FoXIIa2840_07 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Vom Menschlichen in großer Zeit Lingens, Paul 0 —. .⁵ W⸗nl f)¶502 8 8 Kriegsliteratur. 6 AKus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/18. wd N12524617409 021 IS IUIINNINNINI. ας. ubTÜBINGEN O. Hartter. Buchbinderei von WWEWWWWWN 6 ö — — ⁵G SE- ⸗ — S= * S S . 2 1 Gott un 1Rettet un den Kttie Vatetin . Reiter⸗Erlebniſſe aus dem Kriege D A Ernſt Elsner Verlag, BVerlin⸗Bankow W f fê.è — f WBWEWEWEEEEEEEEFEWWWWWWWWEWWWWWWWWWWWWW h fho W 2 2222222222222222222222222222222 — ä h f er⸗ S ð Paul Lingens Vom Menſchlichen in. großer Zeit Reiter⸗Erlebniſſe aus dem Kriege Ernſt Elsner Verlag, Berlin-Pankow Alle Rechte vorbehalten. Oualmne vorwär lünder. hiͤße⸗ Irn Ge⸗ de Luft ther hac Panate.— nd komn Unterhelt in beſch Kumerde noch iber Um Ypern. Leiſe rieſeln die gelben Blätter in der milden Herbſtſonne. So friedlich, wehmutsvoll. Wir liegen einige 30 Schützen angeklebt am Brachfelde neben dem Wäldchen. Vor uns eine ſanfte kleine Höhe . . . Die Gehöfte, die dort brennen, qualmen und ſchwelen. Vieh brüllt. Wir können nicht vorwärts ... Dort, wo die Sonne ſinkt, ſtehen die Eng⸗ länder. Wer weiß, wie weit oder wie nah hinter der Höhe? Man kann nichts erfahren, denn eine ganze Garbe von Geſchoſſen fliegt über die Höhe. Sie pfeifen durch die Luft wie Zugvögel, — ſpringen an den Bäumen auf, wühlen ſich neben uns in den Boden. Daneben krachen Schrapnelle, ihr Regen geht nieder in grellen Orgel⸗ tönen. Schwer und langſam fahren die Mörſerbomben über unſere Köpfe weg. Eine gewaltige Erſchütterung, haushoch fliegt die Erde — ſie ſchlagen ein. Neben uns aber kracht als Gegengruß eine engliſche, gelbe Lyddit⸗ granate. — So geht's nun Tag um Tag. Man kommt und kommt nicht weiter, verliert höchſtens dabei. Geſtern unterhielt ich mich mit meinem Major. Prſſſ . . . macht ein Geſchoß, fliegt zwiſchen uns vorbei, geht einem lieben Kameraden ganz durch den Schädel. Und wir ſcherzten noch über das Geräuſch — — Ein anderer Tag .. . es will Abend werden und be⸗ ginnt leiſe zu regnen. Immer noch die gleiche Stellung — — Da wird Sturm befohlen. Der letzte Scherz ver⸗ ſtummt, — jetzt gilt's . . . es wird dunkel, wir kriechen vor . . . Wie iſt uns Reitern all das ſo ungewohnt, wie kommt uns das hinterliſtig vor . . . Und doch: es muß ſein, will man etwas erreichen. Wir ſollen unſerer In⸗ fanterie folgen. Die pirſcht ſich mählich vor. Das gefällt uns nicht. Wir richten uns auf und brüllen: „Vor⸗ wärts! Wir wollen auch 'ran an die Kerls!“ Strömender Regen ſetzt ein. Wir liegen in einem Straßengraben im Waſſer. — Ein Schrapnell tötet einen von uns, ver⸗ wundet zwei. Der nächſte Morgen. Langſam weicht der Nebel . . . Schon in der Nacht heben unſere Geſchütze an, nun brüllen ſie, daß alles erzittert; unſre Fibern vibrieren, das Blut wallt und wogt und drängt nach Kampf und Sieg. Und doch möchte es erſtarren, wenn es bedenkt, wie furchtbar es vorne ausſehen muß. Die feindliche Artillerie ſchweigt ſchon längſt. Neben uns, vor uns ſtahlgraufarbene Truppen; immer neue und neue. Die Infanterie geht vor . . . Nun blitzt die Sonne auf. Hurrarufe ertönen. Auch wir ſtürmen vor. Vorwärts, hurra! Da liegen ſchon die erſten Toten, von uns, junge Kerle — Landwehrleute, bärtige. Keine Zeit zum Nachdenken: vorwärts! — — Der erſte engliſche Graben, eine kleine Feſtung voll toter Engländer. Furcht⸗ bar haben unſere Granaten gehauſt, das waren aber nur die leichten. Weiter vor: ein engliſcher Graben weit zurück verdeckt links und rechts weitere. Unſere Infanterie hat den mittleren geſtürmt. Da liegen ſie: 120 Tote an einem Enſere ühche noch hu Oeufe i ſammeng der wet - lfſh in Ntle wi DS lt on en an de Er lagen mäfſthe Korten Pcdert 1lde ſ daſt gech 4 “ . . Du gi brülen. Ne⸗ geren, das Dr und Eieg In wi inttne, ltilene ſoi arbenedune — 5 — kleinen Fleck, — von den ſeitlichen Gräben aus zuſammen⸗ geſchoſſen: alle, wie ſie ſtürmten, Richtung vorwärts . Weiter — über die Toten geſtolpert. Dort liegt ein Bein eines Engländers, hier — noch rauchend — Einge⸗ weide, das Blut in den Boden eingeſogen. Etwas davon, im Rübenfelde, ein halber Kopf und Schulterſtück — grauen⸗ voll. Wieder weiter: Zähne, ein halber Kiefer. Furchtbar, furchtbar all das — — — und nun gähnende, drei Meter tiefe, zehn Meter ſpannende Löcher im Acker: hier arbeiteten unſere Mörſerbomben! — — Und da ſpricht man vom fröhlichen Männerkampf! — — Gewiß, wir ſind heute alle noch guten Mutes. Abends ruhen wir in einem kleinen Hauſe, inmitten des Leichenfeldes. Das Haus iſt faſt zu⸗ ſammengeſchoſſen. Was kümmert's? Man hat uns von den weit fort ſtehenden Handpferden Wein herangebracht. — Wir ſingen und trinken, und um uns ſchießt's und kracht's. Im Nebenraume wird einer, der vom Fenſter ausſah, in den Kopf geſchoſſen. Er ſtöhnt in einer Blut⸗ lache, wir tragen ihn fort, beſchmieren uns dabei mit Blut. — Er ſtirbt — — Da ſind wir ſtill. Und ich denke dasſelbe wie an einem anderen Tage. — Das war der letzte vor unſerer Ablöſung. Wir ſollten an einem nebeligen Nachmittage eine Stellung ſtür⸗ men, an der ſich ſchon unſere Infanterie verblutet hatte. Wir lagen in einer alten engliſchen Linie, ſchoſſen mit franzöſiſchen Maſchinengewehren. Vor uns ſchlugen die Granaten ein: Erde und Menſchen wurden in die Luft geſchleudert: Leute von uns! — Schlimmer zu ertragen, als all die ſterbenden Engländer zu ſehen. Einer war in die Bruſt geſchoſſen, der ſtarb ſchön und edel. Ein anderer lag da mit zerſchoſſenem Munde. Entſetzlich, wie er ſich aufrichtet, abwehrend eine Hand ausſtreckt und tot hinten⸗ über ſinkt. — — Wir können nicht weiter. Vor uns liegt ein vernichtetes Reſervebataillon. Am Morgen kamen ſie an uns vorbei: alles junge Kerle mit glänzenden Augen und friſchen Wangen. Nun liegen ſie alle da, bleich und blutig. Hundert blieben von fünfhundert übrig. Maſchinen⸗ gewehre mähten ſie hin. Ich kann deutlich einen Zug von dreißig Mann unterſcheiden. Sie liegen alle in Schützen⸗ ſtellung, aber — tot. — Neben mir ſchlagen auf einige Handbreit Entfernung Geſchoſſe ein — — und ich ſchlafe ein. — — Was ſoll ich auch machen? — Wenn ich noch ſchießen könnte — aber es iſt kein Schußfeld da. Und ſeltſam wiederum: Man brennt darauf, den Feind zu treffen. Und ſobald man ihn verwundete und ſchlug, iſt er einem nichts mehr als ein armes, bemitleidenswertes Stück Menſchheit. Ich ſah Soldaten, die einem ſterbenden Engländer eine Zigarette reichten: es war ſein letzter Wunſch. — — Und was ſoll man tun, wenn man nicht kämpfen kann? — — Schlafen, nichts als ſchlafen. Da träumt man von Heimat und Liebe, von den blauen Sehnſuchts⸗ ländern der Kindheit. Denn ob ſo oder ſo: man iſt in Gottes Schutz. Er iſt hier Herr und Richter. Ja, wir Soldaten beten alle zu ihm. — In der Nacht wurden wir abgelöſt. Ein dichter Nebel fiel — — bunte Bilder zogen noch einmal vorüber. Marſchkolonnen bewegten ſich vorwärts — — der Feind wird vernichtet: Englands Leibregimenter ſind ſchon auf⸗ gerieben: ſie ſtanden uns gegenüber: kein Mann kehrte zurück. — — — Wir atmen auf. — Hinter uns liegt alles Mebelve hünmen fir mor lechen Frinſt . Inn e Arn den toſen nein, no näuel. — ſet de DrNrgri ſe he teſn wie 46 Mnn Dichen un Unte un Urſcen NI Die 1 den blr rtr den lſſcen Pofende heinen Zun gen auf i und ich ſcle — Wemn t Schußfed uf den Feng Und ſch mitledde inem ſtenhende n legter Vurt nicht mr n. Da mn ven Schniut⸗ ſo: mon in cter. N7 i din nmal vi — M Nn n iin n 2 ſient uns liegt in Nacht und Nebel. Wir träumen — — Hinter der Nebelwand aber pocht es dumpf. Der Tod pocht und hämmert ſeine Senſe, die ſtumpf vom alten Tag, — für morgen — Morgen — — es gibt ein Lied vom bleichen Tod von Ypern — iſt er nicht wieder hier? Grinſt er nicht und winket dort ſchon — der bleiche Tod von Ypern? Ein Frühlingstag. „Langſamer feuern!“ — Der blonde Leutnant ſchreit's in den toſenden Wirrwarr. Vor ihnen auf hundert Meter, — nein, noch viel weniger, — ein zuckender, braungelber Knäuel. Wundervoll, die Ordnung, mit der ſie vorſtürmten — ſeit dem Mittag! Und nun geht es in den Abend. Der Angriff abgeſchlagen. Sie hatten nicht damit gerechnet, daß ſie heute kämen, die Engländer. Aber ihre Kanonen ſchoſſen wie verrückt, und dann ſtürmten ſie ſelber vor. Und als dann die Sonne durchbrach, — eine Sonne, die man Wochen und Monde entbehrt hatte, die man gar nicht mehr kannte, und die nun an dieſem Vorfrühlingstag den flan⸗ driſchen Nebel beſiegte, — wurden ſie zuſammengeſchoſſen. Die Geſchütze ſpielten weiter. Die Granaten heulten in den blauen Himmel, auf beiden Seiten krepierten ſie hinter den Linien, — die deutſchen weiß und ſcharf, — die engliſchen gelb und dröhnend. Schwere Schiffsgeſchütze. Klaffende Löcher auf beiden Seiten im lehmigen Acker. Zuweilen explodierte eine Lage Schrapnelle, in ſchönen, weißblauen Wölkchen, die lange in der Windſtille ſtanden, — dann duckte man ſich in den Graben. Drüber hin fegten die Kugeln und orgelten dumpf und unheimlich die Sprengſtücke, um mit einem lauten, unzufriedenen Klack ſich in den Boden einzuwühlen. — „Langſamer feuern!“ — die Grauen ließen nach. Müde, erſchöpft, aber verbiſſen, mit ſich vor wütiger Freude verzehrenden, heißen Blicken. Nach und nach hörten ſie auf. Nur die Wachen am Maſchinengewehr witterten bis⸗ weilen noch nach vorn. Schneidend klatſchte dann das Tack⸗tack. Von der anderen Seite ſchoß bisweilen ein Ge— ſchoß wie eine Schwalbe pfeifend vorbei. Und dann war alles ſtill .. . denn das Donnern der Geſchütze hört man nicht, wenn man es gewohnt iſt. Ein paar Mücken tanzten in der Abendſonne, hatten ſich in dieſen toten Graben verirrt . . . Ja, es war tot in dem Graben, eng und naß und lehmig. Einen richtigen Unterſtand gab's auch nicht. Denn es war ein Vorgraben, 100 Meter vorm Feind. Auf ſeiner Sohle ſammelten ſich Lehm und Waſſer knietief, eine zähe, gluckſende Maſſe. Über ſich hatte man meiſt grauen Nebel, vor ſich grauen Nebel . . . Nun war die Sonne da, die herrliche Frühlingsſonne. Und der Himmel blau. Flieger kreiſten kühn daher; die Motore ſurrten. Der Leutnant kroch an den Schlitz im Schutzſchild und ſpähte nach vorne . . ein paar Acker, ein Hof, bis auf die Grundmauern niedergebrannt, eine Weiden⸗ ſtumpfkette, dahinter noch ein Acker oder eine Wieſe und dann Wald. Dort am Waldrande lagen die feindlichen gelnden der nor die hent ſierch i lnd in Celſt iten un d ſe n bitken h Un ſet . Nd linl aber e die Eicoſen V io l. W e heol pnelle i ee, V n ſin Windſtie Sð den Driber 4 und mhentt nzuftidenen Nr men leien vor wüͤtie ad d nch hiren , ehr witeren i⸗ latſchte dann Ne biswellen ent, . Und dann r deſchüge hit un ar Mütmnm ſen toten Grne g und mi n duch nicht d feind. An in kietieß eine i⸗ eiſt grouen e Früßimnsie kühn dahe n den Shlt in paer An“ nnt ene Ei tein WMhen en die feitite Gräben. Und hinterm Walde, gar nicht weit, mußte Ypern liegen. Der Leutnant ſah dies alles zum erſten Male, denn er war noch nicht lange hier. Er trug Reiteruniform, war abkommandiert, zum dritten Male lag er nun in dieſem Graben. Die beiden anderen Male hatte er vor Nebel nichts ſehen können. Heute freute er ſich, — des Erfolges, der Sonne. Nun gab es doch mehr als Nebel und Lehm. Nun gab es: Kampf und Sieg, Licht und Luft — — wie im Sommer, da ſie auszogen, überall den Feind aufhielten. Dann kamen ſie in die Gegend von Ypern — Oktober wurde es — ſie zogen ein in die herrliche, alte Stadt. Wie hatte er ſich damals über alles gefreut, über die ſpie⸗ gelnden Scheiben, das Ebenmaß der Straßen, den Geſang der marſchierenden und vorbeirumpelnden Kolonnen, über die herrliche Tuchhalle. Deren Turm ſtand friedlich und feierlich in dem ſchönheitberauſchten Abendhimmel. Und er dachte an die Mittagsraſt vor der Stadt. Ein Edelſitz war's, inmitten eines Parkes mit weiten Raſen⸗ flächen, undurchdringlichen Gebüſchen, Tannen⸗ und Buchen⸗ hainen, mit leuchtenden Beeten — und einem ſchönen Mädchen, das den fremden Offizieren ſtolz entgegentrat und ſie mit leichtem, hochmütigem Kopfnicken begrüßte. Seitdem hatte er ſie nicht mehr geſehen. — — Seltſam, daß jetzt alle dieſe Erinnerungen kommen mußten. Da durchfuhr ihn ein Schreck. War dieſer Park nicht? nein! aber doch: ganz ſicher: das war's: der Park iſt's, durch den die Ablöſung kommt, in dem das Schloß zuſammen⸗ geſchoſſen iſt. — — Daß er das nicht eher bemerkte! — Wie herrlich war's damals geweſen; am Morgen wußte — 10 — man nicht, wo man am Abend ſeinen Schädel betten würde, — verſtaubt war man. Aber kindlich froh und guter Dinge. Und nun lehmbekruſtet, einſam, ſtill — von Tag zu Tag das Gleiche, Nerventötende. Und jede Ablöſung koſtet es einen. Das erſtemal war's ein blutjunger, lachender Kerl, fünfzig Schritt zurück lag er im lehmigen Hügel. Das Kreuz war umgeſunken; das ſah man, wenn man rückwärtsſpähte. — Gin goldiger Kerl war's, voll Leichtſinn und Lebensluſt. Voll ſprühender Laune. Und er und dieſer Braunkopf hatten gleich Freund⸗ ſchaft geſchloſſen ... heute hatte er ihn gerächt, ſelbſt den Engländern einen auf den Pelz gebrannt. Deſſen war er zufrieden. Was konnte er noch für den lieben Toten tun? — Seiner Mutter und ſeiner Liebſten hatte er geſchrieben und alle Papiere und Bilder geſchickt, die jener bei ſich trug . . . Nun blieb nur noch das Grab zu ſchmücken. Impulſiv ſprang der Blonde auf. Da ſauſten ſchon die engliſchen Geſchoſſe, und ſchleunigſt duckte er ſich. Nein, ſie ſollten ihn ſo nicht haben! Dann rief er: „Kinder, ich geh' mal eben zurück!“ Drüben regte ſich nichts mehr. Nur ein Sterbender ſtöhnte. — — Und dann kroch er durch den Laufgraben zurück, kam hinter das Gebüſch im Park; nun ſprang er über die Wieſe, und dann kroch er vor dem Schloß in der Sonne und fand richtig: Schneeglöckchenbüſchel, Krokus und unfern im Raſen: Efeu — Veilchen. Er grub mit ſeinen feinen, weißen Händen alle tief mit der Wurzel aus. Sein Ge⸗ ſicht glühte wie das eines Jungen vor Eifer. Er war ja auch ſo jung: das hier war ein Geſchäft, lieber als blutiger gemn un Den Un nd n Alhen Velthen Guf jerer Und ſch Nachte an ebſten Vruſtben GSonne⸗ zurit, pflonzte. woßl wen hein — Sihj Uoben due Uer ſan fiingebl Dein rder Nos ſt ehelt ſumm oſen ihe pielte ftcken f hadel heten Ne⸗ uh , ſtil — on 1 en Ds e nfig Echit ni war unheſnt, N atten geih en⸗ gercht ſlti nt. Deſen wu lieben Totn in atte er gechiie die jener diſ mücen Omnd hon die nlſtt, nder ii n miter mii⸗ er übe denn der Comm! wkus und u nit ſinn i lus En Ein En⸗ lehe au tu — 11 — Kampf. Aber nein, doch nicht — — denn das ging doch um Deutſchlands Ehre. Und grub und grub im tieferſtehenden Sonnenlicht und nahm alles auf den Arm. Schloß eine Weile die Augen, dachte an die Heimat, wie er ſonſt um dieſe Zeit Veilchen auf jenem Berge ſuchte. Und Schlüſſelblumen auf jener Wieſe. Und mit ſeiner Mutter im Garten ging und ſich über Schneeglöckchen und Frühling freute. Und dachte an den Frühling des Vorjahres, wie er mit der Liebſten Hand in Hand ging. Nahm ihr Bild aus dem Bruſtbeutel hielt es mit den ſchmutzigen Fingern in die Sonne, küßte es, — hielt es noch immer, ſchlich dann zurück, hinter den Grabhügel — — und hub nun an und pflanzte — und pflanzte im ſcheidenden Sonnenlicht. Wie wohl war ihm doch dieſer Frühlingstag .. . ganz wie da⸗ heim — — Sſſhſſſ — machte ein Geſchoß; die im Schützen⸗ graben duckten ſich. Der Blonde hörte nur einen ſcharfen Knall; es war ihm in die Stirn gedrungen. Ihm wurde rot vor den Augen, dunkel. Es kreiſte in ſeinen Ohren. Und er ſank vornüber. — Ein Blutſtrom tröpfelte auf die Frühlingsblumen. Die im Graben warteten und warteten auf den Leutnant. In der Nacht wurden ſie abgelöſt. Der Schein der Mond⸗ ſichel erhellte ſchwach das Grab. Sie fanden ihn — kalt und ſtumm. Das Blut war an ſeiner linken Seite herunter⸗ gefloſſen. Die rechte beſchien das Mondlicht. Er lächelte, ruhig, ſchmerzlos. In ſeinen feinen Haaren auf der Ober⸗ lippe ſpielte ein Wind, als atme er. In ſeinem Blondhaar verſteckten ſich ſilberne Strählchen. Daheim dachte wohl eine Mutter — eine Liebſte an ihn, — an dieſem herrlichen Frühlingsabend ... Sie löſten ihm die Hände, deren eine ein Bildchen hielt, und falteten ſie. Dann gruben ſie ihn daneben ein und pflanzten die blutbeſpritzten Frühlingsblumen darauf. In der Ferne ſtöhnten und klagten Verwundete. Sonſt war alles ſtill. Ein ſilberner Wind rauſchte in den Parkgebüſchen auf, die ihre Äſte dehnten, wie junge Mädchen, die Sehnſucht haben, die Arme recken. — In Ypern. Aus dem atemraubenden Erleben des Sommers, aus der Ode, der ganzen Not und Wintereinſamkeit der polniſchen Quartiere rette ich mich gerne in die Erinnerung zurück. In jene Zeit, wo noch alles neu und unfaßbar war, groß und herrlich, ich möchte ſagen: ſchaurig⸗ſchön vor einem lag. Es ſind immer ſtille Träume, ruhig wie ein Stück von Theodor Storm und altgoldverbrämt wie ein feines, holländiſches Meiſterbild. Lothringen, Belgien, Argonnen, Kurland, Polen, — ſo haben ſie alle ihre Erinnerung. Und Flandern birgt mir die köſtlichſte: Ypern. Es iſt eine Geſchichte und doch keine Geſchichte. Ein milder Oktoberabend füllte dämmerig die alten ehr⸗ würdigen Straßen der Stadt. Unendlich klar und blau ſpannte ſich der Himmel und verſank am Horizont in flammende Gluten. Dieſer Kampf des Himmels mit der Nlct Flutite ondet n den Au! ſeſcut Oden Gt tige de de Korhe denen ma wit ſinge Ahen Unſe dem endlt noch den ls leſe ve iberzopen Unſere Clie iin in de ct— fri Prurdenen, N on der lut und ge Hzochnit le. „de RMifen na uirſiner Utig ſen ommers, als N oßbar wer ge „ cho⸗ i mne t wie en kand e- Flanden in Geſchicte eig delne Uor und b⸗ — 13 — Nacht, bei dem er aus einer einzigen, unendlichen Wunde blutete, war das Geſpannte, das über allem lag. Alles andere war weich und gelöſt. Unſere müden Augen, die den Tag die Pracht der Schlöſſer an der flandriſchen Straße beſtaunt hatten — die grelle Weiße von Marmor und edlem Stein, die feinen Linien der Freitreppen, die über⸗ ſättigte Farbigkeit der Blumenbeete im dunkelgrünen Raſen, die Klarheit der Nähe, den zarten Dunſt der Fernen, in denen man ſchon das Meer ahnte. An einem Toten waren wir ſingend vorbeigeritten; er lag noch mit weit offenen Augen im Straßengraben, genau vor einem Parkportal. Unſere Ohren waren überempfindlich geworden nach dem endloſen, harten Trappeln der Pferde auf Steinpflaſter, nach dem lauten Singen. In unſeren Gebiſſen knirſchte es leiſe von dem feinen Staub, der uns wie mit Mehl überzogen hatte, er benahm unſeren Naſen den Atem. Unſere Glieder endlich waren übermüdet von Märſchen und Ritten. Nun war auch der Lärm des Einzuges in den Straßen verhallt. War das eine Begeiſterung, als wir von den Höhen in das Tal der Stadt hinunterritten. Da lag die Stadt — friedlich mit Türmen und Kirchen, mit den eng⸗ gewundenen, alten Straßen, den ſpitzgiebeligen Häuſern, mit von der Sonne ſchon leicht gelb angebranntem, dunkelm Laub und goldnem Rauch, der ſich im Glanze des warmen Spätnachmittags kräuſelte. St. Martin und die Tuch⸗ halle . . . der Beffroi ſtand, umgittert von Leitern und Gerüſten, mächtig in den Himmel. Trotz dieſes Gewandes, das zu ſeiner Erneuerung helfen ſollte, machte er uns ehr⸗ fürchtig ſchauern. Wir ſcheuten uns faſt, unſere Pferde in die Tuchhalle, die er beſchirmte, einzuſtellen. Aber es mußte ſein, gab anders keinen Platz. Und wir beſchädigten nichts. Denn die ſteinernen Gewölbe des Erdgeſchoſſes waren leicht zu reinigen. Die Pferde waren nun verſorgt. Unſere Kavallerie⸗ diviſion hatte Stroh und Hafer aus der Umgebung an⸗ fahren laſſen. Die Leute hatten die Tiere gewaſchen, ihr Fell glänzte im Licht zahlreicher Gaslampen. Wir hatten nun Zeit, uns vom Staub zu befreien und, bevor wir in den Bürgerhäuſern das beſtellte Eſſen genießen konnten, ein wenig umherzuſchlendern. Man war wieder friſch und elaſtiſch und konnte die Ein⸗ drücke ringsum auf ſich wirken laſſen. Noch lag ein Hauch roſigen Dämmers in der lauen, laubduftgeſchwängerten Luft. Gruppen von ſporenklirrenden Soldaten durchzogen die Straßen, daß das Pflaſter hallte. Junge Frauen lehnten ver⸗ träumt und erſtaunt in den Türen, blanke Scheiben ſpiegelten die Gaslampen wider oder zeigten, von innen hell beleuchtet, alle die Herrlichkeiten, die wir ſo lange entbehrt hatten, in uns ſchier unermeßlichen Mengen gehäuft. Männer jeden Standes und Alters gingen ab und zu, über allem lag ein Hauch flämiſcher Behäbigkeit und eines ſorgloſen, gediegenen Wohlhabens. Köſtliche Düfte wehten der Naſe zu, ein Eulenſpiegel und ein Lam Goedzak hätten ein Ge⸗ richt gewittert: Kapaunen, Roſenkränze von Schlackwürſten, Berge von Süßigkeiten und von rieſigen Früchten und feinſten Gemüſen. Und ſo war es auch. Gaſthöfe und Herbergen, Bäckereien und Kaffeeſtuben waren von Soldaten überfüllt. Es gab ein gutes Braunbier, herben, weißen Burgunder und den klarſten, perlenden Schaumwein, — Ufie i n Ant nd miten 4 Nuttnnort Aber welen I ir cneveiß von Ze⸗ waren gedi Albet. der ſete des hi lelctteten. Hous log lten geit Der Lo Tewulben kn 6 d ſhel r und n nanzoſt Dr erkl uit Er le Uitrend. Gndr hr Ue iner g Uunmeh w Anm m luchte R cten in Unſere Kanln der Ungehmn , Dere lereſte . lanpen. Vr D n und bener r en genießen bene chund bonnte dei⸗ Noch lg enh tgeſchwängennt aten durchzegr eFrauen lhnen ke Scheiben pine⸗ innen hel haint⸗ ige entbeht ie⸗ 1 gehäuft Nn⸗ und zu inen Und eines n ſte wehten N dok hüten 6 waren wotbt biet, halten N luſtige, hübſche Dirnen lugten einen über den ſchäumen⸗ den Trunk munter an. Und alles war ſo köſtlich weich und prickelnd. Da ging ich auf Abenteuer und Suche nach einem Nachtquartier aus. Abenteuer erlebte ich kein einziges. Aber vielleicht war mein Quartiererlebnis ein ſolches. Ich zog eine blankgeputzte, kupferne Schelle an einer ſchneeweiß lackierten Tür. Drei Stufen von Blauſtein ging es vom Ziegelſteinpflaſter hinauf. Tür⸗ und Fenſterſimſe waren gediegener Blauſtein, das übrige ſauberſte Ziegelſtein⸗ arbeit. Der aufgehende Mond ſtand voll auf der Straßen⸗ ſeite des Hauſes. Die weißlackierten Fenſterumrahmungen leuchteten, das Dach glänzte wie flüſſiges Silber. Das Haus lag verſchlafen, ein Stück einer reichern, ruhigern alten Zeit. Der Ton der Glocke verhallte weit, wie in endloſen Gewölben, kam blaß, dann vielfältig zurück. Nichts regte ſich. Ich ſchellte noch mehrmals. Endlich tat uns, unſerem Doktor und mir, ein zittriger, uralter Diener in Frack und Kniehoſen die Tür auf. Er begrüßte uns in vollkommen⸗ ſtem Franzöſiſch, eine Seltenheit in dieſer Gegend. Wir erklärten, Nachtlager und Frühſtück ſei unſer Begehr. Er ließ uns in einen kleinen, dunkeln Saal treten, verſchwand. Wir hörten nur ſeinen ſchlürfenden, ſich ent⸗ fernenden Schritt, das leiſe Knarren alter Möbel und das Ticken einer Kaminſtanduhr. Er kam zurück. Madame ſei unwohl, wir würden aber beſtens empfangen werden und wann wir einzuziehen gedächten. Er leuchtete uns in den weißen Vorraum hinaus. Wir traten in den Mondſchein, ſahen uns verwundert an, — 16 — — — Nach dem Eſſen bei einem reichen Getreidehändler gingen wir auf das Haus zu, das uns faſt unheimlich vorkam in ſeiner feierlichen Ruhe. Aus einer Kneipe ſchallte Lachen und Singen, Mädchen und Liebespaare huſchten noch über die Straße. Über den Platz, aus den Fenſtern des Erdgeſchoſſes der Tuchhalle ſahen wir die Schatten und Umriſſe unſerer Pferde im gelben Licht ſich bewegen. Der Mondſchein troff als reicher Segen auf die Giebel, auf das Pflaſter des großen Platzes hinab. Vom Beffroi klang das Glockenſpiel — zwölf. Der Turm von St. Martin antwortete. Dann tiefe, feierliche Stille, daß man ſchier das Summen der lauen Nacht hörte. Ypern ſchlief. — — Und wir ſtiegen, von zitterndem Kerzenſchein begleitet, eine gewundene, teppichbelegte Treppe hinauf und erhielten jeder ein großes Zimmer mit einem hochgepackten Himmelbett. Am andern Morgen begrüßte uns am reichgedeckten Frühſtückstiſch die Tochter des Hauſes, eine Dame, Ende der Vierzig.⸗Wir ſprachen über Krieg und unſere Heimat, die ſie im Frieden jedes Jahr beſucht hatte. Sie entſchul⸗ digte ihre Mutter, eine hochbetagte Greiſin, die im Lehnſtuhl ſitze. Wir aßen Eier und Rauchfleiſch, Butter und Weiß⸗ brot, Honigkuchen zum Kaffee und zu dieſem Geſpräch. Draußen ſchollen Kommandos. Sie führten die Pferde heraus. Eine halbe Stunde ſpäter waren wir wieder auf der ſtaubigen Landſtraße. Vormarſch gegen die Engländer, Richtung Bailleul. Die letzten von uns wurden von der Bevölkerung ausgepfiffen und mußten ſich vor Steinwürfen hüten. — Lange verblaßte mir das Bild. Zehn Tage ſpäter lagen wir fechtend vor Ppern. Da überkam uns noch rntl ſiter wa ſch hane A ſin ihn Dies Durtche ſein e Dur hind vordrete Ullten Ge omnerns, ln Ftucht de Verte ſtiren und Und d Unndetber Mun der en deher ſet wie Dutft nn dich inten ein r di dht . ſt benege d. duf die Ce n Von Oeftiir n von Et Um daß manſtin ern ſchlf - herenſchen det⸗ jinauf und aher epackten Hinne 6 am nihgere eine Done l und unfeehen hatte. Sie a „Buter umd dieſen Gin. eführendke nen wir 1ui ege de⸗⸗ ns mnden ch ver Sttnm⸗ r 3 4 Urim — 17 — einmal die Sehnſucht nach dieſem Abend. — Und noch ſpäter ward die Stadt zerſchoſſen. Auf den Bildern, die ich ſah, ſtand erſt noch der Giebel von dem beſchriebenen Hauſe; nun ſteht auch nichts mehr davon, weder Haus noch Tuchhalle, Beffroei und St. Martin. Im Traume höre ich nur bisweilen die Glockenſpiele ſchlagen. Dies iſt eine Geſchichte und doch keine Geſchichte. Fahrt durch Deutſchland. Deutſches Land — der Zug raſt und ſtampft, als rühre es ſein eiſernes Herz, daß wir durch Deutſchland fahren. Quer hindurch, in einem großen, diametralen Schnitt. Alles geordnete Fluren, geſegneter Fleiß, — von der ſanft ge⸗ wellten Seenplatte Oſtpreußens, zum Waldland Süd⸗ pommerns, zum märkiſchen Sand, zur Magdeburger Börde, zum Fruchtland Südhannovers, Weſtfalens, zur Wirrnis der Werke und Hämmer, der Schlote und Eſſen, der Ma⸗ ſchinen und des Verkehrs, wo das Eiſen König iſt. Und der Rheinſtrom faßt dies alles mit einemmal wunderbar gereift und abgeklärt zuſammen. Ob er nicht darum der deutſcheſte Strom iſt, weil er den Trunk aus dem Becher des Lebens uns ſo mild und herb zugleich vorſetzt wie ſeinen alten Wein? — Deutſches Land, wir, die von draußen kommen, er⸗ kennen dich, wo es auch ſei. Eines Vogels Flug, die Furchen eines Feldes, der Stand eines Waldes, der Rauch Lingens, Vom Menſchlichen. 2 — 18 –— eines Schlotes, eine Schranke, ein winziges Haus, ein Stück Weges — nur ein Blick gegen die Linie des Horizontes genügt uns, um zu wiſſen, wir ſind bei dir. Dies dein vieltauſendfaches Antlitz glänzt uns überall, im geringſten Fältlein, mit einer mütterlichen, ſegnenden Feierlichkeit entgegen. Es genügt ein ſo winziges Etwas, daß ich es einfach nicht ſagen kann. Und das andere, ſo Augenfällige, ſofort Sichtbare haben ja andere, die ſich berufen fühlen, in tauſend Liedern geſungen und in tauſend Strichen ſkizziert. Wir wiſſen, wenn wir dich ſehen, warum wir litten und ſtritten. Wir ſind nun ſo geborgen — — bei dir! Die erſte Lerche. Sie mag drei oder vier Tage hier ſein. Keiner hat ſie vorher geſehen oder gehört. Keiner ſah ſie kommen. Hoch über Not und Tod iſt ſie hergeflogen. Die letzten Schnee⸗ ſtürme des beſiegten Winters haben ſie nicht abgeſchreckt. Trübes Tauwetter wechſelte mit heftigem Froſt. Die Nächte waren dunkel, das letzte Viertel des Märzmonds verhüllt. Und der Donner der Geſchütze rollte und raſte. Der Geiſt verſank uns in Sinnen und Grübeln. Nun iſt ſie da, die Botin des Frühlings. Als eines Morgens die Sonne ſich ſtrahlend erhob, ſchwang ſie ſich empor, noch zaghaft und ungewohnt flatterte und wirbelte ſie im luftigen Element. Nun aber glänzt Tag um Tag der gleiche blaue Himmel. Tag um Tag erfüllt die Sonne das mächtige Gewölbe hathen ndſhe Un ſuchnt in ſlge ſngend Un hot i de den ine ie Een uwn ſt Arii, dtitenf warum wi 8 n i U. n. Keiner et ſee komnen he⸗ Die lehen Ett⸗ nicht o Coa Foſt. 1 ienorde il d luſte Dub⸗ glnge N i ſchveng ſe tterte und thet nächige Cul — 19 — und alles, was unter ihm lebt und webt, mit Wärme und funkelndem Licht. Der dichte, weiße Schleier, der das Antlitz der Mutter Erde verhüllte, ſchmolz. Und über die Rinnen und Runzeln ihres alten Geſichtes ſtrömt unaufhaltſam, von geheimer Urkraft beſeelt, das Waſſer gleich erlöſenden Tränen. Alles Schwere und Dumpfe in uns löſt ſich. In ſüßer Herbheit ſteht das Daſein klar und rein wie die weite Landſchaft mit den ſanftgeſchwungenen Hügelketten vor uns. Und jedem neuen Morgen jubelt die Lerche ihr Lied, jauchzt ſich empor in ſchwindelnde Höhe, gleitet, ſtürzt ſich in ſeliger Wolluſt hinab, um gleich darauf, den Sturz ab⸗ fangend, ſich wieder emporzuſchwingen. Und jeden Morgen ſind es der Lerchen mehr und mehr. Hoch über Not und Tod, über dem Brauſen der Waſſer, die den Donner der Geſchütze übertönen, ſteigen ſie empor und reißen mit ihrem Geſang uns mit in eine beſſere und reinere Welt. Höher und höher ſteigen ſie. Du hörſt ihr Lied und ſiehſt im funkelnden Blau nur noch wirbelnde, golden glän⸗ zende Lichtpunkte. Saat. Die Lerche iſt ſchon lange in die friſche Morgenbläue empor⸗ geflattert, trunken vor Wonne jauchzt ſie im Element. Hoch und höher ſteht der junge Tage und trocknet der Erde ſchnell die letzten, funkelnden Diamanttropfen, mit denen die Nacht 2* — 20 — Gras und Blumen, Knoſpen und Feld betaute. Unermüdlich zieht der ſchwere Braune den einſcharigen Pflug. Dahinter in friedlicher Eintracht ein Feldgrauer und der Panje. Der Braune iſt dieſe weichen, ſchmelzenden Zurufe nicht gewohnt. Er kennt derbere und kernigere Worte, er verſteht halt Deutſch. — Die Lerchen jubeln, die Pflugſchar blinkt in der Sonne. Würziger Erdgeruch füllt die Luft. Und Scholle um Scholle wird umgeworfen, Furche um Furche gezogen. Donner um Donner hallt dazu dumpf von der Front herüber. Ringsum aber ſchwirrt und ſingt die Vogelwelt, ſelig vor Luſt. Und die Kätzchen ſtrömen gelbe Duftwolken in den Windhauch, und der knoſpende Wald ſchauert und brauſt. Sonne zittert und ſtrahlt, koſt und brennt überall. Anemonen und Leberblümchen blühen am Rain. Noch wenige Tage, dann wird deutſche Hand mit kräfti⸗ gem Schwung das Saatkorn in die Furchen ſtreuen. Die Egge wird darüber hingehen. Der Sämann aber wird froh ſein, gewohnte Arbeit zu tun. Dann vergeht das Samenkorn im Moder, die Saat ſprießt. Und der Sämann denkt in Stolz und Liebe an ſein unvergängliches, ſtarkes Vaterland. Abend. Wenn der Liebesſtern ſtrahlend aufzieht, im Weſten der Himmel ſich in gelbem Brand entzündet, dann iſt die ſchönſte Stunde unſeres Alltags gekommen. Tiefer und tiefer rötet ſich der Himmel, die Röte verdunkelt den Stern, ſchwarz teſchi eſuin er en ittim. ſrelt w Pehnut it hiten ſteol in de Eino lt onf Aihe Uns ddle ins W ongen 6 guanrende Plteihen Eine Cnte U füchtet uferder In en Uinſches ſhige. Und nn Riige du ob UIung me n iuſhe olenlof tmigen iin won Hhemin . Duifte Pene Ne ich Vewohn verſtch hit hlnnktin de Und Srte che geoge Pront herite ogelwelt i Duſtwolten i ſchauert und hrennt überl Neir. und mit kuift⸗ ſtreuen De ber wird rer er, die Sant und Lebe an Weſten de ſt die ſcörte id tefer ün tern ſchwan — 21 — ſtehen die Schatten von Buſch und Baum, Birke und Tanne dagegen. Im Moor plärren die Fröſche. Die Bekaſſine ſtreicht im Abendrot, meckert beim leichten Abſtoß nach unten, ſchnellt wieder empor. Eine zweite antwortet. Wie leiſe Wehmut klingt es aus dieſen Tönen. Im Walde warnt ein Häher, ein Specht ſchlägt ſein letztes Gelächter an, und überall ſingt und klingt es in mählich verebbenden Tönen: die Singvögel halten die Abendandacht. — Ein Rebhahn balzt auf einem Feldſtück. Und nun kommt ſie durch die Waldſchneiſe, ſchnalzend und Liebe ſuchend, die Schnepfe, das edle Wild. Mit leiſe ſummendem Flügelſchlag ſtrebt ſie ins Abendrot. Du ſiehſt nur den ſcharfen Umriß. Den langen Schnabel, die zierliche Schwinge. Du hörſt den quarrenden, ſchmelzenden Liebesruf. Knall und Feuerſchein zerreißen die Dämmerung, ein leichter Körper fällt auf.. . Eine Ente rauſcht aus dem Sumpf. Atemlos harrſt du. Hinter dir flüchtet ein Haſe. Der Wind rauſcht auf, ein ſeliges Auf⸗ ſeufzen der Natur am Ende dieſes ſtrahlenden Frühlingstages. In einem Dorf bellen die Hunde, tönt ein trauriges, polniſches Lied. Und fern rumpeln bisweilen ſchwere Ge⸗ ſchütze. Und die guten und böſen Geiſter des Landes wallen in Nebelſchleiern hin und her. Dort leuchtet ein Baumſtumpf — nein, ein häßlicher Gnom, hier tanzen Birkenjungfrauen einen Reigen. Du aber lenkſt den zögernden Schritt der Hütte zu. Traurig meckern die Bekaſſinen, ſchaurig lacht im Walde das Käuzchen. Unzählige Sterne flimmern und ſchimmern in wolkenloſer Unendlichkeit. Aller Kampf und alles Denken ſchweigen. Und deine Sehnſucht trägt dich fern hin zum Weſten, wo noch ein glühender Streif ſteht — hin zur Heimat... 22 Vorfrühling im Schützengraben. Die Luft roch ganz merkwürdig, als er aufwachte. Er mußte ſich beſinnen: ja, er lag ja im Unterſtand und hatte die Zeit verſchlafen . . . Nun aber flink .. . Er riß die Tür auf, draußen flutete helle Morgenſonne. Und unermüdlich pinkten die Kreuzhacken ſeiner Leute. Was war das nur in der Luft? — Neuer Schnee war gefallen, das ſah er. Hoch lag er auf der Grabenwand gegenüber. Blau ſtand der Himmel darauf, und der Schnee funkelte und glitzerte. Es war nicht warm, nicht kalt — nicht klar und nicht dunſtig. Wohlig war es. Der Schnee wurde in der Sonne blank und blänker. Ein warmer Wind tat ſich auf, und der Schnee ſank zuſammen. Kleine Bäche rieſelten die harte Grabenwand herunter, Bäche von brauner Erde und Schneewaſſer. Als er ſeinen Rundgang machte, quirlte und quoll es unter ſeinen Sohlen. Und als er am Mittag in der Arbeits⸗ pauſe, die ſeine Leute machten, ruhig und frei um ſich ſah, ſchaute überall aus den Schneewällen die dunkle Erde durch, glänzte fruchtbar und verheißungsvoll. Luſtig rauchten die kleinen Kamine der Unterſtände, auf denen auch nicht ein Reſtchen Schnee lag. Der Wald hinter und der vor der Stellung — beide lagen fern — ſchimmerten in einem neuen, lebendigen Licht. Alles atmete Friſche und eine zarte In⸗ nigkeit. — — Da wußte er, es wurde Frühling. Vof Snglo⸗ du Nr noch inlen 4 Volken und nel De ergrün Sonne. moffelt ſcht geer guln Uevoßt ſter , locten, ſn in prolt wfenunde Nitt das Utre Wen Und Uunft nit —ilen Nſummen nnt. 8 f- er aufnecte nterſtand 1 8 Uh⸗ Ertß ed⸗ R A . Und Unernieer Was par N A h a hott lger. — Uicht ln n chnee wunde n e Bͤhe neetnk hrauner Eid n uirlte und gucl itag in de Ai⸗ d frei un ſc dunkle e Cuſfg wucnk men auch ni6 Und de N ten in enen n und eine 1, Apriltage. Dort an der kleinen Birke, wo der glänzende, weiße Stamm ſich veräſtelt — in die feinen, zarten Äſte — ſitzt ein Buchfink und ſchmettert ſorglos in die Frühlingsſonne. Sorglos und vertrauensvoll — — und ſtrengt ſich an, um das häßliche Gekrächze der großen Nebelkrähen und der noch mächtigeren Kolkraben zu übertönen, die von faulem Stroh und abgenagten Kadavern in ſchwarzen Wolken aufflattern. Sie ſchnarren mir in die Ohren und mahnen mich der Vergangenheit. Die ſchlammigen, braungrauen Felder jenſeit des noch unergründlicheren Weges liegen tot und ſtarr in der warmen Sonne. Schmutzige Schneereſte in den Furchen. Verdorrte Kartoffelſträucher, verfaultes Getreide. — — Hier wurde nicht geerntet. Das tat ein anderer, erntete blühende Menſchenleben. Überall die krummen, genau dem Gelände angepaßten Schützengräben. Davor und daneben Granat⸗ löcher und lehmige Hügel mit roh zuſammengeſchlagenen, nackten, ſinkenden Holzkreuzen. Umgeworfene Schlitten, ein zerſplitterter Wagen, die Pferdekadaver, unzählige Fuß⸗ tapfen und Spuren auf den Wegen und neben ihnen her — — wäre das nicht, würde man niemals an die Wahrheit, die bittere Wahrheit der jüngſten Vergangenheit glauben. Und die Bitternis weht noch in Gegenwart und Zu⸗ kunft mit ihrem Peſthauch. „Fern grollen die Haubitzen“ — brüllen jäh und ſtundenweiſe auf, um dann wieder zu verſtummen — wie Löwen, die gereizt ſind, zum Sprunge bereit. Auf der Hauptſtraße — wenn man ſie ſo nennen darf — Verwundete, Landwehr. Bärtige Männer, die ihren — 24 — Herd verteidigen. Große Pferdetransporte, Getreidevorräte auf Leiterwagen, Koſakenklepper davor. Sie wurden mit Lokomobilen der oſtpreußiſchen Landwirtſchaftskammer aus⸗ gedroſchen und wandern nun — wie alle Vorräte des Landes — hinter die mächtige Aufnahmeſtellung, die zum Schutze Oſtpreußens gebaut wird und bald vollendet iſt. — — Und über all dem eine warme Frühlingsſonne. Weit, weit verdämmert der unendliche polniſche Horizont in Blau. Waldſtücke unterbrechen und beleben ihn. Davor Wieſen mit fahlem, ganz zartem Grün. Die troſtloſen Felder mit kleinen und größeren Höfen. Alles unendlich ſchmutzig und verwahrloſt. Dazwiſchen gelbes Waſſer führende, reißende Bäche mit Gebüſchen und kleinen Seen. Ich halte an einem Waldſtück. Mein Pferd kaut ruhig die Kandare ab und ſpitzt die Ohren. Und ſchnaubt dann und möchte wiehern. Es ſpürt den Frühling. Wohlig umfließt uns die Wärme und der ſanfte Lufthauch. Er zittert über dem Birkenwäldchen und verfängt ſich in den Baumwipfeln. Die zarten Äſte halten ihn feſt — — und ſo ſtehen die Birken geſchmückt mit einem ſonnengolddurch⸗ wirkten, ganz zarten, rotbraunblauen Schleiergewebe, das ſich im leiſen Windhauch hin und her bewegt und dabei die feinſten Farbenveränderungen zeigt. Es raſchelt im Gebüſch — dort hinter der Krümmung des Baches — ein Reh äugt vorſichtig herüber. Nun wendet es langſam die klugen, treuen Augen ab und äſt ruhig weiter. Ein Haſe flüchtet über die Lichtung zwiſchen Bach und Buſch. Die Krähen ſind noch menſchenſcheuer bei ihrem nützlichen, ſchmutzigen Handwerk. Doch kein Tier kehrt ſich an ihren Warnruf. — lenh? — Petüſch gin ſch Waſer. nuß wei Lire⸗ günen un Fuhling ter get leler ru⸗ ſngen wi le Beebſten Urun hi ünſen zu ch R= Doc Uitenvolta ren Schee din n. Daro N pſlcſe zehe ich ſünnen führerde nirn n Pedtunn ind ſcnut e ihlm V rfängt ſch inn hn ſeſtſ lh 1ſonmergtodrt gleiergenee v bewegt un M Es inſcet 1 des Bohtsn det s ngend peitt En tt und Niſt 1 ihren igite hrt ſchen in — 25 — Mein Pferd ſchrickt auf — ein Rebhuhnpärchen ſchwirrt auf. Rotbraun leuchten die Schwanzfedern des Hähnchens — Liebeszeit. Und ringsum jubiliert es, tiriliert, ſingt und klingt, daß die Lüfte funkeln und der Liebesgeſang der Vögel wie Feuerfunken auf das flimmernde Land regnet. Ein Kohlmeiſenpaar verfolgt ſich, Haubenlerchen trippeln hin und her, eilfertiger faſt als die hellen Bachſtelzen. Ein Specht klettert blitzſchnell rund um einen Stamm. Das Gebüſch neben mir trägt Knoſpen, und am Bachrand ſpie⸗ geln ſich Kätzchen und ſtreuen grüngoldene Wölklein übers Waſſer. Ein Schwarm Stare hoch im Blauen. — Ich muß weiter .. Zurück auf den Weg. Links und rechts des Weges Weidenſtämme mit hell⸗ grünen und rotbraunen Äſten. Ein duftiger Schimmer — Frühling. Unter dem Huf gurgelt der Moraſt. Tief und ſchwer geht mein Pferd. Ringsum die große Einſamkeit voller Frühlingsjubel. Ich will ſchweren Gedanken nach⸗ hangen: wie lange noch fern der Heimat? den Lieben und der Liebſten? wie lange noch Mord und Brand und Not? Warum hin und her geſchleudert — von tiefſten Er⸗ lebniſſen zu oberflächlichen Vorkommniſſen — von Weſt nach Oſt — von harten Entbehrungen in heiteren Lebens⸗ genuß? — — Doch die Gedanken wehen im Frühlingswinde wie Blütenwolken leicht dahin und geben der Seele nur einen zarten Schleier, darin ſie träumt und ſehnt und ſinnt. Linkerhand ein Waſſer — eine Kette Wildenten flattert auf. Ein Kiebitzpaar pfeift und ſchreit, will mich mit haſtigen Flügelſch*lagen vom Weg abziehen. In der Luft aber jauchzt endloſer Lerchenſang. Der große Hof blitzt ſauber — 26 — herüber. Ein Storchenpaar klappert hoch in einem Baum. Die Mädchen am Brunnen ſtehen mit ſtrammen, nackten Beinen im Schmutz. Bunt ſind ihre Kleider, weiß glänzt ihr Kopftuch und beſchattet das weiche Geſicht mit den großen, träumenden Augen, und der ſchöngeformte Mund ſingt ein wehes, ſehnſuchtſchweres Lied. Ein Frühlingslied? Ein Liebes⸗ lied? — — Die Katze ſonnt ſich auf dem Miſt, Hühner gackern. Im Hofe aber iſt eine unbeſchreibliche Verwirrung und Verwahrloſung. Zuerſt kamen die Koſaken hierhin und ließen nichts heil. Und nun liegt unſere Schwadron hier guten Mutes, obwohl ſie bald in Schlamm und Schmutz erſäuft. Wir wohnen im vollſtändig geplünderten Schloß, ſchlafen auf Stroh und leben denkbar einfachſt. Und eine dumpfe Unruhe iſt in uns — — „Fern grollen die Haubitzen“ .. . ſang ein hoffnungs⸗ voller Dichter, den die Senſe des Schlachtentodes hinmähte. Und wir ſitzen hier, ſtarren ins flackernde Feuer und ſehnen uns nach Kampf und fröhlichem Sieg und warten auf Befehl. Und es durchfährt uns heiß, wenn die Ge— ſchütze aufbrüllen. Unſer Blut aber durchſtrömt der Frühling, und wir wiſſen nicht, wo und wie uns laſſen im unend⸗ lichen Jubel der Natur. Und wir achten nicht mehr auf Schmutz und Schlamm. Ich aber ſinne über die wehſelige Weiſe, die vom Brunnen herübertönt . . . Die weiße Nacht. Nur hin und wieder ſchlug eine ſchwere Granate, die ſich vorher durch ein leiſe ſchwellendes Sauſen ankündigte, umn min r unert Ste Schedrh it — hob Uiun driged ie= ieen Vorn i nt uhe. wn einer te dn ifn Scof n u Aben lbendinh it nuk. aitige in itz de e n Eent dhining ſnmme 8 – ſcht nt de —RKRSðZ n ingslid, e dn — 27 – unweit unſerer Stellung ein. Sonſt blieb alles ruhig, unheimlich ruhig faſt. Wir hatten uns am Morgen fünf⸗ zig Schritt vor einem Waldrand — Tannen und Birken gemiſcht, alles in vollſter Sommerpracht — eingegraben. Es war ein junges Saatfeld, das ſich vor unſerer Stellung mählich zu einem ſumpfigen Grunde ſenkte. Dahinter ſtanden Tannen⸗ und Gebüſchgruppen. Dahinter endlich — das war unſer weiteſter Horizont — ſtieg das Gelände mählich an. Ein Gehöft lag dort. Man ſah dort Be⸗ wegung: graben, Stroh tragen, hin⸗ und hergehen. Schüſſe pfiffen über unſeren Graben. Dort war der Feind. Halb rechts von uns ſchwelte ein Dorf. Der Feind hatte ver⸗ ſucht, es in Brand zu ſchießen. Wir hatten gelöſcht. Links von unſerer Stellung aber, die wir noch ſtändig ausbauten — Stacheldraht war angekommen, Handgranaten lagen bereit — hob ſich ein überragender Höhenzug, von unſerem Brigaderegiment gehalten. Dort ging der Tag zur Neige. — Man dachte der letzten Tage, war müde der Haſt, des ſteten Vorwärts und Wiederausweichens und ſehnte ſich nach Ruhe. Was nicht wachen mußte, wurde allmäh⸗ lich von einer unwiderſtehlichen Müdigkeit befallen und dachte daran, ſich auf einer Strohſchütte einem kurzen, tiefen Schlaf hinzugeben. — Das Abendrot ſchmolz und verging allmählich wie jeden Abend in leichten Wolkendunſt. Die Bäume ſchauerten, Fröſche quakten. In der Ferne war ein eintöniges Plärren, ein einziger, langgezogener Ton . . . der Lärm unzähliger Fröſche, der etwas Troſtloſes, Überſehnſ üchtiges an ſich hatte. Sonſt war lautloſe Stille. — — — 28 — Mit einem Male hob ſich der Dunſt, ſchob ſich von der Höhe auf uns zu, verdichtete ſich zu einer gewaltigen, dunkeln Wolkenbank; kein Stern leuchtete. Dahinter aber lag, unendlich weit, der Horizont in heiterem Zartgrün, voll reiner, klarer Luft, erſchreckend hell. Immer drohender und drückender ſchob ſich die dunkle Wolkenwand vor, ein kalter Wind ſchauerte auf. Das Feld wurde fahl. Man konnte jede Geſtalt auf hundert Schritt erkennen. Und nun — war es in Oſt oder Weſt? — ein gelber Streif. Dicht neben der Stelle, wo das Abendrot zer⸗ ſchmolzen war. Man wollte aufbegehren, ſich ſträuben, fluchen — aber es kam unerbittlich, grauſam, unermüdlich. Schon ſchwang ſich eine ſchlaftrunkene Lerche hoch, ein Fink ſchmetterte irgendwo. Es wurde kühl; Nebelſchwaden zo gen. Es wurde Tag. Die Nerven, die nun auf Ruhe und Nachtfrieden abgeſtimmt waren, ſpannten ſich neu; unwillig ſchwangen ſie im Rhythmus der Natur mit, ſchwerverhalten und langſam. Noch wollten die Augen, zufallen, die Glieder ſich in Schlaf löſen. Aber das Licht, das Leben war ohne Gnade. Und ſchlimmer als eine ſchwere Granate, als der Feind mit Schlachtenlärm und Kampfesnot zwang der Tag jeden in ſein Joch. Das war die erſte weiße Nacht im hohen Oſten. Und nun folgten ihrer immer weitere. Und die Phantaſie wurde überſpannt und das Hirn überhitzt und übermüdet. Und das Abendrot wurde zur brennenden Kriegsfackel, die die kurze Dämmerung bis zum neuen Tage durchlohte. Grau⸗ ſamer und deutlicher als je ſtand das Bild des Kriegsgottes vor uns. Pe er eeuni un iute 4 en ufoi t hinft ytlſin M T cher ren Flhen Uhmt an min Cnde Entten Nn e Waen br⸗ 1s wor en Irhrs in der inn lichen olr de Nouc eNmen Ein nngetek. 1 Muor hren . Uibe hin rmmmden 4 in ande ten Geſr hih⸗ won etkennen eſt! — e Ule us Ahendrn e, ken, ſh tian tfan, Umemidtt Arhe it hl Naeſchnier e mun alf kn unnten ſc n der Natn n olten dee Aan . Aber da lit hlimmer db en hlutttin 1 1 c. then Dten In Phortefenm itemit I egsfottl deN uilie r a gute — 29 — Wie er ſich auf die Höhe ſtemmte, hinüberſchwang. Rieſengroß und breitbeinig daſtand. Und nun ſchwang er die Fackel, daß die Erde brannte, Völker erſtickend und ſterbend aufwimmerten. Und die Geißel praſſelte nieder, und er grinſte aus hohlen Augenhöhlen und fleiſchloſem, lippenloſem Mund — roch nach Fäulnis. Schlimmer als der Tod ſah er aus. Und die Menſchen wogten und ebbten zu ſeinen Füßen; er ſtampfte darin herum, daß das Blut und Hirn bis an ſeine Lenden ſpritzte, wir uns aber ſchau⸗ dernd im Graben bargen, um nicht von Knochenſtücken, — Hirnſchalen, Rippen — getroffen zu werden. Und immer neue Wogen brandeten zu ſeinen Füßen. Es war eine Erlöſung, als in dieſen Tagen eines Morgens in der Frühe das Gehöft vor der Stellung mit einem leichten Knall in Flammen aufging. Lange noch ſchwelte der Rauch. Der helle Feuerſchein belebte prickelnd die Nerven. Ein paar verwegene Kerls von uns hatten es angeſteckt. Glutſommer. Das Moor brennt. Der beizende, ſchwelende Rauch zieht ſich darüber hin. Wo nähme er die Kraft, ſich aufzu⸗ ſchwingen und emporzukräuſeln? — Vor Sonnenglut brennt das Moor, glimmt, glüht. Pulvertrocken iſt das Gras, der Weg am Rande, — verdorrt, der Wald, jegliches Laub an Baum, Geſträuch und Geſtrüpp. Vor dem Walde eine leichte Höhe, von hohem Korn überwachſen. Das ſteht —30 — ſtarr in der Glut, vergilbt und trocknet aus. Und darüber zittert die heiße Luft, flimmert und flirrt. Schwarz ſteht der Wald dahinter. Grau, — ſilbergrau in der Sonne, verwaſchengrau im Schatten — liegen die Fernen. Geſtalten ſteigen auf. Blaß, bleich, mit wehem Lächeln, traurigen Blicken, blutigen Streifen um die leuchtenden Nacken. Was narrt dich? was plagt dich? — — Hahaha — lachte da nicht der Pan, ſpielte er nicht auf der Flöte? Ein leiſer Hauch, ein fragender, klagender Schall, — Harfen⸗, Orgelklang? — — — Eine kühle Kirche voll blauem Dämmer, — ein rotes Licht glüht auf. Irgendwo plätſchert ein Brunnen in röt⸗ lichem Sandſtein. Ein ſteinernes, lächelndes Heiligenbild mit immer gleichem, nichtsſagendem, kühlem Lächeln, — ver⸗ ſtaubt und ein wenig verwittert. Und buntes, bläuliches Licht darauf. Ein dunkles Fenſter, davor die Sonne rubin⸗ und violenfarben, dunkelgrün leuchtet. — — — Hahaha, — nein, es war die Wildtaube. Da ſitzt ſie neben dem Stamme. Nun ſchwirrt ſie auf. — — Wo bleibt der Weihrauchduft? — — Seltſam ſchillernde Vögel — ſtahlgraublaue Schwingen, goldgelbe Brüſte, ſchimmernd und ſpielend in allen Farben. — Nun zieht es ſilbergrau, den Tag verfinſternd her — die Kraniche ſteigen aus dem Sumpfe hoch — — das Moor brennt! Die blaſſen Geſtalten breiten ſehnend die Arme. Tönt da nicht die traurige Weiſe? — Hebt ſich dort nicht todwund Triſtan der Iſolde entgegen? — Ein Krach, — huiiih — ein Sauſen, mit leichtem Knall platzt ein Schrapnell, hoch über uns, dem Graben, N –— eGo⸗ Ur enen 6 undut ng der F unrte ſien e de Woen ſen invin Aum M ee und d ed n ind de Lee Utre ſchwere Eſtor hanft 1 Elber hauft, And datier Schre derdaſhennn dlten ſehen ai Vitn ilin ſielt tt gerder kagene met, — eit ſts Vhunnen i ii ndes Hellgrtin n Licen- untes hlälte die Gonnen⸗ Nnbe. A K af -- bloaue hnine elerd in n Tug vuffttm nyfe heh - reten en Veſet- de ge . n, t ſihen . den Cliit — 31 — in dem die Sonne brütet, die Inſekten ſummen. Wo war ich? wo bin ich? — — Lächerlich all das. — — Vor einem Jahre . . . ja, vor einem Jahre — — dieſe wundervollen Tage des Reifens, der nahenden Er⸗ füllung, der Fülle und des Segens. Wie die Sonne im Laubwerke ſpielt, wie ſie über alles hinwegzittert und huſcht. Wie die Roſen duften. Falter flattern umher. Und die kleinen Singvögel jubeln ohne Ende. Dann aber kommt der Abend. Milder wird das Licht, ſtreichelt noch einmal die Erde und dann ein brennender, glühender Kuß. Die Sonne ſinkt. Und die Seele ſchauert auf, einen Augenblick zuſammen. Düſtere, ſchwere Ahnung. Wenn aber der Mond Silber auf Silber häuft, daß die Dächer und Gaſſen davon über⸗ laden und zugedeckt ſind, — daß ſie einſchlafen, — wenn der Ruch der Reben von den Hängen niederfällt und ſich in den der Linden miſcht, dann iſt wieder Friede bei der Seele. Und die Sterne leuchten und ſchimmern auf den ewig gekannten Plätzen. Leiſe rauſcht der Fluß. Ein Vogel ſingt im Schlafe ein paar Triller. Und nun hört man nichts mehr als die weiße, weite Sommernacht. Die Menſchen werden mit jedem Tag erregter, fieber⸗ hafter. Was wird nur? — Blutiger leuchtet abends der Himmel. Und dann — weiße, bedruckte Blätter allerwärts. Menſchen ſammeln ſich an in bewegten, verängſtigten, in begeiſterten, fröhlichen Haufen. Und mit einem Male Trompetenrufe. Hurra! — Ein Lied brauſt durch die Menge — an dieſem Abend ſenkt ſich kein Friede mehr hernieder — es wird nicht Nacht. Singend, in Verzückung, durchzieht die Menſchenwoge die — 32 — Straßen. Autos, Wagen, Fahrräder lärmen, raſſeln, tuten, klingeln, knarren dazwiſchen. Züge pfeifen und poltern davon — — in den Krieg. Und im Morgengrauen ziehen die Reiter gen Weſten, das Licht, den roſigen, herrlichen Sonntag im Rücken, zur Arbeit. — — Nun donnern die Geſchütze, krachen die Haubitzen. Weite, weite Felder voll Stöhnen ſterbender Menſchen. Und im Maastale ſteht der Pferdehuf in blutigen Pfützen. Der Boden iſt moraſtig von Blut und verſunkenen Kadavern. Und Tote recken die Hände unbeweglich gen Himmel, als wollten ſie das Licht in die gläſernen Augen herunterreißen. Und die Luft zittert heiß darüber, von Peſthauch geſchwängert. Ein ſüßlicher, betäubender Geruch zieht über das Land. Und die AÄhren ſterben auf dem Halm, zertreten, verbrannt. Glutſommer — Blutſommer. Aber das Herz ſteht offen, ſchlägt hoch und weit, und die Seele ſchwingt mit und ſchreitet über Tod und Grauen zum leuchtenden Siege, erneuert und geheiligt in all ihren Grundfeſten. — Das Moor brennt. Heiß brennt die Sonne, erbar⸗ mungslos. Aſiens Sonne glüht verzehrend über Rußland. Die Kraft, das Leben, alles ſaugt ſie auf wie ein gieriger Vampir, zehrt daran, läßt nur hohle Schalen. Und der Körper wird müde, der Geiſt erſchlafft — — Bilder gau⸗ keln vor ihm her — — Roſen, — Falter — ein ſchönes Mädchen — er möchte danach haſchen. Greift nur heißen Sand, trocknes Gras, verſengtes Laub. Eine Blaurake ſchreit — — Glutſommer, — Blutſommer. ſurn wont lotf⸗ n vogt leiſ in daumverwe en Mio ind oen, Talſend nder Neſte fkenengtmn en Hinne thenmmie h eſchrine iber das ern eten derteen und wet und d und Crun t in al iin Sonne ahn⸗ iber Nugloam gie en gern len. Und N — Ber en — in ſtin⸗ ft nn hihn Ene Van — 33 — In Kurland. Dies Marſchieren an ſchönen Sommertagen. Man iſt jung — alles lacht einen an — die Sonne, die Mädchen, das Leben. Sorgloſer Leutnant obendrein, dazu aber ein trabendes, braves, hübſches, mutiges Pferd — dann kann's nicht fehlen! Und ſo reiten wir, friſch und frohen Mutes nach Nordoſt. Weit und herrlich liegt das Land vor uns — immer weiter tut es ſich auf, — reicher, uner⸗ meßlicher. Rußland iſt ein Wunderland im Sommer. Ungeheure, wogende, geſegnete Felder voll goldener Fülle. Sümpfe dazwiſchen und Urwälder mit ſeltenen Tieren und Pflanzen. Wieſen, von Blumen beſtreut, lauſchige Büſche. Dörfer und Herrſchaften hineingeduckt ins hohe Korn. Strohdachhäuſer, breit und behäbig, wohnlich eingerichtet. Die Leute gar nicht ſo unſauber. Die Felder wohlbeſtellt und das Land fruchtbar und aufgeteilt. Überall Milch, Butter, Eier, Brot. So können wir gut aus dem Lande leben. Wir haben ja alles irgend Entbehrliche zurück⸗ gelaſſen. Zwar gibt es noch Schlamm allerorten, aber es iſt doch ein gutes Reiten. Auf den Feldern wenden die Mädchen das Heu. Ihre Kopftücher leuchten. Das Korn wogt leiſe im Winde; die Fröſche plärren, und wie ein traumverwehter Klang tönt der Ruf der Unken. Stark duften die Linden. Überall blüht der Mohn, der Ritter⸗ ſporn, Tauſendſchön und Kapuziner in den Vorgärten, mit den alten Staketzäunen, wo auf jede Latte ein bunt⸗ glaſierter Topf geſtülpt iſt und in der Sonne trocknet. Die Hunde bellen, die Brunnen knarren. Irgendwo klappert Lingens, Vom Menſchlichen. 3 — 34 — , Ctrdten ein Storch. Auf dem Gute geht das Vieh brüllend zur nae Tränke. Und wir reiten durch die Sommerherrlichkeit, vom Fiu de früheſten Morgen zum letzten Abendrot, die geheimnis⸗ . rnſhen volle Nacht mit dem ſeltſamen Nordlicht und dem hellen ſtri un Mondglanz hindurch. Und wir ſpähen gegen den Feind, en z wiſſen nicht, ob wir in einer Stunde noch leben. Und WS ſind doch — ſo frei und froh! Dürfen nach der Lange⸗ N At weile des Stellungskrieges wieder reiten, — reiten! — und a den großen Schlag mittun! — Hurra! — im lernen, Nr ſweien Pegrder? ie Reſt Die Sprengung. nd Wen Eine Tat meiner Schwadron. Einem Tagebuch nacherzählt. n cber veter erchte Iſt das ein Reiten. Wald, Wieſe, Feld, Sumpf, Feld, . n fin n Wieſe, Wald. Langſames Wiegen im Sattel. Ein Guts⸗ unnen he. hof mit herbſtflammenden Bäumen und Parkbüſchen, mit mm Debe dunkeln Teichen und Wieſen, verträumten, ſteinernen Häuſern, Nmmen Ni mit mächtigen Scheunen. Ein Dorf mit ſchüchternen Mägden Egten mon und Frauen, mit ſtruppigen, pelzzottigen Bauern, kläffenden Unft nh an Kötern, grunzenden Schweinen, Holzhütten und Äckern, m mn nit riechendem Schmutz, Herbſtblumen in winzigen Gärtchen. lign anf dn Iſt das ein Reiten. eg wler Den folgenden Tag. Raſt an ſtaubiger Straße. Kann eer nite das noch Raſt ſein? Pferde trappeln vorüber, Wagen le Deſe g knarren. Rufe, Befehle, Schimpfen. Endloſe Wolken von dunen Staub. Uns aber glüht das Blut, heiß klopft das Herz. ſ Unpie —— 35 –— Die Schwadron: leiſe klirren Bügel aneinander, Kinnketten und Zaumzeug. Lanzen blitzen in der Sonne. Man hört ſonſt nur das Mahlen und Kauen der Tiere, das Schnar⸗ chen der müden Kerle. Prachtkerle dabei; altgediente, treue Mannſchaft; ungeheuer ruhig und dickfellig, wo es heißt: Nerven. Forſch auf Patrouillenritten, friſch und forſch. „Wachtmeiſter, iſt alles ſo weit?“ Ein Prachtwacht⸗ meiſter, der Alte; der hält Zeug zuſammen und Zug in der Sache. „Es kann losgehen.“ Pferde ſtampfen und ſchwanken in Zugkolonnen, flüſterndes Abzählen. „Zu zweien rechts brecht ab, marſch!“ Wohin? Folgender Tag. Kein Feind; fröhlich geritten. War eine feine Raſt auf dem Herrenſitz; gute Keller, Mädchen, Muſik und Wein. Betten gar, Betten! Ein Traum ſchier. Nun aber weiter. Immer das gleiche: reiten und reiten. Übernächſter Tag. Die Finger ſind ſteif und klamm vor Kälte. Man mag kaum ſchreiben. Es regnet in Strömen, gießt. Der Wind peitſcht dazwiſchen durch den Urwald. Die Baumrieſen ächzen, rauſchend fährt es durch die Kronen. Nichts zu eſſen, zu trinken, nichts. Nichts zu denken, man iſt zu müde. Doch das Blut jagt heiß. Man iſt nah am Ziel, hört Züge pfeifen und brauſen, kann nur nicht hin bei Tag. Wir ſehen verwildert aus: Mützen auf, Lanzen ohne Fähnlein, Mantelkragen hoch, ſchmutzig, voller Bartſtoppeln. Man ißt Baumrinde; auch die Tiere knabbern davon. Vierundzwanzig Stunden im Walde. Dieſe Kälte. Hatten wir nicht Geſchütz, Maſchinen⸗ gewehr, Fahrzeuge und hundert Mann? Alles zurückge⸗ laſſen. Nur vierzig handfeſte Kerle mit. Die werden nicht 3* — 36 –— im Sumpf ſtecken bleiben. Jeder mit zwei Sprengpatronen. Es dunkelt, man ſteht wie im Fieber, kann kaum einen Schritt tun vor Erregung und um nicht im Sumpf zu verſinken. Gleich, gleich. Wie lange noch? Eine Stunde? Folgender Morgen. Marſchpauſe. Ob ſie uns ſpüren, uns verfolgen? Ruhig bleibt der Rittmeiſter, ganz ruhig. Nur einer von den blutjungen Leutnants wittert einmal un⸗ ruhig in die goldene Morgenluft. Gottdank, daß das Waſſer — Horch, nun pfeifen keine Züge mehr! — Herantappen, Vorpirſchen. Ein Zug fährt langſam an, pufft ſchwer. Lichtſcheine. Dröhnen, Krachen, Schreie — achtmal. Zu den Pferden! Poltern über einen Knüppeldamm. — Marſch⸗ pauſe. — Nun aber der Rückweg. Mittag. Sind das nicht Reiterſpuren? Koſakenfährten auf der großen Straße? Heerſtraße, die Napoleon einſt zog. Schnell hinüber, durchs Sumpfland, weiter. Abend. Raſt irgendwo. Man wird nun aufmerk⸗ ſamer und erregter. Fern ein Schloß; dort leuchten die Fenſter in den Abend. Hinter uns folgt ein Reitertrupp. Folgender Tag. Reiten, reiten. Unerquicklich war die Nacht. Irgendein ſchmutziges Neſt. Dörfer. Ruſſiſche Soldaten auf Urlaub. Verwundete. Einer kommt, fragt, erzählt. Der Dolmetſch antwortet. Bauern werden ausgefragt. Sie erzählen: hier iſt vor einer Stunde Ar⸗ tillerie durch, hier Infanterie. Wir ſitzen ab und beraten. Sind alſo in einem Vormarſchabſchnitt des Feindes. Folgender Morgen. Nun ſitzen wir zu einer Mahl⸗ zeit auf dem Gut, wo wir am erſten Marſchtag waren. War das eine wilde Jagd: wir ſtanden noch; da zieht auf fünfzig Schritt eine Schwadron an uns vorbei. Unſere in kun ne ſnin ud⸗ z ; zctdron die anizin ehet in VPr tufene mnlie⸗Duf tt. Wr ſe licften Ab⸗ ſnelletie⸗ Pittne“ D n Faende in Vr f il de findlt N indn a. I. Ihner n r nühen wi 4 ppeldamm-D fland wete. mird wuw wuel — 37 — Schützen kommen durch den Wald, der uns trennt. Die Feinde ſchreien, was das Zeug hält. Purzeln alle durch⸗ einander. Wir aufgeſeſſen, weiter geritten, wie der Teufel, mit „Hurra“. Eine zweite Schwadron ſtiebt auseinander. Dann geht's über eine Bagage her. Und nun noch eine Schwadron, die abgeſeſſen iſt. Die Kerls ſind verdutzt; wie der Blitz kommen wir über ſie; da halten ſie die Hände hoch. Was iſt das? Wir ſpringen auf: Schüſſe, Krachen, ein paar Salven; dann auf die Pferde. Einige ſtürzen mit den Pferden. Vier haben wir verloren. Wir trafen eine abgeſchnittene Patrouille einer anderen Kavallerie⸗Diviſion. Suchten nun durchzukommen. Es dunkelt. Wir ſtehen vor der Wilija. Nächſten Abend. Durch! — Wir ſind bei bayriſcher Kavallerie. Wie ſie uns umdrängen, uns warm die Hände drücken. Deutſche Worte wieder. Wie wir geſtern im Dunkeln über den Fluß kamen, wiſſen wir nicht. Genug: halb ſchwimmend, halb reitend erreichten wir den anderen Steilhang. Nur zwei Pferde ertranken. Kaum waren wir drüben, ſchoſſen ſie vom anderen Ufer auf uns. Vor⸗ wärts nun — vorwärts .. . In den Wäldern Biwakfeuer, Artillerieparks, ſchlafende Infanterie. Ein Poſten wird niedergeſchoſſen, einem anderen ruft der Dolmetſch zu: „Flüchtlinge.“ Wir reiten weiter. Links im Walde Roll⸗ ſalven. Feuernde ruſſiſche Infanterie. Rechts Patrouillen⸗ ſchießen. Wir ſind alſo hinter der Front, dem rechten Flügel des feindlichen Heeres. Vor uns Sumpf. Toten⸗ ſtille. Alſo hindurch! Wir brechen ein. Die Pferde ſind müde. Immer wieder ſinken ſie bis zum Halſe. Immer wieder mühen wir uns. Dabei lautlos ſein. Einige bleiben — 38 — ſtecken. Und dann treffen wir im Morgengrauen die Bayern. Und nun Ruhetag. Wir ſchlafen, ſchlafen. Erſt gegen Abend werden wir wach. Zwei Tage ſpäter. Die Sprengung wird zur Sage. Man ſpricht von Unerhörtem, wildem Durchſchlagen. Der Pour le mérite gehöre dafür. Tatſache iſt: die Schwadron ritt am Stabsquartier der 6. ruſſiſchen Kav. Div. vorbei, war hundert Kilometer weiter in dieſem unermeßlichen Lande als je in dieſem Kriege eine Truppe, durchmaß die Bereſinaſümpfe, ſchnitt für Stunden und Tage eine wichtige Lebensader des Koloſſes ab, ſchlug ſich fünfundzwanzig Kilometer durch die feindliche Front. Es kam ein Telegramm vom A. O. K. und ein Eiſernes Kreuz erſter Klaſſe mit der ausdrücklichen Beſtimmung für unſeren Ritt⸗ meiſter. Und ein Reis ſprießt am Lorbeerbaume, den das Volk in der Erinnerung ſeinen Helden ſetzt. Spätherbſt. Vor wenigen Tagen blendete noch leuchtender Schnee. Die Bäche und Seen lagen ſchon in den Banden des Froſtes, ſtarr und blind. Da iſt ein warmer Wind gekommen und hat wieder alles zunichte gemacht: das blendende Weiß der Landſchaft, die klare Luft, das Blau des Himmels, die friedliche Stille und all unſere Pläne von Schlittenfahrten und Schneeſchuhlauf. Der Schnee ſchmolz raſch ab; es blieben nur ſchmutzige Flecken an gelben Feldrainen . . — — 4 z1 s 1r Veſengrun it nan ſeine Kiſen frl r nd nih tghen den r t Nur lne in de lij auchen de iit hir ud in bütter ab En Nouſche ef in den Uilt ſch bmuf ilt Künmm⸗ ſhn gehve Uin un Wieſe E gnune Not r mi e r W fafdn mſhe um t iifigen ſenns gunn de ing iürmiank beerdaune de ſeg tender Sne 1 en e Zrntt getomnen NNKE endende e Des Hinm n Etlmmin ig nt erunen. Der Morgen iſt trübe, — trübe wie jeder Tag. Schwer und tief hängt der Himmel, als ob es ſtändig regnen wolle. Unter den Hufen des Pferdes quetſcht der Lehm, wie ich über ein Stoppelfeld reite. Der Weg führt im Bogen um einen Sumpf. Vor vierzehn Tagen konnte man dort noch durch. Jetzt iſt man froh, wenn man das Stück Weges überwunden hat. Tiefe Pfützen ſtehen dort. Der Wieſengrund ſinkt unter jedem Tritt zuſammen. Hier fühlt man ſeine Ohnmacht gegen die ſtarke Natur. Krähen ſtolzieren umher, bleiben frech ſitzen und baden ſich in den Tümpeln. Eine neugierige Elſter dazwiſchen. Näher und näher kommt der Tann. Faſt ſchwarz ſteht er gegen den Himmel. Kein Vogellied, kein Laut klingt von dort. Nur eintöniger Tropfenfall von den Zweigen. Und in den Wipfeln verfangen ſich Nebelfetzen und bleiben dort lange in der brütenden Wärme des Dickichts hängen. Weiß leuchten die kahlen Birkenſtämme. Und im Hochwald trägt hier und da ein Baum noch buntes Kleid. Die meiſten Blätter aber modern ſchon in der Feuchte des Bodens Ein Rauſchen ſchwillt. Der Bach toſt in ſeinem Bett, das tief in den Wald geſchnitten iſt. Er ſchnaubt und windet ſich brauſend vorwärts. Das gelbe Waſſer ſchießt in die Krümmungen der Schluchten, zerreibt ſich dort zu flockigem, gelbweißem Schaum und giſcht und toſt dann weiter zum Wieſengrund. Die Brücke hat es fortgeriſſen. Mit genauer Not komme ich hinüber. Ruhiger fließt das Waſſer durch die Wieſe .. . Der Weg ſteigt in den Berg, lehmig und glitſchig. Selbſt auf der Höhe iſt alles ein Moraſt und die Wieſe trügeriſcher Sumpfboden. Unſere Kühe weiden dort mit — 40 — melodiſchem Geläut. Und nun bin ich an der großen Straße, auf deren Pflaſter unaufhörlich unſere Wagen rollen, in mühſeliger Fahrt, uns alles heranzubringen. Die Straße zur Heimat. — — Wir liegen auf einzelne Höfe verteilt. Überall ſieht man Schilder. Warmer Dunſt ſchlägt aus den Ställen. Nur wenige Leute haben wir da. Die dreſchen, richten die Ställe ein, muſtergültig wie in der Garniſon, ſchaffen ſich ſelbſt ein behagliches Heim. Die Maſſe unſerer Leute iſt in der Front mit dem Ausbau einer Stellung beſchäftigt. Hier hört man nichts vom Kampf. Ich komme von vorne und glaube immer noch Gewehr- und Maſchinengewehr⸗ feuer zu hören. In Wirklichkeit hämmert dann einer irgendwo. Heute höre ich nur ferne das Grollen der Kanonen. Noch eine Höhe, und dann blicke ich überraſcht in ein herrliches Tal. In gedämpften Farben von braunen Feldern, Felsſteinhängen und dunkelgrünem Tann ſteigen ſeine Wände empor. Strohdächer im hellgrünen Grunde mit leicht blau⸗kräuſelndem Rauch. Sogar ſteinerne, helle Scheuern leuchten von der Höhe. Und ganz im Grunde dehnen ſich wie zwei ſtille, ovale, träumende Augen — Seen. Träumen mit leicht gekräuſelten Wellen. — — Ich reite zurück. Ferne kräuſelt weißlicher Rauch. Dort kocht man in der Hütte für uns zu Tiſch. Dort haben wir uns nun faſt ſtädtiſch eingerichtet. Ich ſchneide die große Straße. Man darf nicht zu lange über ſie denken .. . Am Nachmittag ſitzt man wieder am Feuer und ſtarrt in die rote Glut. — — Im Wieſengrunde plätſchert der Bach, als flöſſe er durch eine deutſche Wieſe, und er eilt ſo fröhlich dahin, als fütn - ler Vonn d An - — igt ene de ult en und d w en Dor ier und n bablauende l ſnſ. Kirch uun Plen di — AIr Knn e wil en u edeten Nlüitnweize kümmtt blet lnß ud fent Cod unſerr gate tlung hitifi⸗ N nent dann ian len der ganene übeneſct net (Jrpede mende AMgen⸗ Welen -- Wn. weiglcher Nuns u Tic n htet. n dan iitt , itt nen e — itic dein d — 41 — werde es Frühling. Auf den Birkenzweigen liegt am Mittag ein knoſpenverheißender, bräunlicher, warmer Schimmer. Sonntag. Daß Sonntag iſt .. . Sechs Kilometer vom polniſchen Städtchen — dort wo die weite, blaue Ebene in das dunklere Blau der Wälder gen Oſten zerfließt — donnern die Geſchütze. Bellen auf — Feldgeſchütze .. . brummen und rollen — — Kanonen und Haubitzen. Tag um Tag geht die Schlacht. Und doch weiß ich, daß Sonntag iſt. Es liegt eine Feierlichkeit in allen Farben. Der Himmel ſtrahlt rein und klar. Schnee leuchtet über der Ebene. Und wo ein Dorf ſich in kahle Büſche duckt, ſchimmern die Dächer und gleißen im Sonnenlicht von blendender Weiße. Die Straßen, die ſich in dunklen Fäden durch das fern verblauende Weiß der Landſchaft ziehen, ſind belebter als ſonſt. Kirchgänger, feſtlich gekleidete Bauern, — in neuen Pelzen, die Mädchen in bunten Kleidern, guten Pelz⸗ mänteln, hellen Kopftüchern und neuen Stiefeln. Nur der Zug der Kolonnen, der raſtloſen Wagen, iſt wie alltags. Ich will einmal in die Kirche ſchauen ... Wie friedlich heute die Toten ruhen. Kein Laut ſtört ihren Schlaf unter der blütenweißen Decke. Wie ſtille die Kirche liegt. Als ich eintrete, bleibe ich überraſcht ſtehen. — — Links und rechts eine feldgraue Mauer. Die Seiten⸗ ſchiffe mit Soldaten gefüllt. In der Mitte nur bleibt ein breiter Gang .. . Dort ſtehen ein paar Kirchſtühle. Da wird das Haupttor aufgetan. Der General tritt ein. Jugendlich lebhaft blickt er umher und ſchreitet zum erſten Kirchſtuhl; — Adjutanten, Ordonnanzoffiziere, dann ſämt⸗ liche ortsanweſenden Herren folgen ihm. Alles in ſchlich⸗ teſtem Feldgrau und doch ungemein feierlich. Am Altare der Pfarrer in Uniform mit der Binde am Arm und das funkelnde Kreuz auf der Bruſt — — Nun hebt es an. Von der Empore tönt ein Choral, reinſte Bläſermuſik. Der Schall bricht ſich an den weißen Säulen, Wänden und Gewölben und ſtrömt dann in Harmonie auf die Gemeinde .. . Da ſtehen ſie — — zarte Knabengeſichter, Jünglinge, reife Männer und beginnendes Alter. Sind alle ergriffen; weihevoller Ausdruck in allen Zügen. Sie heben die Köpfe und werden vom Glanze dieſer göttlichen Muſik verklärt. Der Bauernſohn ſchaut in ſchlichtem Staunen zur Empore; das Stadtkind horcht mit allen Sinnen — hier träumt einer mit großen Augen in die Heimat, und dort einer ins Unendliche. Sie alle aber in gleichem Rock. Und die Grund⸗ ſtimmung iſt die gleiche, ohn' Unterſchied von Rang und Würden. Nun ſchallt der gemeinſame Geſang, kurz und markig, heiß und innig. Noch klingt die Schlacht in ihm, das Grauſen des Krieges. Aber das deutſche Gemüt hat ſchon ſeinen verklärenden Schimmer darüber gebreitet ... Und nun — — kurze, ergreifende Bibelworte .. . Sei getreu bis in den Tod — — und eine ſchlichte, zu Herzen gehende Predigt. Und ſie alle ſind nun in Gedanken bei ihrer Pflicht und ihrer Heimat. Mir aber war, als weiteten ſich die weißen Wände n tiſn an E fuchtkar⸗ mn iin imt fmte lttehung ſc Mwet Utcdef enſt ſt e. Ain ie En 1 iſten irnnii M entönige n Nhmit t enner Hohe uien ſnt n erenander. uum Clone 1 Men. der Aibe enem une ho geldpurpn Lanttgefnede Atfie enert nit Uun e n Ini Asnſ un ln 1 1 tiͤnt en nt Hande en Nin kint dn en ſe — e liche. lnd de dun Non Neng ui ſeng in n Schlott i ir ſt beih her gehe. lte. Ceire herer en unten de i viien Nin und beymmme Auednt indle den von Cint guernſehn ſrt Strdtird het it gopen un — 43 — zu einem rieſigen Dom, deſſen Gewölbe der Himmel ſei, deſſen Kerzen die Sterne, deſſen Kanzel unendliche Gebirge und deſſen Altar leuchtend wie die Sonne. Und auf der köſtlich fruchtbaren Ebene des Fußbodens kniete das deutſche Volk und flehte um Wahrheit und Stärke. Und vom Himmel ſtrömte ein wunderbar tröſtendes Licht und eine Verheißung erſcholl wie Glocken des Friedens. Poſaunen wecken mich aus meinem Traum. Der Gottesdienſt iſt zu Ende. Ein klarer Choral ſchließt die Feier. Ruhig und in Ordnung fließt der graue Strom ins Freie. Ein paar kurze Kommandos — ſie marſchieren ab, in feſtem Schritt und Tritt; die Muſik ſpielt einen Preußenmarſch. So geſtärkt ziehen ſie wieder zur Front, in das eintönige Grau der Woche. Am Nachmittag ſpazierten wir durch den friedlichen Ort zu einer Höhe. Die Landſchaft ruhte in tiefem Schnee. Im Weſten ſank wunderbar die Sonne. Purpur und Gold floſſen ineinander. Ein Wolkenheer wanderte dort langſam hin, vom Glanze gerötet. Ein Heer mit fliegenden Fahnen und Adlern. Deutſchlands gute und große Geiſter. — Nah über einem verſchneiten Strohdach kräuſelt aus einem Kamine goldpurpurner Rauch. — Man hört keinen Laut. — Sonntagsfrieden. Das Erwachen. Lazaretterinnerungen meines Urlaubs. Er dehnte ſich, ſtreckte ſich, und nun ſchlug er langſam, langſam die Augen auf. Er mußte ſich beſinnen — — Was war nur? Hatte er geſchlafen? Er ſah feurige, blutige Ringe vor ſich — — ſonſt nur ein graues Dämmern — — ſonſt nichts. So war es auch nach dem furchtbaren Krach geweſen. Ah, ja, das mußte es ſein. Sie lagen ja im Graben, müde, hungrig, verſchmutzt. Und ſie warteten fieberhaft auf den Angriff der Franzoſen. Da brachen ſie vor — — in dichten Kolonnen, Mann bei Mann, — grau⸗ ſchimmernd, die Offiziere mit blanken Säbeln und hoch zu Roß. Sie wogten vor, eine ringende, flutende, unerſchöpf⸗ liche Welt. Die gelben Hügellinien von Schützengräben ſpien immer neue aus. Eiſern ſtanden die Seinigen, war⸗ teten, ohne mit der Wimper zu zucken, im Graben, der nur mehr ein Chaos von Erdlöchern, Granattrichtern, Leichen und Holzbalken, Sandſäcken und Rauch war. Und dann — ein Ruf — ein halblautes Kommando. Und unwider⸗ ſtehlich ſcharf ſetzten die Maſchinengewehre ein. Der Geſang der Welle erſtarb in ÄAchzen. Und die graue, ſchimmernde Linie wankte, ſchwankte .. . und bald war es nur mehr ein Wall zuckender Leiber. Und nun ſetzte in das große Schweigen wieder das Getöſe der Artillerie ein. Furcht⸗ bar war es; furchtbare Rauchwolken ſtiegen auf; Erde ſpritzte hoch. Man glaubte, der Himmel müſſe ſchwarz werden, ſo dicht fielen die Granaten. Und dann meinte man, die Ohrenfelle zerſprängen. Und Teile von Menſchen ſpritzten und wirbelten mit Eiſenſtücken in die Luft. Ud dan pfnt I -t l .- ftl ineſ ebe ſoch znn nſt n um B — Ein 1 tn geſegt -— Wer on — G ſite wch ſei ung er de r e & fül ſſend — ge wlends! Rerohl — wie e wie Gins ginner bi wet inie un i AA wenden und len Tire UII Sertt⸗ uds ug er ln beſnnme. . fge, Uli Nmm. den intin . Se n lid ſe vntte N inin , Mon- enm 1. 1 ende uneſti⸗ Etihnmin Sennien nn⸗ Grnhen Nn ichen Litn ar. Und n Und wrde⸗ in. Mbee ue ſcinnend 16 N in u h ein Irt gen anf En giſe ſtren dann mn vor Mi de t — 45 — Und dann kam das Entſetzliche .. . Wie war es nur geweſen? In dem Kruall blendete ihn ein greller Feuer⸗ ſchein — er ſah darin mit einem Male ſein ganzes, junges Leben, — wie in Raum und Zeit, wußte er nicht. Und dann fiel eine ſchwere Laſt über ihm zuſammen. Er glaubte, er habe noch geſchrien oder gebetet .. Und nun — warum barſt nicht der Himmel in dieſen feurigen Kreiſen? Was war? Warum tobte keine Schlacht? Was war? — — — Eine lange, lange Nacht mußte geweſen ſein. Ob wir geſiegt hatten? War der Angriff abgeſchlagen? — — Wer wußte das? Wo war jemand, der ſprach? — — — Er wollte rufen — nein, das ging nicht! Er taſtete nach ſeinen Ohren — — die waren heil. Aber was trug er denn um den Kopf? Eine Binde? Was fühlte er; es fühlte ſich ſo weich und rein an? War das ein Kiſſen? — Ja, es kniſterte und rauſchte leiſe. Nun lag er vollends wach .. . Ja, das mußte ein Bett ſein. — Wie wohl, — wie wohl das tat. O wie ſanft und ruhig alles war, wie ſanft und ruhig. Es mußte ein hohes, luftiges Zimmer ſein. Nichts regte ſich; ein Vogel ſang nur, ein Baum rauſchte, und irgendwo ging ein feiner Blütenduft . . . Er riß weit die Augen auf. Vielleicht war er noch zu müde, um zu ſehen; vielleicht auch konnte er den Kopf nicht wenden und ſah nur eine graue Zimmerdecke. Irgend⸗ wo ſchlugen Türen, ſchlürften Schuhe, redete man. Schritte kamen näher; eine Türe ging auf — ein feiner, duftiger Luftzug kam näher, — Schritte, ſanft beſchwingte, junge Schritte, — die kannte er doch — — — War das nicht? war das nicht? Ja, das mußte, das mußte — ſie ſein. — 46 — Und nun kam es ganz nahe, nahm leiſe und warm, ſo ganz wohlig, zart, ſeine Hand — — nun beugte es ſich über ihn. Nun mußte er es ſehen — er ſpürte den Atem, nun zwei junge, ſcheue Lippen auf der Stirn. Er mußte es doch ſehen — — ja ſehen! Er hätte ſchreien mögen, ſich rühren wollen. Sehen, ſehen! — Nein, es ging nicht — — er riß die Augen noch weiter auf — nahm alle Kraft des Blutes und Denkens zuſammen, Tränen überſtrömten ihn — — — Unmöglich. Erſchöpft ſank er tief in die Kiſſen — — — er wußte, daß er blind war. Ein Allerſeelenmorgen. Die Sonne ringt mit dem Nebel. Feucht, ſchwer, atem⸗ bedrückend liegt er auf der Landſchaft. Langſam dämmert das Licht. Leiſe knirrſcht der Schnee auf dem Wege zum polniſchen Städtchen. Die Juden ſtehen ſchon an der Straße — ſchmutzige mit roſtigen Stimmen, alt und hager. Und junge Mädchen, biegſam und ſchlank gewachſen, mit vollen Lippen .. . Irgendwo tackt ein Maſchinengewehr in der Stellung. Zwei Wegeſtunden von hier. Ein unglaub⸗ lich großer, häßlicher Krähenſchwarm flattert vom Fried⸗ hofe auf, der mitten in den ſchmutzig⸗gelben Feldern liegt. Noch ſind alle Farben verwaſchen von der Frühe — Buſch, Baum, Kreuz und Mauer in ſchmutzigem Grau. In der Kirche kriecht der Dämmer aus den Ecken. Ein warmer Dunſt wie aus den Bauernhäuſern zieht ins — -ſie t ie N n Punten⸗ s te be 17 hinden, ſtc an de ſet dort in Prter ſnd l enalte, Ziene — Mitelenft d dunn dae inn Kovjol nmen und lltelchter in ien ſe davo d ſe ange iſn de Vode utr h mi Eine Glock li linie unnen in ein in eht dr n. r 4 Kenr gon iinm ſtagen — n ren um Enen ten ſſemd mn 1 hage 4 dite r i n gel ii ſhnl ge wite gi⸗ eng am it hite ei nn ngſon ümm den Ve r ſon en N Nnnhen Cirenerit Ein ue H tt ven ind Ahn laan lor M iii⸗ nugcen n ſern — 47 — Freie — ſobald die knarrende Tür geht. Links die Frauen, rechts die Männer — haben ſich den Sonntagsſtaat ange⸗ tan. Bunte Röcke und Tücher, weiße Kopftücher ... Schaf⸗ pelze, neue Pelzkappen und Stiefel. Sie tragen Lichter in den Händen, kniſternde Wachslichte. Und der Dämmer kriecht aus den kahlen Ecken — das Gewölbe hinan und bleibt dort in bläulichem Schimmer. Die Wände und Fenſter ſind nackt, — jene nur weißgetüncht, — ein paar grell gemalte, einfache Oldrucke hier und da, die vierzehn Stationen, — dieſe hoch, ſtillos aus milchigem Glaſe. Nur das Mittelfenſter trägt in ſchmalem Bogen ein gelbes Dreieck und darin das Auge Gottes. In der Mitte haben ſie einen Katafalk aufgebaut. Zwei gläſerne Kronleuchter flimmern und ſchimmern mit vielen Kerzen, dicke, dunkle Wachslichter ſind darum aufgebaut. Ein ſchwarzes Tuch haben ſie davor ausgebreitet — mit weißem Kreuz. Eine lächerlich⸗kühne Draperie in ſchwarz⸗weiß krönt das Ganze ... Und ſie drängen ſich nun alle um das ſchwarze Tuch und küſſen den Boden davor. Den Boden, auf den ſie gerade vorher noch mit lautem Räuſpern ausſpien. Eine Glocke läutet.. Nun hebt etwas Seltſames an. Drei bärtige Männer, ſchmutzig, wie alle Bauern hier, kommen in einer feierlichen Andacht aus einer Seitentür. Einer geht drei Schritte vor ihnen her — aber rück⸗ wärts. Er ſchwingt an einem Eiſendraht ein Rauchfaß, das einer Konſervendoſe verzweifelt ähnlich ſieht. Der Mittlere von den Dreien trägt ein großes Kruzifix, nickel⸗ beſchlagen — mit einem Chriſtus aus Meſſing. Die beiden anderen plumpe, abgegriffne Fahnenſtangen mit einem kleinen roten Wimpel. Und alle drei ſtarren an⸗ — 48 — dächtig an ihren Stangen hinauf. Der vor ihnen räuchert ſtändig das Kruzifix ein. Und nun quillt es dahinter hervor. Erſt noch ein Paar mit Kerzen würdig und ungemein feſtlich — wie die anderen angetan mit einem üblichen Pelz, und darüber eine Art weißes, weites, kurzes Hemd tragend, das mit einem Chorknabenröcklein nur mehr entfernte Ähnlichkeit beſitzt. In der Mitte der einzig Würdige, der Pfarrer. Mit blaſſem, etwas vergei⸗ ſtigtem Geſicht, großen blauen Augen, die durch eine Gold⸗ brille ſehen, in ſchwarzem, ſchwerem Chormantel. Eine lange Wergquaſte taucht er in ein Becken Weihwaſſers und ſegnet die Menge. Das Volk fällt auf beide Knie. Und ſie heben einen klagenden Geſang an. Erſt leiſe und zag, — dann immer lauter, ſchwellender. Die Männer rauh, ungehobelt, mit ſtieren Blicken — die ganze Dumpfheit des Polenvolkes verſinnbildend. Die Älteren ſchluchzen — die Jüngeren leiern ohne Geſang, der Worte völlig unbewußt. Die Frauen zart, die meiſten — Kinder, Mädchen und Greiſinnen — heftig weinend. Und vor mir kniet ein junges Mädchen; die friſchen, weichen Lippen flüſtern Gebete. Träumeriſch und ſeltſam verſchleiert ſtarren die großen blauen Augen auf das Kreuz. Und keiner ſieht, wie dies junge Menſchenleben ſo einfach ſchön iſt. Zart und pfirſichgleich rundet ſich die Wange unter dem blütenweißen Kopftuch — ein paar goldene, gekräuſelte Löckchen ſtehlen ſich daraus auf die reine Stirne. Und die feinen Schultern zieht ſie zuſammen. Die Hände, ſchon abgearbeitet, aber noch jugendlich gerundet, ſind über die Bruſt gefaltet . . . So lebt dies Volk in ſeiner Weichheit und ſklaviſchen Fuin Korfalk! Uud nun⸗ ſt an — d titaal gleic 1 de Deell Gee habe iſht G ſt Uotete ſtige ntſhe Flüͤf⸗ aAm li 1 il! e latein unne, w Urülten i irtnn. md ſch r ihe un guilt 6 erpt itg ungeten t heſzes etts knobeniten der Mite de etwas lelhe⸗ c ein Gad⸗ l Eine lrge ers und ſehne nie Und ſe ſchwelender lcken — de ildend. Die Geſang der e meiſten — beinend. de fuſchen ud ſeltſan⸗ uß das runz den ſo enfbh , de Wun nen goldene e tin Gint De hin, ndet nd lte — 49 — Unterwürfigkeit — in einem wundervoll einfältigen Kinder⸗ glauben, in Stumpfheit, Dumpfheit und Totentraurigkeit. Und denkt in ſeinem Sange ſeiner entſchlafenen Helden, der ſtolzen ſamtgeſchmückten von einſt, — und aller derer, die ſchon im Welkriege grauſam zerfleiſcht fielen, in Sümpfen modern, oder fern — fern — in einem ſagenhaften Land Frondienſte tun ſollen. So denken ſie. Und es quillt und drängt ſich hinter dem Kreuze her. Schluchzend, weinend, ſchreiend, ſingend — die Augen ſtarren ins Weite, als ſähen ſie ein unirdiſches Licht, — — ſie ſind ihrer armſeligen, kleinen Welt entrückt. Drängen ſich zuſammen, tieriſch, ekſtatiſch ... Und dann tiefe Stille — ſie ſchauern zuſammen — — nur wie ein fernes Zwitſchern flüſtert es rings in weichen Lauten Gebete. Der Pfarrer ſegnet den Katafalk und ſchreitet dann gemeſſen zum Altare. Und nun iſt die Menge ſtill. Die heilige Handlung hebt an — das, was dem Katholizismus ſo eigen iſt, ſo überall gleich, überall ſchlicht und ergreifend, — das, was ihm die Ouelle ſeiner Stärke bedeutet. — — Sie haben den Katafalk weggebracht — all die Lichter gelöſcht. Es iſt, als ob mit ihm all das Lächerliche, das ſich ins Groteske ſteigerte, weggeräumt ſei. Der Dämmer und das fanatiſche Flüſtern ſind gewichen. Ruhig kniſtern die Kerzen am Altare, leiſe ſpielt ein Harmonium. Der Prieſter betet klar die lateiniſchen Gebete — man könnte in Deutſchland ſein. Gerade durch das Mittelfenſter bricht eine ſchwache Sonne, daß das Auge Gottes aufleuchtet. Und zu den Gewölben ſchwebt ein einfacher Geſang. Sie ſingen ihren Roſenkranz. Ständig wiederholend — eine Welle, die wogt und ſchwillt und plötzlich wieder verebbt. Lingens, Vom Menſchlichen. 4 Draußen aber zwitſchern die Spatzen. Die Straße iſt ein brauner Brei geworden — es taut. Fahl leuchten die Felder auf, leicht bläulich die ferne Ebene. Am Friedhof glänzt die Steinmauer. Friſche Holzkreuze von Soldaten⸗ gräbern — ein modriger Blättergeruch — — ein paar rote Blätter fallen noch müde. Krähen hocken im Baum . . . Allerſeelenmorgen . . . Eine Haubitzbatterie murrt. — — Bilder möchten einen mit fort ziehen in die Ferne . . . Der Totenengel will die Gräber weiſen und zeigen, wie man heute die Helden ehrt. — — Vom Dache kräuſelt leichter Rauch. Ein Sonnen⸗ ſchimmer liegt auf dem Weg. Ein Strauch glänzt rötlich, als ſtraffe ſchon ein friſcher Saft die Zweige. Wolken wandern hin — ewig iſt der Kreislauf der Dinge. — — Wölfe. Noch gut kann ich mich erinnern, wie wir zum erſten⸗ mal in einem polniſchen Schloß mit ſeinem Beſitzer von Wölfen ſprachen. Er ſaß am Kopf des weißgedeckten Tiſches, den Petroleumlampen erleuchteten. Wir alle, meiſt junge Offiziere, um dieſen mächtigen Tiſch, das einzige Helle in der dunkelgetäfelten Halle, gedrängt. Wir waren zwei Schwadronen beiſammen und raſteten hier vor der Sprengung der kuriſch⸗ſamogitiſchen Bahn zu Anfang des kuriſchen Feldzuges — Ende April. Ich ſehe noch deutlich ſeſ nnſ a wid . vn der „Ptonmen Uinter wen Ar Bner Echulen unen und ſtifälſch In mun ſche ubuſter er der Fron 1e. Nur a 8 de Auo enen, endlo iir deen Pfen elt Anfan⸗ Uitetränen un 1huter und n enem Mor ſe ſuhen de Umntn als die In M ftüher e 1 das nan ahl luhten 1Solhoten ein poor 1Baum. um.. me.. De 1 wie nan 1 Gonnen⸗ ch glint ie Iveie fslauf der um erſter⸗ eſther von ißgedettn ale neſt us einſe Wir worn r wor N lnfang . dc datit — 51 — das faſt zyniſche Lächeln des hageren Barons, an dem alles Sehne und Muskel war. In fließendem Deutſch er⸗ zählte er Jagdabenteuer aus dem Kaukaſus, aus Samarkand, — bis er wieder in Polen und Kurland anlangte. Er ſprach von den Wölfen ſeiner Heimat. Er lächelte aber, als er ſagte: „Sie, meine Herren, werden gewiß damit zu tun bekommen!“ Wir warfen ein: „Der Frühling iſt nah, der Winter weit. Und dann ſind wir längſt zu Hauſe.“ Da kam das Lächeln . . . — — Der Bauer Jan Petroſchewſki, den ſeine Mitbauern zum Schulzen gewählt hatten, ſtammte aus einer ver⸗ kommenen und verrufenen Familie. Die Panjes, wie die Germanſki fälſchlich hier die Bauern mit „Herren“ bezeichnen, waren nun ſchon fünf Monate, ſeit dem Falle Wilnas, unter deutſcher Herrſchaft. Daß ſie nur zwanzig Kilometer hinter der Front wohnten, ahnten ſie nicht, ſo ruhig war es hier. Nur auf der großen Straße raſſelten von Tag zu Tag die Autokolonnen, fluchten die Fuhrleute der ſchwer⸗ beladenen, endloſen Wagenreihen. Eine Schwadron, viel⸗ mehr deren Pferde, lagen im Dorfe und ſeinen Gehöften verteilt. Anfangs gab es viel Schreien und Zank, viel Weibertränen und Zorn, als die Deutſchen Vieh und Vorräte an Futter und Nahrung beſchlagnahmten. Später, nach etwa einem Monat, als jeder ſein Teil zugemeſſen bekam, als ſie ſahen, daß die Deutſchen es viel beſſer mit ihnen meinten als die Koſaken, wurde alles friedlich. Das Dorf lebte wie früher, wenigſtens ſagte es jeder. Nur daß die Leute enger zuſammenwohnen mußten, daß das Vieh weniger geworden war, daß in den leeren Scheunen Pferde ſtanden und daß man manche Arbeit verrichten mußte. Arbeit, an 4 * — 52 — die man nie gedacht hatte, weil jeder nur für ſein Haus und ſeinen Hof ſorgte, aber keinen Gedanken hatte, daß auch einer für alle und alle für einen ſchaffen könnten. Brücken, ganze Wege wurden gebaut, der Wald durch⸗ forſtet. Die deutſchen Soldaten freundeten ſich mit den Panjenkas an — Sonntags wurde getanzt und getrunken. Von einem dieſer Feſte, kurz vor Aufgang des zu⸗ nehmenden Februarmondes, kehrte Jan Petroſchewſki heim. „Heim“ allerdings nicht. Denn in ſeinem neuen Hauſe, das er ſchöner und reicher als alle anderen kurz vorm Kriege zu Ende gebaut hatte, wohnten die deutſchen Offi⸗ ziere. Er war in einen Nachbarhof gezogen. Dort hauſten ſie nun gedrängt wie im Hühnerſtall. Die beiden Höfe lagen nicht tauſend Schritte voneinander entfernt, beide in gleichem Abſtande wiederum von einem Walde, in dem Birken, Buchen, Eiben und Nadelholz mit viel Unterholz und Geſtrüpp beieinander ſtanden. Zwiſchen den Höfen lag ein kleines Tal, über das die Germanſki eine Brücke gebaut hatten. Es war ein herrlicher Tag geweſen, voll Himmelblau und funkelnder Sonne, die auf dem gefrorenen, hohen Schnee glitzerte, daß die Augen ſchmerzten. Ein etwas ſcharfer Wind hatte den Schneeſtaub wie Sand gefegt, daß er ſich an Zäunen und Tannendickicht meterhoch ſchichtete. Die Vögel hatten zum erſtenmal zu ſingen verſucht. Ein Raubvogelpaar ſtellte ſich in ſchwindelnder Höhe nach. Haſenfährten gab es in Menge und immer paarweis. Auch eine Wolfsfährte hatte Jan Petroſchewſki geſehen: die ge⸗ ſpreizte, mächtige Klaue, deren Spur ſchnurgerade am Wald⸗ rande vorbeilief, konnte nur von einem Wolfe rühren. — — n wat Auntnnt SS urhi iun M hn e , ud das in nlde 4 ſediſch zu 1, herdeckte ind denn d o ſe un wars n ußſſche So Eyn. Und d de varen in Jungen dunn ſolen nnatt gekän i imen Bein Ind ein ande Iin. Nach Du war a uumer. Viele rſin hir halt, d en künten dun dnt⸗ h mt den d gekun ng des 1 henft hen, euen Haut iurj ven fſchen Of⸗ ut houſen hiden hf⸗ l beide in 6 in den Unteryog en Höfen e Brüͤcke memellon en hohe Ein etwas gegt deß ſchichee⸗ ſucht En Höhe nut wess Au⸗ = en Me an Wun⸗ hren -— Jan war ſchon frühe zum Feſte gegangen. Als Sohn eines Trunkenbolds und einer Dorfdirne liebte er ſolche Gelegenheit zum Trinken über die Maßen. Er hatte ſich mit der ihm eigentümlichen und nach ſeiner Abſtammung kaum zu erklärenden Schlauheit, mit der er ſich Land und Hof und das junge Weib erworben hatte, zu dem Tage angekleidet. Nicht das Beſte hervorgeſucht, um die anderen nicht neidiſch zu machen. Sein grauer Bart war ungeſcho⸗ ren, ſo verdeckte er die Falten des häßlichen Geſichtes, den ſinnlichen Mund. Nun kehrte Jan heim, ſchwankend und ſtapfend, denn der Schnee reichte ihm bis übers Knie. — Ja, ja, es war ſchon eine ſeltſame Zeit .. . Vor zwei Jahren war's noch anders. Erſt im Frühjahr kamen viel, viel ruſſiſche Soldaten über die große Straße nach Weſten gezogen. Und die Koſaken waren durch die Dörfer geritten. Ja, die waren ſchlimmer als die Wölfe im Winter. Die beſten Jungen hatten ſie mitgenommen. Wohin? — — Und dann ſollen ſie irgendwo weit, weit, wo die Sonne untergeht, gekämpft haben. Und dann kam einer zurück, mit einem Bein nur mehr, und erzählte furchtbare Dinge — und ein anderer auf Urlaub. Die Mädchen hingen ſich an ihn. Nach wenig Tagen mußte er wieder fort. Das war alles. Und dann kam Winter und wieder Sommer. Viele, viele ruſſiſche Soldaten zogen nach Oſten. Im Weſten brannte nachts der Himmel, und Tag und Nacht rollte und grollte es wie ein Gewitter. Und mit einem Male waren deutſche Reiter da. Sie hatten alle Furcht gehabt im Dorfe und nun war es ſo friedlich ge⸗ worden. Ja, ja, ſo friedlich wie ſeine Matka, die kein Kind bekommen wollte. Kein einziges Kindchen. — — Gute — 54 — Herrchen waren die Deutſchen, und Väterchen Zar war weit. Doch heute hatten ſie Sonderbares geſprochen. Er hatte nur halb hingehört. Denn das Blut rauſchte ihm von Wodka und von dem ſchönen, vollen Buſen der Hed⸗ wiga, dieſem Teufelskerlchen. — Wovon hatten ſie auch geſprochen? — Ja, der Winter war ſo mild wie noch nie. Nur einmal, vor Weihnachten, war es richtig kalt — und ſtatt der Herbſtregen vorher hatte es nur leichte Fröſte gegeben. Und von anderen Zeichen hatten ſie geredet. Vor der Madonna Oſtrabrama in der großen Stadt hatte es Blut auf die Straße geregnet. Der Anton Zalieſchki, der da war, hatte es ſelbſt geſehen. Und irgendwo ganz ferne war ein großes Meer ins Land eingedrungen und hatte alles weggeriſſen. Beim großen Stern aber, der des Abends brannte, ſtand ganz nahe einer, den noch keiner geſehen hatte und der auch groß war. Und man raunte von einer neuen, großen Zeit. Eine ſchlimme Nachricht aber hatte es zum Schluß des Feſtes gegeben; darum hatten ſie eher abgebrochen, als ſie es gewohnt waren. Jan war das gar nicht recht. Was ſcherte ihn das Häuflein Koſaken, das da einer geſehen haben wollte? — Die kamen doch nicht gerade hierher! Mütterchen Rußland iſt groß, und das Väterchen Zar iſt weit. Und das mit dem Hund von Anton Zalieſchki, nein, das glaubte er nicht. Jetzt noch ein Wolf? Und der ſollte dem Hundchen die Kehle durchgebiſſen haben? — Aber ſtill, ja, heute früh — — war es wirklich heute früh? — ja, da hatte er ja die Fährte geſehen. Beim heiligen Blut... Jan fing an zu laufen, bis der Schweiß ihm herunter⸗ chons. Inffi n vor er ku r de Schne Uir ſine Han As war narje Epi un Zoleſch teſen Und ule fort, er da — wo enal zwei g n da — eine Ua — Koſa Un nuchſt linn Zaleſchl Ungebauten Br. l heuſten is eſcht va N ofen und ſit des wer en dihre fhren ſhrten Ie wer rochen en der Oed⸗ ſe noch ⸗ kolt — 1d chte zif⸗ ſe genet Stadthen 1 Zeleſti ndwo⸗ Gon Ungen und er der de loch kener In munte 1 Sce⸗ lochen, ds chr. Wo⸗ er geſehen H hierhel e gor ſt eſche, ren, der ſar — M b fiß⸗ gendin. n heuune⸗ — 55 — rann und alles ſich durcheinander und um ihn in wildem Wirbel drehte. Der Mond, der blutig über dem Wald emporſchwamm, der Wald, das geiſterhaft bleiche Feld, die Augen und der Buſen der Hedwiga, die unfrucht⸗ bare Matka, ſeine Kuh, die Germanſki, — ja, ja und ſeine Schweſter, die Dorfdirne geworden war, und die weißen Soldaten, die er baden durfte dort hinten im Badhaus. Im Offizierquartier war noch Licht. Er ſtolperte vorbei. Nun war er kurz vor der Brücke und fiel der Länge nach hin. War der Schnee naß und kalt! Als er ſich wieder aufrichtete, taſtete ſeine Hand — ja, beim heiligen Blut! Was war das? — Das war ja, — alſo doch — — der tote Hund, der ſchwarze Spitz mit der weißen Kehle . . . Ja, der war von Anton Zalieſchki. Und die Kehle zerbiſſen. Und am Gedärm zerfreſſen. Und friſche Wolfsſpuren, beim heiligen Blut! Jan wollte fort, er konnte nicht. Es hielt ihn. Da — was kam da aus dem Walde, heiſer bellend. Zweimal zwei glühende Augen und zwei ſtinkende Rachen ... Und da — eine Reiterſchar am Walde — — Gott, heilige Maria — Koſaki! — — — Am nächſten Morgen, in der ſtrahlenden Sonne, fand Anton Zalieſchki neben ſeinem toten Hund, kurz vor der neugebauten Brücke und dem Hof, darin ſie wie im Hühner⸗ ſtall hauſten, die Leiche des Bauern Jan Petroſchewſki. Das Geſicht war blaurot. Die Augen ſtanden wie entſetzt weit offen und waren blind gefroren. Am Hals und Geſicht, des weitern am Unterleib zeigten ſich die Eindrücke ſcharfer Zähne. Das Gedärm lag bloß. Friſche Wolfs⸗ fährten führten zu der Stätte. — 56 — Die Bauern ſagten ſpäter, Gott habe ſo den Läſterer und Gottverſucher, der ſich nie bekreuzigte und der niemals etwas glaubte, geſtraft. Wölfe hätten ihn angefallen und getötet. Tatſache iſt, daß der Bauer Jan Petroſchewſki in dieſer kalten Nacht nach dem reichlich genoſſenen Alkohol einem Schlage erlegen iſt. Wölfe haben ſich dann aller⸗ dings an die Leiche herangemacht. Zu derſelben Zeit, wie Jan geſtorben ſein muß, kehrte einer von uns heim, er hörte, wie er ſich ſpäter erinnerte, ein ſeltſames Geräuſch, vermutete aber, es habe ein Schlitten geknarrt. Seit dem Morgen kann ich aber an der Stelle, wo Jan Petroſchewſki fiel, nicht ohne ein gelindes Kältegefühl vorbeigehen und ſehe dann immer den Baron aus Kurland vor mir, wie er lächelt, leiſe und grauſam. Der Geſang. Zweimal hab' ich ihn nun gehört, ergreifend und belebend, zu den höchſten Anſtrengungen und Opfern anfeuernd ... Einmal im Oſten, einmal im Weſten .. . Das dritte⸗ mal ſoll es unter Fahnen und Blumen und Glockenklang zum Einzug ſein . .. Das Abendrot goß goldenen Frieden auf die Felder. Langſam, langſam wich der Ruſſe über die Dubiſſa zurück. Die Dämmerung fiel ſchnell, kaum daß die Sterne ſo eilig die Lichter ſtecken konnten. Und dann war eine wunder⸗ rbinmtl b 1de kulän ten neff De Reit⸗ ſtt heſehen. mf. Ein ſt n Wechelſpi ten die Ru⸗ e ſhwoch munen Wele 1Munte dur lerſcenflut, natthunden unn Etrinken Und mn nn ſchverſte unſtimnt he ileren Uun lge den iſre der nient efallen Und ſcenft en An dann ale⸗ deit e 8 hein 9 Geriltt Stele we Kiltgei 1s Kurland — 57 — volle laue Sommernacht. Nur der Schein einiger brennender Dörfer lohte auf, und bisweilen noch ziſchten Granaten hinüber und herüber. Ein leiſer Schimmer beim Abſchuß, ein ſcharfes, kurzes Licht beim Platzen. Und dann war Stille. Man hörte das Rauſchen des dunklen Laubes der Bäume im warmen Wind. Man hörte einen aufgeſtörten Vogel rufen. Dann wieder rollten ein paar Gewehrſchüſſe durchs Flußtal, und peitſchten an den Hügelwänden herauf zu den Schützengräben, die wie Zinnen die Berge krönten. Im Norden, fern, fern zuckte der Himmel bisweilen in rötlichen Lichtern — dort ging heißer Kampf um den Schnittpunkt der ſamogitiſchen Straße mit der kurländiſchen Eiſenbahn. Im Nordweſten ſtand noch ein Streif von Abendrot. Leiſe rauſchte ein Kornfeld — — Die Reiter hatten dies alles nun ſchon Nacht auf Nacht geſehen. Aber es war kein ruhiger, ſteter Stellungs⸗ kampf. Ein ſtändiges Stürmen und Halten, in ermüden⸗ dem Wechſelſpiel. In der Frühe des vergangenen Tages hatten die Ruſſen einen überwältigenden Angriff gegen die ſchwach beſetzten Stellungen gerichtet. In langen, braunen Wellen ſpie ein unheimlicher Wille von Minute zu Minute durch das Tal und von den Flanken her eine Menſchenflut, einen Ozean auf die Reiter. Und daß ſie um achthundert Meter zurückwichen, war nur — Rettung vorm Ertrinken ... Und nun hatten ſie den ganzen Tag gerungen — ſich unter ſchwerſten Verluſten gehalten. Waren dann wieder vorgeſtürmt, hatten die Ruſſen über das Tal zurückgeworfen. Und Artillerieverſtärkungen halfen mit. Nun lagen die Reiter todmüde, erſchöpft und über⸗ — 58 — hungert — ſeit tags vorher hatte man ihnen kein Eſſen heranbringen können — in den alten Gräben. Sie ließen ſich von der lauen Luft ſtreicheln, und die nicht wachen mußten, träumten hinaus in die weiße Nacht. Die Sterne ſchimmerten ſchon bleich. Der Streifen Abendrotes floß in die Morgenröte über, die wachſend emporſtieg. Eine Grasmücke ſang in einem Buſch, Lerchen fuhren ſchon aus dem Schlaf — — da wurden die Reiter abgelöſt .. . Sie ſammelten und gingen in Gruppen zurück. In einem Buſchſtück bildeten ſie Marſchkolonne. Und nun mußten ſie über das Feld, wo am Tage all die Kameraden gefallen und verwundet waren, wo ſie gekämpft und gerungen hatten. Ein Hauch der Ewigkeit ſchwebte über dieſem Feld. Kein Klagen, kein Schaudern — — einer hub an . . . und alle fielen ein. Und die müden Kerle ſangen, unge⸗ achtet der Nähe des Feindes, ihren Gefallenen zu Ehren und um ſich ſelbſt für den folgenden Tag friſch zu machen „Die Wacht am Rhein“ und dann jubelnd, ſchmetternd in die helle Morgenluft: „Deutſchland, Deutſchland über alles .. .“ Sangen noch, als ſie wieder auf ihren Pferden ſaßen und im dicken Staub der Landſtraße nach Süden ritten. Der Staub war ſo dicht, daß man den Vordermann nicht ſehen konnte; er legte ſich fingerdick auf Geſicht, Pferd und Kleider. Irgendeiner ſagte etwas: „Das gibt heut wieder einen Strauß“ .. . Aber die Reiter ſangen. — — Oktobernebel lagen auf Hecken und Zäunen, ſpannen Silberflore um die hohen Pappeln, deckten Rüben⸗ und Stoppelfelder. Blatt auf Blatt fiel im Wäldchen zum feuchten Boden. Hätte nur einmal, nur einmal die Sonne geſchienen! N henli ien innoogen ware 1 Gelebte zu Vnr das e 1r Aszug v⸗ enden Fähl ſiten Geſang⸗ mſon erfült t de dunte Dann der tloct an der 1d Warne. A sZmic - d ſtvond die 4 ndurc Süds d vetter ins Pem das B find hennt nt dn F Re Negen Aum Und unßaf und een ein ict waten De⸗ Eten⸗ dutsz i fig n iſchon a G. . In einen an A ren, wo e Cvigket ub an.,, en, une. 1r Cren unochen netterd nd üder Perden den titen. hdernann ht Ped g hent - n ſomen iber ud nfechen Pitenn Wäre das eine Pracht geworden. So aber blieb alles dumpf und ſchwer. Die Reiter lagen in den Feldern am Waldrand und ſtarrten nach Weſten, als könnten ſie mit ihren Blicken das bißchen Licht zurückholen, das nun dort ſchwand. Eine Wand feuchten Nebels, Sprühregens. Und ſie ſtarrten, als könnte das Auge den Nebel durchdringen und die Herrlichkeit von Ypern ſchauen. Noch nicht vierzehn Tage waren vorbei, da ſie an einem wundervollen Spätſommerabend in die ſchöne Stadt eingezogen waren. Die war wie eine ſtille Jungfrau, die der Geliebte zum Leben weckt. War das ein Reiten geweſen, ein herrliches Reiten, Der Auszug von der Heimat mit wehender Standarte. flatternden Fähnlein und funkelndem Geſang. Mit dem gleichen Geſang, der am Nachmittag und Abend vorher die Garniſon erfüllt hatte, daß es durch die Straßen brauſte und durch die dunkle Menge fegte wie reinigender Sturm. — — Dann der frohe Vorwärtsdrang — Longwy und die Schlacht an der Maas — — und Argonnen, Champagne und Marne. Alles Glanz, Jubel und Luſt. Und dann dies Zurück — der Schleier wurde gelüftet. Vor der Front verſchwand die Heereskavallerie. Nun ging's nach einiger Raſt durch Südbelgien, auf Lille, die Königin von Flandern. Und weiter ins flandriſche Land gegen den Feind, der den Reitern das Blut kochen machte, deſſen Söldner vom Feſtland heruntermußten. Das war ein ander Schlagen als mit dem Franzmann. Der Regen verdichtete ſich zu größeren Tropfen, rann und rann. Und die Bilder, die die Reiter ſahen, wurden ſchemenhaft und verblaßen vor der nackten Wirklichkeit, — 60 — ballten ſich dann wieder zu grinſenden Fratzen mit ſtarkem Gebiß — Feindsgeſichter. Da — ein Schuß, noch einer, immer mehr. Und nun praſſelt ein Feuer aus Gewehren, Maſchinengewehren, Feldgeſchützen los. Klatſchend ſchlagen die Geſchoſſe gegen die Stämme des Waldes; ihr weiches Blei überſchlägt ſich, ſurrt, heult, ſingt. Drückt ſich an irgendeinem Pfahl der Wieſeneinzäunung knallend platt. Und es praſſelt weiter, zehnmal toller als am Tage — als ſei die Hölle auf die Erde gekommen. Die Reiter ſchießen nicht, warten ruhig auf das, was kommen mag. Da tauchen lange Geſtalten im Nebel auf . . . fünfzig Meter — dreißig Meter — — „Feuer“ ... Die ſtehn nicht mehr auf. So geht es noch mehrmals. Dann wird Ruhe — — — ſie finden nicht den Mut zum Angriff gegen das ſchwache Häuflein Deutſcher, die ohne Drahtverhau, ohne Spaten in Deckungen liegen, die ſie mit Kochgeſchirr und Händen gruben. Der Regen rinnt und rinnt. Er ſchläfert ein; er gaukelt mit ſeinem leiſen Singſang und Klingklang ver⸗ führeriſche Bilder vor. Aber die Reiter wollen und dürfen ſich nicht einſchläfern laſſen. Da heben ſie an zu ſingen: laut, ſtolz, ſieghaft ... Müdigkeit ſchwindet; die Aufmerkſamkeit iſt verdoppelt, das Verlangen, dem Todfeind auch kein Stückchen nachzugeben und zu weichen, brauſt durchs Blut. Und unter Geſang vergeht die Nacht, als fürchte ſie die Siegfriedhelle deutſcher Kehlen und Augen. — — Am nächſten Abend greift ein Reſervekorps ein, ringt dem Feind die erſten Gräben ab, verblutet ſich ſchier. Die ſen kiun ie git einen vbenſen in Mer en Nch das heed ohn ſhen im unetten Ofe nc kniter n geprochen Ufengen — Unmer der St Ude vor uns, Untſoft knietie 1 Mitendem 1 de Vorte mn ſo nhi uiſten Juarte „ . . Feuer n au unſere ein lachtete ungen? — ſtfinen hr. In gewehun nſe gegen gligr ſh n F 6 proſe die Hile das, we in Neke euer“,,, vehrnals den Mur ſet die ſen die en er g der⸗ gläfen hoft.⸗ pelt das zugeten Ceng deltſtr en ungt r De — 61 — gleichen Kriegsfreiwilligen ſtürmten mit, die wenige Tage ſpäter mit einem anderen Reſervekorps vereint den Feind über den Haufen rannten .. . Ein Regiment von ihnen ſtürmte die Dörfer Langemarck und Beccelaere, mit dem Geſang, der durch das Dorf einen neuen Namen bekam und ein Heldenlied ohnegleichen wurde. Am Kamin. Wir ſaßen im polniſchen Quartier — um den ziegelſtein⸗ gemauerten Ofen. Starrten ins mählich verglimmende, leiſe noch kniſternde Feuer. Dachten über das nach, was eben geſprochen war. Einer hatte vom neueſten Bericht angefangen — von unſeren Erfolgen an der Maas. Im Dämmer der Stunde ſahen wir greifbar und deutlich die Bilder vor uns, von denen wir geredet hatten. Erdbraune Landſchaft, knietiefen Schlamm, den breitgeſchwollenen Fluß — die ſtürmenden, verwitterten Feldgrauen, die Todes⸗ und Lebensſchreie Unzähliger, übertönt von ohrenbetäuben⸗ dem, wütendem Trommelfeuer. Sahen im Bilde, wozu uns die Worte fehlten. Und ſchämten uns, daß es hier bei uns ſo ruhig war, verſchneit und friedlich — im polniſchen Quartier. — Das Feuer flackerte noch einmal und warf grellen Schein auf unſere Geſichter, ſpiegelte ſich in den glänzenden Augen. Leuchteten die nicht im heimlichen Stolz großer Erinnerungen? — Einer hub an: Wißt ihr noch — bei Dun, wie unſere Kavalleriediviſionen über die Maas ſollten? Bei Stenay kamen wir herüber, die Brücken waren geſprengt. Hatten Alle Maasdörfer zerſchoſſen, — vorher hatten wir die erſten großen Haufen Toter geſehen: den Reſt der ausgebrochenen Beſatzung von Montmedy. Nachher ſahen wir genug Leichen, die die Sonne verweſte und mit zahlloſen gefallenen Pferden einen durchdringenden, ſüßlichen Geruch verbreiteten. Die Toten hatten ſchwärzlich⸗grüne Geſichter. Eine Nacht mußten wir hinter einem Wall franzöſiſcher Leichen Poſten beziehen. Sie waren in einem Wieſenzaun aus Stacheldraht hängen geblieben. Der Sternhimmel wölbte ſich klar über dem Grauenhaften. Im Maastale flammten die Biwakfeuer Es war eine furchtbare Nacht. Tags drauf, am Jahrestage von Anno ſiebzig lagen wir nach kurzem Marſch durch die Morgenkühle in heißem Gefecht bei Beaumont. Es gab in dieſen Tagen viel Hitze und Staub, viel Hin und Her, Schweiß und Blut. Wir durchquerten die nördlichen Argonnen. Der Wald ein undurchdringliches Gewirr von Geſtrüpp und kleinen Hölzern, ohne Licht und Luft. Ein erſtickender Dunſt ſtieg aus dem modrigen Grunde, als ob auch dort ſchon Hunderte Oder war es nur Vorahnung? — Die Dörfer lagen verwahrloſt in Schmutz. Eines Es war ſo troſtlos, wie es nur ein Ort ſein kann, an dem ein Verbrechen geſchah. Die Straße wand ſich flimmernd grell, ſchmerzhaft für die Augen, mit ihrem Staub den Atem raubend, durch jede Pore dringend, — in der heißen Sonne. Kein Vogel ſang, kein Wind⸗ nur einen kleinen Steg. bei den Handpferden. hieß Le mort homme. g itet ur uu nn inmn d vzite wn „Nrd und mnms an de u Hunge e ſ dos S enzen und em unterr, nr. Aber PFonoſen h r uns war ſſen hotten, e ine Spur Gegen Noch in files gro 1 dor guch da un de Erſten munle hate i N Murie de Af n Net h Anmm und A tin ults gi nie ufen i Sen 1 Hattn lerſcheſen fen Vir dung un n, de Ne erden eren Die Din ht mßen . beſehen t hüngen iber den wokfauer luct , er Heßen lel hite 1 W d lren unſt ſteg Oundente ſe 6 u heh De⸗ de uen zenen, en Wmn⸗ — 63 — hauch fächelte Kühlung, kein Apfel bot uns Erquickung. Die vor uns waren, hatten ſich ſchon darauf geſtürzt. An einem der erſten Septembermorgen kamen wir in aller Frühe todmüde nach Grand pré. Wenn wir nicht den Abend und die Nacht durch marſchiert wären, wir hätten uns an dem ſchönen Anblick begeiſtert. So begehrten wir nur, Hunger und Müdigkeit zu ſtillen. Friedlich lehnte ſich das Städtchen an einen Hügel. Friedlich ſchienen die Straßen und Gaſſen mit ehrwürdigen, behäbigen Bürger⸗ häuſern, unterbrochen von Paläſten, die den Reichtum kündeten. Aber in ihnen war alles drunter und drüber. Die Franzoſen hatten ſo im eigenen Lande gehauſt. Sie wollten uns Barbaren nichts gönnen. Unſere Truppen die vor uns waren, hatten uns alles, was jene noch übrig gelaſſen hatten, weggeſchnappt; ſie hatten wenigſtens noch eine Spur von einem Etwas gefunden. Gegen Nachmittag dieſes gleichen Tages kamen wir in ein ſtilles großes Dorf. Mareq; hieß es wohl. Und hier war auch das Innere noch friſch und unberührt. Wir waren die Erſten, die ſeinen Frieden ſtörten. Noch hatte keines Soldaten Fuß den Ort betreten. Das heißt — eine Patrouille hatte ſich hierher verirrt, und ein paar Verwundete in der Mairie zurückgelaſſen. Das war die einzige Spur. Das Dorf war reich. Die Häuſer lagen, in gutem Stein gebaut, breit und gediegen in der Sonne. Die Platanen und Linden auf dem Markte zeigten hier und da ein welkes Blatt. Ein feiner Ruch und ſanfte Kühle ſtrömten von ihnen aus. Klar und blau ſtand der milde Himmel darüber. Es war ein Bild, wie es ein alter Meiſter nicht wahrer und köſtlicher hätte malen können. — 64 — Unſer Regiment hatte das Dorf in Viertel zu teilen, damit jede Schwadron gut unterkommen könnte. Wir er⸗ hielten den nördlichen Zipfel. Wir dachten, hier ſicher bis zum Morgen zu bleiben. Die Pferde wurden gewaſchen, daß ihr Fell in der Sonne glänzte, — und wir ſelbſt ſtürzten uns in kühlen Zimmern herrliche Waſſerbäche über die glühenden Leiber. Die Leute nahmen uns überall freundlich auf und ſetzten uns ihr Beſtes vor. Ich ſelbſt — ſo ſagte der Erzähler — war damals noch Ein⸗ jähriger⸗Unteroffizier und hatte Muße, umherzuſchlendern, bis die Stunde kam, zu der ich zum Offiziertiſch be⸗ fohlen war. In einem verſteckten, etwas verwilderten Parke fand ich, wohlverborgen, ein altes Herrenhaus. Wir mußten es mit Gewalt öffnen, um Eintritt zu erlangen, und fanden nun köſtliche, kühle Gemächer, ganz im Biedermeierſtil. Wir ſtießen die Läden — nach der Schattenſeite zu — auf und waren erſtaunt über die verhaltene Vornehmheit, die über dem Ganzen lag. Es roch noch nach Lavendel, und der ſchwere Staub langen Unbewohntſeins gab dem Ganzen etwas Geheimnisvolles. Bald ſaß einer am Flügel. Schumanns Träumerei wehte in den ſtillen Nachmittag. Mozarts perlende Figaro⸗Ouvertüre folgte. Einer hatte unterdeſſen wunderbaren, goldgelben Wein in ſpinnwebbe⸗ deckten Flaſchen entdeckt. Der funkelte nun in köſtlichem Kriſtall — — Doch die Stunde ſchlug von der Kamin⸗ uhr, die wir aufgezogen hatten; ich mußte bedauernd fort und ahnte nicht, daß der Tag mir die ſchönſte Stunde noch aufbewahrt hatte. — An den Park angelehnt lag ein großer Gemüſegarten 1 der huu bern ehmer 3 vn Ntſen t den t. Eie nuhte trſer d ien unde r ichs n ilchss un nſcheden ge reten Ha 1 ihe Dimm Duc dee of n die 8 In Vyfen tt un Veg ſofeln we Was Niſe nehmnen M ſnnenbet 6i Toncte üttlen w lellen da 8 Uugen Lube mit n tie en . We et⸗ ſihe i⸗ niie d erel d itf noc Ei⸗ lſchleden. fertſch he borke iurd mußten 6 0d fonden meierttl i— hrlet, Aende, od den Füge chnie er hone l hnnwetbe⸗ Rten r Honn⸗ muerd in 1 Gunde niſegoren — in der heute ſo milden Septemberſonne. Die Rabatten und Beete waren reich beſetzt, darüber hingen die ſchwer⸗ beladenen Zweige alter Fruchtbäume. Das kleine Haus, das dazu gehörte, duckte ſich unter Obſtbäumen und Beeren⸗ geſträuch. Sonnenflecken lagen auf dem üppig wuchern⸗ den Raſen. Ich kam ins Haus. Ein altes Fräulein begrüßte mich. Eine feingliedrige, alte Dame mit gütigen Augen. Sie mußte einſt ſehr ſchön geweſen ſein. Mit ihrer Schweſter, die ihr ſehr glich und einer entfernten, etwas älteren und eigentlich indifferenten Nichte, von der ich nun gar nichts mehr weiß, führte ſie hier ein ſtilles, ungemein friedliches und behagliches Daſein. — Wir hatten ſie heute entſchieden geſtört. Denn ſie kam ratlos, mit offenen, vor⸗ geſtreckten Händen auf mich zu. Die Herren hätten ſich in ihre Zimmer zurückgezogen. Sie wüßte nicht, was tun. Durch die offene Tür, die dem Eingang gegenüberlag, ſah ich in die Küche, wo Schweſter und Nichte mit Tellern und Töpfen vollauf beſchäftigt waren, — kaum, daß ſie Zeit zur Begrüßung hatten. Fleiſch hatten ſie bekommen, Kartoffeln waren da. „Was wollen Sie? — Ich weiß nicht, welches Ge⸗ müſe nehmen?“ — — Das alſo war ihre rührende, einzige Sorge. Ich erbot mich, ihr zu helfen . . . Wir gingen in den ſonnenbeſchienenen Garten, wählten und brachten herr⸗ liche Tomaten heim, auch einen Baum goldfarbener AÄpfel ſchüttelten wir. Ich half dann noch bei den Vorbereitungen. Die alten Damen hatten Auge, Ohr und Mund nur dafür. Sie trugen nun ſorglich auf — in einer mäßig großen Stube mit großgeblümten Stofftapeten. Auch hier das Lingens, Vom Menſchlichen. . 5 — 66 — Enne feine Biedermeier. Geſchweifte Mahagonimöbel, helle Chaernan Gardinen, ein breit ausladendes Sofa. An den Wänden Pikeit alte vergilbte Photographien. Als ich hinzutrat, um ſie Gple näher anzuſehen, ſagten die Damen: „Warten Sie, mein in uf Herr — — bis zum Kaffee...“ zine VH Wir ſetzten uns in einer ſchattigen Laube des Gartens its gre um einen runden Tiſch. Die Sonne warf goldene Kreiſe n hehſt auf Tiſchtuch und blinkendes Geſchirr. Und nun erzählten n die alten Damen, dazwiſchen an ihren goldumränderten Auden 6 Taſſen nippend. — 3 Ut E Ja, wir waren jung und ſchön geweſen, Anno ſiebzig, und da waren deutſche Offiziere gekommen. Sie zeigten Gr. uns Bilder: ein Huſar und ein Infanteriſt in der alten Uniform. Die Bilder verblaßt und vergilbt. Und dann kamen Bilder von ihnen ſelbſt, ſie hatten ſichtlich nicht zuviel von ſich behauptet. Und dann Bilder von ihnen allen beiſammen. Und nun wurden die Fräuleins rot und ſtill und verlegen. Wir ahnten und fragten nicht. Sie zeigten uns Briefe und Poſtkarten — — und dann, dann lg hatten ſie nichts mehr voneinander gehört . . . ntintl Die ganze gute Zeit von Anno dazumal tat ſich vor intenhe uns auf. Der Tag war ſo echt dazu geſchaffen in ſeiner Uling. ruhigen, herbſtlichen Schönheit ... bim Wir aber waren ſtill geworden; die Augen der Alten leuch⸗ lhn und teten verſonnen — ſie waren wieder jung. Eine leiſe Wehmut u Wete übermannte uns, wir dachten der Vergänglichkeit. Leiſe rauſch⸗ rerz u ten die dunklen Blätter der Bäume, ein welkes Blatt ſegelte Son wie ein Stückchen Schaumgold über den Tiſch zur Erde ... ihich en Wir rauchten nachdenklich und ſahen durch das Blattgewirre nge tn⸗ in den ſonnenſtrahlenden Himmel empor. — — de Wee el “ irden un ſe Sie me Gonnns ene greſe erilen ründertn n ſeheg e ſigen der alen 1d donn ic nict n hhrer Ntund . S 1 dann ſch wr in ſerer enleut⸗ Wahnut ſernnft⸗ t ſgele Erde., tteune — — — 67 — Eine halbe Stunde ſpäter riß uns eine ſtaubbedeckte Ordonnanz aus unſerem Sinnen. Jäh kehrten wir in die Wirklichkeit zurück. Im Dorfe blies einer Alarm, Pferde⸗ getrappel erſcholl. Noch eine halbe Stunde ſpäter, — wir ſaßen auf den Pferden, ritten in die von Blut ertrinkende Sonne. Bald verſchluckte uns der Staub der Straße. Feind⸗ wärts ging's. Der Staub löſchte jede Erinnerung und all den herbſtlich ſchönen Frieden. — — Das Feuer war verglommen. Es war dunkel ge⸗ worden. Einer brachte die ziſchende Karbidlampe auf den Tiſch. Ein Schlitten klingelte draußen, viel Stimmen. Rufe . . . Gäſte kamen. Die Dämmerſtunde war vorüber. Das Granatloch. Es lag an einer großen Etappenſtraße — unweit einiger Lehmhügel mit verdorrten Tannenbäumchen, mit weißen, blanken Holzkreuzen. Auf der Straße zogen die Kolonnen entlang. Wagenzug auf Wagenzug, verſtaubt und mit viel Lärm und Zuruf, — verdroſſen und mürriſch, durch Lehm und Waſſer patſchend und quatſchend, — wie eben das Wetter war. Neben der Straße gähnte das Loch, — ſchwarz, unheimlich, ſtumm. Sommerſonne ſchien hinein; eine Bachſtelze wippte fröhlich auf dem aufgeworfenen Rande, weiße Schmetter⸗ linge tanzten darüber hin. Ringsum blühte und duftete die Wieſe, der Bach plätſcherte leicht hindurch . . — — — 68 — Reiter zogen vorüber, ſangen ſchon von ferne, ritten leicht und frei. Als ſie an der Stelle vorüberkamen, waren ſie ſtiller — einige ſprachen ein paar Worte. Wißt ihr noch — den Tag? als wir hier am Grunde lagen? ... einige ſtarrten auf die Holzkreuze, — lange, hart, unbeweglich. Und der Sommer reifte ruhig über der Wieſe, als ſei nichts geſchehen. Auf der Höhe rauſchten die Ahrenfelder. Und der Regen fiel, und die Wieſe wurde naß, — erſt taufunkelnd und ſprühend, daß die Blumen leuchteten, Dann ſtieg das Waſſer, und die Blumen ertranken und faulten — — der Rand des Loches ſtürzte ein. Kein Vogel mochte mehr ſingen. Und ein grauer Himmel ſpiegelte ſich in dem düſteren Kolken ... Dann wurde wieder Sonne und Himmelblau; weiße Wolken ſpiegelten ſich in der Tiefe. Die Holzkreuze nebenan aber ſtanden ſchief mit verwaſchenen Inſchriften, und die Tannenbäumchen waren auf die Lehmhügel geſunken. Und der Wind wehte ſcharf und trocken. Das Waſſer wurde blind und ſpiegelte nicht mehr. Und auf den Wagen, die vorüberhaſteten, ſaßen dickvermummte Geſtalten. Bei jedem Windſtoß aber wehte ein Reſt, ein Staub von dem Rande des Granatloches mit. Dann kam ein Morgen. Der Himmel hing ſchwer und grau; der Wind war geſtorben. Weiße Flocken fielen — ſachte, loſe. Fuhr ein Wind dazwiſchen, daß es einen wirbelnden Tanz gab. Ein paar welke Blätter haſteten noch mit. Und dann lag eine zarte, dichte Decke mitleidig auf allem. Verhüllte das Tal und die Wieſe und das Granatloch. Nur eine leichte Delle blieb davon. Und die Gräber lagen ſo friedlich; — es war, als höre man Porden tlennen herbt Veſe hl nendlch ver elen inen — 69 — den Schlaf der ewigen Schläfer. Nur eine Krähe mochte etwas gewittert haben; ſie tanzte auf dem Rand des Kolken umher und flog dann krächzend auf den Baum über den Gräbern. Es wird Frühling werden. Der Bach, der jetzt ſchwarz und ſtill durch den Schnee rinnt, wird über die Ufer treten. In der Luft wird ein Stöhnen und Jauchzen ſein. Die Kiebitze werden wieder ſchreien und die Blumen blühen. Dann ſind die Kreuze umgeſunken, die Hügel grasüber⸗ wuchert. Aus allen Riſſen und Fugen wird es quellen. Und die Wieſe wird in das Granatloch hineinwachſen. Und aus ſeinem Grunde ſprießt es empor. Sommer wird reifen — auf der Straße wird es ſtill geworden ſein. Der Jubel der Truppen, die in endloſen Kolonnen heimwärtsmarſchierten, iſt vorbei. — Herbſt, Winter und wieder Frühling. — Und die Wieſe blüht über allem — in einem üppigen, ebenmäßigen, unendlich vielfältigen Teppich. — — Ein Frühlingstag . . . . . . . . . . . . . . . 7 In Ypern . . . . . . . . . . . . . . . 12 in Fahrt durch Deutſchland . . . . . . . . . . . . . . 17 Die erſte Lerche . . . . . . . . . . . . . . . . 18 Saat . . . . . . . . . . . . . . . . . .. 19 Abend . . . . . . . .. . . . . . 20 Vorfrühling im Sch zengraben . . . . . . . . . . 22 Apriltage . . . . . . . . . . . . . . . . 23 n Lutlan Die weiße Nacht . . . . . . . . . . . . . . . . 26 die Spren Glutſommer . . . . . . . . . . . . . . . . . 29 in ien In Kurland. . . . . . . . . . . . . . . . . . 368 Die Sprengung . . . . . . . . . . . . . . . . 34 det Geſen Spätherbſt . . . . . . . . . . . . . . . . . . 38 lit Gtan Sonntag . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 41 Das Erwachen . . . . . . . . . . . . . . . . . 44 Ein Allerſeelenmorgen . . . . . . . . . . . . . . 46 Wölfe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 50 Der Geſang . . . . . . . . . . . . . . . . . . 56 N Am Kamin . . . . .. . . . . . . . . . 61 Das Granatloch . . . . . . . . . . . . . . . . 67 Nrr In ctde hond Ur lrgenri Uel Uir ien ſln n Von den Skizzen wurden erſtmalig gedruckt: Um Ypern in Sammlung Feldpoſtbriefe, Heſſe & Becker, Leipzig. Ein Frühlingstag in Der Morgenritt und andere Kriegs⸗ ſkizzen, Volksvereinsverlag München⸗Gladbach. Fahrt durch Deutſchland in Licht und Schatten. Die erſte Lerche, Saat und Abend in Frankfurter Zeitung. Vorfrühling im Schützengraben in Tägliche Rund⸗ ſchau. Apriltage in Allgemeine Rundſchau. Die weiße Nacht in Frankfurter Zeitung. Das Gefecht in Sammlung beſter Kriegsnovellen, Morawe & Scheffelt und Leuchtturm für Studierende. In Kurland in Frankfurter Zeitung. Die Sprengung in Berliner Lokalanzeiger und Sammlung beſter Kriegsnovellen, Morawe & Scheffelt. Der Geſang in Licht und Schatten. Das Granatloch in Frankfurter Zeitung. Von Paul Lingens erſchienen ferner: Der Tor und andere Dichtungen 1913 bei Albert Jakobi, Aachen. Von unſichtbaren Rönigreichen 1914, J. G. Schmitztſche Buch⸗ handlung, Köln. Der Morgenritt und andere Kriegsikizzen 1915 im Volksvereins⸗ verlag, M. Gladbach. Mein Kriegsliederbuch 1916 (ebenda). Am ſtillen Herd. Ein Wintertagebuch aus Rußland. 1916. Ernſt Elsner Verlag, Berlin⸗Pankow. Ernſt Elsner Verlag, Berlin⸗Pankow Neue Bücher aus der HGeit Georg von Kries, Aus alten und jungen Tagen. Vaterlaͤndiſche Gedichte. Broſch. 1.— Mk. Paul Lingens, Am ſtillen Herd. Aus polniſchen Quartieren. Gedichte. Broſch. O. 5'0 Mk. W. Hermann, Schweſter Margret. Romandichtung aus dem Weltkrieg. 1.— 3. Tauſend. Broſch. 2.— Mk. Geb. 3.— Mk. Richard Elsner, Aus großer Zeit. Gedichte. Broſch. O. 25 Mk. Die Buͤcher ſind durch jede Buchhandlung zu beziehen oder unmittelbar vom Verlag gegen Voreinſendung oder Nachnahme des Betrages. Druck von C. Schulze & Co., G. m. b. H., Gräfenhainichen. pRESEEHWvXaαπιυNð.α½ Entsauert 06/2008 4 180O elëiso/i aν-„PePeiS 10o“eSAeEHeA 2 A eI sI l oel sSI eI er Ee 1I 01 6 8 ◻ — uOo'1S&εKHαXM οπhA eee ese.AK 666 o BLAdoA 8 4. 9 8⁸ v 1 nun IIIITITIIIIIIII n ſ ſ I “