FoXIIb2514 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Tirol in Waffen Schalek, Alice 0E — 200⁰ 0 Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/16. 200— 000 — —⏑ — — S — — — — α — . Alice Schalek Tirol in Waffen Kriegsberichte von der Tiroler Front Mit 36 Abbildungen Hugo Schmidt Verlag München O AK LO„1 2 Copyright 1915 by Hugo Schmidt Verlag, München Alle Rechte, insbeſondere das der Überſetzung und des Abdruckes, vorbehalten; ebenſo die an den 36 eigenen Aufnahmen der Verfaſſerin. Alice Schalek Hugo Schmidt Druck von Heſſe & Becker in Leipzig Herrn Generalmajor Maximilian R. v. Hoen, dem Chef des Kriegspreſſequartiers, in Verehrung und Dankbarkeit zugeeignet von der Verfaſſerin Joa ul gadsguvad joa ul nnactguvaT In dreitauſend Meter Höhe Auguſt 1915 15 icht vor mir ſteht die ſcharfgezeichnete Geſtalt des berühmten Armeeführers Dankl, ich höre ſeine feierliche Anſprache, aber mir iſt es wie im Traum. Das faſt Legendäre dieſer hiſtoriſchen Perſönlichkeit reißt mich in ſeinen Bann, und die Wirklichkeit ent⸗ ſchwindet mir für einen Augenblick. Dieſer Empfang beim Kommandierenden bedeutet für mich gleich⸗ ſam die Einleitung zu meiner Fahrt an die Front. Mit einem gütigen Geleitwort entläßt mich der Allgewaltige, und nun geht's nach Süden, ins Herz vom kämpfenden Tirol. Bozen iſt die erſte Station, im Hotel Greif ſind wir einquartiert. Mit der offenen Order in der Hand erwirkt unſer liebenswürdiger Führer den Einlaß vom Bahnhof in die Stadt. Während er ſeinen Namen bei der Bahnhofstüre in den aufliegenden Bogen einzeichnet, zittert der erſte Atem des Krieges an mir vorbei. Eine Legitimation, um in Bozen eintreten zu dürfen! Bozen! Bis vor einem Jahre noch der Brennpunkt des Fremden⸗ verkehrs, das Ziel der Hochzeitsreiſenden, der Raſtpunkt der Berg⸗ ſteiger — jetzt iſt es das große Vorzimmer des Krieges geworden, und ſo iſt der Betrieb in den Läden und auf den Märkten reger denn je. Auf den Straßen und Plätzen ſieht man außer den Einwohnern faſt Schalek, Tirol in Waffen 2 17 nur Militär. Hier zum erſtenmal tritt es greifbar für mich in die Er⸗ ſcheinung, daß der Unterſchied zwiſchen Militär und Zivil in dieſem Kriege verſchwunden iſt. Militär — hier in Tirol iſt es das Volk, das die Uniform angezogen hat. Außer dem Militär gibt es nur Greiſe, Kinder und Frauen. Man wendet erſtaunt den Kopf, ſieht man ir⸗ gendwo einen Mann in Zivil. Wir kommen gerade recht. Eben marſchiert ein Regiment ab, feld⸗ mäßig ausgerüſtet. Mit klingendem Spiel wird auf dem Platz Wal⸗ ters von der Vogelweide, auf dem ſonſt die eleganten Koffer der rei⸗ ſenden Sommerfriſchler verladen wurden, die Fahne eingeholt, und dann geht's davon, Offiziere, Soldaten, Gebirgskarren, Sanität und Bagage. Rund herum winken die Frauen mit den Taſchentüchern. Aber ſie lächeln alle, und aufrecht ſtehen ſie da, nur eine ſehe ich weinen. Anders iſt hier der Abſchied als in Wien, wo ich oft verzweifeltes Schluchzen gehört. Von Müttern erzählt man, die zwei, drei Söhne verloren haben und dies ſtandhaft ertrugen. Kaum eine Stunde bin ich da, aber eines weiß ich ſchon jetzt: hier verteidigt ein Volk ſein Land. Von Bozen fahren wir im flinken Auto über Meran, deſſen ſonſt ſo belebtes Kurhaus ganz verlaſſen daliegt, durch den Vintſchgau nach Spondinig. Wer dieſe Fahrt durch das Grün der Reben und das Rot⸗ bunte der Dörfer im Frieden gemacht, dem muß die Gegend jetzt er⸗ ſcheinen, als ſei ſie auf einen unbewohnten Planeten projiziert. Die Straße dehnt ſich leer vor uns, ſchweigend ſtehen die Dörfer, und nur 18 — — — — „— ab und zu ſieht man Weiber, die auf den Feldern Männerarbeit tun. Geiſterhaft wirkt es, dieſes totenſtille Land, und faſt braucht es der reichbeladenen Aſte der Obſtbäume, um uns daran zu erinnern, daß nicht auch die Natur durch den Krieg zum Stillſtand gekommen iſt. Für jeden, der, wie ich, aus dem Hinterland kommt, liegt darin ein Reiz, daß jeder Abſchnitt des Kriegsgebietes ſeine eigene Farbe hat. Im Hauptquartier ſpürt man die gedankliche Wirkung des Ganzen, der Krieg iſt dort von der Politik nicht zu trennen, die Figur des Kom⸗ mandierenden iſt eng mit der Geſchichte verknüpft. Weiter drinnen aber ſitzt der Oberſt, der befehligt, und hier iſt von Politik keine Rede mehr. Hier beginnt der tätliche Krieg. Wer an die typiſche Erſchei⸗ nung eines Oberſten im Frieden denkt, wie er ſcherzt und erzählt und mit Geiſt und Galanterie einen Salon beherrſcht, der muß beim An⸗ blick eines Oberſten an der Front ſeine Begriffe vollſtändig ändern. So liebenswürdig der Oberſt hier auch iſt, das herbe Lächeln auf ſeinen Lippen, der ſtreng verſchloſſene Zug um ſeine Augen erzählen von Wol⸗ len und Handeln, vom Geſchehen, von der Tat. Von dieſen Männern an der Front wiſſen wir im Hinterland nichts. Wir hören von Schlachten und Leiden, von Erfolgen und Mißgeſchicken. Aber von ihnen ſelbſt ſchweigt die Chronik. Vielleicht wird auch die Geſchichte von dem ſchweigen, was dieſe Männer im Krieg aus ſich ſelbſt gemacht haben. Nur der ahnt es, der ſie an der Arbeit ſieht. Am Abend ſitzen wir in der Offiziersmeſſe. Ein zweiter Oberſt iſt 2 * 19 da, nur vorübergehend. Hier iſt er Gaſt, hier hat er ein wenig Zeit, und ſo wird uns das Glück, ihn erzählen zu hören. Dieſes Bild und ſeinen Rahmen vergeſſe ich nie. Sonnengebräunte Geſichter im Kreis um den Vorgeſetzten, die Türe in fortwährender Bewegung, ein be⸗ ſtändiges Kommen und Gehen, Melden und Abſchiednehmen und da⸗ zwiſchen bunt durcheinander Geſchichten aus Galizien, aus Serbien, aus Tirol. Eine ganz feine, kaum merkliche und dennoch unendlich bezeichnende Nüance unterſcheidet den Oberſt als Gaſt von dem Oberſt im Dienſt. Wer am nächſten Morgen den ehernen Blick ſieht, mit dem der Charmeur des vorangegangenen Abends das Dienſtauto beſteigt und abfährt — der beginnt den Krieg in ſeinen Wirkungen auf Men⸗ ſchen zu verſtehen und der weiß, daß keiner im Hinterlande ſeine Helden wirklich kennen wird. Der Oberſt des hieſigen Abſchnittes hatte mich eingeladen, mit ihm auf die Ferdinandshöhe zu fahren. Nun aber gießt es, wie es nur im Hochgebirge gießen kann, und der Oberſt beſchließt, unten zu bleiben. „Wenn es regnet, dann wird der Krieg drüben abgeſagt,“ meint er, „und es gibt nichts zu ſehen.“ So fahren wir denn — da wir der Front doch gern näher kommen wollen — mit dem Laſtauto nach Trafoi. Diesmal iſt es nicht ein ſo pfeilſchnelles Ding, wie jenes, das uns von Bozen gebracht hat, denn hier braucht man alle tüchtigen Maſchinen ſehr dringend dazu, Muni⸗ tion nach oben zu bringen, ſondern es iſt ein gemütliches altes Haus, 20 das ſchwer ächzt und ſtöhnt und richtig im Regen ſtecken bleibt, glück⸗ licherweiſe gerade bei einer Werkſtätte, wo der zerriſſene Ventilator⸗ riemen repariert werden kann. Unſere Gummimäntel beweiſen wieder einmal, daß ſie nur in trockenem Wetter verwendbar ſind. Der Regen geht durch bis auf die Haut, und eine hübſche Weile dauert es, bis das alte liebe Laſtauto wieder zum Leben erwacht. Aber die Zeit wird mir nicht lang. Denn einen Kontraſt gibt es hier zu ſchauen, der als erſtes Kriegsbild unverrückbar in meiner Seele haften wird. Das lieb⸗ liche Dörfchen, das hier lag, exiſtiert nicht mehr. Während wir ſatt und ſicher im Hinterland ſaßen, haben andere Menſchen ſtillſchweigend ihr ganzes Daſein für das Vaterland hingegeben. Für alle Wiener wäre es ein lehrreiches Bild, ſolch ein geſprengtes Ortchen zu ſehen. Ein Tiſchfuß ragt aus den Trümmern und drüben ein Stückchen bemalte Zimmerwand. Alles Heimliche iſt dem kalten Blick preisgegeben, alles Glück iſt verweht. Und daneben ſteht, aus wuchtendem Granit erbaut, mit unzugänglich abgerundeter Glätte: das Werk. Die Straße führt mitten durch die Feſtung, die ſie am Halſe einſchnüren kann, wie eine gepanzerte Hand. Stacheldrahtzäune laufen von ihr weg quer über das Tal. Aber mag auch die Feſtung lauernd daliegen und drohen — ſie bekommt's doch mit keinem Feind zu tun. Bis hieher dringt der ja nie. Um die Geſamtheit zu ſchützen, muß dem Einzelnen wehgetan wer⸗ den, die Feſtung iſt ſtärker denn je, das Dorf iſt verſchwunden. Der Riemen iſt endlich fertig, das Auto ſchnauft wieder und jetzt, am erſten Tage meiner Fahrt, lerne ich ſofort begreifen, was es heißt: 2 1 „C'est la guerre.“ Kaum rollt der Wagen um die Kurve herum, iſt auch ſchon die traurige, blaugetünchte Zimmerecke vergeſſen. Wir lachen wieder. Eine ſentimentale Lüge wär's, wollte ich's leugnen. Denn heute galt es jenen, nicht uns. Ja, wir lachen jetzt ſogar herzlicher als je. Denn wer kann wiſſen, wann es ihm gelten wird. Wie ein Freilichtmuſeum iſt Trafoi, ſo als hätten Kulturforſcher un⸗ ter unſeren Nachkommen in einer ſchönen Gegend Hotelſchablonen auf⸗ geſtellt, um zu zeigen, wie die Leute Anno 1915 ihre Sommerferien zuzubringen pflegten. Die großen Gaſthöfe ſtehen unverſehrt am Wal⸗ desrand, aber mit geſchloſſenen Augen. Trafoi, ehedem ein Ort an der Heerſtraße, ein Durchzugspunkt, iſt plötzlich das Ende der Welt geworden, das Ende unſerer Welt. Da ich vor dem großen Trafoihotel ſtehe, das ich vor Jahren ſo voll Leben, Frohluſt und Betriebſamkeit geſehen und das nun mit verſperr⸗ ten Läden regungslos daliegt, da — zum erſtenmal — verſtehe ich das Wort: Feind. Ich ſehe im Geiſte rings um unſere Heimat die Räuber lauern, die Mörder, die hungrigen Diebe. Ich fühle die Mauern, die ſie im Kreiſe um uns gezogen haben, um uns zu erſticken, um uns auszuhungern. Dieſes verlaſſene Hotel reizt mir den Zorn ſo heftig, daß ich plötzlich den Haß begreifen lerne, von dem ich bisher nur gehört. Aber ſonſt iſt es gar nicht ſtill in Trafoi. Der Ort, der anfangs evakuiert war, hat ſeine Pforten wieder der Bevölkerung aufgetan, alle Häuſer ſind bereits bewohnt. „Es iſt ja ganz ſicher,“ meint der Kommandant ganz ſchlicht. Noch ſieht man aber faſt über jeder Tür das Heiligenbild hängen, das die Abziehenden damals zum Schutze für ihre Wohnung an die Hausmauer genagelt hatten. Sie glaubten tief⸗ innig daran, daß es geholfen hätte, ihr Heim vor der Vernichtung zu bewahren, wäre der Welſche ins Land gedrungen. Aber ſo wie die Ti⸗ roler ihr ganzes Leben in die gute Miſchung von Klugheit und Treu⸗ herzigkeit zu tauchen verſtanden und immer Naivität mit Lebensweis⸗ heit zu paaren wußten, ſo rüſteten ſie ſich auch gegen den Feind nicht nur mit Heiligenbildern, ſondern auch mit Gewehren aus. Doppelt hält beſſer. Das ganze Tal iſt geſteckt voll Militär, die Wirtſchaft „Zur ſchönen Ausſicht“ iſt offen und von Offizieren bewohnt. Hier beziehen auch wir die Quartiere, und hier lernen wir den Offizier kennen, der hier kom⸗ 22 uch hen enn als nen wir hm⸗ mandiert. Je näher zur Front, deſto niedriger iſt die Charge, aber der Kommandant iſt überall König, nur iſt ſein Reich kleiner, die Gren⸗ ze iſt enger. Der hieſige Kommandant kümmert ſich wenig um die allgemeine Po⸗ litik. Sein Herz hängt ganz und gar an ſeinem Abſchnitt, den er zu bewachen hat. Wieder um ein Stück intimer ſteht hier das Quartier zum Krieg. Die italieniſchen Bataillone, die am Stilfſer Joch anren⸗ nen wollen, die gehören dem Kommandanten ganz allein. Die Stürme auf die Ferdinandshöhe ſind ſein Krieg. Der Herr von Trafoi iſt noch traulicher als der Kommandant im Tal. Es iſt faſt, als ob von der Front eine Glut ausſtröme, die all⸗ mählich in der Ferne erkaltet. Je näher man der Strahlenquelle kommt, deſto brennender ſind die Herzen. Der Offizier hat ein ganz glückliches Lächeln, als ich ihm die Worte von Exzellenz Dankl wiederhole, der uns ſagte, nicht ein Millimeter unſerer Verteidigungsſtellung ſei nach zweimonatigem Krieg in des Feindes Hand geraten. „Das Wort ſchöpft unſern Abſchnitt noch lange nicht aus,“ ſagt er ſtolz, „denn wir ſtehen ja mit der vorderſten Front auf feindlichem Gebiet. Wir haben den Monte Seorluzzo.“ Dieſer Monte Sceorluzzo iſt das Glück der ganzen Abteilung hier. Wir daheim haben ein paar Zeilen über dieſen Berg geleſen, die wir nicht einmal alle beachtet haben. Hier gebührt ihm die erſte Rolle im örtlichen Kriege. Nun wird uns die Situation erklärt. Wer die Kämme des Ortler⸗ gebietes beſitzt, der ſchaut dem Feind tief ins Land hinein. Wir hatten ſie alle, die wichtigen Spitzen, die den Ausguck erlauben, bis auf die eine, die jenſeits der Grenze lag, alſo von den Italienern ſchon vor der Kriegserklärung ausgebaut werden konnte. Vom Monte Seorluzzo berichteten die feindlichen Beobachter jede Regung, die auf der Stilfſer⸗ jochſtraße vor ſich ging, ſie konnten jeden Nachſchub, jede Munitions⸗ kolonne beſchießen. Freilich, ſie trafen faſt nie etwas, außer dem Hotel auf der Ferdinandshöhe, auf das ſie tadellos eingeſchoſſen waren, weil es ſtillſtehen mußte, ſonſt aber gingen die wohlgezählten 3000 Schuß „in die Welt auſſi“, wie ein alter Standſchütze mir ſo bildhaft erzählte. „Und ſie haben den Schnee ganz verruiniert.“ Immerhin, das Ge⸗ ſchieße, wenn es auch die Hoffnungen der Italiener nicht erfüllte, ſtörte 23 oder verzögerte doch den Ausbau unſerer Stellungen. Man antwortete zwar faſt nie auf das Artilleriefeuer, mit dem Italien alles zu machen glaubt, aber da man doch keinen Mann unnötig opfern wollte, ſo ko⸗ ſtete ihre Schießerei den Unſern viel Zeit. Schon Anfang Juni beſchloß man daher, ihnen den letzten Stützpunkt zu nehmen, anſtandslos ge⸗ lang auch der Plan. Indeſſen, am 21. Juli, alſo vor wenigen Tagen, fiel es den Italienern auf einmal ein, den Seorluzzo wieder zurückge⸗ winnen zu wollen. Zwölf Bſterreicher hielten ihn beſetzt und 700 Ita⸗ liener ſtürmten auf ihn los. Von 4 Uhr morgens bis 11 Uhr vormittags dauerte das Gefecht, an dem ſchließlich hundert Mann von unſerer Seite ſich beteiligten. Wir hatten zwei Tote und drei Verwundete, ſie dreißig Tote und ſiebzig Verwundete. Und dann ſahen die auf der anderen Seite ein, daß nichts mehr zu machen ſei. Der Seorluzzo blieb unſer. Hundert gegen ſiebenhundert! Vor unſerm Quartier wartet ſchon der Leutnant, der auf den tele⸗ phoniſchen Befehl des Kommandanten heruntergekommen iſt, um uns zu führen. Er iſt ein klein bißchen erſtaunt. Bergführer war er noch nie. Und wie iſt eigentlich der Kommandant auf die Idee gekommen, daß er — — — 2 Aber der kennt jeden einzelnen ſeiner Leute. Der Krieg zwingt ihn dazu. Wie in Amerika iſt es auch hier: auf die Perſönlichkeit kommt es an. Der Leutnant iſt groß, ſchlank, hartlinig. Im Geſicht herrſchen zwei vorſpringende Backenknochen und ein breiter dünnlippiger Mund. Als wie mit der Spachtel gezeichnet. Derbe Schuhe und rote Hände, die ſich wuchtig auf den Pickel ſtützen. Lange, lange ſind ſie nicht manikürt. Es iſt plötzlich ganz klar geworden, alle Wolken ſind fort. Wir ſtei⸗ gen nun empor. Der Leutnant hat ſeine touriſtiſche Erziehung ver⸗ geſſen und führt durch die Mittagshitze mit Rieſenſchritten aufwärts. Das Gehen iſt nicht mehr Sport, es iſt nur mehr Mittel zum Zweck. Der Krieg zeigt ſich auch in ſolchen winzigen Nüancen und eigenartig wirkt es auf mich, daß ich hier bekannten Führern begegne, die in Uniform ſind und nicht mir zu Dienſten ſtehen. Drei ſind's von meinen alten Freunden, der Hansſepp Reinſtadler, der Ortler Franz und der Kuntner. Sie machen jetzt die gefährlichen Patrouillengänge, ſie ver⸗ ſorgen die vorgeſchobenen Beobachterpoſten, ihre bewährte Bergſteigerei dient dem Vaterland. Uns aber führt ein Offizier. 24 Der Leutnant hat ſeit langem mit der Welt keine Verbindung mehr gehabt. Er hat hier gegen unſere geliebten Bundesbrüder die Stel⸗ lungen ausgebaut. Er redet nicht viel, die Einſamkeit liegt wie ein Schleier über ihm. Ich muß darüber nachdenken, wie er wohl gewor⸗ den wäre, ſchritte nicht der Krieg in ſeine Jugend hinein. Ich ſehe ihn morgens früh im Frack mit zerdrückter Binde vom Maskenball in die Bar fahren. Ich ſehe ihn im Kaffeehaus, wie er mit blaſierter Kritik Reinhardts letzte Aufmachung abſchätzt. In Innsbruck noch, am Vorabend unſeres Abmarſches, ſagte mir ein junger ÄAſthet: „Beachten Sie, daß wir nicht fürs Publikum dich⸗ ten. Wenn wir von kriſtallenen, blutigen Sohlen ſchreiben, meinen wir ...¹ Der ſehnige, dunkelgebräunte Jüngling hier, der uns führt, hat das „wir“ vergeſſen. Er ſagt nur mehr „ich“. Seitdem ich draußen im Weltmeer auf verlorener Inſel die Vorpoſten der Kultur geſehen, habe ich dieſes kühn⸗beſcheidene, ſelbſtverſtändlich⸗einfache, ſchmuckloſe „Ich“ nicht mehr gehört. Bis heute, auf Vorpoſten des Krieges. Ich denke nach, wie dieſer Jüngling daheim ſich geben wird, kommt er auf Ur⸗ laub oder nach dem Frieden. Er wird gebeten werden zu erzählen. Er wird es verſuchen, aber bald merken, daß niemand ihm zuhört. Was ihm wichtig iſt, iſt jenen fern. Dann wird er ein paar Tage lang wie verſchreckt ſein und zu keinem alten Freund hinfinden. Er wird die innern Augen verſchloſſen halten, wie geblendet und wie aus dem Gleich⸗ gewicht geraten. Dann wird er einſehen, daß er nie wieder mit ganzer Seele zu den Daheimhockenden gehören wird, die aus der Zeitung den Krieg erleben und es Politik nennen, wenn ſie um ihn herumreden, und er wird ſein Herz zuſiegeln und ſich in den Großſtadttrubel hinein⸗ ſtürzen und keiner wird ihn mehr kennen lernen, wie ich heute. Ich ver⸗ ſtehe jetzt das Fremde, das auf den Zurückkehrenden liegt und das ſich wie eine Scheidemauer zwiſchen ſie und uns ſtellt, die wir im Hinter⸗ land ſitzen. Und den unzugänglichen Reſt, der hinter dem Glanz der Augen dunkel verſchleiert bleibt. Hier hellt er ſich auf. Weil ich mit dabei bin, ſo braucht der Mann nichts zu ſchildern. Er kann gleich von heute zu ſprechen beginnen. Ganz ohne Erklärung und Vorrede. Zu Mittag haben wir einander kennen gelernt, um ein Uhr ſind wir ſchon Freunde. Das kommt daher, weil er ganz vorn an der Front 25 ſteht und weil hier die Glut des Erlebens alle Menſchen zu Brüdern macht. Ich denke mir, wenn jede Mutter ihren Sohn, jede Frau ihren Freund ſo ſähe, ſo gäbe es viel weniger Sorge daheim. Gewiß, er kann fallen, und dann iſt auch ihr Leben zu Ende. Aber vielleicht trifft ihn kein ſchwarzes Los. Und dann hat er das Glück gehabt, in jungen Jahren ein Mann zu werden, und er hat ein ganzes Leben vor ſich, um ein Mann zu ſein. Es iſt heiß und der Weg ſteil, wir müſſen gerade hinauf durch die Latſchen, über das niedrige Hochgebirgsgras, in dem duftende Kohl⸗ röſerln und tiefäugige Vergißmeinnicht ſtehen, zuletzt über kahles Ge⸗ ſtein. Der Leutnant fragt den Landſturmmann, der mit uns geht, ob ihm klar ſei, nach welcher Weltrichtung wir ſteigen. „Nach Süden,“ erwidert der prompt. Woher er das wiſſe, forſcht nun der Lehrer. „Weil's heißer wird,“ erklärt uns der hoffnungsvolle Zögling der Militärgeographie. Wir ſind nur ganz wenige. Der Leutnant ſteigt immer voran; je höher wir kommen, deſto leuchtender werden ſeine Augen. In Trafoi hat man ſie in dem harten Geſicht kaum geſehen. Jetzt beherrſchen ſie es. Und jetzt ſprudeln auch die Worte aus dem bisher ſo ſchweigſam gebliebenen Mund. Vom Winter erzählt er. „Hier hinab bin ich mit den Skiern ge⸗ fahren.“ Er ſagt dies ganz nebenbei, da wir eine faſt ſenkrechte Halde traverſieren. Das iſt nicht mehr das Skifahren unſerer Sonntage, es iſt der Krieg. „Und ſehen Sie, dort drüben auf dem Madatſch, wo die Italiener ihren letzten Beobachterpoſten beſaßen, habe ich neulich mit einer Militärpatrouille unter Führung des Dr. Riegele aus Salz⸗ burg das Neſt ausgehoben. Kennen Sie Dr. Riegele?“ Vor kurzem haben Geſichter ſo geſtrahlt, wenn ſie von Rodin ſpra⸗ chen, von der Duſe oder von Caruſo. Jetzt ſind es andere Namen, die ihre Herzen öffnen. Jede Zeit, jedes Ereignis, jeder Ort hat ſeine Helden, wehe dem Talent, das nie ſeine Gelegenheit fand! Durch ſein ſcharfes Fernglas verfolgt der Leutnant auf der Stellung oben unſer Herankommen. Zuerſt meint er, die Augen trügen, da hat er das Glas zweimal geputzt. Doch als der Feldſtecher eigenſinnig bei ſeiner Behauptung bleibt, rennt er in langen Sätzen bergab, uns ent⸗ 26 gegen. Er weiß noch nicht recht, was der Beſuch bedeuten ſoll, denn bis zur Stellung hinauf iſt bisher noch nie ein Kriegspreſſequartier geſtiegen, aber er jauchzt: Beſuch! Zuerſt natürlich begrüßt er den Leutnant. Der gehört zu ihm, iſt ihm vertraut. Dann uns. Aber auch wir ſind ihm gleich darauf Freun⸗ de, denn wir ſind anweſend, mit dabei im Kriege. Nie im Leben habe ich ſo übermächtig geſpürt, was das leib⸗ haftige Hierſein bedeuten kann. Ein Mann an der Front mag Briefe nach Hauſe ſchreiben, Gedanken nach Hauſe ſenden. Aber das eine weiß ich jetzt beſtimmt: er ſehnt ſich nicht heim. Er iſt mit ſeiner Seele hier, und er fühlt ſich nur dem zugehörig, der auch hier iſt. Alles Verbild⸗ lichende hat der Krieg zerſtört, er hat die Bücher vernichtet, die Theater unweſentlich gemacht, über Muſeen Schleier gebreitet, ja er hat ſogar den Praxiteles entthront. Alles, was nicht Wirklichkeit iſt, hat er des Scheines entkleidet, nicht mehr auf die Darſtellung, nur mehr auf die Handlung kommt es an. Ganz betroffen macht es mich, wie ähnlich der Ausdruck in den zwei Leutnantsgeſichtern iſt. Der erſte iſt ein aktiver Offizier, eben erſt aus⸗ gemuſtert. Von dem zweiten höre ich durch Zufall, er ſei ein ſchleſi⸗ ſcher Gutsbeſitzer. Sonſt, im Frieden, drückte faſt jeder Beruf ſein Zeichen in jedes Geſicht. Man konnte nicht jahrelang als Lakai ſer⸗ vieren oder pünktlich um Neun als Beamter im Dienſtlokal antreten und höflich lächelnd dem Vorgeſetzten den Rock ausziehen, ohne daß es dem Ausdruck der Augen ſeinen Stempel aufdrückte. Dieſes Lä⸗ cheln grub Runen ins Geſicht und zwar ganz, ganz andere als blitz⸗ ſchnelles Verfügen über Millionen. Wer jahraus, jahrein Handſchuhe anpries, dem legten ſich andere Linien um den Mund als dem, der zu Sterbenden gerufen wurde, andere als einem, der Kinder unterrich⸗ tete oder der ſcharfſinnig das Geſetz für ſeinen Klienten auslegte. Es war ganz unmöglich, dieſen Einkerbungen zu entgehen, man trug ewig ſichtbar ſeinen Meldezettel mit ſich herum. Und dann kam der Krieg. Der Taktſtock und die Pinzette, der Meter⸗ ſtab und der Hobel wichen dem Schießgewehr, und als alle eine Zeitlang dasſelbe Handwerk geübt hatten, kamen neue, gleiche Linien in alle Geſichter hinein. Sie zerſtörten das Typiſche, verwiſchten das Gewerbs⸗ mäßige, ſie ſtrafften dem Sklaven die zerdrückten Züge, ſie nahmen 27 dem Hochgebornen das verächtlich Überlegene. Alle, die im Kriege waren, ſehen einander irgendwie ähnlich, ſie ſprechen überdies eine ge⸗ meinſame Sprache, ein neues Idiom, das nicht nur von Hſterreichs Völkern verſtanden wird, ſondern das vielleicht einmal zur Verſtändi⸗ gung mit unſern jetzigen Feinden dienen kann — denn auch die haben den Krieg erlebt. Wer weiß, ob nicht alle, die dieſe eigenartige Sprache zu reden vermögen, ſich untereinander beſſer werden verſtändigen kön⸗ nen als mit den eigenen, im Hinterlande gebliebenen Volksgenoſſen. Hier oben, faſt 3000 Meter hoch, ſteht die Artillerie. Sie iſt kunſt⸗ voll hinter Erdwällen verſteckt, mit Grün verkleidet, auch aus nächſter . Nähe völlig unſichtbar. Neben den Kanonen erhebt ſich die kleine Holz⸗ hütte mit den Pritſchen für die Männer. Der Leutnant ſchläft im ſelben Raum mit den Soldaten, er hat nicht einen Tiſch für ſich allein; er teilt ihr Mahl, er friert mit ihnen — denn da droben iſt es ſchon nach⸗ mittags bitterkalt — und er trotzt mit ihnen derſelben Gefahr. Was der Krieg ſolch einem bisher vom Schickſal Verwöhnten an Entbehrungen und Verleugnungen ſeiner Lebensanſprüche gebracht hat, kann niemand ermeſſen, der dieſe Hütte nicht ſah. Drinnen dunſtet die 28 — 9 —. , feuchte Maſſe der Kleider, die Männer ſchnarchen und reden, eine fahle Laterne beleuchtet die Kotzen, und von Leintüchern gibt es nicht eine Spur. Und dennoch — alle ſind froh. Sie dürfen hier Wache halten, und ſie ſind es, die ihre Berge verteidigen. Hier oben nämlich wird die Kriegsauffaſſung noch ungegliederter, das Moment fällt auch fort, das im Tal unten dem Kommandanten noch Lebensinhalt bedeutet: nämlich der Feind. Hier gibt's keinen Haß mehr gegen die Italiener, deren Schneidigkeit man miterlebt und achtet. Hier iſt es egal, wer angreift, ob Meineidige oder Edle. Ein Gedanke nur beherrſcht Mann für Mann: in unſere Berge darf keiner herein. „Mir loaſſ'n ihnen koan Stoan.“ Vielleicht iſt dieſer Gedankengang für den Tiroler typiſch. Nicht viel anders war's, als er ſich gegen den Fremdenverkehr wehrte. „Keiner ſoll herein, Tirol für die Tiroler!“ Und ſie hungern und frieren, ſie ſterben ſogar mit einem Lächeln, weil keiner herein kann. Wir haben Glück. Soeben wird der Befehl telephoniert, daß die Batterie ſich ſchußfertig mache. Dieſes Telephonieren in unwegſame Höhen iſt auch ein tief eindrucksvolles Erlebnis. Auf jeder Grenzſpitze Tirols funktioniert jetzt ein Teleppon. Was die Tiroler von 1809 dazu ſagen würden, könnten ſie ihre Söhne im Kriege ſehen! Die beiden Leutnants haben über dem Befehl den Beſuch vergeſſen, und ſie merken es kaum, daß der Beſuch ihnen über die Achſel mit in die Karte ſchaut. Das Lineal wird vom Standort zum Ziel gelegt, und ängſtlich wird geprüft, ob die Kugel etwa Schweizer Luft durchſchneiden könnte. Es ragt nämlich die äußerſte Spitze des neutralen Territoriums gerade in die Feuerlinie herein. Uns ſtört's wenig, weil wir unſere Bat⸗ terie gerade noch an den richtigen Ort ſtellen konnten, aber einer weit ungünſtiger poſtierten italieniſchen Batterie, die Schweizer Luft zu durchſchießen verſuchte, haben die unermüdlich wachſamen Neutralen gar bald das Handwerk gelegt. „Kommſt du d'ran vorbei?“ fragt der beſuchende Leutnant beſorgt. Aber der Hausherr nickt vergnügt: „Werd's ſchon machen!“ Unſere Stellung iſt unübertrefflich gewählt. Frei liegt vor uns die berühmte Stilfſer⸗Joch⸗Straße, ein wenig über uns ſehen wir das ſchwei⸗ zeriſche Hotel und die Offiziere auf der Dreiſprachenſpitze. Sie ſind von einem mit Fähnchen beſteckten Drahtzaun umgeben, der ſich über 29 alle Grenzhöhen ein wenig grotesk hinüberſchlängelt. Über uns hebt ſich dieſe ſichtbare Grenze wie eine Zeichnung vom Himmel ab. Dar⸗ unter ſehen wir das Hotel auf der Ferdinandshöhe und ſehen die Löcher in ſeinem Dache, die Italien in dieſem Abſchnitt als einzige Ruhmestat in ſeine Kriegsgeſchichte buchen kann. Und drüben ſehe ich die ewig unveränderliche Ortlerſilhouette, die Payerhütte, die ſchroffe Trafoier Eiswand und die ſcharfe Pyramide des Thurwieſers. Die Hochjochhütte, einen unvergleichlichen Stützpunkt in der Hand des Feindes, haben die törichten Italiener am erſten Kriegs⸗ tage in blindem Drauflosgehen weggebrannt. Jetzt tut's ihnen leid. Faſt ein erhebender Gedanke iſt es, daß dieſe Eisrieſen jetzt von Menſchlein unbehelligt bleiben dürfen, daß ihre Ruhe nicht geſtört wird, ihre Stille nicht entweiht. Doch — ſie wird es. Ein Schuß hallt herüber, mit dumpf gröh⸗ lendem Echo. Das verzeihe den Italienern, wer es kann! Ich niemals. Und ich begreife das Aufblitzen in den Augen dieſer Soldaten, die es rächen werden. Schießen im Reiche des ewigen Eiſes! Wer das er⸗ tragen kann, der hat kein Vaterland. Aber nicht alle Soldaten hier ſind Tiroler. Auch Ungarn und Tſchechen ſind da, die ſich erſtaunlich gut in die ungewohnte Lage ſchicken, flink ſteigen lernen und den Humor ihrer Ebenen nicht verlieren. „Wir ſprechen hier beſſer mit dem Herr⸗ gott,“ ſagt mir ein Mann aus Nordmähren, und einen der Pußtaſöhne frage ich, ob ihm der Ortler gefalle. „Ja,“ meint er, ſchön ſei er gewiß. „Aber unpraktiſch für das Landwirtſchaft.“ Zu trinken und eſſen haben die Leute hier reichlich. Nur fehlt manch⸗ mal das Bier, denn das Herauftragen iſt mühſam. Aber ſie tröſten ſich, denn ſie ſparen dadurch. „Und bis wir nach Bormio kommen, ha⸗ ben wir dann Geld genug für den guten Wein,“ ſagt mir einer von ihnen. Einen Standſchützen ſpreche ich an. Sein bärtiges, ſchönes Chriſtus⸗ geſicht behält ſeinen ernſten Ausdruck auch beim Lachen. Aus Telfs iſt er und hat dort ein Gütl. Sein Weib wirtſchaftet nun ſchon den ganzen Sommer allein d'rauf herum. Aber das macht ihm nichts. „Was 's tuat, tuats, und was niacht, niacht.“ Es iſt ſo kurz und nichts iſt daran zu deuteln. Und in Wien glaubt einer ſchon, er hätte ſein Beſtes ge⸗ geben, hört er zu wohltätigem Zweck ein paar Lieder mit an. Mir iſt ganz ſonderbar zumute. Hier bleiben möchte ich. Möchte wiſ⸗ 30 ſen, was morgen ſein wird. Und hier begreife ich, daß keiner mehr, ſolange Krieg iſt, im Hinterland leben will, der an der Front geweſen iſt. „Heute gibt's Eierſpeiſe,“ erzählt mir der Leutnant jetzt und weckt mich damit aus den Träumen. „So,“ ſage ich höflich, aber ein wenig zerſtreut. „So?“ wiederholt er beleidigt. „Wiſſen Sie denn, was das heißt? Seit einer Woche freue ich mich darauf.“ Und da ſehe ich erſt, daß er noch ein Kind iſt, ſonſt zärtlich behütet. Jetzt ſtreicht dem Kommandanten bärtiger Männer keine Mutterhand über die Stirn. Jetzt hat auch der Begriff, das Wort: Leutnant, ein anderes Gepräge bekommen. Es gehört zu der neuen Sprache, iſt eines ihrer ſchönſten geworden. Dem Leutnant iſt es gleich, ob die Diplomatie Noten wechſelt, und es reden Miniſter, ohne daß er darauf achtet. Schweigend und kühn, froh und kraftvoll ſteht er ganz oben, ganz vorne, ganz einſam mit ein paar Mann. Und er ſchützt das Land. Vieles habe ich in den paar Tagen erlebt und geſchaut. Vieles hat ſich dem Gemüt auf immerdar eingeprägt. Aber den tiefſten Eindruck hat mir die Haltung unſerer Männer gemacht, der Männer an der Front. Lieb Vaterland, magſt ruhig ſein ... „Es iſt ganz ſicher,“ hat der Kommandant geſagt. In den unerlöſten Gebieten Schalek, Tirol in Waffen ieder einmal bekommt unſer Führer, der liebenswürdige Ritt⸗ Werke ein feines, flinkes Auto für das Preſſequartier. Den bittenden Augen unſeres Kommandanten kann kein Automobil⸗ beſitzer widerſtehen. So geht's alſo in wonniger Fahrt über die Mendel, die wie im Frieden in Sonne getaucht ſtill beſchaulich daliegt — freilich, oben ſind alle Hotels geſchloſſen, und ein ſchwarz⸗gelber Straßenſchran⸗ ken hemmt unſere Fahrt. Der Rittmeiſter muß ſeine Papiere vorzeigen, und ein mißtrauiſcher Blick des Wachtpoſtens fliegt über uns Ziviliſten. Einſtmals, als das Reiſen in Tirol noch Geld koſtete und nicht in Gra⸗ tisautos vor ſich ging, wurde hier jedermann aufs herzlichſte bewill⸗ kommt. Jetzt, wo man nur als Gaſt befördert werden kann, muß man ſich überall mit ſeiner geſtempelten Einladung ausweiſen, trotzdem es ganz ausgeſchloſſen wäre, als unbefugter Eindringling bis hieher zu dringen. Aber hat man eine ſolche Einladung, dann kann man von öſter⸗ reichiſcher Militärgaſtlichkeit nicht genug ſingen und ſagen. Glücklich der, dem ſie gewährt wird, denn wahrlich: ein Glück ſcheint es mir zu ſein, Tirol jetzt beſuchen zu dürfen, und faſt bedauernswert dünkt mich der, dem es nicht vergönnt iſt, Tirol im Kriege zu ſehen. Das Schönſte iſt, an Ort und Stelle mit den Wiſſenden zu ſprechen; nachträgliche Erzählungen ſind meiſtens farblos. Ganz dramatiſch hört man ſie nur auf dem Tatort ſelbſt, völlig aus ſich heraus geht der Er⸗ zähler nur in ſeinem Milieu. Romantiſcher als die Etappenſtation kann ſich der anſpruchsvollſte Kriegsberichterſtatter die Szenerie nicht 3 * 35 wünſchen und den Kuliſſen entſprechend ſind auch die Geſpräche. In dem maleriſchen Palazzo eines geflüchteten Irredentiſten, auf der bild⸗ haften, blumenumdufteten Terraſſe wird ein Mahl für uns aufge⸗ tragen. Eine echt italieniſche Freitreppe aus ehemals weißem Gemäuer, ein wenig geborſten und verſchmutzt wie alles hier in den unerlöſten Gebieten, führt zu der künſtleriſch eingebauten Loggia empor; hier hängt jetzt zwiſchen den uralten Wappenſchildern, die in die Mauer einge⸗ laſſen ſind, ein Bild des gemordeten Thronfolgers als Hinweis auf das Geſchehene und eines des Generaloberſten v. Hötzendorf als Finger⸗ zeig für das Kommende. Und darunter ſitzen buntdurcheinandergewür⸗ felt an langer Tafel luſtige Herren in brüderlicher Eintracht, Kroaten, Ungarn, Serben, Tſchechen, Tiroler und — Italiener in feldgrauer Uniform. Mit einem dieſer welſchen Kaiſertreuen komme ich in ein lebhaftes Geſpräch. Er hat traurige Augen trotz des lachenden Mundes, wie jemand, der Mißverſtändniſſe durchſchaut hat, ſie aber nicht entwirren kann. Freilich, die Verhältniſſe liegen auch für den Eingeweihten nicht einfach. Nicht nur die Reichsitaliener, auch wir Hſterreicher erkennen erſt jetzt, daß die meiſten Welſchtiroler auf dem Lande gut öſterreichiſch ſind. Jahrelang haben die Signori in Südtirol die Bevölkerung gehetzt — heute erzählt mir der welſche Oberleutnant, der ſeit Jahren hier lebt, 36 welches ihre Beweggründe waren. „Daß es tatſächlich Ernſt werden könnte, haben ja die wenigſten geglaubt,“ ſagt er ganz erregt, „und faſt niemand wollte es wirklich. Als die Kriegserklärung kam und die verräteriſchen Elemente über die Grenze verdufteten — da ſtellte es ſich zur allgemeinen Überraſchung heraus, wie wenige ihrer geweſen waren. Die übrigen waren bloß Unruhſtifter, die ſeit langem erkannt hatten, daß man mit ein bißchen Geſchrei manches ausrichten könne. Jetzt ſehen es alle Beteiligten, daß die vielberüchtigte Irredenta nur zu oft nichts als eine ganz zweckdienliche Spielerei geweſen, denn als es zur Abtretung der unruhigen Gebiete kommen ſollte, und als der Bat⸗ tiſta und der Giuſeppe und der Pietro zu rechnen begannen, da verflog der nationale Rauſch über Nacht. Achtundvierzig Kronen für den Hek⸗ toliter Wein in Oſterreich, neun Lire in Italien. Und außerdem Be⸗ ſteuerung des Taglohns im gelobten Lande. Zum Überfluß noch die Erinnerung daran, daß die italieniſche Regierung im Tripoliskrieg keine Unterſtützungen auszahlte. Und wie ein Mann erhob ſich die Bevölke⸗ rung und wollte öſterreichiſch bleiben. Der Abgeordnete Battiſti aus Trient hatte eine Artikelſerie ge⸗ ſchrieben: „Ore or Mai“ — „Jetzt oder nie“. Darin ſtand, daß bis in die letzten Alpenhütten die Flammen der Begeiſterung für das Mutter⸗ land Italien loderten, „per la madre Italia“. In allen oberitalieniſchen Zeitungen abgedruckt, als Broſchüre zu Tauſenden von Exemplaren ver⸗ breitet und auch vielfach über die Grenze hereingeſchmuggelt, halfen dieſe klingenden Phraſen die Köpfe verdrehen und die Urteilsfähigkeit vermindern. Das anſcheinend ſo Unbegreifliche im bisherigen Verlaufe des Krie⸗ ges mit Italien iſt nur durch die Kenntnis dieſer Verhältniſſe ein we⸗ nig aufzuhellen. Und die politiſchen Darſtellungen der Herren im Hin⸗ terland geben mir die Möglichkeit, die Erzählung jenes Offiziers an der Front zu verſtehen, der das berühmte Gefecht auf dem Monte Pa⸗ radiſo mitgemacht hat. Ich habe nämlich das Glück, ihm noch am ſelben Tage auf dem Tonalepaß zu begegnen. Er iſt hier der jugend⸗ liche Held des Abſchnitts. Ihn ſelbſt dieſes ſein größtes Erlebnis ſchildern zu hören, iſt ein tiefgreifendes Erlebnis auch für mich. Jeder Talſchluß gegen Italien hat ſchon ſeine Hiſtorie, aber merk⸗ würdigerweiſe — oder nein, begreiflicherweiſe, wenn man in die Ge⸗ 37 ſchichte der Irredenta eingeweiht iſt — nur je eine. Denn überall, wo die Italiener die überraſchende Entdeckung machten — und zwar jeder Abſchnittskommandant durch ſein eigenes Unternehmen — daß ihre Informationen falſch geweſen, gaben ſie, bis auf die erfolgloſe Schieße⸗ rei, von nun an Ruhe. So wie die Stilfſer⸗Joch⸗Beſatzung ihr denkwürdiges Gefecht am Monte Scorluzzo hatte, ſo iſt hier das Gefecht am Monte Paradiſo der Schwerpunkt aller Erinnerungen. Aber die Einzelheiten dieſes Ereig⸗ niſſes ſind noch eigenartiger, politiſch und menſchlich bemerkenswerter als jene. Längſt vor dem Kriegsausbruch war die Grenze, die über den Pa⸗ radiſo geht, beiderſeits beſetzt, je ein Offizier ſaß auf unſerer wie auf der italieniſchen Seite. Die beiden pflegten ganz freundſchaftlich zu plaudern, ſie ſtatteten einander Beſuche ab, den letzten am Abend der Kriegserklärung. Zur Nachtruhe begab ſich der Capitano nach Ponte di Legno hinunter, während unſer Vorpoſtenkommandant auf der Höhe verblieb. Kaum war nun der Italiener an jenem ſchickſalsſchwangeren Abend hinabgeſtiegen, als die Kriegserklärung hinauftelephoniert wur⸗ de und flugs unſer Offizier von der italieniſchen Stellung Beſitz er⸗ griff. Als nun der zum Feind gewordene Nachbar ganz frühe im Eil⸗ marſch oben auf der wichtigen Poſition erſchien, fand er ſie unwieder⸗ bringlich verloren. Dieſe kleine Nachläſſigkeit hatte ſchwere Folgen. Dergleichen ſcheint übrigens für die Italiener typiſch zu ſein und beweiſt, daß die italieni⸗ ſchen Verſpätungen auf der Eiſenbahn, die verſchickten Koffer und die verlorengegangenen Briefe, die uns alle ſo oft geärgert hatten, doch ſchon Symptome einer kommenden Niederlage geweſen waren. An den italieniſchen Mißerfolgen wirkt eine Kette von ſcheinbar geringfügigen Pflichtloſigkeiten und Verſpätungen mit, denen kein Heldenmut und keine Strategie entgegenwirken können. Vom Monte Paradiſo überſieht man die ganzen Stellungen. Wer immer dieſen Punkt in ſeinem Beſitz hat, kann durch ſeine Beobachtun⸗ gen den Gegner empfindlich ſchädigen. Die Italiener machten daher jenen berühmt gewordenen Verſuch, ihn wiederzugewinnen, bei wel⸗ chem zum erſtenmal ein Gletſcher zum Kriegsſchauplatz wurde. Mit tauſend Mann rückten ſie eines Morgens auf dem Preſenagletſcher an, 38 ſechsunddreißig Stunden lang, faſt ohne Raſt, waren die Bataillone in voller Kampfausrüſtung aufgeſtiegen, „eine alpine Leiſtung erſten Ranges“, ſagt der Leutnant voll Achtung in der Stimme. „Und noch in unſerem Feuerbereich rückten ſie in geſchloſſenen Kolonnen bergauf vor.“ Der Offizier auf dem Paradiſo hatte bisher mit hundert Mann in Schneehöhlen gewohnt, denn die kürzlich annektierte feindliche Stel⸗ lung konnte nicht ſo raſch mit Unterkünften verſorgt werden; elf davon hatten ſehr unter der Kälte gelitten, und auch er ſelbſt hatte infolge des Schnees viel erdulden müſſen. Fünf Tage lang hatten ſie alle, dieſe Helden, keinen trockenen Faden am Leibe gehabt, und nun kamen auf einmal die Feinde in erſchreckender Ubermacht. Der ganze Gletſcher⸗ hang ſah plötzlich ſchwarz von Menſchen aus, und ganz vorn rückte in Schwarmlinie eine Skifahrerabteilung an. Dem Offizier muß ich die Einzelheiten förmlich aus dem herb ver⸗ ſchloſſenen Munde ziehen, denn der Hſterreicher hängt noch an der Tra⸗ dition, daß der wahrhaft Edle ſeine Taten ſtill tun müſſe. Aber was nicht laut wird, hat auch kein Echo, und in der Zeit amerikaniſcher Re⸗ klame muß jedes Land zu ſeinem eigenen Chroniſten werden, ſonſt gibt es keine Unſterblichkeit. Um zu hören, was die Unſrigen jetzt in Tirol für Heldentaten vollbringen, muß man bis an die Front gehen, ſonſt ahnt man es nicht einmal. Es iſt aber wohl wert, daß man es weit, weithin höre. Der Kommandant ſagte mir nur: „Links.“ Er ging rechts. Jeder unſerer Leute ſaß geduckt hinter einem Stein, während die Angreifer in dem weichen Schnee einbrachen und Mordsziele abgaben. Kaltblütig und regungslos wartete unſer Häuflein Todesmutiger auf ihr Heran⸗ kommen. „Feuer!“ ſchrie endlich der Kommandant, und jeder Schuß traf. Da ſtutzten ſie und blieben ſtehen, dann warfen ſie hin, was ſie trugen, und zurück ging's in raſender Flucht ohne Schuß. Erſt als ſie den Kamm des Paſſes erreicht hatten, der ſchon außerhalb der Portée unſerer Gewehre lag, fiel ihnen ein, daß auch ſie ſchießen könnten. „Schaugts,“ riefen unſere Landesſchützen, „jetzt trauen ſie ſiach.“ Der Leutnant nennt das die italieniſche Soldatenpſyche, daß die Leute hinter den mit beiſpielloſer Tapferkeit anſtürmenden Offizieren ſchneidig losgehen, ſo lange das „Avanti, Alpini, hurra!“ erklingt (das 39 in unſerem Lager zu etymologiſchen Forſchungen über den Stamm⸗ baum des Wortes „Hurra“ geführt hatte, das man allgemein für ein deutſches hielt; es ſoll aber ſchwediſchen Urſprungs ſein). Doch wenn die Italiener ſich guten Schützen gegenüberſehen und wenn die erſten Mann fallen, dann ſind ſie ſchwer zu halten. Die Sache hängt aber ſicherlich zum guten Teil mit unſerer Irre⸗ denta zuſammen, und die faſt identiſchen Hergänge auf allen Fronten beſtätigen dieſe Annahme. Man hat den Leuten geſagt, nur einige Greiſe verteidigen unſere Grenzen, ſchlecht ausgerüſtet und ſchlecht ver⸗ pflegt, mißmutig und kriegsmüde, Kanonen gäbe es überhaupt nicht. Die Landesſchützen ſeien alle in Galizien gefallen, und die Bevölkerung Südtirols erwarte mit offenen Armen die Retter. Und nun gingen ſie an, in der Überzeugung, es werde nur ein Spaziergang ſein, und als ſie ſich blutige Köpfe holten, begann jedesmal drüben die wilde, unauf⸗ haltſame Flucht. Ganz anders geht wohl eine Kampftruppe vor, die von vornherein auf einen ebenbürtigen Gegner gefaßt iſt. „Auf dem Schlachtfeld,“ ſo erzählt der Leutnant weiter, „ſah es aus, als ob Tauſende von Toten umherlägen. Bei näherer Beſichtigung zeigte es ſich aber, daß es weggeworfenes Kriegsmaterial war, was zwi⸗ ſchen den Gefallenen lag. Das ließ auf eine Panik unter den Angrei⸗ fern ſchießen. Zeltſtücke gab es und Gewehre und erſtaunlicherweiſe auch Schlachtbeile. Als wir nachher die Verwundeten fragten, wozu dieſe denn mitgeſchleppt worden ſeien, erhielten wir die charakteriſtiſche Ant⸗ wort: Für das Vieh in Fueine. Da ſie ſich doch nach dem Spaziergang in Fueine feſtzuſetzen gedachten, hätten ſie auch gleich dort in der Lage ſein wollen, das Vieh zu ſchlachten. Nun war es aber gar kein Spazier⸗ gang geweſen, geſchweige denn eine beſondere Vergnüglichkeit.“ Der Leutnant lacht dieſes ſelbe ſchadenfrohe Lachen, das hier in allen Tälern gelacht wird. Ich kann mir nicht denken, daß ein Sieg über Ruß⸗ land oder Frankreich ein ſolches Lachen bei den Kämpfern hervorruft. Dieſe Schadenfreude gilt den Italienern ganz ſpeziell, zum großen Teil denen über der Grenze, aber auch ein wenig unſeren Irredentiſten. Insbeſondere das Verhältnis ihrer Opfer zu denen auf unſerer Seite iſt Gegenſtand der allgemeinen Genugtuung. „Auf dem Paradiſo hatten ſie fünfundſechzig ſehr ſchwere Fälle, Tote lagen an zwanzig da. Man hat ihre Tragbahren zählen können. 40 22 An leichter Verletzten gab es zwei⸗ bis dreihundert. Aber trotzdem kam keiner zu unſerer Labeſtelle, ſo viel ich auch rief und rief. Endlich gingen wir auf die Suche, und da erſchoß einer der Verwundeten einen meiner Leute, der ihm als Retter nahte. So kamen auch wir zu einem Toten. Freilich, als es Abend wurde, da näherten ſich die Durſtigen doch. „Nit ſiſſen, nit ſiſſen,“ rief einer, „ich bin ein halber Swizzer, meine Mutter iſt eine Züricherin.“ Mur einer blieb ſitzen, mit geneigtem Kopf, als ſei er im Schmerz ganz zuſammengeſunken. Ich fragte ihn, es war ein Kadett, was ihm fehle, und beugte mich über ihn, aber da rief mir einer der Alpini zu: „Der iſt tot, den habe ich ſelbſt erſchoſſen. Warum hat er uns Lügen erzählt,“ fügte er mit finſterem Blick hinzu.“ Der Mann wußte ja nicht, daß auch der Kadett falſch berichtet war, und der nicht, als er ſein Wiſſen vom Hauptmann bezog, daß jenen ſein Vorgeſetzter belog. Vielleicht hat aber nicht einmal die italieniſche Regierung die Lügen bewußt verbreitet. Vielleicht, ja ſogar wahrſchein⸗ lich, hat ſie ſelbſt an ſie geglaubt, ſie hätte doch ſonſt nicht ſo gehandelt. Sie hätte doch nicht dieſe Gebiete ausgeſchlagen, wenn ſie ſie als un⸗ einnehmbar gekannt hätte, und es ſcheint, daß auch ſie jetzt erſt die Wahrheit ahnt. Wie aber kommt es, daß ſie trotz des wohlorganiſierten Spionen⸗ dienſtes ſo ſchlecht informiert war? Ich glaube, das eben haben wir unſerer Irredenta zu danken. Wenn die welſchtiroliſche Irredenta da⸗ zu beigetragen hat, den Krieg herbeizuführen, ſo wird ſie dies noch bit⸗ terlich büßen. Doch bleibe die Frage des Kriegsverſchuldens dahinge⸗ ſtellt, ſo iſt es ſicher, ſo paradox dies auch klingt, daß wir ihr gewiſſer⸗ maßen zu Dank verpflichtet ſind. Ihre vom Wunſch und nicht von den Tatſachen beeinflußten Berichte ſind den Italienern maßgebend geweſen, und ſo kann man die kühne Behauptung wagen, daß die öſter⸗ reichiſchen Irredentiſten uns unſchätzbare Dienſte geleiſtet haben. Er⸗ ſtaunlich iſt es aber doch, daß die Italiener ſo völlig irrezuführen waren, denn bis zum letzten Moment blieb die Freizügigkeit der Grenzen un⸗ geſtört. Es hieß ja: nur den Italienern nicht weh tun! Man glaubte, ſie würden doch dem Vertrage treu bleiben, und ſo ließ man auch ihre Konnationalen diesſeits der Grenze gewähren. Aber freilich, je wei⸗ cher man dieſe anfaßte, deſto empörter ſchrieen ſie, und je ſtärker dies über die Grenze klang, deſto höher ſchwellten jenſeits die Hoffnungen. 41 Wie blind ſie auch die Gebildeten, die Führer machten, beweiſt die tief rührende Geſchichte des Hauptmanns vom Monte Paradiſo, der ſeine Stellung verloren hatte und nun ſelbſt wieder gekommen war, ſie zu⸗ rückzuerobern. „In derſelben Hütte,“ ſo erzählt der Offizier, „die er ſo oft gaſt⸗ lich betreten hatte, bot ich ihm nun ein Sterbebett. Er hatte anfangs durchaus nicht hereinkommen wollen; wir trugen den Todwunden erſt zum Lager, als er ſchon in den letzten Zügen lag. Auch er, der intelli⸗ gente Offizier, hatte das Märchen geglaubt, daß wir alle Italiener maſſakrieren, auch er war als Erlöſer unerlöſter tyranniſierter, ja brutaliſierter Gebiete gekommen, in Haß und Verachtung für die Bar⸗ baren, mit denen er doch ſelbſt durch Wochen hindurch freundſchaftlich verkehrt und geſprochen hatte. Als ich mich einen Augenblick abwendete, flüſterte er ſeinem Landsmann, der bei ihm Wache hielt, leiſe zu: „Non capisco la gentilezza di questo tenente.“ (Ich begreife die Liebenswürdigkeit dieſes Leutnants nicht.) Und dann ſtarb er, mit einem unendlichen Staunen in den brechenden Augen, in denen der ganze Abglanz der unſäglich bitteren Erkenntnis lag, die jetzt überall den Italienern dämmert. Und ſeither blieb der Paradiſo unſer, und kein Sturm wurde mehr auf dieſe wichtige Stellung verſucht.“ Alle geſchichtlichen Ereigniſſe einer Zeit haben wohl ihre inneren Zuſammenhänge, aber nur von ſeinem eigenen Wirkungskreiſe kennt man die Einzelheiten. Wollte man die Geſchichte wirklich ſo ſchreiben, wie ſie ſich zutrug, man müßte alle dieſe tauſend Geſchichten ſammeln — ja, der Geſchichtsſchreiber müßte ſelbſt überall ſeine Helden an der Arbeit ſehen. Da aber der Geſchichtsſchreiber auch nur ein Menſch iſt, zeitlich und örtlich gehemmt, ſo bekommen Ereigniſſe große Namen, die eigentlich kleine Urſachen haben. Vielleicht hat der italieniſche Hauptmann nur deshalb ſterben müſſen, weil einige welſchtiroliſche Signori ein paar fettere Brocken für ihre Küche brauchten, in der Ge⸗ ſchichte Italiens wird aber zu leſen ſein, daß er den Tod für die Kultur erlitt. 42 Tirol als Feſtung ——— = — — — — ]— — — — — — — — Klang Wiſſende ein Panorama, ein lebendes Bild vor ſich auf⸗ tauchen ſehen. Diejenigen, denen dieſe Worte gleiche Erinnerun⸗ gen heraufbeſchwören, können einander leicht verſtehen, nur jene, die ſich nichts bei ſolchen Worten vorzuſtellen vermögen, reden aneinander vorbei. Seitdem Krieg iſt, haben wir im Hinterland gar oft ſeelenlos dergleichen Worte in die leere Luft geſprochen, und ſo bin ich nun voll tiefer Dankbarkeit, daß ſich mir ein paar dieſer Szenerien entrollen, für die es in der militäriſchen Knappheit nur einen einzigen Ausdruck gibt. Solcher vielumfaſſender Worte weiß ich eine ſtattliche Zahl, einige lerne ich bis in all ihre Tiefen erfaſſen. Die mir den nachhaltigſten Eindruck hinterließen, ſind: Hilfsplatz, Straßenſperre, Stützpunkt, Stellung und Front. Einen Stützpunkt darf ich erſteigen, nachdem der Kommandant des Talabſchnittes eigens in unſer Quartier herübergekommen iſt, um un⸗ ſere Wünſche zu erfahren. Männer auf ſolchen Poſten verfügen nie⸗ mals über leere Viertelſtunden, öſterreichiſche Offiziere allein beſitzen die geheimnisvolle Kunſt, die vollbeſetzte Zeit eines Arbeitstages gerade noch um ein der Liebenswürdigkeit gewidmetes Weilchen zu dehnen. Meinen großen Wunſch, einen exponierten Punkt beſuchen zu dürfen, kann er freilich nicht erfüllen, weil jede unnötige Regung, die den Feind veranlaſſen könnte, einen Punkt, auf den er eingeſchoſſen iſt, unter Feuer zu nehmen, unſere Soldaten in Gefahr bringen kann. Hin⸗ gegen bekommen wir die Erlaubnis, bis zu einem Stützpunkt vorzu⸗ ſtoßen, und da dies einen ſtarken Fußmarſch bedingt, teilt ſich das Kriegspreſſequartier in zwei Gruppen: diejenige, der ich mich anſchlie⸗ ße, fährt mit einem Laſtauto vorwärts bis zur Straßenſperre, dorthin, wo ſich ſchwere Hinderniſſe über die Straße legen. Zum zweitenmal erlebe ich den unſäglich tiefgreifenden Eindruck zu ſehen, wie alle un⸗ ſere Tiroler Ausgänge verrammelt ſind. Es iſt, als ob in jedes dieſer ſonſt ſo unbegrenzten, raumverſchwenderiſchen Täler eine Tür einge⸗ baut worden wäre, die uns vor der Naſe zugeſchlagen worden iſt. Nun ſitzen wir wie in einem Gefängnis, die Bewegungsfreiheit iſt einge⸗ dämmt, nirgends können wir hinaus. Aber ſo furchtbar dieſes Bewußtſein auch ſei, bald lerne ich be⸗ greifen, daß dieſer Zuſtand an ſich bereits einen Fortſchritt, einen Er⸗ E⸗ gibt Worte, die eine ganze Welt in ſich ſchließen und bei deren 45 folg bedeutet. Denn es iſt gewiß nicht der Endzweck der Italiener ge⸗ weſen, uns einzuſchließen, haben ſie doch bei jedem Taleingang einzu⸗ brechen verſucht. Jetzt, ſeitdem ſich gezeigt hat, daß dies an keiner Stelle durchführbar war, graben ſie ſich überall vor unſerer Grenze feſt. Was an dieſer Kriegführung ſo vollkommen unbegreiflich bleibt, iſt, warum dieſe Angriffe nicht alle gleichzeitig eine Stunde nach der Kriegserklärung erfolgt ſind. Man hat hier vielfach geglaubt, die theatraliſche Inſzenierung der Hinausſchiebung dieſer Kriegserklärung um ein paar Tage müſſe zur Urſache die Meldungen einzelner Abſchnitte gehabt haben, daß hier oder dort noch nicht alles bis aufs letzte zum Los⸗ ſchlagen bereit ſei. Statt deſſen ging der wichtige Tag, deſſen Wahl ſo vollkommen dem Feinde freiſtand, wie es in der Kriegsgeſchichte ſel⸗ ten vorgekommen ſein ſoll und an deſſen Kommen noch dazu auf unſerer Seite keiner ernſthaft geglaubt hat, ſang⸗ und klanglos vorbei; faſt ſieht es ſo aus, als hätte Italien gewartet, bis auch bei uns alles tadellos fertig und in Ordnung ſei, und als es losging, hätte man glauben kön⸗ nen, das geſchah auf ein von uns gegebenes Zeichen. Nun iſt Tirol ſozuſagen die unbezwingbarſte Feſtung der Welt. Schade, daß man das Land nicht in dieſem Zuſtand als Weltausſtellung 46 — - –- — — —. — — 2— —.— — —, — — — —. u⸗ jedermann vorführen kann; eine für die jetzige Zeit bezeichnendere und in ihrer Art vollendetere hätte es nie gegeben. Man muß ſich dieſes Kriegsgebiet ſo vorſtellen, daß alle die ſtrahlenförmig nach dem Aus⸗ land verlaufenden Täler feldmäßig befeſtigt ſind. Da gibt es nirgends einen toten Punkt, ein uneingeſehenes Loch, das nicht von einem Geſchütz, einem Gewehr beſtrichen werden könnte, nicht einen Steig, eine Wieſe, einen Fels an den Fronten, die nicht durch Drahtverhaue geſchützt wä⸗ ren, nicht eine Bergſpitze, auf der nicht eine Patrouille ſäße. Wo etwa die Schußlinien nicht jeden Quadratmeter öſterreichiſcher Erde ſichern könnten, liegen Hinderniſſe. Ja, zweifellos wäre dieſe Weltausſtellung ein noch nicht dagewe⸗ ſener Erfolg. Das Ganze iſt ſo grandios organiſiert, ſo großzügig aus⸗ gedacht und angelegt und alles andere iſt ſo vollkommen aus dieſem Territorium ausgeſchaltet, daß der Beſchauer die bisherigen Kultur⸗ zwecke völlig vergißt und nichts empfindet als eine Art diaboliſchen Ge⸗ nuſſes. Und faſt wehmütig verſucht man ſich auszumalen, was aus un⸗ ſerem Vaterlande werden könnte, wenn ſich auch im Frieden alle dieſe begabten Köpfe und geſchickten Hände, die ſich zu einem ſolchen Werk zuſammengetan hatten, einem einheitlichen, gemeinſamen Zwecke unter⸗ werfen, wenn auf jedem Poſten uneigennützige, pflichttreue Arbeiter ſtehen und wenn ſich alle der Sache widmen würden: was könnte dann Hſterreich ſein! Erſt der Feind und die Not haben uns gelehrt, daß man ſich ſelbſt dient, dient man der Heimat. Faſt künſtleriſch und mit unfehlbarem Blick ſind überall die beherr⸗ ſchenden Höhen zu Stützpunkten durchgearbeitet worden, und ſo mächtig wirken dieſe Anlagen, daß man nirgends die erwartete Trauer emp⸗ findet, ſieht man Tirol ſo zerſtört. Wir verfolgen den Flug einer Mine durch die Luft, ihr Auffallen im Tal und ihre fürchterliche Ex⸗ ploſion. Eine ſchöne Tanne iſt tot. Arme Tanne! Aber was bedeutet jetzt im Krieg eine Tanne? In dieſem Krieg, der ſich alles zu eigen macht, auch die friedlichſten Dinge! Unbegreiflich beinahe, aber doch wahr iſt es, daß man wie im Fieber von Erregung durchglüht iſt, ſieht man Drahthinderniſſe dort, wo einſt Wälder ſtanden, Pflöcke, in jene Erde gerammt, die bisher Weingärten trug, Kanonen dort, wo ſonſt Bergſteiger raſteten, und Uniformen, wo einſt Dirndln die Almen ver⸗ ſorgten. An die Erzählung eines Reſerveleutnants muß ich denken, 47 der jetzt Haubitzen bedient und früher der Archäologie und Kunſtfor⸗ ſchung oblag. „Kinder,“ ſagte er, „das Herz hat mir geblutet und rein wie von Sinnen war ich, als ich den Befehl erhielt, eine wunder⸗ bare alte Kirche zuſammenzuſchießen, weil ſie der Feind als Deckung benützte. Aber wie der Turm mit den Kerlen niederkrachte — ein fabel⸗ hafter Augenblick war das, ſage ich euch!“ So geht es mir mit Tirol. Das Herz blutet mir oft, und wie von Sinnen bin ich, denke ich über dies alles nach. Aber wenn ich auf einem Stützpunkt ſtehe und das ungeheure Verteidigungswerk überſchaue — wahrlich, die fabelhafteſten Augenblicke ſind das in meinem Leben. Vielfach hintereinander liegen die Stellungen, und wer von rück⸗ wärts nach vorne will, der muß ſie alle paſſieren. Zuerſt geht's durch die innerſte Sperre; hübſch breitſpurig und weithin ſichtbar liegt ſie da, den Italienern wahrſcheinlich genau ſo bekannt wie uns. Sie dient gewiſſermaßen zur Dekoration. Dann kommen die vielen Reihen Hin⸗ derniſſe. Die Gegend ſieht aus wie ein mit Durchbrucharbeit einge⸗ ſäumtes Tiſchtuch, deſſen grobgezeichnete Stickerei die furchtbaren Pflocklinien ſind. Dann kommen die vorderen Werke, kaum erkennbar eingebaut, und dann die allervorderſten Stellungen. Wehe denen, die 48 — —. — — 2— — SSr — — — — — hier durchbrechen ſollen, ſeien ſie auch Verräter, ihrer wartet ein zu ſchauerliches Los. Die Hälfte ſtirbt an der erſten Linie, ein Viertel zer⸗ ſchellt an der zweiten, und der Reſt rennt ſich an der dritten die Köpfe ein. Bis zur vierten, fünften und ſechſten, bis zu den protzigen Sperr⸗ forts, kommt keiner mehr durch. Hat man das Fort hinter ſich, dann ſieht man vor ſich den Hilfsplatz. Hier heißt er Sanatorium und iſt eine reizend mit Tannenzweigen ge⸗ ſchmückte, in eine Felsrundung hineingepaßte ebenerdige Holzbaracke, vom flatternden roten Kreuz maleriſch überhöht. Eigentlich iſt er nichts als eine Glasveranda, und daß ſich die Sonne voll in die Fenſterwand legt, läßt ſich der Kranke auf Almhöhe wohl gefallen. Drinnen im ſonnengebadeten Raume ſtehen die Pritſchen, und die Patienten haben die weite Ausſicht vor ſich, für die ſonſt die Amerikaner hohe Preiſe zu zahlen hatten. Mitten ins Bild hinein ragt die berühmte, weiß⸗ leuchtende Gipfelſilhouette. Schalek, Tirol in Waffen 4 49 Hier amtiert ein Regimentsarzt, der ſich mit Humor in ſeine etwas ſonderbare Situation hineingelebt hat. Er iſt nämlich bis vor dem Krieg Gynäkolog geweſen. Jetzt baut er ſich mit dem Aſſiſtenten wie ein Troglodyt in den Felſen ein. Jeder hat ſein Holzſtübchen, das faſt wie ein Telephonkämmerchen ausſieht; die Bretterwand und das ein⸗ fache Glas werden im Hochgebirgswinter keinen beſonderen Schutz ge⸗ währen. Und das Badezimmer hat überhaupt nur eine Wand. Aber das macht den Herren nichts aus. Sie ſtehen da, lachend, breit und ſtruppig, als hätten ſie nie einen Tanzlehrer geſehen, und nur die Man⸗ doline auf dem Brett des Aſſiſtenten gemahnt an ein früheres Daſein. Nun ſind wir vorn, nahe der Grenze, wo Menſchenkraft einſt eine Straße gebaut hat, dem Austauſch zwiſchen Völkern zu dienen. Jetzt hat die Menſchenkraft ihr äußerſtes getan, ſie zu ſperren. Ein Schützen⸗ graben zieht ſich die Höhe hinan, ganze Wälder hat man niedergelegt und ihr Holz in die Erde hineingebaut, aber nun ſehen die Schützen⸗ gräben auch ſchmuck aus, wie ein endloſes Zimmer. Polierte Holz⸗ wände und hübſch die Stufen ausnützende Betten mit ſauberen Re⸗ galen für die Habe der Leute. Statt der Matratzen gibt's Tannenreiſig als Unterlage, der Läuſe wegen, die ſich darin nicht halten. Aber die Sauberkeit iſt hier ſo groß, daß an ſolche Dinge gar nicht gedacht 50 wen ken ein ſun ein — — — — — —ä255 werden kann, und der Führer des Preſſequartiers, der ſelbſt ein halbes Jahr in Galizien in der Front gekämpft und dort die Schützengräben kennen gelernt hat, prägt das Wort vom „Salon“. Hie und da gibt's einen größeren Abſatz, wo ein Telephon hängt, und dort iſt die Behau⸗ ſung eines Kadetten tief in die Erde gegraben. Jede hat auf der Tür eine ſtolze Inſchrift, zum Beiſpiel: „Hotel zum ſpaniſchen Reiter“ oder „Villa Dolce far Niente“. Die feindlichen Sprachen ſind faſt wie zum Trotz bevorzugt, denn auf einer Tür leſe ich: „Sans Souci.“ Im Schützengraben leben die Standſchützen, die beinahe ſo „ge⸗ ſtellt“ ausſehen, wie die Deffregger⸗Bilder. Einige ſind auch von Egger⸗Lienz und manche von den Holzſchnitzern aus dem Grödnertal. Mit ihren derben Schuhen und ihren harten, ſchweren Geſichtern, mit den großen Bärten und den kindlichen Blauaugen ſehen ſie faſt unwirk⸗ lich aus. Daß ſie echt ſind, lebendig und beweglich, will man anfangs kaum glauben. Erſt wenn ſie ausſpucken und „Grüaß Gott!“ ſagen und plötzlich ein ſchlau verſtohlenes Zwinkern ins Auge hängen, daß 4 * 51 man ſie ja nur nicht für dumm kaufen möge, dann fühlt man, wie hier jeder Mann für ſein Volk ſymboliſch auftritt. Künſtleriſch wirken dieſe markigen mittelalterlichen Geſtalten und dennoch ungeſchlacht, treu⸗ herzig ſind ſie und doch mißtrauiſch, kühn und doch vorſichtig, leiden⸗ ſchaftlich und doch bedächtig, poetiſch und zugleich theatraliſch und ehr⸗ lich, aber verſchmitzt; fürs Bauen von Schützengräben intereſſieren ſie ſich auffallend wenig, und der Infanterie die Arbeit wegzunehmen, ver⸗ ſpüren ſie nicht die mindeſte Luſt. Der Kommandant hat ihnen in einer ſchönen Anſprache geſagt, daß ſie ihr Land vorläufig nicht mit dem Ge⸗ wehr, ſondern mit der Schaufel verteidigen ſollen, aber ſie erklären es jedem, der es hören will, daß ſie nicht nur zu den Fahnen geeilt ſind, um ihr Land zu verteidigen. Sie wollen auch losgehen und die „Polentatiger“ verprügeln. Ob er ſchon viel beſchoſſen worden iſt, frage ich den einen. Da lacht er. „Je du mein, wenn die Sonne ſcheint, freut's ihn a biſſerle, wenn's regnet, ſchießt er nicht.“ Wir ſteigen nun in tüchtiger Hitze empor, an Unterſtänden, Ka⸗ vernen, Gräben, Munitionslagern vorbei. Der ganze Berg iſt förm⸗ lich durchwühlt. Die Gepflogenheit, Bergtouren des Morgens an⸗ zugehen, iſt auch mit dem Frieden verflogen. Jetzt iſt es völlig neben⸗ 52 — — —— —— — — S—. ſächlich, olb man vom Regen oder vom Schweiß, vom Tau oder von der Erdfeuchte durchnäßt wird, die Stunde zum Aufſtieg wird nicht mehr von der Erquicklichkeit, ſondern von der Notwendigkeit beſtimmt. Die Rückſicht auf den eigenen Leichnam iſt vollkommen abgeſchnallt und ſiehe — es geht auch ſo. Wir paſſieren eine Waldandacht mit angebautem Beichtſtuhl, der von zwei rieſigen Granattrichtern ſtimmungsvoll und ſtilgerecht gar⸗ niert iſt. Sie figurieren hier als Vorläufer für die Kultur, die uns die Italiener zu bringen verſprachen. Es iſt nämlich heute Sonntag, und ſie wiſſen, daß die Tiroler fromm ſind und ihren Gottesdienſt nicht miſſen wollen, und da fühlten ſie ſich von der Ziviliſation ge⸗ drängt, heute morgen mitten in die heilige Handlung zu pfeffern. Die Betenden ſollen hurtig davongeſtoben ſein, nur der Kurat zelebrierte weiter, ohne den Kopf zu wenden. Er ſoll eigentlich gar nicht ſonderlich tapfer ſein, der kleine alte Pfarrer, aber im Dienſt ſind ſie alle hier Helden. Oben auf einer Höhe von mehr als dritthalbtauſend Meter iſt ein Tiſch für uns gedeckt, hier werden wir zum Mittageſſen erwartet. Wir ſind der erſte Zivilbeſuch auf dieſem vorderſten Stützpunkt, und ſo hat man feierliche Vorbereitungen zu unſerem Empfange getroffen. Vom Dach der Hütte, in der zwei Kadetten wohnen, hat man bis zu einem weit⸗ veräſtelten Baum Bretter genagelt und mit einem Stück Sacklein⸗ wand wurde die köſtlichſte Laube geſchaffen. Sogar ein Tiſchtuch iſt aufgelegt, das hat man ſich eigens kommen laſſen, und Blumen ſtehen da, Edelweiß in Vaſen aus zierlich geflochtenem Stacheldraht. Un⸗ ſere Patrouillen ſchwärmen ſtets in das vom Feind „eroberte“ Bereich hinein und holen ganz ungeniert aus den Trümmern eines Hotels, was ſich verwerten läßt, den Italienern vor der Naſe weg. Die Teller von dieſem Hotel, auf denen ich das rührendſte Mahl meines Lebens ſpeiſe, ſind Trophäen, die ihresgleichen ſuchen, ſind Ruhmszeichen von jener ſchmunzelnd humoriſtiſchen Kühnheit, die hier typiſch für unſere Krie⸗ ger iſt. Suppenteller ſind's, aber Suppe gibt's keine. Sardinen und un⸗ gelenk geſchnittene, ungelenk gebratene Fleiſchſtücke und wunderbar ſüf⸗ figen roten Tiroler Wein. Keine junge Hausfrau, die zum erſtenmal Gäſte empfängt, kann ſo verlegen ſtrahlen wie der Oberleutnant, der uns bewirtet. Er vermag es nicht, einen Augenblick ſtill zu ſitzen, er bietet an, und ehe man ſich bedient hat, rennt er um etwas anderes weg und ladet einem den Tel⸗ ler voll, wenn man ſchon nicht mehr weiter kann. Und während das Zeigen und Erklären und Erzählen durcheinander wirbelt, fliegen die dümmſten Witze herum, und die erwachſenen Männer lachen, wie ſie niemals als Schulbuben gelacht haben dürften. So iſt der Tiroler Krieg. Überall herrſcht Feiertagsſtimmung. Es iſt, als ob ein endloſer Sonntag über dem Land läge. Und fragt man die Offiziere: Sehnt ihr euch heim? — dann ſtehen ſie betroffen, als ſpräche man von verſunkenen Dingen. Einer heroben iſt Doktor der Philoſophie, und einer iſt Fabrikant. An Schreibpulten haben ſie ihr Leben verbracht. Jetzt iſt das Aben⸗ teurertum über ſie gekommen und ſie koſten den Reiz der Gefahr. In ihrem ſolid ausgebauten Daſein hat plötzlich die Romantik die Wegweiſer und Zäune umgeworfen und vor die breite, ſchön ausge⸗ 54 iſch ſind ach eit⸗ ein⸗ iſt hen Un⸗ ich was von iſe, ner tie⸗ un⸗ i, ſo nag ſich das die Es an als nt. hr. die fahrene Lebensſtraße unbegangene Felſen getürmt. Nun lernen ſie be⸗ greifen, daß ein „Tramp“ und ein „Cowboy“ nicht mit den Roth⸗ ſchilds tauſcht; der hinreißende Zauber des Unbeſchwerten beſtrickt jetzt auch Bankbeamte, Advokaten und Schneider. Insgeheim zittern ſie alle vor der Rückkehr ins Joch. Hier hauſen ſie frei von Hemmungen wie im Buſch, wie in der Prärie. Ganz fern — jawohl — ſetzt ſich der Vorgeſetzte an's Telephon. Aber ſonſt! Und ſie ſchmecken es, was es heißt, frei ſein von Luxus; ſie ſtaunen ſelbſt über ihre Glückſelig⸗ keit darüber, ohne die Bürde des Komforts, ohne die Ketten der Be⸗ quemlichkeit, ohne die Laſt der Etikette zu ſein. Unverkennbar iſt es, daß dieſer wilde Reiz die Männer im Banne hält. „Nur um Gotteswillen nicht von hier fort!“ Aber kommt einer dann doch hinab, ſofort nimmt ihn wieder der Reiz des Wohllebens gefangen. Dann jubelt er über das Badezimmer und den Theater⸗ fauteuil, läßt ſich bedauern und bewundern und glaubt ſelbſt daran, wie hart er hat leiden müſſen. Ewig wiederholt ſich's, daß er nur hier oben weiß, daß er glücklich iſt. Unten hat er's vergeſſen. Von den Männern der Bücherſchreiberei haben nur ganz wenige verſtanden, wie künſtleriſch es jenen verklären kann, der ganz weit weg von der Kunſt verſchlagen wird. Rouſſeau hat es erfaßt und ſeitdem nur noch Kipling und Anzengruber. Erlebten dieſe jetzt den Tiroler Krieg mit uns, ſie hätten das Eigene, Unwiederholbare daran, die heimliche Freude und die wilde Schönheit, zum ewigen Kunſtwerk ge⸗ ſtaltet. Die Hütte des Leutnants iſt das unübertrefflichſte Novellenmilieu. Aus der Zeitung geſchnittene Titelbilder in ſelbſtgeſchnitzten Birkenholz⸗ rahmen ſchmücken die Bretterwände. Vaſen aus Schrapnellhülſen zie⸗ ren das Bücherregal. Vom Tiſch holt der Hausherr ſeinen einzigen Schatz, ein Kiſtchen mit Backwerk, und bietet ihn uns an. Nichts rührender als ſolch ein Verſchenken der kargen Habe. Der Offizier, der mich heraufgeleitet hat und der täglich einen anderen Stützpunkt beſucht, flüſtert mir zu, ſie unbedingt anzunehmen. „Spart einer auch wochenlang mit ſolch einer Sendung — und wenn er noch ſo ſehr drauf ſitzt, bekommt er Beſuch, ſo gibt er ſein Letztes her.“ Fieberhaft wird hier gearbeitet. Originelle Gebirgsochſenkarren, die wie römiſche Streitwagen ausſehen, bringen in langen Kolonnen 55 Sand herauf, in einer Woche hat man Ställe, Waſſerleitungen, Kü⸗ chen gebaut, auch Wege und Brücken. Der Pionierleutnant, der dieſe Anlagen befehligt, iſt im gewöhnlichen Leben Beamter der Prager Eiſeninduſtrie. „Ich bekam den Befehl, eine Brücke zu ſchlagen, die einen Kanonentransport aushalten ſoll; nun, damals wußte ich vom Brückenſchlagen nicht mehr, als ein Kongoneger von der Trigonometrie. Aber ich ſchlug die Brücke, und ſie war tadellos.“ Im Frieden pflegte man lieber auf den Verkehr zu verzichten, ehe man eine Brücke von einem ſchlagen ließ, der nicht ſeine richtig abge⸗ ſeſſenen vierundzwanzig Semeſter hinter ſich hatte. In Amerika freilich herrſchte ſchon längſt die Anſchauung vor, beſſer ſei es, ein kleines Riſiko mit in den Kauf zu nehmen, als die Brücke zu miſſen. Der Krieg hat auch uns ein ſchnelleres Zufaſſen gelehrt, im Krieg baut die Brücke, wer da iſt, und nicht nur, wer auf der Hochſchule war. Auch den Pionierleutnant frage ich, ob er gern heimfahren möchte. Da funkeln die kecken, die keckgewordenen Augen. „Geſtern bin ich mit Skiern auf dem Rifugio geweſen, auf dem Gletſcher! Im Auguſt! Ich hab's gleich den Kollegen in die Kanzlei geſchrieben, damit ſie vor Neid die Tinte verkleckſen!“ Nun ſteigen wir bis zum Werk empor; bis auf zirka zweihundert Schritt dürfen wir heran. Außer der Inneneinrichtung gibt's nämlich an dieſem keine Geheimniſſe für den Feind, der ja Zeit genug gehabt hat, ſich bei uns umzuſehen. „Gerade mein Werk,“ erzählt mir der Sperrkommandant, „haben die drüben ganz beſonders aufs Korn ge⸗ nommen und letzthin haben ſie in drei Stunden aus zehn Geſchützen 369 Schuß auf mich abgegeben. In wütender Beharrlichkeit wollten ſie mich ausräuchern. War das ein Höllenſpektakel! Das war mein ſchön⸗ ſter Tag. Und in der Nacht drauf haben wir alle Ecken wieder mit Ze⸗ ment ausgegoſſen, die ſie tagsüber mit ſo viel Lärm weggebröſelt hatten.“ Dort, wo wir ſtehen, könnten uns die Italiener ebenſo gut ſehen, wie wir ſie, „wenn ſie ſchauen würden“, ſagt der Sperrkommandant. „Aber ſie ſind ſo furchtbar ſtolz darauf, daß ſie mein Werk ſo ſchön treffen, daß in der ganzen Gegend weiter nichts ſie intereſſiert. So ſchlecht aber ſchießen ſie nicht, daß ſie zufällig hieher knallten.“ Da der Leiter der Telegraphenabteilung mit in unſerer Geſellſchaft 56 ——— — —, —— — - iſt, möchte ich gern wiſſen, wie die Verbindungen der einzelnen Tele⸗ phonſtellen auf den Höhen untereinander bewerkſtelligt werden, doch der Sperrkommandant gibt mir ſtatt ſeiner die Antwort. Wie glänzend ausgebaut das Drahtnetz ſei, erzählt er mir, und wie wunderbar or⸗ ganiſiert der Dienſt. „Nur ſchade, daß die Geſchichte nicht funktio⸗ niert.“ Empört will der Beſuch dazwiſchen rufen, da legt ihm der Sperrkommandant beſchwichtigend die Hand auf die Schulter. „Haſt recht, Kamerad, ich übertreibe. Heute, wo du nicht dort biſt, geht's tadellos.“ Und wieder lachen ſie alle, jene, die nur einen Stern auf dem Kragen haben, genau ſo, wie die mit der ſilbernen Borte. So jung klingt das. Beleidigt darf keiner ſein. Einer der Offiziere wird beſonders viel geneckt, weil er unten kommandiert und eine Ausrede gefunden hat, mit uns hinaufzuſpazieren. „Schau, daß's dirs keinen Tunnel ſtöhl'n,“ ſchallt's ihm nach, als wir ſcheiden. Das Nomadendorf auf dem Berghang ſieht wie ein Freiluftthe⸗ ater aus. Hier ein gedecktes Maſchinengewehr, dort ein kunſtvoll auf⸗ geſtelltes Scherenfernrohr, hier ein in die Zweige wie ein Vogelneſt 57 hinaufgebauter Beobachtungsſtand und dort eine Speiſehalle, deren Gewölbe aus Baumkronen beſteht. Ein Telephon und daneben ein gefangener Habicht, Schrapnellhülſen und Alpenroſen und ein Gram⸗ mophon. Gerade als wir uns verabſchieden wollen, wird der Ober⸗ leutnant zum Telephon gerufen, die Meldung zu hören, daß unten ſoeben ein Verwundeter eingebracht worden ſei. Ob ſich die Italiener den Krieg um Tirol ſo vorgeſtellt haben, daß die Kunde von einer Ver⸗ wundung als Trauermär von Stellung zu Stellung ſchallt? Und daß der Oberleutnant hier geradezu in Zorn über eine ſolche Nachricht gerät? „Ein leichtſinniger Kerl, natürlich. Wenn ſie achtgeben wür⸗ den, brauchte hier keinem was zu paſſieren. Aber die Bande wird mir wahrlich zu übermütig.“ Es ſind dies Kriegsbilder von unſäglicher Eigenart, jeder Blick umfaßt den Vorwurf für ein Gemälde, jede Erzählung den Stoff für einen Roman. Ich glaube, die Künſtler aller kriegführenden Län⸗ der haben einen falſchen Weg beſchritten, als ſie ſich bei Kriegsausbruch allerorten politiſch gebärdeten. Sie hätten lieber ganz ſtill ſein und ſchauen und horchen ſollen, nachdem ſie früher mit weltabgewendetem, hochmütigem Sinn die Gelegenheit, Menſchen ſelbſt kennen zu lernen und Menſchen einander erkennen zu lehren, ungenützt hatten vorbei⸗ gehen laſſen. Jetzt, wo ſie in die Speichen des kreiſenden Schickſals⸗ rades nicht mehr eingreifen können, jetzt ſollten ſie nicht laut ſchmä⸗ hend, ſondern ſtumm und ſelbſtvergeſſen dabeiſtehen und ſtaunend ach⸗ ten, wie es ſchwingt. An der Dolomitenfront 59 ir iſt, da ich in die Dolomiten reiſe, als würde ich Ludwig von Muer übertrumpfen; königlicher noch, als der einzige Zu⸗ ſchauer in einer Oper zu ſein, dünkt mich, eine Landſchaft für ſich ganz allein zu haben. Aber nicht nur, daß die ſonſt ſo belebte Talſtraße unbeſtritten dem Kriegspreſſequartier gehört, wir dürfen ſie ſogar mit dem Auto befahren, was bis zum Kriege niemandem geſtattet war. Mir iſt allerdings das Gefühl des Außergewöhnlichen nicht mehr neu, alle unſere Autotouren durch Tirol ſtanden unter ähnlichem Zeichen: für unſer Kriegsauto gab es nirgends ein Halteſignal, nirgends eine Züge⸗ lung ſeiner Eile. Auch heute ſchreibt uns kein Gendarm wegen Schnell⸗ fahrens auf und es bleibt unſerem Selbſterhaltungstrieb überlaſſen, das Tempo zu regeln. Auf Schritt und Tritt fühle ich, wie der Krieg uns amerikaniſiert. Mit der vierten Geſchwindigkeit dieſes Tal hinauffahren zu dürfen, iſt eine Senſation ganz eigener Art, die aber noch übertroffen wird: wir kommen nämlich an Arbeitern vorbei, welche die Straße verbrei⸗ tern. Seinerzeit war es ein Dogma geweſen, daß die Straße durch die Porphyrſchlucht des Tales zu ſchmal für Autos ſei und nicht ver⸗ breitert werden könne — aber wie viele ſolcher Dogmen hat der Krieg nicht über den Haufen geworfen! Jetzt, wo man erkennt, daß die meiſten unter ihnen nur ſo lange zu Recht beſtehen, als niemand ſie antaſtet, jetzt „geht“ ſo manches, von dem es immer hieß, es „ginge nicht“. Höher oben ſcheint die weiße Bahn wie rot eingeſäumt, dicht am Wegrain ſtehen zahlloſe Erdbeeren. Ein kleines, aber bezeichnendes Symptom des Krieges: niemand iſt da, der ſie pflückt. Und nun gar — welch ein Schlußeffekt der Reiſe iſt das Dolomitenhotel! Zwar ſteht es unverſehrt zu Füßen des Latemar und des Roſengarten, die genau ſo königlich wie einſt auf ihren Waldpoſtamenten ruhen — aber zwiſchen den unveränderten Dolomiten iſt auf dem Raſenrondeau eine Reitſchule etabliert und vor dem Hotel geht eine Schildwache auf und ab. Und im Innern, wie anders als einſt ſieht es da aus! Die leere Halle erſcheint mir viel kleiner, ſo kahl und kalt, und durch die Gänge, in denen die ſchalldämpfenden Teppiche fehlen, dröhnen die ſchweren Tritte der benagelten Soldatenſchuhe. Der Speiſeſaal iſt für des Kai⸗ 61 ſers Geburtstag ſtatt wie einſt mit Lampions mit Gewehrpyramiden de⸗ koriert, ſtatt der Einladungen zum Tennismatch hängen Landkarten an den Wänden und ſtatt befrackter Kellner fliegen uniformierte Or⸗ donnanzen herum. Aber für uns wird ſicherlich heute herzlicher ge⸗ deckt als damals, da ein großſtädtiſcher Hoteldirektor für uns ſorgte, und das ſchönſte Zimmer mit dem ſchönſten Balkon, das bisher nur Kröſuſſe bewohnten, bekomme ich ganz umſonſt. Lange, lange ſtehe ich an der Brüſtung und blicke zum Latemar auf, — ☛ èD — —.— der im Mondlicht ſchimmert. Nicht wie die Gletſcherberge, ſo ſcheint mir, ſind die Dolomiten, nicht ſo unzugänglich, ſo ewig teilnahmslos. Mir iſt, als ließen ſie nicht wie jene gleichmütig Stunden hinrinnen, Menſchengeſchlechter vergehen, ſondern als zeigten ſie ſich bald drohend, bald gütig, faſt als ſpielten ſie im Drama des Lebens mit. Und da wir am nächſten Morgen am Hotel Latemar vorbeiſauſen, auf deſſen Dach jetzt ein rotes Kreuz in den blauen Himmel flattert, und über den Karerpaß hinüber ins Faſſatal fahren, da ſchaue ich zum Cimone della Pala empor, den ich in jedem Stein liebe, und ſinne darüber nach, ob es ihn wohl unbewegt laſſe, daß die Italiener von ſeiner ſcharfen Zinne aus unſere Bewegungen belauern, um den Tod in unſere Reihen zu ſäen. Krieg in den Dolomiten! Faſt kirchenſchänderiſch kommt mir das vor! Oben auf einem Joch fühle ich zum erſtenmal etwas wie Genugtuung beim Anblick der Verwandlung eines Dolomitenhotels in ein Mili⸗ tärquartier. Wie verächtlich hatte ſeinerzeit der vornehme Wirt uns Bergſteiger abgefertigt — gelten doch in keinem Lande der Welt die Kleider ſo viel wie in Italien und das Paßhotel war geradezu eine italieniſche Kolonie geweſen — und da wir nicht nur ſchäbig ausſahen, die wir durchnäßt und zerzauſt von der Marmolata kamen, ſondern auch Deutſch ſprachen, wurden wir in Bodenkammern geſteckt und bei Tiſche nicht ordentlich bedient. Die geſchminkten, ſpitzenumwogten Sig⸗ noras aber taten ſich breit, was immer ſie auch für ein Handwerk aus⸗ üben mochten. Wo iſt jetzt der welſche Hotelier? Spurlos verſchwunden. Ah! Das tut wohl! Und noch dazu auf Nimmerwiederſehen; denn nach dem Krieg — ſo hoffen wir — wollen wir ſtark genug ſein, Herren im eige⸗ nen Hauſe zu bleihen, zur Ungemütlichkeit haben wir uns jetzt das Recht und die Kraft mit koſtbarem Blut erkauft. Nun iſt das Joch ſo wun⸗ dervoll reingefegt, wir fühlen, daß hier unſer Vaterland iſt. Wir dürfen von hier zu einem der vielen Gipfel aufſteigen, die als Stützpunkte ausgebaut ſind, und paſſieren zahlloſe Stellungen, die man nach der Zeit errichtet hatte, als wir die Italiener noch für Bundesbrüder hielten und ihnen nicht die Drahtzäune vor die Naſe ſetzen mochten. So bezogen unſere Abteilungen erſt kürzlich Kamm für Kamm. Raſch hatte man jeden Punkt zugänglich gemacht und ſonder⸗ 63 bar leuchten jetzt von allen Bergrücken die zahlloſen neu angelegten Zickzackwege, die ſpäter einmal der Touriſtik ſehr zu ſtatten kommen werden. Der Offizier, der uns führt, überlegt eine Weile, welche Spitze für uns wohl die geeignetſte ſei. Eine liegt mehr in der Kampflinie, eine andere bietet die beſſere Überſicht — ſchließlich wird diejenige gewählt, die am ſeltenſten beſchoſſen wird — in den Annalen meiner Bergbe⸗ ſteigungen iſt das für die Zuſammenſtellung eines Tagesprogramms ein ganz neues Motiv. Oben ſtehen wir geduckt in dem Schützengraben, der ſich rund um den Gipfel zieht, während unſer Begleiter die Ausſicht erklärt. Wenn überhaupt je Touriſten, die ſich einen Führer hielten, eingewilligt hät⸗ ten, auf einen ſo unſcheinbaren, namenloſen Berg geführt zu werden, ihnen wäre bis vor einem Jahr die Gegend ganz anders erläutert worden als uns heute. Die Marmolata hätte man ihnen gezeigt, den Vernel, das Bambergerhaus auf Fedaja und den Fedajaſee — alles, was klingt. Heute merkt unſer Führer ebenſowenig wie wir ſelbſt, daß die Marmolataſpitze im Nebel ſteckt, wir blicken alle wie gebannt zu 64 einem winzigen Grashügel hin, auf dem man Schutzſchilde von ita⸗ lieniſchen Kanonen ſieht. Dann folgen unſere Augen dem deutenden Finger einen Kamm entlang, deſſen eine Hälfte uns und deſſen andere Hälfte dem Feind gehört. ... „Deshalb iſt hier die Ausſicht ſo präch⸗ tig,“ ſagt der Offizier unwillkürlich, „weil man ſowohl unſere wie die italieniſchen Stellungen überblickt. Und von den zwei Felsrippen,“ fügt er hinzu, „die vom Gletſcher abwärts laufen, halten die eine wir beſetzt und die Italiener die andere, dort ſtehen unſere Vorpoſten ein⸗ ander auf ganz kurze Diſtanz gegenüber.“ „Dort ſaß ich eine Woche lang als Beobachter,“ erzählt jetzt ein Kadett, der mit uns gekommen iſt, „das war eine feine Zeit, da ſpürte man den Krieg. Einmal erblickte ich eine Sekunde lang einen ita⸗ lieniſchen Offizier, flugs ſchoſſen wir los — er duckte ſich, aber gleich darauf tauchte er wieder auf und ſchwenkte ſeine Mütze zu uns her. Dann bumbs, gings drüben los — er hatte wohl an ſeine Batterie telephoniert — und nun kam die Reihe an uns zu verſchwinden, wieder aufzuſpringen und zu ihm hinüber zu winken. Aber denen drüben ver⸗ ging bald der Spaß am Mitzeſchwenken, wir putzten ſie einzeln weg wie auf der Haſenjagd. Auf die Dauer fanden ſie die Kopfſchüſſe recht beläſtigend. Aber das muß ich ſagen — bei ihnen gibts auch ſchnei⸗ Schalek, Tirol in Waffen 5 dige Kerle. Da oben auf der Scharte, 3000 Meter hoch, die ihnen gehört, weil von ihrer Seite der Aufſtieg um einen Monat früher durchführbar war als von der unſeren, ſitzen Beobachter mitten im Schnee, die der Kälte wegen alle fünf bis ſechs Stunden abgelöſt wer⸗ den müſſen. Im Juli konnten unſere Patrouillen endlich hinauf und ſchoſſen ſie weg — aber es kamen unentwegt neue. Solange die Al⸗ pini uns gegenüberſtanden, war's beinahe eine Ehre, Krieg mit ihnen zu führen. Jetzt aber, nach drei Monaten, haben ſie ſchon die dritte Truppengattung hier; es gab eine Zeitlang Berſaglieri, die zwar vor⸗ nehme Kerntruppen ſind, aber ſich ſchon etwas weniger bravourös be⸗ nahmen als die Alpini. Jetzt ſind ganz mangelhafte Leute da, ſüdliche Infanterie im Alter zwiſchen Dreißig und Vierzig. Die haben kürz⸗ lich unſere waffenloſe Sanitätskolonne oben angeſchoſſen, als ſie zwei von unſeren Kühnen, die gefallen waren, herabholen wollte. Nun ha⸗ ben wir bis an die Zähne gerüſtete Mannſchaft mit den Tragbahren geſchickt — na, von den Kerlen, die unſer Rotes Kreuz angetaſtet haben, wirds keiner je wieder tun!“ Der Erzähler ſchweigt und tritt zurück, denn der mit uns wan⸗ dernde Armeekinooperateur erfaßt eben eine unübertreffliche Gelegen⸗ heit: an uns vorüber ſchleichen gebückt, das Gewehr im Arm, die Stand⸗ —- — —= — ,S — — ſchützen vom Unterſtand in die Stellung — ragten die Kappen einen Zoll nur höher über die Brüſtung, den Kopf könnte es koſten! Der Kontraſt iſt bizarr. Hier wird die Wirklichkeit des Krieges kurbelnd im Bilde für die Ewigkeit feſtgehalten. In dieſem Kriege muß auch der Photograph bis zur vorderſten Front, ſoll das Kriegs⸗ archiv eine Fundgrube für künftige Geſchlechter werden. Bis zu 3000 Meter Höhe tragen die Soldaten ſeine Kamera. Aber ſo wichtig dies auch iſt, der Kadett wendet ſich ärgerlich ab: „Warten, nichts als warten! So ein Kinokrieg!“ Wir lachen und ſteigen hinter einem Felszacken in guter Deckung bis zu einer anderen Spitze, wo ein Artilleriebeobachter ſitzt. Sieben Drähte laufen neben dem friſchangelegten Pfade einher wie in einen Zentralbahnhof. „Dieſes Telephonnetz macht uns Ordonnanzoffiziere überflüſſig,“ ſagt der Kadett ganz traurig, „gar nichts Rechtes bleibt für uns zu tun.“ Nun kommen wir höher, bis zur „Villa Windig“ des Beobachter⸗ leutnants. Die Hütte iſt leer, ihr Herr ſteht oben am Ausguck, und obzwar wir allein ſind, verſtummen wir hier faſt ehrfurchtsvoll. Senkrecht ragt aus dem ſteilen ſchwarzen Erdreich ein Dolomiten⸗ kegel auf, deſſen rückwärtige Falte mittels Zeltſtoffs, Bretter und Dachpappe zu einem Häuschen ausgebaut worden iſt, das an ihm wie ein Neſt am Dachfirſte klebt. Ein winziger ausgeſparter Vorplatz gibt eine Terraſſe ab und darauf ſteht ein roter Korbſeſſel, der weithin leuchtet. Andächtig betrete ich den däammerigen Raum. Das handbreite Fen⸗ 5 * 67 ſterchen läßt zwar wenig Licht herein, offenbar aber deſto mehr Mäuſe, denn eine Falle iſt vor ihm aufgeſtellt. Über dem an den nackten Fels geſchobenen Bett iſt kunſtvoll ſchwebend eine mir anfänglich unver⸗ ſtändliche Vorrichtung angebracht: ein ausgehöhltes Stück Baum⸗ rinde, das ſchief in einen Ruckſack verläuft. „Die Dachtraufe,“ flüſtert mir der Kadett zu, der wohl auch fühlt, daß man in dem Heldenheilig⸗ tum nicht laut werden dürfe, „früher tropfte ihm nämlich der Regen immer ins Geſicht.“ Auf einem über den Felſen gelegten Brettchen, dem ſeltſamſten Nachtkäſtchen, das ich je geſehen, liegen Revolver, Weckuhr, elektriſche Taſchenlampe und — ein Taſter zum Klingeln. Zuerſt will ich meinen Augen nicht trauen, dann aber fallen mir die ſieben Drähte ein. Man wohnt jetzt auf feuchter Erde und ſchläft unter nacktem Fels, aber ſo hoch man auch niſtet, neben dem Kopfkiſſen liegt der Telegraph. Tadelloſe Ordnung herrſcht in dem originellen Raum, keine Frauen⸗ hand könnte beſſere halten. „Wahrſcheinlich hat er gewußt, daß wir kommen,“ lacht der Kadett draußen in freier Luft, wo der Humor wie⸗ der die Rührung verſcheucht. Oben proteſtiert der Schloßherr empört gegen eine ſolche Verdächtigung. Ordnung halte er ſtets und ſeit einem Monat ſei die „Villa Windig“ von keinem Fremden betreten worden. Der Leutnant iſt 22 Jahre alt und ganz zart und ſchmal wie ein Knabe. Aber ſchon liegt Entſchloſſenheit und Wille auf dem Jüng⸗ lingsgeſicht. Die jungen Leute hier auf den Tiroler Bergſpitzen haben es gut: faſt jedem iſt ein ſelbſtändiges Kommando anvertraut, jeder iſt — unter eigener Verantwortung — Herr in ſeinem kleinen Reich. Unter eigener Verantwortung! Seitdem ich weiß, daß ſicherlich kei⸗ ne der einheitlichen Nationen ſo viel Talent und Können hervorbringt wie unſer vielgeſtaltiges Oſterreich, daß aber Fortſchritte und Erfolge nicht allein auf die Begabung, ſondern vor allem auf die Weltan⸗ ſchauung eines Volkes zurückzuführen ſind, bin ich im tiefſten Innern davon überzeugt, daß es eines vor allem iſt, was jedem einzelnen von uns fehlt: die eigene Verantwortung. Und nun, ſeitdem ich an der Front bin, erkenne ich zu meinem un⸗ ſäglichen Staunen, daß hier unter der inappellablen Militärgewalt dem einzelnen viel mehr Verfügungsrecht zuſteht als im bürgerlichen Leben, weil jeder einzelne auch viel ſchärfer zur Verantwortung gezogen wird. 68 —. — — – — 2 — — — 2— — — Mit der Uniform und dem Säbel erhält jedermann ein Maß von Ver⸗ trauen zugeſprochen, das ihm bisher kein Vorgeſetzter zugebilligt hatte, war doch der gute Ziviliſt immerzu beargwöhnt und beaufſichtigt wor⸗ den. Der Tramwayſchaffner bekam einen Kontrollor zugewieſen, damit er nicht 14 Heller veruntreue, jetzt legt jeder ſeine geſamte Habe auf offenes Felsgeſtein hin, trotzdem die Männer, die hier Zutritt haben, aus den entfernteſten Gegenden unſeres Reiches zuſammengewürfelt ſind. Früher hatte der Beamte im vorhinein auszurechnen, wie hoch ſich die Speſen für eine Unternehmung belaufen würden, man ließ lieber die Gelegenheit zu ſparen verſtreichen, ehe man es dem Staats⸗ diener anheimgab, die Koſten erſt während der Arbeit zu bemeſſen. Jetzt gibt man getroſt einem kaum den Kinderſchuhen entwachſenen Jüngling Werte von Tauſenden in die Hand, und ſiehe — je höher der Einſatz iſt, deſto freudiger ſeine Fürſorge, ſein Opfermut. Wieſo habe ich vor dem Kriege all die prächtigen Geſtalten niemals geſehen, denen ich nun täglich begegne? In der Stadt gab es nur unſcheinbare, kleinliche, ſelbſtſüchtige Menſchen, die jämmerlich farb⸗ los waren. Hier wirkt jeder wahrlich ſogar körperlich größer als da⸗ heim, jeder iſt eine unvergeßliche Erſcheinung, jeder iſt eine Perſönlich⸗ keit. Ja — der Krieg amerikaniſiert. In dem Graben des Beobachters iſt zwiſchen den Moosdeckungen ein fünf Zentimeter breiter Ausguck für mich frei. „Ducken!“ ſchreit mir der Leutnant zu, „die drüben wiſſen ja nicht, wo wir Beobachter ſitzen, ein Stück Naſe kann uns verraten!“ Wir kommen gerade recht. Denn eben beginnt ein Schauſpiel, das keines Künſtlers Kunſt ſpannender, leidenſchaftlicher geſtalten könnte. Jene, die daheim bleiben, mögen unentwegt den Krieg die Schmach des Jahrhunderts nennen — hab' ich's doch auch getan, ſolange ich im Hinterlande ſaß — jene, die dabei ſind, werden aber vom Fieber des Erlebens gepackt, das wohl durch alle Jahrtauſende hindurch noch jeden Kämpfer erfaßte und das vielleicht eine der Urſachen iſt, aus denen trotz aller Greuel und Nöte doch immer wieder der Krieg er⸗ wächſt. Unverkennbar iſt es für jeden, der Augen zum Sehen hat, daß von denen, die mitten im Kriege ſtehen, manch einer gar nicht will, daß er ende. Die Batterie unter uns ſchießt. Der Leutnant hat entdeckt, daß die 69 Italiener wieder einmal ſchanzen; die ſichern ſich jetzt vor uns, ſeit dem ihre Offenſive geſcheitert iſt. Nun geht über unſere Köpfe weg eine Lage nach der anderen hinüber. Scharf und kurz ertönt der Befehl, den der Vormeiſter beim Telephonkämmerchen bündig wiederholt. Nach jedem erfolgt ein Krach — und ſcheinbar dicht an uns vorbei, den Berg⸗ abſturz entlang, läuft ein ſonderbar ſchneidendes Sauſen. Dann kommt von weit drüben, ebenfalls der Felswand entlang, aber zu uns her, das furchtbare Rollen des Echos zurück, das ſich ſelbſt überſtürzt — einmal, zweimal, dreimal, bis der ganze Hochgebirgskeſſel bebt. Dann ebbt es hinweg und eine ſchreckliche Ruhe tritt ein — endlos — end⸗ los — und jetzt erſt explodiert drüben das Geſchoß. Weißer Qualm ſteigt auf, man ſieht's mit freiem Auge, atemlos, fiebergeſchüttelt. „Zu hoch!“ ſchreit der Leutnant. „Zu tief!“ nach dem zweiten Schuß. Und: „Ausgezeichnet, der ſitzt! Jetzt haben ſie's!“ nach dem dritten. „Nach drei Schuß ſind wir jedesmal eingeſchoſſen,“ erklärt er uns einfach und doch voll Stolz. „Jetzt wiederholen!“ Und genau an der⸗ ſelben Stelle platzt wieder ein Schrapnell. „Die arbeiten dort nicht weiter!“ Wer das Gebirge kennt und weiß, daß jeder aufſpringende Wind, jeder vorbeihuſchende Sonnenſtrahl die Schußbahn beeinflußt, der ſtaunt über ſolche Präziſion. Der Leutnant erzählt mir jetzt während einer Pauſe, wie er nach dem überhaupt erſten Schuß im Gebirge einen Tadel habe einſtecken müſſen, als er zum erſtenmal eine Geſchoßwirkung dem Kommando gemeldet hatte. „So weit tragen ja unſere Geſchütze nicht!“ ſchrie der erzürnte Vorgeſetzte in die Sprechmuſchel hinein. Doch bald kam die Beobachtung zu ihrem Rechte. Weit bedeutender, als die Fachmänner glaubten, war die Verlängerung der Portée durch die dünne Luft. Aber auch die Italiener haben Kanonen. Nicht lange dauert's und von drüben kommt gar unhöfliche Antwort. Da ſie weder wiſſen, wo die Beobachter, noch wo die Geſchütze ſtehen, ſtreuen ſie nach Ver⸗ mutungen ihre Bomben in die Welt hinaus. Sſſſſ — — — geht's über unſere Köpfe dahin. Wie man ſich deckt, braucht niemand erſt zu lernen. Faſt ohne daß man's ſelbſt weiß, fährt man mit der Naſe ins Gras. Dann bekommt unſere Stellung rechts etwas ab und ſchließ⸗ lich platzt ein ganz ſchwerer Schuß nahe einem Gebäude, das weit⸗ 70 hin ſichtbar auf einem der Kammköpfe ſteht. Fürchterlich iſt es zu ſehen, wie ſo ein 15 Zentimeter breites Geſchoß die Erde aufreißt und dann in umgekehrter Kegelform, einem Kraterausbruch gleich, ſei⸗ ne todbringenden Sprengſtücke emporwirft. Lange noch ſteht der grau⸗ ſchwarze Dampf über dem tiefen Trichter. Nun ſchießen zu gleicher Zeit zwei von unſeren Batterien und zwei von jenen dort drüben. Der Leutnant kennt jeden Klang. „Das iſt die Latſchenbatterie und das die vom Offiziersfeldlager!“ (So hat er die zwei italieniſchen getauft.) „Das war eine Granate — das ein Schrapnell!“ Und er begreift nicht, daß für mich die Tonfarben noch nicht auseinanderſtreben. Nun platzt an derſelben Stelle ein zweiter ſchwerer Schuß, ſchon viel näher dem Haus. „Das iſt der Bulldogg!“ preßt der Leutnant zwiſchen den Zähnen hervor, der mit den krummen Rädern, der im⸗ mer ſo brummt. Wir kennen ihn gut. Er wird zum Abſchießen hinter einem Felſen hervorgezogen und nachher ſofort zurückgeſchoben — na warte, Hundeſohn, dich krieg' ich noch!“ Der Zugsführer meldet, daß ein Telephondraht durchſchoſſen ſei. Eine Station antworte nicht. Aber während er noch ſpricht, funk⸗ tioniert die Verbindung wieder. Mitten im Granatenfeuer, inner⸗ halb weniger Minuten nur, hat die tapfere Mannſchaft den Riß wie⸗ der geflickt. Da der Rauch ſich verzieht, ſehen wir, wie fürchterlich nahe der zweite Trichter dem Hauſe liegt. „Dort ſteht heute gerade niemand,“ raunt mir der Leutnant zu. Dann verſtummt er, ein dritter Schuß ſchlägt hin — ſchauerlich gut gezielt. Das Haus geht unter Feuer⸗ garben in die Luft, dicht vor unſeren ſtarr gewordenen Augen. Dann iſt es ſtill. Die Vorſtellung iſt zu Ende. Zur „Villa Windig“ ſteigen wir hinab, wo die erregte Stimmung ziemlich unvermittelt in Luſtigkeit umſchlägt. Freilich, hier iſt es warm und unbeſchreiblich gemütlich. Der kleine eiſerne Ofen iſt angeheizt, ein paar Taſſen mit Kakao ſtehen auf dem Tiſch. Ich ſitze auf dem Bett, mein Begleiter auf dem Nachtkäſtchen. In meiner Taſſe iſt eine Fliege, die nimmt die Ordonnanz entſchuldigend mit dem Finger heraus. Dieſe Ordonnanz iſt ein Akrobat, ſonſt Mitglied reiſender Künſtlertruppen, jetzt kocht er auf Bergeshöhen für uns den Kakao. 71 Erinnerungen ſteigen in mir auf, an Menſchen, die auch nicht zim⸗ perlich taten, wenn ihnen eine Fliege in der Taſſe lag, weil ſie als Kulturträger in fernen Landen ſchon im Frieden ihre Haut zu Markte trugen. Als ich von ihnen nach Europa zurückkam, mußte ich mir die notwendigen Flauſen, ohne die man ſonſt nicht für voll genommen wurde, erſt langſam wieder angewöhnen; aber nun braucht der Zwang nicht länger zu halten. Der Krieg hat auch bei uns jeden Firlefanz als ſolchen entlarvt und hat Ladies und Gentlemen erkennen gelehrt, daß manches gar nicht ſo arg iſt, was ſie bisher für unerträglich hiel⸗ ten. Jetzt braucht man keine Parfums und Frotteurs; Puderdoſen und Salbentöpfchen ſind abgeſchafft — geſund und ehrlich und wunder⸗ bar hart hat der Krieg die Männer gemacht. Ganz ſchlicht erzählt nun der Leutnant dem Hauptmann, daß die „Villa Windig“ die Septemberſtürme nicht überdauern werde. „Für den Winter muß ich mich anderswo eingraben; ich bin ohnedies die reine Hinterlandsformation. Darf ich nicht vor? Ich wüßte eine ſo prachtvolle Stellung ein paar Kilometer weiter vorn!“ Nennt es Vaterlandsliebe, ihr Idealiſten; Feindeshaß, ihr Na⸗ tionalen; nennt es Sport, ihr Modernen; Abenteuer, ihr Romantiker; 72 nennt es Wonne der Kraft, ihr Seelenkenner: ich nenne es freige⸗ wordenes Menſchentum. Dem Hauptmann, der mit uns heraufgekommen iſt, liegt ſchon die ganze Zeit über eine gar nicht militäriſche Weichheit im Blick. Ihm ſind dieſe Knaben auf den einzelnen Bergſpitzen wie die eigenen Kinder lieb. Und er ſchaut mich an, heimlich, damit es der Untergebene nicht ſehe, aber voll unſäglichen Stolzes. Hier gibt es kaum noch Rang⸗ unterſchiede; wo Kugeln Menſchen treffen und wo jeder denſelben Tod ſtirbt, ſind der Hauptmann, der Leutnant und der Mann im Schützen⸗ graben einander gleich. Unſer Vaterland iſt jetzt wie ein Segelboot in Gefahr: wenn Sturm iſt, ſetzt ſich der Tüchtigſte ans Steuer, nicht der Vornehmſte — überraſchend ſchnell wird aber auch der Vornehme zum Tüchtigen — wenn Sturm iſt. Der Hauptmann hat einen Arm voll Liebesgaben ſelbſt heraufge⸗ bracht; täglich kommen von zwei fremden Frauen, die niemand hier kennt, fünf bis ſechs Pakete an. Frau Helene Nowotny aus Baden und Frau Agnes Pollak aus Wien ſchicken ſeit Wochen Wollſachen, Tabak, Pfeifen und Schokolade, und wer mitanſieht, wie dies zwiſchen Felſen und Schnee ankommt und wie es die Mannſchaft ſtrahlend vor Freude auf feuchter Erde auspackt, der wundert ſich, daß ſo viele Helenen und Agneſen aus ihren warmen Boudoiren nichts in die Berge ſchicken, auf deren Gipfeln ihre Beſchützer für ſie frieren und ſterben. Es iſt erſtaunlich, wie leicht dieſe Männer nicht nur ohne die Hilfe von uns Frauen, ſondern auch ohne uns ſelbſt fertig werden. Ko⸗ chen, Putzen, Ordnung halten, für die Jüngeren ſorgen und treu für⸗ einander einſtehen — das alles geht tadellos auch ohne uns. Und bringt es nicht am Ende die Abweſenheit der Frauen mit ſich, daß dieſe Män⸗ ner ſich untereinander ſo freundſchaftlich, ſo brüderlich, ſo friedlich geben? Wie zu Weihnachten geht es zu. Wir lachen, eſſen, plaudern. Plötz⸗ lich erſcheint der Akrobat in der Tür, blaß wie ein weißes Tuch: „Melde gehorſamſt, Herr Leutnant, Zugsführer T. iſt tot.“ Hätte die feindliche Granate mitten auf unſeren Tiſch geſchlagen, wir wären nicht verſtörter aus unſerer Kaffeeunterhaltung aufgefahren. Der Leutnant ſtürzt zum Telephon. Der Zugsführer hatte dort gar nichts zu ſuchen. Nach dem zweiten Schuß aber war er „ſchauen“ gegangen, was 73 los ſei, und da hatte ihn der Luftdruck des dritten erſchlagen. Aus dem Kinokrieg iſt mit einem Male wirklicher Krieg geworden. Wieder einmal war's ein Heldenſtück geweſen, eines von jenen, die niemand beſingt, von denen keiner weiß, die aber hier zu Dutzenden aus⸗ geführt werden — ſtillſchweigend; denn dieſen Kühnen iſt ja der Tod zum Spiel geworden. „Mein liebſter Zugsführer,“ ſagt der Leutnant mit blaſſen Lippen. Der Hauptmann wendet ſich ab, damit ich die Träne nicht ſehe. Immer derjenige, der ſtirbt, iſt ihnen der Liebſte geweſen. Dieſer hatte ſeine Mutter unterſtützt, die keinen Anſpruch auf eine Penſion behält. „Nur ein Gnadengeſuch...“ Ich höre bloß mehr mit halbem Ohre hin. Höre von einem glanz⸗ vollen Begräbnis für den erſten Toten der Batterie — der Komman⸗ dierende ſoll geladen werden — von einer Ehrenſalve und einem Ehren⸗ grab. Von einer Eingabe für die Tapferkeitsmedaille und einer Samm⸗ lung unter den Offizieren, von einem Nachruf im Soldatenblatt und einem wunderbar liebesſchweren Brief an die alte Frau .. . Der kleine Leutnant, dem etwas Wehes in den Augen ſitzt, ſagt uns mit ein paar Worten Lebewohl. „Den Kerl krieg' ich noch ... ich muß vor.. . bald!“ Die eben noch ſo luſtige Geſellſchaft zieht ab, er bleibt allein oben mit ſeinem Schmerz. Mit zuckendem Munde grüßt er, dann ſalutiert er ſtramm und ich ſehe noch, wie er ſich ſchwer in den roten Korbſeſſel fallen läßt, den Kopf in die Hände geſtützt. Dieſer rotleuchtende Korb⸗ ſeſſel wird tiefer in meinem Gemüte haften als die Venus von Milo und der Apoll vom Belvedere. Der Junge bleibt allein oben, mit dem tiefen, ſchneidenden Eindruck. So einer wird ſpäter noch allerlei aushalten können — ſo einer kann vielleicht Oſterreich auf ſtarkgewordene Schultern heben! Ich ſchreite ſinnend hinab, denke an die Mutter, die eben ihren Sohn verlor. Und dabei iſt mir, als ob etwas unter uns Frauen nicht ganz in der Ordnung ſei. Die Männer an der Front ſind Brüder geworden — aber wir Frauen im Hinterland — ſind wir einander auch Schwe⸗ ſtern? Neben mir geht der Kadett, den ich von früher her meinen Freund nennen darf, den ich zufällig hier getroffen habe. Auch er denkt den 74 N N N — langen Faden ſeiner Gedanken ſtillſchweigend zu Ende. Dann plötz— lich ſagt er halb vor ſich hin: „Heut' abend noch meld' ich mich für den leeren Beobachterpoſten.“ Ich ſchaue ihn an, tieferſchüttert. Nennt es Vaterlandsliebe, Fein⸗ deshaß, Sport, Abenteuer oder Wonne der Kraft — ich nenne es frei⸗ gewordenes Menſchentum. 75 Auf dem Lavaroneplateau 77 as Lavaroneplateau, von dem aus der älteſte Standſchütze, der 73jährige Senn aus Meran, den erſten Schuß gegen Italien abgegeben hat, iſt wohl nächſt dem Ampezzotal der unruhigſte Tiroler Kriegsſchauplatz. Als ich dort beim Abſchnittskommando ziem⸗ lich betrübt erzähle, wie oft mir bei meinen bisherigen Frontwanderun⸗ gen das bedauernde: „Wären Sie doch geſtern gekommen, das ging's lebhafter als heute zu!“ entgegengeſchallt war, meint der Kommandant lachend: „Nun, bei uns iſt täglich Vorſtellung, für Zuſchauer iſt hier jeder Tag ganz gleich intereſſant.“ Hier iſt die Straße ſchon von unten an höchſt belebt, wir begegnen endloſen Transportkolonnen, reitenden Batterien oder Schützenbatail⸗ lonen, ja, oben haben wir ſogar das Glück, von weitem einen Kriegs⸗ rat beobachten zu können: zwiſchen einer Reihe von Automobilen ſteht der Kommandierende über eine Karte gebeugt und rund um ihn herum ſteckt eine Gruppe von Generalſtäblern ernſthaft die Köpfe zuſammen — ein eindrucksvolles Bild, das ich natürlich mit meiner Kamera zur Erinnerung feſthalte. Das Kriegspreſſequartier hat aber noch weiter Glück — der Offi⸗ zier, der ſeit Monaten die Befeſtigungsanlagen dieſes Abſchnittes ge⸗ leitet hatte und auch jetzt noch einen Teil des Rayons kommandiert, 79 bietet ſich ſelbſt als Führer an. Und nun, wo zwei wiſſende Augen mit uns ſind, belebt ſich uns raſch das Bild, das wir gleichzeitig mit ihnen erſchauen. Dort, wo die Straße aufſteigt, beginnt die Zone, auf die unſere Feinde eingeſchoſſen ſind. Wohl haben ihre Beobachter, ſo nahe ſie auch ſitzen, keine Möglichkeit, die Straße ſelbſt einzuſehen, ſo daß ſie nie wiſſen, ob ihre Granaten getroffen haben, aber es iſt ihnen von den Zeiten des Friedens her, in denen die Italiener nur zu gern hier Som⸗ meraufenthalt nahmen, ganz genau bekannt, wie die Straße verläuft, auf der ſie nun den Verkehr ſo viel als möglich ſtören möchten. Vorſichtshalber verlaſſen wir hier unſer Auto und ſteigen berg⸗ wärts. Zahlreiche Granattrichter verſchiedener Tiefe bezeugen die eif⸗ rige Tätigkeit der Gegner, die aber vorläufig noch nicht einmal einem Baum das Leben gekoſtet hat. Die ſonderbaren Formen reizen mich zu einer photographiſchen Aufnahme, aber unſer Führer ermahnt mich ein wenig nervös, hier nicht ſtehen zu bleiben. „Wir wollen raſch eilen, um aus dieſem Wald hinauszukommen, in dem uns die Kerle nicht ſehen können. Ich habe die Verantwortung für Sie übernommen — alſo photographieren Sie erſt oben, bis wir in Sicht ſind.“ So erſtaunt ich auch bin, ich kann nicht um Aufklärung bitten, weil wir zu haſtig 80 bergauf ſtürmen, doch da wir atemlos auf der Gipfelwieſe anlangen, wirft ſich der Offizier lachend ins Gras. „So, nun können die Ita⸗ liener Sie von ihren ſämtlichen Stellungen aus ſehen, nun tun Sie, was immer Ihnen beliebt.“ „Ja, aber — — — beginne ich verſtändnislos, doch er fällt mir ins Wort. „Es iſt nämlich Ihre helle Bluſe, die Sie ganz ſicher macht. Ich bin überzeugt, wenn die Italiener eine Dame erblicken, ſo ſchießen ſie nicht.“ „Sind ſie denn ſo galant?“ rufe ich noch erſtaunter, aber wieder unterbricht mich mein luſtiger Begleiter. „Ausreden laſſen, Verehrteſte! Soweit kennen uns die Katzelmacher jetzt ſchon, daß ſie wiſſen, daß es ſich beſtimmt nicht um etwas Militäriſches handelt, wenn eine Frau dabei iſt. Und alſo iſt's ihnen nicht der Mühe wert. Sie dürfen nicht vergeſſen, wie viel Geld jeder Schuß koſtet!“ So habe ich's nun einmal ganz gründlich zu hören bekommen, daß wir Frauen im Krieg nicht einen Schuß Pulver wert ſind. Um die Ausſicht hier oben könnten uns ſowohl Landſchafter wie Strategen beneiden. Im Hintergrunde hebt ſich die von den Ita⸗ lienern beſetzte Gebirgskette ſcharf vom Horizonte ab, überall die weit niedrigere Hügelkette überhöhend, die uns gehört. Überall lugen die italieniſchen Beobachter in unſer Land herein, überall beſtreichen ihre Schußlinien unſere Werke. „Ja, das iſt das ſeinerzeitige Endergebnis diplomatiſcher Grenzver⸗ handlungen geweſen,“ meint unſer Führer, „aber was die Diplomatie den Katzelmachern gegeben hat, wird die Armee wieder nehmen.“ Während wir auf unſerm Ausſichtspunkt lagern, kracht jeden Augen⸗ blick irgendwo ein Schuß. Mein Begleiter weiß aus jeder Staub⸗ hoſe, aus jeder Rauchwolke zu beurteilen, welchen Kalibers er war — freilich, nach den zwei gewaltigen Eruptionen, die ich ſelbſt beim Platzen der italieniſchen 28er mitanſehe, traue ich mir nun zu, ſie bald von an⸗ deren unterſcheiden zu lernen. Nun aber bleibt mir einen Augenblick lang der Atem aus — eine feindliche Granate ſauſt als Volltreffer auf eines unſerer Werke nieder und ich ſehe Hunderte von Menſchen, die von ihrer Arbeit weg in die Deckungen eilen; aber kaum zwei Minuten ſpäter, der Rauch hat ſich noch nicht einmal verzogen, kommen ſie ruhig alle wieder hervor und nehmen, als wäre nichts geſchehen, ihre Tätigkeit wieder auf. Schalek, Tirol in Waffen 6 81 „Jawohl, ſie ſchießen manchmal auch dorthin, wo Menſchen ſtehen,“ lacht der Offizier, als er meine Bläſſe ſieht, „wir hier nehmen derglei⸗ chen nicht mehr ſo tragiſch. So wichtig iſt das Leben nicht — — und unſer Tirol ſollen ſie nicht haben!“ Es mag ſein, daß der Städter den Krieg vielſeitiger miterlebt, als der Soldat, dem ſein eigenes kleines Kampfgebiet meiſt ſo ans Herz ge⸗ wachſen iſt, daß ihn die anderen gar nicht intereſſieren. Aber wer unten in der Stadt ſitzt, ahnt doch nichts vom wirklichen Krieg. Sonderbar iſt es zu denken, daß wahrſcheinlich in allen kriegführenden Ländern die Völker in zwei Hälften geteilt ſind, in eine, die mitten im Krieg ſteht, und in eine, die nichts von ihm weiß. Seit ich in Tirol von Frontab⸗ ſchnitt zu Frontabſchnitt wandere, ſcheint es mir oft, als wachſe jener Teil, der vorn an der Grenzwacht ſteht, ganz bedeutend über die Zurück⸗ gebliebenen hinaus. In der Gemeinbürgſchaft, die ſich hier entfaltet, verſchwindet die Eigenbrödelei des Städters erſtaunlich raſch — — — ſchade, daß nicht wir alle, auch Greiſe, Frauen und Kinder, für kurze Zeit wenigſtens dort zu weilen haben, wo die Granaten auf die Werke treffen und wo jetzt die Männer lernen, ſich ſelbſt zu vergeſſen, weil das Vaterland ſie braucht. Eine der Haupturſachen der italieniſchen Mißerfolge liegt gewiß darin, daß unſere ehemaligen Bundesgenoſſen kein inneres Verhältnis zum Kriege haben, weil ihr Vaterland nicht angegriffen wurde. So kommt ihre Parole, die von den unerlöſten Brüdern, gegen die unſ⸗ rige nicht auf, die wir die Heimat ſchützen. Wie nachdrücklich freilich drüben dieſes einzige Motiv ausgeſchrotet wurde, beweiſen mir zwei Anſichtskarten, die unſer Führer heute morgens einem eben gefangenen Kadetten abgenommen hat. Auf der einen iſt die Stadt Trieſt als ge⸗ feſſelte Jungfrau dargeſtellt, die andere zeigt die Karte Südtirols, über die ein italieniſcher Fahnenträger im Sturmſchritt dahinläuft. Nun, der Sturmlauf der italieniſchen Bataillone hat eine andere Rich⸗ tung bekommen, wie z. B. heute morgens, als eine unſerer Patrouillen eine feindliche Kompagnie in die Flucht ſchlug. Unſer Führer erzählt uns die Geſchichte mit ſchmunzelndem Behagen. „Als die Feinde unſere Leute erblickten, blieb der Hauptmann mit der Mannſchaft ſofort zurück und ſchickte den Unſeren einen Kadetten mit ſechzehn Mann entgegen. Kaum aber ſchoſſen die Standſchützen die 82 — — — — —,, — — — — — — — —.—. — — — — —. „ E — — erſte Salve ab, da ſchrie der Hauptmann „Avanti“ und machte dabei kehrt. Unſere Mannſchaft hörte einen Augenblick lang zu ſchießen auf, ſo ſehr mußten ſie lachen; daran können wir uns nämlich noch immer nicht gewöhnen, daß man im Italieniſchen für das Kommando nach vorn und nach rückwärts dasſelbe Wort, nämlich Avanti, gebraucht. Noch lachend liefen die paar Unſrigen den Fliehenden bis auf italieniſchen Boden nach und nahmen den Kadetten und neun Mann gefangen. Der Junge war furchtbar aufgeregt, als er mir vorgeführt wurde. Er hatte zwei Schüſſe im Bein, und als wir ihn zum Hilfsplatz trugen, brach es ganz wild aus ihm heraus: „Was geſchieht jetzt mit mir?“ Jetzt krie⸗ gen S' Zigaretten und Kaffee, ſagte ich zu ihm, und dann werden S' operiert. Da ſah er mich mit tiefem, zweifelndem Erſtaunen an. „Und nicht malträtiert?“ Der kleine ſchwarze Burſche tat mir leid, ſo ſehr zitterte er. Und dabei mußte er ein liebenswerter Menſch ſein, denn er trug drei verſchiedenfarbige Damenlocken bei ſich und drei zärtliche Brie⸗ fe, die mit verſchiedenen Namen unterſchrieben waren. Sehr bezeich⸗ nend iſt auch, daß er ein pelzgefüttertes Unterleibchen anhatte, als wollte er auf den Nordpol ausziehen — wenn die ſchon im Auguſt ſo frieren, was werden ſie beginnen, wenn es wirklich kalt ſein wird? Wir ſind doch jetzt ſchon unüberwindlich für ſie, weil unſere Gebirgstruppen, die über⸗ dies ſeit Jahren das Schießen als Volksvergnügen betrieben haben, ſportlich weit beſſer ausgebildet ſind; wie wird es erſt ſein, bis ſich zeigen wird, was wir auch an Kälte und Stürmen auszuhalten ver⸗ mögen! Jetzt ſchon bringt jeder Tag ſolch ein Ereignis, das gleichzeitig den Mut unſerer Mannſchaft und ihre Geringſchätzung für den Feind verſtärkt. Einmal haben zwanzig Mann einen Angriff von 400 Al⸗ pini abgewieſen, einen Felsrücken haben die Italiener mit erdrückender Übermacht viermal genommen und einmal ſogar Artillerie darauf ge⸗ ſtellt, ſo wichtig ſchien er ihnen — nun gehört er ſeit zwei Monaten wie⸗ der uns, ohne daß ſie es wagten, ihn nochmals anzugehen. Mit einer Handvoll Leuten iſt hier wahrlich Erſtaunliches geleiſtet worden und dennoch ſind wir Offiziere faſt täglich von ſolchen Geſchehniſſen aufs neue überraſcht. Wir hatten unter anderm erwartet, die Italiener würden die von uns freiwillig geräumten Gebiete, die vor unſerer Ver⸗ teidigungslinie liegen, ſofort beſetzen, und rechneten natürlich nicht da⸗ mit, daß ſie mit großartiger Vorſicht dabei zu Werke gehen könnten, 6* 83 wie ſie es mit ihren wochenlangen Rekognoſzierungen in dem menſchen⸗ leeren Terrain getan haben — — und einen Monat nach der Kriegs⸗ erklärung verkündete uns Cadorna mit pathetiſchen Worten, ſeine tap⸗ feren Truppen hätten eine Malga erſtürmt, auf welcher ſchon acht Tage vor Kriegsbeginn nicht einmal mehr ein Finanzer ſtand.“ Bunt durcheinander erzählt uns der junge Offizier Geſchichten von jedem einzelnen Werk, meiſt gerade von jenem, das eben beſchoſſen wird, und es ſcheint mir, als ob die Italiener im Schießen die Ab⸗ wechſlung lieben. „Nein, eigentlich nicht,“ meint unſer Führer. „Je⸗ nes Werk drüben hat einmal 500 Schuß hintereinander bekommen, ſie hatten da ihre ganze ſchwere Artillerie auf einen Punkt konzentriert. Nach Cadornas Berichten iſt der jetzt erledigt, ſie halten jedes Werk, das nicht zurückſchießt, für tot. Aber kürzlich war erſt einer unſerer Erzherzoge dort, ein ſchneidiger junger Herr — — nun, das Werk hätte keine kaiſerlichen Beſuche mehr empfangen können, wäre es von einem unſerer Dreißigermörſer ſo lange beſchoſſen worden. Wir hatten unlängſt einen dieſer dicken Brummer für einige Zeit hier; ſo abge⸗ braucht er auch war, mit ſeinem tauſendſten Schuß ſteckte er noch ein rieſiges Munitionslager in Brand.“ Da eben die Italiener ein bißchen Ruhe geben — „Polentapauſe“ ſagt mein Begleiter — ſo dehnt ſich die Erklärung auch auf unſchein⸗ barere Objekte aus. „Da drüben dieſes ehemalige Magazin iſt jetzt leer, nach der Kriegserklärung ließ ich es räumen. Ich war überzeugt, die Bevölkerung habe jede Ecke und jeden Punkt verraten und ſo ver⸗ änderte ich alles, was im Frieden angelegt worden war. Aber erſtaun⸗ licherweiſe ſtellte ſich bald heraus, daß die Irredenta⸗Mären maßlos übertrieben waren und daß die Italiener gar nichts wußten. Ich hätte alles ruhig beim Alten laſſen können. Sie können ſich gar nicht vor⸗ ſtellen, wie unglücklich die Leute ſich hier gebärdeten, als die Abtretungs⸗ verhandlungen im Zuge waren; erſt als die italieniſchen Forderungen gar zu frech anwuchſen, alſo unannehmbar wurden, jubelten ſie alle los.“ Nun endlich glauben wir jeden Punkt im Umkreiſe zu kennen, ſchon wollen wir aufbrechen, da weiſt uns der Führer noch einen Schützen⸗ graben, der mit dem Fernglas kaum mehr als Strich erkennbar iſt. „Das iſt unſere allervorderſte Stellung,“ und ſeine Stimme wird dabei ganz ſeltſam weich. „Dort ſitzt ein Leutnant mit ein paar Mann 84 in rührender Todesverachtung. Ein dutzendmal wollt' ich ihn ſchon ab⸗ löſen, er telephoniert immer zurück: „Danke gehorſamſt, möchte lieber hier bleiben.“ Einer iſt kühner als der andere von dieſer Geſellſchaft. Zwei Granaten haben ſchon ihre Deckung durchgeſchlagen, einmal fiel ein Sprengſtück in den Suppenkeſſel und riß ein Loch hinein. Da ſprang der Koch ſchnell herzu und hielt den zerborſtenen Topf über einen noch heilen, damit die Suppe nicht ausrinne — dieſen Koch habe ich für die Silberne eingegeben. Tauſend Schuß haben ſie dort ſchon gezählt, aber den Humor haben ſie nicht verloren. Einmal ſahen ſie zwei Italiener einen Polentakeſſel vorſichtig aus der Deckung in die Stellung tragen, da ſchoß einer unſerer Standſchützen mitten in den Keſſel hinein. „Jetzt tua ma paſſionieren,“ erklärte er dabei dem Leutnant. Der Keſſel blieb am Orte zurück, die Träger waren raſch davongelaufen. Eine Weile herrſchte Ruhe, da kam ein zweiter Keſſel desſelben Weges daher. „Herr Leutnant, den ſtell' m'r neben den erſchten,“ ſchlug nun ein an⸗ derer Standſchütze vor und geſpannt warteten ſie, bis der neue Menage⸗ transport genau bei dem erſten angelangt war. Dann ging das Gewehr los und richtig, dicht nebeneinander ſtanden nun die zwei Keſſel, in denen wahrſcheinlich nun die Polenta voll Sand war. Der eine Träger war verwundet worden, den ſah man davonkriechen, der zweite hatte ſich gedeckt. Offenbar hatten die drüben nun nichts mehr zu eſſen, denn nach einer Weile beobachtete der Leutnant, wie der eine Keſſel mit der wenig beneidenswerten Mahlzeit ſich plötzlich ganz von ſelbſt auf die Wanderung machte — da hatten ſie eine Seilſchlinge drüber geworfen und zogen ihn langſam zu ſich. Noch manche luſtige, tragiſche, dramatiſche Geſchichte von Leutnants und von Soldaten hören wir im Bergabſchreiten mit an. Es ſind dies die namenloſen Heldentaten, aus denen ſich der Tiroler Krieg zu⸗ ſammenſetzt, dem bis jetzt die weithin hallende Ruhmestat noch fehlt. Aber all die kleinen Hiſtörchen erzählen von Wagniſſen, die ans Leben gehen; ein tapferes Häuflein hält hier wortlos und ſelbſtverſtändlich treue, ſtandhafte Wacht bis in den Tod. 85 Wallenſtein⸗Lager 87 den Berg mit der unvergleichlichen Ausſicht geführt, aber kein Auto durfte ſie jemals befahren. Freilich, oben auf dem dritt⸗ halbtauſend Meter hohen Gipfel, von dem man die wonnigſte Fernſicht genießt, gab es bis zum Kriege rein gar nichts, weder ein bürgerliches Einkehrhaus, noch ein militäriſches Werk. Aber es war dieſem Berge von jeher eine wichtige Rolle im Kriege gegen Italien zugedacht, der ja manchem unter uns ſchon ſeit Jahren unausweichlich dünkte, ſo viele in Hſterreich ihn auch bis zur Kriegserklärung für unwahrſcheinlich hielten. Dieſer Berg iſt jetzt wie ein kleines Städtchen bevölkert und das reg⸗ ſame Leben in der ſtrahlenden Gebirgsumrahmung ſieht wie eine Frei⸗ lichtaufführung von Wallenſteins Lager aus. Der Weg zu dem ſeltſam verwandelten Berg führt an einem lieb⸗ lich im Gebirgskeſſel eingebetteten See vorbei, der wie im Frieden ſtill und ſonnenbeglänzt daliegt. Da plötzlich kracht es von allen Seiten, und während mein kriegsungeübtes Auge vergeblich die Urſache zu enträtſeln ſucht, hat der Offizier, der uns als Begleiter zugeteilt wor⸗ den iſt, das Ziel der Kanonade bereits entdeckt. Hoch über uns ſegelt ein Zweidecker durch die Lüfte und immer dichter kräuſeln ſich um ihn herum die Schrapnellwölkchen, die wie weiße Federn auf einem Hut am azurnen Firmamente ſtehen. Und dabei donnert das tak tak tak der Maſchinengewehre fort, das ſo klingt, als würde mit dumpfen Schlägen an die Bergwände geklopft. Bis vor kurzem, als ich noch im geſicherten Heim als Zeitungsle⸗ ſerin den Krieg verfolgte, fühlte ich es ſtets wie Empörung in mir auf⸗ ſteigen, wenn ich von einer Fliegerbeſchießung las, und ich empfand es als das Scheußlichſte des großen Mordens, daß man ſogar Flugzeuge mit Vernichtung belegte. Mir erſchienen damals auch die feindlichen Flieger als Helden, vor denen ſich alle Waffen ehrfurchtsvoll ſenken ſollten. Aber eine ſentimentale Lüge wäre es, wollte ich leugnen, daß es mir nun, wo ich zuſehen kann, als die ſpannendſte, leidenſchaftlichſte Jagd vorkommt, die wir gierig, atemlos verfolgen, ſo ſehr im Banne des Geſchehens, daß wir vollkommen die Gefahr vergeſſen, in der wir uns hier, im Wurfkreiſe des Äroplans, befinden. Auch die wenigen zurückgebliebenen Einwohner ſchauen erregt zum Himmel auf: „Der 89 De wunderbare Automobilſtraße hat ſchon in Friedenszeiten auf hat ihn!“ — — „RNein, er fliegt weiter!“ — — „Na, jetzt! — — „Er wendet — — er entkommt!“ — — „Wie ſchade!“ Dem Flieger mag es ungemütlich geworden ſein, ſo ſehr er auch die geringe Wahrſcheinlichkeit kennt, daß ein ſo winziger beweglicher Punkt im unmeßbaren Luftraum getroffen werden könne, er kehrt ins feind⸗ liche Lager zurück und iſt bald unſeren Blicken entſchwunden. Ob er ge⸗ troffen wurde, ob nicht — wir werden es nie erfahren. Und erſt jetzt, da wieder alles ruhig iſt, wundere ich mich über mich ſelbſt, obzwar ich längſt ſchon weiß, daß man von den Dingen dieſer Welt immer nur jene ganz begreifen lernt, die man ſelbſt erlebt! Um den See herum fahren wir nun hinaus in italieniſches Gebiet. Dies iſt landſchaftlich der ſchönſte Weg zu unſerem Ziel und es wird mir als völlig ausgeſchloſſen bezeichnet, daß auf uns geſchoſſen werden könne, ſo genau uns die feindlichen Beobachter auch ſehen. Ein ein⸗ zelnes, ſchnellfahrendes Automobil iſt nämlich ein Ziel, das viel Mu⸗ nition koſtet, und das iſt es meiſtens nicht wert. Vom Gipfel aus ſehen wir die ganzen Oſtalpen vor uns ausgebrei⸗ tet daliegen. Die mächtig harten Formen der Dolomiten heben ſich in ihren charakteriſtiſchen Linien von den mehr im Horizont verſchwim⸗ menden Eisbergen ab, von unten ſchimmern grüne Täler und freund⸗ lich anmutende Ortſchaften herauf, faſt ſieht's aus wie im Frieden. Aber in Wirklichkeit ſind dieſe Dörfer leer, verödet und verlaſſen, und drüben auf den ſonnenbeſchienenen Bergen ſtehen feindliche Geſchütze mit drohend zu uns hergewendeten Mündungen. 90 die nd⸗ Ne⸗ ſt, ſur et. ird den lu⸗ ⸗ imn⸗ nd⸗ en. nd nit Die Überſicht über die italieniſchen Stellungen iſt von hier aus vielleicht die umfaſſendſte des Abſchnitts. Durch ein kunſtvoll ver⸗ kleidetes Fernrohr ſehen wir ſogar ein feindliches Lager auf einem Paß. Deutlich unterſcheidet man die weißen, im Winde bewegten Zelt⸗ wände, die außerhalb der Tragweite unſerer Geſchütze liegen. Dar⸗ unter, ſchon bedeutend näher, ſind zwei freiwillig von uns geräumte Ortſchaften zu überſchauen, die der Gegner beſetzt hat. Hier hat ſich die italieniſche Kultur ein unvergängliches Denkmal errichtet. Aus dieſen Dörfern, ſo vollblutitalieniſch ſie ſind, haben ſich nämlich entgegen der Annahme der „Erlöſer“ alle wehrfähigen Männer ſofort freiwil⸗ lig zu den Standſchützen gemeldet und ſo kam es, daß in vielen Häu⸗ ſern die Frauen mit den Kindern allein zurückgeblieben waren. Die enttäuſchten Befreier führten nun die Mütter gewaltſam fort und zwan⸗ gen ſie, die hilfloſen Kleinen daheim zu laſſen, in der Meinung, die Väter würden nun eilends gelaufen kommen und ſich als Brüder zu erkennen geben. Welche Menſchenkenntnis die edlen Kulturbringer damit bewieſen! Wohl traf es zu, daß die Männer — als ſie die Schaudermär von Flüchtlingen hörten — im Sturmſchritt herbeieilten, aber nicht, um die Erlöſer zu feiern, ſondern um ſie nach beſten Kräften zu verhauen. Dümmer hätten es die Jünger d'Annunzios gar nicht anſtellen kön⸗ nen, benahmen ſie ſich doch geradezu, als wollten ſie eine ihrer Meinung nach mit ihnen ſympathiſierende Bevölkerung abſichtlich in erbitterte Feinde verwandeln. Nun haben ſie es ſo weit gebracht, daß ſich die welſchen Tiroler zu ſchämen anfangen, italieniſch zu ſein, und daß ſie alle jetzt auf einmal deutſch lernen. Eine heilſamere Medizin für ihre nationalen Schmerzen hätte nicht leicht gefunden werden können, als ſolcher Anſchauungsunterricht. Nach dem Krieg wird es noch mehr gute Hſterreicher geben als vorher. Aber es hat ihrer auch vorher ſchon viel mehr gegeben, als man bei uns zu hoffen wagte. Man hatte ſich für alle Fälle auf manche Ver⸗ räterei gefaßt gemacht und man iſt nun aufs angenehmſte davon über⸗ raſcht, wie ſelten ſich derartiges ereignet. Einen unſerer Grenzorte hielten zwei Kompagnien die längſte Zeit gegen eine Diviſion, ohne daß dieſe von dem Kräfteverhältnis eine Ahnung hatte. Zu Beginn des Krieges, als unſere Regimenter vielfach noch nicht vollzählig waren, 91 taten Böllerſchüſſe Wunderwirkungen, ohne daß von der Tatſache die⸗ ſes Spaßes das geringſte zu der Gegenſeite verlautete. Jetzt freilich iſt derlei nicht mehr nötig. Jetzt ſind wir hier ſo ſtark verſchanzt, daß Verräterei lange nicht mehr dieſelben Folgen haben könnte wie anfangs. Jetzt iſt jede Hügelſpitze, jeder Gebirgskamm, jeder Felsgipfel an der Front beſetzt und dieſe Tatſache tritt für uns hier auf dem zentral gelegenen Ausſichtspunkt ſehr eindrucksvoll in die Erſcheinung. Der Gedanke, daß überall bewaffnete Menſchen auf den Höhen verſteckt ſind, teils öſterreichiſche, teils italieniſche, daß in vie⸗ len Erdhöhlen über 2000 Meter todbringende Kanonen auffgeſtellt ſind, läßt dieſe ganze altvertraute Landſchaft faſt grauſig erſcheinen. Uns gerade gegenüber erhebt ſich ein ſpitzkegeliger Felſen, deſſen Zinne gänzlich abgeſprengt und durch eine aus Stahl erſetzt worden iſt, die faſt wie eine rieſige Zahnplombe ausſieht. Man hat zuerſt die Möglich⸗ keit verneint, eine ſolche ungeheure Panzerkuppel über den ſteilen Berg⸗ abhang hinaufzubringen, aber ein Oberleutnant hat mit beiſpielloſer Energie dieſe geradezu titanenhafte Leiſtung durchgeführt. Nun dient ſie all den umliegenden Batterien als Auge, und da der Berg ein wenig überhängt, ſo ſieht es aus, als neige er ſelbſt ſich ſpähend nach vorne. Den tiefen nachhaltigen Eindruck dieſes Auslug haltenden Felſens werde ich niemals los werden, ſo nüchtern mich auch die Wirklichkeit machen mag. Auf dem Plateau, auf dem wir zu Beſuch ſind, geht es äußerſt lebendig zu. Eine Abteilung iſt gerade dabei, Stacheldraht aufzuſpu⸗ len, eine Beſchäftigung, zu der hier Männer kommandiert ſind, die aber im Tal überall Mädchenhänden zugewieſen iſt. Das gibt immer ein ſonderbares Bild, wenn die ſchwarzhaarigen, ſchwarzäugigen Welſch⸗ tirolerinnen dieſe ihrem Geſchlecht ſo fernliegende Handarbeit verrich⸗ ten. Eine andere Gruppe baut fleißig an neuen Unterſtänden, und ein paar arbeitsfreie Soldaten drängen ſich um die maleriſche Holzbude, auf der „Hotel Erzherzog Karl“ ſteht und wo es friſches Bier vom Faß zu der ſchönſten Morgenausſicht gibt. Auch hier das Erſtaunen unſerer Leute, wenn ſie die italieniſchen Berichte von Gefechten erfahren, die ſich nie zugetragen haben. Es ſcheint nämlich vorzukommen, daß Ca⸗ dorna von ſeinen eigenen Generalen falſch informiert wird, und die Ge⸗ fangenenen erzählen immer wieder, wie ſehr die an der Front kämp⸗ 92 93 fenden Soldaten das Vertrauen zu ihrer Führung verlieren, wenn ſie in der Zeitung im offiziellen Generalſtabsbericht Schilderungen ihrer eige⸗ nen Erlebniſſe leſen, die den Tatſachen nicht entſprechen. Überhaupt ſind die Gefangenen faſt immer voll Bitterkeit. Ein italieniſcher Offi⸗ zier war gerade an dem Tage eingebracht worden, als die Nachricht durch die Blätter lief, d'Annunzio habe über Trieſt Zettel fallen laſ⸗ ſen, die mit „Ich, d'Annunzio“ unterzeichnet waren, und der ſagte damals mit zuſammengepreßten Lippen, die Armee ſchäme ſich deſſen. Und über den ganzen Krieg meinte er wegwerfend: „Das iſt eine Frau⸗ enangelegenheit, es iſt der Krieg unſerer Königin.“ Was aber im Gegenſatze zu ſolcher Verdroſſenheit unſere Tiroler Grenzwacht kennzeichnet, iſt ihr unverſieglicher Humor und der nimmer⸗ müde Wunſch, die Italiener zu ärgern. In dieſe ſpieleriſch ſpottfrohen Naſenſtüber, die fortwährend von unſerer Front zu der ihren ausge⸗ teilt werden, legen unſere Leute eine ſtillſchweigende Tollkühnheit, die um ſo rührender iſt, als ſie gänzlich verborgen bleibt. Man weiß nicht recht, ſoll man über dieſe Geſchichten lachen, die kein Barde beſingt und die man nur erfährt, weil man zufällig da iſt, oder ſoll man von ihnen ergriffen ſein. Da hatten unſere vorderſten Poſten jüngſt eine große Siegesfeier für Warſchau veranſtaltet, ſo nahe dem Feind, daß er ge⸗ zwungen war zuzuſchauen; Raketen flogen, Salven dröhnten, Fahnen flatterten und da kamen ein paar Übermütige auf die Idee, auf einer dicht vor der italieniſchen Stellung liegenden Kirche eine ſchwarzgelbe Fahne zu hiſſen. Geſagt, getan — — und heute noch ſehe ich mit dem Fernglas das wehende Siegeszeichen; und ich höre es voll Bewunde⸗ rung, daß eine vor der Kirche patrouillierende Abteilung darüber wacht, daß ihr heiliges Stückchen Stoff nicht herabgeholt werde. Dieſer unbeſchreibliche Spotteufel geiſtert über die ganze Front. Ich kann mir nicht denken, daß je bisher ein Krieg mit ſo viel Schaden⸗ freude geführt worden iſt und daß je in einer im Kriegszuſtande befind⸗ lichen Armee ſo viel unwiderſtehliche Lebensfreude herrſchte. Dabei haben die Leute nicht immer Sonnenbäder wie heute; hier auf dieſer ſo oft ſturmumtobten Bergſpitze gibt es mehr Nebel und Feuchtigkeit und Kälte, als die dünnen Holzbaracken, die als Wohnhäuſer dienen, eigentlich vermuten laſſen. Und dennoch iſt die Stimmung in ihnen ſo gehoben, daß wiſſenſchaftlich geſchulte Pſychologen eigens Studien dar⸗ 94 lbe t. en⸗ nd⸗ bei ſer keit en, ſo at⸗ über anſtellen ſollten, wie es kommt, daß die Kämpfer an der Tiroler Front gar ſo gut aufgelegt ſind. Im „Speiſeſaal“ ſind ſchön kalli⸗ graphierte „Statuten“ über das Benehmen bei Tiſche an die Wand genagelt und als Aufſchrift ſteht die Warnung zu leſen, daß jeder eine Krone zu zahlen habe, der über ſie lacht. Natürlich ſoll ich ſchon bei Paragraph eins die Krone blechen, weil ich darüber lachen muß, daß „unanſtändige und dienſtliche Geſpräche“ beim Eſſen nicht geführt werden dürfen. Ebenſo iſt Dummheit während der Mahlzeit verboten, ſtrafbar ſind Flecke auf der Tiſchwäſche, die es übrigens gar nicht gibt. Und während wir hier mit Tiroler Wein bewirtet werden, ſchiebt einer der Artilleriſten dem andern die Schuld daran zu, daß der Flieger heute morgen verfehlt wurde. „Ich ſchoß ganz knapp an ihm vorbei,“ brü⸗ ſtet ſich ein Leutnant, doch der Kamerad neben ihm trumpft ihn ab: „Ich ſchoß auch vorbei, mein Lieber. Aber ob weit oder nah gefehlt, das iſt dem Vaterland egal.“ Neben dem Offiziershaus erhebt ſich die Mannſchaftsbaracke, in die hölzerne Pritſchen doppelt übereinander eingebaut ſind. Jung und und alt, Milchgeſicht und Graubart, ſchlafen hier Seite an Seite. Und in einer Ecke ſteht — — — ein Klavier. Ein Korporal ſpielt; ſchmalgeſichtig iſt er, mit ſentimentalen Augen, und er ſpielt das neue Lied, das überall an der Front erklingt. Um ihn herum drängen ſich die Soldaten und ſingen es im Chor: „In der Heimat — — in der Heimat — —.“ Es klingt ſo friſch und ſo wehmütig, ſo künſtleriſch und ſo rauh, ſo hell und ſo klagend, das Ganze wirkt ſo amüſant und ſo rührend, daß mir ein Lächeln in die Mundwinkel und eine Träne in die Augen ſteigt. Das Erſtaunlichſte aber iſt, daß bei dem Höllenſpek⸗ takel ein paar Mann in den Kotzen liegen und in die Muſik hinein ſchnarchen — — ja, der Krieg gewöhnt es den Feinnervigſten ab, etwa „nicht ſchlafen“ zu können. Eben, da wir Abſchied nehmen wollen, ſpielt das Telephon und die Meldung kommt, daß ein Gefecht im Zuge ſei. Atemlos harren wir des Verlaufs — — denn ganz anders packt ein Ereignis, das in unmittel⸗ barer Nähe vor ſich geht, als das man tagelang nachher lieſt. Wieder einmal höre ich von dem unglaublichen Mißverhältnis der Kämpferzahl und der Verluſte, faſt wie eine Münchhauſiade klingt's. Die Erfahrungen von Galizien kommen hier ſehr zu ſtatten. „Wer 95 Ruſſiſch⸗Polen überlebt hat,“ ſagt mir ein Offizier, „der fühlt ſich in Tirol wie im Paradies.“ Noch ein Lied — diesmal ein luſtiges — erklingt uns zum Abſchied und dann ſauſt unſer Auto die ſcharfen Serpentinen wieder hinab. Aber noch lange ſteht wie eine Fata Morgana das Bild vor mir, das ich oben in mich aufgenommen habe, das Bild dieſes wunderbaren Ber⸗ ges in ſtrahlender Umrahmung, mit der wimmelnden Schar hartge⸗ ſchmiedeter, opferbereiter, kühner, fleißiger, fröhlicher Männer an der vorderſten Front. ied ab. das er⸗ tge⸗ der Die Artillerie in Tirol Schalek, Tirol in Waffen 97 er moderne Krieg hat gezeigt, daß die Verteidigungsbauten lteren Stils, die noch nicht die Mimikry der modernen, dem Gelände ſich einpaſſenden Werke kannten, nicht lange gegen großkalibrige Geſchütze ſtandhalten. Ungeheure ruſſiſche und belgiſche Feſtungen ſind binnen weniger Tage gefallen. Hier in Tirol iſt aber das ganze Land eine Feſtung. Dreimal habe ich geſehen, wie dieſe ſonderbare Rieſenfeſtung noch immer ſtärker ausgeſtaltet wird: einmal im Weſten Tirols, dann im Oſten und ſchließlich im Südweſten. Nur der Augenzeuge kann ſich vor⸗ ſtellen, was da an Arbeit geleiſtet worden iſt, um aus einem Lande voll kleiner Feſtungen eine einzige unbezwingliche Feſte zu machen. Die militäriſchen Anlagen ſind fertig. Tiefe, breite Tunnels hat man durch den Felſen gebohrt; ſie ſind vollkommen einſchlagsſicher, weil der dreißig Meter hohe Felſen als Decke über ihnen liegt. Nicht ein⸗ mal unſere 30,5⸗Zentimeter⸗Mörſer, deren Durchſchlagskraft von kei⸗ nem feindlichen Geſchütz erreicht wird, könnten dieſen Kavernen etwas anhaben. Dort, wo die ſchier endloſen unterirdiſchen Gänge noch nicht betoniert ſind, tropft es hie und da noch von dem Geſteinsdach herab und von beiden Seiten dringt Feuchtigkeit auf den Beſucher ein, aber in den fertiggeſtellten herrſcht durchwegs eine angenehme Temperatur, warm im Winter, kühl im Sommer. Auch ſind ſie freundlich mit Lam⸗ pen erhellt. Ein Rieſenaufgebot von Kraft und Willen hat dazu ge⸗ hört, ſie zu ſchaffen; aber in die tiefe Bewunderung, die ſich in mir regt, mengt ſich auch ein unbezwingliches Bedauern darüber, daß eine ſo grandioſe Arbeitsleiſtung zum Schutze gegen den Einbruch fremder Völ⸗ ker vollbracht werden mußte und nicht in den Dienſt des Verkehrs und Handels mit ihnen geſtellt werden konnte. Hat man etliche hundert Meter des Tunnels durchwandert, dann prallt man plötzlich mit einem Ausruf der Verblüffung zurück: in einer hallenartigen Erweiterung des Stollens ſteht breit und klotzig ein rieſiges Geſchütz. Wie iſt das nur hier hereingebracht worden? Schier rätſelhaft er⸗ ſcheint's, insbeſondere, da es 8 Tonnen ſchwer und breiter als der Gang iſt. Aber es ſteht hier ſo ſelbſtverſtändlich, als ſei das „Woher“ lange nicht ſo wichtig als das „Wozu“. Immer mehr, ſeit ich in Tirol von Front zu Front wandere, ſcheint's 7 * 99 mir wie ein Unrecht, daß nur die lauten raſchen Taten dem Hinterlande bekannt werden und nicht auch die ſtillen, beharrlichen. Vierzig Mann — ſo erfahre ich — haben dreißig Stunden lang an dieſem einen Ge⸗ ſchütz gezogen, es iſt mit allen möglichen techniſchen Mitteln unter un⸗ ſäglichen Mühen bis zur Zelle gebracht worden; zehn Stunden dauerte es dann noch, bis das Geſchütz vom Stollen aus in die richtige Stel⸗ lung gedreht worden war. Vor dem Rohr wurde ein Stück des Felſens abgeſchnitten, um den Ausſchuß zu ermöglichen. Blickt man durch das kleine kreisrunde Loch hinaus, ſo dräut die Tiefe darunter und über ſich ſieht man die ſchroffe Bergwand in den Himmel ſteigen. Dieſe Offnung iſt die einzige ver⸗ wundbare Stelle der ſogenannten „Feldbefeſtigung“. Es iſt aber klar, daß es ſchwer, wenn nicht ganz unmöglich iſt, in ſolchem rieſigem Ter⸗ rain, das auf ſeiner Oberfläche nicht einmal die niemals ganz ver⸗ wiſchbaren Spuren der Erdarbeiten zeigt, die faſt jeden Schützengraben verraten, ein dunkles Loch von wenigen Zentimetern Durchmeſſer auf⸗ zufinden; da muß nur ein Zufallstreffer dem Feinde helfen. Immer⸗ hin wird zum Überfluß auch da noch für die Sicherung geſorgt. Dieſe unſichtbaren Kanonen beſtreichen die ganze Talbreite, und wehe dem Angriffsheere, das an ſolcher Stellung vorüber will. Bei einer zweiten ähnlichen Anlage habe ich hohe vertikale Stollen geſehen; zu ihnen ſteigt die Mannſchaft über eiſerne Leitern aus dem Berginnern auf. Der Kommandant ſagt mir, als er mein faſſungs⸗ loſes Staunen ſieht: „Wir ſind moderne Höhlenbewohner geworden.“ Gewiſſermaßen als Krone dieſer unterirdiſchen Burgen iſt bei jedem ein Schützengraben angebracht, der rund um das oberſte Gipfelplateau läuft und der von einem Diadem von Drahthinderniſſen umgeben iſt. Für einen todesmutigen Feind, der ſich trotz alledem noch ans Stürmen wagte, ſind außerdem noch andere Überraſchungen vorbereitet. Aber der Feind, der uns hier gegenüberſteht, wagt das Stürmen nicht oft. Nur von weitem ſchießt er über unſere Köpfe weg und ſtört die Arbeit zuweilen. Der Kommandant erzählt mir, er habe mit die⸗ ſer Arbeit erſt nach der Schneeſchmelze beginnen können und daher vor allem das Wichtigſte, die Unterbringung der Geſchütze, in Angriff ge⸗ nommen. „Ich konnte doch nicht ahnen, daß ſie mir drei Monate Bauzeit gewähren würden! So ließ ich anfangs das für uns nötige 100 vot ate ige Trinkwaſſer in Fäſſern herauftragen, was ſich aber auf die Dauer als untunlich herausgeſtellt hätte. Jetzt freilich haben wir Waſſerlei⸗ tungen und Ziſternen, wir denken ſchon an Lurus und bauen uns, wie Sie ſehen, eine Erholungsvilla für die dienſtfreien Stunden.“ Neben uns ſteht der Techniker, der die Anlage geleitet hat. „Mich freut's drum hier auch gar nicht mehr. Ich möcht' wieder was Rechtes zu tun haben. Was wird aus unſereinem, bis ganz Tirol fertig iſt! Grauenhafter Gedanke! Aber nein — ich hab' eine Idee: Wir bauen jetzt Bahnen zu allen Stellungen.“ Ganz ähnlich äußert ſich der Telegraphiſt. Der Tatendrang iſt größer als die Aufgabe. „Was wir jetzt machen, iſt ſchon längſt nicht mehr das Notwendige, aber wir tun das Überflüſſige, weil es ſo herrlich iſt zu arbeiten, zu ſchaffen!“ Nie habe ich ſolches im Frieden vernommen. Jeder tat gerade das, was er mußte, und jeder bemühte ſich, es auch ſo raſch als möglich ab⸗ zutun, damit er rechtzeitig zum Vergnügen käme; jeder ſchimpfte auf ſeinen Beruf, um dahinter die eigene Lauheit zu verbergen. Pſycholo⸗ giſch bemerkenswert iſt, um wie viel mehr Eifer und Energie jedermann jetzt, wo aus dem bezahlten Dienſt ein uneigennütziges Dienen gewor⸗ den iſt, der Sache entgegenbringt — jetzt, wo aus Konkurrenten Mit⸗ helfer wurden und wo Hſterreich endlich — freilich ſpäter als andere na⸗ tional einheitliche Staaten — die Entdeckung macht, daß gemeinſame Arbeit auch den einzelnen fördert. Damit iſt es zu erklären, daß in wenigen Wochen Ungeheures fertig gebracht wurde, daß alles zweckmäßig und planvoll angelegt iſt, ſo un⸗ günſtig die Vorbedingungen auch waren. Über den Geſchützſtellungen, die im Freien hinter Erdwällen errichtet wurden, hat man künſtliche Wälder dadurch geſchaffen, daß man Tannen an Drähten aufhing. Eine ſolche Arbeit ohne Deckung mußte natürlich nachts gemacht werden, wo man nicht nur ungeſehen, ſondern auch unbeſchoſſen blieb — weil die Italiener ſich hüten, durch das Aufblitzen des Mündungsfeuers im Finſtern ihre Stellungen zu verraten. Dieſe in der Luft wachſenden Baumgruppen ſehen ſehr komiſch aus, ſo feierliche Namen ſie auch tra⸗ gen. Eine heißt: „Dankl⸗Ruhe“ und eine: „Hötzendorf⸗Wäldchen“. Auf einer Tafel darunter lieſt man die Aufſchrift: „Verſandſtelle für Verräterpillen“. 101 Die Ausſicht von dieſen zumeiſt auf freier Höhe angelegten Stel⸗ lungen iſt außerordentlich inſtruktiv. Von einer ſehe ich drei Schutz⸗ ſchilde feindlicher Kanonen, die ſich von einem Hügelrücken abheben. Einige unſerer Offiziere vermuten Scheinbauten darunter, es iſt aber auch möglich, daß die Italiener es nicht ahnen, wie verräteriſch ihre Ge⸗ ſchütze aufgeſtellt ſind. Das originelle Bild iſt erſt ſeit ganz kurzer Zeit zu ſehen und bald werden die Unſeren die Wahrheit heraushaben, trotz der italieniſchen Taktik, an mehreren Stellen Rauch zu machen, wenn von einer geſchoſſen wird. Zumeiſt iſt es aber unſeren Kommandanten ziemlich gleichgültig, ob ſie überhaupt ſchießen oder nicht. „Insbeſon⸗ dere, da ſie faſt immer achtgeben, daß ſie keine Menſchen treffen,“ lacht der eine vergnügt. „Heute morgen haben ſie eine Patrouille mit 200 Schuß belegt, was ſie ungefähr 2000 Kronen gekoſtet hat. Solche Faſchingsunterhaltungen können wir uns bei einem Krieg nach drei Fronten natürlich nicht leiſten und wir haben nicht mit einem einzigen Schuß geantwortet. Unſere Patrouille aber, die von den Italienern für längſt zermalmt gehalten wurde, hat eine ihrer Kompagnien an⸗ gegriffen und ihr einen Verluſt von 40 Mann zugefügt. Dann iſt ſie heil und vollzählig zurückgekehrt. Solche Geſchichten erleben wir alle Tage.“ “MUU Außerſt bemerkenswert iſt, daß jeder ſolchen Artillerieſtellung gegen⸗ über die Italiener ſich nun ebenfalls eingraben. Nun ſind ſie nach⸗ gerade überzeugt, daß es nutzlos iſt, ſich an ihnen die Köpfe blutig zu rennen, und nun finden ſie es offenbar an der Zeit, auch für ihre Un⸗ angreifbarkeit zu ſorgen. Man zeigt mir zahlreiche italieniſche Schützen⸗ gräben und an einer Stelle ſehe ich ganz deutlich die Drahthinderniſſe, die erſt in der letzten Nacht errichtet worden ſind. Am impoſanteſten unter unſeren Stellungen finde ich jene auf einem hohen ſteil abfallenden Gipfelplateau, wo die Geſchütze hart am Rande dicht über dem Abgrund wie auf den Zinnen einer Burg aufgeſtellt ſind. Das ganze Tal bebt, wenn von hier aus ein Schuß abgefeuert wird. Erträglich iſt's noch, läuft der Schuß das Tal entlang, kreuzt er es aber, dann klingt das Echo ſo grauſig, daß ich glaube, man könne das innere Zittern nie mehr loswerden, hat man es je gehört. Doch die Leute hier oben ſind längſt daran gewöhnt, während des Schießens ſind ſie ausgelaſſen wie Schulbuben auf einem Klaſſenausflug. Und nach dem 102 Schießen wird uns zu Ehren ein Konzert veranſtaltet. Ein paar Ungarn ſind's, die in ihrer engen Baracke Muſik machen, die Muſik ihrer Hei⸗ mat, die ſie für Minuten in die Pußta verſetzt. Mit Stacheldraht iſt aus einem Stückchen Holz eine Zither verfertigt, eine umgedrehte Me⸗ nageſchale ſtellt die Trommel dar und das Scharren eines Beſenſtiels auf dem Bretterboden in wunderbar echter Klangfarbe die Baßgeige. Ein Stückchen von einem jener Eiſenſtäbe, die als Rippen für Draht⸗ hinderniſſe verwendet werden, iſt die Triangel und die Mundharmoni⸗ ka ein Kamm, über den Papier geſpannt worden iſt. In dem ſieben⸗ köpfigen unendlich muſikaliſchen Orcheſter iſt nur die Violine echt. Dazu erklingt ein Chor voll der Wehmut und des Leichtſinns, der zügelloſen Leidenſchaft und des gebändigten Rhythmus ungariſcher Zi⸗ geunerweiſen. Und dann plötzlich iſt es aus, alle erheben ſich, ſchnüren die Gürtel feſter. Die Nacht bricht an und ſie gehen nun auf Pa⸗ trouille, ohne Licht, ohne Laut, ohne Weg — ſie ſteigen zu den Beobach⸗ tern auf, die ihre „Augen“ bilden, und verproviantieren ſie für den kommenden Tag. Von dem Lied, das ſie ſangen, habe ich mir die kunſtloſe Über⸗ ſetzung eines Korporals in der Originalfaſſung zur Erinnerung auf⸗ geſchrieben: Fern von Ungarn ſtirbt ein Held, Auf dem Heimathofe weinen, Ärmer nun um eine Welt, Bitterlich die Seinen, Eltern kummervoll gebückt, 103 Gattin jungvermählte ſeine, Söhnlein, das er nie erblickt, Bruder nur der eine. Schaut das Kreuz aufs Grab geſetzt; Auf das Kreuz folgt Auferſtehen, Bitter iſt der Abſchied jetzt, Froh das Wiederſehen. Ganz ergriffen fahre ich wieder hinab, nach Bozen, das unſer Stand⸗ quartier iſt und das die Italiener im Vorgefühl des Beſitzes ſchon Bolzano getauft haben. Nein, mit ſolchen Grenzverteidigern werden ſie es weder als Bozen noch als Bolzano bekommen. Ein Land kann nicht beſiegt und erobert werden, in dem jeder Mann bereit iſt, ſein ganzes Ich zu opfern, um es zu ſchützen. Jeder, an dem wir vorüberfahren, hat Uniform an oder zumindeſt eine Militärkappe auf dem Kopf, und wenn unſer Auto vorbeiſauſt, ſteht jeder auf und ſalutiert — die Armee iſt das Volk. Am ſonderbarſten ſehen die wandernden Handwerksburſchen in Uniform aus — — oder ſind das am Ende keine, die ſich da am Weg⸗ rande zu zweit oder zu dritt an uns vorbeiſchieben? Ach ja, ſicherlich waren ſie es bis vor kurzem, denn ſie lachen noch jetzt über die Verklei⸗ dung, denken dabei aber doch, ſie ſehen Wunder wie militäriſch aus. Die Uniform hat nun allerdings unter Doktoren und Fabrikanten, Maſchiniſten und Handlungsgehilfen eine gewiſſe Einheitlichkeit her⸗ vorgebracht, aber der richtige Wanderburſche bewahrt ſeine Eigenart auch im feldgrauen Tuch. Einer winkt uns mit dem Taſchentuch zu. „Evviva Vittorio Eventuelle“ ſchallt es aus dem lachenden Mund. Natürlich kriegt der Luſtige ein Trinkgeld für den Spaß. Das reizt unſern Chauffeur, der ein durchtriebener Burſche iſt, er bremſt ſo unvermittelt, daß wir beinahe vom Auto hinabpurzeln, in dem aus Holzbrettern Bänke improviſiert ſind, und ſagt, er wiſſe ein netteres Sprüchlein: „Viktor heißen iſt nicht ſchwer, Viktor ſein indeſſen ſehr!“ Wüßten die Italiener, wie viel bei uns während des Feldzuges gegen die „Erlöſer“ gelacht wird, ſie gäben es bald auf, uns befreien zu wollen. Mit ſolchen Stellungen und mit ſolchem Humor halten wir unſer Tirol gegen eine Welt von Feinden. 104 Tiroler Bergführer 105 it Sepp Innerkofler, der den Heldentod fürs Vaterland ſtarb Mes nun mit der goldenen Tapferkeitsmedaille ausgezeichnet wurde, bin ich vor ein paar Jahren auf dem Criſtallo geweſen. Dieſer Rieſendolomit, der wie ein lebender Wächter unſer Hſterreich ge⸗ gen Italien ſperrt, mit mächtiger Tatze vorgreifend: „Wehe dem, der an mir vorbei will!“, bietet dem Bergſteiger weder beſondere Schwie⸗ rigkeiten, noch beſondere Senſationen; mich lockte er hauptſächlich des⸗ halb, weil dieſer unvergleichliche Berg mir ſeit der Kinderzeit ein Ziel der Wünſche geweſen war. Den ganzen, vielſtundenlangen „Schinder“ von Schluderbach über den endloſen Gletſcher bis zum Einſtieg in die Felſen, wo die kurzweiligere Kletterei beginnen ſollte, hatten wir eben zurückgelegt, als ein furchtbar losbrechendes Hochwetter uns nichts als ein trübſeliges Abwärtshaſten übrigließ. Argerlich wollte ich die Kind⸗ heitsſehnſucht in jenen Sack der Enttäuſchungen ſtecken, den man, wenn er angefüllt iſt, nach Wedekinds weiſem Rat ins Meer werfen ſoll, wollte mißmutig den durchnäßten Sepp unten entlohnen, aber dieſer ſchüttelte ablehnend den Kopf. „Hab'n S' niacht auf'n Criſtallo ſteigch'n wöll'n?“ erkundigte er ſich bedächtig. Das habe er ja geſehen, meinte ich ärgerlich. Und daß es gegoſſen habe, wie es anſtändigerweiſe auf Erden überhaupt nicht gießen dürfte, wiſſe er ebenfalls. „Sell woll, ſell woll,“ nickte er zuſtimmend. „Deſſentwegen ſteigch'n mir halt morgen noch amol 'nauf.“ Morgen noch einmal! Nach der heutigen Plage! Aber da lachte er nur: „Was Ang'fangtes ſein laſſ'n? Nein, allweil dahinter her muaß ma bleib'n, bis 's g'ſchafft iſcht.“ Und ſo iſt Sepp Innerkofler jetzt, wo das Vaterland in Gefahr kam, auch alleweil dahinter her geweſen, bis er es geſchafft hatte, was es zu tun gab, bis er — zuſammen mit Hans Forcher und Andrä Pil⸗ ler — auf die faſt unerſteiglichen Cadinſpitzen Maſchinengewehre hin⸗ aufgebracht hatte, mit denen er den Italienern das Auronzotal ſperrte. Daß mir am nächſten Tage Südtirols reinſter Berghimmel über der Criſtalloſpitze blaute, hat mir ſpäter im Leben noch zu manchem Ziel verholfen, vieles habe ich von den Tiroler Bergführern gelernt. Den Führern Tirols iſt es nicht nur um das Geld zu tun. Mit jedem 107 neuen Gefährten hat Sepp Innerkofler den Criſtallo neu erlebt, jede verhängte Ausſicht hat ihn wie jenen geſchmerzt. So hoch über dem Mammon ſteht die touriſtiſche Ehre dem einzelnen, daß man ſich von Sepp Innerkofler erzählt, er habe eine Wand ganz allein und nur des⸗ halb erklettert, weil ſie von je als unerſteiglich galt. Eines ſchönen Mor⸗ gens habe hoch oben auf der bisher jungfräulichen Mauer Sepp Inner⸗ koflers Name geprangt. Und ein anderer Führer, der Spenglergehilfe Winkler, ſoll deshalb nie Geld von Touriſten genommen haben, um die Skirennen bei den Winterſportfeſten als „Amateur“ mitfahren zu dürfen. Die touriſtiſche Meiſterſchaft wird in jeder Führergruppe bedin⸗ gungslos anerkannt, freilich mengt ſich in dieſem luſtigen Wettſtreit ſeltſam naiv der Eigennutz mit dem Ehrgeiz. Der Führer Plank, der tüchtigſte unter den Karerſeern, war als Entdecker erträgnisreiche⸗ rer Varianten vielfach beneidet; den jungen Zelger reizte im Roſen⸗ gartengebiet insbeſondere „die Südwand“ der Teufelsſpitze, die dem Plank jedesmal um zwanzig Kronen mehr einbrachte als der gewöhnliche Weg den anderen, weil ihm die paar neuen Griffe beim Aufſtieg geſtat⸗ teten, die Tour eine „Traverſierung“ zu nennen. Natürlich hielt Plank 108 dieſe ſorgfältig geheim. Eines Tages nun warb ſich ein dicker Münch⸗ ner, der mit Plank allein nicht gehen wollte, noch den Erſchbaumer dazu, der mit dem Zelger unter einer Decke ſteckte. Ein raſches ge⸗ heimes Abkommen — und am nächſten Tage „travaſiere“ ich mit dem Zelger die Teufelsſpitze in beſtem Humor. Der Erſchbaumer hatte näm⸗ lich für uns überall dort rote Zettelchen an die Felſen geſpießt, wo die wichtigſten Griffe zu faſſen waren. Trotzdem uns noch eine Partie nachkam, ſtopfte Zelger, der vorher nicht genug über Planks Eigennutz hatte losziehen können, zu meinem Erſtaunen ſorgfältig eines der Pa⸗ pierchen nach dem andern in ſein Wams hinein. Ob er denn nicht des hinter uns ſteigenden Pardeller gedenke, fragte ich ſo von ungefähr, aber da wies er mir gleich die Zähne: „Wenn drei 'n Weg wiſſen, iſcht's völlig g'nua.“ Der Plank, mit dem ich am häufigſten ging, war unſtreitig ein Phi⸗ loſoph. Jedes Erlebnis auf unſeren Wanderungen bot ihm Gelegenheit zu ſcharfſinnigen Folgerungen, die ihren nachhaltigen Eindruck auf mich nicht verfehlten. Jahrelang wirkte eines ſeiner Worte auf dem Dia⸗ mantiditurm, der nadelſcharfen Weſtſpitze des Latemar, in mir nach. Fünf Stunden lang gings über rollendes Geſchiebe, nach je drei Schrit⸗ ten aufwärts glitt man je einen zurück und ſo unſanfte Worte entlockte mir der ſchweißgetränkte Weg, daß mein Begleiter dem Plank zuraunte, ich zwänge die Sache wohl kaum. Der aber nickte nur lächelnd. Später indeſſen, als der Weg ſich um das ganze Maſſiv der Latemargruppe dehnte — im Karerſeehotel hatten ſie uns vorher geraten, Rundreiſe⸗ billette zu nehmen — verſtummte mein Schelten ganz. Und nun flü⸗ ſterte mein Gefährte dem Plank leiſe zu, jetzt ſei ich wohl beſſer im Fahr⸗ waſſer. Doch dieſem lag nun eine ſeltſam beſorgte Furche zwiſchen den Brauen. „Solang d' Frauenzimmer jammern, iſcht nie niachts dahin⸗ ter, erſcht wenn's ſtad ſein, geaht's ihnen ſchiach.“ Daran habe ich ſpä⸗ ter noch oft zurückdenken müſſen, wenn mir wirklicher Kummer die Lip⸗ pen verſchloß. Für alle Zeiten hat mir Planks freimütiges Urteil das überflüſſige Klagen gebremſt — wenn es ernſt wird, hat man ja doch keine Worte. Der Tiroler Führer iſt ſeinem Herrn nicht nur Helfer und Träger, nicht nur der vielſeitige Hausvater der Hütten, in denen er für ihn kocht, putzt und ſorgt, er iſt ihm auch ein unterhaltlicher Genoſſe, ein 109 luſtiger, nie verdroſſener Kumpan. Nur etwas kann er auf den Tod nicht leiden — wenn ihm ein Führerloſer begegnet, ein „Fex“. Zum erſtenmal hörte ich Fiedel Reinſtadler, mit dem ich wochenlang die Ort⸗ lergruppe durchſtreifte und der immer guter Dinge, immer wirklich harmlos heiter geweſen war, auf dem Eishang der Königsſpitze bös⸗ artig fluchen, als drei italieniſche „Fexen“ über uns aus dem weichge⸗ wordenen Schnee rückſichtslos Steine lostraten. Sie waren eine Stun⸗ de nach uns aufgebrochen, um die von unſern Führern geſchlagenen Stu⸗ fen zu benützen, alſo um ſowohl Führerlohn wie eigenes Hacken zu ſparen, und brachten uns nun auf dem Abſtieg in Lebensgefahr. Wenn Fiedel Reinſtadler auch jetzt gegen die ſchlauen Italiener Augen wie da⸗ mals macht, dann haben die nichts zu lachen. Freilich, jene hatten bald für die Wiederkehr von Fiedels guter Laune geſorgt, als ſie nicht weiter konnten und nun ſeine Hilfe erbaten. Auch ich nahm's nicht ungern in Kauf, daß ich deshalb ein wenig zu warten hatte. Für die Führer gibt's ja nichts Erwünſchteres, als daß einem Führerloſen was zuſtößt, und ſo iſt es beiſpielsweiſe des berühmten Saverio Zorzi liebſte Erinnerung, daß er einmal in ſtockfinſterer Nacht einen ſteifgefrornen Führerloſen über die Oſtwand des Cimone abgeſeilt hat. So was erzählen ſie jahre⸗ lang mit Behagen, trotzdem ihnen auch für die aufopferndſte Hilfe⸗ leiſtung in ſchlimmſter Gefahr kein Anſpruch auf eine Rettungsmedaille zuſteht. „Die gibt's nur bei einem vernünftigen Unglück,“ meinte Fie⸗ del Reinſtadler ganz ernſthaft, als er ſich mir nach vollbrachter Arbeit wieder zugeſellte. „Alpine Unfälle ſind Sport“. Nun, dem Sport und den Bergführern hat jetzt Oſterreich manches von ſeinem Ruhm zu danken, manch einer der Helden, die uns in der Geſchichte ein leuchtendes Blatt erkämpften und die vorher als Rechtsanwälte oder Kaufleute ganz und gar nicht kriegeriſch waren, hat ſich die Erziehung zur Selbſtüberwindung, die Kraft zum Heraus⸗ holen der letzten Fähigkeiten in Tirols Bergen, bei Tirols Führern ge⸗ holt. Wir dürfen dieſe kühnen Bergführer getroſt Bſterreichs Kriegs⸗ erzieher nennen, ſo beeſcheiden ſie auch immer ihren eigenen Wert hint⸗ angeſtellt haben. Vielen Hunderten von Bergſteigern tönt gewiß noch das freundliche: „Trinken nur Sie!“ im Ohre, mit dem ſie ihnen nach noch ſo heißem Tagewerk, deſſen Hauptmühe ihnen zugefallen war, den letzten Trunk aus der von ihnen geſchleppten Flaſche kredenzten. IIO Nie hat ein Tiroler ein größeres Trinkgeld gefordert, als ihm frei⸗ willig geboten wurde, nie das Höchſtmögliche zu erpreſſen verſucht, wie es ſeine Kollegen in Italien tun. Darin, in der offenen Gutmütigkeit, in der gemütlichen Kamerad⸗ ſchaft, liegt das HOſterreichiſche der Führer, aber keineswegs nur der deutſchen, nein, o nein, auch der welſchen Tiroler. Oft und oft muß ich jetzt gerade an dieſe denken. Ob ſie wohl „er⸗ löſt“ ſein wollen? Es heißt zwar, die Italiener hätten ſeit langem das ſo unendlich wertvolle Führermaterial der Südalpen mit „ſilbernen Kugeln“ beſchoſſen, bevor ſie daran gingen, mit ſolchen aus Blei ihre übrigen Bundesgenoſſen zu beſiegen. Aber ob der verſchlagene Ben⸗ venuto Lorenzetti wohl „erlöſt“ ſein will, mit dem ich vor Jahren auf der Preſanella geweſen, gerade dort, wo jetzt die Italiener — was ihnen bis in den Tod nicht verziehen ſei! — aus dem Schauplatz ewigen Friedens einen ſolchen ewiger Verdammnis machen? Wird er auf denſelben heiligen Schönheitspfaden, über die er uns Hſterreicher ſo gut gelaunt geleitete, nun die mordbrennenden „lateiniſchen Brüder“ führen, um uns beſſer von ihnen mitten hineintreffen zu laſſen ins barbariſche, öſterreichiſche Herz? Deutlich ſehe ich ihn vor mir, dieſen fidelen Benvenuto, mit ſeinen unzähligen corpo di Bacco und maladetto und diavolo und ſeinen end⸗ loſen Schnurren, ihn, der den Branntwein ſo liebte, daß er als Sche⸗ renſchleifer nach Amerika ging, um mehr Schnaps kaufen zu können, und den das Heimweh nach den Felsbergen doch keinen Yankee werden ließ. Manches Italieniſch⸗Nationale hatte er wohl an ſich, ſo wie ſie ja alle, die Italiener unſerer Monarchie, in einigen Weſenszügen jenen über der Grenze verwandt ſind, zum Beiſpiel, daß er ſich gar ſo ſelten, ach, und gar ſo ungern wuſch. Er begriff nicht — deſſen entſinne ich mich gar wohl — warum einer der Herren in der Hütte eine Stunde vor Abmarſch geweckt werden wollte. „Corpo di Bacco — ein Minüt für vestirsi! Stiefel links, Stiefel rechts und pronto — partenza!“ Sonderbar aber war's, daß ihn trotz dieſes nationalen Zuges der echte italieniſche Schmutz eigentlich gar nicht beſonders lockte. Für ihn war die Grenze ins Welſchland trotz aller Sprach⸗ und Weſensgemeinſchaft genau ſo wie für uns mit einem ganz ſichtbaren, wirklichen Strich in die Gegend gezeichnet, denn jenſeits gibt es ja kein unbeſchädigtes Haus, III jenſeits lugt überall maleriſch, ja, mit geradezu antikiſierend künſt⸗ leriſcher Wirkung — das müſſen wir Barbaren den verfeinerten Kul⸗ turträgern zubilligen — aus den verwahrloſten, verfallenen Gemäuern der Schmutz. Oft habe ich mir darüber den Kopf zerbrochen, ob ihre künſtleriſche Überlegenheit ſie wohl veranlaßt, die Häuſer ſchon ſchmutzig und geborſten zu bauen, denn nie habe ich ein neues, makelloſes Ge⸗ bäude im Italieniſchen geſehen. Nie auch ſaubere Hemden an den Ab⸗ kömmlingen der Römer, was mich immer ganz beſonders zum Staunen brachte, weil doch gerade bei ihnen in einer Fülle wie ſonſt nirgends auf Erden zum Trocknen aufgeſpannte Wäſche auf offener Straße hängt. Diesſeits der Grenze aber, in den „unerlöſten“ Gebieten, da reihen ſich wie Perlen an einer zierlichen Schnur die blitzblanken, ach ſo unſäglich gemütlichen rotbedachten Häuschen der Unſeren aneinander, mit den freundlichen bunten Gärtchen und dem ſorgfältig aufgebunde⸗ nen Schlinggewächs, mit den friſchgeſcheuerten Bänkchen unter dem weit⸗ veräſtelten Lindenbaum. Ob ſie wohl alle erlöſt ſein wollen, die fried⸗ lichen Bewohner dieſer ſchmucken Stätten, die uns ſo ſehr ans Herz ge⸗ wachſen ſind, daß wir weinen möchten um jede von ihnen, die nun zer⸗ ſtört, verlaſſen, vergewaltigt unter der Sommerſonne daliegt z ob ſie ſich nun ſelig preiſen, weil ihnen endlich die „Befreier“ ihren Verfall, ihren Unrat, ihre unordentliche Genialität zu bringen verſuchen? So wenig mein alter Freund Benvenuto das Waſchwaſſer liebte, auf dem Tuckettpaß kehrte er doch immer in der deutſchen Hütte ein und niemals in dem Refugio Quintino Sella des Club Alpino, das damals ſchon gleichſam als Fauſtſchlag in die Bundesbrüderſchaft dicht neben das Alpenvereinshaus an die Abſtürze der Brenta hingebaut worden war. Auch die fragwürdige Pelmo⸗ und die ſchmutzſtarrende Roſetta⸗ hütte, beide vollendete Denkmäler italieniſcher Kultur, waren keines⸗ wegs nach ſeinem Geſchmack. Nein, ſo wie Benvenuto damals lieber im ſaubern Bett ſchlafen wollte, mag er ſicherlich auch jetzt nicht „erlöſt“ ſein, er war und bleibt wohl gut öſterreichiſch, ſo wie all die anderen, denn unter den Führern Tirols war nie einer hinterliſtig und falſch, war nie einer wie die italieniſchen Führer, vie, ehe der Hahn dreimal kräht, dreimal ihren Herrn verleugnen. Damals, in der vorſportlichen Periode, als noch das Dogma der Sittſamkeit bürgerliche Frauen und Mädchen von der Bergſteigerei II2 ☛„£ en gal der rei ausſchloß, als ich krank vor Sehnſucht nach den unerreichbaren Hoch⸗ gipfeln in Madonna di Campiglio zu der kühnen Spitze der Preſa⸗ nella aufſah, die mir gleichſam als Symbol der Freiheit und des Draufgängertums erſchien, da trotzte und bettelte und ſchmeichelte Ben⸗ venuto für mich die Erlaubnis zum Aufſtieg aus. Und dann, als auf dem Freſhfieldſattel, wo jetzt die treuloſen italieniſchen Kugeln die Un⸗ ſeren treffen wollen, das furchtbare Hagelwetter den Schneehang ver⸗ eiſte und als dicht darunter die Brücke über die Randkluft zuſammen⸗ brach, ließ ſich Benvenuto am Seil ins Bodenloſe hinab und hieb, über der Tiefe pendelnd und das bärtige Geſicht mit Eiszapfen überzogen, bei Donnerbegleitung Stufen in die Eismauer ein. Und fürſorglicher, als eine Mutter die Schritte ihres Erſtgeborenen leitet, hat Benvenuto mich damals über die ſchwierige Paſſage gebracht, denn er hatte ge⸗ ſchworen, mich heil unten wieder abzugeben; und ſchelmiſcher als ein junger Edelknabe hat Benvenuto gelächelt, als ich unterm Gletſcher auf dem Migottiweg aufatmend meinte, nun ſei wohl die Gefahr vorbei. Sapriſti, hieß es, Gefahr ſei bisher keine geweſen, wo ich genügend Angſt gehabt hätte, um folgſam zu ſein. Jetzt erſt beginne ſie, die ſchlimmſte Todesgefahr, weil es hier, wo die ſchönſten Blumen der Erde ſtehen, mit meiner Fügſamkeit nun wohl zu Ende ſein werde. Und ich möge dort unten nachdenklich die Stelle betrachten, wo der begraben liege, von dem der Weg ſeinen Namen bezog. Der, welcher da drunten ſchlafe, den habe ein Edelweiß gelockt, und mit dem Leben mußte er's büßen. Aber was nützte der Ausblick auf das winzige, im Sonnenlicht blin⸗ kende Holzkreuz, was nützten die Achs und Ohs Benvenutos, zu ſchön ſtanden die weißen Rieſenſterne dicht überm Abgrund und noch viele Sapriſtis ſchwirrten um mich herum. Aber dann packte die Luſt auch den ſcheltenden Tiroler, in langen gefährlichen Sätzen jagte auch er den unvergleichlichen Blumenköniginnen unſerer Berge nach und ju⸗ belnd brachte er ſchließlich auch noch den ſchönſten, hochſtieligen Türken⸗ bund, den ich je geſehen. Nein, Benvenuto, der Treue, wird nicht von uns Oſterreichern laſſen und wehe dem Katzelmacher, der ihn erlöſen will! Und erſt Gaſpari, der ſchlanke, biegſame Junge, mit dem ich viele Jahre ſpäter den Renommierturm von Campiglio, den kleinen kühnen Schalek, Tirol in Waffen 8 113 Caſteletto erkletterte! Unter der ſchroffſten Wand, der Parademauer, deren Erſteiger den ehrſamen Hüttenwanderern gewiſſermaßen eine Gratisvorſtellung beim Raſten boten, als die „Genagelten“ mit den Kletterſchuhen vertauſcht waren, da wunderte es mich, daß ich das Seil nirgends ſah. „Seil?“ fragte der Gaſpari ganz harmlos zurück, „Seil habe ich keines bei mir.“ Empört wollte ich auffahren, nun ſei die lang⸗ erſehnte Partie vereitelt, aber der Burſche grinſte nun über das ganze wetterbraune Geſicht. Wenn der Doktor jetzt aufwache, dort unten im Hotel, der eingebildete Bergfex, der glaube, er habe die Felſen gepach⸗ tet, dann werde er auf dem Fenſterbrett Gaſparis Seil finden, mit einem ergebenen Gruß. Ja, das hätte ich ſelbſt ſicherlich ſo und nicht anders angeordnet, hätte ich geſtern abend den Doktor ſpotten gehört über die Kletterdamen, die alle nur eine Seiltechnik kennen, die des Hiſſens natürlich. Und über die Führer, die keine Bergehre im Leibe hätten und für das ſchnöde Geld ebenſogut Mehlſäcke auf den Caſteletto hinaufſchleifen würden. Da habe es für ihn gar keine Überlegung ge⸗ geben, denn ſeine — des berühmten Gaſpari — Ehre ſei angegriffen geweſen. Nun, damals wäre ein Seil mir lieber geweſen, als die Unbeflecktheit der Ehre Gaſparis, aber jetzt meine ich doch, daß die öſterreichiſche Berg⸗ ſteigerehre eine bange Stunde wohl wert war. Schwerlich hätte je ein lateiniſcher Kulturträger aus Neapel oder Sizilien unbedenklich die Partei des abweſenden Touriſten genommen, ſchwerlich ohne einen Ge⸗ danken an ein ausgiebigeres Trinkgeld Verantwortung und Mühe ſich ſelbſt erſchwert, denn wir alle, die wir ſo oft Italiens goldene Fluren hingeriſſen durchwanderten, wir könnten hundert Geſchichten erzählen, wie uns die ſelige Entrücktheit auf geweihten Stätten immer wieder zerbrochen wurde, durch den Betrug, durch die Ausbeutungsgelüſte, durch das Geſchwätz und das Gebettel derer, die jetzt Europa von unſe⸗ rer Barbarei befreien. Daß der fremde Gaſt eine Seele habe und daß der Führer ſie finden wolle — ſchiene das nicht jedem von d'Annunzios Mitbürgern als das Lächerlichſte unter der Sonne? Nein, italieniſch war das nicht, wie Gaſpari empfunden! Einer, der falſches Geld her⸗ ausgibt, käme nie auf ſolch eine Idee! HÖſterreichiſch iſt dieſe geweſen, ritterlich, ſchlicht und kühn; und wenn einer unſerer welſchen Tiroler wirklich vom Lockruf betört werden ſollte — die tief verankerte öſter⸗ 114 reichiſche Art wird bald die fremde verachten und nur zu raſch verängſtet und abgeſtoßen die kalten Herzen unter der edlen Poſe verſpüren. Was wird ſolch einer ſagen, der zur Sonntagsmeſſe vom Hochpaß hinunter⸗ ſteigt, auch wenn er nach verregneter Woche den einzigen Führerlohn verliert, bekäme er einen neapolitaniſchen Prieſter zu ſehen, der mit galantem Lächeln die heilige Zeremonie unterbricht, um dem Beſucher die Sehenswürdigkeiten der Kirche zu zeigen, und der ganz ſimpel ſelbſt die Hand ausſtreckt, wenn gefragt wird, wem der Obolus gebühre. Am öfteſten muß ich aber an Freund Zagonel zurückdenken, mit dem ich faſt die ganze Palagruppe „gemacht“, an den ſchlauen Fuchs, der mich in Anfängerzeiten unverſehens auf den Cimone della Pala gelotſt, während ich glaubte, auf die weit leichtere Vezzana zu ſteigen. Wie vieles habe ich von Zagonel ins Leben mitbekommen, wie viel wertvolle, unſchätzbare Weisheit! Daß man jenes auch leicht vollbringe, was man von Anfang an für leicht durchführbar halte, lernte ich damals auf dem Cimone, deſſen Name mich mit Furcht erfüllte, weil er für mich noch auf dem Index ſtand. Wie ein Schuljunge lachte dann Za⸗ gonel, als er mich ſchmerzlos in die höhere Kletterlaufbahn befördert 8 115 hatte, und wie oft hat ſein „Ein Spazier für die Mama“ es auf der Cima di Val di Roda im Keime erſtickt, wenn ich Luſt zeigte, zu ſtreiken. Die ungemütlichſten Stellen machte er mit der Bezeichnung „Automobilweg“ und „Omnibusverkehr“ vergnüglich, und nie werde ich vergeſſen, daß er auf die einſichtsvolle Idee kam, meinem Bruder zu telegraphieren, weil man billigerweiſe nicht von Eltern verlangen könne, daß ſie mit hundert Kronen für die Traverſierung des Saß Moor herausrücken. Freilich, als die hundert Kronen dann wirklich kamen, da war es mit den ſchönen Tagen vorbei. Und ohne den Saß Maor bin ich damals von San Martino gegangen. Wird er mir doch noch einſtens gehören, der unvergleichliche Saß Maor? Beinahe — und weſſen Seele hat da nicht vor Kummer ge⸗ zittert — beinahe hätten wir ihn verſchenkt! Aber den tiefſten der Eindrücke nahm ich von Zagonel mit fort, als ich mit ihm die Roſetta „von vorn“ beſtieg. Heute noch faſſe ich es nicht, wie Zagonel über die griffloſen, ſenkrechten Wände hinauf⸗ kam, katzenartig glitt er empor, und während oben auf dem Plateau bäuchlings die Spaziergänger über den Rand gebeugt lagen und nur die erſchreckt zuſchauenden Augen hervorglotzen ließen, wurde ich von Za⸗ gonel aufwärts „gehißt“. Da zeigte ſich, mitten im Fels, ein Band. Das heißt, Zagonel nannte das ſo, in Wirklichkeit aber ſah man nur einen kaum handbreiten Vorſprung unter einem überhängenden Block und unten dräute die Tiefe. Erblaſſend erklärte ich Zagonel, über die⸗ ſes Band käme ich nie und nimmer hinweg. Statt aller Antwort ließ ſich der ſonſt ſo Redſelige ſtumm auf den Felsklotz nieder, der gerade dort, wo er ſtand, aus der Mauer ragte, ergeben faltete er die Hände über dem Knie. Ob ich lachen ſolle oder weinen, das war mir damals nicht klar. Hilflos blinzelte ich zu ihm hinüber, aber er tat, als merkte er's nicht. Was er denn nun vorhabe, begann ich ein wenig ſchüchtern die Unterhandlung. Nichts, meinte er ruhig. Wir bleiben jetzt hier, bis der Tod uns erlöſe. Hoffentlich werde das nicht allzu lang dauern. Ich wiſſe doch ebenſo gut wie er ſelbſt, daß es ein Zurück auf dieſem Wege nicht gebe. Und da ich vorwärts nicht wolle, ſo müſſen wir eben hier bleiben. Was ich dann darauf ſagte, das weiß ich heute nicht mehr, das aber weiß ich genau, daß Zagonel jenſeits der fraglichen Stelle aber⸗ 116 mals innehielt. Diesmal glänzte ein ſtrenger, ganz und gar nicht ro⸗ maniſcher Ernſt in ſeinen ſonſt ſo funkelnd ſarkaſtiſchen Augen. „So ſind die Städtiſchen,“ reſümierte er in ſeinem dunkelklingenden Ita⸗ lieniſch, das ſo ſonor an die Wände der Dolomiten hallte, „zuerſt ſagen ſie immer, ſie können nicht, auch wenn ſie wiſſen, daß ſie müſſen. Kei⸗ ner von ihnen weiß, daß man alles kann, was man muß 1 Die übrige Philoſophie verlor ſich in dem engen Kamin, in den Zagonel nun die ſehnigen Arme ſtemmte. Ich aber nahm mir die Weisheit, die ſo völlig unitalieniſch iſt, tief zu Herzen. Viel im Leben habe ich Zagonel zu danken und die Erinnerung an das Roſettaband iſt mir ſtets überall hin gefolgt. Nie wieder habe ich geſagt: „ich kann nicht“, wenn dies für die Gelegenheit um drei Worte zu viel war, und jedesmal flog raſch ein Gedanke zu Zagonel, wenn das Unabwendbare wieder einmal eine Unſchlüſſige fand. Zagonel darf ich es ſicherlich zuſchreiben, daß es mir einmal vergönnt war, ein weniges zum Anſehen öſterreichiſcher Tou⸗ riſtik beizutragen, als mir in Neuſeeland eine Gruppe marſchgewohnter, wetterharter Männer auf den Mount Sealey (im Mount Cookgebiet) nachging, weil ihrem Dünkel das Klettern nur Engländern zuzuſtehen ſchien und ſie mich deſſen überführen wollten, daß meine Abſicht, dieſen Berg zu beſteigen, nichts als Renommage geweſen ſei. Ganz leicht war es nicht für mich, nach der langen lähmenden Seereiſe und trotz des zeitraubenden Photographierens mit ihnen Schritt zu halten, aber die vielen heimiſchen Erfahrungen mit Führern ließen mich raſch auch den ſchottiſchen dort auf meine Seite bringen, ſo daß er mir beiſtand — und außerdem dachte ich Zagonels. Man kann, was man muß. Und damals ging es um Hſterreichs Bergſteigerehre. Der Schwung, der ſich bei den „lateiniſchen Brüdern“ in Worten äußert, ſteckt dem ſchweigſameren Tiroler in der Seele. Mit der an⸗ gerauchten Pfeife im Munde, ein Schmunzeln ins Auge gehängt, ſo ſtapft er wortlos voraus. Doch gar bald hat er den feinen Herrn durchſchaut, der hinter ihm geht. Wie vor dem Kammerdiener iſt auch vor dem Führer kaum einer ein Held. Der ſtille Beobachter ſah gar manchen oben kläglich enden, der unten mächtig geprahlt, manches Hüt⸗ tenlatein überſetzte er ohne viel Aufhebens in die Sprache der Wirk⸗ lichkeit. Sehnſüchtigen Jungen im ſchäbigen Lodenrock ließ er vom Tarif etwas nach, aber wenn einer kokett den noch ungebrauchten Pickel 117 in der Hotelhalle herumſchwang, ſo mußte der für die geringfügigſte Variante die doppelte Taxe bezahlen. Faſt alle kenne ich ſie, dieſe ſcharf umriſſenen Geſtalten, dieſe ſtarken, treuen Söhne unſeres Alpenlandes Tirol, und faſt alle liebe ich ſie, genau ſo wie die Berge, auf deren Spitzen ſie mich ſo oft geführt. Ge⸗ wiß, wir ſtehen für unſer ganzes Vaterland ein; für jeden Fußbreit, den wir zurückerobern, ſei er, wo er ſei, zünden wir in unſeren Herzen ein Lichtlein an. Aber das törichte Herz hängt doch in Tirol an jedem Stück Erde ein wenig feſter, weil wir uns dort jeden Fels kletternd ge⸗ wannen, an jeder blauenden Ausſicht ein wenig inniger, weil wir — nicht die Welſchen — ſie der Welt erſchloſſen. Verlieren, was wir ſo lieben? Unter allen Kümmerniſſen des Krieges wäre dies der bitterſten eine. Troſtlos hatten wir die Zähne zuſammengebiſſen, als es hieß, wir zerſtückelten unſer Liebſtes ſelbſt. Aber als jene, denen wir's hin⸗ werfen wollten, es in ſinnloſer Selbſtüberhebung nicht nahmen, da be⸗ kam Zagonel wieder einmal Recht. Keiner wußte bei uns, was man kann, wenn man muß. Jetzt, wo wir unſer Südtirol verteidigen müſ⸗ ſen, werden wir's wohl auch können! Hingeben, was man liebt! Nie und nimmermehr! In Deutſch⸗ land prägten ſie das Wort: Hände weg vom deutſchen Land Tirol! Wir in HBſterreich fügen inbrünſtig hinzu: Und Hände weg vom wel⸗ ſchen erſt recht! Und alle, alle Tiroler Bergführer helfen. Feſt ſteht und treu die öſterreichiſche Wacht am Iſonzo. 118 Pala: Saß Maor und Punta 119 b. DEZ. 193 —— 2ð 2ð . ðð Alice Schalek Tirol in Waffen Kriegsberichte von der Tiroler Front Mit 36 Abbildungen oOOOOOOOOOOOOOOOO 0°☚ lluneern S S S 0 5 5 3 9 18 3 3 9 * 5 5 0△ 8 9 3 2 0 3 . enſ Hugo Schmidt Verlag München 0. 9 20 an Focus O Balance Q R S T 0 V N = — 2 3 4 5 6 7 ℳ Copyright 4/1999 VxyMaster Gmbh wwW. yXVmaster. com 1 VierFarbSelector Standard“-Euroskala Offset