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 Aus der Heimat Althaus, Paul OW¾S0 — 60G —00ο 200◻ —².— 8 Ariegsliteratur. Kus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/17. 2000 —ocoe— 9 200—◻ 56000 —00C —=0α Aus der Heimat ee Lodzer Kriegspredigten von Lic. Paul Althaus Gouvernementspfarrer. 1916 Lodz Leipzig Buchdruckerei S. Manitius. Verlag von Paul Eger. hleiner WMulter Vorwort. Die ſieben Predigten, die in dieſem Bändchen vereinigt ſind, wurden im Frühjahr 1916 in der St. Johanniskirche zu Lodz und zum Teil auch in Zgierz gehalten. Ihre Eigenart wird durch die Gemeinde, die ſich zu unſeren evangeliſchen Militärgottesdienſten ſammelt, beſtimmt. Neben unſeren Land⸗ ſturmkameraden aus den Provinzen Schleſien, Sachſen und Weſtpreußen ſowie aus der Rheinpfalz ſuchen große Scharen deutſcher Bürger und Arbeiter aus Lodz und Zgierz ihre Erbauung in unſeren Gottesdienſten. Wir haben uns des Zuſtroms derer, die in dieſer großen Stunde Deutſchlands das Walten Gottes mit deutſchen Augen anzuſchauen begehren, allezeit herzlich gefreut. Daß unſere gemeinſamen Sonntagsſtunden bewußt und öfter unbewußt neben der Freudigkeit des Chriſtenglaubens auch deutſchen völkiſchen Stolz und deutſchen vaterländiſchen Ernſt wecken, wird keiner, dem ſeines Vaterlandes Sache in unſerer gewitternden Zeit heilig geworden iſt, für Entweihung des Gotteshauſes halten. „Aus der Heimat“ — das ſoll der Grundton alles deſſen ſein, was in unſerem evangeliſchen Militärgottesdienſte geſungen und geredet wird. Den deutſchen Landſturmkameraden ſollen die Gottesdienſte ein Stück deutſcher Heimat bedeuten, mitten im innerlich und äußerlich ermüdenden Gleichmaße des Wacht⸗ dienſtes, mitten in der Fremde, aus der die Gedanken unſerer alten Familienväter, je länger es zu warten gilt, deſto ſehn⸗ ſüchtiger über die Grenze gehen. Den deutſchen Leuten von Lodz und Umgegend ſollen die Sonntagsſtunden an der Seite der Feldgrauen die Freude an dem alten deutſchen Vaterlande mit Macht lebendig machen. Uns allen aber, den Soldaten und den Bürgern, wollen ſie vor allen Dingen die Tür zu dem Vaterhauſe unſeres Gottes offen halten; auf die Berge haben ſie führen wollen, von denen man die ewige Heimat unſerer Seele erſchaut und in aller Wirrnis des Lebens freudig grüßt. Möchten denn auch die gedruckten Predigten vielen ein Gruß „aus der Heimat“ werden! Althaus. Lodz, Pfingſten 1916. Inhaltsverzeichnis. Der Segen der Armut. Matth. 5, V. 3 . Die Herrlichkeit der Liebe. 1. Kor. 13, V. 7 und 8àa. Der ſchwerſte Kampf. Matth. 26, V. 36 —46 Das Bekenntnis zu Jeſus. Matth. 26, V. 69—75 Durch Leiden verklärt. Joh. 17, V. 1 . Die Heimat. Hebr. 13, V. 14 . Der Weg zum Beten. Matth. 7, V. 7 und 8. Der Segen der Armut. (20. Februar 1916). Matth. 5, V. 3: Selig ſind, die da geiſtlich arm ſind, denn das Himmelreich iſt ihr. iner unſerer erſten deutſchen Beamten hat neulich im Reichstage erklärt: wenn der Krieg lange dauert, ſo werden wir nach dem Kriege ärmer ſein. Aber — ſo ſetzte er hinzu — wir Deutſchen vertragen es, ärmer zu ſein. Das iſt ein ſtolzes Wort, das uns froh gemacht hat. Wir wiſſen ganz gut: Englands Geltung in der Welt beruht vor allem auf ſeinem Reichtum. Durch ſein Gold ſchlägt es die Völker in Bande. Was iſt England noch, wenn es nicht mehr reich iſt? Ganz anders ſteht es um uns Deutſche. Wir ertragen es, ärmer zu ſein, denn unſer NReichtum war ja nicht mühelos in Gold⸗ ländern wie Indien gewonnen, ſondern war Ertrag langen und geſammelten deutſchen Arbeitens. Daher bleibt uns unſere Weltſtellung, ſolange uns unſere Kraft des Arbeitens, die deutſche Sorgfalt und Treue und Schöpferkraft nicht genommen iſt — und wenn wir auch viel ärmer geworden wären. Wer auf den Grund der Dinge ſieht, der wird zu dem Worte jenes deutſchen Staatsmannes noch einen bedeutſamen Zuſatz machen. Wir ertragen es nicht — 8 — bloß, ärmer zu ſein. Liegt nicht vielmehr auch ein Segen darin? Die Armut — das iſt gewiß — wird uns nicht viel ſchaden. Aber iſt ſie uns nicht vielmehr geradezu gut? Sie bewahrt uns ja davor, daß der Rentnergeiſt in Deutſchland einziehe und das ſatte Ausruhen unter uns überhandnehme. Sie zwingt uns dazu, immer wieder alle Kräfte anzuſpannen. Die deutſchen Muskeln werden nicht erſchlaffen, ſondern ſich ſtraffen und wachſen, denn wir müſſen arbeiten mit aller Hingabe. So werden vwir nicht alt werden, ſon⸗ dern jung bleiben in jeder Muskel und in jedem Nerv unſeres Volkslebens. Wäre es wirklich auf die Dauer ein Segen für uns, ein reiches Volk geworden zu ſein? Soviel iſt jedenfalls ſicher: die Beſcheidenheit und Genügſamkeit, die mit Wenigerem auskommt und zufrieden iſt, ſind ein hohes vaterländiſches Gut. Keinem Volke tut es gut, wenn ihm die Güter des Lebens mühelos in den Schoß fallen. Und drohte nicht in allen Ständen unſeres Volkes die Uppigkeit und Begehrlichkeit immer ſtärker zu herrſchen? Wie bald hätten viele (und bei wie vielen war es ſchon ſo!) den Sinn des Lebens immer mehr im Eſſen und Trinken und behaglicher Wohnung und bequemem Genießen geſehen. Die Deutſchen von Lodz wiſſen, wie ernſt dieſe Gefahr ihnen drohte. Nun aber, da wir alle uns einſchränken müſſen, ſeit hier in Lodz viel Wohlſtand zerſchlagen und viel Sorgloſigkeit zerſtört ward, beſinnt mancher ſich wieder mehr auf die verbor⸗ genen und unſichtbaren Güter, die zuletzt allein dem Menſchenleben Wert geben. — 9 — Schon das iſt doch ein großer Gewinn dieſer harten Tage des Ärmerwerdens und der Einſchränkung, daß wir deſto dankbarer werden für alles, was Gottes Güte uns auch heute noch beſchert. Unſer täglich Brot — wie heilig wird es uns in dieſer Zeit, ſeit es knapp iſt. Noch nie haben wir die vierte Bitte ſo ehrfürchtig und bewegten Herzens gebetet wie in dieſen Monaten. Meint ihr nicht, daß dies unſeren Kindern zum Segen ſein wird für ihr ganzes Leben: ſie ſind an beſcheidenem Tiſche groß geworden und haben für ihr tägliches Brot mit den Eltern ernſtlich danken gelernt. Macht euren Kindern die vierte Bitte heili!g! Das bewahrt ihnen den Segen der Armut. — Die Armut ein Segen! Nun verſtehen wir auch Jeſu Wort ein wenig: ſelig die Menſchen, die ſich arm fühlen an ihrer Seele. Es iſt eines der entſchei⸗ denden Worte unſeres Herrn, das viele andere über⸗ leuchtet, das erſte Wort der Bergpredigt. Unvergeſſen ſoll der Augenblick in aller Menſchengeſchichte ſein: wie die Menge des Volkes ſich am Hügel lagert, Jeſus mitten unter ihnen im Kreiſe ſeiner Jünger; da gehen ſeine Blicke durch die Reihen und ruhen auf ihnen allen, den Müden und den Frohen, den Greiſen und Kindern. Und es wird ſtille und aller Augen ruhen auf ihm und hängen an ſeinen Lippen: was wird er uns ſagen, die wir auf ein Gotteswort warten? Da öffnet er den Mund: Selig ſind die Armen im Geiſte, denn ihrer iſt das Himmelreich. Das iſt ſein Programm, das Programm des Chriſtentums. Aber gerade dieſe Seligpreiſung — geſtehen wir es nur offen — mutet uns fremd an. Können wir Menſchen der Gegenwart, — 10 — die gerne Chriſten ſein möchten, um dieſes Wort nicht herum? Muß es die Eingangspforte zum Chriſtentume ſein? Selig, die ſich innerlich arm fühlen — iſt das nicht ein Wort, das zuviel Demütigung von uns verlangt? Viele werden unter uns ſein, die ſprechen: Wir ſind an ſo Vielem reich. Dürfen wir uns nicht reich fühlen? Iſt es nicht unwahrhaftig und Undankbarkeit gegen Gott, wenn wir uns arm nennen? Sollen wir von unſerer Armut reden, nur weil das die chriſtliche Stim⸗ mung ſo gebietet, weil das Jeſuswort in der Bibel ſteht: „Selig die Armen“? Wieviel reicher iſt unſer Leben als das unſerer Großväter! Die Menſchheit iſt vorangekommen. Was iſt aus Lodz in den letzten hundert Jahren durch deutſchen Fleiß und deutſche Tüchtigkeit geworden! Aus einem kleinen Weberdorfe eine Stadt von Welt⸗ bedeutung, mit reichen Handelsbeziehungen nach Oſten und Weſten. Darf ſich das Geſchlecht der Gegenwart nach ſolcher Entwicklung nicht reich fühlen? Aber laßt mich zu Einzelnen unter uns reden. Ich höre ſchon eure Stimme: warum verlangt ihr Chriſten von uns immer wieder, daß wir unſere Armut bekennen? Sieh, ich habe mein Familienglück, geliebte Kinder und ein ſorgenloſes Leben im Kreiſe teurer Menſchen — bin ich nicht reich? — Ein anderer iſt mit Gaben des Geiſtes reich ausgerüſtet. Er hat einen ſchönen Beruf, darf arbeiten nach Herzensluſt, iſt an⸗ geſehen bei ſeinen Mitbürgern, wird von ſeinen Vor⸗ geſetzten ausgezeichnet. Sollen wir nicht ſagen: ein reiches Leben? Warum nur begehrt Jeſus die zu — 11 — ſeinen Nachfolgern, die ſich arm fühlen? Da ſuchen ſie Anknüpfung mit ihm: die Reichen, die Gelehrten, die Bedeutenden. Wie ſchön, wenn er ſie zu ſeinen FJüngern gewänne! Was für eine Gelegenheit für Gottes Sache in der Welt! Warum nur ſtößt er dieſe Leute zurück gleich mit dem erſten Worte: ſelig, die ſich als Bettler wiſſen? Liebe Gemeinde, wir alle, die zu dieſem Gottes⸗ dienſte ſich ſammeln, ſind ſtolz darauf, Deutſche zu ſein. Wie reich fühlen wir uns heute als Deutſche! Wir gehö⸗ ren zu dem Volke, das Gott ſichtbar und mannigfaltig geſegnet hat. Die größte Stunde ſeiner Geſchichte erle⸗ ben wir. Wir ſpüren es, wie die Jahrhunderte der deutſchen Vergangenheit auf unſeren Kampf ſchauen. Wir dürfen ſtolz ſein auf unſeren Kaiſer, ſtolz auf unſer Heer, ſtolz auf unſere wirtſchaftliche Organiſation, wir freuen uns unſerer Siege — ſind wir deutſchen Leute der Gegenwart nicht wundervoll reich? Ich höre Stimmen deutſcher Männer in Lodz und überall, die uns Predigern heute zurufen: lehrt uns lieber, wie reich wir ſind, was wir alles haben an unſerem Vaterlande; predigt uns Stolz und Freude, aber redet nicht ſo viel von unſerer Armut! Nein, meine Brüder, ſo nicht! Ihr wißt, wie oft von dieſer Stelle aus euch Dankbarkeit für das, was uns im Hauſe und Vaterlande geſchenkt ward, gepredigt iſt. Auch heute ſei es noch einmal mit Nach⸗ druck geſagt: du darfſt, ja du ſollſt dich reich fühlen, reich als Kind unſerer Gegenwart, durch das Glück deines Hauſes, in deinem Berufe und deiner ange⸗ ſehenen Stellung, reich und ſtolz als Deutſcher. Es — 12 — gehört nicht zum Chriſtentum, Gottes freundliche Gaben zu überſehen. Ein Chriſt hat offene Augen und ein Herz voll warmen Dankes für alles, womit Gottes Güte ſein Leben ſchmückt. Das Chriſtentum iſt der Glaube wahrhaftiger Menſchen. Du ſollſt und brauchſt nicht von deiner Armut zu reden, wo du reich biſt. Aber — ich weiß es — es gibt Männer und Frauen unter uns, die uns, auch ohne Worte, bezeu⸗ gen: gewiß, reich ſind wir an allen jenen Gütern — und dennoch fühlen wir uns im Tiefſten ſo arm. Wie manches Haus mit lachenden Fenſtern und lockenden Gärten iſt innerlich öde, leer, arm! Sollten wir dafür kein Verſtändnis haben? Und wüßten wir wirklich ſelber nichts davon? Da iſt eine junge Mutter. Ihr erſtes Kind ſollte geboren werden. In jener Zeit ſchrieb ſie einer ver⸗ trauten Freundin: nun ſoll ich ſchon ein Kind erziehen und fühle mich ſelber ſo haltlos im Tiefſten, ſo arm! Wie vielen Eltern, die in Reichtum und Anſehen leben, iſt bei der Erziehung ihrer Kinder zum erſten Male ihre eigene Armut klar geworden! Oder ein Menſch tritt in ſeiner ſchweren Stunde zu uns und begehrt Halt und Troſt von uns. Die Höflichkeiten, mit denen wir bisher verkehrten, verſagen, oberflächliches Geſpräch wird zum Spott, heiterer, lebens⸗ froher Austauſch wie in den ſchönſten Freundesſtunden erſtirbt vor dem Ernſte des Augenblicks. Da öffnet ſich mir ein zuckendes Menſchenherz — was nun, was nun? Wißt ihr, in ſolcher Stunde können wir uns bettelarm fühlen. Oder meint ihr nicht, daß manchem Seelſorger an den Betten Schwergeprüfter, in ſeinen — 13 — Sprechſtunden, auf dem Friedhofe bitter deutlich wird: wie arm biſt du doch, wie wenig feſtgegründet und kräftig, anderen in ihrem Dunkel Hilfe zu ſein! Gott erzieht uns zur Erkenntnis unſerer Armut dadurch, daß er uns Menſchen anvertraut, denen wir Halt ſein ſollen. Aber das iſt nicht ſein einziger Weg. Wie hat er uns durch dieſe Kriegszeit gelehrt, daß wir doch in allem unſerem Reichtume ganz arm ſind. Aus dem letzten Buche der Bibel klingt uns ein mächtiges Wort Jeſu in die Ohren: „Du ſprichſt, ich bin reich und habe gar ſatt und bedarf nichts, und weißt nicht, daß du biſt elend und jämmerlich, arm, blind und bloß.“ So, genau ſo hat Gott durch den Krieg zu uns geſprochen und unſere Augen aufgetan. Liebe Gemeinde, dieſer Krieg hat hungernde Menſchen geſchaffen, hungernd nach etwas in ihrem Leben, das da bleibt, wo alles wankt. Am meiſten vorne in den Schützengräben. Unſicher und zerbrechlich iſt unſeren Brüdern jede Stunde des Lebens und alles Menſchen⸗ glück, an dem ſie hingen, geworden. Nach dem Unzer⸗ brechlichen ſehnt ſich ihr Herz. Alles vergeht — wo iſt etwas, das bleibt? Alles ſtirbt — wo iſt etwas, das lebt? Unendlich arm iſt mancher dort vorne geworden. Wir hinter der Front haben Ähnliches erlebt. Vieles, das uns lieb und wert war und unſer Herz ausfüllte, hat der Krieg in Frage geſtellt oder gar zerbrochen: Familien⸗ glück und Freundſchaft, Berufsleben und Wohlſtand. Was nun? Nun wacht der Hunger auf. Mitten in dieſer mächtigen Zeit, die feſte Herzen braucht, hat mancher von uns zum erſten Male geſpürt, wie wankend und haltlos er iſt, wenn ihm der Halt ſeines Berufes — 14 — und ſeines Geldes entzogen wird. Wir haben uns in unſerer Blöße geſehen, in aller Dürſtigkeit unſeres Herzens. Wir ſind arm, bettelarm, das iſt bei vielen das verſchwiegene Bekenntnis geworden. Sollen wir darüber klagen? Sollen wir verſuchen, die Stimme unſeres Hungers zu übertäuben durch Geſelligkeit und Zerſtreuungen oder — wie es ſo viele ernſte Menſchen tun — durch verdoppelte ſtraffe Arbeit? Nein, nein, meine Brüder. Du ſollſt die Stunde deines Hungers, da deine Seele zu betteln beginnt wie ein armes Kind, heilig halten und Gott für ſie danken. Man ſagt ſo oft: das Beſte im Leben iſt die Zufriedenheit. Und es iſt wahr: die ewig Unzufrie⸗ denen, denen nichts in der Welt recht iſt, die immer ihren Jammer haben, ſind unleidlich und Gott gewiß nicht wohlgefällig. Aber es gibt nun doch ein Zufrie⸗ denſein, da die Seele ſich in alles findet und nie von einem ſtarken Verlangen und einer großen Sehnſucht gepackt wird; nichts vermag den Menſchen aufzubringen. Das iſt furchtbar. Solche Leute haben es freilich ſehr bequem: es iſt ja ein leichtes Leben, mit allem und vor allem mit ſich zufrieden zu ſein. Aber ſie ſterben eines ſchleichendes Todes. Wehe dem Volke, in dem die Satten und Zufriedenen die Oberhand haben! Ein Volk iſt noch nie an ſeinen Unzufriedenen geſtorben, an den unbequemen Männern der Sehnſucht und des Hungers, wohl aber daran, daß es zu ſatt wurde. Man hat in Deutſchland vor dem Kriege oft darüber geſtritten, wie das Chriſtentum zu unſerer Arbeiterbewegung ſtehe, ob ein Chriſt Sozialdemokrat und ein Sozialdemokrat Chriſt ſein könne. Soviel iſt — 15 — ſicher: das Große an jener Bewegung iſt, daß in ihr ein Hunger lebt, bei den beſten ihrer Führer der Hunger nach Gerechtigkeit und Glück, nach dem Reiche Gottes auf Erden. Mag die Sehnſucht, daß es beſſer werde auf Erden, bei vielen ſelbſtſüchtig⸗niedrig und bei allen eng ſein — es iſt doch eine Sehnſucht, es iſt doch eine mächtige Spannung. Kein ernſter Menſch wird daran kalt oder gar hochmütig und ſpöt⸗ tiſch vorübergehen. Denn wir anderen ſind auch Men⸗ ſchen der Sehnſucht. Danach verlangt uns täglich, daß Gott einmal ſeine Herrſchaft unter uns antrete, daß es Himmel werde auf Erden. Die Gerechtigkeit — wird ſie nicht endlich herrſchen, die Lüge — wird ſie nicht endlich ſterben? Sollen Schuld und Tod das letzte Wort behalten? „O du Land des Weſens und der Wahrheit, unvergänglich für und für, mich verlangt nach dir und deiner Klarheit, mich verlangt nach dir.“ Danach hungert uns mit mächtigem Verlangen, daß wir frei werden von uns ſelbſt, daß doch endlich in unſer Leben mehr Fnhalt, in unſere Gedanken mehr Reinheit, in unſer Herz mehr Größe komme! Danach begehren wir, eine ewige Hand zu faſſen, die uns ſtärke. Und wenn wir dann Gott gefunden haben, dann beugen ſich uns die Kniee vor ſeiner Majeſtät und Heiligkeit, wie die Bettler ſtehen wir beſchämt vor ihm: Ach, mein Gott, wie vieles mußt du zudecken bei mir, verwirf mich nur nicht und hilf mir, dein Kind zu bleiben. Näher, mein Gott, zu dir, näher zu dir! Das iſt der Weg in Gottes Reich. Nur den Menſchen der Armut und Sehnſucht erſchließt ſich das Tor zu dem Heiligtume Gottes. Liebe Gemeinde, Jeſu — 16 — erſte Seligpreiſung hat uns zunächſt ſehr befremdet; jetzt aber wollen wir ihm doch von Herzen danken, daß er über die Pforte des Himmelreichs geſchrieben hat: Selig die Bettler. Denkt nur, er hätte in die Menſch⸗ heit hineingerufen: Selig die Glücklichen! — wie vielen Unglücklichen unſerer Tage wäre dann der Weg zu ihm verſperrt. Oder er hätte eingeladen: Selig die reichen, in ſich gegründeten Perſönlichkeiten, die ſtolzen Männer, die bei niemand ſich Rat und Halt zu ſuchen brauchen. Was für eine Hoffnung gäbe es dann für uns alle, die ſich ſo wenig feſt und abge⸗ ſchloſſen fühlen? Selig die Armen — als der Herr ſeine Jünger auswählte, bei der großen Muſterung zum Apoſteldienſte, wen hat er da erwählt? Gelehrte, Muſter der Frömmigkeit, Sonnenkinder, gereifte ſelbſt⸗ ſichere Männer? Nein, einige unbekannte Leute rief er zu ſich, die nur eines hatten: ſie waren Menſchen eines großen Verlangens. So viele ſitzen hier in dieſer Kirche, die bitten im Stillen: zeige uns doch einen Weg, um Gott zu finden, um fromme Menſchen zu werden. Was ſoll ich antworten? Eins iſt not: Hunger haben — nicht freilich jenes wirre Sehnen, wie es dem Gefühle der Jugend eigen iſt, nein, Hunger nach ewiger Liebe und beſtändigem Geiſte. Kein Menſch iſt verloren, der ſich arm fühlt. Und nichts brauchſt du vor Gott zu bringen als deine Armut. Wir wollen immer mit vollen Händen vor Gott treten. Laßt uns doch mit leeren kommen. Er will dich arm, denn nur ſo kann er dich reich machen. Daß uns nur die eine Bitte der Einſamen aus dem Herzen ſtröme: laß dich finden, laß dich finden! Oft quälen wir uns — 17 — mit der Frage: wer iſt würdig, zum Tiſche des Herrn zu treten? Freunde, über unſerem Abendmahlsgange leuchte Jeſu Wort: Selig die Armen. Hungert dich? Leideſt du unter deiner Unwürdigkeit tief? Komm, mein Bruder, dann quäle dich nicht mehr mit vielen Fragen. Laßt uns zu Jeſu Abendmahl kommen. Er iſt ja das Brot des Lebens. Wie können wir nach ihm greifen, ſolange uns nicht hungert? Viel zu viel haben wir vor dem Kriege über ihn geredet und geſtritten! Wir waren ſatt und reich. Uns hungerte nicht. Heute aber hungert uns — und ohne Beſinnen greifen wir nach dem Brote des Lebens und eſſen. Selig die Hungernden! Vorgeſtern kehrte der Tag wieder, den kein evangeliſcher Chriſt achtlos vorübergehen laſſen ſollte: Dr. Martin Luthers Todestag. Als Luther am 18. Februar 1546 die Augen geſchloſſen hatte, da fand man in ſeinem Sterbezimmer auf einem Zettelchen letzte Aufzeichnungen von ſeiner Hand — darunter das Wort: „Wir ſind Bettler — das iſt wahr!“ Hört es wohl! Das iſt Luthers Vermächtnis an unſere evangeliſche Kirche. „Wir ſind Bettler, das iſt wahr!“ — über ſolches demütige Bekenntnis, die tiefſte Erkenntnis ſeines reichen Lebens, werden wir Menſchen der Gegen⸗ wart nicht hinauswachſen. Glücklich wir alle, denen Gott das Leben ſchön und reich macht! Nie ſoll unſer Dank verſtummen. Selig aber, wer in alledem den offenen Blick für ſeine bittere Armut und die heiße Sehnſucht ſeiner Seele behält. Ja, ſelig ſind, die da geiſtlich arm ſind, denn das Himmelreich iſt ihr. Amen. Die Herrlichkeit der Liebe. (Sonntag Eſtomihi, den 5. März 1916). 1. Kor. 13, V. 7 und 8a: Die Liebe verträget alles, ſie glaubet alles, ſie hoffet alles, ſie duldet alles. Die Liebe höret nimmer auf. iebe Gemeinde, ein Wort ſteht in dem ver⸗ leſenen Texte, das klingt ſo fremd und welten⸗ S fern in unſere Kriegeswelt herein: das iſt das Wort Liebe. Liebe? Iſt denn für uns Menſchen von 1916, die achtzehn Kriegsmonate hinter ſich haben, das Hohelied des Apoſtels Paulus von der Liebe noch mehr als ein ſchönes Gedicht, ein wundervoller Traum? Gerne träumt man den ſüßen Traum von dem Engel der Liebe einmal, aber mit jähem, ſchmerzlichen Erwachen ſchrecken wir in unſeren eiſernen Tagen aus dem Träumen auf. So fuhren wir in den erſten Kriegs⸗ tagen 1914 aus dem weltvergeſſenen Frieden unver⸗ gleichlich⸗leuchtender Auguſtabende, der unſere erregte Seele für kurze Zeit barmherzig entrückte, erſchreckt auf: „ach, es iſt ja Krieg!“ Liebe? „Ein liebliches, Sehn⸗ ſucht weckendes Traumbild“, ſo ſagt man uns. „In der Welt draußen regiert ſchon im Frieden die harte Selbſtſucht, oft geſchickt mit glänzendem Flitter gütiger Worte und Gebärden verhüllt. Und heute? Das Haſſen herrſcht, das bittere Haſſen allein. Schweigt doch von der Liebe, ſolange ſie ſich draußen mit Granaten — 19 — und Minen zZerfleiſchen, ſolange die Völker einander mit den vergifteten Pfeilen der Lüge nach dem Leben trachten. Schweigt um alles in der Welt!“ Gott ſandte einen ſeiner heiligen Engel auf die Erde. „Geh hin, mein Kind, und ſuche mir die Liebe, die ich den armen Menſchenkindern einſt in die Welt geſchickt habe. Siehe, ob ſie aus der Welt geflohen iſt.“ Gottes Engel kam nach Frankreich. Was fand er? Ein aufgepeitſchtes Volk, glühend in heißem Nachedurſt und Haſſe. Die Liebe fand er nicht. War ſie über den Kanal nach England geflohen? Ach nein, dort ſprach aus jedem Auge der kalte, klare Wille: nieder mit dem Geſchlechte drüben hinter der Nordſee, das uns im Wege ſteht. Nun ſuchte Gottes Bote in Deutſchland. Aber er fand nur das ganze Volk einig in grimmiger Entſchloſſenheit, die Todfeinde in den Staub zu ringen. „Gott ſtrafe England.“ Immer trauriger wurde dem Engel zumute. Wo war die Liebe? Sie war aus Europa geflohen. Nirgends in der Welt, nicht in Afrika und Aſien und Amerika, konnte er ihre Spur entdecken, allüberall nur Waffengetöſe und Kampf⸗ geſchrei. Und das Himmelskind verhüllte ſein Angeſicht und weinend trat es vor Gott: „Herr, ſie haben dein Königskind, deine göttliche Liebe umgebracht!“ — Da ſprach Gott abermals zu ſeinem Engel: „Gehe noch einmal hin zu den Menſchenkindern und frage ſie ſelbſt nach meinem lieben Kinde, der Liebe, ob ſie ihre Spur nicht geſehen haben!“ Der Engel kam in die Schützen⸗ gräben, zu den Kämpfern ganz vorne. Und ſie erzählten ihm von einem jungen Kameraden: als es durch ſchwerſtes Feuer zum Sturme ging, hörten wir von — 20 — ſeinen Lippen immer nur das Eine: Heimat, liebe Heimat! Mit dieſem aus der Tiefe geborenen Bekenntnis heißer Vaterlandsliebe ſtarb er den Tod. — Sie brachten Gottes Engel in ein Lazarett an die Krankenbetten. Da lag ein Landwehrmann in ſchweren Schmerzen. In der Hand hielt er ein Bild von Frau und Kindern und Tränen rannen ihm über die Wangen. Noch nie hatte er ſo geſpürt, wie lieb er die Seinen hatte. Und als er mühſam zu erzählen anfing und die Briefe aus der Heimat zeigte — welch ein Strömen der Liebe aus dem Felde in die deutſche Heimat und aus der deutſchen Heimat ins Feld! — Sie führten den Engel zu einer Schweſter: in hingebender Treue für ihre Schwerver⸗ wundeten war ſie durch lange Nachtwachen matt geworden, Eſſen und Trinken und gar ſich ſelbſt hatte ſie vergeſſen. Auf den Friedhof brachten ſie Gottes Boten zuletzt. Neben dem Lazarett war er unter alten Bäumen vor Kurzem angelegt. Da ſtanden die ſchlichten Kreuze in langen Reihen: „Gefallen für ſein deutſches Vaterland.’“ Mitten unter den Soldatengräbern die Ruheſtätte eines deutſchen Arztes: freiwillig hatte er ſich zum Dienſte an den ſeuchenkranken feindlichen Gefangenen gemeldet und ſich im Dienſte an ihnen den Todeskeim geholt. Und Gottes Engel verhüllte wieder ſein Angeſicht in tiefer Bewegung und die Tränen kamen ihm. Aber es waren Tränen ergriffener Freude: „Herr Gott, ſie iſt noch da, deine Liebe, die du den Menſchen ſandteſt. Sie lebt herrlicher denn je mitten im Kriege!“ Liebe Gemeinde, die Liebe iſt nicht geflohen aus unſerer Welt. Aber ihr wollt ſagen: was bedeutet — 21 — denn dieſe Liebe bei allem dem Furchtbaren rings um uns her? Iſt ſie nicht im Streite der Männer wie ein ſchwaches zartes Kind, wird nicht ihre Engelsſtimme von allen den anderen Stimmen in der Welt weit übertönt und erdrückt? Nein, meine Brüder. Jemand hat über das dreizehnte Kapitel des erſten Korinther⸗ briefes ein Buch geſchrieben und darüber die Worte geſetzt: „Das Beſte in der Welt“. Wir wiſſen aber noch etwas anderes: Das Stärkſte in der Welt! Davon wollen wir heute ſprechen. Die Liebe iſt ſtark wie der Tod und ſtark wie der harte Krieg, nein, mächtiger als der Krieg. Der Krieg kann Menſchen töten, aber die Liebe allein kann lebendig machen. Er vermag mit entſetzlicher Gewalt blutige Wunden zu ſchlagen und Herzen zu zerbrechen, aber die Liebe ſtillt das Bluten, ſie heilt zuckende und zerbrochene Herzen. Der Krieg zerreißt die Völker, die Liebe aber kann auch Zerriſſenes wieder verbinden. Das Schlachtfeld ſchreit den Sieg des Todes gellend gen Himmel, aber auch das Schlachtfeld hat eine Seele, die Liebe, die da ſtirbt für die Brüder, und das iſt Sieg des Lebens im Tode und über den Tod. Eine Liebe iſt uns allen von klein auf heilig und unvergeßlich. Das iſt die Mutterliebe. Kennſt du ihre ganze Herrlichkeit? Sie verträget alles, ſie glaubet alles, ſie hoffet alles, ſie duldet alles. Weißt du noch, wie es die Mutter macht am Bette ihres kranken Kindes, wie ſie Tage und Nächte von dort nicht weicht und ihres Kindes Hand hält und wacht und ſorgt unermüdlich. Eines der Geſchwiſter tritt leiſe zu ihr: Mutter, Mutter, wirſt du denn nicht — 22 — müde? Wie kannſt du es ertragen? Aber ſie verträgt alles. Mit einer Heldenkraft ringt ſie, weil ſie Liebe hat, alles nieder, was Müdigkeit Leibes und der Seele heißt. Und mögen alle anderen das Kind längſt auf⸗ gegeben haben — auch der Arzt zuckt ſtumm die Achſeln—, die Mutterliebe hofft noch mit unerſchöpf⸗ licher Kraft, wenn keiner mehr hofft. Sie gibt ihr Kind nie auf. Da wächſt ein Knabe im Elternhauſe auf, und die Leute ſagen: aus dem Kinde wird nichts, es hat ſchlechte Anlagen. Was tut die Mutter? Sie arbeitet an dem Kinde mit immer neuer Güte, ob ſie es nicht herumkriegen möchte. Wie oft enttäuſcht der Knabe ihre Treue, aber ſie verträgt alles. Wie oft preßt er ihr bittere Tränen ab, aber die Liebe duldet alles. Er wird älter und dem Elternhauſe fremd. Mutter, Mutter, wirſt du denn nicht müde? Gib doch den Sohn auf! Aus der Fremde hört man nichts Gutes von ihm. Aber die Mutterliebe leidet und ſorgt und betet ohne Ermüden. Sie glaubet alles und hoffet alles. Solche Mutterliebe iſt ein Heiligtum Gottes. Willſt du ſagen, ſie ſei zu weich für unſere harte Welt? O nein, dieſe Liebe iſt nicht weich. Zürnen kann ſie, weil ſie ſo heiße Liebe iſt. Das iſt ja der bitterſte Zorn auf Erden, der aus leidender Liebe geboren wird. Meint ihr, unſer deutſches Volk würde England ſo ſehr zürnen, wenn nicht die beſten Männer unſeres Landes an das blutsverwandte Volk geglaubt, den Frieden mit ihm und Arbeitsgemeinſchaft in den edel⸗ ſten Werken für möglich gehalten hätten und ſich nun betrogen ſähen? So kann Mutterliebe und Vaterliebe SS —☛nWæıD J.B[– EZE = =£ — — — — — — — — — ff — — —N— — — — — — — 29 — — 23 — auch bitter zürnen und ſtrafen. Daß nur das Kind auch durch die Strafe hindurch die Liebe ſpüre! Es iſt ſchrecklich, wenn Eltern ihr Kind ſo ſtrafen, daß das Kind fühlt: ſie rächen ſich für das Leid, das ich ihnen angetan habe. Da beugt ſich wohl der Nacken in ſcheuer Furcht, aber das Herz wird nicht weich, ſondern nur härter. Aber wenn dein Kind im Auge von Vater und Mutter den tiefen Schmerz leidender Liebe lieſt und in Strafe und Verzeihung den ſtarken Willen ſuchender Güte ſpürt — Freunde, das bricht ein trotziges Kindesherz nieder. Denn das erleben wir ja alle Tage: die Mutter⸗ liebe hat eine ganz gewaltige Macht in der Welt. Wäre es anders, was könnte uns auch die hingebendſte Treue helfen? Ihre ans Herz greifende Geſtalt würde uns doch nur Seelenſchmerzen bereiten, wenn ſie ohne Gewalt wäre. Mag die Liebe alles glauben — iſt das nicht nur leichtſinnige Täuſchung, die furchtbar zuſchanden wird? Sie duldet alles — iſt das nicht ein Unterliegen in Schwäche? Nein, die Liebe darf glauben und hoffen und dulden mit unermüdlicher Tragkraft, weil dieſer ihr Glaube und ihre unerſchöpfte Geduld ſelber unvergleichlicher und unbezwinglicher Schöpfer⸗ kraft voll ſind. Weißt du, was es für ein Kind bedeutet, zu ſpüren: meine Mutter ſorgt ſich um mich und glaubt an mich? Weißt du, wie das hebt und reinigt und der Kindesſeele eine wunderbare Kraft zum Guten eingießt, wie ſie nichts in der Welt ſonſt ver⸗ leiht? Mancher Knabe hat von jenem Augenblicke, da er nach ſchwerer Stunde den Kuß der Vergebung empfing, Halt und neuen Willen für Jahre empfangen. — 24 — Das iſt die Gottesmacht der Liebe, die durch ihr Ver⸗ trauen aus dem Tode Leben ſchafft. Wir Erwachſenen erleben dies alles ganz ähnlich. Was hält uns, liebe deutſche Kameraden, in mancher Stunde der Verſuchung hier im fremden Lande? Nur die Gewißheit: da ſind in der Heimat zwei Augen, die wachen über dir und glauben an dich — in der Heimat oder ſchon in der ewigen Heimat. Da iſt deine Mutter und dein Weib, die trauen dir und rechnen auf dich und erwarten etwas von dir und beten für dich. Wie tief beſchämt uns oft das grenzenloſe Vertrauen unſerer Lieben zuhauſe! Aber gerade darum iſt es die Kraft unſeres Lebens. Das iſt, als wenn immer wieder ſtarke treue Arme uns ſtützten und leiteten. Wir wollen Gott herzlich dafür danken, daß er uns Menſchen gab, die an uns glauben und uns begleiten mit Augen voller Vertrauen und ſuchender Güte. Solche Liebe macht ſtark. Das iſt ihre herrliche Macht. — Je länger wir aber davon reden, deſto mehr drängt ſich ein Name auf unſer allen Lippen. Was wir von dem Geheimnis und der Macht der Mutterliebe erleben, das iſt doch nur ein Strahl von einer großen Sonne, deren Leuchten und Wärmen unvergeßlich und über alles herrlich in dem Einen zu uns kam. Wir kennen ihn, der wie die Freundlichkeit Gottes ſelber unter uns Menſchen gewandelt iſt. Welches war der Ein⸗ druck ſeines Lebens auf die Männer, die ſeinem Tage⸗ werke zuſchauen durften? „Wie er geliebet hatte die Seinen, die in der Welt waren, ſo liebte er ſie bis ans Ende.“ Er zog aus, ſein Volk zu gewinnen. Er warb um die Seelen, Tag um Tag, mit ſuchender, lock ihm den nich and mit erl⸗ Uun all d Ver⸗ liebe † hung 1 ſd und der lockender, zürnender Güte. Eine Zeit lang folgten ſie ihm. Dann enttäuſchte er ſie, und ſie wandten ihm den Rücken. Er hatte Brot, aber die meiſten waren nicht hungrig, und die da hungerte, begehrten nach anderem Brote. Herr Jeſus, biſt du es nicht müde mit dieſen Menſchen? — Er wählte ſich die Schar ſeiner Jünger und arbeitete an ihnen mit immer gleicher Geduld. Kinder Gottes und Herolde ſeines Reiches wollte er aus ihnen machen. Und nun? Mißver⸗ ſtändniſſe über Mißverſtändniſſe, Schwachheit und Klein⸗ glaube. Da geht einer in die dunkle Nacht und verrät ihn mit dem Kuß der Liebe. Ein anderer, der ſeine vertrauteſten Stunden teilte, ſpricht: „ich kenne den Menſchen nicht!“, weil eine Magd über ihn geſpöttelt hatte. Herr Jeſus, biſt du es denn nicht müde, an dieſen Menſchen zu arbeiten, biſt du der Menſchheit nicht ſatt? Freunde, könnten wir uns wundern, wenn Jeſus bitter geworden, wenn ihm an Ende ſeines Lebens Worte hoffnungsloſer Enttäuſchung über die Lippen gekommen wären, verzweifelte Anklagen gegen alle Menſchen: „ſie waren es nicht wert, mein Vater; ſie ſind Spreu, die ins Feuer gehört, zum Gerichte reif, mach ein Ende mit ihnen!“ So geht es uns, wenn wir an Menſchen ein oder zwei Mal eine Enttäuſchung erleben: wir brechen den Stab über ſie und verzweifeln an der Menſchheit. Aber Zeſus betet für die, die ſeine Liebe hinausſtießen. Er hat nur Enttäuſchungen erlebt — und läßt die Menſchen doch nicht los: die Liebe verträget alles, ſie glaubet alles, ſie hoffet alles, ſie duldet alles. Wolltet ihr ſagen: „das iſt doch zu ſchwach“; „dieſer duldende Jeſus, der noch hofft wo nichts zu — 26 — hoffen iſt, iſt nichts für unſere Tage eiſerner Gewalt und unverhüllter Wirklichkeit, an der das Schwärmen zergeht?“ Liebe Gemeinde, dieſe Liebe Jeſu iſt ſtark wie der Tod. Sie hat die Stärkſten in die Kniee getrieben und harte Menſchenherzen geſchmolzen. Das iſt ihre heilige Kraft. Wer unter uns könnte dieſer Liebe gedenken, ohne daß in ihm der Drang nach einem beſſeren Leben, Verlangen, aus unſerer Jämmer⸗ lichkeit aufzuſtehen, Sehnſucht nach der Ewigkeit auf⸗ bräche — nein, nicht Sehnſucht nur, ſondern neue Kraft? Aber die Liebe Jeſu hat dieſe mächtige Gewalt über uns nur davon, daß wir in ihr dem Herzen des ewigen Gottes begegnen. Jeſus hat an die Liebe Gottes geglaubt; wie hätte er wohl an die Menſchen, deren heilloſe Verderbnis er ſo tief durchſchaute, glauben können? Er glaubte für die Menſchen. Daher gab der gute Hirte keines der entlaufenen Schafe auf. Aber wir wiſſen doch nicht nur, daß unſer Herr Jeſus im Glauben an Gottes unermüdliche Güte ſelber ohne Ermüden ſuchte. In ſeiner Arbeit der ſelbſtvergeſſenen Liebe packt uns vielmehr Gottes eigener gnädiger Wille unmittelbar. Mit jauchzender Gewißheit ſpüren wir: das iſt Gott ſelbſt. Das iſt nicht menſchlicher Idealismus, ſondern der Herzſchlag des Vaters. Die Liebe ver⸗ träget alles, glaubet alles, hoffet alles, duldet alles — Freunde, anbetend jubeln wir und ſprechen: ſo iſt Gottes Liebe. Was für eine Gewißheit: mein Gott gibt mich nicht auf! Er muß durch viele Ent⸗ täuſchungen mit mir hindurch. Aber er hält an mir feſt, er wartet auf mich, er geht mir nach. Menſchen wenden ſich von dir ab — dein Gott hält noch etwas auf men dich man Han Kind ein Soll greif uns Kraf hern walt men † ſtark ee Das ieſer nach mer⸗ auf⸗ teſte walt † des ebe hen, gute, ahert auf. ſus hne nen dille wir: nus, vet⸗ les iſt ein int⸗ mit hen was — 27 — auf dich. Du ſelbſt mußt dich verklagen und verdam⸗ men — aber Gott iſt größer als dein Herz und gibt dich nicht auf. Einem gefallenen Menſchen brachte man einſt ein Zettelchen, mit einigen Zeilen von der Hand ſeiner alten Mutter: ich gebe dich nicht auf, mein Kind. Da iſt der Sohn neugeboren. Wir haben auch ein Zeichen aus dem Vaterhauſe: das iſt Chriſti Kreuz. Sollten wir nicht unter ſeinem Kreuze von der unbe⸗ greiflichen Gottesliebe, die lauter Gedanken des Heils mit uns hat, mächtig erfaßt werden, ſollten wir nicht Mut und Kraft bekommen, daß wir nun aufſtehen und wandeln? Das iſt die Macht der Liebe. Aber ihre ganze Herrlichkeit ruht doch erſt darin, daß von ihr gilt: die Liebe höret nimmer auf. Sie überdauert alles, was uns wertvoll iſt, ſie überlebt aber auch alles Schwere, das uns ſo quält, auch den Krieg. Denn ſie iſt das heilige Feuer der Ewigkeit. Liebe Brüder, ſo oft wir an einem Grabe ſtehen, geht es uns ſchmerzlich durchs Herz, wenn die Erde dumpf auf den Sarg fällt und es feierlich ertönt: Erde zu Erde, Aſche zu Aſche, Staub zum Staube. Was bleibt denn nun von dem Menſchenkinde, das wir in den kühlen Gottesacker betten? Der ſtille Mann da drunten hat ſeinem Staate gute Dienſte geleiſtet und hat ſich einen Namen geſchaffen und ein Werk, das ſein Leben überdauert. Sein Name ſteht in der Geſchichte ſeines Volkes leuchtend eingezeichnet. Aber große Leiſtungen und unſterbliche Werke ſind keine Gewähr ewigen Lebens. Das iſt die Frage, ob unſer Arbeiten und Schaffen eine Seele gehabt hat, ein warmes Herz voller Hingabe und Selbſtvergeſſenheit. — 28 — In uns allen lebt die tiefe Sehnſucht, unſer Leben herauszureißen aus dem Fluche der Vergänglichkeit. „Was geb' ich, das dem Tod entflieht?“ Wir möchten ein Leben anheben, das nicht im Winde verweht. Wie finden wir dieſes Leben? Glaube nicht, du müſſeſt Großes leiſten und durch Werke dich unſterblich machen. Keine noch ſo leuchtende Grabſchrift, in hohen rühmen⸗ den Worten verfaßt, keine noch ſo ſtarke Nachwirkung in der Menſchengeſchichte öffnet dir das Tor der Ewigkeit. Große Werke kann man auch mit toter Seele tun. Aber das verſchwiegene Leben deines Herzens, von dem die große Welt nichts weiß, das Leben in echtem, herzlichem Dienen und fröhlichem Helfen im engſten Kreiſe, dieſes Leben quillt aus der Ewigkeit und führt in die Ewigkeit. Wer liebt, der lebt ſchon in der Ewigkeit, denn Gott iſt Liebe und darum iſt das ewige Leben das Leben in der Liebe. So iſt die Liebe ſchon der Himmel auf Erden. Wo ein Menſch mit offenen Augen echte Liebe erfährt, da geht ihm eine Seligkeit auf, die nichts anderes iſt als Morgenglanz der Ewigkeit. Ein weitgereiſter Mann, der alle Herrlichkeiten der Erde geſehen und genoſſen hatte, wurde einſt gefragt, wann er ſich am glücklichſten gefühlt habe. Er gab die Antwort: „Als ich vor Jahren in München im Krankenhauſe am Typhus darniederlag.“ Und als man ihn erſtaunt anſah, fuhr er fort: „Mich pflegte eine barmherzige Schweſter. Ihre Engelsmilde und Geduld kann ich nie in meinem Leben vergeſſen. Ich war ein Fremder, und ſie hatte außer mir noch andere Kranke und Tag und Nacht ſchweren Dienſt — aber die ganzen 8 Wochen hind gleie Zug ein den deh ſche jen alle mel hen ew ent eben keit. hten We⸗ ſſeſt hen. nen⸗ kung der eele ens, n in im keit chon ſſt den. — 29 — hindurch ſah ich auf ihrem Geſichte nur immer die gleiche lächelnde Güte, niemals auch nur den kleinſten Zug von Verdroſſenheit oder Gereiztheit. Ja, damals war ich im Himmel.“ Liebe erfahren — das iſt ein Lichtblick aus Gottes Ewigkeit. Wenn wir unter den Menſchen mit jener Geduld und Treue einher gehen, die unerſchöpflich trägt und glaubt und hofft, dann ſcheinen ihnen in dieſe arme Welt, herrlich durch die Wolken blitzend, die Strahlen der ewigen Sonne, und je mehr ſie leuchten, deſto drängender wird bei uns allen die Sehnſucht nach der Vollendung des Reiches Gottes in Ewigkeit, deſto zuverſichtlicher aber auch unſer Glaube an den vollen ſeligen Tag, den das Morgen⸗- rot verheißt. „Süßes Licht, ſüßes Licht, Sonne, die durch Wolken bricht, o wann werd' ich dahin kommen. . .“ Den Himmel auf Erden haben, das iſt das Glück. So viele junge Leute fragen mit ſehnſüchtigen Augen nach dem Glücke. Was wollen wir ihnen ſagen? Liebe üben und andere ein wenig reich machen dürfen — das iſt Seligkeit. Fang doch einmal an, täglich von der Sonne Gottes zu leben und dann Sonnen⸗ ſchein weiterzutragen; traure über jeden Tag als ver⸗ lorenen, an dem du nicht einem Menſchen durch ein Wort, einen Händedruck oder eine verſchwiegene Tat dienen konnteſt; beginne, dich gerade derer anzunehmen, an die niemand mehr glaubt, die zu ſich ſelbſt kein Zutrauen mehr haben — ich ſage dir, du wirſt ſchon hier auf Erden, heute mitten in ſchwerer Zeit, etwas vom Glücke des ewigen Sonnentages ſpüren und ein ſeliger Menſch ſein. — Liebe Gemeinde, wir gehen der Paſſionszeit entgegen. Wieder ſammeln wir uns um das Kreuz — 30 — unſeres Herrn. Wie wollen wir ſein Gedächtnis würdig begehen? In einem belgiſchen Dorfe ſtand inmitten des Greuels der Verwüſtung ein mächtiges Holzkreuz mit dem Bild des Gekreuzigten unverſehrt. Ein deutſcher Soldat kam vorbei. Es ging ihm durchs Herz: was für ein furchtbarer Gegenſatz! Rauchende Trümmer, zerriſſene Gärten, gemordeter Friede, verkohlte und blutige Menſchenleiber — und über allem ragend wie eine bittere Anklage das hohe Kreuz der Liebe Chriſti. Heiliges Kreuz Chriſti, wie einſam, wie fremd biſt du in dieſer entſetzlichen Welt! — Nach einigen Wochen ging er wieder des Weges. Da waren im Schatten des Kreuzes die toten deutſchen Kameraden gebettet. Kleine weiße Kreuze mit ſchlichten Aufſchriften ſprachen ergreifend von der Liebe, die da ſtirbt für Heimat und Vaterland. Chriſti Kreuz umgeben von Soldatenkreuzen! Dem deutſchen Soldaten ward es leichter ums Herz: heiliges Kreuz Chriſti, du biſt nicht allein in dieſer Welt! Meine Brüder, ſoll in unſerer Welt Chriſti Kreuz alleine ſtehen? Soll das Mal der opfernden Liebe einſam bleiben inmitten der Selbſtſucht und Kälte bei uns und um uns? Ich bitte euch: wir wollen Jeſu heiliges Kreuz nicht alleine laſſen. In ſeinem Schatten laßt uns Kreuze aufrichten. Wo du dich ſelbſt über⸗ windeſt und deinen Brüdern mit ſtillem Dienen ein wenig aufwärtshilfſt, da ſteht ein ſchlichtes Kreuz der Liebe: dieſer ſtarb ſich ſelbſt für die Brüder! Laßt uns Fleiß tun, daß der Kreuze viele werden. Das iſt rechte Paſſionsfeier. Hilf uns, Herr Jeſu. Amen. Der ſchwerſte Kampf. (Sonntag Lätare, den 2. April 1916). Matth. 26, V. 36— 6. Da kam Feſus mit ſeinen Jüngern zu einem Hof, der hieß Gethſemane, und ſprach zu ihnen: Setzet euch hier, bis daß ich dorthin gehe und bete. Und nahm zu ſich Petrum, und die zween Söhne Zebedäi, und fing an zu trauern und zu zagen. Da ſprach Jeſus zu ihnen: Meine Seele iſt betrübt bis an den Tod; bleibet hier und wachet mit mir. Und ging hin ein wenig, fiel nieder auf ſein Angeſicht, und betete und ſprach: Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer Kelch von mir; doch nicht wie Ich will, ſondern wie Du willſt. Und er kam zu ſeinen Füngern, und fand ſie ſchlafend, und ſprach zu Petro: Könnet ihr denn nicht eine Stunde mit mir wachen? Wachet und betet, daß ihr nicht in Anfechtung fallet. Der Geiſt iſt willig, aber das Fleiſch iſt ſchwach. Zum andern Mal ging er wieder hin, betete und ſprach: Mein Vater, iſt es nicht möglich, daß dieſer Kelch von mir gehe, ich trinke ihn denn, ſo geſchehe dein Wille. Und er kam, und fand ſie abermal ſchlafend, und ihre Augen waren voll Schlafs. Und er ließ ſie, und ging abermal hin, und betete zum dritten Mal, und redete dieſelben Worte. Da kam er zu ſeinen Jüngern und ſprach zu ihnen: Ach, wollt ihr nun ſchlafen und ruhen? Siehe, die Stunde iſt hier, daß des Menſchen Sohn in der Sünder Hände überantwortet wird. Stehet auf, laßt uns gehen! Siehe, er iſt da, der mich verrät! — 32 — Gemeinde! Es gibt Stätten auf Erden, die wir nur mit tiefſter Ehrfurcht betreten: „Ziehe deine Schuhe von deinen Füßen, denn der Ort, darauf du ſteheſt, iſt ein heilig Land!“ Uns Deutſchen ſind ſo die Schlachtfelder, die deutſches Blut tranken, heiliges Land. Voran den Vätern und Müttern und Geſchwiſtern und Frauen der Gefallenen. Wie oft habt ihr ſie geſehen, wenn ſie hier bei Lodz ein teures Grab aufſuchten. Da ſtehen ſie dann am Grabe und machen ſich klar: hier war ſein Schützen⸗ graben, hier lag er in treuem Ausharren, dort haben ſie geſtürmt, dort hat unſer liebes Kind den letzten Kampf gekämpft! Heilige Stätten ſind es für alle, die den Toten lieb hatten. — Ja, jedem Deutſchen ſind die Schlachtfelder, auf denen deutſche Söhne ſtürmten und ſtarben, heilig. Was werden das für Neiſen ſein nach dem Kriege, wenn wir einmal die deutſchen Kna⸗ ben und Mädchen, die jetzt noch Kinder ſind, bei der Hand nehmen und ſie in die Vogeſen oder an die Maas oder nach Flandern auf die Schlachtfelder mit ihren zahlloſen Grabkreuzen führen: „Seht, hier haben eure Väter gerungen. Von hier haben ſie den letzten Gruß nach Hauſe geſandt.“ Ehrfürchtig und ernſt wird dann das junge Geſchlecht werden. Wie werden ſie alle, deren Fuß einmal über ein Schlachtfeld ging, das teure Vaterland heilig halten! Segen geht von dieſen Stätten aus, Reinigung der Seele wie von einem Gotteshauſe. Unſere deutſchen Behörden ſorgen dafür, daß nie die Pflugſchar ein deutſches Heldengrab ſpurlos verſchwinden laſſe. Wir alle aber wollen daran arbei⸗ ten, daß nie unter der Pflugſchar der Zeit, die ſo vieles umgräbt, das Gedenken an die teuren Gefallenen und die ſtarke Kraft ihres Blutes bei uns und unſeren Kindern erſterbe. „Ziehe deine Schuhe von deinen Füßen, denn der Ort, darauf du ſteheſt, iſt ein heilig Land.“ Dieſes Wort zieht uns vollends durch den Sinn, ſo oft wir an Gethſemane denken. Niemand wird unter uns ſein, — mag er ſonſt dem Chriſtentum noch ſo fern ſtehen — der nicht ſpürte, daß Gethſemane eine der heiligſten Stätten der Menſchheit iſt. Wie viele Männer und Frauen ſind im Laufe der Fahrhunderte bis auf unſere Tage als Pilger in das heilige Land gereiſt: ſie wollten die Stätten mit Augen ſehen, über die Jeſu Fuß ge⸗ wandelt iſt. Und wer begriffe nicht die Sehnſucht der Pilgerſcharen nach dem Lande Jeſu Chriſti! Unter den heiligen Stätten aber iſt keine ſo heilig wie Gethſe⸗ mane, der Slgarten, den Feſus ſo gern beſuchte, der dann in ſeiner letzten Nacht Zeuge ſeiner tiefſten Seelen⸗ qualen wurde. Das iſt das größte Schlachtfeld der Menſchengeſchichte: hier wurde der mächtigſte und über unſer aller Frieden entſcheidende Kampf gekämpft. Wie gern würden auch wir dort einmal ſtehen und anbeten! Wenigſtens wollen wir denn heute im Geiſte dort ſein in ſtiller Sammlung. Meine Brüder und Schweſtern, dem Kampfe Zeſu Chriſti dürfen wir heute zuſehen. Am liebſten ſchwiege man davon und ſchaute nur das Bild, das uns unſere Evangelien zeichnen, in tiefer Ehrfurcht und Ergriffenheit an — wie der Sohn davon ſchweigt, wenn er ſeinen Vater einmal hat zittern und ſchwer ringen ſehen, und die Erinnerung an dieſe Stunde als ein Heiligtum verſchwiegen bewahrt. Wenn — 34 — denn aber doch über Jeſu Kampf, weil er unſer aller Leben und Sterben angeht, geſprochen ſein muß, ſo wollen wir es mit aller Scheu und Ehrerbietung tun; und wie von den Kriegergräbern, ſo wird vollends von Gethſemane eine Flut des Segens über uns kommen. 1. Wir kennen die Geſchichte alle von Kindheit an. Jeſus hat den Judas in die Nacht hinausgeſchickt und in heller Klarheit des Geiſtes die Abendmahlsfeier mit ſeinen FJüngern gehalten. Mit Seelenſtärke ſieht er alles voraus, was ihm geſchehen wird und was ſeine Jünger ihm antun werden: „In dieſer Nacht werdet ihr euch alle ärgern an mir“. „Ehe der Hahn kräht, wirſt du mich dreimal verleugnen“. Und ſie gehen zuſammen aus dem Feierſale in die Nacht hinaus, an den Glberg. Da ragen ſchon die alten Slbäume: ſo oft hat der Herr am Abend die Fünger zu ſtiller Aus⸗ ſprache hierhergeführt oder nach aller Laſt der heißen Arbeit hier das Angeſicht ſeines Vaters geſucht. Auch heute will er unter den Olbäumen den Vater ſuchen. So trennt er ſich vor dem Garten von den Jüngern: alleine möchte er ſein. Und doch nein — nur heute Abend nicht ganz einſam ſein. Mit einem Male ſpürt er, daß er einen furchtbar ſchweren Gang vor ſich hat. Das Schwerſte kann er nur alleine tun, niemand ver⸗ mag ihm zu helfen, niemand ſchaut ja in die Tiefen, die ſich vor ihm auftun. Und doch: die drei Vertrau⸗ teſten, Petrus, Jakobus, Johannes ſollen ihm nahe ſein. — Kaum ſchließt ſich die Pforte hinter ihnen, da kommt es über Jeſus, daß die Fünger nicht wiſſen, was ihm iſt. Das Zittern packt ihren ſtarken Meiſter, und — — — — — —,–n△☚ –% = = — — — — — 35 — ſeine feſten Züge und ſicheren Augen werden ſo bange: „Meine Seele iſt betrübt bis an den Tod; bleibet hier und wachet mit mir!“ Aufs Tiefſte erſchrecken die drei Jünger. Was iſt ihrem Herrn nur geſchehen? Nie hat der Herr Jeſus vor etwas Furcht gehabt, mit mächtigen Worten hat er ſeinen Bekennern alle Furcht verwehrt, an ſo manchem Krankenlager iſt er dem Tode als Sieger gegenüber geſtanden, das Toben der Elemente brach ſich an ſeiner Gottesruhe, ſeinen Feinden iſt er nicht um Fingersbreite gewichen, allezeit ſicher, über⸗ legen und ſtark — und nun, was iſt das? Sonſt haben die Fünger ſich an ihm, dem ſtarken Sohn des Vaters gehalten. Wenn Not über ſie hereinbrach, ſchrien ſie: „Herr, hilf uns, wir verderben!“ Dann reichte er ſeine ſtarke Hand. Wie oft haben ſie an der Stärke und Feſtigkeit, die aus Gott geboren war, ſich aufgerichtet. Wie oft hat er bebende Kniee gefeſtigt und matte Augen wieder hell gemacht. Und jetzt? Jetzt begehrt er ihre Hilfe? Er möchte Menſchen nahe haben — ſo ſchwer iſt die Stunde. In ſchweren Stunden begehrt das kranke Kind, daß die Mutter ihm nahe ſei und am Bette ſitze und ihm die Hand halte. An Entſcheidungs⸗ tagen ſuchen wir den Händedruck unſeres Freundes, und es iſt uns ein mächtiger Halt, wenn wir Menſchen in der Nähe wiſſen, die uns lieb haben. So ſucht Jeſus die Nähe und die Stütze ſeiner Fünger, ſeiner noch ſo ſchwachen und in ihrem Glauben gebrechlichen Jünger. Wie muß ihm zu Mute ſein, dem ſtarken Helfer in jeder Not, daß er ſo der Menſchen bedarf? — Und dann — liebe Chriſten, mit angehaltenem Atem erleben wir es mit — dann reißt JZeſus ſich auch von den — 36 — drei Jüngern los; tiefer in das Dunkel des Gartens geht er (wie ſind ſeine Schritte ſo ſchwer, als ginge er unter einer übermenſchlichen Laſt!) und fällt dann nieder auf ſein Angeſicht in ſchwerſtem Ringen ſeiner Seele. Dort liegt er, wie ein wundes Wild, am Erd⸗ boden: „Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer Kelch von mir“. Liebe Gemeinde, wie kommt es, daß unſer Herr Feſus zittert und vor dem bitteren Kelche, von dem er ſchon ſo oft andeutend ſprach, ſchaudert? Von jedem unſerer Soldaten erwarten wir, daß er aufrecht in den Tod gehe, ohne Furcht und Grauen, ohne Betteln und Jammern, als ein Mann! Und Jeſus zittert? Tauſende ſeiner Nachfolger ſind als Helden, mit einem Lobgeſange auf den Lippen, in die ſchauerlichten Todesmartern gegangen. Heiden, die von Jeſus nichts wußten, ſind lächelnd und ganz gefaßt geſtorben. Und Jeſus bebt, als der Tod an ihn herantritt? Laßt uns die Frage offen ausſprechen, die uns allen unter dieſem Bilde durchs Herz geht: Iſt dieſer zitternde und vor dem Ärgſten bebende Herr Jeſus wirklich der Mann für unſere eiſerne, rückſichts⸗ loſe, mannhafte Zeit? Hat er den Menſchen von 1916 etwas zu ſagen? Iſt der Jeſus, der in Gethſemane in tiefem Dunkel vor dem Vater liegt, der Heiland für uns deutſche Männer eines hartgewordenen Kriegs⸗ geſchlechtes? Ich bitte euch, laßt uns nicht vorſchnell mit unſe⸗ ren Worten ſein und das Angeſicht abwenden. Und wenn es wahr wäre, daß kein deutſcher Soldat und kein einziger von uns ſolche „ſchwachen Stunden“ hätte wie Jeſus — wer ſagt euch denn ſchon, daß wir die dunkle Gethſemaneſtunde Jeſu mit unſeren Prüfungs⸗ ſtunden meſſen dürfen! Haben wir ſchon einmal im Ernſte bewegt, was für Tiefen Jeſus damals durch⸗ leben mußte, ehe die gewaltige Erſchütterung im Gebetsworte durchbrach? „Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer Kelch an mir vorüber. Gott, mein Vater, du haſt mir Menſchen gegeben und dein Werk an ihnen auszu⸗ richten befohlen. Und ich habe ſie gerufen und dein Werk getan mit Freuden. Herr Gott, warum zZerbrichſt du dein Werk? Warum?“ Liebe Freunde! Manchem unſerer Kameraden vom Landſturm iſt es bitter ſchwer geworden, daß er in der Heimat Arbeit und Beruf laſſen mußte, als das Vaterland rief; wer weiß, ob er je nach dem Kriege wieder friſch anfangen kann. Wir verſtehen alle, wie ſchwer es iſt, das Werk unſeres Lebens, an dem unſer Herz und unſer Brot hängt, vor der Zeit aufgeben zu müſſen. Wieviel mehr, wenn Gottes Werk durch uns geſchieht und wir nicht begreifen, warum Gott ſeine Werkzeuge ſo ſchnell zerbricht! Jeſu Arbeit war das Gotteswerk ohne Gleichen. Es wurde ihm aus den Händen geriſſen, ſein Tagewerk, nein, — das iſt das Bitterſte! — Gottes Werk. O, wir begreifen, daß er totbetrübt iſt. Das war das Schwerſte, daß Gott ſeine Sache zu zerbrechen ſchien: ſein Reich leidet Gewalt, ſein König muß ſter⸗ ben. „Gottes Reich iſt nahe“, ſo hatte Jeſus gerufen, und die Morgenröte der Herrſchaft Gottes ſchien wirklich heraufzuziehen. Und nun — ſollten alle Mächte des Böſen und der Satan ſiegen? War es nicht, als ſchlüge Gott ſeinen Sohn, dem er ſo oft den Vaterkuß 38 – gegeben hatte? War es nicht, als laſtete ſein Zorn jetzt auf dem, von dem er geſprochen hatte: „Dies iſt mein lieber Sohn“. Warum muß das ſein? Wir verſtehen es, daß Jeſu Seele zittert und zagt! „Mein Vater, es iſt möglich, ſo gehe dieſer Kelch an mir vorüber. Sieh, mein Vater, da ſind meine Jünger: Du weißt, wie ſchwach und armwm ſie noch ſind. Ich habe meine ganze Liebe und alle meine Arbeit an ſie geſetzt — ſoll ich ſie allein laſſen, Petrus und Johannes und Jakobus und die anderen, mitten unter dieſem argen Geſchlechte? Mein Vater, warum?“ Liebe Gemeinde, wir kennen den Jammer des Sterbe⸗ bettes, wenn der Vater im Sterben liegt, und die Kinder ſtehen um das Bett und das Auge des Ster⸗ benden ruht auf ihnen: „Ach, wie bitter iſt es, daß ich ſie allein laſſen muß. Herr, mir haſt du ſie anvertraut — und nun rufſt du mich ab! Sie ſind noch ſo jung, und nun ſollen ſie alleine ihren Weg finden?“ Das bedeutet oft die tiefſte Bitternis des Sterbens. Jeſus zitterte und zagte — wir begreifen ihn. „Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer Kelch an mir vorüber. Herr, mein Gott, ſiehe dieſes Volk, mein heißgeliebtes Volk, das Israel Abrahams und Iſaaks und Jakobs, dein Volk, mein Vater. Soll das der Schluß ſein, daß es deinen Sohn verſtößt? Was habe ich dir getan, mein Volk, und womit habe ich dich beleidigt? Ach, nun bricht das Gericht herein über Jeruſalem und Israel! Herr Gott, iſt das dein letztes Wort? Laß mich einmal noch ringen um die Seele meines Volkes mit letzter Kraft, ehe es ſeinen König verwirft. Herr Gott, halt ein — ſie ſterben ſonſt!“ — = — —– — = — — — — — — — — —— — — —,— — 39 –— Liebe Deutſche, wir haben unſer Volk mit ganzem Ernſte lieb: glücklich und groß möchten wir es ſehen; wie würde es uns ſchmerzen, wenn Gott es dunkle Wege führen ſollte! Was muß es aber vollends für ein Schmerz ſein, wenn das eigene heißgeliebte Volk die ernſte, bittende, ringende Liebe ſeiner Söhne mit Geringſchätzung von ſich ſtößt. Leiden für ſein Volk — das iſt trotz allen Jammers von tiefer Freude durch⸗ ſtrömt: ich darf leiden für mein Vaterland. Aber leiden durch ſein Volk und ſterben durch ſein Volk — das iſt das Bitterſte in aller Welt, denn die Liebe, die ſtirbt, kann nicht mehr arbeiten für die Geliebten, und daß die treueſte Liebe ſtirbt, das iſt furchtbares Gericht. „Mein Vater, iſt es möglich, ſo gehe dieſer Kelch an mir vorüber“. Die Liebe kämpft um ihr Leben — und das iſt ein Kampf, der bis in die Tiefe erſchüttert. Sollte nicht die ganze Kreatur ergriffen harren auf das Ende des ſchweren Ringens Jeſu? Ach nein; die Jünger ſchlafen. Was können ſie auch verſtehen von den Tiefen, an denen Jeſu Seele bebt, wie hätten ſie ihm auch helfen können? Kein Menſch ſteht ihm zur Seite. Dreimal geht er den ſchweren Weg, dreimal hebt er die Hände, aber ſein Gebet wandelt ſich leiſe; zuerſt: „mein Vater, iſt es möglich?“, dann: „mein Vater, iſt es nicht möglich?“ Er taſtet nach Gottes Willen, und ſeine Seele ſchickt ſich an zu vollſtändig er Ergebung. „Ach, mein Vater, du biſt es ja, der mich führt. Kann denn dein Weg gar nicht anders gegan⸗ gen werden, als ſo, daß ich ſterbe? Ich ſehe noch gar kein Licht. Aber dein Wille geſchehe. Zeige mir — 40 — nur deinen Willen. Es iſt ja der Vaterwille der immerdar Licht iſt. Darum nicht wie ich will, ſondern wie du willſt!“ Da ward Jeſus Sieger, da nahm er den Kelch. Und als nun hinten, vor dem Garten, die Fackeln lodern und die Waffen der Soldaten klirren und Schritte und Stimmen laut werden und Judas naht, da iſt alles Zittern und Zagen verſchwunden. Wie ein Sieger gibt ſich Jeſus in die Hände ſeiner Feinde; mächtige Mannesentſchloſſenheit ſteht in ſeinen Zügen und ſpricht aus ſeinen Worten. Er weckt die ſchlafenden Jünger: „Steht auf, laßt uns gehen; ſiehe er iſt da, der mich verrät“. — Was iſt geſchehen mit ihm? Feſus hat das Schvwerſte gelernt, was es in dieſer Welt zu lernen gibt — er hat Gehorſam gelernt gegen Gott, ſeinen Vater und ihm alles in rückhaltloſem Glauben geopfert: ſeine Wünſche und ſeine Liebe, ſein Werk und ſeine Hoffnung. Die ſchwere dritte Bitte, die er ſelber ſeinen Jüngern in den Mund gelegt hat, hat er in ihrer ganzen ſchmerzvollen Tiefe durchlebt. Aber nun iſt ſeine Seele ſtille geworden an Gottes Willen, ſtille und darum ganz feſt und ganz ſtark. „Dein Wille geſchehe“. Alle eigene Macht hat er daran⸗ gegeben in völliger Unterwerfung. Aber aus der Ohnmacht wird die unerſchütterliche Gewalt des Herzens geboren, das an Gottes Willen ſich gebunden hat. 2. Das iſt das Geheimnis von Gethſemane. Was wollen wir dazu ſagen? Einen Augenblick laßt uns ganz ſtille halten vor dem Bilde unſeres Herrn, der im Garten bis aufs Blut gerungen hat. Liebe Gemeinde, das iſt mehr als einer von uns durchzumachen hat, das geht aber uns alle an. Was will denn all unſer n 1 . 1 1 . 1 Weh und alles Leid unſerer ſchweren Tage bedeuten gegen das tiefe Dunkel und quälende Herzweh, durch das Jeſus ſich hindurchbeten mußte! Das war Gottes⸗ leid ſelbſt, Gottesleid um unſre Welt! Wer nur ein ernſter Menſch iſt, dem geht es vor dem Bilde des Herrn Jeſus in Gethſemane durch die Seele: unſere Art iſt es, die ihn ſo weit gebracht hat — unſer Fleiſch und Blut, Menſchen wie wir waren es, die ihm jene furchtbar dunkle Stunde bereiteten. Lebte er heute unter uns, würde er nicht wieder ein Gethſemane erle⸗ ben? Daß unſer Herr auf den Knieen liegen mußte, betrübt bis zum Tode und von Seelenangſt erſchüttert, das hat unſere kalte Gleichgiltigkeit und unſere ſchnöde Ablehnung des Gotteskindes verſchuldet. „Um unſert⸗ willen!“, das fahre uns heute durchs Herz. So wird uns ſein ſchwerer Kampf zu einer mächtigen Bußpredigt. Weißt du noch, wie du als Kind einmal erlebt haſt, daß deine Mutter um dich weinen mußte? Wie es dir damals heiß durchging: „Ich kann meine Mutter nicht weinen ſehen, nein, ich kann es nicht!“ Wie du alles das, was du ihr angetan hatteſt, jetzt in der Tiefe erkannteſt. „Meine Mutter hat einmal um mich geweint — das vergeſſe ich nicht wieder. Die Stunde hat mich gereinigt, die hat mich gehoben und zu einem neuen Kinde gemacht“. Und nun ſiehe Jeſus an — wie er dort am Boden liegt. Unſer Herr Jeſus, den wir lieb haben, der für uns alles getan hat! Können wir ihn dort liegen ſehen, ohne andre Menſchen zu werden? Wer ihn einmal wahrhaftig geſchaut hat in Gethſe⸗ mane — der wird ein ganz neuer Menſch. Er hat gezittert und gezagt um unſertwillen, ſein Schweiß und — 12 — Blut ſind gefloſſen: das macht ungeheuer ernſt und prägt auf unſer Leben die große Verantwortung. Wer davon nichts verſtände, der hätte doch die Stunde von Gethſemane nicht in ihrem über uns alle entſcheidenden Ernſte begriffen. „Für uns“, das ſprechen wir in demütiger Beugung und mit tiefſtem Danke. Dann aber dürfen wir daran denken, daß auch unſer Leben uns Gethſe⸗ maneſtunden bringt. Auch uns iſt der täglich neue Kampf des Glaubens verordnet — und dieſer Kampf führt zuzeiten Stunden unſagbaren Leidens herauf. Sollte nicht für dieſe unſere ſchweren Tage von Feſu Ringen und Siegen Troſt und Kraft kommen? Schon das iſt doch ein mächtiger Halt unſerer Seele, daß wir ſagen dürfen: er wie wir! Oder wären noch Männer und Frauen unter uns, die heute fragen: „Warum haſt du uns dieſes dunkle, erſchütternd⸗ernſte Bild Jeſu gebracht? Wir, die wir jung und froh ſind und das Leben vor uns haben, begehren nach dem Jeſus, der zu Kana das Feſt der Freude mitfeierte. Zeige uns Jeſus, wie er in Galiläa, von Freude und Erfolg umkränzt, auf Sonnenhügeln das Volk zu ſich rief!“ Gewiß, dieſe Bilder Jeſu möchten wir nie miſſen, ſie weihen uns die Freuden⸗ ſtunden und Jugendtage unſeres Lebens. Aber es kommen die Stunden für uns alle, auch für uns Junge, in denen wir Gott aus der Tiefe dafür danken, daß wir die Geſtalt des Herrn in Gethſemane ſchauen dürfen. Ich denke, in dieſer herben Leidenszeit der Menſchheit möchte keiner den Herrn Feſus miſſen, der in Gethſe⸗ mane zittert und zagt. Wir haben ja in unſeren — — —☛ —— — W- —— — — — —. — — — — —— er — 13 — Häuſern viele frohe Bilder an den Wänden hängen, Bilder vom Frühling und Liebe und ſonnigen Tagen, Bilder von Menſchenglück und Menſchengröße und Menſchenluſt — ſie erfreuen uns in Tagen des Glückes und machen den Mut friſch und die Seele heiter. Aber die Stunden bleiben uns nicht erſpart (und für unzählige deutſche Häuſer ſind ſie in dieſen Kriegs⸗ monaten gekommen!), in denen wir an ſolchen Bildern kein Gefallen finden: ſie haben uns für die dunklen Stunden nichts zu ſagen, und an den Tagen des Schmerzes tun ihre lächelnden Blicke uns geradezu weh. Wißt ihr, da gehen wir in das heimlichſte Zimmer unſeres Hauſes und ſuchen das alte Bild hervor: man hat es uns vielleicht zur Konfirmation geſchenkt, oder am Hochzeitstage, wir haben es in den Winkel gehängt, wir wußten nichts damit anzufangen; das Bild des Herrn in Gethſemane. Jetzt holen wir es herbei. Gott ſei Dank, daß es in der Welt dieſes Bild gibt! Wir wären ja ſonſt mit dem Vielen, das uns bedrückt, heimatlos. Dieſes Bild voller Schmerzen und Todes⸗ ernſt ſucht unſer Auge und unſre Seele jetzt im Welt⸗ krieg! Manche Völker und auch viele Menſchen der Gegenwart kennen nur ſelige Götter in ewiger Schön⸗ heit — nie ſtreift der Jammer eines armen Menſchen⸗ kindes ihr Herz. Wir aber ſtehen ſtille vor dem Bilde Feſu Chriſti in Gethſemane, des Sohnes Gottes, der ſich in den Staub beugt und alles tiefſte Weh dieſer Welt hat erfahren müſſen. Iſt es nicht für heimgeſuchte Menſchen in unſrer Zeit ſchon ein großer Dienſt, daß wir ihnen den Herrn Jeſus in Gethſemane zeigen dürfen? „Wir mögen, wenn die Schmerzen uns — M — umnachten, nicht Glück und Luſt, nur größres Leid betrachten“. Allein ſein in der Welt mit ſeinem Schmerze — das iſt furchtbar. Was bedeutet es für trauernde Häuſer, daß rechts und links die Nachbar⸗ häuſer das gleiche ſchwere Schickſal tragen, daß man ſich die Hände reichen kann und das ſchmerzbewegte Herz ſich verſtanden fühlt! Schaue den Herrn in Gethſemane an! Du hbiſt nicht allein, Gottes heiliger Sohn iſt niedergeſunken auf die Erde in heißem Gebete, weil das Dunkel ihn ängſtete. Menſchenkind, du biſt nicht allein. Er wie wir! Weil das wahr iſt, wollen wir über unſere dunklen Tage dann auch ſchreiben: Ihm nach! Das heißt zuerſt: bringe das, was dich quält, offen vor Gott, deinen Vater. Dein Heiland iſt nicht mit zuſammengebiſſenen Zähnen, in ſtolzem Gleichmute der Seele ſeinen Weg gegangen. Die Wellen ſind hoch gegangen in ihm. Er hat ſeines Herzens ſchweren Druck und ſeine Zweifel vor Gott gebracht: mein Vater iſt es möglich? — Viele Männer geben uns heute den Rat: du mußt dich zuſammennehmen und deines Herzens Wünſchen niedertreten und die Zähne zuſam⸗ menbeißen. Das ſind die Männer, denen der Herr Jeſus von Gethſemane zu ſchwach für unſere Tage iſt; ſie begehren, ſich an dem kalten ſtolzen Bilde eines Helden, den nichts innerlich anficht, eines Mannes mit ehernen Zügen, aufzurichten. Aber, liebe Freunde, laßt uns doch ehrlich ſein! Iſt es nicht ſo, daß hinter den mannhaften Angeſichtern und den tapferen Zügen, die von keiner Schwäche wiſſen, ſchwache Stunden ſchwerſter Seelenkämpfe bis aufs Blut verborgen ſind? — — — — — — — — — — — — —. — — — — 45 — Auch der Härteſte, dem niemand etwas anmerkt, hat ſeine Gethſemaneſtunden. Und hätte er ſie nicht — wir müßten fürchten, daß ſeine Seele tot wäre. Nein, wir ſchämen uns der „ſchwachen“ Stunden nicht und danken unſerem Herrn, daß er nicht zu ſtolz und zu hart war zu dem Bekenntnis: meine Seele iſt betrübt bis in den Tod. In den letzten Wochen zogen wieder deutſche Kameraden aus der Heimat ins Feld. Auf dem Bahn⸗ hofe ſiehſt du bei den Männern nur ſtolze, ernſte, entſchloſſene Geſichter, und bei den Frauen ſchauſt du wohl in ein blaſſes, arbeitendes Antlitz und verſtohlene Tränen. Aber was für Kämpfe ſind und werden da in der Stille ausgefochten. Da iſt eine Mutter: mein Gott, iſt es möglich, ſo laß mir meinen letzten Sohn. Mein Vater, iſt es möglich, fo führe uns den Ver⸗ ſorger wieder zurück. Es kann doch nicht dein Wille ſein, daß die Kindlein ſchon vaterlos in der Welt ſein ſollen. Da iſt unſer ganzes Volk: Herr Gott, iſt es möglich, ſo mach ein Ende des Jammers und der Not. Ach, wir ſehen die Sünde wachſen und die Verſuchung überhandnehmen. Mein Gott, wir verſtehen deine Hand nicht mehr. Willſt du denn deines Veiches Sache verlaſſen? Meine Brüder, ihr ſeid meine Zeugen, daß ich die Wahrheit ſpreche. Wer jetzt alle die Bitten hören könnte, die aus unzähligen Häuſern und Kammern emporſteigen — was für ein Gethſemane! Das iſt Gottes Wille ſo. Der Gott und Vater, der ſeinen Sohn in Gethſemane ſchreien hörte, der will auch von uns nicht, daß wir die Sorgen und Bitten tief ins Herz verſchließen und bannen. Laß deine gequälte Seele ſchreien! — A6 — Aber dann freilich heißt es: ihm nach auch im Siege: dein Wille geſchehe. ÄÜber allem heißen Bitten muß doch ſchließlich die Gewißheit ſtehen: Er gibt mir den Kelch zu trinken. Nach Gottes Willen wollen wir taſten. Wer nicht ſo zu Gott käme, daß er eigenes heißes Wünſchen auch zu begraben bereit iſt, der wäre nicht wahrhaft zu Gott gekommen. Und wenn Gott von uns fordert, unſer Verlangen in den Tod zu geben, dann ſoll es auch bei uns heißen: Ja Vater, ja von Herzensgrund, leg auf, ich will dies tragen. Wieviel leichter haben wir es doch, ſo zu ſprechen, als unſer Herr Jeſus! Seine ſchwere Stunde iſt ja nicht nur vorbildlich für uns, ſondern auch Kraft unſeres Kämpfens. Seine Paſſionsgeſchichte predigt ſo deutlich, wie Gott auch durch dunkle Zeiten hindurch ſeine herrlichen Liebesgedanken durchſetzt. Sollte er nicht auch in alle⸗ dem, was mich jetzt ſo ſchwer bedrückt, ſeinen heiligen gnadenvollen Weg gehen, auch in dieſem furchtbaren Kriege, auch indem er dir den bitteren Kelch reicht, vor dem du ſchauderſt? Jeſus hat uns in ſchwerſtem Ringen dieſe friedevolle Gewißheit geſchenkt. Nun lernen wir freudig ſprechen: dein guter, gnädiger Wille geſchehe. Und wie unſer Herr nach allem Zittern und Zagen hochaufgerichtet und ohne Schwäche den Feinden entgegenging, ſo ſtehen auch wir geſtrafft auf, nachdem wir vor Gott auf den Knieen lagen: Komm her, Leid, ich fürchte dich nicht. Gottes Kelch iſt es ja. Liebe Gemeinde, täglich leſen wir mit ſtarker Anteilnahme von ſchweren Kämpfen im Weſten und Oſten. Wir ſpüren unmittelbar, wie an dem Ringen —, — — Ccrcz – — — 47 — dieſer Tage die Entſcheidung über unſeres Volkes Zukunft hängt. Aber laßt uns nie vergeſſen: mächtiger als alle Kämpfe der Waffen iſt das Ningen der Seele. Und FJeſu Kampf iſt der ſchwerſte in aller Welt geweſen. Darum iſt er uns auch Friede und Kraft in alle Ewig⸗ keit. Was könnte uns Größeres heute zuteil werden als das, was ein ſchlichter Vers begehrt: Eines wünſch ich mir vor allem andern, Eine Speiſe früh und ſpät. Selig läßts im Tränental ſich wandern, Wenn dies eine mit uns geht, Unverrückt auf einen Mann zu ſchauen, Der mit blutgem Schweiß und Todesgrauen Auf ſein Antlitz niederſank Und den Kelch des Vaters trank. Amen. Das Bekenntnis zu Feſus. (Sonntag Judica, den 9. April 1916). Matth. 26, V. 69—–—75. „Petrus aber ſaß draußen im Hof; und es trat zu ihm eine Magd, und ſprach: Und du wareſt auch mit dem Jeſu aus Galiläa. Er leugnete aber vor ihnen allen, und ſprach: Ich weiß nicht, was du ſagſt. Als er aber zur Tür hinaus ging, ſahe ihn eine andere, und ſprach zu denen, die da waren: Dieſer war auch mit dem Jeſu von Nazareth. Und er leugnete abermal, und ſchwur dazu: Ich kenne den Menſchen nicht. Und über eine kleine Weile traten hinzu, die da ſtanden, und ſprachen zu Petrus: Wahrlich, du biſt auch einer von denen; denn deine Sprache verrät dich. Da hob er an ſich zu verfluchen und zu ſchwören: Ich kenne den Menſchen nicht. Und alſobald krähete der Hahn. Da dachte Petrus an die Worte Jeſu, da er zu ihm ſagte: Ehe der Hahn krähen wird, wirſt du mich drei Mal verleugnen. Und ging hinaus, und weinete bitterlich.“ —iebe Gemeinde! Wir Deutſchen haben in der vergangenen Woche miteinander etwas Großes erlebt, das uns ſtark ergriffen und tief bewegt hat. Nicht eine mächtige Schlacht war es diesmal, obwohl der guten Kunde genug von der Maas und von England her zu uns drang und unſre Zuverſicht ſtärkte. Aber mehr als alle dieſe frohen Nachrichten hat uns die große Rede unſeres deutſchen Reichskanzlers am Mittwoch bewegt. Unſere Gedanken und Sorgen waren in den letzten Wochen oft durch vielerlei kleine — 49 — Dinge beſchäftigt, Dinge, die für ſich allein genommen wohl groß und wichtig, aber an dem großen Kampfe unſeres Volkes und an unſerem Kriegsziel gemeſſen doch klein ſind: die Sorge um die Lebensmittel laſtete auf uns, und der Blick auf die große Sache des Vaterlandes war manches Mal getrübt. Wir waren oft müde, und der ſtarke, zuverſichtliche Wille zum ent⸗ ſcheidenden Ziele ſiegte nicht immer in uns. Da iſt der große Tag im Neichstage gekommen, die Einheit von Regierung und Volk hat ſich mächtig vor aller Welt gezeigt, unſer Ziel iſt aufs Neue hell und klar ausgeſprochen. Das wird auch draußen Eindruck machen! Aber wichtiger iſt der Eindruck bei uns ſelbſt. Aus allem Kleinen heraus ſind wir wieder auf die Höhe geführt. Wir ſind befreit und zuverſichtlicher denn je. Vor allem eins in den Worten unſeres Reichs⸗ kanzlers hat uns mächtig befreit: die Offenheit und rückhaltloſe Wahrhaftigkeit ſeiner Worte — unſere deutſche Kraft und unſere Schwachheit, beide werden offen ausgeſprochen. Mit ſchlichter Offenheit wurde es geſagt: „Die Monate, die wir jetzt, rings von der Welt durch England abgeſchloſſen, durchleben, ſind ſchwierig. Sie bringen Beſchränkungen in manchen Haushalt, Sorge in manche Familie.“ Wie befreiend wirkt ein ſolches offene Wort! Es iſt bei uns in Deutſchland nicht nötig, daß die Regierung dem Volke eine Binde vor die Augen legt, bei uns gilt Klarheit und Lauterkeit. Wie ſtärkt es aber auch unſer Zutrauen, daß unſere Führer ſo offen von unſerer Schwäche auf einem Gebiete reden dürfen! Denn warum kann ſo unverhüllt geredet werden? Weil uns dennoch die — 50 — Kraft geſchenkt iſt, die unſer Volk über die Schwäche hinausführt: die Kraft unſeres Bodens, der uns, ſo Gott will, eine neue reiche Ernte ſchenken wird, die Stärke der Organiſation, die Stärke des Willens in unſerem Volke, ſich opferfreudig einzuſchränken. Wir dürfen auch von unſerer Schwäche ſo offen reden, weil wir an die Kraft Deutſchlands glauben, dieſe Schwäche zu überwinden. Solche Art von Offenheit iſt nicht bloß deutſch, ſie iſt vor allem chriſtlich. Das wahrhaftigſte Buch in der Welt iſt unſre Bibel. Wenn wir die Bibel auf⸗ ſchlagen, dann tritt uns dieſes eine immer wieder entgegen: das Wort Gottes redet mit ſchonungsloſer Offenheit über das Elend der Welt und die Jämmer⸗ lichkeit der Menſchen. Iſt das nicht für uns alle, die nach der Wahrheit dürſten, etwas unendlich Befreiendes? Freilich das iſt die Frage, ob wir die Wahrheit ſehen wollen oder nicht. Wo ſind die Männer und Frauen unter uns, die ſich ekeln über die ſchönen Worte und die Schminke, mit der ſich die Menſchen alles zu ver⸗ hüllen ſuchen? Kommt her, für euch gerade iſt das Chriſtentum da: hier iſt doch endlich in der Welt des Schwatzens und der Lüge eine Stelle, wo nicht ſchöne Worte gemacht und glatte Redensarten gebraucht werden, wo man nicht an dem Ernſt der Dinge bequem und lächelnd vorbeigleitet — hier wird alles beim rechten Namen genannt! Daran erkennen wir den rechten Arzt, dem wir rückhaltlos vertrauen können, daß er ganz klar und ohne KRückſicht das Leiden auf⸗ deckt. Die Bibel wirft in unſere Welt drei herbe Ausdrücke, die viele Kinder der Gegenwart kaum hören — 51 — können: „Sünde, Schuld, Tod.“ Wir alle empfinden dieſe Worte als hart und rückſichtslos, und dennoch, mit ihrer rückſichtsloſen Wahrhaftigkeit befreien ſie uns im Tiefſten. Die Bibel kann unſer Elend aufdecken, denn ſie kennt einen Helfer, der größer iſt als dieſe Not, den Heiland Jeſus Chriſtus. Gottes Wort kann die Sünde und Schwachheit unſeres Weſens ſchonungs⸗ los enthüllen, denn es zeigt die Gnade und Kraft Gottes in Jeſus Chriſtus, die all unſre Schuld mit unbegreiflicher Güte zudeckt und unſrer Schwachheit aufwärts hilft. Mit ſolchen Gedanken treten wir an die Geſchichte von der Verleugnung des Petrus. Wenn man in Deutſchland in unſere alten Kirchen kommt, ſieht man auf den Altarbildern oft die Jünger Jeſu Chriſti auf Goldgrund gemalt, mit dem Heiligenſchein um das Haupt. Die Apoſtel ſind Heilige. Das Wort Gottes zeigt keinen Heiligenſchein, ſeine Heiligen ſind Sünder, arme, fallende Menſchen wie wir. Die Heilige Schrift zeichnet uns das erſchütternde Bild des verleugnenden Petrus. Drei Fahre iſt er mit ſeinem Herrn, mit ſolchem Herrn, gewandert, und dennoch hat er ihn verleugnet. Da wird nichts verſchwiegen, nichts unter⸗ drückt: hart neben der leuchtenden Geſtalt Jeſu ſteht ſein gefallener Jünger, der ihn nicht kennen will. So tieftraurig dieſe Geſchichte iſt, wir werden doch zu innerem Jubel gedrängt, wenn uns die Wahrhaftigkeit der Bibel zum erſten Male ganz klar wird. Wir ſpüren es ja bald: deswegen kann Gottes Wort die Sünde des Petrus ſo ſchonungslos berichten, weil es die Gnade JZeſu bezeugt, die mächtiger wirkt als —52 –— alle Sünde und auch aus der tiefſten Tiefe heraus⸗ reißt. Jeſus hat auch Petrus nach Oſtern wieder zu Gnaden angenommen und ihn mit grenzenloſem Ver⸗ trauen zu ſeinem Boten geweiht. Wir ſtehen in der Paſſionszeit und begehen das Gedächtnis des Leidens Jeſu. Die Geſchichte von der Verleugnung des Petrus offenbart uns, wie furchtbar ſchwer das Leiden unſeres Herrn Jeſus war. Viele Chriſten denken in den Wochen der Paſſionszeit faſt nur an die Schmerzen ſeines Leibes. Und in der Tat, wen erſchütterte dieſe Qual des reinen Gottes⸗ ſohnes nicht immer wieder tief? Man hat ihn gegeißelt, daß das Blut floß, ihm die Dornenkrone aufgedrückt, und ſchließlich haben ſie ihn mit der grauſamſten und unmenſchlichſten Marter des Altertums hingerichtet. Wahrlich, „du großer Schmerzensmann, vom Vater ſo geſchlagen, Herr Jeſus, dir ſei Dank für alle deine Plagen!“ Aber tiefer als alle Schmerzen des Körpers ſchneidet das Leiden der Seele; das weiß jede Mutter, die um ihr Kind Schmerzen des Leibes und, wenn es heranwächſt, ſo oft Schmerzen der Seele erdulden muß. Wie klein ſind jene gegen dieſe! Daß ſein Volk Jeſus verließ, das war bitterer und brannte heißer als alle Wunden. Und doch: in Gethſemane hatte er ſich auch damit abgefunden. Aber nun kam das Schwerſte. Er ſteht gefeſſelt vor dem Hohenprieſter Kaiphas, ringsumher die Schar ſeiner erbittertſten Feinde, die Schriftgelehrten und Älteſten, die Augen des Haſſes glühend auf den Volksverführer gerichtet: vor ihren Ohren legt Jeſus ſein mächtiges Chriſtus⸗ bekenntnis ab. Und wenige Meter von ihm, unten — — — £eẽ — — — — — — — — —. —53 — im Hofe, ſagt ſein liebſter Jünger: „Ich kenne den Menſchen nicht!“ Wißt ihr, meine Brüder und Schweſtern, was das bedeutet? Der Lehrer liebt einen ſeiner Schulknaben im Stillen beſonders, hält große Stücke auf das Kind, und dann eines Tages geſchieht es, da enttäuſcht ihn der Knabe durch heimtückiſche Umwahrheit — das iſt unendlich bitter! Da bricht in dem Herzen des Lehrers etwas zuſammen, das nie wieder aufzubauen iſt. Was mag es für Jeſus bedeutet haben, daß ſein Petrus fiel. Die ganze Tiefe ſeines Leidens ſpüren wir nun erſt! Jeſus hatte Wohlgefallen an Petrus gehabt, und wir empfinden es mit ihm. In der älteſten chriſtlichen Dichtung unſeres deutſchen Volkes, in dem „Heliand“, iſt kein Jünger mit ſolcher Liebe gezeichnet, wie Petrus. Seine Mannentreue liebten unſere alten Vorfahren. Petrus ſtand ihrem deutſchen Gemüte am nächſten. Keiner war ja dem Herrn ſo ſtürmiſch ergeben, wie dieſer Feuerkopf! Es lebte etwas Soldatiſches in ihm: mein König, auf Tod und Leben bin ich dir mit Leib und Seele ganz verfallen und ergeben. Feſus deutet ſein Leiden an: Dornenkrone, Spott und Kreuz warten auf ihn. Da fährt Petrus auf, das iſt ihm ein uner⸗ träglicher Gedanke. „Herr, das widerfahre dir nur nicht“, er ſtellt ſich ſeinem Herrn in den Weg. Und dann die letzte Nacht. Da klirrt er mit ſeiner Waffe: „Wenn ſich auch alle an dir ärgerten, ſo will ich mich doch nimmermehr ärgern“; „und wenn ich mit dir ſterben ſollte, ſo will ich dich nicht verleugnen“. Das ſind herrliche Mannesworte, mit leuchtenden Augen und mit begeiſterten Lippen geſprochen. Die Schergen — 54 — kommen heran, Judas gibt dem Herrn den Verräterkuß. Da leidet es Petrus nicht mehr — er zieht ſein Schwert und ſchlägt dem Knechte des Hohenprieſters ein Ohr ab. Das iſt tapferer Mannesgeiſt; an dieſem Petrus, der mit Waffengewalt ſeinen Herrn heraushauen will, haben wir Deutſchen Gefallen! Und nun? Jeſus iſt in den Palaſt des Hohen⸗ prieſters geführt, mit heißem Grimm hat Petrus es leiden müſſen. Er kann es immer noch nicht begreifen, warum ſein Herr ihm zugerufen hat: „Stecke dein Schwert in die Scheide“, warum ſein Jeſus, der es ſich gefallen ließ, daß die Seinen ihn König nannten, ſo ſchmachvoll, ohne Gegenwehr, dem elenden Verräter ſich in die Hände gab. Nun aber will Petrus ihm wenigſtens nahe ſein, er will ſehen, was da wird. Es iſt kalt; ſo tritt er im Hofe des Palaſtes an das Feuer heran, das die Wachtmannſchaften angezündet haben, und ſetzt ſich in den Kreis der Soldaten. Man kennt ihn nicht. Aber ſiehe da, eine Magd kommt durch die Tür, leuchtet ihm ins Geſicht; ſie hat ihn doch geſtern irgendwo geſehen: gewiß, es war im Tempel, da ſtand er bei dem Jeſus. „Sieh' da, du gehörſt ja auch zu dieſem Jeſus aus Galiläa, aus dem entlegenen Städtchen dort hinten, du biſt auch einer von dieſer ſauberen Geſellſchaft!“ Petrus iſt peinlich berührt, aller Soldaten Augen ſchauen auf ihn: was wird er ſagen? Schon ſieht er im Geiſte das grinſende Lachen der Leute: o nein, nur nicht verſpottet werden! „Ich weiß nicht was du willſt!“ Eine andere Magd erkennt ihn kurz darauf: „Seht da, auch einer von der Bande des Jeſus von Nazareth; — — — — — — — — — —“.— — — ert ill, hr — 55 — jetzt machen ſie da oben ein Ende mit ihm!“ Wieder ſteigt es dem Petrus heiß auf, und nun ſchwört er gar: „Ich kenne den Menſchen nicht.“ Die Soldaten merken auf, ſie ſind argwöhniſch geworden: „Richtig, ja, die Mägde haben recht, du mußt auch aus Galiläa ſtammen, man merkt es an deiner Sprache.“ Und ein höhniſches Lächeln geht über ihre Geſichter. Nun iſt auch bei Petrus jeder Damm geriſſen. Er verflucht ſich und ſchwört: „Ein Schurke, ein Elender, von Gott verlaſſen will ich ſein, wenn ich lüge. Ich kenne den Menſchen nicht!“ Da kräht der Hahn, und Petrus denkt an Jeſu Worte: „Ehe der Hahn kräht, wirſt du mich dreimal verleugnen.“ Und plötzlich ſieht er vor ſich das Angeſicht ſeines Herrn und Meiſters, und furchtbare Scham brennt ihm im Herzen auf; es quillt ihm heiß auf. Das iſt zu viel für den ſtarken Mann. Nur fort aus dieſer Geſellſchaft, von dieſem Boden! Eilends ſteht er auf und eilt hinaus in die dunkle Nacht, und birgt ſein Angeſicht in den Händen. Was iſt mit ihm geſchehen? Zeſus ſelber ſieht er vor ſich. Er will das Bild abſchütteln, aber er wird es nicht los, und immer gellender, immer lauter tönt ihm ſein eigenes Wort in den Ohren wieder: „Ich kenne den Menſchen nicht!“ Und die Anklagen und Gedanken hetzen ſich in ſeiner Seele. Petrus, Petrus, kennſt du dieſen Feſus wirklich nicht? Deinen Herrn, mit dem du drei Jahre ſeligſter Gotteszeit ge⸗ wandert biſt? Weißt du es nicht mehr, wie dich auf dem See Genezareth ſeine Wundergüte packte, haſt du vergeſſen, wie du hingeriſſen in die Kniee bracheſt „Herr, gehe vor mir hinaus, denn ich bin ein ſündiger Menſch“, —56 –— wie ſelig du warſt, als er dich warb: „Folge mir nach!“ und dich zu einem ganz neuen Leben rief? Petrus, du kennſt dieſen Menſchen nicht? Du biſt nicht von ſeinen Fußſtapfen gewichen, du haſt ihn des Abends begleitet auf die Hügel, wenn er zu Gott beten wollte. Ergriffen haſt du gelauſcht, wenn er zu dem Volke ſein wundervolles Evangelium ſprach. „Herr, wohin ſollen wir gehen, du haſt Worte des ewigen Lebens!“ Weißt du die Stunde noch, Petrus? Du haſt ihn geſehen, wenn ſich die Kranken und Sünder zu ihm drängten, und er mächtig unter ihnen war. Mit deinem Herrn Jeſus haſt du vorhin im Abendmahlsſaale geſeſſen. Brennen ſie dir nicht in der Seele, ſeine Liebesworte: „Das iſt mein Leib, das iſt mein Blut“, kannſt du den Abend vergeſſen? Daß deine Seele den Vater kennt, daß du die Hände falten darfſt und ſprechen „Unſer Vater, der du biſt im Himmel“, das dankſt du ihm, ihm allein! Und nun? „Ich kenne den Menſchen nicht!“ Du ſchämſt dich deines Königs, mit dem du ſterben und ſiegen wollteſt, vor ein paar ſpottenden und lächelnden Mägden, vor den rohen Späßen der Kriegsknechte? — Das hat Petrus das Herz zerriſſen. Da oben ſteht ſein Herr, der für ihn immer nur die Güte und den Ernſt herzlicher Liebe hatte, in Bande geſchlagen, und doch voll leuchtender Gottesgewißheit. Petrus, was haſt du getan? Er ging hinaus und weinte bitterlich. — Liebe Gemeinde, das iſt die Aufrichtigkeit und Wahrhaftigkeit der Bibel! Wozu habe ich heute dieſe Geſchichte erzählt? Es hilft uns ja garnichts, uns über Petrus zu entrüſten. Sein Herr hat ihn zu f —— — — — 57 — Gnaden angenommen, da ſchweigen wir ganz ſtill. Iſt ein einziger unter uns, der nicht täglich von Gottes Verzeihen lebte? Es hat auch keinen Sinn, nur zu klagen: „Ach, Herr Zeſus, wie tief iſt dein Leiden, daß du auch dieſes haſt erdulden müſſen!“ Solches Mit⸗ leid allein iſt fruchtlos, ehe wir nicht ganz aufrichtig hinzuſetzen: dieſe Geſchichte des Petrus iſt unſre Geſchichte! Freunde, ich weiß, ihr bäumt euch auf gegen dieſes ſchroffe Wort. Iſt es unbillig? Kommt her, wir wollen uns ganz wahrhaftig und ernſtlich richten! Ich ſpreche nicht von denen, die von Jeſus nichts wiſſen wollen und nicht in das Gotteshaus kommen. Ich rede nur von uns, die wir ihn lieb haben und mit ihm gegangen ſind. Wißt ihr noch, wie glücklich wir waren als Kinder, wenn die Mutter uns alle die lieben Geſchichten von unſerem Herrn Zeſus erzählte? Da haben wir ihn geliebt mit junger heißer Liebe. Und am Tage der Konfirmation, am Altare haben wir ſeine Nähe deutlich gefühlt. Wir ſpüren es auch heute noch in der Tiefe, wieviel er uns wert iſt. Was in uns Edles wächſt und gedeiht, das kommt von ihm, und wo wir einmal feſtſtehen auf ſchlüpfrigen Pfaden, da ſchenkte ſein Geiſt, in dem Vater und Mutter uns erzogen, Feſtigkeit und Reinheit und Kraft — wir wiſſen ganz genau, daß wir ohne ihn, der uns Gottes Him⸗ mel zerriß, nicht leben können! Und nun geſchieht das Ungeheuerliche: wir ſchämen uns ſeiner doch. Sage nicht: „Nein, ich tue das nicht, ich ſtehe meinem Herrn Feſus innerlich viel zu nah!“ Petrus zeigt uns: man kann Jeſus durch Jahre hindurch ganz nahe geſtanden –— 58 — haben und ihn dann doch verleugnen. Du ſagſt mir: „Ich ſinge nichts lieber als Lieder zu Ehren Feſu, ich bin jeden Sonntag ergriffen von ſeinem Worte — wie könnte ich ihn verleugnen?“ Petrus floß auch über von begeiſterten, hohen Worten für JZeſus, und hat ihn dennoch verleugnet. Worte und die heiligſten, innigſten Gefühle tun es nicht! Sage nicht: „Unſere deutſchen Männer haben draußen ſo viel Tapferkeit vor dem Feinde gezeigt, wie ſollten deutſche Leute Feſus ver⸗ leugnen können!“ Freunde, auch Petrus zog bei Gethſemane das Schwert, und hernach im Kreiſe der Soldaten war er feige. Man kann im Kugelregen ein Held voll herrlichen Mutes und doch in der Heimat, wo es gilt ſich ohne Scheu zu Gottes Sache zu bekennen, ein elender Feigling ſein. Wir denken hoch über unſre tapferen Brüder draußen, und die Tapferkeit vor dem Feinde gilt mit Recht hoch bei uns. Aber wo iſt unter uns die Tapferkeit vor dem Freunde? Ich bitte euch, laßt uns der Frage: „Iſt die Geſchichte des Petrus nicht unſre Geſchichte?“ ja nicht ausweichen. Da kommt ein junger Arbeiter in die Fabrik. Er iſt eben konfirmiert. Laut hat er ſich zu ſeinem Herrn Jeſus bekannt: „Herr Jeſu, dir leb ich; Herr Jeſu, dir ſterb ich; Herr Jeſu, dein bin ich tot und lebendig!“ Er hält etwas auf ſeinen Gott und ſein Wort. Nun geht er unter die Kameraden auf die Arbeitsſtelle, da lacht man und ſpottet über die Religion. Und er? Erſt geht es ihm gegen die Natur. Aber wie bald tut er mit oder ſagt doch nichts dagegen! „Ich kenne den Menſchen nicht!“ Aber das iſt nur ein Beiſpiel. Wie viele unter uns ſchämen ſich, als kirchlich zu gelten. — 59 — Man ſcheut ſich, offen mit dem Geſangbuch in der Hand zu gehen. Wir vermeiden es ängſtlich, in einer Geſellſchaft auf Dinge der Religion und des Chriſten⸗ tums zu ſprechen zu kommen — wir entſchuldigen unſre feige Bequemlichkeit damit, daß wir nicht aufdringlich ſein wollen. Nur nicht als unmodern gelten! Nur keine ſpöttelnden Lippen, kein mitleidiges Lächeln ſehen müſſen! Die Wiſſenſchaft ſagt ja ſo vieles gegen das Chriſtentum; nur nicht als dumm, als unwiſſenſchaftlich gelten! Jedenfalls: iſt es nicht ſo, liebe Gemeinde, daß wir immer in der Stimmung ſind, als müßten wir uns wegen Jeſu und des Evangeliums entſchuldigen; ſtatt daß wir den leuchtenden Stolz, Chriſten zu ſein, auf der Stirne und im Auge trügen. Und ſo ver⸗ leugnen wir das Geheimnis unſeres Herzens, unſeren Herrn Jeſus, der unſerer Seele Troſt und unſeres Lebens Kraft iſt. Freunde, es liegt nicht immer an Worten. Jeſus will garnicht immer genannt, er will aber immer bekannt ſein. So kann man ihn bekennen ohne alle Worte. Du kannſt deinen Herrn JZeſus aber auch verleugnen, ohne daß ſein Name genannt wird und ohne daß du gerade an ihn denkſt. Wer ſich ſeiner alten Eltern und ihres Lebensernſtes, ſeines Seelſorgers, der ihn einſt konfirmiert hat, ſchämt, wer es zuläßt, daß im Freundeskreiſe ſpöttiſch über die Alten geſprochen wird — der ſchämt ſich damit ſeines Herrn Jeſus. Wer nichts dagegen ſagt, wenn im geſelligen Kreiſe über junge Leute, die ſich Leib und Seele rein halten von der ſündigen Luſt, mitleidig geſpottet wird — ich ſage es mit bewußtem Nachdruck —, der läßt Jeſus verſpotten und hat ihn verleugnet. Iſt des Petrus Geſchichte nicht unſere Geſchichte? 680 Mit tiefem Erſchrecken erkennen wir uns ſelbſt. Wie in aller Welt kann es denn anders bei uns werden? Wie lernen wir es, uns zu Feſus freudig allezeit zu bekennen? Wir wiſſen wohl, woran es liegt. Wer ſich unſeres Herrn Jeſus Chriſtus ſchämt, der glaubt im Grunde doch nicht recht an ihn, und ob er noch ſo recht⸗ gläubig wäre und Jeſu Namen noch ſo begeiſtert auf die Lippen nähme. Spottende Lippen mehr fürchten als Gott — heißt das an Feſus glauben, als den Sohn des lebendigen Gottes? Wir wollen uns darum heute aufs neue ſtärken in dem Glauben an unſeren Herrn Feſus und unſere Augen hell machen für ſeine Herrlich⸗ keit. Er iſt es doch wahrhaftig wert, daß wir ihm die Treue halten. Er iſt der ewige Bote Gottes, der Heiland, der durch die Geſchlechter der Jahrtauſende ſegnend und richtend dahingeht. „Jeſus Chriſtus geſtern und heute und derſelbe auch in Ewigkeit.“ Er wird noch längſt König ſein, wenn alles verſchollen und verdorrt iſt, wovor wir uns jetzt ſo fürchten; vor ihm werden ſich aller Kniee beugen, wenn die ſpöttelnden Lippen, um derentwillen wir ihn jetzt verleugnen, längſt verweſt und vergeſſen ſein werden. Petrus damals hatte es doch viel ſchwerer, als wir, dem Herrn die Treue zu halten: alle Hoffnungen brachen ja an jenem Abend zuſammen und der kalte Zweifel ſchlich ſich heimlich an ſein Herz heran: „Iſt er es wohl wirklich, für den wir ihn gehalten haben, oder iſt es gar alles nur Trug und Schein?“ Liebe Gemeinde! Wie viel leichter iſt es uns Chriſten der Gegenwart, freudig zu Jeſus Chriſtus zu ſtehen! Neunzehn Jahrhunderte — — — —r e —.— ſen – 61 — haben wir ihn erlebt, wie er bald mit ſtillem Segens⸗ gange, bald im Sturmeswehen mächtiger Entſchei⸗ dungszeiten königlich durch die Weltgeſchichte ſchreitet, wie alle Kraft und der Odem des lebendigen Gottes von ihm, ja ſelbſt von dem Saume ſeines Gewandes über die Völker ausgeht! Iſt er es nicht wert, daß wir ihm die Treue halten? Daß wir mit Wort und Wandel zeigen: ich gehöre auch zu dieſem JFeſus, und das iſt meine tiefſte Freude? Hohen Stolz auf unſeren Chriſtenadel ſoll jedermann uns an unſerem ganzen Weſen anmerken. Wir wollen uns nicht ver⸗ ſtecken und wollen unſern Herrn nicht verſtecken. Unſer ganzes Leben ſoll ein leuchtendes, freudiges, trotziges Bekenntnis ſein: „Wir waren auch mit dem Jeſus von Nazareth.“ — Unſere Seele verſenkt ſich in dieſen Wochen aufs Neue in Feſu bitteres Leiden. Es iſt unſer Schmerz, daß der heilige Sohn Gottes in unſerer Welt ſo hat leiden müſſen! Aber merkt wohl: er leidet noch heute, leidet unter ſeinen ungetreuen Bekennern! Ich denke an einen Mann, der hatte ſich als Knabe an ſeinem Vater vergangen. Nie konnte er das traurige Geſicht des Vaters und die Spuren des Seelenleidens in ſeinen Zügen vergeſſen, die er damals ſchaute, als er dem Vater ein Leid getan hatte. Jetzt iſt der Knabe zum erwachſenen Manne geworden, aber ſo oft ihm heute die Verſuchung kommt, böſe, niedrige oder ſchlüpfrige Pfade zu gehen, dann ſteigt ihm wieder dieſes erſchütternde Bild des leidenden Vaters aus der Kinderzeit auf. Längſt haben die Augen des Vaters ſich geſchloſſen, aber dem Sohne — 62 — geht es jedesmal durch das Herz: „Vater muß auch heute wieder um mich leiden!“ Liebe Brüder und Schweſtern, unſer Herr Jeſus hat nicht bloß gelitten — er leidet heute! Ich frage uns alle: Wollen wir ihn wieder verleugnen? Soll er wieder die Dornenkrone tragen und gegeißelt werden? Wollen wir ihm heute noch einmal das Kreuz auf⸗ richten und ihn unter uns abtun? Was wollen wir ſagen? Nur eine Antwort haben wir alle: Meinen Jeſum laß ich nicht! Amen. Durch Leiden verklärt. (Palmſonntag, den 16. April 1916). Joh. 17, V. 1. Jeſus hob ſeine Augen auf gen Himmel und ſprach: Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn verkläreſt, auf daß dich dein Sohn auch verkläre. Wiebe Gemeinde, nun hat die ſtille Woche begon⸗ nen. Wird ſie wirklich eine ſtille Woche ſein? Unſere Brüder draußen an der Front werden nicht viel von Stille merken: das furchtbare Erdbeben auf den Maashöhen im Weſten ſchüttert weiter, gellende Schreie des Stürmens und Sterbens werden auch in den Tagen, die vor uns liegen, durch die Welt hallen. Jeder Nerv unſerer kämpfenden Kameraden wird angeſpannt ſein. Stille Woche! Iſt es nicht ein Hohn, im Jahre 1916 dieſes Wort zu ſprechen? Und dennoch, ſtille Woche! Wir jedenfalls wollen ſie uns zur ſtillen Woche machen. Wißt ihr, bei uns in Weſtdeutſchland, da ſteigen die Menſchen in dieſen Wochen am Nachmittage wohl auf die Hügel. Sie reißen ſich los aus allem Lärm der Städte, aus allem Getöſe des täglichen Geſchäftslebens und rufen ein⸗ ander zu: „Wenn du eine Viertelſtunde Zeit haſt, dann mach dich frei und gehe mit uns auf die Höhen“. Redend und plaudernd und lachend ſteigen ſie hinauf, aber dann dort oben werden ſie plötzlich ganz ſtill, und das Lächeln auf den Lippen erſtirbt: ſie horchen, ſie — 64 — hören von Ferne ein dumpfes Zittern, ſie hören den Kanonendonner von Verdun, von den Maashöhen über den Rhein bis mitten in deutſches Land beben. Sie ſind plötzlich dem Kampffelde ſo nahe gerückt, ſehen im Geiſte deutſche Truppen, die dahinſtürmen, liebliche Dörfer, die zur Flammenhölle geworden ſind, ſchauen zerbrochene Geſtalten, blutende Jugend, die dahinſinkt für uns, für uns. Und nun geſchieht das Wunderbare: dort oben auf den Hügeln wird ihnen alles ſo klein: ihr Arbeiten und ihr Sorgen um die Lebensmittel und die vielen ſchweren Gedanken; wie klein wird alles Leben und Fragen hinter der Front gegenüber dem übermenſchlichen Kämpfen vorne, deſſen Beben ihr Herz erſchüttert! Sie kommen herab von den Hügeln ſchwei⸗ gend, ernſt, entſchloſſen, und gehen wieder an ihre Arbeit mit dem ſtillen Gelübde: „Brüder, blutende Brüder, wir kämpfen mit, auch wir hier hinten, wir laſſen euch nicht allein, auch wir wollen opfern. Ihr ſollt nicht vergeblich geblutet haben! Andere, Beſſere wollen wir werden um euretwillen, blutende Brüder!“ Ähnliches erleben wir in dieſer ſtillen Woche. Ich ſage euch allen: Menſchenkind, wenn du eine Stunde, eine Stunde nur, Zeit haſt, dann komm heute heraus aus dem Drange deiner Alltagsarbeit und der Fülle deiner Sorgen, komm mit mir in dieſer Stunde, wir wollen auch auf die Hügel gehen, jetzt, hier im Gotteshauſe. Wir wollen das Ohr an die Erde legen, ob wir nicht das mächtige Zittern des Kampfes auf Golgatha hören, des größten, härteſten Kampfes, der je auf Erden gekämpft ward. Dann wirſt auch du — ich weiß es –— ſtille, ganz ſtille werden, mein Bruder! Denn dann den hen ben. hen iche uen inkt gre: ein: und lles enn er⸗ dei⸗ hre nde wir Nr ſere r! ch ine us ner len ſe. en, en — 65 — wirſt du ganz nahe einen Mann in blutgem Schweiß und Todesgrauen ſchauen; du ſpürſt das Ringen ſeiner reinen Seele, du vernimmſt ſeinen Sterbe⸗ und Siegesruf. Du wirſt — ich weiß es — ganz ſtille wer⸗ den, und an deine Arbeit zurückgehen ſtiller, ernſter, im Tiefſten gereinigt, mit dem einen Gelübde: „Neines Herzens will ich ſein, um deines bitteren Leidens willen, Herr Jeſus!“ Das iſt unſre ſtille Woche! Kommt denn her, wir wollen Jeſus anſchauen im ſeiner Leidensgeſtalt. Unter das Bild des Schmerzens⸗ mannes aber laßt uns ſeine Gebetsworte ſchreiben: „Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn ver⸗ kläreſt, auf daß dich dein Sohn auch verkläre“. Iſt das nicht eine wunderliche Unterſchrift? Verklärung im Leiden? Iſt das nicht ein Widerſinn? Aber grade das will ich uns predigen: „Durchs Leiden verklärt“. £ 1. Durchs Leiden verklärt! Wie oft haben wir das an unſeren jungen Kameraden erlebt, die im Felde ſtehen. Was für ein Tag, als ſie zum letzten Male im Elternhauſe waren und nun Abſchied nahmen von Vater und Mutter und dem Hauſe ihrer Kindheit! Friſch und rotwangig, in der Kraft und Schönheit, in dem Tatendrange unverbrauchter Jugend. Da ſchwillt der Mutter das Herz in hohem Stolze: „das iſt mein Sohn“. Allen Freunden und Verwandten zeigt ſie die Bilder des Sohnes, wie er aufrecht und männlich im Kreiſe ſeiner Kameraden marſchiert. Iſt ſolche Geſtalt des Sohnes nicht vollendet, ein verklärtes Bild, das die Eltern nie vergeſſen möchten? — 66 — Aber dann kommen dunkle Tage. Der Sohn iſt im Felde. Nachtwachen und furchtbare Anſtrengungen nehmen ihm die roten Wangen. Leib und Seele werden angegriffen in harter Zeit. Das Herz der Mutter bangt faſt vor dem Wiederſehen, „wie wird er mitgenommen ſein!“ Aber es wird noch dunkler. Eines Tages erreicht die Eltern die ſchwere, bittre Nachricht, das eine Wort „ſchwerverwundet“. Der Vater eilt in das Feldlaza⸗ rett, um ſein ſterbendes Kind noch einmal in die Arme zu ſchließen. Was für ein Bild muß er ſchauen, zum Herzzerreißen! Die Jugendkraft ſeines Kindes jämmerlich zerſchlagen, die friſchen Lippen, die ſo froh ſprechen konnten, bleich, und der lächelnde Mund vom Tode gezeichnet, die ſtolzen, frohen Zukunftshoffnungen zer⸗ brochen. Was für ein Bild! Der Vater drückt ſeinem Sohne die Augen zu, und dann reiſt er wieder heim, zur Mutter. Er will erzählen von den letzten Tagen des Sohnes, aber die Mutter fällt ihm ins Wort: „Nein, nur nicht erzählen, ich will ſein herrliches Bild, wie er froh und ſtark in Jugendkraft von uns ſchied, nicht zerſtört haben. Nein, nicht dieſe furchtbaren Bilder, laß mir jenes verklärte Bild!“ Liebe Gemeinde, hat die Mutter nicht recht? Aber dann beginnt der Vater doch einmal zu erzählen, was ihm der Unteroffizier ihres Sohnes berichtet hat; wie ihr Sohn ſich in ſchwerſter Stunde gezeigt hat, als nur noch der Tod drohte, als keine Auszeichnung mehr winkte; wie er da, der Jüngſte, aller Stütze war: tapfer und ganz ruhig, hart und doch den Kameraden ganz zart aufgeſchloſſen. Die Eltern leſen miteinander ſeine Feldbrieſe: wie iſt der Junge gewachſen an ſeiner Seele! Und dann fangen die ſtillen — — — —.— — —,— — — d — — — — — 67 — Lazarettwände an zu erzählen: Dieſer gebrochene deutſche Jüngling war ein Held, ſein ſtiller Kampf mit der heißen Liebe zum Leben, ſein Sieg hat mächtig gepredigt. Die Kameraden in den Betten ringsum, die Schweſtern und Gehilfen, die den Sterbenden pflegten, vergeſſen's nicht. Mutter, fürchteſt du dich vor dieſem Bilde deines Sohnes? Ach, du hätteſt ihn ſo gern einmal glücklich, in angeſehenem Berufe und in Ehren geſehen, ſo wie er von dir ſchied, in Kraft des Leibes, das Herz voller Hoffnungen und den Kopf voller Pläne. Aber Mutter, ſchau doch her auf dieſes Bild deines leidenden und ſterbenden Sohnes. Ich ſage dir: nie war dein Sohn ſo ſchön, ſo innerlich ſchön, wie jetzt! Gewiß, wenn die Freunde und Verwandten zu dir kommen, dann zeige ihnen jenes ſtolze Bild des Ausziehenden voll Frohmut und Jugendkraft. Das andere gehört nicht vor fremde Augen. Es gehört nur dir. Aber für dich ſelbſt bewahre es in der Stille, deines Sohnes verklärtes Bild, und danke deinem Gott, daß er ihn durch Leiden früh vollendet hat. Durchs Leiden verklärt! Ja, mein deutſches Volk, willſt du deine Jugend in ihrer verklärten Geſtalt ſehen, ſiehe ſie nicht bloß an in ihrer ungebrochenen Kraft, in ihrem vorwärtsſtrebenden Lebensmute, ſondern gehe ihr nach in die Stunden, in denen ſie in der Hölle des Kampfes leidet, ſtill blutet und ſich verblutet in uner⸗ hörtem Heldentum, das wir auch nicht mit einem Worte mehr entweihen wollen. Das iſt deine Jugend, Deutſchland! Am Fuße des Völkerſchlacht⸗Denkmals in Leipzig iſt für gefallene deutſche Kameraden unſeres Weltkrieges ein Ehrenfriedhof angelegt. Dort ruhen, in den Schatten — 68 — des mächtigen Denkmals deutſcher Erhebung gebettet, viele treue Tote aus dem neuen Freiheitskampfe. Unter ihnen auch ein junger Kriegsfreiwilliger, der in Flandern fiel. Auf ſeinem Grabſteine ſteht das Wort aus dem Buche der Weisheit 4, Vers 13 und 14: „Er iſt bald vollkommen geworden und hat viele Jahre erfüllt“. Hört es wohl! Jener Kamerad iſt nicht viel älter geworden, als zwanzig Fahre, und dennoch, er hat viele Jahre erfüllt. „Durch Leiden verklärt!“ 2. Nun ſind wir imſtande, das Geheimnis unſeres Textwortes zu verſtehen. Es iſt ein mächtiger Augen⸗ blick, in den es uns hineinführt: Jeſus ſteht im Begriffe den Abendmahlsſaal zu verlaſſen. Alles weiß er, was vor ihm liegt, alles ſchaut er im Geiſte: das Glühen des Haſſes und die Bitternis des Schmerzes, der auf ihn wartet. Er weiß es: in wenigen Stunden werde ich der allerärmſte Menſch auf Erden ſein. Da hebt er die Hände zu Gott, ſeinem Vater, empor und betet die Worte: „Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn verkläreſt, auf daß dich dein Sohn auch verkläre“. Hören wir recht? „Daß du deinen Sohn verkläreſt?“ Jeſus geht in das dunkle Tal, und er redet von ſeiner Verklärung? Fa, wenn es jene Stunde geweſen wäre, als er auf dem Berge Tabor ſtand und der Himmel zerriß und Jeſu Angeſicht leuchtete wie die helle Sonne, als Gottes Stimme kam: „Dies iſt mein lieber Sohn, den ſollt ihr hören“. Da ſtanden ſeine Fünger geblendet vor all der Gottesherrlichkeit. Ja, wenn es die Stunde geweſen wäre! Oder jene andere, an die wir heute am Palm⸗ ſonntage beſonders gerne denken: als Jeſus auf dem W — — — — c — — — — — — —.— — 69 — Eſel in Feruſalem einritt, um ihn die begeiſterte, jubelnde Schar der Feſtpilger aus Galiläa, zu ſeinen Füßen die Palmenzweige und Blumen, aller Augen auf ihn gerichtet, jene Stunde, als die Kinder leuchtenden Ange⸗ ſichtes ſangen und riefen: „Hoſianna dem Sohne Davids!“, bis es den Phariſäern und Schriftgelehrten in den Ohren gellte. Da war Jeſus auf der Höhe, da ſtand er im Glanze! War damals ſein Leben nicht verklärt und vollendet? Ja, wenn es dieſe Stunde geweſen wäre! „Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn verkläreſt“ß. Welche Stunde iſt da? Herr Jeſus, daß ſie alle dich verlaſſen, daß du ganz einſam wirſt; daß ſtatt des „Hoſianna“ das „Kreuzige“ dich umtönt. Herr Jeſus, die Stunde, daß du wie ein Wurm am Boden liegen wirſt; daß alle Gewalten des Böſen lostoben: dein Volk wird dich kreuzigen, dein Gott wird ihnen den Willen laſſen. Man wird deine Liebe verhöhnen mit bittrem Spott: „Anderen hat er gehol⸗ fen und kann ſich ſelbſt nicht helfen“. Dein Herz wird man durchſtoßen. „O Haupt voll Blut und Wunden, voll Schmerz und voller Hohn! O Haupt, zum Spott gebunden mit einer Dornenkron!“ Herr Jeſus, iſt das die Stunde, von der du ſprichſt „Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn verkläreſt“? Und dennoch, das iſt die Stunde geweſen! Der zerſchlagene, verſpottete, ſterbende Jeſus, der leuchtet mit einer Gottesherrlichkeit, die durch alle Nebel und Wolken der Jahrhunderte ſieghaft bis auf unſere Tage dringt. Der Schmerzensmann ſtrahlt von einem Gottes⸗ lichte, das uns heute, in unſerer ſo furchtbar dunklen Welt, das Herz tröſtet und ſtark macht. Liebe Gemeinde, — 70 — was iſt denn das erſchütternd⸗Große an Jeſus geweſen? Der Glaubensgehorſam gegen Gott, ſeinen Vater. Ach, der Gehorſam war leicht, als die Sonne über die Hügel von Galiläa ſchien und das Volk ſich um ihn drängte; als man die Kinder zu ihm brachte, daß er ſie ſegne, als die Jünglinge an ſeinem Munde hingen. Aber jetzt, als die Sonne von Galiläa ihren Schein verlor und Nacht, nur Nacht noch vor ihm lag? Meine Brüder und Schweſtern, was hätten wir da getan? Wir hätten vielleicht auch nach außen hin uns ſtark und tapfer gezeigt; aber wie, wenn man die Wände unſeres verſchwiegenſten Zimmers gefragt hätte? Wir hätten gemurrt, gejammert und uns aufgebäumt, wir hätten geklagt: „mein Gott iſt tot!“ Und Jeſus? Er hat Gehorſam gelernt und hat Glauben gehalten, als nichts von Gottes Güte mehr zu ſehen war. Wir ſingen den Vers ſo gern: „Wenn ich auch gleich nichts fühle von deiner Macht, Du führſt mich doch zum Ziele, auch durch die Nacht“. Der Vers iſt ſo leicht geſungen, und ſo ſchwer, ſo bitter ſchwer gelebt! Jeſus hat ihn in den dun⸗ kelſten Stunden gelebt: „Mein Vater, dein Wille geſchehe!“ Wir beten täglich: „Dein Wille geſchehe“, und doch ſpricht unſer tiefſtes Weſen immer wieder: „Mein Wille, mein Wille“. Und wir ſind zuchtlos wie die enttäuſchten Kinder, wenn Gott uns unſere Gedanken zerbricht wie Spielzeug. Jeſus ſprach und lebte: „Dein Wille“. Da wurde er verklärt: das war ein Stück Himmel auf Erden! Das tiefſte und ſinnloſeſte Leid hat dazu dienen müſſen, unſeren Herrn Jeſus zu vollenden. — 71 — Noch einmal frage ich: Was war denn das erſchütternd⸗Große an Jeſus? Die Hingabe, mit der er ganz für andere lebte! Ach, ſie war leicht, als er lauter Freundlichkeit erntete, als der Jubel des Volkes ihm dankte, als die Mütter ihn ſegneten für den Blick der Liebe und die Worte der Güte, die er ihren Kindern ſchenkte. Das waren die Tage der glücklichen Liebe. Aber die Liebe mußte leiden um die Geliebten: ſie mußte um Feruſalem weinen, ſie wurde einſam, ſie erſchien hoffnungslos, ſie mußte ſterben. Der treueſte Freund ſeines Volkes wird als der ärgſte Feind aus⸗ geſtoßen. Mit Hohn ſprachen die Alten von ihm und lehrten die Kinder, ſeinen Namen mit Abſcheu zu nennen, als den eines Gottesläſterers. Liebe Gemeinde, was hätten wir getan bei alledem? Wir hätten gejammert: „Die Menſchheit iſt rettungslos dem Untergange verfallen. Es lohnt die Mühe nicht, dieſen Menſchen nachzugehen. Gott, mein Vater, ſtrafe ſie“.t. Und was ſagt Feſus? „Vater, vergib ihnen!“ Die ſterbende Liebe arbeitet immer noch. Sie öffnet dem bußfertigen Schächer die Himmelstür. Da iſt Feſu Liebe, die nichts anderes wollte, als dienen, übermenſchlich groß geworden. O Liebe, Liebe, du biſt ſtark! Das war ihre höchſte Probe. „Vater, die Stunde iſt da, daß du deinen Sohn verkläreſt“. Gott hat ihn verklärt: die ganze Gottes⸗ herrlichkeit Jeſu ſtrahlt von ſeinem Kreuze. Das Bild des zerſchlagenen Mannes in der Dornenkrone, dieſes und kein anderes iſt das verklärte Bild unſeres Herrn Jeſus. Dadurch aber hat Jeſus das Größte vollbracht, das auf Erden geſchehen kann: er hat Gott verklärt —— 72 — und ſeinen Namen herrlich gemacht. Wißt ihr, was das heißt? Vor dem Friege drehten wir uns in allen unſeren Gedanken und Plänen ſo oft nur um uns ſelbſt, und unſer ganzes Weſen rief immer nur das eine Wort: „Ich, ich“ und noch einmal „Ich“. Als aber die jungen Kameraden hinauszogen und ſich ſelbſt vergaßen und alles einſetzten für die deutſche Sache, da wurde ihr Leben und Sterben uns anderen zu einer mächtigen Predigt und einem lauten Rufe »„Vaterland, Vaterland!“ Wie heilig iſt uns das Vaterland durch das willige Opfer deutſcher Söhne geworden, wie haben ſie die Sache unſeres Vaterlandes vor unſeren Augen und in unſerer Seele über alles andere wichtig und groß gemacht! So hat Jeſus Gott unter uns Menſchenkindern herrlich gemacht. Sein Leben, ſein Kreuz, ſein ſtiller, hingegebener Gehorſam ruft durchdringend in unſere Welt das eine: „Gott, heilig iſt Gott! Heilig iſt Gott!“ Wer könnte das über⸗ hören? Unſer Leben ruft: „ich“. Jeſu Leben predigt: „Gott“. Hier war einer, der Gott ganz vertraute und ihn ganz lieb hatte. Er hat Gott zu Ehren gebracht inmitten einer Menſchheit, die Gott überſieht und vergißt. Unſer Gott ſchaute längſt aus: „Iſt denn nicht einer in dieſer ungehorſamen Welt, der mir die Ehre gäbe und ſein Leben in meine Hand legte und meinen Willen mit Freuden täte?“ Da kam der Eine, unſer Herr Jeſus Chriſtus, und ward gehorſam bis zum Tode. Ihn hat Gott angenommen, und in ihm, unſerem erſtgeborenen Bruder, ſchaut er uns alle an. Und um ſeinetwillen breitet er ſeine Arme aus und ruft, um unſeres gehorſamen Bruders willen, uns Ungehorſame Wißt wir nur mer ch . ſih ſch eren aufe das hne des les hott ein ſam ott, el⸗ hre — 73 — alle in ſein großes Vaterhaus. Da ſind wir mit Gott verſöhnt worden. „Da biſt du ſelig worden“. 3. Liebe Gemeinde! „Durch Leiden verklärt“, das iſt das Geheimnis der dunkelſten Stunden Jeſu. Seine dunkelſten Stunden ſind ſeine hellſten geworden. „Durch Leiden verklärt“, das ſoll auch für unſer Leben gelten. Wozu ſchickt denn unſer Gott dieſe ſchwere Zeit? Wozu läßt er den Krieg trotz unſerer Gebete „Mach End, o Herr, mach Ende!“ Monat um Monat weiter wüten und nimmt die Laſt dieſer Tage nicht von uns? Meint ihr, er wolle uns nur quälen, oder ein dunkles Schickſal wolle uns wehe tun und erdrücken? O nein! Wir ſollen in der ſchweren Zeit wachſen und durch ſie verklärt werden. Du ſollſt ſchöner, größer, gläubiger werden in harten Tagen. Dazu iſt die Not um dich herum größer, daß du liebreicher und dein Helfen hin⸗ gegebener werde. Es gibt viele unter uns, die immer nur ſeufzen und ſtöhnen und jammern unter der Laſt der Zeit; ſie ſprechen, wie es mir Kameraden im Laza⸗ rette geſagt haben: „Kann es einen heiligen Gott der Liebe geben, wo wir Menſchen heute ſo gepeinigt werden?“ Liebe Gemeinde, wenn uns ſolche Verſuchungen plagen, dann wollen wir uns fragen: Hat das ſinnloſe Schickſal nicht vielleicht doch einen Sinn für mich? Hat nicht mein Kreuz vielleicht den Sinn, daß ich wachſen und vollendet werden ſoll? Dann ſchweigt unſer Murren, wir ſpüren die Richtung, die Gottes heiliger Weg mit uns nimmt. Auch du, mein deutſches Volk, ſollſt durch die ſchweren Monate nicht gequält werden — Gott will ſein Bild wieder auf dich prägen, und das tut weh, ſehr weh. „AUnter Leiden prägt der Meiſter in die — 74 — Geiſter ſein allgeltend' Bildnis ein“. Laßt denn uns alle, denen dieſe Zeit ſchwer iſt, zu Gott beten: „Vater, die Stunde iſt da nach deinem Willen, daß du uns verkläreſt. Hilf, daß wir und alle Deutſchen durch die dunklen Tage nicht kleiner, ſondern größer werden. Wenn die Not ſteigt, ſo laß unſere Liebe und Glauben und Geduld wachſen; hilf, daß wir dich verherrlichen!“ Es iſt ſtille Woche! Laßt uns unter Jeſu Kreuz ganz ſtille werden und die Hände falten und ſprechen: „So laßt uns denn dem lieben Herrn mit unſerm Kreuz nachgehen“. Amen. uns ter, uns die en. ben u!“ euz en: Die Heimat. (Sonntag Jubilate, den 14. Mai 1916). Hebr. 13, V. 14: Wir haben hier keine bleibende Stadt, ſondern die zukünftige ſuchen wir. Wiebe Gemeinde, es gibt ein Wort in unſerer S Sprache, das geht jedem Deutſchen ans Herz. Das iſt das Wort Heimat. Kein Soldaten⸗ lied ſingen wir ſo gerne wie „Ich hatt' einen Kameraden“, und in dieſem wieder gibt es keine Stelle, bei der unſer Herz ſo mitſänge wie bei jenen Worten: „in der Heimat, in der Heimat, da gibts ein Wieder⸗ ſehn!“ Wir alle haben von Kind auf eine Heimat. Aber lieben lernt ſie erſt, wer ſie einmal entbehren muß. Eure Kinder, liebe Kameraden vom Landſturm, die jetzt nach der Konfirmation aus dem Elternhauſe und Heimatdorfe hinausziehen in die Stadt, entdecken in der Fremde, was ſie in der Heimat hatten. An das alte liebe Elternhaus und die Bäume, unter denen ſie groß wurden, und die Hügel hinter dem Dorfe und das ſchlichte Kirchlein, in dem ſie zum Tiſche des Herrn traten, müſſen ſie immer wieder denken, und warm quillt in ihnen die herzliche Liebe zur Heimat auf. Wievielmehr haben wir unſere deutſche Heimat lieben gelernt, deutſche Kameraden, die wir nun ſeit FJahr und Tag hier draußen ſtehen! Wie ſchön unſere liebe Heimat iſt, das wiſſen wir erſt jetzt, ſeit wir — 76 — fremde Lande ſchauten. Wie feſt die Bande ſind, die uns heimlich mit ihr verbinden, ſpüren wir erſt heute ganz. Jetzt weißt du, wie lieb dir Frau und Kinder ſind und wie lieb ſie dich haben, jetzt im fremden Lande iſt dir die Kirche deiner Heimat, in Schleſien oder in der Pfalz oder in Weſtpreußen oder woher wir ſonſt ſtammen, erſt recht ans Herz gewachſen. Darum ſchenken uns die Urlaubsreiſen im Kriege ein Glück, das uns der Friede nie ſo verſchafft hätte: wir erleben das ſüße Wort „Heimat“ mit geöffneter Seele in ſeiner ganzen Tiefe. — Es gibt ein Wort, das klingt ſo bitter und macht ſo traurig: Fremde. Der Knabe ſpürt, was es bedeutet, wenn die Eltern ihn nach auswärts in die Lehre geben. Und unſere Kriegsgefangenen und Ver⸗ ſchickten in Feindesland wiſſen, was das Wort ein⸗ ſchließt: Fremde. Da ſitzen ſie am Sonntag Abend ferne in Weſtfrankreich beieinander und bitten den ſtillen Kameraden dort im Winkel: Kamerad, ſinge uns ein Lied von der Heimat. Und er hebt an, und das Lied von der Heimat beginnt zu klingen und die Tränen quellen: Heimat, liebe Heimat! „Herr Gott im Himmel, ſchau hernieder! Zur Mutter, zur Heimat, die mich geboren, Zu meinem Weibe bringe mich wieder. Herr, gib uns wieder, was wir verloren!“ ¹) Unter bitteren Schmerzen wächſt in der Fremde die Heimat ans Herz. Wo wäre ein MWenſch, der nichts von dem Brennen des Heimwehs wüßte? ¹) Aus dem Liede eines kriegsgefangenen deutſchen Unter⸗ offiziers in Dinan, Dezember 1914. er — 77 –— Heimat, Fremde, Heimweh — ein Welt von Freuden und Schmerzen ſchließen die drei Worte ein. Laßt mich auch heute von der Heimat, von der Fremde und vom Heimweh reden. 1. Das Chriſtentum hat für viele Menſchen immer wieder etwas Befremdendes. Vor allem eines ſtößt an, und das iſt die Gewißheit, die durch unſere Text⸗ worte geht: „wir haben hier keine bleibende Stadt, ſondern die zukünftige ſuchen wir“. Chriſten wiſſen, daß ſie hier auf Erden nur Fremde und durchziehende Pilgersleute ſind. Iſt das nicht ein unmöglicher Stand⸗ punkt, der uns das Leben vergällt? Sind wir nicht auf dieſer Erde zuhauſe? Warum nur reden die Chriſten vom Jammertal der Erde, warum nur pflegen ſie die ſtarke Sehnſucht nach einem Jenſeits? Zumal jungen, lebensfrohen Menſchen iſt die chriſtliche Predigt vom Fenſeits fremd und verhaßt. Es iſt wahr, die Welt iſt wunderſchön. Durch die Maienherrlichkeit zu wandern, das treibt uns in dieſen Tagen den Jubel auf die Lippen, daß wir auf dieſer ſchönen Gotteserde leben dürfen. „Wie biſt du doch ſo ſchön, o du weite, weite Welt“. „Trinkt, ihr Augen, was die Wimper hält, von dem goldnen UÜberfluß der Welt!“ Es iſt wahr, das Glück eines echten Familienlebens iſt herrlich. Wir begreifen es, wenn alle, die liebe Kinder haben und täglich in ihrem Hauſe von der Sonne gegrüßt werden, ſich gegen die harten Worte „Fremdlinge und Pilger“ wehren: „Stört uns doch nicht im Genießen unſeres Glückes!“ — 78 — Es iſt wahr, in der Arbeit ſtehen macht froh. Sehen, daß wir etwas Ganzes ſchaffen dürfen und daß es vorwärtsgeht — das läßt auf dieſer Erde ein⸗ wurzeln. Was ſoll es bedeuten, vom Fenſeits zu reden? Wir ſtehen mit beiden Füßen auf dieſer Erde. Und nun kommt die Bibel und ſagt: „wir haben hier keine bleibende Stadt, ſondern die zukünftige ſuchen wir!“ Und nun ſchlagen wir unſer Geſangbuch auf, und aus den alten Liedern der Väter klingt uns das Eine immer wieder entgegen: „Was wir hier kennen, iſt nur Angſt und Herzeleid zu nennen“. „Was iſt mein ganzes Leben von meiner Jugend an als Müh und Not geweſen? Solang ich denken kann, hab' ich ſo manchen Morgen, ſo manche liebe Nacht mit Kummer und mit Sorgen des Herzens hingebracht.“ „Hier iſt Müh morgens früh und des Abends ſpät; Angſt, davon die Augen ſprechen, Not, davon die Herzen brechen“. Liebe Gemeinde, können wir dieſes alles ehrlich mitſprechen? Laßt uns hier vor Gottes Angeſicht ganz offen reden. Soviel iſt ſicher: die Menſchen ſind verſchieden und erleben Verſchiedenes, und auch die Zeiten ſind verſchieden. Nicht jedes Wort, das die Väter geſun⸗ gen haben vom Fammertal, kann jeder von uns Menſchen der Gegenwart nachſprechen. In den furcht⸗ baren Zeiten des dreißigjährigen Krieges ſind viele unſerer Lieder entſtanden. Liebe Kameraden, was hat damals eure ſchöne ſchleſiſche Heimat erdulden müſſen! Der Brand ging durchs Land, und Blut floß in Strömen. Da ward vielen die irdiſche Heimat zerſtört, und mit ihrem Leben war zehnmal geſpielt. Meint ihr, ſie hätten — 79 — ſich auf der Erde zuhauſe fühlen können? Das waren die Männer und Frauen, die da beteten: „aus einer Not, mein Gott, hilf in die andre Not, und wenn die letzte kommt, verlaß mich nicht, mein Gott!“ Können wir uns wundern, daß die Erde ihnen das Tränental war und daß ihre Augen, durch Tränen hindurch ſelig lächelnd, immer wieder die Ewigkeit grüßten, die Heimat droben? „Wir haben hier keine bleibende Stadt, ſondern die zukünftige ſuchen wir“ — Freunde, wer die Heimat in Flammen hinter ſich laſſen und mit den müden Greiſen, ermatteten Frauen und angſtvoll weinenden Kindern ins Unbekannte wandern muß, der lernt jenes chriſtliche Pilgerbekenntnis mit ganzer Seele verſtehen. Fragt die Oſtpreußen, deren endloſe fliehende Wagenzüge ſich im Auguſt 1914 auf den Straßen Weſtpreußens drängten, fragt doch eure deutſchen Glaubensgenoſſen aus den Gouvernements rechts der Weichſel. Ich ſage euch, ſeit der Ruſſe ſie vor Jahres⸗ friſt aus der vom Großvater ſauer erarbeiteten Heimat auswies und nach Oſten, oft genug in grenzenloſes Elend trieb, ſeit ſie ihre Häuſer brennen, ihre Weiber und Säuglinge in der Sommersglut am Wege ſterben ſahen, zittert dieſen heimatberaubten Deutſchen jede Saite des Herzens mit, ſo oft das alte Lied ertönt: „Ich bin ein Gaſt auf Erden und hab hier keinen Stand.“ An die Gewißheit der Heimat droben klam⸗ mern ſich dieſe Ärmſten. Aber freilich: nicht jeder von uns kann die Worte der Väter ohne Weiteres auf die Lippen nehmen. Das iſt garnicht Gottes Wille. Er hat uns reichere, ſchönere Zeiten gegeben als dem Geſchlechte des dreißigjährigen — 80 — Krieges. Er hat uns mehr als den Vätern gezeigt, daß man ihm auch hier auf Erden dienen kann. „Jammertal“, „Tränenwelt“, ſo dürfen wir nicht einfach nachſprechen. Man ſoll im Chriſtentum überhaupt nichts nachſprechen, ſondern ſelber erleben. Aber dennoch ſage ich nun mit großem Nachdruck: wir alle ſind hier nicht zu Hauſe, ſondern in der Fremde — und jeder ernſte Menſch erlebt das früher oder ſpäter. Liebe Brüder und Schweſtern, in der Tiefe haben wir doch alle das Heimweh. Es iſt ein ſtilles wortloſes Weh, ein heimliches Ungenügen. Wir wiſſen nicht ſogleich, woher und weshalb. Aber wir ſpüren daran mit wachſender Klarheit, daß wir hier auf Erden in der Fremde ſind. Warum gehen denn unſere Volkslieder meiſt ſo wehmütig einher? Sie reden von der Liebe, die zer⸗ brach, vom Reif, der über die Roſen kam, vom Herbſte, der auf den Frühling folgte, vom enttäuſchten Glücke. Woher das Schluchzen, woher die Tränen in den Volksliedern? Das Herz iſt nicht ſatt geworden. Es hat alle die Herrlichkeiten dieſer Welt jauchzend gegrüßt, Lenz und Liebe — und ſpürt doch in ungeſtilltem Ver⸗ langen: das iſt nicht die Heimat. Alle ernſten Menſchen drückt die Flüchtigkeit unſerer Gemeinſchaft immer aufs Neue nieder! Wieviele Hände haben wir in dieſem Kriege ſchon gedrückt, wieviel lieben Kameraden, edlen Menſchen ſind wir begegnet im Wechſel der Kriegsſchauplätze! Für wie lange? Für Stunden, für Tage, vielleicht gar für Wochen, ſelten für Monate. Dann riß uns das Geſchick auseinander. Wir ſpürten es deutlich: „auf der Wanderſchaft!“ gt, in. ch ſpt — —— — — — — — 81 — Aber unſer ganzes Leben iſt doch dieſem flüchtigen Kriegsbegegnen ähnlich. Da reichen ſich Menſchen in herzlichem Verſtehen die Hände — aber der Wechſel des Lebens reißt ſie auseinander. Wir ſind einander Weg⸗ genoſſen immer nur für kurze Strecken. Und doch leidet unſere Seele bitter unter dieſem Sich⸗Finden und Sich⸗ Verlieren, unter der Unvollkommenheit aller unſerer Begegnungen. Sie ſehnt ſich nach vollkommener, bleibender Gemeinſchaft. Wir brauchen garnicht erſt an den Tod zu denken, der auch die bleibendſte Gemeinſchaft jäh zerreißt. Sollten wir es nicht auch ohnehin deutlich fühlen: dieſes Leben des Wechſels, des Scheidens und Meidens kann nicht unſere Heimat ſein? In der Heimat ſind uns alle Stege und Straßen vertraut. In der Fremde ängſten das Kind, das von Hauſe fort mußte, unerforſchte Wege, unbekannte Gaſſen, fremde Häuſer. Geht es uns nicht ſo auf dieſer Erde? Die ganze Welt ſchaut uns mit Rätſelaugen an. Da ſind ſo viele Dunkelheiten, unter denen wir leiden, ſo viele Schmerzen und Wätſel, die da peinigen. Wie oft ſchreit in dieſer Zeit aus gequälten Herzen ein „Warum?“ gen Himmel. Und wir gehen immer wieder irre und gleiten aus und ſtraucheln in der Verſuchung, wie das Kind im fremden Orte auf den Gaſſen unſicher und ſtrauchelnd geht. Kann das die Heimat ſein, wo uns ſo viele Bätſel ängſten, wo ſo viele von uns unter der Äbermacht des Verſuchlichen zuſammenbrechen und ſchuldig werden? Freunde, iſt das die Heimat? Nein, wir leben in der Fremde. Aber wenn du auch von dieſem allem noch nicht viel empfunden und durchlebt hätteſt — das Eine ſteht doch feſt: ſo oft unter uns Töne des Seelenheimwehs — 82 — laut werden, da werden wir alle ſtille und ſtimmen alle heimlich ein. Die Glücklichſten mögen ſich eine Zeit lang die Ohren zuhalten. Aber wenn es ertönt: „Kaum gedacht, kaum gedacht ward der Luſt ein End gemacht“, „Ach wie bald, ach wie bald ſchwindet Schönheit und Geſtalt“ — dann werden ſie alle verſonnen und horchen auf und ihre Seele hat, ſei es auch nur für Augenblicke, Heimweh wie ein Kind in der Fremde. Und wenn wir hinter einem Sarge hinſchreiten und ſie ſingen da vorne das alte erſchüt⸗ ternde Lied „Ach wie flüchtig, ach wie nichtig iſt des Menſchen Leben“, dann geben wir alle, auch die Menſchen mit den lebensfrohen Lippen und den lachenden Augen, den herben Worten der Väter recht. Mein Bruder, du ſingſt doch heimlich mit und weißt im Grunde ganz gut, daß jenes ſchmerzliche Bekenntnis viel wahrer iſt als alles leichtherzige Geſchwätz der Genießer vom Leben. Wir können nicht anders, wir erleben es ganz unmittelbar: dieſe herrliche Gotteswelt, in deren Maienpracht unſere Seele jauchzt, in der Menſchenliebe und Arbeitsfreude uns glücklich machen, iſt doch nicht Heimat, ſondern Fremde. Wer Ohren hat zu hören, der hört hinter rauſchender Luſt und ſtrahlendem Genießen in der Tiefe ein Weinen durch die Welt gehen: ſie haben Heimweh, mitten in aller Erdenfreude Heimweh, die Menſchenkinder. 2. Aber nun ſtehen wir an dem Punkte, an dem heute alles liegt: haben wir Menſchen des Heimwehs denn auch eine Heimat? Liebe Gemeinde, es gibt ein doppeltes Heimweh in der — 83 — Welt, das Heimweh deſſen, der eine Heimat hat (ach, es kann die Seele wund brennen, aber es liegt doch zuletzt Verſöhnung darin: die Heimat iſt ja da und geht mir nicht verloren!) und das Heimweh deſſen, der keine Heimat mehr hat: ich kann nicht nach Hauſe, hab' keine Heimat mehr. Das iſt furchtbar, das iſt Jammer und Leid von ungeahnter Tiefe. — Es iſt ſchon ein bitteres Schickſal, hier auf Erden kein Vaterland zu haben und doch mit der ganzen Sehn⸗ ſucht der Seele ſein Vaterland zu ſuchen. Ihr wißt es, liebe Deutſche von Lodz, wie hart das iſt. Und wir ſchauen aus nach dem Tage, da eure Söhne erlöſt ſind von dem Leide der Vaterlandsloſigkeit. Wie wären aber vollends wir Menſchenkinder alle daran, wenn unſer Heimweh in die leere Unendlichkeit ſchriee und wir hätten doch keine Heimat! Weh den, der keine Heimat hat! Wie wäreſt du aber auch daran, wenn es die Heimat gäbe — und du wüßteſt nicht von ihr in allem deinem Heimweh! Nun aber iſt die Stimme unſeres Heimwehs nicht ein verhallender Schrei in ein unendliches Nichts. Liebe Gemeinde, durch die Welt geht das Hohelied der Chriſtenheit: wir haben eine Heimat. Immer wieder erleben wir mit ſtaunender Freude das Wunder⸗ bare: die vielen, vielen Menſchen, deren Seele nicht zurechtkommt in dieſer Welt, werden ſtille und fröhlich und es wird ihnen heimatlich, wenn Gottes heilige Stimme ſie irgendwie erreicht. „Wo findet die Seele die Heimat, die RLuh?“ Wo Gottes Wort ſich uns aufſchließt und in der Welt des Wechſels und der Vergänglichkeit der ewige Wille der Gnade uns zu — 84 — Herzen ſpricht, da iſt es uns, als grüßte uns das Vaterhaus. Wie kommt es doch, daß auch Ferner⸗ ſtehende ſich im Kreiſe wahrhaftiger Chriſten ſo heimiſch fühlen, als läuteten die Glocken der Heimat? Brüder und Schweſtern, da erleben wir es eben: es gibt eine Heimat für uns alle, eine Ruhe von der Wanderſchaft, das iſt Gottes gnädige Herrſchaft, das iſt die Nähe Jeſu Chriſti, das iſt die Gemeinſchaft in ſeinem Dienſte. Gott überhaupt zu finden und Jeſus Chriſtus ins Angeſicht zu blicken in dieſer Welt, ſchon das iſt Heimat in der Fremde. Aber das Heimweh kommt noch nicht zur Ruhe, denn die Rätſel bleiben und das Straucheln hört nicht auf. Je tiefer unſere Freude an der Gemeinſchaft mit Gott iſt, deſto ſtärker pocht im Herzen das Verlangen, daß einmal die Gemeinſchaft vollkommen und der Glaube an den Herrn, den unſere Seele über alles lieb gewonnen hat, zum Schauen werde. So grüßen wir mit mächtiger Sehnſucht Feru⸗ ſalem, die hochgebaute Stadt, die Heimat ohne Wechſel und Rätſel und Schuld, und ſingen die Lieder heißer Sehnſucht: ach, wann werd ich dahin kommen, daß ich dort mit allen Frommen ſchau dein holdes Angeſicht! Und weil er ſelber, unſer Gott, uns hier die Hand gereicht und ſeiner unwandelbaren Gnade gewiß gemacht und einen Funken ewigen Feuers ins Herz geſenkt hat, wiſſen wir auch, daß unſer Lied von Feruſalem nicht ein ſelbſtgeſponnener Traum, ſondern von dem ewigen Gott, der uns über dieſer armen Welt ſein leuchtendes Haus baute, auf die Lippen gelegt iſt. Ja, wir haben eine Heimat — das ſoll heute am Sonntage Jubilate jubelnd bekannt ſein. —85 — 3. Haſt du eine Heimat? Die Heimat iſt da. So öffne denn deine Augen und mache ſie hell, daß ſie durch den Staub und Dunſt der Erde die Türme der ewigen Stadt ſchauen. Und dann, dann wirſt auch du nur noch das Eine wiſſen: „Ich bin zufrieden, daß ich die Stadt geſehn, Und ohn Ermüden will ich ihr näher gehn, Urnd ihre hellen goldnen Gaſſen Lebenslang nicht aus den Augen laſſen.“ Mitten in dieſer Welt die Stadt Gottes täglich ſuchen, ihr mit Willen und in allem Werke entgegengehen — daran liegt alles. Wieviele Menſchen vergeſſen ihre Heimat! Soll ich von unſeren deutſchen Brüdern in Amerika reden oder wollen wir wieder das klagen, was uns ſo oft bitter macht, daß viele Deutſche hier in Polen ihres Vaterlandes, dem ſie Blut, Adel, Glauben und Seele danken, vergaßen? Die Mutter ſingt wohl noch die Lieder der Heimat, und die Laute des alten Vater⸗ landes ſind noch nicht verſtummt. Aber das Herz wird heimiſch in der Fremde, und das Vaterland iſt vergeſſen! So geht es auch vielen mit der Heimat der Seele. Die Mutter ſang dir noch die Feſuslieder, und aus deinen Kindesjahren haſt du eine Ahnung von der Schönheit des ewigen Vaterlandes herübergerettet in dieſe Tage. Und du willſt die Heimat vergeſſen und in der Fremde ganz und gar einwurzeln? Das iſt doch das Widerſinnigſte auf der Welt. Was würde man ſagen, wenn wir deutſchen Landſturmleute hier in Polen die Heimat vergäßen und uns hier je ganz —86 — wohl fühlten und die Art der Fremde annähmen? Bittere Klage der Heimat würde uns treffen. Dazu reden wir ja mit euch, liebe Kameraden, ſo gerne von der Heimat, dazu ſchmücken wir die Wände der Solda⸗ tenheime und Lazarette mit Bildern unſerer ſchönen deutſchen Landſchaft, dazu pflegen wir das deutſche Heimatlied, daß ihr die Heimat nicht vergeſſen möget. Elend der Menſch, der ſeine Heimat vergäße. Deutſche Soldaten und Beamte tun hier zwar ihre Pflicht und das befohlene Werk (und gerade um der Heimat willen arbeiten wir ſo ernſt und ſorglich!) — aber wie könnte die Fremde uns je zur Heimat werden! Unſeres Herzens Stimme zieht uns nach drüben. Das alles gilt auch von der ewigen Heimat. Wohl arbeiten wir auf dieſer Erde, auf der Gott uns Beruf und Gemeinſchaft gab, mit aller Anſpannung. Aber das Herz iſt bei Gott, und die Seele ſchicken wir voraus. Wir gehen gewißlich nicht auf in verzehrendem Heimweh und ſehnſüchtigen Pilgerliedern. Wir tun die Arbeit, die Gott uns in der Fremde befahl, mit ganzem Eifer; denn in dem treuen Ernſte, mit dem wir arbeiten, wollen wir ein Preislied der Heimat ſingen. Was können deutſche Soldaten hier in Polen Größeres tun als der Heimat wert wandeln und der Heimat Lob eintragen! So iſt es unſer aller hohes Ziel in der Fremde: in allem Wandel und Werke ſo von der Heimat bei Gott zeugen, daß andere unſere herrliche Gottesheimat liebgewinnen, ſich nach dem Vaterhauſe ſehnen und zu Gott kommen. Unſere Arbeit in der Fremde kann andere auf den Heimweg führen. Daß wir nur nicht zu heimiſch werden hier, daß wir ien? dazu von lda⸗ önen ſche et. ſche und llen inte tes — 87 — nur nicht auf alle Sitten der Fremde eingehen! Chriſtenleute ſollen auffallen. Sie ſind ja aus fremdem Lande. Du ſollſt auch dein Heimweh nicht bekämpfen, ſondern es heilig halten. Es war ein junger Menſch, den führte das Leben von Elternhaus und Heimat frühe fort. Der Tag ließ ihm nicht viel Zeit, heimzudenken, nur daß ihn der Segen des Elternhauſes wie eine ſtille Kraft heimlich führte. Aber des Abends, da nahm er ſich jedesmal Zeit und öffnete ſein Fenſter nach den Bergen der Heimat zu und trat vor das Haus und ſeine Seele grüßte in tiefem Gedenken die geliebten Stätten jenſeits der Berge. Brüder und Schweſtern, laßt uns auch nach heißen Arbeitstagen, die uns ganz benehmen, unſere Fenſter öffnen und hinaustreten und ausſchauen nach Gottes Welt — im Gebete, im Liede, in der Gemeinſchaft der Chriſten. HSffnet die Fenſter! Wollte noch jemand ſagen, das ſei unnüchterne Schwärmerei und vergälle die Freude an der Welt? O nein. Wir erſt haben ganze Freude an der Welt. Wie können wir die Welt genießen, ſeit wir Gott kennen und auf ſeine Ewigkeit hoffen! In aller heute beglückenden Gemeinſchaft erleben wir ein Band, das nie zerreißt, und alle Schönheit dieſer Erde iſt uns ein Hindurchleuchten der Strahlen des ewigen Glanzes. Die Freude an Gottes Sonne und Blütenwelt erhält eine ganz neue Tiefe: „Wenn am Schemel ſeiner Füße Und am Thron ſchon ſolcher Schein, O, was muß an ſeinem Herzen Erſt für Glanz und Wonne ſein!“ — Liebe Gemeinde, wir deutſchen Soldaten alle warten auf den Augenblick, da es heißen wird: nach Hauſe. „Nach Hauſe“, die Worte bergen für uns Feldgraue eine überwältigende Seligkeit. Laßt mich davon ſchweigen. Euch allen, liebe Kameraden vom Landſturm, zittert ja die Seele, wenn wir des Tages gedenken, die Stunde uns ausmalen, in der es endlich wahr wird: nach Hauſe, in den Frieden! Nach Hauſe — die Wörtlein ſtehen mit ihrem tiefen Glücke auch über dem Leben unſerer Seele. Jeder Weg in das Gotteshaus kann uns ſchon ein Weg nach Hauſe ſein. Das iſt ja die hohe Freude der Sonntage, daß, wenn die Glocken läuten und die Gemeinde ſich ſammelt und wir die alten Geſänge anſtimmen, unſere Seele in ihrer Heimat iſt, im Hauſe des Vaters. Nichts anderes begehre ich von dieſen unſeren Feierſtunden als dieſes: mit euch zuſammen im teuren Vaterhauſe daheim zu ſein, mitten in aller Unruhe unſerer heimgeſuchten Welt. Bis dann am Ende unſerer Tage das ſelige „nach Hauſe“ naht und wir endlich aus der Fremde in die Heimat kommen, dahin wo ſchon ſo viele unſerer Lieben ſind: „In der Heimat, in der Heimat, da gibts ein Wiederſehn!“ In Gottes leuchtendem Vaterhauſe, in der Gemeinſchaft ſeiner Liebe, im Anſchauen ſeiner Herrlichkeit —, Freunde, das iſt das mächtige Ziel unſerer Wanderſchaft! Was wollen wir noch ſagen? Laßt mich ſchließen mit einem ſchlichten Worte, das uns allen unvergeſſen bleiben möge: Selig ſind, die das Heimweh haben, denn ſie ſollen nach Hauſe kommen. Amen. ge de er 1s ſe, ner iel as nd, uſe Der Weg zum Beten. (Sonntag Rogate, den 28. Mai 1916). Matth. 7, V. 7 und 8: Bittet, ſo wird euch gegeben, ſuchet, ſo werdet ihr finden, klopfet an, ſo wird euch aufgetan. Denn wer da bittet, der empfängt, und wer da ſucht, der findet, und wer da anklopft, dem wird aufgetan. WBiebe Gemeinde, manches erſchütternde und erhebende Kriegsbild haben wir ſeit nun bald S zwei Jahren geſchaut. Aber keines greift uns E* ſo an die Seele wie jenes uralte, das die Bibel uns überliefert. Israel ſteht im Kampfe mit den Amalekitern. Der Gegner iſt ſtark. Heiß wogt der Kampf hin und her. Aber Israel hat noch einen anderen Kämpfer als die ſcharfen Waffen, die drunten im Tale gegen den Feind ſtreiten. Auf dem Hügel, abſeits vom Kampfgetümmel, ſteht der Mann Gottes, Moſe, mit dem heiligen Stabe in der Hand, und reckt Stunde um Stunde die Arme empor in heißem Mannesgebete zu dem Gotte Israels. Solange er ſeine Hände aufhebt, ſiegt das Heer drunten. Und als die Sonne hoch ſteigt und der Tag heiß wird und Moſes Arme müde und matt, da treten Aaron und Hur herzu und ſtützen die Arme. So kann der Mann Gottes ſie betend heben, bis die Sonne untergeht und die Abendnebel ſteigen. Da iſt die Schlacht entſchieden. Jsrael hat geſiegt. — 90 — Das iſt ein mächtiges Bild. Und dieſes Bild iſt nicht nur Vergangenheit, ſondern leuchtende Gegenwart. Auch heute kämpfen zwei Armeen für Deutſchland: die Armee im feldgrauen Gewande, die in der Front und Etappe für die Heimat kämpft und wacht, und das Heer der Daheimgebliebenen. Das ſind die treuen Kämpferinnen, eure Frauen, Kameraden vom Landſturm, die ſich und den Kindern durchhelfen mit verdoppelter Arbeit, durch manche Entbehrung, Tag um Tag. Das ſind die edlen Männer und Frauen in allen Berufen und Parteien, die mit Weisheit und Liebe allerlei Notſtänden wehren und Arbeit verſchaffen und ſich der Verlaſſenen, der Großen und Kleinen, annehmen. Das iſt — wie dürfte ich vergeſſen, es zu ſagen! — das ſtille, verborgene, ungezählte Heer derer, die wie Moſe emporſteigen und die Hände heben eine Stunde des Krieges um die andere, bis einmal auch dieſes furchtbar langen, heißen Tages Sonne untergeht, das Heer der Beter, Deutſchlands ſtärkſte Reſerven. Wir wiſſen und ſind herzlich dankbar, daß es dieſe Front hinter der Front gibt, die Männer und Frauen, die beim ſchweren Hin⸗ und Herwogen des Kampfes um Verdun nur deſto ernſter und entſchloſſener für Deutſch⸗ lands Sache vor Gottes Angeſicht treten, in der Stille des Hauſes und in der Kriegsbetſtunde, auch unter euch, liebe Deutſche von Lodz; wir wiſſen um jene ſtillen Tiroler Kirchen, in denen die Mütter und Weiber und Schweſtern jener tapferen Kaiſerjäger, die jetzt ſüdwärts ſtürmen, täglich auf den Knieen liegen: „Herr, mach uns frei“; wir denken des ſtarken Heeres der deutſchen Kinder, die allabendlich in ihrem Bette für Deutſchland, 91 — für des lieben Vaters und Bruders Heimkehr beten. Das iſt auch ein Kriegsbild. Wer unter uns wollte davon gering denken und darüber lächeln? Iſt auch nur ein einziger Landſturmkamerad da, der deſſen ſpottete, wenn ſeine Frau ſchreibt: dein Kind betet für dich? Möchte einer unter uns das entbehren? Möchten wir es miſſen, können wir es als gleichgiltig betrachten für den Ausgang des Krieges, daß täglich Tauſende treuer Deutſcher, auch hierzulande, unſeres Vaterlandes Sache betend vor Gott bringen? In Ehrfurcht ſtehen wir vor der Welt des Gebetes, die ſich uns da aufſchließt. Wir alle fühlen: es iſt etwas unerhört Gewaltiges, wenn ein armer Menſch in dieſer Welt alles hinter ſich läßt, die Menſchen und den Lärm des Alltages, und mit dem Unſichtbaren zu reden beginnt wie ein Kind mit ſeinem Vater. Einen Menſchen ernſtlich mit Gott reden hören — das kann uns in Jahren des Schwankens Halt werden, das kann uns auf den Weg zu Gott führen. Das Beten — wir wiſſen es alle — iſt das Heiligtum der Religion. Es gibt kein Chriſtentum, das nicht betendes Chriſtentum wäre. Der Glaube an Gott unſeren Vater iſt ja nicht nur — wie man zu ſagen pflegt — Welt⸗ anſchauung, ſondern lebendiger Verkehr und herzliche Gemeinſchaft mit dem Unſichtbaren. Chriſt ſein — das heißt nicht: den Gedanken eines Gottes feſthalten und pflegen, ſondern: meines Gottes Stimme hören und zu meinem Gotte reden. Nur wer betet, hat lebendige Religion. Das Gebet iſt das Atemholen unſerer Seele. Das alles wiſſen und ſpüren wir ganz unmittelbar. Und doch ſtehen ſo viele unter uns heute beiſeite — 92 — und bekennen: ich kann mir nicht helfen, das Heiligtum des Gebetes iſt mir verſchloſſen. Die einen ſprechen: ich mag nicht beten, die anderen klagen traurig: ich kann nicht beten, die dritten bekennen: ich kann nicht recht beten, und darum liegt auf meinem Gebete kein Segen. Und wer unter uns nicht ſo zu ſprechen brauchte, der beichtet am Sonntage Rogate doch be⸗ ſchämt: wie matt iſt mein Beten, wie wenig ſteigt es in unaufhaltſamem Wallen des Herzens, in tiefer Freudigkeit zu Gottes Thron auf. „Hilf mir doch zum Beten“, ſo höre ich eure Stimme bitten. Ja, wir wollen einander zum Beten helfen. Gott unſer Vater aber ſei bei uns und ſegne uns in dieſer Stunde. 1. Du ſprichſt: ich mag nicht beten. Beten ziemt Frauen und Kindern. Das Hind betet, der Mann denkt; das Kind betet, der Mann handelt. Beten iſt unmännlich. Viele unter uns Männern — und an uns, die deutſchen Kameraden, wende ich mich zuerſt — empfinden ſo. Kameraden, Beten ſoll unmännlich ſein? Da hat man es freilich vor 100 Jahren, als unſere Väter aus der Tiefe der Schande gegen Napoleon aufſtanden, anders gewußt. „Wer iſt ein Mann? Wer beten kann“. Das hat Ernſt Moritz Arndt gerufen, eine Mannesgeſtalt kernhaft und ſtolz vom Scheitel bis zur Zehe. Wollt ihr ſein Wort gering achten? „Bete und arbeite“, das lernten wir als Kinder. Sollte es wirklich richtig ſein, daß wir nun teilen und ſagen: wo Kinder und Frauen in Not und Sorge — 93 — ſtehen, da beten ſie; wo Männer Widriges gegen ſich haben, da regen ſie Hand und Fauſt, arbeiten und ſind tapfer, bis ſie hindurch ſind? Liebe Brüder, eines allem voran: rechtes Arbeiten, ſoll es menſchenwürdig bleiben, muß zugleich eine Art von Beten ſein. Kann ich denn auf die Dauer freudig und ſtets friſch in meiner oft ſo beſcheidenen und für meine Augen erfolg⸗ loſen Arbeit ſtehen, wenn ich nicht irgendwie aufblicke zu dem Ewigen, der mir meinen Platz und mein Werk gab, wenn ich nicht der Zuverſicht lebe, daß er die kleine Arbeit, die ich leiſte, für das Ganze ſegnet? Ja, rechte Arbeit iſt nichts anderes als unſere fort⸗ währende Antwort auf den Ruf und Befehl Gottes, mit dem er uns in den Gaben, die er dir und mir verlieh, in den Verhältniſſen und großen Stunden, in die er uns ſtellte, immer wieder begegnet. Wer darum ernſtlich in ſeinem Berufe ſich einſetzt, treu an ſeiner Stelle, freudig zu ſeinem Werke, täglich aufs Neue nach ſeinen friſchen Aufgaben ſorglich in die Tiefe ſpürend —, der blickt — und ob er es ſich nicht geſtände — zu Gott auf und antwortet ihm in ſeiner Arbeit. So iſt das Arbeiten Beten. Und daher führt es auch zum Gebet. Mit unſerer ganzen Kraft arbeiten wir für unſeren Kaiſer und für unſer deutſches Vaterland. Saget nur, iſt es da eine Schande, iſt es nicht zu verſtehen, daß ſich uns mitten in aller Arbeit die Hände falten: „Herr Gott, du Ewiger, Barmherziger, wo meine und unſer aller Kräfte ver⸗ ſagen, da biſt du, da iſt dein Arm, Herr, hilf Deutſch⸗ land!“ Männliches Arbeiten führt zum Beten. Denn Beten iſt auch ein Arbeiten, das Arbeiten der — 94 — Seele. Wir ſetzen für unſer Vaterland und die Sache des Edlen in der Welt nicht nur die ganze Kraft Leibes und der Seele in völligem Dienſte ein, ſondern wir laſſen unſeren heißen Willen auch in der Stille des Gebetes vor Gott ausſtrömen und werfen die Wucht unſerer Seele und unſerer Liebe vor dem Vater aller Geiſter ins Gewicht: „Vater, ich rufe dich, ſchütze, reinige Deutſchland und ſeine Seele. Dein Reich komme!“ Das iſt wahrhaftig auch Arbeit. Beten iſt ja nicht das Betteln derer, die keine Hand rühren und zu ſchwächlich ſind zum ſtarken Willen und heißen Kampfe. Nur wer zugleich den ganzen Willen und die letzte Kraft hingibt in die Arbeit, der betet recht. „»„Bete und arbeite!“ Unſer Arbeiten ſoll Beten und unſer Beten Arbeit ſein. Liebe Kameraden, wer wollte jetzt noch ſagen, Beten ſei unmännlich? Ich ſage euch: man muß ein Mann ſein von mächtigem Manneswillen, um beten zu können. Betteln, ein Gebet herſagen — das vermag jeder Schwächling. Aber ernſtlich beten, im Gebete durchbrechen bis vor den Thron des heiligen Gottes — das kann nur, wer einen ſtarken Willen und eine ganze Liebe hat. 2. Nun ſind indeſſen andere unter uns, die bekennen: „nein, ich ſchäme mich nicht, zu beten. Aber ich kann nicht beten. Es drängt mich nichts dazu. Soll ich mich zum Beten zwingen?“ Wie vielen unter uns geht es ſo! Wir warten auf unſere Erlöſung zum Beten. Nur der barmherzige Gott ſelber kann uns die heilige Flamme, die zu ihm auflodern ſoll, anzünden. In dieſer Stunde aber vermögen wir einander wenigſtens auf den Weg zu helfen, da man dem Herrn, der die Stummen reden macht, begegnet. — = — 95 — Du fühlſt dich nicht zum Beten gedrängt? Nun ſo fang doch erſt einmal an, dich an jedem Abend ernſtlich zu beſinnen, ob du deinem Gott nicht irgendwie zu danken haſt. Wer in dieſen großen Tagen des Abends ſtille hält (und iſt nicht das ſchon ein großer Segen des Betens, daß wir einmal ſtille halten?), dem muß doch, wenn er irgend Gott noch kennt, das Herz überſtrömen von Dank, daß Gott uns ſo vor⸗ wärts geholfen hat. Er geht mit unſeren tapferen Bundesgenoſſen in Tirol im Sturmſchritte gen Süden voran und züchtigt den heimtückiſchen Verräter furchtbar. Wir ſpüren es ehrfürchtig, daß Gott regiert, und unſer Dank iſt lebendig. Und hätteſt du ſonſt wirklich nichts zu danken? Sei nur barmherzig gegen dich ſelbſt und gönne, ſchaffe dir nach der wechſelvollen Unruhe des Tages Augenblicke der Beſinnung. Wieviele ſind unter uns, die Tag für Tag, wenn anders ſie ehrlich zurück⸗ ſchauen, immer wieder bewegt anſtimmen müßten: „Lobe den Herren, der alles ſo herrlich regieret, der dich auf Adelers Fittichen ſicher geführet?“ Weißt du von jenen Stunden, da ſich dir unter einem geheimen Zwange die Hände falten wollen, weil du Gottes Finger, gerade in dieſen zwei ſchweren, verwirrten Jahren, ſo ſichtbar in deinem Leben ſpürſt — nun, dann weiche ſolchen Stunden nur nicht aus, als wären ſie weiche, unwürdige Stimmungen, entziehe dich ihnen ja nicht durch Geſelligkeit oder Arbeit. Denn in dieſen Stunden kannſt du beten lernen. Du wirſt in der Stille beginnen, alles, wofür du zu danken haſt, nun auch weiterhin den ewigen treuen Händen zu befehlen: „Hilf fernerweit, mein treuer Hort!“ Wer danken kann, der lernt auch bitten. — 96 — Und dann das andere: wer Gott wirklich hört, der beginnt freudig zu beten. Ja, liebe Gemeinde, wenn freilich Gott nur ein Gedanke für uns iſt, wenn wir ihn nur denken jenſeits der Welt, in weiter Ferne und ewigem Schweigen — wie ſollte es uns da zum Beten drängen? Aber wenn wir anfangen ſtille zu werden und über unſer Leben nachzudenken, dann werden wir plötzlich ſpüren: Gott redet in dieſen Erlebniſſen zu mir. Und dann kreuzen Menſchen deinen Weg und je länger du mit ihnen zuſammen lebſt, deſto deutlicher erkennſt du: Gott ſpricht und han⸗ delt mit mir, dadurch daß er mir dieſe Menſchen ſendet. Du gehſt mit ſeinem Worte um, und eines Tages, in bewegter Zeit deines Lebens, kommt die Stunde, daß dir die alten Bibelworte ganz nahe werden, ſie packen dich mit Urkraft, du vernimmſt eine ewige Stimme, die heute zu dir, zu dir redet: „du Menſchenkind, ich bin dein Gott und ich begehre dich, mit ewiger Liebe liebe ich dich, darum ziehe ich dich zu mir aus lauter Güte“. Bis dann das Allergrößte geſchieht: dir begegnet die Geſtalt, von der du ſo oft gehört haſt, die dir aber tot und matt geblieben war, die Geſtalt Jeſu Chriſti, in den Evangelien oder in dem Leben eines Menſchen, der Jeſu wahrhaftiger Jünger iſt; Jeſus wird dir plötzlich mit unerhörter Gegenwarts⸗ gewalt lebendig und ſchlägt dich in ſeinen Bann, er wird dir immer deutlicher zu einem erſchütternden Worte des ewigen Gottes, das dich mächtig ergreift, bis in die Tiefe demütigt und dich zugleich zur adligen Höhe des Gotteskindes erhebt. Das Wunderbare iſt Wirklichkeit: Gott beginnt zu dir zu reden, und der — —☛ — — —— — — — — —— —— — — — 97 — Heilige, vor dem du auf den Knieen liegſt, redet dir zu Herzen mit ſüßen Vaterworten. Freunde, daran liegt für unſer Gebet alles, daß wir von dem Schweigen Gottes erlöſt werden. Sonſt ſtirbt ja das Gebet. Wie kann ich in das ewige Schweigen hineinbeten? Wie kann ich an die Türe anklopfen, die mit dem Riegel ewigen Schweigens verſchloſſen iſt? Nein, unſer Gebet iſt Antwort. Gott hat das Schweigen gebrochen. Er hat geredet, und täglich ergeht ſein Gotteswort an uns — nun wagen wir es, zu ihm zu ſprechen. Die Riegel ſind geſprengt, und die Tür hat ſich in Jeſus wunderſam aufgetan — nun läßt es ſich freudig anklopfen. Kommt denn, laßt uns alle in der Stille zu horchen beginnen auf ſein Reden. Wer wirklich die Vaterſtimme des Heiligen hört, der lernt gewißlich beten. Freilich, dazu iſt noch ein Anderes nötig. Wie kann ich des Vaters Stimme vernehmen und frei mit dem Vater reden, wenn mein ganzes Leben ſonſt ferne von ihm iſt? Das Kind, das vor den Eltern häßliche Geheimniſſe und in ſeinem Wandel dunkle Flecken hat, flieht das Alleinſein mit dem Vater unbewußt, das freie ver⸗ trauende Kindeswort iſt ihm verſagt. Liebe Gemeinde, daher iſt unſer Beten ſo matt und ſpärlich, weil unſer Leben in Wort und Auftreten ſo oft zuchtlos und gottesfern iſt. Weißt du nicht, daß es zum Beiſpiel Unterhaltungen gibt, nach denen es dir am Abend unmöglich iſt, im Gebete deines Gottes Hand zu faſſen, ja auch nur die Stimme aus der Ewigkeit ſelbſt zu vernehmen? Unreine Hände falten ſich ſchwer. Daß — 98 — wir ſo unſtet und matt beten, das iſt ein klares Gericht über die Nichtigkeit und Zuchtloſigkeit unſeres Lebens. Verlangt uns danach, daß wir beten können, ſo laßt uns unſeren Wandel auch im Kleinen mit ganz an⸗ derem Ernſte in Zucht nehmen. Wer nicht allezeit im Hauſe Gottes zu wandeln gewillt iſt, wie kann der in der Abendſtunde ihm auf dem Altare das Feuer anzünden? Willſt du immer noch ſagen: Mich drängt nichts zum Beten? Menſchenkind, weißt du denn keinen Menſchen in der weiten Welt, den du mit herzlicher Liebe trägſt, haſt du nichts, wofür du dich mit hinge⸗ gebener Arbeit einſetzeſt? Man ſagt: Not lehrt beten. Ich weiß etwas Beſſeres: Liebe lehrt beten. Unendlich oft iſt Gebetsloſigkeit ein Zeichen tiefer innerer Kälte und Liebloſigkeit. Und wie oft beginnt das Beten eines Menſchen bei der Fürbitte! Deine Hände arbeiten für dein Kind. Du ſorgſt für es und ſorgſt dich um dein Kind, um Leib und Seele. Aber wie bald iſt deine Kraft am Ende. Drängt es dich wirklich nicht, für dein fernes Kind vor Gott in heißer Fürbitte einzutreten? Wieviele Eltern haben an der ſechſten Bitte fürbittend das Beten gelernt: „Herr Gott, führe meinen Sohn nicht in Verſuchung, erhalte ihn fromm und rein!“ Das ſind die rechten Erzieher und Lehrer, die für die ihnen anvertrauten Kinder auch vor Gott in der Stille arbeiten: ihre Liebe flammt im Gebete zum Himmel empor. Aber ich weiß, daß immer noch viele unter uns beiſeite ſtehen. Sie haben es verſucht zu beten. Die Flügel des Gebetes haben ſich eine Weile geregt. Aber bald ſind ſie wieder ſchlaff und matt geworden. er e⸗ er⸗ —99 — Wie ein dunkler Schrecken ängſtet ſie die Frage: hat es denn überhaupt Zweck zu beten? Erhört denn Gott? Hann denn mein armes Stammeln den Ewigen, der von Ewigkeit zu Ewigkeit in grenzenloſer Weisheit alles beſtimmt, beeinfluſſen? Weiß der Barmherzige nicht allein, was mir gut iſt? Ich will mich immerdar in das ergeben, was er ſchickt; aber beten? Liebe Gemeinde, es iſt wahr, unſer Gott wirkt alles, was da geſchieht, nach ſeiner Macht und Güte. Und dennoch hat er auch uns geheißen zu handeln, die Hände zu rühren und zu ſchaffen; und wir wiſſen, daß unſer Werk vor ihm etwas bedeuten darf. Durch unſer Werk will er wirken. So weiß er auch gewißlich alles, was uns gut iſt, und hat uns dennoch geheißen zu beten: Bittet, ſuchet, klopfet an! Wie ſeine herrliche Regierung unſer Tun wert achtet, ſo auch die Arbeit unſerer Seele im Gebete. Denkt ihr im Ernſte, — ich wiederhole es —, es bedeute für unſeres Volkes Zukunft nichts, wenn wir vor Gottes Angeſicht uns immer wieder auf den hohen Beruf, den er den Deutſchen in der Welt gab, beſinnen und uns dann mit allem Ernſte der Seele vor ihm gemeinſam ein⸗ ſetzen: „Herr, laß uns nicht zerbrechen, dein Werkzeug ſind wir und möchten wir immer mehr werden, gib uns den Sieg“? „Kann ein einiges Gebet einer gläubgen Seelen, wenns zum Herzen Gottes geht, ſeines Zwecks nicht fehlen, was wirds tun, wenn ſie nun alle vor ihn treten und zuſammen beten!“ Aber es werden doch ſo viele Gebete nicht erhört! Da iſt eine fromme treue Mutter. Abend um Abend ſucht ſie Gottes Angeſicht und betet: „Herr, mein Gott, — 100 — erhalte mir meinen Sohn, meine einzige Stütze. Was ſoll ich ohne ihn anfangen?“ Und der Sohn fällt. Freunde, hat denn das Beten überhaupt Zweck? Laßt mich mit einem Gleichnis antworten. Da geht der Knabe in ſeines Vaters Zimmer mit einer Bitte. Und der Vater ſpricht gütig und ernſt mit dem Sohne und läßt ihn ſeine ganze Liebe ſpüren, und der Knabe hat noch nie ſo tief ſeinem Vater ins Auge geſchaut. Sein Wunſch wird ihm von dem Vater nicht erfüllt. Und doch: als ſich die Türe wieder öffnet, da tritt der Knabe freudig heraus. Er hat dem Vater ins Herz geblickt und traut ihm zu, daß auch das Verſagen nur aus treuer Seele kommt. — Iſt es wirklich gleich⸗ giltig, ob ich mit meinem wunden Herzen zu Gott gehe oder nicht? Iſt es gleichgiltig, vor Gottes Angeſicht zu ſtehen? Es gibt wohl unerfüllte Bitten, aber es gibt kein unerhörtes Gebet. „Klopfet an, ſo wird euch aufgetan!“ Das Gebet iſt ganz gewiß kein Wunderſchlüſſel, der uns die Türen unſeres Wunſchlandes öffnete, aber rechtes Gebet iſt immer der Schlüſſel zu Gottes Tür. Sie wird dir wirklich aufgetan. Und iſt das nicht Seligkeit, iſt das nicht Erhörung über Bitten und Verſtehen? Den Frieden vor dem Angeſichte Gottes ſchmecken und fühlen — iſt das nicht genug für die härteſten Tage? 3. Wenn wir das erſt einmal wahrhaft erlebt haben, dann lernen wir auch recht beten. Viele gibt es unter uns, die oft, täglich, heiß beten — und es ruht doch kein Segen auf ihrem Gebete, denn ſie beten nicht recht. Not lehrt beten, das iſt wahr. Und doch iſt ſolches Gebet aus Not nur der erſte Anfang. Viele das llt. k? tte. ne bitt ir — 101 — bleiben zeitlebens dabei ſtehen. Wie dringt auch in die Gebete all das ſelbſtſüchtige, kleine, enge Weſen unſeres Herzens ein! Du klagſt, daß Gott dir deines Herzens heißes Wünſchen nie erfülle. Merkſt du denn nicht, daß dein Gott dich durch Verſagen deiner Bitten zum rechten Beten erlöſen will? Liebe Gemeinde, wenn unſer Herr Jeſus heute uns ſein Vaterunſer ſchenken wollte, wie würden viele ihm ins Wort fallen und drängen: ach Herr, zuerſt die vierte Bitte: gib Brot, ſchaffe Arbeit, mach der Teuerung ein Ende! Und andere würden bitten: Herr, zuerſt die ſiebente Bitte: erlöſe uns von dem Kriege, bringe die Meinigen geſund heim. Aber Jeſus gibt uns voran die erſten drei Bitten. Er hat wahrhaftig zartes Verſtändnis für alle unſere Not, auch die äußerlichſte, gehabt. Sonſt hätte er uns die vierte und die ſiebente Bitte nicht in den Mund gelegt. Aber darin hat er unſere tiefſte Not geſehen, daß wir an uns ſelber kleben und nicht für Gottes Sache brennen. Von dieſer Not will er uns erlöſen. Freunde, wie würden wir darüber urteilen, wenn die Gebete deutſcher Leute in dieſer Zeit im Anflehen Gottes für ihr eigenes kleines Leben und das ihrer Familie aufgingen! Laßt uns, ich bitte euch, auch unſer Bitten um Frieden prüfen, ob es nicht allzuſehr aus dem Verlangen nach eigenem Behagen geboren ſei! Daß unſer Vaterland uns im Ernſte höher ſteht als unſer eigenes Schickſal, auch als das Leben unſerer Lieben, das ſoll man an unſerem Gebete ſpüren. Das Vaterland voran! Hat uns nicht dieſe Kriegszeit und die Sorge um Deutſchland geradezu erlöſt von dem engen, ſelbſtſüchtigen Beten? Nun, — 102 — ganz anders noch erlöſt uns Jeſus. Wer in ſeine Nähe kommt, dem drängen ſich von da an zum erſten Male die größten Anliegen Gottes in der Welt mit gewaltiger Wucht auf. Er wird von ihnen hingeriſſen. Alles Bitten beginnt nun bei den großen Dingen, daß Gott ſeine Gerechtigkeit und Güte immer herrlicher offenbare, daß er ſich von uns finden laſſe, daß endlich ſeine herrliche Herrſchaft hereinbreche, daß in dieſer argen Welt ſein Wille triumphiere, an uns und auch durch uns, daß wir, es komme was da wolle, ihn verherrlichen immerdar. An unſeren Gebeten ſoll man merken, daß wir für Gottes Reich glühen und Jeſus mehr lieben als Vater und Mutter und Weib und Sohn und Tochter. Dann beten wir in Jeſu Sinn. Dann liegt ein Segen auch auf unſeren kleinen Bitten. Und dann wiſſen wir: wer da bittet, der empfängt. — Liebe Gemeinde, der heutige Sonntag ruft „bittet“. Den Weg zum freudigen Beten wollten wir mit allem, was geſagt iſt, einander zeigen. Daß nun doch Gottes Funke unſere Seele rühre und zünde, damit die Opfer unſeres Gebetes frei aufſteigen! Laßt uns nur unver⸗ wandt auf Feſus Chriſtus ſchauen: er iſt die offene Türe zu Gottes Vaterhauſe. Seht ihr nicht, wie das ſelige Leuchten durch die Türe bricht und uns wie nichts anderes Mut macht, zu unſerem Vater zu gehen mit gefalteten Händen? Unſer Herr JZeſus iſt ein mächtiger Ruf: Rogate, bittet. Ja, wir kommen um ſeinetwillen und pochen an: Vater, ich rufe dich! Amen. Geprüft und freigegeben durch die K. D. Preſſeabteilung Lodz 17./VI. 1916. — pRE SERVANON ACQOρ“Eτω Entsauert 06/2010 Vorwort. Die ſieben Predigten, die in dieſem Bändchen vereinigt ſind, wurden im Frühjahr 1916 in der St. Johanniskirche 3 Lodz und zum Teil auch in Zgierz gehalten. Ihre Eigenar wird durch die Gemeinde, die ſich zu unſeren evangeliſche Militärgottesdienſten ſammelt, beſtimmt. Neben unſeren Land ſturmkameraden aus den Provinzen Schleſien, Sachſen un Weſtpreußen ſowie aus der Rheinpfalz ſuchen große Schare deutſcher Bürger und Arbeiter aus Lodz und Zgierz ihre Erbauun in unſeren Gottesdienſten. Wir haben uns des Zuſtroms derer die in dieſer großen Stunde Deutſchlands das Walten Gotte mit deutſchen Augen anzuſchauen begehren, allezeit herzli gefreut. Daß unſere gemeinſamen Sonntagsſtunden bewußt un öfter unbewußt neben der Freudigkeit des Chriſtenglauben auch deutſchen völkiſchen Stolz und deutſchen vaterländiſche Ernſt wecken, wird keiner, dem ſeines Vaterlandes Sache i unſerer gewitternden Zeit heilig geworden iſt, für Entweihun des Gotteshauſes halten. „Aus der Heimat“ — das ſoll der Grundton alles deſſen ſein, was in unſerem evangeliſchen Militärgottesdienſte geſungen und geredet wird. Den deutſchen Landſturmkameraden ſollen di Gottesdienſte ein Stück deutſcher Heimat bedeuten, mitten i innerlich und äußerlich ermüdenden Gleichmaße des Wacht dienſtes, mitten in der Fremde, aus der die Gedanken unſerer alten Familienväter, je länger es zu warten gilt, deſto ſehn⸗ ſüchtiger über die Grenze gehen. Den deutſchen Leuten von Lodz und Umgegend ſollen die Sonntagsſtunden an der Seite der Feldgrauen die Freude an dem alten deutſchen Vaterlande mit Macht lebendig machen. Uns allen aber, den Soldaten und den Bürgern, wollen ſie vor allen Dingen die Tür zu dem Vaterhauſe unſeres Gottes offen halten; auf die Berge haben ſie führen wollen, von denen man die ewige Heimat unſerer Seele erſchaut und in aller Wirrnis des Lebens freudig grüßt Möchten denn auch die gedruckten Predigten vielen ein Gruß „aus der Heimat“ werden! Althaus. Lodz, Pfingſten 1916. 11 12 8 10 6 5 . Copyright 4/71999 VXVMaster Gmbhi www.yXymaster. com 2 1 -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard“