FoXIIa2774 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Vom Schlachtfeld nach Hause Schmidt, Hans fe l — Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. D 1914/17. N12524606344 021 HLS WWIDNINNANI uDPTÜBINGEN Vom Schlachtfeld nach Hauſe Erlebniſſe eines Verwundeten beim Durchbruch von Brzeziny D. hans Schmidt a. o. Profeſſor der Theologie 3. 5. Hauptmann im Felde Tübingen Verlag von J. C. B. Mohr (Paul Siebeck) 1918 A. g. XIII. Alle Rechte vorbehalten. Seilenguß⸗Maſchinenſatz und Druck von Oscar Brandſtetter in Leipzig. Meinem lieben Oheim Fritz Krauſe in Seehauſen i. d. Altmark an ſeinem 75. Geburtstage dankbar zugeeignet. Im Felde, den 17. Jan. 1918. 1. Verwundet. „Herr Hauptmann, jetzt habe ich auch etwas abbekommen. Schuß durch die Schulter!“ Der Offizier⸗Stellvertreter, der den Dienſt des Batail⸗ lons⸗Adjutanten in unſerem Bataillon verſah, kam aus den kleinen Kiefern vor uns, jenſeits deren unſere Schützen im Feuer lagen. Es war am 20. November 1914 gegen Mittag. Von dem Dorfe Baby aus hatte ſich das Regiment zum Gefecht gegen einen unerwartet vor uns auftretenden Gegner entfaltet. Wir waren die äußerſte Spitze der unter Mackenſen ſtehenden linken Flügelarmee hindenburgs, die von Thorn aus zur Umfaſſung der in der Offenſive gegen Schleſien begriffenen Ruſſen in Eilmärſchen nach Südoſten in Bewegung geſetzt worden war. Mit ruhigem Schritt und von Geſundheit leuch⸗ tendem Geſicht wie gewöhnlich ging der Adjutant auf den Bataillonsführer zu, der vor den letzten, noch geſchloſſenen Kompagnien des Bataillons auf dem Boden lag. Man mußte ſich auch hier hinten —— 6 — in der Lichtung hinter dem Waldſtück, von dem aus unſere Schützen die feſte Stellung der Ruſſen angriffen, gegen Kugeln decken. Viele zu hoch gehende Schüſſe ſchlugen gerade hier ein. Meine Kompagnie lag, durch eine kleine Erd⸗ welle gedeckt, regungslos am Boden. Ich ſelbſt einen Schritt vor ihr neben einem meiner Zug⸗ führer, einem Offizier⸗Stellvertreter, und neben dem Kompagnie⸗Feldwebel. Gerade hatte der Adjutant noch in ſeiner ru⸗ higen Weiſe über das, was er vorn beobachtet hatte, berichtet. „Jetzt will ich doch mal nach hinten gehn und mir vom Doktor was anmachen laſſen.“ Damit ging er an uns vorüber nach rückwärts. Mein zugführer bedauerte ihn wegen ſeiner Wunde: „Ein Schulterſchuß, das iſt eine eklige Sache!“ Kaum hatte er das geſagt, da ſchrie er kurz auf, fuhr in die Höhe und fiel auf den Rücken. Der Feldwebel, ſein Freund, riß ihm den Rock auf. An der Bruſt war das hemd von Blut durchtränkt, er atmete röchelnd, die Pupillen wurden groß, die kraftlos über den Kopf ge⸗ worfene Hand blaß. In wenigen Minuten war er tot. Unterdeſſen kamen von vorn Jäger von dem ⸗ = = = = E S en — 7 — Reſerve⸗Jäger⸗Bataillon, das rechts neben uns kämpfte, und Leute unſeres eigenen Bataillons einer nach dem andern blutend zurück. Ich⸗ ſehe noch einen knabenhaft jungen Jäger, dem das Blut aus dem zerſchoſſenen Arm in das Gras lief, und der immerfort rief: „Sanitäter, Sani⸗ täter!“ Aus der Kiefernſchonung hinter uns wurden Maſchinengewehre vorgetragen. Gebückt rannten die Leute, je zwei das ſchwere Gewehr wie eine Bahre tragend, über die von Geſchoſſen überfegte Lichtung und verſchwanden vor uns in den kleinen KNiefern. Gleich darauf hörten wir das Anattern der feuernden Maſchinen. „Ich denke, vorn muß die Munition knapp werden,“ ruft mir der Bataillonsführer zu, Ich ſchicke vier Mann zum Patronenwagen zurück. Es dauert lange, ehe ſie wiederkommen; denn die Wagen haben vor Schrapnell⸗ und Granatenfeuer weit zurückfahren müſſen. Der Bataillonsführer ſteht mit einem Ruck auf und geht mit flatterndem Umhang und großen, beherzten Schritten nach vorn: „RNa, nun muß ich erſt mal ſehen, wie es da ausſieht. Hoffentlich auf Wiederſehen!“ Hinter ihm ſchlagen die zZweige der Kiefernſchonung zuſammen. Da kommen die Leute mit dem Munitionserſatz: vier Mann, Seltbahnen um den hals gehängt, die bis oben mit Patronen gefüllt ſind. Ich richte mich auf: „Ihr beide geht nach vorn zu den Schützen; ihr verteilt eure Patronen hier!“ Ich habe mich dabei auf dem rechten Knie erhoben, das linke rechtwinklig aufgeſtellt. Mit einem Male ein Schlag, und ich liege am Boden. „SISchmidt, wo biſt du getroffen?“ ruft der Ober⸗ leutnant, der, heute der Führer ſeiner und meiner vereinigten Kompagnien, auch ſchon aus einem Streifſchuß am Arme blutend, ein wenig vor mir liegt. Wir nennen uns ſonſt „Sie“; es liegt eine eigene Wärme darin, wenn er jetzt unwillkürlich „Du“ ſagt. Der Feldwebel neben mir ruft nach einer Schere. Ein Kriegsfreiwilliger, dem die Kugen merkwürdig ernſt geworden ſind, ſeit wir neu⸗ lich ſeinen beſten Freund, einen unſerer Tap⸗ ferſten, durch einen Herzſchuß verloren haben, kommt gelaufen, um mich zu verbinden. „Gehen Sie in Deckung, es iſt nicht der Rede wert. Ich werde hier liegen bleiben!“ „Nein, herr Leut⸗ nant,“ proteſtiert der Feldwebel, „wir tragen Herrn Leutnant zurück!“ Und ſchon hat er meinen linken Arm um ſeinen hals gelegt, ein Unter⸗ offizier — ich muß dankbar ſeinen Namen nennen: Schütz heißt er — greift rechts zu. So ſtützen und tragen ſie mich nach rückwärts. Das linke Bein hängt herunter. Der Verſuch aufzutreten macht heftigen Schmerz. Ich kann es nicht biegen und nicht heben. Jedes Anſtoßen im Graſe oder an einer Boden⸗ erhebung iſt eine Qual. „Nun legen Sie mich aber hier nieder. Sie werden ja abgeſchoſſen!“ „Noch 20 Schritt, Herr Leutnant!“ Durch eine ſchmale Schonung dichter, kleiner Kiefern kommen wir an eine zweite Lich⸗ tung. Da iſt eine flache Mulde im Sand. Sie legen mich ſorgfältig hin. Wolfsmilch wächſt davor. Die zierlichen, grünen halme ſind rot vom Blut Verwundeter, die hier vorüber ge⸗ kommen ſind. Die beiden gehen zur Kompagnie zurück. Ich liege ſtill, lang ausgeſtreckt. Über mir ſteigt kerzengerade die Pyramide einer jungen Kiefer auf. Der himmel iſt grau, als wenn es ſchneien wollte. Es iſt gegen drei Uhr. Auch hier ſauſen und pfeifen die hochgehenden Kugeln. Ein Durch⸗ einander von Knallen, Krachen und Anattern er⸗ füllt die Luft. Einen Augenblick muß ich daran denken, wie friedlich der Wald hier ſonſt wohl iſt: ſtille, kleine Kiefern auf ſandigen Hügeln, wie in meiner märkiſchen heimat. „Herr Leutnant Schmidt!“ „Hier. Wer iſt da?“ „Unteroffizier Schütz, herr hauptmann ſchickt mich. Ich ſoll bei Hherrn Leutnant bleiben, bis die Krankenträger Herrn Leutnant geholt haben!“ „Dann legen Sie ſich hin, Schütz, Sie werden ſonſt getroffen!“ „Ach, das iſt hier ja dann ebenſo gut fürs Vaterland wie vorn!“ Er legt mir ſeinen Torniſter unter den Kopf und zieht ſeinen Mantel aus. (Es iſt ſchneidende Kälte.) „Haben herr Leutnant keine Handſchuhe?“ Nein. Ich hatte meine tags zuvor meinem Burſchen gegeben, der Gelenkrheumatismus hatte und ſiche nicht krank melden wollte. Schütz zieht mir ſeine grauen, wollenen handſchuhe an; er habe zwei Paar. Dann deckt er mich mit Wollſachen zu, die er aus dem Torniſter genommen hat, und mit ſeinem Mantel und legt mir eine Tafel Schokolade auf die Bruſt. „Es iſt ſchon jemand zum Verbandplatz unterwegs. Wir können hier warten.“ „Ja, Schütz, legen Sie ſich hier neben mich, ich möchte nicht, daß Sie getroffen werden!“ So liegen wir beide nebeneinander, ausgeſtreckt im Sande. Unterdeſſen fängt es an, langſam dunkel zu werden. „Ich werde doch ſelbſt mal nach dem Verbandplatz ſuchen. In einer halben Stunde bin ich wieder da!“ Damit läuft er über die Lichtung und verſchwindet nach rückwärts. Plötzlich ein neuer Ton in dem Knatterkonzert: dicht neben mir über der Lichtung, kaum hundert Meter entfernt — platzt ein Schrapnell. Schon iſt es ſo dunkel, daß man das Feuer ſieht in dem Exploſionswölkchen. Noch eins, noch eins! Die Ruſſen ſtreuen den Wald ab. Wenn ſie das Feuer 50 m kürzer legen, werden mich die Ku⸗ geln treffen. Trotz dieſer Gedanken bin ich in Ruhe. Ein merkwürdiges, in den Umſtänden nicht begründetes Gefühl der Geborgenheit erfüllt mich, die Wunde blutet, aber nicht ſtark. Wenn ich das Bein nicht bewege, fühle ich keinen Schmerz. „Herr Leutnant Schmidt!“ unſer kleiner Dok⸗ tor D., ein Student der Medizin, der als Unter⸗ arzt im Felde iſt, kommt in ſeinem ſchwarzen Gummiumhang vorn aus den Riefern. Er will mich verbinden und rät mir, mich nicht erſt zum Verbandplatz tragen zu laſſen. Auf dem Wege dahin ſei ich immer unter Schrapnellfeuer. Aber es wird dunkel. Der Kampf geht vorwärts. Über Nacht allein hier bleiben? Nein. „Unter Schrap⸗ nellfeuer — ſehen Sie dort — ſind wir hier auch!“ „Gut, ich ſchicke Ihnen Träger mit einer Bahre! Ich ſelbſt will jetzt zur Diviſion reiten, — 12 —— daß ſie die Sanitätskompagnie ſchickt 1½ Erxr gibt mir noch ſeine Schützenpfeife, damit ich jemanden herbeirufen kann. Wieder allein! Es wird immer finſterer. End⸗ lich Rufen. Unteroffizier Schütz mit 4 Mann, die er hinten vom 2. Bataillon, von der 8. Kompagnie, die noch weiter zurück in Reſerve ſteht, mitgebracht hat. Er läßt die Leute ſich niederlegen. Er ſelbſt macht ſich daran, mit ſeinem Seitengewehr, das auf der Rückſeite eine Säge iſt, zwei Bäume ab⸗ zuſägen und iſt außerordentlich ſchnell und zum Glück, ohne getroffen zu werden, damit fertig. Inzwiſchen hat vorn das Feuer immer mehr nach⸗ gelaſſen. Man hört, wie es ſich von uns ent⸗ fernt. Auf dem rechten Flügel wird irgendwo Hurra geſchrien. Ich höre noch einmal die tiefe, laute Stimme unſeres Bataillonsführers irgend⸗ einen Befehl rufen. Dann wird es ſtill. sSchütz und ſeine Leute haben eine Zeltbahn an die beiden KNiefernſtämme geknüpft und die ſo entſtandene Bahre neben mich gelegt. Nun heben ſie mich ſorgfältig darauf. Schütz ſelbſt hebt das angeſchoſſene Bein, unter Ober⸗ und Unterſchenkel zugleich zufaſſend. Kaum je wieder bin ich in den nächſten Tagen ſo ſchonend und er chen ſöre⸗ ſchmerzlos umgebettet worden. Dann geht es durch nei ſei ſech einer ie Augen Pblſ line enn 1 Knoc kann. etwal S coben Uls Uls Fit nd Ne. t. In ſt ere i wieder 60 und 8 durt die niedrigen Kiefern bergab, den Verbandplatz zu ſuchen. Ich ſchwebe, bequem getragen, den Blick nach dem grauen Himmel. Aus der Dunkelheit ruft jemand: „Wer iſt da?“ Ich antworte. Ein Feldwebel kommt mit einer Patrouille. Er gibt mir herzlich die Hand. Die Chargenunterſchiede verſchwinden in ſolchem Kugenblick. Dann befiehlt er ſeinen Leuten als Ablöſung für die Träger, die im Sand und in den kleinen TCannen mühſam tragen, mitzugehen. Aus dem Dunkel taucht die 8. Kompagnie auf. Oberleutnant F., den ſeine Leute ſeit dem nächt⸗ lichen Sturm auf CTh. halb im Scherz kugelfeſt nennen, tritt heran und fragt nach meiner Wunde. Ich ſage, daß ich wohl einen Schuß durch den Knochen haben müſſe, weil ich nicht auftreten kann. Er tröſtet: vielleicht ſei die Kugel nur etwas an den Enochen „angeeckt“ und fragt, ob er an meine Frau telegraphieren ſolle. Ich lehne das ab: „Ich werde ja eher dazu Gelegenheit haben als Sie!“ Es geht an der 5. Kompagnie vorüber. Ich höre, wie einer ſagt: „Das iſt unſer Führer aus Dlugen!“ Er meint die letzte Oktoberwoche, als ich nach dem Gefecht am skomentner See im eilig aufgeworfenen Schützengraben acht Tage lang der einzige Offizier bei drei Kompagnien war, und wir jede Nacht einen Sturm der Ruſſen erwarteten. Der Oberſt tritt, den Umhang über dem Mantel, aus der Dunkelheit und fragt, wie es mir geht. Endlich iſt der „Verbandplatz“ da. Es iſt der unſres zweiten Bataillons. Auf freiem Felde kniet der Unterarzt Dr. T. auf dem Acker. Er hat, als ich vor ihm niedergelegt werde, die Hände in die hoſentaſchen geſteckt und ſagt, es ſei zu ſchwer, in der Dunkelheit zu verbinden — und in der Kälte, bei der einem die Finger erſtarren. Ringsumher dunkle, liegende Körper und un⸗ aufhörliches, vielſtimmiges Stöhnen und Rufen: „Herr Doktor, verbinden Sie doch mich erſt!“ Ein Sanitätsſoldat iſt behilflich mit der Schere und elektriſchen Taſchenlampe. Sie ſchneiden mir die Hoſe am Knie auf. Dr. T. macht mit dem Verbandpäckchen einen Verband. Der Einſchuß ſitzt — eine winzig kleine Wunde — unter der Anieſcheibe. Im Oberſchenkel ſcheint — das war nachher nicht richtig — der Kusſchuß zu ſein. In Wahrheit hatte das Geſchoß den Oberſchenkel⸗ knochen am Rande durchſchlagen, ſich dann um⸗ gedreht und ſteckte noch, mit dem verkehrten Ende nach vorn — im Bein. Das hat dann erſt ſpäter der Röntgenapparat in Breslau gezeigt. ſtoten. nd . D Rlſen at er Scee erkehtteu. unn et Neeg. 4 Der Unterarzt flucht, daß ein polniſcher Bauer, dem er den Wagen mit Verwundeten zum Transport ins nächſte Dorf beladen und das Wiederkommen befohlen hat, noch nicht wieder da iſt. Er erzählt, wie gefährdet auch hier der Verbandplatz geweſen iſt: einer, der nur eine kleine Verletzung am Fuß hatte, iſt, als er auf den Bauernwagen aufſteigen wollte, ſoeben von einer zu hoch gehenden Infanteriekugel tödlich ge⸗ troffen worden. Inzwiſchen wird immer einer nach dem andern verbunden. In dem Durcheinander der ſtöhnen⸗ den und bittenden Stimmen höre ich eine be⸗ kannte mich aus der Dunkelheit anreden. Der kleine polniſche Schneider Roſinsky von meiner Kompagnie meldet ſich. Er hat auch einen Schuß durch den Oberſchenkel, aber ſichtlich einen leichten, denn er kann noch gehen. Dann kommt der KNriegsfreiwillige Student der Theo⸗ logie H. Mit fröhlichem Geſicht blickt er mich durch die großen Brillengläſer an. Er iſt wieder gut davongekommen, hat nur einen Streifſchuß quer über die Bruſt. Während ich noch mit ihm ſpreche, taucht eine Kolonne aus dem Dunkel: es iſt unſer erſtes Bataillon, mein Bataillon. Schütz mag 16 — ihnen entgegen gegangen ſein und geſagt haben, daß ich hier liege, denn der Bataillonsführer, der den gleichen RNamen hat wie ich, kommt durch die Dunkelheit auf mich zu: „Aber, lieber Namensvetter, was machen Sie für Sachen!“ ruft er mir mit ſeiner warmen, tönenden Stimme zu. „Wir nehmen Sie mit!“ ſagt der Oberleutnant h. Auch der Privatdozent der Philoſophie Leutnant M., an den ich ſchon mit Beſorgnis gedacht hatte, denn er war in der Schützenlinie ganz vorn im Walde, iſt da, geſund und fröhlich wie immer. Unterdeſſen ſagt Dr. C. zu hauptmann Schmidt, daß er die Verwundeten nach Süden zu ins nächſte Dorf geſchickt habe. Es war das bisher immer unſere Marſchrichtung geweſen. Der Hauptmann ſtutzt einen Kugen⸗ blick: „Dahin? Ja, es iſt wohl richtig ſo, ſchicken Sie ſie nur in der Richtung!“ Das Bataillon verſchwindet in der Dunkelheit. Wieder iſt das Stöhnen und Verlangen der auf dem Boden liegenden Körper das Einzige auf dem Acker. Da endlich holpert der hölzerne Bauernwagen langſam über die gefrorenen Schollen. Ein großer polniſcher Bauer mit ſchwar⸗ zer Pelzmütze, der ganz leidlich deutſch ſpricht, lenkt, neben dem Pferde hergehend, den Wagen. Ct konnte nd auf d Ein ſa vorn auf hintere ha ſaien kor worden iſt dem Wag ſich oben Der I iber den R wer eingang, fahren einzelne Pyürfer di er ll o nſern ſaunt der aat lesn den Waa ſt alsd famme Uorftc hanss agt hoben lnpfihren h kommnt her eben t ochen öneten e. agt her oet der for mir al in Ner Na Nefud ngt Drl. Wuündeten ict habe. tigtng Alger⸗ ſhicen kelbeit. der auf ige auf Hölgene ftorenen— ſchwar⸗ Woger. Er konnte nicht eher da ſein. In der Dunkelheit und auf dem Wege! Ein paar Schwerverwundete werden zuerſt vorn auf den langen Wagen gelegt, ich auf die hintere hälfte. Mit dem Rücken lehne ich gegen einen Kopfſchußwunden, der völlig taub ge⸗ worden iſt; meine Beine liegen ausgeſtreckt auf dem Wagenboden; mit den händen halte ich mich oben an den Seitenwänden. Der Wagen zieht an und ſtößt und ſtuckert über den gefrorenen Feldweg. Beſonders ſchmerz⸗ haft werden die Stöße unmittelbar am Dorf⸗ eingang, wo tiefe Löcher ausgefahren ſind. Wir fahren zwiſchen Häuſern, deren lange Zeile — die einzelne Ortſchaft viele Kilometer lang — die Dörfer dieſer Gegend kennzeichnet. Das erſte haus, an dem wir halten, iſt über⸗ voll von Verwundeten. Das zweite gehört unſerm Wagenführer. Da laden ſie mich ab mit⸗ ſamt der Zeltbahn, von der nur die eine Stange hat losgeknüpft werden müſſen, damit ſie auf dem Wagen pPlatz habe. Eine Schar von Frauen iſt, als der Wagen hält, aus den nächſten Häuſern zuſammengekommen. Alte und junge mit bunten Kopftüchern und grellroten Röcken, auf die das Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 2 Licht einer Laterne fällt. Alle mit lebhaften Gebärden der Teilnahme. Der Transport durch die enge haustür in die Stube iſt ſchwierig und ſchmerzhaft. Die Stube iſt ſchon ſtark mit Ver⸗ wundeten belegt. Veben dem breiten Bett iſt ein Strohſack ausgebreitet, auf den legen ſie mich nieder. Die junge Bäuerin nimmt ein AKiſſen aus dem Bett und legt es ans Kopfende. Schütz hüllt meine Füße in einen Kock, den er irgendwo aufnimmt. Ueben mir liegen noch drei andere. Die Stube füllt ſich immer mehr. Ich bitte ſchließlich die leicht Verwundeten, die Kopf an Kopf ſtehen, weiter ins nächſte Haus zu gehen. Die Bäuerin bietet Milch und Brot. Schütz hat Schmalz; ſogar Butter taucht auf. nun iſt es Nacht. Der Bauer und die Nachbarsfrauen ſind fort. Die junge Frau ſitzt allein unter der kleinen, an einem Draht hängenden Lampe, die Schütz ſorglich mit Papier verhängt hat, und wiegt — ein Rembrandtſches Madonnen⸗ bild — ihr Uind. Um ſie her lauter liegende, wunde, deutſche Soldaten, die ganze Stube voll. Die Wiege geht auf und nieder; auf und. nieder. Im halbſchlaf iſt es mir, als ſei das gleichmäßige Stampfen der Schritt vorübermarſchierender Ko⸗ lonnen. Ich denke einen Augenblick daran, Schütz, der inen Ran mlan o lebhafen Dtt hurh ierig und Ulit her⸗ hett iſ ſie ni liſeen Süt eroo Inhete. h hitte opf an When. lh Und die kal t ngenden Erhünyt donnen⸗ egende, be doll nieder. mrüßioe der ⸗ zit den feſt und ruhig ſchläft, zu wecken, daß wir nicht hier liegen bleiben, wenn doch alles abzieht! Einige der Verwundeten ſprechen vom Gefecht und von ihren Wunden, und daß ſie am liebſten hierhin oder dorthin — in ihre heimat oder in ihre Garniſon — gebracht werden möchten. Sowie einer von uns, der in der Bewegung behindert iſt, ſich rührt, ſteht die junge Frau neben ihm und fragt mit dem Blick, wie ſie helfen kann. Sie rückt den Stöhnenden und Fiebernden den Strohſack zurecht, gibt ihnen zu trinken und was dergleichen Dienſtleiſtung mehr. 2. Die Letzten am Feinde. Gegen Morgen ſpricht irgend jemand von einem Wagen, der dageweſen ſei, uns zu holen. Ich wecke Schütz aus tiefem Schlaf, damit er draußen nachfragt. Ja, es waren Leute da! Woher? weiß nie⸗ mand. In einer Stunde etwa wollen ſie wieder⸗ kommen und uns abholen. Inzwiſchen hat die Polin gemolken und bringt die friſche Milch. Sie hat auch noch ein letztes Brot. Während ſie es bringt, erzählt ſie, daß ſie an durch⸗ 2 * — 20 — ziehende deutſche Truppen nacheinander 16 Brote habe geben müſſen. Bei den Gewaltmärſchen der letzten Tage kamen uns oft die Ver⸗ pflegungswagen nicht nach. Man mußte für die Truppe requirieren. Ich wußte aus eigener Erfahrung von vor ein paar Tagen, daß das ohne Härte nicht ging. Die bekümmerten Augen einer Bauernfrau, in deren Hof ich geritten war, und die — zwei von mir im Sattel geſchriebene Requiſitionszettel in der hand — am hoftor lehnend zuſah, wie ein Kalb und ein Schwein aus ihrem Gehöft zu den Feldküchen unſeres vorbei⸗ marſchierenden Bataillons gebracht wurden, ſind mir unvergeßlich in Erinnerung. Unſere ſorgſame Wirtin hat, als ſie das letzte Laib Brot bringt, eine Bitte: ich möge ihr einen Zettel ſchreiben, daß bei ihr in Zukunft nicht mehr requiriert werde. Wie gern tue ich es: Schütz ſchreibt nach meinem Diktat eine Bitte an alle deutſchen Truppen, die durch dieſen Ort ziehen ſollten, dieſes Bauernhaus, weil darin viele deutſche Verwundete ſo gutes Obdach ge⸗ funden haben, mit Beitreibungen zu verſchonen. Der kleine Schneider Roſinsky, der überhaupt den Dolmetſch macht, überſetzt der Polin den Settel. Sie küßt mir die hand, als ſie ihn ſan 60 Plote tmärſcen die hen ite fir eigener daß dos ugen ten war, Criehere hoftor ein aus borbei⸗ 1, ſind lette einen ſicht c&. tte an Oit darin h de⸗ onen. thaupt n den e ihn nimmt. Roſinsky hatte ich auf dem Verband⸗ platz verloren. Aber ſehr ſpät in der Nacht kam er mit einem Male in die Tür. Er war zu Fuß dem Wagen nachgehumpelt und hatte von Haus zu Haus geſucht, bis er mich gefunden hatte, weil er „mit dem herrn Leutnant transportiert werden wollte“. Es iſt wohl gegen 8 Uhr morgens, da kommen ein paar Soldaten mit Mützen herein — bärtige, alte Landwehrmänner mit dem roten Kreuz am Arm und mit echteſtem ſächſiſchen Dialekt. Mann⸗ ſchaften von unſerer Sanitätskompagnie. Sie haben ſchon in der Nacht Befehl erhalten, uns zu holen, aber ſich der Menge der Verwundeten gegenüber hilflos geſehen. Nun haben ſie ein paar Wagen beigetrieben und kommen, ihren Befehl auszuführen. Schütz hat ihnen ſchon in die hände gearbeitet. Er hat einen kleinen Bauernwagen, einen Korbwagen, aufgefunden. Den hat er gut mit Stroh angefüllt. und zu⸗ ſammen mit unſerem Bauern mit der ſchwarzen Pelzmütze zwei Pferde davor geſpannt. In dieſen Wagen tragen ſie mich — wiederum auf der Seltbahn. Außer mir ſoll noch ein Jägerleutnant darauf, von dem ich ſchon am Abend gehört hatte, daß er — im hauſe nebenan liege. Er wird von zwei Jägern herausgeführt — eine hohe, breite Geſtalt in Mütze, das von einem ſchwarzen Vollbart umrahmte Geſicht blaß vom Blutverluſt, den linken Arm in einer aus dem Verbandpäckchen gemachten Binde, den linken Unterarm mit der rechten Hand ſtützend. Wir ſind uns ſchon ein⸗ mal begegnet: Im Walde von Wiſſoken, um den erſten November herum, als unſer Bataillon eine den Jägern benachbarte Kieferwaldſtellung beſetzen ſollte und hauptmann Schmidt und ich zur Orientierung zu den Jägern ritten, da hatte er uns die Pferde abnehmen laſſen und uns zu⸗ rechtgewieſen. Es erweiſt ſich als unmöglich, den breitſchult⸗ rigen, großen Mann noch neben mir zu lagern. So wird er auf einen andern Wagen gebracht. Zu mir klettert der kleine RKoſinsky herauf und ſetzt ſich mit ſeinem wunden Oberſchenkel auf den Korbrand hinter meinem Kopf. Das Verladen der Verwundeten dauert lange. Ein berittener Sanitätsunteroffizier hält neben mir. Man ſpricht über den Weg. Niemand weiß recht Beſcheid. Über Dorfſtraßen und Feld liegt dichter, weißer Rovembernebel. Schon iſt mein Wagen dem uns zunächſt ge⸗ D bo zme te Geſtl bollbart luſt de bpätten mit der chon ein⸗ ufm den ltaillon ſtellung nd i a hatte lns zl⸗ ſchult. agetn. bracht. If und gnuf den lange. ben d weiß ld liegt chſt he⸗ — 23 –— legenen Dorfausgang zugefahren, da ſehe ich durch den Nebel drei Soldaten über das Feld auf uns zulaufen. Erſt denke ich, es ſind Leute von uns. Aber ſie haben, daran erkannten wir immer die Ruſſen zuerſt, ein langes Bajonett auf dem Gewehr. Der ſächſiſche Landwehrmann hat den Wagen unverzüglich gewendet und fährt nun auf der Dorfſtraße zurück. Ich kann, da ich mit dem Geſicht nach der Fahrtrichtung liege, die Sol⸗ daten nicht mehr ſehn. Aber ich höre aus nächſter Nähe einen Schuß und noch einen. Der Sachſe ſagt: „Alle Verwundeten können wir nicht mehr mitnehmen!“ Und dann erzählt jemand, daß einer von den beiden Jägern, die ihren Leutnant führten, zwei von den Ruſſen abgeſchoſſen hat, angeblich den einen tot, den andern wund. Der Dritte ſei zurückgelaufen. Wir ſind jetzt drei Wagen und ein Schwarm von Leichtverwundeten. Die Fahrt geht auf der langen Dorffſtraße, die nur einſeitig Häuſer hat, dem andern Dorfende zu. Zuerſt hatten die Be⸗ ſitzer der Pferde und Wagen mitgehen wollen. Aber als die Schüſſe fallen, laufen ſie fort. Am Dorfende biegt der berittene Unteroffizier nach links querfeldein; mit ihm alle Leichtverwundeten. Die Wagen müſſen auf dem Wege bleiben. Mein blondbärtiger Sachſe — hoppe heißt er — fährt im Schritt, mit der Leine neben dem Wagen hergehend, aber mit beſorgtem Geſicht. Der treue Schütz geht hinter dem Wagen. Plötz⸗ lich werden wir aus der Richtung, aus der vorher die Patrouille kam, beſchoſſen. Noch einmal höre ich das „bſſt“ „bſſt“ der unmittelbar über den Kopf fliegenden feindlichen Geſchoſſe. Wird es das letztemal ſein? Drückend kommt mir meine Hilfloſigkeit zum Bewußtſein. Ich lege den Kopf ins Stroh zurück; die einzige Schutzbewegung, deren ich fähig bin. Mochte der Nebel die Schießenden täuſchen, mochten es eilige und in Erregung gefeuerte Schüſſe vielleicht nur des einen Entkommenen von der Patrouille ſein — alle unſere Wagen kommen unbeſchädigt aus dem Feuer. Wir er⸗ reichen ein nahe benachbartes Dorf. Die leb⸗ haft zuwinkende Hhandbewegung eines Bauern mitten auf der Straße weiſt uns an einer Straßen⸗ kreuzung nach links. Wieder in ein andres Dorf! Es geht immer eines in das andere über. Da ſteht ein deutſcher Oberarzt vor einer haustür; Sanitätsmannſchaften um ihn her. Dazu der ganze Schwarm von Leichtverwundeten, die ſich ſoeben von uns getrennt haben. ppe heist ſeben den en Geſt gen. Pläͤ⸗ der vorſe innal hore iber den Witd s ſnir meine den Kopf hevegun, täuſchen hefelette Nnnmeyer Vogen Wir er⸗ Die leb Banern Sttahen⸗ Dorf! ber. Da haustüt⸗ hagl det dee ſich Das Haus liegt dicht voll von Verwundeten. Noch ein Wagen wird beigetrieben, und die drei andern werden ſo dicht als möglich beſetzt. Der Ober⸗ arzt — Dr. W. nennt er mir ſeinen Namen — befiehlt: nur wer unter keinen Umſtänden mehr gehn kann, dürfe aufſteigen. Einer, der Lungen⸗ entzündung hat und ſichtlich Fieber, will zu mir herauf; aber der Arzt bedeutet ihn, auch er müſſe gehen. Ein Mann mit einem Kopfſchuß wird ſtatt ſeiner heraufgehoben, von Roſinsky ſorgſam geſtützt, ſitz er neben ihm. Seine Füße in ſchweren Stiefeln liegen neben meinem Kopf. Dr. W. blickt unruhig wartend die Straße her⸗ unter. Die Sanitätskompagnie hat ihn hier ab⸗ holen wollen. Nun kommt ſie nicht. Überhaupt, das ſehen wir deutlich: die deut⸗ ſchen Truppen ſind abgezogen. Unſere frühere Marſchrichtung nach Süden muß aufgegeben, muß wirkſam geſperrt worden ſein; denn von dort kam eine ruſſiſche Patrouille! Länger warten wäre die ſichere Gefangenſchaft. So fragt Dr. W., wer noch imſtande ſei, ein Gewehr zu führen. Die beiden Jäger, die den Jägerleutnant K. ſtützten, und mein Schütz ſind die Einzigen. Sie erhalten Befehl, hinter den Wagen zu folgen und den Troß wenn nötig zu verteidigen. Schwer⸗ — 26 — verwundete, die noch im hauſe liegen, müſſen, wohl verbunden, im Stich gelaſſen werden. Die vier Wagen und Dr. Ws. Reitpferd ſetzen ſich in Bewegung. Die Schar der marſchierenden Ver⸗ wundeten davor und dahinter. Der Arzt ſelbſt zu Fuß neben meinem Wagen. Wohin? Dr. W. hat keinen Befehl und keine Nachricht. Er beſchließt, dahin zurückzufahren, wo geſtern der Standort der Sanitätskompagnie und der hauptverbandplatz geweſen iſt, nach Norden, nach der Stadt Bendkow. Es iſt ein wunderbar ſonniger Tag geworden. Ich ſehe, auf dem Rücken liegend, gerade in den himmel, der wie blauer, weißgeäderter Marmor, von Cirruswolken überzogen, ſich über der weiten Ebene ſpannt. Es iſt, als führen wir über ein blaues, weißwellig überſchäumtes Meer. Hoppe fährt ſo ſchonend als möglich. Wo es mit dem Wege einmal ganz ſchlimm wird, da ſagt er: „Jetzt gibt's e kleenen Staucher!“ Es iſt gut, das im voraus zu erfahren; denn nun weiß man, daß es mit einem Ruck tief hinuntergeht in das Loch auf der Straße — erſt das Vorderrad und dann hinterher ſchaukelnd das Hinterrad; und jedesmal gibt es zwei heftige Stöße, die man wie Schläge über den wunden Unochen empfindet. el, müſſen elden. Die ehen ſit Und keine tzufahten. konpagrie it, noc gewotden. 9 de in den Marnor, er meite, ilber ein r. o es wird, da (s iſt nun weiß untergeht bordertad hinterrh e die man .. enpfindet 27 Über den Rand des Wagens weg ſehe ich, zur Seite blickend, den horizont — endlos und baumlos, eben und ſonntäglich ſonnenüberſtrahlt. Tiefer Friede, kein Soldat weit und breit — gerade hier auch keine verbrannten Gehöfte. Hebe ich den Kopf und blicke nach vorn über die Pferde, dann ſehe ich in das Geſicht eines bärtigen Jägers, der auf dem vor mir fahrenden Wagen ſitzt, den Blick nach rückwärts, die hände feſt an die Wagenwände geklammert. Er hat die Zähne zu⸗ ſammengebiſſen. Man ſieht, wie jedes Aufſchlagen des Wagens ihm wahnſinnige Schmerzen macht. Schließlich biegt alles links ab über das Feld: vor uns iſt eine Eiſenbahn. Es geht auf einen Übergang zu. Dahinter liegt eine Stadt. Es iſt Bendkow. Aber was iſt das? Auf dem Bahn⸗ damm halten Reiter. Alles iſt überzeugt, daß es Koſaken ſind. Dr. W. ſteigt zu Pferde: „Daß Ihr mir nicht weglauft vor den Koſaken!“ ruft er den Leichtverwundeten zu. Wir kommen an die Bahn und fahren hinüber. Da erkennen wir: es ſind deutſche Dragoner! Auf der andern Seite der Bahn geht es zur Stadt hinein und wieder heraus. Dr. W. reitet ſuchend umher, ſchließlich auf eine Anhöhe und fragt und äugt und winkt uns endlich nach Weſten, auf einen langen, langen Feldweg, als deſſen erſehntes Ende weit, weit über der Ebene⸗ der weiße Kirchturm eines Dorfes ſchaut. End⸗ lich haben wir es. Wieder geht es über eine Bahn und dann ins Dorf hinein. Auf der Dorf⸗ ſtraße machen wir halt. Es iſt hoher Mittag. Die Pferde müſſen ge⸗ füttert werden. Der eine unſerer Wagen iſt ein Einſpänner; der Beſitzer, der einzige, der noch bei uns geblieben iſt, ſagt, es gehe nicht mehr weiter mit dem einen Pferd. Man ſucht im Dorf nach einem zweiten. Da kommt plötzlich noch ein Wagen: es iſt Unterarzt Dr. T., der mich verbunden hat, mit Verwundeten von unſerm Regiment! Er iſt die Nacht über in einem andern Dorf geweſen und in Unruhe, daß er das Regiment noch nicht wieder erreicht hat. Er geſellt ſich zu uns, und unſer Troß iſt nun um einen Wagen länger. Die Pferde ſind gefüttert. Sür unſere er⸗ pflegung gibt es keine Möglichkeit. Unſer Führer drängt zum Kufbruch. Wir ſind — von der Navallerie⸗Patrouille, der wir flüchtig begegnet ſind, abgeſehen — noch immer ohne Fühlung mit unſerer Diviſion. Jeden Augenblick kann eine ruſſiſche Spitze ins Dorf marſchieren. Als en Ce 1(e (nt, eel 5 pit al aeb ſilt halſe t et ſicht an I ſon⸗ Nen ſoch Uls h agen würts, Gieder Dapn Zeltes PI flfen D er de lann ned elweg der Chene halt. Cs ilber eine der Dor liſſen e⸗ gen iſt ein der no nicht meht ccht in löglich C., der ten von lber in tube, daß eicht hat. Piſt mun ete der⸗ er Fühten oN Ner e Kühlunm blik konn ieren. A — 2⁰ wir aufbrechen wollen, fehlt noch ein Sanitäts⸗ feldwebel. Man ſucht und ruft nach ihm. Dr. W. ſchilt. Endlich erſcheint er in der Tür eines Hauſes und ſagt im Ton gekränkter Unſchuld und in echt ſächſiſcher — vom Ernſt unſerer Lage nicht angefochtener Gemütlichkeit: „Ich habe eben den Tee aufgeſetzt!“ In Bendkow hatten die Kavalleriſten, die zu General Richthofens Reiterkorps gehörten, geſagt, die Sanitätskompagnie und der Stab der 50. Reſerve⸗Diviſion — unſrer Divi⸗ ſion — ſeien in Tuſzyn. Dr. W. fragt nach dem Wege. Ein Bauer zeigt — wie ich glaube — nach Weſten und führt uns. Der Weg iſt anders als vorher: ſandig; daher nicht gefroren. Die Wagen mahlen tief, und es geht langſam vor⸗ wärts, aber es ſtößt nicht ſo ſehr. Um uns iſt wieder weite Ebene. Nach rechts ſieht man Pappeln und Häuſer, links, ziemlich weit, ein ein⸗ zelnes Haus. Plötzlich fallen von dorther Schüſſe. Wieder ſauſen die Kugeln über uns. Ich rufe Schütz zu, der gerade neben meinem Wagen geht (wie er denn immer einmal wieder von hinten her kam, um nach mir zu ſehen, mich wärmer zuzudecken oder mein Strohlager bequemer zu —— 30 — machen): „In Stellung gehen! Auf das haus feuern! Viſier 750!“ Vor uns links ſind einige kleine, krumme RKiefern in einem niedrigen, ſchnee⸗ weißen Sandhügel. Schütz wirft ſich hin und kriecht dort in Stellung. Ich höre, während wir weiterfahren, wie er ſchießt. Hoppe hat ohne haſt die Sügel von der linken auf die rechte, den feindlichen Schützen abgewandte Seite des Wagens geworfen und iſt ſelbſt dorthin gegangen. Dr. W. folgt ihm. So deckt ſie beide mein Wagen. Die Leichtverwundeten mit dem Bauern an der Spitze biegen nach rechts ab über das Feld. Die Wagen bleiben allein auf dem Sandwege; der biegt nun ſogar ein wenig nach links. Immer denke ich: die ruſſiſche Patrouille wird wieder, wie die am Morgen, über das Feld gelaufen kommen und wird uns abfangen. Aber ſie tut es nicht. Suletzt müſſen die Schützen ihr Viſier umgeſtellt und müſſen es falſch geſtellt haben, denn die Geſchoſſe, die anfangs dicht über uns wegflogen, ſind nicht mehr zu hören. Endlich hört man auch keinen Abſchuß mehr. Nach einer Weile iſt rechts an einem Teich ein Gehöft. Da ſtehen die andern. Dr. W. verhandelt mit einem Bauern. Der Wagen mit einem Pferde kann nicht mehr weiter. Wir fahren, ohne zu dos ar ſind eini igen ſchne⸗ beide mein n Bauern das Helh. wege, der Imnmer Wieder, Celaufen t ſie tut hr Vier ſt haben, iber uns Cndiich Ceich ein ethandelt len Pferke. Ohne z — 31— — halten, vorüber, an einem kleinen Wäſſerchen entlang. Rechts von uns iſt eine Kiefernſchonung. Goldener Sonnenſchein, ein rechter leuchtender herbſtnachmittag. Der Weg biegt jetzt nach Süden. Da plötzlich hören wir vor uns die vier ſchnell einander folgenden Einſchläge einer ruſſi⸗ ſchen Artillerieſalve. Aufs neue wird es deutlich, daß wir von Süden her, der alten Richtung unſrer Gewaltmärſche, von den Ruſſen bedrängt werden. Das Gefühl, in unſrer Wehrloſigkeit die Nächſten am Feinde zu ſein, legt ſich auf die Seele. Dr. W. läßt halten. Leichtverwundete, Sanitäter, alles legt ſich — müde vom langen Marſch — im Walde nieder. Wir warten, bis der zurückgebliebene Wagen, jetzt mit zwei Pferden beſpannt, heran iſt. Ein wenig weiter nach Süden hört der Wald auf, und der Weg biegt rechtwinklig wieder nach Weſten herum. Dahin ſetzen wir uns nach einer Weile in Bewegung. Als der Wagen die Waldecke umfahren hat, ſehe ich, gar nicht weit von uns über dem Acker Schrapnells explodieren und die ſchwarzen Trichterſäulen ruſſiſcher Granaten. Vor uns liegt ein Gehöft. Wir fahren an einer hohen Mauer entlang auf die häuſer zu; und da — 32 wie atmen wir auf! — ſtehen preußiſche Ge⸗ ſchütze und Munitionswagen. Auch Jäger ſind da, und eine Schwadron Dragoner. Wir haben die 50. Diviſion erreicht! Wir ſind wieder in⸗ mitten unſerer Truppen! Ein warmes Gefühl, als ob man nach hauſe kommt, geht uns durchs Herz beim Anblick der feldgrauen Uniformen. Wir ſagen es uns, Schütz und hoppe und die andern, daß wir nun in sSicherheit ſind. Das Gehöft gehört zu Tuſzyn. Es ſcheint, daß die Diviſion Front gegen Weſten hat, aber aus Süden kommen die ruſſiſchen Kanonenſchüſſe. Wir halten neben der Artillerie. Schütz hat eine Feldküche wahrgenommen und kommt mit einem Trinkbecher Fleiſchbrühe, die er ſich dort für mich erbeten hat. Ein erquickender Trunk; denn ſeit der erſten Morgenfrühe haben wir nichts gegeſſen; und jetzt iſt es dicht vor Sonnenunter⸗ gang. Neben meinen Wagen tritt ein Bauer, ein Deutſcher, wie es deren viele gibt in dieſer Ge⸗ gend, und fragt, ob er mir nicht Kleeheu in den Wagen tun ſolle. Darauf liege es ſich weicher als auf Stroh. Er erzählt von Lodz, das weſtlich vor uns liegt, und daß dort ungeheure Mengen ruſſiſcher Soldaten ſtehen. len 0 (ben DI. hindune ſahe ſic Staa it lſcle Magen olt un ohan Ils d Preiten fieir. nnen Cugent han Die al Pferde ſiegt ſtlh Gffzi it har eliſte ⸗ Jider in wieder i ies Gefit Uns durchs Unifornen. be und die ind. Es ſcheint. 1hat ober henſchüſſe g hat eire mit einen Nort für Ink, denn ir nichts 1 ſenunter⸗ let, ein ieſer e⸗ el in den weicher 8 weſliß e Nengen 33 Dr. W. iſt nach vorn geritten. Er ſucht Ver⸗ bindung mit der Sanitätskompagnie. Nach einer Weile — die Sonne iſt inzwiſchen dem Horizont nahe — kommt er zurück. Er hat gefunden, was er ſuchte. „Aber“, ſagt er, „jetzt bringe ich Sie da nicht heran. Wir müßten mitten durchs Granatfeuer fahren.“ Plötzlich ein heftiger Krach! Bewegung in allen Truppen. Eine Granate hat in ein haus geſchlagen. Die Artillerie fährt an. Unſere Wagen auch. Eine Schwadron Dragoner über⸗ holt uns links im ſcharfen Trabe. Rechts allerlei Bagage und Geſchütze. Alles fährt nach Norden aus dem Artilleriefeuer fort. Es geht einen breiten, ſandigen Weg in hohen Kiefernwald hinein. Swiſchen den Stämmen leuchtet der Sonnenuntergang glühend rot, daß ich einen Augenblick denke, es brennt im Walde. Hoppe fährt nicht mehr ſo ſchonend wie bisher. Die allgemeine Eile bemächtigt ſich auch unſrer Pferde, und der leichte Korbwagen ſtößt auf und fliegt in die höhe. Von den Sanitätsſoldaten haben ſich viele verloren, haben wohl den An⸗ ſchluß an die Sanitätskompagnie geſucht. Ein Offizier im hellen Mantel, der irgendeine Bagage führt, läuft aufgeregt, unſchlüſſig und ratlos Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 3 — ₰ 4 — unter den Wagen umher. Es kommt alles durch⸗ einander. Dr. W. aber bringt ſeine Wagen energiſch wieder zuſammen. Wir müſſen, befiehlt er, Kehrt machen. Ein Infanterie⸗Regiment rückt einen ſchmalen Waldweg nach Weſten. W. folgt zu Pferde und befiehlt den Wagen zu warten. Nach kurzer Zeit kommt er zurück und holt uns nach. Es geht unter überhängenden Bäumen, dann über ein kleines Gewäſſer. hoppe bittet dabei, daß Leute, die nebenher gehen, rechts und links den Wagen halten, damit er nicht um⸗ ſchlägt. Es iſt allmählich dunkel geworden. Man ſieht die Exploſion der links von uns krepierenden Schrapnells ſchon nicht mehr als weiße Wölkchen, ſondern als Feuer. Endloſe Kolonnen ſind vor uns. Wir ſind auf einer weiten Ebene. Ganz hinten erkennt man im ſchwindenden Licht noch ein Dorf: „Warten Sie, bis ich wiederkomme“, ſagt W. zu unſern Fuhrleuten. „Ich will die Sanitätskompagnie ſuchen.“ Damit reitet er fort. Und nun wird es Nacht. Schwere Wolken haben ſich zuſammengezogen. Nur am hori⸗ zont iſt noch ein Stück des Himmels frei. Da ſteht die Mondſichel. Im Norden fingert ein Scheinwerfer mit zwei wunderlich langen Ettchee ſt u! atich G ß un IIſh tetel Utten ohen länpft. Eußlan bit & gewi hatten Dr. all die gefahte batte Ng. nut n ſtein in de fahre Gir d. der 1d holt un 1 Bälmen ſoppe bitte hen, kechts r ſicht un⸗ tden. Mon tepiererhen Mölkchen, ind vor ne. Gang Ticht noch erkonme', ill die et etr ſort. e Wolten onn hori mnels fret den finget lich langen Strahlen am Horizont in die höhe. Aber was iſt das? Plötzlich ſieht man dort am horizont deutlich das Mündungsfeuer von Geſchützen. Ich überlege: wenn ſie dort im Rorden ſchießen, muß unſere Etappenlinie durchbrochen ſein! Man will ſich's nicht eingeſtehn, aber es wird immer deut⸗ licher: Vom Süden wurden wir beſchoſſen. Gegen Weſten iſt unſre Front. Da liegt Lodz mit dem großen ruſſiſchen heer. Im Norden wird ge⸗ kämpft. Im Oſten iſt das noch nicht eroberte Rußland. Alſo: wir ſind umzingelt, ſind, wie wir es in den letzten Tagen ſo oft den Ruſſen gewünſcht und mit unſern Eilmärſchen erſtrebt hatten, nun ſelbſt „im Wurſtkeſſel!“ Dr. W. bleibt lange fort, beängſtigend lange. All die vielen Kolonnen vor uns ſind ſchon weiter gefahren. Nur unſere fünf Wagen ſtehen und warten, und hinter uns noch irgendwelches Fahr⸗ zeug. Sonſt, wie es ſcheint, nur dunkles Feld. Ich werde ungeduldig. Wenn uns Dr. W. hier nur wiederfindet: An keinem unſrer fünf Wagen iſt eine Laterne. Es wird ein Kunſtſtück ſein, ſie in der Dunkelheit auf dem von Kolonnen zer⸗ fahrenen, wegloſen Felde zu ſuchen. Und ſollen wir den mühſam gewonnenen juſammenhang mit der Diviſion wieder aufgeben? Werden wir nicht 3 * wieder in Ruſſengefahr kommen? Deutlich ſind wir hier doch wieder die Letzten. Und wo im Süden die Artillerie geſchofſen hat, können bald Infanterie⸗Abteilungen kommen und uns ein⸗ holen. Hoppe will aber nicht weiterfahren. Der Herr Oberarzt hat befohlen, daß wir warten, bis er da iſt; alſo müſſen wir bleiben! Ich höre, daß bei den Fahrzeugen hinter uns ein Offizier iſt, und ſchicke Schütz zurück: Ein ſchwerverwundeter Offizier laſſe den Herrn bitten, mal nach vorn zu kommen. Es kommt der Bagageoffizier im hellen Mantel — ſehr ritter⸗ lich, ſehr herzlich, aber gleich unentſchloſſen wie vorher. Er behauptet, mich zu kennen. Ich ſoll ihm durch meine Leute einmal Stroh oder einen Stall oder ſonſt etwas verſchafft haben bei Gra⸗ jewo. Ich kann mich nicht erinnern. Er weiß, daß wir im Norden, bei Brzeziny, abgeſchnitten ſind. „Da können Sie nicht allein hin. Wir müſſen Sie kämpfend mit vortragen.“ Meine Gründe für eine Weiterfahrt leuchten ihm ein. Namentlich, daß ich von dem hinter mir fahrenden Jägerleutnant K. ſage, er habe ſtarken Blutverluſt. Der Bagageoffizier geht zu ihm, ritterlich, herzlich, kameradſchaftlich. Aber er kommt gleich wieder: „Es tut mir leid, daß wenig Wlon einige Den fütſt Nant Detlich Und v können h f uns ein fhhren de wit warten eiben hinter uns zurück. Cin ertn bitten kommmnt der ſehr ritter⸗ loſſen wie 1. Ih ſoll Oder einen bei Gra⸗ Cr weiß, geſchnitten hin. Wir tt leuchten dem hinten e, er habe er geſt i flich. Kbe ir leid, de — 3 7 — ich hingegangen bin. Das ſcheint ja ein ſehr un⸗ liebenswürdiger Herr zu ſein. Er hat zu mir geſagt, was ich von ihm wolle, ob er mir etwa einen Erlaubnisſchein zeigen ſolle, daß er fahren dürfe.“ Es iſt nicht leicht, gegenüber den Schmer⸗ zen der endloſen Fahrt auf den gefrorenen, zer⸗ fahrenen Kolonnenwegen den Gleichmut der Stim⸗ mung zu behalten. Wir entſchließen uns endlich, vorſichtig vor⸗ zufahren. „Ein kleines Stück weit“, meint ver⸗ mittelnd der Graumantelige. Ein „gewandter Unteroffizier“ — ich nenne Schütz — ſoll voran⸗ gehen und den Weg prüfen. Er tut's. Nach dem mühſamen und ſchmerzhaften Paſſieren einer großen Pfütze wieder Halt. Wieder Beratung. Der Bagageoffizier weiß, daß der kommandierende General „da“ iſt. (Er zeigt nach Norden.) Und der Diviſionsſtab „da“. (Er zeigt nach Weſt⸗ Südweſt.) Wo mag nun die Sanitätskompagnie ſein? Ich ſchlage vor, daß wir weiterfahren, wenigſtens, bis wir den Anſchluß an die andern Kolonnen wiedergewonnen haben, von denen wir einige irrende Lichtlein noch vor uns ſehen. Der Bagageoffizier meint, wir ſollten uns im nächſten Dorfe einquartieren. Irgendwer hat ihm geſagt, es ſei beſtimmt „ruſſenſicher“. Wir be⸗ — 3 8 — ſchließen, Jemanden als Poſten hier zurückzulaſſen, ter falls Dr. W. nach uns ſuchen ſollte. Zu meinem he Bedauern wird der Unteroffizier Schütz damit be⸗ e auftragt. Er kommt wirklich auch einzig in D Betracht. e Wir fahren vorwärts. Bald haben wir den ſae ganz ins Stocken geratenen Kolonnenzug wieder RDM vor uns. „Welche Diviſion?“ „Die 50.“ Weiter: i Infanterie. „Welche Diviſion?“ Die 49. Wieder Znet Artillerie. Munitionskolonnen. Die beiden Divi⸗ ð ſionen ſind ganz ineinander geſchoben. Hoppe Nin kommt überall glücklich vorüber. Mit einem Male hält Dr. W. — von vorn zurückkommend — uns gegenüber. Die Sanitäts⸗ “WB kompagnie, die er glücklich erreicht hat, befiehlt, len daß wir noch etwa 15 km weiterfahren, bis zu 1 einem Orte — ich glaube, er hieß Kalini; die R Vokale wenigſtens waren ſo —, in dem ein Nd „Feldlazarett“ ſei. Ich weiß noch, daß bei dieſem nd Worte vor meinen Augen ein Saal mit weichen, weißen Betten auftauchte und freundliche, hilfs⸗ l bereite Schweſtern. lu Ja, wir wollen gleich weiter. Hoppe und die I andern Sanitäter ſeufzen. Sie haben wahrhaftig ein langes Tagewerk hinter ſich. un Ich laſſe zurückſagen, der Bagageoffizier möge l tichzllaſen Il meiſen in danit be ſeingig i den wir den ſzug wiede 0. Weiter. 60. Wieden heiden Di⸗ en. hoppe Mon pott. e Klitäts⸗ h befiehlt, en, bis zu alini⸗ die denn ein bei dieſen it weichen, iche, bilf⸗ dde und die wohthafti fier nin — 3⁰ einen Berittenen — er hatte ein paar Melde⸗ reiter — zu sSchütz zurückſchicken. Er läßt mir erwidern, er habe es ſchon getan. Nun geht die Fahrt weiter. Die oft erlebte Schwierigkeit, neben einer marſchierenden Ko⸗ lonne vorwärts zu kommen! Es wird überall geſcholten, daß wir überholend vorfahren. Aber Dr. W. bringt die Wagen energiſch vorwärts. Mir iſt es, als gehe es zwiſchen ſchwarzen Bauernhäuſern ſtets bergab, und unten ſei ein weiter, weiter See. Da höre ich plötzlich die Stimme des Unter⸗ offiziers Schütz neben mir. „Schütz, ſind Sie da?“ „Schon eine ganze Weile, Herr Leutnant. Herr Leutnant haben geſchlafen!“ erwidert er lächelnd. Der Reiter hat ihn nicht getroffen. Aber nach gemeſſener Zeit iſt er uns von ſich aus nach⸗ gegangen, hat ſich der Kolonne entlang gefragt und iſt nun wieder da. Hinter dem letzten Wagen einer Munitions⸗ kolonne ſchieben wir uns in den marſchierenden Troß ein. Es ſchilt jemand darüber. Ich antworte aus dem Wagen: „Wir ſind ſchwer verwundet und heute ſeit frühem Morgen in dieſem Wagen und auf dieſen Wegen. Es iſt doch verſtändlich, daß wir endlich in ein Feldlazarett kommen und 40 – verbunden werden möchten!“ Eine ruhige Stimme erwidert: „Ja, verſtändlich iſt das wohl, aber die fechtende Truppe geht vor!“ Dr. W. ſagt: „Ich habe nur dieſe fünf Wagen, herr General!“ Da merke ich, daß es ein General iſt, der mit uns ſpricht. Solche hohen Stäbe ſo ſpät noch unter⸗ wegs? Und nun fahren wir immer weiter hinter unſrer Munitionskolonne her. Plötzlich kommt uns, gerade als vor uns wieder einmal gehalten wird — Dr. W. iſt vorgeritten, wohl um den Weg zu erkunden — die Sanitätskompagnie ent⸗ gegen, die wieder zurückfahren muß, um noch Verwundete zu holen, ich weiß nicht, woher. Sofort ein echt ſächſiſch gemütlicher Schnack zwiſchen hoppe und dem Führer des vorderſten Wagens. Sie werden beide nicht gewahr, daß die Munitionskolonne wieder angefahren iſt. Da iſt plötzlich ein berittener Generalſtabsoffizier neben uns. Der ſchilt heftig, daß wir „die ganze Dioiſion aufhalten“. Er fragt nach Hoppes Namen und will ihn „melden“. Wir fahren weiter. Dr. W. kommt uns entgegen und läßt Hoppe wieder halten, damit die andern Wagen aufſchließen können. Indem kommt wieder der Generalſtabsoffizier: „Ihre Wagen haben die mnurden PFfante (e di iI R rete, ien lu⸗ gnge (WWlten s I Muen eon n ochen mnerl wortung glo: fohre Wie⸗ et eiie li e wi W D. ſort. igestinn wohl obe 1. W ſogt General her mit us loch unter ter hinte ich kommt l gehalten I um den nonie ent⸗ Un noch voher. t Schnac vorderſten vaht, daß en iſt. da absoffigier die honn ch hoppes bir fahten n und lſt detn Wagen wieder Ne hoben Ni ganze Diviſion eine halbe Stunde unnütz auf⸗ gehalten. Und dabei iſt die Diviſion am Feinde. Das muß ich melden!“ „Meine fünf kleinen Wagen?“ „Ja, ſo wie Sie jetzt wieder die Divi⸗ ſion aufhalten!“ „Ich muß, wenn ich Sie unter⸗ brechen darf, meinen Verwundetentransport zu⸗ ſammenhalten. Dafür habe ich die Verant⸗ wortung!“ Alſo: die Diviſion iſt „am Feinde“. Wir werden von Süden verfolgt! — Schütz erzählt, die Infanterie unſrer Diviſion, auch unſer Bataillon, liege dicht in der Nähe des Ortes, auf den wir zufahren. Sobald ich dort geborgen ſei, werde er zum Regiment zurückgehen. Wieder iſt es mir, als wenn wir auf einen breiten, breiten See zufahren. Aber es iſt nur der Nebel über dem nächtlichen Feld. Jetzt fahren die Wagen zwiſchen häuſern — eine lange, lange, nur einſeitig bebaute Straße, wie wir es gewohnt ſind. Links Wachtfeuer mit ſich Wärmenden daran. Dr. W. läßt uns halten und iſt wieder lange fort. Das Warten in der Kälte und in der läh⸗ menden Müdigkeit iſt qualvoller als die Fahrt. Ich frage einen, ob hier ein Feldlazarett ſei? Ja, ganz dort hinten. Nun kommt W. zurück: „Nein, ein Feldlazarett iſt nicht hier. Iſt nur hier geweſen! Es ſind nur Häuſer da, die dicht voll Verwundeter liegen. Dahin fahren wir nun.“ Dr. W. gibt Befehl: „Die Mannſchaften in dieſes haus!“ Wir andern, die beiden Offiziere und ein Feldwebel, werden vor ein beſonderes Haus gefahren. Ich werde ausgeladen. Schütz mit ſeinem Mantel iſt fort. Sehr mühſam und ſchmerzhaft iſt wieder das hineingetragenwerden durch den engen Hausflur um die Türecken herum. Ein Glück, daß die Seltbahn noch immer da iſt, auf der ich gelegen habe, und die wieder als Bahre dient. Das erſte Simmer iſt ganz voll von ſchwer⸗ verwundeten Ruſſen, die in ihren fuchsbraunen Mänteln und mit furchtſamen Geſichtern auf dem Boden liegen. Dahinter öffnet W. ein kleines Simmer. Da wird eine Strohſtreu für uns ge⸗ macht. Ein Sack voll Kartoffeln liegt hart und eckig unter meinem Kopf. Die Tür ſchlägt, ſo oft ſie aufgeht, gegen mein verwundetes Bein. Wie viel ſchöner war das Lager tags zuvor. Schütz fehlt mir ſehr. Neben mir liegt, ſehr matt, der Jägerleutnant K. Swiſchen uns beide aber bettet ſich noch der . In * run DM immer Drogon ſt . mi I Und hu n h wo dunkel. Und ſog Redine herpfle l wied rhern in Kehlunr 1Ginn ndeter liee eiden Offͤe ein beſorden den. Schi n mühſann un etragenwerde ürecken herin immer da i ie wiedet in annſchaften! l von ſchwen fuchsbraunet htern auf den ) ein kenns für uns he⸗ gt hart und ſtläge ndetes Den. tags zubot⸗ Jügerleuftat ſich wwn Kriegsfreiwillige Jäger En., der als Gefechts⸗ ordonnanz einen Schuß quer durch die Naſe ge⸗ kriegt und einen Rieſenverband vor dem Geſicht hat. Ein betriebſamer, friſcher Junge. Dr. W. ſchafft ſich einen ſchönen Abgang, indem er uns erzählt: er habe durchgeſetzt, daß im Diviſionsbefehl geſagt worden, ſei, Regiment Dragoner . . ſollte für die Beköſtigung der Ver⸗ wundeten, „und zwar gut“ ſorgen. Er denke etwa: „Hühner“. Wir ſollten ſie uns dann nur hier kochen laſſen. Damit verſchwindet er. Es iſt zwei Uhr nachts. Wir ſchlafen trotz Schmerzen und Hhunger — über 17 Stunden unterwegs. 3. Eingeſchloſſen. Sonntag, den 22. November — Totenſonntag! Ich wache früh auf als der Erſte in unſerm Zimmer. Es iſt aber bereits nicht mehr ganz dunkel. Sofort wecke ich den Jäger En. neben mir und ſage zu ihm: „Suchen Sie mal das Dragoner⸗ Regiment .. ehe es abreitet. Es ſoll ja für unſre Verpflegung ſorgen!“ Nach kurzer Zeit kommt er wieder: Nicht nur das Dragoner⸗Regiment, ſondern auch alle andern Truppen ſeien längſt — 44 abgerückt, und man höre draußen lebhaftes Schießen. Die Wagen, auf denen wir geſtern ge⸗ kommen, ſeien auch fort. Ich ſage zu ihm, er ſolle den Oberarzt Dr. W. ſuchen und her⸗ bringen. Er verſucht es, kommt aber gleich zurück: der Herr Oberarzt ſei nirgends anzutreffen. Sein Pferd und ſein Pferdeburſche ſeien aber noch da. Daneben wolle er ſich aufſtellen. Dann könne er doch den herrn Doktor nicht verfehlen. (In der Nacht hatte ich Dr. W. mit einem Sanitäter ſchelten hören, den er zu irgendeiner eiligen Arbeit antrieb. Er ſagte da zu ihm: „Bis jetzt habe ich hier . . . Verwundete aufgeſchrieben.“ So dicht war alſo der Ort belegt.) M. fügte ſeinem Bericht noch hinzu, es ſeien viele Wagen mit aufgeſpannten Planen draußen, die ſeien alle mit Verwundeten beladen. Während er dies erzählt, kommt ein Sanitäts⸗ ſoldat herein. Es iſt noch ziemlich dunkel in der Stube. Ich ſage zu ihm: „Hier liegen zwei ſchwer⸗ verwundete Offiziere. Sie müſſen doch ſorgen, daß wir auch mitfortkommen.“ Er erwidert: „Das iſt jetzt ganz egal, ob einer Offizier iſt oder nicht. Es iſt gar kein Platz mehr draußen.“ Inzwiſchen bringt An. einen Feldwebel und einen Sahlmeiſter herein — der letztere in einem ſchönen Pelz. Mein ot a eeort as ralhen i den laſe iß beſi he. Le AAbloge e e uundete lNes zl t 60 woe n 3 berfehlen nemn Janitit deiner eilten hm. „Dis ie ufgeſchrieber⸗ gt) E fine 1 Viele Mopen en, die ſeen i Sanitäts⸗ rkol in der ſchwet⸗ rar daß S iſt ee iͤ 1.Git iſchen hrinn neiſter h M Pehz 45 Leidensgenoſſe, der Jägerleutnant K., der unter⸗ deſſen auch wach geworden iſt, fährt die beiden an: „Es iſt doch unerhört!“ Ich beſchwichtige ihn. Der Feldwebel entſchuldigt ſich. Er hat Be⸗ fehl, die deutſchen Verwundeten ſchleunigſt auf ſeine Fuhrparkkolonne zu laden, hat aber, als er in unſer Haus hineingeblickt hat, nur verwundete Ruſſen geſehen und darum die Tür gleich wieder geſchloſſen. Unſere Sanitätsmannſchaften und Wagen und Dr. W. ſeien fort, um neue Ver⸗ wundete von den ſchweren Kämpfen des geſtrigen Tages zu holen. Er werde draußen ſofort für uns Platz ſchaffen. So werden wir nun hinausgetragen. K., der zuerſt aufgehoben wird, iſt kreidebleich und ver⸗ liert, als ſie ihn aufrichten, das Bewußtſein. Draußen iſt ein Planwagen für uns leer ge⸗ macht. Ich gebe, um nicht dadurch behindert zu ſein, dem kleinen Jäger, dem der Verband von der Naſe gerutſcht iſt und mit wehender Watte ums Geſicht flattert, Kartentaſche, Glas und Feld⸗ binde. Leutnant K. und ich werden auf gutem Strohlager in dem Planwagen nebeneinander gelegt. K., der wieder zu ſiche gekommen iſt, iſt froh, daß er heute nicht wieder allein in einem Wagen ſei, daß wir beieinander ſeien. Wir liegen ſehr dicht. Sein rechter Arm — er muß immer mit der rechten hand den zerſchoſſenen linken Arm ſtützen — liegt über meinem linken Arm, der Ellbogenknochen gegen meine Bruſt. Wenn ich mich ein wenig bewege, mache ich ihm heftigen Schmerz. Gut iſt, daß wir uns aneinander wärmen; denn es iſt bitter kalt und unfreund⸗ liches, oft regneriſches Wetter. Ehe ſich der Zahlmeiſter von uns verabſchiedet, bitte ich ihn, ob er uns nicht etwas zu eſſen verſchaffen könne. Wir haben am Gefechtstage kein Mittageſſen gehabt und ſeitdem außer dem Brot der freundlichen Polin und dem Trink⸗ becher voll Fleiſchbrühe, den mir Schütz ver⸗ ſchafft hatte, noch nichts. Der Sahlmeiſter hat eine Tafel Schokolade: Ich ſehe ihn noch, wie er in ſeinem Pelz vom rückwärtigen Ende des Wagens zu uns hereinſieht und uns die Schoko⸗ lade reicht. Dann treibt er plötzlich zur Eile: „Die Ruſſen ſind draußen!“ Man hört von Süden her Infanteriefeuer und auch ein Ma⸗ ſchinengewehr. Der Wagen, mit dem wir nun anfahren, iſt der Wagen 38 der Fuhrparkkolonne 5 der Garde⸗Reſerve⸗Diviſion, die mit der unſrigen und der 49. Reſerve⸗Diviſion in einem Korpsverbande e Oſtn ider ( uI Uiriaten okſcker⸗ mmnen h er Pff letrictet finpfeg Es m leler u s 6) woſig ifter uu hol nlie Ncient u heim Lre Peſt bod lh⸗ 4 ihn heftgen (neinabe 1d unfreunk erabſchiehet as zu eſſen Gefechtstage llher denn den Crint. Wütz ver⸗ nteiſtet hat och wie er Cde des die Schot⸗ h zur Eile in hört don ſch ein Ne n anfahten lonne 5 den Unftigen Unperbant 47 marſchierend, am 20. abends den Befehl be⸗ kommen hatte: „Die Diviſion greift in rückſichts⸗ loſer Offenſive den Feind öſtlich Lodz an und vernichtet ihn.“ Es waren harte und blutige Kämpfe geweſen, die ſie in Ausführung dieſes Be⸗ fehls am 21. 11. zu beſtehen hatte. In immer neuen Ausfällen hatte die 2. ruſſiſche Armee an den Oſtausgängen von Lodz den Verſuch gemacht, ſich der Umklammerung zu erwehren. Jetzt hatte ſie nun den über Brzeziny eingebrochenen Si⸗ biriaken die Hand gereicht. Das alles wußten wir damals nicht — wir ſo wenig wie ſonſt irgend jemand in der Reihe unſrer Wagen. Unſer Fuhrmann hieß Langbeen, war Holſteiner und im bürgerlichen Leben herr⸗ ſchaftlicher Kutſcher. Er hatte bei den Ulanen gedient und war nicht gerade froh darüber, jetzt beim Train eingezogen zu ſein. Neben ihm auf dem Bock ſaß noch einer mit einem Unterarm⸗ ſchuß, ein Leichtverwundeter. Unſer hauptintereſſe war natürlich, wohin die Fahrt gehe. Langbeen kannte die Gegend nicht. Meine überſichtskarte hat der Jäger An., der irgendwo auf einen andern Wagen geraten war. Jedenfalls fuhren wir auf einer Chauſſee, und es ſollte nur etwa „10 km weit“ gefahren werden. 48 Nach dem Kompaß ſtellte ich mühſam feſt, daß die Fahrt nach Oſten gehe. Ein kleiner Spalt zwiſchen den Seitenbrettern des Wagens bot ein klein bißchen Möglichkeit, ſeitwärts etwas zu ſehen. Nach einer nicht unbeträchtlichen Fahrt — Langbeen ſchätzte ſie auf 15 km — wurde ge⸗ halten. „NRur eine Viertelſtunde zum Füttern!“ hörten wir von draußen. Irgendein RKutſcher ſagte, man habe ja nichts zum Füttern! Wir hielten in einem Dorf. Und es war noch irgendwo unausgedroſchenes Getreide aufgetrieben worden. Wenigſtens dachte ich es mir ſo. Die haltepauſe dauerte aber viel länger, ſtundenlang. Wir fragten, was denn los ſei, und ſchickten Langbeen ab, den Feldwebel oder den Sahlmeiſter zu ſuchen, die am Morgen bei uns geweſen waren. Aber ſie waren nicht zu finden. Endlich ſagte jemand: „Wir können nicht weiter; denn unſer in Kusſicht genommenes Ziel iſt noch von Koſaken beſetzt. Der Ort muß erſt gewaltſam geräumt werden.“ Eine traurige Botſchaft, recht dazu angetan, die trübe Stimmung des Jäger⸗ leutnants Mk., der ſehr leidet, noch zu ver⸗ düſtern. Auf einmal erdröhnt ganz in der Nähe der vierfältige Einſchlag einer ruſſiſchen Artillerie⸗ ſon ſeſ keirer S hoteinken s z ſee en Hahrt — Wurde n Füttern⸗ ein Nutſbe itten! W lochitgende eben worden viel längen los ſej urh el Oer den en bei uns 1 zl finden. nicht weiter Diel iſt noc ftt genaltſn tſchaft tit des Jüge⸗ ſoch zu bee der Näͤhe N en Artilet —— 49 – ſalve. Sofort kommt Bewegung in die Wagen. Die Kolonne, in deren Mitte die Granaten ge⸗ ſchlagen ſind, zieht ſich im Galopp auseinander. Auch unſer Wagen fährt an! Rums! vom Wege auf den Acker! Furcht⸗ bar ſtößt der Wagen in der ſchnellen Fahrt über die tiefen Furchen des gefrorenen Feldes. Langbeen ſagt auf meine Frage, es gehe in der Richtung zurück, aus der wir gekommen ſind. Ich ſehe durch meinen Spalt ein haus und einen Gartenzaun und hoffe, daß es gleich wieder auf die Chauſſee geht Aber das dauert lange. Feld! Ein Ende Feldweg! Feld! Ich ſehe, daß ſich die Wagen in breiter Linie zerſtreut haben, und daß Trainſoldaten mit Karabinern dazwiſchen reiten. Das ſage ich K. zum Troſt, der vor Schmerzen ſtöhnt und wimmert. Lang⸗ been fährt gut; aber er kann es nicht hindern, daß wir bei jeder Scholle, über die ſeine KRäder ſpringen, gegeneinander geſchleudert werden. Endlich wird gehalten. Die Kolonne fährt wieder auf. Wir ſind — ſagt Langbeen — in demſelben Ort, von dem wir frühmorgens ab⸗ gefahren ſind! Die ruſſiſchen Granaten haben keinen Schaden angerichtet. Aber ſo dicht lag ihre Einſchlagſtelle neben der Kolonne, daß einem Hans Schmidt, Vom schlachtfeld nach Hauſe. 4 — 50 — der Fahrer ein Splitter zwiſchen Rücken und Rückenlehne durch den Mantel gefahren iſt. Ich bitte Langbeen, ſich noch einmal nach einem Zahlmeiſter oder ſonſt einem Führer in der NKolonne umzuſehn. Er findet einen — der im Pelz iſt nicht mehr bei den Wagen — und bringt ihn zu uns heran. Am wertvollſten iſt uns, daß er etwas von der „Lage“ weiß: Wir ſitzen noch immer feſt eingekeſſelt und kommen nach Norden, wo der Gegner bei Brzeziny unſre Etappenlinie durchbrochen hat, nicht weiter. Die ruſſiſche Batterie freilich, die uns beſchoſſen hat, iſt uns nicht mehr gefährlich. Sie iſt von einem Huſarenregiment attakiert und mit Beſpannung und allem Zubehör weggenommen worden. Sie iſt — ſagt der Zahlmeiſter — jetzt hier ſchon bei uns. Was wir nun machen? Der Zahlmeiſter meint, man wolle verſuchen, nach Weſten durchzubrechen. Um Lodz werde gekämpft. Man ſage, die Stadt ſei ſchon genommen. Ein deutſches Armeekorps ſei von Weſten her im Anmarſch, und es werde ſo marſchieren, daß eine Straße für uns frei⸗ bleibe, für alle die vielen Kolonnen hier. Denn es ſeien hier zwei Fuhrparkkolonnen mit zu⸗ ſammen hundert Wagen voll Verwundeter, außer⸗ ii leit le von ſeog Vrmunh i it i lſſer ſic ler d ſüiiſe do i vonl vet ud iUret ſfeiſen (Gu e(eesin (uſb (fannnn Dyr lon Bo⸗ Niten in hen it einnal fat Fihrerin 1 — er und brin ten iſt uns Wir ſiten nmen non Zinn unr weiter. Die goſſen hat, von einem eſpannung htden. He hier ſchon iſter meint cgubrecher. e, die Stat Armmeekors nd es werde ir uns fe⸗ hier. Denn nen mit ſdeter, auber dem Munitionskolonnen, Feldlazarette, Bagagen uſw. Kuf meine Frage, ob er nichts zu eſſen habe — inzwiſchen war ja wieder ein TCag herum ohne alle Verpflegung — zuckt er die Achſeln. Das werde ſehr ſchwer halten. Ich erwidere, es müſſe doch möglich ſein, von irgendeiner Bagage ein paar Swiebackbeutel aufzutreiben oder etwas Speck und Brot. Und wenn etwa die große Bagage unſrer Diviſion in der Nähe ſei, ſo hätte ich in meinem Koffer auch noch Schokolade. Er wollte ſich um alles bemühen. Die Bagage der 50. Re⸗ ſerve⸗Diviſion ſtehe da drüben und ſei wohl erreichbar. Es muß eine ungeheure Wagen⸗ anſammlung geweſen ſein. Inzwiſchen iſt es ganz dunkel geworden. Plötz⸗ lich heißt es, wer irgend umgeladen werden könne, ſolle von der Fuhrparkkolonne herunter und auf die Wagen einer Munitionskolonne. Schon vorher, als das Granatenfeuer kam, waren die Leicht⸗ verwundeten einmal zur Erleichterung des Fuhr⸗ parks von den Wagen gejagt. Da war der Jäger An. mit dem Naſenverband noch einmal flüchtig an unſerm Wagen geweſen mit dem Verſprechen, uns nächſtens wiederzuſuchen. Nun mußte auch unſer durch den Arm geſchoſſener Fahrtgenoſſe vom Bock herunter. Es mußte Platz geſchafft 4 * werden für neue Schwerverwundete. Irgendwo in der Nähe muß alſo wieder hart gekämpft ſein. Augenblicklich aber war alles ruhig. Und wir mußten wohl weit aus der Reichweite feindlicher Artillerie ſein; denn es wurde den Fahrern be⸗ fohlen, ein niedriges Feuer anzumachen und ſich — Nÿäarabiner im Arm — darum zu lagern. War es doch eine bittere Kälte, die mit der Dunkelheit immer ſpürbarer wurde. So blieben wir die Nacht hindurch. Die den ganzen Tag über völlig unveränderte Lage, der Druck von K.s Arm gegen meine Bruſt wurden immer unerträglicher. So ſehr das Schütteln beim Fahren geſchmerzt hatte, ich ſehnte mich, es möge endlich weitergehen. Das Stilliegen und halten war unſagbar qualvoll. Spät am Abend fragte und taſtete ſich der Zahlmeiſter noch einmal durch die Geſpanne hin⸗ durch zu uns und brachte uns zwei Swiebackbeutel. Die hatte er endlich irgendwo aufgetrieben. Wer in dieſer Nacht einmal die Grenzen der Sinne hätte von ſich tun und ein wenig nach vor⸗ wärts hätte ſchauen können! Der kommandierende General von Scheffer⸗Boyadel und der Diviſions⸗ kommandeur der 1. Garde⸗Reſerve⸗Diviſion Litz⸗ mann hatten ſich in einem entlegenen Gehöft ł E n iutthe erhe unene ogen⸗ Canobe litent an ſin. . Dränge ind neb Detim ekinpft ſi te feinblie Hahtern te chen und 1 zI logern die mit de tch. Die den te Loge den Llſt wurden gütteln bein iih es nie Ind holten te ſich der panne bin⸗ ebagbeutel eben. Prenzen der ig nach dor⸗ nandierende r Diviſioſs⸗ viſion Lif enen Cehif getroffen. Darnach war Litzmann zu ſeinem Stabe gekommen mit den Worten: „Meine herren, gratulieren Sie mir, an den morgigen Tag werden wir entweder als an einen großen Sieg denken, oder wir werden ihn nicht überleben. Wir werden einen Durchbruch nach Norden machen!“1) 4. Nachtfahrt. Es war noch ganz dunkel und die Kälte vor Sonnenaufgang, als ich vom Anfahren des Wagens erwachte. „Geht es nach Weſten zu, Langbeen?“ Er glaubt es. Jedenfalls fahren wir einen andern Weg als geſtern. Der Wagen ſtößt furchtbar. Es muß ein ſehr ſchwieriges Fahren ſein. Irgendeine Kolonne kommt uns entgegen. Drängende Wagen, deren Kutſcher ſich anſchreien, ſind nebeneinander. Langbeen kommt mit ruhiger Sicherheit durch. Aber nein — nach Weſten geht es nicht. Da fragt einer von der Straße her Langbeen, ob er nicht zu ihm auf den Bock ſteigen darf. „Biſt du auch ſchwer verwundet?“ „Ich habe ¹) Tägl. Rundſchau vom 2. 1. 1915. zwei Bajonettſtiche in der Bruſt und einen im Rücken und einen Säbelhieb übers Auge und einen über die hand!“ „Dann komm man rauf!“ Er klettert mühſam auf den Bock, heißt Kauch und gehört zum . . . Reſerve⸗Regiment. Nein, Lodz iſt nicht in unſerer hand. Aber ſie haben in der Nacht gegen Lodz gekämpft. Es war da eine Vorſtadt mit vielen Fabriken. Sie haben erſt einen Sturm verſucht. Dann haben die Ruſſen einen Gegenſturm gemacht. Und dann nochmals ſie. Eine preußiſche Haubitzenbatterie iſt verloren gegangen, aber dann wieder genommen. Er iſt nach dem erſten Sturm für tot gehalten und liegen geblieben und bei dem zweiten mit zurück⸗ genommen worden. Sie waren dann in einem Dorfe. Da wurden ſie alle verbunden. Er hat dabei den ganzen Oberkörper ausziehen müſſen und dann einen beliebigen Rock angezogen; denn der Arzt hat ſehr zur Eile gedrängt. Das Dorf werde nur ſo lange gehalten werden, bis die Verwundeten verbunden ſeien. Für unſre Stimmung war dieſe Erzählung nicht förderlich. Während es ſich in Wahrheit bei dem ganzen Kampf wohl nur um das Zurück⸗ drängen der uns im Weſten und Süden nächſten und bedrohlichſten Truppen gehandelt hat, wo⸗ ASe iinen M Ven l) don hin be erl omne tt wi (ben 22 ſein nu ſiice ni G iſt t I, w (onaten 1t mit s uge “ m nonins⸗ , Piitk nt. Nein d e haben ind war d ie haben e en die Nuſe dann fochnt kie iſt dellie mmen. Cr geholten ! ten mmit zuit dann in de unden. Cr Sziehen mrle ngezogen, de ngt. Das D erden, dis jeſe Ctzälin h in Wahee lun das ltie Silden nüͤſte ndelt hat d⸗ bei dann ein ſchließliches Abrücken nach Norden ganz ſelbſtverſtändlich war, mußten wir, was wir hörten, für das Scheitern des Durchbruchs⸗ verſuches nach Weſten halten, von dem wir nach der Erzählung des Zahlmeiſters glaubten, daß er ſchon geſtern gelungen ſei. Unſere Fahrt geht, wie wir ſchließlich von Langbeen hören, in derſelben Richtung wie tags zuvor. U. iſt tief niedergeſchlagen. Er ſpricht von ſeiner Piſtole, die er im Dachs hat, und ob man ſich nicht lieber erſchießen ſolle. Ich richte mich innerlich darauf ein, daß wir ge⸗ fangen werden — dann wird es alſo nach Si⸗ birien gehen. Vielleicht auch das ein Erlebnis von Wert! Wenn man ſich nur bewegen könnte. Und dann muß ich auch daran denken, daß mir beim Verbinden das Zeug ganz zerſchnitten iſt. Wie ſoll man ſich da helfen, wenn man gefangen genommen und in einen ſibiriſchen Winter ge⸗ führt wird? Es iſt an dieſem Tage ſehr kalt. Die Fahrt führt auf einem andern Wege wieder zu dem Ort, wo wir geſtern waren, als uns das Granatenfeuer traf. Langbeen nennt ihn „den Ort mit der zerſchoſſenen Kirche“. Diesmal ver⸗ mag Langbeen für ein wenig Eſſen zu ſorgen. — 56 Er hat eine Büchſe Sleiſchkonſerven erhalten. Das Ganze wäre gewiß zur Stillung ſeines eigenen Hungers nicht ausreichend geweſen, aber er gibt uns beiden und dem Lodzſtürmer neben ihm doch etwas davon ab. Vor uns iſt, nachdem wir über das Dorf mit der zerſchoſſenen Kirche hinaus ſind, ein Wald. Wir hören heftiges Infanteriegewehrfeuer, das ſich nach rechts, nach Oſten zu, von uns fortbewegt. Irgend jemand ſagt: „Wir kommen durch!“ Die Wagen fahren an. Wir ſind dem Gefecht nahe; hören deutlich lautes „Hurra!“ Gefangene ſammeln ſich um uns auf der Straße und werden, wie uns Rauch und Langbeen er⸗ zählen, in lange Gruppenkolonnen hinter uns eingefädelt. Man ſpricht von einer Kompagnie, die zu unſrer Bedeckung hinter uns und den Gefangenen marſchiert. Plötzlich fliegen Infanteriekugeln ganz nahe an uns vorüber. Verſprengte Ruſſen ſchießen noch aus dem Walde. Der Führer der Gefangenen hinter uns meinen wohl, von Deutſchen beſchoſſen zu werden; ſie rufen: „Nicht ſchießen; nicht ſchießen!“ Und mit fremdartig klingender Aus⸗ ſprache ſtimmt der ganze Chorus der Gefangenen eſt erhalte Ulng ſeite ltnter ſeber as Dol ſind, enn ewehrfeler „on us ir kommen ind den hurra der Straße obeen er⸗ inter uns onmnpagnie, und der ganz nahe hieen c Gefangenen n beſchoſen ehen; nict ender g⸗ Gefangenen mit ein. Langbeen ſagt: „Da kommen die RKuſſen einzeln aus dem Walde und ergeben ſich!“ Als wir halten, tritt der Führer unſrer Ko⸗ lonne, ein Oberleutnant v. H., an unſern Wagen. Er fragt nach unſerm Ergehen und gibt uns zum Schutz gegen die Kälte ſeinen Mantel und eine Flaſche Kognak, aus der aber nur K. trinkt. Zugleich veranlaßt er Langbeen, ein Loch in unſerm Wagenplan zuzuſtecken. Durch dieſes Loch, das bei der Fahrt vor meinen Augen auf und ab⸗ tanzt, fällt immer ein Lichtſtrahl zu uns in den Wagen. Auch dann noch, als die Ränder zuſammengeſteckt ſind. U. klagt, bald nachdem er den Kognak ge⸗ trunken hat, über brennenden Durſt und über eine unerträgliche herzbeklemmung. Unaufhörlich dringt er in Langbeen, ob er nicht irgendwo Kaffee oder Tee auftreiben könne. Ein beſonderer Übelſtand iſt, daß uns beiden die Füße immer ſtärker frieren. Ich helfe mir dadurch, daß ich die Zehen immer auf und ab bewege, was zum Glück auch bei dem durchſchofſenen Bein möglich iſt. Dabei lockern ſich und löſen ſich ſchließlich die Schnürbänder. Und ſofort ſpüre ich, wie das Blut durch die Füße rinnt. Ich ſage es . Aber bei ihm gelingt es nicht. Über dem Froſt 58 – in den Füßen hat er ſchließlich den Arm faſt ganz vergeſſen. Alle Augenblicke höre ich ihn ſtöhnen: „Meine Füße, meine Füße!“ Es iſt Abend geworden. Der Zahlmeiſter kommt an unſern Wagen. Unſere erſte Frage iſt, wie es mit uns ſteht. In Brzeziny, das vor uns liegt, und das Siel unſrer Kämpfe und unſrer Fahrt iſt, ſind wir „noch lange nicht“. Ich frage: „Dann iſt wohl nur eine Vorſtellung der Ruſſen durchbrochen?“ Nein, die Hauptſtellung! Der große Wald ſüdlich von Brzeziny ſei jeden⸗ falls in unſrer hand. Er iſt gekommen, um uns zu ſagen, er habe eben eine Büchſe Fleiſch⸗ konſerven für uns erjagt. Die laſſe er jetzt auf einer Pfanne für uns braten. K. hat gar kein Ohr für dieſe frohe Botſchaft. Er verlangt nur etwas zum Trinken. Und dann müſſe ihn ein Arzt ſehen und endlich ordentlich verbinden. „Ich befürchte ſonſt das Schlimmſte. Meine Füße ſind bis zu den Waden herauf wie erſtarrt, und das herz verſagt.“ Ehe der Zahlmeiſter ihm noch antworten kann, geht es plötzlich weiter. Es iſt ſtockdunkel. Diesmal fährt die Kolonne nicht zur Ruhe auf, ſondern bleibt im Marſch. Eine unheimliche Fahrt. Schrittweiſe geht es vorwärts auf ganz abſcheulichen Wegen. Man ponnt,v. fiilptern en 0 UIf: ein Il deite Euß h i INs Urchrehh ſehnen. (ſen del Arn ie hit iß i Zahlzneitg fſte Frageſft Oas por It e Und unſre nicht. I ſtellung de uptſtellung in ſei jehe⸗ en, umn uns ſſe Keeiſc⸗ el jett auf at gar kein rlangt nun iüſe ihn ein tbinden. „ ne Füßſe ſ Uett, und er ihn w weiter. t die Nolonn t in Manſt veiſe geſt 6 Weyen. Un. hört überall aus den Wagen lautes Stöhnen und Wimmern. Vorn iſt an einer Brücke ein Wagen geſtürzt oder entzweigegangen. Es wird laut mit Namen nach einem Stellmacher ge⸗ rufen. Aber der iſt nicht zu finden. Wirklichkeit und Traum — oder iſt es Fieberphantaſie? — gehen ineinander. Vier ſchöne, ſchwarze Pferde gehen, wie bei einem Triumphwagen nebeneinander ge⸗ ſpannt, vor unſerm Wagen. Mit kühn erhobenen Häuptern nach vorwärtsſtrebend, aber lang⸗ ſam, o wie langſam! Kuf einmal ſchrecke ich auf: ein ohrenbetäubender Knall! Dicht uns zur Seite hat ein ſchweres Geſchütz einen einzelnen Schuß abgegeben. Alſo iſt auch ſchwere Krtillerie bei uns! Aber können denn ſolche Kolonnen durchbrechen? Gewiß wird man uns gefangen nehmen. Und was wird dann aus uns bei unſrer hilfloſen Verwundung? Mit einem Male ſehe ich eine große, ganz weiße Geſtalt mit einem langen, vom geneigten Kopf über den Rücken herabhängenden, weißen Schleier neben unſerm Wagen ſtehen. Und dieſer Wagen iſt plötzlich ein Korb, wie der, in dem ich zuerſt gefahren bin. Die Geſtalt mit dem langen, weißen Gewande hat wie eine Mutter — 0600 — bei ihrem Kinde die hände auf den Kand des Korbes gelegt. Und das Gefühl einer großen, ſtillen Sicherheit iſt dabei. Ich ſehe ſcharf hin und erkenne deutlich: es iſt nichts anderes, als daß von der Laterne vorn am Wagen der innere Rand des Planes matt erleuchtet wird. Aber ſowie ich es will, dann ſehe ich das Licht wieder als die hütende Geſtalt mit den Mutterhänden auf dem Korbrand. 5. Durchbruch. Dienstag, den 24. 11. Als es Morgen wird, frage ich Langbeen, wie weit wir wohl vorwärts⸗ gekommen ſind ſeit geſtern abend. Er wendet ſich um und ſchätzt und meint: 250 m! Jetzt ſind wir an einem Dorfe. Der Zahl⸗ meiſter kommt in heller Freude. Sein uns geſtern ſchon verheißenes Eſſen iſt nun wirklich fertig: gebratene Fleiſchkonſerven! Er hat ſie ſelbſt mitgebracht. Sie ſchmecken mir köſtlich. K. iſt faſt verſchmachtet. Nur etwas zu trinken, Tee oder Kaffee und dann müſſe und müſſe ihn der Oberſtabsarzt jetzt erſt verbinden! Er komme um in der immer gleichen Lage und müſſe nun ein⸗ mal abgeladen werden. den harh 8 eirer geie e ſcharf Inderes g en der inten 0. Aber ſo t wieder an erhänden an Utgen wir⸗ hl vorwärk⸗ wendet ſih Der zale uns geſtern tklich fertin⸗ rüſe ihn e r konnein iſſe nun er⸗ Der Zahlmeiſter will verſuchen, das alles zu bewirken. Er holt einen Cffizierſtellvertreter, dem er den Auftrag gibt, unſern Wagen bis zu dem hauſe vorzuziehen, in dem der Oberſtabs⸗ arzt verbindet. Er ſelbſt geht voran, um uns ſchon anzumelden. Im Vorbeifahren an den haltenden Wagen hört man erſt recht das Wimmern und Stöhnen der Verwundeten. Schon tags zuvor war einmal flüchtig die Rede von einem Kopfſchußwunden, der bei einem Anhalten der Wagen begraben wurde. K. meinte, es ſei wohl ſein Burſche ge⸗ weſen, der faſt zugleich mit ihm ſehr ſchwer verwundet worden war. Aber auch jetzt wieder ſpricht man vom Begraben. Es werden wohl nicht wenige geweſen ſein, die bei dieſer Fahrt am Wege geblieben ſind. Wir halten vor einem Bauernhauſe. Ein Ober⸗ ſtabsarzt und noch ein andrer Arzt ſtehen davor. Der Zahlmeiſter führt ſie an unſern Wagen. Der Oberſtabsarzt fragt, ob wir nicht ſchon auf dem Schlachtfelde verbunden ſeien? Ja? Dann rate er dringend ab, einen andern Ver⸗ band anzulegen: „Der erſte Verband iſt immer der beſte! Und ich möchte den Herren auch zu bedenken geben, daß hier noch 800 —– 1000 noch 62 unverbundene Verwundete warten. Ein Ausladen iſt ohnehin völlig unmöglich!“ Ja, aber ſeine Füße! klagt K. Er ſei ganz erſtarrt! „So! ja, ſehen Sie doch mal nach, ob da nicht noch irgend⸗ wo eine alte Decke iſt!“ Ich rate ſehr, daß wir weiterfahren. K. ſtimmt mir zu. Nun folgt eine Epiſode, die nicht unerwähnt bleiben kann, weil ſie unſre Lage erheblich ver⸗ ſchlimmerte. Wir ſind eine kurze Strecke ge⸗ fahren, da ruft A. plötzlich: „Nun kriege ich auch noch Durchfall! Ich halte es nicht mehr aus!“ Im Nu iſt Langbeen vom Wagen und in ein haus hinein und wieder da und taucht unter unſerm Plan mit einem grauemaillierten Koch⸗ topf auf, den er mit unbegreiflicher Geſchwindig⸗ keit beigetrieben hat. Wir heben den ſchweren, großen K., der auf den ſchmerzenden Füßen kaum auftreten kann, auf. Das iſt ſehr ſchwer: Jede Berührung ſeines durchſchoſſenen Armes tut ihm weh; und ich ſelbſt kann mich nicht aus der liegenden Stellung aufrichten. Trotzdem geht es ſo leidlich. Aber als Langbeen den Topf weg⸗ zieht, hält er ihn ſchief und gießt ihn aus. So begleitet uns nun auf der Fahrt zu allem andern ein faſt unerträglicher Geruch, der, weil er den Kleidern anhaftet, auch nicht aufhört, I lſſer⸗ Rppn Dos Dorf bck unn ſo Uſen. r wie oll einen iiſter er⸗ hng itt⸗ u den ia nit Cin glelhe No Cbet en tl l, Btnoß ie ſch, doh n ht unervänt etheblich de Streke 6 un kriege † s hicht miet Vogen nd taucht unte llierten Koch Geſchwindig⸗ den ſchweren, Fücen bou ſchwer: N Urmnes tut in nicht als N otdem gebts en Copf N ießt ihn an htt Nu al n det, w ſicht t aufhiu 69 — als wir ſpäter in einem andern Wagen fahren. Und wie ſoll eine Wunde ſauber bleiben bei ſolchem Lager? Iſt doch bei uns beiden der Verband ſehr flüchtig und behelfsmäßig angelegt — in der Dunkelheit auf dem gefrorenen Acker! Während wir noch mit dieſem Unglück kämpfen, ſetzt ſich die Kolonne plötzlich in ſchnelle Be⸗ wegung. Alle andern Wagen fahren an uns vorüber und vor. Wir werden die Letzten, was Langbeen gar nicht gern hat. Aber es iſt zu rühmen, daß er doch die Geduld nicht verliert. Aus der nächſten Stunde weiß ich noch, daß v. H., der Führer der Kolonne, wieder einmal an unſern Wagen kommt. AKuf unſre Frage nach Brzeziny ſagt er, da ſeien wir noch lange nicht. Das Dorf hinter uns heiße Borowo. Dann fährt er plötzlich fort: „Eigentlich hat es doch keinen Sinn, ſo eine Fuhrparkkolonne zuſammenſchießen zu laſſen. Ob man ſich nicht gefangen gibt. Aber wie macht man das eigentlich. Man ſchickt wohl einen Parlamentär!“ Selbſt über die Form unſrer Ergebung wird alſo von dieſem und jenem ſchon nachgedacht! K. bittet Langbeen immer wieder, ſich doch nach dem Zahlmeiſter umzuſehen und zu fragen, ob er nicht etwas Tee für uns habe. Wir hören, — 64 — wie der ihm aufgeregt antwortet: „Wie können Sie jetzt an Tee denken?“ Es iſt deutlich eine allgemeine Aufregung. Irgend jemand ſagt: „Die Ruſſen ſind hinter uns!“ Aus Langbeens kurzen, trockenen Be⸗ merkungen, die er halb zu Kauh, halb zu ſich ſelber macht, iſt zu ſchließen, daß die Wagen in einem heidenmäßigen Durcheinander fahren. Manchmal 10 nebeneinander. Und daß keine Führung da iſt. Da dröhnt unmittelbar neben uns, als vor uns die Kolonne ſtockt und wir wieder einmal halten, nach rückwärts gewandt, ſchwere Krtillerie. Man muß den Mund aufmachen, daß das Trommel⸗ fell nicht platzt vor dem dumpf dröhnenden Bellen. Aber es iſt uns ein willkommener Laut. So ſind wir alſo nicht wehrlos. Die ſchnell hintereinander abgegebenen Schüſſe werden ihr Ziel finden und die nachdrängenden Ruſſen auf⸗ halten, bis wir vorwärts kommen. Während ich das denke, kommt einer an den Wagen und erzählt: „Brzeziny iſt um 4 Uhr — gemeint iſt wohl die Morgenſtunde — von der Garde⸗Reſerve⸗Diviſion genommen!“ Und als ich ihn frage, um der frohen Botſchaft ganz ſicher zu ſein, fügt er hinzu: „Die Verwundeten ſollen eiſtet ſn a Io ulll es g ytſaft (WAwi (lelt he iin ni eel die iit fohte (oht hat Inzwi det h iinlſt i⸗ H ſt cor ein e helbe umntet Ii in gitr ullnbe eͦ Uert ſten. ſans Wie iin e Alftag 1 ſind hine ttokenen N. lalb ſe un Wae pdet anta daf kene n Nor us Imal halte ilei erte Iin Olttee Dröhnerden mrener Laut Die ſchnel werden ihr huſſen aue⸗ ner an den 1 4 Uhr — Und at in ganz g ſiten . een ble 65 getröſtet werden, in zwei bis drei Stunden ſeien ſie im Quartier.“ U. hat währenddeſſen gerade geſchlafen und will es gar nicht glauben, was wir da hören, die Botſchaft unſrer Befreiung! Wir rechnen aus, daß wir, wenn es nur noch zwei bis drei Stunden dauert, gegen 4 Uhr nachmittags „im Quartier“ ſein müſſen. Ein Gefühl inniger Dankbarkeit gegen die Garde erfüllt uns, auf deren Wagen wir fahren und die uns nun die Bahn frei ge⸗ macht hat und uns hindurch tragen wird. Ein Gefühl der Dankbarkeit, das tief im Innern, und ohne daß wir es ausgeſprochen haben, auf eine ſtärkere Macht als auf die Waffen unſrer Kame⸗ raden ſchaut. Inzwiſchen fahren wir und fahren! Immer wieder hält unſere Artillerie feuernd am Wege. Längſt iſt die uns angegebene Zeit vorüber. Es iſt ſchon wieder ganz dunkel. An einer Stelke hält uns ein Effizier an, der herbeiführen will, daß höchſtens zwei Ko⸗ lonnen nebeneinander fahren. Langbeen iſt auf mein Antreiben wieder, viele Wagen überholend, vorausgefahren. Alles iſt durcheinander, Wagen der vierten Fuhrparkkolonne und Wagen der fünften. Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 5 — 66 Jetzt fahren wir über ein Schlachtfeld. Man hört ganz von weitem einen Verwundeten um Hilfe rufen. Ein dem Anſchein nach älterer Offi⸗ zier mit etwas näſelndem Ton unterhält ſich auf der Straße mit einem andern. Ich höre, wie er ſagt: „Der junge Flott hat ſich ausgezeichnet gemacht mit ſeinem Geſchütz, ſo unterrichtet!“ An einer Stelle müſſen wir lange halten; denn eine Sanitätskompagnie iſt dort auf der Straße und lädt Verwundete auf, die immer noch herbeigetragen werden. Vor uns wird Trab gefahren. Langbeen folgt im gleichen Tempo. Es geht an verbrannten Gehöften vorüber. Hier und da einmal ein Stocken der Fahrt, ein kürzerer oder längerer Halt. Dann fragen wir, fragen nach dem Ort, nach dem Weg, nach der Entfernung bis Brzeziny, nach dem nächſten Feldlazarett! Einmal dringt A. darauf, daß aus einem Ureiſe von Offizieren ein Zahlmeiſter heran⸗ gerufen wird — die Wohltaten, die uns der unſere erwieſen hat, lenken ſeine Gedanken un⸗ willkürlich auf dieſe Charge. Den bittet er um etwas zu trinken, und ob wir nicht abgeladen werden in Brzeziny. Er halte und halte es nicht mehr aus. Der Zahlmeiſter verſpricht, da⸗ ſtht mnit Und n ſous mrit Ueleuctun Mlerthan (en, un und Irr nun ſene er chtfel Ien vundeten in ilteer hf⸗ thält ſit n höre, wie e alsgeeichret nterrichtet! nge halten olt auf de die imnen ibeen folt erbrannten ein Stocken halt. Damm den Weg och dent us einten ſter heran⸗ ie uns den edanken u halte 5 abgeladen ittet et u. 67 – für zu ſorgen, wenn er in die Stadt komme, die ſei aber noch eine Strecke Weges entfernt. Auf der ganzen Fahrt iſt mir ſtändig das kleine, weiße Licht, durchſcheinend durch das Loch oben in dem Plan, vor Kugen. Es wechſelt immerzu ſeine Geſtalt. Jetzt iſt es eine Hand, ſchmal und durchſichtig, jetzt eine Gruppe von zwei Tieren, die ſich im Auf⸗ und Niederfliegen des Wagens ineinander verbeißen. Jetzt iſt es ein deutlicher Weihnachtsbaum. Ich unterſcheide die Lichter darauf und ihren Abglanz auf den glatten Nadeln der zweige. Darunter aber ſteht plötzlich einer mit einem ariſtokratiſchen, blaſſen Geſicht und ausgebreiteten händen. Ein anderer mit verſchloſſenen, höhniſch verbiſſenen Zügen — ein wenig erinnernd an den polniſchen Grafen, bei dem ich neulich Quartier machen mußte — ſteht mit verſchränkten Armen daneben. Und nun wieder ein ganz anderes Bild. Ein Haus mit herabgezogenem Dach in der froſtigen Beleuchtung grauer Morgendämmerung, ein Bauernhaus, wie ſie im ſchleſiſchen Gebirge ſtehen, und dahinter ein hoch vorbeiführender Weg und eine einſam leuchtende Laterne darüber. Aber nun iſt der Weg plötzlich von einer dichten Menge erfüllt. Kolonnen ziehen. Eine ſchwarze Gruppe von Infanteriſten hinter der andern; Reiter und Fahrzeuge dazwiſchen — eine ſcharf geſchnittene Silhouette. Mühſelig. Wo aber die Laterne war, da iſt mit einem Male wieder das verſchloſſene, höhniſche, knochige Geſicht und die verſchränkten Arme. Und nun weiß ich es: das iſt der TCod. Der treibt die lange, müde Kolonne mit unbezwingbarer Gewalt. Und dabei denke ich an 1812. Unſer Wagen kommt an eine Stelle, an der ſich mehrere Straßen oder Wege kreuzen. Ein Unter⸗ offizier von unſrer Fuhrparkkolonne, der dort zu Pferde hält, ſpricht mit Langbeen. Er iſt darum bemüht, die Wagen wieder zuſammen und in eine ordentliche Reihenfolge zu bringen. Auf meine Frage, ob er die Stadt Brzeziny noch nicht vor ſich ſieht, erwidert Langbeen immer wieder mit „RKein“. Endlich ſpricht er von einem großen Feuerſchein. Auf dieſen zu⸗ fahrend, iſt Langbeen von der Chauſſee ab auf einen Kolonnenweg geraten. So erklärt es ſich, daß er, als er endlich, endlich an die Stadt kommt, keinen Eingang für ſeinen Wagen findet. Ich bin in fiebernder Unruhe. Die ganze Fahrt über habe ich an die friedlichen, alten Leute ilſen ken Dur atartie en die A oc, u bett ohrung Woltt ct nebe e webne Fellagar ſo et ſole (s Loan Cyolic haſſert. Die ganze eins hinte Die Unru gedulh. wärts Uurkin de ulftuucht, iber iitt un let det arhen eie ſchri le wieder ie ſiht nd lide Kolonne dabei heken e an der ih Cin Unter , aeed Unt dinn⸗ ten 1 bringen. Btzeginn Langbeen pricht er dieſen zu⸗ ſee ab auf die Itadt gen finnet onze ſif lte lten . Leute 69 — denken müſſen, bei denen ich mich bei unſerm erſten Durchzug durch Brzezing am 18. November einquartiert hatte, evangeliſche Deutſche, bei denen die Lutherbibel auf dem Tiſch lag. Ich höre noch, wie freundlich ſie mir ihre Stube, das Bett, aus dem ſie aufgeſtanden waren, und Nahrung boten, „wenn ich mit ihrer Armut vor⸗ lieb nehmen wolle“. Da wollte ich wieder hin, da wollte ich mich einquartieren. Ihr haus lag dicht neben der evangeliſchen Kirche und ein Feldlazarett war damals ihnen gerade gegenüber. So ſage ich denn Langbeen immer wieder, er ſolle die evangeliſche Kirche ſuchen, da ſeie das Lazarett. Endlich iſt der Stadteingang gefunden und paſſiert. Aber weiter kann der Wagen nicht. Die ganze Straße iſt gedrängt voll Fuhrwerk, eins hinter dem andern. Wir warten und warten. Die Unruhe des Fiebers wird zur quälenden Un⸗ geduld. Ich ſchelte auf Langbeen, daß er nicht vorwärts kommt, auf den Trainunteroffizier von vorhin, der hier an der Stadt wieder bei uns auftaucht, auf Rauch, der den Verſuch gemacht hat, über das Lazarett etwas zu erfragen und nicht zum ZSiel gekommen iſt. Schließlich weiß jemand, das Kloſter ſei als Lazarett eingerichtet und dahin wolle man uns bringen. Im halben Schlafen und Wachen ſcheint es mir, als gehe es langſam vorwärts. Auf meine Bitte kommt Oberleutnant v. H. nochmals an den Wagen. Ich gebe ihm ſeinen Mantel zurück. Aber er bleibt nicht lange, denn meine Worte ſind heftig und ungerecht: „Wenn einem die Knochen vor der Kompagnie zerſchoſſen ſind und ſich niemand um einen kümmert —“ Dann kommt es mir vor, als hätten wir das Kloſter ſchon erreicht: Iſt das holprige Pflaſter, über das wir fahren, nicht das Pflaſter am Eingang des alten RKloſters in Naumburg am Queis? Und ein dunkler Kloſtertorbogen wie dort iſt über uns — in Wirklichkeit die Wölbung des Wagenplanes. Und deutlicher Weihrauchgeruch — in Wahrheit der Brandgeruch niedergebrannter häuſer. Ich ſehe langſam ſchreitende griechiſche Mönche mit ihren hohen ſchwarzen Mützen, wie ich ſie im Kloſter in Jeruſalem geſehen habe. Wirre Erinnerungsbilder ſchießen durcheinander und ſtehen mit einer Deutlichkeit vor mir, daß ich ſie auch in der Erinnerung von der Wirklich⸗ keit kaum zu unterſcheiden vermag. Unſer Wagen ſteht und ſteht. Ich wähne uns immer an der Kloſterpforte und rufe und ſchelte. leben 1 o ob ſ woll Voen AAſt erech guch der da en Einnne olle fan li Nrwärts g 3 ,denmn mnee enn eien tſhoſen fm ert — tten wit Nr eige Pflete Pfloſter en umburg Rbogen wi die Mäölbun ftauchgeruch tgebrannten griechite Rützen, uie ſehen habe brcheinande. or mir, N⸗ det Witkic⸗ wähne e und ſheit 71 Einmal antwortet mir von vorn ein Sanitäts⸗ ſoldat, aber er kann auch nicht helfen. u. iſt völlig ermattet und teilnahmlos. Lang⸗ been ſchläft auf dem Bock. Gleichmütig ant⸗ wortet er auf meinen immer wiederholten Anruf immer wieder: „Herr Leutnant!“ Und dann verneint er die Frage, ob wir noch nicht herein⸗ können in das Kloſter, das zum Feldlazarett eingerichtet iſt. Da kommt der Zahlmeiſter an unſern Wagen. Er hat wieder eine Büchſe Fleiſchkonſerven auf⸗ gebracht und hat ſich die Mühe nicht verdrießen laſſen, ſie für uns zu braten und uns zu bringen. Der Duft des Eſſens bringt auch K. wieder zum Leben und zur Teilnahme. Er bittet, daß wir doch abgeladen werden möchten. Aber dazu kann auch der Zahlmeiſter nicht helfen. Das Lazarett iſt voll bis auf den letzten Platz. Die Sanitäts⸗ kompagnie, die, ſolange es irgend ging, einen Wagen nach dem andern geleert hat, iſt endlich ſelbſt zur Ruhe gegangen. Es waren wohl ſehr ungerechte Worte, mit denen wir ſie deshalb geſcholten haben. Da ertönt plötzlich hinter uns eine energiſche Stimme: Ein Unterarzt von der Garde⸗Keſerve⸗ — 72 – Diviſion iſt dabei, einen Trupp Verwundeter unterzubringen. „Hier ſind überall häuſer. Die müßt ihr aufbrechen, wenn ſie verſchloſſen ſind. Da kommt ihr alle noch unter.“ Auf unſern Anruf tritt er heran. K. ſagt ihm mit verzweifelter Stimme, daß er es nicht mehr aus⸗ halte und vom Wagen wenigſtens einmal herunter wolle bis zum Tagesanbruch. Sofort hat der Unterarzt ein paar leichtverwundete Jäger heran⸗ gerufen. Er ſagt ihnen, da ſei ein Jägerleutnant, dem müßten ſie aus Kameradſchaft helfen. Dann greift er ſelbſt mit zu, und ſo bringen ſie ihn vom Wagen herunter und in ein benachbartes Judenhaus. Danach werde auch ich mit der Zelt⸗ bahn nach hinten gezogen. Der Arzt beſieht intereſſiert meine Wunde unter dem Licht ſeiner elektriſchen Lampe. Dann tragen ſie auch mich in die Stube des Judenhauſes, die ganz voll iſt von Gardereſerviſten, Maikäfern. Ich bitte Langbeen noch im Fortgetragen⸗ werden, den Wagen zu ſäubern. Mit Tages⸗ anbruch werden wir — ſo hat es geheißen — weiter transportiert werden zu einem Bahnhof und von da aus gleich nach Deutſchland. eter dri uf einet (ien hof Un mich ſtin d i Hüge Alfltreten fit wil ct n de leiſten teren ſaä Alfen. Ein Vermirten häſer hlͤſen in I ot in. ctnehrans hmalherunte ſolt hat der Nigerheran⸗ igetleutrant elſen. Dann gen ſie ih henachbarts ſit der Zel⸗ tgetrage. ſit Cages⸗ cheigen — 1 Bahnhof land. — R 6. Mit den Gefangenen. U. liegt, als ich in das Zimmer des Juden⸗ hauſes hineingetragen werde, auf einem Bett, rechts von der Tür, das man ſofort für ihn geräumt hat. Der üble Geruch, der uns auf dem Wagen begleitete, ſchlägt mir verſtärkt entgegen. Er iſt in einem beklagenswerten Suſtande; denn. ſeine Füße ſind derart erfroren, daß er gar nicht aufzutreten vermag. Mir wird ein Strohſacklager am Boden erſt dicht an der Tür, dann, da ich da ſchlecht liege, weiter drin im Simmer freigemacht. Ich liege auf einer Art Eſtrade, hinter der ſich die zu einem hof führenden Fenſter befinden. Um mich her auf dem Boden lauter Soldaten, die meiſten ſchlafend, einige wach, und dieſe letzteren ſämtlich bemüht, uns nach Kräften zu helfen. Einer kocht — ich weiß nicht auf was für einer Feuerſtätte — Tee; ein anderer ſchneidet Brot ab und beſtreicht es mit ausgelaſſenem Speck und gibt es mir. Dabei wird lebhaft er⸗ zählt von dem Durchbruchskampf geſtern. Ein klares Bild bekommt man nicht. Ihre Kompagnie iſt jedenfalls in Schützenlinien vorgegangen und 74 – hat ſo gut wie gar keine Verluſte gehabt. Von wo aus und in welcher Richtung weiß niemand recht. Alle ſind von einer geradezu übermütigen und nach der Niedergeſchlagenheit der letzten Tage erquickenden Kampfesfreude und Siegeszuverſicht. Sie ſind ihrer ſelbſt und aller Kameraden ſicher: „Nein, Drückeberger gibt es bei uns nicht, das iſt ganz ausgeſchloſſen.“ Alle ſind erfüllt von den erſtaunlichen Erfolgen unſerer ſchweren Ar⸗ tillerie. Sie ſchildern den Anblick zerſchoſſener ruſſiſcher Batterien und Bagagen, die ſie ge⸗ ſehen haben. hiernach kann die Kompagnie nicht zu den vorderſten Durchbruchstruppen der Garde⸗Reſerve⸗ Diviſion General Litzmanns gehört haben. Denn. nach allem, was darüber bekannt geworden iſt, hat Litzmann im vorderſten Treffen nur In⸗ fanterie und vier Feldgeſchütze gehabt, als er in der Nacht vom 23. zum 24. 11. von Dorf zu Dorf die Ruſſen überrennend, in Brzeziny ein⸗ gebrochen iſt. Schwere Artillerie, Bagagen und wir Verwundeten alle kamen langſam nach. Es müſſen wohl Kämpfe im Zuſammenhang mit dieſer zweiten ſchwerfälligen Durchbruchsſtaffel geweſen ſein, von denen unſre Maikäfer hier erzählten. Noch weit hinter uns waren dann wiſchen 1 öiblngen N N INd unſe iee etbi eotte (Mäühren Uffiſer on he, iiſen Lei ſelt an ei ) kant (onung e. ifg lli ſt tet ſchweten lick zerſcoe gen, die ſe ie nict .l t getei loffen inn! ehabt, als el . von Horf 1 Brzejinn in Pugngen 1 cfann nach d nnerhong 1 lrhbrutstf Hlofküfer 8 wolen M 75 –— die 49. und 50. Reſerve⸗Diviſion durchgebrochen, die inzwiſchen die ſchwere Kufgabe gehabt hatten, den Durchbruch nach Süden und Weſten zu decken, und die dann das Unerhörte zur Vollendung bringen ſollten, daß dieſer Durchbruch durch eine mindeſtens vierfache Übermacht mit der Gefangen⸗ nahme und Mithinausführung von 16 000 un⸗ verwundeten Gefangenen und 63 Geſchützen endete. Von alledem wußte damals noch niemand etwas. Das Einzige, was ſich ſicher aus den Er⸗ zählungen und unſern Erlebniſſen entnehmen ließ, war das, daß eine ſiegreiche Schlacht ſtattgefunden und unſer Korps ſich den Rückweg nach Norden, die Verbindung mit der Etappenlinie erzwungen hatte. Während wir noch plaudern — es iſt in⸗ zwiſchen kurz vor 7 Uhr —, kommt ein Unter⸗ offizier mit Vollbart ins Zimmer. Er iſt einer von den wenigen Verwundeten geſtern, durch einen Fleiſchſchuß ins Bein getroffen. Er hum⸗ pelt an einem Stock, hat aber nicht die (bſicht, ſich krank zu melden. höchſtens einige Tage Schonung werde er gebrauchen. Echt kaſernen⸗ mäßig klingt das: „Alles fertig machen!“ Er ſelbſt iſt ſchon vollſtändig feldmarſchmäßig — der erſte, der fertig iſt. Er treibt ſeine Korporal⸗ ſchaft zum Hinaustreten und prüft, ehe er ſelbſt als der Letzte folgt, ſein Seitengewehr, ob es keinen Roſtfleck hat. Der Typus eines preu⸗ ßiſchen Korporals! Während alle zum Antreten hinausgehen, bringt mir noch einer mit halb zugekniffenem Auge und verſchmitztem Geſicht eine ſchöne, grün und ſchwarz gewürfelte Decke: „Ganz neu, herr Leutnant. Ich habe ſie hier im hauſe gefunden. Wer weiß, wo der Jude ſie her hat.“ Es iſt ein Kaufladen, in dem wir liegen. Ein hagerer Jude im ſchwarzen Bart iſt ſchon immer im Simmer ab und zugegangen. Mit erſtem Tageslicht kommt ein Mädchen, das etwas kaufen will. Der Jude ſchickt es jammernd fort, wie er denn immer bald leiſe für ſich ſelbſt, bald laut über das ſchreckliche Unglück, das ihn ge⸗ troffen hat, klagt. Elf von „ſeine Lait“ ſind von den Ruſſen erſchoſſen, weil ſie von den Polen beſchuldigt worden ſeien, den Deutſchen Vorſchub geleiſtet zu haben. Und nun hätten die deutſchen Soldaten auch ſo in ſeiner Wohnung gehauſt. Als alle Gardiſten aus dem Simmer ſind und ich mit dem feſt ſchlafenden R. allein bin, höre ich den Juden im Nebenzimmer Klage⸗ ſ uni ſ hice ihn len, atett ſe Mltolonn Und dem ! Eiel we (I lomn räumnt. uſcieren Een licke iſer die! ie ob. —don der at ir liggen. t ſchon innnaet ſit etſton ſie von N en Deutſtan un häͤtten de ſet Woßtl. denn Oinmnme 1. gleinbn nnner Mne. 77 gebete rezitieren im gleichförmigen, wiegenden Tonfall, bisweilen leidenſchaftlich in die Höhe ſchluchzend. Ich rufe ihn und zeige ihm die Decke. Er jammert, die ſei aus ſeinem kleinen Warenlager, das er in ſeinem Reller verſteckt habe. Ich frage, was ſie koſten ſoll. Er ſagt: 14 M. Und als ich das ungeheuerlich finde, ſagt er: „Ja, Brzeziny iſt ein teurer Platz!“ Ich gebe ſie ihm zurück. Ein einzelner Gardefüſilier kommt vom An⸗ treten draußen wieder herein. Die Kompagnie iſt abgerückt. Er iſt an der hand verwundet und ſoll wohl zur Bagage oder was ſonſt. Ich ſchicke ihn hinaus mit dem Kuftrag, ſich einmal nach dem „Kloſter“ umzuſehn, wo doch das Feld⸗ lazarett ſein ſoll, und dann nach der 5. Fuhr⸗ parkkolonne, und beſonders nach dem Wagen 38. und dem Kutſcher Langbeen. Es muß doch jetzt einmal weitergehen zu irgendeinem Ziele. Er kommt wieder: Das Lazarett iſt vollſtändig geräumt. Alle Straßen ſind dicht gedrängt voll marſchierender und fahrender Kolonnen. Gerade eben rücke die 49. Reſerve⸗Diviſion nach der einen, die 50. Reſerve⸗Diviſion nach der andern Seite ab. Und — man denke ſich meinen Schreck — von der 5. Fuhrparkkolonne ſei nichts mehr u ſehn, die ſei längſt aus Brzeziny weiter⸗ gefahren! Es iſt mir heute noch unverſtändlich, wie es gekommen iſt, daß uns unſer braver LTangbeen ſo ſchnöde im Stiche gelaſſen hat. War ihm meine Ungeduld und heftigkeit die Nacht hindurch zu viel geworden? Fühlte er ſich unſchuldig von uns geſcholten? Oder hatte er nicht geſehen, in welches haus wir getragen waren? Das letztere iſt wohl am wahrſcheinlichſten. Jedenfalls war er nun fort. Ich wecke E. und mache ihn auf die Schwierig⸗ keit unſerer Lage aufmerkſam. Wenn wir nun hier liegen bleiben. Werden wir nicht wieder die Letzten ſein vor den Ruſſen? Und es war doch die Rede davon geweſen, daß wir ſchon heute in einen Eiſenbahnzug und auf dieſem ſchnellen Wege nach Deutſchland hätten kommen können. Ich ſpanne alle Energie an und mache einen Verſuch, mich aufzurichten, auf die Beine zu ſtellen. Wie hatte der Unteroffizier gut gehen können an ſeinem Stock! Es iſt völlig unmöglich. Mit heftigem Schmerz falle ich auf das Stroh⸗ lager zurück. Gerade geht der Jude durchs Simmer. Wieder muß ich an mein erſtes Quartier in Brzeziny, an die alten, evangeliſchen Deut⸗ e delken ſttb 1 loten: he bſuchen nas ir vollen ſer Hordi 5 an uns Cnlic h⸗ * D et i Eent ns ite tonme die Schwier⸗ enn wir ſun i wieder Ne war dot ſin het ſen ſchrelen nmen können ſtoche eift ie Beine 1 e gut gen ig unn ,nilit f das Stloh t In Mrt⸗ tes Oartien lſchen Dent — 79 ſchen denken. So ſage ich dem Juden, er ſolle mir den deutſchen evangeliſchen Pfarrer holen. Der wird am Ende einen Wagen beſorgen können. Er iſt längſt nicht mehr am Ort. Zſt abgereiſt. Draußen im hHöofe iſt ein Offizier mit ſeinem Pferde beſchäftigt. Ich höre, wie er augenſchein⸗ lich in Eile mit ſeinem Burſchen ſpricht. Ich ſchicke den Gardefüſilier mit der verbundenen Hand ab, er ſolle irgendeinen Offizier oder einen Arzt hereinrufen. Wir hören, wie der draußen an ſeinem Pferde, an den er ſich zuerſt wendet, ſagt, er könne da auch nicht helfen. Die Sanitäts⸗ kompagnie, zu der der Gardiſt weiter geht und die draußen mit ihren Wagen hält, gibt den Beſcheid, wir ſollten nur ruhig da liegen bleiben: heute abend wird man alle Häuſer abſuchen nach Verwundeten! heute abend! Aber wir wollen doch weiter, und inzwiſchen wird unſer Gardiſt auch fort ſein. Wer kann wiſſen, ob man uns dann findet! Endlich bringt uns unſer Bote einen Sani⸗ tätsunteroffizier von der Artillerie herein. Der kniet ſofort hilfsbereit nieder in der Meinung, daß er mich beſſer verbinden ſolle. Aber das er⸗ ſcheint uns im Augenblick unwichtig, nur zum Weiterkommen ſoll er uns verhelfen! — 80 Da er keinen andern Ausweg weiß, bitte ich ihn ſchließlich, ſich unſer beider RNamen und Truppenteil aufzuſchreiben und unſern Diviſions⸗ kommandeur aufzuſuchen, von dem der Gardiſt gerade ſagt, daß er ihn mit ſeinem Stabe irgend⸗ wo habe halten ſehen. Dem ſolle er ſagen, daß wir beide — zwei Offiziere ſeiner Diviſion — ſchwer verwundet und völlig hilflos in einem Judenhauſe liegen, und daß wir ihn bitten, unſre Weiterbeförderung zu veranlaſſen. Der Sanitätsunteroffizier ſchickt ſich zögernd an, dieſen Auftrag auszuführen: „Aber herr Leutnant tragen die Verantwortung!“ „Natür⸗ lich!“ Damit geht er fort. Der Jude erzählt inzwiſchen von einem „fainen Wägelein“, das in der Nachbarſchaft zum Fahren bereit ſtehe. Als wir hinſchicken, iſt es für einen durch den Fuß geſchoſſenen Artillerieoffizier durch ſeinen Burſchen aufgebracht worden. Beide wiſſen, als ich ſie darum fragen laſſe, auch nicht, wohin ſie mit dem Wagen fahren ſollen, wo die nächſte Etappenſtation iſt. Dann iſt von einem Ge⸗ fangenen⸗Transport die Rede. Ich denke, daß der am Ende mit der Bahn fortgeht, und daß alſo hier in der Nähe ein Bahnhof iſt; auch das erweiſt ſich als Irrtum. o tonnn Gtitsunte tuane ffet lo mnens 6 nei l der ret al int ob e uſ ken ahrieführe Wenn ei ſitt unl ien gli ch ſet 6hi ul det o ltn iti d der ge⸗ eifbegebene 4 leſe beto Uahen der mheren un zun be ſellen. 6 s hefehl⸗ fnimnt. . de ge im 0n ”” leig bitkt lgnen ſern Dioiin. n der Gnnt⸗ dtabe tgen ole er ſane ter Dioſfion⸗ fles in eine ir ihn biten Cnlaſſen. t ich zoher Aber hen Da kommt mit einem Male unſer Artillerie⸗ Sanitätsunteroffizier wieder und neben ihm — ich traue meinen Augen nicht — mein Unter⸗ offizier Nowack, der Führer des Lebensmittel⸗ wagens meiner Kompagnie! Der Artilleriſt hat ihn auf der Straße getroffen, hat die Regiments⸗ nummer auf ſeiner Schulter geſehen und ihn ge⸗ fragt, ob er einen Leutnant Schmidt von den J. . . ern kenne. Antwort: „Das iſt ja mein Kom⸗ pagnieführer!“ Wenn einer einſam in der Wüſte und in Ge⸗ fahr umzukommen, plötzlich Schritte hört und einen lieben Menſchen aus ſeiner heimat vor ſich ſieht, dann kann er kaum tiefer aufatmen, als ich bei Anblick des wohlbekannten Geſichts und der hohen Sahl auf den Schultern. Nun iſt ſofort alles in gutem Geleiſe: Nowack und der gerade neulich von mir zum Gefreiten eingegebene Kriegsfreiwillige Meyer haben den Befehl bekommen, ſich mit dem Lebensmittel⸗ wagen der Kompagnie einem Transport von Ge⸗ fangenen und Verwundeten anzuſchließen und ſich auch zum Verladen Verwundeter zur Verfügung zu ſtellen. Es paßt vortrefflich in den Rahmen dieſes Befehls, daß Nowack uns auf ſeinem Wagen mitnimmt. Der Artilleriſt hat inzwiſchen einen Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 6 Unterarzt von der Sanitätskompagnie herbei⸗ gerufen. Der kommt mit vier Mann herein. Auf der Zeltbahn tragen ſie mich auf den Hof und dann auf die Straße. Eine dichtgedrängt ſtehende Infanteriekolonne macht auf meine Bitte auf dem Bürgerſteig Platz. Dort entlang werde ich bis zu einer Art Marktplatz getragen, auf dem Nowacks Planwagen ſteht. Er iſt am hinteren und vorderen Ende mit geſtapelten und an RKetten feſtgemachten Kiſten beladen. Nowack ſchafft aber ſchnell leidlich Raum und hat auch Stroh aufgefunden, das er für uns als Lager auf den Wagenboden breitet. Iche werde zuerſt hinaufgehoben. Und zwar ſo, daß ich mit dem Kopfe an den Kiſten hinter dem Kutſcherbock liege und nach der der Fahrt ent⸗ gegengeſetzten Richtung ſehe. K. hat, als der hinausgetragen wird, das Kopfkiſſen des Juden mitnehmen laſſen. Damit ich nicht wieder ſo eng an ſeinem Arm liege, laſſe ich ihn ſo legen, daß er in der Fahrtrichtung ſieht und ſein Kopf am hinterbrett des Wagens ruht. Es iſt ſehr ſchwer und nur mit großen Schmerzen für ihn möglich, ihn ſo zu betten. Inzwiſchen hat ſich der zug, dem wir uns anſchließen ſollen, ſchon in Bewegung geſetzt. im Unt 1 G m u c Ge wit un Leite it t ettonn m. etkagen aufte tdenn Ciken gennacſen Kir ell leiic nn den, ded i oden breitt.. 10 ar ,n ſten hinten k. der Fait E. hot, a Ne kiſenn d nictt weie ich ihn r t und ſen i netzen fir ti gt. G ſt — 83 Ratternd fährt auch unſer Wagen an und ſtolpert auf unebener Straße über ſchlechtes Pflaſter hinter den andern her zum Tore hinaus. Unſere Lage iſt nicht bequem: die zurückgeſchobenen Uiſten ſind im Wege und drücken. M. klagt ſehr und bittet faſt unausgeſetzt den „Gefreiten Meyer“ um irgendeine Erleichterung. Wiederum ſind es namentlich die Füße, die ihm Schmerzen machen. Neben meinem Kopf kommt aus den Mänteln und Decken auf dem Bock plötzlich ein kleiner, glatter, ſchwarzer Teckel geſprungen. Er hört auf den Ruf „Menne Lyk“. Im zerſtörten Lyk hat er ſich aus einem verlaſſenen hauſe zu un⸗ ſerem Verpflegungswagen gefunden und iſt nun durch ganz Polen getreulich mitgefahren, ein hübſches, zutrauliches Tier mit klugen Augen, das ſchnell herausgefunden hat, daß es gegen die harte Kälte, die dieſen Morgen herrſcht, am beſten geſchützt iſt, wenn es unter die Decke, die mir Nowack übergebreitet hat, kriecht und ſich unter meiner Achſel ins Stroh einniſtet. Es muß ein ziemlich großer Verwundeten⸗ und zugleich Gefangenentransport geweſen ſein, dem wir nun zugehören. Ich kann durch einen Spalt zur Seite ein wenig ſehen. Und wenn ich mich aufrichte nach rückwärts, was der halbkreisbogen 6* des Planes umgrenzt. Da ſehe ich denn hinter dem Wagen immer Nowack und den Eefreiten Meyer rüſtig marſchieren. Vorn, hinter meinem Kopf ſitzt der Autſcher Uretzſchmar. Der erzählt mancherlei: daß an dem Tage meiner Verwundung ein Schrapnell die beiden Leute an meiner Feld⸗ küche getötet habe und auch den einen, der ſchonungskrank war, und den ich zum Nartoffel⸗ ſchälen zur Küche kommandiert hatte. Auch unſere große Bagage war in Gefahr geweſen, von ruſſiſcher Artillerie beſchoſſen und von Koſaken attakiert. Gegen Mittag wird halt gemacht. Ich höre vom Wagen aus fröhlichen Lärm und ruſſiſche Worte durcheinander. Der Führer unſeres Zuges, ein Gardeleutnant, hat den gefangenen Ruſſen, die er zu transportieren hat, erlaubt, aus einem Gehöft, vor dem wir halten, ein Stück Vieh bei⸗ zutreiben und ſich zu Mittag zuzurichten. Meyer erzählt uns, ein Mädchen, das weinend am Wege ſtehe, habe ihm geklagt, ihnen ſei ſo viel verbrannt und nun hätten die gefangenen Kuſſen eben noch eine Kuh weggeholt. Es iſt, wenn man das weiß, nicht ſchön zu hören, wie ſie ausgelaſſen und geſchäftig plaudern und lachen bei ihrer Mahlzeit. õ“ä ftagt Spalt me boruͤber den unte ſhretend einen d llſſiſche ndloſes ſhüe. ite Leltnant an mreine Neſer gr⸗ die in ihr Dann Noginelle ihnn ge ſetes es , enen Ruſen t ous eifen 85 Für die Verwundeten wird, ſo hören wir, in einer Feldküche Eſſen gekocht. Ich ſchicke Rowack zu dem Führer und laſſe auch für uns etwas erbitten. Wir bekommen gekochte Graupen. Der Führer unſerer Kolonne kommt an unſern Wagen und fragt nach unſerm Ergehen. Währenddeſſen werden dichte Züge Gefangener an unſerm halteplatz vorübergeführt. Durch den Spalt meines Wagens ſehe ich die ſchier endlos Vorübermarſchierenden; und zwar kann ich nur den untern Teil der Körper, die im Gleichſchritt ſchreitenden Beine ſehen. Es ſind Tauſende. In einem Wagen, ſo höre ich, werde ein hoher ruſſiſcher Offizier vorübergefahren. RNun kommt endloſes Material, Maſchinengewehre und Ge⸗ ſchütze. Wit einem Male höre ich die Stimme von Leutnant E., der unſere 2. Kompagnie führt, an meinem Wagen. Er iſt zu Pferde. Iſt zu dieſer großen Gefangenen⸗Kolonne kommandiert, die in ihrer Geſamtheit unter einem Major ſteht, und fragt teilnehmend, wie es mir geht. Dann höre ich ihn im Fortreiten mit den originellen zoologiſchen Kraftausdrücken, die wir an ihm gewöhnt waren, in die Gefangenen hinein⸗ ſchelten: Der Flügelmann ſoll 8—10 Schritte Abſtand halten. „Verſtehſt du das nicht?“ Augenſcheinlich ſind alſo die Gefangenen in Kompagnien eingeteilt. Ein eigenes Gefühl, wo man ſelbſt noch eben vor dem Gefangenwerden war, — dieſer Gleichſchritt einer gefangenen ruſſiſchen Armee! Gegen Abend kommen unſere Wagen in Stry⸗ kow an. Wir waren der gewiſſen Hoffnung, dort einen Eiſenbahnzug zu finden. Aber es iſt gar keine Bahn dort. Während wir vor dem Orte halten — wir und viele, viele Verwundeten⸗ wagen, die ſich da zuſammenfinden —, geht Nowack in die Stadt, um zu erforſchen, ob nicht irgendeine Gelegenheit für uns ſei zum ſchnellen Weiterkommen, ein Auto oder was ſonſt. Da kommt — es iſt ſchon dunkel — plötzlich eine Truppe in Marſchkolonne. Ich höre bekannte Stimmen. Es iſt mein Bataillon. An meinen Wagen kommen der kleine Dr. D. und Ober⸗ leutnant H. und mein Feldwebel, der gerade das Eiſerne Kreuz bekommen hat. Sie haben alle gedacht und als beſtimmt gehört, daß ich gefangen genommen ſei. Das Regiment hat ſchwere Ver⸗ luſte gehabt, ein Bataillon ſoll faſt ganz auf⸗ gerieben ſein. Ich frage nach meinem Burſchen und nach meinem Pferde. Alle — COffiziere und (eiten S tekoffigt uUnft gege Don de Baopage n Aaſt Spitts , ls die ( der irl Auto nebe Hübrer an Altopobil lelhen ift IIlſcaf lrg gel utklch hi , — — iet Laſt fange enn lien Ne S gen in Irr offnun fmn 6 iſt oa Ore d en — N en, ſitt un ſchre ſen ſonſt. — Mögich Ure bekannte S n meiren 1nd Ober. rgerade d⸗ H gan n hur — fifet un die — 87 — Mannſchaften — ſind in fröhlicher Stimmung; denn es hat geheißen, das Regiment komme jetzt, um aufgefüllt zu werden, nach Thorn zurück. Zwei Tage ſpäter hat ſie der Erſatz aber ſchon erreicht und eine neue Kufgabe in die ſchweren Kämpfe um Lodz zurückgerufen. Die größte Freude über dieſe Begegnung hat der Teckel Menne Lyk; denn er erkennt in meinem Feldwebel den, der — damals Fourier⸗ unteroffizier — ihm zuerſt auf dem Wagen Unter⸗ kunft gegeben und ihn mitgenommen hat. Von dem Feldwebel höre ich, daß unſre große Bagage auf dem Wege nach Strykow ſei. Und es erwacht die Hoffnung, noch in den Beſitz meines Gepäcks zu kommen. Als die Schritte der marſchierenden Kolonne in der kalten Nacht verhallt ſind, höre ich ein Auto neben uns ſchnaufen. Ich laſſe mir den Führer an den Wagen bitten. Es iſt ein Laſt⸗ automobil, das mit Rahrungsmitteln (Speck uſw.) beladen iſt. Der Mann iſt gern bereit, uns beide fortzuſchaffen. Aber er müſſe dazu erſt ſeine Ladung gelöſcht haben. Wenn unſre große Bagage wirklich hierher komme, könne er ſich bei ihr einer Laſt entledigen. Dann fahre er nach Deutſchland zurück und wolle uns gern bis nach — 88 Gneſen oder hohenſalza zurückſchaffen. Eine wunderbare Kusſicht, der gegenüber uns ſeine Warnung, daß ſein Laſtautomobil aber mit hef⸗ tigen Stößen fahre, gar nicht eindrücklich iſt. Er rät uns aber, ſchon immer die Fahrt fort⸗ zuſetzen. Es gäbe nur eine einzige Straße, und er werde dann aufpaſſen, wenn er uns überhole. Siemlich ſpät in der Nacht brechen wir auf. Die Fahrt kommt mir endlos vor. Wo der Wagen einmal in den Lichtkreis einer Laterne kommt, ſehe ich, daß dichte Schneeflocken herniederwirbeln. Es iſt bitter kalt. Endlich — noch immer lange vor Tage — halten wir, und zwar an dem Ort unſerer fünftägigen Sehnſucht, an einem richtigen Feldlazarett. Aber ehe wir uns noch recht freuen können, ſteht der Lazarett⸗Inſpektor, von Nowack gerufen, an unſerm Wagen. Er bittet uns doch weiterzufahren: Sein Lazarett ſei aufs äußerſte überfüllt, und er ſei eben dabei, eine Fabrik noch einzurichten, aber die ſei nicht heizbar. Wenn wir noch 10 km weiterführen, wären wir in der Stadt Oſorkow. Da fänden wir ſicher ein aus⸗ gezeichnetes, zu unſerer Aufnahme fähiges Laza⸗ rett und auch regelmäßig verkehrende Kranken⸗ autos, die uns nach Deutſchland bringen könnten. So geht denn die Fahrt weiter. Die Straße ſuilde (iſen 1 Itl 4 Urill eute ehob s t 1. tan r 1 einer anet lichte,n llorenof ſinter u feites ! eſcif In Nrft ſti Unſer . haten Uent tea In den tenn ricigen Von Nocat tet uns N ufs älhenſte gbat. Wen wir in e Et ein ihiges On de Ntattee gen fönnten Die Itttt —= 89 iſt breit und gut. Im erſten Morgenlicht ſehe ich Artillerie an der Straße biwakieren. Die Leute haben Schnee auf den Mänteln und helmen. Alles iſt dicht verſchneit. 7. Kußerhalb der Gefahrzone. Endlich ſchlagen die Pferdehufe auf hartes Pflaſter. Häuſer, zuerſt vereinzelt, ſchließen ſich zu einer geſchloſſenen Reihe zuſammen. Wir ſind in einer Stadt. Ich ſehe, als ich den Kopf auf⸗ richte, im Halbkreis unſres Wagenplanes ein Ge⸗ bäude mit Figurenſchmuck. Eine Turmuhr an einem hübſchen Swiebelturm zeigt 9 ½ Uhr. Eine ganze Weile füllt die Geſtalt eines Ulanenoffiziers in tadelloſer Uniform, der hinter uns reitet, den runden Wechſelrahmen meines Bildes. Zziviliſten gehen in friedlicher Geſchäftigkeit über die Straße. Mit geſpanntem und durſtigem Kuge ergreife ich das ungewohnte Bild ſtädtiſcher Kultur. Unſer Wagen hält einen Augenblick auf einem Marktplatz und fährt dann, nachdem Nowack einen Soldaten gefragt und Beſcheid erhalten hat, eine Villenſtraße mit Gärten und eiſernen Garten⸗ —— 90 — gittern entlang. Es kommt mir vor, als wenn wir nach Kleinburg führen. Schließlich halten wir bei einer Fabrik, die alſo wohl als Feldlazarett eingerichtet iſt. Da kommt aber auch ſchon No⸗ wack und ſagt, es ſei dort ein zettel mit der Aufſchrift: „Lazarett geſchloſſen, verlegt nach Lenczyca.“ Er hat gleich gefragt, wie weit das ſei. Die Antwort hat gelautet: „10 Kilometer.“ So hatte es auch bei dem Lazarett, wo wir in der Nacht fragten, geheißen, und das war dann ſo endlos weit geweſen. Unſere Enttäuſchung iſt groß. R. iſt förmlich niedergeſchmettert und ganz verzweifelt. Nach dieſer langen, kalten Nachtfahrt im Augenblick der Sicherheit des Sieles nun wieder nichts weiter als ein Weiterfahren ins Ungewiſſe. Indem höre ich draußen eine friſche Stimme über die Straße rufen: „Herr hauptmann! Das Neueſte aus der heimat!“ und ſage Meyer, er möge hingehen und den herrn hauptmann dort an den Wagen bitten. Sofort kommt er und iſt außerordentlich herzlich und kameradſchaftlich teil⸗ nehmend: „Ich laſſe Sie ſofort vom Wagen heben und hier irgendwo hineintragen!“ Ich wehre dankend ab, aber wenn uns der herr hauptmann etwas zu eſſen verſchaffen könne! Wie lange Patlll enllsn dern i Unterd ODthonnan eiſ Butte Us leßten uihe Ci der Crinne t kamen Ulkur, de imnwiteloe nen der Virkich tet. De int helle ſe lunge Ueter nati ttälſchun tettett u. gen, kolteoen it des Nels Hettetrüuten ge Stime ptann! Dus Meeyer A fmann dot et und iſt ftlit tal get hetet n weht hauptnoam 17 Hie aue iſt es ſchon wieder her, ſeit den Graupen geſtern aus der Feldküche! Ein Leutnant nimmt ſich der Sache an. Der hauptmann hat einen Arzt gerufen. Der klettert auf den Bock zu uns herauf. Mit ihm zuſammen ein Sahlmeiſter. Beides feine, energiſche Geſichter. Alle ſind voll Teilnahme. Es ſind Offiziere einer leichten Munitions⸗ kolonne. Der Arzt kennt den Adjutanten unſeres 3. Bataillons, Univerſitätsprofeſſor B., der faſt niemals nach ſeiner Offizier⸗Stellvertreter⸗Charge, ſondern immer herr Profeſſor angeredet wurde. Unterdeſſen taucht der Leutnant mit einer Ordonnanz auf, die bringt für jeden von uns ein Butterbrot mit Sülze und eins mit Sunge, das letztere eingewickelt. Dazu eine Taſſe Fleiſch⸗ brühe. Ein ganz köſtliches Frühſtück, noch in der Erinnerung ſpüre ich warm die herzlichkeit der Kameradſchaft und den feinen hauch von Kultur, der uns in Tellern und Taſſen und Einwickelpergamentpapier und in den guten Uni⸗ formen der Kameraden grüßte. Wirklich erquickt und ermutigt fahren wir weiter. Der nächtliche Schnee hat der Sonne eines hellen Herbſttages nicht ſtandgehalten. Die lange Chauſſee, auf der wir fahren — viel weiter natürlich als 10 km! —, führt durch einförmig ebene, polniſche Landſchaft mit weitem horizont. Wir kommen an ein paar Poſten vor⸗ über. Die tragen — ein Zeichen, daß wir der Gefahrzone allmählich ferner rücken — Land⸗ ſturmtſchakos. Ein langer Sug Laſtautomobile kommt uns entgegen. Trotz der Ermattung hat unſere Stimmung ſich ſehr gehoben. Auch die Kameraden in Oſorkow meinen, in Lenczyca aus würden wir ſicher mit Autos nach der heimat weiter können. So löſt ſich alles in dem Gefühl der Sicherheit und der nahen Befreiung aus unſerer Lage. Die Landſturmpoſten und Trupps werden häu⸗ figer. Einzelgehöfte tauchen auf, verſchwinden und werden durch eine Straßenzeile abgelöſt. Der Wagen hält. Mehrere ärzte kommen heraus und klettern hilfsbereit hinten auf den Wagen. Aber ſie haben keinen Platz mehr, und wir müſſen weiter. An einem andern hauſe haben unſere Leute ſchon das Schlußbrett des Wagens abgenommen, um uns auszuladen. Da kommt wieder jemand und ſchickt uns fort. Jetzt fahren wir um eine Straßenecke an einem haufen hoch übereinander geſchichteter Schulbänke vorüber. Der Wagen hält. Ein Sanitätsunteroffizier im Drillichanzug und I deſn e obat i tragen Ein ſta vetde lagen, 3 Unpbid (ter hän lät. G ette woh Guf en lnd etwoas t e mnich Uutt I hen holn ſebent obl. Sie nihe u bli b legt Uſdern und d Solde Peſtern g ulern ſ tts pon eiin . in r ricen i 1 lint der Crnetnn Nehoten einten, in le tos ſlc eſe hen befun Unupps mek auf, derſtn aheneie eraus und en. Aber ſet⸗ nüſſen weter: inſere Lale abgeronn wieder venn di⸗ ni , 95 ein Soldat heben erſt K., dann mich vom Wagen und tragen uns in ein ſtattliches Haus. Ein ſtarker Lazarettgeruch weht mir entgegen. Ich werde in ein hohes, quadratiſches Zimmer ge⸗ tragen, zwiſchen deſſen beiden Fenſtern ein großes Pappbild zur Botanik mit ruſſiſchem Text dar⸗ unter hängt und die ehemalige Schulſtube ver⸗ rät. Es iſt ſehr warm geheizt; das iſt der erſte wohltuende Eindruck. Auf einen Strohſack der Fenſterſeite gegenüber und etwas entfernt vom Ofen, der in der Simmer⸗ ecke ſteht, werde ich niedergelegt. Die Seltbahn, die mich bis hierher treulich getragen hat, be⸗ nutzt Nowack, um meine wenigen Sachen auche den Helm dahineinzuwickeln. Das Bündel legt er neben mich. Ich ſage ihm und Meyer Lebe⸗ wohl. Sie wollen nun den Anſchluß an die Truppe wieder ſuchen. Ich blicke mich in der Stube um: Ein Stroh⸗ ſack liegt an den Seitenwänden dicht neben dem andern und auf jedem ein Verwundeter: Offiziere und Soldaten. Neben mir — gleichfalls den Fenſtern gegenüber und mit dem Geſicht nach den Fenſtern ſehend — iſt K. gebettet. An der Wand rechts von uns iſt erſt die Tür, dann kommt auf dem erſten Strohſack ein Leutnant, ſitzend in Uniform und Mantel, ſogar den helm auf dem Kopf, ſichtlich leicht verwundet. Er hat ſeine ganze Ausrüſtung bei ſich. Gerade eben holt er ein feines Battiſttuch aus der Taſche und beſprengt es mit Kölniſchem Waſſer. Aus einem kleinen Geldtäſchchen gibt er ſeinem Burſchen Geld und befiehlt ihm, ſorgſam überlegend, Wurſt und Bonbons und Ungarwein einzukaufen. Neben ihm wird unmittelbar nach uns haupt⸗ mann St. vom Reſ.⸗Reg. . . . niedergelegt. Sein Burſche und der Landwehrmann Maliſchewsky, unſer Wärter, tragen ihn herein: „Stellen Sie den Degen hier in die Ecke, Piſtolen hierhin!“ Er ſitzt aufrecht an die Wand gelehnt. Ein ener⸗ giſches Geſicht. Der eine Unterſchenkel hat gerade im Verbandszimmer draußen einen großen weißen Wickelverband bekommen. Er iſt bei einem Sturm gegen Lodz — wohl demſelben, von dem Rauh erzählte — durch den Unterſchenkel geſchoſſen worden. Sein Burſche — erzählt er — hat ſofort ſeine beiden Pferde abgeſattelt, ſie vor einen Bauernwagen geſpannt und ſeinem herrn darauf im Trabe aus der sSchlacht gefahren. Das Schick⸗ ſal der Pferde liegt ihm beſonders am herzen. Er will ſie mit dem Burſchen zur Truppe zurück⸗ ſchicken und mit dem zuerſt erwähnten, neben ihm ſss itn (denn er itten h Ahl yſen, Perden Vle iiſchen 0 lerbli eiſen he tt eiter lb . ſſatiſchen Alfſtohen, ſttert it herr lebenn i lgend Wirt an iuns holge tent N Mlaliſterk. Ktellen Ne en hiettr t. Cin ele. elhut genn tohen weiha einen Stunn 1 den Nou l geſcofe, —t ſit e por in ſertt Nln. Das Gi on hetge Upe t G ,ebenif, H * D Purſa — 95 liegenden Leutnant in einer Droſchke, von der die Rede iſt, gleich weiter nach Krosniewice fahren. Schließlich fährt aber der andere allein; denn St. hört auf die Frage nach ſeinem Burſchen, daß ihn der Lazarettinſpektor mit den Pferden und dem Wagen, der ihn gebracht hat, „10 km weit“ — dieſes Entfernungsmaß iſt typiſch — zur Poſt ge⸗ ſchickt habe. Seinem Unwillen darüber gibt er — auch hierin ganz herr ſeiner ſelbſt — Ausdruck, indem er zu dem Arzt ſagt: „Ich muß Sie ſchon bitten, herr Stabsarzt, mich die Nacht noch hier zu behalten, ein Lazarettinſpektor hat ohne mein Wiſſen, wie ich höre, meinen Burſchen mit den Pferden zur Poſt geſchickt!“ Neben dieſem ſtraffen, lebhaften und ener⸗ giſchen Offizier liegt — ein trauriger Gegen⸗ ſatz — flach auf dem Rücken, unter der jeden Augenblick zur Seite fallenden Decke nur mit einem Hemd bekleidet, ein bewußtloſer Mann mit einer ſchweren Kopfſchußwunde. Der Mund iſt halb geöffnet, die Augen haben einen exſtatiſchen Kusdruck. Ein ſtändiges, röchelndes Aufſtoßen, als wenn er ſich erbrechen wollte, erſchüttert den Körper. Er iſt ſeiner Bedürfniſſe nicht herr und befriedigt ſie, wie er daliegt. Neben ihm in der Ecke am Fenſter ein ſchwarz⸗ haariger, bartloſer Magdeburger, die heimat ſchon an ſeinem Tonfall erkennbar. Er hat einen Bauchſchuß, und all ſeine Gedanken ſind darauf gerichtet, daß es ihm immer den Anſchein hat, als wolle der Kot jetzt wieder den natürlichen Weg anſtatt zur Wunde hinaus nehmen. Dann ruft er nach dem Wärter. Aber Maliſchewsky iſt nicht immer da oder hat mit einem andern zu tun. Und wenn er dann kommt, dann klagt der Arme: Nun iſt es wieder zu ſpät, nun geht es nicht mehr. Gegenüber in der andern Fenſterecke ein feiner, kleiner Leutnant mit friſchem, roſigen Geſicht. Er iſt ganz ausgekleidet. Seine Sachen aber hat der Burſche, der noch bei ihm iſt und ab und zu⸗ geht, ſehr ordentlich an der Wand aufgehängt und auf dem Fenſterbrett ausgebreitet. Er hat „einen Steckſchuß im Unterſchenkel“. Es klingt ſehr ver⸗ gnügt und ein bißchen ſtolz, wenn er das mit ſcharfem hannoverſchem „St“ erzählt. Dem Leutnant 3. neben ihm ſind im Schützen⸗ graben die Zehen erfroren und ſchon an jedem Fuß ein Zehenglied abgenommen worden. Dann folgt ein Unteroffizier mit mürriſchem Geſicht, der nie ein Wort redet. Er hat einen Hüftſchuß und große Qual. Swiſchen ihm und dem Leutnant ind be “ f t Gonsdrt ſuß⸗ und Phbe ihn vetden. 9 bindet ihn fötig wär Ganz Cfen ſpf n Rn t ſeſt IuIhig. . tdonmn ,Ihr wigt ſochen m Ii in der die harte ſt har bein litnes lſther. Zwiſchen Utnitigen Ut bandn ten Lebe hons n di e heinn 6 let Linet . n RM nit nen. Dat . lſtenstn iſt . 1 andern zu nn hagt der fun geht 6 le ein feinen igen ii hen Gbel ie hat ein lt ſehr de . er das nit ſ. in Schüge. 1 an eden tden. Dan en Geſicht. . hiftſh nkun AN ehängtun ni 97 – 3. wird bald noch ein ſchmächtiger Mann mit ſchmalem faltigem Geſicht und verzweifeltem Ge⸗ ſichtsausdruck gebettet. Er hat auch einen Bauch⸗ ſchuß und hin und wieder jammert er laut: man habe ihm geſagt, er müſſe häufig neu verbunden werden. Und nun kommt doch keiner und ver⸗ bindet ihn. Und er ſpürt es deutlich, daß es nötig wäre. Ganz in der Ecke, von mir nur durch den Ofen getrennt, liegt „Grell“. Ein dunkler Locken⸗ kopf mit eigenſinnigem Mund. Er hat einen ſchweren Oberſchenkelſchuß, und das rechte Bein iſt feſt geſchient. Aber trotzdem liegt er nicht ruhig. Immerfort ruft er leiſe: „Maliſchewsky! Ordonnanz!“ Dann murmelt er vor ſich hin: „Ihr wißt ja gar nicht, wie man einen Strohſack machen muß! Das muß an den Seiten hoch ſein und in der Mitte eine Kuhle!“ „Nehmt mir doch die harte Tragbahre hier unten weg!“ Aber es iſt gar keine da. Dann ſinkt ſeine Stimme wieder in irres Flüſtern, und die hände fahren nervös umher. Swiſchen dem allen bewegt ſich mit breitem, gutmütigem Geſicht im ſchmutzigen Drillichanzug der Landwehrmann Maliſchewsky, im bürger⸗ lichen Leben, wie ich ſpäter von ihm erfrage, Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 7 — 98 — Maurer. Er hat faſt immer die „Ente“ oder das Stechbecken in der hand, beides nach hierhin und dorthin zureichend und einſtweilen, ohne es auszuſchütten, beiſeiteſtellend. Er iſt von einer rührenden Geduld und einer ſtändig gutmütig lächelnden Freundlichkeit. In Napfſchüſſeln bringt er uns unſer Eſſen, und es ſchmeckt vortrefflich. obwohl Maliſchewsky mit ungewaſchenen Fingern über den Rand hineinfaſſen muß, wenn er die unhandlichen Gefäße austeilt. Außerdem be⸗ kommen wir heißen Tee und Milchkaffee, beides aus großen Töpfen in henkelloſe Sinnbecher ge⸗ füllt. Das Laken über meinem Strohſack hat große dunkle Blutflecke, die häßlich riechen. Zuerſt wird K. zur Unterſuchung und zum Verband hinausgetragen. Er hat einen ſehr ernſten Anochenſchuß durch Oberarm und Unterarm. KAls er wieder hereingebracht wird, fühlt er ſich viel wohler: der zerſchoſſene Arm ruht in einer Draht⸗ ſchiene. hoſe und Rock haben ſie ihm ausgezogen und vernichtet. Er hat außer dem Unterzeug nur noch eine halbe Lederweſte an. Seine er⸗ frorenen Füße ſehen böſe aus — ganz ſchwarz. Bei mir ſchließt die Unterſuchung beſonders optimiſtiſch. Ein ſchlanker Unterarzt mit feinem Studentenkopf, dem der leichte Schmiß gut ſteht, etholten des rſch leinet, d Das . hurg, v⸗ Unernni der Zheitet ttrohl, Cimial Unceordn lonmen, üͤcht lüchſte! die Ciſen nieder br ine In Zettngen Uuth ſein ſpät. Ul die h I Utmit hüſelnbrie ng vortr uft 4 kkaffee, beſe innbecher, Strobſok it riecen Ing und n lſehr ernen nterarn. lter ſic n ie 4 99 ſtellt, ſchon ehe ich hinausgetragen werde, feſt, daß das Knie ſich ein klein wenig bewegen läßt. Auf einer Bahre werde ich dann hinausgetragen und im Operationszimmer auf einen Tiſch ge⸗ ſtellt, der Einſchuß und der ſcheinbare Ausſchuß erhalten einen Pflaſterverband und zum Erſatz des zerſchnittenen Hhoſenbeines kommt ein großer, reiner, weißer Wickel um den Oberſchenkel. Das alles macht der Stabsarzt C. aus Ham⸗ burg, von dem mir vor allem die rührende Unermüdlichkeit in Erinnerung iſt, mit der er den Verſuch macht, uns alle immer wieder auf⸗ zuheitern. Jeden Tag hat er einen neuen Licht⸗ ſtrahl, wenn er morgens ins Simmer kommt. Einmal berichtet er: Die Kommandantur hat angeordnet, daß alle Autos, die durch Lenczyca kommen, zum Transport Verwundeter, und zwar zunächſt der Offiziere, angehalten werden. Das nächſte Mal hat er gehört, daß morgen ſchon die Eiſenbahn bis Kutno fertig ſein ſolle. Dann wieder bringt er ſtrahlend Schokolade, die ihm ſeine Frau geſchickt hat, oder Ungarwein oder Seitungen. Er iſt immer wohlgemut und — wie auch ſein Unterarzt — unermüdlich von früh bis ſpät. Es werden ungeheure Anforderungen an die beiden Männer geſtellt. Denn immer 7* — 100 wieder kommen neue Scharen Verwundeter: Hunderte begehren Aufnahme, Unterſuchung, Ver⸗ band oder bedürfen ernſter, verantwortungs⸗ ſchwerer Operationen. Der Verwundetenbeſtand wechſelt ſtändig. Der Leutnant mit dem Rölniſchen Waſſer wird ab⸗ gelöſt durch einen andern, einen Gardefüſilier⸗ leutnant Grafen G., der ſehr ſchwer verletzt in die Mitte zwiſchen den beiden Strohſackreihen ge⸗ bettet wird. Er hat eine ganze Schrapnelladung bekommen: Kopf, Rücken, Schultern und Hände ſind verletzt. Er will anfangs nicht, daß ſein Rock zerſchnitten wird. Aber als er dann wieder⸗ kommt vom Verbandszimmer, iſt er faſt nackt ausgezogen: ſogar das hemd fehlt ihm. Er iſt nur in Unterhoſen, das Übrige Verband. Ent⸗ weder ſitzt er aufrecht auf dem Strohſack oder er liegt, die verbundenen hände, die ihm wie Feuer brennen, hoch in die Höhe geſtreckt. Ich höre noch, wie er einmal ruft: „Ordonnanz, Meſſer!“ (Die vornehme Bezeichnung Ordonnanz für Maliſchewsky ſtammt von ihm.) Als Mali⸗ ſchewsky ihm ſein Taſchenmeſſer gibt, ſäbelt er ſich den nach ſeinem Empfinden ſchlecht ſitzenden Verband von den händen. Er wird am häufigſten herausgeholt, und dann iſt ihm immer wieder lletter herunte Ofenloe eleſene ſeine S volle ſie herein chranke affntei ie ihn ſich ſte Patrouil ſſoc oder 1 gect. Jh thontaz. rdonnan ihn me. ilfihten 1 Wiedel 101 eine Schrapnellkugel herausgeſchnitten worden. Er iſt ſchon einmal bei Namur verwundet worden und ſchnell wieder geneſen. Jetzt ſagt er: „Wer bloß im Weſten war, der weiß gar nicht, was Krieg iſt.“ Er iſt der Typus eines jungen Ariſto⸗ kraten. Die Straffheit und Wortloſigkeit, mit der er ſeine Schmerzen erträgt, kann man nicht ohne Ehrfurcht beobachten. Ganz furchtbar iſt die Nacht: Unaufhörlich klingt das quälende Würgen des Kopfſchuß⸗ wunden, die beiden mit den Bauchſchüſſen klagen. Grell greift in der Luft umher und phantaſiert. Mit einem Male hat er es fertig gebracht, trotz ſeines geſchienten Beines auf einen Stuhl zu klettern. Maliſchewsky) hat Mühe, ihn wieder herunterzubringen. Dann hat er ſich an das Ofenloch herangeſchoben und fängt an, mit auf⸗ geleſenem Stroh zu heizen. Und nun glaubt er, ſeine Schweſter Hedwig ſei da und Maliſchewsky wolle ſie nicht hereinlaſſen. Er winkt und winkt: da herein ſolle ſie kommen, als ob ſie hinter einer Schranke ſtände. Er ſpricht, als ſei er auf einem Bahnſteig im haltenden Suge. Jetzt bittet er ſie, ihm Schokolade zu bringen. Dann wieder legt er ſich ſteif hin, als ſtehe er ſtramm und meldet: „Patrouille Ur. 1 der Feldwache 2/18.“ Sie 102 – hätten eine Ruſſenpatrouille geſehen. Dann iſt er beim Wurſtverteilen in der Kompagnie und beharrt eigenſinnig darauf, für den und den habe er noch zu empfangen. Dann wieder un⸗ verſtändliches Flüſtern und ruheloſes Winken. Wir andern ſprechen mitunter auf ihn ein. Maliſchewsky ſucht ihn zu überzeugen, daß er Unſinn redet. Einmal klingt die Stimme des Grafen G. hart und gereizt dazwiſchen: „Das iſt übrigens ein unverſchämter Patron!“ 8. Warten. Mit Tagesanbruch bricht hauptmann St. mit ſeinem eigenen Wagen auf. Wir andern werden wiederholt aufgeſchrieben und nach dem Grad unſerer Reiſefähigkeit gruppiert. Maliſchewsky wirbelt mit einem Beſen den Staub auf zwiſchen unſern Strohſäcken. Er iſt ſehr ſparſam mit Waſſer; denn die nächſte Waſſerzapffſtelle iſt, ſo ſagt er, zehn Minuten vom hauſe entfernt. Ich ſehe nicht, daß für ihn eine Ablöſung möglich iſt, und bewundere den lächelnden Gleichmut, mit dem er uns Tag und Nacht verſorgt. Mitunter kommt eine alte Jüdin mit einer Cen Mer. ite und flwwüchft den wi 0S an hn grün tücher. Der er Ceutnant ann ftühe unterſtin ſit ſore chri ſſt er brauner laſche we den heln ſoch alle ichanfaſt Oldern M im ein we Urterſchen ͦ ſeh lennen. herlin ſen 1 K. tt weren en Ctd iſcenskn iſſen ſom ſiit telle iſt. entfetſt. nigli ſicfnt t eiret roten Kreuzbinde am Arm zwiſchen unſre Stroh⸗ ſäcke und erbietet ſich zu Einkäufen. Ebenſo ein halbwüchſiger Judenjunge mit beiden Händen in den Wintermanteltaſchen und in dieſen alles, was man ſich nur denken kann. Ich kaufe von ihm grüne äpfel, Zuckerwerk und bunte Taſchen⸗ tücher. Der erſte, der von uns fortgeht, iſt der kleine Leutnant mit dem Steckſchuß. Ich ſehe ihn noch am frühen Morgen, wie er, von ſeinem Burſchen unterſtützt, ſorgfältig und behaglich Toilette macht mit ſorgſamer Zahnpflege und allem. Als die Nachricht kommt, daß für ihn ein Kutoplatz da iſt, iſt er blitzſchnell und tadellos angezogen. Ein brauner Ruſſenmantel und eine große Ruſſen⸗ taſche werden ihm nachgetragen. Er ſelbſt reitet, den helm auf dem Kopf, elegant und freundlich nach allen Seiten grüßend, auf den übers Kreuz ſich anfaſſenden händen ſeines Burſchen und eines andern Mannes aus der Stube. Kaum, daß man ihm ein wenig anſieht, daß ihm der weißgewickelte Unterſchenkel Schmerzen macht. Ich ſehne mich ſehr danach, auch weiter zu kommen. Da bringt der Stabsarzt gegen Mittag die Nachricht, ein Kraftwagen zur Fahrt nach Berlin ſtehe bereit. Mit dem könne ich fahren. 104 Inzwiſchen hatte ſich unſere Zahl um einen Offizier⸗Stellvertreter, einen Nationalökonomen aus einer Univerſitätsſtadt, vermehrt. Er hatte zwei Schüſſe, einen durch den Arm und einen hinter dem Ohr hinein, quer durch den Kopf und vorn zwiſchen den Zähnen wieder heraus. Er wird neben mich gebettet an Us. Stelle, der auf die Lagerſtätte des Leutnants mit dem Battiſttuch und dem kölniſchen Waſſer umgezogen iſt. Der Neuangekommene ſoll auch mit dem Kuto mit; der Stabsarzt will ihn gern ſo ſchnell wie möglich nach Berlin haben. Außerdem noch einen Leutnant von einem Maſchinengewehrzug, der — ein ganz ungewöhnlicher Anblick — auf⸗ recht und ungeſtützt in unſere Stube tritt, um ſich mit uns beiden zuſammen zu tun. Aber er iſt wohl ſchlimmer daran als wir; denn er hat einen Schuß in der Lunge ſitzen, iſt ſehr blaß, und Maliſchewsky muß ihm gleich einen Stuhl holen, da er nicht lange ſtehen kann. Während wir noch miteinander ſprechen, kommen mit einem Male Unteroffizier Nowack und der „Gefreite“ Meyer herein und mit ihnen mein rheumatismuskranker Burſche hHübner. Der iſt gleich, nachdem er ſich nach meiner Ver⸗ wundung krank gemeldet und auf den Marſch ßt den l pon bern hi s iſt en ſaſt hensſtub r Ctap nden g lehhracht. Cihmanns et ſeinen her in e fingnis Straße icht ab lecht w⸗ eführt it ttig. ieder nn w eledend etſten M. letbringe Aber tunen it denn gun o ſcn erden e gewehrn ſik - . h tritt, uan. Abet er. enn er het ſeht blej net Stifl ptecſenn 1 Honde. miit ihen et. hua. ſet be⸗ – 105 – zur Etappe gemacht hat, von den Kuſſen ge⸗ fangen genommen worden und nach Brzeziny gebracht worden. Nach zwei Tagen aber, als Litzmanns Truppen die Stadt erſtürmten, iſt er ſeinen Wächtern weggelaufen und nun hier⸗ her in ein anderes großes Lazarett, das im Ge⸗ fängnis eingerichtet iſt, weiterbefördert. Auf der Straße hat ihn Nowack geſehen, der noch immer nicht abgefahren war, wohl weil er ſelbſt nicht recht wußte wohin, und hat ihn nun zu uns geführt. Mit hilfe dieſer Getreuen mache ich mich ſchnell fertig. Schnürſtiefel, die ich ausgezogen habe, wieder an und Rock und Mantel und Helm. Und dann warten wir auf das Auto, ſchon immer beredend, in welcher Stadt Deutſchlands wir zum erſten Male halt machen und wo wir die Nacht verbringen wollen. Aber eine Stunde nach der andern ver⸗ geht. Der Kraftwagen kommt nicht. Er iſt wohl von einigen der vielen andern, die in andern häuſern liegen, in Beſchlag genommen. Das iſt nun wieder eine rechte Enttäuſchung; denn faſt meine ich, daß der Aufenthalt in dieſer Leidensſtube ſchlimmer iſt, als es die Fahrt war. 106 Aber doch habe ich ein Empfinden der Erleich⸗ terung. Wenn ich die beiden, mit denen ich fahren ſollte, anſehe und denke, wie ich ſelbſt hilflos bin, dann iſt es mir ganz unvorſtellbar, wie wir ſitzend in einem Auto durch Polen und durchs halbe Deutſche Reich kommen ſollen. Gegen Abend kommen noch zwei neue Ver⸗ wundete. Der eine, der zwiſchen den noch immer bewutßloſen Kopfſchußwunden und A. gebettet wird, hat einen Schuß in den Mund bekommen. Sein Geſicht iſt unförmlich angeſchwollen. Er kann nur flüſſige Nahrung zu ſich nehmen und leidet ſehr. Schlimm iſt, daß man ihn gar nicht verſtehen kann, und daß er doch immer etwas ſagen will. Einer ſagt zu ihm: „Lieber Freund, können Sie ſich nicht ein bißchen herumdrehen, Sie riechen ſo ſehr ſchlecht aus dem Munde!“ Danach will er etwas ſagen und wiederholt es immer wieder. Maliſchewsky ſteht gutmütig vor ihm und ſagt: „Ich kann dich nicht verſtehen. Was willſte denn eigentlich?“ Endlich hat es der Unterarzt heraus: er ſagt nur immer die drei Worte: „Eine andere Stube!“ Der zweite Verwundete, der noch zu uns kommt, iſt Major von L. von unſerm Bataillon. 1 hat ein ken Obe Dc ſe dern ein ſt. Aber ch ans, einen Bre bonber be Ct Nat fihrt das ong I Hung eklöſte! ihm dam geſchwͤch den (ient, un Nelungen unde vin at, auf de er voll En i in der ll hofet nicer! 6 den Ne 107 e Cl. eſen id potſtlbn. Polen une ſlen Er hat einen ſchweren Anochenſplitterſchuß im linken Oberſchenkel und das Erſte, dem er Aus⸗ druck gibt, iſt das Gefühl der Erlöſung unter Dach zu ſein: „Es hat mir immer ſo leid getan, wenn ein Rehbock einen Knochenſchuß bekommen hat. Aber der legt ſich in eine Dickung und heilt ſich aus, und mich fahren ſie ſechs Tage auf ſchinmme einem Bretterwagen umher!“ Er iſt am 22. No⸗ vember beim Sturm auf Lodz verwundet worden. Er hat damals das Reſerve⸗Regiment . . . ge⸗ führt, das nach ihm mein Bataillonsführer Haupt⸗ mann Schmidt bekommen hat. In der Erinne⸗ rung iſt ihm noch das Eine gegenwärtig, das erlöſte Aufatmen, als er verwundet wurde, daß ihm damit die Laſt der Verantwortung für das geſchwächte, übermüdete, eingeſchloſſene Regiment von den Schultern fiel. Sein Bein iſt feſt ge⸗ ſchient, und er iſt hoch befriedigt, wie gut das gelungen iſt; aber von Viertelſtunde zu Viertel⸗ ſtunde wird ihm immer unerträglicher der Stroh⸗ ſack, auf den er gebettet iſt. „Weizenſtroh!“ ſagt er voll Empörung. „Ich habe niemals geduldet, daß in der Kaſerne etwas andres als Roggen⸗ oder Haferſtroh genommen wird. Das iſt viel weicher! Es muß doch auch Betten geben hier in dem NReſt!“ Als die Nacht kommt, fragt er ehnen u. gor fift fter me er Kel umdrehen Tlurde. Derolt 6 nnütig or etſtehen. h hot G ner Ne 1 IES teillon — 108 nach ſeinem Burſchen, der „Knabe“ heißt; aber ehe ihn Maliſchewsky rufen kann, ſetzt er hinzu: „Laſſen Sie nur, der arme Rerl, der muß auch müde ſein!“ und läßt ihn ſchlafen. Die Nacht iſt wie die vorige: Grell phanta⸗ ſiert; der Kopfſchußwunde würgt und röchelt. Der Major ſagt einmal: „Das ſtört ja furcht⸗ bar!“ Aber als ich ihm erwidere, daß der Mann einen Kopfſchuß hat und ſeit vier Tagen ohne Beſinnung liegt, ſagt er nichts weiter. Graf G. liegt im Fieber. „Herr Major,“ ruft er plötzlich, „wir müſſen dieſen Abſchnitt halten unter allen Umſtänden!“ „Was meinen Sie?“ fragt der Major. Darauf G. noch immer im Fieber: „Kich, ich meine den andern Herrn Major!“ Wir haben eine brennende Kerze aufgeſteckt, nach dem Major zu durch die botaniſche Tafel abgeblendet. Die Leute mit den Bauchſchüſſen verlangen nach Ver⸗ band und Morphiumſpritze. Die möchte auch Major v. L. haben. Gegen Morgen läßt er den Unterarzt rufen. Der gibt ihm eine Morphium⸗ ſpritze und läßt ihm einen neuen, friſch geſtopften Strohſack bringen. Auch für die Verbände der andern trägt er noch vor Tage Sorge. Nach ſchlafloſer Nacht kommt endlich der neue Morgen. Peſuch r fanden ren Urlg, rede locteil ne Uet ouf do ſich, und denin! rnen u (ates in it, Wos Der auf Nou un ſichelnde Itojor gegeſſen⸗ bitten. 1 lonmt. 1 ſiht beha helegln ligkeit ni ber eine Dr. C o —de ei Vir oben den Mojat . glendet. Die n ch Der nöhte glt lißt et de Monſfinr gtof erbände Ne orge. In gle Motger — 109 – 9. Heimfahrt. Beſuch vom Feldrabbiner. Da er bei nie⸗ mandem recht Gehör findet mit ſeinem ſuchenden Gruß, rede ich ihn an. Er ſetzt ſich, ſehr zum Nachteil meines Helmes, der ſeitdem einige Beulen hat, auf das Zeltbahnbündel meiner Sachen neben mich, und wir plaudern vom Krieg, von den Juden in Polen, den Reſten alter deutſcher Sprach⸗ formen und eines verklungenen deutſchen Wort⸗ ſchatzes in ihrer Mundart. Er bringt Zeitungen mit, Wochenausgaben des Berliner Tageblatts. Der Major ſchläft den ganzen Tag über. KAls er aufwacht, iſt er tief erquickt, faſt heiter und dazu hungrig, aber Maliſchewsky ſagt mit ſeiner lächelnden Gemütsruhe: „Jetzt kann der herr Major nichts mehr kriegen. Es iſt alles auf⸗ gegeſſen.“ Der Major läßt Stabsarzt C. herein⸗ bitten. Der will ſorgen, daß er noch etwas be⸗ kommt. Die Rüche wird ſchonend und mit Rück⸗ ſicht behandelt; denn auch an ſie ſtellt die Über⸗ belegung des Lazaretts und vor allem die Schwie⸗ rigkeit mit dem Waſſer ungeheure Anforderungen. Aber eine Weinſuppe und ein paar Eier weiß Dr. C. noch zu beſchaffen. „Es ſind — ſo ſagt er —– die einzigen heute hier im Orte.“ — 11⁰ —– Beim Aufwachen aus dem Morphiumſchlaf ſagt der Major: „Jetzt hat meine Frau mein Telegramm. Run wird ſie zum großen Andree ſtürzen und ſuchen, wo dieſes Reſt liegt!“ Und nach einer Weile ſich unvermittelt zu mir wen⸗ dend: „Haben Sie ſchon einmal an 1812 gedacht in dieſen Tagen?“ Je mehr die Nacht heraufzieht, deſto ſtärker ergreift ihn wieder die Unruhe. heute iſt ſein Burſche Knabe um ihn. Der hat ihn zum Eſſen in die höhe gerichtet. Nun läßt er ihn wieder rufen: „Knabe, Sie ſind doch immer ſo ein geſchickter Offiziersburſche geweſen. Denken Sie doch daran, wie Sie früher der gnädigen Frau mit Servieren geholfen haben. Knabe, das müſſen Sie ſich doch ſelbſt ſagen, daß Sie mich wieder niederlegen müſſen, wenn Sie mich zum Eſſen aufgerichtet haben. Rein, Unabe, ſo nicht!“ Immer im freundlichen Ton, aber in immer ge⸗ ſteigerter Unruhe: „Anabe, Knabe!“ Der ſteht mit ſeinem feuerroten, lockigen Vollbart vor ihm und gibt ſich alle erdenkliche Mühe und macht alles falſch. Eine Morphiumſpritze, die der Major ſich wiederum erbittet, verweigert ihm der Unter⸗ arzt. Nur etwa Kognak gibt er ihm. were, ſit der der Ma den leidend Zimmer getrage fiöge d Mnn Un T. welt, lerd lich nie den Ms E. toch der in iten C leto ſtütte ſelte iſt ſer zun Cien ihn wicke mner ſo en Derten Se idigen Fn das lüſen nich wiod zun Cje 0) nict, imnner ge Det ſteltre tt or ihn Ird nott der MMnn der Unte⸗ —= 111 Die Leidensäußerungen der andern ſind wie in den vorigen Nächten. In der Frühe muß das Lazarett wohl leerer geworden ſein. Stabsarzt C. kommt und läßt zuerſt Grell hinaustragen. Er muß neu ver⸗ bunden werden. Ich glaube ihn im Operations⸗ zimmer ſchreien zu hören. Dann kommen auch der bewußtloſe Kopfſchußwunde, an dem eine ſchwere Operation gemacht werden ſoll, und der mit dem Mundſchuß hinaus und endlich auch der Major, den der Arzt freundlich und beſorgt als den unter uns Surückgebliebenen am ſchwerſten Leidenden bezeichnet; er habe jetzt ein beſonderes Zimmer und ein Bett darin. Als er hinaus⸗ getragen wird, ruft ihm Graf G. noch nach, er möge doch geſtatten, daß uns ſein Unabe, auch wenn er fort ſei, mal etwas hole; war der doch am Tage zuvor der einzige Bote in der KAußen⸗ welt, der namentlich mehrmals Siphons mit Sauerbrunnen geholt hatte. So iſt das Zimmer leerer geworden. Ich habe mich neben K. legen laſſen. Wir plaudern von den Möglichkeiten weiterzukommen. Sie ſind für M. noch geringer als für mich; denn namentlich der Suſtand ſeiner erfrorenen Füße erfordert einen Transport in ganz ausgeſtreckter Lage. Da ſteht Knabe mit einem Male in der Tür. Mit weit aufgeriſſenen Augen und ganz entſetzt aus ſeinem roten Vollbart blickend, ſagt er: „Der Major iſt tot!“ Ein paar hohe Äärzte kommen und gehen teil⸗ nahmsvoll fragend durch unſre Reihen. Wahr⸗ ſcheinlich iſt es eine Folge dieſes Beſuches, daß Maliſchewsky von jetzt an eine große blaue Schürze trägt, an der er grinſend hinunterſtreicht, und daß die Mannſchaften allmählich einer nach dem an⸗ dern aus unſerm Zimmer hinausgetragen werden und noch eine Reihe von Offizieren zu uns hereinkommen: ein ſchleswig⸗holſteiniſcher Eiſen⸗ bahner B., der genau einen ſolchen Schuß vom hinterkopf durch die Zähne hat wie der National⸗ ökonom. Aber er kann ſich beſſer helfen, kann ſtehen und gehen und ſich ſelbſt aus⸗ und an⸗ kleiden. Es iſt ſchon wieder faſt dunkel, da kommen die beiden Arzte herein und ſprechen von einem Auto mit drei verfügbaren Sitzplätzen und fragen, wer mitwolle: der Rationalökonom und der Eiſen⸗ bahnerleutant und ich, wir melden uns ſogleich und erhalten die Zuſage. Ich laſſe mir von Mali⸗ ſchewsky die Stiefel anziehen und mir bei dem en ar⸗ werden l uns Ciſel⸗ don tionat⸗ Un d ar⸗ en die iten agen, Liſen⸗ ſtoli den — 115 — Verſuche helfen, auf einem Stuhl zu ſitzen. Es geht über Erwarten gut. Das zerſchoſſene Unie beugt ſich unter der Laſt des herabhängenden geſtiefelten Unterſchenkels. Es wird wohl Schmer⸗ zen machen, aber wenn ich nur weiter komme. Der Offizier⸗Stellvertreter Sch., der National⸗ ökonom, an deſſen Fortkommen Stabsarzt C. beſonders gelegen iſt, verliert in deſſen Armen das Bewußtſein. Er legt ihn ſtill auf den Stroh⸗ ſack zurück und ſchüttelt den Kopf. An ſeiner ſtatt ſoll ein Garde⸗Füſilier⸗Leutnant mit, der in einem andern Simmer iſt und einen beſonders ſchmerzhaften Schuß durch den Oberſchenkel be⸗ kommen hat. In der frühen Dunkelheit ſtehen zwei Kraft⸗ wagen vor dem hauſe. Der vordere iſt ein Ge⸗ ſchäftswagen, in dem in Friedenszeiten Waren — etwa Kleider — von haus zu haus zur Kund⸗ ſchaft gefahren werden. Jetzt ſind Bänke hinein⸗ gemacht. Und die ſind ſchon beſetzt von ver⸗ wundeten Soldaten. Das zweite Auto iſt ein offener Wagen mit je zwei Sitzen hintereinander außer dem Kutſcherbock. Ich bin der erſte, den Maliſchewsky und ein Sanitätsunteroffizier hinaustragen. Draußen emp⸗ Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 8 — 114 – fängt uns der Führer des Autos, ein vornehmer, herzlich freundlicher herr in einem ſchönen Pelz mit einer Binde des Roten Kreuzes am KArm. Er hat Liebesgaben aus Berlin gebracht. Reben ihm ſteht, auch im großen Pelz, ſein Chauffeur, ein echter Berliner. Der übernimmt es ſofort, mich richtig zu ſetzen und einzupacken. Ich werde rechts auf den rückwärtigen Sitz getragen. Ob wohl Decken da ſind? „Wenn wa ſo ville Jeld hätten wie Decken, denn wäre wa reich!“ ſagt der Berliner. Er hat ſichtlich ſchon Übung im Ver⸗ wundeten⸗Transport; denn er verſteht es vor⸗ trefflich, mich einzuwickeln. Der Sitz iſt bequem, hat vor allem ſehr ſchöne Armlehnen, und das Sitzbrett davor läßt Raum genug, die Füße ſchräg aufzuſtellen. Vor mir findet der Eiſenbahnerleutnant, links neben mir der Gardefüſilier Platz. Auf dem linken Vorderſitz ein verwundeter Landwehrmann mit großem ſchwarzem Bart. Wie ſicher und ſorgſam geht die Fahrt! Bis Krosniewice haben wir Feldweg. Da fährt der Chauffeur ganz langſam. Dort noch einmal halt: beſorgtes Suſehen unſeres freundlichen Führers, ob wir die Fahrt auch ertragen, willkommene Er⸗ quickung aus ſeiner Thermophorflaſche, in der ä — 115 — heißer Kakao iſt, und mit ſchönen Keks. Dann auf guter Landſtraße ſauſende Fahrt durch die kalte Nacht. Ich habe den ſeidenen Baſchlik über das Geſicht gezogen, aber ich ſehe doch, wie wir an einer Kolonne mühſelig vorwärtsſchleichender Planwagen, auf denen Verwundete gefahren werden, ſo wie wir neulich, vorüberſauſen. Kurzer Halt am Kriegslazarett in Konin, wo wir zum erſtenmal Pflegerinnen, Diakoniſſinnen ſehen, die uns Butterbrot und Tee reichen, zwiſchen Land⸗ ſturmpoſten hindurch weiter. Eine kurze Panne auf der Landſtraße. Dann mit verdoppelter Ge⸗ ſchwindigkeit vorwärts. Trotz der ſchneidenden Kälte, die uns ins Geſicht ſchlägt, bin ich ein⸗ geſchlafen. Als ich aufwache, ſind rechts und links Bäume an der Chauſſee, wie es in Rußland nirgends iſt. Wir ſind auf deutſchem Boden! Und nun tauchen Häuſer auf. Eine Bahnlinie wird überquert. Vor einem großen hauſe hält unſer Wagen. Sauber gekleidete Krankenträger. Freundliche, teilnahmsvolle Schweſtern in einer Tracht, wie die Kraſchnitzer. Ein Saal voll ſchneeweißer, ein⸗ ladender Betten. Es iſt nachts 2 Uhr, und wir ſind nach ſechsſtündiger Nachtfahrt im erſten deutſchen Quartier, im Kriegslazarett Wreſchen. 8* 10. In Deutſchland. Einige Tage ſind vergangen. Die Mittags⸗ ſonne ſcheint ſtrahlend in das breite Fenſter des ſchönen Südzimmers im Sanatorium Friede⸗ rizi in Breslau. Ich bin allein in dem großen, hohen Raum. Von meinem Bett aus ſehe ich die Bäume des Scheitniger Parks, zwiſchen denen ſich gewaltig und feierlich die Jahrhunderthalle mit ihrer herrlichen Pergola und den ſchönen Ge⸗ ſchwiſterkuppeln ausbreitet. Wer hätte im Sommer 19153, als wir dort die Jubelfeier der Befreiungskriege begingen, geglaubt, daß wir vor der Notwendigkeit einer gleichen Volks⸗ erhebung ſtänden, daß wir die Koſakenmützen und Ruſſenmäntel, die da in der ruſſiſchen Ab⸗ teilung der Ausſtellung ſo feierlich aufgebaut waren, zwiſchen oſtpreußiſchen Stoppelfeldern ſtreifen ſehen würden und als ihr Wahrzeichen in der Nacht den Flammenſchein über der dunkeln Silhouette der Häuſer von Lyk. Noch berührt mich bei jedem neuen Erwachen der Reichtum und die reine Schönheit meiner Krankenſtube. Das blanke Linoleum auf dem Boden, auf dem die weißen Füße der Betten auf Glasſcheiben ſtehen, die grünabgeblendete elektriſche Lampe auf dem i l Uht ie iin ſol n No = 1¹7 – Nachttiſch, die bunten Blumen im Fenſter und die unendliche Sorgfalt der Pflege, die mich um⸗ gibt, wie ein Traum. Da tritt meine Pflegerin herein und bringt die überraſchende Botſchaft: „Der Kaiſer hat ſeinen Beſuch im Sanatorium angeſagt. In einer halben Stunde iſt er hier!“ Und nun öffnet ſich die Tür und geführt von unſerm Arzt, der mich als Leutnant und Profeſſor vorſtellt, tritt der Kaiſer herein. Hinter ihm Offiziere und Militärärzte. Er reicht mir die Hand und fragt nach meinem Regiment und meiner Verwundung. „Ach, da haben Sie ja die große Sache jetzt mitgemacht.“ Und er läßt ſich erzählen, beſonders von den Gefangenen und dann von den ruſſiſchen Sol⸗ daten überhaupt, von ihrer Feldtüchtigkeit und Ausdauer und einzelnen Beiſpielen hervor⸗ ragender Tapferkeit, die ich von ihnen erlebt habe. Dabei iſt mir aufs tiefſte eindrücklich die Wärme und Freundlichkeit in des Kaiſers Worten, das helle Leuchten ſeiner Augen und die auf⸗ rechte Geſtalt, die im grauen Mantel hoch neben meinem Bette ſtehend auffallend groß erſcheint. – 118 –— Der Arzt zeigt und erklärt meine Wunde: „Ein intereſſanter Knieſchuß ohne Verletzung des Ge⸗ lenks!“ Und um das zu zeigen, bittet er mich, das Enie zu beugen und zu ſtrecken. Der Kaiſer ſagt: „Run laſſen Sie nur den herrn Profeſſor hier nicht exerzieren.“ Dann zeigt er auf ein Buch über ägyptiſche Plaſtik, das vor mir liegt, und ſpricht von den letzten Ausgrabungen, die die Engländer in Agypten gemacht haben. Und dann ſagt er lä⸗ chelnd: „Ja, Agypten!“ Und nach einer Pauſe: „Ich kenne es nicht, aber meine Jungs ſind da⸗ geweſen!“ Noch ein freundliches Wort und einen hände⸗ druck für die Pflegerin. Dann nimmt er einem der Offiziere, der eine Anzahl Lorbeerzweige im Arm hat, zwei aus der hand. „Ich freue mich, dem herrn Profeſſor auch einmal dieſen Lorbeer über⸗ reichen zu können, andern wird er ſich gewiß ſchon erworben haben.“ In der Tür wendet er ſich noch einmal um mit ernſtem Geſicht: „Erzählen Sie auch Ihren Stu⸗ denten von dem, was Sie erlebt haben!“ aſe eſor — = W° RMh e See Inhaltsverzeichnis. Verwundet . . . . . . . . . . . . . . . Die Letzten am Seinde . . . . . . . . . . Eingeſchloſſen . . . . . . . . . . . . . . Nachtfahrt . . . . . . . . . . . . . . . . Durchbruch . . . . . . . . . . . . . . . Mit den Gefangenen. . Kußerhalb der Gefahrzone . . . . . Warten . . . . . . . . . . . . . . . . . Heimfahrt . . . . . . . . . . . . . . . . In Deutſchland . . . . . . . . . . . . . „ „„ „ „ Seite —— RVXNON ACοπι pRESE Entsauert Oa / 2008 V 2 ſ 22 22 VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset X E 19 20 21 18 TIE RR — — ₰ „ 100 — — — = = — —= QN, E — ⸗ Dom E — — lIld nach Hauſ — —₰ geines Verwundeten E —– 8 — Aurchbruch von SE — 6 . Brzeziny . von E , H u. „Ens Schmidt SE . ſſor der Theologie Sptmann im Felde E 2 „E O * S E 5 — 8 —U übingen — „B. Mohr (Paul Siebech) — 1918 — — — — INNNHNNNIHNNNNINANNN S