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author: Althaus, Paul

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Ariegsliteratur.

Kus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/17.

2000 —ocoe— 9 200—◻ 56000 —00C —=0α

Aus der Heimat

ee

Lodzer Kriegspredigten

von

Lic. Paul Althaus

Gouvernementspfarrer.

1916
Lodz Leipzig
Buchdruckerei S. Manitius. Verlag von Paul Eger.

hleiner WMulter

Vorwort.

Die ſieben Predigten, die in dieſem Bändchen vereinigt
ſind, wurden im Frühjahr 1916 in der St. Johanniskirche zu
Lodz und zum Teil auch in Zgierz gehalten. Ihre Eigenart
wird durch die Gemeinde, die ſich zu unſeren evangeliſchen
Militärgottesdienſten ſammelt, beſtimmt. Neben unſeren Land⸗
ſturmkameraden aus den Provinzen Schleſien, Sachſen und
Weſtpreußen ſowie aus der Rheinpfalz ſuchen große Scharen
deutſcher Bürger und Arbeiter aus Lodz und Zgierz ihre Erbauung
in unſeren Gottesdienſten. Wir haben uns des Zuſtroms derer,
die in dieſer großen Stunde Deutſchlands das Walten Gottes
mit deutſchen Augen anzuſchauen begehren, allezeit herzlich
gefreut. Daß unſere gemeinſamen Sonntagsſtunden bewußt und
öfter unbewußt neben der Freudigkeit des Chriſtenglaubens
auch deutſchen völkiſchen Stolz und deutſchen vaterländiſchen
Ernſt wecken, wird keiner, dem ſeines Vaterlandes Sache in
unſerer gewitternden Zeit heilig geworden iſt, für Entweihung
des Gotteshauſes halten.
„Aus der Heimat“ — das ſoll der Grundton alles deſſen
ſein, was in unſerem evangeliſchen Militärgottesdienſte geſungen
und geredet wird. Den deutſchen Landſturmkameraden ſollen die
Gottesdienſte ein Stück deutſcher Heimat bedeuten, mitten im
innerlich und äußerlich ermüdenden Gleichmaße des Wacht⸗
dienſtes, mitten in der Fremde, aus der die Gedanken unſerer
alten Familienväter, je länger es zu warten gilt, deſto ſehn⸗
ſüchtiger über die Grenze gehen. Den deutſchen Leuten von
Lodz und Umgegend ſollen die Sonntagsſtunden an der Seite
der Feldgrauen die Freude an dem alten deutſchen Vaterlande
mit Macht lebendig machen. Uns allen aber, den Soldaten
und den Bürgern, wollen ſie vor allen Dingen die Tür zu dem
Vaterhauſe unſeres Gottes offen halten; auf die Berge haben
ſie führen wollen, von denen man die ewige Heimat unſerer
Seele erſchaut und in aller Wirrnis des Lebens freudig grüßt.
Möchten denn auch die gedruckten Predigten vielen ein Gruß
„aus der Heimat“ werden!

Althaus.
Lodz, Pfingſten 1916.

Inhaltsverzeichnis.

Der Segen der Armut. Matth. 5, V. 3 .
Die Herrlichkeit der Liebe. 1. Kor. 13, V. 7 und 8àa.
Der ſchwerſte Kampf. Matth. 26, V. 36 —46
Das Bekenntnis zu Jeſus. Matth. 26, V. 69—75

Durch Leiden verklärt. Joh. 17, V. 1 .
Die Heimat. Hebr. 13, V. 14 .
Der Weg zum Beten. Matth. 7, V. 7 und 8.

Der Segen der Armut.
(20. Februar 1916).

Matth. 5, V. 3: Selig ſind, die da geiſtlich arm ſind,
denn das Himmelreich iſt ihr.

iner unſerer erſten deutſchen Beamten hat
neulich im Reichstage erklärt: wenn der Krieg
lange dauert, ſo werden wir nach dem Kriege
ärmer ſein. Aber — ſo ſetzte er hinzu — wir
Deutſchen vertragen es, ärmer zu ſein. Das iſt ein

ſtolzes Wort, das uns froh gemacht hat. Wir wiſſen
ganz gut: Englands Geltung in der Welt beruht vor
allem auf ſeinem Reichtum. Durch ſein Gold ſchlägt
es die Völker in Bande. Was iſt England noch,
wenn es nicht mehr reich iſt? Ganz anders ſteht es
um uns Deutſche. Wir ertragen es, ärmer zu ſein,
denn unſer NReichtum war ja nicht mühelos in Gold⸗
ländern wie Indien gewonnen, ſondern war Ertrag
langen und geſammelten deutſchen Arbeitens. Daher
bleibt uns unſere Weltſtellung, ſolange uns unſere
Kraft des Arbeitens, die deutſche Sorgfalt und Treue
und Schöpferkraft nicht genommen iſt — und wenn wir
auch viel ärmer geworden wären.
Wer auf den Grund der Dinge ſieht, der wird zu
dem Worte jenes deutſchen Staatsmannes noch einen
bedeutſamen Zuſatz machen. Wir ertragen es nicht

— 8 —

bloß, ärmer zu ſein. Liegt nicht vielmehr auch ein
Segen darin? Die Armut — das iſt gewiß — wird
uns nicht viel ſchaden. Aber iſt ſie uns nicht vielmehr
geradezu gut? Sie bewahrt uns ja davor, daß der
Rentnergeiſt in Deutſchland einziehe und das ſatte
Ausruhen unter uns überhandnehme. Sie zwingt uns
dazu, immer wieder alle Kräfte anzuſpannen. Die
deutſchen Muskeln werden nicht erſchlaffen, ſondern
ſich ſtraffen und wachſen, denn wir müſſen arbeiten mit
aller Hingabe. So werden vwir nicht alt werden, ſon⸗
dern jung bleiben in jeder Muskel und in jedem Nerv
unſeres Volkslebens. Wäre es wirklich auf die Dauer
ein Segen für uns, ein reiches Volk geworden zu
ſein?
Soviel iſt jedenfalls ſicher: die Beſcheidenheit und
Genügſamkeit, die mit Wenigerem auskommt und
zufrieden iſt, ſind ein hohes vaterländiſches Gut.
Keinem Volke tut es gut, wenn ihm die Güter des
Lebens mühelos in den Schoß fallen. Und drohte
nicht in allen Ständen unſeres Volkes die Uppigkeit
und Begehrlichkeit immer ſtärker zu herrſchen? Wie
bald hätten viele (und bei wie vielen war es ſchon ſo!)
den Sinn des Lebens immer mehr im Eſſen und
Trinken und behaglicher Wohnung und bequemem
Genießen geſehen. Die Deutſchen von Lodz wiſſen, wie
ernſt dieſe Gefahr ihnen drohte. Nun aber, da wir
alle uns einſchränken müſſen, ſeit hier in Lodz viel
Wohlſtand zerſchlagen und viel Sorgloſigkeit zerſtört
ward, beſinnt mancher ſich wieder mehr auf die verbor⸗
genen und unſichtbaren Güter, die zuletzt allein dem
Menſchenleben Wert geben.

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Schon das iſt doch ein großer Gewinn dieſer
harten Tage des Ärmerwerdens und der Einſchränkung,
daß wir deſto dankbarer werden für alles, was Gottes
Güte uns auch heute noch beſchert. Unſer täglich Brot
— wie heilig wird es uns in dieſer Zeit, ſeit es knapp
iſt. Noch nie haben wir die vierte Bitte ſo ehrfürchtig
und bewegten Herzens gebetet wie in dieſen Monaten.
Meint ihr nicht, daß dies unſeren Kindern zum Segen
ſein wird für ihr ganzes Leben: ſie ſind an beſcheidenem
Tiſche groß geworden und haben für ihr tägliches Brot
mit den Eltern ernſtlich danken gelernt. Macht euren
Kindern die vierte Bitte heili!g! Das bewahrt ihnen
den Segen der Armut. —
Die Armut ein Segen! Nun verſtehen wir auch
Jeſu Wort ein wenig: ſelig die Menſchen, die ſich
arm fühlen an ihrer Seele. Es iſt eines der entſchei⸗
denden Worte unſeres Herrn, das viele andere über⸗
leuchtet, das erſte Wort der Bergpredigt. Unvergeſſen
ſoll der Augenblick in aller Menſchengeſchichte ſein:
wie die Menge des Volkes ſich am Hügel lagert, Jeſus
mitten unter ihnen im Kreiſe ſeiner Jünger; da gehen
ſeine Blicke durch die Reihen und ruhen auf ihnen
allen, den Müden und den Frohen, den Greiſen und
Kindern. Und es wird ſtille und aller Augen ruhen
auf ihm und hängen an ſeinen Lippen: was wird er
uns ſagen, die wir auf ein Gotteswort warten? Da
öffnet er den Mund: Selig ſind die Armen im Geiſte,
denn ihrer iſt das Himmelreich. Das iſt ſein Programm,
das Programm des Chriſtentums. Aber gerade dieſe
Seligpreiſung — geſtehen wir es nur offen — mutet
uns fremd an. Können wir Menſchen der Gegenwart,

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die gerne Chriſten ſein möchten, um dieſes Wort nicht
herum? Muß es die Eingangspforte zum Chriſtentume
ſein?
Selig, die ſich innerlich arm fühlen — iſt das nicht
ein Wort, das zuviel Demütigung von uns verlangt?
Viele werden unter uns ſein, die ſprechen: Wir ſind
an ſo Vielem reich. Dürfen wir uns nicht reich fühlen?
Iſt es nicht unwahrhaftig und Undankbarkeit gegen
Gott, wenn wir uns arm nennen? Sollen wir von
unſerer Armut reden, nur weil das die chriſtliche Stim⸗
mung ſo gebietet, weil das Jeſuswort in der Bibel
ſteht: „Selig die Armen“?
Wieviel reicher iſt unſer Leben als das unſerer
Großväter! Die Menſchheit iſt vorangekommen. Was
iſt aus Lodz in den letzten hundert Jahren durch
deutſchen Fleiß und deutſche Tüchtigkeit geworden!
Aus einem kleinen Weberdorfe eine Stadt von Welt⸗
bedeutung, mit reichen Handelsbeziehungen nach Oſten
und Weſten. Darf ſich das Geſchlecht der Gegenwart nach
ſolcher Entwicklung nicht reich fühlen?
Aber laßt mich zu Einzelnen unter uns reden.
Ich höre ſchon eure Stimme: warum verlangt ihr
Chriſten von uns immer wieder, daß wir unſere Armut
bekennen? Sieh, ich habe mein Familienglück, geliebte
Kinder und ein ſorgenloſes Leben im Kreiſe teurer
Menſchen — bin ich nicht reich? — Ein anderer iſt mit
Gaben des Geiſtes reich ausgerüſtet. Er hat einen
ſchönen Beruf, darf arbeiten nach Herzensluſt, iſt an⸗
geſehen bei ſeinen Mitbürgern, wird von ſeinen Vor⸗
geſetzten ausgezeichnet. Sollen wir nicht ſagen: ein
reiches Leben? Warum nur begehrt Jeſus die zu

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ſeinen Nachfolgern, die ſich arm fühlen? Da ſuchen
ſie Anknüpfung mit ihm: die Reichen, die Gelehrten,
die Bedeutenden. Wie ſchön, wenn er ſie zu ſeinen
FJüngern gewänne! Was für eine Gelegenheit für
Gottes Sache in der Welt! Warum nur ſtößt er
dieſe Leute zurück gleich mit dem erſten Worte: ſelig,
die ſich als Bettler wiſſen?
Liebe Gemeinde, wir alle, die zu dieſem Gottes⸗
dienſte ſich ſammeln, ſind ſtolz darauf, Deutſche zu ſein.
Wie reich fühlen wir uns heute als Deutſche! Wir gehö⸗
ren zu dem Volke, das Gott ſichtbar und mannigfaltig
geſegnet hat. Die größte Stunde ſeiner Geſchichte erle⸗
ben wir. Wir ſpüren es, wie die Jahrhunderte der
deutſchen Vergangenheit auf unſeren Kampf ſchauen.
Wir dürfen ſtolz ſein auf unſeren Kaiſer, ſtolz auf
unſer Heer, ſtolz auf unſere wirtſchaftliche Organiſation,
wir freuen uns unſerer Siege — ſind wir deutſchen
Leute der Gegenwart nicht wundervoll reich? Ich
höre Stimmen deutſcher Männer in Lodz und überall,
die uns Predigern heute zurufen: lehrt uns lieber,
wie reich wir ſind, was wir alles haben an unſerem
Vaterlande; predigt uns Stolz und Freude, aber redet
nicht ſo viel von unſerer Armut!
Nein, meine Brüder, ſo nicht! Ihr wißt, wie
oft von dieſer Stelle aus euch Dankbarkeit für das,
was uns im Hauſe und Vaterlande geſchenkt ward,
gepredigt iſt. Auch heute ſei es noch einmal mit Nach⸗
druck geſagt: du darfſt, ja du ſollſt dich reich fühlen,
reich als Kind unſerer Gegenwart, durch das Glück
deines Hauſes, in deinem Berufe und deiner ange⸗
ſehenen Stellung, reich und ſtolz als Deutſcher. Es

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gehört nicht zum Chriſtentum, Gottes freundliche Gaben
zu überſehen. Ein Chriſt hat offene Augen und ein
Herz voll warmen Dankes für alles, womit Gottes
Güte ſein Leben ſchmückt. Das Chriſtentum iſt der
Glaube wahrhaftiger Menſchen. Du ſollſt und
brauchſt nicht von deiner Armut zu reden, wo du
reich biſt. Aber — ich weiß es — es gibt Männer und
Frauen unter uns, die uns, auch ohne Worte, bezeu⸗
gen: gewiß, reich ſind wir an allen jenen Gütern — und
dennoch fühlen wir uns im Tiefſten ſo arm. Wie
manches Haus mit lachenden Fenſtern und lockenden
Gärten iſt innerlich öde, leer, arm! Sollten wir dafür
kein Verſtändnis haben? Und wüßten wir wirklich
ſelber nichts davon?
Da iſt eine junge Mutter. Ihr erſtes Kind ſollte
geboren werden. In jener Zeit ſchrieb ſie einer ver⸗
trauten Freundin: nun ſoll ich ſchon ein Kind erziehen
und fühle mich ſelber ſo haltlos im Tiefſten, ſo arm!
Wie vielen Eltern, die in Reichtum und Anſehen leben,
iſt bei der Erziehung ihrer Kinder zum erſten Male
ihre eigene Armut klar geworden!
Oder ein Menſch tritt in ſeiner ſchweren Stunde
zu uns und begehrt Halt und Troſt von uns. Die
Höflichkeiten, mit denen wir bisher verkehrten, verſagen,
oberflächliches Geſpräch wird zum Spott, heiterer, lebens⸗
froher Austauſch wie in den ſchönſten Freundesſtunden
erſtirbt vor dem Ernſte des Augenblicks. Da öffnet
ſich mir ein zuckendes Menſchenherz — was nun, was
nun? Wißt ihr, in ſolcher Stunde können wir uns
bettelarm fühlen. Oder meint ihr nicht, daß manchem
Seelſorger an den Betten Schwergeprüfter, in ſeinen

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Sprechſtunden, auf dem Friedhofe bitter deutlich wird:
wie arm biſt du doch, wie wenig feſtgegründet und
kräftig, anderen in ihrem Dunkel Hilfe zu ſein!
Gott erzieht uns zur Erkenntnis unſerer Armut
dadurch, daß er uns Menſchen anvertraut, denen wir
Halt ſein ſollen. Aber das iſt nicht ſein einziger Weg.
Wie hat er uns durch dieſe Kriegszeit gelehrt, daß
wir doch in allem unſerem Reichtume ganz arm ſind.
Aus dem letzten Buche der Bibel klingt uns ein
mächtiges Wort Jeſu in die Ohren: „Du ſprichſt, ich
bin reich und habe gar ſatt und bedarf nichts, und
weißt nicht, daß du biſt elend und jämmerlich, arm,
blind und bloß.“ So, genau ſo hat Gott durch den
Krieg zu uns geſprochen und unſere Augen aufgetan.
Liebe Gemeinde, dieſer Krieg hat hungernde Menſchen
geſchaffen, hungernd nach etwas in ihrem Leben, das
da bleibt, wo alles wankt. Am meiſten vorne in den
Schützengräben. Unſicher und zerbrechlich iſt unſeren
Brüdern jede Stunde des Lebens und alles Menſchen⸗
glück, an dem ſie hingen, geworden. Nach dem Unzer⸗
brechlichen ſehnt ſich ihr Herz. Alles vergeht — wo iſt
etwas, das bleibt? Alles ſtirbt — wo iſt etwas, das lebt?
Unendlich arm iſt mancher dort vorne geworden. Wir
hinter der Front haben Ähnliches erlebt. Vieles, das
uns lieb und wert war und unſer Herz ausfüllte, hat
der Krieg in Frage geſtellt oder gar zerbrochen: Familien⸗
glück und Freundſchaft, Berufsleben und Wohlſtand.
Was nun? Nun wacht der Hunger auf. Mitten in
dieſer mächtigen Zeit, die feſte Herzen braucht, hat
mancher von uns zum erſten Male geſpürt, wie wankend
und haltlos er iſt, wenn ihm der Halt ſeines Berufes

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und ſeines Geldes entzogen wird. Wir haben uns in
unſerer Blöße geſehen, in aller Dürſtigkeit unſeres
Herzens. Wir ſind arm, bettelarm, das iſt bei vielen
das verſchwiegene Bekenntnis geworden.
Sollen wir darüber klagen? Sollen wir verſuchen,
die Stimme unſeres Hungers zu übertäuben durch
Geſelligkeit und Zerſtreuungen oder — wie es ſo viele
ernſte Menſchen tun — durch verdoppelte ſtraffe Arbeit?
Nein, nein, meine Brüder. Du ſollſt die Stunde
deines Hungers, da deine Seele zu betteln beginnt
wie ein armes Kind, heilig halten und Gott für ſie
danken. Man ſagt ſo oft: das Beſte im Leben iſt die
Zufriedenheit. Und es iſt wahr: die ewig Unzufrie⸗
denen, denen nichts in der Welt recht iſt, die immer
ihren Jammer haben, ſind unleidlich und Gott gewiß
nicht wohlgefällig. Aber es gibt nun doch ein Zufrie⸗
denſein, da die Seele ſich in alles findet und nie von
einem ſtarken Verlangen und einer großen Sehnſucht
gepackt wird; nichts vermag den Menſchen aufzubringen.
Das iſt furchtbar. Solche Leute haben es freilich ſehr
bequem: es iſt ja ein leichtes Leben, mit allem und
vor allem mit ſich zufrieden zu ſein. Aber ſie ſterben
eines ſchleichendes Todes. Wehe dem Volke, in dem
die Satten und Zufriedenen die Oberhand haben! Ein
Volk iſt noch nie an ſeinen Unzufriedenen geſtorben,
an den unbequemen Männern der Sehnſucht und des
Hungers, wohl aber daran, daß es zu ſatt wurde.
Man hat in Deutſchland vor dem Kriege oft
darüber geſtritten, wie das Chriſtentum zu unſerer
Arbeiterbewegung ſtehe, ob ein Chriſt Sozialdemokrat
und ein Sozialdemokrat Chriſt ſein könne. Soviel iſt

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ſicher: das Große an jener Bewegung iſt, daß in ihr
ein Hunger lebt, bei den beſten ihrer Führer der Hunger
nach Gerechtigkeit und Glück, nach dem Reiche Gottes
auf Erden. Mag die Sehnſucht, daß es beſſer
werde auf Erden, bei vielen ſelbſtſüchtig⸗niedrig und
bei allen eng ſein — es iſt doch eine Sehnſucht,
es iſt doch eine mächtige Spannung. Kein ernſter
Menſch wird daran kalt oder gar hochmütig und ſpöt⸗
tiſch vorübergehen. Denn wir anderen ſind auch Men⸗
ſchen der Sehnſucht. Danach verlangt uns täglich, daß
Gott einmal ſeine Herrſchaft unter uns antrete, daß es
Himmel werde auf Erden. Die Gerechtigkeit — wird
ſie nicht endlich herrſchen, die Lüge — wird ſie nicht
endlich ſterben? Sollen Schuld und Tod das letzte
Wort behalten? „O du Land des Weſens und der
Wahrheit, unvergänglich für und für, mich verlangt
nach dir und deiner Klarheit, mich verlangt nach dir.“
Danach hungert uns mit mächtigem Verlangen,
daß wir frei werden von uns ſelbſt, daß doch endlich
in unſer Leben mehr Fnhalt, in unſere Gedanken mehr
Reinheit, in unſer Herz mehr Größe komme!
Danach begehren wir, eine ewige Hand zu faſſen, die
uns ſtärke. Und wenn wir dann Gott gefunden haben,
dann beugen ſich uns die Kniee vor ſeiner Majeſtät
und Heiligkeit, wie die Bettler ſtehen wir beſchämt vor
ihm: Ach, mein Gott, wie vieles mußt du zudecken bei
mir, verwirf mich nur nicht und hilf mir, dein Kind zu
bleiben. Näher, mein Gott, zu dir, näher zu dir!
Das iſt der Weg in Gottes Reich. Nur den
Menſchen der Armut und Sehnſucht erſchließt ſich das
Tor zu dem Heiligtume Gottes. Liebe Gemeinde, Jeſu

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erſte Seligpreiſung hat uns zunächſt ſehr befremdet;
jetzt aber wollen wir ihm doch von Herzen danken, daß
er über die Pforte des Himmelreichs geſchrieben hat:
Selig die Bettler. Denkt nur, er hätte in die Menſch⸗
heit hineingerufen: Selig die Glücklichen! — wie vielen
Unglücklichen unſerer Tage wäre dann der Weg zu
ihm verſperrt. Oder er hätte eingeladen: Selig die
reichen, in ſich gegründeten Perſönlichkeiten, die
ſtolzen Männer, die bei niemand ſich Rat und Halt
zu ſuchen brauchen. Was für eine Hoffnung gäbe
es dann für uns alle, die ſich ſo wenig feſt und abge⸗
ſchloſſen fühlen? Selig die Armen — als der Herr
ſeine Jünger auswählte, bei der großen Muſterung
zum Apoſteldienſte, wen hat er da erwählt? Gelehrte,
Muſter der Frömmigkeit, Sonnenkinder, gereifte ſelbſt⸗
ſichere Männer? Nein, einige unbekannte Leute rief
er zu ſich, die nur eines hatten: ſie waren Menſchen
eines großen Verlangens. So viele ſitzen hier in dieſer
Kirche, die bitten im Stillen: zeige uns doch einen
Weg, um Gott zu finden, um fromme Menſchen zu
werden. Was ſoll ich antworten? Eins iſt not:
Hunger haben — nicht freilich jenes wirre Sehnen, wie
es dem Gefühle der Jugend eigen iſt, nein, Hunger
nach ewiger Liebe und beſtändigem Geiſte. Kein
Menſch iſt verloren, der ſich arm fühlt. Und nichts
brauchſt du vor Gott zu bringen als deine Armut.
Wir wollen immer mit vollen Händen vor Gott treten.
Laßt uns doch mit leeren kommen. Er will dich arm,
denn nur ſo kann er dich reich machen. Daß uns nur
die eine Bitte der Einſamen aus dem Herzen ſtröme:
laß dich finden, laß dich finden! Oft quälen wir uns

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mit der Frage: wer iſt würdig, zum Tiſche des Herrn
zu treten? Freunde, über unſerem Abendmahlsgange
leuchte Jeſu Wort: Selig die Armen. Hungert dich?
Leideſt du unter deiner Unwürdigkeit tief? Komm,
mein Bruder, dann quäle dich nicht mehr mit vielen
Fragen. Laßt uns zu Jeſu Abendmahl kommen. Er iſt
ja das Brot des Lebens. Wie können wir nach ihm
greifen, ſolange uns nicht hungert? Viel zu viel haben
wir vor dem Kriege über ihn geredet und geſtritten! Wir
waren ſatt und reich. Uns hungerte nicht. Heute aber
hungert uns — und ohne Beſinnen greifen wir nach dem
Brote des Lebens und eſſen. Selig die Hungernden!
Vorgeſtern kehrte der Tag wieder, den kein
evangeliſcher Chriſt achtlos vorübergehen laſſen ſollte:
Dr. Martin Luthers Todestag. Als Luther am 18.
Februar 1546 die Augen geſchloſſen hatte, da fand
man in ſeinem Sterbezimmer auf einem Zettelchen letzte
Aufzeichnungen von ſeiner Hand — darunter das Wort:
„Wir ſind Bettler — das iſt wahr!“ Hört es wohl!
Das iſt Luthers Vermächtnis an unſere evangeliſche
Kirche. „Wir ſind Bettler, das iſt wahr!“ — über
ſolches demütige Bekenntnis, die tiefſte Erkenntnis
ſeines reichen Lebens, werden wir Menſchen der Gegen⸗
wart nicht hinauswachſen. Glücklich wir alle, denen
Gott das Leben ſchön und reich macht! Nie ſoll unſer
Dank verſtummen. Selig aber, wer in alledem den
offenen Blick für ſeine bittere Armut und die heiße
Sehnſucht ſeiner Seele behält. Ja, ſelig ſind, die
da geiſtlich arm ſind, denn das Himmelreich iſt ihr.
Amen.

Die Herrlichkeit der Liebe.
(Sonntag Eſtomihi, den 5. März 1916).

1. Kor. 13, V. 7 und 8a: Die Liebe verträget alles, ſie
glaubet alles, ſie hoffet alles, ſie duldet alles. Die
Liebe höret nimmer auf.

iebe Gemeinde, ein Wort ſteht in dem ver⸗
leſenen Texte, das klingt ſo fremd und welten⸗
S fern in unſere Kriegeswelt herein: das iſt das
Wort Liebe. Liebe? Iſt denn für uns Menſchen
von 1916, die achtzehn Kriegsmonate hinter ſich haben,
das Hohelied des Apoſtels Paulus von der Liebe noch
mehr als ein ſchönes Gedicht, ein wundervoller Traum?
Gerne träumt man den ſüßen Traum von dem Engel der
Liebe einmal, aber mit jähem, ſchmerzlichen Erwachen
ſchrecken wir in unſeren eiſernen Tagen aus dem
Träumen auf. So fuhren wir in den erſten Kriegs⸗
tagen 1914 aus dem weltvergeſſenen Frieden unver⸗
gleichlich⸗leuchtender Auguſtabende, der unſere erregte
Seele für kurze Zeit barmherzig entrückte, erſchreckt auf:
„ach, es iſt ja Krieg!“ Liebe? „Ein liebliches, Sehn⸗
ſucht weckendes Traumbild“, ſo ſagt man uns. „In
der Welt draußen regiert ſchon im Frieden die harte
Selbſtſucht, oft geſchickt mit glänzendem Flitter gütiger
Worte und Gebärden verhüllt. Und heute? Das
Haſſen herrſcht, das bittere Haſſen allein. Schweigt doch
von der Liebe, ſolange ſie ſich draußen mit Granaten

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und Minen zZerfleiſchen, ſolange die Völker einander
mit den vergifteten Pfeilen der Lüge nach dem Leben
trachten. Schweigt um alles in der Welt!“
Gott ſandte einen ſeiner heiligen Engel auf die
Erde. „Geh hin, mein Kind, und ſuche mir die Liebe,
die ich den armen Menſchenkindern einſt in die Welt
geſchickt habe. Siehe, ob ſie aus der Welt geflohen
iſt.“ Gottes Engel kam nach Frankreich. Was fand
er? Ein aufgepeitſchtes Volk, glühend in heißem
Nachedurſt und Haſſe. Die Liebe fand er nicht. War
ſie über den Kanal nach England geflohen? Ach nein,
dort ſprach aus jedem Auge der kalte, klare Wille:
nieder mit dem Geſchlechte drüben hinter der Nordſee,
das uns im Wege ſteht. Nun ſuchte Gottes Bote in
Deutſchland. Aber er fand nur das ganze Volk einig
in grimmiger Entſchloſſenheit, die Todfeinde in den
Staub zu ringen. „Gott ſtrafe England.“ Immer
trauriger wurde dem Engel zumute. Wo war die Liebe?
Sie war aus Europa geflohen. Nirgends in der Welt,
nicht in Afrika und Aſien und Amerika, konnte er ihre
Spur entdecken, allüberall nur Waffengetöſe und Kampf⸗
geſchrei. Und das Himmelskind verhüllte ſein Angeſicht
und weinend trat es vor Gott: „Herr, ſie haben dein
Königskind, deine göttliche Liebe umgebracht!“ — Da
ſprach Gott abermals zu ſeinem Engel: „Gehe noch
einmal hin zu den Menſchenkindern und frage ſie ſelbſt
nach meinem lieben Kinde, der Liebe, ob ſie ihre Spur
nicht geſehen haben!“ Der Engel kam in die Schützen⸗
gräben, zu den Kämpfern ganz vorne. Und ſie erzählten
ihm von einem jungen Kameraden: als es durch
ſchwerſtes Feuer zum Sturme ging, hörten wir von

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ſeinen Lippen immer nur das Eine: Heimat, liebe
Heimat! Mit dieſem aus der Tiefe geborenen Bekenntnis
heißer Vaterlandsliebe ſtarb er den Tod. — Sie brachten
Gottes Engel in ein Lazarett an die Krankenbetten.
Da lag ein Landwehrmann in ſchweren Schmerzen. In
der Hand hielt er ein Bild von Frau und Kindern
und Tränen rannen ihm über die Wangen. Noch nie
hatte er ſo geſpürt, wie lieb er die Seinen hatte. Und
als er mühſam zu erzählen anfing und die Briefe aus
der Heimat zeigte — welch ein Strömen der Liebe aus

dem Felde in die deutſche Heimat und aus der deutſchen

Heimat ins Feld! — Sie führten den Engel zu einer
Schweſter: in hingebender Treue für ihre Schwerver⸗
wundeten war ſie durch lange Nachtwachen matt
geworden, Eſſen und Trinken und gar ſich ſelbſt hatte
ſie vergeſſen. Auf den Friedhof brachten ſie Gottes
Boten zuletzt. Neben dem Lazarett war er unter alten
Bäumen vor Kurzem angelegt. Da ſtanden die ſchlichten
Kreuze in langen Reihen: „Gefallen für ſein deutſches
Vaterland.’“ Mitten unter den Soldatengräbern die
Ruheſtätte eines deutſchen Arztes: freiwillig hatte
er ſich zum Dienſte an den ſeuchenkranken feindlichen
Gefangenen gemeldet und ſich im Dienſte an ihnen den
Todeskeim geholt. Und Gottes Engel verhüllte wieder
ſein Angeſicht in tiefer Bewegung und die Tränen
kamen ihm. Aber es waren Tränen ergriffener
Freude: „Herr Gott, ſie iſt noch da, deine Liebe, die
du den Menſchen ſandteſt. Sie lebt herrlicher denn je
mitten im Kriege!“
Liebe Gemeinde, die Liebe iſt nicht geflohen aus
unſerer Welt. Aber ihr wollt ſagen: was bedeutet

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denn dieſe Liebe bei allem dem Furchtbaren rings um
uns her? Iſt ſie nicht im Streite der Männer wie
ein ſchwaches zartes Kind, wird nicht ihre Engelsſtimme
von allen den anderen Stimmen in der Welt weit
übertönt und erdrückt? Nein, meine Brüder. Jemand
hat über das dreizehnte Kapitel des erſten Korinther⸗
briefes ein Buch geſchrieben und darüber die Worte
geſetzt: „Das Beſte in der Welt“. Wir wiſſen aber
noch etwas anderes: Das Stärkſte in der Welt!
Davon wollen wir heute ſprechen. Die Liebe iſt ſtark
wie der Tod und ſtark wie der harte Krieg, nein,
mächtiger als der Krieg. Der Krieg kann Menſchen
töten, aber die Liebe allein kann lebendig machen. Er
vermag mit entſetzlicher Gewalt blutige Wunden zu
ſchlagen und Herzen zu zerbrechen, aber die Liebe ſtillt
das Bluten, ſie heilt zuckende und zerbrochene Herzen.
Der Krieg zerreißt die Völker, die Liebe aber kann auch
Zerriſſenes wieder verbinden. Das Schlachtfeld ſchreit
den Sieg des Todes gellend gen Himmel, aber auch
das Schlachtfeld hat eine Seele, die Liebe, die da
ſtirbt für die Brüder, und das iſt Sieg des Lebens
im Tode und über den Tod.
Eine Liebe iſt uns allen von klein auf heilig und
unvergeßlich. Das iſt die Mutterliebe. Kennſt
du ihre ganze Herrlichkeit? Sie verträget alles, ſie
glaubet alles, ſie hoffet alles, ſie duldet alles. Weißt
du noch, wie es die Mutter macht am Bette ihres
kranken Kindes, wie ſie Tage und Nächte von dort
nicht weicht und ihres Kindes Hand hält und wacht
und ſorgt unermüdlich. Eines der Geſchwiſter tritt
leiſe zu ihr: Mutter, Mutter, wirſt du denn nicht

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müde? Wie kannſt du es ertragen? Aber ſie verträgt
alles. Mit einer Heldenkraft ringt ſie, weil ſie Liebe
hat, alles nieder, was Müdigkeit Leibes und der Seele
heißt. Und mögen alle anderen das Kind längſt auf⸗
gegeben haben — auch der Arzt zuckt ſtumm die
Achſeln—, die Mutterliebe hofft noch mit unerſchöpf⸗
licher Kraft, wenn keiner mehr hofft. Sie gibt ihr
Kind nie auf.
Da wächſt ein Knabe im Elternhauſe auf, und
die Leute ſagen: aus dem Kinde wird nichts, es hat
ſchlechte Anlagen. Was tut die Mutter? Sie arbeitet
an dem Kinde mit immer neuer Güte, ob ſie es nicht
herumkriegen möchte. Wie oft enttäuſcht der Knabe
ihre Treue, aber ſie verträgt alles. Wie oft preßt er
ihr bittere Tränen ab, aber die Liebe duldet alles. Er
wird älter und dem Elternhauſe fremd. Mutter,
Mutter, wirſt du denn nicht müde? Gib doch den
Sohn auf! Aus der Fremde hört man nichts Gutes
von ihm. Aber die Mutterliebe leidet und ſorgt und
betet ohne Ermüden. Sie glaubet alles und hoffet
alles. Solche Mutterliebe iſt ein Heiligtum Gottes.
Willſt du ſagen, ſie ſei zu weich für unſere harte Welt?
O nein, dieſe Liebe iſt nicht weich. Zürnen kann ſie,
weil ſie ſo heiße Liebe iſt. Das iſt ja der bitterſte
Zorn auf Erden, der aus leidender Liebe geboren wird.
Meint ihr, unſer deutſches Volk würde England ſo
ſehr zürnen, wenn nicht die beſten Männer unſeres
Landes an das blutsverwandte Volk geglaubt, den
Frieden mit ihm und Arbeitsgemeinſchaft in den edel⸗
ſten Werken für möglich gehalten hätten und ſich nun
betrogen ſähen? So kann Mutterliebe und Vaterliebe

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auch bitter zürnen und ſtrafen. Daß nur das Kind
auch durch die Strafe hindurch die Liebe ſpüre! Es iſt
ſchrecklich, wenn Eltern ihr Kind ſo ſtrafen, daß das
Kind fühlt: ſie rächen ſich für das Leid, das ich ihnen
angetan habe. Da beugt ſich wohl der Nacken in
ſcheuer Furcht, aber das Herz wird nicht weich, ſondern
nur härter. Aber wenn dein Kind im Auge von Vater
und Mutter den tiefen Schmerz leidender Liebe lieſt
und in Strafe und Verzeihung den ſtarken Willen
ſuchender Güte ſpürt — Freunde, das bricht ein trotziges
Kindesherz nieder.
Denn das erleben wir ja alle Tage: die Mutter⸗
liebe hat eine ganz gewaltige Macht in der Welt.
Wäre es anders, was könnte uns auch die hingebendſte
Treue helfen? Ihre ans Herz greifende Geſtalt würde
uns doch nur Seelenſchmerzen bereiten, wenn ſie ohne
Gewalt wäre. Mag die Liebe alles glauben — iſt das
nicht nur leichtſinnige Täuſchung, die furchtbar zuſchanden
wird? Sie duldet alles — iſt das nicht ein Unterliegen
in Schwäche? Nein, die Liebe darf glauben und
hoffen und dulden mit unermüdlicher Tragkraft,
weil dieſer ihr Glaube und ihre unerſchöpfte Geduld
ſelber unvergleichlicher und unbezwinglicher Schöpfer⸗
kraft voll ſind. Weißt du, was es für ein Kind
bedeutet, zu ſpüren: meine Mutter ſorgt ſich um mich
und glaubt an mich? Weißt du, wie das hebt und
reinigt und der Kindesſeele eine wunderbare Kraft zum
Guten eingießt, wie ſie nichts in der Welt ſonſt ver⸗
leiht? Mancher Knabe hat von jenem Augenblicke, da
er nach ſchwerer Stunde den Kuß der Vergebung
empfing, Halt und neuen Willen für Jahre empfangen.

— 24 —

Das iſt die Gottesmacht der Liebe, die durch ihr Ver⸗
trauen aus dem Tode Leben ſchafft. Wir Erwachſenen
erleben dies alles ganz ähnlich. Was hält uns, liebe
deutſche Kameraden, in mancher Stunde der Verſuchung
hier im fremden Lande? Nur die Gewißheit: da ſind
in der Heimat zwei Augen, die wachen über dir und
glauben an dich — in der Heimat oder ſchon in der
ewigen Heimat. Da iſt deine Mutter und dein Weib,
die trauen dir und rechnen auf dich und erwarten etwas
von dir und beten für dich. Wie tief beſchämt uns
oft das grenzenloſe Vertrauen unſerer Lieben zuhauſe!
Aber gerade darum iſt es die Kraft unſeres Lebens.
Das iſt, als wenn immer wieder ſtarke treue Arme uns

ſtützten und leiteten. Wir wollen Gott herzlich dafür

danken, daß er uns Menſchen gab, die an uns glauben
und uns begleiten mit Augen voller Vertrauen und
ſuchender Güte. Solche Liebe macht ſtark. Das iſt ihre
herrliche Macht. —
Je länger wir aber davon reden, deſto mehr drängt
ſich ein Name auf unſer allen Lippen. Was wir von
dem Geheimnis und der Macht der Mutterliebe erleben,
das iſt doch nur ein Strahl von einer großen Sonne,
deren Leuchten und Wärmen unvergeßlich und über
alles herrlich in dem Einen zu uns kam. Wir kennen
ihn, der wie die Freundlichkeit Gottes ſelber unter
uns Menſchen gewandelt iſt. Welches war der Ein⸗
druck ſeines Lebens auf die Männer, die ſeinem Tage⸗

werke zuſchauen durften? „Wie er geliebet hatte die

Seinen, die in der Welt waren, ſo liebte er ſie bis
ans Ende.“ Er zog aus, ſein Volk zu gewinnen. Er
warb um die Seelen, Tag um Tag, mit ſuchender,

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lockender, zürnender Güte. Eine Zeit lang folgten ſie
ihm. Dann enttäuſchte er ſie, und ſie wandten ihm
den Rücken. Er hatte Brot, aber die meiſten waren
nicht hungrig, und die da hungerte, begehrten nach
anderem Brote. Herr Jeſus, biſt du es nicht müde
mit dieſen Menſchen? — Er wählte ſich die Schar ſeiner
Jünger und arbeitete an ihnen mit immer gleicher
Geduld. Kinder Gottes und Herolde ſeines Reiches
wollte er aus ihnen machen. Und nun? Mißver⸗
ſtändniſſe über Mißverſtändniſſe, Schwachheit und Klein⸗
glaube. Da geht einer in die dunkle Nacht und verrät
ihn mit dem Kuß der Liebe. Ein anderer, der ſeine

vertrauteſten Stunden teilte, ſpricht: „ich kenne den

Menſchen nicht!“, weil eine Magd über ihn geſpöttelt
hatte. Herr Jeſus, biſt du es denn nicht müde, an
dieſen Menſchen zu arbeiten, biſt du der Menſchheit
nicht ſatt? Freunde, könnten wir uns wundern, wenn
Jeſus bitter geworden, wenn ihm an Ende ſeines Lebens
Worte hoffnungsloſer Enttäuſchung über die Lippen
gekommen wären, verzweifelte Anklagen gegen alle
Menſchen: „ſie waren es nicht wert, mein Vater; ſie
ſind Spreu, die ins Feuer gehört, zum Gerichte reif,
mach ein Ende mit ihnen!“ So geht es uns, wenn
wir an Menſchen ein oder zwei Mal eine Enttäuſchung
erleben: wir brechen den Stab über ſie und verzweifeln
an der Menſchheit. Aber Zeſus betet für die, die ſeine
Liebe hinausſtießen. Er hat nur Enttäuſchungen erlebt —
und läßt die Menſchen doch nicht los: die Liebe verträget
alles, ſie glaubet alles, ſie hoffet alles, ſie duldet alles.
Wolltet ihr ſagen: „das iſt doch zu ſchwach“;
„dieſer duldende Jeſus, der noch hofft wo nichts zu

— 26 —

hoffen iſt, iſt nichts für unſere Tage eiſerner Gewalt
und unverhüllter Wirklichkeit, an der das Schwärmen
zergeht?“ Liebe Gemeinde, dieſe Liebe Jeſu iſt ſtark
wie der Tod. Sie hat die Stärkſten in die Kniee

getrieben und harte Menſchenherzen geſchmolzen. Das

iſt ihre heilige Kraft. Wer unter uns könnte dieſer
Liebe gedenken, ohne daß in ihm der Drang nach
einem beſſeren Leben, Verlangen, aus unſerer Jämmer⸗
lichkeit aufzuſtehen, Sehnſucht nach der Ewigkeit auf⸗
bräche — nein, nicht Sehnſucht nur, ſondern neue Kraft?
Aber die Liebe Jeſu hat dieſe mächtige Gewalt
über uns nur davon, daß wir in ihr dem Herzen des
ewigen Gottes begegnen. Jeſus hat an die Liebe
Gottes geglaubt; wie hätte er wohl an die Menſchen,
deren heilloſe Verderbnis er ſo tief durchſchaute,
glauben können? Er glaubte für die Menſchen. Daher
gab der gute Hirte keines der entlaufenen Schafe auf.
Aber wir wiſſen doch nicht nur, daß unſer Herr Jeſus
im Glauben an Gottes unermüdliche Güte ſelber ohne
Ermüden ſuchte. In ſeiner Arbeit der ſelbſtvergeſſenen
Liebe packt uns vielmehr Gottes eigener gnädiger Wille
unmittelbar. Mit jauchzender Gewißheit ſpüren wir:
das iſt Gott ſelbſt. Das iſt nicht menſchlicher Idealismus,
ſondern der Herzſchlag des Vaters. Die Liebe ver⸗
träget alles, glaubet alles, hoffet alles, duldet alles
— Freunde, anbetend jubeln wir und ſprechen: ſo iſt
Gottes Liebe. Was für eine Gewißheit: mein
Gott gibt mich nicht auf! Er muß durch viele Ent⸗
täuſchungen mit mir hindurch. Aber er hält an mir
feſt, er wartet auf mich, er geht mir nach. Menſchen
wenden ſich von dir ab — dein Gott hält noch etwas

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— 27 —

auf dich. Du ſelbſt mußt dich verklagen und verdam⸗
men — aber Gott iſt größer als dein Herz und gibt
dich nicht auf. Einem gefallenen Menſchen brachte
man einſt ein Zettelchen, mit einigen Zeilen von der
Hand ſeiner alten Mutter: ich gebe dich nicht auf, mein
Kind. Da iſt der Sohn neugeboren. Wir haben auch
ein Zeichen aus dem Vaterhauſe: das iſt Chriſti Kreuz.
Sollten wir nicht unter ſeinem Kreuze von der unbe⸗
greiflichen Gottesliebe, die lauter Gedanken des Heils mit
uns hat, mächtig erfaßt werden, ſollten wir nicht Mut und
Kraft bekommen, daß wir nun aufſtehen und wandeln?
Das iſt die Macht der Liebe. Aber ihre ganze
Herrlichkeit ruht doch erſt darin, daß von ihr gilt: die
Liebe höret nimmer auf. Sie überdauert alles,
was uns wertvoll iſt, ſie überlebt aber auch alles
Schwere, das uns ſo quält, auch den Krieg. Denn ſie
iſt das heilige Feuer der Ewigkeit.
Liebe Brüder, ſo oft wir an einem Grabe ſtehen,
geht es uns ſchmerzlich durchs Herz, wenn die Erde
dumpf auf den Sarg fällt und es feierlich ertönt:
Erde zu Erde, Aſche zu Aſche, Staub zum Staube.
Was bleibt denn nun von dem Menſchenkinde, das
wir in den kühlen Gottesacker betten? Der ſtille Mann
da drunten hat ſeinem Staate gute Dienſte geleiſtet
und hat ſich einen Namen geſchaffen und ein Werk,
das ſein Leben überdauert. Sein Name ſteht in der
Geſchichte ſeines Volkes leuchtend eingezeichnet. Aber
große Leiſtungen und unſterbliche Werke ſind keine
Gewähr ewigen Lebens. Das iſt die Frage, ob unſer
Arbeiten und Schaffen eine Seele gehabt hat, ein
warmes Herz voller Hingabe und Selbſtvergeſſenheit.

— 28 —

In uns allen lebt die tiefe Sehnſucht, unſer Leben
herauszureißen aus dem Fluche der Vergänglichkeit.
„Was geb' ich, das dem Tod entflieht?“ Wir möchten
ein Leben anheben, das nicht im Winde verweht. Wie
finden wir dieſes Leben? Glaube nicht, du müſſeſt
Großes leiſten und durch Werke dich unſterblich machen.
Keine noch ſo leuchtende Grabſchrift, in hohen rühmen⸗
den Worten verfaßt, keine noch ſo ſtarke Nachwirkung
in der Menſchengeſchichte öffnet dir das Tor der
Ewigkeit. Große Werke kann man auch mit toter Seele
tun. Aber das verſchwiegene Leben deines Herzens,
von dem die große Welt nichts weiß, das Leben in
echtem, herzlichem Dienen und fröhlichem Helfen im
engſten Kreiſe, dieſes Leben quillt aus der Ewigkeit
und führt in die Ewigkeit. Wer liebt, der lebt ſchon
in der Ewigkeit, denn Gott iſt Liebe und darum iſt
das ewige Leben das Leben in der Liebe.
So iſt die Liebe ſchon der Himmel auf Erden.
Wo ein Menſch mit offenen Augen echte Liebe erfährt,
da geht ihm eine Seligkeit auf, die nichts anderes iſt
als Morgenglanz der Ewigkeit. Ein weitgereiſter
Mann, der alle Herrlichkeiten der Erde geſehen und
genoſſen hatte, wurde einſt gefragt, wann er ſich am
glücklichſten gefühlt habe. Er gab die Antwort: „Als
ich vor Jahren in München im Krankenhauſe am
Typhus darniederlag.“ Und als man ihn erſtaunt
anſah, fuhr er fort: „Mich pflegte eine barmherzige
Schweſter. Ihre Engelsmilde und Geduld kann ich
nie in meinem Leben vergeſſen. Ich war ein Fremder,
und ſie hatte außer mir noch andere Kranke und Tag

und Nacht ſchweren Dienſt — aber die ganzen 8 Wochen

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— 29 —

hindurch ſah ich auf ihrem Geſichte nur immer die

gleiche lächelnde Güte, niemals auch nur den kleinſten
Zug von Verdroſſenheit oder Gereiztheit. Ja, damals
war ich im Himmel.“ Liebe erfahren — das iſt
ein Lichtblick aus Gottes Ewigkeit. Wenn wir unter
den Menſchen mit jener Geduld und Treue einher
gehen, die unerſchöpflich trägt und glaubt und hofft, dann
ſcheinen ihnen in dieſe arme Welt, herrlich durch die
Wolken blitzend, die Strahlen der ewigen Sonne, und
je mehr ſie leuchten, deſto drängender wird bei uns
allen die Sehnſucht nach der Vollendung des Reiches
Gottes in Ewigkeit, deſto zuverſichtlicher aber auch unſer
Glaube an den vollen ſeligen Tag, den das Morgen⸗-
rot verheißt. „Süßes Licht, ſüßes Licht, Sonne, die durch
Wolken bricht, o wann werd' ich dahin kommen. . .“
Den Himmel auf Erden haben, das iſt das Glück.
So viele junge Leute fragen mit ſehnſüchtigen Augen
nach dem Glücke. Was wollen wir ihnen ſagen?
Liebe üben und andere ein wenig reich machen dürfen
— das iſt Seligkeit. Fang doch einmal an, täglich
von der Sonne Gottes zu leben und dann Sonnen⸗
ſchein weiterzutragen; traure über jeden Tag als ver⸗
lorenen, an dem du nicht einem Menſchen durch ein
Wort, einen Händedruck oder eine verſchwiegene Tat
dienen konnteſt; beginne, dich gerade derer anzunehmen,
an die niemand mehr glaubt, die zu ſich ſelbſt kein Zutrauen
mehr haben — ich ſage dir, du wirſt ſchon hier auf Erden,
heute mitten in ſchwerer Zeit, etwas vom Glücke des
ewigen Sonnentages ſpüren und ein ſeliger Menſch ſein. —
Liebe Gemeinde, wir gehen der Paſſionszeit
entgegen. Wieder ſammeln wir uns um das Kreuz

— 30 —

unſeres Herrn. Wie wollen wir ſein Gedächtnis würdig
begehen?
In einem belgiſchen Dorfe ſtand inmitten des
Greuels der Verwüſtung ein mächtiges Holzkreuz mit
dem Bild des Gekreuzigten unverſehrt. Ein deutſcher
Soldat kam vorbei. Es ging ihm durchs Herz: was
für ein furchtbarer Gegenſatz! Rauchende Trümmer,
zerriſſene Gärten, gemordeter Friede, verkohlte und
blutige Menſchenleiber — und über allem ragend wie
eine bittere Anklage das hohe Kreuz der Liebe Chriſti.
Heiliges Kreuz Chriſti, wie einſam, wie fremd biſt du
in dieſer entſetzlichen Welt! — Nach einigen Wochen
ging er wieder des Weges. Da waren im Schatten
des Kreuzes die toten deutſchen Kameraden gebettet.
Kleine weiße Kreuze mit ſchlichten Aufſchriften ſprachen
ergreifend von der Liebe, die da ſtirbt für Heimat und
Vaterland. Chriſti Kreuz umgeben von Soldatenkreuzen!
Dem deutſchen Soldaten ward es leichter ums Herz:
heiliges Kreuz Chriſti, du biſt nicht allein in dieſer Welt!
Meine Brüder, ſoll in unſerer Welt Chriſti Kreuz
alleine ſtehen? Soll das Mal der opfernden Liebe
einſam bleiben inmitten der Selbſtſucht und Kälte bei
uns und um uns? Ich bitte euch: wir wollen Jeſu
heiliges Kreuz nicht alleine laſſen. In ſeinem Schatten
laßt uns Kreuze aufrichten. Wo du dich ſelbſt über⸗
windeſt und deinen Brüdern mit ſtillem Dienen ein
wenig aufwärtshilfſt, da ſteht ein ſchlichtes Kreuz der
Liebe: dieſer ſtarb ſich ſelbſt für die Brüder! Laßt
uns Fleiß tun, daß der Kreuze viele werden. Das iſt
rechte Paſſionsfeier. Hilf uns, Herr Jeſu. Amen.

Der ſchwerſte Kampf.

(Sonntag Lätare, den 2. April 1916).

Matth. 26, V. 36— 6. Da kam Feſus mit ſeinen Jüngern
zu einem Hof, der hieß Gethſemane, und ſprach zu
ihnen: Setzet euch hier, bis daß ich dorthin gehe
und bete. Und nahm zu ſich Petrum, und die
zween Söhne Zebedäi, und fing an zu trauern und
zu zagen. Da ſprach Jeſus zu ihnen: Meine Seele
iſt betrübt bis an den Tod; bleibet hier und
wachet mit mir. Und ging hin ein wenig, fiel
nieder auf ſein Angeſicht, und betete und ſprach:
Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer Kelch
von mir; doch nicht wie Ich will, ſondern wie Du
willſt. Und er kam zu ſeinen Füngern, und fand
ſie ſchlafend, und ſprach zu Petro: Könnet ihr
denn nicht eine Stunde mit mir wachen? Wachet
und betet, daß ihr nicht in Anfechtung fallet. Der
Geiſt iſt willig, aber das Fleiſch iſt ſchwach. Zum
andern Mal ging er wieder hin, betete und ſprach:
Mein Vater, iſt es nicht möglich, daß dieſer Kelch
von mir gehe, ich trinke ihn denn, ſo geſchehe dein
Wille. Und er kam, und fand ſie abermal
ſchlafend, und ihre Augen waren voll Schlafs.
Und er ließ ſie, und ging abermal hin, und betete
zum dritten Mal, und redete dieſelben Worte. Da
kam er zu ſeinen Jüngern und ſprach zu ihnen:
Ach, wollt ihr nun ſchlafen und ruhen? Siehe,
die Stunde iſt hier, daß des Menſchen Sohn in
der Sünder Hände überantwortet wird. Stehet auf,
laßt uns gehen! Siehe, er iſt da, der mich verrät!

— 32 —
Gemeinde! Es gibt Stätten auf Erden,

die wir nur mit tiefſter Ehrfurcht betreten:
„Ziehe deine Schuhe von deinen Füßen, denn
der Ort, darauf du ſteheſt, iſt ein heilig Land!“
Uns Deutſchen ſind ſo die Schlachtfelder, die deutſches
Blut tranken, heiliges Land. Voran den Vätern und
Müttern und Geſchwiſtern und Frauen der Gefallenen.
Wie oft habt ihr ſie geſehen, wenn ſie hier bei Lodz
ein teures Grab aufſuchten. Da ſtehen ſie dann am
Grabe und machen ſich klar: hier war ſein Schützen⸗
graben, hier lag er in treuem Ausharren, dort haben
ſie geſtürmt, dort hat unſer liebes Kind den letzten
Kampf gekämpft! Heilige Stätten ſind es für alle, die
den Toten lieb hatten. — Ja, jedem Deutſchen ſind
die Schlachtfelder, auf denen deutſche Söhne ſtürmten
und ſtarben, heilig. Was werden das für Neiſen ſein
nach dem Kriege, wenn wir einmal die deutſchen Kna⸗
ben und Mädchen, die jetzt noch Kinder ſind, bei der
Hand nehmen und ſie in die Vogeſen oder an die
Maas oder nach Flandern auf die Schlachtfelder mit
ihren zahlloſen Grabkreuzen führen: „Seht, hier haben
eure Väter gerungen. Von hier haben ſie den letzten
Gruß nach Hauſe geſandt.“ Ehrfürchtig und ernſt wird
dann das junge Geſchlecht werden. Wie werden ſie
alle, deren Fuß einmal über ein Schlachtfeld ging, das
teure Vaterland heilig halten! Segen geht von dieſen

Stätten aus, Reinigung der Seele wie von einem

Gotteshauſe. Unſere deutſchen Behörden ſorgen dafür,
daß nie die Pflugſchar ein deutſches Heldengrab ſpurlos
verſchwinden laſſe. Wir alle aber wollen daran arbei⸗
ten, daß nie unter der Pflugſchar der Zeit, die ſo

vieles umgräbt, das Gedenken an die teuren Gefallenen
und die ſtarke Kraft ihres Blutes bei uns und unſeren
Kindern erſterbe.
„Ziehe deine Schuhe von deinen Füßen, denn der
Ort, darauf du ſteheſt, iſt ein heilig Land.“ Dieſes
Wort zieht uns vollends durch den Sinn, ſo oft wir

an Gethſemane denken. Niemand wird unter uns ſein,

— mag er ſonſt dem Chriſtentum noch ſo fern ſtehen —
der nicht ſpürte, daß Gethſemane eine der heiligſten
Stätten der Menſchheit iſt. Wie viele Männer und
Frauen ſind im Laufe der Fahrhunderte bis auf unſere
Tage als Pilger in das heilige Land gereiſt: ſie wollten
die Stätten mit Augen ſehen, über die Jeſu Fuß ge⸗
wandelt iſt. Und wer begriffe nicht die Sehnſucht der
Pilgerſcharen nach dem Lande Jeſu Chriſti! Unter
den heiligen Stätten aber iſt keine ſo heilig wie Gethſe⸗
mane, der Slgarten, den Feſus ſo gern beſuchte, der
dann in ſeiner letzten Nacht Zeuge ſeiner tiefſten Seelen⸗
qualen wurde. Das iſt das größte Schlachtfeld der
Menſchengeſchichte: hier wurde der mächtigſte und über
unſer aller Frieden entſcheidende Kampf gekämpft.
Wie gern würden auch wir dort einmal ſtehen und
anbeten! Wenigſtens wollen wir denn heute im Geiſte
dort ſein in ſtiller Sammlung. Meine Brüder und
Schweſtern, dem Kampfe Zeſu Chriſti dürfen wir heute
zuſehen. Am liebſten ſchwiege man davon und ſchaute
nur das Bild, das uns unſere Evangelien zeichnen, in
tiefer Ehrfurcht und Ergriffenheit an — wie der Sohn
davon ſchweigt, wenn er ſeinen Vater einmal hat zittern
und ſchwer ringen ſehen, und die Erinnerung an dieſe
Stunde als ein Heiligtum verſchwiegen bewahrt. Wenn

— 34 —

denn aber doch über Jeſu Kampf, weil er unſer aller
Leben und Sterben angeht, geſprochen ſein muß, ſo
wollen wir es mit aller Scheu und Ehrerbietung tun;
und wie von den Kriegergräbern, ſo wird vollends
von Gethſemane eine Flut des Segens über uns
kommen.
1. Wir kennen die Geſchichte alle von Kindheit an.
Jeſus hat den Judas in die Nacht hinausgeſchickt und

in heller Klarheit des Geiſtes die Abendmahlsfeier

mit ſeinen FJüngern gehalten. Mit Seelenſtärke ſieht
er alles voraus, was ihm geſchehen wird und was ſeine
Jünger ihm antun werden: „In dieſer Nacht werdet
ihr euch alle ärgern an mir“. „Ehe der Hahn kräht,
wirſt du mich dreimal verleugnen“. Und ſie gehen
zuſammen aus dem Feierſale in die Nacht hinaus, an
den Glberg. Da ragen ſchon die alten Slbäume: ſo
oft hat der Herr am Abend die Fünger zu ſtiller Aus⸗
ſprache hierhergeführt oder nach aller Laſt der heißen Arbeit
hier das Angeſicht ſeines Vaters geſucht. Auch heute
will er unter den Olbäumen den Vater ſuchen. So
trennt er ſich vor dem Garten von den Jüngern: alleine
möchte er ſein. Und doch nein — nur heute Abend
nicht ganz einſam ſein. Mit einem Male ſpürt er,
daß er einen furchtbar ſchweren Gang vor ſich hat.
Das Schwerſte kann er nur alleine tun, niemand ver⸗
mag ihm zu helfen, niemand ſchaut ja in die Tiefen,
die ſich vor ihm auftun. Und doch: die drei Vertrau⸗
teſten, Petrus, Jakobus, Johannes ſollen ihm nahe
ſein. — Kaum ſchließt ſich die Pforte hinter ihnen, da
kommt es über Jeſus, daß die Fünger nicht wiſſen, was
ihm iſt. Das Zittern packt ihren ſtarken Meiſter, und

—
—

— — — —,–n△☚ –% = =

— — — — —

35 —

ſeine feſten Züge und ſicheren Augen werden ſo bange:
„Meine Seele iſt betrübt bis an den Tod; bleibet hier
und wachet mit mir!“ Aufs Tiefſte erſchrecken die drei
Jünger. Was iſt ihrem Herrn nur geſchehen? Nie hat
der Herr Jeſus vor etwas Furcht gehabt, mit mächtigen
Worten hat er ſeinen Bekennern alle Furcht verwehrt,
an ſo manchem Krankenlager iſt er dem Tode als
Sieger gegenüber geſtanden, das Toben der Elemente
brach ſich an ſeiner Gottesruhe, ſeinen Feinden iſt er
nicht um Fingersbreite gewichen, allezeit ſicher, über⸗
legen und ſtark — und nun, was iſt das? Sonſt haben
die Fünger ſich an ihm, dem ſtarken Sohn des Vaters
gehalten. Wenn Not über ſie hereinbrach, ſchrien ſie:
„Herr, hilf uns, wir verderben!“ Dann reichte er ſeine
ſtarke Hand. Wie oft haben ſie an der Stärke und
Feſtigkeit, die aus Gott geboren war, ſich aufgerichtet.
Wie oft hat er bebende Kniee gefeſtigt und matte Augen
wieder hell gemacht. Und jetzt? Jetzt begehrt er ihre
Hilfe? Er möchte Menſchen nahe haben — ſo ſchwer
iſt die Stunde. In ſchweren Stunden begehrt das
kranke Kind, daß die Mutter ihm nahe ſei und am
Bette ſitze und ihm die Hand halte. An Entſcheidungs⸗
tagen ſuchen wir den Händedruck unſeres Freundes,
und es iſt uns ein mächtiger Halt, wenn wir Menſchen
in der Nähe wiſſen, die uns lieb haben. So ſucht
Jeſus die Nähe und die Stütze ſeiner Fünger, ſeiner
noch ſo ſchwachen und in ihrem Glauben gebrechlichen
Jünger. Wie muß ihm zu Mute ſein, dem ſtarken
Helfer in jeder Not, daß er ſo der Menſchen bedarf?
— Und dann — liebe Chriſten, mit angehaltenem Atem
erleben wir es mit — dann reißt JZeſus ſich auch von den

— 36 —

drei Jüngern los; tiefer in das Dunkel des Gartens
geht er (wie ſind ſeine Schritte ſo ſchwer, als ginge er
unter einer übermenſchlichen Laſt!) und fällt dann
nieder auf ſein Angeſicht in ſchwerſtem Ringen ſeiner
Seele. Dort liegt er, wie ein wundes Wild, am Erd⸗
boden: „Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer
Kelch von mir“. Liebe Gemeinde, wie kommt es, daß
unſer Herr Feſus zittert und vor dem bitteren Kelche,
von dem er ſchon ſo oft andeutend ſprach, ſchaudert?
Von jedem unſerer Soldaten erwarten wir, daß
er aufrecht in den Tod gehe, ohne Furcht und Grauen,
ohne Betteln und Jammern, als ein Mann! Und
Jeſus zittert? Tauſende ſeiner Nachfolger ſind als
Helden, mit einem Lobgeſange auf den Lippen, in die
ſchauerlichten Todesmartern gegangen. Heiden, die
von Jeſus nichts wußten, ſind lächelnd und ganz gefaßt
geſtorben. Und Jeſus bebt, als der Tod an ihn
herantritt? Laßt uns die Frage offen ausſprechen,
die uns allen unter dieſem Bilde durchs Herz geht:
Iſt dieſer zitternde und vor dem Ärgſten bebende Herr
Jeſus wirklich der Mann für unſere eiſerne, rückſichts⸗
loſe, mannhafte Zeit? Hat er den Menſchen von 1916
etwas zu ſagen? Iſt der Jeſus, der in Gethſemane
in tiefem Dunkel vor dem Vater liegt, der Heiland für
uns deutſche Männer eines hartgewordenen Kriegs⸗
geſchlechtes?
Ich bitte euch, laßt uns nicht vorſchnell mit unſe⸗
ren Worten ſein und das Angeſicht abwenden. Und
wenn es wahr wäre, daß kein deutſcher Soldat und
kein einziger von uns ſolche „ſchwachen Stunden“ hätte
wie Jeſus — wer ſagt euch denn ſchon, daß wir die

dunkle Gethſemaneſtunde Jeſu mit unſeren Prüfungs⸗
ſtunden meſſen dürfen! Haben wir ſchon einmal im
Ernſte bewegt, was für Tiefen Jeſus damals durch⸗
leben mußte, ehe die gewaltige Erſchütterung im
Gebetsworte durchbrach?
„Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer Kelch
an mir vorüber. Gott, mein Vater, du haſt mir
Menſchen gegeben und dein Werk an ihnen auszu⸗
richten befohlen. Und ich habe ſie gerufen und dein
Werk getan mit Freuden. Herr Gott, warum zZerbrichſt
du dein Werk? Warum?“ Liebe Freunde! Manchem
unſerer Kameraden vom Landſturm iſt es bitter ſchwer
geworden, daß er in der Heimat Arbeit und Beruf laſſen
mußte, als das Vaterland rief; wer weiß, ob er je
nach dem Kriege wieder friſch anfangen kann. Wir
verſtehen alle, wie ſchwer es iſt, das Werk unſeres
Lebens, an dem unſer Herz und unſer Brot hängt,
vor der Zeit aufgeben zu müſſen. Wieviel mehr,
wenn Gottes Werk durch uns geſchieht und wir
nicht begreifen, warum Gott ſeine Werkzeuge ſo ſchnell
zerbricht! Jeſu Arbeit war das Gotteswerk ohne
Gleichen. Es wurde ihm aus den Händen geriſſen,
ſein Tagewerk, nein, — das iſt das Bitterſte! — Gottes
Werk. O, wir begreifen, daß er totbetrübt iſt. Das
war das Schwerſte, daß Gott ſeine Sache zu zerbrechen
ſchien: ſein Reich leidet Gewalt, ſein König muß ſter⸗
ben. „Gottes Reich iſt nahe“, ſo hatte Jeſus gerufen,
und die Morgenröte der Herrſchaft Gottes ſchien wirklich
heraufzuziehen. Und nun — ſollten alle Mächte des
Böſen und der Satan ſiegen? War es nicht, als
ſchlüge Gott ſeinen Sohn, dem er ſo oft den Vaterkuß

38 –

gegeben hatte? War es nicht, als laſtete ſein Zorn
jetzt auf dem, von dem er geſprochen hatte: „Dies iſt

mein lieber Sohn“. Warum muß das ſein? Wir

verſtehen es, daß Jeſu Seele zittert und zagt!
„Mein Vater, es iſt möglich, ſo gehe dieſer Kelch
an mir vorüber. Sieh, mein Vater, da ſind meine
Jünger: Du weißt, wie ſchwach und armwm ſie noch ſind.
Ich habe meine ganze Liebe und alle meine Arbeit an
ſie geſetzt — ſoll ich ſie allein laſſen, Petrus und
Johannes und Jakobus und die anderen, mitten unter
dieſem argen Geſchlechte? Mein Vater, warum?“
Liebe Gemeinde, wir kennen den Jammer des Sterbe⸗
bettes, wenn der Vater im Sterben liegt, und die
Kinder ſtehen um das Bett und das Auge des Ster⸗
benden ruht auf ihnen: „Ach, wie bitter iſt es, daß ich
ſie allein laſſen muß. Herr, mir haſt du ſie anvertraut
— und nun rufſt du mich ab! Sie ſind noch ſo jung,
und nun ſollen ſie alleine ihren Weg finden?“ Das
bedeutet oft die tiefſte Bitternis des Sterbens. Jeſus
zitterte und zagte — wir begreifen ihn.
„Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer Kelch
an mir vorüber. Herr, mein Gott, ſiehe dieſes Volk,
mein heißgeliebtes Volk, das Israel Abrahams und
Iſaaks und Jakobs, dein Volk, mein Vater. Soll
das der Schluß ſein, daß es deinen Sohn verſtößt?
Was habe ich dir getan, mein Volk, und womit habe
ich dich beleidigt? Ach, nun bricht das Gericht herein
über Jeruſalem und Israel! Herr Gott, iſt das dein

letztes Wort? Laß mich einmal noch ringen um die

Seele meines Volkes mit letzter Kraft, ehe es ſeinen
König verwirft. Herr Gott, halt ein — ſie ſterben ſonſt!“

—
=

— —– — =

— — — — —

— — — ——

— — —,—

— 39 –—

Liebe Deutſche, wir haben unſer Volk mit ganzem
Ernſte lieb: glücklich und groß möchten wir es ſehen;
wie würde es uns ſchmerzen, wenn Gott es dunkle
Wege führen ſollte! Was muß es aber vollends für
ein Schmerz ſein, wenn das eigene heißgeliebte Volk
die ernſte, bittende, ringende Liebe ſeiner Söhne mit
Geringſchätzung von ſich ſtößt. Leiden für ſein Volk
— das iſt trotz allen Jammers von tiefer Freude durch⸗
ſtrömt: ich darf leiden für mein Vaterland. Aber
leiden durch ſein Volk und ſterben durch ſein Volk —
das iſt das Bitterſte in aller Welt, denn die Liebe,
die ſtirbt, kann nicht mehr arbeiten für die Geliebten,
und daß die treueſte Liebe ſtirbt, das iſt furchtbares
Gericht. „Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer
Kelch an mir vorüber“. Die Liebe kämpft um ihr
Leben — und das iſt ein Kampf, der bis in die Tiefe
erſchüttert.
Sollte nicht die ganze Kreatur ergriffen harren
auf das Ende des ſchweren Ringens Jeſu? Ach nein;
die Jünger ſchlafen. Was können ſie auch verſtehen
von den Tiefen, an denen Jeſu Seele bebt, wie hätten
ſie ihm auch helfen können? Kein Menſch ſteht ihm
zur Seite. Dreimal geht er den ſchweren Weg, dreimal
hebt er die Hände, aber ſein Gebet wandelt ſich leiſe;

zuerſt: „mein Vater, iſt es möglich?“, dann: „mein

Vater, iſt es nicht möglich?“ Er taſtet nach Gottes
Willen, und ſeine Seele ſchickt ſich an zu vollſtändig er
Ergebung. „Ach, mein Vater, du biſt es ja, der mich
führt. Kann denn dein Weg gar nicht anders gegan⸗
gen werden, als ſo, daß ich ſterbe? Ich ſehe noch
gar kein Licht. Aber dein Wille geſchehe. Zeige mir

— 40 —

nur deinen Willen. Es iſt ja der Vaterwille der
immerdar Licht iſt. Darum nicht wie ich will, ſondern
wie du willſt!“ Da ward Jeſus Sieger, da nahm er
den Kelch. Und als nun hinten, vor dem Garten, die
Fackeln lodern und die Waffen der Soldaten klirren
und Schritte und Stimmen laut werden und Judas
naht, da iſt alles Zittern und Zagen verſchwunden.
Wie ein Sieger gibt ſich Jeſus in die Hände ſeiner
Feinde; mächtige Mannesentſchloſſenheit ſteht in ſeinen
Zügen und ſpricht aus ſeinen Worten. Er weckt die
ſchlafenden Jünger: „Steht auf, laßt uns gehen; ſiehe
er iſt da, der mich verrät“. — Was iſt geſchehen mit
ihm? Feſus hat das Schvwerſte gelernt, was es in
dieſer Welt zu lernen gibt — er hat Gehorſam gelernt
gegen Gott, ſeinen Vater und ihm alles in rückhaltloſem
Glauben geopfert: ſeine Wünſche und ſeine Liebe, ſein
Werk und ſeine Hoffnung. Die ſchwere dritte Bitte,
die er ſelber ſeinen Jüngern in den Mund gelegt hat,
hat er in ihrer ganzen ſchmerzvollen Tiefe durchlebt.
Aber nun iſt ſeine Seele ſtille geworden an Gottes
Willen, ſtille und darum ganz feſt und ganz ſtark.
„Dein Wille geſchehe“. Alle eigene Macht hat er daran⸗
gegeben in völliger Unterwerfung. Aber aus der
Ohnmacht wird die unerſchütterliche Gewalt des Herzens
geboren, das an Gottes Willen ſich gebunden hat.
2. Das iſt das Geheimnis von Gethſemane. Was
wollen wir dazu ſagen? Einen Augenblick laßt uns
ganz ſtille halten vor dem Bilde unſeres Herrn, der im
Garten bis aufs Blut gerungen hat. Liebe Gemeinde,
das iſt mehr als einer von uns durchzumachen hat,
das geht aber uns alle an. Was will denn all unſer

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Weh und alles Leid unſerer ſchweren Tage bedeuten
gegen das tiefe Dunkel und quälende Herzweh, durch
das Jeſus ſich hindurchbeten mußte! Das war Gottes⸗
leid ſelbſt, Gottesleid um unſre Welt! Wer nur ein
ernſter Menſch iſt, dem geht es vor dem Bilde des
Herrn Jeſus in Gethſemane durch die Seele: unſere
Art iſt es, die ihn ſo weit gebracht hat — unſer Fleiſch
und Blut, Menſchen wie wir waren es, die ihm jene
furchtbar dunkle Stunde bereiteten. Lebte er heute
unter uns, würde er nicht wieder ein Gethſemane erle⸗
ben? Daß unſer Herr auf den Knieen liegen mußte,
betrübt bis zum Tode und von Seelenangſt erſchüttert,
das hat unſere kalte Gleichgiltigkeit und unſere ſchnöde
Ablehnung des Gotteskindes verſchuldet. „Um unſert⸗
willen!“, das fahre uns heute durchs Herz. So wird
uns ſein ſchwerer Kampf zu einer mächtigen Bußpredigt.
Weißt du noch, wie du als Kind einmal erlebt
haſt, daß deine Mutter um dich weinen mußte? Wie
es dir damals heiß durchging: „Ich kann meine Mutter
nicht weinen ſehen, nein, ich kann es nicht!“ Wie du
alles das, was du ihr angetan hatteſt, jetzt in der
Tiefe erkannteſt. „Meine Mutter hat einmal um mich
geweint — das vergeſſe ich nicht wieder. Die Stunde
hat mich gereinigt, die hat mich gehoben und zu einem
neuen Kinde gemacht“. Und nun ſiehe Jeſus an — wie
er dort am Boden liegt. Unſer Herr Jeſus, den wir
lieb haben, der für uns alles getan hat! Können wir
ihn dort liegen ſehen, ohne andre Menſchen zu werden?
Wer ihn einmal wahrhaftig geſchaut hat in Gethſe⸗
mane — der wird ein ganz neuer Menſch. Er hat
gezittert und gezagt um unſertwillen, ſein Schweiß und

— 12 —

Blut ſind gefloſſen: das macht ungeheuer ernſt und
prägt auf unſer Leben die große Verantwortung. Wer
davon nichts verſtände, der hätte doch die Stunde von
Gethſemane nicht in ihrem über uns alle entſcheidenden
Ernſte begriffen.
„Für uns“, das ſprechen wir in demütiger
Beugung und mit tiefſtem Danke. Dann aber dürfen
wir daran denken, daß auch unſer Leben uns Gethſe⸗
maneſtunden bringt. Auch uns iſt der täglich neue

Kampf des Glaubens verordnet — und dieſer Kampf

führt zuzeiten Stunden unſagbaren Leidens herauf.
Sollte nicht für dieſe unſere ſchweren Tage von Feſu
Ringen und Siegen Troſt und Kraft kommen? Schon
das iſt doch ein mächtiger Halt unſerer Seele, daß wir
ſagen dürfen: er wie wir!
Oder wären noch Männer und Frauen unter uns,
die heute fragen: „Warum haſt du uns dieſes dunkle,
erſchütternd⸗ernſte Bild Jeſu gebracht? Wir, die wir
jung und froh ſind und das Leben vor uns haben,
begehren nach dem Jeſus, der zu Kana das Feſt der
Freude mitfeierte. Zeige uns Jeſus, wie er in Galiläa,
von Freude und Erfolg umkränzt, auf Sonnenhügeln
das Volk zu ſich rief!“ Gewiß, dieſe Bilder Jeſu
möchten wir nie miſſen, ſie weihen uns die Freuden⸗
ſtunden und Jugendtage unſeres Lebens. Aber es
kommen die Stunden für uns alle, auch für uns Junge,
in denen wir Gott aus der Tiefe dafür danken, daß
wir die Geſtalt des Herrn in Gethſemane ſchauen dürfen.
Ich denke, in dieſer herben Leidenszeit der Menſchheit
möchte keiner den Herrn Feſus miſſen, der in Gethſe⸗
mane zittert und zagt. Wir haben ja in unſeren

— — —☛

—— — W- —— — — — —. — — — — ——

er

— 13 —

Häuſern viele frohe Bilder an den Wänden hängen,
Bilder vom Frühling und Liebe und ſonnigen Tagen,
Bilder von Menſchenglück und Menſchengröße und
Menſchenluſt — ſie erfreuen uns in Tagen des Glückes
und machen den Mut friſch und die Seele heiter.
Aber die Stunden bleiben uns nicht erſpart (und für
unzählige deutſche Häuſer ſind ſie in dieſen Kriegs⸗
monaten gekommen!), in denen wir an ſolchen Bildern
kein Gefallen finden: ſie haben uns für die dunklen
Stunden nichts zu ſagen, und an den Tagen des Schmerzes
tun ihre lächelnden Blicke uns geradezu weh. Wißt
ihr, da gehen wir in das heimlichſte Zimmer unſeres
Hauſes und ſuchen das alte Bild hervor: man hat es
uns vielleicht zur Konfirmation geſchenkt, oder am
Hochzeitstage, wir haben es in den Winkel gehängt,

wir wußten nichts damit anzufangen; das Bild des

Herrn in Gethſemane. Jetzt holen wir es herbei. Gott
ſei Dank, daß es in der Welt dieſes Bild gibt! Wir
wären ja ſonſt mit dem Vielen, das uns bedrückt,
heimatlos. Dieſes Bild voller Schmerzen und Todes⸗
ernſt ſucht unſer Auge und unſre Seele jetzt im Welt⸗
krieg! Manche Völker und auch viele Menſchen der
Gegenwart kennen nur ſelige Götter in ewiger Schön⸗
heit — nie ſtreift der Jammer eines armen Menſchen⸗
kindes ihr Herz. Wir aber ſtehen ſtille vor dem Bilde

Feſu Chriſti in Gethſemane, des Sohnes Gottes, der

ſich in den Staub beugt und alles tiefſte Weh dieſer
Welt hat erfahren müſſen. Iſt es nicht für heimgeſuchte
Menſchen in unſrer Zeit ſchon ein großer Dienſt, daß
wir ihnen den Herrn Jeſus in Gethſemane zeigen
dürfen? „Wir mögen, wenn die Schmerzen uns

— M —

umnachten, nicht Glück und Luſt, nur größres Leid
betrachten“. Allein ſein in der Welt mit ſeinem
Schmerze — das iſt furchtbar. Was bedeutet es für
trauernde Häuſer, daß rechts und links die Nachbar⸗
häuſer das gleiche ſchwere Schickſal tragen, daß man
ſich die Hände reichen kann und das ſchmerzbewegte
Herz ſich verſtanden fühlt! Schaue den Herrn in
Gethſemane an! Du hbiſt nicht allein, Gottes heiliger
Sohn iſt niedergeſunken auf die Erde in heißem
Gebete, weil das Dunkel ihn ängſtete. Menſchenkind,
du biſt nicht allein.
Er wie wir! Weil das wahr iſt, wollen wir
über unſere dunklen Tage dann auch ſchreiben: Ihm
nach! Das heißt zuerſt: bringe das, was dich quält,
offen vor Gott, deinen Vater. Dein Heiland iſt nicht
mit zuſammengebiſſenen Zähnen, in ſtolzem Gleichmute
der Seele ſeinen Weg gegangen. Die Wellen ſind
hoch gegangen in ihm. Er hat ſeines Herzens ſchweren
Druck und ſeine Zweifel vor Gott gebracht: mein Vater
iſt es möglich? — Viele Männer geben uns heute den
Rat: du mußt dich zuſammennehmen und deines
Herzens Wünſchen niedertreten und die Zähne zuſam⸗
menbeißen. Das ſind die Männer, denen der Herr

Jeſus von Gethſemane zu ſchwach für unſere Tage iſt;

ſie begehren, ſich an dem kalten ſtolzen Bilde eines
Helden, den nichts innerlich anficht, eines Mannes mit
ehernen Zügen, aufzurichten. Aber, liebe Freunde,
laßt uns doch ehrlich ſein! Iſt es nicht ſo, daß hinter
den mannhaften Angeſichtern und den tapferen Zügen,
die von keiner Schwäche wiſſen, ſchwache Stunden
ſchwerſter Seelenkämpfe bis aufs Blut verborgen ſind?

— — — — —

— — — —

— — — —. — — —

— 45 —

Auch der Härteſte, dem niemand etwas anmerkt, hat
ſeine Gethſemaneſtunden. Und hätte er ſie nicht — wir
müßten fürchten, daß ſeine Seele tot wäre. Nein, wir
ſchämen uns der „ſchwachen“ Stunden nicht und danken
unſerem Herrn, daß er nicht zu ſtolz und zu hart war zu
dem Bekenntnis: meine Seele iſt betrübt bis in den Tod.
In den letzten Wochen zogen wieder deutſche
Kameraden aus der Heimat ins Feld. Auf dem Bahn⸗
hofe ſiehſt du bei den Männern nur ſtolze, ernſte,
entſchloſſene Geſichter, und bei den Frauen ſchauſt du
wohl in ein blaſſes, arbeitendes Antlitz und verſtohlene
Tränen. Aber was für Kämpfe ſind und werden da
in der Stille ausgefochten. Da iſt eine Mutter: mein
Gott, iſt es möglich, ſo laß mir meinen letzten Sohn.
Mein Vater, iſt es möglich, fo führe uns den Ver⸗
ſorger wieder zurück. Es kann doch nicht dein Wille
ſein, daß die Kindlein ſchon vaterlos in der Welt ſein
ſollen. Da iſt unſer ganzes Volk: Herr Gott, iſt es
möglich, ſo mach ein Ende des Jammers und der Not.
Ach, wir ſehen die Sünde wachſen und die Verſuchung
überhandnehmen. Mein Gott, wir verſtehen deine
Hand nicht mehr. Willſt du denn deines Veiches
Sache verlaſſen? Meine Brüder, ihr ſeid meine
Zeugen, daß ich die Wahrheit ſpreche. Wer jetzt alle
die Bitten hören könnte, die aus unzähligen Häuſern
und Kammern emporſteigen — was für ein Gethſemane!
Das iſt Gottes Wille ſo. Der Gott und Vater, der
ſeinen Sohn in Gethſemane ſchreien hörte, der will
auch von uns nicht, daß wir die Sorgen und Bitten
tief ins Herz verſchließen und bannen. Laß deine
gequälte Seele ſchreien!

— A6 —

Aber dann freilich heißt es: ihm nach auch im
Siege: dein Wille geſchehe. ÄÜber allem heißen Bitten
muß doch ſchließlich die Gewißheit ſtehen: Er gibt
mir den Kelch zu trinken. Nach Gottes Willen wollen
wir taſten. Wer nicht ſo zu Gott käme, daß er eigenes
heißes Wünſchen auch zu begraben bereit iſt, der wäre
nicht wahrhaft zu Gott gekommen. Und wenn Gott
von uns fordert, unſer Verlangen in den Tod zu geben,
dann ſoll es auch bei uns heißen: Ja Vater, ja von
Herzensgrund, leg auf, ich will dies tragen. Wieviel
leichter haben wir es doch, ſo zu ſprechen, als unſer
Herr Jeſus! Seine ſchwere Stunde iſt ja nicht nur
vorbildlich für uns, ſondern auch Kraft unſeres Kämpfens.
Seine Paſſionsgeſchichte predigt ſo deutlich, wie Gott
auch durch dunkle Zeiten hindurch ſeine herrlichen
Liebesgedanken durchſetzt. Sollte er nicht auch in alle⸗
dem, was mich jetzt ſo ſchwer bedrückt, ſeinen heiligen
gnadenvollen Weg gehen, auch in dieſem furchtbaren
Kriege, auch indem er dir den bitteren Kelch reicht, vor
dem du ſchauderſt? Jeſus hat uns in ſchwerſtem
Ringen dieſe friedevolle Gewißheit geſchenkt. Nun
lernen wir freudig ſprechen: dein guter, gnädiger
Wille geſchehe. Und wie unſer Herr nach allem Zittern
und Zagen hochaufgerichtet und ohne Schwäche den
Feinden entgegenging, ſo ſtehen auch wir geſtrafft auf,
nachdem wir vor Gott auf den Knieen lagen: Komm
her, Leid, ich fürchte dich nicht. Gottes Kelch iſt es ja.

Liebe Gemeinde, täglich leſen wir mit ſtarker
Anteilnahme von ſchweren Kämpfen im Weſten und
Oſten. Wir ſpüren unmittelbar, wie an dem Ringen

—, — — Ccrcz –

—

— 47 —

dieſer Tage die Entſcheidung über unſeres Volkes
Zukunft hängt. Aber laßt uns nie vergeſſen: mächtiger
als alle Kämpfe der Waffen iſt das Ningen der Seele.
Und FJeſu Kampf iſt der ſchwerſte in aller Welt geweſen.
Darum iſt er uns auch Friede und Kraft in alle Ewig⸗
keit. Was könnte uns Größeres heute zuteil werden
als das, was ein ſchlichter Vers begehrt:
Eines wünſch ich mir vor allem andern,
Eine Speiſe früh und ſpät.
Selig läßts im Tränental ſich wandern,
Wenn dies eine mit uns geht,
Unverrückt auf einen Mann zu ſchauen,
Der mit blutgem Schweiß und Todesgrauen
Auf ſein Antlitz niederſank
Und den Kelch des Vaters trank. Amen.

Das Bekenntnis zu Feſus.
(Sonntag Judica, den 9. April 1916).

Matth. 26, V. 69—–—75. „Petrus aber ſaß draußen im Hof;
und es trat zu ihm eine Magd, und ſprach: Und
du wareſt auch mit dem Jeſu aus Galiläa. Er
leugnete aber vor ihnen allen, und ſprach: Ich weiß
nicht, was du ſagſt. Als er aber zur Tür hinaus
ging, ſahe ihn eine andere, und ſprach zu denen, die da
waren: Dieſer war auch mit dem Jeſu von Nazareth.
Und er leugnete abermal, und ſchwur dazu: Ich
kenne den Menſchen nicht. Und über eine kleine
Weile traten hinzu, die da ſtanden, und ſprachen
zu Petrus: Wahrlich, du biſt auch einer von denen;
denn deine Sprache verrät dich. Da hob er an
ſich zu verfluchen und zu ſchwören: Ich kenne den
Menſchen nicht. Und alſobald krähete der Hahn.
Da dachte Petrus an die Worte Jeſu, da er zu
ihm ſagte: Ehe der Hahn krähen wird, wirſt du
mich drei Mal verleugnen. Und ging hinaus, und
weinete bitterlich.“

—iebe Gemeinde! Wir Deutſchen haben in der
vergangenen Woche miteinander etwas Großes
erlebt, das uns ſtark ergriffen und tief bewegt
hat. Nicht eine mächtige Schlacht war es
diesmal, obwohl der guten Kunde genug von der Maas
und von England her zu uns drang und unſre Zuverſicht
ſtärkte. Aber mehr als alle dieſe frohen Nachrichten
hat uns die große Rede unſeres deutſchen Reichskanzlers
am Mittwoch bewegt. Unſere Gedanken und Sorgen
waren in den letzten Wochen oft durch vielerlei kleine

— 49 —

Dinge beſchäftigt, Dinge, die für ſich allein genommen

wohl groß und wichtig, aber an dem großen Kampfe
unſeres Volkes und an unſerem Kriegsziel gemeſſen
doch klein ſind: die Sorge um die Lebensmittel laſtete
auf uns, und der Blick auf die große Sache des
Vaterlandes war manches Mal getrübt. Wir waren
oft müde, und der ſtarke, zuverſichtliche Wille zum ent⸗
ſcheidenden Ziele ſiegte nicht immer in uns. Da iſt
der große Tag im Neichstage gekommen, die Einheit
von Regierung und Volk hat ſich mächtig vor aller
Welt gezeigt, unſer Ziel iſt aufs Neue hell und klar
ausgeſprochen. Das wird auch draußen Eindruck machen!
Aber wichtiger iſt der Eindruck bei uns ſelbſt. Aus
allem Kleinen heraus ſind wir wieder auf die Höhe
geführt. Wir ſind befreit und zuverſichtlicher denn je.
Vor allem eins in den Worten unſeres Reichs⸗
kanzlers hat uns mächtig befreit: die Offenheit und
rückhaltloſe Wahrhaftigkeit ſeiner Worte — unſere
deutſche Kraft und unſere Schwachheit, beide werden
offen ausgeſprochen. Mit ſchlichter Offenheit wurde
es geſagt: „Die Monate, die wir jetzt, rings von der
Welt durch England abgeſchloſſen, durchleben, ſind
ſchwierig. Sie bringen Beſchränkungen in manchen
Haushalt, Sorge in manche Familie.“ Wie befreiend
wirkt ein ſolches offene Wort! Es iſt bei uns in
Deutſchland nicht nötig, daß die Regierung dem Volke
eine Binde vor die Augen legt, bei uns gilt Klarheit
und Lauterkeit. Wie ſtärkt es aber auch unſer Zutrauen,
daß unſere Führer ſo offen von unſerer Schwäche
auf einem Gebiete reden dürfen! Denn warum kann
ſo unverhüllt geredet werden? Weil uns dennoch die

— 50 —

Kraft geſchenkt iſt, die unſer Volk über die Schwäche
hinausführt: die Kraft unſeres Bodens, der uns, ſo
Gott will, eine neue reiche Ernte ſchenken wird, die
Stärke der Organiſation, die Stärke des Willens in
unſerem Volke, ſich opferfreudig einzuſchränken. Wir
dürfen auch von unſerer Schwäche ſo offen reden, weil
wir an die Kraft Deutſchlands glauben, dieſe Schwäche
zu überwinden.
Solche Art von Offenheit iſt nicht bloß deutſch,
ſie iſt vor allem chriſtlich. Das wahrhaftigſte Buch in
der Welt iſt unſre Bibel. Wenn wir die Bibel auf⸗
ſchlagen, dann tritt uns dieſes eine immer wieder
entgegen: das Wort Gottes redet mit ſchonungsloſer
Offenheit über das Elend der Welt und die Jämmer⸗
lichkeit der Menſchen. Iſt das nicht für uns alle, die
nach der Wahrheit dürſten, etwas unendlich Befreiendes?
Freilich das iſt die Frage, ob wir die Wahrheit ſehen
wollen oder nicht. Wo ſind die Männer und Frauen
unter uns, die ſich ekeln über die ſchönen Worte und
die Schminke, mit der ſich die Menſchen alles zu ver⸗
hüllen ſuchen? Kommt her, für euch gerade iſt das
Chriſtentum da: hier iſt doch endlich in der Welt des
Schwatzens und der Lüge eine Stelle, wo nicht ſchöne
Worte gemacht und glatte Redensarten gebraucht
werden, wo man nicht an dem Ernſt der Dinge bequem
und lächelnd vorbeigleitet — hier wird alles beim
rechten Namen genannt! Daran erkennen wir den
rechten Arzt, dem wir rückhaltlos vertrauen können,
daß er ganz klar und ohne KRückſicht das Leiden auf⸗
deckt. Die Bibel wirft in unſere Welt drei herbe
Ausdrücke, die viele Kinder der Gegenwart kaum hören

— 51 —

können: „Sünde, Schuld, Tod.“ Wir alle empfinden
dieſe Worte als hart und rückſichtslos, und dennoch,
mit ihrer rückſichtsloſen Wahrhaftigkeit befreien ſie uns
im Tiefſten. Die Bibel kann unſer Elend aufdecken,
denn ſie kennt einen Helfer, der größer iſt als dieſe
Not, den Heiland Jeſus Chriſtus. Gottes Wort kann
die Sünde und Schwachheit unſeres Weſens ſchonungs⸗
los enthüllen, denn es zeigt die Gnade und Kraft
Gottes in Jeſus Chriſtus, die all unſre Schuld mit
unbegreiflicher Güte zudeckt und unſrer Schwachheit
aufwärts hilft.
Mit ſolchen Gedanken treten wir an die Geſchichte
von der Verleugnung des Petrus. Wenn man in
Deutſchland in unſere alten Kirchen kommt, ſieht
man auf den Altarbildern oft die Jünger Jeſu Chriſti
auf Goldgrund gemalt, mit dem Heiligenſchein um das
Haupt. Die Apoſtel ſind Heilige. Das Wort Gottes
zeigt keinen Heiligenſchein, ſeine Heiligen ſind Sünder,
arme, fallende Menſchen wie wir. Die Heilige Schrift
zeichnet uns das erſchütternde Bild des verleugnenden
Petrus. Drei Fahre iſt er mit ſeinem Herrn, mit
ſolchem Herrn, gewandert, und dennoch hat er ihn
verleugnet. Da wird nichts verſchwiegen, nichts unter⸗
drückt: hart neben der leuchtenden Geſtalt Jeſu ſteht
ſein gefallener Jünger, der ihn nicht kennen will. So
tieftraurig dieſe Geſchichte iſt, wir werden doch zu
innerem Jubel gedrängt, wenn uns die Wahrhaftigkeit
der Bibel zum erſten Male ganz klar wird. Wir
ſpüren es ja bald: deswegen kann Gottes Wort die
Sünde des Petrus ſo ſchonungslos berichten, weil
es die Gnade JZeſu bezeugt, die mächtiger wirkt als

—52 –—

alle Sünde und auch aus der tiefſten Tiefe heraus⸗
reißt. Jeſus hat auch Petrus nach Oſtern wieder zu
Gnaden angenommen und ihn mit grenzenloſem Ver⸗
trauen zu ſeinem Boten geweiht.
Wir ſtehen in der Paſſionszeit und begehen das
Gedächtnis des Leidens Jeſu. Die Geſchichte von der
Verleugnung des Petrus offenbart uns, wie furchtbar
ſchwer das Leiden unſeres Herrn Jeſus war. Viele
Chriſten denken in den Wochen der Paſſionszeit faſt
nur an die Schmerzen ſeines Leibes. Und in der
Tat, wen erſchütterte dieſe Qual des reinen Gottes⸗
ſohnes nicht immer wieder tief? Man hat ihn gegeißelt,
daß das Blut floß, ihm die Dornenkrone aufgedrückt,
und ſchließlich haben ſie ihn mit der grauſamſten und
unmenſchlichſten Marter des Altertums hingerichtet.
Wahrlich, „du großer Schmerzensmann, vom Vater ſo
geſchlagen, Herr Jeſus, dir ſei Dank für alle deine
Plagen!“ Aber tiefer als alle Schmerzen des Körpers
ſchneidet das Leiden der Seele; das weiß jede Mutter,
die um ihr Kind Schmerzen des Leibes und, wenn es
heranwächſt, ſo oft Schmerzen der Seele erdulden
muß. Wie klein ſind jene gegen dieſe! Daß ſein
Volk Jeſus verließ, das war bitterer und brannte
heißer als alle Wunden. Und doch: in Gethſemane
hatte er ſich auch damit abgefunden. Aber nun kam
das Schwerſte. Er ſteht gefeſſelt vor dem Hohenprieſter
Kaiphas, ringsumher die Schar ſeiner erbittertſten
Feinde, die Schriftgelehrten und Älteſten, die Augen
des Haſſes glühend auf den Volksverführer gerichtet:
vor ihren Ohren legt Jeſus ſein mächtiges Chriſtus⸗
bekenntnis ab. Und wenige Meter von ihm, unten

— — — £eẽ

—

— — — — — — — —.

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im Hofe, ſagt ſein liebſter Jünger: „Ich kenne den
Menſchen nicht!“ Wißt ihr, meine Brüder und
Schweſtern, was das bedeutet? Der Lehrer liebt einen
ſeiner Schulknaben im Stillen beſonders, hält große
Stücke auf das Kind, und dann eines Tages geſchieht
es, da enttäuſcht ihn der Knabe durch heimtückiſche
Umwahrheit — das iſt unendlich bitter! Da bricht in
dem Herzen des Lehrers etwas zuſammen, das nie
wieder aufzubauen iſt. Was mag es für Jeſus
bedeutet haben, daß ſein Petrus fiel. Die ganze Tiefe
ſeines Leidens ſpüren wir nun erſt!
Jeſus hatte Wohlgefallen an Petrus gehabt, und
wir empfinden es mit ihm. In der älteſten chriſtlichen
Dichtung unſeres deutſchen Volkes, in dem „Heliand“,
iſt kein Jünger mit ſolcher Liebe gezeichnet, wie Petrus.
Seine Mannentreue liebten unſere alten Vorfahren.
Petrus ſtand ihrem deutſchen Gemüte am nächſten.
Keiner war ja dem Herrn ſo ſtürmiſch ergeben, wie
dieſer Feuerkopf! Es lebte etwas Soldatiſches in ihm:
mein König, auf Tod und Leben bin ich dir mit Leib
und Seele ganz verfallen und ergeben. Feſus deutet
ſein Leiden an: Dornenkrone, Spott und Kreuz warten
auf ihn. Da fährt Petrus auf, das iſt ihm ein uner⸗
träglicher Gedanke. „Herr, das widerfahre dir nur
nicht“, er ſtellt ſich ſeinem Herrn in den Weg. Und
dann die letzte Nacht. Da klirrt er mit ſeiner Waffe:
„Wenn ſich auch alle an dir ärgerten, ſo will ich mich
doch nimmermehr ärgern“; „und wenn ich mit dir
ſterben ſollte, ſo will ich dich nicht verleugnen“. Das
ſind herrliche Mannesworte, mit leuchtenden Augen
und mit begeiſterten Lippen geſprochen. Die Schergen

— 54 —

kommen heran, Judas gibt dem Herrn den Verräterkuß.
Da leidet es Petrus nicht mehr — er zieht ſein Schwert
und ſchlägt dem Knechte des Hohenprieſters ein Ohr
ab. Das iſt tapferer Mannesgeiſt; an dieſem Petrus,
der mit Waffengewalt ſeinen Herrn heraushauen will,
haben wir Deutſchen Gefallen!
Und nun? Jeſus iſt in den Palaſt des Hohen⸗
prieſters geführt, mit heißem Grimm hat Petrus es
leiden müſſen. Er kann es immer noch nicht begreifen,
warum ſein Herr ihm zugerufen hat: „Stecke dein
Schwert in die Scheide“, warum ſein Jeſus, der es
ſich gefallen ließ, daß die Seinen ihn König nannten,
ſo ſchmachvoll, ohne Gegenwehr, dem elenden Verräter
ſich in die Hände gab. Nun aber will Petrus ihm
wenigſtens nahe ſein, er will ſehen, was da wird.
Es iſt kalt; ſo tritt er im Hofe des Palaſtes an das
Feuer heran, das die Wachtmannſchaften angezündet
haben, und ſetzt ſich in den Kreis der Soldaten. Man
kennt ihn nicht. Aber ſiehe da, eine Magd kommt
durch die Tür, leuchtet ihm ins Geſicht; ſie hat ihn
doch geſtern irgendwo geſehen: gewiß, es war im
Tempel, da ſtand er bei dem Jeſus. „Sieh' da, du
gehörſt ja auch zu dieſem Jeſus aus Galiläa, aus
dem entlegenen Städtchen dort hinten, du biſt auch
einer von dieſer ſauberen Geſellſchaft!“ Petrus iſt
peinlich berührt, aller Soldaten Augen ſchauen auf
ihn: was wird er ſagen? Schon ſieht er im Geiſte
das grinſende Lachen der Leute: o nein, nur nicht
verſpottet werden! „Ich weiß nicht was du willſt!“
Eine andere Magd erkennt ihn kurz darauf: „Seht
da, auch einer von der Bande des Jeſus von Nazareth;

—
— —

— — — — — — —“.— — —

ert

ill,

hr

— 55 —

jetzt machen ſie da oben ein Ende mit ihm!“ Wieder
ſteigt es dem Petrus heiß auf, und nun ſchwört er
gar: „Ich kenne den Menſchen nicht.“ Die Soldaten
merken auf, ſie ſind argwöhniſch geworden: „Richtig,
ja, die Mägde haben recht, du mußt auch aus Galiläa
ſtammen, man merkt es an deiner Sprache.“ Und
ein höhniſches Lächeln geht über ihre Geſichter. Nun
iſt auch bei Petrus jeder Damm geriſſen. Er verflucht
ſich und ſchwört: „Ein Schurke, ein Elender, von Gott
verlaſſen will ich ſein, wenn ich lüge. Ich kenne den
Menſchen nicht!“ Da kräht der Hahn, und Petrus
denkt an Jeſu Worte: „Ehe der Hahn kräht, wirſt du
mich dreimal verleugnen.“ Und plötzlich ſieht er vor
ſich das Angeſicht ſeines Herrn und Meiſters, und
furchtbare Scham brennt ihm im Herzen auf; es quillt
ihm heiß auf. Das iſt zu viel für den ſtarken Mann.
Nur fort aus dieſer Geſellſchaft, von dieſem Boden!
Eilends ſteht er auf und eilt hinaus in die dunkle
Nacht, und birgt ſein Angeſicht in den Händen.
Was iſt mit ihm geſchehen? Zeſus ſelber ſieht
er vor ſich. Er will das Bild abſchütteln, aber er
wird es nicht los, und immer gellender, immer lauter
tönt ihm ſein eigenes Wort in den Ohren wieder:
„Ich kenne den Menſchen nicht!“ Und die Anklagen
und Gedanken hetzen ſich in ſeiner Seele. Petrus,
Petrus, kennſt du dieſen Feſus wirklich nicht? Deinen
Herrn, mit dem du drei Jahre ſeligſter Gotteszeit ge⸗
wandert biſt? Weißt du es nicht mehr, wie dich auf
dem See Genezareth ſeine Wundergüte packte, haſt du
vergeſſen, wie du hingeriſſen in die Kniee bracheſt „Herr,
gehe vor mir hinaus, denn ich bin ein ſündiger Menſch“,

—56 –—

wie ſelig du warſt, als er dich warb: „Folge mir nach!“
und dich zu einem ganz neuen Leben rief? Petrus,
du kennſt dieſen Menſchen nicht? Du biſt nicht von
ſeinen Fußſtapfen gewichen, du haſt ihn des Abends
begleitet auf die Hügel, wenn er zu Gott beten wollte.
Ergriffen haſt du gelauſcht, wenn er zu dem Volke
ſein wundervolles Evangelium ſprach. „Herr, wohin
ſollen wir gehen, du haſt Worte des ewigen Lebens!“
Weißt du die Stunde noch, Petrus? Du haſt ihn
geſehen, wenn ſich die Kranken und Sünder zu ihm
drängten, und er mächtig unter ihnen war. Mit deinem
Herrn Jeſus haſt du vorhin im Abendmahlsſaale
geſeſſen. Brennen ſie dir nicht in der Seele, ſeine
Liebesworte: „Das iſt mein Leib, das iſt mein Blut“,
kannſt du den Abend vergeſſen? Daß deine Seele
den Vater kennt, daß du die Hände falten darfſt und
ſprechen „Unſer Vater, der du biſt im Himmel“, das
dankſt du ihm, ihm allein! Und nun? „Ich kenne
den Menſchen nicht!“ Du ſchämſt dich deines Königs,
mit dem du ſterben und ſiegen wollteſt, vor ein paar
ſpottenden und lächelnden Mägden, vor den rohen
Späßen der Kriegsknechte? — Das hat Petrus das
Herz zerriſſen. Da oben ſteht ſein Herr, der für ihn
immer nur die Güte und den Ernſt herzlicher Liebe
hatte, in Bande geſchlagen, und doch voll leuchtender
Gottesgewißheit. Petrus, was haſt du getan? Er
ging hinaus und weinte bitterlich. —
Liebe Gemeinde, das iſt die Aufrichtigkeit und
Wahrhaftigkeit der Bibel! Wozu habe ich heute dieſe
Geſchichte erzählt? Es hilft uns ja garnichts, uns
über Petrus zu entrüſten. Sein Herr hat ihn zu

f —— — —

— 57 —

Gnaden angenommen, da ſchweigen wir ganz ſtill.
Iſt ein einziger unter uns, der nicht täglich von Gottes
Verzeihen lebte? Es hat auch keinen Sinn, nur zu
klagen: „Ach, Herr Zeſus, wie tief iſt dein Leiden, daß
du auch dieſes haſt erdulden müſſen!“ Solches Mit⸗
leid allein iſt fruchtlos, ehe wir nicht ganz aufrichtig
hinzuſetzen: dieſe Geſchichte des Petrus iſt
unſre Geſchichte! Freunde, ich weiß, ihr bäumt
euch auf gegen dieſes ſchroffe Wort. Iſt es unbillig?
Kommt her, wir wollen uns ganz wahrhaftig und
ernſtlich richten!
Ich ſpreche nicht von denen, die von Jeſus nichts
wiſſen wollen und nicht in das Gotteshaus kommen.
Ich rede nur von uns, die wir ihn lieb haben und
mit ihm gegangen ſind. Wißt ihr noch, wie glücklich
wir waren als Kinder, wenn die Mutter uns alle die
lieben Geſchichten von unſerem Herrn Zeſus erzählte?
Da haben wir ihn geliebt mit junger heißer Liebe.
Und am Tage der Konfirmation, am Altare haben wir
ſeine Nähe deutlich gefühlt. Wir ſpüren es auch heute noch
in der Tiefe, wieviel er uns wert iſt. Was in uns
Edles wächſt und gedeiht, das kommt von ihm, und
wo wir einmal feſtſtehen auf ſchlüpfrigen Pfaden, da
ſchenkte ſein Geiſt, in dem Vater und Mutter uns
erzogen, Feſtigkeit und Reinheit und Kraft — wir wiſſen
ganz genau, daß wir ohne ihn, der uns Gottes Him⸗
mel zerriß, nicht leben können! Und nun geſchieht das
Ungeheuerliche: wir ſchämen uns ſeiner doch. Sage
nicht: „Nein, ich tue das nicht, ich ſtehe meinem Herrn
Feſus innerlich viel zu nah!“ Petrus zeigt uns: man
kann Jeſus durch Jahre hindurch ganz nahe geſtanden

–— 58 —

haben und ihn dann doch verleugnen. Du ſagſt mir:
„Ich ſinge nichts lieber als Lieder zu Ehren Feſu, ich
bin jeden Sonntag ergriffen von ſeinem Worte — wie
könnte ich ihn verleugnen?“ Petrus floß auch über
von begeiſterten, hohen Worten für JZeſus, und hat ihn
dennoch verleugnet. Worte und die heiligſten, innigſten
Gefühle tun es nicht! Sage nicht: „Unſere deutſchen
Männer haben draußen ſo viel Tapferkeit vor dem
Feinde gezeigt, wie ſollten deutſche Leute Feſus ver⸗
leugnen können!“ Freunde, auch Petrus zog bei
Gethſemane das Schwert, und hernach im Kreiſe der
Soldaten war er feige. Man kann im Kugelregen
ein Held voll herrlichen Mutes und doch in der Heimat,

wo es gilt ſich ohne Scheu zu Gottes Sache zu bekennen,

ein elender Feigling ſein. Wir denken hoch über
unſre tapferen Brüder draußen, und die Tapferkeit vor
dem Feinde gilt mit Recht hoch bei uns. Aber wo iſt
unter uns die Tapferkeit vor dem Freunde? Ich bitte
euch, laßt uns der Frage: „Iſt die Geſchichte des Petrus
nicht unſre Geſchichte?“ ja nicht ausweichen.
Da kommt ein junger Arbeiter in die Fabrik. Er
iſt eben konfirmiert. Laut hat er ſich zu ſeinem Herrn
Jeſus bekannt: „Herr Jeſu, dir leb ich; Herr Jeſu,
dir ſterb ich; Herr Jeſu, dein bin ich tot und lebendig!“

Er hält etwas auf ſeinen Gott und ſein Wort. Nun

geht er unter die Kameraden auf die Arbeitsſtelle, da
lacht man und ſpottet über die Religion. Und er?
Erſt geht es ihm gegen die Natur. Aber wie bald
tut er mit oder ſagt doch nichts dagegen! „Ich kenne
den Menſchen nicht!“ Aber das iſt nur ein Beiſpiel.
Wie viele unter uns ſchämen ſich, als kirchlich zu gelten.

— 59 —

Man ſcheut ſich, offen mit dem Geſangbuch in der
Hand zu gehen. Wir vermeiden es ängſtlich, in einer
Geſellſchaft auf Dinge der Religion und des Chriſten⸗
tums zu ſprechen zu kommen — wir entſchuldigen unſre
feige Bequemlichkeit damit, daß wir nicht aufdringlich
ſein wollen. Nur nicht als unmodern gelten! Nur
keine ſpöttelnden Lippen, kein mitleidiges Lächeln ſehen
müſſen! Die Wiſſenſchaft ſagt ja ſo vieles gegen das
Chriſtentum; nur nicht als dumm, als unwiſſenſchaftlich
gelten! Jedenfalls: iſt es nicht ſo, liebe Gemeinde,
daß wir immer in der Stimmung ſind, als müßten wir
uns wegen Jeſu und des Evangeliums entſchuldigen;
ſtatt daß wir den leuchtenden Stolz, Chriſten zu ſein,
auf der Stirne und im Auge trügen. Und ſo ver⸗
leugnen wir das Geheimnis unſeres Herzens, unſeren
Herrn Jeſus, der unſerer Seele Troſt und unſeres
Lebens Kraft iſt. Freunde, es liegt nicht immer an
Worten. Jeſus will garnicht immer genannt, er will
aber immer bekannt ſein. So kann man ihn bekennen
ohne alle Worte. Du kannſt deinen Herrn JZeſus aber
auch verleugnen, ohne daß ſein Name genannt wird
und ohne daß du gerade an ihn denkſt. Wer ſich
ſeiner alten Eltern und ihres Lebensernſtes, ſeines
Seelſorgers, der ihn einſt konfirmiert hat, ſchämt, wer
es zuläßt, daß im Freundeskreiſe ſpöttiſch über die
Alten geſprochen wird — der ſchämt ſich damit ſeines
Herrn Jeſus. Wer nichts dagegen ſagt, wenn im
geſelligen Kreiſe über junge Leute, die ſich Leib und
Seele rein halten von der ſündigen Luſt, mitleidig
geſpottet wird — ich ſage es mit bewußtem Nachdruck —,
der läßt Jeſus verſpotten und hat ihn verleugnet.
Iſt des Petrus Geſchichte nicht unſere Geſchichte?

680

Mit tiefem Erſchrecken erkennen wir uns ſelbſt.

Wie in aller Welt kann es denn anders bei uns

werden? Wie lernen wir es, uns zu Feſus
freudig allezeit zu bekennen? Wir wiſſen
wohl, woran es liegt. Wer ſich unſeres Herrn Jeſus
Chriſtus ſchämt, der glaubt im Grunde doch
nicht recht an ihn, und ob er noch ſo recht⸗
gläubig wäre und Jeſu Namen noch ſo begeiſtert auf
die Lippen nähme. Spottende Lippen mehr fürchten
als Gott — heißt das an Feſus glauben, als den Sohn
des lebendigen Gottes? Wir wollen uns darum heute
aufs neue ſtärken in dem Glauben an unſeren Herrn
Feſus und unſere Augen hell machen für ſeine Herrlich⸗
keit. Er iſt es doch wahrhaftig wert, daß wir ihm die
Treue halten. Er iſt der ewige Bote Gottes, der
Heiland, der durch die Geſchlechter der Jahrtauſende
ſegnend und richtend dahingeht. „Jeſus Chriſtus
geſtern und heute und derſelbe auch in Ewigkeit.“
Er wird noch längſt König ſein, wenn alles verſchollen
und verdorrt iſt, wovor wir uns jetzt ſo fürchten; vor
ihm werden ſich aller Kniee beugen, wenn die ſpöttelnden
Lippen, um derentwillen wir ihn jetzt verleugnen,
längſt verweſt und vergeſſen ſein werden. Petrus
damals hatte es doch viel ſchwerer, als wir, dem Herrn
die Treue zu halten: alle Hoffnungen brachen ja an
jenem Abend zuſammen und der kalte Zweifel ſchlich
ſich heimlich an ſein Herz heran: „Iſt er es wohl
wirklich, für den wir ihn gehalten haben, oder iſt es gar
alles nur Trug und Schein?“ Liebe Gemeinde! Wie
viel leichter iſt es uns Chriſten der Gegenwart, freudig
zu Jeſus Chriſtus zu ſtehen! Neunzehn Jahrhunderte

— — — —r e —.—

ſen

– 61 —

haben wir ihn erlebt, wie er bald mit ſtillem Segens⸗
gange, bald im Sturmeswehen mächtiger Entſchei⸗
dungszeiten königlich durch die Weltgeſchichte ſchreitet,
wie alle Kraft und der Odem des lebendigen Gottes
von ihm, ja ſelbſt von dem Saume ſeines Gewandes
über die Völker ausgeht! Iſt er es nicht wert, daß
wir ihm die Treue halten? Daß wir mit Wort und
Wandel zeigen: ich gehöre auch zu dieſem JFeſus,
und das iſt meine tiefſte Freude? Hohen Stolz auf
unſeren Chriſtenadel ſoll jedermann uns an unſerem
ganzen Weſen anmerken. Wir wollen uns nicht ver⸗
ſtecken und wollen unſern Herrn nicht verſtecken. Unſer
ganzes Leben ſoll ein leuchtendes, freudiges, trotziges
Bekenntnis ſein: „Wir waren auch mit dem Jeſus
von Nazareth.“ —
Unſere Seele verſenkt ſich in dieſen Wochen

aufs Neue in Feſu bitteres Leiden. Es iſt unſer

Schmerz, daß der heilige Sohn Gottes in unſerer
Welt ſo hat leiden müſſen! Aber merkt wohl: er
leidet noch heute, leidet unter ſeinen ungetreuen
Bekennern! Ich denke an einen Mann, der hatte
ſich als Knabe an ſeinem Vater vergangen. Nie
konnte er das traurige Geſicht des Vaters und die
Spuren des Seelenleidens in ſeinen Zügen vergeſſen,
die er damals ſchaute, als er dem Vater ein Leid
getan hatte. Jetzt iſt der Knabe zum erwachſenen
Manne geworden, aber ſo oft ihm heute die Verſuchung
kommt, böſe, niedrige oder ſchlüpfrige Pfade zu gehen,
dann ſteigt ihm wieder dieſes erſchütternde Bild des
leidenden Vaters aus der Kinderzeit auf. Längſt haben
die Augen des Vaters ſich geſchloſſen, aber dem Sohne

— 62 —

geht es jedesmal durch das Herz: „Vater muß auch
heute wieder um mich leiden!“ Liebe Brüder und
Schweſtern, unſer Herr Jeſus hat nicht bloß
gelitten — er leidet heute! Ich frage uns
alle: Wollen wir ihn wieder verleugnen? Soll er
wieder die Dornenkrone tragen und gegeißelt werden?
Wollen wir ihm heute noch einmal das Kreuz auf⸗
richten und ihn unter uns abtun? Was wollen wir
ſagen? Nur eine Antwort haben wir alle: Meinen
Jeſum laß ich nicht! Amen.

Durch Leiden verklärt.

(Palmſonntag, den 16. April 1916).

Joh. 17, V. 1. Jeſus hob ſeine Augen auf gen Himmel und
ſprach: Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn
verkläreſt, auf daß dich dein Sohn auch verkläre.

Wiebe Gemeinde, nun hat die ſtille Woche begon⸗
nen. Wird ſie wirklich eine ſtille Woche ſein?

Unſere Brüder draußen an der Front werden
nicht viel von Stille merken: das furchtbare
Erdbeben auf den Maashöhen im Weſten ſchüttert
weiter, gellende Schreie des Stürmens und Sterbens

werden auch in den Tagen, die vor uns liegen, durch die

Welt hallen. Jeder Nerv unſerer kämpfenden Kameraden
wird angeſpannt ſein. Stille Woche! Iſt es nicht ein
Hohn, im Jahre 1916 dieſes Wort zu ſprechen?
Und dennoch, ſtille Woche! Wir jedenfalls wollen
ſie uns zur ſtillen Woche machen. Wißt ihr, bei uns in
Weſtdeutſchland, da ſteigen die Menſchen in dieſen
Wochen am Nachmittage wohl auf die Hügel. Sie
reißen ſich los aus allem Lärm der Städte, aus allem
Getöſe des täglichen Geſchäftslebens und rufen ein⸗
ander zu: „Wenn du eine Viertelſtunde Zeit haſt, dann
mach dich frei und gehe mit uns auf die Höhen“.
Redend und plaudernd und lachend ſteigen ſie hinauf,
aber dann dort oben werden ſie plötzlich ganz ſtill, und
das Lächeln auf den Lippen erſtirbt: ſie horchen, ſie

— 64 —

hören von Ferne ein dumpfes Zittern, ſie hören den
Kanonendonner von Verdun, von den Maashöhen

über den Rhein bis mitten in deutſches Land beben.

Sie ſind plötzlich dem Kampffelde ſo nahe gerückt, ſehen
im Geiſte deutſche Truppen, die dahinſtürmen, liebliche
Dörfer, die zur Flammenhölle geworden ſind, ſchauen
zerbrochene Geſtalten, blutende Jugend, die dahinſinkt
für uns, für uns. Und nun geſchieht das Wunderbare:
dort oben auf den Hügeln wird ihnen alles ſo klein:
ihr Arbeiten und ihr Sorgen um die Lebensmittel und
die vielen ſchweren Gedanken; wie klein wird alles
Leben und Fragen hinter der Front gegenüber dem
übermenſchlichen Kämpfen vorne, deſſen Beben ihr Herz
erſchüttert! Sie kommen herab von den Hügeln ſchwei⸗
gend, ernſt, entſchloſſen, und gehen wieder an ihre
Arbeit mit dem ſtillen Gelübde: „Brüder, blutende
Brüder, wir kämpfen mit, auch wir hier hinten, wir
laſſen euch nicht allein, auch wir wollen opfern. Ihr
ſollt nicht vergeblich geblutet haben! Andere, Beſſere
wollen wir werden um euretwillen, blutende Brüder!“
Ähnliches erleben wir in dieſer ſtillen Woche. Ich
ſage euch allen: Menſchenkind, wenn du eine Stunde, eine
Stunde nur, Zeit haſt, dann komm heute heraus aus
dem Drange deiner Alltagsarbeit und der Fülle deiner
Sorgen, komm mit mir in dieſer Stunde, wir wollen
auch auf die Hügel gehen, jetzt, hier im Gotteshauſe.
Wir wollen das Ohr an die Erde legen, ob wir nicht
das mächtige Zittern des Kampfes auf Golgatha hören,
des größten, härteſten Kampfes, der je auf Erden
gekämpft ward. Dann wirſt auch du — ich weiß es –—
ſtille, ganz ſtille werden, mein Bruder! Denn dann

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— 65 —

wirſt du ganz nahe einen Mann in blutgem Schweiß
und Todesgrauen ſchauen; du ſpürſt das Ringen
ſeiner reinen Seele, du vernimmſt ſeinen Sterbe⸗ und
Siegesruf. Du wirſt — ich weiß es — ganz ſtille wer⸗
den, und an deine Arbeit zurückgehen ſtiller, ernſter, im
Tiefſten gereinigt, mit dem einen Gelübde: „Neines
Herzens will ich ſein, um deines bitteren Leidens
willen, Herr Jeſus!“ Das iſt unſre ſtille Woche!
Kommt denn her, wir wollen Jeſus anſchauen im
ſeiner Leidensgeſtalt. Unter das Bild des Schmerzens⸗
mannes aber laßt uns ſeine Gebetsworte ſchreiben:
„Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn ver⸗
kläreſt, auf daß dich dein Sohn auch verkläre“. Iſt das
nicht eine wunderliche Unterſchrift? Verklärung im
Leiden? Iſt das nicht ein Widerſinn? Aber grade das
will ich uns predigen: „Durchs Leiden verklärt“.

£

1. Durchs Leiden verklärt! Wie oft haben wir
das an unſeren jungen Kameraden erlebt, die im Felde
ſtehen. Was für ein Tag, als ſie zum letzten Male im
Elternhauſe waren und nun Abſchied nahmen von
Vater und Mutter und dem Hauſe ihrer Kindheit!
Friſch und rotwangig, in der Kraft und Schönheit, in
dem Tatendrange unverbrauchter Jugend. Da ſchwillt
der Mutter das Herz in hohem Stolze: „das iſt mein
Sohn“. Allen Freunden und Verwandten zeigt ſie die
Bilder des Sohnes, wie er aufrecht und männlich im
Kreiſe ſeiner Kameraden marſchiert. Iſt ſolche Geſtalt
des Sohnes nicht vollendet, ein verklärtes Bild, das
die Eltern nie vergeſſen möchten?

— 66 —

Aber dann kommen dunkle Tage. Der Sohn iſt
im Felde. Nachtwachen und furchtbare Anſtrengungen
nehmen ihm die roten Wangen. Leib und Seele werden
angegriffen in harter Zeit. Das Herz der Mutter bangt
faſt vor dem Wiederſehen, „wie wird er mitgenommen
ſein!“ Aber es wird noch dunkler. Eines Tages erreicht
die Eltern die ſchwere, bittre Nachricht, das eine Wort
„ſchwerverwundet“. Der Vater eilt in das Feldlaza⸗
rett, um ſein ſterbendes Kind noch einmal in die Arme
zu ſchließen. Was für ein Bild muß er ſchauen, zum
Herzzerreißen! Die Jugendkraft ſeines Kindes jämmerlich
zerſchlagen, die friſchen Lippen, die ſo froh ſprechen
konnten, bleich, und der lächelnde Mund vom Tode
gezeichnet, die ſtolzen, frohen Zukunftshoffnungen zer⸗
brochen. Was für ein Bild! Der Vater drückt ſeinem
Sohne die Augen zu, und dann reiſt er wieder heim,
zur Mutter. Er will erzählen von den letzten Tagen
des Sohnes, aber die Mutter fällt ihm ins Wort:
„Nein, nur nicht erzählen, ich will ſein herrliches Bild,
wie er froh und ſtark in Jugendkraft von uns ſchied,
nicht zerſtört haben. Nein, nicht dieſe furchtbaren Bilder,
laß mir jenes verklärte Bild!“ Liebe Gemeinde, hat die
Mutter nicht recht? Aber dann beginnt der Vater doch
einmal zu erzählen, was ihm der Unteroffizier ihres
Sohnes berichtet hat; wie ihr Sohn ſich in ſchwerſter
Stunde gezeigt hat, als nur noch der Tod drohte, als
keine Auszeichnung mehr winkte; wie er da, der Jüngſte,
aller Stütze war: tapfer und ganz ruhig, hart und doch
den Kameraden ganz zart aufgeſchloſſen. Die Eltern
leſen miteinander ſeine Feldbrieſe: wie iſt der Junge
gewachſen an ſeiner Seele! Und dann fangen die ſtillen

— — — —.— —

—,—

— — d

— — — —

— 67 —

Lazarettwände an zu erzählen: Dieſer gebrochene
deutſche Jüngling war ein Held, ſein ſtiller Kampf mit
der heißen Liebe zum Leben, ſein Sieg hat mächtig
gepredigt. Die Kameraden in den Betten ringsum, die
Schweſtern und Gehilfen, die den Sterbenden pflegten,
vergeſſen's nicht. Mutter, fürchteſt du dich vor dieſem
Bilde deines Sohnes? Ach, du hätteſt ihn ſo gern
einmal glücklich, in angeſehenem Berufe und in Ehren
geſehen, ſo wie er von dir ſchied, in Kraft des Leibes,
das Herz voller Hoffnungen und den Kopf voller Pläne.
Aber Mutter, ſchau doch her auf dieſes Bild deines
leidenden und ſterbenden Sohnes. Ich ſage dir: nie
war dein Sohn ſo ſchön, ſo innerlich ſchön, wie jetzt!
Gewiß, wenn die Freunde und Verwandten zu dir
kommen, dann zeige ihnen jenes ſtolze Bild des
Ausziehenden voll Frohmut und Jugendkraft. Das
andere gehört nicht vor fremde Augen. Es gehört nur
dir. Aber für dich ſelbſt bewahre es in der Stille,
deines Sohnes verklärtes Bild, und danke deinem
Gott, daß er ihn durch Leiden früh vollendet hat.
Durchs Leiden verklärt! Ja, mein deutſches Volk,
willſt du deine Jugend in ihrer verklärten Geſtalt ſehen,
ſiehe ſie nicht bloß an in ihrer ungebrochenen Kraft, in
ihrem vorwärtsſtrebenden Lebensmute, ſondern gehe ihr
nach in die Stunden, in denen ſie in der Hölle des
Kampfes leidet, ſtill blutet und ſich verblutet in uner⸗
hörtem Heldentum, das wir auch nicht mit einem Worte
mehr entweihen wollen. Das iſt deine Jugend, Deutſchland!
Am Fuße des Völkerſchlacht⸗Denkmals in Leipzig iſt
für gefallene deutſche Kameraden unſeres Weltkrieges
ein Ehrenfriedhof angelegt. Dort ruhen, in den Schatten

— 68 —

des mächtigen Denkmals deutſcher Erhebung gebettet,
viele treue Tote aus dem neuen Freiheitskampfe.
Unter ihnen auch ein junger Kriegsfreiwilliger, der in
Flandern fiel. Auf ſeinem Grabſteine ſteht das Wort
aus dem Buche der Weisheit 4, Vers 13 und 14:
„Er iſt bald vollkommen geworden und hat viele Jahre
erfüllt“. Hört es wohl! Jener Kamerad iſt nicht viel
älter geworden, als zwanzig Fahre, und dennoch, er
hat viele Jahre erfüllt. „Durch Leiden verklärt!“
2. Nun ſind wir imſtande, das Geheimnis unſeres
Textwortes zu verſtehen. Es iſt ein mächtiger Augen⸗
blick, in den es uns hineinführt: Jeſus ſteht im
Begriffe den Abendmahlsſaal zu verlaſſen. Alles
weiß er, was vor ihm liegt, alles ſchaut er im
Geiſte: das Glühen des Haſſes und die Bitternis des
Schmerzes, der auf ihn wartet. Er weiß es: in wenigen
Stunden werde ich der allerärmſte Menſch auf Erden
ſein. Da hebt er die Hände zu Gott, ſeinem Vater,
empor und betet die Worte: „Vater, die Stunde iſt da,
daß du deinen Sohn verkläreſt, auf daß dich dein Sohn
auch verkläre“. Hören wir recht? „Daß du deinen Sohn
verkläreſt?“ Jeſus geht in das dunkle Tal, und er
redet von ſeiner Verklärung? Fa, wenn es jene Stunde
geweſen wäre, als er auf dem Berge Tabor ſtand und
der Himmel zerriß und Jeſu Angeſicht leuchtete wie die
helle Sonne, als Gottes Stimme kam: „Dies iſt mein
lieber Sohn, den ſollt ihr hören“. Da ſtanden ſeine
Fünger geblendet vor all der Gottesherrlichkeit. Ja,
wenn es die Stunde geweſen wäre!
Oder jene andere, an die wir heute am Palm⸗
ſonntage beſonders gerne denken: als Jeſus auf dem

W

— — — — c —

— —

— — — —.—

— 69 —

Eſel in Feruſalem einritt, um ihn die begeiſterte, jubelnde
Schar der Feſtpilger aus Galiläa, zu ſeinen Füßen die
Palmenzweige und Blumen, aller Augen auf ihn
gerichtet, jene Stunde, als die Kinder leuchtenden Ange⸗
ſichtes ſangen und riefen: „Hoſianna dem Sohne Davids!“,
bis es den Phariſäern und Schriftgelehrten in den
Ohren gellte. Da war Jeſus auf der Höhe, da ſtand er
im Glanze! War damals ſein Leben nicht verklärt und
vollendet? Ja, wenn es dieſe Stunde geweſen wäre!
„Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn
verkläreſt“ß. Welche Stunde iſt da? Herr Jeſus, daß
ſie alle dich verlaſſen, daß du ganz einſam wirſt;
daß ſtatt des „Hoſianna“ das „Kreuzige“ dich umtönt.
Herr Jeſus, die Stunde, daß du wie ein Wurm am
Boden liegen wirſt; daß alle Gewalten des Böſen
lostoben: dein Volk wird dich kreuzigen, dein Gott
wird ihnen den Willen laſſen. Man wird deine Liebe
verhöhnen mit bittrem Spott: „Anderen hat er gehol⸗
fen und kann ſich ſelbſt nicht helfen“. Dein Herz wird
man durchſtoßen. „O Haupt voll Blut und Wunden,
voll Schmerz und voller Hohn! O Haupt, zum Spott
gebunden mit einer Dornenkron!“ Herr Jeſus, iſt das
die Stunde, von der du ſprichſt „Vater, die Stunde iſt
da, daß du deinen Sohn verkläreſt“?
Und dennoch, das iſt die Stunde geweſen! Der
zerſchlagene, verſpottete, ſterbende Jeſus, der leuchtet
mit einer Gottesherrlichkeit, die durch alle Nebel und
Wolken der Jahrhunderte ſieghaft bis auf unſere Tage
dringt. Der Schmerzensmann ſtrahlt von einem Gottes⸗
lichte, das uns heute, in unſerer ſo furchtbar dunklen
Welt, das Herz tröſtet und ſtark macht. Liebe Gemeinde,

— 70 —

was iſt denn das erſchütternd⸗Große an Jeſus geweſen?
Der Glaubensgehorſam gegen Gott, ſeinen Vater. Ach,
der Gehorſam war leicht, als die Sonne über die Hügel
von Galiläa ſchien und das Volk ſich um ihn drängte;
als man die Kinder zu ihm brachte, daß er ſie ſegne,
als die Jünglinge an ſeinem Munde hingen. Aber
jetzt, als die Sonne von Galiläa ihren Schein verlor
und Nacht, nur Nacht noch vor ihm lag? Meine
Brüder und Schweſtern, was hätten wir da getan?
Wir hätten vielleicht auch nach außen hin uns ſtark und
tapfer gezeigt; aber wie, wenn man die Wände unſeres
verſchwiegenſten Zimmers gefragt hätte? Wir hätten
gemurrt, gejammert und uns aufgebäumt, wir hätten
geklagt: „mein Gott iſt tot!“ Und Jeſus? Er hat
Gehorſam gelernt und hat Glauben gehalten, als nichts
von Gottes Güte mehr zu ſehen war. Wir ſingen den
Vers ſo gern:
„Wenn ich auch gleich nichts fühle von deiner Macht,
Du führſt mich doch zum Ziele, auch durch die Nacht“.
Der Vers iſt ſo leicht geſungen, und ſo ſchwer,
ſo bitter ſchwer gelebt! Jeſus hat ihn in den dun⸗
kelſten Stunden gelebt: „Mein Vater, dein Wille
geſchehe!“ Wir beten täglich: „Dein Wille geſchehe“,
und doch ſpricht unſer tiefſtes Weſen immer wieder:
„Mein Wille, mein Wille“. Und wir ſind zuchtlos
wie die enttäuſchten Kinder, wenn Gott uns unſere
Gedanken zerbricht wie Spielzeug. Jeſus ſprach und
lebte: „Dein Wille“. Da wurde er verklärt: das war
ein Stück Himmel auf Erden! Das tiefſte und ſinnloſeſte
Leid hat dazu dienen müſſen, unſeren Herrn Jeſus zu
vollenden.

— 71 —

Noch einmal frage ich: Was war denn das
erſchütternd⸗Große an Jeſus? Die Hingabe, mit der
er ganz für andere lebte! Ach, ſie war leicht, als er
lauter Freundlichkeit erntete, als der Jubel des Volkes
ihm dankte, als die Mütter ihn ſegneten für den Blick
der Liebe und die Worte der Güte, die er ihren Kindern
ſchenkte. Das waren die Tage der glücklichen Liebe.
Aber die Liebe mußte leiden um die Geliebten: ſie
mußte um Feruſalem weinen, ſie wurde einſam, ſie
erſchien hoffnungslos, ſie mußte ſterben. Der treueſte
Freund ſeines Volkes wird als der ärgſte Feind aus⸗
geſtoßen. Mit Hohn ſprachen die Alten von ihm und lehrten
die Kinder, ſeinen Namen mit Abſcheu zu nennen, als
den eines Gottesläſterers. Liebe Gemeinde, was hätten
wir getan bei alledem? Wir hätten gejammert: „Die
Menſchheit iſt rettungslos dem Untergange verfallen.
Es lohnt die Mühe nicht, dieſen Menſchen nachzugehen.
Gott, mein Vater, ſtrafe ſie“.t. Und was ſagt Feſus?
„Vater, vergib ihnen!“ Die ſterbende Liebe arbeitet
immer noch. Sie öffnet dem bußfertigen Schächer die
Himmelstür. Da iſt Feſu Liebe, die nichts anderes
wollte, als dienen, übermenſchlich groß geworden. O Liebe,
Liebe, du biſt ſtark! Das war ihre höchſte Probe.
„Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn
verkläreſt“. Gott hat ihn verklärt: die ganze Gottes⸗
herrlichkeit Jeſu ſtrahlt von ſeinem Kreuze. Das Bild
des zerſchlagenen Mannes in der Dornenkrone, dieſes
und kein anderes iſt das verklärte Bild unſeres
Herrn Jeſus.
Dadurch aber hat Jeſus das Größte vollbracht,
das auf Erden geſchehen kann: er hat Gott verklärt

—— 72 —

und ſeinen Namen herrlich gemacht. Wißt
ihr, was das heißt? Vor dem Friege drehten wir
uns in allen unſeren Gedanken und Plänen ſo oft nur
um uns ſelbſt, und unſer ganzes Weſen rief immer
nur das eine Wort: „Ich, ich“ und noch einmal „Ich“.
Als aber die jungen Kameraden hinauszogen und ſich
ſelbſt vergaßen und alles einſetzten für die deutſche
Sache, da wurde ihr Leben und Sterben uns anderen
zu einer mächtigen Predigt und einem lauten Rufe
»„Vaterland, Vaterland!“ Wie heilig iſt uns das
Vaterland durch das willige Opfer deutſcher Söhne
geworden, wie haben ſie die Sache unſeres Vaterlandes
vor unſeren Augen und in unſerer Seele über alles
andere wichtig und groß gemacht! So hat Jeſus Gott
unter uns Menſchenkindern herrlich gemacht. Sein
Leben, ſein Kreuz, ſein ſtiller, hingegebener Gehorſam
ruft durchdringend in unſere Welt das eine: „Gott,
heilig iſt Gott! Heilig iſt Gott!“ Wer könnte das über⸗
hören? Unſer Leben ruft: „ich“. Jeſu Leben predigt:
„Gott“. Hier war einer, der Gott ganz vertraute und
ihn ganz lieb hatte. Er hat Gott zu Ehren gebracht
inmitten einer Menſchheit, die Gott überſieht und
vergißt. Unſer Gott ſchaute längſt aus: „Iſt denn nicht
einer in dieſer ungehorſamen Welt, der mir die Ehre
gäbe und ſein Leben in meine Hand legte und meinen
Willen mit Freuden täte?“ Da kam der Eine, unſer
Herr Jeſus Chriſtus, und ward gehorſam bis zum
Tode. Ihn hat Gott angenommen, und in ihm, unſerem
erſtgeborenen Bruder, ſchaut er uns alle an. Und um
ſeinetwillen breitet er ſeine Arme aus und ruft, um
unſeres gehorſamen Bruders willen, uns Ungehorſame

Wißt
wir
nur
mer
ch .
ſih
ſch
eren
aufe
das
hne
des
les
hott
ein
ſam
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— 73 —

alle in ſein großes Vaterhaus. Da ſind wir mit Gott
verſöhnt worden. „Da biſt du ſelig worden“.
3. Liebe Gemeinde! „Durch Leiden verklärt“, das
iſt das Geheimnis der dunkelſten Stunden Jeſu. Seine
dunkelſten Stunden ſind ſeine hellſten geworden. „Durch
Leiden verklärt“, das ſoll auch für unſer Leben gelten.

Wozu ſchickt denn unſer Gott dieſe ſchwere Zeit? Wozu

läßt er den Krieg trotz unſerer Gebete „Mach End,
o Herr, mach Ende!“ Monat um Monat weiter wüten
und nimmt die Laſt dieſer Tage nicht von uns?
Meint ihr, er wolle uns nur quälen, oder ein dunkles
Schickſal wolle uns wehe tun und erdrücken? O nein!
Wir ſollen in der ſchweren Zeit wachſen und durch ſie
verklärt werden. Du ſollſt ſchöner, größer, gläubiger
werden in harten Tagen. Dazu iſt die Not um dich
herum größer, daß du liebreicher und dein Helfen hin⸗
gegebener werde. Es gibt viele unter uns, die immer
nur ſeufzen und ſtöhnen und jammern unter der Laſt
der Zeit; ſie ſprechen, wie es mir Kameraden im Laza⸗
rette geſagt haben: „Kann es einen heiligen Gott der
Liebe geben, wo wir Menſchen heute ſo gepeinigt werden?“
Liebe Gemeinde, wenn uns ſolche Verſuchungen plagen,
dann wollen wir uns fragen: Hat das ſinnloſe Schickſal
nicht vielleicht doch einen Sinn für mich? Hat nicht
mein Kreuz vielleicht den Sinn, daß ich wachſen und
vollendet werden ſoll? Dann ſchweigt unſer Murren,
wir ſpüren die Richtung, die Gottes heiliger Weg mit
uns nimmt. Auch du, mein deutſches Volk, ſollſt durch
die ſchweren Monate nicht gequält werden — Gott
will ſein Bild wieder auf dich prägen, und das tut
weh, ſehr weh. „AUnter Leiden prägt der Meiſter in die

— 74 —

Geiſter ſein allgeltend' Bildnis ein“. Laßt denn uns
alle, denen dieſe Zeit ſchwer iſt, zu Gott beten: „Vater,
die Stunde iſt da nach deinem Willen, daß du uns
verkläreſt. Hilf, daß wir und alle Deutſchen durch die
dunklen Tage nicht kleiner, ſondern größer werden.
Wenn die Not ſteigt, ſo laß unſere Liebe und Glauben
und Geduld wachſen; hilf, daß wir dich verherrlichen!“
Es iſt ſtille Woche! Laßt uns unter Jeſu Kreuz
ganz ſtille werden und die Hände falten und ſprechen:
„So laßt uns denn dem lieben Herrn mit unſerm
Kreuz nachgehen“. Amen.

uns
ter,
uns
die
en.
ben
u!“
euz
en:

Die Heimat.
(Sonntag Jubilate, den 14. Mai 1916).

Hebr. 13, V. 14: Wir haben hier keine bleibende Stadt,
ſondern die zukünftige ſuchen wir.

Wiebe Gemeinde, es gibt ein Wort in unſerer
S Sprache, das geht jedem Deutſchen ans Herz.
Das iſt das Wort Heimat. Kein Soldaten⸗
lied ſingen wir ſo gerne wie „Ich hatt' einen

Kameraden“, und in dieſem wieder gibt es keine Stelle,

bei der unſer Herz ſo mitſänge wie bei jenen Worten:
„in der Heimat, in der Heimat, da gibts ein Wieder⸗
ſehn!“ Wir alle haben von Kind auf eine Heimat.
Aber lieben lernt ſie erſt, wer ſie einmal entbehren muß.
Eure Kinder, liebe Kameraden vom Landſturm, die jetzt
nach der Konfirmation aus dem Elternhauſe und
Heimatdorfe hinausziehen in die Stadt, entdecken in
der Fremde, was ſie in der Heimat hatten. An das
alte liebe Elternhaus und die Bäume, unter denen ſie
groß wurden, und die Hügel hinter dem Dorfe und
das ſchlichte Kirchlein, in dem ſie zum Tiſche des Herrn
traten, müſſen ſie immer wieder denken, und warm
quillt in ihnen die herzliche Liebe zur Heimat auf.
Wievielmehr haben wir unſere deutſche Heimat lieben
gelernt, deutſche Kameraden, die wir nun ſeit FJahr
und Tag hier draußen ſtehen! Wie ſchön unſere
liebe Heimat iſt, das wiſſen wir erſt jetzt, ſeit wir

— 76 —

fremde Lande ſchauten. Wie feſt die Bande ſind, die
uns heimlich mit ihr verbinden, ſpüren wir erſt heute
ganz. Jetzt weißt du, wie lieb dir Frau und Kinder
ſind und wie lieb ſie dich haben, jetzt im fremden Lande
iſt dir die Kirche deiner Heimat, in Schleſien oder in
der Pfalz oder in Weſtpreußen oder woher wir ſonſt
ſtammen, erſt recht ans Herz gewachſen. Darum ſchenken
uns die Urlaubsreiſen im Kriege ein Glück, das uns
der Friede nie ſo verſchafft hätte: wir erleben das
ſüße Wort „Heimat“ mit geöffneter Seele in ſeiner
ganzen Tiefe. —
Es gibt ein Wort, das klingt ſo bitter und macht
ſo traurig: Fremde. Der Knabe ſpürt, was es
bedeutet, wenn die Eltern ihn nach auswärts in die
Lehre geben. Und unſere Kriegsgefangenen und Ver⸗
ſchickten in Feindesland wiſſen, was das Wort ein⸗
ſchließt: Fremde. Da ſitzen ſie am Sonntag Abend
ferne in Weſtfrankreich beieinander und bitten den
ſtillen Kameraden dort im Winkel: Kamerad, ſinge
uns ein Lied von der Heimat. Und er hebt an, und
das Lied von der Heimat beginnt zu klingen und die
Tränen quellen: Heimat, liebe Heimat!
„Herr Gott im Himmel, ſchau hernieder!
Zur Mutter, zur Heimat, die mich geboren,
Zu meinem Weibe bringe mich wieder.
Herr, gib uns wieder, was wir verloren!“ ¹)
Unter bitteren Schmerzen wächſt in der Fremde die
Heimat ans Herz. Wo wäre ein MWenſch, der nichts
von dem Brennen des Heimwehs wüßte?

¹) Aus dem Liede eines kriegsgefangenen deutſchen Unter⸗
offiziers in Dinan, Dezember 1914.

er

— 77 –—

Heimat, Fremde, Heimweh — ein Welt von Freuden
und Schmerzen ſchließen die drei Worte ein. Laßt
mich auch heute von der Heimat, von der
Fremde und vom Heimweh reden.

1. Das Chriſtentum hat für viele Menſchen immer
wieder etwas Befremdendes. Vor allem eines ſtößt
an, und das iſt die Gewißheit, die durch unſere Text⸗
worte geht: „wir haben hier keine bleibende Stadt,
ſondern die zukünftige ſuchen wir“. Chriſten wiſſen,
daß ſie hier auf Erden nur Fremde und durchziehende
Pilgersleute ſind. Iſt das nicht ein unmöglicher Stand⸗
punkt, der uns das Leben vergällt? Sind wir nicht
auf dieſer Erde zuhauſe? Warum nur reden die
Chriſten vom Jammertal der Erde, warum nur pflegen
ſie die ſtarke Sehnſucht nach einem Jenſeits? Zumal
jungen, lebensfrohen Menſchen iſt die chriſtliche Predigt
vom Fenſeits fremd und verhaßt.
Es iſt wahr, die Welt iſt wunderſchön. Durch die
Maienherrlichkeit zu wandern, das treibt uns in dieſen
Tagen den Jubel auf die Lippen, daß wir auf dieſer
ſchönen Gotteserde leben dürfen. „Wie biſt du doch
ſo ſchön, o du weite, weite Welt“. „Trinkt, ihr Augen,
was die Wimper hält, von dem goldnen UÜberfluß
der Welt!“
Es iſt wahr, das Glück eines echten Familienlebens
iſt herrlich. Wir begreifen es, wenn alle, die liebe
Kinder haben und täglich in ihrem Hauſe von der
Sonne gegrüßt werden, ſich gegen die harten Worte
„Fremdlinge und Pilger“ wehren: „Stört uns doch
nicht im Genießen unſeres Glückes!“

— 78 —

Es iſt wahr, in der Arbeit ſtehen macht froh.
Sehen, daß wir etwas Ganzes ſchaffen dürfen und
daß es vorwärtsgeht — das läßt auf dieſer Erde ein⸗
wurzeln. Was ſoll es bedeuten, vom Fenſeits zu
reden? Wir ſtehen mit beiden Füßen auf dieſer Erde.
Und nun kommt die Bibel und ſagt: „wir haben
hier keine bleibende Stadt, ſondern die zukünftige
ſuchen wir!“ Und nun ſchlagen wir unſer Geſangbuch
auf, und aus den alten Liedern der Väter klingt uns
das Eine immer wieder entgegen: „Was wir hier
kennen, iſt nur Angſt und Herzeleid zu nennen“.
„Was iſt mein ganzes Leben von meiner Jugend an
als Müh und Not geweſen? Solang ich denken kann,
hab' ich ſo manchen Morgen, ſo manche liebe Nacht
mit Kummer und mit Sorgen des Herzens hingebracht.“
„Hier iſt Müh morgens früh und des Abends ſpät;
Angſt, davon die Augen ſprechen, Not, davon die
Herzen brechen“. Liebe Gemeinde, können wir dieſes
alles ehrlich mitſprechen?
Laßt uns hier vor Gottes Angeſicht ganz offen
reden. Soviel iſt ſicher: die Menſchen ſind verſchieden
und erleben Verſchiedenes, und auch die Zeiten ſind
verſchieden. Nicht jedes Wort, das die Väter geſun⸗
gen haben vom Fammertal, kann jeder von uns
Menſchen der Gegenwart nachſprechen. In den furcht⸗
baren Zeiten des dreißigjährigen Krieges ſind viele
unſerer Lieder entſtanden. Liebe Kameraden, was hat
damals eure ſchöne ſchleſiſche Heimat erdulden müſſen!
Der Brand ging durchs Land, und Blut floß in Strömen.
Da ward vielen die irdiſche Heimat zerſtört, und mit
ihrem Leben war zehnmal geſpielt. Meint ihr, ſie hätten

— 79 —

ſich auf der Erde zuhauſe fühlen können? Das waren
die Männer und Frauen, die da beteten: „aus einer
Not, mein Gott, hilf in die andre Not, und wenn die
letzte kommt, verlaß mich nicht, mein Gott!“ Können
wir uns wundern, daß die Erde ihnen das Tränental
war und daß ihre Augen, durch Tränen hindurch ſelig
lächelnd, immer wieder die Ewigkeit grüßten, die
Heimat droben? „Wir haben hier keine bleibende
Stadt, ſondern die zukünftige ſuchen wir“ — Freunde,
wer die Heimat in Flammen hinter ſich laſſen und mit
den müden Greiſen, ermatteten Frauen und angſtvoll
weinenden Kindern ins Unbekannte wandern muß, der
lernt jenes chriſtliche Pilgerbekenntnis mit ganzer Seele
verſtehen. Fragt die Oſtpreußen, deren endloſe fliehende
Wagenzüge ſich im Auguſt 1914 auf den Straßen
Weſtpreußens drängten, fragt doch eure deutſchen
Glaubensgenoſſen aus den Gouvernements rechts der
Weichſel. Ich ſage euch, ſeit der Ruſſe ſie vor Jahres⸗
friſt aus der vom Großvater ſauer erarbeiteten Heimat
auswies und nach Oſten, oft genug in grenzenloſes
Elend trieb, ſeit ſie ihre Häuſer brennen, ihre Weiber
und Säuglinge in der Sommersglut am Wege ſterben
ſahen, zittert dieſen heimatberaubten Deutſchen jede
Saite des Herzens mit, ſo oft das alte Lied ertönt:
„Ich bin ein Gaſt auf Erden und hab hier keinen
Stand.“ An die Gewißheit der Heimat droben klam⸗
mern ſich dieſe Ärmſten.
Aber freilich: nicht jeder von uns kann die Worte
der Väter ohne Weiteres auf die Lippen nehmen. Das iſt
garnicht Gottes Wille. Er hat uns reichere, ſchönere
Zeiten gegeben als dem Geſchlechte des dreißigjährigen

— 80 —

Krieges. Er hat uns mehr als den Vätern gezeigt,
daß man ihm auch hier auf Erden dienen kann.
„Jammertal“, „Tränenwelt“, ſo dürfen wir nicht einfach
nachſprechen. Man ſoll im Chriſtentum überhaupt
nichts nachſprechen, ſondern ſelber erleben.
Aber dennoch ſage ich nun mit großem Nachdruck:
wir alle ſind hier nicht zu Hauſe, ſondern in der
Fremde — und jeder ernſte Menſch erlebt das
früher oder ſpäter. Liebe Brüder und Schweſtern, in
der Tiefe haben wir doch alle das Heimweh. Es iſt
ein ſtilles wortloſes Weh, ein heimliches Ungenügen.
Wir wiſſen nicht ſogleich, woher und weshalb. Aber
wir ſpüren daran mit wachſender Klarheit, daß wir
hier auf Erden in der Fremde ſind.
Warum gehen denn unſere Volkslieder meiſt ſo
wehmütig einher? Sie reden von der Liebe, die zer⸗
brach, vom Reif, der über die Roſen kam, vom Herbſte,
der auf den Frühling folgte, vom enttäuſchten Glücke.
Woher das Schluchzen, woher die Tränen in den
Volksliedern? Das Herz iſt nicht ſatt geworden. Es
hat alle die Herrlichkeiten dieſer Welt jauchzend gegrüßt,
Lenz und Liebe — und ſpürt doch in ungeſtilltem Ver⸗
langen: das iſt nicht die Heimat.
Alle ernſten Menſchen drückt die Flüchtigkeit unſerer
Gemeinſchaft immer aufs Neue nieder! Wieviele Hände
haben wir in dieſem Kriege ſchon gedrückt, wieviel
lieben Kameraden, edlen Menſchen ſind wir begegnet
im Wechſel der Kriegsſchauplätze! Für wie lange?
Für Stunden, für Tage, vielleicht gar für Wochen, ſelten
für Monate. Dann riß uns das Geſchick auseinander.
Wir ſpürten es deutlich: „auf der Wanderſchaft!“

gt,
in.
ch
ſpt

— —— — — — —

— 81 —

Aber unſer ganzes Leben iſt doch dieſem flüchtigen
Kriegsbegegnen ähnlich. Da reichen ſich Menſchen in
herzlichem Verſtehen die Hände — aber der Wechſel des
Lebens reißt ſie auseinander. Wir ſind einander Weg⸗
genoſſen immer nur für kurze Strecken. Und doch leidet
unſere Seele bitter unter dieſem Sich⸗Finden und Sich⸗
Verlieren, unter der Unvollkommenheit aller unſerer
Begegnungen. Sie ſehnt ſich nach vollkommener, bleibender
Gemeinſchaft. Wir brauchen garnicht erſt an den Tod
zu denken, der auch die bleibendſte Gemeinſchaft jäh
zerreißt. Sollten wir es nicht auch ohnehin deutlich
fühlen: dieſes Leben des Wechſels, des Scheidens

und Meidens kann nicht unſere Heimat ſein?

In der Heimat ſind uns alle Stege und Straßen
vertraut. In der Fremde ängſten das Kind, das von
Hauſe fort mußte, unerforſchte Wege, unbekannte Gaſſen,
fremde Häuſer. Geht es uns nicht ſo auf dieſer Erde?
Die ganze Welt ſchaut uns mit Rätſelaugen an. Da
ſind ſo viele Dunkelheiten, unter denen wir leiden, ſo
viele Schmerzen und Wätſel, die da peinigen. Wie

oft ſchreit in dieſer Zeit aus gequälten Herzen ein

„Warum?“ gen Himmel. Und wir gehen immer wieder
irre und gleiten aus und ſtraucheln in der Verſuchung,
wie das Kind im fremden Orte auf den Gaſſen unſicher
und ſtrauchelnd geht. Kann das die Heimat ſein, wo
uns ſo viele Bätſel ängſten, wo ſo viele von uns
unter der Äbermacht des Verſuchlichen zuſammenbrechen
und ſchuldig werden? Freunde, iſt das die Heimat?
Nein, wir leben in der Fremde.
Aber wenn du auch von dieſem allem noch nicht
viel empfunden und durchlebt hätteſt — das Eine ſteht
doch feſt: ſo oft unter uns Töne des Seelenheimwehs

— 82 —

laut werden, da werden wir alle ſtille und ſtimmen
alle heimlich ein. Die Glücklichſten mögen ſich eine
Zeit lang die Ohren zuhalten. Aber wenn es ertönt:
„Kaum gedacht, kaum gedacht ward der Luſt ein
End gemacht“, „Ach wie bald, ach wie bald
ſchwindet Schönheit und Geſtalt“ — dann werden ſie
alle verſonnen und horchen auf und ihre Seele hat,
ſei es auch nur für Augenblicke, Heimweh wie ein Kind
in der Fremde. Und wenn wir hinter einem Sarge
hinſchreiten und ſie ſingen da vorne das alte erſchüt⸗
ternde Lied „Ach wie flüchtig, ach wie nichtig iſt des
Menſchen Leben“, dann geben wir alle, auch die
Menſchen mit den lebensfrohen Lippen und den
lachenden Augen, den herben Worten der Väter recht.
Mein Bruder, du ſingſt doch heimlich mit und weißt
im Grunde ganz gut, daß jenes ſchmerzliche Bekenntnis
viel wahrer iſt als alles leichtherzige Geſchwätz der
Genießer vom Leben. Wir können nicht anders, wir
erleben es ganz unmittelbar: dieſe herrliche Gotteswelt,
in deren Maienpracht unſere Seele jauchzt, in der
Menſchenliebe und Arbeitsfreude uns glücklich machen,
iſt doch nicht Heimat, ſondern Fremde. Wer Ohren
hat zu hören, der hört hinter rauſchender Luſt und
ſtrahlendem Genießen in der Tiefe ein Weinen durch
die Welt gehen: ſie haben Heimweh, mitten in aller
Erdenfreude Heimweh, die Menſchenkinder.

2. Aber nun ſtehen wir an dem Punkte, an dem
heute alles liegt: haben wir Menſchen des
Heimwehs denn auch eine Heimat? Liebe
Gemeinde, es gibt ein doppeltes Heimweh in der

— 83 —

Welt, das Heimweh deſſen, der eine Heimat hat (ach,
es kann die Seele wund brennen, aber es liegt doch
zuletzt Verſöhnung darin: die Heimat iſt ja da und
geht mir nicht verloren!) und das Heimweh deſſen,
der keine Heimat mehr hat: ich kann nicht nach
Hauſe, hab' keine Heimat mehr. Das iſt furchtbar,
das iſt Jammer und Leid von ungeahnter Tiefe. — Es
iſt ſchon ein bitteres Schickſal, hier auf Erden kein
Vaterland zu haben und doch mit der ganzen Sehn⸗
ſucht der Seele ſein Vaterland zu ſuchen. Ihr wißt
es, liebe Deutſche von Lodz, wie hart das iſt. Und
wir ſchauen aus nach dem Tage, da eure Söhne erlöſt
ſind von dem Leide der Vaterlandsloſigkeit. Wie wären
aber vollends wir Menſchenkinder alle daran, wenn
unſer Heimweh in die leere Unendlichkeit ſchriee und
wir hätten doch keine Heimat! Weh den, der keine
Heimat hat! Wie wäreſt du aber auch daran, wenn
es die Heimat gäbe — und du wüßteſt nicht von ihr
in allem deinem Heimweh!
Nun aber iſt die Stimme unſeres Heimwehs nicht
ein verhallender Schrei in ein unendliches Nichts.
Liebe Gemeinde, durch die Welt geht das Hohelied

der Chriſtenheit: wir haben eine Heimat. Immer

wieder erleben wir mit ſtaunender Freude das Wunder⸗
bare: die vielen, vielen Menſchen, deren Seele nicht
zurechtkommt in dieſer Welt, werden ſtille und fröhlich

und es wird ihnen heimatlich, wenn Gottes heilige

Stimme ſie irgendwie erreicht. „Wo findet die Seele
die Heimat, die RLuh?“ Wo Gottes Wort ſich uns
aufſchließt und in der Welt des Wechſels und der
Vergänglichkeit der ewige Wille der Gnade uns zu

— 84 —

Herzen ſpricht, da iſt es uns, als grüßte uns das
Vaterhaus. Wie kommt es doch, daß auch Ferner⸗
ſtehende ſich im Kreiſe wahrhaftiger Chriſten ſo heimiſch
fühlen, als läuteten die Glocken der Heimat? Brüder
und Schweſtern, da erleben wir es eben: es gibt eine
Heimat für uns alle, eine Ruhe von der Wanderſchaft,
das iſt Gottes gnädige Herrſchaft, das iſt die Nähe
Jeſu Chriſti, das iſt die Gemeinſchaft in ſeinem Dienſte.
Gott überhaupt zu finden und Jeſus Chriſtus ins
Angeſicht zu blicken in dieſer Welt, ſchon das iſt
Heimat in der Fremde. Aber das Heimweh kommt
noch nicht zur Ruhe, denn die Rätſel bleiben und das
Straucheln hört nicht auf. Je tiefer unſere Freude an
der Gemeinſchaft mit Gott iſt, deſto ſtärker pocht im
Herzen das Verlangen, daß einmal die Gemeinſchaft
vollkommen und der Glaube an den Herrn, den unſere
Seele über alles lieb gewonnen hat, zum Schauen
werde. So grüßen wir mit mächtiger Sehnſucht Feru⸗
ſalem, die hochgebaute Stadt, die Heimat ohne Wechſel
und Rätſel und Schuld, und ſingen die Lieder heißer
Sehnſucht: ach, wann werd ich dahin kommen, daß ich
dort mit allen Frommen ſchau dein holdes Angeſicht!
Und weil er ſelber, unſer Gott, uns hier die Hand
gereicht und ſeiner unwandelbaren Gnade gewiß gemacht
und einen Funken ewigen Feuers ins Herz geſenkt
hat, wiſſen wir auch, daß unſer Lied von Feruſalem
nicht ein ſelbſtgeſponnener Traum, ſondern von dem
ewigen Gott, der uns über dieſer armen Welt ſein
leuchtendes Haus baute, auf die Lippen gelegt iſt. Ja,
wir haben eine Heimat — das ſoll heute am Sonntage
Jubilate jubelnd bekannt ſein.

—85 —

3. Haſt du eine Heimat? Die Heimat iſt da.
So öffne denn deine Augen und mache ſie hell, daß
ſie durch den Staub und Dunſt der Erde die Türme
der ewigen Stadt ſchauen. Und dann, dann wirſt auch
du nur noch das Eine wiſſen:
„Ich bin zufrieden, daß ich die Stadt geſehn,
Und ohn Ermüden will ich ihr näher gehn,
Urnd ihre hellen goldnen Gaſſen
Lebenslang nicht aus den Augen laſſen.“
Mitten in dieſer Welt die Stadt Gottes täglich ſuchen,
ihr mit Willen und in allem Werke entgegengehen
— daran liegt alles.
Wieviele Menſchen vergeſſen ihre Heimat!
Soll ich von unſeren deutſchen Brüdern in Amerika
reden oder wollen wir wieder das klagen, was uns
ſo oft bitter macht, daß viele Deutſche hier in Polen
ihres Vaterlandes, dem ſie Blut, Adel, Glauben und
Seele danken, vergaßen? Die Mutter ſingt wohl noch
die Lieder der Heimat, und die Laute des alten Vater⸗
landes ſind noch nicht verſtummt. Aber das Herz
wird heimiſch in der Fremde, und das Vaterland iſt
vergeſſen!
So geht es auch vielen mit der Heimat der Seele.
Die Mutter ſang dir noch die Feſuslieder, und aus
deinen Kindesjahren haſt du eine Ahnung von der
Schönheit des ewigen Vaterlandes herübergerettet in
dieſe Tage. Und du willſt die Heimat vergeſſen und
in der Fremde ganz und gar einwurzeln? Das iſt
doch das Widerſinnigſte auf der Welt. Was würde
man ſagen, wenn wir deutſchen Landſturmleute hier in
Polen die Heimat vergäßen und uns hier je ganz

—86 —

wohl fühlten und die Art der Fremde annähmen?
Bittere Klage der Heimat würde uns treffen. Dazu
reden wir ja mit euch, liebe Kameraden, ſo gerne von
der Heimat, dazu ſchmücken wir die Wände der Solda⸗
tenheime und Lazarette mit Bildern unſerer ſchönen
deutſchen Landſchaft, dazu pflegen wir das deutſche
Heimatlied, daß ihr die Heimat nicht vergeſſen möget.
Elend der Menſch, der ſeine Heimat vergäße. Deutſche
Soldaten und Beamte tun hier zwar ihre Pflicht und
das befohlene Werk (und gerade um der Heimat willen
arbeiten wir ſo ernſt und ſorglich!) — aber wie könnte
die Fremde uns je zur Heimat werden! Unſeres
Herzens Stimme zieht uns nach drüben.
Das alles gilt auch von der ewigen Heimat.
Wohl arbeiten wir auf dieſer Erde, auf der Gott uns
Beruf und Gemeinſchaft gab, mit aller Anſpannung.
Aber das Herz iſt bei Gott, und die Seele ſchicken wir
voraus. Wir gehen gewißlich nicht auf in verzehrendem
Heimweh und ſehnſüchtigen Pilgerliedern. Wir tun
die Arbeit, die Gott uns in der Fremde befahl, mit
ganzem Eifer; denn in dem treuen Ernſte, mit dem
wir arbeiten, wollen wir ein Preislied der Heimat
ſingen. Was können deutſche Soldaten hier in Polen
Größeres tun als der Heimat wert wandeln und der
Heimat Lob eintragen! So iſt es unſer aller hohes Ziel
in der Fremde: in allem Wandel und Werke ſo von der
Heimat bei Gott zeugen, daß andere unſere herrliche
Gottesheimat liebgewinnen, ſich nach dem Vaterhauſe
ſehnen und zu Gott kommen. Unſere Arbeit in
der Fremde kann andere auf den Heimweg führen.
Daß wir nur nicht zu heimiſch werden hier, daß wir

ien?
dazu
von
lda⸗
önen
ſche
et.
ſche
und
llen
inte
tes

— 87 —

nur nicht auf alle Sitten der Fremde eingehen!
Chriſtenleute ſollen auffallen. Sie ſind ja aus fremdem
Lande. Du ſollſt auch dein Heimweh nicht bekämpfen,
ſondern es heilig halten. Es war ein junger Menſch,
den führte das Leben von Elternhaus und Heimat frühe
fort. Der Tag ließ ihm nicht viel Zeit, heimzudenken,
nur daß ihn der Segen des Elternhauſes wie eine
ſtille Kraft heimlich führte. Aber des Abends, da nahm
er ſich jedesmal Zeit und öffnete ſein Fenſter nach
den Bergen der Heimat zu und trat vor das Haus
und ſeine Seele grüßte in tiefem Gedenken die geliebten
Stätten jenſeits der Berge. Brüder und Schweſtern,
laßt uns auch nach heißen Arbeitstagen, die uns ganz
benehmen, unſere Fenſter öffnen und hinaustreten
und ausſchauen nach Gottes Welt — im Gebete, im
Liede, in der Gemeinſchaft der Chriſten. HSffnet die
Fenſter!
Wollte noch jemand ſagen, das ſei unnüchterne
Schwärmerei und vergälle die Freude an der Welt?
O nein. Wir erſt haben ganze Freude an der Welt.
Wie können wir die Welt genießen, ſeit wir Gott
kennen und auf ſeine Ewigkeit hoffen! In aller heute
beglückenden Gemeinſchaft erleben wir ein Band, das
nie zerreißt, und alle Schönheit dieſer Erde iſt uns
ein Hindurchleuchten der Strahlen des ewigen Glanzes.
Die Freude an Gottes Sonne und Blütenwelt erhält
eine ganz neue Tiefe:
„Wenn am Schemel ſeiner Füße
Und am Thron ſchon ſolcher Schein,
O, was muß an ſeinem Herzen
Erſt für Glanz und Wonne ſein!“ —

Liebe Gemeinde, wir deutſchen Soldaten alle
warten auf den Augenblick, da es heißen wird: nach
Hauſe. „Nach Hauſe“, die Worte bergen für uns
Feldgraue eine überwältigende Seligkeit. Laßt mich
davon ſchweigen. Euch allen, liebe Kameraden vom
Landſturm, zittert ja die Seele, wenn wir des Tages
gedenken, die Stunde uns ausmalen, in der es endlich
wahr wird: nach Hauſe, in den Frieden! Nach Hauſe
— die Wörtlein ſtehen mit ihrem tiefen Glücke auch

über dem Leben unſerer Seele. Jeder Weg in das

Gotteshaus kann uns ſchon ein Weg nach Hauſe ſein.
Das iſt ja die hohe Freude der Sonntage, daß, wenn
die Glocken läuten und die Gemeinde ſich ſammelt und
wir die alten Geſänge anſtimmen, unſere Seele in
ihrer Heimat iſt, im Hauſe des Vaters. Nichts anderes
begehre ich von dieſen unſeren Feierſtunden als dieſes:
mit euch zuſammen im teuren Vaterhauſe daheim zu
ſein, mitten in aller Unruhe unſerer heimgeſuchten
Welt. Bis dann am Ende unſerer Tage das ſelige
„nach Hauſe“ naht und wir endlich aus der Fremde
in die Heimat kommen, dahin wo ſchon ſo viele unſerer
Lieben ſind: „In der Heimat, in der Heimat, da gibts
ein Wiederſehn!“ In Gottes leuchtendem Vaterhauſe,
in der Gemeinſchaft ſeiner Liebe, im Anſchauen ſeiner
Herrlichkeit —, Freunde, das iſt das mächtige Ziel
unſerer Wanderſchaft! Was wollen wir noch ſagen?
Laßt mich ſchließen mit einem ſchlichten Worte, das
uns allen unvergeſſen bleiben möge: Selig ſind,
die das Heimweh haben, denn ſie ſollen nach Hauſe
kommen. Amen.

ge
de
er
1s
ſe,
ner
iel

as
nd,
uſe

Der Weg zum Beten.

(Sonntag Rogate, den 28. Mai 1916).

Matth. 7, V. 7 und 8: Bittet, ſo wird euch gegeben, ſuchet,
ſo werdet ihr finden, klopfet an, ſo wird euch
aufgetan. Denn wer da bittet, der empfängt, und
wer da ſucht, der findet, und wer da anklopft, dem
wird aufgetan.

WBiebe Gemeinde, manches erſchütternde und
erhebende Kriegsbild haben wir ſeit nun bald
S zwei Jahren geſchaut. Aber keines greift uns
E* ſo an die Seele wie jenes uralte, das die
Bibel uns überliefert. Israel ſteht im Kampfe mit
den Amalekitern. Der Gegner iſt ſtark. Heiß wogt der
Kampf hin und her. Aber Israel hat noch einen
anderen Kämpfer als die ſcharfen Waffen, die drunten
im Tale gegen den Feind ſtreiten. Auf dem Hügel,
abſeits vom Kampfgetümmel, ſteht der Mann Gottes,
Moſe, mit dem heiligen Stabe in der Hand, und
reckt Stunde um Stunde die Arme empor in heißem
Mannesgebete zu dem Gotte Israels. Solange er
ſeine Hände aufhebt, ſiegt das Heer drunten. Und als
die Sonne hoch ſteigt und der Tag heiß wird und
Moſes Arme müde und matt, da treten Aaron und
Hur herzu und ſtützen die Arme. So kann der Mann
Gottes ſie betend heben, bis die Sonne untergeht und
die Abendnebel ſteigen. Da iſt die Schlacht entſchieden.
Jsrael hat geſiegt.

— 90 —

Das iſt ein mächtiges Bild. Und dieſes Bild iſt
nicht nur Vergangenheit, ſondern leuchtende Gegenwart.
Auch heute kämpfen zwei Armeen für Deutſchland:
die Armee im feldgrauen Gewande, die in der Front
und Etappe für die Heimat kämpft und wacht, und
das Heer der Daheimgebliebenen. Das ſind die treuen
Kämpferinnen, eure Frauen, Kameraden vom Landſturm,
die ſich und den Kindern durchhelfen mit verdoppelter
Arbeit, durch manche Entbehrung, Tag um Tag. Das
ſind die edlen Männer und Frauen in allen Berufen
und Parteien, die mit Weisheit und Liebe allerlei
Notſtänden wehren und Arbeit verſchaffen und ſich
der Verlaſſenen, der Großen und Kleinen, annehmen.
Das iſt — wie dürfte ich vergeſſen, es zu ſagen! —
das ſtille, verborgene, ungezählte Heer derer, die wie
Moſe emporſteigen und die Hände heben eine Stunde
des Krieges um die andere, bis einmal auch dieſes
furchtbar langen, heißen Tages Sonne untergeht, das
Heer der Beter, Deutſchlands ſtärkſte Reſerven. Wir
wiſſen und ſind herzlich dankbar, daß es dieſe Front
hinter der Front gibt, die Männer und Frauen, die
beim ſchweren Hin⸗ und Herwogen des Kampfes um
Verdun nur deſto ernſter und entſchloſſener für Deutſch⸗
lands Sache vor Gottes Angeſicht treten, in der Stille
des Hauſes und in der Kriegsbetſtunde, auch unter
euch, liebe Deutſche von Lodz; wir wiſſen um jene ſtillen
Tiroler Kirchen, in denen die Mütter und Weiber und
Schweſtern jener tapferen Kaiſerjäger, die jetzt ſüdwärts
ſtürmen, täglich auf den Knieen liegen: „Herr, mach
uns frei“; wir denken des ſtarken Heeres der deutſchen
Kinder, die allabendlich in ihrem Bette für Deutſchland,

91 —

für des lieben Vaters und Bruders Heimkehr beten.
Das iſt auch ein Kriegsbild. Wer unter uns wollte
davon gering denken und darüber lächeln? Iſt auch
nur ein einziger Landſturmkamerad da, der deſſen
ſpottete, wenn ſeine Frau ſchreibt: dein Kind betet für
dich? Möchte einer unter uns das entbehren? Möchten
wir es miſſen, können wir es als gleichgiltig betrachten
für den Ausgang des Krieges, daß täglich Tauſende
treuer Deutſcher, auch hierzulande, unſeres Vaterlandes
Sache betend vor Gott bringen?
In Ehrfurcht ſtehen wir vor der Welt des Gebetes,
die ſich uns da aufſchließt. Wir alle fühlen: es iſt
etwas unerhört Gewaltiges, wenn ein armer Menſch
in dieſer Welt alles hinter ſich läßt, die Menſchen und
den Lärm des Alltages, und mit dem Unſichtbaren zu
reden beginnt wie ein Kind mit ſeinem Vater. Einen
Menſchen ernſtlich mit Gott reden hören — das kann
uns in Jahren des Schwankens Halt werden, das
kann uns auf den Weg zu Gott führen. Das Beten
— wir wiſſen es alle — iſt das Heiligtum der Religion.
Es gibt kein Chriſtentum, das nicht betendes
Chriſtentum wäre. Der Glaube an Gott unſeren Vater
iſt ja nicht nur — wie man zu ſagen pflegt — Welt⸗
anſchauung, ſondern lebendiger Verkehr und herzliche
Gemeinſchaft mit dem Unſichtbaren. Chriſt ſein — das
heißt nicht: den Gedanken eines Gottes feſthalten und
pflegen, ſondern: meines Gottes Stimme hören und
zu meinem Gotte reden. Nur wer betet, hat lebendige
Religion. Das Gebet iſt das Atemholen unſerer Seele.
Das alles wiſſen und ſpüren wir ganz unmittelbar.
Und doch ſtehen ſo viele unter uns heute beiſeite

— 92 —

und bekennen: ich kann mir nicht helfen, das Heiligtum
des Gebetes iſt mir verſchloſſen. Die einen ſprechen:
ich mag nicht beten, die anderen klagen traurig: ich
kann nicht beten, die dritten bekennen: ich kann nicht
recht beten, und darum liegt auf meinem Gebete kein
Segen. Und wer unter uns nicht ſo zu ſprechen
brauchte, der beichtet am Sonntage Rogate doch be⸗
ſchämt: wie matt iſt mein Beten, wie wenig ſteigt es
in unaufhaltſamem Wallen des Herzens, in tiefer
Freudigkeit zu Gottes Thron auf. „Hilf mir doch
zum Beten“, ſo höre ich eure Stimme bitten. Ja,
wir wollen einander zum Beten helfen.
Gott unſer Vater aber ſei bei uns und ſegne uns in
dieſer Stunde.

1. Du ſprichſt: ich mag nicht beten. Beten ziemt
Frauen und Kindern. Das Hind betet, der Mann
denkt; das Kind betet, der Mann handelt. Beten iſt
unmännlich. Viele unter uns Männern — und an
uns, die deutſchen Kameraden, wende ich mich zuerſt —
empfinden ſo.
Kameraden, Beten ſoll unmännlich ſein? Da hat
man es freilich vor 100 Jahren, als unſere Väter aus
der Tiefe der Schande gegen Napoleon aufſtanden,
anders gewußt. „Wer iſt ein Mann? Wer beten
kann“. Das hat Ernſt Moritz Arndt gerufen, eine
Mannesgeſtalt kernhaft und ſtolz vom Scheitel bis
zur Zehe. Wollt ihr ſein Wort gering achten?
„Bete und arbeite“, das lernten wir als Kinder.
Sollte es wirklich richtig ſein, daß wir nun teilen und
ſagen: wo Kinder und Frauen in Not und Sorge

— 93 —

ſtehen, da beten ſie; wo Männer Widriges gegen ſich
haben, da regen ſie Hand und Fauſt, arbeiten und
ſind tapfer, bis ſie hindurch ſind? Liebe Brüder, eines
allem voran: rechtes Arbeiten, ſoll es menſchenwürdig
bleiben, muß zugleich eine Art von Beten ſein. Kann
ich denn auf die Dauer freudig und ſtets friſch in
meiner oft ſo beſcheidenen und für meine Augen erfolg⸗
loſen Arbeit ſtehen, wenn ich nicht irgendwie aufblicke
zu dem Ewigen, der mir meinen Platz und mein
Werk gab, wenn ich nicht der Zuverſicht lebe, daß er
die kleine Arbeit, die ich leiſte, für das Ganze ſegnet?
Ja, rechte Arbeit iſt nichts anderes als unſere fort⸗
währende Antwort auf den Ruf und Befehl Gottes,
mit dem er uns in den Gaben, die er dir und mir
verlieh, in den Verhältniſſen und großen Stunden, in
die er uns ſtellte, immer wieder begegnet. Wer darum
ernſtlich in ſeinem Berufe ſich einſetzt, treu an ſeiner
Stelle, freudig zu ſeinem Werke, täglich aufs Neue
nach ſeinen friſchen Aufgaben ſorglich in die Tiefe
ſpürend —, der blickt — und ob er es ſich nicht geſtände —
zu Gott auf und antwortet ihm in ſeiner Arbeit.
So iſt das Arbeiten Beten. Und daher
führt es auch zum Gebet. Mit unſerer ganzen
Kraft arbeiten wir für unſeren Kaiſer und für unſer
deutſches Vaterland. Saget nur, iſt es da eine Schande,
iſt es nicht zu verſtehen, daß ſich uns mitten in aller
Arbeit die Hände falten: „Herr Gott, du Ewiger,
Barmherziger, wo meine und unſer aller Kräfte ver⸗
ſagen, da biſt du, da iſt dein Arm, Herr, hilf Deutſch⸗
land!“ Männliches Arbeiten führt zum Beten. Denn
Beten iſt auch ein Arbeiten, das Arbeiten der

— 94 —

Seele. Wir ſetzen für unſer Vaterland und die Sache
des Edlen in der Welt nicht nur die ganze Kraft
Leibes und der Seele in völligem Dienſte ein, ſondern
wir laſſen unſeren heißen Willen auch in der Stille
des Gebetes vor Gott ausſtrömen und werfen die
Wucht unſerer Seele und unſerer Liebe vor dem Vater
aller Geiſter ins Gewicht: „Vater, ich rufe dich, ſchütze,
reinige Deutſchland und ſeine Seele. Dein Reich
komme!“ Das iſt wahrhaftig auch Arbeit. Beten iſt
ja nicht das Betteln derer, die keine Hand rühren und
zu ſchwächlich ſind zum ſtarken Willen und heißen
Kampfe. Nur wer zugleich den ganzen Willen und
die letzte Kraft hingibt in die Arbeit, der betet recht.
„»„Bete und arbeite!“ Unſer Arbeiten ſoll Beten und
unſer Beten Arbeit ſein. Liebe Kameraden, wer wollte
jetzt noch ſagen, Beten ſei unmännlich? Ich ſage euch:
man muß ein Mann ſein von mächtigem
Manneswillen, um beten zu können. Betteln,
ein Gebet herſagen — das vermag jeder Schwächling.
Aber ernſtlich beten, im Gebete durchbrechen bis vor
den Thron des heiligen Gottes — das kann nur, wer
einen ſtarken Willen und eine ganze Liebe hat.
2. Nun ſind indeſſen andere unter uns, die
bekennen: „nein, ich ſchäme mich nicht, zu beten. Aber
ich kann nicht beten. Es drängt mich nichts dazu.
Soll ich mich zum Beten zwingen?“ Wie vielen unter
uns geht es ſo! Wir warten auf unſere Erlöſung zum
Beten. Nur der barmherzige Gott ſelber kann uns
die heilige Flamme, die zu ihm auflodern ſoll, anzünden.
In dieſer Stunde aber vermögen wir einander wenigſtens
auf den Weg zu helfen, da man dem Herrn, der die
Stummen reden macht, begegnet.

— =

— 95 —

Du fühlſt dich nicht zum Beten gedrängt? Nun
ſo fang doch erſt einmal an, dich an jedem Abend
ernſtlich zu beſinnen, ob du deinem Gott nicht irgendwie
zu danken haſt. Wer in dieſen großen Tagen des
Abends ſtille hält (und iſt nicht das ſchon ein großer
Segen des Betens, daß wir einmal ſtille halten?),
dem muß doch, wenn er irgend Gott noch kennt, das
Herz überſtrömen von Dank, daß Gott uns ſo vor⸗
wärts geholfen hat. Er geht mit unſeren tapferen
Bundesgenoſſen in Tirol im Sturmſchritte gen Süden
voran und züchtigt den heimtückiſchen Verräter furchtbar.

Wir ſpüren es ehrfürchtig, daß Gott regiert, und unſer

Dank iſt lebendig. Und hätteſt du ſonſt wirklich nichts

zu danken? Sei nur barmherzig gegen dich ſelbſt und

gönne, ſchaffe dir nach der wechſelvollen Unruhe des
Tages Augenblicke der Beſinnung. Wieviele ſind unter
uns, die Tag für Tag, wenn anders ſie ehrlich zurück⸗
ſchauen, immer wieder bewegt anſtimmen müßten:
„Lobe den Herren, der alles ſo herrlich regieret, der
dich auf Adelers Fittichen ſicher geführet?“ Weißt
du von jenen Stunden, da ſich dir unter einem geheimen
Zwange die Hände falten wollen, weil du Gottes
Finger, gerade in dieſen zwei ſchweren, verwirrten
Jahren, ſo ſichtbar in deinem Leben ſpürſt — nun,
dann weiche ſolchen Stunden nur nicht aus, als wären
ſie weiche, unwürdige Stimmungen, entziehe dich ihnen
ja nicht durch Geſelligkeit oder Arbeit. Denn in dieſen
Stunden kannſt du beten lernen. Du wirſt in der
Stille beginnen, alles, wofür du zu danken haſt, nun
auch weiterhin den ewigen treuen Händen zu befehlen:
„Hilf fernerweit, mein treuer Hort!“ Wer danken
kann, der lernt auch bitten.

— 96 —

Und dann das andere: wer Gott wirklich hört,
der beginnt freudig zu beten. Ja, liebe Gemeinde,
wenn freilich Gott nur ein Gedanke für uns iſt, wenn
wir ihn nur denken jenſeits der Welt, in weiter
Ferne und ewigem Schweigen — wie ſollte es uns da
zum Beten drängen? Aber wenn wir anfangen ſtille zu
werden und über unſer Leben nachzudenken, dann
werden wir plötzlich ſpüren: Gott redet in dieſen
Erlebniſſen zu mir. Und dann kreuzen Menſchen
deinen Weg und je länger du mit ihnen zuſammen
lebſt, deſto deutlicher erkennſt du: Gott ſpricht und han⸗
delt mit mir, dadurch daß er mir dieſe Menſchen
ſendet. Du gehſt mit ſeinem Worte um, und eines
Tages, in bewegter Zeit deines Lebens, kommt die
Stunde, daß dir die alten Bibelworte ganz nahe
werden, ſie packen dich mit Urkraft, du vernimmſt eine
ewige Stimme, die heute zu dir, zu dir redet: „du
Menſchenkind, ich bin dein Gott und ich begehre dich,
mit ewiger Liebe liebe ich dich, darum ziehe ich dich
zu mir aus lauter Güte“. Bis dann das Allergrößte
geſchieht: dir begegnet die Geſtalt, von der du ſo oft
gehört haſt, die dir aber tot und matt geblieben war,
die Geſtalt Jeſu Chriſti, in den Evangelien oder in dem
Leben eines Menſchen, der Jeſu wahrhaftiger Jünger
iſt; Jeſus wird dir plötzlich mit unerhörter Gegenwarts⸗
gewalt lebendig und ſchlägt dich in ſeinen Bann, er
wird dir immer deutlicher zu einem erſchütternden
Worte des ewigen Gottes, das dich mächtig ergreift,
bis in die Tiefe demütigt und dich zugleich zur adligen
Höhe des Gotteskindes erhebt. Das Wunderbare iſt
Wirklichkeit: Gott beginnt zu dir zu reden, und der

— —☛ — — —— — — — —

—— —— — —

— 97 —

Heilige, vor dem du auf den Knieen liegſt, redet dir
zu Herzen mit ſüßen Vaterworten. Freunde, daran
liegt für unſer Gebet alles, daß wir von dem Schweigen
Gottes erlöſt werden. Sonſt ſtirbt ja das Gebet.
Wie kann ich in das ewige Schweigen hineinbeten?
Wie kann ich an die Türe anklopfen, die mit dem
Riegel ewigen Schweigens verſchloſſen iſt? Nein,
unſer Gebet iſt Antwort. Gott hat das Schweigen
gebrochen. Er hat geredet, und täglich ergeht ſein
Gotteswort an uns — nun wagen wir es, zu ihm zu
ſprechen. Die Riegel ſind geſprengt, und die Tür hat
ſich in Jeſus wunderſam aufgetan — nun läßt es ſich
freudig anklopfen. Kommt denn, laßt uns alle in der
Stille zu horchen beginnen auf ſein Reden. Wer
wirklich die Vaterſtimme des Heiligen hört, der lernt
gewißlich beten.
Freilich, dazu iſt noch ein Anderes nötig. Wie
kann ich des Vaters Stimme vernehmen
und frei mit dem Vater reden, wenn mein
ganzes Leben ſonſt ferne von ihm iſt? Das
Kind, das vor den Eltern häßliche Geheimniſſe und
in ſeinem Wandel dunkle Flecken hat, flieht das
Alleinſein mit dem Vater unbewußt, das freie ver⸗
trauende Kindeswort iſt ihm verſagt. Liebe Gemeinde,
daher iſt unſer Beten ſo matt und ſpärlich, weil unſer
Leben in Wort und Auftreten ſo oft zuchtlos und
gottesfern iſt. Weißt du nicht, daß es zum Beiſpiel
Unterhaltungen gibt, nach denen es dir am Abend
unmöglich iſt, im Gebete deines Gottes Hand zu faſſen,
ja auch nur die Stimme aus der Ewigkeit ſelbſt zu
vernehmen? Unreine Hände falten ſich ſchwer. Daß

— 98 —

wir ſo unſtet und matt beten, das iſt ein klares Gericht
über die Nichtigkeit und Zuchtloſigkeit unſeres Lebens.
Verlangt uns danach, daß wir beten können, ſo laßt
uns unſeren Wandel auch im Kleinen mit ganz an⸗
derem Ernſte in Zucht nehmen. Wer nicht allezeit im
Hauſe Gottes zu wandeln gewillt iſt, wie kann der in der
Abendſtunde ihm auf dem Altare das Feuer anzünden?
Willſt du immer noch ſagen: Mich drängt nichts
zum Beten? Menſchenkind, weißt du denn keinen
Menſchen in der weiten Welt, den du mit herzlicher
Liebe trägſt, haſt du nichts, wofür du dich mit hinge⸗
gebener Arbeit einſetzeſt? Man ſagt: Not lehrt beten.
Ich weiß etwas Beſſeres: Liebe lehrt beten.
Unendlich oft iſt Gebetsloſigkeit ein Zeichen tiefer
innerer Kälte und Liebloſigkeit. Und wie oft beginnt
das Beten eines Menſchen bei der Fürbitte! Deine
Hände arbeiten für dein Kind. Du ſorgſt für es und
ſorgſt dich um dein Kind, um Leib und Seele. Aber
wie bald iſt deine Kraft am Ende. Drängt es dich
wirklich nicht, für dein fernes Kind vor Gott in heißer
Fürbitte einzutreten? Wieviele Eltern haben an der
ſechſten Bitte fürbittend das Beten gelernt: „Herr Gott,
führe meinen Sohn nicht in Verſuchung, erhalte ihn
fromm und rein!“ Das ſind die rechten Erzieher und
Lehrer, die für die ihnen anvertrauten Kinder auch
vor Gott in der Stille arbeiten: ihre Liebe flammt im
Gebete zum Himmel empor.
Aber ich weiß, daß immer noch viele unter uns
beiſeite ſtehen. Sie haben es verſucht zu beten. Die
Flügel des Gebetes haben ſich eine Weile geregt.
Aber bald ſind ſie wieder ſchlaff und matt geworden.

er

e⸗

er⸗

—99 —

Wie ein dunkler Schrecken ängſtet ſie die Frage: hat
es denn überhaupt Zweck zu beten? Erhört denn Gott?

Hann denn mein armes Stammeln den Ewigen, der

von Ewigkeit zu Ewigkeit in grenzenloſer Weisheit
alles beſtimmt, beeinfluſſen? Weiß der Barmherzige
nicht allein, was mir gut iſt? Ich will mich immerdar
in das ergeben, was er ſchickt; aber beten?
Liebe Gemeinde, es iſt wahr, unſer Gott wirkt
alles, was da geſchieht, nach ſeiner Macht und Güte.
Und dennoch hat er auch uns geheißen zu handeln,
die Hände zu rühren und zu ſchaffen; und wir wiſſen,
daß unſer Werk vor ihm etwas bedeuten darf. Durch
unſer Werk will er wirken. So weiß er auch gewißlich
alles, was uns gut iſt, und hat uns dennoch geheißen
zu beten: Bittet, ſuchet, klopfet an! Wie ſeine herrliche
Regierung unſer Tun wert achtet, ſo auch die Arbeit
unſerer Seele im Gebete. Denkt ihr im Ernſte,
— ich wiederhole es —, es bedeute für unſeres Volkes
Zukunft nichts, wenn wir vor Gottes Angeſicht uns
immer wieder auf den hohen Beruf, den er den

Deutſchen in der Welt gab, beſinnen und uns dann

mit allem Ernſte der Seele vor ihm gemeinſam ein⸗
ſetzen: „Herr, laß uns nicht zerbrechen, dein Werkzeug
ſind wir und möchten wir immer mehr werden, gib
uns den Sieg“? „Kann ein einiges Gebet einer
gläubgen Seelen, wenns zum Herzen Gottes geht,
ſeines Zwecks nicht fehlen, was wirds tun, wenn ſie
nun alle vor ihn treten und zuſammen beten!“
Aber es werden doch ſo viele Gebete nicht erhört!
Da iſt eine fromme treue Mutter. Abend um Abend
ſucht ſie Gottes Angeſicht und betet: „Herr, mein Gott,

— 100 —

erhalte mir meinen Sohn, meine einzige Stütze. Was

ſoll ich ohne ihn anfangen?“ Und der Sohn fällt.
Freunde, hat denn das Beten überhaupt Zweck?
Laßt mich mit einem Gleichnis antworten. Da geht
der Knabe in ſeines Vaters Zimmer mit einer Bitte.
Und der Vater ſpricht gütig und ernſt mit dem Sohne
und läßt ihn ſeine ganze Liebe ſpüren, und der Knabe
hat noch nie ſo tief ſeinem Vater ins Auge geſchaut.
Sein Wunſch wird ihm von dem Vater nicht erfüllt.
Und doch: als ſich die Türe wieder öffnet, da tritt
der Knabe freudig heraus. Er hat dem Vater ins

Herz geblickt und traut ihm zu, daß auch das Verſagen

nur aus treuer Seele kommt. — Iſt es wirklich gleich⸗
giltig, ob ich mit meinem wunden Herzen zu Gott gehe
oder nicht? Iſt es gleichgiltig, vor Gottes Angeſicht zu
ſtehen? Es gibt wohl unerfüllte Bitten,
aber es gibt kein unerhörtes Gebet.

„Klopfet an, ſo wird euch aufgetan!“ Das Gebet iſt

ganz gewiß kein Wunderſchlüſſel, der uns die Türen
unſeres Wunſchlandes öffnete, aber rechtes Gebet iſt
immer der Schlüſſel zu Gottes Tür. Sie wird dir
wirklich aufgetan. Und iſt das nicht Seligkeit, iſt das
nicht Erhörung über Bitten und Verſtehen? Den Frieden
vor dem Angeſichte Gottes ſchmecken und fühlen — iſt
das nicht genug für die härteſten Tage?
3. Wenn wir das erſt einmal wahrhaft erlebt
haben, dann lernen wir auch recht beten. Viele
gibt es unter uns, die oft, täglich, heiß beten — und es
ruht doch kein Segen auf ihrem Gebete, denn ſie beten
nicht recht. Not lehrt beten, das iſt wahr. Und doch
iſt ſolches Gebet aus Not nur der erſte Anfang. Viele

das
llt.
k?

tte.

ne

bitt

ir

— 101 —

bleiben zeitlebens dabei ſtehen. Wie dringt auch in
die Gebete all das ſelbſtſüchtige, kleine, enge Weſen
unſeres Herzens ein! Du klagſt, daß Gott dir deines
Herzens heißes Wünſchen nie erfülle. Merkſt du denn
nicht, daß dein Gott dich durch Verſagen deiner Bitten
zum rechten Beten erlöſen will? Liebe Gemeinde,
wenn unſer Herr Jeſus heute uns ſein Vaterunſer
ſchenken wollte, wie würden viele ihm ins Wort fallen
und drängen: ach Herr, zuerſt die vierte Bitte: gib
Brot, ſchaffe Arbeit, mach der Teuerung ein Ende!
Und andere würden bitten: Herr, zuerſt die ſiebente
Bitte: erlöſe uns von dem Kriege, bringe die Meinigen
geſund heim. Aber Jeſus gibt uns voran die erſten
drei Bitten. Er hat wahrhaftig zartes Verſtändnis
für alle unſere Not, auch die äußerlichſte, gehabt. Sonſt
hätte er uns die vierte und die ſiebente Bitte nicht in
den Mund gelegt. Aber darin hat er unſere tiefſte
Not geſehen, daß wir an uns ſelber kleben und nicht
für Gottes Sache brennen. Von dieſer Not will er
uns erlöſen. Freunde, wie würden wir darüber urteilen,
wenn die Gebete deutſcher Leute in dieſer Zeit im
Anflehen Gottes für ihr eigenes kleines Leben und
das ihrer Familie aufgingen! Laßt uns, ich bitte euch,
auch unſer Bitten um Frieden prüfen, ob es nicht
allzuſehr aus dem Verlangen nach eigenem Behagen
geboren ſei! Daß unſer Vaterland uns im Ernſte
höher ſteht als unſer eigenes Schickſal, auch als das
Leben unſerer Lieben, das ſoll man an unſerem Gebete
ſpüren. Das Vaterland voran! Hat uns nicht
dieſe Kriegszeit und die Sorge um Deutſchland geradezu
erlöſt von dem engen, ſelbſtſüchtigen Beten? Nun,

— 102 —

ganz anders noch erlöſt uns Jeſus. Wer in ſeine
Nähe kommt, dem drängen ſich von da an zum erſten
Male die größten Anliegen Gottes in der Welt mit
gewaltiger Wucht auf. Er wird von ihnen hingeriſſen.
Alles Bitten beginnt nun bei den großen Dingen, daß
Gott ſeine Gerechtigkeit und Güte immer herrlicher
offenbare, daß er ſich von uns finden laſſe, daß endlich
ſeine herrliche Herrſchaft hereinbreche, daß in dieſer
argen Welt ſein Wille triumphiere, an uns und auch

durch uns, daß wir, es komme was da wolle, ihn

verherrlichen immerdar. An unſeren Gebeten ſoll man
merken, daß wir für Gottes Reich glühen und Jeſus
mehr lieben als Vater und Mutter und Weib und
Sohn und Tochter. Dann beten wir in Jeſu Sinn.
Dann liegt ein Segen auch auf unſeren kleinen Bitten.
Und dann wiſſen wir: wer da bittet, der empfängt. —
Liebe Gemeinde, der heutige Sonntag ruft „bittet“.
Den Weg zum freudigen Beten wollten wir mit allem,
was geſagt iſt, einander zeigen. Daß nun doch Gottes
Funke unſere Seele rühre und zünde, damit die Opfer
unſeres Gebetes frei aufſteigen! Laßt uns nur unver⸗
wandt auf Feſus Chriſtus ſchauen: er iſt die offene
Türe zu Gottes Vaterhauſe. Seht ihr nicht, wie das
ſelige Leuchten durch die Türe bricht und uns wie
nichts anderes Mut macht, zu unſerem Vater zu gehen
mit gefalteten Händen? Unſer Herr JZeſus iſt ein
mächtiger Ruf: Rogate, bittet. Ja, wir kommen um
ſeinetwillen und pochen an: Vater, ich rufe dich! Amen.

Geprüft und freigegeben durch die K. D. Preſſeabteilung Lodz 17./VI. 1916.

—

pRE SERVANON ACQOρ“Eτω

Entsauert
06/2010

Vorwort.

Die ſieben Predigten, die in dieſem Bändchen vereinigt
ſind, wurden im Frühjahr 1916 in der St. Johanniskirche 3
Lodz und zum Teil auch in Zgierz gehalten. Ihre Eigenar
wird durch die Gemeinde, die ſich zu unſeren evangeliſche
Militärgottesdienſten ſammelt, beſtimmt. Neben unſeren Land
ſturmkameraden aus den Provinzen Schleſien, Sachſen un
Weſtpreußen ſowie aus der Rheinpfalz ſuchen große Schare
deutſcher Bürger und Arbeiter aus Lodz und Zgierz ihre Erbauun
in unſeren Gottesdienſten. Wir haben uns des Zuſtroms derer
die in dieſer großen Stunde Deutſchlands das Walten Gotte
mit deutſchen Augen anzuſchauen begehren, allezeit herzli
gefreut. Daß unſere gemeinſamen Sonntagsſtunden bewußt un
öfter unbewußt neben der Freudigkeit des Chriſtenglauben
auch deutſchen völkiſchen Stolz und deutſchen vaterländiſche
Ernſt wecken, wird keiner, dem ſeines Vaterlandes Sache i
unſerer gewitternden Zeit heilig geworden iſt, für Entweihun
des Gotteshauſes halten.
„Aus der Heimat“ — das ſoll der Grundton alles deſſen
ſein, was in unſerem evangeliſchen Militärgottesdienſte geſungen
und geredet wird. Den deutſchen Landſturmkameraden ſollen di
Gottesdienſte ein Stück deutſcher Heimat bedeuten, mitten i
innerlich und äußerlich ermüdenden Gleichmaße des Wacht
dienſtes, mitten in der Fremde, aus der die Gedanken unſerer
alten Familienväter, je länger es zu warten gilt, deſto ſehn⸗
ſüchtiger über die Grenze gehen. Den deutſchen Leuten von
Lodz und Umgegend ſollen die Sonntagsſtunden an der Seite
der Feldgrauen die Freude an dem alten deutſchen Vaterlande
mit Macht lebendig machen. Uns allen aber, den Soldaten
und den Bürgern, wollen ſie vor allen Dingen die Tür zu dem
Vaterhauſe unſeres Gottes offen halten; auf die Berge haben
ſie führen wollen, von denen man die ewige Heimat unſerer
Seele erſchaut und in aller Wirrnis des Lebens freudig grüßt
Möchten denn auch die gedruckten Predigten vielen ein Gruß
„aus der Heimat“ werden!

Althaus.
Lodz, Pfingſten 1916.

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