FoXIIb2527 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

This work is protected by copyright or related property rights but available in Open Access. The right of use and especially the right to reproduction is only granted within the legal limits of copyright law or due to the consent of the copyright holder.

 Ostpreußen in Harren und Krieg, in Sturz und Sieg, bewußt und groß! Burg, Paul Kriegsliteratur. — Aus der Schenkung Louis 1914/16. e en d n o „Ich weiß mich mit jedem Deutſchen eins, wenn ich gelobe, daß das, was Menſchenkraft vermag, ge⸗ ſchehen wird, um neues Leben aus den Ruinen ent⸗ ſtehen zu laſſen.“ Kaiſer Wilhelm in Lötzen (Oſtpr.) It Oſtpreußen in Harren und Krieg, in Sturz und Sieg, bewußt und groß! Bilder aus der heimgeſuchten Provinz Oſtpreußen von Paul Burg Mit 12 Bildern und einer Einfuͤhrung Seiner Exzellenz des Oberpraͤſidenten von Oſtpreußen Herrn von Batocki Alle Rechte vorbehalten Copyright 1915 by Xenien⸗Verlag zu Leipzig Zum Eingang! Die Abſicht des Verfaſſers auf Grund perſönlicher Einblicke in die Verhälkniſſe und Schickſale der Pro⸗ vinz Oſtpreußen Schilderungen und Erzählungen über die Provinz zu veröffenklichen, begrüße ich mit Freuden. Wir Oſtpreußen haben bis zum Kriege es manchmal bilter empfunden, wie wenig Kennknis und Verſtändnis für unſere beſonderen Bedürfniſſe und Beſtrebungen im Reiche“ vorhanden war. Beſon⸗ ders ſchmerzlich hat es uns berührt, wenn Unkennknis und Oberflächlichkeit Leute, die über Oſtpreußen ſchrieben, dazu verführte, in Verwechſelung mit man⸗ chen Erſcheinungen in Poſen und Weſtpreußen in die kerndeulſche Geſinnung der oſtpreußiſchen Be⸗ völkerung, einſchließlich ihres kleinen likauiſch und maſuriſch ſprechenden Bruchkeiles, Zweifel zu ſeßen. Wenn die nachfolgende Schrift dazu beiträgt in ſolcher ſchiefen Beurkeilung Wandel zu ſchaffen, wird das der Provinz und dem geſamken Vater⸗ lande zum Nuhen gereichen. Königsberg, im November 1915. von Batocki Oberpräſident der Provinz Oſtpreußen. Oſtpreußiſche Kriegshilfe an Einzelbeiſpielen praktiſch darzuſtellen, wird in mehre⸗ ren Erzaͤhlungen dieſes Buches verſucht. Das ganze große und weitverzweigte Verfahren der oſtpreußiſchen Kriegs⸗ hilfe hat die Behoͤrden und Kriegshilfeausſchuͤſſe vor Auf⸗ gaben geſtellt, wie ſie bisher der preußiſchen Verwaltuna unbekannt waren. Irgendwelche Erfahrungen konnten deshalb den zu erlaſſenden Vorſchriften nicht zugrunde ge⸗ legt werden. Die ſich — beſonders anfangs — ſtetig aͤndernde Kriegslage, machte ſtaͤndige Abaͤnderungen der getroffenen Einzelbeſtimmungen notwendig. Die weitaus wichtigſte, ja ausſchlaggebende Arbeit war vorerſt die Kriegsſchadenermittelung. Fuͤr dieſe galt und gilt als oberſtes Geſetz (wie das Heft 5 der vom Oberpraͤſidium zuſammengeſtellten Beſtimmungen ausfuͤhrt): Eine ſorgſame und gruͤndliche Durchfuͤhrung dieſer Arbeit iſt nicht nur wegen der gewaltigen Summen, um die es ſich handelt, im fiskaliſchen Intereſſe, ſondern auch deshalb geboten, weil jede Ungerechtigkeit, jede Bevorzugung des einen vor dem andern, jede Erfuͤllung ſachlich ungerechtfertigter oder mit dem Sinne des Geſetzes nicht in Einklang ſtehender Entſchaͤdigungs⸗ forderungen das geſunde Empfinden der Bevoͤlkerung verletzen und Neid und Unzufriedenheit hervorrufen, alſo das Gegenteil von dem erreichen wuͤrden, was durch die ganzen ſtaatlichen Maßnahmen erſtrebt wird. Dies haben alle Beamten vom oberſten bis zum letzten in Oſtpreußen jede Stunde beherzigt. Als Bei⸗ ſpiele fuͤr die tiefſchuͤrfende praktiſche Arbeit der oſtpreußi⸗ ſchen Kriegshilfe ſeien einige wenige, unter Beruͤckſichtigung .* — 7 — der verſchiedenſten Berufskreiſe ausgewaͤhlte Stellen aus nach hunderten zaͤhlenden Einzelerlaſſen des Herrn Ober⸗ praͤſidenten hier angefuͤgt: X* Die Vorentſchädigung iſt nicht abhängig von dem Nach⸗ weiſe der Vermögensloſigkeit. Sie hat zur Vorausſetzung den Nachweis, daß die beantragte Zahlung innerhalb des Geſamt⸗ ſchadens liegt, für den bezeichneten Zweck wirklich nötig iſt und auch dafür Verwendung finden wird. Jedoch iſt ſie un⸗ bedingt auf das zur Fortführung des gewerblichen Betriebes notwendige Maß zu beſchränken. Königsberg, 9. Januar 1915. * Ein Einzelfall gibt mir Veranlaſſung, darauf hinzuweiſen, daß wirtſchaftliche Maßnahmen und Anſchaffungen zur Ermög⸗ lichung des Ausdreſchens und der Frühjahrsbeſtellung, gleich⸗ viel ob ſie aus eigenen oder aus Vorentſchädigungsmitteln be⸗ zahlt werden, auch in den Grenzbezirken ohne weiteres als wirtſchaftlich gerechtfertigt anerkannt werden. Ihre Beſchädi⸗ gung durch einen etwaigen neuen feindlichen Einbruch würde alſo einen neuen entſchädigungsberechtigten Kriegsſchaden dar⸗ ſtellen. 10. März 1915. * 4 Ein Einzelfall veranlaßt mich darauf hinzuweiſen, daß in den Kreiſen, wohin in nächſter Zeit eine große Zahl von Arbei⸗ ter⸗ und Kleinbauernfamilien zurückkehren, die Zahlung der alsbald nötigen Vorentſchädigungen auf dem, den allgemeinen Vorſchriften entſprechenden Wege nicht durchführbar ſein wird. Die Zahlung wird bei allen den Familien, bei denen nach Lage des Falles ein entſprechender Kriegsſchaden durch Verluſt von Vieh, Hausgerät uſw. mit Sicherheit anzunehmen iſt, ohne vor⸗ herige Kriegsſchadenermittelung und Anhörung des Kriegs⸗ hilfeausſchuſſes in vunder Summe angewieſen werden müſſen, welche zur Deckung der dringenden Bedürfniſſe vorläufig genügt. . 6. April 1915. — 8 — Zur Bezahlung von Schuldverbindlichkeiten, die ſchon vor dem Einbruche des Feindes beſtanden, können den Schuldnern — beim Nachweis eines entſprechenden Kriegsſachſchadens — Vorentſchädigungen gewährt werden, ſoweit es ſich um Schulden handelt für Beſchaffung von Rohſtoffen, Vorräten uſw. in kaufmänniſchen und gewerblichen Betrieben, deren richtige Verwertung durch den Krieg nicht möglich wurde und deren Bezahlung ſonſt aus dieſer Verwertung bei normalem Geſchäftsbetriebe hätte ſtattfinden müſſen. 27. Januar 1915. Die Detailliſten der kleineren und Mittelſtädte ſind im Frieden genötigt geweſen, den größten Teil ihres Geſchäftes unter weitgehender Kreditgewährung zu betreiben. Ihre Buchforderungen beim feindlichen Einbruch gingen größten⸗ teils erheblich über den Wert des vom Feinde zerſtörten eigenen Warenlagers hinaus. Infolgedeſſen gehen auch ihre Verpflich⸗ tungen gegenüber den Groſſiſten in der Regel über ihren direk⸗ ten Kriegsſchaden hinaus. Selbſt erhebliche Abſchlagszahlungen auf ihren direkten Kriegsſchaden würden nicht ausreichen, um den zum Teil ſtark drängenden und mit Klagen vorgehenden Groſſiſten genügende Abzahlungen leiſten zu können und da⸗ neben noch die nötigen Waren zur Wiederinbetriebſetzung des Geſchäftes zu beſchaffen. Es iſt vorgeſchlagen, zur Hebung dieſes Mißſtandes ein aus zwei oder drei Gewerbetreibenden der Kreisſtadt beſtehen⸗ des „Einigungsamt“ einzurichten. Seine Tätigkeit wäre keine amtliche. Sie wäre amtlich nur inſofern zu unterſtützen, als der Landrat als Vorſitzender des Kriegshilfsausſchuſſes, die in Frage kommenden Schuldner zu erſuchen hätte, zur Beſprechung der Regelung ſeiner Warenſchulden durch Vorentſchädigung ſich bei dem Einigungsamt einzufinden. Im Intereſſe der Wiedererweckung des Wirtſchaftslebens und der Feſtigung des Kredites der oſtpreußiſchen Geſchäfts⸗ welt iſt auf eine baldige Durchführung der Schuldenabtragung — 9 — Wert zu legen, welche am beſten durch Zuſammenwirken der kaufmänniſchen Organiſalionen mit den Behörden möglich iſt. 31. März 1915. * Soweit üblicherweiſe die Abrechnung wegen der Zinſen aus beſtehendem Perſonalkredit in laufender Rechnung nur ein⸗ mal jährlich zu geſchehen pflegt oder ſonſt aus den Umſtänden zu entnehmen iſt, daß das Rückſtändigwerden an Perſonalkredit⸗ zinſen ſchon vor Kriegsausbruch nicht auf einen damals ſchon beſtehenden Vermögensverfall des Schuldners zurückzuführen iſt, erteile ich hiermit die Genehmigung zur Zinſenzahlung aus Mitteln der Vorentſchädigung. 13. April 1915. . * Die zu zahlenden Feuerſozietätsbeiträge ſind in vielen Kreiſen unbeglichen geblieben. Ich genehmige ihre Zahlung aus Voventſchädigungsmitteln, ausnahmsweiſe auch ohne An⸗ trag des Schuldners, wenn dieſer Antrag zurzeit nicht beſchafft werden kann und anzunehmen iſt, daß ein entſprechender Kriegsſchaden beſteht. 27. Januar 1915. Um in den Orten, in welchen die Gebäude faſt ſämtlich zer⸗ ſtört ſind, ſchleunigſt Unterkunftsräume durch Aufſtellen von Baracken oder Herrichten anderer Notbauten für die Menſchen zu ſchaffen, welche zur Frühjahrsbeſtellung und den erſten Vor⸗ arbeiten zum Wiederaufbau in dieſe Ortſchaften zurückkehren müſſen, denen aber die Koſten für dieſe Notbauten auf ihre Vorentſchädigung nicht voll angerechnet werden können, da weniger Leiſtungsfähigen ſonſt ein zu geringer Betrag für den endgültigen Aufbau ihres Beſitzes verbleiben würde, überweiſe ich den Betrag von . . . . Mark. Die Koſten der Barackenbauten können zunächſt der Eilbedürftigkeit halber auf Vorentſchädi⸗ gungsmittel, welche dem einzelnen kriegsgeſchädigten Benutzer zuerkannt ſind, verrechnet werden. 22. April 1915. * Ich habe an die Landräte folgende Drahtung gerichtet: „Vorentſchädigungen zur Beſchaffung aus Rußland ein⸗ geführter Pferde, Rinder und Schafe auch zur Weideaus⸗ — 10 –— nutzung, können bis auf weiteres ohne meine Genehmigung bewilligt werden. Durch Anſchaffung darf Geſamtbeſatz vor dem Kriege nirgends überſchritten werden. Nötige Geld⸗ mittel ſind rechtzeitig bereitzuhalten. Der Zweck iſt, den Landwirten der Grenzkreiſe zu ermög⸗ lichen, wenn, wie zu erwarten, aus dem neuerdings eroberten Gebiet nördlich der Memel trotz des beſtehenden militäriſchen Verbots, durch den Handel größere Mengen von Pferden und Vieh zu billigen Preiſen herausgeſchafft werden, daraus ihre Beſtände aufzufüllen und wirtſchaftlich vorwärts zu kommen. 3. Mai 1915. Wie inzwiſchen allgemein von mir angeordnet iſt, müſſen die Rückſichten der Volksernährung bei Fragen der diesjährigen Frühjahrsbeſtellung allen anderen Rückſichten vorgehen. Wenn die Frühjahrsbeſtellung durch Beſchaffung eines Motorpfluges weſentlich gefördert wird, muß dieſe Beſchaffung aus Vorent⸗ ſchädigungsmitteln bei Vorliegen der ſonſtigen Vorausſetzungen genehmigt werden, auch wenn privatwirtſchaftlich eine Renta⸗ bilität ſich nicht ergibt. 6. April 1915. Nach Vereinbarung mit den beteiligten Reſſorts wird beab⸗ ſichtigt, die Schiffseigner für den ihnen durch die militäriſcher⸗ ſeits angeordnete Ausweiſung ihrer Schiffe aus den Waſſer⸗ ſtraßen zwiſchen der Weichſel und Oder und durch ihre vor⸗ läufige Unterbringung im Danziger Hafen pp. entgangenen Arbeitsverdienſt zu entſchädigen. Befinden ſich die Schiffer und Schifferfamilien in einer hilfsbedürftigen Lage, ſo können Vorſchüſſe auf die ſpäter durch das Reich zu gewährenden Ent⸗ ſchädigungen für entgangenen Arbeitsverdienſt bewilligt werden. 11. Januar 1915. — 11 — Hauseigentümer, deren Grundſtück nachweislich gelegent⸗ lich des Ruſſeneinfalles von einem Brand⸗ oder Trümmer⸗ ſchaden betroffen und dadurch unbrauchbar geworden iſt, können neben dem Sach ſchaden bei der vorläufigen Schadensermitte⸗ lung Nutzungen, die infolge des Krieges beſchränkt oder aufgehoben ſind, in Anſatz bringen, jedoch nicht höher als in Höhe der landesüblichen Verzinſung von 4 Prozent. 18. Februar 1915. * 9 Eine Krönung und Zuſammenfaſſung all dieſer eingehen⸗ den Einzelerlaſſe bildet der (am Schluſſe des Buches mitge⸗ teilte) Bericht über Oſtpreußens Wiederaufbau im preußi⸗ ſchen Abgeordnetenhauſe. — N Rauchs Grabdenkmal der Koͤnigin Luiſe. Du muͤſſeſt gluͤckhaft werden! Simon Dachs Abſchiedsgruß an ſeine Vaterſtadt Memel. Denen, die fuͤr uns litten und ſtarben! Inhalt! Seite Zum Eingang! Vom Oberpraͤſidenten der Provinz Oſtpreußen von Batocki . . . . . . . . . . . . 5 Oſtpreußiſche Kriegshilfe . . . . . . . . . . . . . . . 6 Den Manen Walther Heymanns . . . . . . . . . . . 16 Einleitung des Verfaſſers . . . . . . . . . . . . . . . 17 Zeitbilder Preußens Kͤnigin . . . . . . . . . . . . . . . . . . 26 Wieder daheim! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 33 An dem Grabe ſeiner Habe . . . . . . . . . . . . . 47 Das letzte Kreuz . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 62 Patrouille . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 67 Tapfere deutſche Jaͤger . . . . . . . . . . . . . . . . 77 Soldatenzuͤge fahren voruͤber . . . . . . . . . . . . . 85 Der Kummer des alten Jakob . . . . . . . . . . . . 91 Singend auf hoher See . . . . . . . . . . . . . . . . 99 Zu Bethlehem im Stalle . . . . . . . . . . . . . . . 106 An Mein Oſtpreußen . . . . . . . . . . . . . . 121 Bericht des Abgeordneten Frhrn. v. Zedlitz u. Neukirch im Preußiſchen Abgeordnetenhauſe . . . . . . . . 122 Patenſtädte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 138 Bilder Rauchs Grabdenkmal der Koͤnigin Luiſe . . . . . . . 12 Stadtkirche in Lyock . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 25 „Landſturmmanns Bruͤckenwacht“ . . . . . . . . . . 35 „Ruͤckkehr zur alten Heimat“ . . . . . . . . . . . . . 48 Hotel „Schwarzer Adler“ in Tapiau . . . . . . . . . 59 Straße in Proſtken . . . . . . . . . . . . . . . . . . 71 Eydtkuhnen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 81 Landratsamt in Pillkallen vor und nach der Zerſtoͤrung 94/95 Schirwindt, eine tote Stadt . . . . . . . . . . . . . . 105 Gerdauen aus der Vogelſchau . . . . . . . . . . . . 120 Gumbinnen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 12⁵ Den Manen des hochbegabten, fruͤhvollendeten oſtpreußiſchen Dichters Walther Heymann. (Er iſt in der Nacht vom 8. zum 9 Januar 1915 bei einem Sturmangriff vor Soiſſons gefallen.) Oſtpreußiſcher Landſturm Oſtpreußen, einſames Land, hart in dein armes Schickſal gebannt, mußt du ſtumm halten gegen Sturmes und Meeres Gewalten. Du kaͤmpfſt am ſchwerſten. Heimat — und gibſt uns dein Leid! Unſer Blut trinkt dein Grund. Du ſchaffſt in Seelen, bezwungen, geſchlagen, Großes. Sie traͤumen in elenden Tagen Gott am hehrſten. Wann immer es deine Freiheit gilt, wir blutwund, wir durch Schmerz geſtillt, wir Menſchen todgewillt: Sturm auf, mein Land, wir ſind die Erſten! — —————— —,— . . Oſtpreußen das ruhmreiche, gutdeutſche Ordensland, das dem ſtarken Koͤnigreiche Preußen den Namen gab, es hat als unſer Grenzwall gegen Oſten im jetzigen groͤßten aller Kriege einer verheerenden Feindesuͤbermacht Bruſt und Herz ge⸗ boten, hat erdulden muͤſſen, daß der Grenzwall barſt und der Panzer zerſpellte . . . da hat es mit allem ſeinem Gute und Blute ſich fuͤr Deutſchland geopfert, und die Hufe der Koſakenpferde zerſtampften den Segen von Jahr⸗ hunderten deutſchen Werdens. Unermeßliche Werte an Menſchenleben und Guͤtern ſind auf den Gefilden und in den Waͤldern Oſtpreußens, an den Ufern ſeiner lieb⸗ lichen Seen im Sommer und Herbſt 1944, im Winter auf 19415 vernichtet worden! Aber die Stunde der Frei⸗ heit ſchlig. Hindenburg erſtand uns, ward unſer Retter im Oſten, Oſtpreußens Befreier. Unſterblich iſt ſein Ruhm und unvergaͤnglich, unausloͤſchlich der Dank aller Deutſchen, der Dank Oſtpreußens an ihn und ſeine Heldenſcharen. Schon einmal hat Oſtpreußen als des Preußen⸗ reiches Kornkammer und getreueſte Provinz bitteres Leid erlitten. Vor hundert und zehn Jahren. Und jene Zeit der tiefſten Erniedrigung Preußens ſteht deutlich vor der Seele jedes Deutſchen, wenn der Name der Koͤnigin Luiſe genannt wird. Sie iſt Preußens edelſte Dulderin geweſen, eine Maͤrtyrerin fuͤr Freiheit und Groͤße auf dem Throne der Hohenzollern. Sie, deren Andenken immer in unſern Herzen leben wird, kann uns auch heute ein Sinnbild des heimgeſuchten, ungebeugten Oſtpreußens ſein. Und ihr Auge mag aus Himmelsbhoͤhen beſeligt und ſegnend herniederblicken auf das nun wieder aus ſeinen Truͤmmern erſtehende, aus blutigen Saaten neu erwach⸗ ſende Oſtpreußen. Darum ſchmuͤcke auch ein Bildnis 2 — 18 — ihres Grabdenkmals dieſes ſchlichte Buch, das von Oſt⸗ preußens Not und Groͤße kuͤnden will. Und es ſei die erſte der beſcheidenen Erzaͤhlungen und Zeitbilder ihrem Ruhme gewidmet. Koͤnigin Luiſe hat all den Jammer und Kummer Oſtpreußens, den wir ſahen, ſelber noch tiefer und ſchmerzlicher erlitten in ihren Tagen, denn damals ſtand das Koͤnigreich Preußen vor dem Abgrund des nahen Unterganges durch Napoleon, zaudernd hingehalten durch falſche Worte und faule Buͤndniſſe. Wir aber haben Oſtpreußen leiden geſehen in den Tagen der hoͤchſten und herrlichſten Erhebung Preußen⸗Deutſchlands, in einem Zeitalter, als deutſcher Geiſt und deutſche Waffenkraft im Verein mit zwei treuen Bundesgenoſſen die Welt von dem flaviſchen Joche, von welſcher und britiſcher Tuͤcke zu befreien herrlich anhuben und vollendeten. Und in dem großen Weltenſturme, der uns zur Stunde noch um⸗ raſt, erſteht das verwuͤſtete und verbrannte, geſchaͤndete und ausgeraubte Oſtpreußen mit Hilfe des ſtarken, opfer⸗ bereiten Staates und getragen von der Liebe aller Deut⸗ ſchen aufs neue, ein Symbol deutſcher Kraft und Zukunft. So ſei in dieſen Tagen des neuen Werdens in Oſt⸗ preußen noch einmal das Beiſpiel der Koͤnigin Luiſe, die uns wie eine erhabene Perſonifikation des oſtpreußiſchen Landes in ſeiner Not erſcheinen will, vor die Seelen ge⸗ ſtellt. Worte aus ihrem Munde, die ſie einſt auf der Flucht in Oſtpreußen ſprach und ſchrieb, ſeien denen ins Herz gerufen, die etwa verzagen wollen, weil das Schickſal des Krieges, die Heimſuchung Oſtpreußens, ſie ſo hart betraf. In Oſterode betrat die Koͤnigin auf ihrer Flucht aus Berlin nach dem Oſten die Provinz, und Abgeſandte aus Schleſien, welche ſie dort empfing, haben es als un⸗ vergeßliches Erlebnis mit heimgebracht, daß Preußens Landesmutter „in majeſtaͤtiſcher Schoͤnheit ſie wie eine Verklaͤrte empfing und durch ihre huldvollen Worte die S – — — — — — — —. — — te die en er en eil 1, cht dte n⸗ ens ine die — 19 — zur Rettung fuͤr Vaterland und Koͤnig entflammten Seelen noch mehr anfeuerte.“ Und ein Wort aus einem Brief der Koͤnigin aus Oſterode an ihren Vater ſei den Oſtpreußen von heute, wann etwa einer verzagen wollte, in die Seele geſchrieben: „Es iſt eine Pruͤfungszeit, aber der gerechte Gott wird beſſere Tage ſchaffen . . . Was uns angeht, kann ich nichts ſagen, als daß die Menſchen, die die Liebe, Achtung, Anhaͤnglichkeit der Edlen fuͤr ſich haben, nie ganz ohne Hilfe, nie ganz ungluͤcklich ſein koͤnnen. So geht’s auch mir; ich ſehe mit Ruhe auf alles, was mich umgibt. Denn in mir iſt Frieden, das ſei Ihnen Buͤrge, lieber Vater, daß das Außere nicht viel auf mich vermag, beſonders Dinge, die mehr die Urheber grell zeichnen, als den Gegenſtand, den es beruͤhren ſoll.“ — Paßte ein anderes Wort voll Seelengroͤße wohl beſſer auf Oſtpreußen und ſein bedraͤngtes Vollk? — In Ortelsburg, jener oſtpreußiſchen Stadt, die heute mit am meiſten von allen unter den Kanonen, Feuerbruͤnſten gelitten hat, iſt es dann geweſen, wo die vielduldende Koͤnigin Preußens jenes Goethewort des Harfners aus dem „Wilhelm Meiſter“ in ihr Taſchenbuch einſchrieb, ein Wort, nun ewig mit dem Namen der Koͤni⸗ gin Luiſe verknuͤpft: Wer nie ſein Brot mit Traͤnen aß, wer nie die kummervollen Raͤchte auf ſeinem Bette weinend ſaß, Der kennt Euch nicht, ihr himmliſchen Maͤchte! Und Luiſe in Memel! Dieſe Stadt im oͤſtlichſten Deutſchland kennen die Deutſchen auch in den ſuͤdlich⸗ ſten Gauen ja eigentlich nur aus den Leidenstagen der Koͤnigin, Memel und Tilſit. Von hier ſchrieb ſie dem Vater: „Auf dem Wege des Rechts leben, ſterben, ja, wenn es ſein muß, Brot und Salz eſſen, nie, nie werd ich ungluͤcklich ſein . . . Gott wird mir helfen, den truͤben Augenblick zu beſtehen, wo ich uͤber die Grenze meines Reiches muß. Da wird es Kraft erfordern, aber 2* — 20 — ich hefte meinen Blick gen Himmel, von da alles Gute und Boͤſe kommt, und mein feſter Glaube iſt: Er ſchickt nicht mehr, als wir tragen koͤnnen . . . Und ein ander Mal ſchreibt dieſe hohe und edelſte Frau, die auch hat ihr Haus und ihre Habe laſſen muͤſſen wie vor Jahresfriſt ſoviel Fluͤchtlinge in Oſtpreußen an den Vater: „Ich fliege dahin, wo mein Herz nie ſein wird, und trinke den Wermut und leere den Becher mit der Wuͤrde, die der Preußen Koͤnigin zukommt.“ Aus Til⸗ ſit auch ſchrieb ſie an ihre Freundin Frau von Kleiſt: „Was ſind alle UÜbel der Welt? Wenn man nur den Frieden in ſeiner Bruſt bewahrt, traͤgt man alles ſo gut, und das iſt mein Fall. Was iſt das Gluͤck hienie⸗ den? Wagt man darauf zu rechnen? Hat man nicht ſehr recht, die Blicke immer gen Himmel zu wenden, wo unſere wahre Heimat iſt, und den Groͤßen dieſer Welt nicht zuviel Wert beizumeſſen, ſondern das Herz den Ge⸗ danken zu oͤffnen, die uns uͤber alles Erdenleid erheben?“ In Koͤnigsberg wurde dem Koͤnigspaare in jenen Tagen der tiefſten Not, wahrhaft als ein Geſchenk des Himmels, eine Tochter geboren. Am letzten Februartage fand die Taufe ſtatt, und zu alleinigen Taufpaten hatte der Koͤnig die geſamten Staͤnde von Oſtpreußen be⸗ ſtimmt, daß ſie die Prinzeß Luiſe Auguſte Wilhelmine Amalie uͤber das Taufwaſſer hielten. Ein Akt von tie⸗ fer Bedeutung, heute des Erinnerns wert. Aber auch aus Koͤnigsberg datiert jener Brief der Koͤnigin, welcher ihr freimuͤtiges religioͤſes und politi⸗ ſches Glaubensbekenntnis enthaͤlt: „Beſter Vater, mit uns iſt es aus, wenn auch nicht fuͤr immer, doch fuͤr jetzt. Fuͤr mein Leben hoffe ich nichts mehr. Ich habe mich ergeben, und in dieſer Ergebung, in dieſer Fuͤ⸗ gung bin ich jetzt ruhig und in ſolcher Ruhe, wenn auch nicht irdiſch gluͤcklich, doch, was mehr ſagen will, geiſtig gluͤckſelig. Es wird mir immer klarer, daß alles ſo kom⸗ men mußte, wie es gekommen iſt. Die goͤttliche Vor⸗ ſehung leitet unverkennbar neue Weltzuſtaͤnde ein, und — 21 — es ſoll eine andere Ordnung der Dinge werden, da die alte ſich uͤberlebt hat und in ſich ſelbſt als abgeſtorben zuſammenſtuͤrzt. Wir ſind eingeſchlafen auf den Lor⸗ beeren Friedrichs des Großen, welcher, der Herr ſeines Jahrhunderts, eine neue Zeit ſchuf. Wir ſind mit der⸗ felben nicht fortgeſchritten, deshalb uͤberfluͤgelt ſie uns. Das ſieht niemand klarer ein als der Koͤnig. Noch eben hatte ich mit ihm daruͤber eine lange Unterredung, und er ſagte in ſich gekehrt wiederholentlich: „Das muß auch bei uns anders werden“. Es waͤre Laͤſterung, zu ſagen, Gott ſei mit Napoleon, aber offenbar iſt er ein Werk⸗ zeug in des Allmaͤchtigen Hand, um das Alte, welches kein Leben mehr hat, das aber mit den Außendingen feſt verwachſen iſt, zu begraben. Gewiß wird es beſſer werden; das verbuͤrgt der Glaube an das vollkommenſte Weſen. Aber es kann nur gut werden in der Welt durch die Guten. Deshalb glaube ich auch nicht, daß Kaiſer Napoleon Bonaparte feſt und ſicher auf ſeinem jetzt freilich glaͤnzenden Throne iſt. Feſt und ruhig iſt nur allein Wahrheit und Ge⸗ rechtigkeit, und er iſt nur politiſch, d. h. klug, und er richtet ſich nicht nach ewigen Geſetzen, ſondern nach Um⸗ ſtaͤnden, wie ſie eben nur ſind . . . Dabei iſt er ohne Maͤßigung, und wer nicht Maß halten kann, verliert das Gleichgewicht und faͤllt. Ich glaube feſt an Gott, alſo auch an ſittliche Weltordnung. Dieſe ſehe ich in der Herrſchaft der Gewalt nicht; deshalb bin ich in der Hoffnung, daß auf die jetzige boͤſe Zeit eine beſſere folgen wird . . . Ganz unverkennbar iſt alles, was ge⸗ ſchehen iſt und was geſchieht, nicht das Letzte und Gute, wie es werden und bleiben ſoll, ſondern nur die Bah⸗ nung des Weges zu einem beſſern Ziele hin. Dieſes Ziel ſcheint aber in weiter Entfernung zu liegen. Wir wer⸗ den es wahrſcheinlich nicht erreicht ſehen und daruͤber hinſterben. Wie Gott will. Alles, wie er will. Aber ich finde Troſt, Kraft, Mut und Heiterkeit in dieſer Hoff⸗ nung, die tief in meiner Seele liegt. Iſt doch alles in — 22 — der Welt nur Übergang! Wir muͤſſen durch! Sorgen wir nur dafuͤr, daß wir mit jedem Tag reifer und beſſer werden . . .“ Leuchtet es nicht aus dieſem Bekenntnis in den Ta⸗ gen von Deutſchlands tiefſter Erniedrigung wie ein herr⸗ liches Morgenrot des erwachenden neuen Deutſchlands uns entgegen? Und iſt nicht die Koͤnigin Luiſe in allem und jedem gleich groß und bekenntnismutig wie ihr Sohn Wilhelm, der uns das neue Reich gebracht hat, wie ihr Urenkel Wilhelm II, unſer herrlicher deutſcher Kaiſer, der noch zu jedem Tag und jeder Stunde des furchtbar⸗ ſten aller Kriege Gott die Ehre gab und ſeinem Volke von Helden den Dank! Hoͤren wir noch, was die Koͤnigin an einen Koͤnigs⸗ berger Profeſſor ſchrieb: „Wollten nur die Menſchen die Augen nach innen wenden, vielleicht faͤnden ſie noch Kraft, das Sklavenjoch abzuſchuͤtteln; aber ſie tun es nicht, ſo ſtehen keine alten Ritter auf, füͤr das Recht, den Glauben und die Liebe zu kaͤmpfen. Mit wahrer Andacht kniete ich in Ge⸗ danken an dem Altar der Burgkapelle und betete fuͤr beſſere Zeiten zu dem Allmaͤchtigen. Erlebe ich ſie auch nicht mehr, geht es nur meinen Kindern und durch ihnen meinem Volke einmal wohl! Ich weiß, die Zeiten machen ſich nicht ſelbſt, ſondern die Menſchen machen die Zeit, deswegen ſollen meine Kinder gute Menſchen werden, um wohltaͤtig auf ihr Zeitalter zu wirken.“ Und neben dieſes Wort, das ſich an Sohn und Enkel, Urenkel dieſer Koͤnigin aus Hohenzollernſtamme ſo herrlich uͤber alle Maſſen bewahrheitet hat, ſei noch die Mahnung an den damaligen Kronprinzen Friedrich Wilhelm zu ſeinem Geburtstage in Koͤnigsberg geſtellt, ein Mutterwort vom Throne: „Unter traurigeren Um⸗ ſtaͤnden haſt du noch keinen Geburtstag gefeiert. Preu⸗ ßens Groͤße iſt dahin, Dein Vater recht ungluͤcklich durch das Elend, welches ſein Volk ohne ſeine Schuld leidet, der Staat aufgeloͤſt, verarmt. Viel, ja, unendlich — viel wird es koſten, Kraͤfte, Nachdenken, feſter Wille und Aufopferung je der Art, um das wiederaufzubauen, was zehn Monate Krieg vernichtet. Muß nicht der ſo natuͤrliche Wunſch in jedes Guten Bruſt erwachen, alle ſeine Kraͤfte aufzuwiegen, um dem Ganzen zu helfen und zu nuͤtzen? Der Kraͤfte hat, wendet ſie an und nuͤtzet ſchon; der ſie erwerben kann, um einmal zu nuͤtzen, bilde ſie mit Anſtrengung und Fleiß aus, und dieſes iſt der heilige Entſchluß, den ich von dir, lieber Fritz, gewiß er⸗ warte.“ Hoffnung erwuchs in der Bruſt der Koͤnigin. Stein hieß das Hoffen, Freiherr vom Stein. Und es iſt wieder⸗ um ein Zeichen des Himmels geweſen, daß der Mann, der Preußen erneute, ein Stein war wie jener Mann, der in unſern Tagen die flammenden, jauchzenden Worte von den großen deutſchen Siegen gegen ſieben Feinde in die Herzen haͤmmerte, Stein! In unſern Tagen, als die Menſchen ihre Augen nach innen wendeten. Wie recht hatte Koͤnigin Luiſe! Wir fanden die Kraft, das Sklavenjoch abzuſchuͤtteln. Es ſind „die alten Ritter aufgeſtanden, fuüͤr das Recht, den Glauben und die Liebe zu kaͤmpfen.“ Wir Deutſche ſtehen feſt, feſter als je, denn groß iſt der Reigen der Helden, die uns aus den Luiſentagen der Not von Tilſit hinaufgefuͤhrt haben zu einer Herr⸗ lichkeit des einigen Deutſchlands, die erſt im Aufbluͤhen iſt und aus zwar blutigen, opfervollen Saaten herrliche, unvergaͤngliche Fruͤchte tragen wird. Wir preiſen das Andenken Bluͤchers. Goethes Wort von Bluͤchers Groͤße mag auf dem Titel dieſes Buͤchleins wieder auf⸗ leben . . . Wir preiſen das Andenken eines Wilhelm des Großen, Bismarcks und Moltkes, wir blicken ſelber mit einem Stolze, der das Herz erbeben macht, auf unſern ſchlichten, echten deutſchen Kaiſer, ſamt ſeinen ſechs Hel⸗ denſoͤhnen, auf Hindenburg, den Befreier des Oſtens, und alle die Helden, Feldherrn und Soldaten, Millionen, — 24 — jeder ein Held. Wir verzweifeln nicht. Wir halten durch! Wir muͤſſen durch! Wie ſchon Koͤnigin Luiſe in ſoviel aͤrgerer Zeit es ausſprach, was heute Lo⸗ ſung iſt: Durchhalten! Wir hoffen und ſchaffen, wir bauen. Oſtpreußen, unſern Panzer gegen Oſten, wollen wir haͤrten und feſtmachen, aufbauen und wieder⸗ erſtehen laſſen die treue, teure Provinz. So viele Stim⸗ men werben. Alle Staͤnde helfen, alle deutſchen Gaue wetteifern im Liebeswerke. Auch die deutſche Kaiſerin eine wahre Landesmutter, hat ganz Oſtpreußen mit der Kronprinzeſſin bereiſt, uͤberall dem Leid ins Geſicht ge⸗ ſchaut und die Not mit Wehmut, aber auch den unge⸗ brochenen Mut der wackeren Oſtpreußen mit begluͤcktem Stolze geſehen. Zu dem bruͤderlichen Liebeswerke auch jene, die noch fernſtehen, aufzurufen, die ſchon Taͤtigen anzuſpornen, das iſt dieſes Buͤchleins Loſung. Sei auch ihm unter den tauſend⸗tauſenden treuen Helfern Oſtpreußens ver⸗ goͤnnt, ein wenig Liebe und Segen zu ſtiften! Gott mit uns! Quasnitz i. d. Aue Paul Burg⸗Schaumburg. am Geburtstage der Kaiſerin 1915 — “ 1 7 E . . .. 4 SE Schiff und Altarraum der voͤllig ausgebrannten Kirche in Lyck 6 Preußens Koͤnigin Der erſte Oktobertag des Ungluͤcksjahres war mit truͤben Daͤmmerungen uͤber dem Kuriſchen Haff ange⸗ brochen; Memel, die noͤrdlichſte Stadt Preußens, er⸗ ſchimmerte und verſchwand den fruͤhen Reiſenden, die ſich mit Eilpoſt auf der breiten Heerſtraße von Koͤnigs⸗ berg her naͤherten, noch in wogenden Rebeln. In der Stadt war ſchon reges Treiben. Buͤrger und Fremde kamen und gingen; in der Hauptſtraße, ſeit dem Beſuche des ruſſiſchen Kaiſers vor fuͤnf Jahren Alexanderſtraße geheißen, wogte die Menge auf und nieder. Sie ſtaute ſich vor dem ſtattlichen Hauſe des Kaufmanns Conſentius, denn hier wohnte, wie an jenem unvergeßlichen Tage, die koͤnigliche Familie. Es war in den erſten Januartagen geweſen, als man fruͤh morgens die todkranke Koͤnigin Luiſe, mit ihrem Gemahl und den Kindern verzweifelt von Koͤnigsberg wiederkehrend, behutſam auf treuen Armen in dies Haus trug, wo ſie damals ſo hold und gluͤcklich gewaltet hatte. Der Winter wich, der Sommer war ſeitdem vergangen, aber die Not des Landes wollte kein Ende nehmen, und die treueſte Koͤnigin hatte umſonſt in der bitterſten Stunde ihres Lebens vor dem korſiſchen Eroberer geſtanden. Heute war wieder etwas im Werke, darauf deutete der bunte zuſammengewuͤrfelte Soldatenhaufen, der, ſeines Befehles gewaͤrtig, am Haustore harrte. „Die Koͤnigin will heim, nach Berlin,“ wiſperte und raunte der Buͤrgerſchwarm durcheinander. „Das ſoll ſie nicht. Sie bleibe bei ihren treuen Memelern und helfe uns unſere Not ertragen!“ kam vielſtimmig die Antwort aus der Mitte zuruͤck. Der Kordon der Soldaten ordnete ſich jetzt nach den — — — — — — =—, –– — — —— J , e ſ8 — 27 — Befehlen eines jungen Offiziers. „Das iſt der Leutnant von Hellwig,“ kennzeichnete ihn einer unter den zu⸗ ſchauenden Buͤrgern. „Wißt ihr nicht mehr, er war es, der voriges Jahr ein echtes Huſarenſtuͤcklein vollbrachte und zehntauſend Preußen aus ſicherer Gefangenſchaft be⸗ freite. Hier an dieſer Stelle hat ihm unſere gute, gnaͤdige Koͤnigin, als er einritt, ſelber das Kreuz Pour le mérite mit ruͤhrenden Worten um den Hals gehaͤngt.“ Man beſtaunte den Braven. Ein Oberſt, geſchmuͤckt mit dem Annenorden, trat zu ihm. „Man tue dieſe ruſſi⸗ ſchen Zeichen von der Bruſt; ſie beleidigen jedes Preußen⸗ auge, denn Alexander iſt ein unehrlicher Zauderer,“ hieß es jetzt in der Menge. „Laßt es dieſem, das iſt doch Goerke, der Generalchirurg; die Koͤnigin hat es ihm ſelber uͤberreicht,“ aͤußerte darauf ein Wohlbewanderter. „Ja, und beim Koͤnige erwirkte ſie ihm Oberſtenrang und Portepee. Du mußt etwas fuͤr ihn tun, ſagte ſie zum Koͤnige, er hat uns Hoſpitaͤler gebaut. Er hat es ver⸗ dient um dich, ſonſt ſagt man in Preußen, der Koͤnig wiſſe nicht Verdienſte zu belohnen und zu encouragieren.“ So ſprach das Volk in Memel an dieſem Morgen vor dem Hauſe des Kaufmanns Conſentius von ſeiner Koͤnigin, und einer wußte dem andern neue große Zuͤge und gute Taten von ihr zu berichten. Da erſchien ſie am oberen Fenſter. Die glaͤnzend großen Augen, von Schwermut leicht verſchleiert, leuchteten ſtrahlend auf, als ſie des Volkes drunten anſichtig wurden, das begeiſtert die Huͤte ſchwenkte, mit den Tuͤchern winkte und einmal uͤber das andere Mal in laute Hochrufe ausbrach. „Bleibe bei uns, liebe Koͤnigin!“ ſcholl es zu ihr herauf, und ſie nickte ihnen allen zu. Die Hochrufe erſtarben in ſtummer Verwunderung. Man blickte hinauf nach der Koͤnigin und verwandte kein Auge von ihr. Wie anders war heute der Anblick! Nicht in dumpfe Kleider der Trauer und Langeweile war ſie gekleidet wie ſonſt alle Tage; die ebenmaͤßige Geſtalt in — 28 — ein weißes, ſilberdurchwirktes Kleid gehuͤllt, deſſen Fal⸗ ten anmutig an den ſchlanken Gliedern herunterfloſſen, ſtand die Koͤnigin da und trug auf ſtolz erhobenem Haupte ein glitzerndes Perlendiadem. Eine leichte Weh⸗ mut lag wie ein feiner, durchſichtiger Schleier uͤber dieſem ruͤhrenden Abbild von Frauenſchoͤnheit und Frauen⸗ hoheit. Die Stimme des Volkes fand augenblicks das rechte Wort des Urteils. „Heil unſerer herrlichen Koͤnigin!“ hallte es aus vielen hundert Kehlen. „Grad ſo, in eben dieſem Kleid und Schmuck ſah ich ſie zum Kaiſer Napo⸗ leon in Tilſit hereingehen,“ ſagte der Oberſt und Generalchirurg zu dem Leutnant gewandt, der den Pour le mérite auf der Bruſt trug. „Waͤre Ihre Majeſtaͤt den Weg niemals gegangen! gab dieſer zur Antwort. „Heute kommt Hilfe aus aller Not.“ Ein Hornruf aus der Ferne ſchnitt ihnen das Ge⸗ ſpraͤch ab. Die Gruppe trat unters Gewehr, praͤſen⸗ tierte. Ein Wagen rollte heran und hielt. Schnellen Schrittes entſtiegen ihm zwei Herren, einer im Buͤrgerrock und ein hoher Offizier. Aus dem Hauſe kam ihnen ein ganz jugendlicher Gardefaͤhnrich entgegengeeilt und empfing ſie mit militaͤriſchem Gruße. „Hurra, Prinz Wilhelm!“ rief das Volk rings dem Knaben im Faͤhnrichsrock zu, der faſt erſchreckt dankte und ſchnell mit den beiden Ankoͤmmlingen im Haustor verſchwand. Oben war die Koͤnigin vom Fenſter weggetreten, und draußen auf der Straße verlief ſich maͤhlich das Volk. Es ſprach noch untereinander von dem jungen Prinzen Wil⸗ helm, den der Koͤnig zu Neujahr in die preußiſche Armee eingeſtellt hatte. In was fuͤr eine Armee! Mochte es dem huͤbſchen Zehnjaͤhrigen, der ſo treuherzig drein⸗ ſchaute, kein boͤſes Zeichen fuͤrs Leben ſein! wuͤnſchten die Buͤrger und kehrten heim in ihre Haͤuſer. Die beiden Fremden hatten ſie raſch vergeſſen. Dieſe betraten ſchnellen Schrittes die ſchlichten — — 29 — koͤniglichen Gemaͤcher. Der Offizier — es war Prinz Radziwill — ging mit dem Prinzen Wilhelm voraus, den anderen anzumelden, doch ſchon trat die Koͤnigin ihnen ſchnellen Schrittes entgegen. „Mein lieber, lieber Freiherr vom Stein! Endlich ſind Sie da. Seien Sie uns von Herzen will⸗ kommen und bringen Sie uns das alte Gluͤck und Gottes gnaͤdigen Beiſtand mit.“ Sie hielt ihm beide Haͤnde zum Gruße hin, die der Freiherr ehrerbietig an ſeine Lippen zog. Dann richtete er ſich hoch auf vor ſeiner Koͤnigin, und die beiden ſahen einander tief in die Augen, bis auf den Grund der Seele. „Eure Majeſtaͤt haben mich gerufen. Das galt mir gleichviel, als haͤtte mich unſer Herrgott wieder auf meinen Platz geſtellt. Wo iſt der Koͤnig?“ „Der Kabinettsrat haͤlt ihm noch Vortrag. Ge⸗ dulden wir uns.“ „Wer? Beyme? —“ Stein krauſte die Stirn. Die Koͤnigin nickte ſchwer. „Majeſtaͤt!“ Stein blickte ſie durchdringend, faſt gebieteriſch an. „Die Zeit erheiſcht, daß ich geradewegs und ohne Mittelsmaͤnner Zutritt und Vortrag bei meinem gnaͤdigen Koͤnige habe.“ Luiſe hob beſchwoͤrend die Hand. „Geduld, Frei⸗ herr, Geduld! Sie kennen den Koͤnig; er iſt ſo hartnaͤckig in ſeinen Entſchluͤſſen. Vertrauen Sie ganz mir. Laſſen Sie mich ſorgen, daß es nach Ihrem Wunſche geht. Ich eile zum Koͤnige und rufe Sie alsbald.“ Die Koͤnigin wandte ſich zur Tuͤr. An der Schwelle blieb ſie noch einmal ſtehen und ſah ſich nach dem Miniſter um, den des Gemahls ſchroffer Widerſtand aus ſeinem Amte getrieben hatte und den er nun auf ihr Be⸗ treiben erneut in ſeinen Dienſt nahm, den faͤhigſten Mann in Preußen, den Retter. Sie hatte den Glauben an ihn, und ſie traute ſich zu, den zoͤgernden Willen und Wider⸗ ſpruch ihres uͤbellaunigen Gemahls ganz zu beſiegen, zum — 30 — Heile Preußens, denn jener Mann dort, das fuͤhlte ſie tief in ihrer Seele, war von Gott geſandt zur Rettung des Vaterlandes. Wie er ſtolz, ja hoheitsvoll daſtand, glich er einem . . . Wem glich er doch? — Eines Mannes erinnerte ſie ſich, den ſie einſt auf ihrem Brautzug ge⸗ ſehen hatte, in Weimar, Goethe. Dem glich er. Beſeelt von dieſem Gedanken, trat Luiſe in das Kabinett ihres koͤniglichen Gemahls. . Er war allein. „Stein iſt da!“ rief ſie ihm, froh und beſorgt zu⸗ gleich, entgegen. „Mag er warten!“ Sie trat neben den Koͤnig. „Daß du es wiſſeſt, mein Gemahl, dieſer Mann iſt nicht gewoͤhnt, zu warten. Er iſt gekommen mit dem feſten Willen, uns und dem Volke Befreiung zu bringen. Gott ſchickt ihn. Darum duͤrfen wir ihm nicht in den Arm fallen und nicht kleine Geiſter, zaghafte Koͤpfe zwiſchen ihn und ſein Werk ſtellen. Laß ihm den Weg zu dir jede Stunde offen, mein Gemahl.“ Sie beruͤhrte den Koͤnig mahnend an der Schulter. Er wollte ſich unwirſch abwenden, hielt aber unter ihrem Blick inne und gab gekraͤnkt zur Antwort: „Ich mag ihn nicht, du weißt es, liebe Luiſe; er iſt mir zu ſchroff und ſteif. Schick mir den Hardenbergz; der weiß ſich vor ſeinem Koͤnig zu geben und Vernunft an⸗ zunehmen, Stein iſt ein Steifnacken. Er will Herr ſein.“ „Fritz, er iſt da. Das iſt Gottes Sendung, glaub' es meinem Herzen. Daß er ſo iſt, das iſt nun mal ſeine Art. Du mußt das ertragen. Du mußt, Lieber.“ „Nun gut, mag er ſich mit Beyme ins Benehmen ſetzen.“ „Das tut Stein nicht, mein Gemahl. Wollen ſehen, was Beyme dazu ſagt.“ Sie ruͤhrte die Glocke auf dem Tiſche. Der Diener trat ein. „Wo iſt Beyme?“ Er trat ein und hoͤrte die Koͤnigin ihre Worte wiederholen. — 34 — „Eure Majeſtaͤt bitte ich, mir huldvollſt meine Ent⸗ laſſung aus dem Kabinett zu gewaͤhren,“ machte Beyme alsbald der Sache ein Ende und ging aus dem Zimmer. „Vorlaͤufig bleibe Er!“ rief der Koͤnig ihm nach. Luiſe ſah jetzt alles ſcheitern, was ſie kuͤhn ertraͤumt zum Heile Preußens. Entſchloſſen ging ſie zur Tuͤr und winkte dem Freiherrn vom Stein, einzutreten. „Eure Majeſtaͤt haben die Gnade gehabt, mich wieder in Euer Majeſtaͤt Dienſt zu berufen. Nehmen Eure Majeſtaͤt allezeit meine ganze Kraft fuͤr Preußen in An⸗ ſpruch. Ob und wie Gott helfen wird, wer kann es jetzt ſchon wiſſen?“ „Helfen Sie uns, Stein!“ Der Koͤnig gab ihm die Hand. „Das will ich, Majeſtaͤt!“ Die Koͤnigin ſtand ſtolz zwiſchen beiden Maͤnnern, und dieſer Haͤndedruck gab ihrem bekuͤmmerten Herzen den Mut und die Kraft der Jugend wieder. Rettung ſah ſie und Heilung fuͤr alle Not und Schmach. „Hoͤrt meinen Plan,“ rief ſie jugendlich, ermutigt aus. „Jetzt iſt es Zeit. Was ich in Tilſit umſonſt getan, will ich wiederholen. Ich gehe ſelber nach Paris, ja, ich, mein Gemahl, und will den harten Sinn jenes Mannes ohne menſchlich’ Herz doch noch erweichen.“ Stein ſah ſie ſtaunend an. „Niemals, Luiſe!“ ſchnitt der Koͤnig ihr die Rede ab. „Warum niemals, Majeſtaͤt?“ entgegnete Stein ge⸗ meſſen. „Der Entſchluß Ihrer Majeſtaͤt kommt meinen Plaͤnen nahe. Sagen wir alſo: Noch nicht.“ „Davon ein andermal, Stein. Sucht jetzt Euer Quartier auf. Morgen wollen wir weiter ſehen, was fuͤr Botſchaft aus Paris kommt. Stein war entlaſſen. Die Koͤnigin geleitete ihn bis in den Vorſaal. V „Geben Sie nach, Stein! Ich beſchwoͤre Sie um — 32 — Koͤnig und Vaterland, um meiner Kinder und meiner ſelbſt willen. O, Stein! Geben Sie dem Koͤnig ein wenig nach!“ Stein nickte wortlos und kuͤßte der Koͤnigin zum Ab⸗ ſchied ehrerbietig die Hand. Es war wie eine Huldigung vor ihrer Groͤße und Willenskraft, daß dieſer ſtolze Mann, hoͤfiſcher Art ſo abhold, ſich verehrungsvoll vor ihr neigte. Mit einer ſolchen Koͤnigin im Bunde ſah er den Intrigen und Kaͤmpfen um den Koͤnig mutig entgegen. Als Stein aus dem Hauſe des Kaufmanns Conſen⸗ tius trat, ſprang ihn der toſende Seeſturm an, der die Welt rings erzittern machte. Uber ihm in Luͤften zerriß das geballte Gewoͤlk und ließ einen lichten Strahl der Sonne frei. Dieſe Stunde hatte den neuen Grund zu Preußens Groͤße gelegt. Koͤnigin Luiſe war die Hilfe Gottes in ihres Landes tiefſter Not. —. — —. Z . -— = Wieder daheim! Maͤhlich ſteigt der ſchmale ausgefahrene Weg aus dem fetten Wieſengrunde mit den ſchwarzleuchtenden Moorloͤchern zu dem langgeſtreckten ſandigen Huͤgel auf, uͤber den die Gleiſe der Kleinbahn landein gehen. Sie zuͤngeln im lichten Sonnenſchein wie ſilberne Streifen weit hinaus, bis an die Waͤlder, die wie eine ſchwere ſchwarze Mauer am Horizonte ſtehen, die maſuriſchen Waͤlder. Und bis an den See, der hell und lockend zu einem heruͤberleuchtet und winkt, wenn man auf dem Sandhuͤgel ſteht und Ausſchau haͤlt. Etwa da, wo an dieſem frohen Spaͤtſommermorgen ein Soldat, ſein Ge⸗ wehr im Arm, auf dem hoͤchſten Steine des Weggelaͤn⸗ ders ſaß und in den Tag ſinnierte. An ſeiner verwit⸗ terten, vertragenen Uniform war kaum noch ein Abzeichen zu erkennen, und ſeine Feldmuͤtze ſaß verdruͤckt und knapp auf dem grauen Kopfe. Das kurzgeſchorene Haar, das ſich unter dem Muͤtzenrande an den Schlaͤfen hervorſtahl, glaͤnzte in der Sonne wie Silber. Der Soldat bewachte eine Anzahl Ruſſen, die unter dem Huͤgel Hafer maͤhten. Sie waren ziemlich eifrig in ihrer Arbeit und ſtoͤrten ihn nicht in ſeinen Gedanken. So blickte er ſich auch nicht einmal nach ihnen um, als er jetzt ein kleines, zerknittertes Rotizbuch aus der Taſche kramte und darin blaͤtterte und las. Er bewegte mur⸗ melnd die ſchmalen Lippen unter dem greiſen, buſchigen Schnurrbart, und auf ſeiner Stirn zog ſich eine ſchwere, zornige Falte hin. Jetzt blickte er auf, denn in dem mahlenden Sande kam ein Maͤnnerſchritt. „Tag!“ bot ihm einer einen Gruß. Es war der erſte Menſch außer ſeinen Ruſſen, der dem Poſten heute hier begegnete. Er ſah ihn ſich ein 3 wenig genauer an, denn hier kamen ſo ſelten Leute vor⸗ bei, daß man ſich immer freuen konnte, ein deutſches Ge⸗ ſicht zu ſehen und ein Wort zu ſprechen in dem maͤnner⸗ leeren Landſtrich. „Tag!“ ſagte der andere. Der Sol⸗ dat ſah, daß es ein junger friſcher Mann war. Aber er zog den linken Fuß ſchwer hinter ſich drein. „Kommt der Zug bald?“ fragte der Hinkende, ſtehen⸗ bleibend, und zeigte nach den Schienen hin. „Heute wird wohl noch eine Weile vergehn. Er iſt geſtern auch erſt gegen Mittag vorbeigefahren.“ Der junge Mann ſchob ſich die Muͤtze aus der Stirn und trat auf das Weggelaͤnder zu, ſich neben den Poſten zu ſetzen. Der Soldat ruͤckte ſchweigſam beiſeite, und ſie ſaßen eine kurze Weile ſtumm beieinander, wie Oſtpreu⸗ ßen ihre gute Zeit brauchen, um einer dem andern ein Wort zu ſagen. Vollends von einem Fremden laſſen ſie ſich wohl jedes Wort abkaufen. Sind ſchweigſam und beſinnlich. „Schon entlaſſen?“ fragte endlich der Poſten, um zu erfahren, ob und wo der andere Soldat geweſen ſei. Verneinend zeigte der junge Menſch auf ſeinen Fuß. Er ſei als Junge unter den Wagen gekommen. Nun haͤtten ſie ihn nicht bei den Soldaten haben wollen. Das Jahr habe aber auch ihn nicht verſchont. „Ich rechnete eben aus,“ ſagte der Soldat und klappte ſein Notizbuch wieder auf. „Das iſt alſo ſchon laͤngſt uͤber ein Jahr, wie wir damals wegmußten. Es ging ja Hals uͤber Kopf. Meine Frau iſt den Tag auch gleich weg; wir wohnten ja ſo dicht an der Grenze. Meine Tochter iſt in Danzig Dienſtmaͤdchen geworden und hat es gut, aber von meiner Frau habe ich noch nichts gehoͤrt.“ Er blickte mit ſeinen tiefen dunklen Augen ſinnend vor ſich. „Haben wohl damals hier auch mitgemacht?“ fragte der junge Menſch. „Hier, freilich hier. Alles habe ich hier mitgemacht. Von den Unſern damals ſind ja nicht mehr viele da. Manchen haben wir begraben in den harten Tagen. Som⸗ — — S K 8 35 . efe⸗ õä 7 6 t. . ckenwacht Br Culm e U — 2 2 „ = = S = =— — — gE S — — — = ◻ = = S / — 36 — mer und Winter. Und das Marſchieren! Ja, wenn man in den Vierzigern iſt. Und ſo immer im eigenen Lande das Ungluͤck mit anſehn . . . Na, das iſt ja dann alles anders gekommen und unſereiner hat nun auch ſeinen Ausruhepoſten gekriegt, auf die paar Ruß⸗ kis aufzupaſſen, die im Lebtag nicht weglaufen werden.“ Wie im Selbſtgeſpraͤch fuhr er fort, und ſeine Stimme, ſchon leiſe von einem Lebensjahre unter freiem Himmel und immer vom Tode gejagt, ſie klang jetzt noch leiſer, ſo daß der andere ſich naͤher zu ihm neigen mußte. „Vorigen Monat bin ich dann mal auf Urlaub zu Hauſe geweſen an der Grenze. Ihr Leute, das kann ja keiner denken! Wie das Kochloch da am Weg, ein Haufen Aſche, ein paar verbrannte Ziegelſteine . . . ſo habe ich meinen Hof wiedergefunden. Nun ſtehe ich hier Poſten. Man hat wenigſtens die Nacht ein Dach uͤber dem Kopfe und braucht nicht zu verhungern.“ Der junge Menſch ſeufzte. „Wenn wir hier mit dem Ernten fertig ſind, wer⸗ den im Dorfe Truͤmmer geraͤumt. Da wollen wir auch bauen; ich habe ein paar Maurer unter den Kerlen da.“ „Und Ihr eigener Hof zu Hauſe?“ „Einer muß fuͤr den andern ſorgen. Der Wirt, dem ich hier aufbaue, iſt geſtorben in der Fremde und die Frau liegt in Koͤnigsberg ſeit ihrem Kinde krank. Da koͤnnen ſie ſich doch nicht ſelber aufbauen. Ich habe Befehl dazu. So wird der Staat ſchon füͤr mich auch ſorgen, wenn es ſoweit iſt . . . Ja, wenn . . . das iſt erſt die Frage, wann wir mal Frieden kriegen. Und deshalb faͤngt man hier lieber gleich mit dem Aufraͤumen und Aufbauen an. Einer muß eben fuͤr den andern ſorgen. Sehen Sie da hinten den Acker hinter dem Moore?“ er zeigte uͤber die prangenden Wieſen hin — „Das iſt guter, fetter Boden, aber mittendurch gehen zuſammengeſchoſſene Schuͤtzengraͤben. Da iſt auch ein Gefecht geweſen und alles verwuͤſtet. Das koͤnnten wir ————– ᷑ ℳ———= ſ WGſ — 37 — ja nun auch aufraͤumen und unter den Pflug nehmen. Nein, was wollen Sie, Mannchen? Der Staat hat ge⸗ ſagt: Wer wuͤſten Acker unter den Pflug nimmt, kriegt eine Praͤmie. Viele Millionen ſind vom Landtage da⸗ fuͤr ausgeſetzt. Wenn Sie hier aus der Gegend ſind, werden Sie auch den Dampfflug geſehen haben, der letzte Tage hier viel Acker umgeworfen hat. Ich habe fruͤher zu Hauſe eine Vertretung von Motorpfluͤgen ge⸗ habt, ich weiß, wie ſchwer und koſtſpielig die Geſchichte hier bei uns immer noch war, weil wir ſo weit aus dem Reiche herauswohnen und nicht genug gute Bahnen haben. Na, jetzt geht es mit einem Male. Und das Saatgut kriegen die abgebrannten Bauern noch dazu. Der Staat ſorgt ſchon dafuͤr. Zum Kriege iſt alles bis auf den letzten Knopf dageweſen. Wir Oſtpreußen gehoͤren doch auch zum Kriege und gehoͤren zum Frieden in Deutſchland, wenn er einmal wieder kommen wird. Hier iſt doch ſo⸗ viel Blut gefloſſen, ſoviel in Rauch aufgegangen . . .“ Durch den ſtillen Tag toͤnte ein helles Pfeifen, ein Lokomotivenſignal. Der junge Mann horchte auf. „Nun iſt der Zug ja doch ſchon gekommen.“ „Auf wen warten Sie denn?“ „Es iſt . . . meine Braut iſt ſie ſozuſagen. Iſt ſo⸗ lange weggeweſen, ſeit die Ruſſen zum zweiten Male drin waren. Run kommt ſie heim, und wir taͤten gern auf dem Flecke heiraten, wenn es ſchon ginge. Die Kirche iſt abgebrannt, der Paſtor iſt ja wieder da . . . aber die Eltern ſind doch tot. Die meinigen . . . Ihren Vater haben die Ruſſen mitgeſchleppt. Er hat auch ſchon geſchrieben aus Sibirien, wir ſollten bloß nicht auf ihn rechnen, daß er wiederkaͤme, denn die Behandlung hielte er auf ſeine alten Tage nicht mehr aus. Und die Valeska ſolle ſich einen reichen Mann nehmen oder gar keinen, denn die armen Schlucker wuͤrden jetzt in der Überzahl ſein und bleiben, bei uns in Deutſchland und in ganz Europa.“ — 38 — Das letztere hatte er zoͤgernd und wie in eigenem Sichverſpotten ausgeſprochen. Nun laͤchelte er hinter ſeinen Worten her. Ganz nahe auf den Schienen fuhr der Zug langſam mit Rollen und Droͤhnen voruͤber. Viele Wagen mit Kanonen und Automobilen beladen, die offen und leuch⸗ tend auf den Lowrys ſtanden, Guͤterwagen mit Pferden und Soldaten, zuletzt ein paar menſchenleere Perſonen⸗ wagen. „Das iſt doch unſinniges Gerede von dem Alten,“ ſagte der Landſturmpoſten bedaͤchtig. „Die Gefangen⸗ ſchaft hat’s ihm eingegeben. Kehrt euch nicht daran, wenn ihr denkt, daß ihr zuſammengehoͤrt. Das iſt die Hauptſache. Und nachher fleißig ſchaffen und ſich immer gut ſein. Was braucht'’s noch das Gegreine von dem Alten! Heiraten koͤnnt ihr auch ohne die Kirche im Dorfe. Geht mit dem Paſtor an eure Graͤber, und da iſt's ſchon gut, Mannchen.“ „Wenn wir beide bloß eine Hauſung haͤtten, dann waͤr’ das mit dem Heiraten ſchon ſo, wie ihr ſagt — —!“ barmte der junge Menſch und tat jetzt ein paar Schritte durch den Sand, blieb ſtehen und ſah ſich fragend um. „Wo habt ihr denn bis jetzt gehauſt?“ „Im Stall, den ſie haben ſtehen laſſen. Sonſt iſt doch alles von meines Vaters Hof bloß leere Mauern, der Garten ein Schutt und der Acker, gerade unſer Acker ein Graͤberfeld.“ „Das waͤre dumm. Aber ihr koͤnnt auch zu zweit in dem Stall ſchlafen. So junge Leut'! Baut euch auf! Iſt’s denn weit weg? Sonſt taͤt ich Euch einen oder zwei Ruſſen dazu ausborgen.“ „Das waͤr’ ſchon gut. Aber das Geld muͤßt ihr be⸗ denken! Was koſten denn heute die Steine und Hoͤlzer, alles andere! Sie ſagen ja, der Staat bezahlt das, aber wenn er uns gibt, was das Vaterhaus gekoſtet hat, was es noch wert geweſen iſt, ſo kann einer ſich dafuͤr heute keins mehr aufbauen, ſo teuer iſt alles durch den Krieg. —. — —— — —. ——,ð,, — Und dann machen ſie auch noch Vorſchriften, wie der Schulze hat ausklingeln laſſen. Jeder ſoll vorlegen, wie und was er bauen will. Dann verbietet es ihm einem der Landrat ſogar noch, weil es nicht ſchoͤn genug waͤre fuͤr den neuen Geſchmack, den die großen Herren in Berlin haben. Ja kommt nur an! Lieber will ich Wuͤſtland vom Morgen bis Abend ackern, wo es Praͤmien noch drauf gibt, wie ihr ſagt . . . bloß nicht bauen, was nachher nicht gelten ſoll.“ „Das iſt Quatſch, was ihr redet!“ Der Land⸗ ſtuͤrmer erhob ſich und ſtieß ſein Gewehr in den Sand. „Der Staat iſt ſchon ein bißchen geſcheiter wie eure Jugend. Es iſt bloß, daß ihr hier wie hinter dem Monde lebt und keine Zeitungen leſt.“ Er zog ein Zeitungsblatt aus der Taſche, entfaltete es, ſuchte darin und faltete es dann wieder zuſammen, reichte es dem jungen Men⸗ ſchen, der nun ſchon weiterdraͤngte. „Da, das leſt mal mit eurem Maͤdchen durch, daß ihr geſcheit werdet, und bringt es dann wieder her, daß ich die Braut auch mal ſehe.“ „Das ſoll wohl ſein,“ nahm der andere das Blatt und hinkte ſchnell den Huͤgel hin. Die Augen gegen die blendende Auguſtſonne zu⸗ ſammengekniffen, blinzelte der alte Landſtuͤrmer hinter ihm drein. „Solche junge Menſchen! Das iſt ſchon das Beſte am Leben, wo es aushaͤlt bis aufs letzte . . .“ Seine Frau ſtand im Geiſte vor ihm, wie ſie die langen Jahre, wie ſie die letzte Stunde des Abſchieds geweſen war, fleißig, gut und treu. Nun war ſie wohl ſchon lange, lange tot, ermordet von den Ruſſenhunden, denn ſonſt haͤtte ſie keinen Weg unbegangen gelaſſen, ihn zu finden, trotz aller Kriegswirren und Roͤte. Nicht ein⸗ mal ein Grab in der Heimat hatten ihr die Hunde gegoͤnnt. Er wandte ſich den arbeitenden Ruſſen zu, und ſein Geſicht war fahl und alt wie das eines Greiſes. Aber — 40 — in ſeinen Augen ſtand ein wehes, guͤtiges Schimmern. „Sind arme Kerle wie wir und wie die Unſern alle. Koͤnnen nichts dafuͤr dieſe hier. Wenn es nicht bloß ſo langweilig und menſchen⸗ leer hier waͤre, daß man immer dran denken muß!“ Er wandte ſich wieder um und ſpaͤhte hinaus, wo der junge Menſch davonhinkte. Der Schatten des Hinkenden wurde immer kleiner in dem heißen Mittag. Und hinter dem Landſturmpoſten wetzten die Ruſſen ihre Senſen, daß es ſirrte und klirrte. * * Weit draußen auf dem Wege, wo ſich ein kleines Fichtengehoͤlz ſchuͤchtern vorbeiſchiebt, wartete der junge Menſch auf ſein Maͤdchen. Hier wollte er es uͤber⸗ raſchen. Er trat unter die ſchattenden Baͤume und ſah es auch ſchon die Straße herkommen. Grell leuchtete des Maͤdchens roſa Jacke und der lichte Rock, die beiden Prachtſtuͤcke, mit denen das Maſurenmaͤdchen vor faſt einem Jahre ausgezogen war. Damals hatte ſie freilich einen dunklen Rock und ein duͤſteres Tuch uͤber den Kopf getragen, hatte die Jacke, ſorgſam eingebuͤndelt, neben ſich auf dem Planwagen liegen und achtete aͤngſtlich darauf, daß die Huͤhner im Korbe der Nachbarin ihr das Buͤndel nicht beſchmutzten. So war man aus der Heimat geflohen. Nun kehrte das Maͤdchen frei und froh, hochſchreitend in die Heimat zuruͤck. Dem jungen Manne wurde bei ihrem Anblick warm und weich ums Herz. Er haͤtte ihr jubelnd entgegenlaufen, ihr die Laſt abnehmen moͤgen, die ſie am Arme trug. Nun war ſie nahe ſchon, kam immer naͤher. Er ſah ihr lichtblondes Haar unter der Haube ſich vor⸗ draͤngen und uͤber Stirn und Schlaͤfe ringeln. Froͤhlich und erhitzt war des Maͤdchens Geſicht. Nun hob es den Blick nach dem Waͤldchen, haͤtte ihn beinahe erſpaͤht, waͤre er nicht ſchnell noch tiefer ins ſchattige, verbergende Unterholz getreten. ==S. —,= — — — =— — S = ⏑ E = = = — S= — 41 — Und nun ſang ſie gar. Sang ein liebes, ſchmeicheln⸗ des maſuriſches Heimatlied. Ringsum war es ganz ſtill, weitum, ſo daß ihr Singen allein unter dem Himmel toͤnte wie eine klingende Glocke. Jetzt ſchwieg das Maͤdchen wieder und lauſchte. Nun ſtand es ſtill. „Valeska!“ Ein Ruf aus dem Walde. Ein haſten⸗ der, ungleicher Schritt war zu vernehmen. „Franz Dziballa!“ Er ſtreckte ihr die Hand hin; ſie nahm ſeine Hand. Er trat ganz nahe vor ſie hin und neigte ſich ihr zu. Da kuͤßte ſie ihn auf den Mund. Einen ſchnellen Kuß. Und wich wieder zuruͤck. Und da nahm er ihr den Packen vom Arme, ſchlang ihr ſeinen Arm um die Schulter und nahm Valeska an ſein Herz. Nun kuͤßte ſie ihn heiß und innig in aller draͤngenden Freude ihrer erwach⸗ ten Liebe und des Wiederſehens der Heimat. „Bis hierher biſt du gekommen, Franz?“ „ Hier iſt es doch geweſen, wo wir uns damals das letzte Mal geſehen haben.“ Sie nickte, und es war eine Haͤrte in ihrem Blick. „Hier bei dem Holze, wohl grad auf dieſer Stelle ſind wir uns begegnet, Valeska. Du fuhreſt weg aus der Heimat, und ich kam zuruͤck aus der Fremde. Weißt du noch, wie es war? Hier druͤben auf der Straße war eine lange Reihe Wagen und Vieh, die hinauszogen aus unſerer Heimat. Ihr hattet alle die Ruſſen ſchon ge⸗ koſtet und die Haͤuſer in Flammen geſehen. Eure Mienen waren hart wie Stein, daß wir vor euch erſchraken, die wir da druͤben auf dieſer gleichen Straße aus der Fremde wieder heimwaͤrts zogen. Wir hatten wohl geleſen in den Zeitungen drinnen im Reiche, daß es euch ſchlimm er⸗ gangen, daß viel verloren war. Aber wir hatten doch noch ſoviel Freude in unſern Herzen, daß wir nun doch wieder in unſer Land heimkonnten, wenigſtens wir Maͤnner, und zum Kartoffelernten und Herbſtbeſtellen noch zurechtkamen. Unſer Wagen fuhren eine ſchnelle — 42 — Fahrt auf dieſer letzten Meile. Und da ſahen wir euch, freuten uns und kamen uns doch vor, als waͤre mit einem Male die Sonne untergegangen, weil ſie aus euren Geſichtern weggewiſcht war. Damals hatteſt du mir kaum ein gutes Wort geboten, Valeska — —“ Sie blickte ihm frei in die Augen. „Es muß dir nicht leid drum ſein, Franz. Ich hatte Kummer, daß der Vater um jeden Preis daheimbleiben wollte. Er ſetzte mir auch ſo zu. Und nun iſt es doch ſein Ungluͤck geweſen, und er iſt ſo gut wie geſtorben fuͤr mich. Was ſoll ich denn jetzt anfangen? Haͤtte doch muͤſſen draußen bleiben, wie er wollte.“ Er ſah Traͤnen in ihren Augen und nahm ihre beiden Haͤnde. „Das ſagſt du! Ich, ich habe doch bloß noch ein Grab gefunden, wo ich meine Eltern ſuchte. Totgeſchoſſen ſind ſie beide, weil ſie einen verwundeten Deutſchen ver⸗ ſteckt hatten. Aber ich habe geackert und habe ausgehal⸗ ten, weil ich immer bei mir dachte: es iſt ja nicht fuͤr dich allein, du tuſt es fuͤr eine, die wiederkommen wird. Das warſt du, Valeska!“ „Armer!“ Sie ſtreichelte ſeine Haͤnde. „Komm, wir wollen uns hier ſetzen. Es iſt ein heißer Mittag, und dir iſt der Weg ſauer geworden.“ Sie ſetzten ſich unter einen der hochragenden Baͤume. Hoch uͤber dem Wipfel und hoch uͤber der ſtummen, heißen Straße zog ein Schwalbenpaar. „Wie iſt es denn dir immer ergangen, Valeska?“ fragte er. „Gut habe ich es gehabt, bei guten Leuten, und den⸗ noch ſchlecht, weil es ja mein Zuhauſe nicht war. Nie⸗ mals hat man etwas von euch gehoͤrt, als immer von Schlachten und Gefechten. Unſer Hausherr hat mir immer alles auf der Landkarte erklaͤrt. Da ſind ja die Ruſſen hier ſolange geweſen. Erzaͤhle lieber von dir, Franz, wie es dir ergangen iſt unter den Ruſſen!“ Er ſchuͤttelte den Kopf. SgS =—ẽ — — — „Davon wollen wir nicht mehr ſprechen. Das iſt geweſen, und es macht nicht froh, wenn einer immer daran denken will. Das waren Zeiten wie in der Hoͤlle, und wenn unſer guter Herr Paſtor nicht bei uns geblieben waͤre . . . es haͤtte wohl noch viel ſchlimmer geendet. Einmal haben ſie uns alle aus dem Dorfe gejagt. Knien mußten wir auf dem Anger vor dem Offizier, Stunde fuͤr Stunde. Mich haben ſie mit der Knute lahm und blutig geſchlagen, weil ich ein Soldat waͤre, der bloß die Uni⸗ form verſteckt haͤtte. Ein Spion ſei ich, ein verwundeter. Und da haben ſie mein Vaterhaus angeſteckt. Ich habe muͤſſen zuſehen, wie es abbrannte bis auf die Grund⸗ mauern. Und nachher ſollte ich erſchoſſen werden. Was hat unſer guter Paſtor fuͤr mich geſprochen und gebeten! Wie ſie mir den Rock und das Hemd runterriſſen, da habe ich noch einmal bei mir gebetet und noch an dich ge⸗ dacht, daß dich der liebe Gott in der Fremde behuͤten moͤge. Und da hat Gott mich gerettet. Das alte Leſe⸗ zeichen, das meine Großmutter immer in der Bibel hatte — es war ein buntes Chriſtusbild darauf und mein Ein⸗ ſegnungsſpruch: Jeſus Chriſtus geſtern und heute und derſelbe auch in Ewigkeit! — das haben die Ruſſen ge⸗ ſehen. Da haben ſie ſich bekreuzigt und mich ſtehen gelaſſen, wo ich ſtand. Den Abend hat mir einer von ihnen das Jeſusbild ſogar noch abgebettelt, und ich habe es ihm gegeben. Vielleicht rettet es ihn auch mal vor dem Sterbenmuͤſſen.“ Valeska ſah leeren Blickes vor ſich hin. Eine lange Weile ſchwiegen ſie beide. „Ob ich hier wo in einen Dienſt kommen kann —?“ fragte ſie ſchließlich. „Ich habe dir ſchon einen Dienſt ausgemacht,“ ſagte er laͤchelnd und blickte verlegen an ihr vorbei. „Ja? Bei wem? Wieviel Lohn? Iſt es weit . . . ich meine weit von — —?“ Sie verſtummte verlegen. „Wenn du nicht weit weg willſt von mir, ſo iſt es ganz nahe. Lohn gibt es freilich nicht, knapp das Eſſen — 44 — und vorlaͤufig nicht einmal eine Kammer und ein Bett. Willſt du mich denn jetzt noch zum Manne haben, Valeska? Wir bauen auf. Der Staat hilft uns auch dazu . . . Und er redete herzlich auf ſie ein, kramte das Zei⸗ tungsblatt hervor, das ihm vor kaum einer Stunde der Landſturmpoſten gegeben hatte, fand die angeſtrichene Stelle und las ihr vor, was den Oſtpreußen in der ab⸗ gegriffenen Zeitung vom preußiſchen Landtage verheißen worden war, daß man, um den geſchaͤdigten Landwirten den Beſitz der heimiſchen Scholle zu ſichern, Entſchaͤdi⸗ gungen zahlen wolle, die nicht nur dem Zeitwert der abge⸗ brannten Gebaͤude zur Zeit des Schadenfalles entſpraͤchen, ſondern fuͤr die geſteigerten Loͤhne und Baumaterialien ihnen auch einen erheblichen Kriegszuſchlag ohne Ver⸗ pflichtung zur Ruͤckzahlung gewaͤhre, denn es muͤſſe auch beſſer, geſuͤnder als zuvor gebaut werden. Ja, der Staat werde Darlehen bis zu dem Neubauwert geben, die zur Haͤlfte von fuͤnf zu fuͤnf Jahren mit je einem Viertel er⸗ laſſen werden ſollten, wenn der Beſitzer auf ſeiner Scholle wohnen bleibe. Fuͤnf Freijahre wolle man auch gewaͤhren. Auch von der Praͤmie fuͤr den Anbau verwuͤſteten Ackers erzaͤhlte er. Sie ſtudierten die Zeitung und uͤberlegten, was ſie geleſen hatten. Nicht alles war ihnen klar, aber ſie ſahen eine Hoffnung, einen Weg in die Zukunft von treuer maͤchtiger Hand gewieſen. „Wenn das Abgeordnetenhaus in Berlin das ge⸗ ſagt hat, ſo muß es auch wahr ſein. Unſer Hausherr hat auch ſchon mal davon geſprochen. Der iſt doch Be⸗ amter und muß es doch wiſſen,“ beſtaͤrkte ſich Valeska in ihrem eigenen Glauben. Fuͤr ſie war die Zukunft nun offen und frei und froh wie der helle Tag um ſie her. Sie erhob ſich vom Raſen und reckte die Arme. Wieder daheim und hinein in das neue, verheißende Leben! Franz Dziballa, der noch ein wenig zweifelte an — 45 — dem, was er vorgeleſen hatte, weil er es nicht recht be⸗ griff, faltete das Blatt zuſammen. ddDer Landſtuͤrmer ſoll uns das ſelber erklaͤren. Er hat ja ſelber alles verloren, aber wie er mit mir ſprach, habe ich richtig Mut gekriegt. Da muß es doch wahr ſein.“ Er blickte an ihr empor, wie ſie aufrecht und kraft⸗ voll bei ihm ſtand. Ihre Arme waren rund und feſt, und die leuchtende Jacke ſpannte ſich uͤber der gewoͤlbten, tiefatmenden Bruſt. Er ſpuͤrte ein zaͤrtliches und mutiges Begehren nach ihr durch alle ſeine Glieder draͤngen und erhob ſich ſchnell. „Komm, wir wollen mit ihm ſprechen, Valeska!“ Aber ehe ſie den Packen aufnahmen und weitergingen, kuͤßten ſie ſich noch einmal an der Stelle, wo ſie vor einem Jahre im Fliehen und Heimkehren ſich begegnet waren, beide ihr zerbrochenes Leben in den Haͤnden und eine bittere Leere im Herzen. Nun ſchritten ſie Arm in Arm der Heimat zu, die ſich unter ihren arbeitſamen Haͤnden verjuͤngen ſollte. Im Dahinwandern, ſie leicht und froh, er hinkend, als ſchleppe er noch eine letzte, harte Laſt mit ſich, das Erinnern, erzaͤhlte Valeska, wie alle Leute im Reiche fuͤr Oſtpreußen ſorgten und ſchafften. „Sie machen Theater und Konzerte, Lotterien und Buͤcher, und das Geld dafuͤr ſollen wir alles haben. Unſer Hausherr ſagte, es waͤre ſchon mancher vollgepackte Zug mit Sachen und Eſſen, Saatgut und Geraͤten her⸗ geſchickt. Wir ſollten nur froh ſein; eines Tages kaͤme fuͤr uns auch einer an. Er hat mir fuͤrs erſte hundert Mark uͤber den Lohn hinausgegeben, daß wir nicht zu hungern brauchen. Und die Frau hat mir verſprochen, ſie will fuͤr uns beide die Betten und noch einiges be⸗ ſorgen. Ich ſoll ihr nur ſchreiben.“ Franz Dziballa hielt ſein Maͤdchen am Arme feſt. „So haſt du doch immer meine Braut ſein und bleiben wollen, Valeska?“ — 46 — Da nickt ſie und wurde ganz rot, aber verſchwieg ihm doch, was die Frau noch beim Abſchied geſagt hatte: „Und das bitten wir uns aus, daß unſer braves Maͤdchen bei jedem kleinen Dziballa, der geboren wird, ihre alte Herrſchaft als Paten einſchreiben laͤßt. Der Kaiſer braucht Soldaten und Oſtpreußen braucht viele Jungen und Maͤdel!“ Gluͤcklich winkte der Hinkende dem Landſturmmanne zu, der auf dem Huͤgel ſaß und in die Sonne blinzelte. „Hier iſt ſie, meine Braut! Jetzt muͤſſen Sie uns beiden das alles noch einmal erzaͤhlen, das Schoͤne.“ An dem Grabe ſeiner Habe... Schweren Herzens hatte ſich der Geheimrat auf die Reiſe begeben. Nicht die vielen frohen feldgrauen Sol⸗ daten im Zuge, die jungen, ſchmucken Offiziere in ſeinem uͤberfuͤllten Abteil, auch nicht das lachende oſtpreußiſche Land, auf das er die ganze Fahrt von Koͤnigsberg bis Inſterburg unverwandt hinausblickte, konnte ihn heute heiter ſtimmen und ſeinen Mut und Willen ſtaͤrken. Immer in tiefem Sinnen ſeinen ſchmalen weißlichen Schnurrbart ſtreichend, ſaß er in der Fenſterecke und blickte in das voruͤberfliegende Land hinaus. Hell ſchien die Sonne draußen. Der Himmel verfinſterte ſich und ein Gewitterregen rauſchte gegen die Wagenfenſter. Auf den Zuͤgen des Geheimrats huſchten helle Lichter, zogen dunkle Schatten, Widerſchein der Welt draußen. Und die Leutnants im Abteil verſtummten in ihren Scherzen, blickten reſpektvoll auf den alten Herrn, der mit einem ſchweren Plane zu ringen ſchien. Oder hatte er einen herben Verluſt erlitten durch den Krieg? Aber von Trauer war auf ſeinem Geſicht kaum etwas zu leſen, eher Unentſchloſſenheit. Junge Kriegshelden ſind keine Pſychologen. Sie verabſchiedeten ſich in Inſterburg hoͤflich, die Hacken zu⸗ ſammenklappend, und ſtiegen aus. Nun fuhr der Geheim⸗ rat allein im Abteil weiter. Er ſtand auf, wanderte von einem Fenſter zum andern, faltete die Haͤnde gemaͤchlich auf dem Ruͤcken und ſpaͤhte mit ſeinen ſtahlblauen Augen die Strecke entlang. . Da gruͤßte vom Bahndamm das erſte Grab. Aſtern gluͤhten und prangten vom niederen Huͤgel in den ſpaͤten Sommer, und ein verblichener, verwitterter Helm ſtand bei dem breiten, ſchwarzgeſtrichenen Holzkreuze, das ſeine ich Am Nan cht latet Sie Schli Sie legen kriege naͤne cht Ruͤck i 2 ſaß de „Ruͤckkehr zur alten Heimat von Biſchof⸗Culm ne — 49 — Arme in den Tag reckte und mit leuchtenden weißen Buch⸗ ſtaben den Namen des treuen toten Soldaten verkuͤndete, der hier am Bahndamm die Wache hielt fuͤr alle Zeit. Bewegt, erſchuͤttert, nickte der Geheimrat dem vor⸗ uͤberfliegenden Soldatengrabe zu. Immer wieder er⸗ faßte ihn der erſte Anblick eines ſolchen Grabes, wie oft er ihnen auch auf ſeinen haͤufigen Dienſtreiſen begegnete, zu tiefſt im Herzen. Auch die Truͤmmer und Ruinen einſt praͤchtiger Haͤuſer im Lande ſprachen zu ihm eine andere, beredtere Sprache als zu den vielen Menſchen, die von Amts und Geſchaͤfts wegen jetzt viel durch Oſtpreußen kamen und gingen, bald gleichguͤltig gegen die Verwuͤſtung und Verelendung des Landes geworden waren, weil der beſtaͤndige Anblick der Truͤmmer und Graͤber ihre Gemuͤter eingewoͤhnt, ja abgeſtumpft hatte. Daß ihn das alles immer wieder ſo tief bewegte, hatte eine heim⸗ liche Urſache. Er war eine poetiſch veranlagte Natur und liebte ſeine Heimat mit dem Herzen eines echten Dichters, verſtohlen und in zaghafter Ehrfurcht, wie ein keuſcher Juͤngling um eine reine Maͤdchenbluͤte wirbt. Nur wenigen war ſeine beſcheidene und ſtreng verheim⸗ lichte Dichterneigung bekannt daheim in der Stadt, im Amte, wenige nur kannten ſeine, unter angenommenem Namen erſchienenen Buͤcher, aber alle, die darum wußten, achteten die heimliche Liebe des einſamen, unverhei⸗ rateten Geheimrats. Ja, ſein Reſſortchef ſchaͤtzte ſie ſo hoch, daß er ihn heute fruͤh kurz gebeten hatte: „Fahren Sie doch, lieber Kollege, Sie ſind der rechte Mann. Schließlich iſt es doch eine ganz beſondere Miſſion. Sehen Sie ſich mal die ganze Geſchichte an und dann uͤber⸗ legen Sie ſich, wie wir den Rittmeiſter wieder herum⸗ kriegen, denn es iſt doch das Beſte, er nimmt die Do⸗ maͤne wieder an. Über alles andere laͤßt ſich dann reden. Nicht wahr?“ Gab es da ein Widerſprechen? Nun ſaß der Geheimrat im Zuge und fuhr nach der verlaſſenen, ganz und gar von den Ruſſen verwuͤſteten Domaͤne, die der Paͤchter aufgegeben hatte. Es galt, ſich einen Über⸗ 4 — 50 — blick zu verſchaffen und dann den Paͤchter, der in einem Berliner Lazarette verwundet lag, umzuſtimmen . . . Bald lag auch die kurze Fahrt auf der Nebenbahn hinter dem Geheimrat. Er trat vor den großen Truͤmmerhau⸗ fen, an deſſen Staͤtte einſtmals eine koͤniglich preußiſche Domaͤne von zweitauſend Morgen Ackerland geweſen war. Dichtes Buſchwerk des alten Parkes verhuͤllte ihm noch den Blick. Schon ragten warnend die verkohlten Dachſparren des Warmhauſes, der Gaͤrtnerwohnung aus dem Gruͤn hervor. Dann ſprang jaͤh ein ſchwarzes wirres Etwas, ein Gewirr von verbogenem, ausgegluͤh⸗ tem Eiſen und Draht ins Licht, das Gerippe des Win⸗ tergartens, der erſt vor ein paar Jahren an das Herren⸗ haus angebaut war. Jetzt ſtand dies Gerippe als der ganze Reſt, denn das ſtolze Herrenhaus mit der breiten Front, ein ſtattlicher zweiſtoͤckiger Schloßbau, lag vollends in Aſche. Es war nur ein Rieſenhaufen von Schutt und Geroͤll, den der Geheimrat betroffen vor ſich em⸗ porragen ſah. Ein paar Schornſteine lugten wie ab⸗ gehauene Obelisken kaum einige Fußhoch aus dem Truͤm⸗ mergehaͤuf hervor, und vorn an der einſtigen Front er⸗ kannte man an dem vorſpringenden Schutt die geweſene Anfahrt. Eine zerſchmetterte Saͤule und ein im Feuer wie ein Seil gewundener Kandelaber kennzeichneten ſie. Gras wuchs aus den Ruinen und wehte wie ein gruͤner Schleier druͤber hin. Der Geheimrat wandte ſich um, dem Hofe zu und ſah ein großes oͤdes Geviert, den einſt wohlgepflegten Hof, rings von hohen Schutthalden und Mauerreſten flankiert. Streckenweiſe ſtanden die Grundmauern nicht einmal mehr meterhoch. Spatzen flogen laͤrmend zwi⸗ ſchen den Truͤmmern. Sonſt war es ganz ſtill, und das wuͤſte Labyrinth lag wie verzaubert im milden Scheine der herbſtlichen Sonne. Der einſame Beſucher der wuͤ⸗ ſten Staͤtte hemmte ſeinen Schritt und lauſchte in die Stille. Unheimlich war es ihm am hellen Tage zwi⸗ , — 51 — ſchen dieſen Ruinen, die ſo laute Sprache ſprachen von einſtigem Wohlſtand und Gluͤck im Frieden, von jaͤhem UÜberfall, grauſigem Morden und Sengen, Brennen. Er wandte ſich dem Parktore zu, das ſeltſamerweiſe erhalten geblieben war, und trat in die ſchattige Waldesſtille ein. Weiß, unangetaſtet ſtrahlte ihm der ſchlichte Mau⸗ ſoleumsbaum aus dem Baumgruͤn entgegen. Mit dich⸗ tem Gruͤn waren die Zugangswege uͤberſponnen; hier war ſeit Jahr und Tag kein Fuß gegangen. Spinnweb rankte uͤber dem Schluͤſſelloch zur Totenkammer. An die ſelige Grabesruhe der Geſtorbenen hatte keine fre⸗ ventliche Feindeshand getaſtet. Dies Wiſſen — waren ihm auch jene Toten fremd — brachte eine weiche Ruhe in das Herz des Mittags⸗ wanderers, der wie verſtoͤrt zwiſchen den Ruinen dahin⸗ gegangen war. Leichter ſchritt der Geheimrat aus, als er jetzt den Park verließ, vom nahen Huͤgel einen Blick uͤber die Felder zu tun. Er ſah eine Geſtalt auf dem Huͤgel ſtehen, einen Mann, der offenbar vertieft ins Land ſchaute, denn er ſtand unbeweglich. Jetzt ſah der Geheimrat auch, daß es ein Offizier war, und wenige Schritte naͤher erkannte er, daß der Offizier nur einen Arm hatte; der linke Armel ſtak verſchaͤmt und verſtohlen mit ſeiner unteren Haͤlfte in der Rocktaſche des feldgrauen Offizierrockes. Da wußte der Geheimrat, wer ihm auf dem Huͤgel begegnen wuͤrde, und er ſeufzte tief auf, erſchreckt, daß nun zwiſchen dem Beſuche der Ruinen heute hier und der Unterredung, welche in Berlin mit dem Rittmeiſter ſtattfinden ſollte, keine Stunden, Tage und Naͤchte mehr lagen, in denen manches Wort haͤtte abwaͤgen, weicher betonen koͤnnen. Faſt unverſehens wuͤrde er vor dem Paͤchter ſtehen, ſelber von dem friſchen Eindruck des Ruinenfeldes befangen. Sei es. Mit ſchnellen Schritten erſtieg der Ge⸗ heimrat den niederen Huͤgel und zog ſeinen Hut, bot dem Offizier ſeinen Gruß. +£ — 52 — Von der herzlichen Stimme wie erweckt und herz⸗ lich angezogen, wandte der Offizier den Kopf herum. In ein hageres, faltiges Geſicht blickte der Geheimrat und las dem fremden Manne allen Kummer aus dem Ant⸗ litzü, noch ehe er den Mund geoͤffnet hatte. „Ich habe zweifellos die Freude, in dem Herrn Rittmeiſter den Paͤchter hieſiger Domaͤne zu wiſſen. Das iſt mir umſo lieber, als ich doch bei dieſem Beſuche ſogleich Herrn und Herrſchaft zuſammentreffe, die zu⸗ ſammen bleiben moͤgen nach meiner Regierung ſehn⸗ lichem Wunſche.“ Der Offizier ſtreckte die Hand aus und hielt die Hand des andern feſt. Er ſchuͤttelte den Kopf. „Mein lieber Herr! Ein Grab wie dieſes und ein Kruͤppel wie ich, wozu taugen die beiden wohl noch? —“ „Ein Arm iſt viel wert, ja, Herr Rittmeiſter. Aber der Menſch hat zwei Arme, und die Rechte iſt es, die das Schwert fuͤhrt und den Pflug. Ruinen .. . die betten das Fundament des neuen Hauſes und Beſitzes feſt, eiſen⸗ feſt, und der Acker und Hof, der das Blut von ſoviel Helden getrunken hat, wird wieder Segen gewaͤhren, denn Blut wird nicht umſonſt vergoſſen. Blicken Sie nur einmal hinter ſich! Die Graͤber Ihrer Ahnen liegen unangetaſtet und warten Ihrer Heimkehr. Oder hat der Menſch nicht da die Heimat, wo ſeine Graͤber war⸗ ten? — — –“ Der andere ſchaute mit leerem Blicke ins Land und antwortete nicht. Der Geheimrat wartete auf die Ant⸗ wort und ſah ihm fragend ins Geſicht. Kuͤhn ſtand die hohe, freie Stirn uͤber der hakigen Naſe, und das Auge war groß und klug. Aber es blickte ausdruckslos, und kummervoll verzogen war der Mund des einarmigen Offiziers. Der Stimme dieſes Mannes lauſchte der Geheim⸗ rat nach und hoͤrte doch nur ſeine eigenen zuredenden Worte noch im Ohr. „Blut wird nicht umſonſt vergoſſen, ſagen Sie,“ zunm jede lan and ſen ſcho⸗ Die ſchr⸗ Zuv ins Gra wiel Unſ⸗ len, die — 53 — ließ ſich endlich der Rittmeiſter vernehmen und wandte ſich dem andern zu. „Ja, das Wort hat Geltung. Kann ich hier aufbauen und von neuem anfangen, wo mir jene Gefaͤhrtin zu meiner Seite fehlt, die vordem mit mir hier gewaltet und gewirkt hat wie ein menſchge⸗ wordener Segen. Lieber, lieber fremder Herr, Sie kommen von einer weiſen Regierung, von dem guͤtigen Staate, der unſer aller treuſorgender Vater iſt und fuͤr den wir wiederum alle im Felde ſtehen, ich weiß, ich weiß . .. Aber was wollen Sie mir alles ſagen und raten, das ich nicht ſchon tauſendmal gehoͤrt und geleſen haͤtte von den großen und den kleinen Ackerbauern allen, die in unſerer lieben Provinz wieder hochkommen und feſtwer⸗ den ſollen auf ihrer Scholle nach ſoviel Not? Ja, ja, ja! Aber eines macht doch Ihr alle, alle nicht gut und nicht wett! — –— – Er faßte die Hand des Geheimrats. „Hier, hier habe ich ſie verlaſſen! Wir ſtanden zum letzten Male und ſchauten auf unſer Reich wie jeden und jeden Tag. Dann mußte ich reiten und reiſen. Sie blieb und hat ſich wacker behauptet, als zum erſten Male die Ruſſen kamen. Da ſchrieb ſie mir, die Herren Kameraden aus dem Zarenreiche waͤren ſogar ſehr ga⸗ lant und nett zu ihr, rieten ihr nur, bald an einen andern Wohnſitz zu denken, weil ja doch ganz Oſtpreu⸗ ßen nun ruſſiſche Provinz und auch unſere Domaͤne ſchon laͤngſt von einem neuen Machthaber auserleſen ſei. „Die Schelme kennen euch deutſche Maͤnner ja noch nicht!“ ſchrieb ſie mir in ihrem luſtigen Spott und war voller Zuverſicht. Dann kamen unſere Soldaten als Sieger ins eigene Land. Ein paar Gefechte gab'’s, ein paar Granatenſpritzer an den Waͤnden. Wacker hat die Frau wiederum ausgehalten. Und dann . . . dann ſind Unſere wieder abgezogen, den Ruſſen eine Falle zu ſtel⸗ len, und die wilde Woge iſt wieder hereingebrauſt. Totgeſchlagen haben ſie mir meine beiden Kinder, die alte treue Magd und den halbtauben Gaͤrtner, haben — 54 — weine Frau, dieſe tapfere Frau mit allen andern aus den Doͤrfern abgeſchleppt, Herr! Dahin —!“ Er zeigte mit geballter Fauſt nach Oſten und ſchwieg ſchweratmend. „Wiſſen Sie denn nichts von dem Schickſal Ihrer armen, lieben Frau?“ Der Rittmeiſter nickte hart. Er wuͤrgte noch an der Antwort, der Kundſchaft, die ihn vor Monaten ſel⸗ ber das Herz zerſchnitten hatte. „Elend umgekommen iſt ſie, verhungert, Herr.“ Eine geraume Weile war es ganz ſtill auf dem lichten Huͤgel, wo die beiden Maͤnner ſtanden. „Sie haben dieſe Frau nicht gekannt, darum ſpre⸗ chen Sie wohl wie von einer andern, von irgendeiner zu mir. Bitte, ſagen Sie nichts dagegen, lieber Herr! Aber antworten Sie ſelbſt: kann ich denn noch an Auf⸗ bauen, an eine Zukunft denken? Ich bin allein, ganz allein und innen und außen ſo ausgebrannt und leer⸗ gebrannt, daß ich Gott danken will, wenn ſie mich mit meinem einen Arme noch einmal an die Front laſſen und mich ſterben laſſen wie einen guten Deutſchen.“ Er legte dem Geheimrat ſchwer die Hand auf die Schulter. „Im Lazarette ſprachen ſie viel davon, daß der Staat die verlaſſenen oſtpreußiſchen Latifundien auftei⸗ len will an Koloniſten. Das iſt gut ſo. Setzt hier alte Soldaten her, Dragoner von meinem Regiment! Ich will ihnen alles hinterlaſſen, was ich noch habe, daß ſie mir die alten Graͤber gut halten . . . Ich bin fertig hier. Kommen Sie und ſprechen Sie nicht mehr da⸗ von, mein Herr!“ Stumm verließen ſie den Huͤgel. Im Parke blieb der Rittmeiſter ſtehen. Er laͤchelte weh⸗ muͤtig. „Nun muß ich Sie ſo wegſchicken, wie Sie ge⸗ kommen ſind, und Sie waren doch der letzte Gaſt, den ich auf meinem Hofe empfangen habe . . . Wenn ich Ihnen einen Gefallen damit tue . . . ich ſah vorhin den Nachbar auf ſeinem Acker wandern. Er iſt wieder da, vil ein ln ſinn Ft⸗ wie In Sie ſett will gewiß wieder anfangen. Na, wenn da der Staat ein Auge zudruͤckte und das andere auch noch halb, ſo kaͤme der Kerl wieder auf die Beine, denn ſo leicht⸗ ſinnig er war, guten Mut hat er immer gehabt. Und hat auch eine gute, kernſolide, eine prachtvolle Frau. Das iſt die Hauptſache fuͤr den Bauern im Oſten, wieviel Morgen er auch unter dem Pfluge haben mag. Ihm war ich ja manchmal ein bißchen gram, na . . . aber die Frau . . . die hatten wir alle von Herzen gern. Der goͤnnte ich eine beſſere Zukunft. — — — Sie haben ſchon Feuer gefangen; gehen Sie, gehen Sie, Herr Geheimrat, und gruͤßen Sie die gute, wackere Frau Nachbarin von mir. Ihr Diener!“ Er klappte die Hacken zuſammen, ſchuͤttelte dem andern die Hand und ſchob ihn dann ſanft und wehrend von ſich. Er wollte allein ſein dieſe letzte Stunde auf ſeinem Grund und Boden. Der Geheimrat, von einer Laſt befreit, ging ſchnell von dannen. Jenſeits des zerſchoſſenen Dorfes erſt blieb er aufatmend ſtehen. Schuͤttelte den Kopf. Wuͤrde denn ſein Chef nun mit ihm zufrieden ſein, daß er mit dieſem Mißerfolg nach Hauſe kam? — Aber der liebe arme Rittmeiſter hatte ja doch ſo recht. Mit einem Arme und ohne Frau, mit zerbrochenem Lebensmaſte, ohne Kinder und Hoffen, ein zerſchoſſener, geſtrandeter Soldat, ſo baut man keine Domaͤne von tauſend Morgen Land wieder auf. Mut gehoͤrt dazu und Sonne, Freude in jeden Tag hinein, denn Dunkelheiten werden ſchon ge⸗ nug kommen. Der Geheimrat nickte ſich ſelber zu und war ſchon jetzt nicht verlegen, wie er ſeinem Chef den Fall vor⸗ tragen wollte. Dreiviertel Dutzend kraftvolle Bauern auf den Platz! Das war eine Loͤſung. Aufbauen mußte der Staat ſeine eigene Domaͤne ja ſowieſo, und Luxusbauten gab es nicht mehr, alſo baute man fuͤr jeden Siedler Haus und Staͤlle, ſchlicht und feſt. Und ſich ſelber ſetzte es der Geheimrat in dieſer Stunde zur Pflicht, — 56 — darauf zu halten, daß die Anſiedler auch alle ordentliche, tapfere, ſo rechte deutſche Bauerfrauen mitbrachten. Dies Gebot war ihm ein heiliges Vermaͤchtnis des Ritt⸗ meiſters. Er ſtapfte in dem mahlenden Sande dahin und wurde jetzt erſt inne, daß er doch kaum die Stunde Weges bis zur naͤchſten Domaͤne in dieſer Mittagshitze auf dem ſchattenloſen Wege zuruͤcklegen koͤnne. Weit hinter ihm kam ein klappernder Kaleſchwagen gefahren. Er wartete ihn ab und bat, mitfahren zu duͤrfen. „Ken⸗ nen Sie denn den Domaͤnenpaͤchter in J.?“ fragte er den Mann neben ſich auf dem Bock, einen im Lande herumkutſchierenden Haͤndler. „Der iſt wieder da, und das iſt gut ſo. Wollen Sie etwas von ihm? — Mannchen, laſſen Sie doch den mal erſt verſchnaufen. Hat eh'’ ſoviel Schulden gehabt, jetzt ſind's nicht weniger worden. Einer muß ſich doch erſt hochrappeln,“ zuͤrnte der Haͤndler und brach ganz mit der oſtpreußiſchen Schweigſamkeit, die erſt auf viel Fragen ſpricht und dann noch kein einziges Wort zuviel ſagt. Dem Geheimrat war die Lage der Domaͤne, zu der er jetzt fuhr, aus den langwierigen Geldverhand⸗ lungen in Friedenszeiten wohlbekannt. Er uͤberlegte, ob es denn nicht beſſer geweſen waͤre, gerade dieſer Paͤchter, der doch kaum wieder hochkam, haͤtte verzichtet. Jetzt mußt der Staat aufs neue Unſummen in den verwuͤſteten Beſitz hineinſtecken. Da zeigte der Haͤndler mit der Peitſche auf ein Maſſengrab ganz nahe am Wege. Es lag beim erſten Gehoͤft des Dorfes, liebevoll ins Gruͤn gebettet, ein langgeſtreckter flacher Huͤgel, den zwei ſchwarze Kreuze mit vielen weißen Schriftzeichen bewehrten. Wohl ein Dutzend Helme ſtaken an dem Grabesrand, und kleine blaue Bluͤmchen gluͤhten wie Sterne daran auf. „Faſt hundert Mann! Die ſind alle hier im Kampfe um die Domaͤne gefallen.“ Da warf der Ge⸗ heimrat die haͤßlichen, kalt abwaͤgenden Gedanken hinter — — — — — 57 — ſich und reckte ſich im Wagenſtuhle auf, die Domaͤne zu ſehen, die ſoviel teures Menſchenblut gekoſtet hatte. Wieder ſah er Scheunen in Schutt geſunken, lange Scheunen, ſah den Dachſtuhl des kleinen, geduckten Herrenhauſes ausgebrannt und die Fenſter lauter leere Hoͤhlen. Aber vor dem Hauſe, das mit blinden Augen in die Welt ſchaute, winkten froͤhlich gruͤne Birken im lauen Winde, und uͤppig, alle Schaͤden liebevoll ver⸗ deckend, wucherte wilder Wein am geſchwaͤrzten Ge⸗ maͤuer. Mit einem Dankeswort entſtieg der Geheimrat dem Wagen und ſchritt dem Truͤmmerhofe zu. Ein breiter, hochgewachſener Mann mit braunem Vollbart, ſo in den Vierzigern, ſtand auf dem Hofe und pfiff ſich eins. Auf ihn ging der Geheimrat zu und ſtellte ſich vor. „Donnerwetter, Donnerwetter! Sie kommen ja wie gerufen, verehrter Herr Geheimrat. Wenn ich Ihnen doch wenigſtens ein Glas Rotſpon anbieten koͤnnte, aber Sie ſehen ja ſelber: alles ex! Leergebrannt iſt die Staͤtte.“ Auch er legte dem Geheimrat die Hand auf den Arm, wie vordem der Rittmeiſter. Aber jetzt war es ein ganz anderes Gefuͤhl, das den Beamten uͤberkam. Er ſah einen kraftvollen, frohen Mann und vergab ihm den Spott und die Oberflaͤchlichkeit, die in den Worten gelegen hatte, und teilte ihm mit, daß er in der Raͤhe geweſen ſei und gemeint habe, es ſei wohl angebracht, ſich einmal nach den alten Paͤchtern zu erkundigen, die der Krieg ſo hart mitgenommen habe. Es ſei doch moͤglich und zu wuͤnſchen, daß ſie auch nach dem Kriege, jetzt ſchon wieder des Staates Paͤchter ſein wollten. Waͤren auch nur zehn Domaͤnen betroffen . . . „aAber, aber, Herr Geheimrat!“ fiel ihm der andere ins Wort. „Was ſagen Sie denn . . . Wollen? Wollen? Ich denke immer, ich hoͤre nicht mehr gut auf dem einen Ohre. Duͤrfen! Ja, darf ich denn hier wieder mit⸗ machen, wollen Sie mich denn haben? — Wahrhaftig? Sehen Sie, der Krieg hat das hier zwar alles kaputt gemacht, wie Sie ſich leicht uͤberzeugen koͤnnen. Es war ja nicht viel dran am Haus und an dieſem und jenem, noch viel weniger aber war an dem Herrn Paͤchter, den Sie auch vor ſich ſehen. Herr Geheimrat, ich muß Ihnen ſagen, es waͤre ſchon beſſer, wir haͤtten doch jetzt einen guten Rotſpon zwiſchen uns ſtehen, denn ich werde maͤchtig in die Geſtaͤndniſſe kommen muͤſſen, und das wird einem manchmal verflucht ſauer und dem andern nicht angenehm. Daher der Wein — — Scherz beiſeite, Herr Geheim⸗ rat! Vor dem Kriege, da war ich — ich, ſage ich — hier die Ruine. Nun iſt das alles um einen hier ausgebrannt, und ich bin ſelber reingebrannt, oder wie Sie es nennen wollen. Sehen Sie, die Regierung kennt mein Vorleben von A bis Z aus den Akten. Da leſen Sie mal nach, wenn Sie wieder zu Hauſe ſind. Haͤtten Sie es vorher getan, waͤren Sie vielleicht gar nicht hergekommen. Na, alſo ich war Stammgaſt in Berlin, habe auch meine Frau laͤngſt nicht ſo behandelt, wie ſie es wert iſt, habe Weiber⸗ geſchichten angefangen, daß mich meine Frau von Rechts wegen haͤtte verlaſſen muͤſſen. Na, meinem Jungen war ich ein nettes Vorbild in allen Dingen. Vom Gelde ganz zu ſchweigen, war auch die Wirtſchaft hier auf den Hund gekommen. Die Ruſſen haben alles dem Erdboden gleichgemacht. Ich ſaß mit meiner Frau in Berlin. Ja, Sie haben recht: hierher haͤtte ich gehoͤrt, jawohl. Was ſoll ich Ihnen lange Geſchichten erzaͤhlen, Herr Geheimrat? Mein Junge, mein einziger Junge, hat noch den beſten Tauſch gemacht. Er iſt in Reims wie ein echter deutſcher Kaval⸗ leriſt gefallen. Im Sattel. Schuß durch die Bruſt. Sie haben ihn uns hergeſchickt, und an ſeinem Sarge bin ich ein anderer Kerl geworden. Fragen Sie mal meine Frau, was wir beide uns jetzt ſind. Das ganze Leben hat ja erſt noch mal angefangen. Gutmachen! Die einzige große Sorge war, ob ich die Domaͤne wiederkriegen wuͤrde. Nun ja, es ſoll ja im Abgeordnetenhauſe geheißen haben: Wird noch mancher Beſitzer in Oſtpreußen durch nvchvD uI „n ae “ — 60 — den Krieg von ſeinem Beſitze vertrieben werden . . . Aber ich habe auch geleſen, was man fuͤr die verwuͤſteten Guͤter tun will. Habe mir gedacht, fuͤr die 25 Millionen, die an den paar Staatsguͤtern da oben Schaden gemacht ſind, gibt Preußen die beſten Domaͤnen im Oſten nicht auf. Am eheſten werden ſie dich aufgeben, anſtatt dir große Darlehen anzuvertrauen, daß du wieder aufbauen kannſt. Haſt dich in Geſchaͤften und Geldſachen nicht gerade beliebt gemacht, alter Junge. — — Der Geheimrat ſtrich ſich lachend ſeinen Schnurr⸗ bart. „Wenn es in der Tat ſo ſein wird, daß der Staat die Loͤhne und Materialkoſten alle ſelber und direkt be⸗ zahlt, wollen Sie das bitte nicht daraus folgern, denn einmal haftet er ſich als Eigentuͤmer ja fuͤr ſeine eigenen Baulichkeiten ſelber und andrerſeits . . .“ Der Paͤchter unterbrach ihn lachend. „Nichts da, Herr Geheimrat, das waͤre die geringſte Suͤhne, wenn ich nur wieder mitmachen darf.“ „Wir bitten darum.“ „Danke!“ Er ſtreckte ſeine Hand hin, ſeine Augen leuchteten. „Ich will’s meiner Frau telegraphieren, Herrgott, die Freude! Sind ja beide noch jung. Wenn . . . Na, wer weiß. Aber kommen Sie, kommen Sie, Herr Geheim⸗ rat, ich will Ihnen mein Geweſe zeigen. So ſchlimm iſt das alles naͤmlich gar nicht.“ Er zog ihn mit ſich, und der Geheimrat an ſeiner Seite ſpuͤrte die Freude und das Hoffen, das freudige, ehrliche Wollen des andern, der mit feſten, maͤnnlich⸗ ſicheren Schritten neben ihm ging. Es war ihm, als ſtaͤnde ein verheißendes Leuchten uͤber all den Ruinen. Maͤnner und Herzen, eherne Faͤuſte, das iſt’s, was ein Volk und ein Staat braucht, ſonſt iſt in der Rot alle Hilfe und alles Gold zu nichts nutz. Mit allen Kraͤften muͤſſen die Menſchen ihre Heimat lieben und hegen, heimbegehren auch in der fernſten Ferne, ſelbſt wenn ihre Heimat unter den Hufen feindlicher Roſſe vom Blute dampft. — — — — 4 — 61 — So dachte der Geheimrat. Froh ſchritt der breit⸗ ſchultrige Paͤchter neben ihm. „Paſſen Sie mal auf! Jetzt will ich Ihnen mal zeigen, was mir die groͤßte Freude hier gemacht hat, ſo daß ich gleich wieder wie zu Hauſe war.“ Er nahm Daumen und Zeigefinger gekruͤmmt in den Mund und pfiff darauf. Fern ein Trappeln, Stampfen. Aus dem Gebuͤſche tauchte es hell auf und kam naͤher, ein trabendes Pferd, ein leuchtender Schimmel mit wehender Maͤhne und Schweif. Es war ein Prachttier, ein echter vollbluͤtiger oſtpreußiſcher Zuchthengſt, der auf die beiden Maͤnner zu⸗ trabte, hell aufwieherte, als er ſeinen Herrn erkannte. „Da! Den hat mir der Hirte im Walde vor den Ruſſen verſteckt und aufgehoben. Wie ein gutes Zeichen vom lieben Gott iſt er mir heute in den Weg gekommen, daß ich gleich haͤtte heulen moͤgen. Mein liebſtes und beſtes Tier von allen! Herr Geheimrat, mein Mannes⸗ wort, ich bleibe und will nun ein beſſerer Paͤchter ſein als bisher.“ Ueber den breiten Ruͤcken des ſchimmernden Roſſes, das ungeduldig im Wieſenboden ſcharrte, reichte er dem andern die Hand zu feſtem Drucke hin. Da war dem Geheimrat, als boͤte ihm das ganze treue und tapfere Oſtpreußenland einen Haͤndedruck, der ein heiliger Schwur war. Das letzte Kreuz Unzertrennlich waren ſie geweſen, der Lehrer und der Leutnant, denn ſie hatten auf der gleichen Schulbank geſeſſen und jahrelang, er als Lehrer, jener als Guts⸗ inſpektor, im gleichen Dorfe gewohnt. Noch dazu ver⸗ einte ſie durch alle Jahre die reine Freude am deutſchen Liede, und ſie erweckten und pflegten eintraͤchtig in ihrem Dorfe, fern bei den oſtpreußiſchen Waͤldern, den ſchlich⸗ ten, treuen deutſchen Maͤnnergeſang. Sogar in der Liebe hatten die beiden jungen Maͤnner das gleiche Ziel; das Maͤdchen, das ſie beide umwarben, war ſchoͤn und klug, wie keine weitum. Wem wuͤrde ſie wohl den Vorzug geben? — Da kam im vorigen hohen Sommer der Krieg und ſtuͤrzte ſich wie ein Weltenbrand uͤber Europa. Das ſtille Dorf am Walde ſcholl von bangen Fragen der Frauen und Alten, vom Jubel der Jugend: Krieg? Krieg! Der Leutnant mußte mit dem naͤchſten Morgen der neuen, brauſend hereindringenden Zeit in ſeine Garniſon. Der Lehrer, mehrere Doͤrfer beſchulend, war fuͤr unab⸗ koͤmmlich erklaͤrt. Zum letzten Male ſtanden beide Hand in Hand. „Leb’ wohl, du lieber guter Freund. Und die Heimat — — Ich habe auch Fraͤulein Valeska ge⸗ ſprochen, Freund. Ich will eine Frage an ſie ſtellen, wenn ich — — wenn ich wiederkomme.“ Er ſchied. Und der Lehrer, beſchaͤmt, daß nicht auch er ins Feld der Taten ziehen durfte, hielt ſich dem Fraͤu⸗ lein merklich fern. Er wich ihr aus. Und im Gedanken an den guten Freund feſtigte ſich in ihm immer mehr der Wille und der Plan: Dem Leutnant ſollte Valeska ge⸗ hoͤren, denn er war ein Held. Und der Leutnant wuͤrde ſie auch waͤhlen, denn er war ein Held. Es kamen harte, unverſehene Tage. Der Lehrer mußte ſeine Schule ſchließen, alle Bewohner der Grenz⸗ gebiete mußten vor dem uͤbermaͤchtig gegen die nur ſchwachgeſchuͤtzte Grenze eindringenden Rieſenheere der Ruſſen ins Landinnere fluͤchten. Mit Kindern, Vieh und karger Habe. Das Teuerſte ließen ſie im Ungewiſſen zu⸗ ruͤck, die teure Heimat mußten ſie preisgeben. Nun waren die frohen Lieder verklungen, leer und totenſtill lagen die Doͤrfer, die Straßen und die Waͤlder. Als einer der letzten Fluͤchtlinge ſchied der Lehrer. Ruſſenhorden zogen auf allen Straßen nach Oſt⸗ preußen herein, eine Meerflut, die alles niederreißt. Schober und Scheunen flammten auf, die Straßen droͤhnten von Koſakenhufen. Und treu die Waffe im Arm, den Blick zu Stahle geſchaͤrft, warteten die wenigen deut⸗ ſchen Regimenter auf den Feind. Und ſtießen todes⸗ mutig auf ihn. Morgens war es, als der Leutnant, das zerkluͤftete, ſteile Waldſtuͤck hinter Orlau erklimmend, ſein Doͤrfchen wiederſah, menſchenverlaſſen, aber wie im tiefſten Frie⸗ den. Er ſchaute auf die ſtillen Daͤcher, bis ihm die Augen naß wurden. Wohlgeborgen lagen die Deutſchen im Verſteck der Talmulde. Aus den hoͤchſten Baͤumen ſah man den Feind deutlich aus dem Neidenburger Winkel heranziehen. Und gegen Abend fielen die erſten Brandgranaten ins nahe Lahna. Im gelben Schein der Feuersbrunſt ſtand die kleine alterszierliche Kirche. Kaum eine Stunde ver⸗ ging, und nun ſchlug die erſte Granate in das Doͤrfchen ein. Feuer ſpruͤhte auf. Da deckte der Leutnant die Augen mit der Hand und wandte ſich ab. Nach einer Stunde ſtand man im Gefechte. Es war ein erbittertes, blutiges Nachtgefecht. Die erſten Jaͤger, — 64 — die 147er und 154er ließen manches Opfer am Wald⸗ rand von Orlau. Als der neue Tag anbrach, der 23. Auguſt, kuͤßt die Sonne ehrfuͤrchtig deutſches Helden⸗ blut. — Pfarrer und Lehrer war die erſten Zuruͤckkehrenden. Sie halfen die treuen und tapferen Toten vor dem Walde in Maſſengraͤber betten. Vom Morgen bis zum Abend. Und von Hohenſtein donnerten die deutſchen Kanonen heruͤber. Die Stunde der Befreiung Oſtpreußens hatte geſchlagen. In die Arme waren ſich Pfarrer und Lehrer gefallen, als ſie ihr verwuͤſtetes Dorf mit den ausgebrannten Giebeln, glimmenden Balken und in Schutt geſunkenen Haͤuſerchen erblickten. Als ſie die Toten ſahen, die im grauen Ehrenkleid des deutſchen Kriegers weithin auf dem Felde verſtreut lagen. Nun hielten ſie ſich wieder bei den Haͤnden und blickten ſich tief in die Augen. Ihre Herzen waren ſchwer von ungeweinten Traͤnen. So ſtanden die beiden, ragende Schatten, im fahlen Lichte des ausglimmenden Dorfbrandes. Eine Geſtalt ſchlich ſich zwiſchen den Baͤumen heran; ein Samnitaͤtsſoldat, voͤllig erſchoͤpft. „Herr! Das Lazarett in Adlersfeld iſt ſeit drei Tagen voͤllig abgeſchnitten. Kein Waſſer und kein Brot. Helfen Sie, Herr! Da machte ſich der Pfarrer auf und ritt in jagender Eile die weite Strecke nach Neidenburg, ritt unerſchrocken durch alle Ruſſenvorpoſten, bis vor die ruſſiſche Kom⸗ mandantur. Er fand einen ritterlichen Gegner; noch in der Nacht wurde das ganze Lazarett nach Neidenburg uͤbergefuͤhrt. Der Lehrer und der Sanitaͤtsſoldat warte⸗ ten bei den Graͤbern. Beklommen nur ſprachen ſie von den ſchweren durchlebten Stunden. G „Einen haben wir noch im Walde ganz weit vorn gefunden, einen Offizier. Er lebte noch, als ich heran⸗ kam und rief mich an: „Lebt wohl, alle!“ Das waren ſeine letzten Worte. Ich und wohl keiner mehr konnte — 65 — ihm helfen. Da haben wir zu zweit ihn begraben, daß ihn die Ruſſen nicht finden.“ Der Lehrer fragte nach der Stelle und ſah ſich um. Ein letztes, ſchlichtes Kreuz aus noch blutendem Holze blendete in die ſinkende Nacht. Er nahm es auf und be⸗ ſchrieb es: Hier ruht ein deutſcher Offizier. Trug es auf das ferne Grab und kehrte mit muͤden Schritten heim. Die Tage gingen uͤber die Soldatengraͤber, und jeder heiſchte neues Blut. Und brachte Segen. Oſtpreußen wurde vom Feinde befreit. Der Winter kam und deckte die Heldengraͤber zu. Mit dem Fruͤhling wurde oft Nachfrage gehalten nach dieſem und jenem Toten. Auch nach dem Leutnant, der auf dem Gute Inſpektor geweſen war. Niemals wieder hatte der Lehrer etwas vom Freunde gehoͤrt, waͤhnte ihn gefangen, verwundet und empfing alle Gruͤße und Sen⸗ dungen an ihn, alle zuruͤck mit der marternden Auf⸗ ſchrift: Vermißt! Fraͤulein Valeska konnte er nicht fragen, denn ſie war ſeit den Fruͤhlingstagen nicht wieder in die Heimat zuruͤckgekehrt. Aber eines Tages ſtand ſie vor ihm. In Schweſtern⸗ tracht. „Fuͤhren Sie mich an ſein Grab!“ bat ſie. Und ihre Bitten ließen kein Wort von ſeinem Munde zu. Ahnend ſah er ſie an und ward in dieſem Augenblicke voll jaͤhen Erſchreckens inne, wo der Freund, der langvermißte Freund, begraben lag. Sie gingen an das einſame Grab. Verwittert, halb hingeſunken war das aͤrmliche Kreuz. Beſchaͤmt, erſchuͤttert ſtand der Lehrer und ſchaute auf die kniende, weinende Frau. Daß ſie ihn doch nicht untreu ſchelten wollte! Daß ſie doch wuͤßte, wie unver⸗ lierbar, tief und feſt der Tote in ſeinem Herzen ſtand. „Keiner hat ihn gekannt. Und es war das letzte Kreuz.“ Mehr brachte er nicht heraus. Sie ſah ihn mit einem Blicke grenzenloſen Jammers an. Und das Wort, ſein eigenes Wort: Das letzte Kreuz! 5 — 66 — klang ihm in den Ohren, immerfort, und wollte nicht ver⸗ hallen. Auf das rote Kreuz am Kleide der Schweſter blickte er, wehmutsvoll. „Das letzte Kreuz!“ Sie nickte, kaum merklich. „Schweſter, wir werden uns nicht wiederſehen; ich kann nun auch nicht mehr hier bleiben. Leben Sie wohl!“ Sie wußte, daß ſie auch ihn nicht wiederſehen wuͤrde. Wandte den traͤnenſchweren Blick dem Dorfe zu, das ge⸗ ſchwaͤrzte, verkohlte Mauerreſte uͤberragten. Auf leuchtete das rote Kreuz an ihrem Armaufſchlag. Wie Blut ſtand es in dem ſinkenden Abend. a um =–☛à tert rau tuf ſan ne, ſcho ſene ſro her⸗ Patrouille „Kinder, unſere Lage iſt faul, ſehr faul!“ ſagte der Wachtmeiſter und ſah ſich unſicher um. „Es hilft nichts; man kann ſich die Augen nicht zubinden vor der Gefahr. Alſo los, wir muͤſſen ſehen, daß wir hier die Stellung halten, bis Verſtaͤrkung ran iſt. Der Herr Leutnant hat es feſt verſprochen, daß wir zu den zwei Geſchuͤtzen uͤber Nacht noch wenigſtens zwei dazu kriegen. Einſtweilen muͤſſen wir freilich ſo tun, als haͤtten wir zwanzig. Unter⸗ offizier Beyer, Sie nehmen das eine, ich das andere. Dann wird hier immer im Grunde der Straßenhoͤhe hin⸗ und hergefahren, hier mal ein Schuß abgegeben und da einer, gleich wieder weiter. Der Ruſſe iſt ſo dumm und denkt, wir haͤtten wohl eine ganze Artilleriebrigade hier. Na, und wenn er bloß eine Abteilung, eine Batterie ver⸗ mutet, ſoll mir’s recht ſein. Aber zwei Rohre, nee, das iſt ſogar fuͤr die Ruſſen ein bißchen wenig. Darum brauche ich auch jeden Mann. Wie die Infan⸗ terie da vorn auch keinen weggeben kann, keinen einzigen. Ich habe dem Feldwebel aber einen von uns zugeſagt, der Patrouille geht. Bißchen ſchwere Sache! Muͤſſen rauskriegen, ob da in dem Dorfe — na, wie heißt es? Naujehmen — und dahinter bis an den großen Sumpf ruſſiſche Graͤben und Beſatzungen ſind. Wer will gehen, Kameraden? Ich ſage gleich, die Aufgabe iſt ſehr . . . na, man kann eben nie wiſſen . . .“ Der Wachtmeiſter brumte noch etwas. Da ſtand ſchon einer von den Artilleriſten vor ihm, ein hochgewach⸗ ſener, ſehniger Soldat mit einem blonden Baͤrtchen und ſtrohgelbem Haar, das unter dem grauen Helmuͤberzug hervorleuchtete. „Sie, Gefreiter Mertens? Nanu, ſind doch ſonſt mit 5* Leib und Seele der vierte Mann am Geſchuͤtz . . . Heute auf einmal keine Luſt? Es wird intereſſant hier heute Racht in Ihrem Oſtpreußen. Gefaͤllt mir eigentlich ſehr, das Land . . . Der Wachtmeiſter tat, als kaͤme er ins Schwatzen mit dem Manne und ſah ihn dabei forſchend an. Es war ihm nicht recht, gerade den Oſtpreußen unter ſeinen Leuten zu dieſem Patrouillengang zu nehmen. Man las und ſprach ſeit Kriegsbeginn oͤfter von Spionage. Es war ſicher viel Schwindel und Schwatz daran. Aber . . . aber . . . Wer konnte die Menſchen kennen? — — Na, und nachher .. . man konnte nie wiſſen .. . dann kriegte er, der Wachtmeiſter, natuͤrlich den Arger. Nee, lieber nicht. Aber der Gefreite ſprach dem Wachtmeiſter mitten in ſolche Gedanken hinein ſo ehrlich ſein treues Wollen aus, daß der Vorgeſetzte faſt ein wenig vor ſo feſtem Willen erſchrak. „Ich muß die Patrouille kriegen, Herr Wachtmeiſter, weil das Dorf mein Heimatsort iſt. Da weiß doch keiner ſo gut Beſcheid wie ich. Ich denke, daß ich da mal mehr nuͤtzen kann als am Geſchuͤtz, Herr Wachtmeiſter, nicht wahr?“ „Ja, mein Junge, das iſt was andres. Na, dann geh man. Es iſt die Heimat, deine Heimat!“ Der Wachtmeiſter gab ihm die Hand und blickte dem Manne in die Augen. Dieſe Augen war ſo hell wie ein ſpiegelnder See und hielten dem Forſchen ſtand. Sie trogen nicht; der Oſtpreuße war ein ehrlicher Kerl. „Ich wiederhole, die Sache iſt ſehr gefaͤhrlich. Kommt Ihr mit gutem Beſcheid wieder, Gefreiter, gebe ich Euch zum Eiſernen Kreuze ein. Nun Gott befohlen!“ Mertens druͤckte noch ein paar Kameraden die Haͤnde, ſchaute wegaus, wo die Nebel uͤber den abend⸗ lichen Feldern brauten, und ſchritt ſchnell aus der ver⸗ deckten Artillerieſtellung. Seine Kameraden ſahen ihm zuverſichtlich nach. Ein paar ſprachen es aus, daß ſie hal wie N zat en Neg un ſin — 69 — ihn beneideten um den ehrenvollen Gang. Aber er ging ja in ſein Heimatdorf. Das mißgoͤnnte ihm keiner. Bald hatte Mertens die vorderſte Stellung bei einem Verhau paſſiert. Nun nahm er ſeinen Weg, auf dem Bauche kriechend, weiter, bis er in die Deckung der Weidenbuͤſche kam, die ſich an einem breiten Graben weit⸗ hin, bis zu ſeinem Dorfe hinzogen. Es gelang ihm, und als er ſich bei den Buͤſchen aufrichtete, war es vollends dunkel geworden. Sein Ruͤcken tat ihm weh, er ſpuͤrte es kaum, denn die Augen ſuchten das Dorf, die Heimat. Und er erkannte den niederen Kirchturm am verdaͤmmern⸗ den Horizonte. Nachthimmel und Erdboden gingen ja faſt in eins, ſein forſchender, heißer Blick ſah jedoch den Giebel der Gutsſcheune in ſchwachen Umriſſen aufragen, die Augen bohrten ſich feſt an ihm und ließen ihn nicht mehr, denn hinter dieſem Giebel ſtand ja ſein Vaterhaus ſo nahe . . . Nun war in dem jungen Menſchen, der geduckt bei dem Graben wartete, die Heimat wieder lebendig und die Stunde des Abſchieds, die ſchnelle Stunde an jenem Tage, als die Ruſſen ſchon uͤber die Grenze draͤngten. Und er, er hatte nicht zum Schutze des Dorfes, der Seinen daheim bleiben koͤnnen, hatte muͤſſen weit ins Land zu ſeinem Regiment fahren. Dann war das Dorf bald geraͤumt, Eltern und Geſchwiſter landein geflohen. Nach der großen Ruſſenſchlacht waren etliche dann wieder⸗ gekommen, hatten ihm geſchrieben, daß ſie Haus und Hof wiedergefunden haͤtten, kaum verſehrt. Aber die meiſten Gehoͤfte im Dorfe, wie ſahen die aus! — Der Soldat hinter den Buͤſchen ballte die Fauſt. Nun hatten die Ruſſen zum zweiten Male den Marſch ins Land getan, alles verheerend. Und jetzt lag auch er ihnen gegenuͤber, nahe ſeinem Dorfe, das zum zweiten Male geraͤumt war . . . Er lauſchte, ſpaͤhte, raffte ſich auf und ſchlich im weichen Graſe, im Schatten der Buͤſche hin, dem Dorfe zu. Einmal blieb er ſtehen. Die Uhr ſchlug vom Turme. —— 70 — Er konnte ihre lieben Schlaͤge zaͤhlen, und das Herz klopfte ihm laut in der Bruſt. Liebe Uhr, immer haſt du uns die Stunden gerufen, uns Gedankenloſen, die wir dich nicht hoͤrten. Muſik iſt dein toͤnender Klang, iſt Heimatrufen — Er ſchritt ſchneller aus, keiner Gefahr mehr achtend, die ihm drohen koͤnne, erreichte das letzte Haus des Dorfes, einen Haufen Truͤmmer. Nur der Schornſtein ragte breit wie eine Pyramide ins naͤchtliche Dunkel. Und „Mertens taſtete ſich zu ihm hin, fuͤhlte den kalten, ver⸗ brannten Stein mit zuckender Hand an und wiſchte ſich uͤber die Augen. Hier, hier hatte Lieschen gewohnt, ſeine liebe Braut. Hier in dem Ofen hatten hatten ſie am letzten Silveſter Apfel geſchmort und Punſch gebraut, hatten ſich ausgemalt, daß ſie naͤchſte Weihnacht ver⸗ heiratet waͤren. Wo war jetzt das Lieschen mit ihren Eltern? Eine Heimatloſe — — Es war ihm, als muͤſſe er ſich von dem Schatten des ragenden Schornſteines losreißen. Schweren Schrit⸗ tes ging er nun ins ſtille, totenſtille Dorf, das mit ſeinem Haͤuſerſchatten, den kahlen, verkohlten Waͤnden ihn rings wie eine ausgebrannte Hoͤlle bedrohte. Ein Laut kam von den Truͤmmern, ein Raſcheln und Gleiten. Es huſchte auf ihn zu, und der Gefreite packte, wie erwachend, ſeinen Revolver feſter. Da ſcholl ihm ein winſelndes Gebell ans Ohr. Ein weißer Hund ſprang an ihm hoch, bettelnd. „Fox!“ Nachbars Fox. Der Soldat buͤckte ſich nach dem ſcheuen Tiere und ſtreichelte ihm das weiche weiße Fell, ließ ſich die Hand lecken. Der Hund lief vor ihm her, mit frohen Spruͤngen. Bellte froh. Da verwies ihn fluͤſternd der Soldat und erſchrak aufs neue vor der Totenſtille ſeines Dorfes. Nun ſtand er vor ſeinem Vaterhaus. Die Riegel waren noch vorgelegt vor Tor und Fenſter. An der Haus⸗ tuͤr ſtand mit Kreideſchrift etwas Ruſſiſches geſchrieben. Und die Tuͤr war verſchloſſen. enz aſt dir nd, — 4 . 6 — . — ein lnd er⸗ ſh / 2 1 R N an n Straße in Proſtken, wo kein Haus ganz geblieben iſt. gen. und egel aus⸗ ben. — 72 — Die Hand um den Tuͤrgriff geklammert, ſtand der Soldat und ſchluckte ſchwer, ſeiner Traͤnen Herr zu wer⸗ den. Es ſtand ja noch, ſein Vaterhaus, es war heil. Aber er kam vor eine verſchloſſene Tuͤr . . . Kletterte auf die niedere Mauer und ſprang in den ſtillen, dunklen Hof. Alle Stalltuͤren ſtanden offen, nein, ſie fehlten. Seine taſtende Hand fand nicht einmal mehr das Holz von Pfoſten und Schwelle. Scheu wich er vor den gaͤhnenden ſchwarzen Tuͤrloͤchern zuruͤck, wandte ſich dem Hauſe zu. Verſchloſſen. Draͤngte die Fauſt gegen das naͤchſte Fenſter zur Linken, das immer nachgegeben hatte, wenn er einmal den Hausſchluͤſſel vergaß. Einſt. Es wich auch jetzt dem gewohnten Druck. Mertens ſchwang ſich hinauf und ſprang auf die Diele ſeines Vaterhauſes. Waͤrme umfing ihn und ein Duften, als haͤtten vor nicht langer Zeit Menſchen hier geſchmauſt. Nun konnte er nicht widerſtehen, ließ ſeine Taſchenlampe aufblinken und ſah den Hausfrieden daheim, wie er ihn alle Tage ge⸗ funden und zum Kriege verlaſſen hatte. Die Glut im Herde ſchlummerte unter der Aſche. Ein Topf Kaffee ſtand auf dem Roſt. Er trank ihn leer und atmete tief. Das war, als haͤtten ihn Vater und Mutter zum Will⸗ komm die Hand gereicht . . . Er wanderte durch die Stuben, die von dem blinken⸗ den Kegel ſeiner Lampe erwachten und ihn anblinzelten, als haͤtten ſie in einem langen, tiefen Schlafe gelegen. Die letzte Tuͤr zu Großmuͤtterchens Altersſtuͤbchen fand er verſchloſſen. Pochte leiſe an die Tuͤr. Die alte Frau war bei der erſten Flucht ſchon da⸗ heimgeblieben und hatte keinen Schaden genommen. Frei⸗ lich, beim erſten Ruſſeneinfall waren nur ruſſiſche Elite⸗ truppen durch das Dorf gezogen, wohlerzogene Regi⸗ menter, Soldaten von ſtraffer Zucht. Aber das zweite Mal! –— Ob man ſie auch diesmal nicht hatte uͤberreden koͤnnen, mitzufliehen mit den andern? Gewiß hatte ſie nur ihr Reich, ihr kleines Reich der Erinnerungen abge⸗ ſchloſſen, daß die Feinde davor Reſpekt haͤtten. Sie hatte — 73 — ja immer erzaͤhlt, anno ſieben haͤtten die Franzoſen ihre Eltern und Großeltern auch unbehelligt gelaſſen, man ſolle lieber daheim bleiben, als fliehen; Feinde ſeien auch Men⸗ ſchen und ehrten das Alter. Die ahnungsloſe alte Frau! Hatte ſie die Koſaken nicht geſehen, die Teufel in Menſchengeſtalt — —? Haſtiger, lauter klopfte der Soldat an die Tuͤr. Drinnen bewegte es ſich. „Macht auf!“ Der Gefreite erſchrak vor ſeiner eigenen Stimme, faßte nach dem entſicherten zweiten Re⸗ volver in der Taſche. „Wer klopft?“ Leiſe rief es drinnen. Die Stimme der Großmutter, wahrhaftig! „Ich bin es, der Franz; Franz Mertens!“ Jubeln und Bangen war in ſeinem Rufe. „Die Deutſchen ſind alſo da. Du kommſt als der erſte, mein Junge! — — Ach, ich kann ja ſo ſchlecht vom Flecke . . . Warte nur erſt. Drinnen huſchelte, raſchelte es. Mertens lehnte ſich gegen den Tuͤrpfoſten, denn es ſchwindelte ihm, war ihm wie in einem Traume. Draußen vor dem Tore bellte und kratzte der Fox. Nun ging drinnen der Riegel. Das Licht flammte zur offenen Tuͤr herein. Gebuͤckt, dem Grabe nahe, ſtand die alte Frau vor ihrem Enkel. Und er warf ſich vor ihr auf die Knie. Es riß ihn zu Fuͤßen der aͤlteſten und einzigen ſeines Ge⸗ ſchlechts, des einzigen Menſchen in der zertrümmerten Heimat. „Kind, Kind, iſt denn nun alles gut? Ich verſtehe nicht, geſtern waren doch die Ruſſen noch im Dorfe. Dann ſind ſie den Schleichweg in die Suͤmpfe der Plinis gegangen, ſagten, ſie wollten den Feind in eine Falle . . .“ „Großmutter!“ ſprang er auf und packte ihre Haͤnde. Und preßte ſie heiß. „Jetzt mußt du aufpaſſen, was ich ſage und frage. Ich bin bloß eine Patrouille, auf die kommt viel an. Wir ſind ganz nahe, aber wir ſind bloß — 74 — wenige erſt, ein paar hundert Mann.“ Seine Stimme ſank zum heiſeren, drohenden Fluͤſtern herab. Die alte Frau wollte ihm ihre zitternden Haͤnde ent⸗ winden. Weinerlich klagte ſie: „Ach, du lieber Gott, ich weiß doch nicht viel, mein Junge. Nun machſt du mich ganz wirre. Die Ruſſen haben mir nichts getan. Hier hat ein hoher Offizier mit noch anderen gewohnt, weil das Dorf ganz eingeſchoſſen iſt. Es ſteht doch auch was an der Tuͤr. Haſt du das nicht geleſen? Hier oben haben ſie immer vom Hausboden aus geguckt, auch in der Nacht. Auf dem Boden iſt doch auch ſoviel Draht gelegt. Da geben ſie ſich Depeſchen. Heute ſind ſie weg. Sie wollen aber morgen wiederkommen, mit viel mehr Soldaten. Mein Junge, da kannſt du doch nicht hier⸗ bleiben!“ „Du auch nicht, Großmutter!“ kam es dumpf von ſeinem Munde. Alle Sinne, alle Nerven fieberten ihm: Gib Acht! Du mußt Meldung bringen, wichtige Meldung! Die alte Frau wich ein paar Schritte zuruͤck. „Ich bleibe hier, hier will ich ſterben, mein Kind. Du mußt den letzten Willen einer alten Frau ehren. Ich lebe ja nicht mehr lange . . . . „Du mußt mit mir! Sofort, Großmutter! Komm!“ Er griff mit beiden Haͤnden zu, ſo zart er konnte, und hob die alte Frau auf. Eine leichte Laſt. Aber ſie widerſtrebte, weinte und greinte an ſeiner Bruſt. Da druͤckte er ſie feſt an ſich und ſchritt ſchnell aus der Stube. „Wenn du nicht ſtill biſt, merken ſie mich und ſchießen mich tot, Großmutter.“ Nun wimmerte ſie ganz leiſe. Und er trug ſie aus dem Hauſe, durch den Garten, bis an den Zaun. Pfiff dem Hunde und trat den morſchen Lattenzaun ein. Übers freie Feld lief er mit ſeiner Laſt, die ihm ſchwer im Arme lag, ganz ſtill und ſtarr wie eine Tote. — 75 — Und der Soldat wandte ſich nicht nach ſeinem Vater⸗ hauſe mehr um. Bei der Boͤſchung am Graben verhielt er. Der Hund lief vorauf. „Es muß ganz ſchnell gehen, Großmutter. Ich laufe zuruͤck und hole Leute. Du mußt hier eine kleine Weile ſitzen bleiben und auf mich warten. Ich komme in einer halben Stunde wieder, ja?“ „Ja, mein Junge. Mach mit mir, was du willſt, es iſt doch das Letzte, was ich erlebe. Aus meinem Hauſe haſt du mich weggetragen. Das haben nicht mal die Ruſſen getan . . .“ Sie weinte vor ſich hin. Und er lief an den Buͤſchen hin, keuchend und haſtend. Seine Gedanken waren ſo laut in ihm, daß er glaubte, fremde Stimmen um ſich zu hoͤren. Dieſe Schurken haben aus deinem Vaterhauſe eine Beobachtungsſtelle gemacht. — Und laſſen ſie ohne Wache, die Narren. Nun muß dein Vaterhaus auch in Truͤmmer. Du mußt ſelber das Rohr auf dein Vaterhaus richten . . . Er knirſchte mit den Zaͤhnen. Der Atem kam ihm in ſchweren Stoͤßen vom Munde. Und den vorgeſchobenen Poſten, der ihm entgegentrat, rannte er faſt um, lief hinter die Graͤben, zur Artillerieſtellung. Meldete. Dann an das Geſchuͤtz, das eben von ſeinen Hin⸗ und Herfahrten abgeprotzt hatte. Zum Schuſſe war es noch nicht gekom⸗ men in dieſer Nacht. Nun richtete es der Gefreite Mer⸗ tens zum erſten Schuß am neuen Tage, richtete auf ſein Vaterhaus. Und lief zuruͤck. Er fand die alte Frau, raffte ſie auf und trug ſie ganz ſachte den deutſchen Stellungen zu. Dabei ſprach er ſo leiſe und lieb zu ihr, als truͤge er ein kleines, ver⸗ zagtes Kind auf dem Arme. Die alte Frau wimmerte nur. Ihre Worte verſtand er nicht mehr. Und als er ſie den Kameraden, die ihm entgegenkamen, erſchoͤpft in die Arme gab, da war ſie — 76 — ſtumm und ſtill. War vor den Schrecken ihrer letzten Nacht in den Armen des Enkels hinuͤbergeſtorben. Sie ſtanden bei der Toten und betteten ſie auf den nachtkalten Raſen. Atmeten ſchwer. In der Heimat waren die Gedanken der Soldaten, in aller Menſchen Heimat — — bei Gott. Sie beteten im Schatten der Nacht. Da zuckte es feurig auf und fuhr mit Pfeifen und Schwirren uͤber ſie hin, der Schuß aus dem deutſchen Ge⸗ ſchuͤtz in das Vaterhaus des Gefreiten. Er wandte ſich ab, weinte laut auf. Die Infanterie beſetzte noch in der Nacht das Dorf. Und ihm druͤckte der Wachtmeiſter die Hand, lange und feſt. „Leute wie du, Kamerad, denen muͤßte unſer Kaiſer das Kreuz anheften koͤnnen . . .“ Tapfere deutſche Jaͤger Sie waren ſich ja ſo lange ſchon gut geweſen, der breitſchulterige Ortelsburger Jaͤger Peter Mertens und die froͤhliche blonde Anna Mahn. Auf dem Wochen⸗ markte hatte er das friſche Maſurenmaͤdchen zuerſt ge⸗ ſehen. Ihre rote Jacke leuchtete in der Morgenſonne, und ihr helles Kopftuch wehte wie eine Fahne im Winde. Seitdem war er immer zuerſt an ihren Stand getreten, wenn er fuͤr die Kantine einkaufen ging. Sie ſprachen zuſammen und wurden gewahr, daß die Schweſter der blonden Maſurin die Frau ſeines Unteroffiziers Baͤr war, der freilich letztes Fruͤhjahr abging, um Schutzmann zu werden. Und in der Maienzeit haben ſich die beiden heimlich verlobt. Als dann im Sommer die Wetter auf⸗ zogen im Balkanwinkel, als es druͤben hinter den Grenzen in Rußland bei Tag verdaͤchtig ſtill und des Nachts un⸗ gewoͤhnlich emſig wurde, kam der Schutzmann Baͤr wieder in die Stadt und in die Kaſerne, fragte nach dem Jaͤger Peter Mertens. „Meine Frau hat mir von der Anna und dir er⸗ zaͤhlt. Komm auf den Abend mit ins Dorf, wirſt ſchon ein Nachtzeichen kriegen.“ Sie fuhren auf flinken Raͤdern nach dem kleinen Bauerngehoͤfte, und der alte Mahn empfing die Maͤnner bedaͤchtig und ſchweigſam, wie es Maſurenart iſt. „Das geht los gegen uns, glaubt’s. Und wir hier draußen, wir kriegen es hart.“ Er hatte Siebzig mit⸗ gemacht und fuͤhlte das alte preußiſche Kraftbewußtſein noch in den Knochen. „Ihr werdet es zuerſt ſpuͤren.“ Er blickte ernſthaft auf die beiden Ortelsburger Jaͤger und ließ es gewaͤhren, — 78 — daß ſeine Anna mit dem Peter Mertens bis zum Dunkeln im Baumgarten herumſpazierte. Drei Tage ſpaͤter waren die beiden Maͤnner wieder zu Beſuche. Schwer ging die Luft an dieſem letzten Juli⸗ tage, und die Schwuͤle wollte nicht weichen. An dieſem Abende traten die beiden jungen Liebes⸗ leute vor den Vater hin und baten: „Wir wollen uns trauen laſſen mitſammen, ehe der Krieg kommt, Vater –—“ Da nickte der Alte und ſtreckte ihnen beide Haͤnde hin. Die beiden wurden kriegsgetraut, und die beiden Schwaͤger zogen noch in den Stunden der Mobilmachung hinaus. Die blonde Anna Mahn, die nun Anna Mertens hieß, hatte kein langes Verweilen mehr im Elternhauſe, wiewohl ſie noch kein eigen Heim und Bett das ihre nannte. Es kam Befehl vom Landrat: Die Doͤrfer muͤſſen bis zum Abend geraͤumt werden, weil Gefahr iſt, daß die Ruſſen uͤber die Grenze brechen! Das war ein wildes Haſten. Die Frauen packten, was ihnen noͤtig und nuͤtzlich, was ihnen lieb und uner⸗ ſetzlich ſchien, in Eile und Angſt auf den langen Bauern⸗ wagen. Der Vater trieb das Vieh zuſammen, verſcharrte und verſchloß, was er geborgen wiſſen wollte. Noch einen letzten Blick rundum nach dem Hauſe, das ſie alle geboren hatte und gehegt die lieben langen Jahre, nach dem trauten Heimatdorfe, ein letzter, weher Blick — und dann ging es hinaus in langem, haſtendem buntem Zuge Frauen und Kinder, Greiſe, Geſinde, Vieh und die aͤrm⸗ liche, kaͤrgliche Habe auf den ratternden Wagen. Die Fluͤchtlinge haſteten die ganze NRacht hindurch, in den neuen Morgen; an allen Wegen ſchloſſen ſich neue Scharen an, unuͤberſehbar war die Karawane, die aus der maſuriſchen Heimat weſtwaͤrts und nordwaͤrts draͤngte, vor den Koſaken zu fliehen. Der Wald nahm ſie auf, bot den Erſchoͤpften erſte Raſt. Bald draͤngten ſie weiter. Und an den Grenzen deckten ihnen die Jaͤger den Ruͤcken, boten dem Feinde die Bruſt und wehrten den ———-=- f- er wilden Raͤubergeſchwadern, ſolange ſie es vermochten; Hunderte tapfere deutſche Jaͤger gegen Abertauſende moͤrderiſche Koſaken. Weichen mußten ſie, mußten mit knirſchenden Zaͤhnen ſich vom Feinde loͤſen und in den heimiſchen Waͤldern neue, feſte Stellungen einnehmen gegen den Anprall der Ruſſenwogen, die das maſuriſche Land uͤberſchwemmten. Traurig zogen Baͤr und Mertens in dunkler Nacht an dem Hauſe voruͤber, das ihr Gluͤck geſehen hatte. Nun lag es verlaſſen und vergeſſen. Einen harten und heißen, blutigen Tag gab es an der Waldſenke bei Orlau, ſchon ein gutes Stuͤck landein. Die Stellung muß gehalten werden, hieß es. Die Jaͤger und Fuͤſiliere beſiegelten es mit ihrem Blute. Viele, viele ſanken dahin. Dann ging der Marſch auf Hohenſtein, im weiten Bogen um die Stadt herum. Ein neuer Feldherr ſaß im Regimente und ſchob die ſchwachen Truppenkoͤrper, die paar Diviſionen, immer hin und her, daß die Ruſſen ſich Rieſenkraͤften gegenuͤber waͤhnten. Er ſchickte ſeine Diviſionen ins Feuer, in ein heißes Feuer, das tagelang nicht nachließ, immer heißer und hoͤher unter dem bruͤten⸗ den Himmel flammte und droͤhnte. Im weiten Umkreiſe von Ortelsburg bis Gilgenberg und Tannenberg, auf altem Schlachtenboden ſtand die Schlacht und riß neben jahrhundertalten Kampfeswunden neue klaffende Nar⸗ ben ins meilenweite Blachfeld. Die Hoͤlle ſamt allen Fegefeuern war ſchier um Waplitz auf die Erde nieder⸗ geſchmettert. Das war die große Ruſſenſchlacht. Ob Hohenſtein an der blinkenden Chauſſee, wo in zwei langen, langen Reihen die Ebereſchen von den Zwei⸗ gen gluͤhen, ſtand die Schlacht eine Stunde lang. Aus einem kleinen Gehoͤft feuerte ein ruſſiſches Maſchinen⸗ gewehr unentwegt in die Flanke der Jaͤger. Eine Schar Tapferer raffte ſich auf und wollte das Weſpenneſt aus⸗ nehmen. Mertens war unter ihnen, war ihnen allen voran. Im vollen Laufe ſank er tot hin. Baͤr iſt zum Abend mit den andern weitergezogen, — 80 — hat den treuen und tapferen Schwager nicht einmal mehr mit beerdigen koͤnnen. Lag im Schatten des Stadtwalds, die Buͤchſe im Arm, ſiedende Rachegedanken in Herz und Hirn. Ein Schuß traf ihn mitten in die Bruſt. Wie ſchlafend lag er unter den hohen Baͤumen, den Kopf auf die Hand geſenkt. Er ward mit 58 tapferen toten Wehr⸗ maͤnnern an dieſer Staͤtte beigeſetzt. Auf dem weiten Schlachtfelde, das den unſterblichen Ruhm eines Hindenburg gebar, war laͤngſt der Choral von Leuthen verklungen, war ein Tag um den andern ver⸗ wichen, und die Truͤmmer eines rieſenhaften, geſchlagenen Ruſſenheeres ſtarrten gen Himmel. Wochenlang lag die kleine Stadt im Tale zerſchoſſen und ſtill, bis von ihren Bewohnern einzelne zaghaft wiederkehrten und die Schrecken erblickten. Manche fanden nur die rauchenden, verkohlten Truͤmmer ihres Hauſes, ihres einſt bluͤhenden Anweſens. Die Acker zerſtampft, die Gehoͤfte leergeraubt, verwuͤſtet, Kadaver, Truͤmmer auf allen Gaſſen und Wegen. Die Herzen verhaͤrtet, die Geſichter verſteint, ſtan⸗ den die Menſchen zwiſchen Graͤbern und Geroͤlle, und der Hauch der Verweſung webte um ſie. Aufrecht ſchritt der alte Mahn dem Stellwagen vor⸗ aus, der ſeine Habe, ſeine Toͤchter heimbrachte. Roch hatte ſie keine Nachricht und keine Verluſtliſte erreicht auf ihrer Irrfahrt in fernen Gegenden. Mit undurch⸗ dringlichen Mienen ſchritt der Alte dem Wenigen vorauf, das er noch ſein nannte. Und fand die Heimat wieder. Wie eine verglommene Brandfackel ſperrte der Giebelbalken des Hauſes in den weichen Abendwind. Hof und Scheune, das Haus waren ein einziger Schutthaufen wie alle die Hoͤfe ringsum. Da ſtand der Alte wie ein ſtarres, erzenes Bild. Pfeifend ging ihm der Atem aus der Bruſt, die es faſt zerſprengen wollte. Die Frauen im Wagen ſchrien auf und bargen ihre traͤnenuͤberſtroͤnten Geſichter in den Haͤnden. = Langſam lenkten ſie um und fuhren aus dem Dorfe, das einmal ihre Heimat geweſen war. In der Stadt zwiſchen fremden Soldaten und lauter Soldaten gab es ein langes Fragen hin und her. Rings um den Markt ragten die Truͤmmer einſt ſtattlicher Haͤuſer im irrenden Fackelſcheine wie Geſpenſter auf. Endlich fand der alte Mahn einen Beamten, der ihn kannte und der ihm Auskunft gab. „Wo ſind Sie denn geweſen all die Zeit, daß Sie es nicht erfahren konnten? Der Kreis iſt der Ruͤckwande⸗ rung noch lange Zeit verſperrt, die Heimkehr iſt ja ver⸗ boten vorerſt . . .“ „Fragen Sie mich nicht mehr, wo ich geweſen bin. Im Elend.“ Und geht ins Elend! dachte der Beamte bei ſich, uͤberlegte, wie er es dem Alten dennoch beibringen ſollte, was alles geſchehen war. „Haben nichts erfahren von den Jaͤgern, von Ihren „Schwiegerſoͤhnen . . .?“ „Nichts, als daß es viel Opfer gekoſtet hat. Und das wußte jeder im voraus.“ Da ſtreckte ihm der andere die Hand hin. „Sie ſind ein alter Soldat. Sie werden es ver⸗ winden, Vater Mahn. „Ja, Ihre beiden Schwiegerſoͤhne ſind damals in der großen Schlacht auch gefallen.“ Geſenkten Hauptes ſchritt der Alte hinaus, ſuchte ſeinen Wagen auf dem truͤmmerumſtandenen Markte und fuhr mit ſeinen Toͤchtern, ſeiner letzten Habe, wieder landein. Ihm war, als ſtaͤnden zwei Saͤrge hinten auf dem Wagen, als geiſterten die Schatten von Abertauſend Toten in der Mondſcheinnacht. Weit draußen im weſtpreußiſchen Lande, bei guten, gaſtfreundlichen Leuten hat er ſeinen Toͤchtern die furcht⸗ bare Kunde nach Tagen und Wochen beigebracht, hat durch den langen, wehen Winter ihr Klagen und Weinen geduldig ertragen und ſie beide getroͤſtet, ſo gut die weich⸗ muͤtige, wortkarge Art der Maſuren zu troͤſten vermag. Ss ꝗ En pil ihn Gra Kin war us Ch Zn ein dem leuc wen Gru hau der hern ſch ſſt wen iſt Mu dem leiſe der feier Fing kan⸗ tropf Echl un e ee ver⸗ Shne nchte uInd eder dem ten, tcht⸗ hat inen eich⸗ — 83 — Auf einen Tag im neuen Lenz wurden ihm die beiden Enkel geboren, die er nun wie ſeine ſpaͤten Soͤhne hegt. Iſt ihnen ein zweiter Vater geworden und hat um ihret⸗ willen bloß eine Bitte an den lieben Gott: „Laß mich ihnen noch eine gute Weile leben!“ Die beiden Toͤchter begehrten immer mehr, an die Graͤber ihrer Maͤnner zu treten als vor die Wiege der Kinder. So iſt der Vater mit dem Mai aufs neue oſt⸗ waͤrts gewallfahrtet, die letzte Staͤtte der Helden zu ſuchen. Wo oberhalb Hohenſtein an der langen, hellen Chauſſee im Auguſt die Ebereſchen ſo blutrot von den Zweigen rechts und links der Straße prangen, wo auf einem Grabe ein vom Regen zerweichter Jaͤgerſchako bei dem niederen Kreuz ſteht und die Inſchrift weiß auf⸗ leuchtet: „Hier ruht ein tapferer deutſcher Jaͤger!“, da wenige Schritte fern ſchachten jetzt gefangene Ruſſen den Grund aus und richten wackere Bauleute ein ſchlichtes Haus auf. Hier ruht Peter Mertens. Und hier hat ſich der alte Mahn mit ſeinen verwitweten Toͤchtern und den verwaiſten Enkeln eine neue Heimat gegruͤndet. Er kann ſich ſchon des guten Ackerbodens wieder freuen, und es iſt nur noch ein leiſer, weher Groll, der ihn beſchleicht, wenn er beim Ackern ein Ruſſengewehr aufgraͤbt. Er iſt alt und weiß, daß alles auf Erden vergaͤnglich iſt. Mutter und Kind, ſie ſind ja nun beide geborgen, ſind dem Totenhuͤgel des Vaters ſo nahe! — Und nahe am Stadtwalde, unter den hochragenden Baͤumen, die ganz leiſe im Winde rauſchen, ſchlaͤft mit vielen Kameraden der andere Schwiegerſohn, der wackere Baͤr. Es iſt eine feierliche Stille um das deutſche Maſſengrab. Mit loſen Fingern raſchelt der Wind im welken Laube der Eichen⸗ kraͤnze an den ſchlichten ſchwarzen Pfoſten der Grabein⸗ faſſung, ſtreichelt die verblichenen, von vielen Regen⸗ tropfen, von vielen Traͤnen verwiſchten Worte auf den Schleifen der Kraͤnze, Gruͤße unwandelbarer Liebe, die um dieſen Huͤgel webt: M —84 — Feſt und mutig will ich tragen, was das Schickſal mir beſchieden, will es meinem Kinde ſagen, wo der Vater iſt geblieben. Wenn leiſe der Wind weht uͤber dein Grab, ſchicken wir Heimatgruͤße hinab, rufen wir dir noch zu: „Schlaf wohl, mein Guter! Sanft ſei deine Ruh!“ Soldatenzuͤge fahren voruͤber . . . Wo die Schienenſtraͤnge oſtwaͤrts ins eroberte Ruſſenland laufen, zweigt eine eingleiſige Strecke ab. Sie zielt ſo geradewegs ins Herz des befreiten Ruſſiſch⸗ Polen, daß ſie wohl uͤber Jahr und Tag eine der be⸗ fahrenſten ſein wird. Jetzt traͤumt ſie noch in beſchaulicher Stille. Und hier hat es ſich zugetragen: Damals, als der Krieg ausbrach und der Bahn⸗ waͤrter Vroniawy in ſeiner abgelegenen Waͤrterbude den Mobilmachungsbefehl telephoniſch entgegengenommen hatte, war er beſtuͤrzt und gedankenvoll aus der Tuͤr ge⸗ treten und hatte ſchweren Herzens uͤber ſein kleines Reich hingeſchaut. Dennoch Krieg! Nun war alles Hoffen jaͤh hinabgeſunken . . . Er war ein eifriger Soldat geweſen und kannte ſeine Pflicht, aber er fuͤhlte in ſeinem Herzen ein Zoͤgern und Bangen, das den Ruf des Vater⸗ landes uͤbertoͤnen wollte. Da, wenige Schritt vom Bahn⸗ damm in dem kleinen ſchmucken Hauſe wußte er ſein Weib weinen; ſie zitterte vor ihrer Stunde . . . Dann wuͤrde er fern im Kriege, in tauſend Todesgefahren ſein, konnte nicht bei ihr am Bett ſtehen, ihr die Hand halten als treuer Kamerad, bis das große Gluͤck gekommen, ihnen das Kind geboren war. Vroniawy wandte ſich ſeufzend dem Betſtock zu, der zwiſchen Haus und Signalbude am Wieſenpfade thronte, die Gnadenmutter Maria mit guͤldener Krone. Im pro⸗ teſtantiſchen Oſtpreußen eine ſeltenere Erſcheinung als jen⸗ ſeits in Polen. Sie laͤchelte hold und hielt in ihren Armen das ſelig ſchlummernde Jeſuskind. Der junge Bahnwaͤrter nahm ſeine Muͤtze ab, be⸗ kreuzigte ſich und betete inbruͤnſtig vor dem Bildſtock. — 86 — Und als er tiefaufatmend aufblickte, ſchien ihm ein leiſes Nicken von dem Muttergottesbild zu kommen. Und er tat einen feierlichen Schwur bei ſich. Da hallte es vom Hofe, wo die Signalbude ſchwer und breit zwiſchen Haus und Stalle ſtand. Den Waͤrter aus jedem Schlaf zu wecken, hatte ſie der Bahnmeiſter gutherzig mitten in das kleine Ackergehoͤft ſtatt neben den Schienenſtrang bauen laſſen; es konnte ja auch hier ein⸗ mal ein alter Bahnwaͤrter amtieren, der ſeine haͤusliche Behaglichkeit liebte und ſchwerer hoͤrte als die Jugend Vroniawys. Die eiſernen Glocken droͤhnten und klangen. Der Dienſt rief. Und am dritten Tage, als der junge Bahn⸗ waͤrter ſchon wieder fern auf ſeinem Kaſernenhofe zur Einkleidung bereit mit den Kameraden der Reſerve im Gliede ſtand, tat daheim ſein Kind den erſten Schrei. Seine alte Mutter verſah den Dienſt bei der Schranke. Jeden Tag fuhr ja nur noch ein Zug hin und ein Zug her. Die Woͤchnerin genas, das Kind gedieh. Die Sig⸗ nalglocke haͤmmerte ſchon wieder haͤufiger und weckte doch das Kind nicht aus dem Schlafe, weil es ſo nahe der Strecke geboren war. Treu ſtand die junge Mutter bei der Schranke, Tag um Tag. Sie hielt die rote Warnungsfahne aufgewickelt im Arme und ſchaute jedem Zuge entgegen, jedem Zuge nach. Selten kam ein Geſpann, ein Menſch auf dem einſamen Wege. Aber in dem kleinen Hauſe bluͤhte das Gluͤck aus zwei großen Kinderaugen auf, und der dicke Signalturm ſtand wie ein zorniger und unbeſieglicher Beſchuͤtzer vor der Haustuͤr im Hofe, haͤmmerte mit ſeinen eiſernen Glocken, daß die Huͤhner aufgeſcheucht vom Miſte liefen. Fruͤh und ſchneereich ſetzte der Winter ein. Und vor Weihnacht, als die Vroniawa wieder einmal bei der Schranke ſtand, winkte eine verbundene Hand aus dem Zuge, fiel ein glitzerndes Etwas vor ihr in den Schnee. Sie hob es auf und fuͤhlte ihr Herz zu tiefſt erbeben; es — ge ke ſer — 87 — war ein Roſenkranz. Und ein Zettelchen hing daran: Ich bin unlaͤngſt verwundet. Ich komme heim bis zum Neujahrstage! — Da hat das junge, ſonſt ſo pflichtgetreue Weib zum erſten Male vergeſſen, die Schranke aufzuziehen, hinter der ja auch niemand wartete, ſeinen Weg fortzu⸗ ſetzen. Den Roſenkranz hat ſie zum Bildſtock getragen und ihn der Gottesmutter betend zu Fuͤßen gelegt. Iſt mit freudebebenden Schritten ins Haus gegangen und hat das Kind in der Wiege gekuͤßt, bis es erwachte und greinte. „Heute will ich dich deinem Vater in den Arm legen!“ Dann hat ſich die Vroniawa wie eine Braut geſchmuͤckt und hat bis in die Nacht am hellen Fenſter ihres liebſten Mannes gewartet. Draußen brummten und ſangen die Glocken ihr in der eiſigen Winternacht eine ſuͤße und ſelige Melodie. Vom Herde flammte trau⸗ lich die Glut. Die jungen Vroniawys haben ein ſeliges Feſt ge⸗ habt. Sie kraͤnzten im wirbelnden Schnee das Ma⸗ donnenbild und zuͤndeten jubelnd die Kerzen immer wie⸗ der an, die ihnen der linde Schneewind unter den Fingern ausblies. Wie einſt ſtand der feldgraue Soldat an ſeinem Schienenſtrange und bewachte die Zuͤge der Heimat an der Schranke, die man fuͤr die Dauer des Krieges ſeinem Weibe in die Hand gegeben hatte. Pruͤfte auch die Vro⸗ niawa im Scherz und Ernſt, ob ſie ſich auf ihren Bahn⸗ waͤrterdienſt verſtand. Mit dem neuen Jahre kam das Abſchiednehmen. Schweren Herzens, ja mit Todesahnen ſchied der Soldat von Weib und Kind. Und als er eine Stunde ſpaͤter im ſchnellen Zuge auf der Strecke vor ſeinem Hauſe vor⸗ uͤberfuhr, da ſtreckte er die Hand aus, das Bild zu halten, das Bild ſeiner Heimat und ſeines Weibes. Leer blieb ihm die Hand. Er ſah ſein Weib ihm winken. Die rote Waͤrterfahne entglitt ihr und fiel breit aufwallend in den Schnee. Wie ein blutroter Fleck lag ſie zu Fuͤßen — 88 — des Bildſtockes der ſeligen Madonna Maria. Und der Soldat im Zuge duckte ſich wie unter einem ſchweren Schlage, der ihn unverſehens getroffen hatte. Er preßte die Hand auf die Augen, daß die Kamaraden neben ihm ſeine Traͤnen nicht ſahen. Aber es mochte ihm wohl doch durch die Finger geglitzert ſein, denn ein braunbaͤrtiger Bayer winkte und ſtieß ihn ermunternd an. „Geh her und ſei ſtad, du! Brenn dir eine von meinen an . . .“ Er hielt ihm eine Zigarre hin und murrte, als Vroniawy zoͤgernd zugriff. „Doͤs verfliegt mit dem Rauch.“ Es verflog nicht. Winter und Fruͤhjahr marſchierte und kaͤmpfte der brave Vroniawy im Oſten und Weſten. Oft war er wochenlang ohne Nachricht von ſeiner Frau. Dann konnte er tagelang ganz ſtill fuͤr ſich ſein, nicht einmal ein Wort ſprechen. Seine Gedanken waren da⸗ heim und lebten die Abſchiedsſtunde wieder. Er ſah das Laͤcheln der Maria mit dem Jeſusknaben, und zu ihren Fuͤßen war ein blutiges Mal im Schnee. Nun harrte ſeine Frau bald wieder ihrer Stunde, wie ſie ihm ge⸗ ſchrieben hatte. So wuͤrde ſeine alte Mutter wieder an die Schranke treten muͤſſen. Die Angſt um ſeine liebſte Frau druͤckte ihm faſt das Herz ab. Sogar der Leutnant merkte es und fragte ihn geradeheraus und grob, als ſie in einer Nacht zuſammen in einem Erdloche hockten. Vroniawy geſtand ihm ſeine Noͤte. „Menſch, das iſt doch himmelſchreiend von Ihnen, nicht um ein paar Tage Urlaub einzukommen. Natuͤr⸗ lich ſcheren Sie ſich nach Hauſe. In dieſer Verfaſſung ſind Sie ja hier doch nicht zu gebrauchen.“ Der Leutnant meldete es ſelbſt dem Hauptmann, und Vroniawy fuhr mit einem heißen Ungeſtuͤm in ſeinen erſten Urlaub. Daheim ſaßen Mutter und Frau im herbſtelnden Spaͤtſommerabend beim Herde und laſen ſich gegenſeitig ihre Briefe von Vroniawy vor. — —. —. — —, — —.— — — — —, 4 E☛ — ESEEEE — 89 — . . . Ich muß immer an das Haus, die Bude und die Glocken denken. Wenn ich neue Truppen ankommen ſehe, iſt mir immer, als waͤren ſie an Euch, an unſerer kleinen Hauſung vorbeigefahren, und jeder von ihnen braͤchte mir das Glockenklingen und einen Gruß von Weib und Kind ins Feld hinaus. O, und wieviel Sol⸗ datenzuͤge fahren wohl voruͤber irgendwo in Deutſch⸗ land!“ — — — Nun ſank die Nacht. Rings war heilige Stille. Feſt ſchlief die alte Mutter. Im Traume wiſperte das Kind. Da fuhr die Vroniawa im Bett auf. Hatte nicht die Glocke gelaͤutet, die Glocke im Hofe? — — In einem ſchweren Traum war ſie befangen noch, hatte Soldatenzuͤge uͤber Soldatenzuͤge kommen und da⸗ vonfahren geſehen. Und die Schranke war offen ge⸗ weſen, kein Waͤchter zur Stelle. — — — Hatte die Glocke gerufen? — Es trieb ſie vom Lager auf; zitternd warf ſie ſich das Kleid uͤber und wankte nach der Tuͤr. Draußen daͤmmerte ein nebelnder Morgen herauf. Der Frau brauſte das Blut in den Ohren. Sie hielt ſich taumelnd am Tuͤrpfoſten, daß die jaͤhe Schwaͤche ſie nicht niederziehe. Da! Nun ſchlug die Glocke an, ſchwer und tief raſſelte ſie aus dem runden eiſernen Turme, rief mit freundlichem Mahnen. Und die Frau ſchleppte ſich aus dem Hofe, die wenigen Schritte wegauf. Fern raſſelte es auf den Schienen. Sie fuͤhlte die Erde davon droͤhnen, durch ihren ganzen Leib hindurch. Zun erſten Male in der Nacht ein Zug auf dieſer Nebenſtrecke — —! Lichter flammten fern auf. Pfiffe ertoͤnten. Deut⸗ lich hoͤrte ſie Raͤderrollen. Und fand nicht mehr bis an die Strecke. Bei dem Muttergottesbilde brach ſie in die Knie, und die Sinne ſchwanden ihr. Einer hatte ſich weit aus dem Fenſter des Militaͤr⸗ — 90 – zuges gereckt, war entſetzt zuruͤckgeſprungen und hatte die Notleine gezogen. Nun ſtand der Zug. Der Zugleiter lief ſcheltend neben den Schienen. „So eine Wirtſchaft dieſe Nacht! Erſt muß man auf dieſe gottvergeſſene Rebenſtrecke, weil die Herren Gefangenen ſich zu Tauſenden und Abertauſenden auf den Hauptbahnen draͤngen. Und dann zieht hier noch ſo ein Kerl die Notleine. Na, trotz aller Siege — –—! Der Mann wird be⸗ ſtraft, und wenn — — Was iſt denn das?“ Er hielt inne, ſtehenbleibend. Ein Soldat kniete hart vor ſeinen Fuͤßen bei einem Weihbildſtock und hatte eine Frau in den Armen. „Wer ſind Sie? Wer iſt das da?“ Der Urlauber Vroniawy, der in dem Transportzuge mitgefahren war, berichtete mit fliegendem Atem. „Der Doktor ſoll kommen!“ ſcholl es am Zuge hin. Treue Kameradenhaͤnde trugen die tapfere Soldatenfrau auf ihr Lager. Und der Hauptmann ließ den Zug halten, bis der Oberarzt zuruͤckkam: „Ein Staatsjunge geboren!“ „Hurra!“ Da ſchallte es um den Signalturm, daß der alte eiſerne Waͤchter erſchrak. „Na, es tut ja auch not, daß junger, ſtrammer Nach⸗ wuchs in Oſtpreußen auf die Welt kommt. Sie ſind ein braver, gluͤcklicher Mann, Kamerad. Laſſen Sie uns alle als Paten einſchreiben!“ Schmunzelnd befahl es der Hauptmann und gab das Zeichen zur Abfahrt des Militaͤrzuges. Faſſungslos vor lauter Gluͤck ſtand Vroniawy in dem neuen taufunkelnden Morgen. 4 Der Kummer des alten Jakob Jenſeits des zu Überſchwemmungszeiten ſo heim⸗ tuͤckiſchen Menal⸗Ruß⸗Stromes trug ſich zu, was ich erzaͤhle: Der Tilſiter Zug hielt auf freier Strecke, und ein Soldat, mit blitzendem Nickelſtempel in der Hand, ging von Abteil zu Abteil, forderte jedem Reiſenden, ob Frau oder Kind, Greis oder Knabe, die Ausweispapiere ab und verſah jeden Paß mit dem Tagesſtempel. Dann bummelte der Zug noch eine kurze Weile weiter, uͤber⸗ querte den Strom und hielt bald wieder. Wir ſtiegen aus und wanderten landein, Ruſſen⸗ ſpuren zu finden. Stunde um Stunde. Das iſt ein herrliches Wandern im lieben Oſtpreußen, man freut ſich des Viehes auf den Weiden, der gruͤnen Waͤlder und weiten Felder und iſt ſich jeden Schritt mit Stolz bewußt: das iſt deutſches Grenzland, gutes, treues deutſches Land, kein Feind hat es uns entreißen koͤnnen. Auch wenn wir, weit ſuͤdoͤſtlich, an kahlen Haͤuſertruͤmmern und aus⸗ gebrannten Mauern voruͤberkommen, beruͤhrt uns mit der wehmuͤtigen Anteilnahme an den armen Betroffenen doch auch wieder deutſcher Stolz: Wir haben Rußland getrotzt, unſer Grenzland von kurzer Schreckensherrſchaft be⸗ freien und den Krieg tief hinein in das Feindesland tra⸗ gen koͤnnen. Es waren die Tage, als faſt an jedem eine ruſ⸗ ſiſche Feſtung fiel, und die Oſtpreußen hatten noch leuch⸗ tendere Augen als je. Wo wir wanderten, ſangen die Maͤdchen auf dem Felde und riefen den gefangenen Ruſ⸗ ſen, die hier uͤberall unfreiwillige Erntearbeit tun, la⸗ chend und triumphierend zu: „Nun kommt keiner von euern Koſaken wieder ins Land! Glaubt ihr’s denn immer noch nicht?“ Aber die mit den Tellermuͤtzen ſchuͤttelten unglaͤubig die Koͤpfe. Und ein Maſurenmaͤdchen, dem weit unten an den Seen Vaterhaus und Erbe in Flammen aufge⸗ gangen und unter die Hufe geſtampft worden iſt, kam in hellen Zorn und zaͤhlte den Stockruſſen an den Fingern her, wieviel Feſtungen ſie allein ſchon in dieſem Auguſt verloren haͤtten. „Warſchau? Nein, nicht Warſchau!“ beteuerte der Sprecher. „Nicht Warſchau, gospodina. Eher als Warſchau faͤllt, kommt noch ein Schwein in den Himmel.“ Da lachten die Maͤdchen hellauf, nahmen ihre Rechen und ließen den Ruſſen ſtehen, der beteuernd die Haͤnde erhoben hatte. Er ſah den Maͤdchen nach und achtete unſer nicht einmal. Überall war Siegesfreude, Schaffenswille im deut⸗ ſchen Oſtland. So war es auch fuͤr uns ein frohes Wandern nordoſtwaͤrts, wo das deutſche Meer wogt und die helle Kuͤſte des umkaͤmpften, faſt ſchon uns gewon⸗ nenen Kurland umſpuͤlt. Wir wanderten mit frohen Schritten und ſangen. Aber in einem Dorfe erſtarb uns das Lied auf den heiteren Lippen. Vor dem Amtshaus ſtanden die Alten und die juͤngſte Jugend, die Frauen und Maͤdchen ge⸗ ſchart in ſcheuem Erwarten. Kaum dankten ſie uns unſern Gruß. Wir fanden auch in der Schenke Verlegen⸗ heit und Bangen. Es war eine große Sorge unverſehens uͤber das Dorf gekommen, aber kein einziger, auch nicht der Geſcheiteſte, wußte das Wie und Woher und Warum. „Der Schandarm iſt drinnen“, verriet uns endlich eine zahnloſe Alte und blickte aus ihren muͤden Augen auch auf uns mißtrauiſch und feindſelig. „Ja, warum ſtehen denn aber alle Menſchen vor dem Amtshauſe?“ „Sind doch alle beſtellt . . .“ Ein jungere, munteres Ding von etwa ſechzehn Jah⸗ — — — „„„ — —. — 93 — ren wußte noch zu ſagen: „Es ſind zwei Herren gekom⸗ men. Da muß was paſſiert ſein.“ Nun ſtellten wir uns neugierig unter die Menge und warteten, bis ſich die Zungen loͤſten. Solchen Augen⸗ blick braucht man am Rhein, im Gebirge nicht lange zu erwarten, da teilt einer ſich immer bald den andern mit, befragt auch den fremdeſten Wanderer und troͤſtet ſich gern mit guten Worten anderer. Der Oſtpreuße iſt von anderem Schlage. Er ſchweigt und uͤberlegt, iſt aͤngſtlich beſorgt, daß dem Gehege ſeiner Zaͤhne nur ja kein Wort entfliehe. Er wartet ab, und es kann zu Zeiten Stunden dauern, bis er den Mund auftut zu jener zwar harten, aber klarſten und am ſchoͤnſten klingenden Provinzſprache, die wir in ganz Deutſchland haben. So warteten wir geduldig unter den Schweigſamen. Es war ganz ſtill im Dorfe. Nur die Gaͤnſe ſchnatter⸗ ten von der Weide, und ab und zu bruͤllte eine Kuh auf den Wieſen. Endlich geſchah doch etwas in dieſer ſchweigſamen Verſammlung. Ein Fenſter tat ſich auf. Der Gendarm ſteckte ſeinen behelmten Kopf heraus. „Na, wer den nun?“ brummelte er und erhob dann ſeine Stimme, daß ſie alle auflauſchten. „Jakob, du biſt ja wohl der Alteſte und der Geſcheiteſte hier — — Komm mal rein!“ Der alte Bauer Jakob, mit ſeinen weißen Haaren alle um Haupteslaͤnge uͤberragend, nickte tatterig, ſetzte ſich in Bewegung und erklomm die Trittſtufen. Der Gendarm hatte das Fenſter wieder zugemacht, und der Amtsdiener, feiſt und verſchmitzt, ſchloß hinter dem Bauern die Tuͤr feſt zu. Draußen wartete man unerſchuͤtterlich. Wir rech⸗ neten bei uns aus, wie lange es wohl noch dauern koͤnne, denn wir wollten doch, wenn auch unſere Zeit draͤngte, gern das große Ereignis miterleben. Mißtrauiſch und ab⸗ weiſend mit ſchwerem, verhangenem Blicke ſah uns ein Alter an, den wir ermunternd anſprachen. Schließlich da u2jvisht die etde wagun e. 001%Ban uin = — 2— —,— = == S 5 —— S S —— – — . f f2= 5 e ñsü JJDJulguglien ας mee dwidru gun = — IS ”!e S = —— = -- tat ſich auch die Tuͤr wieder auf, die den alten Jakob her⸗ eingelaſſen hatte; man muß nur warten koͤnnen, und das haben wir ja alle im Kriege gelernt, oft ein banges Warten — Noch tatteriger als zuvor war der alte Jakob. Und als er die paar Stufen foͤrmlich hinabtaſtete, ſtand in ſei⸗ nen von den weißen, dichten Brauen uͤbertuſchten Augen etwas Seltſames, ſo Erſchrecktes, daß man an Traͤnen denken mochte. Und dieſer Ausdruck — wir ſahen es deutlich und fuͤhlten es noch deutlicher — er teilte ſich den andern Alten, teilte ſich allen mit. Sie blickten Ja⸗ kob ins Geſicht, ſtarrten auf die Tuͤr, die ihn ein⸗ und ausgelaſſen hatte. Und dann — — gab es ein Raͤuſpern und Raunen, ein ſchweres Schlucken, uͤber die Augen Wiſchen — — — „— — iſt wahr?“ rief abgeriſſen eine Alte Ja⸗ kob an. Er nickte. Wortlos. Da heulte ſie los, und die andern ſtimmten ein. Die Alten und die Jungen weinten auf offenem Platz am lichten Tage. Wir beiden ungebetenen Zuſchauer waren uͤberraſcht, amuͤſiert und aͤrgerlich zugleich, aufs hoͤchſte verlegen. „Na, Jakob, was iſt denn los?“ Keine Antwort. Traͤnen, die langſam, glitzernd uͤber die runzligen Wangen herunterliefen. Traͤnen. „Ja, aber Jakob!“ Mein Begleiter, ſeit Jahren und Tagen bekannt im Dorfe, packte ihn beim Arme. „Alter Jakob, was iſt denn los? Ihr ſeid doch ein Mann, zum Kuckuck nochmal! Wer wird denn heulen? Und wenn alle heulen, ſo ſeid Ihr doch wenigſtens vernuͤnftig.“ „Was iſt denn los, Jakob?“ Der Alte ſchuͤttelte den Kopf. „Na, kann euch denn keiner helfen?“ „Keiner, Herr!“ Das war alles, was wir aus ihm herausbringen konnten. ſin letz r⸗ zw⸗ ter Ha Und le ſen. len Nen daß nich den es „Wann denn?“ fragte da vorlaut eine Weibes⸗ ſtimme. „Gleich, hat der Schandarm geſagt.“ Wie ein Schickſal ſprach es der Alte aus. „Aber was denn nur, alter Herr?“ fragte ich mit letzter Geduld und wuͤnſchte mich weit weg aus dem Kreiſe der weinenden, kindiſchen Doͤrfler. „Photographiert werdet ihr jetzt alle miteinander. Das hat der Herr Schandarm geſagt. — Und dann geht'’'s nach Sibirien. Oder ihr werdet aufgehaͤngt; jeder kann ſich's ausſuchen. Das hat der Amtsdiener geſagt.“ Nun heulten die Weiber laut auf. Wir beide ſchaͤm⸗ ten uns doch ein wenig, laut hinauszulachen. „Nein, photographieren laſſen wir uns nicht, im ganzen Leben nicht!“ kreiſchte eine gebuͤckte Urgroßmutter, die auf einem Steine hockte. Da trat der Herr Gendarm aus der Tuͤr. Und wie zwei Scharfrichter der Photograph und ſein Gehilfe hin⸗ ter ihm. Sie trugen verhuͤllte Kaſten und Geſtelle. „Zu dreien angetreten alleſamt hier! Mal marſch; wir haben keine Zeit! Die Weiber voran, daß das Ge⸗ heul ein Ende nimmt. Wer nicht pariert und nicht ſtill⸗ haͤlt, wird beſtraft!“ Der Geſtrenge ſtrich ſich ſeinen geſtraͤubten Bart. Und der Amtsdiener hinter ihm drohte grinſend mit der Fauſt: „Nachher paſcholl nach Sibirien!“ Dieſer feiſte Schelm von einem wahren Falſtaff gefiel mir am mei⸗ ſten. Ich nickte ihm zu. „Herr, wer ſind Sie denn eigentlich und was wol⸗ len Sie hier? Haben Sie denn uͤberhaupt Papiere? Zei⸗ gen Sie mal Ihre Papiere!“ ſtellte mich der Allmaͤchtige, daß ſie alle betroffen und nicht ganz ohne Mitleid auf mich ſahen. Ja, der Herr Gendarm! Ich zeigte meine Ausweiſe vor und wurde in Gna⸗ den entlaſſen. Hinter uns begann die Prozednr. Be⸗ 7 — 98 — klommen nahte Weiblein um Weiblein dem untruͤglichen Auge der Photographenkamera. Und im Davonwandern hoͤrte ich den Gendarmerie⸗ wachtmeiſter ſeine guten Doͤrfler belehren. „. . . Ihr habt doch geſehen, was der Herr da fuͤr ein Bild in ſeinen Papieren hatte. Na alſo. Von jetzt ab iſt das eben ſo diesſeits des Memelſtromes. Was? — Was habt ihr gedacht? — Na, wofuͤr ſtehen denn eure Jungen und Bruͤder, Maͤnner ſoweit drinnen in Rußland? Weiß Gott, ich waͤre lieber bei denen, als euch bei⸗ bringen, was eine Photographie und ein Paß iſt.“ I — — W — e— „ 22 — —. — — — — —- —. — —,᷑ Singend auf hoher See Nun zog er zum zweiten Male hinaus nach dem Oſten, der Landwehrmann Krafft, in der großen Ma⸗ ſurenſchlacht verwundet, geneſen, ſiegreich im Weſten, wieder verwundet und bald geneſen, jetzt dem Oſten zu⸗ geteilt. Olſchewen ſtand auf ſeinem Schein als Ziel⸗ ſtation, wo er den Truppentransport erwarten ſollte, ſich ihm anzuſchließen. Olſchewen? — Die Karte nannte es kaum, der Fahrplan kannte es, aber von der ſuͤdlichen Hauptſtrecke fuͤhrte in jetzigen Kriegszeiten taͤglich nur ein Zug vorbei, und dieſer eine Zug ging ſchon nach Mitternacht, Krafft aber war mit dem Morgen am großen See aus der Eiſenbahn geſtiegen. Da ſtand er nun zwiſchen den großen Drahtverhauen und Stachel⸗ zaͤunen, ſah ausgehobene Schuͤtzengraͤben und Unterſtaͤnde wie draußen im Feindeslande, ſah zerſchoſſene und ge⸗ ſprengte Bruͤcken, als haͤtte geſtern hier eine Schlacht ge⸗ tobt. Aber die Landſturmleute hielten ruhige Wacht und ſahen verwundert auf den fremden Kameraden, der ihre Idylle ſtoͤren zu wollen ſchien. Doch er wanderte nach kurzem Gruße waldein. Das Herz war ihm ſchwer ge⸗ worden bei dem erneuten Anblicke Maſurens, der Seen, wo er vor einem Jahre mit auf heißer Wacht und Wehr geſtanden und ſo manchem Kameraden nach der Schlacht in dunkler Nacht begraben hatte. Ja, ſie hatten ihre Namen mit Blut und Sterben in die Tafeln der Welt⸗ geſchichte eingegraben, die Helden von Ortelsburg und Gilgenberg, von Hohenſtein, Jungmannſchaften und Land⸗ wehr, oſtpreußiſcher Landſturm .. . Aber ſo viele von ihnen deckte die kuͤhle Erde nun ſchon ein gutes, ach ein hartes Jahr. Im ruͤſtigen Voranſchreiten durch den maſuriſchen hohen Wald dachte der Landwehrmann der heißen Stun⸗ 7 * 100 — den wieder durch, die Schlacht und das Geſchehen nach der Schlacht, als ſie die Toten begruben. Unfern hatte man gefangene Ruſſen angeſtellt, die ihre vielen ge⸗ fallenen Kameraden aufſammeln und in Maſſengraͤbern beſtatten mußten. Sie taten es ſtill und ſtumm im Dunkel der Nacht. Nur die Bajonette der Wachtpoſten blinkten auf. Aber es gab keinen Laut. Doch da, als ſie die ruſſi⸗ ſchen Soldaten in ihr großes, weites Grab gebettet hatten und den Spaten hoben, Erde uͤber ſie zu ſchuͤtten, . . da hub ein Eingen an, ein ſeltſam klagendes Singen. Die gefangenen Ruſſen ſangen ihren abgeſchiedenen Bruͤdern ein altes ruſſiſches Sterbelied. Lautlos ſtanden die rauhen Fichten zu Haͤupten der Graͤber, reglos ſtanden die graubaͤrtigen deutſchen Land⸗ wehrleute. Sie faßten die Gewehre feſter und fuͤhlten ihre Herzen klopfen, ſo griff dies fremde Lied an ihre Herzen. Dann klapperten die Spaten wieder, die Huͤgel haͤuften ſich uͤber den Toten. Und wieder ſangen die Ruſſen, ſangen ein Lied, aus dem es wie ein Hoffen unter den ſtummen Baͤumen ſich himmelan ſchwang und die Seelen der deutſchen Mannen bewegte. An dieſe Stunde dachte der Landwehrmann wieder, als er durch den maſuriſchen Wald ſchritt, ſtundenweit. Endlich blinkte es fern durch die Baͤume. Es lichtete ſich, und der See leuchtete mit ſeiner weiten ſilbernen Flaͤche in das gruͤne Daͤmmern hinein. Da blieb der Soldat in ſeliger Betroffenheit ſtehen. Und hoͤrte ein Raunen und Schweben uͤber dem See und uͤber dem Walde, ein Singen, ſeinem Ohre ſo fremd und doch ſo vertraut. Ruſſen ſah er in ihren grauen Kitteln, mit ihren Tellermuͤtzen am Strande ſchaffen. Sie luden große Steine aus einem tiefen Kahne aus, ein ſchweres Stuͤck Arbeit. Der Schweiß rann ihnen von den Stirnen in die Baͤrte. Dennoch ſangen ſie. Sangen jenes Lied, das Krafft ſchon einmal, vor einem Jahre in — 1014 — dunkler Nacht gehoͤrt hatte, aus dem es bei aller Klage wie ein ſeliges Hoffen erklang. Er blieb lauſchend ſtehen. Wanderte langſam am Seeufer hin und ſchaute in den ſeligen Frieden des deut⸗ ſchen Landes. Da war ſein Erinnern an den Krieg und an den Tag mit einem Male wie ausgeloͤſcht. Den Frie⸗ den, den ach ſo langverlorenen Frieden lebte ſein Herz in dieſer Stunde. Und es jubelte vollends auf, als vom andern Seeufer unverſehens helle Maͤdchenſtimmen in den Ruſſenſang einfielen. Da ruderten blonde, hoch⸗ gewachſene Maſurenmaͤdchen in leuchtenden Jacken und Tuͤchern die Heuernte ein und ſangen in langſam ziehen⸗ dem Kahne ein Erntelied dazu, ein altes deutſches Ernte⸗ lied, das froh beginnt, in hartes Klagen uͤber Leiden und Sterben verfaͤllt und letztlich wieder froͤhlich endet, weil auf Erden alles Sterben nur ein Ernten iſt und im Auf⸗ erſtehen, Wiederwerden endet. Die Haͤnde uͤber ſeine Augen ſchattend, ſtand der Soldat und ſchaute uͤber den See, der wie gleißendes Silber im Sonnenlichte floß, ſah die Maͤdchen im Kahne, ſie winkten ihm zu und ſangen lauter. Begannen ein neues Lied. Lange ſtand er. Bis ſie hinter der waldigen Landzunge verſchwanden. Da wandte er ſich dem nahen Dorfe zu und ſchritt mit ſchnellen Tritten durch die Gaſſe; zur Rechten und Linken ſtarrten kahle, ausgebrannte, rußige Mauerreſte am Wege, kaum daß noch ein ge⸗ ſchwaͤrzter, halbverbrannter Balken ragte. Schutt und Truͤmmer zwiſchen kahlen Waͤnden. Das waren die Spuren dieſer Ruſſen, die ſo ſanft und treuherzig ſingen konnten. Der Landwehrmann dachte an das Wort eines geiſtreichen Kameraden in jener Tannenberger Nacht: „Wir haben viel weniger Geſaͤnge und Luſt zum Singen als andere Voͤlker, wir Deutſche ſind zu ſchwerfaͤllig in uns ſelber .. . .“ Mochte es ſein, daß den Ruſſen das Singen leichter auf der Zunge lag. Sie haben ja auch ſchnellere Fuͤße zur Flucht und werfen ihrer zwoͤlf vor einem einzigen bewaffneten Feinde die Gewehre weg. Nur im Hinter⸗ halt und Unterſtand ſind ſie zaͤhe wie Pech, weil ſie von Natur traͤge ſind wie die Baͤren. Und wie boͤswillig im Herzen! Eine Frau in Trauerkleidern ſah der Soldat an einem hochſchwengligen Brunnen ziehen. Er ſah, daß ihr die Arbeit ſchwer wurde und trat hilfsbereit herzu. Da kamen ſie in ein Geſpraͤch. „Hab'’ ich denn das Arbeiten je ſo noͤtig gehabt? Zuvor waren wir die Reichſten im Orte . . . Nun bin ich wohl die Alleraͤrmſte. Meinen Mann haben ſie auf ſeiner Scholle erſchlagen, weil er ſo brav war, die deut⸗ ſchen Stellungen und ihre Staͤrke nicht zu verraten. Mein Sohn fiel in der erſten großen Ruſſenſchlacht, auch mein Bruder, der mit auf dem Hofe half. Der Schwiegerſohn iſt zum Kruͤppel geſchoſſen, und von dem andern, der meine Juͤngſte liebt, hoͤrten wir ſeit Monaten nicht. Ach, daß er doch nie wiederkaͤme; mein Kind kann ihm ja nicht mehr unter die Augen treten, ſeit die Ruſſen hier alles Eigen und alle Ehre verwuͤſtet und geſchaͤndet haben ... Nun hab ich auch noch meine Schwaͤgerin mit den Kindern in der Huͤtte, die wir uns gebaut haben. Lieber Herr, hier iſt alles Truͤmmer und Trauer, lebt alles von Hoffnungen und Almoſen.“ . ie zog ihre Schuͤrze an die Augen und weinte. Sinnend ſtand der Soldat. Und fern uͤber dem See ver⸗ klang das Lied der maſuriſchen Maͤdchen. Da druͤckte er ihr die Hand. „Ihr, Ihr habt mehr ausgehalten hier als wir Maͤnner in den Schlachten im Oſten und Weſten. Ihr ſeid der Panzer Deutſchlands geweſen und ſeid nun in Spruͤnge und Truͤmmer gegangen. Niemals kann euch das Vaterland den Dank vergeſſen.“ Wortlos ſtand die Frau geſenkten Hauptes. Be⸗ wegt ſchied der Soldat aus dem Dorfe, das eine Truͤmmerſtaͤtte war. Wanderte weiter, fuhr uͤber den See, wanderte wie⸗ – „—–☛ „ — — — —, —- — — — —. — — — — — — 103 — der zwiſchen Drahtverhauen und friſchen Graͤbern. Und endlich ſah er die Eiſenbahn, ſah den Zug mit vielen ſol⸗ datenvollen Wagen heranfahren. Sie waren alle be⸗ kraͤnzt und mit heiteren Inſchriften beſchrieben. Er meldete ſich, ſtieg ein und fuhr mit den andern landein. Oſtwaͤrts. Sie fuhren in den Abend und in die Nacht hinein, gruͤßten aus ihren Wagen den neuen Tag. UVnCrnd ſahen das Meer, das blaue deutſche Meer. Viele Schiffe lagen in dem ſchmalen Hafen, Geſchuͤtze an Bord und Gefaͤhrte. Man ſtieg aus dem Zuge und ging an Bord. Raſtlos, mit breiten blinkenden Fittichen ſchwebten die Moͤven um den Maſt und den Schornſtein des Soldatenſchiffes. Und die Maͤnner, junge und alte, ſtanden, blickten in die Wogen und dachten an die Heimat. Endlich ging der Anker auf. Die Pfeife ſchrillte. Da flog ein Lied, ein deutſches Lied vom Abſchiednehmen und Wiederkommen an Bord auf. Erſchreckt zogen die weißen Moͤven hoͤher uͤber dem Schiffe. Mit brauſendem Sang fuhren die Soldaten aus dem Oſtſeehafen, nordwaͤrts, nach dem hellen Kurland, das deutſche Kraft errang und haͤlt. Nun trugen Wind und Wellen immer neue deutſche Soͤhne, tauſende und tauſende nordwaͤrts auf Libau und Windau, den ſtarken Arm der ſtarken deutſchen Macht zu ſtaͤhlen zum endlichen Siege. Und zwiſchen Meer und Moͤven waren die Herzen der deutſchen Soldaten heimwaͤrts gewandt. Der Landwehrmann Krafft lehnte am Bug und ſann dem Tage, dem Wandern durch Maſuren nach, wo die Ebereſchen purpurn von den Baͤumen gluͤhten und die Heldengraͤber unter treuen Blumen, welken Kraͤnzen ſchliefen und traͤumten von einem Auferſtehn und Wieder⸗ ſehn im Gottesſaale am Tage des ewigen Friedens. Friede! — Gab es ein heiligeres Wort als dies? — War es nicht wie ein Sang aus unſichtbarem, hehrem, aus goͤtt⸗ —— 104 — lichem Munde, uͤber leuchtenden Waſſern zu abendlicher Stunde. . .92 Um ihn die Kameraden alle auf dem Schiffe ſangen. Er allein ſtand ſinnend unter ihnen. Sie waͤhnten ihn traurig und ſahen mitleidig auf ihn, daß ſein Herz und ſein Mund denn kein Lied faͤnde. Aber er ſah durch das tiefe Leid des Kaͤmpfens und Sterbens, durch alle Schmerzen und Schande hindurch den leuchtenden Frieden, ſah ihn ſingend auf den Waſſern ſchweben, getragen von Gottes heiliger Hand, umwoben von den hehrſten Klaͤngen und umfloſſen von dem Licht der Ewigkeit, purpurn aus dem vergoſſenen Blute von hundert⸗ und hunderttauſend Helden gefaͤrbt. Wenn wir erſt wieder heimwaͤrts ziehn . . . ſangen hoffensſelig die Soldaten. Und der fremde Kamerad unter ihnen, vor deſſen grauen Haaren und tiefen Blicken ſie eine ehrfuͤrchtige Scheu hatten, ſah im Geiſte den Frieden kommen, auf die Welt herniederkommen nach ſo⸗ viel blutigen Monden. Gottes Frieden ... Über den Waſſern ein hehres Singen . . . Da neigte der Mann ſein Antlitz und betete. — 10 ueNN) u in aeg A Bungebla no wunale 63 1a1060 (uaqalqopuaqajl 12 2²2101 %u12 uð—en 1Vv 1, % 16 A er n. Un . . Zu Bethlehem im Stalle Rot wie Blut im gruͤnen Laub gluͤhen die Ebereſchen am Wege, und der heiße Mittag ſteht uͤber dem ſtillen Oſtland. Aber rings durch die Stille raunt und wiſpert es mit tauſend heimlichen Stimmen: Krieg! Krieg! Alle Gemuͤter ſind wie zerriſſen und alle Geſichter blicken leer und fahl nach den nahen Grenzen. Wie eine ſchwere Laſt ſinkt der Abend und ruͤhrt an die Glocken in allen Tuͤrmen, daß ſie rufen und klagen, mahnen: Krieg! Krieg! Da jubelt, was jung iſt und ſtark. Die Alten atmen ſchwer, und ihre Gedanken ſind lauter Geluͤbde und Segen. Uber alle Maßen voller Geheimniſſe iſt dieſe erſte Nacht, die von einem neuen blutigen Schickſale trennt. Waffenklirrend erwacht dann der junge Tag. Nun atmet die Welt den Krieg. Die naͤchſten Stunden ſchon bringen blutige Saat. Alles blickt auf die kleine wackere Grenz⸗ wachtſchar, blickt auf die Grenze. Krieg, hebe an! Mordendes Weltenſchickſal beginne deinen Ungluͤcks⸗ lauf! — –— – Zu Mittag trat der Bauer Schmidt vor ſein Haus und lauſchte in die Stille. Es hatte wie Flintenſchuͤſſe und Raͤderrollen von Nordoſten her geklungen. Aber nur ein weißes flinkes Woͤlkchen wiegte ſich uͤber der großen Plinis am blauen Himmel, und die ganze Weite war ſo friedlich und mittagsſelig wie kaum an einem Tag im Auguſt. Der Bauer trat wieder ins Haus. Da hallte es wieder, ſtaͤrker jetzt, und er wandte ſich ſchnell in der Tuͤr. Seine Frau rief ihm zu. Er hoͤrte den leichten — 107 — Schritt der Tochter auf der Treppe und dachte einen Augenblick, daß es doch beſſer geweſen waͤre, wenn das Frauenvolk landein gegangen waͤre. Ihn, ihn brachte keiner von ſeiner Schwelle. Tat es not und wollte Gott es ſo mit ihm, ſtarb er auf ſeinem Hofe wie der Soldat auf ſeinem Poſten. Grad rief ihm die Frau ein Wort zu, ſcheuchte den Gedanken vom Sterben dahin. Und der Bauer, uͤber die Schwelle tretend, wollte laͤchelnd erwidern, da . . . Den Lauf, aus dem ihm eine Kugel entgegenflog, hat er nicht einmal geſehen mehr. Drei Koſaken jagten, halb auf den Pferden haͤngend, in ſeinen Hof und ſchrien ihn an. Noch ehe ſie aus dem Sattel geglitten waren, hatte ihnen der Wuͤrger Tod den deutſchen Bauern ſchon ſtumm vor die Fuͤße gelegt. Auf einen Schlag ſank er vor dem Haustritt hin. Mitten ins Herz war die Kugel aus ver⸗ borgenem Laufe gezielt. Da ſahen ſich die Koſaken grinſend an, ſchickten einen ſchnellen Rundblick uͤber den ſauberen Bauernhof, und der eine zog aus der Taſche gelbe Taͤfelchen und Staͤbchen, ſuchte nach Zuͤndhoͤlzern. Fenſterſcheiben ſchlugen ſie ein und riſſen Stalltuͤr und Tore auf, warfen die kniſternden, truͤbe flackernden Brandtafeln und Zunderſtaͤbe in Haus und Scheune. Einer ergriff noch ein Huhn, einer ſtieß dem jaulenden Hofhund die Lanze jach ins Maul und lachte dazu, der dritte warf einen vollen Milchkuͤbel um. Dann ſaßen ſie wieder auf und preſchten aus dem Tore. Ohne viel Laͤrm, wie ſie gekommen waren. Mutter und Tochter im Hauſe hatten die drei Gaͤſte der Hoͤlle nicht einmal gehoͤrt, noch gemerkt. Nun ſahen ſie drei Reiter auf der Straße dahinjagen und traten aus der Hinterſtube, wollten den Vater rufen. Da ſtanden ſie vor ſeiner Leiche, brachen vor dem Toten in die Knie und ſchrien ihren unermeßlichen Jammer hinaus. „Vater, mein lieber Vater, du!“ – 108 — Das Maͤdchen preßte die erkaltende Hand an ihr Herz, und ihre heißen Traͤnen ſtroͤmten auf das erſtarrte Geſicht des Mannes, der wie ein wackerer Soldat auf ſeinem Poſten, auf der Schwelle ſeines Hauſes vom Feind ins Herz getroffen war. Die Mutter ſchaute mit irren Augen in den Hof und ſtammelte, jammerte Fluͤche und Gebete mit knir⸗ ſchenden, klappernden Zaͤhnen. „Haus, Hof! Ihr koͤnnt ja nicht ſtehen bleiben auf euren Mauern vor dieſem Morde! Was hat er denn ge⸗ tan, was denn? Und liegt hier tot . . . Was ſollen wir denn noch leben, wir beide? — Und ihr wollt noch Haus ſein und Hof — — Lieber, guter, harter Gott im Himmel, ſchlag alles nieder, laß alles brennen und verderben, wie du meinen Mann verdorben haſt!“ Irre vor Schmerz und Verzweiflung ſaßen die beiden Frauen bei der Leiche und hoͤrten nichts als den raſenden, brauſenden Schlag ihrer eigenen Herzen. Und in Haus und Stall, in den Stuben in den Scheunen die kleinen gelben Flaͤmmchen am Boden lugten ziſchelnd und tuſchelnd empor, reckten ſich auf und wuchſen uͤber die gelben Taͤfelchen und Staͤbchen aus den Taſchen der Mordkoſaken empor, zuͤngelte hochauf mit gelbem und giftgruͤnem Schein. Nun leckten ſie an Stuhl und Schrank, liefen uͤber den Boden und huſchten ins Stroh. Sprangen an den Gardinen empor. Da leuchteten die Flammen hochauf. Es war ein heimliches, freſſendes Feuer, das in allen Stuben und Staͤllen um und um ging, kein helles und rotes Feuer, das wie ein Mahnen und Rufen in die Weite leuchtet: Helft, ihr Menſchen, helft euern Men⸗ ſchen wider das entfeſſelte Element! Helft, denn wir Flammen ſollen der Welt allezeit ein Segen ſein und nicht Verderberinnen . . . Es war ein Feuer der Hoͤlle, das heimlich ziſchelte und fraß, ehe es offen aus den Fenſtern, vom Dachfirſt ſprang und in die Weite rief. Feuersbrunſt des entfeſſelten Krieges. ihr rte guf om wie nd die der ind ind oh. die les die en⸗ wir ind lle, den ef. — 109 — Nun gluͤhte und praſſelte es wie lauter Blut und Brand um die beiden hockenden Frauen und ſpiegelte in ihren Traͤnen wie ein einziges Meer des Blutes und Mordens. Nun lief und jagte, bruͤllte das letzte Vieh erſtickend in den Staͤllen, im Hofe. Praſſelnd brachen die Dachbalken im Stalle, droͤhnend ſank das Ge⸗ maͤuer hin. Da hob das Maͤdchen den Kopf, erwachte aus ſeinem Jammer und riß ſich mit dem Lebensmute der Jugend aus den Flammen, die ſchon von der Schwelle nach ihr leckten mit gluͤhenden, zuͤngelnden Zungen. Und ein lautes, ja behagliches Klappern von Hufen ſcholl in die Feuersnot unter dem taghellen Himmel. Ein Reiter hielt mitten in dem brennenden Hof und ſprang vom Pferde. Das Maͤdchen ſah ihn, rief ihn an mit er⸗ ſtickter Stimme und winkte mit der Hand. Erſchrocken trat der Soldat zu den beiden Frauen an der Leiche. Rings um ihn die Flammen, zu ſeinen Fuͤßen ein toter Deutſcher und zwei Frauen, verzweifelt, von Sinnen. Es riß den jungen, friſchen Burſchen ſelber hin, daß er mit zuckenden Lippen ſtand. Aber dann hat er ſein Pferd draußen angebunden, hat die Frau aus dem brennenden Hofe gebracht und dem Toten weit hinten im Garten, wo die Flammen nicht hingelangen koͤnnen und keine freventliche Hand ihn finden mag, ein ſchlichtes Grab gegraben. Es war ein muͤhſames Graben und Scharren, weil dem jungen Bur⸗ ſchen, der ſelber ein Bauernſohn im Oſten war, die Augen ſo oft voll Traͤnen ſtanden. Und manchmal hat er ſich nach den beiden Frauen umgeblickt, die wie zwei Schatten am Wege ſaßen unter den rotgluͤhenden Eber⸗ eſchenbaͤumen. Noch ein Gebet an dem flachen Huͤgel, noch einen Blick voll Haß und Abſchiedsweh nach dem brennenden Gehoͤfte, dann hat der Soldat die beiden weggefuͤhrt, landein. Und iſt ſelber in der naͤchſten Schlacht ge⸗ fallen, ganz nahe liegt ſein Soldatengrab. — 110 — Es war ja ihr Leben nicht mehr, das Mutter und Tochter dann gelebt haben, weit fern von dem Grabe und den Truͤmmern ihres Hofes. Das hielten nun die Ruſſen in den Klauen, Woche fuͤr Woche, und mancher brave deutſche Soldat iſt bei den niedergebrannten Scheunen gefallen und begraben worden. Kreuz ſteht an Kreuz wie eine Ehrenwacht bei dem Bauerngrabe im Garten. Aber der deutſche Morgen kam und das Land ward frei! Da litt es die Frauen nicht mehr. Sie haben ſich durchgebettelt durch alle Stationen und Inſtanzen. Bis an die Truͤmmer und bis an das Grab. Nun war es Herbſt und die Rotdornbeeren flamm⸗ ten wie Blutstropfen im gelichteten Laub, blutige Traͤnen des Himmels, die Jeſus uͤber das wuͤſte deutſche Land geweint hat, blutige Tropfen aus den Wunden der toten Krieger, die himmelan gezogen ſind, nach Walhall. Einen Kranz flammenden blutenden Rotdorns trugen die Frauen und legten ihn weinend auf das Grab des Vaters, blutiger Traͤnen erbluͤhenden Tau. Nun ſtanden ſie in der ſtillen, wuͤſten Weite des Herbſtes und erkannten faſt ihre Heimat vor Traͤnen nicht mehr. Eine von den alten Scheunen fanden ſie halbver⸗ brannt und verfallen, als das letzte, was von dem einſt ſo ſtattlichen Hofe noch mauerfeſt uͤber der Erde ſtand, Ein Stuͤck Schafſtall, von der Ruſſenwirtſchaft verſeucht und verpeſtet. Mit abgewandten Geſichtern, die Zaͤhne zuſammengebiſſen, haben ſie ſich ans harte Werk gemacht, Mutter und Tochter, und haben bis zum Abend geſchafft, bis ſie ein Dach hatten uͤber dem Kopfe. Gnaͤdig hat ſie die Racht in ihre weichen Arme genommen und ihnen einen tiefen, traumloſen Schlaf geſchenkt. Mit dem neuen Morgen, den ſie am Grabe ihres Teuren begruͤßten, ſtanden die beiden Frauen wieder am Werke und ſchaff⸗ tn in dem Stalle, Schwelle und Wand von Unrat frei⸗ zumachen, flickten ſelber das Dach und trugen Steine, — — — — — — — — — —— — — — — — — — — — —, — — * — B — — — =— = — — — —— VW — — — — — — 111 — verbrannte Steine aus den Truͤmmern ihres Hauſes herzu, ſchauten ſich nach Lehm und Moͤrtel um, die Loͤcher in der Mauer zuzuſchlagen. Es war ein muͤhſeliges Wirken. Den Hunger ſtillte das letzte Obſt, das die vorbeiziehenden Soldaten auf den Baͤumen hatten haͤngen laſſen. Auf hartem Boden ſchliefen ſie die Raͤchte. Aber mit dem Herbſte kam Hilfe. Taͤtige Haͤnde ſchufen den beiden Frauen aus dem Stalle ein Heim, ein ach ſo aͤrmliches und leeres Heim. Wie Bettler auf der Gaſſe nahmen ſie Geſchenke, Almoſen hin, unter Traͤnen. Einer machte ihnen ein Fenſter in die Wand, einer ſchenkt ihnen ein altes Sofa, einen Topf. Schließlich kriegten ſie ſogar einen alten Herd in den Stall geſtellt, der ihnen nun Stube, Kammer und Kuͤche, alles war. Sogar ein Bild fand ſich und letztlich mit dem naſſen Herbſt kamen Liebesgaben, Lichte, Kannen, Decken, ſogar ein Buch und ein kleiner Spiegel. Warm, faſt behaglich, war es in dem niederen Stalle, der ihnen nun die neue Heimat war. Draußen dieſte der Regen, und Nebel zogen um das Grab des Vaters. Beinahe froh traf der Landrat die Mutter und und Tochter, beide ihm am meiſten von allen Heimgeſuch⸗ ten im Kreiſe ans Herz gewachſen, weil ſie ſo tapfer waren. Sie wollten aufbauen, ja, um jeden Preis, woll⸗ ten wieder an der Staͤtte wohnen, die einſt ihr Gluͤck ge⸗ hegt und unter ſicherem Dache geborgen hatte. Wohl anders in der weiten Welt war ihre Heimat als bei dem Grabe des Vaters und Mannes? — Und ſie beſchieden ſich verſtummend, als ſie hoͤrten, daß in dieſem Jahre an das Aufraͤumen und Aufbauen nicht mehr gedacht wer⸗ den koͤnne, weil ſoviel Not an Arbeitskraͤften ſei und weil ja auch ſoviele, viele Bauern und Buͤrger der Provinz heimgeſucht ſeien, abgebrannt, verſchleppt, manche er⸗ mordet, geſchaͤndet. Tauſend und tauſendfach war das ungluͤck hereingebrochen uͤber die Deutſchen im Grenz⸗ and — 112 –— Die beiden Frauen hoͤrten mit offener Freude, was der Staat ihnen jetzt ſogleich und ſpaͤter an Beihilfe und Vorentſchaͤdigung, an Darlehn zahlen wolle und rechne⸗ ten den Wiederaufbau aus, malten ſich die Zukunft auf dem wuͤſten Grunde bei dem ſtillen Grabe des Vaters und Mannes. Dieſe Staͤtte war nun ihr Altar und ihr Beichtſtuhl, denn alle Kirchen im weiten Gau ſtanden wuͤſt und zerſchoſſen wie die Hoͤfe. Hier ruhten die Frauen ihre Herzen aus und holten ſich Rat fuͤr den neuen Tag und die kommende Zeit. Lebendig ſtand das Andenken des Vaters unter ihnen. Auch er war ein Held, war fuͤr ſie geſtorben. Und ſie ſelber trug allein das Hoffen hinaus uͤber die Enge und die ſchlimmen Tage. Sie verglichen ihr Geſchick mit den Leiden ande⸗ rer, die verſchleppt, ermordet waren, und kamen zu dem Schluß, daß ſie doch ihr Leben und ihre Scholle noch hatten, daß die deutſche Grenze einmal nach dem Kriege weit, weit hinaus ins ruſſiſche Land verlegt werden wuͤrde. Dann ſaßen ſie hier ſicher allezeit vor den moͤr⸗ deriſchen Koſaken. An den langen, dunkeln Abenden ſaßen ſie nahe bei⸗ ſammen, Mutter und Tochter in dem Stalle, horchten auf den Sturm, der uͤber die Straße fuhr und in den Baͤumen riß, erzaͤhlten von den Leidensgefaͤhrten, die ſie im Reiche getroffen hatten, von den Fluͤchtlingstagen, die wie ein weher Traum hinter ihnen lagen. „Fraͤulein, nun muͤßten Sie aber auch heiraten. Ein Mann, das waͤre die beſte Liebesgabe, die ich Ihnen verſchaffen moͤchte,“ hatte der Landrat geſcherzt und da⸗ bei doch ſo ernſthaft geblickt. Ja, es war die groͤßte Not auch fuͤr die Zukunft, daß keine maͤnnliche Hand bei den beiden Frauen war, kein Herr und kein Herrſcher auf dem wiederzuerbauenden Hofe. Wievielmehr als anderswo tat hier ein Mann not! Freilich, die Maͤnner wurden immer rarer durch den langen Krieg . . . Und die Tochter, als verſtaͤnde ſie ihn in allem, ſprach dem Land⸗ rat frei ins Geſicht: „Ja, ich will einen Mann nehmen ter — 113 — von denen, die zuruͤckkommen und nicht allein mehr wei⸗ ter koͤnnen, Herr Landrat.“ Er druͤckte ihr die Hand. Mit dem Herbſte und mitten im Kriege, lange be⸗ vor an einen Ehemann zu denken war, kam aber ſchon ein Kind ins Haus. Eine Frau ganz in der Naͤhe war auch heimgekehrt, die Truͤmmer ihres Beſitzes zu ſuchen. Der Mann war in Rußland gefallen. Nun ſtand ſie ganz allein und bettelarm mit ihrem kleinen Kinde da. Selber hat ſie an ihren Tod gedacht und bloß immer das Kind angeblickt, wenn ſie ihre Augen nach dem fernen Moor und Sunpf hinſchickte. „Du haſt doch noch keine Schuld in der Welt, du kannſt doch nichts dafuͤr, du armes, armes Ding!“ Mutter und Tochter Schmidt haben die junge Frau gefunden, die ſich ſchon auf ihrem letzten Wege waͤhnte, gradwegs ins Moor, haben ſie gelabt und geherbergt, ihr das Kind abgenommen. Nun war eine frohe duͤnne Stimme unter dem Stall⸗ dache, daß man oft haͤtte meinen koͤnnen, hier ſei ein Engel eingekehrt. Und Mutter, Tochter hatten ſoviel Freude an dem Kinde, daß ihnen die Stunden flogen, die Tage alle ſo ſchnell in den Herbſt draͤngten, als woll⸗ ten ſie mit Macht das Jahr abkuͤrzen, das neue Jahr des neuen Lebens, Bauens, neuen Gluͤckes herauffuͤhren. Einmal, als ſie von dem Grabe kam, dachte die Mutter an Weihnachten. Es zog ihr das Herz zuſam⸗ men. Das Erinnern an ſoviele froͤhliche ſelige Jahre zuvor trieb ihr die hellen Traͤnen in die Augen, und ge⸗ ſenkten Hauptes ſchritt ſie uͤber den wuͤſten Hof, an den Brandruinen voruͤber, ihrem Stalle zu. Da ſcholl das Kinderlachen aus der offenen Tuͤr, ſo froh. Und die Tochter lachte mit darein. Die Frau blickte auf. Es war mit eins ſo hell um ſie. Und wie ihr Auge auf den niederen Stall fiel, ſchoß es ihr durch den Kopf, das Wort aus dem Schulbuche und aus der weihnachtlichen Chriſtmeſſe in ſo vielen ſeligen Jahren: 8 — 114 — Zu Bethlehem im Stalle da ruht die ſelige Jungfrau⸗ Mutter Maria, die Gebenedeite mit dem Jeſuskinde ... Und alles, alles Heil der Welt iſt kommen von dieſer Huͤtte . . . Die Haͤnde aufs Herz gefaltet, himmelan das Ge⸗ ſicht erhoben, anbetend blieb die Frau bei der Schwelle ſtehen und wagte nicht, ihren Fuß in den Stall zu ſetzen. „Lieber, lieber Gott im Himmel, du haſt uns ſo hart, ſo uͤber alle Maßen hart heimgeſucht. Schick uns wieder Gluͤck und Gnade! Gib ein Zeichen, gib mir ein gutes Zeichen zwiſchen dieſem und dem naͤchſten Abend!“ Dann trat ſie uͤber die Schwelle, zog die Stalltuͤr hinter ſich zu. Und die Tochter, die ſich von dem Lager des Kindes aufrichtete, ſchrak erſtaunt zuruͤck vor dem Blicke der Mutter, der ſo voller Seligkeit und Verhei⸗ ßen leuchtete und ſtrahlte. B Andern Tags war ein helles Leuchten des Herbſtes. Wie eine gerade Linie, die in ſichere Zukunft fuͤhrt, lag die ſchnurgerade Landſtraße im Sonnenſchein. Und dieſe Straße her kamen wie weiße Wolken helle, ſchnelle Ge⸗ faͤhrte gehuſcht. Es blitzten Scheiben, ſpiegelten fun⸗ kelnde Laternen. Hupen klangen im Vierklang. Eine Reihe Automobile ſauſte naͤher, immer naͤher. Hiel⸗ ten an. Aus dem erſten ſprang der Landrat und lief auf die beiden Frauen zu, die unter der Tuͤr ſtanden, Topf und Meſſer in den Haͤnden, denn ſie waren gerade beſchaͤftigt, die letzten Apfel des Gartens zu Marmelade einzukochen. Nun verhielten ſie uͤberraſcht, neugierig in der Arbeit. „Frau Schmidt, Fraͤulein! Ich habe der Kaiſerin und der Frau Kronprinzeſſin von Ihren Schickſalen erzaͤhlt. Die hohen Frauen wollen Sie kennen lernen —“ rief haſtig der Landrat und wandte ſich wieder dem erſten Wagen zu, in dem er neben dem Fuͤhrer hergefahren war. Oeffnete den Schlag und verneigte ſich. Eine große ſtattliche Frau entſtieg gemeſſen dem SE ſer e⸗ le . ns ir ir en — 145 — Automobil, wandte ſich betroffen auf dem Ruinenfelde um, hinter ihr kam leichtfuͤßig und ſchnell eine hochge⸗ wachſene ſchlanke junge Frau aus dem Wagen. „Hier ſi ieht es aber aͤrger aus als uͤberall, wo wir waren, Kind. Die Kronprinzeſſin nickte der Kaiſerin zu. Und die beiden hohen Frauen, ſchlichten Kleides wie Buͤrgers⸗ frauen, folgten dem vorauseilenden Landrat in den Stall der Mutter und Tochter Schmidt. Die beiden Bewohnerinnen ſtanden wortlos, klop⸗ fenden Herzens an der offenen Tuͤr, das Kind zwiſchen ſich haltend. Die Mutter blickte auf die Kaiſerin und hatte in dieſen Augenblicken bloß den einen Gedanken: Wenn das mein Mann haͤtte erleben koͤnnen, daß die Kaiſerin auf unſern Hof kommt! Aber er hat ja erſt ſterben muͤſſen . . . ach, der Krieg! Aber ſie faßte ſich und unterdruͤckte beherzt das Schluchzen, die aufquellenden Traͤnen. Die Tochter ſchaute klopfenden Herzens der Kron⸗ prinzeſſin ins Geſicht und dachte an ſo manches gute Wort und Erlebnis, das man von der hohen Frau er⸗ zaͤhlte, in den Blaͤttern fruͤher geleſen hatte. Ja, ſie war ſchoͤn und gut, herzensgut mußte eine Frau ſein, die ein ſolches Auge hatte . . . Voll und frei, herzlich ruhte der Blick der Kron⸗ prinzeſſin in dem Blicke des Maͤdchens, eine geraume Weile. Und es war dem Maͤdchen, als kaͤme aus jenen großen, ſo ausdrucksvollen und guͤtigen Augen des jungen Weibes dort ein Strahl der Liebe auf ſie gefloſſen, ein Wille in ihr Weibesherz geſtroͤmt, der ſie wie ein Gebet umfaßte und ſchmeichelnd einhuͤllte: Lieber Gott, mache mir dies Maͤdchen gluͤcklich; es iſt ſo jung und gut, hat ſchon ſoviel, unendlich viel Leids getragen um ſeines Vaterlandes, um unſeretwillen! Tief ins Herz traf der Blick der Liebe, den Weib und Weib hier auf der Schwelle tauſchten wie einen Gruß der Schweſtern, denn auch im Auge des jungen — 116 — Maͤdchens las der hohe Gaſt ein gleiches Bitten: Segne dieſe Frau; ſie iſt ſo gut zu allen Menſchen! Die Kronprinzeſſin nickte ihr zu, und es war wie ein inniges Danken. Drinnen ſtanden die beiden reifen Frauen Auge in Auge und ſprachen ſich die Herzen frei von ihrem Leid, die Kaiſerin, bangend um den Gemahl und ſechs Soͤhne, bangend um das Heil des Vaterlandes und betruͤbt um jeden einzelnen, der von Not und Tod betroffen war. Und die Frau Schmidt, des Mannes und des Beſitzes beraubt, vom Schickſal eingeſperrt in einen Stall, mit Hoffnungen vertroͤſtet. Die Kaiſerin ſprach es aus, wie⸗ viel Elend ihre Augen auf dieſer Bereiſung der armen, tapferen Provinz ſchon erblickt, wieviel Not ihr ſchon ins Herz geſchnitten habe. Sie hoͤrte die Erlebniſſe der Mutter und Tochter Schmidt an, fragte vieles, bedauerte die beiden. Auch das Kind ſah ſie und zeigte es ihrer Schwiegertochter. Die Kronprinzeſſin nahm es auf den Arm und ſcherzte mit dem lachenden Balg. In der offenen Tuͤr ſtand das zahlreiche Gefolge, ſtand hinaus bis auf den Hof, lauſchte und ſchaute. Beſchaͤmt vor ſo⸗ vielen Augen ſchlug das junge Maͤdchen die Blicke nieder, es war ihr, als zielten alle dieſe Augen nach ihrem Herzen und zoͤgen einen Schleier davon weg, ſtreckten die Hand aus nach dem Vatersgrabe im Garten. Aber die Mutter wuchs unter ſovielen Augen. Sie reckte ſich auf und ſah den hohen Frauen frei ins Geſicht. „Nein, nicht ich, Eure Majeſtaͤt! So arm und elend ſind wir beide ja doch nicht. Es hat ſich ſogar ſchon dies Kind zu uns gefunden. Und uͤbers Jahr werden wir den Hof aufbauen. Mein lieber, guter Mann iſt ge⸗ ſtorben, ja. Aber er haͤtte wohl auch als Soldat im Kriege ſein Leben hingeben muͤſſen. Wie ein Soldat iſt auch er auf ſeinem Poſten gefallen. Und unſer haben ſich alle Menſchen angenommen. Wir haben es doch nicht ſchlechter gehabt als andere, haben beide auch gar nichts fuͤrs Vaterland, fuͤr andere getan. Vor uͤber hundert . . e ⸗ l , d ie d t — —S — — — 117 — Jahren iſt hier im Lande die Koͤnigin von Preußen fluͤchtig gegangen und hat vor Napoleon ſich demuͤtigen muͤſſen. Das trifft ſo eine hohe Frau haͤrter als uns. Ach, Eure Majeſtaͤt, ſo ſind wir hier gar nicht, daß wir gleich verzweifeln. Es hat alles ſo kommen muͤſſen, und es kommt mit Gottes Hilfe auch wieder anders. Ja, wenn das Vaterland verloren waͤre! — Aber uͤberall in Oſtpreußen fangen ſie ja ſchon wieder an, neu und beſſer aufzubauen. Und Eure Majeſtaͤt wollen uns auch nicht zuviel Mitleid und Gnade erweiſen, denn es gibt Leute hier, die es viel mehr beduͤrfen und auch viel mehr verdienen. Ja, ich kenne eine Frau, eine Foͤrſtersfrau, die hat auch ihren Mann verloren und hat doch die gleiche Nacht noch dem Kaiſer einen ſeiner beſten Offiziere vom Tode retten koͤnnen. Ich glaube, dieſe Frau iſt ganz vergeſſen und iſt doch ſo tapfer wie ein Soldat geweſen . . .“ Unterbrechend fragte die Kaiſerin nach dem Namen der Frau, nach ihrer tapferen Tat. Auch die Kron⸗ prinzeſſin drang mit Fragen auf die Frau Schmidt ein. Und die brave, ſelbſtloſe, ſo wackere Bauersfrau erzaͤhlte. Ganz leiſe wurde ihre Stimme vor Ehrfurcht und dank⸗ barer Erinnerung an das Erlebnis der Schickſals⸗ ſchweſter. Und die beiden hohen Frauen im Stalle lauſchten, ſtanden erſchuͤttert vor einem ungekannten Heldentum und fuͤhlten, wie ſich vor ihren Blicken die enge Huͤtte, das niedere Dach erhob und ein leuchtender Himmel deutſcher Tapferkeit und Treue ſich uͤber ihren Haͤuptern breitete, unendlich in leuchtender, unvergaͤng⸗ licher Pracht. In den Fluͤchtlingstagen im Reiche habe ich die Frau zufaͤllig kennen gelernt. Sie ſprach nicht viel mehr, als daß ſie ihren Mann auch verloren habe. Spaͤter hat ſie ſich mir dann erſt mitgeteilt, wie alles in jener furchtbaren erſten Ruſſennacht geweſen iſt. Foͤrſtersleute waren ſie beide und haben ein liebes Heim im Walde gehabt, wo zuerſt die Ruſſen einbrachen, — 148 — die Koſaken. Auf der Schwelle haben ſie den Foͤrſter totgeſchoſſen, wie auch meinen lieben ſeligen Mann hier. Da hat die Frau bei ihm ausgehalten die halbe Nacht, waͤhrend draußen die Ruſſen kamen und wieder abruͤck⸗ ten. Sie hat uͤberlegt, wie ſie den Mann begraben koͤnnte, ohne daß es einer merken moͤchte. Und mit einem Male ſind deutſche Rufe unter dem Fenſter erklungen; Dragoner ſind gegen den Feind geritten, ein Rittmeiſter mit einem Halbzug. Da hat es die Frau hochgeriſſen von der Leiche, am Fenſter hat ſie gewartet und geguckt. Die Dragoner ſind mitten zwiſchen die Koſaken gepreſcht und faſt alle gefallen. Ein paar haben ſich durch⸗ geſchlagen, auch der Rittmeiſter. Und die Frau hat fuͤr ihn gebetet und hat wieder bei ihrem Manne gekniet. Gegen Morgen hat es gerufen und gewimmert unter ihrem Fenſter. Da lag der Rittmeiſter und blutete aus vielen Wunden. Sechzehn Lanzenſtiche hat die Foͤrſters⸗ frau gezaͤhlt und zwei ſchwere Schuͤſſe in den Schenkel. Ihr war ſofort gewiß, daß der Mann im Sterben lag, und ſie hat ihren Mann, den Toten, liegen gelaſſen, hat dem Lebenden, dem Helden geholfen, ihn verbunden, ſo gut eine kuragierte Foͤrſtersfrau das verſteht. Das Wimmern iſt immer ſtiller geworden. Da hat ſie in ihrer Angſt den alten Waldwaͤrter geſucht, der auf keinen Fall hatte vor den Ruſſen fliehen wollen. Und die beiden haben zuſammen den klapprigen Wagen, der noch da war, angeſpannt und voll Stroh gepackt, haben den ſterbenden Offizier darauf gelegt, und die Frau hat ſeinen Kopf in ihren Schoß genommen. Ihren toten Mann hat ſie im Hauſe liegen gelaſſen. Das hat ihr das Herz wohl noch ſchwerer gemacht. Nun ſind die beiden mit dem Sterben⸗ den ſo langſam, wie ein lahmes Pferd zieht, durch den nachtfriſchen Wald gefahren. Eine Flaſche Wein hat ſie noch aus dem Keller mitgerafft und hat dem Manne immerfort Wein zwiſchen die Lippen getraͤufelt, daß er nicht verſchmachte und bei Leben bleibe. So ſind ſie in die Stadt gefahren und haben den Rittmeiſter im Laza⸗ — — — — — — — — — — — — — 119 — rett abgeliefert. Hart am Tode hergegangen iſt's ja mit ihm, aber die Doktors haben ihn doch noch zuſammen⸗ geflickt und er hinkt jetzt in Berlin herum. Die Foͤrſtersfrau iſt damals dann zur Stunde wieder heimgefahren in den Wald, weil ſie ihren Mann hat be⸗ graben wollen. Aber unterwegs ſind ihr die Poſten ſchon entgegengekommen: Zuruͤck! Zuruͤck! Die Ruſſen! Und die Foͤrſterei iſt niedergebrannt mitſamt dem Toten. Lange hat es gedauert, und ſchwer, ach ſchwer iſt es geweſen, bis ſich die Frau daruͤber hat wegſetzen koͤnnen. Graue Haare hat ſie in der einen Nacht ge⸗ kriegt und war noch ſo jung an Jahren. G Das iſt eine arme Frau, Eure Majeſtaͤt, und doch muß man ſie beneiden.. . .“ Da nickte die Kaiſerin ſchwer und ſenkte ihr er⸗ grautes Haupt in ehrfuͤrchtiger Scheu vor ſoviel Liebe und Treue zum Vaterland, ſoviel Naͤchſtenliebe, die des eigenen Teuerſten vergeſſen kann, um dem fremden Mit⸗ menſchen zu helfen, der ein tapferer und treuer Deutſcher war. Treue um Treue. Und es war den beiden hohen Frauen, als ſie der Mutter und Tochter zum Abſchied die Haͤnde druͤckten und aus dem Stalle traten, als haͤtten ſie nicht in ſchlichte, echte Menſchenherzen, bloß in Menſchenleiden dieſes Krieges hineingeſchaut, ſondern in das Myſterium des Chriſtenglaubens ſelber, der Dulden und Lieben predigt: Es iſt Gottes Wille, daß ein jeder freudig ſein Leben laͤßet fuͤr ſeine Bruͤder! H So lehret Jeſus Chriſtus, geboren zu Bethlehem im Stalle. I — S. — — 120 —— An Mein Oſtpreußen! Großes Hauptquartier 27. Auguſt. Die Heimſuchung Meiner treuen Oſtpreußen durch das Eindringen feindlicher Truppen erfüllt Mich mit herzlicher Teilnahme. Ich kenne den in noch ſchwere⸗ rer Zeit bewährten, unerſchütterlichen Mut Meiner Oſtpreußen zu genau, um nicht zu wiſſen, daß ſie ſtets bereit ſind, auf dem Altar des Vaterlandes Gut und Blut zu opfern und die Schreckniſſe des Krieges ſtandhaft auf ſich zu nehmen. Das Vertrauen zu der unwiderſtehlichen Macht unſeres heldenmütigen Hee⸗ res und der unerſchütterliche Glaube an die Hilfe des lebendigen Gottes, der dem deutſchen Volke und ſeiner gerechten Sache und Notwehr bisher ſo wunderbar Beiſtand geleiſtet hat werden niemals in der Zuver⸗ ſicht auf baldige Befreiung des Vaterlandes von den Feinden ringsum wanken laſſen. Ich wünſche aber, daß alles, was zur Linderung der augenblicklichen Not in Preußen, ſowohl der von der Scholle Vertriebe⸗ nen, als auch der in ihrem Beſitz und Erwerb geſtör⸗ ten Bevölkerung, geſchehen kann, als ein Akt der Dankbarkeit des Vaterlandes ſogleich in Angriff ge⸗ nommen wird. Ich beauftrage das Staatsminiſte⸗ rium, im Verein mit den Behörden des Staates, den provinziellen und ſtädtiſchen Behörden und den Hilfs⸗ vereinen auf den verſchiedenen Gebieten der Fürſorge durchgreifende Maßnahmen zu treffen und Mir vom Geſchehenen Meldung zu machen. Wilhelm, R. Bericht des Abgeordneten Freiherrn v. Zedlitzund Neukirch in der (144.) Sitzung vom 24. Juni 1945 des Preußi⸗ ſchen Abgeordnetenhauſes. Die Groͤße und die Schwere der Heimſuchung Oſt⸗ preußens durch den Krieg veranſchaulichen am beſten fol⸗ gende Zahlen: Getoͤtet oder ſchwer verwundet ſind im ganzen gegen 2000 Perſonen, von den Ruſſen fortgeſchleppt ſind rund 10 700 Per⸗ ſonen — darunter nahezu die Haͤlfte Frauen und Kinder —, 24 Staͤd te, nahezu 600 Doͤrfer, 250 Guͤter ſind ganz oder zum großen Teil zerſtoͤrt worden, die Zahl der zerſtoͤrten Ge⸗ baͤude betraͤgt rund 33 000, zu ihrem Wiederaufbau werden nach ſachverſtaͤndiger Schaͤtzung rund 300 Mil⸗ lionen Mark notwendig werden, die Zahl der ausgeraub⸗ ten Wohnungen betraͤgt 100 000, von den 111 Domaͤ⸗ nen, die die Provinz Oſtpreußen zaͤhlt, ſind nicht weniger als 84 ganz oder zum Teil verwuͤſtet worden, der an den Domaͤnen angerichtete Schaden belaͤuft ſich in runder Summe auf 25 Millionen Mark. Die Zahl derjenigen Geſchaͤdigten, die eine Vor⸗ entſchaͤdigung bekommen haben, iſt ſeit dem Fe⸗ bruar von 77 000 auf nahezu 200 000 geſtiegen. Die Geſamtſumme der gezahlten Vorentſchaͤdigungen hat ſich von 32 Millionen auf 125 Millionen Mark erhoͤht, alſo nahezu vervierfacht. Auch in den erſt juͤngſt von den Ruſſen befreiten Teilen der Provinz ſchreitet die Schaͤtzungstaͤtigkeit und die Feſtſetzung der Vorentſchaͤdi⸗ gungen dank der hingebenden Taͤtigkeit der Landraͤte und der Kreishilfskommiſſionen ruͤſtig fort. — — — — — — — — S. — —.— —. — – —— —, — — — — — — — – — — 123 — Das Reich hat bisher das in dem Kriegsleiſtungs⸗ geſetz vorgeſehene Geſetz wegen Erſatzes der Kriegsſchaͤden aus Reichsmitteln nicht erlaſſen. Anregungen, die im Reichstage wie von ſeiten der preußiſchen Regierung bei der Reichsleitung in bezug auf die Vorlegung eines ſol⸗ chen Geſetzentwurfes gegeben worden ſind, blieben ohne Erfolg, und es iſt die Befuͤrchtung nicht ganz abzuweiſen, daß angeſichts der vorausſichtlichen ſtarken finanziellen Belaſtung des Reiches der Reichserſatz ſich in den engſten Grenzen des direkten Sachſchadenerſatzes halten wird. Aber fuͤr Oſtpreußen hat das nach den Er⸗ klaͤrungen der preußiſchen Staatsregie⸗ rung keine beſondere Bedeutung; denn nach dieſen Erklaͤrungen wird die preu⸗ ßiſche Regierung dafür ſorgen und haͤlt es fuͤr ihre Pflicht, unbeſchadet deſſen und unbeküuͤmmert um das, was vom Reich an die preußiſche Staatskaſſe erſetzt werden wird, den Oſtpreußen volle Entſchaͤdigung fuͤr die durch den Krieg ihnen erwachſenen beſonderen Schaͤden zu gewaͤhren. Was den Wie deraufbau der zerſtoͤrten Ort⸗ ſchaften und Baulichkeiten anlangt, ſo hat es ſich zu⸗ naͤchſt darum gehandelt, vorlaͤufig Unterkunft fuͤr Men⸗ ſchen und Tiere zu ſchaffen, die Moͤglichkeit fuͤr Land⸗ wirtſchaft, Handel und Gewerbe zur wirtſchaftlichen Be⸗ taͤtigung zu gewaͤhren. Das iſt ſoweit wie moͤglich ge⸗ ſchehen, ſoweit wie moͤglich ohne voruͤbergehende Bau⸗ ausfuͤhrungen zu machen, die im Intereſſe der Koſten⸗ erſparnis moͤglichſt zu vermeiden ſind. Zugleich aber iſt der definitive Aufbau nach allen Richtungen moͤglichſt vorbereitet worden: nach der techniſchen Seite durch die Einrichtung einer Hauptberatungsſtelle bei dem Ober⸗ praͤſidium, durch Einrichtung einer Reihe von techniſchen Beratungsſtellen in den Kreiſen — 12 bis 15 ſind es — die, mit einem erfahrenen Privatarchitekten beſetzt, den Bauluſtigen und den Kommunen mit Rat und Tat beim — 124 — Wiederaufbau an die Hand gehen ſollen. Es iſt nach der finanziellen Seite dadurch geſorgt, daß den Bau⸗ luſtigen, welche ihre Wohn⸗ und Wirtſchaftsgebaͤude wie⸗ der aufbauen wollen, die noͤtigen finanziellen Beihilfen gewaͤhrt werden. Anfaͤnglich war bei den Vorentſchaͤdi⸗ gungen vorgeſehen, daß lediglich der Materialienpreis vor Ausbruch des Krieges zugrunde gelegt werden ſollte; inzwiſchen iſt aber zwiſchen der Staatsregierung und der Kriegshilfskommiſſion eine Vereinbarung dahin getroffen worden, daß eine Zulage gewaͤhrt wird fuͤr diejenige Stei⸗ gerung der Preiſe der Bauſtoffe, die nach dem Kriege eingetreten iſt. Eine weitere Zulage wird gewaͤhrt fuͤr diejenige Erhoͤhung der Koſten, die durch geſteigerte An⸗ forderungen der Polizei und in hygieniſcher Hinſicht bei den Bauten erwachſen werden. Was endlich den Reſt der zur Bauausfuͤhrung not⸗ wendigen finanziellen Mittel anlangt, ſo wird denen, die deſſen beduͤrfen, ein zinsfreies Darlehen in vol⸗ ler Hoͤhe gewaͤhrt werden, das nach 5 Jahren mit 3 Prozent jaäͤhrlich abzutragen iſt, das aber, ſofern der Betreffende den Beſitz fuͤnf Jahre behaͤlt, zu einem Viertel, ſofern er 10 Jahre das Grundſtuͤck beſitzt, zur Haͤlfte erlaſſen wird. Endlich iſt durch ein Zuſammenwirken der Handels⸗ und Gewerbeverwaltung mit den Handelskammern Oſt⸗ preußens, mit den Handwerkskammern der öoſtelbiſchen Provinzen, mit Genoſſenſchaften und genoſſenſchaftlichen Organiſationen dafuͤr geſorgt, daß die Beteiligung des oſtpreußiſchen Handwerks, des oſtelbiſchen Handwerks alsdann und weiter auch des Handwerks des ganzen Reiches an dem Wiederaufbau Oſtpreußens zum Teil bereits organiſiert, zum Teil die Organiſation ein⸗ geleitet worden iſt. Was ferner die Fluͤchtlinge anlangt — deren Zahl auf etwa 350⸗ bis 400 000 geſchaͤtzt wird — ſo iſt mit großer Befriedigung zu berichten, daß, nachdem mili⸗ taͤriſcherſeits auch in den letzten von den Ruſſen geraͤum⸗ 125 uAuUg ueen 126 – ten Kreiſen bedingungsweiſe die Ruͤckkehr der Fluͤchtlinge geſtattet worden iſt, ſich in den Monaten April und Mai ein uͤberaus ſtarker Ruͤckſtrom von Fluͤchtlingen einge⸗ ſtellt hat. Die Zahl derjenigen, die in dieſen beiden Mo⸗ naten aus der Ferne in ihre Heimatprovinz zuruͤckgekehrt ſind, wird von dem Fluͤchtlingskommiſſar, dem Landes⸗ hauptmann, auf etwa 200 000 geſchaͤtzt. Noch immer dauert, wenn auch in geringerem Maße, der Ruͤckſtrom der Fluͤchtlinge an. Die beteiligten Behoͤrden und der genannte Kommiſſar haben wiederholt die Überzeugung ausgeſprochen, daß der groͤßte Teil der Fluͤchtlinge nach ihrer Heimatprovinz zuruͤckgekehrt iſt oder zuruͤckkehren wird, und daß nicht nur die Grundbeſitzer ſelbſt bis zum Beſitzer der kleinſten Scholle ziemlich ausnahmslos bereits ihre Heimat wieder aufgeſucht haben, auch die Arbeiter, inſonderheit auch die landwirtſchaftlichen Arbeiter, in großer Zahl in die Heimat zuruͤckkehren. Die Staatsre⸗ gierung hat keinen Zwang nach dieſer Richtung hin aus⸗ geuͤbt, ſondern ſich darauf beſchraͤnkt, denjenigen Fluͤcht⸗ lingen, die nicht triftige Gruͤnde fuͤr ihr Verbleiben in ihren bisherigen Aufenthalten angeben konnten, die ge⸗ waͤhrten Beihilfen zum Unterhalt zu entziehen. Jetzt iſt noch von ſeiten der oſtpreußiſchen Behoͤrden die Maßregel getroffen worden, daß Sendboten in diejenigen Gegen⸗ den geſchickt worden ſind, in denen man noch Fluͤchtlinge vermutet, um wenigſtens die landwirtſchaftlich taͤtigen Ar⸗ beiter in ihre Heimat zuruͤckzufuͤhren. Eine der groͤßten Sorgen war die Fruͤhjahrs⸗ beſtellung. Im ganzen ſind ungefaͤhr 600 000 ha landwirtſchaftlich bebauter Flaͤche von den Ruſſen beſetzt geweſen. Wie in bezug auf die Wiederherſtellung der oſtpreußiſchen Pferdezucht, ſo hat ſich bei der Fruͤhjahrs⸗ beſtellung als das ſchwerſte Hindernis der große Verluſt an Pferden herausgeſtellt. Die von den Ruſſen heim⸗ geſuchten Landesteile haben einen Verluſt von ungefaͤhr 90 000 Pferden zu beklagen, von denen etwa die Haͤlfte in ruſſiſche Haͤnde gefallen iſt. Die Landwirtſchafts⸗ — —— — — — — — — — XN —=ꝗ, —— — — — N — — — 127 — kammer hat eine uͤberaus reiche und erſprießliche Taͤtig⸗ keit entfaltet, um Erſatz fuͤr dieſen Verluſt fuͤr die Fruͤh⸗ jahrsbeſtellung zu ſchaffen. Sie hat aus Polen Pferde herangezogen: ungefaͤhr 12 000 polniſche Pferde ſind in den Dienſt der oſtpreußiſchen Landwirtſchaft geſtellt wor⸗ den. Eine Reihe von Beutepferden iſt eingeſtellt wor⸗ den, die freilich nur geringen Arbeitswert haben. Man hat aus Bayern etwa 5000 Stuͤck Zugochſen angekauft und den oſtpreußiſchen Landwirten zur Verfuͤgung ge⸗ ſtellt. Tauſende von Geſchirren ſind von der Landwirt⸗ ſchaftskammer geliefert worden, weil die Ruſſen plan⸗ maͤßig alles, was von Leder war, mit ſich genommen haben. 128 Kraftpfluͤge, Dampfpfluͤge und Motorpfluͤge ſind von der Landwirtſchaftskammer angeſchafft und den Landwirten Oſtpreußens zur Verfuͤgung geſtellt worden; dazu treten noch 14 Motorpfluͤge, die die Militaͤrver⸗ waltung aus Frankreich nach Oſtpreußen geliefert und den Landwirten dort fuͤr die Fruͤjahrsbeſtellung zur Ver⸗ fuͤgung geſtellt hat. Weiter iſt Saatgut in großem Umfange beſchafft worden. Auch Stickſtoffduͤnger, ſoweit ſolcher zu haben war, und ſoweit die Verkehrsverhaͤltniſſe ſeine Heran⸗ ſchaffung moͤglich machten, iſt ſeitens der Landwirtſchafts⸗ kammer beſchafft worden. Alle dieſe Taͤtigkeit haͤtte aber den erwuͤnſchten Er⸗ folg nicht haben koͤnnen, wenn ihr nicht die Staatsregie⸗ rung finanziell weitgehend zu Hilfe gekommen waͤre. Der Staat hat etwa 18 Millionen zur Beſchaffung von Kraft⸗ pfluͤgen, Pferden uſw. gegeben, er hat uͤber 6 Millionen fuͤr Beſchaffung von Saatgut aufgewendet und er hat, was bisher meines Wiſſens in dieſer Weiſe noch nicht vorgekommen iſt, eine Beſtellungspraͤmie von 100 M. auf das Hektar fuͤr die von den Ruſſen heimgeſuchten Landesteile bewilligt, zu dieſem Zweck eine Geſamtſumme bis zum Hoͤchſtbetrage von 30 Millionen zur Verfuͤgung geſtellt, ſo daß alſo fuͤr die Fruͤhjahrsbe⸗ ſtellung in Oſtpreußen im ganzen gegen 55 Millionen — 128 — Staatsmittel zur Verfuͤgung geſtellt ſind. Damit iſt er⸗ reicht worden, daß von jenen 600 000 ha nur etwa 64 000 ha unbebaut geblieben ſind, und zwar fallen unter dieſe 64 000 unbebauten Hektare auch die großen Flaͤ⸗ chen, die zur Anlegung von Schuͤtzengraͤben und anderen militaͤriſchen Einrichtungen dort landwirtſchaftlichen Be⸗ trieben entzogen worden ſind und vorlaͤufig jetzt noch entzogen bleiben muͤſſen. Mit Hilfe der erwaͤhnten An⸗ baupraͤmien ſind etwa 200 000 ha beſtellt worden. Da⸗ gegen iſt es nur in geringem Maße notwendig geweſen, von der Bundesratsverfuͤgung Gebrauch zu machen, wo⸗ nach noͤtigenfalls die Kommunalverbaͤnde zwangsweiſe die Beſtellung ſonſt unbeſtellt bleibender Laͤndereien vor⸗ nehmen koͤnnen. Etwa 7500 ha ſind auf dieſe Weiſe der Beſtellung zugefuͤhrt worden. Aber die finanziellen Leiſtungen des Staates be⸗ ſchraͤnken ſich keineswegs auf das, was fuͤr die Landwirt⸗ ſchaft geſchehen iſt. Etwa 20 Millionen ſind fuͤr die Fluͤchtlinge aufgewendet worden, fuͤr ihren Aufenthalt, fuͤr ihre Zuruͤckfuͤhrung in ihre Heimat. Mit 7 Millionen hat ſich der Staat an der Kriegskreditbank fuͤr Oſtpreu⸗ ßen beteiligt. Summen ſind ausgegeben worden, um den Handwerkern die Wiederbeſchaffung von Handwerkszeug zu erleichtern, um den Zuruͤckkehrenden Lebensunterhalt, vorlaͤufige Unterkunft und die noͤtigen Geraͤte zu ver⸗ ſchaffen. Kurz, es iſt eine finanzielle Taͤtigkeit der gan⸗ zen Linie entwickelt worden; ſie hat uͤberall da einge⸗ griffen, wo die finanzielle Beihilfe notwendig war. In der Kommiſſion herrſchte volle Übereinſtimmung daruͤber, daß der Finanzminiſter ſich bei der Be⸗ handlung der oſtpreußiſchen Angelegenheiten von jeder fiskaliſchen Engherzigkeit freigehalten hat, daß er dieſe Dinge mit ſtaatsmaͤnniſchem Weitblick und mit warmherziger Groß⸗ zuͤgigkeit behandelt hat. Ich hoffe, daß, wie die Kommiſſion in voller Ein⸗ ſtimmigkeit dem Finanzminiſter ihre Anerkennung nach — 129 — dieſer Richtung hin ausgeſprochen hat, auch dieſes Haus volle Anerkennung fuͤr dieſe Leiſtung unſeres Finanzmini⸗ ſters haben wird. Aber die Kommiſſion war ferner auch der uͤberein⸗ ſtimmenden Meinung, daß alle uͤbrigen beteiligten preu⸗ ßiſchen Miniſterien jedes an ſeiner Stelle ſeine Pflicht voll getan und an der Aufgabe der Wieder⸗ herſtellung Oſtpreußens mit voller Treue und mit vollem Verſtaͤndnis mitgearbei⸗ tet hat. Der Miniſter des Innern, der Landwirtſchaftsmi⸗ niſter, der Miniſter der oͤffentlichen Arbeiten, alle ſie muͤſſen in dieſe Anerkennung fuͤr die Taͤtigkeit im Inter⸗ eſſe des Wiederaufbaus Oſtpreußens einbegriffen werden. Mit der Zentralſtelle haben aber in vollem Um⸗ fange in der hingebenden aufopfernden Taäͤtigkeit für den Wiederaufbau Oſtpreu⸗ ßens die oͤrtlichen, die provinziellen Stel⸗ len gewetteifert, ſowohl die Staatsbehoͤrden, Oberpraäͤſident, Landraͤte uſw., wie alle Selbſtverwaltungsorgane. Alle haben ſie ihre volle Kraft in den Dienſt des großen Werkes geſtellt. Und wenn, in der Kommiſſion vor allen Dingen, die Verdienſte hervorgehoben worden ſind, die der verdienſtvolle Mann, den an die Spitze der Ver⸗ waltung Oſtpreußens und der Hilfstaͤtigkeit geſtellt iſt, der Oberpraͤſident, die die Landwirt⸗ ſchaftskammer und ihr Vorſitzender, die der bereits genannte Fluͤchtlingskommiſſar entfaltet haben, ſo ſoll das nicht auch die volle Anerkennung fuͤr all die uͤbrigenorgane des Staates und der Selbſt⸗ verwaltung ausſchließen, die in aufopfernder Taͤtigkeit zuſammengewirkt haben, damit das, was wir alle anerkennen, damit die Ehrenpflicht, Oſt⸗ preußen wieder zu voller Blüte zu ver⸗ helfen, auch in der Tat umgeſetzt wird. Volle Übereinſtimmung herrſchte aber in der Kom⸗ 9 — 130 – miſſion daruͤber, daß es nicht genuͤgt, in vollem Umfange der Provinz Oſtpreußen Entſchaͤdigungen fuͤr die ange⸗ richteten Schaͤden zu gewaͤhren, ſondern daß, wenn wir, was ja doch die Meinung und die Auffaſſung aller iſt, der hart bedruͤckten Provinz, die fuͤr die Geſamt⸗ heit des Staates gelitten hat, zu neuer und groͤßerer Bluͤte verhelfen wollen, dazu eine weitergehende wirtſchaftliche Hebung der Provinz notwen⸗ dig iſt. Volle Übereinſtimmung herrſchte auch darin, daß namentlich nach drei Richtungen hin fuͤr die wirtſchaft⸗ liche Hebung der Provinz zu ſorgen ſein wird: fuͤr innere Koloniſation, für Verbeſſerung der Verkehrsmittel und fuͤr Elektriſierung. Daß die innere Koloniſation bei der duͤn⸗ nen Bevoͤlkerung der Provinz und angeſichts der ſchweren Verluſte, die trotz der Heimkehr eines großen Teils der Fluͤchtlinge die Bevoͤlkerung Oſtpreußens immerhin er⸗ litten, ein dringendes Beduͤrfnis iſt, daruͤber kann glaube ich, ein Zweifel nicht beſtehen. Zwar wird man die Koloniſation ſelbſt erſt in vollem Umfange in An⸗ griff nehmen koͤnnen, wenn die Kriegsgefahr in Oſtpreu⸗ ßen nicht nur fuͤr den Augenblick, ſondern dauernd be⸗ ſeitigt iſt, wenn die realen Garantien, von denen der Herr Reichskanzler am 28. Mai im Reichstage geſpro⸗ chen hat, gegen die Wiederkehr eines ſolchen UÜberfalls gegeben ſind. Aber, meine Herren, ſchon jetzt muß alles geſchehen, um die kuͤnftige kraͤftige planmaͤßige innere Koloniſation vorzubereiten. Da ſteht in erſter Linie na⸗ tuͤrlich die Nutzbarmachung der durch den Krieg hervor⸗ getretenen Umſtaͤnde. Die groͤßte Schwierigkeit fuͤr die Nutzbarmachung von gut bewirtſchaftetem Großgrundbeſitz fuͤr die innere Koloniſation iſt der große Gebaͤudewert, der da⸗ durch nutzlos wird. Jetzt ſind auf den Domaͤnen und in den privaten Wirtſchaften zahlreiche Wirtſchafts⸗ und Wohngebaͤude des Großgrundbeſitzes zerſtoͤrt. Die Moͤg⸗ — 131 — lichkeit iſt gegeben, ſolchen Großgrundbeſitz, derartige Lati⸗ fundien fuͤr die innere Koloniſation bereitzuſtellen, ohne die wirtſchaftlichen Nachteile eines großen Gebaͤude⸗ ſtandes mit in Kauf nehmen zu muͤſſen. Deshalb beſtand in der Kommiſſion kein Zweifel daruͤber, daß der Land⸗ wirtſchaftsminiſter dafuͤr ſorgen ſollte, diejenigen Do⸗ maͤnen, in denen die Gebaͤude vernichtet worden ſind, nach Moͤglichkeit fuͤr die innere Koloniſation bereitzuſtellen, auch nach Moͤglichkeit Beſitzungen in privater Hand, die in aͤhnlicher Weiſe verwuͤſtet ſind, fuͤr die Koloniſation zu erwerben. Ein Antrag, der in der Kommiſſion nach der Richtung geſtellt war, eine Reihe von Auskuͤnften der Staatsregierung in dieſer Hinſicht fuͤr die naͤchſte Seſſion zu verlangen, iſt daher auch einſtimmig ange⸗ nommen worden. Der Landwirtſchaftsminiſter hat uͤber das, was bis jetzt geſchehen iſt, folgende Auskunft erteilt. Er ging, was in der Kommiſſion keinen Widerſpruch gefunden hat, davon aus, daß es zunaͤchſt darauf ankomme, die in der Provinz Oſtpreußen angeſeſſenen Landwirte, Beſitzer und Paͤchter, ſoweit ſie darin bleiben wollen, der Provinz moͤg⸗ lichſt zu erhalten, daß demzufolge ſich der Ankauf von Privatbeſitzungen und die Bereitſtellung von Domaͤnen fuͤr die innere Koloniſation auf diejenigen Faͤlle zu be⸗ ſchraͤnken haben wird, in denen der Beſitzer oder der Paͤchter nicht mehr in ſeinem Betrieb zu bleiben wuͤnſcht. Auf dieſer Grundlage ſind bisher etwa 10 Domaͤnenpach⸗ tungen frei geworden, die einer Geſamtflaͤche von nahezu einer Quadratmeile fuͤr die innere Koloniſation zur Ver⸗ fuͤngung ſtehen. UÜber weiteres wird verhandelt, und uͤber das Ergebnis dieſer Verhandlungen und der Ver⸗ handlungen wegen Ankaufs von Privatbeſitzungen ſteht noch ein Bericht des Oberpraͤſidenten aus. Wir haben uns daher ſchluͤſſig gemacht, dem Hauſe vorzuſchlagen, die in den Antraͤgen vorgeſehenen Anfragen an die Koͤnig⸗ liche Staatsregierung zu richten und die betreffende Aus⸗ kunfterteilung fuͤr die naͤchſte Tagung zu verlangen. 9* – 132 –— Durch alle Berichte, durch alle Mitteilungen geht wie ein roter Faden, daß Oſtpreußen uͤberall ſchwer unter der Unzulaͤnglichkeit der Verbindungen mit den uͤbrigen Teilen des preußiſchen Staates gelitten hat. Die Kohlen konnten nicht angeliefert, das Vieh konnte nicht rechtzeitig zuruͤckgeſchafft werden, ſelbſt bei der Zuruͤck⸗ ſchaffung der Fluͤchtlinge haben ſich Schwierigkeiten beim Eiſenbahntransport ergeben. Jetzt bei der Heranſchaffung der Baumaterialien ergeben ſich dieſelben Schwierigkeiten. Das liegt daran, daß bisher die Verbindung von Oſt⸗ preußen mit den uͤbrigen Teilen unſeres Vaterlandes nur durch zwei durchgehende Linien aufrechterhalten wird, von denen die eine, die Linie Thorn — Inſterburg, uͤbrigens nicht durchgaͤngig zweigleiſige, ſondern zum Teil noch ein⸗ gleiſige Strecken hat. Es beſteht daher der dringende Wunſch nach einer Vermehrung und einer Verbeſſerung der Verbindungen mit dem uͤbrigen Preußen. Der Eiſenbahnminiſter hat nach dieſer Richtung hin die fuͤr Oſtpreußen ſicher befriedigende Erklaͤrung ab⸗ gegeben, daß aus militaͤriſchen Ruͤckſichten mit der Her⸗ ſtellung einer zweiten zweigleiſigen Verbindung nach Oſt⸗ preußen und mit dem zweigleiſigen und mehrgleiſigen Ausbau zahlreicher bisher eingleiſiger Strecken in Oſt⸗ preußen vorgegangen werden wird. Wenn dieſe militaͤri⸗ ſchen Bahnausfuͤhrungen zum Abſchluß gebracht ſind, ſo hoffe ich, daß Oſtpreußen in bezug auf den Eiſenbahnver⸗ kehr und die ſonſtigen Verkehrseinrichtungen voll zu ſeinem Rechte kommen wird. Man hat ſich aber nicht darauf beſchraͤnkt, eine Ver⸗ beſſerung der Eiſenbahnverbindungen mit Oſtpreußen zu wuͤnſchen, ſondern es iſt namentlich die Herſtellung des Oſtkanals, der Waſſerverbindung, die von dem oſt⸗ preußiſchen Seengebiete nach Thorn zu fuͤhren haben wuͤrde, an der Hand einer Petition des Vereins fuͤr den Oſtkanal in Thorn befuͤrwortet worden. Aus der Mitte der Kommiſſion wurde hervorgehoben, daß eine ſolche Waſſer⸗ verbindung ſowohl fuͤr die Abfuhr der Erzeugniſſe der – 133 — Provinz nach denjenigen Gegenden des Heimatlandes, auf deren Markt die Provinz fuͤr die Folge noch mehr als jetzt angewieſen ſein wuͤrde, wie fuͤr die Zufuhr ſchwerer Waren, insbeſondere Kohlen, Bauſtoffe, Duͤngemittel uſw., von hervorragender Bedeutung ſein wuͤrde. Man hat ferner darauf hingewieſen, daß eine ſolche Anlage fuͤr die Entwaͤſſerung der Provinz von Wert ſein werde, daß dadurch die Nutzbarmachung der reichen Torflaͤger er⸗ leichtert, daß Anbauland fuͤr die innere Koloniſation an beiden Ufern gewonnen werden wuͤrde, und daß zuletzt, aber nicht zum mindeſten, dadurch die Moͤglichkeit ge⸗ ſchaffen wuͤrde, durch Ausnutzung der Waſſermengen der oſtpreußiſchen hochgelegenen Seen Triebkraft in großem Umfange zu gewinnen. Profeſſor Ehlers von der Tech⸗ niſchen Hochſchule in Danzig berechnet dieſe Kraft auf 34 000 Pferdekraͤfte. Dazu kommt, daß eine ſolcher Kanal nach Auffaſſung der Befuͤrworter auch in militaͤriſcher Hinſicht ſowohl als Transportmittel ſowie als Mittel zur Landesverteidigung von Wert ſein wuͤrde. Der Miniſter der oͤffentlichen Arbeiten hat ſich dieſem Plane etwas ſkeptiſcher gegenuͤbergeſtellt. Er hat aus⸗ gefuͤhrt, die Ausfuͤhrung des Planes ſei ſehr koſtſpielig; ſie wuͤrde naͤmlich gegen 140 Millionen Mark erfordern. Die Betriebskoſten wuͤrden gegen 600 000 Mark be⸗ tragen, und es ſei zu erwarten, daß der Verkehr kaum die Betriebskoſten decken werde. Auch ſcheine der Verkehrs⸗ wert des Kanals uͤberſchaͤtzt zu werden, da er ſich zu einem Teile zur weiteren Fortfuͤhrung der Frachten nach der Mitte und nach dem Weſten des Landes der Weichſel be⸗ dienen muͤſſe, die waͤhrend eines großen Teiles des Som⸗ mers einen ſo niedrigen Waſſerſtand habe, daß ſie fuͤr den Waſſerverkehr beinahe ganz ausſcheide. Er behalte ſich ein definitives Urteil nach eingehender Pruͤfung der Plaͤne vor. In der Kommiſſion war man der Auffaſſung, daß die Befuͤrworter des Kanals ſeine Vorteile etwas zu opti⸗ miſtiſch anſehen, daß es nicht zweckmaͤßig waͤre, dieſen — 134 –— Kanal unter denjenigen Verkehrsmitteln beſonders hervor⸗ zuheben, deren Verbeſſerung man wuͤnſche, daß es ſich da⸗ her empfehlen wuͤrde, die Bittſchrift des Vereins fuͤr den Oſtkanal in Thorn der Regierung unter Hinweis auf den allgemeinen Wunſch der Hebung der Verkehrsmittel als Material zu uͤberweiſen. Aber nicht nur in bezug auf die Verbindungen der Pro⸗ vinz Oſtpreußen mit den uͤbrigen Teilen des preußiſchen Staatsgebietes, ſondern auch in bezug auf den inneren Verkehr ſind in der Provinz noch dringende Wuͤnſche vorhanden. Abgeſehen von gewiſſen Waſſerverbin⸗ dungen, unter denen vor allen Dingen die Schiffbar⸗ machung des Pregels von Inſterburg nach Wehlau im Vordergrunde ſtehen wuͤrde, iſt von oſtpreußiſchen Grund⸗ beſitzer und Abgeordneten das Verlangen nach einer Verbeſſerung des Chauſſen⸗ und Vizinal⸗ wegenetzes geaͤußert worden. Man fuͤhrte aus, daß die Provinz Oſtpreußen erſt ſpaͤt zum Chauſſeebau gekommen ſei, daß der Kunſtſtraßenbau der Pro⸗ vinz Oſtpreußen wegen des Mangels an ausreichen⸗ dem Steinmaterial ſich ſehr koſtſpielig ſtelle und demzu⸗ folge die vom Staate den Provinzen zur Foͤrderung des Kunſtſtraßenbaues zur Verfuͤgung geſtellten Mittel keineswegs zur gerſtellung eines ausreichenden Kunſt⸗ ſtraßennetzes ausreichten. Überdies ſei ein großer Teil der Kunſtſtraßen und Vizinalwege infolge des Krieges in Grund und Boden gefahren und beduͤrfe einer voll⸗ ſtaͤndigen Neuherſtellung. Der Herr Finanzminiſter hat darauf entgegnet, daß der Kunſtſtraßen⸗ und Vizinalwegebau nicht Aufgabe des Staates, ſondern vielmehr Aufgabe der kommunalen Koͤrperſchaften ſei, daß die Provinz Oſtpreußen durch die letzte Provinzialdotation — ich denke: vom Jahre 1904 oder 1902 — einen Ausgleich bekommen habe dafuͤr, daß ſie fruͤher in bezug auf den Beſtand an Staatschauſſeen und Staatskunſtſtraßen gegenuͤber den andern Landes⸗ teilen zuruͤckgeſtanden habe, und daß endlich nach ſeinen — 135 — eigenen Wahrnehmungen das Kunſtſtraßennetz in der Provinz keineswegs ſo unzulaͤnglich ſei, wie aus der Mitte der Kommiſſion behauptet wurde. Demgegenuͤber war die uͤbereinſtimmende Meinung der Kommiſſion, daß zwar der Staat den Kunſtſtraßen⸗ und Vizinalwegebau nicht ſelbſt in die Hand nehmen ſolle, daß er aber, wie er jetzt ſchon Mittel fuͤr dieſen Zweck den Provinzen zur Verfuͤgung ſtelle, mit Ruͤckſicht auf die Dringlichkeit umfaſſende Maß⸗ nahmen auf dieſem Gebiete zu treffen und der Provinz wegen ihrer geſchwaͤchten Leiſtungsfaͤhigkeit erhoͤhte Mittel moͤglichſt bald zur Verfuͤgung zu ſtellen haben werde. Dasſelbe gilt von der Elektriſierung der Pro⸗ vinz, die auch von ihr ausgefuͤhrt werden ſoll, fuͤr die aber jetzt, nachdem die Leiſtungsfaͤhigkeit der Provinz und ihrer Bewohner durch den Krieg empfindlich geſchwaͤcht ſei, ihre finanzielle Kraft nicht mehr ausreiche. Nach beiden Richtungen empfehle es ſich, der Pro⸗ vinz aus den 400⸗Millionen⸗Fonds eine ausreichende hohe, einmalige Dotation zu gewaͤhren und ſie ſo inſtand zu ſetzen, fuͤr die Verbeſſerung und Hebung der oͤrtlichen Verkehrsmittel, der Kunſtſtraßen, Vizinalwege wie fuͤr die Elektriſierung der Provinz in ſachgemaͤßer Weiſe zu ſorgen. Demzufolge ſchlaͤgt Ihnen die Kommiſſion im An⸗ ſchluß an den ſchon vorhin erwaͤhnten Antrag wegen Auskunfterteilung in der naͤchſten Tagung vor, zunaͤchſt der Staatsregierung volle Anerkennung fuͤr das auszu⸗ ſprechen, was bisher fuͤr Oſtpreußen geleiſtet iſt, dann aber daran eine Forderung zu knuͤpfen, die dahin geht: die Koͤnigliche Staatsregierung unter voller An⸗ erkennung ihrer Leiſtungen fuͤr den Wiederaufbau von Oſtpreußen zu erſuchen, auf die weitere wirt⸗ ſchaftliche Hebung der Provinz, insbeſondere durch innere Koloniſation, Verbeſſerung der Verkehrsmittel und Elektriſierung Bedacht zu nehmen. Ich bitte Sie, dieſen Vorſchlag Ihrer Kommiſſion ein⸗ ſtimmig anzunehmen. — 136 – Meine Herren, Friedrich der Große hat nach dem Siebenjaͤhrigen Kriege mit einer gewaltigen Kulturarbeit die von dem Kriege heimgeſuchten Teile Preußens nicht nur in ihrer Wirtſchaftlichkeit wie derherge⸗ ſtellt, ſondern zu hoͤherem Wohlſtand, zu hoͤherer Kultur gehoben. Was heute fuͤr Oſt⸗ preußen geſchieht, was fuͤr Oſtpreußen im Werke und ge⸗ plant iſt, ſtellt ſich, ſo ſcheint mir, dieſer Kulturtaͤtigkeit des großen Koͤnigs ebenbuͤrtig zur Seite. Aber ein großer Unter⸗ ſchied waltet zwiſchen damals und jetzt doch ob. Friedrich der Große konnte an die Wiederbelebung und den Wieder⸗ aufbau der vom Kriege heimgeſuchten Teile ſeines Staates erſt gehen, als die Waffen ruhten, als der Friede ge⸗ ſchloſſen war. Der preußiſche Staat und das preußiſche Volk ſind aber, waͤhrend noch die Wogen des Weltkrieges uns umtobten, ſelbſt, als noch Teile der Provinz von den Ruſſen beſetzt waren, unmittelbar an den Wiederaufbau der ſchwer geſchaͤdigten Provinz gegangen. Das zeugt, wie in der Kommiſſion hervorgehoben worden iſt, von einem ganz ungewoͤhnlichen Maß von Spannkraft des preußiſchen Staates und des preußiſchen Volkes. Dieſe Spannkraft aber legt wiederum an dieſer Stelle Zeugnis ab von dem hohen Maß von ſittlicher und wirtſchaftlicher Staͤrke, die dem preußiſchen Staat und dem preußiſchen Volke innewohnt. Aus dem, was wir fuͤr Oſtpreußen tun und leiſten, werden unſere deutſchen Bruͤder, werden unſere treuen Bundesgenoſſen doch das Vertrauen gewinnen koͤnnen, daß der preußiſche Staat und das preußiſche — 137 –— Volk nicht nur willens, ſondern auch ſtark genug iſt, durchzuhalten bis zum vollen Siege, der uns vor der Wiederkehr ſolcher ſchweren Kriegsleiden und Kriegsgefahren dauernd ſchuͤtzt. (Lebhafter Beifall.) 138 Patenſtadte Regierungsbezirk Koͤnigsberg Kreis Förderer: Kriegshilfsverein in Pr.⸗Eylau (ländliche Ortſchaften) Domnau (Stadt) Gerdauen (Stadt) Nordenburg (Stadt) Gerdauen (ländliche Ortſchaften) Heilsberg (ganzer Kreis) Memel (Stadt und Kreis) Raſtenburg (ganzer Kreis) Wehlau (ganzer Kreis) Großherzogtum Sachſen für den Kreis Pr.⸗Eylau (Vorſitzender: Oberbau⸗ direktor Krieſche, Weimar), Berlin⸗Schöneberg (Vorſitzender: Frei⸗ herr von Lüdinghauſen). Berlin⸗Wilmersdorf (Vorſitzender: Freiherr von Lüdinghauſen). Grunewald (Vorſitzender: Regierungs⸗ rat a. D. Dr. Stackmann, Ge⸗ meindevorſteher). Südliche Vororte Berlins Regierungsbezirk Düſſeldorf Mannheim Regierungsbezirk Arnsberg Regierungsbezirk Düſſeldorf Regierungsbezirk Gumbinnen. Lfd. Ar. Kreis [Förderer: Kriegshilfsverein in Angerburg (ganzer Kreis) Darkehmen (ganzer Kreis) Regierungsbezirk Düſſeldorf Dresden und Umgebung (Vorſitzender: Oberbürgermeiſter Dr. Blüher). 139 — Regierungsbezirk Gumbinnen. 3 Kreis Förderer: Kriegshilfsverein in 3 OSi ◻ Goldap (Stadt und Kreis, jedoch ohne die Kirchſpiele Gr.⸗ Rominten und Du⸗ beningken) Kirchſpiele Gr.⸗Ro⸗ minten und Du⸗ beningken, Kreiſes Goldap Gumbinnen (ganzer Kreis) Oletzko Pillkallen (ganzer Kreis) ohne Schir⸗ windt Stallupönen (Stadt) Stallupönen (Land⸗ kreis ohne Eydt⸗ kuhnen) Eydtkuhnen Landesverein Braunſchweig (Vor⸗ ſitzender: Handelskammerpräſident, Geh. Kommerzienrat Schmidt). Potsdam (Bürgermeiſter Rauſcher). Berlin, vorm. Metallſammlung (Vor⸗ ſitzender: Frhr. v. Lüdinghauſen). Regierungsbezirk Düſſeldorf. Regierungsbezik Breslau (Vor⸗ ſitzender: Regierungspräſident Frei⸗ herr v. Tſcham mer). Stadt Kaſſel und heſſiſch⸗waldeckſcher Städtetag (Vorſitzender: Ober⸗ bürgermeiſter Koch). Regierungsbezirk Wiesbaden Bremen Regierungsbezirk Allenſtein. Kreis [Förderer: Kriegshilfsverein in Lyck (ganzer Kreis) Neidenburg (ganzer Kreis ohne Soldau) Soldau (Stadt) Ortelsburg Kreis) Hohenſtein (Stadt) (ganzer Regierungsbezirk Oppeln (Vorſitzender: Regierungspräſident v. Schwerin). Regierungsbezirk Arnsberg. Charlottenburg (Vorſitzender: Polizei⸗ präſident von Hertzberg). Berlin (Vorſitzender: Präſident von Klitzing). Leipzig. Das Buch des deuffthen Bauern im Osftent! Eln PDuülch VOn dAeufcher KOlerüſatlon! Die Geschichten der Lena Kalinska“ von Paul Burg- Schaumburg, dem Veriasser vorlieg Ostpreußenbüchleins. L. Staackmann, Verlag, Leipzig. Roman. Preis M. 4.—, Geb. 51. 5.— Die Kritik urteilt über das soeben erschienene, kerndeutsche Werk von hoher Dichtkrait und Gedankentiefe: „Diefes Buch Sollfte der Staat jedem Anffedler dedraußenin die Handgeben * (Literar. Zentralblatt) „Liebet den deutschen Osten! predigt dieser Roman in jeder Zeile und er- füllt damit eine hohe und zeitgemäße Kulturaufgabe, den Sinn fjür die deutsche Ostmark bei allen deutschen Zeitgenossen zu wecken.“ (Stralsunder Zeitung) „Wie vor Jahren Clara Viebig mit ihrem polenfreundlichen, ja polenpartei- ischen Roman „Das schlafende Heer“ Auischen erregte, so wird der neue Roman des bekannten und seit seiner großen Bauerndichtung „Die Wetter- städter“ anerkannten Kulturschriitstellers Paul Burg unter den besten zeitgenössischen Werken an erster Stelle stehen, weil er Verständ- nis und Nersöhnung in der Polenfrage schallen will, in innigem und fried- lichem Werben die Eindeutschung der Polen im deutschen Osten anstrebi.“ (Königsberger Anzeiger) „Eine sehr große Zahl von Menschen belebt das weitmaschig angelegte Kulturbild. RIle Vorzüge der Burgschen Erzählungsart, herbe Frische, krältiges Zupacken, einlache und schlichte Menschenschilderung, Bewegung und Bunt- heit finden wir auch hier. Die deutschen Bauern, die nach Osten wandern, sind in ihren manniglachen Schicksalen gezeichnet. Die jetzt gerade so wichtigen Fragen, Deutsche und Polen, sind ohne Voreingenommen- heit behandelt, wenn auch der kernhaite Dichter seinen deutschen Standpunkt niemals auigibt. . So sind die „Geschichten der Lena Kalinska“ Ein Buch vohl Tatsachengerst und völkischem Be- WuIBESein, eine schlichte Chronik deutscher Bauernschicksale im Osten.“ (Tägliche Rundschau.) Früher erschien von dem Veriasser: „Die Wefltersfädfer“’ ein Vierteljahrtausend deutschen Bauern- stammes 4. Tausend. Roman. 4 M., geb. 5 M. Verlag von Paul List, Leipzig. „Handlungsreich und von warmem Realismns der Charakteristik belebt, ist das Buch keine Tendenzschrift irgendeiner Richtung, wohl aber ein gesun- des Volksbuch und wie ein Volksbuch auch gerade gut genug, um von den sogenannten höheren Ständen gelesen zu werden.“ (Kölnische Zeitung) „Wie Quellen rauschenurewigen Volkstumes, das durch alle Wand- lungen der Zeit das Erbteil der Väter in Treue geretitet, singt und klingt es durch die Seiten des Romans; nichi Literatur und Schreibwerk wird hier vor uns ausgebreitet. Es ist Fleisch, Blut und Geist, vom Besten unserer Rasse meisterhaft zum Kulturbild gestaltet.“ (Deutsches Literaturblait) — ———— S Im Xenien-Verlag zu Leipzig urg erſchienen sind ferner von Paul à Vorwärfs, feifte druff! Kriegsgeschichten . . . . .. . . . . . . . Preis M. 1.— Leipziger Neueste Nachrichten: Prächtige Erzählungen von packen- der Gestaltungskrait und ehrlichster Begeisterung für dentsches Wesen. In der Lebhaftigkeit der Schilderung, von hinreißendem Tempo gemahnt Paul Burg oft an Liliencron, dessen feurigen Soldatengeist er auch besitzt. Man wird diese Geschichten gerade jetzt mit hohem Genuß lesen. eeeeeeeeeesseesrsesesreeterseeeeeeeeeereeseeeseeeeresereerern Onn£% 2222960 Alles um FPFrieden Bilder aus unseren eisenharten Tagen .. .. .. Preis M. 1.— „Alles um Frieden“ ist ein neuer, stattlicher Band Novellen aus dem ersten Jahre des großen Weltkrieges von dem bekannten Dichter Paul Burg. Was wir hier lesen, steht, wie jede große und gute Tat der Deutschen und Ihrer Verbündeten an allen Fronten, unter dem Zeichen des starken Willens nach Frieden, der die Deutschen immer beseelt hat und sie auch in diesem grausigen, ihnen aufgezwungenen RKriege gegen eine viellache Übermacht niemals verließ. Sie leben und kämpien und bluten und sterben, sie siegen alle um Frieden! Da lesen wir in den mitreißenden Kriegserzählungen, wie junge Helden und ergraute Männer, wie der schlichte Hrbeiter und der Prinz aus fürstlichem Hause für ihr Vaterland sterben. Wir leben es mit, so anschaulich schildert Burg nach Qugenzeugenberichten. Wir lauschen den deutschen Sängern im Felde die von der Heimat und vom Frieden singen, bis auch ihre Kugel sie fällt. Wir lesen von Fliegern unter dem Himmel und von deutschen Helden im U-Boot, von der Heimkehr ins Vaterland und von der Einkehr in den Frieden. Wie eine selige, beseligende Friedenssinionie klingt das Buch Burgs aus in der Erzählung von Eliriede, der Soldatenwaise, und dem einarmigen Feldzugsinvaliden, der ein begnadeter Maler ist. Das ist ein sanites Hineinleben in den Frieden, der die sehnsuchtsvollen Herzen aller erfüllt daheim und draußen. Er wird und muß kommen, ein starker deutscher Friede! Erfüllung, eine irohe Zukunft! Wie es dann sein wird, auch das läßt Burg in seinem neuen Novellenbuche erklingen: licht wird unsere deutsche Zukunit sein, voller Hrbeit, Eriolge und neuer Freude. 4Seesseteeesesereeresereeerereeerresereseeresteseeeeeseeeeeseeenrsereeeeeeresene Deufiche Prinzen, die für Deufftchland Harben Unter Mitwirkung der Holmarschallämter herausgeg zum Ge- dächtnis! Preis M. 2.—, Fürstenausgabe (Pergament) M. 10.— Das wohlieile und echt volkstümliche Werk, bearbeitet von dem als guter Patriot anerkannten Schriftsteller Paul Burg, veröffentlicht zum ersten Male authentische Nachrichten über den Heldentod der bis jetzt im Weltkrieg geiallenen deutschen Prinzen. Es bietet neben ein- gehenden und auf direkten Informationen beruhenden Lebensbildern der tapieren Prinzen, die für Deutschlands Fortbestehen und Ehre in dem großen Völkerringen fielen, eine aui zahlreichen, als einwandfrei erkannten Berichten von QAugenzeugen fußende Schilderung ihres heldenhaften Sol- datentodes. Jeder Darstellung ist die Photographie des gefallenen Prinzen in mustergültiger Wiedergabe beigefägt. Im Xenien-Verlag zu Leipzig Der Ostdeutsche Kriegsalmanach für das Jahr 10l6. Herausgegeben von Rudolf Herbert Kaemmerer. Mit vielen Bildbeigaben M. 1.—, in Leinen M. 2.—. Prof. Dr. Buchholz im Berliner Tageblatt: . . . . Rudolf Herbert Kaemmerer hat jetzt diese Klippe vermieden. Sein „Ostdeutscher Kriegs- almanach 1916 greift höher. Eine feine und kritische, dabei liebenswürdige Hand, eine Künstlerhand hat diesen Strauß gewunden. Nichts Banales und Gleichgültiges, nichts Lautes und Schreiendes, keine Pose und kein Pathos, aber auch kein leeres ästhetisches Spiel. Eine Harmonie ge- dämpfter Klänge voll Tiefe und Wärme, die glücklich zusammenstimmen. Ein Kriegsunterhaltungsbuch im besten Sinn. Ein Buch, das zugleich für unseren Osten zeugt, für das wenig bekannte und oft mit Unrecht über die Achsel angesehene „Ostelbien“, als wenn es literarisch und künst- lerisch nur ein minderwertiges Anhängsel unseres Vaterlandes sei. Ein Buch, das in die ernste und feste Kriegsstimmung hineinpaßt, aus der es hervorgewachsen ist — „gefaßte Mannheit, schlichtes Heldentum“ kündend, wie es in Max Halbes hier veröffentlichtem Vorwort zum Schauspiel „Freiheit“ heißt, das jetzt während des Krieges in München zur Auf- führung kam. Landesverrat oaer Landsknechttreue? Johannes Laurenburger Ein zeitgemäßes Such, das in Stoff und Darstellung ganz eigene Wege geht und hohe Tragik des Geschehens in modern romantischem Sprachgewand bietet. Die schlicht und packend geschilderten Erlebnisse vom Gastwirt Paul Nicolay, dem „Landsknecht von Cochem“, dessen Name beim Kriegsausbruch plöizlich in aller Mund lebte, sind wie eine Allegorie auf die deutsche Treue, die, von Neid und Verleumdung schimpflich ver- dächtigt, in der eigenen sittlichen Kraft ihren Ssichersten Schutz findet. Von starkem heimatlichen Empfinden getragen, wird die Veröffent- lichung im ganzen Westen des Reiches ungeteiltem Interesse begegnen. Der glühend patriotische Geist des Buches wird ihm aber auch im übrigen Reich und seibst weit über die Reichsgrenzen hinaus viele Freunde werben, zumal dem Volk das eigene Fühlen und Denken, Sprechen und Handeiln daraus entgegenklingt und weil aus jedem Satz der überzeugende Ton innerer Wahrhaftigkeit spricht, wie er durch das prächtige Kolorit einer echt bodenständigen Erzählerkunst verliehen wird. Im Xenien-Verlag zu Leipzig Vom kommenden Frieden Ein Buch deutscher Hoffnung Ein starker Band M. 1.— Aus dern Inhalt: Gref PBernstorff: LDeufschland, sei Wach! —- Paul Burg: Wir d'enen dern Frieden. —-— Heinrich EOeErSOSID: VSlkergerichf. — Kurft Engelbrecht: nerlich- Keit Und Fremadfümelel in der deufschen Kumnst. — Waller Perl †: In der Zuhrneshelle des Völkerschlachfdenkrnels. — Andrea Frehfn: TrOst. — Peaul Friedrich: Der Deuftsche neach dern Krieg. — Berthold Fuüunke: Völkerschicksal. — Leandge- lichftsrat Ofto Haendler: Wir Und sie. — Syndikus Dr. Phil. Sf PEr. POl. C. Harfl: Ein Menefekel für das deutsche Volk. — Walfer Heymennh f†: Den FHinterblieDenen. — Aurel von Jüchen: Lie neue Seele. — Prof. Dr. Ruldolf Lehrmnann: Wes iS1 deufschæ — Dr. Franz Lüdftke: Deufschland und Sster- Freich. — Alfens Peftzold: Die Erde und der Krieg. — Dr. A. POulimenos: Der eurepaeische Völkerkrieg und Deufsch- lands Sieg. — Geh. Reg.-Reaf Dr. Chrisfian ROgoe: Bis Zurn Frieden. — Karl Eöhrig: Wir Ralten Aurch. — Dr. Heinrich vVon Schoeler: Die Reue Zeift. — Hens V. Wolzogen: Deufscher Sieg. Hans von Wolzogen Vom Kriege zum Frieden Mk. 1.—. Feldpoſtausgabe: 50 Pfennig Neue Preußiſche [(Kreuz-) Zeitang: Vom Kriege zZzum PFrieden nennf Hans vVeon Wolzegen ſein neues PBuüuch, dernh in der Gelerhfen Literalur unfſeres Krieges Siner der Srffen Platze GeEhort. Wer ſich en der lſiffichen Kreafft des Buüuches und an IeEiner Rellen, SlatubPigen Zuverlichf erdtuickt Rhet, der Wir den Wuünſch cwer uUnfterdrücken können, daß ſich doch Sin Volksfreund fände, der des Buch in Miliconenauflagen VerbPreifele nd ihrnm unfter den LDeuffchen daheinn und in den Kärnpferfronten draueen die Wirkurm licherte, zu der es en der Schicklalswende unfſeres Volkes wOhlberulfen III . . . BEeS iſt eins der ernſfeffen Bücher vom Kriege, aber auch eSins Ieiner freudieſfen. Im Xenien-Verlag zu Leipzig Deutschlands Sieg Dr. A. Poulimenos M. 1.— . . . . Deutschlands Sieg wird nicht nur in militärischer, sondern auch in wirtschaltlicher Hinsicht immer mehr den kühlerwägenden Zuschauern des großen Dramas zur Ge- wißheit. Die Leidenschaften sind verilogen, man läßt sich nicht mehr wie im Anſang von seinen Gefühlen leiten, sondern man faßt das große Völkerringen mehr und mehr als Erscheinung eines neuen Zeitalters, als Beendigung eines kontinentalen Entwicklungsprozesses auf Einer der klarsten Denker unter den Neutralen, Dr. H. Poulimenos, ein Grieche, hält „Deutschlands Sieg“ für eine historische und europäische Notwendigkeit. Die Bedeutung seiner Schrift liegt in seinem sozial-philosophischen Standpunkte, daß Deutschlands Sieg den Sieg des sozialen Gedankens unseres Jahrhunderts bedeutet. .daß Deutschland als Kristallisationspunkt für die Organisation der übrigen mitteleuropäischen Staaten angesehen werden muß Die Führerschaft kann nur ein politisch, sozial und mili- tärisch kräſtiger Natipnalstaatwie Deutschland übernehmen. Diese wachsende Uberzeugungskraſt blitzt wie der leuch- tende Morgenstern aus dem dunklen Kriegsgewitter hervor. Neue Staatsiormen und Gesellschaftsideale sind im Ent- stehen. Gruppierung nach innen und außen, Organisation der Arbeit, Erweiterung der individuellen Rechte werden das Endziel des großen Kampfes sein, und „Deutschland in der Welt voran“ soll die Losung sein. PRESERVADON ACADEMVY Entsauert 07/ 2009 Oſtpreußen in Harren und Krieg, in Sturz und Sieg, bewußt und groß! Bilder aus der heimgeſuchten Provinz Oſtpreußen von Paul Burg Mit 12 Bildern und einer Einfuͤhrung Seiner Exzellenz des Oberpraͤſidenten von Oſtpreußen Herrn von Batocki 2 Copyright 4/1999 VxyMaster Gmbh wwwW.yXVmaster. com 1 VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset