FoXIIa2830
author: Wenzler, Josef

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8.
8
Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
6

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1914/18.

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Buchbinderei von
O. Hartter.

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Mit Draht und
Kabel im Oſten

Aus dem Tagebuch eines Telegraphiſten

Von

Joſef Wenzler

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Mit 4 photographiſchen Aufnahmen

Druck u. Verlag der Akt.⸗Geſ. Badenia, Karlsruhe

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Meinen Eltern

Inhalts⸗Verzeichnis.

Begleitwort .

—. —
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I. Teil.

. Nach Oſtpreußen .
. An die Front .

Vorwärts .
Durch Trümmer und Ruinen

Nach Suwalki!
. In Auguſtowo, Grajewo, Kolno.
Bauen und Raſten . . .
.„Verirrt . . .
. Mit dem Frühling
. Die Bevölkerung . . .
„ Anſer Treiben. — Die Bevölkerung und wir
. Deutſchland, Deutſchland über alles!

II. Teil.

. Zur eiſernen Diviſion

Aeber den San! .

. Weiter ins Feindesland
. Bei der Brigade. .
. Bauen und Gtattonieren .
. An der Weichſel gegen Olken:
. Ernſte Bilder! . . .
—Zum Dug! . . .
Anaufhaltſam weiter!
.Verlaſſene Dörfer
„Schlachtfelder ..
. Im toten Dorfe . .
.Den Bahndamm entlang

E

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Begleitwort.

Der Krieg war ausgebrochen. In Karlsruhe — meiner
Vaterſtadt — herrſchte reger Verkehr. Badegäſte kamen
zurück, junge Männer rückten ein, mit dem Koffer be⸗
packt, ſich dem Vaterlande zu ſtellen. Ausrufer rannten
umher mit Sonder⸗Blättern. Die überfüllte Elektriſche
fuhr toſend und lärmmachend durch die Kaiſerſtraße,
Autos raſten tutend hin und wider und wirbelten den
Staub hoch auf. Und auf dem Bürgerſteig dickes Ge⸗
dränge. Das Bewußtſein, daß etwas Großes, daß ein
welterſchütterndes Ereignis im Gange war, duldete einen
nicht mehr in dem engen Stübchen zuhauſe. Die Stunde
trieb die Menſchen hinaus, um noch einmal Freunde
und Bekannte zu begrüßen, die man vielleicht nie mehr
ſehen ſollte. Auch die erſten Feldgrauen tauchten aus
dem dichten Gewoge oder bildeten den Mittelpunkt leb⸗
haft ſich unterhaltender Gruppen.
Mit klingendem Spiele marſchierte das Karlsruher
Leibgrenadier⸗Regiment, das im alten Reſidenzſchloſſe
ſeine Fahne abgeholt hatte, durch die Straßen. Das
Regiment ſollte auf dem großen Exerzierplatze von
Großherzog Friedrich verabſchiedet werden. Die Menge
eilte mit, um Zeuge des ergreifenden Schauſpiels zu ſein.
Man pfiff den Radetzki⸗Marſch mit, man betrachtete ſie
alle, die Helden, die ins Feld ziehen ſollten, Mann für
Mann, und wünſchte ihnen Glück und Sieg!
Und die Phantaſie ſchuf große Schlachtenbilder. Tod⸗
verſchmähende, eiſerne Kolonnen, die über die Stoppel⸗
felder ſtürmen und in Feindes Land dringen, im Klange
der Muſik und unter den feurigen Zurufen der Heer⸗
führer die ſiegreiche Fahne vorwärts ſchleppend!

Wenzler, mit Draht und Kabel 1

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Sieg, Sieg und Sieg oder — Tod!
Tod auf dem Felde der Ehre!
War es denn nicht ein ſtolzes Gefühl, für das Vater⸗
land ſein Leben dahinzugeben und aufſteigen zu dürfen
in die ewigen Gefilde, wo alte Freunde und Kameraden
den Helden begrüßen? — Oder man kehrt zurück von
den todesatmenden Schlachtfeldern, zurück in die Heimat
— zu den Lieben, wiederum als ein Held, als Sieger! —
Solche und andere Gemälde malten ſich in der
Phantaſie der Tauſenden, die ſich im Kaſernenhofe um
die Ehre drängten, Kaiſers Rock tragen zu dürfen. Und
oft genug hat die brennende Auguſtſonne unſere Geduld
auf die Probe geſtellt, wenn wir auf dem Hofe der
Artillerie⸗, der Infanterie⸗ oder der Telegraphenkaſerne
warteten und warteten. Doch der Andrang war zu ſtark,
meiſt gingen wir wieder, unverrichteter Dinge.
„Abwarten, meine Herren!“ meinte der Regiments⸗
ſchreiber trocken, „Ihr kommt alle noch dran.“ — — —
Und nun iſt alles anders geworden. Keine offene
Feldſchlacht mehr. Nein! Ein Vorwärtsarbeiten, ein
Vorwärtskriechen in und auf der Erde. Kein Kampf,
in dem ſich nur phyſiſche Kräfte meſſen, ſondern ein
techniſcher Kampf. Ein Kampf von Geiſt gegen
Geiſt, in dem der unterliegt, dem es an zäher Ausdauer,
an G Nerven und Energie und Siegesgewißheit ge⸗
bricht.
Das ſind die Faktoren, die uns bislang den Sieg
gebracht und erhalten, nicht minder auch die Organi⸗
ſationskraft und die Technik der deutſchen Kriegs⸗
führung. Und noch eins. Die Telegraphie! Was
wäre wohl der Kampf von heute ohne Kabel und Draht?
Wie wäre es unſeren Truppen möglich im Oſten und
Weſten und Süden, auf ungeheuren Fronten von der
Nordſee bis zum Adriatiſchen Meer und von der Oſtſee
bis zum Schwarzen Meer in einheitlichem Zuſammen⸗
wirken ſiegreich zu kämpfen, wenn wir des Telephons
entbehren müßten, des Kilometer freſſenden Blitzes, den
die Menſchheit ſich dienſtbar gemacht hat, Geſpräche über
weite Ebenen dahinzutragen?

Was wäre die große Offenſive im Oſten geweſen, ohne
dieſe Errungenſchaft? Ein Wahngebilde. Oder Tod
und Verderbnis unſerer Truppen. Ein Chaos. — — —
Man hat das Völkerringen des zwanzigſten Jahr⸗
hunderts auch den Maſchinenkrieg, den Eiſenkrieg, den
Krieg der Chemie genannt; ich will es den Tele phon⸗
krieg nennen!
In das Leben der „Blitzjungen“ nun einen Einblick
zu tun, muß meines Erachtens für den Laien anregende
und lehrreiche Beſchäftigung ſein, die der Mühe lohnt.
Dies gibt mir den Mut und die Veranlaſſung, dieſes
Buch, das aus dem Tagebuch eines Feldtelegraphiſten er⸗
zählt, in die Welt hinauszuſenden. Wohl erzählt es
nicht von Schlachtengetümmel und Siegestrophäen, als
vielmehr von mühſeligem Sichvorwärts⸗Schaffen und
⸗Ringen, von deutſcher Energie und eiſerner, unbedingter
Pflichterfüllung, die uns Sieg und Frieden bringen ſoll
und neues Emporblühen!

Im Felde, 9. März 1916.
*

Die Photographien wurden mir von meinen Kame⸗
raden Heinr. Schmidt und † Muſchler zur Verfügung
geſtellt; ihnen an dieſer Stelle nochmals vielen Dank
für die freundliche Unterſtützung bei der Herausgabe
dieſes Buches.

Karlsruhe, im Juli 1918.

Joſef Wenzler.

lI. Telil.

1. Nach Oſtpreußen.
Abſchied!

Das ſchwere Wort trat immer mehr in Vordergrund
und zeichnete ſeine Buchſtaben immer deutlicher und mar⸗
kanter vor die Augen. Mit Rieſenſchritten war der Tag
herangeeilt, den wir ſchon lange mit Sehnſucht erwartet
hatten. Sah man doch in den fünf Monaten, während
man in der Kaſerne als Freiwilliger war, ſo viele Kame⸗
raden und Freunde von ſich ziehen, kämpfen, ſiegen,
fallen! Wer wollte hier länger müßig ſitzen! Hinaus!
Das Vaterland ſteht in Gefahr!
Januar ging zu Ende. Der Tag war da. Ein Sonn⸗
tag war's.
Acht Uhr abends. Am Tiſche ſitzen die Eltern, die
Schweſter. Alles iſt zum Aufbruch zugerichtet. Das
Abendbrot iſt gegeſſen.
Viertel nach Acht! — Man lacht noch und nimmt die
Sache leicht. „Ich komme wieder und wenn mit dem
Kopf unterm Arm!“ .
Halb Neun! Um Neun Zapfenſtreich! Zeit! Eines
erhebt ſich nach dem andern. Verflogen iſt der Spaß.
Der Ernſt der Stunde läßt ſich nicht verkennen. Wann
und wo werden wir uns wiederſehen? Der Mutter
Auge tränt — ſie ſieht mich an — der Vater ſinnt, die
Schweſter blickt in weite Fernen und ich — gehe
nicht! Suchend und ſtöbernd gehe ich von einem
Schrank zum andern. Und doch — ich habe alles. Ich
weiß es wohl; aber das Schwere gilt es hinauszuſchieben,
zu umgehen. Es gelingt nicht.
Die Stunde drängt.

„Es iſt Zeit!“ ſagt die Mutter leiſe, und das
Schwerſte geſchieht. — Drunten vor dem Hauſe noch ein
Blick in das naſſe Auge des Vaters: „Mit Gott!“
Die Elektriſche trägt mich davon. Alles aus! —
In der Kaſerne herrſcht fröhlich Leben. Alles freut
ſich auf die nahe Abreiſe und ſitzt ſchaffend, lärmend und
Torniſter packend in den Stuben. Erſt gegen Mitter⸗
nacht erlöſchen die Lampen. Schon um fünf Uhr werden
die Pferde geſattelt und ein Zug nach dem andern ver⸗
ſchwindet aus der Kaſernenmauer. Die Vorübergehenden
winken Abſchied und auch aus den Fenſtern wehen
Taſchentücher. „Endlich gehen die Telegräfler!“
Bald ſind die bekränzten Wagen und Pferde verladen,
Mutter und Schweſter haben noch einmal flüchtigen Ab⸗
ſchied genommen, und fort geht's.
Heilbronn. Es dämmert. Aus der ſchneebedeckten
ſchwäbiſchen Mulde wirft Hall ſeine Lichter zu uns her⸗
auf, ein wunderſchöner Anblick! — Doch vorbei raſt der
Zug, der uns zur Front bringen ſoll.
Ansbach, Nürnberg! Nun beſteht kein Zweifel mehr:
Rußland heißt die Parole. Galizien oder Polen?
Bamberg! — Aha, jedenfalls geht es nördlich, nach
Polen! An Gehöften vorbei und über Dörfer hinweg
brauſt die luſtige Fahrt, die eine der ſchönſten meines
Lebens iſt. Von der großen, freien Natur und dem eben⸗
ſo freien Gemüt ihrer Bewohner hingeriſſen, ſingen wir:
An der Saale grünem Strande!
Doch die vorwärtshaſtende Lokomotive duldet keinen
Aufenthalt und trägt uns teilnahmslos vorbei an den
Hunderten und Hunderten von fröhlichen, wohlwollen⸗
den Menſchen, die uns Abſchied winken und uns zurufen,
bis die Stimme verhallt; vorbei an den ſchönen, herr⸗
lichen Wäldern Thüringens, fahren wir, begrüßt von
mancher ſchönen, ſagenhaften Burg auf hohen Felsgebil⸗
den, in die weite Ebene. Schon zeigen ſich in der Ferne
ihre erſten Anzeichen, einige Windmühlen.
Wir benützen einen kleinen Aufenthalt, um unſere
Wagen mit Inſchriften zu verſehen. So zum Beiſpiel

prangt an unſerem Eiſenbahnwagen der vielverſprechende
Spruch in polniſchen Buchſtaben:
Rosya musi przeciez zostac badénska!
(Rußland muß doch badiſch werden!)
Und nun die letzte größere Stadt, Jena.
Es geht dem Abend entgegen. Wir nähern uns
Leipzig. In großem Bogen führt uns das Geleiſe
um die Vorſtädte des großen Induſtrieplatzes, um die
Stätte der blühenden Kultur, die zu beſchützen wir gegen
unſere Feinde ziehen ſollen, um der Tücke, dem Neide
abzuwehren, mit der die Gegner niederzuwerfen trachten,
was unſere Väter in jahrelanger, mühevoller Arbeit auf⸗
gebaut. Ich glaube das Sauſen und Brauſen der
Transmiſſionsriemen zu hören, doch nein, es iſt die Lo⸗
komotive, die vorwärtspuſtet. Unwillkürlich ſteigt in
meiner Seele die Erinnerung auf an die Tapferkeit jenes
jüdiſchen Stammes, der mit der einen Hand die Mauer
ſeiner Stadt — ich glaube Jeruſalem — errichtete,
während er ſich mit der anderen ſeiner Feinde wehrte,
die ihn bedrängten. B
So, Deutſchland, ſtehſt du da! Doch du wirſt ſiegen!
Denn deine Kraft und dein begeiſtert Heer iſt ſtärker
als der Feinde blöder Neid und Haß.
In ſchmerzlichem Zorn ballt ſich die Fauſt des Schlaf⸗
trunkenen. In halbem Schlummer liege ich in dem matt
beleuchteten Abteil, noch einmal zieht die ſchöne Fahrt
durch das geliebte deutſche Heimatland durch meine Seele.
Sie gleicht einer Jubelfahrt, einer ſiegreichen Heimkehr
aus dem niedergeſchmetterten Feindesland, da ſchlafe
ich. — —
Der nächſte Tag verläuft ziemlich ruhig, er hinterläßt
wenig Eindruck auf den Seelen der Reiſenden. Stumm
und leer ſtarrt uns die ebene, öde Gegend entgegen,
ſtumm und teilnahmslos blicken ihre Bewohner nach dem
Zuge, nur ſelten unſeren Gruß durch ein ſchwaches Kopf⸗
nicken erwidernd. Die Eiſenbahnwagen, auf denen unſere
Protzen verladen ſind und die geſtern voll johlender,
winkender Feldgrauer ſtanden, fahren leer, und wer nicht
gezwungen iſt, Wagenwache zu ſtehen, der ſitzt drinnen

im Abteil und ſpielt Mühle oder Karten, wenn er es
nicht vorzieht, im Viehwagen zu „pennen“.
Der übernächſte Tag verläuft ebenſo ruhig und ein⸗
druckslos. Es wird merklich kühler, kälter — und wir
ſind es ganz zufrieden, als es heißt: In zwei Stunden
ausſteigen, marſchfertig machen.
Schließlich hält der Zug. In einigen Augenblicken
ſtehen wir hinter unſeren beſpannten Wagen, die bald
unter der tüchtigen Hilfe der Pioniere ausgeladen ſind.
Da warten wir nun der Dinge, die jetzt kommen ſollen.
Alles fertig? Die Frage läuft durch und es wird
zurückgegeben: Alles fertigl!
Laden und ſichern!
Kurz verklingt's. Ein Knattern: Zuck, zuck.
Abteilung marſch!
Und langſam ſetzen ſich die Züge in Bewegung, von
der ſtummen Bevölkerung Gumbinnens wenig beachtet.
Dort links zeugt ein zuſammengeſchoſſenes Haus, daß
hier der Krieg bereits ſeine Spuren aufgedrückt. Die
dunklen, leeren Straßen bezeugen dasſelbe.
Wir biegen um eine Ecke, ein friſcher Wind weht uns
entgegen. Bald haben wir die Stadt verlaſſen. Eine
an Strapazen reiche, kalte Nacht ſteht uns bevor.

2. An die Front.

Gumbinnen liegt hinter uns. Die Nacht iſt herein⸗
gebrochen. Erwartungsvoll ſitzen wir auf unſerem Wagen
und laſſen uns in die dunkle, ſchneetreibende Nacht
hinaustragen, nicht vermutend, wann und wo die Fahrt
enden ſoll.
Unſer Weg biegt nach rechts. Ein ſcharfer, eiſig⸗
froſtiger Wind begrüßt, überraſcht uns. Wir wickeln uns
immer mehr in die Zeltbahnen und ſchmiegen uns dichter
aneinander. Es hilft wenig. Immer eiſiger, immer
froſtiger wird das Schneetreiben und der Wind, der uns
bis auf die Haut trifft. Vom Weg ſehen wir keine Spur.
Wir folgen nur der unendlich langen Reihe von Birken,
die nur auf einige Meter zu ſehen ſind und die uns den

Weg vermuten laſſen. So arbeiten wir uns langſam
durch den tiefen Schnee. Links und rechts läßt ſich die
Böſchung vermuten, ſo daß wir genau die Mitte einhalten
müſſen, wollen wir nicht im Graben landen. Von Zeit
zu Zeit gibt es ein kleines Stocken, wenn ein Wagen
ſtecken geblieben oder zu weit nach der Seite abgekommen
iſt. Unterdes ſitzen wir frierend und zitternd auf unſeren
Sünderböcken und erwarten mit Ungeduld das Ende
dieſer Fahrt. Ich habe den Kopfſchützer weit ins Geſicht
gezogen, ſo daß nur die Augen herausſehen — mein An⸗
flug von „Schnurrbart“ iſt damit zuſammengefroren,
— der Tſchako ſitzt tief im Geſichte, der Kragen iſt hoch⸗
geſtellt, die Hände ſind tief in den Taſchen, mit den
Füßen ſchlagen wir Trab auf dem Trittbrett und
dennoch, ich kann es nicht mehr aushalten und unter⸗
nehme das Riſiko, abzuſteigen und wenn mir die Beine
abbrechen ſollten. Meine Füße ſind bis zu den Hüften
wie abgeſtorben, ich bin begierig, zu erfahren, ob ich
überhaupt noch Beine habe und ob ich imſtande bin, zu
gehen. Es glückt wirklich. Bis zu den Knien im Schnee
wate ich hinter dem Wagen drein, aber ich wate gerne,
denn es macht warm. Mit ein wenig mehr Intereſſe
wie auf dem Wagen oben, wo ich nichts tat als frieren,
betrachte ich die Gegend, von der allerdings nicht viel
zu ſehen iſt; Himmel und Erde bilden eine große, weiße
Fläche, ein Uebergang von Himmel und Erde iſt nicht zu
unterſcheiden. Ueberall Schnee, Schnee und Schnee. Die
ganze Ebene ſchreit, brüllt: Schnee!
Endlich ſcheint in einem Gehöft Halt gemacht zu wer⸗
den. Wir halten ſo lange, bis die Stallungen für die
Pferde gefunden ſind. Nach Beſeitigung einiger
Schwierigkeiten ſind die Pferde untergebracht und wir
legen uns aufs Stroh, während ein ganz eigenartiger
Eindruck — ein „Vorgeſchmack“ — von Rußland unſer
Gehirn durchkreiſt. Des Nachts dann, als ich einſam auf
Poſten ſtehe, vernehme ich in der Ferne leiſen Kanonen⸗
donner. Lauſchend ſehe ich nach der Richtung: Dort
alſo ſind die Ruſſen! —
Am anderen Morgen hat ein jeder den Wunſch, etwas

warmes in ſich aufzunehmen. Ich ſehe mich in dem Ge⸗
höfte um, entdecke auch bald ein Gaſthaus und gehe hinein.
Drinnen jedoch ſtarren mir nur ein paar leere Wände
entgegen, ein leeres Faß liegt auf der Erde, außer dem
ſcheint das Haus keine Bewohner mehr zu haben, denn
meine Frage, ob jemand da ſei, bleibt unbeantwortet.
So poltere ich denn wieder hinaus mit meinem kalten
Magen, um einige Häuſer weiter zu gehen. Da leſe ich
an einem derſelben das vielverſprechende Wort „Bier⸗
ſchank“ und nachdem ich den Eingang an der hinteren
Seite des Hauſes gefunden habe, finde ich drinnen
auch einige Perſonen, die ſich um mich aber blut⸗
wenig zu kümmern ſcheinen. Ich trinke Kaffee bei
ihnen und kaufe einige Orangen. Allmählich werden ſie
geſprächiger und hätten ſich gewiß in eine rege Unter⸗
haltung mit mir eingelaſſen, wenn ich nicht hätte weg⸗
müſſen.
Alsdann heißt es die Schlittenkufen befeſtigen und
weitermarſchieren. Wir empfinden die Kälte heute nicht
mehr ſo ſtrenge wie geſtern; es ſcheint, daß wir am
geſtrigen Tage einem Schneegeſtöber in die Fangarme
gefallen waren, das uns tüchtig mitgenommen hatte.
Heute haben wir Pech in anderer Hinſicht. — Die Straßen
ſind ſehr verſchneit, der Schnee in den Gräben mag meter⸗
tief und noch tiefer ſein, drum iſt äußerſte, rege Vorſicht
geboten, zumal da Wwit uns nicht allein auf der Straße
befinden. Da wimmelt es von Radfahrern, Infanteriſten,
Huſaren, Dragonern, Ulanen und anderen Truppen.
So ſind wir gezwungen, einem Kraftwagen der Rad⸗
fahrerkompagnie, der auf der Straße ſteht, auszuweichen,
wobei einer unſerer Wagen wirklich das Glück hat, in
den Graben zu geraten. Nach einer Stunde mühſeliger
Arbeit, bei der einem die Hände vom Leibe frieren
können, gelingt es uns endlich, den Wagen mit Hilfe der
Pferde herauszubringen, nachdem wir abgeprotzt haben.
Unſere Wagen ſind wieder flott, und weiter geht's.
Wir haben nun am rdteren Protzwagen Stricke befeſtigt,
um damit den ſtark nach links und rechts ſchr wankenden
Wagen in der goldenen Mitte zu behalten, was uns immer

— 10 —

gelingt. Nebenbei ſei bemerkt, daß wir dieſe Arbeit ſehr
gerne taten, da ſie uns warm hielt.
Endlich verlaſſen wir den Wald, in dem wir ſtunden⸗
lang dahingerutſcht und kommen hinaus in die weiße,
weiße Ebene. Faſt lautlos fahren, reiten und gleiten
Huſaren, Ulanen, Dragoner, Küraſſiere, Radfahrer, die
mit Mühe und Not ihre Räder durch den tiefen Schnee
drücken, lange Reihen leichter und ſchwerer Artillerie
und Munitionskolonnen an uns vorüber. Stolz gleitet
ein Infanterieoffizier an uns vorbei, gefolgt von einer
Kompagnie mutiger, ſtiller Kämpfer. Ab und zu führt
uns die Straße an einigen Häuſern vorbei, vor denen
die wohlwollenden Bewohner Töpfe mit Kaffee aufgeſetzt
haben. Der Farbe nach muß es ein fades, kraftloſes
Getränk geweſen ſein, das man hier darreicht, dennoch
wird es von den müden Vorbeiziehenden mit Gier
hinuntergeſchlürft. Der Weg führt uns weiter durch
die öde Gegend, ab und zu ein Gehöft eines Junkers
abſeits liegen laſſend. Noch jetzt klingt mir das helle,
flüchtige Geläute der vorbeigleitenden Schlitten in den
Ohren, die einzelne Soldaten nach der Front, oder die
abgelöſten Mannſchaften nach dem Quartier bringen, wo
ſie einige Tage der wohlverdienten Ruhe pflegen ſollen.
Weiter geht’s. Vorbei an Schützengräben, Draht⸗
verhauen, zerſtörten Telephonleitungen. Sonſt zeugt
nichts von der Nähe des Operationsgebietes. Dort
unter einem Baume ein zuſammengebrochener In⸗
fanteriſt, der, den Torniſter noch auf dem Rücken, mit
teilnahmeloſem, ſtierem Blick in das Räderwerk unſerer
Wagen ſieht, für die es kein Halt gibt. —
Die Dunkelheit iſt bereits hereingebrochen. Wir
nahen uns unſerem Ziele. Das Hoftor eines beſſeren
Bauerngutes nimmt uns auf.
„Links marſchiert auf!“
Geräuſchlos ſtampfen unſere Sechsſpänner, die in
dem Dämmerſchein eine gigantiſche Größe angenommen
haben, in den Hof. Sie bieten die letzten Anſtrengungen
auf. Die Wagen ſtehen nebeneinander, halten. —
Ein Stein fällt uns vom Herzen.

— 11 –

Spät abends gibt es dann noch Schweinefleiſch, das
uns ſehr gut mundet, zumal da es die erſte Mahlzeit
bildet ſeit dem Morgenkaffee — ein Stück Speck aus⸗
genommen, das wie das Brot durch und durch hart⸗
gefroren, mit Hochgenuß verzehrt, vielmehr geſaugt oder
genagt worden war, denn wir hatten Bange davor ge⸗
habt, in die kalte Taſche nach dem Meſſer zu greifen. —
Hierauf gehen wir wieder in unſer Quartier, einem
großen Strohlager im Stalle zurück, um unſer Nacht⸗
lager zu bereiten. Das geſchieht auf ganz einfache Art.
Mein Freund „Andrees“ verſteht ſich darauf ganz gut.
Da wird ein Loch ausgeworfen, worin für zwei Mann
Platz iſt. Dann ziehen wir uns die Mütze ins Geſicht,
den Schal um den Hals und knöpfen den Mantel zu.
Der Brotbeutel dient als Kopfkiſſen. Nachdem wir uns
enge aneinander geſchmiegt, decken wir uns mit dem auf⸗
geworfenen Stroh zu, bis nichts mehr von uns zu ſehen
iſt. In unſerem Galgenhumor reißen wir noch einige
„Witze“, bis wir langſam hinüberdämmern. —
Etwa vier Uhr mag es geweſen ſein, da erwachen
wir beide. Mir ſcheint es, die Beine ſeien mir vom
Leibe gefroren, ſo ſchmerzen ſie mich, meinem „Bett⸗
genoſſen“ widerfährt dasſelbe. Wir ziehen die Stiefel
aus, das heißt, wir machen den Verſuch, die hartge⸗
frorenen Klötze loszuwerden, was nach einer halben
Stunde eifrigen Fußrollens ſchließlich auch gelingt.
„O Rußland!“ ſtöhnt mein Kamerad.
Da faßt uns beide ein Lachkrampf, der uns wiederum
einige Minuten der ſo koſtbaren Nachtruhe raubt. Doch
die Müdigkeit übermannt uns nach und nach und wir
pennen ſchließlich ein, nachdem wir unſer Nachtgebet in
den frommen Wunſch zuſammengefaßt haben: Gott
ſtrafe England! —
Mit demſelben Wunſche erheben wir uns am frühen
Morgen und begeben uns in den Hof, um die Sache
näher in Augenſchein zu nehmen. Glücklicherweiſe
kommen wir gerade dazu, wie eine Kuh geſ ſchlachtet wird.
Noch nervenzuckend und dampfend hängt das Tier in
einem Schuppen. Wir machen uns ein wenig behilflich

— 12 —
und verſchwinden dann mit einem Stück Euter, das wir
uns in einer abgelegenen Ecke auf ſelbſterbautem Ofen
braten. Das ward ein Leckerbiſſen, mit Tee genoſſen.
Mit einer ordentlichen Doſis Galgenhumor verſehen,
gehen wir dann in eine kalte Dienſtbotenſtube, wo wir
uns aufwärmen. So verbringen wir den Tag abwech⸗
ſelnd hier und im Freien. Zwiſchenhinein vervollſtändigt
man ſein Tagebuch oder ſchreibt eine Karte: Bin geſund
und munter . . . .
Allmählich wird es Zeit zum Schlafengehen. Wir
gehen noch einmal in die mit Dampf erfüllte Küche, in
der man kaum zwei Schritte weit ſieht, trinken einen
elenden Kaffee und eſſen altes, aufgewärmtes, beinahe
verbranntes Kommißbrot, das uns jedoch ganz gut
mundet. —
Am nächſten Tage — einem Sonntage — heißt es
zum erſten Male bauen.

3. Vorwärts.
Sonntagmorgen.
Man ſchreibt den ſiebten Februar. Etwa um 7 Uhr
des Morgens ziehen wir aus. Ich laufe hinter unſerem
Wagen her oder — wenn ich gezwungen bin, aufzuſitzen
— kehre ich das Geſicht nach hinten, um dem eiſigen,
kalten Schneewinde zu entgehen, der uns, wie gewöhnlich,
empfängt. Menſchen und Pferd ſind ſchneebedeckt. —
So geht ſtundenlang die langweilige Fahrt, ab und zu
an niedergebrannten Häuſern vorbei, die von der Zer⸗
ſtörungswut der feindlichen Hände Zeugnis geben.
Schließlich kommen wir an das Gehöft, von wo aus wir
zurückbauen ſollen. In dieſem Gehöft ſollte ich einige
Stunden allein — als Bewachung der Kabelverbindung
— verbringen. .
Es waren keine ſchönen Stunden, die ich hier zu⸗
brachte. Weit und breit kein Menſch und keine Seele,
nur das weiße Geſtöber flüchtiger Schneeflocken. Vor
mir der tote Apparat und der windige Schuppen, in dem
ich mich nicht wohl finde. Nur zuweilen zeigt ſich der
Beſitzer des Hofs, um mir Geſellſchaft zu leiſten. Die

— 13 —

Ruſſen ſeien im letzten Jahre einige Male hier geweſen,
zum loutenmal um Weihnachten, ſo erzählt er mir, er
ſei auch jetzt noch keinen Augenblick ſicher, da ſie nur
einige Kilometer von dem Gehöft entfernt lägen. Stets
auf der Hut, nähme er Reißaus, ſobald er ſchießen höre.
Sonſt ſehe und ſpreche ich iemanden, einen Ulanen
ausgenommen, der vorüberreitet und ſich nach der Ge⸗
gend erkundigt. Kaum an mir vorbei, verſinkt ſein
Pferd bis an den Leib in den Schnee, taucht wieder
empor, ſtapft weiter und verſchwindet wieder in dem
endloſen Flockengeſtöber. Ich bin wieder allein. —
Doch, ſo lange mir auch die Stunden erſchienen
waren, während denen ich hier wartete, endlich war
meine Minute gekommen und ich konnte mich auf den
Heimweg machen. Das geſchieht ohne Schwierigkeiten,
da ich ja nur das Kabel zu verfolgen brauche, wenn es
gerade auch kein Vergnügen iſt, zuweilen bis an den
Knien im Schnee zu waten, den Wind im Geſicht, auf
der Bruſt den Apparat und auf dem Rücken das Gewehr.
Zieml ich müde komme ich gegen Abend auf eer
Station, die in einem netten Häuschen untergebracht iſt
Ehemals war ein Kaufladen darin, jetzt liegt es von
ſeinen Einwohnern verlaſſen, das Inventar iſt von den
Ruſſen kurz und klein geſchlagen.
Nachdem wir das Licht nach außen abgeblendet, be⸗
geben wir uns zur Ruhe. — Und wir ſchliefen gut —
jene Nacht!
Der nächſte Tag iſt reich an Bildern.
Schon beim Grauen des Tages beginnt der ſchier end⸗
loſe Zug, der bis in die Nacht hinein dauern ſollte: Ar⸗
tillerie und Infanterie die Menge. Eine ganze Diviſion
iſt es, die an unſerem Quartier vorüberzieht, durch das
ſtumme, von ſeinen Einwohnern verlaſſene Dorf der
oſtpreußiſchen Provinz. Man konnte den Eindruck ge⸗
winnen, als nähme der Anmarſch überhaupt kein Ende.
Soweit man die Straße ſieht, nichts als Menſchen, Men⸗
ſchen! Deutſche, die gegen ihre Eindringlinge ziehen.
Das Schauſpiel dieſes Tages iſt vorüber. Draußen
iſt es dunkel geworden. Plötzlich tritt Störung in der

—14 —

Leitung ein. Mit noch zwei Kameraden gehe ich auf
die Suche. Anfangs geht's noch. Der kalte Schneewind,
den wir gewöhnt ſind, kann uns nichts anhaben, auch
ſind wir noch zu kurze Zeit aus der Stube, um nicht
genug Wärme und Geduld zu beſitzen. Doch nach und
nach weht er intenſiver und hindert unſere Arbeit nicht
wenig. Unentwegt ſtapfen wir durch den beſchwerlichen
Schnee, langſam aber ſicher.
Wir befinden uns zwiſchen der in Stellung fahrenden
Artillerie. Das Kabel entzieht ſich unſeren Augen.
Unſere Taſchenlampe blitzt. — „Licht aus!“ klingt's miß⸗
mutig, drohend. —
„Verflucht“.
Schließlich haben wir das Kabel gefunden, es iſt zer⸗
riſſen, von der Artillerie zuſammengefahren. Erleichtert
atmen wir auf. So haben wir endlich die Störung ge⸗
funden. Das Kabel iſt raſch geflickt, doch die Verſtändi⸗
gung bleibt noch immer aus. Alſo iſt es außerdem noch
an anderer Stelle zerfahren. Drum weiter. Im Gleich⸗
ſchritt Marſch!
Zwiſchen den Protzkiſten der Artillerie uns hindurch⸗
windend, verfolgen wir mit Mühe und Not — ſoweit
es eben in der Dunkelheit geht — das Kabel, indem wir
uns mehrere Male anſchließen. Immer wieder dieſelbe
traurige Erfahrung. Wir ſind nicht guten Muts; dazu
das Geſchrei, das Gepeitſche der Artilleriefahrer, die ſich
und ihre Pferde durch den Schnee quälen, im wahren
Sinn des Worts.
Ein dumpfes Poltern! Auf einen Schlag liegen wie
hingemäht Reiter und Pferde. Doch in einem Augen⸗
blick haben ſich die Reiter unter ihren Pferden hervor⸗
gearbeitet, die ſechs Pferde ſtehen und — Hüh!
Weiter geht's. Es geht. .
Wer hier zuſah in jener Nacht, mit welchen Schwie⸗
rigkeiten die ſechs oder acht Pferde hochaufgeſtämmt,
ſchnaubend und ſtöhnend die ſchweren Kanonen durch
den beſchwerlichen Schnee wälzten, der hat eine Ahnung
adon. was es heißt: Deutſche Ausdauer und Zähig⸗
eit!

Abſeits ſehen wir zum erſtenmale ein Opfer des
Schnees, ein zu Tode gehetztes Pferd. Doch wir haben
nicht die Muße, uns in Betrachtungen zu ergehen, denn,
halten wir nicht Aug' und Ohr' um uns und vor uns,
ſo werden wir zuſammengeritten. Außerdem — wir ſind
auf Störungsſuche! — An Infanteriſten vorbei, die mit
knurrendem Magen bei den „Gulaſchkanonen“ ſtehen —
ſie haben den ganzen Tag nichts gegeſſen — verfolgen
wir weiter unſere Strippe, die uns nun gen Oſten führt.
Jetzt erſt hat uns der Wind gehörig in ſeinen Fang⸗
armen, um uns ordentlich dazwiſchen zu nehmen. Wir
haben weder mehr in den Füßen noch in den Händen
Gefühl, trotzdem ſtapfen wir immer weiter vorwärts in
den Schneewirbel hinein.
Eben ſchwebt mir noch das Bild vor Augen, das ſich
damals unſeren Augen bot. Zur Rechten abgelegen ein
Gehöft, ſonft überall Weiß und Schmeetreiben, aus dent
Schneetreiben heraus tönt das dumpfe, monotone, ver⸗
derbenbringende Knattern unſerer Infanterie, im Ge⸗
hirne aber kreiſen noch die wilden Bilder von vorhin,
das gräßliche, tobende Geſchrei. — —
Abermals ſchließen wir uns an. Nun haben wir nicht
einmal mehr Verſtändigung mit unſerer Anfangsſtation.
Das Kabel iſt an mehreren Stellen keriſſen. Wir gehen
einige Hundert Meter zurück. Vergebens. — Alle Ver⸗
ſuche, das Kabel zu reparieren, mißlingen. Die Artillerie
“ es uns vollſtändig zuſammengefahren. Unverrichteter
Dinge kehren wir zurück.
Bei Tage muß die Leitung neu gelegt werden.
Todmüde ſind wir in unſerem Quartier angekommen.
Voll Behagen ſchlürfen wir einen Becher kalten Tee
hinunter und legen uns für einige Stunden aufs Stroh.

4. Durch Trümmer und Ruinen.

Am nächſten Abend haben wir uns bereits um neun
Uhr zur Ruhe begeben, werden aber ſchon wieder um
zehn Uhr geweckt, um als Störungstrupp nach einem
etwa fünf Kilometer entfernten Gehöft zu pilgern, wo

— 16 —

wir uns ſtationieren ſollten, drei Mann. Wir gehen
gerne hinaus in die Schneenacht, denn wir ahnen, daß
wir hier einige Tage ein behagliches Leben führen ſollten.
Es war ſo. Störung trat nie ein und ſo lagen wir zwei
Tage nichtstuend in dem Gehöft. —
Das vornehme Bauerngehöft war von ſeinen Ein⸗
wohnern verlaſſen — ſie hatten ſich nach Königsberg ge⸗
flüchtet, nur der Beſitzer und eine alte, taubſtumme Magd
weilten ſeiner Zeit dort. Als wir in den erſten Tagen
durch die öde Ebene Oſtpreußens fuhren, da war mir
unklar, aus welchen Beweggründen die Einwohner hier
das Holz zuſammentrugen, um ſich ein Haus und ein
Heim zu erbauen. Doch ich wurde eines beſſeren belehrt,
während ich mit dem Eigentümer ſprach, der einer alten,
im 16. Jahrhundert nach Oſtpreußen ausgewanderten
Familie Augsburgs entſtammt — und vernahm, mit
welcher Liebe der ſich frei und ungebunden fühlende
Junker an ſeiner Scholle hängt. Mit Geduld ertrug der
halb ergraute Mann ſein Schickſal, nur ab und zu ſchüt⸗
telte er den Kopf beim Anblick ſeiner zerſtörten Mobilien,
gleichſam als wollte er ſich von den läſtigen, quälenden
Gedanken befreien. — Langweilig waren dieſe Tage
nicht, denn jede Nacht hatten wir andere Kameraden zu
Gaſte; Artilleriſten, Infanteriſten, Badener, Heſſen,
Elſäſſer, Sachſen, Brandenburger. So ſchliefen wir des
Nachts Mann an Mann, ſodaß es nicht mal möglich war,
auszutreten. —
Gegen Abend kommt plötzlich der Befehl zum Ab⸗
bauen. Weiter geht's. Wir ſollen noch nach Pillkallen.
Doch, da es unmöglich iſt, bei Nacht vorwärts zu
kommen, bleiben wir. Erſt am anderen Morgen rückt
unſer Trupp weiter.
Wir ſtaunen und ſchauen. Zerſchoſſene Häuſer. Noch
rauchen die Trümmer und erfüllen die Luft mit ekligem
Geruch. Soldatengräber. Ruſſiſche Schützengräben.
Drahtverhaue. Links im Schnee ein Erfrorener, der am
Morgen, von einem Schlitten angefahren, auf der Straße
liegend entdeckt wurde. Noch in der Stellung des Falls
harrt die Leiche, auf dem Rücken liegend, ihrer Beſtat⸗

Wagenſtation

Zug im Biwak

Patrouille bei Schneegeſtöber

— 17 —

tung. — Weiter. Granatlöcher. Verendete Pferde. 2
und zu gefangene Ruſſen, die uns, wie Kameraden, 3
winken. Dann wieder andere an der Arbeit.
Schließlich erreichen wir Pillkallen, ein ſchönes
Städtchen, aber ſchwer zerſchoſſen. Die Straßen leer,
nur Militär. Hinter einem Fenſter zwei blaſſe Frauen⸗
geſichter, ſonſt nichts. — Ein trauriges Bild. Nachdem
wir über eine Stunde geſucht, finden wir ſchließlich einen
geeigneten Stall für unſere Pferde und beziehen Quar⸗
tiere in einem kleinen Hauſe ſtädtiſchen Anſtrichs.
Während nun die einen das Quartier in Ordnung bringen
und Kaffee kochen, gehen die anderen nach dem etwa
1500 Meter entfernten Bahnhof, um mit-Hilfe einer auf
der Intendantur erſtandenen Beſcheinigung Brot und
Hafer zu empfangen. In ſpäter Stunde gibt es dann
Kaffee mit dem üblichen Kommißbrot und Speck. Die
erſte Mahlzeit heute. Es ſchmeckt jedoch und auch der
Schlaf iſt gut.
Tags darauf geht ſie weiter, die Schlittenfahrt. Durch
zerſtörte Dörfer, rauchende Trümmer und Ruinen! Wir
haben unſeren Zug noch immer nicht eingeholt und ſind
deshalb in Eile. Dazu haben wir Ungeſchick mit unſeren
Pferden, die einige Male ſtürzen.
Wir kommen durch Stallupönen, das auch von
den Ruſſen vollſtändig vernichtet iſt. Noch raucht das
Gemäuer des Bahnhofs, während die Gleiſe unbeſchädigt
liegen. Eine Merkwürdigkeit der ruſſiſchen Krieg⸗
führung, die nur verwüſtet und Derwiiſten läßt. Kein
ſtrategiſcher Kampf, kein Krieg iſt es, der hier geführt
wurde, ſondern ein Raſen gegen die Kultur, ein Ver⸗
heerungszug gegen unſere Landwirtſchaft in Oſtpreußen.
Während die Ruſſen ſtrategiſche Stützpunkte von großer
Bedeutung unbeſchädigt zurücklaſſen, ſengen, brennen
und zerſtören ſie alles, was ihnen in die Hände fällt.
Nur ſelten noch finden wir ein Haus, das noch ohne
Schaden ſteht, namentlich in Dörfern und Gehöften ſteht
kein Stein mehr auf dem andern, was natürlicherweiſe
auch darauf zurückzuführen iſt, daß das ländliche Bauern⸗
haus mit ſeinem Strohdache ungeheuer raſch nieder⸗
Wwenzler, Mit Draht und Kabel . 2

lb
u⸗

— 18 —

brennt. Nach wenigen Stunden zeugt nur noch ein
Trümmerhaufen und als einzig emporſtehendes, der
unzerſtörbare, aus Stein gebaute Herd mit ſeinem
Schornſtein von der ehemaligen Heimſtätte. —
Hin und wieder gehe ich abſeits, um in die Todes⸗
züge einiger gefallener Ruſſen zu ſehen, die noch unge⸗
borgen am Straßenrande liegen. Dann begegnen uns
wieder Transporte gefangener Ruſſen, welche — die einen
ſtumm, apathiſch, die anderen neugierig, heiter oder
traurig — an uns vorbeigeführt werden. Ab und zu
Verwundete.
Endlich kommen wir in ſpäter Stunde mit naſſen
Füßen nach Pillupönen, das von Militär ebenfalls
überfüllt iſt. Nach langem Suchen halten wir⸗ ſchließlich in
einem abgelegenen Teil der Stadt. Wir müſſen zwar
mit unſeren Pferden über eine Art Hühnertreppe, um
ſie in einem ehemaligen „Friſier⸗Kabinett“ unterzu⸗
bringen, auch müſſen wir die Pferde auf der Straße ab⸗
ſatteln, da ſie mit dem Sattel darin nicht ſtehen können.
Wir ſelbſt ſchlafen im Hauſe nebenan in niedriger Bude,
in der vor zwei Tagen noch die Ruſſen gehauſt haben
ſollen; wenigſtens findet ſich in den Ritzen noch mancher
„Ruſſe“.
Gut geſchlafen haben wir nicht dieſe Nacht, ſodaß wir
am andern Morgen bei Dämmerung gerne weiter ziehen.
Wiederum iſt es Sonntag. Das erſte, was wir ſehen,
iſt ein großer Ruſſentransport. Es begegnen uns noch
mehrere ſolcher Transporte am ſelben Tage. Ein jeder
dieſer Maſſentransporte macht ſich auf mehrere Meter
hin durch ſeinen eigentümlichen Geruch bemerkbar, der
jedenfalls von den ſchmutzigen, feuchten Kleidern dieſer
Gefangenen herrührt. Dieſe ſelbſt ſind nichts weniger
wie ſauber, die Geſichter ſind manchmal vom Schmutze
und von Strapazen förmlich entſtellt. Mir ſelbſt wurde
dieſer Geſtank ſchließlich zum Ekel und ich war ein jedes⸗
mal froh, wenn dieſe Geſellen vorüber waren.
Jedoch, es wäre falſch, zu behäaupten, daß der Ruſſe
immer und überall über ſolch ſchlechtes Menſchenmaterial

— 19 —

verfügt. Im Gegenteil, der ruſſiſche Infanteriſt gilt in ⸗
der Front als ein guter Soldat. Auch darf man nicht
vergeſſen, daß die Truppen hier durch Entbehrungen und
Strapazen — nicht weniger durch Niederlagen —
heruntergekommen ſind. Ich ſah ſpäter, wenn auch ſehr
oft ſchwächliche, ſo jedoch auch ſehr oft zähe, ausdauernde
Geſtalten, deren Ausrüſtung — beſonders was das Schuh⸗
zeug anbetrifft — ſehr wenig zu wünſchen übrig ließ.
— Was den Charakter des „muskalis“ betrifft, kann man
ruhig ſagen, daß er im allgemeinen — wie auch der
polniſche Bauer — eine harmloſe Natur iſt. Der ruſſiſche
Soldat weiß vor allem nicht, warum und für was er
Krieg führt. Er iſt ſehr ſchlecht unterrichtet. Seine
Pflicht erfüllt er eben, weil er muß. Nicht er iſt
meiſtenteils der Zerſtörer oſtpreußiſcher Kultur, ſondern
— nach den Ausſagen der Gefangenen — der Koſake.
Doch zurück zu unſerem Marſche. Immer dasſelbe
Schauſpiel. Trümmer, Trümmer. — —
Und auf der Landſtraße das in Polen übliche lange
Kreuz mit dem kurzen Querbalken.
Vor uns und hinter uns die verflirten Bagage⸗ und
Munitionswagen, die uns am Vorwärtskommen hindern.
Im Magen einen „ſchweren Schatten“, wie der Karls⸗
ruher zu ſagen pflegt.
Wiederum iſt eine Stockung von einer Stunde ein⸗
getreten, während welcher Zeit wir einem Automobil
aus dem Schnee helfen. Da krachte plötzlich etwa einen
halben Kilometer von uns entfernt ein Schuß. Ich gehe
vor und ſehe, wie einige nach einer nahen Scheune zu⸗
laufen. Dort treffe ich unter eigentümlichen Umſtänden
mit meinem ehemaligen Religionslehrer, jetzigen Herrn
Militärgeiſtlichen Stump, zuſammen. Er ſteht an der
Bahre eines Leichtverletzten. Drinnen in der Scheune
liegen noch zwei Leichtverletzte und drei Schwerver⸗
wundete. Ich erfahre nun, was geſchehen. Der Zünder
einer Granate hatte ſich jedenfalls beim Fahren über
Gräben und Unebenen gelöſt, die Granate kam zur Ex⸗
ploſion und vernichtete den Munitionswagen vollſtändig,
ebenſo die Pferde. Die Mannſchaften waren zum Teil
2*

—20 —

leicht, zum Teil ſchwer verletzt, vier tot. — Wir hatten
einander nicht ſofort erkannt. Mich verblüffte die
Kleidung des Feldgeiſtlichen, ich ſelbſt war durch
meinen „Sauerkraut⸗Bart“ halb unkenntlich.
Ich gehe zur Unglücksſtätte. An mir vorbei führt
man einige leichter Verletzte mit todblaſſer angſtver⸗
zerrter Miene. Weiter vorn im Graben liegen die ſechs
verendeten Pferde, der ruinierte Munitionswagen.
Daneben ſtehen einige Kameraden, weinend vor Schreck
und Schmerz. Dort bringt man eben mit größter Vor⸗
ſicht einen auf der Stirne ſchwer Verletzten auf eine be⸗
helfsmäßig gebaute Tragbahre. Er röchelt und friert.
Ein Zittern läuft über ſeinen ganzen Körper. — Ich
glaube, er ſtarb auf dem Transport zur Scheune. — An
derſelben Stelle wirft man einen Hügel auf. Davor
liegen die verſtümmelten Leichen dreier Kanoniere, fahl.
Unter einer Zeltbahn liegt der vierte. Ich hebe das Tuch,
laſſe es aber raſch wieder fallen. Der Körper iſt in Stücke
zerriſſen. — Im Halbkreis ſammeln ſich die Kameraden
der Gefallenen mit ihren Offizieren um das friſche Grab,
in ihrer Mitte die beiden Geiſtlichen, der proteſtantiſche
und der katholiſche. Langſam ſenkt man die irdiſchen
Reſte in die Grube; dem einen der Verblichenen gleitet
der Helm ins Geſicht. Man nimmt ihn ab und ſteckt ihn
an das Kreuz, welches das Grab ſchmücken ſoll. Der
evangeliſche Geiſtliche hält alsdann eine bewegte An⸗
ſprache an die Zurückgebliebenen, das Schickſal der Ar⸗
men beklagend. — Ich glaubte, die ſo plötzlich aus dem
Leben Gerufenen, die da unten lagen, ſchliefen nur und
ſie müßten die Worte des Geiſtlichen hören, ſeine Klagen
müßten ihnen in die Ohren dringen, ſo ſchnell geſchah
alles. —
Auf der Straße jedoch geht es weiter. Unſer Wagen
fährt vorbei. Ich kann dem Begräbnis nicht bis zum
Ende beiwohnen, ſetze meinen Helm auf und gehe.
Vorwärts! —
Endlich gegen Abend holen wir unſeren Zug ein in
Szittkehmen, von wo die Kuſſen erſt geſtern
Abend vertrieben worden. Alſo ſind wir wieder der

— 21 —

Front näher. Noch jetzt halten ſich in verſchiedenen
Kellern ruſſiſche Soldaten auf, die nach und nach aus⸗
gehoben werden.
Wir ſind glücklich, endlich unſer Ziel unter ſchwierigen
Verhältniſſen erreicht zu haben, und nachdem wir noch
etwas zu uns genommen haben, legen wir uns zu gutem
Schlummer. Am nächſten Morgen ſoll es weiter gehen
— über die Grenze. Endlich!

5. Nach Suwalki!

Ohne etwas genoſſen zu haben, verlaſſen wir am
andern Tag in aller Frühe unſer Quartier. Da ſtellt
ſich bereits auch das erſte Hindernis in Weg. Wir ſind
gezwungen, die Wagen des Brücken⸗Train, die mitten
auf der Straße ſtehen, zur Seite zu ſchieben, um uns
Durchgang zu verſchaffen. Doch ſpäter wird es noch
bunter. Es tritt eine dermaßen ſtarke Stockung ein, daß
wir es vorziehen, die Straße zu verlaſſen und in weitem
Bogen, quer durch die Felder, den Kolonnen zuvorzu⸗
kommen. Zu dieſem Zwecke müſſen wir über einen
kleinen Bach eine Brücke bauen, was einige Stunden in
Anſpruch nimmt. In vorſichtiger Fahrt geht es dann
mit abgeprotzten Wagen darüber. Eine Stunde ſpäter
überſchreiten wir die Grenze. Waren vorher die
Straßen noch angängig, ſo kann man das, was wir jetzt
befahren, überhaupt nicht mehr Straße nennen. Wir
verfolgen eben die Spur der Wagen, die vor uns durch
dies wilde Chaos gefahren ſind. Den Ruſſen ſelbſt waren
dieſe ſchlechten Straßen zum Verhängnis geworden.
Ueberall, wohin man ſieht, erblickt man ſteckengebliebene
Kanonen, Munitions⸗ und Bagagewagen, abgewor⸗
fenes, geraubtes Inventar, das auf der Flucht zur Laſt
geworden.
Uns iſt faſt durchweg elend zu Mute, denn wir haben,
obwohl es ſchon Nachmittag, den ganzen Tag noch nichts
gegeſſen und auch die Tage zuvor nicht viel erhalten
können. Seit vier Tagen war ſogar das Kommißbrot
zu Ende. Es läßt ſich demnach ſehr leicht der Eifer erklären,

— 22 –

mit dem wir in das erſte Bauernhaus ſtürzten, deſſen
wir anſichtig wurden, um mit Ach und Krach einen heißen
Laib ruſſiſches Bauernbrot, das ſoeben aus dem Backofen
Färn,⸗ zu erſtehen, in einem andern „Speck“ — und was
ur!
Mit fieberndem Kopfe haben wir wieder unſere
Wagen eingeholt, da bietet ſich uns ein neues Schauſpiel
dar. Wir ſtehen vor einer äußerſt ſteilen Erhebung,
über die mit großem Geſchrei und Toben die ſchwere
Artillerie vierzehnſpännig ihre abgeprotzten Wagen hetzt.
— Dies erſchien als eine hoffnungsloſe, einfach undurch⸗
führbare Arbeit, zumal da der Schnee an den befahrenen
Stellen zerrieben und ſo ein ungeheurer Schmutz, eine
grundlos ſcheinende Lehmſtraße entſtand, ſodaß man
allein beim Gehen bis weit über die Knöchel einſank.
Und dennoch gelang es; es koſtete zwar einige Pferde,
aber es ging! — Auch unſere Wagen haben ſchließlich
die Tour überſtanden, nachdem die Vorgeſpanne gegen⸗
ſeitig verſtärkt worden waren.
Wir kommen oben an und gewahren ein neues Bild,
das davon zeugt, daß hier die Flucht der verfolgten
Ruſſen in ein panikartiges Fliehen ausgeartet ſein mußte.
Eine Menge ſteckengebliebener, umgeworfener und zer⸗
ſtörter Bagagewagen liegen vor uns, außerdem Muni⸗
tion, Kleidungsſtücke, Kabel und andere Gegenſtände.
Ab und zu ein zu Tode gehetztes Pferd, manchmal noch
eingeſpannt und noch geſchirrt. —
Wir ſchlängeln uns durch und erblicken ſchließlich vor
uns das erſte ruſſiſche Dorf Wiſhainy ſchmutziggrau aus
der lehmgrauen Gegend ſich erheben; ſchmutzgrau ſtarrt
der Himmel darüber, wie von Säcken verhängt, und
ſchmutziggrau iſt die ungeheure Maſſe tauſender ruſſiſcher
Gefangener, die ſich durch das Dorf uns entgegenwälzt,
grau iſt das ganze Bild, das ſich heute vor uns entrollt,
grau der neue Eindruck, den uns Rußland gegeben hat,
grau und verſchleiert das Geſchick der nächſten Tage,
alles grau — ſchmutziggrau. — — . .
Auch am nächſten Tage noch ſehen wir unzählige
Gefangene, die durch das Dorf transportiert werden.

— 23 –—

Auf dem Marktplatze und auf andern größeren Plätzen
wird Raſt gemacht; die Gefangenen ſtehen in Gruppen
beiſammen und ſehen hungrig in die Welt. Verſchiedene
Einwohner — Frauen — geben ihnen in Körben zer⸗
bröckeltes, ruſſiſches Kommißbrot, das ſie jedenfalls von
den ſteckengebliebenen Bagagewägen herbeigeſchleppt,
oder vielmehr ſie machen den Verſuch, es ihnen zu geben;
denn ſobald ſie mit den Körben erſcheinen, ſtürzen auch
ſchon zehn bis fünfzehn Ruſſen, Beſtien gleich, über den
Korb. In der Regel liegen die wohlgemeinten Liebes⸗
gaben dann im Schmutz, wo ſie mit Händen und Füßen
herausgeholt werden. Das wuſſelt gleich wie in einem
Ameiſenhaufen und endet ſtets in einer Balgerei, die
gewiß in eine Rauferei ausarten würde, wenn kein deut⸗
ſches Bajonett dazwiſchen führe. Uns widert dies Ge⸗
baren an; ſolch tieriſche Zügelloſigkeit kennt der deutſche
Soldat kaum, ſelbſt wenn er aglaubt, vor Mattigkeit um⸗
ſinken zu müſſen. —
Einige meiner Kameraden halten ſich darüber auf,
daß die Einwohner, die doch deutſchſprechend ſeien, einen
ſo großen Eifer gegenüber den Gefangenen an den Tag
legten, während ſie uns keinen Gefallen erwieſen. Ich
wunderte mich nicht ſo ſehr; denn die Einwohner waren
ruſſiſche Untertanen, ihre Sprache war auch eigentlich kein
Deutſch, auch kein deutſcher Dialekt, allenfalls ein ver⸗
ſtümmeltes, verzerrtes „Deutſch“ im Uebergangsſtadium.
Am übernächſten 1 Tage fahren wir weiter. Anfänglich
kommen wir zum Dorf kaum hinaus. Später werden
die Wege jedoch beſſer, beſſer als wir ſie erwartet hatten.
Auch das Land wird hügeliger, das Wetter annehmbar.
Ab und zu kommen wir an kleinen Gehöften und Häuſern
vorbei. Wir nehmen einmal eine ſolche Hütte in Augen⸗
ſchein, um jedoch ſchnell wieder rückwärts hinauszugehen,
da uns ein dicker Dunſt aus dem finſ ſter en Loch, in dem
ſich fünf oder ſechs Kinder und einige Katzen herum⸗
wälzen, entgegenichlagt. Am Eingang der Höhlen⸗
wohnung ſteht die Mutter, ſchmutzig gekleidet und nickt,
gleichſam, laſs wolle ſie uns venilten, „Fein, panie, nie?“
„Ja, ja, fein!“

— 24 –—

In einem kleinen Dorfe nächtigen wir, nachdem wir
zuvor bei Mondenſchein einige Wagen flott gemacht
haben. Es iſt ein ſehr kleiner Raum, in dem wir —
mein Trupp — wie üblich auf dem Boden liegen — und
nen ſo dicht, daß niemand mehr aus noch eingehen
ann.
Es war die erſte Nacht in Rußland. Wir kannten das
Verhältnis der Einwohner zum deutſchen Soldaten noch
nicht, weshalb einige von uns dem Hausherrn miß⸗
trauten, da er nicht von der Stelle wich und auf dem
Herde ſitzen blieb, bis wir faſt alle lagen; auch verfolgte
er mit peinlichſter Aufmerkſamkeit jede Bewegung, die
wir machten. Wir legten das Gewehr neben uns zur
Erde und ſchliefen den Schlaf der Gerechten, bis uns am
andern Morgen der Haushahn unter der Diele erweckte.
Der Bauer hatte nämlich in dem Keller, der ſich unter
dem Wohnraume befindet, ſeine Hühner verſteckt ge⸗
halten, daher auch ſeine beſorgte und Beſorgnis erregende
Aufmerkſamkeit am Abend, die nun große Heiterkeit
hervorrief. Im allgemeinen hinterließ unſer erſter Gaſt⸗
wirt auf ruſſiſchem Boden einen offenen, ſchüchternen
Eindruck — wie die polniſche Bevölkerung überhaupt.
Nur etwas machte den Umgang damals noch geheimnis⸗
voll, das war die Verſchiedenheit der Sprache; als ich
den Mann am Morgen ſah in der Unterhaltung mit
Poſenern von uns, da belebten ſich ſeine Züge und ſein
Auge leuchtete auf. — —
Am Mittage langen wir in Suwalki an. Schon
von weitem erblicken wir einige größere Gebäude mit
großen Fenſtern. Wir kommen näher und erkennen eine
Koſakenkaſerne, in der wir Quartier beziehen ſollen.
Staunend ſtehen wir in dem großen Kaſernenhofe und
ſehen uns die Gebäude an, die nichts weniger als ein⸗
ladend daſtehen: Leer, öde, geſchmacklos, klotzig, ſchmutzig.
— Und im Innern wiederum: leer, öde, fad, ungaſtlich,
froſtig, übelriechend, ſehr übelriechend! Türen erinnere
ich mich nicht geſehen zu haben, allenfalls nach dem
Hofe. In einigen Räumen ſtehen Pritſchen, wenigſtens
ſehen die Geſtelle ſo aus. Ein anderer Raum ſtellt den

— 25 —

Waſchraum dar, wieder ein anderer, in dem ſich Unrat
befindet, offenbar den Abort. Beſſer dreinſchauende
Stuben ſtellen offenſichtlich Unteroffiziers⸗ und Wacht⸗
meiſterſtuben dar. Ausgerüſtet ſind die Räume nur mit
dem primitivſten Gerät, Kleiderhaken oder gar Spinde
ſucht man hier vergeblich. Die Stuben im erſten Stock⸗
werke ſind ziemlich tief gelegen, ſodaß die im Hofe Gehen⸗
den ſehr gut durch die mächtigen Fenſter auf die Pritſchen
hereinſehen können. Das macht einen echt ruſſiſchen
Eindruck. Wir verlaſſen eilends dieſe windige Stätte,
um in Privathäuſ⸗ ern unterzukommen. Glücklicherweiſe
findet unſer Trupp in einem Offizierskaſino eine behag⸗
liche Stube, die ehedem als Konverſationszimmer diente,
dem Bücherſchranke nach zu ſchließen.
Bei einbrechender Dunkelheit pilgere ich nun in die
Stadt, um mich ein wenig umzuſehen. Suwalki an ſich
macht einen ganz guten Eindruck — die Hauptſtraße
wenigſtens, die ziemlich breit iſt und den Charakter einer
kleinen Kleinſtadtſtraße trägt. Die Nebenſtraßen da⸗
gegen ſind ſchmal und ſchmutzig, die Häuſer faſt durch⸗
weg einſtöckig. Die Stadt ſoll etwa 20 000 Einwohner
haben. Die reichen Eimwvohner ſind geflohen, nur die
armen ſind noch zurück und die jüdiſchen Händler, die
allerdings kein ſchlechtes Geſchäft machen. In der ganzen
Stadt ſind nur einige Läden offen und die Apotheken.
Ich mache mir nun ein Vergnügen daraus, in der
dämmerſcheinenden Stadt herumzuwandeln, auch habe
ich die Abſicht, Brot einzukaufen, was mir auch endlich
gelingt. Der Laib koſtet nur eine Mark! Es erfordert
ein ordentlich Stück Ueberwindung und einen guten
Hunger, in einen derartigen jüdiſchen Krämerladen zu
treten, wo zu Wucherpreiſen feilgeboten wird, umſomehr,
nachdem man die kulturvernichtende Arbeit der Ruſſen
in Oſtpreußen geſehen. — Auf der Hauptſtraße luſtwan⸗
deln noch einige junge Polinnen und Polen in Lack⸗
ſtiefeln; außerdem zahlreiches Militär. Ich habe genug
geſehen und gehe „heim“ mit meinem Laib Weißbrot für
eine Mark. —
Eine Stunde ſpäter ſitze ich dann allein in unſerem

— 26 —

Offiziersleſezimmer beim kniſternden Feuer, das ich in
dem ruſſiſchen Kaminofen entzündet habe — zum erſten⸗
mal ſo recht allein ſeit Wochen. —
Da überkam mich die Laune, eine ſtille Wut keimte in
mir, ſo fern von zu Hauſe, von der alltäglichen Arbeit
zu ſein und hier dies Kriegsleben führen zu müſſen. Ich
ſah in die Glut und wie ein Scheit nach dem andern
zur Aſche ſank. In meinem Gehirne kreiſten noch in
buntem Gemiſch die tollen, fremden Buchſtaben, die ich
tagsüber geſehen und die ich nicht verſtand. Ich be⸗
trachtete mich ſelbſt. Man war eigentlich doch roh und
gefühllos, apathiſch geworden in der kurzen Zeit, in der
man ſich an der Stätte des Kampfes, des Ringens und
des Todes befand, auch die Strapazen hatten die Seele
gleichgültig gemacht gegen alle Eindrücke des zerſtörenden
Kriegsgottes. — —
Des Nachts um zwölf ſteige ich über meine ſchlafenden
Kameraden, um auf Poſten zu ziehen. Draußen iſt es
ſtocknacht. Ich irre durch den rieſigen Kaſernenhof;
meine Taſchenlampe beleuchtet einen Schützengraben, der
hinter dem Hofe herläuft. Darinnen auf dem Bauche
ein toter Ruſſe, halb zugeworfen. .
Ich gehe zurück und finde unſere Wagen. Nichts
rührt ſich. Ganz leiſe, hohl pfeift der Wind durch das
kahle Kaſernengemäuer. Drinnen in der Stadt heulen
einige Hunde. — —

6. In Auguſtowo, Grajewo, Kolno.
Einige Tage ſpäter befinden wir uns in Augu⸗
ſtowo.
Die Stadt trägt dasſelbe Gepräge wie Suwalki. Sie
ſcheint auch in ihrer Größe und nach der Einwohnerzahl
Suwalki ungefähr gleichzukommen. Die Straßen ſind
ſchlecht und ſchmutzig. Hauptſtraßen gibt es hier zwei
oder drei. Einige ſchöne Kirchen — römiſch⸗ und
ruſſiſch⸗katholiſche — zieren die Stadt, paſſen jedoch gar
nicht in das niedrige Straßenbild, ſodaß man den un⸗
angenehmen Eindruck erhält, als habe hier die Kunſt
ihre erhabenen Formen zwecklos verſchwendet.

— 27 –—

In und vor den Kirchen brennen offene Feuer, um
die ſich gefangene Ruſſen lagern. Begegnen ſie Blicken,
die ſich für ſie zu intereſſieren ſcheinen, ſo ſtrecken ſie
Papier⸗ oder anderes Geld durch das Eiſengitter, um
dagegen Brot einzutauſchen.
In jenen Tagen ſahen wir ungeheuere Maſſen von
Ruſſentransporten. Ich erinnere mich, einen
Zug beobachtet zu haben, der beinahe die ganze Straße
in ihrer Breite einnahm und über eine Stunde brauchte,
bis er an uns vorüber war. Es waren etwa 20 000
Mann, die da vorbeikamen, die letzten Reſte der ge⸗
ſchlagenen Armee in den Maſuren. Auch kleinere Trans⸗
porte, oft nur einige Mann, wurden zurückgebracht. Da
ſich die Gefangenen auf dem Marſche von der Front nach
Deutſchland befanden, war ihre Verpflegung naturgemäß
nicht die regelmäßige, ſodaß manche unter dem Hunger
zu leiden hatten. So kamen mal einige zu uns in die
Stube herein, um Brot zu kaufen. — Ein andermal ſah
ich an der Spitze eines Gefangenenzuges zwei Koſaken,
die ſehr um ihr Leben beſorgt waren. Beſonders der
eine, ein großer Kerl, der ſich nicht ſcheute, Tränen zu
vergießen. Er hatte ſich — ſcheinbar nach ſeiner Ge⸗
fangennahme — die langen Haare — das Kennzeichen
der Koſaken — ſchneiden laſſen und die rote Einfaſſung
der Hoſen — ebenfalls ein Abzeichen der Kavallerie —
weggeriſſen. Sein Begleiter ſchien weniger feig zu ſein.
Er war kleiner, ziemlich kräftig gebaut und trug einen
ſchwarzen Vollbart. Sein Aeußeres glich dem eines
Räuberhauptmanns. Ruhig blickte er in die Welt und ſagte
gelaſſen: Wenn er erhängt werden würde, ſei dies bald vor⸗
bei und er käme dann in den Himmel zum lieben Gott! —
Das waren die Helden von Oſtpreußen! —
Unſer Quartier iſt nicht übel. Wir befinden uns in
der Villa eines Zahnarztes, den Stall haben wir in
einem Bauerngehöft ausgangs der Stadt. Die Stallur⸗
gen ſind verlaſſen, im Hofe ſtehen noch einige herrenloſe
Kühe, die am Verhungern ſind und vor Elend eine noch
der anderen umfallen, wenn wir ſie nicht vorher durch
eine Kugel aus ihrer erbärmlichen Lage befreien.

— 28 —

Des Abends gehen wir öfters in die Stadt, um bei⸗
polniſchen Juden eine Taſſe Tee zu trinken. Da trifft
man dann Artilleriſten und Infanteriſten an, mit denen
man diskutiert. Oft jedoch ſind dieſe Juden recht hab⸗
gierig und wollen mit nichts herausrücken, ſo daß man
ziemlich laut und deutlich reden muß, um nur Zucker
oder Briefpapier ums Geld zu bekommen. Natürlich ent⸗
behren ſolche Szenen nicht ihrer komiſchen Seite, und
man lacht — nun, wie man eben lacht, wenn man einen
Shylock ſieht.
Ein anderer Gang führt mich in ein notdürftig er⸗
bautes Feldlazarett, um einen unſerer Fahrer zu
beſuchen, der ſich auf dem Wege nach Auguſtowo — wir
hatten Glatteis — durch Sturz vom Pferde einen
Knöchelbruch zugezogen hatte. Er liegt im zweiten Stock
eines kleinen Hauſes. Eine Hühnertreppe führt auf den
hellerleuchteten Eingang. Im übrigen liegt die Woh⸗
nung, die ihrer Türen beraubt iſt, im Dunkeln. In
langen Reihen liegen hier zahlreiche Leichtverletzte und
Erkrankte auf ihren Strohlagern. Endlich finde ich
meinen Kameraden in einer Ecke.
„Wie geht es dir?“
„Schlecht! Ich habe keinen guten Schlaf und
Schmerzen! Außerdem das Gejammer und Stöhnen der
Verwundeten. Der eine will dies, der andere das.“
Ich habe Brot und Speck für meinen Kameraden.
Schon hatte er es mit ſeinen Leidensgenoſſen geteilt. —
Ich unterhalte mich dann noch mit dieſem und jenem,
doch iſt es unmöglich, all den Wünſchen gerecht zu werden,
die in den fiebernden Köpfen entſpringen. Die Luft in
den dunkeln, unfreundlichen Zimmern iſt ſchlecht und
aufgebraucht; ein Glück für die Kranken iſt es, daß ſie
hier nur zur Not und für einige Tage untergebracht ſind.
In Auguſtowo hatten wir zum erſtenmale Gelegen⸗
heit, uns zu waſchen. Das Waſſer war wohl noch ſehr
kalt. Die Wochen zuvor hatten wir eine förmliche Scheu
vor dem Waſſer, da es ſtechendkalt war und im Geſicht
beinahe angefror. Bei meinem erſten Säuberungsver⸗
ſuch an einem kleinen, gefrorenen See brach die Eisdecke,

29 –—

auf der ich ſtand, und ich ſchwamm bis an den Hüften
im Waſſer. Ein ſo gründliches Bad hatte ich nun nicht
beabſichtigt und ich verſchwor mich, in Zukunft nicht
mehr mit dem Waſſer in Berührung zu kommen. Doch
am nächſten Tage war ich ſchon wieder am Teiche und
ſah zu meinem Ergötzen zu, wie nun meine Kameraden
an der Reihe waren, Schwimmverſuche zu machen. —
Eine Einrichtung, die uns viel Freude machte, das war
die Feldpoſt. Gleichwie die Kinder in freudiger Er⸗
regung den Weihnachtsabend erwarten, harrten wir auf
den Abend, an dem es hieß, es gäbe Poſt. Mit zittern⸗
der Hand greift man nach dem Brief mit den wohl⸗
bekannten Schriftzügen und lieſt nicht ohne Rührung die
erſte Nachricht ſeiner Lieben in der Heimat — nach drei
langen Wochen, in denen ſo viel ſich ereignen kann. — —
Im allgemeinen iſt das Leben, das wir hier acht
Tage lang führten, wenig anregend und ich bin froh,
als es eines Abends in ſpäter Stunde heißt, ich ſolle
mit noch einigen Kameraden nach dem einige Kilometer
entfernten Bahnhof von Auguſtowo, der mitten im
Walde liegt, um einen Wagen mit Kabel zu erwarten.
Dort treffen wir Eiſenbahner, die mit dem Umbau der
Bahnſpur beſchäftigt ſind und Poſtler, aus Durlach
ſtammend. Wir werden freundlich aufgenommen, er⸗
halten ein gutes Nachteſſen und legen uns dann ſchlafen
im Wartſaale des Bahnhofes. Der Bahnhof von Augu⸗
ſtowo iſt übrigens ſehr klein und entſpricht dem eines
kleinen Städtleins. Am andern Morgen nehmen wir
von dem gefrorenen Schnee, der auf den Schienen liegt
— Waſſer war keines da — und brauen den mitgebrachten
Kaffee.
In dem Walde liegen an einzelnen Stellen noch zahl⸗
reiche Ruſſen, die noch nicht beerdigt ſind. Auch Schützen⸗
gräben ziehen ſich quer über den Damm. Auf der Rück⸗
fahrt am andern Tage haben wir die Begleitung eines
ſiebzehn⸗ oder achtzehnjährigen ruſſiſchen Gefangenen,
der ſtetig vor ſich hinſieht, keine Miene verziehend, nur
dann aufſehend, wenn er mit ſtummer, haſtiger Geberde
das Brot einſteckt, das wir ihm geben. —

— 30 —

Wir kommen wieder nach Auguſtowo und ins alte
Leben zurück. Da kommt plötzlich eines Morgens der
Befehl zum Abrücken.
Ueber Oſowy Grund gehen wir weiter und bauen
nach Grabowy Grund. Dorthin kommen in ſehr ſpäter
Stunde noch Artilleriſten, die aber zum großen Teil kein
Unterkommen finden können und mit ihren Pferden im
Freien übernachten. Es iſt ſchneidend kalt. Viele von
ihnen ſind auch zu müde, um Quartier und Stallungen
zu ſuchen. Wir ſelbſt bauen am nächſten Tage wieder ab
und marſchieren nach Grajewo, einer kleineren Stadt.
Kaum dort angekommen, fahren einige von uns weg,
um in Proſtken zu fouragieren. Proſtken iſt ein ſehr
langgeſtrecktes kleines Städtchen und liegt genau auf der
Grenze. Auf ruſſiſchem Boden iſt das Dorf unbeſchädigt,
das erſte deutſche Haus jedoch über der Grenze iſt be⸗
reits zerſtört, ſo alle andern, meiſt große, ſchöne Häuſer,
auch kleinere Hotels und Penſionen. Noch nie habe ich
die unverantwotrliche, ruſſiſche Kriegsführung augen⸗
ſtechender geſehen wie hier.
Nicht lange bleiben wir in Grajewo. Schon am
andern Tage ſind wir wieder auf dem Wege nach Kolno,
raſten jedoch unterwegs in einem kleinen Gehöft. Nach
einer für mich recht abenteuerlichen Nacht geht es
weiter. —
Seit wir im Felde waren, tranken wir nämlich den
ziemlich ſchlechten Kaffee, n wir uns ſelbſt brauten
und der mir ſchon lange nicht mehr zuſagte. So hatte
ich mich abends endlich entſchloſſen, die in Proſtken ge⸗
kaufte Flaſche „Magenbitter“ — Au weh — zu öffnen.
Ich nahm dann auch einige, ziemlich lange und kräftige
Züge und legte mich nichtsahnend gegen 11 Uhr aufs
Stroh in dem Stalle, der uns zugewieſen war. Doch
ſchon um 1 Uhr erwachte ich wieder, als ich glaubte, ich
ſei im Gleitflug vom Paradieſe herniedergeflogen. Dann
war mir, als ob einige kleine Kinder mit meinem Ge⸗
därme ſpielen, bis ich mich erhebe und auf allen Vieren
zur Stalltüre krieche, da weiß ich, was mir fehlt. Nach⸗
dem die ſchwierige Prozedur vollzogen iſt, lege ich mich

— 31 —

wieder in mein Himmelbett, muß jedoch ſchon wieder um
2 Uhr auf Wache ziehen. Noch nie ſind mir die zwei
Stunden ſo unendlich lang vorgekommen, wie diesmal.
Jetzt noch ſehe ich die drei Häuſerreihen des denkwürdigen
Bauernhofes vor mir ſchwimmen. Das war eine Straf⸗
wache im wahren Sinn des Wortes, die ich mir ſelbſt
noch verſchärft hatte. Die Wache beſtand nämlich in
jener Nacht aus jenen Leuten, die ſich ohne „mündliche
Erlaubnis“ beim Durchfahren durch ein Dorf in die
Läden begeben hatten, um Brot für die Trupps zu
kaufen. Da war ich natürlich dabei und der „Andrees“
aus Karlsruhe auch. Kurz und gut: Mein Verlangen
nach Alkohol war für längere Zeit geſtillt. Um 5 Uhr
zogen wir weiter und nach und nach wurde mir beſſer
auf dem Marſch. —
Ueber den Mittag erreicht unſer Zug Kolno, von
wo es, nach kurzer Raſt in toller Fahrt vorgeht un
die vorderſte Front.

7. Bauen und Raſten.
Wir ſtehen am Ausgang eines Dorfes mit unſerem
Wagen. Hinter den Häuſern ſtehen einige Offiziere und
polniſche Weiber, neben ſich auf der Erde ihr Reiſebündel.
Der Ausgang des Dorfes iſt bewacht. Ein Wachtmeiſter
der Pioniere — diskutiert mit unſerem Truppführer:
„Sie können die Brücke nicht paſſieren!“
Es handelt ſich um eine Brücke kurz vor dem Dorfe.
„Die Brücke wird beſchoſſen!“
„Egal! Wir müſſen es wagen.“
„Auf Ihre Verantwortung!“ klingt es uns nach.
Einige Minuten ſpäter verſchwinden wir im Galopp
ſchon im Walde, die Brücke liegt hinter uns.
Schließlich kommen wir in Cieloska an, von wo
aus wir nach Pupkowiczna zu bauen haben. Dieſer
Weg jedoch iſt gerade noch vor einer Stunde beſchoſſen
worden, wobei es einige Verwundete gab. Man rät uns
ab und ſchüttelt den Kopf. Doch unſere Trage (die
Trommel mit dem Kabel) iſt ſchon im Walde, die
Drahtgabler folgen. Und wir haben Glück. Unbeachtet

— 32 —

bauen wir im Walde der Straße entlang. Die Nacht
bricht herein, wir können jedoch nicht mehr bis Pup⸗
kowiczna gelangen und errichten notdürftig Station in
einem Gehöfte links abſeits.
Hier bietet ſich uns ein ſchaurig⸗ſchönes Bild. Einige
Kilometer von uns entfernt, links Dinten das Aufblitzen
de Geſchütze in der Nacht — rechts drüben das Auf⸗
blitzen der einſchlagenden Geſchoſſe, dann hinterher der
Kanonendonner, der uns den ganzen Nachmittag be⸗
gleitet hat. Wir haben uns längſt müde zur Ruhe ge⸗
legt, da tönt noch immer der verheerende Donner der
Geſchütze, und durchs Fenſter dringt das Licht des in
Brand geſchoſſenen Dorfes.
Wir ſind nicht orientiert darüber, ob vor uns noch
Militär liegt oder nicht. Eine deutſche Patrouille, die
eben aufgebrochen, als wir in dem Gehöft Quartier
machten, ſcheint dies zu verneinen. Alſo ſtellen wir eine
Wache aus. Es waren allerdings keine ſchönen Stunden
auf Poſten, wo der einſam in der Dunkelheit auf Wache
Stehende hinter jedem Gebüſch und hinter jedem
Schuppen den Feind zu ſehen glaubte, wo er aufhorchte
beim Geräuſch des eigenen Tritts. —
Aber diel Nacht geht vorüber und in aller Frühe
bauen wir am anderen Tage weiter nach Pupkowiczna.
Wir haben querfeldein noch einen Kilometer vor uns
über zugefrorene Teiche und Sümpfe. Eben erblicke ich
— die Trage mit dem Kabel auf dem Rücken — hinter
einigen Bäumen die erſten Häuſer von Pupkowiczna,
ſtehe aber auch gleegeinig zu meinem nicht geringen
Erſtaunen vor einem Schützengraben, in dem einige
oſtpreußiſche Landſturmleute als Vorpoſten liegen.
„Was wollt Ihr hier, Kameraden?“ fragen ſie uns,
ebenfalls erſtaunt.
„Wir bauen — und Ihr? — Ihr ſeid doch nicht etwa
Vorpoſten?“
Sie nicken und trippeln weiter, von Zeit zu Zeit
nach dem etwar einen Kilometer entfernten Wald ſpähend,
in dem die Ruſſen liegen ſollen. Auf den Zuruf eines
andern verſchwinde ich ebenfalls in dem Graben, um

— 33 —

dem Feinde kein Ziel zu bieten. Die Kameraden aus
Oſtpreußen wundern ſich, daß wir ſo unbehelligt über
das freie Feld gekommen ſeien, entweder ſeien wir vom
Feinde nicht geſichtet worden, oder wollte der Ruſſe an
einzelnen Leuten ſeine Munition nicht verſchwenden.
Nun erſt wird uns klar, daß wir die letzte Nacht ohne
Deckung in dem Gehöft gelegen haben und wir bereuen
es nicht, eine Wache ausgeſtellt zu haben. —
Später wurde jene Leitung nach Pupkowiczna tot⸗
gelegt, wie man mir ſagte, deshalb, weil die deutſche
Stellung dort weiter ausgebaut worden und die Gefahr
beſtand, daß ſich feindliche Patrouillen anſchließen, da ſich
das Kabel zwiſchen den deutſchen und ruſſiſchen Schützen⸗
gräben befand. —
Am ſelben Tage bauen wir noch nach Weyda. Zwei
Kameraden und ich gehen nach Pupkowiczna zurück, um
dort die Station zu beſetzen.
Hier haben wir das Glück, verhältnismäßig wenig
unter Feuer genommen zu werden. Während unſeres
Dortſeins ſchlägt nur eine Granate ein, die nur ein
Haus vernichtet.
Ein andermal werden leichte Kolonnen beſchoſſen,
nachdem ſie kaum das Dorf verlaſſen haben. Ich ſtehe
gerade hinter unſerem Hauſe, um mich zu waſchen. Nicht
weit von mir ſtehen einige polniſche Weiber und Bauern,
die da kreiſchen und ſchreien. Ich achte nicht darauf, das
Gekreiſche tönt mir eigentlich erſt dann in die Ohren,
als es plötzlich abbricht, während die Luft erzittert und
einige heftige Schläge durch die Atmoſphäre ſauſen. Ich
wende mich um und ſehe gerade noch einige Stiefel⸗
abſätze hinter den Türen verſchwinden. Dann herrſcht
tiefe Stille. — Das entbehrt nicht ſeiner komiſchen Wir⸗
kung und würde noch heute meine Lachmuskeln erregen,
wenn jenes Feuer nicht einem armen Artilleriſten, der
am Tage zuvor die Nachricht vom Tode ſeines kleinen
Töchterleins erhalten, das Leben gekoſtet hätte.
Die polniſche Bevölkerung kommt mir hier im all⸗
gemeinen ſehr furchtſam vor. Hören ſie einmal etwas
lauter den Donner der Kanonen und ſchlagen die Gra⸗

Wenzler, Mit Draht und Uabel 3

—3 —

naten in der Nähe des Dorfes ein, ſo nehmen ſie eiligſt
ihr Bündel unter den Arm, hängen die Heiligenbilder
ab und flüchten in die ſelbſt erbauten „Unterſtände“.
Hier ſitzt dann während des ruſſiſchen Feuers das ganze
Dorf beiſammen und hält ſich geborgen, unter der zehn
Zentimeter dicken Sanddecke! Das wirkt nicht minder
komiſch, als der Anblick des ganzen Dorfes überhaupt;
denn auf allen freien Plätzen zwiſchen den Häuſern liegen
allerhand Mobiliarien ausgebreitet, ſcheinbar um vor
dem Verbrennen geſchützt zu ſein.
In unſerem Quartier liegen noch Kavalleriefern⸗
ſprecher, die die größte Ruhe bewahren und ihr Tarock
ſpielen, ſelbſt wenn alles zitternd hinter den Häuſern ſteht
und ängſtlich nach den feindlichen Ruſſen ſieht. Sie
ſagen ſich, die feindliche Kugel kann mich überall treffen.
Und wir haben manches von ihnen angenommen. Meiſt
ſind es Wachtmeiſter und Unteroffiziere, die uns, wenn
auch ein wenig von oben, ſo doch ſehr freundlich, hilfs⸗
bereit und zuvorkommend behandeln, wie etwa ein
Kamerad ſeinen um einige Jahre jüngeren Spiel⸗
genoſſen.
Unſere Verpflegung erhalten wir, da wir uns nicht
bei unſerem Trupp befinden, von der Infanteriefeldküche.
Das iſt eine ſehr bequeme Sache, und nun erſt ſehen
wir, was für ein Arbeitsaufwand es koſtet, ſich ſelbſt zu
kochen, wie wir das ſtets taten, ſelbſt auf Märſchen. In
jenen Tagen lernte man auch die Wichtigkeit der Ver⸗
pflegung kennen. Während man früher dem Kapitel
von der Ernährung weiter keine Bedeutung beilegte,
erkennt man jetzt, wie abhängig der Menſch von ſeinem
täglichen Brote iſt, und empfindet es als ein ſchreckliches
Geſchick, Hungers zu ſterben.
Da nun der ganze Trupp ſich hier ſammelt, um Bau⸗
befehl zu erwarten, ſuchen wir ein anderes, größeres
Quartier, das jedoch weſentlich ſchlechter iſt. Kaum
haben wir uns in dem engen Raume ſchlafen gelegt, da
geht die Türe auf und nicht weniger als acht zehn In⸗
fanteriſten, an ihrer Spitze ein Feldwebelleutnant, kom⸗
men herein, um Unterkunft zu ſuchen. Wir trauen

— 35 —

unſeren Ohren und Augen kaum und dennoch — es
geht. Der eine ſchläft am andern, ſodaß es kaum möglich
iſt, ſich zu drehen. Einige ſitzen auch und nicken ein. —
Um zwei des Nachts muß ich heraus — auf Poſten! Wie
ich um 5 Uhr zurückkomme, iſt es mir jedoch nicht mehr
möglich, an meinen Platz zu gelangen und ich bin ge⸗
zwungen, meine Nachtruhe — ſie dauert zwar nur noch
eine Stunde — in einem benachbarten Hauſe zu ver⸗
vollſtändigen.

8. Verirrt.

Bei Tagesanbruch — es iſt Sonntag — kommt der
erwartete Baubefehl. Der denkwürdige Bau haftet noch
heute in meiner Erinnerung.
Wir müſſen nach Lyſe bauen.
Die erſten zwei Kilometer gehen flott vonſtatten.
Zumal da wir wiſſen, in dem gegenüberliegenden Wald
liegt der Feind und wir ſind hier auf offener Straße.
Da heißt es, ſo ſchnell wie nur möglich von der Bildfläche
verſchwinden. So gelangen wir bald in den Wald, wo
die Chauſſee einen mächtigen Bogen macht. Hier hat
leichte Artillerie eine Stellung inne. Um den Weg zu
verkürzen, bauen wir quer durch den Wald. Wir ſind
zu dreien. Das Kabel iſt zu Ende. Einer von uns geht
weg, um eine neue Trommel vom Wagen zu holen, der
ſich auf der Straße befindet. Zwei Mann bleiben wir
beim Kabelende zurück. Immer ſchwächer dringt die
Stimme des Davoneilenden an unſer Ohr, der vergebens
nach dem Wagen ruft. Uns wird klar, wir ſind zu weit
nach rechts abgekommen. Wir warten eine halbe Stunde,
eine Stunde. — Es beginnt zu dunkeln. — Zwei Stun⸗
den warten wir ſchon. Niemand kommt zurück. Wir
können kaum noch auf hundert Meter genau unter⸗
ſcheiden, ſo dunkel iſt es geworden. Vergebens rufen
wir nach dem weggegangenen Manne. Unſer Ruf bleibt
ohne Antwort. Nicht weit entfernt beginnt die Ar⸗
tillerie, an deren Stellung wir vorbei gebaut haben, ſich
einzuſchließen. Schaurig erzittern Luft und Boden von
den Kanonenſchlägen. Dann erklingt hohl die Reſonanz

3*

— 36 —

durch den Wald und pflanzt ſich fort, um durch alle be⸗
nachbarten Wälder zu rumoren. Dann das ferne Ein⸗
ſchlagen des Geſchoſſes. Einen Augenblick Stille und
Keerum dasſelbe verderbenbringende Tönen und Pol⸗
ern. —
Ein ſeltſamer Sonntagabend. Das klingt anders,
als Glockengeläute in der Heimat!
„Da uns die Zeit ſchließlich doch zu lange wird, faſſen
wir einen Entſchluß. Zweifellos ſind wir nicht wenig
von der Straße abgekommen; ja, wir haben uns verirrt,
denn der von uns weggeſandte Mann muß ſehr lange
Zeit gebraucht haben, um zur Straße zu gelangen und
nun iſt es ihm nicht möglich, uns wiederzufinden. Es
ſei denn, daß er zu der Stellung der Artillerie zurück⸗
geht, um das Kabel zu verfolgen, von dort ab, wo es
in den Wald führt. Und wir ſelbſt können nichts beſſeres
tun, als ihm entgegengehen, nehmen alſo das Kabel in
Die Fand und verfolgen es durch den finſteren, pfadloſen
ald.
Unſere Vermutung beſtätigt ſich. Bald nähern wir
uns dem Waldausgang, vernehmen auch ſchon unſere
Namen. Es iſt der dritte Mann mit dem Kabel. Mit
ihm kommt der Truppführer zu Pferde, ebenfalls eine
Trommel herbeiſchleppend.
Wir ſind nun glücklich, endlich unſeren Bau weiter⸗
führen und unſere Pflicht erfüllen zu können. Wir
haben jedoch noch eine ſchwere Arbeit vor uns. In ſenk⸗
rechter Richtung zu unſerem bisherigen Bau brechen wir
ab und ſteuern direkt auf die Straße zu, d. h. dahin,
wo wir ſie wenigſtens vermuten. Bergauf, bergab
ſchlängeln wir uns durch Dickicht und Geſtrüpp; der
Weg iſt infolge des Schnees beſchwerlich; die Trommel
beſchädigt, da ſie dem Truppführer einigemale vom
Pferde gefallen. Infolgedeſſen paßt ſie nicht mehr in
die Trage, zerrt und reißt bei jeder Umdrehung, ſo daß
es einen beinahe nach hinten wirft. Dazu kam's —
hätten wir uns nicht ſtrenge an die Sternbilder ge⸗
halten —, daß wir uns beinahe noch ein zweitesmal ver⸗
irrt hätten, denn die Orientierung ohne Kompaß und

— 37 –—

Karte in einem wildfremden Walde bei Winternacht iſt
äußerſt ſchwierig.
Eine ſtarke Stunde ſind wir vielleicht gegangen, da
ſtehen wir plötzlich auf der Chauſſee. Die Chauſſee iſt
ſchlecht, und bei der Dunkelheit vom Walde aus kaum zu
unterſcheiden. Noch einige hundert Meter haben wir
etwa zurückzulegen, bis wir ſchließlich in das Dorf
kommen. Es iſt Lyſe. Allmählich iſt es auch an der
Zeit, daß wir unſer Ziel erreichen, denn wir haben nicht
mehr viel Kabel, ſo daß es gerade noch dazu reicht, die
Strippe in einen Kuhſtalt zu ziehen. Die Station der
Infanteriefernſprecher liegt noch etwa zwei Kilometer
entfernt am anderen Ende des Dorfes. Dorthin können
wir nicht mehr.
So errichten wir notdürftig die Station in dem
Stalle. Wir ſchließen den Apparat an und rufen. Keine
Antwort. Alſo keine Verſtändigung! Zweifel beſteht
für uns keiner, was zu tun iſt, die Leitung iſt unbedingt
notwendig, ihr Bau iſt befohlen, die Verbindung zwiſchen
Pupkowiczna und Lyſe muß hergeſtellt werden. Nun
denn, ſo heißt es, die Störung beſeitigen. Zwei Mann
gehen weg, um den Fehler zu ſuchen, einige verſorgen die
Pferde, andere verſuchen zu ſchlafen, ſoweit dies bei der
Kälte möglich iſt. Ich ſelbſt bediene den Apparat, von
Zeit zu Zeit mein Zeichen gebend und kontrollierend, ob
die Störung beſeitigt ſei. Der Apparat ſteht auf einer
Krippe oder was es ſonſt iſt, ich knie davor — ſchlaf⸗
trunken, vor Kälte ſchlotternd — aufrecht ſtehen kann
man nicht. Es iſt ziemlich kalt die Nacht. Ich verſuche,
wenigſtens meine Füße warm zu halten, indem ich ſie
in eine Zeltbahn einſchlage, mein Koppel behalte ich um,
um dadurch den Mantel eng um den Leib zu halten.
Allerdings hilft dies wenig und ich friere mehr als alle
die Tage: zuvor. Endlich gegen vier Uhr morgens iſt
die Störung behoben. Unſere Leute kommen zurück.
Wie ſich ſpäter herausſtellte, waren auch von unſerer
Anfangsſtation in Pupkowiczna Störungsſucher ausge⸗
gangen, die nach dem Fehler fahndeten. Sie waren ſehr
beſorgt um uns, da ſie glaubten, wir ſeien ſchließlich

—38 –

dem Feinde in die Hände gelaufen. — (Wir wußten uns
wohl zu beherrſchen.) —
Gegen vier Uhr lege ich mich nieder, um zu ſchlafen;
denn ich bin äußerſt müde. Trotzdem ſchlafe ich nur halb⸗
und halb, da die Kälte zu ſcharf iſt. Da wir nichts zu
uns genommen, wirkt die ſchneidende Kälte umſo inten⸗
ſiver. Nachdem ich mich einige Zeit auf meinem Lager
hin⸗ und hergedreht und gewälzt, ſpringe ich ſchließlich
ungeduldig auf, um auf meine Uhr zu ſehen. Es iſt bei⸗
nahe ſechs. Mein Entſchluß ſteht gleich feſt. Ich gehe
weg, um für meinen Trupp Quartier zu ſuchen.
Steif und gefühllos ſind meine Glieder. Gleich
einem Pergamentbogen wandle ich durch das zwei Kilo⸗
meter lange Dorf, das vielleicht 500 Häuſer zählt —
mindeſtens — von Haus zu Haus mich erkundigend.
Meine Erkundigungsreiſe nimmt jedoch den ganzen Vor⸗
mittag in Anſpruch, da ich in jedes Haus gehe, teils aus
Gewiſſenhaftigkeit, zum größten Teil jedoch, um mich
aufzuwärmen. In jedem Hauſe kampieren vielleicht 20
bis 30 Mann, an ein Unterkommen iſt nicht zu denken.
Endlich gegen Mittag finde ich in einem abgelegenen
Viertel eine geeignete Wohnſtätte, die noch nicht belegt
iſt; das heißt, ganz frei iſt ſie auch nicht; denn ich zähle
nicht weniger als fünfundzwanzig Köpfe — groß und
klein — in der dicken, verpeſteten Luft unſeres zukünf⸗
tigen Quartiers, außerdem zwei Artilleriſten. Doch als
wir langſam mit Sack und Pack einziehen, verduften die
Polen nach und nach.
Wir haben uns hier bald wieder von unſeren Stra⸗
pazen erholt und halten einige Zeit die Station beſetzt.
Etwas außerordentliches geſchieht nicht während dieſer
Zeit. Zweimal verlieren wir die Verſtändigung und
finden ein jedesmal das Kabel an derſelben Stelle —
dort, wo wir uns beim Baue verirrt haben — durch⸗
ſchnitten, offenbar von Spionenhand. Es iſt dies ſehr merk⸗
würdig, da derartige Fälle in Rußland ſehr ſelten ſind.
Hier in Lyſe können wir eigentlich zum erſtenmale
wieder ausſchnaufen und haben Zeit und Gelegenheit,
unſere Betrachtungen bei der Bevölkerung zu machen.

— 30 —

Dem Fremden fällt ſofort auf: Die ſchlechte Luft,
in denen die Leute mit ihrer meiſt ſehr großen Anzahl
Kinder zubringen. Man findet viele Augenkranke unter
ihnen, was gewiß auf die Unreinlichkeit zurückzuführen
iſt. Gewöhnlich ſitzen ſie im Kreiſe beiſammen, ſchwei⸗
gend, gaffend, der Alte die Pfeife im Mund. Die tag⸗
tägliche Nahrung beſteht aus Sauerkraut und Kartoffeln.
Bei Sonnenaufgang erhebt ſich die Familie von ihrem
gemeinſamen Lager, auf dem ſie die Nacht in den Klei⸗
dern zugebracht hat und worauf auch am Tage ſtets
jemand zu finden iſt. Typiſch iſt auch die in jedem Hauſe
ſich befindliche Schaukelwiege.
Doch davon ſpäter etwas ausführlicher.

9. Mit dem Frühling.

Bald werden wir wieder abberufen und fahren nach
Pupkowiczna zurück.
Hier bleiben wir einen Tag, um wiederum Baubefehl
zu erwarten. Der Tag iſt mir noch ſehr gut in Er⸗
innerung, deshalb, weil ich am Kochen war. Hat mich
der Krieg wohl manche Schwierigkeiten überwinden ge⸗
lehrt, ich glaube, das Koͤchen iſt mir immer am ſchwerſten
gefallen. Das Kochen an ſich iſt ja nicht ſo ſchwer und,
wie alles auf Erden, erlernbar. Da es jedoch bei uns
nach der Reihe ging und es immer eine Woche währte,
bis man wieder zum Kochen kam, kam man eben aus der
Uebung und die Kochkunſt blieb lange ein Buch mit
ſieben Siegeln — von den Kartoffelpuffern, den Fleiſch⸗
küchlein und anderen Gerichten, ſei ja abgeſehen, da ſie
ziemlich leicht herzuſtellen. Einige Suppen jedoch gab
es, die berüchtigt waren; ſo z. B. eine Suppe nach mir
benannt, aber auch eine „Eichelberger⸗Suppe“ und
andere.
Meine ehemaligen Leidensgenoſſen, denen der Zufall
dieſe Zeilen in die Hände ſpielt, werden ein Grinſen
wohl nicht verwehren können bei der Erinnerung an
jene Tage. Aber ich glaube das Sauerkraut mit dem
Schweinefleiſch und den Salzkartoffeln, das ich ihnen

— 40 –—

damals in Pupkowiczna im Schweiße meines Angeſichts
zugerichtet, hat ihnen doch geſchmeckt, wenn auch das
Sauerkraut etwas ſaurer war, wie in Friedenszeiten! —
Aber ich will ja von unſerer weiteren Rückfahrt nach
Odamuſi erzählen.
Wir haben Befehl, zu unſerem Zuge zurückzukehren.
Eigentlich ſollen wir hinter der Front zurückfahren, die
Wege ſind jedoch ſehr ſchlecht, der Umweg groß, weshalb
wir beſchließen, der Front entlang zu fahren. Schon
ſtoßen wir auf Widerſtand, da uns der Ortskommandant
unterſagt, bei Tage den Ort zu verlaſſen. So warten
wir, bis die Dunkelheit hereinbricht. Langſam ſchleicht
unſer Fahrzeug aus dem Dorfe, hinaus in die Nacht.
Es iſt dunkel, ſehr dunkel, obwohl alle Sterne am Firma⸗
mente ſtehen.
Zunächſt ziehen wir durch die Artillerieſtellung, die
ſehr gut gedeckt iſt. Plötzlich: Wer das? Halt! Wir
ſtehen vor einem Schützengraben, der rings um das Dorf
Cieloska führt. Natürlich ſind wir enttäuſcht. Damit
haben wir nicht gerechnet. Denn bei unſerer Herfahrt
war der Graben noch nicht ſo weit ausgebaut, die Straße
nicht unterbrochen, wie jetzt! Doch glücklicherweiſe finden
wir einen Uebergang und gelangen bald in das Dorf
Cieloska, wo wir einen bekannten Trupp, der dort Station
hat, aufſuchen. Wir laſſen uns den Weg ſagen und
machen im Hinausgehen — um gutes mit gutem zu ver⸗
gelten — den Verſuch, die halbe Sau abzuhängen, die
vor der Türe hängt. Doch iſt daran unſichtbar eine
Glocke befeſtigt, die einen Höllenlärm anſchlägt. Da er⸗
ſcheinen auch ſchon unſere Kameraden mit dem Gewehr⸗
kolben und wir verſchwinden eiligſt wieder im Dunkel,
um unſere abenteuerliche Nachtfahrt fortzuſetzen.
Wir folgen immer der Radſpur, in der Meinung, ſo
nicht fehlen zu können. Bald befinden wir uns in einem
Dorfe, das uns jedoch von der Herfahrt nicht in Er⸗
innerung iſt. So müſſen wir fehlgefahren ſein. Uns iſt
ganz eigentümlich zu Mute, da wir nicht wiſſen, ob das
Dorf nicht am Ende gar noch in ruſſiſchem Beſitz und
wir an einer ſchwachen Stelle übergefahren ſind. Dem

iſt doch nicht ſo, denn zu unſerer Erleichterung ſehen wir
deutſches Militär beim Lampenſchein. Hier liegen —
einige hundert Meter hinter dem Dorfe — zwei Regi⸗
menter, wir ſelbſt ſind zu weit nach rechts abgekommen.
Nach links abbiegend kommen wir wieder auf die Haupt⸗
ſtraße und des Nachts gegen zwei an unſeren Beſtimmungs⸗
ort. Im Dorfe ſelbſt haben wir keine Unterkunft mehr,
ſo müſſen wir in einigen Häuſern Quartier ſuchen, die
etwa 20 Minuten entfernt liegen. Müden Schritts
folgen wir dem tanzenden, matten Lichte unſeres Füh⸗
rers und, nachdem unſere Pferde an Ort und Stelle
untergebracht ſind, legen wir uns nieder.
In aller Frühe des nächſten Morgens geht es dann
hinaus in den Wald, um Tannen zu fällen und Kabel
hoch zu legen. Es iſt ein ſchmutziger, naßkalter Tag. Die
Ruſſen müſſen uns offenbar beobachtet haben, denn ganz
in unſerer Nähe landen einige Granaten, die aber nicht
zur Detonation kommen. Die Folge iſt, daß wir unſere
Arbeit beſchleunigen und um ſo früher nach Hauſe
kommen, wo uns — allerdings ein wenig ſpät — das
Mittageſſen und einige Feldpoſt erwarten. —
Am nächſten Tage rücken wir ab zur Brigade. Der
Stab, wie die Fernſprechſtation, liegen im Pfarrhauſe.
An den Türen leſen wir noch das
K + M + B
vom Dreikönigstage. Es iſt nicht ungemütlich hier.
Die Ruſſen ſchießen ſehr wenig, weil — ſo ſagt man —
das Dorf dem Großfürſten Nikolajewitſch gehören ſoll.
Einmal allerdings befürchten wir das ſchlimmſte.
Aus Leichtſinn entſteht in einer Scheune Feuer, das ſich
ungemein raſch verbreitete, ſo daß in einer halben Stunde
das halbe Dorf in Flammen ſteht und ſo der Artillerie
ein gutes Ziel darbietet. Bereits haben wir die Pferde
eingeſchirrt, zum Abmarſch bereit, wenn es nottun ſollte.
Doch es kommt nicht ſo weit.
Ebenſo ergeht es uns ein andermal. Es iſt an dem
Tage, an dem Przemysl ſich ergeben hat. Dies wird
den Ruſſen jedenfalls bekannt gegeben, worauf ſie an

unſerer Stelle mit Hurra angreifen. Der Hauptmann

—42 —

ſteht ſchon reiſefertig unter der Türe, das Dorf iſt alar⸗
miert, die Wände und Fenſterſcheiben erzittern von un⸗
ſerem hölliſchen Infanterie⸗ und Schrapnellfeuer, mit
bewundernswerter Ruhe und Kaltblütigkeit ſitzt zu
meiner Linken der Fernſprecher der Infanterie und
meldet: Erſtes Bataillon: Ruſſen greifen mit Hurra an;
heftiges Infanteriefeuer. Erſte Batterie — Alles ruhig.
Zweite Batterie — Alles ruhig. Batterie N. . . Feuert
heftig! — Der Sturm legt ſich. Die Ruſſen ſind abge⸗
ſchlagen. Man hört, wie das Feuer abnimmt. — Alarm
aufgehoben.
Alles kehrt wieder ins alte Leben zurück. Es wird
wieder ſo ruhig wie zuvor. Der Tag geht vorüber.
Wieder hat ſich nichts beſonderes ereignet.
Es iſt nicht mehr ſehr kalt; man merkt, es geht dem
Frühling entgegen. Nur einmal noch kamen wir in ein
gehöriges Schneegeſtöber, einer meiner Kameraden und
ich. Wir waren auf Leitungspatrouille. Ganz plötzlich
brach das Geſtöber los und wir hätten uns nicht mehr
zurückgefunden, wenn wir nicht das Kabel in der Hand
verfolgt hätten. Wir ſahen nur etwa einen Meter weit
und hörten nur das Pfeifen der verirrten Infanterie⸗
kugeln. Doch wir langten wieder glücklich in unſerem
Quartiere an und hätten es hier noch lange ausgehalten,
wenn nicht eines Tages ganz plötzlich der Befehl zum
Abrücken gekommen wäre.
Wir gingen ungern, doch wir hatten eine andere
Leitung zu bauen.
. Nach einem Tagemarſch waren wir am neuen Ziele,
in Dudy⸗Puſzczanski. Hier ſollten wir längere
Zeit bleiben, länger als wir geahnt. Wir kamen eben
in den Stellungskrieg hinein. Im ſelben Orte
lagen noch Munitionskolonnen. —
Hier erlebten wir eigentlich den Frühling. Immer
mehr Plan und Regelmäßigkeit kommt in den Dienſt.
Die Munitionskolonnen haben Pferde⸗Appell, Pferde⸗
Bewegen, Fahrübung, Reiten — in einer zu dieſem
Zwecke erbauten Reitbahn — Exerzieren, Fußballſpielen.
Im Orte iſt ferner eine Revierkrankenſtube. Alltäglich

iſt zur beſtimmten Zeit Revierdienſt. Unſer Fernſprech⸗
Trupp bleibt von dieſen Uebungen verſchont, da wir nur
einen Unteroffizier als Vorgeſetzten am Orte haben.
Wir beſetzen unſere Station — Tag und Nacht —, halten
unſer Quartier in Ordnung, kochen — jeden Tag ein
anderer ſchieben Leitungspatrouille, fouragieren,
eſſen, trinken — Kaffee natürlich, allenfalls Tee oder
Kakao — ſchlafen, waſchen, flicken die Hoſen und
Strümpfe, reinigen Karabiner, die Pferde, ab und zu
auch den Wagen, reiten, ſpazieren u. ſ. f.
Ein jeder vertreibt ſich eben die freie Zeit nach
ſeinem Geſchmack; der eine lieſt, der andere ſchreibt,
wieder einer ſchreinert, pappt, gärtnert; andere diſpu⸗
tieren, muſizieren, ſingen oder lernen polniſch.
Auf dieſe Art und Weiſe wird das Dorf zu einer
Sommerfriſche. — Angefangen von dem übelriechenden,
dumpfen, unſauberen Quartier, das zunächſt einer
Augiasarbeit unterzogen wird. Dann fliegen die feſt⸗
genagelten Fenſter hinaus und Stroh kommt in die
Bude. So iſt die gröbſte Arbeit getan. Dann wird die
Anlage vor dem Hauſe geſäubert, unter Umſtänden wer⸗
den Tannen gepflanzt, der Boden geebnet und mit Sand
beſtreut. Im Garten vor dem Hauſe erhebt ſich bald ein
Tiſch, davor eine Bank. Nach einiger Zeit erhebt ſich
ſogar über dem Tiſche ein Gartenhaus, woran ein Schild
prangt: Zum mutigen Ritter — Villa Flohfrei —
Villa Hindenburg — Zum Lindenbaum. Unſere Villa
trägt den Namen: Zur luſtigen Witwe. In
unſerem Stationsraume ſtarb nämlich der Beſitzer des
Hauſes, was der Gattin jedoch nicht allzuſehr zu Herzen
ging.
Unſere Kameraden nebenan haben in ihrem Garten
aus einem dicken Baumſtamme einen A2er gebaut und
rer Heime danach den Namen gegeben: Zur dicken
Berta.
So iſt das Leben annehmbar, wenn man auch ab
und zu von dem Wunſche beſeelt iſt, vorwärts zu kommen,
wieder neues zu ſ ſehen und zu erleben. Das ſumpfige
Gelände verbietet jedoch dieſes Vorwärtskommen. Ab⸗

— AM —

geſehen von einer Fliegerbombe drohte hier keine Ge⸗
fahr. Die Einwohner ſind naiv und gutmütig. Nach
und nach lernt man ſie verſtehen; ſie nehmen einiges
deutſch an, wir ſprechen einige Brocken polniſch. Ein
gewiſſes Verhältnis entſteht zwiſchen Zivil und Militär.
Ueber ihren Charakter, ihre Gewohnheiten, Lebensweiſe,
über ihre Gebräuche im Folgenden.

10. Die Bevölkerung.

Während des monatelangen Aufenthaltes bei der
polniſchen Bevölkerung hatten wir Zeit und Muße genug,
ihr Heim, ihre Lebensweiſe zu beobachten, ihre
materiellen und geiſtigen Bedürfniſſe zu
erkennen, die Höhe ihres Kultur grades wahr⸗
zunehmen. —
Gewiß hat der Krieg Unregelmäßigkeiten in ihre
Lebensweiſe gebracht, doch ungefähr läßt ſich doch feſt⸗
ſtellen, wie die Bevölkerung lebt und wirtſchaftet. Es
gilt dies jedoch nur für den Streifen des Polenlandes,
den wir damals kennen gelernt im nördlichen Polen.
Wie ich ſpäter ſah, ſind die Verhältniſſe unten, an der
galiziſchen Grenze, ganz andere, die Beſchaffenheit des
Landes ſelbſt bildet dort viel größere, hoffnungsvollere
Ausſichten. Gleich, natürlich, ſind überall die ſchlechten,
ſandigen Straßen, die den Wanderer, den Infanteriſten,
ſehr ermüden. Das Klima iſt im Winter äußerſt kalt,
im Sommer im ſelben Maße warm, trocken. Das Land
iſt meiſt eben, im Süden iſt die Vegetation reich, im
Norden ſpärlich. Die Brunnenverhältniſſe in den Dör⸗
fern ſind ſchlecht; man kennt meiſt nur den Ziehbrunnen
mit Grundwaſſer, der oſt ausgetrocknet iſt. Kanaliſation
fehlt ganz.
Das Haus ſelbſt — um zum eigentlichen Dhema
zu gelangen — iſt ſehr klein, aus Lehm gebaut, mit
Strohdach. Von der Erde läuft auf das Dach und über
das Dach hinweg bis zum Firſt eine feſte Holzleiter,
die dazu dient, um Waſſer nach oben ſchaffen und das
Dach befeuchten zu können, wenn irgendwo ein Brand

— A5 –—

ausbricht; denn das Feuer pflanzt ſich leicht fort von
Dach zu Dach, und nicht ſelten liegt in wenigen Minuten
ein ganzes Dorf darnieder. Ferner wird die Leiter auch
benützt, wenn das Kamin zu reinigen iſt. Dies geſchieht
mit einer Tanne. Vor dem Hauſe findet ſich meiſt ein
kleiner Garten; eine niedrige Türe führt in das Innere.
Ein kleiner Vorraum, indemverſchiedenes aufgeſpeichert iſt;
dann zur Rechten wiederum eine Türe — ebenſo niedrig
wie die äußere —, die den Wohnraum erblicken läßt.
Hier kommt das Wort Heim, Herd zu ſeiner ur⸗
ſprünglichen Bedeutung; denn der Gerd iſt es, der vor
allem in die Augen fällt. Er iſt ziemlich groß angelegt
und bildet den Mittelpunkt der Familie, um den ſich
alles verſammelt, zum Teil auf kleinen Bänken —
Hockern — auf der Ofenbank, oder auf der Erde, ſchließ⸗
lich auf dem Bette ſitzend, in dem ſtets einige Säuglinge
zu finden ſind. Rings um das Zimmer läuft eine Bank,
die feſt iſt. Die Bauart des Herdes iſt ziemlich primitiv,
er beſteht aus Lehm und wird vom Hausherrn ſelbſt
ausgebeſſert, wenn es nottut. —
Der Bauer macht überhaupt alles ſelbſt, das Prinzip
der Arbeitsteilung iſt auf dem Lande wenig bekannt.
Gewerbetreibende ſind kaum zu finden. Jeder Be⸗
wohner arbeitet eben das, was ſein Lebensunterhalt-
erfordert. —
Die Art des Kartoffelſchälens iſt ſehr einfach; die
Haut wird mit dem Löffel abgeſchabt. Darin haben die
polniſchen Hausfrauen eine bewundernswerte Fertigkeit.
Iſt die Mahlzeit zubereitet, ſo werden die Töpfe auf
die Erde geſtellt. Darum gruppiert ſich die Familie im
Kreiſe, um mit dem Löffel aus den Häfen zu nehmen.
Teller, Gabel, Meſſer ſind Luxus und werden, wenn es
gut geht, an größeren Feiertagen gebraucht, allwannen
es auch Fleiſch gibt. Dies wird jedoch meiſt aus der
Hand genoſſen. —
Beluſtigt hat mich immer der Hausherr, der beinahe
immer die Pfeife im Mund, oft den ſchlechteſten Tabak ver⸗
qualmt. Zuweilen dreht er ſich auch eine, manchmal trichter⸗
förmige Zigarette — im Notfalle aus Zeitungspapier.

— 46 —

Im Anſtecken zeigt er wiederum große Fertigkeit. Er
greift die glühende Kohle aus dem Feuer und zündet
damit die Pfeife oder die Zigarette an. Ihr Kind trägt
die Frau auf der Straße dermaßen, daß ſie es in einem
Tuch gewickelt, welches quer über den Rücken geſchlagen
iſt, auf der Bruſt hat. Die Wäſche wird nicht, wie bei
uns, gewaſchen, ſondern mit einem keulenartigen,
kleinen Stock geſchlagen; ähnlich wird ſie auch „geplättet“
— gebügelt wäre zu viel geſagt.
An Möbelſtücken beſitzt die Familie nicht viel. In
einer Ecke ſteht der Tiſch, im Raum nebenan, der kleiner
iſt, als der erſtere, und ziemlich ſchmal, befindet ſich eine
Kleidertruhe, in der die farbenprangenden Feſttags⸗
kleider aufbewahrt ſind. Die alltäglichen Kleider werden
über eine dicke Stange gehängt, die quer über dem
Zimmer ſchwebt. Außerdem das erwähnte Bett —
manchmal auch zwei —, oft auch eine Schaukelwiege; an
der Wand vielleicht ein Schrank, in dem ſich allerhand
befindet, alſo ein Univerſalſchrank. Dies iſt alles.
Schließlich noch eine Uhr, aber nur ſehr ſelten. Dagegen
findet man in jedem Zimmer ſehr viele Bilder, Heilige
darſtellend, auch einige Kruzifixe. Die Bilder ſind ſehr
farbig — wie der Pole überhaupt farbenliebend iſt —,
ein Bild hängt geſchmacklos neben dem andern bis oben
an die Decke. Beſonders hervor ſticht „die ſchwarze
Madonna von Czenſtochau“, welches Bild ſtets mehrere
Mal — oft nebeneinander aufgehängt — vorzufinden iſt.

11. Unſer Treiben. — Die Bevölkerung und wir.

In den erſten Tagen des April ſetzten ſich unſere
Truppen feſt. Wir kamen in Stellungskampf.
So hatten wir Gelegenheit, mehrere Wochen mit der
Bevölkerung zuſammenzuleben. Sie beobachteten uns,
wir ſie. Eine der erſten Erinnerungen, die ich von
Puſzezanskie mitnahm, heftet ſich an die Karwoche.
Trauer⸗ und Bußpſalmen mußten es geweſen ſein, die
die verſammelte Familie allabendlich im dämmernden
Gemache rezitierte, dasſelbe ſtets ſtundenlang wieder⸗

— —

holend. Allmählich wurde dann Ruhe; in dem einen
Gemach ſchlief die Familie, im anderen wir. Dann tönten
mir noch immer die eigenartigen Weiſen in den Ohren,
die dunklen, ungeübten Stimmen der Frauen und Kin⸗
der, der klagende Baß des Mannes. Die polniſchen
Weiſen ſind überhaupt eigen in ihrer Art. Auch die
Jubelgeſänge und die Melodien des Oſterfeſtes haben
etwas rezitierendes, monotones, langweilendes eigen.
Das Herannahen der Oſterfeiertage machte ſich ſchon
einige Tage vorher bemerkbar, inſofern als die Familien
daran gingen, ihre Wohnungen zu reinigen und zu
zieren, auch die Straßen erſcheinen auffallend ſauber.
Am Tage vor dem Feſte waſchen ſich die Leute am ganzen
Körper, was ſonſt gewiß nicht zu oft geſchieht; auch wird
dann neue Wäſche angezogen, die farbenreichen Feſt⸗
kleider bereitgelegt. Schon frühe am Feſttagmorgen ſah ich
dann Frauen jeden Alters und Männer die Straße
heraufpilgern, um im benachbarten Ort zur Meſſe zu
gehen. Ich ſelbſt hatte Stationsdienſt, angeeifert jedoch,
beſchloß ich, ihrem Beiſpiel nachzuahmen und nach be⸗
endeter Dienſtzeit nach Zalas in die Kirche zu gehen.
Um acht Uhr wurde ich abgelöſt, wuſch mich, frühſtückte
und ging über Feld. Schon von weitem ſah ich die
farbenprangenden Kleider der in großer Zahl von der
Kirche zurückkehrenden Frauen und Mädchen. Bald war
ich ſelbſt dort angelangt. Schon außen hörte ich einen
pſalmenartigen Geſang, deſſen Weiſe ſich ſtets wieder⸗
holte. Aus allem heraus tönte das Alleluja, die Melodie
ſelbſt brachte die Freudenſtimmung nur ſehr wenig zum
Ausdruck. Beinahe eine halbe Stunde horchte ich zu.
Da erſchien der polniſche Geiſtliche im Chorhemd und
winkte ab. Nach und nach flaute der Geſang ab, es wurde
ruhig. Der deutſche Geiſtliche erſchien, aſſiſtiert von
polniſchen Meßdienern. Dann geſchah das Meßopfer. —
Die Feiertage kamen raſch und vergingen ebenſo
ſchnell, wie ſie kamen. Unſer Alltagsleben vermochten
ſie nicht aus den Angeln zu heben.
Mit den Einwohnern lebten wir auf dem beſten Fuße.
Natürlich gaben ſie ſich alle Mühe, unſere Wünſche zu

— 48 —

erfüllen, um den guten Beziehungen keinen Abbruch zu
tun. So war ihnen auch nicht alles für bare Münze zu
nehmen, was ſie behaupteten, da ſie ſich eher Schmeiche⸗
leien hingaben, als uns zu verletzen ſuchten. So ſchlau
iſt der polniſche Bauer.
Auf den Großfürſten Nikolajewitſch war der polniſche
Bauer durchweg nicht gut zu ſprechen, dagegen meinte
einer: deutſche Soldat gut, Ruski nix. — Zwar hatten
wir auch einen ſtrammen ruſſiſchen Soldaten im Dorfe,
ein altes Bäuerlein, den wir wegen ſeines ſtrammen,
ſtapfenden Ganges „General Senkrecht“ nannten. Wir
trieben immer Ulk mit ihm, ſobald er uns aufſuchte.
Einmal wurde er gewahr, daß wir Rum empfangen
hatten, weshalb er ſich auch bald einfand und uns an⸗
deutete, daß er Zahnweh habe. Wir gaben ihm einen
halben Trinkbecher voll. Er ſchnippte nicht einmal, ſon⸗
dern trank in einem Zuge das Glas bis auf den Grund.
Doch gleich kniff er die Augen zuſammen und begann
heftig zu huſten, ſo daß wir glaubten, er wolle nicht mehr
zu ſich kommen. Er hatte offenbar einen allzukräftigen
Schluck genommen und kaute nun eiligſt einige Stücke
Kommißbrot, um den brennenden Magen und Hals zu
beſchwichtigen. Als er wieder einigermaßen zu ſich ge⸗
kommen war, da nahm er eiligſt ſeinen Stock und ver⸗
ſchwand, um ſich nicht ſo bald wieder zu zeigen, und
hatten das Lachen — ohne jedoch ſchadenfroh zu
ein. —
An einem anderen Tage verloren wir den Quartier⸗
herrn unſerer Station. Er war lange Zeit im Raume
neben unſerer Station an Tuberkuloſe darniedergelegen,
bis ſein Leiden eines Tages ein Ende nahm. Des Nachts
ging ſeine Bruſt wie eine Maſchine; unruhig ging er
oft aus und ein. Dies mußte notgedrungen ſeine Lage
verſchlimmern. Noch am Morgen ſeines Todestages ſah
ich ihn mit rotfieberndem Kopfe, bald darauf brachte
unſer Quartierherr erregt die Nachricht — und zwar in
gebrochenem Deutſch, ſoviel wir ihm beigebracht hatten:
„Panie kaput!“ — Einige Stunden ſpäter fabrizierten
einige Nachbarn einen einfachen Sarg. Der Zimmer⸗

— 49 —

mann bezeugte eine wahre Kunſtfertigkeit im Zuhauen
der Bretter, was er lediglich mit der Axt tat. Als Maß⸗
ſtab benutzte er einen Holzſtab. Am Abend verſammelten
ſich nun Frauen und Männer bei der verwitweten Frau,
um ſich mit ihr zu unterhalten, mit ihr zu eſſen und
zu trinken. In ſpäter Stunde noch war die Witwe wach,
und von dem alkoholiſchen Getränke, das ſie ſich weiß
nicht woher zu beſchaffen wußte, angeregt, ſchlug ſie Lärm
und hüpfte mit heißem Kopfe im Zimmer umher. Am
andern Morgen jedoch ſah ſie ſich wieder in ihre trau⸗
rige Lage zurückverſetzt und ſaß weinend neben ihrem
verblichenen Manne, der dann auf einem Wägelchen
nach dem nächſten Kirchſpielort zur letzten Ruhe gefahren
wurde. Einige Tage ſpäter kehrten die Leidtragenden
zurück. Täglich kamen nun Weiber verſchiedenen Alters,
und die Streitigkeiten — jedenfalls Erbſchaftsſtreitereien
— wollten lange Zeit kein Ende nehmen. Da zog die
Witwe aus, eine andere Familie zog ein, und alles ging
wieder ſeinen alten Gang.
Von der Schlauheit des „Panies“ habe ich ſchon ge⸗
ſprochen. Nur ein einzig Stück: Wir fanden in einer
Scheune einen Wagen, der den Anſchein hatte, als ſei
er unbrauchbar. Auch fehlte ihm ein Rad. Wir ließen
den Wagen ſtehen. Einige Tage ſpäter fanden wir in
einem Schuppen nebenan das paſſende Rad und pfuſchten
den Wagen zuſammen, der nun unſeren Zwecken dienen
ſollte. Die Bauern heuchelten Bewunderung, im Ge⸗
heimen jedoch ballten ſie die Fauſt im Sack, da wir ſie
überliſtet und ihnen den Wagen ausgeſpannt hatten. —
Wir taten ihnen jedoch auch gute Dienſte, für die ſie uns
ſtets dankbar waren. Einmal entſtand ſpät abends im
Stalle ein eigenartiges Poltern und Rumoren. Der
Bauer rannte mit verſtörtem Geſichte umher, ſein Vieh
beizutreiben, das ihm wirr im Hof herumlief. Eine Kuh
war ihm bereits von Artilleriſten weggeholt worden, die
ihm die Ställe offen zurückließen. Als wir dies erfuhren,
eilten wir ſogleich den Eindringlingen nach, die die Kuh
vom Pferde aus an einem Stricke wegſchleiften. Einem
gelang es denn auch, das Seil loszuſchneiden, und wir
Wwenzler, Mit Draht und Kabel 4

— 50 —

brachten dem Bauern, der vor Freude nicht wußte, was
er tun ſollte, das geraubte Vieh zurück. —
Was mir beſonders noch in Erinnerung iſt, das ſind
die Abende, die hier, obwohl die Gegend an ſich ſehr öde,
doch ganz ſchön waren. Oft ſaßen wir beim Monden⸗
ſchein auf der ſelbſtgezimmerten Gartenbank und ſangen:
Wie's daheim war — oder: Nach der Heimat möcht' ich
wieder — vielleicht auch: In einem kühlen Grunde —
oder: Du Schwert an meiner Linken.
Am beſten ſchwebt in meinem Gedächtniſſe der Abend,
an dem ich nach Antonia ſpazierte, wohin ich auf
Störungsſtation verſetzt worden war. Ich will den
Spaziergang zu ſchildern verſuchen.
Antonia liegt von Puſzczanski etwa 5 Kilometer ent⸗
fernt. Als ich Puſzczanski verließ, begann es langſam
zu dämmern. Ich ſtolperte über die Felder, wo mich
der Weg dann den Wald entlang führte. Drüben im
Weſten hinter einem ſchwarzen Waldſaume war die
Sonne geſunken. Roſa⸗Wolken hingen noch am Firma⸗
mente. Schon ſtand der Abendſtern am Himmel, doch
immer mehr Sterne erglänzten. Weit hinter mir lag
ein Gehöft, an dem ich vorhin vorübergegangen war.
Immer ſchwächer drang das Hundegekläff an mein Ohr,
bis es ſchwand. Zur Linken in den dampfenden Wieſen
das Quaken und Röhren der Fröſche und Kröten, das
wie das ferne Geräuſch der Weltachſen klang. Ich blieb
bewundernd ſtehen und ſah nach meiner Heimat, wo der
Tag verſank. Wenn ich ſo ſtand, dann kam ich mir vor,
wie der einzige lebende Menſch unter dieſer tauſend
Leben atmenden und rauſchenden Natur. Es ging
hinein in den Wald, in die fallende Nacht. Nur ab und
zu ein krächzender Rabe, ein niederpraſſelnder Zweig,
ſonſt nichts. Der Weg wird von Zeit zu Zeit vom
Monde an lichten Stellen beſchienen, ſonſt iſt er kaum
zu ſehen. Von weitem höre ich ſchon Muſik, offenbar
Ziehharmonikas, alſo war Antonia nicht mehr fern.
Endlich wurde der Wald dünner, unter den Bäumen
ragt das lange polniſche Kreuz mit dem kurzen queren
Balken, das Zeichen einer Wegekreuzung. Ich kam auf

— 51 —

einen breiten Weg, der ins Dorf führt. Zu meinen
Füßen lag Antonia. Am Himmel noch immer blinzelnd
die Sterne, der Mond, hinter dem ſich eine lange Wolken⸗
ſchwade hinzog. Luſtig Leben dringt aus dem dunkeln⸗
den Dorf, das ſich zwiſchen Birken dahinſtreckt. Endlich
habe ich mein Ziel erreicht, mein neues Quartier, wo
ich noch einige Wochen zubringen ſollte.

12. Deutſchland, Deutſchland über alles!

Seit einigen Tagen bin ich wieder auf deutſchem
Boden. Ich bin nach Turoſcheln — an der Grenze —
kommandiert worden.
Sonderbare Gefühle aller Art überkommen mich. Wo
war der Sandboden geblieben? Ich trete wieder feſtes
Pflaſter zu meinen Füßen, ſehe wieder deutſche Frauen,
deutſche Kinder, deutſche Steinbauten! — Allerdings iſt
bereits das ganze Städtchen von Koſaken niedergebrannt.
Nur die Kirche ſteht noch und einige Häuſer. Zum
erſten Male wieder höre ich eine Glocke, zum erſten Male
wieder gibt es Bier.
Es herrſcht mitunter ziemlich Leben hier. Das
Städtchen liegt im Etappengebiet. Die Feldbahn iſt im
Bau begriffen.
Ich bin nur wenige Tage dort. Doch gefällt mir der
Aufenthalt ſehr wohl. Unſere freie Zeit vertreiben wir
uns auf alle Arten. Wir haben auch einen Pionier bei
uns im Quartier, der hier ein Depot leitet und ſehr viel
Unterhaltung in das einförmige Leben zu bringen ver⸗
ſteht. —
Die Zeit verging uns rieſig ſchnell, und wie es eben
kommen muß, wenn es einem zu gut geht, ſo kamen
wir auf allerhand ſchlechte Witze.
Eine unſerer Taten will ich hier beichten: Unſer Appa⸗
ratraum befand ſich in einem erhöhten Zimmer, einer
ehemaligen Schlächterei, zu dem einige Stufen führten.
Davor befand ſich eine Art Hausgang. In dieſem Haus⸗
gang hatten wir eine öffentliche Fernſprechſtelle einge⸗
richtet, alſo einen Apparat erſtellt. Wußten wir nun,
daß eine junge Bekannte des Hauſes ſich in einen unſerer

4*

— 52 —

Sergeanten verliebt hatte, der ſich ſeit einigen Tagen in
einem Dorfe etliche Kilometer von Turoſcheln. befand,
da eilte auch ſchon eines Tages einer der unſeren hinab
in die Küche mit der wichtigen Botſchaft, der Sergeant
ſei am Telephon und wolle die Anna ſprechen. Mit
vieler Mühe brachten wir die Anna an das Telephon im
Hausflur, das wir durch den Klappenſchrank mit dem
Apparatenraum verbunden hatten. Dort ſaß nun einer
und markierte den Sergeanten. Wir wälzten uns vor
Lachen, als das Gaunerſtück gelang, gar als der „Serge⸗
geant“ ſeine Braut an eine beſtimmte Straßenkreuzung
beſtellte. — Hoffentlich hat die verkohlte Anna am kom⸗
menden Sonntag an der Straßenkreuzung nicht über⸗
mäßig lange gewartet.
Doch die ſchönen Tage von Turoſcheln ſind bald vor⸗
über und ich ſtaune nicht wenig, als ich nach Kurwien
komme, wo ich erfahre, daß noch einige Kameraden mit
mir nach der Heimat kommen ſollen, um zu eriner neu
aufzuſtellenden. Formation eingeteilt zu werden. Ein
Unteroffizier iſt auch dabei. An einem Montag treten
wir unſere Reiſe an.
Das nächſte Ziel iſt Johannisburg, die Ent⸗
lauſungsanſtalt. Nachdem wir für lauſefrei erklärt
worden ſind, können wir unſere Heimreiſe antreten. Wir
bleiben noch einige Stunden in Johannisburg, einer
ſchönen, alten Stadt. Im Rathauſe, in dem ein Soldaten⸗
heim eingerichtet iſt, Pohren wir an. Hoch vom dritten
Stock herab ſehen wir auf den Marktplatz, der auch das
Gepräge des Krieges trägt. Einige Häuſer ſind zer⸗
ſchoſſen. Auf dem Platze ſtand einmal ein ſchönes Bis⸗
marckdenkmal, allein die Statue iſt von den Ruſſen ver⸗
ſchleppt oder zerſchlagen. Zahlreiche ruſſiſche Gefangene,
die hier beſchäftigt werden, befinden ſich hier. Nicht ohne
vorher ein Bad genommen zu haben, fahren wir gegen
Abend weiter, die Nacht hindurch.
Am anderen Tage — gegen Mittag — machen wir
zum erſten Male Raſt in Dhorn, wo wir vom Roten
Kreuz bewirtet werden. Dann geht es weiter. Brom⸗
berg — Küſtrin — Berlin!.

— 53 —

Ueberall auf der ganzen Fahrt ſehen wir beſtellte
Felder, Vorräte an Heu und Holz, was mir beſonders
auffällt, zumal da wir aus einer Gegend kommen, wo
die Ackerbeſtellung zu einem großen Teile durch deutſches
Militär getan wird bezw. unter militäriſcher Aufſicht
von ſtatten geht.
Wir ſind alſo in der Reichshauptſtadt, und da wir
einige Stunden Aufenthalt haben, machen wir einen
Bummel nach der Stadt, vielmehr nach dem dem Bahn⸗
hof nächſtgelegenen Stadtteil, in dem offenbar nicht viele
Feldgrauen zu verkehren pflegen, denn wir fallen allge⸗
mein auf. Man ſchenkt uns Roſen und Nelken und
wünſcht uns „Gut Glück“. Während wir in einer kleinen
Wirtsbude einkehren, um einige Becher zu trinken, da
ertönt das Klavier: Deutſchland, Deutſchland
über alles! Begeiſtert ſingen wir mit und ſtimmen
dann die Wacht am Rhein an.
Bald darauf ſitzen wir im beleuchteten Abteil des
Schnellzuges, der uns durch Groß⸗Berlin hindurchführt.
Die Nacht iſt bereits über das Häuſermeer herein⸗
gebrochen, die Straßen werfen den fahlen Schein der
Laternen oder das weiße Licht der Bogenlampen auf
unſeren Bahndamm herauf. Zahlreiche Straßen bieten
ſich uns in ihrer Perſpektive. Ueberall herrſcht noch
reges Leben. In großen Gartenwirtſchaften längs der
Spree wimmelt es bunt um die kleinen, runden Tiſche.
Am Zoo führt es vorbei. Charlottenburgl!
Spandau! — Dunkle Nacht. — —
Und wieder ſteigt ein Tag herauf, der uns neue Bilder
zeigt. Hannover — Bielefeld — Hamm —
Dortmund — Bochum!
Wir ſind wieder im Induſtriegebiet. Ueberall arbeitet
es und hämmert und ſtampft und puſtet und raucht, als
läge das Reich im tiefſten Frieden. Das ganze Gebiet
iſt gewiſſermaßen eine Stadt, eine Fabrik.
Auf dem Parallelgeleiſe hält ein Zug mit Ar⸗
tilleriſten. Seine Lokomotive zeigt nach Oſten. Auf
ſeinen Wagen findet man die Inſchriften: Auf nach

— 54 —
Petersburg! — Nach Moskau! — Langſam fahren wir
vorbei. „Hipp Hurra!“
Eſſen! Die Heimat der „dicken Berta“. Es iſt kurz
vor ſechs Uhr. Der Tag iſt erwacht. Die Arbeiter gehen
zur Fabrik. Schwarz wimmelt es in den Straßen. Einige
ſind in ihre Zeitung vertieft. — Während ihre Brüder
draußen in Feindesland den hartnäckigen Kampf gegen
Deutſchlands Neider kämpfen, erfüllen ſie, denen die Ehre
nicht beſchieden, in der Heimat ihre Pflicht zum Beſten des
Vaterlandes. Auf dem Wege zu ihrer vielleicht ſchweren
Alltagsarbeit, verſchlingen ſie die neueſten Ereigniſſe aus
Oſt und Weſt und Süd, erleben und empfinden ſie mit,
was ihre Söhne, Brüder oder Väter empfinden und er⸗
leben draußen auf dem Kampfplatz.
Doch ſchon zeigt ſich ein ander Bild. Wir fahren
langſam durch eine Bahnſteighalle. Drüben hält ein
Zug. Auf dem anderen Bahnſteig ſteht ein Feldgrauer
— ein Mann in mittleren Jahren — den Torniſter auf
dem Rücken, Abſchied nehmend von der Frau — vielleicht
auch Schweſter —, bei der er wahrſcheinlich einige Tage
auf Urlaub geweilt. Keine Träne fließt, ſtumm hält er
ſie in ſeinen Armen und verſchwindet dann mit einem
Kameraden im Durchgang. Helden! — Wer war nun
der größere?
Wahrlich, Germania! du brauchſt dich deiner
Söhne, nicht minder deiner Töchter, nicht zu ſchämen!
Als Heldenvolk ſtehen ſie da — und wenn die ganze Welt
ſie verfehmt. Und wenn die ganze Welt gegen dich in
Waffen ſtrotzt, ſo wirſt du doch unbeſiegt aus dieſem
Ringen, das deine Prüfung war und die Zeit für dein
neues Aufblühen und Gedeihen, dafür bürgt dein Volk
— das dürfen uns unſere Nachkommen nie vergeſſen.
Und wenn uns Hunger, Blei und Strapazen krank und
ſchwach machen ſollen, ſo ſollt ihr Söhne und Töchter der
Zukunft weiter aufbauen und vollenden, was euxre Vor⸗
fahren begonnen in jahrelangem geiſtigem und blutigem
Ringen! .
Deutſcher Geiſt, deutſcher Gedanke können nie
untergehen und dürfen nie untergehen! — — —

Große Hochöfen, lange Schlote lenkten mich ab von
meinen Betrachtungen.
Mülheim, Duisburg, Düſſeldorf. Linker
Hand der Kölner Dom. Durchs ſchöne Rheintal geht es.
Frei und froh atmet das Herz beim Anblick der hohen,
freien, deutſchen Berge. Endlich, endlich wieder ein⸗
mal Berge — Berge, mit Ruinen bedeckt. Wie wohl tat
es nach monatelangem Aufenthalt in der öden Gegend
Rußlands, den ſagenhaften Rheinkreis, das Land der
Lorelei zu erſchauen. Wahrhaftig, es muß ein ent⸗
zückender Abend geweſen ſein, als Heine ſich — hin⸗
ge riſſen — in die wehmütigen Verſe ergoß von der Jung⸗
frau im goldenen Haar. Diesmal lagen die mit Reben
bedeckten Berge im heiteren Sonnenglanze. — Ab und
zu zwiſchen den Trauben eine rote Hoſe an der Arbeit.
— Ein Blick nach rückwärts zeigt den Vater Rhein, der
ſich in großen Bogen ruhig fließend dem Meer entgegen⸗
wälzt, während ſeine Waſſer das ſeit Jahrtauſenden
ſtetig bleibende Bild des Rheintales tragen. Unſere
Fahrgenoſſen haben ſtets gewechſelt. Geſchäftsleute,
Rerſende, in Urlaub fahrende Kameraden, Sommer⸗
friſchler leiſteten uns Geſellſchaft. Nun ſaßen wir in
Unterhaltung mit Verwundeten und Geneſenden von der
Weſtfront, unſere Erfahrungen aus Oſt und Weſt aus⸗
tauſchend. Wir erzählen von den Schwierigkeiten der
Kriegsführung im Oſten, ſie von dem frohen, eiſernen
Mut der Truppen im Franzenland.
Dabei geht die Fahrt munter weiter. Durch das
ſchöne Bonn.
Koblenz, Mainz.
Unſere Kameraden verlieren ſich nach und nach. Die
Bekanntſchaft war nur von kurzer Dauer. Wir ſind
wieder unter uns, und unſere Gedanken wenden ſich mehr
und mehr der Heimat zu.
Schon liegt Mannheim hinter uns. Daheim wird
es wohl noch eine kleine Ueberraſchung geben, heute.
Ganz kleine Sorgen ſteigen auf. Wird wohl noch alles
geſund ſein und unverändert? — Ein ganz ſchwaches
Beben läuft durch den Körper. Unweit ragt hinter den

— 56 —

Häuſern der Bernhardusturm, mein Jugendfreund und
Nachbar, der lange Kerl. Die Schienen laufen immer
dichter neben her, die Weichen werden häufiger, raſſelnd
wirft das Geſtränge die Gleiſe nach links und nach rechts
— ruhig fährt der Zug in die Halle ein. Mit dem Affen
beladen, ſtehen wir vor dem Lauterberg! —
Karlsruhe! — —
Das erſte Mal waren wir alſo glücklich zurückgekehrt.
Bald darauf führt uns die Straßenbahn durch die
Stadt. Was ſpricht das Leben und Treiben im Stadt⸗
zentrum? Was ſpricht das bunte Kaleidoſkop der letzten
Tage, durch das ich geblickt? Was raſſeln die Räder
der Fuhrwerke? Was ſingt der Motor der Trambahn?
Sie alle ſprechen, ſingen und rauſchen das Lied gen
Himmel, das unſere Gegner haſſen, uns jedoch mutig
macht und ſtark, das ſtolze Lied:

Deutſchland, Deutſchland über alles,
Ueber alles in der Welt,
Wenn es ſtets zum Schutz und Trutze
Brüderlich zuſammenhält.
Von der Maas bis an die Memel,
Von der Etſch bis an den Belt,
Deutſchland, Deutſchland über alles,
Ueber alles in der Welt.

II. Teil.

1. Zur eiſernen Diviſion.

Niemand hat wohl geahnt, als er mich mit meinen
ſchweren Kriegsſtiefeln über den Bürgerſteig der badi⸗
ſchen Reſidenz poltern ſah, daß ich mich ſoeben von
meinen Lieben verabſchiedet hatte, um zum zweitenmal
hinaus zu ziehen.
Der Zug fährt wieder die mir altbekannte Strecke:
Ansbach, Nürnberg. Schon befürchte ich, am Ende gar
wieder in meinen alten Wirkungskreis, nach dem nörd⸗
lichen Polen, zu kommen. Dem iſt jedoch nicht ſo. Denn
die Lokomotive nimmt ſüdlicheren Kurs.
Ueber ſchöne Täler hinweg und durch Berge hin⸗
durch geht unſere Fahrt durch Bayern und das ſchöne
Sachſenland. Ueberall wehen uns Tücher entgegen,
begrüßen uns freudige Abſchiedsrufe, aus Villen, armen
Hütten, Dachkammern, Fabrikräumen, Kellerfenſtern.
Arm und reich, junge Mädchen, Greiſe, Frauen, Kinder,
alles grüßt dem ſcheidenden Zuge nach.
Bald liegt zu unſerer Linken eine belebte Straße, um
die Schranke drängt ſich die eben von der Schule kom⸗
mende Jugend und ſchwingt johlend die Mützen, dann
geht es über einſame, ruhig liegende Felder, ſtille
Wälder. —
Ein kleines Bahnwärterhaus rauſcht vorüber. Da⸗
vor ſteht der dienſttuende Beamte, grüßend die Hand
an der Mütze, einen kleinen Sprößling auf dem Arme,
während Karo auf der Gartenbank ſitzt und den lärm⸗
machenden Zug bekläfft. —
Ueber ihre Felder gebeugt, arbeiten die Bauersleute.
Sie erheben ſich beim Nahen des Zuges, um uns zuzu⸗

winken, dann wieder an ihr Geſchäft zu gehen. — Eine
einſam arbeitende Frau betrachtet ſtumm die vorbei⸗
rollenden Wagen, ſchlägt die Augen nieder und greift
wieder zu ihrem Spaten. Iſt ihr vielleicht der Ehe⸗
gatte, der Bruder, oder der Sohn im Felde geblieben?
Chemnitz, Meißen, Dresden.
Wir haben die Elbe überſchritten. Es dunkelt. —
Langſam ſetzt ſich der Zug wieder in Bewegung. In
ſpäter nächtlicher Stunde paſſieren wir Görlitz.
In den Eiſenbahnwagen leicht vernehmbares Schnarchen.
Am Morgen erwachen wir und betrachten die Gegend.
Durch ſchleſiſches Induſtriegebiet geht die Fahrt. Schorn⸗
ſtein reiht ſich an Schornſtein, Schacht an Schacht, und
Grube an Grube. Tauſende von rauchgeſchwärzten Ar⸗
beiterkaſernen fliegen an uns vorüber, und an den Fen⸗
ſtern erheben ſich Hände, die gewohnt ſind, ſchwerſte
Arbeit zu ſchaffen, um den Davonziehenden Abſchied und
Glück zuzuwinken. Die Fenſter unſerer Wagen ſind alle
ſtark beſetzt. Eine gewiſſe Unruhe beherrſcht uns alle.
Noch einige Meilen und unſere heimatlichen Gaue
liegen hinter uns. — Dort drüben rechts die hiſtoriſche
Dreikaiſerreichsecke. Unausgeſetzt ſtapft der Zug weiter.
Wir betrachten noch immer die Induſtriedörfer mit ihren
gotiſchen Kirchlein, ihren vielzähligen Bewohnern.
Es geht dem Abend entgegen. Ein Bahnwärter⸗
häuschen. Ein öſterreichiſcher Beamter, öſterreichiſche Sol⸗
daten. Auf den Häuſern: gelb⸗ſchwarz!
Wir ſind auf öſterreichiſchem Boden, bei unſeren Ver⸗
bündeten! .
Der Zug verlangſamt ſeine Fahrt. Wir machen Halt
und bekommen Verpflegung. —
In nordöſtlicher Richtung geht unſere Fahrt weiter
durch Weſtgalizien. Die Bevölkerung ſcheint hier arm
zu ſein. Kinder kommen heran an den Zug und betteln
Brot. Einige junge Bengel ſpringen barfüßig auf die
langſam fahrenden Wagen, um ſich etwas zu erhaſchen. —
Wir fahren weiter. Ein Zug mit Gefangenen fährt
an uns vorüber, ein anderer mit öſterreichiſchen und
deutſchen Verwundeten. Im Parallelzug nähern ſich

— 59 —

uns hechtgraue Oeſterreicher. Ein dreifaches Hurra!
klingt herüber, hinüber. Wir ſind bereits auf ehe⸗
maligem Kampfgebiet. Von Granaten und vom Feuer
zerſtörte Häuſer zeigen ſich dem Auge. Dann kommt
wieder die Nacht, wo alles ſchläft.
Am andern Morgen raſten wir in Tarnow, wo
wir verpflegt werden und uns waſchen. Vom Stockwerk
eines größeren Gebäudes beobachten einige junge Gali⸗
zierinnen polniſchen Typs unſer Leben und Treiben. —
Weiter geht's. — Tarnow liegt hinter uns, reizlos, wie
tot, im Morgenglanz. — Nur einige Kamine ragen her⸗
vor. — Geſprengte Brücken, verkohlte Häuſer, zerſtörte
Bahnhöfe deuten an: Hier wütete ernſtlicher Kampf. —
Baxranowl!
Ausſteigen!
Bald ſitzen wir auf unſeren Protzen. Schwer ſchaffen
ſich die Räder durch den dicken Sand. Es regnet leicht.
Am hellen Horizont einige Blitze, fernes Donnern. —
Die Pferde gehen nicht mehr, wir müſſen ſtets in die
Räder greifen, um von der Stelle zu kommen. Dann
werden die Pferde ausgeſpannt, durch andere erſetzt.
Wir fahren nun neben der eigentlichen Straße. Die
Straße ſelbſt wird ausgebeſſert. Von wem? Meiſt von
galiziſchen Frauen und jungen Mädchen. —
Es iſt Nacht geworden. Unſer Wagen, der zurück⸗
geblieben iſt, will überhaupt nicht mehr vorwärts. Wir
gehen eine Viertelſtunde weit in das nächſte Gehöft,
holen Waſſer, tränken die Pferde und füttern ſie. Alles
iſt wertlos. Wir müſſen ſie ausſpannen und die Vor⸗
ratspferde kommen laſſen. Um halb eins des Nachts
erreichen wir ein Dorf, vor deſſen ſchöner Kirche wir
Halt machen. Mit Hilfe meiner wenigen Brocken Polniſch
erfahre ich von einem öſterreichiſchen Wachpoſten den
Standort des Brunnens, und nachdem ich meinen
brennenden Durſt gelöſcht, gehe ich auf „Quartierſuche“.
In einem Schulgebäude — „scola ludowa“ — hat ſich
die Feldpoſt niedergelaſſen. Große Haufen Poſtſäcke
lagern im erſten Stock; einige der Säcke dienen bereits
als Kopfpolſter. Ueber die Schlafenden hinweg ſteige ich

— 60 —

Den zweiten Stock, wo ich einige meiner Kameraden
inde. —
Nach kurzem Schlummer werden wir um 3 Uhr ge⸗
weckt, die Pferde wieder angeſpannt. Nun erſt ſehe ich,
daß die Kirche zuſammengeſchoſſen iſt. Nur der Turm
ſteht noch. Doch bald verlaſſen wir die Stätte des ehe⸗
maligen Kampfplatzes, um die Diviſion einzuholen.
„Nach kurzer Fahrt haben wir unſer Ziel erreicht.
e machen Raſt, die Diviſion hat uns zu ihrer Ver⸗
fügung.

2. Ueber den San!

Wir ſtehen alſo bei der Diviſion, zum Marſche bereit.
Gegen Abend rücken wir weiter vor. Allenthalben heißt
es hier: Vorwärts! In Feindesland hinein!
In der Ferne dröhnt Kanonendonner — zum erſten
Male wieder vernehme ich die Stimme des Krieges —
gerade vor uns, jedoch noch weit entfernt, platzen Schrap⸗
nells. An uns vorüber wird ein Spion transportiert.
Rechts vor uns gewahren wir ein großes Biwak; zer⸗
ſchoſſene Häuſer. Artilleriſten, die hier in Reſerve liegen,
betrachten hemdärmelig die vorüberziehenden Kolonnen
und machen ihre Gloſſen. „Geht nicht weiter vor, meine
Herren, da gibt es dicke Luft.“ Flüchtlinge mit ihrem
Hab und Gut treiben ihre Wagen vorbei. Dazwiſchen
öſterreichiſche Bagagewagen. Ein zweites Biwak, größer
als das erſte. Wir fahren hindurch.
Im Weſten — blutigrot — die verſinkende Sonne.
Rechts drüben über dem Waldrande ein großes, wildes
Wolkengebilde. Darinnen zuckende Strahlen! Noch iſt
der obere Rand der Wolke von der Sonne beſchienen. Die
Blitze werden breiter und fahler, ſie löſen ſich auf.
Langſam verſinkt die eine Hälfte des Komplexes in
düſterem Grau, die andere färbt ſich roſa — zinnober.
Drüben am Waldrande ſteigt noch immer der blaugraue
Rauch der Lagerfeuer in die Höhe. .
Unſere Straße führt in einen Wald, der Weg wird
ſandiger und ſandiger, die Räder greifen nicht mehr ein,
unſere müden, allzu ſchwachen Pferde laſſen ſich nicht

— 61 –—

weiter bemühen; wir ſitzen feſt, und die Nacht bricht
herein.
So bleibt uns keine andere Wahl, als hier zu kam⸗
pieren. Wir ſpannen die Pferde aus, bringen den Wagen
auf die Seite und kochen ab. Glücklicherweiſe befinden
ſich gute, ruſſiſche Unterſtände hier, die uns zur Nacht
als Lager dienen. Am Morgen gewahren wir ein
ſchweres Kreuz auf der Bodenerhebung, in welche die
Unterſtände eingebaut ſind. Ein Blick auf die Inſchrift
deutet uns an, daß der Hügel außer uns noch einige ge⸗
fallene Ruſſen beherbergt hat. Wir bleiben auch noch
den folgenden Tag hier liegen, da wir auf die Erſatz⸗
pferde warten müſſen, ſtreichen im Walde umher und
entdecken eine Häckſelmaſchine, auch einen Brunnen, der
jedoch nicht benutzt werden kann. Das Waſſer müſſen
wir eine halbe Stunde von unſerem Biwak entfernt holen.
Am andern Morgen endlich, einem Sonntage, treffen
unſere neuen Pferde ein, und unſere Fahrt beginnt nun
von neuem, um die Unſern einzuholen. Bald haben wir
ſie erreicht, bekommen auch ſchon den erſten Bauauftrag.
Längſt iſt die Dunkelheit hereingebrochen, als wir⸗
uns fünf Mann ſtark — auf den Weg zur Brigade
machen, von wo wir zu einigen Ballonabwehrgeſchützen
bauen ſollen.
Doch, kaum haben wir das Dorf verlaſſen, als ſchon
unſere Karte verſagt, denn die eingezeichneten Wege ſind
überhaupt nicht zu finden. Pechſchwarz iſt die Nacht,
wir kennen nur ungefähr die Richtung, die wir ungewiß
verfolgen, quer über Felder und Wieſen ſtolpernd. Un⸗
ſchlüſſig bleiben wir von Zeit zu Zeit ſtehen und blicken
ratlos in die ſchmutzig⸗graue Nacht. Nichts löſt ſich aus
dem Dunkel, nur zwei einſame, zuſammengekoppelte
Weidepferde, die ſcheu vorüberhüpfen. Weit drüben —
rechts — glaube ich ein Haus zu erkennen. Zu zweien
gehen wir auf Kundſchaft. Mit Hilfe einiger Wörter,
machen wir dem Bauern, welchen wir aus der Ruhe ge⸗
klopft, klar, daß er uns den Weg nach Zabuſie zeigen ſoll.
Er kleidet ſich ohne zu murren an und geht in der Führer⸗
rolle, die er ſpielt, voran, während wir ihm mit dem

— 62 —

Kabel folgen. Es zeigt ſich, daß wir die Richtung im
großen und ganzen gut getroffen hatten. Nach geraumer
Zeit erblicken wir auch im Morgendämmerſchein das er⸗
ſehnte Dorf, unſer Ziel. Die Ballonabwehrkanonen ſind
noch nicht da, müde und ſchläfrig legen wir uns in eine
Scheune. Die Hähne begrüßen den anbrechenden Tag.
Wir haben unſere Aufgabe erfüllt.
Am Nachmittag kehren wir zurück. Die Landſtraße
führt uns durch eine Feuer gebende Batterie, die ſich in
ausgezeichneter Deckung befindet. Erſt heute ſchenken
wir Rozwadow, einem ſchönen Städtlein, unſere Auf⸗
merkſamkeit. Oft geht der Bürgerſteig an ſchönen Gärten
vorbei. Allein dahinter liegen Trümmer. Die Stadt
iſt ſchwer zerſchoſſen, unverſehrt erhebt ſich die Kirche
zwiſchen unverſehrt gebliebenen Häuſern, zwiſchen einem
Chaos von Steinen. Die Nacht ſchlafen wir gut im
Freien, wenn auch nur in den Mantel und in eine Zelt⸗
bahn gehüllt. .
In aller Frühe werden wir am nächſten Tage geweckt.
Die Diviſion rückt weiter. Ueber Rozwadow! Dann
geht es ſcharf rechts ab. Wir bauen. Die Pioniere
arbeiten noch an der Brücke, die ſie über den Fluß ge⸗
ſchlagen haben. Wir überſchreiten den Fluß. Es iſt der
San, den die Ruſſen heute nacht erſt freigegeben haben.
Es herrſcht eine erdrückende Schwüle, wir bauen mit Ab⸗
löſung den ganzen Tag, in die Nacht hinein.
Man iſt erſtaunt über die ungemein ſtarken Stellun⸗
gen, welche die Ruſſen hier aufgegeben haben, und man
kommt zu der Ueberzeugung, daß der Gegner die Be⸗
feſtigungen notgedrungen verließ, vor der Welle zurück⸗
weichend, die von Lemberg herüberflutete, alles mit ſich
reißend. Ueberall alſo die Folgen von Lembergs zweitem
Fall, von dem großen Durchbruch der ruſſiſchen Front
in den Karpathen. Die Straßen ſind viel beſſer wie jen⸗
ſeits des Fluſſes, anſtelle ſandiger Wege finden ſich hier
gute Knüppeldämme. Die Unterſtände ſind mit Holz
ausgebaut, bombenſicher. Die Feldbahn führt bereits
bis in den Schützengraben. Große Dämme ſind aufge⸗

worfen, die ein Geleiſe tragen ſollen, permamentes Ge⸗
ſtänge ſorgt für ſchnelle Verbindung.
Wir ſcheinen noch immer auf galiziſchem Boden zu
ſein. Einige Mädchen reichen den durſtigen Soldaten⸗
kehlen Waſſer. Durch alle Gattungen von Militär winden
wir uns hindurch.
Donnerrollen und leichte ru ſſiſche Artillerie. Es wird
dunkler und dunkler im Walde. Das Hochlegen des
Kabels ſcheint beinahe undurchführbar, doch zu unſerem
Glücke wird endlich Raſt gemacht in einem Förſterhauſe,
aus dem man die Ruſſen erſt vor zwei Stunden ver⸗
trieben hat.
In der engen und ſchmutzigen Küche errichten wir
Station. — Die Wände ſind ſchwarz überſät mit Fliegen.
In einer Ecke kauert eine Henne mit ihren Jungen.
Drinnen im Zimmer ſitzt der Hauptmann — Adjutant
der Brigade — vor einem Tiſche, der mit einem Wachs⸗
tuche bedeckt iſt. Darauf Prenften zwei Kerzen. Der
Hauptmann arbeitet. Erſt ſpät begibt er ſich zur Ruhe.
Schon geht es dem Morgen entgegen, als ein Verwun⸗
deter bei uns Unterkunft fucht, um ſeinen brennenden
Durſt zu löſchen. Es dämmert bereits, als ich mich
draußen im Freien für eine halbe Stunde ſchlafen lege.

3. Weiter ins Feindesland.

Unſer nächſtes Ziel iſt Zaklikow.
Wiederum iſt es ein heißer, ſchwüler Tag, an dem
wir eine ſehr weite Strecke zu bauen haben. Am Abend
haben wir alsdann noch eine Leitungspatrouille nach
Z. — etwa ſechs Kilometer — zu machen. Dort treffen
wir 125 gefangene Ruſſen, die eine Stunde vorher
von einem Huſaren gefangen genommen worden
waren. Auch ein Offizier befindet ſich darunter. Der
Huſar hat ſich ſoeben mit ſeinen Gefangenen hier bei der
Diviſion gemeldet, wo ihm das Eiſerne Kreuz an die
Bruſt geheftet wurde, wozu ihm die gefangenen Ruſſen
eigenhändig gratulieren! Sie hatten ſich freiwillig er⸗
geben, nachdem ſie erſt acht Tage an der Front waren.

— 624 —

Das ſieht man ihnen auch an; denn die Uniformen,
welche ſie tragen, ſind alle neu. Das Kriegführen
gefiel ihnen offenbar wenig, insbeſondere, wenn es
immer rückwärts geht, und in heiterer Laune ſtehen ſie
nun in Reih' und Glied und harren der Dinge, die nun
kommen ſollen.
Wir gehen wieder nach Z. . . zurück. Z.. . iſt ein
Judenſtädtchen mittlerer Größe, ſo ſchmutzig und hol⸗
perig wie alle anderen. Die Leute ſitzen faul und träge
vor ihren Türen und bieten Tee, Zigaretten, ungeſäuer⸗
tes Brot und Bonbons feil. Dabei kommt es — es iſt
dies in jeder Judenſtadt dasſelbe Schauſpiel, das ich
ſchon dutzendmal mit angeſehen — zu Streitereien und
Reibereien zwiſchen den einkaufenden Feldgrauen und
den wucheriſchen Juden. Die Haupturſache bilden meiſt
die verſchiedenen Münzſorten. Deutſches, öſterreichiſches
und ruſſiſches Geld wird da in den Fingern hin⸗ und
widergedreht und begafft. Ueber den Wert der Münzen
ſind ſich oft die Juden ſelbſt nicht einig, ſo daß die
Kauffamilie letzten Endes in ſprudelnden Redeſchwällen
über ſich herfällt und ſich zu zerfleiſchen droht, auch wenn
es ſich nur um einige Pfennige oder „Kopeke“ handelt.
Ein Geſchäft mit dieſen Leuten ſetzt immer große Dis⸗
kuſſionen voraus. So iſt es uns gelungen, einem Ju⸗
den, nachdem wir einen Vormittag mit ihm unter⸗
handelt, ein halbes Kalb abzukaufen. — Da wir Eile
hatten und am Nachmittage abrücken mußten, jedoch
ohne Brot waren, beſtellten wir ſolches bei einem Bäcker.
Er beſchied uns wieder auf Mittag; doch waren wir nicht
wenig erſtaunt, als wir am Mittage kamen und noch
kein Brot vorfanden. Die Frau des Bäckers war eben
damit beſchäftigt, den Teig anzurühren, während der
jüdiſche Bäcker im langen Kaftan dahinter ſtand vor
einem Tiſch — auf dem aufgeſchlagen ein großes Buch
lag — mit den Lippen ſprechend, was er las. Ueber den
Zeremonien ſchien er uns gar nicht zu beobachten und
nachdem wir einige Male vergebens ein Geſpräch zu ent⸗
wickeln verſucht, gingen wir — ohne Brot. — —
Wir fahren weiter nach Ks . . . Spät abends kommen

— 65 —

wir ermüdet an und, nachdem wir eine kleine Mahl⸗
zeit zu uns genommen hatten, legen wir uns ſchlafen
unter einem großen Baume, gegenüber der Station. —
Hier bleiben wir zwei oder drei Tage, bis wir einmal
mitten in der Nacht abberufen werden. Wir müſſen
abbauen. — Anfänglich macht dies ungeheure Schwierig⸗
keiten, da wir im nächtlichen Dunkel überhaupt nichts
ſehen. Doch nach und nach wird es heller und die Ar⸗
beit geht raſcher vonſtatten. Ja, mein Kamerad und
ich ſind dem eigentlichen Abbautrupp ſo weit voraus,
daß wir neben dem Losbinden des Kabels auf den
Bäumen noch Zeit genug haben, die ſchönſten Kirſchen
berunter zu holen.
Dann geht die Fahrt weiter, vorüber an noch ſchla⸗
fenden, biwakierenden Kolonnen, bis endlich Halt ge⸗
macht wird. Vornen gewahrt man platzende Schrap⸗
nells, das Knattern der Infanterie. Hinter einer An⸗
höhe liegt eine Kompagnie in Reſerve; die Tapferen
ſchlafen alle noch einen guten Schlaf, in ihre Mäntel
und Zeltbahnen gehüllt. Eine wohltuende Ruhe liegt
auf der Natur, nur von kurzem Infanteriefeuer unter⸗
brochen. Drüben beim Feinde erhebt ſich die Sonne.
Der rotgefärbte Himmel über der Anhöhe kündet ſie an.
Er gibt der Luft eine eigenartige, weiche Färbung.
Einige Schritte hinter uns befindet ſich ein neu auf⸗
geworfenes, noch leeres Maſſengrab.
Unſer Weg geht weiter — der Front entlang. Schließ⸗
lich halten wir am äußerſten Ende eines Dorfes, wo wir
den Wagen hinter eine Scheune ſtellen, während wir
die Pferde weiden laſſen. Schon wieder ſitze ich auf
einem Kirſchbaume und laſſe es mir wohl ergehen, als
plötzlich, etwa 100 bis 150 Meter vor uns ein Schrapnell
platzt. Niemand achtet weiter darauf. Ich eſſe meine
Kirſchen weiter.
Vielleicht fünf Minuten, da plötzlich wieder ein Peifen
und Sauſen in der Luft, eine gewaltige Exploſion.
Etwa 30 Meter vor uns iſt eine Granate niedergegangen.
Eine mächtige Dreckwolke wälzt ſich empor. Einige Ka⸗
valleriſten ſind gerade beim Pferdeſtriegeln. Erſchreckt

Wenzler, Mit Draht und Kabel 5

— 66 –

blickte einer den andern an, ob er noch unverletzt ſei,
denn ohne Zweifel iſt jeder der Meinung, die Granate
ſei mitten unter uns gefahren. Mir wird nun meine
Lage auf dem Baume ganz entſchieden ungemütlich und
ich bin ſchneller unten wie oben. Raſch werden die auf⸗
geſcheuchten Pferde, durch die wir jedenfalls beobachtet
worden waren, zuſammen — hinter die Scheune — ge⸗
trieben. Wir ſelbſt befinden uns alle in einigen kurzen
Augenblicken hinter den Scheunen und horchen geſpannt
in die „dicke“ Luft. —

Wum! — Weit drüben ertönt das Abſchießen des
ruſſiſchen Geſchützes, ſchon ſauſt es durch die Luft und
— wrrump! — — Unwillkürlich hat man ſich beim Ab⸗
ſchießen des feindlichen Geſchoſſes niedergekauert, alles
erwartend. Aengſtlich erhebt man ſich dann, um ſich
gegenſeitig zu betrachten, denn ohne Zweifel glaubt man,
die Granate ſei unmittelbar neben einem herein und
habe einige Kameraden zerriſſen. Doch die Dreckſäule,
zwanzig Meter hinter uns, zeigt, daß der Feind ſein
Ziel verfehlt. Das alles jedoch ſind die Bewegungen
und Gefühle eines Augenblicks. Für die nächſte Minute
iſt die Gefahr vorüber, doch immer geſpannter lauſcht
das Ohr in die Luft, man hört wieder das Abſchießen
und dasſelbe Schauſpiel wiederholt ſich. Einmal ſchlägt
die Granate links ein, dann rechts, immer in größeren
Zeitabſtänden — ſtets das Ziel verfehlend. Nach einigen
Schüſſen verſtummt das Feuer. —

Erleichtert atmen wir auf und — eines beſſeren be⸗
lehrt — jagen wir in ſcharfem Trab in das Dorf und
weiter zurück in einen Wald. Hier biwakieren wir und
kochen ab. Das Waſſer müſſen wir eine Stunde ent⸗
fernt holen. Eben komme ich mit einem Kameraden
davon zurück — es iſt ein Viertel vor ſechs — da beginnt
unſere Artillerie die ruſſiſchen Schützengräben zu be⸗
ſchießen. Es iſt dies ſehr ſchön zu beobachten, da wir
uns auf einer Höhe befinden, die ruſſiſchen Gräben am
Fuße einer gegenüberliegenden Anhöhe. Eine halbe
Stunde ſpäter ſchweigt das Feuer und unſere Infanterie

— 67 —

4
geht zum Sturme vor. Nach hartnäckigem Ringen wer⸗
den die Gräben gewonnen.
Am anderen Morgen gehen wir weiter. Durch Staub
und Sand wälzt ſich unſer Fahrzeug bergabwärts. Vom
Wege iſt in dem aufgetriebenen Staube beinahe gar
nichts zu ſehen, ich, der ich an der Bremſe ſitze, beurteile
das Gefälle des Weges nur an den Köpfen der drei
Fahrer, die durch den Staub ſchimmern. Verwundete
und Gefangene werden an uns vorbeigeführt. Das
Wetter iſt ſchwül und wir ſind froh, daß wir endlich in
einer Waldſpitze Halt machen.
Gegen Abend weicht die Schwüle; wir treten bewun⸗
dernd aus dem Walde und betrachten das eroberte Tal,
das ſchweigend vor uns liegt. Nirgends zeigt ſich mehr
eine Spur des Kampfes. Nur drüben das Aufblitzen
der Schrapnells. — —

4. Bei der Brigade.

Kaum haben wir uns zur Ruhe gelegt, als wir ge⸗
weckt werden, um weiter zu bauen. Wir fahren durch
ein äußerſt langes, niedergebranntes und zerſchoſſenes
Dorf. Längs der Straße ziehen ſich die verlaſſenen
Schützengräben hin, in denen Möbelſtücke aller Art
herumliegen. Kleines Federvieh läuft noch in dem
Dorfe umher. Von den Einwohnern fehlt natürlich
jede Spur. Langſam führt unſer Wagen am Wald⸗
ſaume entlang, auf der Lichtung vor uns erblicken wir
die Stellung einer Batterie. Die Artilleriſten ſchlafen
noch. Vorn in der Waldſpitze iſt die Brigade. Dort
machen wir Halt.
Hier liegen wir den Tag über in Reſerve. Der Tag
iſt wiederum ziemlich warm und ich, in Begleitung eines
Kameraden, benütze die günſtige Gelegenheit, in einem
Bache ein Bad zu nehmen.
Bei unſerer Rückkehr fallen uns öſterreichiſche Ko⸗
lonnen auf, die eilig zurückfahren. Etwas beſonderes
muß vorgefallen ſein. Unſer Wagen hat auch ſchon Kehrt
gemacht und ſteht abmarſchbereit. Rechts von uns
ſchlägt eine Granate ein. Eine andere pfeift über unſere

5*

— 68 —

Köpfe hinweg. „Es geht zurückl”“ ruft man uns zu.
Wir ſind erſtaunt. Was iſt vorgefallen? Wir haben
noch keinen Befehl zum Abrücken. Unſchlüſſig, was wir
tun ſollen, läßt unſer Truppführer den Wagen einige
Hundert Meter zurückfahren — in Sicherheit. —
Ein Kamerad und ich bleiben vorne, um eine Ar⸗
tillerie⸗Leitung zu flicken, die in dem Tumulte zerriſſen
worden iſt. Dann gehen wir zur Brigade, um dem
Trupp, der ſich dort befindet, im Notfalle behilflich zu
ſein beim Einbringen des Kabels.
Die Lage ſcheint ſich zu verſchlimmern. Es dämmert.
Die Nacht macht ſich über die Waldſpitze her. Reſerve⸗
Infanterietruppen rücken vor. Noch immer ſteht die
Waldſpitze unter Granat⸗ und Schrapnellfeuer. Zwei
Infanteriſten werden verwundet. Die Waldſpitze wird
ganz dunkel gelegt. Unheimlich ſchwarz liegt die Ebene
vor dem Walde vor uns, unheimlich ſtille. — Ich bin
niedergeſchlagen, verſtimmt. Noch nie in meinem Leben
habe ich die Ruſſen anders geſehen als beſiegt, beſiegt
in großen Maſſen und gefangen. Und nun ſollen ſie die
Oberhand bekommen? Ich kann mich nicht in die Lage
denken. —
Vorne auf der ganzen Front Brandreflexe, die von
einem Punkte auszugehen ſcheinen. Gewehrfeuer. —
Unaufhörlich rattern und krächzen die Wagen der Ko⸗
lonnen und Trains, die zurückfahren. — Von einem
Apparat eilt der Hauptmann zum anderen, Befehle ent⸗
gegennehmend, erteilend, Berichte aufnehmend, weiter⸗
gebend. —
Er iſt nicht erregt. Ruhig, kurz, entſchloſſen, befeh⸗
lend verklingt ſeine Stimme. „Sämtliche Lebensmittel⸗
wagen Halt!“ — „Bei jedem Wagen bleibt ein Mann,
die übrigen, überflüſſigen Mannſchaften angetreten! —
Sämtliche überflüſſigen Telephoniſten angetreten!“ —
Wir treten an. Der Telegraphenunteroffizier wendet
jedoch ein, daß wir nur vier Mann hier und für den
etwaigen Abbau alle notwendig ſeien. Daraufhin können
wir zurücktreten. Die übrigen — etwa hundert Mann
— werden mit Patronen ausgerüſtet.

— 69 —

Eins, zwei, drei, vier, eins, zwei, drei vier — —
„Mit Gruppen rechts ſchwenkt. Im Gleichſchritt
Marſch!“ — Unter der Führung eines Leutnants ver⸗
ſchwinden die Hundert lautlos im Dunkel. Sie ſollen
als letzte Deckung vor, falls Not an Mann gehen ſoll.
Wir ſind keineswegs gleichgültig. Mit geſpannter
Aufmerkſamkeit verfolgen wir die Geſpräche, die geführt
werden. Doch wir ſind zu müde von den Strapazen der
letzten Tage und — wie wir ſind, ohne Mantel — legen
wir uns auf die nackte Erde. Ich denke an meine Lieben,
an meine Heimat. Im halben Schlummer wiegen ſich
Erinnerungen aus der Jugend durch mein Gehirn.
Pläne, längſt zerſchellte und zerſtobene Zukunftsträume
leuchten auf, verſchwimmen. — Darüber entſchlafe ich. —
Ich weiß nicht, habe ich einige Minuten geſchlafen
oder Stunden, als ich erwache. Ich friere. Halb träu⸗

mend höre ich von einem abgeſchlagenen Angriff, von

einigen Hundert Gefangenen und, meinen Karabiner
feſter faſſend, verſinke ich wieder in Schlaf. —
Schon iſt es hell, als ich wiederum erwache. Ich blicke
mich um, gewahre einige Gefangene und zwei polniſche
Geiſtliche, die ſich mit Offizieren unterhalten.
Wir erfahren dann, daß ſich der Gegner um einen
Kilometer zurückgezogen hat. Entbehrlich geworden,
gehen wir zu unſerem Trupp zurück. —
Dort harrt unſer eine neue Aufgabe. Wir müſſen
zu einem Bataillon bauen.
Wieder iſt es ſehr ſchwül und wir ſchleppen uns
förmlich vorwärts, Kilometer um Kilometer. Eine öſter⸗
reichiſche Feldküche gibt uns heißen, ſchwarzen Kaffee,
der mir ſo gut ſchmeckte, wie in meinem Leben noch nie.
— Wie eine Erlöſung begrüßen wir es, als ſich ſchwarze
Wolken über uns zuſammenballen und die Kronen der
Tannen heftig ſchwanken und ächzen unter dem Schütteln
des herbeiſtürmenden Windes. Das Gewitter kommt
näher und näher. Die Luft hat ſich merklich abgekühlt.
Plötzlich übertönt ein Donnerrollen alle anderen, aus
dem Rollen und Poltern wächſt ein zweites, dumpferes,
heftigeres heraus, das alles übertrifft. Das Getöſe der

R
“
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Kanonen verblaßt davor, wie das Gezänke der Kinder
vor der donnernden, gebietenden Stimme des Vaters.
Immer heftiger ſetzt der Wind ein und ſchlägt uns die
erſten Tropfen ins Geſicht. Doch wir ſind am Ziel.
Solange ſcheint der Himmel auch gewartet zu haben;
denn wir haben gerade noch Zeit genug, die Leitung an
Erde zu legen — den Apparat können wir des Gewitters
halber nicht anſchließen — dann praſſelt aber auch der
Regen aus vollen Schleuſen hernieder, Blitz ſchlägt auf
Blitz, Donner rollt auf Donner! Schnell ſuchen wir noch
Schutz vor dem Regen. Unter irgend einem Rufe ſpringe
ich noch unter ein niedriges Zelt, das mich halb und halb
vor der Näſſe ſchützt. Erſt als ich von einem der Kame⸗
raden einen Stoß in die Rippen empfange, werde ich
darauf aufmerkſam, daß ich mich in der Eile in das Zelt
des Herrn Majors verkrochen habe. — Das Gewitter
kommt nun zu ſeiner vollen Entfaltung. Abgedämpft
verplafft das Feuer der Infanterie einige Hundert Meter
vor uns und wird dann wieder überholt von dem Nieder⸗
raſſeln des Regens und dem Poltern im Himmels⸗
gewölbe. — Wir mögen nahezu eine Stunde ſo zuge⸗
bracht haben, den wütenden Elementen der Natur lau⸗
ſchend, als der Regen nachläßt. Ich verlaſſe das Stabs⸗
zelt und ſetze mich neben den Apparat. Doch kaum ſitze
ich da einige Minuten, als der Blitz in die Leitung
ſchlägt, deſſen ich durch einen elektriſchen Schlag im
Fußknöchel belehrt werde. Da mich das Gewitter auf
den Ferſen zu verfolgen ſcheint, mache ich mich auf, um
zum dritten Male einen Zufluchtsort aufzuſuchen. Doch
nun läßt das Gewitter nach, wir können ſchließlich nach
gelungener Arbeit wieder zurückkehren. —
Um ein Lagerfeuer verſammelt, trocknen wir unſere
Kleider und nehmen etwas zu uns, um dann zu ſchlafen.
Mein Freund und ich haben einen beſſeren ruſſiſchen
Unterſtand ausfindig gemacht, in dem wir nächtigen. —
Am anderen Tag müſſen wir den Wagen jedoch noch
weiter zurückziehen, da wir Schrapnellfeuer erhalten
haben. Vor uns — im Tale — liegt, langgeſtreckt, ein
niedergebranntes Dorf, das man auf eine große Strecke

— 71 –—

an der langen, rot leuchtenden Reihe verbrannter Bäume
erkennen kann. Nachdem wir den Weg wiederum durch
das Dorf genommen haben, kommen wir nach S. . . .
Hier verbleiben wir zwei Tage, bis wir zum neuen Ge⸗
fechtsſtand der Brigade zu bauen haben. Ein Sturm⸗
angriff iſt geplant.
Unter allerhand Schwierigkeiten gelangen wir — es
iſt längſt dunkel — zu dem neuen Gefechtsſtand. Wir
ſchlafen im Freien.
Etwa um drei des Morgens iſt es jedoch mit dem
Schlafen vorbei; denn ſämtliche zwölf Batterien, die
hinter uns aufgeſtellt waren, beginnen zu ſpielen. Man
konnte meinen, alle hölliſchen Geiſter ſeien losgelaſſen.
— Die Luft ſchwankt förmlich. Die Geſchoſſe pfeifen
durch die Luft. Es hört ſich an, als ob ſie durch das Laub
der Bäume ziſchten. Dies dauert abwechlungsweiſe den
ganzen Tag an. Auch regnet es unaufhörlich. Gegen
neun Uhr abends verſtärkt ſich das Feuer. Der Angriff
iſt im Gange. Die Ruſſen entwickeln ein mörderiſches
Infanteriefeuer. Ihre Maſchinengewehre freſſen lange
Streifen Patronen. Fürchterlich trommelt und klopft es
gegen unſere angreifenden Linien. Es iſt ein banges
Gefühl. Das Bewußtſein, viele deiner Kameraden fallen
vom tödlichen Blei getroffen ins Gras!
Ich licge auf der Erde, müde, ſehr müde. Doch der
Schlaf flieht uns. Die Kleider ſind durchnäßt, der
Boden auch.
Unabläſſig pfeifen die Querſchläger und Ueberläufer
durch das Laub der Gebüſche. Ungemein heftig tobt
der Kampf.
Einem der Infanteriefernſprecher neben mir geht
eine der verirrten Kugeln über die Bruſt, ohne ihm
jedoch zu ſchaden. — Keuchend, mit fieberndem Kopf
kommt ein an Kopf und Schulter verwundeter Infanteriſt
in die Station — die ſich im Unterſtand befindet —, ſich
nach dem Verbandsplatz erkundigend. Der Brigade⸗
adjutant gibt ihm Wein. Einer der Unſern eilt mit ihm
durch die dunkle Nacht zu den Sanitätern.
Gegen Morgen verſtummt das Feuer. Unſer An⸗

— 72 —

griff iſt vor der Uebermacht des Gegners zum Stillſtand
gekommen. Unſere Truppen können weder vor noch zu⸗
rück. Vor den Drahtverhauen bleiben ſie liegen und
buddeln ſich ein.
Es wird hell. —
Hinter einem Gebüſche liegend betrachte ich das
Kampffeld vor mir. Matt liegen die Felder und Wieſen
im ſchweigenden Morgen. Nichts zeugt hier von Kampf
und Feind und Tod, nur eine dünne gelbe Linie, die ſich
vom Waldrand links drüben über die Wieſen und
Aecker zieht. Der feindliche Schützengraben! —
Iſt es unſerer Infanterie auch nicht gelungen, den
Feind aus dem Graben zu werfen, ſo hatte doch unſere
Artillerie die feindlichen Gräben und Unterſtände derart
unter Feuer genommen, daß die Balken flogen. Da war
es den Ruſſen allerdings zu heiß geworden und am
andern Morgen waren ſie verſchwunden.
Unſere Brigade folgte dem Gegner auf dem Fuße.
Wir bauen die Leitung nach rückwärts ab und wer⸗
den abgelöſt.

5. Bauen und Stationieren.

Unſer Trupp war alſo abgelöſt worden. Wir fuhren
der Front entlang, um an einer anderen Stelle tätig
zu ſein. Allerdings treten uns einige Hinderniſſe in den
Weg, die aber bald überwunden ſind. Hier müſſen einige
Bäume gefällt werden. Dort muß ein Stück eines
Schützengrabens zugeworfen werden, um einen Ueber⸗
gang zu ſchaffen. Wieder ein ander Mal gilt es,
ein Drahtverhau zu durchſchneiden. Ueber Hügel, Lö⸗
cher und Furchen hinweg geht es — immer querfeldein
— bis wir ſchließlich in ein Dorf gelangen. Verlaſſen
liegt es da. Nur einige Einwohner gehen ſcheu vor⸗
über. Die Kirche — deren Turm arg zerſchoſſen —
macht einen ſchönen Eindruck; ſie trägt auf der Außen⸗
ſeite Gemälde und Kreuze.
Wir fahren weiter und gelangen in eine große, weite,
etwas windige Ebene. Einige Stunden entfernt liegt
ein größerer Gutshof vor uns. Unſer nächſtes Ziel.

— 78 —

Von hier aus bauen wir am nächſten Tage weiter. Es
iſt ein ſchwieriger Bau bei regneriſchem Wetter, der ſich
noch ſchwieriger geſtaltet, da wir in die Nacht geraten.
Nichts iſt mehr zu ſehen, kaum noch die Hand vor dem
Geſichte. Glücklicherweiſe kommt man uns mit Stangen
entgegen, mit deren Hilfe wir das geſtreckte Kabel noch
hochzulegen haben. Von Zeit zu Zeit ſenden auch ruſ⸗
ſiſche Leuchtkugeln einen Lichtſchimmer in die Dunkel⸗
heit. Nach Mitternacht haben wir unſeren Beſtim⸗
mungsort erreicht. In einem verlaſſenen Kuhſtall legen
wir uns nieder, aber nur für drei Stunden, denn in
aller Frühe beſetzen wir die Station. Ich bin noch
immer naß bis auf die Haut und fröſtle. Trotzdem
mich dieſer Zuſtand ſehr niederſchlug und mißſtimmte
— ich glaubte diesmal gewiß eine ſchwere Krankheit
wegzuholen — mußte ich doch lachen über einen adeligen
— ſehr tüchtigen — Hauptmann, der die ihm läſtigen
Fliegen mit der Hand zuſammenpatſchte. —
Doch auch hier bleiben wir nicht lange, denn wir
bauen am nächſten Tage bereits wieder weiter nach P.. .
Dies iſt ein kleines Dorf, von ſeinen Einwohnern
ziemlich verlaſſen.
In ſpäter Stunde ſtehen wir noch auf der Dorfſtraße,
das Sternenzelt betrachtend, vom Frieden ſchwärmend,
Erinnerungen aus Kriegs⸗ und Friedenszeit austau⸗
ſchend. — Ich trete weiter vor auf eine Anhöhe, in ein
Kornfeld. Ueberall auf der ganzen Linie brennt es
— an ſechs, acht Stellen. Die Ruſſen ziehen ſich alſo
wieder zurück, ſengen und brennen. — Ich betrachte den
Himmel, die Wolkengebilde. Vor mir ſchweben zwei
Fetzen; ſie gleichen Tieren, die einander gegenüber
liegen: Ein Tiger und ein Löwe. Allmählich wird der
Löwe ſchwarz und verſchwindet beinahe, während der
Hals des Tigers länger wird und länger. Langſam
fließen beide zuſammen und bilden ſchließlich einen Fel⸗
ſen, der unten eine Höhlung beſitzt. — —
Ich wende mich zum Gehen. Dort: Krieg, Brand,
Tod, Elend und Not! — Hier: Ein Bild tiefſten Frie⸗
dens. Ruhig ſteht der Mond über dem polniſchen

f ——ỹæf

.
D

— 74 —

Bauernhäuslein, das ſich, wie der Baum zur Rechten,
ſcharf von dem Abendhimmel ſcheidet. Die Landſchaft
ſcheint mit dem Monde ganz leiſe wiſpernd ſich zu unter⸗
halten, ſie ſcheint dem allabendlichen, alten Beſucher zu
erzählen von dem Kriegervolk, das hier durchgezogen,
ſie ſcheint — noch immer halb zitternd vor Angſt und
Schreck — ihrer Freude Ausdruck zu geben, daß der
fürchterliche Krieg ſie verſchont mit ſeinen häßlichen

Malen. — — — Wir gehen zur Ruhe. Am Tage dar⸗
auf rücken wir wieder ab.
Weiter vor.

Wir bauen nach G. . . wo die Diviſion liegt. Das
erſte, was wir hier machen, nachdem wir die Station
eingerichtet haben, iſt: Wir holen einige Aepfel herab
und machen ein gutes Apfelmus. Dies tun wir alle
Tage, während wir das Glück haben, hier in Ruhe zu
liegen und die Station zu beſetzen. — Vorübergehend
ſind hier Gefangene; unter ihnen ſind zwei, die deutſch
verſtehen. Der eine — ein Anſiedler in Sibirien —
ſtammt, wie er ſagt, aus Süddeutſchland; ſeine Aus⸗
ſprache erinnert an das bayriſche. Einige Einzelheiten
aus den Geſprächen mit ihnen haften noch in meinem
Gedächtnis.

So erzählten ſie von den Koſaken, die ſie im allge⸗
meinen als verwegene Kerle darſtellten (woran wir nicht
zweifelten), denen die Aufgabe zufällt, die Infanterie
beim Rückzuge zu decken. Wenn die Ruſſen „weitaus⸗
butze“ — wie ſich der bayriſche Sibirier ausdrückte —
bleiben die Koſaken zurück, um den Anſchein zu erwecken,
als ſei der Schützengraben noch beſetzt. Während der
Nacht erheben ſie dann ein mörderiſches Maſchinen⸗
gewehrfeuer, das dann bei einbrechender Morgen⸗
dämmerung plötzlich verſtummt. Während unſere In⸗
fanterie dann taſtend vorgeht, um mit dem Feinde Füh⸗
lung zu nehmen, packen die Koſaken ihre Maſchinen⸗
gewehre auf ihre Pferde und verſchwinden im Galopp.
Wir finden dann den Graben leer. — Und nicht nur dies.
Auf weite Strecken — bis zu 30 Kilometer — iſt vom

Feinde alsdann überhaupt nichts mehr zu ſehen, nur
brennende Dörfer zeugen von ſeinem Rückzug. .
So erklärt es ſich auch, daß wir oft im Galopp mit
Bauwagen über unſere Vorhut weg galoppierten und
Brigaden und Regimenter bei Stellungnahme das Kabel
bereits geſtreckt vorfanden. — Für uns — die wir doch
im Höchſtfalle 10 Mann waren — war dies Tun aller⸗
dings gefährlicher, als wir es uns im Augenblick ge⸗
ſtehen wollten. — — —
Auf Nikolajewitſch war keiner der Beiden gut
zu ſprechen. Unſer Sibirier meinte, Nikolajewitſch
müſſe immer verkleidet gehen, damit ihm nichts zuſtoße.
— Ich fragte ſie eines Abends, ob ſie eigentlich Reſpekt
hätten vor unſeren 42ern. Da ſchüttelte der Ruſſe den
Kopf und meinte, die kleineren würden auch genügen.
— Sehr erheiterte uns die Erzählung ſeiner Gefangen⸗
nahme. Des ewigen Laufens müde, entſchloſſen er und
einige Kameraden ſich, ſich gefangen nehmen zu laſſen.
Sie hielten ſich im zweiten Stock eines Hauſes zurück.
Als die deutſchen Infanteriſten in das Haus eindrangen,
verführten ſie einen Höllenlärm, ſo daß den armen Ruſſen
das Herz in die Taſche zu ſinken drohte. Da faßte ſich
der Sibirier — als der Mutigſte unter den Kriegsüber⸗
drüſſigen — ein Herz, trat — ſcheinbar um zu unter⸗
handeln — auf die Treppe und rief den Heraufſtürmen⸗
den in der Verwirrung entgegen: „Sprechen Sie
deutſch?“ —
Wir verlebten hier einige ruhige Tage.
In dem großen Teiche vor dem Gute, in dem
die Diviſion liegt, gondeln wir mit einem kleinen Kahne
umher, bis wir gegen Abend abrücken. Der Straße ent⸗
lang führt uns das Kabel nach D. . . . Große Maſſen⸗
gräber liegen hier zur Linken im Mondenſchein und
geben Zeugnis von ſchweren, hartnäckigen Kämpfen, die
hier getobt. D. . . . ſelbſt gleicht nur noch einem großen
Ruinenhaufen. Wir verlaſſen die Kampfſtätte und durch
ſchweren Sand fahren wir in die Nacht hinaus, halb
ſchlafend ſtapfen wir neben dem Wagen her. Als wir
endlich O. . . erreichen, beginnt es bereits zu dämmern.

— 76 —

Doch wir ſind noch nicht am Ziel. Ueber N. . . gelangen
wir gegen Mittag nach W. . . einer kleinen Judenſtadt,
wo wir ein wenig Raſt machen, um dann nach D. . .
weiterzufahren. Wir ſind froh, die Diviſion nach langer
Nacht⸗ und Tagefahrt endlich erreicht zu haben.
In der Tat wird unſere Diviſion abgelöſt.
Hier machen wir wieder Stationsdienſt. Hier ſehen
wir auch zum erſtenmale Exzellenz, den Kommandeur
unſerer Diviſion. Er iſt eine markige, große Geſtalt,
der die mittleren Jahre überſchritten hat. Schon im
Jahre 1870 hatte er als Kriegsfreiwilliger gekämpft und
ſich das Eiſerne Kreuz erworben. In ſeinem Aeußern
bewahrt er die größte Ruhe, nur das verhaltene Feuer
ſeiner Augen gibt ſeine Begeiſterung und peinliche Ge⸗
wiſſenhaftigkeit kund. Sein Blick verrät die Ausdauer
und den feſten Willen, zu ſiegen. — Einen vorzüglichen
und ſachkundigen Berater hat er in ſeinem lebhaften,
energiſchen und tatkräftigen Adjutanten. Der Adjutant
iſt nicht nur Berater, er iſt derjenige, der die Pläne
ausarbeitet, der die Befehle erteilt und die Diviſion ver⸗
tritt bei ſämtlichen ſtrategiſchen Maßnahmen. Er be⸗
kleidet den Rang eines Majors. Um ihn kurz zu charak⸗
teriſieren, könnte man ihn den „Major Vorwärts“
nennen. Er verkörpert den echten Germanen: Groß,
blond, markig, zäh, ſiegesgewiß! Jeder Widerſtand muß
brechen vor ſeiner Genialität. Ein Beiſpiel. Die Ruſſen
wollen nicht weichen. Aergerlich ruft er: „Sitzt da
irgend ein Dickſchädel drüben, der uns herauswerfen
möchte. Wir werden ſie aber verpflaſtern.“
Am andern Tage ſind die Ruſſen in der Tat hinaus⸗
gepflaſtert. —
Nicht lange bleiben wir hier; es geht das Gerücht,
wir würden weiter nach Norden verſchoben.

6. An der Weichſel gegen Oſten ....

Es war in den Tagen vor Warſchaus Fall.
Nachdem wir unſere Leitung abgebaut, begann unſer
Marſch. Was mir gleich auffiel, war, daß die Gegend

— 77 —

ſchöner, gebirgiger wurde. Auch die Leute ſind intelli⸗
genter, ſauberer, ihre Kleidung ab und zu ſogar von der
landesüblichen, polniſchen, abweichend. Ebenſo ſind die
Behauſungen beſſer gebaut, hin und wieder findet ſich
ſogar ein Steinbau. Auf grünen Hügeln, die vor uns
und neben uns aus der Erde ſich erheben, ragen Ruinen
aus alter Zeit gen Himmel, längſt verfallene Burgen,
die Zeugen ehemaligen polniſchen Edelſitzes. —

Zahlreiche Kolonnen ſchlängeln ſich zwiſchen uns hin⸗
durch. Wir fahren durch ein beinahe endlos ſcheinendes
Dorf, das einer größeren Stadt, deren Vorſtadt es ſo⸗
zuſagen bildet, vorgelagert iſt. Mählich zieht ſich unſere
Straße mehr und mehr an das Waſſer, bald erblicken
wir durch einen dünnen Streifen Bäume und Gebüſch
zum erſtenmal die Weichſel, die im Zwielicht liegt zu
unſerer Rechten! — — Der Fluß mag hier etwa 500
Meter Breite haben.
Oeſterreichiſche Soldaten, die hier im Quartier liegen,
reichen uns Aepfel dar, was wir als Abſchiedsgeſchenk
gerne entgegennehmen.
Im grauen Firmament ſieht man jenſeits der Weichſel
aufleuchtende Lichtreflexe, herrührend von fernen Ge⸗
wittern, oder vom Aufblitzen der Kanonen; im Waſſer
des Fluſſes ſpiegeln ſich die Feuer wieder, ebenſo wie
die Lichter, die am andern Ufer aufleuchten; auch der
Abendſonne Glanz ruht leiſe gaukelnd in dem ſchwarzen
Gewäſſer. — Die Häuſer zu unſerer Linken ſind im
großen und ganzen verſchont geblieben, einige ſind zer⸗
ſtört, von Granaten geſchändet, wieder andere zeigen im
Dachfirſt die Luken aufgeſtellter Maſchinengewehre.
Einige Kilometer vor uns ſehen wir in regelmäßigen
Abſtänden gelbe Lichter über den breiten Fluß führen:
Eine Brücke. — Auf dem andern Ufer das dumpfe, hohle
Raſſeln der Kolonnen. Wir ſingen ein Lied: O Deutſch⸗
land hoch in E hren! — Noch klingt mir der herr⸗
liche Refrain in den Ohren, deſſen wunderſchöne Weiſe
Rueren unſere Reihen hinaus in den ruhigen Abend
wogt:

— ==

— 78 –

Haltet aus, haltet aus, laſſet hoch das Banner wehn;
Zeigee Reer Welt, zeigt der Welt, wie wir treu zuſammen⸗
ehn,
Daß ſich unſre alte Kraft erprobt,
Wenn der Schlachtruf uns entgegentobt:
Haltet aus im Sturmgebraus!
Haltet aus im Sturmgebrausl
Wir fahren an einem Hotel vorbei, worin der Stab
unſerer Diviſion Quartier bezogen. Hoch oben erheben
ſich aus dem Dunkel die Ruinen einer alten Burg. In
den Straßen treiben ſich noch ab und zu Juden umher,
bei ſpärlichem Licht Zigaretten und Bonbons feilbietend.
Luſtige Tanzweiſen, von deutſchem Militär und mit
Naturinſtrumenten geſpielt, ertönen unten vom Ufer
und tragen fröhliche, heitere Stimmung hinaus in den
Abend. Darein mengt ſich das Getrab der auf der ge⸗
ſchotterten Straße aufſchlagenden Hufe.
An jenem Abend, der wieder einen heißen Kampftag
im großen Krieg der Völker dahinſinken ſah, an dem die
Weichſel ſtill murmelnd, die fremden Krieger vom Weſten
begrüßte, eilte die große Kunde eines Ereigniſſes über
den Erdball, das ſich wenige Meilen von hier am ſelben
Ufergeſtade zugetragen, die Kunde von dem Falle einer
der größten, bedeutendſten Feſtungen in dieſem Völker⸗
ringen: Die Befreiung der polniſchen Hauptſtadt War⸗
ſchau vom ruſſiſchen Joche! — — —
Haa — lt! — Maarſch! — Abſteigen! — Bremſen!
Kommandorufe ſchallen durch die pechſchwarze Nacht
und pflanzen ſich fort. Wir kommen nach dem Innern
der Stadt. Brandgeruch dringt uns entgegen. Zu beiden
Seiten zerſchoſſene Häuſer. Polniſche Flüchtlinge. Wir
machen Halt und biwakieren. — .
Am andern Morgen zeigt ſich uns ein ſchöner Anblick.
Vor uns ein Berg mit drei polniſchen Kreuzen auf dem
Gipfel, dem Kalvarienberg vergleichbar. An den Berg
geſchmiegt blickt ein großer Renaiſſance⸗Bau herab auf
die zerſtörte Stadt, die einſt eine große Lederinduſtrie
haben mochte, jetzt aber ſind die Fabrikanlagen nieder⸗
gebrannt.

— 79 –

Bei Sonnenaufgang geht unſere Fahrt weiter. Unſere
Fahrzeuge klimmen auf ſchotterigen, alten Straßen den
beſchriebenen Berg hinan. — Durch zerſchoſſene und
niedergeſengte Häuſer hindurch ſehen wir hinunter in die
Stadt. Ueberall ſtarren Ruinen zu uns herauf und auf
dem Berge, am Wege, den wir nehmen, ragt ein alter
verfallener DTurm, die letzten Ueberreſte einer Burg, die
ehemals hier getrotzt. — Ruinen überall, wohin wir
ſchauen, Ruinen aus alter und neuer Zeit. —

Unten aber, ganz unten, immer gleich ſchön und ſtet,
die Weichſel mit ihrem blauen Waſſer, das durch die
Bäume zu uns herüberſchimmert. An ihrem grünen
Geſtade führt uns der Weg entlang. An einigen erhal⸗
tenen Häuſern erkennen wir Sonnenuhren. — Schützen⸗
gräben und Unterſtände erheben ſich ſeitlich der Straße,
die uns in ein ſtundenlanges Dorf führt. Freundliche,
ſaubere Häuſer begrüßen uns, ſie bilden den Vorort
einer andern, großen Stadt.
Hier verbleiben wir einige Tage und biwakieren im
Freien. Leider konnten wir nicht nach dem Stadtinnern,
da es noch eine gute Strecke bis dahin war, wir aber
marſchbereit ſtanden. Doch war es uns vergönnt,
einem nahen Obſtgarten — der übrigens an Größe alles
Geſehene übertraf — unſere Beſuche abzuſtatten, was
gerade auch keine üble Erxinnerung bildet. — Wir ver⸗
ſäumen auch nicht, ein Bad in der Weichſel zu nehmen,
die etwa 20 Minuten entfernt liegt. Am Ufer herrſcht
reges Leben. Gefangene Ruſſen helfen ein großes
Schiff entladen, Pioniere hämmern an einer Brücke,
jüdiſche Flüchtlinge mit Weib und Kind bringen ihre
Habe auf kleine Schiffe, um wieder in ihre Heimat zu⸗
rückzukehren. —
Plötzlich — wie immer — kam eines Nachts, nach
Mitternacht, für unſeren Trupp der Befehl zum Ab⸗
rücken, nachdem ſchon einige andere Trupps über Nacht
vom Biwakplatze verſchwunden waren.
Wir kreuzen die Straße, die wir hergekommen und
verſchwinden im Dunkel der Nacht. — — —

— 80 —

7. Ernſte Bilder!

In nordöſtlicher Richtung fahren wir durch einen
Wald. Dies iſt mit mehr oder minder großen Schwierig⸗
keiten verbunden. Die Ruſſen haben hier die Chauſſee
mit Bäumen bepflanzt, um den Gegner irre zu führen.
Es iſt dies ein Stückchen, das die Ruſſen jedenfalls von
Hindenburg angenommen haben. I der Tat vermag
die Kriegsliſt ſehr zu täuſchen, während es noch
finſter iſt, doch allmählich zerſtreut ſich die Dunkelheit
und es fällt uns nun nicht mehr ſchwer, den Weg zu
erkennen. Beinahe ohne Aufenthalt fahren wir weiter.
Die Telegraphiſten eilen voraus und beben die ange⸗
pflanzten Bäume aus der Erde. —

Bald ſind wir wieder draußen auf der weiten Ebene.
Langſam erhebt ſich der Tag aus dem regneriſchen Grau.
Eine Windmühle, einige einſame Bauernhäuſer erheben
ſich vor uns. Die weiße Flagge mit dem roten Kreuz
zeigt uns daß ſich ein Spital in dem Hauſe links be⸗
findet. Einige Oeſterreicher beſtatten eben einen Kame⸗
raden, der vor einigen Augenblicken ſein Leben in den
düſteren Morgen gehaucht. —

Wieder bauen wir. Im Walde. — Nur flüchtig ſehen
wir die Spuren, die der Krieg hier gelaſſen. Da liegt
ein Körper vor uns, mit einer Zeltbahn zugehüllt. Die
wächſerne Hand, die hervorſieht, läßt keinen Zweifel.
Hier liegt ein Toter. — Ein Unteroffizier reitet herzu.
Man nimmt die Zeltbahn auf. „Ja, ich kenne ihn. Er
iſt von der 12. Kompagnie. Weiß aber nicht, wie er
heißt.“ — Süe nohmen die Erkennungsmarke, das Sold⸗
buch. „Schiebert“. Der Unteroffizier notiert den Na⸗
men unter: Gefallen. Und ſie bedecken wieder den Ver⸗
blichenen, der einen Schuß mitten im Herz hat.

Wir bauen weiter. — Unter einem Baume finden
wir wieder einen Krieger — in mittleren Jahren — den
ewigen Schlaf ſchlafend. Sein Schenkel iſt von einer
Granate H Freundlich blinzelt er noch unter
den halbgeſchloſſenen Augen hervor, wie als ob er im

— 81 —

Wundfieber einen ſchönen Traum gehabt und dann
hinübergeſchlummert. — — —
Nun kommen wir wieder an einen Wald, an deſſen
Rand wir entlang bauen. Auf der großen, ebenen Fläche
links ſieht man ab und zu einen toten Ruſſen, auch am
Waldrande längs. Drinnen im Walde aber, da liegen
noch Hunderte. Wie wir zurückkommen, gehe ich in den
Wald hinein. Wie Streichhölzer geknickt, ragen große,
lange Bäume gen Himmel, von Granaten zerſtört. Am
Ausgang des Waldes zieht ſich ein ruſſiſcher Schützen⸗
graben hin. Dahinter eine ruſſiſche Schützenlinie, völlig
zuſammengebrochen. Ein deutſcher Schrapnell⸗ und
Handgranatenangriff ſcheint hier alles zerſtört zu haben.
Die Ruſſen hatten hier ihre Stellung verlaſſen und
waren in wilder Flucht. — Hier liegt einer, dort —
einige Schritte zurück — zwei, drei. Weiter links und
rechts, vor oder zurück wieder einer, zwei, drei, vier,
ſechs! — Meiſt mit Kopfwunden. — — Allüberall ein
Bild der Verheerung. Eine ganze Schützenlinie — zu⸗
ſammengebrochen. — — —
Noch ein Anblick iſt mir in Erinnerung. Rechts von
uns in einem Graben liegt ein Deutſcher — auf dem
Rücken. Wie lebend, feuchtglänzend ſtarrt ſein Auge auf
die Straße herauf auf die Vorübergehenden.
Eine Wegekreuzung läßt uns auf eine Seitenſtraße
blicken. Ganz hinten kriecht ein Ruſſe mit zerriſſenem
Geſäß auf Händen und Füßen vorbei. Er iſt wahrſchein⸗
lich von den Sanitätern nicht geſehen worden. Ein
ſolches Bild flößt Mitleid ein, doch wir haben keine Zeit,
müſſen weiter bauen und haſten. Unſere Fahrer geben
ihm zu trinken.
Endlich kommen wir an unſer Ziel. Das Dorf iſt
zum Teil von ſeinen Einwohnern verlaſſen. Nur durch⸗
ziehende Flüchtlinge, meiſt Juden, ſind auf der Straße
zu ſehen. Hab und Gut iſt auf einen Wagen geladen.
Der Anblick macht einen erbärmlichen Eindruck. Trotz
alledem beſitzen ſie noch Galgenhumor und lachen oft
über ihr eigenes Elend. In gebrochenem Deutſch unter⸗
halten ſie ſich mit uns, ſchimpfen über die Ruſſen,
Wenzler, Mit Draht und Kabel 6

4

f f hfdfðõsz

— 82 —

namentlich über die Koſaken, von denen ſie allerlei zu
erzählen wiſſen und können uns nicht genug ihrer
Deutſchfreundlichkeit verſichern. — „Wir danken Gott,
daß wer kenn ſain daitſche Lait“, beteuert uns mit einem
vielſagenden Blick nach oben ein alter Jude und da es
ihm deucht, als würden wir daran zweifeln, verſichert er
nochmals: „Wir wollen allszait ſain daitſche Lait.“
Freundlich grüßend ziehen Bosnier mit ihren tür⸗
kiſchen Käpis durch das Dorf und ſingen ihre eigen⸗
artigen, fremden Weiſen.
Am andern Tage geht es wieder weiter. Die Ruſſen
ſind wieder am Laufen, unſere Infanterie hat die Füh⸗
lung mit dem Feinde verloren.
Unſer Trupp, der baubereit iſt, hat die Infanterie
wieder überholt. Eben trabt eine Kavallerie⸗Patrouille
an uns vorüber, um das nächſte Dorf zu rekognoszieren.
Nach einigen Tagemärſchen, die immer dasſelbe Bild
bieten — zerſtörte Brücken, Flüchtlinge, verlaſſene
Seengräaben — kommen wir wieder in eine größere
Stadt.
Sie bietet uns dasſelbe Bild, wie all die Städte und
Städtlein zuvor. Die Straßen ſind holprig, die Häuſer
nach unſeren Begriffen ſchmutzig. Auch hier treiben die
Juden ihr Krämerwerk. Zu ziemlich hohen Preiſen
verkaufen ſie Zigaretten, Tee und Bonbons. Ihre
Sprache iſt ein verkümmertes Deutſch, das ſich entſetzlich
anhören läßt. In einer Teebude, in der wir Tee ge⸗
trunken, prangt der ſchöne Spruch: Hercliche Gluc⸗
wuncche Cum Najen Jahre. —
Wie in allen Städten, ſind auch hier einige ſchöne
Kirchen. Die Synagoge iſt verſchloſſen. Dagegen können
wir der katholiſchen Kirche einen Beſuch abſtatten. —
Man könnte ſich in irgend einer Dorfkirche Deutſchlands
glauben, wenn man die Türe hinter ſich ſchließt und die
erhabene Ruhe des geweihten Raumes auf ſich wirken
läßt. Nur das abgedämpfte Toſen der vorbeiraſenden
Militärautos vermag die Illuſion zu zerſtören und den
umfangenen Beſucher in die Wirklichkeit zurückzuver⸗
ſetzen. Unter anderen ſchönen Gemälden und Altären

— 88 –

befinden ſich zu beiden Seiten des Hochaltars die Ge⸗
burt und die Grablegung Chriſti von Coreggio. —
Einige Tage liegen wir hier. Dann geht es wieder
auf einer von den Ruſſen aufgeriſſenen Landſtraße
weiter. Eile haben wir auch. Im Trab geht es über
die Löcher hinweg. Wir müſſen uns feſthalten, um nicht
vom Wagen zu fallen.
Endgültig ſind wir nun aus dem Verbande der Oeſter⸗
reicher ausgeſchieden, nachdem Joſef Ferdinand ſeinen
Dank an die Diviſion, die oft die „eiſerne“ genannt
wird, ausgeſprochen hatte.

8. Zum Bug!

Wir ſind wieder auf dem Marſche. Und wieder bauen
wir. Immer dasſelbe Tun. Schritt für Schritt, Kilo⸗
meter um Kilometer dringen unſere Truppen weiter in
Gegners Land.
Hartnäckige Arbeit! Mühſames Erringen!
Neben einer Waſſermühle kampieren wir. Zum erſten
Male wieder hören wir hier das Murmeln eines Baches,
allein die Räder der Mühle klappern nicht.
Das Dorf wurde leider ein Raub der Flammen. Um⸗
rahmt von lebendem Grün, zitterte es friedlich im
Sonnenglanze, bis die auf ungeklärte Weiſe ent⸗
ſtandenen Flammen in die Höhe ſchlugen. Es war ein
ſchaurig⸗ſchönes Bild, die emporſchwuhlenden, pech⸗
ſchwarzen, wütend kreiſenden Rauchwolken und die alles
freſſenden, züngelnden, roten Flammen zu ſchauen. Da⸗
zwiſchen ein unheimliches Sauſen, Schwehlen, Kniſtern,
Berſten, Platzen, Krachen, Stürzen, das Explodieren von
Patronen, welches ſich wie Maſchinengewehrfeuer ver⸗
nehmen läßt. Und zwiſchen den verheerenden Flammen
ſchimmert am blauen Himmel eine rote Kugel, die
Sonne. —
Wiederum haben wir unſere Station aufgegeben und
marſchieren. Dabei macht man ſeine Beobachtungen.
Ein polniſcher Bauersmann, der das Glück gehabt
hat, daß ſein Wagen gerade auf einer Brücke umkippen

6 *

—8N

mußte, ſteht mit den Kleidern in einem Bache und fiſcht
allerlei Gegenſtände heraus. Trotz allen Elendes kann
man ſich des Lachens kaum enthalten.
Zum wiederholten Male kriechen die ſchweren
21⸗Zentimeter⸗Mörſer an uns vorbei, mit ihren ſchönen
Namen wie Frieda, Agnes, Berta . . . Verlockende Namen!
Ich glaube aber, daß ein jeder von uns auf einen Hand⸗
kuß einer dieſer Holden verzichten würde.
Auf den langen, tagelangen Märſchen, die folgten,
gab es ſo viel zu ſchauen und zu erleben, ſodaß es un⸗
möglich iſt, alles wiederzugeben, geſchweige denn ſich an
alles zu erinnern!
Bei den ſchlechten, überfüllten Wegen Polens kam es
oft zu Stockungen, ſodaß wir des öftern täglich nur
wenige Kilometer zurücklegen konnten, während wir die
meiſte Zeit auf der Landſtraße lagen und warteten, bis
ein hochherziger — oder weichherziger — Offizier in
ſeinem Amt als Kolonnenführer uns vor ſeiner Kolonne
fahren ließ. Im anderen Falle hätten wir oft auf der
Straße übernachten dürfen. — Gelang es uns, zwiſchen
die Kolonnen zu kommen, dann ging es im Trab vor⸗
wärts, bis wir wieder unglückſeligerweiſe daneben lagen.
Hätte man manchmal vor Ungeduld vergehen oder
ſich über Ungerechtigkeiten ärgern können, ſo gab es doch
Szenen, die ihrer Komik nicht entbehrten. —
Während wir durch ein kleines Dorf fahren, bleiben
wir nicht weniger als zehn oder zwölfmal ſtecken. So
außer Kurſus geſetzt, haben wir Muße genug, das Schau⸗
ſpiel zu betrachten. In fünf Kolonnenreihen jagen die
Vorwärtshaſtenden daher. Das wirre Halli, Halli und
Hüh und „Hüſta“ wirkt unbedingt komiſch. Mir erſcheint
alles wie ein großes Rennen in einer Arena. — Ein
Jude, der müßig daſteht und gafft, wäre beinahe um⸗
gerannt worden. Da trabt ein Reiter auf ihn zu und
brüllt ihn in dem allgemeinen Tumulte von hinten an.
Und mit einer Geſchwindigkeit und Kühnheit, wie ich ſie
bei ihm nie geſucht, ſchwingt er ſich — ohne ſich noch
einmal umzuſehen — über das Geländer und verſchwindet
hinter ſeinem Hauſe. Man ſah nur noch einen fliegenden

—85 —

Kaftan. — Auf meine Kameraden wirkte dies ebenſo
komiſch wie auf mich und wir ſchüttelten uns immer
wieder von erneuten Lachkrämpfen. —
Aber auch Bilder von erſchütternder Schwere ziehen
an uns vorüber.
Ein abgebranntes, ruinenſtarrendes? Dorf. — Nur noch
Schornſteine ragen in den düſteren Kriegshimmel. Und
neben einem dieſer er Trümmerhaufen auf einer Bank der
Eigentümer, ein armer, älterer Mann, dem von Weib
und Kind und Gut nur eine Katze geblieben, die neben
ihm auf der Bank kauert, und der Bernhardiner zu ſeinen
Füßen. Mit ſeinen großen Augen verfolgt das treue
Tier das vorbeiziehende Kriegervolk, während ſein Herr
immer und immer wieder den Kopf ſchüttelt, auf ſein
zerſtörtes Heim deutend. Das Geſchick hat ihn irrſinnig
gemacht. — — —
Es ſind immer wieder dieſelben Bilder! Zerſtörte
Häuſer, zugeworfene Brunnen, verbranntes Heu und
herumliegendes, vergiftetes und hingemordetes Vieh. —
Schließlich haben wir uns wieder zur Brigade durch⸗
gearbeitet.
Kilometer um Kilometer entrollt ſich unſerer Kabel⸗
trage — wir glauben, es wolle kein Ende mehr nehmen.
Da bekommt unſere Bauſpitze Infanteriefeuer. Wir
machen Halt in einem Reſervegraben, der ſich am Wald⸗
rande — noch innerhalb des Waldes — dahinzieht. Hier
ſchließen wir den Apparat an. Unſere Leitung ſoll nur
im gegebenen Falle in Betrieb genommen werden.
Der Schützengraben iſt knapp hundert Meter vor uns.
Unſer Bauwagen wird in das nächſte Dorf hinter uns
— etwa vier Kilometer — in Sicherung gebracht. Dort
ſchläft auch die abgelöſte Schicht, während die eine Hälfte
des Trupps — drei Mann — den Apparat im Graben
bedient. Da geht es ziemlich enge zu — es bietet ſich
nur Sitzgelegenheit — und man iſt froh, wenn man ſeine
zwölf Stunden um hat.
„Im allgemeinen iſt es hier ziemlich ruhig, nur um
die Zeit, wenn die Infanterie zur Feldküche geht, er⸗
hebt ſich ein lebhaftes Feuer, ſo z. B. um drei des Mor⸗

— 86 —

gens. — Insbeſondere wird eine Waldſchneiſe, die ge⸗
rade ſenkrecht auf den Schützengraben zuführt, ſtändig
beſtrichen, ſodaß ſie ungangbar iſt. Wenn wir ablöſen,
müſſen wir deshalb immer im Walde vorgehen. Dies
iſt des Nachts ziemlich ſchwierig, aber doch weniger ge⸗
fährlich. Allerdings, je näher man dem Waldrande
kommt, umſo lichter werden die Baumreihen und umſo
mehr Geſchoſſe dringen durch.
Es iſt acht Uhr abends. Wir wollen ablöſen. Kaum
zwanzig Schritte ſind wir vom Graben entfernt, da er⸗
hebt ſich ein mörderiſches Feuer, ſodaß es unmöglich iſt,
weiter zu kommen. Wir liegen platt auf der Erde, doch
da das Feuer nicht nachläßt, ſondern im Gegenteil ſich
nur verſtärkt, wird es uns doch zu ungemütlich. Wir
rutſchen vollends an den Graben heran, wo uns unſere
Kameraden dann hineinziehen.
Auf dem Hin⸗ und Herwege ſehen wir ſtets Ver⸗
wundete im Walde liegen, zum Abtransport bereit.
Hinter dem Walde liegt eine Batterie, die die meiſte
Zeit feuert. Das rumort, ſchwirrt und echot in den
Wäldern ohne Unterlaß. Und des Nachts dann noch das
Aufleuchten der einſchlagenden Granaten. Unheimlich,
ſchaurig.
Drüben aber, weiter links, ſpielt von Zeit zu Zeit
immer wieder der Scheinwerfer, dieſe neue Waffe von
heute, die ſo verräteriſch, ſo verderbenbringend wirken
kann — noch unheimlicher zu ſchauen. — — —
Eines Abends, wie wir zurückkommen, ſehen wir
große Lichtreflexe am Himmel aufleuchten. Die Ruſſen
zünden ihre Dörfer an. Sie ziehen ab.
Auch der Feind, der uns gegenüberlag, zog ab in
jener Nacht, nachdem dreihundert Koſaken einen offenen
Angriff zu Pferde auf die Gräben rechts von uns ge⸗
macht hatten. Es war ihnen gelungen, die erſte Schützen⸗
linie zu durchbrechen, ſodaß ſie bis vor die Reſerve⸗
gräben kamen. Dieſe waren aber von Infanterie be⸗
ſetzt und die Koſaken kamen in ein entſetzliches Kreuz⸗
feuer aus beiden Gräben, ſodaß ſie bis auf den letzten
Mann aufgerieben wurden. —

— 87 –—

Wir fahren weiter und kommen in eine größere Stadt,
die letzte auf polniſchem Boden. Sie liegt am Bug,
und der Bug bildet hier die natürliche Grenze zwiſchen
Ruſſiſch⸗Polen und Weſtrußland.
Bei einem Friedhofe, der durch ſeine langen, polni⸗
ſchen Kreuzen ſchon von weitem zu erkennen iſt, raſten
wir, um gegen Abend weiterzufahren.
Durch die Stadt geht es. Es iſt Samstag. Die
Juden feiern ihr Feſt. Durch die Fenſter ſieht man
zahlreiche Lichter brennen. Nur die Kolonnen und die
umherſtehenden Feldgrauen erinnern an den Kampf, der
hier noch geſtern oder vielleicht vorgeſtern gehauſt. Mit
friedlicher Geſchäftsmiene eilen einige Juden das
holprige Pflaſter dahin oder ſtehen in Gruppen bei⸗
ſammen, gerade ſo, als läge die Stadt im tiefſten
Frieden! — — —

9. Unaufhaltſam weiter!

Wir ſind über dem Bug. Auf echt ruſſiſchem Boden.
Nachdem wir zum Gefechtsſtand der Brigade gebaut und
dort einige Zeit die Station beſetzt, gehen wir an den
Fluß zurück und biwakieren dort. Hier am Ufer des
Bugs herrſcht Leben. Der Lanzenwald einer hier ruhen⸗
den Kavallerie⸗Brigade ragt zum Himmel. Ein Drittel
der Mannſchaften bewacht die Pferde, ein Drittel pflegt
der Ruhe, während der Reſt im Schützengraben liegt.
Früh morgens, während ich einmal im Walde auf der
Gefechtsſtation liege, zieht die abgelöſte Nachtſchicht der
Kavalleriſten erdbeſchmutzt an uns vorüber, das „Stolze
Reiter“⸗Lied ſingend:
Drei Lilien, drei Lilien, die pflanzt' ich auf ein
Grab. —
Ein ſchöner Anblick, ein Anblick, der — man kann
ſagen — zu dem Vergangenen geſunken iſt, war es, als
die berittene Brigade abrückte: Jenſeits des Fluſſes die
Spitze der Brigade. Eine lange Reihe Reiter. Diesſeits
ein mächtiges Lanzengewirr, ebenſo auf der Brücke, deren
Pontons das Getrampel der Roßhufe hohl wiedergeben.

õl

.
.

— 88 –

Ein ander Bild, das an die Feldſchlacht alter Zeiten
erinnert, bietet ſich uns, als ein Maſſentransport
ruſſiſcher Gefangener ſich deutſchen Erſatztruppen ent⸗
gegenwälzt, die näher und näher kommen. Zwei Armeen
gleichend, die den Kampf ſuchen. —
Hier war der Phantaſie immer genügend Spielraum
gegeben, Bilder zu malen, ohne auf die Schranken der
Gegenwart zu achten. —
Spät abends kommen wir von einem kleinen Bau,
den wir längs des Bug hatten, nach unſerem Biwak zu⸗
rück. — Die Brücke iſt von einem am Ufer aufgeſtellten
Scheinwerfer hell beleuchtet. Sie gleicht — mit den
überlagernden Nebeln — einer großen Verkehrsbrücke,
welche die Teile einer großen Weltſtadt miteinander ver⸗
bindet, während der aufgewirbelte Staub der hin⸗ und
herraſenden Omnibuſſe und Wagen in dem elektriſchen
Lichte erzittert. —
Von ſolchen und ähnlichen Eindrücken getäuſcht und
in gute Stimmung gegaugelt, entſchlafe ich. Doch des
Nachts werden wir wieder in die Wirklichkeit zurück⸗
verſetzt. Noch halb verſchlafen machen wir uns marſch⸗
bereit. Wir müſſen unſere Leitung abbauen.
Ueber Dächer und Bäume klettern wir hinweg, um
das Kabel los zu bringen und ſo raſch wie möglich vor⸗
wärts zu kommen. Denn die Diviſion rückt weiter.
Wir kommen in die Nähe eines Feldlazaretts. Ab⸗
ſeits davon begräbt man eben einen Gefallenen. Vor
dem Lazarett ſtehen Krankenwagen, Tragbahren. Auf
einigen dieſer Ruhebahren liegen Schwerverwundete.
Man wundert ſich, daß ſich niemand um ſie annimmt.
Bald hat man ſich jedoch davon überzeugt: Sie ſind tot.
Hilfe iſt vergebens. Die Verblichenen harren nur noch
ihrer Beſtattung. —
Wir fahren weiter durch ein in Flammen aufge⸗
gangenes Dorf. Durch eine eroberte Stellung. Man
beſtattet gefallene Deutſche. Vor den Stellungen, die
von unſerer Artillerie vollſtändig zuſammengeſchoſſen
ſind, liegen noch Ruſſen, das Bajonett aufgepflanzt.
Gegen Abend gelangen wir ſchließlich in ein dicht

— 89 —

hinter der Front gelegenes und von Infanterie überfüll⸗
tes Dorf, wo wir bis zum anderen Morgen Raſt machen.
Die folgenden Tage heißt es bauen und bauen!
Es iſt ein heißer Tag. Wir ſind die erſten auf dem
Plan. Durch verlaſſene Dörfer geht es, dann wieder
über freie Felder. Etwa drei oder vier Kilometer balb⸗
rechts vor uns geht ein Dorf in Flammen auf. Die
Koſaken haben es eben angeſteckt, um unſeren Vormarſch
aufzuhalten. Weiß ſteigt der Rauch gen Himmel. —
Weiter geht es, weiter! — Die erſten Infanteriſten
kommen heran — in Marſchſicherung — und überholen
uns.
Es wird Nacht. Doch haben wir nur wenig Ruhe,
und in aller Frühe geht es wieder weiter. Diesmal iſt
es uns auch nicht möglich, den verſäumten Schlaf einiger⸗
maßen auf dem Wagen nachzuholen, da wir ein requi⸗
riertes Schwein und ein Kalb auf unſetem Sitze haben.
— Es iſt dies einer der Vorteile, die man genießt, wenn
man weit vor zu bauen hat, daß einem herrenloſes Vieh
in großen Mengen in die Hände läuft. —
An einer großen „Chauſſee“ machen wir Halt, da, wo
die Chauſſee in einen Wald zu führen beginnt. Hier er⸗
richten wir auch Station. Unabläſſig zieht immer noch
Infanterie an uns vorüber, die ſtaubige Landſtraße dahin.
Im Schritt kommt ein Kavalleriſt von einer Patrouille
zurück. Wir ſahen ihn vor einigen Stunden mit zwei
Kameraden an uns vorübertraben. Nun war er allein.
Die beiden anderen waren geblieben. —
Die Bauſpitze, d. h. der Mann, der mit der Trage
vorausgeht, um das Kabel abzutrommeln, kann jederzeit
auf den Anruf der letzten Station antworten, auch kann
er nach hinten ſprechen, da er einen Fernſprecher auf
der Bruſt befeſtigt trägt. — Dieſe Einrichtung kam uns
des öfteren zugute. Beſonders heute. Alle Augenblicke
kam der Adjutant der Brigade zur Bauſpitze herange⸗
ſprengt, vom Pferde aus Berichte zurückgebend. Nach
einem kurzen Augenblick der Unterbrechung, die jedoch
auf den Bau keine hemmende Wirkung ausübte, ging die
Bauſpitze weiter. —

— 90 –—

Kaum haben wir die Station eingerichtet, als ſich
auch ſchon der Brigadeſtab einfindet. Wir nennen unſere
Station danach: „Brigade⸗Gefechtsſtand“.
Doch ſchon am anderen Morgen findet ſich die Diviſion
ein, im Laufe des Tages ſogar das Generalkommando.
— So rückt auch eines nach dem anderen wieder ab.
Alles, ſelbſt das Generalkommando, iſt nun wieder an
uns vorübergezogen. Wir, die wir vor zwei Tagen die
erſten waren, ſind nun die letzten. Wir nennen unſere
Station jetzt: „Vermittlung Waldſpitze“.
Es hat hier in den letzten Tagen ein reges Leben
und ein ſtarker Betrieb geherrſcht. Ueber zehn Ver⸗
bindungen waren hier zuſammengelaufen. Wie wir end⸗
lich eines Abends abrücken, iſt bereits ein Klappenſchrank
eingebaut.
Der dunklen Chauſſee entlang fahren wir vor.
Schwül iſt die Nacht. — — —

10. Verlaſſene Dörfer.

Noch immer liegen wir an der großen Landſtraße,
zum Weitermarſche bereit. Die Tage ſind heiß. Heiß
und ſchwül. Die Trupps hatten ſich Fleiſch requiriert
und einzelne Mann — ausgehungert wie ſie ſind —
haben ſich daran übergeſſen und ſitzen oder liegen, leben⸗
den Leichnamen gleich, neben den Wagen. Neben uns
liegt eine 21⸗Zentimeter⸗Mörſer⸗Batterie, die feuert.
Fauchend und heulend jagen die Geſchoſſe durch die Luft
und hämmern und quälen die ohnehin ſchon ſehr ge⸗
marterten Gehirne der Umherliegenden. Direkt über
uns kreiſt ein feindlicher Flieger, Bomben werfend.
Niemand rührt ſich, um in Deckung zu gehen. Ich ſelbſt
ſitze halb ſchlummernd, matt, auf unſerem Wagen. Ehe
ich mir überlegt habe, ob ich unter den Wagen kriechen
ſoll oder nicht, iſt die Gefahr abgewandt. Der Flieger
richtet auch keinerlei Schaden in unſerer Nähe an. Nur
zwei Pferde der ſchweren Artillerie ſind getötet worden.
Wieder erſcheint ein Flieger am Himmel; diesmal
ein deutſcher. Das ſchwarze Kreuz an ſeiner Unterſeite

—91 —

kennzeichnet ihn. Er ſchießt direkt auf unſere Wagen zu
und kaum einige Meter über uns hinweg, um zu landen.
Unſere Diviſion liegt nun wieder hier. Man hat
eben eine Spionin verhört. Sie hat einige deutſche
Soldaten verraten. Die Strähnen hängen dem un⸗
heimlichen Weibe, das erſchoſſen werden ſoll, ins Geſicht.
Sie ſträubt ſich und entſpringt in ein Schützenloch, in
dem ſie ſich feſtkauert. Doch ſchon hat das tödliche Blei
ſie getroffen. Sie ſinkt in ſich zuſammen und die erſten
Schollen ſtürzen über ſie. — —
Am Nachmittag fahren wir wieder den ſchweren, ſan⸗
digen Weg und kommen ſchließlich in ein Pfarrgut.
Ueberall waren die Brunnen verſtopft mit Steinen und
Baumſtämmen. Hier endlich finden wir Waſſer. Wir
kochen Kartoffeln und trinken Kaffee dazu. Längſt iſt
es Nacht geworden und wir legen uns in unſere raſch
gebauten Zelte, ſchlafen. — —
Wir bauen. —
Die nächſten Tage bringen wieder häßliches Regen⸗
wetter. Wie raſend geht es vorwärts.
Kaum glauben wir, uns einmal verſchnaufen zu
können, da kommt des Nachts Befehl zum Abbau. Noch
halb verſchlafen klettern wir von Baum zu Baum, um
das Kabel loszubinden. — Dann wird wieder weiter⸗
gebaut. Obwohl wiy uns noch in den erſten Tagen des
September befinden, weht hier in der wälderloſen Ge⸗
gend ein ziemlich ſcharfer Nordoſt und wir fühlen uns
in der windigen Scheune, in der wir Station errichtet
haben, beſonders des Nachts, ſehr unbehaglich.
Doch bald rücken wir wieder ab.
Troſtloſe, ſchmutzige Ebene. Niedergebrannte, ver⸗
laſſene Dörfer! —
Es iſt ſchon dunkel und regnet und wir ſind noch
nicht am Ziel. Wir ſollen nach M.
Mitternacht iſt vorüber. Da kommen wir endlich in
ein Dorf. In ein Dorf von Ruinen. —
Dunkelheit — ſchwarze Nacht — Regenrieſeln —
Brandgeruch — fernes Hundewinſeln — Windesheulen

ẽ

92 —

— gedämpftes Infanteriefeuer — müde Knochen —
durchnäßte Kleider — Unmut — Hunger. — — — —
Der Karte nach muß dies M. . . — unſer Endziel —

ſein. Doch von dem Dorfe ſteht kein Haus mehr. Kein
Menſch mehr iſt darin, es iſt verlaſſen.
Wir beſchließen, nicht weiter in das ſchwarze Nichts
zu fahren, ſondern zu nächtigen. Kochen können wir
nicht. Die Brunnen ſind zugeworfen. Stroh, das als
Lager dienen kann, iſt auch nicht vorhanden. Wir
ſchlagen alſo unſer Zelt auf der Straße auf und ſchlafen
auf der naſſen Erde, ſo gut es eben geht. —
Am andern Morgen, beim Tagesgrauen, erheben wir
uns. Etwa einen Kilometer von uns entfernt, ſehen
wir nun einige Häuſer. Das iſt das Vorwerk von M.. .
Dort iſt eine Station und dort ſollen wir hin.
Schnell rücken wir ab, um uns dort zu melden.
Hier überraſcht uns zum erſten Male wieder ſeit
einigen Wachen die Poſt, auch empfangen wir Lebens⸗
mittel. Doch kaum haben wir mit dem Abkochen be⸗
gonnen, als es heißt: Abrücken!
Wir fahren denn hinaus in den Regen, in die
ſchmutzige Ebene. Je weiter wir in die Ebene kommen,
umſo ſtärker geht der Regen nieder und deſto heftiger
ſchlägt uns der Wind die Tropfen ins Geſicht. — Bis
auf die Haut durchnäßt langen wir nach ſtundenlanger
Fahrt endlich in D. . . an.
D. . . mag früher ein ſchönes, kleines Städtchen ge⸗
weſen ſein. Sein Bild iſt nun zerſtört, und ſeine Ruinen
blicken ſo troſtlos drein, wie alle die, welche wir zuvor
geſehen. Nur einige arme Bewohner irren noch umher,
um ſich an einem halb zerfallenen Herd etwas zu wärmen.
Nur kurzen Aufenthalt haben wir hier. Doch können
wir auch hier nicht abkochen, da die Brunnen verſtopft
und das Holz naß iſt. Hinter einer kleinen Mauer, die
ſtehen geblieben, ſucht man Schutz vor Regen und Wind.
Aber die Steine ſind vom Brand durchfreſſen und die
Mauer fällt zuſammen, wenn man ſich dagegen lehnt. —
Nachdem wir unſere Stiefel noch einmal umgedreht,
um das eingedrungene Waſſer auslaufen zu laſſen, rüſten

—93 —

wir uns zu neuem Bau — quer über lehmige Felder, in
denen uns beinahe die Stiefel ſtecken zu bleiben orohen.
Noch immer regnet es und wir ſind ſehr um ein
gutes Nachtquartier beſorgt, um unſere durch und durch
naſſen Kleider wechſeln zu können. Glücklicherweiſe
finden wir in dem von ſeinen Einwohnern verlaſſenen
Dorfe eine warme, wenn auch ſchmutzige Bude, die wir
freudig begrüßen.
Zum erſten Male in dieſem Herbſte iſt es, daß wir
es wagen, in einem Bauernhauſe Unterkunft zu ſuchen.
Durch den Schmutz laſſen wir uns nicht abſchrecken und
beginnen — wie Augias — den Stall zu reinigen und
uns häuslich einzurichten.
Unſere Arbeit ſollte nicht vergeblich ſein, denn wir
verblieben hier einige Tage.
Es war dies C.. .
Hierher kam ſpäter die Diviſion.

11. Schlachtfelder ...

C . . . liegt bereits wieder hinter uns. Wieder ſind
wir auf dem Marſche.
Wir kommen durch Bereza⸗Kartuska.
Bereza⸗Kartuska iſt eine Judenſtadt mittlerer Größe,
eine Garniſonsſtadt. Nur liegen in den Kaſernen jetzt
deutſche Soldaten. Die Stadt trägt wenige Spuren des
Krieges, obwohl ſie noch vor einigen Tagen Zeugin
ſchwerer Kämpfe geweſen. Die Straßen, die nun ruhig
liegen, waren damals von heftigem Schrapnellfeuer über⸗
ſchüttet worden. Ein Mann von uns wurde damals
verwundet.
Wir verfolgen die Chauſſee, auf der wir Bereza⸗Kar⸗
tuska verlaſſen.
Die Sonne neigt ſich eben zum Sterben; ihre große,
rote Kugel ſpiegelt ſich wieder in all den Sümpfen links
und rechts der Straße. Ueber dem Himmel, über der
ganzen regenſchweren, düſteren Gegend, die nur aus
Sümpfen beſteht, ſchimmert ein blaſſes Rot, das ſich ſogar
über die hervorſpringenden Waldfetzen ergießt. —

R— —ʒ—

.

— 94 —

Ein ſchaurig⸗düſteres Bild, das an Blut erinnert, an
dickes, ſchweres Blut. — — —
Die Straße iſt mit feſter Erde in dieſe Sümpfe
hineingebaut. Stellenweiſe führen kleine, von den Ruſſen
geſprengte und von unſeren Pionieren wieder hergeſtellte
Knüppeldammbrücken über den Sumpf und Moraſt
hinweg. .
Wir ſtellen uns im Stillen das Drängeln und Drücken
auf dieſer ſchmalen Straße vor, falls es zu einem Rück⸗
zuge kommen ſollte. Doch das Wort „Zurück“ kennen
wir nicht. Immer geht es vor. Darum heißt es auch
nie: Dort ſind die Ruſſen — ſondern ſtets: Dort ſind
ſie noch! —
Es iſt Nacht geworden. Dunkel iſt es auch. Wir
bleiben im Walde liegen, da die Orientierung doch un⸗
möglich iſt.
Angenehm iſt der Aufenthalt nicht. Es riecht nach
Aas hier. Am andern Morgen entdecken wir einige
Pferdekadaver in unmittelbarer Nähe. Wir fahren
weiter. Bauen.
Am Ausgange von Z. .. errichten wir Station. Wir
ſind noch etwa einen Kilometer vom Schützengraben ent⸗
fernt. Es iſt ein ſonderbares Gefühl, wenn man zum
erſten Male wieder ſeit einigen Tagen in den Bereich
der „dicken Luft“ kommt. Vor uns und hinter uns
platzen Schrapnells. Von allen Seiten hinken und hum⸗
peln — mit und ohne Hilfe — oft an ihren Gewehren,
verwundete Oeſterreicher und Deutſche auf das Dorf zu.
In unſerer Nähe iſt in einer Scheune notdürftig ein
öſterreichiſches Spital eingerichtet. Die Lager ſind aus
Stroh gebaut. Die armen Verletzten lechzen nach Waſſer
und die Sanitäter ſind glücklich darüber, daß ſich unſer
Koch erbietet, ihnen einen Topf Kaffee zu brauen. Viele
der Verwundeten liegen hoffnungslos darnieder. Einer
der Sanitäter, der deutſch verſteht, bittet mich, den Puls
eines Schwerverwundeten zu befühlen. Doch das Auge
blickt gläſern. Die Hand iſt kalt. Er iſt tot. —
„In der Scheune nebenan legen wir uns ſchlafen.
Wir ſind — wie immer — ſehr müde. Trotzdem er⸗

— 95 —

wachen wir alle gegen Mitternacht, denn draußen regnet
es ein heftiges Infanteriefeuer. Hier auf dem Heu⸗
boden hört es ſich an, als ob man ſich mitten in dem
Feuer befinde. Die Ruſſen machen mehrere Angriffe.
Wir treten aus der Scheune. Da treffen wir einen ver⸗
wundeten Ruſſen, der mit der größten Hartnäckigkeit
darauf beſteht, auf unſeren Wagen zu ſitzen. Er zittert
davor, zu den Ruſſen zurück zu kommen; er will zu den
„Germans“. Wir legen den Kerl, der uns ſchließlich
Spaß macht, zu uns in die Scheune, wo er ſich eines
geſunden Schlafes erfreut. — Allerdings waren unſere
nichtsahnenden Kameraden ſehr erſtaunt, als ſie beim
Erwachen den Ruſſen neben ſich erblickten und ſich in
ein Ruſſenlager verſetzt glaubten. —
Doch der Tag bringt noch andere Bilder.
Nachdem uns der Ruſſe ſchon am Vormittag einige
Granaten herübergeſandt, überhäuft er uns gegen Mittag
mit Schrapnells. — Dabei wurde ein junger Leutnant,
der eben von der Heimat gekommen und im Begriffe
war, ſich beim Bataillon zu melden, am Kopfe verwundet
und war ſofort tot. Das tragiſche Geſchick hatte ihn
mitten auf der Straße ereilt. —
Ich komme gerade dazu, wie man ihn wegträgt. Man
legt ihn zur Seite nieder. Jäger und Infanterie mit
von Sturmangriffen und vom Schützengrabenleben erd⸗
beſchmutztem Waffenrock umſtehen den Gefallenen, hin⸗
geriſſen von dem Geſchick des ſo jäh — ohne Kampf und
Todesgrauen aus dem Leben Geriſſenen, der da liegt in
der Parade⸗Uniform, die braunen Handſchuhe über die
Finger geſtreift. — —
Man glaubt auf den Mienen der Umſtehenden leſen
zu können:
Raſch tritt der Tod den Menſchen an! —
TDags darauf geht unſer Trupp weiter.
Zu zweien bleiben wir noch zurück, um die Station
zu beſetzen. Wir kommen ſpäter nach. Dabei betrachten
wir das Schlachtfeld. Zahlreiche Ruſſen liegen vor
unſeren Stellungen, das Bajonett in der Hand oder von
ſich geworfen. Ueberall Tod und Verderben! Mit anderen

— 96 —

Worten: Ein zuſammengebrochener, ruſſiſcher Sturm⸗
angriff. Das war das Feuer der vergangenen Nacht!
Auf der Anhöhe angekommen, erblicken wir zu un⸗
ſeren Füßen: Koſſow. Unſer Ziel. Es ſcheint wiederum
ein kleines Städtchen zu ſein. Die zwei Kirchen des
Ortes ſchimmern in der Morgenſonne. Weiß wie Schnee.
B akden einer niedergebrannten Fabrik liegen wir in
iwak.

12. Im toten Dorfe.

Nicht lange iſt es uns beſchieden, hier in dem Juden⸗
ſtädtchen zu bleiben. Ein Kamerad und ich werden
zu dem Pioniertrupp kommandiert, der unſerem Zuge
zugeteilt iſt.
Am Nachmittage rücken wir ab, um eine etwa zehn
Kilometer lange ruſſiſche Staatsleitung, die zum größten
Teile noch erhalten iſt, auszubauen. An der Böſchung
der langen, langen Chauſſeee ſind Schützenlöcher aus⸗
gepuddelt. Hier zieht ſich ein Teil des Gefechtsfeldes
hin, das wir geſtern geſehen.
Alle Augenblicke ſchreiten wir über die Leichen Ge⸗
fallener. Es ſind Deutſche und Ruſſen. Auf dem Leibe,
auf dem Rücken, in allen Stellungen liegen ſie da, hin⸗
gemäht vom Schnitter Tod, den letzten, tiefen Schlaf
ſchlafend. —
Ich bin zurückgeblieben. Abend iſt es geworden, und
über dem Horizont zuckt die Mondſichel hervor. Unter
einem Baume liegt ein Kamerad. Er mag noch jung an
Jahren geweſen ſein. Die Lippen hat er noch halb ge⸗
öffnet, als ob er atme. Doch ſchlaff hängen die Hände
auf die Erde. Zur Seite liegt ſein Torniſter. — Hat er
ſich ſelbſt in der Mittagsſonne in den fieberkühlenden
Schatten des Baumes geſchleppt oder hat ihn der
Sanitäter dahin getragen und iſt er in ſeinen Armen
geſtorben? — Oder war nur die blutigrote Morgenſonne
Zeugin ſeines Endes? — Verlaſſen liegt er da — in der
toten, ſtummen Nacht. Nur Tod und Tote umgeben ihn.
— Warſt du immer ſo verlaſſen, ſo vergeſſen, oder haſt
du daheim eine Mutter, einen Vater, eine Braut oder

„. = —

in
Il
au.

—

— 97 —

eine Schweſter, die deiner vielleicht eben im Abendgebet
gedenken? — — —
Er antwortet nicht mehr. Ich eile weiter. —
Die Laterne haben wir an einer Stange befeſtigt und
leuchten an jedem Maſt hinauf, um uns zu überzeugen,
ob der Draht noch durchläuft oder ob er abgeſchnitten.
Wir ſehen keine Toten mehr. Es iſt zu dunkel. Nur
der ſchlechte Geruch zeugt davon, daß auch hier der Kampf
getobt und ſeine Opfer gefordert.
Ich glaubte, die Straße wolle kein Ende nehmen, bis
wir endlich ſpät in der Nacht an unſer Ziel gelangten.
Am anderen Morgen ſehe ich mich um. Wir ſind am
Ausgange eines zwei Kilometer langen Dorfes, das keine
zehn Einwohner mehr hat. Beinahe ſind wir die alleinigen
Bewohner. Es mutet ſeltſam an, das tote Dorf, in dem

nur noch ein verrücktes Weib ſein Unweſen treibt. — Ich

mache einmal einen Ritt ins Dorf, da ſehe ich ſie — mit
einem erbeuteten Drillichkittel angetan — am Fenſter
eines Bauernhauſes ſtehen und mit ihren grauen Augen
unheimlich ins Leere ſtarrend, ein zerknaultes Papier in
der Hand, weltentrückt, nicht achtend ihrer Umgebung.
Stundenlang mag ſie ſo geſtanden haben. — Hatte ſie
Selbſtmordgedanken? Einmal hatte ſie ſich vor ein Auto
geworfen, das aber noch rechtzeitig zum Stehen gekommen.
Da wir an der Chauſſee liegen, haben wir tagsüber
immer Unterhaltung. Kolonnen kommen und gehen.
Flüchtlinge kehren zurück. Ab und zu bekommen wir
auch Beſuch.
Ein altes, polniſches Bäuerlein kehrt bei uns an.
Ein echter Typ. Ein Urmenſch. Sein Rock und ſeine
Hoſen ſind bald ſo alt wie er ſelbſt. Darunter hervor
lugen die ſchmutzigen Füße. Er geht barfuß. Seine
Stiefel hat er am Wanderſtabe. Er ſchont ſie, denn wahr⸗
ſcheinlich hat er noch einen langen Weg, und ſchnell geht
es nicht. Eben Schritt für Schritt. Vor unſerer Haus⸗
türe ſitzt er auf die Erde, mit dem zahnloſen Mund das
Brot und den Zucker kauend, den wir ihm gegeben.
Etwas anderes können wir ihm nicht anbieten, da wir
ſelbſt nur Konſerven haben. — Nach kurzer Raſt bindet

Wenzler, Mit Draht und Kabel 7

— 98 —

er den Reſt Brot in ſein Taſchentuch, lüftet noch einige⸗
mal freundlich den zerriſſenen Strohhut und wandert
weiter, Schritt vor Schritt. Der arme Kerl. Ich habe
ihm lange nachgeſehen. Doch er ſchien uns ſchon ver⸗
geſſen zu haben. Raſtlos tippelt er weiter in ſeinem
Schneckentempo, ohne ſich umzuſehen.
Ich habe den Eindruck von dem polniſchen Bauern,
als ſei er ruhigen, gleichgültigen Gemüts. Ganz das
Gegenteil iſt der polniſche Jude.
Ein Fall haftet in meiner Erinnerung:
Spät abends kommt ein kleines Judenweibchen
weinend in unſer Zimmer, ihren Mann ſuchend. Sie
ſcheint uns nicht recht zu trauen und guckt hinter Herd
und Kiſten, alles durchſtöbernd, weinend und ſchluchzend.
— Wir beruhigen ſie und helfen ihr ſuchen. Schließlich
findet ſie ihn in einem Hauſe ſchlafend. Er wollte näm⸗
lich für ſeine Familie eine Unterkunft ſuchen für die
Nacht, und da er ein gutes Plätzchen gefunden, legte er
ſich — müde wie er war — hin und ſchlief ein. Ein netter
Quartiermacher!
Am andern Morgen aber geht das Theater erſt richtig
los. Ein Rad am Wagen iſt gebrochen. Jammernd und
voll Verzweiflung umkreiſt Ephraim — ſo nannte ihn
ſeine Frau — den alten Karren, von allen Seiten das
Unglück betrachtend. Und in unſerer Bude erſcheint
wieder Ephraims Frau, Hilfe ſuchend. Wir gehen ins
Dorf hinein, finden auch bald ein Untergeſtell, welches
das gebrochene Rad erſetzen ſoll. Aber nun beginnt
wieder ein neues Zetern. Ephraim beteuert, er ſei zu
ſchwach und zu ungeſchickt, das Geſtell an dem Wagen
feſtzumachen. Er ſei krank. Seine Frau fleht uns an
und küßt uns die Hände. Die Kinder liegen auf dem
Bauche und ſchreien, heulen, was aus dem Halſe geht.
Schon beginnen unſere Herzen ſich zu erweichen, um
ihm auch dieſe Hilfe noch zu erweiſen. Da kommt der
Befehl zum Abrücken. — .
Doch ehe wir weiterreiſen, habe ich noch einiges nach⸗
zutragen. .
Tagtäglich mußten wir eine Leitungspatrouille nach

— 99 –—

dem neun Kilometer entfernten Bahnhofe machen. Hier
lag das Generalkommando. Doch wie erſtaunt war ich,
als ich vor der Station plötzlich meinen Namen hörte.
Alte Kameraden, mit denen ich im Frühjahr oben in Oſt⸗
preußen und im nördlichen Polen geweſen und die zum
. . . Korps gekommen waren, ſehe ich hier wieder. Es
ging ſeinerzeit im März in die Karpathen und von hier
in ſiegreichem Vordringen durch Polen bis hierhin. Wir
erinnern uns noch ſehr wohl an den Tag, an dem wir
uns zum letzten Male geſehen. Es war in Pupkowieczna,
als der Trupp den unſern ablöſte. Glück hatten unſere
Kameraden keines gehabt, denn kaum waren wir zwei
Tage weg, als ihnen die Station, das ganze Dorf in
Grund und Boden geſchoſſen wurde. Mit Mühe und Not
haben ſie damals noch ihren Bauwagen gerettet und ſich in
den Wald zurückgezogen, wo ſie in Unterſtänden lebten. —
Ein andermal — auf der Leitungspatrouille nach dem
Bahnhofe — erlebten wir ein kleines Intermezzo, das ich
unbedingt erwähnen muß. Im Chauſſeegraben lag ein
Blindgänger, der noch nicht geſprengt war. Ein Stroh⸗
wiſch an einem Baume machte auf die Gefahr aufmerk⸗
ſam. — Kommt da auch wieder ein „Panie⸗Wagen“ *)
an uns vorbei und der „Panie“ nimmt — ohne auf den
Strohwiſch, noch auf die Einfriedigung zu achten — die
unentzündete Granate und will ſie auf ſeinen Wagen
laden. — Glücklicherweiſe ſieht ſich mein Begleiter —
einem inneren Drange folgend — um und gewahrt das
Entſetzliche. Wir erſchrecken. Das heißt, ich bin mir des
gefährlichen Augenblicks gar nicht bewußt, ich bin ganz
von meinem Begleiter eingenommen und muß lachen.
Er iſt hingeriſſen. Mit gekrümmtem Rücken ſteht er da
— wie eine Katze vor dem Sprunge — und hat Augen
und Mund weit aufgeriſſen. Endlich löſt ſich ihm die
Zunge und fürchterlich brüllt er: „Wirf das Ding weg ..“
— Mein Freund ſcheint ſich auf die Zunge gebiſſen zu
haben, ſo macht er ein Geſicht. Der Panie, der etwa
zwanzig Meter von uns entfernt iſt und die Granate wie
*) Pan heißt Herr. „Panie“ iſt die Anrede. Man bezeichnet
damit den polniſchen Bauern.
7*

— 100 —

ein Kind in den Armen hält, guckt ſich verdutzt um und
läßt das Ding erſchrocken die Böſchung hinabgleiten. — —
Klatſch — — —
Große peinliche Stille, dann Gelächter. Glücklicher⸗
weiſe iſt die Bombe nicht losgegangen. — Was den
Bauern angeht, der läuft — was haſt du, was kannſt du
— als ob er geſtohlen hätte, nur von Zeit zu Zeit ſich
ſcheel umſehend.
Weiter denn!
Wir haben Marſchbefehl erhalten und bauen ab. Die⸗
ſelbe Strecke zurück. Wieder geht es über das Schlacht⸗
feld. Die Toten hat man beſtattet. Doch es muß Eile
gehabt haben. Man hat ſie nur in die Schützenlöcher
gelegt, wo nun kleine zuſammengebundene Kreuze von
den Toten reden, die da ruhen am Straßenrande. —
Auch in die Judenſtadt kommen wir wieder. Doch
weiter geht's in die ſchwarze Nacht hinaus. Wir haben
noch einige ſchöne Marſchtage vor uns, denn die Diviſion
iſt ſchon wieder weit, weit vorgerückt.
In einer windigen Scheune nächtigen wir. —

13. Den Bahndamm entlang.

Am Morgen ziehen wir gerne ſchon zu früher Stunde
wieder weiter, denn es iſt kalt und wir frieren an die
Der Marſch führt uns zunächſt durch kahle Ebene.
Wir kommen an einer Kirche vorbei. Eine griechiſch⸗
katholiſche Kirche. Aeußerlich iſt ſie noch erhalten, im
Innern aber iſt alles durchwühlt. Die Altäre und
Kirchenſchränke ſind aufgeriſſen, Meßgewänder, Bücher
und Kirchengefäße liegen umher. Ein wirres Chaos.
Leer tönen unſere Schritte durch den verlaſſenen Raum,
in dem jeder Ton erſtorben iſt. Nur das Krächzen eines
kleinen Zugfenſters, mit dem der Wind ſein tolles Spiel
treibt, huſcht durch die Halle, bis die kahlen Wände es
verſchlucken. — .
Weiter. Ein verlaſſener Gutshof. Nur der Gärtner
tſt noch in ſeinem abſeits gelegenen Häuslein. Er kommt
uns erregt und zornig die Fauſt ballend entgegen. Ein

— 101 —

öſterreichiſcher Soldat ſteht in ſeiner Küche und verlangt
Brot von ihm für ſechzehn Mann. Es iſt aber begreiflich,
daß er in den Umſtänden, unter denen er ſich befindet,
nichts geben kann, zumal da er eine große Familie hat.
Dies machen wir dem verbündeten Kameraden, der mit
vollen Backen kauend noch immer in der Küche ſteht,
klar und bitten ihn, ſeinen Marſch weiter aufzunehmen.
Der kleine, alte Gärtnersmann iſt nun ganz glücklich
und begleitet uns ein Stück weit des Wegs. Da erzählt
er uns, daß er auch ein Deutſcher iſt und aus Gum⸗
binnen in Oſtpreußen ſtammt und nun ſeit acht Jahren
hier angeſiedelt iſt. Wie er nun erfährt, daß ich im
letzten Winter auch in Gumbinnen geweſen, und daß die
Ruſſen längſtens aus Oſtpreußen vertrieben, da iſt die
Freude groß und die erſten Wurzeln zu einer Freund⸗
ſchaft ſind ſchon geſchlagen. Doch weiter geht's, auf
Nimmerwiederſehen.
In einer Branntweinbrennerei machen wir ſpäter
Raſt, doch nicht um den Sprit zu verſuchen. Die Divi⸗
ſion hat ihn vorſichtshalber in einen nahen Teich bringen
laſſen. Gut ſoll er nicht geweſen ſein.
Bald fahren wir wieder weiter. Längſt iſt die Nacht
hereingebrochen und wir fahren noch immer weiter in
die ſchwarze, ungewiſſe Dunkelheit. Schließlich kommen
wir an einen kleinen Fluß und machen Halt, da er noch
nicht paſſierbar iſt. Wir ſchlafen im Freien, da nirgends
mehr Unterkunft zu finden iſt. Mitten durch einen
Kirchhof ziehen ſich verlaſſene Schützengräben, in denen
wir uns vor dem kühlen Winde ſchützen. Wohl iſt es
kalt, allein ein Biwakfeuer ſchützt uns vor der ärgſten
Kälte und da wir ziemlich müde ſind, ſchlafen wir gut.
Am andern Morgen wurden mein Kamerad und ich
vom Pioniertrupp entlaſſen. Allein wanderten wir
weiter. Die Pioniere blieben hier bei der Diviſion zurück.
Wir haben Befehl, ſo raſch wie möglich unſern Trupp
einzuholen. — Es iſt ein ſchöner Marſchtag. Die Sonne
zeigt ſich einmal wieder und lacht fröhlich durch das herbſt⸗
liche Laub der dichten Wälder, durch die wir vorwärts⸗
ſtapfen. Wir kommen der Front wieder näher. Wir

3

— 102 —

hören wieder Infanteriefeuer. Seltſam läßt es ſich
hören. — In T. . . einem kleinen Dorfe, erreichen wir
wieder unſeren Trupp.
Es beginnt bereits zu dämmern. Vornen ertönt
Hurraſchreien, wie aus Tauſenden von Kehlen. Un⸗
heimlich anzuhören. — Plötzlich tauchen aus der Dunkel⸗
heit zwei Geſtalten: Ein Koſakenoffizier — ein langer
Menſch mit hoher Pelzkappe — dahinter ein deutſcher
Soldat mit blitzendem Bajonett.
In einem kleinen Häuschen nächtigt unſer Trupp.
Die Raumverhältniſſe ſind jedoch ſehr beſcheiden, und
wie ich des Nachts vom Stationsdienſt komme, ſcheint für
mich kein Platz mehr übrig zu ſein. Doch habe ich bald
mit Hilfe zweier Stühle ein Lager am Herd hergerichtet,
auf dem ich auch einigermaßen gut ſchlafe.
Noch vor Anbruch des Tages brechen wir auf. Wir
müſſen bauen. Wir bauen bis zu einem Bahndamm.
In einem Bahnwärterhaus machen wir Station. Doch
ſchon geht es wieder weiter. Zum nächſten Bahnwärter⸗
haus. Und wieder weiter — Kilometer um Kilometer
— zum übernächſten Bahnwärterhaus.
Vorſicht iſt nun am Platze. Die Ruſſen wollen uns

„aus der Schneiſe, durch die ſich der Bahndamm zieht, nicht

herauslaſſen und überſchütten uns heftig mit Schrapnell⸗
und Granatfeuer.
Ungefähr zehn Meter vor uns iſt der Schützengraben.
Zum Teil iſt er noch von uns beſetzt, teilweiſe geht unſere
Infanterie zum Sturme vor. Schritt um Schritt haſtet
die ausgeſchwärmte Schützenlinie über die Stoppelfelder
dahin. Immer weiter vor, weiter vor. — Schließlich ſind
ſie wie ein Bienenſchwarm anzuſehen. Ein Schrapnell
platzt über ihren Köpfen. Nichts iſt mehr von ihnen
zu ſehen. Eine Minute — zwei Minuten! — — Auf
einmal wuſſelt es wieder. Die Infanterie geht wieder
vor. Wieder platzen Schrapnells, Granaten. — Und
wieder liegen die Schwärmerlinien in Deckung. Eine
— zwei — drei Minuten. Und wieder geht es vor.
Sprungweiſe. — Und wiederum platzen Schrapnell. —
So fort und fort. — —

45

— 103 —

Links von uns ballert öſterreichiſche Artillerie.
Sie ſchießen ausgezeichnet, unſere Bundesbrüder, das
muß man ihnen laſſen. Jeder Schuß ſitzt. In wilder
Flucht ſtürmen die Ruſſen in dichten Kolonnen über das
freie Feld. Mitten in ihren Reihen platzen die ſchweren
Granaten. Volltreffer auf Volltreffer. Schlag auf Schlag.
— Wahrlich, eine entſetzliche Panik muß dort drüben ge⸗
herrſcht haben. Der Anblick allein erfiebert und macht
die Nerven zucken. Die geſamte Artillerie — auch die
öſterreichiſche — ſteht unter dem Kommando eines
Offiziers unſerer Diviſion. Sein Kommando lautet:
„Feuern! Und wenn die Rohre glühen!“
Und weiter tobt der Lärm. Dazu das Echo und das
Rumoren in den Wäldern.
Gegen Abend ſchweigt die ſchreckliche Muſik und eine
neue Nacht kommt herab über den ſchweren Kriegstag.
Es wird ganz ſtille. Der Feind hat ſich einige hundert
Meter zurückgezogen. Nur ab und zu ſendet er uns eine
Granate herüber. Auch den nächſten Tag noch.
Allein es ſcheint ihm doch zu warm geworden zu ſein;
eines Morgens iſt er verſchwunden.
Und weiter geht's. Wie immer.
Wir weichen vom Bahndamm ab und gehen über
Felder hinweg. Die Ruſſen haben hier ſtarke Stellungen
zurückgelaſſen. Unſere Verluſte ſcheinen gering zu ſein.
Nur ein Oeſterreicher liegt vor den Stellungen. Er
iſt offenbar durch einen Zufallstreffer gefallen. — Nach
einigen Tagen kommen wir zurück, um abzubauen. Noch
immer liegt der arme Tote da, verlaſſen und unbeſtattet.
Man hat ihn vergeſſen. Gerne hätten wir ihm ein Grab
gegeben, aber unſere Zeit drängt wie immer, und wir
eilen an ihm vorbei.
Auch an Gräbern ruſſiſcher Flüchtlinge kommen wir
vorüber. Es heißt, ſie ſeien von Koſaken erſchoſſen worden.
Doch es ſcheint wahrſcheinlicher zu ſein, daß ſie vor Elend
geſtorben ſind. Tauſende ſind auf dieſe Weiſe umge⸗
kommen.
Wir ſind wieder auf dem Vormarſche. An uns vorbei
ziehen immer dieſelben, altgewohnten Bilder: Moraſt,

— 104 —

NX

Sumpf, ſchöne Wälder, monotone Waldungen, Sand,
niedergebrannte Dörfer und noch gut erhaltene Ort⸗
ſchaften, Kolonnen, deutſche und öſterreichi! ſche. — Im
Graben liegt ein kleines, altes Weiblein, ein Tuch über
dem Kopfe — einer Nonne gleichend — ſtarr, vielleicht
erfroren. Gräbern begegnen wir. Gräbern von Flücht⸗
lingen. Soldatengräbern. — — —
Einige Tage bleiben wir in Str. . . von wo wir dann
wieder weiter bauen. Ein langer Bau, der kein Ende
nehmen will. Doch der letzte. —
Hätten wir dies geahnt, vielleicht wäre er ſchneller
vonſtatten gegangen. Schließlich kamen wir in ein kleines,
ſchönes Dorf, wohin die Brigade kommen ſollte.
Hier war es auch, wo wir unſer Winterquartier be⸗
ziehen und uns erholen ſollten von den Strapazen des
über drei Monate Pahrenden Vormarſches. — — —
Wohl war es ein Siegeszug geweſen, der durch die
polniſchen Lande ging, ein Siegeszug, der allerdings
auch auf unſerer Seite große Opfer an Gut und Blut
gefordert. Und unſere Truppen haben gewiß ſehr viel
unter den körperlichen Anſtrengungen der Offenſive ge⸗
litten. Das darf zugegeben werden.
Immer aber bin ich Kameraden begegnet, die, wenn
auch nicht guter Laune, ſo doch mit herzlichem Galgen⸗
humor geſegnet waren. Ich glaube, von unſerem Siege
waren alle überzeugt.
Während ich dies ſchreibe, liegt draußen noch der
Schnee und der Winter tobt um unſer Haus. Wie lange
wir hier bleiben? Wir wiſſen es nicht.
Nur eines iſt gewiß: Ferne in Feindesland, im weiten
Oſten, erfüllt der deutſche Soldat ſeine Pflicht, ſo über⸗
zeugt, wie ſeine Kameraden und Bundesgenoſſen in
Weſt und Süd, er trotzt allen Stürmen, die des Feindes
Fauſt gegen ſein Antlitz ſchleudert, in ſeinem Herzen
nicht abgeneigt, ſie zu ergreifen, wenn ſie ſich ſöhnend
reicht — zum Frieden!

E

Entsauert
os / 2008

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Euroskala Offset

— 89 —

hinter der Front gelegenes und von Infante
tes Dorf, wo wir bis zum anderen Morgen
Die folgenden Tage heißt es bauen u—.
Es iſt ein heißer Tag. Wir ſind die er
Plan. Durch verlaſſene Dörfer geht es,
über freie Felder. Etwa drei oder vier Ki⸗
rechts vor uns geht ein Dorf in Flamm
Koſaken haben es eben angeſteckt, um unſer
aufzuhalten. Weiß ſteigt der Rauch gen H.
Weiter geht es, weiter! — Die erſten
kommen heran — in Marſchſicherung — u.
uns.
Es wird Nacht. Doch haben wir nur
und in aller Frühe geht es wieder weiter.
es uns auch nicht möglich, den verſäumten S
maßen auf dem Wagen nachzuholen, da w
riertes Schwein und ein Kalb auf unſerem
— Es iſt dies einer der Vorteile, die man g
man weit vor zu bauen hat, daß einem her
in großen Mengen in die Hände läuft. —
An einer großen „Chauſſee“ machen wir
die Chauſſee in einen Wald zu führen begi⸗
richten wir auch Station. Unabläſſig zieh⸗
Infanterie an uns vorüber, die ſtaubige Lan
Im Schritt kommt ein Kavalleriſt von ei
zurück. Wir ſahen ihn vor einigen Stund
Kameraden an uns vorübertraben. Nun
Die beiden anderen waren geblieben. —
Die Bauſpitze, d. h. der Mann, der m.
vorausgeht, um das Kabel abzutrommeln,
auf den Anruf der letzten Station antwort
er nach hinten ſprechen, da er einen Fer⸗
der Bruſt befeſtigt trägt. — Dieſe Einrich
des öfteren zugute. Beſonders heute. A⸗
kam der Adjutant der Brigade zur Bauſt
ſprengt, vom Pferde aus Berichte zurückg
einem kurzen Augenblick der Unterbrechun
auf den Bau keine hemmende Wirkung aus
Bauſpitze weiter. —

VierFarbSelector Standard*-

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