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author: Wettengel, Friedrich Traugott

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Troſtgruͤnde

bey den

Gyraͤbern unſrer Geliebten.

von

M. Friedrich Traugott Wettengel,

Fuͤrſtl. Reuß⸗Pl. Hofprediger in Greiz.

gedruckt und verlegt von Carl Heinrich Henning,

Am
fruͤhen Grabe
ſeiner ſeligvollendeten Gattinn,
Frau
Juliana Barbara Catharina
Wettengeln,

gebohrnen von Maunz,
aus Regensburg,

u weineſt, mein Bruder, meine Schwe⸗

J ſter? Weineſt am Grabe deines treu⸗
.ſten Gatten — deines guͤtigſten Va⸗
ters — deiner beſten Mutter — deines hoff⸗
mungsvol ſten Kindes — deines zaͤrtlichſten Ge⸗
ſchwiſters deines redlichſten Freundes? Wer
kann ſie tadeln, deine gerechten Thraͤnen?
Wer gefuͤhllos und grauſam genug ſeyn, dich
durch bittern Tadel noch mehr zu betruͤben?
Allerdings iſt es eines der groͤßten Leiden des
menſchlichen Lebens, das dich mit ihrem Tode
traf, das du ſo ſtark empfindeſt. Kein Wun⸗
der, wenn deine Empfindungen in heiße Thraͤ⸗
nen uͤberfließen. Gott ſelbſt gab dir das edle
und empfindſame Herz, das er verwundete.
Wie kann aber ein empfindſames, zaͤrtliches Herz
ſo tief verwundet werden, ohne nicht ſchmerz⸗
haft zu bluten? Gefuͤhl der Leiden, und Trau⸗
digkeit ſind zu genau mit einander verbunden,
A als

—

als daß ſie von einander getrennt werden koͤnn⸗
ten. Und, Entſchuͤttung des Kummers iſt ſelbſt
Erleichterung und Verminderung deſſelben.
Tadelte unſer Herr die Thraͤnen jener bey dem
Sarg ihres einzigen Sohnes weinenden Mutter?
Nein, er trocknete ſie nur mit ſanften Vater⸗
haͤnden von ihren Augen ab. Weinte er doch
ſelbſt bey dem Grabe ſeines Freundes zu Betha⸗
nien! Wie koͤnnte er mit zuͤrnenden Blicken auf
die Ergießungen deiner weinenden Liebe herab⸗
ſehen?
„Wie koͤnnteſt du aber auch zu dieſem Mit⸗
leidigen, Erbarmungsvollen, zu dieſem Gott
alles Troſtes mit Thraͤnen einer troſtloſen Weh⸗
muth empor ſchauen, wie einen einzigen Ge⸗
danken zu ihm erheben, ohne nicht zugleich ei⸗
nige Beruhigung in dir zu empfinden? So ge⸗
recht es iſt, den Tod ſeiner Geliebten zu be⸗

trauren; ſo ungerecht iſt es auch, goͤttlichen

Froͤſtungen ſein Ohr und Herz zu verſchließen.
O koͤnnte ich doch in deinem wunden Auge eine
Thraͤne austrocknen! Fliehe nicht vor mir,
Weinender! denn ich weine auch. Freylich iſt
fuͤr den Traurigen der Anblick eines Froͤhlichen
zu ſtark. Ach! ich bin auch ein Trauriger,
leide viel,“ vielleicht noch mehr, als du leideſt.
Ich komme nicht aus einer rauſchenden Geſell⸗
ſchaft freidentunknet Weichlinge, nicht vom
Hoch⸗

Hochzeithauſe gluͤcklicher und froher Gatten,

nicht von der mit laͤchelnden Eltern umringten
Wiege ihres neugebohrnen einzigen Lieblings —
ſondern vom Sterbebette, vom ſchmerzvollen
Sterbebette meiner in der Bluͤthe ihres Lebens
erblaßten, fuͤrtreflichen Gattinn. Ach! laß
mich mit dir weinen, Sammle einige meiner
Zaͤhren und Klagen in den Schoos des Mit⸗
leids. Mitleidigen die Urſachen ſeiner Trau⸗
rigkeit klagen zu duͤrfen, iſt eine Art des
Troſtes,

Schon ſeit einigen Jahren war ich auf der
Bahn meines Lebens, von der Hand der guͤtig⸗
ſten Fuͤrſehung geleitet, dahin gekommen, wo
mir eine treue, ermunternde, theilnehmende Ge⸗
faͤhrtinn begegnen ſollte. So ſchaͤdlich mir eine
jede Uebereilung in der Wahl derſelben daͤuch⸗
te; ſo gefaͤhrlich ſchien mir auch die Unentſchloſ⸗
ſenheit darinn: und ſo gluͤcklich ich bisher jene
vermieden hatte; ſo deutlich ſahe ich auch die
Nothwendigkeit ein, dieſe zu fliehen, oder viel⸗
mehr, mich ihr zu entreißen. Auf das lebhafte⸗
ſte von der Wichtigkeit des Eheſtandes uͤber⸗
zeugt, uͤberzeugt, daß das ganze Gluͤck und
Vergnuͤgen deſſelben von einer wahren, durch
aͤchte Gottesliebe veredelten, gegenſeitigen Lie⸗

be der Gatten ſelbſt, abhaͤnge, befeſtigt in die⸗
ſer Ueberzeugung durch den Anblick der vielen
misvergnuͤgten und ungluͤcklichen Ehen, welche
blos nach ſinnlichen Trieben und unlautern Ne⸗
benabſichten geſtiftet werden, hatte ich mirs
zur wichtigſten Pflicht gemacht, blos nach der
gepruͤften Neigung meines Herzens, und nach
dem deutlich erkannten Willen Gottes meine
Waͤhl zu beſtimmen. Aufgefordert von dieſer
Pflicht, erwaͤhlte ich meine gute Julie zur
Gattinn.
Aber, ach! es gelang Menſchen, das ſe⸗
ſteſte, ſchon durch oͤffentliche Verlobung ge⸗
knuͤpfte Band unſrer reinſten Liebe, ganz wi⸗
der unſern Willen, gewaltſam zu zerreißen. —
Gereizte Thraͤnen der Wehmuth aus ihren und
meinen Augen, zu dem Allſehenden einſt hin⸗
auf geweint, redet ihr fort! — —
Doch, wer kann des Herrn Rathſchluͤße
zu nichte machen? Was ich und ſie fuͤr un⸗
moͤglich hielten, das geſchah. Moͤchte doch
keine anſcheinende Unmoͤglichkeit, das Ziel un⸗
ſrer gerechten Wuͤnſche zu erreichen, keine Be⸗

denklichkeit unſrer Vernunft, unſer Vertrauen

auf den, der ſtets weit mehr thun kann, als
wir wuͤnſchen und verſtehen und erwarten, er⸗
ſchuͤttern! Moͤchte doch immer unſre Hoffnung
zu ihn groͤßer ſeyn, „ als unſre Einſicht in ſeine
allmaͤch⸗

„„2 ꝓ ⸗PbͤbawN „ ᷓ᷑ᷣ———VU—————W, — —. —

allmaͤchtige Regierung; groͤßer, als unſre Furcht
vor Menſchen!
Ueber unſre Erwartung vereinigte er uns
wieder mit einander. Faſt zehen Monate lang
hatte ich die von mir getrennte Verlobte weder
geſprochen, noch geſehen, als ich ſie auf ein⸗
al *) in hieſiger Schloßkirche, im Brautkleid
ſah, ſie an den Altar fuͤhrte, und hier, ſelbſt
in feyerlicher Gegenwart unſrer Durchlauch⸗
tigſten Herrſchaften, Denen es Freude iſt, die
leidende Unſchuld zu ſchuͤtzen und zu erfreuen, von
dem wuͤrdigen Herrn Superintendent Michae⸗
lis, mit ihr oͤffentlich getraut wurde. Froͤlich
ſahen wir nun auf die uͤberſtandenen Pruͤfun⸗
gen und unverſchuldeten Leiden zuruͤck, prieſen
unſers treuſten Gottes Guͤte, daß er ſie uns
uͤberſtehen half, und widmeten ſeiner Ehre un⸗
ſer ganzes Leben.
Allein — daß doch auch das edelſte Ver⸗
gnuͤgen der Erde ſo unvollkommen iſt! ſo nahe
an Kummer graͤnzt! — ihre Geſundheit hatte
gelitten, viel gelitten, ſo, daß ich in den er⸗
ſten Tagen unſrer Verbindung ſchon anfangen
mußte, fuͤr die Wiederherſtellung und Staͤr⸗
kung derſelben ernſtlich zu ſorgen, und den
Arzt, deſſen Rath und Beyſtand ſie ſchon lan⸗
A 3 ge
*) am 15. Februar 1784.

ge bedurfte und genoß, fortzugebrauchen. Aber
auch hier ward mirs traurige Erfahrung, daß
ein alter, tief eingewurzelter Schade des Koͤr⸗
pers, zumal, wenn er in der Bruſt ſeinen Sitz
hat, ſchwer zu heilen ſey. Uebergebt die juͤng⸗
ſte Pflanze der ſorgfaͤltigſten Pflege des Gaͤrt⸗
ners; und ſie wird doch verwelken, wenn ihre
Wurzel einmal beſchaͤdigt ſind. Denn obgleich
ihre Geſundheit zu wachſen ſchien: ſo fuͤhlte ſie
doch das Unvollkommene und Hinfaͤllige in der⸗
ſelben bisweilen ſo ſtark, daß ſie mir und an⸗
dern lihren fruͤhen Tod mit vieler Gewisheit
vorherſagte. — V
Beruhiget von Hoffnung, waren uns acht⸗
zehn Wochen dahin gefloßen, gleich einem kla⸗
ren Bach, der von jaͤhen Waſſerfaͤllen herab⸗
kommt, und nun im Thale noch durch einige
entgegenſtehende Steine hindurch, ſich erwei⸗
ermden bluͤhenden Gefilden zufließt, als mei⸗
e Geliebte von dem hier umherſchleichenden
Fleckfteber befallen, und ſogleich ans Kranken⸗
bette gefeßelt wurde. Ohngeachtet aller nur
moͤglichen Bemuͤhungen, ihr mir ſo theures Le⸗
ben wider den drohenden Stachel des Todes zu
ſchuͤtzen, warf ſich doch, nach dem Urtheil ih⸗
ves Arztes, das Gift dieſer Krankheit auf ihre,
ohnehin ſchon ſehr beſchaͤdig digte Lungen, entzuͤn⸗
dete, vereiterte, verzehrte ſie.
Welche

hei

Welche Leiden fuͤr mein Herz, zehen Wo⸗
chen lang ihre Leiden, und die Ohnmacht mei⸗
ner Kraͤfte, ſie davon zu befreyen, zu empfin⸗
den; faſt mit einem jeden neuem Tage einige
Strahlen der Hoffnung ihres laͤngern Lebens
aufgehen, aber auch dieſe kaum aufgegangenen

erfreulichen Lichtſtrahlen mit einem jeden ſin⸗
kenden Tage in die furchtbarſte Nacht wieder

untergehen zu ſehen! Welch ein Schmerz fuͤr
meine Seele, bey dem Anblick einer jeden Un⸗
reinigkeit, die ſie ſchwer aushuſtete, zu mir
ſelbſt ſagen zu muͤßen: das iſt Theil von dem
Leben deiner zaͤrtlichſtgeliebten Gattinn — ver⸗
faulter, vereiterter, weggeworfner Theil von
den edelſten und vornehmſten Werkzeugen in
dem Koͤrper, wodurch ſie athmet! Welche
Empfindungen fuͤr mich, wenn ich wahrnahm,
daß ſie ihren nahen Tod lebhaft fuͤhlte, und ſich
bemuͤhte, dieſe Gefuͤhle vor meinen naſſen Au⸗
gen zu verbergen, um mein thraͤnenvolles Mit⸗
leiden nicht zur hoͤchſten Betruͤbniß aufzureitzen;
wenn ich bemerkte, daß ſie oft vor Schwach⸗
heit kaum reden konnte, und doch noch mit lau⸗
ter Stimme und Inbrunſt des Geiſtes betete!
Schoͤn ſtand Todesſchweiß auf ihrem kalten

Angeſichte, ſchon waren ihre Lippen erblaßt,

ſchon ihre Augen gebrochen, da ſie meiner
Bitte zu Gott, daß er allen denen, die ſich an
A 4 ihr

=

ihr verſuͤndigt hatten, vergeben wolle, ihre
herzliche Uebereinſtimmung zunickte; da ſie ih⸗
re unerſchrockene Bereitwilligkeit, der ſie von der
Welt abruffenden Stimme des Herrn zu fol⸗
gen, mit deutlichen Worten bezeugte; da ſie
noch fuͤr ſich und alle Menſchen laut und be⸗
weglich flehete. — Hier verenigte ſich in mir
mit der tiefſten Traurigkeit uͤber ihre koͤrperli⸗
chen Leiden, uͤber ihren herannahenden Tod die
hoͤchſte Freude uͤber ihre gluͤckliche Gemuͤths⸗
faſſung. Mit ſolchen menſchenfreundlichen und
chriſtlichen Geſinnungen, voll Ergebung in den
Willen Gottes, voll Verlangen nach ihrem
Herrn Jeſu, voll Glauben an ſeinen blutigen

Verſöhnungstod, voll lebendiger Hoffnung ih⸗

res ewigſeligen Lebens erwartete ſie nun das
Ende ihrer Erdentage. Ihre Erwartung wur⸗
de noch eher, als man es vermuthete, gekroͤnt.
Noch hatte ſie die vollkommenſte Gegenwart
des Geiſtes und den ununterbrochenſten Ge⸗
brauch ihrer Sinne, ſaß aufgerichtet in ihrem
Sterbebette, athmete etwas ſchneller und ſchwe⸗
rer, erhob die Augen ſchmachtend gen Him⸗
mel, ſank in meine Arme zuruͤck, und hoͤrte
auf, zu athmen — ſtarb *) — ſo leicht, ſo ſanft,
daß man es kaum glauben konnte, daß ſie
ſchon

2 . *) am 29. Auguſt dieſes Jahrs.

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ſchon geſtorben ſey. Sanfter Tod fuͤr ſie; aber

nicht ſo ſanft fuͤr mich! Gewis, es iſt leichter
ſelbſt zu ſterben, als eine ſehr geliebte Perſon
ſterben zu ſehen. Ein fuͤhlendes Herz haben, und
dies alles mit einem ſolchen Herzen zu empfin⸗
den — acht und zwanzig Wochen in der zu⸗
friedenſten Verbindung mit der beſten Gattinn
zu leben; achtzehn Wochen davon ihre vollkom⸗
menere Geſundheit mit thaͤtigem Eifer wuͤn⸗
ſchen, und auf einmal dieſen Wunſch vereitelt
zu ſehen; zehen Wochen davon ſie auf dem
Siechbette, unter heftigen Schmerzgefuͤhlen
ſeufzen zu hoͤren — immer noch ihre Geneſung
ſehnlich wuͤnſchen und hoffen, und ſie dann
ploͤzlich, in dem ſechszehenden Jahre ihres Al⸗
ters, erblaßen zu ſehen — hier an ihrem
Sterbebette ihre treue, in Thraͤnen zerflieſſen⸗
de, und dort in der Ferne meine eigne betagte
kranke Mutter, die auch ſchon auf dieſes Leben
Abſchied von mir genommen hatte, zu ſehen —
und bey dieſem allen noch auf die truͤben Ur⸗
quellen dieſer Leiden zuruͤckblicken zu muͤſ⸗
ſen — — o meine Leſer! das iſt Schmerz!
mehr als Todesſchmerz! V
Gott! Gott! wars moͤglich, daß du mei⸗
nem Innerſten ſo tiefe, ſo ſchmerzende Wun⸗
den ſchlagen konnteſt? Moͤglich, daß du ihren

ſo fruͤhen Tod zulaſſen, oder beſchlieſſen konn⸗

A 5 teſt?

10 —=

teſt? So herzlich, ſo oft bat ich dich um die
Verlaͤngerung ihres Lebens, und du erhoͤrteſt
mich nicht? Du, der du mich ſchon ſo oft er⸗
hoͤrteſt! Verborgner Gott! dort frevelt der graue
Miſſethaͤter; und du laͤſſeſt ihn leben: und hier
laͤſſeſt du die auflebende Unſchuld und Tugend

hinſterben! Dort ſeufzt der matte, am Stab

gebeugte, zitternde Greis der ewigen Ruhe ent⸗
gegen; und er ſeufzt vergeblich: und hier laͤſ⸗
ſeſt du die bluͤhendſte Jugend verwelken? Dort
leben ungluͤckliche Ehegatten einander zur Pein;
und ſie ſterben nicht: und hier zerreißt die kuͤh⸗
ne Hand des Todes das unaufloͤslichſte Band
der gluͤcklichſten Ehe? Dort freut ſich der Nei⸗
diſche und Rachſuͤchtige der Erfuͤllung ſeiner un⸗
gerechten Wuͤnſche: und hier laͤſſeſt du den ge⸗
rechteſten, den edelſten, den ringendſten Wunſch
unerfuͤllt? O du Allweiſer! du Unerforſchlicher!
befluͤgle die zoͤgernde Zukunft, mir das un⸗
durchdringliche Dunkel dieſer Stunden in etwas
aufzuhellen; ſende von deinem Himmel mei⸗
nem mit Mitternacht umhuͤllten Auge einen
einzigen Lichtſtral, wenigſtens ſo viel Licht

herab, als ich bedarf, meinen wankenden Gang

auf dieſem ſteinichten Wege entſchloßner und un⸗

gehinderter fortſetzen zu koͤnnen. Goͤnne mir

einen einzigen hellen Blick in die unergruͤndliche
Tiefe deiner weiſen Regierung. Gebiete mei⸗
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nen bebenden Lippen demuͤthiges Stillſchwei⸗
gen, wenn ſie ſich oͤfnen wollen, dir die kuͤhne,
und doch fuͤr meine Beruhigung ſo wichtige
Frage vorzulegen: warum du ſo und nicht an⸗
ders mit mir handelſt? Erbarmender! dulde
den armen Erdenſohn, dem es aufrichtigſter
und ernſter Wunſch iſt, dich auch fuͤr die wi⸗

drigſten Schickſale zu preiſen, der es aber noch

ſo lebhaft fuͤhlt, daß er ſuͤndiger Staub iſt.
Laß michs empfinden, daß ich nur von geſtern
her bin, daß meine Weisheit ſehr oft Thorheit
vor dir iſt, daß du, der Alleinweiſe, Macht
haſt, mit mir zu handeln, wie dirs wohlge⸗
faͤllt. Laß mich deine Zulaſſungen und Rath⸗
ſchluͤße nicht begruͤbeln, nicht den Meinungen
meiner Vernunft preiß geben, ſondern ſie mit
dem ſtillſten, ehrerbietigſten, hoffnungsvollſten
Glauben, daß ſie die beſten ſind, auch dann
ſind, wann ſie es mir nicht zu ſeyn ſcheinen,
anbeten. Laß michs glauben, daß du alles
wohlmachſt, jezt, da ich nicht erleuchtet genug
bin, es einzuſehen, bis dieſer mein hoffender
Glaube frohe Erfahrung und Ueberzeugung
wird. Staͤrke mich, deine Pruͤfungen ganz
auszuhalten, und die Hand, die mich ſo em⸗
pfindlich ſchlaͤgt, dankend zu kuͤſſen. O koͤnn⸗
te ich dir jezt ſchon fuͤr dieſe bittre Leiden den
freudigſten Dank darbringen! Waͤren alle, alle
meine

meine Thraͤnen und Klagen laute, tiefempfun⸗
dene Lobpreiſungen deiner preißwuͤrdigſten Weis⸗
heit und Guͤte! Nichts, nichts veraͤndert mei⸗
ne Geſinnungen gegen dich, nichts macht mei⸗
ne Ueberzeugung von deiner Vaterguͤte gegen
mich irre und zweifelhaft, nichts, nichts toͤdet
meine Liebe zu dir. Wenn du mich auch noch
ſo wunderbar fuͤhreſt, dennoch, dennoch bleibe
ich ſtets bey dir, Gott voll Erbarmung und
Treue! denn du haͤltſt mich doch bey meiner
rechten Hand, du leiteſt mich doch nach deinem
beſten Rath, du nimmſt mich doch endlich auch
in deine Herrlichkeit auf. Keine Truͤbſal der
Erde kann und ſoll mein felſenfeſtes Vertrauen
auf dich ſtuͤrzen. Streckſt du mein ganzes
Wohl, ſelbſt mein Leben in den Staub hin: ſo
ſpreche ich doch ſinkend noch, du biſt meine
Hoffnung!
Ahhber, mein Vater! denke daran, daß ich
Erde und Aſche bin. Blicke freundlich auf den
herab, deſſen Auge zu dir thraͤnt. Wer kann,
wer ſoll mich ſonſt troͤſten, wenn du mich nicht
troͤſteſt, du Gott alles Troſtes! Troͤſte mich, und
alle Traurige unter deinen Menſchen. Beru⸗
hige mein bekuͤmmertes Herz durch die Ueber⸗
zeugung, daß du deine Kinder und Freunde nie
von Herzen betruͤbeſt, daß du ſie nur deswegen
betruͤbeſt, um ſie durch Betruͤbniß zu erfreuen;
durch

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Gent⸗
leber⸗
de nie
wegen
feuen;

urch

durch das Bewuſtſeyn, Werkzeug in deiner
Hand geweſen zu ſeyn, wodurch du Wuͤnſche
der gekraͤnkten Unſchuld erfuͤllteſt, und Rath⸗
ſchluͤße deiner Guͤte ausfuͤhren wollteſt; durch
das Hinſchauen auf die Freuden und Gluͤckſe⸗
ligkeiten meiner vollendeten, dir dankenden Gat⸗
tinn; durch die ſuͤße Hoffnung, daß auch ich
bald bey ihr ſeyn und mit ihr dir danken, und
mit ihr mich freuen werde.
O du Selige! du ewig Geliebte! waͤre ich

doch jezt ſchon bey dir dort oben! Koͤnnte ich

mich jezt ſchon mit dir freuen, mit dir unſern
Gott und Heiland im entzuͤckungsvollen An⸗
ſchauen ſeines Antlitzes, anbeten! Sehnſuchts⸗
voll blickt mein thraͤnendes Auge an deinem
Grabe zu dir empor. Scheint es doch, als
wurdeſt du blos deswegen mit mir verbunden,
um das Schmerzliche in der Trennung von dir
zu fuͤhlen, Troͤſter und Theilnehmer deiner Lei⸗
den zu werden, dich auf einen ſeligen Tod vor⸗
bereiten zu helfen, dich unter meinem Gebet

und Segnungen getroſt ſterben zu ſehen? Du,

du konnteſt und ſollteſt mir einſt die gebroche⸗
nen Augen zudruͤcken; und ich muſte dies thun,
ich, dem es die Wehmuth nicht geſtattete?
Gar zu bald wurdeſt du meinen Wuͤnſchen, dich
recht lange zu behalten, an deiner Hand mein
Leben zu durchwandeln, entnommen! Viel zu
bald

—

14
bald laͤſſeſt du mich auf meinem Pilgerpfade ins
Baterland zuruͤck. Kaum waren wir ja jenem
Ungewitter, das uns von einander geſchreckt
hatte, entronnen, kaum bey dem ſich aufhei⸗
ternden Himmel wieder zuſammen gekommen,
kaum, in etwas ausgeruht von dem uͤberſtan⸗
denen Ungemach, einige Schritte, Hand in
Hand, Herz in Herz fortgegangen, und ſchon
koͤmmt uns eine von jenen drohenden Gewitter⸗
wolken nach? ereilt uns? toͤdtet dich an meiner

che noch traurigere Geſchichte? Betaͤubt ſtehe
ich hier, und erſtaune uͤber die fuͤr mich, jezt
ganz unerforſchlichen, Schickungen deines und
meines Gottes. Warſt du zu gut fuͤr die Erde,
wo Aufrichtigkeit, Tugend und W. Vahrheit ſo
oft weinen muß? Du biſt freylich gluͤcklicher
als du es je hienieden werden konnteſt; aber
ich, ach! ich moͤchte ſo gerne Mitgenoſſe deiner
Gluͤkſeligkeit ſeyn. Du haſt alle Widerwaͤr⸗
tigkeiten und Truͤbſale und Kaͤmpfe uͤberwun⸗
den; aber ich, ach! ich ermuͤde noch auf dem

Vollender, fuͤr deine Leiden, fuͤr deine Krank⸗
heit, fuͤr deinen fruͤhen Tod, indem du ſeine
guͤtigen Abſichten dabey ergruͤndeſt, und an dir
erxeicht ſieheſt; aber ich, ach! ich muß noch mit

lich

„

Seite? Iſt es ſchrecklicher Traum, oder wirkli⸗

Kampfplaz. Du dankſt deinem Erloͤſer und

bangem Erſtaunen gusruffen: wie unerforſch⸗

he

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lche

lich ſind ſeine Wege! — Heil dir, Theure!
Seligovollendete! eines beſſern Lebens wuͤrdig,
durch Pruͤfungen und Widerwaͤrtigkeiten zube⸗
reitet genug, dich deſſelben deſto inniger zu er⸗
freuen. — Nun biſt du in dem Himmel, nach
welchem du ſtrebteſt. Nun ſchaueſt du deinen
Herrn Jeſum Chriſtum, den allerliebenswuͤr⸗
digſten Freund und Retter deiner Seele, den
du ſo lieb hatteſt, zu dem du ſo oft fleheteſt,
von welchem du ſo gerne reden hoͤrteſt. Nun iſt
er nach deinem groͤßten Wunſch ewig deine Freude.
Nun wohneſt du in dem ruhevollen, ſichern
Hauſe des Friedens. Nun ſeufzeſt du nicht
mehr unter Schmerzen und Leiden nach Huͤlfe
und Linderung. Nun iſt ſie Perle in der Krone
deiner Seligkeit, die helle Thraͤne des gerech⸗
ten Misfallens an eitlen rauſchenden Vergnuͤ⸗
gungen und Luſtbarkeiten, die dein zu hoͤhern
Freuden aufſchauendes, freundliches Auge be⸗
nezte. Nun biſt du uͤber alle Verſuchungen und
Urtheile der partheyiſchen und verfuͤhreriſchen
Welt erhaben, ganz Wonne, ganz Dank und
Anbetung deines Erretters und Seligmachers.
Abſchied nehme ich nicht von dir, Unver⸗
gesliche! Nie ſtirbt dein Andenken in meiner
Bruſt. Nie verloͤſcht meine gepruͤfte Liebe zu
dir. Nie vergeſſe ich dein gutes, reines, red⸗
liches, theilnehmendes Herz. Taͤglich ſehe ich
itagt dich

16 rrrn
dich im Geiſte. Taͤglich wird meine betende
Seele mit deinem dankenden Geiſte vor unſers
Jeſu Thron zuſammen kommen. Keine Ent⸗
fernung, auch die himmelweiteſte nicht, trennt
unſre, nicht auf Tage und Wochen und Jahre,
ſondern auf endloſe Ewigkeiten miteinander
vereinigte Seelen. Taͤglich werde ich mich, an
deinem ſtillen, gruͤnenden Grabeshuͤgel, in wel⸗
chem dein muͤder, abgezehrter Leib zum froͤlich⸗
ſten und gluͤcklichſten Erwachen in Kraft und
Herrlichkeit, ſanft hinſchlummert, und den ein je⸗
der Blick aus meiner Wohnung erreicht, er bauen.
Reues, ſichbares Denkmal von der Nichtig⸗
keit und Unvollkommenheit aller irrdiſchen Freu⸗
den und Guͤter, redender Beweis von der groſ⸗
ſen, unerforſchlichen Weisheit des Unſterblichen,
maͤchtiger Antrieb ſoll er fuͤr mich ſeyn, mit
neuem Eifer dahin zu ringen, wo keine Graͤber
mehr ſind, und keine Klagen mehr gehoͤrt wer⸗
den, und wo du biſt. Und, wie lange wirds
noch ſeyn, ſo bin ich da, ſo ſehe ich dich in der
beßern Welt wieder, ſo jauchze ich mit dir dem
Gott unſers Heils, ſo ruhen meine ſich auch ſchon
nach Ruhe ſehnenden Gebeine hier an deiner
Seite, in der ſchon fuͤr ſie beſtellten Ruheſtaͤt⸗⸗
te. Ruhe indeß wohl, entſchlafner Leichnam!
Ruhe aus von deinen Ermuͤdungen. Schlummere
ſanſt in dem Schooße der angenehmſten Hoff⸗
nung

des

de
ſeid
Eunt⸗
ennt
lhe,
ndet
an
bele
iche
ud⸗
aſer⸗
auen.
chrige
Freu⸗
geef
hglichen
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Griber
Ut wet⸗
e bitde
1 in det
din denn
hſchon

deiner

heſtär⸗

chram
ummere

en heſt
utig

nung der herrlichſten Auferſtehung. O auch du,
auch du hoͤreſt ſie, höoͤreſt ſie bald, die alle
Todte aufweckende und belebende Stimme des
Sohnes Gottes. Hier iſts, wo deine und
meine Aſche den Schmuck der ſeligſten Unſterb⸗
lichkeit anzieht, wo wir uns am Morgen des
Auferſtehungstages, mit heiligſter Liebe und
Entzückung umarmen, wo wir den Jubel
unſrer Auferſtehung feyern werden. Und wo

ſind nun deine verwelkten Glieder? 2 Wo deine

Schmerzen und Wunden? Wo deine entkraͤf⸗
tende Schweiße? Wo der Moder, der dich
jezt deckt? Hinweg, hinweg iſt dies alles!

Verjuͤngt, verſchoͤnert, durchſtaͤrkt, verherrlicht

lebeſt du, und biſt unſterblich. Hochgelobet
ſey Jeſus Chriſtus, der Lebendige und Allmaͤch⸗
tige und Allguͤtige, unſer Auferwecker und Be⸗

gluͤcker! Hochgelobet ſey er fuͤr dein Leben,

meine Geliebte! fuͤr unſte Verbindung, füͤr
unſre Freuden und Leiden, hochgelobet fuͤr
deinen ſanften und ſeligen Tod — fuͤr eine jede

Wohlthat, womit er uns begluͤckte.

Jeſus Chriſtus, der am Stamm des
Kreuzes fuͤr uns ſtarb, begnadige und er⸗
quicke deinen vollendeten Geiſt mit den Se⸗
ligkeiten ſeines Zimmels!
Jeſus Chriſtus, der die Auferſtehung und
das Leben iſt, breite den ganzen Segen ſeines

Todes und Grabes uͤber dein Grab aus!

B Jeſus

Zeſus Chriſtus, der von Ewigkeit zu
Ewigkeit fuͤr uns lebet, vereinige uns bald
ſelig vor dem Thron ſeiner ZHerrlichkeit!

Dank, inmigſten, ehrerbietigſten Dank
Dir, Durchlauchtigſte, verehrungswuͤrdig⸗
ſie Landesherrſchaft! fuͤr den Schuz, Bey⸗
ſtand, Troſt — fuͤr die beſondere Huld,
deren Du ſie, und mich wuͤrdigteſt. Noch in
den Ewigkeiten erfreue Dich Gottes ſegnende
Liebe fuͤr Deine uns begluͤckende Fuͤrſorge. Ge⸗
ſtaͤrkt, geſegnet von dem Gott des Lebens lebe
noch lange zur Wonne Deines Geſchlechts,
zum Schutz der Verlaſſenen, zum Troſt der
Betruͤbten, zum Segen Deiner gluͤcklichen,
fuͤr Dein Leben betenden Unterthanen. Und
dann entſchlummere im Friede; dann erwache
zum unſterblichſten und herrlichſten Leben;
dann aͤrnte von Ewigkeit zu Ewigkeit, mehrere,
und reifere Fruͤchte deines frommen E rdenlebens,
und die uͤber alles großen Segnungen der Er⸗
loͤſung Jeſi.
Auch euch, chriſtliche, redliche Freunde,
und Freundinnen! dankt mein Herz fuͤr eine
jede Probe eurer aufrichtig theilnehmenden Liebe.
Gott erhalte euch eure Geliebten, bis i in die ſpaͤteſte
Zukunft. Gott goͤnne euch und ihnen, wenns
moͤglich iſt, ſtets freudenvollen Genuß ſeiner
Guͤte.

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Guͤte. Gott erfuͤlle einſt, bey ihrem Hinſchei⸗
den, euer traurendes Herz mit goͤrtlichen Troͤ⸗
ſtungen. Diſſeit des Grabes labe er euren
Geiſt mit der kraftvollen Hoffnung der na⸗
hen, ſeligen Unſterblichkeit, und jenſeit deſſel⸗
ben mit den Erquickungen ihres Genußes.

Ihr, die ihr bey dem Grabe eurer Freun⸗
de und Anverwandte weinet! ſehet da etwas
von den Leiden — vielleicht, auf allen Sei⸗
ten, betrachtet, die einzigen in ihrer Art —
unter deren ſchmerzenden Gefuͤhle ich weine.
Aber, eben dieſe meine Thraͤnen ſind auch zu⸗
gleich Wuͤnſche, reine, feurige Wuͤnſche, eure
Thraͤnen ſtillen zu koͤnnen; Wuͤnſche, Beſtre⸗
bungen, als Trauriger euch zu troͤſten. Laßt
mich einen Verſuch machen.

Laßt uns, Traurige! laßt uns nicht ſo
aͤngſtlich, nicht ſo troſtlos klagen. Fließen
denn gar keine Quellen des Troſtes fuͤr uns?
Iſt denn Himmel und Erde in Trauer gehuͤllt, oder
erſtorben, und tod fuͤr uns? O nein, er lebt noch,
unſer Troͤſter, und trauert nicht. Dort in je⸗
nen lichten Hoͤhen thronet er, und blickt mit
vaͤterlicher Freundlichkeit auf uns herab, und
B 2 bietet

bietet uns Troſt, wahren, goͤttlichen Troſt, Troſt
die Fuͤlle. Laßt uns ihn nicht verkennen, nicht
verſchmaͤhen, und durch die Verſchmaͤhung deſ⸗
ſelben unſere Schwermuth und Troſtloſigkeit
vermehren. Pflicht, die heiligſte und wichtig⸗
ſte Pflicht fuͤr uns iſt es jezt, wahre Beruhi⸗
gung fuͤr unſer geaͤngſtetes Herz zu ſuchen, und,
wo wir ſie finden, mit offener Seele zu faſſen.
Laßt uns nicht ſelbſt mit einer Art des Vorſatzes
und Hartnaͤckigkeit den hinreißenden Empfin⸗
dungen des Kummers nachſinken, ſondern uns
ihnen vielmehr mit ernſter und feſter Entſchlof⸗
ſenheit entreiſſen; nicht ſelbſt unſer Vergnuͤgen
im Misvergnuͤgen ſuchen, und zu finden, nns
uͤberreden, ſondern vielmehr alles, was unſere
Unzufriedenheit unterhalten und vermehren kann,
mit eben dem aufrichtigen Ernſt fliehen, mit
welchem wir alles, was ſie ſtoͤren, unterbre⸗
chen und verringern kann, aufſuchen; nicht
ſelbſt von der uns aufgehenden Sonne des
Troſtes weg, und in die vor ihrem Aufgang
fliehenden Nacht der Traurigkeit zuruͤckſehen,
ſondern vielmehr dem daͤmmernden Lichte un⸗
ſere Augen eroͤfnen.
Waͤhnet aber nicht, meine Bruͤder! daß
unſre Betruͤbnis auf einmal aus unſrer Seele
wegſchwinden, und lauter Freude zuruͤcklaſſen
werde und muͤſſe: denn dieſer Wahn wuͤrde
unſre Hoffnung und Erwartung taͤuſchen, und
uns

und
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uns

uns tadnach nur deſto mehr beaͤngſtigen. Nicht
auf einmal, ſondern nach und nach ſteigt der
Tag aus der Nacht hervor. Eine Wunde muß
erſt ausbluten, erſt gereinigt werden, ehe ſie
gruͤndlich geheilt werden kann. Auch durch
dieſe, eine Zeitlang fortdauernde, Traurigkeit

ſucht die ewige Weisheit wohlthaͤtige Abſichten

an uns und andern zu erreichen; will
uns in wahre Demuth, in Gelaſſenheit, in
Verleugnung unſrer ſelbſt, in tiefe und

ausharrende Geduld hinab fuͤhren, um

uns dann wieder zu hoͤhern Freuden und
Gluͤckſeligkeiten hinauffuͤhren zu koͤnnen. Unter
den eine Zeitlang fortwaͤhrenden Fruͤhlingsregen
waͤchßt die Saat am meiſten, ſollte auch ihr
Wachsthum von manchem menſchlichen Auge
nicht bemerkt werden. Beſorget daher nicht,
daß ich eure Thraͤnen, die erſt zu fließen be⸗
ginnen, ſchelte; o nein, laßt ſie immer noch
fließen: dann hoͤrt ſie von ſelbſt auf zu fließen,
die Quelle, wann ſie verſeigt. Beſſer iſts,

wenn ſie vertrockner, als wenn ſie nur verſtopft

wird. Glaubet es nicht, daß ich euch ſetwa zu
eurer Beruhigung die froſtigen, kraftlee⸗
ren, gebietriſchen Worte zuruffe: ſeyd ge⸗
troſt! hoͤrt auf zu trauren! ergebet euch in den

Willen Gottes u. ſ. w. Denn waͤre das mehr

geſagt, als wenn ich zu einem Kranken ſpraͤ⸗
che: empfinde doch deine Krankheit nicht ſo
B 3 3 ſehr;

ſehr; oder zu einem Armen: ſey reich, und freue
dich deines Reichthums. ein, betruͤbte
Freunde! nicht auf dieſe Weiſe wollen wir uns
einander troͤſten; nus nicht bemuͤhen, durch
ein ſolches allgemeines und unwirkſames Heil⸗
mittel die blutenden Wunden unſers Herzens
zu heilen: denn dieſe Bemuͤhung wuͤrde uns
doch nicht gelingen, und eine mislungene Be⸗
muͤhung, uns zu beruhigen, wuͤrde uns nur in
eine neue, und tiefere Unruhe verſenken.
Laßt uns daher zuboͤrderſt alle allzuſinn⸗
liche Vorſtellungen nicht nur vom Leben und
Tode uͤberhaupt, ſondern auch insbeſondere von
dem Leben und Sterben der Unſrigen meiden.
Laßt uns mehr auf das Unſichtbare, als auf
das Sichtbare ſehen; nicht immer nur auf ihr
Kranken⸗ und Sterbebette, auf ihren Sarg,
auf ihr Grab, auf ihren erblaßten und verwe⸗
ſenden Leichnam hinſehen, ſondern vielmehr zu
ihrem in die zwar unſichtbare, aber doch ge⸗
wiſſe und uͤber alles große Herrlichkeit des
Himmels uͤbergegangenen Geiſt lebhaft und
anhaltend hindenken; nicht ein jedes Wort aus

ihrem Munde, nicht eine jede Handlung, nicht

eine jede Miene von ihnen, ins Gedaͤchtniß zu⸗
ruͤckrufen, zergliedern, uns daraus ihre zaͤrtli⸗
che Liebe zu uns, oder die Groͤße ihrer Leiden
und Schmerzen beweiſen, und aus dieſen Bewei⸗
ſen die traurigſten Folgen fuͤr uns herleiten. Laßt
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uns

uns mehr ihren gegenwaͤrtigen gluͤcklichern, als
ihren vorigen Zuſtand vergegenwaͤrtigen. Laßt
uns ihnen noch einige wuͤrdige Opfer unſrer
dankbaren Liebe darbringen, ihre Tugenden
nachahmen, ihre frommen Lieblingsneigungen
annehmen, das thun, was ſie erfreuen wuͤrde,
wenn ſie Augenzeugen davon ſeyn koͤnnten;
zum Beyſpiel, Traurige erfreuen, Kranke er⸗
quicken, Arme beſchenken. Daran denken
laßt uns, daß Traurigkeit nicht nur unſrer
Geſundheit, ſondern auch der Staͤrke und Thaͤ⸗
tigkeit unſers Geiſtes ſehr ſchaͤdlich ſey, daß ſie
uns zur vollkommenen Erfuͤllung unſrer Be⸗
rufspflichten eben ſo unfaͤhig, als verdroſſen

mache, daß ſie uns den ſuͤßen Genuß der Wohl⸗

thaten, womit uns Gottes Guͤte auch jezt uͤber⸗
ſchuͤttet, verbittere, und die Erreichung ſeiner
Abſichten an uns leicht verhindern koͤnne, daß
es ihm Freude ſey, wenn wir uns ſeiner er⸗
freuen. Zwar laßt uns die Einſamkeit nicht ganz
fliehen, unſre Gedanken nicht durch eitle Ge⸗
ſellſchaften und Vergnuͤgungen zerſtreuen, ſon⸗
dern vielmehr mit ſtillem Ernſt uͤber uns ſelbſt,
uͤber unſer Lehen, uͤber unſer Leiden, uͤber die
Urſachen und Abſichten deſſelben nachdenken,
lebhafte Empfindungen unſrer Fehlerhaftigkeit
und Sterblichkeit in uns erwecken, gute Ent⸗
ſchlieſſungen faſſen; aber laßt uns auch ſolchen
einſamen und forſchenden Selbſtbetrachtungen
B 4 nicht

nicht zu lange nachhaͤngen. Laßt uns ernſthafte

lehrreiche, erfahrne, gepruͤfte, fromme und

troͤſtende Freunde aufſuchen; mit ihnen oͤfters

hoffnungsvolle Gottesaͤcker, und gruͤne Fluren,

wo uns auch die welkende Blune Troſt und

Hoffnung zulaͤchelt, durchwandeln; hineilen
in die Tempel der Chriſten, wo uns das Wort
verkuͤndigt wird, das uns unter allen, auch den
widrigſten Schickſalen, wahrhaftig und reich⸗
lich troͤſten kann. Dieß allertroſtvollſte, al⸗

lertheuerſte, allerausuͤbungswuͤrdigſte Wort des

lebendigen Gottes, die ewigvortrefliche und
ewig wahre Lehre Jeſu, voll goͤttlicher Kraft,
Menſchenſeelen zu erleuchten, zu veredeln, zu
ſtaͤrken, zu troͤſten, zu beſeligen, muͤſſe die
liebſte und vornehmſte Unterhaltung unſers
leidenden Geiſtes ſeyn. Da koͤnnen und wol⸗

len wir dem Hinſchauen auf jene großen Mu⸗

ſter der Geduld und Gottergebenheit, auf einen
Abraham, Jacob, Ziob, David; beſonders
aber der allernuͤzlichſten Betrachtung der lezten
Reden und Leiden unſers goͤttlichen Erloͤſers,
unſre ganze Aufmerkſamkeit widmen. Zu deſto
mehrerer Beruhigung unſers bekuͤmmerten Her⸗
zens wollen wir auch andre chriſtlich gute Troſt⸗
ſchriften leſen. Vielleicht nuͤtzen uns diejeni⸗

gen am meiſten, welche uns die Vortheile der
Leiden ſchildern, oder uns lichte Ausſichten in

die

e
N

ſi⸗

ð .

ſeft. die Ewigkeit oͤfnen, oder die Geſchichte vom Leben
e und und Sterben wahrer Chriſten erzaͤhlen. *)
ftes B 5 Und
Nuen „ Bekannt und leſenswerth genug ſind: Youngs
N uud Gelaſſenheit im Leiden; Niemeyers Philotas;
inelen Feſts Verſuch uͤber die Vortheile der Leiden
Wort und Widerwaͤrtigkeiten des menſchlichen Le⸗
ch den bens u. f.; aus Lorenz's neuer Sammlung hei⸗
d tech⸗ liger Reden uͤber Tod, Auferſtehung, Gericht
d u. ſ. w. die II. 12. 13. Predigt, welche von
ſe, gi⸗ dem einzigen und ſußen Troſt glaͤubiger Chri⸗
Vurtdes ſten bey dem Tod ihrer glaͤubigen Freunde
che und handeln; Lavaters Ausſichten in die Ewigkeit;
Fuft Erbſteins Predigten vom ewigen Leben; — die
t, a angekuͤndigte Schrift: v. Priere Freunde und
Umgang in der Ewigkeit; — Fedderſens Nachrich⸗
ſſede ten von dem Leben und Ende gutgeſinnter
unſets Menſchen. Waͤre es nicht zu wuͤnſchen, daß
D W⸗ die lezten Stunden mehrerer wahrer Chriſten,
nr⸗ mit zweckmaͤſiger Beurtheilung und Anwendung
inen beſchrieben, und die ſchon vorhandenen, zer⸗
unfene ſtreuten Beſchreibungen derſelben geſammlet,
hindens ans Licht geſtellt wuͤrden, da der Kranke und
er lezten Geſunde, der Traurige und Froͤliche ſo giel
Erloſerkss, Gutes daraus lernen kann? Irre ich nicht: ſo
d n deſt ſind es die nuͤtzlichſten Beytraͤge zur prak⸗
Her. tiſchen Seelenlehre, und zur Ausbreitung
tench des wahren Chriſtenthums; die ſchoͤnſten Be⸗
teunſ⸗ weiſe von der großen Erbarmung und Treue
dieſeni⸗ unſers Erloͤſers, und von der vortreflichen
heile der 7 Kraft des Glaubens an ſeine Verſoͤhnung; die
ihen n beſchaͤmendſten Widerlegungen des Religions⸗

de ſpoͤtters.

Und was trauren wir unter dem Leiden,

das uns traf? Koͤmmt es nicht von der Hand

eines Vaters auf uns herab, der es, aus den
beſten Abſichten, mit in den Plan unſrer Vol⸗
lendung und Gluͤckſeligkeit aufnahm, der es
gewis von uns entfernt haͤtte, haͤtte er nicht
vorhergeſehen, daß es, nach der gegenwaͤrtigen
Lage unſers aͤußern und innern Zuſtandes, das
wirkſamſte Befoͤrderungsmittel unſrer Wohl⸗
fahrt und Vervollkommnung ſeyn werde? Ver⸗
ſpricht es uns nicht auch die gewiſſeſten und
erhabenſten Vortheile, da ſie uns eine jede an⸗
dre Art der Leiden gewaͤhrt? Vortheile, welche
uns fuͤr dieſe unangenehme Empfindungen voll⸗
kommen entſchaͤdigen? Iſt der nicht Liebling
Gottes, den er zuͤchtiget? Der nicht ſelig, der
die Anfechtung erduldet? Waren wir nicht
eben jezt zur Erduldung derſelben am meiſten
vorbereitet? Konnte uns nicht ein andres, noch
herberes Schickſal begegnen? Hat nicht nun⸗
mehr die Zukunft ein großes Leiden weniger fuͤr
uns, da uns das ſchon getroffen hat, was wir
noch zu fuͤrchten hatten: denn auf immer konn⸗
ten und ſollten wir doch die Unſrigen nicht be⸗
halten? Waͤre die bange Stunde der Trennung
auch noch ſo lange auſſen geblieben, ſie waͤre
doch noch einmal unausbleiblich gekommen.

Wir leben ja nicht blos fuͤr die Erde, ſondern

auch fuͤr den Himmel, werden gebohren, um
zu

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᷑.
27

zu ſterben, und ſterben, um unſterblich fortzu⸗
leben. Lebt doch ein Gott uͤber uns, und fuͤr
uns, der uns durchaus keinem unvorhergeſehe⸗
nen Zufall, keinem blinden Ohngefaͤhr uͤberlaͤßt,
ſondern der unſer ganzes Leben mit allen ſeinen
Abwechslungen, mit allen ſeinen froͤlichen und

traurigen Augenblicken, mit allen ſeinen moͤg⸗

lichen und wirklichen, mit allen ſeinen groͤßten
und kleinſten Begebenheiten, nach der hoͤchſten
Weisheit und Guͤte regiert. — Sind wir denn
auch die einzigen Traurigen und Leidenden in
der Welt? Haben wir nicht Bruͤder und
Schweſtern genug, welche eben jezt mit uns

weinen? Fließt wohl ein einziger Augenblick

der Zeit dahin, der nicht von irgend einem menſch⸗
lichen Auge eine Zaͤhre erpreßte, aber auch zu⸗
gleich abtrocknete? Wie manche werden eben
jezt bey dem Sterbebette des zaͤrtlichſten Gat⸗
ten, wie manche bey dem Sarg des rechtſchaf⸗
fenſten Vaters, oder der treuſten Mutter, wie
manche bey der Bahre des hoffnungsvollſten
Kindes, wie manche beym Grabe des redlich⸗
ſten Freundes, wehklagen? — Doch, wohl
uns! klagen doch nicht alle Menſchen! Freuen
ſich doch auch in eben dieſer Stunde ſo viele!
Hier freut ſich einer der bluͤhendſten und dauer⸗
hafteſten Geſundheit. Dort daukt ein andrer
dem Herrn fuͤr das ſichtbarſteigende Wohl ſei⸗
ner Familie. Hier eilen frohlockende Kinder in
die

die Arme ihres von dem gefaͤhrlichſten Kranken⸗
lager aufſtehenden Vaters. Dort kuͤßt eine
gute Mutter mit Freudenthraͤnen ihren gelieb⸗
ten Saͤugling. O laßt uns mit dieſen Froͤlichen
freuen, uns freuen daruͤber, daß ſie ſich freuen
koͤnnen, indem wir trauren muͤſſen.
Doch laßt uns noch etwas naͤher zu den
Troſtquellen hinzutreten, die ſich uns in der Re⸗
ligion Jeſu oͤfnen: denn dieſe ſind und bleiben
doch fuͤr ein bekuͤmmertes Menſchenherz die
ſuͤßeſten, die reinſten, die erquickendſten, die
nnerſchoͤpflichſten. Laßt uns unſre Beruhigung
und Zufriedenheit nicht blos auf die ſchwachen,
oft morſchen Rohrſtaͤbe der ſich ſelbſt gelaſſenen
Vernunft, ſondern auf feſtere und unbewegli⸗
chere Stuͤtzen, auf dieſe Felſengruͤnde des Chri⸗
ſtenthums gruͤnden, und befeſtigen:

Der uns unſre Geliebten gab, nahm ſie
uns wieder.

Auch ihr Grab iſt Guelle des Segens
fuͤr uns und andre.

Wir haben ſie nicht verloren.
Allen Leiden ſind ſie entgangen.
Sie leben.

Weit mehr, als wir, koͤnnen ſie jeʒt
Gott verherrlichen.

Ihr Leib ſchlummert der froͤlichſten duf⸗
erſtehung entgegen.

Sehr bald ſehen wir einander wieder.

Er ſter

—————

Und

ufte
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wochen,
laſſenen
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nahmn ſi

Sgen

.
ſe ien
ſen Nf
viedet.

Eiſen

Erſter Kroſigrund.

Gott ſelbſt nahm uns unſre Gelebten.

G. der ſie uns gab, aus freyer Guͤte
gab, nicht deswegen gab, um ſie be⸗
beſtaͤndig auf Erden zu behalten, ſondern ihr
Daſeyn und ihren Werth eine Zeitlang zu ge⸗
nießen und zu benutzen, und ſie dann, wann
es ſeiner Weisheit gefaͤllt, ſie zuruͤckzufordern,
und zu andern Abſichten zu gebrauchen, mit
zufriedenem und dankvollem Herzen ihm zuruͤck⸗
zugeben; Gott, der ſie uns ſo lange, und mit
ihnen ſo manches Gut, ſo manches Vergnuͤgen
goͤnnte, der ſie uns ohne Zweifel noch laͤnger
uͤberlaſſen haͤtte, wenn uns ihr laͤngere Ueber⸗
laſſung zu unſerm vollkommenern Wohl unent⸗
behrlich geweſen waͤre; Gott, der unſre Be⸗
duͤrfniſſe am genaueſten kennt, der es viel beſ⸗
weis, als wir es ſelbſt wiſſen, was uns
gut

30

gut und nicht gut, nothwendig und nicht noth⸗
wendig iſt, und ſtets nach dieſer allerdeutlich⸗
ſten Vorerkenntniß, vaͤterlichguͤtig mit uns han⸗
delt; Gott, der das Beſte uͤber uns beſchloſſen
hat, und alles, was uns begegnet, zur Aus⸗
fuͤhrung dieſer ſeiner beſten Rathſchluͤße hin⸗
lenkt, der uns auch durch Ungluͤck beſeligen
kann und will; Gott, der ſehr oft nur deſto
guͤtiger gegen uns iſt, je weniger er es uns zu
ſeyn ſcheint, uns, in deren ſinnlich truͤben Au⸗
ge ſo ſehr oft das Gluͤck in der abſchreckendſten
Geſtalt des Ungluͤcks, das Ungluͤck hingegen
in dem blendendſten Schimmer des Gluͤcks er⸗
ſcheint; Gott, der uns ſchon durch die vielfaͤl⸗
tigſten und anſchauendſten Selbſterfahrungen
uͤberzeugte, daß er alles, alles wohl mache;
der ſie viel zaͤrtlicher, uneigennuͤtziger, thaͤtiger
liebt, als wir ſie lieben, und lieben koͤnnen,
der weit mehrere Rechte an ihnen hat, als wir
haben; deſſen Eigenthum ſie, und wir ſind —
der Gott nahm ſie uns.
Verweile, mein Leſer! meine Leſerinn!
einige Augenblicke bey dieſem lezten Gedanken.
Dein Gatte, dein Vater, deine Mutter, dein
Kind, dein Freund, deine Freundinn, iſt nicht
dein, ſondern ein Eigenthum deines und ihres
Gottes. Denn er gab ihnen Weſen und Da⸗
ſeyn; er ſchmuͤckte ſie mit den gefaͤlligen und
liebens⸗

ſebenn
nſe
ſiez
ſen⸗
⸗
Unhd
D
Drſche
Wetig

ei
Ernde
nichts

3 *

chentt⸗ liebenswuͤrdigen Eigenſchaften, die du an ih⸗
deutich⸗ nen ſchaͤzeſt; er verband ſie mit dir; er erhielt
uns han⸗ ſie; er begluͤckte dich durch ſie. Nie haͤtteſt du
ſchloſin ſie gehabt, haͤtte er ſie dir nicht gegeben; und
lr Aus⸗ haͤtte er ſie dir nicht bishieher erhalten, und
iße hin⸗ durch dieſe beſtaͤndige Erhaltung beſtaͤndig zu
beſtigen einem neuen Geſchenk gemacht: ſo waͤren ſie
nut deſt dir ſchon lange wieder emnommen worden. So
b m r wenig du ein Gut der Erde, in Hinſicht auf

iben u⸗ Gott, eigenthuͤmlich beſitzeſt; ſo wenig ſind
Kkonſen auch deine Anperwandte und Freunde dein Ei⸗
KHKZZ genthum. Nichts mehr, als Haushalter uͤber
ſks -. die mancherley Gnaden Gottes biſt du. Auch
hilſff⸗ in dem verjaͤhrteſten und ungeſtoͤrteſten Beſiz
und Genuß derſelben iſt und bleibt er allein Ei⸗

rungen
nche; genthumsherr. Von ihm, von ſeinem freyen,
fige uneingeſchraͤnkteſten Willen, den die deutlichſte
Hnen⸗ und richtigſte Erkenntniß alles deſſen, was
, glͤm auſſer ihm ſich befindet, beſtimmt „haͤngt es
ſin- ab, ob, und wie lange du dieſes, oder jenes
Gut verwalten ſollſt. Nichts, als unverdiente
Leſetimnt Guͤte gegen dich, bewog ihn, dir es anzuver⸗
edanker trauen dir es ſo lange zu erhalten. Er hat
e, din nali⸗ auch das vollkommenſte Recht, es dir wie⸗
ſt ich der zu nehmen, oder vielmehr, dich des haus⸗
ud ime hilraſſchen Genußes deſſelben, aus wichtigen
und Di⸗ runden, ſo zu entſetzen, daß du dadurch
ſn un niehts verliereſt; er Macht, mit dem Seini⸗
. gen

ſebens⸗

32 =—

gen zu thun, was er will. Und du wollteſt wi⸗
der ihn murren, troſtlos klagen, wann er es
dir wieder abfordert? Du, deſſen Pflicht es iſt,
ihm zu danken, daß er dirs einſt gab, und ſo
lange erhielt? Denn iſt nicht beydes, die un⸗
verdienteſte und dankwuͤrdigſte Wohlthat fur
dich? Wie? wenn er dir dieſen treuen Gatten,
dieſen rechtſchaffenen Vater, dieſe ſorgfaͤltige
Mutter, dieſes gutarkige Kind, dieſen liebrei⸗
chen Bruder, dieſe theilnehmende Schweſter,
dieſen redlichen Freund, dieſen uneigennuͤtzigen
Wohlthaͤter, entweder gar nicht gegeben, oder
ſchon lange wieder genommen haͤtte? So huͤt⸗
teſt du doch manche Freude und Gluͤckſeligkeit
entbehren muͤſſen! Iſt alſo nicht ſelbſt der bis⸗
herige Genuß ihres Lebens Bewegungsgrund
fuͤr dich, auf den fernern Genuß deſſelben mit
Willigkeit der Seele Verzicht zu thun, und dir die
bittern Empfindungen ihres Verluſts durch
dankbare Erinnerungen ihres bisherigen Beſitzes
zu verſuͤßen, zu ſchwaͤchen, zu erſticken? Du
gabeſt deinem Mitmenſchen ein Kleinod aufzu⸗
heben; haſt du nicht das Recht, es wieder zu
fordern? und hat er Grund, zu klagen, zu
weinen, indem er dir es zuruͤck giebt? Und du
wollteſt unmaͤßig trauren, wenn dein Herr ſein
geliebtes, zu mehreren Endzwecken beſtimmtes
Eigenthum, ſeine ihm theure Menſchen, wo⸗
durch

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65

durch er dich eine Zeitlang erfreuen und be⸗
gluͤcken wollte, und die du, nach ſeinem guͤti⸗

gen Willen, ſo lange als die Deinigen betrach⸗

ten und benutzen durfteſt und ſollteſt, von dir

zuruͤck nimmt? aus den wichtigſten Urſachen,
in den beſten Abſichten zuruͤck nimmt?
Haͤtteſt du ſie, die geliebten Deinigen, laͤn⸗
ger behalten: ach! vielleicht haͤtteſt du dieß
noch laͤnger nicht bedacht, nicht verſtanden,
nicht auf dich angewandt? Vielleicht haͤtteſt du

den koſtbaren Gedanken, daß ſie nicht dein,

ſondern deines Herrn Eigenthum ſind, nach
und nach, wer weis wie bald? aus deiner
Seele verloren? Vielleicht ſie zu hoch, oder

zu geringgeſchaͤzt, zu ſehr, oder zu wenig ge⸗

liebet, ihrer Liebe die Liebe zu dem Allerliebens⸗
wuͤrdigſten im Himmel aufgeopfert, dein Herz
verzaͤrtelt, vereitelt, zu feſt an ſie gefeſſelt,

und dadurch dir und ihnen die kuͤnftige, un⸗

ausbleibliche Trennung nur deſtomehr erſchwert?
Um einen groͤßern Schaden und Verluſt von dir
abzuwenden; dich in ein ernſthafteres Nachden⸗
ken uͤber die Beobachtung oder Verletzung der

Pflichten, die du ihnen, und dem, der dir ſie
gab, ſchuldig biſt, zu ſetzen; andre und hoͤhere
Hoffnungen und Entſchluͤße in dir zu wecken,
zu beleben, zu befeſtigen; ihnen an deiner
Stelle, und dir an ihrer Stelle etwas anderes,

l und,

und, wenn auch nicht fuͤr deine gegenwaͤrtige
Einſichten und Wuͤnſche, doch fuͤr deine naͤ⸗
hern und entferntern Beduͤrfniſſe, Umſtaͤnde
und Verbindungen, beſſeres und nothwendige⸗
res zu geben; um andern das laͤngere Leben

nießbarer zu machen; um das allgemeine
Wohl ſeiner graͤnzenloſen Staaten deſto mehr
zu befoͤrdern, und ſeine allerweiſeſte, unum⸗
ſchraͤnkteſte Oberherrſchaft uͤber Leben und Tod,
uͤber Gluͤck und Ungluͤck, uͤber Zeit und Ewig⸗
keit, uͤber dich, und alles, was du dein nen⸗
neſt, dir und andern deſto ſichtbarer darzuſtel⸗
len, nahm er ſie von dir zu ſich zuruͤck.
Da haſt du meine Lieben: ſie ſind dein,
mein Herr, und mein Gott! Nimm ſie aus
den ſchwachen Armen der wehmuͤthigen Liebe
hin, in die ſegnenden Arme deiner guͤtigſten
Fuͤrſehung, deiner unendlichen Vaterliebe.
Gerne, warum wollte ich dieſen regen Wunſch
meines Herzens vor dir verbergen? gerne haͤt⸗
te ich ſie noch laͤnger behalten; aber, ſie ſind
dein, und bey dir weit gluͤcklicher, als bey
mir. Aufrichtigſt liebe ich ſie z aber du liebeſt
ſie doch noch mehr. Sehr viel nimmſt du mir
mit ihnen; aber du kannſt mich doch meinen
Beduͤrfniſſen und Verderben nicht uͤberlaſſen.
Beſter, treuſter, gerechteſter, guͤtigſter Gott,
unſer

Deig

der Ihrigen deſto angenehmer, wichtiger, ge⸗

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du llle
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ſer Gott,
nſe

35

unſer aller Vater! du gabſt ſie mir; du nahmſt
ſie; du giebſt mir ſie einſt vollkommener wieder.
Dein Name ſey gelobet! denn dein Geben und
Nehmen begluͤckt mich. .
„Aber, klageſt du, Trauriger! gerne woll⸗
te ich mich beruhigen, wenn ich davon uͤber⸗

zeugt waͤre, daß Gott ſie durch den Tod mir

genommen habe? Wenn mur nicht die bange
Vermuthung, daß ſie mir von Menſchen ent⸗
riſſen wurden, dieſe Ueberzeugung in mir be⸗
kaͤmpfte! Menſchen haben ihr Leben verkuͤrzt;

Menſchen ſind Schuld an ihrem Tode. Ohne

Zweifel lebten ſie noch, wenn dieſes oder jenes
geſchehen, oder nicht geſchehen waͤre. Uner⸗
traͤglicher Gedanke fuͤr mein Herz!,„ Ernaͤhre
ihn nicht, dieſen martervollen Gedanken, in dei⸗
ner Seele; unterdruͤcke ihn mit Ernſt, eben
darum, weil er ſo ſchrecklich, ſo toͤdend fuͤr
dich iſt. Vielleicht iſt er weiter nichts als Ge⸗
danke des Argwohns? Wende deine Augen
weg von dem flimmernden Schimmer, der dir
dort aufgeht: denn wie leicht koͤnnte er Irrlicht
ſeyn, das dich in ſumpfigte Labyrinthe der
Muthmaſſungen und Zweifel, in bodenloſe
Tiefen der Moͤglichkeiten hineinlockt? Beruhige
dich durch die unpartheyiſchen Zeugniſſe deines
unbeſtochenen Gewiſſens, daß du ihren Tod
nicht ſelbſt verſchuldet und verurſacht haſt, daß
C 2 du

36 ==

du alles zur Rettung ihres Lebens gethan haſt,
was du thun konnteſt und ſollteſt. Iſt es aber
nicht bloſſe Vermuthung, nicht Argwohn, daß
andre ſie dir entriſſen, ihr Leben verkuͤrzten:
ſo uͤberlaß dieſe ihre, mehr oder weniger heim⸗
lichen, Moͤrder der Barmherzigkeit deſſen, der
einem jeden nach ſeinen Abſichten und Rath⸗
ſchlaͤgen und Haudlungen, wuͤrden ſie auch noch
ſo unverſchaͤmt und hartnaͤckig weggelaͤugnet,

vergelten wird. Je ſchrecklicher und ſtrafwuͤr⸗

diger es iſt, das Leben eines Menſchen zu
kraͤnken, zu verwunden, zu toͤdten — denn
Menſchenblut iſt Menſchenblut, vergieße es
Schwerdt oder Dolch, moͤrderiſche Hand oder
Otterzunge, Bosheit oder Unvorſichtigkeit, toͤd⸗
licher Haß oder falſche Liebe, Furcht vor
Schande, oder Hoffnung, der gefuͤrchteten
Schande zu entgehen! — deſto inbruͤnſtiger
erflehe ſolchen Ungluͤckſeligen von dem Allbarm⸗

herzigen Vergebung und Beſſerung. Entweihe

deine Lippen nicht durch die frevelnde Frage:
warum der Allheilige einen ſolchen Tod zuge⸗
laſſen habe? Bete vielmehr ſeine Zulaſſung in
ſtiller Demuth an: denn ſeine Zulaſſungen ſind
auch Rathſchluͤſſe, weiſe, heilige, anbetungs⸗
wuͤrdige Rathſchluͤſſe. Nicht wie ein unwuͤrdi⸗
ger Vater, der die ungerechten und boͤſen Hand⸗
lungen ſeiner Kinder ſo zulaͤßt, entweder, weil
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4

— 37

er zu unvorſichtig iſt, ſie vorher zuſehen, oder

zu leichtſinnig und unvermoͤgend, ſie zu verhin⸗

dern, ſondern als ein Allweiſer und Allmaͤchtiger,
lies er ihn zu, der die freyen Handlungen ſeiner
vernuͤnftigen Geſchoͤpfe vorherſieht, und nach die⸗
ſer Vorherſehung beſchließt, ſie entweder geſche⸗

hen oder nicht geſchehen zu laſſen, und in bey⸗
den Faͤllen die Folgen derſelben zu ihrem eigenen

und anderer wahren Beſten hinlenkt, ſo, daß, un⸗
ter ſeiner weiſen und allgewaltigen Regierung,
auch die laſterhafteſten und ſchaͤdlichſten Men⸗
ſchen, ohne und wider ihren Willen, zur Befoͤrde⸗
rung ſeiner heiligen Abſichten in der Welt mit⸗
wirken muͤſſen; ſo, daß auch ihre boshafteſten
und gefaͤhrlichſten Unternehmungen, den Sei⸗
nigen doch zuletzt mehr nuͤtzen muͤſſen, als
ſchaden koͤnnen. Denen, die ihn lieben, muͤſſen
alle, alle Dinge, alſo auch die traurigſten Be⸗
gegniſſe, die ſchrecklichſten Todesfaͤlle zum Be⸗
ſten dienen. Undurchdringlicher Schild, der ſie

wider die Pfeile der Argliſt und Bosheit deckt!

Menſchen koͤnnen zwar ſeinen Willen, der ih⸗
ren Willen nie tyranniſirt, und ihrer vernuͤnfti⸗

gen Freyheit nie eherne und unzerreisbare Feſ⸗

ſeln anlegt, an ſich, und andern verhindern,
aber doch nicht veraͤndern, nicht auf heben, nicht
vernichten, nicht unter ihren ungerechten Wil⸗
len, und boshaften Rathſchlaͤge, ſeinen Freun⸗
“ C 3 den

38
den zu ſchaden, hinabzwingen. Menſchen koͤn⸗
nen zwar andere den Armen der Ihrigen, aber
nicht den Haͤnden und Augen der goͤttlichen
Fuͤrſehung entreißen. Faͤllt doch ohne den Wil⸗
len unſers himmliſchen Vaters kein Sperling
vom Dache: und der Menſch, der Liebling des
Herrn, der tauſend Stuffen hoͤher ſteht, den er
ſelbſt auf die hoͤchſte Stuffe ſeiner irrdiſchen
Schoͤpfungsleiter ſtellte, mit der Faͤhigkeit und
Sehnſucht ſtellte, einſt zu noch hoͤheren Stuffen
der Gluͤckſeligkeit hinauf zu ſteigen, der ſollte ohne
ſeinen Willen, ſo tief unter ein unvernuͤnftiges
Geſchoͤpf, in die Grube des Verderbens, die
ihm die Hand des Boͤſewichts aufwuͤhlte, in
ſein unſchuldiges Blut herabſtuͤrzen? Der, von
dem Auge ſeines Erhalters unbemerkt, einem
Ohngefaͤhr, oder der Willkuͤhr eines Leichtſin⸗
nigen, eines Unvorſichtigen, eines Boshaften
uͤberlaſſen ſeyn? Lieben wir ſchon die Unſrigen
ſo herzlich: o wie groß muß erſt Gottes Liebe
gegen ſie ſeyn? Sorgen wir ſchon ſo eifrig fuͤr
die Erhaltung ihres Lebens: o wie eifrig muß
er erſt fuͤr ſie ſorgen? Bemuͤhen wir uns ſchon
ſo ernſtlich, die Bemuͤhungen feindſelig geſinn⸗
ter Menſchen, ihr Wohl zu beſchaͤdigen, ihr
Leben zu rauben, zu verhindern: ſollte der Allguͤti⸗
ge ihnen mit gleichguͤltigen Augen zuſehen? Nicht
das geringſte Gut nicht das kleinſte Werk
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unſrer Haͤnde laſſen wir gerne verderben: ſollte
der Barmherzige, der ſich aller ſeiner Werke

erbarmt, der ſich beſonders ſeiner Menſchen ſo
herzlich annimmt, ſie ſo hochachtet, ſollte der
nicht geneigt ſeyn, der nicht eifern, ſie von dem
Verderben zu retten, in welches ſie die Bos⸗
heit zu ſtuͤrzen ſucht? — Ach! daß ſie ent⸗
nerot hinſaͤnk, die zitternde, wider das Leben
und Wohl anderer aufgehobene Hand des
Leichtſinnigen, des Rachgierigen, des Zornigen,
des heimlichen und oͤffentlichen Moͤrders! Ach!
daß ſein grauſames Herz vor der ſchauervollen
Begierde, einen Menſchen — großer Gedan⸗
ke! — zu beſchaͤdigen, zu haſſen, zu martern,
zu vergiften, zu toͤdten, zuruͤckſchauderte!
Ach! daß niemand dem Willen des Herrn
entgegenſtrebte, ihn weder an ſich ſelbſt, noch
an andern verhinderte! —
Haͤttel unſer Gott die Geneſung und Er⸗
haltung unſrer lieben Entſchlafenen durchaus
gewollt: gewis, es waͤre ihm leicht geweſen,
ſeinen Willen, trotz aller Beſtrebungen der
Menſchen, ihn zu verhindern, auszufuͤhren;
leicht, ſie in andre und gluͤcklichere Umſtaͤnde
und Verbindungen zu ſetzen, das geringſte Ge⸗
ſundheitsmittel an ihnen zu ſegnen, und ſie
aus der ſichtbarſten Gefahr des naͤchſten Todes
zu retten. Leicht waͤre es ihm, dem Allmaͤch⸗
C 4 tigen,

40

tigen, geweſen, ihr ſterbendes Leben zu friſten,
wenn es ſeinem weiſen Plan, ſie moͤglichſt gluͤck⸗
lich zu machen, entſprochen haͤtte. Er, er iſt
allein Herr des Todes, und des Lebens, er
hat die Schluͤßel des Grabes und des Todes in
ſeiner Hand, die Welten haͤlt und ſtuͤrzt. Die
Zahl unſrer Monden ſtehet bey ihm. Alle unſre
Tage hat er auf ſein Buch geſchrieben, da noch
keiner derſelben war. Er iſt es, der unſer gan⸗
zes Daſeyn, vom erſten Anfang an, bis zu
den entfernteſten Ewigkeiten hin, mit allen ſei⸗
nen Augenblicken, mit allen ſeinen Verwicklun⸗
gen und Aufloͤſungen, mit allen ſeinen Freuden
und Leiden, mit allen ſeinen moͤglichen und
nicht moͤglichen Vorfaͤllen, auch mit den klein⸗
ſten Veraͤnderungen — denn fuͤr den Unendli⸗
chen iſt nichts gros und nichts klein, fuͤr ein
endliches Geſchoͤpf aber alles gros — auf das
genauſte vorherſieht, auf das zweckmaͤſigſte
ordnet, auf das preißwuͤrdigſte regiert. Daß
Menſchen ihr eignes und unſer Leben auf viel⸗

faͤltige Art verkuͤrzen koͤnnen, iſt wohl keinem

Zweifel unterworfen; daß aber dieſe Verkuͤr⸗
zung auch unter ſeiner weiſen Regierung ge⸗
ſchehe, unter der alles, und nichts von ohnge⸗
faͤhr geſchicht, iſt eben ſo unlengbar. Er durch⸗
ſchaut und beſtimmt nicht nur die Stunde, ſon⸗
dern auch die Art unſers Abſcheidens. Sey es
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alſo, daß der Tod unſrer Freunde von dem Ver⸗
halten andrer gegen ſie beſchleunigt wurde: ſo
koͤnnen wir doch vollkommen davon uͤberzeugt
ſeyn, daß das Auge des allſehenden Weltregie⸗
rers dieſe Beſchleunigung ſah und zuließ, um
durch dieſe Zulaſſung viele und große Abſichten
auszufuͤhren: Abſichten fuͤr diejenigen ſelbſt, die
ihren Tod beſchleunigten, unter denen wohl die⸗
ſe die erſte und vornehmſte iſt, ſie ihrer Be⸗
ſtrafung oder Beſſtung naͤher zu bringen: Ab⸗
ſichten fuͤr die Sterbenden, die ſich uͤberhaupt in
ihrer fruͤhern Vollendung vereinigen: Abſichten
fuͤr uns, und unſre Mitmenſchen, fuͤr dieſe
und die kuͤnftige Welt. Denn viele derſelben
werden wir noch in dieſer Welt entdecken und
bewundern, noch mehrere aber wird uns die
alles Dunkel auf klaͤrende, alles Unentſchiedene
entſcheidende, alles Boͤſe beſtrafende, alles Gu⸗
te belohnende Ewigkeit im hellſten Lichte zeigen.
Bis dahin gedulde dich, Bekuͤmmerter!
Harre noch eine Zeitlang im Stillen. Es bleibt
nicht immer Nacht und Morgendaͤmmerung um
dich her. Es folgt ein Tag! Ein Tag, der uns
unſern Gott nicht ſo, wie ihn das thraͤ⸗
nenvolle Auge anſieht, nicht ſo, wie ihn man⸗
cher Menſch blos nach den Meynungen ſeines
verduͤſterten Verſtandes, und nach den ſchmei⸗
chelnden Wuͤnſchen ſeines irrenden Herzens be⸗
S trach⸗

—

trachtet — faſt ein jeder betrachtet ihn aus
ſeinem eigenen, und allezeit ſehr engen Geſichts⸗
punkt — nur auf einer Seite — ſondern gerade
ſo vorſtellt, wie er wirklich iſt, vorſtellt in ſei⸗
ner allerhoͤchſten, alleranbetungswuͤrdigſten
Weisheit und Guͤte und Gerechtigkeit und All⸗
macht und Wahrhaftigkeit; ein Tag, der uns
unendlich mehr von ihm offenbaren wird, als
jezt die tiefſte und durchdringendſte Vernunft
aſſen kann, ſo viel, daß wir uns jezt nicht ein⸗
mal die Moͤglichkeit davon vorzuſtellen, faͤhig
genug ſind; ein Tag, der uns alle ſeine Zulaſ⸗
ſungen und Rathſchluͤße aufklaͤrt, auch da das
ſchoͤnſte Licht anzuͤndet, wo jezt die ſchwaͤrzeſte
Nacht uͤber unſre kurzen und zagenden Blicke
hereinhaͤngt; ein Tag, der nicht nur die ver⸗
heimlichte Bosheit, ſondern auch die verdun⸗
kelte Unſchuld enthuͤllt, der die Schminke von
dem Angeſichte des Scheinfrommen wegſchmelzt,
der den Argliſtigen, der ſeinen gefaͤhrlichſten,
laſterhafteſten Handlungen und Abſichten deu
Schein der Liebe und Tugend zu geben ſich
nicht entbloͤdete, oͤffentlich ſchaamroth macht;
ein Tag, der es uns beweißt, daß die verwor⸗
renſten und rauheſten Wege, durch die uns die
Fuͤrſehung hindurch fuͤhrte, die kuͤrzeſten und
ſicherſten Wege zu unſrer wahren Gluͤckſeligkeit
waren, zu einer Gluͤckſeligkeit, in deren Ge⸗
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nuße uns keine Liſt, kein Neid, keine Vos⸗
heit, keine Unzufriedenheit, keine Klage, kein
Tod ſtoͤren kann; ein Tag, der uns die ent⸗
nommenen Unſrigen ſelig, und auf ewig wie⸗
der giebt. O du großer, angenehmer Tag,
von Myriaden frommen Wuͤnſchen, und Thraͤ⸗
nen errungen! Tag der Offenbarung und Ent⸗
ſcheidung! Tag der hoͤchſten Nothwendigkeit
und Gerechtigkeit! Tag des Jubels fuͤr reine
Seelen! du biſt nahe!

Zwey⸗

4 ½

Zweyter Troſtgrund.

Auch das Grab der Unſrigen iſt Quelle des
Seggens fuͤr uns und andre.

So zweifelhaft und widerſprechend auch dieſe
Behauptung einigen ſcheinen mag; ſo gegruͤn⸗
det iſt ſie gleichwohl: gegruͤndet auf Gottes
weiſe Guͤte, und unſre Erfahrungen.
Der Tod der Unſrigen bringt uns wahre
und große Vortheile, erſcheine er auch unſern
erſten Blicken noch ſo ſchaͤdlich, noch ſo furcht⸗
bar. Denn nicht alles, was uns ſchaͤdlich zu
ſeyn ſcheint, iſt uns wirklich ſchaͤdlich, ſo, wie
uns auch nicht alles nuͤzlich iſt, was wir dafuͤr
anſehen. Ihr Tod iſt uͤberhaupt die ſtaͤrkſte
Erſchuͤtterung und Bewegung, die heilſamſte
Kuͤhrung unſers Herzens. Unſer Herz iſt von
Natur entweder gefuͤhllos, oder allzuempfind⸗
lich, oder maͤſig empfindſam. Iſt es gefuͤhl⸗
los, verhaͤrtet: ſo iſt ihm eine durchdringende
Ruͤhrung eben ſo noͤthig und nuͤzlich, als es
der rollende Donner fuͤr den verhaͤrteten Erdbo⸗
den iſt. Denn wie kann der Gefuͤhlloſe das
Schoͤne,

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Ein,

45
Schoͤne, das Angenehme, das Wohlthaͤtige
der Natur, die Reize der Freundſchaft, die
Wuͤrde der Tugend, die Vortreflichkeit der Re⸗
ligion, den Werth des Lebens empfinden, leb⸗
haft und wuͤrdig empfinden? Fuͤr ein unem⸗
pfindliches Herz hat das Schoͤnſte nichts ſchoͤ⸗
nes, das Angenehmſte nichts angenehmes, das
Beſte nichts gutes, aber auch das Boͤſeſte nichts
boͤſes, das Unangenehmſte nichts unangeneh⸗
mes, das Haͤßlichſte nichts haͤßliches. In
ihm ſtockt die edelſte und ſtaͤrkſte Triebfeder
der Neigungen und Entſchlieſſungen: denn das
iſt die Empfindſamkeit; welche von der Em⸗
pfindeley eben ſo ſehr unterſchieden iſt, ſo ſehr
ſich die regelmaͤſig geſpannte Saite von der
uͤberſpannten, oder die Einbildungskraft eines
Geſnunden von der Phantaſie der Fieberhitze un⸗
terſcheidet. Was iſt aber faͤhiger, dieſe ſtocken⸗
de Triebfeder der Strebſamkeit in Bewegung
zu ſetzen, unſer gefuͤhlloſes Herz empfindlicher
zu machen, warme Gefuͤhle fuͤr Angenehmes

und Unangenehmes, fuͤr Gutes und Boͤſes

darinn zu wirken und zu verſtaͤrken; was faͤ⸗
higer, uns zu ruͤhren, als das Abſterben unſrer
Geliebten? Und was iſt uns ruͤhmlicher und
heilſamer, als eine ſolche Ruͤhrung, als die
daraus herflieſſende Erweichung und Ausbil⸗
dung unſers Herzens, als eine richtigere und
wuͤrdi⸗

wuͤrdigere Empfindung und Schaͤtzung des
Nuͤzlichen und Schaͤdlichen, des Angenehmen
und Unangenehmen, als eine ſchnellere und fe⸗
ſtere Triebſamkeit und Entſchloſſenheit, als eine
lebhaftere Fuͤhlbarkeit? Was ſchoͤner und
fruchtbringender, als eine heiße Thraͤne in dem
Auge des Hartherzigen? Wiſcht er ſie nicht zu
bald ab, laͤßt er ſie fortfließen: ſo erweicht ſie
ſein Herz, ſchmelzt es, oͤfnet es mehrern edlen
Empfindungen, auch den Empfindungen frem⸗
der Leiden. Mancher muß hauptſaͤchlich des⸗
wegen bey dem Sarg ſeiner Freunde die bitter⸗
ſten Thraͤnen vergießen, damit er gegen Lei⸗
dende deſto mitleidiger, deſto geneigter werde,
ſie zu troͤſten, ihnen zu Huͤlfe zu eilen.
Iſt unſer Herz allzu empfindſam: ſo iſt
ihm eine gewiſſe Verhaͤrtung und Feſtigkeit eben
ſo unentbehrlich und zutraͤglich, als einer blos⸗
liegenden, zu ſtark ausgedehnten Nerve Be⸗
deckung und Erſchlaffung iſt. Denn, ſo wie die⸗
ſe ſehr leicht die ſchmerzhafteſten Zuckungen und

Kraͤmpfe hervorbringen kann, ſo kann auch eine

allzugroße Empfindſamkeit ſehr leicht in ſchwaͤr⸗
meriſche Empfindeley, in ſtille Melancholie,
in heftige Gemuͤthsbewegungen uͤbergehen. Sie
muß daher entkraͤftet, herabgeſpannt werden.
Nichts kann ſie aber mehr abſtumpfen und ent⸗
nerven, als ſtarke Ruͤhrungen. Lebhafte, tief⸗
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— 47

eindringende Empfindungen, zumal, wenn ſie
eine Zeitlang in uns fortdauern, oder dfter in
uns erzeugt werden, ſchwaͤchen die allzuſtarke
Empfindungskraft unſrer Seele, ſo, wie hefti⸗
ge Schmerzeu die allzugroße Reizbarkeit der
ſchmerzenden Theile, und dadurch ihren Schmerz

ſelbſt ſchwaͤchen und vermindern. Eine gegen⸗

waͤrtige unangenehme Empfindung verringert

die kuͤnftige. Traurigkeit, eine große Trau⸗

rigkeit, macht uns nicht nur geneigter und faͤ⸗
higer, Freude als Freude zu ſuchen, zu
genieſſen, zu ſchaͤtzen, ſondern noch ſtaͤr⸗
ker, auch ſchrecklichere Schickſale mit weit
mehr Gelaſſenheit zu erdulden, als wir ſie wuͤr⸗
den erduldet haben, wenn wir jene Traurigkeit
nicht zuvor empfunden haͤtten. Wer oft, und
viel leidet, der wird eben dadurch ſtark, Lei⸗
den zu ertragen. Der uns ruͤhrende Tod unſrer
Lieben beſeelt uns mit Staͤrke, mit Muth und
Entſchloſſenheit, vergangene Widerwaͤrtigkei⸗
ten deſto leichter zu vergeſſen, gegenwaͤrtige
deſto ſtandhafter zu ertragen, kuͤnftige deſto
weniger zu fuͤrchten. Unſer allzuweiches, wei⸗
nerliches Herz kann und ſoll geſetzter, feſter
froͤlcher, und unſer leichtſinnig froͤliches und

gegen fremdes Elend gefuͤhlloſes Herz theilneh⸗

mender und ernſthafter werden.

Iſt

Iſt es aber maͤſig empfidſenm; wie gut

iſt ihm dann eine ſolche Ruͤhrung? 2 Wie viel
edle und ſtarke Empfindungen, wie viel
fromme Gedanken und Neigungen, wie viel

große Entſchluͤße kann ſie darinn aufreizen,

anfeuren, zur That erheben?
Das Abſcheiden der Unſrigen bringt die
Religion Jeſu, deren Wahrheit und wohlthaͤ⸗
tigſte Wirkſamkeit kaum halb empfunden wird,
ſo lange ſie blos wiſſenſchaftliche, trockne
Beſchaͤftigung des gruͤbelnden Verſtandes bleibt,
unſerm Berzen naͤher, dringt uns, in ihren
nuͤtterlichen Schoos zu fliehen, ſie, naͤher ken⸗
nen zu lernen, hoͤher zu ſchaͤtzen und eifriger
auszuuͤben. Ihre großen Wahrheiten und
Pflichten, unter denen keine einzige fuͤr uns
entbehrlich und unnuͤtze iſt, wirken jezt viel
ſtaͤrker auf unſre Seele, als ſonſt, vielleicht
ſchon aus dem Grunde, weil ſie ſich jezt ihren

Wirkungen mit mehr Geneigtheit oͤfnet und

uͤberlaͤßt, als ſonſt. Wir finden ſie jezt weit
ſchoͤner, wichtiger, nothwendiger, weit kraft⸗
voller, als ſonſt. Wie kraftvoll, wie himm⸗
liſch ſuͤße, wie theuer, wird uns an ihrem
Todtenbette, zum Beyſpiel, die einzige Wahr⸗
heit: es iſt ein ewiges Leben! die Pflicht:
trachtet nach dem, das droben iſt! Hundertmal
haben wir ſie gehoͤrt, geleſen, betrachtet; aber
nie

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nie haben wir das Angenehme, das Vortrefli⸗

che, das Wuͤnſchenswuͤrdige, das Geſchmack⸗
volle darinn gefunden, das wir jezt darinn fin⸗

den. Richtigere und wuͤrdigere Schaͤtzung der

Religion, reinerer und ſußerer Geſchmack an

ihren wohlthaͤtigen Wirkungen, willigere Be⸗

folgung ihrer Vorſchriften, welche Segnungen
fuͤr einen Menſchen, deſſen Leben ohne Reli⸗

gion Tag ohne Sonne iſt. Gluͤckliches Leiden,

das uns weiſer und froͤmmer macht! denn je

weiſer und froͤmmer wir ſind, deſto gluͤcklicher

ſind wir!
Der Tod unſrer Anverwandten bietet uns
viele, nahe, dringende Veranlaſſungen und

Gelegenheiten dar, viel Gutes zu denken,

zu reden, zu thun, es mit That zu beweiſen,
daß wir wahre Chriſten ſind. Wie viel iſt aber

eine jede ſolche Gelegenheit und Veranlaſſung
werth? Er ermuntert, pruͤfet, uͤbet und ſtaͤrkt

unſre ungeheuchelte und ſtandhafte Froͤmmig⸗
keit, unſer feſtes Vertrauen auf den lebendigen
Gott, unſre tiefe Demuͤthigung vor ihm, unſre
kindliche Unterwerfung unter ſeinen Vaterwil⸗
len, unſre unerſchuͤtterte Geduld und Hoffnung.
O wie noͤthig und nuͤzlich ſind aber ſolche Pruͤ⸗
fungen und Uebungen fuͤr uns? Eine einzige
chriſtlich gute Handlung iſt mehr werth, als
der Genuß vieler ſinnlichen Vergnuͤgungen, iſt
D ſelbſt

50 —

ſelbſt frohe Aufheiterung und Belebung des

Geiſtes.
Ihre Entfernung von uns maͤſiget unſte

uͤbertriebene Liebe zu ihnen, loͤſ't unſre allzu⸗

große Anhaͤnglichkeit an ihnen auf; die Liebe

und Anhaͤnglichkeit „die ſchon ſo manchen zum

Sclaven und Tyrannen ihres Willens, zum ab⸗

goͤttiſchen Anbeter ihrer Geſtalt, zum blinden

Nachahmer ihrer Fehler, zum Verraͤther ihrer
Unſchuld — zum kaltſinnigſten Veraͤchter Got⸗
tes, zum leichtſinnigſten Feind der ewigen Lie⸗
be, zum muthwilligſten Uebertretter hoͤherer
Pflichten, zum Peiniger ſeines eigenen Her⸗
zens, zum Moͤrder ſeines Lebens — ſchon
manchen Gluͤcklichen, ungluͤcklich machte. Sie
erweckt und belebt die geſegneten Entſchlieſſun⸗
gen in uns, uns deſto feſter an den Unſterbli⸗
chen zu halten, den Gott deſto inniger zu lie⸗
ben, der uͤber alles liebenswuͤrdig iſt, der uns
weit mehr liebt, als uns irgend ein Menſch
lieben kann, der uns nie erkrankt, nie ſtirbt,

wenn uns auch alles wegſtirbt. Ihr lezter

Hauch ruft uns noch zu: „was bin ich, was
iſt ein Menſch, daß ihr ihn ſo unmaͤßig liebet!
Nicht in einem Menſchen, ſondern in Gott,
in Gott ſucht euer Vergnuͤgen und Gluͤck. Den
liebet uͤber alles, auf den ſezt euer Vertrauen,
fuͤr den lebet. Er bleibt euch!,„Wie ſelig iſt
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aber derjenige, der ſeinen Gott und Heiland
uͤber alles liebet? Bey dem Sterbebette unſrer
Geliebten, da wird einem Gott recht groß und
liebenswuͤrdig; da fuͤhlt man Drang in ſich,
ſich ſeiner Unſterblichkeit zu freuen, ihn mit
der ganzen Liebe und Inbrunſt ſeiner Seele zu
faſſen, und feſt zu halten; da ſpringen die
Bande, die unſer Herz zu ſehr an die Menſch⸗
heit, an die Erde feſſelten. — Gehet nur hin,
ſterbende Freunde! Gehet hin im Friede. Ich
ſegne euch; und ihr ſegnet mich auch: denn
euer Hingang zu Gott zieht mich naͤher und
feſter zu ihm.
Ihr Uebergang in die ſelige Ewigkeit iſt

Antrieb fuͤr uns, deſto eifriger zu ihr empor

zu ſtreben. Zwar dringen uns ohnehin ſchon
viele wichtige Urſachen, uns aus der Suͤnder⸗
welt hinweg, in das Land der Heiligkeit zu
ſehnen; aber wie oft entſchlummern dieſe wa⸗
chen Triebe und Wuͤnſche unter den Liebkoſun⸗
gen des irrdiſchgeſinnten Herzens, und mit ih⸗
nen zugleich die angenehmſten und erhabenſten

Hoffnungen? Alles, was ſie wieder weckt und

aufmuntert, iſt Wohlthat fuͤr uns. — Sehr
oft habe ich bisher ſchon meine Augen, zu je⸗
nen lichtvollen und ſeligen Hoͤhen, wo Gott
wohnt, aufgehoben, ſchon oft, unter den Buͤr⸗

den meines Pilgerlebens, die Arme des Glau⸗

D 2 bens

—

52 =èð
bens nach dem Ziel meiner ewigen Beſtimmung

ausgeſtreckt, oft ſchon gewuͤnſcht, Jeſum zu

ſchauen, und bey ihm zu ſeyn; aber nun,
nachdem ich auch einen Vater, eine Gattinn,
und ſo manchen Freund bey ihm dort habe,
nun wuͤnſche ich noch ſehnlicher, bey ihm zu

ſeyn, nun iſts, als empfaͤnde mein Geiſt mehr

Trieb und Kraft, ſich zu ihm aufzuſchwingen.
Gezittert habe ich zwar nie vor dem Tode, weil

ich ihn ſtets auf der Seite anſehe, auf welcher

mir ihn ſein Ueberwinder ſelbſt zeigt; aber nun,
da ich dieſe meine Theuern bald wieder ſehen
moͤchte, nun zittre ich noch weniger vor ihm,
nun werde ich ihm noch getroſter entgegengehen.
So erleichtert und verſuͤßt uns ihr Ab⸗

ſcheiden auch zugleich unſern eignen Tod, es

entwafnet ſeine Schreckniße; es vermindert un⸗

ſre natuͤrliche Furcht vor ihm; es macht uns

mit ihm auf das genaueſte und vertr auteſte be⸗
kannt, viel naͤher und vertrauter bekannt, als
das Sterben eines Fremden und Unbekannten.
Wie wird er uns da ſo ſuͤße! Wie viele der

naͤchſten Anleitungen und ſtaͤrkſten Ermunte⸗

rungen finden wir da, an unſer Ende zu

denken, und uns wuͤrdig darauf vorzubereiten?

Wie ſehen wir da die Unvollkommenheit irr⸗

diſcher Guͤter, die Hinfaͤlligkeit des menſch⸗
lichen Lebens, die Ohnmacht der Freundſchaft

und

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3

und Liebe ſo deutlich ein? Wie empfin⸗

den wir da das Nichts der, oft ſo ſtolzen und
ſichern, Menſchheit, ſo lebendig? Theure Em⸗
pfindungen fuͤr einen Sterblichen! Große Vor⸗

theile fuͤr ſeine unſterbliche Seele!
Mit dem Lebensende der Unſrigen faͤngt

auch gemeiniglich ein neuer Abſchnitt unſers

Lebens an. Es macht auf dem Pfad deſſel⸗
ben einen Ruhepunkt, an welchem wir etwas
verweilen, uͤber uns ſelbſt nachdenken, und
auf das Vergangene ſowohl, als auf das Zu⸗
kuͤnftige einige ernſte Blicke werfen koͤnnen.
Es oͤfnet uns eine neue Laufbahn, neue Aus⸗
ſichten, neue Verbindungen mit andern. Es
zieht ſehr oft in unſern Einſichten, in unſern Ge⸗
ſinnungen, in unſern Unternehmungen, in unſrer
ganzen Denkungs⸗ und Handlungsart, auch
nicht ſelten in unſerm aͤuſſerlichen Zuſtand ge⸗
wiſſe Veraͤnderungen nach ſich; Veraͤnderun⸗
gen, welche eben ſo oft uns gewiſſe Vortheile
entweder ſogleich reichen, oder doch fuͤr die

Zukunft ſicher verſprechen. Von den Guͤtern
und Beſitzungen, welche ſie uns etwa zuruͤck⸗
laſſen, rede ich jezt nicht: denn ſie ſind immer

traurige Erinnerungen an ſie, fuͤr eine uneigen⸗
nuͤtzige Liebe, welche ſich nicht das Kleid, nicht

das Geld, nicht das Haus ihres Freundes,

ſendern ihren Freund ſelbſt wuͤnſcht, Indeß
D 3 ſind

54 —

ſind es doch auch Segnungen derzgigoͤttlichen
Fuͤrſorge, die ſo guͤtig iſt, uns ihren Verluſt
ſogleich in etwas zu erſetzen, auch noch nach
ihrem Tode ihr Andenken und Leben uns da⸗
durch zum Segen zu machen, uns bey dem
Grabe unſrer irrdiſchen Verſorger und Be⸗

gluͤcker ſogleich ſichtbare Proben, und Beweiſe zu

geben, daß er, unſer himmliſcher Verſorger
und Begluͤcker, noch lebe, und fuͤr uns
ſorgen werde. Moͤchte doch der ſchaamroth
werden, der dieß nicht bedenkt, der ſich mehr

ihre Haabe, als ihr Leben wuͤnſcht, der die ein⸗

geſammelten Fruͤchte ihrer ſchweisvollen Arbeit⸗
ſamkeit und chriſtlichen Sparſamkeit, der Ver⸗
ſchwendung, der Spielſucht, dem Geiz, dem
Muͤſſiggang — zur Nahrung darbringt!

Doch, es wachſen auf ihrem Grabe auch
noch andre Fruͤchte fuͤr uns, ſollten ſie auch
jezt nur noch im Saamenkorn und Keim verbor⸗
gen ſeyn. Freylich iſt es allemal etwas trau⸗
riges, auf ihren Grabeshuͤgeln zu aͤrnten. An
ſich betrachtet, iſt ihr Leben mehr Gewinn fuͤr

uns, als ihr Tod. Ihr Leben genießen, dieß wuͤrzt

und erhoͤht den Genuß unſers Lebens. Traurig
iſt es, ſeinen redlichen Freund und Bruder zum
Grabe zu begleiten; noch trauriger, ſeinen hoff⸗
nungsvollen Kindern, ſeinen rechtſchaffenen
Aeltern

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Aeltern die Augen zuzudruͤcken; aber am aller⸗

traurigſten iſt es, ſeinen treuen Gatten erblaſſen
zu ſehen. — O ihr Ehegatten! danket es der
Guͤte Gottes, wenn ihr nicht ſo etwas ſehen
duͤrft, wenn er euch viele Jahre einander er⸗
haͤlt. Kein Undank gegen ihn, kein Unfriede,
keine Liebloſigkeit, keine Eiferſucht, keine Un⸗
treue muͤſſe euch dies ſuͤße, große, dankens⸗
wuͤrdige Vergnuͤgen verbittern. Danket ihm,
Bruͤder und Schweſtern, Freunde und Anver⸗
wandte! wenn er euch nicht durch einen fruͤhen
Tod von einander ſtrennt. Trennet euch doch
nicht ſelbſt voneinander durch Uneinigkeit, durch
ungluͤckſelige Streithaͤndel, durch Argwohn und
Neid, durch den Misbrauch der Vorrechte

der Freundſchaft und Anverwandtſchaft. Und,

ihr Kinder! erkennet das laͤngere Leben eurer
Aeltern, zumal, wenn es fromme Aeltern ſind,
als eine der groͤßten Wohlthaten eures Lebens.
Zerreißt die ſtarken Bande, wodurch er euch
ſelbſt mit ihnen vereinigte, nicht durch Laſter,
nicht durch Ungehorſam gegen ihre Stimme.
Bebet vor dem Gedanken, diejenigen, durch
welche er euch Leben gab, zu betruͤben, zu er⸗
zuͤrnen, zu verachten. Freuet euch der Guͤte
des Herrn, ihr Aeltern! wenn er euch an dem
Leben und Wohl guter Kinder Freude erleben
lasr. Sorget mit gewiſſenhaftem Ernſt fuͤr die
D 4 fruͤhe

fruͤhe Bildung ihres Verſtandes und Herzens.

Wendet alles an, was in euren Kraͤften ſtehet,
ihnen die chriſtlich beſte Auferziehung zu ge⸗
ben. — Chriſten! nehmet euch duͤrftiger, un⸗

erzogener, verlaſſener Waiſen an. Empfindet,

empfindet die Staͤrke und Seligkeit in dem Ur⸗
theil eures Erloͤſers, der ſich ganz fuͤr euch auf⸗
opferte: wer ein Kind, in meinem Namen,
aufnimmt, der nimmt mich auf. Laßt ſie
nicht in ihren Beduͤrfniſſen umkommen. Troͤſtet
ſie uͤber den Tod ihres Vaters, ihrer Mutter,
durch thatvolles Mitleiden. Tretet, ſo weit
es moͤglich iſt, an die leere Stelle ihrer Aeltern
mit Freuden hin. Erfuͤllet aber auch die Pflich⸗
ten, die theuren Pflichten, welche euch als Pfle⸗
geaͤltern und Vormuͤndern obliegen. Behandelt
dieſe euch anvertrauten, verwaißten Kinder,

nicht wie junge Thiere, oder als Leibeigene.
Macht ſie nicht zu Selaven eures tyranniſchen

Eigenwillens. Opfert ihr Erbe, ihre Ruhe,

ihre Unſchuld, ihre Geſundheit, ihre Freyheit,
opfert ſie nicht den Abſichten des Eigennutzes,

nicht den Begierden eurer blinden, unreinen
Liebe auf. Sind das Wohlthaten, die ihr ih⸗
nen erzeigt, wenn ſie dieſelben durch erzwun⸗
gene und ſeufzende Hingabe ihrer Zufriedenheit,
ihrer Tugend und Geſundheit, oder wohl gar
mit ihrem Leben erkaufen muͤſſen? Uebelthaten,

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die verabſcheuungswuͤrdigſten Uebelthaten ſind
es! Raubt ihnen ihr groͤßtes Gut, vielleicht

das einzige, das ſie noch in ihrer Duͤrftigkeit

beſitzen, das Vorrecht eines Menſchen, ihre

. 4. .

vernuͤnftige Freyheit nicht; raubt ſie ihnen
nicht in den wichtigſten Angelegenheiten ihres
Lebens, wo durchaus kein anderer fuͤr ſie waͤh⸗

len darf, in der Wahl eines Ehegatten, und

einer Lebensart. Hier iſt jeder Zwang die
hoͤchſte Grauſamkeit, die Menſch an Menſchen
begehen kann. Schreckliches, himmelan
ſchreyendes Verbrechen iſt es, einen Waiſen,
und uͤberhaupt einen Menſchen, um ſeine Wohl⸗
fahrt, um ſeine Ruhe, um ſeine Unſchuld, um
ſeine Geſundheit zu bringen, geſchehe es, auf
welche Weiſe es wolle! —
So laut es indeß die taͤgliche Erfahrung
bezeugt, daß Kinder nach dem Hinſcheiden ih⸗
rer Aeltern ſehr oft in die Haͤnde ungerechter
und grauſamer Menſchen gerathen, ſo wenig es
einem Zweifel umerworfen iſt, daß ein laͤnge⸗

res Leben der Aeltern fuͤr ihre Kinder Gluͤck iſt;
ſo gewis iſt es auch, daß der Tod der erſten,

an ſich, kein Ungluͤck fuͤr die leztern iſt. Liebes
Kind! du beweineſt den Tod deines guten Va⸗
ters. Aber, weine nicht: denn du haſt mit
ihm nichts verloren, vielleicht haſt du noch

gebunen? Vielleicht waͤre er kuͤnftig nicht

D 5 mehr

58 Se

mehr der gute, der ſorgfaͤltige, der liebreiche,
der tugendhafte Vater fuͤr dich geweſen, der er
bisher war? Vielleicht waͤre er mit, oder ohne
ſeine Schuld in Armuth, und zugleich in das
Unvermoͤgen, dich wohl zu erziehen, herabge⸗
ſunken? Vielleicht haͤtte er dich allzuzaͤrtlich er⸗
zogen, und dich dadurch zu dem arbeitvollen,
muͤhſamen Beruf, zu welchem dich doch deine

Neigung, und der Wille deines Gottes beſtimmt

hatte, ungeſchickt gemacht? Vielleicht die
Beſſrung deines Herzens, dein ewiges Wohl
vernachlaͤßigt? Vielleicht wuͤrdeſt du unter ſei⸗
nen Haͤnden nicht der beſcheidne, der demuͤthi⸗
ge, der fleißige, der gelehrte, der nuͤzliche, der
rechtſchaffene und gluͤckliche Mann, der du doch
nach der Abſicht Gottes werden ſollſt, und der
du in den Haͤnden eines fremden Erziehers
wirklich werden kannſt? Manches Gewaͤchs
wird verſezt, weil es auf duͤrrem Boden beſſer,
als auf ferten gedeiht. Vielleicht oͤfnet ſich an
ſeinem Grabe, deinem Fleiß, deiner Tugend⸗
haftigkeit ein dir bisher verborgner Weg, der
dich zwar durch Dornen und Klippen, aber eben
dadurch deſto naͤher und ſichrer zu hoͤhern Stu⸗
fen der Wirkſamkeit, der Ehre und Gluͤckſelig⸗
keit hinauffuͤhrt? Durchwandle ihn an der
treuen Hand deines noch lebenden allertreuſten
Vaters im Himmel, die dich feſter haͤlt, und
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ſichrer fuͤhrt, als dich die Hand eines ſterbli⸗

chen Fuͤhrers leiten und halten kann. Wirf
dich mit ullen deinen Beduͤrfniſſen und Anlie⸗
genheiten in die offenen Arme ſeiner vaͤterlichen

Faͤrſorge. Liebe ihn kindlich. Werde nicht Men⸗
ſchenſclave. Willige in keine Suͤnde; lebe fromm:

und dann fuͤrchte nichts! Nur dein Vater auf
Erden ſtarb dir; aber dein Vater im Himmel,
dein beſter, treuſter, guͤtigſter, allmaͤchtigſter
Vater, der lebet noch, der ſieht dir in deine

Thraͤnen, der hoͤrt deine Seufzer, der kennt

deine Beduͤrfniſſe, und hilft ihnen gewis ab,
der liebet dich, der ſchuͤzt dich, der zieht dich

auf, der ſorgt fuͤr dich. — Du biſt troſtlos, in⸗

dem du dein folgſames Kind ſterben, mit ihm
die aufbluͤhende Knoſpe deiner Hoffnung und
Freude verwelken ſieheſt. Aber, ſey getroſt!
vielleicht trug dieſe Knoſpe mehr Bluͤthe als
Frucht? Vielleicht haͤtte ſie ſich uͤberwachſen,

oder vielleicht waͤre ihre Frucht unreif abgefal⸗

len, zu der Zeit abgefallen, da dich am meiſten
nach ihrem Genuße verlangte? Sie ſo lange
geſehen, ſo lange gepflegt zu haben, und doch
nicht genieſſen zu koͤnnen, wuͤrde dieß nicht mehr
Schmerz und Kummer fuͤr dein hoffendes Herz
geweſen ſeyn? Vielleicht haͤtte der Hauch der
Verfuͤhrung, ſeine reine Seele vergiftet? Viel⸗

leicht waͤre es nie wieder mit einer ſolchen Freu⸗

digkeit

60

digkeit und Wuͤrdigkeit in die Ewigkeit uͤberge⸗
gangen? Vielleicht haͤtte es dich noch ſelbſt,
mit Herzeleid in die Grube gebracht? Doch,
nein! laß es ſeyn, du haͤtteſt es auf die wuͤn⸗
ſchenswuͤrdigſte Art erzogen, verſorgt, begluͤckt
geſehen. Konnteſt du es aber mit aller deiuer
Vorſicht und Craſat ſo gluͤcklich machen,
ſo wohl verſorgen, als es der Welten Herr ver⸗
ſorgte und gluͤcklich machte ?2— Du betraureſt dei⸗
nen treuen Gatten. Maͤſige dein Trauren.
Wie? wenn die Verlaͤngerung ſeiner Tage fuͤr
deine Zufriedenheit und Tugend Klippe geworden
waͤre? Wie? wenn ihn und dich zugleich, fruͤ⸗
her oder ſpaͤter, ſchwere Ungluͤcksfaͤlle getroffen
haͤtten? Wenn du ihn Jahre lang auf dem
Siechbette haͤtteſt aͤchzen hoͤren? Oder, wenn
ſeine Liebe zu dir, oder deine Liebe zu ihm er⸗
kaltet waͤre? Wie? wenn dich ſein Tod von
deinen Verirrungen zu einem beſſern Weg zu⸗
ruͤckrief? Wie? wenn er dich und die Deinigen
in vortheilhaftere Verbindungen mit andern
ſezte? — — Du klagſt bey der Bahre dei⸗
nes theilnehmenden Freundes. Aber, ſey zufrie⸗
den. Denn haͤtte er nicht noch als dein Feind
ſterben koͤnnen? Haͤtteſt du dich nicht auf ſeine

Freundſchaft zu ſehr verlaſſen, und dich dadurch

ſtuͤrzen koͤnnen? Kann dich nicht ſeine Tren⸗
mung von dir mit einem andern Freunde enger
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verbinden, deſſen naͤhere Freundſchaft dir und
den Deinigen in Zukunft eben ſo noͤthig, als
nuͤzlich ſeyn wird? Was deine betruͤbte Liebe
jezt nicht wuͤnſcht, kann dir doch einſt Beduͤrf⸗
niß werden, und was jezt deine vorſichtige und
redliche Liebe nicht beſorgt, kaum ſich als moͤg⸗
lich vorſtellen kann, kann doch geſchehen.

Auch fuͤr andre, nicht nur fuͤr unſre naͤch⸗
ſten Anverwandte, ſondern auch fuͤr Fremde,
nicht nur fuͤr unſre Freunde, ſondern auch —
wohl uns! — fuͤr unſre Feinde bluͤhen auf
dem Grabe der Unſrigen Vortheile. Sehr

viele koͤnnen Antheil daran nehmen, wenn ſie

anders aufmerkſam genug ſind, ſie zu bemer⸗
ken, und weiſe genug, ſie zu ergreifen und
wohl anzuwenden. Denn in dieſer Welt zieht auch
die kleinſte Begebenheit viele und große Fo⸗ lgen
nach ſich. Hier iſt alles Saamenkorn, das,
auch im Verborgenen, Fruͤchte traͤstt. Hier
ſproßen auch aus dem erſterbenden Baume
Zweige hervor. Hier iſt die Traurigkeit des
einen, die Freude des andern, das Un⸗
gluͤck des. einen, das Gluͤck des andern,
der Tod des einen, das Leben des andern. Al⸗
les iſt da beſtaͤndigen Abwechſelungen unter⸗
worfen, alles wegeilend, um einem andern
Plaz zu machen, alles voll Wunſch und Streb⸗
ſamkeit;

62

ſamkeit, gluͤcklicher zu werden. Hier giebt es
unzaͤhliche Leidende, unzaͤhliche Bekuͤmmerte,

unzaͤhliche Duͤrftige, unter denen ein großer

Theil im Verborgenen und Stillen ſchmachtet.

Und allen dieſen Millionen Duͤrftigen ſoll nach
dem Rathſchluß des Allbarmherzigen, der nicht
blos fuͤr Hunderte und Tauſende, ſondern fuͤr alle
ſeine Menſchen Gott iſt, geholfen werden.
Hier kann und ſoll ein jeder Menſch, vom laͤ⸗
chelnden Saͤugling an bis zu dem keichenden

Greis, ſo vollkommen und gluͤcklich werden,

als er es nur als Menſch auf Erden werden
kann. Um dieſen Endzweck zu erreichen, um
alle Menſchen auf das innigſte und unaufloͤs⸗

lichſte miteinander zu verbinden; um ſie alle

moͤglichſt gluͤcklich, gleich dankbar gegen ſeine
allgemeine Guͤte, gleich zufrieden mit ihrem
Loos, gleich theilnehmend an ihrer gemein⸗
ſchaftlichen Gluͤckſeligkeit zu machen; um einen
jeden unter ihnen auf denjenigen Plaz zu
ſtellen, auf welchem er das meiſte Gute
fuͤr ſich und andre bewirken, und zur Errei⸗
chung jenes Endzwecks beytragen kaun, befeſtigte
er in ſeiner Welt eine Stuffenleiter der Wirkſam⸗
keit, der Tugend und Gluͤckſeligkeit — ſo betrachte

ich das menſchliche Leben — die zahlloſe, von

einander unterſchiedene Stuffen hat, davon aber
eine jede Stuffe der Gluͤckſeligkeit iſt, davon keine
einzige leer bleiben ſoll, um keinen Menſchen
davon

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— 623

davon auszuſchlieſſen, oder in ſeinem Leben

und Wohl eine Luͤcke zu laſſen, von denen die

oberſte in den Himmel hinein reicht. Auf dieſer

Stuffenleiter ſoll keiner beſtaͤndig ſtille ſtehen

bleiben, ſondern immer weiter, von einer
Stuffe zur andern fortſteigen. Soll aber dieſes

geſchehen: ſo muß nothwendig ein andrer von

ſeiner bisher eingenommenen Stelle abtreten,
und ſie dem Folgenden uͤberlaſſen. Und ſo
macht die Abtretung des erſten, dem andern
Plaz, und iſt Gewinn fuͤr ihn. Stuͤndeſt du wohl
auf dem Poſten, auf welchem du jezt ſteheſt,
wenn ihn nicht ein andrer verlaſſen haͤtte? Waͤ⸗
reſt du der Regent, der Beamte, der Haus⸗

vater, wenn nicht ein andrer aufgehoͤrt haͤtte, es

zu ſeyn? Lebteſt du in der zwoten ſo gluͤcklichen
Ehe, wenn nicht der erſte Gatte ſein Leben ge⸗
endigt haͤtte? Beſaͤßeſt du dieſe Guͤter, wenn

nicht ein andrer aus dem Beſitz derſelben her⸗

ausgetreten waͤre? Der Tod der Unſrigen ent⸗
ledigt eine Stelle in dem unermeslichen Reich
unſers Herrn fuͤr einen unſrer Mitmenſchen,
zieht das Band unſrer Vereinigung mit ihnen
feſter zuſammen, bringt ſehr oft Unbe⸗
kannte unſrer Bekanntſchaft und Freund⸗
ſchaft naͤher, macht heilſame Eindruͤcke auf das
Herz der Leichtſinnigen, die das Andenken des
Todes aus ihrer Seele verbannen, ermuntert
andre zum frohen Dank gegen Gott fuͤr die
Erhal⸗

Erhaltung der Ihrigen, ſtellt ihnen die Groͤſe

dieſer Wohlthat in einem hellern Lichte dar,
beſeelt noch andre mit neuer Hoffnung

und Triebſamkeit — wird fuͤr viele, naͤ⸗
here oder entferntere Urſache ihrer Freude und
hoͤhern Wohlfahrt. .

Ergreifen, feſthalten will ich dieſe troͤ⸗

ſtende Wahrheit: ich bin nicht der einzige

Gegenſtand in dem Auge der goͤttlichen Fuͤr⸗

ſicht, andre ſind es auch. Ich nicht allein,
ſondern auch andre ſollen, ſelbſt durch mich,
gluͤcklich werden, Ich muß bisweilen mit Thraͤ⸗
nen ſaͤen, wenn andre mit Freuden aͤrnten ſol⸗
len; muß bisweilen einen Vortheil verlaͤugnen,
damit er andern zu Theil werde. So will ich
denn gerne leiden; troͤſtet mi ich doch die ſuͤße
Hoffnung, daß einige meiner Bruͤder und Schwe⸗
ſtern in der Welt dadurch gluͤcklicher werden.
Gerne will ich einſt auf den Wink meines Herrn
von der Stelle, die er mir in dieſer Welt anwies,
abtreten; weis ich doch, daß ſie ein andrer dankbar
frroh wieder einnimmt. Andre freuen ſich, indem ich
den Tod der Meinigen beklage; dieſe ihre Freude,

moͤchte ſie nie Schadenfreude ſeyn! ſoll meine

Traurigkeit, wo nicht in freudenvolle Theilneh⸗
mung, doch in hoffnungvolle Zufriedenheit ver⸗
wandeln.

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— —

Drit⸗

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ſchinen
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— Sõ

R

Dieiitter Troſtgrund.

Unſte Lieben und Freunde ſind nicht verlo⸗

reen, nicht einmal von uns getrennt.

Wenn wir uns unſre lieben Todten als Ver⸗
lorne, als Menſchen, die nicht mehr ſind, vor⸗
ſtellen: ſo iſt das eine allzu aͤngſtliche, eine

irrige Vorſtellung. Ohngeachtet ſie von unſern

Augen entfernt ſind: ſo ſind ſie doch nicht von
uns getrennt. Denn nicht eine jede Entfer⸗
nung von uns, iſt Trennung. Uebereinſtimmung
der Geſinnungen, der Neigungen und Hand⸗
lungen, Seelenharmonie iſt auch Verbindung,
innigere Verbindung, als koͤrperliche Vereini⸗
gung, die keine raͤumliche Entfernung aufheben
kann. Herzensfreunde, die durch gegenſeitige
aufrichtige und beſtaͤndige Zuneigung mit ein⸗
ander verbunden ſind, koͤnnen zwar von einan⸗
der entfernt, aber nicht getrennt werden. Das
Band einer wahren Liebe iſt unaufloͤslich. Laßt
ſie noch ſo weit von einander entfernt ſeyn, und
ihre Seelen ſind ſich doch einander nahe. Sie
ſehen und hoͤren einander nicht; aber ſie lieben doch
E ein⸗

66

einander, ſie denken an einander, ſie ſegnen ein⸗
ander, ſie freuen ſich mit einander. Es iſt
nicht noͤthig, daß ihr Geiſt Erſcheinungen und
Geſichte erblickt, in ſuͤßen Traͤumen wandelt,
in Entzuͤckungen uͤbergeht, oder ſich gar vom
Leibe reißt; o nein, er kann ohne dieſes ſich
ſeinem entfernten Freunde nahen, und ihn ſich
vergegenwaͤrtigen; kann ſich uͤberall zu ihm
hindenken, ſich ihn auf das lebhafteſte und an⸗
ſchauendſte vorſtellen; kann eben das empfin⸗
den, was er empfindet. Ihre Seele hat auch
ein Auge, mit welchem ſie unſichtbare Gegen⸗
ſtaͤnde ſehen; ein Ohr, mit welchem ſie unhoͤr⸗
bare Toͤne, die leiſeſte Stimme der Liebe, Ge⸗

danken und Wuͤnſche hoͤren und verſtehen, auch

eine Lippe, mit welcher ſie zu Abweſenden reden
koͤnnen. Das iſt ihre Einbildungskraft.
Nichts trennt die Seelen, die ſich ziehn;
Sie ſchwingen ſich mit Adlersfluͤgel
Kuͤhn uͤber Meere — Thaͤler — Huͤgel —
Zu den geliebten Seelen hin.
Sie wollen — und ſind da —
Sind tauſend Meilen weit entfernt,
ſich nah.

Dieſe innige ſich einander empfindende
und mittheilende Seelenvereinigung zwiſchen
uns

1s und

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- 67

uns und unſern Geliebten bleibt auch noch im
Tode. Nur ihre ſichtbare Gegenwart, nurihr
perſoͤnlicher Umgang, nur ihr Leib iſt uns ent⸗
nommen; aber ihre Seele und Liebe nicht.
Wir ſehen ſie nicht mehr; aber das Sehen iſt
nur ein einziger etwas ſtaͤrkerer Lichtſtral in
dem erleuchteten, weit ſehenden Auge der
Liebe, macht das ganze Weſen und Ver⸗
gnuͤgen der Freundſchaft, unſrer Verbin⸗
dung und Vergegenwaͤrtigung nicht aus,
ſo, wie das Nichtſehen nicht nothwen⸗
dig eine Entfernung deſſen, was wir nicht
ſehen, in ſich ſchließt. Wer ſiehet Gott ?
Und doch leben und bewegen wir uns, und ſind
in ihm. Weſſen Auge erblickt die Engel des
Himmels? Und doch ſind ſie uns ſo nahe.
Wer ſchaut ſeine Seele? Und doch iſt ſie auf
das genaueſte mit unſerm Leibe vereinigt. Wir
ſehen unſre Abgeſchiedenen nicht mehr mit
unſren koͤrperlichen Augen; aber wir koͤnnen uns
doch noch in Gedanken auf die lebhafteſte und
angenehmſte Weiſe mit ihnen unterhalten, koͤn⸗
nen uns ihre Perſon, ihre Denkungsart, ihre
Handlungen, das Vergnuͤgen ihres Umgangs
auf das deutlichſte vorſtellen, und durch dieſe
Vorſtellung uns den Mangel des koͤrperlichen
Schauens, wenigſtens einigermaſſen erſetzen.
Wir hoͤren ihre Stimme nicht mehr; aber, wir
E 2 koͤn⸗

koͤnnen uns doch an ihre Geſpraͤche erinnern,
und durch dieſe Erinnerung manchen Augenblick
verſuͤßen. Wir koͤnnen ihnen nicht mehr Pro⸗
ben unſrer Liebe geben; aber wir koͤnnen ſie

doch noch lieben und uns an ihnen vergnuͤgen,

uns noch ihrer Liebe wuͤrdig machen,

das unternehmen, was ſie erfreuen wuͤr⸗

de, wenn ſie es ſaͤhen, koͤnnen das, obgleich

unvollkommen thun, was ihre Beſchaͤftigung

im Himmel iſt. Sie ſchauen den Herrn, koͤn⸗
nen wir ihn nicht auch erkennen lernen? Sie

lieben ihn, koͤnnen wir ihn nicht auch lieben?“
Sie danken ihm, koͤnnen wir ihm nicht auch

danken? So bleiben unſre Seelen immer mit⸗
einander vereinigt, ob wir gleich von einander

entfernt ſind. So oft wir an Gott und Jeſum
denken, ſo oft vereinigen ſich unſre Gedanken

miteinander: denn ſie denken auch an ihn. So⸗
oft wir etwas Gutes genießen, ſo oft vereini⸗
gen ſich unſre Empfindungen miteinander: denn
ſie genießen auch lauter Gutes. So oft wir

eine tugendhafte Handlung ausfuͤhren, ſo oft

vereinigen ſich unſre Handlungen miteinander:
denn ihr ganzes Leben iſt Tugend. So oft wir
beten, ſo oft kommen wir vor dem Throne der

Gottheit zuſammen: denn ſie ſind beſtaͤndig da.

Angenehme Vorſtellung fuͤr uns: wir beten,
wir hoffen zu eben dem Gott, deſſen Angeſicht

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ſie ſchauen; wir dienen eben dem Gott, dem

ſie dienen; wir leben in eben dem Gott, in

dem ſie leben! Iſt das Trennung von ihnen?
Ob ſie denn aber auch mit uns vereinigt
ſind? Ob auch ſie noch an uns denken, uns
lieben?⸗ Wer koͤnnte daran zweifeln? Aller⸗
dings haben ſie jezt hoͤhere Gegenſtaͤnde zu ſe⸗
hen, zu denken, zu lieben; allein, ſind ſie denn
nicht mit Liebe zu uns von uns hinweg gegan⸗
gen? Haben ſie uns nicht ſegnend verlaſſen?

MNicht gewuͤnſcht, uns bald wieder zu ſehen?
Haben ſie ſich nicht mit uns auf Ewigkeiten

verbunden? Wie koͤnnte der Tod dieſe herz⸗
liche Zuneigung, dieſe ſo tief eingewurzelte

Liebe zu uns, die Gott ſelbſt in ſie pflanzte,

aus ihrem Herzen herausreiſſen? Koͤnnen ſie
noch denken, und wer koͤnne dieß aus hinlaͤng⸗
lichen Gruͤnden laͤugnen? ſo denken ſie gewis

auch noch an uns zuruͤck. — Daͤchten ſie nicht

an uns: ſo muͤßte auf einmal eine ganz andre,

fremde Gedankenreihe in ihnen entſtanden ſeyn.

Wer kann dies glauben? Dachte doch ſchon
jener reiche Schwelger an dem Ort der Quaal
an ſeine in der Welt zuruͤckgelaſſene Bruͤder:
und unſre ſelig vollendeten Freunde ſollten uns
vergeſſen? Uns, mit denen ſie auf Einem We⸗
ge Einer Seligkeit entgegen giengen? Uns,
an die ſie ſonſt ſo gerne dachten, mit denen ſie ein
E 3 Herz

750 —

Herz und eine Seele waren? O nein, ſie den⸗
ken noch bisweilen an uns, denken an uns am
Throne deſſen, der uns nie vergißt, der ſtets

mit Vaterliebe an uns denkt; ſie lieben uns

noch, ſie wuͤnſchen noch unſer Wohl, unſte
Wiedervereinigung, unſre Theilnehmung an ih⸗
rer großen Seligkeit; ſie warten auf uns, ſind
bereit, uns da freundlich zu empfangen, wo ih⸗
nen ſo wohl iſt; ſie erfahren durch Engel, durch
neue Ankoͤmmlinge in dem Himmel aus den

Huͤtten der Sterblichen, die uns kannten, ge⸗
wis noch mauches von uns; ſie freuen ſich ſchon

auf den Augenblick, der uns auf ewig wieder
mit ihnen vereinigt. Und ſind wir ſo von einan⸗
der getrennt? Allgegenwaͤrtiger! du, du biſt
mir nahe, uͤberall der Naͤchſte, auch jezt der
Naͤchſte; wo du aber biſt, da iſt Himmel, und
wo Himmel iſt, da iſt der Selige, da iſt dein
Anbeter, da iſt mein dich liebender Freund und
Freundinn gerne. O laß meinen Geiſt beſtaͤn⸗
dig bey dir ſeyn: ſo bin ich nie ferne von mei⸗
nen vollendeten Geliebten.
Sind wir aber nicht einmal von unſern
Verſtorbenen getrennt: ſo haben wir ſie
noch viel weniger verloren. Verloren ſoll⸗
ten ſie ſeyn? Schrecklicher Gedanke, den
jeder Gedanke an Gott, und ſeine un⸗
endliche Guͤte aus unſtes Seele verdraͤngt!
Wir

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Wir wiſſen es ja, wo ihre abgeſchiedenen See⸗
len hingekommen ſind; wir wiſſen es ja aus
den untruͤglichſten Zeugnißen der goͤttlichen Of⸗
fenbahrung, daß ſie in der Hand des Herrn
ſind; wir wiſſen es alſo auch, daß ſie in der⸗
ſelben unmoͤglich verderben koͤnnen. Was geht
denn in der Schoͤpfung des Allweiſen, wo alles
entweder Urſache oder Wirkung, entweder Mit⸗
tel oder Endzweck iſt, verloren? Geht es ver⸗
loren, das falbe Blatt, das von dem Baume
herabfaͤllt? Faͤllt es nicht, um die Wurzel die⸗

ſes Baums zu decken, vor dem Froſt des kom⸗

menden Winters zu ſchuͤtzen, und ihnen durch

ſeine Faͤulniß Nahrungsſaͤfte zu geben? Geht

es verloren, das Sandkorn, das die Hand des,
Baumeiſters wegwirft? Wird es nicht ſichrer
Aufenthalt und Zufluchtsort fuͤr hundert In⸗
ſekten? Hebt es nicht doch wieder eine andre
Hand zu irgend einem Bau auf? Behaͤlt es,
wenn es auch liegen bleibt, nicht noch ſeinen
Nutzen, wenigſtens einen moͤglichen Nutzen?
Geht er verloren, der Wurm, den der Fuß

des muthwilligen Knaben zertritt? Wird er

nicht noch zertreten, Speiſe fuͤr ein andres Ge⸗
ſchoͤpf? Und ein Menſch ſollte verloren gehen?
Ein Menſch, den die Majeſtaͤt im Himmel
ſchuf und zu den wichtigſten Endzwecken be⸗
ſtimmte, der das Bild der Gottheit an ſich
E 4 traͤgt,

traͤgt, der ihr Liebling, ihr Statthalter auf
Erden iſt? Ein Menſch, deſſen Geiſt Hauch
aus Gott, deſſen Leib Meiſterſtuͤck ſeiner Weis⸗
heit iſt, fuͤr deſſen Erhaltung er ſo vaͤterlich
eifrig ſorgt, den zu retten und zu beſeligen er
ſchon von Anbeginn der Welt an, ſo viele, ſo
große Anſtalten machte? Ein Menſch, deſſen
Menſchheit Gott ſelbſt annahm, fuͤr den Blut
des Sohnes Gottes floß? Ein Menſch, den
alles, was außer ihm ſich befindet, den ein je⸗

des andre Geſchoͤpf zu ehren, zu dienen, zu

nuͤtzen, zu vergnuͤgen, zu erhalten ſtrebt? Ein

Menſch, der ſchon vor dem Gedanken, verlo⸗

ren zu werden, ſich entſetzt, der ſollte verloren
werden? Der aufhoͤren, zu ſeyn, zu nuͤtzen?
Der in ein eckles Nichts *) zuſammen ſin⸗
fken,

*) Woher mag es doch kommen, daß die der
Weisheit Gottes ſo ſehr widerſprechende Re⸗
densart: die Welt ſinkt in ihr erſtes Nichts
zuruͤck, ſich ſo lange in der Sprache der Chri⸗
ſten erhaͤlt? Die heil. Schrift bezeugt zwar,
daß die Welt aus Nichts worden iſt; aber,
das ſagt ſie nirgends, daß ſie in Nichts zu⸗
ruͤckſinken werde. Sie redet von einer Verge⸗
hung, Veraltung, Verwandlung der Himmel,
von einer Verbrennung der Erde, und ihrer
Werke, aber nie “ einer Wernichtüng d der⸗
ſelben.

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ken, der ſterbend gar keinen Zweck mehr
erfuͤllen? Der aus aller Verbindung der Mit⸗
tel und Endzwecke, der Urſachen und Wirkun⸗
gen, aus den unuͤberſchreitbaren Schranken
der unermeslichen Schoͤpfung, aus dem all⸗
umfaſſenden Vaterauge ſeines Schoͤpfers und
Erhalters ganz, und auf ewig hinweg geriſſen
worden? Das iſt unmoͤglich. Menſchen,
Chriſten! laßt uns nicht ſo klein und gering⸗
ſchaͤtzig von unſrem großen Vater im Himmel,
nicht ſo veraͤchtlich von uns, ſeinen geliebten
und geehrten Geſchoͤpfen, von uns, ſeinen Kin⸗
dern und Lieblingen denken. Laßt uns nicht
ſelbſt ſo tief unter das faulende und doch noch
nuͤtzende Blatt, unter den zertretenen und doch
noch Abſichten erfuͤllenden Wurm, weder durch
unwuͤrdige Gedanken, noch durch unſre Wuͤrde

entehrende Handlungen herabwuͤrdigen. Laßt

uns unſre Freunde nicht als verlorne beklagen,
ihren Tod nicht als Verluſt bejammern, denn
ſie ſind nicht verloren, nicht fuͤr uns, nicht fuͤr ſich
ſelbſt verloren. Sie ſtehen immer noch in abſichts⸗
voller Verbindung mit Gott, mit uns, mit an⸗
dern Dingen. Ihre Seele iſt vom Verderben
errettet. Noch im Grabe erfuͤllt ihr modernder
Leib Endzwecke des Unſterblichen, iſt und bleibt
er Gegenſtand, anziehender Gegenſtand in dem

Auge ſeiner Fuͤrſehung. Kein Sonnenſtaub von

E 5 ihrer

74

ihrer Aſche, kein Wort ihres Mundes, keine
gute Handlung ihres Lebens, kein Augenblick
ihres irrdiſchen Daſeyns, nicht einmal der Staub
von ihrem Sarg geht verloren. Sie bleiben
Theile der Welt, Glieder in der Kette der Dinge,

bleiben unſer, ſo weit wie ſie nur unſer nennen

koͤnnen. In der Hand des Allmaͤchtigen ſind
ſie, werden da zu andern Abſichten aufbewahrt,
und wie kann man den verloren nennen, den
der Allmaͤchtige in ſeiner Hand haͤlt, und zur
Befoͤrderung ſeiner Abſichten aufhebt? Wir
finden ſie einſt wieder, unverlezt wieder!

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Vierter Troſtgrund.

Allen Leiden und Gefahren ſind ſie auf

ewig entgangen.

Wie es doch in ihrer Sterbekammer jezt ſo

ſtille iſt! da, wo noch vor kurzem nichts, als Seuf⸗
zen und Aechzen unſer Ohr und Herz erfuͤllte!
Wie ihr entſeelter Leichnam, den toͤdliche
Schmerzen durchwuͤhlten, nun ſo ruhig daliegt!
Sie haben ausgelitten, ausgekrankt, ausge⸗
rungen, ausgeharr’t. Keine Klage wimmert
aus ihren erblaßten Lippen; keine nach Huͤlfe
ſchmachtende Zaͤhre entreißt ſich ihrem geſchloſſe⸗
nen Auge; kein ermattender Schweis rollt von
ihren entfaͤrbten Wangen herab; keine bange
Furcht vor neuen ſchrecklichen Zufaͤllen wallt in
ihrer Bruſt. Ueberſtanden iſt ſie, die Krank⸗
heit, die ihr ſterbendes Leben beendigen ſollte,
und die ſie doch einmal uͤberſtehen mußten;
durchgekaͤmpft der ſchwere Kampf zwiſchen dem
Trieb zum Leben, und dem Gefuͤhl des heran⸗
nahenden Todes; hinweggeſchwunden die dunkle
Stunde der Trennung von unſern Umar⸗
L mungen

mungen und Thraͤnen; bis auf den lezten Tropfen
ausgetrunken, der Kelch, den das Gift des
Todes fuͤllte; uͤberwunden, uͤberwunden eine
jede Truͤbſal der Erde! Welch ein herrlicher

Sieg, den nichts geringeres, als Krone der

Herrlichkeit des Himmels kroͤnt! Beweint un⸗

ſer Auge den Held, der den ſchwerſten und

hartnaͤckigſten Sieg erfocht? Beklagt unſer
Herz den Gluͤcklichen, der von dem erreichten
Ufer des Meers auf die braußenden Wellen,
auf denen er noch vor kurzem ſchwamm, und
denen er nun auf immer entronnen iſt, froh zu⸗
ruͤckblickt?

Zwar braußen in dieſer Welt nicht lauter

reißende, Tod und Untergang drohende Fluten
der Truͤbſale; es fließen auch da ſtille, kryſtal⸗

lene Baͤche und Stroͤme und Meere reiner Freu⸗
den und Gluͤckſeligkeiten; aber, fließen nicht

auch dieſe und jene ſo zuſammen, daß Freude

und Traurigkeit, Gluͤck und Ungluͤck ſtets mit
einander vermiſcht iſt? Truͤbt und verbittert

uns nicht ein einziger bittrer Tropfen
der Wermuth einen ganzen Becher voll Suͤßig⸗
keit? Mit ſo viel Gutem uͤberſchuͤttet uns die
ewige Guͤte, daß wir auch ſogar von ſparſamer
Thraͤnenſaat reiche Fruͤchte aͤrnten; aber nur
Schade, daß wir uns bey dieſer Aernte immer
nicht ſo innig freuen, wie man ſich ſonſt in der
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Aernte freut, daß wir ſo manche dieſer Fruͤchte
uͤberſehen, und zertreten, indem wir ſie ſamm⸗
len; nur Schade, daß dieſe Aernte fuͤr unſre
unerſaͤttlichen Erwartungen immer nicht reich⸗
lich genug iſt, und daß wir mitten in derſelben
ſchon wieder Saamen des Schadens, und der

Traurigkeit ausſtreuen. Eine jede Unvollkom⸗

menheit dieſes Lebens, die doch nur verhaͤlt⸗
nißmaͤſige Unvollkommenheit iſt, kann und ſoll
uns vollkommener machen, wenn wir ſie, der
Abſicht Gottes gemaͤs anwenden; aber, wen⸗
den wir ſie auch allezeit wohl an? Macht ſie
uns auch in einem jeden Fall vollkommener und
gluͤcklicher? Die Erde, auf der Jeſus Chriſtus
wandelte, lehrte, ſtarb, auferſtand, welche die
Sonne ſeiner goͤttlichen Gluͤckſeligkeitslehre be⸗

ſtralt, auf der man einen offenen, hellen Him⸗

mel uͤber ſich ſieht, wo aus einer jeden edlen
Zaͤhre uns Nutzen quillt, wo auch der Dorn⸗
ſtrauch ſchoͤn bluͤht, und nuͤzliche Fruͤchte traͤgt,
wo ein jedes Geſchoͤpf fuͤr unſer Vergnuͤgen
und Wohl werteifert — dieſe paradieſiſche Er⸗
de ein Jammerthal zu nennen, iſt Sprache des
Uundankbarſten Misvergnuͤgens; aber, iſt denn
dieſe undankbare Unzufriedenheit nicht die allge⸗
meinſte Untugend ihrer vernuͤnftigen Bewohner,
denen immer etwas zu wuͤnſchen uͤbrig bleibt,
die ſich nicht ſelten mitten im Ueberfluß arm zu
ſeyn

ſeyn duͤnken, die auch das Beſte zu ihrem Scha⸗
den ſo gerne misbrauchen, und ſich ſelbſt

ihrer ſchoͤnen ſegensvollen Erdentage zu Ta⸗

gen des Kummers und Jammers machen, die

nicht blos in ihrer Einbildung, ſondern auch wirk⸗

lich ſehr duͤrftige und unvollkommene Geſchoͤpfe
ſind? So, wie auch die Sonne ihre Dunkel⸗
heiten und Wolken um ſich her hat, ſo hat auch
der Froͤmmſte, der Weiſeſte, der Gluͤcklichſte
unter den Sterblichen ſeine eigenen Beduͤrfniße,
und Maͤngel, ſeine eigenen Schwaͤchen und Un⸗

tugenden, ſeine eigenen Bekuͤmmerniße und Lei⸗

den. Allen dieſen innern und aͤußern, gegen⸗
waͤrtigen und kuͤnftigen, ſichtbaren und ver⸗
borgenen Leiden uud Beduͤrfniſſen ſind unſre
Abgeſchiedenen entgangen.
Es iſt ſchwer, als Menſch, von der ur⸗
ſpruͤnglichen Guͤte eines Menſchen, ohne nicht
in den Fehler der Partheylichkeit zu fallen, rich⸗
tig und entſcheidend zu urtheilen: denn wie viel
unbefangene Wahrheitsbegierde und Liebe, und
was fuͤr eine ausgebreitete und genaue Men⸗
ſchenkenntnis gehoͤrt dazu? So, wie es falſche
Demuth iſt, ſeine Verderbniße und Unvoll⸗
kommenheiten zu vergroͤßern, und ſich ſelbſt zu
verachten; ſo verraͤth es hingegen Unwiſſenheit
in der Geſchichte des menſchlichen Herzens,
oder Parrheylichkeit und Stolz, ſie zu verklei⸗
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nern, und der natuͤrlichen Menſchheit Lobreden
zu halten. Wer kann von ihrem Werth beſſer
urtheilen, als der, der ſie ſchuf, und fuͤr die
Ewigkeit erzieht? Und was urtheilt dieſer ganz

unpartheyiſche Herzensbeobachter und Kenner

davon? Dieſes, daß das Tichten und Trach⸗
ten des menſchlichen Herzens von Jugend auf
und immerdar boͤſe, daß ein jeder Menſch
verderbt und ſuͤndig ſey. Ein Urtheil, wel⸗
ches gewiß ein jeder, der ſich ſelbſt hinlaͤnglich
kennt, mit wehmuthsvoller Geneigtheit unter⸗

L ſchreibt.

Groß iſt an ſich unſre Wuͤrde; aber wir
ſtellen ſie uns entweder gar zu groß, oder allzu
klein vor und ſchaden uns durch ſolche uͤbertriebene
und irrige Vorſtellungen. Wir duͤnken uns entwe⸗
der zu vollkommen, oder zu unvollkommen,
und machen uns durch dieſen Duͤnkel ſelbſt un⸗
vollkommener. Sehr oft verkennen wir unſre
Fehler; ſind, bis zur Bewunderung unſrer ta⸗
delnswuͤrdigſten Eigenheiten und Untugenden,
von uns ſelbſt eingenommen, geneigt, uns ſelbſt
zu beſchmeicheln, und zu taͤuſchen. Liebkoſun⸗
gen unſrer Eigenliebe halten wir fuͤr die geltend⸗
ſten und untruͤglichſten Urtheile der Wahrheit.
Nur gar zu oft widerſprechen ſich unſre Gedan⸗
ken, unſre Neigungen, unſre Reden und Hand⸗
lungen. Selten briugen wir es in unſern Kennt⸗
N nißen

89 =

nißen bis zu der deutlichen und gruͤndlichen Ein⸗

ſicht, daß wir nichts wiſſen. Die allerwenig⸗

ſten Dinge außer uns, kennen wir genau und
ganz. Es liegt ein gewiſſer Nebel auf ihnen,
der unſre forſchenden Blicke aufhaͤlt und ver⸗
ſchlingt. Geblendet von dem Schein, den ſie
um ſich her werfen, dringen wir nicht tief ge⸗
nug in ihr Innerſtes ein. Wir wandeln im
Glauben, und nicht im Schauen. Wir wen⸗
den auch oft nicht Fleis, anhaltenden Fleis
genug an, unſre Einſichten zu erweitern, zu

berichtigen, zu vergewiſſern. Die Erkenntnis

des Geſchoͤpfs iſt uns lieber und wichtiger, als
die Erkenntnis ſeines großen Schoͤpfers; die
Daͤmmrung der Vernunft angenehmer, als das
Licht der goͤttlichen Offenbahrung. Wir glau⸗
ben uns ſelbſt zu viel, und dem Munde des
Wahrhaftigen zu wenig. Bald klagen wir
uͤber die engen Schranken, die er unſerm Wiſ⸗
ſen ſezte; bald uͤberſchreiten wir ſie, verfuͤhrt

vom ſchwindelnden Vorwitz und Ueberklugheit;

bald verengern wir ſie uns ſelbſt. Wir denken
uns gemeiniglich zu wenig in der Verbindung
mit andern ſichtbaren und unſichtbaren Ge⸗
ſchoͤͤpfen, vergeſſen es, daß auſſer unſrer Welt
noch weit mehrere Welten vorhanden ſind, wel⸗
che mit unſrer Welteinen einzigen Staat
Gottes ausmachen, beurtheilen ſeine Rath⸗

ſchluͤße,

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ipſecz, di
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r unſernn G
ſee, lef
Uekellugfe
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Volüinrn
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ſchluͤße, ſeine Werke und Geſetze blos in Ruͤck⸗
ſicht auf uns, und faͤllen ein ſchiefes und fal⸗
ſches Urtheil davon: weil er bey denſelben nicht
uns allein, ſondern auch zugleich ſeine ganze
Schoͤpfung im Auge hatte. Es kann uns da⸗
her ein Werk und Geſez Gottes minder noth⸗
wendig und nuͤzlich erſcheinen, deſſen allerhoͤch⸗
ſte Nothwendigkeit und Nuzbarkeit doch unzaͤh⸗
liche andre Geſchoͤpfe ſo uͤberzeugt einſehen,
daß ſie ihm den demuͤthigſten Dauk dafuͤr dar⸗
bringen. Es kann uns eine geoffenbarte Wahr⸗
heit unbegreiflich, ja ſo gar aͤrgerlich ſeyn, in

der Millionen ſeiner Unterthanen die erhabenſte

1
—

Weisheit bewundern. — Nichts iſt leichter,
als daß wir Schein fuͤr Vollkommenheit, Irr⸗
thum fuͤr Wahrheit, Laſter fuͤr Tugend, ein
glaͤnzendes Elend fuͤr das wuͤnſchenswuͤrdigſte
Gluͤck anſehen, nach dieſem Anſehen waͤhlen,
und uns in dieſer Wahl betruͤgen. Wahrheit
und Tugend macht nicht denjenigen tiefen und
feſten Eindruck auf unſer Herz, den ſie darauf
machen ſollte. Wir erkennen und ſchaͤtzen ihre
innere Schoͤnheit und Wuͤrde nicht genug, und
geben ſie den Anfaͤllen des Irrthums und La⸗
ſters viel zu bald preis. Wahrheiten, welche
auf den unbeweglichſten Gruͤnden ruhen, wel⸗
che den wirkſamſten Einfluß auf unſre See⸗
lenruhe und Gluͤckſeligkeit haben, die wir mit
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dem ganzen Beyfall und Dank unſers Herzens

annehmen ſollten, ſolche Wahrheiten bezwei⸗

feln wir, ſuchen ſelbſt ungegruͤndete und gefaͤhr⸗

liche Zweifel dargegen auf, und beſtreiten ſie
damit. Unſer Verſtand und Wille iſt nicht ſel⸗
ten Sclave der Sinnlichkeit. Die Stimme
unſrer Leidenſchaften, welche von Natur viel zu
ſtark, zu heftig, zu ſchnell hinreiſend ſind, uͤber⸗
ſchreyt und betaͤubt die Stimme der Vernunft
und Religion, deren Werth und Segen immer

nicht genug von uns erkannt und geſchaͤzt wird.
Viel zu groß iſt unſre natuͤrliche Gleichguͤltig⸗

keit gegen den Gott, von deſſen Gnade unſer

Alles abhaͤngt, in deſſen Lobe Erzengel entbren⸗

nen. Wann lieben wir ihn ſo aufrichtig, ſo
inbruͤnſtig, ſo thaͤtig, ſo ſtandhaft, als er es
verdient, von uns geliebet werden? Oft gluͤht
unſer Herz vom Eifer fuͤr ſeine Ehre, oft

ſchaudert es wieder vor Kaltſinn; oft ſind wir

himmliſch, oft irrdiſch geſinnt; oft ausgelaſ⸗
ſen, oft troſtlos; oft trotzig, oft verzagt. Wir
bilden uns ein, daß uns etwas ſehr nuͤzlich und
ndthig ſey, halten uns fuͤr ungluͤcklich, ſo lan⸗
ge es uns mangelt, richten unſer ganzes Ver⸗
langen und Beſtreben darauf hin, erlangen es,

und — verachten es. So bleibt unſre Zufrie⸗

denheit und Wohlfahrt immer unvollkommen 3
ſo bleiben wir, ſo lange wir hienieden leben,
duͤrftige, fehlerhafte, irrende Geſchoͤpfe.
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— 83

Dieſen innern menſchlichen Unvollkommen⸗
heiten und Verderbnißen ſind die Unſrigen durch
einen ſeligen Tod entflohen; ſind zu dem Ziel
ihrer heiſeſten Wuͤnſche, ihnen entflohen zu
ſeyn, gekommen; vorgedrungen zu dem Kleinod,
nach welchem ſie auf rauhem und hinderungs⸗

vollem Wege liefen; enteilt den Klippen, an

denen ihr Glaube, ihre Tugend, ihre Ruhe
ſcheitern konnte; entronnen einer jeden Gefahr,
andre zu verfuͤhren, und von andern verfuͤhrt

zu werden; einer jeden Gefahr, ſich von Gott

und ihrer Beſtimmung zu entfernen, es auf
ſeiner ſchoͤnen Erde zu vergeſſen, daß noch ein
ſchoͤnerer Himmel fuͤr ſie da ſey, ſeine heiligen
Geſetze zu uͤbertreten, ſeine preiswuͤrdigen Rath⸗
ſchluͤße zu verhindern, ſeine Geſchoͤpfe und
Wohlthaten zu misbrauchen; einer jeden Ge⸗
fahr, ſich in die tiefſten und furchtbarſten Ab⸗
gruͤnde des Verderbens, in Irrthum und Laſter,
hinabzuſtuͤrzen; einer jeden nahen und fernen,
ſichtbaren und unſichtbaren Gefahr, ungluͤck⸗
lich zu werden.
Erhaben ſind ſie uͤber a lle liebloſe Behand⸗
lungen und Urtheile der Menſchheit, die weit
mehr zur Verſtellung, als zur Aufrichtigkeit,
weit mehr zu Vorurtheilen und Irrthuͤmern,
als zur Wahrheit geneigt, und voll Partheylichkeit

iſt, deren Blick nur am Kleid der Dinge haͤn⸗

F 2 gen

84 —

gen bleibt, die faſt alles, auch ihren eignen
Werth, nach Goldſtaub abwiegt, die ſehr oft
die lobenswuͤrdigſten Handlungen tadelt, ſchmaͤht,
verlaͤſtert, und hingegen die verabſcheuungs⸗
wuͤrdigſten Unternehmungen genehmigt, be⸗
wundert, mit Lobeserhebungen uͤberhaͤuft; ei⸗
ner Menſchheit, die zu ihrer Schande ſich Kin⸗
der auferzieht, die Menſchen in ihrem Schooße
ernaͤhrt, welche alles Gefuͤhl der Menſchlich⸗
keit ausgezogen, und von ſich geworfen haben;
Menſchen, die feindſelig genug ſind, an ihren un⸗
ſchuldigen Mitmenſchen die offenbarſten Unge⸗
rechtigkeiten zu veruͤben, und zugleich ſchaam⸗
los genug, dieſen Ungerechtigkeiten die Schmin⸗
ke der Rechtmaͤßigkeit anzuſtreichen; Men⸗
ſchen, denen die vornehmſte Zierde eines Men⸗
ſchen, Gottes⸗und Menſchenliebe, ganz fehlt,
welche die unſelige Kunſt verſtehen, ihr aufwa⸗
chendes Gewiſſen mit den ſchlafmachendſten,
luͤgenhafteſten Schmeicheleyen der Eigenliebe
wieder einzuſchlaͤfern; Menſchen, welche die
Ruhe, die Ehre, die Wohlfahrt andrer ihrem
Eigennutzen, mit unmenſchlichem Vergnuͤ⸗
gen aufopfern, die einen ſolchen Grad der
Bosheit erklettern, der die gewagteſte Vorſtel⸗
lung der Unſchuld und Redlichkeit uͤberſteigt.
Gluͤcklich derjenige, der nicht zu ſolchen Men⸗
chen gehoͤrt; und noch gluͤcklicher derjenige, den
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ihre Liſt und Gewalt nicht mehr erreichen
kann!
Ausgehalten haben ſie die mannichfalti⸗
gen, oft ſchweren Pruͤfungen, wodurch die
weiſe Guͤte des Herrn ihr Vertrauen auf ihn
laͤutern, ſtaͤrken, erhoͤhen, belohnenswuͤrdig
machen wollte; vollendet ihr irrdiſches Tage⸗

werk, deſſen Wichtigkeit ſie ſo oft in ihrer gan⸗

zen Staͤrke empfanden, in dem ſie ſo leicht et⸗
was vernachlaͤßigen konnten, deſſen Vollen⸗
dung ſo viel Kraft, ſo viel Vorſichtigkeit, ſo
viel Muth und Standhaftigkeit erforderte; er⸗
duldet die Leiden ihrer lezten Tage auf Erden.
Ich finde in der Urkunde meines Glaubens
keine Gruͤnde, zu glauben, daß der Herr noch
beſondre Anſechtungen uͤber ſeine ſterbende
Freunde verhaͤnge, daß er jenem verworfenen
und unſeligen Geiſte einen Zutritt zu ihrem
Sterbebette geſtatte; zu dieſem Heiligthume,
wo Fromme auf ihren Knieen liegen, und fuͤr
ſie beten, wo er ſelbſt, der Anfaͤnger und Vol⸗
lender ihres Glaubens, ihnen der naͤchſte und
freundlichſte iſt, wo ſeine Engel bereit ſtehen,
ihren vom Leibe abſcheidenden Geiſt zu empfan⸗
gen, und auf ihren ſanften, ſichern Haͤnden in
die Haͤuſer des Friedens hinuͤber zu tragen.
Aber, iſt es nicht Erfahrung, daß kranke und
ſterbende Chriſten oft noch viel zu erdulden haben;

86 ———

daß bange Zweifel und Bedenklichkeiten das
Licht ihres Glaubens umduͤſtern, daß die Kla⸗
gen der Ihrigen — hinweg damit! — ihren
Frieden ſtoͤren, daß heftige Schmerzen der mit
dem Tode ringenden Natur, ihre Geduld er⸗
ſchuͤttern — daß ſie oft im eigentlichſten Sinn,
leidend zu den ewigen Troͤſtungen und Freuden
uͤbergehen muͤſſen? Auch von dieſen lezten
Anfechtungen und Gefahren ſind ſie errettet.
Ueberwunden haben ſie nicht nur die Furcht des
Todes, die ſie doch bisweilen anwandelte,
ſondern auch den Tod ſelbſt, dieſen furchtbaren
Feind, der ihnen uͤberall drohend nachſchlich,
und ſie oft ſchon durch ſeine Vorboten zum
Kampf aufforderte, den ſie doch einmal uͤber⸗
winden mußten; uͤberwunden ihn, mit allen
ſeinen Schrecknißen, auf ewig. Dort freuen
ſie ſich, daß ſie ihn ſo bald, ſo herrlich uͤber⸗

wauden. Palmen der Unſterblichkeit bluͤhen in

ihren Haͤnden. Triumphirend legen ſie ihre
Kronen zu den Fuͤßen Jeſu nieder, der ihnen
den Sieg gab. Ueberwindung des Todes durch
die Waffen der Religion Jeſu, iſt wahrer Ruhm
und wahre Gluͤckſeligkeit fuͤr einen Sterblichen!
Und, wie vielen kuͤnftigen Unannehmlich⸗
keiten ſind ſie entgangen? Die Zukunft wuͤrde
ihnen zwar auch noch manches Vergnuͤgen, noch

/

manchen Sieg uͤber Feinde und Widerwaͤrtig⸗

keiten/

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keiten, noch manche Gelegenheit und Reizuug,
Gutes zu thun, noch manche Wohlthat Gottes
mitgebracht haben: denn iſt nicht ein jeder Au⸗
genblick der Zeit Wohlthat fuͤr uns? Nicht eine
jede wuͤrdige Anwendung deſſelben zehnfache
Wohlthat fuͤr uns? Nur die ſeichte Quelle der
menſchlichen Wohlthaͤtigkeit kann erſchoͤpft
werden, aber die Urzquelle nicht, die in der
Guͤte des Ewigen, auf uns herabfließt. Lebten
wir Jahrhunderte hienieden: ſo wuͤrde er uns
eben ſo lange begluͤcken, ſtaͤrken, ſchuͤtzen, troö⸗
ſten, erretten. Bis zu unſerm lezten Odemzug,
bleibt er uns Vater und Wohlthaͤter. Nicht
nur unſer gegenwaͤrtiges, ſondern auch kuͤnfti⸗
ges Gluͤck und Ungluͤck hat er in ſeiner Hand.
Sich vor kuͤuftigen Uebeln fuͤrchten, uͤber moͤg⸗
liche und wahrſcheinliche Unfaͤlle trauren, der
Zukunft lauter Schrecken und Ungluͤck abſehen,
immer nur das Schlimmſte und Unangenehm⸗
ſte ahnden, iſt offenbares Mißtrauen gegen
dieſen Gott, Undank gegen ſeine fortdaurende
Guͤte, iſt Unrecht und Thorheit. Haͤtte er uns
diejenigen, welche er durch Natur und Liebe mit
uns verband, laͤnger erhalten: o ſo haͤtte er ſie
gewiß auch laͤnger in ſeinen Vaterarmen getra⸗
gen. Ob ſie aber auch durch ihre kuͤnftigen
frohen und gluͤcklichen Begegniße weiſer, froͤm⸗
mer, gluͤckſeliger, mit einem Worte, wahrhaf⸗
F 4 tig

tig vollkommener geworden waͤren? Daran
zweifle ich eben ſo ſehr, ſo feſt ich davon uͤber⸗
zeugt bin, daß der Allguͤtige ihre Erdentage
verlaͤngert haͤtte, wenn dieß geſchehen waͤre.
Denn ſchon ein weiſer Menſch beſtimmt ſein
Verhalten gegen ſich und andre, mit einem
Hinblick auf die Zukunft. Unſtreitig hatten ſie
hier diejenige Hoͤhe der Freude und Gluͤckſelig⸗
keit erſtiegen, die ſie in dieſer Welt, nach ſei⸗
nem Willen, und nach ihren Kraͤften und Um⸗
ſtaͤnden, erſteigen konnten und ſollten. Ohne
Zweifel waͤren ſie von dieſer erklommenen Hoͤhe,
ſchneller, oder langſamer, wieder herabgeſun⸗
ken. Ohne Zweifel lauerten im Hinterhalt der
Zukunft noch viele Feinde, viele Kaͤmpfe, viele
Gefahren und Pruͤfungen auf ſie, die ihnen
zwar auch nuͤzlich, aber doch nicht ſo nuͤzlich
und angenehm geweſen ſeyn wuͤrden, als ihnen
jezt die Sicherheit vor denſelben iſt. Ohne
Zweifel entruͤckte ſie Gott auch aus dem Grunde
der Erde. Die Gerechten werden weggeraft
vor dem Ungluͤck. *) Ein Ausſpruch, der wohl
zu allen Zeiten Wahrheit iſt,
Koͤnnen Moͤglichkeiten in Wirklichkeiten
uͤbergehen: ſo konnten unſre Geliebte zwar von
dieſer Krankheit wieder geneſen, aber nach die⸗

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*) Jeſ. 57, 1.

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== 89
ſer Geneſung in andre ſchrecklichere Krankhei⸗
ten und Gebrechen zuruͤckfallen; ſo konnten ſie
Jahre lang auf dem Siechbette nach dem Tode
aͤchzen, vergeblich aͤchzen; konnten fruͤher, oder
ſpaͤter, eines ploͤzlichen und gewaltſamen To⸗
des ſterben; konnten, ferne von uns, an ei⸗
nem fremden Orte, unter eitlen, leichtfinni⸗
gen Menſchen, in traurigern Umſtaͤnden, min⸗
der darauf zubereitet, in die ernſte Ewigkeit,
hingeriſſen werden; konnten in die gefaͤhrlichſten
Verſuchungen zum Unglauben, zur Sorgloſig⸗
keit, zur Untreue gegen uns gerathen, den Ge⸗
brauch ihrer Verſtandskraͤfte, die Unſchuld ih⸗
res Herzens, die Ruhe ihres Gewiſſens verlie⸗
ren; konnten noch die widrigſten Schickſale er⸗
leben, und durch die Vorſtellung, uns zugleich
mit in dieſelben hinein zu ziehen, noch tiefer in
Truͤbſinn und Schwermuth verſinken.
Sie leben: und ſehet hinaus in die Zu⸗
kunft! Unſer Wohlſtand verwelkt. Es gelingt
unſerm Neider und Feinde — hat nicht anch der
liebenswuͤrdigſte Gottes⸗ und Menſchenfreund
ſeine Feinde? — uns zu ſchaden, unſern gu⸗
ten Namen zu entehren, unſre Ruhe zu
untergraben, unſre Beſitzungen zu ſchmaͤlern. —
Eine ungluͤckliche Flamme verzehrt unſre Haa⸗
be. — Die Geiſel des Kriegs ſchlaͤgt uns blu⸗
tige Wunden. — Theurung frißt unſern Vor⸗
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rath auf. — Sie ſehen uns leiden, leiden mit
uns, und vermehren unſre Leiden. Denn iſt es
nicht leichter, ſelbſt eine Buͤrde zu tragen, als
ſie auf dem Ruͤcken ſeines geliebten Freundes
liegen zu ſehen? Wir erkranken, und ſterben.
Mit zerwundenen Haͤnden, mit thraͤnenvollen
Augen ſtehen ſie an unſerm Krankenlager, und
nun fuͤhlen wir es erſt recht, daß wir
krank ſind; nun ſchmecken wir erſt recht
das Bittre im Sterben; nun ſtraͤubt ſich
erſt recht der Trieb zum Leben in uns, da
wir bemerken, daß ſie unſern Tod beweinen.
Sie uͤberleben uns; muͤſſen uns die Augen zu⸗
druͤcken, muͤſſen uns, die Vertrauten ihres
Herzens, dem Moder hingeben — welch eine
Pein fuͤr ſie! Wir gehen in die beſſre Welt
uͤber; und ſie bleiben in der unvollkommenen
zuruͤck, ſie, die oft weniger Staͤrke haben, ihre
Unvollkommenheiten zu ertragen, die uns we⸗
niger, als wir ſie, entbehren koͤnnen. Wie
wird es ihnen da gehen? — — Sie ſtar⸗
ben eher, als wir; und ihr fruͤherer Tod hat
ſie allen dieſen kuͤnftigen, theils ungewiſſen,
theils gewiſſen Widerwaͤrtigkeiten entruͤckt, hat
ſie auch der Moͤglichkeit, zu leiden, entruͤckt.
Keiner einzigen unangenehmen Vorſtellung und
Empfindung ſind ſie mehr faͤhig; ſind entlaſtet
vom Leib des Todes, befreyt von gefaͤhrlichen
Men⸗

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ſhlichen efe Die zahlloſen, unuͤber⸗
ſzen Leiden ar geruͤſteten Heere menſchli⸗
Wgugden g zun Beduͤrfniſſe liegen alle uͤber⸗
“ ſezen, un ühen. Sie koͤnnen nicht
ſich fuͤrchten , vicht at man aee mcht nub
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Weich di mehr erkranken u ſere len
ſir mot Wonne ſir ſie! Welch ein Troſt

Siehe! „
iehe! der Tod iſ nicht mehr! Verſtummt iſt
ie Stimme der Wehr
Und der er Wehmuth,
der Klage Geſchren und des Echmergens
Jede drückend echzen — Dahin iſt
ende Laſt und jede Stunde der
Siehe! Glutangſt!
iehe! verſchwunden iſt Alles! Vergeſſen ewi
was Schmerz hieß! .

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D.E
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Fuͤnfter Troſtgrund.

Sie leben, deren Tod wir betrauren.

Nur ihr ſterblicher Leib ſtarb; aber ihre un⸗
ſterbliche Seele, das, was eigentlich ihr Ich,
ihre Perſoͤnlichkeit ausmacht, das ſtarb nicht,
das lebet noch, und wird ohne Aufhoͤren fort⸗
leben. Sie leben; zwar nicht mehr ſichtbar in
dieſer Welt, aber doch in einer andern Welt,
die eben ſowohl, als jene zu dem Reich unſers
Herrn gehoͤrt, und zunaͤchſt an dieſe graͤnzt.
An der aͤußerſten Graͤnze der Erde, beginnt
der Himmel. Dieſes und jenes Leben iſt ſo ge⸗
nau mit einander verbunden, daß ſie nie von
einander getrennt werden koͤnnen, daß ſie den
wetentlichſten und unwandelbarſten Bezug und
Einfluß auf einander habeu, daß ſie nicht an⸗
ders, als Theile eines Ganzen, als Anfang
und Fortſetzung, als Mittel und Endzweck be⸗
trachtet werden muͤſſen. Wie ſich die Saatzeit
zur Aerntezeit verhaͤlt, eben ſo verhaͤlt ſich die
Zeit zur Ewigkeit. Wer hier der Lehre Jeſu
gemaͤs lebte — Juden und Heiden uͤberlaſſe ich
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der Barmherzigkeit deſſen, der keinem einzigen
ſeiner Geſchoͤpfe Unrecht thut — der lebt ſo⸗
gleich nach dem Tode ſeines Leibes gluͤcklicher,
und ewig fort. Davon bin ich ſo lebendig uͤber⸗
zeugt, daß mich in dieſer Ueberzeugung kein
Zweifler, kein Unglaͤubiger, kein Spoͤtter irre
und wankend machen kann; nur deſto weniger
zweifelhaft und unruhig machen kann, je ge⸗
wiſſer es iſt, daß alle Zweifel und Irrthuͤmer,
ſo wie uͤberhaupt in der Religion, alſo auch be⸗
ſonders in der großen Lehre von der Gewisheit
eines andern Lebens, entweder aus allzu einge⸗
ſchraͤnkten und niedrigen Begriffen, die ſich un⸗
ſer Verſtand von der allerhoͤchſten Heiligkeit,
Erbarmung, Weisheit und Allmacht Gottes
macht, oder aus unordentlichen und irrenden
Neigungenunſers Herzens, oder aus beyden zu⸗
gleich entſtehen. Aufrichtig geſtehe ich es, daß
ich meinem Erloͤſer mehr glaube, als irgend ei⸗
nem Menſchen, welcher den Gedanken, zu ir⸗
ren, verabſcheuen, und doch irren kann, deſſen
Wiſſen ſich nie uͤber das Stuͤckwerk erhebt, der
nie unfehlbar iſt. Weit mehr traue ich den
Ausſpruͤchen meines Jeſu und ſeiner Apoſtel,
als den Meynungen meiner Vernunft, die ich
zwar nicht zur Sclavinn, aber auch nicht zur
Richterinn meines Glaubens mache, die der
gdttlichen Offenbarung ſo wenig widerſpricht,
daß

daß ſie vielmehr ihre Wahrheit, wenn ſie nicht
ſchon vom Irrthum verblendet iſt, deutlich ge⸗
nug erkennt. Der Mond erhellt die Nacht,
die Sonne aber tilgt ſie.
Iſt kein anderes Leben nach dem Tode: ſo
bebt der Trieb unſers Geiſtes zum Fortleben in
Verzweiflung — in Empdrung wider den Gott,
der ihn demſelben ſelbſt einfloͤßte, durch die
ſchoͤnſten Hoffnungen, ihn zu befriedigen, reizte,
und doch unbefriedigt laͤßt; ſo iſt das gegen⸗
waͤrtige Leben, ein vom Ganzen abgeriſſenes
Bruchſtuͤck, Raͤthſel ohne Aufloͤſung, Bluͤthe
ohne Frucht, tagverkuͤndigende Morgendaͤm⸗
merung ohne Tag; ſo hat das Thier, das ohne
Kummer lebt. und ohne Furcht ſtirbt, Vorzuͤ⸗
ge vor uns; ſo beſitzt die Raupe, die ſich mit
Vergnuͤgen ihr Grab bereitet, und nach kurzer
Zeit, mit verjuͤngter Schoͤnheit, mit neuer Le⸗
benskraft aus demſelben hervorgeht, eine Voll⸗
kommenheit, die das vollkommenſte Geſchoͤpf
auf Erden, zu ſeiner hoͤchſten Beſtuͤrzung ent⸗
behren muß; eine Vollkommenheit, zu der noch
ſeine lezte Kraft, ſein lezter Trieb hinringt,
vergeblich hinringt; eine Vollkommenheit, de⸗
ren Mangel den Werth ſeiner uͤbrigen Vollkom⸗
menheiten eben ſo tief herabſezt, ſo hoch ihn der
Beſitz derſelben erhoͤht.

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Erwartet uns keine Ewigkeit: ſo iſt der

Laſterhafte ſehr oft gluͤcklicher, als der From⸗
me. Denn wie oft darbt dieſer, indem jener
ſchwelgt? Wie oft trauert dieſer aus gerechten
Urſachen, indem ſich jener ſeines Laſters freut?
Wie oft ſtirbt dieſer des ſchmerzlichſten Todes,
indem jener vergnuͤgt fortlebt, und mitten in
ſeinen Vergnuͤgungen ſein Leben endigt? Endi⸗

get der Tod unſer ganzes Daſeyn: ſo weis ich
nicht, was ich aus den Tauſenden machen
ſoll, deren aufkeimendes Leben ſchon im Mut⸗
terleibe von der Hand der Bosheit, oder Un⸗
vorſichtigkeit erſtickt wird; aus den Tauſenden,
deren ganzes Leben, ohne ihre Schuld, Krank⸗
heit und Elend, fuͤhlbarer, und doch nicht
toͤdender Tod iſt. Heißt das Leben, es unter
dem ſchmerzlichſten Gefuͤhl des Todes wegſeuf⸗

zen muͤſſen? Und doch gab es ihnen Gott, gab
es ihnen, um ſie damit zu begluͤcken, zu er⸗

freuen! Aus den Tauſenden, die in der Bluͤthe
ihrer Jahre, zu der Zeit ſterben, wo ihre gu⸗
ten Geiſtesanlagen und Faͤhigkeiten erſt anfien⸗
gen, ſich zu entwickeln und zu wirken; aus
den Tauſenden, welche ihren Verſtand und ver⸗
nuͤnftig freyen Willen der Willkuͤhr, dem
Machtſpruch eines grauſamen Gebieters unter⸗
werfen, und den großen Verluſt ihrer Freyheit

im Denken und Handeln unter dem eiſernen

Joch

96 =

Joch des Ab betalanden oder des Relſgions⸗
zwangs beaͤchzen, welche ihre Tage in den
niedrigſten Beſch haͤſtigungen zubringen, und bey
der ſchweisvollſten Anſtrengung ihrer koͤrperli⸗
chen Kraͤfte, die Kraͤfte ihrer Seele anzuwen⸗
den, weder Zeit noch Gelegenheit haben.

Wozu fuͤr dieſe eine ſolche Seele? Wozu ſol⸗

che vortrefliche Anlagen und Faͤhigkeiten,
wenn keine Zeit koͤmmt, wo ſie ſich entwickeln
koͤnnen? Wozu ſolche herrliche Werke und An⸗
ſtalten der goͤttlichen Majeſtaͤt, in dieſer Weltz
wenn wir nur einige Jahre ſie bewohnen, und
dann ein ewiger Raub der Verweſung werden?

Brauchts einen Erdenball, ein Sandkorn zu

zerreiben,
Den groͤßten Ocean, das kleinſte Rad zu
treibenꝰ?
Ruft Gott Cometen her zur Stuͤrzung eines
Laubs?
Schaft er Unſterbliche zur Fuͤhrung dieſes
Staubs?
Thut auch die Weisheit ſelbſt, was wir am

Narr'n verlachen?
Giebt Gott Unſterblichkeit, um einen Pſtug
zu machen?

Sinken wir ſterbend in ein ewiges Nichts

zuſammen: ſo entweichen uns die ſtaͤrkſten

Bewe⸗

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Beſeke
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wohnen, in
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Bewegungsgruͤnde zu vielen, erhabenen Tugen⸗
den; ſo fallen die feſteſten Stuͤtzen eines getro⸗
ſten Muths unter den Buͤrden unſrer Pilger⸗
ſchaft dahin; ſo ſind unſre edelſten und groͤßten
Beſtrebungen und Hoffnungen verloren. Von
Kindheit auf ſtreben wir, weiſe und tugendhaft
zu werden. Mit den koſtbarſten Aufopferun⸗
gen unſrer Staͤrke, unſrer Freyheit, unſres
Lebens ſelbſt, erringen wir ſo eine Stuffe der
Erkenntniß und Tugend, und jezt, da wir ſie
kaum errungen haben, jezt ſollte uns die ewige
Weisheit und Liebe wieder von derſelben in ein
ewiges Nichts herabſtuͤrzen?
Iſt keine Ewigkeit: ach! ſo foltern mich
die gefaͤhrlichſten und unaufloͤslichſten Zweifel
an der Gerechtigkeit, an der Guͤte, an der
Allmacht und Wahrhaftigkeit meines Gottes;
ſo ſind mir alle diejenigen Stellen ſeiner Offen⸗
bahrung, wo mit klaren Worten geſagt wird,
daß er einem jeden nach ſeinen Werken ver⸗
gelte — daß er Luſt zum Leben habe — daß

ſeine Gnade von Ewigkeit zu Ewigkeit uͤber die,

welche ihn fuͤrchten, waͤhre — nicht nur uner⸗
klaͤrbar, ſondern auch anſtoͤßig. Denn eine
Guͤte Gottes, die ſich blos auf einige Jahre
einſchraͤnkt, iſt doch offenbar keine ewige
Guͤte. Iſt nach dieſem kurzen, unvollkomme⸗
nen, muͤhſeligen, taͤglich ſeheuder Leben kein
5 ande⸗

anderes, laͤngeres und beſſeres vorhanden: ſo
taͤuſcht uns Jeſus, wenn er uns daſſelbe. ſo
oft, ſo nachdruͤcklich zuſichert. *
O fliehe, ungereinmer, ſchrecklicher Wahnt

fliehe von meiner Seele. Du kannſt mich nicht
taͤuſchen, Jeſus Chriſtus! du Allerwahrhaftig⸗

ſter! Allerbarmherzigſter! Das kannſt du nicht,
du, der du aus Liebe, fuͤr mein Heil und Leben,
lebteſt, litteſt, bluteteſt, ſtarbeſt, und noch le⸗
beſt; du, in deſſen Munde nie Betrug war,
von deſſen, all mein Denken unendlich weit
uͤberſteigenden Guͤte und Treue ich alles, was
nicht wider deine Heiligkeit, und meine Gluͤck⸗
ſeligkeit ſtreitet, mit hoͤchſter Zuverſicht erwar⸗
ten kann. Sendet ein guter Vater ſeinem von
der Fremde, nach vielen uͤberſtandenen Be⸗
ſchwerden, hoffnungsvoll zuruͤckkehrenden Kinde
einen Moͤrder entgegen, um es an der Graͤnze
ſeines Vaterlands zu erwuͤrgen? Goͤnnt er ihm
nicht gerne ſein freundliches Angeſicht, nicht
gerne ein langes, gluͤckliches Leben? Und wie
koͤnnteſt du mich denn nur ein paar Jahre hie⸗
nieeden leben laſſen, und dann auf immer ver⸗
nichten; du, der du mir ewiges Leben geben
kannſt? So zaͤrtlich liebteſt du mich bisher, ſo
erbarmend ſchonteſt du meiner, ſo viel unver⸗
diente Wohlthaten erzeigteſt du mir; und nun,
da ich geneigter und faͤhiger werde, dir dafuͤr

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zu dauken, deinen Namen zu verherrlichen, dei⸗

nen Willen vollkommener zu erfuͤllen, nun ſoll⸗

teſt du mich wegwerfen? nun auf einmal auf⸗
hdren, mir wohl zu thun? Auf deinen Befehl
kam ich in die Welt, und auf deinen Befehl

kehre ich jezt zu dir, meinem Vater, zuruͤck, ha⸗

be an deiner leitenden und ſchuͤzenden Hand
meine muͤhevolle Pilgertage durchlebt, ſehne
mich nach meinem himmliſchen Vaterlande,
naͤhere mich ſeinen geliebten Graͤnzen, ſtrecke
ſchon meine Arme nach dir aus, zittere ſchon
vor Freude und Sehnſucht, dich, meinen un⸗
ſichtbaren Vater, meinen verborgenen Wohl⸗
thaͤter, zu ſehen, dich naͤher kennen zu lernen,
dich feuriger zu lieben, dich thatsoller zu ver⸗
herrlichen: und wie koͤnnteſt du mich von dir zu⸗
ruͤckſtoſſen? Wie dieſen groͤßten und wuͤrdig⸗
ſten meiner Wuͤnſche unerfuͤllt laſſen, du, der
du ſchon ſo viel kleinere erfuͤllteſt? — Der Un⸗
glaͤubige, der deiner Gerechtigkeit ſpottet, und,
vom Zauberkelch unreiner Luͤſte betrunken, den
mitternaͤchtigen Traum ſeines ſchlummernden
Gewiſſens: es iſt kein Gott, keine Ewigkeit!
herſtammelt, ſollte der Recht haben; und der
Unrecht, der Irrthum glauben, der das Ge⸗
gentheil glaubt, und aus Antrieb dieſes Glau⸗
bens dir zur Ehre lebt? Mein Gefuͤhl ſagt mir
zar, daß ich nichts von dir mit Recht zu for⸗
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dern habe, daß auch ein ſtundenlanges Leben,

freyes Geſchenk deiner Gnade, ein Innbegriff
unzaͤhlicher Wohlthaten und Gluͤckſeligkeiten
ſey; aber, es macht mir auch zugleich die an⸗
genehmſte und gegruͤndeteſte Hoffnung zu dir,
dem Vater der Guͤte, daß du mich mit einem noch
viel laͤngerem Leben zu beſeligen, guͤtig genug
ſeyſt. Hier am Grabe meiner Geliebten, faßt
dich mein Glaube; hier flehen dich meine Thraͤ⸗
men um ewiges Leben. An dieſem Grabe hebe
ich meine Haͤnde zu dir auf, und ſchwoͤre dir
ewige Liebe, ewige Treue, ewige Daukbarkeit.
Sollteſt du, dieſen feyerlichen Eid, den ich

hier vor deinem Angeſicht ablege, verſchmaͤhen?

Mir es nicht geſtatten, dich ewig lieben und
loben zu duͤrfen? Sollteſt du mein Wuͤnſchen,
mein Hoffen, mein Beten, mein Heil, mein
Weſen und Daſeyn, mein Alles vernichten?
Vernichten? O fuͤrchtet nichts, meine
Bruͤder! So wahr der Herr lebet, er vernichtet
uns nicht, er hat keinen Gefallen an unſerm
Tode, er erhaͤlt uns im Sterben, er giebt uns,
und unſern tugendhaften Freunden ewiges Le⸗
ben. So gewis wir jezt leben, und einſt ſter⸗
ben; ſo gewis werden wir auch nach dem Tode
fortleben. Gott ſelbſt, Jeſus Chriſtus hat es ge⸗
ſagt, verſichert, betheuert: alſo muß es auch wahr
ſeyn. Dieß iſt die Grundfeſte unſrer Hoffnung ei⸗
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ner ſeligen Unſterblichkeit, die keine witzelnde
Vernuͤnfteley, keine haͤmiſche Zweifelſucht des
Unglaubens, kein unſinniger Wunſch des La⸗
ſters, kein ſchrecklicher Unfall dieſes Lebens
ſtuͤrzen kann. Gott iſt nicht ein Gott der Tod⸗
ten, ſondern der Lebendigen. *) Wer mein
Wort hoͤret, und glaubet dem, der mich geſandt
hat, der hat das ewige Leben und kommt
nicht in das Gericht, ſondern er iſt vom Tode
zum Leben hindurch gedrungen. Wer an
mich glaubet, der hat das ewige Leben. Ich
bin das lebendige Brod, vom Himmel kom⸗
men, wer von dieſem Brod eſſen wird, der
wird leben in Ewigkeit. So jemand mein
Wort wird halten, der wird den Tod nicht ſe⸗
hen ewiglich. Ich gebe meinen Glaͤubigen
und Frommen das ewige Leben, und ſie wer⸗
den nimmermehr umkommen, durchaus nicht
verderben, und niemand wird ſie mir aus mei⸗
ner Hand reiſſen. Ich bin die Auferſtehung
und das Leben, wer an mich glaubet, der wird
leben, ob er gleich ſtuͤrbe, wenn er auch
wirklich ſtirbt. Und wer da lebet und glaubet
an mich, der wird nimmermehr ſterben, nie
G 3 gufhoͤ⸗
*) Matth. 22, 32. Joh. F, 24. 6, 47. Fl. 8, Ft.
10, 28. 11, 25. 26. Matth. 25, 46. 1 Tim.
6, 12. 19. Hebr. 4, 9. 2 Petr. 3, 13.

102 —

aufhoͤren, zu leben. Die Ungerechten werden
in die ewige Pein, die Gerechten aber in das
ewige Leben gehen. Ergreife das ewige Le⸗
ben. Es iſt noch eine Ruhe vorhanden
dem Volke Gottes. Wir warten eines neuen
Himmels, und einer neuen Erde, nach
ſeiner Verheiſſung, in welchen Gerechtigkeit
wohnet. .

Doch, der Verſoͤhner der Welt verhies
uns nicht nur ein beſſeres Leben, ſondern er
beſiegelte auch die Gewisheit dieſer Verheiſſung
mit ſeinem eigenen Blut, das er zur Verge⸗
bung unſrer Suͤnden vergoß. Durch ſeinen
freywilligen, ſtellvertretenden, blutigen Tod
auf Golgatha erwarb, verdiente, bewirkte er
es. Fuͤr uns opferte er ſich dem Tode auf.
Uns von dem Tode, in ſoferne er Strafe unſrer
Uebertretungen des goͤttlichen Geſetzes iſt, zu
befreyen, uns einer ſeligen Unſterblichkeit faͤhig,
wuͤrdig, theilhaftig/gewiß und froh zu machen, dies
war der vornehmſte und wohlthaͤtigſte Endzweck
ſeiner Todesleiden und ſeiner Auferſtehung. So
gewis er ſtarb, und vom Tode auferſtand, und
wer kann dies aus hinlaͤnglichen Gruͤnden laͤug⸗
nen? ſo gewis wir uns die Verdienſte ſeines ver⸗
ſohnenden Todes glaͤubig zueignen, und, aus Liebe
zu ihm, tugendhaft zu leben, uns bemuͤhen; ſo
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gewis iſt unſer kuͤnftiger Tod Aufang unſers
ewig ſeligen Lebens.

Dank dir, lebendiger Heiland, Retter

vom Tode! Ewig Dank ſey dir, daß du uns

ſo viel ſiegende Gewisheit von jenem unſterbli⸗

chen Leben gabeſt, daß du uns ſo lichtvolle

Ausſichten in die Ewigkeit eroͤfneteſt. Preiß
und Ehre und Ruhm und Anbetung dir, daß
du nicht nur am Stamm des Kreuzes fuͤr eine
Welt voll Todeswuͤrdiger und Todesvoller
ſtarbſt, ſondern auch laus deiner Felßengruft, im
Triumph uͤber Tod und Verweſung, hervor⸗
giengſt, und ihnen allen, allen ein Leben voll
Heiligkeit und Seligkeit erwarbſt, und allen
denen, die mit geheiligtem Eifer darnach
ſtreben, es ſo theuer zuſicherteſt. Jeſus
Chriſtus! Wer iſt unſers Danks und unſrer
Anbetung wuͤrdiger, als du, der du dem Tode

die Macht, uns zu ſchrecken, zu zerſtoͤren, un⸗

gluͤcklich zu machen, nahmeſt, und das Leben
und ein unvergaͤngliches Weſen uns zuwege⸗
brachteſt? Nun, nachdem du, aus Gottes
Gnade, fuͤr uns den Tod geſchmecket haſt,
nun iſt kein Tod, ſondern lauter Leben fuͤr uns
vorhanden. Jede Kraft unſers Leibes, jeder Trieb

unſers Geiſtes, jeder Hauch unſers Mundes, je⸗

der Augenblick unſers Lebens muͤſſe dein Lob
G 4 ſeyn

srog

ſeyn — noch das Roͤcheln eines jeden Ster⸗

benden deinen Ruhm verkuͤndigen!
ALiicht genug fuͤr uns auf dem dunkeln
Pfad, der uns zu dieſem Leben hinfuͤhrt; Licht
genug, die Schatten, die es vor unſrer kurzſichti⸗
gen Vernunft umduͤſtern, aufzuhellen! Daß wir
uns jezt von der eigentlichen Beſchaffenheit der

kuͤnftigen Welt keine ganz deutliche, allumfaſſen⸗

de Vorſtellung machen koͤnnen, daß wir unſern
Himmel jezt noch nicht ſehen — doch vielleicht
ſehen wir ihn ſchon, und kennen ihn nur nicht? —
Kann nicht jeder Stern Himmel ſeyn? — Nicht
dieſe Erde ſelbſt, verwandelt, verneut,
verbeſſert, Paradieß fuͤr uns werden? — das
darf uns nicht befremden, noch weniger beun⸗
ruhigen. Iſt uns doch ſo viel unbegreiflich,
das wir mit unſern Augen ſehen; und ſehen
wir doch ſo viel nicht, von dem wir gewis wiſ⸗
ſen, daß es wirklich da iſt. Wir wiſſen, zum
Beyſpiel, daß ein Gott iſt; und wir ſehen ihn
doch nicht. Wir zweifeln nicht daran, daß
auſſer dem Welttheil, den wir bewohnen, noch
andre und groͤßere Welttheile vorhanden ſind;
und wir haben ſie doch noch nicht bereißt. Uns
ſtralt die Sonne in die Augen; und ihre innere
Beſchaffenheit und Einrichtung iſt uns doch
Dunkel. Wir wohnen auf der Erde, und ken⸗
nen doch ihr Innres nicht. Wir leben jezt an
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dieſem Ort, in dieſem Hauſe, in dieſem Zu⸗
ſtande, unter dieſen Menſchen; und was wuß⸗
ten wir denn von allem dieſen in den erſten Ta⸗
gen unſers Lebens? Wußten wir da nicht eben
ſo wenig davon, doch was ſage ich? wußten
wir nicht viel weniger davon, als wir jezt von
unſerm Leben nach dem Tode wiſſen? Kann⸗
ten wir dieſe Welt, ehe wir in dieſelbe eintra⸗
ten? Kein Wunder, wenn wir die kuͤnftige noch
nicht genau kennen, da wir noch nicht zu ihrer
engen Pforte eingegangen ſind. Wiſſen wir
doch ſo viel davon, als uns zur eifrigſten
und froheſten und hoffnungsvollſten Vorbe⸗
aeitung darauf zu wiſſen noͤthig iſt.

Getroſt, meine Mitglaͤubige! die Unſrigen
ſind nicht tod, ſondern ſie leben. Ihre Seele
dauert fort. Sey ſie auch, was ſie ſey, ſey
uns ihre Natur und Verbindung mit dem Koͤrper
noch ſo unbekannt, ein Etwas, ein geiſtiges Weſen
muß ſie doch ſeyn. Dauert ſie nicht fort: ſo
muß ſie aufhoͤren, zu ſeyn. Hoͤrt ſie auf, zu
ſeyn: ſo muß ſie ihr Daſeyn und Weſen verlie⸗
ren. Verliert ſie dieſes: ſo muß ſie vernichter
werden. Wird ſie aber vernichtet: ſo muß ſie
Gott ſelbſt vernichten. Denn die Vernichtung
eines Weſens, uͤberſteigt die Kraͤfte eines end⸗
lichen Geſchoͤpfes ſo weit, daß nichts ſchwaͤche⸗
G 5 res,

106 —

res, als eine Art der Allmacht dazu erfordert

wird. Menſchen koͤnnen ſie, nach dem Aus⸗

ſpruch unſers Herrn, *) der ſie hier ausdruͤck⸗

lich vom Koͤrper unterſcheidet, nicht einmal

toͤdten, alſo noch viel weniger vernichten. Wie
koͤnnte ſie vernichtet werden, da die Weſen der

Dinge nicht einmal veraͤndert, ſo veraͤndert

werden koͤnnen, daß ſie aufhoͤren das zu ſeyn,
was ſie vorher waren, und anfangen, das zu
werden, was ſie vorher nicht geweſen ſind?
So wenig, an ſich ſelbſt, aus Nichts Etwas
wird, ſo wenig kann auch aus Etwas Nichts
werden. Wie koͤnnte ſie von dem Gott ver⸗
nichtet werden, der ihr ſelbſt Weſen und Da⸗
ſeyn gab, der ſie zu weit mehrern und groͤßern
Endzwecken beſtimmte, als ſie in einer ſo
kurzen Verbindung mit dem Koͤrper erfuͤllen
kann, der im eigentlichſten und erhabenſten
Sinn, Liebhaber des Lebens, Erhalter alles deſ⸗
ſen iſt, was er ſchuf? Der Gott, deſſen Weis⸗
heit und Guͤte nichts vernichtet? Hoͤrt unſre
Seele mit dem Abſterben des Leibes auf, zu
ſeyn: ſo uͤbertrift ſie der Leib an Vollkommen⸗
heit: denn der dauert noch fort, wird nicht
vernichtet, hoͤrt zwar auf, zu leben, aber nicht
auf, zu ſeyn; ſo iſt die Dauer der Seelen der
Kin⸗

*) Makth. 10, 28.

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— 107

Kinder, die fruͤhzeitig ſterben, viel zu kurz, als
daß ſie den Endzweck ihrer Erſchaffung er⸗
ſchoͤpfen koͤnnte; ſo gehen Myriaden Menſchen⸗
ſeelen, Myriaden Weſen verloren. Ein furcht⸗
barer Gedanke, dem die Weisheit Gottes gera⸗
de zu widerſpricht!
Die Seele dauert aber nicht nur fort, ſon⸗
dern ſie lebt auch fort. Denn was iſt ih⸗
re Fortdauer ohne Leben? Das Leben giebt
erſt ihrem Daſeyn ſeinen Werth. Lebte ſie nicht:
ſo muͤßte ſie tod ſeyn. Denn Betaͤubung, Ohn⸗
macht der Seele iſt in meinen Augen ein Un⸗
ding. Zwiſchen Tod und Leben kenne ich kei⸗
nen Mittelzuſtand. Eine tode Seele iſt keine
Seele. Wer an Jeſum glaubt, der lebt, ob er
gleich ſtirbt. Sein Leib aber ſtirbt, iſt tod,
alſo muß nothwendig ſeine Seele noch leben:
denn ſonſt waͤre der Ausſpruch des Heilandes
vffenbar falſch.
Lebt ſie aber fort: ſo muß ſie auch ihre
Triebe und Kraͤfte behalten, ſie anwenden, und
durch die Anwendung derſelben ſich als dieſe
individuelle, lebende Seele wirkſam beweiſen,
und von andern Dingen unterſcheiden; ſo muß
ſie alſo auch fort wirken. Denn was iſt Wirk⸗
lichkeit ohne Wirkſamkeit? Alles, was in der
Schoͤpfung des Unerſchaffenen lebet, wirkt
ch, ſtrebt beſtaͤndig, ſein Leben thaͤtig zu be⸗
5 weiſen,

4

weiſen, die Abſichten deſſelben zu erfuͤllen. Die
Wirkſamkeit der Dinge iſt der Hauptzweck ih⸗

rer Wirklichkeit. Und die menſchliche Seele, die
noch lebt, die ihr Leben nicht anders, als durch
fortſtrebende Wirkſamkeit beweiſen kann, die
Anlagen und Faͤhigkeiten genug beſitzt, in dem
Reiche ihres Herrn noch viel Gutes zu bewir⸗
ken, die in ihrer Thaͤtigkeit ihr Vergnuͤgen, ih⸗
re Beſtimmung, ihre Vollkommenheit, ſucht
und findet, die ſollte bis zu der Auferſtehung
ihres Leibes, Jahrtauſende in dem Grabe der
Unthaͤtigkeit da liegen? Jahrtauſende gedanken⸗
los und unempfindlich, alſo auch Jahrtauſende
weder lebendig noch tod, weder froͤlich noch
traurig, weder ſelig, noch unſelig ſeyn?
Iſt ihr das vernuͤnftig deutliche Denken
weſentlich eigen; kann aber das Weſen der
Dinge weder vernichtet, noch veraͤndert wer⸗

den: ſo muß ſie auch nach ihrer Trennung vom

Leibe noch denken; eben darum, weil dies zu
ihrem Weſen gehoͤrt. Was nuͤzte ihre Fort⸗
dauer, ihre Wirkſamkeit, ihr Seligſeyn, wenn
ſie ſich deſſelben nicht bewußt waͤre, wenn ſie
nicht daͤchte, und empfaͤnde? Wie koͤnnte ſie
Gott erkennen und lieben, ihn ehren und ſich
ſeiner freuen, wenn ſie die Kraͤfte ihres Ver⸗
ſtandes und Willens verlaſſen haͤtten? Wie bey
ihrem Eintritt in die Ewigkeit belohnet oder be⸗

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109
ſtraft werden, wenn ſie ſich ihr voriges Ver⸗

halten vorzuſtellen, nicht faͤhig waͤre? Wuͤrde
ſie nicht durch dieſe Gedankenloſigkeit, durch

dieſe Betaͤubung, durch dieſen Schlaf, oder

wie man es nennen will, unvollkommener, als
ſie es in dieſer Welt war? Unvollkommener in
jener Welt, in die ſie doch die Hand ihres
Schdpfers und Begluͤckers blos deswegen
ſezte, um ſie da vollkommener zu machen?
War ſich ein Elia und Moſe nicht auch bewußt,
als ſie ſich mit dem Herrn auf dem Berge der
Verklaͤrung unterredeten? Dachte ein frommer
Lazarus nicht auch, als er im Schoos Abra⸗
hams getroͤſtet wurde? Und jener unglaͤubige
Wolluͤſtling an dem Ort der Qugaal, dachte
er nicht auch?
Denkt aber unſre Seele noch: ſo muß ſie
auch noch empfinden: denn was heißt Denken
anders, als ſich gewiſſer Empfindungen deut⸗
lich bewußt werden? Genuß der Gluͤckſeligkeit,
Freude daruͤber, iſt ohne Empfindung nicht denk⸗

bax. Was iſt das heiligſte Leben, das groͤßte

Gluͤck, wenn man es nicht empfinden kann?
Was hilfts, noch an ſeinem Sterbetage, bey
Chriſto im Paradieß zu ſeyn, wenn man es
nicht empfindet, daß man bey ihm da iſt?
Freylich empfindet in dieſer Welt unſre Seele
vornemlich vermittelſt der Sinnen des Koͤrpers;
1 aber

1IUO è?ð
aber ſie empfaͤngt doch nicht alle ihre Empfin⸗
dungen durch dieſe aͤuſſern Zugaͤnge, ſondern
ſchoͤpft auch viele derſelben, und zwar die edel⸗
ſten, die reinſten, die geiſtigſten aus ſich ſelbſt,
aus ihrer eigenen geiſtigen Empfindſamkeit,
aus deutlichen und lebhaften Vorſtellungen ſol⸗
cher Dinge, die nicht durch die aͤußern koͤrper⸗
lichen Sinnen empfunden werden koͤnnen. So
empfindet ſie Begriffe, Urtheile und Schluͤße,
empfindet Vollkommenheit und Unvollkommen⸗
heit, Wahrheit und Irrthum, Weisheit und
Thorheit, Tugend und Laſter, Freude und
Traurigkeit, Hoffnung und Furcht. Sie hofft
Guͤter, welche in der tiefſten Zukunft verbor⸗

gen liegen, und fuͤhlt jezt ſchon das Angeneh⸗

me dieſer Hoffnung. Sie erfreut ſich in Gott,
ohngeachtet ihn die Augen ihres Koͤrpers nicht

ſehen. Solche geiſtige Empfindungen haben

vor den koͤrperlich ſinnlichen die entſchiedenſten
Vorzuͤge. Eben ſie machen uns einer wahren
und dauerhaften, einer geiſtigen Gluͤckſeligkeit

faͤhig und genießbar. Was ſtoͤrt uns in dem

Genuße unſrer irrdiſchen Wohlfahrt und Freu⸗
de mehr, als koͤrperliche Empfindungen? Sie
muͤſſen daher im Himmel nothwendig von uns
entfernt werden. Tragen doch die Engel auch
keinen ſolchen Leib an ſich, wie wir, und ſie
penen und empfinden doch, und ſind doch ſelig⸗
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Wir koͤnnen alſo ohne ſolche koͤrperlich ſinnliche
Empfindungen nicht nur gluͤckſelig ſeyn, ſon⸗
dern wir werden auch ohne ſie es noch mehr ſeyn.
Daß wir jezt ohne Huͤlfe ſolcher Empfindungs⸗
werkzeuge das, was ſich außer uns befindet, zu
empfinden, nicht im Stande ſind, das ſchraͤnkt
ſich ohne Zweifel blos auf dieſe Welt ein, wo
wir mit lauter koͤrperlichen Gegenſtaͤnden ume
geben ſind, welche nicht anders, als durch
koͤrperliche Empfindungswerkzeuge empfunden
werden koͤnnen. Je mehr die kuͤnftige Welt
Geiſterwelt ſeyn wird; deſto weniger bedurfen
wir derſelben. Geſezt aber, ſie ſind uns zu deſto
mehrerer Thaͤtigkeit und Gluͤckſeligkeit ſchlech⸗
terdings unentbehrlich: o ſo koͤnnen wir es dem
Allguͤtigen und Allmaͤchtigen ſicher zutrauen,
daß er uns damit begaben werde. Eher ver⸗
einigt er unſern Geiſt mit einem neuen Koͤrper,
ehe er ihn ſo lange in Gedankenloſigkeit und
Gefuͤhlloſigkeit daliegen laͤßt. Daß wir es
nicht beſtimmen koͤnnen, woraus dieſer neue
Koͤrper entſtehen, und wie er mit dem Geiſte
ſich vereinigen werde, darf uns nicht bekuͤm⸗
mern. Denn wer weis es, wie ſeine Seele
mit dem in Mutterleibe auflebenden Leibe verei⸗
nugt wurde? Und es iſt doch geſchehen. *)
So,
„½ Ob etwa dieſer neue geiſtigere Koͤrper, den

die Seele nach ihrer Abſonderung von dem
jetzi⸗

112 --

So, wie aber unſre Seele noch denkt und

empfindet, ſo hat ſie auch noch ihren vernuͤnf⸗
tig freyen Willen. Denn wo Verſtand iſt, da
muß auch Wille, wo Erkenntnis iſt, da
muß auch Neigung ſeyn. Sie will, nach der
deutlichſten Erkenntniß, lauter gutes, iſt ganz
Neigung und Entſchloſſenheit, nur das zu den⸗
ken, zu empfinden, zu lieben, zu thun, was
mit dem Willen des Herrn uͤbereinſtimmt. Sie

iſe

jetzigen, bis zum Aufſerſtehungstag annehmotp
koͤnnte, die Ueberkleidung, die Behauſung vom⸗
Himmel, der Bau, von Gott erbauet, iſt,
den ſich ein Paulns ſogleich nach ſeinem Tode
wuͤnſcht, und erwartet? 2 Cor. 5, 1I f. — Daß
jene zweymal Verſtorbenen, ein auferweckter
Lazarus, ein Juͤngling zu Nain, und andre,
von ihren gehabten Empfindungen und Gedan⸗
ken nichts mehr wußten und ſagten, widerlegt
meine bisherige Behauptung nicht. Denn ich
rede von Seelen, welche nicht wieder zu ihren
fſterblichen Leibern zuruͤckkehren, ſondern an dem
Ort der Geligkeit wirklich angekommen ſind⸗
und bleiben. Durch die Wiedervereinigung
jener Seelen mit ihren ſterblichen Leibern
mußte nothwendig auch die Reihe und Ordnung
ihrer vorigen koͤrperlich ſinnlichen Erfindungen
wieder zuruͤckgebracht und dadurch auch das
geiſtigere Bewußtſeyn, das ſie ohne dieſe Leiber
hatten, verdunkelt und verdraͤngt werden.“

. 51252 J.4

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iſt daher auch noch gewiſſer Gemuͤthoͤbew
gen faͤhig, unter denen die heiligſte ebervrdnn
enſtteit die vornehmſten ſind. Bie ſtent
uͤber deere Wegeg deß ewigen Lebens
gar 31 e maͤhere Vereinigung mit Gott, uͤb er
eſtimmung und Erhebung zu hoͤhern Faͤ⸗

higkeiten und äfti
Beſchaͤftigungen, zu hoͤhern Tu⸗

genden und Gluͤckſeligkei
genden und gkeiten, uͤber die ſt
weiſe fortſteigende Veredlung und Waglickſei⸗

gung ihres ganzen Weſens. Sie lebt in dem
e

ungeſtoͤrteſten Genuße der h
keit, deren ſie nur r faͤhi hoͤchſten Gl tuaſelis⸗

ſiebten hinweg, er empor zum Gemumnche Nur
9

ihre Huͤlle, nur ihr geringſter Theil liegt hier

Aicht ſe ſelbſt ſind das, was wir hier erblicken
ore: ort bey Gott ſind ſie. Sie leben, ſe
„ ſie empfinden, ſie wirken, ſie ſind

roͤli i
ſe en nid ſelig . ſo ſelig, ſo froͤlich, als
ey uns waren, und nie werden konn⸗

ten. E
ntigen, mire von den druͤckenden Banden des
muͤden, ſterblichen Leibes; durchdrun⸗

en
gen von den lebhafteſten Empfindungen der

dan
aenen Freude uͤber das genoſſene Gute
en, uͤberſtrömt mit den ſuͤßeſten

W
onnegefuͤhlen neuer, groͤßrer Gluͤckſeligkeiten

befreyt von Krankheit und Suͤnde, erfuͤllt mit

H den

den ringendſten, unermuͤdeteſten, heiligſten Trie⸗
ben, vertraut mit den Bewohnern des Himmels,
die Gottheit von Angeſicht zu Angeſicht ſchauen;
von Erkenntnis zu Erkenntnis, von Tugend zu
Tugend, von Kraft zu Kraft, von Vollkom⸗
menheit zu Vollkommenheit ungehindert fortge⸗
hen; es fuͤhlen, daß man gluͤckſelig ſey, und
immer gluͤckſeliger werde, und nie, nie aufhoͤ⸗
ren koͤnne, es zu ſeyn — am Throne des
Unſterblichen und Allſeligen leben, welch
ein Leben iſt das! Und dies iſt das Leben derer,
deren Tod uns betruͤbt. Wie ihnen ſo wohl iſt!
ſo unausſprechlich wohl! Wie ſie ſo entzuͤckt
ſind, daß ſie nicht mehr Sterbliche, nicht mehr
Suͤnder ſind, daß ſie den ſehen, an den ſie
glaubten, den ſie liebten! Indem wir ihren
Tod beklagen, ſo frohlocken ſie uͤber ihr Leben,
ſo wuͤnſchen ſie, wenn ſie anders zum wuͤnſchen
nicht zu vollkommen ſind, daß wir uns daruͤber
freuen. Indem ihr erblaßter Leichnam hier
modert, S ſchwingt ſich ihr erloͤſ'ter Geiſt von
Unſterblichkeit zu Unſterblichkeit, vom Jubel
zu Jubel, von Seligkeit zu Seligkeit fort,
fuͤr die die Sprache der Sterblichen keine
Nanmen hat. Ihr Wohl und Leben, iſt es
nicht unſer Wunſch? Und dieſer Wunſch,
iſt er nicht auf das vollkommenſte erfuͤllt?
Die ganze Erde mit allen ihren Freuden,
und

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Sechs⸗

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SESechster Troſtgrund.

Unſre ſeligen Freunde verherrlichen Gott
mehr, als wir.

Oft denke ich: waͤre er noch bey mir, der
gottliebende Freund! Waͤre ſie hier, die tu⸗
gendhafte Freundinn! Wie wollten wir unſern Va⸗
ter und Heiland lieben und preiſen! — Wir woll⸗

ten die Geſchichte unſers Lebens mit dank⸗

geruͤhrtem Herzen einander erzaͤhlen;
auf gruͤnen Gefilden, unter den glaͤnzen⸗
den Spuren des nahen Gottes, verwunderungs⸗
voll umherwandeln; uͤber die Offenbahrungen
ſeiner vaͤterlich guͤtigen Rathſchluͤße, uns zu
begluͤcken mit vertrauter Offenherzigkeit uns
unterhalten; in ſeinem Heiligthum ihn döffent⸗
lich anbeten; wollten mit vereinigten Kraͤften
uns bemuͤhen, Traurige zu erfreuen, Bekuͤm⸗
merten zu rathen, Armen wohl zu thun, fuͤr
unſers Gottes Ehre zu leben.
Aber, was denke, was wuͤnſche ich? Sie

ehren ihn weit mehr, als ichs vermag. Wann,

mein Mund ſein Lob lallt, ſo ſtimmen ihre
6 Engel⸗

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Engelzungen laute Lobgeſaͤnge an. Wann ein
matter Funke der Liebe gegen ihn in mir auf⸗
glimmt, ſo flammt ihre ganze Seele von Inn⸗
brunſt gegen ihn. Wann ich in einem irrde⸗
nen Tempel ihm diene, ſo dienen ſie ihm Tag
und Nacht in dem Tempel, der nicht mit Haͤn⸗
den gemacht iſt. Wann ich Duͤrftigen eine
duͤrftige Gabe reiche, ſo fordern ſie Mitſelige
zur Theilnehmung an ihren unermeslichen Se⸗
ligkeiten auf. Draͤnge ich mich, auf der Bahn
der Gottſeligkeit, durch tauſend und aber tau⸗
ſend Hinderungen hindurch, ſo laͤßt ihr Geiſt
jede Hinderung tief unter ſich zuruͤck. Entdecke
ich muͤhſam in den Werken der Natur einige
dunkle Spuren von der Groͤße ihres Urhebers,
ſo ſchauen ſie ihn ſelbſt, wie er iſt. Denke ich
ſchlafend, mehrere Stunden, keinen einzigen
Gedanken fuͤr das Wohl meiner Mitmenſchen,
und fuͤr die Ehre meines Gottes, ſo hat ihr

ſtets wachender Geiſt ſchon viele Thaten fuͤr ſie

vollendet. Ihr ganzes Leben iſt ſeine Verherr⸗

lichung.

Leben ſie in dem froheſten und ununterbro⸗
chenſten Genuß wahrer und ewigdauernder
Gluͤckſeligkeiten; denken, empfinden, wollen
ſie noch: o ſo ringen gewis auch alle ihre Kraͤf⸗
te, alle ihre Gedanken und Neigungen, ihm
dafuͤr zu danken, Giengen ſie mit frommen
H 3 Geſin⸗

α

14IS8 Ner

Geſinnungen und Entſchluͤßen in die Ewigkeit
uͤber: ſo ſetzen ſie gewis auch jene fort, und
fuͤhren dieſe aus. Fanden ſie einſt ſchon ſo viel
Vergnuͤgen in ſeinem Lobe: ſo iſt gewis ſein
Lob jezt ihr eifrigſtes Lieblingsgeſchaͤfte.
Selbſt ihr Tod iſt fuͤr ſeine Ehre verherr⸗
lichend. Denn ſie ſind ihm geſtorben, ſind noch
ſterbend ſein Eigenthum. Iſt der Tod ſeiner
Heiligen werth gehalten vor dem Herrn: ſo
muß er auch eine Beziehung auf ſeine Ehre ha⸗
ben. Noch in den Stunden des Todes haben
ſie ihn geehrt, durch den Gehorſam gegen ſei⸗
ne, ſie abruffende, Stimme; durch das Seuf⸗
zen und Flehen, welches ſie vor ihm ausbreite⸗
ten; durch den Dank, welchen ſie ihm oͤfters
fuͤr ſeinen Beyſtand und Troſt darbrachten;
durch die ausharrende Standhaftigkeit, mit der
ſie ihre lezten Leiden erduldeten; durch die er⸗
baulichen Worte und Geſpraͤche, womit ſie an⸗
dern nuͤzten; durch die lobenswuͤrdigen Ent⸗
ſchlieſſungen, die ſie faßten, und ausfuͤhrten,
welche ſie, ferne vom Sterbebette, weder gefaßt,
noch ausgefuͤhrt haben wuͤrden. Sie haben noch
manchen guten Keim auf ihr Grab gepflanzt, der
Fruͤchte hervor treiben kann, das Werk des Herrn
vollbracht, ſo weit ſie es hier vollbringen ſollten,
haben ihr irrdiſches Leben mit einem unerſchrocke⸗
nen und ſeligen Tode gekroͤnt. Ihr Herz iſt

nicht

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nicht mehr der traurige Kampfplatz, auf wel⸗

chem das Laſter die Tugend, der Irrthum die
Wahrheit, mit kuͤhner Hartnaͤckigkeit bekaͤmpft.
Nun koͤnnen ſie nicht mehr Boͤſes denken,
empfinden, beſchließen, reden, veruͤben; nicht
mehr Gutes unterlaſſen; nicht mehr dem Wil⸗
len ihres Herrn entgegen handeln, und ſeinen
Namen entheiligen; nicht mehr ihre Mitmenſchen
beleidigen; nicht mehr den Adel ihrer Seele
beflecken; nicht mehr den Zweck ihrer Erſchaf⸗
fung und Erldſung verfehlen.
Lebten ſie noch bey uns, waͤre es nicht,
wenigſtens moͤglich, daß ſie ihn noch verfehl⸗
ten? Nicht moͤglich, daß ſie ihr Leben durch
Untugenden beſchaͤdigten? Koͤnnten ſie nicht
eben jezt von einer aufwallenden, unordentli⸗

chen Begierde uͤbereilt werden? Nicht eben jezt

uͤber den Allguͤtigen muͤrriſch klagen, und die
ſchnoͤdeſte Gleichguͤltigkeit gegen ſeine Ehre an
den Tag legen? Nicht eben jezt die bejam⸗
mernswuͤrdige Erfahrung, daß auch der beſie
Chriſt, in unbewachten Augenblicken, Miſſe⸗
thaͤter werden koͤnne, mit ihrem Beyſpiel be⸗
ſtaͤtigen? Heil ihnen, daß dieſe Moͤglichkeiten
jezt unmoͤglich fuͤr ſie ſind, daß ſie nicht mehr
auf Erden, ſondern im Himmel leben.
Denn, ach! wie unvollkommen iſt unſre
vollkommenſte Tugend auf Erden? Wie unrein

H 4 ſehr

ſehr oft die Quelle, aus der ſie herfli ahrr Wie
nahe graͤnzt ſie auf allen Seiten an das Laſter?
So nahe, daß nur ein ſcharfſichtiges Au⸗
ge ihre Graͤnzlinien von einander unter⸗
ſcheisden kann? Wie befleckt iſt die unbe⸗
fleckteſte Unſchuld und Reinheit unſrer⸗ See⸗

le? Wie ſeicht und dunkel unſre deutlichſte

und tiefſte Erkenntnis? Wie wankend unſre
feſteſte Ueberzeugung? Wie kalt unſre feurigſte
Liebe zu Gott und dem, welchen er zu unſrer
Rettung in die Welt ſaudte? Wie ſelaviſch
unſre kindlichſte Furcht vor ihm? Wie furcht⸗
ſam unſre muthigſte Hoffnung auf ihn? Wie
unwirkſam unſre thaͤtigſte Dankbarkeit gegen
ihn? Wie lieblos und eingeſchraͤnkt unſre all⸗
gemeinſte Menſchenliebe? Wie eigennuͤtzig un⸗
fre uneigennuͤtzigſte Wohlthaͤtigkeit? Wie par⸗
theyiſch unſre ſtrengſte Gerechtigkeit? Wie
rachſuͤchtig unſre edelſte Verſoͤhnlichkeit? Wie
hinfaͤllig unſre unerſchuͤttert'ſte Geduld? Wie
mattherzig unſer bruͤnſtigſtes Gebet? Kurz:
wie unvollkommen iſt unſre ganze Tugendhaf⸗
tigkeit und Gottesverehrung?
Wie langſam ſchleichen wir auf dem Pfad
der Froͤmmigkeit einher? Wie oft bleiben wir
Tage lang ſtille ſtehen? Wie oft weichen wir
davon ab? Wie bald ermuͤden wir unter den
Hindernißen, die uns begegnen? Bald
ver⸗

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Meymnen
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verdunkelt und ſchwaͤcht eine irrige, vorgefaßte
Meynung unſre Einſichten und Ueberzeugun⸗

gen; bald befleckt eine fehlerhafte Neigung die

Unſchuld unſers Herzens; bald braußt eine un⸗
geſtuͤmme Leidenſchaft in uns auf; bald reißt
uns die Macht der Sinnlichkeit in ihre Sclabe⸗
rey hin; bald nimmt eine uͤberraſchende Gele⸗

genheit zur Untugend unſre vorſichtigſte Ent⸗

ſchloſſenheit, ſie zu fliehen, gefangen; bald
verfuͤhrt uns ein boͤſes Beyſpiel. Bald lobt,
bald tadelt, bald verheißt, bald drohet, bald
ſchmeichelt, bald flucht man, um uns unſre
Tugend zu rauben. Bald hemmt die Nahrung
unſers Leibes die Wirkungen unſrer Seele;
bald macht uns ein truͤber Tag truͤbſinnig, und
zur ſchoͤnſten Handlung verdroſſen. Bald
wiegt die Nacht unſre Thaͤtigkeit in Schlaf ein;
und ſo ſind mehrere Stunden dahin, ohne eine
einzige gute That hinter ſich zuruͤck zu laſſen. Wir

erwachen, ſtehen auf, helfen den Beduͤrfnißen

unſers Leibes, ſchwaͤtzen ein wenig, taͤndeln
ein wenig, arbeiten ein wenig, — und ſo eilt ein
Tag, ein Jahr nach dem andern mit uns dem
Sterben zu! Wir wuͤnſchen immer, viel Gutes
zu thun, und thun doch ſo wenig. Wir
huͤten uns vor Fehltritten, und begehen ſie, indem
wir ſie vermeiden wollen. Wir erkennen und be⸗
wunder n die erhabenen Vortheile der Froͤmmigkeit
H 5 und

—

122

und wenden doch immer denjenigen Eifer, ſie Eunde
zu erlangen, nicht an, deſſen ſie ſo wuͤrdig ſind. Ncht
So iſt, und bleibt unſre ganze Tugendhaftig⸗ gußer
keit nicht viel mehr, als Wunſch, tgendhaft denie
zu werden. iun ſe
Nicht ſo unvollkommen iſt die Tugend der ud
vollendeten Gerechten. Sie ſtehen auf weit hoͤ⸗ un.
hern Stuffen der Weisheit und Heiligkeit, als Honn he
wir, koͤnnen zur Verherrlichung des nie genug Eh,
zu verherrlichenden Gottes weit mehr beytra⸗ Vlr
gen, als wir. Denn, was hindert ſie daran?
Was ſchwaͤcht ihren Eifer, ihn zu verherrli⸗
chen, und immer weiſer und heiliger zu werden? iſe
Was beſchwert und ermuͤdet ihre Thaͤtigkeit in m
Guten? Irrthum? Vorurtheil? Verſchwun⸗ Algtel
den iſt beydes vor dem Lichte der Ewigkeit. ince
Innere Neigung zum Boͤſen? Ausgerottet iſt deun
ſie durch ihr erſtes tugendhaftes Leben, und thn

durch ihren ſeligen Tod. Die ſtolze, falſche ſeie,
Einbildung der Selbſtgefaͤlligkeit, daß ſie ſchon vien
fromm genug ſind, als daß ſie noch froͤmmer d
werden koͤnnten? Dieſe verſcheucht ihre De⸗

muth, der Anblick der Vielen, die ſie an Hei⸗ .
ligkeit uͤbertreffen, das Anſchauen des Allheili⸗ * .
gen. Sinnlichkeit und Traͤgheit des Koͤrpers? .
Sie haben ihn abgelegt. Aeußere Reizungen H
und Verſuchungen zur Suͤnde? O da iſt kein Ginn
Berſucher, kein Berfuhrer, kein Heuchler, kein d

Sun⸗ nihre

Eife, ſe
dig ſid.
ndhofe⸗
hgendht

gend der

fwer hi⸗
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Sichs!
imen
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nche, 6

128

Suͤnder mehr; da iſt weder Daͤmmerung, noch
Nacht; keine Nacht, weder in ihnen, noch
außer ihnen. Jeſus Chriſtus iſt ihre Sonne,
die nie untergeht. Nie ermuͤden und ſchlum⸗
mern ſie. Ihre Kraͤfte ſind in beſtaͤndiger An⸗
wendung und Uebung, in beſtaͤndigem Wachs⸗
thum. Tag und Nacht dienen ſie ihm in ſei⸗
nem heiligen Tempel. Wie ſchoͤn muß es da

ſeyn, da, wo keine Nacht und kein Schlaf

mehr iſt?
Sie beſitzen jetzt weit mehr Erkenntniß
von Gott und goͤttlichen Dingen; beſitzen die
anſchauendſte und wirkſamſte Erkenntnis von
ſeinem allervollkommenſten Weſen, von ſeinem
allerheiligſten Willen, von ſeinen preißwuͤrdig⸗
ſten Rathſchluͤßen und Werken, von den Wun⸗

dern ſeiner Liebe und Erbarmung, von der

Nothwendigkeit und Vortreflichkeit ſeiner Ge⸗
ſetze, von der Weisheit ſeiner Zulaſſungen; die
anſchauendſte Erkenntnis von dem hohen Werth

der Wahrheit, und einer jeden Tugend, von der

Groͤße ihrer Gluͤckſeligkeit. Dieſe Erkenntnis
muß zu lauter Lob und Dank, in ihnen wer⸗

den. Heiliger ſind ihre Neigungen. Sie fin⸗

den am Guten weit mehr Geſchmack, und in
der Ausuͤbung deſſelben weit mehr Vergnuͤgen.
Gluͤhte ſchon ehemals reine Liebe zu ihrem Gott
in ihrem Innerſten: ſo muß ſie jezt die hellſte
und

nnn

124

und unausloͤſchlichſte Flamme werden, da ih⸗

nen ſeine allerhoͤchſte Liebenswuͤrdigkeit noch
mehr in die Augen leuchtet. Sie ſehen und
fuͤhlen mehrere Bewegungsgruͤnde, ihn zu prei⸗
ſen. Schoen in dieſer Welt ſo viel Gutes ge⸗
noßen zu haben, jezt noch mehr genießen, und
noch mehr zu hoffen haben — welche Reizun⸗
gen ihrer Dankbegierde! Sie haben weit meh⸗
rere Gelegenheiten und Ermunterungen dazu,
da, wo alles, Lob der Gottheit iſt, wo ein jeder
Tropfen, den ſie aus dem Meer der himmli⸗
ſchen Wonne trinken, in ihnen zur Quelle des
Danks wird. So wenig wir auch das Weſent⸗
liche ihrer Beſchaͤftigungen beſtimmen koͤnnen; ſo
unzweifelhaft iſt es doch, daß ſie alle zu ſeiner Ver⸗
herrlichung hinwirken. O wie wird ihnen Gott
in Chriſto, der ſie mit ſich ſelbſt verſohnte,
Alles in Allem ſeyn? Wie tief werden ſie in je⸗
ne ſeligkeitsvollen Geheimniße des Glaubens,
mit ehrerbietiger Wißbegierde, eindringen? Wie
ringend den Ruhm Jeſu Chriſti, der ſie mit ſei⸗
nem Blut entſuͤndigte, und ihre unvollkommene
Tugend ſo hoch erhob, ausbreiten? Wie beredt
den Himmeln die großen Thaten, die ſeine Er⸗
barmung an ihnen vollendete, verkuͤndigen?
Wie ſchmachtend einen jeden ſeiner Befehle er⸗
warten und befolgen? Wie eifrig die Werke
der neuen Erde durchſchauen, um uͤberall neue
Entde⸗

Euntde
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werden
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ndige!
efehlet⸗
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Cite⸗

—— 1425
Entdeckungen zu ſeiner Ehre zu machen? Wie

unausſprechlich ſich freuen, daß ſie gewuͤrdiget
werden, ihn preiſen zu duͤrfen; daß ſie jezt

mehr Neigung und Staͤrke in ſich fuͤhlen, ihn

zu verherrlichen.

Hier ſuch' ichs nur, dort werd' ichs finden;
Dort werd'ich heilig und verklaͤrt,
Des Glaubens Seligkeit empfinden,
Der Tugend allerhoͤchſten Werth;
Den Gott der Liebe werd' ich ſehn,
Ihn ewig lieben und erhöh'n.

Anſtatt alſo ſie zu uns herab zu wuͤnſchen,
wollen wir lieber durch Nacheiferung ihrer Hei⸗
ligkeit, zu ihnen hinauf ſtreben. Anſtatt durch
muͤrriſche und unmaͤſige Traurigkeit der Ehre
des Allheiligen zu nahe zu treten, wollen wir
lieber alle unſre Kraͤfte aufbieten, ihn zu ehren.
Herzerhebende, troſtvolle Ueberzeugung fuͤr uns:
wir haben einen Gatten, einen Vater, ein

Kind, einen Freund — bey Gott im
Himmel!

—

—

8. . .

Siebenter Troſtgrund.

Der Leib unſrer Verſtorbenen ſchlummert
dem froͤhlichſten Auferſtehungstage
entgegen. .

Komm, Betruͤbter! laß uns einige Augen⸗
blicke ihr Grab verlaſſen; laß uns andre Ge⸗
genſtaͤnde unſrer Betrachtung aufſuchen. Sie⸗
he! hier zunaͤchſt an unſrem Fuße welckt eine
Blume. Und weswegen verwelkt ſie? Nicht
deswegen, um am naͤchſten Fruͤhling wieder
aufbluͤhen zu koͤnnen? Dort ſinkt eine baufaͤl⸗
lige Huͤtte zuſammen; und ich ſehe es nicht,
daß ſein Beſitzer weint. Er war ſchon ausge⸗
zogen, hatte ſeine Koſtbarkeiten mit ſich genom⸗

men, und in kurzem, nachdem ſie neu, feſter

und bequemer, erbaut worden iſt, bezieht er ſie
wieder. Hier ſaͤet ein Landmann ſeinen Saa⸗
men; bedauert er das edle Weitzenkorn, das er
in die Faͤulniß hinwirft? So wenig, daß ihn
vielmehr die gewiſſe Hoffnung, bald Fruͤchte
von ihm zulaͤrnten, froͤlch macht. Dort wan⸗
deln zween Reiſende; einer geht etwas voraus,

ermat⸗

emattet

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127

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jederbelebung eine Aufe
erweckung.

Laß

128 —
Laß uns mit dieſem ſchoͤnen und wahren Begriff
vom Tode, aus dem Munde und Herzen deſſen, der
Tod und Leben in ſeiner Hand hat, recht be⸗
kannt und vertraut machen. Der Leichnam dei⸗
nes Freundes ſchlaͤft, und ruhet; ruht aus
von ſeiner Arbeit, und ſammelt zum Aufſtehen
neue Kraͤfte. Nichts anders, als ſtille, ſichere
Ruhekammer, als ſanftes Erdbette iſt ſein

Grab. Begraben worden ſeyn, welch eine

Wohlthat fuͤr ihn und dich? Muͤßteſt du ihn
beſtaͤndig in ſeiner Verweſung ſehen, welch ein
demuͤthigender, unertraͤglicher Anblick fuͤr deine
Liebe? Wuͤrden nicht ſeine Ausduͤnſtungen deine
Geſundheit vergiften? Koͤnnteſt du ihn, ohne
Grab, vor den Anfaͤllen der Thiere, und Miß⸗

handlungen der Menſchen ſchuͤtzen? Laß uns

ihm dieſe Ruhe goͤnnen; er war muͤde genug
dazu, ſchlaͤfrig genug. Wie gut iſt es, daß er

ſo tief und feſt ſchlaͤft: denn wie oft wuͤrden

wir ihn wieder aufwecken, und beunruhigen?
Etwa ſtoͤrte ihn auch in ſeiner Ruhe die Bos⸗
heit? Etwa ſchwebte auch ſeine Seele biswei⸗
len zu ihm herab, verſuchte es, ihn zur fruͤhern
Theilnehmung an ihrer Herrlichkeit aufzurufen,
und beklagte ihre vergeblichen Verſuche?
Er ſchlaͤft und ruhet unter dem immer noch
freundlich auf ihn herabſehenden, und nie
ſchlummernden Auge der goͤttlichen Fuͤrſe⸗
hung.

ling.
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129
bung. Er bleibt auch im Grabe ein Denkmal
ſeines erſten, zu vielen wichtigen Zwecken be⸗
ſtimmten, Lebens, ein Glied in der unzertrenn⸗
baren Verbindung der Dinge, ein Werk des
Herrn; auch im Grabe einer neuen Belebung
und Bildung faͤhig. Nur du ſieheſt ſein
Grab mit bethraͤnten Augen an; aber der All⸗
maͤchtige nicht. Fuͤrchte nicht, daß ihn Wuͤr⸗
mer auffreſſen, daß ihn die Verweſung vernich⸗
te. Laß ihn verfaulen, verweſen, zerſtaͤuben;
laß ſeinen Staub zertreten werden, oder in der
Luft verfliegen; er bleibt doch in der Hand ſei⸗
nes Schoͤpfers; er erwacht und ſteht doch
auf. Denn die Auferſtehung iſt die vornehm⸗
ſte Abſicht des Schlafs. Ein Grund ſeiner
Auferſtehung liegt, wie mich duͤnkt, in dem
Korper ſelbſt, in ſeinen weſentlichen, einfachen

Beſtandtheilen, welche nicht vermodern, nicht

zerſtaͤuben, nicht ſich aufloͤſen, und mit andern
Koͤrpern vereinigen koͤnnen. Menſchenerde
bleibt Menſchenerde, bleibt von einer jeden
andern Art der Erde unterſchieden, klebe ſie
noch ſo feſt an derſelben, loͤſe ſie ſich noch ſo klein
im Waſſer auf, fliege ſie noch ſo leicht in die Luft
auf. Was kann dem Auge des Allſehenden,
was dem Arm des Allgegenwaͤrtigen entfliehen?
Ein jeder lebender Koͤrper hat einen gewiſſen
Urſtof in ſich, aus welchem ein anderer, der
J aber

180 —

aber mit dem erſten einerley Weſen hat, gebil⸗

det werden kann. Sollte der menſchliche Koͤr⸗
per nicht auch einen ſolchen Urſtof haben, den
vielleicht die Weisheit des Schoͤpfers deswegen
vor den Augen der Menſchen verbirgt, damit

er von ihnen nicht beſchaͤdigt, und an ſeiner
Entwicklung gehindert werden koͤnne? Iſt der
Leib nicht weſentlich zur Vereinigung mit der

Seele beſtimmt? War er nicht das lebendige
Werkzeug, wodurch ſie wirkte? Sollte er alſo

nicht auch an ihrem ewigen Schickſal Antheil
nehmen? Ewig ſollte ſie fortleben, und er ewig
tod ſeyn? Er, deſſen Wuͤrde und Schoͤnheit ſo
gros iſt, ſollte Staub bleiben, indeß auf⸗

ſeinem Staube ein verdorrtes Gras wieder auf⸗
bluͤht? Der Leib, der ſo oft ſchon im Mutter⸗

leibe ſein Grab findet, ſo oft durchs ganze Le⸗
ben leidet, der ſollte nicht zu einem laͤngern
und beſſern Leben wieder auferſtehen? Kann eine
ſtundenlange, oder auch eine ſechzig⸗ſiebenzig⸗
jaͤhrige unwirkſame Dauer, und dann eine ewi⸗
ge Verweſung den Endzweck ſeiner Schoͤpfung
erfuͤllen? — Iſt ſeine Auferſtehung nicht Er⸗

hoͤhung unſrer Freude, unſrer Seligkeit, unſrer

Dankbarkeit? Lebt denn der Jeſus nicht
mehr, der ſchon in ſeiner tiefſten Erniedrigung,
durch ein einziges Wort, Tode ins Leben zu⸗
ruͤckrief, der ſelbſt ſtarb und auferſtand, der

die

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die Auferſtehung und das Leben iſt? Herrſcht

er nicht auf dem Throne der Allmacht? Iſt er

es nicht, der toͤden und lebendig machen, der
unſern nichtigen Leib nach ſeinem verklaͤrten Lei⸗
be verklaͤren, der alle Dinge ſeinem Wink un⸗
terwerfen kann? Der uns aus Nichts hervor⸗
brachte, o wie leicht muß dem unſre Aufer⸗
weckung ſeyn? Sagt er es nicht ſelbſt auf das
deutlichſte und beſtimmteſte, daß er uns aufer⸗
wecken werde? Iſt es aber nicht unmoͤglich,
daß er luͤge? Hier ſind ſeine eigenen Wor⸗
te: *) warlich, warlich, ich ſage euch:
es kommt die Stunde, daß die Toden
werden die Stimme des Sohnes Gottes hoͤren,
und, durch dieſe Stimme erweckt, leben wer⸗
den. Es kommt die Stunde, in welcher alle,
die in den Graͤbern ſind, ſeine Stim⸗
me hoͤren, und hervor gehen werden, die da
Gutes gethan haben, zur Auferſtehung des Le⸗
bens, werden auferſtehen, um ewig ſelig zu
lebenz 3 die aber Uebels gethan haben, zur Auf⸗
„ 2

J 2 erſte⸗

9) Joh. 5, 25. 28. 29. Joh. 6, 54. Wer denkt
hierbey nicht auch an das vortrefliche und lehr⸗
reiche funfzehnte Kapitel des erſten Briefs an
die Corinthier, und an den lezten Abſchnitt

des vierten Kapitels des erſten Briefs an die
Chriſten zu Theſſalonich?

13323 —

erſtehung des Gerichts, werden auferſtehen,
um als Uebelthaͤter beſtraft zu werden. Wer
mein Fleiſch iſſet, und trinket mein Blut *) der
hat das ewige Leben, und ich werde ihn am
iuͤngſten Tage auferwecken.
Wias wird denn aber auferſtehen? Eben
der Leib, den jezt unſre Seele belebt, und re⸗
giert, der ſtarb und vermoderte. Aber nicht das
Blut, das jezt in ſeinen Adern ſtill ſteht, und
das ſo leicht in ſeinem Kreislauf ſtocken oder zu
ſchnell fortwallen konnte; nicht die erſchlafte
Nerve, die ſo leicht zerreiſſen und ſchmerzen
konnte; nicht das faulende Fleiſch, das unſren
Geiſt nicht ſelten beſchwert; nicht der duͤrre
Knochen, den ein Stoß oder Fall zerſchmettern
kann; nicht der morſche Himmſchaͤdel, vor wel⸗

chem unſerm Blick eckelt; ſondern aus eben

dieſem vermoderten Leibe wird die Allmacht ſei⸗
nes Auferweckers einen neuen Leib hervorbrin⸗
gen, und mit ſeiner Seele auf ewig wieder ver⸗
einigen.
Wiee wird er auferſtehen? Eine Frage, die un⸗
ſe Auferſtehungstag ſelbſt erſt beſtimmt beant⸗
wor⸗

*) Das heißt: wer an dem Segen meines bluti⸗
gen Todes, den ich zum Heil der Menſchen —
ſ. v. 51. — erdulden werde, mit glaͤubigem
und geheiligtem Herzen theilnimmt.

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worten wird, weil ihre beſtimmte Beantwortung

fuͤr unſre gegenwaͤrtigen Einſichten zu hoch, und zu

unſrer Beruhigung nicht noͤthig iſt. Wonne
und Seligkeit genug fuͤr uns, daß er wirklich
auferſteht! Indeß ſagt uns doch ein Paulus
ſehr viel vortrefliches davon. Es wird geſaͤet

verweslich, und wird auferſtehen unverwes⸗

lich. Es wird geſaͤet in Unehre, und wird
auferſtehen in Zerrlichkeit. Es wird geſaͤet in
Schwachheit, und wird auferſtehen in Kraft.
Es wird geſaͤet ein natuͤrlicher Leib, und wird
auferſtehen ein geiſtlicher Leib. Konnte er
vorher leicht beſchaͤdigt, verwuudet, zerſtoͤrt,

in Staub aufgeloͤſ't werden, ſo kann dies jezt

nicht mehr geſchehen. Wurde er durch Krank⸗
heit und Tod von ſeiner Schoͤnheit und Wuͤrde
entſtellt, ſo Pprangt er nun in einer neuen erhoͤ⸗
heten Schoͤnheit und Wuͤrde, wird ſo durch und
durch veredelt und verherrlicht, daß er die an⸗
ſchaulichſte Aehnlichkeit mit dem verherrlichten
Leibe des Gottmenſchen empfaͤngt. Konnten
vorher ſeine Kraͤfte ſehr leicht geſchwaͤcht und
erſchoͤpft worden, ſo ſind ſie nun viel ſtaͤrker und
wirkſamer. Beherrſchte ihn vorher eine allzu⸗
große, eine thieriſche Sinnlichkeit, ſo iſt er jezt
von ihrer, unſern Verſtand und Willen ſo oft
tyranniſirenden Macht frey; frey von den
ſteiſchernen Banden, welche den zu hoͤhern
J 3 Beſchaͤf⸗

Beſchaͤftigungen emporſtrebenden Geiſt oͤfters
druͤcken, und uns an einen kleinen Punkt der
Erde feſſeln; frey von allen Gebrechen und
Schwachheiten, von allen denjenigen Einſchraͤn⸗

kungen, und Beduͤrfnißen, welchen er jezt,
als ein Koͤrper, der aus Erde gebildet, von

Erde ernaͤhrt, zur Erde zerſtaͤubt wird, unterwor⸗
fen iſt, ſo, daß er alsdenn nicht mehr hungern, duͤr⸗

ſten, ermuͤ-den, ſchlafen, nicht mehr erkran⸗

ken, nicht mehr ſterben, nicht mehr verweſen

kann. Geiſtiger, ſchoͤner, kraftvoller und un⸗

zerſtoͤrbar wird er auferſtehen.

Und du klagſt noch, mein Bruder! uͤber

den Tod der Deinigen? Entſetze dich nicht vor
dem eckelhaften Anblick ihrer Verweſung: denn
fie iſt Mittel, das einzige Mittel der Unſterb⸗
lichkeit ihres Leibes. Nur das Sterbliche, und

Verwesliche, nur das Unedle ihres Leibes, nur

das, was ſo oft kraͤnkelte und ſchmerzte, eben
das, was ihnen oft ſo laſtbar ward, und ſie
in dem Genuße geiſtiger und dauerhafter Gluͤck⸗
ſeligkeiten ſtoͤrte, nur das vermodert an ihnen.

So bluͤhend, ſo geſund und ſtark, ſo munter,

ſo vergnuͤgt, ſo lebensvoll, und lebensfroh haſt
du ſie noch nie geſehen, als du ſie einſt ſehen wirſt.

Unterdruͤcke, verachte einen jeden Zweifel da⸗

gegen. Saheſt du ſie doch auch nicht, die
Entſtehung und Bildung deines jetzigen Leibes,

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in deiner Mutter Schoos! Sieheſt du doch die
koſtbarſten Koͤrper auch nicht in der fruchtbaren
Tiefe der Erde werden, und wachſen! Die
groͤßten Werke des Herrn reifen im Verborgenen
zu ihrer Vollendung; und nur dieſe wird uns
erſt ſichtbar.
So laß ſie denn ruhen, die Toden G ot⸗
tes; ausruhen von ihrem irrdiſchen Tagewerk,
von ihren Kaͤmpfen, von den ſchmerzvollen
Ermuͤdungen ihrer lezten Krankheit. Laß ſie
ſchlummern; ſie ſchlummern ſo ruhig, ſo ſanft
in der Hoffnung ihrer Auferſtehung, ſo kurz!
Laß uns ihnen dieſe kurze und erguickende Ru⸗
he, deren ſie ſo ſehr beduͤrfen, gonnen. Laß
uns lieber, hier bey ihrer Ruheſtaͤtte, hinſtre⸗
ben zu jener Ruhe, welche dem Volke Gottes
vorhanden iſt, hindenken an unſern Sarg, deſ⸗
ſen Holz vielleicht ſchon dorrt, hinblicken auf
den aus der Grabesnacht ſo prachtvoll herauf⸗
gehenden Morgen ihres und unſers Auferſte⸗
hungstages. Dann, wann er ſelbſt der Herr
mit einem Feldgeſchrey und Stimme des Erz⸗
engels und mit der Poſaune Gottes vom Him⸗
mel hernieder kommen, und die Toden in
Chriſto zuerſt auferwecken wird, o dann gießt
ſein Hauch Stroͤme des unſterblichſten Lebens
auch uͤber uns aus; dann umduftet uns da Bluͤthe
der Unſterblichket, wo wir jezt Verweſung rie⸗
J 4 chen;

chen; dann oͤfnet ſich ihr Ohr der ruffenden
Stimme ihres Erweckers, das jezt unſre Kla⸗
gen und Wuͤnſche nicht vernimmt; dann jauchzt
der Mund, den jezt tiefes Stillſchweigen
deckt; dann iſt ihr entſchlummertes, und un⸗
ſer weinendes Auge Freudenthraͤne.

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Senr᷑in 137

Achter Troſtgrund.

Sehr bald ſehen wir einander wieder.

Nehmet doch nicht auf ewig Abſchied von eu⸗
ren Sterbenden. Lieber, nehmet gar nicht Ab⸗
ſchied von ihnen: denn ihr betruͤbert einander,
und ſcheidet doch nur auf kurze Zeit von einan⸗
der. Bald ſehet ihr einander wieder.
Doch, wo biſt du, vollendeter Geiſt?
Sehnlich hebe ich bey dem Grabe, das deinen
Leib verſchließt, meine Augen zu dir auf —
ſehe begierig um mich her, um dich zu erblicken;
und ſehe dich doch nicht? — Unabaͤnderlicher und
guͤtiger Rathſchluß Gottes iſt es, keinen Buͤr⸗
ger des Himmels auf die Erde herabzuſenden;
und ungerecht waͤre es, dies von ihm zu for⸗
dern! So, wie es die nichtigſte Vorſpieglung
des unverſchaͤmteſten Betruͤgers iſt, Ver⸗
ſtorbene unſern Augen darſtellen zu wollen;
ſo iſt es die offenbarſte Taͤuſchung unſrer ſelbſt,
wenn wir uns einbilden, ſie zu ſehen. Toden⸗
erſcheinungen ſind nichts anders, als Blendwerke,
Schautenbilder, die nur das truͤbe Auge der er⸗
J 5 hitzten

138

hitzten Einbildungskraft, der erſchrockenen
Furcht, der kraͤnkelnden Geſundheit ſehen kann.
Wozu nuͤzte uus auch ein ſolches Wiederſehen
unſrer entſchlafenen Freunde, geſezt auch, daß
ſie uns der, der die Schluͤßel des Todes und
des Grabes in ſeiner Hand hat, wieder auf⸗
erweckte, welches doch nur Stunden und Tage
laͤngſtens einige Jahre dauern koͤnnte, und doch
allezeit die unangenehme Nothwendigkeit, bald
wieder von einander getrennt zu werden, mit ſich

braͤchte? Aber dort, wo eine ſolche Trennung
unmoͤglich iſt, in der beſſern Welt, dort ſehen

wir deſto gewiſſer einander wieder, wenn wir

anders eben den Weg gehen, auf welchem ſie

in dieſelbe eingegangen ſind.

Doch, wo wandelſt du, Seliger?

Vielleicht biſt du mir naͤher, als ichs glau⸗
be? Aber, ich ſehe, ich kenne dich nicht;
ſehe ſie nicht die Krone des Lebens, die dich um⸗
glaͤnzt; hoͤre ſie nicht, die Lobgeſaͤnge, die du
dem Herrn des Himmels anſtimmſt. So
weit er nur kann, blickt mein Geiſt in die Ewig⸗
keit hinein, und erblickt dich doch nicht! —
Doch, was wundere ich mich? Ich klebe ja
noch am Staube der niedern Erde; es flieſſen ja
noch Thraͤnen in meinen Augen, und thraͤnen⸗
volle Augen koͤnnen dich nicht ſehen, nicht ſehen
den Glanz deiner Herrlichkeit. Es ſind noch
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— 139

lanter Schatten um mich her, die meine dich
ſuchenden Blicke verduͤſtern und auffangen, ſind
noch ſo viel Sterbliche um mich herum, die al⸗
les um mich her mit Klageton erfuͤllen. Frey⸗
lich kann und ſoll ich dich da nicht ſehen; da,
wo wir doch wieder einander verlaſſen muͤß⸗
ten. Einſt aber bleiben wir ewig beyſam⸗
men. Einſt ſehe ich mit verklaͤrten Augen,
welche keine Thraͤne, und keine Schatten ver⸗
dunkeln. Einſt bin ich dir viel naͤher, als jezt.
Und alsdenn wird auch der Blick meines Gei⸗
ſtes, und meiner Liebe helle genug ſeyn, dich
zu ſehen. Sehen werde ich dich, dich kennen
unter Millionen, dich, die vertrauteſte Freun⸗
dinn meines Herzens und Lebens; dich, der du
mich zeugteſt, und fuͤr den Himmel auferzogſt;
dich, die du mich gebarſt; dich, den
Freund meiner Seele; — euch alle, die
ich hier kannte und liebte, werde ich einſt
gewiß wieder ſehen und kennen, und lieben und
ſegnen, und unausſprechlich mich mit euch
freuen.
Aber, ob denn dies nicht auch nur ange⸗
nehme Traͤume ſind? Gott, wie koͤnnten ſie
dies ſeyn! Wir alle, die wir zu einer Zeit
die Erde bewohnen, werden einſt Einen Him⸗
mel bewohnen; werden an Einem Orte,
dem wir auf Einem Wege entgegen giengen,
zuſam⸗

7

zuſammen kommen. Laßt dieſen Ort unſers
kuͤnftigen Aufenthalts noch ſo unermeslich, und
die Anzahl ſeiner Bewohner noch ſo groß ſeyn,
wir werden ſie doch alle nach und nach ſehen:
denn in der lichtvollen Ewigkeit iſt alles Auge

machen; werden ihnen unſre Gedanken, unſte
Empfindungen, unſre Erfahrungen, und Freu⸗
den mittheilen; werden ihnen mit ermuntern⸗
der Dankbegierde die Geſchichte unſers Lebens,
unſrer Bekehrung und Vollendung erzaͤhlen;
mit ihnen zugleich vor dem Throne des Allſeli⸗
gen anbeten, und alſo auch mit ihnen auf das
vertrauteſte bekannt werden. Werden wir aber
mit unſern Mitſeligen bekannt, lernen wir Un⸗
bekannte kennen, wie koͤnnten denn unſre Be⸗
kannte und einſt vorzuͤglich Geliebte, dieſe an⸗
ziehendſten Gegenſtaͤnde unſrer Sehnſucht und
Bekanntſchaft, den forſchenden Blicken derſelben
entgehen? So bald wir am Morgen der Ewigkeit
erwachen, ſo bald wird unſer erſter Blick die
Gottheit ſelbſt erſchwingen, und faſſen, und
der zweyte, die Vertrauten und Lieblinge unſres
Herzeus ſuchen und finden. Sehr erweitern
werden ſich zwar die Kreiſe unſrer Freundſchaft;
Tauſend und aber Tauſend, die wir nie geſe⸗
hen, nie gekannt, nie geliebt, von denen wir
nie etwas gehoͤrt hatten, werden wir in die aus⸗
geſtreck⸗

und Herz; werden mit ihnen Bekanntſchaft

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== 141

geſtreckten Arme der zaͤrtlichſten Liebe aufnehmen;

wie koͤnnten wir aber diejenigen davon ausſchlieſ⸗
ſen, die wir einſt ſo feſt hielten? Wir lieſſen

ſie ſo ungerne von uns, wuͤnſchten ſo eifrig,

wieder mit ihnen vereiniget zu werden; dieſe
Hoffnung goß ſo viel Troſt in unſre leere See⸗
le aus: wie koͤnnte der Allguͤtige dieſen Wunſch,
der an ſich ſo unſchuldig, ſo gerecht iſt, und
ſich ſchon auf ſeine Erfuͤllung freut, ſo herzlich
freut, unerfuͤllt laſſen, und dadurch jenen Troſt,
betruͤgeriſche Taͤuſchung werden laſſen? Wer
guͤtig genug iſt, uns einen Himmel voll Se⸗
ligkeit zu geben, der iſt gewiß auch geneigt ge⸗
nug, uns darinn die Unſrigen wieder zu geben.
Wir waren durch gegenſeitige Zuneigung und
Umgang ſo an einander gewoͤhnt, daß wir, von

ihnen getrennt, ein Vergnuͤgen nur halb, durch

ihre Gegenwart und Theilnehmung hingegen
gedoppelt genoſſen. Wir waren durch Bande der
Natur, der Liebe und Freundſchaft mit einan⸗

der verbunden; einer Natur, die der Allweiſe

ohne die wichtigſten Urſachen nicht aͤndert; einer
Liebe, die in unſerm Herzen viel zu tief einge⸗
wurzelt iſt, als daß ſie jemals ganz ausgerot⸗
tet werden koͤnnte; einer Freundſchaft, die ſich
auf tugendhafte Gemuͤthsvereinigung gruͤndet,
ſo feſt gruͤndet, daß, ſo lange Tugend, Tugend
iſt, ſie nothwendig fortdauern muß; waren
durch

durch die heiligſten Buͤndniße mit einander ver⸗
einigt, durch Buͤndniße, die Gott ſelbſt ſtifte⸗
te, deren Abſichten ſo wenig hier alle erreicht

werden, daß vielmehr manche derſelben

ihre vollkommene Erreichung erſt in der
Ewigkeit erwarten muͤſſen. Wenn Gott Ael⸗

tern Kinder giebt; wenn er Menſchen durch

Bande der ehelichen Liebe mit einander verbin⸗
det; wenn er Freundſchaften ſtiftet: ſo iſt ihre

Freude und Gluͤckſeligkeit ſein lezter End⸗
zweck dabey. Wird er aber allezeit hier er⸗

reicht? Sollte er diejenigen ewig von einander

trennen, die er ſelbſt ſo genau, gewiß nicht blos
auf ein handbreites Leben, mit einander ver⸗
band, die er ſelbſt fuͤr einander ſchuf? Denn
ich finde auch in ſolchen Verbindungen kein un⸗
gereimtes Ohngefaͤhr, keinen blinden Zufall,
ſondern die weiſeſte Veranſtaltung des Regie⸗
rers der Welt. Wir waren auf unſerm irrdi⸗
ſchen Pilgerpfad die naͤchſten und treuſten Ge⸗
faͤhrten: ſollte er uns denn im Vaterlande ſelbſt
von einander entfernen? Wir haben ihm mit
vereinigten Kraͤften gedienet, in Verbindung
mit einander Gutes gethan, wie koͤnnte er uns
denn zur Zeit der Belohnung von einander tren⸗
nen? Wenn ein Paulus ſagt, daß die Chri⸗
ſten zu Theſſalonich noch am Tage Jeſu ſeine
Freu⸗

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Freude und Ehre ſeyn werden, *) verſichert er

i dadurch nicht zugleich, daß er ſie auch da noch
alle enitt kennen werde? Sah und kannte nicht ſelbſt
derſeka Jener unſelige Wohlluͤſtling einen Abraham,
in N und Lazarum in ſeinem Schoos? Sollte ein
Gott Ni Seliger den andern nicht ſehen, nicht kennen?
ſhen dunt Sehen und kennen wir nicht einander: ſo muͤſ⸗
de ale ſen wir ganz andre Geſchoͤpfe werden, und die
ſ kuͤnftige Welt eine ganz andre, ganz neue Welt
ſeter lG9 ſeyn ſo entzieht uns Gott ein Gut, welches
t hier t er uns hier ſo gerne goͤnntezu deſſen Wiedererlan⸗
Uln einandet gung ſchon hier der Grund gelegt wurde, und
nihr bis deſſen Werth ſehr gros iſt. Iſt ſie das nicht,
nder be⸗ die wahre Freundſchaft? Dort, wo ſie keiner
6, Dan Rebenabſichten, keiner Verſtellung, keiner fei⸗
tin len Schmeichelen, keines Neids, keiner Ueber⸗
er Zt eilung des Zorns mehr faͤhig iſt, wo unſre Nei⸗
* 6 gungen mehr Erhabenheit und Feſtigkeit haben
e werden, wo die niedre Sinnlichkeit von uns
ſin . wegfaͤllt, dort werden wir erſt das Angeneh⸗
ſe d me und Wohlthaͤtige der Freundſchaft und An⸗
nten verwandtſchaft recht ſchmecken, dort erſt den ho⸗
4 a hen Werth derſelben vollkommen erkennen und be⸗
Kriid 6 nutzen, dort die große Weisheit der hoͤchſten Liebe,
ned . die uns, oft ſo wunderbar, mit einander verband,
ee bewundern und preiſen. Dort wird jede irrdi⸗
eſtſin „) Cheſ a,1 ſche,
4 eſt. 2, 19. 20,

en⸗

144 ==

ſche, tugendhafte Verbindung mit andern, jede
erfuͤllte Pflicht des beſondern Verhaͤltnißes und
Berufs, in dem wir ſtanden, jede uͤberwun⸗
dene Schwierigkeit, die mit ihrer Erfuͤllung ver⸗
knuͤpft war, jedes nuͤzliche Wort, das aus un⸗
ſerm Munde floß, jede gefaßte und aus⸗
gefuͤhrte ruͤhmliche Entſchlieſſung, jede er⸗
zielte, wenn auch fehlgeſchlagene, gute Ab⸗
ſicht, jede genoſſene Wohlthat, und jede er⸗
duldete Widerwaͤrtigkeit, Quelle der Freude und
Gluͤckſeligkeit fuͤr uns ſeyn. Nicht nur ſelbſt
ſelig ſeyn, ſondern auch die geliebten Theile
unſrer Selbſi ſelig ſehen, welche Seligkeiten fuͤr
uns! Welche Freuden, wenn wir hier einen
Regenten mit ſeinen Unterthanen; dort einen
Lehrer mit ſeinen Zuhoͤrern und Schuͤlern; hier

einen Gatten mit ſeinem Gatten; dort einen

Vater mit ſeinen Kindern; hier einen Freund
mit ſeinen Freunden; dort einen Wohlthaͤter
mit ſeinen, jezt ſo reichen Armen, anbetend vor
dem Throne ihres Seligmachers erblicken.
Blick empor, mein Geiſt! dort wandelt
ein ſelig vollendeter Vater auf den Auen des
himmliſchen Paradieſes. Weit um ſich her
ſchaut ſein lichtes Auge, ſchaut mit heiliger
Bewunderung die großen, bewundernswuͤrdig⸗
ſten Werke des Herrn, ſieht frohlockende
Schaaren erretteter Suͤnder ankommen, er⸗
blickt

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S 145

blickt unter denſelben ſein kommendes Kind,

fliegt ihm entgegen, — kuͤßt es — druͤckt es an

ſein freudenvollſtes Herz — ſchweigt —
jauchzt — fuͤhlt nie empfundene Vaterfreu⸗

den — wird Lobgeſang: „ù„ du allerhochgelob⸗
teſter, allerguͤtigſter Gott! — O ich ſeliger
Vater! — O du gluͤckliches Kind! — Mein
Kind biſt du? Du Gluͤcklicher? Du Heiliger?
Du Unſterblicher? Du herrlicher Buͤrger des
Himmels? Dein Vater bin ich? — Welch
eine Seligkeit fuͤr mich, daß ichs bin, daß ich
lebte, daß ich dich fuͤr die Ewigkeit auferzog,
daß ich dich wieder ſehe, ſo ſelig ſehe! Heil
dir, daß du da biſt, daß du meiner Stimme
gehorchteſt, daß du fromm lebteſt. Komm,
laß uns unſerm großen Vater und Heiland mit
einander danken; und dann zeige ich dir auch
deine dich erwartende Mutter, dein Geſchwi⸗
ſter, deine Freunde. Gott, Gott voll Guͤte!
Hier iſt auch das Kind, das du mir gegeben
haſt. Ewig danke ich dir, daß du mirs ga⸗
beſt; ewig danke ich dir, daß du meine Bemuͤ⸗
hungen, es dir wieder zu geben, an ihm ſegne⸗
teſt; daß du es auf den Weg des Lebens leite⸗
teſt, vor Verfuͤhrung bewahrteſt, uͤber meinen
Tod troͤſteteſt, und nun mit mir wieder vereinigteſt.
Da haſt du es zu deinem ewigen Lobe! — Lob und
Dank — lobſingt es — Ruhm und Preis und
K Ehre

Ehre und Anbetung dem, der uns einander

gab! Da bin ich wieder bey euch, Geliebte! bin
da, wo ich zu ſeyn wuͤnſchte, bin auch durch
den Tod hindurch gedrungen, bin ſo ſelig!
Dich, Gott! dich ſehe ich? Dich, den Retter
meiner Seele? Und dich auch, meinen irrdi⸗
ſchen Vater? Dich auch, meine Mutter? Mei⸗
nen Gatten dich auch? Dich, meinen Bruder
und Schweſter? Meinen Freund, meinen Leh⸗
rer, meinen Wohlthaͤter? Dich auch, Glaͤu⸗
biger, mit dem ich ſo oft von dieſem himmliſchen

Leben, dort unten lallte? Und auch dich finde

ich hier, fuͤr deſſen Errettung mir oft bange
war? Gott! was empfinde ich! Wie ſelig bin
ich! Dieſe alle ſehe ich ſelig; hre aus dem
Munde ſolcher herrlicher Weſen den ſuͤßen Na⸗

men eines Kindes, eines Gatten, eines Bru⸗

ders und Freundes? Wir alle ſind hier! Kei⸗
nes von uns verlohren! Wir alle errettet, wir
alle unſterblich, wir alle ſo ſelig! Stroͤme der
heiligſten Gedanken, der ſeligſten Empfindun⸗

gen ergieſſen ſich aus einem jeden Blick auf

euch, uͤber meinen Geiſt. Millionen, Millio⸗
nen goͤttlicher Wohlthaten, die ich einſt genoß,
erblicke ich mit euch. Preis dir, Jeſus Chri⸗
ſtus! daß du nicht nur mich ungluͤcklichen Sohn
der Suͤnde, ſondern auch die Meinigen
begnadigteſt, erretteteſt, beſeligteſt. O ihr
— Him⸗

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Himmel! ſehet es. Hoͤret es, Ewigkeiten! nahe
und ferne, hoͤret es: der Herr hat Großes an
uns gethan! der Herr hat Großes an uns ge⸗
than, deß ſind wir froͤlich!,,
Hat ſchon die dunkle, matte, entfernte
Vorſtellung einer ſolchen himmliſchen Zuſam⸗
menkunft mit den Unſrigen ſo viel Entzuͤckendes
fuͤr uns: o wie entzuͤckend muß ſie erſt ſelbſt
ſeyn! Keine Bedenklichkeit unſrer unwiſſenden

Vernunft, kein elender Zweifel des ſich ſelbſt

widerſprechenden, mitten in ſeiner ertraͤumten
Freude ſo bedauernswuͤrdigen Religionsveraͤch⸗
ters muͤſſe uns dieſe theure, troͤſtende Hoffnung
entkraͤften und rauben. Ueber alle Einwendun⸗
gen erhabne Gewisheit iſt es, daß wir in der
Ewigkeit unſre vor uns hingegangenen frommen
Anverwandten wieder finden, und als die
Unſrigen erkennen werden.
Erkennen werden wir einander, nach dem
Auferſtehungstage, an der Aehnlichkeit des ver⸗

klaͤrten Leibes mit dem unverklaͤrten: denn,

wenn er durch dieſe Verklaͤrung auch noch ſo

ſehr veraͤndert, vergeiſtiget wird: ſo wird er

doch etwas gleichfoͤrmiges mit dem erſtenLeibe be⸗
halten, ſich durch gewiſſe Kennzeichen von einem
jeden andern unterſcheiden, und dem verklaͤrten
Leibe Jeſu aͤhnlich ſeyn, den ſeine Juͤnger wohl
gekannt haͤtten, waͤren ihre Augen nicht gehal⸗
K 2 ten

ten worden. Vor jenem großen Tage aber,
werden wir die vollendeten Seelen unſrer Ge⸗
liebten aus unſern gegenſeitigen, uͤberwiegenden
Zuneigungen, aus dem ſtaͤrkſten Zug und Ge⸗
fuͤhl der Uebereinſtimmung unſrer Geſinnungen
mit ihren Geſinnungen erkennen. Denn See⸗
len, welche einander lieben, und einerley Nei⸗
gungen und Geſinnungen hegen, in denen Chri⸗
ſtusſinn und Chriſtusliebe herrſcht, ſolche See⸗
len ſuchen und finden und kennen einander, wenn
ſie auch nicht mit koͤrperlichen Augen einander
ſehen, ſolche Seelen ſind ſich ſelbſt einander
bekannt und vertraut. Erkennen werden wir
ſie an ihrer eignen, uns bekannten, Denkungs⸗
und Handlungsart; an der Beſchaffenheit ihrer
Seligkeit, und Beſchaͤftigungen, deren Mannich⸗
faltigkeit, nach Maasgabe ihrer Erkenntniß,
ihres Glaubens, ihrer Tugend, ihres Standes,
und Berufs, ihres Zeit⸗und Lebensalters, bis
zur individuellſten Verſchiedenheit gros ſeyn wird.
Koͤnnen uns nicht auch die Engel, und andre
Selige mit ihnen bekannt machen?
Nicht genug aber, daß wir ſie einſt wie⸗
der ſehen und kennen, ſondern wir werden ſie
auch ſehr bald wieder ſehen. So bald unſer
Geiſt der zerſtoͤrten Huͤtte des Leibes ſich ent⸗
ſchwungen hat, ſo bald erblickt er ihren Geiſt;

und, ſo bald der Morgen des Auferſtehungsta⸗

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— 149
ges anbricht, ſo bald ſehen wir uns auch in dem

auferweckten, verherrlichten Leibe. Wie bald

iſt aber unſer irrdiſches Leben dahin? Der
Schatten, der Dampf, der Traum! Wie
bald werden unſre fliehenden Jahre hinweg ge⸗
flohen ſeyn? Wie bald kann ein Tropfen Blut
in unſern Adern ſtocken? Wie bald ein ſolches
Blutgefaͤße zerreißen? Wie bald eine Nerve
ſpringen? Wie bald ein Fuß gleiten — wie
bald ein Menſch ſterben, der an jedem Orte,
in einem jeden Augenblick, in Todesgefahr
ſchwebt, der taͤglich ſtirbt? Wie bald koͤnnen
wir alſo wieder bey ihnen ſeyn? Iſt uns aber

ſchon der Augenblick des Wiederſehens ſo nahe:
o wie nahe muß er erſt ihnen ſeyn? Ihnen,

denen kein Kummer, kein Leiden, keine Krank⸗

heit, keine ſchlafloſe Nacht, kein Muͤſſiggang,

keine zogernde Hoffnung ihr wonnevolles Leben
verlaͤngert; ihnen, die das Angeſicht des Got⸗
tes ſchauen, vor welchem tauſend Jahre, wie
ein Tag ſind, der uns geſtern vergangen iſt.

Was ſind, mein ewiger Erhalter,
Zehnmal zehntauſend Menſchenalter?
Die Schwelle der Unſterblichkeit!
Was zehnmal zehn Centillionen
Jahrtauſend rollender Aeonen?
Ein Augenblick der Ewigkeit!
K·J 3 O wie

O wie bald, wie bald wird ihnen die

Stunde der Wiedervereinigung erſcheinen? Und
wir nehmen Abſchied von einander? Abſchied?
Wir ſehen ihnen mit weinenden Augen nach?

Wir, die wir ſie morgen, heute noch, eher als

wir es glauben, wieder zu ſehen, gluͤcklich ge⸗
nug ſeyn koͤnnen? Laßt ſie uns nicht wegwei⸗

nen, die kurzen Augenblicke und Stunden

unſrer Entfernung von ihnen. Laßt uns ſie

vielmehr der Zubereitung auf die nahende

Stunde des Wiederſehens widmen. Wir waren
Pilger, ſie kamen einige Tage eher, als
wir, an den Ort ihrer Beſtimmung. Laßt uns
ihnen nacheilen, muthig durch alle Hinderun⸗
gen hindurch dringen, ringen, das Ziel zu er⸗
reichen, an welchem ſie ſchon frohlockend ſtehen.
Da erwarten ſie uns, bieten uns Mund und
Hand und Herz, freuen ſich ſchon, daß wir
uns ihnen nahen, Kann man ſolchen Froͤhli⸗
chen traurig entgegen gehen?
Sollte auch ihr und unſer Leib Jahrtau⸗
ſende nicht einander wiederſehen; ſind doch unſte
Seelen beyſammen; der Freund iſt indeſſen bey
ſeinem Freunde; der Vater bey ſeinem Kinde; der
Gatte bey ſeinem Gatten; der Zuhoͤrer bey ſei⸗
nem Lehrer. Nur in dem leichten, veralteten
Gewand der Sterblichkeit ſehen wir jezt nicht
einander. Das haben wir auf eine Zeitlang
abge⸗

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abgelegt, um das unendlich ſchoͤnere Kleid der

Unſterblichkeit anziehen zu koͤnnen. Schon be⸗
ginnt der Tag unſrer Auferſtehung. So mög⸗
lich es iſt, daß er noch Jahrhunderte auſſen
bleibt, ſo moͤglich iſt es auch, daß er mor en
koͤmmt. Schon hat die hoͤchſte Weisheit de
Augenblick ſeiner Ankunft beſtimmt. Eine wiche
tige, abſichtsvollſte Beſtimmung! Sehr bald
erſcheint er fuͤr Selige, denen ſchon die Gewis⸗
heit ſeiner Erſcheinung, Wonne genug iſt, denen
auch bey ſeinem Verzoͤgern nichts mangelt Wer
ſchon in einem praͤchtigen, begnemen Pallaſt
wohnet, dem wird die Zeit der Wiederaufrich⸗
KW ſeiner erſten Wohnung nicht lange waͤhren.
ie bald iſt eine Nacht dahin, die man ruhig

durchſchlaͤft? So bald, daß man beym Erwa⸗

. .
en ann Norgen ſich kaum auf einen einzigen
genblick beſinnen, daß man die Kuͤrze ihrer

auer gar nicht beſtimmen kann, daß es uns

kaun glaublich iſt, daß ſie ſtundenlange ge⸗
erel habe. Eben ſo kurz, noch kuͤrzer iſt die
acht des Grabes, die man noch ruhiger, noch
ſanfter, noch ungeſtoͤrter durchſchlummert.

Wann ich in meinem ſichern Grabe
Zbrhun erte geſchlaſen habe,
zie werden mir kaum Stunden ſeyn. —

K 4 Da

Da iſt er, der erwartete, alles belebende
Morgen der Ewigkeit! Ploͤzlich kam er! Auf
einmal erſchallt die Stimme: ſtehet auf, ihr
Toden! Unſer toder Leib hoͤrt ſie, erwacht, ſteht
unſterblich auf, vereinigt ſich mit unſrer Seele,
hebt ſich unter Jubelliedern hin zu ſeinem groſ⸗
ſen Auferwecker, und betet an. Und nun ſe⸗
hen wir auch in unſerm neuen, verjuͤngten, ver⸗
herrlichten Leibern einander wieder, und ſehen
nun ewig einander. Ewig lieben wir einander,
ewig ſegnen wir einander, ewig erfreuen wir
einander. Eine ſolche erfreulichſte Wiederver⸗
einigung auf endloſe Ewigkeiten, die ſollte es
nicht werth ſeyn, daß wir das Unangenehme
einer ſo kurzen Trennung mit Gelaſſenheit er⸗
tragen?

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= 153

Hier wuͤrde ich dieſe Betrachtungen beendi⸗
gen, *) wenn ich nicht noch einige Einwendun⸗
gen und Klagen aus dem Munde eines Trauri⸗
gen hoͤrte. Ich hoͤre die kummervolle Frage: „wer⸗
de ich denn auch die Meinigen im Himmel wieder

finden? Wer weis, ob ſie ſelig geſtorben ſind? 5

Die Unterſuchung dieſer Frage iſt zwar an ſich
gar wohl erlaubt; aber, wage es nicht, ſie
nach deinen gegenwaͤrtigen Einſichten und Em⸗
pfindungen zu entſcheiden; ſie, deren Entſchei⸗
dung allein vor den Richterſtuhl des allwiſſen⸗
den und gerechten Weltrichters gehoͤrt. Aller⸗
dings gewaͤhren die angefuͤhrten Troſtgruͤnde
nur denjenigen wahren Troſt, welche an der
Seligkeit ihrer Verſtorbenen nicht zu zweifeln
Urſache haben. Je mehr ſie davon uͤberzeugt
ſeyn koͤnnen; deſto eher koͤnnen und ſollen ſie
ſich uͤber ihren Tod beruhigen. Moͤchte doch,
auch aus dieſem Grunde, Niemand das eben
ſo nothwendige, als beſeligende Werk ſeiner
Herzensbeſſerung auf den Abend ſeiner Tage
K 5 hin⸗

*) Ohne Zweifel finden meine Leſer auch Beru⸗
higung in den Troſtſchriften, zur Aufrich⸗
tung für Leidende, die über den Tod ihrer
Gatten, Kinder und Freunde trauern. Ein
Buch fuͤr Familien; welches ich zur Zeit nur
aus Anzeigen kenne.

154 —

hinaus ſchieben, und ſichs durch dieſen gefaͤhr⸗
lichen Aufſchub, wo nicht unmoͤglich, doch ſehr
ſchwer machen! Möͤchte doch ein jeder ſein gan⸗
zes Leben, als die einzige, kurze und unwieder⸗
bringliche Vorbereitungszeit auf ein anderes
und beſſeres Leben anſehen, und mit gewiſſte en⸗
hafteſter Treue dazu anwenden! Moͤchte ein je⸗
der Kranker, und ein jeder, der ſich ſeinem
Krankenbette naͤhert, alles thun, was ſeine
Kraͤfte vermoͤgen, ſeine Seele in einen ſolchen
Zuſtand zu ſetzen, in welchem er mit getroſtem
Muthe, und mit einer gegruͤndeten Hoffnung
ſeiner ſeligen Unſterblichkeit, die Huͤtten der
Sterblichen verlaſſen kann! Wer aber zu die⸗
ſer lezten und hoͤchſten Gluͤckſeligkeit des menſch⸗
lichen Lebens, ohne die alle andre Gluͤckſelig⸗
keiten, funkelnde Scherben, ſchoͤne Schaalen
ohne Kern — leer, duͤrftig und verloren ſind,
gelangen will, der muß ſich bald bemuͤhen,
ſich ihrer empfaͤnglich und gewiß zu ma⸗
chen. Wer getroſt und ſelig ſterben will, der
muß, nach den unlaͤugbarſten und unveraͤnder⸗
lichſten Grundſaͤtzen der bibliſchen, aͤchten
Chriſtusreligion, es mit reuvoller Wehmuth ein⸗
ſehen, daß er, ſich ſelbſt uͤberlaſſen, viel zu
verderbt, zu ſuͤndig, zu ſtrafbar vor Gott ſey,
als daß er in eine naͤhere Vereinigung mit ihm
kommen, ihm wohlgefallen, ſeine Abſichten
befoͤr⸗

lefͤrde,
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befdrdein, und in dem ungeſtoͤrten Genuße
wahrer Gluͤckſeligkeiten fortleben koͤnne; der
muß es glauben, daß Jeſus Chriſtus, der ein⸗

geborne Sohn Gottes, deneh ſein allerheiligſtes

Leben, und durch ſeine freywilligen und ſtell⸗
vertretenden Todesleiden, ihn von den Strafen
ſeiner Suͤndhaftigkeit befreyt, und ein Recht
zum Himmel erworben habe; der muß, aus

Antrieb dieſes ihn belebenden Glaubens an die
Verſoͤhnung Jeſu — die groͤßte aller goͤttli⸗

chen Wohlthaten! — ſeinen Gott lieben, aus

Liebe ihm gehorchen, und mit redlichem Einſt
ſich beſtreben, unter dem allmaͤchtigen Beyſtand
ſeines Geiſtes, moͤglichſt tugendhaft und fromm
zu leben. Ein frommes Herz und Leben iſt
das nothwendigſte, unausbleiblichſte, und ſicher⸗
ſte Merkmal des Glaubens an den Verſoͤhner
der ſuͤndervollen Welt, und zugleich das un⸗
truͤglichſte Rennzeichen eines ſeligen Todes.

Nur der kann in der Ewigkeit froh und gluͤcklich

fort leben, der mit einer wahren Liebe zu Gott und
Jeſu, mit dem feſten Vorſatz, ſeinen Willen

zu vollbringen, mit einem unbefleckten Gewiſ⸗

ſen, mit einer uͤberwiegenden Neigung zur
Wahrheit und Tugend in dieſelbe uͤberg eht.

Allein, dieſe uͤberwiegende Neigung zur
Wahrheit und Tugend, dieſe unverſtellte Liebe
gegen Gott und Jeſum, dieſe kindliche Zuver⸗
ſicht

ſicht zu ihm, kann mehr und weniger wirkſam,

“
dieſe Wirkſamkeit mehr und weniger verhindert, en ond
und dieſe Verhinderung mehr und weniger ver⸗ẽ er Ni
ſchuldet werden. So gewis es iſt, daß zum Se⸗ ligkeit o
ligwerden, tugendreicher Glaube au den Selig⸗ iicht die
macher der Menſchen erfordert wird; ſo wahr leberla
iſt es doch auch, daß ſeine unendliche Erbanr: Va
mung und Macht noch in den lezten Tagen ud en 3
Augenblicken des Sterbenden in ſeinem Herzen Sunden
aufrichtiges Verlangen nach dieſem Glauben, falggft
ernſte Entſchlieſſung zur Beſſerung, — viel Gu⸗ er, und
tes wirken koͤnne. So unſtreitig es iſt, daß der Pfichr
Unglaͤubige und Laſterhafte, der erſt am Rande ger h-
des Grabes bekehrt wird, jenſeit deſſelben kei⸗ (u
ne Belohnungen von Gott zu hoffen habe; /ſo r ant
wenig kann es doch auch gelaͤugnet werden, daß lit zur
ſeine Begnadigung um des Blutes Jeſu ſeier Be
willen, das auch fuͤr ihn floß, noch moͤglich Nenn das
ſey; ob es gleich die ſchrecklichſte Thorheit und Uicht auc
Leichtſinn waͤre, auf eine bloße Moͤglichkeit ſeine ſfnbarf
ewige Ruhe und Wohlfahrt zu bauen. Und ſo Genz
zweifelsfrey es iſt, daß ein ſolcher, blos Be⸗ s Fu
gnadigter und Erretteter, in dem Himmel ſehr nd n i
tief unter demjenigen ſtehen werde, der ſchon iline
vor ſeinem Uebergang in denſelben fromm leb⸗ die
te; ſo wahr iſt es doch, daß Begnadigung und emi
Eirettung auch Seligkeit ſey. S
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Kurz⸗

wikkſenn,
erhindet,
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— 157

Kurzſichtiger, unwiſſender, zum Rich⸗
ten n andrer „uUnd zur Uebereilung ſo ſehr geneig⸗
ter Menſch! urtheile lieber nicht von der Se⸗
ligkeit oder Unſeligkeit deines Toden, wenn du
nicht die triftigſten Entſcheidungsgruͤnde haſt.
Ueberlaß ihn dem Herrn, deſſen Gerechtigkeit
und Barmherzigkeit gleich groß iſt, der das
Herz anſieht, und an dem Verderben des
Suͤnders keinen Gefallen hat. Hoffe im zwei⸗
felhaften Fall das Beſte. Lebe froͤmmer, als
er, und beruhige dich; dieß iſt Pflicht fuͤr dich.
Pflicht fuͤr dich iſt es, dich nicht mit ban⸗
gen Vermuthungen uͤber ſein Schickſal
zu quaͤlen; — Pflicht, deſto mehr Ei⸗
fer anzuwenden, dich deiner ewigen Selig⸗
keit zu vergewiſſern. Beurtheile den Werth
ſeiner Bekehrung, nicht nach dem Aeußerlichen:
denn das iſt nur ſichtbar, und truͤglich. Kann

nicht auch der verworfenſte Boͤſewicht, und der

offenbarſte Heuchler in dem einnehmendſten
Glanz der Heiligkeit erſcheinen? Nicht, blos
aus Furcht des Todes, ſich vor Gott fuͤrchten,
und zu ihm beten? Nicht blos deswegen ſeinen
Lieblingsſuͤnden entſagen, weil er ihnen nicht
mehr dienen kann? Nicht blos deswegen noch
etwas Gutes thun, um ſich doch auch noch et⸗
was Gutes fuͤr die Ewigkeit bey Gott zu ver⸗
dienen? Kann hingegen nicht der Froͤmmſte oh⸗
ne

158 er.r

ne aͤußerlichen Schein der Froͤmmigkeit, unbe⸗

redt, nachdenkend, unruhig, wie erſtorben da
liegen? Kann dieß nicht Eigenſchaft und Folge

ſeiner Gemuͤthsart ſeyn? Kann nicht die Art,

und Schwere der Krankheit die Wirkungen ſei⸗
nes Glaubens hemmen und ſchwaͤchen? Nicht
Reden und Handlungen hervorbringen, die
nicht mit ſeinen vorigen Reden und Geſinnun⸗
gen uͤbereinſtimmen, deren er ſich aber nicht deut⸗
lich bewußt iſt, die er, wenn dieß deutliche

Bewußtſeyn zuruͤckkehrt, von ganzem Herzen

verabſcheut? Koͤnnen nicht andre aͤußerliche
Umſtaͤnde einen widrigen Eindruck auf ihn ma⸗
chen? Mir deucht, ein Kranker iſt nur ein hal⸗
ber Menſch. Sein Geiſt leidet unter den uͤber⸗
waͤltigenden Gefuͤhlen des Koͤrpers. Es iſt da⸗
her Unbarmherzigkeit, ihn ſtreng zu beurthei⸗
len, oder wohl gar ihm die Seligkeit im ent⸗

ſcheidenden Tone abzuſprechen. Einen Ster⸗

benden, der dem Richterſtuhl des Allgerechten
zueilt, bis dahin mit bittern Urtheilen, die ſo
unbefugt, und unzuverlaͤßig ſind, mit haͤmiſchen
Anmerkungen, mit ſchrecklichen Vermuthun⸗
gen zu verfolgen, zumal, wenn er die Schande
eines offenbaren Laſterhaften nicht zuruͤck laͤßt,
iſt Beleidigung der Menſchenliebe, und ſtraf⸗
bare Uebertretung der Warnungen unſers
Hermn: Richtet nicht: ſo werdet ihr auch nicht
gerich⸗

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159
gerichtet. Verdanunet nicht: ſo werdet ihr
auch nicht verdammt. Wer biſt du, daß du
einen fremden Knecht richteſt? Er ſteht und
faͤllt ſeinem Herrn.
„Aber, mein Freund ſtarb doch recht zur
Unzeit; zu einer Zeit, wo er am wenigſten zum
Tode vorbereitet war., Allein, es iſt unge⸗
wiß, ob noch, ein Augenblick gekommen waͤre,
der ihn mehr darauf zubereitet, gefunden hatte.
Er ſtarb nicht zur Unzeit. Goͤnnt doch Gott
dem Unkraut die noͤthige Zeit, zu keimen, zu
wachſen, zu bluͤhen, reife Fruͤchte zu tragen:
wie koͤnnte er denn einen Menſchen zur Unzeit
aus dem Lande der Lebendigen wegreißen, und
ſeine Vorb bereitungstage auf Ewigkeiten abkuͤr⸗
zen? Ein jeder Menſch ſtirbt zu rechter, zur
beſten Zeit; zu der Zeit, wo er zur Ewigkeit
am reifſten, das heißt: am faͤhigſten iſt, mit
der moͤglichſt groͤßten Unerſchrockenheit in die
andre Welt uͤberzugehen, und da die meiſten Ab⸗
ſichten Gottes zu erfuͤllen; am faͤhigſten, aus der
Verbindung mitandern, ohne den wenigſten Scha⸗
den in ihrem Zuſtande zuruͤck zu laſſen, herauszu⸗
treten; am faͤhigſten, einem tiefern Verderben hier
und dort zu entrinnen. In eben dieſem Jahre, an

eben dieſem Tage, in eben dieſer Nacht, in eben

dieſer Secunde ſtand dein Freund an dem Ziel,
welches die goͤttliche Duͤrſehund ſeinem Leben
ſetzte,

160 —

ſetzte, nachdem ſie es mit allen ſeinen Gelegen⸗

heiten und Verhinderungen, tugendhafter zu

werden, durchſchaut hatte. Eben jezt hatte
er auf ſeiner Reiſe zur Ewigkeit die hoͤchſte An⸗
hoͤhe der Moͤglichkeit, ſich zu beſſern, erſtiegen;
ſo, daß ihn ein jeder Fortſchritt tiefer in das

Laſter und Elend herabgefuͤhrt haͤtte. Haͤtte er

nur noch um den kleinſten Grad der kuͤnftigen
Seligkeit faͤhiger werden, und auf Erden nur
noch das mindeſte nuͤtzen koͤnnen: ſo haͤtte ihn
die Langmuth des Herrn ganz gewiß noch laͤn⸗
ger leben laſſen.
„Aber, er furchte ſich doch ſo vor dem To⸗
de. Es kam ihm ſo ſchwer an, ſich von dem
Irrdiſchen los zu reißen!,, Laß es ſeyn. Du
folgerſt hieraus zu viel, wenn du davon auf
ſeine Unſeligkeit fortſchlieſſeſt. Denn dieſe
Furcht vor dem Tode iſt eine natuͤrliche und all⸗
gemeine Wirkung der leidenden Liebe zum Le⸗
ben, kann auch Folge einer allzuzaͤrtlichen Er⸗
ziehung, Regung eines furchtſamen Tempera⸗
ments, Schwaͤche des Koͤrpers ſeyn, und bis⸗
weilen den beſten, muthigſten Chriſten befallen.
Sein Kampf konnte dir nur ſchwer ſcheinen,
ihm aber leicht geweſen ſeyn. Auch bey den
furchtbarſten Bewegungen der ſterbenden Na⸗
tur konnte die heiterſte Stille, und tiefſte Ruhe
und Zufriedenheit in der Seele herrſchen. So
wenig,

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Todd
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hetſe
in der
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dunge
te Gr
lung
lng⸗
Mnſ.
Gott
zu ere
ſerſten
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— 161

wenig, an ſich, ein leichter, ſanfter, getroſter
Tod des Menſchen die Gewisheit ſeiner Selig⸗
keit beweißt da er blos entweder in der Krank⸗
heit ſelbſt, oder in dem Bau ſeines Leibes, oder
in der Beſchaffenheit ſeiner Gemuͤthsart, oder
in allen dieſen zugleich ſeinen Grund haben kann,
zu geſchweigen, daß eine anſcheinende Furchtlo⸗
ſigkeit bisweilen nur Betaͤubung ſeiner Empfin⸗

dungen, erzwungene Standhaftigkeit, affektir⸗

te Grosmuth, Troz oder auch Verzweif⸗
lung des Unglaubens iſt; ſo wenig kann das
langſame, ſchwere, unruhige Sterben eines
Menſchen ſeine nahe Verdammung beweiſen.
Gott kann auch dabey noch beſondre Abſichten
zu erreichen ſuchen; der Gott, der auch im fin⸗
ſterſten Thal des Todes ſeinen Glaͤubigen Licht
und Troſt iſt, der die Art ihres Verſcheidens
ſelbſt beſtimmte, jeden Zufall vorher ſah, und
nach ihren Kraͤften, auf das genaueſte abwog.
Wohl dem, der ſein Herz bald von der Erde zu
ihm erhebt; fuͤr den wird auch der furchtbarſte
und ſchwerſte Tod leicht werden. Macht nicht
auch der ſtaͤrkere Kampf den Sieg angenehmer,
und ruhmvoller?
„Aber ein ſo ploͤzlicher und gewaltſamer
Tod — ein Schlag, ein Fall, ein Schuß, ein Bliz,
das Feuer, das Waſſer entriß mir die Meinigen! !:„
Freylich ein ſchnelles, gewaltſames Ende; aber
doch konnte es noch gewaltſamer und ſchrecklicher
L ſeyn;

162 —

ſeyn; aber doch auch in der ordnungsvollen
Reihe der Weltbegebenheiten gegruͤnder; aber
doch auch von dem Gott vorhergeſehen, be⸗
ſchloßen, zu ihrem Beſten gelenkt, der auch

im Feuer, im Waſſer, im Bliz, im Sturm,

im Tode, Gott iſt, und uͤberall ſeine Va⸗
terhaͤnde nach einer Menſchenſeele ausſtreckt,
um ſie vom Verderben zu retten. Geſchicht auch
irgendwo ein Ungluͤck, das der Herr nicht wiſſe?
Hat er nicht alle Haare auf unſerm Haupt ge⸗
zaͤhlt? Dankte ihm ein Hiob, als ſeine Kinder ploͤz⸗
lich und ſchrecklich umkamen: o ſo wird doch
auch ein Chriſt Staͤrke des Geiſtes genug be⸗
ſitzen, bey aͤhnlichen Faͤllen nicht mit Gott zu
rechten, und wider ihn zu murren. Nur dn ſa⸗
heſt und empfandeſt dieß Schreckliche in dem
Tode der Deinigen, ſie entweder gar nicht, oder
nur einen Augenblick. Waren ſie nicht auf dieſen
ſchnellen und wichtigen Schritt in die Ewigkeit
vorbereitet: ſo wuͤrden ſie es zu einer andern Zeit
noch weniger geweſen ſeyn; ſo war er doch auch an
ſich, die beſte Todesart fuͤr ſie. Waren ſie
aber darauf vorbereitet: ſo iſt er die groͤßte
Wohlthat fuͤr ſie. Denn ſo durften ſie nicht
erſt die Vorboten des Todes ſehen, nicht erſt
ſeine Bitterkeiten lange ſchmecken, ſo giengen
ſie auf einmal aus dem Schrecken zur Entzuͤ⸗
ckung, aus der Angſt zum Frieden. So, wie
der Chriſt an einem jeden Ort, zu einer jeden
Zeit,

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Zeit, in einem jeden Stande und Beruf als
Chriſt leben kann; ſo kann er auch unter allen
Umſtaͤnden ſeines Lebens als Chriſt, getroſt
und ſelig ſterben, kann erſtickt, verbrannt, zer⸗
ſchmettert Gott ſehen, kann vom bluttriefenden
Schlachtfeld in die W. Bohnaugen des Friedens
uͤbergehen. Nicht die Art des Todes, ſondern die
Beſchaffenheit des Lebens und Herzens ent⸗
ſcheidet ſein ewiges Schickſal. Ein Elia kann
auch auf blitzenden und donnernden Wolken
gen Himmel fahren, und ein Eliſa mit uner⸗
hekennn Blicken ihm nachſehen.
(WMWie aber, wenn ſie dieſen gewaltſamen
Tod ſelbſt verſchuldeten? Wenn ſie beym
Spiel, in der Trunkenheit, im Zweykampf

umkamen?,„ Haſt du ihn doch nicht verſchul⸗

det! du ihn doch zu verhindern geſucht; du ſie doch
oft gewarnt, ſich nicht dem Jaͤhzorn, der Trunken⸗
heit, der Rache zu uͤberlaſſen. Wuͤrden ſie nicht
bey einem laͤngern Leben noch tiefer in den Ab⸗
grund dieſer Laſter hineingeſunken ſeyn, und da⸗

durch uͤber dich und andre noch mehr Schaden

und Ungluͤck gebracht haben? Mit ihrem Ende
ward dieß unmoͤglich. Kann es nicht auch fuͤr
einen andern Zornigen, Unmaͤßigen, Rachgie⸗
rigen, Bewegungsgrund, und Anfang ſeiner
Beſſerung, und dieſe ſeine Beſſerung nicht fuͤr
viele Urſache der Freude und Gluͤckſeligkeit wer⸗
den? Siehe hin, dort wird ihr Morder nuͤch⸗
L 2 tern,

16 4. —

tern, denkt nach, erkennt das Schaͤdliche und
Verabſcheuungswuͤrdige in der Unmaͤßigkeit,
im Zorn, in ſeinem rachgierigen Ehrgeiz, ver⸗
abſcheut die falſchen und unſinnigen Begriffe
von Ehre und Schande, die ſich ſeines Verſtan⸗
des bemaͤchtigt hatten, wird ein guter, maͤßi⸗
ger, verſoͤhnlicher, demuͤthiger, ſehr nuͤzlicher
Menſch; und eben der war es, der, als Un⸗
maͤßiger, als Rachgieriger, in Zukunft noch das
Wohl mancher Familie zu Grunde gerichtet
haͤtte. Sollte der Richter des Weltkreiſes bey
ſeinem Endurtheil uͤber ſolche Menſchen nicht
auch zugleich auf ihr voriges Verhalten Ruͤck⸗
ſicht nehmen?
aAch! mein Verwandter ſtarb als Miſſe⸗
thaͤter, wurde von der weltlichen Gerechtig⸗
keit, wegen ſeiner begangenen Verbrechen, zum
Tode verurtheilt., Sey gelaſſen, Beſtuͤrzter!
Starb er bekehrt: ſo haſt du nicht Urſache, ihn
zu bejammern; ſtarb er aber unbekehrt: ſo haſt
du auch Gruͤnde genug, dich zu beruhigen.
Haſt du die Pflichten, welche du ſeiner Seele
ſchuldig wareſt, an ihm erfuͤllt: ſo iſt ſelbſt die
Erfuͤllung derſelben, Beruhigung genug fuͤr dich.
Er empfieng, was ſeine Thaten werth waren;
er konnte die traurigen Folgen ſeiner Uebeltha⸗
ten vorherſehen, und dieſe unterlaſſen, deine Exin⸗
nerungen und Ermahnungen zur Unterlaſſung der⸗
ſelben beſſer benutzen; er konnte und ſollte gluͤck⸗

licher

ſch
Ve⸗
bet
Lel

165

e nd licher ſeyn, und wollte es ſelbſt nicht ſeyn.
gtei, Verdient er es, daß du ſein Ungluͤck troſtlos
„ben betraureſt? Machte er ſich nicht ſelbſt deiner
agife Liebe unwuͤrdig? *)
tſtan⸗ L 3 Eine
naße *) Gerichtsplaͤe — Blutbuͤhnen — funkelnde
lcher Schwerdter in der Hand des Henkers — auf⸗
be⸗ gerichtete duͤrre Baͤume — zerſchmetternde
chdas Raͤder — erſchreckliche Erſcheinungen in dem

Lande der Menſchen und Chriſten! Traurige

i Beweiſe von dem großen Verderben der ſich
de⸗ ſelbſt gelaſſenen Menſchheit! Aber doch auch
nicht ſichtbare und nothwendige Denkmale der Ge⸗
Rüct⸗ rechtigkeit! Mit zitternder Hand, daͤcht ich,
muͤßte ein Regent ein Todesurtheil unterſchrei⸗
ſſe ben; aber ſein Gewiſſen darf nicht dabey zit⸗
Ki teern, wenn die Todeswuͤrdigkeit deſſen, uͤber
cig⸗ den er es faͤllt, unpartheyiſch und ernſtlich ge⸗
zurn nug unterſucht, und hinlaͤnglich bewieſen iſt.
ter! Je fuͤrchterlicher die Todesſtrafe fuͤr einen
,ihn Menſchen iſt; je mehr ſie durch oftmalige Voll⸗
ſheſt ziehung von ihrer furchtbaren Groͤße verlieret;
ſe je gewiſſer es iſt, daß ſie der buͤrgerlichen Ge⸗
hen ſellſchaft ein Glied raubt, welches fuͤr ſie noch
Geele einigen Nutzen ſtiften konnte; deſto ſeltner
t di⸗ ſollte ein Verbrecher damit belegt werden. Al⸗
dich⸗ lein, wuͤrde ſie ganz aufgehoben: ſo wuͤrde die
. maͤchtigſte und abſchreckendſte Zuruͤckhaltung
ren⸗ von groben Verbrechen wegfallen: denn das in
elthe⸗ die engſten und druͤckendſten Feßeln geſchmiedete,
Erit⸗ mit der entehrendſten Schande gebrandmarkte,
de⸗ peinvollſte Leben iſt fuͤr die meiſten unter den
. Menſchen doch nicht ſo unertraͤglich und ablchrer⸗
3* eud,

H

Eine ſolche oͤffentliche Todesſtrafe war fuͤr
ihn und andre noͤthig und nuͤzlich. Sie ließ ihn
das Schaͤdliche im Laſter empfinden, und brach⸗
te vielleicht durch dieſe Empfindungen manchen
guten Gedanken und Vorſatz in ihm hervor;
ſie endigte ſein leichtſinniges, elendes Leben —
denn dies iſt das Leben eines jeden Laſterhaf⸗
ten; — ſie entriß ihn den Gefahren, noch ſtraf⸗

wuͤrdigere Miſſethaten zu veruͤben; ſie befreyte

dein Herz von dem geheimen Kummer, der es
nagte; ſie entfernte manche kuͤnftige Schreck⸗
niße und Uebel von dir; ſie nahm einen Stoͤrer
der oͤffentlichen Ruhe und Sicherheit, einen
Verfuͤhrer, einen ſchaͤdlichen Menſchen von
der Erde hinweg, und machte einem nuͤzlichern
Plaz; ſie offenbarte und befeſtigte das Anſehen
der Obrigkeit, mit deſſen Befeſtigung zugleich
die ſtaͤrkſte Stuͤtze des Gehorſams und Wohls
ihrer Unterthanen befeſtiget wird; ſie verherr⸗
lichte die Gerechtigkeit des oberſten Geſezgebers,
und die Ehre ſeiner Geſetze.
—ð „Aber,
kend, als das blutige Ende deſſelben; ſo koͤnn⸗
te das hoͤchſte Anſehen der obrigkeitlichen Ge⸗
walt, die Sicherheit und Wohlfahrt des ge⸗
meinen Weſens, die Unſchuld und Tugend, das
Wohl und Leben vieler einzelnen Glieder deſ⸗
ſelben, ſelbſt die Ehre der Religion darunter
leiden. Eine all zu gelinde, der Natur des
Verbrechens nicht ganz angemeſſene Beſtrafung⸗
ſcheint Beguͤnſtigung deſſelben zu ſeyn.

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Aber, klagt ein anderer, er ſelbſt toͤdtete

ſein Leben! Selbſtmoͤrder iſt er!,„ Meine gan⸗
ze Seele erſchuͤttert dieſe Klage. Ein Selbſt⸗
moͤrder, ach! iſt der ein Menſch? — Aber,
weißt du es gewiß, daß er es iſt? Weißt du es
gewiß, daß er nicht von einer heimlichen Bos⸗
heit getoͤdet wurde? Ein Todſchlag, der ofter
veruͤbet, als entdeckt wird! Weißt du es ge⸗
wiß, daß der vornehmſte Grund davon nicht
in ſeinem Koͤrper, ſondern in ſeiner Seele, nicht
zun Melancholie und Wahnſinn, nicht in ſchnel⸗
len Aufwallungen ſeines dicken, ſchwarzen Blu⸗
tes, nicht in gewiſſen aͤußerlichen unvorhergeſe⸗
henen, drohenden Umſtaͤnden, welche mit un⸗
widerſtehlicher Gewalt auf ihn hinein drangen,
ſondern in der freyen Entſchlieſſung ſeines Her⸗
zens lag? Weißt du es gewiß, daß er dieſe
ungluͤckliche Entſchlieſſung, mit Ueberlegung,
bey dem völlkommenen Gebrauch ſeiner Ver⸗
nunft faßte und ausfuͤhrte; daß er die Sittlich⸗
keit dieſer widernatuͤrlichen That hinlaͤnglich er⸗
Kannte und bedachte; daß er ſie nicht aus Furcht
vor einem ihm unertraͤglich ſcheinenden Uebel,
nicht aus Antrieb eines geheimen, druͤckenden
Kummers, nicht in der eingebildeten Abſicht,
ſeinem geplagten Leben ein Ende zu machen,
ſondern, gus Unglauben, aus Verzweiflung an
Gottes Fuͤrſehung, aus trozigem Ueberdruß
der Welt, aus Geringſchaͤtzung ſeines gegen⸗
H 2 4 waͤrti⸗

J6⁸ —

waͤrtigen und kuͤnftigen Lebens veruͤbte? Weißt
du es gewiß, daß er nicht wider dieſe, in ihm
aufſteigenden, Mordgedanken kaͤmpfte, daß er
ſie Niemanden entdeckte, daß ſich ein jeder, der
es konnte und ſollte, ernſtlich genug bemuͤhete,
ſie unterdruͤcken zu helfen: denn vielleicht waͤre

es ihm gelungen, ſie in ſich zu erſticken, wenn

ihn Jemand darinn unterſtuͤzt haͤtte? Weißt du
es nicht mit Gewisheit, daß er ſich mit uͤberleg⸗
tem Vorſaz ſeines Lebens beraubte: ſo kann ſelbſt
dieſe Ungewisheit deinen Kummer vermindern;
weißt es aber mit aller Gewisheit, welches
aber wohl ein ſeltner Fall iſt: ſo richte durch
den wichtigen Gedanken: er fiel ſeinem Herrn,
dein in Kleinmuth hingeſunkenes Herz auf.
Huͤte du dich deſto mehr vor den Klippen, an
welchen ſeine Zufriedenheit, ſein Glaube, ſeine
Tugend, und ſein Leben ſcheiterte. Unterdruͤcke
deſto eifriger die Regungen des Truͤbſinns, der
Schwermuth und Zweifelſucht, der Lieblings⸗
neigung, die ihn faͤllte. Wende deſto mehr
Ernſt an, ihn zu vergeſſen, je mehr dich das
Andenken an ihn bekuͤmmert, und je wiſſentlicher
er ſich ſelbſt das Grab der Vergeſſenheit bereitete.
Durchlebe du deine kurzen Tage deſto zufried⸗
ner und froͤmmer, und dieſe wahre Froͤmmig⸗
keit wird dich troͤſten, wie einen ſeine Mut⸗
ter troͤſtet.

Doch,

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S Doch, mich ruft noch eine Klage an, die

Klage: „gar zu bald haben mich meine Ge⸗

liebten verlaſſen! Ach! der allzufruͤhe Tod, der
ſchmerzt mich ſo tief ins Herz hinein!,, Allein,
wann wuͤrden ſie dir denn zu ſpaͤt geſtorben ſeyn?

Waͤren ſie auch noch ſo lange bey dir geblieben,

und auch dann noch wuͤrden ſie fuͤr deine uner⸗
ſaͤttlichen Wuͤnſche zu fruͤhe dich verlaſſen ha⸗
ben. Wer die Seinigen lange behaͤlt, der
hat allerdings mehr Urſache, ſich bey ihrem

Abſchied zu beruhigen, als derjenige, der ſie

bald von ſich wieder wegeilen ſieht. Denn
er hat die Endzwecke ſeiner Verbindung mit
ihnen weit mehr erreicht, als dieſer, hat mehr
Vergnuͤgen in ihrem Umgange genoſſen, als
dieſer, hat ſich dem Ziel ihrer Trennung ſicht⸗
barer genaͤhert, als dieſer, hat alſo auch mehr
Zeit gehabt, ſich auf dieſen ſchweren Augen⸗
blick vorzubereiten, und zu ſtaͤrken, als dieſer.
Wer eine Wohlthat ſchon lange genoſſen
hat, der wird doch nicht murren, wenn ſie
ihm einmal entzogen wird. Wer den groͤßten
Theil einer Reiſe, in der angenehmen Geſell⸗
ſchaft eines treuen Gefaͤhrten, auf ſchoͤnen
Wegen, zuruͤcklegt, den wird es doch nicht be⸗
fremden, wenn dieſer Gefaͤhrte einmal Abſchied
von ihm nimmt. Aber, ihn kaum zum Ge⸗
faͤhrten auf den ganzen Weg erwaͤhlt zu haben,
Laum einige Schritte mit ihm fortgegangen zu
L 5 ſeyn/

ſeyn, und ſich ſchon wieder, in einer dornich⸗
ten und einſamen Tieſe, von ihm trennen muͤſ⸗
ſen, das iſt uͤberraſchende und uͤberwaͤltigende
Empfindung des Erſtaunens und Kummers.

Doch, auch hier fließt Troſt fuͤr uns.

Fuͤr wen ſtarben die Unſrigen zu bald?

Doch nicht fuͤr ſich ſelbſt? Kann man

von einer muͤhevollen Pilgerſchaft zu bald

zum beſten Vater heimkommen? Zu bald

aus dem Glauben zum Schauen, aus
der Gefahr zur Sicherheit, aus dem
Kampf zum Sieg, aus der Unruhe zur
Ruhe uͤbergehen? Zu bald vollkommener und
gluͤcklicher werden? Ihre Seele gefiel Gott
wohl: darum eilte er ſo mit ihnen ausndieſer
boͤſen, gefahrvollen, verfuͤhreriſchen Welt hin⸗
weg. Je kuͤrzer auf Erden, deſto laͤnger im
Himmel. „Aber, doch zu bald fuͤr uns! „
Woher wiſſen wir dieſes? Es kann nicht zu
bald fuͤr uns geweſen ſeyn, ſonſt haͤtte ſie der,
alles am beſten wiſſende Gott, noch nicht von
uns genommen. Warum wollen wir dieſe auf
ſeine unwandelbare Vaterguͤte ſich gruͤndende
und uns beruhigende Ueber zeugung der unge⸗
gruͤndeten und ſchaͤdlichen Zweifelſucht unſers
unverſtaͤndigen Herzens preis geben? Warum
ihnen ihre fruͤhe Vollendung misgoͤnnen? Wa⸗
rum uns uͤber ihre baldige Erhebung zu einer

ſolchen Gluͤckſeligkeit und Ehre, zu welcher ſie

unſre

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unſre eifrigſten und fortgeſezteſten Beſtrebun⸗
gen nie erheben konnten, betruͤben? Warum
ſeine heiligen und guͤtigen Abſichten, welche er
durch ihren fruͤhen Tod an uns und andern be⸗
wirken will, verkennen und verhindern? Kann

er uns den anſchauendſten Beweis, daß wir

und all das Unſrige ganz von ihm abhaͤngen,
daß alles Irrdiſche kurz und nichtig ſey, daß
wir in einem jeden Lebensalter zum Tode reif
ſind, daß uns keine menſchliche Kunſt, und
Weisheit und Sorgfalt und Huͤlfe vor ihm
ſchuͤtzen koͤnne, zu bald und zu nahe an unſer
vergeſſenes Herz legen? Zu bald uns in dem
Schlummer der Sicherheit ſiöͤren? Zu bald
durch Truͤbſale unſre wahre Gluͤckſeligkeit, be⸗
gruͤnden und erhoöͤhen?
Saget ihr: „wir haben durch ihren Tod
gar zu viel verloren:,„ ſo frage ich dar gegen was
habt ihr denn eigentlich verloren? Sie ſelbſt
nicht. — Sehet deswegen noch einmal auf ve
zwote Betrachtung zuruͤck. — Aber doch, in
ihnen und mit ihnen eine ſo theure, uns wohl l⸗

wollende, und begluͤckende Perſon? Allein,

nur dieſe muͤßt ihr eine Zeitlang entbehren;
aber nicht eine jede andre: denn ſchon iſt eine
andre vom Herrn aufgeruffen, ihre leere Stelle
einzunehmen. Nicht das ganze Geſchlecht der
Redlichen, der Gutherzigen, der Treuen, der
Nuͤzlichen und Gottesfuͤrchtigen, iſt mit ihnen
ausge⸗

172 —

ausgeſtorben. Nichts habt ihr mit ihnen ver⸗
loren, das euch, die gegenwaͤrtige Lage
eures Zuſtandes, zum unentbehrlichſten Be⸗
duͤrfniß machte; nichts, das euch die Gnade
des Allgenugſamen und Unveraͤnderlichen
nicht wieder erſetzen koͤnnte und wollte. Er le⸗
bet! Er lebet! Und ſo lebt euch Vater und
Freund und Tröoſter und Verſorger — und
Alles! .

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Ne
n Be⸗
Gnade
etlichen
Er l⸗
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Troſtgruͤnde

bey den

Graͤbern unſrer Geliebten.

von

M. Friedrich Traugott Wettengel,
Fuͤrſtl. Reuß⸗Pl. Hofprediger in Greiz.

Ger e . z,
gedruckt und verlegt von Carl Heinrich Henning,
1785.

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