon ſang, im Blick auf ſein Alter,
wenn ſein Haar ſchneeweiß geworden wäre und ſeine ragende Ge⸗
ſtalt gebeugt einherginge unter der Laſt der Jahre:
Geht nun hin und grabt mein Grab,
Denn ich bin des Wanderns müde.
Von der Erde ſcheid ich ab,
Denn mir ruft der Himmelsfriede,
Denn mir ruft die ſüße Ruh
Von den Engeln droben zu!
So, dies Müdeſein möchten wir auch erfahren nach langem,
reichen, ſtarken Leben und nach langem, beſchaulichen Feierabend.
Was ſagt zu ſolchem Planen die rauhe Wirklichkeit? Was⸗
inſonderheit dieſer Krieg? Wir werden bitter enttäuſcht, vor
allem jetzt. Eine Rieſenernte hält der Schnitter Tod! Es iſt,
als hätte er ungezählte Gehilfen in ſeine unheimliche Arbeit her⸗
eingeholt. Und er ſchneidet ſeine Ernte mit ſo raſchen Händen
wie wir wohl hier auf unſren Feldern, wenn es gilt, bei den Un⸗
bilden der Witterung knappe Zeit beſonders zu nutzen. Tauſende
ſanken dahin, ja, ſträubt ſich gleich die Zunge, es zu ſagen, wahr
iſts doch, Hunderttauſende ſind tot. Und was niedergemäht
ward, war nicht das Matte, das Schlaffe, das Überflüſſige im
Volkstum, das entbehrt werden könnte, nein, gerade das Starke,
die rüſtigſte Kraft, Stahl und Eiſen, die Blüte der zwanzig, drei⸗
ßig, vierzig Jahre. Die Frau ſieht ihren Mann nicht wieder,
die Kinder müſſen die ſtarke Führung des Vaters entbehren und
ſeine mutmachende Freundlichkeit. Eltern kehrt der Sohn nicht
heim, ihr Stolz und die erhoffte Sonne ihres Alters. Wie
Scherben eines mutwillig zerſchlagenen Krugs liegt alles am
Boden!
Soll man ſo troſtlos reden von unſren Verluſten? —
Nein! — Wenn eine Patrouille den Feind angeht und kund⸗
ſchaftet, dann ſucht ſie nicht die Talmulden auf, dann ſpäht ſie
nach Höhen aus, von dort Umſchau zu halten ins Land. So⸗
müſſen wir Menſchen auch auf hohe Warte ſteigen, nicht ſtets in
den Niederungen der Alltage bleiben. Sonſt ſieht man ſich klein⸗
lich feſt an allerlei Winzigem, und beſonders wenn etwas Wuch⸗
tiges, Gewaltiges uns hart in den Weg tritt, kann mans nicht
einordnen in den großen Zuſammenhang allen Geſchehns. Wir⸗

— 46 —

müſſen zumal bei dem ſich überſtürzenden Erleben im Krieg ſolch
hohe Warte haben, daß wir wie unſer Gott vom Himmel in die
Weite ſchaun können und dann mehr und mehr ahnend erfaſſen,
wie ſeine Gedanken höher ſind als unſre Gedanken und ſeine
Wege klüger laufen als unſre Wege. So lacht manchmal ein
zerſchlagenes Leben von dreißig oder von zwanzig oder vierzig
Jahren uns an!
Was für eine Vollendung, was für ein geſchloſſenes Ganze,
welch ein Reichtum von Kraft ſtellt ſich dann oft vor unſre ſtau⸗
nende Seele! — Erſt war die Jugend da: ſo viel Sonne und
ſo viel herziges Sichfreun in Gottes Garten! Vater zur Arbeit,
Mutter ſchaltet im Haus, Bruder und Schweſter gingen zur
Schule, kleines Kind ſpielt und ſpielt, hat nicht Zeit zum Eſſen.
ſinkt abends müde in Mutters Schoß, ſchläft ſchon, ehe die Decke
des Bettchens zurückgeſchlagen ward! — Drauf nach Jahren,
wenn die erſte Jugend wuchs zum Jünglingsalter, und der Jüng⸗
ling reift langſam zum Mann: Wie arbeitet und ſtürmt das
innen ob gärender Kraft, wie will man den Himmel auf die Erde
zwingen, will die ganze Welt erobern! Und was macht Ent⸗
täuſchung?! Sie ſtrafft den Mut, andren Tags neu zu verſuchen,
und wills auch dann nicht gehn, ſo ſpringt man unverdroſſen am
dritten Morgen von neuem in das ſchwere Werk, greifts mit
beiden Fäuſten an und bewältigts mit dem Willen von Eiſen. —
Danach kommen die reifen Jahre des fertigen Mannes, die
alles können, die um ſo ſtärker ſich erweiſen, je mehr Widerſtand
ſich in den Weg ſtellt, die Jahre, die köſtlich werden durch Weib
und Kind, die uns zur Seite gehn. — Wenn ſolch ein Leben
plötzlich aufhört, iſts wie wenn ein Krug in Scherben ſprang?
Nein, welch ein unvergänglicher Reichtum bleibt! Meſſen wir
das Geweſene nur einmal an der Schalheit manchen Lebens,
das achtzig oder neunzig Jahre währt oder auch nur fünfzig! —
Wenn nun gar ſolch rüſtiges Daſein im Krieg ſein Ende fand,
eingeſetzt und geopfert für das, was der Gemeinſchaft eines
Volkes als das Höchſte gilt, ſo empfingen junge Jahre eine
Vollendung, eine Krönung mit einer güldenen Krone, wie ſie nur
ſelten das Menſchentum gewinnen kann! —
Ich habe als kleiner Junge, wohl gleich vielen von euch,
liebe Zuhörer, zuweilen im Gottesdienſt geſeſſen in Stadt oder
Dorf; wenn damals das, was verkündet ward, mir unverſtanden

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dahinrauſchte, zu hoch und zu gewaltig für meine noch ſo wenig
flüggen Gedanken, dann ſuchte ich die Kirche ab, und meine
Augen hafteten an den Ehrentafeln der Gefallenen von 70 und
66 und früher. Ich las die Goldbuchſtaben der Namen, las die
Heimat ab und die Schlachten, in denen die Toten ſtarben, und
las immer weiter, auch wo nichts mehr ſtand, träumend von
deutſchem Heldentum. Als ob die Reckengeſtalten unſrer Vor⸗
fahren lebendig würden, war mirs zuzeiten: die aus dem Nibe⸗
lungenlied, der grimme Hagen und der edle Siegfried, oder andre
wie Dietrich von Bern und der ſtarke Roland, deſſen Schwert
Felſen zerſchlug und der mit ſeinem Hifthorn ſo weit faſt rief wie
heut die Wellen drahtloſen Fernſpruchs. Und das war, als ſänge
etwas in mir, bald wohlig und lind wie Mutterlied für müden
Jungen, ſo ein Sehnen und Verwundern und Staunen vor ragen⸗
dem Heldentum, und dann wieder wie brauſende, wilde Weiſe,
als ob Feuer durch die Adern ränne, und jauchzende Freude rief
durchs Herz: Ach, könnte ich doch auch einſt teilhaben an ſolch
deutſcher Reckenart! — Nach 70 kam nun dieſer gewaltigſte
aller Kriege, aus dem Knaben ward der Mann. Wenn wir jetzt,
wir Männer, unſrer Gefallenen gedenken, quillt nicht wieder
ſolch Träumen auf wie in der Jugend, rauſcht nicht wohltuend⸗
weich und wildjauchzend alter Heldenſang durch all unſre Sinne,
daß wir faſt unſren Toten die ſtrahlende Krone ihres Helden⸗
tums neiden? Ach, würden wir doch auch gewürdigt, das zu
leiſten unſrem Land, was ihr tatet! — Solch Erleben beſchert
kein Alltag, das findet man auf Höhen, die nicht jedes Sterb⸗
lichen Fuß betritt. Wenn wir gut deutſch ſind, dann erklimmen
wir ſie in dieſem Krieg, und dann verſtehn wir das Wort unſres
Heilands in ſeiner berauſchenden Wahrheit: Das Leben weg⸗
werfen, um es zu gewinnen! —
Ich darf einmal ſo reden, ſo ſonderbar das klingt: von der
Seele der Toten in der Ewigkeit — ſchaute die Seele eines Ge⸗
fallenen zurück, ſie würde frohlocken, glaube ich, über das voll⸗
brachte Leben, ſie würde jubeln: Was für ein reiches, vollendetes
Werk habe ich mit meinen zwanzig oder vierzig Jahren in die
Hände des Weltenlenkers abliefern dürfen!
Und wenn all die Trauernden, Eltern, Frauen, Kinder
unſrer Tapferen, die ſtarben in dieſem Krieg, ihre erſten Tränen
geweint haben, dann ſehn auch ſie von hoher Warte nicht mehr

— 48 —

die gähnende Leere des Todes, dann ſteht auch ihnen der, der
ging, wieder an ihrem Weg als ihr Ruhm und Stolz, als ihr
Glück und ihre Sonne!
Alſo weiſe das Evangelium Jeſu allen in deutſchen Landen
den Weg: das Leben verlieren, um es recht eigentlich zu ge⸗
winnen!
Das wollen wir beherzigen ganz beſonders, wir im Krieg!
Daß keine Zagheit unſer Herz bedränge, daß wir männlich allen
Gefahren ins Auge ſchaun, männlich alle, auch die lebenbedrohend⸗
ſten Pflichten erfüllen. — Gewiß, wir leben gern! Aber wir
hoffen auch, wenn der Tod plötzlich am Weg ſteht und uns
meint, keine Memmen zu ſein. Ich will nicht viel Worte daran
wenden, das etwa kommende Wie und Wo und das Wann ausein⸗
anderzuſetzen. Ich will nur von einem deutſchen Sänger er⸗
zählen, der ſein ſonniges Leben lieb zu haben Grund hat wie
nicht oft einer — es barg ſo viel hohe Luſt für ihn, den meiſten
bietet es faſt nur Hartes an —, und der war doch raſch bereit,
wenn das Geſchick ihn rief, männlich alles wegzuwerfen und an
Todes Hand den weiten, ungewiſſen Weg in die Ewigkeit zu
wandern. Ich meine Roſegger. Er lebt heute noch, aber einſt
wollte nach menſchlich⸗ärztlichem Ermeſſen ſein letztes Stündlein
nahn. Seine Freunde gaben ihn auf, und der matte Schlag
ſeines Herzens ſagte ihm auch: Nun iſt es aus! Da ſang ſeine
Seele in ergreifendem Verzicht:
Gute Nacht, ihr Freunde!
Ach, wie lebt ich gern!
Daß die Welt ſo ſchön iſt,
dankt ich Gott dem Herrn,
Daß die Welt ſo ſchön iſt,
tut mir bitter weh,
wenn ich ſterben geh!

Wie man abends Kinder
ernſt zu Bette ruft,
alſo führt der Herr mich
ſchweigend in die Gruft.
Meine Luſt iſt Leben,
doch ſein Will geſcheh,
Daß ich ſchlafen geh!
Ja, ſo ſtehts auch mit uns allen: Unſre Luſt iſt Leben! Aber
an dem andren ſolls uns auch nicht fehlen: Gottes Wille geſchehe,
wenn er uns den Tod beſchloſſen hat! —

— 49 —

Indes, die meiſten von uns werfen in dieſem Krieg ihr Da⸗
ſein nicht weg, ſo in einem Ruck in blutigem Kampf. Die meiſten
werden Jahrzehnte des Friedens erleben und alt werden. Wie
finden ſie dies Verlieren, um dadurch zu gewinnen?
Es ſteckt in uns allen etwas, das hält uns am Boden feſt,
in den Niederungen des Daſeins, das hemmt unſren Aufſtieg
zur Höhe, allerlei Kleines, Mattes, Schwaches, Selbſtſüchtiges,
Schlechtes. Und ſo verquickt iſt das, ſo eng verbunden mit unſrem
Ich, daß Trennung uns wie Sterben erſchrickt. Und gerade davon
müſſen wir los, gerade dies Allzumenſchliche müſſen wir fahren
laſſen und uns ſtatt deſſen mit ganzer Seele an das Gute hängen,
an alles Hohe und Hehre, daß das Beſte in uns, das dem Himmel
Verwandte unſres innerſten Weſens wachſe. Da liegt alſo unſre
Pflicht aus dem Texteswort: Nur wer ſein Leben verliert um des
Evangeliums willen, um hoher, heiliger Sache willen, wird es
gewinnen.
Ich bitte, liebe Zuhörer, wir möchten das Wort mitnehmen
in beſinnlichen Gedanken und möchten es wahr machen von Stund
an! Helfe uns Gott! Amen.

Ein Jahr Weltkrieg
Evangelium nach Lukas 9, 62: Wer ſeine Hand
an den Pflug legt und ſchaut zurück, der iſt nicht
geſchickt zum Reich Gottes.

Liebe Gemeinde! Jeſus wollte das Reich Gottes für ſich
und alle Menſchen. Aber an eine Bedingung hat er es geknüpft:
am Guten zu hängen und mit keinem leiſen Gedanken auch nur
noch zu liebäugeln mit irgend welcher Art, die dem Reich Gottes
zuwider wäre. Es ſteckt eine unerbittliche Entſchiedenheit in Jeſu
Forderung: Wer die Hand an den Pflug legt und ſchaut zurück,
der iſt nicht geſchickt zum Reiche Gottes! In einem der letzten
Gottesdienſte hörten wir auch davon: AÄrgert dich, d. h. hindert

dich am Reich Gottes dein rechtes Auge, reiß es aus, wirf es von
dir! AÄrgert dich deine rechte Hand, hau ſie ab, wirf ſie fort! Und
als einer kam und helfen wollte, das Reich Gottes zu baun, aber
bat: mein Vater iſt tot, ich möchte ihn zuvor begraben, da lautete
die Antwort: Laß die Toten ihre Toten begraben! Die Weiſe
Jeſu duldete nichts Halbes. Was du biſt, das ſei ganz! Was
du tuſt, mußt du ganz tun! Von ſich verlangte ers, ebenſo for⸗
derte er es von andern.
Wollen wir den Sieg in dieſem Krieg, der nun ein Jahr
ſchon dauert, dann brauchen wir gleiche Entſchiedenheit! Wir
haben den Frieden lieb, o, wie lieb! Vor einem Jahr war noch
Frieden. Aber nicht wahr, da wars doch ſo, daß unſre Herzen
brannten, der Krieg ſolle kommen, daß wir faſt unwillig fragten:
Will denn unſer Kaiſer, daß das deutſche Volk ſich alles bieten
läßt? Endlich ſprach der Kaiſer: Krieg muß nun kommen! und
wir alle jubelten, denn wir ſpürten die Wahrheit des Wortes: Es
kann der Beſte nicht in Frieden leben, wenn es dem böſen Nach⸗
bar nicht gefällt! Jetzt nach einem Jahr ſtehts noch ebenſo. Wie
ſchaun wir aus nach Frieden! Der Mann im Schützengraben
fragt ſeinen Leutnant, der vorbeigeht, zu revidieren nachts: Herr
Leutnant, wie lange währts noch bis zum Frieden? Und hier
und daheim, wir erſehnen den Frieden alle! Aber das iſt ſicher,
niemand vergißt dabei als Bedingung den vorherigen gründlichen
Sieg! Nein, wir wollen nicht zag rückwärts ſchaun, das Werk,
das wir begannen, müſſen wir mit ganzer Kraft hinausführen!
Da mögen wir denn an eins zu allererſt denken: der Krieg
wird nicht nur mit der Waffe ausgefochten, ſondern auf dem Ge⸗
biet des Charakters! — Zum Beweiſe des, was ich behaupte, zeige
ich auf das Erleben unſrer Gegner hin. Trotz ihrer Verſchiedenheit,
was bindet ſie alle? Das, was uns wohl insgeſamt am meiſten
abſtößt, die widerwärtige Verlogenheit. Wie unverfroren werden
alle Tatſachen einfach auf den Kopf geſtellt! Die Franzoſen
rufen es immer noch in alle Welt, ja, gerade je länger um ſo
lauter, wie lieb ſie den Frieden hätten; ſo ſchmählich ſeien ſie
überfallen worden. Und dabei haben ſie vierzig Jahre lang ge⸗
hetzt, daß der Krieg kommen ſollte! — Die Engländer jammern
noch heute über die brutale Verletzung der Neutralität Belgiens.
Nur die Verteidigung der Menſchenrechte und ⸗freiheit habe ſie
zum Eingreifen veranlaßt. Und dieſe ſelben Hüter der Gerechtig⸗

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— 51 —

keit beſetzen eine griechiſche Inſel nach der andern, zu keinem
andern Zweck als zum Krieg. — Und die Ruſſen erſt! Was iſt
ein Männerwort noch wert? Den Vertretern unſres Staats
haben die Verantwortlichen dort im Oſten immerzu bis an den
Krieg ihr Wort gegeben, Rußland denke nicht an Mobilmachung,
ſammle nur ein paar tauſend Soldaten zu harmloſen Manövern.
So betrogen ſie uns in unſrer gutgläubigen Gradheit um den
Vorteil unſrer Raſchheit, kamen uns ein halbes Jahr glatt vor⸗
aus. Ha, wie widert uns das an, was an Verlogenheit ſeitens
unſrer Gegner uns und der Welt geboten wurde und wird! —
Ich glaube feſt an eine Weltordnung, ich glaube, daß die Menſch⸗
heit aufſteigen ſoll, daß ſie noch ungeahnte Entwicklung vor ſich
hat. Und da meine ich, wo ſich Völker ſo durch und durch mit
Lug und Trug verbrüdert haben, da iſt alles Aufſteigen am Ende,
da gähnt der Tod. Solch Verhängnis für unſre Feinde kommen
zu ſehn, dazu brauchts wahrlich keines Prophetentums, nur ein⸗
fach zuzuhören gilts dem, was Gott im Weltgeſchehn ſagt: bis⸗
her ſind alle Völker gegen uns die Unterliegenden. Sollen wir
uns ſträuben gegen die Wahrheit, die Weltgeſchichte ſei das Welt⸗
gericht? Weh unſren Feinden! Ihr Ende naht! Und wenn die
Menſchheit aufſteigen ſoll, wächſt ſie dort, wo wir als deut⸗
ſches Volk mit einigen wenigen andren ſtehn. Das ſage ich nicht
aus phariſäiſcher Selbſtüberſchätzung und Prahlerei heraus, das
iſt einfach das berechtigte Hoffen guten Gewiſſens: ſolch ein Ver⸗
wachſenſein mit Verlogenheit wie bei unſren Feinden haben und
kennen wir nicht, wir können es einfach nicht verſtehn!
Doch ſpreche ich aus, auf dem Gebiet des Charakters werde
dieſer Krieg durchgekämpft, dann will ich uns nicht etwa von
Fehlern freiſprechen. Fehler haben wir auch, ich meine nun nicht
einzelne, ſondern Volksfehler. Wir ſtanden an einem Abgrund,
in den viele gern hineinſchauten; darin lag, um mit Märchen⸗
wort zu reden, das Schlaraffenland, das Schlaraffenland faulen
Genießens. Ich habe ſo manchen Jungen und ſo manchen Alten
getroffen, der hatte ſeine Arbeit nicht mehr lieb, der plagte ſich um
des Verdienens willen ganz allein, und das eroberte Gold ſollte
ihm große oder kleine Freuden und Genüſſe dann verſchaffen. Dem
war die Arbeit leider nur ein notwendiges Übel, der träumte ſtets
davon: wenns doch gelänge, leichter das ſo nötige Geld zu ge⸗
winnen, in der Lotterie, wenns gar nicht anders ginge, gar un⸗

— 52 —

ehrlich. Und die Jugend, die neu heranwuchs, verlief ſich ſo ſtark
auf dieſen üblen Weg, mochte nicht lernen und ſich anſtrengen,
ſich nicht führen laſſen von tüchtigen Autoritäten, wollte in

Kinderjahren ſchon groß ſein und vom Leben raſch etwas haben.

Da riß der Krieg uns von dieſem Abgrund zurück. Wie hat der
uns die Arbeit wieder lieb gemacht und übermenſchliche Stra⸗
pazen! Was für tapfre Kriegsleute ſtehn uns im Feld! Die
Weiſe unſrer Altvordern lebt noch. Recken waren die, zogen ſie
aus. Bauersmann zu ſein, ſchien ihnen zu zahm. Wild und
Männerkräfte heiſchend mußte die Arbeit ſein, ſonſt verachteten
ſie die. Was meint ihr, wenn die Geſchichte erzählt, wie ſie ihre
Wohnſitze verließen? Es war nicht nur die Enge, es war unge⸗
ſtümſter Tatendrang, der ſie austrieb, der ſie auch im eroberten
Lande nie zur Ruhe kommen ließ. Wie herrlich, daß wir davon
in unſern Adern noch das Klopfen ſpüren! Noch ſind wir deutſch!
Aber freilich, geändert hat ſich doch viel an dieſer wilden
Kriegsluſt, das Chriſtentum erzog uns. Es gab dieſem Drängen
eine beſondere Richtung: gewiß Kampf, aber ſetze dich ein, du
deutſcher Mann, in aller Arbeit für das, was groß iſt und gut,
für die Allgemeinheit, für die Mitmenſchen! — Ich möchte, alle
Deutſchen machten in dieſem Krieg das Gebet des Dichters zu
Anfang unſres Gottesdienſtes ſich zu eigen und öffneten ihre
Herzen dem beſondren deutſch⸗frommen Geiſt. Es iſt ein feiner,
hoher Zug in das altdeutſche Dreinhaun gekommen durch das
chriſtliche „für andre“.
Jüngſt las ich eine liebe Geſchichte. Wem ſie auch ſchon be⸗
gegnet iſt im Zeitungswald, der bleibt gewiß gern noch ein⸗
mal bei ihr ſtehn. — Da ſaß einer in unſrer Reichshaupt⸗
ſtadt träumend auf einer Bank, lugte aus in ſeinen Gedanken in
die Zukunft des Kriegs und ſchaute gar bald gegen die Mauer,
gegen die wir dann alle ſchaun: denn wer weiß, wie viel Tage
oder Monate das noch ſo fortgeht, wer will das Ende abſehn?
Wer es beſchreiben? Und dann ſchaute er von dieſer Mauer ver⸗
loren ins Grüne. Sieh, da kam ein kleiner Junge gegangen,
gerade auf die Bank zu, und eine winzige Laſt, wohl verpackt und
verſchnürt, trug er unterm Arm. Mit welcher Liebe er ſein Eigen
abſtellte, ſo behutſam, kaum wie ein Kind! Und dann fing er zu
ſprechen an, doch wie ein Kind, und packte aus. Seinen Garten
habe er da. Daß Gott erbarm! dachte der, der da ſaß und er⸗

— 53 —

zählte alles hernach: in ſolch kümmerlich kleinem Kiſtchen! Aber
bald wurde er ſtill und hörte andächtig zu, wie der Knabe jubelte.
Stiefmütterchen hatte er, ein paar Blumen lugten hervor. Der
Blick ſeiner Augen ſtreichelte über ihre ſamtweiche Schönheit.
Auch eine Erbſe wuchs und ſchickte ſich an, zu blühn: eine win⸗
zige Blüte nur; aber ganz begeiſtert ſagte der Junge: mehr
pflanzte ich noch, wenn alle aufkämen! Andre Kinder in der
Schule baten ſchon, ſie möchten abhaben von meiner Ernte. Und
es war da noch etwas Köſtliches, ein Radieschen. Mutters Ge⸗
burtstag ſei bald, dann lege er ihr das heimlich aufs Brot, und
ſtreue Salz dazu; und wenn ſeine Mutti das merke und ſtaune,
erzähle er ihr, es ſei nicht gekauft für teures Geld — ſie ſeien
arme Leute, der Vater wäre ja im Krieg — nein, das ſei aus
ſeinem Garten! — Da verſchob ſich das Bild, zwei Soldaten
wanderten vorüber, einer vom andren geführt; dem, der ſich
leiten ließ, hatte glühendes Eiſen in heißer Schlacht das Licht
ſeiner Augen verbrannt. Doch für das, was erloſch, glomm
gleichſam Sonne auf ſeiner Bruſt: das Kreuz von Eiſen. Es
war wie ein gewaltiges Erſchrecken in den weit offenen Augen
des Kleinen, ſo als ob zum erſten Male der harte Ernſt des
Krieges vor ſein Kindergemüt träte. Flugs riß ſeine raſche
Hand die Blumen ab, die Erbsblüte und die ſamtenen Stiefmüt⸗
terchen, hin ſprang er, hielt ſie dem Blinden entgegen. Der ſah
nicht, daß ihm das galt. Sein Führer erſt half ihm: Ein kleiner
Junge bringt dir Blumen, Kamerad. Da nahm er das liebe
Geſchenk, hob die Blumen und atmete den Duft, und ſenkte die
Hand und ſteckte ſie zum Kreuz von Eiſen. Der all das erzählte,
ſagte, ſo ergreifend wars, daß man über der Sonne des Kreuzes
und der Blumen das erloſchene Augenlicht ganz vergaß; und er
meinte dazu, jedem Verwundeten, der die Augen verlor, müßte
unſer Kaiſer das Kreuz ſchenken; ja, er überlegte noch weiter
daran, der Kaiſerin müßte mans ſagen, daß die den Kaiſer bäte,
dann geſchähs gewiß! — Der Kleine kam zurück und wollte
davon, aber im Fortgehn nahm er das Radieschen noch heraus
und rief: der andre Soldat ſoll doch auch etwas haben! Und
dabei glänzte aus dem Weſen des Jungen, der ſich ſein Alles
raubte, eine Freude, berichtet der Erzähler, daß ihm die Ge⸗
ſchichte eingefallen ſei von Jeſus und den Kindern, wo da Jeſus
ſagt: den Kindern gehört das Himmelreich.

— 54 —

Seht, lieben Freunde, dieſer Geiſt der Hingabe iſt durch
das Chriſtentum unſrer deutſchen wilden Art eingepflanzt wor⸗
den, und wenn das alte deutſche Draufgehn wieder lebendig
ward, ſo mußte dies Fromme wieder mit lebendig werden. Denn
beides zuſammen macht unſer deutſches Volk groß und ſtark. Als
unſre Soldaten auszogen am Anfang des Kriegs, da war beides
in ihnen. Wir müſſen das nun pflegen, alle Soldaten und alle
zu Haus: die Hand am Pflug, nicht zurückſchaun, mit keinem
Gedanken nach früherer ſchlaffer, genußſüchtiger, ſelbſtiſcher Art!
Doch denke ich andren Weg, ſage ich gerade: ja, wir ſehn
zurück! Es iſt ja der 1. Auguſt! Zwölf lange Monate wütet jetzt
der Krieg, ſchreitet mit uns durch Mühſal, Wunden und Tod.
Wer möchte da heute, wo der Krieg ſich jährt, weiterlaufen, ohne
ſich umzudrehn zu ſtillem Beſinnen eine Weile? Es war un⸗
erhört viel, was wir erlebten in dieſen langen, ſchweren Mo⸗
naten eines ganzen Jahres! — So viele ſind gefallen! Manch⸗
mal wollen unſre Gedanken es nicht faſſen, als wärs ein quälen⸗
der Traum, und doch iſts wahr! Wie viel mehr noch wurden
wund! und die Waffen ſanken aus zerſchoſſenen Händen. Manche
ſprangen bald wieder hinein in das grauſige Ringen, und wurden
wieder wund und mußten dann heim! Können wir aber auch
nur annähernd die zählen, die äußerlich geſund bleiben, doch
innerlich halb zermürbt, ſpäter im Leben ihren Mann nicht mehr
zu ſtehn vermögen, das Daſein nicht mehr ſo zu meiſtern und zu
zwingen wiſſen wie ganz Geſunde! Das bringt düſtere Ge⸗
danken, ſolch Erinnern. Aber mir will ſcheinen, als wäre ſolch
Gedenken auch wieder wie ein ſchönes Feiertagsgewand, das ſich
um unſere Seele legt. Wer den Sonntagsrock anzog, der nimmt
ſich gut in acht vor Schmutz und Staub. So ſoll der Gedanke an
unſre Toten und Verwundeten und an alle, die ſich beſonders
mühten, uns bewahren, unſre Seele behüten, je wieder von
Schmutz und Häßlichkeit ſich beflecken zu laſſen. Dank ſchulden
wir unſren Tapferen, ich ſage: dieſen Dank, daß wir in Taten uns
ihrer würdig erweiſen und die Wege weiter gehn, die ſie be⸗
gannen. Liebe Freunde, laßt uns an dieſem 1. Auguſt rück⸗
ſchauend voll ſolchen Danks werden.
Aber weſſen Gedanken durch das vergangene Jahr laufen,
der blicke auch nach oben. Ganz allein unſre Gewehre und Ka⸗
nonen, unſre ſtarken Fäuſte und unſer eiſerner Wille waren es

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— 55 —

nicht, die uns ſo ſiegreich machten. Sehn wir empor zu dem,
der vor uns herfuhr in ſeiner Wetterwolke, wie der Dichter ſang.
Iſts wie ein Wunder nicht, daß die ruſſiſchen Maſſen geſchlagen
wurden? Sie ſelbſt prahlen ſo gern zu ihren Freunden, und
die nehmen es auf, wie eine Dampfwalze wollten ſie die win⸗
zigen Häuflein der Deutſchen zermalmen. Iſts kein Wunder,
daß dieſe Walze von uns wie mit ehernem Hammer in Stücke ge⸗
ſchlagen ward? und gerade jetzt ſind wir dabei in dieſen Tagen,
die letzten Reſte in Scherben zu haun! Iſts wie ein Wunder
nicht, daß Engländer und Franzoſen vereint unſre dünne Linie
hier im Weſten nicht zu durchbrechen vermögen? Sie haben das
doch nun faſt ein Jahr unter Aufbietung aller Kraft und unter
getreuer Hilfe ihrer farbigen Brüder verſucht! — Iſts wie ein
Wunder nicht, daß die ſtolze engliſche Flotte ſich verſteckt und die
kleine, ſo unſcheinbare Waffe unſrer U⸗Boote die ganze engliſche
Weltmacht ins Wanken bringt? Gott, du Vater im Himmel
droben, danken wollen wir dir für Schutz und Schirm. Kaum
wagten wirs ja vor Jahresfriſt zu hoffen, daß du uns ſo beſtehn
ließeſt!
Aber auch hier bei dieſem Dank ſolls wieder gelten: nicht
raſches Wort darf er bleiben, nicht flüchtige Regung nur, nein,
Taten ſoll er zeigen! Und da iſts denn wieder zu Ende mit dem
Rückwärtsſchaun. Da faſſen wir den Pflug wieder feſt und
treiben ihn in das Land unſrer gewaltigen Zeit, in Krieg und
Blut und Jammer und Not, und vollenden unſer Werk. Du
neues Jahr, komm: wir wollen über dir beten zu unſrem Gott
um Frieden. Aber den Frieden wollen wir nur von dir, wenn
wir den Sieg erzwangen, ſo wie er der Welt und uns nötig iſt!
Der Krieg währt ſo lange ſchon. Noch einmal ſo lange dauert
er nicht, glaube ich feſt. Doch das andre glaube ich ebenſo feſt:
das Allerſchwerſte an Kraftanſpannung wartet noch auf uns. Da
ſage ich denn mit Jeſu Wort: Wer die Hand an den Pflug legt
und ſchaut zurück, der iſt nicht geſchickt zum Reich Gottes! Wir
wollen es durchführen zum Sieg auch unter größten Opfern!
Es ſoll ein Friede werden, den nie wieder ein Volk frevelnd zu
ſtören wagt. — England hat vor Zeit die Erzeugniſſe deutſcher
Induſtrie brandmarken wollen vor aller Welt als Schund durch
den Stempel: in Deutſchland gemacht. Da wurden dieſe ge⸗
zeichneten Waren die beſten, die am meiſten gefragten, in allen

— 56 —
Landen. Ich hörte einen ſagen, ſolchen Frieden müßten wir
haben, der in Deutſchland gemacht wäre! Das ſoll gelten! Kein
Volk darf wieder wie 70 ſäbelraſſelnd am Wege ſtehn und hinein⸗
ſprechen in unſer Werk, nein, ganz allein nach unſrem Bedürfen
wollen wir den Frieden diktieren, für uns und für die Welt, auf
Jahre, auf Jahrzehnte hinaus! Willſt dus ſo mit uns wagen,
dann grüßen wir dich, du neues Jahr, dann bringe du uns aus
Gottes Hand unſren heißerſehnten Frieden. Amen.

Dennoch!
Pſalm 73, 23. 25 — 26: Dennoch bleibe ich ſtets
an dir. Wenn ich nur dich habe, ſo frage ich nichts
nach Himmel und Erde. Ob mir gleich Leib und
Seele verſchmachtet, ſo biſt du doch, Gott, allezeit
meines Herzens Troſt und mein Teil.
Liebe Gemeinde! Was für ein gewaltiges Wort iſt das!
Nicht leeres Gerede ſagt ſo, kein überſchwang raſch aufflammen⸗
der und ebenſo raſch niederbrennender Begeiſterung, nein,
eignes, tiefes Erfahren. — Wir kennen den Spruch wohl alle,
kennen ihn wohl alle gut von kleinauf — ſchade, dann nimmt
man ihn meiſt zu leicht. Wir wollen in dieſer Stunde des Got⸗
tesdienſtes verſuchen, ſeiner vollen Bedeutung uns zu erſchließen.
Dazu ſchaun wir zunächſt auf Jeſu Leben, wie des Pſal⸗
miſten Wort darin Wirklichkeit war. Er hat dies große, gewal⸗
tige „Dennoch“ gekannt: Dennoch bleibe ich ſtets an dir!
Himmel und Erde und ihr Locken nicht, nicht Leid, nicht Qual,
nicht Sterben riß ihn da heraus; ſeine Seele ſchmiegte ſich
immer feſter an ſeinen Gott. — Was haben ihm zu Anfang
Himmel und Erde alles geboten! Wie war ſeine Jugend, wie
waren ſeine Mannesjahre, wie war die erſte Zeit ſeiner Evange⸗
liumsverkündigung voll Sonne! Die Welt ſeiner Heimat lag
vor ſeinen wonnetrunkenen Blicken ausgebreitet wie ein Para⸗
dieſesgarten. Der blaue Himmel und die leuchtenden Berge und

—. = —

. —

— 57 —

die lieblichen Täler, und die lauſchigen, traulichen Dörfer mit ſo⸗
viel lieben Menſchen; und die Felder trugen hundertfältige
Frucht, und die Wieſen grünten und blühten! Sein Herz jauchzte
auf: Seht die Blümlein auf dem Feld, wie ſie wachſen, wie ſie
blühn! Ich ſage euch. Salomo in all ſeiner Herrlichkeit iſt nicht
gekleidet geweſen wie eine von dieſen Blumen, die von Gott ihr
Kleid bekommen! Und ſeine Seele ſah den Himmel offen und
Gott darin, und die Engel Gottes fuhren hernieder zu den Men⸗
ſchenkindern und wanderten wieder hinauf, und die Menſchen⸗
ſeelen wanderten mit ihnen hinein in Gottes Himmel. Und eine
liebliche Gewalt der Rede war ihm eigen, daß miterlebten, was
ſeine Seele erſchaute, alle, die ihn hörten. Ja, ſie rühmten:
ſolch einen Meiſter gibts nirgend ſonſt in Israel, er iſt einer von
den großen Propheten, der wieder erſtand.
Da mit einem Mal wich der Tag und alle Sonne, kam die
Nacht, dunkel und troſtlos. Als er nach ſeiner Weiſe in die Ein⸗
ſamkeit ging, Gott zu ſuchen, da fand ſeine Seele nichts, und
erſt nach geraumer Weile erſchaute er Gott vor ſich, doch anders
als ſonſt. Der ſagte mit ernſtem, ſchweren Wort: von nun an
muß Leid dein Teil ſein, bittre Enttäuſchung und Not, und mit
deinem jungen Leben mußt du hinein in qualvolles Sterben! Da
ſchluchzte in ihm etwas auf und weinte leiſe; dabei wars als brei⸗
tete ſich die Welt noch einmal in goldener Schönheit vor ſeinem
inneren Auge lockend aus; es ſchluchzte etwas in ihm auf und
rief zum Himmel: ach, wie gern möchte ich leben! aber gleich
auch ſagte feſter Wille in ihm: Wie Gott es fügt, ſo will ich
gehn! Es ſtand das gewaltige Dennoch vor ihm: Ob alles in
Trümmer fällt, Gott, du bleibſt mein Teil! — Wie hat er ringen
und kämpfen müſſen: — Gethſemane! Niemand hat ihm zuge⸗
ſchaut, aber ſeine Jünger, die ihn ſo gut kannten, ſo gut, die
ſchauten doch gleichſam hinein in den Jammer und die Größe
ſeines einſamen Betens und erzählten hernach. Wie herzer⸗
greifend, wenn er aufſtöhnt: Gott, iſts möglich, daß dies Schick⸗
ſal mir erſpart bleibt?! aber dann hat er gewonnen: dein —
Wille — geſchehe! — Golgatha! Als die Todesſchatten ſeinen
Leib umfingen, als ſeine Seele matt wurde und müde — wie
wohl ein tapfrer deutſcher Soldat zerſchoſſen im Granatfeuer
liegt, ſtundenlang, und niemand kann ihn holen, und er ver⸗
zweifelt ſchier! ſo ſchrie ſeine Seele auf zu Gott: Mein Gott,

— 58 —

mein Gott, warum haſt du mich verlaſſen? Aber dennoch finder
ſie ſich zurück in dem Gebet des Todes: Vater, in deine Hände
befehle ich meinen Geiſt!
Liebe Freunde, wenn wir das mitleben, wirklich mitleben in
unſren Gedanken, dann wirds ein gewaltiges Wort, dies: den⸗
noch bleibe ich ſtets an dir! aus unſrem Pſalm. Dann hat es
etwas an ſich, das packt und faßt tief in unſer Herz!
Wir wandern hundert oder zweihundert Jahre weiter, in
die Zeiten, in der viele Chriſten ihre Frömmigkeit mit dem Tode
beſiegeln mußten. Ich denke nicht an Männer mit eiſernen
Nerven und ſtarker körperlicher Kraft, die die Lippen zuſammen⸗
preſſen und halten alles aus! Mir ſchwebt ein Geſchehn vor aus
dieſem Franzoſenland, in deſſen Süden; Geſchichte, nicht Le⸗
gende, von einem Jungen von etwa fünfzehn Jahren. Richter
und Henker hatten ſich vorgeſetzt, weil man Erwachſene nicht zu
brechen vermochte, einen Widerruf unter allen Umſtänden wenig⸗
ſtens bei der Jugend zu erzwingen. So ſetzten ſie dem Knaben
zu unter greulichſter Marter, verbrannten ſeinen Leib faſt zu
Tod mit glühendem Eiſen; aber immer, ehe das erlöſende Ster⸗
ben kommen wollte, brachten ſie ihn mit Aufwand aller ärztlichen
Kunſt wieder zurecht, um von vorn danach zu beginnen. Doch
dieſe Jugend von fünfzehn Jahren hielt unter ſolchem gewal⸗
tigen Dennoch wie dem unſres Pſalmwortes allem Grauſen und
allem Jammer ſtand! Gott, du biſt dennoch meines Herzens
Troſt und mein Teil, ſolch Gebet wohl war der letzte, leiſe, Men⸗
ſchen unhörbare Hauch von des Sterbenden Mund, als endlich
Gottes Engel ſeine Seele heimholten. Liebe Freunde, wenn
wir da hineinſchaun, iſts nicht, als riefe der Spruch zu uns her⸗
über in unſren Krieg und fragte: Menſchenkinder, ob ihr mich
ſo heute auch noch wahr machen könntet in eurem Daſein?
Unſre Gedanken mögen weiterlaufen, über das Mittelmeer
hinüber an den Nordrand Afrikas. Da war eine vornehme, in
Wohlleben und Luxus verwöhnte junge Römerin. Das Staats⸗
geſetz ahndete an ihr das Verbrechen verbotener chriſtlicher Fröm⸗
migkeit. Ihre Seele erlag ſchier unter der Folter der Verhöre
und des langen Prozeſſes, unter dem Grauſen des drohenden,
qualvollen Geſchicks, das ihr zugedacht ward, von wütend ge⸗
hetzten wilden Tieren zu Tode gemartert zu werden, unter dem
Jammer und Flehn des greiſen Vaters, der im Kerker vor ihren

— 59 —

Füßen lag und bat, ſein Alter und ſeine weißen Haare anzu⸗
ſchaun und ſeine Liebe zu ſeinem Kind, und der Schmach des
öffentlichen Schauſpiels zu gedenken. Aber das große Dennoch
ſtand vor ihrer Seele und machte ſie ſtark, durch alle Schrecken,
durch das Sterben hindurch zu Gott zu dringen. — Liebe Zu⸗
hörer, was für eine packende Gewalt redet aus ſolchen Geſchichten
zu unſern Herzen, und wie offenbart ſich in ihnen die Höhe und
Gewalt unſres Pſalm⸗Spruchs!
Wir führen einen Krieg, der ſeinesgleichen nicht hat in der
Weltgeſchichte, und ſo viel Grauſen und Schrecken bringt der mit
ſich, daß alles in uns ſich aufbäumt, fangen wir nur an, daran
zu denken. Es iſt, als wiche die Erde unter unſren Füßen, als
ſtürzte der Himmel über uns ein; und ſo viel leibliches und ſee⸗
liſches Verſchmachten, bildlich genommen und in Wirklichkeit!
Wenn wirs da fertig brächten, uns auch zu ſolch gigantiſchem
Dennoch durchzuringen!
Wir wollen zunächſt ganz leicht davon reden. Wem das
Herz ſchon im Frieden Gott entgegenſchlug, der ging noch näher
zu ihm hin in dieſem Krieg. Unter den wilden Stürmen fjetzt,
geht ſichs gut an Gottes Hand; und wenn zuzeiten die Seele
zagen will, weil man aus allem Jammer nicht mehr hinausweiß,
faßt man um ſo feſter zu, wie kleines Kind in drohender Ge⸗
fahr ſich dicht andrängt, ganz dicht an ſeinen Vater und deſſen
Hand umklammert hält. — Und wie dankbar hat man oft zu
Gott aufgeſchaut in ſtiller Feierſtunde: „Du biſt unſer Gott, der
uns hilft! Ja, wir Deutſchen ſind dein Volk!“ hats leis gerufen
in unſrem Gebet, wenn jauchzende Kunde kam von unſren
Siegen. — Oder ſehn wir in andre Art! Manche hatten vor dem
Krieg nicht ſolche Gemeinſchaft mit Gott, ſie hatten die Augen
auf der Erde, die zu erobern, und vergaßen den Aufblick zum
Himmel. Aber als jetzt die Welt von einem Tag zum andern
faſt in Flammen ſtand, als ſoviel Werte oder Unwerte wie Stroh
aufflackerten und waren nicht mehr vorhanden, da ſind vieler
Gedanken in einen verſtaubten Winkel ihres Herzens gegangen
und haben nach dem Gott ihrer Kindheit geſucht; haben die
Fenſter drinnen weit aufgemacht und Licht und Glanz vom
Himmel wieder hereingelaſſen. Da ſtand plötzlich der Herrgott
wieder da. Doch, wars der aus Jugendtagen? Der, der Para⸗
dieſesgärten auf die Erde baute, damit der Menſchen Herz lachen

— 60 –—

könnte? Der, der auf das harmloſe Spiel der Kinder ſchaute
und lauſchte ihrem fröhlichen Geſang? Der, der die Lindigkeit
und Milde fraulichen Weſens lieb hatte und ſuchte die? Nein,
es war ein ganz andrer; einer, der ſich zu den Männern ſtellte,
der ſich freute, wenn Männerkraft aufſprang zu wildem Kampf,
einer, der vorn in den Schützengraben weilt, und ſein Geiſt weht
durch die Herzen unſrer Soldaten, wenn nach tagelangem Trom⸗
melfeuer der Vorbereitung die farbigen Horden der Feinde an⸗
laufen, und hinter ihnen brechen dann die weißen Scharen vor;
und es iſt, als riefe er ihnen zu: Haltet aus trotz Wunden und
Tod, zum Sieg! er geht mit in den Herzen, wenn die deutſchen
Männer aus den Schützengräben ſteigen und greifen an; unter
allem Grauſen des Kampfs, unter allem Donnern der Geſchütze
klingts, als redete ſeine ruhige Stimme, leis und dringend zu
den Kriegergemütern und wieſe den Weg: brecht durch Wunden
und Sterben und holt den Sieg! Hei, es kommt uns Männer
eine Luſt an, mit ſolchem Gott zu gehn! Der im Weſten jetzt
wieder alle Rieſenangriffe der Franzoſen und Engländer ſchei⸗
tern läßt, der im Oſten den ruſſiſchen, immer von neuem heran⸗
flutenden Maſſen Halt gebietet, und der bei alledem uns Deut⸗
ſchen noch aufgibt: Marſchiert nach Serbien hinein, fangt noch
etwas ganz Neues an; und die Neutralen ſtaunen, ſelbſt die,
die uns nicht ſehr freundlich geſinnt ſind, und über den Kanal,
da ſchilt man in ohnmächtiger Wut! — Ja, wirklich, durch
Schrecken und Grauſen des Kriegs fanden viele näher hin
zu Gott.
Doch ich meine faſt zu hören, Kameraden, wie Gedanken
einzelner unter euch wider mich anlaufen. Dies ſagen ſie: Rede
einmal nicht leicht davon, laß einmal die ganze Schwere und
Wucht all des Grauſens und all des Schreckens durch dieſen
Krieg auf deinem Überlegen laſten, tritt einmal richtig hinein in
Blur und Sterben der Schützengräben, in das Männermorden
im Oſten, verſetze dich in den Jammer einer deutſchen Frau, die
Mann und Söhne verlor — eben noch reich, nun bettelarm,
ſchaut ſie hinein ins Troſtloſe, in Verzweiflung — dann kannſt
du dieſen furchtbaren Krieg und Gott nicht mehr zuſammen⸗
bringen; dann vergeht deinem Grübeln der Atem, da weiß man
einfach nicht mehr ein und aus. In ſolchem Sinne ſagte zu mir
vor ein paar Tagen ein nachdenklicher Mann: Ihr Paſtoren

— 61 —

habts ſchwer in dieſer Zeit, ſollt den Krieg und euren Gott zu⸗
ſammenreimen. So ein bißchen mitleidig klangs, meinte ich, ſo
als ob er dächte: zuſammenreimen, was einfach nicht zuſammen⸗
zureimen iſt. Ich verneinte verwundert, zu ausführlicher Ant⸗
wort gab das raſche Begegnen auch kaum Zeit. Aber dies kleine
Geſchehnis hat mich nicht losgelaſſen die ganze Woche. Es war
mir, als hätte man als Paſtor für ſich wohl zu ſchnell eine Ant⸗
wort in ſolch ſchweren Weltanſchauungs⸗ und Lebensfragen, iſts
doch eben jahraus jahrein der Beruf, zu grübeln über ſolche
Dinge; aber andren begründet man dann leicht nicht deutlich
genug, wie mans zurechtzureimen ſich getraut. So darf ich heute
den Weg zeigen, den meine Gedanken zur Löſung ſich ſuchen, in
der Hoffnung, er möchte dieſem oder jenem auch gangbar werden.
Not und Härten ſind nötiger als Wohlleben und Glück. Glück
verwöhnt und entnervt, Not erzieht, ſtählt, entwickelt das Beſte
im Menſchen, arbeitet den Adel heraus. Sehn wir doch nur, wie
der Junge ein Mann wird, ſeines Körpers Herr, einer, der ſeinen
Gliedern alles zutrauen darf, was das Leben fordert, ja mehr
als das, alles was nur immer Jungenübermut und leichten Sinn
reizen kann. Jahrelang müht er ſich, Tag um Tag; läuft,
ſpringt, hebt mit den Muskeln des Armes, turnt und turnt.
Wenns ein rechter, deutſcher Junge iſt, wirds ihm faſt zum
Spiel; und doch ſteht viel Anſtrengung auf dem Weg, bis man
wirklich ſeiner Glieder Meiſter iſt, bis dieſe zwingen, was man
wünſcht. — Das Soldatſein zeigts auch. Wie wird gearbeitet
auf dem Kaſernenplatz, wie danach geübt auf dem ein oder zwei
Stunden entfernten Exerzierplatz; wie iſt all das nötig, um im
Herbſtmanöver durchzuhalten! Und wie brauchen wir alle ſolche
Vorbereitung mit Kaſernendrill und Manöverſtrapazen, um
ſolchen Krieg zu beſtehn und zu gutem Ende zu führen! Ach,
was hat man wohl manchmal geſtöhnt über das Zuviel der Laſt,
aber was ſagt unſer Krieg jetzt: wars zu viel?! Alſo An⸗
ſtrengung und Not ſind die beſten Erzieher, die es gibt!
Und aller deutſcher Jammer in dieſer Zeit will uns locken,
daß wir den Segen herausholen. Vom Segen des Leids zu
reden, wird das Neue Teſtament nimmer müde. Freue dich der
Trübſal, Menſchenkind, ſie iſt wie das Feuer, das Erz ſchmilzt,
ſcheidet die Schlacke aus, ſchmilzt das Edle heraus. So laß den
Adel deines Charakters herausarbeiten durch alle Not. — Was,

— 62 —

das geht nicht? Du machteſt bei dir und bei andren die Er⸗
fahrung ſchon? O, lieber Freund, gibts nicht noch eine andre
Vorausſetzung für ſolch bittres Erfahren, als die iſt, auf die du
ſiehſt? Wie wenn es innerlich fehlte bei euch an Metall, an Erz,
wie wenn in euch nur das wäre, was, um mit derben Luther⸗
worten zu reden, höchſtens mit Holz und Stroh und Stoppeln
verglichen werden könnte? Ja, freilich, die halten das Feuer
nicht aus, die flammen auf in der Glut und ſind verſchwunden.
— Doch, gemach, ihr Freunde, ich glaube das nicht, ich ſehe nicht

ſo ſchwarz. Es gibt keinen Menſchen, in dem nichts wäre von

Metall. In jedem kann das Leid mit der Zeit Adel ſchaffen. —
So bleibe ich dabei, dieſer furchtbare Krieg mit all ſeiner Not
und all ſeinem Jammer will von uns in Kraft und Segen ge⸗
wandelt werden.
Ein einziges Beiſpiel nur. Junge Leute in ſonniger Ehe
werden auseinandergeriſſen, der Mann fällt, die Frau bricht im
Anfang zuſammen. Aber iſts nicht, um wieder im Bild zu
ſprechen, als nähme ein Gärtnersmann einem Baum ſeines Gar⸗
tens einen ſtützenden Stab — zur rechten Zeit, dann, wann er
hoffen darf: Wind und Wetter mögen ſtürmen, er wird nun feſt
ſtehn allein! iſts nicht ſo, daß Gott gleicherweiſe zuwartet bei
ſolcher jungen Frau, wartet auf echte, deutſche Art, die wieder
aufſteht und die dann ausreift zu ſtarkem, ſtolzen, auf ſich allein
vor Gott ſtehenden, vollendeten Menſchentum?!
Doch da ſpringt gleich ein Neues auf von widerſprechenden
Gedanken, ſcheint mir. So viele, viele hauchen ihr junges Leben
aus, wo bleibt für ſie ſelbſt ſolcher Zweck? Sie haben nichts
andres als das Grauſen qualvollen Sterbens. Wirklich? So
manche Fromme Alten und Neuen Teſtaments reden ganz
anders darüber, und ſo manche tüchtige Männer der Geſchichte
unſrer chriſtlichen Kirche. Wenn der Leib zerſchoſſen ward, wenn
die Seele ſterbensmüde wird, und wir ſehn den Tod zur Seite
ſtehn, dann geht das innere Auge auf; doch nicht in Grauſen
hinein ſchauts und bebt entſetzt zurück: nein, der Tod ſteht da als
ein freundlicher Bote vom lieben Gott, er öffnet weit das goldene
Tor in eine neue Welt, er macht wie mit einem Schlage klar, daß
wir lange und wunderlich geträumt haben, halb froh, halb quälig
ſchwer; nun aber iſt das Leben zu Ende geträumt, nun ſind wir

gewe
Gott

andr
bleil
Rof

men
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wie
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der
das
Rat
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ſtan
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geke

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no
wie
wiß
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Er⸗
tdre
du
Ez,
er⸗
eln

— 63 —

geweckt zu neuem Sein, und jauchzend fährt unſre Seele auf in
Gottes Ewigkeit.
Liebe Freunde, alſo wag ichs in unſrem Krieg zu predigen,
andren wie mir: in Not und Sterben näher zu Gott! er iſt und
bleibt unſres Herzens Troſt und Teil! Laßt uns halten an dem
großen Dennoch unſres Pſalms!
Mag ſein, daß auch ſo nicht alles hell und klar wird für
menſchliches Verſtehn, es iſt ja ſo verſchiedenartig und mannig⸗
faltig, was Menſchen erleben, bei jedem zweiten wieder anders
wie beim erſten! Da bleiben leicht noch Reſte. So wie man
als kleiner Junge in der Rechenſtunde ſaß und freute ſich, wenn
der Lehrer eine Zahl zum Teilen gab, die reſtlos aufging, iſt
das eben im großen Leben nicht. Aber ich weiß auch dann einen
Rat: dann habe ein wenig Glauben und Vertrauen, dann nimm

einfach einmal an auch ohne Beweis, daß doch Sinn und Ver⸗

ſtand im Weltgeſchehn iſt. — Jüngſt beim achten Korps bekam
ich erzählt von einem Offizier, der bei den Maſuriſchen Seen
mitgefochten hatte. Tagelang ſchon tobte das langfrontige
Kämpfen. Die Regimenter, die Kompagnien ſtaken in einem
unüberſichtlichen Hin und Her. Man brachte unter vielen
andren zwei ſchwer wundgeſchoſſene Offiziere weiter zurück. Da
ſeien plötzlich Hindenburg und ſein Generalſtabschef des Wegs
gekommen. Und Ludendorf fragte mit kameradſchaftlicher Herz⸗
lichkeit: Wie ſtehts? Schlecht. Wie verzweifelt rang ſich die
Antwort von den Lippen der Krieger. Da wagte es der Frager
noch einmal wie zum Troſt: aber vorn bei eurer Kompagnie.
wie ſtands da? Doch ſtatt des Jubels klangs noch troſtloſer da⸗
wider: Sehr ſchlecht; wir zwingen es nicht! Da ritt der Heer⸗
führer Hindenburg auch heran und ſagte: Wir haben eine
Schlacht gewonnen, ſo groß, daß wir Gott nicht genug danken
können! Es ruckte durch die ſchwerverwundeten Männer, daß
ſie Wunden und Not vergaßen in jubelndem Hurra! — Freunde,
wie in dieſem Geſchichtchen, ſo iſt das mit dem großen Weltge⸗
ſchehn auch oft. Wenn man feſt eingeſpannt ſteht auf ſeinem
engen Platz, dann ſieht man nicht weit, und dann fürchtet man
leicht, es gehe ſchlecht und, was uns quer kommt, ſei ohne Sinn
und Verſtand. Ja, dann müſſen wir eben ein wenig Geduld
haben und Vertrauen, auch ohne daß ſich uns alles licht und klar
vor Augen ſtellt! Wie viel Zutraun beweiſt doch der Soldat

—604 —

ſeinem Offizier, beweiſen die Offiziere ihren Generalen und die
wieder ihrem Heerführer. Liebe Zuhörer, oben im Himmel iſt
ein Heerführer, der hat auf noch mehr Vertrauen wohl ein Recht
als alle Heerführer auf Erden, die nur Menſchen ſind. „Er ſitzt
im Regimente und führet alles wohl.“ Soll er unſer Zutrauen
nicht haben? Möchten wir, Kameraden, lernen recht von Herzen
mit unſrem Pſalmwort zu beten: Dennoch bleibe ich ſtets an dir!
Wenn ich nur dich habe, ſo frage ich nichts nach Himmel und
Erde. Ob mir gleich Leib und Seele verſchmachten, biſt du doch,
Gott, allezeit meines Herzens Troſt und mein Teil. Amen.

500 Jahre Hohenzollernherrſchaft

Ev. nach Matthäus 21, 28— 30: Es hatte ein
Mann zwei Söhne. Er ging zum erſten und
ſprach: Mein Sohn, gehe hin und arbeite heute in
meinem Weinberg! Der antwortete: Ich wills
nicht tun! Danach reute es ihn, und er ging hin.
— Und der Vater ging zum andern und ſprach
ebenſo. Der antwortete: Herr, ja! und ging
nicht hin.
Liebe Gemeinde! Jeſus hat ſolch anſchauliche Art, in Ge⸗
ſchichten und Bildern aus dem Leben ſeinen Zuhörern zu Herzen
zu reden. Er lenkt die Aufmerkſamkeit auf irgend etwas, was
man alle Tage ſehn kann, und immer verſteht er es dadurch
meiſterhaft, ſeine Wahrheiten ins rechte Licht zu ſetzen. Bald
weiſt er auf die Vögel unter dem Himmel: Seht! es fällt kein
Sperling vom Dach, tot zur Erde, ohne Gottes Willen! und
warnt vor dem ewig Unheil fürchtenden Sorgen, das des Lebens
nicht froh werden läßt: O, ihr Kleingläubigen, meint ihr nicht,
wenn er auf alles ſieht, was da kreucht und fleugt, daß ihr ihm
viel mehr geltet? Ich ſage euch, alle eure Haare auf dem Haupte
ſind gezählt! — Bald bleibt er auf dem Markt ſtehn und ſchaut
dem Spiel der Kinder zu und nickt zu ſeinen Jüngern hin: Hört,

id die
nel iſt
Recht
1 ſitt
tauen
erzen
dir!
und
doch,

te ein
1 und
te in
wills
prcch
ging

Ge⸗
erzen
was
durch
Vald
kein
und
bens
nicht,
ihm
han
hirt/

— 65 —

wie ſie widereinander ſtreiten: Wir haben euch ein fröhliches Lied
gepfiffen, aber ihr wolltet nicht tanzen, wir haben die Totenklage
angeſtimmt, doch ihr wolltet nicht mit Beerdigung ſpielen! Und
im Weiterſchreiten fragt Jeſus ſeine Jünger: Sind nur die
Kinder ſo launiſch, eigenſinnig, unberechenbar gegen einander,
oder auch die Erwachſenen, ja oft nicht nur einzelne, ſondern
ganze Völker?! — Bald geht Jeſus auf der Straße an einem
alten Großmütterchen vorbei, die bei ihrer Nachbarin ſteht und
jubelt aus freudevollem Herzen. Im Vorüberwandern faßt ers
auf, was ſie ſo bewegt. Sie hat in jahrelangem Mühn und
Sparen eine Handvoll Geldſtücke erworben. Daran freute ſie ſich
jeden Tag, wie den köſtlichſten Schatz behütete ſie die. Und doch
ging eins verloren. Da hat ſie das Haus um und um geſtellt und
fand nichts, aber ſchließlich fand ſie das verlorene Kleinod. In
Freude läuft ſie zur Nachbarin, erzählt und weiß ſich vor Jubel
gar nicht genug zu tun. Ei, ſagt Jeſus, ſchaut die rührende
Mühe und Freude der Alten. So wandert auch die Güte und
Freundlichkeit Gottes vom Himmel her zu den Menſchen und
ſucht die, die ſich verirrten auf verkehrten Weg, und ruht nicht
eher, als bis ſie helfen kann. — Das ſind ein paar Beiſpiele für
viele; ſie zeigen, wie meiſterhaft Jeſus die Kunſt verſteht, an
kleinen, alltäglichen Dingen, an unſcheinbarſtem Geſchehn ſeine
Himmelreichsgedanken klar und anſchaulich zu machen.
In unſrer Geſchichte heute ruft er uns auf zu tüchtigem
Schaffen, zur Hingabe an Arbeit und Pflicht. Von zweierlei
Charakterart redet er dabei. Die eine iſt auf den erſten Blick
vielverſprechend, aber es ſteckt nichts dahinter; der andren traut
man anfangs wenig zu, aber gerade ſie leiſtet etwas. — Gibts
die erſte Art bei uns? Ja, die iſt uns ſchon begegnet wohl
die hundertmal! Sogar in dieſem Krieg ſtarb ſie nicht aus, in
dieſem Krieg, in dem das Deutſchtum ringt und kämpft bis aufs
Blut, um nicht in den Abgrund der Bedeutungsloſigkeit zu ver⸗
ſinken, in den uns unſre Feinde hinabſtoßen möchten; ſogar in
dieſem Krieg nicht, in dem das Deutſchtum ringt und kämpft
bis aufs Blut um eine herrliche, goldene Zukunft, ſo herrlich,
wie ſie die Menſchheit noch nicht ſah. Findet man das nicht
immer noch genau wie in unſrer Jeſus⸗Geſchichte: Ins Geſicht
hinein lächelnde Dienſtbefliſſenheit und viel blendendes äußer⸗
liches Getu! Aber wenn man nach geraumer Zeit einmal hin⸗

5

— 66 —

einleuchtet in den Erfolg des Schaffens, dann iſts lauter Ver⸗
ſagen?! Manchen, die ſo verſagen, kommt das nicht zum Be⸗
wußtſein, ſie enttäuſchen aus Mangel an Können heraus —
Mangel an Begabung hat ja ſo oft kein Gefühl dafür, daß er
nichts leiſtet, ja bildet ſich gar noch wunder etwas ein —; aber
vielen wird ihr Verſagen wohl bewußt, ſie ſind einfach gewiſſen⸗
los faul. Wehe allen, die in dieſem gewaltigſten aller Kriege
nicht innerlich wachſen, die es nicht fertig bringen an irgend einer
Stelle tüchtig ihren Mann zu ſtehn. Und ein Glückauf unſrem
deutſchen Volkstum, das ſolche Überflüſſige ertragen kann, ohne
zu erkranken, das ſie unweigerlich nach und nach ausſtößt, wie der
Körper ſchädliche Stoffe ausſcheidet. — Allgemein deutſcher
Charakterfehler iſt ſolch Trägeſein keinesfalls. Man ſagt oft:
Willſt du wiſſen, was an jemand iſt, frage nicht ſeine Freunde.
zu ſeinen Feinden mußt du gehn! Nun, da fahren wir gut, denn
unſre Feinde haſſen an uns gerade das Gegenteil dieſes Fehlers.
Wir ſind ihnen zu tätig und zu fleißig, rauben ihnen die Mög⸗
lichkeit, in der Weltwirtſchaft unſre Konkurrenz zu beſtehn!
Da zielt denn wohl die zweite Charakterart unſrer Geſchichte
auf uns als Volk im ganzen? Wie hieß es doch? Als der Vater
den Sohn auffordert, in ſeinen Weinberg zu gehn, brauſt der
auf: Nein, ich tus nicht! aber bald gereuts ihn, er geht doch hin
zu fleißiger Arbeit. Trifft das auf deutſches Weſen? Vom
erſten, dem harten Auffahren, möchten wir das nicht gerade gern.
Doch beiläufig, es paßt auf viele von uns. Wie manchen kommt
etwas quer, und gleich brauſen ſie auf! Es iſt gut, daß im Krieg
unſre Frauen nicht mit im Gottesdienſt ſitzen, die würden ja
ſagen, daß wir ſie oft erſchreckten mit unſrem auflodernden Weſen.
Aber ſo raſch, wies kommt, brennts auch herunter. Und es mag
in dieſem Fehler am Ende gar ein klein wenig Gutes ſtecken.
Weil wir ſo mit Leib und Seele dabei ſind, wenn wir irgend eine
Arbeit unter Händen und Gedanken haben, bäumt ſich in uns

leicht etwas auf, wenn uns plötzlich unerwartete Wege gewieſen

werden. Wir wollen uns redlich mühn, den Brauſekopf loszu⸗
werden. — Aber das, wie geſagt, nebenbei, es iſt nicht die Haupt⸗
ſache, das andre iſt das Wichtige, auf das es beſonders ankommt
in unſrem Text: Alle Energie müſſen wir einſetzen für das Gute,
zu dem unſre Geſchichte aufruft! Es ſoll etwas geleiſtet werden!
Hingabe, ganze, reſtloſe Hingabe an Arbeit und Pflicht wird ver⸗

— 67 —

langt! — Da iſts ſchön, daß man ſagen kann, das liegt eigent⸗
lich ſo recht ſchon darin in deutſcher Art, ſolch Verlangen des
Evangeliums zu erfüllen. Schaun wir raſchen Blicks hinein in
echtes, deutſches Arbeiten! Wie iſt das Herz dabei beteiligt, wie
verwächſt man innerlich mit ſeinem Tun! Ich denke zuerſt an eine
Arbeitsleiſtung, die die Welt erobert hat, ehe unſre Waffen ſichs
träumen laſſen konnten, das vorzunehmen, Gelehrſamkeit und
Wiſſenſchaft. Was für Wege haben die gebahnt unſrem wirt⸗
ſchaftlichen Leben in die weiteſt entfernten Winkel der Erde!
Was für Pfade gewieſen grübelnden, philoſophiſchen Gedanken
in aller Welt, in die Unermeßlichkeit des Sichtbaren und des
Unſichtbaren, in Gegenwart und verſunkenſte Vergangenheit der
Menſchheitsgeſchichte und in lockende Zukunft hinein! Wie
ſchaffen die Arbeiter ſolcher Gelehrſamkeit? Nicht Gold lockt ſie
und ſchnöder Gewinn! Nicht Ehre und Ruhm! Wie manches
Größe rückt erſt in das Bewußtſein der Allgemeinheit, wenn er
längſt tot iſt! Nein, in ſolcher Gelehrtenſtube, da regt ſich weiter
nichts als das gewaltigſte Intereſſe an der Sache, das Grübeln
und Sinnen und Nichtruhn, bis ins Dunkel die Sonne des Wiſ⸗
ſens ſcheint, die reſtloſe Hingabe an die Erarbeitung des ge⸗
ſteckten Ziels. — Gehn wir ganz wo anders hin, aus der Stadt
aufs Land. Wenn der Bauer am Sonntag Morgen nach dem
Kirchgang durch ſeine Felder ſchreitet und über ſonnige Wieſen
und wogende Ähren ſchaut, dann liegt in ſeinem Blick nicht nur
das kluge Berechnen, was die Arbeit ſeiner Hände heuer abwerfe,
dann blinkt darin etwas von ſeinem tief innen meiſt verborgenen
Gemüt, dann ſtrahlt darin ein Glanz, den man ſonſt nur wahr⸗
nimmt in Augen, die mit herzlicher Zuneigung auf liebe Men⸗
ſchen ſehn. — Nehmen wir wieder andre Berufe, ſolche, in denen
es beſonders ſchwer iſt, mit Herz und Gemüt ſeine Arbeit lieb
zu gewinnen und ſich ſo ihr freudig hinzugeben, etwa die Maſſen⸗
arbeit modernſter Induſtrie. Schaut man gründlich zu, kann
man auch dort etwas leuchten ſehn im Weſen derer, die hundert⸗
mal Tag für Tag die gleiche, kleine Sache fertig ſtellen. Wenn
ſie den Vorrat überzählen am Feierabend, dann packen ſies, die
Männer oder Frauen oder halben Kinder, zuſammen mit Ge⸗
fühlen — könnten die reden, ſie ſagten dies: So reichlich und
ſo vollendet machts doch leicht kein anderer nach! — Oder wan⸗
dern wir in die Maſchinenräume der Fabriken, wo das ſtarre,

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kalte, tote Eiſen ſich reckt, und Stangen und Kolben ſtampfen und
ſtoßen, wo die Räder mit gewaltigem Surren umſchwingen, un⸗
aufhaltſam; da ſtehn viele in Arbeit, die hören mehr, als wir
flüchtigen Beſucher wahrnehmen, die ſehn Leben in all das Ge⸗
wirr hinein, die lauſchen auf das ſtete Getöſe wie auf eine ver⸗
traute Melodie, als ſängen ihre Maſchinen ihnen etwas zu, und
ſie reden wieder und geben Antwort, ſowie gute Freunde
miteinander reden. — O, es ſteckt eine rührende, zarte
Innerlichkeit im deutſchen Gemüt in der Stellung zu Arbeit und
Pflicht, daß man wirklich ſich hingibt ohne alle ablenkenden Ge⸗
danken und ſie lieb hat!
In dieſem Krieg nun, der unſre ganze deutſche Zukunft ent⸗
ſcheidet, ja mehr noch, die der Menſchheit überhaupt, trat Gott
vor das deutſche Volk und ſagte: Jetzt ſollt ihr den großen Wurf
wagen, zu dem ich euch Jahrhunderte lang erzog. Eine Arbeit
wartet eurer, für die müßt ihr alles einſetzen, an die müßt ihr
euer Allerbeſtes geben, an die müßt ihr euren ganzen Menſchen
wegſchenken. Ich glaube, da hat Gott an dieſe edle, deutſche
Fähigkeit gedacht der reſtloſen Hingabe an Arbeit und Pflicht,
von der wir eben ſprechen. Und ich glaube, ohne verwerflichen
Stolz und ohne Selbſtüberhebung dürfen wir rühmen: Gottes
Ruf fand williges Ohr. Wie erhebend ſtand dieſe deutſche inner⸗
liche Kraft auf! Alle miteinander, auch die, die nie Soldat waren,
Alte und Junge, Gelehrte und Ungelehrte, vornehm und gering,
verließen und verlaſſen ihre verſchiedenſten Berufe ruhigen Sin⸗
nes, ſtellen ſich in Reih und Glied, hinein in den ganz neuen
Beruf des Soldatſeins. Und welchen Soldatſeins! Die Zu⸗
mutungen an Willenskraft und Todesverachtung wuchſen ins
Ungeheuerliche! Dieſem neuen Berufe aber hängen alle mit der
gleichen Hingabe, mit demſelben ſelbſtverſtändlichen Pflichtge⸗
fühl an wie dem friedlichen von früher!
Gott, wir freun uns ſo dankbar, daß wir verſtehn, was du
von uns willſt, und daß wir fähig ſind, dir zu folgen. Gott, reiß
auch die, die leicht zagen und zaudern, immer wieder mit fort!
Wie in der Gegenwart vor uns viele, vor Millionen
Deutſche, ſo trat Gott, derſelbe Gott vor 500 Jahren vor einen
einzelnen Mann. Was er jetzt von uns allen erwartet, das ver⸗
langte er damals von dieſem einen: ganze Hingabe an Arbeit
und Pflicht! Er ſandte ihn in die Mark Brandenburg, in ein

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verwildertes, in Unordnung aus Rand und Band geratenes
Land. Wenn ich im Bilde reden darf: So ſchaute das Land
ſeinen neuen Markgrafen und Kurfürſten an: wie das Geſtein
verfallener Häuſer, und dann lag allerlei ſonſt noch wüſt und
wirr umher, was ſtarke, ordnende Hand zu Bauſteinen hätte
machen können. Und alſo ſprach der Herrgott zum erſten Hohen⸗
zollern in der Mark: Du und dein Geſchlecht, ihr ſollt ein Bau⸗
werk aufführen, das ſtark iſt und Wetter und Stürmen trotzt.
Immer höher ſolls im Lauf der Zeiten ſich zum Himmel empor⸗
recken und immer gewaltiger! — Heute wiſſen wir, was für ein
Bauwerk Gott wollte, das Bauwerk unſres deutſchen Reichs!
Unſer ſtarkes Vaterland heute ward vor 500 Jahren geboren.
Hohenzollernpflichtgefühl und ⸗arbeitsgeiſt zumeiſt haben es ge⸗
ſchaffen.
Das geht nicht im Rahmen eines Gottesdienſtes, daß wir
uns vertiefen in die Geſchichte. Aber nach dem und jenem hin⸗
ſchaun, der unſrem Herzen nah ſteht, das können wir. Ich weiſe
auf einen, deſſen Zeit ſeit weit über 100 Jahren verſank, und doch
iſt er ſo lebendig noch unter uns, als wäre er ein paar Jahr⸗
zehnte erſt tot. Nicht mit ſeinem Königstitel ſind wir gewohnt
von ihm zu reden, wir mögen ihn ſo gern, daß wir mit vertrau⸗
terem Wort immer ihn nennen: den „alten Fritz“. Als Jungen
haben wir in der Schule in unſrem Leſebuch ſo manche liebe Ge⸗
ſchichte über ihn geleſen und uns daran gefreut. Aber ſo recht
verſtehn konnten wir ſeine Größe nicht. Als Kind ſieht man
eben alles groß, was nicht mehr Kind iſt. Wie ſchaut man an
Erxwachſenen in die Höh, als ob kein Fehl und Tadel an ihnen
ſein könnte! und nun erſt ein König, der Oberſte und Beſte von
allen! Da fanden wir es ſelbſtverſtändlich, daß am alten Fritz
ſo viel zu rühmen war. Aber ſeit wir erwachſen ſind, ſeit wir
das Leben der Menſchen kennen in all ſeiner Kümmerlichkeit und
ſeinem Kleinſein, da iſt dieſer Hohenzoller eine ragende Geſtalt
geworden, wirklich ein erſter unter den Menſchen an Adel des
Charakters. Mir hats ſo gegangen von Jahr zu Jahr mehr,
das Weſen dieſes Mannes faßt mich innerlich an, und zum Wun⸗
dern und Staunen nötigts mich. Was iſt das ſtolz und groß,
daß er allezeit lebte nach ſeinem weltbekannten Wort, wenn er
der Oberſte ſei, ſo habe er die größte Pflicht zu dienen und zu
nützen. Ja, ſein Bekenntnis prahlt nicht, ſondern redet unge⸗

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ſchminkte Wahrheit: Seine Jugend gehörte dem Vater (wie tief
bewegt uns noch heute ſein bitterer Weg durch Härte und
Strenge!), die Mannesjahre gab er hin an die Stärkung ſeines
Staates, das Alter ſchenkte er der Wohlfahrt ſeines Volks! —
Friedrich der Große iſt ein Vorbild reſtloſer Hingabe an Arbeit
und Pflicht! — Vom alten Fritz zum erſten Kaiſer des neuen
Deutſchen Reichs! Auch er beſitzt unſer aller Herz, daß er uns
wieder für den bloßen Titel „Deutſcher Kaiſer“ zu ſchade iſt, daß
wir von ihm nicht anders ſprachen und ſprechen als von „unſrem
alten Kaiſer“. Wie haben uns Eltern und Großeltern ſo freund⸗
liche Geſchichten von ihm erzählt! wie haben wir Kinder von ihm
geſungen im Lied, das wir in der Schule lernten und das auch
daheim nicht ſchwieg! Das hat ihm aller Herzen erobert, daß er,
ſchlicht und ohne Aufhebens zu machen, ſein Jünglingsideal, ſein
Konfirmationsbekenntnis verwirklicht hat: Meine Kräfte gehören
em Vaterland. Ich will ſo viel Gutes ſtiften, als in meinem
Vermögen ſteht! — Da haben wir wieder den Geiſt der Hingabe,
der aufgeht in der freudigen Erfüllung ſeiner Pflicht. — Und der
jetzige Kaiſer?! Wenn wir an ihn denken, wird uns da nicht
zu Mut wie dem neuen Rektor der Berliner Univerſität, von
dem die Zeitungen erzählten? Bei der Übernahme ſeines Amts
vor einigen Tagen hat er, als er auf die 500⸗Jahr⸗Feier der
Hohenzollern in Brandenburg zu ſprechen kam und unſren
Kaiſer, etwa geſagt: Nun kann ich nicht mehr ruhig und gemeſſen
und mit der Würde profeſſoraler Zurückhaltung reden, nicht mehr
dem Zwang wohlgeſetzter, abgewogener Sprache mich fügen; nun
geht einfach das Herz des deutſchen Mannes mit mir durch! Ja,
unſer Herz hat auch der jetzige Kaiſer ſich erobert, ſonderlich ſeit⸗
dem wir ihn innerlich ſo kämpfen ſahn in den Tagen der Ent⸗
ſcheidung kurz vorm Krieg! Und wie iſt gerade ſeither ſo viel
ſtrahlendes Licht gefallen auf ſein unermüdliches, kluges Arbeiten
voll Hingabe durch lange Jahre hindurch, unter mancherlei Ver⸗
kennung, ſein Arbeiten für das eine Ziel einer großen, ſegens⸗
reichen, friedevollen Zukunft Deutſchlands! So ſteht auch er in
der Reihe der großen Hohenzollern, die Gottes Ruf verſtanden,
hingebungsvoll königlichen Dienſt zu tun am deutſchen Volk.
Liebe Zuhörer! 500 Jahre Hohenzollernarbeit liegen
hinter uns. Dankbar ſchaun wir auf zu Gott, der dieſe lange
Spanne Zeit und alle, die darin redlich ſich mühten, ſo reich ge⸗

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ſegnet hat. Dankbar ſchaun wir hin auf die edlen Fürſten, die
unſre Führer waren, und beſonders den, ders iſt zur Zeit. Da
drängt michs zurück zu dem Gedanken eben, daß auch der jetzige
Kaiſer unſre Herzen gewonnen habe. Iſts nicht wie ein Lohn,
den der Himmel gibt, der ſchönſte, der Kaiſern und Königen zu
teil werden kann, daß eigentlich bei uns allen im deutſchen Volk
zur echten deutſchen Hingabe an vaterländiſche Arbeit und Pflicht
etwas unendlich Schönes noch dazu kommt, zur Hingabe dinglicher,
ſachlicher Art die Hingabe an die Perſon?! — Es hat eine Wehr⸗
pflicht im kleinen gegeben lange, ehe die allgemeine da war, die
des preußiſchen Adels etwa von der Zeit Friedrichs des Großen
her. Die ſtand nicht auf dem Papier als Geſetz, aber doch gaben
die altpreußiſchen Geſchlechter ihre Söhne hin, dem König in ſein
Heer. Es war da nicht zunächſt das rein ſoldatiſche, ſachliche
Intereſſe an Dienſt und Krieg der Grund, ſondern etwas uralt
Deutſches lebte wieder auf, die Gefolgstreue unſrer Vorfahren
gegenüber dem Herzog, den ſie ſich kürten, und dem ſie dann
folgten in jede Gefahr, dem ſie ſich zu eigen weihten auf Tod und
Leben. So hing der preußiſche Offizier an ſeinem König, ganz
gab er ſich ihm hin und ſeinem Dienſt. — Die Wehrpflicht im
großen kam, die allgemeine, ſeit hundert Jahren erzieht ſie uns.
Die reſtloſe Hingabe an die Sache unſres Vaterlands bewieſen
wir Deutſche in jedem Krieg. Aber ich meine, mehr und mehr
trat für jedes Herz im Laufe der Zeit, und ganz ſtark in dieſem
Krieg, neben den Dienſt an der Sache und an den Ideen der
Freiheit und Größe unſres Landes das ſtille, frohe Hinſchaun
nach dem Herzog auf dem Thron, und jetzt nach unſrem Kaiſer:
dem gilts eben auch, wenn unſre Fäuſte die Waffen gebrauchen!
Liebe Freunde! So rufe unſer Herz: Für unſer deutſches
Vaterland und für unſren Kaiſer! Mögen wir dabei aufſchaun
auch zu dem Kaiſer über alle Kaiſer, dem im Himmel droben
und in der Ewigkeit, und zu dem Herzog, den er uns geſandt hat
mit ſeinem Evangelium! Dann ſtehts gut um uns als einzelne
und in der Geſamtheit des Volks, um Kaiſer und Reich, und um
die herrliche Zukunft, die wir erhoffen, und von der wir glauben,
daß wir ſie verdienen! Amen.

— 72 —

Totenſonntagsgedanken

1. Johannis 3, 16: Daran haben wir erkannt
die Liebe, daß er ſein Leben für uns gelaſſen hat;
und wir ſollen auch das Leben für die Brüder
laſſen.

Liebe Gemeinde! Bußtag, Totenſonntag, Karfreitag, der
Eindruck dieſer drei Tage auf unſre Gemüter hat etwas, das uns
erſchüttert.
Am Bußtag ſchreit der Jammer des Menſchenherzens gen
Himmel: Wollen habe ich wohl, aber Vollbringen das Gute finde
ich nicht. Dieſe alte Klage des Paulus lebt immer wieder auf,
auch für uns. Wir ſehn das Ziel, für das unſer Herz ſo heiß
und begeiſtert eigentlich ſchlägt, aber wir erreichen es nicht.
Manchmal verirren wir uns, gedankenlos. Eh wirs merken, wan⸗
dern wir falſchen Weg. Aber das Härteſte iſt: Zu zeiten greift
etwas wie eine Gewalt von unten her nach uns, und in finſtrem
Trotz, gar nicht gedankenlos, treten wir ſeitwärts ab von der
Straße des Guten. Als ob die uralte Weisheit, die wir ſo gern
nicht mehr wahr haben möchten, doch immer noch wieder wahr
werden müßte: Das Dichten und Trachten des menſchlichen Her⸗
zens iſt böſe von Jugend auf. So rufen wir voller Schmerzen
zu Gott am Bußtag: Hilf du uns doch zurecht!
Totenſonntag ſtellt das ewige Rätſel Tod vor unſre Seele;
jetzt in dieſer Zeit des Kampfs und Kriegs hunderte und tau⸗
ſende Mal. Was fangen wir damit an?
Und dann der Karfreitag. Er malt herzergreifend die
Tragik des Menſchentums vom Bußtag her in dem Bild vom
Kreuz auf Golgatha. Wir Menſchen ſpüren den Zug nach oben,
und wir wollen vorwärts in den beſten Tagen unſres Seins.
Aber es iſt in dem Getriebe des Lebens, das uns alle ſtetig hin
und her wirft und unſre Kraft ſo ſehr in Anſpruch nimmt, als
ob eine Schützenlinie daliegt im Feuergefecht: Vom Morgen bis
zum Abend währt der Kampf. Die Führer ſind weggeſchoſſen.
Man muß vor, das Ende und den Sieg zu zwingen. Doch
Mann um Mann, unter dem Hagel der platzenden Geſchoſſe,

— 73 —

drückt und preßt ſich in die Erde hinein; es iſt, als klopfte das
Blut nicht mehr heiß und ſtürmiſch durch die Adern, als wäre
Blei darin. Da ſpringt einer auf und reißt die andren hoch, und
ſie holen den blutigen Sieg. So harrt das Menſchentum auch
immer auf den Helden, ders führt. Einer muß das Aufreißen
der Maſſe ſchaffen, dann gehts einen Schritt in der Entwicklung
aufwärts. Jeſus war ein Übergewaltiger, er riß die Menſchen
auf. Aber das iſt das Schmähliche: nicht wie in einer deutſchen
Schützenlinie ſprangen ſie als ſeine Gefolgsleute weithin ihm
nach, daß der Schritt in die Höh menſchlicher Entwicklung ge⸗
lang; nein, ſie rechtfertigten den Jammerſchrei, der Bußtags gen
Himmel ruft und den wir ſo gern verklungen wähnten: das
Dichten und Trachten des Menſchenherzens ſei böſe von Jugend
auf. Sie ſchrien: ans Kreuz mit ihm! Es iſt eine entſetzliche
Art, daß Menſchen die nicht ertragen, die aus der Maſſe ſich
herausheben! Es ſoll niemand mehr ſein als wir andren alle in
unſrer Kümmerlichkeit! Aus ſolcher Art ſchrien ſie damals und
ſchrein wir noch heute: das Gute ans Kreuz! — Und doch, der
Karfreitag hat verſöhnlichen Schluß. Jeſus mit ſeinem reinen,
heiß für alles Gute entflammten Herzen ſah den Himmel offen,
drum glaubte er, in den paar Monaten und Jahren ſeines Da⸗
ſeins raſchen Schrittes die Menſchheitsentwicklung zu Gott hin
mit ſeiner Zeit vollenden zu können. Doch wenn ers nicht zwang,
ſein Kreuz ragt über die Jahrhunderte und Jahrtauſende und
fügt, daß wir Menſchen langſam dieſe Schritte dennoch nach⸗
holen.
Nun iſt heute Totenſonntag. Da wollen wir in Gedanken
alle die Gräber der Tauſende gefallener deutſcher Helden auf
einen Friedhof zuſammenlegen. Und der Bußtag mag herüber
ſchaun, den wir ob der Anſprüche und der Arbeiten des Kriegs
nicht haben halten können, und er ſoll uns lehren, als ernſte
Männer ernſte Dinge ernſt zu überdenken und fruchtbar zu
machen. Und vom Karfreitag nehmen wir das himmelragende
Kreuz und ſtellen es mitten unter die Gräber, und daran ſchreiben
wir das „für uns“ aus unſrem Text. Ja, für uns ſind all die
deutſchen Helden geſtorben, wie Jeſus einſt!
Wie mancherlei Gedanken kommen und gehn, wenn wir
über dieſen Friedhof ſchreiten! —
Totenſonntag iſt heut. Man ſagt häufig auch Toten feſt.

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Das habe ich früher nie leiden mögen. Was hat Sterben und
Tod und Herzeleid mit Feſtſtimmung zu tun? In dieſem Krieg
erſt verſteh ichs. Totenſonntag muß Totenfeſt ſein! Eben keine
Totenklage halten wir.
Gewiß, es gibt ſo ungeheuer viel Grund zum Weinen. Was
für ſchreckliche Zahlen ſind das, Hunderttauſende tot! und alles
ſo friſches, junges, hoffnungsreiches Leben! Jeder einzelne Ver⸗
luſt reißt irgendwo im deutſchen Vaterland Herzen wund. Fichts
nicht ſogar uns Männer im Krieg ſchwer an! Freilich, wenn es
unbekannte Namen ſind, die man lieſt oder hört, bleibts bei
kurzem Erſchrecken, man faßt ſich bald: Es iſt eben Krieg, und der
Krieg zeigt uns ſo viel Furchtbares, daß das oft kaum langes
Beſinnen mehr auslöſt. Aber wenns eigen Fleiſch und Blut
traf, möchte man ſich ausweinen wie als kleines Kind. Wie
viel mehr die daheim! Die Alten, die Väter und Mütter; ihre
Zeit verſinkt, die Zeit, die ihnen gehörte und ihrer vollen Kraft.
Sie verlernen, an ſich zu denken, und blicken auf die neue Zeit,
die ihrer Kinder. Da mit einemmal liegt all ihre Hoffnung und
ihr Glück vernichtet; einſam, leer, troſtlos ſchaun ihre alten Tage
von nun an ſie an! — Und die plötzlich Verwaiſten, ſo viel kleine
Jungen und Mädchen! Verſtehn ſies noch nicht, ſo ahnen ihre
Herzen doch ſchon das herbe Los, ohne Vater durch die Jugend⸗
jahre hindurch wandern zu müſſen. — Am allerhärteſten aber,
meine ich immer, triffts die Frauen. Wenn die Ehe wirklich zwei
Menſchen zuſammenſchloß, ach, da iſt es das halbe Leben, nein,
viel mehr, eigentlich das ganze Leben, das in Trümmer ſinken
will, wenn der Mann nicht wiederkehrt aus dem Feld! —
Freunde, wer will die Tränen ſchelten, die dann fließen?
Und doch, deutſch iſts nicht, daß man lange weint und klagt.
In der Stille des Kämmerleins, da mag ſichs auslaſſen im An⸗
fang in Weinen, was im Herzen brennt, aber je weiter die Zeit
ſchreitet, deſto ſeltener. Wo jemand Liebes geht, da ſtehn ja
ſtets viel neue Pflichten auf für die, die zurückbleiben. Das iſt
deutſch, daß man ſtill und gefaßt die übernimmt und ſeinen
Schmerz meiſtert. Und das iſt deutſch, daß man dabei den
Einzelverluſt ſieht im großen Zuſammenhang: Unſer Vater,
unſer Sohn erkaufte und erkämpfte mit durch ſein Sterben Frei⸗
heit und Sieg für unſer deutſches Vaterland! — Irgendwo in
der Umgebung der öſterreichiſchen Kaiſerſtadt Wien ſteht an

——

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einem einfachen Haus unter einem Marienbild von ſchlichter
Hand geſchrieben:
Hab dem Kaiſer gegeben
drei Bubn auf d' Hand;
tut keiner mehr leben!
Du, Herrgott, ſchütz 's Land!
Kameraden, ſolchen Hochſinn, ſolchen Adel im Schmerz wün⸗
ſchen wir den vielen, vielen verwundeten Herzen in deutſchen
Landen.
Zur Kraft im Leiden und Entbehren trete der Stolz!
Etwas unendlich Hohes iſts doch um das Kämpfen und Sterben
fürs Vaterland! Wir kämpfen alle. Wie wird gearbeitet da⸗
heim, hier hinter der Front und vorn! wie viel Opfer werden ge⸗
bracht! Gewiß, Ausnahmen ſieht man. Ab und zu ſchreit unſer
Herz auf, daß immer noch freche Kleinheit und Niedrigkeit ſich
breit zu machen wagen in dieſer großen Zeit! Aber wir wollen
die Augen darum nicht verſchließen vor den übermenſchlichen
Leiſtungen, die die Allgemeinheit und in ihr die vielen einzelnen
fertig bringen. Indes alle Anſtrengung, auch das größte Opfer
reicht nicht hinan an das eine: Sein Leben geben fürs Vaterland!
Wir behalten ja alle noch dies eine über, daß wir weiter leben,
wenn auch ſonſt das Härteſte und Schwerſte geleiſtet und geſchenkt
wird. Unſre Gefallenen aber gaben den Reichtum, der nicht über⸗
troffen werden kann. Sie waren deutſch im Sinne des herrlichen
Worts von echt deutſchem Weſen:
Deutſch ſein heißt, froh das Allerſchwerſte tun,
ſich ohne Prahlen opfern feſt und ſtill,
deutſch ſein heißt müſſen,
was Pflicht und Ehre will!
Drum ſchaun wir an ihnen auf, die wir das Leben haben,
ſtaunend und voll Stolz!
So muß denn die Totenklage ſchweigen, muß der Toten⸗
ſonntag Totenfeſt werden!
Liebe Freunde, neben dies Muß, das ſo fordernd kommt,
ſtellt ſich freundlich tröſtend das Kreuz. Wenn es gen Himmel
weiſt, wills ſagen, daß Heldentod die Pforten der Ewigkeit auf⸗
ſchließt. — Viele von unſren Kriegern, die der Tod fortnahm
aus unſren Reihn, haben ſchon vor dem Krieg ein Leben ge⸗
führt, dem das Lob gilt aus Jeſu Evangelium: Ei, du frommer
und getreuer Knecht, gehe ein zu deines Herrn Freude! Dann

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iſt ihr Sterben eine natürliche Krönung ihres bisherigen Seins,
das den Himmel verdient. Aber andre waren früher Verſager.
Erſt jetzt mit dem Krieg wuchs da, wo vorher Leere war, Inhalt,
wo Schwäche, Kraft. Und das Sterben wirft etwas wie einen
goldenen Schein über das ganze vergangene Leben; ich glaube,
nicht nur in unſren menſchlichen Augen, auch bei Gott. Wird
der Herrgott nicht zu ihnen ſagen: Wem es auf Erden gelang,
ein ganzer Mann zu werden, den kann ich auch in der Ewigkeit
gebrauchen?
Liebe Zuhörer, es iſt kühn, ſo ſicher und ſelbſtverſtändlich
zu reden vom ewigen Leben. Ich weiß, manchmal, wenn unſer
Gemüt niedergeſchlagen iſt, rennen allerlei Bedenken wider ſolche
Hoffnung an. Doch immer von neuem ſchwingt ſich unſer Herz
auf zu dieſer frohen Zuverſicht, die über das Grab hinüberſchaut
in die Ewigkeit. Dann ſage ich mir, warum ſollte ſolche Hoff⸗
nung die Menſchheit narren? Wenn ein Sinn in allem Ge⸗
ſchehn ſteckt, ſo wird die waltende Weisheit auch auf dieſe Jahr⸗
tauſende alte, beglückende Ewigkeitshoffnung der Menſchen
ſchaun und uns nicht zum beſten haben. Ja, ja, ich mache kein
Hehl daraus, es ſpricht allerlei dagegen. Aber auch ſonſt in der
Natur läßt ſich manches ſehr viel anders an, als es in Wirklich⸗
keit iſt.
Die Sonne ſteht auf am frühen Morgen und wandert über
den blauen Himmel und fährt des Abends in ihr purpurglühen⸗
des Haus. So ſehns unſre Augen, ſo reden wir davon. Und
doch lernt jedes Kind ſchon, daß die Sonne eben nicht aufgeht
und nicht untertaucht in die Nacht, ſondern daß wir mit unſrer
Erde wandern, ruhelos und gar eilig, Tag für Tag, um die
Sonne, die ſtill ſteht. Es ſieht ſo ganz anders aus, als es in
Wirklichkeit iſt: Warum kanns mit dem Tod nicht ebenſo ſein?
Er iſt nicht das Ende, ſondern die Tür, die ſich uns öffnet in die
Ewigkeit!
Jetzt der Winter macht alles tot. Alles Treiben und
Wachſen, alles Steigen der Säfte erſtirbt, und bald deckt Berge
und Fluren unſrer Heimat das weiße Linnen ſeines Schnees wie
ein Leichentuch. Doch es weiß ein jeder, Schein iſts nur, neues
Leben bereitet ſich vor in dem Erſtarren; und es kommt in bälde
lachender, ſonniger Frühling wie alle Jahre. Siehts ſo ganz
anders aus, als es in Wirklichkeit iſt, ſollte es da mit dem Ster⸗

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— — — —. — — — —

— b——. —— — —

— — — —⸗

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ben nicht auch ſo ſein? Es iſt nicht das Ende, es öffnet die
Pforten in die Ewigkeit!
Der Schmetterling lebt zwei Leben. Wenn ſein Raupen⸗
daſein verlöſchen will, webt und ſpinnt er ſich Sarg und Grab.
Aber in der Hülle des Todes wächſt langſam die neue, jauchzende
Zukunft. Wenn die Frühlingsſonne ruft, ſpringt das Haus und
läßt ſie aus, und auf bunten Schwingen unter dem blauen Him⸗
mel Gottes fliegt von Blume zu Blume in des Herrgotts Garten
die heitere Schönheit neuen Lebens. Wieder und wieder finden
wirs, liebe Zuhörer, wohin wir ſchaun: Es ſieht manches Ge⸗
ſchehn ſo ganz anders aus, als es in Wirklichkeit iſt. Warum
wollen wirs mit dem Tode nicht auch ſo halten? Er iſt das
Ende nicht, er iſt der Eingang in die Ewigkeit!
Möge ſolche Hoffnung gehn, leiſe und tröſtend, durchs
deutſche Land, hin und her zu allen, die trauern über harten
Kriegsverluſt!
Ich weiſe zurück in unſren Gedanken. Nicht klagen ſollen
wir, nein, ſtill werden ſoll unſer Herz in Stolz und Hoffnung,
blicken wir auf unſre Toten. Dann „ruhn in Frieden aller
Seelen“, und dann ſtehn an den Gräbern Menſchen, die auch
weiter begreifen, was der Totenſonntag will. Er tröſtet nicht
nur und beruhigt die ſchmerzzerriſſenen Gemüter; er predigt auch
gewaltig auf Grund des Todes vom Leben.
Seht, lieben Freunde, die Schrift am Kreuz. Was, ſagten
wir zu Anfang, ſtünde daran? Für uns! Jeſus ließ ſein Leben
für uns. So ſollen wir auch das Leben für die Brüder laſſen!
Das ſei unſres Daſeins Inhalt von jetzt an! Unſre Gefallenen
gingen uns voran Jeſu Weg. Sie ſtarben „für uns“. Sein wir
ihrer würdig!
Wie ſpüren wir, was ſie taten! Ihnen danken wir die ſieg⸗
reiche Führung des Kriegs bisher. Unſre Heimat iſt frei; ruhig
und ſicher wohnen ſie zu Haus, Eltern, Kinder und unſre Frauen.
Was will das heißen, daß wir im Lande unſrer Feinde tief drin
ſtehn, und nicht ſie bei uns daheim. Wir wiſſen aus unſrem
Erleben hier, wie weh das tut, den Feind im Land haben, nun
ſchon das zweite Jahr. Und dabei kommen wir deutſchen Sol⸗
daten mit unſrer Gutherzigkeit, mit unſrem weichen Gemüt. Die
meiſten unter uns ſuchen die Härten und Schroffheiten des
Kriegs den Einwohnern nach Möglichkeit zu mildern. Ohne

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Zweifel würden unſre Gegner mit ihren farbigen Bundesbrüdern
in unſren Dörfern und Städten viel weniger glimpflich ver⸗
fahren. Rußlands Greuel in Oſtpreußen beweiſen ſo viel! —
Doch nicht nur dies, daß wir vorläufig ſiegreich blieben, iſt das
Werk unſrer Toten, ſie bereiteten zugleich den endgültigen Sieg
vor. Mit all denen, die den gleichen dunklen Weg noch werden
gehn müſſen, ſind ſie die Schöpfer deutſcher Zukunft. Was wir
vom Frieden erhoffen, was wir ſehnſuchtsvoll träumen vom
Segen deutſcher Machtfülle und Kraftentfaltung für uns und für
alle Völker, von Sonnenſchein und Frohſinn in den Menſchen⸗
herzen, unſrer Gefallenen Geſchenk muß all das heißen. — Mit
ſolchen Gedanken wollen wir ſtets leſen, was auf dem Kreuz ge⸗
ſchrieben ſteht, das wir in feierndem Gedenken auf dem Friedhof
unſrer toten Helden aufrichteten: Für uns!
Und dann, Kameraden, laßt uns ernſt hinzufügen, was wir
erſt ſagten: So ſollen wir auch das Leben für die Brüder
laſſen. — Wer weiß, wenn wieder Totenſonntag iſt, liegt
dieſer oder jener aus unſren Reihn auch unter dem Kreuz; möchte
dann deſſen Inſchrift „für uns“ auch ſein Ruhm ſein! Indes
die meiſten kehren heim. Dann wollen wir dort unſer ganzes
Sein ſolchem Heldendienſt „für andre“ weihen! Die Toten
fingen an, ihrer würdig ſollen wir das Werk vollenden.
Oft kann man ſagen hören: Ach, all ſolche Vorſätze nützen
ja nichts! es wird doch nicht beſſer! Nach dem Frieden kommt
das alte Weſen wieder auf wie vor dem Krieg. Liebe Freunde,
da war manches nicht gut, es begann allerlei Fäulnis! Sollten
wir wieder da hinunterſteigen, ſollten alle Opfer umſonſt gebracht
ſein?! Ich mag die Schwarzſeher nicht, die ſo weiſe und lebens⸗
erfahren Unheil verkünden. Sie ſind gar keine beſonders klugen
Menſchen, ſie ſind Schwächlinge. Sie trauen ſich ſelber nicht zu,
auf der Höhe zu bleiben, deshalb erwarten ſie auch von andren
nichts. Wenn man die Zukunft und alles Große darin von vorn⸗
herein aufgibt, ja allerdings, dann iſt alles verloren. — Wie war
das, wollte man als Junge auf dem Land von Stück zu Stück,
etwa in den Marſchen, über Gräben hinüber? Riß man alle
ſeine Kinderkraft zuſammen und traute ſichs zu, und indem man
abſprang, jauchzte das Jungenherz: hei, ich zwings, dann ge⸗
lang der Sprung. Man ſchaute ſich um und war verwundert oft
über die Leiſtung. Aber kam im letzten Augenblick ein Zaudern,

— — — —— 0 1

—

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ein wenn auch nur leiſes Mißtraun, dann fielen die Füße hin⸗
ein in Schlick und Schlamm. So ſoll man ſich die goldene Zu⸗
kunft nicht vernichten durch Schwarzſehn. Der Glaube in Jeſu
Frömmigkeit, der Berge verſetzen kann, iſt auch ſonſt wahr. Es
wird doch beſſer! Wir wandern in eine neue Zeit für Deutſch⸗
land und für die Menſchheit. Setzen wir nur alle unſre Kräfte,
unſer ganzes Leben dafür ein, ſie herbeizuführen! Unſer Leben
gehört ja nicht uns, gehört dem Dienſt an unſren Brüdern! Nach
dieſem Krieg mehr als je zuvor!
Liebe Freunde, Totenſonntag iſt heute. Wir ſind in unſren
Gedanken auf den Friedhof gegangen. Viele Gräber waren da.
In manchen ruhten uns liebe, traute Menſchen. Wir haben
unter dem Kreuz geſtanden und in tiefem Sinnen über das
Totenfeld geſchaut, das gibt wunderſamen Troſt. Wir laſen das
„für uns gefallen“ und verſtanden es! Ernſt und leiſe haben
wir hinzugefügt: Wir ſollen auch das Leben für unſre Brüder
laſſen! — Wenn der Totenſonntag vorüber iſt, und endlich auch
einmal der Krieg, unvergänglich ſoll bleiben dieſer Hochſinn: Wir
wollen auch das Leben für die Brüder laſſen! Amen.

Stille und Einkehr

Ev. nach Lukas 6, 12: Jeſus ging auf einen
Berg, zu beten; und er blieb über Nacht in dem
Gebet zu Gott.

So von Zeit zu Zeit in der Stille ſein, entſpricht einer
natürlichen menſchlichen Veranlagung. Das bleibt viel zu oft
verkannt. Dann vernachläſſigt unſer Menſchentum das Beſte,
das ihm verliehen ward.
Für gewöhnlich iſt unſer Sein niedergehalten in Zwang.
Bald ſpüren wir den nur lind, bald faßt er uns hart an.
Wenn uns die Sonne lacht, meinen wir wohl: Wie ſtarke
Meeresſtrömung alles, was nicht tüchtige Eigenkraft gebraucht,

zwingt, mit ihr zu kommen, ſo nimmt auch das Leben, ohne je
zu fragen, all die vielen einzelnen Menſchenſchifflein mit ſich fort.
Man empfindet das eine Weile gar nicht unangenehm, ſo läſſig
ſich treiben zu laſſen. Aber einmal ſtets dämmert die Erkenntnis
auf, daß das zu wenig iſt als Daſeinsinhalt, immer nur mitzu⸗
müſſen. Es gärt eine eigenartige Unruhe, loszukommen von
ſolchem Zwang und eigne Wege zu ſuchen.
Wie viel mehr noch, wenn die Sonne nicht lacht, wenn wie
meiſt der Himmel verhangen iſt oder glühender Sonnenbrand
alles verſengt! Dann vergleichen wir etwa den Gang des Da⸗
ſeins mit dem Marſchieren unſrer Soldaten im Krieg, wie die
durch Schmutz und Schlamm grundloſer Wege mühſam den Pfad
ſich bahnen, endloſe Zeit, zu Kampf und Gefahr, vielleicht zu
Wunden und Tod, oder wie ſie unter Sonnenglut und erſticken⸗
dem Staub der Heerſtraße den ganzen Tag ſchwer einen Fuß vor
den andren heben. Dann ſtöhnt wohl ſchließlich durch all das
eiſerne Pflichtbewußtſein hindurch das heiße Verlangen: ein
Weilchen nur ſich legen dürfen auf trockenem Fleck oder an ſchat⸗
tigem Buſchwerk und dann tief, ganz tief und erquickend ein
paarmal Atem holen! Unter dem ſchweren Alltag des Lebens,
unter aller Mühſal und Arbeit begehren wir Menſchen in unſrem
Innerſten ab und zu ebenſo ſtark da heraus, um ſeeliſch tief und
erquickend aufzuatmen.
Da zeigt ſich unſre wahre Natur. Sie bleibt ſich gleich in
leichten und harten Tagen. So, wie das Leben mit uns um⸗
ſpringt, ſo, wie unſer Daſein uns abläuft, ohne daß wir groß
etwas dazu tun, ſo geſchieht unſrer innerſten Veranlagung nicht
Genüge. Unſer Innerſtes will nicht nur verbraucht werden in
dem großen, öden Umlauf der Welt. Das muß ſich je und dann
auf ſein beſondres Menſchentum beſinnen, möchte Menſch ſein im
hehrſten Sinne des Worts, nach der heiligen Schrift: Menſch,
das heißt Gott verwandt!
Es lebt in jedem eine leiſe, ſcheue Sehnſucht. Die weiſt
von der Erde zu den Sternen, hoch über uns hinaus ins Unſicht⸗
bare, Ewige. Sie iſt wie innerlich feine, vornehme Frauenart,
hält ſich zurück, drängt ſich nie auf. Wenn wir ſo ganz den An⸗
ſprüchen gehören, die das gewöhnliche Leben an Körper und Geiſt
ſtellt, ſchließt ſie ſich in ſich ein. Doch wenn wir zag und nieder⸗
gedrückt aus allem laſtenden Alltag in die Stille flüchten, dann

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ſteht ſie auf, uns zu helfen. Komm! ſagt ſie und ſchwebt führend
vorauf. Es iſt, als verſänke das ganze qualvolle Weltgetriebe in
ſeinem öden Grau; es iſt, als trügen gewaltige, unſichtbare
Schwingen uns empor in ein verwunſchenes, wunderſames Land.
Wir ſehn nicht mehr, und doch ſehn wir, aber in andrem Schaun
als ſonſt, in einem ſtarken Aufwallen freudig bewegter Gefühle,
die all unſre Gedanken überfluten. Wie etwa dem Elias zu Mut
war, vor ſeiner Höhle, als ihm ſein Herrgott erſchien, als er ſich
niederwarf unter dem ſanften Windhauch, der vom Himmel her
über die Berge fuhr, ſo iſt uns. Ganz, ohne daß Furcht ſich regt;
es iſt etwas unendlich Wohltuendes und Liebes, ſolch märchen⸗
haftes Geborgenſein. Wie bei einem kleinen Kind, das ſich ver⸗
lief, Straße auf, Straße ab, alle Häuſer ſo fremd, und die Men⸗
ſchen kennt es nicht, wagt auch nicht, ſie zu fragen, weint ſtill und
todunglücklich in ſich hinein; da kommt einer des Wegs, der
kennts, ſpricht ihm zu und trocknet die Tränen und bringts heim;
und Vater und Mutter machen ihre Arme weit auf und freun ſich
über alle Maßen; wie ſolches Heimfinden ein Kind lieb ankommt,
ſo wohl wird uns in dem Wunderland, in das uns in der Stille
unſre Sehnſucht führt. Was wir da ſchaun und erleben, iſt
Elternhaus, Heimat, aber mehr als Kleinkinder⸗Zuhauſe auf
Erden, Heimat für große, erwachſene Menſchen, für die Seele,
in der Ewigkeit, bei Gott. — Wenn wir zurückkehren und wieder
in den Alltag gehn, bringen wir Balſam mit für die Wunden,
die das Leben reißt, und ſtarke Kraft wider alle Mühſal und frohe
Luſt zu allem Tun und leuchtende Augen. Wir holten den Him⸗
mel auf die Erde und halten den in unſren Herzen!
Jeſus ging auf einen Berg und blieb da die ganze Nacht in
Einkehr zu Gott. Es iſt eine natürliche Veranlagung in uns
Menſchen allen, daß wir gleich ihm in der Stille ſein müſſen von
Zeit zu Zeit. In ſolcher Stille wächſt unſer Menſchentum über
das gewöhnliche Sein hinaus zu hehrer Vollendung, Gott ver⸗
wandt!

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06/201¹0

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In goldene deutſche Zukunft!

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Feldpredigten

von

JFr. D. Bennecke,

Paſtor an Sk. Katharinen in Hamburg,

z. Bl. Feldlazarekftpfarrer und Keferenk für ev. Seelſorge
bei einer Etkappen-Anſpekkion

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5

Bonn
Carl Georgi, Univerſitäts-Buchdruckerei und Verlag .
1916.

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