FoXIIa2830 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

This work is protected by copyright or related property rights but available in Open Access. The right of use and especially the right to reproduction is only granted within the legal limits of copyright law or due to the consent of the copyright holder.

 Mit Draht und Kabel im Osten Wenzler, Josef 0 = = ow.——000 8. 8 Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 6 O—0⁸88⁸ 1914/18. N 12524618084 021 IUTINIINNNNAIIII..... Buchbinderei von O. Hartter. M DRHHT UNON KRBELMWUNTEN N“DEM AGEBVCR Eʒeᷣ TELEGRHPHINEN VONOS. WENZLEñ R o ,N IJs Ge⸗ 2 2 22 BAODENAVERIRNG &DRVCKEREI,KRRLSRUEHIE8 EgeiE Mit Draht und Kabel im Oſten Aus dem Tagebuch eines Telegraphiſten Von Joſef Wenzler S Mit 4 photographiſchen Aufnahmen Druck u. Verlag der Akt.⸗Geſ. Badenia, Karlsruhe — =S — W — S E — —— = S 2 = α = S = = S O S S = S SE S Meinen Eltern Inhalts⸗Verzeichnis. Begleitwort . —. — ◻ℳ α π △ △ — I. Teil. . Nach Oſtpreußen . . An die Front . Vorwärts . Durch Trümmer und Ruinen Nach Suwalki! . In Auguſtowo, Grajewo, Kolno. Bauen und Raſten . . . .„Verirrt . . . . Mit dem Frühling . Die Bevölkerung . . . „ Anſer Treiben. — Die Bevölkerung und wir . Deutſchland, Deutſchland über alles! II. Teil. . Zur eiſernen Diviſion Aeber den San! . . Weiter ins Feindesland . Bei der Brigade. . . Bauen und Gtattonieren . . An der Weichſel gegen Olken: . Ernſte Bilder! . . . —Zum Dug! . . . Anaufhaltſam weiter! .Verlaſſene Dörfer „Schlachtfelder .. . Im toten Dorfe . . .Den Bahndamm entlang E Seite 57 60 63 67 72 76 83 87 90 93 96 100⁰ Begleitwort. Der Krieg war ausgebrochen. In Karlsruhe — meiner Vaterſtadt — herrſchte reger Verkehr. Badegäſte kamen zurück, junge Männer rückten ein, mit dem Koffer be⸗ packt, ſich dem Vaterlande zu ſtellen. Ausrufer rannten umher mit Sonder⸗Blättern. Die überfüllte Elektriſche fuhr toſend und lärmmachend durch die Kaiſerſtraße, Autos raſten tutend hin und wider und wirbelten den Staub hoch auf. Und auf dem Bürgerſteig dickes Ge⸗ dränge. Das Bewußtſein, daß etwas Großes, daß ein welterſchütterndes Ereignis im Gange war, duldete einen nicht mehr in dem engen Stübchen zuhauſe. Die Stunde trieb die Menſchen hinaus, um noch einmal Freunde und Bekannte zu begrüßen, die man vielleicht nie mehr ſehen ſollte. Auch die erſten Feldgrauen tauchten aus dem dichten Gewoge oder bildeten den Mittelpunkt leb⸗ haft ſich unterhaltender Gruppen. Mit klingendem Spiele marſchierte das Karlsruher Leibgrenadier⸗Regiment, das im alten Reſidenzſchloſſe ſeine Fahne abgeholt hatte, durch die Straßen. Das Regiment ſollte auf dem großen Exerzierplatze von Großherzog Friedrich verabſchiedet werden. Die Menge eilte mit, um Zeuge des ergreifenden Schauſpiels zu ſein. Man pfiff den Radetzki⸗Marſch mit, man betrachtete ſie alle, die Helden, die ins Feld ziehen ſollten, Mann für Mann, und wünſchte ihnen Glück und Sieg! Und die Phantaſie ſchuf große Schlachtenbilder. Tod⸗ verſchmähende, eiſerne Kolonnen, die über die Stoppel⸗ felder ſtürmen und in Feindes Land dringen, im Klange der Muſik und unter den feurigen Zurufen der Heer⸗ führer die ſiegreiche Fahne vorwärts ſchleppend! Wenzler, mit Draht und Kabel 1 “ è Sieg, Sieg und Sieg oder — Tod! Tod auf dem Felde der Ehre! War es denn nicht ein ſtolzes Gefühl, für das Vater⸗ land ſein Leben dahinzugeben und aufſteigen zu dürfen in die ewigen Gefilde, wo alte Freunde und Kameraden den Helden begrüßen? — Oder man kehrt zurück von den todesatmenden Schlachtfeldern, zurück in die Heimat — zu den Lieben, wiederum als ein Held, als Sieger! — Solche und andere Gemälde malten ſich in der Phantaſie der Tauſenden, die ſich im Kaſernenhofe um die Ehre drängten, Kaiſers Rock tragen zu dürfen. Und oft genug hat die brennende Auguſtſonne unſere Geduld auf die Probe geſtellt, wenn wir auf dem Hofe der Artillerie⸗, der Infanterie⸗ oder der Telegraphenkaſerne warteten und warteten. Doch der Andrang war zu ſtark, meiſt gingen wir wieder, unverrichteter Dinge. „Abwarten, meine Herren!“ meinte der Regiments⸗ ſchreiber trocken, „Ihr kommt alle noch dran.“ — — — Und nun iſt alles anders geworden. Keine offene Feldſchlacht mehr. Nein! Ein Vorwärtsarbeiten, ein Vorwärtskriechen in und auf der Erde. Kein Kampf, in dem ſich nur phyſiſche Kräfte meſſen, ſondern ein techniſcher Kampf. Ein Kampf von Geiſt gegen Geiſt, in dem der unterliegt, dem es an zäher Ausdauer, an G Nerven und Energie und Siegesgewißheit ge⸗ bricht. Das ſind die Faktoren, die uns bislang den Sieg gebracht und erhalten, nicht minder auch die Organi⸗ ſationskraft und die Technik der deutſchen Kriegs⸗ führung. Und noch eins. Die Telegraphie! Was wäre wohl der Kampf von heute ohne Kabel und Draht? Wie wäre es unſeren Truppen möglich im Oſten und Weſten und Süden, auf ungeheuren Fronten von der Nordſee bis zum Adriatiſchen Meer und von der Oſtſee bis zum Schwarzen Meer in einheitlichem Zuſammen⸗ wirken ſiegreich zu kämpfen, wenn wir des Telephons entbehren müßten, des Kilometer freſſenden Blitzes, den die Menſchheit ſich dienſtbar gemacht hat, Geſpräche über weite Ebenen dahinzutragen? Was wäre die große Offenſive im Oſten geweſen, ohne dieſe Errungenſchaft? Ein Wahngebilde. Oder Tod und Verderbnis unſerer Truppen. Ein Chaos. — — — Man hat das Völkerringen des zwanzigſten Jahr⸗ hunderts auch den Maſchinenkrieg, den Eiſenkrieg, den Krieg der Chemie genannt; ich will es den Tele phon⸗ krieg nennen! In das Leben der „Blitzjungen“ nun einen Einblick zu tun, muß meines Erachtens für den Laien anregende und lehrreiche Beſchäftigung ſein, die der Mühe lohnt. Dies gibt mir den Mut und die Veranlaſſung, dieſes Buch, das aus dem Tagebuch eines Feldtelegraphiſten er⸗ zählt, in die Welt hinauszuſenden. Wohl erzählt es nicht von Schlachtengetümmel und Siegestrophäen, als vielmehr von mühſeligem Sichvorwärts⸗Schaffen und ⸗Ringen, von deutſcher Energie und eiſerner, unbedingter Pflichterfüllung, die uns Sieg und Frieden bringen ſoll und neues Emporblühen! Im Felde, 9. März 1916. * Die Photographien wurden mir von meinen Kame⸗ raden Heinr. Schmidt und † Muſchler zur Verfügung geſtellt; ihnen an dieſer Stelle nochmals vielen Dank für die freundliche Unterſtützung bei der Herausgabe dieſes Buches. Karlsruhe, im Juli 1918. Joſef Wenzler. lI. Telil. 1. Nach Oſtpreußen. Abſchied! Das ſchwere Wort trat immer mehr in Vordergrund und zeichnete ſeine Buchſtaben immer deutlicher und mar⸗ kanter vor die Augen. Mit Rieſenſchritten war der Tag herangeeilt, den wir ſchon lange mit Sehnſucht erwartet hatten. Sah man doch in den fünf Monaten, während man in der Kaſerne als Freiwilliger war, ſo viele Kame⸗ raden und Freunde von ſich ziehen, kämpfen, ſiegen, fallen! Wer wollte hier länger müßig ſitzen! Hinaus! Das Vaterland ſteht in Gefahr! Januar ging zu Ende. Der Tag war da. Ein Sonn⸗ tag war's. Acht Uhr abends. Am Tiſche ſitzen die Eltern, die Schweſter. Alles iſt zum Aufbruch zugerichtet. Das Abendbrot iſt gegeſſen. Viertel nach Acht! — Man lacht noch und nimmt die Sache leicht. „Ich komme wieder und wenn mit dem Kopf unterm Arm!“ . Halb Neun! Um Neun Zapfenſtreich! Zeit! Eines erhebt ſich nach dem andern. Verflogen iſt der Spaß. Der Ernſt der Stunde läßt ſich nicht verkennen. Wann und wo werden wir uns wiederſehen? Der Mutter Auge tränt — ſie ſieht mich an — der Vater ſinnt, die Schweſter blickt in weite Fernen und ich — gehe nicht! Suchend und ſtöbernd gehe ich von einem Schrank zum andern. Und doch — ich habe alles. Ich weiß es wohl; aber das Schwere gilt es hinauszuſchieben, zu umgehen. Es gelingt nicht. Die Stunde drängt. „Es iſt Zeit!“ ſagt die Mutter leiſe, und das Schwerſte geſchieht. — Drunten vor dem Hauſe noch ein Blick in das naſſe Auge des Vaters: „Mit Gott!“ Die Elektriſche trägt mich davon. Alles aus! — In der Kaſerne herrſcht fröhlich Leben. Alles freut ſich auf die nahe Abreiſe und ſitzt ſchaffend, lärmend und Torniſter packend in den Stuben. Erſt gegen Mitter⸗ nacht erlöſchen die Lampen. Schon um fünf Uhr werden die Pferde geſattelt und ein Zug nach dem andern ver⸗ ſchwindet aus der Kaſernenmauer. Die Vorübergehenden winken Abſchied und auch aus den Fenſtern wehen Taſchentücher. „Endlich gehen die Telegräfler!“ Bald ſind die bekränzten Wagen und Pferde verladen, Mutter und Schweſter haben noch einmal flüchtigen Ab⸗ ſchied genommen, und fort geht's. Heilbronn. Es dämmert. Aus der ſchneebedeckten ſchwäbiſchen Mulde wirft Hall ſeine Lichter zu uns her⸗ auf, ein wunderſchöner Anblick! — Doch vorbei raſt der Zug, der uns zur Front bringen ſoll. Ansbach, Nürnberg! Nun beſteht kein Zweifel mehr: Rußland heißt die Parole. Galizien oder Polen? Bamberg! — Aha, jedenfalls geht es nördlich, nach Polen! An Gehöften vorbei und über Dörfer hinweg brauſt die luſtige Fahrt, die eine der ſchönſten meines Lebens iſt. Von der großen, freien Natur und dem eben⸗ ſo freien Gemüt ihrer Bewohner hingeriſſen, ſingen wir: An der Saale grünem Strande! Doch die vorwärtshaſtende Lokomotive duldet keinen Aufenthalt und trägt uns teilnahmslos vorbei an den Hunderten und Hunderten von fröhlichen, wohlwollen⸗ den Menſchen, die uns Abſchied winken und uns zurufen, bis die Stimme verhallt; vorbei an den ſchönen, herr⸗ lichen Wäldern Thüringens, fahren wir, begrüßt von mancher ſchönen, ſagenhaften Burg auf hohen Felsgebil⸗ den, in die weite Ebene. Schon zeigen ſich in der Ferne ihre erſten Anzeichen, einige Windmühlen. Wir benützen einen kleinen Aufenthalt, um unſere Wagen mit Inſchriften zu verſehen. So zum Beiſpiel prangt an unſerem Eiſenbahnwagen der vielverſprechende Spruch in polniſchen Buchſtaben: Rosya musi przeciez zostac badénska! (Rußland muß doch badiſch werden!) Und nun die letzte größere Stadt, Jena. Es geht dem Abend entgegen. Wir nähern uns Leipzig. In großem Bogen führt uns das Geleiſe um die Vorſtädte des großen Induſtrieplatzes, um die Stätte der blühenden Kultur, die zu beſchützen wir gegen unſere Feinde ziehen ſollen, um der Tücke, dem Neide abzuwehren, mit der die Gegner niederzuwerfen trachten, was unſere Väter in jahrelanger, mühevoller Arbeit auf⸗ gebaut. Ich glaube das Sauſen und Brauſen der Transmiſſionsriemen zu hören, doch nein, es iſt die Lo⸗ komotive, die vorwärtspuſtet. Unwillkürlich ſteigt in meiner Seele die Erinnerung auf an die Tapferkeit jenes jüdiſchen Stammes, der mit der einen Hand die Mauer ſeiner Stadt — ich glaube Jeruſalem — errichtete, während er ſich mit der anderen ſeiner Feinde wehrte, die ihn bedrängten. B So, Deutſchland, ſtehſt du da! Doch du wirſt ſiegen! Denn deine Kraft und dein begeiſtert Heer iſt ſtärker als der Feinde blöder Neid und Haß. In ſchmerzlichem Zorn ballt ſich die Fauſt des Schlaf⸗ trunkenen. In halbem Schlummer liege ich in dem matt beleuchteten Abteil, noch einmal zieht die ſchöne Fahrt durch das geliebte deutſche Heimatland durch meine Seele. Sie gleicht einer Jubelfahrt, einer ſiegreichen Heimkehr aus dem niedergeſchmetterten Feindesland, da ſchlafe ich. — — Der nächſte Tag verläuft ziemlich ruhig, er hinterläßt wenig Eindruck auf den Seelen der Reiſenden. Stumm und leer ſtarrt uns die ebene, öde Gegend entgegen, ſtumm und teilnahmslos blicken ihre Bewohner nach dem Zuge, nur ſelten unſeren Gruß durch ein ſchwaches Kopf⸗ nicken erwidernd. Die Eiſenbahnwagen, auf denen unſere Protzen verladen ſind und die geſtern voll johlender, winkender Feldgrauer ſtanden, fahren leer, und wer nicht gezwungen iſt, Wagenwache zu ſtehen, der ſitzt drinnen im Abteil und ſpielt Mühle oder Karten, wenn er es nicht vorzieht, im Viehwagen zu „pennen“. Der übernächſte Tag verläuft ebenſo ruhig und ein⸗ druckslos. Es wird merklich kühler, kälter — und wir ſind es ganz zufrieden, als es heißt: In zwei Stunden ausſteigen, marſchfertig machen. Schließlich hält der Zug. In einigen Augenblicken ſtehen wir hinter unſeren beſpannten Wagen, die bald unter der tüchtigen Hilfe der Pioniere ausgeladen ſind. Da warten wir nun der Dinge, die jetzt kommen ſollen. Alles fertig? Die Frage läuft durch und es wird zurückgegeben: Alles fertigl! Laden und ſichern! Kurz verklingt's. Ein Knattern: Zuck, zuck. Abteilung marſch! Und langſam ſetzen ſich die Züge in Bewegung, von der ſtummen Bevölkerung Gumbinnens wenig beachtet. Dort links zeugt ein zuſammengeſchoſſenes Haus, daß hier der Krieg bereits ſeine Spuren aufgedrückt. Die dunklen, leeren Straßen bezeugen dasſelbe. Wir biegen um eine Ecke, ein friſcher Wind weht uns entgegen. Bald haben wir die Stadt verlaſſen. Eine an Strapazen reiche, kalte Nacht ſteht uns bevor. 2. An die Front. Gumbinnen liegt hinter uns. Die Nacht iſt herein⸗ gebrochen. Erwartungsvoll ſitzen wir auf unſerem Wagen und laſſen uns in die dunkle, ſchneetreibende Nacht hinaustragen, nicht vermutend, wann und wo die Fahrt enden ſoll. Unſer Weg biegt nach rechts. Ein ſcharfer, eiſig⸗ froſtiger Wind begrüßt, überraſcht uns. Wir wickeln uns immer mehr in die Zeltbahnen und ſchmiegen uns dichter aneinander. Es hilft wenig. Immer eiſiger, immer froſtiger wird das Schneetreiben und der Wind, der uns bis auf die Haut trifft. Vom Weg ſehen wir keine Spur. Wir folgen nur der unendlich langen Reihe von Birken, die nur auf einige Meter zu ſehen ſind und die uns den Weg vermuten laſſen. So arbeiten wir uns langſam durch den tiefen Schnee. Links und rechts läßt ſich die Böſchung vermuten, ſo daß wir genau die Mitte einhalten müſſen, wollen wir nicht im Graben landen. Von Zeit zu Zeit gibt es ein kleines Stocken, wenn ein Wagen ſtecken geblieben oder zu weit nach der Seite abgekommen iſt. Unterdes ſitzen wir frierend und zitternd auf unſeren Sünderböcken und erwarten mit Ungeduld das Ende dieſer Fahrt. Ich habe den Kopfſchützer weit ins Geſicht gezogen, ſo daß nur die Augen herausſehen — mein An⸗ flug von „Schnurrbart“ iſt damit zuſammengefroren, — der Tſchako ſitzt tief im Geſichte, der Kragen iſt hoch⸗ geſtellt, die Hände ſind tief in den Taſchen, mit den Füßen ſchlagen wir Trab auf dem Trittbrett und dennoch, ich kann es nicht mehr aushalten und unter⸗ nehme das Riſiko, abzuſteigen und wenn mir die Beine abbrechen ſollten. Meine Füße ſind bis zu den Hüften wie abgeſtorben, ich bin begierig, zu erfahren, ob ich überhaupt noch Beine habe und ob ich imſtande bin, zu gehen. Es glückt wirklich. Bis zu den Knien im Schnee wate ich hinter dem Wagen drein, aber ich wate gerne, denn es macht warm. Mit ein wenig mehr Intereſſe wie auf dem Wagen oben, wo ich nichts tat als frieren, betrachte ich die Gegend, von der allerdings nicht viel zu ſehen iſt; Himmel und Erde bilden eine große, weiße Fläche, ein Uebergang von Himmel und Erde iſt nicht zu unterſcheiden. Ueberall Schnee, Schnee und Schnee. Die ganze Ebene ſchreit, brüllt: Schnee! Endlich ſcheint in einem Gehöft Halt gemacht zu wer⸗ den. Wir halten ſo lange, bis die Stallungen für die Pferde gefunden ſind. Nach Beſeitigung einiger Schwierigkeiten ſind die Pferde untergebracht und wir legen uns aufs Stroh, während ein ganz eigenartiger Eindruck — ein „Vorgeſchmack“ — von Rußland unſer Gehirn durchkreiſt. Des Nachts dann, als ich einſam auf Poſten ſtehe, vernehme ich in der Ferne leiſen Kanonen⸗ donner. Lauſchend ſehe ich nach der Richtung: Dort alſo ſind die Ruſſen! — Am anderen Morgen hat ein jeder den Wunſch, etwas warmes in ſich aufzunehmen. Ich ſehe mich in dem Ge⸗ höfte um, entdecke auch bald ein Gaſthaus und gehe hinein. Drinnen jedoch ſtarren mir nur ein paar leere Wände entgegen, ein leeres Faß liegt auf der Erde, außer dem ſcheint das Haus keine Bewohner mehr zu haben, denn meine Frage, ob jemand da ſei, bleibt unbeantwortet. So poltere ich denn wieder hinaus mit meinem kalten Magen, um einige Häuſer weiter zu gehen. Da leſe ich an einem derſelben das vielverſprechende Wort „Bier⸗ ſchank“ und nachdem ich den Eingang an der hinteren Seite des Hauſes gefunden habe, finde ich drinnen auch einige Perſonen, die ſich um mich aber blut⸗ wenig zu kümmern ſcheinen. Ich trinke Kaffee bei ihnen und kaufe einige Orangen. Allmählich werden ſie geſprächiger und hätten ſich gewiß in eine rege Unter⸗ haltung mit mir eingelaſſen, wenn ich nicht hätte weg⸗ müſſen. Alsdann heißt es die Schlittenkufen befeſtigen und weitermarſchieren. Wir empfinden die Kälte heute nicht mehr ſo ſtrenge wie geſtern; es ſcheint, daß wir am geſtrigen Tage einem Schneegeſtöber in die Fangarme gefallen waren, das uns tüchtig mitgenommen hatte. Heute haben wir Pech in anderer Hinſicht. — Die Straßen ſind ſehr verſchneit, der Schnee in den Gräben mag meter⸗ tief und noch tiefer ſein, drum iſt äußerſte, rege Vorſicht geboten, zumal da Wwit uns nicht allein auf der Straße befinden. Da wimmelt es von Radfahrern, Infanteriſten, Huſaren, Dragonern, Ulanen und anderen Truppen. So ſind wir gezwungen, einem Kraftwagen der Rad⸗ fahrerkompagnie, der auf der Straße ſteht, auszuweichen, wobei einer unſerer Wagen wirklich das Glück hat, in den Graben zu geraten. Nach einer Stunde mühſeliger Arbeit, bei der einem die Hände vom Leibe frieren können, gelingt es uns endlich, den Wagen mit Hilfe der Pferde herauszubringen, nachdem wir abgeprotzt haben. Unſere Wagen ſind wieder flott, und weiter geht's. Wir haben nun am rdteren Protzwagen Stricke befeſtigt, um damit den ſtark nach links und rechts ſchr wankenden Wagen in der goldenen Mitte zu behalten, was uns immer — 10 — gelingt. Nebenbei ſei bemerkt, daß wir dieſe Arbeit ſehr gerne taten, da ſie uns warm hielt. Endlich verlaſſen wir den Wald, in dem wir ſtunden⸗ lang dahingerutſcht und kommen hinaus in die weiße, weiße Ebene. Faſt lautlos fahren, reiten und gleiten Huſaren, Ulanen, Dragoner, Küraſſiere, Radfahrer, die mit Mühe und Not ihre Räder durch den tiefen Schnee drücken, lange Reihen leichter und ſchwerer Artillerie und Munitionskolonnen an uns vorüber. Stolz gleitet ein Infanterieoffizier an uns vorbei, gefolgt von einer Kompagnie mutiger, ſtiller Kämpfer. Ab und zu führt uns die Straße an einigen Häuſern vorbei, vor denen die wohlwollenden Bewohner Töpfe mit Kaffee aufgeſetzt haben. Der Farbe nach muß es ein fades, kraftloſes Getränk geweſen ſein, das man hier darreicht, dennoch wird es von den müden Vorbeiziehenden mit Gier hinuntergeſchlürft. Der Weg führt uns weiter durch die öde Gegend, ab und zu ein Gehöft eines Junkers abſeits liegen laſſend. Noch jetzt klingt mir das helle, flüchtige Geläute der vorbeigleitenden Schlitten in den Ohren, die einzelne Soldaten nach der Front, oder die abgelöſten Mannſchaften nach dem Quartier bringen, wo ſie einige Tage der wohlverdienten Ruhe pflegen ſollen. Weiter geht’s. Vorbei an Schützengräben, Draht⸗ verhauen, zerſtörten Telephonleitungen. Sonſt zeugt nichts von der Nähe des Operationsgebietes. Dort unter einem Baume ein zuſammengebrochener In⸗ fanteriſt, der, den Torniſter noch auf dem Rücken, mit teilnahmeloſem, ſtierem Blick in das Räderwerk unſerer Wagen ſieht, für die es kein Halt gibt. — Die Dunkelheit iſt bereits hereingebrochen. Wir nahen uns unſerem Ziele. Das Hoftor eines beſſeren Bauerngutes nimmt uns auf. „Links marſchiert auf!“ Geräuſchlos ſtampfen unſere Sechsſpänner, die in dem Dämmerſchein eine gigantiſche Größe angenommen haben, in den Hof. Sie bieten die letzten Anſtrengungen auf. Die Wagen ſtehen nebeneinander, halten. — Ein Stein fällt uns vom Herzen. — 11 – Spät abends gibt es dann noch Schweinefleiſch, das uns ſehr gut mundet, zumal da es die erſte Mahlzeit bildet ſeit dem Morgenkaffee — ein Stück Speck aus⸗ genommen, das wie das Brot durch und durch hart⸗ gefroren, mit Hochgenuß verzehrt, vielmehr geſaugt oder genagt worden war, denn wir hatten Bange davor ge⸗ habt, in die kalte Taſche nach dem Meſſer zu greifen. — Hierauf gehen wir wieder in unſer Quartier, einem großen Strohlager im Stalle zurück, um unſer Nacht⸗ lager zu bereiten. Das geſchieht auf ganz einfache Art. Mein Freund „Andrees“ verſteht ſich darauf ganz gut. Da wird ein Loch ausgeworfen, worin für zwei Mann Platz iſt. Dann ziehen wir uns die Mütze ins Geſicht, den Schal um den Hals und knöpfen den Mantel zu. Der Brotbeutel dient als Kopfkiſſen. Nachdem wir uns enge aneinander geſchmiegt, decken wir uns mit dem auf⸗ geworfenen Stroh zu, bis nichts mehr von uns zu ſehen iſt. In unſerem Galgenhumor reißen wir noch einige „Witze“, bis wir langſam hinüberdämmern. — Etwa vier Uhr mag es geweſen ſein, da erwachen wir beide. Mir ſcheint es, die Beine ſeien mir vom Leibe gefroren, ſo ſchmerzen ſie mich, meinem „Bett⸗ genoſſen“ widerfährt dasſelbe. Wir ziehen die Stiefel aus, das heißt, wir machen den Verſuch, die hartge⸗ frorenen Klötze loszuwerden, was nach einer halben Stunde eifrigen Fußrollens ſchließlich auch gelingt. „O Rußland!“ ſtöhnt mein Kamerad. Da faßt uns beide ein Lachkrampf, der uns wiederum einige Minuten der ſo koſtbaren Nachtruhe raubt. Doch die Müdigkeit übermannt uns nach und nach und wir pennen ſchließlich ein, nachdem wir unſer Nachtgebet in den frommen Wunſch zuſammengefaßt haben: Gott ſtrafe England! — Mit demſelben Wunſche erheben wir uns am frühen Morgen und begeben uns in den Hof, um die Sache näher in Augenſchein zu nehmen. Glücklicherweiſe kommen wir gerade dazu, wie eine Kuh geſ ſchlachtet wird. Noch nervenzuckend und dampfend hängt das Tier in einem Schuppen. Wir machen uns ein wenig behilflich — 12 — und verſchwinden dann mit einem Stück Euter, das wir uns in einer abgelegenen Ecke auf ſelbſterbautem Ofen braten. Das ward ein Leckerbiſſen, mit Tee genoſſen. Mit einer ordentlichen Doſis Galgenhumor verſehen, gehen wir dann in eine kalte Dienſtbotenſtube, wo wir uns aufwärmen. So verbringen wir den Tag abwech⸗ ſelnd hier und im Freien. Zwiſchenhinein vervollſtändigt man ſein Tagebuch oder ſchreibt eine Karte: Bin geſund und munter . . . . Allmählich wird es Zeit zum Schlafengehen. Wir gehen noch einmal in die mit Dampf erfüllte Küche, in der man kaum zwei Schritte weit ſieht, trinken einen elenden Kaffee und eſſen altes, aufgewärmtes, beinahe verbranntes Kommißbrot, das uns jedoch ganz gut mundet. — Am nächſten Tage — einem Sonntage — heißt es zum erſten Male bauen. 3. Vorwärts. Sonntagmorgen. Man ſchreibt den ſiebten Februar. Etwa um 7 Uhr des Morgens ziehen wir aus. Ich laufe hinter unſerem Wagen her oder — wenn ich gezwungen bin, aufzuſitzen — kehre ich das Geſicht nach hinten, um dem eiſigen, kalten Schneewinde zu entgehen, der uns, wie gewöhnlich, empfängt. Menſchen und Pferd ſind ſchneebedeckt. — So geht ſtundenlang die langweilige Fahrt, ab und zu an niedergebrannten Häuſern vorbei, die von der Zer⸗ ſtörungswut der feindlichen Hände Zeugnis geben. Schließlich kommen wir an das Gehöft, von wo aus wir zurückbauen ſollen. In dieſem Gehöft ſollte ich einige Stunden allein — als Bewachung der Kabelverbindung — verbringen. . Es waren keine ſchönen Stunden, die ich hier zu⸗ brachte. Weit und breit kein Menſch und keine Seele, nur das weiße Geſtöber flüchtiger Schneeflocken. Vor mir der tote Apparat und der windige Schuppen, in dem ich mich nicht wohl finde. Nur zuweilen zeigt ſich der Beſitzer des Hofs, um mir Geſellſchaft zu leiſten. Die — 13 — Ruſſen ſeien im letzten Jahre einige Male hier geweſen, zum loutenmal um Weihnachten, ſo erzählt er mir, er ſei auch jetzt noch keinen Augenblick ſicher, da ſie nur einige Kilometer von dem Gehöft entfernt lägen. Stets auf der Hut, nähme er Reißaus, ſobald er ſchießen höre. Sonſt ſehe und ſpreche ich iemanden, einen Ulanen ausgenommen, der vorüberreitet und ſich nach der Ge⸗ gend erkundigt. Kaum an mir vorbei, verſinkt ſein Pferd bis an den Leib in den Schnee, taucht wieder empor, ſtapft weiter und verſchwindet wieder in dem endloſen Flockengeſtöber. Ich bin wieder allein. — Doch, ſo lange mir auch die Stunden erſchienen waren, während denen ich hier wartete, endlich war meine Minute gekommen und ich konnte mich auf den Heimweg machen. Das geſchieht ohne Schwierigkeiten, da ich ja nur das Kabel zu verfolgen brauche, wenn es gerade auch kein Vergnügen iſt, zuweilen bis an den Knien im Schnee zu waten, den Wind im Geſicht, auf der Bruſt den Apparat und auf dem Rücken das Gewehr. Zieml ich müde komme ich gegen Abend auf eer Station, die in einem netten Häuschen untergebracht iſt Ehemals war ein Kaufladen darin, jetzt liegt es von ſeinen Einwohnern verlaſſen, das Inventar iſt von den Ruſſen kurz und klein geſchlagen. Nachdem wir das Licht nach außen abgeblendet, be⸗ geben wir uns zur Ruhe. — Und wir ſchliefen gut — jene Nacht! Der nächſte Tag iſt reich an Bildern. Schon beim Grauen des Tages beginnt der ſchier end⸗ loſe Zug, der bis in die Nacht hinein dauern ſollte: Ar⸗ tillerie und Infanterie die Menge. Eine ganze Diviſion iſt es, die an unſerem Quartier vorüberzieht, durch das ſtumme, von ſeinen Einwohnern verlaſſene Dorf der oſtpreußiſchen Provinz. Man konnte den Eindruck ge⸗ winnen, als nähme der Anmarſch überhaupt kein Ende. Soweit man die Straße ſieht, nichts als Menſchen, Men⸗ ſchen! Deutſche, die gegen ihre Eindringlinge ziehen. Das Schauſpiel dieſes Tages iſt vorüber. Draußen iſt es dunkel geworden. Plötzlich tritt Störung in der —14 — Leitung ein. Mit noch zwei Kameraden gehe ich auf die Suche. Anfangs geht's noch. Der kalte Schneewind, den wir gewöhnt ſind, kann uns nichts anhaben, auch ſind wir noch zu kurze Zeit aus der Stube, um nicht genug Wärme und Geduld zu beſitzen. Doch nach und nach weht er intenſiver und hindert unſere Arbeit nicht wenig. Unentwegt ſtapfen wir durch den beſchwerlichen Schnee, langſam aber ſicher. Wir befinden uns zwiſchen der in Stellung fahrenden Artillerie. Das Kabel entzieht ſich unſeren Augen. Unſere Taſchenlampe blitzt. — „Licht aus!“ klingt's miß⸗ mutig, drohend. — „Verflucht“. Schließlich haben wir das Kabel gefunden, es iſt zer⸗ riſſen, von der Artillerie zuſammengefahren. Erleichtert atmen wir auf. So haben wir endlich die Störung ge⸗ funden. Das Kabel iſt raſch geflickt, doch die Verſtändi⸗ gung bleibt noch immer aus. Alſo iſt es außerdem noch an anderer Stelle zerfahren. Drum weiter. Im Gleich⸗ ſchritt Marſch! Zwiſchen den Protzkiſten der Artillerie uns hindurch⸗ windend, verfolgen wir mit Mühe und Not — ſoweit es eben in der Dunkelheit geht — das Kabel, indem wir uns mehrere Male anſchließen. Immer wieder dieſelbe traurige Erfahrung. Wir ſind nicht guten Muts; dazu das Geſchrei, das Gepeitſche der Artilleriefahrer, die ſich und ihre Pferde durch den Schnee quälen, im wahren Sinn des Worts. Ein dumpfes Poltern! Auf einen Schlag liegen wie hingemäht Reiter und Pferde. Doch in einem Augen⸗ blick haben ſich die Reiter unter ihren Pferden hervor⸗ gearbeitet, die ſechs Pferde ſtehen und — Hüh! Weiter geht's. Es geht. . Wer hier zuſah in jener Nacht, mit welchen Schwie⸗ rigkeiten die ſechs oder acht Pferde hochaufgeſtämmt, ſchnaubend und ſtöhnend die ſchweren Kanonen durch den beſchwerlichen Schnee wälzten, der hat eine Ahnung adon. was es heißt: Deutſche Ausdauer und Zähig⸗ eit! Abſeits ſehen wir zum erſtenmale ein Opfer des Schnees, ein zu Tode gehetztes Pferd. Doch wir haben nicht die Muße, uns in Betrachtungen zu ergehen, denn, halten wir nicht Aug' und Ohr' um uns und vor uns, ſo werden wir zuſammengeritten. Außerdem — wir ſind auf Störungsſuche! — An Infanteriſten vorbei, die mit knurrendem Magen bei den „Gulaſchkanonen“ ſtehen — ſie haben den ganzen Tag nichts gegeſſen — verfolgen wir weiter unſere Strippe, die uns nun gen Oſten führt. Jetzt erſt hat uns der Wind gehörig in ſeinen Fang⸗ armen, um uns ordentlich dazwiſchen zu nehmen. Wir haben weder mehr in den Füßen noch in den Händen Gefühl, trotzdem ſtapfen wir immer weiter vorwärts in den Schneewirbel hinein. Eben ſchwebt mir noch das Bild vor Augen, das ſich damals unſeren Augen bot. Zur Rechten abgelegen ein Gehöft, ſonft überall Weiß und Schmeetreiben, aus dent Schneetreiben heraus tönt das dumpfe, monotone, ver⸗ derbenbringende Knattern unſerer Infanterie, im Ge⸗ hirne aber kreiſen noch die wilden Bilder von vorhin, das gräßliche, tobende Geſchrei. — — Abermals ſchließen wir uns an. Nun haben wir nicht einmal mehr Verſtändigung mit unſerer Anfangsſtation. Das Kabel iſt an mehreren Stellen keriſſen. Wir gehen einige Hundert Meter zurück. Vergebens. — Alle Ver⸗ ſuche, das Kabel zu reparieren, mißlingen. Die Artillerie “ es uns vollſtändig zuſammengefahren. Unverrichteter Dinge kehren wir zurück. Bei Tage muß die Leitung neu gelegt werden. Todmüde ſind wir in unſerem Quartier angekommen. Voll Behagen ſchlürfen wir einen Becher kalten Tee hinunter und legen uns für einige Stunden aufs Stroh. 4. Durch Trümmer und Ruinen. Am nächſten Abend haben wir uns bereits um neun Uhr zur Ruhe begeben, werden aber ſchon wieder um zehn Uhr geweckt, um als Störungstrupp nach einem etwa fünf Kilometer entfernten Gehöft zu pilgern, wo — 16 — wir uns ſtationieren ſollten, drei Mann. Wir gehen gerne hinaus in die Schneenacht, denn wir ahnen, daß wir hier einige Tage ein behagliches Leben führen ſollten. Es war ſo. Störung trat nie ein und ſo lagen wir zwei Tage nichtstuend in dem Gehöft. — Das vornehme Bauerngehöft war von ſeinen Ein⸗ wohnern verlaſſen — ſie hatten ſich nach Königsberg ge⸗ flüchtet, nur der Beſitzer und eine alte, taubſtumme Magd weilten ſeiner Zeit dort. Als wir in den erſten Tagen durch die öde Ebene Oſtpreußens fuhren, da war mir unklar, aus welchen Beweggründen die Einwohner hier das Holz zuſammentrugen, um ſich ein Haus und ein Heim zu erbauen. Doch ich wurde eines beſſeren belehrt, während ich mit dem Eigentümer ſprach, der einer alten, im 16. Jahrhundert nach Oſtpreußen ausgewanderten Familie Augsburgs entſtammt — und vernahm, mit welcher Liebe der ſich frei und ungebunden fühlende Junker an ſeiner Scholle hängt. Mit Geduld ertrug der halb ergraute Mann ſein Schickſal, nur ab und zu ſchüt⸗ telte er den Kopf beim Anblick ſeiner zerſtörten Mobilien, gleichſam als wollte er ſich von den läſtigen, quälenden Gedanken befreien. — Langweilig waren dieſe Tage nicht, denn jede Nacht hatten wir andere Kameraden zu Gaſte; Artilleriſten, Infanteriſten, Badener, Heſſen, Elſäſſer, Sachſen, Brandenburger. So ſchliefen wir des Nachts Mann an Mann, ſodaß es nicht mal möglich war, auszutreten. — Gegen Abend kommt plötzlich der Befehl zum Ab⸗ bauen. Weiter geht's. Wir ſollen noch nach Pillkallen. Doch, da es unmöglich iſt, bei Nacht vorwärts zu kommen, bleiben wir. Erſt am anderen Morgen rückt unſer Trupp weiter. Wir ſtaunen und ſchauen. Zerſchoſſene Häuſer. Noch rauchen die Trümmer und erfüllen die Luft mit ekligem Geruch. Soldatengräber. Ruſſiſche Schützengräben. Drahtverhaue. Links im Schnee ein Erfrorener, der am Morgen, von einem Schlitten angefahren, auf der Straße liegend entdeckt wurde. Noch in der Stellung des Falls harrt die Leiche, auf dem Rücken liegend, ihrer Beſtat⸗ Wagenſtation Zug im Biwak Patrouille bei Schneegeſtöber — 17 — tung. — Weiter. Granatlöcher. Verendete Pferde. 2 und zu gefangene Ruſſen, die uns, wie Kameraden, 3 winken. Dann wieder andere an der Arbeit. Schließlich erreichen wir Pillkallen, ein ſchönes Städtchen, aber ſchwer zerſchoſſen. Die Straßen leer, nur Militär. Hinter einem Fenſter zwei blaſſe Frauen⸗ geſichter, ſonſt nichts. — Ein trauriges Bild. Nachdem wir über eine Stunde geſucht, finden wir ſchließlich einen geeigneten Stall für unſere Pferde und beziehen Quar⸗ tiere in einem kleinen Hauſe ſtädtiſchen Anſtrichs. Während nun die einen das Quartier in Ordnung bringen und Kaffee kochen, gehen die anderen nach dem etwa 1500 Meter entfernten Bahnhof, um mit-Hilfe einer auf der Intendantur erſtandenen Beſcheinigung Brot und Hafer zu empfangen. In ſpäter Stunde gibt es dann Kaffee mit dem üblichen Kommißbrot und Speck. Die erſte Mahlzeit heute. Es ſchmeckt jedoch und auch der Schlaf iſt gut. Tags darauf geht ſie weiter, die Schlittenfahrt. Durch zerſtörte Dörfer, rauchende Trümmer und Ruinen! Wir haben unſeren Zug noch immer nicht eingeholt und ſind deshalb in Eile. Dazu haben wir Ungeſchick mit unſeren Pferden, die einige Male ſtürzen. Wir kommen durch Stallupönen, das auch von den Ruſſen vollſtändig vernichtet iſt. Noch raucht das Gemäuer des Bahnhofs, während die Gleiſe unbeſchädigt liegen. Eine Merkwürdigkeit der ruſſiſchen Krieg⸗ führung, die nur verwüſtet und Derwiiſten läßt. Kein ſtrategiſcher Kampf, kein Krieg iſt es, der hier geführt wurde, ſondern ein Raſen gegen die Kultur, ein Ver⸗ heerungszug gegen unſere Landwirtſchaft in Oſtpreußen. Während die Ruſſen ſtrategiſche Stützpunkte von großer Bedeutung unbeſchädigt zurücklaſſen, ſengen, brennen und zerſtören ſie alles, was ihnen in die Hände fällt. Nur ſelten noch finden wir ein Haus, das noch ohne Schaden ſteht, namentlich in Dörfern und Gehöften ſteht kein Stein mehr auf dem andern, was natürlicherweiſe auch darauf zurückzuführen iſt, daß das ländliche Bauern⸗ haus mit ſeinem Strohdache ungeheuer raſch nieder⸗ Wwenzler, Mit Draht und Kabel . 2 lb u⸗ — 18 — brennt. Nach wenigen Stunden zeugt nur noch ein Trümmerhaufen und als einzig emporſtehendes, der unzerſtörbare, aus Stein gebaute Herd mit ſeinem Schornſtein von der ehemaligen Heimſtätte. — Hin und wieder gehe ich abſeits, um in die Todes⸗ züge einiger gefallener Ruſſen zu ſehen, die noch unge⸗ borgen am Straßenrande liegen. Dann begegnen uns wieder Transporte gefangener Ruſſen, welche — die einen ſtumm, apathiſch, die anderen neugierig, heiter oder traurig — an uns vorbeigeführt werden. Ab und zu Verwundete. Endlich kommen wir in ſpäter Stunde mit naſſen Füßen nach Pillupönen, das von Militär ebenfalls überfüllt iſt. Nach langem Suchen halten wir⸗ ſchließlich in einem abgelegenen Teil der Stadt. Wir müſſen zwar mit unſeren Pferden über eine Art Hühnertreppe, um ſie in einem ehemaligen „Friſier⸗Kabinett“ unterzu⸗ bringen, auch müſſen wir die Pferde auf der Straße ab⸗ ſatteln, da ſie mit dem Sattel darin nicht ſtehen können. Wir ſelbſt ſchlafen im Hauſe nebenan in niedriger Bude, in der vor zwei Tagen noch die Ruſſen gehauſt haben ſollen; wenigſtens findet ſich in den Ritzen noch mancher „Ruſſe“. Gut geſchlafen haben wir nicht dieſe Nacht, ſodaß wir am andern Morgen bei Dämmerung gerne weiter ziehen. Wiederum iſt es Sonntag. Das erſte, was wir ſehen, iſt ein großer Ruſſentransport. Es begegnen uns noch mehrere ſolcher Transporte am ſelben Tage. Ein jeder dieſer Maſſentransporte macht ſich auf mehrere Meter hin durch ſeinen eigentümlichen Geruch bemerkbar, der jedenfalls von den ſchmutzigen, feuchten Kleidern dieſer Gefangenen herrührt. Dieſe ſelbſt ſind nichts weniger wie ſauber, die Geſichter ſind manchmal vom Schmutze und von Strapazen förmlich entſtellt. Mir ſelbſt wurde dieſer Geſtank ſchließlich zum Ekel und ich war ein jedes⸗ mal froh, wenn dieſe Geſellen vorüber waren. Jedoch, es wäre falſch, zu behäaupten, daß der Ruſſe immer und überall über ſolch ſchlechtes Menſchenmaterial — 19 — verfügt. Im Gegenteil, der ruſſiſche Infanteriſt gilt in ⸗ der Front als ein guter Soldat. Auch darf man nicht vergeſſen, daß die Truppen hier durch Entbehrungen und Strapazen — nicht weniger durch Niederlagen — heruntergekommen ſind. Ich ſah ſpäter, wenn auch ſehr oft ſchwächliche, ſo jedoch auch ſehr oft zähe, ausdauernde Geſtalten, deren Ausrüſtung — beſonders was das Schuh⸗ zeug anbetrifft — ſehr wenig zu wünſchen übrig ließ. — Was den Charakter des „muskalis“ betrifft, kann man ruhig ſagen, daß er im allgemeinen — wie auch der polniſche Bauer — eine harmloſe Natur iſt. Der ruſſiſche Soldat weiß vor allem nicht, warum und für was er Krieg führt. Er iſt ſehr ſchlecht unterrichtet. Seine Pflicht erfüllt er eben, weil er muß. Nicht er iſt meiſtenteils der Zerſtörer oſtpreußiſcher Kultur, ſondern — nach den Ausſagen der Gefangenen — der Koſake. Doch zurück zu unſerem Marſche. Immer dasſelbe Schauſpiel. Trümmer, Trümmer. — — Und auf der Landſtraße das in Polen übliche lange Kreuz mit dem kurzen Querbalken. Vor uns und hinter uns die verflirten Bagage⸗ und Munitionswagen, die uns am Vorwärtskommen hindern. Im Magen einen „ſchweren Schatten“, wie der Karls⸗ ruher zu ſagen pflegt. Wiederum iſt eine Stockung von einer Stunde ein⸗ getreten, während welcher Zeit wir einem Automobil aus dem Schnee helfen. Da krachte plötzlich etwa einen halben Kilometer von uns entfernt ein Schuß. Ich gehe vor und ſehe, wie einige nach einer nahen Scheune zu⸗ laufen. Dort treffe ich unter eigentümlichen Umſtänden mit meinem ehemaligen Religionslehrer, jetzigen Herrn Militärgeiſtlichen Stump, zuſammen. Er ſteht an der Bahre eines Leichtverletzten. Drinnen in der Scheune liegen noch zwei Leichtverletzte und drei Schwerver⸗ wundete. Ich erfahre nun, was geſchehen. Der Zünder einer Granate hatte ſich jedenfalls beim Fahren über Gräben und Unebenen gelöſt, die Granate kam zur Ex⸗ ploſion und vernichtete den Munitionswagen vollſtändig, ebenſo die Pferde. Die Mannſchaften waren zum Teil 2* —20 — leicht, zum Teil ſchwer verletzt, vier tot. — Wir hatten einander nicht ſofort erkannt. Mich verblüffte die Kleidung des Feldgeiſtlichen, ich ſelbſt war durch meinen „Sauerkraut⸗Bart“ halb unkenntlich. Ich gehe zur Unglücksſtätte. An mir vorbei führt man einige leichter Verletzte mit todblaſſer angſtver⸗ zerrter Miene. Weiter vorn im Graben liegen die ſechs verendeten Pferde, der ruinierte Munitionswagen. Daneben ſtehen einige Kameraden, weinend vor Schreck und Schmerz. Dort bringt man eben mit größter Vor⸗ ſicht einen auf der Stirne ſchwer Verletzten auf eine be⸗ helfsmäßig gebaute Tragbahre. Er röchelt und friert. Ein Zittern läuft über ſeinen ganzen Körper. — Ich glaube, er ſtarb auf dem Transport zur Scheune. — An derſelben Stelle wirft man einen Hügel auf. Davor liegen die verſtümmelten Leichen dreier Kanoniere, fahl. Unter einer Zeltbahn liegt der vierte. Ich hebe das Tuch, laſſe es aber raſch wieder fallen. Der Körper iſt in Stücke zerriſſen. — Im Halbkreis ſammeln ſich die Kameraden der Gefallenen mit ihren Offizieren um das friſche Grab, in ihrer Mitte die beiden Geiſtlichen, der proteſtantiſche und der katholiſche. Langſam ſenkt man die irdiſchen Reſte in die Grube; dem einen der Verblichenen gleitet der Helm ins Geſicht. Man nimmt ihn ab und ſteckt ihn an das Kreuz, welches das Grab ſchmücken ſoll. Der evangeliſche Geiſtliche hält alsdann eine bewegte An⸗ ſprache an die Zurückgebliebenen, das Schickſal der Ar⸗ men beklagend. — Ich glaubte, die ſo plötzlich aus dem Leben Gerufenen, die da unten lagen, ſchliefen nur und ſie müßten die Worte des Geiſtlichen hören, ſeine Klagen müßten ihnen in die Ohren dringen, ſo ſchnell geſchah alles. — Auf der Straße jedoch geht es weiter. Unſer Wagen fährt vorbei. Ich kann dem Begräbnis nicht bis zum Ende beiwohnen, ſetze meinen Helm auf und gehe. Vorwärts! — Endlich gegen Abend holen wir unſeren Zug ein in Szittkehmen, von wo die Kuſſen erſt geſtern Abend vertrieben worden. Alſo ſind wir wieder der — 21 — Front näher. Noch jetzt halten ſich in verſchiedenen Kellern ruſſiſche Soldaten auf, die nach und nach aus⸗ gehoben werden. Wir ſind glücklich, endlich unſer Ziel unter ſchwierigen Verhältniſſen erreicht zu haben, und nachdem wir noch etwas zu uns genommen haben, legen wir uns zu gutem Schlummer. Am nächſten Morgen ſoll es weiter gehen — über die Grenze. Endlich! 5. Nach Suwalki! Ohne etwas genoſſen zu haben, verlaſſen wir am andern Tag in aller Frühe unſer Quartier. Da ſtellt ſich bereits auch das erſte Hindernis in Weg. Wir ſind gezwungen, die Wagen des Brücken⸗Train, die mitten auf der Straße ſtehen, zur Seite zu ſchieben, um uns Durchgang zu verſchaffen. Doch ſpäter wird es noch bunter. Es tritt eine dermaßen ſtarke Stockung ein, daß wir es vorziehen, die Straße zu verlaſſen und in weitem Bogen, quer durch die Felder, den Kolonnen zuvorzu⸗ kommen. Zu dieſem Zwecke müſſen wir über einen kleinen Bach eine Brücke bauen, was einige Stunden in Anſpruch nimmt. In vorſichtiger Fahrt geht es dann mit abgeprotzten Wagen darüber. Eine Stunde ſpäter überſchreiten wir die Grenze. Waren vorher die Straßen noch angängig, ſo kann man das, was wir jetzt befahren, überhaupt nicht mehr Straße nennen. Wir verfolgen eben die Spur der Wagen, die vor uns durch dies wilde Chaos gefahren ſind. Den Ruſſen ſelbſt waren dieſe ſchlechten Straßen zum Verhängnis geworden. Ueberall, wohin man ſieht, erblickt man ſteckengebliebene Kanonen, Munitions⸗ und Bagagewagen, abgewor⸗ fenes, geraubtes Inventar, das auf der Flucht zur Laſt geworden. Uns iſt faſt durchweg elend zu Mute, denn wir haben, obwohl es ſchon Nachmittag, den ganzen Tag noch nichts gegeſſen und auch die Tage zuvor nicht viel erhalten können. Seit vier Tagen war ſogar das Kommißbrot zu Ende. Es läßt ſich demnach ſehr leicht der Eifer erklären, — 22 – mit dem wir in das erſte Bauernhaus ſtürzten, deſſen wir anſichtig wurden, um mit Ach und Krach einen heißen Laib ruſſiſches Bauernbrot, das ſoeben aus dem Backofen Färn,⸗ zu erſtehen, in einem andern „Speck“ — und was ur! Mit fieberndem Kopfe haben wir wieder unſere Wagen eingeholt, da bietet ſich uns ein neues Schauſpiel dar. Wir ſtehen vor einer äußerſt ſteilen Erhebung, über die mit großem Geſchrei und Toben die ſchwere Artillerie vierzehnſpännig ihre abgeprotzten Wagen hetzt. — Dies erſchien als eine hoffnungsloſe, einfach undurch⸗ führbare Arbeit, zumal da der Schnee an den befahrenen Stellen zerrieben und ſo ein ungeheurer Schmutz, eine grundlos ſcheinende Lehmſtraße entſtand, ſodaß man allein beim Gehen bis weit über die Knöchel einſank. Und dennoch gelang es; es koſtete zwar einige Pferde, aber es ging! — Auch unſere Wagen haben ſchließlich die Tour überſtanden, nachdem die Vorgeſpanne gegen⸗ ſeitig verſtärkt worden waren. Wir kommen oben an und gewahren ein neues Bild, das davon zeugt, daß hier die Flucht der verfolgten Ruſſen in ein panikartiges Fliehen ausgeartet ſein mußte. Eine Menge ſteckengebliebener, umgeworfener und zer⸗ ſtörter Bagagewagen liegen vor uns, außerdem Muni⸗ tion, Kleidungsſtücke, Kabel und andere Gegenſtände. Ab und zu ein zu Tode gehetztes Pferd, manchmal noch eingeſpannt und noch geſchirrt. — Wir ſchlängeln uns durch und erblicken ſchließlich vor uns das erſte ruſſiſche Dorf Wiſhainy ſchmutziggrau aus der lehmgrauen Gegend ſich erheben; ſchmutzgrau ſtarrt der Himmel darüber, wie von Säcken verhängt, und ſchmutziggrau iſt die ungeheure Maſſe tauſender ruſſiſcher Gefangener, die ſich durch das Dorf uns entgegenwälzt, grau iſt das ganze Bild, das ſich heute vor uns entrollt, grau der neue Eindruck, den uns Rußland gegeben hat, grau und verſchleiert das Geſchick der nächſten Tage, alles grau — ſchmutziggrau. — — . . Auch am nächſten Tage noch ſehen wir unzählige Gefangene, die durch das Dorf transportiert werden. — 23 –— Auf dem Marktplatze und auf andern größeren Plätzen wird Raſt gemacht; die Gefangenen ſtehen in Gruppen beiſammen und ſehen hungrig in die Welt. Verſchiedene Einwohner — Frauen — geben ihnen in Körben zer⸗ bröckeltes, ruſſiſches Kommißbrot, das ſie jedenfalls von den ſteckengebliebenen Bagagewägen herbeigeſchleppt, oder vielmehr ſie machen den Verſuch, es ihnen zu geben; denn ſobald ſie mit den Körben erſcheinen, ſtürzen auch ſchon zehn bis fünfzehn Ruſſen, Beſtien gleich, über den Korb. In der Regel liegen die wohlgemeinten Liebes⸗ gaben dann im Schmutz, wo ſie mit Händen und Füßen herausgeholt werden. Das wuſſelt gleich wie in einem Ameiſenhaufen und endet ſtets in einer Balgerei, die gewiß in eine Rauferei ausarten würde, wenn kein deut⸗ ſches Bajonett dazwiſchen führe. Uns widert dies Ge⸗ baren an; ſolch tieriſche Zügelloſigkeit kennt der deutſche Soldat kaum, ſelbſt wenn er aglaubt, vor Mattigkeit um⸗ ſinken zu müſſen. — Einige meiner Kameraden halten ſich darüber auf, daß die Einwohner, die doch deutſchſprechend ſeien, einen ſo großen Eifer gegenüber den Gefangenen an den Tag legten, während ſie uns keinen Gefallen erwieſen. Ich wunderte mich nicht ſo ſehr; denn die Einwohner waren ruſſiſche Untertanen, ihre Sprache war auch eigentlich kein Deutſch, auch kein deutſcher Dialekt, allenfalls ein ver⸗ ſtümmeltes, verzerrtes „Deutſch“ im Uebergangsſtadium. Am übernächſten 1 Tage fahren wir weiter. Anfänglich kommen wir zum Dorf kaum hinaus. Später werden die Wege jedoch beſſer, beſſer als wir ſie erwartet hatten. Auch das Land wird hügeliger, das Wetter annehmbar. Ab und zu kommen wir an kleinen Gehöften und Häuſern vorbei. Wir nehmen einmal eine ſolche Hütte in Augen⸗ ſchein, um jedoch ſchnell wieder rückwärts hinauszugehen, da uns ein dicker Dunſt aus dem finſ ſter en Loch, in dem ſich fünf oder ſechs Kinder und einige Katzen herum⸗ wälzen, entgegenichlagt. Am Eingang der Höhlen⸗ wohnung ſteht die Mutter, ſchmutzig gekleidet und nickt, gleichſam, laſs wolle ſie uns venilten, „Fein, panie, nie?“ „Ja, ja, fein!“ — 24 –— In einem kleinen Dorfe nächtigen wir, nachdem wir zuvor bei Mondenſchein einige Wagen flott gemacht haben. Es iſt ein ſehr kleiner Raum, in dem wir — mein Trupp — wie üblich auf dem Boden liegen — und nen ſo dicht, daß niemand mehr aus noch eingehen ann. Es war die erſte Nacht in Rußland. Wir kannten das Verhältnis der Einwohner zum deutſchen Soldaten noch nicht, weshalb einige von uns dem Hausherrn miß⸗ trauten, da er nicht von der Stelle wich und auf dem Herde ſitzen blieb, bis wir faſt alle lagen; auch verfolgte er mit peinlichſter Aufmerkſamkeit jede Bewegung, die wir machten. Wir legten das Gewehr neben uns zur Erde und ſchliefen den Schlaf der Gerechten, bis uns am andern Morgen der Haushahn unter der Diele erweckte. Der Bauer hatte nämlich in dem Keller, der ſich unter dem Wohnraume befindet, ſeine Hühner verſteckt ge⸗ halten, daher auch ſeine beſorgte und Beſorgnis erregende Aufmerkſamkeit am Abend, die nun große Heiterkeit hervorrief. Im allgemeinen hinterließ unſer erſter Gaſt⸗ wirt auf ruſſiſchem Boden einen offenen, ſchüchternen Eindruck — wie die polniſche Bevölkerung überhaupt. Nur etwas machte den Umgang damals noch geheimnis⸗ voll, das war die Verſchiedenheit der Sprache; als ich den Mann am Morgen ſah in der Unterhaltung mit Poſenern von uns, da belebten ſich ſeine Züge und ſein Auge leuchtete auf. — — Am Mittage langen wir in Suwalki an. Schon von weitem erblicken wir einige größere Gebäude mit großen Fenſtern. Wir kommen näher und erkennen eine Koſakenkaſerne, in der wir Quartier beziehen ſollen. Staunend ſtehen wir in dem großen Kaſernenhofe und ſehen uns die Gebäude an, die nichts weniger als ein⸗ ladend daſtehen: Leer, öde, geſchmacklos, klotzig, ſchmutzig. — Und im Innern wiederum: leer, öde, fad, ungaſtlich, froſtig, übelriechend, ſehr übelriechend! Türen erinnere ich mich nicht geſehen zu haben, allenfalls nach dem Hofe. In einigen Räumen ſtehen Pritſchen, wenigſtens ſehen die Geſtelle ſo aus. Ein anderer Raum ſtellt den — 25 — Waſchraum dar, wieder ein anderer, in dem ſich Unrat befindet, offenbar den Abort. Beſſer dreinſchauende Stuben ſtellen offenſichtlich Unteroffiziers⸗ und Wacht⸗ meiſterſtuben dar. Ausgerüſtet ſind die Räume nur mit dem primitivſten Gerät, Kleiderhaken oder gar Spinde ſucht man hier vergeblich. Die Stuben im erſten Stock⸗ werke ſind ziemlich tief gelegen, ſodaß die im Hofe Gehen⸗ den ſehr gut durch die mächtigen Fenſter auf die Pritſchen hereinſehen können. Das macht einen echt ruſſiſchen Eindruck. Wir verlaſſen eilends dieſe windige Stätte, um in Privathäuſ⸗ ern unterzukommen. Glücklicherweiſe findet unſer Trupp in einem Offizierskaſino eine behag⸗ liche Stube, die ehedem als Konverſationszimmer diente, dem Bücherſchranke nach zu ſchließen. Bei einbrechender Dunkelheit pilgere ich nun in die Stadt, um mich ein wenig umzuſehen. Suwalki an ſich macht einen ganz guten Eindruck — die Hauptſtraße wenigſtens, die ziemlich breit iſt und den Charakter einer kleinen Kleinſtadtſtraße trägt. Die Nebenſtraßen da⸗ gegen ſind ſchmal und ſchmutzig, die Häuſer faſt durch⸗ weg einſtöckig. Die Stadt ſoll etwa 20 000 Einwohner haben. Die reichen Eimwvohner ſind geflohen, nur die armen ſind noch zurück und die jüdiſchen Händler, die allerdings kein ſchlechtes Geſchäft machen. In der ganzen Stadt ſind nur einige Läden offen und die Apotheken. Ich mache mir nun ein Vergnügen daraus, in der dämmerſcheinenden Stadt herumzuwandeln, auch habe ich die Abſicht, Brot einzukaufen, was mir auch endlich gelingt. Der Laib koſtet nur eine Mark! Es erfordert ein ordentlich Stück Ueberwindung und einen guten Hunger, in einen derartigen jüdiſchen Krämerladen zu treten, wo zu Wucherpreiſen feilgeboten wird, umſomehr, nachdem man die kulturvernichtende Arbeit der Ruſſen in Oſtpreußen geſehen. — Auf der Hauptſtraße luſtwan⸗ deln noch einige junge Polinnen und Polen in Lack⸗ ſtiefeln; außerdem zahlreiches Militär. Ich habe genug geſehen und gehe „heim“ mit meinem Laib Weißbrot für eine Mark. — Eine Stunde ſpäter ſitze ich dann allein in unſerem — 26 — Offiziersleſezimmer beim kniſternden Feuer, das ich in dem ruſſiſchen Kaminofen entzündet habe — zum erſten⸗ mal ſo recht allein ſeit Wochen. — Da überkam mich die Laune, eine ſtille Wut keimte in mir, ſo fern von zu Hauſe, von der alltäglichen Arbeit zu ſein und hier dies Kriegsleben führen zu müſſen. Ich ſah in die Glut und wie ein Scheit nach dem andern zur Aſche ſank. In meinem Gehirne kreiſten noch in buntem Gemiſch die tollen, fremden Buchſtaben, die ich tagsüber geſehen und die ich nicht verſtand. Ich be⸗ trachtete mich ſelbſt. Man war eigentlich doch roh und gefühllos, apathiſch geworden in der kurzen Zeit, in der man ſich an der Stätte des Kampfes, des Ringens und des Todes befand, auch die Strapazen hatten die Seele gleichgültig gemacht gegen alle Eindrücke des zerſtörenden Kriegsgottes. — — Des Nachts um zwölf ſteige ich über meine ſchlafenden Kameraden, um auf Poſten zu ziehen. Draußen iſt es ſtocknacht. Ich irre durch den rieſigen Kaſernenhof; meine Taſchenlampe beleuchtet einen Schützengraben, der hinter dem Hofe herläuft. Darinnen auf dem Bauche ein toter Ruſſe, halb zugeworfen. . Ich gehe zurück und finde unſere Wagen. Nichts rührt ſich. Ganz leiſe, hohl pfeift der Wind durch das kahle Kaſernengemäuer. Drinnen in der Stadt heulen einige Hunde. — — 6. In Auguſtowo, Grajewo, Kolno. Einige Tage ſpäter befinden wir uns in Augu⸗ ſtowo. Die Stadt trägt dasſelbe Gepräge wie Suwalki. Sie ſcheint auch in ihrer Größe und nach der Einwohnerzahl Suwalki ungefähr gleichzukommen. Die Straßen ſind ſchlecht und ſchmutzig. Hauptſtraßen gibt es hier zwei oder drei. Einige ſchöne Kirchen — römiſch⸗ und ruſſiſch⸗katholiſche — zieren die Stadt, paſſen jedoch gar nicht in das niedrige Straßenbild, ſodaß man den un⸗ angenehmen Eindruck erhält, als habe hier die Kunſt ihre erhabenen Formen zwecklos verſchwendet. — 27 –— In und vor den Kirchen brennen offene Feuer, um die ſich gefangene Ruſſen lagern. Begegnen ſie Blicken, die ſich für ſie zu intereſſieren ſcheinen, ſo ſtrecken ſie Papier⸗ oder anderes Geld durch das Eiſengitter, um dagegen Brot einzutauſchen. In jenen Tagen ſahen wir ungeheuere Maſſen von Ruſſentransporten. Ich erinnere mich, einen Zug beobachtet zu haben, der beinahe die ganze Straße in ihrer Breite einnahm und über eine Stunde brauchte, bis er an uns vorüber war. Es waren etwa 20 000 Mann, die da vorbeikamen, die letzten Reſte der ge⸗ ſchlagenen Armee in den Maſuren. Auch kleinere Trans⸗ porte, oft nur einige Mann, wurden zurückgebracht. Da ſich die Gefangenen auf dem Marſche von der Front nach Deutſchland befanden, war ihre Verpflegung naturgemäß nicht die regelmäßige, ſodaß manche unter dem Hunger zu leiden hatten. So kamen mal einige zu uns in die Stube herein, um Brot zu kaufen. — Ein andermal ſah ich an der Spitze eines Gefangenenzuges zwei Koſaken, die ſehr um ihr Leben beſorgt waren. Beſonders der eine, ein großer Kerl, der ſich nicht ſcheute, Tränen zu vergießen. Er hatte ſich — ſcheinbar nach ſeiner Ge⸗ fangennahme — die langen Haare — das Kennzeichen der Koſaken — ſchneiden laſſen und die rote Einfaſſung der Hoſen — ebenfalls ein Abzeichen der Kavallerie — weggeriſſen. Sein Begleiter ſchien weniger feig zu ſein. Er war kleiner, ziemlich kräftig gebaut und trug einen ſchwarzen Vollbart. Sein Aeußeres glich dem eines Räuberhauptmanns. Ruhig blickte er in die Welt und ſagte gelaſſen: Wenn er erhängt werden würde, ſei dies bald vor⸗ bei und er käme dann in den Himmel zum lieben Gott! — Das waren die Helden von Oſtpreußen! — Unſer Quartier iſt nicht übel. Wir befinden uns in der Villa eines Zahnarztes, den Stall haben wir in einem Bauerngehöft ausgangs der Stadt. Die Stallur⸗ gen ſind verlaſſen, im Hofe ſtehen noch einige herrenloſe Kühe, die am Verhungern ſind und vor Elend eine noch der anderen umfallen, wenn wir ſie nicht vorher durch eine Kugel aus ihrer erbärmlichen Lage befreien. — 28 — Des Abends gehen wir öfters in die Stadt, um bei⸗ polniſchen Juden eine Taſſe Tee zu trinken. Da trifft man dann Artilleriſten und Infanteriſten an, mit denen man diskutiert. Oft jedoch ſind dieſe Juden recht hab⸗ gierig und wollen mit nichts herausrücken, ſo daß man ziemlich laut und deutlich reden muß, um nur Zucker oder Briefpapier ums Geld zu bekommen. Natürlich ent⸗ behren ſolche Szenen nicht ihrer komiſchen Seite, und man lacht — nun, wie man eben lacht, wenn man einen Shylock ſieht. Ein anderer Gang führt mich in ein notdürftig er⸗ bautes Feldlazarett, um einen unſerer Fahrer zu beſuchen, der ſich auf dem Wege nach Auguſtowo — wir hatten Glatteis — durch Sturz vom Pferde einen Knöchelbruch zugezogen hatte. Er liegt im zweiten Stock eines kleinen Hauſes. Eine Hühnertreppe führt auf den hellerleuchteten Eingang. Im übrigen liegt die Woh⸗ nung, die ihrer Türen beraubt iſt, im Dunkeln. In langen Reihen liegen hier zahlreiche Leichtverletzte und Erkrankte auf ihren Strohlagern. Endlich finde ich meinen Kameraden in einer Ecke. „Wie geht es dir?“ „Schlecht! Ich habe keinen guten Schlaf und Schmerzen! Außerdem das Gejammer und Stöhnen der Verwundeten. Der eine will dies, der andere das.“ Ich habe Brot und Speck für meinen Kameraden. Schon hatte er es mit ſeinen Leidensgenoſſen geteilt. — Ich unterhalte mich dann noch mit dieſem und jenem, doch iſt es unmöglich, all den Wünſchen gerecht zu werden, die in den fiebernden Köpfen entſpringen. Die Luft in den dunkeln, unfreundlichen Zimmern iſt ſchlecht und aufgebraucht; ein Glück für die Kranken iſt es, daß ſie hier nur zur Not und für einige Tage untergebracht ſind. In Auguſtowo hatten wir zum erſtenmale Gelegen⸗ heit, uns zu waſchen. Das Waſſer war wohl noch ſehr kalt. Die Wochen zuvor hatten wir eine förmliche Scheu vor dem Waſſer, da es ſtechendkalt war und im Geſicht beinahe angefror. Bei meinem erſten Säuberungsver⸗ ſuch an einem kleinen, gefrorenen See brach die Eisdecke, 29 –— auf der ich ſtand, und ich ſchwamm bis an den Hüften im Waſſer. Ein ſo gründliches Bad hatte ich nun nicht beabſichtigt und ich verſchwor mich, in Zukunft nicht mehr mit dem Waſſer in Berührung zu kommen. Doch am nächſten Tage war ich ſchon wieder am Teiche und ſah zu meinem Ergötzen zu, wie nun meine Kameraden an der Reihe waren, Schwimmverſuche zu machen. — Eine Einrichtung, die uns viel Freude machte, das war die Feldpoſt. Gleichwie die Kinder in freudiger Er⸗ regung den Weihnachtsabend erwarten, harrten wir auf den Abend, an dem es hieß, es gäbe Poſt. Mit zittern⸗ der Hand greift man nach dem Brief mit den wohl⸗ bekannten Schriftzügen und lieſt nicht ohne Rührung die erſte Nachricht ſeiner Lieben in der Heimat — nach drei langen Wochen, in denen ſo viel ſich ereignen kann. — — Im allgemeinen iſt das Leben, das wir hier acht Tage lang führten, wenig anregend und ich bin froh, als es eines Abends in ſpäter Stunde heißt, ich ſolle mit noch einigen Kameraden nach dem einige Kilometer entfernten Bahnhof von Auguſtowo, der mitten im Walde liegt, um einen Wagen mit Kabel zu erwarten. Dort treffen wir Eiſenbahner, die mit dem Umbau der Bahnſpur beſchäftigt ſind und Poſtler, aus Durlach ſtammend. Wir werden freundlich aufgenommen, er⸗ halten ein gutes Nachteſſen und legen uns dann ſchlafen im Wartſaale des Bahnhofes. Der Bahnhof von Augu⸗ ſtowo iſt übrigens ſehr klein und entſpricht dem eines kleinen Städtleins. Am andern Morgen nehmen wir von dem gefrorenen Schnee, der auf den Schienen liegt — Waſſer war keines da — und brauen den mitgebrachten Kaffee. In dem Walde liegen an einzelnen Stellen noch zahl⸗ reiche Ruſſen, die noch nicht beerdigt ſind. Auch Schützen⸗ gräben ziehen ſich quer über den Damm. Auf der Rück⸗ fahrt am andern Tage haben wir die Begleitung eines ſiebzehn⸗ oder achtzehnjährigen ruſſiſchen Gefangenen, der ſtetig vor ſich hinſieht, keine Miene verziehend, nur dann aufſehend, wenn er mit ſtummer, haſtiger Geberde das Brot einſteckt, das wir ihm geben. — — 30 — Wir kommen wieder nach Auguſtowo und ins alte Leben zurück. Da kommt plötzlich eines Morgens der Befehl zum Abrücken. Ueber Oſowy Grund gehen wir weiter und bauen nach Grabowy Grund. Dorthin kommen in ſehr ſpäter Stunde noch Artilleriſten, die aber zum großen Teil kein Unterkommen finden können und mit ihren Pferden im Freien übernachten. Es iſt ſchneidend kalt. Viele von ihnen ſind auch zu müde, um Quartier und Stallungen zu ſuchen. Wir ſelbſt bauen am nächſten Tage wieder ab und marſchieren nach Grajewo, einer kleineren Stadt. Kaum dort angekommen, fahren einige von uns weg, um in Proſtken zu fouragieren. Proſtken iſt ein ſehr langgeſtrecktes kleines Städtchen und liegt genau auf der Grenze. Auf ruſſiſchem Boden iſt das Dorf unbeſchädigt, das erſte deutſche Haus jedoch über der Grenze iſt be⸗ reits zerſtört, ſo alle andern, meiſt große, ſchöne Häuſer, auch kleinere Hotels und Penſionen. Noch nie habe ich die unverantwotrliche, ruſſiſche Kriegsführung augen⸗ ſtechender geſehen wie hier. Nicht lange bleiben wir in Grajewo. Schon am andern Tage ſind wir wieder auf dem Wege nach Kolno, raſten jedoch unterwegs in einem kleinen Gehöft. Nach einer für mich recht abenteuerlichen Nacht geht es weiter. — Seit wir im Felde waren, tranken wir nämlich den ziemlich ſchlechten Kaffee, n wir uns ſelbſt brauten und der mir ſchon lange nicht mehr zuſagte. So hatte ich mich abends endlich entſchloſſen, die in Proſtken ge⸗ kaufte Flaſche „Magenbitter“ — Au weh — zu öffnen. Ich nahm dann auch einige, ziemlich lange und kräftige Züge und legte mich nichtsahnend gegen 11 Uhr aufs Stroh in dem Stalle, der uns zugewieſen war. Doch ſchon um 1 Uhr erwachte ich wieder, als ich glaubte, ich ſei im Gleitflug vom Paradieſe herniedergeflogen. Dann war mir, als ob einige kleine Kinder mit meinem Ge⸗ därme ſpielen, bis ich mich erhebe und auf allen Vieren zur Stalltüre krieche, da weiß ich, was mir fehlt. Nach⸗ dem die ſchwierige Prozedur vollzogen iſt, lege ich mich — 31 — wieder in mein Himmelbett, muß jedoch ſchon wieder um 2 Uhr auf Wache ziehen. Noch nie ſind mir die zwei Stunden ſo unendlich lang vorgekommen, wie diesmal. Jetzt noch ſehe ich die drei Häuſerreihen des denkwürdigen Bauernhofes vor mir ſchwimmen. Das war eine Straf⸗ wache im wahren Sinn des Wortes, die ich mir ſelbſt noch verſchärft hatte. Die Wache beſtand nämlich in jener Nacht aus jenen Leuten, die ſich ohne „mündliche Erlaubnis“ beim Durchfahren durch ein Dorf in die Läden begeben hatten, um Brot für die Trupps zu kaufen. Da war ich natürlich dabei und der „Andrees“ aus Karlsruhe auch. Kurz und gut: Mein Verlangen nach Alkohol war für längere Zeit geſtillt. Um 5 Uhr zogen wir weiter und nach und nach wurde mir beſſer auf dem Marſch. — Ueber den Mittag erreicht unſer Zug Kolno, von wo es, nach kurzer Raſt in toller Fahrt vorgeht un die vorderſte Front. 7. Bauen und Raſten. Wir ſtehen am Ausgang eines Dorfes mit unſerem Wagen. Hinter den Häuſern ſtehen einige Offiziere und polniſche Weiber, neben ſich auf der Erde ihr Reiſebündel. Der Ausgang des Dorfes iſt bewacht. Ein Wachtmeiſter der Pioniere — diskutiert mit unſerem Truppführer: „Sie können die Brücke nicht paſſieren!“ Es handelt ſich um eine Brücke kurz vor dem Dorfe. „Die Brücke wird beſchoſſen!“ „Egal! Wir müſſen es wagen.“ „Auf Ihre Verantwortung!“ klingt es uns nach. Einige Minuten ſpäter verſchwinden wir im Galopp ſchon im Walde, die Brücke liegt hinter uns. Schließlich kommen wir in Cieloska an, von wo aus wir nach Pupkowiczna zu bauen haben. Dieſer Weg jedoch iſt gerade noch vor einer Stunde beſchoſſen worden, wobei es einige Verwundete gab. Man rät uns ab und ſchüttelt den Kopf. Doch unſere Trage (die Trommel mit dem Kabel) iſt ſchon im Walde, die Drahtgabler folgen. Und wir haben Glück. Unbeachtet — 32 — bauen wir im Walde der Straße entlang. Die Nacht bricht herein, wir können jedoch nicht mehr bis Pup⸗ kowiczna gelangen und errichten notdürftig Station in einem Gehöfte links abſeits. Hier bietet ſich uns ein ſchaurig⸗ſchönes Bild. Einige Kilometer von uns entfernt, links Dinten das Aufblitzen de Geſchütze in der Nacht — rechts drüben das Auf⸗ blitzen der einſchlagenden Geſchoſſe, dann hinterher der Kanonendonner, der uns den ganzen Nachmittag be⸗ gleitet hat. Wir haben uns längſt müde zur Ruhe ge⸗ legt, da tönt noch immer der verheerende Donner der Geſchütze, und durchs Fenſter dringt das Licht des in Brand geſchoſſenen Dorfes. Wir ſind nicht orientiert darüber, ob vor uns noch Militär liegt oder nicht. Eine deutſche Patrouille, die eben aufgebrochen, als wir in dem Gehöft Quartier machten, ſcheint dies zu verneinen. Alſo ſtellen wir eine Wache aus. Es waren allerdings keine ſchönen Stunden auf Poſten, wo der einſam in der Dunkelheit auf Wache Stehende hinter jedem Gebüſch und hinter jedem Schuppen den Feind zu ſehen glaubte, wo er aufhorchte beim Geräuſch des eigenen Tritts. — Aber diel Nacht geht vorüber und in aller Frühe bauen wir am anderen Tage weiter nach Pupkowiczna. Wir haben querfeldein noch einen Kilometer vor uns über zugefrorene Teiche und Sümpfe. Eben erblicke ich — die Trage mit dem Kabel auf dem Rücken — hinter einigen Bäumen die erſten Häuſer von Pupkowiczna, ſtehe aber auch gleegeinig zu meinem nicht geringen Erſtaunen vor einem Schützengraben, in dem einige oſtpreußiſche Landſturmleute als Vorpoſten liegen. „Was wollt Ihr hier, Kameraden?“ fragen ſie uns, ebenfalls erſtaunt. „Wir bauen — und Ihr? — Ihr ſeid doch nicht etwa Vorpoſten?“ Sie nicken und trippeln weiter, von Zeit zu Zeit nach dem etwar einen Kilometer entfernten Wald ſpähend, in dem die Ruſſen liegen ſollen. Auf den Zuruf eines andern verſchwinde ich ebenfalls in dem Graben, um — 33 — dem Feinde kein Ziel zu bieten. Die Kameraden aus Oſtpreußen wundern ſich, daß wir ſo unbehelligt über das freie Feld gekommen ſeien, entweder ſeien wir vom Feinde nicht geſichtet worden, oder wollte der Ruſſe an einzelnen Leuten ſeine Munition nicht verſchwenden. Nun erſt wird uns klar, daß wir die letzte Nacht ohne Deckung in dem Gehöft gelegen haben und wir bereuen es nicht, eine Wache ausgeſtellt zu haben. — Später wurde jene Leitung nach Pupkowiczna tot⸗ gelegt, wie man mir ſagte, deshalb, weil die deutſche Stellung dort weiter ausgebaut worden und die Gefahr beſtand, daß ſich feindliche Patrouillen anſchließen, da ſich das Kabel zwiſchen den deutſchen und ruſſiſchen Schützen⸗ gräben befand. — Am ſelben Tage bauen wir noch nach Weyda. Zwei Kameraden und ich gehen nach Pupkowiczna zurück, um dort die Station zu beſetzen. Hier haben wir das Glück, verhältnismäßig wenig unter Feuer genommen zu werden. Während unſeres Dortſeins ſchlägt nur eine Granate ein, die nur ein Haus vernichtet. Ein andermal werden leichte Kolonnen beſchoſſen, nachdem ſie kaum das Dorf verlaſſen haben. Ich ſtehe gerade hinter unſerem Hauſe, um mich zu waſchen. Nicht weit von mir ſtehen einige polniſche Weiber und Bauern, die da kreiſchen und ſchreien. Ich achte nicht darauf, das Gekreiſche tönt mir eigentlich erſt dann in die Ohren, als es plötzlich abbricht, während die Luft erzittert und einige heftige Schläge durch die Atmoſphäre ſauſen. Ich wende mich um und ſehe gerade noch einige Stiefel⸗ abſätze hinter den Türen verſchwinden. Dann herrſcht tiefe Stille. — Das entbehrt nicht ſeiner komiſchen Wir⸗ kung und würde noch heute meine Lachmuskeln erregen, wenn jenes Feuer nicht einem armen Artilleriſten, der am Tage zuvor die Nachricht vom Tode ſeines kleinen Töchterleins erhalten, das Leben gekoſtet hätte. Die polniſche Bevölkerung kommt mir hier im all⸗ gemeinen ſehr furchtſam vor. Hören ſie einmal etwas lauter den Donner der Kanonen und ſchlagen die Gra⸗ Wenzler, Mit Draht und Uabel 3 —3 — naten in der Nähe des Dorfes ein, ſo nehmen ſie eiligſt ihr Bündel unter den Arm, hängen die Heiligenbilder ab und flüchten in die ſelbſt erbauten „Unterſtände“. Hier ſitzt dann während des ruſſiſchen Feuers das ganze Dorf beiſammen und hält ſich geborgen, unter der zehn Zentimeter dicken Sanddecke! Das wirkt nicht minder komiſch, als der Anblick des ganzen Dorfes überhaupt; denn auf allen freien Plätzen zwiſchen den Häuſern liegen allerhand Mobiliarien ausgebreitet, ſcheinbar um vor dem Verbrennen geſchützt zu ſein. In unſerem Quartier liegen noch Kavalleriefern⸗ ſprecher, die die größte Ruhe bewahren und ihr Tarock ſpielen, ſelbſt wenn alles zitternd hinter den Häuſern ſteht und ängſtlich nach den feindlichen Ruſſen ſieht. Sie ſagen ſich, die feindliche Kugel kann mich überall treffen. Und wir haben manches von ihnen angenommen. Meiſt ſind es Wachtmeiſter und Unteroffiziere, die uns, wenn auch ein wenig von oben, ſo doch ſehr freundlich, hilfs⸗ bereit und zuvorkommend behandeln, wie etwa ein Kamerad ſeinen um einige Jahre jüngeren Spiel⸗ genoſſen. Unſere Verpflegung erhalten wir, da wir uns nicht bei unſerem Trupp befinden, von der Infanteriefeldküche. Das iſt eine ſehr bequeme Sache, und nun erſt ſehen wir, was für ein Arbeitsaufwand es koſtet, ſich ſelbſt zu kochen, wie wir das ſtets taten, ſelbſt auf Märſchen. In jenen Tagen lernte man auch die Wichtigkeit der Ver⸗ pflegung kennen. Während man früher dem Kapitel von der Ernährung weiter keine Bedeutung beilegte, erkennt man jetzt, wie abhängig der Menſch von ſeinem täglichen Brote iſt, und empfindet es als ein ſchreckliches Geſchick, Hungers zu ſterben. Da nun der ganze Trupp ſich hier ſammelt, um Bau⸗ befehl zu erwarten, ſuchen wir ein anderes, größeres Quartier, das jedoch weſentlich ſchlechter iſt. Kaum haben wir uns in dem engen Raume ſchlafen gelegt, da geht die Türe auf und nicht weniger als acht zehn In⸗ fanteriſten, an ihrer Spitze ein Feldwebelleutnant, kom⸗ men herein, um Unterkunft zu ſuchen. Wir trauen — 35 — unſeren Ohren und Augen kaum und dennoch — es geht. Der eine ſchläft am andern, ſodaß es kaum möglich iſt, ſich zu drehen. Einige ſitzen auch und nicken ein. — Um zwei des Nachts muß ich heraus — auf Poſten! Wie ich um 5 Uhr zurückkomme, iſt es mir jedoch nicht mehr möglich, an meinen Platz zu gelangen und ich bin ge⸗ zwungen, meine Nachtruhe — ſie dauert zwar nur noch eine Stunde — in einem benachbarten Hauſe zu ver⸗ vollſtändigen. 8. Verirrt. Bei Tagesanbruch — es iſt Sonntag — kommt der erwartete Baubefehl. Der denkwürdige Bau haftet noch heute in meiner Erinnerung. Wir müſſen nach Lyſe bauen. Die erſten zwei Kilometer gehen flott vonſtatten. Zumal da wir wiſſen, in dem gegenüberliegenden Wald liegt der Feind und wir ſind hier auf offener Straße. Da heißt es, ſo ſchnell wie nur möglich von der Bildfläche verſchwinden. So gelangen wir bald in den Wald, wo die Chauſſee einen mächtigen Bogen macht. Hier hat leichte Artillerie eine Stellung inne. Um den Weg zu verkürzen, bauen wir quer durch den Wald. Wir ſind zu dreien. Das Kabel iſt zu Ende. Einer von uns geht weg, um eine neue Trommel vom Wagen zu holen, der ſich auf der Straße befindet. Zwei Mann bleiben wir beim Kabelende zurück. Immer ſchwächer dringt die Stimme des Davoneilenden an unſer Ohr, der vergebens nach dem Wagen ruft. Uns wird klar, wir ſind zu weit nach rechts abgekommen. Wir warten eine halbe Stunde, eine Stunde. — Es beginnt zu dunkeln. — Zwei Stun⸗ den warten wir ſchon. Niemand kommt zurück. Wir können kaum noch auf hundert Meter genau unter⸗ ſcheiden, ſo dunkel iſt es geworden. Vergebens rufen wir nach dem weggegangenen Manne. Unſer Ruf bleibt ohne Antwort. Nicht weit entfernt beginnt die Ar⸗ tillerie, an deren Stellung wir vorbei gebaut haben, ſich einzuſchließen. Schaurig erzittern Luft und Boden von den Kanonenſchlägen. Dann erklingt hohl die Reſonanz 3* — 36 — durch den Wald und pflanzt ſich fort, um durch alle be⸗ nachbarten Wälder zu rumoren. Dann das ferne Ein⸗ ſchlagen des Geſchoſſes. Einen Augenblick Stille und Keerum dasſelbe verderbenbringende Tönen und Pol⸗ ern. — Ein ſeltſamer Sonntagabend. Das klingt anders, als Glockengeläute in der Heimat! „Da uns die Zeit ſchließlich doch zu lange wird, faſſen wir einen Entſchluß. Zweifellos ſind wir nicht wenig von der Straße abgekommen; ja, wir haben uns verirrt, denn der von uns weggeſandte Mann muß ſehr lange Zeit gebraucht haben, um zur Straße zu gelangen und nun iſt es ihm nicht möglich, uns wiederzufinden. Es ſei denn, daß er zu der Stellung der Artillerie zurück⸗ geht, um das Kabel zu verfolgen, von dort ab, wo es in den Wald führt. Und wir ſelbſt können nichts beſſeres tun, als ihm entgegengehen, nehmen alſo das Kabel in Die Fand und verfolgen es durch den finſteren, pfadloſen ald. Unſere Vermutung beſtätigt ſich. Bald nähern wir uns dem Waldausgang, vernehmen auch ſchon unſere Namen. Es iſt der dritte Mann mit dem Kabel. Mit ihm kommt der Truppführer zu Pferde, ebenfalls eine Trommel herbeiſchleppend. Wir ſind nun glücklich, endlich unſeren Bau weiter⸗ führen und unſere Pflicht erfüllen zu können. Wir haben jedoch noch eine ſchwere Arbeit vor uns. In ſenk⸗ rechter Richtung zu unſerem bisherigen Bau brechen wir ab und ſteuern direkt auf die Straße zu, d. h. dahin, wo wir ſie wenigſtens vermuten. Bergauf, bergab ſchlängeln wir uns durch Dickicht und Geſtrüpp; der Weg iſt infolge des Schnees beſchwerlich; die Trommel beſchädigt, da ſie dem Truppführer einigemale vom Pferde gefallen. Infolgedeſſen paßt ſie nicht mehr in die Trage, zerrt und reißt bei jeder Umdrehung, ſo daß es einen beinahe nach hinten wirft. Dazu kam's — hätten wir uns nicht ſtrenge an die Sternbilder ge⸗ halten —, daß wir uns beinahe noch ein zweitesmal ver⸗ irrt hätten, denn die Orientierung ohne Kompaß und — 37 –— Karte in einem wildfremden Walde bei Winternacht iſt äußerſt ſchwierig. Eine ſtarke Stunde ſind wir vielleicht gegangen, da ſtehen wir plötzlich auf der Chauſſee. Die Chauſſee iſt ſchlecht, und bei der Dunkelheit vom Walde aus kaum zu unterſcheiden. Noch einige hundert Meter haben wir etwa zurückzulegen, bis wir ſchließlich in das Dorf kommen. Es iſt Lyſe. Allmählich iſt es auch an der Zeit, daß wir unſer Ziel erreichen, denn wir haben nicht mehr viel Kabel, ſo daß es gerade noch dazu reicht, die Strippe in einen Kuhſtalt zu ziehen. Die Station der Infanteriefernſprecher liegt noch etwa zwei Kilometer entfernt am anderen Ende des Dorfes. Dorthin können wir nicht mehr. So errichten wir notdürftig die Station in dem Stalle. Wir ſchließen den Apparat an und rufen. Keine Antwort. Alſo keine Verſtändigung! Zweifel beſteht für uns keiner, was zu tun iſt, die Leitung iſt unbedingt notwendig, ihr Bau iſt befohlen, die Verbindung zwiſchen Pupkowiczna und Lyſe muß hergeſtellt werden. Nun denn, ſo heißt es, die Störung beſeitigen. Zwei Mann gehen weg, um den Fehler zu ſuchen, einige verſorgen die Pferde, andere verſuchen zu ſchlafen, ſoweit dies bei der Kälte möglich iſt. Ich ſelbſt bediene den Apparat, von Zeit zu Zeit mein Zeichen gebend und kontrollierend, ob die Störung beſeitigt ſei. Der Apparat ſteht auf einer Krippe oder was es ſonſt iſt, ich knie davor — ſchlaf⸗ trunken, vor Kälte ſchlotternd — aufrecht ſtehen kann man nicht. Es iſt ziemlich kalt die Nacht. Ich verſuche, wenigſtens meine Füße warm zu halten, indem ich ſie in eine Zeltbahn einſchlage, mein Koppel behalte ich um, um dadurch den Mantel eng um den Leib zu halten. Allerdings hilft dies wenig und ich friere mehr als alle die Tage: zuvor. Endlich gegen vier Uhr morgens iſt die Störung behoben. Unſere Leute kommen zurück. Wie ſich ſpäter herausſtellte, waren auch von unſerer Anfangsſtation in Pupkowiczna Störungsſucher ausge⸗ gangen, die nach dem Fehler fahndeten. Sie waren ſehr beſorgt um uns, da ſie glaubten, wir ſeien ſchließlich —38 – dem Feinde in die Hände gelaufen. — (Wir wußten uns wohl zu beherrſchen.) — Gegen vier Uhr lege ich mich nieder, um zu ſchlafen; denn ich bin äußerſt müde. Trotzdem ſchlafe ich nur halb⸗ und halb, da die Kälte zu ſcharf iſt. Da wir nichts zu uns genommen, wirkt die ſchneidende Kälte umſo inten⸗ ſiver. Nachdem ich mich einige Zeit auf meinem Lager hin⸗ und hergedreht und gewälzt, ſpringe ich ſchließlich ungeduldig auf, um auf meine Uhr zu ſehen. Es iſt bei⸗ nahe ſechs. Mein Entſchluß ſteht gleich feſt. Ich gehe weg, um für meinen Trupp Quartier zu ſuchen. Steif und gefühllos ſind meine Glieder. Gleich einem Pergamentbogen wandle ich durch das zwei Kilo⸗ meter lange Dorf, das vielleicht 500 Häuſer zählt — mindeſtens — von Haus zu Haus mich erkundigend. Meine Erkundigungsreiſe nimmt jedoch den ganzen Vor⸗ mittag in Anſpruch, da ich in jedes Haus gehe, teils aus Gewiſſenhaftigkeit, zum größten Teil jedoch, um mich aufzuwärmen. In jedem Hauſe kampieren vielleicht 20 bis 30 Mann, an ein Unterkommen iſt nicht zu denken. Endlich gegen Mittag finde ich in einem abgelegenen Viertel eine geeignete Wohnſtätte, die noch nicht belegt iſt; das heißt, ganz frei iſt ſie auch nicht; denn ich zähle nicht weniger als fünfundzwanzig Köpfe — groß und klein — in der dicken, verpeſteten Luft unſeres zukünf⸗ tigen Quartiers, außerdem zwei Artilleriſten. Doch als wir langſam mit Sack und Pack einziehen, verduften die Polen nach und nach. Wir haben uns hier bald wieder von unſeren Stra⸗ pazen erholt und halten einige Zeit die Station beſetzt. Etwas außerordentliches geſchieht nicht während dieſer Zeit. Zweimal verlieren wir die Verſtändigung und finden ein jedesmal das Kabel an derſelben Stelle — dort, wo wir uns beim Baue verirrt haben — durch⸗ ſchnitten, offenbar von Spionenhand. Es iſt dies ſehr merk⸗ würdig, da derartige Fälle in Rußland ſehr ſelten ſind. Hier in Lyſe können wir eigentlich zum erſtenmale wieder ausſchnaufen und haben Zeit und Gelegenheit, unſere Betrachtungen bei der Bevölkerung zu machen. — 30 — Dem Fremden fällt ſofort auf: Die ſchlechte Luft, in denen die Leute mit ihrer meiſt ſehr großen Anzahl Kinder zubringen. Man findet viele Augenkranke unter ihnen, was gewiß auf die Unreinlichkeit zurückzuführen iſt. Gewöhnlich ſitzen ſie im Kreiſe beiſammen, ſchwei⸗ gend, gaffend, der Alte die Pfeife im Mund. Die tag⸗ tägliche Nahrung beſteht aus Sauerkraut und Kartoffeln. Bei Sonnenaufgang erhebt ſich die Familie von ihrem gemeinſamen Lager, auf dem ſie die Nacht in den Klei⸗ dern zugebracht hat und worauf auch am Tage ſtets jemand zu finden iſt. Typiſch iſt auch die in jedem Hauſe ſich befindliche Schaukelwiege. Doch davon ſpäter etwas ausführlicher. 9. Mit dem Frühling. Bald werden wir wieder abberufen und fahren nach Pupkowiczna zurück. Hier bleiben wir einen Tag, um wiederum Baubefehl zu erwarten. Der Tag iſt mir noch ſehr gut in Er⸗ innerung, deshalb, weil ich am Kochen war. Hat mich der Krieg wohl manche Schwierigkeiten überwinden ge⸗ lehrt, ich glaube, das Koͤchen iſt mir immer am ſchwerſten gefallen. Das Kochen an ſich iſt ja nicht ſo ſchwer und, wie alles auf Erden, erlernbar. Da es jedoch bei uns nach der Reihe ging und es immer eine Woche währte, bis man wieder zum Kochen kam, kam man eben aus der Uebung und die Kochkunſt blieb lange ein Buch mit ſieben Siegeln — von den Kartoffelpuffern, den Fleiſch⸗ küchlein und anderen Gerichten, ſei ja abgeſehen, da ſie ziemlich leicht herzuſtellen. Einige Suppen jedoch gab es, die berüchtigt waren; ſo z. B. eine Suppe nach mir benannt, aber auch eine „Eichelberger⸗Suppe“ und andere. Meine ehemaligen Leidensgenoſſen, denen der Zufall dieſe Zeilen in die Hände ſpielt, werden ein Grinſen wohl nicht verwehren können bei der Erinnerung an jene Tage. Aber ich glaube das Sauerkraut mit dem Schweinefleiſch und den Salzkartoffeln, das ich ihnen — 40 –— damals in Pupkowiczna im Schweiße meines Angeſichts zugerichtet, hat ihnen doch geſchmeckt, wenn auch das Sauerkraut etwas ſaurer war, wie in Friedenszeiten! — Aber ich will ja von unſerer weiteren Rückfahrt nach Odamuſi erzählen. Wir haben Befehl, zu unſerem Zuge zurückzukehren. Eigentlich ſollen wir hinter der Front zurückfahren, die Wege ſind jedoch ſehr ſchlecht, der Umweg groß, weshalb wir beſchließen, der Front entlang zu fahren. Schon ſtoßen wir auf Widerſtand, da uns der Ortskommandant unterſagt, bei Tage den Ort zu verlaſſen. So warten wir, bis die Dunkelheit hereinbricht. Langſam ſchleicht unſer Fahrzeug aus dem Dorfe, hinaus in die Nacht. Es iſt dunkel, ſehr dunkel, obwohl alle Sterne am Firma⸗ mente ſtehen. Zunächſt ziehen wir durch die Artillerieſtellung, die ſehr gut gedeckt iſt. Plötzlich: Wer das? Halt! Wir ſtehen vor einem Schützengraben, der rings um das Dorf Cieloska führt. Natürlich ſind wir enttäuſcht. Damit haben wir nicht gerechnet. Denn bei unſerer Herfahrt war der Graben noch nicht ſo weit ausgebaut, die Straße nicht unterbrochen, wie jetzt! Doch glücklicherweiſe finden wir einen Uebergang und gelangen bald in das Dorf Cieloska, wo wir einen bekannten Trupp, der dort Station hat, aufſuchen. Wir laſſen uns den Weg ſagen und machen im Hinausgehen — um gutes mit gutem zu ver⸗ gelten — den Verſuch, die halbe Sau abzuhängen, die vor der Türe hängt. Doch iſt daran unſichtbar eine Glocke befeſtigt, die einen Höllenlärm anſchlägt. Da er⸗ ſcheinen auch ſchon unſere Kameraden mit dem Gewehr⸗ kolben und wir verſchwinden eiligſt wieder im Dunkel, um unſere abenteuerliche Nachtfahrt fortzuſetzen. Wir folgen immer der Radſpur, in der Meinung, ſo nicht fehlen zu können. Bald befinden wir uns in einem Dorfe, das uns jedoch von der Herfahrt nicht in Er⸗ innerung iſt. So müſſen wir fehlgefahren ſein. Uns iſt ganz eigentümlich zu Mute, da wir nicht wiſſen, ob das Dorf nicht am Ende gar noch in ruſſiſchem Beſitz und wir an einer ſchwachen Stelle übergefahren ſind. Dem iſt doch nicht ſo, denn zu unſerer Erleichterung ſehen wir deutſches Militär beim Lampenſchein. Hier liegen — einige hundert Meter hinter dem Dorfe — zwei Regi⸗ menter, wir ſelbſt ſind zu weit nach rechts abgekommen. Nach links abbiegend kommen wir wieder auf die Haupt⸗ ſtraße und des Nachts gegen zwei an unſeren Beſtimmungs⸗ ort. Im Dorfe ſelbſt haben wir keine Unterkunft mehr, ſo müſſen wir in einigen Häuſern Quartier ſuchen, die etwa 20 Minuten entfernt liegen. Müden Schritts folgen wir dem tanzenden, matten Lichte unſeres Füh⸗ rers und, nachdem unſere Pferde an Ort und Stelle untergebracht ſind, legen wir uns nieder. In aller Frühe des nächſten Morgens geht es dann hinaus in den Wald, um Tannen zu fällen und Kabel hoch zu legen. Es iſt ein ſchmutziger, naßkalter Tag. Die Ruſſen müſſen uns offenbar beobachtet haben, denn ganz in unſerer Nähe landen einige Granaten, die aber nicht zur Detonation kommen. Die Folge iſt, daß wir unſere Arbeit beſchleunigen und um ſo früher nach Hauſe kommen, wo uns — allerdings ein wenig ſpät — das Mittageſſen und einige Feldpoſt erwarten. — Am nächſten Tage rücken wir ab zur Brigade. Der Stab, wie die Fernſprechſtation, liegen im Pfarrhauſe. An den Türen leſen wir noch das K + M + B vom Dreikönigstage. Es iſt nicht ungemütlich hier. Die Ruſſen ſchießen ſehr wenig, weil — ſo ſagt man — das Dorf dem Großfürſten Nikolajewitſch gehören ſoll. Einmal allerdings befürchten wir das ſchlimmſte. Aus Leichtſinn entſteht in einer Scheune Feuer, das ſich ungemein raſch verbreitete, ſo daß in einer halben Stunde das halbe Dorf in Flammen ſteht und ſo der Artillerie ein gutes Ziel darbietet. Bereits haben wir die Pferde eingeſchirrt, zum Abmarſch bereit, wenn es nottun ſollte. Doch es kommt nicht ſo weit. Ebenſo ergeht es uns ein andermal. Es iſt an dem Tage, an dem Przemysl ſich ergeben hat. Dies wird den Ruſſen jedenfalls bekannt gegeben, worauf ſie an unſerer Stelle mit Hurra angreifen. Der Hauptmann —42 — ſteht ſchon reiſefertig unter der Türe, das Dorf iſt alar⸗ miert, die Wände und Fenſterſcheiben erzittern von un⸗ ſerem hölliſchen Infanterie⸗ und Schrapnellfeuer, mit bewundernswerter Ruhe und Kaltblütigkeit ſitzt zu meiner Linken der Fernſprecher der Infanterie und meldet: Erſtes Bataillon: Ruſſen greifen mit Hurra an; heftiges Infanteriefeuer. Erſte Batterie — Alles ruhig. Zweite Batterie — Alles ruhig. Batterie N. . . Feuert heftig! — Der Sturm legt ſich. Die Ruſſen ſind abge⸗ ſchlagen. Man hört, wie das Feuer abnimmt. — Alarm aufgehoben. Alles kehrt wieder ins alte Leben zurück. Es wird wieder ſo ruhig wie zuvor. Der Tag geht vorüber. Wieder hat ſich nichts beſonderes ereignet. Es iſt nicht mehr ſehr kalt; man merkt, es geht dem Frühling entgegen. Nur einmal noch kamen wir in ein gehöriges Schneegeſtöber, einer meiner Kameraden und ich. Wir waren auf Leitungspatrouille. Ganz plötzlich brach das Geſtöber los und wir hätten uns nicht mehr zurückgefunden, wenn wir nicht das Kabel in der Hand verfolgt hätten. Wir ſahen nur etwa einen Meter weit und hörten nur das Pfeifen der verirrten Infanterie⸗ kugeln. Doch wir langten wieder glücklich in unſerem Quartiere an und hätten es hier noch lange ausgehalten, wenn nicht eines Tages ganz plötzlich der Befehl zum Abrücken gekommen wäre. Wir gingen ungern, doch wir hatten eine andere Leitung zu bauen. . Nach einem Tagemarſch waren wir am neuen Ziele, in Dudy⸗Puſzczanski. Hier ſollten wir längere Zeit bleiben, länger als wir geahnt. Wir kamen eben in den Stellungskrieg hinein. Im ſelben Orte lagen noch Munitionskolonnen. — Hier erlebten wir eigentlich den Frühling. Immer mehr Plan und Regelmäßigkeit kommt in den Dienſt. Die Munitionskolonnen haben Pferde⸗Appell, Pferde⸗ Bewegen, Fahrübung, Reiten — in einer zu dieſem Zwecke erbauten Reitbahn — Exerzieren, Fußballſpielen. Im Orte iſt ferner eine Revierkrankenſtube. Alltäglich iſt zur beſtimmten Zeit Revierdienſt. Unſer Fernſprech⸗ Trupp bleibt von dieſen Uebungen verſchont, da wir nur einen Unteroffizier als Vorgeſetzten am Orte haben. Wir beſetzen unſere Station — Tag und Nacht —, halten unſer Quartier in Ordnung, kochen — jeden Tag ein anderer ſchieben Leitungspatrouille, fouragieren, eſſen, trinken — Kaffee natürlich, allenfalls Tee oder Kakao — ſchlafen, waſchen, flicken die Hoſen und Strümpfe, reinigen Karabiner, die Pferde, ab und zu auch den Wagen, reiten, ſpazieren u. ſ. f. Ein jeder vertreibt ſich eben die freie Zeit nach ſeinem Geſchmack; der eine lieſt, der andere ſchreibt, wieder einer ſchreinert, pappt, gärtnert; andere diſpu⸗ tieren, muſizieren, ſingen oder lernen polniſch. Auf dieſe Art und Weiſe wird das Dorf zu einer Sommerfriſche. — Angefangen von dem übelriechenden, dumpfen, unſauberen Quartier, das zunächſt einer Augiasarbeit unterzogen wird. Dann fliegen die feſt⸗ genagelten Fenſter hinaus und Stroh kommt in die Bude. So iſt die gröbſte Arbeit getan. Dann wird die Anlage vor dem Hauſe geſäubert, unter Umſtänden wer⸗ den Tannen gepflanzt, der Boden geebnet und mit Sand beſtreut. Im Garten vor dem Hauſe erhebt ſich bald ein Tiſch, davor eine Bank. Nach einiger Zeit erhebt ſich ſogar über dem Tiſche ein Gartenhaus, woran ein Schild prangt: Zum mutigen Ritter — Villa Flohfrei — Villa Hindenburg — Zum Lindenbaum. Unſere Villa trägt den Namen: Zur luſtigen Witwe. In unſerem Stationsraume ſtarb nämlich der Beſitzer des Hauſes, was der Gattin jedoch nicht allzuſehr zu Herzen ging. Unſere Kameraden nebenan haben in ihrem Garten aus einem dicken Baumſtamme einen A2er gebaut und rer Heime danach den Namen gegeben: Zur dicken Berta. So iſt das Leben annehmbar, wenn man auch ab und zu von dem Wunſche beſeelt iſt, vorwärts zu kommen, wieder neues zu ſ ſehen und zu erleben. Das ſumpfige Gelände verbietet jedoch dieſes Vorwärtskommen. Ab⸗ — AM — geſehen von einer Fliegerbombe drohte hier keine Ge⸗ fahr. Die Einwohner ſind naiv und gutmütig. Nach und nach lernt man ſie verſtehen; ſie nehmen einiges deutſch an, wir ſprechen einige Brocken polniſch. Ein gewiſſes Verhältnis entſteht zwiſchen Zivil und Militär. Ueber ihren Charakter, ihre Gewohnheiten, Lebensweiſe, über ihre Gebräuche im Folgenden. 10. Die Bevölkerung. Während des monatelangen Aufenthaltes bei der polniſchen Bevölkerung hatten wir Zeit und Muße genug, ihr Heim, ihre Lebensweiſe zu beobachten, ihre materiellen und geiſtigen Bedürfniſſe zu erkennen, die Höhe ihres Kultur grades wahr⸗ zunehmen. — Gewiß hat der Krieg Unregelmäßigkeiten in ihre Lebensweiſe gebracht, doch ungefähr läßt ſich doch feſt⸗ ſtellen, wie die Bevölkerung lebt und wirtſchaftet. Es gilt dies jedoch nur für den Streifen des Polenlandes, den wir damals kennen gelernt im nördlichen Polen. Wie ich ſpäter ſah, ſind die Verhältniſſe unten, an der galiziſchen Grenze, ganz andere, die Beſchaffenheit des Landes ſelbſt bildet dort viel größere, hoffnungsvollere Ausſichten. Gleich, natürlich, ſind überall die ſchlechten, ſandigen Straßen, die den Wanderer, den Infanteriſten, ſehr ermüden. Das Klima iſt im Winter äußerſt kalt, im Sommer im ſelben Maße warm, trocken. Das Land iſt meiſt eben, im Süden iſt die Vegetation reich, im Norden ſpärlich. Die Brunnenverhältniſſe in den Dör⸗ fern ſind ſchlecht; man kennt meiſt nur den Ziehbrunnen mit Grundwaſſer, der oſt ausgetrocknet iſt. Kanaliſation fehlt ganz. Das Haus ſelbſt — um zum eigentlichen Dhema zu gelangen — iſt ſehr klein, aus Lehm gebaut, mit Strohdach. Von der Erde läuft auf das Dach und über das Dach hinweg bis zum Firſt eine feſte Holzleiter, die dazu dient, um Waſſer nach oben ſchaffen und das Dach befeuchten zu können, wenn irgendwo ein Brand — A5 –— ausbricht; denn das Feuer pflanzt ſich leicht fort von Dach zu Dach, und nicht ſelten liegt in wenigen Minuten ein ganzes Dorf darnieder. Ferner wird die Leiter auch benützt, wenn das Kamin zu reinigen iſt. Dies geſchieht mit einer Tanne. Vor dem Hauſe findet ſich meiſt ein kleiner Garten; eine niedrige Türe führt in das Innere. Ein kleiner Vorraum, indemverſchiedenes aufgeſpeichert iſt; dann zur Rechten wiederum eine Türe — ebenſo niedrig wie die äußere —, die den Wohnraum erblicken läßt. Hier kommt das Wort Heim, Herd zu ſeiner ur⸗ ſprünglichen Bedeutung; denn der Gerd iſt es, der vor allem in die Augen fällt. Er iſt ziemlich groß angelegt und bildet den Mittelpunkt der Familie, um den ſich alles verſammelt, zum Teil auf kleinen Bänken — Hockern — auf der Ofenbank, oder auf der Erde, ſchließ⸗ lich auf dem Bette ſitzend, in dem ſtets einige Säuglinge zu finden ſind. Rings um das Zimmer läuft eine Bank, die feſt iſt. Die Bauart des Herdes iſt ziemlich primitiv, er beſteht aus Lehm und wird vom Hausherrn ſelbſt ausgebeſſert, wenn es nottut. — Der Bauer macht überhaupt alles ſelbſt, das Prinzip der Arbeitsteilung iſt auf dem Lande wenig bekannt. Gewerbetreibende ſind kaum zu finden. Jeder Be⸗ wohner arbeitet eben das, was ſein Lebensunterhalt- erfordert. — Die Art des Kartoffelſchälens iſt ſehr einfach; die Haut wird mit dem Löffel abgeſchabt. Darin haben die polniſchen Hausfrauen eine bewundernswerte Fertigkeit. Iſt die Mahlzeit zubereitet, ſo werden die Töpfe auf die Erde geſtellt. Darum gruppiert ſich die Familie im Kreiſe, um mit dem Löffel aus den Häfen zu nehmen. Teller, Gabel, Meſſer ſind Luxus und werden, wenn es gut geht, an größeren Feiertagen gebraucht, allwannen es auch Fleiſch gibt. Dies wird jedoch meiſt aus der Hand genoſſen. — Beluſtigt hat mich immer der Hausherr, der beinahe immer die Pfeife im Mund, oft den ſchlechteſten Tabak ver⸗ qualmt. Zuweilen dreht er ſich auch eine, manchmal trichter⸗ förmige Zigarette — im Notfalle aus Zeitungspapier. — 46 — Im Anſtecken zeigt er wiederum große Fertigkeit. Er greift die glühende Kohle aus dem Feuer und zündet damit die Pfeife oder die Zigarette an. Ihr Kind trägt die Frau auf der Straße dermaßen, daß ſie es in einem Tuch gewickelt, welches quer über den Rücken geſchlagen iſt, auf der Bruſt hat. Die Wäſche wird nicht, wie bei uns, gewaſchen, ſondern mit einem keulenartigen, kleinen Stock geſchlagen; ähnlich wird ſie auch „geplättet“ — gebügelt wäre zu viel geſagt. An Möbelſtücken beſitzt die Familie nicht viel. In einer Ecke ſteht der Tiſch, im Raum nebenan, der kleiner iſt, als der erſtere, und ziemlich ſchmal, befindet ſich eine Kleidertruhe, in der die farbenprangenden Feſttags⸗ kleider aufbewahrt ſind. Die alltäglichen Kleider werden über eine dicke Stange gehängt, die quer über dem Zimmer ſchwebt. Außerdem das erwähnte Bett — manchmal auch zwei —, oft auch eine Schaukelwiege; an der Wand vielleicht ein Schrank, in dem ſich allerhand befindet, alſo ein Univerſalſchrank. Dies iſt alles. Schließlich noch eine Uhr, aber nur ſehr ſelten. Dagegen findet man in jedem Zimmer ſehr viele Bilder, Heilige darſtellend, auch einige Kruzifixe. Die Bilder ſind ſehr farbig — wie der Pole überhaupt farbenliebend iſt —, ein Bild hängt geſchmacklos neben dem andern bis oben an die Decke. Beſonders hervor ſticht „die ſchwarze Madonna von Czenſtochau“, welches Bild ſtets mehrere Mal — oft nebeneinander aufgehängt — vorzufinden iſt. 11. Unſer Treiben. — Die Bevölkerung und wir. In den erſten Tagen des April ſetzten ſich unſere Truppen feſt. Wir kamen in Stellungskampf. So hatten wir Gelegenheit, mehrere Wochen mit der Bevölkerung zuſammenzuleben. Sie beobachteten uns, wir ſie. Eine der erſten Erinnerungen, die ich von Puſzezanskie mitnahm, heftet ſich an die Karwoche. Trauer⸗ und Bußpſalmen mußten es geweſen ſein, die die verſammelte Familie allabendlich im dämmernden Gemache rezitierte, dasſelbe ſtets ſtundenlang wieder⸗ — — holend. Allmählich wurde dann Ruhe; in dem einen Gemach ſchlief die Familie, im anderen wir. Dann tönten mir noch immer die eigenartigen Weiſen in den Ohren, die dunklen, ungeübten Stimmen der Frauen und Kin⸗ der, der klagende Baß des Mannes. Die polniſchen Weiſen ſind überhaupt eigen in ihrer Art. Auch die Jubelgeſänge und die Melodien des Oſterfeſtes haben etwas rezitierendes, monotones, langweilendes eigen. Das Herannahen der Oſterfeiertage machte ſich ſchon einige Tage vorher bemerkbar, inſofern als die Familien daran gingen, ihre Wohnungen zu reinigen und zu zieren, auch die Straßen erſcheinen auffallend ſauber. Am Tage vor dem Feſte waſchen ſich die Leute am ganzen Körper, was ſonſt gewiß nicht zu oft geſchieht; auch wird dann neue Wäſche angezogen, die farbenreichen Feſt⸗ kleider bereitgelegt. Schon frühe am Feſttagmorgen ſah ich dann Frauen jeden Alters und Männer die Straße heraufpilgern, um im benachbarten Ort zur Meſſe zu gehen. Ich ſelbſt hatte Stationsdienſt, angeeifert jedoch, beſchloß ich, ihrem Beiſpiel nachzuahmen und nach be⸗ endeter Dienſtzeit nach Zalas in die Kirche zu gehen. Um acht Uhr wurde ich abgelöſt, wuſch mich, frühſtückte und ging über Feld. Schon von weitem ſah ich die farbenprangenden Kleider der in großer Zahl von der Kirche zurückkehrenden Frauen und Mädchen. Bald war ich ſelbſt dort angelangt. Schon außen hörte ich einen pſalmenartigen Geſang, deſſen Weiſe ſich ſtets wieder⸗ holte. Aus allem heraus tönte das Alleluja, die Melodie ſelbſt brachte die Freudenſtimmung nur ſehr wenig zum Ausdruck. Beinahe eine halbe Stunde horchte ich zu. Da erſchien der polniſche Geiſtliche im Chorhemd und winkte ab. Nach und nach flaute der Geſang ab, es wurde ruhig. Der deutſche Geiſtliche erſchien, aſſiſtiert von polniſchen Meßdienern. Dann geſchah das Meßopfer. — Die Feiertage kamen raſch und vergingen ebenſo ſchnell, wie ſie kamen. Unſer Alltagsleben vermochten ſie nicht aus den Angeln zu heben. Mit den Einwohnern lebten wir auf dem beſten Fuße. Natürlich gaben ſie ſich alle Mühe, unſere Wünſche zu — 48 — erfüllen, um den guten Beziehungen keinen Abbruch zu tun. So war ihnen auch nicht alles für bare Münze zu nehmen, was ſie behaupteten, da ſie ſich eher Schmeiche⸗ leien hingaben, als uns zu verletzen ſuchten. So ſchlau iſt der polniſche Bauer. Auf den Großfürſten Nikolajewitſch war der polniſche Bauer durchweg nicht gut zu ſprechen, dagegen meinte einer: deutſche Soldat gut, Ruski nix. — Zwar hatten wir auch einen ſtrammen ruſſiſchen Soldaten im Dorfe, ein altes Bäuerlein, den wir wegen ſeines ſtrammen, ſtapfenden Ganges „General Senkrecht“ nannten. Wir trieben immer Ulk mit ihm, ſobald er uns aufſuchte. Einmal wurde er gewahr, daß wir Rum empfangen hatten, weshalb er ſich auch bald einfand und uns an⸗ deutete, daß er Zahnweh habe. Wir gaben ihm einen halben Trinkbecher voll. Er ſchnippte nicht einmal, ſon⸗ dern trank in einem Zuge das Glas bis auf den Grund. Doch gleich kniff er die Augen zuſammen und begann heftig zu huſten, ſo daß wir glaubten, er wolle nicht mehr zu ſich kommen. Er hatte offenbar einen allzukräftigen Schluck genommen und kaute nun eiligſt einige Stücke Kommißbrot, um den brennenden Magen und Hals zu beſchwichtigen. Als er wieder einigermaßen zu ſich ge⸗ kommen war, da nahm er eiligſt ſeinen Stock und ver⸗ ſchwand, um ſich nicht ſo bald wieder zu zeigen, und hatten das Lachen — ohne jedoch ſchadenfroh zu ein. — An einem anderen Tage verloren wir den Quartier⸗ herrn unſerer Station. Er war lange Zeit im Raume neben unſerer Station an Tuberkuloſe darniedergelegen, bis ſein Leiden eines Tages ein Ende nahm. Des Nachts ging ſeine Bruſt wie eine Maſchine; unruhig ging er oft aus und ein. Dies mußte notgedrungen ſeine Lage verſchlimmern. Noch am Morgen ſeines Todestages ſah ich ihn mit rotfieberndem Kopfe, bald darauf brachte unſer Quartierherr erregt die Nachricht — und zwar in gebrochenem Deutſch, ſoviel wir ihm beigebracht hatten: „Panie kaput!“ — Einige Stunden ſpäter fabrizierten einige Nachbarn einen einfachen Sarg. Der Zimmer⸗ — 49 — mann bezeugte eine wahre Kunſtfertigkeit im Zuhauen der Bretter, was er lediglich mit der Axt tat. Als Maß⸗ ſtab benutzte er einen Holzſtab. Am Abend verſammelten ſich nun Frauen und Männer bei der verwitweten Frau, um ſich mit ihr zu unterhalten, mit ihr zu eſſen und zu trinken. In ſpäter Stunde noch war die Witwe wach, und von dem alkoholiſchen Getränke, das ſie ſich weiß nicht woher zu beſchaffen wußte, angeregt, ſchlug ſie Lärm und hüpfte mit heißem Kopfe im Zimmer umher. Am andern Morgen jedoch ſah ſie ſich wieder in ihre trau⸗ rige Lage zurückverſetzt und ſaß weinend neben ihrem verblichenen Manne, der dann auf einem Wägelchen nach dem nächſten Kirchſpielort zur letzten Ruhe gefahren wurde. Einige Tage ſpäter kehrten die Leidtragenden zurück. Täglich kamen nun Weiber verſchiedenen Alters, und die Streitigkeiten — jedenfalls Erbſchaftsſtreitereien — wollten lange Zeit kein Ende nehmen. Da zog die Witwe aus, eine andere Familie zog ein, und alles ging wieder ſeinen alten Gang. Von der Schlauheit des „Panies“ habe ich ſchon ge⸗ ſprochen. Nur ein einzig Stück: Wir fanden in einer Scheune einen Wagen, der den Anſchein hatte, als ſei er unbrauchbar. Auch fehlte ihm ein Rad. Wir ließen den Wagen ſtehen. Einige Tage ſpäter fanden wir in einem Schuppen nebenan das paſſende Rad und pfuſchten den Wagen zuſammen, der nun unſeren Zwecken dienen ſollte. Die Bauern heuchelten Bewunderung, im Ge⸗ heimen jedoch ballten ſie die Fauſt im Sack, da wir ſie überliſtet und ihnen den Wagen ausgeſpannt hatten. — Wir taten ihnen jedoch auch gute Dienſte, für die ſie uns ſtets dankbar waren. Einmal entſtand ſpät abends im Stalle ein eigenartiges Poltern und Rumoren. Der Bauer rannte mit verſtörtem Geſichte umher, ſein Vieh beizutreiben, das ihm wirr im Hof herumlief. Eine Kuh war ihm bereits von Artilleriſten weggeholt worden, die ihm die Ställe offen zurückließen. Als wir dies erfuhren, eilten wir ſogleich den Eindringlingen nach, die die Kuh vom Pferde aus an einem Stricke wegſchleiften. Einem gelang es denn auch, das Seil loszuſchneiden, und wir Wwenzler, Mit Draht und Kabel 4 — 50 — brachten dem Bauern, der vor Freude nicht wußte, was er tun ſollte, das geraubte Vieh zurück. — Was mir beſonders noch in Erinnerung iſt, das ſind die Abende, die hier, obwohl die Gegend an ſich ſehr öde, doch ganz ſchön waren. Oft ſaßen wir beim Monden⸗ ſchein auf der ſelbſtgezimmerten Gartenbank und ſangen: Wie's daheim war — oder: Nach der Heimat möcht' ich wieder — vielleicht auch: In einem kühlen Grunde — oder: Du Schwert an meiner Linken. Am beſten ſchwebt in meinem Gedächtniſſe der Abend, an dem ich nach Antonia ſpazierte, wohin ich auf Störungsſtation verſetzt worden war. Ich will den Spaziergang zu ſchildern verſuchen. Antonia liegt von Puſzczanski etwa 5 Kilometer ent⸗ fernt. Als ich Puſzczanski verließ, begann es langſam zu dämmern. Ich ſtolperte über die Felder, wo mich der Weg dann den Wald entlang führte. Drüben im Weſten hinter einem ſchwarzen Waldſaume war die Sonne geſunken. Roſa⸗Wolken hingen noch am Firma⸗ mente. Schon ſtand der Abendſtern am Himmel, doch immer mehr Sterne erglänzten. Weit hinter mir lag ein Gehöft, an dem ich vorhin vorübergegangen war. Immer ſchwächer drang das Hundegekläff an mein Ohr, bis es ſchwand. Zur Linken in den dampfenden Wieſen das Quaken und Röhren der Fröſche und Kröten, das wie das ferne Geräuſch der Weltachſen klang. Ich blieb bewundernd ſtehen und ſah nach meiner Heimat, wo der Tag verſank. Wenn ich ſo ſtand, dann kam ich mir vor, wie der einzige lebende Menſch unter dieſer tauſend Leben atmenden und rauſchenden Natur. Es ging hinein in den Wald, in die fallende Nacht. Nur ab und zu ein krächzender Rabe, ein niederpraſſelnder Zweig, ſonſt nichts. Der Weg wird von Zeit zu Zeit vom Monde an lichten Stellen beſchienen, ſonſt iſt er kaum zu ſehen. Von weitem höre ich ſchon Muſik, offenbar Ziehharmonikas, alſo war Antonia nicht mehr fern. Endlich wurde der Wald dünner, unter den Bäumen ragt das lange polniſche Kreuz mit dem kurzen queren Balken, das Zeichen einer Wegekreuzung. Ich kam auf — 51 — einen breiten Weg, der ins Dorf führt. Zu meinen Füßen lag Antonia. Am Himmel noch immer blinzelnd die Sterne, der Mond, hinter dem ſich eine lange Wolken⸗ ſchwade hinzog. Luſtig Leben dringt aus dem dunkeln⸗ den Dorf, das ſich zwiſchen Birken dahinſtreckt. Endlich habe ich mein Ziel erreicht, mein neues Quartier, wo ich noch einige Wochen zubringen ſollte. 12. Deutſchland, Deutſchland über alles! Seit einigen Tagen bin ich wieder auf deutſchem Boden. Ich bin nach Turoſcheln — an der Grenze — kommandiert worden. Sonderbare Gefühle aller Art überkommen mich. Wo war der Sandboden geblieben? Ich trete wieder feſtes Pflaſter zu meinen Füßen, ſehe wieder deutſche Frauen, deutſche Kinder, deutſche Steinbauten! — Allerdings iſt bereits das ganze Städtchen von Koſaken niedergebrannt. Nur die Kirche ſteht noch und einige Häuſer. Zum erſten Male wieder höre ich eine Glocke, zum erſten Male wieder gibt es Bier. Es herrſcht mitunter ziemlich Leben hier. Das Städtchen liegt im Etappengebiet. Die Feldbahn iſt im Bau begriffen. Ich bin nur wenige Tage dort. Doch gefällt mir der Aufenthalt ſehr wohl. Unſere freie Zeit vertreiben wir uns auf alle Arten. Wir haben auch einen Pionier bei uns im Quartier, der hier ein Depot leitet und ſehr viel Unterhaltung in das einförmige Leben zu bringen ver⸗ ſteht. — Die Zeit verging uns rieſig ſchnell, und wie es eben kommen muß, wenn es einem zu gut geht, ſo kamen wir auf allerhand ſchlechte Witze. Eine unſerer Taten will ich hier beichten: Unſer Appa⸗ ratraum befand ſich in einem erhöhten Zimmer, einer ehemaligen Schlächterei, zu dem einige Stufen führten. Davor befand ſich eine Art Hausgang. In dieſem Haus⸗ gang hatten wir eine öffentliche Fernſprechſtelle einge⸗ richtet, alſo einen Apparat erſtellt. Wußten wir nun, daß eine junge Bekannte des Hauſes ſich in einen unſerer 4* — 52 — Sergeanten verliebt hatte, der ſich ſeit einigen Tagen in einem Dorfe etliche Kilometer von Turoſcheln. befand, da eilte auch ſchon eines Tages einer der unſeren hinab in die Küche mit der wichtigen Botſchaft, der Sergeant ſei am Telephon und wolle die Anna ſprechen. Mit vieler Mühe brachten wir die Anna an das Telephon im Hausflur, das wir durch den Klappenſchrank mit dem Apparatenraum verbunden hatten. Dort ſaß nun einer und markierte den Sergeanten. Wir wälzten uns vor Lachen, als das Gaunerſtück gelang, gar als der „Serge⸗ geant“ ſeine Braut an eine beſtimmte Straßenkreuzung beſtellte. — Hoffentlich hat die verkohlte Anna am kom⸗ menden Sonntag an der Straßenkreuzung nicht über⸗ mäßig lange gewartet. Doch die ſchönen Tage von Turoſcheln ſind bald vor⸗ über und ich ſtaune nicht wenig, als ich nach Kurwien komme, wo ich erfahre, daß noch einige Kameraden mit mir nach der Heimat kommen ſollen, um zu eriner neu aufzuſtellenden. Formation eingeteilt zu werden. Ein Unteroffizier iſt auch dabei. An einem Montag treten wir unſere Reiſe an. Das nächſte Ziel iſt Johannisburg, die Ent⸗ lauſungsanſtalt. Nachdem wir für lauſefrei erklärt worden ſind, können wir unſere Heimreiſe antreten. Wir bleiben noch einige Stunden in Johannisburg, einer ſchönen, alten Stadt. Im Rathauſe, in dem ein Soldaten⸗ heim eingerichtet iſt, Pohren wir an. Hoch vom dritten Stock herab ſehen wir auf den Marktplatz, der auch das Gepräge des Krieges trägt. Einige Häuſer ſind zer⸗ ſchoſſen. Auf dem Platze ſtand einmal ein ſchönes Bis⸗ marckdenkmal, allein die Statue iſt von den Ruſſen ver⸗ ſchleppt oder zerſchlagen. Zahlreiche ruſſiſche Gefangene, die hier beſchäftigt werden, befinden ſich hier. Nicht ohne vorher ein Bad genommen zu haben, fahren wir gegen Abend weiter, die Nacht hindurch. Am anderen Tage — gegen Mittag — machen wir zum erſten Male Raſt in Dhorn, wo wir vom Roten Kreuz bewirtet werden. Dann geht es weiter. Brom⸗ berg — Küſtrin — Berlin!. — 53 — Ueberall auf der ganzen Fahrt ſehen wir beſtellte Felder, Vorräte an Heu und Holz, was mir beſonders auffällt, zumal da wir aus einer Gegend kommen, wo die Ackerbeſtellung zu einem großen Teile durch deutſches Militär getan wird bezw. unter militäriſcher Aufſicht von ſtatten geht. Wir ſind alſo in der Reichshauptſtadt, und da wir einige Stunden Aufenthalt haben, machen wir einen Bummel nach der Stadt, vielmehr nach dem dem Bahn⸗ hof nächſtgelegenen Stadtteil, in dem offenbar nicht viele Feldgrauen zu verkehren pflegen, denn wir fallen allge⸗ mein auf. Man ſchenkt uns Roſen und Nelken und wünſcht uns „Gut Glück“. Während wir in einer kleinen Wirtsbude einkehren, um einige Becher zu trinken, da ertönt das Klavier: Deutſchland, Deutſchland über alles! Begeiſtert ſingen wir mit und ſtimmen dann die Wacht am Rhein an. Bald darauf ſitzen wir im beleuchteten Abteil des Schnellzuges, der uns durch Groß⸗Berlin hindurchführt. Die Nacht iſt bereits über das Häuſermeer herein⸗ gebrochen, die Straßen werfen den fahlen Schein der Laternen oder das weiße Licht der Bogenlampen auf unſeren Bahndamm herauf. Zahlreiche Straßen bieten ſich uns in ihrer Perſpektive. Ueberall herrſcht noch reges Leben. In großen Gartenwirtſchaften längs der Spree wimmelt es bunt um die kleinen, runden Tiſche. Am Zoo führt es vorbei. Charlottenburgl! Spandau! — Dunkle Nacht. — — Und wieder ſteigt ein Tag herauf, der uns neue Bilder zeigt. Hannover — Bielefeld — Hamm — Dortmund — Bochum! Wir ſind wieder im Induſtriegebiet. Ueberall arbeitet es und hämmert und ſtampft und puſtet und raucht, als läge das Reich im tiefſten Frieden. Das ganze Gebiet iſt gewiſſermaßen eine Stadt, eine Fabrik. Auf dem Parallelgeleiſe hält ein Zug mit Ar⸗ tilleriſten. Seine Lokomotive zeigt nach Oſten. Auf ſeinen Wagen findet man die Inſchriften: Auf nach — 54 — Petersburg! — Nach Moskau! — Langſam fahren wir vorbei. „Hipp Hurra!“ Eſſen! Die Heimat der „dicken Berta“. Es iſt kurz vor ſechs Uhr. Der Tag iſt erwacht. Die Arbeiter gehen zur Fabrik. Schwarz wimmelt es in den Straßen. Einige ſind in ihre Zeitung vertieft. — Während ihre Brüder draußen in Feindesland den hartnäckigen Kampf gegen Deutſchlands Neider kämpfen, erfüllen ſie, denen die Ehre nicht beſchieden, in der Heimat ihre Pflicht zum Beſten des Vaterlandes. Auf dem Wege zu ihrer vielleicht ſchweren Alltagsarbeit, verſchlingen ſie die neueſten Ereigniſſe aus Oſt und Weſt und Süd, erleben und empfinden ſie mit, was ihre Söhne, Brüder oder Väter empfinden und er⸗ leben draußen auf dem Kampfplatz. Doch ſchon zeigt ſich ein ander Bild. Wir fahren langſam durch eine Bahnſteighalle. Drüben hält ein Zug. Auf dem anderen Bahnſteig ſteht ein Feldgrauer — ein Mann in mittleren Jahren — den Torniſter auf dem Rücken, Abſchied nehmend von der Frau — vielleicht auch Schweſter —, bei der er wahrſcheinlich einige Tage auf Urlaub geweilt. Keine Träne fließt, ſtumm hält er ſie in ſeinen Armen und verſchwindet dann mit einem Kameraden im Durchgang. Helden! — Wer war nun der größere? Wahrlich, Germania! du brauchſt dich deiner Söhne, nicht minder deiner Töchter, nicht zu ſchämen! Als Heldenvolk ſtehen ſie da — und wenn die ganze Welt ſie verfehmt. Und wenn die ganze Welt gegen dich in Waffen ſtrotzt, ſo wirſt du doch unbeſiegt aus dieſem Ringen, das deine Prüfung war und die Zeit für dein neues Aufblühen und Gedeihen, dafür bürgt dein Volk — das dürfen uns unſere Nachkommen nie vergeſſen. Und wenn uns Hunger, Blei und Strapazen krank und ſchwach machen ſollen, ſo ſollt ihr Söhne und Töchter der Zukunft weiter aufbauen und vollenden, was euxre Vor⸗ fahren begonnen in jahrelangem geiſtigem und blutigem Ringen! . Deutſcher Geiſt, deutſcher Gedanke können nie untergehen und dürfen nie untergehen! — — — Große Hochöfen, lange Schlote lenkten mich ab von meinen Betrachtungen. Mülheim, Duisburg, Düſſeldorf. Linker Hand der Kölner Dom. Durchs ſchöne Rheintal geht es. Frei und froh atmet das Herz beim Anblick der hohen, freien, deutſchen Berge. Endlich, endlich wieder ein⸗ mal Berge — Berge, mit Ruinen bedeckt. Wie wohl tat es nach monatelangem Aufenthalt in der öden Gegend Rußlands, den ſagenhaften Rheinkreis, das Land der Lorelei zu erſchauen. Wahrhaftig, es muß ein ent⸗ zückender Abend geweſen ſein, als Heine ſich — hin⸗ ge riſſen — in die wehmütigen Verſe ergoß von der Jung⸗ frau im goldenen Haar. Diesmal lagen die mit Reben bedeckten Berge im heiteren Sonnenglanze. — Ab und zu zwiſchen den Trauben eine rote Hoſe an der Arbeit. — Ein Blick nach rückwärts zeigt den Vater Rhein, der ſich in großen Bogen ruhig fließend dem Meer entgegen⸗ wälzt, während ſeine Waſſer das ſeit Jahrtauſenden ſtetig bleibende Bild des Rheintales tragen. Unſere Fahrgenoſſen haben ſtets gewechſelt. Geſchäftsleute, Rerſende, in Urlaub fahrende Kameraden, Sommer⸗ friſchler leiſteten uns Geſellſchaft. Nun ſaßen wir in Unterhaltung mit Verwundeten und Geneſenden von der Weſtfront, unſere Erfahrungen aus Oſt und Weſt aus⸗ tauſchend. Wir erzählen von den Schwierigkeiten der Kriegsführung im Oſten, ſie von dem frohen, eiſernen Mut der Truppen im Franzenland. Dabei geht die Fahrt munter weiter. Durch das ſchöne Bonn. Koblenz, Mainz. Unſere Kameraden verlieren ſich nach und nach. Die Bekanntſchaft war nur von kurzer Dauer. Wir ſind wieder unter uns, und unſere Gedanken wenden ſich mehr und mehr der Heimat zu. Schon liegt Mannheim hinter uns. Daheim wird es wohl noch eine kleine Ueberraſchung geben, heute. Ganz kleine Sorgen ſteigen auf. Wird wohl noch alles geſund ſein und unverändert? — Ein ganz ſchwaches Beben läuft durch den Körper. Unweit ragt hinter den — 56 — Häuſern der Bernhardusturm, mein Jugendfreund und Nachbar, der lange Kerl. Die Schienen laufen immer dichter neben her, die Weichen werden häufiger, raſſelnd wirft das Geſtränge die Gleiſe nach links und nach rechts — ruhig fährt der Zug in die Halle ein. Mit dem Affen beladen, ſtehen wir vor dem Lauterberg! — Karlsruhe! — — Das erſte Mal waren wir alſo glücklich zurückgekehrt. Bald darauf führt uns die Straßenbahn durch die Stadt. Was ſpricht das Leben und Treiben im Stadt⸗ zentrum? Was ſpricht das bunte Kaleidoſkop der letzten Tage, durch das ich geblickt? Was raſſeln die Räder der Fuhrwerke? Was ſingt der Motor der Trambahn? Sie alle ſprechen, ſingen und rauſchen das Lied gen Himmel, das unſere Gegner haſſen, uns jedoch mutig macht und ſtark, das ſtolze Lied: Deutſchland, Deutſchland über alles, Ueber alles in der Welt, Wenn es ſtets zum Schutz und Trutze Brüderlich zuſammenhält. Von der Maas bis an die Memel, Von der Etſch bis an den Belt, Deutſchland, Deutſchland über alles, Ueber alles in der Welt. II. Teil. 1. Zur eiſernen Diviſion. Niemand hat wohl geahnt, als er mich mit meinen ſchweren Kriegsſtiefeln über den Bürgerſteig der badi⸗ ſchen Reſidenz poltern ſah, daß ich mich ſoeben von meinen Lieben verabſchiedet hatte, um zum zweitenmal hinaus zu ziehen. Der Zug fährt wieder die mir altbekannte Strecke: Ansbach, Nürnberg. Schon befürchte ich, am Ende gar wieder in meinen alten Wirkungskreis, nach dem nörd⸗ lichen Polen, zu kommen. Dem iſt jedoch nicht ſo. Denn die Lokomotive nimmt ſüdlicheren Kurs. Ueber ſchöne Täler hinweg und durch Berge hin⸗ durch geht unſere Fahrt durch Bayern und das ſchöne Sachſenland. Ueberall wehen uns Tücher entgegen, begrüßen uns freudige Abſchiedsrufe, aus Villen, armen Hütten, Dachkammern, Fabrikräumen, Kellerfenſtern. Arm und reich, junge Mädchen, Greiſe, Frauen, Kinder, alles grüßt dem ſcheidenden Zuge nach. Bald liegt zu unſerer Linken eine belebte Straße, um die Schranke drängt ſich die eben von der Schule kom⸗ mende Jugend und ſchwingt johlend die Mützen, dann geht es über einſame, ruhig liegende Felder, ſtille Wälder. — Ein kleines Bahnwärterhaus rauſcht vorüber. Da⸗ vor ſteht der dienſttuende Beamte, grüßend die Hand an der Mütze, einen kleinen Sprößling auf dem Arme, während Karo auf der Gartenbank ſitzt und den lärm⸗ machenden Zug bekläfft. — Ueber ihre Felder gebeugt, arbeiten die Bauersleute. Sie erheben ſich beim Nahen des Zuges, um uns zuzu⸗ winken, dann wieder an ihr Geſchäft zu gehen. — Eine einſam arbeitende Frau betrachtet ſtumm die vorbei⸗ rollenden Wagen, ſchlägt die Augen nieder und greift wieder zu ihrem Spaten. Iſt ihr vielleicht der Ehe⸗ gatte, der Bruder, oder der Sohn im Felde geblieben? Chemnitz, Meißen, Dresden. Wir haben die Elbe überſchritten. Es dunkelt. — Langſam ſetzt ſich der Zug wieder in Bewegung. In ſpäter nächtlicher Stunde paſſieren wir Görlitz. In den Eiſenbahnwagen leicht vernehmbares Schnarchen. Am Morgen erwachen wir und betrachten die Gegend. Durch ſchleſiſches Induſtriegebiet geht die Fahrt. Schorn⸗ ſtein reiht ſich an Schornſtein, Schacht an Schacht, und Grube an Grube. Tauſende von rauchgeſchwärzten Ar⸗ beiterkaſernen fliegen an uns vorüber, und an den Fen⸗ ſtern erheben ſich Hände, die gewohnt ſind, ſchwerſte Arbeit zu ſchaffen, um den Davonziehenden Abſchied und Glück zuzuwinken. Die Fenſter unſerer Wagen ſind alle ſtark beſetzt. Eine gewiſſe Unruhe beherrſcht uns alle. Noch einige Meilen und unſere heimatlichen Gaue liegen hinter uns. — Dort drüben rechts die hiſtoriſche Dreikaiſerreichsecke. Unausgeſetzt ſtapft der Zug weiter. Wir betrachten noch immer die Induſtriedörfer mit ihren gotiſchen Kirchlein, ihren vielzähligen Bewohnern. Es geht dem Abend entgegen. Ein Bahnwärter⸗ häuschen. Ein öſterreichiſcher Beamter, öſterreichiſche Sol⸗ daten. Auf den Häuſern: gelb⸗ſchwarz! Wir ſind auf öſterreichiſchem Boden, bei unſeren Ver⸗ bündeten! . Der Zug verlangſamt ſeine Fahrt. Wir machen Halt und bekommen Verpflegung. — In nordöſtlicher Richtung geht unſere Fahrt weiter durch Weſtgalizien. Die Bevölkerung ſcheint hier arm zu ſein. Kinder kommen heran an den Zug und betteln Brot. Einige junge Bengel ſpringen barfüßig auf die langſam fahrenden Wagen, um ſich etwas zu erhaſchen. — Wir fahren weiter. Ein Zug mit Gefangenen fährt an uns vorüber, ein anderer mit öſterreichiſchen und deutſchen Verwundeten. Im Parallelzug nähern ſich — 59 — uns hechtgraue Oeſterreicher. Ein dreifaches Hurra! klingt herüber, hinüber. Wir ſind bereits auf ehe⸗ maligem Kampfgebiet. Von Granaten und vom Feuer zerſtörte Häuſer zeigen ſich dem Auge. Dann kommt wieder die Nacht, wo alles ſchläft. Am andern Morgen raſten wir in Tarnow, wo wir verpflegt werden und uns waſchen. Vom Stockwerk eines größeren Gebäudes beobachten einige junge Gali⸗ zierinnen polniſchen Typs unſer Leben und Treiben. — Weiter geht's. — Tarnow liegt hinter uns, reizlos, wie tot, im Morgenglanz. — Nur einige Kamine ragen her⸗ vor. — Geſprengte Brücken, verkohlte Häuſer, zerſtörte Bahnhöfe deuten an: Hier wütete ernſtlicher Kampf. — Baxranowl! Ausſteigen! Bald ſitzen wir auf unſeren Protzen. Schwer ſchaffen ſich die Räder durch den dicken Sand. Es regnet leicht. Am hellen Horizont einige Blitze, fernes Donnern. — Die Pferde gehen nicht mehr, wir müſſen ſtets in die Räder greifen, um von der Stelle zu kommen. Dann werden die Pferde ausgeſpannt, durch andere erſetzt. Wir fahren nun neben der eigentlichen Straße. Die Straße ſelbſt wird ausgebeſſert. Von wem? Meiſt von galiziſchen Frauen und jungen Mädchen. — Es iſt Nacht geworden. Unſer Wagen, der zurück⸗ geblieben iſt, will überhaupt nicht mehr vorwärts. Wir gehen eine Viertelſtunde weit in das nächſte Gehöft, holen Waſſer, tränken die Pferde und füttern ſie. Alles iſt wertlos. Wir müſſen ſie ausſpannen und die Vor⸗ ratspferde kommen laſſen. Um halb eins des Nachts erreichen wir ein Dorf, vor deſſen ſchöner Kirche wir Halt machen. Mit Hilfe meiner wenigen Brocken Polniſch erfahre ich von einem öſterreichiſchen Wachpoſten den Standort des Brunnens, und nachdem ich meinen brennenden Durſt gelöſcht, gehe ich auf „Quartierſuche“. In einem Schulgebäude — „scola ludowa“ — hat ſich die Feldpoſt niedergelaſſen. Große Haufen Poſtſäcke lagern im erſten Stock; einige der Säcke dienen bereits als Kopfpolſter. Ueber die Schlafenden hinweg ſteige ich — 60 — Den zweiten Stock, wo ich einige meiner Kameraden inde. — Nach kurzem Schlummer werden wir um 3 Uhr ge⸗ weckt, die Pferde wieder angeſpannt. Nun erſt ſehe ich, daß die Kirche zuſammengeſchoſſen iſt. Nur der Turm ſteht noch. Doch bald verlaſſen wir die Stätte des ehe⸗ maligen Kampfplatzes, um die Diviſion einzuholen. „Nach kurzer Fahrt haben wir unſer Ziel erreicht. e machen Raſt, die Diviſion hat uns zu ihrer Ver⸗ fügung. 2. Ueber den San! Wir ſtehen alſo bei der Diviſion, zum Marſche bereit. Gegen Abend rücken wir weiter vor. Allenthalben heißt es hier: Vorwärts! In Feindesland hinein! In der Ferne dröhnt Kanonendonner — zum erſten Male wieder vernehme ich die Stimme des Krieges — gerade vor uns, jedoch noch weit entfernt, platzen Schrap⸗ nells. An uns vorüber wird ein Spion transportiert. Rechts vor uns gewahren wir ein großes Biwak; zer⸗ ſchoſſene Häuſer. Artilleriſten, die hier in Reſerve liegen, betrachten hemdärmelig die vorüberziehenden Kolonnen und machen ihre Gloſſen. „Geht nicht weiter vor, meine Herren, da gibt es dicke Luft.“ Flüchtlinge mit ihrem Hab und Gut treiben ihre Wagen vorbei. Dazwiſchen öſterreichiſche Bagagewagen. Ein zweites Biwak, größer als das erſte. Wir fahren hindurch. Im Weſten — blutigrot — die verſinkende Sonne. Rechts drüben über dem Waldrande ein großes, wildes Wolkengebilde. Darinnen zuckende Strahlen! Noch iſt der obere Rand der Wolke von der Sonne beſchienen. Die Blitze werden breiter und fahler, ſie löſen ſich auf. Langſam verſinkt die eine Hälfte des Komplexes in düſterem Grau, die andere färbt ſich roſa — zinnober. Drüben am Waldrande ſteigt noch immer der blaugraue Rauch der Lagerfeuer in die Höhe. . Unſere Straße führt in einen Wald, der Weg wird ſandiger und ſandiger, die Räder greifen nicht mehr ein, unſere müden, allzu ſchwachen Pferde laſſen ſich nicht — 61 –— weiter bemühen; wir ſitzen feſt, und die Nacht bricht herein. So bleibt uns keine andere Wahl, als hier zu kam⸗ pieren. Wir ſpannen die Pferde aus, bringen den Wagen auf die Seite und kochen ab. Glücklicherweiſe befinden ſich gute, ruſſiſche Unterſtände hier, die uns zur Nacht als Lager dienen. Am Morgen gewahren wir ein ſchweres Kreuz auf der Bodenerhebung, in welche die Unterſtände eingebaut ſind. Ein Blick auf die Inſchrift deutet uns an, daß der Hügel außer uns noch einige ge⸗ fallene Ruſſen beherbergt hat. Wir bleiben auch noch den folgenden Tag hier liegen, da wir auf die Erſatz⸗ pferde warten müſſen, ſtreichen im Walde umher und entdecken eine Häckſelmaſchine, auch einen Brunnen, der jedoch nicht benutzt werden kann. Das Waſſer müſſen wir eine halbe Stunde von unſerem Biwak entfernt holen. Am andern Morgen endlich, einem Sonntage, treffen unſere neuen Pferde ein, und unſere Fahrt beginnt nun von neuem, um die Unſern einzuholen. Bald haben wir ſie erreicht, bekommen auch ſchon den erſten Bauauftrag. Längſt iſt die Dunkelheit hereingebrochen, als wir⸗ uns fünf Mann ſtark — auf den Weg zur Brigade machen, von wo wir zu einigen Ballonabwehrgeſchützen bauen ſollen. Doch, kaum haben wir das Dorf verlaſſen, als ſchon unſere Karte verſagt, denn die eingezeichneten Wege ſind überhaupt nicht zu finden. Pechſchwarz iſt die Nacht, wir kennen nur ungefähr die Richtung, die wir ungewiß verfolgen, quer über Felder und Wieſen ſtolpernd. Un⸗ ſchlüſſig bleiben wir von Zeit zu Zeit ſtehen und blicken ratlos in die ſchmutzig⸗graue Nacht. Nichts löſt ſich aus dem Dunkel, nur zwei einſame, zuſammengekoppelte Weidepferde, die ſcheu vorüberhüpfen. Weit drüben — rechts — glaube ich ein Haus zu erkennen. Zu zweien gehen wir auf Kundſchaft. Mit Hilfe einiger Wörter, machen wir dem Bauern, welchen wir aus der Ruhe ge⸗ klopft, klar, daß er uns den Weg nach Zabuſie zeigen ſoll. Er kleidet ſich ohne zu murren an und geht in der Führer⸗ rolle, die er ſpielt, voran, während wir ihm mit dem — 62 — Kabel folgen. Es zeigt ſich, daß wir die Richtung im großen und ganzen gut getroffen hatten. Nach geraumer Zeit erblicken wir auch im Morgendämmerſchein das er⸗ ſehnte Dorf, unſer Ziel. Die Ballonabwehrkanonen ſind noch nicht da, müde und ſchläfrig legen wir uns in eine Scheune. Die Hähne begrüßen den anbrechenden Tag. Wir haben unſere Aufgabe erfüllt. Am Nachmittag kehren wir zurück. Die Landſtraße führt uns durch eine Feuer gebende Batterie, die ſich in ausgezeichneter Deckung befindet. Erſt heute ſchenken wir Rozwadow, einem ſchönen Städtlein, unſere Auf⸗ merkſamkeit. Oft geht der Bürgerſteig an ſchönen Gärten vorbei. Allein dahinter liegen Trümmer. Die Stadt iſt ſchwer zerſchoſſen, unverſehrt erhebt ſich die Kirche zwiſchen unverſehrt gebliebenen Häuſern, zwiſchen einem Chaos von Steinen. Die Nacht ſchlafen wir gut im Freien, wenn auch nur in den Mantel und in eine Zelt⸗ bahn gehüllt. . In aller Frühe werden wir am nächſten Tage geweckt. Die Diviſion rückt weiter. Ueber Rozwadow! Dann geht es ſcharf rechts ab. Wir bauen. Die Pioniere arbeiten noch an der Brücke, die ſie über den Fluß ge⸗ ſchlagen haben. Wir überſchreiten den Fluß. Es iſt der San, den die Ruſſen heute nacht erſt freigegeben haben. Es herrſcht eine erdrückende Schwüle, wir bauen mit Ab⸗ löſung den ganzen Tag, in die Nacht hinein. Man iſt erſtaunt über die ungemein ſtarken Stellun⸗ gen, welche die Ruſſen hier aufgegeben haben, und man kommt zu der Ueberzeugung, daß der Gegner die Be⸗ feſtigungen notgedrungen verließ, vor der Welle zurück⸗ weichend, die von Lemberg herüberflutete, alles mit ſich reißend. Ueberall alſo die Folgen von Lembergs zweitem Fall, von dem großen Durchbruch der ruſſiſchen Front in den Karpathen. Die Straßen ſind viel beſſer wie jen⸗ ſeits des Fluſſes, anſtelle ſandiger Wege finden ſich hier gute Knüppeldämme. Die Unterſtände ſind mit Holz ausgebaut, bombenſicher. Die Feldbahn führt bereits bis in den Schützengraben. Große Dämme ſind aufge⸗ worfen, die ein Geleiſe tragen ſollen, permamentes Ge⸗ ſtänge ſorgt für ſchnelle Verbindung. Wir ſcheinen noch immer auf galiziſchem Boden zu ſein. Einige Mädchen reichen den durſtigen Soldaten⸗ kehlen Waſſer. Durch alle Gattungen von Militär winden wir uns hindurch. Donnerrollen und leichte ru ſſiſche Artillerie. Es wird dunkler und dunkler im Walde. Das Hochlegen des Kabels ſcheint beinahe undurchführbar, doch zu unſerem Glücke wird endlich Raſt gemacht in einem Förſterhauſe, aus dem man die Ruſſen erſt vor zwei Stunden ver⸗ trieben hat. In der engen und ſchmutzigen Küche errichten wir Station. — Die Wände ſind ſchwarz überſät mit Fliegen. In einer Ecke kauert eine Henne mit ihren Jungen. Drinnen im Zimmer ſitzt der Hauptmann — Adjutant der Brigade — vor einem Tiſche, der mit einem Wachs⸗ tuche bedeckt iſt. Darauf Prenften zwei Kerzen. Der Hauptmann arbeitet. Erſt ſpät begibt er ſich zur Ruhe. Schon geht es dem Morgen entgegen, als ein Verwun⸗ deter bei uns Unterkunft fucht, um ſeinen brennenden Durſt zu löſchen. Es dämmert bereits, als ich mich draußen im Freien für eine halbe Stunde ſchlafen lege. 3. Weiter ins Feindesland. Unſer nächſtes Ziel iſt Zaklikow. Wiederum iſt es ein heißer, ſchwüler Tag, an dem wir eine ſehr weite Strecke zu bauen haben. Am Abend haben wir alsdann noch eine Leitungspatrouille nach Z. — etwa ſechs Kilometer — zu machen. Dort treffen wir 125 gefangene Ruſſen, die eine Stunde vorher von einem Huſaren gefangen genommen worden waren. Auch ein Offizier befindet ſich darunter. Der Huſar hat ſich ſoeben mit ſeinen Gefangenen hier bei der Diviſion gemeldet, wo ihm das Eiſerne Kreuz an die Bruſt geheftet wurde, wozu ihm die gefangenen Ruſſen eigenhändig gratulieren! Sie hatten ſich freiwillig er⸗ geben, nachdem ſie erſt acht Tage an der Front waren. — 624 — Das ſieht man ihnen auch an; denn die Uniformen, welche ſie tragen, ſind alle neu. Das Kriegführen gefiel ihnen offenbar wenig, insbeſondere, wenn es immer rückwärts geht, und in heiterer Laune ſtehen ſie nun in Reih' und Glied und harren der Dinge, die nun kommen ſollen. Wir gehen wieder nach Z. . . zurück. Z.. . iſt ein Judenſtädtchen mittlerer Größe, ſo ſchmutzig und hol⸗ perig wie alle anderen. Die Leute ſitzen faul und träge vor ihren Türen und bieten Tee, Zigaretten, ungeſäuer⸗ tes Brot und Bonbons feil. Dabei kommt es — es iſt dies in jeder Judenſtadt dasſelbe Schauſpiel, das ich ſchon dutzendmal mit angeſehen — zu Streitereien und Reibereien zwiſchen den einkaufenden Feldgrauen und den wucheriſchen Juden. Die Haupturſache bilden meiſt die verſchiedenen Münzſorten. Deutſches, öſterreichiſches und ruſſiſches Geld wird da in den Fingern hin⸗ und widergedreht und begafft. Ueber den Wert der Münzen ſind ſich oft die Juden ſelbſt nicht einig, ſo daß die Kauffamilie letzten Endes in ſprudelnden Redeſchwällen über ſich herfällt und ſich zu zerfleiſchen droht, auch wenn es ſich nur um einige Pfennige oder „Kopeke“ handelt. Ein Geſchäft mit dieſen Leuten ſetzt immer große Dis⸗ kuſſionen voraus. So iſt es uns gelungen, einem Ju⸗ den, nachdem wir einen Vormittag mit ihm unter⸗ handelt, ein halbes Kalb abzukaufen. — Da wir Eile hatten und am Nachmittage abrücken mußten, jedoch ohne Brot waren, beſtellten wir ſolches bei einem Bäcker. Er beſchied uns wieder auf Mittag; doch waren wir nicht wenig erſtaunt, als wir am Mittage kamen und noch kein Brot vorfanden. Die Frau des Bäckers war eben damit beſchäftigt, den Teig anzurühren, während der jüdiſche Bäcker im langen Kaftan dahinter ſtand vor einem Tiſch — auf dem aufgeſchlagen ein großes Buch lag — mit den Lippen ſprechend, was er las. Ueber den Zeremonien ſchien er uns gar nicht zu beobachten und nachdem wir einige Male vergebens ein Geſpräch zu ent⸗ wickeln verſucht, gingen wir — ohne Brot. — — Wir fahren weiter nach Ks . . . Spät abends kommen — 65 — wir ermüdet an und, nachdem wir eine kleine Mahl⸗ zeit zu uns genommen hatten, legen wir uns ſchlafen unter einem großen Baume, gegenüber der Station. — Hier bleiben wir zwei oder drei Tage, bis wir einmal mitten in der Nacht abberufen werden. Wir müſſen abbauen. — Anfänglich macht dies ungeheure Schwierig⸗ keiten, da wir im nächtlichen Dunkel überhaupt nichts ſehen. Doch nach und nach wird es heller und die Ar⸗ beit geht raſcher vonſtatten. Ja, mein Kamerad und ich ſind dem eigentlichen Abbautrupp ſo weit voraus, daß wir neben dem Losbinden des Kabels auf den Bäumen noch Zeit genug haben, die ſchönſten Kirſchen berunter zu holen. Dann geht die Fahrt weiter, vorüber an noch ſchla⸗ fenden, biwakierenden Kolonnen, bis endlich Halt ge⸗ macht wird. Vornen gewahrt man platzende Schrap⸗ nells, das Knattern der Infanterie. Hinter einer An⸗ höhe liegt eine Kompagnie in Reſerve; die Tapferen ſchlafen alle noch einen guten Schlaf, in ihre Mäntel und Zeltbahnen gehüllt. Eine wohltuende Ruhe liegt auf der Natur, nur von kurzem Infanteriefeuer unter⸗ brochen. Drüben beim Feinde erhebt ſich die Sonne. Der rotgefärbte Himmel über der Anhöhe kündet ſie an. Er gibt der Luft eine eigenartige, weiche Färbung. Einige Schritte hinter uns befindet ſich ein neu auf⸗ geworfenes, noch leeres Maſſengrab. Unſer Weg geht weiter — der Front entlang. Schließ⸗ lich halten wir am äußerſten Ende eines Dorfes, wo wir den Wagen hinter eine Scheune ſtellen, während wir die Pferde weiden laſſen. Schon wieder ſitze ich auf einem Kirſchbaume und laſſe es mir wohl ergehen, als plötzlich, etwa 100 bis 150 Meter vor uns ein Schrapnell platzt. Niemand achtet weiter darauf. Ich eſſe meine Kirſchen weiter. Vielleicht fünf Minuten, da plötzlich wieder ein Peifen und Sauſen in der Luft, eine gewaltige Exploſion. Etwa 30 Meter vor uns iſt eine Granate niedergegangen. Eine mächtige Dreckwolke wälzt ſich empor. Einige Ka⸗ valleriſten ſind gerade beim Pferdeſtriegeln. Erſchreckt Wenzler, Mit Draht und Kabel 5 — 66 – blickte einer den andern an, ob er noch unverletzt ſei, denn ohne Zweifel iſt jeder der Meinung, die Granate ſei mitten unter uns gefahren. Mir wird nun meine Lage auf dem Baume ganz entſchieden ungemütlich und ich bin ſchneller unten wie oben. Raſch werden die auf⸗ geſcheuchten Pferde, durch die wir jedenfalls beobachtet worden waren, zuſammen — hinter die Scheune — ge⸗ trieben. Wir ſelbſt befinden uns alle in einigen kurzen Augenblicken hinter den Scheunen und horchen geſpannt in die „dicke“ Luft. — Wum! — Weit drüben ertönt das Abſchießen des ruſſiſchen Geſchützes, ſchon ſauſt es durch die Luft und — wrrump! — — Unwillkürlich hat man ſich beim Ab⸗ ſchießen des feindlichen Geſchoſſes niedergekauert, alles erwartend. Aengſtlich erhebt man ſich dann, um ſich gegenſeitig zu betrachten, denn ohne Zweifel glaubt man, die Granate ſei unmittelbar neben einem herein und habe einige Kameraden zerriſſen. Doch die Dreckſäule, zwanzig Meter hinter uns, zeigt, daß der Feind ſein Ziel verfehlt. Das alles jedoch ſind die Bewegungen und Gefühle eines Augenblicks. Für die nächſte Minute iſt die Gefahr vorüber, doch immer geſpannter lauſcht das Ohr in die Luft, man hört wieder das Abſchießen und dasſelbe Schauſpiel wiederholt ſich. Einmal ſchlägt die Granate links ein, dann rechts, immer in größeren Zeitabſtänden — ſtets das Ziel verfehlend. Nach einigen Schüſſen verſtummt das Feuer. — Erleichtert atmen wir auf und — eines beſſeren be⸗ lehrt — jagen wir in ſcharfem Trab in das Dorf und weiter zurück in einen Wald. Hier biwakieren wir und kochen ab. Das Waſſer müſſen wir eine Stunde ent⸗ fernt holen. Eben komme ich mit einem Kameraden davon zurück — es iſt ein Viertel vor ſechs — da beginnt unſere Artillerie die ruſſiſchen Schützengräben zu be⸗ ſchießen. Es iſt dies ſehr ſchön zu beobachten, da wir uns auf einer Höhe befinden, die ruſſiſchen Gräben am Fuße einer gegenüberliegenden Anhöhe. Eine halbe Stunde ſpäter ſchweigt das Feuer und unſere Infanterie — 67 — 4 geht zum Sturme vor. Nach hartnäckigem Ringen wer⸗ den die Gräben gewonnen. Am anderen Morgen gehen wir weiter. Durch Staub und Sand wälzt ſich unſer Fahrzeug bergabwärts. Vom Wege iſt in dem aufgetriebenen Staube beinahe gar nichts zu ſehen, ich, der ich an der Bremſe ſitze, beurteile das Gefälle des Weges nur an den Köpfen der drei Fahrer, die durch den Staub ſchimmern. Verwundete und Gefangene werden an uns vorbeigeführt. Das Wetter iſt ſchwül und wir ſind froh, daß wir endlich in einer Waldſpitze Halt machen. Gegen Abend weicht die Schwüle; wir treten bewun⸗ dernd aus dem Walde und betrachten das eroberte Tal, das ſchweigend vor uns liegt. Nirgends zeigt ſich mehr eine Spur des Kampfes. Nur drüben das Aufblitzen der Schrapnells. — — 4. Bei der Brigade. Kaum haben wir uns zur Ruhe gelegt, als wir ge⸗ weckt werden, um weiter zu bauen. Wir fahren durch ein äußerſt langes, niedergebranntes und zerſchoſſenes Dorf. Längs der Straße ziehen ſich die verlaſſenen Schützengräben hin, in denen Möbelſtücke aller Art herumliegen. Kleines Federvieh läuft noch in dem Dorfe umher. Von den Einwohnern fehlt natürlich jede Spur. Langſam führt unſer Wagen am Wald⸗ ſaume entlang, auf der Lichtung vor uns erblicken wir die Stellung einer Batterie. Die Artilleriſten ſchlafen noch. Vorn in der Waldſpitze iſt die Brigade. Dort machen wir Halt. Hier liegen wir den Tag über in Reſerve. Der Tag iſt wiederum ziemlich warm und ich, in Begleitung eines Kameraden, benütze die günſtige Gelegenheit, in einem Bache ein Bad zu nehmen. Bei unſerer Rückkehr fallen uns öſterreichiſche Ko⸗ lonnen auf, die eilig zurückfahren. Etwas beſonderes muß vorgefallen ſein. Unſer Wagen hat auch ſchon Kehrt gemacht und ſteht abmarſchbereit. Rechts von uns ſchlägt eine Granate ein. Eine andere pfeift über unſere 5* — 68 — Köpfe hinweg. „Es geht zurückl”“ ruft man uns zu. Wir ſind erſtaunt. Was iſt vorgefallen? Wir haben noch keinen Befehl zum Abrücken. Unſchlüſſig, was wir tun ſollen, läßt unſer Truppführer den Wagen einige Hundert Meter zurückfahren — in Sicherheit. — Ein Kamerad und ich bleiben vorne, um eine Ar⸗ tillerie⸗Leitung zu flicken, die in dem Tumulte zerriſſen worden iſt. Dann gehen wir zur Brigade, um dem Trupp, der ſich dort befindet, im Notfalle behilflich zu ſein beim Einbringen des Kabels. Die Lage ſcheint ſich zu verſchlimmern. Es dämmert. Die Nacht macht ſich über die Waldſpitze her. Reſerve⸗ Infanterietruppen rücken vor. Noch immer ſteht die Waldſpitze unter Granat⸗ und Schrapnellfeuer. Zwei Infanteriſten werden verwundet. Die Waldſpitze wird ganz dunkel gelegt. Unheimlich ſchwarz liegt die Ebene vor dem Walde vor uns, unheimlich ſtille. — Ich bin niedergeſchlagen, verſtimmt. Noch nie in meinem Leben habe ich die Ruſſen anders geſehen als beſiegt, beſiegt in großen Maſſen und gefangen. Und nun ſollen ſie die Oberhand bekommen? Ich kann mich nicht in die Lage denken. — Vorne auf der ganzen Front Brandreflexe, die von einem Punkte auszugehen ſcheinen. Gewehrfeuer. — Unaufhörlich rattern und krächzen die Wagen der Ko⸗ lonnen und Trains, die zurückfahren. — Von einem Apparat eilt der Hauptmann zum anderen, Befehle ent⸗ gegennehmend, erteilend, Berichte aufnehmend, weiter⸗ gebend. — Er iſt nicht erregt. Ruhig, kurz, entſchloſſen, befeh⸗ lend verklingt ſeine Stimme. „Sämtliche Lebensmittel⸗ wagen Halt!“ — „Bei jedem Wagen bleibt ein Mann, die übrigen, überflüſſigen Mannſchaften angetreten! — Sämtliche überflüſſigen Telephoniſten angetreten!“ — Wir treten an. Der Telegraphenunteroffizier wendet jedoch ein, daß wir nur vier Mann hier und für den etwaigen Abbau alle notwendig ſeien. Daraufhin können wir zurücktreten. Die übrigen — etwa hundert Mann — werden mit Patronen ausgerüſtet. — 69 — Eins, zwei, drei, vier, eins, zwei, drei vier — — „Mit Gruppen rechts ſchwenkt. Im Gleichſchritt Marſch!“ — Unter der Führung eines Leutnants ver⸗ ſchwinden die Hundert lautlos im Dunkel. Sie ſollen als letzte Deckung vor, falls Not an Mann gehen ſoll. Wir ſind keineswegs gleichgültig. Mit geſpannter Aufmerkſamkeit verfolgen wir die Geſpräche, die geführt werden. Doch wir ſind zu müde von den Strapazen der letzten Tage und — wie wir ſind, ohne Mantel — legen wir uns auf die nackte Erde. Ich denke an meine Lieben, an meine Heimat. Im halben Schlummer wiegen ſich Erinnerungen aus der Jugend durch mein Gehirn. Pläne, längſt zerſchellte und zerſtobene Zukunftsträume leuchten auf, verſchwimmen. — Darüber entſchlafe ich. — Ich weiß nicht, habe ich einige Minuten geſchlafen oder Stunden, als ich erwache. Ich friere. Halb träu⸗ mend höre ich von einem abgeſchlagenen Angriff, von einigen Hundert Gefangenen und, meinen Karabiner feſter faſſend, verſinke ich wieder in Schlaf. — Schon iſt es hell, als ich wiederum erwache. Ich blicke mich um, gewahre einige Gefangene und zwei polniſche Geiſtliche, die ſich mit Offizieren unterhalten. Wir erfahren dann, daß ſich der Gegner um einen Kilometer zurückgezogen hat. Entbehrlich geworden, gehen wir zu unſerem Trupp zurück. — Dort harrt unſer eine neue Aufgabe. Wir müſſen zu einem Bataillon bauen. Wieder iſt es ſehr ſchwül und wir ſchleppen uns förmlich vorwärts, Kilometer um Kilometer. Eine öſter⸗ reichiſche Feldküche gibt uns heißen, ſchwarzen Kaffee, der mir ſo gut ſchmeckte, wie in meinem Leben noch nie. — Wie eine Erlöſung begrüßen wir es, als ſich ſchwarze Wolken über uns zuſammenballen und die Kronen der Tannen heftig ſchwanken und ächzen unter dem Schütteln des herbeiſtürmenden Windes. Das Gewitter kommt näher und näher. Die Luft hat ſich merklich abgekühlt. Plötzlich übertönt ein Donnerrollen alle anderen, aus dem Rollen und Poltern wächſt ein zweites, dumpferes, heftigeres heraus, das alles übertrifft. Das Getöſe der R “ R Kanonen verblaßt davor, wie das Gezänke der Kinder vor der donnernden, gebietenden Stimme des Vaters. Immer heftiger ſetzt der Wind ein und ſchlägt uns die erſten Tropfen ins Geſicht. Doch wir ſind am Ziel. Solange ſcheint der Himmel auch gewartet zu haben; denn wir haben gerade noch Zeit genug, die Leitung an Erde zu legen — den Apparat können wir des Gewitters halber nicht anſchließen — dann praſſelt aber auch der Regen aus vollen Schleuſen hernieder, Blitz ſchlägt auf Blitz, Donner rollt auf Donner! Schnell ſuchen wir noch Schutz vor dem Regen. Unter irgend einem Rufe ſpringe ich noch unter ein niedriges Zelt, das mich halb und halb vor der Näſſe ſchützt. Erſt als ich von einem der Kame⸗ raden einen Stoß in die Rippen empfange, werde ich darauf aufmerkſam, daß ich mich in der Eile in das Zelt des Herrn Majors verkrochen habe. — Das Gewitter kommt nun zu ſeiner vollen Entfaltung. Abgedämpft verplafft das Feuer der Infanterie einige Hundert Meter vor uns und wird dann wieder überholt von dem Nieder⸗ raſſeln des Regens und dem Poltern im Himmels⸗ gewölbe. — Wir mögen nahezu eine Stunde ſo zuge⸗ bracht haben, den wütenden Elementen der Natur lau⸗ ſchend, als der Regen nachläßt. Ich verlaſſe das Stabs⸗ zelt und ſetze mich neben den Apparat. Doch kaum ſitze ich da einige Minuten, als der Blitz in die Leitung ſchlägt, deſſen ich durch einen elektriſchen Schlag im Fußknöchel belehrt werde. Da mich das Gewitter auf den Ferſen zu verfolgen ſcheint, mache ich mich auf, um zum dritten Male einen Zufluchtsort aufzuſuchen. Doch nun läßt das Gewitter nach, wir können ſchließlich nach gelungener Arbeit wieder zurückkehren. — Um ein Lagerfeuer verſammelt, trocknen wir unſere Kleider und nehmen etwas zu uns, um dann zu ſchlafen. Mein Freund und ich haben einen beſſeren ruſſiſchen Unterſtand ausfindig gemacht, in dem wir nächtigen. — Am anderen Tag müſſen wir den Wagen jedoch noch weiter zurückziehen, da wir Schrapnellfeuer erhalten haben. Vor uns — im Tale — liegt, langgeſtreckt, ein niedergebranntes Dorf, das man auf eine große Strecke — 71 –— an der langen, rot leuchtenden Reihe verbrannter Bäume erkennen kann. Nachdem wir den Weg wiederum durch das Dorf genommen haben, kommen wir nach S. . . . Hier verbleiben wir zwei Tage, bis wir zum neuen Ge⸗ fechtsſtand der Brigade zu bauen haben. Ein Sturm⸗ angriff iſt geplant. Unter allerhand Schwierigkeiten gelangen wir — es iſt längſt dunkel — zu dem neuen Gefechtsſtand. Wir ſchlafen im Freien. Etwa um drei des Morgens iſt es jedoch mit dem Schlafen vorbei; denn ſämtliche zwölf Batterien, die hinter uns aufgeſtellt waren, beginnen zu ſpielen. Man konnte meinen, alle hölliſchen Geiſter ſeien losgelaſſen. — Die Luft ſchwankt förmlich. Die Geſchoſſe pfeifen durch die Luft. Es hört ſich an, als ob ſie durch das Laub der Bäume ziſchten. Dies dauert abwechlungsweiſe den ganzen Tag an. Auch regnet es unaufhörlich. Gegen neun Uhr abends verſtärkt ſich das Feuer. Der Angriff iſt im Gange. Die Ruſſen entwickeln ein mörderiſches Infanteriefeuer. Ihre Maſchinengewehre freſſen lange Streifen Patronen. Fürchterlich trommelt und klopft es gegen unſere angreifenden Linien. Es iſt ein banges Gefühl. Das Bewußtſein, viele deiner Kameraden fallen vom tödlichen Blei getroffen ins Gras! Ich licge auf der Erde, müde, ſehr müde. Doch der Schlaf flieht uns. Die Kleider ſind durchnäßt, der Boden auch. Unabläſſig pfeifen die Querſchläger und Ueberläufer durch das Laub der Gebüſche. Ungemein heftig tobt der Kampf. Einem der Infanteriefernſprecher neben mir geht eine der verirrten Kugeln über die Bruſt, ohne ihm jedoch zu ſchaden. — Keuchend, mit fieberndem Kopf kommt ein an Kopf und Schulter verwundeter Infanteriſt in die Station — die ſich im Unterſtand befindet —, ſich nach dem Verbandsplatz erkundigend. Der Brigade⸗ adjutant gibt ihm Wein. Einer der Unſern eilt mit ihm durch die dunkle Nacht zu den Sanitätern. Gegen Morgen verſtummt das Feuer. Unſer An⸗ — 72 — griff iſt vor der Uebermacht des Gegners zum Stillſtand gekommen. Unſere Truppen können weder vor noch zu⸗ rück. Vor den Drahtverhauen bleiben ſie liegen und buddeln ſich ein. Es wird hell. — Hinter einem Gebüſche liegend betrachte ich das Kampffeld vor mir. Matt liegen die Felder und Wieſen im ſchweigenden Morgen. Nichts zeugt hier von Kampf und Feind und Tod, nur eine dünne gelbe Linie, die ſich vom Waldrand links drüben über die Wieſen und Aecker zieht. Der feindliche Schützengraben! — Iſt es unſerer Infanterie auch nicht gelungen, den Feind aus dem Graben zu werfen, ſo hatte doch unſere Artillerie die feindlichen Gräben und Unterſtände derart unter Feuer genommen, daß die Balken flogen. Da war es den Ruſſen allerdings zu heiß geworden und am andern Morgen waren ſie verſchwunden. Unſere Brigade folgte dem Gegner auf dem Fuße. Wir bauen die Leitung nach rückwärts ab und wer⸗ den abgelöſt. 5. Bauen und Stationieren. Unſer Trupp war alſo abgelöſt worden. Wir fuhren der Front entlang, um an einer anderen Stelle tätig zu ſein. Allerdings treten uns einige Hinderniſſe in den Weg, die aber bald überwunden ſind. Hier müſſen einige Bäume gefällt werden. Dort muß ein Stück eines Schützengrabens zugeworfen werden, um einen Ueber⸗ gang zu ſchaffen. Wieder ein ander Mal gilt es, ein Drahtverhau zu durchſchneiden. Ueber Hügel, Lö⸗ cher und Furchen hinweg geht es — immer querfeldein — bis wir ſchließlich in ein Dorf gelangen. Verlaſſen liegt es da. Nur einige Einwohner gehen ſcheu vor⸗ über. Die Kirche — deren Turm arg zerſchoſſen — macht einen ſchönen Eindruck; ſie trägt auf der Außen⸗ ſeite Gemälde und Kreuze. Wir fahren weiter und gelangen in eine große, weite, etwas windige Ebene. Einige Stunden entfernt liegt ein größerer Gutshof vor uns. Unſer nächſtes Ziel. — 78 — Von hier aus bauen wir am nächſten Tage weiter. Es iſt ein ſchwieriger Bau bei regneriſchem Wetter, der ſich noch ſchwieriger geſtaltet, da wir in die Nacht geraten. Nichts iſt mehr zu ſehen, kaum noch die Hand vor dem Geſichte. Glücklicherweiſe kommt man uns mit Stangen entgegen, mit deren Hilfe wir das geſtreckte Kabel noch hochzulegen haben. Von Zeit zu Zeit ſenden auch ruſ⸗ ſiſche Leuchtkugeln einen Lichtſchimmer in die Dunkel⸗ heit. Nach Mitternacht haben wir unſeren Beſtim⸗ mungsort erreicht. In einem verlaſſenen Kuhſtall legen wir uns nieder, aber nur für drei Stunden, denn in aller Frühe beſetzen wir die Station. Ich bin noch immer naß bis auf die Haut und fröſtle. Trotzdem mich dieſer Zuſtand ſehr niederſchlug und mißſtimmte — ich glaubte diesmal gewiß eine ſchwere Krankheit wegzuholen — mußte ich doch lachen über einen adeligen — ſehr tüchtigen — Hauptmann, der die ihm läſtigen Fliegen mit der Hand zuſammenpatſchte. — Doch auch hier bleiben wir nicht lange, denn wir bauen am nächſten Tage bereits wieder weiter nach P.. . Dies iſt ein kleines Dorf, von ſeinen Einwohnern ziemlich verlaſſen. In ſpäter Stunde ſtehen wir noch auf der Dorfſtraße, das Sternenzelt betrachtend, vom Frieden ſchwärmend, Erinnerungen aus Kriegs⸗ und Friedenszeit austau⸗ ſchend. — Ich trete weiter vor auf eine Anhöhe, in ein Kornfeld. Ueberall auf der ganzen Linie brennt es — an ſechs, acht Stellen. Die Ruſſen ziehen ſich alſo wieder zurück, ſengen und brennen. — Ich betrachte den Himmel, die Wolkengebilde. Vor mir ſchweben zwei Fetzen; ſie gleichen Tieren, die einander gegenüber liegen: Ein Tiger und ein Löwe. Allmählich wird der Löwe ſchwarz und verſchwindet beinahe, während der Hals des Tigers länger wird und länger. Langſam fließen beide zuſammen und bilden ſchließlich einen Fel⸗ ſen, der unten eine Höhlung beſitzt. — — Ich wende mich zum Gehen. Dort: Krieg, Brand, Tod, Elend und Not! — Hier: Ein Bild tiefſten Frie⸗ dens. Ruhig ſteht der Mond über dem polniſchen f ——ỹæf . D — 74 — Bauernhäuslein, das ſich, wie der Baum zur Rechten, ſcharf von dem Abendhimmel ſcheidet. Die Landſchaft ſcheint mit dem Monde ganz leiſe wiſpernd ſich zu unter⸗ halten, ſie ſcheint dem allabendlichen, alten Beſucher zu erzählen von dem Kriegervolk, das hier durchgezogen, ſie ſcheint — noch immer halb zitternd vor Angſt und Schreck — ihrer Freude Ausdruck zu geben, daß der fürchterliche Krieg ſie verſchont mit ſeinen häßlichen Malen. — — — Wir gehen zur Ruhe. Am Tage dar⸗ auf rücken wir wieder ab. Weiter vor. Wir bauen nach G. . . wo die Diviſion liegt. Das erſte, was wir hier machen, nachdem wir die Station eingerichtet haben, iſt: Wir holen einige Aepfel herab und machen ein gutes Apfelmus. Dies tun wir alle Tage, während wir das Glück haben, hier in Ruhe zu liegen und die Station zu beſetzen. — Vorübergehend ſind hier Gefangene; unter ihnen ſind zwei, die deutſch verſtehen. Der eine — ein Anſiedler in Sibirien — ſtammt, wie er ſagt, aus Süddeutſchland; ſeine Aus⸗ ſprache erinnert an das bayriſche. Einige Einzelheiten aus den Geſprächen mit ihnen haften noch in meinem Gedächtnis. So erzählten ſie von den Koſaken, die ſie im allge⸗ meinen als verwegene Kerle darſtellten (woran wir nicht zweifelten), denen die Aufgabe zufällt, die Infanterie beim Rückzuge zu decken. Wenn die Ruſſen „weitaus⸗ butze“ — wie ſich der bayriſche Sibirier ausdrückte — bleiben die Koſaken zurück, um den Anſchein zu erwecken, als ſei der Schützengraben noch beſetzt. Während der Nacht erheben ſie dann ein mörderiſches Maſchinen⸗ gewehrfeuer, das dann bei einbrechender Morgen⸗ dämmerung plötzlich verſtummt. Während unſere In⸗ fanterie dann taſtend vorgeht, um mit dem Feinde Füh⸗ lung zu nehmen, packen die Koſaken ihre Maſchinen⸗ gewehre auf ihre Pferde und verſchwinden im Galopp. Wir finden dann den Graben leer. — Und nicht nur dies. Auf weite Strecken — bis zu 30 Kilometer — iſt vom Feinde alsdann überhaupt nichts mehr zu ſehen, nur brennende Dörfer zeugen von ſeinem Rückzug. . So erklärt es ſich auch, daß wir oft im Galopp mit Bauwagen über unſere Vorhut weg galoppierten und Brigaden und Regimenter bei Stellungnahme das Kabel bereits geſtreckt vorfanden. — Für uns — die wir doch im Höchſtfalle 10 Mann waren — war dies Tun aller⸗ dings gefährlicher, als wir es uns im Augenblick ge⸗ ſtehen wollten. — — — Auf Nikolajewitſch war keiner der Beiden gut zu ſprechen. Unſer Sibirier meinte, Nikolajewitſch müſſe immer verkleidet gehen, damit ihm nichts zuſtoße. — Ich fragte ſie eines Abends, ob ſie eigentlich Reſpekt hätten vor unſeren 42ern. Da ſchüttelte der Ruſſe den Kopf und meinte, die kleineren würden auch genügen. — Sehr erheiterte uns die Erzählung ſeiner Gefangen⸗ nahme. Des ewigen Laufens müde, entſchloſſen er und einige Kameraden ſich, ſich gefangen nehmen zu laſſen. Sie hielten ſich im zweiten Stock eines Hauſes zurück. Als die deutſchen Infanteriſten in das Haus eindrangen, verführten ſie einen Höllenlärm, ſo daß den armen Ruſſen das Herz in die Taſche zu ſinken drohte. Da faßte ſich der Sibirier — als der Mutigſte unter den Kriegsüber⸗ drüſſigen — ein Herz, trat — ſcheinbar um zu unter⸗ handeln — auf die Treppe und rief den Heraufſtürmen⸗ den in der Verwirrung entgegen: „Sprechen Sie deutſch?“ — Wir verlebten hier einige ruhige Tage. In dem großen Teiche vor dem Gute, in dem die Diviſion liegt, gondeln wir mit einem kleinen Kahne umher, bis wir gegen Abend abrücken. Der Straße ent⸗ lang führt uns das Kabel nach D. . . . Große Maſſen⸗ gräber liegen hier zur Linken im Mondenſchein und geben Zeugnis von ſchweren, hartnäckigen Kämpfen, die hier getobt. D. . . . ſelbſt gleicht nur noch einem großen Ruinenhaufen. Wir verlaſſen die Kampfſtätte und durch ſchweren Sand fahren wir in die Nacht hinaus, halb ſchlafend ſtapfen wir neben dem Wagen her. Als wir endlich O. . . erreichen, beginnt es bereits zu dämmern. — 76 — Doch wir ſind noch nicht am Ziel. Ueber N. . . gelangen wir gegen Mittag nach W. . . einer kleinen Judenſtadt, wo wir ein wenig Raſt machen, um dann nach D. . . weiterzufahren. Wir ſind froh, die Diviſion nach langer Nacht⸗ und Tagefahrt endlich erreicht zu haben. In der Tat wird unſere Diviſion abgelöſt. Hier machen wir wieder Stationsdienſt. Hier ſehen wir auch zum erſtenmale Exzellenz, den Kommandeur unſerer Diviſion. Er iſt eine markige, große Geſtalt, der die mittleren Jahre überſchritten hat. Schon im Jahre 1870 hatte er als Kriegsfreiwilliger gekämpft und ſich das Eiſerne Kreuz erworben. In ſeinem Aeußern bewahrt er die größte Ruhe, nur das verhaltene Feuer ſeiner Augen gibt ſeine Begeiſterung und peinliche Ge⸗ wiſſenhaftigkeit kund. Sein Blick verrät die Ausdauer und den feſten Willen, zu ſiegen. — Einen vorzüglichen und ſachkundigen Berater hat er in ſeinem lebhaften, energiſchen und tatkräftigen Adjutanten. Der Adjutant iſt nicht nur Berater, er iſt derjenige, der die Pläne ausarbeitet, der die Befehle erteilt und die Diviſion ver⸗ tritt bei ſämtlichen ſtrategiſchen Maßnahmen. Er be⸗ kleidet den Rang eines Majors. Um ihn kurz zu charak⸗ teriſieren, könnte man ihn den „Major Vorwärts“ nennen. Er verkörpert den echten Germanen: Groß, blond, markig, zäh, ſiegesgewiß! Jeder Widerſtand muß brechen vor ſeiner Genialität. Ein Beiſpiel. Die Ruſſen wollen nicht weichen. Aergerlich ruft er: „Sitzt da irgend ein Dickſchädel drüben, der uns herauswerfen möchte. Wir werden ſie aber verpflaſtern.“ Am andern Tage ſind die Ruſſen in der Tat hinaus⸗ gepflaſtert. — Nicht lange bleiben wir hier; es geht das Gerücht, wir würden weiter nach Norden verſchoben. 6. An der Weichſel gegen Oſten .... Es war in den Tagen vor Warſchaus Fall. Nachdem wir unſere Leitung abgebaut, begann unſer Marſch. Was mir gleich auffiel, war, daß die Gegend — 77 — ſchöner, gebirgiger wurde. Auch die Leute ſind intelli⸗ genter, ſauberer, ihre Kleidung ab und zu ſogar von der landesüblichen, polniſchen, abweichend. Ebenſo ſind die Behauſungen beſſer gebaut, hin und wieder findet ſich ſogar ein Steinbau. Auf grünen Hügeln, die vor uns und neben uns aus der Erde ſich erheben, ragen Ruinen aus alter Zeit gen Himmel, längſt verfallene Burgen, die Zeugen ehemaligen polniſchen Edelſitzes. — Zahlreiche Kolonnen ſchlängeln ſich zwiſchen uns hin⸗ durch. Wir fahren durch ein beinahe endlos ſcheinendes Dorf, das einer größeren Stadt, deren Vorſtadt es ſo⸗ zuſagen bildet, vorgelagert iſt. Mählich zieht ſich unſere Straße mehr und mehr an das Waſſer, bald erblicken wir durch einen dünnen Streifen Bäume und Gebüſch zum erſtenmal die Weichſel, die im Zwielicht liegt zu unſerer Rechten! — — Der Fluß mag hier etwa 500 Meter Breite haben. Oeſterreichiſche Soldaten, die hier im Quartier liegen, reichen uns Aepfel dar, was wir als Abſchiedsgeſchenk gerne entgegennehmen. Im grauen Firmament ſieht man jenſeits der Weichſel aufleuchtende Lichtreflexe, herrührend von fernen Ge⸗ wittern, oder vom Aufblitzen der Kanonen; im Waſſer des Fluſſes ſpiegeln ſich die Feuer wieder, ebenſo wie die Lichter, die am andern Ufer aufleuchten; auch der Abendſonne Glanz ruht leiſe gaukelnd in dem ſchwarzen Gewäſſer. — Die Häuſer zu unſerer Linken ſind im großen und ganzen verſchont geblieben, einige ſind zer⸗ ſtört, von Granaten geſchändet, wieder andere zeigen im Dachfirſt die Luken aufgeſtellter Maſchinengewehre. Einige Kilometer vor uns ſehen wir in regelmäßigen Abſtänden gelbe Lichter über den breiten Fluß führen: Eine Brücke. — Auf dem andern Ufer das dumpfe, hohle Raſſeln der Kolonnen. Wir ſingen ein Lied: O Deutſch⸗ land hoch in E hren! — Noch klingt mir der herr⸗ liche Refrain in den Ohren, deſſen wunderſchöne Weiſe Rueren unſere Reihen hinaus in den ruhigen Abend wogt: — == — 78 – Haltet aus, haltet aus, laſſet hoch das Banner wehn; Zeigee Reer Welt, zeigt der Welt, wie wir treu zuſammen⸗ ehn, Daß ſich unſre alte Kraft erprobt, Wenn der Schlachtruf uns entgegentobt: Haltet aus im Sturmgebraus! Haltet aus im Sturmgebrausl Wir fahren an einem Hotel vorbei, worin der Stab unſerer Diviſion Quartier bezogen. Hoch oben erheben ſich aus dem Dunkel die Ruinen einer alten Burg. In den Straßen treiben ſich noch ab und zu Juden umher, bei ſpärlichem Licht Zigaretten und Bonbons feilbietend. Luſtige Tanzweiſen, von deutſchem Militär und mit Naturinſtrumenten geſpielt, ertönen unten vom Ufer und tragen fröhliche, heitere Stimmung hinaus in den Abend. Darein mengt ſich das Getrab der auf der ge⸗ ſchotterten Straße aufſchlagenden Hufe. An jenem Abend, der wieder einen heißen Kampftag im großen Krieg der Völker dahinſinken ſah, an dem die Weichſel ſtill murmelnd, die fremden Krieger vom Weſten begrüßte, eilte die große Kunde eines Ereigniſſes über den Erdball, das ſich wenige Meilen von hier am ſelben Ufergeſtade zugetragen, die Kunde von dem Falle einer der größten, bedeutendſten Feſtungen in dieſem Völker⸗ ringen: Die Befreiung der polniſchen Hauptſtadt War⸗ ſchau vom ruſſiſchen Joche! — — — Haa — lt! — Maarſch! — Abſteigen! — Bremſen! Kommandorufe ſchallen durch die pechſchwarze Nacht und pflanzen ſich fort. Wir kommen nach dem Innern der Stadt. Brandgeruch dringt uns entgegen. Zu beiden Seiten zerſchoſſene Häuſer. Polniſche Flüchtlinge. Wir machen Halt und biwakieren. — . Am andern Morgen zeigt ſich uns ein ſchöner Anblick. Vor uns ein Berg mit drei polniſchen Kreuzen auf dem Gipfel, dem Kalvarienberg vergleichbar. An den Berg geſchmiegt blickt ein großer Renaiſſance⸗Bau herab auf die zerſtörte Stadt, die einſt eine große Lederinduſtrie haben mochte, jetzt aber ſind die Fabrikanlagen nieder⸗ gebrannt. — 79 – Bei Sonnenaufgang geht unſere Fahrt weiter. Unſere Fahrzeuge klimmen auf ſchotterigen, alten Straßen den beſchriebenen Berg hinan. — Durch zerſchoſſene und niedergeſengte Häuſer hindurch ſehen wir hinunter in die Stadt. Ueberall ſtarren Ruinen zu uns herauf und auf dem Berge, am Wege, den wir nehmen, ragt ein alter verfallener DTurm, die letzten Ueberreſte einer Burg, die ehemals hier getrotzt. — Ruinen überall, wohin wir ſchauen, Ruinen aus alter und neuer Zeit. — Unten aber, ganz unten, immer gleich ſchön und ſtet, die Weichſel mit ihrem blauen Waſſer, das durch die Bäume zu uns herüberſchimmert. An ihrem grünen Geſtade führt uns der Weg entlang. An einigen erhal⸗ tenen Häuſern erkennen wir Sonnenuhren. — Schützen⸗ gräben und Unterſtände erheben ſich ſeitlich der Straße, die uns in ein ſtundenlanges Dorf führt. Freundliche, ſaubere Häuſer begrüßen uns, ſie bilden den Vorort einer andern, großen Stadt. Hier verbleiben wir einige Tage und biwakieren im Freien. Leider konnten wir nicht nach dem Stadtinnern, da es noch eine gute Strecke bis dahin war, wir aber marſchbereit ſtanden. Doch war es uns vergönnt, einem nahen Obſtgarten — der übrigens an Größe alles Geſehene übertraf — unſere Beſuche abzuſtatten, was gerade auch keine üble Erxinnerung bildet. — Wir ver⸗ ſäumen auch nicht, ein Bad in der Weichſel zu nehmen, die etwa 20 Minuten entfernt liegt. Am Ufer herrſcht reges Leben. Gefangene Ruſſen helfen ein großes Schiff entladen, Pioniere hämmern an einer Brücke, jüdiſche Flüchtlinge mit Weib und Kind bringen ihre Habe auf kleine Schiffe, um wieder in ihre Heimat zu⸗ rückzukehren. — Plötzlich — wie immer — kam eines Nachts, nach Mitternacht, für unſeren Trupp der Befehl zum Ab⸗ rücken, nachdem ſchon einige andere Trupps über Nacht vom Biwakplatze verſchwunden waren. Wir kreuzen die Straße, die wir hergekommen und verſchwinden im Dunkel der Nacht. — — — — 80 — 7. Ernſte Bilder! In nordöſtlicher Richtung fahren wir durch einen Wald. Dies iſt mit mehr oder minder großen Schwierig⸗ keiten verbunden. Die Ruſſen haben hier die Chauſſee mit Bäumen bepflanzt, um den Gegner irre zu führen. Es iſt dies ein Stückchen, das die Ruſſen jedenfalls von Hindenburg angenommen haben. I der Tat vermag die Kriegsliſt ſehr zu täuſchen, während es noch finſter iſt, doch allmählich zerſtreut ſich die Dunkelheit und es fällt uns nun nicht mehr ſchwer, den Weg zu erkennen. Beinahe ohne Aufenthalt fahren wir weiter. Die Telegraphiſten eilen voraus und beben die ange⸗ pflanzten Bäume aus der Erde. — Bald ſind wir wieder draußen auf der weiten Ebene. Langſam erhebt ſich der Tag aus dem regneriſchen Grau. Eine Windmühle, einige einſame Bauernhäuſer erheben ſich vor uns. Die weiße Flagge mit dem roten Kreuz zeigt uns daß ſich ein Spital in dem Hauſe links be⸗ findet. Einige Oeſterreicher beſtatten eben einen Kame⸗ raden, der vor einigen Augenblicken ſein Leben in den düſteren Morgen gehaucht. — Wieder bauen wir. Im Walde. — Nur flüchtig ſehen wir die Spuren, die der Krieg hier gelaſſen. Da liegt ein Körper vor uns, mit einer Zeltbahn zugehüllt. Die wächſerne Hand, die hervorſieht, läßt keinen Zweifel. Hier liegt ein Toter. — Ein Unteroffizier reitet herzu. Man nimmt die Zeltbahn auf. „Ja, ich kenne ihn. Er iſt von der 12. Kompagnie. Weiß aber nicht, wie er heißt.“ — Süe nohmen die Erkennungsmarke, das Sold⸗ buch. „Schiebert“. Der Unteroffizier notiert den Na⸗ men unter: Gefallen. Und ſie bedecken wieder den Ver⸗ blichenen, der einen Schuß mitten im Herz hat. Wir bauen weiter. — Unter einem Baume finden wir wieder einen Krieger — in mittleren Jahren — den ewigen Schlaf ſchlafend. Sein Schenkel iſt von einer Granate H Freundlich blinzelt er noch unter den halbgeſchloſſenen Augen hervor, wie als ob er im — 81 — Wundfieber einen ſchönen Traum gehabt und dann hinübergeſchlummert. — — — Nun kommen wir wieder an einen Wald, an deſſen Rand wir entlang bauen. Auf der großen, ebenen Fläche links ſieht man ab und zu einen toten Ruſſen, auch am Waldrande längs. Drinnen im Walde aber, da liegen noch Hunderte. Wie wir zurückkommen, gehe ich in den Wald hinein. Wie Streichhölzer geknickt, ragen große, lange Bäume gen Himmel, von Granaten zerſtört. Am Ausgang des Waldes zieht ſich ein ruſſiſcher Schützen⸗ graben hin. Dahinter eine ruſſiſche Schützenlinie, völlig zuſammengebrochen. Ein deutſcher Schrapnell⸗ und Handgranatenangriff ſcheint hier alles zerſtört zu haben. Die Ruſſen hatten hier ihre Stellung verlaſſen und waren in wilder Flucht. — Hier liegt einer, dort — einige Schritte zurück — zwei, drei. Weiter links und rechts, vor oder zurück wieder einer, zwei, drei, vier, ſechs! — Meiſt mit Kopfwunden. — — Allüberall ein Bild der Verheerung. Eine ganze Schützenlinie — zu⸗ ſammengebrochen. — — — Noch ein Anblick iſt mir in Erinnerung. Rechts von uns in einem Graben liegt ein Deutſcher — auf dem Rücken. Wie lebend, feuchtglänzend ſtarrt ſein Auge auf die Straße herauf auf die Vorübergehenden. Eine Wegekreuzung läßt uns auf eine Seitenſtraße blicken. Ganz hinten kriecht ein Ruſſe mit zerriſſenem Geſäß auf Händen und Füßen vorbei. Er iſt wahrſchein⸗ lich von den Sanitätern nicht geſehen worden. Ein ſolches Bild flößt Mitleid ein, doch wir haben keine Zeit, müſſen weiter bauen und haſten. Unſere Fahrer geben ihm zu trinken. Endlich kommen wir an unſer Ziel. Das Dorf iſt zum Teil von ſeinen Einwohnern verlaſſen. Nur durch⸗ ziehende Flüchtlinge, meiſt Juden, ſind auf der Straße zu ſehen. Hab und Gut iſt auf einen Wagen geladen. Der Anblick macht einen erbärmlichen Eindruck. Trotz alledem beſitzen ſie noch Galgenhumor und lachen oft über ihr eigenes Elend. In gebrochenem Deutſch unter⸗ halten ſie ſich mit uns, ſchimpfen über die Ruſſen, Wenzler, Mit Draht und Kabel 6 4 f f hfdfðõsz — 82 — namentlich über die Koſaken, von denen ſie allerlei zu erzählen wiſſen und können uns nicht genug ihrer Deutſchfreundlichkeit verſichern. — „Wir danken Gott, daß wer kenn ſain daitſche Lait“, beteuert uns mit einem vielſagenden Blick nach oben ein alter Jude und da es ihm deucht, als würden wir daran zweifeln, verſichert er nochmals: „Wir wollen allszait ſain daitſche Lait.“ Freundlich grüßend ziehen Bosnier mit ihren tür⸗ kiſchen Käpis durch das Dorf und ſingen ihre eigen⸗ artigen, fremden Weiſen. Am andern Tage geht es wieder weiter. Die Ruſſen ſind wieder am Laufen, unſere Infanterie hat die Füh⸗ lung mit dem Feinde verloren. Unſer Trupp, der baubereit iſt, hat die Infanterie wieder überholt. Eben trabt eine Kavallerie⸗Patrouille an uns vorüber, um das nächſte Dorf zu rekognoszieren. Nach einigen Tagemärſchen, die immer dasſelbe Bild bieten — zerſtörte Brücken, Flüchtlinge, verlaſſene Seengräaben — kommen wir wieder in eine größere Stadt. Sie bietet uns dasſelbe Bild, wie all die Städte und Städtlein zuvor. Die Straßen ſind holprig, die Häuſer nach unſeren Begriffen ſchmutzig. Auch hier treiben die Juden ihr Krämerwerk. Zu ziemlich hohen Preiſen verkaufen ſie Zigaretten, Tee und Bonbons. Ihre Sprache iſt ein verkümmertes Deutſch, das ſich entſetzlich anhören läßt. In einer Teebude, in der wir Tee ge⸗ trunken, prangt der ſchöne Spruch: Hercliche Gluc⸗ wuncche Cum Najen Jahre. — Wie in allen Städten, ſind auch hier einige ſchöne Kirchen. Die Synagoge iſt verſchloſſen. Dagegen können wir der katholiſchen Kirche einen Beſuch abſtatten. — Man könnte ſich in irgend einer Dorfkirche Deutſchlands glauben, wenn man die Türe hinter ſich ſchließt und die erhabene Ruhe des geweihten Raumes auf ſich wirken läßt. Nur das abgedämpfte Toſen der vorbeiraſenden Militärautos vermag die Illuſion zu zerſtören und den umfangenen Beſucher in die Wirklichkeit zurückzuver⸗ ſetzen. Unter anderen ſchönen Gemälden und Altären — 88 – befinden ſich zu beiden Seiten des Hochaltars die Ge⸗ burt und die Grablegung Chriſti von Coreggio. — Einige Tage liegen wir hier. Dann geht es wieder auf einer von den Ruſſen aufgeriſſenen Landſtraße weiter. Eile haben wir auch. Im Trab geht es über die Löcher hinweg. Wir müſſen uns feſthalten, um nicht vom Wagen zu fallen. Endgültig ſind wir nun aus dem Verbande der Oeſter⸗ reicher ausgeſchieden, nachdem Joſef Ferdinand ſeinen Dank an die Diviſion, die oft die „eiſerne“ genannt wird, ausgeſprochen hatte. 8. Zum Bug! Wir ſind wieder auf dem Marſche. Und wieder bauen wir. Immer dasſelbe Tun. Schritt für Schritt, Kilo⸗ meter um Kilometer dringen unſere Truppen weiter in Gegners Land. Hartnäckige Arbeit! Mühſames Erringen! Neben einer Waſſermühle kampieren wir. Zum erſten Male wieder hören wir hier das Murmeln eines Baches, allein die Räder der Mühle klappern nicht. Das Dorf wurde leider ein Raub der Flammen. Um⸗ rahmt von lebendem Grün, zitterte es friedlich im Sonnenglanze, bis die auf ungeklärte Weiſe ent⸗ ſtandenen Flammen in die Höhe ſchlugen. Es war ein ſchaurig⸗ſchönes Bild, die emporſchwuhlenden, pech⸗ ſchwarzen, wütend kreiſenden Rauchwolken und die alles freſſenden, züngelnden, roten Flammen zu ſchauen. Da⸗ zwiſchen ein unheimliches Sauſen, Schwehlen, Kniſtern, Berſten, Platzen, Krachen, Stürzen, das Explodieren von Patronen, welches ſich wie Maſchinengewehrfeuer ver⸗ nehmen läßt. Und zwiſchen den verheerenden Flammen ſchimmert am blauen Himmel eine rote Kugel, die Sonne. — Wiederum haben wir unſere Station aufgegeben und marſchieren. Dabei macht man ſeine Beobachtungen. Ein polniſcher Bauersmann, der das Glück gehabt hat, daß ſein Wagen gerade auf einer Brücke umkippen 6 * —8N mußte, ſteht mit den Kleidern in einem Bache und fiſcht allerlei Gegenſtände heraus. Trotz allen Elendes kann man ſich des Lachens kaum enthalten. Zum wiederholten Male kriechen die ſchweren 21⸗Zentimeter⸗Mörſer an uns vorbei, mit ihren ſchönen Namen wie Frieda, Agnes, Berta . . . Verlockende Namen! Ich glaube aber, daß ein jeder von uns auf einen Hand⸗ kuß einer dieſer Holden verzichten würde. Auf den langen, tagelangen Märſchen, die folgten, gab es ſo viel zu ſchauen und zu erleben, ſodaß es un⸗ möglich iſt, alles wiederzugeben, geſchweige denn ſich an alles zu erinnern! Bei den ſchlechten, überfüllten Wegen Polens kam es oft zu Stockungen, ſodaß wir des öftern täglich nur wenige Kilometer zurücklegen konnten, während wir die meiſte Zeit auf der Landſtraße lagen und warteten, bis ein hochherziger — oder weichherziger — Offizier in ſeinem Amt als Kolonnenführer uns vor ſeiner Kolonne fahren ließ. Im anderen Falle hätten wir oft auf der Straße übernachten dürfen. — Gelang es uns, zwiſchen die Kolonnen zu kommen, dann ging es im Trab vor⸗ wärts, bis wir wieder unglückſeligerweiſe daneben lagen. Hätte man manchmal vor Ungeduld vergehen oder ſich über Ungerechtigkeiten ärgern können, ſo gab es doch Szenen, die ihrer Komik nicht entbehrten. — Während wir durch ein kleines Dorf fahren, bleiben wir nicht weniger als zehn oder zwölfmal ſtecken. So außer Kurſus geſetzt, haben wir Muße genug, das Schau⸗ ſpiel zu betrachten. In fünf Kolonnenreihen jagen die Vorwärtshaſtenden daher. Das wirre Halli, Halli und Hüh und „Hüſta“ wirkt unbedingt komiſch. Mir erſcheint alles wie ein großes Rennen in einer Arena. — Ein Jude, der müßig daſteht und gafft, wäre beinahe um⸗ gerannt worden. Da trabt ein Reiter auf ihn zu und brüllt ihn in dem allgemeinen Tumulte von hinten an. Und mit einer Geſchwindigkeit und Kühnheit, wie ich ſie bei ihm nie geſucht, ſchwingt er ſich — ohne ſich noch einmal umzuſehen — über das Geländer und verſchwindet hinter ſeinem Hauſe. Man ſah nur noch einen fliegenden —85 — Kaftan. — Auf meine Kameraden wirkte dies ebenſo komiſch wie auf mich und wir ſchüttelten uns immer wieder von erneuten Lachkrämpfen. — Aber auch Bilder von erſchütternder Schwere ziehen an uns vorüber. Ein abgebranntes, ruinenſtarrendes? Dorf. — Nur noch Schornſteine ragen in den düſteren Kriegshimmel. Und neben einem dieſer er Trümmerhaufen auf einer Bank der Eigentümer, ein armer, älterer Mann, dem von Weib und Kind und Gut nur eine Katze geblieben, die neben ihm auf der Bank kauert, und der Bernhardiner zu ſeinen Füßen. Mit ſeinen großen Augen verfolgt das treue Tier das vorbeiziehende Kriegervolk, während ſein Herr immer und immer wieder den Kopf ſchüttelt, auf ſein zerſtörtes Heim deutend. Das Geſchick hat ihn irrſinnig gemacht. — — — Es ſind immer wieder dieſelben Bilder! Zerſtörte Häuſer, zugeworfene Brunnen, verbranntes Heu und herumliegendes, vergiftetes und hingemordetes Vieh. — Schließlich haben wir uns wieder zur Brigade durch⸗ gearbeitet. Kilometer um Kilometer entrollt ſich unſerer Kabel⸗ trage — wir glauben, es wolle kein Ende mehr nehmen. Da bekommt unſere Bauſpitze Infanteriefeuer. Wir machen Halt in einem Reſervegraben, der ſich am Wald⸗ rande — noch innerhalb des Waldes — dahinzieht. Hier ſchließen wir den Apparat an. Unſere Leitung ſoll nur im gegebenen Falle in Betrieb genommen werden. Der Schützengraben iſt knapp hundert Meter vor uns. Unſer Bauwagen wird in das nächſte Dorf hinter uns — etwa vier Kilometer — in Sicherung gebracht. Dort ſchläft auch die abgelöſte Schicht, während die eine Hälfte des Trupps — drei Mann — den Apparat im Graben bedient. Da geht es ziemlich enge zu — es bietet ſich nur Sitzgelegenheit — und man iſt froh, wenn man ſeine zwölf Stunden um hat. „Im allgemeinen iſt es hier ziemlich ruhig, nur um die Zeit, wenn die Infanterie zur Feldküche geht, er⸗ hebt ſich ein lebhaftes Feuer, ſo z. B. um drei des Mor⸗ — 86 — gens. — Insbeſondere wird eine Waldſchneiſe, die ge⸗ rade ſenkrecht auf den Schützengraben zuführt, ſtändig beſtrichen, ſodaß ſie ungangbar iſt. Wenn wir ablöſen, müſſen wir deshalb immer im Walde vorgehen. Dies iſt des Nachts ziemlich ſchwierig, aber doch weniger ge⸗ fährlich. Allerdings, je näher man dem Waldrande kommt, umſo lichter werden die Baumreihen und umſo mehr Geſchoſſe dringen durch. Es iſt acht Uhr abends. Wir wollen ablöſen. Kaum zwanzig Schritte ſind wir vom Graben entfernt, da er⸗ hebt ſich ein mörderiſches Feuer, ſodaß es unmöglich iſt, weiter zu kommen. Wir liegen platt auf der Erde, doch da das Feuer nicht nachläßt, ſondern im Gegenteil ſich nur verſtärkt, wird es uns doch zu ungemütlich. Wir rutſchen vollends an den Graben heran, wo uns unſere Kameraden dann hineinziehen. Auf dem Hin⸗ und Herwege ſehen wir ſtets Ver⸗ wundete im Walde liegen, zum Abtransport bereit. Hinter dem Walde liegt eine Batterie, die die meiſte Zeit feuert. Das rumort, ſchwirrt und echot in den Wäldern ohne Unterlaß. Und des Nachts dann noch das Aufleuchten der einſchlagenden Granaten. Unheimlich, ſchaurig. Drüben aber, weiter links, ſpielt von Zeit zu Zeit immer wieder der Scheinwerfer, dieſe neue Waffe von heute, die ſo verräteriſch, ſo verderbenbringend wirken kann — noch unheimlicher zu ſchauen. — — — Eines Abends, wie wir zurückkommen, ſehen wir große Lichtreflexe am Himmel aufleuchten. Die Ruſſen zünden ihre Dörfer an. Sie ziehen ab. Auch der Feind, der uns gegenüberlag, zog ab in jener Nacht, nachdem dreihundert Koſaken einen offenen Angriff zu Pferde auf die Gräben rechts von uns ge⸗ macht hatten. Es war ihnen gelungen, die erſte Schützen⸗ linie zu durchbrechen, ſodaß ſie bis vor die Reſerve⸗ gräben kamen. Dieſe waren aber von Infanterie be⸗ ſetzt und die Koſaken kamen in ein entſetzliches Kreuz⸗ feuer aus beiden Gräben, ſodaß ſie bis auf den letzten Mann aufgerieben wurden. — — 87 –— Wir fahren weiter und kommen in eine größere Stadt, die letzte auf polniſchem Boden. Sie liegt am Bug, und der Bug bildet hier die natürliche Grenze zwiſchen Ruſſiſch⸗Polen und Weſtrußland. Bei einem Friedhofe, der durch ſeine langen, polni⸗ ſchen Kreuzen ſchon von weitem zu erkennen iſt, raſten wir, um gegen Abend weiterzufahren. Durch die Stadt geht es. Es iſt Samstag. Die Juden feiern ihr Feſt. Durch die Fenſter ſieht man zahlreiche Lichter brennen. Nur die Kolonnen und die umherſtehenden Feldgrauen erinnern an den Kampf, der hier noch geſtern oder vielleicht vorgeſtern gehauſt. Mit friedlicher Geſchäftsmiene eilen einige Juden das holprige Pflaſter dahin oder ſtehen in Gruppen bei⸗ ſammen, gerade ſo, als läge die Stadt im tiefſten Frieden! — — — 9. Unaufhaltſam weiter! Wir ſind über dem Bug. Auf echt ruſſiſchem Boden. Nachdem wir zum Gefechtsſtand der Brigade gebaut und dort einige Zeit die Station beſetzt, gehen wir an den Fluß zurück und biwakieren dort. Hier am Ufer des Bugs herrſcht Leben. Der Lanzenwald einer hier ruhen⸗ den Kavallerie⸗Brigade ragt zum Himmel. Ein Drittel der Mannſchaften bewacht die Pferde, ein Drittel pflegt der Ruhe, während der Reſt im Schützengraben liegt. Früh morgens, während ich einmal im Walde auf der Gefechtsſtation liege, zieht die abgelöſte Nachtſchicht der Kavalleriſten erdbeſchmutzt an uns vorüber, das „Stolze Reiter“⸗Lied ſingend: Drei Lilien, drei Lilien, die pflanzt' ich auf ein Grab. — Ein ſchöner Anblick, ein Anblick, der — man kann ſagen — zu dem Vergangenen geſunken iſt, war es, als die berittene Brigade abrückte: Jenſeits des Fluſſes die Spitze der Brigade. Eine lange Reihe Reiter. Diesſeits ein mächtiges Lanzengewirr, ebenſo auf der Brücke, deren Pontons das Getrampel der Roßhufe hohl wiedergeben. õl . . — 88 – Ein ander Bild, das an die Feldſchlacht alter Zeiten erinnert, bietet ſich uns, als ein Maſſentransport ruſſiſcher Gefangener ſich deutſchen Erſatztruppen ent⸗ gegenwälzt, die näher und näher kommen. Zwei Armeen gleichend, die den Kampf ſuchen. — Hier war der Phantaſie immer genügend Spielraum gegeben, Bilder zu malen, ohne auf die Schranken der Gegenwart zu achten. — Spät abends kommen wir von einem kleinen Bau, den wir längs des Bug hatten, nach unſerem Biwak zu⸗ rück. — Die Brücke iſt von einem am Ufer aufgeſtellten Scheinwerfer hell beleuchtet. Sie gleicht — mit den überlagernden Nebeln — einer großen Verkehrsbrücke, welche die Teile einer großen Weltſtadt miteinander ver⸗ bindet, während der aufgewirbelte Staub der hin⸗ und herraſenden Omnibuſſe und Wagen in dem elektriſchen Lichte erzittert. — Von ſolchen und ähnlichen Eindrücken getäuſcht und in gute Stimmung gegaugelt, entſchlafe ich. Doch des Nachts werden wir wieder in die Wirklichkeit zurück⸗ verſetzt. Noch halb verſchlafen machen wir uns marſch⸗ bereit. Wir müſſen unſere Leitung abbauen. Ueber Dächer und Bäume klettern wir hinweg, um das Kabel los zu bringen und ſo raſch wie möglich vor⸗ wärts zu kommen. Denn die Diviſion rückt weiter. Wir kommen in die Nähe eines Feldlazaretts. Ab⸗ ſeits davon begräbt man eben einen Gefallenen. Vor dem Lazarett ſtehen Krankenwagen, Tragbahren. Auf einigen dieſer Ruhebahren liegen Schwerverwundete. Man wundert ſich, daß ſich niemand um ſie annimmt. Bald hat man ſich jedoch davon überzeugt: Sie ſind tot. Hilfe iſt vergebens. Die Verblichenen harren nur noch ihrer Beſtattung. — Wir fahren weiter durch ein in Flammen aufge⸗ gangenes Dorf. Durch eine eroberte Stellung. Man beſtattet gefallene Deutſche. Vor den Stellungen, die von unſerer Artillerie vollſtändig zuſammengeſchoſſen ſind, liegen noch Ruſſen, das Bajonett aufgepflanzt. Gegen Abend gelangen wir ſchließlich in ein dicht — 89 — hinter der Front gelegenes und von Infanterie überfüll⸗ tes Dorf, wo wir bis zum anderen Morgen Raſt machen. Die folgenden Tage heißt es bauen und bauen! Es iſt ein heißer Tag. Wir ſind die erſten auf dem Plan. Durch verlaſſene Dörfer geht es, dann wieder über freie Felder. Etwa drei oder vier Kilometer balb⸗ rechts vor uns geht ein Dorf in Flammen auf. Die Koſaken haben es eben angeſteckt, um unſeren Vormarſch aufzuhalten. Weiß ſteigt der Rauch gen Himmel. — Weiter geht es, weiter! — Die erſten Infanteriſten kommen heran — in Marſchſicherung — und überholen uns. Es wird Nacht. Doch haben wir nur wenig Ruhe, und in aller Frühe geht es wieder weiter. Diesmal iſt es uns auch nicht möglich, den verſäumten Schlaf einiger⸗ maßen auf dem Wagen nachzuholen, da wir ein requi⸗ riertes Schwein und ein Kalb auf unſetem Sitze haben. — Es iſt dies einer der Vorteile, die man genießt, wenn man weit vor zu bauen hat, daß einem herrenloſes Vieh in großen Mengen in die Hände läuft. — An einer großen „Chauſſee“ machen wir Halt, da, wo die Chauſſee in einen Wald zu führen beginnt. Hier er⸗ richten wir auch Station. Unabläſſig zieht immer noch Infanterie an uns vorüber, die ſtaubige Landſtraße dahin. Im Schritt kommt ein Kavalleriſt von einer Patrouille zurück. Wir ſahen ihn vor einigen Stunden mit zwei Kameraden an uns vorübertraben. Nun war er allein. Die beiden anderen waren geblieben. — Die Bauſpitze, d. h. der Mann, der mit der Trage vorausgeht, um das Kabel abzutrommeln, kann jederzeit auf den Anruf der letzten Station antworten, auch kann er nach hinten ſprechen, da er einen Fernſprecher auf der Bruſt befeſtigt trägt. — Dieſe Einrichtung kam uns des öfteren zugute. Beſonders heute. Alle Augenblicke kam der Adjutant der Brigade zur Bauſpitze herange⸗ ſprengt, vom Pferde aus Berichte zurückgebend. Nach einem kurzen Augenblick der Unterbrechung, die jedoch auf den Bau keine hemmende Wirkung ausübte, ging die Bauſpitze weiter. — — 90 –— Kaum haben wir die Station eingerichtet, als ſich auch ſchon der Brigadeſtab einfindet. Wir nennen unſere Station danach: „Brigade⸗Gefechtsſtand“. Doch ſchon am anderen Morgen findet ſich die Diviſion ein, im Laufe des Tages ſogar das Generalkommando. — So rückt auch eines nach dem anderen wieder ab. Alles, ſelbſt das Generalkommando, iſt nun wieder an uns vorübergezogen. Wir, die wir vor zwei Tagen die erſten waren, ſind nun die letzten. Wir nennen unſere Station jetzt: „Vermittlung Waldſpitze“. Es hat hier in den letzten Tagen ein reges Leben und ein ſtarker Betrieb geherrſcht. Ueber zehn Ver⸗ bindungen waren hier zuſammengelaufen. Wie wir end⸗ lich eines Abends abrücken, iſt bereits ein Klappenſchrank eingebaut. Der dunklen Chauſſee entlang fahren wir vor. Schwül iſt die Nacht. — — — 10. Verlaſſene Dörfer. Noch immer liegen wir an der großen Landſtraße, zum Weitermarſche bereit. Die Tage ſind heiß. Heiß und ſchwül. Die Trupps hatten ſich Fleiſch requiriert und einzelne Mann — ausgehungert wie ſie ſind — haben ſich daran übergeſſen und ſitzen oder liegen, leben⸗ den Leichnamen gleich, neben den Wagen. Neben uns liegt eine 21⸗Zentimeter⸗Mörſer⸗Batterie, die feuert. Fauchend und heulend jagen die Geſchoſſe durch die Luft und hämmern und quälen die ohnehin ſchon ſehr ge⸗ marterten Gehirne der Umherliegenden. Direkt über uns kreiſt ein feindlicher Flieger, Bomben werfend. Niemand rührt ſich, um in Deckung zu gehen. Ich ſelbſt ſitze halb ſchlummernd, matt, auf unſerem Wagen. Ehe ich mir überlegt habe, ob ich unter den Wagen kriechen ſoll oder nicht, iſt die Gefahr abgewandt. Der Flieger richtet auch keinerlei Schaden in unſerer Nähe an. Nur zwei Pferde der ſchweren Artillerie ſind getötet worden. Wieder erſcheint ein Flieger am Himmel; diesmal ein deutſcher. Das ſchwarze Kreuz an ſeiner Unterſeite —91 — kennzeichnet ihn. Er ſchießt direkt auf unſere Wagen zu und kaum einige Meter über uns hinweg, um zu landen. Unſere Diviſion liegt nun wieder hier. Man hat eben eine Spionin verhört. Sie hat einige deutſche Soldaten verraten. Die Strähnen hängen dem un⸗ heimlichen Weibe, das erſchoſſen werden ſoll, ins Geſicht. Sie ſträubt ſich und entſpringt in ein Schützenloch, in dem ſie ſich feſtkauert. Doch ſchon hat das tödliche Blei ſie getroffen. Sie ſinkt in ſich zuſammen und die erſten Schollen ſtürzen über ſie. — — Am Nachmittag fahren wir wieder den ſchweren, ſan⸗ digen Weg und kommen ſchließlich in ein Pfarrgut. Ueberall waren die Brunnen verſtopft mit Steinen und Baumſtämmen. Hier endlich finden wir Waſſer. Wir kochen Kartoffeln und trinken Kaffee dazu. Längſt iſt es Nacht geworden und wir legen uns in unſere raſch gebauten Zelte, ſchlafen. — — Wir bauen. — Die nächſten Tage bringen wieder häßliches Regen⸗ wetter. Wie raſend geht es vorwärts. Kaum glauben wir, uns einmal verſchnaufen zu können, da kommt des Nachts Befehl zum Abbau. Noch halb verſchlafen klettern wir von Baum zu Baum, um das Kabel loszubinden. — Dann wird wieder weiter⸗ gebaut. Obwohl wiy uns noch in den erſten Tagen des September befinden, weht hier in der wälderloſen Ge⸗ gend ein ziemlich ſcharfer Nordoſt und wir fühlen uns in der windigen Scheune, in der wir Station errichtet haben, beſonders des Nachts, ſehr unbehaglich. Doch bald rücken wir wieder ab. Troſtloſe, ſchmutzige Ebene. Niedergebrannte, ver⸗ laſſene Dörfer! — Es iſt ſchon dunkel und regnet und wir ſind noch nicht am Ziel. Wir ſollen nach M. Mitternacht iſt vorüber. Da kommen wir endlich in ein Dorf. In ein Dorf von Ruinen. — Dunkelheit — ſchwarze Nacht — Regenrieſeln — Brandgeruch — fernes Hundewinſeln — Windesheulen ẽ 92 — — gedämpftes Infanteriefeuer — müde Knochen — durchnäßte Kleider — Unmut — Hunger. — — — — Der Karte nach muß dies M. . . — unſer Endziel — ſein. Doch von dem Dorfe ſteht kein Haus mehr. Kein Menſch mehr iſt darin, es iſt verlaſſen. Wir beſchließen, nicht weiter in das ſchwarze Nichts zu fahren, ſondern zu nächtigen. Kochen können wir nicht. Die Brunnen ſind zugeworfen. Stroh, das als Lager dienen kann, iſt auch nicht vorhanden. Wir ſchlagen alſo unſer Zelt auf der Straße auf und ſchlafen auf der naſſen Erde, ſo gut es eben geht. — Am andern Morgen, beim Tagesgrauen, erheben wir uns. Etwa einen Kilometer von uns entfernt, ſehen wir nun einige Häuſer. Das iſt das Vorwerk von M.. . Dort iſt eine Station und dort ſollen wir hin. Schnell rücken wir ab, um uns dort zu melden. Hier überraſcht uns zum erſten Male wieder ſeit einigen Wachen die Poſt, auch empfangen wir Lebens⸗ mittel. Doch kaum haben wir mit dem Abkochen be⸗ gonnen, als es heißt: Abrücken! Wir fahren denn hinaus in den Regen, in die ſchmutzige Ebene. Je weiter wir in die Ebene kommen, umſo ſtärker geht der Regen nieder und deſto heftiger ſchlägt uns der Wind die Tropfen ins Geſicht. — Bis auf die Haut durchnäßt langen wir nach ſtundenlanger Fahrt endlich in D. . . an. D. . . mag früher ein ſchönes, kleines Städtchen ge⸗ weſen ſein. Sein Bild iſt nun zerſtört, und ſeine Ruinen blicken ſo troſtlos drein, wie alle die, welche wir zuvor geſehen. Nur einige arme Bewohner irren noch umher, um ſich an einem halb zerfallenen Herd etwas zu wärmen. Nur kurzen Aufenthalt haben wir hier. Doch können wir auch hier nicht abkochen, da die Brunnen verſtopft und das Holz naß iſt. Hinter einer kleinen Mauer, die ſtehen geblieben, ſucht man Schutz vor Regen und Wind. Aber die Steine ſind vom Brand durchfreſſen und die Mauer fällt zuſammen, wenn man ſich dagegen lehnt. — Nachdem wir unſere Stiefel noch einmal umgedreht, um das eingedrungene Waſſer auslaufen zu laſſen, rüſten —93 — wir uns zu neuem Bau — quer über lehmige Felder, in denen uns beinahe die Stiefel ſtecken zu bleiben orohen. Noch immer regnet es und wir ſind ſehr um ein gutes Nachtquartier beſorgt, um unſere durch und durch naſſen Kleider wechſeln zu können. Glücklicherweiſe finden wir in dem von ſeinen Einwohnern verlaſſenen Dorfe eine warme, wenn auch ſchmutzige Bude, die wir freudig begrüßen. Zum erſten Male in dieſem Herbſte iſt es, daß wir es wagen, in einem Bauernhauſe Unterkunft zu ſuchen. Durch den Schmutz laſſen wir uns nicht abſchrecken und beginnen — wie Augias — den Stall zu reinigen und uns häuslich einzurichten. Unſere Arbeit ſollte nicht vergeblich ſein, denn wir verblieben hier einige Tage. Es war dies C.. . Hierher kam ſpäter die Diviſion. 11. Schlachtfelder ... C . . . liegt bereits wieder hinter uns. Wieder ſind wir auf dem Marſche. Wir kommen durch Bereza⸗Kartuska. Bereza⸗Kartuska iſt eine Judenſtadt mittlerer Größe, eine Garniſonsſtadt. Nur liegen in den Kaſernen jetzt deutſche Soldaten. Die Stadt trägt wenige Spuren des Krieges, obwohl ſie noch vor einigen Tagen Zeugin ſchwerer Kämpfe geweſen. Die Straßen, die nun ruhig liegen, waren damals von heftigem Schrapnellfeuer über⸗ ſchüttet worden. Ein Mann von uns wurde damals verwundet. Wir verfolgen die Chauſſee, auf der wir Bereza⸗Kar⸗ tuska verlaſſen. Die Sonne neigt ſich eben zum Sterben; ihre große, rote Kugel ſpiegelt ſich wieder in all den Sümpfen links und rechts der Straße. Ueber dem Himmel, über der ganzen regenſchweren, düſteren Gegend, die nur aus Sümpfen beſteht, ſchimmert ein blaſſes Rot, das ſich ſogar über die hervorſpringenden Waldfetzen ergießt. — R— —ʒ— . — 94 — Ein ſchaurig⸗düſteres Bild, das an Blut erinnert, an dickes, ſchweres Blut. — — — Die Straße iſt mit feſter Erde in dieſe Sümpfe hineingebaut. Stellenweiſe führen kleine, von den Ruſſen geſprengte und von unſeren Pionieren wieder hergeſtellte Knüppeldammbrücken über den Sumpf und Moraſt hinweg. . Wir ſtellen uns im Stillen das Drängeln und Drücken auf dieſer ſchmalen Straße vor, falls es zu einem Rück⸗ zuge kommen ſollte. Doch das Wort „Zurück“ kennen wir nicht. Immer geht es vor. Darum heißt es auch nie: Dort ſind die Ruſſen — ſondern ſtets: Dort ſind ſie noch! — Es iſt Nacht geworden. Dunkel iſt es auch. Wir bleiben im Walde liegen, da die Orientierung doch un⸗ möglich iſt. Angenehm iſt der Aufenthalt nicht. Es riecht nach Aas hier. Am andern Morgen entdecken wir einige Pferdekadaver in unmittelbarer Nähe. Wir fahren weiter. Bauen. Am Ausgange von Z. .. errichten wir Station. Wir ſind noch etwa einen Kilometer vom Schützengraben ent⸗ fernt. Es iſt ein ſonderbares Gefühl, wenn man zum erſten Male wieder ſeit einigen Tagen in den Bereich der „dicken Luft“ kommt. Vor uns und hinter uns platzen Schrapnells. Von allen Seiten hinken und hum⸗ peln — mit und ohne Hilfe — oft an ihren Gewehren, verwundete Oeſterreicher und Deutſche auf das Dorf zu. In unſerer Nähe iſt in einer Scheune notdürftig ein öſterreichiſches Spital eingerichtet. Die Lager ſind aus Stroh gebaut. Die armen Verletzten lechzen nach Waſſer und die Sanitäter ſind glücklich darüber, daß ſich unſer Koch erbietet, ihnen einen Topf Kaffee zu brauen. Viele der Verwundeten liegen hoffnungslos darnieder. Einer der Sanitäter, der deutſch verſteht, bittet mich, den Puls eines Schwerverwundeten zu befühlen. Doch das Auge blickt gläſern. Die Hand iſt kalt. Er iſt tot. — „In der Scheune nebenan legen wir uns ſchlafen. Wir ſind — wie immer — ſehr müde. Trotzdem er⸗ — 95 — wachen wir alle gegen Mitternacht, denn draußen regnet es ein heftiges Infanteriefeuer. Hier auf dem Heu⸗ boden hört es ſich an, als ob man ſich mitten in dem Feuer befinde. Die Ruſſen machen mehrere Angriffe. Wir treten aus der Scheune. Da treffen wir einen ver⸗ wundeten Ruſſen, der mit der größten Hartnäckigkeit darauf beſteht, auf unſeren Wagen zu ſitzen. Er zittert davor, zu den Ruſſen zurück zu kommen; er will zu den „Germans“. Wir legen den Kerl, der uns ſchließlich Spaß macht, zu uns in die Scheune, wo er ſich eines geſunden Schlafes erfreut. — Allerdings waren unſere nichtsahnenden Kameraden ſehr erſtaunt, als ſie beim Erwachen den Ruſſen neben ſich erblickten und ſich in ein Ruſſenlager verſetzt glaubten. — Doch der Tag bringt noch andere Bilder. Nachdem uns der Ruſſe ſchon am Vormittag einige Granaten herübergeſandt, überhäuft er uns gegen Mittag mit Schrapnells. — Dabei wurde ein junger Leutnant, der eben von der Heimat gekommen und im Begriffe war, ſich beim Bataillon zu melden, am Kopfe verwundet und war ſofort tot. Das tragiſche Geſchick hatte ihn mitten auf der Straße ereilt. — Ich komme gerade dazu, wie man ihn wegträgt. Man legt ihn zur Seite nieder. Jäger und Infanterie mit von Sturmangriffen und vom Schützengrabenleben erd⸗ beſchmutztem Waffenrock umſtehen den Gefallenen, hin⸗ geriſſen von dem Geſchick des ſo jäh — ohne Kampf und Todesgrauen aus dem Leben Geriſſenen, der da liegt in der Parade⸗Uniform, die braunen Handſchuhe über die Finger geſtreift. — — Man glaubt auf den Mienen der Umſtehenden leſen zu können: Raſch tritt der Tod den Menſchen an! — TDags darauf geht unſer Trupp weiter. Zu zweien bleiben wir noch zurück, um die Station zu beſetzen. Wir kommen ſpäter nach. Dabei betrachten wir das Schlachtfeld. Zahlreiche Ruſſen liegen vor unſeren Stellungen, das Bajonett in der Hand oder von ſich geworfen. Ueberall Tod und Verderben! Mit anderen — 96 — Worten: Ein zuſammengebrochener, ruſſiſcher Sturm⸗ angriff. Das war das Feuer der vergangenen Nacht! Auf der Anhöhe angekommen, erblicken wir zu un⸗ ſeren Füßen: Koſſow. Unſer Ziel. Es ſcheint wiederum ein kleines Städtchen zu ſein. Die zwei Kirchen des Ortes ſchimmern in der Morgenſonne. Weiß wie Schnee. B akden einer niedergebrannten Fabrik liegen wir in iwak. 12. Im toten Dorfe. Nicht lange iſt es uns beſchieden, hier in dem Juden⸗ ſtädtchen zu bleiben. Ein Kamerad und ich werden zu dem Pioniertrupp kommandiert, der unſerem Zuge zugeteilt iſt. Am Nachmittage rücken wir ab, um eine etwa zehn Kilometer lange ruſſiſche Staatsleitung, die zum größten Teile noch erhalten iſt, auszubauen. An der Böſchung der langen, langen Chauſſeee ſind Schützenlöcher aus⸗ gepuddelt. Hier zieht ſich ein Teil des Gefechtsfeldes hin, das wir geſtern geſehen. Alle Augenblicke ſchreiten wir über die Leichen Ge⸗ fallener. Es ſind Deutſche und Ruſſen. Auf dem Leibe, auf dem Rücken, in allen Stellungen liegen ſie da, hin⸗ gemäht vom Schnitter Tod, den letzten, tiefen Schlaf ſchlafend. — Ich bin zurückgeblieben. Abend iſt es geworden, und über dem Horizont zuckt die Mondſichel hervor. Unter einem Baume liegt ein Kamerad. Er mag noch jung an Jahren geweſen ſein. Die Lippen hat er noch halb ge⸗ öffnet, als ob er atme. Doch ſchlaff hängen die Hände auf die Erde. Zur Seite liegt ſein Torniſter. — Hat er ſich ſelbſt in der Mittagsſonne in den fieberkühlenden Schatten des Baumes geſchleppt oder hat ihn der Sanitäter dahin getragen und iſt er in ſeinen Armen geſtorben? — Oder war nur die blutigrote Morgenſonne Zeugin ſeines Endes? — Verlaſſen liegt er da — in der toten, ſtummen Nacht. Nur Tod und Tote umgeben ihn. — Warſt du immer ſo verlaſſen, ſo vergeſſen, oder haſt du daheim eine Mutter, einen Vater, eine Braut oder „. = — in Il au. — — 97 — eine Schweſter, die deiner vielleicht eben im Abendgebet gedenken? — — — Er antwortet nicht mehr. Ich eile weiter. — Die Laterne haben wir an einer Stange befeſtigt und leuchten an jedem Maſt hinauf, um uns zu überzeugen, ob der Draht noch durchläuft oder ob er abgeſchnitten. Wir ſehen keine Toten mehr. Es iſt zu dunkel. Nur der ſchlechte Geruch zeugt davon, daß auch hier der Kampf getobt und ſeine Opfer gefordert. Ich glaubte, die Straße wolle kein Ende nehmen, bis wir endlich ſpät in der Nacht an unſer Ziel gelangten. Am anderen Morgen ſehe ich mich um. Wir ſind am Ausgange eines zwei Kilometer langen Dorfes, das keine zehn Einwohner mehr hat. Beinahe ſind wir die alleinigen Bewohner. Es mutet ſeltſam an, das tote Dorf, in dem nur noch ein verrücktes Weib ſein Unweſen treibt. — Ich mache einmal einen Ritt ins Dorf, da ſehe ich ſie — mit einem erbeuteten Drillichkittel angetan — am Fenſter eines Bauernhauſes ſtehen und mit ihren grauen Augen unheimlich ins Leere ſtarrend, ein zerknaultes Papier in der Hand, weltentrückt, nicht achtend ihrer Umgebung. Stundenlang mag ſie ſo geſtanden haben. — Hatte ſie Selbſtmordgedanken? Einmal hatte ſie ſich vor ein Auto geworfen, das aber noch rechtzeitig zum Stehen gekommen. Da wir an der Chauſſee liegen, haben wir tagsüber immer Unterhaltung. Kolonnen kommen und gehen. Flüchtlinge kehren zurück. Ab und zu bekommen wir auch Beſuch. Ein altes, polniſches Bäuerlein kehrt bei uns an. Ein echter Typ. Ein Urmenſch. Sein Rock und ſeine Hoſen ſind bald ſo alt wie er ſelbſt. Darunter hervor lugen die ſchmutzigen Füße. Er geht barfuß. Seine Stiefel hat er am Wanderſtabe. Er ſchont ſie, denn wahr⸗ ſcheinlich hat er noch einen langen Weg, und ſchnell geht es nicht. Eben Schritt für Schritt. Vor unſerer Haus⸗ türe ſitzt er auf die Erde, mit dem zahnloſen Mund das Brot und den Zucker kauend, den wir ihm gegeben. Etwas anderes können wir ihm nicht anbieten, da wir ſelbſt nur Konſerven haben. — Nach kurzer Raſt bindet Wenzler, Mit Draht und Kabel 7 — 98 — er den Reſt Brot in ſein Taſchentuch, lüftet noch einige⸗ mal freundlich den zerriſſenen Strohhut und wandert weiter, Schritt vor Schritt. Der arme Kerl. Ich habe ihm lange nachgeſehen. Doch er ſchien uns ſchon ver⸗ geſſen zu haben. Raſtlos tippelt er weiter in ſeinem Schneckentempo, ohne ſich umzuſehen. Ich habe den Eindruck von dem polniſchen Bauern, als ſei er ruhigen, gleichgültigen Gemüts. Ganz das Gegenteil iſt der polniſche Jude. Ein Fall haftet in meiner Erinnerung: Spät abends kommt ein kleines Judenweibchen weinend in unſer Zimmer, ihren Mann ſuchend. Sie ſcheint uns nicht recht zu trauen und guckt hinter Herd und Kiſten, alles durchſtöbernd, weinend und ſchluchzend. — Wir beruhigen ſie und helfen ihr ſuchen. Schließlich findet ſie ihn in einem Hauſe ſchlafend. Er wollte näm⸗ lich für ſeine Familie eine Unterkunft ſuchen für die Nacht, und da er ein gutes Plätzchen gefunden, legte er ſich — müde wie er war — hin und ſchlief ein. Ein netter Quartiermacher! Am andern Morgen aber geht das Theater erſt richtig los. Ein Rad am Wagen iſt gebrochen. Jammernd und voll Verzweiflung umkreiſt Ephraim — ſo nannte ihn ſeine Frau — den alten Karren, von allen Seiten das Unglück betrachtend. Und in unſerer Bude erſcheint wieder Ephraims Frau, Hilfe ſuchend. Wir gehen ins Dorf hinein, finden auch bald ein Untergeſtell, welches das gebrochene Rad erſetzen ſoll. Aber nun beginnt wieder ein neues Zetern. Ephraim beteuert, er ſei zu ſchwach und zu ungeſchickt, das Geſtell an dem Wagen feſtzumachen. Er ſei krank. Seine Frau fleht uns an und küßt uns die Hände. Die Kinder liegen auf dem Bauche und ſchreien, heulen, was aus dem Halſe geht. Schon beginnen unſere Herzen ſich zu erweichen, um ihm auch dieſe Hilfe noch zu erweiſen. Da kommt der Befehl zum Abrücken. — . Doch ehe wir weiterreiſen, habe ich noch einiges nach⸗ zutragen. . Tagtäglich mußten wir eine Leitungspatrouille nach — 99 –— dem neun Kilometer entfernten Bahnhofe machen. Hier lag das Generalkommando. Doch wie erſtaunt war ich, als ich vor der Station plötzlich meinen Namen hörte. Alte Kameraden, mit denen ich im Frühjahr oben in Oſt⸗ preußen und im nördlichen Polen geweſen und die zum . . . Korps gekommen waren, ſehe ich hier wieder. Es ging ſeinerzeit im März in die Karpathen und von hier in ſiegreichem Vordringen durch Polen bis hierhin. Wir erinnern uns noch ſehr wohl an den Tag, an dem wir uns zum letzten Male geſehen. Es war in Pupkowieczna, als der Trupp den unſern ablöſte. Glück hatten unſere Kameraden keines gehabt, denn kaum waren wir zwei Tage weg, als ihnen die Station, das ganze Dorf in Grund und Boden geſchoſſen wurde. Mit Mühe und Not haben ſie damals noch ihren Bauwagen gerettet und ſich in den Wald zurückgezogen, wo ſie in Unterſtänden lebten. — Ein andermal — auf der Leitungspatrouille nach dem Bahnhofe — erlebten wir ein kleines Intermezzo, das ich unbedingt erwähnen muß. Im Chauſſeegraben lag ein Blindgänger, der noch nicht geſprengt war. Ein Stroh⸗ wiſch an einem Baume machte auf die Gefahr aufmerk⸗ ſam. — Kommt da auch wieder ein „Panie⸗Wagen“ *) an uns vorbei und der „Panie“ nimmt — ohne auf den Strohwiſch, noch auf die Einfriedigung zu achten — die unentzündete Granate und will ſie auf ſeinen Wagen laden. — Glücklicherweiſe ſieht ſich mein Begleiter — einem inneren Drange folgend — um und gewahrt das Entſetzliche. Wir erſchrecken. Das heißt, ich bin mir des gefährlichen Augenblicks gar nicht bewußt, ich bin ganz von meinem Begleiter eingenommen und muß lachen. Er iſt hingeriſſen. Mit gekrümmtem Rücken ſteht er da — wie eine Katze vor dem Sprunge — und hat Augen und Mund weit aufgeriſſen. Endlich löſt ſich ihm die Zunge und fürchterlich brüllt er: „Wirf das Ding weg ..“ — Mein Freund ſcheint ſich auf die Zunge gebiſſen zu haben, ſo macht er ein Geſicht. Der Panie, der etwa zwanzig Meter von uns entfernt iſt und die Granate wie *) Pan heißt Herr. „Panie“ iſt die Anrede. Man bezeichnet damit den polniſchen Bauern. 7* — 100 — ein Kind in den Armen hält, guckt ſich verdutzt um und läßt das Ding erſchrocken die Böſchung hinabgleiten. — — Klatſch — — — Große peinliche Stille, dann Gelächter. Glücklicher⸗ weiſe iſt die Bombe nicht losgegangen. — Was den Bauern angeht, der läuft — was haſt du, was kannſt du — als ob er geſtohlen hätte, nur von Zeit zu Zeit ſich ſcheel umſehend. Weiter denn! Wir haben Marſchbefehl erhalten und bauen ab. Die⸗ ſelbe Strecke zurück. Wieder geht es über das Schlacht⸗ feld. Die Toten hat man beſtattet. Doch es muß Eile gehabt haben. Man hat ſie nur in die Schützenlöcher gelegt, wo nun kleine zuſammengebundene Kreuze von den Toten reden, die da ruhen am Straßenrande. — Auch in die Judenſtadt kommen wir wieder. Doch weiter geht's in die ſchwarze Nacht hinaus. Wir haben noch einige ſchöne Marſchtage vor uns, denn die Diviſion iſt ſchon wieder weit, weit vorgerückt. In einer windigen Scheune nächtigen wir. — 13. Den Bahndamm entlang. Am Morgen ziehen wir gerne ſchon zu früher Stunde wieder weiter, denn es iſt kalt und wir frieren an die Der Marſch führt uns zunächſt durch kahle Ebene. Wir kommen an einer Kirche vorbei. Eine griechiſch⸗ katholiſche Kirche. Aeußerlich iſt ſie noch erhalten, im Innern aber iſt alles durchwühlt. Die Altäre und Kirchenſchränke ſind aufgeriſſen, Meßgewänder, Bücher und Kirchengefäße liegen umher. Ein wirres Chaos. Leer tönen unſere Schritte durch den verlaſſenen Raum, in dem jeder Ton erſtorben iſt. Nur das Krächzen eines kleinen Zugfenſters, mit dem der Wind ſein tolles Spiel treibt, huſcht durch die Halle, bis die kahlen Wände es verſchlucken. — . Weiter. Ein verlaſſener Gutshof. Nur der Gärtner tſt noch in ſeinem abſeits gelegenen Häuslein. Er kommt uns erregt und zornig die Fauſt ballend entgegen. Ein — 101 — öſterreichiſcher Soldat ſteht in ſeiner Küche und verlangt Brot von ihm für ſechzehn Mann. Es iſt aber begreiflich, daß er in den Umſtänden, unter denen er ſich befindet, nichts geben kann, zumal da er eine große Familie hat. Dies machen wir dem verbündeten Kameraden, der mit vollen Backen kauend noch immer in der Küche ſteht, klar und bitten ihn, ſeinen Marſch weiter aufzunehmen. Der kleine, alte Gärtnersmann iſt nun ganz glücklich und begleitet uns ein Stück weit des Wegs. Da erzählt er uns, daß er auch ein Deutſcher iſt und aus Gum⸗ binnen in Oſtpreußen ſtammt und nun ſeit acht Jahren hier angeſiedelt iſt. Wie er nun erfährt, daß ich im letzten Winter auch in Gumbinnen geweſen, und daß die Ruſſen längſtens aus Oſtpreußen vertrieben, da iſt die Freude groß und die erſten Wurzeln zu einer Freund⸗ ſchaft ſind ſchon geſchlagen. Doch weiter geht's, auf Nimmerwiederſehen. In einer Branntweinbrennerei machen wir ſpäter Raſt, doch nicht um den Sprit zu verſuchen. Die Divi⸗ ſion hat ihn vorſichtshalber in einen nahen Teich bringen laſſen. Gut ſoll er nicht geweſen ſein. Bald fahren wir wieder weiter. Längſt iſt die Nacht hereingebrochen und wir fahren noch immer weiter in die ſchwarze, ungewiſſe Dunkelheit. Schließlich kommen wir an einen kleinen Fluß und machen Halt, da er noch nicht paſſierbar iſt. Wir ſchlafen im Freien, da nirgends mehr Unterkunft zu finden iſt. Mitten durch einen Kirchhof ziehen ſich verlaſſene Schützengräben, in denen wir uns vor dem kühlen Winde ſchützen. Wohl iſt es kalt, allein ein Biwakfeuer ſchützt uns vor der ärgſten Kälte und da wir ziemlich müde ſind, ſchlafen wir gut. Am andern Morgen wurden mein Kamerad und ich vom Pioniertrupp entlaſſen. Allein wanderten wir weiter. Die Pioniere blieben hier bei der Diviſion zurück. Wir haben Befehl, ſo raſch wie möglich unſern Trupp einzuholen. — Es iſt ein ſchöner Marſchtag. Die Sonne zeigt ſich einmal wieder und lacht fröhlich durch das herbſt⸗ liche Laub der dichten Wälder, durch die wir vorwärts⸗ ſtapfen. Wir kommen der Front wieder näher. Wir 3 — 102 — hören wieder Infanteriefeuer. Seltſam läßt es ſich hören. — In T. . . einem kleinen Dorfe, erreichen wir wieder unſeren Trupp. Es beginnt bereits zu dämmern. Vornen ertönt Hurraſchreien, wie aus Tauſenden von Kehlen. Un⸗ heimlich anzuhören. — Plötzlich tauchen aus der Dunkel⸗ heit zwei Geſtalten: Ein Koſakenoffizier — ein langer Menſch mit hoher Pelzkappe — dahinter ein deutſcher Soldat mit blitzendem Bajonett. In einem kleinen Häuschen nächtigt unſer Trupp. Die Raumverhältniſſe ſind jedoch ſehr beſcheiden, und wie ich des Nachts vom Stationsdienſt komme, ſcheint für mich kein Platz mehr übrig zu ſein. Doch habe ich bald mit Hilfe zweier Stühle ein Lager am Herd hergerichtet, auf dem ich auch einigermaßen gut ſchlafe. Noch vor Anbruch des Tages brechen wir auf. Wir müſſen bauen. Wir bauen bis zu einem Bahndamm. In einem Bahnwärterhaus machen wir Station. Doch ſchon geht es wieder weiter. Zum nächſten Bahnwärter⸗ haus. Und wieder weiter — Kilometer um Kilometer — zum übernächſten Bahnwärterhaus. Vorſicht iſt nun am Platze. Die Ruſſen wollen uns „aus der Schneiſe, durch die ſich der Bahndamm zieht, nicht herauslaſſen und überſchütten uns heftig mit Schrapnell⸗ und Granatfeuer. Ungefähr zehn Meter vor uns iſt der Schützengraben. Zum Teil iſt er noch von uns beſetzt, teilweiſe geht unſere Infanterie zum Sturme vor. Schritt um Schritt haſtet die ausgeſchwärmte Schützenlinie über die Stoppelfelder dahin. Immer weiter vor, weiter vor. — Schließlich ſind ſie wie ein Bienenſchwarm anzuſehen. Ein Schrapnell platzt über ihren Köpfen. Nichts iſt mehr von ihnen zu ſehen. Eine Minute — zwei Minuten! — — Auf einmal wuſſelt es wieder. Die Infanterie geht wieder vor. Wieder platzen Schrapnells, Granaten. — Und wieder liegen die Schwärmerlinien in Deckung. Eine — zwei — drei Minuten. Und wieder geht es vor. Sprungweiſe. — Und wiederum platzen Schrapnell. — So fort und fort. — — 45 — 103 — Links von uns ballert öſterreichiſche Artillerie. Sie ſchießen ausgezeichnet, unſere Bundesbrüder, das muß man ihnen laſſen. Jeder Schuß ſitzt. In wilder Flucht ſtürmen die Ruſſen in dichten Kolonnen über das freie Feld. Mitten in ihren Reihen platzen die ſchweren Granaten. Volltreffer auf Volltreffer. Schlag auf Schlag. — Wahrlich, eine entſetzliche Panik muß dort drüben ge⸗ herrſcht haben. Der Anblick allein erfiebert und macht die Nerven zucken. Die geſamte Artillerie — auch die öſterreichiſche — ſteht unter dem Kommando eines Offiziers unſerer Diviſion. Sein Kommando lautet: „Feuern! Und wenn die Rohre glühen!“ Und weiter tobt der Lärm. Dazu das Echo und das Rumoren in den Wäldern. Gegen Abend ſchweigt die ſchreckliche Muſik und eine neue Nacht kommt herab über den ſchweren Kriegstag. Es wird ganz ſtille. Der Feind hat ſich einige hundert Meter zurückgezogen. Nur ab und zu ſendet er uns eine Granate herüber. Auch den nächſten Tag noch. Allein es ſcheint ihm doch zu warm geworden zu ſein; eines Morgens iſt er verſchwunden. Und weiter geht's. Wie immer. Wir weichen vom Bahndamm ab und gehen über Felder hinweg. Die Ruſſen haben hier ſtarke Stellungen zurückgelaſſen. Unſere Verluſte ſcheinen gering zu ſein. Nur ein Oeſterreicher liegt vor den Stellungen. Er iſt offenbar durch einen Zufallstreffer gefallen. — Nach einigen Tagen kommen wir zurück, um abzubauen. Noch immer liegt der arme Tote da, verlaſſen und unbeſtattet. Man hat ihn vergeſſen. Gerne hätten wir ihm ein Grab gegeben, aber unſere Zeit drängt wie immer, und wir eilen an ihm vorbei. Auch an Gräbern ruſſiſcher Flüchtlinge kommen wir vorüber. Es heißt, ſie ſeien von Koſaken erſchoſſen worden. Doch es ſcheint wahrſcheinlicher zu ſein, daß ſie vor Elend geſtorben ſind. Tauſende ſind auf dieſe Weiſe umge⸗ kommen. Wir ſind wieder auf dem Vormarſche. An uns vorbei ziehen immer dieſelben, altgewohnten Bilder: Moraſt, — 104 — NX Sumpf, ſchöne Wälder, monotone Waldungen, Sand, niedergebrannte Dörfer und noch gut erhaltene Ort⸗ ſchaften, Kolonnen, deutſche und öſterreichi! ſche. — Im Graben liegt ein kleines, altes Weiblein, ein Tuch über dem Kopfe — einer Nonne gleichend — ſtarr, vielleicht erfroren. Gräbern begegnen wir. Gräbern von Flücht⸗ lingen. Soldatengräbern. — — — Einige Tage bleiben wir in Str. . . von wo wir dann wieder weiter bauen. Ein langer Bau, der kein Ende nehmen will. Doch der letzte. — Hätten wir dies geahnt, vielleicht wäre er ſchneller vonſtatten gegangen. Schließlich kamen wir in ein kleines, ſchönes Dorf, wohin die Brigade kommen ſollte. Hier war es auch, wo wir unſer Winterquartier be⸗ ziehen und uns erholen ſollten von den Strapazen des über drei Monate Pahrenden Vormarſches. — — — Wohl war es ein Siegeszug geweſen, der durch die polniſchen Lande ging, ein Siegeszug, der allerdings auch auf unſerer Seite große Opfer an Gut und Blut gefordert. Und unſere Truppen haben gewiß ſehr viel unter den körperlichen Anſtrengungen der Offenſive ge⸗ litten. Das darf zugegeben werden. Immer aber bin ich Kameraden begegnet, die, wenn auch nicht guter Laune, ſo doch mit herzlichem Galgen⸗ humor geſegnet waren. Ich glaube, von unſerem Siege waren alle überzeugt. Während ich dies ſchreibe, liegt draußen noch der Schnee und der Winter tobt um unſer Haus. Wie lange wir hier bleiben? Wir wiſſen es nicht. Nur eines iſt gewiß: Ferne in Feindesland, im weiten Oſten, erfüllt der deutſche Soldat ſeine Pflicht, ſo über⸗ zeugt, wie ſeine Kameraden und Bundesgenoſſen in Weſt und Süd, er trotzt allen Stürmen, die des Feindes Fauſt gegen ſein Antlitz ſchleudert, in ſeinem Herzen nicht abgeneigt, ſie zu ergreifen, wenn ſie ſich ſöhnend reicht — zum Frieden! E Entsauert os / 2008 esWXαπουN.πα² Euroskala Offset — 89 — hinter der Front gelegenes und von Infante tes Dorf, wo wir bis zum anderen Morgen Die folgenden Tage heißt es bauen u—. Es iſt ein heißer Tag. Wir ſind die er Plan. Durch verlaſſene Dörfer geht es, über freie Felder. Etwa drei oder vier Ki⸗ rechts vor uns geht ein Dorf in Flamm Koſaken haben es eben angeſteckt, um unſer aufzuhalten. Weiß ſteigt der Rauch gen H. Weiter geht es, weiter! — Die erſten kommen heran — in Marſchſicherung — u. uns. Es wird Nacht. Doch haben wir nur und in aller Frühe geht es wieder weiter. es uns auch nicht möglich, den verſäumten S maßen auf dem Wagen nachzuholen, da w riertes Schwein und ein Kalb auf unſerem — Es iſt dies einer der Vorteile, die man g man weit vor zu bauen hat, daß einem her in großen Mengen in die Hände läuft. — An einer großen „Chauſſee“ machen wir die Chauſſee in einen Wald zu führen begi⸗ richten wir auch Station. Unabläſſig zieh⸗ Infanterie an uns vorüber, die ſtaubige Lan Im Schritt kommt ein Kavalleriſt von ei zurück. Wir ſahen ihn vor einigen Stund Kameraden an uns vorübertraben. Nun Die beiden anderen waren geblieben. — Die Bauſpitze, d. h. der Mann, der m. vorausgeht, um das Kabel abzutrommeln, auf den Anruf der letzten Station antwort er nach hinten ſprechen, da er einen Fer⸗ der Bruſt befeſtigt trägt. — Dieſe Einrich des öfteren zugute. Beſonders heute. A⸗ kam der Adjutant der Brigade zur Bauſt ſprengt, vom Pferde aus Berichte zurückg einem kurzen Augenblick der Unterbrechun auf den Bau keine hemmende Wirkung aus Bauſpitze weiter. — VierFarbSelector Standard*- 8 2 . Copyright 4/1999 VxyMaster Gmbh wWVW.Xymaster. com 1