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 Trostgründe bey den Gräbern unsrer Geliebten Wettengel, Friedrich Traugott Wð WS R D . Troſtgruͤnde bey den Gyraͤbern unſrer Geliebten. von M. Friedrich Traugott Wettengel, Fuͤrſtl. Reuß⸗Pl. Hofprediger in Greiz. gedruckt und verlegt von Carl Heinrich Henning, Am fruͤhen Grabe ſeiner ſeligvollendeten Gattinn, Frau Juliana Barbara Catharina Wettengeln, gebohrnen von Maunz, aus Regensburg, u weineſt, mein Bruder, meine Schwe⸗ J ſter? Weineſt am Grabe deines treu⸗ .ſten Gatten — deines guͤtigſten Va⸗ ters — deiner beſten Mutter — deines hoff⸗ mungsvol ſten Kindes — deines zaͤrtlichſten Ge⸗ ſchwiſters deines redlichſten Freundes? Wer kann ſie tadeln, deine gerechten Thraͤnen? Wer gefuͤhllos und grauſam genug ſeyn, dich durch bittern Tadel noch mehr zu betruͤben? Allerdings iſt es eines der groͤßten Leiden des menſchlichen Lebens, das dich mit ihrem Tode traf, das du ſo ſtark empfindeſt. Kein Wun⸗ der, wenn deine Empfindungen in heiße Thraͤ⸗ nen uͤberfließen. Gott ſelbſt gab dir das edle und empfindſame Herz, das er verwundete. Wie kann aber ein empfindſames, zaͤrtliches Herz ſo tief verwundet werden, ohne nicht ſchmerz⸗ haft zu bluten? Gefuͤhl der Leiden, und Trau⸗ digkeit ſind zu genau mit einander verbunden, A als — als daß ſie von einander getrennt werden koͤnn⸗ ten. Und, Entſchuͤttung des Kummers iſt ſelbſt Erleichterung und Verminderung deſſelben. Tadelte unſer Herr die Thraͤnen jener bey dem Sarg ihres einzigen Sohnes weinenden Mutter? Nein, er trocknete ſie nur mit ſanften Vater⸗ haͤnden von ihren Augen ab. Weinte er doch ſelbſt bey dem Grabe ſeines Freundes zu Betha⸗ nien! Wie koͤnnte er mit zuͤrnenden Blicken auf die Ergießungen deiner weinenden Liebe herab⸗ ſehen? „Wie koͤnnteſt du aber auch zu dieſem Mit⸗ leidigen, Erbarmungsvollen, zu dieſem Gott alles Troſtes mit Thraͤnen einer troſtloſen Weh⸗ muth empor ſchauen, wie einen einzigen Ge⸗ danken zu ihm erheben, ohne nicht zugleich ei⸗ nige Beruhigung in dir zu empfinden? So ge⸗ recht es iſt, den Tod ſeiner Geliebten zu be⸗ trauren; ſo ungerecht iſt es auch, goͤttlichen Froͤſtungen ſein Ohr und Herz zu verſchließen. O koͤnnte ich doch in deinem wunden Auge eine Thraͤne austrocknen! Fliehe nicht vor mir, Weinender! denn ich weine auch. Freylich iſt fuͤr den Traurigen der Anblick eines Froͤhlichen zu ſtark. Ach! ich bin auch ein Trauriger, leide viel,“ vielleicht noch mehr, als du leideſt. Ich komme nicht aus einer rauſchenden Geſell⸗ ſchaft freidentunknet Weichlinge, nicht vom Hoch⸗ Hochzeithauſe gluͤcklicher und froher Gatten, nicht von der mit laͤchelnden Eltern umringten Wiege ihres neugebohrnen einzigen Lieblings — ſondern vom Sterbebette, vom ſchmerzvollen Sterbebette meiner in der Bluͤthe ihres Lebens erblaßten, fuͤrtreflichen Gattinn. Ach! laß mich mit dir weinen, Sammle einige meiner Zaͤhren und Klagen in den Schoos des Mit⸗ leids. Mitleidigen die Urſachen ſeiner Trau⸗ rigkeit klagen zu duͤrfen, iſt eine Art des Troſtes, Schon ſeit einigen Jahren war ich auf der Bahn meines Lebens, von der Hand der guͤtig⸗ ſten Fuͤrſehung geleitet, dahin gekommen, wo mir eine treue, ermunternde, theilnehmende Ge⸗ faͤhrtinn begegnen ſollte. So ſchaͤdlich mir eine jede Uebereilung in der Wahl derſelben daͤuch⸗ te; ſo gefaͤhrlich ſchien mir auch die Unentſchloſ⸗ ſenheit darinn: und ſo gluͤcklich ich bisher jene vermieden hatte; ſo deutlich ſahe ich auch die Nothwendigkeit ein, dieſe zu fliehen, oder viel⸗ mehr, mich ihr zu entreißen. Auf das lebhafte⸗ ſte von der Wichtigkeit des Eheſtandes uͤber⸗ zeugt, uͤberzeugt, daß das ganze Gluͤck und Vergnuͤgen deſſelben von einer wahren, durch aͤchte Gottesliebe veredelten, gegenſeitigen Lie⸗ be der Gatten ſelbſt, abhaͤnge, befeſtigt in die⸗ ſer Ueberzeugung durch den Anblick der vielen misvergnuͤgten und ungluͤcklichen Ehen, welche blos nach ſinnlichen Trieben und unlautern Ne⸗ benabſichten geſtiftet werden, hatte ich mirs zur wichtigſten Pflicht gemacht, blos nach der gepruͤften Neigung meines Herzens, und nach dem deutlich erkannten Willen Gottes meine Waͤhl zu beſtimmen. Aufgefordert von dieſer Pflicht, erwaͤhlte ich meine gute Julie zur Gattinn. Aber, ach! es gelang Menſchen, das ſe⸗ ſteſte, ſchon durch oͤffentliche Verlobung ge⸗ knuͤpfte Band unſrer reinſten Liebe, ganz wi⸗ der unſern Willen, gewaltſam zu zerreißen. — Gereizte Thraͤnen der Wehmuth aus ihren und meinen Augen, zu dem Allſehenden einſt hin⸗ auf geweint, redet ihr fort! — — Doch, wer kann des Herrn Rathſchluͤße zu nichte machen? Was ich und ſie fuͤr un⸗ moͤglich hielten, das geſchah. Moͤchte doch keine anſcheinende Unmoͤglichkeit, das Ziel un⸗ ſrer gerechten Wuͤnſche zu erreichen, keine Be⸗ denklichkeit unſrer Vernunft, unſer Vertrauen auf den, der ſtets weit mehr thun kann, als wir wuͤnſchen und verſtehen und erwarten, er⸗ ſchuͤttern! Moͤchte doch immer unſre Hoffnung zu ihn groͤßer ſeyn, „ als unſre Einſicht in ſeine allmaͤch⸗ „„2 ꝓ ⸗PbͤbawN „ ᷓ᷑ᷣ———VU—————W, — —. — allmaͤchtige Regierung; groͤßer, als unſre Furcht vor Menſchen! Ueber unſre Erwartung vereinigte er uns wieder mit einander. Faſt zehen Monate lang hatte ich die von mir getrennte Verlobte weder geſprochen, noch geſehen, als ich ſie auf ein⸗ al *) in hieſiger Schloßkirche, im Brautkleid ſah, ſie an den Altar fuͤhrte, und hier, ſelbſt in feyerlicher Gegenwart unſrer Durchlauch⸗ tigſten Herrſchaften, Denen es Freude iſt, die leidende Unſchuld zu ſchuͤtzen und zu erfreuen, von dem wuͤrdigen Herrn Superintendent Michae⸗ lis, mit ihr oͤffentlich getraut wurde. Froͤlich ſahen wir nun auf die uͤberſtandenen Pruͤfun⸗ gen und unverſchuldeten Leiden zuruͤck, prieſen unſers treuſten Gottes Guͤte, daß er ſie uns uͤberſtehen half, und widmeten ſeiner Ehre un⸗ ſer ganzes Leben. Allein — daß doch auch das edelſte Ver⸗ gnuͤgen der Erde ſo unvollkommen iſt! ſo nahe an Kummer graͤnzt! — ihre Geſundheit hatte gelitten, viel gelitten, ſo, daß ich in den er⸗ ſten Tagen unſrer Verbindung ſchon anfangen mußte, fuͤr die Wiederherſtellung und Staͤr⸗ kung derſelben ernſtlich zu ſorgen, und den Arzt, deſſen Rath und Beyſtand ſie ſchon lan⸗ A 3 ge *) am 15. Februar 1784. ge bedurfte und genoß, fortzugebrauchen. Aber auch hier ward mirs traurige Erfahrung, daß ein alter, tief eingewurzelter Schade des Koͤr⸗ pers, zumal, wenn er in der Bruſt ſeinen Sitz hat, ſchwer zu heilen ſey. Uebergebt die juͤng⸗ ſte Pflanze der ſorgfaͤltigſten Pflege des Gaͤrt⸗ ners; und ſie wird doch verwelken, wenn ihre Wurzel einmal beſchaͤdigt ſind. Denn obgleich ihre Geſundheit zu wachſen ſchien: ſo fuͤhlte ſie doch das Unvollkommene und Hinfaͤllige in der⸗ ſelben bisweilen ſo ſtark, daß ſie mir und an⸗ dern lihren fruͤhen Tod mit vieler Gewisheit vorherſagte. — V Beruhiget von Hoffnung, waren uns acht⸗ zehn Wochen dahin gefloßen, gleich einem kla⸗ ren Bach, der von jaͤhen Waſſerfaͤllen herab⸗ kommt, und nun im Thale noch durch einige entgegenſtehende Steine hindurch, ſich erwei⸗ ermden bluͤhenden Gefilden zufließt, als mei⸗ e Geliebte von dem hier umherſchleichenden Fleckfteber befallen, und ſogleich ans Kranken⸗ bette gefeßelt wurde. Ohngeachtet aller nur moͤglichen Bemuͤhungen, ihr mir ſo theures Le⸗ ben wider den drohenden Stachel des Todes zu ſchuͤtzen, warf ſich doch, nach dem Urtheil ih⸗ ves Arztes, das Gift dieſer Krankheit auf ihre, ohnehin ſchon ſehr beſchaͤdig digte Lungen, entzuͤn⸗ dete, vereiterte, verzehrte ſie. Welche hei Welche Leiden fuͤr mein Herz, zehen Wo⸗ chen lang ihre Leiden, und die Ohnmacht mei⸗ ner Kraͤfte, ſie davon zu befreyen, zu empfin⸗ den; faſt mit einem jeden neuem Tage einige Strahlen der Hoffnung ihres laͤngern Lebens aufgehen, aber auch dieſe kaum aufgegangenen erfreulichen Lichtſtrahlen mit einem jeden ſin⸗ kenden Tage in die furchtbarſte Nacht wieder untergehen zu ſehen! Welch ein Schmerz fuͤr meine Seele, bey dem Anblick einer jeden Un⸗ reinigkeit, die ſie ſchwer aushuſtete, zu mir ſelbſt ſagen zu muͤßen: das iſt Theil von dem Leben deiner zaͤrtlichſtgeliebten Gattinn — ver⸗ faulter, vereiterter, weggeworfner Theil von den edelſten und vornehmſten Werkzeugen in dem Koͤrper, wodurch ſie athmet! Welche Empfindungen fuͤr mich, wenn ich wahrnahm, daß ſie ihren nahen Tod lebhaft fuͤhlte, und ſich bemuͤhte, dieſe Gefuͤhle vor meinen naſſen Au⸗ gen zu verbergen, um mein thraͤnenvolles Mit⸗ leiden nicht zur hoͤchſten Betruͤbniß aufzureitzen; wenn ich bemerkte, daß ſie oft vor Schwach⸗ heit kaum reden konnte, und doch noch mit lau⸗ ter Stimme und Inbrunſt des Geiſtes betete! Schoͤn ſtand Todesſchweiß auf ihrem kalten Angeſichte, ſchon waren ihre Lippen erblaßt, ſchon ihre Augen gebrochen, da ſie meiner Bitte zu Gott, daß er allen denen, die ſich an A 4 ihr = ihr verſuͤndigt hatten, vergeben wolle, ihre herzliche Uebereinſtimmung zunickte; da ſie ih⸗ re unerſchrockene Bereitwilligkeit, der ſie von der Welt abruffenden Stimme des Herrn zu fol⸗ gen, mit deutlichen Worten bezeugte; da ſie noch fuͤr ſich und alle Menſchen laut und be⸗ weglich flehete. — Hier verenigte ſich in mir mit der tiefſten Traurigkeit uͤber ihre koͤrperli⸗ chen Leiden, uͤber ihren herannahenden Tod die hoͤchſte Freude uͤber ihre gluͤckliche Gemuͤths⸗ faſſung. Mit ſolchen menſchenfreundlichen und chriſtlichen Geſinnungen, voll Ergebung in den Willen Gottes, voll Verlangen nach ihrem Herrn Jeſu, voll Glauben an ſeinen blutigen Verſöhnungstod, voll lebendiger Hoffnung ih⸗ res ewigſeligen Lebens erwartete ſie nun das Ende ihrer Erdentage. Ihre Erwartung wur⸗ de noch eher, als man es vermuthete, gekroͤnt. Noch hatte ſie die vollkommenſte Gegenwart des Geiſtes und den ununterbrochenſten Ge⸗ brauch ihrer Sinne, ſaß aufgerichtet in ihrem Sterbebette, athmete etwas ſchneller und ſchwe⸗ rer, erhob die Augen ſchmachtend gen Him⸗ mel, ſank in meine Arme zuruͤck, und hoͤrte auf, zu athmen — ſtarb *) — ſo leicht, ſo ſanft, daß man es kaum glauben konnte, daß ſie ſchon 2 . *) am 29. Auguſt dieſes Jahrs. — S ln⸗ gue n ſe r den ſchon geſtorben ſey. Sanfter Tod fuͤr ſie; aber nicht ſo ſanft fuͤr mich! Gewis, es iſt leichter ſelbſt zu ſterben, als eine ſehr geliebte Perſon ſterben zu ſehen. Ein fuͤhlendes Herz haben, und dies alles mit einem ſolchen Herzen zu empfin⸗ den — acht und zwanzig Wochen in der zu⸗ friedenſten Verbindung mit der beſten Gattinn zu leben; achtzehn Wochen davon ihre vollkom⸗ menere Geſundheit mit thaͤtigem Eifer wuͤn⸗ ſchen, und auf einmal dieſen Wunſch vereitelt zu ſehen; zehen Wochen davon ſie auf dem Siechbette, unter heftigen Schmerzgefuͤhlen ſeufzen zu hoͤren — immer noch ihre Geneſung ſehnlich wuͤnſchen und hoffen, und ſie dann ploͤzlich, in dem ſechszehenden Jahre ihres Al⸗ ters, erblaßen zu ſehen — hier an ihrem Sterbebette ihre treue, in Thraͤnen zerflieſſen⸗ de, und dort in der Ferne meine eigne betagte kranke Mutter, die auch ſchon auf dieſes Leben Abſchied von mir genommen hatte, zu ſehen — und bey dieſem allen noch auf die truͤben Ur⸗ quellen dieſer Leiden zuruͤckblicken zu muͤſ⸗ ſen — — o meine Leſer! das iſt Schmerz! mehr als Todesſchmerz! V Gott! Gott! wars moͤglich, daß du mei⸗ nem Innerſten ſo tiefe, ſo ſchmerzende Wun⸗ den ſchlagen konnteſt? Moͤglich, daß du ihren ſo fruͤhen Tod zulaſſen, oder beſchlieſſen konn⸗ A 5 teſt? 10 —= teſt? So herzlich, ſo oft bat ich dich um die Verlaͤngerung ihres Lebens, und du erhoͤrteſt mich nicht? Du, der du mich ſchon ſo oft er⸗ hoͤrteſt! Verborgner Gott! dort frevelt der graue Miſſethaͤter; und du laͤſſeſt ihn leben: und hier laͤſſeſt du die auflebende Unſchuld und Tugend hinſterben! Dort ſeufzt der matte, am Stab gebeugte, zitternde Greis der ewigen Ruhe ent⸗ gegen; und er ſeufzt vergeblich: und hier laͤſ⸗ ſeſt du die bluͤhendſte Jugend verwelken? Dort leben ungluͤckliche Ehegatten einander zur Pein; und ſie ſterben nicht: und hier zerreißt die kuͤh⸗ ne Hand des Todes das unaufloͤslichſte Band der gluͤcklichſten Ehe? Dort freut ſich der Nei⸗ diſche und Rachſuͤchtige der Erfuͤllung ſeiner un⸗ gerechten Wuͤnſche: und hier laͤſſeſt du den ge⸗ rechteſten, den edelſten, den ringendſten Wunſch unerfuͤllt? O du Allweiſer! du Unerforſchlicher! befluͤgle die zoͤgernde Zukunft, mir das un⸗ durchdringliche Dunkel dieſer Stunden in etwas aufzuhellen; ſende von deinem Himmel mei⸗ nem mit Mitternacht umhuͤllten Auge einen einzigen Lichtſtral, wenigſtens ſo viel Licht herab, als ich bedarf, meinen wankenden Gang auf dieſem ſteinichten Wege entſchloßner und un⸗ gehinderter fortſetzen zu koͤnnen. Goͤnne mir einen einzigen hellen Blick in die unergruͤndliche Tiefe deiner weiſen Regierung. Gebiete mei⸗ nen F de den und di ſ he bon e ſil ſhl nnei den Gl ſin anhe woh Hi Glen id. Pfic ſe fn in; ii⸗ ei⸗ e⸗ ſch her! u⸗ mos ne⸗ einen. cht Gang d un⸗ dlche mel⸗ ſen Srrrrrrer 11 nen bebenden Lippen demuͤthiges Stillſchwei⸗ gen, wenn ſie ſich oͤfnen wollen, dir die kuͤhne, und doch fuͤr meine Beruhigung ſo wichtige Frage vorzulegen: warum du ſo und nicht an⸗ ders mit mir handelſt? Erbarmender! dulde den armen Erdenſohn, dem es aufrichtigſter und ernſter Wunſch iſt, dich auch fuͤr die wi⸗ drigſten Schickſale zu preiſen, der es aber noch ſo lebhaft fuͤhlt, daß er ſuͤndiger Staub iſt. Laß michs empfinden, daß ich nur von geſtern her bin, daß meine Weisheit ſehr oft Thorheit vor dir iſt, daß du, der Alleinweiſe, Macht haſt, mit mir zu handeln, wie dirs wohlge⸗ faͤllt. Laß mich deine Zulaſſungen und Rath⸗ ſchluͤße nicht begruͤbeln, nicht den Meinungen meiner Vernunft preiß geben, ſondern ſie mit dem ſtillſten, ehrerbietigſten, hoffnungsvollſten Glauben, daß ſie die beſten ſind, auch dann ſind, wann ſie es mir nicht zu ſeyn ſcheinen, anbeten. Laß michs glauben, daß du alles wohlmachſt, jezt, da ich nicht erleuchtet genug bin, es einzuſehen, bis dieſer mein hoffender Glaube frohe Erfahrung und Ueberzeugung wird. Staͤrke mich, deine Pruͤfungen ganz auszuhalten, und die Hand, die mich ſo em⸗ pfindlich ſchlaͤgt, dankend zu kuͤſſen. O koͤnn⸗ te ich dir jezt ſchon fuͤr dieſe bittre Leiden den freudigſten Dank darbringen! Waͤren alle, alle meine meine Thraͤnen und Klagen laute, tiefempfun⸗ dene Lobpreiſungen deiner preißwuͤrdigſten Weis⸗ heit und Guͤte! Nichts, nichts veraͤndert mei⸗ ne Geſinnungen gegen dich, nichts macht mei⸗ ne Ueberzeugung von deiner Vaterguͤte gegen mich irre und zweifelhaft, nichts, nichts toͤdet meine Liebe zu dir. Wenn du mich auch noch ſo wunderbar fuͤhreſt, dennoch, dennoch bleibe ich ſtets bey dir, Gott voll Erbarmung und Treue! denn du haͤltſt mich doch bey meiner rechten Hand, du leiteſt mich doch nach deinem beſten Rath, du nimmſt mich doch endlich auch in deine Herrlichkeit auf. Keine Truͤbſal der Erde kann und ſoll mein felſenfeſtes Vertrauen auf dich ſtuͤrzen. Streckſt du mein ganzes Wohl, ſelbſt mein Leben in den Staub hin: ſo ſpreche ich doch ſinkend noch, du biſt meine Hoffnung! Ahhber, mein Vater! denke daran, daß ich Erde und Aſche bin. Blicke freundlich auf den herab, deſſen Auge zu dir thraͤnt. Wer kann, wer ſoll mich ſonſt troͤſten, wenn du mich nicht troͤſteſt, du Gott alles Troſtes! Troͤſte mich, und alle Traurige unter deinen Menſchen. Beru⸗ hige mein bekuͤmmertes Herz durch die Ueber⸗ zeugung, daß du deine Kinder und Freunde nie von Herzen betruͤbeſt, daß du ſie nur deswegen betruͤbeſt, um ſie durch Betruͤbniß zu erfreuen; durch n⸗ eib⸗ ner⸗ nei⸗ gen det ch ibe⸗ urd diner nem auch der guen ſzes weine ß ich uf den Fkunn, chud Gent⸗ leber⸗ de nie wegen feuen; urch durch das Bewuſtſeyn, Werkzeug in deiner Hand geweſen zu ſeyn, wodurch du Wuͤnſche der gekraͤnkten Unſchuld erfuͤllteſt, und Rath⸗ ſchluͤße deiner Guͤte ausfuͤhren wollteſt; durch das Hinſchauen auf die Freuden und Gluͤckſe⸗ ligkeiten meiner vollendeten, dir dankenden Gat⸗ tinn; durch die ſuͤße Hoffnung, daß auch ich bald bey ihr ſeyn und mit ihr dir danken, und mit ihr mich freuen werde. O du Selige! du ewig Geliebte! waͤre ich doch jezt ſchon bey dir dort oben! Koͤnnte ich mich jezt ſchon mit dir freuen, mit dir unſern Gott und Heiland im entzuͤckungsvollen An⸗ ſchauen ſeines Antlitzes, anbeten! Sehnſuchts⸗ voll blickt mein thraͤnendes Auge an deinem Grabe zu dir empor. Scheint es doch, als wurdeſt du blos deswegen mit mir verbunden, um das Schmerzliche in der Trennung von dir zu fuͤhlen, Troͤſter und Theilnehmer deiner Lei⸗ den zu werden, dich auf einen ſeligen Tod vor⸗ bereiten zu helfen, dich unter meinem Gebet und Segnungen getroſt ſterben zu ſehen? Du, du konnteſt und ſollteſt mir einſt die gebroche⸗ nen Augen zudruͤcken; und ich muſte dies thun, ich, dem es die Wehmuth nicht geſtattete? Gar zu bald wurdeſt du meinen Wuͤnſchen, dich recht lange zu behalten, an deiner Hand mein Leben zu durchwandeln, entnommen! Viel zu bald — 14 bald laͤſſeſt du mich auf meinem Pilgerpfade ins Baterland zuruͤck. Kaum waren wir ja jenem Ungewitter, das uns von einander geſchreckt hatte, entronnen, kaum bey dem ſich aufhei⸗ ternden Himmel wieder zuſammen gekommen, kaum, in etwas ausgeruht von dem uͤberſtan⸗ denen Ungemach, einige Schritte, Hand in Hand, Herz in Herz fortgegangen, und ſchon koͤmmt uns eine von jenen drohenden Gewitter⸗ wolken nach? ereilt uns? toͤdtet dich an meiner che noch traurigere Geſchichte? Betaͤubt ſtehe ich hier, und erſtaune uͤber die fuͤr mich, jezt ganz unerforſchlichen, Schickungen deines und meines Gottes. Warſt du zu gut fuͤr die Erde, wo Aufrichtigkeit, Tugend und W. Vahrheit ſo oft weinen muß? Du biſt freylich gluͤcklicher als du es je hienieden werden konnteſt; aber ich, ach! ich moͤchte ſo gerne Mitgenoſſe deiner Gluͤkſeligkeit ſeyn. Du haſt alle Widerwaͤr⸗ tigkeiten und Truͤbſale und Kaͤmpfe uͤberwun⸗ den; aber ich, ach! ich ermuͤde noch auf dem Vollender, fuͤr deine Leiden, fuͤr deine Krank⸗ heit, fuͤr deinen fruͤhen Tod, indem du ſeine guͤtigen Abſichten dabey ergruͤndeſt, und an dir erxeicht ſieheſt; aber ich, ach! ich muß noch mit lich „ Seite? Iſt es ſchrecklicher Traum, oder wirkli⸗ Kampfplaz. Du dankſt deinem Erloͤſer und bangem Erſtaunen gusruffen: wie unerforſch⸗ he Uund Nein ten gu Ii Ut Vel be Gli Dr lche lich ſind ſeine Wege! — Heil dir, Theure! Seligovollendete! eines beſſern Lebens wuͤrdig, durch Pruͤfungen und Widerwaͤrtigkeiten zube⸗ reitet genug, dich deſſelben deſto inniger zu er⸗ freuen. — Nun biſt du in dem Himmel, nach welchem du ſtrebteſt. Nun ſchaueſt du deinen Herrn Jeſum Chriſtum, den allerliebenswuͤr⸗ digſten Freund und Retter deiner Seele, den du ſo lieb hatteſt, zu dem du ſo oft fleheteſt, von welchem du ſo gerne reden hoͤrteſt. Nun iſt er nach deinem groͤßten Wunſch ewig deine Freude. Nun wohneſt du in dem ruhevollen, ſichern Hauſe des Friedens. Nun ſeufzeſt du nicht mehr unter Schmerzen und Leiden nach Huͤlfe und Linderung. Nun iſt ſie Perle in der Krone deiner Seligkeit, die helle Thraͤne des gerech⸗ ten Misfallens an eitlen rauſchenden Vergnuͤ⸗ gungen und Luſtbarkeiten, die dein zu hoͤhern Freuden aufſchauendes, freundliches Auge be⸗ nezte. Nun biſt du uͤber alle Verſuchungen und Urtheile der partheyiſchen und verfuͤhreriſchen Welt erhaben, ganz Wonne, ganz Dank und Anbetung deines Erretters und Seligmachers. Abſchied nehme ich nicht von dir, Unver⸗ gesliche! Nie ſtirbt dein Andenken in meiner Bruſt. Nie verloͤſcht meine gepruͤfte Liebe zu dir. Nie vergeſſe ich dein gutes, reines, red⸗ liches, theilnehmendes Herz. Taͤglich ſehe ich itagt dich 16 rrrn dich im Geiſte. Taͤglich wird meine betende Seele mit deinem dankenden Geiſte vor unſers Jeſu Thron zuſammen kommen. Keine Ent⸗ fernung, auch die himmelweiteſte nicht, trennt unſre, nicht auf Tage und Wochen und Jahre, ſondern auf endloſe Ewigkeiten miteinander vereinigte Seelen. Taͤglich werde ich mich, an deinem ſtillen, gruͤnenden Grabeshuͤgel, in wel⸗ chem dein muͤder, abgezehrter Leib zum froͤlich⸗ ſten und gluͤcklichſten Erwachen in Kraft und Herrlichkeit, ſanft hinſchlummert, und den ein je⸗ der Blick aus meiner Wohnung erreicht, er bauen. Reues, ſichbares Denkmal von der Nichtig⸗ keit und Unvollkommenheit aller irrdiſchen Freu⸗ den und Guͤter, redender Beweis von der groſ⸗ ſen, unerforſchlichen Weisheit des Unſterblichen, maͤchtiger Antrieb ſoll er fuͤr mich ſeyn, mit neuem Eifer dahin zu ringen, wo keine Graͤber mehr ſind, und keine Klagen mehr gehoͤrt wer⸗ den, und wo du biſt. Und, wie lange wirds noch ſeyn, ſo bin ich da, ſo ſehe ich dich in der beßern Welt wieder, ſo jauchze ich mit dir dem Gott unſers Heils, ſo ruhen meine ſich auch ſchon nach Ruhe ſehnenden Gebeine hier an deiner Seite, in der ſchon fuͤr ſie beſtellten Ruheſtaͤt⸗⸗ te. Ruhe indeß wohl, entſchlafner Leichnam! Ruhe aus von deinen Ermuͤdungen. Schlummere ſanſt in dem Schooße der angenehmſten Hoff⸗ nung des de ſeid Eunt⸗ ennt lhe, ndet an bele iche ud⸗ aſer⸗ auen. chrige Freu⸗ geef hglichen ,m Griber Ut wet⸗ e bitde 1 in det din denn hſchon deiner heſtär⸗ chram ummere en heſt utig nung der herrlichſten Auferſtehung. O auch du, auch du hoͤreſt ſie, höoͤreſt ſie bald, die alle Todte aufweckende und belebende Stimme des Sohnes Gottes. Hier iſts, wo deine und meine Aſche den Schmuck der ſeligſten Unſterb⸗ lichkeit anzieht, wo wir uns am Morgen des Auferſtehungstages, mit heiligſter Liebe und Entzückung umarmen, wo wir den Jubel unſrer Auferſtehung feyern werden. Und wo ſind nun deine verwelkten Glieder? 2 Wo deine Schmerzen und Wunden? Wo deine entkraͤf⸗ tende Schweiße? Wo der Moder, der dich jezt deckt? Hinweg, hinweg iſt dies alles! Verjuͤngt, verſchoͤnert, durchſtaͤrkt, verherrlicht lebeſt du, und biſt unſterblich. Hochgelobet ſey Jeſus Chriſtus, der Lebendige und Allmaͤch⸗ tige und Allguͤtige, unſer Auferwecker und Be⸗ gluͤcker! Hochgelobet ſey er fuͤr dein Leben, meine Geliebte! fuͤr unſte Verbindung, füͤr unſre Freuden und Leiden, hochgelobet fuͤr deinen ſanften und ſeligen Tod — fuͤr eine jede Wohlthat, womit er uns begluͤckte. Jeſus Chriſtus, der am Stamm des Kreuzes fuͤr uns ſtarb, begnadige und er⸗ quicke deinen vollendeten Geiſt mit den Se⸗ ligkeiten ſeines Zimmels! Jeſus Chriſtus, der die Auferſtehung und das Leben iſt, breite den ganzen Segen ſeines Todes und Grabes uͤber dein Grab aus! B Jeſus Zeſus Chriſtus, der von Ewigkeit zu Ewigkeit fuͤr uns lebet, vereinige uns bald ſelig vor dem Thron ſeiner ZHerrlichkeit! Dank, inmigſten, ehrerbietigſten Dank Dir, Durchlauchtigſte, verehrungswuͤrdig⸗ ſie Landesherrſchaft! fuͤr den Schuz, Bey⸗ ſtand, Troſt — fuͤr die beſondere Huld, deren Du ſie, und mich wuͤrdigteſt. Noch in den Ewigkeiten erfreue Dich Gottes ſegnende Liebe fuͤr Deine uns begluͤckende Fuͤrſorge. Ge⸗ ſtaͤrkt, geſegnet von dem Gott des Lebens lebe noch lange zur Wonne Deines Geſchlechts, zum Schutz der Verlaſſenen, zum Troſt der Betruͤbten, zum Segen Deiner gluͤcklichen, fuͤr Dein Leben betenden Unterthanen. Und dann entſchlummere im Friede; dann erwache zum unſterblichſten und herrlichſten Leben; dann aͤrnte von Ewigkeit zu Ewigkeit, mehrere, und reifere Fruͤchte deines frommen E rdenlebens, und die uͤber alles großen Segnungen der Er⸗ loͤſung Jeſi. Auch euch, chriſtliche, redliche Freunde, und Freundinnen! dankt mein Herz fuͤr eine jede Probe eurer aufrichtig theilnehmenden Liebe. Gott erhalte euch eure Geliebten, bis i in die ſpaͤteſte Zukunft. Gott goͤnne euch und ihnen, wenns moͤglich iſt, ſtets freudenvollen Genuß ſeiner Guͤte. Gat den, ſtun G n, zn de nn bon d en, Unter et et bold t! Denk rdig⸗ My⸗ ſoch in egnerde 1, G ns lebe lecht, ſ der Ud eache Leben; ntehrert, leben, der Er⸗ eude, fin eine enkehe ſhteſe „venns inet — 19 Guͤte. Gott erfuͤlle einſt, bey ihrem Hinſchei⸗ den, euer traurendes Herz mit goͤrtlichen Troͤ⸗ ſtungen. Diſſeit des Grabes labe er euren Geiſt mit der kraftvollen Hoffnung der na⸗ hen, ſeligen Unſterblichkeit, und jenſeit deſſel⸗ ben mit den Erquickungen ihres Genußes. Ihr, die ihr bey dem Grabe eurer Freun⸗ de und Anverwandte weinet! ſehet da etwas von den Leiden — vielleicht, auf allen Sei⸗ ten, betrachtet, die einzigen in ihrer Art — unter deren ſchmerzenden Gefuͤhle ich weine. Aber, eben dieſe meine Thraͤnen ſind auch zu⸗ gleich Wuͤnſche, reine, feurige Wuͤnſche, eure Thraͤnen ſtillen zu koͤnnen; Wuͤnſche, Beſtre⸗ bungen, als Trauriger euch zu troͤſten. Laßt mich einen Verſuch machen. Laßt uns, Traurige! laßt uns nicht ſo aͤngſtlich, nicht ſo troſtlos klagen. Fließen denn gar keine Quellen des Troſtes fuͤr uns? Iſt denn Himmel und Erde in Trauer gehuͤllt, oder erſtorben, und tod fuͤr uns? O nein, er lebt noch, unſer Troͤſter, und trauert nicht. Dort in je⸗ nen lichten Hoͤhen thronet er, und blickt mit vaͤterlicher Freundlichkeit auf uns herab, und B 2 bietet bietet uns Troſt, wahren, goͤttlichen Troſt, Troſt die Fuͤlle. Laßt uns ihn nicht verkennen, nicht verſchmaͤhen, und durch die Verſchmaͤhung deſ⸗ ſelben unſere Schwermuth und Troſtloſigkeit vermehren. Pflicht, die heiligſte und wichtig⸗ ſte Pflicht fuͤr uns iſt es jezt, wahre Beruhi⸗ gung fuͤr unſer geaͤngſtetes Herz zu ſuchen, und, wo wir ſie finden, mit offener Seele zu faſſen. Laßt uns nicht ſelbſt mit einer Art des Vorſatzes und Hartnaͤckigkeit den hinreißenden Empfin⸗ dungen des Kummers nachſinken, ſondern uns ihnen vielmehr mit ernſter und feſter Entſchlof⸗ ſenheit entreiſſen; nicht ſelbſt unſer Vergnuͤgen im Misvergnuͤgen ſuchen, und zu finden, nns uͤberreden, ſondern vielmehr alles, was unſere Unzufriedenheit unterhalten und vermehren kann, mit eben dem aufrichtigen Ernſt fliehen, mit welchem wir alles, was ſie ſtoͤren, unterbre⸗ chen und verringern kann, aufſuchen; nicht ſelbſt von der uns aufgehenden Sonne des Troſtes weg, und in die vor ihrem Aufgang fliehenden Nacht der Traurigkeit zuruͤckſehen, ſondern vielmehr dem daͤmmernden Lichte un⸗ ſere Augen eroͤfnen. Waͤhnet aber nicht, meine Bruͤder! daß unſre Betruͤbnis auf einmal aus unſrer Seele wegſchwinden, und lauter Freude zuruͤcklaſſen werde und muͤſſe: denn dieſer Wahn wuͤrde unſre Hoffnung und Erwartung taͤuſchen, und uns und auf R ⸗ in leſ, ſcht n n WVer aus U Gi⸗ dene wich Wod ſich ginn fuße ieg wenn wird rer W, neſt Wle heſtgt ger Anſt icht ng de⸗ vſigkeit ichtig⸗ euuhi⸗ 1 und, ſacſen. hſates Enpfin⸗ ern uns fchloſ⸗ gnugen 1, uns uſere mtiann, en, netetbre⸗ n; nich enne des Aufgong füͤckſeben, Lichte Un⸗ derl daß ter Slele ricklafen pirde en, und uns uns tadnach nur deſto mehr beaͤngſtigen. Nicht auf einmal, ſondern nach und nach ſteigt der Tag aus der Nacht hervor. Eine Wunde muß erſt ausbluten, erſt gereinigt werden, ehe ſie gruͤndlich geheilt werden kann. Auch durch dieſe, eine Zeitlang fortdauernde, Traurigkeit ſucht die ewige Weisheit wohlthaͤtige Abſichten an uns und andern zu erreichen; will uns in wahre Demuth, in Gelaſſenheit, in Verleugnung unſrer ſelbſt, in tiefe und ausharrende Geduld hinab fuͤhren, um uns dann wieder zu hoͤhern Freuden und Gluͤckſeligkeiten hinauffuͤhren zu koͤnnen. Unter den eine Zeitlang fortwaͤhrenden Fruͤhlingsregen waͤchßt die Saat am meiſten, ſollte auch ihr Wachsthum von manchem menſchlichen Auge nicht bemerkt werden. Beſorget daher nicht, daß ich eure Thraͤnen, die erſt zu fließen be⸗ ginnen, ſchelte; o nein, laßt ſie immer noch fließen: dann hoͤrt ſie von ſelbſt auf zu fließen, die Quelle, wann ſie verſeigt. Beſſer iſts, wenn ſie vertrockner, als wenn ſie nur verſtopft wird. Glaubet es nicht, daß ich euch ſetwa zu eurer Beruhigung die froſtigen, kraftlee⸗ ren, gebietriſchen Worte zuruffe: ſeyd ge⸗ troſt! hoͤrt auf zu trauren! ergebet euch in den Willen Gottes u. ſ. w. Denn waͤre das mehr geſagt, als wenn ich zu einem Kranken ſpraͤ⸗ che: empfinde doch deine Krankheit nicht ſo B 3 3 ſehr; ſehr; oder zu einem Armen: ſey reich, und freue dich deines Reichthums. ein, betruͤbte Freunde! nicht auf dieſe Weiſe wollen wir uns einander troͤſten; nus nicht bemuͤhen, durch ein ſolches allgemeines und unwirkſames Heil⸗ mittel die blutenden Wunden unſers Herzens zu heilen: denn dieſe Bemuͤhung wuͤrde uns doch nicht gelingen, und eine mislungene Be⸗ muͤhung, uns zu beruhigen, wuͤrde uns nur in eine neue, und tiefere Unruhe verſenken. Laßt uns daher zuboͤrderſt alle allzuſinn⸗ liche Vorſtellungen nicht nur vom Leben und Tode uͤberhaupt, ſondern auch insbeſondere von dem Leben und Sterben der Unſrigen meiden. Laßt uns mehr auf das Unſichtbare, als auf das Sichtbare ſehen; nicht immer nur auf ihr Kranken⸗ und Sterbebette, auf ihren Sarg, auf ihr Grab, auf ihren erblaßten und verwe⸗ ſenden Leichnam hinſehen, ſondern vielmehr zu ihrem in die zwar unſichtbare, aber doch ge⸗ wiſſe und uͤber alles große Herrlichkeit des Himmels uͤbergegangenen Geiſt lebhaft und anhaltend hindenken; nicht ein jedes Wort aus ihrem Munde, nicht eine jede Handlung, nicht eine jede Miene von ihnen, ins Gedaͤchtniß zu⸗ ruͤckrufen, zergliedern, uns daraus ihre zaͤrtli⸗ che Liebe zu uns, oder die Groͤße ihrer Leiden und Schmerzen beweiſen, und aus dieſen Bewei⸗ ſen die traurigſten Folgen fuͤr uns herleiten. Laßt . uns lus ihren Uni⸗ iet Chehen tenn zum ucken RNt Geſn tfei Ulo z nfirn nuche, heen ſchin i 65 in ꝰ ſiehen, Nen bie len n ten aefn lid S iſame dftene trie ir uns durch heil⸗ etzens uns ne Bes⸗ nur in ſſchn⸗ n und rebon eiden⸗ alf N SNhe rwe⸗ lnchr doch ge⸗ hkeit des fft und Port aus niß zu⸗ e zurti⸗ Leden Bewei⸗ en. laßt uns uns mehr ihren gegenwaͤrtigen gluͤcklichern, als ihren vorigen Zuſtand vergegenwaͤrtigen. Laßt uns ihnen noch einige wuͤrdige Opfer unſrer dankbaren Liebe darbringen, ihre Tugenden nachahmen, ihre frommen Lieblingsneigungen annehmen, das thun, was ſie erfreuen wuͤrde, wenn ſie Augenzeugen davon ſeyn koͤnnten; zum Beyſpiel, Traurige erfreuen, Kranke er⸗ quicken, Arme beſchenken. Daran denken laßt uns, daß Traurigkeit nicht nur unſrer Geſundheit, ſondern auch der Staͤrke und Thaͤ⸗ tigkeit unſers Geiſtes ſehr ſchaͤdlich ſey, daß ſie uns zur vollkommenen Erfuͤllung unſrer Be⸗ rufspflichten eben ſo unfaͤhig, als verdroſſen mache, daß ſie uns den ſuͤßen Genuß der Wohl⸗ thaten, womit uns Gottes Guͤte auch jezt uͤber⸗ ſchuͤttet, verbittere, und die Erreichung ſeiner Abſichten an uns leicht verhindern koͤnne, daß es ihm Freude ſey, wenn wir uns ſeiner er⸗ freuen. Zwar laßt uns die Einſamkeit nicht ganz fliehen, unſre Gedanken nicht durch eitle Ge⸗ ſellſchaften und Vergnuͤgungen zerſtreuen, ſon⸗ dern vielmehr mit ſtillem Ernſt uͤber uns ſelbſt, uͤber unſer Lehen, uͤber unſer Leiden, uͤber die Urſachen und Abſichten deſſelben nachdenken, lebhafte Empfindungen unſrer Fehlerhaftigkeit und Sterblichkeit in uns erwecken, gute Ent⸗ ſchlieſſungen faſſen; aber laßt uns auch ſolchen einſamen und forſchenden Selbſtbetrachtungen B 4 nicht nicht zu lange nachhaͤngen. Laßt uns ernſthafte lehrreiche, erfahrne, gepruͤfte, fromme und troͤſtende Freunde aufſuchen; mit ihnen oͤfters hoffnungsvolle Gottesaͤcker, und gruͤne Fluren, wo uns auch die welkende Blune Troſt und Hoffnung zulaͤchelt, durchwandeln; hineilen in die Tempel der Chriſten, wo uns das Wort verkuͤndigt wird, das uns unter allen, auch den widrigſten Schickſalen, wahrhaftig und reich⸗ lich troͤſten kann. Dieß allertroſtvollſte, al⸗ lertheuerſte, allerausuͤbungswuͤrdigſte Wort des lebendigen Gottes, die ewigvortrefliche und ewig wahre Lehre Jeſu, voll goͤttlicher Kraft, Menſchenſeelen zu erleuchten, zu veredeln, zu ſtaͤrken, zu troͤſten, zu beſeligen, muͤſſe die liebſte und vornehmſte Unterhaltung unſers leidenden Geiſtes ſeyn. Da koͤnnen und wol⸗ len wir dem Hinſchauen auf jene großen Mu⸗ ſter der Geduld und Gottergebenheit, auf einen Abraham, Jacob, Ziob, David; beſonders aber der allernuͤzlichſten Betrachtung der lezten Reden und Leiden unſers goͤttlichen Erloͤſers, unſre ganze Aufmerkſamkeit widmen. Zu deſto mehrerer Beruhigung unſers bekuͤmmerten Her⸗ zens wollen wir auch andre chriſtlich gute Troſt⸗ ſchriften leſen. Vielleicht nuͤtzen uns diejeni⸗ gen am meiſten, welche uns die Vortheile der Leiden ſchildern, oder uns lichte Ausſichten in die e N ſi⸗ ð . ſeft. die Ewigkeit oͤfnen, oder die Geſchichte vom Leben e und und Sterben wahrer Chriſten erzaͤhlen. *) ftes B 5 Und Nuen „ Bekannt und leſenswerth genug ſind: Youngs N uud Gelaſſenheit im Leiden; Niemeyers Philotas; inelen Feſts Verſuch uͤber die Vortheile der Leiden Wort und Widerwaͤrtigkeiten des menſchlichen Le⸗ ch den bens u. f.; aus Lorenz's neuer Sammlung hei⸗ d tech⸗ liger Reden uͤber Tod, Auferſtehung, Gericht d u. ſ. w. die II. 12. 13. Predigt, welche von ſe, gi⸗ dem einzigen und ſußen Troſt glaͤubiger Chri⸗ Vurtdes ſten bey dem Tod ihrer glaͤubigen Freunde che und handeln; Lavaters Ausſichten in die Ewigkeit; Fuft Erbſteins Predigten vom ewigen Leben; — die t, a angekuͤndigte Schrift: v. Priere Freunde und Umgang in der Ewigkeit; — Fedderſens Nachrich⸗ ſſede ten von dem Leben und Ende gutgeſinnter unſets Menſchen. Waͤre es nicht zu wuͤnſchen, daß D W⸗ die lezten Stunden mehrerer wahrer Chriſten, nr⸗ mit zweckmaͤſiger Beurtheilung und Anwendung inen beſchrieben, und die ſchon vorhandenen, zer⸗ unfene ſtreuten Beſchreibungen derſelben geſammlet, hindens ans Licht geſtellt wuͤrden, da der Kranke und er lezten Geſunde, der Traurige und Froͤliche ſo giel Erloſerkss, Gutes daraus lernen kann? Irre ich nicht: ſo d n deſt ſind es die nuͤtzlichſten Beytraͤge zur prak⸗ Her. tiſchen Seelenlehre, und zur Ausbreitung tench des wahren Chriſtenthums; die ſchoͤnſten Be⸗ teunſ⸗ weiſe von der großen Erbarmung und Treue dieſeni⸗ unſers Erloͤſers, und von der vortreflichen heile der 7 Kraft des Glaubens an ſeine Verſoͤhnung; die ihen n beſchaͤmendſten Widerlegungen des Religions⸗ de ſpoͤtters. Und was trauren wir unter dem Leiden, das uns traf? Koͤmmt es nicht von der Hand eines Vaters auf uns herab, der es, aus den beſten Abſichten, mit in den Plan unſrer Vol⸗ lendung und Gluͤckſeligkeit aufnahm, der es gewis von uns entfernt haͤtte, haͤtte er nicht vorhergeſehen, daß es, nach der gegenwaͤrtigen Lage unſers aͤußern und innern Zuſtandes, das wirkſamſte Befoͤrderungsmittel unſrer Wohl⸗ fahrt und Vervollkommnung ſeyn werde? Ver⸗ ſpricht es uns nicht auch die gewiſſeſten und erhabenſten Vortheile, da ſie uns eine jede an⸗ dre Art der Leiden gewaͤhrt? Vortheile, welche uns fuͤr dieſe unangenehme Empfindungen voll⸗ kommen entſchaͤdigen? Iſt der nicht Liebling Gottes, den er zuͤchtiget? Der nicht ſelig, der die Anfechtung erduldet? Waren wir nicht eben jezt zur Erduldung derſelben am meiſten vorbereitet? Konnte uns nicht ein andres, noch herberes Schickſal begegnen? Hat nicht nun⸗ mehr die Zukunft ein großes Leiden weniger fuͤr uns, da uns das ſchon getroffen hat, was wir noch zu fuͤrchten hatten: denn auf immer konn⸗ ten und ſollten wir doch die Unſrigen nicht be⸗ halten? Waͤre die bange Stunde der Trennung auch noch ſo lange auſſen geblieben, ſie waͤre doch noch einmal unausbleiblich gekommen. Wir leben ja nicht blos fuͤr die Erde, ſondern auch fuͤr den Himmel, werden gebohren, um zu ſ ſter. lhen. , Urg ſen lneh Umntige lchen Und kie Wih Cuchd N tri eſen de et ſchen ich ten, ſiſſen nanhe ndes, ſen Fee noͤl eftf dem Wrgn Lede, Hod us den Vol⸗ der es nicht vaͤrtigen es, Wh A⸗ ſen und de an⸗ velche jvoll⸗ ebling der iich octen e, cch ht n nun⸗ iger ſit vas wir e konn ht i⸗ ennuns e wit⸗ hmmmen⸗ ſundern n, uun zu ᷑. 27 zu ſterben, und ſterben, um unſterblich fortzu⸗ leben. Lebt doch ein Gott uͤber uns, und fuͤr uns, der uns durchaus keinem unvorhergeſehe⸗ nen Zufall, keinem blinden Ohngefaͤhr uͤberlaͤßt, ſondern der unſer ganzes Leben mit allen ſeinen Abwechslungen, mit allen ſeinen froͤlichen und traurigen Augenblicken, mit allen ſeinen moͤg⸗ lichen und wirklichen, mit allen ſeinen groͤßten und kleinſten Begebenheiten, nach der hoͤchſten Weisheit und Guͤte regiert. — Sind wir denn auch die einzigen Traurigen und Leidenden in der Welt? Haben wir nicht Bruͤder und Schweſtern genug, welche eben jezt mit uns weinen? Fließt wohl ein einziger Augenblick der Zeit dahin, der nicht von irgend einem menſch⸗ lichen Auge eine Zaͤhre erpreßte, aber auch zu⸗ gleich abtrocknete? Wie manche werden eben jezt bey dem Sterbebette des zaͤrtlichſten Gat⸗ ten, wie manche bey dem Sarg des rechtſchaf⸗ fenſten Vaters, oder der treuſten Mutter, wie manche bey der Bahre des hoffnungsvollſten Kindes, wie manche beym Grabe des redlich⸗ ſten Freundes, wehklagen? — Doch, wohl uns! klagen doch nicht alle Menſchen! Freuen ſich doch auch in eben dieſer Stunde ſo viele! Hier freut ſich einer der bluͤhendſten und dauer⸗ hafteſten Geſundheit. Dort daukt ein andrer dem Herrn fuͤr das ſichtbarſteigende Wohl ſei⸗ ner Familie. Hier eilen frohlockende Kinder in die die Arme ihres von dem gefaͤhrlichſten Kranken⸗ lager aufſtehenden Vaters. Dort kuͤßt eine gute Mutter mit Freudenthraͤnen ihren gelieb⸗ ten Saͤugling. O laßt uns mit dieſen Froͤlichen freuen, uns freuen daruͤber, daß ſie ſich freuen koͤnnen, indem wir trauren muͤſſen. Doch laßt uns noch etwas naͤher zu den Troſtquellen hinzutreten, die ſich uns in der Re⸗ ligion Jeſu oͤfnen: denn dieſe ſind und bleiben doch fuͤr ein bekuͤmmertes Menſchenherz die ſuͤßeſten, die reinſten, die erquickendſten, die nnerſchoͤpflichſten. Laßt uns unſre Beruhigung und Zufriedenheit nicht blos auf die ſchwachen, oft morſchen Rohrſtaͤbe der ſich ſelbſt gelaſſenen Vernunft, ſondern auf feſtere und unbewegli⸗ chere Stuͤtzen, auf dieſe Felſengruͤnde des Chri⸗ ſtenthums gruͤnden, und befeſtigen: Der uns unſre Geliebten gab, nahm ſie uns wieder. Auch ihr Grab iſt Guelle des Segens fuͤr uns und andre. Wir haben ſie nicht verloren. Allen Leiden ſind ſie entgangen. Sie leben. Weit mehr, als wir, koͤnnen ſie jeʒt Gott verherrlichen. Ihr Leib ſchlummert der froͤlichſten duf⸗ erſtehung entgegen. Sehr bald ſehen wir einander wieder. Er ſter ————— Und ufte epe inen nnte bal hn lehen ft ſern Patten⸗ ißt de geliet⸗ Flichen h freuen 1 zu den nder ⸗ 3d blben herz die ſen, de Aligung wochen, laſſenen ewegl⸗ nahmn ſi Sgen . ſe ien ſen Nf viedet. Eiſen Erſter Kroſigrund. Gott ſelbſt nahm uns unſre Gelebten. G. der ſie uns gab, aus freyer Guͤte gab, nicht deswegen gab, um ſie be⸗ beſtaͤndig auf Erden zu behalten, ſondern ihr Daſeyn und ihren Werth eine Zeitlang zu ge⸗ nießen und zu benutzen, und ſie dann, wann es ſeiner Weisheit gefaͤllt, ſie zuruͤckzufordern, und zu andern Abſichten zu gebrauchen, mit zufriedenem und dankvollem Herzen ihm zuruͤck⸗ zugeben; Gott, der ſie uns ſo lange, und mit ihnen ſo manches Gut, ſo manches Vergnuͤgen goͤnnte, der ſie uns ohne Zweifel noch laͤnger uͤberlaſſen haͤtte, wenn uns ihr laͤngere Ueber⸗ laſſung zu unſerm vollkommenern Wohl unent⸗ behrlich geweſen waͤre; Gott, der unſre Be⸗ duͤrfniſſe am genaueſten kennt, der es viel beſ⸗ weis, als wir es ſelbſt wiſſen, was uns gut 30 gut und nicht gut, nothwendig und nicht noth⸗ wendig iſt, und ſtets nach dieſer allerdeutlich⸗ ſten Vorerkenntniß, vaͤterlichguͤtig mit uns han⸗ delt; Gott, der das Beſte uͤber uns beſchloſſen hat, und alles, was uns begegnet, zur Aus⸗ fuͤhrung dieſer ſeiner beſten Rathſchluͤße hin⸗ lenkt, der uns auch durch Ungluͤck beſeligen kann und will; Gott, der ſehr oft nur deſto guͤtiger gegen uns iſt, je weniger er es uns zu ſeyn ſcheint, uns, in deren ſinnlich truͤben Au⸗ ge ſo ſehr oft das Gluͤck in der abſchreckendſten Geſtalt des Ungluͤcks, das Ungluͤck hingegen in dem blendendſten Schimmer des Gluͤcks er⸗ ſcheint; Gott, der uns ſchon durch die vielfaͤl⸗ tigſten und anſchauendſten Selbſterfahrungen uͤberzeugte, daß er alles, alles wohl mache; der ſie viel zaͤrtlicher, uneigennuͤtziger, thaͤtiger liebt, als wir ſie lieben, und lieben koͤnnen, der weit mehrere Rechte an ihnen hat, als wir haben; deſſen Eigenthum ſie, und wir ſind — der Gott nahm ſie uns. Verweile, mein Leſer! meine Leſerinn! einige Augenblicke bey dieſem lezten Gedanken. Dein Gatte, dein Vater, deine Mutter, dein Kind, dein Freund, deine Freundinn, iſt nicht dein, ſondern ein Eigenthum deines und ihres Gottes. Denn er gab ihnen Weſen und Da⸗ ſeyn; er ſchmuͤckte ſie mit den gefaͤlligen und liebens⸗ ſebenn nſe ſiez ſen⸗ ⸗ Unhd D Drſche Wetig ei Ernde nichts 3 * chentt⸗ liebenswuͤrdigen Eigenſchaften, die du an ih⸗ deutich⸗ nen ſchaͤzeſt; er verband ſie mit dir; er erhielt uns han⸗ ſie; er begluͤckte dich durch ſie. Nie haͤtteſt du ſchloſin ſie gehabt, haͤtte er ſie dir nicht gegeben; und lr Aus⸗ haͤtte er ſie dir nicht bishieher erhalten, und iße hin⸗ durch dieſe beſtaͤndige Erhaltung beſtaͤndig zu beſtigen einem neuen Geſchenk gemacht: ſo waͤren ſie nut deſt dir ſchon lange wieder emnommen worden. So b m r wenig du ein Gut der Erde, in Hinſicht auf iben u⸗ Gott, eigenthuͤmlich beſitzeſt; ſo wenig ſind Kkonſen auch deine Anperwandte und Freunde dein Ei⸗ KHKZZ genthum. Nichts mehr, als Haushalter uͤber ſks -. die mancherley Gnaden Gottes biſt du. Auch hilſff⸗ in dem verjaͤhrteſten und ungeſtoͤrteſten Beſiz und Genuß derſelben iſt und bleibt er allein Ei⸗ rungen nche; genthumsherr. Von ihm, von ſeinem freyen, fige uneingeſchraͤnkteſten Willen, den die deutlichſte Hnen⸗ und richtigſte Erkenntniß alles deſſen, was , glͤm auſſer ihm ſich befindet, beſtimmt „haͤngt es ſin- ab, ob, und wie lange du dieſes, oder jenes Gut verwalten ſollſt. Nichts, als unverdiente Leſetimnt Guͤte gegen dich, bewog ihn, dir es anzuver⸗ edanker trauen dir es ſo lange zu erhalten. Er hat e, din nali⸗ auch das vollkommenſte Recht, es dir wie⸗ ſt ich der zu nehmen, oder vielmehr, dich des haus⸗ ud ime hilraſſchen Genußes deſſelben, aus wichtigen und Di⸗ runden, ſo zu entſetzen, daß du dadurch ſn un niehts verliereſt; er Macht, mit dem Seini⸗ . gen ſebens⸗ 32 =— gen zu thun, was er will. Und du wollteſt wi⸗ der ihn murren, troſtlos klagen, wann er es dir wieder abfordert? Du, deſſen Pflicht es iſt, ihm zu danken, daß er dirs einſt gab, und ſo lange erhielt? Denn iſt nicht beydes, die un⸗ verdienteſte und dankwuͤrdigſte Wohlthat fur dich? Wie? wenn er dir dieſen treuen Gatten, dieſen rechtſchaffenen Vater, dieſe ſorgfaͤltige Mutter, dieſes gutarkige Kind, dieſen liebrei⸗ chen Bruder, dieſe theilnehmende Schweſter, dieſen redlichen Freund, dieſen uneigennuͤtzigen Wohlthaͤter, entweder gar nicht gegeben, oder ſchon lange wieder genommen haͤtte? So huͤt⸗ teſt du doch manche Freude und Gluͤckſeligkeit entbehren muͤſſen! Iſt alſo nicht ſelbſt der bis⸗ herige Genuß ihres Lebens Bewegungsgrund fuͤr dich, auf den fernern Genuß deſſelben mit Willigkeit der Seele Verzicht zu thun, und dir die bittern Empfindungen ihres Verluſts durch dankbare Erinnerungen ihres bisherigen Beſitzes zu verſuͤßen, zu ſchwaͤchen, zu erſticken? Du gabeſt deinem Mitmenſchen ein Kleinod aufzu⸗ heben; haſt du nicht das Recht, es wieder zu fordern? und hat er Grund, zu klagen, zu weinen, indem er dir es zuruͤck giebt? Und du wollteſt unmaͤßig trauren, wenn dein Herr ſein geliebtes, zu mehreren Endzwecken beſtimmtes Eigenthum, ſeine ihm theure Menſchen, wo⸗ durch Urch glucke gen tin u len dnt Eer beh Uochel nichtg den f ſuden d Sule n geri ſehet, ainven ichen N, ſ Hafn zu bei G, lleſſ wi⸗ inn at cht e, h, undſ , die ⸗ lthot en Cuthen, forftlige in letti⸗ ESfeſte, gennigzun hen, Eo be cſeliglet der biͤ⸗ gögend ſelen ni Undderde uſiͤ du gen Deſte⸗ icken! inod al s wieden 1 logen/ 5 47 Und heſtunme nſchen, Uch 3 65 durch er dich eine Zeitlang erfreuen und be⸗ gluͤcken wollte, und die du, nach ſeinem guͤti⸗ gen Willen, ſo lange als die Deinigen betrach⸗ ten und benutzen durfteſt und ſollteſt, von dir zuruͤck nimmt? aus den wichtigſten Urſachen, in den beſten Abſichten zuruͤck nimmt? Haͤtteſt du ſie, die geliebten Deinigen, laͤn⸗ ger behalten: ach! vielleicht haͤtteſt du dieß noch laͤnger nicht bedacht, nicht verſtanden, nicht auf dich angewandt? Vielleicht haͤtteſt du den koſtbaren Gedanken, daß ſie nicht dein, ſondern deines Herrn Eigenthum ſind, nach und nach, wer weis wie bald? aus deiner Seele verloren? Vielleicht ſie zu hoch, oder zu geringgeſchaͤzt, zu ſehr, oder zu wenig ge⸗ liebet, ihrer Liebe die Liebe zu dem Allerliebens⸗ wuͤrdigſten im Himmel aufgeopfert, dein Herz verzaͤrtelt, vereitelt, zu feſt an ſie gefeſſelt, und dadurch dir und ihnen die kuͤnftige, un⸗ ausbleibliche Trennung nur deſtomehr erſchwert? Um einen groͤßern Schaden und Verluſt von dir abzuwenden; dich in ein ernſthafteres Nachden⸗ ken uͤber die Beobachtung oder Verletzung der Pflichten, die du ihnen, und dem, der dir ſie gab, ſchuldig biſt, zu ſetzen; andre und hoͤhere Hoffnungen und Entſchluͤße in dir zu wecken, zu beleben, zu befeſtigen; ihnen an deiner Stelle, und dir an ihrer Stelle etwas anderes, l und, und, wenn auch nicht fuͤr deine gegenwaͤrtige Einſichten und Wuͤnſche, doch fuͤr deine naͤ⸗ hern und entferntern Beduͤrfniſſe, Umſtaͤnde und Verbindungen, beſſeres und nothwendige⸗ res zu geben; um andern das laͤngere Leben nießbarer zu machen; um das allgemeine Wohl ſeiner graͤnzenloſen Staaten deſto mehr zu befoͤrdern, und ſeine allerweiſeſte, unum⸗ ſchraͤnkteſte Oberherrſchaft uͤber Leben und Tod, uͤber Gluͤck und Ungluͤck, uͤber Zeit und Ewig⸗ keit, uͤber dich, und alles, was du dein nen⸗ neſt, dir und andern deſto ſichtbarer darzuſtel⸗ len, nahm er ſie von dir zu ſich zuruͤck. Da haſt du meine Lieben: ſie ſind dein, mein Herr, und mein Gott! Nimm ſie aus den ſchwachen Armen der wehmuͤthigen Liebe hin, in die ſegnenden Arme deiner guͤtigſten Fuͤrſehung, deiner unendlichen Vaterliebe. Gerne, warum wollte ich dieſen regen Wunſch meines Herzens vor dir verbergen? gerne haͤt⸗ te ich ſie noch laͤnger behalten; aber, ſie ſind dein, und bey dir weit gluͤcklicher, als bey mir. Aufrichtigſt liebe ich ſie z aber du liebeſt ſie doch noch mehr. Sehr viel nimmſt du mir mit ihnen; aber du kannſt mich doch meinen Beduͤrfniſſen und Verderben nicht uͤberlaſſen. Beſter, treuſter, gerechteſter, guͤtigſter Gott, unſer Deig der Ihrigen deſto angenehmer, wichtiger, ge⸗ ſer al ſe; N Mhnen Al ſh n Fugt wos Cenumnn Vermun tſſen e kinpft Vurh Ouufill Nſfien nihiher enit, n Eeel dun, dihf. datke N ng ten dor ufg n, de Auimm Mfae ut uteſnt licht ſil elnverige „ 4 deine ni⸗ Umſtene lwendige gere Lbe htiger, ge Clgerene deſto neft le, uun⸗ und W Uud Cni⸗ dein nen⸗ donzuſte d deit, nſe as en Lebe . gtgſten erericde en Vunſt gemmehi⸗ er, ſeſn t, als l du llle nſt du vch ſeten berlſn ſer Gott, nſe 35 unſer aller Vater! du gabſt ſie mir; du nahmſt ſie; du giebſt mir ſie einſt vollkommener wieder. Dein Name ſey gelobet! denn dein Geben und Nehmen begluͤckt mich. . „Aber, klageſt du, Trauriger! gerne woll⸗ te ich mich beruhigen, wenn ich davon uͤber⸗ zeugt waͤre, daß Gott ſie durch den Tod mir genommen habe? Wenn mur nicht die bange Vermuthung, daß ſie mir von Menſchen ent⸗ riſſen wurden, dieſe Ueberzeugung in mir be⸗ kaͤmpfte! Menſchen haben ihr Leben verkuͤrzt; Menſchen ſind Schuld an ihrem Tode. Ohne Zweifel lebten ſie noch, wenn dieſes oder jenes geſchehen, oder nicht geſchehen waͤre. Uner⸗ traͤglicher Gedanke fuͤr mein Herz!,„ Ernaͤhre ihn nicht, dieſen martervollen Gedanken, in dei⸗ ner Seele; unterdruͤcke ihn mit Ernſt, eben darum, weil er ſo ſchrecklich, ſo toͤdend fuͤr dich iſt. Vielleicht iſt er weiter nichts als Ge⸗ danke des Argwohns? Wende deine Augen weg von dem flimmernden Schimmer, der dir dort aufgeht: denn wie leicht koͤnnte er Irrlicht ſeyn, das dich in ſumpfigte Labyrinthe der Muthmaſſungen und Zweifel, in bodenloſe Tiefen der Moͤglichkeiten hineinlockt? Beruhige dich durch die unpartheyiſchen Zeugniſſe deines unbeſtochenen Gewiſſens, daß du ihren Tod nicht ſelbſt verſchuldet und verurſacht haſt, daß C 2 du 36 == du alles zur Rettung ihres Lebens gethan haſt, was du thun konnteſt und ſollteſt. Iſt es aber nicht bloſſe Vermuthung, nicht Argwohn, daß andre ſie dir entriſſen, ihr Leben verkuͤrzten: ſo uͤberlaß dieſe ihre, mehr oder weniger heim⸗ lichen, Moͤrder der Barmherzigkeit deſſen, der einem jeden nach ſeinen Abſichten und Rath⸗ ſchlaͤgen und Haudlungen, wuͤrden ſie auch noch ſo unverſchaͤmt und hartnaͤckig weggelaͤugnet, vergelten wird. Je ſchrecklicher und ſtrafwuͤr⸗ diger es iſt, das Leben eines Menſchen zu kraͤnken, zu verwunden, zu toͤdten — denn Menſchenblut iſt Menſchenblut, vergieße es Schwerdt oder Dolch, moͤrderiſche Hand oder Otterzunge, Bosheit oder Unvorſichtigkeit, toͤd⸗ licher Haß oder falſche Liebe, Furcht vor Schande, oder Hoffnung, der gefuͤrchteten Schande zu entgehen! — deſto inbruͤnſtiger erflehe ſolchen Ungluͤckſeligen von dem Allbarm⸗ herzigen Vergebung und Beſſerung. Entweihe deine Lippen nicht durch die frevelnde Frage: warum der Allheilige einen ſolchen Tod zuge⸗ laſſen habe? Bete vielmehr ſeine Zulaſſung in ſtiller Demuth an: denn ſeine Zulaſſungen ſind auch Rathſchluͤſſe, weiſe, heilige, anbetungs⸗ wuͤrdige Rathſchluͤſſe. Nicht wie ein unwuͤrdi⸗ ger Vater, der die ungerechten und boͤſen Hand⸗ lungen ſeiner Kinder ſo zulaͤßt, entweder, weil er u leih dern herte ninf ſrdulhe ſenoder den F Uiſd and tel ſein guch die ſhen ung ſin ükenn d gef⸗ ſen ſchſde⸗ gle, geni ſen die Uder Muſte ten Wi n Fee ⸗ Clerde bemct n n then heſt, ſt es er vohn, N erkuͤrten: ger hein⸗ eſſen, der nd Rath⸗ guchnoch geläugnet ſrafwir⸗ nſchen n — dent ieße es and ober leit,tod⸗ cht dor 6rchteten ubrunſtige n Alborn⸗ Enaree lude Frcg: 1Tod z⸗ ulſung n ſſun gen ſin anbenne⸗ ummimk bſenhhind eder, 4 — 37 er zu unvorſichtig iſt, ſie vorher zuſehen, oder zu leichtſinnig und unvermoͤgend, ſie zu verhin⸗ dern, ſondern als ein Allweiſer und Allmaͤchtiger, lies er ihn zu, der die freyen Handlungen ſeiner vernuͤnftigen Geſchoͤpfe vorherſieht, und nach die⸗ ſer Vorherſehung beſchließt, ſie entweder geſche⸗ hen oder nicht geſchehen zu laſſen, und in bey⸗ den Faͤllen die Folgen derſelben zu ihrem eigenen und anderer wahren Beſten hinlenkt, ſo, daß, un⸗ ter ſeiner weiſen und allgewaltigen Regierung, auch die laſterhafteſten und ſchaͤdlichſten Men⸗ ſchen, ohne und wider ihren Willen, zur Befoͤrde⸗ rung ſeiner heiligen Abſichten in der Welt mit⸗ wirken muͤſſen; ſo, daß auch ihre boshafteſten und gefaͤhrlichſten Unternehmungen, den Sei⸗ nigen doch zuletzt mehr nuͤtzen muͤſſen, als ſchaden koͤnnen. Denen, die ihn lieben, muͤſſen alle, alle Dinge, alſo auch die traurigſten Be⸗ gegniſſe, die ſchrecklichſten Todesfaͤlle zum Be⸗ ſten dienen. Undurchdringlicher Schild, der ſie wider die Pfeile der Argliſt und Bosheit deckt! Menſchen koͤnnen zwar ſeinen Willen, der ih⸗ ren Willen nie tyranniſirt, und ihrer vernuͤnfti⸗ gen Freyheit nie eherne und unzerreisbare Feſ⸗ ſeln anlegt, an ſich, und andern verhindern, aber doch nicht veraͤndern, nicht auf heben, nicht vernichten, nicht unter ihren ungerechten Wil⸗ len, und boshaften Rathſchlaͤge, ſeinen Freun⸗ “ C 3 den 38 den zu ſchaden, hinabzwingen. Menſchen koͤn⸗ nen zwar andere den Armen der Ihrigen, aber nicht den Haͤnden und Augen der goͤttlichen Fuͤrſehung entreißen. Faͤllt doch ohne den Wil⸗ len unſers himmliſchen Vaters kein Sperling vom Dache: und der Menſch, der Liebling des Herrn, der tauſend Stuffen hoͤher ſteht, den er ſelbſt auf die hoͤchſte Stuffe ſeiner irrdiſchen Schoͤpfungsleiter ſtellte, mit der Faͤhigkeit und Sehnſucht ſtellte, einſt zu noch hoͤheren Stuffen der Gluͤckſeligkeit hinauf zu ſteigen, der ſollte ohne ſeinen Willen, ſo tief unter ein unvernuͤnftiges Geſchoͤpf, in die Grube des Verderbens, die ihm die Hand des Boͤſewichts aufwuͤhlte, in ſein unſchuldiges Blut herabſtuͤrzen? Der, von dem Auge ſeines Erhalters unbemerkt, einem Ohngefaͤhr, oder der Willkuͤhr eines Leichtſin⸗ nigen, eines Unvorſichtigen, eines Boshaften uͤberlaſſen ſeyn? Lieben wir ſchon die Unſrigen ſo herzlich: o wie groß muß erſt Gottes Liebe gegen ſie ſeyn? Sorgen wir ſchon ſo eifrig fuͤr die Erhaltung ihres Lebens: o wie eifrig muß er erſt fuͤr ſie ſorgen? Bemuͤhen wir uns ſchon ſo ernſtlich, die Bemuͤhungen feindſelig geſinn⸗ ter Menſchen, ihr Wohl zu beſchaͤdigen, ihr Leben zu rauben, zu verhindern: ſollte der Allguͤti⸗ ge ihnen mit gleichguͤltigen Augen zuſehen? Nicht das geringſte Gut nicht das kleinſte Werk unſter Uſter h der Bern nim lt, Henlihen 1 Uere duten et zu ſ lerbt hi d Wo chtiin Nhen s ſen yede 1- berg Whl gegen Mode 9 Hulung gevolt⸗ ſin Manen iilt ſe ceb unhere ls der in tetten nſchenſun⸗ igen, r gttlchen den W'⸗ n Eperling Ljebling des eßt, den er irdiſchen higket und en Etuffen jſolttechne muͤnftiges hens, di ſhlte, in Der, bon ſt, enn chefti⸗ Brhoftn de Mnſtigen Hottes We Gte Pefig in aftit nß ir uns ſhtn ſelig geſtn 6digen, 1 der A Ag 6e ehen? N ſtr nſe Vu Unſen unſrer Haͤnde laſſen wir gerne verderben: ſollte der Barmherzige, der ſich aller ſeiner Werke erbarmt, der ſich beſonders ſeiner Menſchen ſo herzlich annimmt, ſie ſo hochachtet, ſollte der nicht geneigt ſeyn, der nicht eifern, ſie von dem Verderben zu retten, in welches ſie die Bos⸗ heit zu ſtuͤrzen ſucht? — Ach! daß ſie ent⸗ nerot hinſaͤnk, die zitternde, wider das Leben und Wohl anderer aufgehobene Hand des Leichtſinnigen, des Rachgierigen, des Zornigen, des heimlichen und oͤffentlichen Moͤrders! Ach! daß ſein grauſames Herz vor der ſchauervollen Begierde, einen Menſchen — großer Gedan⸗ ke! — zu beſchaͤdigen, zu haſſen, zu martern, zu vergiften, zu toͤdten, zuruͤckſchauderte! Ach! daß niemand dem Willen des Herrn entgegenſtrebte, ihn weder an ſich ſelbſt, noch an andern verhinderte! — Haͤttel unſer Gott die Geneſung und Er⸗ haltung unſrer lieben Entſchlafenen durchaus gewollt: gewis, es waͤre ihm leicht geweſen, ſeinen Willen, trotz aller Beſtrebungen der Menſchen, ihn zu verhindern, auszufuͤhren; leicht, ſie in andre und gluͤcklichere Umſtaͤnde und Verbindungen zu ſetzen, das geringſte Ge⸗ ſundheitsmittel an ihnen zu ſegnen, und ſie aus der ſichtbarſten Gefahr des naͤchſten Todes zu retten. Leicht waͤre es ihm, dem Allmaͤch⸗ C 4 tigen, 40 tigen, geweſen, ihr ſterbendes Leben zu friſten, wenn es ſeinem weiſen Plan, ſie moͤglichſt gluͤck⸗ lich zu machen, entſprochen haͤtte. Er, er iſt allein Herr des Todes, und des Lebens, er hat die Schluͤßel des Grabes und des Todes in ſeiner Hand, die Welten haͤlt und ſtuͤrzt. Die Zahl unſrer Monden ſtehet bey ihm. Alle unſre Tage hat er auf ſein Buch geſchrieben, da noch keiner derſelben war. Er iſt es, der unſer gan⸗ zes Daſeyn, vom erſten Anfang an, bis zu den entfernteſten Ewigkeiten hin, mit allen ſei⸗ nen Augenblicken, mit allen ſeinen Verwicklun⸗ gen und Aufloͤſungen, mit allen ſeinen Freuden und Leiden, mit allen ſeinen moͤglichen und nicht moͤglichen Vorfaͤllen, auch mit den klein⸗ ſten Veraͤnderungen — denn fuͤr den Unendli⸗ chen iſt nichts gros und nichts klein, fuͤr ein endliches Geſchoͤpf aber alles gros — auf das genauſte vorherſieht, auf das zweckmaͤſigſte ordnet, auf das preißwuͤrdigſte regiert. Daß Menſchen ihr eignes und unſer Leben auf viel⸗ faͤltige Art verkuͤrzen koͤnnen, iſt wohl keinem Zweifel unterworfen; daß aber dieſe Verkuͤr⸗ zung auch unter ſeiner weiſen Regierung ge⸗ ſchehe, unter der alles, und nichts von ohnge⸗ faͤhr geſchicht, iſt eben ſo unlengbar. Er durch⸗ ſchaut und beſtimmt nicht nur die Stunde, ſon⸗ dern auch die Art unſers Abſcheidens. Sey es alſo, ſo, holten hunen ſe, b de Uuh d Clezuft en ſe die ſigfan ſchten ierf frm d d Wedden lotuan les nſch t hel Hine⸗ ſichtin ihher uſem tncele ger ekit Geide 2 11 fi icht git⸗ Er, er ſ Lebens, e 6 Todestn türzt. De Ale unſte en, deicch e unſergen⸗ Gn, bo t olenſt⸗ henwiclir⸗ Fteuden ſchen id den klein⸗ nnunſ⸗ , ſüt en afds weckin ſe gen. N en al it wohl kenen eſe Ve N atte gienng h⸗ pon oft⸗ Er dut⸗ funde, ⸗ . SN i⸗ alſo, daß der Tod unſrer Freunde von dem Ver⸗ halten andrer gegen ſie beſchleunigt wurde: ſo koͤnnen wir doch vollkommen davon uͤberzeugt ſeyn, daß das Auge des allſehenden Weltregie⸗ rers dieſe Beſchleunigung ſah und zuließ, um durch dieſe Zulaſſung viele und große Abſichten auszufuͤhren: Abſichten fuͤr diejenigen ſelbſt, die ihren Tod beſchleunigten, unter denen wohl die⸗ ſe die erſte und vornehmſte iſt, ſie ihrer Be⸗ ſtrafung oder Beſſtung naͤher zu bringen: Ab⸗ ſichten fuͤr die Sterbenden, die ſich uͤberhaupt in ihrer fruͤhern Vollendung vereinigen: Abſichten fuͤr uns, und unſre Mitmenſchen, fuͤr dieſe und die kuͤnftige Welt. Denn viele derſelben werden wir noch in dieſer Welt entdecken und bewundern, noch mehrere aber wird uns die alles Dunkel auf klaͤrende, alles Unentſchiedene entſcheidende, alles Boͤſe beſtrafende, alles Gu⸗ te belohnende Ewigkeit im hellſten Lichte zeigen. Bis dahin gedulde dich, Bekuͤmmerter! Harre noch eine Zeitlang im Stillen. Es bleibt nicht immer Nacht und Morgendaͤmmerung um dich her. Es folgt ein Tag! Ein Tag, der uns unſern Gott nicht ſo, wie ihn das thraͤ⸗ nenvolle Auge anſieht, nicht ſo, wie ihn man⸗ cher Menſch blos nach den Meynungen ſeines verduͤſterten Verſtandes, und nach den ſchmei⸗ chelnden Wuͤnſchen ſeines irrenden Herzens be⸗ S trach⸗ — trachtet — faſt ein jeder betrachtet ihn aus ſeinem eigenen, und allezeit ſehr engen Geſichts⸗ punkt — nur auf einer Seite — ſondern gerade ſo vorſtellt, wie er wirklich iſt, vorſtellt in ſei⸗ ner allerhoͤchſten, alleranbetungswuͤrdigſten Weisheit und Guͤte und Gerechtigkeit und All⸗ macht und Wahrhaftigkeit; ein Tag, der uns unendlich mehr von ihm offenbaren wird, als jezt die tiefſte und durchdringendſte Vernunft aſſen kann, ſo viel, daß wir uns jezt nicht ein⸗ mal die Moͤglichkeit davon vorzuſtellen, faͤhig genug ſind; ein Tag, der uns alle ſeine Zulaſ⸗ ſungen und Rathſchluͤße aufklaͤrt, auch da das ſchoͤnſte Licht anzuͤndet, wo jezt die ſchwaͤrzeſte Nacht uͤber unſre kurzen und zagenden Blicke hereinhaͤngt; ein Tag, der nicht nur die ver⸗ heimlichte Bosheit, ſondern auch die verdun⸗ kelte Unſchuld enthuͤllt, der die Schminke von dem Angeſichte des Scheinfrommen wegſchmelzt, der den Argliſtigen, der ſeinen gefaͤhrlichſten, laſterhafteſten Handlungen und Abſichten deu Schein der Liebe und Tugend zu geben ſich nicht entbloͤdete, oͤffentlich ſchaamroth macht; ein Tag, der es uns beweißt, daß die verwor⸗ renſten und rauheſten Wege, durch die uns die Fuͤrſehung hindurch fuͤhrte, die kuͤrzeſten und ſicherſten Wege zu unſrer wahren Gluͤckſeligkeit waren, zu einer Gluͤckſeligkeit, in deren Ge⸗ nuße uße het, Tof anre Ngeb liy Np ſen errn ſcheiden und G. Seelen t ihn ens Geſichhen en gerace ellt in ſi⸗ duͤrdigſtn t und A⸗ „der un wird, Vemnun nicht en⸗ en, fiſi te Zuleſ⸗ chda es gwitzeſe en Blce KNeN⸗ e vtdun⸗ htitte wen veſcne, t ſelcſen ſin geben vth moti die bert⸗ die unsde ſe i d ickſeltt. ten deren G⸗ nue nuße uns keine Liſt, kein Neid, keine Vos⸗ heit, keine Unzufriedenheit, keine Klage, kein Tod ſtoͤren kann; ein Tag, der uns die ent⸗ nommenen Unſrigen ſelig, und auf ewig wie⸗ der giebt. O du großer, angenehmer Tag, von Myriaden frommen Wuͤnſchen, und Thraͤ⸗ nen errungen! Tag der Offenbarung und Ent⸗ ſcheidung! Tag der hoͤchſten Nothwendigkeit und Gerechtigkeit! Tag des Jubels fuͤr reine Seelen! du biſt nahe! Zwey⸗ 4 ½ Zweyter Troſtgrund. Auch das Grab der Unſrigen iſt Quelle des Seggens fuͤr uns und andre. So zweifelhaft und widerſprechend auch dieſe Behauptung einigen ſcheinen mag; ſo gegruͤn⸗ det iſt ſie gleichwohl: gegruͤndet auf Gottes weiſe Guͤte, und unſre Erfahrungen. Der Tod der Unſrigen bringt uns wahre und große Vortheile, erſcheine er auch unſern erſten Blicken noch ſo ſchaͤdlich, noch ſo furcht⸗ bar. Denn nicht alles, was uns ſchaͤdlich zu ſeyn ſcheint, iſt uns wirklich ſchaͤdlich, ſo, wie uns auch nicht alles nuͤzlich iſt, was wir dafuͤr anſehen. Ihr Tod iſt uͤberhaupt die ſtaͤrkſte Erſchuͤtterung und Bewegung, die heilſamſte Kuͤhrung unſers Herzens. Unſer Herz iſt von Natur entweder gefuͤhllos, oder allzuempfind⸗ lich, oder maͤſig empfindſam. Iſt es gefuͤhl⸗ los, verhaͤrtet: ſo iſt ihm eine durchdringende Ruͤhrung eben ſo noͤthig und nuͤzlich, als es der rollende Donner fuͤr den verhaͤrteten Erdbo⸗ den iſt. Denn wie kann der Gefuͤhlloſe das Schoͤne, bchon der Wihe lyin, M m lch Veſten liſes, s, in der Ne iſt de Pfinee ſch de Ueſe nd ſhei d ilſee n mne nd ln Aien in bte ſen Dnrans dunn guch Neſe ſ gentir⸗ Gottes 6. wohre Huſern forche⸗ Gdichin h, ſo, We zwir d df de ſitkf heiſenſt herziſtte enfhr es n hdringe ide ch, 66 ten Ende⸗ Mloſe xO Ein, 45 Schoͤne, das Angenehme, das Wohlthaͤtige der Natur, die Reize der Freundſchaft, die Wuͤrde der Tugend, die Vortreflichkeit der Re⸗ ligion, den Werth des Lebens empfinden, leb⸗ haft und wuͤrdig empfinden? Fuͤr ein unem⸗ pfindliches Herz hat das Schoͤnſte nichts ſchoͤ⸗ nes, das Angenehmſte nichts angenehmes, das Beſte nichts gutes, aber auch das Boͤſeſte nichts boͤſes, das Unangenehmſte nichts unangeneh⸗ mes, das Haͤßlichſte nichts haͤßliches. In ihm ſtockt die edelſte und ſtaͤrkſte Triebfeder der Neigungen und Entſchlieſſungen: denn das iſt die Empfindſamkeit; welche von der Em⸗ pfindeley eben ſo ſehr unterſchieden iſt, ſo ſehr ſich die regelmaͤſig geſpannte Saite von der uͤberſpannten, oder die Einbildungskraft eines Geſnunden von der Phantaſie der Fieberhitze un⸗ terſcheidet. Was iſt aber faͤhiger, dieſe ſtocken⸗ de Triebfeder der Strebſamkeit in Bewegung zu ſetzen, unſer gefuͤhlloſes Herz empfindlicher zu machen, warme Gefuͤhle fuͤr Angenehmes und Unangenehmes, fuͤr Gutes und Boͤſes darinn zu wirken und zu verſtaͤrken; was faͤ⸗ higer, uns zu ruͤhren, als das Abſterben unſrer Geliebten? Und was iſt uns ruͤhmlicher und heilſamer, als eine ſolche Ruͤhrung, als die daraus herflieſſende Erweichung und Ausbil⸗ dung unſers Herzens, als eine richtigere und wuͤrdi⸗ wuͤrdigere Empfindung und Schaͤtzung des Nuͤzlichen und Schaͤdlichen, des Angenehmen und Unangenehmen, als eine ſchnellere und fe⸗ ſtere Triebſamkeit und Entſchloſſenheit, als eine lebhaftere Fuͤhlbarkeit? Was ſchoͤner und fruchtbringender, als eine heiße Thraͤne in dem Auge des Hartherzigen? Wiſcht er ſie nicht zu bald ab, laͤßt er ſie fortfließen: ſo erweicht ſie ſein Herz, ſchmelzt es, oͤfnet es mehrern edlen Empfindungen, auch den Empfindungen frem⸗ der Leiden. Mancher muß hauptſaͤchlich des⸗ wegen bey dem Sarg ſeiner Freunde die bitter⸗ ſten Thraͤnen vergießen, damit er gegen Lei⸗ dende deſto mitleidiger, deſto geneigter werde, ſie zu troͤſten, ihnen zu Huͤlfe zu eilen. Iſt unſer Herz allzu empfindſam: ſo iſt ihm eine gewiſſe Verhaͤrtung und Feſtigkeit eben ſo unentbehrlich und zutraͤglich, als einer blos⸗ liegenden, zu ſtark ausgedehnten Nerve Be⸗ deckung und Erſchlaffung iſt. Denn, ſo wie die⸗ ſe ſehr leicht die ſchmerzhafteſten Zuckungen und Kraͤmpfe hervorbringen kann, ſo kann auch eine allzugroße Empfindſamkeit ſehr leicht in ſchwaͤr⸗ meriſche Empfindeley, in ſtille Melancholie, in heftige Gemuͤthsbewegungen uͤbergehen. Sie muß daher entkraͤftet, herabgeſpannt werden. Nichts kann ſie aber mehr abſtumpfen und ent⸗ nerven, als ſtarke Ruͤhrungen. Lebhafte, tief⸗ ein⸗ tdein eine B Uns e Enyft Eh ſpregze ſifi Warige de fin iiet, i, geneſe iet, neyr G denene ich Eic le de Viben Einſß ten de tr ſe eniger taliche ftiche lenf ende tuung de genehnen e und ſ. t, als eint hner und e in dem enicht zu rwocht ſe Nern eden hen ften⸗ glich e die hitte⸗ egen. lii r werde, . w: 6 igkütehen ener od⸗ Netbe We⸗ ſ widee kungen d auch ne tifſtni felant i gehen. t t weden n und i⸗ huft, ii — 47 eindringende Empfindungen, zumal, wenn ſie eine Zeitlang in uns fortdauern, oder dfter in uns erzeugt werden, ſchwaͤchen die allzuſtarke Empfindungskraft unſrer Seele, ſo, wie hefti⸗ ge Schmerzeu die allzugroße Reizbarkeit der ſchmerzenden Theile, und dadurch ihren Schmerz ſelbſt ſchwaͤchen und vermindern. Eine gegen⸗ waͤrtige unangenehme Empfindung verringert die kuͤnftige. Traurigkeit, eine große Trau⸗ rigkeit, macht uns nicht nur geneigter und faͤ⸗ higer, Freude als Freude zu ſuchen, zu genieſſen, zu ſchaͤtzen, ſondern noch ſtaͤr⸗ ker, auch ſchrecklichere Schickſale mit weit mehr Gelaſſenheit zu erdulden, als wir ſie wuͤr⸗ den erduldet haben, wenn wir jene Traurigkeit nicht zuvor empfunden haͤtten. Wer oft, und viel leidet, der wird eben dadurch ſtark, Lei⸗ den zu ertragen. Der uns ruͤhrende Tod unſrer Lieben beſeelt uns mit Staͤrke, mit Muth und Entſchloſſenheit, vergangene Widerwaͤrtigkei⸗ ten deſto leichter zu vergeſſen, gegenwaͤrtige deſto ſtandhafter zu ertragen, kuͤnftige deſto weniger zu fuͤrchten. Unſer allzuweiches, wei⸗ nerliches Herz kann und ſoll geſetzter, feſter froͤlcher, und unſer leichtſinnig froͤliches und gegen fremdes Elend gefuͤhlloſes Herz theilneh⸗ mender und ernſthafter werden. Iſt Iſt es aber maͤſig empfidſenm; wie gut iſt ihm dann eine ſolche Ruͤhrung? 2 Wie viel edle und ſtarke Empfindungen, wie viel fromme Gedanken und Neigungen, wie viel große Entſchluͤße kann ſie darinn aufreizen, anfeuren, zur That erheben? Das Abſcheiden der Unſrigen bringt die Religion Jeſu, deren Wahrheit und wohlthaͤ⸗ tigſte Wirkſamkeit kaum halb empfunden wird, ſo lange ſie blos wiſſenſchaftliche, trockne Beſchaͤftigung des gruͤbelnden Verſtandes bleibt, unſerm Berzen naͤher, dringt uns, in ihren nuͤtterlichen Schoos zu fliehen, ſie, naͤher ken⸗ nen zu lernen, hoͤher zu ſchaͤtzen und eifriger auszuuͤben. Ihre großen Wahrheiten und Pflichten, unter denen keine einzige fuͤr uns entbehrlich und unnuͤtze iſt, wirken jezt viel ſtaͤrker auf unſre Seele, als ſonſt, vielleicht ſchon aus dem Grunde, weil ſie ſich jezt ihren Wirkungen mit mehr Geneigtheit oͤfnet und uͤberlaͤßt, als ſonſt. Wir finden ſie jezt weit ſchoͤner, wichtiger, nothwendiger, weit kraft⸗ voller, als ſonſt. Wie kraftvoll, wie himm⸗ liſch ſuͤße, wie theuer, wird uns an ihrem Todtenbette, zum Beyſpiel, die einzige Wahr⸗ heit: es iſt ein ewiges Leben! die Pflicht: trachtet nach dem, das droben iſt! Hundertmal haben wir ſie gehoͤrt, geleſen, betrachtet; aber nie ſe hobea che, d le den G lipen ſeen pe ſhnng fir einer Gen T. dos un weſer ſid n de lile, ne Gelgen P reden Nwe (n erth unſit n lit, n Eit, idlche l, uſ Weſ innnn chiſieh Nen 1; We Wetel wie gi , wie n auftehen g bingt de⸗ ud wotbht⸗ H funden wid⸗ e, toerr ndes hlelt , in ihte niher ker⸗ d effie eten und N fr w⸗ n R d 4 llin ſchieti h ifn n 10 ſe etn wei ef⸗ wie himn⸗ 6 n on —Z Whhe⸗ dee Ma⸗ an e 4 nie haben wir das Angenehme, das Vortrefli⸗ che, das Wuͤnſchenswuͤrdige, das Geſchmack⸗ volle darinn gefunden, das wir jezt darinn fin⸗ den. Richtigere und wuͤrdigere Schaͤtzung der Religion, reinerer und ſußerer Geſchmack an ihren wohlthaͤtigen Wirkungen, willigere Be⸗ folgung ihrer Vorſchriften, welche Segnungen fuͤr einen Menſchen, deſſen Leben ohne Reli⸗ gion Tag ohne Sonne iſt. Gluͤckliches Leiden, das uns weiſer und froͤmmer macht! denn je weiſer und froͤmmer wir ſind, deſto gluͤcklicher ſind wir! Der Tod unſrer Anverwandten bietet uns viele, nahe, dringende Veranlaſſungen und Gelegenheiten dar, viel Gutes zu denken, zu reden, zu thun, es mit That zu beweiſen, daß wir wahre Chriſten ſind. Wie viel iſt aber eine jede ſolche Gelegenheit und Veranlaſſung werth? Er ermuntert, pruͤfet, uͤbet und ſtaͤrkt unſre ungeheuchelte und ſtandhafte Froͤmmig⸗ keit, unſer feſtes Vertrauen auf den lebendigen Gott, unſre tiefe Demuͤthigung vor ihm, unſre kindliche Unterwerfung unter ſeinen Vaterwil⸗ len, unſre unerſchuͤtterte Geduld und Hoffnung. O wie noͤthig und nuͤzlich ſind aber ſolche Pruͤ⸗ fungen und Uebungen fuͤr uns? Eine einzige chriſtlich gute Handlung iſt mehr werth, als der Genuß vieler ſinnlichen Vergnuͤgungen, iſt D ſelbſt 50 — ſelbſt frohe Aufheiterung und Belebung des Geiſtes. Ihre Entfernung von uns maͤſiget unſte uͤbertriebene Liebe zu ihnen, loͤſ't unſre allzu⸗ große Anhaͤnglichkeit an ihnen auf; die Liebe und Anhaͤnglichkeit „die ſchon ſo manchen zum Sclaven und Tyrannen ihres Willens, zum ab⸗ goͤttiſchen Anbeter ihrer Geſtalt, zum blinden Nachahmer ihrer Fehler, zum Verraͤther ihrer Unſchuld — zum kaltſinnigſten Veraͤchter Got⸗ tes, zum leichtſinnigſten Feind der ewigen Lie⸗ be, zum muthwilligſten Uebertretter hoͤherer Pflichten, zum Peiniger ſeines eigenen Her⸗ zens, zum Moͤrder ſeines Lebens — ſchon manchen Gluͤcklichen, ungluͤcklich machte. Sie erweckt und belebt die geſegneten Entſchlieſſun⸗ gen in uns, uns deſto feſter an den Unſterbli⸗ chen zu halten, den Gott deſto inniger zu lie⸗ ben, der uͤber alles liebenswuͤrdig iſt, der uns weit mehr liebt, als uns irgend ein Menſch lieben kann, der uns nie erkrankt, nie ſtirbt, wenn uns auch alles wegſtirbt. Ihr lezter Hauch ruft uns noch zu: „was bin ich, was iſt ein Menſch, daß ihr ihn ſo unmaͤßig liebet! Nicht in einem Menſchen, ſondern in Gott, in Gott ſucht euer Vergnuͤgen und Gluͤck. Den liebet uͤber alles, auf den ſezt euer Vertrauen, fuͤr den lebet. Er bleibt euch!,„Wie ſelig iſt aber ſer den ſber ole Gelebten lebenͤre ſch eirer Mrgfnhen ſfin, n Borde, ſt, an ſtelberde ſegne en ller hi ſer f r treb ſecbe Uicle niͤck welt lirn ſnen; chen G Vi⸗ genn des i I nei zgei hfunge fme habe nin ſchen noßt a V Mletes ebung det ſiger uſt nſre ole die nchen zun ,zum n büime ther hr lichter⸗ ewigentie ter foher enen her — ſton che. G W buſndl ige le ſt, der ii N k, eft hr l 4 zin ich, naͤßig ſete en in Glic. N Ven⸗ Wie ſin 4 — 51 aber derjenige, der ſeinen Gott und Heiland uͤber alles liebet? Bey dem Sterbebette unſrer Geliebten, da wird einem Gott recht groß und liebenswuͤrdig; da fuͤhlt man Drang in ſich, ſich ſeiner Unſterblichkeit zu freuen, ihn mit der ganzen Liebe und Inbrunſt ſeiner Seele zu faſſen, und feſt zu halten; da ſpringen die Bande, die unſer Herz zu ſehr an die Menſch⸗ heit, an die Erde feſſelten. — Gehet nur hin, ſterbende Freunde! Gehet hin im Friede. Ich ſegne euch; und ihr ſegnet mich auch: denn euer Hingang zu Gott zieht mich naͤher und feſter zu ihm. Ihr Uebergang in die ſelige Ewigkeit iſt Antrieb fuͤr uns, deſto eifriger zu ihr empor zu ſtreben. Zwar dringen uns ohnehin ſchon viele wichtige Urſachen, uns aus der Suͤnder⸗ welt hinweg, in das Land der Heiligkeit zu ſehnen; aber wie oft entſchlummern dieſe wa⸗ chen Triebe und Wuͤnſche unter den Liebkoſun⸗ gen des irrdiſchgeſinnten Herzens, und mit ih⸗ nen zugleich die angenehmſten und erhabenſten Hoffnungen? Alles, was ſie wieder weckt und aufmuntert, iſt Wohlthat fuͤr uns. — Sehr oft habe ich bisher ſchon meine Augen, zu je⸗ nen lichtvollen und ſeligen Hoͤhen, wo Gott wohnt, aufgehoben, ſchon oft, unter den Buͤr⸗ den meines Pilgerlebens, die Arme des Glau⸗ D 2 bens — 52 =èð bens nach dem Ziel meiner ewigen Beſtimmung ausgeſtreckt, oft ſchon gewuͤnſcht, Jeſum zu ſchauen, und bey ihm zu ſeyn; aber nun, nachdem ich auch einen Vater, eine Gattinn, und ſo manchen Freund bey ihm dort habe, nun wuͤnſche ich noch ſehnlicher, bey ihm zu ſeyn, nun iſts, als empfaͤnde mein Geiſt mehr Trieb und Kraft, ſich zu ihm aufzuſchwingen. Gezittert habe ich zwar nie vor dem Tode, weil ich ihn ſtets auf der Seite anſehe, auf welcher mir ihn ſein Ueberwinder ſelbſt zeigt; aber nun, da ich dieſe meine Theuern bald wieder ſehen moͤchte, nun zittre ich noch weniger vor ihm, nun werde ich ihm noch getroſter entgegengehen. So erleichtert und verſuͤßt uns ihr Ab⸗ ſcheiden auch zugleich unſern eignen Tod, es entwafnet ſeine Schreckniße; es vermindert un⸗ ſre natuͤrliche Furcht vor ihm; es macht uns mit ihm auf das genaueſte und vertr auteſte be⸗ kannt, viel naͤher und vertrauter bekannt, als das Sterben eines Fremden und Unbekannten. Wie wird er uns da ſo ſuͤße! Wie viele der naͤchſten Anleitungen und ſtaͤrkſten Ermunte⸗ rungen finden wir da, an unſer Ende zu denken, und uns wuͤrdig darauf vorzubereiten? Wie ſehen wir da die Unvollkommenheit irr⸗ diſcher Guͤter, die Hinfaͤlligkeit des menſch⸗ lichen Lebens, die Ohnmacht der Freundſchaft und nd Ve⸗ den wir ſchern, Pfnne Pe r N Cl gen Lebens ben einen werweile guf des ifie ſcen, ſiſtſeh unmgen Uen iin ſle nſe Ne , wel Atveder AUunffif nd Beſ ſe e, re nunig üße u ſandern Beſtinemnn „Jeſnn dber ine Gattin dort hobe ley in zu Geiſ ner richongen en Tode i „ nf mutr Nt; Ne gbern n, wieder ſe er nt r . cteefen U r A⸗ inod emider et ⸗ 6 6 mocht Etronteſe ſet⸗ ,lekmt,¹ Unteken mm Wie tit Fen Enen nſer . E i noti un des 4 Ffetndſeh 6 3 und Liebe ſo deutlich ein? Wie empfin⸗ den wir da das Nichts der, oft ſo ſtolzen und ſichern, Menſchheit, ſo lebendig? Theure Em⸗ pfindungen fuͤr einen Sterblichen! Große Vor⸗ theile fuͤr ſeine unſterbliche Seele! Mit dem Lebensende der Unſrigen faͤngt auch gemeiniglich ein neuer Abſchnitt unſers Lebens an. Es macht auf dem Pfad deſſel⸗ ben einen Ruhepunkt, an welchem wir etwas verweilen, uͤber uns ſelbſt nachdenken, und auf das Vergangene ſowohl, als auf das Zu⸗ kuͤnftige einige ernſte Blicke werfen koͤnnen. Es oͤfnet uns eine neue Laufbahn, neue Aus⸗ ſichten, neue Verbindungen mit andern. Es zieht ſehr oft in unſern Einſichten, in unſern Ge⸗ ſinnungen, in unſern Unternehmungen, in unſrer ganzen Denkungs⸗ und Handlungsart, auch nicht ſelten in unſerm aͤuſſerlichen Zuſtand ge⸗ wiſſe Veraͤnderungen nach ſich; Veraͤnderun⸗ gen, welche eben ſo oft uns gewiſſe Vortheile entweder ſogleich reichen, oder doch fuͤr die Zukunft ſicher verſprechen. Von den Guͤtern und Beſitzungen, welche ſie uns etwa zuruͤck⸗ laſſen, rede ich jezt nicht: denn ſie ſind immer traurige Erinnerungen an ſie, fuͤr eine uneigen⸗ nuͤtzige Liebe, welche ſich nicht das Kleid, nicht das Geld, nicht das Haus ihres Freundes, ſendern ihren Freund ſelbſt wuͤnſcht, Indeß D 3 ſind 54 — ſind es doch auch Segnungen derzgigoͤttlichen Fuͤrſorge, die ſo guͤtig iſt, uns ihren Verluſt ſogleich in etwas zu erſetzen, auch noch nach ihrem Tode ihr Andenken und Leben uns da⸗ durch zum Segen zu machen, uns bey dem Grabe unſrer irrdiſchen Verſorger und Be⸗ gluͤcker ſogleich ſichtbare Proben, und Beweiſe zu geben, daß er, unſer himmliſcher Verſorger und Begluͤcker, noch lebe, und fuͤr uns ſorgen werde. Moͤchte doch der ſchaamroth werden, der dieß nicht bedenkt, der ſich mehr ihre Haabe, als ihr Leben wuͤnſcht, der die ein⸗ geſammelten Fruͤchte ihrer ſchweisvollen Arbeit⸗ ſamkeit und chriſtlichen Sparſamkeit, der Ver⸗ ſchwendung, der Spielſucht, dem Geiz, dem Muͤſſiggang — zur Nahrung darbringt! Doch, es wachſen auf ihrem Grabe auch noch andre Fruͤchte fuͤr uns, ſollten ſie auch jezt nur noch im Saamenkorn und Keim verbor⸗ gen ſeyn. Freylich iſt es allemal etwas trau⸗ riges, auf ihren Grabeshuͤgeln zu aͤrnten. An ſich betrachtet, iſt ihr Leben mehr Gewinn fuͤr uns, als ihr Tod. Ihr Leben genießen, dieß wuͤrzt und erhoͤht den Genuß unſers Lebens. Traurig iſt es, ſeinen redlichen Freund und Bruder zum Grabe zu begleiten; noch trauriger, ſeinen hoff⸗ nungsvollen Kindern, ſeinen rechtſchaffenen Aeltern Ultern turig zu ſehen Ge irf, . line bie trene m wadi rden wandte T lich el lglic Ned, der Fe r n Uten Gi dnii ſe licht du Nlet 1. telche⸗ delchen en Veluf noch h en uns N 8 bey den t und Ve⸗ Beweſezn Veſetge für un ſcanmnh ſih n der die eir len Arbei⸗ t, der Ver⸗ Geiz, demn eioge Grobe be anh ten ſi len ſie Gt Keimn talt⸗ etwa? U irmmn. 1 Eenn en, deßnic ens. de ſiu 1 ſ, 6 in Aeltern die Augen zuzudruͤcken; aber am aller⸗ traurigſten iſt es, ſeinen treuen Gatten erblaſſen zu ſehen. — O ihr Ehegatten! danket es der Guͤte Gottes, wenn ihr nicht ſo etwas ſehen duͤrft, wenn er euch viele Jahre einander er⸗ haͤlt. Kein Undank gegen ihn, kein Unfriede, keine Liebloſigkeit, keine Eiferſucht, keine Un⸗ treue muͤſſe euch dies ſuͤße, große, dankens⸗ wuͤrdige Vergnuͤgen verbittern. Danket ihm, Bruͤder und Schweſtern, Freunde und Anver⸗ wandte! wenn er euch nicht durch einen fruͤhen Tod von einander ſtrennt. Trennet euch doch nicht ſelbſt voneinander durch Uneinigkeit, durch ungluͤckſelige Streithaͤndel, durch Argwohn und Neid, durch den Misbrauch der Vorrechte der Freundſchaft und Anverwandtſchaft. Und, ihr Kinder! erkennet das laͤngere Leben eurer Aeltern, zumal, wenn es fromme Aeltern ſind, als eine der groͤßten Wohlthaten eures Lebens. Zerreißt die ſtarken Bande, wodurch er euch ſelbſt mit ihnen vereinigte, nicht durch Laſter, nicht durch Ungehorſam gegen ihre Stimme. Bebet vor dem Gedanken, diejenigen, durch welche er euch Leben gab, zu betruͤben, zu er⸗ zuͤrnen, zu verachten. Freuet euch der Guͤte des Herrn, ihr Aeltern! wenn er euch an dem Leben und Wohl guter Kinder Freude erleben lasr. Sorget mit gewiſſenhaftem Ernſt fuͤr die D 4 fruͤhe fruͤhe Bildung ihres Verſtandes und Herzens. Wendet alles an, was in euren Kraͤften ſtehet, ihnen die chriſtlich beſte Auferziehung zu ge⸗ ben. — Chriſten! nehmet euch duͤrftiger, un⸗ erzogener, verlaſſener Waiſen an. Empfindet, empfindet die Staͤrke und Seligkeit in dem Ur⸗ theil eures Erloͤſers, der ſich ganz fuͤr euch auf⸗ opferte: wer ein Kind, in meinem Namen, aufnimmt, der nimmt mich auf. Laßt ſie nicht in ihren Beduͤrfniſſen umkommen. Troͤſtet ſie uͤber den Tod ihres Vaters, ihrer Mutter, durch thatvolles Mitleiden. Tretet, ſo weit es moͤglich iſt, an die leere Stelle ihrer Aeltern mit Freuden hin. Erfuͤllet aber auch die Pflich⸗ ten, die theuren Pflichten, welche euch als Pfle⸗ geaͤltern und Vormuͤndern obliegen. Behandelt dieſe euch anvertrauten, verwaißten Kinder, nicht wie junge Thiere, oder als Leibeigene. Macht ſie nicht zu Selaven eures tyranniſchen Eigenwillens. Opfert ihr Erbe, ihre Ruhe, ihre Unſchuld, ihre Geſundheit, ihre Freyheit, opfert ſie nicht den Abſichten des Eigennutzes, nicht den Begierden eurer blinden, unreinen Liebe auf. Sind das Wohlthaten, die ihr ih⸗ nen erzeigt, wenn ſie dieſelben durch erzwun⸗ gene und ſeufzende Hingabe ihrer Zufriedenheit, ihrer Tugend und Geſundheit, oder wohl gar mit ihrem Leben erkaufen muͤſſen? Uebelthaten, Mten 681 R do ei leſte, talbfe ſihint Ulens, ln d net ſichſte legete ſhrue bſte ſit, n ſie Ge welche £ Co Rxpengt rer gel lſid gtg einen 3 1 Ahe 1 K N . n ijn i etenre Hlrs. ſten ſicen ing zu e tiger, in Erupftde, in denli⸗ it enhiß en Nn Poteg i e gun ſ wen er elteit hefich⸗ diohſe⸗ Pehenden n Hudet, Nibelgene⸗ pamſen he Nue⸗ e Feg GPſe⸗ gemn „ utet “ i ir ch elzmne⸗ fiedent wohl g helte 1 die verabſcheuungswuͤrdigſten Uebelthaten ſind es! Raubt ihnen ihr groͤßtes Gut, vielleicht das einzige, das ſie noch in ihrer Duͤrftigkeit beſitzen, das Vorrecht eines Menſchen, ihre . 4. . vernuͤnftige Freyheit nicht; raubt ſie ihnen nicht in den wichtigſten Angelegenheiten ihres Lebens, wo durchaus kein anderer fuͤr ſie waͤh⸗ len darf, in der Wahl eines Ehegatten, und einer Lebensart. Hier iſt jeder Zwang die hoͤchſte Grauſamkeit, die Menſch an Menſchen begehen kann. Schreckliches, himmelan ſchreyendes Verbrechen iſt es, einen Waiſen, und uͤberhaupt einen Menſchen, um ſeine Wohl⸗ fahrt, um ſeine Ruhe, um ſeine Unſchuld, um ſeine Geſundheit zu bringen, geſchehe es, auf welche Weiſe es wolle! — So laut es indeß die taͤgliche Erfahrung bezeugt, daß Kinder nach dem Hinſcheiden ih⸗ rer Aeltern ſehr oft in die Haͤnde ungerechter und grauſamer Menſchen gerathen, ſo wenig es einem Zweifel umerworfen iſt, daß ein laͤnge⸗ res Leben der Aeltern fuͤr ihre Kinder Gluͤck iſt; ſo gewis iſt es auch, daß der Tod der erſten, an ſich, kein Ungluͤck fuͤr die leztern iſt. Liebes Kind! du beweineſt den Tod deines guten Va⸗ ters. Aber, weine nicht: denn du haſt mit ihm nichts verloren, vielleicht haſt du noch gebunen? Vielleicht waͤre er kuͤnftig nicht D 5 mehr 58 Se mehr der gute, der ſorgfaͤltige, der liebreiche, der tugendhafte Vater fuͤr dich geweſen, der er bisher war? Vielleicht waͤre er mit, oder ohne ſeine Schuld in Armuth, und zugleich in das Unvermoͤgen, dich wohl zu erziehen, herabge⸗ ſunken? Vielleicht haͤtte er dich allzuzaͤrtlich er⸗ zogen, und dich dadurch zu dem arbeitvollen, muͤhſamen Beruf, zu welchem dich doch deine Neigung, und der Wille deines Gottes beſtimmt hatte, ungeſchickt gemacht? Vielleicht die Beſſrung deines Herzens, dein ewiges Wohl vernachlaͤßigt? Vielleicht wuͤrdeſt du unter ſei⸗ nen Haͤnden nicht der beſcheidne, der demuͤthi⸗ ge, der fleißige, der gelehrte, der nuͤzliche, der rechtſchaffene und gluͤckliche Mann, der du doch nach der Abſicht Gottes werden ſollſt, und der du in den Haͤnden eines fremden Erziehers wirklich werden kannſt? Manches Gewaͤchs wird verſezt, weil es auf duͤrrem Boden beſſer, als auf ferten gedeiht. Vielleicht oͤfnet ſich an ſeinem Grabe, deinem Fleiß, deiner Tugend⸗ haftigkeit ein dir bisher verborgner Weg, der dich zwar durch Dornen und Klippen, aber eben dadurch deſto naͤher und ſichrer zu hoͤhern Stu⸗ fen der Wirkſamkeit, der Ehre und Gluͤckſelig⸗ keit hinauffuͤhrt? Durchwandle ihn an der treuen Hand deines noch lebenden allertreuſten Vaters im Himmel, die dich feſter haͤlt, und ſichrer ſchrer en dich n gelkein Fhine fmln I dan Cddenſ Neinbef Weer, Mine deine i ſ f, N len du Ne afb Fude llicht deh Gerßee ln, zu hu hee Nihn, ſicht gen n ncfn Af liebreche, ſen, Nn ,oder ofte bich in d n, hereby⸗ lzuticher⸗ Ubeibelen⸗ gdc We tes ſeb beſt ſirntt eleihe de dihes Vit unter ſe⸗ , demmithi iglche, Nr der dudech , ud Ner Crjeen Cevice .* leſen fnet ſeſthe 1l iner uun⸗ er Weg⸗N hen aber hoͤh⸗ ern 6 i G ihn N lanuii 1 heltn ſen ſichrer fuͤhrt, als dich die Hand eines ſterbli⸗ chen Fuͤhrers leiten und halten kann. Wirf dich mit ullen deinen Beduͤrfniſſen und Anlie⸗ genheiten in die offenen Arme ſeiner vaͤterlichen Faͤrſorge. Liebe ihn kindlich. Werde nicht Men⸗ ſchenſclave. Willige in keine Suͤnde; lebe fromm: und dann fuͤrchte nichts! Nur dein Vater auf Erden ſtarb dir; aber dein Vater im Himmel, dein beſter, treuſter, guͤtigſter, allmaͤchtigſter Vater, der lebet noch, der ſieht dir in deine Thraͤnen, der hoͤrt deine Seufzer, der kennt deine Beduͤrfniſſe, und hilft ihnen gewis ab, der liebet dich, der ſchuͤzt dich, der zieht dich auf, der ſorgt fuͤr dich. — Du biſt troſtlos, in⸗ dem du dein folgſames Kind ſterben, mit ihm die aufbluͤhende Knoſpe deiner Hoffnung und Freude verwelken ſieheſt. Aber, ſey getroſt! vielleicht trug dieſe Knoſpe mehr Bluͤthe als Frucht? Vielleicht haͤtte ſie ſich uͤberwachſen, oder vielleicht waͤre ihre Frucht unreif abgefal⸗ len, zu der Zeit abgefallen, da dich am meiſten nach ihrem Genuße verlangte? Sie ſo lange geſehen, ſo lange gepflegt zu haben, und doch nicht genieſſen zu koͤnnen, wuͤrde dieß nicht mehr Schmerz und Kummer fuͤr dein hoffendes Herz geweſen ſeyn? Vielleicht haͤtte der Hauch der Verfuͤhrung, ſeine reine Seele vergiftet? Viel⸗ leicht waͤre es nie wieder mit einer ſolchen Freu⸗ digkeit 60 digkeit und Wuͤrdigkeit in die Ewigkeit uͤberge⸗ gangen? Vielleicht haͤtte es dich noch ſelbſt, mit Herzeleid in die Grube gebracht? Doch, nein! laß es ſeyn, du haͤtteſt es auf die wuͤn⸗ ſchenswuͤrdigſte Art erzogen, verſorgt, begluͤckt geſehen. Konnteſt du es aber mit aller deiuer Vorſicht und Craſat ſo gluͤcklich machen, ſo wohl verſorgen, als es der Welten Herr ver⸗ ſorgte und gluͤcklich machte ?2— Du betraureſt dei⸗ nen treuen Gatten. Maͤſige dein Trauren. Wie? wenn die Verlaͤngerung ſeiner Tage fuͤr deine Zufriedenheit und Tugend Klippe geworden waͤre? Wie? wenn ihn und dich zugleich, fruͤ⸗ her oder ſpaͤter, ſchwere Ungluͤcksfaͤlle getroffen haͤtten? Wenn du ihn Jahre lang auf dem Siechbette haͤtteſt aͤchzen hoͤren? Oder, wenn ſeine Liebe zu dir, oder deine Liebe zu ihm er⸗ kaltet waͤre? Wie? wenn dich ſein Tod von deinen Verirrungen zu einem beſſern Weg zu⸗ ruͤckrief? Wie? wenn er dich und die Deinigen in vortheilhaftere Verbindungen mit andern ſezte? — — Du klagſt bey der Bahre dei⸗ nes theilnehmenden Freundes. Aber, ſey zufrie⸗ den. Denn haͤtte er nicht noch als dein Feind ſterben koͤnnen? Haͤtteſt du dich nicht auf ſeine Freundſchaft zu ſehr verlaſſen, und dich dadurch ſtuͤrzen koͤnnen? Kann dich nicht ſeine Tren⸗ mung von dir mit einem andern Freunde enger ver⸗ kethind den D gigt ierrit 1ßpen lces hrof ſen iht n ell den G ſele auders en, Mhlan die kei nſch alch in Pußen Degel inn, 1t . N E f wufn, z eit ibege⸗ och ſelt, die win 4, begfan Gler dene ch uiten n Herrte⸗ tigireſtd⸗ 1 Vanen er Tnleft egeroden glech fti onſt lf den N, wenn P hn e⸗ n W n in Ven edint mit auden Bohted ,ſe⸗ ft⸗ dein hin Gt on ſi dich Doduth ſeine A⸗ eunde ai verbinden, deſſen naͤhere Freundſchaft dir und den Deinigen in Zukunft eben ſo noͤthig, als nuͤzlich ſeyn wird? Was deine betruͤbte Liebe jezt nicht wuͤnſcht, kann dir doch einſt Beduͤrf⸗ niß werden, und was jezt deine vorſichtige und redliche Liebe nicht beſorgt, kaum ſich als moͤg⸗ lich vorſtellen kann, kann doch geſchehen. Auch fuͤr andre, nicht nur fuͤr unſre naͤch⸗ ſten Anverwandte, ſondern auch fuͤr Fremde, nicht nur fuͤr unſre Freunde, ſondern auch — wohl uns! — fuͤr unſre Feinde bluͤhen auf dem Grabe der Unſrigen Vortheile. Sehr viele koͤnnen Antheil daran nehmen, wenn ſie anders aufmerkſam genug ſind, ſie zu bemer⸗ ken, und weiſe genug, ſie zu ergreifen und wohl anzuwenden. Denn in dieſer Welt zieht auch die kleinſte Begebenheit viele und große Fo⸗ lgen nach ſich. Hier iſt alles Saamenkorn, das, auch im Verborgenen, Fruͤchte traͤstt. Hier ſproßen auch aus dem erſterbenden Baume Zweige hervor. Hier iſt die Traurigkeit des einen, die Freude des andern, das Un⸗ gluͤck des. einen, das Gluͤck des andern, der Tod des einen, das Leben des andern. Al⸗ les iſt da beſtaͤndigen Abwechſelungen unter⸗ worfen, alles wegeilend, um einem andern Plaz zu machen, alles voll Wunſch und Streb⸗ ſamkeit; 62 ſamkeit, gluͤcklicher zu werden. Hier giebt es unzaͤhliche Leidende, unzaͤhliche Bekuͤmmerte, unzaͤhliche Duͤrftige, unter denen ein großer Theil im Verborgenen und Stillen ſchmachtet. Und allen dieſen Millionen Duͤrftigen ſoll nach dem Rathſchluß des Allbarmherzigen, der nicht blos fuͤr Hunderte und Tauſende, ſondern fuͤr alle ſeine Menſchen Gott iſt, geholfen werden. Hier kann und ſoll ein jeder Menſch, vom laͤ⸗ chelnden Saͤugling an bis zu dem keichenden Greis, ſo vollkommen und gluͤcklich werden, als er es nur als Menſch auf Erden werden kann. Um dieſen Endzweck zu erreichen, um alle Menſchen auf das innigſte und unaufloͤs⸗ lichſte miteinander zu verbinden; um ſie alle moͤglichſt gluͤcklich, gleich dankbar gegen ſeine allgemeine Guͤte, gleich zufrieden mit ihrem Loos, gleich theilnehmend an ihrer gemein⸗ ſchaftlichen Gluͤckſeligkeit zu machen; um einen jeden unter ihnen auf denjenigen Plaz zu ſtellen, auf welchem er das meiſte Gute fuͤr ſich und andre bewirken, und zur Errei⸗ chung jenes Endzwecks beytragen kaun, befeſtigte er in ſeiner Welt eine Stuffenleiter der Wirkſam⸗ keit, der Tugend und Gluͤckſeligkeit — ſo betrachte ich das menſchliche Leben — die zahlloſe, von einander unterſchiedene Stuffen hat, davon aber eine jede Stuffe der Gluͤckſeligkeit iſt, davon keine einzige leer bleiben ſoll, um keinen Menſchen davon on an und Va Rberſen Uein, ſ Elſezur Gſcheben: ſler he Ind ſie ccht Mhynd Afdent nriſn ſt dr d tet, wen ſennd G, we enſth ſicht in Clbene liſr oie ſers he ſit do, f i 8 iͤer⸗ itr lei us de zun ier gicttes 1 kürmmment, ein getſer. ſchmmachtt en ſal unch e,, der nicht dernfttale fen merden. iton ſi eichenden ch werden, en werden ſchen, um Unanflic⸗ 4 ſe ſe ale Phen ſene itt Remm gmmin⸗ un ihen 1 g eiſe G zur Ent⸗ n, tef Girn ſ lettnht hlooſe , bon dabon iii dbonkeit Neuſtin dobont — 623 davon auszuſchlieſſen, oder in ſeinem Leben und Wohl eine Luͤcke zu laſſen, von denen die oberſte in den Himmel hinein reicht. Auf dieſer Stuffenleiter ſoll keiner beſtaͤndig ſtille ſtehen bleiben, ſondern immer weiter, von einer Stuffe zur andern fortſteigen. Soll aber dieſes geſchehen: ſo muß nothwendig ein andrer von ſeiner bisher eingenommenen Stelle abtreten, und ſie dem Folgenden uͤberlaſſen. Und ſo macht die Abtretung des erſten, dem andern Plaz, und iſt Gewinn fuͤr ihn. Stuͤndeſt du wohl auf dem Poſten, auf welchem du jezt ſteheſt, wenn ihn nicht ein andrer verlaſſen haͤtte? Waͤ⸗ reſt du der Regent, der Beamte, der Haus⸗ vater, wenn nicht ein andrer aufgehoͤrt haͤtte, es zu ſeyn? Lebteſt du in der zwoten ſo gluͤcklichen Ehe, wenn nicht der erſte Gatte ſein Leben ge⸗ endigt haͤtte? Beſaͤßeſt du dieſe Guͤter, wenn nicht ein andrer aus dem Beſitz derſelben her⸗ ausgetreten waͤre? Der Tod der Unſrigen ent⸗ ledigt eine Stelle in dem unermeslichen Reich unſers Herrn fuͤr einen unſrer Mitmenſchen, zieht das Band unſrer Vereinigung mit ihnen feſter zuſammen, bringt ſehr oft Unbe⸗ kannte unſrer Bekanntſchaft und Freund⸗ ſchaft naͤher, macht heilſame Eindruͤcke auf das Herz der Leichtſinnigen, die das Andenken des Todes aus ihrer Seele verbannen, ermuntert andre zum frohen Dank gegen Gott fuͤr die Erhal⸗ Erhaltung der Ihrigen, ſtellt ihnen die Groͤſe dieſer Wohlthat in einem hellern Lichte dar, beſeelt noch andre mit neuer Hoffnung und Triebſamkeit — wird fuͤr viele, naͤ⸗ here oder entferntere Urſache ihrer Freude und hoͤhern Wohlfahrt. . Ergreifen, feſthalten will ich dieſe troͤ⸗ ſtende Wahrheit: ich bin nicht der einzige Gegenſtand in dem Auge der goͤttlichen Fuͤr⸗ ſicht, andre ſind es auch. Ich nicht allein, ſondern auch andre ſollen, ſelbſt durch mich, gluͤcklich werden, Ich muß bisweilen mit Thraͤ⸗ nen ſaͤen, wenn andre mit Freuden aͤrnten ſol⸗ len; muß bisweilen einen Vortheil verlaͤugnen, damit er andern zu Theil werde. So will ich denn gerne leiden; troͤſtet mi ich doch die ſuͤße Hoffnung, daß einige meiner Bruͤder und Schwe⸗ ſtern in der Welt dadurch gluͤcklicher werden. Gerne will ich einſt auf den Wink meines Herrn von der Stelle, die er mir in dieſer Welt anwies, abtreten; weis ich doch, daß ſie ein andrer dankbar frroh wieder einnimmt. Andre freuen ſich, indem ich den Tod der Meinigen beklage; dieſe ihre Freude, moͤchte ſie nie Schadenfreude ſeyn! ſoll meine Traurigkeit, wo nicht in freudenvolle Theilneh⸗ mung, doch in hoffnungvolle Zufriedenheit ver⸗ wandeln. —= — — Drit⸗ Ven lome, ſtlin: inieg Aler ean Ulb gene nungton Ne Ge⸗ lumn, Unere uße lun 4 fizin nde iel Merten weine ſercf iee ſhenimn en die Gicg Lichte de, ſnng diele, i⸗ 1 Freudem diee fih⸗ Ne enze ztichen Fun icht clen Anth mit len mit Te⸗ aͤnen ſe⸗ aliume, S wil rd Ere cher werden mireshen Wett Gntich duerpott⸗ ſchinen eihehni ſolne le Thelck lderheit N. — Sõ R Dieiitter Troſtgrund. Unſte Lieben und Freunde ſind nicht verlo⸗ reen, nicht einmal von uns getrennt. Wenn wir uns unſre lieben Todten als Ver⸗ lorne, als Menſchen, die nicht mehr ſind, vor⸗ ſtellen: ſo iſt das eine allzu aͤngſtliche, eine irrige Vorſtellung. Ohngeachtet ſie von unſern Augen entfernt ſind: ſo ſind ſie doch nicht von uns getrennt. Denn nicht eine jede Entfer⸗ nung von uns, iſt Trennung. Uebereinſtimmung der Geſinnungen, der Neigungen und Hand⸗ lungen, Seelenharmonie iſt auch Verbindung, innigere Verbindung, als koͤrperliche Vereini⸗ gung, die keine raͤumliche Entfernung aufheben kann. Herzensfreunde, die durch gegenſeitige aufrichtige und beſtaͤndige Zuneigung mit ein⸗ ander verbunden ſind, koͤnnen zwar von einan⸗ der entfernt, aber nicht getrennt werden. Das Band einer wahren Liebe iſt unaufloͤslich. Laßt ſie noch ſo weit von einander entfernt ſeyn, und ihre Seelen ſind ſich doch einander nahe. Sie ſehen und hoͤren einander nicht; aber ſie lieben doch E ein⸗ 66 einander, ſie denken an einander, ſie ſegnen ein⸗ ander, ſie freuen ſich mit einander. Es iſt nicht noͤthig, daß ihr Geiſt Erſcheinungen und Geſichte erblickt, in ſuͤßen Traͤumen wandelt, in Entzuͤckungen uͤbergeht, oder ſich gar vom Leibe reißt; o nein, er kann ohne dieſes ſich ſeinem entfernten Freunde nahen, und ihn ſich vergegenwaͤrtigen; kann ſich uͤberall zu ihm hindenken, ſich ihn auf das lebhafteſte und an⸗ ſchauendſte vorſtellen; kann eben das empfin⸗ den, was er empfindet. Ihre Seele hat auch ein Auge, mit welchem ſie unſichtbare Gegen⸗ ſtaͤnde ſehen; ein Ohr, mit welchem ſie unhoͤr⸗ bare Toͤne, die leiſeſte Stimme der Liebe, Ge⸗ danken und Wuͤnſche hoͤren und verſtehen, auch eine Lippe, mit welcher ſie zu Abweſenden reden koͤnnen. Das iſt ihre Einbildungskraft. Nichts trennt die Seelen, die ſich ziehn; Sie ſchwingen ſich mit Adlersfluͤgel Kuͤhn uͤber Meere — Thaͤler — Huͤgel — Zu den geliebten Seelen hin. Sie wollen — und ſind da — Sind tauſend Meilen weit entfernt, ſich nah. Dieſe innige ſich einander empfindende und mittheilende Seelenvereinigung zwiſchen uns 1s und Lode, Perſdnlc tonmn, Wfſer lr oh ei in elle lebe, wm grügen dung n , wie D de ſhan, i bdh rihn. hiunnels Ver ſcha Wgenn ſchen n Unſten 5h loch ch tehmn Nen uns i Umnn de W e Ehenn Vn Uriin eſegnittin er. E lungen un en wamde hgrn ſe diſs ſt Und ih . nl Nrin teſt ſe und ar⸗ dus enyft⸗ tle hot an Mre Gegen vſe uni⸗ ele Ge⸗ tehenn guch ſiden te uft. igl h⸗ entfen enpfimmi ng ſ⸗ ſch; zeh - 67 uns und unſern Geliebten bleibt auch noch im Tode. Nur ihre ſichtbare Gegenwart, nurihr perſoͤnlicher Umgang, nur ihr Leib iſt uns ent⸗ nommen; aber ihre Seele und Liebe nicht. Wir ſehen ſie nicht mehr; aber das Sehen iſt nur ein einziger etwas ſtaͤrkerer Lichtſtral in dem erleuchteten, weit ſehenden Auge der Liebe, macht das ganze Weſen und Ver⸗ gnuͤgen der Freundſchaft, unſrer Verbin⸗ dung und Vergegenwaͤrtigung nicht aus, ſo, wie das Nichtſehen nicht nothwen⸗ dig eine Entfernung deſſen, was wir nicht ſehen, in ſich ſchließt. Wer ſiehet Gott ? Und doch leben und bewegen wir uns, und ſind in ihm. Weſſen Auge erblickt die Engel des Himmels? Und doch ſind ſie uns ſo nahe. Wer ſchaut ſeine Seele? Und doch iſt ſie auf das genaueſte mit unſerm Leibe vereinigt. Wir ſehen unſre Abgeſchiedenen nicht mehr mit unſren koͤrperlichen Augen; aber wir koͤnnen uns doch noch in Gedanken auf die lebhafteſte und angenehmſte Weiſe mit ihnen unterhalten, koͤn⸗ nen uns ihre Perſon, ihre Denkungsart, ihre Handlungen, das Vergnuͤgen ihres Umgangs auf das deutlichſte vorſtellen, und durch dieſe Vorſtellung uns den Mangel des koͤrperlichen Schauens, wenigſtens einigermaſſen erſetzen. Wir hoͤren ihre Stimme nicht mehr; aber, wir E 2 koͤn⸗ koͤnnen uns doch an ihre Geſpraͤche erinnern, und durch dieſe Erinnerung manchen Augenblick verſuͤßen. Wir koͤnnen ihnen nicht mehr Pro⸗ ben unſrer Liebe geben; aber wir koͤnnen ſie doch noch lieben und uns an ihnen vergnuͤgen, uns noch ihrer Liebe wuͤrdig machen, das unternehmen, was ſie erfreuen wuͤr⸗ de, wenn ſie es ſaͤhen, koͤnnen das, obgleich unvollkommen thun, was ihre Beſchaͤftigung im Himmel iſt. Sie ſchauen den Herrn, koͤn⸗ nen wir ihn nicht auch erkennen lernen? Sie lieben ihn, koͤnnen wir ihn nicht auch lieben?“ Sie danken ihm, koͤnnen wir ihm nicht auch danken? So bleiben unſre Seelen immer mit⸗ einander vereinigt, ob wir gleich von einander entfernt ſind. So oft wir an Gott und Jeſum denken, ſo oft vereinigen ſich unſre Gedanken miteinander: denn ſie denken auch an ihn. So⸗ oft wir etwas Gutes genießen, ſo oft vereini⸗ gen ſich unſre Empfindungen miteinander: denn ſie genießen auch lauter Gutes. So oft wir eine tugendhafte Handlung ausfuͤhren, ſo oft vereinigen ſich unſre Handlungen miteinander: denn ihr ganzes Leben iſt Tugend. So oft wir beten, ſo oft kommen wir vor dem Throne der Gottheit zuſammen: denn ſie ſind beſtaͤndig da. Angenehme Vorſtellung fuͤr uns: wir beten, wir hoffen zu eben dem Gott, deſſen Angeſicht ſeſchone ſe diee den ſel ſ D lhen), ihs lat ſen, zad nicht mi Een e ihe er Heliliede e In lele zu usͤ ihren noch den lihen 0 uch nr Gl Ins: fend Ver ken furni ſeine W liſte cſn! 9e Eer e etitern Augentic mehr r knnen ſe beignugen mmhe 1 elen bir⸗ o, bhoch hifh . Heltt i n e 6 ch l lehen! iicht onh nmmer ni⸗ n einanden ind eſenn ſ Gcdanr gken W eftteti gonder: . G Kn. ren, 4 ntun⸗ Erini Umn beſin ig . . u, ſie ſchauen; wir dienen eben dem Gott, dem ſie dienen; wir leben in eben dem Gott, in dem ſie leben! Iſt das Trennung von ihnen? Ob ſie denn aber auch mit uns vereinigt ſind? Ob auch ſie noch an uns denken, uns lieben?⸗ Wer koͤnnte daran zweifeln? Aller⸗ dings haben ſie jezt hoͤhere Gegenſtaͤnde zu ſe⸗ hen, zu denken, zu lieben; allein, ſind ſie denn nicht mit Liebe zu uns von uns hinweg gegan⸗ gen? Haben ſie uns nicht ſegnend verlaſſen? MNicht gewuͤnſcht, uns bald wieder zu ſehen? Haben ſie ſich nicht mit uns auf Ewigkeiten verbunden? Wie koͤnnte der Tod dieſe herz⸗ liche Zuneigung, dieſe ſo tief eingewurzelte Liebe zu uns, die Gott ſelbſt in ſie pflanzte, aus ihrem Herzen herausreiſſen? Koͤnnen ſie noch denken, und wer koͤnne dieß aus hinlaͤng⸗ lichen Gruͤnden laͤugnen? ſo denken ſie gewis auch noch an uns zuruͤck. — Daͤchten ſie nicht an uns: ſo muͤßte auf einmal eine ganz andre, fremde Gedankenreihe in ihnen entſtanden ſeyn. Wer kann dies glauben? Dachte doch ſchon jener reiche Schwelger an dem Ort der Quaal an ſeine in der Welt zuruͤckgelaſſene Bruͤder: und unſre ſelig vollendeten Freunde ſollten uns vergeſſen? Uns, mit denen ſie auf Einem We⸗ ge Einer Seligkeit entgegen giengen? Uns, an die ſie ſonſt ſo gerne dachten, mit denen ſie ein E 3 Herz 750 — Herz und eine Seele waren? O nein, ſie den⸗ ken noch bisweilen an uns, denken an uns am Throne deſſen, der uns nie vergißt, der ſtets mit Vaterliebe an uns denkt; ſie lieben uns noch, ſie wuͤnſchen noch unſer Wohl, unſte Wiedervereinigung, unſre Theilnehmung an ih⸗ rer großen Seligkeit; ſie warten auf uns, ſind bereit, uns da freundlich zu empfangen, wo ih⸗ nen ſo wohl iſt; ſie erfahren durch Engel, durch neue Ankoͤmmlinge in dem Himmel aus den Huͤtten der Sterblichen, die uns kannten, ge⸗ wis noch mauches von uns; ſie freuen ſich ſchon auf den Augenblick, der uns auf ewig wieder mit ihnen vereinigt. Und ſind wir ſo von einan⸗ der getrennt? Allgegenwaͤrtiger! du, du biſt mir nahe, uͤberall der Naͤchſte, auch jezt der Naͤchſte; wo du aber biſt, da iſt Himmel, und wo Himmel iſt, da iſt der Selige, da iſt dein Anbeter, da iſt mein dich liebender Freund und Freundinn gerne. O laß meinen Geiſt beſtaͤn⸗ dig bey dir ſeyn: ſo bin ich nie ferne von mei⸗ nen vollendeten Geliebten. Sind wir aber nicht einmal von unſern Verſtorbenen getrennt: ſo haben wir ſie noch viel weniger verloren. Verloren ſoll⸗ ten ſie ſeyn? Schrecklicher Gedanke, den jeder Gedanke an Gott, und ſeine un⸗ endliche Guͤte aus unſtes Seele verdraͤngt! Wir W w len hing den uun fenttien ſte ſſtn un Uunind tweder el oder llen, d herbft ſe Ben ltelden ſiegin Gberlore Mune fhe ſtnd Hhand wenn e⸗ Ulen, Eift er de n iht oh ſtre . ſinfn l e, zin, ſe n mi St, der ſn e ſieben m Wehl, uefe ſnung Uſ Fif und ſin ngen ⸗ – enel ans Ne forten ge lenſch ſten fang wer to eſnun dl, ut Hvch er N 8 enel, n N iſt e e feundun Orch Geſt teſt⸗ ne ton ni Rton in en i , drlren i⸗ dunke, N ſie verdti ding V Wir wiſſen es ja, wo ihre abgeſchiedenen See⸗ len hingekommen ſind; wir wiſſen es ja aus den untruͤglichſten Zeugnißen der goͤttlichen Of⸗ fenbahrung, daß ſie in der Hand des Herrn ſind; wir wiſſen es alſo auch, daß ſie in der⸗ ſelben unmoͤglich verderben koͤnnen. Was geht denn in der Schoͤpfung des Allweiſen, wo alles entweder Urſache oder Wirkung, entweder Mit⸗ tel oder Endzweck iſt, verloren? Geht es ver⸗ loren, das falbe Blatt, das von dem Baume herabfaͤllt? Faͤllt es nicht, um die Wurzel die⸗ ſes Baums zu decken, vor dem Froſt des kom⸗ menden Winters zu ſchuͤtzen, und ihnen durch ſeine Faͤulniß Nahrungsſaͤfte zu geben? Geht es verloren, das Sandkorn, das die Hand des, Baumeiſters wegwirft? Wird es nicht ſichrer Aufenthalt und Zufluchtsort fuͤr hundert In⸗ ſekten? Hebt es nicht doch wieder eine andre Hand zu irgend einem Bau auf? Behaͤlt es, wenn es auch liegen bleibt, nicht noch ſeinen Nutzen, wenigſtens einen moͤglichen Nutzen? Geht er verloren, der Wurm, den der Fuß des muthwilligen Knaben zertritt? Wird er nicht noch zertreten, Speiſe fuͤr ein andres Ge⸗ ſchoͤpf? Und ein Menſch ſollte verloren gehen? Ein Menſch, den die Majeſtaͤt im Himmel ſchuf und zu den wichtigſten Endzwecken be⸗ ſtimmte, der das Bild der Gottheit an ſich E 4 traͤgt, traͤgt, der ihr Liebling, ihr Statthalter auf Erden iſt? Ein Menſch, deſſen Geiſt Hauch aus Gott, deſſen Leib Meiſterſtuͤck ſeiner Weis⸗ heit iſt, fuͤr deſſen Erhaltung er ſo vaͤterlich eifrig ſorgt, den zu retten und zu beſeligen er ſchon von Anbeginn der Welt an, ſo viele, ſo große Anſtalten machte? Ein Menſch, deſſen Menſchheit Gott ſelbſt annahm, fuͤr den Blut des Sohnes Gottes floß? Ein Menſch, den alles, was außer ihm ſich befindet, den ein je⸗ des andre Geſchoͤpf zu ehren, zu dienen, zu nuͤtzen, zu vergnuͤgen, zu erhalten ſtrebt? Ein Menſch, der ſchon vor dem Gedanken, verlo⸗ ren zu werden, ſich entſetzt, der ſollte verloren werden? Der aufhoͤren, zu ſeyn, zu nuͤtzen? Der in ein eckles Nichts *) zuſammen ſin⸗ fken, *) Woher mag es doch kommen, daß die der Weisheit Gottes ſo ſehr widerſprechende Re⸗ densart: die Welt ſinkt in ihr erſtes Nichts zuruͤck, ſich ſo lange in der Sprache der Chri⸗ ſten erhaͤlt? Die heil. Schrift bezeugt zwar, daß die Welt aus Nichts worden iſt; aber, das ſagt ſie nirgends, daß ſie in Nichts zu⸗ ruͤckſinken werde. Sie redet von einer Verge⸗ hung, Veraltung, Verwandlung der Himmel, von einer Verbrennung der Erde, und ihrer Werke, aber nie “ einer Wernichtüng d der⸗ ſelben. n, d erfallen! tel ud gen, at er ener Ufeſend Etholters welden Giſten ſchetig licht i und e⸗ denn ie ſilſſ⸗ Uigende nch A Unird inahre Uns u ihren ſe ſid⸗ be ler den Di netet, d ben 1 tthalte anf Geiſt Huh ſeiner Wee⸗ ſo vatelth beſelggen e ,ſo bile, ſl nſch, deſen ſir de Bn 4, dereni⸗ u Nenen, ſttcht! E huken, tel⸗ ſlle eloer ,7 un! ſenumn ⸗ , , def e N ſtecetk N aie it te M en it e Nit⸗ eiter B⸗ det Simt de, ud en Uicͤting M ken, der ſterbend gar keinen Zweck mehr erfuͤllen? Der aus aller Verbindung der Mit⸗ tel und Endzwecke, der Urſachen und Wirkun⸗ gen, aus den unuͤberſchreitbaren Schranken der unermeslichen Schoͤpfung, aus dem all⸗ umfaſſenden Vaterauge ſeines Schoͤpfers und Erhalters ganz, und auf ewig hinweg geriſſen worden? Das iſt unmoͤglich. Menſchen, Chriſten! laßt uns nicht ſo klein und gering⸗ ſchaͤtzig von unſrem großen Vater im Himmel, nicht ſo veraͤchtlich von uns, ſeinen geliebten und geehrten Geſchoͤpfen, von uns, ſeinen Kin⸗ dern und Lieblingen denken. Laßt uns nicht ſelbſt ſo tief unter das faulende und doch noch nuͤtzende Blatt, unter den zertretenen und doch noch Abſichten erfuͤllenden Wurm, weder durch unwuͤrdige Gedanken, noch durch unſre Wuͤrde entehrende Handlungen herabwuͤrdigen. Laßt uns unſre Freunde nicht als verlorne beklagen, ihren Tod nicht als Verluſt bejammern, denn ſie ſind nicht verloren, nicht fuͤr uns, nicht fuͤr ſich ſelbſt verloren. Sie ſtehen immer noch in abſichts⸗ voller Verbindung mit Gott, mit uns, mit an⸗ dern Dingen. Ihre Seele iſt vom Verderben errettet. Noch im Grabe erfuͤllt ihr modernder Leib Endzwecke des Unſterblichen, iſt und bleibt er Gegenſtand, anziehender Gegenſtand in dem Auge ſeiner Fuͤrſehung. Kein Sonnenſtaub von E 5 ihrer 74 ihrer Aſche, kein Wort ihres Mundes, keine gute Handlung ihres Lebens, kein Augenblick ihres irrdiſchen Daſeyns, nicht einmal der Staub von ihrem Sarg geht verloren. Sie bleiben Theile der Welt, Glieder in der Kette der Dinge, bleiben unſer, ſo weit wie ſie nur unſer nennen koͤnnen. In der Hand des Allmaͤchtigen ſind ſie, werden da zu andern Abſichten aufbewahrt, und wie kann man den verloren nennen, den der Allmaͤchtige in ſeiner Hand haͤlt, und zur Befoͤrderung ſeiner Abſichten aufhebt? Wir finden ſie einſt wieder, unverlezt wieder! ——-———- AA —— Ve⸗ ſileſt en hnd Gii Ehnen kugen, us ihe ſchnech nen Nu ihlen e Furht iter S des, kine Augendit der Ennd⸗ ie bleben der Ding, ſer ennen htger ſin⸗ Ufbevahtt, ennen, Nn t, und ebt? W her! N⸗ — * „. R. . E = Vierter Troſtgrund. Allen Leiden und Gefahren ſind ſie auf ewig entgangen. Wie es doch in ihrer Sterbekammer jezt ſo ſtille iſt! da, wo noch vor kurzem nichts, als Seuf⸗ zen und Aechzen unſer Ohr und Herz erfuͤllte! Wie ihr entſeelter Leichnam, den toͤdliche Schmerzen durchwuͤhlten, nun ſo ruhig daliegt! Sie haben ausgelitten, ausgekrankt, ausge⸗ rungen, ausgeharr’t. Keine Klage wimmert aus ihren erblaßten Lippen; keine nach Huͤlfe ſchmachtende Zaͤhre entreißt ſich ihrem geſchloſſe⸗ nen Auge; kein ermattender Schweis rollt von ihren entfaͤrbten Wangen herab; keine bange Furcht vor neuen ſchrecklichen Zufaͤllen wallt in ihrer Bruſt. Ueberſtanden iſt ſie, die Krank⸗ heit, die ihr ſterbendes Leben beendigen ſollte, und die ſie doch einmal uͤberſtehen mußten; durchgekaͤmpft der ſchwere Kampf zwiſchen dem Trieb zum Leben, und dem Gefuͤhl des heran⸗ nahenden Todes; hinweggeſchwunden die dunkle Stunde der Trennung von unſern Umar⸗ L mungen mungen und Thraͤnen; bis auf den lezten Tropfen ausgetrunken, der Kelch, den das Gift des Todes fuͤllte; uͤberwunden, uͤberwunden eine jede Truͤbſal der Erde! Welch ein herrlicher Sieg, den nichts geringeres, als Krone der Herrlichkeit des Himmels kroͤnt! Beweint un⸗ ſer Auge den Held, der den ſchwerſten und hartnaͤckigſten Sieg erfocht? Beklagt unſer Herz den Gluͤcklichen, der von dem erreichten Ufer des Meers auf die braußenden Wellen, auf denen er noch vor kurzem ſchwamm, und denen er nun auf immer entronnen iſt, froh zu⸗ ruͤckblickt? Zwar braußen in dieſer Welt nicht lauter reißende, Tod und Untergang drohende Fluten der Truͤbſale; es fließen auch da ſtille, kryſtal⸗ lene Baͤche und Stroͤme und Meere reiner Freu⸗ den und Gluͤckſeligkeiten; aber, fließen nicht auch dieſe und jene ſo zuſammen, daß Freude und Traurigkeit, Gluͤck und Ungluͤck ſtets mit einander vermiſcht iſt? Truͤbt und verbittert uns nicht ein einziger bittrer Tropfen der Wermuth einen ganzen Becher voll Suͤßig⸗ keit? Mit ſo viel Gutem uͤberſchuͤttet uns die ewige Guͤte, daß wir auch ſogar von ſparſamer Thraͤnenſaat reiche Fruͤchte aͤrnten; aber nur Schade, daß wir uns bey dieſer Aernte immer nicht ſo innig freuen, wie man ſich ſonſt in der . Aernte lente berſehe len; nr Unerſtee lchgeng ſcen wi Dnnrigi eaheit tihmnefi un drl Mſtt dennir nuh itiche rdele, Euneſt ſult, 4 ie Dche n fſunch ein ind Pol N ein, ein N ndankhe Wend tinie Neren die ſch ten Tunfen 6 Gift unden ene a herrliche 5 Krone de Bewveint un⸗ etſen und Nkoge wnſer en eneihhen tden Blln wonn, m ſt, ih rict une. ſeneſiten ile, nſei⸗ eteterten Peßen nich des Fitn c ſein ndin hbin e Te rnl i⸗ ſtt tet ne N nſtanin⸗ n; dbe hun n⸗ ſonſ I N Aernte freut, daß wir ſo manche dieſer Fruͤchte uͤberſehen, und zertreten, indem wir ſie ſamm⸗ len; nur Schade, daß dieſe Aernte fuͤr unſre unerſaͤttlichen Erwartungen immer nicht reich⸗ lich genug iſt, und daß wir mitten in derſelben ſchon wieder Saamen des Schadens, und der Traurigkeit ausſtreuen. Eine jede Unvollkom⸗ menheit dieſes Lebens, die doch nur verhaͤlt⸗ nißmaͤſige Unvollkommenheit iſt, kann und ſoll uns vollkommener machen, wenn wir ſie, der Abſicht Gottes gemaͤs anwenden; aber, wen⸗ den wir ſie auch allezeit wohl an? Macht ſie uns auch in einem jeden Fall vollkommener und gluͤcklicher? Die Erde, auf der Jeſus Chriſtus wandelte, lehrte, ſtarb, auferſtand, welche die Sonne ſeiner goͤttlichen Gluͤckſeligkeitslehre be⸗ ſtralt, auf der man einen offenen, hellen Him⸗ mel uͤber ſich ſieht, wo aus einer jeden edlen Zaͤhre uns Nutzen quillt, wo auch der Dorn⸗ ſtrauch ſchoͤn bluͤht, und nuͤzliche Fruͤchte traͤgt, wo ein jedes Geſchoͤpf fuͤr unſer Vergnuͤgen und Wohl werteifert — dieſe paradieſiſche Er⸗ de ein Jammerthal zu nennen, iſt Sprache des Uundankbarſten Misvergnuͤgens; aber, iſt denn dieſe undankbare Unzufriedenheit nicht die allge⸗ meinſte Untugend ihrer vernuͤnftigen Bewohner, denen immer etwas zu wuͤnſchen uͤbrig bleibt, die ſich nicht ſelten mitten im Ueberfluß arm zu ſeyn ſeyn duͤnken, die auch das Beſte zu ihrem Scha⸗ den ſo gerne misbrauchen, und ſich ſelbſt ihrer ſchoͤnen ſegensvollen Erdentage zu Ta⸗ gen des Kummers und Jammers machen, die nicht blos in ihrer Einbildung, ſondern auch wirk⸗ lich ſehr duͤrftige und unvollkommene Geſchoͤpfe ſind? So, wie auch die Sonne ihre Dunkel⸗ heiten und Wolken um ſich her hat, ſo hat auch der Froͤmmſte, der Weiſeſte, der Gluͤcklichſte unter den Sterblichen ſeine eigenen Beduͤrfniße, und Maͤngel, ſeine eigenen Schwaͤchen und Un⸗ tugenden, ſeine eigenen Bekuͤmmerniße und Lei⸗ den. Allen dieſen innern und aͤußern, gegen⸗ waͤrtigen und kuͤnftigen, ſichtbaren und ver⸗ borgenen Leiden uud Beduͤrfniſſen ſind unſre Abgeſchiedenen entgangen. Es iſt ſchwer, als Menſch, von der ur⸗ ſpruͤnglichen Guͤte eines Menſchen, ohne nicht in den Fehler der Partheylichkeit zu fallen, rich⸗ tig und entſcheidend zu urtheilen: denn wie viel unbefangene Wahrheitsbegierde und Liebe, und was fuͤr eine ausgebreitete und genaue Men⸗ ſchenkenntnis gehoͤrt dazu? So, wie es falſche Demuth iſt, ſeine Verderbniße und Unvoll⸗ kommenheiten zu vergroͤßern, und ſich ſelbſt zu verachten; ſo verraͤth es hingegen Unwiſſenheit in der Geſchichte des menſchlichen Herzens, oder Parrheylichkeit und Stolz, ſie zu verklei⸗ nern, nern, l heleer. Uttheilen, Cigte Uſpne Mun, 4 n des Ind imen enderht ches gen kent, n ſchiͤt Eirp ſilin ſe leinbrrnn ndinige⸗ det zu. und noch ſvolkornmn le, lhaͤnird n mni ⸗ ehtn Mmſer, fam 1 r n nſe hen 6 ren Ech⸗ ſich ſiſt ge zu V. nachen, de nauchwwit⸗ Geſhipſ⸗ ſe Dunkel⸗ ſolat euch Glcklchſe hen ud U⸗ iße un li⸗ ern, gegen⸗ und vet⸗ ſome on der ⸗ imtih fllen ti⸗ enn wie N Le e, amn hn le, ſe es e ud tel⸗ ſch ſe 4 Un ubifetf Hel Nin⸗ ziviſß ſel . nern, und der natuͤrlichen Menſchheit Lobreden zu halten. Wer kann von ihrem Werth beſſer urtheilen, als der, der ſie ſchuf, und fuͤr die Ewigkeit erzieht? Und was urtheilt dieſer ganz unpartheyiſche Herzensbeobachter und Kenner davon? Dieſes, daß das Tichten und Trach⸗ ten des menſchlichen Herzens von Jugend auf und immerdar boͤſe, daß ein jeder Menſch verderbt und ſuͤndig ſey. Ein Urtheil, wel⸗ ches gewiß ein jeder, der ſich ſelbſt hinlaͤnglich kennt, mit wehmuthsvoller Geneigtheit unter⸗ L ſchreibt. Groß iſt an ſich unſre Wuͤrde; aber wir ſtellen ſie uns entweder gar zu groß, oder allzu klein vor und ſchaden uns durch ſolche uͤbertriebene und irrige Vorſtellungen. Wir duͤnken uns entwe⸗ der zu vollkommen, oder zu unvollkommen, und machen uns durch dieſen Duͤnkel ſelbſt un⸗ vollkommener. Sehr oft verkennen wir unſre Fehler; ſind, bis zur Bewunderung unſrer ta⸗ delnswuͤrdigſten Eigenheiten und Untugenden, von uns ſelbſt eingenommen, geneigt, uns ſelbſt zu beſchmeicheln, und zu taͤuſchen. Liebkoſun⸗ gen unſrer Eigenliebe halten wir fuͤr die geltend⸗ ſten und untruͤglichſten Urtheile der Wahrheit. Nur gar zu oft widerſprechen ſich unſre Gedan⸗ ken, unſre Neigungen, unſre Reden und Hand⸗ lungen. Selten briugen wir es in unſern Kennt⸗ N nißen 89 = nißen bis zu der deutlichen und gruͤndlichen Ein⸗ ſicht, daß wir nichts wiſſen. Die allerwenig⸗ ſten Dinge außer uns, kennen wir genau und ganz. Es liegt ein gewiſſer Nebel auf ihnen, der unſre forſchenden Blicke aufhaͤlt und ver⸗ ſchlingt. Geblendet von dem Schein, den ſie um ſich her werfen, dringen wir nicht tief ge⸗ nug in ihr Innerſtes ein. Wir wandeln im Glauben, und nicht im Schauen. Wir wen⸗ den auch oft nicht Fleis, anhaltenden Fleis genug an, unſre Einſichten zu erweitern, zu berichtigen, zu vergewiſſern. Die Erkenntnis des Geſchoͤpfs iſt uns lieber und wichtiger, als die Erkenntnis ſeines großen Schoͤpfers; die Daͤmmrung der Vernunft angenehmer, als das Licht der goͤttlichen Offenbahrung. Wir glau⸗ ben uns ſelbſt zu viel, und dem Munde des Wahrhaftigen zu wenig. Bald klagen wir uͤber die engen Schranken, die er unſerm Wiſ⸗ ſen ſezte; bald uͤberſchreiten wir ſie, verfuͤhrt vom ſchwindelnden Vorwitz und Ueberklugheit; bald verengern wir ſie uns ſelbſt. Wir denken uns gemeiniglich zu wenig in der Verbindung mit andern ſichtbaren und unſichtbaren Ge⸗ ſchoͤͤpfen, vergeſſen es, daß auſſer unſrer Welt noch weit mehrere Welten vorhanden ſind, wel⸗ che mit unſrer Welteinen einzigen Staat Gottes ausmachen, beurtheilen ſeine Rath⸗ ſchluͤße, nſhen ſglige,ſ ſcht anf ſcheslte und gleen Gtiing en tendig un ſe Mehe ſche an 1b ſen fie ingide Gll n Iid vs 11d Duge ner 6 Uien ſ un eN anhein licheein e allerteig ir genannn ouf ih hilt und N hein, derfi icht tef ge waoldenin W. wen⸗ ltetden de weitern, 9 Erkaum hther, i ipſecz, di net, als das W Gor⸗ Munde N kaagen 4 r unſernn G ſee, lef Uekellugfe Vir dale Volüinrn ſchttant 6 unſter ſchluͤße, ſeine Werke und Geſetze blos in Ruͤck⸗ ſicht auf uns, und faͤllen ein ſchiefes und fal⸗ ſches Urtheil davon: weil er bey denſelben nicht uns allein, ſondern auch zugleich ſeine ganze Schoͤpfung im Auge hatte. Es kann uns da⸗ her ein Werk und Geſez Gottes minder noth⸗ wendig und nuͤzlich erſcheinen, deſſen allerhoͤch⸗ ſte Nothwendigkeit und Nuzbarkeit doch unzaͤh⸗ liche andre Geſchoͤpfe ſo uͤberzeugt einſehen, daß ſie ihm den demuͤthigſten Dauk dafuͤr dar⸗ bringen. Es kann uns eine geoffenbarte Wahr⸗ heit unbegreiflich, ja ſo gar aͤrgerlich ſeyn, in der Millionen ſeiner Unterthanen die erhabenſte 1 — Weisheit bewundern. — Nichts iſt leichter, als daß wir Schein fuͤr Vollkommenheit, Irr⸗ thum fuͤr Wahrheit, Laſter fuͤr Tugend, ein glaͤnzendes Elend fuͤr das wuͤnſchenswuͤrdigſte Gluͤck anſehen, nach dieſem Anſehen waͤhlen, und uns in dieſer Wahl betruͤgen. Wahrheit und Tugend macht nicht denjenigen tiefen und feſten Eindruck auf unſer Herz, den ſie darauf machen ſollte. Wir erkennen und ſchaͤtzen ihre innere Schoͤnheit und Wuͤrde nicht genug, und geben ſie den Anfaͤllen des Irrthums und La⸗ ſters viel zu bald preis. Wahrheiten, welche auf den unbeweglichſten Gruͤnden ruhen, wel⸗ che den wirkſamſten Einfluß auf unſre See⸗ lenruhe und Gluͤckſeligkeit haben, die wir mit L F dem dem ganzen Beyfall und Dank unſers Herzens annehmen ſollten, ſolche Wahrheiten bezwei⸗ feln wir, ſuchen ſelbſt ungegruͤndete und gefaͤhr⸗ liche Zweifel dargegen auf, und beſtreiten ſie damit. Unſer Verſtand und Wille iſt nicht ſel⸗ ten Sclave der Sinnlichkeit. Die Stimme unſrer Leidenſchaften, welche von Natur viel zu ſtark, zu heftig, zu ſchnell hinreiſend ſind, uͤber⸗ ſchreyt und betaͤubt die Stimme der Vernunft und Religion, deren Werth und Segen immer nicht genug von uns erkannt und geſchaͤzt wird. Viel zu groß iſt unſre natuͤrliche Gleichguͤltig⸗ keit gegen den Gott, von deſſen Gnade unſer Alles abhaͤngt, in deſſen Lobe Erzengel entbren⸗ nen. Wann lieben wir ihn ſo aufrichtig, ſo inbruͤnſtig, ſo thaͤtig, ſo ſtandhaft, als er es verdient, von uns geliebet werden? Oft gluͤht unſer Herz vom Eifer fuͤr ſeine Ehre, oft ſchaudert es wieder vor Kaltſinn; oft ſind wir himmliſch, oft irrdiſch geſinnt; oft ausgelaſ⸗ ſen, oft troſtlos; oft trotzig, oft verzagt. Wir bilden uns ein, daß uns etwas ſehr nuͤzlich und ndthig ſey, halten uns fuͤr ungluͤcklich, ſo lan⸗ ge es uns mangelt, richten unſer ganzes Ver⸗ langen und Beſtreben darauf hin, erlangen es, und — verachten es. So bleibt unſre Zufrie⸗ denheit und Wohlfahrt immer unvollkommen 3 ſo bleiben wir, ſo lange wir hienieden leben, duͤrftige, fehlerhafte, irrende Geſchoͤpfe. ie⸗ De Heiten un einen ſi ihetr te ſengen nn el Ullen W. Nnen i ſheitern aadte zu werde und iere ſinn ſce ſhinent. Ceibez ſtlze het t ſ Grhnede hihe ſchtnen ſchnue 215 Hetzen ten bezre⸗ ud git⸗ deſttei elten ſi nicht ſi⸗ Ne Etimmt ltur biel zu Oſid ie⸗ der Vanuni Slgen imnen ſchct uin Geichgflig Gede unft ctlentr⸗ hftihth, e & N i E Siffnn du ſt ugt vetzan. 1 1 n nilih N kich, gonp erlongent ns uſtzſ⸗ ulliumna R —-—-- — 83 Dieſen innern menſchlichen Unvollkommen⸗ heiten und Verderbnißen ſind die Unſrigen durch einen ſeligen Tod entflohen; ſind zu dem Ziel ihrer heiſeſten Wuͤnſche, ihnen entflohen zu ſeyn, gekommen; vorgedrungen zu dem Kleinod, nach welchem ſie auf rauhem und hinderungs⸗ vollem Wege liefen; enteilt den Klippen, an denen ihr Glaube, ihre Tugend, ihre Ruhe ſcheitern konnte; entronnen einer jeden Gefahr, andre zu verfuͤhren, und von andern verfuͤhrt zu werden; einer jeden Gefahr, ſich von Gott und ihrer Beſtimmung zu entfernen, es auf ſeiner ſchoͤnen Erde zu vergeſſen, daß noch ein ſchoͤnerer Himmel fuͤr ſie da ſey, ſeine heiligen Geſetze zu uͤbertreten, ſeine preiswuͤrdigen Rath⸗ ſchluͤße zu verhindern, ſeine Geſchoͤpfe und Wohlthaten zu misbrauchen; einer jeden Ge⸗ fahr, ſich in die tiefſten und furchtbarſten Ab⸗ gruͤnde des Verderbens, in Irrthum und Laſter, hinabzuſtuͤrzen; einer jeden nahen und fernen, ſichtbaren und unſichtbaren Gefahr, ungluͤck⸗ lich zu werden. Erhaben ſind ſie uͤber a lle liebloſe Behand⸗ lungen und Urtheile der Menſchheit, die weit mehr zur Verſtellung, als zur Aufrichtigkeit, weit mehr zu Vorurtheilen und Irrthuͤmern, als zur Wahrheit geneigt, und voll Partheylichkeit iſt, deren Blick nur am Kleid der Dinge haͤn⸗ F 2 gen 84 — gen bleibt, die faſt alles, auch ihren eignen Werth, nach Goldſtaub abwiegt, die ſehr oft die lobenswuͤrdigſten Handlungen tadelt, ſchmaͤht, verlaͤſtert, und hingegen die verabſcheuungs⸗ wuͤrdigſten Unternehmungen genehmigt, be⸗ wundert, mit Lobeserhebungen uͤberhaͤuft; ei⸗ ner Menſchheit, die zu ihrer Schande ſich Kin⸗ der auferzieht, die Menſchen in ihrem Schooße ernaͤhrt, welche alles Gefuͤhl der Menſchlich⸗ keit ausgezogen, und von ſich geworfen haben; Menſchen, die feindſelig genug ſind, an ihren un⸗ ſchuldigen Mitmenſchen die offenbarſten Unge⸗ rechtigkeiten zu veruͤben, und zugleich ſchaam⸗ los genug, dieſen Ungerechtigkeiten die Schmin⸗ ke der Rechtmaͤßigkeit anzuſtreichen; Men⸗ ſchen, denen die vornehmſte Zierde eines Men⸗ ſchen, Gottes⸗und Menſchenliebe, ganz fehlt, welche die unſelige Kunſt verſtehen, ihr aufwa⸗ chendes Gewiſſen mit den ſchlafmachendſten, luͤgenhafteſten Schmeicheleyen der Eigenliebe wieder einzuſchlaͤfern; Menſchen, welche die Ruhe, die Ehre, die Wohlfahrt andrer ihrem Eigennutzen, mit unmenſchlichem Vergnuͤ⸗ gen aufopfern, die einen ſolchen Grad der Bosheit erklettern, der die gewagteſte Vorſtel⸗ lung der Unſchuld und Redlichkeit uͤberſteigt. Gluͤcklich derjenige, der nicht zu ſolchen Men⸗ chen gehoͤrt; und noch gluͤcklicher derjenige, den ihre e B konat N gen, wſe G ſhten, uchenr weck, d zen Et Ws dung tiel NAdet A i leie Ge Ueſtodre Fand⸗ nd Einte F ſelete lelder fundt ten 1 hren eiten die ſchr it elt tſchnke Cſcherung⸗ ehtrigt, be ltßͤft; e⸗ de ſch Kin⸗ mahre houſchict dotfinheten irns ſſen Ip⸗ leihſche⸗ Ne Cchnn iten: Ver⸗ airs Ner⸗ ,C mſil 1 S alf for nnchudſe er Chhi h, welten gundteri en 5 ns 4 Grn t iehs t ing 6 ſlchrl N cörig 1 6 1 ihre Liſt und Gewalt nicht mehr erreichen kann! Ausgehalten haben ſie die mannichfalti⸗ gen, oft ſchweren Pruͤfungen, wodurch die weiſe Guͤte des Herrn ihr Vertrauen auf ihn laͤutern, ſtaͤrken, erhoͤhen, belohnenswuͤrdig machen wollte; vollendet ihr irrdiſches Tage⸗ werk, deſſen Wichtigkeit ſie ſo oft in ihrer gan⸗ zen Staͤrke empfanden, in dem ſie ſo leicht et⸗ was vernachlaͤßigen konnten, deſſen Vollen⸗ dung ſo viel Kraft, ſo viel Vorſichtigkeit, ſo viel Muth und Standhaftigkeit erforderte; er⸗ duldet die Leiden ihrer lezten Tage auf Erden. Ich finde in der Urkunde meines Glaubens keine Gruͤnde, zu glauben, daß der Herr noch beſondre Anſechtungen uͤber ſeine ſterbende Freunde verhaͤnge, daß er jenem verworfenen und unſeligen Geiſte einen Zutritt zu ihrem Sterbebette geſtatte; zu dieſem Heiligthume, wo Fromme auf ihren Knieen liegen, und fuͤr ſie beten, wo er ſelbſt, der Anfaͤnger und Vol⸗ lender ihres Glaubens, ihnen der naͤchſte und freundlichſte iſt, wo ſeine Engel bereit ſtehen, ihren vom Leibe abſcheidenden Geiſt zu empfan⸗ gen, und auf ihren ſanften, ſichern Haͤnden in die Haͤuſer des Friedens hinuͤber zu tragen. Aber, iſt es nicht Erfahrung, daß kranke und ſterbende Chriſten oft noch viel zu erdulden haben; 86 ——— daß bange Zweifel und Bedenklichkeiten das Licht ihres Glaubens umduͤſtern, daß die Kla⸗ gen der Ihrigen — hinweg damit! — ihren Frieden ſtoͤren, daß heftige Schmerzen der mit dem Tode ringenden Natur, ihre Geduld er⸗ ſchuͤttern — daß ſie oft im eigentlichſten Sinn, leidend zu den ewigen Troͤſtungen und Freuden uͤbergehen muͤſſen? Auch von dieſen lezten Anfechtungen und Gefahren ſind ſie errettet. Ueberwunden haben ſie nicht nur die Furcht des Todes, die ſie doch bisweilen anwandelte, ſondern auch den Tod ſelbſt, dieſen furchtbaren Feind, der ihnen uͤberall drohend nachſchlich, und ſie oft ſchon durch ſeine Vorboten zum Kampf aufforderte, den ſie doch einmal uͤber⸗ winden mußten; uͤberwunden ihn, mit allen ſeinen Schrecknißen, auf ewig. Dort freuen ſie ſich, daß ſie ihn ſo bald, ſo herrlich uͤber⸗ wauden. Palmen der Unſterblichkeit bluͤhen in ihren Haͤnden. Triumphirend legen ſie ihre Kronen zu den Fuͤßen Jeſu nieder, der ihnen den Sieg gab. Ueberwindung des Todes durch die Waffen der Religion Jeſu, iſt wahrer Ruhm und wahre Gluͤckſeligkeit fuͤr einen Sterblichen! Und, wie vielen kuͤnftigen Unannehmlich⸗ keiten ſind ſie entgangen? Die Zukunft wuͤrde ihnen zwar auch noch manches Vergnuͤgen, noch / manchen Sieg uͤber Feinde und Widerwaͤrtig⸗ keiten/ fiten, Gutes itgehn enhlck i Wlte fenchls berden, Gtede Wr e eben ſ⸗ ſen e lit e Ule ſet es Clie Eich er ſhelnd ucfkl inmen ſe iune Neſence Elte, lüfign, Mtahen Marcd hkeiten de⸗ ß die — E gen dernt Geduld er Hſen Einn d Feuden ieſen leren ſe ertettet. ſeirchede aundendele, finchtonen lctet zin annl be⸗ nit alen Drt ſenen ic ite⸗ tblſenin gen ſe i „ de inn Ades uah ohrern Sttlche gnnßnit⸗ unſ nie nugen⸗ l idenwinig⸗ loten keiten, noch manche Gelegenheit und Reizuug, Gutes zu thun, noch manche Wohlthat Gottes mitgebracht haben: denn iſt nicht ein jeder Au⸗ genblick der Zeit Wohlthat fuͤr uns? Nicht eine jede wuͤrdige Anwendung deſſelben zehnfache Wohlthat fuͤr uns? Nur die ſeichte Quelle der menſchlichen Wohlthaͤtigkeit kann erſchoͤpft werden, aber die Urzquelle nicht, die in der Guͤte des Ewigen, auf uns herabfließt. Lebten wir Jahrhunderte hienieden: ſo wuͤrde er uns eben ſo lange begluͤcken, ſtaͤrken, ſchuͤtzen, troö⸗ ſten, erretten. Bis zu unſerm lezten Odemzug, bleibt er uns Vater und Wohlthaͤter. Nicht nur unſer gegenwaͤrtiges, ſondern auch kuͤnfti⸗ ges Gluͤck und Ungluͤck hat er in ſeiner Hand. Sich vor kuͤuftigen Uebeln fuͤrchten, uͤber moͤg⸗ liche und wahrſcheinliche Unfaͤlle trauren, der Zukunft lauter Schrecken und Ungluͤck abſehen, immer nur das Schlimmſte und Unangenehm⸗ ſte ahnden, iſt offenbares Mißtrauen gegen dieſen Gott, Undank gegen ſeine fortdaurende Guͤte, iſt Unrecht und Thorheit. Haͤtte er uns diejenigen, welche er durch Natur und Liebe mit uns verband, laͤnger erhalten: o ſo haͤtte er ſie gewiß auch laͤnger in ſeinen Vaterarmen getra⸗ gen. Ob ſie aber auch durch ihre kuͤnftigen frohen und gluͤcklichen Begegniße weiſer, froͤm⸗ mer, gluͤckſeliger, mit einem Worte, wahrhaf⸗ F 4 tig tig vollkommener geworden waͤren? Daran zweifle ich eben ſo ſehr, ſo feſt ich davon uͤber⸗ zeugt bin, daß der Allguͤtige ihre Erdentage verlaͤngert haͤtte, wenn dieß geſchehen waͤre. Denn ſchon ein weiſer Menſch beſtimmt ſein Verhalten gegen ſich und andre, mit einem Hinblick auf die Zukunft. Unſtreitig hatten ſie hier diejenige Hoͤhe der Freude und Gluͤckſelig⸗ keit erſtiegen, die ſie in dieſer Welt, nach ſei⸗ nem Willen, und nach ihren Kraͤften und Um⸗ ſtaͤnden, erſteigen konnten und ſollten. Ohne Zweifel waͤren ſie von dieſer erklommenen Hoͤhe, ſchneller, oder langſamer, wieder herabgeſun⸗ ken. Ohne Zweifel lauerten im Hinterhalt der Zukunft noch viele Feinde, viele Kaͤmpfe, viele Gefahren und Pruͤfungen auf ſie, die ihnen zwar auch nuͤzlich, aber doch nicht ſo nuͤzlich und angenehm geweſen ſeyn wuͤrden, als ihnen jezt die Sicherheit vor denſelben iſt. Ohne Zweifel entruͤckte ſie Gott auch aus dem Grunde der Erde. Die Gerechten werden weggeraft vor dem Ungluͤck. *) Ein Ausſpruch, der wohl zu allen Zeiten Wahrheit iſt, Koͤnnen Moͤglichkeiten in Wirklichkeiten uͤbergehen: ſo konnten unſre Geliebte zwar von dieſer Krankheit wieder geneſen, aber nach die⸗ ſer *) Jeſ. 57, 1. Echpen ſir Efer len ft en e der d fiegen Lerſn let, Unnp 160 ſ; l lben, Uſtin d Vübſin uft tſern enar⸗ ſ N en er Mnn⸗ en 1 e. 1 N Daren bon ibe⸗ Erdertge hen were immt ſen mit einen hatten ſie Gluckſelg⸗ , nach ſe⸗ n und lin: en. Ole nent chohe⸗ erabgeſun⸗ eihalt der ſpfe, biele die ihnen ſ rügich ,ls ien ſ. Dyr den Orumd weggenf der rklchi zwartil . nach de⸗ „ 1 == 89 ſer Geneſung in andre ſchrecklichere Krankhei⸗ ten und Gebrechen zuruͤckfallen; ſo konnten ſie Jahre lang auf dem Siechbette nach dem Tode aͤchzen, vergeblich aͤchzen; konnten fruͤher, oder ſpaͤter, eines ploͤzlichen und gewaltſamen To⸗ des ſterben; konnten, ferne von uns, an ei⸗ nem fremden Orte, unter eitlen, leichtfinni⸗ gen Menſchen, in traurigern Umſtaͤnden, min⸗ der darauf zubereitet, in die ernſte Ewigkeit, hingeriſſen werden; konnten in die gefaͤhrlichſten Verſuchungen zum Unglauben, zur Sorgloſig⸗ keit, zur Untreue gegen uns gerathen, den Ge⸗ brauch ihrer Verſtandskraͤfte, die Unſchuld ih⸗ res Herzens, die Ruhe ihres Gewiſſens verlie⸗ ren; konnten noch die widrigſten Schickſale er⸗ leben, und durch die Vorſtellung, uns zugleich mit in dieſelben hinein zu ziehen, noch tiefer in Truͤbſinn und Schwermuth verſinken. Sie leben: und ſehet hinaus in die Zu⸗ kunft! Unſer Wohlſtand verwelkt. Es gelingt unſerm Neider und Feinde — hat nicht anch der liebenswuͤrdigſte Gottes⸗ und Menſchenfreund ſeine Feinde? — uns zu ſchaden, unſern gu⸗ ten Namen zu entehren, unſre Ruhe zu untergraben, unſre Beſitzungen zu ſchmaͤlern. — Eine ungluͤckliche Flamme verzehrt unſre Haa⸗ be. — Die Geiſel des Kriegs ſchlaͤgt uns blu⸗ tige Wunden. — Theurung frißt unſern Vor⸗ F „ rath rath auf. — Sie ſehen uns leiden, leiden mit uns, und vermehren unſre Leiden. Denn iſt es nicht leichter, ſelbſt eine Buͤrde zu tragen, als ſie auf dem Ruͤcken ſeines geliebten Freundes liegen zu ſehen? Wir erkranken, und ſterben. Mit zerwundenen Haͤnden, mit thraͤnenvollen Augen ſtehen ſie an unſerm Krankenlager, und nun fuͤhlen wir es erſt recht, daß wir krank ſind; nun ſchmecken wir erſt recht das Bittre im Sterben; nun ſtraͤubt ſich erſt recht der Trieb zum Leben in uns, da wir bemerken, daß ſie unſern Tod beweinen. Sie uͤberleben uns; muͤſſen uns die Augen zu⸗ druͤcken, muͤſſen uns, die Vertrauten ihres Herzens, dem Moder hingeben — welch eine Pein fuͤr ſie! Wir gehen in die beſſre Welt uͤber; und ſie bleiben in der unvollkommenen zuruͤck, ſie, die oft weniger Staͤrke haben, ihre Unvollkommenheiten zu ertragen, die uns we⸗ niger, als wir ſie, entbehren koͤnnen. Wie wird es ihnen da gehen? — — Sie ſtar⸗ ben eher, als wir; und ihr fruͤherer Tod hat ſie allen dieſen kuͤnftigen, theils ungewiſſen, theils gewiſſen Widerwaͤrtigkeiten entruͤckt, hat ſie auch der Moͤglichkeit, zu leiden, entruͤckt. Keiner einzigen unangenehmen Vorſtellung und Empfindung ſind ſie mehr faͤhig; ſind entlaſtet vom Leib des Todes, befreyt von gefaͤhrlichen Men⸗ og dehe dri „ Giehel t leiden nit enn iſtc⸗ agen, E Freunde nd ſtetben nenbolen ager, und N eſt it riubt ſch n us, N beweinen. Augen z⸗ en ihtes Lelch ere ſte fetoenen oten, ire e uns we⸗ nen⸗ e Gie ſin⸗ er hn mnmſ, trͦckt, N „onniti Aun n d entiſtt efiheitn r — 91 Menſchen⸗ eoj von allem Uebel, errettet ſhlichen efe Die zahlloſen, unuͤber⸗ ſzen Leiden ar geruͤſteten Heere menſchli⸗ Wgugden g zun Beduͤrfniſſe liegen alle uͤber⸗ “ ſezen, un ühen. Sie koͤnnen nicht ſich fuͤrchten , vicht at man aee mcht nub „nicht m ⸗= Weich di mehr erkranken u ſere len ſir mot Wonne ſir ſie! Welch ein Troſt Siehe! „ iehe! der Tod iſ nicht mehr! Verſtummt iſt ie Stimme der Wehr Und der er Wehmuth, der Klage Geſchren und des Echmergens Jede drückend echzen — Dahin iſt ende Laſt und jede Stunde der Siehe! Glutangſt! iehe! verſchwunden iſt Alles! Vergeſſen ewi was Schmerz hieß! . . . R l D.E E Fuͤnfter Troſtgrund. Sie leben, deren Tod wir betrauren. Nur ihr ſterblicher Leib ſtarb; aber ihre un⸗ ſterbliche Seele, das, was eigentlich ihr Ich, ihre Perſoͤnlichkeit ausmacht, das ſtarb nicht, das lebet noch, und wird ohne Aufhoͤren fort⸗ leben. Sie leben; zwar nicht mehr ſichtbar in dieſer Welt, aber doch in einer andern Welt, die eben ſowohl, als jene zu dem Reich unſers Herrn gehoͤrt, und zunaͤchſt an dieſe graͤnzt. An der aͤußerſten Graͤnze der Erde, beginnt der Himmel. Dieſes und jenes Leben iſt ſo ge⸗ nau mit einander verbunden, daß ſie nie von einander getrennt werden koͤnnen, daß ſie den wetentlichſten und unwandelbarſten Bezug und Einfluß auf einander habeu, daß ſie nicht an⸗ ders, als Theile eines Ganzen, als Anfang und Fortſetzung, als Mittel und Endzweck be⸗ trachtet werden muͤſſen. Wie ſich die Saatzeit zur Aerntezeit verhaͤlt, eben ſo verhaͤlt ſich die Zeit zur Ewigkeit. Wer hier der Lehre Jeſu gemaͤs lebte — Juden und Heiden uͤberlaſſe ich der Bar ſinet gleich n und eri zelgt, d Dpeſger, Und wont zreffelhe iſer e⸗ ſwiei ſcudnes iſizn ſpptfe ſr ef Glornn niht, Negung Gech en ich mein tem Ne len, hen Aſin tie unfe ſre ödens Dor i Rhr Atliche traurent. er ihre mn⸗ ſtnb nich⸗ Pbren fi⸗ ſichtberin den Wel⸗ ich unſess ſe gen. e, bezinn enſtſe⸗ ſee nie daß ſe e Vezig mn ſe niht i Als Anfn Endz gbec le die Eun J it ſhn 49 re ir h uͤber! ſ D ð 93 der Barmherzigkeit deſſen, der keinem einzigen ſeiner Geſchoͤpfe Unrecht thut — der lebt ſo⸗ gleich nach dem Tode ſeines Leibes gluͤcklicher, und ewig fort. Davon bin ich ſo lebendig uͤber⸗ zeugt, daß mich in dieſer Ueberzeugung kein Zweifler, kein Unglaͤubiger, kein Spoͤtter irre und wankend machen kann; nur deſto weniger zweifelhaft und unruhig machen kann, je ge⸗ wiſſer es iſt, daß alle Zweifel und Irrthuͤmer, ſo wie uͤberhaupt in der Religion, alſo auch be⸗ ſonders in der großen Lehre von der Gewisheit eines andern Lebens, entweder aus allzu einge⸗ ſchraͤnkten und niedrigen Begriffen, die ſich un⸗ ſer Verſtand von der allerhoͤchſten Heiligkeit, Erbarmung, Weisheit und Allmacht Gottes macht, oder aus unordentlichen und irrenden Neigungenunſers Herzens, oder aus beyden zu⸗ gleich entſtehen. Aufrichtig geſtehe ich es, daß ich meinem Erloͤſer mehr glaube, als irgend ei⸗ nem Menſchen, welcher den Gedanken, zu ir⸗ ren, verabſcheuen, und doch irren kann, deſſen Wiſſen ſich nie uͤber das Stuͤckwerk erhebt, der nie unfehlbar iſt. Weit mehr traue ich den Ausſpruͤchen meines Jeſu und ſeiner Apoſtel, als den Meynungen meiner Vernunft, die ich zwar nicht zur Sclavinn, aber auch nicht zur Richterinn meines Glaubens mache, die der gdttlichen Offenbarung ſo wenig widerſpricht, daß daß ſie vielmehr ihre Wahrheit, wenn ſie nicht ſchon vom Irrthum verblendet iſt, deutlich ge⸗ nug erkennt. Der Mond erhellt die Nacht, die Sonne aber tilgt ſie. Iſt kein anderes Leben nach dem Tode: ſo bebt der Trieb unſers Geiſtes zum Fortleben in Verzweiflung — in Empdrung wider den Gott, der ihn demſelben ſelbſt einfloͤßte, durch die ſchoͤnſten Hoffnungen, ihn zu befriedigen, reizte, und doch unbefriedigt laͤßt; ſo iſt das gegen⸗ waͤrtige Leben, ein vom Ganzen abgeriſſenes Bruchſtuͤck, Raͤthſel ohne Aufloͤſung, Bluͤthe ohne Frucht, tagverkuͤndigende Morgendaͤm⸗ merung ohne Tag; ſo hat das Thier, das ohne Kummer lebt. und ohne Furcht ſtirbt, Vorzuͤ⸗ ge vor uns; ſo beſitzt die Raupe, die ſich mit Vergnuͤgen ihr Grab bereitet, und nach kurzer Zeit, mit verjuͤngter Schoͤnheit, mit neuer Le⸗ benskraft aus demſelben hervorgeht, eine Voll⸗ kommenheit, die das vollkommenſte Geſchoͤpf auf Erden, zu ſeiner hoͤchſten Beſtuͤrzung ent⸗ behren muß; eine Vollkommenheit, zu der noch ſeine lezte Kraft, ſein lezter Trieb hinringt, vergeblich hinringt; eine Vollkommenheit, de⸗ ren Mangel den Werth ſeiner uͤbrigen Vollkom⸗ menheiten eben ſo tief herabſezt, ſo hoch ihn der Beſitz derſelben erhoͤht. Erwar⸗ Ent ſterhoft me, Den ſhregt luſchen, Wecſ ſi ben iene fne Vn K RT ſicht, we ſl, N tute le ſtie e. e t nd der Unſchme nlſſen hnen, hen! ſen Jf in Geiſte l, ſch nd uſe Unfig f N wffn, in⸗ Dal ſie nicht utlichte⸗ je Malt Tode: 6 tleben in den Gott, unch Ne en,togr, ab gegen⸗ Heriſtnen „Alhe gendene dns ohir Vorzt⸗ ſch nit chkonzer geuer Le ne da n ⸗ . der il hinring⸗ vollkor⸗ ihn den Eunn Erwartet uns keine Ewigkeit: ſo iſt der Laſterhafte ſehr oft gluͤcklicher, als der From⸗ me. Denn wie oft darbt dieſer, indem jener ſchwelgt? Wie oft trauert dieſer aus gerechten Urſachen, indem ſich jener ſeines Laſters freut? Wie oft ſtirbt dieſer des ſchmerzlichſten Todes, indem jener vergnuͤgt fortlebt, und mitten in ſeinen Vergnuͤgungen ſein Leben endigt? Endi⸗ get der Tod unſer ganzes Daſeyn: ſo weis ich nicht, was ich aus den Tauſenden machen ſoll, deren aufkeimendes Leben ſchon im Mut⸗ terleibe von der Hand der Bosheit, oder Un⸗ vorſichtigkeit erſtickt wird; aus den Tauſenden, deren ganzes Leben, ohne ihre Schuld, Krank⸗ heit und Elend, fuͤhlbarer, und doch nicht toͤdender Tod iſt. Heißt das Leben, es unter dem ſchmerzlichſten Gefuͤhl des Todes wegſeuf⸗ zen muͤſſen? Und doch gab es ihnen Gott, gab es ihnen, um ſie damit zu begluͤcken, zu er⸗ freuen! Aus den Tauſenden, die in der Bluͤthe ihrer Jahre, zu der Zeit ſterben, wo ihre gu⸗ ten Geiſtesanlagen und Faͤhigkeiten erſt anfien⸗ gen, ſich zu entwickeln und zu wirken; aus den Tauſenden, welche ihren Verſtand und ver⸗ nuͤnftig freyen Willen der Willkuͤhr, dem Machtſpruch eines grauſamen Gebieters unter⸗ werfen, und den großen Verluſt ihrer Freyheit im Denken und Handeln unter dem eiſernen Joch 96 = Joch des Ab betalanden oder des Relſgions⸗ zwangs beaͤchzen, welche ihre Tage in den niedrigſten Beſch haͤſtigungen zubringen, und bey der ſchweisvollſten Anſtrengung ihrer koͤrperli⸗ chen Kraͤfte, die Kraͤfte ihrer Seele anzuwen⸗ den, weder Zeit noch Gelegenheit haben. Wozu fuͤr dieſe eine ſolche Seele? Wozu ſol⸗ che vortrefliche Anlagen und Faͤhigkeiten, wenn keine Zeit koͤmmt, wo ſie ſich entwickeln koͤnnen? Wozu ſolche herrliche Werke und An⸗ ſtalten der goͤttlichen Majeſtaͤt, in dieſer Weltz wenn wir nur einige Jahre ſie bewohnen, und dann ein ewiger Raub der Verweſung werden? Brauchts einen Erdenball, ein Sandkorn zu zerreiben, Den groͤßten Ocean, das kleinſte Rad zu treibenꝰ? Ruft Gott Cometen her zur Stuͤrzung eines Laubs? Schaft er Unſterbliche zur Fuͤhrung dieſes Staubs? Thut auch die Weisheit ſelbſt, was wir am Narr'n verlachen? Giebt Gott Unſterblichkeit, um einen Pſtug zu machen? Sinken wir ſterbend in ein ewiges Nichts zuſammen: ſo entweichen uns die ſtaͤrkſten Bewe⸗ eregt denng ſ ſten M. ſcheftd⸗ Beſeke udhete werden gen ueſr Ubens ſ Elkennn lhnen Wiſet bſes ſe gfih n der 6 Ant id nin Dibn, do; ere Gele ſeine En teche ihn cber, u Got inſtrit Ee P en, Ralgfere age in , ud e ter kapet⸗ le höruben heit haben Wozn ſor Pigketen, c enricen te uud N dieſe e⸗ wohnen, in ſunvenr⸗ Stndlunn I te Nod nnd is inun de s e7 einen avgeenit die s V Nrs Bewegungsgruͤnde zu vielen, erhabenen Tugen⸗ den; ſo fallen die feſteſten Stuͤtzen eines getro⸗ ſten Muths unter den Buͤrden unſrer Pilger⸗ ſchaft dahin; ſo ſind unſre edelſten und groͤßten Beſtrebungen und Hoffnungen verloren. Von Kindheit auf ſtreben wir, weiſe und tugendhaft zu werden. Mit den koſtbarſten Aufopferun⸗ gen unſrer Staͤrke, unſrer Freyheit, unſres Lebens ſelbſt, erringen wir ſo eine Stuffe der Erkenntniß und Tugend, und jezt, da wir ſie kaum errungen haben, jezt ſollte uns die ewige Weisheit und Liebe wieder von derſelben in ein ewiges Nichts herabſtuͤrzen? Iſt keine Ewigkeit: ach! ſo foltern mich die gefaͤhrlichſten und unaufloͤslichſten Zweifel an der Gerechtigkeit, an der Guͤte, an der Allmacht und Wahrhaftigkeit meines Gottes; ſo ſind mir alle diejenigen Stellen ſeiner Offen⸗ bahrung, wo mit klaren Worten geſagt wird, daß er einem jeden nach ſeinen Werken ver⸗ gelte — daß er Luſt zum Leben habe — daß ſeine Gnade von Ewigkeit zu Ewigkeit uͤber die, welche ihn fuͤrchten, waͤhre — nicht nur uner⸗ klaͤrbar, ſondern auch anſtoͤßig. Denn eine Guͤte Gottes, die ſich blos auf einige Jahre einſchraͤnkt, iſt doch offenbar keine ewige Guͤte. Iſt nach dieſem kurzen, unvollkomme⸗ nen, muͤhſeligen, taͤglich ſeheuder Leben kein 5 ande⸗ anderes, laͤngeres und beſſeres vorhanden: ſo taͤuſcht uns Jeſus, wenn er uns daſſelbe. ſo oft, ſo nachdruͤcklich zuſichert. * O fliehe, ungereinmer, ſchrecklicher Wahnt fliehe von meiner Seele. Du kannſt mich nicht taͤuſchen, Jeſus Chriſtus! du Allerwahrhaftig⸗ ſter! Allerbarmherzigſter! Das kannſt du nicht, du, der du aus Liebe, fuͤr mein Heil und Leben, lebteſt, litteſt, bluteteſt, ſtarbeſt, und noch le⸗ beſt; du, in deſſen Munde nie Betrug war, von deſſen, all mein Denken unendlich weit uͤberſteigenden Guͤte und Treue ich alles, was nicht wider deine Heiligkeit, und meine Gluͤck⸗ ſeligkeit ſtreitet, mit hoͤchſter Zuverſicht erwar⸗ ten kann. Sendet ein guter Vater ſeinem von der Fremde, nach vielen uͤberſtandenen Be⸗ ſchwerden, hoffnungsvoll zuruͤckkehrenden Kinde einen Moͤrder entgegen, um es an der Graͤnze ſeines Vaterlands zu erwuͤrgen? Goͤnnt er ihm nicht gerne ſein freundliches Angeſicht, nicht gerne ein langes, gluͤckliches Leben? Und wie koͤnnteſt du mich denn nur ein paar Jahre hie⸗ nieeden leben laſſen, und dann auf immer ver⸗ nichten; du, der du mir ewiges Leben geben kannſt? So zaͤrtlich liebteſt du mich bisher, ſo erbarmend ſchonteſt du meiner, ſo viel unver⸗ diente Wohlthaten erzeigteſt du mir; und nun, da ich geneigter und faͤhiger werde, dir dafuͤr 17 u ten W leſ ſ iß lean de feine alch n Nhere ſhonn r e ſcthne er, iß in ſen hnlchen beuin Nſen Sihe, boſn ud Püten nig Eenſſen ſt unme lnh, afe *“ Zun, n anden:. ſ. oſelbeſ er Walel wich nice ehthefte⸗ Hſide ſiht und Aben⸗ d nechle dettug h, ndlich wel alls, r ene Gl⸗ ſiht unmn ſeinen beni denn Be⸗ eden Hind n in Ponat 1er eſigt, tn 12 Me r Iche fünnen 1e Leben hr n giß, biel unn ir; „ und . S 41 e, e — zu dauken, deinen Namen zu verherrlichen, dei⸗ nen Willen vollkommener zu erfuͤllen, nun ſoll⸗ teſt du mich wegwerfen? nun auf einmal auf⸗ hdren, mir wohl zu thun? Auf deinen Befehl kam ich in die Welt, und auf deinen Befehl kehre ich jezt zu dir, meinem Vater, zuruͤck, ha⸗ be an deiner leitenden und ſchuͤzenden Hand meine muͤhevolle Pilgertage durchlebt, ſehne mich nach meinem himmliſchen Vaterlande, naͤhere mich ſeinen geliebten Graͤnzen, ſtrecke ſchon meine Arme nach dir aus, zittere ſchon vor Freude und Sehnſucht, dich, meinen un⸗ ſichtbaren Vater, meinen verborgenen Wohl⸗ thaͤter, zu ſehen, dich naͤher kennen zu lernen, dich feuriger zu lieben, dich thatsoller zu ver⸗ herrlichen: und wie koͤnnteſt du mich von dir zu⸗ ruͤckſtoſſen? Wie dieſen groͤßten und wuͤrdig⸗ ſten meiner Wuͤnſche unerfuͤllt laſſen, du, der du ſchon ſo viel kleinere erfuͤllteſt? — Der Un⸗ glaͤubige, der deiner Gerechtigkeit ſpottet, und, vom Zauberkelch unreiner Luͤſte betrunken, den mitternaͤchtigen Traum ſeines ſchlummernden Gewiſſens: es iſt kein Gott, keine Ewigkeit! herſtammelt, ſollte der Recht haben; und der Unrecht, der Irrthum glauben, der das Ge⸗ gentheil glaubt, und aus Antrieb dieſes Glau⸗ bens dir zur Ehre lebt? Mein Gefuͤhl ſagt mir zar, daß ich nichts von dir mit Recht zu for⸗ G 2 dern dern habe, daß auch ein ſtundenlanges Leben, freyes Geſchenk deiner Gnade, ein Innbegriff unzaͤhlicher Wohlthaten und Gluͤckſeligkeiten ſey; aber, es macht mir auch zugleich die an⸗ genehmſte und gegruͤndeteſte Hoffnung zu dir, dem Vater der Guͤte, daß du mich mit einem noch viel laͤngerem Leben zu beſeligen, guͤtig genug ſeyſt. Hier am Grabe meiner Geliebten, faßt dich mein Glaube; hier flehen dich meine Thraͤ⸗ men um ewiges Leben. An dieſem Grabe hebe ich meine Haͤnde zu dir auf, und ſchwoͤre dir ewige Liebe, ewige Treue, ewige Daukbarkeit. Sollteſt du, dieſen feyerlichen Eid, den ich hier vor deinem Angeſicht ablege, verſchmaͤhen? Mir es nicht geſtatten, dich ewig lieben und loben zu duͤrfen? Sollteſt du mein Wuͤnſchen, mein Hoffen, mein Beten, mein Heil, mein Weſen und Daſeyn, mein Alles vernichten? Vernichten? O fuͤrchtet nichts, meine Bruͤder! So wahr der Herr lebet, er vernichtet uns nicht, er hat keinen Gefallen an unſerm Tode, er erhaͤlt uns im Sterben, er giebt uns, und unſern tugendhaften Freunden ewiges Le⸗ ben. So gewis wir jezt leben, und einſt ſter⸗ ben; ſo gewis werden wir auch nach dem Tode fortleben. Gott ſelbſt, Jeſus Chriſtus hat es ge⸗ ſagt, verſichert, betheuert: alſo muß es auch wahr ſeyn. Dieß iſt die Grundfeſte unſrer Hoffnung ei⸗ ner e ſele Verni Ungn ſtelg, ſiſie enk 0, ſod Vrhor , de tüchtin zun N ichg d ſen, lo leb Wortſoi Nen dwi⸗ id dor Dennin belderbe ner H nd dos⸗ lben 0 ntlch nich, t 1 n ges en Jnnlepf kſeligete ich die n ng e feſtenn neh iig geng ebten ſoſt ntinern Grube lebe ſchrere N enkbatkit d, Nn ſchniten! ſeben und Virſchen hil/ min nnchen! cht, et er pericftn an uſn get 1 oniri d eint in⸗ t dendd s hatcig⸗ 5 uchren hoffuugt = ner ſeligen Unſterblichkeit, die keine witzelnde Vernuͤnfteley, keine haͤmiſche Zweifelſucht des Unglaubens, kein unſinniger Wunſch des La⸗ ſters, kein ſchrecklicher Unfall dieſes Lebens ſtuͤrzen kann. Gott iſt nicht ein Gott der Tod⸗ ten, ſondern der Lebendigen. *) Wer mein Wort hoͤret, und glaubet dem, der mich geſandt hat, der hat das ewige Leben und kommt nicht in das Gericht, ſondern er iſt vom Tode zum Leben hindurch gedrungen. Wer an mich glaubet, der hat das ewige Leben. Ich bin das lebendige Brod, vom Himmel kom⸗ men, wer von dieſem Brod eſſen wird, der wird leben in Ewigkeit. So jemand mein Wort wird halten, der wird den Tod nicht ſe⸗ hen ewiglich. Ich gebe meinen Glaͤubigen und Frommen das ewige Leben, und ſie wer⸗ den nimmermehr umkommen, durchaus nicht verderben, und niemand wird ſie mir aus mei⸗ ner Hand reiſſen. Ich bin die Auferſtehung und das Leben, wer an mich glaubet, der wird leben, ob er gleich ſtuͤrbe, wenn er auch wirklich ſtirbt. Und wer da lebet und glaubet an mich, der wird nimmermehr ſterben, nie G 3 gufhoͤ⸗ *) Matth. 22, 32. Joh. F, 24. 6, 47. Fl. 8, Ft. 10, 28. 11, 25. 26. Matth. 25, 46. 1 Tim. 6, 12. 19. Hebr. 4, 9. 2 Petr. 3, 13. 102 — aufhoͤren, zu leben. Die Ungerechten werden in die ewige Pein, die Gerechten aber in das ewige Leben gehen. Ergreife das ewige Le⸗ ben. Es iſt noch eine Ruhe vorhanden dem Volke Gottes. Wir warten eines neuen Himmels, und einer neuen Erde, nach ſeiner Verheiſſung, in welchen Gerechtigkeit wohnet. . Doch, der Verſoͤhner der Welt verhies uns nicht nur ein beſſeres Leben, ſondern er beſiegelte auch die Gewisheit dieſer Verheiſſung mit ſeinem eigenen Blut, das er zur Verge⸗ bung unſrer Suͤnden vergoß. Durch ſeinen freywilligen, ſtellvertretenden, blutigen Tod auf Golgatha erwarb, verdiente, bewirkte er es. Fuͤr uns opferte er ſich dem Tode auf. Uns von dem Tode, in ſoferne er Strafe unſrer Uebertretungen des goͤttlichen Geſetzes iſt, zu befreyen, uns einer ſeligen Unſterblichkeit faͤhig, wuͤrdig, theilhaftig/gewiß und froh zu machen, dies war der vornehmſte und wohlthaͤtigſte Endzweck ſeiner Todesleiden und ſeiner Auferſtehung. So gewis er ſtarb, und vom Tode auferſtand, und wer kann dies aus hinlaͤnglichen Gruͤnden laͤug⸗ nen? ſo gewis wir uns die Verdienſte ſeines ver⸗ ſohnenden Todes glaͤubig zueignen, und, aus Liebe zu ihm, tugendhaft zu leben, uns bemuͤhen; ſo gewis Geri i eig ſii N in dee ſil ſe en e leſiche und En⸗ u nicht U n f Cinp ginſ, ligkeit Men, d ſreben, Giſtus Anhehun dee Mac Aitkich nd ein necheſ Gnade ,ur uſtei meden unhe Prigen 2 en wden ber in N ewige l vothonden ines neuen de, nach ehtier el elhie ſndern er Verleiſſing ur Buge Munßz ſenen htige letitte 4 Tnde anf⸗ nfe unſte egei ſi chkerfiit mchen de reEdr ehuing. ſtand, ndenn⸗ ſeines n aus 6 nihe Gens gewis iſt unſer kuͤnftiger Tod Aufang unſers ewig ſeligen Lebens. Dank dir, lebendiger Heiland, Retter vom Tode! Ewig Dank ſey dir, daß du uns ſo viel ſiegende Gewisheit von jenem unſterbli⸗ chen Leben gabeſt, daß du uns ſo lichtvolle Ausſichten in die Ewigkeit eroͤfneteſt. Preiß und Ehre und Ruhm und Anbetung dir, daß du nicht nur am Stamm des Kreuzes fuͤr eine Welt voll Todeswuͤrdiger und Todesvoller ſtarbſt, ſondern auch laus deiner Felßengruft, im Triumph uͤber Tod und Verweſung, hervor⸗ giengſt, und ihnen allen, allen ein Leben voll Heiligkeit und Seligkeit erwarbſt, und allen denen, die mit geheiligtem Eifer darnach ſtreben, es ſo theuer zuſicherteſt. Jeſus Chriſtus! Wer iſt unſers Danks und unſrer Anbetung wuͤrdiger, als du, der du dem Tode die Macht, uns zu ſchrecken, zu zerſtoͤren, un⸗ gluͤcklich zu machen, nahmeſt, und das Leben und ein unvergaͤngliches Weſen uns zuwege⸗ brachteſt? Nun, nachdem du, aus Gottes Gnade, fuͤr uns den Tod geſchmecket haſt, nun iſt kein Tod, ſondern lauter Leben fuͤr uns vorhanden. Jede Kraft unſers Leibes, jeder Trieb unſers Geiſtes, jeder Hauch unſers Mundes, je⸗ der Augenblick unſers Lebens muͤſſe dein Lob G 4 ſeyn srog ſeyn — noch das Roͤcheln eines jeden Ster⸗ benden deinen Ruhm verkuͤndigen! ALiicht genug fuͤr uns auf dem dunkeln Pfad, der uns zu dieſem Leben hinfuͤhrt; Licht genug, die Schatten, die es vor unſrer kurzſichti⸗ gen Vernunft umduͤſtern, aufzuhellen! Daß wir uns jezt von der eigentlichen Beſchaffenheit der kuͤnftigen Welt keine ganz deutliche, allumfaſſen⸗ de Vorſtellung machen koͤnnen, daß wir unſern Himmel jezt noch nicht ſehen — doch vielleicht ſehen wir ihn ſchon, und kennen ihn nur nicht? — Kann nicht jeder Stern Himmel ſeyn? — Nicht dieſe Erde ſelbſt, verwandelt, verneut, verbeſſert, Paradieß fuͤr uns werden? — das darf uns nicht befremden, noch weniger beun⸗ ruhigen. Iſt uns doch ſo viel unbegreiflich, das wir mit unſern Augen ſehen; und ſehen wir doch ſo viel nicht, von dem wir gewis wiſ⸗ ſen, daß es wirklich da iſt. Wir wiſſen, zum Beyſpiel, daß ein Gott iſt; und wir ſehen ihn doch nicht. Wir zweifeln nicht daran, daß auſſer dem Welttheil, den wir bewohnen, noch andre und groͤßere Welttheile vorhanden ſind; und wir haben ſie doch noch nicht bereißt. Uns ſtralt die Sonne in die Augen; und ihre innere Beſchaffenheit und Einrichtung iſt uns doch Dunkel. Wir wohnen auf der Erde, und ken⸗ nen doch ihr Innres nicht. Wir leben jezt an GH dieſem ſenn s ſehnde, t Wit genunſe ſreng ni nct ſen le en wir d tend gen icht gen Elgen , M l Aſnn d en ſn nicht uert f ihres chſoun 4 nß ſe : ſon Ler wen b We nbe den Ser n duntin e lit kulzficfe Dyßwi feibet N lonfffen⸗ wir unſen Hbielech rtich!⸗ — Nih herneut⸗ — er kenn⸗ d ſhen gvü w⸗ ſſen, rſtinie oran, M hnen, n den ſn cißt hre inen lnod und ian dln dieſem Ort, in dieſem Hauſe, in dieſem Zu⸗ ſtande, unter dieſen Menſchen; und was wuß⸗ ten wir denn von allem dieſen in den erſten Ta⸗ gen unſers Lebens? Wußten wir da nicht eben ſo wenig davon, doch was ſage ich? wußten wir nicht viel weniger davon, als wir jezt von unſerm Leben nach dem Tode wiſſen? Kann⸗ ten wir dieſe Welt, ehe wir in dieſelbe eintra⸗ ten? Kein Wunder, wenn wir die kuͤnftige noch nicht genau kennen, da wir noch nicht zu ihrer engen Pforte eingegangen ſind. Wiſſen wir doch ſo viel davon, als uns zur eifrigſten und froheſten und hoffnungsvollſten Vorbe⸗ aeitung darauf zu wiſſen noͤthig iſt. Getroſt, meine Mitglaͤubige! die Unſrigen ſind nicht tod, ſondern ſie leben. Ihre Seele dauert fort. Sey ſie auch, was ſie ſey, ſey uns ihre Natur und Verbindung mit dem Koͤrper noch ſo unbekannt, ein Etwas, ein geiſtiges Weſen muß ſie doch ſeyn. Dauert ſie nicht fort: ſo muß ſie aufhoͤren, zu ſeyn. Hoͤrt ſie auf, zu ſeyn: ſo muß ſie ihr Daſeyn und Weſen verlie⸗ ren. Verliert ſie dieſes: ſo muß ſie vernichter werden. Wird ſie aber vernichtet: ſo muß ſie Gott ſelbſt vernichten. Denn die Vernichtung eines Weſens, uͤberſteigt die Kraͤfte eines end⸗ lichen Geſchoͤpfes ſo weit, daß nichts ſchwaͤche⸗ G 5 res, 106 — res, als eine Art der Allmacht dazu erfordert wird. Menſchen koͤnnen ſie, nach dem Aus⸗ ſpruch unſers Herrn, *) der ſie hier ausdruͤck⸗ lich vom Koͤrper unterſcheidet, nicht einmal toͤdten, alſo noch viel weniger vernichten. Wie koͤnnte ſie vernichtet werden, da die Weſen der Dinge nicht einmal veraͤndert, ſo veraͤndert werden koͤnnen, daß ſie aufhoͤren das zu ſeyn, was ſie vorher waren, und anfangen, das zu werden, was ſie vorher nicht geweſen ſind? So wenig, an ſich ſelbſt, aus Nichts Etwas wird, ſo wenig kann auch aus Etwas Nichts werden. Wie koͤnnte ſie von dem Gott ver⸗ nichtet werden, der ihr ſelbſt Weſen und Da⸗ ſeyn gab, der ſie zu weit mehrern und groͤßern Endzwecken beſtimmte, als ſie in einer ſo kurzen Verbindung mit dem Koͤrper erfuͤllen kann, der im eigentlichſten und erhabenſten Sinn, Liebhaber des Lebens, Erhalter alles deſ⸗ ſen iſt, was er ſchuf? Der Gott, deſſen Weis⸗ heit und Guͤte nichts vernichtet? Hoͤrt unſre Seele mit dem Abſterben des Leibes auf, zu ſeyn: ſo uͤbertrift ſie der Leib an Vollkommen⸗ heit: denn der dauert noch fort, wird nicht vernichtet, hoͤrt zwar auf, zu leben, aber nicht auf, zu ſeyn; ſo iſt die Dauer der Seelen der Kin⸗ *) Makth. 10, 28. ſenbar f iber, Ne W ſe de ſchipfenke ſecln, N UurCe Prnden dese denn ſe le 1 Fetden eſihen ſntge Uußt N n z mlhine Ele We ſich i ümß un ſonſt Et litenn h die fſideet i ton 4 Pinnn Ki l ethfin lh, 4 Zu efeden dem Ant er ausdit⸗ ſcht einn ſchten. V. Weſen N ſo Letine do zuſtt⸗ gen, Min eſenfik ichts Etnn tras NMht Gott bel⸗ und De⸗ 1d gtoßen enet ſ⸗ e efflen cheberſten tet oles de N deſſn B ⸗ hrt ſt bes eif⸗7 ollkonnen wpitd ian ober it⸗ Seelen in — 107 Kinder, die fruͤhzeitig ſterben, viel zu kurz, als daß ſie den Endzweck ihrer Erſchaffung er⸗ ſchoͤpfen koͤnnte; ſo gehen Myriaden Menſchen⸗ ſeelen, Myriaden Weſen verloren. Ein furcht⸗ barer Gedanke, dem die Weisheit Gottes gera⸗ de zu widerſpricht! Die Seele dauert aber nicht nur fort, ſon⸗ dern ſie lebt auch fort. Denn was iſt ih⸗ re Fortdauer ohne Leben? Das Leben giebt erſt ihrem Daſeyn ſeinen Werth. Lebte ſie nicht: ſo muͤßte ſie tod ſeyn. Denn Betaͤubung, Ohn⸗ macht der Seele iſt in meinen Augen ein Un⸗ ding. Zwiſchen Tod und Leben kenne ich kei⸗ nen Mittelzuſtand. Eine tode Seele iſt keine Seele. Wer an Jeſum glaubt, der lebt, ob er gleich ſtirbt. Sein Leib aber ſtirbt, iſt tod, alſo muß nothwendig ſeine Seele noch leben: denn ſonſt waͤre der Ausſpruch des Heilandes vffenbar falſch. Lebt ſie aber fort: ſo muß ſie auch ihre Triebe und Kraͤfte behalten, ſie anwenden, und durch die Anwendung derſelben ſich als dieſe individuelle, lebende Seele wirkſam beweiſen, und von andern Dingen unterſcheiden; ſo muß ſie alſo auch fort wirken. Denn was iſt Wirk⸗ lichkeit ohne Wirkſamkeit? Alles, was in der Schoͤpfung des Unerſchaffenen lebet, wirkt ch, ſtrebt beſtaͤndig, ſein Leben thaͤtig zu be⸗ 5 weiſen, 4 weiſen, die Abſichten deſſelben zu erfuͤllen. Die Wirkſamkeit der Dinge iſt der Hauptzweck ih⸗ rer Wirklichkeit. Und die menſchliche Seele, die noch lebt, die ihr Leben nicht anders, als durch fortſtrebende Wirkſamkeit beweiſen kann, die Anlagen und Faͤhigkeiten genug beſitzt, in dem Reiche ihres Herrn noch viel Gutes zu bewir⸗ ken, die in ihrer Thaͤtigkeit ihr Vergnuͤgen, ih⸗ re Beſtimmung, ihre Vollkommenheit, ſucht und findet, die ſollte bis zu der Auferſtehung ihres Leibes, Jahrtauſende in dem Grabe der Unthaͤtigkeit da liegen? Jahrtauſende gedanken⸗ los und unempfindlich, alſo auch Jahrtauſende weder lebendig noch tod, weder froͤlich noch traurig, weder ſelig, noch unſelig ſeyn? Iſt ihr das vernuͤnftig deutliche Denken weſentlich eigen; kann aber das Weſen der Dinge weder vernichtet, noch veraͤndert wer⸗ den: ſo muß ſie auch nach ihrer Trennung vom Leibe noch denken; eben darum, weil dies zu ihrem Weſen gehoͤrt. Was nuͤzte ihre Fort⸗ dauer, ihre Wirkſamkeit, ihr Seligſeyn, wenn ſie ſich deſſelben nicht bewußt waͤre, wenn ſie nicht daͤchte, und empfaͤnde? Wie koͤnnte ſie Gott erkennen und lieben, ihn ehren und ſich ſeiner freuen, wenn ſie die Kraͤfte ihres Ver⸗ ſtandes und Willens verlaſſen haͤtten? Wie bey ihrem Eintritt in die Ewigkeit belohnet oder be⸗ ſtraft ſeͤſt w. alten be ſenict e Bee Rmane, ſin t ien Wel hhfen (e, n lͦ ſe ſil Uuklun (Ms mm gt Aulſn⸗ Llift au Dentk h toch Ale, Hhtenn fudeden lar. N Glic, ne Vni fin it: en zalh fonenti len De ptzweti⸗ Geele, de ,gls dirc lann, N t, in . zu bent⸗ gtügenk hhet, ſcht uferſhung Grnbe de egedanten. Utantſende ich mh ut e De Deke Denkes Veſen der tdert wer⸗ Unung bent heil ihre hin ſent, wan wemn ſ könnteſe lind ſ htes 1 Pete toheb⸗ 109 ſtraft werden, wenn ſie ſich ihr voriges Ver⸗ halten vorzuſtellen, nicht faͤhig waͤre? Wuͤrde ſie nicht durch dieſe Gedankenloſigkeit, durch dieſe Betaͤubung, durch dieſen Schlaf, oder wie man es nennen will, unvollkommener, als ſie es in dieſer Welt war? Unvollkommener in jener Welt, in die ſie doch die Hand ihres Schdpfers und Begluͤckers blos deswegen ſezte, um ſie da vollkommener zu machen? War ſich ein Elia und Moſe nicht auch bewußt, als ſie ſich mit dem Herrn auf dem Berge der Verklaͤrung unterredeten? Dachte ein frommer Lazarus nicht auch, als er im Schoos Abra⸗ hams getroͤſtet wurde? Und jener unglaͤubige Wolluͤſtling an dem Ort der Qugaal, dachte er nicht auch? Denkt aber unſre Seele noch: ſo muß ſie auch noch empfinden: denn was heißt Denken anders, als ſich gewiſſer Empfindungen deut⸗ lich bewußt werden? Genuß der Gluͤckſeligkeit, Freude daruͤber, iſt ohne Empfindung nicht denk⸗ bax. Was iſt das heiligſte Leben, das groͤßte Gluͤck, wenn man es nicht empfinden kann? Was hilfts, noch an ſeinem Sterbetage, bey Chriſto im Paradieß zu ſeyn, wenn man es nicht empfindet, daß man bey ihm da iſt? Freylich empfindet in dieſer Welt unſre Seele vornemlich vermittelſt der Sinnen des Koͤrpers; 1 aber 1IUO è?ð aber ſie empfaͤngt doch nicht alle ihre Empfin⸗ dungen durch dieſe aͤuſſern Zugaͤnge, ſondern ſchoͤpft auch viele derſelben, und zwar die edel⸗ ſten, die reinſten, die geiſtigſten aus ſich ſelbſt, aus ihrer eigenen geiſtigen Empfindſamkeit, aus deutlichen und lebhaften Vorſtellungen ſol⸗ cher Dinge, die nicht durch die aͤußern koͤrper⸗ lichen Sinnen empfunden werden koͤnnen. So empfindet ſie Begriffe, Urtheile und Schluͤße, empfindet Vollkommenheit und Unvollkommen⸗ heit, Wahrheit und Irrthum, Weisheit und Thorheit, Tugend und Laſter, Freude und Traurigkeit, Hoffnung und Furcht. Sie hofft Guͤter, welche in der tiefſten Zukunft verbor⸗ gen liegen, und fuͤhlt jezt ſchon das Angeneh⸗ me dieſer Hoffnung. Sie erfreut ſich in Gott, ohngeachtet ihn die Augen ihres Koͤrpers nicht ſehen. Solche geiſtige Empfindungen haben vor den koͤrperlich ſinnlichen die entſchiedenſten Vorzuͤge. Eben ſie machen uns einer wahren und dauerhaften, einer geiſtigen Gluͤckſeligkeit faͤhig und genießbar. Was ſtoͤrt uns in dem Genuße unſrer irrdiſchen Wohlfahrt und Freu⸗ de mehr, als koͤrperliche Empfindungen? Sie muͤſſen daher im Himmel nothwendig von uns entfernt werden. Tragen doch die Engel auch keinen ſolchen Leib an ſich, wie wir, und ſie penen und empfinden doch, und ſind doch ſelig⸗ Wir Wr lm Einpfind dem wirn iß wir) ukſenge Gupſtden ſcche? mit l 8 ,en ſnd oins un Mligen ß er un eigtern ehe er Gefin hlot icht heſt ſüper en ſh reren m. De UNn in gonede en RNe lte Erpfi⸗ ge, ſechn var die d ͤ ſch ſeti, pPfirdſnnte lungenſ ern totpen onen. G nd Ehine um Wuöettun Otude n . Gieſeſ . helton dns Apere⸗ ſt Gt⸗ Crpetsigſ dungen hin eutſchicdeni einer waht Gicſiifß 1 ims in hrt und hi In dngent dS hdig uunn⸗ C Engeln d wir, I udd dt 4 . ret . III Wir koͤnnen alſo ohne ſolche koͤrperlich ſinnliche Empfindungen nicht nur gluͤckſelig ſeyn, ſon⸗ dern wir werden auch ohne ſie es noch mehr ſeyn. Daß wir jezt ohne Huͤlfe ſolcher Empfindungs⸗ werkzeuge das, was ſich außer uns befindet, zu empfinden, nicht im Stande ſind, das ſchraͤnkt ſich ohne Zweifel blos auf dieſe Welt ein, wo wir mit lauter koͤrperlichen Gegenſtaͤnden ume geben ſind, welche nicht anders, als durch koͤrperliche Empfindungswerkzeuge empfunden werden koͤnnen. Je mehr die kuͤnftige Welt Geiſterwelt ſeyn wird; deſto weniger bedurfen wir derſelben. Geſezt aber, ſie ſind uns zu deſto mehrerer Thaͤtigkeit und Gluͤckſeligkeit ſchlech⸗ terdings unentbehrlich: o ſo koͤnnen wir es dem Allguͤtigen und Allmaͤchtigen ſicher zutrauen, daß er uns damit begaben werde. Eher ver⸗ einigt er unſern Geiſt mit einem neuen Koͤrper, ehe er ihn ſo lange in Gedankenloſigkeit und Gefuͤhlloſigkeit daliegen laͤßt. Daß wir es nicht beſtimmen koͤnnen, woraus dieſer neue Koͤrper entſtehen, und wie er mit dem Geiſte ſich vereinigen werde, darf uns nicht bekuͤm⸗ mern. Denn wer weis es, wie ſeine Seele mit dem in Mutterleibe auflebenden Leibe verei⸗ nugt wurde? Und es iſt doch geſchehen. *) So, „½ Ob etwa dieſer neue geiſtigere Koͤrper, den die Seele nach ihrer Abſonderung von dem jetzi⸗ 112 -- So, wie aber unſre Seele noch denkt und empfindet, ſo hat ſie auch noch ihren vernuͤnf⸗ tig freyen Willen. Denn wo Verſtand iſt, da muß auch Wille, wo Erkenntnis iſt, da muß auch Neigung ſeyn. Sie will, nach der deutlichſten Erkenntniß, lauter gutes, iſt ganz Neigung und Entſchloſſenheit, nur das zu den⸗ ken, zu empfinden, zu lieben, zu thun, was mit dem Willen des Herrn uͤbereinſtimmt. Sie iſe jetzigen, bis zum Aufſerſtehungstag annehmotp koͤnnte, die Ueberkleidung, die Behauſung vom⸗ Himmel, der Bau, von Gott erbauet, iſt, den ſich ein Paulns ſogleich nach ſeinem Tode wuͤnſcht, und erwartet? 2 Cor. 5, 1I f. — Daß jene zweymal Verſtorbenen, ein auferweckter Lazarus, ein Juͤngling zu Nain, und andre, von ihren gehabten Empfindungen und Gedan⸗ ken nichts mehr wußten und ſagten, widerlegt meine bisherige Behauptung nicht. Denn ich rede von Seelen, welche nicht wieder zu ihren fſterblichen Leibern zuruͤckkehren, ſondern an dem Ort der Geligkeit wirklich angekommen ſind⸗ und bleiben. Durch die Wiedervereinigung jener Seelen mit ihren ſterblichen Leibern mußte nothwendig auch die Reihe und Ordnung ihrer vorigen koͤrperlich ſinnlichen Erfindungen wieder zuruͤckgebracht und dadurch auch das geiſtigere Bewußtſeyn, das ſie ohne dieſe Leiber hatten, verdunkelt und verdraͤngt werden.“ . 51252 J.4 /dher genffhi reinſte) itr hre ſe Deſit een Genden weiſe fi gung i ungeſcn ſit, Ethehe ſhen h ſe hil N, do duln, fiihn ſechi n Ef⸗ n ſſhen, 1 K on Minf n tede ⸗ e eſen 1 h deſ uin en vernin⸗ ſtund iſ, is iſt, 1 ll, nach d , nn das den thin, wns ſtiunn 1, onnepi hauſungen etbenet, 14 ſenen Tn 1- N ietuectcr Gude ndec ndet t. D Dennt bieder iuk udern ic huune⸗ munlie ſfen Und Oi Eifnre, h d dieelin . neder.⸗ iſt daher auch noch gewiſſer Gemuͤthoͤbew gen faͤhig, unter denen die heiligſte ebervrdnn enſtteit die vornehmſten ſind. Bie ſtent uͤber deere Wegeg deß ewigen Lebens gar 31 e maͤhere Vereinigung mit Gott, uͤb er eſtimmung und Erhebung zu hoͤhern Faͤ⸗ higkeiten und äfti Beſchaͤftigungen, zu hoͤhern Tu⸗ genden und Gluͤckſeligkei genden und gkeiten, uͤber die ſt weiſe fortſteigende Veredlung und Waglickſei⸗ gung ihres ganzen Weſens. Sie lebt in dem e ungeſtoͤrteſten Genuße der h keit, deren ſie nur r faͤhi hoͤchſten Gl tuaſelis⸗ ſiebten hinweg, er empor zum Gemumnche Nur 9 ihre Huͤlle, nur ihr geringſter Theil liegt hier Aicht ſe ſelbſt ſind das, was wir hier erblicken ore: ort bey Gott ſind ſie. Sie leben, ſe „ ſie empfinden, ſie wirken, ſie ſind roͤli i ſe en nid ſelig . ſo ſelig, ſo froͤlich, als ey uns waren, und nie werden konn⸗ ten. E ntigen, mire von den druͤckenden Banden des muͤden, ſterblichen Leibes; durchdrun⸗ en gen von den lebhafteſten Empfindungen der dan aenen Freude uͤber das genoſſene Gute en, uͤberſtrömt mit den ſuͤßeſten W onnegefuͤhlen neuer, groͤßrer Gluͤckſeligkeiten befreyt von Krankheit und Suͤnde, erfuͤllt mit H den den ringendſten, unermuͤdeteſten, heiligſten Trie⸗ ben, vertraut mit den Bewohnern des Himmels, die Gottheit von Angeſicht zu Angeſicht ſchauen; von Erkenntnis zu Erkenntnis, von Tugend zu Tugend, von Kraft zu Kraft, von Vollkom⸗ menheit zu Vollkommenheit ungehindert fortge⸗ hen; es fuͤhlen, daß man gluͤckſelig ſey, und immer gluͤckſeliger werde, und nie, nie aufhoͤ⸗ ren koͤnne, es zu ſeyn — am Throne des Unſterblichen und Allſeligen leben, welch ein Leben iſt das! Und dies iſt das Leben derer, deren Tod uns betruͤbt. Wie ihnen ſo wohl iſt! ſo unausſprechlich wohl! Wie ſie ſo entzuͤckt ſind, daß ſie nicht mehr Sterbliche, nicht mehr Suͤnder ſind, daß ſie den ſehen, an den ſie glaubten, den ſie liebten! Indem wir ihren Tod beklagen, ſo frohlocken ſie uͤber ihr Leben, ſo wuͤnſchen ſie, wenn ſie anders zum wuͤnſchen nicht zu vollkommen ſind, daß wir uns daruͤber freuen. Indem ihr erblaßter Leichnam hier modert, S ſchwingt ſich ihr erloͤſ'ter Geiſt von Unſterblichkeit zu Unſterblichkeit, vom Jubel zu Jubel, von Seligkeit zu Seligkeit fort, fuͤr die die Sprache der Sterblichen keine Nanmen hat. Ihr Wohl und Leben, iſt es nicht unſer Wunſch? Und dieſer Wunſch, iſt er nicht auf das vollkommenſte erfuͤllt? Die ganze Erde mit allen ihren Freuden, und Sd to hat ſt, in ſache lodheles gſtndit⸗ Hünnt t ſchne Tugendu. Wlter dert ſor⸗ gſes, un tie afti⸗ Uhrone de ben, ni⸗ Leben dern ſ wohliſ 6 enttct ,licht et n den wit hren ih Wen mniit uns d uch cichran e er Geſttn ,vonn t le keit —— und Schaͤt wo hat ſi en, und Eh ſlehe Gnig nlche⸗ Leben Herrhreiten⸗ l asieni todvolles Auctſegseit min ane Wo eine gegenwaͤr E niges 6 4 Sechs⸗ —„ 4 Eeeer õ SESechster Troſtgrund. Unſre ſeligen Freunde verherrlichen Gott mehr, als wir. Oft denke ich: waͤre er noch bey mir, der gottliebende Freund! Waͤre ſie hier, die tu⸗ gendhafte Freundinn! Wie wollten wir unſern Va⸗ ter und Heiland lieben und preiſen! — Wir woll⸗ ten die Geſchichte unſers Lebens mit dank⸗ geruͤhrtem Herzen einander erzaͤhlen; auf gruͤnen Gefilden, unter den glaͤnzen⸗ den Spuren des nahen Gottes, verwunderungs⸗ voll umherwandeln; uͤber die Offenbahrungen ſeiner vaͤterlich guͤtigen Rathſchluͤße, uns zu begluͤcken mit vertrauter Offenherzigkeit uns unterhalten; in ſeinem Heiligthum ihn döffent⸗ lich anbeten; wollten mit vereinigten Kraͤften uns bemuͤhen, Traurige zu erfreuen, Bekuͤm⸗ merten zu rathen, Armen wohl zu thun, fuͤr unſers Gottes Ehre zu leben. Aber, was denke, was wuͤnſche ich? Sie ehren ihn weit mehr, als ichs vermag. Wann, mein Mund ſein Lob lallt, ſo ſtimmen ihre 6 Engel⸗ Cpelzun nutter Fa imnt, ſ Utunt geg rdunpe id Nucht Un geman Afüge zar We⸗ ligeten der Gor ſen hit jehiee ißh nien dute S ſſceuen ſfed, Cͤnken für d ſess woc ollendet, fong. leben ſin ſe h 1, gle n frz⸗ len mir, 1 hier, de 4 wir ſeme . 6 ni dut azihr; den Härgen turtderun⸗ ſtbchrnge i ſſe, eiſet⸗ gnn ihn ⸗ igken en, N, rtp ſhe ih ih1 6 mmeg G ſeinmnen 4 , E Engelzungen laute Lobgeſaͤnge an. Wann ein matter Funke der Liebe gegen ihn in mir auf⸗ glimmt, ſo flammt ihre ganze Seele von Inn⸗ brunſt gegen ihn. Wann ich in einem irrde⸗ nen Tempel ihm diene, ſo dienen ſie ihm Tag und Nacht in dem Tempel, der nicht mit Haͤn⸗ den gemacht iſt. Wann ich Duͤrftigen eine duͤrftige Gabe reiche, ſo fordern ſie Mitſelige zur Theilnehmung an ihren unermeslichen Se⸗ ligkeiten auf. Draͤnge ich mich, auf der Bahn der Gottſeligkeit, durch tauſend und aber tau⸗ ſend Hinderungen hindurch, ſo laͤßt ihr Geiſt jede Hinderung tief unter ſich zuruͤck. Entdecke ich muͤhſam in den Werken der Natur einige dunkle Spuren von der Groͤße ihres Urhebers, ſo ſchauen ſie ihn ſelbſt, wie er iſt. Denke ich ſchlafend, mehrere Stunden, keinen einzigen Gedanken fuͤr das Wohl meiner Mitmenſchen, und fuͤr die Ehre meines Gottes, ſo hat ihr ſtets wachender Geiſt ſchon viele Thaten fuͤr ſie vollendet. Ihr ganzes Leben iſt ſeine Verherr⸗ lichung. Leben ſie in dem froheſten und ununterbro⸗ chenſten Genuß wahrer und ewigdauernder Gluͤckſeligkeiten; denken, empfinden, wollen ſie noch: o ſo ringen gewis auch alle ihre Kraͤf⸗ te, alle ihre Gedanken und Neigungen, ihm dafuͤr zu danken, Giengen ſie mit frommen H 3 Geſin⸗ α 14IS8 Ner Geſinnungen und Entſchluͤßen in die Ewigkeit uͤber: ſo ſetzen ſie gewis auch jene fort, und fuͤhren dieſe aus. Fanden ſie einſt ſchon ſo viel Vergnuͤgen in ſeinem Lobe: ſo iſt gewis ſein Lob jezt ihr eifrigſtes Lieblingsgeſchaͤfte. Selbſt ihr Tod iſt fuͤr ſeine Ehre verherr⸗ lichend. Denn ſie ſind ihm geſtorben, ſind noch ſterbend ſein Eigenthum. Iſt der Tod ſeiner Heiligen werth gehalten vor dem Herrn: ſo muß er auch eine Beziehung auf ſeine Ehre ha⸗ ben. Noch in den Stunden des Todes haben ſie ihn geehrt, durch den Gehorſam gegen ſei⸗ ne, ſie abruffende, Stimme; durch das Seuf⸗ zen und Flehen, welches ſie vor ihm ausbreite⸗ ten; durch den Dank, welchen ſie ihm oͤfters fuͤr ſeinen Beyſtand und Troſt darbrachten; durch die ausharrende Standhaftigkeit, mit der ſie ihre lezten Leiden erduldeten; durch die er⸗ baulichen Worte und Geſpraͤche, womit ſie an⸗ dern nuͤzten; durch die lobenswuͤrdigen Ent⸗ ſchlieſſungen, die ſie faßten, und ausfuͤhrten, welche ſie, ferne vom Sterbebette, weder gefaßt, noch ausgefuͤhrt haben wuͤrden. Sie haben noch manchen guten Keim auf ihr Grab gepflanzt, der Fruͤchte hervor treiben kann, das Werk des Herrn vollbracht, ſo weit ſie es hier vollbringen ſollten, haben ihr irrdiſches Leben mit einem unerſchrocke⸗ nen und ſeligen Tode gekroͤnt. Ihr Herz iſt nicht hit m henn de Vehrhe „Munr k Unpfidde ſtehr G ihtes Dewene lddie eſieten fingen ll eſiſee 1,1 9 lunen Gen ſer hen e ler den ſhldeſe Nn temners Cſt, ſter W fihen NNunm fede De wlkoen ie Grige e fort, m ſchen ſtil geis ,i hffte. re bertenn , ſind we Wſren n hem , bneEreh⸗ Todes hehr n gegerſ⸗ das En eehretn ziſr ifens fbrehen et mtd durchdee⸗ Potnitſten⸗ hnin⸗ D uufihm weder heßs ehehenn gieun N kdeshen nhenſtlts nereͤ/ Pr g ct S= nicht mehr der traurige Kampfplatz, auf wel⸗ chem das Laſter die Tugend, der Irrthum die Wahrheit, mit kuͤhner Hartnaͤckigkeit bekaͤmpft. Nun koͤnnen ſie nicht mehr Boͤſes denken, empfinden, beſchließen, reden, veruͤben; nicht mehr Gutes unterlaſſen; nicht mehr dem Wil⸗ len ihres Herrn entgegen handeln, und ſeinen Namen entheiligen; nicht mehr ihre Mitmenſchen beleidigen; nicht mehr den Adel ihrer Seele beflecken; nicht mehr den Zweck ihrer Erſchaf⸗ fung und Erldſung verfehlen. Lebten ſie noch bey uns, waͤre es nicht, wenigſtens moͤglich, daß ſie ihn noch verfehl⸗ ten? Nicht moͤglich, daß ſie ihr Leben durch Untugenden beſchaͤdigten? Koͤnnten ſie nicht eben jezt von einer aufwallenden, unordentli⸗ chen Begierde uͤbereilt werden? Nicht eben jezt uͤber den Allguͤtigen muͤrriſch klagen, und die ſchnoͤdeſte Gleichguͤltigkeit gegen ſeine Ehre an den Tag legen? Nicht eben jezt die bejam⸗ mernswuͤrdige Erfahrung, daß auch der beſie Chriſt, in unbewachten Augenblicken, Miſſe⸗ thaͤter werden koͤnne, mit ihrem Beyſpiel be⸗ ſtaͤtigen? Heil ihnen, daß dieſe Moͤglichkeiten jezt unmoͤglich fuͤr ſie ſind, daß ſie nicht mehr auf Erden, ſondern im Himmel leben. Denn, ach! wie unvollkommen iſt unſre vollkommenſte Tugend auf Erden? Wie unrein H 4 ſehr ſehr oft die Quelle, aus der ſie herfli ahrr Wie nahe graͤnzt ſie auf allen Seiten an das Laſter? So nahe, daß nur ein ſcharfſichtiges Au⸗ ge ihre Graͤnzlinien von einander unter⸗ ſcheisden kann? Wie befleckt iſt die unbe⸗ fleckteſte Unſchuld und Reinheit unſrer⸗ See⸗ le? Wie ſeicht und dunkel unſre deutlichſte und tiefſte Erkenntnis? Wie wankend unſre feſteſte Ueberzeugung? Wie kalt unſre feurigſte Liebe zu Gott und dem, welchen er zu unſrer Rettung in die Welt ſaudte? Wie ſelaviſch unſre kindlichſte Furcht vor ihm? Wie furcht⸗ ſam unſre muthigſte Hoffnung auf ihn? Wie unwirkſam unſre thaͤtigſte Dankbarkeit gegen ihn? Wie lieblos und eingeſchraͤnkt unſre all⸗ gemeinſte Menſchenliebe? Wie eigennuͤtzig un⸗ fre uneigennuͤtzigſte Wohlthaͤtigkeit? Wie par⸗ theyiſch unſre ſtrengſte Gerechtigkeit? Wie rachſuͤchtig unſre edelſte Verſoͤhnlichkeit? Wie hinfaͤllig unſre unerſchuͤttert'ſte Geduld? Wie mattherzig unſer bruͤnſtigſtes Gebet? Kurz: wie unvollkommen iſt unſre ganze Tugendhaf⸗ tigkeit und Gottesverehrung? Wie langſam ſchleichen wir auf dem Pfad der Froͤmmigkeit einher? Wie oft bleiben wir Tage lang ſtille ſtehen? Wie oft weichen wir davon ab? Wie bald ermuͤden wir unter den Hindernißen, die uns begegnen? Bald ver⸗ domke Meymnen gen; hel Unſcheto geſtüntre Uus die D hinz Gerhen hoſn verfihet daldt ſchmin Annd⸗ ſeis kame U ſch Wirde⸗ ndſaſi eſſeg enuſchen Uſets hre ni ein ren Ptin, Mntns iſe de S nudern eßt Ve asdſel tges A er unte Ue unde ſter Gen delflchſte kend vnſe fltiſe I uſet ſchnſch e ſitht t? We kit geyen ſe al⸗ Ultgwe⸗ We et W e Ve „. lelentit eichen n ter M ⸗ rrerr.. 2121 verdunkelt und ſchwaͤcht eine irrige, vorgefaßte Meynung unſre Einſichten und Ueberzeugun⸗ gen; bald befleckt eine fehlerhafte Neigung die Unſchuld unſers Herzens; bald braußt eine un⸗ geſtuͤmme Leidenſchaft in uns auf; bald reißt uns die Macht der Sinnlichkeit in ihre Sclabe⸗ rey hin; bald nimmt eine uͤberraſchende Gele⸗ genheit zur Untugend unſre vorſichtigſte Ent⸗ ſchloſſenheit, ſie zu fliehen, gefangen; bald verfuͤhrt uns ein boͤſes Beyſpiel. Bald lobt, bald tadelt, bald verheißt, bald drohet, bald ſchmeichelt, bald flucht man, um uns unſre Tugend zu rauben. Bald hemmt die Nahrung unſers Leibes die Wirkungen unſrer Seele; bald macht uns ein truͤber Tag truͤbſinnig, und zur ſchoͤnſten Handlung verdroſſen. Bald wiegt die Nacht unſre Thaͤtigkeit in Schlaf ein; und ſo ſind mehrere Stunden dahin, ohne eine einzige gute That hinter ſich zuruͤck zu laſſen. Wir erwachen, ſtehen auf, helfen den Beduͤrfnißen unſers Leibes, ſchwaͤtzen ein wenig, taͤndeln ein wenig, arbeiten ein wenig, — und ſo eilt ein Tag, ein Jahr nach dem andern mit uns dem Sterben zu! Wir wuͤnſchen immer, viel Gutes zu thun, und thun doch ſo wenig. Wir huͤten uns vor Fehltritten, und begehen ſie, indem wir ſie vermeiden wollen. Wir erkennen und be⸗ wunder n die erhabenen Vortheile der Froͤmmigkeit H 5 und — 122 und wenden doch immer denjenigen Eifer, ſie Eunde zu erlangen, nicht an, deſſen ſie ſo wuͤrdig ſind. Ncht So iſt, und bleibt unſre ganze Tugendhaftig⸗ gußer keit nicht viel mehr, als Wunſch, tgendhaft denie zu werden. iun ſe Nicht ſo unvollkommen iſt die Tugend der ud vollendeten Gerechten. Sie ſtehen auf weit hoͤ⸗ un. hern Stuffen der Weisheit und Heiligkeit, als Honn he wir, koͤnnen zur Verherrlichung des nie genug Eh, zu verherrlichenden Gottes weit mehr beytra⸗ Vlr gen, als wir. Denn, was hindert ſie daran? Was ſchwaͤcht ihren Eifer, ihn zu verherrli⸗ chen, und immer weiſer und heiliger zu werden? iſe Was beſchwert und ermuͤdet ihre Thaͤtigkeit in m Guten? Irrthum? Vorurtheil? Verſchwun⸗ Algtel den iſt beydes vor dem Lichte der Ewigkeit. ince Innere Neigung zum Boͤſen? Ausgerottet iſt deun ſie durch ihr erſtes tugendhaftes Leben, und thn durch ihren ſeligen Tod. Die ſtolze, falſche ſeie, Einbildung der Selbſtgefaͤlligkeit, daß ſie ſchon vien fromm genug ſind, als daß ſie noch froͤmmer d werden koͤnnten? Dieſe verſcheucht ihre De⸗ muth, der Anblick der Vielen, die ſie an Hei⸗ . ligkeit uͤbertreffen, das Anſchauen des Allheili⸗ * . gen. Sinnlichkeit und Traͤgheit des Koͤrpers? . Sie haben ihn abgelegt. Aeußere Reizungen H und Verſuchungen zur Suͤnde? O da iſt kein Ginn Berſucher, kein Berfuhrer, kein Heuchler, kein d Sun⸗ nihre Eife, ſe dig ſid. ndhofe⸗ hgendht gend der fwer hi⸗ Cet, nie gengg hr ſe dum beheni⸗ uuedun 8 ſihkerin hnn Gügt gerne t i . en, n G örure ſe ſita ⸗ lle Sichs! imen de ln nche, 6 128 Suͤnder mehr; da iſt weder Daͤmmerung, noch Nacht; keine Nacht, weder in ihnen, noch außer ihnen. Jeſus Chriſtus iſt ihre Sonne, die nie untergeht. Nie ermuͤden und ſchlum⸗ mern ſie. Ihre Kraͤfte ſind in beſtaͤndiger An⸗ wendung und Uebung, in beſtaͤndigem Wachs⸗ thum. Tag und Nacht dienen ſie ihm in ſei⸗ nem heiligen Tempel. Wie ſchoͤn muß es da ſeyn, da, wo keine Nacht und kein Schlaf mehr iſt? Sie beſitzen jetzt weit mehr Erkenntniß von Gott und goͤttlichen Dingen; beſitzen die anſchauendſte und wirkſamſte Erkenntnis von ſeinem allervollkommenſten Weſen, von ſeinem allerheiligſten Willen, von ſeinen preißwuͤrdig⸗ ſten Rathſchluͤßen und Werken, von den Wun⸗ dern ſeiner Liebe und Erbarmung, von der Nothwendigkeit und Vortreflichkeit ſeiner Ge⸗ ſetze, von der Weisheit ſeiner Zulaſſungen; die anſchauendſte Erkenntnis von dem hohen Werth der Wahrheit, und einer jeden Tugend, von der Groͤße ihrer Gluͤckſeligkeit. Dieſe Erkenntnis muß zu lauter Lob und Dank, in ihnen wer⸗ den. Heiliger ſind ihre Neigungen. Sie fin⸗ den am Guten weit mehr Geſchmack, und in der Ausuͤbung deſſelben weit mehr Vergnuͤgen. Gluͤhte ſchon ehemals reine Liebe zu ihrem Gott in ihrem Innerſten: ſo muß ſie jezt die hellſte und nnn 124 und unausloͤſchlichſte Flamme werden, da ih⸗ nen ſeine allerhoͤchſte Liebenswuͤrdigkeit noch mehr in die Augen leuchtet. Sie ſehen und fuͤhlen mehrere Bewegungsgruͤnde, ihn zu prei⸗ ſen. Schoen in dieſer Welt ſo viel Gutes ge⸗ noßen zu haben, jezt noch mehr genießen, und noch mehr zu hoffen haben — welche Reizun⸗ gen ihrer Dankbegierde! Sie haben weit meh⸗ rere Gelegenheiten und Ermunterungen dazu, da, wo alles, Lob der Gottheit iſt, wo ein jeder Tropfen, den ſie aus dem Meer der himmli⸗ ſchen Wonne trinken, in ihnen zur Quelle des Danks wird. So wenig wir auch das Weſent⸗ liche ihrer Beſchaͤftigungen beſtimmen koͤnnen; ſo unzweifelhaft iſt es doch, daß ſie alle zu ſeiner Ver⸗ herrlichung hinwirken. O wie wird ihnen Gott in Chriſto, der ſie mit ſich ſelbſt verſohnte, Alles in Allem ſeyn? Wie tief werden ſie in je⸗ ne ſeligkeitsvollen Geheimniße des Glaubens, mit ehrerbietiger Wißbegierde, eindringen? Wie ringend den Ruhm Jeſu Chriſti, der ſie mit ſei⸗ nem Blut entſuͤndigte, und ihre unvollkommene Tugend ſo hoch erhob, ausbreiten? Wie beredt den Himmeln die großen Thaten, die ſeine Er⸗ barmung an ihnen vollendete, verkuͤndigen? Wie ſchmachtend einen jeden ſeiner Befehle er⸗ warten und befolgen? Wie eifrig die Werke der neuen Erde durchſchauen, um uͤberall neue Entde⸗ Euntde ungus werden mehr zu berh her Dort De Der DdHi Men gtet, Piſc d A leber hetze wir he Zind, Vhmme n, Nſſ⸗ keit ni⸗ ehen und zupre⸗ gutes ge⸗ ſen, und Reizun⸗ Cet ma⸗ en doſ⸗ einede r hünnt⸗ Meele du WVeſent⸗ zunen, ſ⸗ er Ver⸗ nenot beiſchete nſeinſ⸗ Glaubere gen: N ſe miſ⸗ Ukommnen Vie betk ſene b⸗ ndige! efehlet⸗ e Wie etal ten Cite⸗ —— 1425 Entdeckungen zu ſeiner Ehre zu machen? Wie unausſprechlich ſich freuen, daß ſie gewuͤrdiget werden, ihn preiſen zu duͤrfen; daß ſie jezt mehr Neigung und Staͤrke in ſich fuͤhlen, ihn zu verherrlichen. Hier ſuch' ichs nur, dort werd' ichs finden; Dort werd'ich heilig und verklaͤrt, Des Glaubens Seligkeit empfinden, Der Tugend allerhoͤchſten Werth; Den Gott der Liebe werd' ich ſehn, Ihn ewig lieben und erhöh'n. Anſtatt alſo ſie zu uns herab zu wuͤnſchen, wollen wir lieber durch Nacheiferung ihrer Hei⸗ ligkeit, zu ihnen hinauf ſtreben. Anſtatt durch muͤrriſche und unmaͤſige Traurigkeit der Ehre des Allheiligen zu nahe zu treten, wollen wir lieber alle unſre Kraͤfte aufbieten, ihn zu ehren. Herzerhebende, troſtvolle Ueberzeugung fuͤr uns: wir haben einen Gatten, einen Vater, ein Kind, einen Freund — bey Gott im Himmel! — — 8. . . Siebenter Troſtgrund. Der Leib unſrer Verſtorbenen ſchlummert dem froͤhlichſten Auferſtehungstage entgegen. . Komm, Betruͤbter! laß uns einige Augen⸗ blicke ihr Grab verlaſſen; laß uns andre Ge⸗ genſtaͤnde unſrer Betrachtung aufſuchen. Sie⸗ he! hier zunaͤchſt an unſrem Fuße welckt eine Blume. Und weswegen verwelkt ſie? Nicht deswegen, um am naͤchſten Fruͤhling wieder aufbluͤhen zu koͤnnen? Dort ſinkt eine baufaͤl⸗ lige Huͤtte zuſammen; und ich ſehe es nicht, daß ſein Beſitzer weint. Er war ſchon ausge⸗ zogen, hatte ſeine Koſtbarkeiten mit ſich genom⸗ men, und in kurzem, nachdem ſie neu, feſter und bequemer, erbaut worden iſt, bezieht er ſie wieder. Hier ſaͤet ein Landmann ſeinen Saa⸗ men; bedauert er das edle Weitzenkorn, das er in die Faͤulniß hinwirft? So wenig, daß ihn vielmehr die gewiſſe Hoffnung, bald Fruͤchte von ihm zulaͤrnten, froͤlch macht. Dort wan⸗ deln zween Reiſende; einer geht etwas voraus, ermat⸗ emattet Schatten ſflif ſhn tlag nſbolte Eſt mid un, ge Der d. 6 et anſt vod bern Einip ſhlnn ſchkerin ferhen lge grn ſindi Nſten Ge ſberen efühlen ſehends mugt ſet ⸗ urſir Ein unngn uſi lummert loge ge Agen aire Ge⸗ hen Sie⸗ beltt eine Net eder ebonff e nich, uoe⸗ ſch Genonm. nel, iſt ezita einen rn, Mt , daß in 6 Früct Dort 1 tlln eume⸗ — 127 ſchlaͤft. S .Sein ihm klagend ceſitgen ſieht es; angſtvollem Geſch 3 2 Stoͤrt er ſein und, eilt er er iſt muͤde, lede rey? Denkt er ni ne Ruhe mit . LH 8 . P . neuen, geſtaͤrk rf der Ruhe õ Denker ten Kräaͤften ervach r ruhe! Mit S nun an di cht er! . der Einen Rerblichs ſelbſt, und andel lichen Lei innlichkeit deſſel e oft ſtdrte ihn di nal kere ſanke er in Nn ð der Di achtung, Be digkei nae? J Ze⸗ V B ie ſtark Sbnagr d Wie e ihn di ie lezte Kr an e aßee er n u na t endli 4 6 ich er „ unhnat 4 ust nuctnn er wurden,ahlegte: 22 D . . „ . . . Vater f fuͤr uns iſt! in toder m ſchlaͤft. So retſan e, Korde einmal nennt er d eleſhis c en Tod des Leibes Feſ⸗ icr, nl nen Sch hlaf, und ſeine W jederbelebung eine Aufe erweckung. Laß 128 — Laß uns mit dieſem ſchoͤnen und wahren Begriff vom Tode, aus dem Munde und Herzen deſſen, der Tod und Leben in ſeiner Hand hat, recht be⸗ kannt und vertraut machen. Der Leichnam dei⸗ nes Freundes ſchlaͤft, und ruhet; ruht aus von ſeiner Arbeit, und ſammelt zum Aufſtehen neue Kraͤfte. Nichts anders, als ſtille, ſichere Ruhekammer, als ſanftes Erdbette iſt ſein Grab. Begraben worden ſeyn, welch eine Wohlthat fuͤr ihn und dich? Muͤßteſt du ihn beſtaͤndig in ſeiner Verweſung ſehen, welch ein demuͤthigender, unertraͤglicher Anblick fuͤr deine Liebe? Wuͤrden nicht ſeine Ausduͤnſtungen deine Geſundheit vergiften? Koͤnnteſt du ihn, ohne Grab, vor den Anfaͤllen der Thiere, und Miß⸗ handlungen der Menſchen ſchuͤtzen? Laß uns ihm dieſe Ruhe goͤnnen; er war muͤde genug dazu, ſchlaͤfrig genug. Wie gut iſt es, daß er ſo tief und feſt ſchlaͤft: denn wie oft wuͤrden wir ihn wieder aufwecken, und beunruhigen? Etwa ſtoͤrte ihn auch in ſeiner Ruhe die Bos⸗ heit? Etwa ſchwebte auch ſeine Seele biswei⸗ len zu ihm herab, verſuchte es, ihn zur fruͤhern Theilnehmung an ihrer Herrlichkeit aufzurufen, und beklagte ihre vergeblichen Verſuche? Er ſchlaͤft und ruhet unter dem immer noch freundlich auf ihn herabſehenden, und nie ſchlummernden Auge der goͤttlichen Fuͤrſe⸗ hung. ling. ines e fünmten lren Hunn, und Bi Gob mit met auff . ßſin Aftmn ein Dern mft linr ſit fute Uefile ien llt Me den gr ſ iſ ſr i rng Ei fnfi ſencPeneff deſſerder techt bi chrom Ne Uuht ni Aufſtehen le, ſcher⸗ eſ ſen neltyti eſ Ain , welch in t fir nngenden r . Ne und i 3 L ide genng e ſ und heuntliget ede Se Geele bieni n zur ite taufzmmſn ſuche ? mimmmet . den, Nd ſchen Siſe ng⸗ S 129 bung. Er bleibt auch im Grabe ein Denkmal ſeines erſten, zu vielen wichtigen Zwecken be⸗ ſtimmten, Lebens, ein Glied in der unzertrenn⸗ baren Verbindung der Dinge, ein Werk des Herrn; auch im Grabe einer neuen Belebung und Bildung faͤhig. Nur du ſieheſt ſein Grab mit bethraͤnten Augen an; aber der All⸗ maͤchtige nicht. Fuͤrchte nicht, daß ihn Wuͤr⸗ mer auffreſſen, daß ihn die Verweſung vernich⸗ te. Laß ihn verfaulen, verweſen, zerſtaͤuben; laß ſeinen Staub zertreten werden, oder in der Luft verfliegen; er bleibt doch in der Hand ſei⸗ nes Schoͤpfers; er erwacht und ſteht doch auf. Denn die Auferſtehung iſt die vornehm⸗ ſte Abſicht des Schlafs. Ein Grund ſeiner Auferſtehung liegt, wie mich duͤnkt, in dem Korper ſelbſt, in ſeinen weſentlichen, einfachen Beſtandtheilen, welche nicht vermodern, nicht zerſtaͤuben, nicht ſich aufloͤſen, und mit andern Koͤrpern vereinigen koͤnnen. Menſchenerde bleibt Menſchenerde, bleibt von einer jeden andern Art der Erde unterſchieden, klebe ſie noch ſo feſt an derſelben, loͤſe ſie ſich noch ſo klein im Waſſer auf, fliege ſie noch ſo leicht in die Luft auf. Was kann dem Auge des Allſehenden, was dem Arm des Allgegenwaͤrtigen entfliehen? Ein jeder lebender Koͤrper hat einen gewiſſen Urſtof in ſich, aus welchem ein anderer, der J aber 180 — aber mit dem erſten einerley Weſen hat, gebil⸗ det werden kann. Sollte der menſchliche Koͤr⸗ per nicht auch einen ſolchen Urſtof haben, den vielleicht die Weisheit des Schoͤpfers deswegen vor den Augen der Menſchen verbirgt, damit er von ihnen nicht beſchaͤdigt, und an ſeiner Entwicklung gehindert werden koͤnne? Iſt der Leib nicht weſentlich zur Vereinigung mit der Seele beſtimmt? War er nicht das lebendige Werkzeug, wodurch ſie wirkte? Sollte er alſo nicht auch an ihrem ewigen Schickſal Antheil nehmen? Ewig ſollte ſie fortleben, und er ewig tod ſeyn? Er, deſſen Wuͤrde und Schoͤnheit ſo gros iſt, ſollte Staub bleiben, indeß auf⸗ ſeinem Staube ein verdorrtes Gras wieder auf⸗ bluͤht? Der Leib, der ſo oft ſchon im Mutter⸗ leibe ſein Grab findet, ſo oft durchs ganze Le⸗ ben leidet, der ſollte nicht zu einem laͤngern und beſſern Leben wieder auferſtehen? Kann eine ſtundenlange, oder auch eine ſechzig⸗ſiebenzig⸗ jaͤhrige unwirkſame Dauer, und dann eine ewi⸗ ge Verweſung den Endzweck ſeiner Schoͤpfung erfuͤllen? — Iſt ſeine Auferſtehung nicht Er⸗ hoͤhung unſrer Freude, unſrer Seligkeit, unſrer Dankbarkeit? Lebt denn der Jeſus nicht mehr, der ſchon in ſeiner tiefſten Erniedrigung, durch ein einziges Wort, Tode ins Leben zu⸗ ruͤckrief, der ſelbſt ſtarb und auferſtand, der die — te N er nicht Enict ſſemn lelekl Emnerfe luchte, weknt rtich ecken ß er nſe —— 9 lonn Uend Iid, di W G Nin t, gol⸗ lche Ki⸗ ben, N debtorgen gt, dunt d an ſelrtr 4 Rd Ing N. 1s lbadi glte er aſt fſl Wti Und ere ihetſi deß on wieder lſ⸗ HWMl gene lingen 2 Konnen zo⸗ ſebe he mmnin 7Sie⸗ g ite gkeie eſis Etniedtene 65 Gl , ſſin , die Auferſtehung und das Leben iſt? Herrſcht er nicht auf dem Throne der Allmacht? Iſt er es nicht, der toͤden und lebendig machen, der unſern nichtigen Leib nach ſeinem verklaͤrten Lei⸗ be verklaͤren, der alle Dinge ſeinem Wink un⸗ terwerfen kann? Der uns aus Nichts hervor⸗ brachte, o wie leicht muß dem unſre Aufer⸗ weckung ſeyn? Sagt er es nicht ſelbſt auf das deutlichſte und beſtimmteſte, daß er uns aufer⸗ wecken werde? Iſt es aber nicht unmoͤglich, daß er luͤge? Hier ſind ſeine eigenen Wor⸗ te: *) warlich, warlich, ich ſage euch: es kommt die Stunde, daß die Toden werden die Stimme des Sohnes Gottes hoͤren, und, durch dieſe Stimme erweckt, leben wer⸗ den. Es kommt die Stunde, in welcher alle, die in den Graͤbern ſind, ſeine Stim⸗ me hoͤren, und hervor gehen werden, die da Gutes gethan haben, zur Auferſtehung des Le⸗ bens, werden auferſtehen, um ewig ſelig zu lebenz 3 die aber Uebels gethan haben, zur Auf⸗ „ 2 J 2 erſte⸗ 9) Joh. 5, 25. 28. 29. Joh. 6, 54. Wer denkt hierbey nicht auch an das vortrefliche und lehr⸗ reiche funfzehnte Kapitel des erſten Briefs an die Corinthier, und an den lezten Abſchnitt des vierten Kapitels des erſten Briefs an die Chriſten zu Theſſalonich? 13323 — erſtehung des Gerichts, werden auferſtehen, um als Uebelthaͤter beſtraft zu werden. Wer mein Fleiſch iſſet, und trinket mein Blut *) der hat das ewige Leben, und ich werde ihn am iuͤngſten Tage auferwecken. Wias wird denn aber auferſtehen? Eben der Leib, den jezt unſre Seele belebt, und re⸗ giert, der ſtarb und vermoderte. Aber nicht das Blut, das jezt in ſeinen Adern ſtill ſteht, und das ſo leicht in ſeinem Kreislauf ſtocken oder zu ſchnell fortwallen konnte; nicht die erſchlafte Nerve, die ſo leicht zerreiſſen und ſchmerzen konnte; nicht das faulende Fleiſch, das unſren Geiſt nicht ſelten beſchwert; nicht der duͤrre Knochen, den ein Stoß oder Fall zerſchmettern kann; nicht der morſche Himmſchaͤdel, vor wel⸗ chem unſerm Blick eckelt; ſondern aus eben dieſem vermoderten Leibe wird die Allmacht ſei⸗ nes Auferweckers einen neuen Leib hervorbrin⸗ gen, und mit ſeiner Seele auf ewig wieder ver⸗ einigen. Wiee wird er auferſtehen? Eine Frage, die un⸗ ſe Auferſtehungstag ſelbſt erſt beſtimmt beant⸗ wor⸗ *) Das heißt: wer an dem Segen meines bluti⸗ gen Todes, den ich zum Heil der Menſchen — ſ. v. 51. — erdulden werde, mit glaͤubigem und geheiligtem Herzen theilnimmt. eſchipf hoten ftrune Uſter d Ee Cfſte ſcr vie enwbest lcch. auferſe Schvn GW Ufn ifet E ſictt I ſekurd uſlt, en S Ulrch g ſhanli Lefbe other ikſann , Hknne ſiſte Elen und ke⸗ acht doe ſeht, ud en oder i eſtlit ſchnnengen go unſten der üm ihmneten t he⸗ ans eben nacht ſe heuortin⸗ wiedet ve⸗ ge⸗d deeu⸗ mnt heant⸗ wl⸗ inet tt lenſten- g on . worten wird, weil ihre beſtimmte Beantwortung fuͤr unſre gegenwaͤrtigen Einſichten zu hoch, und zu unſrer Beruhigung nicht noͤthig iſt. Wonne und Seligkeit genug fuͤr uns, daß er wirklich auferſteht! Indeß ſagt uns doch ein Paulus ſehr viel vortrefliches davon. Es wird geſaͤet verweslich, und wird auferſtehen unverwes⸗ lich. Es wird geſaͤet in Unehre, und wird auferſtehen in Zerrlichkeit. Es wird geſaͤet in Schwachheit, und wird auferſtehen in Kraft. Es wird geſaͤet ein natuͤrlicher Leib, und wird auferſtehen ein geiſtlicher Leib. Konnte er vorher leicht beſchaͤdigt, verwuudet, zerſtoͤrt, in Staub aufgeloͤſ't werden, ſo kann dies jezt nicht mehr geſchehen. Wurde er durch Krank⸗ heit und Tod von ſeiner Schoͤnheit und Wuͤrde entſtellt, ſo Pprangt er nun in einer neuen erhoͤ⸗ heten Schoͤnheit und Wuͤrde, wird ſo durch und durch veredelt und verherrlicht, daß er die an⸗ ſchaulichſte Aehnlichkeit mit dem verherrlichten Leibe des Gottmenſchen empfaͤngt. Konnten vorher ſeine Kraͤfte ſehr leicht geſchwaͤcht und erſchoͤpft worden, ſo ſind ſie nun viel ſtaͤrker und wirkſamer. Beherrſchte ihn vorher eine allzu⸗ große, eine thieriſche Sinnlichkeit, ſo iſt er jezt von ihrer, unſern Verſtand und Willen ſo oft tyranniſirenden Macht frey; frey von den ſteiſchernen Banden, welche den zu hoͤhern J 3 Beſchaͤf⸗ Beſchaͤftigungen emporſtrebenden Geiſt oͤfters druͤcken, und uns an einen kleinen Punkt der Erde feſſeln; frey von allen Gebrechen und Schwachheiten, von allen denjenigen Einſchraͤn⸗ kungen, und Beduͤrfnißen, welchen er jezt, als ein Koͤrper, der aus Erde gebildet, von Erde ernaͤhrt, zur Erde zerſtaͤubt wird, unterwor⸗ fen iſt, ſo, daß er alsdenn nicht mehr hungern, duͤr⸗ ſten, ermuͤ-den, ſchlafen, nicht mehr erkran⸗ ken, nicht mehr ſterben, nicht mehr verweſen kann. Geiſtiger, ſchoͤner, kraftvoller und un⸗ zerſtoͤrbar wird er auferſtehen. Und du klagſt noch, mein Bruder! uͤber den Tod der Deinigen? Entſetze dich nicht vor dem eckelhaften Anblick ihrer Verweſung: denn fie iſt Mittel, das einzige Mittel der Unſterb⸗ lichkeit ihres Leibes. Nur das Sterbliche, und Verwesliche, nur das Unedle ihres Leibes, nur das, was ſo oft kraͤnkelte und ſchmerzte, eben das, was ihnen oft ſo laſtbar ward, und ſie in dem Genuße geiſtiger und dauerhafter Gluͤck⸗ ſeligkeiten ſtoͤrte, nur das vermodert an ihnen. So bluͤhend, ſo geſund und ſtark, ſo munter, ſo vergnuͤgt, ſo lebensvoll, und lebensfroh haſt du ſie noch nie geſehen, als du ſie einſt ſehen wirſt. Unterdruͤcke, verachte einen jeden Zweifel da⸗ gegen. Saheſt du ſie doch auch nicht, die Entſtehung und Bildung deines jetzigen Leibes, Perg deinen llſtarſe Tiee de Ucpeng ſtſcht Do 6; aus n ihre Cnridn ſconn N SFm dee nb liebe fanzni Mhande holz n aus enden ngtne ſtiſen eſgtls n nel her hift ſn nhn uhibe der eiſt lſen⸗ Punkt N echen und Einſchrin n er jenn ldet, van lutervot⸗ gernpir⸗ t elan⸗ r venneſn ler und ⸗ der! iür h nicht hn nirt denm Uuſtelſ⸗ Giche⸗ lnd Lebbeb, u gei te, eh h⸗ n ni 4 mmune, näftiti ſehen viſ⸗ Zeſti N niht, gen Kit⸗ in deiner Mutter Schoos! Sieheſt du doch die koſtbarſten Koͤrper auch nicht in der fruchtbaren Tiefe der Erde werden, und wachſen! Die groͤßten Werke des Herrn reifen im Verborgenen zu ihrer Vollendung; und nur dieſe wird uns erſt ſichtbar. So laß ſie denn ruhen, die Toden G ot⸗ tes; ausruhen von ihrem irrdiſchen Tagewerk, von ihren Kaͤmpfen, von den ſchmerzvollen Ermuͤdungen ihrer lezten Krankheit. Laß ſie ſchlummern; ſie ſchlummern ſo ruhig, ſo ſanft in der Hoffnung ihrer Auferſtehung, ſo kurz! Laß uns ihnen dieſe kurze und erguickende Ru⸗ he, deren ſie ſo ſehr beduͤrfen, gonnen. Laß uns lieber, hier bey ihrer Ruheſtaͤtte, hinſtre⸗ ben zu jener Ruhe, welche dem Volke Gottes vorhanden iſt, hindenken an unſern Sarg, deſ⸗ ſen Holz vielleicht ſchon dorrt, hinblicken auf den aus der Grabesnacht ſo prachtvoll herauf⸗ gehenden Morgen ihres und unſers Auferſte⸗ hungstages. Dann, wann er ſelbſt der Herr mit einem Feldgeſchrey und Stimme des Erz⸗ engels und mit der Poſaune Gottes vom Him⸗ mel hernieder kommen, und die Toden in Chriſto zuerſt auferwecken wird, o dann gießt ſein Hauch Stroͤme des unſterblichſten Lebens auch uͤber uns aus; dann umduftet uns da Bluͤthe der Unſterblichket, wo wir jezt Verweſung rie⸗ J 4 chen; chen; dann oͤfnet ſich ihr Ohr der ruffenden Stimme ihres Erweckers, das jezt unſre Kla⸗ gen und Wuͤnſche nicht vernimmt; dann jauchzt der Mund, den jezt tiefes Stillſchweigen deckt; dann iſt ihr entſchlummertes, und un⸗ ſer weinendes Auge Freudenthraͤne. . A Achter ei⸗ Re in E ſchi nd ſ N G De eaml b ben d ſche frlere Uiiger er des nd un Nen N un es ben ſten Etzen tuſfeden nſe gin n ciſcht ſchweige „und i er, Senr᷑in 137 Achter Troſtgrund. Sehr bald ſehen wir einander wieder. Nehmet doch nicht auf ewig Abſchied von eu⸗ ren Sterbenden. Lieber, nehmet gar nicht Ab⸗ ſchied von ihnen: denn ihr betruͤbert einander, und ſcheidet doch nur auf kurze Zeit von einan⸗ der. Bald ſehet ihr einander wieder. Doch, wo biſt du, vollendeter Geiſt? Sehnlich hebe ich bey dem Grabe, das deinen Leib verſchließt, meine Augen zu dir auf — ſehe begierig um mich her, um dich zu erblicken; und ſehe dich doch nicht? — Unabaͤnderlicher und guͤtiger Rathſchluß Gottes iſt es, keinen Buͤr⸗ ger des Himmels auf die Erde herabzuſenden; und ungerecht waͤre es, dies von ihm zu for⸗ dern! So, wie es die nichtigſte Vorſpieglung des unverſchaͤmteſten Betruͤgers iſt, Ver⸗ ſtorbene unſern Augen darſtellen zu wollen; ſo iſt es die offenbarſte Taͤuſchung unſrer ſelbſt, wenn wir uns einbilden, ſie zu ſehen. Toden⸗ erſcheinungen ſind nichts anders, als Blendwerke, Schautenbilder, die nur das truͤbe Auge der er⸗ J 5 hitzten 138 hitzten Einbildungskraft, der erſchrockenen Furcht, der kraͤnkelnden Geſundheit ſehen kann. Wozu nuͤzte uus auch ein ſolches Wiederſehen unſrer entſchlafenen Freunde, geſezt auch, daß ſie uns der, der die Schluͤßel des Todes und des Grabes in ſeiner Hand hat, wieder auf⸗ erweckte, welches doch nur Stunden und Tage laͤngſtens einige Jahre dauern koͤnnte, und doch allezeit die unangenehme Nothwendigkeit, bald wieder von einander getrennt zu werden, mit ſich braͤchte? Aber dort, wo eine ſolche Trennung unmoͤglich iſt, in der beſſern Welt, dort ſehen wir deſto gewiſſer einander wieder, wenn wir anders eben den Weg gehen, auf welchem ſie in dieſelbe eingegangen ſind. Doch, wo wandelſt du, Seliger? Vielleicht biſt du mir naͤher, als ichs glau⸗ be? Aber, ich ſehe, ich kenne dich nicht; ſehe ſie nicht die Krone des Lebens, die dich um⸗ glaͤnzt; hoͤre ſie nicht, die Lobgeſaͤnge, die du dem Herrn des Himmels anſtimmſt. So weit er nur kann, blickt mein Geiſt in die Ewig⸗ keit hinein, und erblickt dich doch nicht! — Doch, was wundere ich mich? Ich klebe ja noch am Staube der niedern Erde; es flieſſen ja noch Thraͤnen in meinen Augen, und thraͤnen⸗ volle Augen koͤnnen dich nicht ſehen, nicht ſehen den Glanz deiner Herrlichkeit. Es ſind noch 4 lauter ur ſſchhenden ſoch ſoh les um tn ch lum ſr in Ein en. G. Mche ke Mpln Und agled ſts u rſcee Uer Mi un nein nihzeun U, 0 Fund n hier iſ wi⸗ ſn 11 flen A leſmne . liͤ ſcn de Ede ul be den w chedtenen ehen kon giedetſeqe. nuch, Ni Lodes uid eder au⸗ Und Tage und dich gket, danl en titſch Trentng dott ſeſen wenn tie elhen / Eiiget! as Han⸗ dich nict e dichw nge den , diei nich!- ch eß sfiefenn d trint⸗ nihtſͤ ſd c — 139 lanter Schatten um mich her, die meine dich ſuchenden Blicke verduͤſtern und auffangen, ſind noch ſo viel Sterbliche um mich herum, die al⸗ les um mich her mit Klageton erfuͤllen. Frey⸗ lich kann und ſoll ich dich da nicht ſehen; da, wo wir doch wieder einander verlaſſen muͤß⸗ ten. Einſt aber bleiben wir ewig beyſam⸗ men. Einſt ſehe ich mit verklaͤrten Augen, welche keine Thraͤne, und keine Schatten ver⸗ dunkeln. Einſt bin ich dir viel naͤher, als jezt. Und alsdenn wird auch der Blick meines Gei⸗ ſtes, und meiner Liebe helle genug ſeyn, dich zu ſehen. Sehen werde ich dich, dich kennen unter Millionen, dich, die vertrauteſte Freun⸗ dinn meines Herzens und Lebens; dich, der du mich zeugteſt, und fuͤr den Himmel auferzogſt; dich, die du mich gebarſt; dich, den Freund meiner Seele; — euch alle, die ich hier kannte und liebte, werde ich einſt gewiß wieder ſehen und kennen, und lieben und ſegnen, und unausſprechlich mich mit euch freuen. Aber, ob denn dies nicht auch nur ange⸗ nehme Traͤume ſind? Gott, wie koͤnnten ſie dies ſeyn! Wir alle, die wir zu einer Zeit die Erde bewohnen, werden einſt Einen Him⸗ mel bewohnen; werden an Einem Orte, dem wir auf Einem Wege entgegen giengen, zuſam⸗ 7 zuſammen kommen. Laßt dieſen Ort unſers kuͤnftigen Aufenthalts noch ſo unermeslich, und die Anzahl ſeiner Bewohner noch ſo groß ſeyn, wir werden ſie doch alle nach und nach ſehen: denn in der lichtvollen Ewigkeit iſt alles Auge machen; werden ihnen unſre Gedanken, unſte Empfindungen, unſre Erfahrungen, und Freu⸗ den mittheilen; werden ihnen mit ermuntern⸗ der Dankbegierde die Geſchichte unſers Lebens, unſrer Bekehrung und Vollendung erzaͤhlen; mit ihnen zugleich vor dem Throne des Allſeli⸗ gen anbeten, und alſo auch mit ihnen auf das vertrauteſte bekannt werden. Werden wir aber mit unſern Mitſeligen bekannt, lernen wir Un⸗ bekannte kennen, wie koͤnnten denn unſre Be⸗ kannte und einſt vorzuͤglich Geliebte, dieſe an⸗ ziehendſten Gegenſtaͤnde unſrer Sehnſucht und Bekanntſchaft, den forſchenden Blicken derſelben entgehen? So bald wir am Morgen der Ewigkeit erwachen, ſo bald wird unſer erſter Blick die Gottheit ſelbſt erſchwingen, und faſſen, und der zweyte, die Vertrauten und Lieblinge unſres Herzeus ſuchen und finden. Sehr erweitern werden ſich zwar die Kreiſe unſrer Freundſchaft; Tauſend und aber Tauſend, die wir nie geſe⸗ hen, nie gekannt, nie geliebt, von denen wir nie etwas gehoͤrt hatten, werden wir in die aus⸗ geſtreck⸗ und Herz; werden mit ihnen Bekanntſchaft geſreckte biekonn ſen, dee ſe ſyun Wder mi Hoffng eals: d ga ſch ſche fteat, un benſger Uniggn lerz , us Vr vore lmmngt ſren getr ſe Geg opelt Dhinr, d de detbn Ue die Ott unſens eblich, nd groß ſet, nach ſehen glles Ag fauntſchef ſen, unſt ,undſer⸗ erunnrern ſes Aen czeer des Alſei auf enwir ee gr tir M⸗ Uuſte Nꝛ. ,diſt an nſucht I ,n deſchn erEngi Ble d faſſen, 1 inge ſei venneii Undſchft nie denen dems gſtt⸗ == 141 geſtreckten Arme der zaͤrtlichſten Liebe aufnehmen; wie koͤnnten wir aber diejenigen davon ausſchlieſ⸗ ſen, die wir einſt ſo feſt hielten? Wir lieſſen ſie ſo ungerne von uns, wuͤnſchten ſo eifrig, wieder mit ihnen vereiniget zu werden; dieſe Hoffnung goß ſo viel Troſt in unſre leere See⸗ le aus: wie koͤnnte der Allguͤtige dieſen Wunſch, der an ſich ſo unſchuldig, ſo gerecht iſt, und ſich ſchon auf ſeine Erfuͤllung freut, ſo herzlich freut, unerfuͤllt laſſen, und dadurch jenen Troſt, betruͤgeriſche Taͤuſchung werden laſſen? Wer guͤtig genug iſt, uns einen Himmel voll Se⸗ ligkeit zu geben, der iſt gewiß auch geneigt ge⸗ nug, uns darinn die Unſrigen wieder zu geben. Wir waren durch gegenſeitige Zuneigung und Umgang ſo an einander gewoͤhnt, daß wir, von ihnen getrennt, ein Vergnuͤgen nur halb, durch ihre Gegenwart und Theilnehmung hingegen gedoppelt genoſſen. Wir waren durch Bande der Natur, der Liebe und Freundſchaft mit einan⸗ der verbunden; einer Natur, die der Allweiſe ohne die wichtigſten Urſachen nicht aͤndert; einer Liebe, die in unſerm Herzen viel zu tief einge⸗ wurzelt iſt, als daß ſie jemals ganz ausgerot⸗ tet werden koͤnnte; einer Freundſchaft, die ſich auf tugendhafte Gemuͤthsvereinigung gruͤndet, ſo feſt gruͤndet, daß, ſo lange Tugend, Tugend iſt, ſie nothwendig fortdauern muß; waren durch durch die heiligſten Buͤndniße mit einander ver⸗ einigt, durch Buͤndniße, die Gott ſelbſt ſtifte⸗ te, deren Abſichten ſo wenig hier alle erreicht werden, daß vielmehr manche derſelben ihre vollkommene Erreichung erſt in der Ewigkeit erwarten muͤſſen. Wenn Gott Ael⸗ tern Kinder giebt; wenn er Menſchen durch Bande der ehelichen Liebe mit einander verbin⸗ det; wenn er Freundſchaften ſtiftet: ſo iſt ihre Freude und Gluͤckſeligkeit ſein lezter End⸗ zweck dabey. Wird er aber allezeit hier er⸗ reicht? Sollte er diejenigen ewig von einander trennen, die er ſelbſt ſo genau, gewiß nicht blos auf ein handbreites Leben, mit einander ver⸗ band, die er ſelbſt fuͤr einander ſchuf? Denn ich finde auch in ſolchen Verbindungen kein un⸗ gereimtes Ohngefaͤhr, keinen blinden Zufall, ſondern die weiſeſte Veranſtaltung des Regie⸗ rers der Welt. Wir waren auf unſerm irrdi⸗ ſchen Pilgerpfad die naͤchſten und treuſten Ge⸗ faͤhrten: ſollte er uns denn im Vaterlande ſelbſt von einander entfernen? Wir haben ihm mit vereinigten Kraͤften gedienet, in Verbindung mit einander Gutes gethan, wie koͤnnte er uns denn zur Zeit der Belohnung von einander tren⸗ nen? Wenn ein Paulus ſagt, daß die Chri⸗ ſten zu Theſſalonich noch am Tage Jeſu ſeine Freu⸗ Ferden dadurch kennen n Pener un nd o⸗ Elger d Schen wl eaWr⸗ Hofg⸗ ſehnn ſ eril Gunſt 1, NR e Ulenat ln Sh elungB gungen derden, Uygfil lie und nwand felcder uen ng lend Ar S 143 Freude und Ehre ſeyn werden, *) verſichert er i dadurch nicht zugleich, daß er ſie auch da noch alle enitt kennen werde? Sah und kannte nicht ſelbſt derſeka Jener unſelige Wohlluͤſtling einen Abraham, in N und Lazarum in ſeinem Schoos? Sollte ein Gott Ni Seliger den andern nicht ſehen, nicht kennen? ſhen dunt Sehen und kennen wir nicht einander: ſo muͤſ⸗ de ale ſen wir ganz andre Geſchoͤpfe werden, und die ſ kuͤnftige Welt eine ganz andre, ganz neue Welt ſeter lG9 ſeyn ſo entzieht uns Gott ein Gut, welches t hier t er uns hier ſo gerne goͤnntezu deſſen Wiedererlan⸗ Uln einandet gung ſchon hier der Grund gelegt wurde, und nihr bis deſſen Werth ſehr gros iſt. Iſt ſie das nicht, nder be⸗ die wahre Freundſchaft? Dort, wo ſie keiner 6, Dan Rebenabſichten, keiner Verſtellung, keiner fei⸗ tin len Schmeichelen, keines Neids, keiner Ueber⸗ er Zt eilung des Zorns mehr faͤhig iſt, wo unſre Nei⸗ * 6 gungen mehr Erhabenheit und Feſtigkeit haben e werden, wo die niedre Sinnlichkeit von uns ſin . wegfaͤllt, dort werden wir erſt das Angeneh⸗ ſe d me und Wohlthaͤtige der Freundſchaft und An⸗ nten verwandtſchaft recht ſchmecken, dort erſt den ho⸗ 4 a hen Werth derſelben vollkommen erkennen und be⸗ Kriid 6 nutzen, dort die große Weisheit der hoͤchſten Liebe, ned . die uns, oft ſo wunderbar, mit einander verband, ee bewundern und preiſen. Dort wird jede irrdi⸗ eſtſin „) Cheſ a,1 ſche, 4 eſt. 2, 19. 20, en⸗ 144 == ſche, tugendhafte Verbindung mit andern, jede erfuͤllte Pflicht des beſondern Verhaͤltnißes und Berufs, in dem wir ſtanden, jede uͤberwun⸗ dene Schwierigkeit, die mit ihrer Erfuͤllung ver⸗ knuͤpft war, jedes nuͤzliche Wort, das aus un⸗ ſerm Munde floß, jede gefaßte und aus⸗ gefuͤhrte ruͤhmliche Entſchlieſſung, jede er⸗ zielte, wenn auch fehlgeſchlagene, gute Ab⸗ ſicht, jede genoſſene Wohlthat, und jede er⸗ duldete Widerwaͤrtigkeit, Quelle der Freude und Gluͤckſeligkeit fuͤr uns ſeyn. Nicht nur ſelbſt ſelig ſeyn, ſondern auch die geliebten Theile unſrer Selbſi ſelig ſehen, welche Seligkeiten fuͤr uns! Welche Freuden, wenn wir hier einen Regenten mit ſeinen Unterthanen; dort einen Lehrer mit ſeinen Zuhoͤrern und Schuͤlern; hier einen Gatten mit ſeinem Gatten; dort einen Vater mit ſeinen Kindern; hier einen Freund mit ſeinen Freunden; dort einen Wohlthaͤter mit ſeinen, jezt ſo reichen Armen, anbetend vor dem Throne ihres Seligmachers erblicken. Blick empor, mein Geiſt! dort wandelt ein ſelig vollendeter Vater auf den Auen des himmliſchen Paradieſes. Weit um ſich her ſchaut ſein lichtes Auge, ſchaut mit heiliger Bewunderung die großen, bewundernswuͤrdig⸗ ſten Werke des Herrn, ſieht frohlockende Schaaren erretteter Suͤnder ankommen, er⸗ blickt Uickk ut ſgt ihen ſin fiel jauchze⸗ den — i teſtt, gl Wrl — Eind bitd Da due Ynmets din En lin, Nin R Mnhe. man aunderd in dich t, dein ſr iſt . en iſtzei Unnen ſ de; f ur detn, jede nißes und uͤberwnn lung a.⸗ glls u ud alb: ſede el⸗ Ane A⸗ icde er⸗ Felde nn nur ſelſt en Theie eien ir Bier einen rt einen eing hier dort einen. en Frend Vohſhͤr ſbetendt⸗ lblcke t wont Aren N ſih it heie gotmitd Chiockenr 1 nmen, S 145 blickt unter denſelben ſein kommendes Kind, fliegt ihm entgegen, — kuͤßt es — druͤckt es an ſein freudenvollſtes Herz — ſchweigt — jauchzt — fuͤhlt nie empfundene Vaterfreu⸗ den — wird Lobgeſang: „ù„ du allerhochgelob⸗ teſter, allerguͤtigſter Gott! — O ich ſeliger Vater! — O du gluͤckliches Kind! — Mein Kind biſt du? Du Gluͤcklicher? Du Heiliger? Du Unſterblicher? Du herrlicher Buͤrger des Himmels? Dein Vater bin ich? — Welch eine Seligkeit fuͤr mich, daß ichs bin, daß ich lebte, daß ich dich fuͤr die Ewigkeit auferzog, daß ich dich wieder ſehe, ſo ſelig ſehe! Heil dir, daß du da biſt, daß du meiner Stimme gehorchteſt, daß du fromm lebteſt. Komm, laß uns unſerm großen Vater und Heiland mit einander danken; und dann zeige ich dir auch deine dich erwartende Mutter, dein Geſchwi⸗ ſter, deine Freunde. Gott, Gott voll Guͤte! Hier iſt auch das Kind, das du mir gegeben haſt. Ewig danke ich dir, daß du mirs ga⸗ beſt; ewig danke ich dir, daß du meine Bemuͤ⸗ hungen, es dir wieder zu geben, an ihm ſegne⸗ teſt; daß du es auf den Weg des Lebens leite⸗ teſt, vor Verfuͤhrung bewahrteſt, uͤber meinen Tod troͤſteteſt, und nun mit mir wieder vereinigteſt. Da haſt du es zu deinem ewigen Lobe! — Lob und Dank — lobſingt es — Ruhm und Preis und K Ehre Ehre und Anbetung dem, der uns einander gab! Da bin ich wieder bey euch, Geliebte! bin da, wo ich zu ſeyn wuͤnſchte, bin auch durch den Tod hindurch gedrungen, bin ſo ſelig! Dich, Gott! dich ſehe ich? Dich, den Retter meiner Seele? Und dich auch, meinen irrdi⸗ ſchen Vater? Dich auch, meine Mutter? Mei⸗ nen Gatten dich auch? Dich, meinen Bruder und Schweſter? Meinen Freund, meinen Leh⸗ rer, meinen Wohlthaͤter? Dich auch, Glaͤu⸗ biger, mit dem ich ſo oft von dieſem himmliſchen Leben, dort unten lallte? Und auch dich finde ich hier, fuͤr deſſen Errettung mir oft bange war? Gott! was empfinde ich! Wie ſelig bin ich! Dieſe alle ſehe ich ſelig; hre aus dem Munde ſolcher herrlicher Weſen den ſuͤßen Na⸗ men eines Kindes, eines Gatten, eines Bru⸗ ders und Freundes? Wir alle ſind hier! Kei⸗ nes von uns verlohren! Wir alle errettet, wir alle unſterblich, wir alle ſo ſelig! Stroͤme der heiligſten Gedanken, der ſeligſten Empfindun⸗ gen ergieſſen ſich aus einem jeden Blick auf euch, uͤber meinen Geiſt. Millionen, Millio⸗ nen goͤttlicher Wohlthaten, die ich einſt genoß, erblicke ich mit euch. Preis dir, Jeſus Chri⸗ ſtus! daß du nicht nur mich ungluͤcklichen Sohn der Suͤnde, ſondern auch die Meinigen begnadigteſt, erretteteſt, beſeligteſt. O ihr — Him⸗ Merfohe hintnel und fern uns het thon, N hr Vurſelin menkunft ſi ng: ſchol gen Venurt wdefnt Febeſ mnt ltifen Clgetn kuenpan lſigen ne tke in ten . tun er Kt eraͤn We ehwas if 1 1 Nm 6 Grerden kliebiel tin Guch durh in ſo ſeigt den Rene einen irrd⸗ tter? Ne⸗ nen Bruder meinen ⸗ ich/ Glir⸗ hümmliſten ) dich finl r oft hang geſin hn als det ſtgen Na⸗ enes Brr⸗ dhert G⸗ ettettet, H Sttbred Enpfm⸗ ren, Me einſt gß geſulß lchenet⸗ Marte . O ii⸗ Himmel! ſehet es. Hoͤret es, Ewigkeiten! nahe und ferne, hoͤret es: der Herr hat Großes an uns gethan! der Herr hat Großes an uns ge⸗ than, deß ſind wir froͤlich!,, Hat ſchon die dunkle, matte, entfernte Vorſtellung einer ſolchen himmliſchen Zuſam⸗ menkunft mit den Unſrigen ſo viel Entzuͤckendes fuͤr uns: o wie entzuͤckend muß ſie erſt ſelbſt ſeyn! Keine Bedenklichkeit unſrer unwiſſenden Vernunft, kein elender Zweifel des ſich ſelbſt widerſprechenden, mitten in ſeiner ertraͤumten Freude ſo bedauernswuͤrdigen Religionsveraͤch⸗ ters muͤſſe uns dieſe theure, troͤſtende Hoffnung entkraͤften und rauben. Ueber alle Einwendun⸗ gen erhabne Gewisheit iſt es, daß wir in der Ewigkeit unſre vor uns hingegangenen frommen Anverwandten wieder finden, und als die Unſrigen erkennen werden. Erkennen werden wir einander, nach dem Auferſtehungstage, an der Aehnlichkeit des ver⸗ klaͤrten Leibes mit dem unverklaͤrten: denn, wenn er durch dieſe Verklaͤrung auch noch ſo ſehr veraͤndert, vergeiſtiget wird: ſo wird er doch etwas gleichfoͤrmiges mit dem erſtenLeibe be⸗ halten, ſich durch gewiſſe Kennzeichen von einem jeden andern unterſcheiden, und dem verklaͤrten Leibe Jeſu aͤhnlich ſeyn, den ſeine Juͤnger wohl gekannt haͤtten, waͤren ihre Augen nicht gehal⸗ K 2 ten ten worden. Vor jenem großen Tage aber, werden wir die vollendeten Seelen unſrer Ge⸗ liebten aus unſern gegenſeitigen, uͤberwiegenden Zuneigungen, aus dem ſtaͤrkſten Zug und Ge⸗ fuͤhl der Uebereinſtimmung unſrer Geſinnungen mit ihren Geſinnungen erkennen. Denn See⸗ len, welche einander lieben, und einerley Nei⸗ gungen und Geſinnungen hegen, in denen Chri⸗ ſtusſinn und Chriſtusliebe herrſcht, ſolche See⸗ len ſuchen und finden und kennen einander, wenn ſie auch nicht mit koͤrperlichen Augen einander ſehen, ſolche Seelen ſind ſich ſelbſt einander bekannt und vertraut. Erkennen werden wir ſie an ihrer eignen, uns bekannten, Denkungs⸗ und Handlungsart; an der Beſchaffenheit ihrer Seligkeit, und Beſchaͤftigungen, deren Mannich⸗ faltigkeit, nach Maasgabe ihrer Erkenntniß, ihres Glaubens, ihrer Tugend, ihres Standes, und Berufs, ihres Zeit⸗und Lebensalters, bis zur individuellſten Verſchiedenheit gros ſeyn wird. Koͤnnen uns nicht auch die Engel, und andre Selige mit ihnen bekannt machen? Nicht genug aber, daß wir ſie einſt wie⸗ der ſehen und kennen, ſondern wir werden ſie auch ſehr bald wieder ſehen. So bald unſer Geiſt der zerſtoͤrten Huͤtte des Leibes ſich ent⸗ ſchwungen hat, ſo bald erblickt er ihren Geiſt; und, ſo bald der Morgen des Auferſtehungsta⸗ ges GWaomnh Alfende iſt oben Scheren Uol wen ſlſerſe r unſer Burgeft ſpüngent be ein n e ſcot, Nreto⸗ ſurder 1 ie pe n ken ſet, kei ire 3d Uelanget lſchar s hnm e e V; n En ge obe, nſter Ge⸗ wiegenden und Ge⸗ uug enn Gee⸗ elley Nei⸗ nen Che⸗ lche Cee nder, wenn , einandet 1 einande herden wit Denkunge⸗ ſheit hrer Monch⸗ gkenntniß, Elordei aleers, bi eſey Unnid ud ade e eiſtt⸗ werden i bold nſe 65 ſch⸗ M ren G ſ nhem ſ 6 — 149 ges anbricht, ſo bald ſehen wir uns auch in dem auferweckten, verherrlichten Leibe. Wie bald iſt aber unſer irrdiſches Leben dahin? Der Schatten, der Dampf, der Traum! Wie bald werden unſre fliehenden Jahre hinweg ge⸗ flohen ſeyn? Wie bald kann ein Tropfen Blut in unſern Adern ſtocken? Wie bald ein ſolches Blutgefaͤße zerreißen? Wie bald eine Nerve ſpringen? Wie bald ein Fuß gleiten — wie bald ein Menſch ſterben, der an jedem Orte, in einem jeden Augenblick, in Todesgefahr ſchwebt, der taͤglich ſtirbt? Wie bald koͤnnen wir alſo wieder bey ihnen ſeyn? Iſt uns aber ſchon der Augenblick des Wiederſehens ſo nahe: o wie nahe muß er erſt ihnen ſeyn? Ihnen, denen kein Kummer, kein Leiden, keine Krank⸗ heit, keine ſchlafloſe Nacht, kein Muͤſſiggang, keine zogernde Hoffnung ihr wonnevolles Leben verlaͤngert; ihnen, die das Angeſicht des Got⸗ tes ſchauen, vor welchem tauſend Jahre, wie ein Tag ſind, der uns geſtern vergangen iſt. Was ſind, mein ewiger Erhalter, Zehnmal zehntauſend Menſchenalter? Die Schwelle der Unſterblichkeit! Was zehnmal zehn Centillionen Jahrtauſend rollender Aeonen? Ein Augenblick der Ewigkeit! K·J 3 O wie O wie bald, wie bald wird ihnen die Stunde der Wiedervereinigung erſcheinen? Und wir nehmen Abſchied von einander? Abſchied? Wir ſehen ihnen mit weinenden Augen nach? Wir, die wir ſie morgen, heute noch, eher als wir es glauben, wieder zu ſehen, gluͤcklich ge⸗ nug ſeyn koͤnnen? Laßt ſie uns nicht wegwei⸗ nen, die kurzen Augenblicke und Stunden unſrer Entfernung von ihnen. Laßt uns ſie vielmehr der Zubereitung auf die nahende Stunde des Wiederſehens widmen. Wir waren Pilger, ſie kamen einige Tage eher, als wir, an den Ort ihrer Beſtimmung. Laßt uns ihnen nacheilen, muthig durch alle Hinderun⸗ gen hindurch dringen, ringen, das Ziel zu er⸗ reichen, an welchem ſie ſchon frohlockend ſtehen. Da erwarten ſie uns, bieten uns Mund und Hand und Herz, freuen ſich ſchon, daß wir uns ihnen nahen, Kann man ſolchen Froͤhli⸗ chen traurig entgegen gehen? Sollte auch ihr und unſer Leib Jahrtau⸗ ſende nicht einander wiederſehen; ſind doch unſte Seelen beyſammen; der Freund iſt indeſſen bey ſeinem Freunde; der Vater bey ſeinem Kinde; der Gatte bey ſeinem Gatten; der Zuhoͤrer bey ſei⸗ nem Lehrer. Nur in dem leichten, veralteten Gewand der Sterblichkeit ſehen wir jezt nicht einander. Das haben wir auf eine Zeitlang abge⸗ legt, uſterbin innt de h e libt, e⸗ Untt. Aenklc 1ge, oh cheir⸗ het ſepe guchtey ſhnnir lhet, nn ſeine Vehed Unhſchi chen an ugenbl Daler 4 huun g bünneh Nihtd ſufte, Wann hrh Gje ihen de nen U Abſchia! en na! , eher ai ſcklich ge⸗ wegwver Stonden ißt moͤ ſe ie mnherde Wirwoten ehet, a ßt n Hinderur⸗ el z e⸗ d ſeehen. Mund unn Ns e hiß 6 uhrmw⸗ Ddoch ut deſerte Kindeje esd rer be le ſe pennſcin . jerit . e =— = rr abgelegt, um das unendlich ſchoͤnere Kleid der Unſterblichkeit anziehen zu koͤnnen. Schon be⸗ ginnt der Tag unſrer Auferſtehung. So mög⸗ lich es iſt, daß er noch Jahrhunderte auſſen bleibt, ſo moͤglich iſt es auch, daß er mor en koͤmmt. Schon hat die hoͤchſte Weisheit de Augenblick ſeiner Ankunft beſtimmt. Eine wiche tige, abſichtsvollſte Beſtimmung! Sehr bald erſcheint er fuͤr Selige, denen ſchon die Gewis⸗ heit ſeiner Erſcheinung, Wonne genug iſt, denen auch bey ſeinem Verzoͤgern nichts mangelt Wer ſchon in einem praͤchtigen, begnemen Pallaſt wohnet, dem wird die Zeit der Wiederaufrich⸗ KW ſeiner erſten Wohnung nicht lange waͤhren. ie bald iſt eine Nacht dahin, die man ruhig durchſchlaͤft? So bald, daß man beym Erwa⸗ . . en ann Norgen ſich kaum auf einen einzigen genblick beſinnen, daß man die Kuͤrze ihrer auer gar nicht beſtimmen kann, daß es uns kaun glaublich iſt, daß ſie ſtundenlange ge⸗ erel habe. Eben ſo kurz, noch kuͤrzer iſt die acht des Grabes, die man noch ruhiger, noch ſanfter, noch ungeſtoͤrter durchſchlummert. Wann ich in meinem ſichern Grabe Zbrhun erte geſchlaſen habe, zie werden mir kaum Stunden ſeyn. — K 4 Da Da iſt er, der erwartete, alles belebende Morgen der Ewigkeit! Ploͤzlich kam er! Auf einmal erſchallt die Stimme: ſtehet auf, ihr Toden! Unſer toder Leib hoͤrt ſie, erwacht, ſteht unſterblich auf, vereinigt ſich mit unſrer Seele, hebt ſich unter Jubelliedern hin zu ſeinem groſ⸗ ſen Auferwecker, und betet an. Und nun ſe⸗ hen wir auch in unſerm neuen, verjuͤngten, ver⸗ herrlichten Leibern einander wieder, und ſehen nun ewig einander. Ewig lieben wir einander, ewig ſegnen wir einander, ewig erfreuen wir einander. Eine ſolche erfreulichſte Wiederver⸗ einigung auf endloſe Ewigkeiten, die ſollte es nicht werth ſeyn, daß wir das Unangenehme einer ſo kurzen Trennung mit Gelaſſenheit er⸗ tragen? Hir en,) Ven und genhorte de ichden fiden? . De byte or wol Voch den Pfdne dunge Mnd Us 9 ur deni Ealgket fſeheh ſetn khnn ſch uͤber Gch au 1 nothr heens b belberde mn er A t guf, 8 hacht, ſin ſter Selh nenn gro id nun ſe gten, da⸗ und ſcſen ir einande, ftenen Wederbe⸗ e ſolte hrherehne ſilſet e⸗ = 153 Hier wuͤrde ich dieſe Betrachtungen beendi⸗ gen, *) wenn ich nicht noch einige Einwendun⸗ gen und Klagen aus dem Munde eines Trauri⸗ gen hoͤrte. Ich hoͤre die kummervolle Frage: „wer⸗ de ich denn auch die Meinigen im Himmel wieder finden? Wer weis, ob ſie ſelig geſtorben ſind? 5 Die Unterſuchung dieſer Frage iſt zwar an ſich gar wohl erlaubt; aber, wage es nicht, ſie nach deinen gegenwaͤrtigen Einſichten und Em⸗ pfindungen zu entſcheiden; ſie, deren Entſchei⸗ dung allein vor den Richterſtuhl des allwiſſen⸗ den und gerechten Weltrichters gehoͤrt. Aller⸗ dings gewaͤhren die angefuͤhrten Troſtgruͤnde nur denjenigen wahren Troſt, welche an der Seligkeit ihrer Verſtorbenen nicht zu zweifeln Urſache haben. Je mehr ſie davon uͤberzeugt ſeyn koͤnnen; deſto eher koͤnnen und ſollen ſie ſich uͤber ihren Tod beruhigen. Moͤchte doch, auch aus dieſem Grunde, Niemand das eben ſo nothwendige, als beſeligende Werk ſeiner Herzensbeſſerung auf den Abend ſeiner Tage K 5 hin⸗ *) Ohne Zweifel finden meine Leſer auch Beru⸗ higung in den Troſtſchriften, zur Aufrich⸗ tung für Leidende, die über den Tod ihrer Gatten, Kinder und Freunde trauern. Ein Buch fuͤr Familien; welches ich zur Zeit nur aus Anzeigen kenne. 154 — hinaus ſchieben, und ſichs durch dieſen gefaͤhr⸗ lichen Aufſchub, wo nicht unmoͤglich, doch ſehr ſchwer machen! Möͤchte doch ein jeder ſein gan⸗ zes Leben, als die einzige, kurze und unwieder⸗ bringliche Vorbereitungszeit auf ein anderes und beſſeres Leben anſehen, und mit gewiſſte en⸗ hafteſter Treue dazu anwenden! Moͤchte ein je⸗ der Kranker, und ein jeder, der ſich ſeinem Krankenbette naͤhert, alles thun, was ſeine Kraͤfte vermoͤgen, ſeine Seele in einen ſolchen Zuſtand zu ſetzen, in welchem er mit getroſtem Muthe, und mit einer gegruͤndeten Hoffnung ſeiner ſeligen Unſterblichkeit, die Huͤtten der Sterblichen verlaſſen kann! Wer aber zu die⸗ ſer lezten und hoͤchſten Gluͤckſeligkeit des menſch⸗ lichen Lebens, ohne die alle andre Gluͤckſelig⸗ keiten, funkelnde Scherben, ſchoͤne Schaalen ohne Kern — leer, duͤrftig und verloren ſind, gelangen will, der muß ſich bald bemuͤhen, ſich ihrer empfaͤnglich und gewiß zu ma⸗ chen. Wer getroſt und ſelig ſterben will, der muß, nach den unlaͤugbarſten und unveraͤnder⸗ lichſten Grundſaͤtzen der bibliſchen, aͤchten Chriſtusreligion, es mit reuvoller Wehmuth ein⸗ ſehen, daß er, ſich ſelbſt uͤberlaſſen, viel zu verderbt, zu ſuͤndig, zu ſtrafbar vor Gott ſey, als daß er in eine naͤhere Vereinigung mit ihm kommen, ihm wohlgefallen, ſeine Abſichten befoͤr⸗ lefͤrde, wahren muß e geborn ben, beltrere ſeiner nn S Autuet Werſde chend Rekei ſt eh ſirs leben ds ntl ſe Mer der ſuun trugiich Mur de fortſeb deſi, bollb ſe, mi Wllehe UI Whe gehen gfihe⸗ dochſce ſeingin nwiede⸗ ndett gewiſſer: te ein de. ) ſenen Gos ſene en ſolhen getteſen Hrfftumg dinen de hr di⸗ 6mench lleſig⸗ Shonlen Cen ſin⸗ lentlen zI ne⸗ n l de rbnfhn —r 1455 befdrdein, und in dem ungeſtoͤrten Genuße wahrer Gluͤckſeligkeiten fortleben koͤnne; der muß es glauben, daß Jeſus Chriſtus, der ein⸗ geborne Sohn Gottes, deneh ſein allerheiligſtes Leben, und durch ſeine freywilligen und ſtell⸗ vertretenden Todesleiden, ihn von den Strafen ſeiner Suͤndhaftigkeit befreyt, und ein Recht zum Himmel erworben habe; der muß, aus Antrieb dieſes ihn belebenden Glaubens an die Verſoͤhnung Jeſu — die groͤßte aller goͤttli⸗ chen Wohlthaten! — ſeinen Gott lieben, aus Liebe ihm gehorchen, und mit redlichem Einſt ſich beſtreben, unter dem allmaͤchtigen Beyſtand ſeines Geiſtes, moͤglichſt tugendhaft und fromm zu leben. Ein frommes Herz und Leben iſt das nothwendigſte, unausbleiblichſte, und ſicher⸗ ſte Merkmal des Glaubens an den Verſoͤhner der ſuͤndervollen Welt, und zugleich das un⸗ truͤglichſte Rennzeichen eines ſeligen Todes. Nur der kann in der Ewigkeit froh und gluͤcklich fort leben, der mit einer wahren Liebe zu Gott und Jeſu, mit dem feſten Vorſatz, ſeinen Willen zu vollbringen, mit einem unbefleckten Gewiſ⸗ ſen, mit einer uͤberwiegenden Neigung zur Wahrheit und Tugend in dieſelbe uͤberg eht. Allein, dieſe uͤberwiegende Neigung zur Wahrheit und Tugend, dieſe unverſtellte Liebe gegen Gott und Jeſum, dieſe kindliche Zuver⸗ ſicht ſicht zu ihm, kann mehr und weniger wirkſam, “ dieſe Wirkſamkeit mehr und weniger verhindert, en ond und dieſe Verhinderung mehr und weniger ver⸗ẽ er Ni ſchuldet werden. So gewis es iſt, daß zum Se⸗ ligkeit o ligwerden, tugendreicher Glaube au den Selig⸗ iicht die macher der Menſchen erfordert wird; ſo wahr leberla iſt es doch auch, daß ſeine unendliche Erbanr: Va mung und Macht noch in den lezten Tagen ud en 3 Augenblicken des Sterbenden in ſeinem Herzen Sunden aufrichtiges Verlangen nach dieſem Glauben, falggft ernſte Entſchlieſſung zur Beſſerung, — viel Gu⸗ er, und tes wirken koͤnne. So unſtreitig es iſt, daß der Pfichr Unglaͤubige und Laſterhafte, der erſt am Rande ger h- des Grabes bekehrt wird, jenſeit deſſelben kei⸗ (u ne Belohnungen von Gott zu hoffen habe; /ſo r ant wenig kann es doch auch gelaͤugnet werden, daß lit zur ſeine Begnadigung um des Blutes Jeſu ſeier Be willen, das auch fuͤr ihn floß, noch moͤglich Nenn das ſey; ob es gleich die ſchrecklichſte Thorheit und Uicht auc Leichtſinn waͤre, auf eine bloße Moͤglichkeit ſeine ſfnbarf ewige Ruhe und Wohlfahrt zu bauen. Und ſo Genz zweifelsfrey es iſt, daß ein ſolcher, blos Be⸗ s Fu gnadigter und Erretteter, in dem Himmel ſehr nd n i tief unter demjenigen ſtehen werde, der ſchon iline vor ſeinem Uebergang in denſelben fromm leb⸗ die te; ſo wahr iſt es doch, daß Begnadigung und emi Eirettung auch Seligkeit ſey. S umnmn Kurz⸗ wikkſenn, erhindet, nigerber zum Ee en Gelte waßt e Eilber⸗ Cogenurd n heizen Glauben, biel ⸗ ,daßde n Rorde ben H⸗ leken ſ⸗ dden, daß 65 Jin ndgih Cthetun Pfet ſin d, s Ne umel 6 derſten omm D gng i Su — 157 Kurzſichtiger, unwiſſender, zum Rich⸗ ten n andrer „uUnd zur Uebereilung ſo ſehr geneig⸗ ter Menſch! urtheile lieber nicht von der Se⸗ ligkeit oder Unſeligkeit deines Toden, wenn du nicht die triftigſten Entſcheidungsgruͤnde haſt. Ueberlaß ihn dem Herrn, deſſen Gerechtigkeit und Barmherzigkeit gleich groß iſt, der das Herz anſieht, und an dem Verderben des Suͤnders keinen Gefallen hat. Hoffe im zwei⸗ felhaften Fall das Beſte. Lebe froͤmmer, als er, und beruhige dich; dieß iſt Pflicht fuͤr dich. Pflicht fuͤr dich iſt es, dich nicht mit ban⸗ gen Vermuthungen uͤber ſein Schickſal zu quaͤlen; — Pflicht, deſto mehr Ei⸗ fer anzuwenden, dich deiner ewigen Selig⸗ keit zu vergewiſſern. Beurtheile den Werth ſeiner Bekehrung, nicht nach dem Aeußerlichen: denn das iſt nur ſichtbar, und truͤglich. Kann nicht auch der verworfenſte Boͤſewicht, und der offenbarſte Heuchler in dem einnehmendſten Glanz der Heiligkeit erſcheinen? Nicht, blos aus Furcht des Todes, ſich vor Gott fuͤrchten, und zu ihm beten? Nicht blos deswegen ſeinen Lieblingsſuͤnden entſagen, weil er ihnen nicht mehr dienen kann? Nicht blos deswegen noch etwas Gutes thun, um ſich doch auch noch et⸗ was Gutes fuͤr die Ewigkeit bey Gott zu ver⸗ dienen? Kann hingegen nicht der Froͤmmſte oh⸗ ne 158 er.r ne aͤußerlichen Schein der Froͤmmigkeit, unbe⸗ redt, nachdenkend, unruhig, wie erſtorben da liegen? Kann dieß nicht Eigenſchaft und Folge ſeiner Gemuͤthsart ſeyn? Kann nicht die Art, und Schwere der Krankheit die Wirkungen ſei⸗ nes Glaubens hemmen und ſchwaͤchen? Nicht Reden und Handlungen hervorbringen, die nicht mit ſeinen vorigen Reden und Geſinnun⸗ gen uͤbereinſtimmen, deren er ſich aber nicht deut⸗ lich bewußt iſt, die er, wenn dieß deutliche Bewußtſeyn zuruͤckkehrt, von ganzem Herzen verabſcheut? Koͤnnen nicht andre aͤußerliche Umſtaͤnde einen widrigen Eindruck auf ihn ma⸗ chen? Mir deucht, ein Kranker iſt nur ein hal⸗ ber Menſch. Sein Geiſt leidet unter den uͤber⸗ waͤltigenden Gefuͤhlen des Koͤrpers. Es iſt da⸗ her Unbarmherzigkeit, ihn ſtreng zu beurthei⸗ len, oder wohl gar ihm die Seligkeit im ent⸗ ſcheidenden Tone abzuſprechen. Einen Ster⸗ benden, der dem Richterſtuhl des Allgerechten zueilt, bis dahin mit bittern Urtheilen, die ſo unbefugt, und unzuverlaͤßig ſind, mit haͤmiſchen Anmerkungen, mit ſchrecklichen Vermuthun⸗ gen zu verfolgen, zumal, wenn er die Schande eines offenbaren Laſterhaften nicht zuruͤck laͤßt, iſt Beleidigung der Menſchenliebe, und ſtraf⸗ bare Uebertretung der Warnungen unſers Hermn: Richtet nicht: ſo werdet ihr auch nicht gerich⸗ beſten gerch guch einen faͤlt „ et de wiß, der ih Er ſi dem whchi ie f lb de ſeine g zen? 6 ain re der n aldre⸗ ſchten Verbi denin netn; iſdde (Aend dieſer velch ,, unbe⸗ lbende ud Fele die , . ngen ſi⸗ 2 Nh en, dNee eſiuntee⸗ ichtden⸗ dentlcſſe n heten igerlche ißn m⸗ ein hoN den iber⸗ Eſt de⸗ teutthe⸗ t in ente en Git⸗⸗ Cher techter len, deß hiͤiſc muthr, ESchene ruͤck , und ſnt⸗ / „3 1 m chnitt gt⸗ a rtn 159 gerichtet. Verdanunet nicht: ſo werdet ihr auch nicht verdammt. Wer biſt du, daß du einen fremden Knecht richteſt? Er ſteht und faͤllt ſeinem Herrn. „Aber, mein Freund ſtarb doch recht zur Unzeit; zu einer Zeit, wo er am wenigſten zum Tode vorbereitet war., Allein, es iſt unge⸗ wiß, ob noch, ein Augenblick gekommen waͤre, der ihn mehr darauf zubereitet, gefunden hatte. Er ſtarb nicht zur Unzeit. Goͤnnt doch Gott dem Unkraut die noͤthige Zeit, zu keimen, zu wachſen, zu bluͤhen, reife Fruͤchte zu tragen: wie koͤnnte er denn einen Menſchen zur Unzeit aus dem Lande der Lebendigen wegreißen, und ſeine Vorb bereitungstage auf Ewigkeiten abkuͤr⸗ zen? Ein jeder Menſch ſtirbt zu rechter, zur beſten Zeit; zu der Zeit, wo er zur Ewigkeit am reifſten, das heißt: am faͤhigſten iſt, mit der moͤglichſt groͤßten Unerſchrockenheit in die andre Welt uͤberzugehen, und da die meiſten Ab⸗ ſichten Gottes zu erfuͤllen; am faͤhigſten, aus der Verbindung mitandern, ohne den wenigſten Scha⸗ den in ihrem Zuſtande zuruͤck zu laſſen, herauszu⸗ treten; am faͤhigſten, einem tiefern Verderben hier und dort zu entrinnen. In eben dieſem Jahre, an eben dieſem Tage, in eben dieſer Nacht, in eben dieſer Secunde ſtand dein Freund an dem Ziel, welches die goͤttliche Duͤrſehund ſeinem Leben ſetzte, 160 — ſetzte, nachdem ſie es mit allen ſeinen Gelegen⸗ heiten und Verhinderungen, tugendhafter zu werden, durchſchaut hatte. Eben jezt hatte er auf ſeiner Reiſe zur Ewigkeit die hoͤchſte An⸗ hoͤhe der Moͤglichkeit, ſich zu beſſern, erſtiegen; ſo, daß ihn ein jeder Fortſchritt tiefer in das Laſter und Elend herabgefuͤhrt haͤtte. Haͤtte er nur noch um den kleinſten Grad der kuͤnftigen Seligkeit faͤhiger werden, und auf Erden nur noch das mindeſte nuͤtzen koͤnnen: ſo haͤtte ihn die Langmuth des Herrn ganz gewiß noch laͤn⸗ ger leben laſſen. „Aber, er furchte ſich doch ſo vor dem To⸗ de. Es kam ihm ſo ſchwer an, ſich von dem Irrdiſchen los zu reißen!,, Laß es ſeyn. Du folgerſt hieraus zu viel, wenn du davon auf ſeine Unſeligkeit fortſchlieſſeſt. Denn dieſe Furcht vor dem Tode iſt eine natuͤrliche und all⸗ gemeine Wirkung der leidenden Liebe zum Le⸗ ben, kann auch Folge einer allzuzaͤrtlichen Er⸗ ziehung, Regung eines furchtſamen Tempera⸗ ments, Schwaͤche des Koͤrpers ſeyn, und bis⸗ weilen den beſten, muthigſten Chriſten befallen. Sein Kampf konnte dir nur ſchwer ſcheinen, ihm aber leicht geweſen ſeyn. Auch bey den furchtbarſten Bewegungen der ſterbenden Na⸗ tur konnte die heiterſte Stille, und tiefſte Ruhe und Zufriedenheit in der Seele herrſchen. So wenig, venig Todd keit l hetſe in der rone voſt ſgkeit dunge te Gr lung lng⸗ Mnſ. Gott zu ere ſerſten nd T tft nach i Wohl ihin er und ſcl Guch d und A. das Frey doch Gler⸗ Mhofeer ſet oer chie un etſtiegen er in das hite e klufigen Elden wr haͤte in ch ln⸗ r den : bon denm n. Du tbenauf en deeſ eind al ezun Ee lchen ⸗ Teinpere⸗ „und li⸗ leſglen. 9 hey den enden den Nu ifthe, her. 6 pap — 161 wenig, an ſich, ein leichter, ſanfter, getroſter Tod des Menſchen die Gewisheit ſeiner Selig⸗ keit beweißt da er blos entweder in der Krank⸗ heit ſelbſt, oder in dem Bau ſeines Leibes, oder in der Beſchaffenheit ſeiner Gemuͤthsart, oder in allen dieſen zugleich ſeinen Grund haben kann, zu geſchweigen, daß eine anſcheinende Furchtlo⸗ ſigkeit bisweilen nur Betaͤubung ſeiner Empfin⸗ dungen, erzwungene Standhaftigkeit, affektir⸗ te Grosmuth, Troz oder auch Verzweif⸗ lung des Unglaubens iſt; ſo wenig kann das langſame, ſchwere, unruhige Sterben eines Menſchen ſeine nahe Verdammung beweiſen. Gott kann auch dabey noch beſondre Abſichten zu erreichen ſuchen; der Gott, der auch im fin⸗ ſterſten Thal des Todes ſeinen Glaͤubigen Licht und Troſt iſt, der die Art ihres Verſcheidens ſelbſt beſtimmte, jeden Zufall vorher ſah, und nach ihren Kraͤften, auf das genaueſte abwog. Wohl dem, der ſein Herz bald von der Erde zu ihm erhebt; fuͤr den wird auch der furchtbarſte und ſchwerſte Tod leicht werden. Macht nicht auch der ſtaͤrkere Kampf den Sieg angenehmer, und ruhmvoller? „Aber ein ſo ploͤzlicher und gewaltſamer Tod — ein Schlag, ein Fall, ein Schuß, ein Bliz, das Feuer, das Waſſer entriß mir die Meinigen! !:„ Freylich ein ſchnelles, gewaltſames Ende; aber doch konnte es noch gewaltſamer und ſchrecklicher L ſeyn; 162 — ſeyn; aber doch auch in der ordnungsvollen Reihe der Weltbegebenheiten gegruͤnder; aber doch auch von dem Gott vorhergeſehen, be⸗ ſchloßen, zu ihrem Beſten gelenkt, der auch im Feuer, im Waſſer, im Bliz, im Sturm, im Tode, Gott iſt, und uͤberall ſeine Va⸗ terhaͤnde nach einer Menſchenſeele ausſtreckt, um ſie vom Verderben zu retten. Geſchicht auch irgendwo ein Ungluͤck, das der Herr nicht wiſſe? Hat er nicht alle Haare auf unſerm Haupt ge⸗ zaͤhlt? Dankte ihm ein Hiob, als ſeine Kinder ploͤz⸗ lich und ſchrecklich umkamen: o ſo wird doch auch ein Chriſt Staͤrke des Geiſtes genug be⸗ ſitzen, bey aͤhnlichen Faͤllen nicht mit Gott zu rechten, und wider ihn zu murren. Nur dn ſa⸗ heſt und empfandeſt dieß Schreckliche in dem Tode der Deinigen, ſie entweder gar nicht, oder nur einen Augenblick. Waren ſie nicht auf dieſen ſchnellen und wichtigen Schritt in die Ewigkeit vorbereitet: ſo wuͤrden ſie es zu einer andern Zeit noch weniger geweſen ſeyn; ſo war er doch auch an ſich, die beſte Todesart fuͤr ſie. Waren ſie aber darauf vorbereitet: ſo iſt er die groͤßte Wohlthat fuͤr ſie. Denn ſo durften ſie nicht erſt die Vorboten des Todes ſehen, nicht erſt ſeine Bitterkeiten lange ſchmecken, ſo giengen ſie auf einmal aus dem Schrecken zur Entzuͤ⸗ ckung, aus der Angſt zum Frieden. So, wie der Chriſt an einem jeden Ort, zu einer jeden Zeit, llen N l, e 1 auch firtn , Va⸗ ſreckt, Mrouch wiſe upt ge⸗ erpl⸗ d doch ig be⸗ ott zur ſe⸗ dem odet dieſen bigkei ein el glch En gen ſe gßte ſcht ht aſt jengen Entzt⸗ „W jeden J , Zeit, in einem jeden Stande und Beruf als Chriſt leben kann; ſo kann er auch unter allen Umſtaͤnden ſeines Lebens als Chriſt, getroſt und ſelig ſterben, kann erſtickt, verbrannt, zer⸗ ſchmettert Gott ſehen, kann vom bluttriefenden Schlachtfeld in die W. Bohnaugen des Friedens uͤbergehen. Nicht die Art des Todes, ſondern die Beſchaffenheit des Lebens und Herzens ent⸗ ſcheidet ſein ewiges Schickſal. Ein Elia kann auch auf blitzenden und donnernden Wolken gen Himmel fahren, und ein Eliſa mit uner⸗ hekennn Blicken ihm nachſehen. (WMWie aber, wenn ſie dieſen gewaltſamen Tod ſelbſt verſchuldeten? Wenn ſie beym Spiel, in der Trunkenheit, im Zweykampf umkamen?,„ Haſt du ihn doch nicht verſchul⸗ det! du ihn doch zu verhindern geſucht; du ſie doch oft gewarnt, ſich nicht dem Jaͤhzorn, der Trunken⸗ heit, der Rache zu uͤberlaſſen. Wuͤrden ſie nicht bey einem laͤngern Leben noch tiefer in den Ab⸗ grund dieſer Laſter hineingeſunken ſeyn, und da⸗ durch uͤber dich und andre noch mehr Schaden und Ungluͤck gebracht haben? Mit ihrem Ende ward dieß unmoͤglich. Kann es nicht auch fuͤr einen andern Zornigen, Unmaͤßigen, Rachgie⸗ rigen, Bewegungsgrund, und Anfang ſeiner Beſſerung, und dieſe ſeine Beſſerung nicht fuͤr viele Urſache der Freude und Gluͤckſeligkeit wer⸗ den? Siehe hin, dort wird ihr Morder nuͤch⸗ L 2 tern, 16 4. — tern, denkt nach, erkennt das Schaͤdliche und Verabſcheuungswuͤrdige in der Unmaͤßigkeit, im Zorn, in ſeinem rachgierigen Ehrgeiz, ver⸗ abſcheut die falſchen und unſinnigen Begriffe von Ehre und Schande, die ſich ſeines Verſtan⸗ des bemaͤchtigt hatten, wird ein guter, maͤßi⸗ ger, verſoͤhnlicher, demuͤthiger, ſehr nuͤzlicher Menſch; und eben der war es, der, als Un⸗ maͤßiger, als Rachgieriger, in Zukunft noch das Wohl mancher Familie zu Grunde gerichtet haͤtte. Sollte der Richter des Weltkreiſes bey ſeinem Endurtheil uͤber ſolche Menſchen nicht auch zugleich auf ihr voriges Verhalten Ruͤck⸗ ſicht nehmen? aAch! mein Verwandter ſtarb als Miſſe⸗ thaͤter, wurde von der weltlichen Gerechtig⸗ keit, wegen ſeiner begangenen Verbrechen, zum Tode verurtheilt., Sey gelaſſen, Beſtuͤrzter! Starb er bekehrt: ſo haſt du nicht Urſache, ihn zu bejammern; ſtarb er aber unbekehrt: ſo haſt du auch Gruͤnde genug, dich zu beruhigen. Haſt du die Pflichten, welche du ſeiner Seele ſchuldig wareſt, an ihm erfuͤllt: ſo iſt ſelbſt die Erfuͤllung derſelben, Beruhigung genug fuͤr dich. Er empfieng, was ſeine Thaten werth waren; er konnte die traurigen Folgen ſeiner Uebeltha⸗ ten vorherſehen, und dieſe unterlaſſen, deine Exin⸗ nerungen und Ermahnungen zur Unterlaſſung der⸗ ſelben beſſer benutzen; er konnte und ſollte gluͤck⸗ licher ſch Ve⸗ bet Lel 165 e nd licher ſeyn, und wollte es ſelbſt nicht ſeyn. gtei, Verdient er es, daß du ſein Ungluͤck troſtlos „ben betraureſt? Machte er ſich nicht ſelbſt deiner agife Liebe unwuͤrdig? *) tſtan⸗ L 3 Eine naße *) Gerichtsplaͤe — Blutbuͤhnen — funkelnde lcher Schwerdter in der Hand des Henkers — auf⸗ be⸗ gerichtete duͤrre Baͤume — zerſchmetternde chdas Raͤder — erſchreckliche Erſcheinungen in dem Lande der Menſchen und Chriſten! Traurige i Beweiſe von dem großen Verderben der ſich de⸗ ſelbſt gelaſſenen Menſchheit! Aber doch auch nicht ſichtbare und nothwendige Denkmale der Ge⸗ Rüct⸗ rechtigkeit! Mit zitternder Hand, daͤcht ich, muͤßte ein Regent ein Todesurtheil unterſchrei⸗ ſſe ben; aber ſein Gewiſſen darf nicht dabey zit⸗ Ki teern, wenn die Todeswuͤrdigkeit deſſen, uͤber cig⸗ den er es faͤllt, unpartheyiſch und ernſtlich ge⸗ zurn nug unterſucht, und hinlaͤnglich bewieſen iſt. ter! Je fuͤrchterlicher die Todesſtrafe fuͤr einen ,ihn Menſchen iſt; je mehr ſie durch oftmalige Voll⸗ ſheſt ziehung von ihrer furchtbaren Groͤße verlieret; ſe je gewiſſer es iſt, daß ſie der buͤrgerlichen Ge⸗ hen ſellſchaft ein Glied raubt, welches fuͤr ſie noch Geele einigen Nutzen ſtiften konnte; deſto ſeltner t di⸗ ſollte ein Verbrecher damit belegt werden. Al⸗ dich⸗ lein, wuͤrde ſie ganz aufgehoben: ſo wuͤrde die . maͤchtigſte und abſchreckendſte Zuruͤckhaltung ren⸗ von groben Verbrechen wegfallen: denn das in elthe⸗ die engſten und druͤckendſten Feßeln geſchmiedete, Erit⸗ mit der entehrendſten Schande gebrandmarkte, de⸗ peinvollſte Leben iſt fuͤr die meiſten unter den . Menſchen doch nicht ſo unertraͤglich und ablchrer⸗ 3* eud, H Eine ſolche oͤffentliche Todesſtrafe war fuͤr ihn und andre noͤthig und nuͤzlich. Sie ließ ihn das Schaͤdliche im Laſter empfinden, und brach⸗ te vielleicht durch dieſe Empfindungen manchen guten Gedanken und Vorſatz in ihm hervor; ſie endigte ſein leichtſinniges, elendes Leben — denn dies iſt das Leben eines jeden Laſterhaf⸗ ten; — ſie entriß ihn den Gefahren, noch ſtraf⸗ wuͤrdigere Miſſethaten zu veruͤben; ſie befreyte dein Herz von dem geheimen Kummer, der es nagte; ſie entfernte manche kuͤnftige Schreck⸗ niße und Uebel von dir; ſie nahm einen Stoͤrer der oͤffentlichen Ruhe und Sicherheit, einen Verfuͤhrer, einen ſchaͤdlichen Menſchen von der Erde hinweg, und machte einem nuͤzlichern Plaz; ſie offenbarte und befeſtigte das Anſehen der Obrigkeit, mit deſſen Befeſtigung zugleich die ſtaͤrkſte Stuͤtze des Gehorſams und Wohls ihrer Unterthanen befeſtiget wird; ſie verherr⸗ lichte die Gerechtigkeit des oberſten Geſezgebers, und die Ehre ſeiner Geſetze. —ð „Aber, kend, als das blutige Ende deſſelben; ſo koͤnn⸗ te das hoͤchſte Anſehen der obrigkeitlichen Ge⸗ walt, die Sicherheit und Wohlfahrt des ge⸗ meinen Weſens, die Unſchuld und Tugend, das Wohl und Leben vieler einzelnen Glieder deſ⸗ ſelben, ſelbſt die Ehre der Religion darunter leiden. Eine all zu gelinde, der Natur des Verbrechens nicht ganz angemeſſene Beſtrafung⸗ ſcheint Beguͤnſtigung deſſelben zu ſeyn. eß i hoth gnchen ervor; ben = kerhaſe ſnſ. eftete der es hrec⸗ EStdren einen n bont ſchern ſehen gech Vohla ethert: gebere Alen ild en Ge dei e d d N gtutttes . NAAH efunc⸗ lſr. Aber, klagt ein anderer, er ſelbſt toͤdtete ſein Leben! Selbſtmoͤrder iſt er!,„ Meine gan⸗ ze Seele erſchuͤttert dieſe Klage. Ein Selbſt⸗ moͤrder, ach! iſt der ein Menſch? — Aber, weißt du es gewiß, daß er es iſt? Weißt du es gewiß, daß er nicht von einer heimlichen Bos⸗ heit getoͤdet wurde? Ein Todſchlag, der ofter veruͤbet, als entdeckt wird! Weißt du es ge⸗ wiß, daß der vornehmſte Grund davon nicht in ſeinem Koͤrper, ſondern in ſeiner Seele, nicht zun Melancholie und Wahnſinn, nicht in ſchnel⸗ len Aufwallungen ſeines dicken, ſchwarzen Blu⸗ tes, nicht in gewiſſen aͤußerlichen unvorhergeſe⸗ henen, drohenden Umſtaͤnden, welche mit un⸗ widerſtehlicher Gewalt auf ihn hinein drangen, ſondern in der freyen Entſchlieſſung ſeines Her⸗ zens lag? Weißt du es gewiß, daß er dieſe ungluͤckliche Entſchlieſſung, mit Ueberlegung, bey dem völlkommenen Gebrauch ſeiner Ver⸗ nunft faßte und ausfuͤhrte; daß er die Sittlich⸗ keit dieſer widernatuͤrlichen That hinlaͤnglich er⸗ Kannte und bedachte; daß er ſie nicht aus Furcht vor einem ihm unertraͤglich ſcheinenden Uebel, nicht aus Antrieb eines geheimen, druͤckenden Kummers, nicht in der eingebildeten Abſicht, ſeinem geplagten Leben ein Ende zu machen, ſondern, gus Unglauben, aus Verzweiflung an Gottes Fuͤrſehung, aus trozigem Ueberdruß der Welt, aus Geringſchaͤtzung ſeines gegen⸗ H 2 4 waͤrti⸗ J6⁸ — waͤrtigen und kuͤnftigen Lebens veruͤbte? Weißt du es gewiß, daß er nicht wider dieſe, in ihm aufſteigenden, Mordgedanken kaͤmpfte, daß er ſie Niemanden entdeckte, daß ſich ein jeder, der es konnte und ſollte, ernſtlich genug bemuͤhete, ſie unterdruͤcken zu helfen: denn vielleicht waͤre es ihm gelungen, ſie in ſich zu erſticken, wenn ihn Jemand darinn unterſtuͤzt haͤtte? Weißt du es nicht mit Gewisheit, daß er ſich mit uͤberleg⸗ tem Vorſaz ſeines Lebens beraubte: ſo kann ſelbſt dieſe Ungewisheit deinen Kummer vermindern; weißt es aber mit aller Gewisheit, welches aber wohl ein ſeltner Fall iſt: ſo richte durch den wichtigen Gedanken: er fiel ſeinem Herrn, dein in Kleinmuth hingeſunkenes Herz auf. Huͤte du dich deſto mehr vor den Klippen, an welchen ſeine Zufriedenheit, ſein Glaube, ſeine Tugend, und ſein Leben ſcheiterte. Unterdruͤcke deſto eifriger die Regungen des Truͤbſinns, der Schwermuth und Zweifelſucht, der Lieblings⸗ neigung, die ihn faͤllte. Wende deſto mehr Ernſt an, ihn zu vergeſſen, je mehr dich das Andenken an ihn bekuͤmmert, und je wiſſentlicher er ſich ſelbſt das Grab der Vergeſſenheit bereitete. Durchlebe du deine kurzen Tage deſto zufried⸗ ner und froͤmmer, und dieſe wahre Froͤmmig⸗ keit wird dich troͤſten, wie einen ſeine Mut⸗ ter troͤſtet. Doch, Aln lien ſcht e V Inid ſant ben hot A bald er ihne Veie deeſe are Zeit Ulik Wer het, ihnn De ſhe We⸗ ſen bonn fihe Deißt hiye ß et der ſhe. were wenn btdu erleg⸗ Fſitit dern; ecches durch eert, alf. 4, n ſein druͤcke 6, de binge . ſehe nlichet fiie nung D docy S Doch, mich ruft noch eine Klage an, die Klage: „gar zu bald haben mich meine Ge⸗ liebten verlaſſen! Ach! der allzufruͤhe Tod, der ſchmerzt mich ſo tief ins Herz hinein!,, Allein, wann wuͤrden ſie dir denn zu ſpaͤt geſtorben ſeyn? Waͤren ſie auch noch ſo lange bey dir geblieben, und auch dann noch wuͤrden ſie fuͤr deine uner⸗ ſaͤttlichen Wuͤnſche zu fruͤhe dich verlaſſen ha⸗ ben. Wer die Seinigen lange behaͤlt, der hat allerdings mehr Urſache, ſich bey ihrem Abſchied zu beruhigen, als derjenige, der ſie bald von ſich wieder wegeilen ſieht. Denn er hat die Endzwecke ſeiner Verbindung mit ihnen weit mehr erreicht, als dieſer, hat mehr Vergnuͤgen in ihrem Umgange genoſſen, als dieſer, hat ſich dem Ziel ihrer Trennung ſicht⸗ barer genaͤhert, als dieſer, hat alſo auch mehr Zeit gehabt, ſich auf dieſen ſchweren Augen⸗ blick vorzubereiten, und zu ſtaͤrken, als dieſer. Wer eine Wohlthat ſchon lange genoſſen hat, der wird doch nicht murren, wenn ſie ihm einmal entzogen wird. Wer den groͤßten Theil einer Reiſe, in der angenehmen Geſell⸗ ſchaft eines treuen Gefaͤhrten, auf ſchoͤnen Wegen, zuruͤcklegt, den wird es doch nicht be⸗ fremden, wenn dieſer Gefaͤhrte einmal Abſchied von ihm nimmt. Aber, ihn kaum zum Ge⸗ faͤhrten auf den ganzen Weg erwaͤhlt zu haben, Laum einige Schritte mit ihm fortgegangen zu L 5 ſeyn/ ſeyn, und ſich ſchon wieder, in einer dornich⸗ ten und einſamen Tieſe, von ihm trennen muͤſ⸗ ſen, das iſt uͤberraſchende und uͤberwaͤltigende Empfindung des Erſtaunens und Kummers. Doch, auch hier fließt Troſt fuͤr uns. Fuͤr wen ſtarben die Unſrigen zu bald? Doch nicht fuͤr ſich ſelbſt? Kann man von einer muͤhevollen Pilgerſchaft zu bald zum beſten Vater heimkommen? Zu bald aus dem Glauben zum Schauen, aus der Gefahr zur Sicherheit, aus dem Kampf zum Sieg, aus der Unruhe zur Ruhe uͤbergehen? Zu bald vollkommener und gluͤcklicher werden? Ihre Seele gefiel Gott wohl: darum eilte er ſo mit ihnen ausndieſer boͤſen, gefahrvollen, verfuͤhreriſchen Welt hin⸗ weg. Je kuͤrzer auf Erden, deſto laͤnger im Himmel. „Aber, doch zu bald fuͤr uns! „ Woher wiſſen wir dieſes? Es kann nicht zu bald fuͤr uns geweſen ſeyn, ſonſt haͤtte ſie der, alles am beſten wiſſende Gott, noch nicht von uns genommen. Warum wollen wir dieſe auf ſeine unwandelbare Vaterguͤte ſich gruͤndende und uns beruhigende Ueber zeugung der unge⸗ gruͤndeten und ſchaͤdlichen Zweifelſucht unſers unverſtaͤndigen Herzens preis geben? Warum ihnen ihre fruͤhe Vollendung misgoͤnnen? Wa⸗ rum uns uͤber ihre baldige Erhebung zu einer ſolchen Gluͤckſeligkeit und Ehre, zu welcher ſie unſre lnſt gen ſein dure witk er Und daß wir ſind Wei ſchn berg Sch dutcl grün nnich ntſe tigende mmers⸗ 1 uns⸗ hold! mnan bed bod 4, aus den er und 4 Gott e ze Gdieſerr ethin⸗ ger in uns , icht N icht wn deſe a derde er ung⸗ t mſeas Werun 2W id . unſre eifrigſten und fortgeſezteſten Beſtrebun⸗ gen nie erheben konnten, betruͤben? Warum ſeine heiligen und guͤtigen Abſichten, welche er durch ihren fruͤhen Tod an uns und andern be⸗ wirken will, verkennen und verhindern? Kann er uns den anſchauendſten Beweis, daß wir und all das Unſrige ganz von ihm abhaͤngen, daß alles Irrdiſche kurz und nichtig ſey, daß wir in einem jeden Lebensalter zum Tode reif ſind, daß uns keine menſchliche Kunſt, und Weisheit und Sorgfalt und Huͤlfe vor ihm ſchuͤtzen koͤnne, zu bald und zu nahe an unſer vergeſſenes Herz legen? Zu bald uns in dem Schlummer der Sicherheit ſiöͤren? Zu bald durch Truͤbſale unſre wahre Gluͤckſeligkeit, be⸗ gruͤnden und erhoöͤhen? Saget ihr: „wir haben durch ihren Tod gar zu viel verloren:,„ ſo frage ich dar gegen was habt ihr denn eigentlich verloren? Sie ſelbſt nicht. — Sehet deswegen noch einmal auf ve zwote Betrachtung zuruͤck. — Aber doch, in ihnen und mit ihnen eine ſo theure, uns wohl l⸗ wollende, und begluͤckende Perſon? Allein, nur dieſe muͤßt ihr eine Zeitlang entbehren; aber nicht eine jede andre: denn ſchon iſt eine andre vom Herrn aufgeruffen, ihre leere Stelle einzunehmen. Nicht das ganze Geſchlecht der Redlichen, der Gutherzigen, der Treuen, der Nuͤzlichen und Gottesfuͤrchtigen, iſt mit ihnen ausge⸗ 172 — ausgeſtorben. Nichts habt ihr mit ihnen ver⸗ loren, das euch, die gegenwaͤrtige Lage eures Zuſtandes, zum unentbehrlichſten Be⸗ duͤrfniß machte; nichts, das euch die Gnade des Allgenugſamen und Unveraͤnderlichen nicht wieder erſetzen koͤnnte und wollte. Er le⸗ bet! Er lebet! Und ſo lebt euch Vater und Freund und Tröoſter und Verſorger — und Alles! . en bee. Ne n Be⸗ Gnade etlichen Er l⸗ r ud — NH Troſtgruͤnde bey den Graͤbern unſrer Geliebten. von M. Friedrich Traugott Wettengel, Fuͤrſtl. Reuß⸗Pl. Hofprediger in Greiz. Ger e . z, gedruckt und verlegt von Carl Heinrich Henning, 1785. 115 10 N Focus O Salance Q R J K M H ◻½ — 12 10 -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard* Copyright 4/71999 VXyMaster Gmbh wwwW.yxymaster. com