FoXIIb2527
author: Burg, Paul

Kriegsliteratur.

—

Aus der Schenkung Louis
1914/16.

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o

„Ich weiß mich mit jedem Deutſchen eins, wenn
ich gelobe, daß das, was Menſchenkraft vermag, ge⸗
ſchehen wird, um neues Leben aus den Ruinen ent⸗
ſtehen zu laſſen.“
Kaiſer Wilhelm in Lötzen (Oſtpr.)

It

Oſtpreußen
in Harren und Krieg,

in Sturz und Sieg,
bewußt und groß!
Bilder aus der heimgeſuchten Provinz Oſtpreußen von

Paul Burg

Mit 12 Bildern und einer Einfuͤhrung Seiner Exzellenz

des Oberpraͤſidenten von Oſtpreußen
Herrn von Batocki

Alle Rechte vorbehalten

Copyright 1915 by Xenien⸗Verlag
zu Leipzig

Zum Eingang!

Die Abſicht des Verfaſſers auf Grund perſönlicher
Einblicke in die Verhälkniſſe und Schickſale der Pro⸗
vinz Oſtpreußen Schilderungen und Erzählungen
über die Provinz zu veröffenklichen, begrüße ich mit
Freuden. Wir Oſtpreußen haben bis zum Kriege es
manchmal bilter empfunden, wie wenig Kennknis und
Verſtändnis für unſere beſonderen Bedürfniſſe und
Beſtrebungen im Reiche“ vorhanden war. Beſon⸗
ders ſchmerzlich hat es uns berührt, wenn Unkennknis
und Oberflächlichkeit Leute, die über Oſtpreußen
ſchrieben, dazu verführte, in Verwechſelung mit man⸗
chen Erſcheinungen in Poſen und Weſtpreußen in
die kerndeulſche Geſinnung der oſtpreußiſchen Be⸗
völkerung, einſchließlich ihres kleinen likauiſch und
maſuriſch ſprechenden Bruchkeiles, Zweifel zu ſeßen.
Wenn die nachfolgende Schrift dazu beiträgt in
ſolcher ſchiefen Beurkeilung Wandel zu ſchaffen,
wird das der Provinz und dem geſamken Vater⸗
lande zum Nuhen gereichen.

Königsberg, im November 1915.

von Batocki
Oberpräſident der Provinz Oſtpreußen.

Oſtpreußiſche Kriegshilfe

an Einzelbeiſpielen praktiſch darzuſtellen, wird in mehre⸗
ren Erzaͤhlungen dieſes Buches verſucht. Das ganze große
und weitverzweigte Verfahren der oſtpreußiſchen Kriegs⸗
hilfe hat die Behoͤrden und Kriegshilfeausſchuͤſſe vor Auf⸗
gaben geſtellt, wie ſie bisher der preußiſchen Verwaltuna
unbekannt waren. Irgendwelche Erfahrungen konnten
deshalb den zu erlaſſenden Vorſchriften nicht zugrunde ge⸗
legt werden. Die ſich — beſonders anfangs — ſtetig
aͤndernde Kriegslage, machte ſtaͤndige Abaͤnderungen der
getroffenen Einzelbeſtimmungen notwendig. Die weitaus
wichtigſte, ja ausſchlaggebende Arbeit war vorerſt die
Kriegsſchadenermittelung. Fuͤr dieſe galt und gilt als
oberſtes Geſetz (wie das Heft 5 der vom Oberpraͤſidium
zuſammengeſtellten Beſtimmungen ausfuͤhrt):
Eine ſorgſame und gruͤndliche Durchfuͤhrung dieſer
Arbeit iſt nicht nur wegen der gewaltigen Summen,
um die es ſich handelt, im fiskaliſchen Intereſſe, ſondern
auch deshalb geboten, weil jede Ungerechtigkeit, jede
Bevorzugung des einen vor dem andern, jede Erfuͤllung
ſachlich ungerechtfertigter oder mit dem Sinne des
Geſetzes nicht in Einklang ſtehender Entſchaͤdigungs⸗
forderungen das geſunde Empfinden der Bevoͤlkerung
verletzen und Neid und Unzufriedenheit hervorrufen,
alſo das Gegenteil von dem erreichen wuͤrden, was
durch die ganzen ſtaatlichen Maßnahmen erſtrebt wird.
Dies haben alle Beamten vom oberſten bis zum
letzten in Oſtpreußen jede Stunde beherzigt. Als Bei⸗
ſpiele fuͤr die tiefſchuͤrfende praktiſche Arbeit der oſtpreußi⸗
ſchen Kriegshilfe ſeien einige wenige, unter Beruͤckſichtigung

.*

— 7 —

der verſchiedenſten Berufskreiſe ausgewaͤhlte Stellen aus
nach hunderten zaͤhlenden Einzelerlaſſen des Herrn Ober⸗
praͤſidenten hier angefuͤgt:
X*

Die Vorentſchädigung iſt nicht abhängig von dem Nach⸗
weiſe der Vermögensloſigkeit. Sie hat zur Vorausſetzung den
Nachweis, daß die beantragte Zahlung innerhalb des Geſamt⸗
ſchadens liegt, für den bezeichneten Zweck wirklich nötig iſt
und auch dafür Verwendung finden wird. Jedoch iſt ſie un⸗
bedingt auf das zur Fortführung des gewerblichen Betriebes
notwendige Maß zu beſchränken.
Königsberg, 9. Januar 1915.
*
Ein Einzelfall gibt mir Veranlaſſung, darauf hinzuweiſen,
daß wirtſchaftliche Maßnahmen und Anſchaffungen zur Ermög⸗
lichung des Ausdreſchens und der Frühjahrsbeſtellung, gleich⸗
viel ob ſie aus eigenen oder aus Vorentſchädigungsmitteln be⸗
zahlt werden, auch in den Grenzbezirken ohne weiteres als
wirtſchaftlich gerechtfertigt anerkannt werden. Ihre Beſchädi⸗
gung durch einen etwaigen neuen feindlichen Einbruch würde
alſo einen neuen entſchädigungsberechtigten Kriegsſchaden dar⸗
ſtellen. 10. März 1915.
*

4

Ein Einzelfall veranlaßt mich darauf hinzuweiſen, daß in
den Kreiſen, wohin in nächſter Zeit eine große Zahl von Arbei⸗
ter⸗ und Kleinbauernfamilien zurückkehren, die Zahlung der
alsbald nötigen Vorentſchädigungen auf dem, den allgemeinen
Vorſchriften entſprechenden Wege nicht durchführbar ſein wird.
Die Zahlung wird bei allen den Familien, bei denen nach Lage
des Falles ein entſprechender Kriegsſchaden durch Verluſt von
Vieh, Hausgerät uſw. mit Sicherheit anzunehmen iſt, ohne vor⸗
herige Kriegsſchadenermittelung und Anhörung des Kriegs⸗
hilfeausſchuſſes in vunder Summe angewieſen werden müſſen,
welche zur Deckung der dringenden Bedürfniſſe vorläufig
genügt. . 6. April 1915.

— 8 —

Zur Bezahlung von Schuldverbindlichkeiten, die ſchon vor
dem Einbruche des Feindes beſtanden, können den Schuldnern —
beim Nachweis eines entſprechenden Kriegsſachſchadens
— Vorentſchädigungen gewährt werden, ſoweit es ſich um
Schulden handelt für Beſchaffung von Rohſtoffen, Vorräten
uſw. in kaufmänniſchen und gewerblichen Betrieben, deren
richtige Verwertung durch den Krieg nicht möglich wurde und
deren Bezahlung ſonſt aus dieſer Verwertung bei normalem
Geſchäftsbetriebe hätte ſtattfinden müſſen.
27. Januar 1915.

Die Detailliſten der kleineren und Mittelſtädte ſind im
Frieden genötigt geweſen, den größten Teil ihres Geſchäftes
unter weitgehender Kreditgewährung zu betreiben. Ihre
Buchforderungen beim feindlichen Einbruch gingen größten⸗
teils erheblich über den Wert des vom Feinde zerſtörten eigenen
Warenlagers hinaus. Infolgedeſſen gehen auch ihre Verpflich⸗
tungen gegenüber den Groſſiſten in der Regel über ihren direk⸗
ten Kriegsſchaden hinaus. Selbſt erhebliche Abſchlagszahlungen
auf ihren direkten Kriegsſchaden würden nicht ausreichen, um
den zum Teil ſtark drängenden und mit Klagen vorgehenden
Groſſiſten genügende Abzahlungen leiſten zu können und da⸗
neben noch die nötigen Waren zur Wiederinbetriebſetzung des
Geſchäftes zu beſchaffen.
Es iſt vorgeſchlagen, zur Hebung dieſes Mißſtandes ein
aus zwei oder drei Gewerbetreibenden der Kreisſtadt beſtehen⸗
des „Einigungsamt“ einzurichten. Seine Tätigkeit wäre keine
amtliche. Sie wäre amtlich nur inſofern zu unterſtützen, als
der Landrat als Vorſitzender des Kriegshilfsausſchuſſes, die in
Frage kommenden Schuldner zu erſuchen hätte, zur Beſprechung
der Regelung ſeiner Warenſchulden durch Vorentſchädigung ſich
bei dem Einigungsamt einzufinden.
Im Intereſſe der Wiedererweckung des Wirtſchaftslebens
und der Feſtigung des Kredites der oſtpreußiſchen Geſchäfts⸗
welt iſt auf eine baldige Durchführung der Schuldenabtragung

— 9 —

Wert zu legen, welche am beſten durch Zuſammenwirken der
kaufmänniſchen Organiſalionen mit den Behörden möglich iſt.

31. März 1915.
*

Soweit üblicherweiſe die Abrechnung wegen der Zinſen
aus beſtehendem Perſonalkredit in laufender Rechnung nur ein⸗
mal jährlich zu geſchehen pflegt oder ſonſt aus den Umſtänden
zu entnehmen iſt, daß das Rückſtändigwerden an Perſonalkredit⸗
zinſen ſchon vor Kriegsausbruch nicht auf einen damals ſchon
beſtehenden Vermögensverfall des Schuldners zurückzuführen
iſt, erteile ich hiermit die Genehmigung zur Zinſenzahlung aus
Mitteln der Vorentſchädigung. 13. April 1915.
. *

Die zu zahlenden Feuerſozietätsbeiträge ſind in vielen
Kreiſen unbeglichen geblieben. Ich genehmige ihre Zahlung
aus Voventſchädigungsmitteln, ausnahmsweiſe auch ohne An⸗
trag des Schuldners, wenn dieſer Antrag zurzeit nicht beſchafft
werden kann und anzunehmen iſt, daß ein entſprechender
Kriegsſchaden beſteht. 27. Januar 1915.

Um in den Orten, in welchen die Gebäude faſt ſämtlich zer⸗
ſtört ſind, ſchleunigſt Unterkunftsräume durch Aufſtellen von
Baracken oder Herrichten anderer Notbauten für die Menſchen
zu ſchaffen, welche zur Frühjahrsbeſtellung und den erſten Vor⸗
arbeiten zum Wiederaufbau in dieſe Ortſchaften zurückkehren
müſſen, denen aber die Koſten für dieſe Notbauten auf ihre
Vorentſchädigung nicht voll angerechnet werden können, da
weniger Leiſtungsfähigen ſonſt ein zu geringer Betrag für den
endgültigen Aufbau ihres Beſitzes verbleiben würde, überweiſe
ich den Betrag von . . . . Mark. Die Koſten der Barackenbauten
können zunächſt der Eilbedürftigkeit halber auf Vorentſchädi⸗
gungsmittel, welche dem einzelnen kriegsgeſchädigten Benutzer
zuerkannt ſind, verrechnet werden. 22. April 1915.
*

Ich habe an die Landräte folgende Drahtung gerichtet:
„Vorentſchädigungen zur Beſchaffung aus Rußland ein⸗
geführter Pferde, Rinder und Schafe auch zur Weideaus⸗

— 10 –—

nutzung, können bis auf weiteres ohne meine Genehmigung
bewilligt werden. Durch Anſchaffung darf Geſamtbeſatz vor
dem Kriege nirgends überſchritten werden. Nötige Geld⸗
mittel ſind rechtzeitig bereitzuhalten.
Der Zweck iſt, den Landwirten der Grenzkreiſe zu ermög⸗
lichen, wenn, wie zu erwarten, aus dem neuerdings eroberten
Gebiet nördlich der Memel trotz des beſtehenden militäriſchen
Verbots, durch den Handel größere Mengen von Pferden und
Vieh zu billigen Preiſen herausgeſchafft werden, daraus ihre
Beſtände aufzufüllen und wirtſchaftlich vorwärts zu kommen.
3. Mai 1915.

Wie inzwiſchen allgemein von mir angeordnet iſt, müſſen
die Rückſichten der Volksernährung bei Fragen der diesjährigen
Frühjahrsbeſtellung allen anderen Rückſichten vorgehen. Wenn
die Frühjahrsbeſtellung durch Beſchaffung eines Motorpfluges
weſentlich gefördert wird, muß dieſe Beſchaffung aus Vorent⸗
ſchädigungsmitteln bei Vorliegen der ſonſtigen Vorausſetzungen
genehmigt werden, auch wenn privatwirtſchaftlich eine Renta⸗
bilität ſich nicht ergibt. 6. April 1915.

Nach Vereinbarung mit den beteiligten Reſſorts wird beab⸗
ſichtigt, die Schiffseigner für den ihnen durch die militäriſcher⸗
ſeits angeordnete Ausweiſung ihrer Schiffe aus den Waſſer⸗
ſtraßen zwiſchen der Weichſel und Oder und durch ihre vor⸗
läufige Unterbringung im Danziger Hafen pp. entgangenen
Arbeitsverdienſt zu entſchädigen. Befinden ſich die Schiffer
und Schifferfamilien in einer hilfsbedürftigen Lage, ſo können
Vorſchüſſe auf die ſpäter durch das Reich zu gewährenden Ent⸗
ſchädigungen für entgangenen Arbeitsverdienſt bewilligt werden.

11. Januar 1915.

— 11 —

Hauseigentümer, deren Grundſtück nachweislich gelegent⸗
lich des Ruſſeneinfalles von einem Brand⸗ oder Trümmer⸗
ſchaden betroffen und dadurch unbrauchbar geworden iſt, können
neben dem Sach ſchaden bei der vorläufigen Schadensermitte⸗
lung Nutzungen, die infolge des Krieges beſchränkt oder
aufgehoben ſind, in Anſatz bringen, jedoch nicht höher als in
Höhe der landesüblichen Verzinſung von 4 Prozent.
18. Februar 1915.
* 9
Eine Krönung und Zuſammenfaſſung all dieſer eingehen⸗
den Einzelerlaſſe bildet der (am Schluſſe des Buches mitge⸗
teilte) Bericht über Oſtpreußens Wiederaufbau im preußi⸗
ſchen Abgeordnetenhauſe.

—

N

Rauchs Grabdenkmal der Koͤnigin Luiſe.

Du muͤſſeſt gluͤckhaft werden!

Simon Dachs Abſchiedsgruß
an ſeine Vaterſtadt Memel.

Denen,
die fuͤr uns litten
und ſtarben!

Inhalt! Seite

Zum Eingang! Vom Oberpraͤſidenten der Provinz

Oſtpreußen von Batocki . . . . . . . . . . . . 5
Oſtpreußiſche Kriegshilfe . . . . . . . . . . . . . . . 6
Den Manen Walther Heymanns . . . . . . . . . . . 16
Einleitung des Verfaſſers . . . . . . . . . . . . . . . 17
Zeitbilder
Preußens Kͤnigin . . . . . . . . . . . . . . . . . . 26
Wieder daheim! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 33
An dem Grabe ſeiner Habe . . . . . . . . . . . . . 47
Das letzte Kreuz . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 62
Patrouille . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 67
Tapfere deutſche Jaͤger . . . . . . . . . . . . . . . . 77
Soldatenzuͤge fahren voruͤber . . . . . . . . . . . . . 85
Der Kummer des alten Jakob . . . . . . . . . . . . 91
Singend auf hoher See . . . . . . . . . . . . . . . . 99
Zu Bethlehem im Stalle . . . . . . . . . . . . . . . 106
An Mein Oſtpreußen . . . . . . . . . . . . . . 121
Bericht des Abgeordneten Frhrn. v. Zedlitz u. Neukirch
im Preußiſchen Abgeordnetenhauſe . . . . . . . . 122
Patenſtädte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 138
Bilder
Rauchs Grabdenkmal der Koͤnigin Luiſe . . . . . . . 12
Stadtkirche in Lyock . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 25
„Landſturmmanns Bruͤckenwacht“ . . . . . . . . . . 35
„Ruͤckkehr zur alten Heimat“ . . . . . . . . . . . . . 48
Hotel „Schwarzer Adler“ in Tapiau . . . . . . . . . 59
Straße in Proſtken . . . . . . . . . . . . . . . . . . 71
Eydtkuhnen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 81

Landratsamt in Pillkallen vor und nach der Zerſtoͤrung 94/95
Schirwindt, eine tote Stadt . . . . . . . . . . . . . . 105
Gerdauen aus der Vogelſchau . . . . . . . . . . . . 120
Gumbinnen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 12⁵

Den Manen

des hochbegabten, fruͤhvollendeten oſtpreußiſchen Dichters

Walther Heymann.

(Er iſt in der Nacht vom 8. zum 9 Januar 1915 bei einem

Sturmangriff vor Soiſſons gefallen.)

Oſtpreußiſcher Landſturm

Oſtpreußen, einſames Land,
hart in dein armes Schickſal gebannt,
mußt du ſtumm halten
gegen Sturmes und Meeres Gewalten.
Du kaͤmpfſt am ſchwerſten.

Heimat — und gibſt uns dein Leid!
Unſer Blut trinkt dein Grund.
Du ſchaffſt in Seelen, bezwungen, geſchlagen,
Großes. Sie traͤumen in elenden Tagen
Gott am hehrſten.

Wann immer es deine Freiheit gilt,
wir blutwund, wir durch Schmerz geſtillt,
wir Menſchen todgewillt:
Sturm auf, mein Land,
wir ſind die Erſten!

— ——————

—,—

. .

Oſtpreußen

das ruhmreiche, gutdeutſche Ordensland, das dem ſtarken
Koͤnigreiche Preußen den Namen gab, es hat als unſer
Grenzwall gegen Oſten im jetzigen groͤßten aller Kriege
einer verheerenden Feindesuͤbermacht Bruſt und Herz ge⸗
boten, hat erdulden muͤſſen, daß der Grenzwall barſt und
der Panzer zerſpellte . . . da hat es mit allem ſeinem Gute
und Blute ſich fuͤr Deutſchland geopfert, und die Hufe
der Koſakenpferde zerſtampften den Segen von Jahr⸗
hunderten deutſchen Werdens. Unermeßliche Werte an
Menſchenleben und Guͤtern ſind auf den Gefilden und
in den Waͤldern Oſtpreußens, an den Ufern ſeiner lieb⸗
lichen Seen im Sommer und Herbſt 1944, im Winter
auf 19415 vernichtet worden! Aber die Stunde der Frei⸗
heit ſchlig. Hindenburg erſtand uns, ward unſer
Retter im Oſten, Oſtpreußens Befreier. Unſterblich iſt ſein
Ruhm und unvergaͤnglich, unausloͤſchlich der Dank aller
Deutſchen, der Dank Oſtpreußens an ihn und ſeine
Heldenſcharen.
Schon einmal hat Oſtpreußen als des Preußen⸗
reiches Kornkammer und getreueſte Provinz bitteres Leid
erlitten. Vor hundert und zehn Jahren. Und jene Zeit
der tiefſten Erniedrigung Preußens ſteht deutlich vor der
Seele jedes Deutſchen, wenn der Name der Koͤnigin
Luiſe genannt wird. Sie iſt Preußens edelſte Dulderin
geweſen, eine Maͤrtyrerin fuͤr Freiheit und Groͤße auf dem
Throne der Hohenzollern. Sie, deren Andenken immer
in unſern Herzen leben wird, kann uns auch heute ein
Sinnbild des heimgeſuchten, ungebeugten Oſtpreußens
ſein. Und ihr Auge mag aus Himmelsbhoͤhen beſeligt und
ſegnend herniederblicken auf das nun wieder aus ſeinen
Truͤmmern erſtehende, aus blutigen Saaten neu erwach⸗
ſende Oſtpreußen. Darum ſchmuͤcke auch ein Bildnis
2

— 18 —

ihres Grabdenkmals dieſes ſchlichte Buch, das von Oſt⸗
preußens Not und Groͤße kuͤnden will. Und es ſei die
erſte der beſcheidenen Erzaͤhlungen und Zeitbilder ihrem
Ruhme gewidmet.
Koͤnigin Luiſe hat all den Jammer und Kummer
Oſtpreußens, den wir ſahen, ſelber noch tiefer und
ſchmerzlicher erlitten in ihren Tagen, denn damals ſtand
das Koͤnigreich Preußen vor dem Abgrund des nahen
Unterganges durch Napoleon, zaudernd hingehalten durch
falſche Worte und faule Buͤndniſſe. Wir aber haben
Oſtpreußen leiden geſehen in den Tagen der hoͤchſten und
herrlichſten Erhebung Preußen⸗Deutſchlands, in einem
Zeitalter, als deutſcher Geiſt und deutſche Waffenkraft
im Verein mit zwei treuen Bundesgenoſſen die Welt von
dem flaviſchen Joche, von welſcher und britiſcher Tuͤcke
zu befreien herrlich anhuben und vollendeten. Und in
dem großen Weltenſturme, der uns zur Stunde noch um⸗
raſt, erſteht das verwuͤſtete und verbrannte, geſchaͤndete
und ausgeraubte Oſtpreußen mit Hilfe des ſtarken, opfer⸗
bereiten Staates und getragen von der Liebe aller Deut⸗
ſchen aufs neue, ein Symbol deutſcher Kraft und
Zukunft.
So ſei in dieſen Tagen des neuen Werdens in Oſt⸗
preußen noch einmal das Beiſpiel der Koͤnigin Luiſe, die
uns wie eine erhabene Perſonifikation des oſtpreußiſchen
Landes in ſeiner Not erſcheinen will, vor die Seelen ge⸗
ſtellt. Worte aus ihrem Munde, die ſie einſt auf der
Flucht in Oſtpreußen ſprach und ſchrieb, ſeien
denen ins Herz gerufen, die etwa verzagen wollen, weil
das Schickſal des Krieges, die Heimſuchung Oſtpreußens,
ſie ſo hart betraf.
In Oſterode betrat die Koͤnigin auf ihrer Flucht
aus Berlin nach dem Oſten die Provinz, und Abgeſandte
aus Schleſien, welche ſie dort empfing, haben es als un⸗
vergeßliches Erlebnis mit heimgebracht, daß Preußens
Landesmutter „in majeſtaͤtiſcher Schoͤnheit ſie wie eine
Verklaͤrte empfing und durch ihre huldvollen Worte die

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— 19 —

zur Rettung fuͤr Vaterland und Koͤnig entflammten
Seelen noch mehr anfeuerte.“ Und ein Wort aus einem
Brief der Koͤnigin aus Oſterode an ihren Vater ſei den
Oſtpreußen von heute, wann etwa einer verzagen wollte,
in die Seele geſchrieben: „Es iſt eine Pruͤfungszeit, aber
der gerechte Gott wird beſſere Tage ſchaffen . . . Was uns
angeht, kann ich nichts ſagen, als daß die Menſchen, die
die Liebe, Achtung, Anhaͤnglichkeit der Edlen fuͤr ſich
haben, nie ganz ohne Hilfe, nie ganz ungluͤcklich ſein
koͤnnen. So geht’s auch mir; ich ſehe mit Ruhe auf alles,
was mich umgibt. Denn in mir iſt Frieden, das ſei Ihnen
Buͤrge, lieber Vater, daß das Außere nicht viel auf mich
vermag, beſonders Dinge, die mehr die Urheber grell
zeichnen, als den Gegenſtand, den es beruͤhren ſoll.“ —
Paßte ein anderes Wort voll Seelengroͤße wohl beſſer
auf Oſtpreußen und ſein bedraͤngtes Vollk? —
In Ortelsburg, jener oſtpreußiſchen Stadt, die
heute mit am meiſten von allen unter den Kanonen,
Feuerbruͤnſten gelitten hat, iſt es dann geweſen, wo die
vielduldende Koͤnigin Preußens jenes Goethewort des
Harfners aus dem „Wilhelm Meiſter“ in ihr Taſchenbuch
einſchrieb, ein Wort, nun ewig mit dem Namen der Koͤni⸗
gin Luiſe verknuͤpft:

Wer nie ſein Brot mit Traͤnen aß,
wer nie die kummervollen Raͤchte
auf ſeinem Bette weinend ſaß,
Der kennt Euch nicht, ihr himmliſchen Maͤchte!

Und Luiſe in Memel! Dieſe Stadt im oͤſtlichſten
Deutſchland kennen die Deutſchen auch in den ſuͤdlich⸗
ſten Gauen ja eigentlich nur aus den Leidenstagen der
Koͤnigin, Memel und Tilſit. Von hier ſchrieb ſie dem
Vater: „Auf dem Wege des Rechts leben, ſterben, ja,
wenn es ſein muß, Brot und Salz eſſen, nie, nie werd
ich ungluͤcklich ſein . . . Gott wird mir helfen, den
truͤben Augenblick zu beſtehen, wo ich uͤber die Grenze
meines Reiches muß. Da wird es Kraft erfordern, aber
2*

— 20 —

ich hefte meinen Blick gen Himmel, von da alles Gute
und Boͤſe kommt, und mein feſter Glaube iſt: Er ſchickt
nicht mehr, als wir tragen koͤnnen . . . Und ein
ander Mal ſchreibt dieſe hohe und edelſte Frau, die
auch hat ihr Haus und ihre Habe laſſen muͤſſen wie
vor Jahresfriſt ſoviel Fluͤchtlinge in Oſtpreußen an den
Vater: „Ich fliege dahin, wo mein Herz nie ſein wird,
und trinke den Wermut und leere den Becher mit der
Wuͤrde, die der Preußen Koͤnigin zukommt.“ Aus Til⸗
ſit auch ſchrieb ſie an ihre Freundin Frau von Kleiſt:
„Was ſind alle UÜbel der Welt? Wenn man nur den
Frieden in ſeiner Bruſt bewahrt, traͤgt man alles ſo
gut, und das iſt mein Fall. Was iſt das Gluͤck hienie⸗
den? Wagt man darauf zu rechnen? Hat man nicht
ſehr recht, die Blicke immer gen Himmel zu wenden, wo
unſere wahre Heimat iſt, und den Groͤßen dieſer Welt
nicht zuviel Wert beizumeſſen, ſondern das Herz den Ge⸗
danken zu oͤffnen, die uns uͤber alles Erdenleid erheben?“
In Koͤnigsberg wurde dem Koͤnigspaare in jenen
Tagen der tiefſten Not, wahrhaft als ein Geſchenk des
Himmels, eine Tochter geboren. Am letzten Februartage
fand die Taufe ſtatt, und zu alleinigen Taufpaten hatte
der Koͤnig die geſamten Staͤnde von Oſtpreußen be⸗
ſtimmt, daß ſie die Prinzeß Luiſe Auguſte Wilhelmine
Amalie uͤber das Taufwaſſer hielten. Ein Akt von tie⸗
fer Bedeutung, heute des Erinnerns wert.
Aber auch aus Koͤnigsberg datiert jener Brief der
Koͤnigin, welcher ihr freimuͤtiges religioͤſes und politi⸗
ſches Glaubensbekenntnis enthaͤlt: „Beſter Vater,
mit uns iſt es aus, wenn auch nicht fuͤr immer, doch fuͤr
jetzt. Fuͤr mein Leben hoffe ich nichts mehr. Ich habe
mich ergeben, und in dieſer Ergebung, in dieſer Fuͤ⸗
gung bin ich jetzt ruhig und in ſolcher Ruhe, wenn auch
nicht irdiſch gluͤcklich, doch, was mehr ſagen will, geiſtig
gluͤckſelig. Es wird mir immer klarer, daß alles ſo kom⸗
men mußte, wie es gekommen iſt. Die goͤttliche Vor⸗

ſehung leitet unverkennbar neue Weltzuſtaͤnde ein, und

— 21 —

es ſoll eine andere Ordnung der Dinge werden, da die
alte ſich uͤberlebt hat und in ſich ſelbſt als abgeſtorben
zuſammenſtuͤrzt. Wir ſind eingeſchlafen auf den Lor⸗
beeren Friedrichs des Großen, welcher, der Herr ſeines
Jahrhunderts, eine neue Zeit ſchuf. Wir ſind mit der⸗
felben nicht fortgeſchritten, deshalb uͤberfluͤgelt ſie uns.
Das ſieht niemand klarer ein als der Koͤnig. Noch eben
hatte ich mit ihm daruͤber eine lange Unterredung, und
er ſagte in ſich gekehrt wiederholentlich: „Das muß auch
bei uns anders werden“. Es waͤre Laͤſterung, zu ſagen,
Gott ſei mit Napoleon, aber offenbar iſt er ein Werk⸗
zeug in des Allmaͤchtigen Hand, um das Alte, welches
kein Leben mehr hat, das aber mit den Außendingen feſt
verwachſen iſt, zu begraben.
Gewiß wird es beſſer werden; das verbuͤrgt der
Glaube an das vollkommenſte Weſen. Aber es kann nur
gut werden in der Welt durch die Guten. Deshalb
glaube ich auch nicht, daß Kaiſer Napoleon Bonaparte
feſt und ſicher auf ſeinem jetzt freilich glaͤnzenden Throne
iſt. Feſt und ruhig iſt nur allein Wahrheit und Ge⸗
rechtigkeit, und er iſt nur politiſch, d. h. klug, und er
richtet ſich nicht nach ewigen Geſetzen, ſondern nach Um⸗
ſtaͤnden, wie ſie eben nur ſind . . . Dabei iſt er ohne
Maͤßigung, und wer nicht Maß halten kann, verliert
das Gleichgewicht und faͤllt. Ich glaube feſt an
Gott, alſo auch an ſittliche Weltordnung. Dieſe ſehe
ich in der Herrſchaft der Gewalt nicht; deshalb bin ich
in der Hoffnung, daß auf die jetzige boͤſe Zeit eine beſſere
folgen wird . . . Ganz unverkennbar iſt alles, was ge⸗
ſchehen iſt und was geſchieht, nicht das Letzte und Gute,
wie es werden und bleiben ſoll, ſondern nur die Bah⸗
nung des Weges zu einem beſſern Ziele hin. Dieſes Ziel
ſcheint aber in weiter Entfernung zu liegen. Wir wer⸗

den es wahrſcheinlich nicht erreicht ſehen und daruͤber

hinſterben. Wie Gott will. Alles, wie er will. Aber
ich finde Troſt, Kraft, Mut und Heiterkeit in dieſer Hoff⸗

nung, die tief in meiner Seele liegt. Iſt doch alles in

— 22 —

der Welt nur Übergang! Wir muͤſſen durch!
Sorgen wir nur dafuͤr, daß wir mit jedem Tag reifer
und beſſer werden . . .“
Leuchtet es nicht aus dieſem Bekenntnis in den Ta⸗
gen von Deutſchlands tiefſter Erniedrigung wie ein herr⸗
liches Morgenrot des erwachenden neuen Deutſchlands
uns entgegen? Und iſt nicht die Koͤnigin Luiſe in allem
und jedem gleich groß und bekenntnismutig wie ihr Sohn
Wilhelm, der uns das neue Reich gebracht hat, wie ihr
Urenkel Wilhelm II, unſer herrlicher deutſcher Kaiſer,
der noch zu jedem Tag und jeder Stunde des furchtbar⸗
ſten aller Kriege Gott die Ehre gab und ſeinem Volke
von Helden den Dank!
Hoͤren wir noch, was die Koͤnigin an einen Koͤnigs⸗
berger Profeſſor ſchrieb: „Wollten nur die Menſchen die
Augen nach innen wenden, vielleicht faͤnden ſie noch
Kraft, das Sklavenjoch abzuſchuͤtteln; aber ſie tun es
nicht, ſo ſtehen keine alten Ritter auf, füͤr
das Recht, den Glauben und die Liebe zu
kaͤmpfen. Mit wahrer Andacht kniete ich in Ge⸗
danken an dem Altar der Burgkapelle und betete fuͤr
beſſere Zeiten zu dem Allmaͤchtigen. Erlebe ich ſie auch
nicht mehr, geht es nur meinen Kindern und durch ihnen
meinem Volke einmal wohl! Ich weiß, die Zeiten machen
ſich nicht ſelbſt, ſondern die Menſchen machen die Zeit,
deswegen ſollen meine Kinder gute Menſchen werden,
um wohltaͤtig auf ihr Zeitalter zu wirken.“
Und neben dieſes Wort, das ſich an Sohn und
Enkel, Urenkel dieſer Koͤnigin aus Hohenzollernſtamme
ſo herrlich uͤber alle Maſſen bewahrheitet hat, ſei noch
die Mahnung an den damaligen Kronprinzen Friedrich
Wilhelm zu ſeinem Geburtstage in Koͤnigsberg geſtellt,
ein Mutterwort vom Throne: „Unter traurigeren Um⸗
ſtaͤnden haſt du noch keinen Geburtstag gefeiert. Preu⸗
ßens Groͤße iſt dahin, Dein Vater recht ungluͤcklich durch
das Elend, welches ſein Volk ohne ſeine Schuld leidet,
der Staat aufgeloͤſt, verarmt. Viel, ja, unendlich

—

viel wird es koſten, Kraͤfte, Nachdenken,

feſter Wille und Aufopferung je der Art,
um das wiederaufzubauen, was zehn
Monate Krieg vernichtet. Muß nicht der ſo
natuͤrliche Wunſch in jedes Guten Bruſt erwachen, alle
ſeine Kraͤfte aufzuwiegen, um dem Ganzen zu helfen und
zu nuͤtzen? Der Kraͤfte hat, wendet ſie an und nuͤtzet
ſchon; der ſie erwerben kann, um einmal zu nuͤtzen, bilde
ſie mit Anſtrengung und Fleiß aus, und dieſes iſt der
heilige Entſchluß, den ich von dir, lieber Fritz, gewiß er⸗
warte.“
Hoffnung erwuchs in der Bruſt der Koͤnigin. Stein
hieß das Hoffen, Freiherr vom Stein. Und es iſt wieder⸗
um ein Zeichen des Himmels geweſen, daß der Mann,
der Preußen erneute, ein Stein war wie jener Mann,
der in unſern Tagen die flammenden, jauchzenden Worte
von den großen deutſchen Siegen gegen ſieben Feinde
in die Herzen haͤmmerte, Stein! In unſern Tagen, als
die Menſchen ihre Augen nach innen wendeten. Wie
recht hatte Koͤnigin Luiſe! Wir fanden die Kraft, das
Sklavenjoch abzuſchuͤtteln. Es ſind „die alten
Ritter aufgeſtanden, fuüͤr das Recht, den
Glauben und die Liebe zu kaͤmpfen.“
Wir Deutſche ſtehen feſt, feſter als je, denn groß
iſt der Reigen der Helden, die uns aus den Luiſentagen
der Not von Tilſit hinaufgefuͤhrt haben zu einer Herr⸗
lichkeit des einigen Deutſchlands, die erſt im Aufbluͤhen
iſt und aus zwar blutigen, opfervollen Saaten herrliche,
unvergaͤngliche Fruͤchte tragen wird. Wir preiſen das
Andenken Bluͤchers. Goethes Wort von Bluͤchers
Groͤße mag auf dem Titel dieſes Buͤchleins wieder auf⸗
leben . . . Wir preiſen das Andenken eines Wilhelm
des Großen, Bismarcks und Moltkes, wir blicken ſelber
mit einem Stolze, der das Herz erbeben macht, auf unſern
ſchlichten, echten deutſchen Kaiſer, ſamt ſeinen ſechs Hel⸗
denſoͤhnen, auf Hindenburg, den Befreier des Oſtens, und
alle die Helden, Feldherrn und Soldaten, Millionen,

— 24 —

jeder ein Held. Wir verzweifeln nicht. Wir halten
durch! Wir muͤſſen durch! Wie ſchon Koͤnigin
Luiſe in ſoviel aͤrgerer Zeit es ausſprach, was heute Lo⸗
ſung iſt: Durchhalten! Wir hoffen und ſchaffen, wir
bauen. Oſtpreußen, unſern Panzer gegen Oſten,
wollen wir haͤrten und feſtmachen, aufbauen und wieder⸗
erſtehen laſſen die treue, teure Provinz. So viele Stim⸗
men werben. Alle Staͤnde helfen, alle deutſchen Gaue
wetteifern im Liebeswerke. Auch die deutſche Kaiſerin
eine wahre Landesmutter, hat ganz Oſtpreußen mit der
Kronprinzeſſin bereiſt, uͤberall dem Leid ins Geſicht ge⸗
ſchaut und die Not mit Wehmut, aber auch den unge⸗
brochenen Mut der wackeren Oſtpreußen mit begluͤcktem
Stolze geſehen.
Zu dem bruͤderlichen Liebeswerke auch jene, die noch
fernſtehen, aufzurufen, die ſchon Taͤtigen anzuſpornen,
das iſt dieſes Buͤchleins Loſung. Sei auch ihm unter
den tauſend⸗tauſenden treuen Helfern Oſtpreußens ver⸗
goͤnnt, ein wenig Liebe und Segen zu ſtiften!

Gott mit uns!

Quasnitz i. d. Aue Paul Burg⸗Schaumburg.
am Geburtstage der Kaiſerin
1915

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Schiff und Altarraum der voͤllig ausgebrannten Kirche in Lyck

6

Preußens Koͤnigin

Der erſte Oktobertag des Ungluͤcksjahres war mit
truͤben Daͤmmerungen uͤber dem Kuriſchen Haff ange⸗
brochen; Memel, die noͤrdlichſte Stadt Preußens, er⸗
ſchimmerte und verſchwand den fruͤhen Reiſenden, die
ſich mit Eilpoſt auf der breiten Heerſtraße von Koͤnigs⸗
berg her naͤherten, noch in wogenden Rebeln.
In der Stadt war ſchon reges Treiben. Buͤrger
und Fremde kamen und gingen; in der Hauptſtraße, ſeit
dem Beſuche des ruſſiſchen Kaiſers vor fuͤnf Jahren
Alexanderſtraße geheißen, wogte die Menge auf und
nieder. Sie ſtaute ſich vor dem ſtattlichen Hauſe des
Kaufmanns Conſentius, denn hier wohnte, wie an jenem
unvergeßlichen Tage, die koͤnigliche Familie. Es war in
den erſten Januartagen geweſen, als man fruͤh morgens
die todkranke Koͤnigin Luiſe, mit ihrem Gemahl und
den Kindern verzweifelt von Koͤnigsberg wiederkehrend,
behutſam auf treuen Armen in dies Haus trug, wo ſie
damals ſo hold und gluͤcklich gewaltet hatte. Der Winter
wich, der Sommer war ſeitdem vergangen, aber die Not
des Landes wollte kein Ende nehmen, und die treueſte
Koͤnigin hatte umſonſt in der bitterſten Stunde ihres
Lebens vor dem korſiſchen Eroberer geſtanden.
Heute war wieder etwas im Werke, darauf deutete
der bunte zuſammengewuͤrfelte Soldatenhaufen, der,
ſeines Befehles gewaͤrtig, am Haustore harrte. „Die
Koͤnigin will heim, nach Berlin,“ wiſperte und raunte
der Buͤrgerſchwarm durcheinander. „Das ſoll ſie nicht.
Sie bleibe bei ihren treuen Memelern und helfe uns
unſere Not ertragen!“ kam vielſtimmig die Antwort aus
der Mitte zuruͤck.
Der Kordon der Soldaten ordnete ſich jetzt nach den

— — — — — —

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— 27 —

Befehlen eines jungen Offiziers. „Das iſt der Leutnant
von Hellwig,“ kennzeichnete ihn einer unter den zu⸗
ſchauenden Buͤrgern. „Wißt ihr nicht mehr, er war es,
der voriges Jahr ein echtes Huſarenſtuͤcklein vollbrachte
und zehntauſend Preußen aus ſicherer Gefangenſchaft be⸗
freite. Hier an dieſer Stelle hat ihm unſere gute, gnaͤdige
Koͤnigin, als er einritt, ſelber das Kreuz Pour le mérite
mit ruͤhrenden Worten um den Hals gehaͤngt.“
Man beſtaunte den Braven. Ein Oberſt, geſchmuͤckt
mit dem Annenorden, trat zu ihm. „Man tue dieſe ruſſi⸗
ſchen Zeichen von der Bruſt; ſie beleidigen jedes Preußen⸗
auge, denn Alexander iſt ein unehrlicher Zauderer,“ hieß
es jetzt in der Menge. „Laßt es dieſem, das iſt doch
Goerke, der Generalchirurg; die Koͤnigin hat es ihm
ſelber uͤberreicht,“ aͤußerte darauf ein Wohlbewanderter.
„Ja, und beim Koͤnige erwirkte ſie ihm Oberſtenrang und
Portepee. Du mußt etwas fuͤr ihn tun, ſagte ſie zum
Koͤnige, er hat uns Hoſpitaͤler gebaut. Er hat es ver⸗
dient um dich, ſonſt ſagt man in Preußen, der Koͤnig
wiſſe nicht Verdienſte zu belohnen und zu encouragieren.“
So ſprach das Volk in Memel an dieſem Morgen
vor dem Hauſe des Kaufmanns Conſentius von ſeiner
Koͤnigin, und einer wußte dem andern neue große Zuͤge
und gute Taten von ihr zu berichten. Da erſchien ſie am
oberen Fenſter.
Die glaͤnzend großen Augen, von Schwermut leicht
verſchleiert, leuchteten ſtrahlend auf, als ſie des Volkes
drunten anſichtig wurden, das begeiſtert die Huͤte
ſchwenkte, mit den Tuͤchern winkte und einmal uͤber das
andere Mal in laute Hochrufe ausbrach. „Bleibe bei
uns, liebe Koͤnigin!“ ſcholl es zu ihr herauf, und ſie nickte
ihnen allen zu.
Die Hochrufe erſtarben in ſtummer Verwunderung.
Man blickte hinauf nach der Koͤnigin und verwandte kein
Auge von ihr. Wie anders war heute der Anblick! Nicht
in dumpfe Kleider der Trauer und Langeweile war ſie
gekleidet wie ſonſt alle Tage; die ebenmaͤßige Geſtalt in

— 28 —

ein weißes, ſilberdurchwirktes Kleid gehuͤllt, deſſen Fal⸗
ten anmutig an den ſchlanken Gliedern herunterfloſſen,
ſtand die Koͤnigin da und trug auf ſtolz erhobenem
Haupte ein glitzerndes Perlendiadem. Eine leichte Weh⸗
mut lag wie ein feiner, durchſichtiger Schleier uͤber dieſem
ruͤhrenden Abbild von Frauenſchoͤnheit und Frauen⸗
hoheit.
Die Stimme des Volkes fand augenblicks das rechte
Wort des Urteils. „Heil unſerer herrlichen Koͤnigin!“
hallte es aus vielen hundert Kehlen. „Grad ſo, in eben
dieſem Kleid und Schmuck ſah ich ſie zum Kaiſer Napo⸗
leon in Tilſit hereingehen,“ ſagte der Oberſt und
Generalchirurg zu dem Leutnant gewandt, der den Pour
le mérite auf der Bruſt trug.
„Waͤre Ihre Majeſtaͤt den Weg niemals gegangen!
gab dieſer zur Antwort. „Heute kommt Hilfe aus aller
Not.“ Ein Hornruf aus der Ferne ſchnitt ihnen das Ge⸗
ſpraͤch ab. Die Gruppe trat unters Gewehr, praͤſen⸗
tierte. Ein Wagen rollte heran und hielt.
Schnellen Schrittes entſtiegen ihm zwei Herren,
einer im Buͤrgerrock und ein hoher Offizier. Aus dem
Hauſe kam ihnen ein ganz jugendlicher Gardefaͤhnrich
entgegengeeilt und empfing ſie mit militaͤriſchem Gruße.
„Hurra, Prinz Wilhelm!“ rief das Volk rings
dem Knaben im Faͤhnrichsrock zu, der faſt erſchreckt dankte
und ſchnell mit den beiden Ankoͤmmlingen im Haustor
verſchwand.
Oben war die Koͤnigin vom Fenſter weggetreten, und
draußen auf der Straße verlief ſich maͤhlich das Volk. Es
ſprach noch untereinander von dem jungen Prinzen Wil⸗
helm, den der Koͤnig zu Neujahr in die preußiſche Armee
eingeſtellt hatte. In was fuͤr eine Armee! Mochte es
dem huͤbſchen Zehnjaͤhrigen, der ſo treuherzig drein⸗
ſchaute, kein boͤſes Zeichen fuͤrs Leben ſein! wuͤnſchten die
Buͤrger und kehrten heim in ihre Haͤuſer. Die beiden
Fremden hatten ſie raſch vergeſſen.
Dieſe betraten ſchnellen Schrittes die ſchlichten

—

— 29 —

koͤniglichen Gemaͤcher. Der Offizier — es war Prinz
Radziwill — ging mit dem Prinzen Wilhelm voraus,
den anderen anzumelden, doch ſchon trat die Koͤnigin
ihnen ſchnellen Schrittes entgegen.
„Mein lieber, lieber Freiherr vom Stein!
Endlich ſind Sie da. Seien Sie uns von Herzen will⸗
kommen und bringen Sie uns das alte Gluͤck und Gottes
gnaͤdigen Beiſtand mit.“ Sie hielt ihm beide Haͤnde zum
Gruße hin, die der Freiherr ehrerbietig an ſeine Lippen
zog.
Dann richtete er ſich hoch auf vor ſeiner Koͤnigin, und
die beiden ſahen einander tief in die Augen, bis auf den
Grund der Seele.
„Eure Majeſtaͤt haben mich gerufen. Das galt mir
gleichviel, als haͤtte mich unſer Herrgott wieder auf
meinen Platz geſtellt. Wo iſt der Koͤnig?“
„Der Kabinettsrat haͤlt ihm noch Vortrag. Ge⸗
dulden wir uns.“
„Wer? Beyme? —“ Stein krauſte die Stirn.
Die Koͤnigin nickte ſchwer.
„Majeſtaͤt!“ Stein blickte ſie durchdringend, faſt
gebieteriſch an. „Die Zeit erheiſcht, daß ich geradewegs
und ohne Mittelsmaͤnner Zutritt und Vortrag bei meinem
gnaͤdigen Koͤnige habe.“
Luiſe hob beſchwoͤrend die Hand. „Geduld, Frei⸗
herr, Geduld! Sie kennen den Koͤnig; er iſt ſo hartnaͤckig
in ſeinen Entſchluͤſſen. Vertrauen Sie ganz mir. Laſſen
Sie mich ſorgen, daß es nach Ihrem Wunſche geht. Ich
eile zum Koͤnige und rufe Sie alsbald.“
Die Koͤnigin wandte ſich zur Tuͤr. An der Schwelle
blieb ſie noch einmal ſtehen und ſah ſich nach dem
Miniſter um, den des Gemahls ſchroffer Widerſtand aus
ſeinem Amte getrieben hatte und den er nun auf ihr Be⸗
treiben erneut in ſeinen Dienſt nahm, den faͤhigſten Mann
in Preußen, den Retter. Sie hatte den Glauben an ihn,
und ſie traute ſich zu, den zoͤgernden Willen und Wider⸗
ſpruch ihres uͤbellaunigen Gemahls ganz zu beſiegen, zum

— 30 —

Heile Preußens, denn jener Mann dort, das fuͤhlte ſie
tief in ihrer Seele, war von Gott geſandt zur Rettung
des Vaterlandes. Wie er ſtolz, ja hoheitsvoll daſtand,
glich er einem . . . Wem glich er doch? — Eines Mannes
erinnerte ſie ſich, den ſie einſt auf ihrem Brautzug ge⸗
ſehen hatte, in Weimar, Goethe. Dem glich er.
Beſeelt von dieſem Gedanken, trat Luiſe in das
Kabinett ihres koͤniglichen Gemahls. .
Er war allein.
„Stein iſt da!“ rief ſie ihm, froh und beſorgt zu⸗
gleich, entgegen.
„Mag er warten!“
Sie trat neben den Koͤnig. „Daß du es wiſſeſt, mein
Gemahl, dieſer Mann iſt nicht gewoͤhnt, zu warten. Er
iſt gekommen mit dem feſten Willen, uns und dem Volke
Befreiung zu bringen. Gott ſchickt ihn. Darum duͤrfen
wir ihm nicht in den Arm fallen und nicht kleine Geiſter,
zaghafte Koͤpfe zwiſchen ihn und ſein Werk ſtellen. Laß ihm
den Weg zu dir jede Stunde offen, mein Gemahl.“ Sie
beruͤhrte den Koͤnig mahnend an der Schulter.
Er wollte ſich unwirſch abwenden, hielt aber unter
ihrem Blick inne und gab gekraͤnkt zur Antwort: „Ich
mag ihn nicht, du weißt es, liebe Luiſe; er iſt mir zu
ſchroff und ſteif. Schick mir den Hardenbergz; der
weiß ſich vor ſeinem Koͤnig zu geben und Vernunft an⸗
zunehmen, Stein iſt ein Steifnacken. Er will Herr ſein.“
„Fritz, er iſt da. Das iſt Gottes Sendung, glaub'
es meinem Herzen. Daß er ſo iſt, das iſt nun mal ſeine
Art. Du mußt das ertragen. Du mußt, Lieber.“
„Nun gut, mag er ſich mit Beyme ins Benehmen
ſetzen.“
„Das tut Stein nicht, mein Gemahl. Wollen ſehen,
was Beyme dazu ſagt.“ Sie ruͤhrte die Glocke auf dem
Tiſche. Der Diener trat ein.
„Wo iſt Beyme?“ Er trat ein und hoͤrte die Koͤnigin
ihre Worte wiederholen.

— 34 —

„Eure Majeſtaͤt bitte ich, mir huldvollſt meine Ent⸗
laſſung aus dem Kabinett zu gewaͤhren,“ machte Beyme
alsbald der Sache ein Ende und ging aus dem Zimmer.
„Vorlaͤufig bleibe Er!“ rief der Koͤnig ihm nach.
Luiſe ſah jetzt alles ſcheitern, was ſie kuͤhn ertraͤumt zum
Heile Preußens. Entſchloſſen ging ſie zur Tuͤr und winkte
dem Freiherrn vom Stein, einzutreten.
„Eure Majeſtaͤt haben die Gnade gehabt, mich wieder
in Euer Majeſtaͤt Dienſt zu berufen. Nehmen Eure
Majeſtaͤt allezeit meine ganze Kraft fuͤr Preußen in An⸗
ſpruch. Ob und wie Gott helfen wird, wer kann es jetzt
ſchon wiſſen?“
„Helfen Sie uns, Stein!“ Der Koͤnig gab ihm die
Hand.
„Das will ich, Majeſtaͤt!“
Die Koͤnigin ſtand ſtolz zwiſchen beiden Maͤnnern,
und dieſer Haͤndedruck gab ihrem bekuͤmmerten Herzen
den Mut und die Kraft der Jugend wieder. Rettung ſah
ſie und Heilung fuͤr alle Not und Schmach.
„Hoͤrt meinen Plan,“ rief ſie jugendlich, ermutigt
aus. „Jetzt iſt es Zeit. Was ich in Tilſit umſonſt getan,
will ich wiederholen. Ich gehe ſelber nach Paris, ja, ich,
mein Gemahl, und will den harten Sinn jenes Mannes

ohne menſchlich’ Herz doch noch erweichen.“

Stein ſah ſie ſtaunend an.
„Niemals, Luiſe!“ ſchnitt der Koͤnig ihr die
Rede ab.
„Warum niemals, Majeſtaͤt?“ entgegnete Stein ge⸗
meſſen. „Der Entſchluß Ihrer Majeſtaͤt kommt meinen
Plaͤnen nahe. Sagen wir alſo: Noch nicht.“
„Davon ein andermal, Stein. Sucht jetzt Euer
Quartier auf. Morgen wollen wir weiter ſehen, was fuͤr
Botſchaft aus Paris kommt.
Stein war entlaſſen. Die Koͤnigin geleitete ihn bis
in den Vorſaal. V
„Geben Sie nach, Stein! Ich beſchwoͤre Sie um

— 32 —

Koͤnig und Vaterland, um meiner Kinder und meiner
ſelbſt willen. O, Stein! Geben Sie dem Koͤnig ein
wenig nach!“
Stein nickte wortlos und kuͤßte der Koͤnigin zum Ab⸗
ſchied ehrerbietig die Hand.
Es war wie eine Huldigung vor ihrer Groͤße und
Willenskraft, daß dieſer ſtolze Mann, hoͤfiſcher Art ſo
abhold, ſich verehrungsvoll vor ihr neigte. Mit einer
ſolchen Koͤnigin im Bunde ſah er den Intrigen und
Kaͤmpfen um den Koͤnig mutig entgegen.
Als Stein aus dem Hauſe des Kaufmanns Conſen⸗
tius trat, ſprang ihn der toſende Seeſturm an, der die
Welt rings erzittern machte. Uber ihm in Luͤften zerriß
das geballte Gewoͤlk und ließ einen lichten Strahl der
Sonne frei.
Dieſe Stunde hatte den neuen Grund zu Preußens
Groͤße gelegt. Koͤnigin Luiſe war die Hilfe Gottes in
ihres Landes tiefſter Not.

—. — —.

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Wieder daheim!

Maͤhlich ſteigt der ſchmale ausgefahrene Weg aus
dem fetten Wieſengrunde mit den ſchwarzleuchtenden
Moorloͤchern zu dem langgeſtreckten ſandigen Huͤgel auf,
uͤber den die Gleiſe der Kleinbahn landein gehen. Sie
zuͤngeln im lichten Sonnenſchein wie ſilberne Streifen
weit hinaus, bis an die Waͤlder, die wie eine ſchwere
ſchwarze Mauer am Horizonte ſtehen, die maſuriſchen
Waͤlder. Und bis an den See, der hell und lockend zu
einem heruͤberleuchtet und winkt, wenn man auf dem
Sandhuͤgel ſteht und Ausſchau haͤlt. Etwa da, wo an
dieſem frohen Spaͤtſommermorgen ein Soldat, ſein Ge⸗
wehr im Arm, auf dem hoͤchſten Steine des Weggelaͤn⸗
ders ſaß und in den Tag ſinnierte. An ſeiner verwit⸗
terten, vertragenen Uniform war kaum noch ein Abzeichen
zu erkennen, und ſeine Feldmuͤtze ſaß verdruͤckt und knapp
auf dem grauen Kopfe. Das kurzgeſchorene Haar, das
ſich unter dem Muͤtzenrande an den Schlaͤfen hervorſtahl,
glaͤnzte in der Sonne wie Silber.
Der Soldat bewachte eine Anzahl Ruſſen, die unter
dem Huͤgel Hafer maͤhten. Sie waren ziemlich eifrig in
ihrer Arbeit und ſtoͤrten ihn nicht in ſeinen Gedanken.
So blickte er ſich auch nicht einmal nach ihnen um, als
er jetzt ein kleines, zerknittertes Rotizbuch aus der Taſche
kramte und darin blaͤtterte und las. Er bewegte mur⸗
melnd die ſchmalen Lippen unter dem greiſen, buſchigen
Schnurrbart, und auf ſeiner Stirn zog ſich eine ſchwere,
zornige Falte hin.
Jetzt blickte er auf, denn in dem mahlenden Sande
kam ein Maͤnnerſchritt. „Tag!“ bot ihm einer einen
Gruß. Es war der erſte Menſch außer ſeinen Ruſſen,
der dem Poſten heute hier begegnete. Er ſah ihn ſich ein
3

wenig genauer an, denn hier kamen ſo ſelten Leute vor⸗
bei, daß man ſich immer freuen konnte, ein deutſches Ge⸗
ſicht zu ſehen und ein Wort zu ſprechen in dem maͤnner⸗
leeren Landſtrich. „Tag!“ ſagte der andere. Der Sol⸗
dat ſah, daß es ein junger friſcher Mann war. Aber
er zog den linken Fuß ſchwer hinter ſich drein.
„Kommt der Zug bald?“ fragte der Hinkende, ſtehen⸗
bleibend, und zeigte nach den Schienen hin.
„Heute wird wohl noch eine Weile vergehn. Er
iſt geſtern auch erſt gegen Mittag vorbeigefahren.“
Der junge Mann ſchob ſich die Muͤtze aus der Stirn
und trat auf das Weggelaͤnder zu, ſich neben den Poſten
zu ſetzen. Der Soldat ruͤckte ſchweigſam beiſeite, und ſie
ſaßen eine kurze Weile ſtumm beieinander, wie Oſtpreu⸗
ßen ihre gute Zeit brauchen, um einer dem andern ein
Wort zu ſagen. Vollends von einem Fremden laſſen ſie
ſich wohl jedes Wort abkaufen. Sind ſchweigſam und
beſinnlich. „Schon entlaſſen?“ fragte endlich der Poſten,
um zu erfahren, ob und wo der andere Soldat geweſen ſei.
Verneinend zeigte der junge Menſch auf ſeinen Fuß.
Er ſei als Junge unter den Wagen gekommen. Nun
haͤtten ſie ihn nicht bei den Soldaten haben wollen. Das
Jahr habe aber auch ihn nicht verſchont.
„Ich rechnete eben aus,“ ſagte der Soldat und
klappte ſein Notizbuch wieder auf. „Das iſt alſo ſchon
laͤngſt uͤber ein Jahr, wie wir damals wegmußten. Es
ging ja Hals uͤber Kopf. Meine Frau iſt den Tag auch
gleich weg; wir wohnten ja ſo dicht an der Grenze.
Meine Tochter iſt in Danzig Dienſtmaͤdchen geworden
und hat es gut, aber von meiner Frau habe ich noch
nichts gehoͤrt.“ Er blickte mit ſeinen tiefen dunklen
Augen ſinnend vor ſich.
„Haben wohl damals hier auch mitgemacht?“ fragte
der junge Menſch.
„Hier, freilich hier. Alles habe ich hier mitgemacht.
Von den Unſern damals ſind ja nicht mehr viele da.
Manchen haben wir begraben in den harten Tagen. Som⸗

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— 36 —

mer und Winter. Und das Marſchieren! Ja, wenn
man in den Vierzigern iſt. Und ſo immer im eigenen
Lande das Ungluͤck mit anſehn . . . Na, das iſt ja
dann alles anders gekommen und unſereiner hat nun
auch ſeinen Ausruhepoſten gekriegt, auf die paar Ruß⸗
kis aufzupaſſen, die im Lebtag nicht weglaufen werden.“
Wie im Selbſtgeſpraͤch fuhr er fort, und ſeine
Stimme, ſchon leiſe von einem Lebensjahre unter freiem
Himmel und immer vom Tode gejagt, ſie klang jetzt noch
leiſer, ſo daß der andere ſich naͤher zu ihm neigen mußte.
„Vorigen Monat bin ich dann mal auf Urlaub zu
Hauſe geweſen an der Grenze. Ihr Leute, das kann ja
keiner denken! Wie das Kochloch da am Weg, ein
Haufen Aſche, ein paar verbrannte Ziegelſteine . . . ſo
habe ich meinen Hof wiedergefunden. Nun ſtehe ich hier
Poſten. Man hat wenigſtens die Nacht ein Dach uͤber dem
Kopfe und braucht nicht zu verhungern.“
Der junge Menſch ſeufzte.
„Wenn wir hier mit dem Ernten fertig ſind, wer⸗
den im Dorfe Truͤmmer geraͤumt. Da wollen wir auch
bauen; ich habe ein paar Maurer unter den Kerlen da.“
„Und Ihr eigener Hof zu Hauſe?“
„Einer muß fuͤr den andern ſorgen. Der Wirt,
dem ich hier aufbaue, iſt geſtorben in der Fremde und
die Frau liegt in Koͤnigsberg ſeit ihrem Kinde krank. Da
koͤnnen ſie ſich doch nicht ſelber aufbauen. Ich habe
Befehl dazu. So wird der Staat ſchon füͤr mich auch
ſorgen, wenn es ſoweit iſt . . . Ja, wenn . . . das
iſt erſt die Frage, wann wir mal Frieden kriegen. Und
deshalb faͤngt man hier lieber gleich mit dem Aufraͤumen
und Aufbauen an. Einer muß eben fuͤr den andern
ſorgen.
Sehen Sie da hinten den Acker hinter dem
Moore?“ er zeigte uͤber die prangenden Wieſen hin —
„Das iſt guter, fetter Boden, aber mittendurch gehen
zuſammengeſchoſſene Schuͤtzengraͤben. Da iſt auch ein
Gefecht geweſen und alles verwuͤſtet. Das koͤnnten wir

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ja nun auch aufraͤumen und unter den Pflug nehmen.
Nein, was wollen Sie, Mannchen? Der Staat hat ge⸗
ſagt: Wer wuͤſten Acker unter den Pflug nimmt, kriegt
eine Praͤmie. Viele Millionen ſind vom Landtage da⸗
fuͤr ausgeſetzt. Wenn Sie hier aus der Gegend ſind,
werden Sie auch den Dampfflug geſehen haben, der
letzte Tage hier viel Acker umgeworfen hat. Ich habe
fruͤher zu Hauſe eine Vertretung von Motorpfluͤgen ge⸗
habt, ich weiß, wie ſchwer und koſtſpielig die Geſchichte
hier bei uns immer noch war, weil wir ſo weit aus dem
Reiche herauswohnen und nicht genug gute Bahnen haben.
Na, jetzt geht es mit einem Male. Und das Saatgut
kriegen die abgebrannten Bauern noch dazu. Der Staat
ſorgt ſchon dafuͤr. Zum Kriege iſt alles bis auf den letzten
Knopf dageweſen. Wir Oſtpreußen gehoͤren doch auch
zum Kriege und gehoͤren zum Frieden in Deutſchland,
wenn er einmal wieder kommen wird. Hier iſt doch ſo⸗
viel Blut gefloſſen, ſoviel in Rauch aufgegangen . . .“
Durch den ſtillen Tag toͤnte ein helles Pfeifen, ein
Lokomotivenſignal. Der junge Mann horchte auf.
„Nun iſt der Zug ja doch ſchon gekommen.“
„Auf wen warten Sie denn?“
„Es iſt . . . meine Braut iſt ſie ſozuſagen. Iſt ſo⸗
lange weggeweſen, ſeit die Ruſſen zum zweiten Male
drin waren. Run kommt ſie heim, und wir taͤten gern
auf dem Flecke heiraten, wenn es ſchon ginge. Die
Kirche iſt abgebrannt, der Paſtor iſt ja wieder da . . .
aber die Eltern ſind doch tot. Die meinigen . . . Ihren
Vater haben die Ruſſen mitgeſchleppt. Er hat auch ſchon
geſchrieben aus Sibirien, wir ſollten bloß nicht auf ihn
rechnen, daß er wiederkaͤme, denn die Behandlung hielte
er auf ſeine alten Tage nicht mehr aus. Und die Valeska
ſolle ſich einen reichen Mann nehmen oder gar keinen,
denn die armen Schlucker wuͤrden jetzt in der Überzahl
ſein und bleiben, bei uns in Deutſchland und in ganz
Europa.“

— 38 —

Das letztere hatte er zoͤgernd und wie in eigenem
Sichverſpotten ausgeſprochen.
Nun laͤchelte er hinter ſeinen Worten her.
Ganz nahe auf den Schienen fuhr der Zug langſam
mit Rollen und Droͤhnen voruͤber. Viele Wagen mit
Kanonen und Automobilen beladen, die offen und leuch⸗
tend auf den Lowrys ſtanden, Guͤterwagen mit Pferden
und Soldaten, zuletzt ein paar menſchenleere Perſonen⸗
wagen.
„Das iſt doch unſinniges Gerede von dem Alten,“
ſagte der Landſturmpoſten bedaͤchtig. „Die Gefangen⸗
ſchaft hat’s ihm eingegeben. Kehrt euch nicht daran,
wenn ihr denkt, daß ihr zuſammengehoͤrt. Das iſt die
Hauptſache. Und nachher fleißig ſchaffen und ſich immer
gut ſein. Was braucht'’s noch das Gegreine von dem
Alten! Heiraten koͤnnt ihr auch ohne die Kirche im Dorfe.
Geht mit dem Paſtor an eure Graͤber, und da iſt's ſchon
gut, Mannchen.“
„Wenn wir beide bloß eine Hauſung haͤtten, dann
waͤr’ das mit dem Heiraten ſchon ſo, wie ihr ſagt — —!“
barmte der junge Menſch und tat jetzt ein paar Schritte
durch den Sand, blieb ſtehen und ſah ſich fragend um.
„Wo habt ihr denn bis jetzt gehauſt?“
„Im Stall, den ſie haben ſtehen laſſen. Sonſt iſt
doch alles von meines Vaters Hof bloß leere Mauern,
der Garten ein Schutt und der Acker, gerade unſer Acker
ein Graͤberfeld.“
„Das waͤre dumm. Aber ihr koͤnnt auch zu zweit
in dem Stall ſchlafen. So junge Leut'! Baut euch auf!
Iſt’s denn weit weg? Sonſt taͤt ich Euch einen oder zwei
Ruſſen dazu ausborgen.“
„Das waͤr’ ſchon gut. Aber das Geld muͤßt ihr be⸗
denken! Was koſten denn heute die Steine und Hoͤlzer,
alles andere! Sie ſagen ja, der Staat bezahlt das, aber
wenn er uns gibt, was das Vaterhaus gekoſtet hat, was
es noch wert geweſen iſt, ſo kann einer ſich dafuͤr heute
keins mehr aufbauen, ſo teuer iſt alles durch den Krieg.

—. — —— — —. ——,ð,, —

Und dann machen ſie auch noch Vorſchriften, wie der
Schulze hat ausklingeln laſſen. Jeder ſoll vorlegen, wie
und was er bauen will. Dann verbietet es ihm einem
der Landrat ſogar noch, weil es nicht ſchoͤn genug waͤre
fuͤr den neuen Geſchmack, den die großen Herren in
Berlin haben. Ja kommt nur an! Lieber will ich
Wuͤſtland vom Morgen bis Abend ackern, wo es
Praͤmien noch drauf gibt, wie ihr ſagt . . . bloß nicht
bauen, was nachher nicht gelten ſoll.“
„Das iſt Quatſch, was ihr redet!“ Der Land⸗
ſtuͤrmer erhob ſich und ſtieß ſein Gewehr in den Sand.
„Der Staat iſt ſchon ein bißchen geſcheiter wie eure
Jugend. Es iſt bloß, daß ihr hier wie hinter dem Monde
lebt und keine Zeitungen leſt.“ Er zog ein Zeitungsblatt
aus der Taſche, entfaltete es, ſuchte darin und faltete
es dann wieder zuſammen, reichte es dem jungen Men⸗
ſchen, der nun ſchon weiterdraͤngte.
„Da, das leſt mal mit eurem Maͤdchen durch, daß
ihr geſcheit werdet, und bringt es dann wieder her, daß
ich die Braut auch mal ſehe.“
„Das ſoll wohl ſein,“ nahm der andere das Blatt
und hinkte ſchnell den Huͤgel hin.
Die Augen gegen die blendende Auguſtſonne zu⸗
ſammengekniffen, blinzelte der alte Landſtuͤrmer hinter
ihm drein.
„Solche junge Menſchen! Das iſt ſchon das Beſte
am Leben, wo es aushaͤlt bis aufs letzte . . .“
Seine Frau ſtand im Geiſte vor ihm, wie ſie die
langen Jahre, wie ſie die letzte Stunde des Abſchieds
geweſen war, fleißig, gut und treu. Nun war ſie wohl
ſchon lange, lange tot, ermordet von den Ruſſenhunden,
denn ſonſt haͤtte ſie keinen Weg unbegangen gelaſſen, ihn
zu finden, trotz aller Kriegswirren und Roͤte. Nicht ein⸗
mal ein Grab in der Heimat hatten ihr die Hunde
gegoͤnnt.
Er wandte ſich den arbeitenden Ruſſen zu, und ſein
Geſicht war fahl und alt wie das eines Greiſes. Aber

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in ſeinen Augen ſtand ein wehes, guͤtiges Schimmern.
„Sind arme Kerle wie wir und wie die Unſern alle.
Koͤnnen nichts dafuͤr dieſe hier.
Wenn es nicht bloß ſo langweilig und menſchen⸗
leer hier waͤre, daß man immer dran denken muß!“
Er wandte ſich wieder um und ſpaͤhte hinaus, wo
der junge Menſch davonhinkte. Der Schatten des
Hinkenden wurde immer kleiner in dem heißen Mittag.
Und hinter dem Landſturmpoſten wetzten die Ruſſen ihre
Senſen, daß es ſirrte und klirrte.

* *

Weit draußen auf dem Wege, wo ſich ein kleines
Fichtengehoͤlz ſchuͤchtern vorbeiſchiebt, wartete der junge
Menſch auf ſein Maͤdchen. Hier wollte er es uͤber⸗
raſchen. Er trat unter die ſchattenden Baͤume und ſah
es auch ſchon die Straße herkommen. Grell leuchtete des
Maͤdchens roſa Jacke und der lichte Rock, die beiden
Prachtſtuͤcke, mit denen das Maſurenmaͤdchen vor faſt
einem Jahre ausgezogen war. Damals hatte ſie freilich
einen dunklen Rock und ein duͤſteres Tuch uͤber den Kopf
getragen, hatte die Jacke, ſorgſam eingebuͤndelt, neben
ſich auf dem Planwagen liegen und achtete aͤngſtlich
darauf, daß die Huͤhner im Korbe der Nachbarin ihr
das Buͤndel nicht beſchmutzten. So war man aus der
Heimat geflohen. Nun kehrte das Maͤdchen frei und froh,
hochſchreitend in die Heimat zuruͤck. Dem jungen Manne
wurde bei ihrem Anblick warm und weich ums Herz. Er
haͤtte ihr jubelnd entgegenlaufen, ihr die Laſt abnehmen
moͤgen, die ſie am Arme trug.
Nun war ſie nahe ſchon, kam immer naͤher. Er
ſah ihr lichtblondes Haar unter der Haube ſich vor⸗
draͤngen und uͤber Stirn und Schlaͤfe ringeln. Froͤhlich
und erhitzt war des Maͤdchens Geſicht. Nun hob es den
Blick nach dem Waͤldchen, haͤtte ihn beinahe erſpaͤht,
waͤre er nicht ſchnell noch tiefer ins ſchattige, verbergende
Unterholz getreten.

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— 41 —

Und nun ſang ſie gar. Sang ein liebes, ſchmeicheln⸗
des maſuriſches Heimatlied. Ringsum war es ganz
ſtill, weitum, ſo daß ihr Singen allein unter dem Himmel
toͤnte wie eine klingende Glocke. Jetzt ſchwieg das Maͤdchen
wieder und lauſchte.
Nun ſtand es ſtill.
„Valeska!“ Ein Ruf aus dem Walde. Ein haſten⸗
der, ungleicher Schritt war zu vernehmen.
„Franz Dziballa!“
Er ſtreckte ihr die Hand hin; ſie nahm ſeine Hand.
Er trat ganz nahe vor ſie hin und neigte ſich ihr zu.
Da kuͤßte ſie ihn auf den Mund. Einen ſchnellen
Kuß. Und wich wieder zuruͤck. Und da nahm er ihr den
Packen vom Arme, ſchlang ihr ſeinen Arm um die Schulter
und nahm Valeska an ſein Herz. Nun kuͤßte ſie ihn
heiß und innig in aller draͤngenden Freude ihrer erwach⸗
ten Liebe und des Wiederſehens der Heimat.
„Bis hierher biſt du gekommen, Franz?“
„ Hier iſt es doch geweſen, wo wir uns damals das
letzte Mal geſehen haben.“
Sie nickte, und es war eine Haͤrte in ihrem Blick.
„Hier bei dem Holze, wohl grad auf dieſer Stelle
ſind wir uns begegnet, Valeska. Du fuhreſt weg aus der
Heimat, und ich kam zuruͤck aus der Fremde. Weißt du
noch, wie es war? Hier druͤben auf der Straße war
eine lange Reihe Wagen und Vieh, die hinauszogen aus
unſerer Heimat. Ihr hattet alle die Ruſſen ſchon ge⸗
koſtet und die Haͤuſer in Flammen geſehen. Eure Mienen
waren hart wie Stein, daß wir vor euch erſchraken, die
wir da druͤben auf dieſer gleichen Straße aus der Fremde
wieder heimwaͤrts zogen. Wir hatten wohl geleſen in den
Zeitungen drinnen im Reiche, daß es euch ſchlimm er⸗
gangen, daß viel verloren war. Aber wir hatten doch
noch ſoviel Freude in unſern Herzen, daß wir nun doch
wieder in unſer Land heimkonnten, wenigſtens wir
Maͤnner, und zum Kartoffelernten und Herbſtbeſtellen
noch zurechtkamen. Unſer Wagen fuhren eine ſchnelle

— 42 —

Fahrt auf dieſer letzten Meile. Und da ſahen wir euch,
freuten uns und kamen uns doch vor, als waͤre mit
einem Male die Sonne untergegangen, weil ſie aus euren
Geſichtern weggewiſcht war. Damals hatteſt du mir
kaum ein gutes Wort geboten, Valeska — —“
Sie blickte ihm frei in die Augen.
„Es muß dir nicht leid drum ſein, Franz. Ich hatte
Kummer, daß der Vater um jeden Preis daheimbleiben
wollte. Er ſetzte mir auch ſo zu. Und nun iſt es doch
ſein Ungluͤck geweſen, und er iſt ſo gut wie geſtorben fuͤr
mich. Was ſoll ich denn jetzt anfangen? Haͤtte doch
muͤſſen draußen bleiben, wie er wollte.“
Er ſah Traͤnen in ihren Augen und nahm ihre
beiden Haͤnde.
„Das ſagſt du! Ich, ich habe doch bloß noch ein
Grab gefunden, wo ich meine Eltern ſuchte. Totgeſchoſſen
ſind ſie beide, weil ſie einen verwundeten Deutſchen ver⸗
ſteckt hatten. Aber ich habe geackert und habe ausgehal⸗
ten, weil ich immer bei mir dachte: es iſt ja nicht fuͤr
dich allein, du tuſt es fuͤr eine, die wiederkommen wird.
Das warſt du, Valeska!“
„Armer!“ Sie ſtreichelte ſeine Haͤnde. „Komm,
wir wollen uns hier ſetzen. Es iſt ein heißer Mittag, und
dir iſt der Weg ſauer geworden.“
Sie ſetzten ſich unter einen der hochragenden Baͤume.
Hoch uͤber dem Wipfel und hoch uͤber der ſtummen, heißen
Straße zog ein Schwalbenpaar.
„Wie iſt es denn dir immer ergangen, Valeska?“
fragte er.
„Gut habe ich es gehabt, bei guten Leuten, und den⸗
noch ſchlecht, weil es ja mein Zuhauſe nicht war. Nie⸗
mals hat man etwas von euch gehoͤrt, als immer von
Schlachten und Gefechten. Unſer Hausherr hat mir
immer alles auf der Landkarte erklaͤrt. Da ſind ja die
Ruſſen hier ſolange geweſen. Erzaͤhle lieber von dir,
Franz, wie es dir ergangen iſt unter den Ruſſen!“
Er ſchuͤttelte den Kopf.

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—

„Davon wollen wir nicht mehr ſprechen. Das iſt
geweſen, und es macht nicht froh, wenn einer immer
daran denken will. Das waren Zeiten wie in der Hoͤlle,
und wenn unſer guter Herr Paſtor nicht bei uns geblieben
waͤre . . . es haͤtte wohl noch viel ſchlimmer geendet.
Einmal haben ſie uns alle aus dem Dorfe gejagt. Knien
mußten wir auf dem Anger vor dem Offizier, Stunde fuͤr
Stunde. Mich haben ſie mit der Knute lahm und blutig
geſchlagen, weil ich ein Soldat waͤre, der bloß die Uni⸗
form verſteckt haͤtte. Ein Spion ſei ich, ein verwundeter.
Und da haben ſie mein Vaterhaus angeſteckt. Ich habe
muͤſſen zuſehen, wie es abbrannte bis auf die Grund⸗
mauern. Und nachher ſollte ich erſchoſſen werden. Was
hat unſer guter Paſtor fuͤr mich geſprochen und gebeten!
Wie ſie mir den Rock und das Hemd runterriſſen, da habe
ich noch einmal bei mir gebetet und noch an dich ge⸗
dacht, daß dich der liebe Gott in der Fremde behuͤten
moͤge. Und da hat Gott mich gerettet. Das alte Leſe⸗
zeichen, das meine Großmutter immer in der Bibel hatte
— es war ein buntes Chriſtusbild darauf und mein Ein⸗
ſegnungsſpruch: Jeſus Chriſtus geſtern und heute und
derſelbe auch in Ewigkeit! — das haben die Ruſſen ge⸗
ſehen. Da haben ſie ſich bekreuzigt und mich ſtehen
gelaſſen, wo ich ſtand. Den Abend hat mir einer von
ihnen das Jeſusbild ſogar noch abgebettelt, und ich habe
es ihm gegeben. Vielleicht rettet es ihn auch mal vor
dem Sterbenmuͤſſen.“
Valeska ſah leeren Blickes vor ſich hin. Eine lange
Weile ſchwiegen ſie beide.
„Ob ich hier wo in einen Dienſt kommen kann —?“
fragte ſie ſchließlich.
„Ich habe dir ſchon einen Dienſt ausgemacht,“
ſagte er laͤchelnd und blickte verlegen an ihr vorbei.
„Ja? Bei wem? Wieviel Lohn? Iſt es weit . . .
ich meine weit von — —?“ Sie verſtummte verlegen.
„Wenn du nicht weit weg willſt von mir, ſo iſt es
ganz nahe. Lohn gibt es freilich nicht, knapp das Eſſen

— 44 —

und vorlaͤufig nicht einmal eine Kammer und ein Bett.
Willſt du mich denn jetzt noch zum Manne haben,
Valeska? Wir bauen auf. Der Staat hilft uns auch
dazu . . .
Und er redete herzlich auf ſie ein, kramte das Zei⸗
tungsblatt hervor, das ihm vor kaum einer Stunde der
Landſturmpoſten gegeben hatte, fand die angeſtrichene
Stelle und las ihr vor, was den Oſtpreußen in der ab⸗
gegriffenen Zeitung vom preußiſchen Landtage verheißen
worden war, daß man, um den geſchaͤdigten Landwirten
den Beſitz der heimiſchen Scholle zu ſichern, Entſchaͤdi⸗
gungen zahlen wolle, die nicht nur dem Zeitwert der abge⸗
brannten Gebaͤude zur Zeit des Schadenfalles entſpraͤchen,
ſondern fuͤr die geſteigerten Loͤhne und Baumaterialien
ihnen auch einen erheblichen Kriegszuſchlag ohne Ver⸗
pflichtung zur Ruͤckzahlung gewaͤhre, denn es muͤſſe auch
beſſer, geſuͤnder als zuvor gebaut werden. Ja, der Staat
werde Darlehen bis zu dem Neubauwert geben, die zur
Haͤlfte von fuͤnf zu fuͤnf Jahren mit je einem Viertel er⸗
laſſen werden ſollten, wenn der Beſitzer auf ſeiner Scholle
wohnen bleibe. Fuͤnf Freijahre wolle man auch gewaͤhren.
Auch von der Praͤmie fuͤr den Anbau verwuͤſteten Ackers
erzaͤhlte er.
Sie ſtudierten die Zeitung und uͤberlegten, was ſie
geleſen hatten. Nicht alles war ihnen klar, aber ſie
ſahen eine Hoffnung, einen Weg in die Zukunft von
treuer maͤchtiger Hand gewieſen.
„Wenn das Abgeordnetenhaus in Berlin das ge⸗
ſagt hat, ſo muß es auch wahr ſein. Unſer Hausherr
hat auch ſchon mal davon geſprochen. Der iſt doch Be⸗
amter und muß es doch wiſſen,“ beſtaͤrkte ſich Valeska in
ihrem eigenen Glauben. Fuͤr ſie war die Zukunft nun
offen und frei und froh wie der helle Tag um ſie her.
Sie erhob ſich vom Raſen und reckte die Arme.
Wieder daheim und hinein in das neue, verheißende
Leben!
Franz Dziballa, der noch ein wenig zweifelte an

— 45 —

dem, was er vorgeleſen hatte, weil er es nicht recht be⸗
griff, faltete das Blatt zuſammen.
ddDer Landſtuͤrmer ſoll uns das ſelber erklaͤren. Er
hat ja ſelber alles verloren, aber wie er mit mir ſprach,
habe ich richtig Mut gekriegt. Da muß es doch wahr
ſein.“
Er blickte an ihr empor, wie ſie aufrecht und kraft⸗
voll bei ihm ſtand. Ihre Arme waren rund und feſt,
und die leuchtende Jacke ſpannte ſich uͤber der gewoͤlbten,
tiefatmenden Bruſt. Er ſpuͤrte ein zaͤrtliches und mutiges
Begehren nach ihr durch alle ſeine Glieder draͤngen und
erhob ſich ſchnell.
„Komm, wir wollen mit ihm ſprechen, Valeska!“
Aber ehe ſie den Packen aufnahmen und weitergingen,
kuͤßten ſie ſich noch einmal an der Stelle, wo ſie vor einem
Jahre im Fliehen und Heimkehren ſich begegnet waren,
beide ihr zerbrochenes Leben in den Haͤnden und eine
bittere Leere im Herzen.
Nun ſchritten ſie Arm in Arm der Heimat zu, die
ſich unter ihren arbeitſamen Haͤnden verjuͤngen ſollte.
Im Dahinwandern, ſie leicht und froh, er hinkend,
als ſchleppe er noch eine letzte, harte Laſt mit ſich, das
Erinnern, erzaͤhlte Valeska, wie alle Leute im Reiche fuͤr
Oſtpreußen ſorgten und ſchafften.
„Sie machen Theater und Konzerte, Lotterien und
Buͤcher, und das Geld dafuͤr ſollen wir alles haben.
Unſer Hausherr ſagte, es waͤre ſchon mancher vollgepackte
Zug mit Sachen und Eſſen, Saatgut und Geraͤten her⸗
geſchickt. Wir ſollten nur froh ſein; eines Tages kaͤme
fuͤr uns auch einer an. Er hat mir fuͤrs erſte hundert
Mark uͤber den Lohn hinausgegeben, daß wir nicht zu
hungern brauchen. Und die Frau hat mir verſprochen,
ſie will fuͤr uns beide die Betten und noch einiges be⸗
ſorgen. Ich ſoll ihr nur ſchreiben.“
Franz Dziballa hielt ſein Maͤdchen am Arme feſt.
„So haſt du doch immer meine Braut ſein und
bleiben wollen, Valeska?“

— 46 —

Da nickt ſie und wurde ganz rot, aber verſchwieg ihm
doch, was die Frau noch beim Abſchied geſagt hatte:
„Und das bitten wir uns aus, daß unſer braves
Maͤdchen bei jedem kleinen Dziballa, der geboren wird,
ihre alte Herrſchaft als Paten einſchreiben laͤßt. Der
Kaiſer braucht Soldaten und Oſtpreußen braucht viele
Jungen und Maͤdel!“
Gluͤcklich winkte der Hinkende dem Landſturmmanne
zu, der auf dem Huͤgel ſaß und in die Sonne blinzelte.
„Hier iſt ſie, meine Braut! Jetzt muͤſſen Sie uns
beiden das alles noch einmal erzaͤhlen, das Schoͤne.“

An dem Grabe ſeiner Habe...

Schweren Herzens hatte ſich der Geheimrat auf die
Reiſe begeben. Nicht die vielen frohen feldgrauen Sol⸗
daten im Zuge, die jungen, ſchmucken Offiziere in ſeinem
uͤberfuͤllten Abteil, auch nicht das lachende oſtpreußiſche
Land, auf das er die ganze Fahrt von Koͤnigsberg bis
Inſterburg unverwandt hinausblickte, konnte ihn heute
heiter ſtimmen und ſeinen Mut und Willen ſtaͤrken.
Immer in tiefem Sinnen ſeinen ſchmalen weißlichen
Schnurrbart ſtreichend, ſaß er in der Fenſterecke und
blickte in das voruͤberfliegende Land hinaus. Hell ſchien
die Sonne draußen. Der Himmel verfinſterte ſich und
ein Gewitterregen rauſchte gegen die Wagenfenſter. Auf
den Zuͤgen des Geheimrats huſchten helle Lichter, zogen
dunkle Schatten, Widerſchein der Welt draußen. Und
die Leutnants im Abteil verſtummten in ihren Scherzen,
blickten reſpektvoll auf den alten Herrn, der mit einem
ſchweren Plane zu ringen ſchien. Oder hatte er einen
herben Verluſt erlitten durch den Krieg? Aber von
Trauer war auf ſeinem Geſicht kaum etwas zu leſen, eher
Unentſchloſſenheit.
Junge Kriegshelden ſind keine Pſychologen. Sie
verabſchiedeten ſich in Inſterburg hoͤflich, die Hacken zu⸗
ſammenklappend, und ſtiegen aus. Nun fuhr der Geheim⸗
rat allein im Abteil weiter. Er ſtand auf, wanderte von
einem Fenſter zum andern, faltete die Haͤnde gemaͤchlich
auf dem Ruͤcken und ſpaͤhte mit ſeinen ſtahlblauen Augen
die Strecke entlang. .
Da gruͤßte vom Bahndamm das erſte Grab. Aſtern
gluͤhten und prangten vom niederen Huͤgel in den ſpaͤten
Sommer, und ein verblichener, verwitterter Helm ſtand
bei dem breiten, ſchwarzgeſtrichenen Holzkreuze, das ſeine

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„Ruͤckkehr zur alten Heimat
von Biſchof⸗Culm ne

— 49 —

Arme in den Tag reckte und mit leuchtenden weißen Buch⸗
ſtaben den Namen des treuen toten Soldaten verkuͤndete,
der hier am Bahndamm die Wache hielt fuͤr alle Zeit.
Bewegt, erſchuͤttert, nickte der Geheimrat dem vor⸗
uͤberfliegenden Soldatengrabe zu. Immer wieder er⸗
faßte ihn der erſte Anblick eines ſolchen Grabes, wie oft
er ihnen auch auf ſeinen haͤufigen Dienſtreiſen begegnete,
zu tiefſt im Herzen. Auch die Truͤmmer und Ruinen einſt
praͤchtiger Haͤuſer im Lande ſprachen zu ihm eine andere,
beredtere Sprache als zu den vielen Menſchen, die von
Amts und Geſchaͤfts wegen jetzt viel durch Oſtpreußen
kamen und gingen, bald gleichguͤltig gegen die Verwuͤſtung
und Verelendung des Landes geworden waren, weil
der beſtaͤndige Anblick der Truͤmmer und Graͤber ihre
Gemuͤter eingewoͤhnt, ja abgeſtumpft hatte. Daß ihn
das alles immer wieder ſo tief bewegte, hatte eine heim⸗
liche Urſache. Er war eine poetiſch veranlagte Natur

und liebte ſeine Heimat mit dem Herzen eines echten

Dichters, verſtohlen und in zaghafter Ehrfurcht, wie ein
keuſcher Juͤngling um eine reine Maͤdchenbluͤte wirbt.
Nur wenigen war ſeine beſcheidene und ſtreng verheim⸗
lichte Dichterneigung bekannt daheim in der Stadt, im
Amte, wenige nur kannten ſeine, unter angenommenem
Namen erſchienenen Buͤcher, aber alle, die darum wußten,
achteten die heimliche Liebe des einſamen, unverhei⸗
rateten Geheimrats. Ja, ſein Reſſortchef ſchaͤtzte ſie ſo
hoch, daß er ihn heute fruͤh kurz gebeten hatte: „Fahren
Sie doch, lieber Kollege, Sie ſind der rechte Mann.
Schließlich iſt es doch eine ganz beſondere Miſſion. Sehen
Sie ſich mal die ganze Geſchichte an und dann uͤber⸗

legen Sie ſich, wie wir den Rittmeiſter wieder herum⸗

kriegen, denn es iſt doch das Beſte, er nimmt die Do⸗
maͤne wieder an. Über alles andere laͤßt ſich dann reden.
Nicht wahr?“ Gab es da ein Widerſprechen? Nun
ſaß der Geheimrat im Zuge und fuhr nach der verlaſſenen,
ganz und gar von den Ruſſen verwuͤſteten Domaͤne, die
der Paͤchter aufgegeben hatte. Es galt, ſich einen Über⸗
4

— 50 —

blick zu verſchaffen und dann den Paͤchter, der in einem
Berliner Lazarette verwundet lag, umzuſtimmen . . .
Bald lag auch die kurze Fahrt auf der Nebenbahn hinter
dem Geheimrat. Er trat vor den großen Truͤmmerhau⸗
fen, an deſſen Staͤtte einſtmals eine koͤniglich preußiſche
Domaͤne von zweitauſend Morgen Ackerland geweſen
war.
Dichtes Buſchwerk des alten Parkes verhuͤllte ihm
noch den Blick. Schon ragten warnend die verkohlten
Dachſparren des Warmhauſes, der Gaͤrtnerwohnung aus
dem Gruͤn hervor. Dann ſprang jaͤh ein ſchwarzes
wirres Etwas, ein Gewirr von verbogenem, ausgegluͤh⸗
tem Eiſen und Draht ins Licht, das Gerippe des Win⸗
tergartens, der erſt vor ein paar Jahren an das Herren⸗
haus angebaut war. Jetzt ſtand dies Gerippe als der
ganze Reſt, denn das ſtolze Herrenhaus mit der breiten
Front, ein ſtattlicher zweiſtoͤckiger Schloßbau, lag vollends
in Aſche. Es war nur ein Rieſenhaufen von Schutt
und Geroͤll, den der Geheimrat betroffen vor ſich em⸗
porragen ſah. Ein paar Schornſteine lugten wie ab⸗
gehauene Obelisken kaum einige Fußhoch aus dem Truͤm⸗
mergehaͤuf hervor, und vorn an der einſtigen Front er⸗
kannte man an dem vorſpringenden Schutt die geweſene
Anfahrt. Eine zerſchmetterte Saͤule und ein im Feuer
wie ein Seil gewundener Kandelaber kennzeichneten ſie.
Gras wuchs aus den Ruinen und wehte wie ein gruͤner
Schleier druͤber hin.
Der Geheimrat wandte ſich um, dem Hofe zu und
ſah ein großes oͤdes Geviert, den einſt wohlgepflegten
Hof, rings von hohen Schutthalden und Mauerreſten
flankiert. Streckenweiſe ſtanden die Grundmauern nicht
einmal mehr meterhoch. Spatzen flogen laͤrmend zwi⸗
ſchen den Truͤmmern. Sonſt war es ganz ſtill, und das
wuͤſte Labyrinth lag wie verzaubert im milden Scheine
der herbſtlichen Sonne. Der einſame Beſucher der wuͤ⸗
ſten Staͤtte hemmte ſeinen Schritt und lauſchte in die
Stille. Unheimlich war es ihm am hellen Tage zwi⸗

,

— 51 —

ſchen dieſen Ruinen, die ſo laute Sprache ſprachen von
einſtigem Wohlſtand und Gluͤck im Frieden, von jaͤhem
UÜberfall, grauſigem Morden und Sengen, Brennen. Er
wandte ſich dem Parktore zu, das ſeltſamerweiſe erhalten
geblieben war, und trat in die ſchattige Waldesſtille ein.
Weiß, unangetaſtet ſtrahlte ihm der ſchlichte Mau⸗
ſoleumsbaum aus dem Baumgruͤn entgegen. Mit dich⸗
tem Gruͤn waren die Zugangswege uͤberſponnen; hier
war ſeit Jahr und Tag kein Fuß gegangen. Spinnweb
rankte uͤber dem Schluͤſſelloch zur Totenkammer. An
die ſelige Grabesruhe der Geſtorbenen hatte keine fre⸗
ventliche Feindeshand getaſtet.
Dies Wiſſen — waren ihm auch jene Toten fremd
— brachte eine weiche Ruhe in das Herz des Mittags⸗
wanderers, der wie verſtoͤrt zwiſchen den Ruinen dahin⸗
gegangen war. Leichter ſchritt der Geheimrat aus, als
er jetzt den Park verließ, vom nahen Huͤgel einen Blick
uͤber die Felder zu tun.
Er ſah eine Geſtalt auf dem Huͤgel ſtehen, einen
Mann, der offenbar vertieft ins Land ſchaute, denn er
ſtand unbeweglich. Jetzt ſah der Geheimrat auch, daß
es ein Offizier war, und wenige Schritte naͤher erkannte
er, daß der Offizier nur einen Arm hatte; der linke
Armel ſtak verſchaͤmt und verſtohlen mit ſeiner unteren
Haͤlfte in der Rocktaſche des feldgrauen Offizierrockes.
Da wußte der Geheimrat, wer ihm auf dem Huͤgel
begegnen wuͤrde, und er ſeufzte tief auf, erſchreckt, daß
nun zwiſchen dem Beſuche der Ruinen heute hier und
der Unterredung, welche in Berlin mit dem Rittmeiſter
ſtattfinden ſollte, keine Stunden, Tage und Naͤchte mehr
lagen, in denen manches Wort haͤtte abwaͤgen, weicher
betonen koͤnnen. Faſt unverſehens wuͤrde er vor dem
Paͤchter ſtehen, ſelber von dem friſchen Eindruck des
Ruinenfeldes befangen.
Sei es. Mit ſchnellen Schritten erſtieg der Ge⸗
heimrat den niederen Huͤgel und zog ſeinen Hut, bot
dem Offizier ſeinen Gruß.

+£

— 52 —

Von der herzlichen Stimme wie erweckt und herz⸗
lich angezogen, wandte der Offizier den Kopf herum. In
ein hageres, faltiges Geſicht blickte der Geheimrat und
las dem fremden Manne allen Kummer aus dem Ant⸗
litzü, noch ehe er den Mund geoͤffnet hatte.
„Ich habe zweifellos die Freude, in dem Herrn
Rittmeiſter den Paͤchter hieſiger Domaͤne zu wiſſen. Das
iſt mir umſo lieber, als ich doch bei dieſem Beſuche
ſogleich Herrn und Herrſchaft zuſammentreffe, die zu⸗
ſammen bleiben moͤgen nach meiner Regierung ſehn⸗
lichem Wunſche.“
Der Offizier ſtreckte die Hand aus und hielt die
Hand des andern feſt. Er ſchuͤttelte den Kopf.
„Mein lieber Herr! Ein Grab wie dieſes und ein
Kruͤppel wie ich, wozu taugen die beiden wohl noch? —“
„Ein Arm iſt viel wert, ja, Herr Rittmeiſter. Aber
der Menſch hat zwei Arme, und die Rechte iſt es, die das
Schwert fuͤhrt und den Pflug. Ruinen .. . die betten das
Fundament des neuen Hauſes und Beſitzes feſt, eiſen⸗
feſt, und der Acker und Hof, der das Blut von ſoviel
Helden getrunken hat, wird wieder Segen gewaͤhren,
denn Blut wird nicht umſonſt vergoſſen. Blicken Sie
nur einmal hinter ſich! Die Graͤber Ihrer Ahnen liegen
unangetaſtet und warten Ihrer Heimkehr. Oder hat
der Menſch nicht da die Heimat, wo ſeine Graͤber war⸗
ten? — — –“
Der andere ſchaute mit leerem Blicke ins Land und
antwortete nicht. Der Geheimrat wartete auf die Ant⸗
wort und ſah ihm fragend ins Geſicht. Kuͤhn ſtand die
hohe, freie Stirn uͤber der hakigen Naſe, und das Auge
war groß und klug. Aber es blickte ausdruckslos, und
kummervoll verzogen war der Mund des einarmigen
Offiziers.
Der Stimme dieſes Mannes lauſchte der Geheim⸗
rat nach und hoͤrte doch nur ſeine eigenen zuredenden
Worte noch im Ohr.
„Blut wird nicht umſonſt vergoſſen, ſagen Sie,“

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— 53 —

ließ ſich endlich der Rittmeiſter vernehmen und wandte
ſich dem andern zu. „Ja, das Wort hat Geltung. Kann
ich hier aufbauen und von neuem anfangen, wo mir
jene Gefaͤhrtin zu meiner Seite fehlt, die vordem mit
mir hier gewaltet und gewirkt hat wie ein menſchge⸗
wordener Segen. Lieber, lieber fremder Herr, Sie
kommen von einer weiſen Regierung, von dem guͤtigen
Staate, der unſer aller treuſorgender Vater iſt und fuͤr den
wir wiederum alle im Felde ſtehen, ich weiß, ich weiß . ..
Aber was wollen Sie mir alles ſagen und raten, das
ich nicht ſchon tauſendmal gehoͤrt und geleſen haͤtte von
den großen und den kleinen Ackerbauern allen, die in
unſerer lieben Provinz wieder hochkommen und feſtwer⸗
den ſollen auf ihrer Scholle nach ſoviel Not? Ja, ja, ja!
Aber eines macht doch Ihr alle, alle nicht gut und nicht
wett! — –— –
Er faßte die Hand des Geheimrats.
„Hier, hier habe ich ſie verlaſſen! Wir ſtanden
zum letzten Male und ſchauten auf unſer Reich wie
jeden und jeden Tag. Dann mußte ich reiten und reiſen.
Sie blieb und hat ſich wacker behauptet, als zum erſten
Male die Ruſſen kamen. Da ſchrieb ſie mir, die Herren
Kameraden aus dem Zarenreiche waͤren ſogar ſehr ga⸗
lant und nett zu ihr, rieten ihr nur, bald an einen
andern Wohnſitz zu denken, weil ja doch ganz Oſtpreu⸗
ßen nun ruſſiſche Provinz und auch unſere Domaͤne
ſchon laͤngſt von einem neuen Machthaber auserleſen ſei.
„Die Schelme kennen euch deutſche Maͤnner ja noch nicht!“
ſchrieb ſie mir in ihrem luſtigen Spott und war voller
Zuverſicht. Dann kamen unſere Soldaten als Sieger
ins eigene Land. Ein paar Gefechte gab'’s, ein paar
Granatenſpritzer an den Waͤnden. Wacker hat die Frau
wiederum ausgehalten. Und dann . . . dann ſind
Unſere wieder abgezogen, den Ruſſen eine Falle zu ſtel⸗
len, und die wilde Woge iſt wieder hereingebrauſt.
Totgeſchlagen haben ſie mir meine beiden Kinder,
die alte treue Magd und den halbtauben Gaͤrtner, haben

— 54 —

weine Frau, dieſe tapfere Frau mit allen andern aus
den Doͤrfern abgeſchleppt, Herr! Dahin —!“
Er zeigte mit geballter Fauſt nach Oſten und ſchwieg
ſchweratmend.
„Wiſſen Sie denn nichts von dem Schickſal Ihrer
armen, lieben Frau?“
Der Rittmeiſter nickte hart. Er wuͤrgte noch an
der Antwort, der Kundſchaft, die ihn vor Monaten ſel⸗
ber das Herz zerſchnitten hatte.
„Elend umgekommen iſt ſie, verhungert, Herr.“
Eine geraume Weile war es ganz ſtill auf dem
lichten Huͤgel, wo die beiden Maͤnner ſtanden.
„Sie haben dieſe Frau nicht gekannt, darum ſpre⸗
chen Sie wohl wie von einer andern, von irgendeiner
zu mir. Bitte, ſagen Sie nichts dagegen, lieber Herr!
Aber antworten Sie ſelbſt: kann ich denn noch an Auf⸗
bauen, an eine Zukunft denken? Ich bin allein, ganz
allein und innen und außen ſo ausgebrannt und leer⸗
gebrannt, daß ich Gott danken will, wenn ſie mich mit
meinem einen Arme noch einmal an die Front laſſen
und mich ſterben laſſen wie einen guten Deutſchen.“
Er legte dem Geheimrat ſchwer die Hand auf die
Schulter.
„Im Lazarette ſprachen ſie viel davon, daß der
Staat die verlaſſenen oſtpreußiſchen Latifundien auftei⸗
len will an Koloniſten. Das iſt gut ſo. Setzt hier alte
Soldaten her, Dragoner von meinem Regiment! Ich
will ihnen alles hinterlaſſen, was ich noch habe, daß ſie
mir die alten Graͤber gut halten . . . Ich bin fertig
hier. Kommen Sie und ſprechen Sie nicht mehr da⸗
von, mein Herr!“ Stumm verließen ſie den Huͤgel. Im
Parke blieb der Rittmeiſter ſtehen. Er laͤchelte weh⸗
muͤtig. „Nun muß ich Sie ſo wegſchicken, wie Sie ge⸗
kommen ſind, und Sie waren doch der letzte Gaſt, den
ich auf meinem Hofe empfangen habe . . . Wenn ich
Ihnen einen Gefallen damit tue . . . ich ſah vorhin den
Nachbar auf ſeinem Acker wandern. Er iſt wieder da,

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will gewiß wieder anfangen. Na, wenn da der Staat
ein Auge zudruͤckte und das andere auch noch halb, ſo
kaͤme der Kerl wieder auf die Beine, denn ſo leicht⸗
ſinnig er war, guten Mut hat er immer gehabt.
Und hat auch eine gute, kernſolide, eine prachtvolle
Frau. Das iſt die Hauptſache fuͤr den Bauern im Oſten,
wieviel Morgen er auch unter dem Pfluge haben mag.
Ihm war ich ja manchmal ein bißchen gram, na . . . aber
die Frau . . . die hatten wir alle von Herzen gern. Der
goͤnnte ich eine beſſere Zukunft. — — —
Sie haben ſchon Feuer gefangen; gehen Sie, gehen
Sie, Herr Geheimrat, und gruͤßen Sie die gute, wackere
Frau Nachbarin von mir. Ihr Diener!“
Er klappte die Hacken zuſammen, ſchuͤttelte dem
andern die Hand und ſchob ihn dann ſanft und wehrend
von ſich. Er wollte allein ſein dieſe letzte Stunde auf
ſeinem Grund und Boden.
Der Geheimrat, von einer Laſt befreit, ging ſchnell
von dannen. Jenſeits des zerſchoſſenen Dorfes erſt blieb er
aufatmend ſtehen. Schuͤttelte den Kopf. Wuͤrde denn
ſein Chef nun mit ihm zufrieden ſein, daß er mit dieſem
Mißerfolg nach Hauſe kam? — Aber der liebe arme
Rittmeiſter hatte ja doch ſo recht. Mit einem Arme und
ohne Frau, mit zerbrochenem Lebensmaſte, ohne Kinder
und Hoffen, ein zerſchoſſener, geſtrandeter Soldat, ſo
baut man keine Domaͤne von tauſend Morgen Land
wieder auf. Mut gehoͤrt dazu und Sonne, Freude in
jeden Tag hinein, denn Dunkelheiten werden ſchon ge⸗
nug kommen.
Der Geheimrat nickte ſich ſelber zu und war ſchon
jetzt nicht verlegen, wie er ſeinem Chef den Fall vor⸗
tragen wollte. Dreiviertel Dutzend kraftvolle Bauern
auf den Platz! Das war eine Loͤſung. Aufbauen
mußte der Staat ſeine eigene Domaͤne ja ſowieſo, und
Luxusbauten gab es nicht mehr, alſo baute man fuͤr jeden
Siedler Haus und Staͤlle, ſchlicht und feſt. Und ſich ſelber
ſetzte es der Geheimrat in dieſer Stunde zur Pflicht,

— 56 —

darauf zu halten, daß die Anſiedler auch alle ordentliche,
tapfere, ſo rechte deutſche Bauerfrauen mitbrachten.
Dies Gebot war ihm ein heiliges Vermaͤchtnis des Ritt⸗
meiſters.
Er ſtapfte in dem mahlenden Sande dahin und
wurde jetzt erſt inne, daß er doch kaum die Stunde
Weges bis zur naͤchſten Domaͤne in dieſer Mittagshitze
auf dem ſchattenloſen Wege zuruͤcklegen koͤnne. Weit
hinter ihm kam ein klappernder Kaleſchwagen gefahren.
Er wartete ihn ab und bat, mitfahren zu duͤrfen. „Ken⸗
nen Sie denn den Domaͤnenpaͤchter in J.?“ fragte er
den Mann neben ſich auf dem Bock, einen im Lande
herumkutſchierenden Haͤndler.
„Der iſt wieder da, und das iſt gut ſo. Wollen
Sie etwas von ihm? — Mannchen, laſſen Sie doch den
mal erſt verſchnaufen. Hat eh'’ ſoviel Schulden gehabt,
jetzt ſind's nicht weniger worden. Einer muß ſich doch
erſt hochrappeln,“ zuͤrnte der Haͤndler und brach ganz
mit der oſtpreußiſchen Schweigſamkeit, die erſt auf viel
Fragen ſpricht und dann noch kein einziges Wort zuviel
ſagt. Dem Geheimrat war die Lage der Domaͤne, zu
der er jetzt fuhr, aus den langwierigen Geldverhand⸗
lungen in Friedenszeiten wohlbekannt. Er uͤberlegte, ob
es denn nicht beſſer geweſen waͤre, gerade dieſer Paͤchter,
der doch kaum wieder hochkam, haͤtte verzichtet. Jetzt
mußt der Staat aufs neue Unſummen in den verwuͤſteten
Beſitz hineinſtecken.
Da zeigte der Haͤndler mit der Peitſche auf ein
Maſſengrab ganz nahe am Wege. Es lag beim erſten
Gehoͤft des Dorfes, liebevoll ins Gruͤn gebettet, ein
langgeſtreckter flacher Huͤgel, den zwei ſchwarze Kreuze
mit vielen weißen Schriftzeichen bewehrten. Wohl ein
Dutzend Helme ſtaken an dem Grabesrand, und kleine
blaue Bluͤmchen gluͤhten wie Sterne daran auf.
„Faſt hundert Mann! Die ſind alle hier im
Kampfe um die Domaͤne gefallen.“ Da warf der Ge⸗
heimrat die haͤßlichen, kalt abwaͤgenden Gedanken hinter

— — — —

— 57 —

ſich und reckte ſich im Wagenſtuhle auf, die Domaͤne zu
ſehen, die ſoviel teures Menſchenblut gekoſtet hatte.
Wieder ſah er Scheunen in Schutt geſunken, lange
Scheunen, ſah den Dachſtuhl des kleinen, geduckten
Herrenhauſes ausgebrannt und die Fenſter lauter leere
Hoͤhlen. Aber vor dem Hauſe, das mit blinden Augen
in die Welt ſchaute, winkten froͤhlich gruͤne Birken im
lauen Winde, und uͤppig, alle Schaͤden liebevoll ver⸗
deckend, wucherte wilder Wein am geſchwaͤrzten Ge⸗
maͤuer.
Mit einem Dankeswort entſtieg der Geheimrat dem
Wagen und ſchritt dem Truͤmmerhofe zu. Ein breiter,
hochgewachſener Mann mit braunem Vollbart, ſo in den
Vierzigern, ſtand auf dem Hofe und pfiff ſich eins. Auf
ihn ging der Geheimrat zu und ſtellte ſich vor.
„Donnerwetter, Donnerwetter! Sie kommen ja wie
gerufen, verehrter Herr Geheimrat. Wenn ich Ihnen
doch wenigſtens ein Glas Rotſpon anbieten koͤnnte, aber
Sie ſehen ja ſelber: alles ex! Leergebrannt iſt die Staͤtte.“
Auch er legte dem Geheimrat die Hand auf den
Arm, wie vordem der Rittmeiſter. Aber jetzt war es ein
ganz anderes Gefuͤhl, das den Beamten uͤberkam. Er
ſah einen kraftvollen, frohen Mann und vergab ihm den
Spott und die Oberflaͤchlichkeit, die in den Worten gelegen
hatte, und teilte ihm mit, daß er in der Raͤhe geweſen
ſei und gemeint habe, es ſei wohl angebracht, ſich einmal
nach den alten Paͤchtern zu erkundigen, die der Krieg ſo
hart mitgenommen habe. Es ſei doch moͤglich und zu
wuͤnſchen, daß ſie auch nach dem Kriege, jetzt ſchon wieder
des Staates Paͤchter ſein wollten. Waͤren auch nur zehn
Domaͤnen betroffen . . .
„aAber, aber, Herr Geheimrat!“ fiel ihm der andere
ins Wort. „Was ſagen Sie denn . . . Wollen? Wollen?
Ich denke immer, ich hoͤre nicht mehr gut auf dem einen
Ohre. Duͤrfen! Ja, darf ich denn hier wieder mit⸗
machen, wollen Sie mich denn haben? — Wahrhaftig?
Sehen Sie, der Krieg hat das hier zwar alles kaputt

gemacht, wie Sie ſich leicht uͤberzeugen koͤnnen. Es war
ja nicht viel dran am Haus und an dieſem und jenem,
noch viel weniger aber war an dem Herrn Paͤchter, den
Sie auch vor ſich ſehen. Herr Geheimrat, ich muß Ihnen
ſagen, es waͤre ſchon beſſer, wir haͤtten doch jetzt einen
guten Rotſpon zwiſchen uns ſtehen, denn ich werde maͤchtig
in die Geſtaͤndniſſe kommen muͤſſen, und das wird einem
manchmal verflucht ſauer und dem andern nicht angenehm.
Daher der Wein — — Scherz beiſeite, Herr Geheim⸗
rat! Vor dem Kriege, da war ich — ich, ſage ich — hier
die Ruine. Nun iſt das alles um einen hier ausgebrannt,
und ich bin ſelber reingebrannt, oder wie Sie es nennen
wollen. Sehen Sie, die Regierung kennt mein Vorleben
von A bis Z aus den Akten. Da leſen Sie mal nach,
wenn Sie wieder zu Hauſe ſind. Haͤtten Sie es vorher
getan, waͤren Sie vielleicht gar nicht hergekommen. Na,
alſo ich war Stammgaſt in Berlin, habe auch meine Frau
laͤngſt nicht ſo behandelt, wie ſie es wert iſt, habe Weiber⸗
geſchichten angefangen, daß mich meine Frau von Rechts
wegen haͤtte verlaſſen muͤſſen. Na, meinem Jungen war
ich ein nettes Vorbild in allen Dingen. Vom Gelde ganz
zu ſchweigen, war auch die Wirtſchaft hier auf den Hund
gekommen.
Die Ruſſen haben alles dem Erdboden gleichgemacht.
Ich ſaß mit meiner Frau in Berlin. Ja, Sie haben recht:
hierher haͤtte ich gehoͤrt, jawohl. Was ſoll ich Ihnen
lange Geſchichten erzaͤhlen, Herr Geheimrat? Mein
Junge, mein einziger Junge, hat noch den beſten Tauſch
gemacht. Er iſt in Reims wie ein echter deutſcher Kaval⸗
leriſt gefallen. Im Sattel. Schuß durch die Bruſt. Sie
haben ihn uns hergeſchickt, und an ſeinem Sarge bin ich
ein anderer Kerl geworden. Fragen Sie mal meine Frau,
was wir beide uns jetzt ſind. Das ganze Leben hat ja
erſt noch mal angefangen. Gutmachen! Die einzige
große Sorge war, ob ich die Domaͤne wiederkriegen
wuͤrde. Nun ja, es ſoll ja im Abgeordnetenhauſe geheißen
haben: Wird noch mancher Beſitzer in Oſtpreußen durch

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— 60 —

den Krieg von ſeinem Beſitze vertrieben werden . . .
Aber ich habe auch geleſen, was man fuͤr die verwuͤſteten
Guͤter tun will. Habe mir gedacht, fuͤr die 25 Millionen,
die an den paar Staatsguͤtern da oben Schaden gemacht
ſind, gibt Preußen die beſten Domaͤnen im Oſten nicht
auf. Am eheſten werden ſie dich aufgeben, anſtatt dir
große Darlehen anzuvertrauen, daß du wieder aufbauen
kannſt. Haſt dich in Geſchaͤften und Geldſachen nicht
gerade beliebt gemacht, alter Junge. — —
Der Geheimrat ſtrich ſich lachend ſeinen Schnurr⸗
bart. „Wenn es in der Tat ſo ſein wird, daß der Staat
die Loͤhne und Materialkoſten alle ſelber und direkt be⸗
zahlt, wollen Sie das bitte nicht daraus folgern, denn
einmal haftet er ſich als Eigentuͤmer ja fuͤr ſeine eigenen
Baulichkeiten ſelber und andrerſeits . . .“
Der Paͤchter unterbrach ihn lachend. „Nichts da,
Herr Geheimrat, das waͤre die geringſte Suͤhne, wenn ich
nur wieder mitmachen darf.“
„Wir bitten darum.“
„Danke!“ Er ſtreckte ſeine Hand hin, ſeine Augen
leuchteten.
„Ich will’s meiner Frau telegraphieren, Herrgott,
die Freude! Sind ja beide noch jung. Wenn . . . Na,
wer weiß. Aber kommen Sie, kommen Sie, Herr Geheim⸗
rat, ich will Ihnen mein Geweſe zeigen. So ſchlimm iſt
das alles naͤmlich gar nicht.“
Er zog ihn mit ſich, und der Geheimrat an ſeiner
Seite ſpuͤrte die Freude und das Hoffen, das freudige,
ehrliche Wollen des andern, der mit feſten, maͤnnlich⸗
ſicheren Schritten neben ihm ging. Es war ihm, als
ſtaͤnde ein verheißendes Leuchten uͤber all den Ruinen.
Maͤnner und Herzen, eherne Faͤuſte, das iſt’s, was ein
Volk und ein Staat braucht, ſonſt iſt in der Rot alle Hilfe
und alles Gold zu nichts nutz. Mit allen Kraͤften muͤſſen
die Menſchen ihre Heimat lieben und hegen, heimbegehren
auch in der fernſten Ferne, ſelbſt wenn ihre Heimat unter
den Hufen feindlicher Roſſe vom Blute dampft.

— — — —

4

— 61 —

So dachte der Geheimrat. Froh ſchritt der breit⸗
ſchultrige Paͤchter neben ihm.
„Paſſen Sie mal auf! Jetzt will ich Ihnen mal
zeigen, was mir die groͤßte Freude hier gemacht hat, ſo
daß ich gleich wieder wie zu Hauſe war.“ Er nahm
Daumen und Zeigefinger gekruͤmmt in den Mund und
pfiff darauf.
Fern ein Trappeln, Stampfen. Aus dem Gebuͤſche
tauchte es hell auf und kam naͤher, ein trabendes Pferd,
ein leuchtender Schimmel mit wehender Maͤhne und
Schweif. Es war ein Prachttier, ein echter vollbluͤtiger
oſtpreußiſcher Zuchthengſt, der auf die beiden Maͤnner zu⸗
trabte, hell aufwieherte, als er ſeinen Herrn erkannte.
„Da! Den hat mir der Hirte im Walde vor den
Ruſſen verſteckt und aufgehoben. Wie ein gutes Zeichen
vom lieben Gott iſt er mir heute in den Weg gekommen,
daß ich gleich haͤtte heulen moͤgen. Mein liebſtes und
beſtes Tier von allen! Herr Geheimrat, mein Mannes⸗
wort, ich bleibe und will nun ein beſſerer Paͤchter ſein
als bisher.“
Ueber den breiten Ruͤcken des ſchimmernden Roſſes,
das ungeduldig im Wieſenboden ſcharrte, reichte er dem
andern die Hand zu feſtem Drucke hin.
Da war dem Geheimrat, als boͤte ihm das ganze
treue und tapfere Oſtpreußenland einen Haͤndedruck, der
ein heiliger Schwur war.

Das letzte Kreuz

Unzertrennlich waren ſie geweſen, der Lehrer und
der Leutnant, denn ſie hatten auf der gleichen Schulbank
geſeſſen und jahrelang, er als Lehrer, jener als Guts⸗
inſpektor, im gleichen Dorfe gewohnt. Noch dazu ver⸗
einte ſie durch alle Jahre die reine Freude am deutſchen
Liede, und ſie erweckten und pflegten eintraͤchtig in ihrem
Dorfe, fern bei den oſtpreußiſchen Waͤldern, den ſchlich⸗
ten, treuen deutſchen Maͤnnergeſang. Sogar in der Liebe
hatten die beiden jungen Maͤnner das gleiche Ziel; das
Maͤdchen, das ſie beide umwarben, war ſchoͤn und klug,
wie keine weitum. Wem wuͤrde ſie wohl den Vorzug
geben? —
Da kam im vorigen hohen Sommer der Krieg und
ſtuͤrzte ſich wie ein Weltenbrand uͤber Europa. Das ſtille
Dorf am Walde ſcholl von bangen Fragen der Frauen
und Alten, vom Jubel der Jugend: Krieg? Krieg!
Der Leutnant mußte mit dem naͤchſten Morgen der
neuen, brauſend hereindringenden Zeit in ſeine Garniſon.
Der Lehrer, mehrere Doͤrfer beſchulend, war fuͤr unab⸗
koͤmmlich erklaͤrt. Zum letzten Male ſtanden beide Hand
in Hand.
„Leb’ wohl, du lieber guter Freund. Und die
Heimat — — Ich habe auch Fraͤulein Valeska ge⸗
ſprochen, Freund. Ich will eine Frage an ſie ſtellen,
wenn ich — — wenn ich wiederkomme.“
Er ſchied. Und der Lehrer, beſchaͤmt, daß nicht auch
er ins Feld der Taten ziehen durfte, hielt ſich dem Fraͤu⸗
lein merklich fern. Er wich ihr aus. Und im Gedanken
an den guten Freund feſtigte ſich in ihm immer mehr der
Wille und der Plan: Dem Leutnant ſollte Valeska ge⸗

hoͤren, denn er war ein Held. Und der Leutnant wuͤrde
ſie auch waͤhlen, denn er war ein Held.
Es kamen harte, unverſehene Tage. Der Lehrer
mußte ſeine Schule ſchließen, alle Bewohner der Grenz⸗
gebiete mußten vor dem uͤbermaͤchtig gegen die nur
ſchwachgeſchuͤtzte Grenze eindringenden Rieſenheere der
Ruſſen ins Landinnere fluͤchten. Mit Kindern, Vieh und
karger Habe. Das Teuerſte ließen ſie im Ungewiſſen zu⸗
ruͤck, die teure Heimat mußten ſie preisgeben. Nun waren
die frohen Lieder verklungen, leer und totenſtill lagen die
Doͤrfer, die Straßen und die Waͤlder.
Als einer der letzten Fluͤchtlinge ſchied der Lehrer.
Ruſſenhorden zogen auf allen Straßen nach Oſt⸗
preußen herein, eine Meerflut, die alles niederreißt.
Schober und Scheunen flammten auf, die Straßen
droͤhnten von Koſakenhufen. Und treu die Waffe im Arm,
den Blick zu Stahle geſchaͤrft, warteten die wenigen deut⸗
ſchen Regimenter auf den Feind. Und ſtießen todes⸗
mutig auf ihn.

Morgens war es, als der Leutnant, das zerkluͤftete,
ſteile Waldſtuͤck hinter Orlau erklimmend, ſein Doͤrfchen
wiederſah, menſchenverlaſſen, aber wie im tiefſten Frie⸗
den. Er ſchaute auf die ſtillen Daͤcher, bis ihm die Augen
naß wurden.
Wohlgeborgen lagen die Deutſchen im Verſteck der
Talmulde. Aus den hoͤchſten Baͤumen ſah man den Feind
deutlich aus dem Neidenburger Winkel heranziehen. Und
gegen Abend fielen die erſten Brandgranaten ins nahe
Lahna. Im gelben Schein der Feuersbrunſt ſtand die
kleine alterszierliche Kirche. Kaum eine Stunde ver⸗
ging, und nun ſchlug die erſte Granate in das Doͤrfchen
ein. Feuer ſpruͤhte auf.
Da deckte der Leutnant die Augen mit der Hand und
wandte ſich ab.
Nach einer Stunde ſtand man im Gefechte. Es war
ein erbittertes, blutiges Nachtgefecht. Die erſten Jaͤger,

— 64 —

die 147er und 154er ließen manches Opfer am Wald⸗
rand von Orlau. Als der neue Tag anbrach, der
23. Auguſt, kuͤßt die Sonne ehrfuͤrchtig deutſches Helden⸗
blut. —
Pfarrer und Lehrer war die erſten Zuruͤckkehrenden.
Sie halfen die treuen und tapferen Toten vor dem Walde
in Maſſengraͤber betten. Vom Morgen bis zum Abend.
Und von Hohenſtein donnerten die deutſchen Kanonen
heruͤber. Die Stunde der Befreiung Oſtpreußens hatte
geſchlagen.
In die Arme waren ſich Pfarrer und Lehrer gefallen,
als ſie ihr verwuͤſtetes Dorf mit den ausgebrannten
Giebeln, glimmenden Balken und in Schutt geſunkenen
Haͤuſerchen erblickten. Als ſie die Toten ſahen, die im
grauen Ehrenkleid des deutſchen Kriegers weithin auf
dem Felde verſtreut lagen.
Nun hielten ſie ſich wieder bei den Haͤnden und
blickten ſich tief in die Augen. Ihre Herzen waren ſchwer
von ungeweinten Traͤnen. So ſtanden die beiden,
ragende Schatten, im fahlen Lichte des ausglimmenden
Dorfbrandes. Eine Geſtalt ſchlich ſich zwiſchen den
Baͤumen heran; ein Samnitaͤtsſoldat, voͤllig erſchoͤpft.
„Herr! Das Lazarett in Adlersfeld iſt ſeit drei
Tagen voͤllig abgeſchnitten. Kein Waſſer und kein Brot.
Helfen Sie, Herr!
Da machte ſich der Pfarrer auf und ritt in jagender
Eile die weite Strecke nach Neidenburg, ritt unerſchrocken
durch alle Ruſſenvorpoſten, bis vor die ruſſiſche Kom⸗
mandantur. Er fand einen ritterlichen Gegner; noch in
der Nacht wurde das ganze Lazarett nach Neidenburg
uͤbergefuͤhrt. Der Lehrer und der Sanitaͤtsſoldat warte⸗
ten bei den Graͤbern. Beklommen nur ſprachen ſie von
den ſchweren durchlebten Stunden. G
„Einen haben wir noch im Walde ganz weit vorn
gefunden, einen Offizier. Er lebte noch, als ich heran⸗
kam und rief mich an: „Lebt wohl, alle!“ Das waren
ſeine letzten Worte. Ich und wohl keiner mehr konnte

— 65 —

ihm helfen. Da haben wir zu zweit ihn begraben, daß
ihn die Ruſſen nicht finden.“
Der Lehrer fragte nach der Stelle und ſah ſich um.
Ein letztes, ſchlichtes Kreuz aus noch blutendem Holze
blendete in die ſinkende Nacht. Er nahm es auf und be⸗
ſchrieb es: Hier ruht ein deutſcher Offizier. Trug es auf
das ferne Grab und kehrte mit muͤden Schritten heim.
Die Tage gingen uͤber die Soldatengraͤber, und jeder
heiſchte neues Blut. Und brachte Segen. Oſtpreußen
wurde vom Feinde befreit.
Der Winter kam und deckte die Heldengraͤber zu.
Mit dem Fruͤhling wurde oft Nachfrage gehalten nach
dieſem und jenem Toten. Auch nach dem Leutnant, der
auf dem Gute Inſpektor geweſen war. Niemals wieder
hatte der Lehrer etwas vom Freunde gehoͤrt, waͤhnte ihn
gefangen, verwundet und empfing alle Gruͤße und Sen⸗
dungen an ihn, alle zuruͤck mit der marternden Auf⸗
ſchrift: Vermißt! Fraͤulein Valeska konnte er nicht
fragen, denn ſie war ſeit den Fruͤhlingstagen nicht wieder
in die Heimat zuruͤckgekehrt.
Aber eines Tages ſtand ſie vor ihm. In Schweſtern⸗
tracht.
„Fuͤhren Sie mich an ſein Grab!“ bat ſie. Und ihre
Bitten ließen kein Wort von ſeinem Munde zu. Ahnend
ſah er ſie an und ward in dieſem Augenblicke voll jaͤhen
Erſchreckens inne, wo der Freund, der langvermißte
Freund, begraben lag.
Sie gingen an das einſame Grab. Verwittert, halb
hingeſunken war das aͤrmliche Kreuz.
Beſchaͤmt, erſchuͤttert ſtand der Lehrer und ſchaute
auf die kniende, weinende Frau. Daß ſie ihn doch nicht
untreu ſchelten wollte! Daß ſie doch wuͤßte, wie unver⸗
lierbar, tief und feſt der Tote in ſeinem Herzen ſtand.
„Keiner hat ihn gekannt. Und es war das letzte
Kreuz.“ Mehr brachte er nicht heraus.
Sie ſah ihn mit einem Blicke grenzenloſen Jammers
an. Und das Wort, ſein eigenes Wort: Das letzte Kreuz!
5

— 66 —

klang ihm in den Ohren, immerfort, und wollte nicht ver⸗
hallen. Auf das rote Kreuz am Kleide der Schweſter
blickte er, wehmutsvoll.
„Das letzte Kreuz!“ Sie nickte, kaum merklich.
„Schweſter, wir werden uns nicht wiederſehen; ich
kann nun auch nicht mehr hier bleiben. Leben Sie
wohl!“
Sie wußte, daß ſie auch ihn nicht wiederſehen wuͤrde.
Wandte den traͤnenſchweren Blick dem Dorfe zu, das ge⸗
ſchwaͤrzte, verkohlte Mauerreſte uͤberragten.
Auf leuchtete das rote Kreuz an ihrem Armaufſchlag.
Wie Blut ſtand es in dem ſinkenden Abend.

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um

=–☛à

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tuf
ſan
ne,

ſcho
ſene
ſro

her⸗

Patrouille

„Kinder, unſere Lage iſt faul, ſehr faul!“ ſagte der
Wachtmeiſter und ſah ſich unſicher um. „Es hilft nichts;
man kann ſich die Augen nicht zubinden vor der Gefahr.
Alſo los, wir muͤſſen ſehen, daß wir hier die Stellung
halten, bis Verſtaͤrkung ran iſt. Der Herr Leutnant hat
es feſt verſprochen, daß wir zu den zwei Geſchuͤtzen uͤber
Nacht noch wenigſtens zwei dazu kriegen. Einſtweilen
muͤſſen wir freilich ſo tun, als haͤtten wir zwanzig. Unter⸗
offizier Beyer, Sie nehmen das eine, ich das andere.
Dann wird hier immer im Grunde der Straßenhoͤhe hin⸗
und hergefahren, hier mal ein Schuß abgegeben und da
einer, gleich wieder weiter. Der Ruſſe iſt ſo dumm und
denkt, wir haͤtten wohl eine ganze Artilleriebrigade hier.
Na, und wenn er bloß eine Abteilung, eine Batterie ver⸗
mutet, ſoll mir’s recht ſein. Aber zwei Rohre, nee, das
iſt ſogar fuͤr die Ruſſen ein bißchen wenig.
Darum brauche ich auch jeden Mann. Wie die Infan⸗
terie da vorn auch keinen weggeben kann, keinen einzigen.
Ich habe dem Feldwebel aber einen von uns zugeſagt,
der Patrouille geht. Bißchen ſchwere Sache! Muͤſſen
rauskriegen, ob da in dem Dorfe — na, wie heißt es?
Naujehmen — und dahinter bis an den großen Sumpf
ruſſiſche Graͤben und Beſatzungen ſind. Wer will gehen,
Kameraden? Ich ſage gleich, die Aufgabe iſt ſehr . . .
na, man kann eben nie wiſſen . . .“
Der Wachtmeiſter brumte noch etwas. Da ſtand
ſchon einer von den Artilleriſten vor ihm, ein hochgewach⸗
ſener, ſehniger Soldat mit einem blonden Baͤrtchen und
ſtrohgelbem Haar, das unter dem grauen Helmuͤberzug
hervorleuchtete.
„Sie, Gefreiter Mertens? Nanu, ſind doch ſonſt mit
5*

Leib und Seele der vierte Mann am Geſchuͤtz . . . Heute
auf einmal keine Luſt? Es wird intereſſant hier heute
Racht in Ihrem Oſtpreußen. Gefaͤllt mir eigentlich ſehr,
das Land . . .
Der Wachtmeiſter tat, als kaͤme er ins Schwatzen
mit dem Manne und ſah ihn dabei forſchend an. Es war
ihm nicht recht, gerade den Oſtpreußen unter ſeinen Leuten
zu dieſem Patrouillengang zu nehmen. Man las und
ſprach ſeit Kriegsbeginn oͤfter von Spionage. Es war
ſicher viel Schwindel und Schwatz daran. Aber . . .
aber . . . Wer konnte die Menſchen kennen? — — Na,
und nachher .. . man konnte nie wiſſen .. . dann kriegte er,
der Wachtmeiſter, natuͤrlich den Arger. Nee, lieber nicht.
Aber der Gefreite ſprach dem Wachtmeiſter mitten
in ſolche Gedanken hinein ſo ehrlich ſein treues Wollen
aus, daß der Vorgeſetzte faſt ein wenig vor ſo feſtem
Willen erſchrak.
„Ich muß die Patrouille kriegen, Herr Wachtmeiſter,
weil das Dorf mein Heimatsort iſt. Da weiß doch keiner
ſo gut Beſcheid wie ich. Ich denke, daß ich da mal mehr
nuͤtzen kann als am Geſchuͤtz, Herr Wachtmeiſter, nicht
wahr?“
„Ja, mein Junge, das iſt was andres. Na, dann geh
man. Es iſt die Heimat, deine Heimat!“
Der Wachtmeiſter gab ihm die Hand und blickte dem
Manne in die Augen. Dieſe Augen war ſo hell wie ein
ſpiegelnder See und hielten dem Forſchen ſtand. Sie
trogen nicht; der Oſtpreuße war ein ehrlicher Kerl.
„Ich wiederhole, die Sache iſt ſehr gefaͤhrlich.
Kommt Ihr mit gutem Beſcheid wieder, Gefreiter, gebe
ich Euch zum Eiſernen Kreuze ein. Nun Gott befohlen!“
Mertens druͤckte noch ein paar Kameraden die
Haͤnde, ſchaute wegaus, wo die Nebel uͤber den abend⸗
lichen Feldern brauten, und ſchritt ſchnell aus der ver⸗
deckten Artillerieſtellung. Seine Kameraden ſahen ihm
zuverſichtlich nach. Ein paar ſprachen es aus, daß ſie

hal

wie

N

zat
en
Neg

un
ſin

— 69 —

ihn beneideten um den ehrenvollen Gang. Aber er ging
ja in ſein Heimatdorf. Das mißgoͤnnte ihm keiner.
Bald hatte Mertens die vorderſte Stellung bei
einem Verhau paſſiert. Nun nahm er ſeinen Weg, auf
dem Bauche kriechend, weiter, bis er in die Deckung der
Weidenbuͤſche kam, die ſich an einem breiten Graben weit⸗
hin, bis zu ſeinem Dorfe hinzogen. Es gelang ihm, und
als er ſich bei den Buͤſchen aufrichtete, war es vollends
dunkel geworden. Sein Ruͤcken tat ihm weh, er ſpuͤrte
es kaum, denn die Augen ſuchten das Dorf, die Heimat.
Und er erkannte den niederen Kirchturm am verdaͤmmern⸗
den Horizonte. Nachthimmel und Erdboden gingen ja
faſt in eins, ſein forſchender, heißer Blick ſah jedoch den
Giebel der Gutsſcheune in ſchwachen Umriſſen aufragen,
die Augen bohrten ſich feſt an ihm und ließen ihn nicht
mehr, denn hinter dieſem Giebel ſtand ja ſein Vaterhaus
ſo nahe . . .
Nun war in dem jungen Menſchen, der geduckt bei
dem Graben wartete, die Heimat wieder lebendig und
die Stunde des Abſchieds, die ſchnelle Stunde an jenem
Tage, als die Ruſſen ſchon uͤber die Grenze draͤngten.
Und er, er hatte nicht zum Schutze des Dorfes, der
Seinen daheim bleiben koͤnnen, hatte muͤſſen weit ins
Land zu ſeinem Regiment fahren. Dann war das Dorf
bald geraͤumt, Eltern und Geſchwiſter landein geflohen.
Nach der großen Ruſſenſchlacht waren etliche dann wieder⸗
gekommen, hatten ihm geſchrieben, daß ſie Haus und Hof
wiedergefunden haͤtten, kaum verſehrt. Aber die meiſten
Gehoͤfte im Dorfe, wie ſahen die aus! —
Der Soldat hinter den Buͤſchen ballte die Fauſt. Nun
hatten die Ruſſen zum zweiten Male den Marſch ins
Land getan, alles verheerend. Und jetzt lag auch er ihnen
gegenuͤber, nahe ſeinem Dorfe, das zum zweiten Male
geraͤumt war . . . Er lauſchte, ſpaͤhte, raffte ſich auf
und ſchlich im weichen Graſe, im Schatten der Buͤſche
hin, dem Dorfe zu.
Einmal blieb er ſtehen. Die Uhr ſchlug vom Turme.

—— 70 —

Er konnte ihre lieben Schlaͤge zaͤhlen, und das Herz
klopfte ihm laut in der Bruſt. Liebe Uhr, immer haſt
du uns die Stunden gerufen, uns Gedankenloſen, die wir
dich nicht hoͤrten. Muſik iſt dein toͤnender Klang, iſt
Heimatrufen —
Er ſchritt ſchneller aus, keiner Gefahr mehr achtend,
die ihm drohen koͤnne, erreichte das letzte Haus des
Dorfes, einen Haufen Truͤmmer. Nur der Schornſtein
ragte breit wie eine Pyramide ins naͤchtliche Dunkel. Und
„Mertens taſtete ſich zu ihm hin, fuͤhlte den kalten, ver⸗
brannten Stein mit zuckender Hand an und wiſchte ſich
uͤber die Augen. Hier, hier hatte Lieschen gewohnt, ſeine
liebe Braut. Hier in dem Ofen hatten hatten ſie am
letzten Silveſter Apfel geſchmort und Punſch gebraut,
hatten ſich ausgemalt, daß ſie naͤchſte Weihnacht ver⸗
heiratet waͤren. Wo war jetzt das Lieschen mit ihren
Eltern? Eine Heimatloſe — —
Es war ihm, als muͤſſe er ſich von dem Schatten
des ragenden Schornſteines losreißen. Schweren Schrit⸗
tes ging er nun ins ſtille, totenſtille Dorf, das mit ſeinem
Haͤuſerſchatten, den kahlen, verkohlten Waͤnden ihn rings
wie eine ausgebrannte Hoͤlle bedrohte. Ein Laut kam
von den Truͤmmern, ein Raſcheln und Gleiten. Es huſchte
auf ihn zu, und der Gefreite packte, wie erwachend, ſeinen
Revolver feſter.
Da ſcholl ihm ein winſelndes Gebell ans Ohr. Ein
weißer Hund ſprang an ihm hoch, bettelnd.
„Fox!“ Nachbars Fox. Der Soldat buͤckte ſich
nach dem ſcheuen Tiere und ſtreichelte ihm das weiche
weiße Fell, ließ ſich die Hand lecken.
Der Hund lief vor ihm her, mit frohen Spruͤngen.
Bellte froh. Da verwies ihn fluͤſternd der Soldat und
erſchrak aufs neue vor der Totenſtille ſeines Dorfes.
Nun ſtand er vor ſeinem Vaterhaus. Die Riegel
waren noch vorgelegt vor Tor und Fenſter. An der Haus⸗
tuͤr ſtand mit Kreideſchrift etwas Ruſſiſches geſchrieben.
Und die Tuͤr war verſchloſſen.

enz
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Straße in Proſtken, wo kein Haus ganz geblieben iſt.

gen.
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aus⸗
ben.

— 72 —

Die Hand um den Tuͤrgriff geklammert, ſtand der
Soldat und ſchluckte ſchwer, ſeiner Traͤnen Herr zu wer⸗
den. Es ſtand ja noch, ſein Vaterhaus, es war heil.
Aber er kam vor eine verſchloſſene Tuͤr . . .
Kletterte auf die niedere Mauer und ſprang in den
ſtillen, dunklen Hof. Alle Stalltuͤren ſtanden offen, nein,
ſie fehlten. Seine taſtende Hand fand nicht einmal mehr
das Holz von Pfoſten und Schwelle. Scheu wich er vor
den gaͤhnenden ſchwarzen Tuͤrloͤchern zuruͤck, wandte ſich
dem Hauſe zu. Verſchloſſen. Draͤngte die Fauſt gegen
das naͤchſte Fenſter zur Linken, das immer nachgegeben
hatte, wenn er einmal den Hausſchluͤſſel vergaß. Einſt.
Es wich auch jetzt dem gewohnten Druck. Mertens ſchwang
ſich hinauf und ſprang auf die Diele ſeines Vaterhauſes.
Waͤrme umfing ihn und ein Duften, als haͤtten vor nicht
langer Zeit Menſchen hier geſchmauſt. Nun konnte er
nicht widerſtehen, ließ ſeine Taſchenlampe aufblinken und
ſah den Hausfrieden daheim, wie er ihn alle Tage ge⸗
funden und zum Kriege verlaſſen hatte. Die Glut im
Herde ſchlummerte unter der Aſche. Ein Topf Kaffee
ſtand auf dem Roſt. Er trank ihn leer und atmete tief.
Das war, als haͤtten ihn Vater und Mutter zum Will⸗
komm die Hand gereicht . . .
Er wanderte durch die Stuben, die von dem blinken⸗
den Kegel ſeiner Lampe erwachten und ihn anblinzelten,
als haͤtten ſie in einem langen, tiefen Schlafe gelegen.
Die letzte Tuͤr zu Großmuͤtterchens Altersſtuͤbchen fand
er verſchloſſen. Pochte leiſe an die Tuͤr.
Die alte Frau war bei der erſten Flucht ſchon da⸗
heimgeblieben und hatte keinen Schaden genommen. Frei⸗
lich, beim erſten Ruſſeneinfall waren nur ruſſiſche Elite⸗
truppen durch das Dorf gezogen, wohlerzogene Regi⸗
menter, Soldaten von ſtraffer Zucht. Aber das zweite
Mal! –— Ob man ſie auch diesmal nicht hatte uͤberreden
koͤnnen, mitzufliehen mit den andern? Gewiß hatte ſie
nur ihr Reich, ihr kleines Reich der Erinnerungen abge⸗
ſchloſſen, daß die Feinde davor Reſpekt haͤtten. Sie hatte

— 73 —

ja immer erzaͤhlt, anno ſieben haͤtten die Franzoſen ihre
Eltern und Großeltern auch unbehelligt gelaſſen, man ſolle
lieber daheim bleiben, als fliehen; Feinde ſeien auch Men⸗
ſchen und ehrten das Alter.
Die ahnungsloſe alte Frau! Hatte ſie die Koſaken
nicht geſehen, die Teufel in Menſchengeſtalt — —?
Haſtiger, lauter klopfte der Soldat an die Tuͤr.
Drinnen bewegte es ſich.
„Macht auf!“ Der Gefreite erſchrak vor ſeiner
eigenen Stimme, faßte nach dem entſicherten zweiten Re⸗
volver in der Taſche.
„Wer klopft?“ Leiſe rief es drinnen. Die Stimme
der Großmutter, wahrhaftig!
„Ich bin es, der Franz; Franz Mertens!“ Jubeln
und Bangen war in ſeinem Rufe.
„Die Deutſchen ſind alſo da. Du kommſt als
der erſte, mein Junge! — — Ach, ich kann ja ſo ſchlecht
vom Flecke . . . Warte nur erſt.
Drinnen huſchelte, raſchelte es. Mertens lehnte ſich
gegen den Tuͤrpfoſten, denn es ſchwindelte ihm, war ihm
wie in einem Traume. Draußen vor dem Tore bellte und
kratzte der Fox.
Nun ging drinnen der Riegel. Das Licht flammte
zur offenen Tuͤr herein.
Gebuͤckt, dem Grabe nahe, ſtand die alte Frau vor
ihrem Enkel. Und er warf ſich vor ihr auf die Knie. Es
riß ihn zu Fuͤßen der aͤlteſten und einzigen ſeines Ge⸗
ſchlechts, des einzigen Menſchen in der zertrümmerten
Heimat.
„Kind, Kind, iſt denn nun alles gut? Ich verſtehe
nicht, geſtern waren doch die Ruſſen noch im Dorfe.
Dann ſind ſie den Schleichweg in die Suͤmpfe der Plinis
gegangen, ſagten, ſie wollten den Feind in eine Falle . . .“
„Großmutter!“ ſprang er auf und packte ihre Haͤnde.
Und preßte ſie heiß. „Jetzt mußt du aufpaſſen, was ich
ſage und frage. Ich bin bloß eine Patrouille, auf die
kommt viel an. Wir ſind ganz nahe, aber wir ſind bloß

— 74 —

wenige erſt, ein paar hundert Mann.“ Seine Stimme
ſank zum heiſeren, drohenden Fluͤſtern herab.
Die alte Frau wollte ihm ihre zitternden Haͤnde ent⸗
winden. Weinerlich klagte ſie: „Ach, du lieber Gott, ich
weiß doch nicht viel, mein Junge. Nun machſt du mich
ganz wirre. Die Ruſſen haben mir nichts getan. Hier
hat ein hoher Offizier mit noch anderen gewohnt, weil
das Dorf ganz eingeſchoſſen iſt. Es ſteht doch auch was
an der Tuͤr. Haſt du das nicht geleſen? Hier oben
haben ſie immer vom Hausboden aus geguckt, auch in
der Nacht. Auf dem Boden iſt doch auch ſoviel Draht
gelegt. Da geben ſie ſich Depeſchen. Heute ſind ſie weg.
Sie wollen aber morgen wiederkommen, mit viel mehr
Soldaten. Mein Junge, da kannſt du doch nicht hier⸗
bleiben!“
„Du auch nicht, Großmutter!“ kam es dumpf von
ſeinem Munde. Alle Sinne, alle Nerven fieberten ihm:
Gib Acht! Du mußt Meldung bringen, wichtige
Meldung!
Die alte Frau wich ein paar Schritte zuruͤck. „Ich
bleibe hier, hier will ich ſterben, mein Kind. Du mußt
den letzten Willen einer alten Frau ehren. Ich lebe ja
nicht mehr lange . . . .
„Du mußt mit mir! Sofort, Großmutter! Komm!“
Er griff mit beiden Haͤnden zu, ſo zart er konnte,
und hob die alte Frau auf.
Eine leichte Laſt. Aber ſie widerſtrebte, weinte und
greinte an ſeiner Bruſt. Da druͤckte er ſie feſt an ſich
und ſchritt ſchnell aus der Stube.
„Wenn du nicht ſtill biſt, merken ſie mich und ſchießen
mich tot, Großmutter.“
Nun wimmerte ſie ganz leiſe. Und er trug ſie aus
dem Hauſe, durch den Garten, bis an den Zaun. Pfiff
dem Hunde und trat den morſchen Lattenzaun ein. Übers
freie Feld lief er mit ſeiner Laſt, die ihm ſchwer im Arme
lag, ganz ſtill und ſtarr wie eine Tote.

— 75 —

Und der Soldat wandte ſich nicht nach ſeinem Vater⸗
hauſe mehr um.
Bei der Boͤſchung am Graben verhielt er. Der Hund
lief vorauf.
„Es muß ganz ſchnell gehen, Großmutter. Ich laufe
zuruͤck und hole Leute. Du mußt hier eine kleine Weile
ſitzen bleiben und auf mich warten. Ich komme in einer
halben Stunde wieder, ja?“
„Ja, mein Junge. Mach mit mir, was du willſt, es
iſt doch das Letzte, was ich erlebe. Aus meinem Hauſe
haſt du mich weggetragen. Das haben nicht mal die
Ruſſen getan . . .“ Sie weinte vor ſich hin.
Und er lief an den Buͤſchen hin, keuchend und
haſtend. Seine Gedanken waren ſo laut in ihm, daß er
glaubte, fremde Stimmen um ſich zu hoͤren.
Dieſe Schurken haben aus deinem Vaterhauſe eine
Beobachtungsſtelle gemacht. — Und laſſen ſie ohne
Wache, die Narren. Nun muß dein Vaterhaus auch in
Truͤmmer. Du mußt ſelber das Rohr auf dein Vaterhaus
richten . . .
Er knirſchte mit den Zaͤhnen. Der Atem kam ihm
in ſchweren Stoͤßen vom Munde. Und den vorgeſchobenen
Poſten, der ihm entgegentrat, rannte er faſt um, lief
hinter die Graͤben, zur Artillerieſtellung. Meldete. Dann
an das Geſchuͤtz, das eben von ſeinen Hin⸗ und Herfahrten
abgeprotzt hatte. Zum Schuſſe war es noch nicht gekom⸗
men in dieſer Nacht. Nun richtete es der Gefreite Mer⸗
tens zum erſten Schuß am neuen Tage, richtete auf ſein
Vaterhaus. Und lief zuruͤck.
Er fand die alte Frau, raffte ſie auf und trug ſie
ganz ſachte den deutſchen Stellungen zu. Dabei ſprach
er ſo leiſe und lieb zu ihr, als truͤge er ein kleines, ver⸗
zagtes Kind auf dem Arme.
Die alte Frau wimmerte nur. Ihre Worte verſtand
er nicht mehr. Und als er ſie den Kameraden, die ihm
entgegenkamen, erſchoͤpft in die Arme gab, da war ſie

— 76 —

ſtumm und ſtill. War vor den Schrecken ihrer letzten
Nacht in den Armen des Enkels hinuͤbergeſtorben.

Sie ſtanden bei der Toten und betteten ſie auf den

nachtkalten Raſen. Atmeten ſchwer. In der Heimat
waren die Gedanken der Soldaten, in aller Menſchen
Heimat — — bei Gott. Sie beteten im Schatten der
Nacht.
Da zuckte es feurig auf und fuhr mit Pfeifen und
Schwirren uͤber ſie hin, der Schuß aus dem deutſchen Ge⸗
ſchuͤtz in das Vaterhaus des Gefreiten. Er wandte ſich
ab, weinte laut auf.
Die Infanterie beſetzte noch in der Nacht das Dorf.
Und ihm druͤckte der Wachtmeiſter die Hand, lange und
feſt. „Leute wie du, Kamerad, denen muͤßte unſer Kaiſer
das Kreuz anheften koͤnnen . . .“

Tapfere deutſche Jaͤger

Sie waren ſich ja ſo lange ſchon gut geweſen, der
breitſchulterige Ortelsburger Jaͤger Peter Mertens und
die froͤhliche blonde Anna Mahn. Auf dem Wochen⸗
markte hatte er das friſche Maſurenmaͤdchen zuerſt ge⸗
ſehen. Ihre rote Jacke leuchtete in der Morgenſonne,
und ihr helles Kopftuch wehte wie eine Fahne im Winde.
Seitdem war er immer zuerſt an ihren Stand getreten,
wenn er fuͤr die Kantine einkaufen ging. Sie ſprachen
zuſammen und wurden gewahr, daß die Schweſter der
blonden Maſurin die Frau ſeines Unteroffiziers Baͤr
war, der freilich letztes Fruͤhjahr abging, um Schutzmann
zu werden. Und in der Maienzeit haben ſich die beiden
heimlich verlobt. Als dann im Sommer die Wetter auf⸗
zogen im Balkanwinkel, als es druͤben hinter den Grenzen
in Rußland bei Tag verdaͤchtig ſtill und des Nachts un⸗
gewoͤhnlich emſig wurde, kam der Schutzmann Baͤr wieder
in die Stadt und in die Kaſerne, fragte nach dem Jaͤger
Peter Mertens.
„Meine Frau hat mir von der Anna und dir er⸗
zaͤhlt. Komm auf den Abend mit ins Dorf, wirſt ſchon
ein Nachtzeichen kriegen.“
Sie fuhren auf flinken Raͤdern nach dem kleinen
Bauerngehoͤfte, und der alte Mahn empfing die Maͤnner
bedaͤchtig und ſchweigſam, wie es Maſurenart iſt.
„Das geht los gegen uns, glaubt’s. Und wir hier
draußen, wir kriegen es hart.“ Er hatte Siebzig mit⸗
gemacht und fuͤhlte das alte preußiſche Kraftbewußtſein
noch in den Knochen.
„Ihr werdet es zuerſt ſpuͤren.“ Er blickte ernſthaft
auf die beiden Ortelsburger Jaͤger und ließ es gewaͤhren,

— 78 —

daß ſeine Anna mit dem Peter Mertens bis zum Dunkeln
im Baumgarten herumſpazierte.
Drei Tage ſpaͤter waren die beiden Maͤnner wieder
zu Beſuche. Schwer ging die Luft an dieſem letzten Juli⸗
tage, und die Schwuͤle wollte nicht weichen.
An dieſem Abende traten die beiden jungen Liebes⸗
leute vor den Vater hin und baten: „Wir wollen uns
trauen laſſen mitſammen, ehe der Krieg kommt, Vater –—“
Da nickte der Alte und ſtreckte ihnen beide Haͤnde hin.
Die beiden wurden kriegsgetraut, und die beiden
Schwaͤger zogen noch in den Stunden der Mobilmachung
hinaus. Die blonde Anna Mahn, die nun Anna Mertens
hieß, hatte kein langes Verweilen mehr im Elternhauſe,
wiewohl ſie noch kein eigen Heim und Bett das ihre
nannte. Es kam Befehl vom Landrat: Die Doͤrfer
muͤſſen bis zum Abend geraͤumt werden, weil Gefahr iſt,
daß die Ruſſen uͤber die Grenze brechen!
Das war ein wildes Haſten. Die Frauen packten,
was ihnen noͤtig und nuͤtzlich, was ihnen lieb und uner⸗
ſetzlich ſchien, in Eile und Angſt auf den langen Bauern⸗
wagen. Der Vater trieb das Vieh zuſammen, verſcharrte
und verſchloß, was er geborgen wiſſen wollte. Noch einen
letzten Blick rundum nach dem Hauſe, das ſie alle geboren
hatte und gehegt die lieben langen Jahre, nach dem
trauten Heimatdorfe, ein letzter, weher Blick — und dann
ging es hinaus in langem, haſtendem buntem Zuge
Frauen und Kinder, Greiſe, Geſinde, Vieh und die aͤrm⸗
liche, kaͤrgliche Habe auf den ratternden Wagen. Die
Fluͤchtlinge haſteten die ganze NRacht hindurch, in den
neuen Morgen; an allen Wegen ſchloſſen ſich neue
Scharen an, unuͤberſehbar war die Karawane, die aus
der maſuriſchen Heimat weſtwaͤrts und nordwaͤrts
draͤngte, vor den Koſaken zu fliehen. Der Wald nahm
ſie auf, bot den Erſchoͤpften erſte Raſt. Bald draͤngten
ſie weiter.
Und an den Grenzen deckten ihnen die Jaͤger den
Ruͤcken, boten dem Feinde die Bruſt und wehrten den

———-=-

f-

er

wilden Raͤubergeſchwadern, ſolange ſie es vermochten;
Hunderte tapfere deutſche Jaͤger gegen Abertauſende
moͤrderiſche Koſaken. Weichen mußten ſie, mußten mit
knirſchenden Zaͤhnen ſich vom Feinde loͤſen und in den
heimiſchen Waͤldern neue, feſte Stellungen einnehmen
gegen den Anprall der Ruſſenwogen, die das maſuriſche
Land uͤberſchwemmten. Traurig zogen Baͤr und Mertens
in dunkler Nacht an dem Hauſe voruͤber, das ihr Gluͤck
geſehen hatte. Nun lag es verlaſſen und vergeſſen.
Einen harten und heißen, blutigen Tag gab es an
der Waldſenke bei Orlau, ſchon ein gutes Stuͤck landein.
Die Stellung muß gehalten werden, hieß es. Die Jaͤger
und Fuͤſiliere beſiegelten es mit ihrem Blute. Viele,
viele ſanken dahin.
Dann ging der Marſch auf Hohenſtein, im weiten
Bogen um die Stadt herum. Ein neuer Feldherr ſaß im
Regimente und ſchob die ſchwachen Truppenkoͤrper, die
paar Diviſionen, immer hin und her, daß die Ruſſen ſich
Rieſenkraͤften gegenuͤber waͤhnten. Er ſchickte ſeine
Diviſionen ins Feuer, in ein heißes Feuer, das tagelang
nicht nachließ, immer heißer und hoͤher unter dem bruͤten⸗
den Himmel flammte und droͤhnte. Im weiten Umkreiſe
von Ortelsburg bis Gilgenberg und Tannenberg, auf
altem Schlachtenboden ſtand die Schlacht und riß neben
jahrhundertalten Kampfeswunden neue klaffende Nar⸗
ben ins meilenweite Blachfeld. Die Hoͤlle ſamt allen
Fegefeuern war ſchier um Waplitz auf die Erde nieder⸗
geſchmettert. Das war die große Ruſſenſchlacht.
Ob Hohenſtein an der blinkenden Chauſſee, wo in
zwei langen, langen Reihen die Ebereſchen von den Zwei⸗
gen gluͤhen, ſtand die Schlacht eine Stunde lang. Aus
einem kleinen Gehoͤft feuerte ein ruſſiſches Maſchinen⸗
gewehr unentwegt in die Flanke der Jaͤger. Eine Schar
Tapferer raffte ſich auf und wollte das Weſpenneſt aus⸗
nehmen. Mertens war unter ihnen, war ihnen allen
voran. Im vollen Laufe ſank er tot hin.
Baͤr iſt zum Abend mit den andern weitergezogen,

— 80 —

hat den treuen und tapferen Schwager nicht einmal mehr
mit beerdigen koͤnnen. Lag im Schatten des Stadtwalds,
die Buͤchſe im Arm, ſiedende Rachegedanken in Herz und
Hirn. Ein Schuß traf ihn mitten in die Bruſt. Wie
ſchlafend lag er unter den hohen Baͤumen, den Kopf auf
die Hand geſenkt. Er ward mit 58 tapferen toten Wehr⸗
maͤnnern an dieſer Staͤtte beigeſetzt.
Auf dem weiten Schlachtfelde, das den unſterblichen
Ruhm eines Hindenburg gebar, war laͤngſt der Choral
von Leuthen verklungen, war ein Tag um den andern ver⸗
wichen, und die Truͤmmer eines rieſenhaften, geſchlagenen
Ruſſenheeres ſtarrten gen Himmel. Wochenlang lag die
kleine Stadt im Tale zerſchoſſen und ſtill, bis von ihren
Bewohnern einzelne zaghaft wiederkehrten und die
Schrecken erblickten. Manche fanden nur die rauchenden,
verkohlten Truͤmmer ihres Hauſes, ihres einſt bluͤhenden
Anweſens. Die Acker zerſtampft, die Gehoͤfte leergeraubt,
verwuͤſtet, Kadaver, Truͤmmer auf allen Gaſſen und
Wegen.
Die Herzen verhaͤrtet, die Geſichter verſteint, ſtan⸗
den die Menſchen zwiſchen Graͤbern und Geroͤlle, und
der Hauch der Verweſung webte um ſie.
Aufrecht ſchritt der alte Mahn dem Stellwagen vor⸗
aus, der ſeine Habe, ſeine Toͤchter heimbrachte. Roch
hatte ſie keine Nachricht und keine Verluſtliſte erreicht
auf ihrer Irrfahrt in fernen Gegenden. Mit undurch⸗
dringlichen Mienen ſchritt der Alte dem Wenigen vorauf,
das er noch ſein nannte. Und fand die Heimat wieder.
Wie eine verglommene Brandfackel ſperrte der
Giebelbalken des Hauſes in den weichen Abendwind. Hof
und Scheune, das Haus waren ein einziger Schutthaufen
wie alle die Hoͤfe ringsum.
Da ſtand der Alte wie ein ſtarres, erzenes Bild.
Pfeifend ging ihm der Atem aus der Bruſt, die es faſt
zerſprengen wollte. Die Frauen im Wagen ſchrien auf
und bargen ihre traͤnenuͤberſtroͤnten Geſichter in den
Haͤnden.

=

Langſam lenkten ſie um und fuhren aus dem Dorfe,
das einmal ihre Heimat geweſen war. In der Stadt
zwiſchen fremden Soldaten und lauter Soldaten gab es
ein langes Fragen hin und her. Rings um den Markt
ragten die Truͤmmer einſt ſtattlicher Haͤuſer im irrenden
Fackelſcheine wie Geſpenſter auf.
Endlich fand der alte Mahn einen Beamten, der
ihn kannte und der ihm Auskunft gab.
„Wo ſind Sie denn geweſen all die Zeit, daß Sie es
nicht erfahren konnten? Der Kreis iſt der Ruͤckwande⸗
rung noch lange Zeit verſperrt, die Heimkehr iſt ja ver⸗
boten vorerſt . . .“
„Fragen Sie mich nicht mehr, wo ich geweſen bin.
Im Elend.“
Und geht ins Elend! dachte der Beamte bei ſich,
uͤberlegte, wie er es dem Alten dennoch beibringen ſollte,
was alles geſchehen war.
„Haben nichts erfahren von den Jaͤgern, von Ihren
„Schwiegerſoͤhnen . . .?“
„Nichts, als daß es viel Opfer gekoſtet hat. Und
das wußte jeder im voraus.“
Da ſtreckte ihm der andere die Hand hin.
„Sie ſind ein alter Soldat. Sie werden es ver⸗
winden, Vater Mahn. „Ja, Ihre beiden Schwiegerſoͤhne
ſind damals in der großen Schlacht auch gefallen.“
Geſenkten Hauptes ſchritt der Alte hinaus, ſuchte
ſeinen Wagen auf dem truͤmmerumſtandenen Markte und
fuhr mit ſeinen Toͤchtern, ſeiner letzten Habe, wieder
landein. Ihm war, als ſtaͤnden zwei Saͤrge hinten auf dem
Wagen, als geiſterten die Schatten von Abertauſend
Toten in der Mondſcheinnacht.
Weit draußen im weſtpreußiſchen Lande, bei guten,
gaſtfreundlichen Leuten hat er ſeinen Toͤchtern die furcht⸗
bare Kunde nach Tagen und Wochen beigebracht, hat
durch den langen, wehen Winter ihr Klagen und Weinen
geduldig ertragen und ſie beide getroͤſtet, ſo gut die weich⸗
muͤtige, wortkarge Art der Maſuren zu troͤſten vermag.

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— 83 —

Auf einen Tag im neuen Lenz wurden ihm die beiden
Enkel geboren, die er nun wie ſeine ſpaͤten Soͤhne hegt.
Iſt ihnen ein zweiter Vater geworden und hat um ihret⸗
willen bloß eine Bitte an den lieben Gott: „Laß mich
ihnen noch eine gute Weile leben!“
Die beiden Toͤchter begehrten immer mehr, an die
Graͤber ihrer Maͤnner zu treten als vor die Wiege der
Kinder. So iſt der Vater mit dem Mai aufs neue oſt⸗
waͤrts gewallfahrtet, die letzte Staͤtte der Helden zu
ſuchen.
Wo oberhalb Hohenſtein an der langen, hellen
Chauſſee im Auguſt die Ebereſchen ſo blutrot von den
Zweigen rechts und links der Straße prangen, wo auf
einem Grabe ein vom Regen zerweichter Jaͤgerſchako bei
dem niederen Kreuz ſteht und die Inſchrift weiß auf⸗
leuchtet: „Hier ruht ein tapferer deutſcher Jaͤger!“, da
wenige Schritte fern ſchachten jetzt gefangene Ruſſen den
Grund aus und richten wackere Bauleute ein ſchlichtes
Haus auf. Hier ruht Peter Mertens. Und hier hat ſich
der alte Mahn mit ſeinen verwitweten Toͤchtern und den

verwaiſten Enkeln eine neue Heimat gegruͤndet. Er kann

ſich ſchon des guten Ackerbodens wieder freuen, und es
iſt nur noch ein leiſer, weher Groll, der ihn beſchleicht,
wenn er beim Ackern ein Ruſſengewehr aufgraͤbt. Er
iſt alt und weiß, daß alles auf Erden vergaͤnglich iſt.
Mutter und Kind, ſie ſind ja nun beide geborgen, ſind
dem Totenhuͤgel des Vaters ſo nahe! — Und nahe am
Stadtwalde, unter den hochragenden Baͤumen, die ganz
leiſe im Winde rauſchen, ſchlaͤft mit vielen Kameraden
der andere Schwiegerſohn, der wackere Baͤr. Es iſt eine
feierliche Stille um das deutſche Maſſengrab. Mit loſen
Fingern raſchelt der Wind im welken Laube der Eichen⸗
kraͤnze an den ſchlichten ſchwarzen Pfoſten der Grabein⸗
faſſung, ſtreichelt die verblichenen, von vielen Regen⸗
tropfen, von vielen Traͤnen verwiſchten Worte auf den
Schleifen der Kraͤnze, Gruͤße unwandelbarer Liebe, die
um dieſen Huͤgel webt: M

—84 —

Feſt und mutig will ich tragen,
was das Schickſal mir beſchieden,
will es meinem Kinde ſagen,
wo der Vater iſt geblieben.

Wenn leiſe der Wind weht uͤber dein Grab,
ſchicken wir Heimatgruͤße hinab,
rufen wir dir noch zu:
„Schlaf wohl,
mein Guter!
Sanft ſei deine Ruh!“

Soldatenzuͤge fahren voruͤber . . .

Wo die Schienenſtraͤnge oſtwaͤrts ins eroberte
Ruſſenland laufen, zweigt eine eingleiſige Strecke ab.
Sie zielt ſo geradewegs ins Herz des befreiten Ruſſiſch⸗
Polen, daß ſie wohl uͤber Jahr und Tag eine der be⸗
fahrenſten ſein wird.
Jetzt traͤumt ſie noch in beſchaulicher Stille.
Und hier hat es ſich zugetragen:
Damals, als der Krieg ausbrach und der Bahn⸗
waͤrter Vroniawy in ſeiner abgelegenen Waͤrterbude den
Mobilmachungsbefehl telephoniſch entgegengenommen
hatte, war er beſtuͤrzt und gedankenvoll aus der Tuͤr ge⸗
treten und hatte ſchweren Herzens uͤber ſein kleines Reich
hingeſchaut. Dennoch Krieg! Nun war alles Hoffen
jaͤh hinabgeſunken . . . Er war ein eifriger Soldat
geweſen und kannte ſeine Pflicht, aber er fuͤhlte in ſeinem
Herzen ein Zoͤgern und Bangen, das den Ruf des Vater⸗
landes uͤbertoͤnen wollte. Da, wenige Schritt vom Bahn⸗
damm in dem kleinen ſchmucken Hauſe wußte er ſein
Weib weinen; ſie zitterte vor ihrer Stunde . . . Dann
wuͤrde er fern im Kriege, in tauſend Todesgefahren ſein,
konnte nicht bei ihr am Bett ſtehen, ihr die Hand halten
als treuer Kamerad, bis das große Gluͤck gekommen,
ihnen das Kind geboren war.
Vroniawy wandte ſich ſeufzend dem Betſtock zu, der
zwiſchen Haus und Signalbude am Wieſenpfade thronte,
die Gnadenmutter Maria mit guͤldener Krone. Im pro⸗
teſtantiſchen Oſtpreußen eine ſeltenere Erſcheinung als jen⸗
ſeits in Polen. Sie laͤchelte hold und hielt in ihren Armen
das ſelig ſchlummernde Jeſuskind.
Der junge Bahnwaͤrter nahm ſeine Muͤtze ab, be⸗
kreuzigte ſich und betete inbruͤnſtig vor dem Bildſtock.

— 86 —

Und als er tiefaufatmend aufblickte, ſchien ihm ein leiſes
Nicken von dem Muttergottesbild zu kommen. Und er
tat einen feierlichen Schwur bei ſich.
Da hallte es vom Hofe, wo die Signalbude ſchwer
und breit zwiſchen Haus und Stalle ſtand. Den Waͤrter
aus jedem Schlaf zu wecken, hatte ſie der Bahnmeiſter
gutherzig mitten in das kleine Ackergehoͤft ſtatt neben den
Schienenſtrang bauen laſſen; es konnte ja auch hier ein⸗
mal ein alter Bahnwaͤrter amtieren, der ſeine haͤusliche
Behaglichkeit liebte und ſchwerer hoͤrte als die Jugend
Vroniawys.
Die eiſernen Glocken droͤhnten und klangen. Der
Dienſt rief. Und am dritten Tage, als der junge Bahn⸗
waͤrter ſchon wieder fern auf ſeinem Kaſernenhofe zur
Einkleidung bereit mit den Kameraden der Reſerve im
Gliede ſtand, tat daheim ſein Kind den erſten Schrei.
Seine alte Mutter verſah den Dienſt bei der Schranke.
Jeden Tag fuhr ja nur noch ein Zug hin und ein Zug
her. Die Woͤchnerin genas, das Kind gedieh. Die Sig⸗
nalglocke haͤmmerte ſchon wieder haͤufiger und weckte
doch das Kind nicht aus dem Schlafe, weil es ſo nahe
der Strecke geboren war.
Treu ſtand die junge Mutter bei der Schranke, Tag
um Tag. Sie hielt die rote Warnungsfahne aufgewickelt
im Arme und ſchaute jedem Zuge entgegen, jedem Zuge
nach. Selten kam ein Geſpann, ein Menſch auf dem
einſamen Wege. Aber in dem kleinen Hauſe bluͤhte das
Gluͤck aus zwei großen Kinderaugen auf, und der dicke
Signalturm ſtand wie ein zorniger und unbeſieglicher
Beſchuͤtzer vor der Haustuͤr im Hofe, haͤmmerte mit ſeinen
eiſernen Glocken, daß die Huͤhner aufgeſcheucht vom
Miſte liefen.
Fruͤh und ſchneereich ſetzte der Winter ein. Und
vor Weihnacht, als die Vroniawa wieder einmal bei der
Schranke ſtand, winkte eine verbundene Hand aus dem
Zuge, fiel ein glitzerndes Etwas vor ihr in den Schnee.
Sie hob es auf und fuͤhlte ihr Herz zu tiefſt erbeben; es

—

ge

ke
ſer

— 87 —

war ein Roſenkranz. Und ein Zettelchen hing daran:
Ich bin unlaͤngſt verwundet. Ich komme heim bis zum
Neujahrstage! —
Da hat das junge, ſonſt ſo pflichtgetreue Weib
zum erſten Male vergeſſen, die Schranke aufzuziehen,
hinter der ja auch niemand wartete, ſeinen Weg fortzu⸗
ſetzen. Den Roſenkranz hat ſie zum Bildſtock getragen
und ihn der Gottesmutter betend zu Fuͤßen gelegt. Iſt
mit freudebebenden Schritten ins Haus gegangen und
hat das Kind in der Wiege gekuͤßt, bis es erwachte und
greinte.
„Heute will ich dich deinem Vater in den Arm
legen!“ Dann hat ſich die Vroniawa wie eine Braut
geſchmuͤckt und hat bis in die Nacht am hellen Fenſter
ihres liebſten Mannes gewartet. Draußen brummten
und ſangen die Glocken ihr in der eiſigen Winternacht
eine ſuͤße und ſelige Melodie. Vom Herde flammte trau⸗
lich die Glut.
Die jungen Vroniawys haben ein ſeliges Feſt ge⸗
habt. Sie kraͤnzten im wirbelnden Schnee das Ma⸗
donnenbild und zuͤndeten jubelnd die Kerzen immer wie⸗
der an, die ihnen der linde Schneewind unter den Fingern
ausblies. Wie einſt ſtand der feldgraue Soldat an ſeinem
Schienenſtrange und bewachte die Zuͤge der Heimat an
der Schranke, die man fuͤr die Dauer des Krieges ſeinem
Weibe in die Hand gegeben hatte. Pruͤfte auch die Vro⸗
niawa im Scherz und Ernſt, ob ſie ſich auf ihren Bahn⸗
waͤrterdienſt verſtand.
Mit dem neuen Jahre kam das Abſchiednehmen.
Schweren Herzens, ja mit Todesahnen ſchied der Soldat
von Weib und Kind. Und als er eine Stunde ſpaͤter im
ſchnellen Zuge auf der Strecke vor ſeinem Hauſe vor⸗
uͤberfuhr, da ſtreckte er die Hand aus, das Bild zu halten,
das Bild ſeiner Heimat und ſeines Weibes. Leer blieb
ihm die Hand. Er ſah ſein Weib ihm winken. Die rote
Waͤrterfahne entglitt ihr und fiel breit aufwallend in
den Schnee. Wie ein blutroter Fleck lag ſie zu Fuͤßen

— 88 —

des Bildſtockes der ſeligen Madonna Maria. Und der
Soldat im Zuge duckte ſich wie unter einem ſchweren
Schlage, der ihn unverſehens getroffen hatte. Er preßte
die Hand auf die Augen, daß die Kamaraden neben ihm
ſeine Traͤnen nicht ſahen. Aber es mochte ihm wohl doch
durch die Finger geglitzert ſein, denn ein braunbaͤrtiger
Bayer winkte und ſtieß ihn ermunternd an.
„Geh her und ſei ſtad, du! Brenn dir eine von
meinen an . . .“ Er hielt ihm eine Zigarre hin und
murrte, als Vroniawy zoͤgernd zugriff.
„Doͤs verfliegt mit dem Rauch.“
Es verflog nicht. Winter und Fruͤhjahr marſchierte
und kaͤmpfte der brave Vroniawy im Oſten und Weſten.
Oft war er wochenlang ohne Nachricht von ſeiner Frau.
Dann konnte er tagelang ganz ſtill fuͤr ſich ſein, nicht
einmal ein Wort ſprechen. Seine Gedanken waren da⸗
heim und lebten die Abſchiedsſtunde wieder. Er ſah das
Laͤcheln der Maria mit dem Jeſusknaben, und zu ihren
Fuͤßen war ein blutiges Mal im Schnee. Nun harrte
ſeine Frau bald wieder ihrer Stunde, wie ſie ihm ge⸗
ſchrieben hatte. So wuͤrde ſeine alte Mutter wieder an
die Schranke treten muͤſſen. Die Angſt um ſeine liebſte
Frau druͤckte ihm faſt das Herz ab.
Sogar der Leutnant merkte es und fragte ihn
geradeheraus und grob, als ſie in einer Nacht zuſammen
in einem Erdloche hockten. Vroniawy geſtand ihm ſeine
Noͤte.
„Menſch, das iſt doch himmelſchreiend von Ihnen,
nicht um ein paar Tage Urlaub einzukommen. Natuͤr⸗
lich ſcheren Sie ſich nach Hauſe. In dieſer Verfaſſung
ſind Sie ja hier doch nicht zu gebrauchen.“
Der Leutnant meldete es ſelbſt dem Hauptmann,
und Vroniawy fuhr mit einem heißen Ungeſtuͤm in ſeinen
erſten Urlaub.
Daheim ſaßen Mutter und Frau im herbſtelnden
Spaͤtſommerabend beim Herde und laſen ſich gegenſeitig
ihre Briefe von Vroniawy vor.

— —. —. — —,

— —.—

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4

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— 89 —

. . . Ich muß immer an das Haus, die Bude und
die Glocken denken. Wenn ich neue Truppen ankommen
ſehe, iſt mir immer, als waͤren ſie an Euch, an unſerer
kleinen Hauſung vorbeigefahren, und jeder von ihnen
braͤchte mir das Glockenklingen und einen Gruß von
Weib und Kind ins Feld hinaus. O, und wieviel Sol⸗
datenzuͤge fahren wohl voruͤber irgendwo in Deutſch⸗
land!“ — — —
Nun ſank die Nacht. Rings war heilige Stille.
Feſt ſchlief die alte Mutter. Im Traume wiſperte das
Kind. Da fuhr die Vroniawa im Bett auf. Hatte nicht
die Glocke gelaͤutet, die Glocke im Hofe? — —
In einem ſchweren Traum war ſie befangen noch,
hatte Soldatenzuͤge uͤber Soldatenzuͤge kommen und da⸗
vonfahren geſehen. Und die Schranke war offen ge⸗

weſen, kein Waͤchter zur Stelle. — — —

Hatte die Glocke gerufen? — Es trieb ſie vom Lager
auf; zitternd warf ſie ſich das Kleid uͤber und wankte
nach der Tuͤr. Draußen daͤmmerte ein nebelnder Morgen
herauf.
Der Frau brauſte das Blut in den Ohren. Sie
hielt ſich taumelnd am Tuͤrpfoſten, daß die jaͤhe Schwaͤche
ſie nicht niederziehe.
Da! Nun ſchlug die Glocke an, ſchwer und tief
raſſelte ſie aus dem runden eiſernen Turme, rief mit
freundlichem Mahnen.
Und die Frau ſchleppte ſich aus dem Hofe, die
wenigen Schritte wegauf.
Fern raſſelte es auf den Schienen. Sie fuͤhlte die
Erde davon droͤhnen, durch ihren ganzen Leib hindurch.
Zun erſten Male in der Nacht ein Zug auf dieſer
Nebenſtrecke — —!
Lichter flammten fern auf. Pfiffe ertoͤnten. Deut⸗
lich hoͤrte ſie Raͤderrollen. Und fand nicht mehr bis an
die Strecke. Bei dem Muttergottesbilde brach ſie in
die Knie, und die Sinne ſchwanden ihr.
Einer hatte ſich weit aus dem Fenſter des Militaͤr⸗

— 90 –

zuges gereckt, war entſetzt zuruͤckgeſprungen und hatte die
Notleine gezogen.
Nun ſtand der Zug. Der Zugleiter lief ſcheltend
neben den Schienen.
„So eine Wirtſchaft dieſe Nacht! Erſt muß man
auf dieſe gottvergeſſene Rebenſtrecke, weil die Herren
Gefangenen ſich zu Tauſenden und Abertauſenden auf
den Hauptbahnen draͤngen. Und dann zieht hier noch ſo
ein Kerl die Notleine.
Na, trotz aller Siege — –—! Der Mann wird be⸗
ſtraft, und wenn — — Was iſt denn das?“ Er hielt
inne, ſtehenbleibend. Ein Soldat kniete hart vor ſeinen
Fuͤßen bei einem Weihbildſtock und hatte eine Frau in
den Armen.
„Wer ſind Sie? Wer iſt das da?“
Der Urlauber Vroniawy, der in dem Transportzuge
mitgefahren war, berichtete mit fliegendem Atem.
„Der Doktor ſoll kommen!“ ſcholl es am Zuge hin.
Treue Kameradenhaͤnde trugen die tapfere Soldatenfrau
auf ihr Lager.
Und der Hauptmann ließ den Zug halten, bis der
Oberarzt zuruͤckkam:
„Ein Staatsjunge geboren!“
„Hurra!“
Da ſchallte es um den Signalturm, daß der alte
eiſerne Waͤchter erſchrak.
„Na, es tut ja auch not, daß junger, ſtrammer Nach⸗
wuchs in Oſtpreußen auf die Welt kommt. Sie ſind ein
braver, gluͤcklicher Mann, Kamerad. Laſſen Sie uns alle
als Paten einſchreiben!“
Schmunzelnd befahl es der Hauptmann und gab das
Zeichen zur Abfahrt des Militaͤrzuges.
Faſſungslos vor lauter Gluͤck ſtand Vroniawy in
dem neuen taufunkelnden Morgen.

4

Der Kummer des alten Jakob

Jenſeits des zu Überſchwemmungszeiten ſo heim⸗
tuͤckiſchen Menal⸗Ruß⸗Stromes trug ſich zu, was ich
erzaͤhle:
Der Tilſiter Zug hielt auf freier Strecke, und ein
Soldat, mit blitzendem Nickelſtempel in der Hand, ging
von Abteil zu Abteil, forderte jedem Reiſenden, ob Frau
oder Kind, Greis oder Knabe, die Ausweispapiere ab
und verſah jeden Paß mit dem Tagesſtempel. Dann
bummelte der Zug noch eine kurze Weile weiter, uͤber⸗
querte den Strom und hielt bald wieder.
Wir ſtiegen aus und wanderten landein, Ruſſen⸗
ſpuren zu finden. Stunde um Stunde. Das iſt ein
herrliches Wandern im lieben Oſtpreußen, man freut
ſich des Viehes auf den Weiden, der gruͤnen Waͤlder und
weiten Felder und iſt ſich jeden Schritt mit Stolz bewußt:
das iſt deutſches Grenzland, gutes, treues deutſches Land,
kein Feind hat es uns entreißen koͤnnen. Auch wenn
wir, weit ſuͤdoͤſtlich, an kahlen Haͤuſertruͤmmern und aus⸗
gebrannten Mauern voruͤberkommen, beruͤhrt uns mit der
wehmuͤtigen Anteilnahme an den armen Betroffenen doch
auch wieder deutſcher Stolz: Wir haben Rußland getrotzt,
unſer Grenzland von kurzer Schreckensherrſchaft be⸗
freien und den Krieg tief hinein in das Feindesland tra⸗
gen koͤnnen.
Es waren die Tage, als faſt an jedem eine ruſ⸗
ſiſche Feſtung fiel, und die Oſtpreußen hatten noch leuch⸗
tendere Augen als je. Wo wir wanderten, ſangen die
Maͤdchen auf dem Felde und riefen den gefangenen Ruſ⸗
ſen, die hier uͤberall unfreiwillige Erntearbeit tun, la⸗
chend und triumphierend zu: „Nun kommt keiner von

euern Koſaken wieder ins Land! Glaubt ihr’s denn
immer noch nicht?“
Aber die mit den Tellermuͤtzen ſchuͤttelten unglaͤubig
die Koͤpfe. Und ein Maſurenmaͤdchen, dem weit unten
an den Seen Vaterhaus und Erbe in Flammen aufge⸗
gangen und unter die Hufe geſtampft worden iſt, kam in
hellen Zorn und zaͤhlte den Stockruſſen an den Fingern
her, wieviel Feſtungen ſie allein ſchon in dieſem Auguſt
verloren haͤtten.
„Warſchau? Nein, nicht Warſchau!“ beteuerte der
Sprecher. „Nicht Warſchau, gospodina. Eher als
Warſchau faͤllt, kommt noch ein Schwein in den Himmel.“
Da lachten die Maͤdchen hellauf, nahmen ihre Rechen
und ließen den Ruſſen ſtehen, der beteuernd die Haͤnde
erhoben hatte. Er ſah den Maͤdchen nach und achtete
unſer nicht einmal.
Überall war Siegesfreude, Schaffenswille im deut⸗
ſchen Oſtland. So war es auch fuͤr uns ein frohes
Wandern nordoſtwaͤrts, wo das deutſche Meer wogt und
die helle Kuͤſte des umkaͤmpften, faſt ſchon uns gewon⸗
nenen Kurland umſpuͤlt. Wir wanderten mit frohen
Schritten und ſangen.
Aber in einem Dorfe erſtarb uns das Lied auf den
heiteren Lippen. Vor dem Amtshaus ſtanden die Alten
und die juͤngſte Jugend, die Frauen und Maͤdchen ge⸗
ſchart in ſcheuem Erwarten. Kaum dankten ſie uns
unſern Gruß. Wir fanden auch in der Schenke Verlegen⸗
heit und Bangen. Es war eine große Sorge unverſehens
uͤber das Dorf gekommen, aber kein einziger, auch nicht
der Geſcheiteſte, wußte das Wie und Woher und Warum.
„Der Schandarm iſt drinnen“, verriet uns endlich
eine zahnloſe Alte und blickte aus ihren muͤden Augen
auch auf uns mißtrauiſch und feindſelig.

„Ja, warum ſtehen denn aber alle Menſchen vor

dem Amtshauſe?“
„Sind doch alle beſtellt . . .“
Ein jungere, munteres Ding von etwa ſechzehn Jah⸗

— — —

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— 93 —

ren wußte noch zu ſagen: „Es ſind zwei Herren gekom⸗
men. Da muß was paſſiert ſein.“
Nun ſtellten wir uns neugierig unter die Menge
und warteten, bis ſich die Zungen loͤſten. Solchen Augen⸗
blick braucht man am Rhein, im Gebirge nicht lange zu
erwarten, da teilt einer ſich immer bald den andern mit,
befragt auch den fremdeſten Wanderer und troͤſtet ſich
gern mit guten Worten anderer. Der Oſtpreuße iſt von
anderem Schlage. Er ſchweigt und uͤberlegt, iſt aͤngſtlich
beſorgt, daß dem Gehege ſeiner Zaͤhne nur ja kein Wort
entfliehe. Er wartet ab, und es kann zu Zeiten Stunden
dauern, bis er den Mund auftut zu jener zwar harten,
aber klarſten und am ſchoͤnſten klingenden Provinzſprache,
die wir in ganz Deutſchland haben.
So warteten wir geduldig unter den Schweigſamen.
Es war ganz ſtill im Dorfe. Nur die Gaͤnſe ſchnatter⸗
ten von der Weide, und ab und zu bruͤllte eine Kuh auf
den Wieſen.
Endlich geſchah doch etwas in dieſer ſchweigſamen
Verſammlung. Ein Fenſter tat ſich auf. Der Gendarm
ſteckte ſeinen behelmten Kopf heraus.
„Na, wer den nun?“ brummelte er und erhob dann
ſeine Stimme, daß ſie alle auflauſchten. „Jakob, du
biſt ja wohl der Alteſte und der Geſcheiteſte hier — —
Komm mal rein!“
Der alte Bauer Jakob, mit ſeinen weißen Haaren
alle um Haupteslaͤnge uͤberragend, nickte tatterig, ſetzte
ſich in Bewegung und erklomm die Trittſtufen.
Der Gendarm hatte das Fenſter wieder zugemacht,
und der Amtsdiener, feiſt und verſchmitzt, ſchloß hinter
dem Bauern die Tuͤr feſt zu.
Draußen wartete man unerſchuͤtterlich. Wir rech⸗
neten bei uns aus, wie lange es wohl noch dauern koͤnne,
denn wir wollten doch, wenn auch unſere Zeit draͤngte,
gern das große Ereignis miterleben. Mißtrauiſch und ab⸗
weiſend mit ſchwerem, verhangenem Blicke ſah uns ein
Alter an, den wir ermunternd anſprachen. Schließlich

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tat ſich auch die Tuͤr wieder auf, die den alten Jakob her⸗
eingelaſſen hatte; man muß nur warten koͤnnen, und das
haben wir ja alle im Kriege gelernt, oft ein banges
Warten —
Noch tatteriger als zuvor war der alte Jakob. Und
als er die paar Stufen foͤrmlich hinabtaſtete, ſtand in ſei⸗
nen von den weißen, dichten Brauen uͤbertuſchten Augen
etwas Seltſames, ſo Erſchrecktes, daß man an Traͤnen
denken mochte. Und dieſer Ausdruck — wir ſahen es
deutlich und fuͤhlten es noch deutlicher — er teilte ſich
den andern Alten, teilte ſich allen mit. Sie blickten Ja⸗
kob ins Geſicht, ſtarrten auf die Tuͤr, die ihn ein⸗ und
ausgelaſſen hatte. Und dann — — gab es ein Raͤuſpern
und Raunen, ein ſchweres Schlucken, uͤber die Augen
Wiſchen — — —
„— — iſt wahr?“ rief abgeriſſen eine Alte Ja⸗
kob an.
Er nickte. Wortlos.
Da heulte ſie los, und die andern ſtimmten ein. Die
Alten und die Jungen weinten auf offenem Platz am
lichten Tage. Wir beiden ungebetenen Zuſchauer waren
uͤberraſcht, amuͤſiert und aͤrgerlich zugleich, aufs hoͤchſte
verlegen.
„Na, Jakob, was iſt denn los?“
Keine Antwort. Traͤnen, die langſam, glitzernd
uͤber die runzligen Wangen herunterliefen. Traͤnen.
„Ja, aber Jakob!“ Mein Begleiter, ſeit Jahren und
Tagen bekannt im Dorfe, packte ihn beim Arme. „Alter
Jakob, was iſt denn los? Ihr ſeid doch ein Mann,
zum Kuckuck nochmal! Wer wird denn heulen? Und
wenn alle heulen, ſo ſeid Ihr doch wenigſtens vernuͤnftig.“
„Was iſt denn los, Jakob?“
Der Alte ſchuͤttelte den Kopf.
„Na, kann euch denn keiner helfen?“
„Keiner, Herr!“
Das war alles, was wir aus ihm herausbringen
konnten.

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„Wann denn?“ fragte da vorlaut eine Weibes⸗
ſtimme.
„Gleich, hat der Schandarm geſagt.“
Wie ein Schickſal ſprach es der Alte aus.
„Aber was denn nur, alter Herr?“ fragte ich mit
letzter Geduld und wuͤnſchte mich weit weg aus dem
Kreiſe der weinenden, kindiſchen Doͤrfler.
„Photographiert werdet ihr jetzt alle miteinander.
Das hat der Herr Schandarm geſagt. —
Und dann geht'’'s nach Sibirien. Oder ihr werdet
aufgehaͤngt; jeder kann ſich's ausſuchen. Das hat der
Amtsdiener geſagt.“
Nun heulten die Weiber laut auf. Wir beide ſchaͤm⸗
ten uns doch ein wenig, laut hinauszulachen.
„Nein, photographieren laſſen wir uns nicht, im
ganzen Leben nicht!“ kreiſchte eine gebuͤckte Urgroßmutter,
die auf einem Steine hockte.
Da trat der Herr Gendarm aus der Tuͤr. Und wie
zwei Scharfrichter der Photograph und ſein Gehilfe hin⸗
ter ihm. Sie trugen verhuͤllte Kaſten und Geſtelle.
„Zu dreien angetreten alleſamt hier! Mal marſch;
wir haben keine Zeit! Die Weiber voran, daß das Ge⸗
heul ein Ende nimmt. Wer nicht pariert und nicht ſtill⸗
haͤlt, wird beſtraft!“
Der Geſtrenge ſtrich ſich ſeinen geſtraͤubten Bart.
Und der Amtsdiener hinter ihm drohte grinſend mit der
Fauſt: „Nachher paſcholl nach Sibirien!“ Dieſer feiſte
Schelm von einem wahren Falſtaff gefiel mir am mei⸗
ſten. Ich nickte ihm zu.
„Herr, wer ſind Sie denn eigentlich und was wol⸗
len Sie hier? Haben Sie denn uͤberhaupt Papiere? Zei⸗
gen Sie mal Ihre Papiere!“ ſtellte mich der Allmaͤchtige,
daß ſie alle betroffen und nicht ganz ohne Mitleid auf
mich ſahen.
Ja, der Herr Gendarm!
Ich zeigte meine Ausweiſe vor und wurde in Gna⸗
den entlaſſen. Hinter uns begann die Prozednr. Be⸗
7

— 98 —

klommen nahte Weiblein um Weiblein dem untruͤglichen
Auge der Photographenkamera.
Und im Davonwandern hoͤrte ich den Gendarmerie⸗
wachtmeiſter ſeine guten Doͤrfler belehren.
„. . . Ihr habt doch geſehen, was der Herr da fuͤr
ein Bild in ſeinen Papieren hatte. Na alſo. Von jetzt
ab iſt das eben ſo diesſeits des Memelſtromes. Was?
— Was habt ihr gedacht? — Na, wofuͤr ſtehen denn
eure Jungen und Bruͤder, Maͤnner ſoweit drinnen in
Rußland?
Weiß Gott, ich waͤre lieber bei denen, als euch bei⸗
bringen, was eine Photographie und ein Paß iſt.“

I

— — W — e— „ 22

— —. — — — —

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Singend auf hoher See

Nun zog er zum zweiten Male hinaus nach dem
Oſten, der Landwehrmann Krafft, in der großen Ma⸗
ſurenſchlacht verwundet, geneſen, ſiegreich im Weſten,
wieder verwundet und bald geneſen, jetzt dem Oſten zu⸗
geteilt. Olſchewen ſtand auf ſeinem Schein als Ziel⸗
ſtation, wo er den Truppentransport erwarten ſollte, ſich
ihm anzuſchließen. Olſchewen? — Die Karte nannte es
kaum, der Fahrplan kannte es, aber von der ſuͤdlichen

Hauptſtrecke fuͤhrte in jetzigen Kriegszeiten taͤglich nur

ein Zug vorbei, und dieſer eine Zug ging ſchon nach
Mitternacht, Krafft aber war mit dem Morgen am
großen See aus der Eiſenbahn geſtiegen. Da ſtand er
nun zwiſchen den großen Drahtverhauen und Stachel⸗
zaͤunen, ſah ausgehobene Schuͤtzengraͤben und Unterſtaͤnde
wie draußen im Feindeslande, ſah zerſchoſſene und ge⸗
ſprengte Bruͤcken, als haͤtte geſtern hier eine Schlacht ge⸗
tobt. Aber die Landſturmleute hielten ruhige Wacht und
ſahen verwundert auf den fremden Kameraden, der ihre
Idylle ſtoͤren zu wollen ſchien. Doch er wanderte nach
kurzem Gruße waldein. Das Herz war ihm ſchwer ge⸗
worden bei dem erneuten Anblicke Maſurens, der Seen,
wo er vor einem Jahre mit auf heißer Wacht und Wehr
geſtanden und ſo manchem Kameraden nach der Schlacht
in dunkler Nacht begraben hatte. Ja, ſie hatten ihre
Namen mit Blut und Sterben in die Tafeln der Welt⸗
geſchichte eingegraben, die Helden von Ortelsburg und
Gilgenberg, von Hohenſtein, Jungmannſchaften und Land⸗
wehr, oſtpreußiſcher Landſturm .. . Aber ſo viele von
ihnen deckte die kuͤhle Erde nun ſchon ein gutes, ach ein
hartes Jahr.
Im ruͤſtigen Voranſchreiten durch den maſuriſchen
hohen Wald dachte der Landwehrmann der heißen Stun⸗

7 *

100 —

den wieder durch, die Schlacht und das Geſchehen nach
der Schlacht, als ſie die Toten begruben. Unfern hatte
man gefangene Ruſſen angeſtellt, die ihre vielen ge⸗
fallenen Kameraden aufſammeln und in Maſſengraͤbern
beſtatten mußten. Sie taten es ſtill und ſtumm im Dunkel
der Nacht. Nur die Bajonette der Wachtpoſten blinkten
auf. Aber es gab keinen Laut. Doch da, als ſie die ruſſi⸗
ſchen Soldaten in ihr großes, weites Grab gebettet hatten
und den Spaten hoben, Erde uͤber ſie zu ſchuͤtten, . . da
hub ein Eingen an, ein ſeltſam klagendes Singen. Die
gefangenen Ruſſen ſangen ihren abgeſchiedenen Bruͤdern
ein altes ruſſiſches Sterbelied.
Lautlos ſtanden die rauhen Fichten zu Haͤupten der
Graͤber, reglos ſtanden die graubaͤrtigen deutſchen Land⸗
wehrleute. Sie faßten die Gewehre feſter und fuͤhlten
ihre Herzen klopfen, ſo griff dies fremde Lied an ihre
Herzen.
Dann klapperten die Spaten wieder, die Huͤgel
haͤuften ſich uͤber den Toten. Und wieder ſangen die
Ruſſen, ſangen ein Lied, aus dem es wie ein Hoffen
unter den ſtummen Baͤumen ſich himmelan ſchwang und
die Seelen der deutſchen Mannen bewegte.
An dieſe Stunde dachte der Landwehrmann wieder,
als er durch den maſuriſchen Wald ſchritt, ſtundenweit.
Endlich blinkte es fern durch die Baͤume. Es lichtete
ſich, und der See leuchtete mit ſeiner weiten ſilbernen
Flaͤche in das gruͤne Daͤmmern hinein. Da blieb der
Soldat in ſeliger Betroffenheit ſtehen.
Und hoͤrte ein Raunen und Schweben uͤber dem See
und uͤber dem Walde, ein Singen, ſeinem Ohre ſo fremd
und doch ſo vertraut. Ruſſen ſah er in ihren grauen
Kitteln, mit ihren Tellermuͤtzen am Strande ſchaffen.
Sie luden große Steine aus einem tiefen Kahne aus, ein
ſchweres Stuͤck Arbeit. Der Schweiß rann ihnen von den
Stirnen in die Baͤrte. Dennoch ſangen ſie. Sangen
jenes Lied, das Krafft ſchon einmal, vor einem Jahre in

— 1014 —

dunkler Nacht gehoͤrt hatte, aus dem es bei aller Klage
wie ein ſeliges Hoffen erklang.
Er blieb lauſchend ſtehen. Wanderte langſam am
Seeufer hin und ſchaute in den ſeligen Frieden des deut⸗
ſchen Landes. Da war ſein Erinnern an den Krieg und
an den Tag mit einem Male wie ausgeloͤſcht. Den Frie⸗
den, den ach ſo langverlorenen Frieden lebte ſein Herz
in dieſer Stunde. Und es jubelte vollends auf, als vom
andern Seeufer unverſehens helle Maͤdchenſtimmen in
den Ruſſenſang einfielen. Da ruderten blonde, hoch⸗
gewachſene Maſurenmaͤdchen in leuchtenden Jacken und
Tuͤchern die Heuernte ein und ſangen in langſam ziehen⸗
dem Kahne ein Erntelied dazu, ein altes deutſches Ernte⸗
lied, das froh beginnt, in hartes Klagen uͤber Leiden und
Sterben verfaͤllt und letztlich wieder froͤhlich endet, weil
auf Erden alles Sterben nur ein Ernten iſt und im Auf⸗
erſtehen, Wiederwerden endet.
Die Haͤnde uͤber ſeine Augen ſchattend, ſtand der
Soldat und ſchaute uͤber den See, der wie gleißendes
Silber im Sonnenlichte floß, ſah die Maͤdchen im Kahne,
ſie winkten ihm zu und ſangen lauter. Begannen ein
neues Lied. Lange ſtand er. Bis ſie hinter der waldigen
Landzunge verſchwanden. Da wandte er ſich dem nahen
Dorfe zu und ſchritt mit ſchnellen Tritten durch die Gaſſe;
zur Rechten und Linken ſtarrten kahle, ausgebrannte,
rußige Mauerreſte am Wege, kaum daß noch ein ge⸗
ſchwaͤrzter, halbverbrannter Balken ragte. Schutt und
Truͤmmer zwiſchen kahlen Waͤnden. Das waren die
Spuren dieſer Ruſſen, die ſo ſanft und treuherzig ſingen
konnten. Der Landwehrmann dachte an das Wort eines
geiſtreichen Kameraden in jener Tannenberger Nacht:
„Wir haben viel weniger Geſaͤnge und Luſt zum Singen
als andere Voͤlker, wir Deutſche ſind zu ſchwerfaͤllig in
uns ſelber .. . .“
Mochte es ſein, daß den Ruſſen das Singen leichter
auf der Zunge lag. Sie haben ja auch ſchnellere Fuͤße
zur Flucht und werfen ihrer zwoͤlf vor einem einzigen

bewaffneten Feinde die Gewehre weg. Nur im Hinter⸗
halt und Unterſtand ſind ſie zaͤhe wie Pech, weil ſie von
Natur traͤge ſind wie die Baͤren.
Und wie boͤswillig im Herzen!
Eine Frau in Trauerkleidern ſah der Soldat an
einem hochſchwengligen Brunnen ziehen. Er ſah, daß
ihr die Arbeit ſchwer wurde und trat hilfsbereit herzu.
Da kamen ſie in ein Geſpraͤch.
„Hab'’ ich denn das Arbeiten je ſo noͤtig gehabt?
Zuvor waren wir die Reichſten im Orte . . . Nun bin
ich wohl die Alleraͤrmſte. Meinen Mann haben ſie auf
ſeiner Scholle erſchlagen, weil er ſo brav war, die deut⸗
ſchen Stellungen und ihre Staͤrke nicht zu verraten. Mein
Sohn fiel in der erſten großen Ruſſenſchlacht, auch mein
Bruder, der mit auf dem Hofe half. Der Schwiegerſohn
iſt zum Kruͤppel geſchoſſen, und von dem andern, der
meine Juͤngſte liebt, hoͤrten wir ſeit Monaten nicht. Ach,
daß er doch nie wiederkaͤme; mein Kind kann ihm ja nicht
mehr unter die Augen treten, ſeit die Ruſſen hier alles
Eigen und alle Ehre verwuͤſtet und geſchaͤndet haben ...
Nun hab ich auch noch meine Schwaͤgerin mit den
Kindern in der Huͤtte, die wir uns gebaut haben. Lieber
Herr, hier iſt alles Truͤmmer und Trauer, lebt alles von
Hoffnungen und Almoſen.“ .
ie zog ihre Schuͤrze an die Augen und weinte.
Sinnend ſtand der Soldat. Und fern uͤber dem See ver⸗
klang das Lied der maſuriſchen Maͤdchen.
Da druͤckte er ihr die Hand.
„Ihr, Ihr habt mehr ausgehalten hier als wir
Maͤnner in den Schlachten im Oſten und Weſten. Ihr
ſeid der Panzer Deutſchlands geweſen und ſeid nun in
Spruͤnge und Truͤmmer gegangen. Niemals kann euch
das Vaterland den Dank vergeſſen.“
Wortlos ſtand die Frau geſenkten Hauptes. Be⸗
wegt ſchied der Soldat aus dem Dorfe, das eine
Truͤmmerſtaͤtte war.
Wanderte weiter, fuhr uͤber den See, wanderte wie⸗

– „—–☛ „ — — — —, —- — — — —. —

— — — —

— 103 —

der zwiſchen Drahtverhauen und friſchen Graͤbern. Und
endlich ſah er die Eiſenbahn, ſah den Zug mit vielen ſol⸗
datenvollen Wagen heranfahren. Sie waren alle be⸗
kraͤnzt und mit heiteren Inſchriften beſchrieben. Er
meldete ſich, ſtieg ein und fuhr mit den andern landein.
Oſtwaͤrts.
Sie fuhren in den Abend und in die Nacht hinein,
gruͤßten aus ihren Wagen den neuen Tag.
UVnCrnd ſahen das Meer, das blaue deutſche Meer.
Viele Schiffe lagen in dem ſchmalen Hafen, Geſchuͤtze an
Bord und Gefaͤhrte. Man ſtieg aus dem Zuge und ging
an Bord. Raſtlos, mit breiten blinkenden Fittichen
ſchwebten die Moͤven um den Maſt und den Schornſtein
des Soldatenſchiffes. Und die Maͤnner, junge und alte,
ſtanden, blickten in die Wogen und dachten an die Heimat.
Endlich ging der Anker auf. Die Pfeife ſchrillte.
Da flog ein Lied, ein deutſches Lied vom Abſchiednehmen
und Wiederkommen an Bord auf. Erſchreckt zogen die
weißen Moͤven hoͤher uͤber dem Schiffe.
Mit brauſendem Sang fuhren die Soldaten aus
dem Oſtſeehafen, nordwaͤrts, nach dem hellen Kurland,
das deutſche Kraft errang und haͤlt. Nun trugen Wind
und Wellen immer neue deutſche Soͤhne, tauſende und
tauſende nordwaͤrts auf Libau und Windau, den ſtarken
Arm der ſtarken deutſchen Macht zu ſtaͤhlen zum endlichen
Siege. Und zwiſchen Meer und Moͤven waren die Herzen
der deutſchen Soldaten heimwaͤrts gewandt.
Der Landwehrmann Krafft lehnte am Bug und ſann
dem Tage, dem Wandern durch Maſuren nach, wo die
Ebereſchen purpurn von den Baͤumen gluͤhten und die
Heldengraͤber unter treuen Blumen, welken Kraͤnzen
ſchliefen und traͤumten von einem Auferſtehn und Wieder⸗
ſehn im Gottesſaale am Tage des ewigen Friedens.
Friede! —
Gab es ein heiligeres Wort als dies? — War es
nicht wie ein Sang aus unſichtbarem, hehrem, aus goͤtt⸗

—— 104 —

lichem Munde, uͤber leuchtenden Waſſern zu abendlicher
Stunde. . .92
Um ihn die Kameraden alle auf dem Schiffe ſangen.
Er allein ſtand ſinnend unter ihnen. Sie waͤhnten ihn
traurig und ſahen mitleidig auf ihn, daß ſein Herz und
ſein Mund denn kein Lied faͤnde.
Aber er ſah durch das tiefe Leid des Kaͤmpfens und
Sterbens, durch alle Schmerzen und Schande hindurch
den leuchtenden Frieden, ſah ihn ſingend auf den Waſſern
ſchweben, getragen von Gottes heiliger Hand, umwoben
von den hehrſten Klaͤngen und umfloſſen von dem Licht
der Ewigkeit, purpurn aus dem vergoſſenen Blute von
hundert⸗ und hunderttauſend Helden gefaͤrbt.
Wenn wir erſt wieder heimwaͤrts ziehn . . . ſangen
hoffensſelig die Soldaten. Und der fremde Kamerad
unter ihnen, vor deſſen grauen Haaren und tiefen Blicken
ſie eine ehrfuͤrchtige Scheu hatten, ſah im Geiſte den
Frieden kommen, auf die Welt herniederkommen nach ſo⸗
viel blutigen Monden. Gottes Frieden ...

Über den Waſſern ein hehres Singen . . .
Da neigte der Mann ſein Antlitz und betete.

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Zu Bethlehem im Stalle

Rot wie Blut im gruͤnen Laub gluͤhen die Ebereſchen
am Wege, und der heiße Mittag ſteht uͤber dem ſtillen
Oſtland. Aber rings durch die Stille raunt und wiſpert
es mit tauſend heimlichen Stimmen: Krieg! Krieg! Alle
Gemuͤter ſind wie zerriſſen und alle Geſichter blicken leer
und fahl nach den nahen Grenzen. Wie eine ſchwere
Laſt ſinkt der Abend und ruͤhrt an die Glocken in allen
Tuͤrmen, daß ſie rufen und klagen, mahnen: Krieg!
Krieg!
Da jubelt, was jung iſt und ſtark. Die Alten atmen
ſchwer, und ihre Gedanken ſind lauter Geluͤbde und
Segen.

Uber alle Maßen voller Geheimniſſe iſt dieſe erſte
Nacht, die von einem neuen blutigen Schickſale trennt.
Waffenklirrend erwacht dann der junge Tag. Nun atmet
die Welt den Krieg. Die naͤchſten Stunden ſchon bringen
blutige Saat. Alles blickt auf die kleine wackere Grenz⸗
wachtſchar, blickt auf die Grenze. Krieg, hebe an!
Mordendes Weltenſchickſal beginne deinen Ungluͤcks⸗
lauf! — –— –
Zu Mittag trat der Bauer Schmidt vor ſein Haus
und lauſchte in die Stille. Es hatte wie Flintenſchuͤſſe
und Raͤderrollen von Nordoſten her geklungen. Aber
nur ein weißes flinkes Woͤlkchen wiegte ſich uͤber der
großen Plinis am blauen Himmel, und die ganze Weite
war ſo friedlich und mittagsſelig wie kaum an einem Tag
im Auguſt.
Der Bauer trat wieder ins Haus. Da hallte es
wieder, ſtaͤrker jetzt, und er wandte ſich ſchnell in der Tuͤr.
Seine Frau rief ihm zu. Er hoͤrte den leichten

— 107 —

Schritt der Tochter auf der Treppe und dachte einen
Augenblick, daß es doch beſſer geweſen waͤre, wenn das
Frauenvolk landein gegangen waͤre. Ihn, ihn brachte
keiner von ſeiner Schwelle.
Tat es not und wollte Gott es ſo mit ihm, ſtarb er
auf ſeinem Hofe wie der Soldat auf ſeinem Poſten.
Grad rief ihm die Frau ein Wort zu, ſcheuchte den
Gedanken vom Sterben dahin. Und der Bauer, uͤber die
Schwelle tretend, wollte laͤchelnd erwidern, da . . . Den
Lauf, aus dem ihm eine Kugel entgegenflog, hat er
nicht einmal geſehen mehr. Drei Koſaken jagten, halb
auf den Pferden haͤngend, in ſeinen Hof und ſchrien ihn
an. Noch ehe ſie aus dem Sattel geglitten waren, hatte
ihnen der Wuͤrger Tod den deutſchen Bauern ſchon ſtumm
vor die Fuͤße gelegt. Auf einen Schlag ſank er vor dem
Haustritt hin. Mitten ins Herz war die Kugel aus ver⸗
borgenem Laufe gezielt.
Da ſahen ſich die Koſaken grinſend an, ſchickten
einen ſchnellen Rundblick uͤber den ſauberen Bauernhof,
und der eine zog aus der Taſche gelbe Taͤfelchen und
Staͤbchen, ſuchte nach Zuͤndhoͤlzern.
Fenſterſcheiben ſchlugen ſie ein und riſſen Stalltuͤr
und Tore auf, warfen die kniſternden, truͤbe flackernden
Brandtafeln und Zunderſtaͤbe in Haus und Scheune.
Einer ergriff noch ein Huhn, einer ſtieß dem jaulenden
Hofhund die Lanze jach ins Maul und lachte dazu, der
dritte warf einen vollen Milchkuͤbel um. Dann ſaßen
ſie wieder auf und preſchten aus dem Tore. Ohne viel
Laͤrm, wie ſie gekommen waren.
Mutter und Tochter im Hauſe hatten die drei Gaͤſte
der Hoͤlle nicht einmal gehoͤrt, noch gemerkt. Nun ſahen
ſie drei Reiter auf der Straße dahinjagen und traten
aus der Hinterſtube, wollten den Vater rufen.
Da ſtanden ſie vor ſeiner Leiche, brachen vor dem
Toten in die Knie und ſchrien ihren unermeßlichen
Jammer hinaus.
„Vater, mein lieber Vater, du!“

– 108 —

Das Maͤdchen preßte die erkaltende Hand an ihr
Herz, und ihre heißen Traͤnen ſtroͤmten auf das erſtarrte
Geſicht des Mannes, der wie ein wackerer Soldat auf
ſeinem Poſten, auf der Schwelle ſeines Hauſes vom
Feind ins Herz getroffen war.
Die Mutter ſchaute mit irren Augen in den Hof
und ſtammelte, jammerte Fluͤche und Gebete mit knir⸗
ſchenden, klappernden Zaͤhnen.
„Haus, Hof! Ihr koͤnnt ja nicht ſtehen bleiben auf
euren Mauern vor dieſem Morde! Was hat er denn ge⸗
tan, was denn? Und liegt hier tot . . . Was ſollen wir
denn noch leben, wir beide? — Und ihr wollt noch Haus
ſein und Hof — — Lieber, guter, harter Gott im Himmel,
ſchlag alles nieder, laß alles brennen und verderben, wie
du meinen Mann verdorben haſt!“
Irre vor Schmerz und Verzweiflung ſaßen die
beiden Frauen bei der Leiche und hoͤrten nichts als den
raſenden, brauſenden Schlag ihrer eigenen Herzen. Und
in Haus und Stall, in den Stuben in den Scheunen die
kleinen gelben Flaͤmmchen am Boden lugten ziſchelnd und
tuſchelnd empor, reckten ſich auf und wuchſen uͤber die
gelben Taͤfelchen und Staͤbchen aus den Taſchen der
Mordkoſaken empor, zuͤngelte hochauf mit gelbem und
giftgruͤnem Schein. Nun leckten ſie an Stuhl und
Schrank, liefen uͤber den Boden und huſchten ins Stroh.
Sprangen an den Gardinen empor. Da leuchteten die
Flammen hochauf.
Es war ein heimliches, freſſendes Feuer, das in
allen Stuben und Staͤllen um und um ging, kein helles
und rotes Feuer, das wie ein Mahnen und Rufen in die
Weite leuchtet: Helft, ihr Menſchen, helft euern Men⸗
ſchen wider das entfeſſelte Element! Helft, denn wir
Flammen ſollen der Welt allezeit ein Segen ſein und
nicht Verderberinnen . . . Es war ein Feuer der Hoͤlle,
das heimlich ziſchelte und fraß, ehe es offen aus den
Fenſtern, vom Dachfirſt ſprang und in die Weite rief.
Feuersbrunſt des entfeſſelten Krieges.

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— 109 —

Nun gluͤhte und praſſelte es wie lauter Blut und
Brand um die beiden hockenden Frauen und ſpiegelte in
ihren Traͤnen wie ein einziges Meer des Blutes und
Mordens. Nun lief und jagte, bruͤllte das letzte Vieh
erſtickend in den Staͤllen, im Hofe. Praſſelnd brachen
die Dachbalken im Stalle, droͤhnend ſank das Ge⸗
maͤuer hin.
Da hob das Maͤdchen den Kopf, erwachte aus
ſeinem Jammer und riß ſich mit dem Lebensmute der
Jugend aus den Flammen, die ſchon von der Schwelle
nach ihr leckten mit gluͤhenden, zuͤngelnden Zungen.
Und ein lautes, ja behagliches Klappern von Hufen
ſcholl in die Feuersnot unter dem taghellen Himmel. Ein
Reiter hielt mitten in dem brennenden Hof und ſprang
vom Pferde. Das Maͤdchen ſah ihn, rief ihn an mit er⸗
ſtickter Stimme und winkte mit der Hand. Erſchrocken
trat der Soldat zu den beiden Frauen an der Leiche.
Rings um ihn die Flammen, zu ſeinen Fuͤßen ein toter
Deutſcher und zwei Frauen, verzweifelt, von Sinnen. Es
riß den jungen, friſchen Burſchen ſelber hin, daß er mit
zuckenden Lippen ſtand.
Aber dann hat er ſein Pferd draußen angebunden,
hat die Frau aus dem brennenden Hofe gebracht und
dem Toten weit hinten im Garten, wo die Flammen nicht
hingelangen koͤnnen und keine freventliche Hand ihn
finden mag, ein ſchlichtes Grab gegraben. Es war ein
muͤhſames Graben und Scharren, weil dem jungen Bur⸗
ſchen, der ſelber ein Bauernſohn im Oſten war, die
Augen ſo oft voll Traͤnen ſtanden. Und manchmal hat
er ſich nach den beiden Frauen umgeblickt, die wie zwei
Schatten am Wege ſaßen unter den rotgluͤhenden Eber⸗
eſchenbaͤumen.
Noch ein Gebet an dem flachen Huͤgel, noch einen
Blick voll Haß und Abſchiedsweh nach dem brennenden
Gehoͤfte, dann hat der Soldat die beiden weggefuͤhrt,
landein. Und iſt ſelber in der naͤchſten Schlacht ge⸗
fallen, ganz nahe liegt ſein Soldatengrab.

— 110 —

Es war ja ihr Leben nicht mehr, das Mutter und
Tochter dann gelebt haben, weit fern von dem Grabe
und den Truͤmmern ihres Hofes. Das hielten nun die
Ruſſen in den Klauen, Woche fuͤr Woche, und mancher
brave deutſche Soldat iſt bei den niedergebrannten
Scheunen gefallen und begraben worden. Kreuz ſteht an
Kreuz wie eine Ehrenwacht bei dem Bauerngrabe im
Garten.
Aber der deutſche Morgen kam und das Land ward
frei! Da litt es die Frauen nicht mehr. Sie haben ſich
durchgebettelt durch alle Stationen und Inſtanzen. Bis
an die Truͤmmer und bis an das Grab.
Nun war es Herbſt und die Rotdornbeeren flamm⸗
ten wie Blutstropfen im gelichteten Laub, blutige Traͤnen
des Himmels, die Jeſus uͤber das wuͤſte deutſche Land
geweint hat, blutige Tropfen aus den Wunden der toten
Krieger, die himmelan gezogen ſind, nach Walhall.
Einen Kranz flammenden blutenden Rotdorns
trugen die Frauen und legten ihn weinend auf das Grab
des Vaters, blutiger Traͤnen erbluͤhenden Tau.
Nun ſtanden ſie in der ſtillen, wuͤſten Weite des
Herbſtes und erkannten faſt ihre Heimat vor Traͤnen
nicht mehr.
Eine von den alten Scheunen fanden ſie halbver⸗
brannt und verfallen, als das letzte, was von dem einſt
ſo ſtattlichen Hofe noch mauerfeſt uͤber der Erde ſtand,
Ein Stuͤck Schafſtall, von der Ruſſenwirtſchaft verſeucht
und verpeſtet. Mit abgewandten Geſichtern, die Zaͤhne
zuſammengebiſſen, haben ſie ſich ans harte Werk gemacht,
Mutter und Tochter, und haben bis zum Abend geſchafft,
bis ſie ein Dach hatten uͤber dem Kopfe. Gnaͤdig hat ſie
die Racht in ihre weichen Arme genommen und ihnen
einen tiefen, traumloſen Schlaf geſchenkt. Mit dem neuen
Morgen, den ſie am Grabe ihres Teuren begruͤßten,
ſtanden die beiden Frauen wieder am Werke und ſchaff⸗
tn in dem Stalle, Schwelle und Wand von Unrat frei⸗
zumachen, flickten ſelber das Dach und trugen Steine,

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— 111 —

verbrannte Steine aus den Truͤmmern ihres Hauſes
herzu, ſchauten ſich nach Lehm und Moͤrtel um, die Loͤcher
in der Mauer zuzuſchlagen.
Es war ein muͤhſeliges Wirken. Den Hunger ſtillte
das letzte Obſt, das die vorbeiziehenden Soldaten auf den
Baͤumen hatten haͤngen laſſen. Auf hartem Boden
ſchliefen ſie die Raͤchte.
Aber mit dem Herbſte kam Hilfe. Taͤtige Haͤnde
ſchufen den beiden Frauen aus dem Stalle ein Heim, ein
ach ſo aͤrmliches und leeres Heim. Wie Bettler auf der
Gaſſe nahmen ſie Geſchenke, Almoſen hin, unter Traͤnen.
Einer machte ihnen ein Fenſter in die Wand, einer
ſchenkt ihnen ein altes Sofa, einen Topf. Schließlich
kriegten ſie ſogar einen alten Herd in den Stall geſtellt,
der ihnen nun Stube, Kammer und Kuͤche, alles war.
Sogar ein Bild fand ſich und letztlich mit dem naſſen
Herbſt kamen Liebesgaben, Lichte, Kannen, Decken, ſogar
ein Buch und ein kleiner Spiegel.
Warm, faſt behaglich, war es in dem niederen
Stalle, der ihnen nun die neue Heimat war. Draußen
dieſte der Regen, und Nebel zogen um das Grab des
Vaters. Beinahe froh traf der Landrat die Mutter und
und Tochter, beide ihm am meiſten von allen Heimgeſuch⸗
ten im Kreiſe ans Herz gewachſen, weil ſie ſo tapfer
waren. Sie wollten aufbauen, ja, um jeden Preis, woll⸗
ten wieder an der Staͤtte wohnen, die einſt ihr Gluͤck ge⸗
hegt und unter ſicherem Dache geborgen hatte. Wohl
anders in der weiten Welt war ihre Heimat als bei dem
Grabe des Vaters und Mannes? — Und ſie beſchieden
ſich verſtummend, als ſie hoͤrten, daß in dieſem Jahre an
das Aufraͤumen und Aufbauen nicht mehr gedacht wer⸗
den koͤnne, weil ſoviel Not an Arbeitskraͤften ſei und weil
ja auch ſoviele, viele Bauern und Buͤrger der Provinz
heimgeſucht ſeien, abgebrannt, verſchleppt, manche er⸗
mordet, geſchaͤndet. Tauſend und tauſendfach war das
ungluͤck hereingebrochen uͤber die Deutſchen im Grenz⸗
and

— 112 –—

Die beiden Frauen hoͤrten mit offener Freude, was
der Staat ihnen jetzt ſogleich und ſpaͤter an Beihilfe und
Vorentſchaͤdigung, an Darlehn zahlen wolle und rechne⸗
ten den Wiederaufbau aus, malten ſich die Zukunft auf
dem wuͤſten Grunde bei dem ſtillen Grabe des Vaters
und Mannes. Dieſe Staͤtte war nun ihr Altar und ihr
Beichtſtuhl, denn alle Kirchen im weiten Gau ſtanden
wuͤſt und zerſchoſſen wie die Hoͤfe. Hier ruhten die
Frauen ihre Herzen aus und holten ſich Rat fuͤr den
neuen Tag und die kommende Zeit. Lebendig ſtand das
Andenken des Vaters unter ihnen. Auch er war ein
Held, war fuͤr ſie geſtorben. Und ſie ſelber trug allein
das Hoffen hinaus uͤber die Enge und die ſchlimmen
Tage. Sie verglichen ihr Geſchick mit den Leiden ande⸗
rer, die verſchleppt, ermordet waren, und kamen zu dem
Schluß, daß ſie doch ihr Leben und ihre Scholle noch
hatten, daß die deutſche Grenze einmal nach dem Kriege
weit, weit hinaus ins ruſſiſche Land verlegt werden
wuͤrde. Dann ſaßen ſie hier ſicher allezeit vor den moͤr⸗
deriſchen Koſaken.
An den langen, dunkeln Abenden ſaßen ſie nahe bei⸗
ſammen, Mutter und Tochter in dem Stalle, horchten
auf den Sturm, der uͤber die Straße fuhr und in den
Baͤumen riß, erzaͤhlten von den Leidensgefaͤhrten, die ſie
im Reiche getroffen hatten, von den Fluͤchtlingstagen,
die wie ein weher Traum hinter ihnen lagen.
„Fraͤulein, nun muͤßten Sie aber auch heiraten. Ein
Mann, das waͤre die beſte Liebesgabe, die ich Ihnen
verſchaffen moͤchte,“ hatte der Landrat geſcherzt und da⸗
bei doch ſo ernſthaft geblickt. Ja, es war die groͤßte Not
auch fuͤr die Zukunft, daß keine maͤnnliche Hand bei den
beiden Frauen war, kein Herr und kein Herrſcher auf dem
wiederzuerbauenden Hofe. Wievielmehr als anderswo
tat hier ein Mann not! Freilich, die Maͤnner wurden
immer rarer durch den langen Krieg . . . Und die
Tochter, als verſtaͤnde ſie ihn in allem, ſprach dem Land⸗
rat frei ins Geſicht: „Ja, ich will einen Mann nehmen

ter

— 113 —

von denen, die zuruͤckkommen und nicht allein mehr wei⸗
ter koͤnnen, Herr Landrat.“
Er druͤckte ihr die Hand.
Mit dem Herbſte und mitten im Kriege, lange be⸗
vor an einen Ehemann zu denken war, kam aber ſchon
ein Kind ins Haus. Eine Frau ganz in der Naͤhe war
auch heimgekehrt, die Truͤmmer ihres Beſitzes zu ſuchen.
Der Mann war in Rußland gefallen. Nun ſtand ſie
ganz allein und bettelarm mit ihrem kleinen Kinde da.
Selber hat ſie an ihren Tod gedacht und bloß immer das
Kind angeblickt, wenn ſie ihre Augen nach dem fernen
Moor und Sunpf hinſchickte.
„Du haſt doch noch keine Schuld in der Welt, du
kannſt doch nichts dafuͤr, du armes, armes Ding!“
Mutter und Tochter Schmidt haben die junge Frau
gefunden, die ſich ſchon auf ihrem letzten Wege waͤhnte,
gradwegs ins Moor, haben ſie gelabt und geherbergt,
ihr das Kind abgenommen.
Nun war eine frohe duͤnne Stimme unter dem Stall⸗
dache, daß man oft haͤtte meinen koͤnnen, hier ſei ein
Engel eingekehrt. Und Mutter, Tochter hatten ſoviel
Freude an dem Kinde, daß ihnen die Stunden flogen,
die Tage alle ſo ſchnell in den Herbſt draͤngten, als woll⸗
ten ſie mit Macht das Jahr abkuͤrzen, das neue Jahr des
neuen Lebens, Bauens, neuen Gluͤckes herauffuͤhren.
Einmal, als ſie von dem Grabe kam, dachte die
Mutter an Weihnachten. Es zog ihr das Herz zuſam⸗
men. Das Erinnern an ſoviele froͤhliche ſelige Jahre
zuvor trieb ihr die hellen Traͤnen in die Augen, und ge⸗
ſenkten Hauptes ſchritt ſie uͤber den wuͤſten Hof, an den
Brandruinen voruͤber, ihrem Stalle zu.
Da ſcholl das Kinderlachen aus der offenen Tuͤr,
ſo froh. Und die Tochter lachte mit darein. Die Frau
blickte auf. Es war mit eins ſo hell um ſie. Und wie
ihr Auge auf den niederen Stall fiel, ſchoß es ihr durch
den Kopf, das Wort aus dem Schulbuche und aus der
weihnachtlichen Chriſtmeſſe in ſo vielen ſeligen Jahren:
8

— 114 —

Zu Bethlehem im Stalle da ruht die ſelige Jungfrau⸗
Mutter Maria, die Gebenedeite mit dem Jeſuskinde ...
Und alles, alles Heil der Welt iſt kommen von dieſer
Huͤtte . . .
Die Haͤnde aufs Herz gefaltet, himmelan das Ge⸗
ſicht erhoben, anbetend blieb die Frau bei der Schwelle
ſtehen und wagte nicht, ihren Fuß in den Stall zu ſetzen.
„Lieber, lieber Gott im Himmel, du haſt uns ſo
hart, ſo uͤber alle Maßen hart heimgeſucht. Schick uns
wieder Gluͤck und Gnade! Gib ein Zeichen, gib mir
ein gutes Zeichen zwiſchen dieſem und dem naͤchſten
Abend!“
Dann trat ſie uͤber die Schwelle, zog die Stalltuͤr
hinter ſich zu. Und die Tochter, die ſich von dem Lager
des Kindes aufrichtete, ſchrak erſtaunt zuruͤck vor dem
Blicke der Mutter, der ſo voller Seligkeit und Verhei⸗
ßen leuchtete und ſtrahlte. B
Andern Tags war ein helles Leuchten des Herbſtes.
Wie eine gerade Linie, die in ſichere Zukunft fuͤhrt, lag
die ſchnurgerade Landſtraße im Sonnenſchein. Und dieſe
Straße her kamen wie weiße Wolken helle, ſchnelle Ge⸗
faͤhrte gehuſcht. Es blitzten Scheiben, ſpiegelten fun⸗
kelnde Laternen. Hupen klangen im Vierklang. Eine
Reihe Automobile ſauſte naͤher, immer naͤher. Hiel⸗
ten an. Aus dem erſten ſprang der Landrat und lief
auf die beiden Frauen zu, die unter der Tuͤr ſtanden,
Topf und Meſſer in den Haͤnden, denn ſie waren gerade
beſchaͤftigt, die letzten Apfel des Gartens zu Marmelade
einzukochen. Nun verhielten ſie uͤberraſcht, neugierig in
der Arbeit.
„Frau Schmidt, Fraͤulein! Ich habe der Kaiſerin und
der Frau Kronprinzeſſin von Ihren Schickſalen erzaͤhlt.
Die hohen Frauen wollen Sie kennen lernen —“ rief
haſtig der Landrat und wandte ſich wieder dem erſten
Wagen zu, in dem er neben dem Fuͤhrer hergefahren
war. Oeffnete den Schlag und verneigte ſich.
Eine große ſtattliche Frau entſtieg gemeſſen dem

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— 145 —

Automobil, wandte ſich betroffen auf dem Ruinenfelde
um, hinter ihr kam leichtfuͤßig und ſchnell eine hochge⸗
wachſene ſchlanke junge Frau aus dem Wagen.
„Hier ſi ieht es aber aͤrger aus als uͤberall, wo wir
waren, Kind.
Die Kronprinzeſſin nickte der Kaiſerin zu. Und die
beiden hohen Frauen, ſchlichten Kleides wie Buͤrgers⸗
frauen, folgten dem vorauseilenden Landrat in den Stall
der Mutter und Tochter Schmidt.
Die beiden Bewohnerinnen ſtanden wortlos, klop⸗
fenden Herzens an der offenen Tuͤr, das Kind zwiſchen
ſich haltend. Die Mutter blickte auf die Kaiſerin und
hatte in dieſen Augenblicken bloß den einen Gedanken:
Wenn das mein Mann haͤtte erleben koͤnnen, daß die
Kaiſerin auf unſern Hof kommt! Aber er hat ja erſt
ſterben muͤſſen . . . ach, der Krieg!
Aber ſie faßte ſich und unterdruͤckte beherzt das
Schluchzen, die aufquellenden Traͤnen.
Die Tochter ſchaute klopfenden Herzens der Kron⸗
prinzeſſin ins Geſicht und dachte an ſo manches gute
Wort und Erlebnis, das man von der hohen Frau er⸗
zaͤhlte, in den Blaͤttern fruͤher geleſen hatte. Ja, ſie
war ſchoͤn und gut, herzensgut mußte eine Frau ſein, die
ein ſolches Auge hatte . . .
Voll und frei, herzlich ruhte der Blick der Kron⸗
prinzeſſin in dem Blicke des Maͤdchens, eine geraume
Weile. Und es war dem Maͤdchen, als kaͤme aus jenen
großen, ſo ausdrucksvollen und guͤtigen Augen des jungen
Weibes dort ein Strahl der Liebe auf ſie gefloſſen, ein
Wille in ihr Weibesherz geſtroͤmt, der ſie wie ein Gebet
umfaßte und ſchmeichelnd einhuͤllte: Lieber Gott, mache
mir dies Maͤdchen gluͤcklich; es iſt ſo jung und gut, hat
ſchon ſoviel, unendlich viel Leids getragen um ſeines
Vaterlandes, um unſeretwillen!
Tief ins Herz traf der Blick der Liebe, den Weib
und Weib hier auf der Schwelle tauſchten wie einen
Gruß der Schweſtern, denn auch im Auge des jungen

— 116 —

Maͤdchens las der hohe Gaſt ein gleiches Bitten: Segne
dieſe Frau; ſie iſt ſo gut zu allen Menſchen!
Die Kronprinzeſſin nickte ihr zu, und es war wie
ein inniges Danken.
Drinnen ſtanden die beiden reifen Frauen Auge in
Auge und ſprachen ſich die Herzen frei von ihrem Leid,
die Kaiſerin, bangend um den Gemahl und ſechs Soͤhne,
bangend um das Heil des Vaterlandes und betruͤbt um
jeden einzelnen, der von Not und Tod betroffen war.
Und die Frau Schmidt, des Mannes und des Beſitzes
beraubt, vom Schickſal eingeſperrt in einen Stall, mit
Hoffnungen vertroͤſtet. Die Kaiſerin ſprach es aus, wie⸗
viel Elend ihre Augen auf dieſer Bereiſung der armen,
tapferen Provinz ſchon erblickt, wieviel Not ihr ſchon
ins Herz geſchnitten habe. Sie hoͤrte die Erlebniſſe der
Mutter und Tochter Schmidt an, fragte vieles, bedauerte
die beiden. Auch das Kind ſah ſie und zeigte es ihrer
Schwiegertochter. Die Kronprinzeſſin nahm es auf den
Arm und ſcherzte mit dem lachenden Balg. In der
offenen Tuͤr ſtand das zahlreiche Gefolge, ſtand hinaus
bis auf den Hof, lauſchte und ſchaute. Beſchaͤmt vor ſo⸗
vielen Augen ſchlug das junge Maͤdchen die Blicke nieder,
es war ihr, als zielten alle dieſe Augen nach ihrem Herzen
und zoͤgen einen Schleier davon weg, ſtreckten die Hand
aus nach dem Vatersgrabe im Garten.
Aber die Mutter wuchs unter ſovielen Augen. Sie
reckte ſich auf und ſah den hohen Frauen frei ins Geſicht.
„Nein, nicht ich, Eure Majeſtaͤt! So arm und
elend ſind wir beide ja doch nicht. Es hat ſich ſogar ſchon
dies Kind zu uns gefunden. Und uͤbers Jahr werden wir
den Hof aufbauen. Mein lieber, guter Mann iſt ge⸗
ſtorben, ja. Aber er haͤtte wohl auch als Soldat im
Kriege ſein Leben hingeben muͤſſen. Wie ein Soldat iſt
auch er auf ſeinem Poſten gefallen. Und unſer haben
ſich alle Menſchen angenommen. Wir haben es doch nicht

ſchlechter gehabt als andere, haben beide auch gar nichts

fuͤrs Vaterland, fuͤr andere getan. Vor uͤber hundert

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— 117 —

Jahren iſt hier im Lande die Koͤnigin von Preußen
fluͤchtig gegangen und hat vor Napoleon ſich demuͤtigen
muͤſſen. Das trifft ſo eine hohe Frau haͤrter als uns.
Ach, Eure Majeſtaͤt, ſo ſind wir hier gar nicht, daß wir
gleich verzweifeln. Es hat alles ſo kommen muͤſſen, und
es kommt mit Gottes Hilfe auch wieder anders. Ja,
wenn das Vaterland verloren waͤre! — Aber uͤberall in
Oſtpreußen fangen ſie ja ſchon wieder an, neu und beſſer
aufzubauen.
Und Eure Majeſtaͤt wollen uns auch nicht zuviel
Mitleid und Gnade erweiſen, denn es gibt Leute hier, die
es viel mehr beduͤrfen und auch viel mehr verdienen. Ja,
ich kenne eine Frau, eine Foͤrſtersfrau, die hat auch ihren
Mann verloren und hat doch die gleiche Nacht noch dem
Kaiſer einen ſeiner beſten Offiziere vom Tode retten
koͤnnen. Ich glaube, dieſe Frau iſt ganz vergeſſen und
iſt doch ſo tapfer wie ein Soldat geweſen . . .“
Unterbrechend fragte die Kaiſerin nach dem Namen
der Frau, nach ihrer tapferen Tat. Auch die Kron⸗
prinzeſſin drang mit Fragen auf die Frau Schmidt ein.
Und die brave, ſelbſtloſe, ſo wackere Bauersfrau erzaͤhlte.
Ganz leiſe wurde ihre Stimme vor Ehrfurcht und dank⸗
barer Erinnerung an das Erlebnis der Schickſals⸗
ſchweſter. Und die beiden hohen Frauen im Stalle
lauſchten, ſtanden erſchuͤttert vor einem ungekannten
Heldentum und fuͤhlten, wie ſich vor ihren Blicken die
enge Huͤtte, das niedere Dach erhob und ein leuchtender
Himmel deutſcher Tapferkeit und Treue ſich uͤber ihren
Haͤuptern breitete, unendlich in leuchtender, unvergaͤng⸗
licher Pracht.
In den Fluͤchtlingstagen im Reiche habe ich
die Frau zufaͤllig kennen gelernt. Sie ſprach nicht viel
mehr, als daß ſie ihren Mann auch verloren habe.
Spaͤter hat ſie ſich mir dann erſt mitgeteilt, wie alles in
jener furchtbaren erſten Ruſſennacht geweſen iſt.
Foͤrſtersleute waren ſie beide und haben ein liebes
Heim im Walde gehabt, wo zuerſt die Ruſſen einbrachen,

— 148 —

die Koſaken. Auf der Schwelle haben ſie den Foͤrſter
totgeſchoſſen, wie auch meinen lieben ſeligen Mann hier.
Da hat die Frau bei ihm ausgehalten die halbe Nacht,
waͤhrend draußen die Ruſſen kamen und wieder abruͤck⸗
ten. Sie hat uͤberlegt, wie ſie den Mann begraben
koͤnnte, ohne daß es einer merken moͤchte. Und mit einem
Male ſind deutſche Rufe unter dem Fenſter erklungen;
Dragoner ſind gegen den Feind geritten, ein Rittmeiſter
mit einem Halbzug. Da hat es die Frau hochgeriſſen von
der Leiche, am Fenſter hat ſie gewartet und geguckt.
Die Dragoner ſind mitten zwiſchen die Koſaken gepreſcht
und faſt alle gefallen. Ein paar haben ſich durch⸗
geſchlagen, auch der Rittmeiſter. Und die Frau hat fuͤr
ihn gebetet und hat wieder bei ihrem Manne gekniet.
Gegen Morgen hat es gerufen und gewimmert unter
ihrem Fenſter. Da lag der Rittmeiſter und blutete aus
vielen Wunden. Sechzehn Lanzenſtiche hat die Foͤrſters⸗
frau gezaͤhlt und zwei ſchwere Schuͤſſe in den Schenkel.
Ihr war ſofort gewiß, daß der Mann im Sterben lag,
und ſie hat ihren Mann, den Toten, liegen gelaſſen, hat
dem Lebenden, dem Helden geholfen, ihn verbunden, ſo
gut eine kuragierte Foͤrſtersfrau das verſteht. Das
Wimmern iſt immer ſtiller geworden. Da hat ſie in ihrer
Angſt den alten Waldwaͤrter geſucht, der auf keinen
Fall hatte vor den Ruſſen fliehen wollen. Und die beiden
haben zuſammen den klapprigen Wagen, der noch da war,
angeſpannt und voll Stroh gepackt, haben den ſterbenden
Offizier darauf gelegt, und die Frau hat ſeinen Kopf in
ihren Schoß genommen. Ihren toten Mann hat ſie im
Hauſe liegen gelaſſen. Das hat ihr das Herz wohl noch
ſchwerer gemacht. Nun ſind die beiden mit dem Sterben⸗
den ſo langſam, wie ein lahmes Pferd zieht, durch den
nachtfriſchen Wald gefahren. Eine Flaſche Wein hat ſie
noch aus dem Keller mitgerafft und hat dem Manne
immerfort Wein zwiſchen die Lippen getraͤufelt, daß er
nicht verſchmachte und bei Leben bleibe. So ſind ſie in
die Stadt gefahren und haben den Rittmeiſter im Laza⸗

— —

— — —

— — — — — — —

— 119 —

rett abgeliefert. Hart am Tode hergegangen iſt's ja mit
ihm, aber die Doktors haben ihn doch noch zuſammen⸗
geflickt und er hinkt jetzt in Berlin herum.
Die Foͤrſtersfrau iſt damals dann zur Stunde wieder
heimgefahren in den Wald, weil ſie ihren Mann hat be⸗
graben wollen. Aber unterwegs ſind ihr die Poſten ſchon

entgegengekommen: Zuruͤck! Zuruͤck! Die Ruſſen!

Und die Foͤrſterei iſt niedergebrannt mitſamt dem
Toten.
Lange hat es gedauert, und ſchwer, ach ſchwer iſt
es geweſen, bis ſich die Frau daruͤber hat wegſetzen
koͤnnen. Graue Haare hat ſie in der einen Nacht ge⸗
kriegt und war noch ſo jung an Jahren. G
Das iſt eine arme Frau, Eure Majeſtaͤt, und doch
muß man ſie beneiden.. . .“
Da nickte die Kaiſerin ſchwer und ſenkte ihr er⸗
grautes Haupt in ehrfuͤrchtiger Scheu vor ſoviel Liebe
und Treue zum Vaterland, ſoviel Naͤchſtenliebe, die des
eigenen Teuerſten vergeſſen kann, um dem fremden Mit⸗
menſchen zu helfen, der ein tapferer und treuer Deutſcher
war. Treue um Treue.
Und es war den beiden hohen Frauen, als ſie der
Mutter und Tochter zum Abſchied die Haͤnde druͤckten
und aus dem Stalle traten, als haͤtten ſie nicht in
ſchlichte, echte Menſchenherzen, bloß in Menſchenleiden
dieſes Krieges hineingeſchaut, ſondern in das Myſterium
des Chriſtenglaubens ſelber, der Dulden und Lieben
predigt: Es iſt Gottes Wille, daß ein jeder freudig ſein
Leben laͤßet fuͤr ſeine Bruͤder!
H So lehret Jeſus Chriſtus, geboren zu Bethlehem im
Stalle.

I

— S. — —

120

——

An Mein Oſtpreußen!

Großes Hauptquartier 27. Auguſt.
Die Heimſuchung Meiner treuen Oſtpreußen durch
das Eindringen feindlicher Truppen erfüllt Mich mit
herzlicher Teilnahme. Ich kenne den in noch ſchwere⸗
rer Zeit bewährten, unerſchütterlichen Mut Meiner
Oſtpreußen zu genau, um nicht zu wiſſen, daß ſie ſtets
bereit ſind, auf dem Altar des Vaterlandes Gut und
Blut zu opfern und die Schreckniſſe des Krieges
ſtandhaft auf ſich zu nehmen. Das Vertrauen zu der
unwiderſtehlichen Macht unſeres heldenmütigen Hee⸗
res und der unerſchütterliche Glaube an die Hilfe des
lebendigen Gottes, der dem deutſchen Volke und ſeiner
gerechten Sache und Notwehr bisher ſo wunderbar
Beiſtand geleiſtet hat werden niemals in der Zuver⸗
ſicht auf baldige Befreiung des Vaterlandes von den
Feinden ringsum wanken laſſen. Ich wünſche aber,
daß alles, was zur Linderung der augenblicklichen
Not in Preußen, ſowohl der von der Scholle Vertriebe⸗
nen, als auch der in ihrem Beſitz und Erwerb geſtör⸗
ten Bevölkerung, geſchehen kann, als ein Akt der
Dankbarkeit des Vaterlandes ſogleich in Angriff ge⸗
nommen wird. Ich beauftrage das Staatsminiſte⸗
rium, im Verein mit den Behörden des Staates, den
provinziellen und ſtädtiſchen Behörden und den Hilfs⸗
vereinen auf den verſchiedenen Gebieten der Fürſorge
durchgreifende Maßnahmen zu treffen und Mir vom
Geſchehenen Meldung zu machen.

Wilhelm, R.

Bericht

des Abgeordneten Freiherrn v. Zedlitzund Neukirch
in der (144.) Sitzung vom 24. Juni 1945 des Preußi⸗
ſchen Abgeordnetenhauſes.

Die Groͤße und die Schwere der Heimſuchung Oſt⸗
preußens durch den Krieg veranſchaulichen am beſten fol⸗
gende Zahlen: Getoͤtet oder ſchwer verwundet
ſind im ganzen gegen 2000 Perſonen, von den
Ruſſen fortgeſchleppt ſind rund 10 700 Per⸗
ſonen — darunter nahezu die Haͤlfte Frauen
und Kinder —, 24 Staͤd te, nahezu 600 Doͤrfer,
250 Guͤter ſind ganz oder zum großen Teil
zerſtoͤrt worden, die Zahl der zerſtoͤrten Ge⸗

baͤude betraͤgt rund 33 000, zu ihrem Wiederaufbau

werden nach ſachverſtaͤndiger Schaͤtzung rund 300 Mil⸗
lionen Mark notwendig werden, die Zahl der ausgeraub⸗
ten Wohnungen betraͤgt 100 000, von den 111 Domaͤ⸗
nen, die die Provinz Oſtpreußen zaͤhlt, ſind nicht weniger
als 84 ganz oder zum Teil verwuͤſtet worden, der an den

Domaͤnen angerichtete Schaden belaͤuft ſich in runder

Summe auf 25 Millionen Mark.
Die Zahl derjenigen Geſchaͤdigten, die eine Vor⸗
entſchaͤdigung bekommen haben, iſt ſeit dem Fe⸗
bruar von 77 000 auf nahezu 200 000 geſtiegen. Die
Geſamtſumme der gezahlten Vorentſchaͤdigungen hat ſich
von 32 Millionen auf 125 Millionen Mark erhoͤht, alſo
nahezu vervierfacht. Auch in den erſt juͤngſt von den
Ruſſen befreiten Teilen der Provinz ſchreitet die
Schaͤtzungstaͤtigkeit und die Feſtſetzung der Vorentſchaͤdi⸗
gungen dank der hingebenden Taͤtigkeit der Landraͤte und
der Kreishilfskommiſſionen ruͤſtig fort.

— — — — — — — — S.

— —.— —. — – —— —,

— — —

— — — — – —

— 123 —

Das Reich hat bisher das in dem Kriegsleiſtungs⸗
geſetz vorgeſehene Geſetz wegen Erſatzes der Kriegsſchaͤden
aus Reichsmitteln nicht erlaſſen. Anregungen, die im

Reichstage wie von ſeiten der preußiſchen Regierung bei

der Reichsleitung in bezug auf die Vorlegung eines ſol⸗
chen Geſetzentwurfes gegeben worden ſind, blieben ohne
Erfolg, und es iſt die Befuͤrchtung nicht ganz abzuweiſen,
daß angeſichts der vorausſichtlichen ſtarken finanziellen
Belaſtung des Reiches der Reichserſatz ſich in den engſten
Grenzen des direkten Sachſchadenerſatzes halten wird.
Aber fuͤr Oſtpreußen hat das nach den Er⸗
klaͤrungen der preußiſchen Staatsregie⸗
rung keine beſondere Bedeutung; denn
nach dieſen Erklaͤrungen wird die preu⸗
ßiſche Regierung dafür ſorgen und haͤlt es
fuͤr ihre Pflicht, unbeſchadet deſſen und
unbeküuͤmmert um das, was vom Reich an
die preußiſche Staatskaſſe erſetzt werden
wird, den Oſtpreußen volle Entſchaͤdigung
fuͤr die durch den Krieg ihnen erwachſenen
beſonderen Schaͤden zu gewaͤhren.
Was den Wie deraufbau der zerſtoͤrten Ort⸗
ſchaften und Baulichkeiten anlangt, ſo hat es ſich zu⸗
naͤchſt darum gehandelt, vorlaͤufig Unterkunft fuͤr Men⸗
ſchen und Tiere zu ſchaffen, die Moͤglichkeit fuͤr Land⸗
wirtſchaft, Handel und Gewerbe zur wirtſchaftlichen Be⸗
taͤtigung zu gewaͤhren. Das iſt ſoweit wie moͤglich ge⸗
ſchehen, ſoweit wie moͤglich ohne voruͤbergehende Bau⸗
ausfuͤhrungen zu machen, die im Intereſſe der Koſten⸗
erſparnis moͤglichſt zu vermeiden ſind. Zugleich aber iſt
der definitive Aufbau nach allen Richtungen moͤglichſt
vorbereitet worden: nach der techniſchen Seite durch die
Einrichtung einer Hauptberatungsſtelle bei dem Ober⸗
praͤſidium, durch Einrichtung einer Reihe von techniſchen
Beratungsſtellen in den Kreiſen — 12 bis 15 ſind es —
die, mit einem erfahrenen Privatarchitekten beſetzt, den
Bauluſtigen und den Kommunen mit Rat und Tat beim

— 124 —

Wiederaufbau an die Hand gehen ſollen. Es iſt nach
der finanziellen Seite dadurch geſorgt, daß den Bau⸗
luſtigen, welche ihre Wohn⸗ und Wirtſchaftsgebaͤude wie⸗
der aufbauen wollen, die noͤtigen finanziellen Beihilfen
gewaͤhrt werden. Anfaͤnglich war bei den Vorentſchaͤdi⸗
gungen vorgeſehen, daß lediglich der Materialienpreis
vor Ausbruch des Krieges zugrunde gelegt werden ſollte;
inzwiſchen iſt aber zwiſchen der Staatsregierung und der
Kriegshilfskommiſſion eine Vereinbarung dahin getroffen
worden, daß eine Zulage gewaͤhrt wird fuͤr diejenige Stei⸗
gerung der Preiſe der Bauſtoffe, die nach dem Kriege
eingetreten iſt. Eine weitere Zulage wird gewaͤhrt fuͤr
diejenige Erhoͤhung der Koſten, die durch geſteigerte An⸗
forderungen der Polizei und in hygieniſcher Hinſicht bei
den Bauten erwachſen werden.
Was endlich den Reſt der zur Bauausfuͤhrung not⸗
wendigen finanziellen Mittel anlangt, ſo wird denen, die
deſſen beduͤrfen, ein zinsfreies Darlehen in vol⸗
ler Hoͤhe gewaͤhrt werden, das nach 5 Jahren mit
3 Prozent jaäͤhrlich abzutragen iſt, das aber,
ſofern der Betreffende den Beſitz fuͤnf Jahre behaͤlt, zu
einem Viertel, ſofern er 10 Jahre das Grundſtuͤck
beſitzt, zur Haͤlfte erlaſſen wird.
Endlich iſt durch ein Zuſammenwirken der Handels⸗
und Gewerbeverwaltung mit den Handelskammern Oſt⸗
preußens, mit den Handwerkskammern der öoſtelbiſchen
Provinzen, mit Genoſſenſchaften und genoſſenſchaftlichen
Organiſationen dafuͤr geſorgt, daß die Beteiligung des
oſtpreußiſchen Handwerks, des oſtelbiſchen
Handwerks alsdann und weiter auch des Handwerks des
ganzen Reiches an dem Wiederaufbau Oſtpreußens zum
Teil bereits organiſiert, zum Teil die Organiſation ein⸗
geleitet worden iſt.
Was ferner die Fluͤchtlinge anlangt — deren
Zahl auf etwa 350⸗ bis 400 000 geſchaͤtzt wird — ſo iſt
mit großer Befriedigung zu berichten, daß, nachdem mili⸗
taͤriſcherſeits auch in den letzten von den Ruſſen geraͤum⸗

125

uAuUg ueen

126 –

ten Kreiſen bedingungsweiſe die Ruͤckkehr der Fluͤchtlinge
geſtattet worden iſt, ſich in den Monaten April und Mai
ein uͤberaus ſtarker Ruͤckſtrom von Fluͤchtlingen einge⸗
ſtellt hat. Die Zahl derjenigen, die in dieſen beiden Mo⸗
naten aus der Ferne in ihre Heimatprovinz zuruͤckgekehrt
ſind, wird von dem Fluͤchtlingskommiſſar, dem Landes⸗
hauptmann, auf etwa 200 000 geſchaͤtzt. Noch immer
dauert, wenn auch in geringerem Maße, der Ruͤckſtrom
der Fluͤchtlinge an. Die beteiligten Behoͤrden und der
genannte Kommiſſar haben wiederholt die Überzeugung
ausgeſprochen, daß der groͤßte Teil der Fluͤchtlinge nach
ihrer Heimatprovinz zuruͤckgekehrt iſt oder zuruͤckkehren
wird, und daß nicht nur die Grundbeſitzer ſelbſt bis zum
Beſitzer der kleinſten Scholle ziemlich ausnahmslos bereits
ihre Heimat wieder aufgeſucht haben, auch die Arbeiter,
inſonderheit auch die landwirtſchaftlichen Arbeiter, in
großer Zahl in die Heimat zuruͤckkehren. Die Staatsre⸗
gierung hat keinen Zwang nach dieſer Richtung hin aus⸗
geuͤbt, ſondern ſich darauf beſchraͤnkt, denjenigen Fluͤcht⸗
lingen, die nicht triftige Gruͤnde fuͤr ihr Verbleiben in
ihren bisherigen Aufenthalten angeben konnten, die ge⸗
waͤhrten Beihilfen zum Unterhalt zu entziehen. Jetzt iſt
noch von ſeiten der oſtpreußiſchen Behoͤrden die Maßregel
getroffen worden, daß Sendboten in diejenigen Gegen⸗
den geſchickt worden ſind, in denen man noch Fluͤchtlinge
vermutet, um wenigſtens die landwirtſchaftlich taͤtigen Ar⸗
beiter in ihre Heimat zuruͤckzufuͤhren.
Eine der groͤßten Sorgen war die Fruͤhjahrs⸗
beſtellung. Im ganzen ſind ungefaͤhr 600 000 ha
landwirtſchaftlich bebauter Flaͤche von den Ruſſen beſetzt
geweſen. Wie in bezug auf die Wiederherſtellung der
oſtpreußiſchen Pferdezucht, ſo hat ſich bei der Fruͤhjahrs⸗
beſtellung als das ſchwerſte Hindernis der große Verluſt
an Pferden herausgeſtellt. Die von den Ruſſen heim⸗
geſuchten Landesteile haben einen Verluſt von ungefaͤhr
90 000 Pferden zu beklagen, von denen etwa die Haͤlfte
in ruſſiſche Haͤnde gefallen iſt. Die Landwirtſchafts⸗

— —— — — — — — —

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—=ꝗ, —— —

— —
N — —

— 127 —

kammer hat eine uͤberaus reiche und erſprießliche Taͤtig⸗
keit entfaltet, um Erſatz fuͤr dieſen Verluſt fuͤr die Fruͤh⸗
jahrsbeſtellung zu ſchaffen. Sie hat aus Polen Pferde
herangezogen: ungefaͤhr 12 000 polniſche Pferde ſind in
den Dienſt der oſtpreußiſchen Landwirtſchaft geſtellt wor⸗
den. Eine Reihe von Beutepferden iſt eingeſtellt wor⸗
den, die freilich nur geringen Arbeitswert haben. Man
hat aus Bayern etwa 5000 Stuͤck Zugochſen angekauft
und den oſtpreußiſchen Landwirten zur Verfuͤgung ge⸗
ſtellt. Tauſende von Geſchirren ſind von der Landwirt⸗
ſchaftskammer geliefert worden, weil die Ruſſen plan⸗
maͤßig alles, was von Leder war, mit ſich genommen
haben. 128 Kraftpfluͤge, Dampfpfluͤge und Motorpfluͤge
ſind von der Landwirtſchaftskammer angeſchafft und den
Landwirten Oſtpreußens zur Verfuͤgung geſtellt worden;
dazu treten noch 14 Motorpfluͤge, die die Militaͤrver⸗
waltung aus Frankreich nach Oſtpreußen geliefert und
den Landwirten dort fuͤr die Fruͤjahrsbeſtellung zur Ver⸗
fuͤgung geſtellt hat.
Weiter iſt Saatgut in großem Umfange beſchafft
worden. Auch Stickſtoffduͤnger, ſoweit ſolcher zu haben
war, und ſoweit die Verkehrsverhaͤltniſſe ſeine Heran⸗
ſchaffung moͤglich machten, iſt ſeitens der Landwirtſchafts⸗
kammer beſchafft worden.
Alle dieſe Taͤtigkeit haͤtte aber den erwuͤnſchten Er⸗
folg nicht haben koͤnnen, wenn ihr nicht die Staatsregie⸗
rung finanziell weitgehend zu Hilfe gekommen waͤre. Der
Staat hat etwa 18 Millionen zur Beſchaffung von Kraft⸗
pfluͤgen, Pferden uſw. gegeben, er hat uͤber 6 Millionen
fuͤr Beſchaffung von Saatgut aufgewendet und er hat,
was bisher meines Wiſſens in dieſer Weiſe noch nicht
vorgekommen iſt, eine Beſtellungspraͤmie von
100 M. auf das Hektar fuͤr die von den Ruſſen
heimgeſuchten Landesteile bewilligt, zu dieſem Zweck eine
Geſamtſumme bis zum Hoͤchſtbetrage von 30 Millionen
zur Verfuͤgung geſtellt, ſo daß alſo fuͤr die Fruͤhjahrsbe⸗
ſtellung in Oſtpreußen im ganzen gegen 55 Millionen

— 128 —

Staatsmittel zur Verfuͤgung geſtellt ſind. Damit iſt er⸗
reicht worden, daß von jenen 600 000 ha nur etwa
64 000 ha unbebaut geblieben ſind, und zwar fallen unter
dieſe 64 000 unbebauten Hektare auch die großen Flaͤ⸗
chen, die zur Anlegung von Schuͤtzengraͤben und anderen
militaͤriſchen Einrichtungen dort landwirtſchaftlichen Be⸗
trieben entzogen worden ſind und vorlaͤufig jetzt noch
entzogen bleiben muͤſſen. Mit Hilfe der erwaͤhnten An⸗
baupraͤmien ſind etwa 200 000 ha beſtellt worden. Da⸗
gegen iſt es nur in geringem Maße notwendig geweſen,
von der Bundesratsverfuͤgung Gebrauch zu machen, wo⸗
nach noͤtigenfalls die Kommunalverbaͤnde zwangsweiſe
die Beſtellung ſonſt unbeſtellt bleibender Laͤndereien vor⸗
nehmen koͤnnen. Etwa 7500 ha ſind auf dieſe Weiſe
der Beſtellung zugefuͤhrt worden.
Aber die finanziellen Leiſtungen des Staates be⸗
ſchraͤnken ſich keineswegs auf das, was fuͤr die Landwirt⸗
ſchaft geſchehen iſt. Etwa 20 Millionen ſind fuͤr die
Fluͤchtlinge aufgewendet worden, fuͤr ihren Aufenthalt,
fuͤr ihre Zuruͤckfuͤhrung in ihre Heimat. Mit 7 Millionen
hat ſich der Staat an der Kriegskreditbank fuͤr Oſtpreu⸗
ßen beteiligt. Summen ſind ausgegeben worden, um den
Handwerkern die Wiederbeſchaffung von Handwerkszeug
zu erleichtern, um den Zuruͤckkehrenden Lebensunterhalt,
vorlaͤufige Unterkunft und die noͤtigen Geraͤte zu ver⸗
ſchaffen. Kurz, es iſt eine finanzielle Taͤtigkeit der gan⸗
zen Linie entwickelt worden; ſie hat uͤberall da einge⸗
griffen, wo die finanzielle Beihilfe notwendig war.
In der Kommiſſion herrſchte volle Übereinſtimmung
daruͤber, daß der Finanzminiſter ſich bei der Be⸗
handlung der oſtpreußiſchen Angelegenheiten von jeder
fiskaliſchen Engherzigkeit freigehalten
hat, daß er dieſe Dinge mit ſtaatsmaͤnniſchem
Weitblick und mit warmherziger Groß⸗
zuͤgigkeit behandelt hat.
Ich hoffe, daß, wie die Kommiſſion in voller Ein⸗
ſtimmigkeit dem Finanzminiſter ihre Anerkennung nach

— 129 —

dieſer Richtung hin ausgeſprochen hat, auch dieſes Haus
volle Anerkennung fuͤr dieſe Leiſtung unſeres Finanzmini⸗
ſters haben wird.
Aber die Kommiſſion war ferner auch der uͤberein⸗
ſtimmenden Meinung, daß alle uͤbrigen beteiligten preu⸗
ßiſchen Miniſterien jedes an ſeiner Stelle ſeine Pflicht
voll getan und an der Aufgabe der Wieder⸗
herſtellung Oſtpreußens mit voller Treue
und mit vollem Verſtaͤndnis mitgearbei⸗
tet hat.
Der Miniſter des Innern, der Landwirtſchaftsmi⸗
niſter, der Miniſter der oͤffentlichen Arbeiten, alle ſie
muͤſſen in dieſe Anerkennung fuͤr die Taͤtigkeit im Inter⸗
eſſe des Wiederaufbaus Oſtpreußens einbegriffen werden.
Mit der Zentralſtelle haben aber in vollem Um⸗
fange in der hingebenden aufopfernden
Taäͤtigkeit für den Wiederaufbau Oſtpreu⸗
ßens die oͤrtlichen, die provinziellen Stel⸗
len gewetteifert, ſowohl die Staatsbehoͤrden,
Oberpraäͤſident, Landraͤte uſw., wie alle
Selbſtverwaltungsorgane. Alle haben ſie
ihre volle Kraft in den Dienſt des großen Werkes
geſtellt. Und wenn, in der Kommiſſion vor allen
Dingen, die Verdienſte hervorgehoben worden ſind, die
der verdienſtvolle Mann, den an die Spitze der Ver⸗
waltung Oſtpreußens und der Hilfstaͤtigkeit geſtellt
iſt, der Oberpraͤſident, die die Landwirt⸗
ſchaftskammer und ihr Vorſitzender, die der
bereits genannte Fluͤchtlingskommiſſar entfaltet
haben, ſo ſoll das nicht auch die volle Anerkennung fuͤr
all die uͤbrigenorgane des Staates und der Selbſt⸗
verwaltung ausſchließen, die in aufopfernder
Taͤtigkeit zuſammengewirkt haben, damit das, was wir
alle anerkennen, damit die Ehrenpflicht, Oſt⸗
preußen wieder zu voller Blüte zu ver⸗
helfen, auch in der Tat umgeſetzt wird.
Volle Übereinſtimmung herrſchte aber in der Kom⸗
9

— 130 –

miſſion daruͤber, daß es nicht genuͤgt, in vollem Umfange
der Provinz Oſtpreußen Entſchaͤdigungen fuͤr die ange⸗
richteten Schaͤden zu gewaͤhren, ſondern daß, wenn
wir, was ja doch die Meinung und die Auffaſſung
aller iſt, der hart bedruͤckten Provinz, die fuͤr die Geſamt⸗
heit des Staates gelitten hat, zu neuer und groͤßerer
Bluͤte verhelfen wollen, dazu eine weitergehende
wirtſchaftliche Hebung der Provinz notwen⸗
dig iſt.
Volle Übereinſtimmung herrſchte auch darin, daß
namentlich nach drei Richtungen hin fuͤr die wirtſchaft⸗
liche Hebung der Provinz zu ſorgen ſein wird: fuͤr
innere Koloniſation, für Verbeſſerung
der Verkehrsmittel und fuͤr Elektriſierung.
Daß die innere Koloniſation bei der duͤn⸗
nen Bevoͤlkerung der Provinz und angeſichts der ſchweren
Verluſte, die trotz der Heimkehr eines großen Teils der
Fluͤchtlinge die Bevoͤlkerung Oſtpreußens immerhin er⸗
litten, ein dringendes Beduͤrfnis iſt, daruͤber kann
glaube ich, ein Zweifel nicht beſtehen. Zwar wird man
die Koloniſation ſelbſt erſt in vollem Umfange in An⸗
griff nehmen koͤnnen, wenn die Kriegsgefahr in Oſtpreu⸗
ßen nicht nur fuͤr den Augenblick, ſondern dauernd be⸗
ſeitigt iſt, wenn die realen Garantien, von denen der
Herr Reichskanzler am 28. Mai im Reichstage geſpro⸗
chen hat, gegen die Wiederkehr eines ſolchen UÜberfalls
gegeben ſind. Aber, meine Herren, ſchon jetzt muß alles
geſchehen, um die kuͤnftige kraͤftige planmaͤßige innere
Koloniſation vorzubereiten. Da ſteht in erſter Linie na⸗
tuͤrlich die Nutzbarmachung der durch den Krieg hervor⸗
getretenen Umſtaͤnde.
Die groͤßte Schwierigkeit fuͤr die Nutzbarmachung
von gut bewirtſchaftetem Großgrundbeſitz fuͤr die innere
Koloniſation iſt der große Gebaͤudewert, der da⸗
durch nutzlos wird. Jetzt ſind auf den Domaͤnen und in
den privaten Wirtſchaften zahlreiche Wirtſchafts⸗ und
Wohngebaͤude des Großgrundbeſitzes zerſtoͤrt. Die Moͤg⸗

— 131 —

lichkeit iſt gegeben, ſolchen Großgrundbeſitz, derartige Lati⸗
fundien fuͤr die innere Koloniſation bereitzuſtellen, ohne
die wirtſchaftlichen Nachteile eines großen Gebaͤude⸗
ſtandes mit in Kauf nehmen zu muͤſſen. Deshalb beſtand
in der Kommiſſion kein Zweifel daruͤber, daß der Land⸗
wirtſchaftsminiſter dafuͤr ſorgen ſollte, diejenigen Do⸗
maͤnen, in denen die Gebaͤude vernichtet worden ſind, nach
Moͤglichkeit fuͤr die innere Koloniſation bereitzuſtellen,
auch nach Moͤglichkeit Beſitzungen in privater Hand, die
in aͤhnlicher Weiſe verwuͤſtet ſind, fuͤr die Koloniſation
zu erwerben. Ein Antrag, der in der Kommiſſion nach
der Richtung geſtellt war, eine Reihe von Auskuͤnften
der Staatsregierung in dieſer Hinſicht fuͤr die naͤchſte
Seſſion zu verlangen, iſt daher auch einſtimmig ange⸗
nommen worden.
Der Landwirtſchaftsminiſter hat uͤber das, was bis
jetzt geſchehen iſt, folgende Auskunft erteilt. Er ging,
was in der Kommiſſion keinen Widerſpruch gefunden hat,
davon aus, daß es zunaͤchſt darauf ankomme, die in der
Provinz Oſtpreußen angeſeſſenen Landwirte, Beſitzer und
Paͤchter, ſoweit ſie darin bleiben wollen, der Provinz moͤg⸗
lichſt zu erhalten, daß demzufolge ſich der Ankauf von
Privatbeſitzungen und die Bereitſtellung von Domaͤnen
fuͤr die innere Koloniſation auf diejenigen Faͤlle zu be⸗
ſchraͤnken haben wird, in denen der Beſitzer oder der
Paͤchter nicht mehr in ſeinem Betrieb zu bleiben wuͤnſcht.
Auf dieſer Grundlage ſind bisher etwa 10 Domaͤnenpach⸗
tungen frei geworden, die einer Geſamtflaͤche von nahezu
einer Quadratmeile fuͤr die innere Koloniſation zur Ver⸗
fuͤngung ſtehen. UÜber weiteres wird verhandelt, und
uͤber das Ergebnis dieſer Verhandlungen und der Ver⸗
handlungen wegen Ankaufs von Privatbeſitzungen ſteht
noch ein Bericht des Oberpraͤſidenten aus. Wir haben
uns daher ſchluͤſſig gemacht, dem Hauſe vorzuſchlagen,
die in den Antraͤgen vorgeſehenen Anfragen an die Koͤnig⸗
liche Staatsregierung zu richten und die betreffende Aus⸗
kunfterteilung fuͤr die naͤchſte Tagung zu verlangen.
9*

– 132 –—

Durch alle Berichte, durch alle Mitteilungen geht
wie ein roter Faden, daß Oſtpreußen uͤberall ſchwer unter
der Unzulaͤnglichkeit der Verbindungen mit
den uͤbrigen Teilen des preußiſchen Staates gelitten hat.
Die Kohlen konnten nicht angeliefert, das Vieh konnte nicht
rechtzeitig zuruͤckgeſchafft werden, ſelbſt bei der Zuruͤck⸗
ſchaffung der Fluͤchtlinge haben ſich Schwierigkeiten beim
Eiſenbahntransport ergeben. Jetzt bei der Heranſchaffung
der Baumaterialien ergeben ſich dieſelben Schwierigkeiten.
Das liegt daran, daß bisher die Verbindung von Oſt⸗
preußen mit den uͤbrigen Teilen unſeres Vaterlandes nur
durch zwei durchgehende Linien aufrechterhalten wird,
von denen die eine, die Linie Thorn — Inſterburg, uͤbrigens
nicht durchgaͤngig zweigleiſige, ſondern zum Teil noch ein⸗
gleiſige Strecken hat. Es beſteht daher der dringende
Wunſch nach einer Vermehrung und einer Verbeſſerung
der Verbindungen mit dem uͤbrigen Preußen.
Der Eiſenbahnminiſter hat nach dieſer Richtung hin
die fuͤr Oſtpreußen ſicher befriedigende Erklaͤrung ab⸗
gegeben, daß aus militaͤriſchen Ruͤckſichten mit der Her⸗
ſtellung einer zweiten zweigleiſigen Verbindung nach Oſt⸗
preußen und mit dem zweigleiſigen und mehrgleiſigen
Ausbau zahlreicher bisher eingleiſiger Strecken in Oſt⸗
preußen vorgegangen werden wird. Wenn dieſe militaͤri⸗
ſchen Bahnausfuͤhrungen zum Abſchluß gebracht ſind, ſo
hoffe ich, daß Oſtpreußen in bezug auf den Eiſenbahnver⸗
kehr und die ſonſtigen Verkehrseinrichtungen voll zu ſeinem
Rechte kommen wird.
Man hat ſich aber nicht darauf beſchraͤnkt, eine Ver⸗
beſſerung der Eiſenbahnverbindungen mit Oſtpreußen zu
wuͤnſchen, ſondern es iſt namentlich die Herſtellung des
Oſtkanals, der Waſſerverbindung, die von dem oſt⸗
preußiſchen Seengebiete nach Thorn zu fuͤhren haben
wuͤrde, an der Hand einer Petition des Vereins fuͤr den
Oſtkanal in Thorn befuͤrwortet worden. Aus der Mitte der
Kommiſſion wurde hervorgehoben, daß eine ſolche Waſſer⸗
verbindung ſowohl fuͤr die Abfuhr der Erzeugniſſe der

– 133 —

Provinz nach denjenigen Gegenden des Heimatlandes, auf
deren Markt die Provinz fuͤr die Folge noch mehr als jetzt
angewieſen ſein wuͤrde, wie fuͤr die Zufuhr ſchwerer
Waren, insbeſondere Kohlen, Bauſtoffe, Duͤngemittel
uſw., von hervorragender Bedeutung ſein wuͤrde. Man
hat ferner darauf hingewieſen, daß eine ſolche Anlage fuͤr
die Entwaͤſſerung der Provinz von Wert ſein werde, daß
dadurch die Nutzbarmachung der reichen Torflaͤger er⸗
leichtert, daß Anbauland fuͤr die innere Koloniſation an
beiden Ufern gewonnen werden wuͤrde, und daß zuletzt,
aber nicht zum mindeſten, dadurch die Moͤglichkeit ge⸗
ſchaffen wuͤrde, durch Ausnutzung der Waſſermengen der
oſtpreußiſchen hochgelegenen Seen Triebkraft in großem
Umfange zu gewinnen. Profeſſor Ehlers von der Tech⸗
niſchen Hochſchule in Danzig berechnet dieſe Kraft auf
34 000 Pferdekraͤfte. Dazu kommt, daß eine ſolcher Kanal
nach Auffaſſung der Befuͤrworter auch in militaͤriſcher
Hinſicht ſowohl als Transportmittel ſowie als Mittel zur
Landesverteidigung von Wert ſein wuͤrde.
Der Miniſter der oͤffentlichen Arbeiten hat ſich dieſem
Plane etwas ſkeptiſcher gegenuͤbergeſtellt. Er hat aus⸗
gefuͤhrt, die Ausfuͤhrung des Planes ſei ſehr koſtſpielig;
ſie wuͤrde naͤmlich gegen 140 Millionen Mark erfordern.
Die Betriebskoſten wuͤrden gegen 600 000 Mark be⸗
tragen, und es ſei zu erwarten, daß der Verkehr kaum die
Betriebskoſten decken werde. Auch ſcheine der Verkehrs⸗
wert des Kanals uͤberſchaͤtzt zu werden, da er ſich zu einem
Teile zur weiteren Fortfuͤhrung der Frachten nach der
Mitte und nach dem Weſten des Landes der Weichſel be⸗
dienen muͤſſe, die waͤhrend eines großen Teiles des Som⸗
mers einen ſo niedrigen Waſſerſtand habe, daß ſie fuͤr den
Waſſerverkehr beinahe ganz ausſcheide. Er behalte ſich
ein definitives Urteil nach eingehender Pruͤfung der
Plaͤne vor.
In der Kommiſſion war man der Auffaſſung, daß die
Befuͤrworter des Kanals ſeine Vorteile etwas zu opti⸗
miſtiſch anſehen, daß es nicht zweckmaͤßig waͤre, dieſen

— 134 –—

Kanal unter denjenigen Verkehrsmitteln beſonders hervor⸗
zuheben, deren Verbeſſerung man wuͤnſche, daß es ſich da⸗
her empfehlen wuͤrde, die Bittſchrift des Vereins fuͤr den
Oſtkanal in Thorn der Regierung unter Hinweis auf den
allgemeinen Wunſch der Hebung der Verkehrsmittel als
Material zu uͤberweiſen.
Aber nicht nur in bezug auf die Verbindungen der Pro⸗
vinz Oſtpreußen mit den uͤbrigen Teilen des preußiſchen
Staatsgebietes, ſondern auch in bezug auf den inneren
Verkehr ſind in der Provinz noch dringende Wuͤnſche
vorhanden. Abgeſehen von gewiſſen Waſſerverbin⸗
dungen, unter denen vor allen Dingen die Schiffbar⸗
machung des Pregels von Inſterburg nach Wehlau im
Vordergrunde ſtehen wuͤrde, iſt von oſtpreußiſchen Grund⸗
beſitzer und Abgeordneten das Verlangen nach einer
Verbeſſerung des Chauſſen⸗ und Vizinal⸗
wegenetzes geaͤußert worden. Man fuͤhrte aus, daß
die Provinz Oſtpreußen erſt ſpaͤt zum Chauſſeebau
gekommen ſei, daß der Kunſtſtraßenbau der Pro⸗
vinz Oſtpreußen wegen des Mangels an ausreichen⸗
dem Steinmaterial ſich ſehr koſtſpielig ſtelle und demzu⸗
folge die vom Staate den Provinzen zur Foͤrderung des
Kunſtſtraßenbaues zur Verfuͤgung geſtellten Mittel
keineswegs zur gerſtellung eines ausreichenden Kunſt⸗
ſtraßennetzes ausreichten. Überdies ſei ein großer Teil der
Kunſtſtraßen und Vizinalwege infolge des Krieges in
Grund und Boden gefahren und beduͤrfe einer voll⸗
ſtaͤndigen Neuherſtellung.
Der Herr Finanzminiſter hat darauf entgegnet, daß
der Kunſtſtraßen⸗ und Vizinalwegebau nicht Aufgabe des
Staates, ſondern vielmehr Aufgabe der kommunalen
Koͤrperſchaften ſei, daß die Provinz Oſtpreußen durch die
letzte Provinzialdotation — ich denke: vom Jahre 1904
oder 1902 — einen Ausgleich bekommen habe dafuͤr, daß
ſie fruͤher in bezug auf den Beſtand an Staatschauſſeen
und Staatskunſtſtraßen gegenuͤber den andern Landes⸗
teilen zuruͤckgeſtanden habe, und daß endlich nach ſeinen

— 135 —

eigenen Wahrnehmungen das Kunſtſtraßennetz in der
Provinz keineswegs ſo unzulaͤnglich ſei, wie aus der Mitte
der Kommiſſion behauptet wurde. Demgegenuͤber war die
uͤbereinſtimmende Meinung der Kommiſſion, daß zwar der
Staat den Kunſtſtraßen⸗ und Vizinalwegebau nicht ſelbſt
in die Hand nehmen ſolle, daß er aber, wie er jetzt ſchon
Mittel fuͤr dieſen Zweck den Provinzen zur Verfuͤgung
ſtelle, mit Ruͤckſicht auf die Dringlichkeit umfaſſende Maß⸗
nahmen auf dieſem Gebiete zu treffen und der Provinz
wegen ihrer geſchwaͤchten Leiſtungsfaͤhigkeit erhoͤhte Mittel
moͤglichſt bald zur Verfuͤgung zu ſtellen haben werde.
Dasſelbe gilt von der Elektriſierung der Pro⸗
vinz, die auch von ihr ausgefuͤhrt werden ſoll, fuͤr die
aber jetzt, nachdem die Leiſtungsfaͤhigkeit der Provinz und
ihrer Bewohner durch den Krieg empfindlich geſchwaͤcht
ſei, ihre finanzielle Kraft nicht mehr ausreiche.
Nach beiden Richtungen empfehle es ſich, der Pro⸗
vinz aus den 400⸗Millionen⸗Fonds eine ausreichende
hohe, einmalige Dotation zu gewaͤhren und ſie ſo inſtand
zu ſetzen, fuͤr die Verbeſſerung und Hebung der oͤrtlichen
Verkehrsmittel, der Kunſtſtraßen, Vizinalwege wie fuͤr die
Elektriſierung der Provinz in ſachgemaͤßer Weiſe zu ſorgen.
Demzufolge ſchlaͤgt Ihnen die Kommiſſion im An⸗
ſchluß an den ſchon vorhin erwaͤhnten Antrag wegen
Auskunfterteilung in der naͤchſten Tagung vor, zunaͤchſt
der Staatsregierung volle Anerkennung fuͤr das auszu⸗
ſprechen, was bisher fuͤr Oſtpreußen geleiſtet iſt, dann aber
daran eine Forderung zu knuͤpfen, die dahin geht:

die Koͤnigliche Staatsregierung unter voller An⸗
erkennung ihrer Leiſtungen fuͤr den Wiederaufbau
von Oſtpreußen zu erſuchen, auf die weitere wirt⸗
ſchaftliche Hebung der Provinz, insbeſondere durch
innere Koloniſation, Verbeſſerung der Verkehrsmittel
und Elektriſierung Bedacht zu nehmen.

Ich bitte Sie, dieſen Vorſchlag Ihrer Kommiſſion ein⸗
ſtimmig anzunehmen.

— 136 –

Meine Herren, Friedrich der Große hat
nach dem Siebenjaͤhrigen Kriege mit
einer gewaltigen Kulturarbeit die von
dem Kriege heimgeſuchten Teile Preußens
nicht nur in ihrer Wirtſchaftlichkeit wie derherge⸗
ſtellt, ſondern zu hoͤherem Wohlſtand, zu
hoͤherer Kultur gehoben. Was heute fuͤr Oſt⸗
preußen geſchieht, was fuͤr Oſtpreußen im Werke und ge⸗
plant iſt, ſtellt ſich, ſo ſcheint mir, dieſer Kulturtaͤtigkeit des
großen Koͤnigs ebenbuͤrtig zur Seite. Aber ein großer Unter⸗
ſchied waltet zwiſchen damals und jetzt doch ob. Friedrich
der Große konnte an die Wiederbelebung und den Wieder⸗
aufbau der vom Kriege heimgeſuchten Teile ſeines Staates
erſt gehen, als die Waffen ruhten, als der Friede ge⸗
ſchloſſen war. Der preußiſche Staat und das preußiſche
Volk ſind aber, waͤhrend noch die Wogen des
Weltkrieges uns umtobten, ſelbſt, als noch
Teile der Provinz von den Ruſſen beſetzt
waren, unmittelbar an den Wiederaufbau der ſchwer
geſchaͤdigten Provinz gegangen. Das zeugt, wie in der
Kommiſſion hervorgehoben worden iſt, von einem ganz
ungewoͤhnlichen Maß von Spannkraft des
preußiſchen Staates und des preußiſchen
Volkes. Dieſe Spannkraft aber legt wiederum an dieſer
Stelle Zeugnis ab von dem hohen Maß von ſittlicher und
wirtſchaftlicher Staͤrke, die dem preußiſchen Staat und
dem preußiſchen Volke innewohnt.
Aus dem, was wir fuͤr Oſtpreußen tun und
leiſten, werden unſere deutſchen Bruͤder, werden unſere
treuen Bundesgenoſſen doch das Vertrauen gewinnen
koͤnnen, daß der preußiſche Staat und das preußiſche

— 137 –—

Volk nicht nur willens, ſondern auch ſtark genug iſt,
durchzuhalten bis zum vollen Siege, der uns
vor der Wiederkehr ſolcher ſchweren Kriegsleiden und
Kriegsgefahren dauernd ſchuͤtzt. (Lebhafter Beifall.)

138

Patenſtadte

Regierungsbezirk Koͤnigsberg

Kreis

Förderer: Kriegshilfsverein in

Pr.⸗Eylau (ländliche
Ortſchaften)

Domnau (Stadt)
Gerdauen (Stadt)

Nordenburg (Stadt)

Gerdauen (ländliche
Ortſchaften)

Heilsberg (ganzer
Kreis)

Memel (Stadt und
Kreis)

Raſtenburg (ganzer
Kreis)

Wehlau (ganzer
Kreis)

Großherzogtum Sachſen für den Kreis
Pr.⸗Eylau (Vorſitzender: Oberbau⸗
direktor Krieſche, Weimar),

Berlin⸗Schöneberg (Vorſitzender: Frei⸗
herr von Lüdinghauſen).

Berlin⸗Wilmersdorf (Vorſitzender:
Freiherr von Lüdinghauſen).

Grunewald (Vorſitzender: Regierungs⸗
rat a. D. Dr. Stackmann, Ge⸗
meindevorſteher).
Südliche Vororte Berlins
Regierungsbezirk Düſſeldorf
Mannheim

Regierungsbezirk Arnsberg

Regierungsbezirk Düſſeldorf

Regierungsbezirk Gumbinnen.

Lfd.

Ar.

Kreis

[Förderer: Kriegshilfsverein in

Angerburg (ganzer
Kreis)

Darkehmen (ganzer
Kreis)

Regierungsbezirk Düſſeldorf

Dresden und Umgebung (Vorſitzender:
Oberbürgermeiſter Dr. Blüher).

139 —

Regierungsbezirk Gumbinnen.

3

Kreis

Förderer: Kriegshilfsverein in

3

OSi

◻

Goldap (Stadt und
Kreis, jedoch ohne
die Kirchſpiele Gr.⸗
Rominten und Du⸗
beningken)
Kirchſpiele Gr.⸗Ro⸗
minten und Du⸗
beningken, Kreiſes
Goldap
Gumbinnen (ganzer
Kreis)
Oletzko
Pillkallen (ganzer
Kreis) ohne Schir⸗
windt
Stallupönen (Stadt)

Stallupönen (Land⸗
kreis ohne Eydt⸗
kuhnen)

Eydtkuhnen

Landesverein Braunſchweig (Vor⸗
ſitzender: Handelskammerpräſident,
Geh. Kommerzienrat Schmidt).

Potsdam (Bürgermeiſter Rauſcher).

Berlin, vorm. Metallſammlung (Vor⸗
ſitzender: Frhr. v. Lüdinghauſen).

Regierungsbezirk Düſſeldorf.

Regierungsbezik Breslau (Vor⸗
ſitzender: Regierungspräſident Frei⸗
herr v. Tſcham mer).
Stadt Kaſſel und heſſiſch⸗waldeckſcher
Städtetag (Vorſitzender: Ober⸗
bürgermeiſter Koch).

Regierungsbezirk Wiesbaden

Bremen

Regierungsbezirk Allenſtein.

Kreis

[Förderer: Kriegshilfsverein in

Lyck (ganzer Kreis)

Neidenburg (ganzer
Kreis ohne Soldau)

Soldau (Stadt)

Ortelsburg
Kreis)

Hohenſtein (Stadt)

(ganzer

Regierungsbezirk Oppeln (Vorſitzender:
Regierungspräſident v. Schwerin).

Regierungsbezirk Arnsberg.

Charlottenburg (Vorſitzender: Polizei⸗
präſident von Hertzberg).

Berlin (Vorſitzender: Präſident von
Klitzing).

Leipzig.

Das Buch des deuffthen
Bauern im Osftent!

Eln PDuülch VOn dAeufcher KOlerüſatlon!

Die Geschichten der Lena Kalinska“ von Paul Burg-
Schaumburg, dem Veriasser vorlieg Ostpreußenbüchleins.
L. Staackmann, Verlag, Leipzig. Roman.

Preis M. 4.—, Geb. 51. 5.—

Die Kritik urteilt über das soeben erschienene, kerndeutsche Werk von hoher
Dichtkrait und Gedankentiefe:

„Diefes Buch Sollfte der Staat jedem Anffedler
dedraußenin die Handgeben * (Literar. Zentralblatt)

„Liebet den deutschen Osten! predigt dieser Roman in jeder Zeile und er-
füllt damit eine hohe und zeitgemäße Kulturaufgabe, den Sinn
fjür die deutsche Ostmark bei allen deutschen Zeitgenossen
zu wecken.“ (Stralsunder Zeitung)

„Wie vor Jahren Clara Viebig mit ihrem polenfreundlichen, ja polenpartei-
ischen Roman „Das schlafende Heer“ Auischen erregte, so wird der neue
Roman des bekannten und seit seiner großen Bauerndichtung „Die Wetter-
städter“ anerkannten Kulturschriitstellers Paul Burg unter den besten
zeitgenössischen Werken an erster Stelle stehen, weil er Verständ-
nis und Nersöhnung in der Polenfrage schallen will, in innigem und fried-
lichem Werben die Eindeutschung der Polen im deutschen Osten anstrebi.“
(Königsberger Anzeiger)
„Eine sehr große Zahl von Menschen belebt das weitmaschig angelegte
Kulturbild. RIle Vorzüge der Burgschen Erzählungsart, herbe Frische, krältiges
Zupacken, einlache und schlichte Menschenschilderung, Bewegung und Bunt-
heit finden wir auch hier. Die deutschen Bauern, die nach Osten
wandern, sind in ihren manniglachen Schicksalen gezeichnet. Die jetzt
gerade so wichtigen Fragen, Deutsche und Polen, sind ohne Voreingenommen-
heit behandelt, wenn auch der kernhaite Dichter seinen deutschen Standpunkt
niemals auigibt. . So sind die „Geschichten der Lena Kalinska“ Ein
Buch vohl Tatsachengerst und völkischem Be-
WuIBESein, eine schlichte Chronik deutscher Bauernschicksale im Osten.“
(Tägliche Rundschau.)

Früher erschien von dem Veriasser:

„Die Wefltersfädfer“’ ein Vierteljahrtausend deutschen Bauern-
stammes 4. Tausend. Roman. 4 M., geb. 5 M. Verlag von Paul List, Leipzig.

„Handlungsreich und von warmem Realismns der Charakteristik belebt, ist
das Buch keine Tendenzschrift irgendeiner Richtung, wohl aber ein gesun-
des Volksbuch und wie ein Volksbuch auch gerade gut genug, um von
den sogenannten höheren Ständen gelesen zu werden.“ (Kölnische Zeitung)

„Wie Quellen rauschenurewigen Volkstumes, das durch alle Wand-
lungen der Zeit das Erbteil der Väter in Treue geretitet, singt und klingt es
durch die Seiten des Romans; nichi Literatur und Schreibwerk wird hier
vor uns ausgebreitet. Es ist Fleisch, Blut und Geist, vom Besten unserer
Rasse meisterhaft zum Kulturbild gestaltet.“ (Deutsches Literaturblait)

— ————

S

Im Xenien-Verlag zu Leipzig

urg erſchienen

sind ferner von Paul à

Vorwärfs, feifte druff!

Kriegsgeschichten . . . . .. . . . . . . . Preis M. 1.—

Leipziger Neueste Nachrichten: Prächtige Erzählungen von packen-
der Gestaltungskrait und ehrlichster Begeisterung für dentsches Wesen. In
der Lebhaftigkeit der Schilderung, von hinreißendem Tempo gemahnt Paul
Burg oft an Liliencron, dessen feurigen Soldatengeist er auch besitzt. Man
wird diese Geschichten gerade jetzt mit hohem Genuß lesen.

eeeeeeeeeesseesrsesesreeterseeeeeeeeeereeseeeseeeeresereerern Onn£% 2222960

Alles um FPFrieden

Bilder aus unseren eisenharten Tagen .. .. .. Preis M. 1.—

„Alles um Frieden“ ist ein neuer, stattlicher Band Novellen aus dem ersten
Jahre des großen Weltkrieges von dem bekannten Dichter Paul Burg. Was
wir hier lesen, steht, wie jede große und gute Tat der Deutschen und Ihrer
Verbündeten an allen Fronten, unter dem Zeichen des starken Willens nach
Frieden, der die Deutschen immer beseelt hat und sie auch in diesem grausigen,
ihnen aufgezwungenen RKriege gegen eine viellache Übermacht niemals verließ.
Sie leben und kämpien und bluten und sterben, sie siegen alle um Frieden!
Da lesen wir in den mitreißenden Kriegserzählungen, wie junge Helden und
ergraute Männer, wie der schlichte Hrbeiter und der Prinz aus fürstlichem
Hause für ihr Vaterland sterben. Wir leben es mit, so anschaulich schildert
Burg nach Qugenzeugenberichten. Wir lauschen den deutschen Sängern
im Felde die von der Heimat und vom Frieden singen, bis auch ihre Kugel
sie fällt. Wir lesen von Fliegern unter dem Himmel und von deutschen
Helden im U-Boot, von der Heimkehr ins Vaterland und von der Einkehr
in den Frieden. Wie eine selige, beseligende Friedenssinionie klingt das
Buch Burgs aus in der Erzählung von Eliriede, der Soldatenwaise, und dem
einarmigen Feldzugsinvaliden, der ein begnadeter Maler ist. Das ist ein
sanites Hineinleben in den Frieden, der die sehnsuchtsvollen Herzen aller
erfüllt daheim und draußen. Er wird und muß kommen, ein starker deutscher
Friede! Erfüllung, eine irohe Zukunft! Wie es dann sein wird, auch das
läßt Burg in seinem neuen Novellenbuche erklingen: licht wird unsere deutsche
Zukunit sein, voller Hrbeit, Eriolge und neuer Freude.

4Seesseteeesesereeresereeerereeerresereseeresteseeeeeseeeeeseeenrsereeeeeeresene

Deufiche Prinzen, die
für Deufftchland Harben

Unter Mitwirkung der Holmarschallämter herausgeg zum Ge-
dächtnis! Preis M. 2.—, Fürstenausgabe (Pergament) M. 10.—

Das wohlieile und echt volkstümliche Werk, bearbeitet von dem als guter
Patriot anerkannten Schriftsteller Paul Burg, veröffentlicht zum ersten
Male authentische Nachrichten über den Heldentod der bis jetzt
im Weltkrieg geiallenen deutschen Prinzen. Es bietet neben ein-
gehenden und auf direkten Informationen beruhenden Lebensbildern der
tapieren Prinzen, die für Deutschlands Fortbestehen und Ehre in dem großen
Völkerringen fielen, eine aui zahlreichen, als einwandfrei erkannten Berichten
von QAugenzeugen fußende Schilderung ihres heldenhaften Sol-
datentodes. Jeder Darstellung ist die Photographie des gefallenen
Prinzen in mustergültiger Wiedergabe beigefägt.

Im Xenien-Verlag zu Leipzig

Der Ostdeutsche Kriegsalmanach
für das Jahr 10l6.

Herausgegeben von

Rudolf Herbert Kaemmerer.
Mit vielen Bildbeigaben M. 1.—, in Leinen M. 2.—.

Prof. Dr. Buchholz im Berliner Tageblatt: . . . . Rudolf Herbert
Kaemmerer hat jetzt diese Klippe vermieden. Sein „Ostdeutscher Kriegs-
almanach 1916 greift höher. Eine feine und kritische, dabei liebenswürdige
Hand, eine Künstlerhand hat diesen Strauß gewunden. Nichts Banales
und Gleichgültiges, nichts Lautes und Schreiendes, keine Pose und kein
Pathos, aber auch kein leeres ästhetisches Spiel. Eine Harmonie ge-
dämpfter Klänge voll Tiefe und Wärme, die glücklich zusammenstimmen.
Ein Kriegsunterhaltungsbuch im besten Sinn. Ein Buch, das zugleich für
unseren Osten zeugt, für das wenig bekannte und oft mit Unrecht über
die Achsel angesehene „Ostelbien“, als wenn es literarisch und künst-
lerisch nur ein minderwertiges Anhängsel unseres Vaterlandes sei. Ein
Buch, das in die ernste und feste Kriegsstimmung hineinpaßt, aus der es
hervorgewachsen ist — „gefaßte Mannheit, schlichtes Heldentum“ kündend,
wie es in Max Halbes hier veröffentlichtem Vorwort zum Schauspiel
„Freiheit“ heißt, das jetzt während des Krieges in München zur Auf-
führung kam.

Landesverrat oaer Landsknechttreue?

Johannes Laurenburger

Ein zeitgemäßes Such, das in Stoff und Darstellung ganz eigene
Wege geht und hohe Tragik des Geschehens in modern romantischem
Sprachgewand bietet. Die schlicht und packend geschilderten Erlebnisse
vom Gastwirt Paul Nicolay, dem „Landsknecht von Cochem“, dessen Name
beim Kriegsausbruch plöizlich in aller Mund lebte, sind wie eine Allegorie
auf die deutsche Treue, die, von Neid und Verleumdung schimpflich ver-
dächtigt, in der eigenen sittlichen Kraft ihren Ssichersten Schutz findet.
Von starkem heimatlichen Empfinden getragen, wird die Veröffent-
lichung im ganzen Westen des Reiches ungeteiltem Interesse begegnen.
Der glühend patriotische Geist des Buches wird ihm aber auch im übrigen
Reich und seibst weit über die Reichsgrenzen hinaus viele Freunde werben,
zumal dem Volk das eigene Fühlen und Denken, Sprechen und Handeiln
daraus entgegenklingt und weil aus jedem Satz der überzeugende Ton
innerer Wahrhaftigkeit spricht, wie er durch das prächtige Kolorit einer
echt bodenständigen Erzählerkunst verliehen wird.

Im Xenien-Verlag zu Leipzig

Vom kommenden Frieden

Ein Buch deutscher Hoffnung
Ein starker Band M. 1.—

Aus dern Inhalt: Gref PBernstorff: LDeufschland, sei
Wach! —- Paul Burg: Wir d'enen dern Frieden. —-— Heinrich
EOeErSOSID: VSlkergerichf. — Kurft Engelbrecht: nerlich-
Keit Und Fremadfümelel in der deufschen Kumnst. — Waller
Perl †: In der Zuhrneshelle des Völkerschlachfdenkrnels. —
Andrea Frehfn: TrOst. — Peaul Friedrich: Der Deuftsche neach
dern Krieg. — Berthold Fuüunke: Völkerschicksal. — Leandge-
lichftsrat Ofto Haendler: Wir Und sie. — Syndikus Dr. Phil.
Sf PEr. POl. C. Harfl: Ein Menefekel für das deutsche Volk. —
Walfer Heymennh f†: Den FHinterblieDenen. — Aurel von
Jüchen: Lie neue Seele. — Prof. Dr. Ruldolf Lehrmnann: Wes
iS1 deufschæ — Dr. Franz Lüdftke: Deufschland und Sster-
Freich. — Alfens Peftzold: Die Erde und der Krieg. — Dr. A.
POulimenos: Der eurepaeische Völkerkrieg und Deufsch-
lands Sieg. — Geh. Reg.-Reaf Dr. Chrisfian ROgoe: Bis Zurn
Frieden. — Karl Eöhrig: Wir Ralten Aurch. — Dr. Heinrich vVon
Schoeler: Die Reue Zeift. — Hens V. Wolzogen: Deufscher Sieg.

Hans von Wolzogen

Vom Kriege zum Frieden
Mk. 1.—. Feldpoſtausgabe: 50 Pfennig

Neue Preußiſche [(Kreuz-) Zeitang: Vom Kriege zZzum PFrieden
nennf Hans vVeon Wolzegen ſein neues PBuüuch, dernh in der
Gelerhfen Literalur unfſeres Krieges Siner der Srffen Platze
GeEhort. Wer ſich en der lſiffichen Kreafft des Buüuches und an
IeEiner Rellen, SlatubPigen Zuverlichf erdtuickt Rhet, der Wir
den Wuünſch cwer uUnfterdrücken können, daß ſich doch
Sin Volksfreund fände, der des Buch in Miliconenauflagen
VerbPreifele nd ihrnm unfter den LDeuffchen daheinn und in
den Kärnpferfronten draueen die Wirkurm licherte, zu der
es en der Schicklalswende unfſeres Volkes wOhlberulfen
III . . . BEeS iſt eins der ernſfeffen Bücher vom Kriege, aber
auch eSins Ieiner freudieſfen.

Im Xenien-Verlag zu Leipzig

Deutschlands
Sieg

Dr. A. Poulimenos
M. 1.—

. . . . Deutschlands Sieg wird nicht nur in militärischer,
sondern auch in wirtschaltlicher Hinsicht immer mehr den
kühlerwägenden Zuschauern des großen Dramas zur Ge-
wißheit. Die Leidenschaften sind verilogen, man läßt sich
nicht mehr wie im Anſang von seinen Gefühlen leiten,
sondern man faßt das große Völkerringen mehr und mehr
als Erscheinung eines neuen Zeitalters, als Beendigung
eines kontinentalen Entwicklungsprozesses auf Einer der
klarsten Denker unter den Neutralen, Dr. H. Poulimenos,
ein Grieche, hält „Deutschlands Sieg“ für eine historische
und europäische Notwendigkeit. Die Bedeutung seiner
Schrift liegt in seinem sozial-philosophischen Standpunkte,
daß Deutschlands Sieg den Sieg des sozialen Gedankens
unseres Jahrhunderts bedeutet. .daß Deutschland als
Kristallisationspunkt für die Organisation der übrigen
mitteleuropäischen Staaten angesehen werden muß
Die Führerschaft kann nur ein politisch, sozial und mili-
tärisch kräſtiger Natipnalstaatwie Deutschland übernehmen.
Diese wachsende Uberzeugungskraſt blitzt wie der leuch-
tende Morgenstern aus dem dunklen Kriegsgewitter hervor.
Neue Staatsiormen und Gesellschaftsideale sind im Ent-
stehen. Gruppierung nach innen und außen, Organisation
der Arbeit, Erweiterung der individuellen Rechte werden
das Endziel des großen Kampfes sein, und „Deutschland
in der Welt voran“ soll die Losung sein.

PRESERVADON ACADEMVY

Entsauert
07/ 2009

Oſtpreußen

in Harren und Krieg,
in Sturz und Sieg,
bewußt und groß!
Bilder aus der heimgeſuchten Provinz Oſtpreußen von

Paul Burg

Mit 12 Bildern und einer Einfuͤhrung Seiner Exzellenz

des Oberpraͤſidenten von Oſtpreußen
Herrn von Batocki

2

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