FoXIIb2514
author: Schalek, Alice

0E — 200⁰ 0

Kriegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.

200— 000

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Alice Schalek
Tirol in Waffen

Kriegsberichte von der Tiroler Front

Mit 36 Abbildungen

Hugo Schmidt Verlag München

O AK LO„1 2

Copyright 1915 by Hugo Schmidt Verlag, München
Alle Rechte, insbeſondere das der Überſetzung und des Abdruckes,
vorbehalten; ebenſo die an den 36 eigenen Aufnahmen der Verfaſſerin.
Alice Schalek Hugo Schmidt

Druck von Heſſe & Becker in Leipzig

Herrn Generalmajor

Maximilian R. v. Hoen,

dem Chef des Kriegspreſſequartiers,

in Verehrung und Dankbarkeit zugeeignet
von der Verfaſſerin

Joa ul gadsguvad

joa ul nnactguvaT

In dreitauſend Meter Höhe

Auguſt
1915

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icht vor mir ſteht die ſcharfgezeichnete Geſtalt des berühmten
Armeeführers Dankl, ich höre ſeine feierliche Anſprache, aber
mir iſt es wie im Traum. Das faſt Legendäre dieſer hiſtoriſchen
Perſönlichkeit reißt mich in ſeinen Bann, und die Wirklichkeit ent⸗
ſchwindet mir für einen Augenblick.
Dieſer Empfang beim Kommandierenden bedeutet für mich gleich⸗
ſam die Einleitung zu meiner Fahrt an die Front. Mit einem gütigen
Geleitwort entläßt mich der Allgewaltige, und nun geht's nach Süden,
ins Herz vom kämpfenden Tirol.
Bozen iſt die erſte Station, im Hotel Greif ſind wir einquartiert.
Mit der offenen Order in der Hand erwirkt unſer liebenswürdiger
Führer den Einlaß vom Bahnhof in die Stadt. Während er ſeinen
Namen bei der Bahnhofstüre in den aufliegenden Bogen einzeichnet,
zittert der erſte Atem des Krieges an mir vorbei. Eine Legitimation,
um in Bozen eintreten zu dürfen!
Bozen! Bis vor einem Jahre noch der Brennpunkt des Fremden⸗
verkehrs, das Ziel der Hochzeitsreiſenden, der Raſtpunkt der Berg⸗
ſteiger — jetzt iſt es das große Vorzimmer des Krieges geworden, und
ſo iſt der Betrieb in den Läden und auf den Märkten reger denn je.
Auf den Straßen und Plätzen ſieht man außer den Einwohnern faſt

Schalek, Tirol in Waffen 2

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nur Militär. Hier zum erſtenmal tritt es greifbar für mich in die Er⸗
ſcheinung, daß der Unterſchied zwiſchen Militär und Zivil in dieſem
Kriege verſchwunden iſt. Militär — hier in Tirol iſt es das Volk, das
die Uniform angezogen hat. Außer dem Militär gibt es nur Greiſe,
Kinder und Frauen. Man wendet erſtaunt den Kopf, ſieht man ir⸗
gendwo einen Mann in Zivil.
Wir kommen gerade recht. Eben marſchiert ein Regiment ab, feld⸗
mäßig ausgerüſtet. Mit klingendem Spiel wird auf dem Platz Wal⸗
ters von der Vogelweide, auf dem ſonſt die eleganten Koffer der rei⸗
ſenden Sommerfriſchler verladen wurden, die Fahne eingeholt, und
dann geht's davon, Offiziere, Soldaten, Gebirgskarren, Sanität und
Bagage. Rund herum winken die Frauen mit den Taſchentüchern. Aber
ſie lächeln alle, und aufrecht ſtehen ſie da, nur eine ſehe ich weinen.
Anders iſt hier der Abſchied als in Wien, wo ich oft verzweifeltes
Schluchzen gehört. Von Müttern erzählt man, die zwei, drei Söhne
verloren haben und dies ſtandhaft ertrugen. Kaum eine Stunde bin
ich da, aber eines weiß ich ſchon jetzt: hier verteidigt ein Volk ſein Land.
Von Bozen fahren wir im flinken Auto über Meran, deſſen ſonſt
ſo belebtes Kurhaus ganz verlaſſen daliegt, durch den Vintſchgau nach

Spondinig. Wer dieſe Fahrt durch das Grün der Reben und das Rot⸗
bunte der Dörfer im Frieden gemacht, dem muß die Gegend jetzt er⸗
ſcheinen, als ſei ſie auf einen unbewohnten Planeten projiziert. Die
Straße dehnt ſich leer vor uns, ſchweigend ſtehen die Dörfer, und nur

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— — —

— „—

ab und zu ſieht man Weiber, die auf den Feldern Männerarbeit tun.
Geiſterhaft wirkt es, dieſes totenſtille Land, und faſt braucht es der
reichbeladenen Aſte der Obſtbäume, um uns daran zu erinnern, daß
nicht auch die Natur durch den Krieg zum Stillſtand gekommen iſt.
Für jeden, der, wie ich, aus dem Hinterland kommt, liegt darin ein
Reiz, daß jeder Abſchnitt des Kriegsgebietes ſeine eigene Farbe hat.
Im Hauptquartier ſpürt man die gedankliche Wirkung des Ganzen,
der Krieg iſt dort von der Politik nicht zu trennen, die Figur des Kom⸗
mandierenden iſt eng mit der Geſchichte verknüpft. Weiter drinnen
aber ſitzt der Oberſt, der befehligt, und hier iſt von Politik keine Rede
mehr. Hier beginnt der tätliche Krieg. Wer an die typiſche Erſchei⸗
nung eines Oberſten im Frieden denkt, wie er ſcherzt und erzählt und
mit Geiſt und Galanterie einen Salon beherrſcht, der muß beim An⸗
blick eines Oberſten an der Front ſeine Begriffe vollſtändig ändern.
So liebenswürdig der Oberſt hier auch iſt, das herbe Lächeln auf ſeinen
Lippen, der ſtreng verſchloſſene Zug um ſeine Augen erzählen von Wol⸗
len und Handeln, vom Geſchehen, von der Tat.
Von dieſen Männern an der Front wiſſen wir im Hinterland nichts.
Wir hören von Schlachten und Leiden, von Erfolgen und Mißgeſchicken.

Aber von ihnen ſelbſt ſchweigt die Chronik. Vielleicht wird auch die
Geſchichte von dem ſchweigen, was dieſe Männer im Krieg aus ſich
ſelbſt gemacht haben. Nur der ahnt es, der ſie an der Arbeit ſieht.
Am Abend ſitzen wir in der Offiziersmeſſe. Ein zweiter Oberſt iſt

2 *
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da, nur vorübergehend. Hier iſt er Gaſt, hier hat er ein wenig Zeit,
und ſo wird uns das Glück, ihn erzählen zu hören. Dieſes Bild und
ſeinen Rahmen vergeſſe ich nie. Sonnengebräunte Geſichter im Kreis
um den Vorgeſetzten, die Türe in fortwährender Bewegung, ein be⸗
ſtändiges Kommen und Gehen, Melden und Abſchiednehmen und da⸗
zwiſchen bunt durcheinander Geſchichten aus Galizien, aus Serbien,
aus Tirol. Eine ganz feine, kaum merkliche und dennoch unendlich
bezeichnende Nüance unterſcheidet den Oberſt als Gaſt von dem Oberſt
im Dienſt. Wer am nächſten Morgen den ehernen Blick ſieht, mit dem
der Charmeur des vorangegangenen Abends das Dienſtauto beſteigt

und abfährt — der beginnt den Krieg in ſeinen Wirkungen auf Men⸗
ſchen zu verſtehen und der weiß, daß keiner im Hinterlande ſeine Helden
wirklich kennen wird.
Der Oberſt des hieſigen Abſchnittes hatte mich eingeladen, mit ihm
auf die Ferdinandshöhe zu fahren. Nun aber gießt es, wie es nur im
Hochgebirge gießen kann, und der Oberſt beſchließt, unten zu bleiben.
„Wenn es regnet, dann wird der Krieg drüben abgeſagt,“ meint er,
„und es gibt nichts zu ſehen.“
So fahren wir denn — da wir der Front doch gern näher kommen
wollen — mit dem Laſtauto nach Trafoi. Diesmal iſt es nicht ein ſo
pfeilſchnelles Ding, wie jenes, das uns von Bozen gebracht hat, denn
hier braucht man alle tüchtigen Maſchinen ſehr dringend dazu, Muni⸗
tion nach oben zu bringen, ſondern es iſt ein gemütliches altes Haus,

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das ſchwer ächzt und ſtöhnt und richtig im Regen ſtecken bleibt, glück⸗
licherweiſe gerade bei einer Werkſtätte, wo der zerriſſene Ventilator⸗
riemen repariert werden kann. Unſere Gummimäntel beweiſen wieder
einmal, daß ſie nur in trockenem Wetter verwendbar ſind. Der Regen
geht durch bis auf die Haut, und eine hübſche Weile dauert es, bis
das alte liebe Laſtauto wieder zum Leben erwacht. Aber die Zeit wird
mir nicht lang. Denn einen Kontraſt gibt es hier zu ſchauen, der als
erſtes Kriegsbild unverrückbar in meiner Seele haften wird. Das lieb⸗
liche Dörfchen, das hier lag, exiſtiert nicht mehr. Während wir ſatt
und ſicher im Hinterland ſaßen, haben andere Menſchen ſtillſchweigend

ihr ganzes Daſein für das Vaterland hingegeben. Für alle Wiener
wäre es ein lehrreiches Bild, ſolch ein geſprengtes Ortchen zu ſehen.
Ein Tiſchfuß ragt aus den Trümmern und drüben ein Stückchen bemalte
Zimmerwand. Alles Heimliche iſt dem kalten Blick preisgegeben, alles
Glück iſt verweht. Und daneben ſteht, aus wuchtendem Granit erbaut,
mit unzugänglich abgerundeter Glätte: das Werk. Die Straße führt
mitten durch die Feſtung, die ſie am Halſe einſchnüren kann, wie eine
gepanzerte Hand. Stacheldrahtzäune laufen von ihr weg quer über das
Tal. Aber mag auch die Feſtung lauernd daliegen und drohen — ſie
bekommt's doch mit keinem Feind zu tun. Bis hieher dringt der ja
nie. Um die Geſamtheit zu ſchützen, muß dem Einzelnen wehgetan wer⸗
den, die Feſtung iſt ſtärker denn je, das Dorf iſt verſchwunden.
Der Riemen iſt endlich fertig, das Auto ſchnauft wieder und jetzt,
am erſten Tage meiner Fahrt, lerne ich ſofort begreifen, was es heißt:

2 1

„C'est la guerre.“ Kaum rollt der Wagen um die Kurve herum, iſt auch
ſchon die traurige, blaugetünchte Zimmerecke vergeſſen. Wir lachen
wieder. Eine ſentimentale Lüge wär's, wollte ich's leugnen. Denn
heute galt es jenen, nicht uns. Ja, wir lachen jetzt ſogar herzlicher als
je. Denn wer kann wiſſen, wann es ihm gelten wird.
Wie ein Freilichtmuſeum iſt Trafoi, ſo als hätten Kulturforſcher un⸗
ter unſeren Nachkommen in einer ſchönen Gegend Hotelſchablonen auf⸗
geſtellt, um zu zeigen, wie die Leute Anno 1915 ihre Sommerferien
zuzubringen pflegten. Die großen Gaſthöfe ſtehen unverſehrt am Wal⸗
desrand, aber mit geſchloſſenen Augen. Trafoi, ehedem ein Ort an
der Heerſtraße, ein Durchzugspunkt, iſt plötzlich das Ende der Welt
geworden, das Ende unſerer Welt.
Da ich vor dem großen Trafoihotel ſtehe, das ich vor Jahren ſo voll
Leben, Frohluſt und Betriebſamkeit geſehen und das nun mit verſperr⸗
ten Läden regungslos daliegt, da — zum erſtenmal — verſtehe ich das
Wort: Feind. Ich ſehe im Geiſte rings um unſere Heimat die Räuber
lauern, die Mörder, die hungrigen Diebe. Ich fühle die Mauern, die
ſie im Kreiſe um uns gezogen haben, um uns zu erſticken, um uns
auszuhungern. Dieſes verlaſſene Hotel reizt mir den Zorn ſo heftig,
daß ich plötzlich den Haß begreifen lerne, von dem ich bisher nur gehört.
Aber ſonſt iſt es gar nicht ſtill in Trafoi. Der Ort, der anfangs
evakuiert war, hat ſeine Pforten wieder der Bevölkerung aufgetan,
alle Häuſer ſind bereits bewohnt. „Es iſt ja ganz ſicher,“ meint der
Kommandant ganz ſchlicht. Noch ſieht man aber faſt über jeder Tür
das Heiligenbild hängen, das die Abziehenden damals zum Schutze für
ihre Wohnung an die Hausmauer genagelt hatten. Sie glaubten tief⸗
innig daran, daß es geholfen hätte, ihr Heim vor der Vernichtung zu
bewahren, wäre der Welſche ins Land gedrungen. Aber ſo wie die Ti⸗
roler ihr ganzes Leben in die gute Miſchung von Klugheit und Treu⸗
herzigkeit zu tauchen verſtanden und immer Naivität mit Lebensweis⸗
heit zu paaren wußten, ſo rüſteten ſie ſich auch gegen den Feind nicht
nur mit Heiligenbildern, ſondern auch mit Gewehren aus. Doppelt
hält beſſer.
Das ganze Tal iſt geſteckt voll Militär, die Wirtſchaft „Zur ſchönen
Ausſicht“ iſt offen und von Offizieren bewohnt. Hier beziehen auch wir
die Quartiere, und hier lernen wir den Offizier kennen, der hier kom⸗

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uch
hen
enn
als

nen
wir
hm⸗

mandiert. Je näher zur Front, deſto niedriger iſt die Charge, aber
der Kommandant iſt überall König, nur iſt ſein Reich kleiner, die Gren⸗
ze iſt enger.
Der hieſige Kommandant kümmert ſich wenig um die allgemeine Po⸗
litik. Sein Herz hängt ganz und gar an ſeinem Abſchnitt, den er zu
bewachen hat. Wieder um ein Stück intimer ſteht hier das Quartier
zum Krieg. Die italieniſchen Bataillone, die am Stilfſer Joch anren⸗
nen wollen, die gehören dem Kommandanten ganz allein. Die Stürme
auf die Ferdinandshöhe ſind ſein Krieg.
Der Herr von Trafoi iſt noch traulicher als der Kommandant im
Tal. Es iſt faſt, als ob von der Front eine Glut ausſtröme, die all⸗
mählich in der Ferne erkaltet. Je näher man der Strahlenquelle kommt,
deſto brennender ſind die Herzen.
Der Offizier hat ein ganz glückliches Lächeln, als ich ihm die Worte
von Exzellenz Dankl wiederhole, der uns ſagte, nicht ein Millimeter
unſerer Verteidigungsſtellung ſei nach zweimonatigem Krieg in des
Feindes Hand geraten. „Das Wort ſchöpft unſern Abſchnitt noch lange
nicht aus,“ ſagt er ſtolz, „denn wir ſtehen ja mit der vorderſten Front
auf feindlichem Gebiet. Wir haben den Monte Seorluzzo.“
Dieſer Monte Sceorluzzo iſt das Glück der ganzen Abteilung hier.
Wir daheim haben ein paar Zeilen über dieſen Berg geleſen, die wir
nicht einmal alle beachtet haben. Hier gebührt ihm die erſte Rolle im
örtlichen Kriege.
Nun wird uns die Situation erklärt. Wer die Kämme des Ortler⸗
gebietes beſitzt, der ſchaut dem Feind tief ins Land hinein. Wir hatten
ſie alle, die wichtigen Spitzen, die den Ausguck erlauben, bis auf die
eine, die jenſeits der Grenze lag, alſo von den Italienern ſchon vor der
Kriegserklärung ausgebaut werden konnte. Vom Monte Seorluzzo
berichteten die feindlichen Beobachter jede Regung, die auf der Stilfſer⸗
jochſtraße vor ſich ging, ſie konnten jeden Nachſchub, jede Munitions⸗
kolonne beſchießen. Freilich, ſie trafen faſt nie etwas, außer dem Hotel
auf der Ferdinandshöhe, auf das ſie tadellos eingeſchoſſen waren, weil
es ſtillſtehen mußte, ſonſt aber gingen die wohlgezählten 3000 Schuß
„in die Welt auſſi“, wie ein alter Standſchütze mir ſo bildhaft erzählte.
„Und ſie haben den Schnee ganz verruiniert.“ Immerhin, das Ge⸗
ſchieße, wenn es auch die Hoffnungen der Italiener nicht erfüllte, ſtörte

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oder verzögerte doch den Ausbau unſerer Stellungen. Man antwortete
zwar faſt nie auf das Artilleriefeuer, mit dem Italien alles zu machen
glaubt, aber da man doch keinen Mann unnötig opfern wollte, ſo ko⸗
ſtete ihre Schießerei den Unſern viel Zeit. Schon Anfang Juni beſchloß
man daher, ihnen den letzten Stützpunkt zu nehmen, anſtandslos ge⸗
lang auch der Plan. Indeſſen, am 21. Juli, alſo vor wenigen Tagen,
fiel es den Italienern auf einmal ein, den Seorluzzo wieder zurückge⸗
winnen zu wollen. Zwölf Bſterreicher hielten ihn beſetzt und 700 Ita⸗
liener ſtürmten auf ihn los. Von 4 Uhr morgens bis 11 Uhr vormittags
dauerte das Gefecht, an dem ſchließlich hundert Mann von unſerer
Seite ſich beteiligten. Wir hatten zwei Tote und drei Verwundete, ſie
dreißig Tote und ſiebzig Verwundete. Und dann ſahen die auf der
anderen Seite ein, daß nichts mehr zu machen ſei. Der Seorluzzo blieb
unſer. Hundert gegen ſiebenhundert!
Vor unſerm Quartier wartet ſchon der Leutnant, der auf den tele⸗
phoniſchen Befehl des Kommandanten heruntergekommen iſt, um uns
zu führen. Er iſt ein klein bißchen erſtaunt. Bergführer war er noch
nie. Und wie iſt eigentlich der Kommandant auf die Idee gekommen,
daß er — — — 2
Aber der kennt jeden einzelnen ſeiner Leute. Der Krieg zwingt ihn dazu.
Wie in Amerika iſt es auch hier: auf die Perſönlichkeit kommt es an.
Der Leutnant iſt groß, ſchlank, hartlinig. Im Geſicht herrſchen zwei
vorſpringende Backenknochen und ein breiter dünnlippiger Mund. Als
wie mit der Spachtel gezeichnet. Derbe Schuhe und rote Hände, die
ſich wuchtig auf den Pickel ſtützen. Lange, lange ſind ſie nicht manikürt.
Es iſt plötzlich ganz klar geworden, alle Wolken ſind fort. Wir ſtei⸗
gen nun empor. Der Leutnant hat ſeine touriſtiſche Erziehung ver⸗
geſſen und führt durch die Mittagshitze mit Rieſenſchritten aufwärts.
Das Gehen iſt nicht mehr Sport, es iſt nur mehr Mittel zum Zweck.
Der Krieg zeigt ſich auch in ſolchen winzigen Nüancen und eigenartig
wirkt es auf mich, daß ich hier bekannten Führern begegne, die in
Uniform ſind und nicht mir zu Dienſten ſtehen. Drei ſind's von meinen
alten Freunden, der Hansſepp Reinſtadler, der Ortler Franz und der
Kuntner. Sie machen jetzt die gefährlichen Patrouillengänge, ſie ver⸗
ſorgen die vorgeſchobenen Beobachterpoſten, ihre bewährte Bergſteigerei
dient dem Vaterland. Uns aber führt ein Offizier.

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Der Leutnant hat ſeit langem mit der Welt keine Verbindung mehr
gehabt. Er hat hier gegen unſere geliebten Bundesbrüder die Stel⸗
lungen ausgebaut. Er redet nicht viel, die Einſamkeit liegt wie ein
Schleier über ihm. Ich muß darüber nachdenken, wie er wohl gewor⸗
den wäre, ſchritte nicht der Krieg in ſeine Jugend hinein. Ich ſehe ihn
morgens früh im Frack mit zerdrückter Binde vom Maskenball in die
Bar fahren. Ich ſehe ihn im Kaffeehaus, wie er mit blaſierter Kritik
Reinhardts letzte Aufmachung abſchätzt.
In Innsbruck noch, am Vorabend unſeres Abmarſches, ſagte mir
ein junger ÄAſthet: „Beachten Sie, daß wir nicht fürs Publikum dich⸗
ten. Wenn wir von kriſtallenen, blutigen Sohlen ſchreiben, meinen
wir ...¹
Der ſehnige, dunkelgebräunte Jüngling hier, der uns führt, hat das
„wir“ vergeſſen. Er ſagt nur mehr „ich“. Seitdem ich draußen im
Weltmeer auf verlorener Inſel die Vorpoſten der Kultur geſehen, habe
ich dieſes kühn⸗beſcheidene, ſelbſtverſtändlich⸗einfache, ſchmuckloſe „Ich“
nicht mehr gehört. Bis heute, auf Vorpoſten des Krieges. Ich denke
nach, wie dieſer Jüngling daheim ſich geben wird, kommt er auf Ur⸗
laub oder nach dem Frieden. Er wird gebeten werden zu erzählen. Er
wird es verſuchen, aber bald merken, daß niemand ihm zuhört. Was
ihm wichtig iſt, iſt jenen fern. Dann wird er ein paar Tage lang wie
verſchreckt ſein und zu keinem alten Freund hinfinden. Er wird die
innern Augen verſchloſſen halten, wie geblendet und wie aus dem Gleich⸗
gewicht geraten. Dann wird er einſehen, daß er nie wieder mit ganzer
Seele zu den Daheimhockenden gehören wird, die aus der Zeitung
den Krieg erleben und es Politik nennen, wenn ſie um ihn herumreden,
und er wird ſein Herz zuſiegeln und ſich in den Großſtadttrubel hinein⸗
ſtürzen und keiner wird ihn mehr kennen lernen, wie ich heute. Ich ver⸗
ſtehe jetzt das Fremde, das auf den Zurückkehrenden liegt und das ſich
wie eine Scheidemauer zwiſchen ſie und uns ſtellt, die wir im Hinter⸗
land ſitzen. Und den unzugänglichen Reſt, der hinter dem Glanz der
Augen dunkel verſchleiert bleibt. Hier hellt er ſich auf. Weil ich mit
dabei bin, ſo braucht der Mann nichts zu ſchildern. Er kann gleich
von heute zu ſprechen beginnen. Ganz ohne Erklärung und Vorrede.
Zu Mittag haben wir einander kennen gelernt, um ein Uhr ſind wir
ſchon Freunde. Das kommt daher, weil er ganz vorn an der Front

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ſteht und weil hier die Glut des Erlebens alle Menſchen zu Brüdern
macht.
Ich denke mir, wenn jede Mutter ihren Sohn, jede Frau ihren
Freund ſo ſähe, ſo gäbe es viel weniger Sorge daheim. Gewiß, er
kann fallen, und dann iſt auch ihr Leben zu Ende. Aber vielleicht trifft
ihn kein ſchwarzes Los. Und dann hat er das Glück gehabt, in jungen
Jahren ein Mann zu werden, und er hat ein ganzes Leben vor ſich, um
ein Mann zu ſein.
Es iſt heiß und der Weg ſteil, wir müſſen gerade hinauf durch die
Latſchen, über das niedrige Hochgebirgsgras, in dem duftende Kohl⸗
röſerln und tiefäugige Vergißmeinnicht ſtehen, zuletzt über kahles Ge⸗
ſtein. Der Leutnant fragt den Landſturmmann, der mit uns geht, ob
ihm klar ſei, nach welcher Weltrichtung wir ſteigen. „Nach Süden,“
erwidert der prompt. Woher er das wiſſe, forſcht nun der Lehrer.
„Weil's heißer wird,“ erklärt uns der hoffnungsvolle Zögling der
Militärgeographie.
Wir ſind nur ganz wenige. Der Leutnant ſteigt immer voran; je
höher wir kommen, deſto leuchtender werden ſeine Augen. In Trafoi
hat man ſie in dem harten Geſicht kaum geſehen. Jetzt beherrſchen ſie
es. Und jetzt ſprudeln auch die Worte aus dem bisher ſo ſchweigſam
gebliebenen Mund.
Vom Winter erzählt er. „Hier hinab bin ich mit den Skiern ge⸗
fahren.“ Er ſagt dies ganz nebenbei, da wir eine faſt ſenkrechte Halde
traverſieren. Das iſt nicht mehr das Skifahren unſerer Sonntage,
es iſt der Krieg. „Und ſehen Sie, dort drüben auf dem Madatſch, wo
die Italiener ihren letzten Beobachterpoſten beſaßen, habe ich neulich
mit einer Militärpatrouille unter Führung des Dr. Riegele aus Salz⸗
burg das Neſt ausgehoben. Kennen Sie Dr. Riegele?“
Vor kurzem haben Geſichter ſo geſtrahlt, wenn ſie von Rodin ſpra⸗
chen, von der Duſe oder von Caruſo. Jetzt ſind es andere Namen, die
ihre Herzen öffnen. Jede Zeit, jedes Ereignis, jeder Ort hat ſeine
Helden, wehe dem Talent, das nie ſeine Gelegenheit fand!
Durch ſein ſcharfes Fernglas verfolgt der Leutnant auf der Stellung
oben unſer Herankommen. Zuerſt meint er, die Augen trügen, da hat
er das Glas zweimal geputzt. Doch als der Feldſtecher eigenſinnig bei
ſeiner Behauptung bleibt, rennt er in langen Sätzen bergab, uns ent⸗

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gegen. Er weiß noch nicht recht, was der Beſuch bedeuten ſoll, denn
bis zur Stellung hinauf iſt bisher noch nie ein Kriegspreſſequartier
geſtiegen, aber er jauchzt: Beſuch!
Zuerſt natürlich begrüßt er den Leutnant. Der gehört zu ihm, iſt
ihm vertraut. Dann uns. Aber auch wir ſind ihm gleich darauf Freun⸗
de, denn wir ſind anweſend, mit dabei im Kriege.
Nie im Leben habe ich ſo übermächtig geſpürt, was das leib⸗
haftige Hierſein bedeuten kann. Ein Mann an der Front mag Briefe
nach Hauſe ſchreiben, Gedanken nach Hauſe ſenden. Aber das eine weiß
ich jetzt beſtimmt: er ſehnt ſich nicht heim. Er iſt mit ſeiner Seele hier,
und er fühlt ſich nur dem zugehörig, der auch hier iſt. Alles Verbild⸗
lichende hat der Krieg zerſtört, er hat die Bücher vernichtet, die Theater
unweſentlich gemacht, über Muſeen Schleier gebreitet, ja er hat ſogar
den Praxiteles entthront. Alles, was nicht Wirklichkeit iſt, hat er des
Scheines entkleidet, nicht mehr auf die Darſtellung, nur mehr auf
die Handlung kommt es an.
Ganz betroffen macht es mich, wie ähnlich der Ausdruck in den zwei
Leutnantsgeſichtern iſt. Der erſte iſt ein aktiver Offizier, eben erſt aus⸗
gemuſtert. Von dem zweiten höre ich durch Zufall, er ſei ein ſchleſi⸗
ſcher Gutsbeſitzer. Sonſt, im Frieden, drückte faſt jeder Beruf ſein
Zeichen in jedes Geſicht. Man konnte nicht jahrelang als Lakai ſer⸗
vieren oder pünktlich um Neun als Beamter im Dienſtlokal antreten
und höflich lächelnd dem Vorgeſetzten den Rock ausziehen, ohne daß
es dem Ausdruck der Augen ſeinen Stempel aufdrückte. Dieſes Lä⸗
cheln grub Runen ins Geſicht und zwar ganz, ganz andere als blitz⸗
ſchnelles Verfügen über Millionen. Wer jahraus, jahrein Handſchuhe
anpries, dem legten ſich andere Linien um den Mund als dem, der zu
Sterbenden gerufen wurde, andere als einem, der Kinder unterrich⸗
tete oder der ſcharfſinnig das Geſetz für ſeinen Klienten auslegte. Es
war ganz unmöglich, dieſen Einkerbungen zu entgehen, man trug ewig
ſichtbar ſeinen Meldezettel mit ſich herum.
Und dann kam der Krieg. Der Taktſtock und die Pinzette, der Meter⸗

ſtab und der Hobel wichen dem Schießgewehr, und als alle eine Zeitlang

dasſelbe Handwerk geübt hatten, kamen neue, gleiche Linien in alle
Geſichter hinein. Sie zerſtörten das Typiſche, verwiſchten das Gewerbs⸗
mäßige, ſie ſtrafften dem Sklaven die zerdrückten Züge, ſie nahmen

27

dem Hochgebornen das verächtlich Überlegene. Alle, die im Kriege
waren, ſehen einander irgendwie ähnlich, ſie ſprechen überdies eine ge⸗
meinſame Sprache, ein neues Idiom, das nicht nur von Hſterreichs
Völkern verſtanden wird, ſondern das vielleicht einmal zur Verſtändi⸗
gung mit unſern jetzigen Feinden dienen kann — denn auch die haben
den Krieg erlebt. Wer weiß, ob nicht alle, die dieſe eigenartige Sprache
zu reden vermögen, ſich untereinander beſſer werden verſtändigen kön⸗
nen als mit den eigenen, im Hinterlande gebliebenen Volksgenoſſen.
Hier oben, faſt 3000 Meter hoch, ſteht die Artillerie. Sie iſt kunſt⸗
voll hinter Erdwällen verſteckt, mit Grün verkleidet, auch aus nächſter

.

Nähe völlig unſichtbar. Neben den Kanonen erhebt ſich die kleine Holz⸗
hütte mit den Pritſchen für die Männer. Der Leutnant ſchläft im ſelben
Raum mit den Soldaten, er hat nicht einen Tiſch für ſich allein; er
teilt ihr Mahl, er friert mit ihnen — denn da droben iſt es ſchon nach⸗
mittags bitterkalt — und er trotzt mit ihnen derſelben Gefahr.
Was der Krieg ſolch einem bisher vom Schickſal Verwöhnten an
Entbehrungen und Verleugnungen ſeiner Lebensanſprüche gebracht hat,
kann niemand ermeſſen, der dieſe Hütte nicht ſah. Drinnen dunſtet die

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— 9 —.

,

feuchte Maſſe der Kleider, die Männer ſchnarchen und reden, eine fahle
Laterne beleuchtet die Kotzen, und von Leintüchern gibt es nicht eine
Spur. Und dennoch — alle ſind froh. Sie dürfen hier Wache halten,
und ſie ſind es, die ihre Berge verteidigen.
Hier oben nämlich wird die Kriegsauffaſſung noch ungegliederter,
das Moment fällt auch fort, das im Tal unten dem Kommandanten
noch Lebensinhalt bedeutet: nämlich der Feind. Hier gibt's keinen Haß
mehr gegen die Italiener, deren Schneidigkeit man miterlebt und achtet.
Hier iſt es egal, wer angreift, ob Meineidige oder Edle. Ein Gedanke
nur beherrſcht Mann für Mann: in unſere Berge darf keiner herein.
„Mir loaſſ'n ihnen koan Stoan.“
Vielleicht iſt dieſer Gedankengang für den Tiroler typiſch. Nicht viel
anders war's, als er ſich gegen den Fremdenverkehr wehrte. „Keiner
ſoll herein, Tirol für die Tiroler!“ Und ſie hungern und frieren, ſie
ſterben ſogar mit einem Lächeln, weil keiner herein kann.
Wir haben Glück. Soeben wird der Befehl telephoniert, daß die
Batterie ſich ſchußfertig mache. Dieſes Telephonieren in unwegſame
Höhen iſt auch ein tief eindrucksvolles Erlebnis. Auf jeder Grenzſpitze
Tirols funktioniert jetzt ein Teleppon. Was die Tiroler von 1809
dazu ſagen würden, könnten ſie ihre Söhne im Kriege ſehen!
Die beiden Leutnants haben über dem Befehl den Beſuch vergeſſen,
und ſie merken es kaum, daß der Beſuch ihnen über die Achſel mit in
die Karte ſchaut. Das Lineal wird vom Standort zum Ziel gelegt, und
ängſtlich wird geprüft, ob die Kugel etwa Schweizer Luft durchſchneiden
könnte. Es ragt nämlich die äußerſte Spitze des neutralen Territoriums
gerade in die Feuerlinie herein. Uns ſtört's wenig, weil wir unſere Bat⸗
terie gerade noch an den richtigen Ort ſtellen konnten, aber einer weit
ungünſtiger poſtierten italieniſchen Batterie, die Schweizer Luft zu
durchſchießen verſuchte, haben die unermüdlich wachſamen Neutralen gar
bald das Handwerk gelegt.
„Kommſt du d'ran vorbei?“ fragt der beſuchende Leutnant beſorgt.
Aber der Hausherr nickt vergnügt: „Werd's ſchon machen!“
Unſere Stellung iſt unübertrefflich gewählt. Frei liegt vor uns die
berühmte Stilfſer⸗Joch⸗Straße, ein wenig über uns ſehen wir das ſchwei⸗
zeriſche Hotel und die Offiziere auf der Dreiſprachenſpitze. Sie ſind
von einem mit Fähnchen beſteckten Drahtzaun umgeben, der ſich über

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alle Grenzhöhen ein wenig grotesk hinüberſchlängelt. Über uns hebt
ſich dieſe ſichtbare Grenze wie eine Zeichnung vom Himmel ab. Dar⸗
unter ſehen wir das Hotel auf der Ferdinandshöhe und ſehen die Löcher
in ſeinem Dache, die Italien in dieſem Abſchnitt als einzige Ruhmestat
in ſeine Kriegsgeſchichte buchen kann.
Und drüben ſehe ich die ewig unveränderliche Ortlerſilhouette, die
Payerhütte, die ſchroffe Trafoier Eiswand und die ſcharfe Pyramide
des Thurwieſers. Die Hochjochhütte, einen unvergleichlichen Stützpunkt
in der Hand des Feindes, haben die törichten Italiener am erſten Kriegs⸗
tage in blindem Drauflosgehen weggebrannt. Jetzt tut's ihnen leid.
Faſt ein erhebender Gedanke iſt es, daß dieſe Eisrieſen jetzt von
Menſchlein unbehelligt bleiben dürfen, daß ihre Ruhe nicht geſtört wird,
ihre Stille nicht entweiht.
Doch — ſie wird es. Ein Schuß hallt herüber, mit dumpf gröh⸗
lendem Echo. Das verzeihe den Italienern, wer es kann! Ich niemals.
Und ich begreife das Aufblitzen in den Augen dieſer Soldaten, die es
rächen werden. Schießen im Reiche des ewigen Eiſes! Wer das er⸗
tragen kann, der hat kein Vaterland. Aber nicht alle Soldaten hier
ſind Tiroler. Auch Ungarn und Tſchechen ſind da, die ſich erſtaunlich gut
in die ungewohnte Lage ſchicken, flink ſteigen lernen und den Humor
ihrer Ebenen nicht verlieren. „Wir ſprechen hier beſſer mit dem Herr⸗
gott,“ ſagt mir ein Mann aus Nordmähren, und einen der Pußtaſöhne

frage ich, ob ihm der Ortler gefalle. „Ja,“ meint er, ſchön ſei er

gewiß. „Aber unpraktiſch für das Landwirtſchaft.“
Zu trinken und eſſen haben die Leute hier reichlich. Nur fehlt manch⸗
mal das Bier, denn das Herauftragen iſt mühſam. Aber ſie tröſten
ſich, denn ſie ſparen dadurch. „Und bis wir nach Bormio kommen, ha⸗
ben wir dann Geld genug für den guten Wein,“ ſagt mir einer von ihnen.
Einen Standſchützen ſpreche ich an. Sein bärtiges, ſchönes Chriſtus⸗
geſicht behält ſeinen ernſten Ausdruck auch beim Lachen. Aus Telfs iſt
er und hat dort ein Gütl. Sein Weib wirtſchaftet nun ſchon den ganzen
Sommer allein d'rauf herum. Aber das macht ihm nichts. „Was 's
tuat, tuats, und was niacht, niacht.“ Es iſt ſo kurz und nichts iſt daran
zu deuteln. Und in Wien glaubt einer ſchon, er hätte ſein Beſtes ge⸗
geben, hört er zu wohltätigem Zweck ein paar Lieder mit an.
Mir iſt ganz ſonderbar zumute. Hier bleiben möchte ich. Möchte wiſ⸗

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ſen, was morgen ſein wird. Und hier begreife ich, daß keiner mehr, ſolange
Krieg iſt, im Hinterland leben will, der an der Front geweſen iſt.
„Heute gibt's Eierſpeiſe,“ erzählt mir der Leutnant jetzt und weckt
mich damit aus den Träumen. „So,“ ſage ich höflich, aber ein wenig
zerſtreut. „So?“ wiederholt er beleidigt. „Wiſſen Sie denn, was
das heißt? Seit einer Woche freue ich mich darauf.“ Und da ſehe
ich erſt, daß er noch ein Kind iſt, ſonſt zärtlich behütet. Jetzt ſtreicht
dem Kommandanten bärtiger Männer keine Mutterhand über die
Stirn. Jetzt hat auch der Begriff, das Wort: Leutnant, ein anderes
Gepräge bekommen. Es gehört zu der neuen Sprache, iſt eines ihrer
ſchönſten geworden.
Dem Leutnant iſt es gleich, ob die Diplomatie Noten wechſelt, und
es reden Miniſter, ohne daß er darauf achtet. Schweigend und kühn,
froh und kraftvoll ſteht er ganz oben, ganz vorne, ganz einſam mit ein
paar Mann. Und er ſchützt das Land.
Vieles habe ich in den paar Tagen erlebt und geſchaut. Vieles hat
ſich dem Gemüt auf immerdar eingeprägt. Aber den tiefſten Eindruck
hat mir die Haltung unſerer Männer gemacht, der Männer an der
Front. Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein ... „Es iſt ganz ſicher,“ hat
der Kommandant geſagt.

In den unerlöſten Gebieten

Schalek, Tirol in Waffen

ieder einmal bekommt unſer Führer, der liebenswürdige Ritt⸗
Werke ein feines, flinkes Auto für das Preſſequartier. Den
bittenden Augen unſeres Kommandanten kann kein Automobil⸗
beſitzer widerſtehen. So geht's alſo in wonniger Fahrt über die Mendel,
die wie im Frieden in Sonne getaucht ſtill beſchaulich daliegt — freilich,
oben ſind alle Hotels geſchloſſen, und ein ſchwarz⸗gelber Straßenſchran⸗
ken hemmt unſere Fahrt. Der Rittmeiſter muß ſeine Papiere vorzeigen,

und ein mißtrauiſcher Blick des Wachtpoſtens fliegt über uns Ziviliſten.
Einſtmals, als das Reiſen in Tirol noch Geld koſtete und nicht in Gra⸗
tisautos vor ſich ging, wurde hier jedermann aufs herzlichſte bewill⸗
kommt. Jetzt, wo man nur als Gaſt befördert werden kann, muß man
ſich überall mit ſeiner geſtempelten Einladung ausweiſen, trotzdem es
ganz ausgeſchloſſen wäre, als unbefugter Eindringling bis hieher zu
dringen. Aber hat man eine ſolche Einladung, dann kann man von öſter⸗
reichiſcher Militärgaſtlichkeit nicht genug ſingen und ſagen. Glücklich
der, dem ſie gewährt wird, denn wahrlich: ein Glück ſcheint es mir zu
ſein, Tirol jetzt beſuchen zu dürfen, und faſt bedauernswert dünkt mich
der, dem es nicht vergönnt iſt, Tirol im Kriege zu ſehen.
Das Schönſte iſt, an Ort und Stelle mit den Wiſſenden zu ſprechen;
nachträgliche Erzählungen ſind meiſtens farblos. Ganz dramatiſch hört
man ſie nur auf dem Tatort ſelbſt, völlig aus ſich heraus geht der Er⸗
zähler nur in ſeinem Milieu. Romantiſcher als die Etappenſtation
kann ſich der anſpruchsvollſte Kriegsberichterſtatter die Szenerie nicht

3 *
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wünſchen und den Kuliſſen entſprechend ſind auch die Geſpräche. In
dem maleriſchen Palazzo eines geflüchteten Irredentiſten, auf der bild⸗
haften, blumenumdufteten Terraſſe wird ein Mahl für uns aufge⸗
tragen. Eine echt italieniſche Freitreppe aus ehemals weißem Gemäuer,
ein wenig geborſten und verſchmutzt wie alles hier in den unerlöſten
Gebieten, führt zu der künſtleriſch eingebauten Loggia empor; hier hängt
jetzt zwiſchen den uralten Wappenſchildern, die in die Mauer einge⸗

laſſen ſind, ein Bild des gemordeten Thronfolgers als Hinweis auf
das Geſchehene und eines des Generaloberſten v. Hötzendorf als Finger⸗
zeig für das Kommende. Und darunter ſitzen buntdurcheinandergewür⸗
felt an langer Tafel luſtige Herren in brüderlicher Eintracht, Kroaten,
Ungarn, Serben, Tſchechen, Tiroler und — Italiener in feldgrauer
Uniform.
Mit einem dieſer welſchen Kaiſertreuen komme ich in ein lebhaftes
Geſpräch. Er hat traurige Augen trotz des lachenden Mundes, wie
jemand, der Mißverſtändniſſe durchſchaut hat, ſie aber nicht entwirren
kann.
Freilich, die Verhältniſſe liegen auch für den Eingeweihten nicht
einfach. Nicht nur die Reichsitaliener, auch wir Hſterreicher erkennen
erſt jetzt, daß die meiſten Welſchtiroler auf dem Lande gut öſterreichiſch
ſind.
Jahrelang haben die Signori in Südtirol die Bevölkerung gehetzt —
heute erzählt mir der welſche Oberleutnant, der ſeit Jahren hier lebt,

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welches ihre Beweggründe waren. „Daß es tatſächlich Ernſt werden
könnte, haben ja die wenigſten geglaubt,“ ſagt er ganz erregt, „und
faſt niemand wollte es wirklich. Als die Kriegserklärung kam und die
verräteriſchen Elemente über die Grenze verdufteten — da ſtellte es
ſich zur allgemeinen Überraſchung heraus, wie wenige ihrer geweſen
waren. Die übrigen waren bloß Unruhſtifter, die ſeit langem erkannt
hatten, daß man mit ein bißchen Geſchrei manches ausrichten könne.
Jetzt ſehen es alle Beteiligten, daß die vielberüchtigte Irredenta nur
zu oft nichts als eine ganz zweckdienliche Spielerei geweſen, denn als es
zur Abtretung der unruhigen Gebiete kommen ſollte, und als der Bat⸗
tiſta und der Giuſeppe und der Pietro zu rechnen begannen, da verflog
der nationale Rauſch über Nacht. Achtundvierzig Kronen für den Hek⸗
toliter Wein in Oſterreich, neun Lire in Italien. Und außerdem Be⸗
ſteuerung des Taglohns im gelobten Lande. Zum Überfluß noch die
Erinnerung daran, daß die italieniſche Regierung im Tripoliskrieg keine
Unterſtützungen auszahlte. Und wie ein Mann erhob ſich die Bevölke⸗
rung und wollte öſterreichiſch bleiben.
Der Abgeordnete Battiſti aus Trient hatte eine Artikelſerie ge⸗
ſchrieben: „Ore or Mai“ — „Jetzt oder nie“. Darin ſtand, daß bis in
die letzten Alpenhütten die Flammen der Begeiſterung für das Mutter⸗
land Italien loderten, „per la madre Italia“. In allen oberitalieniſchen
Zeitungen abgedruckt, als Broſchüre zu Tauſenden von Exemplaren ver⸗
breitet und auch vielfach über die Grenze hereingeſchmuggelt, halfen
dieſe klingenden Phraſen die Köpfe verdrehen und die Urteilsfähigkeit
vermindern.
Das anſcheinend ſo Unbegreifliche im bisherigen Verlaufe des Krie⸗
ges mit Italien iſt nur durch die Kenntnis dieſer Verhältniſſe ein we⸗
nig aufzuhellen. Und die politiſchen Darſtellungen der Herren im Hin⸗
terland geben mir die Möglichkeit, die Erzählung jenes Offiziers an
der Front zu verſtehen, der das berühmte Gefecht auf dem Monte Pa⸗
radiſo mitgemacht hat. Ich habe nämlich das Glück, ihm noch am
ſelben Tage auf dem Tonalepaß zu begegnen. Er iſt hier der jugend⸗
liche Held des Abſchnitts. Ihn ſelbſt dieſes ſein größtes Erlebnis
ſchildern zu hören, iſt ein tiefgreifendes Erlebnis auch für mich.
Jeder Talſchluß gegen Italien hat ſchon ſeine Hiſtorie, aber merk⸗
würdigerweiſe — oder nein, begreiflicherweiſe, wenn man in die Ge⸗

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ſchichte der Irredenta eingeweiht iſt — nur je eine. Denn überall, wo
die Italiener die überraſchende Entdeckung machten — und zwar jeder
Abſchnittskommandant durch ſein eigenes Unternehmen — daß ihre
Informationen falſch geweſen, gaben ſie, bis auf die erfolgloſe Schieße⸗
rei, von nun an Ruhe.
So wie die Stilfſer⸗Joch⸗Beſatzung ihr denkwürdiges Gefecht am
Monte Scorluzzo hatte, ſo iſt hier das Gefecht am Monte Paradiſo der
Schwerpunkt aller Erinnerungen. Aber die Einzelheiten dieſes Ereig⸗
niſſes ſind noch eigenartiger, politiſch und menſchlich bemerkenswerter
als jene.
Längſt vor dem Kriegsausbruch war die Grenze, die über den Pa⸗
radiſo geht, beiderſeits beſetzt, je ein Offizier ſaß auf unſerer wie auf
der italieniſchen Seite. Die beiden pflegten ganz freundſchaftlich zu
plaudern, ſie ſtatteten einander Beſuche ab, den letzten am Abend der
Kriegserklärung. Zur Nachtruhe begab ſich der Capitano nach Ponte
di Legno hinunter, während unſer Vorpoſtenkommandant auf der Höhe
verblieb. Kaum war nun der Italiener an jenem ſchickſalsſchwangeren
Abend hinabgeſtiegen, als die Kriegserklärung hinauftelephoniert wur⸗
de und flugs unſer Offizier von der italieniſchen Stellung Beſitz er⸗
griff. Als nun der zum Feind gewordene Nachbar ganz frühe im Eil⸗
marſch oben auf der wichtigen Poſition erſchien, fand er ſie unwieder⸗
bringlich verloren.
Dieſe kleine Nachläſſigkeit hatte ſchwere Folgen. Dergleichen ſcheint
übrigens für die Italiener typiſch zu ſein und beweiſt, daß die italieni⸗
ſchen Verſpätungen auf der Eiſenbahn, die verſchickten Koffer und die
verlorengegangenen Briefe, die uns alle ſo oft geärgert hatten, doch
ſchon Symptome einer kommenden Niederlage geweſen waren. An den
italieniſchen Mißerfolgen wirkt eine Kette von ſcheinbar geringfügigen
Pflichtloſigkeiten und Verſpätungen mit, denen kein Heldenmut und
keine Strategie entgegenwirken können.
Vom Monte Paradiſo überſieht man die ganzen Stellungen. Wer
immer dieſen Punkt in ſeinem Beſitz hat, kann durch ſeine Beobachtun⸗
gen den Gegner empfindlich ſchädigen. Die Italiener machten daher
jenen berühmt gewordenen Verſuch, ihn wiederzugewinnen, bei wel⸗
chem zum erſtenmal ein Gletſcher zum Kriegsſchauplatz wurde. Mit
tauſend Mann rückten ſie eines Morgens auf dem Preſenagletſcher an,

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ſechsunddreißig Stunden lang, faſt ohne Raſt, waren die Bataillone
in voller Kampfausrüſtung aufgeſtiegen, „eine alpine Leiſtung erſten
Ranges“, ſagt der Leutnant voll Achtung in der Stimme. „Und noch
in unſerem Feuerbereich rückten ſie in geſchloſſenen Kolonnen bergauf
vor.“
Der Offizier auf dem Paradiſo hatte bisher mit hundert Mann in
Schneehöhlen gewohnt, denn die kürzlich annektierte feindliche Stel⸗
lung konnte nicht ſo raſch mit Unterkünften verſorgt werden; elf davon
hatten ſehr unter der Kälte gelitten, und auch er ſelbſt hatte infolge des
Schnees viel erdulden müſſen. Fünf Tage lang hatten ſie alle, dieſe
Helden, keinen trockenen Faden am Leibe gehabt, und nun kamen auf
einmal die Feinde in erſchreckender Ubermacht. Der ganze Gletſcher⸗
hang ſah plötzlich ſchwarz von Menſchen aus, und ganz vorn rückte in
Schwarmlinie eine Skifahrerabteilung an.
Dem Offizier muß ich die Einzelheiten förmlich aus dem herb ver⸗
ſchloſſenen Munde ziehen, denn der Hſterreicher hängt noch an der Tra⸗
dition, daß der wahrhaft Edle ſeine Taten ſtill tun müſſe. Aber was
nicht laut wird, hat auch kein Echo, und in der Zeit amerikaniſcher Re⸗
klame muß jedes Land zu ſeinem eigenen Chroniſten werden, ſonſt gibt
es keine Unſterblichkeit. Um zu hören, was die Unſrigen jetzt in Tirol
für Heldentaten vollbringen, muß man bis an die Front gehen, ſonſt
ahnt man es nicht einmal. Es iſt aber wohl wert, daß man es weit,
weithin höre.
Der Kommandant ſagte mir nur: „Links.“ Er ging rechts. Jeder
unſerer Leute ſaß geduckt hinter einem Stein, während die Angreifer
in dem weichen Schnee einbrachen und Mordsziele abgaben. Kaltblütig
und regungslos wartete unſer Häuflein Todesmutiger auf ihr Heran⸗
kommen. „Feuer!“ ſchrie endlich der Kommandant, und jeder Schuß
traf. Da ſtutzten ſie und blieben ſtehen, dann warfen ſie hin, was ſie
trugen, und zurück ging's in raſender Flucht ohne Schuß. Erſt als ſie
den Kamm des Paſſes erreicht hatten, der ſchon außerhalb der Portée
unſerer Gewehre lag, fiel ihnen ein, daß auch ſie ſchießen könnten.
„Schaugts,“ riefen unſere Landesſchützen, „jetzt trauen ſie ſiach.“
Der Leutnant nennt das die italieniſche Soldatenpſyche, daß die
Leute hinter den mit beiſpielloſer Tapferkeit anſtürmenden Offizieren
ſchneidig losgehen, ſo lange das „Avanti, Alpini, hurra!“ erklingt (das

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in unſerem Lager zu etymologiſchen Forſchungen über den Stamm⸗
baum des Wortes „Hurra“ geführt hatte, das man allgemein für ein
deutſches hielt; es ſoll aber ſchwediſchen Urſprungs ſein). Doch wenn
die Italiener ſich guten Schützen gegenüberſehen und wenn die erſten
Mann fallen, dann ſind ſie ſchwer zu halten.
Die Sache hängt aber ſicherlich zum guten Teil mit unſerer Irre⸗
denta zuſammen, und die faſt identiſchen Hergänge auf allen Fronten
beſtätigen dieſe Annahme. Man hat den Leuten geſagt, nur einige
Greiſe verteidigen unſere Grenzen, ſchlecht ausgerüſtet und ſchlecht ver⸗
pflegt, mißmutig und kriegsmüde, Kanonen gäbe es überhaupt nicht.
Die Landesſchützen ſeien alle in Galizien gefallen, und die Bevölkerung
Südtirols erwarte mit offenen Armen die Retter. Und nun gingen ſie
an, in der Überzeugung, es werde nur ein Spaziergang ſein, und als
ſie ſich blutige Köpfe holten, begann jedesmal drüben die wilde, unauf⸗
haltſame Flucht. Ganz anders geht wohl eine Kampftruppe vor, die
von vornherein auf einen ebenbürtigen Gegner gefaßt iſt.
„Auf dem Schlachtfeld,“ ſo erzählt der Leutnant weiter, „ſah es
aus, als ob Tauſende von Toten umherlägen. Bei näherer Beſichtigung
zeigte es ſich aber, daß es weggeworfenes Kriegsmaterial war, was zwi⸗
ſchen den Gefallenen lag. Das ließ auf eine Panik unter den Angrei⸗
fern ſchießen. Zeltſtücke gab es und Gewehre und erſtaunlicherweiſe auch
Schlachtbeile. Als wir nachher die Verwundeten fragten, wozu dieſe
denn mitgeſchleppt worden ſeien, erhielten wir die charakteriſtiſche Ant⸗
wort: Für das Vieh in Fueine. Da ſie ſich doch nach dem Spaziergang in
Fueine feſtzuſetzen gedachten, hätten ſie auch gleich dort in der Lage ſein
wollen, das Vieh zu ſchlachten. Nun war es aber gar kein Spazier⸗
gang geweſen, geſchweige denn eine beſondere Vergnüglichkeit.“ Der
Leutnant lacht dieſes ſelbe ſchadenfrohe Lachen, das hier in allen Tälern
gelacht wird. Ich kann mir nicht denken, daß ein Sieg über Ruß⸗
land oder Frankreich ein ſolches Lachen bei den Kämpfern hervorruft.
Dieſe Schadenfreude gilt den Italienern ganz ſpeziell, zum großen Teil
denen über der Grenze, aber auch ein wenig unſeren Irredentiſten.
Insbeſondere das Verhältnis ihrer Opfer zu denen auf unſerer Seite
iſt Gegenſtand der allgemeinen Genugtuung.
„Auf dem Paradiſo hatten ſie fünfundſechzig ſehr ſchwere Fälle,
Tote lagen an zwanzig da. Man hat ihre Tragbahren zählen können.

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An leichter Verletzten gab es zwei⸗ bis dreihundert. Aber trotzdem kam
keiner zu unſerer Labeſtelle, ſo viel ich auch rief und rief. Endlich gingen
wir auf die Suche, und da erſchoß einer der Verwundeten einen meiner
Leute, der ihm als Retter nahte. So kamen auch wir zu einem Toten.
Freilich, als es Abend wurde, da näherten ſich die Durſtigen doch.
„Nit ſiſſen, nit ſiſſen,“ rief einer, „ich bin ein halber Swizzer, meine
Mutter iſt eine Züricherin.“ Mur einer blieb ſitzen, mit geneigtem
Kopf, als ſei er im Schmerz ganz zuſammengeſunken. Ich fragte ihn,
es war ein Kadett, was ihm fehle, und beugte mich über ihn, aber da
rief mir einer der Alpini zu: „Der iſt tot, den habe ich ſelbſt erſchoſſen.
Warum hat er uns Lügen erzählt,“ fügte er mit finſterem Blick hinzu.“
Der Mann wußte ja nicht, daß auch der Kadett falſch berichtet
war, und der nicht, als er ſein Wiſſen vom Hauptmann bezog, daß jenen
ſein Vorgeſetzter belog. Vielleicht hat aber nicht einmal die italieniſche
Regierung die Lügen bewußt verbreitet. Vielleicht, ja ſogar wahrſchein⸗
lich, hat ſie ſelbſt an ſie geglaubt, ſie hätte doch ſonſt nicht ſo gehandelt.
Sie hätte doch nicht dieſe Gebiete ausgeſchlagen, wenn ſie ſie als un⸗
einnehmbar gekannt hätte, und es ſcheint, daß auch ſie jetzt erſt die
Wahrheit ahnt.
Wie aber kommt es, daß ſie trotz des wohlorganiſierten Spionen⸗
dienſtes ſo ſchlecht informiert war? Ich glaube, das eben haben wir
unſerer Irredenta zu danken. Wenn die welſchtiroliſche Irredenta da⸗
zu beigetragen hat, den Krieg herbeizuführen, ſo wird ſie dies noch bit⸗
terlich büßen. Doch bleibe die Frage des Kriegsverſchuldens dahinge⸗
ſtellt, ſo iſt es ſicher, ſo paradox dies auch klingt, daß wir ihr gewiſſer⸗
maßen zu Dank verpflichtet ſind. Ihre vom Wunſch und nicht von
den Tatſachen beeinflußten Berichte ſind den Italienern maßgebend
geweſen, und ſo kann man die kühne Behauptung wagen, daß die öſter⸗
reichiſchen Irredentiſten uns unſchätzbare Dienſte geleiſtet haben. Er⸗
ſtaunlich iſt es aber doch, daß die Italiener ſo völlig irrezuführen waren,
denn bis zum letzten Moment blieb die Freizügigkeit der Grenzen un⸗
geſtört. Es hieß ja: nur den Italienern nicht weh tun! Man glaubte,
ſie würden doch dem Vertrage treu bleiben, und ſo ließ man auch ihre
Konnationalen diesſeits der Grenze gewähren. Aber freilich, je wei⸗
cher man dieſe anfaßte, deſto empörter ſchrieen ſie, und je ſtärker dies
über die Grenze klang, deſto höher ſchwellten jenſeits die Hoffnungen.

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Wie blind ſie auch die Gebildeten, die Führer machten, beweiſt die tief
rührende Geſchichte des Hauptmanns vom Monte Paradiſo, der ſeine
Stellung verloren hatte und nun ſelbſt wieder gekommen war, ſie zu⸗
rückzuerobern.
„In derſelben Hütte,“ ſo erzählt der Offizier, „die er ſo oft gaſt⸗
lich betreten hatte, bot ich ihm nun ein Sterbebett. Er hatte anfangs
durchaus nicht hereinkommen wollen; wir trugen den Todwunden erſt
zum Lager, als er ſchon in den letzten Zügen lag. Auch er, der intelli⸗
gente Offizier, hatte das Märchen geglaubt, daß wir alle Italiener
maſſakrieren, auch er war als Erlöſer unerlöſter tyranniſierter, ja
brutaliſierter Gebiete gekommen, in Haß und Verachtung für die Bar⸗
baren, mit denen er doch ſelbſt durch Wochen hindurch freundſchaftlich
verkehrt und geſprochen hatte. Als ich mich einen Augenblick abwendete,
flüſterte er ſeinem Landsmann, der bei ihm Wache hielt, leiſe zu:
„Non capisco la gentilezza di questo tenente.“ (Ich begreife die
Liebenswürdigkeit dieſes Leutnants nicht.) Und dann ſtarb er, mit einem
unendlichen Staunen in den brechenden Augen, in denen der ganze
Abglanz der unſäglich bitteren Erkenntnis lag, die jetzt überall den
Italienern dämmert. Und ſeither blieb der Paradiſo unſer, und kein
Sturm wurde mehr auf dieſe wichtige Stellung verſucht.“
Alle geſchichtlichen Ereigniſſe einer Zeit haben wohl ihre inneren
Zuſammenhänge, aber nur von ſeinem eigenen Wirkungskreiſe kennt
man die Einzelheiten. Wollte man die Geſchichte wirklich ſo ſchreiben,
wie ſie ſich zutrug, man müßte alle dieſe tauſend Geſchichten ſammeln
— ja, der Geſchichtsſchreiber müßte ſelbſt überall ſeine Helden an der
Arbeit ſehen. Da aber der Geſchichtsſchreiber auch nur ein Menſch iſt,
zeitlich und örtlich gehemmt, ſo bekommen Ereigniſſe große Namen,
die eigentlich kleine Urſachen haben. Vielleicht hat der italieniſche
Hauptmann nur deshalb ſterben müſſen, weil einige welſchtiroliſche
Signori ein paar fettere Brocken für ihre Küche brauchten, in der Ge⸗
ſchichte Italiens wird aber zu leſen ſein, daß er den Tod für die Kultur
erlitt.

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Tirol als Feſtung

——— = — — — — ]— — — — — — — —

Klang Wiſſende ein Panorama, ein lebendes Bild vor ſich auf⸗
tauchen ſehen. Diejenigen, denen dieſe Worte gleiche Erinnerun⸗
gen heraufbeſchwören, können einander leicht verſtehen, nur jene, die
ſich nichts bei ſolchen Worten vorzuſtellen vermögen, reden aneinander
vorbei. Seitdem Krieg iſt, haben wir im Hinterland gar oft ſeelenlos
dergleichen Worte in die leere Luft geſprochen, und ſo bin ich nun voll
tiefer Dankbarkeit, daß ſich mir ein paar dieſer Szenerien entrollen, für
die es in der militäriſchen Knappheit nur einen einzigen Ausdruck gibt.
Solcher vielumfaſſender Worte weiß ich eine ſtattliche Zahl, einige lerne
ich bis in all ihre Tiefen erfaſſen. Die mir den nachhaltigſten Eindruck
hinterließen, ſind: Hilfsplatz, Straßenſperre, Stützpunkt, Stellung
und Front.
Einen Stützpunkt darf ich erſteigen, nachdem der Kommandant des
Talabſchnittes eigens in unſer Quartier herübergekommen iſt, um un⸗
ſere Wünſche zu erfahren. Männer auf ſolchen Poſten verfügen nie⸗
mals über leere Viertelſtunden, öſterreichiſche Offiziere allein beſitzen
die geheimnisvolle Kunſt, die vollbeſetzte Zeit eines Arbeitstages gerade
noch um ein der Liebenswürdigkeit gewidmetes Weilchen zu dehnen.
Meinen großen Wunſch, einen exponierten Punkt beſuchen zu dürfen,
kann er freilich nicht erfüllen, weil jede unnötige Regung, die den
Feind veranlaſſen könnte, einen Punkt, auf den er eingeſchoſſen iſt,
unter Feuer zu nehmen, unſere Soldaten in Gefahr bringen kann. Hin⸗
gegen bekommen wir die Erlaubnis, bis zu einem Stützpunkt vorzu⸗
ſtoßen, und da dies einen ſtarken Fußmarſch bedingt, teilt ſich das
Kriegspreſſequartier in zwei Gruppen: diejenige, der ich mich anſchlie⸗
ße, fährt mit einem Laſtauto vorwärts bis zur Straßenſperre, dorthin,
wo ſich ſchwere Hinderniſſe über die Straße legen. Zum zweitenmal
erlebe ich den unſäglich tiefgreifenden Eindruck zu ſehen, wie alle un⸗
ſere Tiroler Ausgänge verrammelt ſind. Es iſt, als ob in jedes dieſer
ſonſt ſo unbegrenzten, raumverſchwenderiſchen Täler eine Tür einge⸗
baut worden wäre, die uns vor der Naſe zugeſchlagen worden iſt. Nun
ſitzen wir wie in einem Gefängnis, die Bewegungsfreiheit iſt einge⸗
dämmt, nirgends können wir hinaus.
Aber ſo furchtbar dieſes Bewußtſein auch ſei, bald lerne ich be⸗
greifen, daß dieſer Zuſtand an ſich bereits einen Fortſchritt, einen Er⸗

E⸗ gibt Worte, die eine ganze Welt in ſich ſchließen und bei deren

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folg bedeutet. Denn es iſt gewiß nicht der Endzweck der Italiener ge⸗
weſen, uns einzuſchließen, haben ſie doch bei jedem Taleingang einzu⸗
brechen verſucht. Jetzt, ſeitdem ſich gezeigt hat, daß dies an keiner
Stelle durchführbar war, graben ſie ſich überall vor unſerer Grenze
feſt.
Was an dieſer Kriegführung ſo vollkommen unbegreiflich bleibt,
iſt, warum dieſe Angriffe nicht alle gleichzeitig eine Stunde nach der
Kriegserklärung erfolgt ſind. Man hat hier vielfach geglaubt, die
theatraliſche Inſzenierung der Hinausſchiebung dieſer Kriegserklärung
um ein paar Tage müſſe zur Urſache die Meldungen einzelner Abſchnitte
gehabt haben, daß hier oder dort noch nicht alles bis aufs letzte zum Los⸗
ſchlagen bereit ſei. Statt deſſen ging der wichtige Tag, deſſen Wahl
ſo vollkommen dem Feinde freiſtand, wie es in der Kriegsgeſchichte ſel⸗
ten vorgekommen ſein ſoll und an deſſen Kommen noch dazu auf unſerer
Seite keiner ernſthaft geglaubt hat, ſang⸗ und klanglos vorbei; faſt ſieht
es ſo aus, als hätte Italien gewartet, bis auch bei uns alles tadellos
fertig und in Ordnung ſei, und als es losging, hätte man glauben kön⸗
nen, das geſchah auf ein von uns gegebenes Zeichen.
Nun iſt Tirol ſozuſagen die unbezwingbarſte Feſtung der Welt.
Schade, daß man das Land nicht in dieſem Zuſtand als Weltausſtellung

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— - –-
—
—

—.

— — 2— —.— —

—, — — —

—.

u⸗

jedermann vorführen kann; eine für die jetzige Zeit bezeichnendere und
in ihrer Art vollendetere hätte es nie gegeben. Man muß ſich dieſes
Kriegsgebiet ſo vorſtellen, daß alle die ſtrahlenförmig nach dem Aus⸗
land verlaufenden Täler feldmäßig befeſtigt ſind. Da gibt es nirgends
einen toten Punkt, ein uneingeſehenes Loch, das nicht von einem Geſchütz,
einem Gewehr beſtrichen werden könnte, nicht einen Steig, eine Wieſe,
einen Fels an den Fronten, die nicht durch Drahtverhaue geſchützt wä⸗
ren, nicht eine Bergſpitze, auf der nicht eine Patrouille ſäße. Wo etwa
die Schußlinien nicht jeden Quadratmeter öſterreichiſcher Erde ſichern

könnten, liegen Hinderniſſe.

Ja, zweifellos wäre dieſe Weltausſtellung ein noch nicht dagewe⸗
ſener Erfolg. Das Ganze iſt ſo grandios organiſiert, ſo großzügig aus⸗
gedacht und angelegt und alles andere iſt ſo vollkommen aus dieſem
Territorium ausgeſchaltet, daß der Beſchauer die bisherigen Kultur⸗
zwecke völlig vergißt und nichts empfindet als eine Art diaboliſchen Ge⸗
nuſſes. Und faſt wehmütig verſucht man ſich auszumalen, was aus un⸗
ſerem Vaterlande werden könnte, wenn ſich auch im Frieden alle dieſe
begabten Köpfe und geſchickten Hände, die ſich zu einem ſolchen Werk
zuſammengetan hatten, einem einheitlichen, gemeinſamen Zwecke unter⸗
werfen, wenn auf jedem Poſten uneigennützige, pflichttreue Arbeiter
ſtehen und wenn ſich alle der Sache widmen würden: was könnte
dann Hſterreich ſein! Erſt der Feind und die Not haben uns gelehrt,
daß man ſich ſelbſt dient, dient man der Heimat.
Faſt künſtleriſch und mit unfehlbarem Blick ſind überall die beherr⸗
ſchenden Höhen zu Stützpunkten durchgearbeitet worden, und ſo mächtig
wirken dieſe Anlagen, daß man nirgends die erwartete Trauer emp⸗
findet, ſieht man Tirol ſo zerſtört. Wir verfolgen den Flug einer
Mine durch die Luft, ihr Auffallen im Tal und ihre fürchterliche Ex⸗
ploſion. Eine ſchöne Tanne iſt tot. Arme Tanne! Aber was bedeutet
jetzt im Krieg eine Tanne? In dieſem Krieg, der ſich alles zu eigen
macht, auch die friedlichſten Dinge! Unbegreiflich beinahe, aber doch
wahr iſt es, daß man wie im Fieber von Erregung durchglüht iſt, ſieht
man Drahthinderniſſe dort, wo einſt Wälder ſtanden, Pflöcke, in jene
Erde gerammt, die bisher Weingärten trug, Kanonen dort, wo ſonſt
Bergſteiger raſteten, und Uniformen, wo einſt Dirndln die Almen ver⸗
ſorgten. An die Erzählung eines Reſerveleutnants muß ich denken,

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der jetzt Haubitzen bedient und früher der Archäologie und Kunſtfor⸗
ſchung oblag. „Kinder,“ ſagte er, „das Herz hat mir geblutet und
rein wie von Sinnen war ich, als ich den Befehl erhielt, eine wunder⸗
bare alte Kirche zuſammenzuſchießen, weil ſie der Feind als Deckung
benützte. Aber wie der Turm mit den Kerlen niederkrachte — ein fabel⸗
hafter Augenblick war das, ſage ich euch!“
So geht es mir mit Tirol. Das Herz blutet mir oft, und wie von
Sinnen bin ich, denke ich über dies alles nach. Aber wenn ich auf einem
Stützpunkt ſtehe und das ungeheure Verteidigungswerk überſchaue —

wahrlich, die fabelhafteſten Augenblicke ſind das in meinem Leben.
Vielfach hintereinander liegen die Stellungen, und wer von rück⸗
wärts nach vorne will, der muß ſie alle paſſieren. Zuerſt geht's durch
die innerſte Sperre; hübſch breitſpurig und weithin ſichtbar liegt ſie
da, den Italienern wahrſcheinlich genau ſo bekannt wie uns. Sie dient
gewiſſermaßen zur Dekoration. Dann kommen die vielen Reihen Hin⸗
derniſſe. Die Gegend ſieht aus wie ein mit Durchbrucharbeit einge⸗
ſäumtes Tiſchtuch, deſſen grobgezeichnete Stickerei die furchtbaren
Pflocklinien ſind. Dann kommen die vorderen Werke, kaum erkennbar
eingebaut, und dann die allervorderſten Stellungen. Wehe denen, die

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— —. —

— 2—

— SSr — — — — —

hier durchbrechen ſollen, ſeien ſie auch Verräter, ihrer wartet ein zu
ſchauerliches Los. Die Hälfte ſtirbt an der erſten Linie, ein Viertel zer⸗
ſchellt an der zweiten, und der Reſt rennt ſich an der dritten die Köpfe
ein. Bis zur vierten, fünften und ſechſten, bis zu den protzigen Sperr⸗
forts, kommt keiner mehr durch.
Hat man das Fort hinter ſich, dann ſieht man vor ſich den Hilfsplatz.
Hier heißt er Sanatorium und iſt eine reizend mit Tannenzweigen ge⸗
ſchmückte, in eine Felsrundung hineingepaßte ebenerdige Holzbaracke,
vom flatternden roten Kreuz maleriſch überhöht. Eigentlich iſt er nichts
als eine Glasveranda, und daß ſich die Sonne voll in die Fenſterwand
legt, läßt ſich der Kranke auf Almhöhe wohl gefallen. Drinnen im
ſonnengebadeten Raume ſtehen die Pritſchen, und die Patienten haben
die weite Ausſicht vor ſich, für die ſonſt die Amerikaner hohe Preiſe
zu zahlen hatten. Mitten ins Bild hinein ragt die berühmte, weiß⸗
leuchtende Gipfelſilhouette.

Schalek, Tirol in Waffen 4

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Hier amtiert ein Regimentsarzt, der ſich mit Humor in ſeine etwas
ſonderbare Situation hineingelebt hat. Er iſt nämlich bis vor dem
Krieg Gynäkolog geweſen. Jetzt baut er ſich mit dem Aſſiſtenten wie
ein Troglodyt in den Felſen ein. Jeder hat ſein Holzſtübchen, das faſt
wie ein Telephonkämmerchen ausſieht; die Bretterwand und das ein⸗
fache Glas werden im Hochgebirgswinter keinen beſonderen Schutz ge⸗
währen. Und das Badezimmer hat überhaupt nur eine Wand. Aber
das macht den Herren nichts aus. Sie ſtehen da, lachend, breit und
ſtruppig, als hätten ſie nie einen Tanzlehrer geſehen, und nur die Man⸗
doline auf dem Brett des Aſſiſtenten gemahnt an ein früheres Daſein.
Nun ſind wir vorn, nahe der Grenze, wo Menſchenkraft einſt eine
Straße gebaut hat, dem Austauſch zwiſchen Völkern zu dienen. Jetzt
hat die Menſchenkraft ihr äußerſtes getan, ſie zu ſperren. Ein Schützen⸗
graben zieht ſich die Höhe hinan, ganze Wälder hat man niedergelegt
und ihr Holz in die Erde hineingebaut, aber nun ſehen die Schützen⸗
gräben auch ſchmuck aus, wie ein endloſes Zimmer. Polierte Holz⸗
wände und hübſch die Stufen ausnützende Betten mit ſauberen Re⸗
galen für die Habe der Leute. Statt der Matratzen gibt's Tannenreiſig
als Unterlage, der Läuſe wegen, die ſich darin nicht halten. Aber die
Sauberkeit iſt hier ſo groß, daß an ſolche Dinge gar nicht gedacht

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werden kann, und der Führer des Preſſequartiers, der ſelbſt ein halbes
Jahr in Galizien in der Front gekämpft und dort die Schützengräben
kennen gelernt hat, prägt das Wort vom „Salon“. Hie und da gibt's
einen größeren Abſatz, wo ein Telephon hängt, und dort iſt die Behau⸗
ſung eines Kadetten tief in die Erde gegraben. Jede hat auf der Tür
eine ſtolze Inſchrift, zum Beiſpiel: „Hotel zum ſpaniſchen Reiter“ oder

„Villa Dolce far Niente“. Die feindlichen Sprachen ſind faſt wie
zum Trotz bevorzugt, denn auf einer Tür leſe ich: „Sans Souci.“
Im Schützengraben leben die Standſchützen, die beinahe ſo „ge⸗
ſtellt“ ausſehen, wie die Deffregger⸗Bilder. Einige ſind auch von
Egger⸗Lienz und manche von den Holzſchnitzern aus dem Grödnertal.
Mit ihren derben Schuhen und ihren harten, ſchweren Geſichtern, mit
den großen Bärten und den kindlichen Blauaugen ſehen ſie faſt unwirk⸗
lich aus. Daß ſie echt ſind, lebendig und beweglich, will man anfangs
kaum glauben. Erſt wenn ſie ausſpucken und „Grüaß Gott!“ ſagen

und plötzlich ein ſchlau verſtohlenes Zwinkern ins Auge hängen, daß
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man ſie ja nur nicht für dumm kaufen möge, dann fühlt man, wie hier
jeder Mann für ſein Volk ſymboliſch auftritt. Künſtleriſch wirken
dieſe markigen mittelalterlichen Geſtalten und dennoch ungeſchlacht, treu⸗
herzig ſind ſie und doch mißtrauiſch, kühn und doch vorſichtig, leiden⸗
ſchaftlich und doch bedächtig, poetiſch und zugleich theatraliſch und ehr⸗
lich, aber verſchmitzt; fürs Bauen von Schützengräben intereſſieren ſie
ſich auffallend wenig, und der Infanterie die Arbeit wegzunehmen, ver⸗
ſpüren ſie nicht die mindeſte Luſt. Der Kommandant hat ihnen in einer
ſchönen Anſprache geſagt, daß ſie ihr Land vorläufig nicht mit dem Ge⸗
wehr, ſondern mit der Schaufel verteidigen ſollen, aber ſie erklären
es jedem, der es hören will, daß ſie nicht nur zu den Fahnen geeilt
ſind, um ihr Land zu verteidigen. Sie wollen auch losgehen und die
„Polentatiger“ verprügeln. Ob er ſchon viel beſchoſſen worden iſt,
frage ich den einen. Da lacht er. „Je du mein, wenn die Sonne ſcheint,
freut's ihn a biſſerle, wenn's regnet, ſchießt er nicht.“
Wir ſteigen nun in tüchtiger Hitze empor, an Unterſtänden, Ka⸗
vernen, Gräben, Munitionslagern vorbei. Der ganze Berg iſt förm⸗
lich durchwühlt. Die Gepflogenheit, Bergtouren des Morgens an⸗
zugehen, iſt auch mit dem Frieden verflogen. Jetzt iſt es völlig neben⸗

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— — —— —— — —

S—.

ſächlich, olb man vom Regen oder vom Schweiß, vom Tau oder von
der Erdfeuchte durchnäßt wird, die Stunde zum Aufſtieg wird nicht
mehr von der Erquicklichkeit, ſondern von der Notwendigkeit beſtimmt.
Die Rückſicht auf den eigenen Leichnam iſt vollkommen abgeſchnallt
und ſiehe — es geht auch ſo.

Wir paſſieren eine Waldandacht mit angebautem Beichtſtuhl, der
von zwei rieſigen Granattrichtern ſtimmungsvoll und ſtilgerecht gar⸗
niert iſt. Sie figurieren hier als Vorläufer für die Kultur, die uns
die Italiener zu bringen verſprachen. Es iſt nämlich heute Sonntag,
und ſie wiſſen, daß die Tiroler fromm ſind und ihren Gottesdienſt
nicht miſſen wollen, und da fühlten ſie ſich von der Ziviliſation ge⸗
drängt, heute morgen mitten in die heilige Handlung zu pfeffern. Die
Betenden ſollen hurtig davongeſtoben ſein, nur der Kurat zelebrierte
weiter, ohne den Kopf zu wenden. Er ſoll eigentlich gar nicht ſonderlich
tapfer ſein, der kleine alte Pfarrer, aber im Dienſt ſind ſie alle hier
Helden.

Oben auf einer Höhe von mehr als dritthalbtauſend Meter iſt ein Tiſch
für uns gedeckt, hier werden wir zum Mittageſſen erwartet. Wir ſind
der erſte Zivilbeſuch auf dieſem vorderſten Stützpunkt, und ſo hat man
feierliche Vorbereitungen zu unſerem Empfange getroffen. Vom Dach
der Hütte, in der zwei Kadetten wohnen, hat man bis zu einem weit⸗
veräſtelten Baum Bretter genagelt und mit einem Stück Sacklein⸗
wand wurde die köſtlichſte Laube geſchaffen. Sogar ein Tiſchtuch iſt
aufgelegt, das hat man ſich eigens kommen laſſen, und Blumen ſtehen
da, Edelweiß in Vaſen aus zierlich geflochtenem Stacheldraht. Un⸗
ſere Patrouillen ſchwärmen ſtets in das vom Feind „eroberte“ Bereich
hinein und holen ganz ungeniert aus den Trümmern eines Hotels, was
ſich verwerten läßt, den Italienern vor der Naſe weg. Die Teller von
dieſem Hotel, auf denen ich das rührendſte Mahl meines Lebens ſpeiſe,
ſind Trophäen, die ihresgleichen ſuchen, ſind Ruhmszeichen von jener
ſchmunzelnd humoriſtiſchen Kühnheit, die hier typiſch für unſere Krie⸗
ger iſt.
Suppenteller ſind's, aber Suppe gibt's keine. Sardinen und un⸗
gelenk geſchnittene, ungelenk gebratene Fleiſchſtücke und wunderbar ſüf⸗
figen roten Tiroler Wein.
Keine junge Hausfrau, die zum erſtenmal Gäſte empfängt, kann ſo
verlegen ſtrahlen wie der Oberleutnant, der uns bewirtet. Er vermag
es nicht, einen Augenblick ſtill zu ſitzen, er bietet an, und ehe man ſich
bedient hat, rennt er um etwas anderes weg und ladet einem den Tel⸗
ler voll, wenn man ſchon nicht mehr weiter kann. Und während das
Zeigen und Erklären und Erzählen durcheinander wirbelt, fliegen die
dümmſten Witze herum, und die erwachſenen Männer lachen, wie ſie
niemals als Schulbuben gelacht haben dürften.
So iſt der Tiroler Krieg. Überall herrſcht Feiertagsſtimmung. Es
iſt, als ob ein endloſer Sonntag über dem Land läge. Und fragt man
die Offiziere: Sehnt ihr euch heim? — dann ſtehen ſie betroffen, als
ſpräche man von verſunkenen Dingen.
Einer heroben iſt Doktor der Philoſophie, und einer iſt Fabrikant.
An Schreibpulten haben ſie ihr Leben verbracht. Jetzt iſt das Aben⸗
teurertum über ſie gekommen und ſie koſten den Reiz der Gefahr.
In ihrem ſolid ausgebauten Daſein hat plötzlich die Romantik die
Wegweiſer und Zäune umgeworfen und vor die breite, ſchön ausge⸗

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fahrene Lebensſtraße unbegangene Felſen getürmt. Nun lernen ſie be⸗
greifen, daß ein „Tramp“ und ein „Cowboy“ nicht mit den Roth⸗
ſchilds tauſcht; der hinreißende Zauber des Unbeſchwerten beſtrickt jetzt
auch Bankbeamte, Advokaten und Schneider. Insgeheim zittern ſie
alle vor der Rückkehr ins Joch. Hier hauſen ſie frei von Hemmungen
wie im Buſch, wie in der Prärie. Ganz fern — jawohl — ſetzt ſich
der Vorgeſetzte an's Telephon. Aber ſonſt! Und ſie ſchmecken es, was
es heißt, frei ſein von Luxus; ſie ſtaunen ſelbſt über ihre Glückſelig⸗
keit darüber, ohne die Bürde des Komforts, ohne die Ketten der Be⸗
quemlichkeit, ohne die Laſt der Etikette zu ſein.
Unverkennbar iſt es, daß dieſer wilde Reiz die Männer im Banne
hält. „Nur um Gotteswillen nicht von hier fort!“ Aber kommt einer
dann doch hinab, ſofort nimmt ihn wieder der Reiz des Wohllebens
gefangen. Dann jubelt er über das Badezimmer und den Theater⸗
fauteuil, läßt ſich bedauern und bewundern und glaubt ſelbſt daran,
wie hart er hat leiden müſſen. Ewig wiederholt ſich's, daß er nur
hier oben weiß, daß er glücklich iſt. Unten hat er's vergeſſen.
Von den Männern der Bücherſchreiberei haben nur ganz wenige
verſtanden, wie künſtleriſch es jenen verklären kann, der ganz weit weg
von der Kunſt verſchlagen wird. Rouſſeau hat es erfaßt und ſeitdem
nur noch Kipling und Anzengruber. Erlebten dieſe jetzt den Tiroler
Krieg mit uns, ſie hätten das Eigene, Unwiederholbare daran, die
heimliche Freude und die wilde Schönheit, zum ewigen Kunſtwerk ge⸗
ſtaltet.
Die Hütte des Leutnants iſt das unübertrefflichſte Novellenmilieu.
Aus der Zeitung geſchnittene Titelbilder in ſelbſtgeſchnitzten Birkenholz⸗
rahmen ſchmücken die Bretterwände. Vaſen aus Schrapnellhülſen zie⸗
ren das Bücherregal. Vom Tiſch holt der Hausherr ſeinen einzigen
Schatz, ein Kiſtchen mit Backwerk, und bietet ihn uns an.
Nichts rührender als ſolch ein Verſchenken der kargen Habe. Der
Offizier, der mich heraufgeleitet hat und der täglich einen anderen
Stützpunkt beſucht, flüſtert mir zu, ſie unbedingt anzunehmen. „Spart
einer auch wochenlang mit ſolch einer Sendung — und wenn er noch
ſo ſehr drauf ſitzt, bekommt er Beſuch, ſo gibt er ſein Letztes her.“
Fieberhaft wird hier gearbeitet. Originelle Gebirgsochſenkarren,
die wie römiſche Streitwagen ausſehen, bringen in langen Kolonnen

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Sand herauf, in einer Woche hat man Ställe, Waſſerleitungen, Kü⸗
chen gebaut, auch Wege und Brücken. Der Pionierleutnant, der dieſe
Anlagen befehligt, iſt im gewöhnlichen Leben Beamter der Prager
Eiſeninduſtrie. „Ich bekam den Befehl, eine Brücke zu ſchlagen, die
einen Kanonentransport aushalten ſoll; nun, damals wußte ich vom
Brückenſchlagen nicht mehr, als ein Kongoneger von der Trigonometrie.
Aber ich ſchlug die Brücke, und ſie war tadellos.“
Im Frieden pflegte man lieber auf den Verkehr zu verzichten, ehe
man eine Brücke von einem ſchlagen ließ, der nicht ſeine richtig abge⸗
ſeſſenen vierundzwanzig Semeſter hinter ſich hatte. In Amerika freilich
herrſchte ſchon längſt die Anſchauung vor, beſſer ſei es, ein kleines
Riſiko mit in den Kauf zu nehmen, als die Brücke zu miſſen. Der
Krieg hat auch uns ein ſchnelleres Zufaſſen gelehrt, im Krieg baut die
Brücke, wer da iſt, und nicht nur, wer auf der Hochſchule war.
Auch den Pionierleutnant frage ich, ob er gern heimfahren möchte.
Da funkeln die kecken, die keckgewordenen Augen. „Geſtern bin ich
mit Skiern auf dem Rifugio geweſen, auf dem Gletſcher! Im Auguſt!
Ich hab's gleich den Kollegen in die Kanzlei geſchrieben, damit ſie
vor Neid die Tinte verkleckſen!“
Nun ſteigen wir bis zum Werk empor; bis auf zirka zweihundert
Schritt dürfen wir heran. Außer der Inneneinrichtung gibt's nämlich
an dieſem keine Geheimniſſe für den Feind, der ja Zeit genug gehabt
hat, ſich bei uns umzuſehen. „Gerade mein Werk,“ erzählt mir der
Sperrkommandant, „haben die drüben ganz beſonders aufs Korn ge⸗
nommen und letzthin haben ſie in drei Stunden aus zehn Geſchützen 369
Schuß auf mich abgegeben. In wütender Beharrlichkeit wollten ſie
mich ausräuchern. War das ein Höllenſpektakel! Das war mein ſchön⸗
ſter Tag. Und in der Nacht drauf haben wir alle Ecken wieder mit Ze⸗
ment ausgegoſſen, die ſie tagsüber mit ſo viel Lärm weggebröſelt
hatten.“
Dort, wo wir ſtehen, könnten uns die Italiener ebenſo gut ſehen,
wie wir ſie, „wenn ſie ſchauen würden“, ſagt der Sperrkommandant.
„Aber ſie ſind ſo furchtbar ſtolz darauf, daß ſie mein Werk ſo ſchön
treffen, daß in der ganzen Gegend weiter nichts ſie intereſſiert. So
ſchlecht aber ſchießen ſie nicht, daß ſie zufällig hieher knallten.“
Da der Leiter der Telegraphenabteilung mit in unſerer Geſellſchaft

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iſt, möchte ich gern wiſſen, wie die Verbindungen der einzelnen Tele⸗
phonſtellen auf den Höhen untereinander bewerkſtelligt werden, doch
der Sperrkommandant gibt mir ſtatt ſeiner die Antwort. Wie glänzend
ausgebaut das Drahtnetz ſei, erzählt er mir, und wie wunderbar or⸗
ganiſiert der Dienſt. „Nur ſchade, daß die Geſchichte nicht funktio⸗
niert.“ Empört will der Beſuch dazwiſchen rufen, da legt ihm der
Sperrkommandant beſchwichtigend die Hand auf die Schulter. „Haſt
recht, Kamerad, ich übertreibe. Heute, wo du nicht dort biſt, geht's
tadellos.“
Und wieder lachen ſie alle, jene, die nur einen Stern auf dem Kragen
haben, genau ſo, wie die mit der ſilbernen Borte. So jung klingt
das. Beleidigt darf keiner ſein. Einer der Offiziere wird beſonders
viel geneckt, weil er unten kommandiert und eine Ausrede gefunden
hat, mit uns hinaufzuſpazieren. „Schau, daß's dirs keinen Tunnel
ſtöhl'n,“ ſchallt's ihm nach, als wir ſcheiden.
Das Nomadendorf auf dem Berghang ſieht wie ein Freiluftthe⸗
ater aus. Hier ein gedecktes Maſchinengewehr, dort ein kunſtvoll auf⸗
geſtelltes Scherenfernrohr, hier ein in die Zweige wie ein Vogelneſt

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hinaufgebauter Beobachtungsſtand und dort eine Speiſehalle, deren
Gewölbe aus Baumkronen beſteht. Ein Telephon und daneben ein
gefangener Habicht, Schrapnellhülſen und Alpenroſen und ein Gram⸗
mophon. Gerade als wir uns verabſchieden wollen, wird der Ober⸗
leutnant zum Telephon gerufen, die Meldung zu hören, daß unten
ſoeben ein Verwundeter eingebracht worden ſei. Ob ſich die Italiener
den Krieg um Tirol ſo vorgeſtellt haben, daß die Kunde von einer Ver⸗
wundung als Trauermär von Stellung zu Stellung ſchallt? Und daß
der Oberleutnant hier geradezu in Zorn über eine ſolche Nachricht
gerät? „Ein leichtſinniger Kerl, natürlich. Wenn ſie achtgeben wür⸗
den, brauchte hier keinem was zu paſſieren. Aber die Bande wird mir
wahrlich zu übermütig.“
Es ſind dies Kriegsbilder von unſäglicher Eigenart, jeder Blick
umfaßt den Vorwurf für ein Gemälde, jede Erzählung den Stoff
für einen Roman. Ich glaube, die Künſtler aller kriegführenden Län⸗
der haben einen falſchen Weg beſchritten, als ſie ſich bei Kriegsausbruch
allerorten politiſch gebärdeten. Sie hätten lieber ganz ſtill ſein und
ſchauen und horchen ſollen, nachdem ſie früher mit weltabgewendetem,
hochmütigem Sinn die Gelegenheit, Menſchen ſelbſt kennen zu lernen
und Menſchen einander erkennen zu lehren, ungenützt hatten vorbei⸗
gehen laſſen. Jetzt, wo ſie in die Speichen des kreiſenden Schickſals⸗
rades nicht mehr eingreifen können, jetzt ſollten ſie nicht laut ſchmä⸗
hend, ſondern ſtumm und ſelbſtvergeſſen dabeiſtehen und ſtaunend ach⸗
ten, wie es ſchwingt.

An der Dolomitenfront

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ir iſt, da ich in die Dolomiten reiſe, als würde ich Ludwig von
Muer übertrumpfen; königlicher noch, als der einzige Zu⸗
ſchauer in einer Oper zu ſein, dünkt mich, eine Landſchaft für
ſich ganz allein zu haben. Aber nicht nur, daß die ſonſt ſo belebte Talſtraße
unbeſtritten dem Kriegspreſſequartier gehört, wir dürfen ſie ſogar mit
dem Auto befahren, was bis zum Kriege niemandem geſtattet war. Mir
iſt allerdings das Gefühl des Außergewöhnlichen nicht mehr neu, alle
unſere Autotouren durch Tirol ſtanden unter ähnlichem Zeichen: für
unſer Kriegsauto gab es nirgends ein Halteſignal, nirgends eine Züge⸗
lung ſeiner Eile. Auch heute ſchreibt uns kein Gendarm wegen Schnell⸗
fahrens auf und es bleibt unſerem Selbſterhaltungstrieb überlaſſen,
das Tempo zu regeln. Auf Schritt und Tritt fühle ich, wie der Krieg
uns amerikaniſiert.
Mit der vierten Geſchwindigkeit dieſes Tal hinauffahren zu dürfen,
iſt eine Senſation ganz eigener Art, die aber noch übertroffen wird:
wir kommen nämlich an Arbeitern vorbei, welche die Straße verbrei⸗
tern. Seinerzeit war es ein Dogma geweſen, daß die Straße durch
die Porphyrſchlucht des Tales zu ſchmal für Autos ſei und nicht ver⸗
breitert werden könne — aber wie viele ſolcher Dogmen hat der Krieg
nicht über den Haufen geworfen! Jetzt, wo man erkennt, daß die
meiſten unter ihnen nur ſo lange zu Recht beſtehen, als niemand ſie
antaſtet, jetzt „geht“ ſo manches, von dem es immer hieß, es „ginge
nicht“.
Höher oben ſcheint die weiße Bahn wie rot eingeſäumt, dicht am
Wegrain ſtehen zahlloſe Erdbeeren. Ein kleines, aber bezeichnendes
Symptom des Krieges: niemand iſt da, der ſie pflückt. Und nun gar
— welch ein Schlußeffekt der Reiſe iſt das Dolomitenhotel! Zwar
ſteht es unverſehrt zu Füßen des Latemar und des Roſengarten, die
genau ſo königlich wie einſt auf ihren Waldpoſtamenten ruhen — aber
zwiſchen den unveränderten Dolomiten iſt auf dem Raſenrondeau eine
Reitſchule etabliert und vor dem Hotel geht eine Schildwache auf
und ab.
Und im Innern, wie anders als einſt ſieht es da aus! Die leere
Halle erſcheint mir viel kleiner, ſo kahl und kalt, und durch die Gänge,
in denen die ſchalldämpfenden Teppiche fehlen, dröhnen die ſchweren
Tritte der benagelten Soldatenſchuhe. Der Speiſeſaal iſt für des Kai⸗

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ſers Geburtstag ſtatt wie einſt mit Lampions mit Gewehrpyramiden de⸗
koriert, ſtatt der Einladungen zum Tennismatch hängen Landkarten
an den Wänden und ſtatt befrackter Kellner fliegen uniformierte Or⸗
donnanzen herum. Aber für uns wird ſicherlich heute herzlicher ge⸗
deckt als damals, da ein großſtädtiſcher Hoteldirektor für uns ſorgte,
und das ſchönſte Zimmer mit dem ſchönſten Balkon, das bisher nur
Kröſuſſe bewohnten, bekomme ich ganz umſonſt.
Lange, lange ſtehe ich an der Brüſtung und blicke zum Latemar auf,

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der im Mondlicht ſchimmert. Nicht wie die Gletſcherberge, ſo ſcheint
mir, ſind die Dolomiten, nicht ſo unzugänglich, ſo ewig teilnahmslos.
Mir iſt, als ließen ſie nicht wie jene gleichmütig Stunden hinrinnen,
Menſchengeſchlechter vergehen, ſondern als zeigten ſie ſich bald drohend,
bald gütig, faſt als ſpielten ſie im Drama des Lebens mit. Und da
wir am nächſten Morgen am Hotel Latemar vorbeiſauſen, auf deſſen
Dach jetzt ein rotes Kreuz in den blauen Himmel flattert, und über
den Karerpaß hinüber ins Faſſatal fahren, da ſchaue ich zum Cimone
della Pala empor, den ich in jedem Stein liebe, und ſinne darüber nach,
ob es ihn wohl unbewegt laſſe, daß die Italiener von ſeiner ſcharfen
Zinne aus unſere Bewegungen belauern, um den Tod in unſere Reihen
zu ſäen. Krieg in den Dolomiten! Faſt kirchenſchänderiſch kommt mir
das vor!
Oben auf einem Joch fühle ich zum erſtenmal etwas wie Genugtuung
beim Anblick der Verwandlung eines Dolomitenhotels in ein Mili⸗
tärquartier. Wie verächtlich hatte ſeinerzeit der vornehme Wirt uns
Bergſteiger abgefertigt — gelten doch in keinem Lande der Welt die
Kleider ſo viel wie in Italien und das Paßhotel war geradezu eine
italieniſche Kolonie geweſen — und da wir nicht nur ſchäbig ausſahen,
die wir durchnäßt und zerzauſt von der Marmolata kamen, ſondern
auch Deutſch ſprachen, wurden wir in Bodenkammern geſteckt und bei
Tiſche nicht ordentlich bedient. Die geſchminkten, ſpitzenumwogten Sig⸗
noras aber taten ſich breit, was immer ſie auch für ein Handwerk aus⸗
üben mochten.
Wo iſt jetzt der welſche Hotelier? Spurlos verſchwunden. Ah! Das
tut wohl! Und noch dazu auf Nimmerwiederſehen; denn nach dem
Krieg — ſo hoffen wir — wollen wir ſtark genug ſein, Herren im eige⸗
nen Hauſe zu bleihen, zur Ungemütlichkeit haben wir uns jetzt das Recht
und die Kraft mit koſtbarem Blut erkauft. Nun iſt das Joch ſo wun⸗
dervoll reingefegt, wir fühlen, daß hier unſer Vaterland iſt.
Wir dürfen von hier zu einem der vielen Gipfel aufſteigen, die
als Stützpunkte ausgebaut ſind, und paſſieren zahlloſe Stellungen,
die man nach der Zeit errichtet hatte, als wir die Italiener noch für
Bundesbrüder hielten und ihnen nicht die Drahtzäune vor die Naſe
ſetzen mochten. So bezogen unſere Abteilungen erſt kürzlich Kamm für
Kamm. Raſch hatte man jeden Punkt zugänglich gemacht und ſonder⸗

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bar leuchten jetzt von allen Bergrücken die zahlloſen neu angelegten
Zickzackwege, die ſpäter einmal der Touriſtik ſehr zu ſtatten kommen
werden.
Der Offizier, der uns führt, überlegt eine Weile, welche Spitze für
uns wohl die geeignetſte ſei. Eine liegt mehr in der Kampflinie, eine
andere bietet die beſſere Überſicht — ſchließlich wird diejenige gewählt,
die am ſeltenſten beſchoſſen wird — in den Annalen meiner Bergbe⸗
ſteigungen iſt das für die Zuſammenſtellung eines Tagesprogramms
ein ganz neues Motiv.

Oben ſtehen wir geduckt in dem Schützengraben, der ſich rund um den
Gipfel zieht, während unſer Begleiter die Ausſicht erklärt. Wenn
überhaupt je Touriſten, die ſich einen Führer hielten, eingewilligt hät⸗
ten, auf einen ſo unſcheinbaren, namenloſen Berg geführt zu werden,
ihnen wäre bis vor einem Jahr die Gegend ganz anders erläutert
worden als uns heute. Die Marmolata hätte man ihnen gezeigt, den
Vernel, das Bambergerhaus auf Fedaja und den Fedajaſee — alles,
was klingt. Heute merkt unſer Führer ebenſowenig wie wir ſelbſt, daß
die Marmolataſpitze im Nebel ſteckt, wir blicken alle wie gebannt zu

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einem winzigen Grashügel hin, auf dem man Schutzſchilde von ita⸗
lieniſchen Kanonen ſieht. Dann folgen unſere Augen dem deutenden
Finger einen Kamm entlang, deſſen eine Hälfte uns und deſſen andere
Hälfte dem Feind gehört. ... „Deshalb iſt hier die Ausſicht ſo präch⸗
tig,“ ſagt der Offizier unwillkürlich, „weil man ſowohl unſere wie
die italieniſchen Stellungen überblickt. Und von den zwei Felsrippen,“
fügt er hinzu, „die vom Gletſcher abwärts laufen, halten die eine wir
beſetzt und die Italiener die andere, dort ſtehen unſere Vorpoſten ein⸗
ander auf ganz kurze Diſtanz gegenüber.“
„Dort ſaß ich eine Woche lang als Beobachter,“ erzählt jetzt ein
Kadett, der mit uns gekommen iſt, „das war eine feine Zeit, da ſpürte
man den Krieg. Einmal erblickte ich eine Sekunde lang einen ita⸗
lieniſchen Offizier, flugs ſchoſſen wir los — er duckte ſich, aber gleich
darauf tauchte er wieder auf und ſchwenkte ſeine Mütze zu uns her.
Dann bumbs, gings drüben los — er hatte wohl an ſeine Batterie
telephoniert — und nun kam die Reihe an uns zu verſchwinden, wieder
aufzuſpringen und zu ihm hinüber zu winken. Aber denen drüben ver⸗
ging bald der Spaß am Mitzeſchwenken, wir putzten ſie einzeln weg
wie auf der Haſenjagd. Auf die Dauer fanden ſie die Kopfſchüſſe
recht beläſtigend. Aber das muß ich ſagen — bei ihnen gibts auch ſchnei⸗

Schalek, Tirol in Waffen 5

dige Kerle. Da oben auf der Scharte, 3000 Meter hoch, die ihnen
gehört, weil von ihrer Seite der Aufſtieg um einen Monat früher
durchführbar war als von der unſeren, ſitzen Beobachter mitten im
Schnee, die der Kälte wegen alle fünf bis ſechs Stunden abgelöſt wer⸗
den müſſen. Im Juli konnten unſere Patrouillen endlich hinauf und
ſchoſſen ſie weg — aber es kamen unentwegt neue. Solange die Al⸗
pini uns gegenüberſtanden, war's beinahe eine Ehre, Krieg mit ihnen
zu führen. Jetzt aber, nach drei Monaten, haben ſie ſchon die dritte
Truppengattung hier; es gab eine Zeitlang Berſaglieri, die zwar vor⸗
nehme Kerntruppen ſind, aber ſich ſchon etwas weniger bravourös be⸗
nahmen als die Alpini. Jetzt ſind ganz mangelhafte Leute da, ſüdliche
Infanterie im Alter zwiſchen Dreißig und Vierzig. Die haben kürz⸗
lich unſere waffenloſe Sanitätskolonne oben angeſchoſſen, als ſie zwei
von unſeren Kühnen, die gefallen waren, herabholen wollte. Nun ha⸗
ben wir bis an die Zähne gerüſtete Mannſchaft mit den Tragbahren
geſchickt — na, von den Kerlen, die unſer Rotes Kreuz angetaſtet haben,
wirds keiner je wieder tun!“
Der Erzähler ſchweigt und tritt zurück, denn der mit uns wan⸗
dernde Armeekinooperateur erfaßt eben eine unübertreffliche Gelegen⸗
heit: an uns vorüber ſchleichen gebückt, das Gewehr im Arm, die Stand⸗

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ſchützen vom Unterſtand in die Stellung — ragten die Kappen einen
Zoll nur höher über die Brüſtung, den Kopf könnte es koſten!
Der Kontraſt iſt bizarr. Hier wird die Wirklichkeit des Krieges
kurbelnd im Bilde für die Ewigkeit feſtgehalten. In dieſem Kriege
muß auch der Photograph bis zur vorderſten Front, ſoll das Kriegs⸗
archiv eine Fundgrube für künftige Geſchlechter werden. Bis zu 3000
Meter Höhe tragen die Soldaten ſeine Kamera. Aber ſo wichtig dies
auch iſt, der Kadett wendet ſich ärgerlich ab: „Warten, nichts als
warten! So ein Kinokrieg!“
Wir lachen und ſteigen hinter einem Felszacken in guter Deckung
bis zu einer anderen Spitze, wo ein Artilleriebeobachter ſitzt. Sieben
Drähte laufen neben dem friſchangelegten Pfade einher wie in einen
Zentralbahnhof. „Dieſes Telephonnetz macht uns Ordonnanzoffiziere
überflüſſig,“ ſagt der Kadett ganz traurig, „gar nichts Rechtes bleibt
für uns zu tun.“

Nun kommen wir höher, bis zur „Villa Windig“ des Beobachter⸗
leutnants. Die Hütte iſt leer, ihr Herr ſteht oben am Ausguck, und
obzwar wir allein ſind, verſtummen wir hier faſt ehrfurchtsvoll.
Senkrecht ragt aus dem ſteilen ſchwarzen Erdreich ein Dolomiten⸗
kegel auf, deſſen rückwärtige Falte mittels Zeltſtoffs, Bretter und
Dachpappe zu einem Häuschen ausgebaut worden iſt, das an ihm wie ein
Neſt am Dachfirſte klebt. Ein winziger ausgeſparter Vorplatz gibt eine
Terraſſe ab und darauf ſteht ein roter Korbſeſſel, der weithin leuchtet.
Andächtig betrete ich den däammerigen Raum. Das handbreite Fen⸗

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ſterchen läßt zwar wenig Licht herein, offenbar aber deſto mehr Mäuſe,
denn eine Falle iſt vor ihm aufgeſtellt. Über dem an den nackten Fels
geſchobenen Bett iſt kunſtvoll ſchwebend eine mir anfänglich unver⸗
ſtändliche Vorrichtung angebracht: ein ausgehöhltes Stück Baum⸗
rinde, das ſchief in einen Ruckſack verläuft. „Die Dachtraufe,“ flüſtert
mir der Kadett zu, der wohl auch fühlt, daß man in dem Heldenheilig⸗
tum nicht laut werden dürfe, „früher tropfte ihm nämlich der Regen
immer ins Geſicht.“
Auf einem über den Felſen gelegten Brettchen, dem ſeltſamſten
Nachtkäſtchen, das ich je geſehen, liegen Revolver, Weckuhr, elektriſche
Taſchenlampe und — ein Taſter zum Klingeln. Zuerſt will ich meinen
Augen nicht trauen, dann aber fallen mir die ſieben Drähte ein. Man
wohnt jetzt auf feuchter Erde und ſchläft unter nacktem Fels, aber ſo
hoch man auch niſtet, neben dem Kopfkiſſen liegt der Telegraph.
Tadelloſe Ordnung herrſcht in dem originellen Raum, keine Frauen⸗
hand könnte beſſere halten. „Wahrſcheinlich hat er gewußt, daß wir
kommen,“ lacht der Kadett draußen in freier Luft, wo der Humor wie⸗
der die Rührung verſcheucht. Oben proteſtiert der Schloßherr empört
gegen eine ſolche Verdächtigung. Ordnung halte er ſtets und ſeit einem
Monat ſei die „Villa Windig“ von keinem Fremden betreten worden.
Der Leutnant iſt 22 Jahre alt und ganz zart und ſchmal wie ein
Knabe. Aber ſchon liegt Entſchloſſenheit und Wille auf dem Jüng⸗
lingsgeſicht. Die jungen Leute hier auf den Tiroler Bergſpitzen haben
es gut: faſt jedem iſt ein ſelbſtändiges Kommando anvertraut, jeder
iſt — unter eigener Verantwortung — Herr in ſeinem kleinen Reich.
Unter eigener Verantwortung! Seitdem ich weiß, daß ſicherlich kei⸗
ne der einheitlichen Nationen ſo viel Talent und Können hervorbringt
wie unſer vielgeſtaltiges Oſterreich, daß aber Fortſchritte und Erfolge
nicht allein auf die Begabung, ſondern vor allem auf die Weltan⸗
ſchauung eines Volkes zurückzuführen ſind, bin ich im tiefſten Innern
davon überzeugt, daß es eines vor allem iſt, was jedem einzelnen von
uns fehlt: die eigene Verantwortung.
Und nun, ſeitdem ich an der Front bin, erkenne ich zu meinem un⸗
ſäglichen Staunen, daß hier unter der inappellablen Militärgewalt dem
einzelnen viel mehr Verfügungsrecht zuſteht als im bürgerlichen Leben,
weil jeder einzelne auch viel ſchärfer zur Verantwortung gezogen wird.

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—. — — – — 2 —

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Mit der Uniform und dem Säbel erhält jedermann ein Maß von Ver⸗
trauen zugeſprochen, das ihm bisher kein Vorgeſetzter zugebilligt hatte,
war doch der gute Ziviliſt immerzu beargwöhnt und beaufſichtigt wor⸗
den. Der Tramwayſchaffner bekam einen Kontrollor zugewieſen, damit
er nicht 14 Heller veruntreue, jetzt legt jeder ſeine geſamte Habe auf
offenes Felsgeſtein hin, trotzdem die Männer, die hier Zutritt haben,
aus den entfernteſten Gegenden unſeres Reiches zuſammengewürfelt
ſind. Früher hatte der Beamte im vorhinein auszurechnen, wie hoch
ſich die Speſen für eine Unternehmung belaufen würden, man ließ
lieber die Gelegenheit zu ſparen verſtreichen, ehe man es dem Staats⸗
diener anheimgab, die Koſten erſt während der Arbeit zu bemeſſen. Jetzt
gibt man getroſt einem kaum den Kinderſchuhen entwachſenen Jüngling
Werte von Tauſenden in die Hand, und ſiehe — je höher der Einſatz
iſt, deſto freudiger ſeine Fürſorge, ſein Opfermut.
Wieſo habe ich vor dem Kriege all die prächtigen Geſtalten niemals
geſehen, denen ich nun täglich begegne? In der Stadt gab es nur
unſcheinbare, kleinliche, ſelbſtſüchtige Menſchen, die jämmerlich farb⸗
los waren. Hier wirkt jeder wahrlich ſogar körperlich größer als da⸗
heim, jeder iſt eine unvergeßliche Erſcheinung, jeder iſt eine Perſönlich⸗
keit. Ja — der Krieg amerikaniſiert.
In dem Graben des Beobachters iſt zwiſchen den Moosdeckungen ein
fünf Zentimeter breiter Ausguck für mich frei. „Ducken!“ ſchreit mir
der Leutnant zu, „die drüben wiſſen ja nicht, wo wir Beobachter ſitzen,
ein Stück Naſe kann uns verraten!“
Wir kommen gerade recht. Denn eben beginnt ein Schauſpiel, das
keines Künſtlers Kunſt ſpannender, leidenſchaftlicher geſtalten könnte.
Jene, die daheim bleiben, mögen unentwegt den Krieg die Schmach
des Jahrhunderts nennen — hab' ich's doch auch getan, ſolange ich
im Hinterlande ſaß — jene, die dabei ſind, werden aber vom Fieber
des Erlebens gepackt, das wohl durch alle Jahrtauſende hindurch noch
jeden Kämpfer erfaßte und das vielleicht eine der Urſachen iſt, aus
denen trotz aller Greuel und Nöte doch immer wieder der Krieg er⸗
wächſt. Unverkennbar iſt es für jeden, der Augen zum Sehen hat, daß
von denen, die mitten im Kriege ſtehen, manch einer gar nicht will,
daß er ende.
Die Batterie unter uns ſchießt. Der Leutnant hat entdeckt, daß die

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Italiener wieder einmal ſchanzen; die ſichern ſich jetzt vor uns, ſeit dem
ihre Offenſive geſcheitert iſt. Nun geht über unſere Köpfe weg eine
Lage nach der anderen hinüber. Scharf und kurz ertönt der Befehl,
den der Vormeiſter beim Telephonkämmerchen bündig wiederholt. Nach
jedem erfolgt ein Krach — und ſcheinbar dicht an uns vorbei, den Berg⸗
abſturz entlang, läuft ein ſonderbar ſchneidendes Sauſen. Dann kommt
von weit drüben, ebenfalls der Felswand entlang, aber zu uns her,
das furchtbare Rollen des Echos zurück, das ſich ſelbſt überſtürzt —
einmal, zweimal, dreimal, bis der ganze Hochgebirgskeſſel bebt. Dann
ebbt es hinweg und eine ſchreckliche Ruhe tritt ein — endlos — end⸗
los — und jetzt erſt explodiert drüben das Geſchoß. Weißer Qualm
ſteigt auf, man ſieht's mit freiem Auge, atemlos, fiebergeſchüttelt.
„Zu hoch!“ ſchreit der Leutnant. „Zu tief!“ nach dem zweiten Schuß.
Und: „Ausgezeichnet, der ſitzt! Jetzt haben ſie's!“ nach dem dritten.
„Nach drei Schuß ſind wir jedesmal eingeſchoſſen,“ erklärt er uns
einfach und doch voll Stolz. „Jetzt wiederholen!“ Und genau an der⸗
ſelben Stelle platzt wieder ein Schrapnell. „Die arbeiten dort nicht
weiter!“
Wer das Gebirge kennt und weiß, daß jeder aufſpringende Wind,
jeder vorbeihuſchende Sonnenſtrahl die Schußbahn beeinflußt, der ſtaunt
über ſolche Präziſion. Der Leutnant erzählt mir jetzt während einer
Pauſe, wie er nach dem überhaupt erſten Schuß im Gebirge einen
Tadel habe einſtecken müſſen, als er zum erſtenmal eine Geſchoßwirkung
dem Kommando gemeldet hatte. „So weit tragen ja unſere Geſchütze
nicht!“ ſchrie der erzürnte Vorgeſetzte in die Sprechmuſchel hinein.
Doch bald kam die Beobachtung zu ihrem Rechte. Weit bedeutender,
als die Fachmänner glaubten, war die Verlängerung der Portée durch
die dünne Luft.
Aber auch die Italiener haben Kanonen. Nicht lange dauert's und
von drüben kommt gar unhöfliche Antwort. Da ſie weder wiſſen,
wo die Beobachter, noch wo die Geſchütze ſtehen, ſtreuen ſie nach Ver⸗
mutungen ihre Bomben in die Welt hinaus. Sſſſſ — — — geht's
über unſere Köpfe dahin. Wie man ſich deckt, braucht niemand erſt

zu lernen. Faſt ohne daß man's ſelbſt weiß, fährt man mit der Naſe ins

Gras. Dann bekommt unſere Stellung rechts etwas ab und ſchließ⸗
lich platzt ein ganz ſchwerer Schuß nahe einem Gebäude, das weit⸗

70

hin ſichtbar auf einem der Kammköpfe ſteht. Fürchterlich iſt es zu
ſehen, wie ſo ein 15 Zentimeter breites Geſchoß die Erde aufreißt
und dann in umgekehrter Kegelform, einem Kraterausbruch gleich, ſei⸗
ne todbringenden Sprengſtücke emporwirft. Lange noch ſteht der grau⸗
ſchwarze Dampf über dem tiefen Trichter.
Nun ſchießen zu gleicher Zeit zwei von unſeren Batterien und zwei
von jenen dort drüben. Der Leutnant kennt jeden Klang. „Das iſt
die Latſchenbatterie und das die vom Offiziersfeldlager!“ (So hat
er die zwei italieniſchen getauft.) „Das war eine Granate — das
ein Schrapnell!“ Und er begreift nicht, daß für mich die Tonfarben
noch nicht auseinanderſtreben.
Nun platzt an derſelben Stelle ein zweiter ſchwerer Schuß, ſchon
viel näher dem Haus. „Das iſt der Bulldogg!“ preßt der Leutnant
zwiſchen den Zähnen hervor, der mit den krummen Rädern, der im⸗
mer ſo brummt. Wir kennen ihn gut. Er wird zum Abſchießen hinter
einem Felſen hervorgezogen und nachher ſofort zurückgeſchoben — na
warte, Hundeſohn, dich krieg' ich noch!“
Der Zugsführer meldet, daß ein Telephondraht durchſchoſſen ſei.
Eine Station antworte nicht. Aber während er noch ſpricht, funk⸗
tioniert die Verbindung wieder. Mitten im Granatenfeuer, inner⸗

halb weniger Minuten nur, hat die tapfere Mannſchaft den Riß wie⸗

der geflickt.
Da der Rauch ſich verzieht, ſehen wir, wie fürchterlich nahe der
zweite Trichter dem Hauſe liegt. „Dort ſteht heute gerade niemand,“
raunt mir der Leutnant zu. Dann verſtummt er, ein dritter Schuß
ſchlägt hin — ſchauerlich gut gezielt. Das Haus geht unter Feuer⸗
garben in die Luft, dicht vor unſeren ſtarr gewordenen Augen.
Dann iſt es ſtill. Die Vorſtellung iſt zu Ende.
Zur „Villa Windig“ ſteigen wir hinab, wo die erregte Stimmung
ziemlich unvermittelt in Luſtigkeit umſchlägt. Freilich, hier iſt es warm
und unbeſchreiblich gemütlich. Der kleine eiſerne Ofen iſt angeheizt,
ein paar Taſſen mit Kakao ſtehen auf dem Tiſch. Ich ſitze auf dem
Bett, mein Begleiter auf dem Nachtkäſtchen. In meiner Taſſe iſt
eine Fliege, die nimmt die Ordonnanz entſchuldigend mit dem Finger
heraus. Dieſe Ordonnanz iſt ein Akrobat, ſonſt Mitglied reiſender
Künſtlertruppen, jetzt kocht er auf Bergeshöhen für uns den Kakao.

71

Erinnerungen ſteigen in mir auf, an Menſchen, die auch nicht zim⸗
perlich taten, wenn ihnen eine Fliege in der Taſſe lag, weil ſie als
Kulturträger in fernen Landen ſchon im Frieden ihre Haut zu Markte
trugen. Als ich von ihnen nach Europa zurückkam, mußte ich mir die
notwendigen Flauſen, ohne die man ſonſt nicht für voll genommen
wurde, erſt langſam wieder angewöhnen; aber nun braucht der Zwang
nicht länger zu halten. Der Krieg hat auch bei uns jeden Firlefanz

als ſolchen entlarvt und hat Ladies und Gentlemen erkennen gelehrt,
daß manches gar nicht ſo arg iſt, was ſie bisher für unerträglich hiel⸗
ten. Jetzt braucht man keine Parfums und Frotteurs; Puderdoſen
und Salbentöpfchen ſind abgeſchafft — geſund und ehrlich und wunder⸗
bar hart hat der Krieg die Männer gemacht.
Ganz ſchlicht erzählt nun der Leutnant dem Hauptmann, daß die
„Villa Windig“ die Septemberſtürme nicht überdauern werde. „Für
den Winter muß ich mich anderswo eingraben; ich bin ohnedies die
reine Hinterlandsformation. Darf ich nicht vor? Ich wüßte eine ſo
prachtvolle Stellung ein paar Kilometer weiter vorn!“
Nennt es Vaterlandsliebe, ihr Idealiſten; Feindeshaß, ihr Na⸗
tionalen; nennt es Sport, ihr Modernen; Abenteuer, ihr Romantiker;

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nennt es Wonne der Kraft, ihr Seelenkenner: ich nenne es freige⸗
wordenes Menſchentum.
Dem Hauptmann, der mit uns heraufgekommen iſt, liegt ſchon die
ganze Zeit über eine gar nicht militäriſche Weichheit im Blick. Ihm ſind
dieſe Knaben auf den einzelnen Bergſpitzen wie die eigenen Kinder
lieb. Und er ſchaut mich an, heimlich, damit es der Untergebene nicht
ſehe, aber voll unſäglichen Stolzes. Hier gibt es kaum noch Rang⸗
unterſchiede; wo Kugeln Menſchen treffen und wo jeder denſelben Tod
ſtirbt, ſind der Hauptmann, der Leutnant und der Mann im Schützen⸗
graben einander gleich. Unſer Vaterland iſt jetzt wie ein Segelboot in
Gefahr: wenn Sturm iſt, ſetzt ſich der Tüchtigſte ans Steuer, nicht
der Vornehmſte — überraſchend ſchnell wird aber auch der Vornehme
zum Tüchtigen — wenn Sturm iſt.
Der Hauptmann hat einen Arm voll Liebesgaben ſelbſt heraufge⸗
bracht; täglich kommen von zwei fremden Frauen, die niemand hier
kennt, fünf bis ſechs Pakete an. Frau Helene Nowotny aus Baden und
Frau Agnes Pollak aus Wien ſchicken ſeit Wochen Wollſachen, Tabak,
Pfeifen und Schokolade, und wer mitanſieht, wie dies zwiſchen Felſen
und Schnee ankommt und wie es die Mannſchaft ſtrahlend vor Freude
auf feuchter Erde auspackt, der wundert ſich, daß ſo viele Helenen und
Agneſen aus ihren warmen Boudoiren nichts in die Berge ſchicken, auf
deren Gipfeln ihre Beſchützer für ſie frieren und ſterben.
Es iſt erſtaunlich, wie leicht dieſe Männer nicht nur ohne die Hilfe
von uns Frauen, ſondern auch ohne uns ſelbſt fertig werden. Ko⸗
chen, Putzen, Ordnung halten, für die Jüngeren ſorgen und treu für⸗
einander einſtehen — das alles geht tadellos auch ohne uns. Und bringt
es nicht am Ende die Abweſenheit der Frauen mit ſich, daß dieſe Män⸗
ner ſich untereinander ſo freundſchaftlich, ſo brüderlich, ſo friedlich
geben?
Wie zu Weihnachten geht es zu. Wir lachen, eſſen, plaudern. Plötz⸗
lich erſcheint der Akrobat in der Tür, blaß wie ein weißes Tuch: „Melde
gehorſamſt, Herr Leutnant, Zugsführer T. iſt tot.“
Hätte die feindliche Granate mitten auf unſeren Tiſch geſchlagen, wir
wären nicht verſtörter aus unſerer Kaffeeunterhaltung aufgefahren. Der
Leutnant ſtürzt zum Telephon. Der Zugsführer hatte dort gar nichts zu
ſuchen. Nach dem zweiten Schuß aber war er „ſchauen“ gegangen, was

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los ſei, und da hatte ihn der Luftdruck des dritten erſchlagen. Aus dem
Kinokrieg iſt mit einem Male wirklicher Krieg geworden.
Wieder einmal war's ein Heldenſtück geweſen, eines von jenen, die
niemand beſingt, von denen keiner weiß, die aber hier zu Dutzenden aus⸗
geführt werden — ſtillſchweigend; denn dieſen Kühnen iſt ja der Tod
zum Spiel geworden.
„Mein liebſter Zugsführer,“ ſagt der Leutnant mit blaſſen Lippen.
Der Hauptmann wendet ſich ab, damit ich die Träne nicht ſehe. Immer
derjenige, der ſtirbt, iſt ihnen der Liebſte geweſen.
Dieſer hatte ſeine Mutter unterſtützt, die keinen Anſpruch auf eine
Penſion behält. „Nur ein Gnadengeſuch...“
Ich höre bloß mehr mit halbem Ohre hin. Höre von einem glanz⸗
vollen Begräbnis für den erſten Toten der Batterie — der Komman⸗
dierende ſoll geladen werden — von einer Ehrenſalve und einem Ehren⸗
grab. Von einer Eingabe für die Tapferkeitsmedaille und einer Samm⸗
lung unter den Offizieren, von einem Nachruf im Soldatenblatt und
einem wunderbar liebesſchweren Brief an die alte Frau .. .
Der kleine Leutnant, dem etwas Wehes in den Augen ſitzt, ſagt uns
mit ein paar Worten Lebewohl. „Den Kerl krieg' ich noch ... ich muß
vor.. . bald!“
Die eben noch ſo luſtige Geſellſchaft zieht ab, er bleibt allein oben
mit ſeinem Schmerz. Mit zuckendem Munde grüßt er, dann ſalutiert
er ſtramm und ich ſehe noch, wie er ſich ſchwer in den roten Korbſeſſel
fallen läßt, den Kopf in die Hände geſtützt. Dieſer rotleuchtende Korb⸗
ſeſſel wird tiefer in meinem Gemüte haften als die Venus von Milo
und der Apoll vom Belvedere.
Der Junge bleibt allein oben, mit dem tiefen, ſchneidenden Eindruck.
So einer wird ſpäter noch allerlei aushalten können — ſo einer kann
vielleicht Oſterreich auf ſtarkgewordene Schultern heben!
Ich ſchreite ſinnend hinab, denke an die Mutter, die eben ihren Sohn
verlor. Und dabei iſt mir, als ob etwas unter uns Frauen nicht ganz
in der Ordnung ſei. Die Männer an der Front ſind Brüder geworden
— aber wir Frauen im Hinterland — ſind wir einander auch Schwe⸗
ſtern?
Neben mir geht der Kadett, den ich von früher her meinen Freund
nennen darf, den ich zufällig hier getroffen habe. Auch er denkt den

74

N N N

—

langen Faden ſeiner Gedanken ſtillſchweigend zu Ende. Dann plötz—
lich ſagt er halb vor ſich hin: „Heut' abend noch meld' ich mich für den
leeren Beobachterpoſten.“
Ich ſchaue ihn an, tieferſchüttert. Nennt es Vaterlandsliebe, Fein⸗
deshaß, Sport, Abenteuer oder Wonne der Kraft — ich nenne es frei⸗
gewordenes Menſchentum.

75

Auf dem Lavaroneplateau

77

as Lavaroneplateau, von dem aus der älteſte Standſchütze, der
73jährige Senn aus Meran, den erſten Schuß gegen Italien
abgegeben hat, iſt wohl nächſt dem Ampezzotal der unruhigſte
Tiroler Kriegsſchauplatz. Als ich dort beim Abſchnittskommando ziem⸗
lich betrübt erzähle, wie oft mir bei meinen bisherigen Frontwanderun⸗
gen das bedauernde: „Wären Sie doch geſtern gekommen, das ging's
lebhafter als heute zu!“ entgegengeſchallt war, meint der Kommandant
lachend: „Nun, bei uns iſt täglich Vorſtellung, für Zuſchauer iſt hier
jeder Tag ganz gleich intereſſant.“
Hier iſt die Straße ſchon von unten an höchſt belebt, wir begegnen
endloſen Transportkolonnen, reitenden Batterien oder Schützenbatail⸗
lonen, ja, oben haben wir ſogar das Glück, von weitem einen Kriegs⸗
rat beobachten zu können: zwiſchen einer Reihe von Automobilen ſteht
der Kommandierende über eine Karte gebeugt und rund um ihn herum
ſteckt eine Gruppe von Generalſtäblern ernſthaft die Köpfe zuſammen
— ein eindrucksvolles Bild, das ich natürlich mit meiner Kamera zur
Erinnerung feſthalte.
Das Kriegspreſſequartier hat aber noch weiter Glück — der Offi⸗
zier, der ſeit Monaten die Befeſtigungsanlagen dieſes Abſchnittes ge⸗
leitet hatte und auch jetzt noch einen Teil des Rayons kommandiert,

79

bietet ſich ſelbſt als Führer an. Und nun, wo zwei wiſſende Augen mit
uns ſind, belebt ſich uns raſch das Bild, das wir gleichzeitig mit ihnen
erſchauen.
Dort, wo die Straße aufſteigt, beginnt die Zone, auf die unſere
Feinde eingeſchoſſen ſind. Wohl haben ihre Beobachter, ſo nahe ſie auch
ſitzen, keine Möglichkeit, die Straße ſelbſt einzuſehen, ſo daß ſie nie
wiſſen, ob ihre Granaten getroffen haben, aber es iſt ihnen von den
Zeiten des Friedens her, in denen die Italiener nur zu gern hier Som⸗
meraufenthalt nahmen, ganz genau bekannt, wie die Straße verläuft,
auf der ſie nun den Verkehr ſo viel als möglich ſtören möchten.
Vorſichtshalber verlaſſen wir hier unſer Auto und ſteigen berg⸗
wärts. Zahlreiche Granattrichter verſchiedener Tiefe bezeugen die eif⸗
rige Tätigkeit der Gegner, die aber vorläufig noch nicht einmal einem
Baum das Leben gekoſtet hat. Die ſonderbaren Formen reizen mich zu
einer photographiſchen Aufnahme, aber unſer Führer ermahnt mich
ein wenig nervös, hier nicht ſtehen zu bleiben. „Wir wollen raſch eilen,
um aus dieſem Wald hinauszukommen, in dem uns die Kerle nicht ſehen
können. Ich habe die Verantwortung für Sie übernommen — alſo
photographieren Sie erſt oben, bis wir in Sicht ſind.“ So erſtaunt
ich auch bin, ich kann nicht um Aufklärung bitten, weil wir zu haſtig

80

bergauf ſtürmen, doch da wir atemlos auf der Gipfelwieſe anlangen,
wirft ſich der Offizier lachend ins Gras. „So, nun können die Ita⸗
liener Sie von ihren ſämtlichen Stellungen aus ſehen, nun tun Sie,
was immer Ihnen beliebt.“
„Ja, aber — — — beginne ich verſtändnislos, doch er fällt mir
ins Wort. „Es iſt nämlich Ihre helle Bluſe, die Sie ganz ſicher macht.
Ich bin überzeugt, wenn die Italiener eine Dame erblicken, ſo ſchießen
ſie nicht.“ „Sind ſie denn ſo galant?“ rufe ich noch erſtaunter, aber
wieder unterbricht mich mein luſtiger Begleiter. „Ausreden laſſen,
Verehrteſte! Soweit kennen uns die Katzelmacher jetzt ſchon, daß ſie
wiſſen, daß es ſich beſtimmt nicht um etwas Militäriſches handelt, wenn
eine Frau dabei iſt. Und alſo iſt's ihnen nicht der Mühe wert. Sie dürfen
nicht vergeſſen, wie viel Geld jeder Schuß koſtet!“
So habe ich's nun einmal ganz gründlich zu hören bekommen, daß

wir Frauen im Krieg nicht einen Schuß Pulver wert ſind.

Um die Ausſicht hier oben könnten uns ſowohl Landſchafter wie
Strategen beneiden. Im Hintergrunde hebt ſich die von den Ita⸗
lienern beſetzte Gebirgskette ſcharf vom Horizonte ab, überall die weit
niedrigere Hügelkette überhöhend, die uns gehört. Überall lugen die
italieniſchen Beobachter in unſer Land herein, überall beſtreichen ihre
Schußlinien unſere Werke.
„Ja, das iſt das ſeinerzeitige Endergebnis diplomatiſcher Grenzver⸗
handlungen geweſen,“ meint unſer Führer, „aber was die Diplomatie
den Katzelmachern gegeben hat, wird die Armee wieder nehmen.“
Während wir auf unſerm Ausſichtspunkt lagern, kracht jeden Augen⸗
blick irgendwo ein Schuß. Mein Begleiter weiß aus jeder Staub⸗
hoſe, aus jeder Rauchwolke zu beurteilen, welchen Kalibers er war —
freilich, nach den zwei gewaltigen Eruptionen, die ich ſelbſt beim Platzen
der italieniſchen 28er mitanſehe, traue ich mir nun zu, ſie bald von an⸗
deren unterſcheiden zu lernen.
Nun aber bleibt mir einen Augenblick lang der Atem aus — eine
feindliche Granate ſauſt als Volltreffer auf eines unſerer Werke nieder
und ich ſehe Hunderte von Menſchen, die von ihrer Arbeit weg in die
Deckungen eilen; aber kaum zwei Minuten ſpäter, der Rauch hat ſich
noch nicht einmal verzogen, kommen ſie ruhig alle wieder hervor und

nehmen, als wäre nichts geſchehen, ihre Tätigkeit wieder auf.
Schalek, Tirol in Waffen 6

81

„Jawohl, ſie ſchießen manchmal auch dorthin, wo Menſchen ſtehen,“
lacht der Offizier, als er meine Bläſſe ſieht, „wir hier nehmen derglei⸗
chen nicht mehr ſo tragiſch. So wichtig iſt das Leben nicht — — und
unſer Tirol ſollen ſie nicht haben!“
Es mag ſein, daß der Städter den Krieg vielſeitiger miterlebt, als
der Soldat, dem ſein eigenes kleines Kampfgebiet meiſt ſo ans Herz ge⸗
wachſen iſt, daß ihn die anderen gar nicht intereſſieren. Aber wer unten
in der Stadt ſitzt, ahnt doch nichts vom wirklichen Krieg. Sonderbar
iſt es zu denken, daß wahrſcheinlich in allen kriegführenden Ländern die
Völker in zwei Hälften geteilt ſind, in eine, die mitten im Krieg ſteht,
und in eine, die nichts von ihm weiß. Seit ich in Tirol von Frontab⸗
ſchnitt zu Frontabſchnitt wandere, ſcheint es mir oft, als wachſe jener
Teil, der vorn an der Grenzwacht ſteht, ganz bedeutend über die Zurück⸗
gebliebenen hinaus. In der Gemeinbürgſchaft, die ſich hier entfaltet,
verſchwindet die Eigenbrödelei des Städters erſtaunlich raſch — —
— ſchade, daß nicht wir alle, auch Greiſe, Frauen und Kinder, für
kurze Zeit wenigſtens dort zu weilen haben, wo die Granaten auf die
Werke treffen und wo jetzt die Männer lernen, ſich ſelbſt zu vergeſſen,
weil das Vaterland ſie braucht.
Eine der Haupturſachen der italieniſchen Mißerfolge liegt gewiß
darin, daß unſere ehemaligen Bundesgenoſſen kein inneres Verhältnis
zum Kriege haben, weil ihr Vaterland nicht angegriffen wurde. So
kommt ihre Parole, die von den unerlöſten Brüdern, gegen die unſ⸗
rige nicht auf, die wir die Heimat ſchützen. Wie nachdrücklich freilich
drüben dieſes einzige Motiv ausgeſchrotet wurde, beweiſen mir zwei
Anſichtskarten, die unſer Führer heute morgens einem eben gefangenen
Kadetten abgenommen hat. Auf der einen iſt die Stadt Trieſt als ge⸗
feſſelte Jungfrau dargeſtellt, die andere zeigt die Karte Südtirols,
über die ein italieniſcher Fahnenträger im Sturmſchritt dahinläuft.
Nun, der Sturmlauf der italieniſchen Bataillone hat eine andere Rich⸗
tung bekommen, wie z. B. heute morgens, als eine unſerer Patrouillen
eine feindliche Kompagnie in die Flucht ſchlug. Unſer Führer erzählt
uns die Geſchichte mit ſchmunzelndem Behagen.
„Als die Feinde unſere Leute erblickten, blieb der Hauptmann mit
der Mannſchaft ſofort zurück und ſchickte den Unſeren einen Kadetten
mit ſechzehn Mann entgegen. Kaum aber ſchoſſen die Standſchützen die

82

— — — — —,, — —

— — — — — —.—. — — — — —. „

E — —

erſte Salve ab, da ſchrie der Hauptmann „Avanti“ und machte dabei
kehrt. Unſere Mannſchaft hörte einen Augenblick lang zu ſchießen auf,
ſo ſehr mußten ſie lachen; daran können wir uns nämlich noch immer
nicht gewöhnen, daß man im Italieniſchen für das Kommando nach vorn
und nach rückwärts dasſelbe Wort, nämlich Avanti, gebraucht. Noch
lachend liefen die paar Unſrigen den Fliehenden bis auf italieniſchen
Boden nach und nahmen den Kadetten und neun Mann gefangen. Der
Junge war furchtbar aufgeregt, als er mir vorgeführt wurde. Er hatte
zwei Schüſſe im Bein, und als wir ihn zum Hilfsplatz trugen, brach es
ganz wild aus ihm heraus: „Was geſchieht jetzt mit mir?“ Jetzt krie⸗
gen S' Zigaretten und Kaffee, ſagte ich zu ihm, und dann werden S'
operiert. Da ſah er mich mit tiefem, zweifelndem Erſtaunen an. „Und
nicht malträtiert?“ Der kleine ſchwarze Burſche tat mir leid, ſo ſehr
zitterte er. Und dabei mußte er ein liebenswerter Menſch ſein, denn er
trug drei verſchiedenfarbige Damenlocken bei ſich und drei zärtliche Brie⸗
fe, die mit verſchiedenen Namen unterſchrieben waren. Sehr bezeich⸗
nend iſt auch, daß er ein pelzgefüttertes Unterleibchen anhatte, als wollte
er auf den Nordpol ausziehen — wenn die ſchon im Auguſt ſo frieren,
was werden ſie beginnen, wenn es wirklich kalt ſein wird? Wir ſind doch
jetzt ſchon unüberwindlich für ſie, weil unſere Gebirgstruppen, die über⸗
dies ſeit Jahren das Schießen als Volksvergnügen betrieben haben,
ſportlich weit beſſer ausgebildet ſind; wie wird es erſt ſein, bis ſich
zeigen wird, was wir auch an Kälte und Stürmen auszuhalten ver⸗
mögen! Jetzt ſchon bringt jeder Tag ſolch ein Ereignis, das gleichzeitig
den Mut unſerer Mannſchaft und ihre Geringſchätzung für den Feind
verſtärkt. Einmal haben zwanzig Mann einen Angriff von 400 Al⸗
pini abgewieſen, einen Felsrücken haben die Italiener mit erdrückender
Übermacht viermal genommen und einmal ſogar Artillerie darauf ge⸗
ſtellt, ſo wichtig ſchien er ihnen — nun gehört er ſeit zwei Monaten wie⸗
der uns, ohne daß ſie es wagten, ihn nochmals anzugehen. Mit einer
Handvoll Leuten iſt hier wahrlich Erſtaunliches geleiſtet worden und
dennoch ſind wir Offiziere faſt täglich von ſolchen Geſchehniſſen aufs
neue überraſcht. Wir hatten unter anderm erwartet, die Italiener
würden die von uns freiwillig geräumten Gebiete, die vor unſerer Ver⸗
teidigungslinie liegen, ſofort beſetzen, und rechneten natürlich nicht da⸗
mit, daß ſie mit großartiger Vorſicht dabei zu Werke gehen könnten,

6*
83

wie ſie es mit ihren wochenlangen Rekognoſzierungen in dem menſchen⸗
leeren Terrain getan haben — — und einen Monat nach der Kriegs⸗
erklärung verkündete uns Cadorna mit pathetiſchen Worten, ſeine tap⸗
feren Truppen hätten eine Malga erſtürmt, auf welcher ſchon acht Tage
vor Kriegsbeginn nicht einmal mehr ein Finanzer ſtand.“
Bunt durcheinander erzählt uns der junge Offizier Geſchichten von
jedem einzelnen Werk, meiſt gerade von jenem, das eben beſchoſſen
wird, und es ſcheint mir, als ob die Italiener im Schießen die Ab⸗
wechſlung lieben. „Nein, eigentlich nicht,“ meint unſer Führer. „Je⸗
nes Werk drüben hat einmal 500 Schuß hintereinander bekommen,
ſie hatten da ihre ganze ſchwere Artillerie auf einen Punkt konzentriert.
Nach Cadornas Berichten iſt der jetzt erledigt, ſie halten jedes Werk,
das nicht zurückſchießt, für tot. Aber kürzlich war erſt einer unſerer
Erzherzoge dort, ein ſchneidiger junger Herr — — nun, das Werk
hätte keine kaiſerlichen Beſuche mehr empfangen können, wäre es von
einem unſerer Dreißigermörſer ſo lange beſchoſſen worden. Wir hatten
unlängſt einen dieſer dicken Brummer für einige Zeit hier; ſo abge⸗
braucht er auch war, mit ſeinem tauſendſten Schuß ſteckte er noch ein
rieſiges Munitionslager in Brand.“
Da eben die Italiener ein bißchen Ruhe geben — „Polentapauſe“
ſagt mein Begleiter — ſo dehnt ſich die Erklärung auch auf unſchein⸗
barere Objekte aus. „Da drüben dieſes ehemalige Magazin iſt jetzt
leer, nach der Kriegserklärung ließ ich es räumen. Ich war überzeugt,
die Bevölkerung habe jede Ecke und jeden Punkt verraten und ſo ver⸗
änderte ich alles, was im Frieden angelegt worden war. Aber erſtaun⸗
licherweiſe ſtellte ſich bald heraus, daß die Irredenta⸗Mären maßlos
übertrieben waren und daß die Italiener gar nichts wußten. Ich hätte
alles ruhig beim Alten laſſen können. Sie können ſich gar nicht vor⸗
ſtellen, wie unglücklich die Leute ſich hier gebärdeten, als die Abtretungs⸗
verhandlungen im Zuge waren; erſt als die italieniſchen Forderungen
gar zu frech anwuchſen, alſo unannehmbar wurden, jubelten ſie alle los.“
Nun endlich glauben wir jeden Punkt im Umkreiſe zu kennen, ſchon
wollen wir aufbrechen, da weiſt uns der Führer noch einen Schützen⸗
graben, der mit dem Fernglas kaum mehr als Strich erkennbar iſt.
„Das iſt unſere allervorderſte Stellung,“ und ſeine Stimme wird
dabei ganz ſeltſam weich. „Dort ſitzt ein Leutnant mit ein paar Mann

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in rührender Todesverachtung. Ein dutzendmal wollt' ich ihn ſchon ab⸗
löſen, er telephoniert immer zurück: „Danke gehorſamſt, möchte lieber
hier bleiben.“ Einer iſt kühner als der andere von dieſer Geſellſchaft.
Zwei Granaten haben ſchon ihre Deckung durchgeſchlagen, einmal fiel
ein Sprengſtück in den Suppenkeſſel und riß ein Loch hinein. Da ſprang
der Koch ſchnell herzu und hielt den zerborſtenen Topf über einen noch
heilen, damit die Suppe nicht ausrinne — dieſen Koch habe ich für die
Silberne eingegeben. Tauſend Schuß haben ſie dort ſchon gezählt, aber
den Humor haben ſie nicht verloren. Einmal ſahen ſie zwei Italiener
einen Polentakeſſel vorſichtig aus der Deckung in die Stellung tragen,
da ſchoß einer unſerer Standſchützen mitten in den Keſſel hinein. „Jetzt
tua ma paſſionieren,“ erklärte er dabei dem Leutnant. Der Keſſel blieb
am Orte zurück, die Träger waren raſch davongelaufen. Eine Weile
herrſchte Ruhe, da kam ein zweiter Keſſel desſelben Weges daher.
„Herr Leutnant, den ſtell' m'r neben den erſchten,“ ſchlug nun ein an⸗
derer Standſchütze vor und geſpannt warteten ſie, bis der neue Menage⸗
transport genau bei dem erſten angelangt war. Dann ging das Gewehr
los und richtig, dicht nebeneinander ſtanden nun die zwei Keſſel, in
denen wahrſcheinlich nun die Polenta voll Sand war. Der eine Träger
war verwundet worden, den ſah man davonkriechen, der zweite hatte
ſich gedeckt. Offenbar hatten die drüben nun nichts mehr zu eſſen, denn
nach einer Weile beobachtete der Leutnant, wie der eine Keſſel mit der
wenig beneidenswerten Mahlzeit ſich plötzlich ganz von ſelbſt auf die
Wanderung machte — da hatten ſie eine Seilſchlinge drüber geworfen
und zogen ihn langſam zu ſich.
Noch manche luſtige, tragiſche, dramatiſche Geſchichte von Leutnants
und von Soldaten hören wir im Bergabſchreiten mit an. Es ſind
dies die namenloſen Heldentaten, aus denen ſich der Tiroler Krieg zu⸗
ſammenſetzt, dem bis jetzt die weithin hallende Ruhmestat noch fehlt.
Aber all die kleinen Hiſtörchen erzählen von Wagniſſen, die ans Leben
gehen; ein tapferes Häuflein hält hier wortlos und ſelbſtverſtändlich
treue, ſtandhafte Wacht bis in den Tod.

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Wallenſtein⸗Lager

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den Berg mit der unvergleichlichen Ausſicht geführt, aber kein
Auto durfte ſie jemals befahren. Freilich, oben auf dem dritt⸗
halbtauſend Meter hohen Gipfel, von dem man die wonnigſte Fernſicht
genießt, gab es bis zum Kriege rein gar nichts, weder ein bürgerliches
Einkehrhaus, noch ein militäriſches Werk. Aber es war dieſem Berge
von jeher eine wichtige Rolle im Kriege gegen Italien zugedacht, der ja
manchem unter uns ſchon ſeit Jahren unausweichlich dünkte, ſo viele in
Hſterreich ihn auch bis zur Kriegserklärung für unwahrſcheinlich hielten.
Dieſer Berg iſt jetzt wie ein kleines Städtchen bevölkert und das reg⸗
ſame Leben in der ſtrahlenden Gebirgsumrahmung ſieht wie eine Frei⸗
lichtaufführung von Wallenſteins Lager aus.
Der Weg zu dem ſeltſam verwandelten Berg führt an einem lieb⸗
lich im Gebirgskeſſel eingebetteten See vorbei, der wie im Frieden
ſtill und ſonnenbeglänzt daliegt. Da plötzlich kracht es von allen Seiten,
und während mein kriegsungeübtes Auge vergeblich die Urſache zu
enträtſeln ſucht, hat der Offizier, der uns als Begleiter zugeteilt wor⸗
den iſt, das Ziel der Kanonade bereits entdeckt. Hoch über uns ſegelt
ein Zweidecker durch die Lüfte und immer dichter kräuſeln ſich um ihn
herum die Schrapnellwölkchen, die wie weiße Federn auf einem Hut
am azurnen Firmamente ſtehen. Und dabei donnert das tak tak tak der
Maſchinengewehre fort, das ſo klingt, als würde mit dumpfen Schlägen
an die Bergwände geklopft.
Bis vor kurzem, als ich noch im geſicherten Heim als Zeitungsle⸗
ſerin den Krieg verfolgte, fühlte ich es ſtets wie Empörung in mir auf⸗
ſteigen, wenn ich von einer Fliegerbeſchießung las, und ich empfand es
als das Scheußlichſte des großen Mordens, daß man ſogar Flugzeuge
mit Vernichtung belegte. Mir erſchienen damals auch die feindlichen
Flieger als Helden, vor denen ſich alle Waffen ehrfurchtsvoll ſenken
ſollten. Aber eine ſentimentale Lüge wäre es, wollte ich leugnen, daß
es mir nun, wo ich zuſehen kann, als die ſpannendſte, leidenſchaftlichſte
Jagd vorkommt, die wir gierig, atemlos verfolgen, ſo ſehr im Banne
des Geſchehens, daß wir vollkommen die Gefahr vergeſſen, in der wir
uns hier, im Wurfkreiſe des Äroplans, befinden. Auch die wenigen
zurückgebliebenen Einwohner ſchauen erregt zum Himmel auf: „Der

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De wunderbare Automobilſtraße hat ſchon in Friedenszeiten auf

hat ihn!“ — — „RNein, er fliegt weiter!“ — — „Na, jetzt! — —
„Er wendet — — er entkommt!“ — — „Wie ſchade!“
Dem Flieger mag es ungemütlich geworden ſein, ſo ſehr er auch die
geringe Wahrſcheinlichkeit kennt, daß ein ſo winziger beweglicher Punkt
im unmeßbaren Luftraum getroffen werden könne, er kehrt ins feind⸗
liche Lager zurück und iſt bald unſeren Blicken entſchwunden. Ob er ge⸗
troffen wurde, ob nicht — wir werden es nie erfahren. Und erſt jetzt,
da wieder alles ruhig iſt, wundere ich mich über mich ſelbſt, obzwar ich
längſt ſchon weiß, daß man von den Dingen dieſer Welt immer nur
jene ganz begreifen lernt, die man ſelbſt erlebt!
Um den See herum fahren wir nun hinaus in italieniſches Gebiet.
Dies iſt landſchaftlich der ſchönſte Weg zu unſerem Ziel und es wird
mir als völlig ausgeſchloſſen bezeichnet, daß auf uns geſchoſſen werden
könne, ſo genau uns die feindlichen Beobachter auch ſehen. Ein ein⸗
zelnes, ſchnellfahrendes Automobil iſt nämlich ein Ziel, das viel Mu⸗
nition koſtet, und das iſt es meiſtens nicht wert.
Vom Gipfel aus ſehen wir die ganzen Oſtalpen vor uns ausgebrei⸗
tet daliegen. Die mächtig harten Formen der Dolomiten heben ſich
in ihren charakteriſtiſchen Linien von den mehr im Horizont verſchwim⸗
menden Eisbergen ab, von unten ſchimmern grüne Täler und freund⸗
lich anmutende Ortſchaften herauf, faſt ſieht's aus wie im Frieden.
Aber in Wirklichkeit ſind dieſe Dörfer leer, verödet und verlaſſen, und
drüben auf den ſonnenbeſchienenen Bergen ſtehen feindliche Geſchütze mit
drohend zu uns hergewendeten Mündungen.

90

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Die Überſicht über die italieniſchen Stellungen iſt von hier aus
vielleicht die umfaſſendſte des Abſchnitts. Durch ein kunſtvoll ver⸗
kleidetes Fernrohr ſehen wir ſogar ein feindliches Lager auf einem
Paß. Deutlich unterſcheidet man die weißen, im Winde bewegten Zelt⸗
wände, die außerhalb der Tragweite unſerer Geſchütze liegen. Dar⸗
unter, ſchon bedeutend näher, ſind zwei freiwillig von uns geräumte
Ortſchaften zu überſchauen, die der Gegner beſetzt hat. Hier hat ſich die
italieniſche Kultur ein unvergängliches Denkmal errichtet. Aus dieſen
Dörfern, ſo vollblutitalieniſch ſie ſind, haben ſich nämlich entgegen
der Annahme der „Erlöſer“ alle wehrfähigen Männer ſofort freiwil⸗
lig zu den Standſchützen gemeldet und ſo kam es, daß in vielen Häu⸗
ſern die Frauen mit den Kindern allein zurückgeblieben waren. Die
enttäuſchten Befreier führten nun die Mütter gewaltſam fort und zwan⸗
gen ſie, die hilfloſen Kleinen daheim zu laſſen, in der Meinung, die
Väter würden nun eilends gelaufen kommen und ſich als Brüder zu
erkennen geben.
Welche Menſchenkenntnis die edlen Kulturbringer damit bewieſen!
Wohl traf es zu, daß die Männer — als ſie die Schaudermär von
Flüchtlingen hörten — im Sturmſchritt herbeieilten, aber nicht, um
die Erlöſer zu feiern, ſondern um ſie nach beſten Kräften zu verhauen.
Dümmer hätten es die Jünger d'Annunzios gar nicht anſtellen kön⸗
nen, benahmen ſie ſich doch geradezu, als wollten ſie eine ihrer Meinung
nach mit ihnen ſympathiſierende Bevölkerung abſichtlich in erbitterte
Feinde verwandeln. Nun haben ſie es ſo weit gebracht, daß ſich die
welſchen Tiroler zu ſchämen anfangen, italieniſch zu ſein, und daß ſie
alle jetzt auf einmal deutſch lernen. Eine heilſamere Medizin für ihre
nationalen Schmerzen hätte nicht leicht gefunden werden können, als
ſolcher Anſchauungsunterricht. Nach dem Krieg wird es noch mehr
gute Hſterreicher geben als vorher.
Aber es hat ihrer auch vorher ſchon viel mehr gegeben, als man bei
uns zu hoffen wagte. Man hatte ſich für alle Fälle auf manche Ver⸗
räterei gefaßt gemacht und man iſt nun aufs angenehmſte davon über⸗
raſcht, wie ſelten ſich derartiges ereignet. Einen unſerer Grenzorte
hielten zwei Kompagnien die längſte Zeit gegen eine Diviſion, ohne daß
dieſe von dem Kräfteverhältnis eine Ahnung hatte. Zu Beginn des
Krieges, als unſere Regimenter vielfach noch nicht vollzählig waren,

91

taten Böllerſchüſſe Wunderwirkungen, ohne daß von der Tatſache die⸗
ſes Spaßes das geringſte zu der Gegenſeite verlautete.
Jetzt freilich iſt derlei nicht mehr nötig. Jetzt ſind wir hier ſo ſtark
verſchanzt, daß Verräterei lange nicht mehr dieſelben Folgen haben
könnte wie anfangs. Jetzt iſt jede Hügelſpitze, jeder Gebirgskamm,
jeder Felsgipfel an der Front beſetzt und dieſe Tatſache tritt für uns
hier auf dem zentral gelegenen Ausſichtspunkt ſehr eindrucksvoll in die
Erſcheinung. Der Gedanke, daß überall bewaffnete Menſchen auf den
Höhen verſteckt ſind, teils öſterreichiſche, teils italieniſche, daß in vie⸗
len Erdhöhlen über 2000 Meter todbringende Kanonen auffgeſtellt
ſind, läßt dieſe ganze altvertraute Landſchaft faſt grauſig erſcheinen.
Uns gerade gegenüber erhebt ſich ein ſpitzkegeliger Felſen, deſſen Zinne
gänzlich abgeſprengt und durch eine aus Stahl erſetzt worden iſt, die
faſt wie eine rieſige Zahnplombe ausſieht. Man hat zuerſt die Möglich⸗
keit verneint, eine ſolche ungeheure Panzerkuppel über den ſteilen Berg⸗
abhang hinaufzubringen, aber ein Oberleutnant hat mit beiſpielloſer
Energie dieſe geradezu titanenhafte Leiſtung durchgeführt. Nun dient
ſie all den umliegenden Batterien als Auge, und da der Berg ein wenig
überhängt, ſo ſieht es aus, als neige er ſelbſt ſich ſpähend nach vorne.
Den tiefen nachhaltigen Eindruck dieſes Auslug haltenden Felſens
werde ich niemals los werden, ſo nüchtern mich auch die Wirklichkeit
machen mag.
Auf dem Plateau, auf dem wir zu Beſuch ſind, geht es äußerſt
lebendig zu. Eine Abteilung iſt gerade dabei, Stacheldraht aufzuſpu⸗
len, eine Beſchäftigung, zu der hier Männer kommandiert ſind, die
aber im Tal überall Mädchenhänden zugewieſen iſt. Das gibt immer
ein ſonderbares Bild, wenn die ſchwarzhaarigen, ſchwarzäugigen Welſch⸗
tirolerinnen dieſe ihrem Geſchlecht ſo fernliegende Handarbeit verrich⸗
ten. Eine andere Gruppe baut fleißig an neuen Unterſtänden, und ein
paar arbeitsfreie Soldaten drängen ſich um die maleriſche Holzbude,
auf der „Hotel Erzherzog Karl“ ſteht und wo es friſches Bier vom Faß
zu der ſchönſten Morgenausſicht gibt. Auch hier das Erſtaunen unſerer
Leute, wenn ſie die italieniſchen Berichte von Gefechten erfahren, die
ſich nie zugetragen haben. Es ſcheint nämlich vorzukommen, daß Ca⸗
dorna von ſeinen eigenen Generalen falſch informiert wird, und die Ge⸗
fangenenen erzählen immer wieder, wie ſehr die an der Front kämp⸗

92

93

fenden Soldaten das Vertrauen zu ihrer Führung verlieren, wenn ſie in
der Zeitung im offiziellen Generalſtabsbericht Schilderungen ihrer eige⸗
nen Erlebniſſe leſen, die den Tatſachen nicht entſprechen. Überhaupt
ſind die Gefangenen faſt immer voll Bitterkeit. Ein italieniſcher Offi⸗
zier war gerade an dem Tage eingebracht worden, als die Nachricht
durch die Blätter lief, d'Annunzio habe über Trieſt Zettel fallen laſ⸗
ſen, die mit „Ich, d'Annunzio“ unterzeichnet waren, und der ſagte
damals mit zuſammengepreßten Lippen, die Armee ſchäme ſich deſſen.
Und über den ganzen Krieg meinte er wegwerfend: „Das iſt eine Frau⸗
enangelegenheit, es iſt der Krieg unſerer Königin.“
Was aber im Gegenſatze zu ſolcher Verdroſſenheit unſere Tiroler
Grenzwacht kennzeichnet, iſt ihr unverſieglicher Humor und der nimmer⸗
müde Wunſch, die Italiener zu ärgern. In dieſe ſpieleriſch ſpottfrohen
Naſenſtüber, die fortwährend von unſerer Front zu der ihren ausge⸗
teilt werden, legen unſere Leute eine ſtillſchweigende Tollkühnheit, die
um ſo rührender iſt, als ſie gänzlich verborgen bleibt. Man weiß nicht
recht, ſoll man über dieſe Geſchichten lachen, die kein Barde beſingt und
die man nur erfährt, weil man zufällig da iſt, oder ſoll man von ihnen
ergriffen ſein. Da hatten unſere vorderſten Poſten jüngſt eine große
Siegesfeier für Warſchau veranſtaltet, ſo nahe dem Feind, daß er ge⸗
zwungen war zuzuſchauen; Raketen flogen, Salven dröhnten, Fahnen
flatterten und da kamen ein paar Übermütige auf die Idee, auf einer
dicht vor der italieniſchen Stellung liegenden Kirche eine ſchwarzgelbe
Fahne zu hiſſen. Geſagt, getan — — und heute noch ſehe ich mit dem
Fernglas das wehende Siegeszeichen; und ich höre es voll Bewunde⸗
rung, daß eine vor der Kirche patrouillierende Abteilung darüber wacht,
daß ihr heiliges Stückchen Stoff nicht herabgeholt werde.
Dieſer unbeſchreibliche Spotteufel geiſtert über die ganze Front.
Ich kann mir nicht denken, daß je bisher ein Krieg mit ſo viel Schaden⸗
freude geführt worden iſt und daß je in einer im Kriegszuſtande befind⸗
lichen Armee ſo viel unwiderſtehliche Lebensfreude herrſchte. Dabei
haben die Leute nicht immer Sonnenbäder wie heute; hier auf dieſer
ſo oft ſturmumtobten Bergſpitze gibt es mehr Nebel und Feuchtigkeit
und Kälte, als die dünnen Holzbaracken, die als Wohnhäuſer dienen,
eigentlich vermuten laſſen. Und dennoch iſt die Stimmung in ihnen ſo
gehoben, daß wiſſenſchaftlich geſchulte Pſychologen eigens Studien dar⸗

94

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über anſtellen ſollten, wie es kommt, daß die Kämpfer an der Tiroler
Front gar ſo gut aufgelegt ſind. Im „Speiſeſaal“ ſind ſchön kalli⸗
graphierte „Statuten“ über das Benehmen bei Tiſche an die Wand
genagelt und als Aufſchrift ſteht die Warnung zu leſen, daß jeder eine
Krone zu zahlen habe, der über ſie lacht. Natürlich ſoll ich ſchon bei
Paragraph eins die Krone blechen, weil ich darüber lachen muß, daß
„unanſtändige und dienſtliche Geſpräche“ beim Eſſen nicht geführt
werden dürfen. Ebenſo iſt Dummheit während der Mahlzeit verboten,
ſtrafbar ſind Flecke auf der Tiſchwäſche, die es übrigens gar nicht gibt.
Und während wir hier mit Tiroler Wein bewirtet werden, ſchiebt einer
der Artilleriſten dem andern die Schuld daran zu, daß der Flieger heute
morgen verfehlt wurde. „Ich ſchoß ganz knapp an ihm vorbei,“ brü⸗
ſtet ſich ein Leutnant, doch der Kamerad neben ihm trumpft ihn ab: „Ich
ſchoß auch vorbei, mein Lieber. Aber ob weit oder nah gefehlt, das iſt
dem Vaterland egal.“
Neben dem Offiziershaus erhebt ſich die Mannſchaftsbaracke, in
die hölzerne Pritſchen doppelt übereinander eingebaut ſind. Jung und
und alt, Milchgeſicht und Graubart, ſchlafen hier Seite an Seite.
Und in einer Ecke ſteht — — — ein Klavier. Ein Korporal ſpielt;
ſchmalgeſichtig iſt er, mit ſentimentalen Augen, und er ſpielt das neue
Lied, das überall an der Front erklingt. Um ihn herum drängen ſich
die Soldaten und ſingen es im Chor: „In der Heimat — — in der
Heimat — —.“ Es klingt ſo friſch und ſo wehmütig, ſo künſtleriſch
und ſo rauh, ſo hell und ſo klagend, das Ganze wirkt ſo amüſant und
ſo rührend, daß mir ein Lächeln in die Mundwinkel und eine Träne in
die Augen ſteigt. Das Erſtaunlichſte aber iſt, daß bei dem Höllenſpek⸗
takel ein paar Mann in den Kotzen liegen und in die Muſik hinein
ſchnarchen — — ja, der Krieg gewöhnt es den Feinnervigſten ab, etwa
„nicht ſchlafen“ zu können.
Eben, da wir Abſchied nehmen wollen, ſpielt das Telephon und die
Meldung kommt, daß ein Gefecht im Zuge ſei. Atemlos harren wir des
Verlaufs — — denn ganz anders packt ein Ereignis, das in unmittel⸗
barer Nähe vor ſich geht, als das man tagelang nachher lieſt. Wieder
einmal höre ich von dem unglaublichen Mißverhältnis der Kämpferzahl
und der Verluſte, faſt wie eine Münchhauſiade klingt's.
Die Erfahrungen von Galizien kommen hier ſehr zu ſtatten. „Wer

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Ruſſiſch⸗Polen überlebt hat,“ ſagt mir ein Offizier, „der fühlt ſich in
Tirol wie im Paradies.“
Noch ein Lied — diesmal ein luſtiges — erklingt uns zum Abſchied
und dann ſauſt unſer Auto die ſcharfen Serpentinen wieder hinab.
Aber noch lange ſteht wie eine Fata Morgana das Bild vor mir, das
ich oben in mich aufgenommen habe, das Bild dieſes wunderbaren Ber⸗
ges in ſtrahlender Umrahmung, mit der wimmelnden Schar hartge⸗
ſchmiedeter, opferbereiter, kühner, fleißiger, fröhlicher Männer an der
vorderſten Front.

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der

Die Artillerie in Tirol

Schalek, Tirol in Waffen

97

er moderne Krieg hat gezeigt, daß die Verteidigungsbauten
lteren Stils, die noch nicht die Mimikry der modernen, dem
Gelände ſich einpaſſenden Werke kannten, nicht lange gegen
großkalibrige Geſchütze ſtandhalten. Ungeheure ruſſiſche und belgiſche
Feſtungen ſind binnen weniger Tage gefallen. Hier in Tirol iſt aber
das ganze Land eine Feſtung.
Dreimal habe ich geſehen, wie dieſe ſonderbare Rieſenfeſtung noch
immer ſtärker ausgeſtaltet wird: einmal im Weſten Tirols, dann im
Oſten und ſchließlich im Südweſten. Nur der Augenzeuge kann ſich vor⸗
ſtellen, was da an Arbeit geleiſtet worden iſt, um aus einem Lande voll
kleiner Feſtungen eine einzige unbezwingliche Feſte zu machen.
Die militäriſchen Anlagen ſind fertig. Tiefe, breite Tunnels hat
man durch den Felſen gebohrt; ſie ſind vollkommen einſchlagsſicher, weil
der dreißig Meter hohe Felſen als Decke über ihnen liegt. Nicht ein⸗
mal unſere 30,5⸗Zentimeter⸗Mörſer, deren Durchſchlagskraft von kei⸗
nem feindlichen Geſchütz erreicht wird, könnten dieſen Kavernen etwas
anhaben. Dort, wo die ſchier endloſen unterirdiſchen Gänge noch nicht
betoniert ſind, tropft es hie und da noch von dem Geſteinsdach herab
und von beiden Seiten dringt Feuchtigkeit auf den Beſucher ein, aber in
den fertiggeſtellten herrſcht durchwegs eine angenehme Temperatur,
warm im Winter, kühl im Sommer. Auch ſind ſie freundlich mit Lam⸗
pen erhellt. Ein Rieſenaufgebot von Kraft und Willen hat dazu ge⸗
hört, ſie zu ſchaffen; aber in die tiefe Bewunderung, die ſich in mir
regt, mengt ſich auch ein unbezwingliches Bedauern darüber, daß eine ſo
grandioſe Arbeitsleiſtung zum Schutze gegen den Einbruch fremder Völ⸗
ker vollbracht werden mußte und nicht in den Dienſt des Verkehrs und
Handels mit ihnen geſtellt werden konnte.
Hat man etliche hundert Meter des Tunnels durchwandert, dann
prallt man plötzlich mit einem Ausruf der Verblüffung zurück: in
einer hallenartigen Erweiterung des Stollens ſteht breit und klotzig
ein rieſiges Geſchütz.
Wie iſt das nur hier hereingebracht worden? Schier rätſelhaft er⸗
ſcheint's, insbeſondere, da es 8 Tonnen ſchwer und breiter als der Gang
iſt. Aber es ſteht hier ſo ſelbſtverſtändlich, als ſei das „Woher“ lange
nicht ſo wichtig als das „Wozu“.
Immer mehr, ſeit ich in Tirol von Front zu Front wandere, ſcheint's

7 *
99

mir wie ein Unrecht, daß nur die lauten raſchen Taten dem Hinterlande
bekannt werden und nicht auch die ſtillen, beharrlichen. Vierzig Mann
— ſo erfahre ich — haben dreißig Stunden lang an dieſem einen Ge⸗
ſchütz gezogen, es iſt mit allen möglichen techniſchen Mitteln unter un⸗
ſäglichen Mühen bis zur Zelle gebracht worden; zehn Stunden dauerte
es dann noch, bis das Geſchütz vom Stollen aus in die richtige Stel⸗
lung gedreht worden war.
Vor dem Rohr wurde ein Stück des Felſens abgeſchnitten, um den
Ausſchuß zu ermöglichen. Blickt man durch das kleine kreisrunde Loch
hinaus, ſo dräut die Tiefe darunter und über ſich ſieht man die ſchroffe
Bergwand in den Himmel ſteigen. Dieſe Offnung iſt die einzige ver⸗
wundbare Stelle der ſogenannten „Feldbefeſtigung“. Es iſt aber klar,
daß es ſchwer, wenn nicht ganz unmöglich iſt, in ſolchem rieſigem Ter⸗
rain, das auf ſeiner Oberfläche nicht einmal die niemals ganz ver⸗
wiſchbaren Spuren der Erdarbeiten zeigt, die faſt jeden Schützengraben
verraten, ein dunkles Loch von wenigen Zentimetern Durchmeſſer auf⸗
zufinden; da muß nur ein Zufallstreffer dem Feinde helfen. Immer⸗
hin wird zum Überfluß auch da noch für die Sicherung geſorgt.
Dieſe unſichtbaren Kanonen beſtreichen die ganze Talbreite, und wehe
dem Angriffsheere, das an ſolcher Stellung vorüber will.
Bei einer zweiten ähnlichen Anlage habe ich hohe vertikale Stollen
geſehen; zu ihnen ſteigt die Mannſchaft über eiſerne Leitern aus dem
Berginnern auf. Der Kommandant ſagt mir, als er mein faſſungs⸗
loſes Staunen ſieht: „Wir ſind moderne Höhlenbewohner geworden.“
Gewiſſermaßen als Krone dieſer unterirdiſchen Burgen iſt bei jedem
ein Schützengraben angebracht, der rund um das oberſte Gipfelplateau
läuft und der von einem Diadem von Drahthinderniſſen umgeben iſt.
Für einen todesmutigen Feind, der ſich trotz alledem noch ans Stürmen
wagte, ſind außerdem noch andere Überraſchungen vorbereitet.
Aber der Feind, der uns hier gegenüberſteht, wagt das Stürmen
nicht oft. Nur von weitem ſchießt er über unſere Köpfe weg und ſtört
die Arbeit zuweilen. Der Kommandant erzählt mir, er habe mit die⸗
ſer Arbeit erſt nach der Schneeſchmelze beginnen können und daher vor
allem das Wichtigſte, die Unterbringung der Geſchütze, in Angriff ge⸗
nommen. „Ich konnte doch nicht ahnen, daß ſie mir drei Monate
Bauzeit gewähren würden! So ließ ich anfangs das für uns nötige

100

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Trinkwaſſer in Fäſſern herauftragen, was ſich aber auf die Dauer
als untunlich herausgeſtellt hätte. Jetzt freilich haben wir Waſſerlei⸗
tungen und Ziſternen, wir denken ſchon an Lurus und bauen uns, wie
Sie ſehen, eine Erholungsvilla für die dienſtfreien Stunden.“
Neben uns ſteht der Techniker, der die Anlage geleitet hat. „Mich
freut's drum hier auch gar nicht mehr. Ich möcht' wieder was Rechtes
zu tun haben. Was wird aus unſereinem, bis ganz Tirol fertig iſt!
Grauenhafter Gedanke! Aber nein — ich hab' eine Idee: Wir bauen
jetzt Bahnen zu allen Stellungen.“
Ganz ähnlich äußert ſich der Telegraphiſt. Der Tatendrang iſt größer
als die Aufgabe. „Was wir jetzt machen, iſt ſchon längſt nicht mehr
das Notwendige, aber wir tun das Überflüſſige, weil es ſo herrlich
iſt zu arbeiten, zu ſchaffen!“
Nie habe ich ſolches im Frieden vernommen. Jeder tat gerade das,
was er mußte, und jeder bemühte ſich, es auch ſo raſch als möglich ab⸗
zutun, damit er rechtzeitig zum Vergnügen käme; jeder ſchimpfte auf
ſeinen Beruf, um dahinter die eigene Lauheit zu verbergen. Pſycholo⸗
giſch bemerkenswert iſt, um wie viel mehr Eifer und Energie jedermann
jetzt, wo aus dem bezahlten Dienſt ein uneigennütziges Dienen gewor⸗
den iſt, der Sache entgegenbringt — jetzt, wo aus Konkurrenten Mit⸗
helfer wurden und wo Hſterreich endlich — freilich ſpäter als andere na⸗
tional einheitliche Staaten — die Entdeckung macht, daß gemeinſame
Arbeit auch den einzelnen fördert.
Damit iſt es zu erklären, daß in wenigen Wochen Ungeheures fertig
gebracht wurde, daß alles zweckmäßig und planvoll angelegt iſt, ſo un⸗
günſtig die Vorbedingungen auch waren. Über den Geſchützſtellungen,
die im Freien hinter Erdwällen errichtet wurden, hat man künſtliche
Wälder dadurch geſchaffen, daß man Tannen an Drähten aufhing.
Eine ſolche Arbeit ohne Deckung mußte natürlich nachts gemacht werden,
wo man nicht nur ungeſehen, ſondern auch unbeſchoſſen blieb — weil die
Italiener ſich hüten, durch das Aufblitzen des Mündungsfeuers im
Finſtern ihre Stellungen zu verraten. Dieſe in der Luft wachſenden
Baumgruppen ſehen ſehr komiſch aus, ſo feierliche Namen ſie auch tra⸗
gen. Eine heißt: „Dankl⸗Ruhe“ und eine: „Hötzendorf⸗Wäldchen“.
Auf einer Tafel darunter lieſt man die Aufſchrift: „Verſandſtelle für
Verräterpillen“.

101

Die Ausſicht von dieſen zumeiſt auf freier Höhe angelegten Stel⸗
lungen iſt außerordentlich inſtruktiv. Von einer ſehe ich drei Schutz⸗
ſchilde feindlicher Kanonen, die ſich von einem Hügelrücken abheben.
Einige unſerer Offiziere vermuten Scheinbauten darunter, es iſt aber
auch möglich, daß die Italiener es nicht ahnen, wie verräteriſch ihre Ge⸗
ſchütze aufgeſtellt ſind. Das originelle Bild iſt erſt ſeit ganz kurzer Zeit
zu ſehen und bald werden die Unſeren die Wahrheit heraushaben, trotz
der italieniſchen Taktik, an mehreren Stellen Rauch zu machen, wenn
von einer geſchoſſen wird. Zumeiſt iſt es aber unſeren Kommandanten
ziemlich gleichgültig, ob ſie überhaupt ſchießen oder nicht. „Insbeſon⸗
dere, da ſie faſt immer achtgeben, daß ſie keine Menſchen treffen,“ lacht
der eine vergnügt. „Heute morgen haben ſie eine Patrouille mit 200
Schuß belegt, was ſie ungefähr 2000 Kronen gekoſtet hat. Solche
Faſchingsunterhaltungen können wir uns bei einem Krieg nach drei
Fronten natürlich nicht leiſten und wir haben nicht mit einem einzigen
Schuß geantwortet. Unſere Patrouille aber, die von den Italienern
für längſt zermalmt gehalten wurde, hat eine ihrer Kompagnien an⸗
gegriffen und ihr einen Verluſt von 40 Mann zugefügt. Dann iſt ſie
heil und vollzählig zurückgekehrt. Solche Geſchichten erleben wir alle
Tage.“ “MUU
Außerſt bemerkenswert iſt, daß jeder ſolchen Artillerieſtellung gegen⸗
über die Italiener ſich nun ebenfalls eingraben. Nun ſind ſie nach⸗
gerade überzeugt, daß es nutzlos iſt, ſich an ihnen die Köpfe blutig zu
rennen, und nun finden ſie es offenbar an der Zeit, auch für ihre Un⸗
angreifbarkeit zu ſorgen. Man zeigt mir zahlreiche italieniſche Schützen⸗
gräben und an einer Stelle ſehe ich ganz deutlich die Drahthinderniſſe,
die erſt in der letzten Nacht errichtet worden ſind.
Am impoſanteſten unter unſeren Stellungen finde ich jene auf einem
hohen ſteil abfallenden Gipfelplateau, wo die Geſchütze hart am Rande
dicht über dem Abgrund wie auf den Zinnen einer Burg aufgeſtellt ſind.
Das ganze Tal bebt, wenn von hier aus ein Schuß abgefeuert wird.
Erträglich iſt's noch, läuft der Schuß das Tal entlang, kreuzt er es aber,
dann klingt das Echo ſo grauſig, daß ich glaube, man könne das innere
Zittern nie mehr loswerden, hat man es je gehört. Doch die Leute
hier oben ſind längſt daran gewöhnt, während des Schießens ſind ſie
ausgelaſſen wie Schulbuben auf einem Klaſſenausflug. Und nach dem

102

Schießen wird uns zu Ehren ein Konzert veranſtaltet. Ein paar Ungarn
ſind's, die in ihrer engen Baracke Muſik machen, die Muſik ihrer Hei⸗
mat, die ſie für Minuten in die Pußta verſetzt. Mit Stacheldraht iſt
aus einem Stückchen Holz eine Zither verfertigt, eine umgedrehte Me⸗
nageſchale ſtellt die Trommel dar und das Scharren eines Beſenſtiels
auf dem Bretterboden in wunderbar echter Klangfarbe die Baßgeige.
Ein Stückchen von einem jener Eiſenſtäbe, die als Rippen für Draht⸗
hinderniſſe verwendet werden, iſt die Triangel und die Mundharmoni⸗
ka ein Kamm, über den Papier geſpannt worden iſt. In dem ſieben⸗
köpfigen unendlich muſikaliſchen Orcheſter iſt nur die Violine echt.
Dazu erklingt ein Chor voll der Wehmut und des Leichtſinns, der
zügelloſen Leidenſchaft und des gebändigten Rhythmus ungariſcher Zi⸗
geunerweiſen. Und dann plötzlich iſt es aus, alle erheben ſich, ſchnüren
die Gürtel feſter. Die Nacht bricht an und ſie gehen nun auf Pa⸗
trouille, ohne Licht, ohne Laut, ohne Weg — ſie ſteigen zu den Beobach⸗
tern auf, die ihre „Augen“ bilden, und verproviantieren ſie für den
kommenden Tag.
Von dem Lied, das ſie ſangen, habe ich mir die kunſtloſe Über⸗
ſetzung eines Korporals in der Originalfaſſung zur Erinnerung auf⸗
geſchrieben:
Fern von Ungarn ſtirbt ein Held,
Auf dem Heimathofe weinen,
Ärmer nun um eine Welt,
Bitterlich die Seinen,
Eltern kummervoll gebückt,

103

Gattin jungvermählte ſeine,
Söhnlein, das er nie erblickt,
Bruder nur der eine.
Schaut das Kreuz aufs Grab geſetzt;
Auf das Kreuz folgt Auferſtehen,
Bitter iſt der Abſchied jetzt,
Froh das Wiederſehen.

Ganz ergriffen fahre ich wieder hinab, nach Bozen, das unſer Stand⸗
quartier iſt und das die Italiener im Vorgefühl des Beſitzes ſchon
Bolzano getauft haben. Nein, mit ſolchen Grenzverteidigern werden ſie
es weder als Bozen noch als Bolzano bekommen. Ein Land kann nicht
beſiegt und erobert werden, in dem jeder Mann bereit iſt, ſein ganzes
Ich zu opfern, um es zu ſchützen. Jeder, an dem wir vorüberfahren,
hat Uniform an oder zumindeſt eine Militärkappe auf dem Kopf, und
wenn unſer Auto vorbeiſauſt, ſteht jeder auf und ſalutiert — die Armee
iſt das Volk. Am ſonderbarſten ſehen die wandernden Handwerksburſchen
in Uniform aus — — oder ſind das am Ende keine, die ſich da am Weg⸗
rande zu zweit oder zu dritt an uns vorbeiſchieben? Ach ja, ſicherlich
waren ſie es bis vor kurzem, denn ſie lachen noch jetzt über die Verklei⸗
dung, denken dabei aber doch, ſie ſehen Wunder wie militäriſch aus.
Die Uniform hat nun allerdings unter Doktoren und Fabrikanten,
Maſchiniſten und Handlungsgehilfen eine gewiſſe Einheitlichkeit her⸗
vorgebracht, aber der richtige Wanderburſche bewahrt ſeine Eigenart
auch im feldgrauen Tuch. Einer winkt uns mit dem Taſchentuch zu.
„Evviva Vittorio Eventuelle“ ſchallt es aus dem lachenden Mund.
Natürlich kriegt der Luſtige ein Trinkgeld für den Spaß. Das reizt
unſern Chauffeur, der ein durchtriebener Burſche iſt, er bremſt ſo
unvermittelt, daß wir beinahe vom Auto hinabpurzeln, in dem aus
Holzbrettern Bänke improviſiert ſind, und ſagt, er wiſſe ein netteres

Sprüchlein:
„Viktor heißen iſt nicht ſchwer,
Viktor ſein indeſſen ſehr!“

Wüßten die Italiener, wie viel bei uns während des Feldzuges gegen
die „Erlöſer“ gelacht wird, ſie gäben es bald auf, uns befreien zu
wollen. Mit ſolchen Stellungen und mit ſolchem Humor halten wir
unſer Tirol gegen eine Welt von Feinden.

104

Tiroler Bergführer

105

it Sepp Innerkofler, der den Heldentod fürs Vaterland ſtarb
Mes nun mit der goldenen Tapferkeitsmedaille ausgezeichnet
wurde, bin ich vor ein paar Jahren auf dem Criſtallo geweſen.
Dieſer Rieſendolomit, der wie ein lebender Wächter unſer Hſterreich ge⸗
gen Italien ſperrt, mit mächtiger Tatze vorgreifend: „Wehe dem, der
an mir vorbei will!“, bietet dem Bergſteiger weder beſondere Schwie⸗
rigkeiten, noch beſondere Senſationen; mich lockte er hauptſächlich des⸗
halb, weil dieſer unvergleichliche Berg mir ſeit der Kinderzeit ein Ziel
der Wünſche geweſen war. Den ganzen, vielſtundenlangen „Schinder“
von Schluderbach über den endloſen Gletſcher bis zum Einſtieg in die
Felſen, wo die kurzweiligere Kletterei beginnen ſollte, hatten wir eben
zurückgelegt, als ein furchtbar losbrechendes Hochwetter uns nichts als
ein trübſeliges Abwärtshaſten übrigließ. Argerlich wollte ich die Kind⸗
heitsſehnſucht in jenen Sack der Enttäuſchungen ſtecken, den man, wenn
er angefüllt iſt, nach Wedekinds weiſem Rat ins Meer werfen ſoll,
wollte mißmutig den durchnäßten Sepp unten entlohnen, aber dieſer
ſchüttelte ablehnend den Kopf.
„Hab'n S' niacht auf'n Criſtallo ſteigch'n wöll'n?“ erkundigte er
ſich bedächtig.
Das habe er ja geſehen, meinte ich ärgerlich. Und daß es gegoſſen
habe, wie es anſtändigerweiſe auf Erden überhaupt nicht gießen dürfte,
wiſſe er ebenfalls.
„Sell woll, ſell woll,“ nickte er zuſtimmend. „Deſſentwegen ſteigch'n
mir halt morgen noch amol 'nauf.“
Morgen noch einmal! Nach der heutigen Plage! Aber da lachte
er nur: „Was Ang'fangtes ſein laſſ'n? Nein, allweil dahinter her
muaß ma bleib'n, bis 's g'ſchafft iſcht.“
Und ſo iſt Sepp Innerkofler jetzt, wo das Vaterland in Gefahr
kam, auch alleweil dahinter her geweſen, bis er es geſchafft hatte, was
es zu tun gab, bis er — zuſammen mit Hans Forcher und Andrä Pil⸗
ler — auf die faſt unerſteiglichen Cadinſpitzen Maſchinengewehre hin⸗
aufgebracht hatte, mit denen er den Italienern das Auronzotal ſperrte.
Daß mir am nächſten Tage Südtirols reinſter Berghimmel über
der Criſtalloſpitze blaute, hat mir ſpäter im Leben noch zu manchem Ziel
verholfen, vieles habe ich von den Tiroler Bergführern gelernt.
Den Führern Tirols iſt es nicht nur um das Geld zu tun. Mit jedem

107

neuen Gefährten hat Sepp Innerkofler den Criſtallo neu erlebt, jede
verhängte Ausſicht hat ihn wie jenen geſchmerzt. So hoch über dem
Mammon ſteht die touriſtiſche Ehre dem einzelnen, daß man ſich von
Sepp Innerkofler erzählt, er habe eine Wand ganz allein und nur des⸗
halb erklettert, weil ſie von je als unerſteiglich galt. Eines ſchönen Mor⸗
gens habe hoch oben auf der bisher jungfräulichen Mauer Sepp Inner⸗
koflers Name geprangt. Und ein anderer Führer, der Spenglergehilfe
Winkler, ſoll deshalb nie Geld von Touriſten genommen haben, um
die Skirennen bei den Winterſportfeſten als „Amateur“ mitfahren zu
dürfen.
Die touriſtiſche Meiſterſchaft wird in jeder Führergruppe bedin⸗
gungslos anerkannt, freilich mengt ſich in dieſem luſtigen Wettſtreit
ſeltſam naiv der Eigennutz mit dem Ehrgeiz. Der Führer Plank,

der tüchtigſte unter den Karerſeern, war als Entdecker erträgnisreiche⸗
rer Varianten vielfach beneidet; den jungen Zelger reizte im Roſen⸗
gartengebiet insbeſondere „die Südwand“ der Teufelsſpitze, die dem
Plank jedesmal um zwanzig Kronen mehr einbrachte als der gewöhnliche
Weg den anderen, weil ihm die paar neuen Griffe beim Aufſtieg geſtat⸗
teten, die Tour eine „Traverſierung“ zu nennen. Natürlich hielt Plank

108

dieſe ſorgfältig geheim. Eines Tages nun warb ſich ein dicker Münch⸗
ner, der mit Plank allein nicht gehen wollte, noch den Erſchbaumer
dazu, der mit dem Zelger unter einer Decke ſteckte. Ein raſches ge⸗
heimes Abkommen — und am nächſten Tage „travaſiere“ ich mit dem
Zelger die Teufelsſpitze in beſtem Humor. Der Erſchbaumer hatte näm⸗
lich für uns überall dort rote Zettelchen an die Felſen geſpießt, wo
die wichtigſten Griffe zu faſſen waren. Trotzdem uns noch eine Partie
nachkam, ſtopfte Zelger, der vorher nicht genug über Planks Eigennutz
hatte losziehen können, zu meinem Erſtaunen ſorgfältig eines der Pa⸗
pierchen nach dem andern in ſein Wams hinein. Ob er denn nicht des
hinter uns ſteigenden Pardeller gedenke, fragte ich ſo von ungefähr,
aber da wies er mir gleich die Zähne: „Wenn drei 'n Weg wiſſen,
iſcht's völlig g'nua.“
Der Plank, mit dem ich am häufigſten ging, war unſtreitig ein Phi⸗
loſoph. Jedes Erlebnis auf unſeren Wanderungen bot ihm Gelegenheit
zu ſcharfſinnigen Folgerungen, die ihren nachhaltigen Eindruck auf mich
nicht verfehlten. Jahrelang wirkte eines ſeiner Worte auf dem Dia⸗
mantiditurm, der nadelſcharfen Weſtſpitze des Latemar, in mir nach.
Fünf Stunden lang gings über rollendes Geſchiebe, nach je drei Schrit⸗
ten aufwärts glitt man je einen zurück und ſo unſanfte Worte entlockte
mir der ſchweißgetränkte Weg, daß mein Begleiter dem Plank zuraunte,
ich zwänge die Sache wohl kaum. Der aber nickte nur lächelnd. Später
indeſſen, als der Weg ſich um das ganze Maſſiv der Latemargruppe
dehnte — im Karerſeehotel hatten ſie uns vorher geraten, Rundreiſe⸗
billette zu nehmen — verſtummte mein Schelten ganz. Und nun flü⸗
ſterte mein Gefährte dem Plank leiſe zu, jetzt ſei ich wohl beſſer im Fahr⸗
waſſer. Doch dieſem lag nun eine ſeltſam beſorgte Furche zwiſchen den
Brauen. „Solang d' Frauenzimmer jammern, iſcht nie niachts dahin⸗
ter, erſcht wenn's ſtad ſein, geaht's ihnen ſchiach.“ Daran habe ich ſpä⸗
ter noch oft zurückdenken müſſen, wenn mir wirklicher Kummer die Lip⸗
pen verſchloß. Für alle Zeiten hat mir Planks freimütiges Urteil das
überflüſſige Klagen gebremſt — wenn es ernſt wird, hat man ja doch
keine Worte.
Der Tiroler Führer iſt ſeinem Herrn nicht nur Helfer und Träger,
nicht nur der vielſeitige Hausvater der Hütten, in denen er für ihn
kocht, putzt und ſorgt, er iſt ihm auch ein unterhaltlicher Genoſſe, ein

109

luſtiger, nie verdroſſener Kumpan. Nur etwas kann er auf den Tod
nicht leiden — wenn ihm ein Führerloſer begegnet, ein „Fex“. Zum
erſtenmal hörte ich Fiedel Reinſtadler, mit dem ich wochenlang die Ort⸗
lergruppe durchſtreifte und der immer guter Dinge, immer wirklich
harmlos heiter geweſen war, auf dem Eishang der Königsſpitze bös⸗
artig fluchen, als drei italieniſche „Fexen“ über uns aus dem weichge⸗
wordenen Schnee rückſichtslos Steine lostraten. Sie waren eine Stun⸗
de nach uns aufgebrochen, um die von unſern Führern geſchlagenen Stu⸗
fen zu benützen, alſo um ſowohl Führerlohn wie eigenes Hacken zu
ſparen, und brachten uns nun auf dem Abſtieg in Lebensgefahr. Wenn
Fiedel Reinſtadler auch jetzt gegen die ſchlauen Italiener Augen wie da⸗
mals macht, dann haben die nichts zu lachen. Freilich, jene hatten bald
für die Wiederkehr von Fiedels guter Laune geſorgt, als ſie nicht weiter
konnten und nun ſeine Hilfe erbaten. Auch ich nahm's nicht ungern in
Kauf, daß ich deshalb ein wenig zu warten hatte. Für die Führer gibt's
ja nichts Erwünſchteres, als daß einem Führerloſen was zuſtößt, und
ſo iſt es beiſpielsweiſe des berühmten Saverio Zorzi liebſte Erinnerung,
daß er einmal in ſtockfinſterer Nacht einen ſteifgefrornen Führerloſen
über die Oſtwand des Cimone abgeſeilt hat. So was erzählen ſie jahre⸗
lang mit Behagen, trotzdem ihnen auch für die aufopferndſte Hilfe⸗
leiſtung in ſchlimmſter Gefahr kein Anſpruch auf eine Rettungsmedaille
zuſteht. „Die gibt's nur bei einem vernünftigen Unglück,“ meinte Fie⸗
del Reinſtadler ganz ernſthaft, als er ſich mir nach vollbrachter Arbeit
wieder zugeſellte. „Alpine Unfälle ſind Sport“.
Nun, dem Sport und den Bergführern hat jetzt Oſterreich manches
von ſeinem Ruhm zu danken, manch einer der Helden, die uns in
der Geſchichte ein leuchtendes Blatt erkämpften und die vorher als
Rechtsanwälte oder Kaufleute ganz und gar nicht kriegeriſch waren,
hat ſich die Erziehung zur Selbſtüberwindung, die Kraft zum Heraus⸗
holen der letzten Fähigkeiten in Tirols Bergen, bei Tirols Führern ge⸗
holt. Wir dürfen dieſe kühnen Bergführer getroſt Bſterreichs Kriegs⸗
erzieher nennen, ſo beeſcheiden ſie auch immer ihren eigenen Wert hint⸗
angeſtellt haben. Vielen Hunderten von Bergſteigern tönt gewiß noch
das freundliche: „Trinken nur Sie!“ im Ohre, mit dem ſie ihnen nach
noch ſo heißem Tagewerk, deſſen Hauptmühe ihnen zugefallen war,
den letzten Trunk aus der von ihnen geſchleppten Flaſche kredenzten.

IIO

Nie hat ein Tiroler ein größeres Trinkgeld gefordert, als ihm frei⸗
willig geboten wurde, nie das Höchſtmögliche zu erpreſſen verſucht,
wie es ſeine Kollegen in Italien tun.
Darin, in der offenen Gutmütigkeit, in der gemütlichen Kamerad⸗
ſchaft, liegt das HOſterreichiſche der Führer, aber keineswegs nur der
deutſchen, nein, o nein, auch der welſchen Tiroler.
Oft und oft muß ich jetzt gerade an dieſe denken. Ob ſie wohl „er⸗
löſt“ ſein wollen? Es heißt zwar, die Italiener hätten ſeit langem das
ſo unendlich wertvolle Führermaterial der Südalpen mit „ſilbernen
Kugeln“ beſchoſſen, bevor ſie daran gingen, mit ſolchen aus Blei ihre
übrigen Bundesgenoſſen zu beſiegen. Aber ob der verſchlagene Ben⸗
venuto Lorenzetti wohl „erlöſt“ ſein will, mit dem ich vor Jahren auf
der Preſanella geweſen, gerade dort, wo jetzt die Italiener — was
ihnen bis in den Tod nicht verziehen ſei! — aus dem Schauplatz ewigen
Friedens einen ſolchen ewiger Verdammnis machen? Wird er auf
denſelben heiligen Schönheitspfaden, über die er uns Hſterreicher ſo
gut gelaunt geleitete, nun die mordbrennenden „lateiniſchen Brüder“
führen, um uns beſſer von ihnen mitten hineintreffen zu laſſen ins
barbariſche, öſterreichiſche Herz?
Deutlich ſehe ich ihn vor mir, dieſen fidelen Benvenuto, mit ſeinen
unzähligen corpo di Bacco und maladetto und diavolo und ſeinen end⸗
loſen Schnurren, ihn, der den Branntwein ſo liebte, daß er als Sche⸗
renſchleifer nach Amerika ging, um mehr Schnaps kaufen zu können,
und den das Heimweh nach den Felsbergen doch keinen Yankee werden
ließ. Manches Italieniſch⸗Nationale hatte er wohl an ſich, ſo wie ſie ja
alle, die Italiener unſerer Monarchie, in einigen Weſenszügen jenen
über der Grenze verwandt ſind, zum Beiſpiel, daß er ſich gar ſo ſelten,
ach, und gar ſo ungern wuſch. Er begriff nicht — deſſen entſinne ich
mich gar wohl — warum einer der Herren in der Hütte eine Stunde
vor Abmarſch geweckt werden wollte. „Corpo di Bacco — ein Minüt
für vestirsi! Stiefel links, Stiefel rechts und pronto — partenza!“
Sonderbar aber war's, daß ihn trotz dieſes nationalen Zuges der echte
italieniſche Schmutz eigentlich gar nicht beſonders lockte. Für ihn war
die Grenze ins Welſchland trotz aller Sprach⸗ und Weſensgemeinſchaft
genau ſo wie für uns mit einem ganz ſichtbaren, wirklichen Strich in
die Gegend gezeichnet, denn jenſeits gibt es ja kein unbeſchädigtes Haus,

III

jenſeits lugt überall maleriſch, ja, mit geradezu antikiſierend künſt⸗
leriſcher Wirkung — das müſſen wir Barbaren den verfeinerten Kul⸗
turträgern zubilligen — aus den verwahrloſten, verfallenen Gemäuern
der Schmutz. Oft habe ich mir darüber den Kopf zerbrochen, ob ihre
künſtleriſche Überlegenheit ſie wohl veranlaßt, die Häuſer ſchon ſchmutzig
und geborſten zu bauen, denn nie habe ich ein neues, makelloſes Ge⸗
bäude im Italieniſchen geſehen. Nie auch ſaubere Hemden an den Ab⸗
kömmlingen der Römer, was mich immer ganz beſonders zum Staunen
brachte, weil doch gerade bei ihnen in einer Fülle wie ſonſt nirgends
auf Erden zum Trocknen aufgeſpannte Wäſche auf offener Straße
hängt. Diesſeits der Grenze aber, in den „unerlöſten“ Gebieten, da
reihen ſich wie Perlen an einer zierlichen Schnur die blitzblanken, ach ſo
unſäglich gemütlichen rotbedachten Häuschen der Unſeren aneinander,
mit den freundlichen bunten Gärtchen und dem ſorgfältig aufgebunde⸗
nen Schlinggewächs, mit den friſchgeſcheuerten Bänkchen unter dem weit⸗
veräſtelten Lindenbaum. Ob ſie wohl alle erlöſt ſein wollen, die fried⸗
lichen Bewohner dieſer ſchmucken Stätten, die uns ſo ſehr ans Herz ge⸗
wachſen ſind, daß wir weinen möchten um jede von ihnen, die nun zer⸗
ſtört, verlaſſen, vergewaltigt unter der Sommerſonne daliegt z ob ſie
ſich nun ſelig preiſen, weil ihnen endlich die „Befreier“ ihren Verfall,
ihren Unrat, ihre unordentliche Genialität zu bringen verſuchen?
So wenig mein alter Freund Benvenuto das Waſchwaſſer liebte,
auf dem Tuckettpaß kehrte er doch immer in der deutſchen Hütte ein und
niemals in dem Refugio Quintino Sella des Club Alpino, das damals
ſchon gleichſam als Fauſtſchlag in die Bundesbrüderſchaft dicht neben
das Alpenvereinshaus an die Abſtürze der Brenta hingebaut worden
war. Auch die fragwürdige Pelmo⸗ und die ſchmutzſtarrende Roſetta⸗
hütte, beide vollendete Denkmäler italieniſcher Kultur, waren keines⸗
wegs nach ſeinem Geſchmack. Nein, ſo wie Benvenuto damals lieber
im ſaubern Bett ſchlafen wollte, mag er ſicherlich auch jetzt nicht „erlöſt“
ſein, er war und bleibt wohl gut öſterreichiſch, ſo wie all die anderen,
denn unter den Führern Tirols war nie einer hinterliſtig und falſch,
war nie einer wie die italieniſchen Führer, vie, ehe der Hahn dreimal
kräht, dreimal ihren Herrn verleugnen.
Damals, in der vorſportlichen Periode, als noch das Dogma der
Sittſamkeit bürgerliche Frauen und Mädchen von der Bergſteigerei

II2

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ausſchloß, als ich krank vor Sehnſucht nach den unerreichbaren Hoch⸗
gipfeln in Madonna di Campiglio zu der kühnen Spitze der Preſa⸗
nella aufſah, die mir gleichſam als Symbol der Freiheit und des
Draufgängertums erſchien, da trotzte und bettelte und ſchmeichelte Ben⸗
venuto für mich die Erlaubnis zum Aufſtieg aus. Und dann, als auf
dem Freſhfieldſattel, wo jetzt die treuloſen italieniſchen Kugeln die Un⸗
ſeren treffen wollen, das furchtbare Hagelwetter den Schneehang ver⸗
eiſte und als dicht darunter die Brücke über die Randkluft zuſammen⸗
brach, ließ ſich Benvenuto am Seil ins Bodenloſe hinab und hieb, über
der Tiefe pendelnd und das bärtige Geſicht mit Eiszapfen überzogen,
bei Donnerbegleitung Stufen in die Eismauer ein. Und fürſorglicher,
als eine Mutter die Schritte ihres Erſtgeborenen leitet, hat Benvenuto
mich damals über die ſchwierige Paſſage gebracht, denn er hatte ge⸗
ſchworen, mich heil unten wieder abzugeben; und ſchelmiſcher als ein
junger Edelknabe hat Benvenuto gelächelt, als ich unterm Gletſcher auf
dem Migottiweg aufatmend meinte, nun ſei wohl die Gefahr vorbei.
Sapriſti, hieß es, Gefahr ſei bisher keine geweſen, wo ich genügend
Angſt gehabt hätte, um folgſam zu ſein. Jetzt erſt beginne ſie, die
ſchlimmſte Todesgefahr, weil es hier, wo die ſchönſten Blumen der Erde

ſtehen, mit meiner Fügſamkeit nun wohl zu Ende ſein werde. Und ich

möge dort unten nachdenklich die Stelle betrachten, wo der begraben
liege, von dem der Weg ſeinen Namen bezog. Der, welcher da drunten
ſchlafe, den habe ein Edelweiß gelockt, und mit dem Leben mußte er's
büßen.
Aber was nützte der Ausblick auf das winzige, im Sonnenlicht blin⸗
kende Holzkreuz, was nützten die Achs und Ohs Benvenutos, zu ſchön
ſtanden die weißen Rieſenſterne dicht überm Abgrund und noch viele
Sapriſtis ſchwirrten um mich herum. Aber dann packte die Luſt auch
den ſcheltenden Tiroler, in langen gefährlichen Sätzen jagte auch er
den unvergleichlichen Blumenköniginnen unſerer Berge nach und ju⸗
belnd brachte er ſchließlich auch noch den ſchönſten, hochſtieligen Türken⸗
bund, den ich je geſehen. Nein, Benvenuto, der Treue, wird nicht von
uns Oſterreichern laſſen und wehe dem Katzelmacher, der ihn erlöſen
will!
Und erſt Gaſpari, der ſchlanke, biegſame Junge, mit dem ich viele

Jahre ſpäter den Renommierturm von Campiglio, den kleinen kühnen
Schalek, Tirol in Waffen 8
113

Caſteletto erkletterte! Unter der ſchroffſten Wand, der Parademauer,
deren Erſteiger den ehrſamen Hüttenwanderern gewiſſermaßen eine
Gratisvorſtellung beim Raſten boten, als die „Genagelten“ mit den
Kletterſchuhen vertauſcht waren, da wunderte es mich, daß ich das Seil
nirgends ſah. „Seil?“ fragte der Gaſpari ganz harmlos zurück, „Seil
habe ich keines bei mir.“ Empört wollte ich auffahren, nun ſei die lang⸗
erſehnte Partie vereitelt, aber der Burſche grinſte nun über das ganze
wetterbraune Geſicht. Wenn der Doktor jetzt aufwache, dort unten im
Hotel, der eingebildete Bergfex, der glaube, er habe die Felſen gepach⸗
tet, dann werde er auf dem Fenſterbrett Gaſparis Seil finden, mit
einem ergebenen Gruß. Ja, das hätte ich ſelbſt ſicherlich ſo und nicht
anders angeordnet, hätte ich geſtern abend den Doktor ſpotten gehört
über die Kletterdamen, die alle nur eine Seiltechnik kennen, die des
Hiſſens natürlich. Und über die Führer, die keine Bergehre im Leibe
hätten und für das ſchnöde Geld ebenſogut Mehlſäcke auf den Caſteletto
hinaufſchleifen würden. Da habe es für ihn gar keine Überlegung ge⸗
geben, denn ſeine — des berühmten Gaſpari — Ehre ſei angegriffen
geweſen.
Nun, damals wäre ein Seil mir lieber geweſen, als die Unbeflecktheit
der Ehre Gaſparis, aber jetzt meine ich doch, daß die öſterreichiſche Berg⸗
ſteigerehre eine bange Stunde wohl wert war. Schwerlich hätte je ein
lateiniſcher Kulturträger aus Neapel oder Sizilien unbedenklich die
Partei des abweſenden Touriſten genommen, ſchwerlich ohne einen Ge⸗
danken an ein ausgiebigeres Trinkgeld Verantwortung und Mühe ſich
ſelbſt erſchwert, denn wir alle, die wir ſo oft Italiens goldene Fluren
hingeriſſen durchwanderten, wir könnten hundert Geſchichten erzählen,
wie uns die ſelige Entrücktheit auf geweihten Stätten immer wieder
zerbrochen wurde, durch den Betrug, durch die Ausbeutungsgelüſte,
durch das Geſchwätz und das Gebettel derer, die jetzt Europa von unſe⸗
rer Barbarei befreien. Daß der fremde Gaſt eine Seele habe und daß
der Führer ſie finden wolle — ſchiene das nicht jedem von d'Annunzios
Mitbürgern als das Lächerlichſte unter der Sonne? Nein, italieniſch
war das nicht, wie Gaſpari empfunden! Einer, der falſches Geld her⸗
ausgibt, käme nie auf ſolch eine Idee! HÖſterreichiſch iſt dieſe geweſen,
ritterlich, ſchlicht und kühn; und wenn einer unſerer welſchen Tiroler
wirklich vom Lockruf betört werden ſollte — die tief verankerte öſter⸗

114

reichiſche Art wird bald die fremde verachten und nur zu raſch verängſtet
und abgeſtoßen die kalten Herzen unter der edlen Poſe verſpüren. Was
wird ſolch einer ſagen, der zur Sonntagsmeſſe vom Hochpaß hinunter⸗
ſteigt, auch wenn er nach verregneter Woche den einzigen Führerlohn
verliert, bekäme er einen neapolitaniſchen Prieſter zu ſehen, der mit
galantem Lächeln die heilige Zeremonie unterbricht, um dem Beſucher
die Sehenswürdigkeiten der Kirche zu zeigen, und der ganz ſimpel ſelbſt
die Hand ausſtreckt, wenn gefragt wird, wem der Obolus gebühre.
Am öfteſten muß ich aber an Freund Zagonel zurückdenken, mit dem
ich faſt die ganze Palagruppe „gemacht“, an den ſchlauen Fuchs, der

mich in Anfängerzeiten unverſehens auf den Cimone della Pala gelotſt,
während ich glaubte, auf die weit leichtere Vezzana zu ſteigen. Wie
vieles habe ich von Zagonel ins Leben mitbekommen, wie viel wertvolle,
unſchätzbare Weisheit! Daß man jenes auch leicht vollbringe, was
man von Anfang an für leicht durchführbar halte, lernte ich damals
auf dem Cimone, deſſen Name mich mit Furcht erfüllte, weil er für
mich noch auf dem Index ſtand. Wie ein Schuljunge lachte dann Za⸗
gonel, als er mich ſchmerzlos in die höhere Kletterlaufbahn befördert

8
115

hatte, und wie oft hat ſein „Ein Spazier für die Mama“ es auf
der Cima di Val di Roda im Keime erſtickt, wenn ich Luſt zeigte, zu
ſtreiken. Die ungemütlichſten Stellen machte er mit der Bezeichnung
„Automobilweg“ und „Omnibusverkehr“ vergnüglich, und nie werde
ich vergeſſen, daß er auf die einſichtsvolle Idee kam, meinem Bruder
zu telegraphieren, weil man billigerweiſe nicht von Eltern verlangen
könne, daß ſie mit hundert Kronen für die Traverſierung des Saß
Moor herausrücken. Freilich, als die hundert Kronen dann wirklich
kamen, da war es mit den ſchönen Tagen vorbei. Und ohne den Saß
Maor bin ich damals von San Martino gegangen.
Wird er mir doch noch einſtens gehören, der unvergleichliche Saß
Maor? Beinahe — und weſſen Seele hat da nicht vor Kummer ge⸗
zittert — beinahe hätten wir ihn verſchenkt!
Aber den tiefſten der Eindrücke nahm ich von Zagonel mit fort,
als ich mit ihm die Roſetta „von vorn“ beſtieg. Heute noch faſſe ich
es nicht, wie Zagonel über die griffloſen, ſenkrechten Wände hinauf⸗
kam, katzenartig glitt er empor, und während oben auf dem Plateau
bäuchlings die Spaziergänger über den Rand gebeugt lagen und nur die
erſchreckt zuſchauenden Augen hervorglotzen ließen, wurde ich von Za⸗
gonel aufwärts „gehißt“. Da zeigte ſich, mitten im Fels, ein Band.
Das heißt, Zagonel nannte das ſo, in Wirklichkeit aber ſah man nur
einen kaum handbreiten Vorſprung unter einem überhängenden Block
und unten dräute die Tiefe. Erblaſſend erklärte ich Zagonel, über die⸗
ſes Band käme ich nie und nimmer hinweg. Statt aller Antwort ließ
ſich der ſonſt ſo Redſelige ſtumm auf den Felsklotz nieder, der gerade
dort, wo er ſtand, aus der Mauer ragte, ergeben faltete er die Hände
über dem Knie. Ob ich lachen ſolle oder weinen, das war mir damals
nicht klar. Hilflos blinzelte ich zu ihm hinüber, aber er tat, als merkte
er's nicht. Was er denn nun vorhabe, begann ich ein wenig ſchüchtern
die Unterhandlung. Nichts, meinte er ruhig. Wir bleiben jetzt hier,
bis der Tod uns erlöſe. Hoffentlich werde das nicht allzu lang dauern.
Ich wiſſe doch ebenſo gut wie er ſelbſt, daß es ein Zurück auf dieſem
Wege nicht gebe. Und da ich vorwärts nicht wolle, ſo müſſen wir eben
hier bleiben.
Was ich dann darauf ſagte, das weiß ich heute nicht mehr, das
aber weiß ich genau, daß Zagonel jenſeits der fraglichen Stelle aber⸗

116

mals innehielt. Diesmal glänzte ein ſtrenger, ganz und gar nicht ro⸗
maniſcher Ernſt in ſeinen ſonſt ſo funkelnd ſarkaſtiſchen Augen. „So
ſind die Städtiſchen,“ reſümierte er in ſeinem dunkelklingenden Ita⸗
lieniſch, das ſo ſonor an die Wände der Dolomiten hallte, „zuerſt ſagen
ſie immer, ſie können nicht, auch wenn ſie wiſſen, daß ſie müſſen. Kei⸗
ner von ihnen weiß, daß man alles kann, was man muß 1 Die übrige
Philoſophie verlor ſich in dem engen Kamin, in den Zagonel nun die
ſehnigen Arme ſtemmte. Ich aber nahm mir die Weisheit, die ſo völlig
unitalieniſch iſt, tief zu Herzen. Viel im Leben habe ich Zagonel zu
danken und die Erinnerung an das Roſettaband iſt mir ſtets überall
hin gefolgt. Nie wieder habe ich geſagt: „ich kann nicht“, wenn dies
für die Gelegenheit um drei Worte zu viel war, und jedesmal flog raſch
ein Gedanke zu Zagonel, wenn das Unabwendbare wieder einmal eine
Unſchlüſſige fand. Zagonel darf ich es ſicherlich zuſchreiben, daß es mir
einmal vergönnt war, ein weniges zum Anſehen öſterreichiſcher Tou⸗
riſtik beizutragen, als mir in Neuſeeland eine Gruppe marſchgewohnter,
wetterharter Männer auf den Mount Sealey (im Mount Cookgebiet)
nachging, weil ihrem Dünkel das Klettern nur Engländern zuzuſtehen
ſchien und ſie mich deſſen überführen wollten, daß meine Abſicht, dieſen
Berg zu beſteigen, nichts als Renommage geweſen ſei. Ganz leicht war
es nicht für mich, nach der langen lähmenden Seereiſe und trotz des
zeitraubenden Photographierens mit ihnen Schritt zu halten, aber die
vielen heimiſchen Erfahrungen mit Führern ließen mich raſch auch den
ſchottiſchen dort auf meine Seite bringen, ſo daß er mir beiſtand — und
außerdem dachte ich Zagonels. Man kann, was man muß. Und damals
ging es um Hſterreichs Bergſteigerehre.
Der Schwung, der ſich bei den „lateiniſchen Brüdern“ in Worten
äußert, ſteckt dem ſchweigſameren Tiroler in der Seele. Mit der an⸗
gerauchten Pfeife im Munde, ein Schmunzeln ins Auge gehängt, ſo
ſtapft er wortlos voraus. Doch gar bald hat er den feinen Herrn
durchſchaut, der hinter ihm geht. Wie vor dem Kammerdiener iſt auch
vor dem Führer kaum einer ein Held. Der ſtille Beobachter ſah gar
manchen oben kläglich enden, der unten mächtig geprahlt, manches Hüt⸗
tenlatein überſetzte er ohne viel Aufhebens in die Sprache der Wirk⸗
lichkeit. Sehnſüchtigen Jungen im ſchäbigen Lodenrock ließ er vom
Tarif etwas nach, aber wenn einer kokett den noch ungebrauchten Pickel

117

in der Hotelhalle herumſchwang, ſo mußte der für die geringfügigſte
Variante die doppelte Taxe bezahlen.
Faſt alle kenne ich ſie, dieſe ſcharf umriſſenen Geſtalten, dieſe ſtarken,
treuen Söhne unſeres Alpenlandes Tirol, und faſt alle liebe ich ſie,
genau ſo wie die Berge, auf deren Spitzen ſie mich ſo oft geführt. Ge⸗
wiß, wir ſtehen für unſer ganzes Vaterland ein; für jeden Fußbreit,
den wir zurückerobern, ſei er, wo er ſei, zünden wir in unſeren Herzen
ein Lichtlein an. Aber das törichte Herz hängt doch in Tirol an jedem
Stück Erde ein wenig feſter, weil wir uns dort jeden Fels kletternd ge⸗
wannen, an jeder blauenden Ausſicht ein wenig inniger, weil wir —
nicht die Welſchen — ſie der Welt erſchloſſen. Verlieren, was wir ſo
lieben? Unter allen Kümmerniſſen des Krieges wäre dies der bitterſten
eine. Troſtlos hatten wir die Zähne zuſammengebiſſen, als es hieß,
wir zerſtückelten unſer Liebſtes ſelbſt. Aber als jene, denen wir's hin⸗
werfen wollten, es in ſinnloſer Selbſtüberhebung nicht nahmen, da be⸗
kam Zagonel wieder einmal Recht. Keiner wußte bei uns, was man
kann, wenn man muß. Jetzt, wo wir unſer Südtirol verteidigen müſ⸗
ſen, werden wir's wohl auch können!
Hingeben, was man liebt! Nie und nimmermehr! In Deutſch⸗
land prägten ſie das Wort: Hände weg vom deutſchen Land Tirol!
Wir in HBſterreich fügen inbrünſtig hinzu: Und Hände weg vom wel⸗
ſchen erſt recht! Und alle, alle Tiroler Bergführer helfen. Feſt ſteht
und treu die öſterreichiſche Wacht am Iſonzo.

118

Pala: Saß Maor und Punta

119

b. DEZ. 193

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Alice Schalek
Tirol in Waffen

Kriegsberichte von der Tiroler Front

Mit 36 Abbildungen

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