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author: Lingens, Paul

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Kriegsliteratur.
6 AKus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/18.
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O. Hartter.

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Paul Lingens

Vom Menſchlichen
in. großer Zeit

Reiter⸗Erlebniſſe aus dem Kriege

Ernſt Elsner Verlag, Berlin-Pankow

Alle Rechte vorbehalten.

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Um Ypern.

Leiſe rieſeln die gelben Blätter in der milden Herbſtſonne.
So friedlich, wehmutsvoll. Wir liegen einige 30 Schützen
angeklebt am Brachfelde neben dem Wäldchen. Vor uns
eine ſanfte kleine Höhe . . . Die Gehöfte, die dort brennen,
qualmen und ſchwelen. Vieh brüllt. Wir können nicht
vorwärts ... Dort, wo die Sonne ſinkt, ſtehen die Eng⸗
länder. Wer weiß, wie weit oder wie nah hinter der
Höhe? Man kann nichts erfahren, denn eine ganze Garbe
von Geſchoſſen fliegt über die Höhe. Sie pfeifen durch
die Luft wie Zugvögel, — ſpringen an den Bäumen auf,
wühlen ſich neben uns in den Boden. Daneben krachen
Schrapnelle, ihr Regen geht nieder in grellen Orgel⸗
tönen. Schwer und langſam fahren die Mörſerbomben
über unſere Köpfe weg. Eine gewaltige Erſchütterung,
haushoch fliegt die Erde — ſie ſchlagen ein. Neben uns
aber kracht als Gegengruß eine engliſche, gelbe Lyddit⸗
granate. — So geht's nun Tag um Tag. Man kommt
und kommt nicht weiter, verliert höchſtens dabei. Geſtern
unterhielt ich mich mit meinem Major. Prſſſ . . . macht
ein Geſchoß, fliegt zwiſchen uns vorbei, geht einem lieben
Kameraden ganz durch den Schädel. Und wir ſcherzten
noch über das Geräuſch — —

Ein anderer Tag .. . es will Abend werden und be⸗
ginnt leiſe zu regnen. Immer noch die gleiche Stellung
— — Da wird Sturm befohlen. Der letzte Scherz ver⸗
ſtummt, — jetzt gilt's . . . es wird dunkel, wir kriechen
vor . . . Wie iſt uns Reitern all das ſo ungewohnt,
wie kommt uns das hinterliſtig vor . . . Und doch: es muß
ſein, will man etwas erreichen. Wir ſollen unſerer In⸗
fanterie folgen. Die pirſcht ſich mählich vor. Das gefällt
uns nicht. Wir richten uns auf und brüllen: „Vor⸗
wärts! Wir wollen auch 'ran an die Kerls!“ Strömender
Regen ſetzt ein. Wir liegen in einem Straßengraben
im Waſſer. — Ein Schrapnell tötet einen von uns, ver⸗
wundet zwei.

Der nächſte Morgen. Langſam weicht der Nebel . . .

Schon in der Nacht heben unſere Geſchütze an, nun brüllen
ſie, daß alles erzittert; unſre Fibern vibrieren, das Blut
wallt und wogt und drängt nach Kampf und Sieg. Und
doch möchte es erſtarren, wenn es bedenkt, wie furchtbar es
vorne ausſehen muß. Die feindliche Artillerie ſchweigt
ſchon längſt. Neben uns, vor uns ſtahlgraufarbene Truppen;
immer neue und neue. Die Infanterie geht vor . . . Nun
blitzt die Sonne auf. Hurrarufe ertönen. Auch wir ſtürmen
vor. Vorwärts, hurra! Da liegen ſchon die erſten Toten,
von uns, junge Kerle — Landwehrleute, bärtige. Keine
Zeit zum Nachdenken: vorwärts! — — Der erſte engliſche
Graben, eine kleine Feſtung voll toter Engländer. Furcht⸗
bar haben unſere Granaten gehauſt, das waren aber nur
die leichten. Weiter vor: ein engliſcher Graben weit zurück
verdeckt links und rechts weitere. Unſere Infanterie hat
den mittleren geſtürmt. Da liegen ſie: 120 Tote an einem

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kleinen Fleck, — von den ſeitlichen Gräben aus zuſammen⸗
geſchoſſen: alle, wie ſie ſtürmten, Richtung vorwärts .
Weiter — über die Toten geſtolpert. Dort liegt ein
Bein eines Engländers, hier — noch rauchend — Einge⸗
weide, das Blut in den Boden eingeſogen. Etwas davon,
im Rübenfelde, ein halber Kopf und Schulterſtück — grauen⸗
voll. Wieder weiter: Zähne, ein halber Kiefer. Furchtbar,

furchtbar all das — — — und nun gähnende, drei Meter
tiefe, zehn Meter ſpannende Löcher im Acker: hier arbeiteten
unſere Mörſerbomben! — — Und da ſpricht man vom
fröhlichen Männerkampf! — — Gewiß, wir ſind heute alle

noch guten Mutes. Abends ruhen wir in einem kleinen
Hauſe, inmitten des Leichenfeldes. Das Haus iſt faſt zu⸗
ſammengeſchoſſen. Was kümmert's? Man hat uns von
den weit fort ſtehenden Handpferden Wein herangebracht.
— Wir ſingen und trinken, und um uns ſchießt's und
kracht's. Im Nebenraume wird einer, der vom Fenſter
ausſah, in den Kopf geſchoſſen. Er ſtöhnt in einer Blut⸗
lache, wir tragen ihn fort, beſchmieren uns dabei mit
Blut. — Er ſtirbt — — Da ſind wir ſtill. Und ich denke
dasſelbe wie an einem anderen Tage. —
Das war der letzte vor unſerer Ablöſung. Wir
ſollten an einem nebeligen Nachmittage eine Stellung ſtür⸗
men, an der ſich ſchon unſere Infanterie verblutet hatte.
Wir lagen in einer alten engliſchen Linie, ſchoſſen mit
franzöſiſchen Maſchinengewehren. Vor uns ſchlugen die
Granaten ein: Erde und Menſchen wurden in die Luft
geſchleudert: Leute von uns! — Schlimmer zu ertragen, als
all die ſterbenden Engländer zu ſehen. Einer war in die
Bruſt geſchoſſen, der ſtarb ſchön und edel. Ein anderer

lag da mit zerſchoſſenem Munde. Entſetzlich, wie er ſich
aufrichtet, abwehrend eine Hand ausſtreckt und tot hinten⸗
über ſinkt. — — Wir können nicht weiter. Vor uns
liegt ein vernichtetes Reſervebataillon. Am Morgen kamen
ſie an uns vorbei: alles junge Kerle mit glänzenden Augen
und friſchen Wangen. Nun liegen ſie alle da, bleich und
blutig. Hundert blieben von fünfhundert übrig. Maſchinen⸗
gewehre mähten ſie hin. Ich kann deutlich einen Zug von
dreißig Mann unterſcheiden. Sie liegen alle in Schützen⸗
ſtellung, aber — tot. — Neben mir ſchlagen auf einige
Handbreit Entfernung Geſchoſſe ein — — und ich ſchlafe
ein. — — Was ſoll ich auch machen? — Wenn ich
noch ſchießen könnte — aber es iſt kein Schußfeld da.
Und ſeltſam wiederum: Man brennt darauf, den Feind zu
treffen. Und ſobald man ihn verwundete und ſchlug, iſt
er einem nichts mehr als ein armes, bemitleidenswertes
Stück Menſchheit. Ich ſah Soldaten, die einem ſterbenden
Engländer eine Zigarette reichten: es war ſein letzter Wunſch.
— — Und was ſoll man tun, wenn man nicht kämpfen
kann? — — Schlafen, nichts als ſchlafen. Da träumt
man von Heimat und Liebe, von den blauen Sehnſuchts⸗
ländern der Kindheit. Denn ob ſo oder ſo: man iſt in
Gottes Schutz. Er iſt hier Herr und Richter. Ja, wir
Soldaten beten alle zu ihm. —
In der Nacht wurden wir abgelöſt. Ein dichter Nebel
fiel — — bunte Bilder zogen noch einmal vorüber.
Marſchkolonnen bewegten ſich vorwärts — — der Feind
wird vernichtet: Englands Leibregimenter ſind ſchon auf⸗
gerieben: ſie ſtanden uns gegenüber: kein Mann kehrte
zurück. — — — Wir atmen auf. — Hinter uns liegt alles

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in Nacht und Nebel. Wir träumen — — Hinter der
Nebelwand aber pocht es dumpf. Der Tod pocht und
hämmert ſeine Senſe, die ſtumpf vom alten Tag, —
für morgen — Morgen — — es gibt ein Lied vom
bleichen Tod von Ypern — iſt er nicht wieder hier?
Grinſt er nicht und winket dort ſchon — der bleiche Tod
von Ypern?

Ein Frühlingstag.

„Langſamer feuern!“ — Der blonde Leutnant ſchreit's in
den toſenden Wirrwarr. Vor ihnen auf hundert Meter, —
nein, noch viel weniger, — ein zuckender, braungelber

Knäuel. Wundervoll, die Ordnung, mit der ſie vorſtürmten
— ſeit dem Mittag! Und nun geht es in den Abend.
Der Angriff abgeſchlagen. Sie hatten nicht damit gerechnet,
daß ſie heute kämen, die Engländer. Aber ihre Kanonen
ſchoſſen wie verrückt, und dann ſtürmten ſie ſelber vor. Und
als dann die Sonne durchbrach, — eine Sonne, die man
Wochen und Monde entbehrt hatte, die man gar nicht mehr
kannte, und die nun an dieſem Vorfrühlingstag den flan⸗
driſchen Nebel beſiegte, — wurden ſie zuſammengeſchoſſen.
Die Geſchütze ſpielten weiter. Die Granaten heulten
in den blauen Himmel, auf beiden Seiten krepierten ſie
hinter den Linien, — die deutſchen weiß und ſcharf, — die
engliſchen gelb und dröhnend. Schwere Schiffsgeſchütze.
Klaffende Löcher auf beiden Seiten im lehmigen Acker.

Zuweilen explodierte eine Lage Schrapnelle, in ſchönen,
weißblauen Wölkchen, die lange in der Windſtille ſtanden,
— dann duckte man ſich in den Graben. Drüber hin
fegten die Kugeln und orgelten dumpf und unheimlich die
Sprengſtücke, um mit einem lauten, unzufriedenen Klack
ſich in den Boden einzuwühlen. —
„Langſamer feuern!“ — die Grauen ließen nach.
Müde, erſchöpft, aber verbiſſen, mit ſich vor wütiger Freude
verzehrenden, heißen Blicken. Nach und nach hörten ſie
auf. Nur die Wachen am Maſchinengewehr witterten bis⸗
weilen noch nach vorn. Schneidend klatſchte dann das
Tack⸗tack. Von der anderen Seite ſchoß bisweilen ein Ge—
ſchoß wie eine Schwalbe pfeifend vorbei. Und dann war
alles ſtill .. . denn das Donnern der Geſchütze hört man
nicht, wenn man es gewohnt iſt. Ein paar Mücken tanzten
in der Abendſonne, hatten ſich in dieſen toten Graben
verirrt . . .
Ja, es war tot in dem Graben, eng und naß und
lehmig. Einen richtigen Unterſtand gab's auch nicht. Denn
es war ein Vorgraben, 100 Meter vorm Feind. Auf ſeiner
Sohle ſammelten ſich Lehm und Waſſer knietief, eine zähe,
gluckſende Maſſe. Über ſich hatte man meiſt grauen Nebel,
vor ſich grauen Nebel . . .
Nun war die Sonne da, die herrliche Frühlingsſonne.
Und der Himmel blau. Flieger kreiſten kühn daher; die
Motore ſurrten. Der Leutnant kroch an den Schlitz im
Schutzſchild und ſpähte nach vorne . . ein paar Acker, ein
Hof, bis auf die Grundmauern niedergebrannt, eine Weiden⸗
ſtumpfkette, dahinter noch ein Acker oder eine Wieſe und
dann Wald. Dort am Waldrande lagen die feindlichen

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Gräben. Und hinterm Walde, gar nicht weit, mußte Ypern
liegen.
Der Leutnant ſah dies alles zum erſten Male, denn
er war noch nicht lange hier. Er trug Reiteruniform, war
abkommandiert, zum dritten Male lag er nun in dieſem Graben.
Die beiden anderen Male hatte er vor Nebel nichts ſehen
können. Heute freute er ſich, — des Erfolges, der Sonne.
Nun gab es doch mehr als Nebel und Lehm. Nun gab
es: Kampf und Sieg, Licht und Luft — — wie im Sommer,
da ſie auszogen, überall den Feind aufhielten.
Dann kamen ſie in die Gegend von Ypern — Oktober
wurde es — ſie zogen ein in die herrliche, alte Stadt.
Wie hatte er ſich damals über alles gefreut, über die ſpie⸗
gelnden Scheiben, das Ebenmaß der Straßen, den Geſang
der marſchierenden und vorbeirumpelnden Kolonnen, über
die herrliche Tuchhalle. Deren Turm ſtand friedlich und
feierlich in dem ſchönheitberauſchten Abendhimmel.
Und er dachte an die Mittagsraſt vor der Stadt.
Ein Edelſitz war's, inmitten eines Parkes mit weiten Raſen⸗
flächen, undurchdringlichen Gebüſchen, Tannen⸗ und Buchen⸗
hainen, mit leuchtenden Beeten — und einem ſchönen
Mädchen, das den fremden Offizieren ſtolz entgegentrat
und ſie mit leichtem, hochmütigem Kopfnicken begrüßte.
Seitdem hatte er ſie nicht mehr geſehen. — — Seltſam,
daß jetzt alle dieſe Erinnerungen kommen mußten.
Da durchfuhr ihn ein Schreck. War dieſer Park nicht?
nein! aber doch: ganz ſicher: das war's: der Park iſt's, durch
den die Ablöſung kommt, in dem das Schloß zuſammen⸗
geſchoſſen iſt. — — Daß er das nicht eher bemerkte! —
Wie herrlich war's damals geweſen; am Morgen wußte

— 10 —

man nicht, wo man am Abend ſeinen Schädel betten würde,
— verſtaubt war man. Aber kindlich froh und guter
Dinge. Und nun lehmbekruſtet, einſam, ſtill — von Tag
zu Tag das Gleiche, Nerventötende.
Und jede Ablöſung koſtet es einen. Das erſtemal
war's ein blutjunger, lachender Kerl, fünfzig Schritt zurück
lag er im lehmigen Hügel. Das Kreuz war umgeſunken;
das ſah man, wenn man rückwärtsſpähte. — Gin goldiger
Kerl war's, voll Leichtſinn und Lebensluſt. Voll ſprühender
Laune. Und er und dieſer Braunkopf hatten gleich Freund⸗
ſchaft geſchloſſen ... heute hatte er ihn gerächt, ſelbſt den
Engländern einen auf den Pelz gebrannt. Deſſen war er
zufrieden. Was konnte er noch für den lieben Toten tun?
— Seiner Mutter und ſeiner Liebſten hatte er geſchrieben
und alle Papiere und Bilder geſchickt, die jener bei ſich
trug . . .
Nun blieb nur noch das Grab zu ſchmücken. Impulſiv
ſprang der Blonde auf. Da ſauſten ſchon die engliſchen
Geſchoſſe, und ſchleunigſt duckte er ſich. Nein, ſie ſollten
ihn ſo nicht haben! Dann rief er: „Kinder, ich geh' mal
eben zurück!“ Drüben regte ſich nichts mehr. Nur ein
Sterbender ſtöhnte. — —
Und dann kroch er durch den Laufgraben zurück, kam
hinter das Gebüſch im Park; nun ſprang er über die Wieſe,
und dann kroch er vor dem Schloß in der Sonne und
fand richtig: Schneeglöckchenbüſchel, Krokus und unfern
im Raſen: Efeu — Veilchen. Er grub mit ſeinen feinen,
weißen Händen alle tief mit der Wurzel aus. Sein Ge⸗
ſicht glühte wie das eines Jungen vor Eifer. Er war ja
auch ſo jung: das hier war ein Geſchäft, lieber als blutiger

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Kampf. Aber nein, doch nicht — — denn das ging doch
um Deutſchlands Ehre.
Und grub und grub im tieferſtehenden Sonnenlicht
und nahm alles auf den Arm. Schloß eine Weile die
Augen, dachte an die Heimat, wie er ſonſt um dieſe Zeit
Veilchen auf jenem Berge ſuchte. Und Schlüſſelblumen
auf jener Wieſe. Und mit ſeiner Mutter im Garten ging
und ſich über Schneeglöckchen und Frühling freute. Und
dachte an den Frühling des Vorjahres, wie er mit der
Liebſten Hand in Hand ging. Nahm ihr Bild aus dem
Bruſtbeutel hielt es mit den ſchmutzigen Fingern in die
Sonne, küßte es, — hielt es noch immer, ſchlich dann
zurück, hinter den Grabhügel — — und hub nun an und
pflanzte — und pflanzte im ſcheidenden Sonnenlicht. Wie
wohl war ihm doch dieſer Frühlingstag .. . ganz wie da⸗
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Sſſhſſſ — machte ein Geſchoß; die im Schützen⸗
graben duckten ſich. Der Blonde hörte nur einen ſcharfen
Knall; es war ihm in die Stirn gedrungen. Ihm wurde
rot vor den Augen, dunkel. Es kreiſte in ſeinen Ohren.
Und er ſank vornüber. — Ein Blutſtrom tröpfelte auf die
Frühlingsblumen.
Die im Graben warteten und warteten auf den Leutnant.
In der Nacht wurden ſie abgelöſt. Der Schein der Mond⸗
ſichel erhellte ſchwach das Grab. Sie fanden ihn — kalt
und ſtumm. Das Blut war an ſeiner linken Seite herunter⸗
gefloſſen. Die rechte beſchien das Mondlicht. Er lächelte,
ruhig, ſchmerzlos. In ſeinen feinen Haaren auf der Ober⸗
lippe ſpielte ein Wind, als atme er. In ſeinem Blondhaar
verſteckten ſich ſilberne Strählchen. Daheim dachte wohl

eine Mutter — eine Liebſte an ihn, — an dieſem herrlichen
Frühlingsabend ...
Sie löſten ihm die Hände, deren eine ein Bildchen
hielt, und falteten ſie. Dann gruben ſie ihn daneben
ein und pflanzten die blutbeſpritzten Frühlingsblumen
darauf. In der Ferne ſtöhnten und klagten Verwundete.
Sonſt war alles ſtill. Ein ſilberner Wind rauſchte
in den Parkgebüſchen auf, die ihre Äſte dehnten, wie
junge Mädchen, die Sehnſucht haben, die Arme recken. —

In Ypern.

Aus dem atemraubenden Erleben des Sommers, aus der
Ode, der ganzen Not und Wintereinſamkeit der polniſchen
Quartiere rette ich mich gerne in die Erinnerung zurück.
In jene Zeit, wo noch alles neu und unfaßbar war, groß
und herrlich, ich möchte ſagen: ſchaurig⸗ſchön vor einem
lag. Es ſind immer ſtille Träume, ruhig wie ein Stück
von Theodor Storm und altgoldverbrämt wie ein feines,
holländiſches Meiſterbild.
Lothringen, Belgien, Argonnen, Kurland, Polen, —
ſo haben ſie alle ihre Erinnerung. Und Flandern birgt
mir die köſtlichſte: Ypern.
Es iſt eine Geſchichte und doch keine Geſchichte.
Ein milder Oktoberabend füllte dämmerig die alten ehr⸗
würdigen Straßen der Stadt. Unendlich klar und blau
ſpannte ſich der Himmel und verſank am Horizont in
flammende Gluten. Dieſer Kampf des Himmels mit der

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Nacht, bei dem er aus einer einzigen, unendlichen Wunde
blutete, war das Geſpannte, das über allem lag. Alles
andere war weich und gelöſt. Unſere müden Augen, die
den Tag die Pracht der Schlöſſer an der flandriſchen Straße
beſtaunt hatten — die grelle Weiße von Marmor und
edlem Stein, die feinen Linien der Freitreppen, die über⸗
ſättigte Farbigkeit der Blumenbeete im dunkelgrünen Raſen,
die Klarheit der Nähe, den zarten Dunſt der Fernen, in
denen man ſchon das Meer ahnte. An einem Toten waren
wir ſingend vorbeigeritten; er lag noch mit weit offenen
Augen im Straßengraben, genau vor einem Parkportal.
Unſere Ohren waren überempfindlich geworden nach
dem endloſen, harten Trappeln der Pferde auf Steinpflaſter,
nach dem lauten Singen. In unſeren Gebiſſen knirſchte
es leiſe von dem feinen Staub, der uns wie mit Mehl
überzogen hatte, er benahm unſeren Naſen den Atem.
Unſere Glieder endlich waren übermüdet von Märſchen und
Ritten.
Nun war auch der Lärm des Einzuges in den Straßen
verhallt. War das eine Begeiſterung, als wir von den
Höhen in das Tal der Stadt hinunterritten. Da lag die
Stadt — friedlich mit Türmen und Kirchen, mit den eng⸗
gewundenen, alten Straßen, den ſpitzgiebeligen Häuſern,
mit von der Sonne ſchon leicht gelb angebranntem, dunkelm
Laub und goldnem Rauch, der ſich im Glanze des warmen
Spätnachmittags kräuſelte. St. Martin und die Tuch⸗
halle . . . der Beffroi ſtand, umgittert von Leitern und
Gerüſten, mächtig in den Himmel. Trotz dieſes Gewandes,
das zu ſeiner Erneuerung helfen ſollte, machte er uns ehr⸗
fürchtig ſchauern. Wir ſcheuten uns faſt, unſere Pferde in

die Tuchhalle, die er beſchirmte, einzuſtellen. Aber es mußte
ſein, gab anders keinen Platz. Und wir beſchädigten nichts.
Denn die ſteinernen Gewölbe des Erdgeſchoſſes waren
leicht zu reinigen.
Die Pferde waren nun verſorgt. Unſere Kavallerie⸗
diviſion hatte Stroh und Hafer aus der Umgebung an⸗
fahren laſſen. Die Leute hatten die Tiere gewaſchen, ihr
Fell glänzte im Licht zahlreicher Gaslampen. Wir hatten
nun Zeit, uns vom Staub zu befreien und, bevor wir in
den Bürgerhäuſern das beſtellte Eſſen genießen konnten,
ein wenig umherzuſchlendern.
Man war wieder friſch und elaſtiſch und konnte die Ein⸗
drücke ringsum auf ſich wirken laſſen. Noch lag ein Hauch
roſigen Dämmers in der lauen, laubduftgeſchwängerten Luft.
Gruppen von ſporenklirrenden Soldaten durchzogen die
Straßen, daß das Pflaſter hallte. Junge Frauen lehnten ver⸗
träumt und erſtaunt in den Türen, blanke Scheiben ſpiegelten
die Gaslampen wider oder zeigten, von innen hell beleuchtet,
alle die Herrlichkeiten, die wir ſo lange entbehrt hatten,
in uns ſchier unermeßlichen Mengen gehäuft. Männer
jeden Standes und Alters gingen ab und zu, über allem
lag ein Hauch flämiſcher Behäbigkeit und eines ſorgloſen,
gediegenen Wohlhabens. Köſtliche Düfte wehten der Naſe
zu, ein Eulenſpiegel und ein Lam Goedzak hätten ein Ge⸗
richt gewittert: Kapaunen, Roſenkränze von Schlackwürſten,
Berge von Süßigkeiten und von rieſigen Früchten und
feinſten Gemüſen. Und ſo war es auch. Gaſthöfe und
Herbergen, Bäckereien und Kaffeeſtuben waren von Soldaten
überfüllt. Es gab ein gutes Braunbier, herben, weißen
Burgunder und den klarſten, perlenden Schaumwein, —

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luſtige, hübſche Dirnen lugten einen über den ſchäumen⸗
den Trunk munter an. Und alles war ſo köſtlich weich
und prickelnd.
Da ging ich auf Abenteuer und Suche nach einem
Nachtquartier aus. Abenteuer erlebte ich kein einziges.
Aber vielleicht war mein Quartiererlebnis ein ſolches.
Ich zog eine blankgeputzte, kupferne Schelle an einer
ſchneeweiß lackierten Tür. Drei Stufen von Blauſtein ging
es vom Ziegelſteinpflaſter hinauf. Tür⸗ und Fenſterſimſe
waren gediegener Blauſtein, das übrige ſauberſte Ziegelſtein⸗
arbeit. Der aufgehende Mond ſtand voll auf der Straßen⸗
ſeite des Hauſes. Die weißlackierten Fenſterumrahmungen
leuchteten, das Dach glänzte wie flüſſiges Silber. Das
Haus lag verſchlafen, ein Stück einer reichern, ruhigern
alten Zeit.
Der Ton der Glocke verhallte weit, wie in endloſen
Gewölben, kam blaß, dann vielfältig zurück. Nichts regte
ſich. Ich ſchellte noch mehrmals. Endlich tat uns, unſerem
Doktor und mir, ein zittriger, uralter Diener in Frack und
Kniehoſen die Tür auf. Er begrüßte uns in vollkommen⸗
ſtem Franzöſiſch, eine Seltenheit in dieſer Gegend.
Wir erklärten, Nachtlager und Frühſtück ſei unſer
Begehr. Er ließ uns in einen kleinen, dunkeln Saal treten,
verſchwand. Wir hörten nur ſeinen ſchlürfenden, ſich ent⸗
fernenden Schritt, das leiſe Knarren alter Möbel und das
Ticken einer Kaminſtanduhr. Er kam zurück. Madame
ſei unwohl, wir würden aber beſtens empfangen werden
und wann wir einzuziehen gedächten.
Er leuchtete uns in den weißen Vorraum hinaus.
Wir traten in den Mondſchein, ſahen uns verwundert an,

— 16 —

— — Nach dem Eſſen bei einem reichen Getreidehändler
gingen wir auf das Haus zu, das uns faſt unheimlich
vorkam in ſeiner feierlichen Ruhe. Aus einer Kneipe ſchallte
Lachen und Singen, Mädchen und Liebespaare huſchten
noch über die Straße. Über den Platz, aus den Fenſtern
des Erdgeſchoſſes der Tuchhalle ſahen wir die Schatten und
Umriſſe unſerer Pferde im gelben Licht ſich bewegen. Der
Mondſchein troff als reicher Segen auf die Giebel, auf
das Pflaſter des großen Platzes hinab. Vom Beffroi klang
das Glockenſpiel — zwölf. Der Turm von St. Martin
antwortete. Dann tiefe, feierliche Stille, daß man ſchier das
Summen der lauen Nacht hörte. Ypern ſchlief. — —
Und wir ſtiegen, von zitterndem Kerzenſchein begleitet,
eine gewundene, teppichbelegte Treppe hinauf und erhielten
jeder ein großes Zimmer mit einem hochgepackten Himmelbett.
Am andern Morgen begrüßte uns am reichgedeckten
Frühſtückstiſch die Tochter des Hauſes, eine Dame, Ende
der Vierzig.⸗Wir ſprachen über Krieg und unſere Heimat,
die ſie im Frieden jedes Jahr beſucht hatte. Sie entſchul⸗
digte ihre Mutter, eine hochbetagte Greiſin, die im Lehnſtuhl
ſitze. Wir aßen Eier und Rauchfleiſch, Butter und Weiß⸗
brot, Honigkuchen zum Kaffee und zu dieſem Geſpräch.
Draußen ſchollen Kommandos. Sie führten die Pferde
heraus. Eine halbe Stunde ſpäter waren wir wieder auf
der ſtaubigen Landſtraße. Vormarſch gegen die Engländer,
Richtung Bailleul. Die letzten von uns wurden von der
Bevölkerung ausgepfiffen und mußten ſich vor Steinwürfen
hüten. —
Lange verblaßte mir das Bild. Zehn Tage ſpäter
lagen wir fechtend vor Ppern. Da überkam uns noch

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— 17 —

einmal die Sehnſucht nach dieſem Abend. — Und noch
ſpäter ward die Stadt zerſchoſſen. Auf den Bildern, die
ich ſah, ſtand erſt noch der Giebel von dem beſchriebenen
Hauſe; nun ſteht auch nichts mehr davon, weder Haus
noch Tuchhalle, Beffroei und St. Martin. Im Traume
höre ich nur bisweilen die Glockenſpiele ſchlagen.
Dies iſt eine Geſchichte und doch keine Geſchichte.

Fahrt durch Deutſchland.

Deutſches Land — der Zug raſt und ſtampft, als rühre
es ſein eiſernes Herz, daß wir durch Deutſchland fahren.
Quer hindurch, in einem großen, diametralen Schnitt. Alles
geordnete Fluren, geſegneter Fleiß, — von der ſanft ge⸗
wellten Seenplatte Oſtpreußens, zum Waldland Süd⸗
pommerns, zum märkiſchen Sand, zur Magdeburger Börde,
zum Fruchtland Südhannovers, Weſtfalens, zur Wirrnis
der Werke und Hämmer, der Schlote und Eſſen, der Ma⸗
ſchinen und des Verkehrs, wo das Eiſen König iſt.
Und der Rheinſtrom faßt dies alles mit einemmal
wunderbar gereift und abgeklärt zuſammen. Ob er nicht
darum der deutſcheſte Strom iſt, weil er den Trunk aus
dem Becher des Lebens uns ſo mild und herb zugleich
vorſetzt wie ſeinen alten Wein? —
Deutſches Land, wir, die von draußen kommen, er⸗
kennen dich, wo es auch ſei. Eines Vogels Flug, die
Furchen eines Feldes, der Stand eines Waldes, der Rauch
Lingens, Vom Menſchlichen. 2

— 18 –—

eines Schlotes, eine Schranke, ein winziges Haus, ein Stück
Weges — nur ein Blick gegen die Linie des Horizontes
genügt uns, um zu wiſſen, wir ſind bei dir. Dies dein
vieltauſendfaches Antlitz glänzt uns überall, im geringſten
Fältlein, mit einer mütterlichen, ſegnenden Feierlichkeit
entgegen. Es genügt ein ſo winziges Etwas, daß ich es
einfach nicht ſagen kann. Und das andere, ſo Augenfällige,
ſofort Sichtbare haben ja andere, die ſich berufen fühlen,
in tauſend Liedern geſungen und in tauſend Strichen ſkizziert.
Wir wiſſen, wenn wir dich ſehen, warum wir litten
und ſtritten. Wir ſind nun ſo geborgen — — bei dir!

Die erſte Lerche.

Sie mag drei oder vier Tage hier ſein. Keiner hat ſie
vorher geſehen oder gehört. Keiner ſah ſie kommen. Hoch
über Not und Tod iſt ſie hergeflogen. Die letzten Schnee⸗
ſtürme des beſiegten Winters haben ſie nicht abgeſchreckt.
Trübes Tauwetter wechſelte mit heftigem Froſt. Die Nächte
waren dunkel, das letzte Viertel des Märzmonds verhüllt.
Und der Donner der Geſchütze rollte und raſte. Der Geiſt
verſank uns in Sinnen und Grübeln.
Nun iſt ſie da, die Botin des Frühlings. Als eines
Morgens die Sonne ſich ſtrahlend erhob, ſchwang ſie ſich
empor, noch zaghaft und ungewohnt flatterte und wirbelte
ſie im luftigen Element.
Nun aber glänzt Tag um Tag der gleiche blaue Himmel.
Tag um Tag erfüllt die Sonne das mächtige Gewölbe

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— 19 —

und alles, was unter ihm lebt und webt, mit Wärme und
funkelndem Licht.
Der dichte, weiße Schleier, der das Antlitz der Mutter
Erde verhüllte, ſchmolz. Und über die Rinnen und Runzeln
ihres alten Geſichtes ſtrömt unaufhaltſam, von geheimer
Urkraft beſeelt, das Waſſer gleich erlöſenden Tränen.
Alles Schwere und Dumpfe in uns löſt ſich. In ſüßer
Herbheit ſteht das Daſein klar und rein wie die weite
Landſchaft mit den ſanftgeſchwungenen Hügelketten vor uns.
Und jedem neuen Morgen jubelt die Lerche ihr Lied,
jauchzt ſich empor in ſchwindelnde Höhe, gleitet, ſtürzt ſich
in ſeliger Wolluſt hinab, um gleich darauf, den Sturz ab⸗
fangend, ſich wieder emporzuſchwingen.
Und jeden Morgen ſind es der Lerchen mehr und mehr.
Hoch über Not und Tod, über dem Brauſen der Waſſer,
die den Donner der Geſchütze übertönen, ſteigen ſie empor
und reißen mit ihrem Geſang uns mit in eine beſſere und
reinere Welt.
Höher und höher ſteigen ſie. Du hörſt ihr Lied und
ſiehſt im funkelnden Blau nur noch wirbelnde, golden glän⸗
zende Lichtpunkte.

Saat.

Die Lerche iſt ſchon lange in die friſche Morgenbläue empor⸗
geflattert, trunken vor Wonne jauchzt ſie im Element. Hoch
und höher ſteht der junge Tage und trocknet der Erde ſchnell
die letzten, funkelnden Diamanttropfen, mit denen die Nacht
2*

— 20 —

Gras und Blumen, Knoſpen und Feld betaute. Unermüdlich
zieht der ſchwere Braune den einſcharigen Pflug. Dahinter
in friedlicher Eintracht ein Feldgrauer und der Panje. Der
Braune iſt dieſe weichen, ſchmelzenden Zurufe nicht gewohnt.
Er kennt derbere und kernigere Worte, er verſteht halt
Deutſch. — Die Lerchen jubeln, die Pflugſchar blinkt in der
Sonne. Würziger Erdgeruch füllt die Luft. Und Scholle
um Scholle wird umgeworfen, Furche um Furche gezogen.
Donner um Donner hallt dazu dumpf von der Front herüber.
Ringsum aber ſchwirrt und ſingt die Vogelwelt, ſelig
vor Luſt. Und die Kätzchen ſtrömen gelbe Duftwolken in
den Windhauch, und der knoſpende Wald ſchauert und
brauſt. Sonne zittert und ſtrahlt, koſt und brennt überall.
Anemonen und Leberblümchen blühen am Rain.
Noch wenige Tage, dann wird deutſche Hand mit kräfti⸗
gem Schwung das Saatkorn in die Furchen ſtreuen. Die
Egge wird darüber hingehen. Der Sämann aber wird froh
ſein, gewohnte Arbeit zu tun.
Dann vergeht das Samenkorn im Moder, die Saat
ſprießt. Und der Sämann denkt in Stolz und Liebe an
ſein unvergängliches, ſtarkes Vaterland.

Abend.

Wenn der Liebesſtern ſtrahlend aufzieht, im Weſten der
Himmel ſich in gelbem Brand entzündet, dann iſt die ſchönſte
Stunde unſeres Alltags gekommen. Tiefer und tiefer rötet
ſich der Himmel, die Röte verdunkelt den Stern, ſchwarz

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— 21 —

ſtehen die Schatten von Buſch und Baum, Birke und Tanne
dagegen. Im Moor plärren die Fröſche. Die Bekaſſine
ſtreicht im Abendrot, meckert beim leichten Abſtoß nach unten,
ſchnellt wieder empor. Eine zweite antwortet. Wie leiſe
Wehmut klingt es aus dieſen Tönen. Im Walde warnt
ein Häher, ein Specht ſchlägt ſein letztes Gelächter an, und
überall ſingt und klingt es in mählich verebbenden Tönen:
die Singvögel halten die Abendandacht. — Ein Rebhahn
balzt auf einem Feldſtück. Und nun kommt ſie durch die
Waldſchneiſe, ſchnalzend und Liebe ſuchend, die Schnepfe,
das edle Wild. Mit leiſe ſummendem Flügelſchlag ſtrebt
ſie ins Abendrot. Du ſiehſt nur den ſcharfen Umriß. Den
langen Schnabel, die zierliche Schwinge. Du hörſt den
quarrenden, ſchmelzenden Liebesruf. Knall und Feuerſchein
zerreißen die Dämmerung, ein leichter Körper fällt auf.. .
Eine Ente rauſcht aus dem Sumpf. Atemlos harrſt du. Hinter
dir flüchtet ein Haſe. Der Wind rauſcht auf, ein ſeliges Auf⸗
ſeufzen der Natur am Ende dieſes ſtrahlenden Frühlingstages.
In einem Dorf bellen die Hunde, tönt ein trauriges,
polniſches Lied. Und fern rumpeln bisweilen ſchwere Ge⸗
ſchütze. Und die guten und böſen Geiſter des Landes wallen
in Nebelſchleiern hin und her. Dort leuchtet ein Baumſtumpf
— nein, ein häßlicher Gnom, hier tanzen Birkenjungfrauen
einen Reigen.
Du aber lenkſt den zögernden Schritt der Hütte zu.
Traurig meckern die Bekaſſinen, ſchaurig lacht im Walde
das Käuzchen. Unzählige Sterne flimmern und ſchimmern
in wolkenloſer Unendlichkeit. Aller Kampf und alles Denken
ſchweigen. Und deine Sehnſucht trägt dich fern hin zum
Weſten, wo noch ein glühender Streif ſteht — hin zur Heimat...

22

Vorfrühling im Schützengraben.

Die Luft roch ganz merkwürdig, als er aufwachte. Er
mußte ſich beſinnen: ja, er lag ja im Unterſtand und hatte
die Zeit verſchlafen . . . Nun aber flink .. . Er riß die Tür
auf, draußen flutete helle Morgenſonne. Und unermüdlich
pinkten die Kreuzhacken ſeiner Leute. Was war das nur
in der Luft? —
Neuer Schnee war gefallen, das ſah er. Hoch lag er
auf der Grabenwand gegenüber. Blau ſtand der Himmel
darauf, und der Schnee funkelte und glitzerte.
Es war nicht warm, nicht kalt — nicht klar und
nicht dunſtig. Wohlig war es. Der Schnee wurde in der
Sonne blank und blänker. Ein warmer Wind tat ſich auf,
und der Schnee ſank zuſammen. Kleine Bäche rieſelten die
harte Grabenwand herunter, Bäche von brauner Erde und
Schneewaſſer.
Als er ſeinen Rundgang machte, quirlte und quoll es
unter ſeinen Sohlen. Und als er am Mittag in der Arbeits⸗
pauſe, die ſeine Leute machten, ruhig und frei um ſich ſah,
ſchaute überall aus den Schneewällen die dunkle Erde durch,
glänzte fruchtbar und verheißungsvoll. Luſtig rauchten die
kleinen Kamine der Unterſtände, auf denen auch nicht ein
Reſtchen Schnee lag. Der Wald hinter und der vor der
Stellung — beide lagen fern — ſchimmerten in einem neuen,
lebendigen Licht. Alles atmete Friſche und eine zarte In⸗
nigkeit. — —
Da wußte er, es wurde Frühling.

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Apriltage.

Dort an der kleinen Birke, wo der glänzende, weiße
Stamm ſich veräſtelt — in die feinen, zarten Äſte — ſitzt
ein Buchfink und ſchmettert ſorglos in die Frühlingsſonne.
Sorglos und vertrauensvoll — — und ſtrengt ſich an,
um das häßliche Gekrächze der großen Nebelkrähen und
der noch mächtigeren Kolkraben zu übertönen, die von
faulem Stroh und abgenagten Kadavern in ſchwarzen
Wolken aufflattern. Sie ſchnarren mir in die Ohren
und mahnen mich der Vergangenheit.
Die ſchlammigen, braungrauen Felder jenſeit des noch
unergründlicheren Weges liegen tot und ſtarr in der warmen
Sonne. Schmutzige Schneereſte in den Furchen. Verdorrte
Kartoffelſträucher, verfaultes Getreide. — — Hier wurde
nicht geerntet. Das tat ein anderer, erntete blühende
Menſchenleben. Überall die krummen, genau dem Gelände
angepaßten Schützengräben. Davor und daneben Granat⸗
löcher und lehmige Hügel mit roh zuſammengeſchlagenen,
nackten, ſinkenden Holzkreuzen. Umgeworfene Schlitten,
ein zerſplitterter Wagen, die Pferdekadaver, unzählige Fuß⸗
tapfen und Spuren auf den Wegen und neben ihnen her — —
wäre das nicht, würde man niemals an die Wahrheit, die
bittere Wahrheit der jüngſten Vergangenheit glauben.
Und die Bitternis weht noch in Gegenwart und Zu⸗
kunft mit ihrem Peſthauch. „Fern grollen die Haubitzen“
— brüllen jäh und ſtundenweiſe auf, um dann wieder zu
verſtummen — wie Löwen, die gereizt ſind, zum Sprunge
bereit. Auf der Hauptſtraße — wenn man ſie ſo nennen
darf — Verwundete, Landwehr. Bärtige Männer, die ihren

— 24 —

Herd verteidigen. Große Pferdetransporte, Getreidevorräte
auf Leiterwagen, Koſakenklepper davor. Sie wurden mit
Lokomobilen der oſtpreußiſchen Landwirtſchaftskammer aus⸗
gedroſchen und wandern nun — wie alle Vorräte des
Landes — hinter die mächtige Aufnahmeſtellung, die zum
Schutze Oſtpreußens gebaut wird und bald vollendet iſt. — —
Und über all dem eine warme Frühlingsſonne. Weit,
weit verdämmert der unendliche polniſche Horizont in Blau.
Waldſtücke unterbrechen und beleben ihn. Davor Wieſen
mit fahlem, ganz zartem Grün. Die troſtloſen Felder mit
kleinen und größeren Höfen. Alles unendlich ſchmutzig und
verwahrloſt. Dazwiſchen gelbes Waſſer führende, reißende
Bäche mit Gebüſchen und kleinen Seen.
Ich halte an einem Waldſtück. Mein Pferd kaut ruhig
die Kandare ab und ſpitzt die Ohren. Und ſchnaubt dann
und möchte wiehern. Es ſpürt den Frühling. Wohlig
umfließt uns die Wärme und der ſanfte Lufthauch. Er
zittert über dem Birkenwäldchen und verfängt ſich in den
Baumwipfeln. Die zarten Äſte halten ihn feſt — — und
ſo ſtehen die Birken geſchmückt mit einem ſonnengolddurch⸗
wirkten, ganz zarten, rotbraunblauen Schleiergewebe, das
ſich im leiſen Windhauch hin und her bewegt und dabei
die feinſten Farbenveränderungen zeigt. Es raſchelt im
Gebüſch — dort hinter der Krümmung des Baches — ein
Reh äugt vorſichtig herüber. Nun wendet es langſam die
klugen, treuen Augen ab und äſt ruhig weiter. Ein Haſe
flüchtet über die Lichtung zwiſchen Bach und Buſch. Die
Krähen ſind noch menſchenſcheuer bei ihrem nützlichen,
ſchmutzigen Handwerk. Doch kein Tier kehrt ſich an ihren
Warnruf. —

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— 25 —

Mein Pferd ſchrickt auf — ein Rebhuhnpärchen ſchwirrt
auf. Rotbraun leuchten die Schwanzfedern des Hähnchens
— Liebeszeit. Und ringsum jubiliert es, tiriliert, ſingt
und klingt, daß die Lüfte funkeln und der Liebesgeſang der
Vögel wie Feuerfunken auf das flimmernde Land regnet.
Ein Kohlmeiſenpaar verfolgt ſich, Haubenlerchen trippeln
hin und her, eilfertiger faſt als die hellen Bachſtelzen. Ein
Specht klettert blitzſchnell rund um einen Stamm. Das
Gebüſch neben mir trägt Knoſpen, und am Bachrand ſpie⸗
geln ſich Kätzchen und ſtreuen grüngoldene Wölklein übers
Waſſer. Ein Schwarm Stare hoch im Blauen. — Ich
muß weiter .. Zurück auf den Weg.
Links und rechts des Weges Weidenſtämme mit hell⸗
grünen und rotbraunen Äſten. Ein duftiger Schimmer —
Frühling. Unter dem Huf gurgelt der Moraſt. Tief und
ſchwer geht mein Pferd. Ringsum die große Einſamkeit
voller Frühlingsjubel. Ich will ſchweren Gedanken nach⸗
hangen: wie lange noch fern der Heimat? den Lieben und
der Liebſten? wie lange noch Mord und Brand und Not?
Warum hin und her geſchleudert — von tiefſten Er⸗
lebniſſen zu oberflächlichen Vorkommniſſen — von Weſt
nach Oſt — von harten Entbehrungen in heiteren Lebens⸗
genuß? — —
Doch die Gedanken wehen im Frühlingswinde wie
Blütenwolken leicht dahin und geben der Seele nur einen
zarten Schleier, darin ſie träumt und ſehnt und ſinnt.
Linkerhand ein Waſſer — eine Kette Wildenten flattert
auf. Ein Kiebitzpaar pfeift und ſchreit, will mich mit haſtigen
Flügelſch*lagen vom Weg abziehen. In der Luft aber
jauchzt endloſer Lerchenſang. Der große Hof blitzt ſauber

— 26 —

herüber. Ein Storchenpaar klappert hoch in einem Baum.
Die Mädchen am Brunnen ſtehen mit ſtrammen, nackten
Beinen im Schmutz. Bunt ſind ihre Kleider, weiß glänzt ihr
Kopftuch und beſchattet das weiche Geſicht mit den großen,
träumenden Augen, und der ſchöngeformte Mund ſingt ein
wehes, ſehnſuchtſchweres Lied. Ein Frühlingslied? Ein Liebes⸗
lied? — — Die Katze ſonnt ſich auf dem Miſt, Hühner gackern.
Im Hofe aber iſt eine unbeſchreibliche Verwirrung
und Verwahrloſung. Zuerſt kamen die Koſaken hierhin
und ließen nichts heil. Und nun liegt unſere Schwadron
hier guten Mutes, obwohl ſie bald in Schlamm und Schmutz
erſäuft. Wir wohnen im vollſtändig geplünderten Schloß,
ſchlafen auf Stroh und leben denkbar einfachſt. Und eine
dumpfe Unruhe iſt in uns — —
„Fern grollen die Haubitzen“ .. . ſang ein hoffnungs⸗
voller Dichter, den die Senſe des Schlachtentodes hinmähte.
Und wir ſitzen hier, ſtarren ins flackernde Feuer und
ſehnen uns nach Kampf und fröhlichem Sieg und warten
auf Befehl. Und es durchfährt uns heiß, wenn die Ge—
ſchütze aufbrüllen. Unſer Blut aber durchſtrömt der Frühling,
und wir wiſſen nicht, wo und wie uns laſſen im unend⸗
lichen Jubel der Natur. Und wir achten nicht mehr auf
Schmutz und Schlamm. Ich aber ſinne über die wehſelige
Weiſe, die vom Brunnen herübertönt . . .

Die weiße Nacht.

Nur hin und wieder ſchlug eine ſchwere Granate, die
ſich vorher durch ein leiſe ſchwellendes Sauſen ankündigte,

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— 27 –

unweit unſerer Stellung ein. Sonſt blieb alles ruhig,
unheimlich ruhig faſt. Wir hatten uns am Morgen fünf⸗
zig Schritt vor einem Waldrand — Tannen und Birken
gemiſcht, alles in vollſter Sommerpracht — eingegraben.
Es war ein junges Saatfeld, das ſich vor unſerer Stellung
mählich zu einem ſumpfigen Grunde ſenkte. Dahinter
ſtanden Tannen⸗ und Gebüſchgruppen. Dahinter endlich
— das war unſer weiteſter Horizont — ſtieg das Gelände
mählich an. Ein Gehöft lag dort. Man ſah dort Be⸗
wegung: graben, Stroh tragen, hin⸗ und hergehen. Schüſſe
pfiffen über unſeren Graben. Dort war der Feind. Halb
rechts von uns ſchwelte ein Dorf. Der Feind hatte ver⸗
ſucht, es in Brand zu ſchießen. Wir hatten gelöſcht. Links
von unſerer Stellung aber, die wir noch ſtändig ausbauten
— Stacheldraht war angekommen, Handgranaten lagen

bereit — hob ſich ein überragender Höhenzug, von
unſerem Brigaderegiment gehalten. Dort ging der Tag zur
Neige. —

Man dachte der letzten Tage, war müde der Haſt,
des ſteten Vorwärts und Wiederausweichens und ſehnte
ſich nach Ruhe. Was nicht wachen mußte, wurde allmäh⸗
lich von einer unwiderſtehlichen Müdigkeit befallen und
dachte daran, ſich auf einer Strohſchütte einem kurzen,
tiefen Schlaf hinzugeben. —
Das Abendrot ſchmolz und verging allmählich wie
jeden Abend in leichten Wolkendunſt. Die Bäume ſchauerten,
Fröſche quakten. In der Ferne war ein eintöniges Plärren,
ein einziger, langgezogener Ton . . . der Lärm unzähliger
Fröſche, der etwas Troſtloſes, Überſehnſ üchtiges an ſich
hatte. Sonſt war lautloſe Stille. — —

— 28 —

Mit einem Male hob ſich der Dunſt, ſchob ſich von
der Höhe auf uns zu, verdichtete ſich zu einer gewaltigen,
dunkeln Wolkenbank; kein Stern leuchtete. Dahinter aber
lag, unendlich weit, der Horizont in heiterem Zartgrün,
voll reiner, klarer Luft, erſchreckend hell. Immer drohender
und drückender ſchob ſich die dunkle Wolkenwand vor, ein
kalter Wind ſchauerte auf. Das Feld wurde fahl. Man
konnte jede Geſtalt auf hundert Schritt erkennen.
Und nun — war es in Oſt oder Weſt? — ein gelber
Streif. Dicht neben der Stelle, wo das Abendrot zer⸗
ſchmolzen war. Man wollte aufbegehren, ſich ſträuben,
fluchen — aber es kam unerbittlich, grauſam, unermüdlich.
Schon ſchwang ſich eine ſchlaftrunkene Lerche hoch, ein
Fink ſchmetterte irgendwo. Es wurde kühl; Nebelſchwaden
zo gen.
Es wurde Tag. Die Nerven, die nun auf Ruhe
und Nachtfrieden abgeſtimmt waren, ſpannten ſich neu;
unwillig ſchwangen ſie im Rhythmus der Natur mit,
ſchwerverhalten und langſam. Noch wollten die Augen,
zufallen, die Glieder ſich in Schlaf löſen. Aber das Licht,
das Leben war ohne Gnade. Und ſchlimmer als eine
ſchwere Granate, als der Feind mit Schlachtenlärm und
Kampfesnot zwang der Tag jeden in ſein Joch.
Das war die erſte weiße Nacht im hohen Oſten. Und
nun folgten ihrer immer weitere. Und die Phantaſie wurde
überſpannt und das Hirn überhitzt und übermüdet. Und
das Abendrot wurde zur brennenden Kriegsfackel, die die
kurze Dämmerung bis zum neuen Tage durchlohte. Grau⸗
ſamer und deutlicher als je ſtand das Bild des Kriegsgottes
vor uns.

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— 29 —

Wie er ſich auf die Höhe ſtemmte, hinüberſchwang.
Rieſengroß und breitbeinig daſtand. Und nun ſchwang
er die Fackel, daß die Erde brannte, Völker erſtickend und
ſterbend aufwimmerten. Und die Geißel praſſelte nieder,
und er grinſte aus hohlen Augenhöhlen und fleiſchloſem,
lippenloſem Mund — roch nach Fäulnis. Schlimmer als
der Tod ſah er aus. Und die Menſchen wogten und ebbten
zu ſeinen Füßen; er ſtampfte darin herum, daß das Blut
und Hirn bis an ſeine Lenden ſpritzte, wir uns aber ſchau⸗
dernd im Graben bargen, um nicht von Knochenſtücken, —
Hirnſchalen, Rippen — getroffen zu werden. Und immer
neue Wogen brandeten zu ſeinen Füßen.
Es war eine Erlöſung, als in dieſen Tagen eines
Morgens in der Frühe das Gehöft vor der Stellung mit
einem leichten Knall in Flammen aufging. Lange noch
ſchwelte der Rauch. Der helle Feuerſchein belebte prickelnd
die Nerven. Ein paar verwegene Kerls von uns hatten
es angeſteckt.

Glutſommer.

Das Moor brennt. Der beizende, ſchwelende Rauch zieht
ſich darüber hin. Wo nähme er die Kraft, ſich aufzu⸗
ſchwingen und emporzukräuſeln? — Vor Sonnenglut brennt
das Moor, glimmt, glüht. Pulvertrocken iſt das Gras, der
Weg am Rande, — verdorrt, der Wald, jegliches Laub
an Baum, Geſträuch und Geſtrüpp. Vor dem Walde eine
leichte Höhe, von hohem Korn überwachſen. Das ſteht

—30 —

ſtarr in der Glut, vergilbt und trocknet aus. Und darüber
zittert die heiße Luft, flimmert und flirrt. Schwarz ſteht
der Wald dahinter.
Grau, — ſilbergrau in der Sonne, verwaſchengrau
im Schatten — liegen die Fernen. Geſtalten ſteigen auf.
Blaß, bleich, mit wehem Lächeln, traurigen Blicken, blutigen
Streifen um die leuchtenden Nacken.
Was narrt dich? was plagt dich? — —
Hahaha — lachte da nicht der Pan, ſpielte er nicht
auf der Flöte? Ein leiſer Hauch, ein fragender, klagender
Schall, — Harfen⸗, Orgelklang? — — —
Eine kühle Kirche voll blauem Dämmer, — ein rotes
Licht glüht auf. Irgendwo plätſchert ein Brunnen in röt⸗
lichem Sandſtein. Ein ſteinernes, lächelndes Heiligenbild
mit immer gleichem, nichtsſagendem, kühlem Lächeln, — ver⸗
ſtaubt und ein wenig verwittert. Und buntes, bläuliches
Licht darauf. Ein dunkles Fenſter, davor die Sonne rubin⸗
und violenfarben, dunkelgrün leuchtet. — — —
Hahaha, — nein, es war die Wildtaube. Da ſitzt
ſie neben dem Stamme. Nun ſchwirrt ſie auf. — — Wo
bleibt der Weihrauchduft? — —
Seltſam ſchillernde Vögel — ſtahlgraublaue Schwingen,
goldgelbe Brüſte, ſchimmernd und ſpielend in allen
Farben. — Nun zieht es ſilbergrau, den Tag verfinſternd
her — die Kraniche ſteigen aus dem Sumpfe hoch — —
das Moor brennt! Die blaſſen Geſtalten breiten ſehnend
die Arme. Tönt da nicht die traurige Weiſe? — Hebt
ſich dort nicht todwund Triſtan der Iſolde entgegen? —
Ein Krach, — huiiih — ein Sauſen, mit leichtem
Knall platzt ein Schrapnell, hoch über uns, dem Graben,

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— 31 —

in dem die Sonne brütet, die Inſekten ſummen. Wo war
ich? wo bin ich? — — Lächerlich all das. — —
Vor einem Jahre . . . ja, vor einem Jahre — —
dieſe wundervollen Tage des Reifens, der nahenden Er⸗
füllung, der Fülle und des Segens. Wie die Sonne im
Laubwerke ſpielt, wie ſie über alles hinwegzittert und huſcht.
Wie die Roſen duften. Falter flattern umher. Und die
kleinen Singvögel jubeln ohne Ende. Dann aber kommt
der Abend. Milder wird das Licht, ſtreichelt noch einmal
die Erde und dann ein brennender, glühender Kuß. Die
Sonne ſinkt.
Und die Seele ſchauert auf, einen Augenblick zuſammen.
Düſtere, ſchwere Ahnung. Wenn aber der Mond Silber
auf Silber häuft, daß die Dächer und Gaſſen davon über⸗
laden und zugedeckt ſind, — daß ſie einſchlafen, — wenn
der Ruch der Reben von den Hängen niederfällt und ſich
in den der Linden miſcht, dann iſt wieder Friede bei der
Seele. Und die Sterne leuchten und ſchimmern auf den
ewig gekannten Plätzen. Leiſe rauſcht der Fluß. Ein
Vogel ſingt im Schlafe ein paar Triller. Und nun hört
man nichts mehr als die weiße, weite Sommernacht.
Die Menſchen werden mit jedem Tag erregter, fieber⸗
hafter. Was wird nur? — Blutiger leuchtet abends der
Himmel. Und dann — weiße, bedruckte Blätter allerwärts.
Menſchen ſammeln ſich an in bewegten, verängſtigten, in
begeiſterten, fröhlichen Haufen. Und mit einem Male
Trompetenrufe. Hurra! —
Ein Lied brauſt durch die Menge — an dieſem Abend
ſenkt ſich kein Friede mehr hernieder — es wird nicht Nacht.
Singend, in Verzückung, durchzieht die Menſchenwoge die

— 32 —

Straßen. Autos, Wagen, Fahrräder lärmen, raſſeln, tuten,
klingeln, knarren dazwiſchen. Züge pfeifen und poltern
davon — — in den Krieg. Und im Morgengrauen ziehen
die Reiter gen Weſten, das Licht, den roſigen, herrlichen
Sonntag im Rücken, zur Arbeit. — —
Nun donnern die Geſchütze, krachen die Haubitzen.
Weite, weite Felder voll Stöhnen ſterbender Menſchen.
Und im Maastale ſteht der Pferdehuf in blutigen Pfützen.
Der Boden iſt moraſtig von Blut und verſunkenen Kadavern.
Und Tote recken die Hände unbeweglich gen Himmel, als
wollten ſie das Licht in die gläſernen Augen herunterreißen.
Und die Luft zittert heiß darüber, von Peſthauch geſchwängert.
Ein ſüßlicher, betäubender Geruch zieht über das Land.
Und die AÄhren ſterben auf dem Halm, zertreten, verbrannt.
Glutſommer — Blutſommer.
Aber das Herz ſteht offen, ſchlägt hoch und weit, und
die Seele ſchwingt mit und ſchreitet über Tod und Grauen
zum leuchtenden Siege, erneuert und geheiligt in all ihren
Grundfeſten. —
Das Moor brennt. Heiß brennt die Sonne, erbar⸗
mungslos. Aſiens Sonne glüht verzehrend über Rußland.
Die Kraft, das Leben, alles ſaugt ſie auf wie ein gieriger
Vampir, zehrt daran, läßt nur hohle Schalen. Und der
Körper wird müde, der Geiſt erſchlafft — — Bilder gau⸗
keln vor ihm her — — Roſen, — Falter — ein ſchönes
Mädchen — er möchte danach haſchen. Greift nur heißen
Sand, trocknes Gras, verſengtes Laub. Eine Blaurake
ſchreit — — Glutſommer, — Blutſommer.

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— 33 —

In Kurland.

Dies Marſchieren an ſchönen Sommertagen. Man iſt
jung — alles lacht einen an — die Sonne, die Mädchen,
das Leben. Sorgloſer Leutnant obendrein, dazu aber ein
trabendes, braves, hübſches, mutiges Pferd — dann
kann's nicht fehlen! Und ſo reiten wir, friſch und frohen
Mutes nach Nordoſt. Weit und herrlich liegt das Land
vor uns — immer weiter tut es ſich auf, — reicher, uner⸗
meßlicher. Rußland iſt ein Wunderland im Sommer.
Ungeheure, wogende, geſegnete Felder voll goldener Fülle.
Sümpfe dazwiſchen und Urwälder mit ſeltenen Tieren und
Pflanzen. Wieſen, von Blumen beſtreut, lauſchige Büſche.
Dörfer und Herrſchaften hineingeduckt ins hohe Korn.
Strohdachhäuſer, breit und behäbig, wohnlich eingerichtet.
Die Leute gar nicht ſo unſauber. Die Felder wohlbeſtellt
und das Land fruchtbar und aufgeteilt. Überall Milch,
Butter, Eier, Brot. So können wir gut aus dem Lande
leben. Wir haben ja alles irgend Entbehrliche zurück⸗
gelaſſen.
Zwar gibt es noch Schlamm allerorten, aber es iſt
doch ein gutes Reiten. Auf den Feldern wenden die
Mädchen das Heu. Ihre Kopftücher leuchten. Das
Korn wogt leiſe im Winde; die Fröſche plärren, und wie
ein traumverwehter Klang tönt der Ruf der Unken. Stark
duften die Linden. Überall blüht der Mohn, der Ritter⸗
ſporn, Tauſendſchön und Kapuziner in den Vorgärten, mit
den alten Staketzäunen, wo auf jede Latte ein bunt⸗
glaſierter Topf geſtülpt iſt und in der Sonne trocknet. Die
Hunde bellen, die Brunnen knarren. Irgendwo klappert
Lingens, Vom Menſchlichen. 3

— 34 —

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ein Storch. Auf dem Gute geht das Vieh brüllend zur nae
Tränke. Und wir reiten durch die Sommerherrlichkeit, vom Fiu de
früheſten Morgen zum letzten Abendrot, die geheimnis⸗ . rnſhen
volle Nacht mit dem ſeltſamen Nordlicht und dem hellen ſtri un
Mondglanz hindurch. Und wir ſpähen gegen den Feind, en z
wiſſen nicht, ob wir in einer Stunde noch leben. Und WS
ſind doch — ſo frei und froh! Dürfen nach der Lange⸗ N At
weile des Stellungskrieges wieder reiten, — reiten! — und a
den großen Schlag mittun! — Hurra! — im
lernen,
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Die Sprengung. nd Wen
Eine Tat meiner Schwadron.
Einem Tagebuch nacherzählt.

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Iſt das ein Reiten. Wald, Wieſe, Feld, Sumpf, Feld, . n fin n
Wieſe, Wald. Langſames Wiegen im Sattel. Ein Guts⸗ unnen he.
hof mit herbſtflammenden Bäumen und Parkbüſchen, mit mm Debe
dunkeln Teichen und Wieſen, verträumten, ſteinernen Häuſern, Nmmen Ni
mit mächtigen Scheunen. Ein Dorf mit ſchüchternen Mägden Egten mon
und Frauen, mit ſtruppigen, pelzzottigen Bauern, kläffenden Unft nh an
Kötern, grunzenden Schweinen, Holzhütten und Äckern, m mn nit
riechendem Schmutz, Herbſtblumen in winzigen Gärtchen. lign anf dn

Iſt das ein Reiten. eg wler
Den folgenden Tag. Raſt an ſtaubiger Straße. Kann eer nite

das noch Raſt ſein? Pferde trappeln vorüber, Wagen le Deſe g
knarren. Rufe, Befehle, Schimpfen. Endloſe Wolken von dunen

Staub. Uns aber glüht das Blut, heiß klopft das Herz. ſ Unpie

—— 35 –—

Die Schwadron: leiſe klirren Bügel aneinander, Kinnketten
und Zaumzeug. Lanzen blitzen in der Sonne. Man hört
ſonſt nur das Mahlen und Kauen der Tiere, das Schnar⸗
chen der müden Kerle. Prachtkerle dabei; altgediente, treue
Mannſchaft; ungeheuer ruhig und dickfellig, wo es heißt:
Nerven. Forſch auf Patrouillenritten, friſch und forſch.
„Wachtmeiſter, iſt alles ſo weit?“ Ein Prachtwacht⸗
meiſter, der Alte; der hält Zeug zuſammen und Zug in
der Sache.
„Es kann losgehen.“ Pferde ſtampfen und ſchwanken
in Zugkolonnen, flüſterndes Abzählen.
„Zu zweien rechts brecht ab, marſch!“ Wohin?
Folgender Tag. Kein Feind; fröhlich geritten. War
eine feine Raſt auf dem Herrenſitz; gute Keller, Mädchen,
Muſik und Wein. Betten gar, Betten! Ein Traum ſchier.
Nun aber weiter. Immer das gleiche: reiten und reiten.
Übernächſter Tag. Die Finger ſind ſteif und klamm
vor Kälte. Man mag kaum ſchreiben. Es regnet in
Strömen, gießt. Der Wind peitſcht dazwiſchen durch den
Urwald. Die Baumrieſen ächzen, rauſchend fährt es durch
die Kronen. Nichts zu eſſen, zu trinken, nichts. Nichts
zu denken, man iſt zu müde. Doch das Blut jagt heiß.
Man iſt nah am Ziel, hört Züge pfeifen und brauſen,
kann nur nicht hin bei Tag. Wir ſehen verwildert aus:
Mützen auf, Lanzen ohne Fähnlein, Mantelkragen hoch,
ſchmutzig, voller Bartſtoppeln. Man ißt Baumrinde; auch
die Tiere knabbern davon. Vierundzwanzig Stunden im
Walde. Dieſe Kälte. Hatten wir nicht Geſchütz, Maſchinen⸗
gewehr, Fahrzeuge und hundert Mann? Alles zurückge⸗
laſſen. Nur vierzig handfeſte Kerle mit. Die werden nicht
3*

— 36 –—

im Sumpf ſtecken bleiben. Jeder mit zwei Sprengpatronen.

Es dunkelt, man ſteht wie im Fieber, kann kaum einen
Schritt tun vor Erregung und um nicht im Sumpf zu
verſinken. Gleich, gleich. Wie lange noch? Eine Stunde?
Folgender Morgen. Marſchpauſe. Ob ſie uns ſpüren,
uns verfolgen? Ruhig bleibt der Rittmeiſter, ganz ruhig.
Nur einer von den blutjungen Leutnants wittert einmal un⸗
ruhig in die goldene Morgenluft. Gottdank, daß das Waſſer
— Horch, nun pfeifen keine Züge mehr! — Herantappen,
Vorpirſchen. Ein Zug fährt langſam an, pufft ſchwer.
Lichtſcheine. Dröhnen, Krachen, Schreie — achtmal. Zu
den Pferden! Poltern über einen Knüppeldamm. — Marſch⸗
pauſe. — Nun aber der Rückweg.
Mittag. Sind das nicht Reiterſpuren? Koſakenfährten
auf der großen Straße? Heerſtraße, die Napoleon einſt
zog. Schnell hinüber, durchs Sumpfland, weiter.
Abend. Raſt irgendwo. Man wird nun aufmerk⸗
ſamer und erregter. Fern ein Schloß; dort leuchten die
Fenſter in den Abend. Hinter uns folgt ein Reitertrupp.
Folgender Tag. Reiten, reiten. Unerquicklich war die
Nacht. Irgendein ſchmutziges Neſt. Dörfer. Ruſſiſche
Soldaten auf Urlaub. Verwundete. Einer kommt,
fragt, erzählt. Der Dolmetſch antwortet. Bauern werden
ausgefragt. Sie erzählen: hier iſt vor einer Stunde Ar⸗
tillerie durch, hier Infanterie. Wir ſitzen ab und beraten.
Sind alſo in einem Vormarſchabſchnitt des Feindes.
Folgender Morgen. Nun ſitzen wir zu einer Mahl⸗
zeit auf dem Gut, wo wir am erſten Marſchtag waren.
War das eine wilde Jagd: wir ſtanden noch; da zieht auf
fünfzig Schritt eine Schwadron an uns vorbei. Unſere

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Schützen kommen durch den Wald, der uns trennt. Die

Feinde ſchreien, was das Zeug hält. Purzeln alle durch⸗

einander. Wir aufgeſeſſen, weiter geritten, wie der Teufel,
mit „Hurra“. Eine zweite Schwadron ſtiebt auseinander.
Dann geht's über eine Bagage her. Und nun noch eine
Schwadron, die abgeſeſſen iſt. Die Kerls ſind verdutzt;
wie der Blitz kommen wir über ſie; da halten ſie die Hände
hoch. Was iſt das? Wir ſpringen auf: Schüſſe,
Krachen, ein paar Salven; dann auf die Pferde. Einige
ſtürzen mit den Pferden. Vier haben wir verloren.
Wir trafen eine abgeſchnittene Patrouille einer anderen
Kavallerie⸗Diviſion. Suchten nun durchzukommen. Es
dunkelt. Wir ſtehen vor der Wilija.
Nächſten Abend. Durch! — Wir ſind bei bayriſcher
Kavallerie. Wie ſie uns umdrängen, uns warm die
Hände drücken. Deutſche Worte wieder. Wie wir geſtern
im Dunkeln über den Fluß kamen, wiſſen wir nicht. Genug:
halb ſchwimmend, halb reitend erreichten wir den anderen
Steilhang. Nur zwei Pferde ertranken. Kaum waren
wir drüben, ſchoſſen ſie vom anderen Ufer auf uns. Vor⸗
wärts nun — vorwärts .. . In den Wäldern Biwakfeuer,
Artillerieparks, ſchlafende Infanterie. Ein Poſten wird
niedergeſchoſſen, einem anderen ruft der Dolmetſch zu:
„Flüchtlinge.“ Wir reiten weiter. Links im Walde Roll⸗
ſalven. Feuernde ruſſiſche Infanterie. Rechts Patrouillen⸗
ſchießen. Wir ſind alſo hinter der Front, dem rechten
Flügel des feindlichen Heeres. Vor uns Sumpf. Toten⸗
ſtille. Alſo hindurch! Wir brechen ein. Die Pferde ſind
müde. Immer wieder ſinken ſie bis zum Halſe. Immer
wieder mühen wir uns. Dabei lautlos ſein. Einige bleiben

— 38 —

ſtecken. Und dann treffen wir im Morgengrauen die Bayern.
Und nun Ruhetag. Wir ſchlafen, ſchlafen. Erſt gegen
Abend werden wir wach.
Zwei Tage ſpäter. Die Sprengung wird zur Sage.
Man ſpricht von Unerhörtem, wildem Durchſchlagen. Der
Pour le mérite gehöre dafür. Tatſache iſt: die Schwadron
ritt am Stabsquartier der 6. ruſſiſchen Kav. Div. vorbei,
war hundert Kilometer weiter in dieſem unermeßlichen
Lande als je in dieſem Kriege eine Truppe, durchmaß die
Bereſinaſümpfe, ſchnitt für Stunden und Tage eine wichtige
Lebensader des Koloſſes ab, ſchlug ſich fünfundzwanzig
Kilometer durch die feindliche Front. Es kam ein
Telegramm vom A. O. K. und ein Eiſernes Kreuz erſter
Klaſſe mit der ausdrücklichen Beſtimmung für unſeren Ritt⸗
meiſter. Und ein Reis ſprießt am Lorbeerbaume, den das
Volk in der Erinnerung ſeinen Helden ſetzt.

Spätherbſt.

Vor wenigen Tagen blendete noch leuchtender Schnee. Die
Bäche und Seen lagen ſchon in den Banden des Froſtes, ſtarr
und blind. Da iſt ein warmer Wind gekommen und hat
wieder alles zunichte gemacht: das blendende Weiß der
Landſchaft, die klare Luft, das Blau des Himmels, die
friedliche Stille und all unſere Pläne von Schlittenfahrten
und Schneeſchuhlauf. Der Schnee ſchmolz raſch ab; es
blieben nur ſchmutzige Flecken an gelben Feldrainen . . — —

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Der Morgen iſt trübe, — trübe wie jeder Tag. Schwer
und tief hängt der Himmel, als ob es ſtändig regnen
wolle. Unter den Hufen des Pferdes quetſcht der Lehm,
wie ich über ein Stoppelfeld reite. Der Weg führt im
Bogen um einen Sumpf. Vor vierzehn Tagen konnte
man dort noch durch. Jetzt iſt man froh, wenn man das
Stück Weges überwunden hat. Tiefe Pfützen ſtehen dort.
Der Wieſengrund ſinkt unter jedem Tritt zuſammen. Hier
fühlt man ſeine Ohnmacht gegen die ſtarke Natur.
Krähen ſtolzieren umher, bleiben frech ſitzen und baden
ſich in den Tümpeln. Eine neugierige Elſter dazwiſchen.
Näher und näher kommt der Tann. Faſt ſchwarz ſteht
er gegen den Himmel. Kein Vogellied, kein Laut klingt
von dort. Nur eintöniger Tropfenfall von den Zweigen.
Und in den Wipfeln verfangen ſich Nebelfetzen und bleiben
dort lange in der brütenden Wärme des Dickichts hängen.
Weiß leuchten die kahlen Birkenſtämme. Und im Hochwald
trägt hier und da ein Baum noch buntes Kleid. Die
meiſten Blätter aber modern ſchon in der Feuchte des Bodens
Ein Rauſchen ſchwillt. Der Bach toſt in ſeinem Bett,
das tief in den Wald geſchnitten iſt. Er ſchnaubt und
windet ſich brauſend vorwärts. Das gelbe Waſſer ſchießt
in die Krümmungen der Schluchten, zerreibt ſich dort zu
flockigem, gelbweißem Schaum und giſcht und toſt dann
weiter zum Wieſengrund. Die Brücke hat es fortgeriſſen.
Mit genauer Not komme ich hinüber. Ruhiger fließt das
Waſſer durch die Wieſe .. .
Der Weg ſteigt in den Berg, lehmig und glitſchig.
Selbſt auf der Höhe iſt alles ein Moraſt und die Wieſe
trügeriſcher Sumpfboden. Unſere Kühe weiden dort mit

— 40 —

melodiſchem Geläut. Und nun bin ich an der großen
Straße, auf deren Pflaſter unaufhörlich unſere Wagen
rollen, in mühſeliger Fahrt, uns alles heranzubringen. Die
Straße zur Heimat. — —
Wir liegen auf einzelne Höfe verteilt. Überall ſieht
man Schilder. Warmer Dunſt ſchlägt aus den Ställen.
Nur wenige Leute haben wir da. Die dreſchen, richten die
Ställe ein, muſtergültig wie in der Garniſon, ſchaffen ſich
ſelbſt ein behagliches Heim. Die Maſſe unſerer Leute iſt
in der Front mit dem Ausbau einer Stellung beſchäftigt.
Hier hört man nichts vom Kampf. Ich komme von vorne
und glaube immer noch Gewehr- und Maſchinengewehr⸗
feuer zu hören. In Wirklichkeit hämmert dann einer
irgendwo. Heute höre ich nur ferne das Grollen der Kanonen.
Noch eine Höhe, und dann blicke ich überraſcht in ein
herrliches Tal. In gedämpften Farben von braunen Feldern,
Felsſteinhängen und dunkelgrünem Tann ſteigen ſeine
Wände empor. Strohdächer im hellgrünen Grunde mit
leicht blau⸗kräuſelndem Rauch. Sogar ſteinerne, helle
Scheuern leuchten von der Höhe. Und ganz im Grunde
dehnen ſich wie zwei ſtille, ovale, träumende Augen —
Seen. Träumen mit leicht gekräuſelten Wellen. — —
Ich reite zurück. Ferne kräuſelt weißlicher Rauch.
Dort kocht man in der Hütte für uns zu Tiſch. Dort
haben wir uns nun faſt ſtädtiſch eingerichtet.
Ich ſchneide die große Straße. Man darf nicht zu
lange über ſie denken .. . Am Nachmittag ſitzt man wieder
am Feuer und ſtarrt in die rote Glut. — —
Im Wieſengrunde plätſchert der Bach, als flöſſe er
durch eine deutſche Wieſe, und er eilt ſo fröhlich dahin, als

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werde es Frühling. Auf den Birkenzweigen liegt am Mittag
ein knoſpenverheißender, bräunlicher, warmer Schimmer.

Sonntag.

Daß Sonntag iſt .. . Sechs Kilometer vom polniſchen
Städtchen — dort wo die weite, blaue Ebene in das
dunklere Blau der Wälder gen Oſten zerfließt — donnern
die Geſchütze. Bellen auf — Feldgeſchütze .. . brummen
und rollen — — Kanonen und Haubitzen. Tag um Tag
geht die Schlacht. Und doch weiß ich, daß Sonntag iſt.
Es liegt eine Feierlichkeit in allen Farben. Der Himmel
ſtrahlt rein und klar. Schnee leuchtet über der Ebene.
Und wo ein Dorf ſich in kahle Büſche duckt, ſchimmern
die Dächer und gleißen im Sonnenlicht von blendender
Weiße. Die Straßen, die ſich in dunklen Fäden durch das
fern verblauende Weiß der Landſchaft ziehen, ſind belebter
als ſonſt. Kirchgänger, feſtlich gekleidete Bauern, — in
neuen Pelzen, die Mädchen in bunten Kleidern, guten Pelz⸗
mänteln, hellen Kopftüchern und neuen Stiefeln. Nur der
Zug der Kolonnen, der raſtloſen Wagen, iſt wie alltags.
Ich will einmal in die Kirche ſchauen ... Wie friedlich
heute die Toten ruhen. Kein Laut ſtört ihren Schlaf unter
der blütenweißen Decke. Wie ſtille die Kirche liegt. Als
ich eintrete, bleibe ich überraſcht ſtehen. — —
Links und rechts eine feldgraue Mauer. Die Seiten⸗
ſchiffe mit Soldaten gefüllt. In der Mitte nur bleibt ein

breiter Gang .. . Dort ſtehen ein paar Kirchſtühle. Da
wird das Haupttor aufgetan. Der General tritt ein.
Jugendlich lebhaft blickt er umher und ſchreitet zum erſten
Kirchſtuhl; — Adjutanten, Ordonnanzoffiziere, dann ſämt⸗
liche ortsanweſenden Herren folgen ihm. Alles in ſchlich⸗
teſtem Feldgrau und doch ungemein feierlich. Am Altare
der Pfarrer in Uniform mit der Binde am Arm und das
funkelnde Kreuz auf der Bruſt — —
Nun hebt es an. Von der Empore tönt ein Choral,
reinſte Bläſermuſik. Der Schall bricht ſich an den weißen
Säulen, Wänden und Gewölben und ſtrömt dann in
Harmonie auf die Gemeinde .. . Da ſtehen ſie — — zarte
Knabengeſichter, Jünglinge, reife Männer und beginnendes
Alter. Sind alle ergriffen; weihevoller Ausdruck in allen
Zügen. Sie heben die Köpfe und werden vom Glanze
dieſer göttlichen Muſik verklärt. Der Bauernſohn ſchaut
in ſchlichtem Staunen zur Empore; das Stadtkind horcht
mit allen Sinnen — hier träumt einer mit großen Augen
in die Heimat, und dort einer ins Unendliche.
Sie alle aber in gleichem Rock. Und die Grund⸗
ſtimmung iſt die gleiche, ohn' Unterſchied von Rang und
Würden. Nun ſchallt der gemeinſame Geſang, kurz und
markig, heiß und innig. Noch klingt die Schlacht in ihm,
das Grauſen des Krieges. Aber das deutſche Gemüt hat
ſchon ſeinen verklärenden Schimmer darüber gebreitet ...
Und nun — — kurze, ergreifende Bibelworte .. . Sei getreu
bis in den Tod — — und eine ſchlichte, zu Herzen gehende
Predigt. Und ſie alle ſind nun in Gedanken bei ihrer
Pflicht und ihrer Heimat.
Mir aber war, als weiteten ſich die weißen Wände

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zu einem rieſigen Dom, deſſen Gewölbe der Himmel ſei,
deſſen Kerzen die Sterne, deſſen Kanzel unendliche Gebirge
und deſſen Altar leuchtend wie die Sonne. Und auf der
köſtlich fruchtbaren Ebene des Fußbodens kniete das deutſche
Volk und flehte um Wahrheit und Stärke. Und vom
Himmel ſtrömte ein wunderbar tröſtendes Licht und eine
Verheißung erſcholl wie Glocken des Friedens.
Poſaunen wecken mich aus meinem Traum. Der
Gottesdienſt iſt zu Ende. Ein klarer Choral ſchließt die
Feier. Ruhig und in Ordnung fließt der graue Strom
ins Freie. Ein paar kurze Kommandos — ſie marſchieren
ab, in feſtem Schritt und Tritt; die Muſik ſpielt einen
Preußenmarſch. So geſtärkt ziehen ſie wieder zur Front,
in das eintönige Grau der Woche.
Am Nachmittag ſpazierten wir durch den friedlichen
Ort zu einer Höhe. Die Landſchaft ruhte in tiefem Schnee.
Im Weſten ſank wunderbar die Sonne. Purpur und Gold
floſſen ineinander. Ein Wolkenheer wanderte dort langſam
hin, vom Glanze gerötet. Ein Heer mit fliegenden Fahnen
und Adlern. Deutſchlands gute und große Geiſter. —
Nah über einem verſchneiten Strohdach kräuſelt aus einem
Kamine goldpurpurner Rauch. — Man hört keinen Laut.
— Sonntagsfrieden.

Das Erwachen.

Lazaretterinnerungen meines Urlaubs.

Er dehnte ſich, ſtreckte ſich, und nun ſchlug er langſam,
langſam die Augen auf. Er mußte ſich beſinnen — —
Was war nur? Hatte er geſchlafen? Er ſah feurige, blutige
Ringe vor ſich — — ſonſt nur ein graues Dämmern —
— ſonſt nichts. So war es auch nach dem furchtbaren
Krach geweſen. Ah, ja, das mußte es ſein. Sie lagen ja
im Graben, müde, hungrig, verſchmutzt. Und ſie warteten
fieberhaft auf den Angriff der Franzoſen. Da brachen ſie
vor — — in dichten Kolonnen, Mann bei Mann, — grau⸗
ſchimmernd, die Offiziere mit blanken Säbeln und hoch zu
Roß. Sie wogten vor, eine ringende, flutende, unerſchöpf⸗
liche Welt. Die gelben Hügellinien von Schützengräben
ſpien immer neue aus. Eiſern ſtanden die Seinigen, war⸗
teten, ohne mit der Wimper zu zucken, im Graben, der nur
mehr ein Chaos von Erdlöchern, Granattrichtern, Leichen
und Holzbalken, Sandſäcken und Rauch war. Und dann
— ein Ruf — ein halblautes Kommando. Und unwider⸗
ſtehlich ſcharf ſetzten die Maſchinengewehre ein. Der Geſang
der Welle erſtarb in ÄAchzen. Und die graue, ſchimmernde
Linie wankte, ſchwankte .. . und bald war es nur mehr
ein Wall zuckender Leiber. Und nun ſetzte in das große
Schweigen wieder das Getöſe der Artillerie ein. Furcht⸗
bar war es; furchtbare Rauchwolken ſtiegen auf; Erde
ſpritzte hoch. Man glaubte, der Himmel müſſe ſchwarz
werden, ſo dicht fielen die Granaten. Und dann meinte
man, die Ohrenfelle zerſprängen. Und Teile von Menſchen
ſpritzten und wirbelten mit Eiſenſtücken in die Luft.

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Und dann kam das Entſetzliche .. . Wie war es nur
geweſen? In dem Kruall blendete ihn ein greller Feuer⸗
ſchein — er ſah darin mit einem Male ſein ganzes, junges
Leben, — wie in Raum und Zeit, wußte er nicht. Und
dann fiel eine ſchwere Laſt über ihm zuſammen. Er glaubte,
er habe noch geſchrien oder gebetet .. Und nun —
warum barſt nicht der Himmel in dieſen feurigen Kreiſen?
Was war? Warum tobte keine Schlacht? Was war? —
— — Eine lange, lange Nacht mußte geweſen ſein.
Ob wir geſiegt hatten? War der Angriff abgeſchlagen?
— — Wer wußte das? Wo war jemand, der ſprach?
— — — Er wollte rufen — nein, das ging nicht! Er
taſtete nach ſeinen Ohren — — die waren heil. Aber
was trug er denn um den Kopf? Eine Binde? Was
fühlte er; es fühlte ſich ſo weich und rein an? War das
ein Kiſſen? — Ja, es kniſterte und rauſchte leiſe. Nun
lag er vollends wach .. . Ja, das mußte ein Bett ſein. —
Wie wohl, — wie wohl das tat. O wie ſanft und ruhig
alles war, wie ſanft und ruhig. Es mußte ein hohes,
luftiges Zimmer ſein. Nichts regte ſich; ein Vogel ſang
nur, ein Baum rauſchte, und irgendwo ging ein feiner
Blütenduft . . .
Er riß weit die Augen auf. Vielleicht war er noch
zu müde, um zu ſehen; vielleicht auch konnte er den Kopf
nicht wenden und ſah nur eine graue Zimmerdecke. Irgend⸗
wo ſchlugen Türen, ſchlürften Schuhe, redete man. Schritte
kamen näher; eine Türe ging auf — ein feiner, duftiger
Luftzug kam näher, — Schritte, ſanft beſchwingte, junge
Schritte, — die kannte er doch — — — War das nicht?
war das nicht? Ja, das mußte, das mußte — ſie ſein.

— 46 —

Und nun kam es ganz nahe, nahm leiſe und warm,
ſo ganz wohlig, zart, ſeine Hand — — nun beugte es ſich
über ihn. Nun mußte er es ſehen — er ſpürte den Atem,
nun zwei junge, ſcheue Lippen auf der Stirn.

Er mußte es doch ſehen — — ja ſehen! Er hätte
ſchreien mögen, ſich rühren wollen. Sehen, ſehen! — Nein,
es ging nicht — — er riß die Augen noch weiter auf —
nahm alle Kraft des Blutes und Denkens zuſammen,
Tränen überſtrömten ihn — — — Unmöglich. Erſchöpft
ſank er tief in die Kiſſen — — — er wußte, daß er blind war.

Ein Allerſeelenmorgen.

Die Sonne ringt mit dem Nebel. Feucht, ſchwer, atem⸗
bedrückend liegt er auf der Landſchaft. Langſam dämmert
das Licht. Leiſe knirrſcht der Schnee auf dem Wege zum
polniſchen Städtchen. Die Juden ſtehen ſchon an der
Straße — ſchmutzige mit roſtigen Stimmen, alt und hager.
Und junge Mädchen, biegſam und ſchlank gewachſen, mit
vollen Lippen .. . Irgendwo tackt ein Maſchinengewehr in
der Stellung. Zwei Wegeſtunden von hier. Ein unglaub⸗
lich großer, häßlicher Krähenſchwarm flattert vom Fried⸗
hofe auf, der mitten in den ſchmutzig⸗gelben Feldern
liegt. Noch ſind alle Farben verwaſchen von der Frühe
— Buſch, Baum, Kreuz und Mauer in ſchmutzigem Grau.
In der Kirche kriecht der Dämmer aus den Ecken.
Ein warmer Dunſt wie aus den Bauernhäuſern zieht ins

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— 47 —

Freie — ſobald die knarrende Tür geht. Links die Frauen,
rechts die Männer — haben ſich den Sonntagsſtaat ange⸗
tan. Bunte Röcke und Tücher, weiße Kopftücher ... Schaf⸗
pelze, neue Pelzkappen und Stiefel. Sie tragen Lichter in
den Händen, kniſternde Wachslichte. Und der Dämmer
kriecht aus den kahlen Ecken — das Gewölbe hinan und
bleibt dort in bläulichem Schimmer. Die Wände und
Fenſter ſind nackt, — jene nur weißgetüncht, — ein paar
grell gemalte, einfache Oldrucke hier und da, die vierzehn
Stationen, — dieſe hoch, ſtillos aus milchigem Glaſe. Nur
das Mittelfenſter trägt in ſchmalem Bogen ein gelbes Dreieck
und darin das Auge Gottes. In der Mitte haben ſie
einen Katafalk aufgebaut. Zwei gläſerne Kronleuchter
flimmern und ſchimmern mit vielen Kerzen, dicke, dunkle
Wachslichter ſind darum aufgebaut. Ein ſchwarzes Tuch
haben ſie davor ausgebreitet — mit weißem Kreuz. Eine
lächerlich⸗kühne Draperie in ſchwarz⸗weiß krönt das Ganze ...
Und ſie drängen ſich nun alle um das ſchwarze Tuch und
küſſen den Boden davor. Den Boden, auf den ſie gerade
vorher noch mit lautem Räuſpern ausſpien.
Eine Glocke läutet.. Nun hebt etwas Seltſames an.
Drei bärtige Männer, ſchmutzig, wie alle Bauern hier,
kommen in einer feierlichen Andacht aus einer Seitentür.
Einer geht drei Schritte vor ihnen her — aber rück⸗
wärts. Er ſchwingt an einem Eiſendraht ein Rauchfaß,
das einer Konſervendoſe verzweifelt ähnlich ſieht. Der
Mittlere von den Dreien trägt ein großes Kruzifix, nickel⸗
beſchlagen — mit einem Chriſtus aus Meſſing. Die beiden
anderen plumpe, abgegriffne Fahnenſtangen mit einem
kleinen roten Wimpel. Und alle drei ſtarren an⸗

— 48 —

dächtig an ihren Stangen hinauf. Der vor ihnen
räuchert ſtändig das Kruzifix ein. Und nun quillt es
dahinter hervor. Erſt noch ein Paar mit Kerzen würdig
und ungemein feſtlich — wie die anderen angetan mit
einem üblichen Pelz, und darüber eine Art weißes, weites,
kurzes Hemd tragend, das mit einem Chorknabenröcklein
nur mehr entfernte Ähnlichkeit beſitzt. In der Mitte der
einzig Würdige, der Pfarrer. Mit blaſſem, etwas vergei⸗
ſtigtem Geſicht, großen blauen Augen, die durch eine Gold⸗
brille ſehen, in ſchwarzem, ſchwerem Chormantel. Eine lange
Wergquaſte taucht er in ein Becken Weihwaſſers und ſegnet
die Menge. Das Volk fällt auf beide Knie. Und ſie
heben einen klagenden Geſang an.
Erſt leiſe und zag, — dann immer lauter, ſchwellender.
Die Männer rauh, ungehobelt, mit ſtieren Blicken — die
ganze Dumpfheit des Polenvolkes verſinnbildend. Die
Älteren ſchluchzen — die Jüngeren leiern ohne Geſang, der
Worte völlig unbewußt. Die Frauen zart, die meiſten —
Kinder, Mädchen und Greiſinnen — heftig weinend.
Und vor mir kniet ein junges Mädchen; die friſchen,
weichen Lippen flüſtern Gebete. Träumeriſch und ſeltſam
verſchleiert ſtarren die großen blauen Augen auf das Kreuz.
Und keiner ſieht, wie dies junge Menſchenleben ſo einfach
ſchön iſt. Zart und pfirſichgleich rundet ſich die Wange
unter dem blütenweißen Kopftuch — ein paar goldene,
gekräuſelte Löckchen ſtehlen ſich daraus auf die reine Stirne.
Und die feinen Schultern zieht ſie zuſammen. Die Hände,
ſchon abgearbeitet, aber noch jugendlich gerundet, ſind über
die Bruſt gefaltet . . .
So lebt dies Volk in ſeiner Weichheit und ſklaviſchen

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— 49 —

Unterwürfigkeit — in einem wundervoll einfältigen Kinder⸗
glauben, in Stumpfheit, Dumpfheit und Totentraurigkeit.
Und denkt in ſeinem Sange ſeiner entſchlafenen Helden,
der ſtolzen ſamtgeſchmückten von einſt, — und aller derer,
die ſchon im Welkriege grauſam zerfleiſcht fielen, in Sümpfen
modern, oder fern — fern — in einem ſagenhaften Land
Frondienſte tun ſollen. So denken ſie.
Und es quillt und drängt ſich hinter dem Kreuze her.
Schluchzend, weinend, ſchreiend, ſingend — die Augen
ſtarren ins Weite, als ſähen ſie ein unirdiſches Licht, — —
ſie ſind ihrer armſeligen, kleinen Welt entrückt. Drängen ſich
zuſammen, tieriſch, ekſtatiſch ... Und dann tiefe Stille — ſie
ſchauern zuſammen — — nur wie ein fernes Zwitſchern flüſtert
es rings in weichen Lauten Gebete. Der Pfarrer ſegnet
den Katafalk und ſchreitet dann gemeſſen zum Altare.
Und nun iſt die Menge ſtill. Die heilige Handlung
hebt an — das, was dem Katholizismus ſo eigen iſt,
ſo überall gleich, überall ſchlicht und ergreifend, — das, was
ihm die Ouelle ſeiner Stärke bedeutet. — —
Sie haben den Katafalk weggebracht — all die Lichter
gelöſcht. Es iſt, als ob mit ihm all das Lächerliche, das ſich ins
Groteske ſteigerte, weggeräumt ſei. Der Dämmer und das
fanatiſche Flüſtern ſind gewichen. Ruhig kniſtern die Kerzen
am Altare, leiſe ſpielt ein Harmonium. Der Prieſter betet
klar die lateiniſchen Gebete — man könnte in Deutſchland
ſein. Gerade durch das Mittelfenſter bricht eine ſchwache
Sonne, daß das Auge Gottes aufleuchtet. Und zu den
Gewölben ſchwebt ein einfacher Geſang. Sie ſingen ihren
Roſenkranz. Ständig wiederholend — eine Welle, die
wogt und ſchwillt und plötzlich wieder verebbt.
Lingens, Vom Menſchlichen. 4

Draußen aber zwitſchern die Spatzen. Die Straße
iſt ein brauner Brei geworden — es taut. Fahl leuchten
die Felder auf, leicht bläulich die ferne Ebene. Am Friedhof
glänzt die Steinmauer. Friſche Holzkreuze von Soldaten⸗
gräbern — ein modriger Blättergeruch — — ein paar
rote Blätter fallen noch müde. Krähen hocken im Baum . . .
Allerſeelenmorgen . . . Eine Haubitzbatterie murrt. — —
Bilder möchten einen mit fort ziehen in die Ferne . . . Der
Totenengel will die Gräber weiſen und zeigen, wie man
heute die Helden ehrt. — —
Vom Dache kräuſelt leichter Rauch. Ein Sonnen⸗
ſchimmer liegt auf dem Weg. Ein Strauch glänzt
rötlich, als ſtraffe ſchon ein friſcher Saft die Zweige.
Wolken wandern hin — ewig iſt der Kreislauf der
Dinge. — —

Wölfe.

Noch gut kann ich mich erinnern, wie wir zum erſten⸗
mal in einem polniſchen Schloß mit ſeinem Beſitzer von
Wölfen ſprachen. Er ſaß am Kopf des weißgedeckten
Tiſches, den Petroleumlampen erleuchteten. Wir alle, meiſt
junge Offiziere, um dieſen mächtigen Tiſch, das einzige
Helle in der dunkelgetäfelten Halle, gedrängt. Wir waren
zwei Schwadronen beiſammen und raſteten hier vor der
Sprengung der kuriſch⸗ſamogitiſchen Bahn zu Anfang des
kuriſchen Feldzuges — Ende April. Ich ſehe noch deutlich

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— 51 —

das faſt zyniſche Lächeln des hageren Barons, an dem
alles Sehne und Muskel war. In fließendem Deutſch er⸗
zählte er Jagdabenteuer aus dem Kaukaſus, aus Samarkand,
— bis er wieder in Polen und Kurland anlangte. Er
ſprach von den Wölfen ſeiner Heimat. Er lächelte aber,
als er ſagte: „Sie, meine Herren, werden gewiß damit zu
tun bekommen!“ Wir warfen ein: „Der Frühling iſt nah,
der Winter weit. Und dann ſind wir längſt zu Hauſe.“
Da kam das Lächeln . . . — —
Der Bauer Jan Petroſchewſki, den ſeine Mitbauern
zum Schulzen gewählt hatten, ſtammte aus einer ver⸗
kommenen und verrufenen Familie. Die Panjes, wie die
Germanſki fälſchlich hier die Bauern mit „Herren“ bezeichnen,
waren nun ſchon fünf Monate, ſeit dem Falle Wilnas,
unter deutſcher Herrſchaft. Daß ſie nur zwanzig Kilometer
hinter der Front wohnten, ahnten ſie nicht, ſo ruhig war
es hier. Nur auf der großen Straße raſſelten von Tag
zu Tag die Autokolonnen, fluchten die Fuhrleute der ſchwer⸗
beladenen, endloſen Wagenreihen. Eine Schwadron, viel⸗
mehr deren Pferde, lagen im Dorfe und ſeinen Gehöften
verteilt. Anfangs gab es viel Schreien und Zank, viel
Weibertränen und Zorn, als die Deutſchen Vieh und Vorräte
an Futter und Nahrung beſchlagnahmten. Später, nach
etwa einem Monat, als jeder ſein Teil zugemeſſen bekam,
als ſie ſahen, daß die Deutſchen es viel beſſer mit ihnen
meinten als die Koſaken, wurde alles friedlich. Das Dorf
lebte wie früher, wenigſtens ſagte es jeder. Nur daß die
Leute enger zuſammenwohnen mußten, daß das Vieh weniger
geworden war, daß in den leeren Scheunen Pferde ſtanden
und daß man manche Arbeit verrichten mußte. Arbeit, an
4 *

— 52 —

die man nie gedacht hatte, weil jeder nur für ſein Haus
und ſeinen Hof ſorgte, aber keinen Gedanken hatte, daß
auch einer für alle und alle für einen ſchaffen könnten.
Brücken, ganze Wege wurden gebaut, der Wald durch⸗
forſtet. Die deutſchen Soldaten freundeten ſich mit den
Panjenkas an — Sonntags wurde getanzt und getrunken.
Von einem dieſer Feſte, kurz vor Aufgang des zu⸗
nehmenden Februarmondes, kehrte Jan Petroſchewſki heim.
„Heim“ allerdings nicht. Denn in ſeinem neuen Hauſe,
das er ſchöner und reicher als alle anderen kurz vorm
Kriege zu Ende gebaut hatte, wohnten die deutſchen Offi⸗
ziere. Er war in einen Nachbarhof gezogen. Dort hauſten
ſie nun gedrängt wie im Hühnerſtall. Die beiden Höfe
lagen nicht tauſend Schritte voneinander entfernt, beide in
gleichem Abſtande wiederum von einem Walde, in dem
Birken, Buchen, Eiben und Nadelholz mit viel Unterholz
und Geſtrüpp beieinander ſtanden. Zwiſchen den Höfen
lag ein kleines Tal, über das die Germanſki eine Brücke
gebaut hatten.
Es war ein herrlicher Tag geweſen, voll Himmelblau
und funkelnder Sonne, die auf dem gefrorenen, hohen
Schnee glitzerte, daß die Augen ſchmerzten. Ein etwas
ſcharfer Wind hatte den Schneeſtaub wie Sand gefegt, daß
er ſich an Zäunen und Tannendickicht meterhoch ſchichtete.
Die Vögel hatten zum erſtenmal zu ſingen verſucht. Ein
Raubvogelpaar ſtellte ſich in ſchwindelnder Höhe nach.
Haſenfährten gab es in Menge und immer paarweis. Auch
eine Wolfsfährte hatte Jan Petroſchewſki geſehen: die ge⸗
ſpreizte, mächtige Klaue, deren Spur ſchnurgerade am Wald⸗
rande vorbeilief, konnte nur von einem Wolfe rühren. — —

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Jan war ſchon frühe zum Feſte gegangen. Als Sohn
eines Trunkenbolds und einer Dorfdirne liebte er ſolche
Gelegenheit zum Trinken über die Maßen. Er hatte ſich
mit der ihm eigentümlichen und nach ſeiner Abſtammung
kaum zu erklärenden Schlauheit, mit der er ſich Land und
Hof und das junge Weib erworben hatte, zu dem Tage
angekleidet. Nicht das Beſte hervorgeſucht, um die anderen
nicht neidiſch zu machen. Sein grauer Bart war ungeſcho⸗
ren, ſo verdeckte er die Falten des häßlichen Geſichtes, den
ſinnlichen Mund. Nun kehrte Jan heim, ſchwankend und
ſtapfend, denn der Schnee reichte ihm bis übers Knie. —
Ja, ja, es war ſchon eine ſeltſame Zeit .. . Vor zwei
Jahren war's noch anders. Erſt im Frühjahr kamen viel,
viel ruſſiſche Soldaten über die große Straße nach Weſten
gezogen. Und die Koſaken waren durch die Dörfer geritten.
Ja, die waren ſchlimmer als die Wölfe im Winter. Die
beſten Jungen hatten ſie mitgenommen. Wohin? — —
Und dann ſollen ſie irgendwo weit, weit, wo die Sonne
untergeht, gekämpft haben. Und dann kam einer zurück,
mit einem Bein nur mehr, und erzählte furchtbare Dinge
— und ein anderer auf Urlaub. Die Mädchen hingen ſich
an ihn. Nach wenig Tagen mußte er wieder fort.
Das war alles. Und dann kam Winter und wieder
Sommer. Viele, viele ruſſiſche Soldaten zogen nach Oſten.
Im Weſten brannte nachts der Himmel, und Tag und
Nacht rollte und grollte es wie ein Gewitter. Und mit
einem Male waren deutſche Reiter da. Sie hatten alle
Furcht gehabt im Dorfe und nun war es ſo friedlich ge⸗
worden. Ja, ja, ſo friedlich wie ſeine Matka, die kein Kind
bekommen wollte. Kein einziges Kindchen. — — Gute

— 54 —

Herrchen waren die Deutſchen, und Väterchen Zar war
weit.
Doch heute hatten ſie Sonderbares geſprochen. Er
hatte nur halb hingehört. Denn das Blut rauſchte ihm
von Wodka und von dem ſchönen, vollen Buſen der Hed⸗
wiga, dieſem Teufelskerlchen. — Wovon hatten ſie auch
geſprochen? — Ja, der Winter war ſo mild wie noch nie.
Nur einmal, vor Weihnachten, war es richtig kalt — und
ſtatt der Herbſtregen vorher hatte es nur leichte Fröſte
gegeben. Und von anderen Zeichen hatten ſie geredet.
Vor der Madonna Oſtrabrama in der großen Stadt hatte
es Blut auf die Straße geregnet. Der Anton Zalieſchki,
der da war, hatte es ſelbſt geſehen. Und irgendwo ganz
ferne war ein großes Meer ins Land eingedrungen und
hatte alles weggeriſſen. Beim großen Stern aber, der des
Abends brannte, ſtand ganz nahe einer, den noch keiner
geſehen hatte und der auch groß war. Und man raunte
von einer neuen, großen Zeit.
Eine ſchlimme Nachricht aber hatte es zum Schluß
des Feſtes gegeben; darum hatten ſie eher abgebrochen, als
ſie es gewohnt waren. Jan war das gar nicht recht. Was
ſcherte ihn das Häuflein Koſaken, das da einer geſehen
haben wollte? — Die kamen doch nicht gerade hierher!
Mütterchen Rußland iſt groß, und das Väterchen Zar iſt
weit. Und das mit dem Hund von Anton Zalieſchki, nein,
das glaubte er nicht. Jetzt noch ein Wolf? Und der ſollte
dem Hundchen die Kehle durchgebiſſen haben? — Aber
ſtill, ja, heute früh — — war es wirklich heute früh? —
ja, da hatte er ja die Fährte geſehen. Beim heiligen Blut...
Jan fing an zu laufen, bis der Schweiß ihm herunter⸗

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— 55 —

rann und alles ſich durcheinander und um ihn in wildem
Wirbel drehte. Der Mond, der blutig über dem Wald
emporſchwamm, der Wald, das geiſterhaft bleiche Feld,
die Augen und der Buſen der Hedwiga, die unfrucht⸗
bare Matka, ſeine Kuh, die Germanſki, — ja, ja und
ſeine Schweſter, die Dorfdirne geworden war, und die
weißen Soldaten, die er baden durfte dort hinten im
Badhaus.
Im Offizierquartier war noch Licht. Er ſtolperte vorbei.
Nun war er kurz vor der Brücke und fiel der Länge nach hin.
War der Schnee naß und kalt! Als er ſich wieder aufrichtete,
taſtete ſeine Hand — ja, beim heiligen Blut! Was war das?
— Das war ja, — alſo doch — — der tote Hund, der
ſchwarze Spitz mit der weißen Kehle . . . Ja, der war von
Anton Zalieſchki. Und die Kehle zerbiſſen. Und am Gedärm
zerfreſſen. Und friſche Wolfsſpuren, beim heiligen Blut! Jan
wollte fort, er konnte nicht. Es hielt ihn.
Da — was kam da aus dem Walde, heiſer bellend.
Zweimal zwei glühende Augen und zwei ſtinkende Rachen ...
Und da — eine Reiterſchar am Walde — — Gott, heilige
Maria — Koſaki! — — —
Am nächſten Morgen, in der ſtrahlenden Sonne, fand
Anton Zalieſchki neben ſeinem toten Hund, kurz vor der
neugebauten Brücke und dem Hof, darin ſie wie im Hühner⸗
ſtall hauſten, die Leiche des Bauern Jan Petroſchewſki.
Das Geſicht war blaurot. Die Augen ſtanden wie entſetzt
weit offen und waren blind gefroren. Am Hals und
Geſicht, des weitern am Unterleib zeigten ſich die Eindrücke
ſcharfer Zähne. Das Gedärm lag bloß. Friſche Wolfs⸗
fährten führten zu der Stätte.

— 56 —

Die Bauern ſagten ſpäter, Gott habe ſo den Läſterer
und Gottverſucher, der ſich nie bekreuzigte und der niemals
etwas glaubte, geſtraft. Wölfe hätten ihn angefallen und
getötet.
Tatſache iſt, daß der Bauer Jan Petroſchewſki in
dieſer kalten Nacht nach dem reichlich genoſſenen Alkohol
einem Schlage erlegen iſt. Wölfe haben ſich dann aller⸗
dings an die Leiche herangemacht. Zu derſelben Zeit, wie
Jan geſtorben ſein muß, kehrte einer von uns heim, er
hörte, wie er ſich ſpäter erinnerte, ein ſeltſames Geräuſch,
vermutete aber, es habe ein Schlitten geknarrt.
Seit dem Morgen kann ich aber an der Stelle, wo
Jan Petroſchewſki fiel, nicht ohne ein gelindes Kältegefühl
vorbeigehen und ſehe dann immer den Baron aus Kurland
vor mir, wie er lächelt, leiſe und grauſam.

Der Geſang.

Zweimal hab' ich ihn nun gehört, ergreifend und belebend,
zu den höchſten Anſtrengungen und Opfern anfeuernd ...
Einmal im Oſten, einmal im Weſten .. . Das dritte⸗
mal ſoll es unter Fahnen und Blumen und Glockenklang
zum Einzug ſein . ..
Das Abendrot goß goldenen Frieden auf die Felder.
Langſam, langſam wich der Ruſſe über die Dubiſſa zurück.
Die Dämmerung fiel ſchnell, kaum daß die Sterne ſo eilig
die Lichter ſtecken konnten. Und dann war eine wunder⸗

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— 57 —

volle laue Sommernacht. Nur der Schein einiger brennender
Dörfer lohte auf, und bisweilen noch ziſchten Granaten
hinüber und herüber. Ein leiſer Schimmer beim Abſchuß,
ein ſcharfes, kurzes Licht beim Platzen.
Und dann war Stille. Man hörte das Rauſchen des
dunklen Laubes der Bäume im warmen Wind. Man
hörte einen aufgeſtörten Vogel rufen. Dann wieder rollten
ein paar Gewehrſchüſſe durchs Flußtal, und peitſchten an
den Hügelwänden herauf zu den Schützengräben, die wie
Zinnen die Berge krönten. Im Norden, fern, fern zuckte
der Himmel bisweilen in rötlichen Lichtern — dort ging
heißer Kampf um den Schnittpunkt der ſamogitiſchen Straße
mit der kurländiſchen Eiſenbahn. Im Nordweſten ſtand
noch ein Streif von Abendrot. Leiſe rauſchte ein Kornfeld — —
Die Reiter hatten dies alles nun ſchon Nacht auf
Nacht geſehen. Aber es war kein ruhiger, ſteter Stellungs⸗
kampf. Ein ſtändiges Stürmen und Halten, in ermüden⸗
dem Wechſelſpiel. In der Frühe des vergangenen Tages
hatten die Ruſſen einen überwältigenden Angriff gegen
die ſchwach beſetzten Stellungen gerichtet. In langen,
braunen Wellen ſpie ein unheimlicher Wille von Minute
zu Minute durch das Tal und von den Flanken her eine
Menſchenflut, einen Ozean auf die Reiter. Und daß ſie
um achthundert Meter zurückwichen, war nur — Rettung
vorm Ertrinken ...
Und nun hatten ſie den ganzen Tag gerungen — ſich
unter ſchwerſten Verluſten gehalten. Waren dann wieder
vorgeſtürmt, hatten die Ruſſen über das Tal zurückgeworfen.
Und Artillerieverſtärkungen halfen mit.
Nun lagen die Reiter todmüde, erſchöpft und über⸗

— 58 —

hungert — ſeit tags vorher hatte man ihnen kein Eſſen
heranbringen können — in den alten Gräben. Sie ließen
ſich von der lauen Luft ſtreicheln, und die nicht wachen
mußten, träumten hinaus in die weiße Nacht. Die Sterne
ſchimmerten ſchon bleich. Der Streifen Abendrotes floß
in die Morgenröte über, die wachſend emporſtieg. Eine
Grasmücke ſang in einem Buſch, Lerchen fuhren ſchon aus
dem Schlaf — — da wurden die Reiter abgelöſt .. . Sie
ſammelten und gingen in Gruppen zurück. In einem
Buſchſtück bildeten ſie Marſchkolonne.
Und nun mußten ſie über das Feld, wo am Tage
all die Kameraden gefallen und verwundet waren, wo ſie
gekämpft und gerungen hatten. Ein Hauch der Ewigkeit
ſchwebte über dieſem Feld.
Kein Klagen, kein Schaudern — — einer hub an . . .
und alle fielen ein. Und die müden Kerle ſangen, unge⸗
achtet der Nähe des Feindes, ihren Gefallenen zu Ehren
und um ſich ſelbſt für den folgenden Tag friſch zu machen
„Die Wacht am Rhein“ und dann jubelnd, ſchmetternd
in die helle Morgenluft: „Deutſchland, Deutſchland über
alles .. .“ Sangen noch, als ſie wieder auf ihren Pferden
ſaßen und im dicken Staub der Landſtraße nach Süden ritten.
Der Staub war ſo dicht, daß man den Vordermann
nicht ſehen konnte; er legte ſich fingerdick auf Geſicht, Pferd
und Kleider. Irgendeiner ſagte etwas: „Das gibt heut
wieder einen Strauß“ .. . Aber die Reiter ſangen. — —
Oktobernebel lagen auf Hecken und Zäunen, ſpannen
Silberflore um die hohen Pappeln, deckten Rüben⸗ und
Stoppelfelder. Blatt auf Blatt fiel im Wäldchen zum feuchten
Boden. Hätte nur einmal, nur einmal die Sonne geſchienen!

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Wäre das eine Pracht geworden. So aber blieb alles
dumpf und ſchwer. Die Reiter lagen in den Feldern am
Waldrand und ſtarrten nach Weſten, als könnten ſie mit
ihren Blicken das bißchen Licht zurückholen, das nun dort
ſchwand. Eine Wand feuchten Nebels, Sprühregens. Und
ſie ſtarrten, als könnte das Auge den Nebel durchdringen
und die Herrlichkeit von Ypern ſchauen.
Noch nicht vierzehn Tage waren vorbei, da ſie an
einem wundervollen Spätſommerabend in die ſchöne Stadt
eingezogen waren. Die war wie eine ſtille Jungfrau, die
der Geliebte zum Leben weckt.
War das ein Reiten geweſen, ein herrliches Reiten,
Der Auszug von der Heimat mit wehender Standarte.
flatternden Fähnlein und funkelndem Geſang. Mit dem
gleichen Geſang, der am Nachmittag und Abend vorher die
Garniſon erfüllt hatte, daß es durch die Straßen brauſte und
durch die dunkle Menge fegte wie reinigender Sturm. — —
Dann der frohe Vorwärtsdrang — Longwy und die
Schlacht an der Maas — — und Argonnen, Champagne
und Marne. Alles Glanz, Jubel und Luſt. Und dann
dies Zurück — der Schleier wurde gelüftet. Vor der Front
verſchwand die Heereskavallerie. Nun ging's nach einiger
Raſt durch Südbelgien, auf Lille, die Königin von Flandern.
Und weiter ins flandriſche Land gegen den Feind, der den
Reitern das Blut kochen machte, deſſen Söldner vom
Feſtland heruntermußten. Das war ein ander Schlagen
als mit dem Franzmann.
Der Regen verdichtete ſich zu größeren Tropfen, rann
und rann. Und die Bilder, die die Reiter ſahen, wurden
ſchemenhaft und verblaßen vor der nackten Wirklichkeit,

— 60 —

ballten ſich dann wieder zu grinſenden Fratzen mit ſtarkem
Gebiß — Feindsgeſichter.
Da — ein Schuß, noch einer, immer mehr. Und
nun praſſelt ein Feuer aus Gewehren, Maſchinengewehren,
Feldgeſchützen los. Klatſchend ſchlagen die Geſchoſſe gegen
die Stämme des Waldes; ihr weiches Blei überſchlägt ſich,
ſurrt, heult, ſingt. Drückt ſich an irgendeinem Pfahl
der Wieſeneinzäunung knallend platt. Und es praſſelt
weiter, zehnmal toller als am Tage — als ſei die Hölle
auf die Erde gekommen.
Die Reiter ſchießen nicht, warten ruhig auf das, was
kommen mag. Da tauchen lange Geſtalten im Nebel

auf . . . fünfzig Meter — dreißig Meter — — „Feuer“ ...
Die ſtehn nicht mehr auf. So geht es noch mehrmals.
Dann wird Ruhe — — — ſie finden nicht den Mut

zum Angriff gegen das ſchwache Häuflein Deutſcher, die
ohne Drahtverhau, ohne Spaten in Deckungen liegen, die
ſie mit Kochgeſchirr und Händen gruben.
Der Regen rinnt und rinnt. Er ſchläfert ein; er
gaukelt mit ſeinem leiſen Singſang und Klingklang ver⸗
führeriſche Bilder vor.
Aber die Reiter wollen und dürfen ſich nicht einſchläfern
laſſen. Da heben ſie an zu ſingen: laut, ſtolz, ſieghaft ...
Müdigkeit ſchwindet; die Aufmerkſamkeit iſt verdoppelt, das
Verlangen, dem Todfeind auch kein Stückchen nachzugeben
und zu weichen, brauſt durchs Blut. Und unter Geſang
vergeht die Nacht, als fürchte ſie die Siegfriedhelle deutſcher
Kehlen und Augen. — —
Am nächſten Abend greift ein Reſervekorps ein, ringt
dem Feind die erſten Gräben ab, verblutet ſich ſchier. Die

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— 61 —

gleichen Kriegsfreiwilligen ſtürmten mit, die wenige Tage
ſpäter mit einem anderen Reſervekorps vereint den Feind über
den Haufen rannten .. . Ein Regiment von ihnen ſtürmte
die Dörfer Langemarck und Beccelaere, mit dem Geſang,
der durch das Dorf einen neuen Namen bekam und ein
Heldenlied ohnegleichen wurde.

Am Kamin.

Wir ſaßen im polniſchen Quartier — um den ziegelſtein⸗
gemauerten Ofen. Starrten ins mählich verglimmende,
leiſe noch kniſternde Feuer. Dachten über das nach, was
eben geſprochen war. Einer hatte vom neueſten Bericht
angefangen — von unſeren Erfolgen an der Maas. Im
Dämmer der Stunde ſahen wir greifbar und deutlich die
Bilder vor uns, von denen wir geredet hatten. Erdbraune
Landſchaft, knietiefen Schlamm, den breitgeſchwollenen Fluß
— die ſtürmenden, verwitterten Feldgrauen, die Todes⸗
und Lebensſchreie Unzähliger, übertönt von ohrenbetäuben⸗
dem, wütendem Trommelfeuer. Sahen im Bilde, wozu
uns die Worte fehlten. Und ſchämten uns, daß es hier
bei uns ſo ruhig war, verſchneit und friedlich — im
polniſchen Quartier. —
Das Feuer flackerte noch einmal und warf grellen
Schein auf unſere Geſichter, ſpiegelte ſich in den glänzenden
Augen. Leuchteten die nicht im heimlichen Stolz großer
Erinnerungen? —

Einer hub an: Wißt ihr noch — bei Dun, wie unſere
Kavalleriediviſionen über die Maas ſollten? Bei Stenay
kamen wir herüber, die Brücken waren geſprengt. Hatten

Alle Maasdörfer zerſchoſſen,
— vorher hatten wir die erſten großen Haufen Toter
geſehen: den Reſt der ausgebrochenen Beſatzung von
Montmedy. Nachher ſahen wir genug Leichen, die die
Sonne verweſte und mit zahlloſen gefallenen Pferden einen
durchdringenden, ſüßlichen Geruch verbreiteten. Die Toten
hatten ſchwärzlich⸗grüne Geſichter. Eine Nacht mußten
wir hinter einem Wall franzöſiſcher Leichen Poſten beziehen.
Sie waren in einem Wieſenzaun aus Stacheldraht hängen
geblieben. Der Sternhimmel wölbte ſich klar über dem
Grauenhaften. Im Maastale flammten die Biwakfeuer
Es war eine furchtbare Nacht.
Tags drauf, am Jahrestage von Anno ſiebzig lagen
wir nach kurzem Marſch durch die Morgenkühle in heißem
Gefecht bei Beaumont. Es gab in dieſen Tagen viel Hitze
und Staub, viel Hin und Her, Schweiß und Blut.
Wir durchquerten die nördlichen Argonnen. Der Wald
ein undurchdringliches Gewirr von Geſtrüpp und kleinen
Hölzern, ohne Licht und Luft. Ein erſtickender Dunſt ſtieg
aus dem modrigen Grunde, als ob auch dort ſchon Hunderte
Oder war es nur Vorahnung? —
Die Dörfer lagen verwahrloſt in Schmutz. Eines
Es war ſo troſtlos, wie es nur
ein Ort ſein kann, an dem ein Verbrechen geſchah. Die
Straße wand ſich flimmernd grell, ſchmerzhaft für die Augen,
mit ihrem Staub den Atem raubend, durch jede Pore dringend,
— in der heißen Sonne. Kein Vogel ſang, kein Wind⸗

nur einen kleinen Steg.

bei den Handpferden.

hieß Le mort homme.

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— 63 —

hauch fächelte Kühlung, kein Apfel bot uns Erquickung.
Die vor uns waren, hatten ſich ſchon darauf geſtürzt.
An einem der erſten Septembermorgen kamen wir in
aller Frühe todmüde nach Grand pré. Wenn wir nicht
den Abend und die Nacht durch marſchiert wären, wir
hätten uns an dem ſchönen Anblick begeiſtert. So begehrten
wir nur, Hunger und Müdigkeit zu ſtillen. Friedlich
lehnte ſich das Städtchen an einen Hügel. Friedlich ſchienen
die Straßen und Gaſſen mit ehrwürdigen, behäbigen Bürger⸗
häuſern, unterbrochen von Paläſten, die den Reichtum
kündeten. Aber in ihnen war alles drunter und drüber.
Die Franzoſen hatten ſo im eigenen Lande gehauſt. Sie
wollten uns Barbaren nichts gönnen. Unſere Truppen
die vor uns waren, hatten uns alles, was jene noch übrig
gelaſſen hatten, weggeſchnappt; ſie hatten wenigſtens
noch eine Spur von einem Etwas gefunden.
Gegen Nachmittag dieſes gleichen Tages kamen wir
in ein ſtilles großes Dorf. Mareq; hieß es wohl. Und
hier war auch das Innere noch friſch und unberührt. Wir
waren die Erſten, die ſeinen Frieden ſtörten. Noch hatte
keines Soldaten Fuß den Ort betreten. Das heißt — eine
Patrouille hatte ſich hierher verirrt, und ein paar Verwundete
in der Mairie zurückgelaſſen. Das war die einzige Spur.
Das Dorf war reich. Die Häuſer lagen, in gutem
Stein gebaut, breit und gediegen in der Sonne. Die
Platanen und Linden auf dem Markte zeigten hier und
da ein welkes Blatt. Ein feiner Ruch und ſanfte Kühle
ſtrömten von ihnen aus. Klar und blau ſtand der milde
Himmel darüber. Es war ein Bild, wie es ein alter
Meiſter nicht wahrer und köſtlicher hätte malen können.

— 64 —

Unſer Regiment hatte das Dorf in Viertel zu teilen,
damit jede Schwadron gut unterkommen könnte. Wir er⸗
hielten den nördlichen Zipfel. Wir dachten, hier ſicher bis
zum Morgen zu bleiben. Die Pferde wurden gewaſchen,
daß ihr Fell in der Sonne glänzte, — und wir ſelbſt
ſtürzten uns in kühlen Zimmern herrliche Waſſerbäche
über die glühenden Leiber. Die Leute nahmen uns überall
freundlich auf und ſetzten uns ihr Beſtes vor. Ich ſelbſt
— ſo ſagte der Erzähler — war damals noch Ein⸗
jähriger⸗Unteroffizier und hatte Muße, umherzuſchlendern,
bis die Stunde kam, zu der ich zum Offiziertiſch be⸗
fohlen war.
In einem verſteckten, etwas verwilderten Parke fand
ich, wohlverborgen, ein altes Herrenhaus. Wir mußten es
mit Gewalt öffnen, um Eintritt zu erlangen, und fanden
nun köſtliche, kühle Gemächer, ganz im Biedermeierſtil.
Wir ſtießen die Läden — nach der Schattenſeite zu —
auf und waren erſtaunt über die verhaltene Vornehmheit,
die über dem Ganzen lag. Es roch noch nach Lavendel,
und der ſchwere Staub langen Unbewohntſeins gab dem
Ganzen etwas Geheimnisvolles. Bald ſaß einer am Flügel.
Schumanns Träumerei wehte in den ſtillen Nachmittag.
Mozarts perlende Figaro⸗Ouvertüre folgte. Einer hatte
unterdeſſen wunderbaren, goldgelben Wein in ſpinnwebbe⸗
deckten Flaſchen entdeckt. Der funkelte nun in köſtlichem
Kriſtall — — Doch die Stunde ſchlug von der Kamin⸗
uhr, die wir aufgezogen hatten; ich mußte bedauernd fort
und ahnte nicht, daß der Tag mir die ſchönſte Stunde
noch aufbewahrt hatte. —
An den Park angelehnt lag ein großer Gemüſegarten

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in der heute ſo milden Septemberſonne. Die Rabatten
und Beete waren reich beſetzt, darüber hingen die ſchwer⸗
beladenen Zweige alter Fruchtbäume. Das kleine Haus,
das dazu gehörte, duckte ſich unter Obſtbäumen und Beeren⸗
geſträuch. Sonnenflecken lagen auf dem üppig wuchern⸗
den Raſen.
Ich kam ins Haus. Ein altes Fräulein begrüßte
mich. Eine feingliedrige, alte Dame mit gütigen Augen.
Sie mußte einſt ſehr ſchön geweſen ſein. Mit ihrer

Schweſter, die ihr ſehr glich und einer entfernten, etwas

älteren und eigentlich indifferenten Nichte, von der ich nun
gar nichts mehr weiß, führte ſie hier ein ſtilles, ungemein
friedliches und behagliches Daſein. — Wir hatten ſie heute
entſchieden geſtört. Denn ſie kam ratlos, mit offenen, vor⸗
geſtreckten Händen auf mich zu. Die Herren hätten ſich
in ihre Zimmer zurückgezogen. Sie wüßte nicht, was tun.
Durch die offene Tür, die dem Eingang gegenüberlag, ſah
ich in die Küche, wo Schweſter und Nichte mit Tellern
und Töpfen vollauf beſchäftigt waren, — kaum, daß ſie
Zeit zur Begrüßung hatten. Fleiſch hatten ſie bekommen,
Kartoffeln waren da.
„Was wollen Sie? — Ich weiß nicht, welches Ge⸗
müſe nehmen?“ — — Das alſo war ihre rührende, einzige
Sorge. Ich erbot mich, ihr zu helfen . . . Wir gingen in
den ſonnenbeſchienenen Garten, wählten und brachten herr⸗
liche Tomaten heim, auch einen Baum goldfarbener AÄpfel
ſchüttelten wir. Ich half dann noch bei den Vorbereitungen.
Die alten Damen hatten Auge, Ohr und Mund nur dafür.
Sie trugen nun ſorglich auf — in einer mäßig großen
Stube mit großgeblümten Stofftapeten. Auch hier das
Lingens, Vom Menſchlichen. . 5

— 66 —

Enne
feine Biedermeier. Geſchweifte Mahagonimöbel, helle Chaernan
Gardinen, ein breit ausladendes Sofa. An den Wänden Pikeit
alte vergilbte Photographien. Als ich hinzutrat, um ſie Gple
näher anzuſehen, ſagten die Damen: „Warten Sie, mein in uf
Herr — — bis zum Kaffee...“ zine VH
Wir ſetzten uns in einer ſchattigen Laube des Gartens its gre
um einen runden Tiſch. Die Sonne warf goldene Kreiſe n hehſt
auf Tiſchtuch und blinkendes Geſchirr. Und nun erzählten n
die alten Damen, dazwiſchen an ihren goldumränderten Auden 6
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Ja, wir waren jung und ſchön geweſen, Anno ſiebzig,
und da waren deutſche Offiziere gekommen. Sie zeigten Gr.
uns Bilder: ein Huſar und ein Infanteriſt in der alten
Uniform. Die Bilder verblaßt und vergilbt. Und dann
kamen Bilder von ihnen ſelbſt, ſie hatten ſichtlich nicht
zuviel von ſich behauptet. Und dann Bilder von ihnen
allen beiſammen. Und nun wurden die Fräuleins rot und
ſtill und verlegen. Wir ahnten und fragten nicht. Sie
zeigten uns Briefe und Poſtkarten — — und dann, dann lg
hatten ſie nichts mehr voneinander gehört . . . ntintl
Die ganze gute Zeit von Anno dazumal tat ſich vor intenhe
uns auf. Der Tag war ſo echt dazu geſchaffen in ſeiner Uling.
ruhigen, herbſtlichen Schönheit ... bim
Wir aber waren ſtill geworden; die Augen der Alten leuch⸗ lhn und
teten verſonnen — ſie waren wieder jung. Eine leiſe Wehmut u Wete
übermannte uns, wir dachten der Vergänglichkeit. Leiſe rauſch⸗ rerz u
ten die dunklen Blätter der Bäume, ein welkes Blatt ſegelte Son
wie ein Stückchen Schaumgold über den Tiſch zur Erde ... ihich en
Wir rauchten nachdenklich und ſahen durch das Blattgewirre nge tn⸗

in den ſonnenſtrahlenden Himmel empor. — — de Wee

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— 67 —

Eine halbe Stunde ſpäter riß uns eine ſtaubbedeckte
Ordonnanz aus unſerem Sinnen. Jäh kehrten wir in die
Wirklichkeit zurück. Im Dorfe blies einer Alarm, Pferde⸗
getrappel erſcholl. Noch eine halbe Stunde ſpäter, — wir
ſaßen auf den Pferden, ritten in die von Blut ertrinkende
Sonne. Bald verſchluckte uns der Staub der Straße. Feind⸗
wärts ging's. Der Staub löſchte jede Erinnerung und all
den herbſtlich ſchönen Frieden. — —
Das Feuer war verglommen. Es war dunkel ge⸗
worden. Einer brachte die ziſchende Karbidlampe auf den
Tiſch. Ein Schlitten klingelte draußen, viel Stimmen.
Rufe . . . Gäſte kamen. Die Dämmerſtunde war vorüber.

Das Granatloch.

Es lag an einer großen Etappenſtraße — unweit einiger
Lehmhügel mit verdorrten Tannenbäumchen, mit weißen,
blanken Holzkreuzen. Auf der Straße zogen die Kolonnen
entlang. Wagenzug auf Wagenzug, verſtaubt und mit
viel Lärm und Zuruf, — verdroſſen und mürriſch, durch
Lehm und Waſſer patſchend und quatſchend, — wie eben
das Wetter war. Neben der Straße gähnte das Loch, —
ſchwarz, unheimlich, ſtumm.
Sommerſonne ſchien hinein; eine Bachſtelze wippte
fröhlich auf dem aufgeworfenen Rande, weiße Schmetter⸗
linge tanzten darüber hin. Ringsum blühte und duftete
die Wieſe, der Bach plätſcherte leicht hindurch . . — —

— 68 —

Reiter zogen vorüber, ſangen ſchon von ferne, ritten leicht
und frei. Als ſie an der Stelle vorüberkamen, waren
ſie ſtiller — einige ſprachen ein paar Worte. Wißt
ihr noch — den Tag? als wir hier am Grunde lagen? ...
einige ſtarrten auf die Holzkreuze, — lange, hart, unbeweglich.
Und der Sommer reifte ruhig über der Wieſe, als ſei
nichts geſchehen. Auf der Höhe rauſchten die Ahrenfelder.
Und der Regen fiel, und die Wieſe wurde naß, —
erſt taufunkelnd und ſprühend, daß die Blumen leuchteten,
Dann ſtieg das Waſſer, und die Blumen ertranken und
faulten — — der Rand des Loches ſtürzte ein. Kein Vogel
mochte mehr ſingen. Und ein grauer Himmel ſpiegelte
ſich in dem düſteren Kolken ...
Dann wurde wieder Sonne und Himmelblau; weiße
Wolken ſpiegelten ſich in der Tiefe. Die Holzkreuze nebenan
aber ſtanden ſchief mit verwaſchenen Inſchriften, und die
Tannenbäumchen waren auf die Lehmhügel geſunken. Und
der Wind wehte ſcharf und trocken. Das Waſſer wurde
blind und ſpiegelte nicht mehr. Und auf den Wagen, die
vorüberhaſteten, ſaßen dickvermummte Geſtalten. Bei jedem
Windſtoß aber wehte ein Reſt, ein Staub von dem Rande
des Granatloches mit.
Dann kam ein Morgen. Der Himmel hing ſchwer
und grau; der Wind war geſtorben. Weiße Flocken fielen
— ſachte, loſe. Fuhr ein Wind dazwiſchen, daß es einen
wirbelnden Tanz gab. Ein paar welke Blätter haſteten
noch mit. Und dann lag eine zarte, dichte Decke mitleidig
auf allem. Verhüllte das Tal und die Wieſe und das
Granatloch. Nur eine leichte Delle blieb davon. Und
die Gräber lagen ſo friedlich; — es war, als höre man

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— 69 —

den Schlaf der ewigen Schläfer. Nur eine Krähe mochte
etwas gewittert haben; ſie tanzte auf dem Rand des Kolken
umher und flog dann krächzend auf den Baum über den
Gräbern.
Es wird Frühling werden. Der Bach, der jetzt ſchwarz
und ſtill durch den Schnee rinnt, wird über die Ufer treten.
In der Luft wird ein Stöhnen und Jauchzen ſein. Die
Kiebitze werden wieder ſchreien und die Blumen blühen.
Dann ſind die Kreuze umgeſunken, die Hügel grasüber⸗
wuchert. Aus allen Riſſen und Fugen wird es quellen.
Und die Wieſe wird in das Granatloch hineinwachſen.
Und aus ſeinem Grunde ſprießt es empor.
Sommer wird reifen — auf der Straße wird es ſtill
geworden ſein. Der Jubel der Truppen, die in endloſen
Kolonnen heimwärtsmarſchierten, iſt vorbei. —
Herbſt, Winter und wieder Frühling. — Und die
Wieſe blüht über allem — in einem üppigen, ebenmäßigen,
unendlich vielfältigen Teppich. — —

Ein Frühlingstag . . . . . . . . . . . . . . . 7
In Ypern . . . . . . . . . . . . . . . 12 in
Fahrt durch Deutſchland . . . . . . . . . . . . . . 17
Die erſte Lerche . . . . . . . . . . . . . . . . 18
Saat . . . . . . . . . . . . . . . . . .. 19
Abend . . . . . . . .. . . . . . 20
Vorfrühling im Sch zengraben . . . . . . . . . . 22
Apriltage . . . . . . . . . . . . . . . . 23 n Lutlan
Die weiße Nacht . . . . . . . . . . . . . . . . 26 die Spren
Glutſommer . . . . . . . . . . . . . . . . . 29 in ien
In Kurland. . . . . . . . . . . . . . . . . . 368
Die Sprengung . . . . . . . . . . . . . . . . 34 det Geſen
Spätherbſt . . . . . . . . . . . . . . . . . . 38 lit Gtan
Sonntag . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 41
Das Erwachen . . . . . . . . . . . . . . . . . 44
Ein Allerſeelenmorgen . . . . . . . . . . . . . . 46
Wölfe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 50
Der Geſang . . . . . . . . . . . . . . . . . . 56 N
Am Kamin . . . . .. . . . . . . . . . 61
Das Granatloch . . . . . . . . . . . . . . . . 67 Nrr
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Von den Skizzen wurden erſtmalig gedruckt:
Um Ypern in Sammlung Feldpoſtbriefe, Heſſe & Becker, Leipzig.
Ein Frühlingstag in Der Morgenritt und andere Kriegs⸗
ſkizzen, Volksvereinsverlag München⸗Gladbach.
Fahrt durch Deutſchland in Licht und Schatten.
Die erſte Lerche, Saat und Abend in Frankfurter Zeitung.
Vorfrühling im Schützengraben in Tägliche Rund⸗
ſchau.
Apriltage in Allgemeine Rundſchau.
Die weiße Nacht in Frankfurter Zeitung.
Das Gefecht in Sammlung beſter Kriegsnovellen, Morawe
& Scheffelt und Leuchtturm für Studierende.
In Kurland in Frankfurter Zeitung.
Die Sprengung in Berliner Lokalanzeiger und Sammlung
beſter Kriegsnovellen, Morawe & Scheffelt.
Der Geſang in Licht und Schatten.
Das Granatloch in Frankfurter Zeitung.

Von Paul Lingens erſchienen ferner:

Der Tor und andere Dichtungen 1913 bei Albert Jakobi, Aachen.

Von unſichtbaren Rönigreichen 1914, J. G. Schmitztſche Buch⸗
handlung, Köln.

Der Morgenritt und andere Kriegsikizzen 1915 im Volksvereins⸗
verlag, M. Gladbach.

Mein Kriegsliederbuch 1916 (ebenda).

Am ſtillen Herd. Ein Wintertagebuch aus Rußland. 1916.
Ernſt Elsner Verlag, Berlin⸗Pankow.

Ernſt Elsner Verlag, Berlin⸗Pankow

Neue Bücher aus der HGeit

Georg von Kries, Aus alten und
jungen Tagen.

Vaterlaͤndiſche Gedichte.
Broſch. 1.— Mk.

Paul Lingens, Am ſtillen Herd.

Aus polniſchen Quartieren. Gedichte.
Broſch. O. 5'0 Mk.

W. Hermann, Schweſter Margret.

Romandichtung aus dem Weltkrieg.

1.— 3. Tauſend.
Broſch. 2.— Mk. Geb. 3.— Mk.

Richard Elsner, Aus großer Zeit.

Gedichte.
Broſch. O. 25 Mk.

Die Buͤcher ſind durch jede Buchhandlung zu
beziehen oder unmittelbar vom Verlag gegen
Voreinſendung oder Nachnahme des Betrages.

Druck von C. Schulze & Co., G. m. b. H., Gräfenhainichen.

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