FoXIIa2774
author: Schmidt, Hans

fe l —
Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
D 1914/17.
N12524606344 021 HLS

WWIDNINNANI

uDPTÜBINGEN

Vom
Schlachtfeld nach Hauſe

Erlebniſſe eines Verwundeten
beim Durchbruch von
Brzeziny

D. hans Schmidt

a. o. Profeſſor der Theologie
3. 5. Hauptmann im Felde

Tübingen
Verlag von J. C. B. Mohr (Paul Siebeck)
1918

A. g. XIII.

Alle Rechte vorbehalten.

Seilenguß⸗Maſchinenſatz und Druck
von Oscar Brandſtetter in Leipzig.

Meinem lieben Oheim

Fritz Krauſe
in Seehauſen i. d. Altmark

an ſeinem 75. Geburtstage
dankbar zugeeignet.

Im Felde, den 17. Jan. 1918.

1. Verwundet.

„Herr Hauptmann, jetzt habe ich auch etwas
abbekommen. Schuß durch die Schulter!“ Der
Offizier⸗Stellvertreter, der den Dienſt des Batail⸗
lons⸗Adjutanten in unſerem Bataillon verſah, kam
aus den kleinen Kiefern vor uns, jenſeits deren
unſere Schützen im Feuer lagen.
Es war am 20. November 1914 gegen Mittag.
Von dem Dorfe Baby aus hatte ſich das Regiment
zum Gefecht gegen einen unerwartet vor uns
auftretenden Gegner entfaltet. Wir waren die
äußerſte Spitze der unter Mackenſen ſtehenden
linken Flügelarmee hindenburgs, die von Thorn
aus zur Umfaſſung der in der Offenſive gegen
Schleſien begriffenen Ruſſen in Eilmärſchen nach
Südoſten in Bewegung geſetzt worden war.
Mit ruhigem Schritt und von Geſundheit leuch⸗
tendem Geſicht wie gewöhnlich ging der Adjutant
auf den Bataillonsführer zu, der vor den letzten,
noch geſchloſſenen Kompagnien des Bataillons auf
dem Boden lag. Man mußte ſich auch hier hinten

—— 6 —

in der Lichtung hinter dem Waldſtück, von dem
aus unſere Schützen die feſte Stellung der Ruſſen
angriffen, gegen Kugeln decken. Viele zu hoch
gehende Schüſſe ſchlugen gerade hier ein.
Meine Kompagnie lag, durch eine kleine Erd⸗
welle gedeckt, regungslos am Boden. Ich ſelbſt
einen Schritt vor ihr neben einem meiner Zug⸗
führer, einem Offizier⸗Stellvertreter, und neben
dem Kompagnie⸗Feldwebel.
Gerade hatte der Adjutant noch in ſeiner ru⸗
higen Weiſe über das, was er vorn beobachtet
hatte, berichtet. „Jetzt will ich doch mal nach
hinten gehn und mir vom Doktor was anmachen
laſſen.“ Damit ging er an uns vorüber nach
rückwärts.
Mein zugführer bedauerte ihn wegen ſeiner
Wunde: „Ein Schulterſchuß, das iſt eine eklige
Sache!“ Kaum hatte er das geſagt, da ſchrie er
kurz auf, fuhr in die Höhe und fiel auf den
Rücken. Der Feldwebel, ſein Freund, riß ihm
den Rock auf. An der Bruſt war das hemd von
Blut durchtränkt, er atmete röchelnd, die Pupillen
wurden groß, die kraftlos über den Kopf ge⸗
worfene Hand blaß. In wenigen Minuten war
er tot.
Unterdeſſen kamen von vorn Jäger von dem

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— 7 —

Reſerve⸗Jäger⸗Bataillon, das rechts neben uns
kämpfte, und Leute unſeres eigenen Bataillons
einer nach dem andern blutend zurück. Ich⸗ ſehe
noch einen knabenhaft jungen Jäger, dem das
Blut aus dem zerſchoſſenen Arm in das Gras
lief, und der immerfort rief: „Sanitäter, Sani⸗
täter!“ Aus der Kiefernſchonung hinter uns
wurden Maſchinengewehre vorgetragen. Gebückt
rannten die Leute, je zwei das ſchwere Gewehr
wie eine Bahre tragend, über die von Geſchoſſen
überfegte Lichtung und verſchwanden vor uns in
den kleinen KNiefern. Gleich darauf hörten wir das
Anattern der feuernden Maſchinen.
„Ich denke, vorn muß die Munition knapp
werden,“ ruft mir der Bataillonsführer zu,
Ich ſchicke vier Mann zum Patronenwagen
zurück. Es dauert lange, ehe ſie wiederkommen;
denn die Wagen haben vor Schrapnell⸗ und
Granatenfeuer weit zurückfahren müſſen.
Der Bataillonsführer ſteht mit einem Ruck auf
und geht mit flatterndem Umhang und großen,
beherzten Schritten nach vorn: „RNa, nun muß ich
erſt mal ſehen, wie es da ausſieht. Hoffentlich
auf Wiederſehen!“ Hinter ihm ſchlagen die
zZweige der Kiefernſchonung zuſammen.
Da kommen die Leute mit dem Munitionserſatz:

vier Mann, Seltbahnen um den hals gehängt, die
bis oben mit Patronen gefüllt ſind.
Ich richte mich auf: „Ihr beide geht nach
vorn zu den Schützen; ihr verteilt eure Patronen
hier!“ Ich habe mich dabei auf dem rechten Knie
erhoben, das linke rechtwinklig aufgeſtellt. Mit
einem Male ein Schlag, und ich liege am Boden.
„SISchmidt, wo biſt du getroffen?“ ruft der Ober⸗
leutnant, der, heute der Führer ſeiner und meiner
vereinigten Kompagnien, auch ſchon aus einem
Streifſchuß am Arme blutend, ein wenig vor mir
liegt. Wir nennen uns ſonſt „Sie“; es liegt eine
eigene Wärme darin, wenn er jetzt unwillkürlich
„Du“ ſagt.
Der Feldwebel neben mir ruft nach einer
Schere. Ein Kriegsfreiwilliger, dem die Kugen
merkwürdig ernſt geworden ſind, ſeit wir neu⸗
lich ſeinen beſten Freund, einen unſerer Tap⸗
ferſten, durch einen Herzſchuß verloren haben,
kommt gelaufen, um mich zu verbinden. „Gehen
Sie in Deckung, es iſt nicht der Rede wert. Ich
werde hier liegen bleiben!“ „Nein, herr Leut⸗
nant,“ proteſtiert der Feldwebel, „wir tragen
Herrn Leutnant zurück!“ Und ſchon hat er meinen
linken Arm um ſeinen hals gelegt, ein Unter⸗
offizier — ich muß dankbar ſeinen Namen nennen:

Schütz heißt er — greift rechts zu. So ſtützen und
tragen ſie mich nach rückwärts. Das linke Bein hängt
herunter. Der Verſuch aufzutreten macht heftigen
Schmerz. Ich kann es nicht biegen und nicht heben.
Jedes Anſtoßen im Graſe oder an einer Boden⸗
erhebung iſt eine Qual.
„Nun legen Sie mich aber hier nieder. Sie
werden ja abgeſchoſſen!“ „Noch 20 Schritt, Herr
Leutnant!“ Durch eine ſchmale Schonung dichter,
kleiner Kiefern kommen wir an eine zweite Lich⸗
tung. Da iſt eine flache Mulde im Sand. Sie
legen mich ſorgfältig hin. Wolfsmilch wächſt
davor. Die zierlichen, grünen halme ſind rot
vom Blut Verwundeter, die hier vorüber ge⸗
kommen ſind.
Die beiden gehen zur Kompagnie zurück. Ich
liege ſtill, lang ausgeſtreckt. Über mir ſteigt
kerzengerade die Pyramide einer jungen Kiefer
auf. Der himmel iſt grau, als wenn es ſchneien
wollte. Es iſt gegen drei Uhr. Auch hier ſauſen
und pfeifen die hochgehenden Kugeln. Ein Durch⸗
einander von Knallen, Krachen und Anattern er⸗
füllt die Luft. Einen Augenblick muß ich daran
denken, wie friedlich der Wald hier ſonſt wohl
iſt: ſtille, kleine Kiefern auf ſandigen Hügeln,
wie in meiner märkiſchen heimat.

„Herr Leutnant Schmidt!“ „Hier. Wer iſt da?“
„Unteroffizier Schütz, herr hauptmann ſchickt
mich. Ich ſoll bei Hherrn Leutnant bleiben, bis
die Krankenträger Herrn Leutnant geholt haben!“
„Dann legen Sie ſich hin, Schütz, Sie werden ſonſt
getroffen!“ „Ach, das iſt hier ja dann ebenſo gut
fürs Vaterland wie vorn!“
Er legt mir ſeinen Torniſter unter den Kopf
und zieht ſeinen Mantel aus. (Es iſt ſchneidende
Kälte.) „Haben herr Leutnant keine Handſchuhe?“
Nein. Ich hatte meine tags zuvor meinem Burſchen
gegeben, der Gelenkrheumatismus hatte und ſiche
nicht krank melden wollte. Schütz zieht mir ſeine
grauen, wollenen handſchuhe an; er habe zwei
Paar. Dann deckt er mich mit Wollſachen zu,
die er aus dem Torniſter genommen hat, und
mit ſeinem Mantel und legt mir eine Tafel
Schokolade auf die Bruſt. „Es iſt ſchon jemand
zum Verbandplatz unterwegs. Wir können hier
warten.“ „Ja, Schütz, legen Sie ſich hier neben
mich, ich möchte nicht, daß Sie getroffen werden!“
So liegen wir beide nebeneinander, ausgeſtreckt
im Sande.
Unterdeſſen fängt es an, langſam dunkel zu
werden. „Ich werde doch ſelbſt mal nach dem
Verbandplatz ſuchen. In einer halben Stunde bin

ich wieder da!“ Damit läuft er über die Lichtung
und verſchwindet nach rückwärts.
Plötzlich ein neuer Ton in dem Knatterkonzert:
dicht neben mir über der Lichtung, kaum hundert
Meter entfernt — platzt ein Schrapnell. Schon
iſt es ſo dunkel, daß man das Feuer ſieht in dem
Exploſionswölkchen. Noch eins, noch eins! Die
Ruſſen ſtreuen den Wald ab. Wenn ſie das

Feuer 50 m kürzer legen, werden mich die Ku⸗

geln treffen. Trotz dieſer Gedanken bin ich in
Ruhe. Ein merkwürdiges, in den Umſtänden nicht
begründetes Gefühl der Geborgenheit erfüllt mich,
die Wunde blutet, aber nicht ſtark. Wenn ich das
Bein nicht bewege, fühle ich keinen Schmerz.
„Herr Leutnant Schmidt!“ unſer kleiner Dok⸗
tor D., ein Student der Medizin, der als Unter⸗
arzt im Felde iſt, kommt in ſeinem ſchwarzen
Gummiumhang vorn aus den Riefern. Er will
mich verbinden und rät mir, mich nicht erſt zum
Verbandplatz tragen zu laſſen. Auf dem Wege
dahin ſei ich immer unter Schrapnellfeuer. Aber
es wird dunkel. Der Kampf geht vorwärts. Über
Nacht allein hier bleiben? Nein. „Unter Schrap⸗
nellfeuer — ſehen Sie dort — ſind wir hier
auch!“ „Gut, ich ſchicke Ihnen Träger mit einer
Bahre! Ich ſelbſt will jetzt zur Diviſion reiten,

— 12 ——

daß ſie die Sanitätskompagnie ſchickt 1½ Erxr gibt
mir noch ſeine Schützenpfeife, damit ich jemanden
herbeirufen kann.
Wieder allein! Es wird immer finſterer. End⸗
lich Rufen. Unteroffizier Schütz mit 4 Mann, die er
hinten vom 2. Bataillon, von der 8. Kompagnie, die
noch weiter zurück in Reſerve ſteht, mitgebracht hat.
Er läßt die Leute ſich niederlegen. Er ſelbſt
macht ſich daran, mit ſeinem Seitengewehr, das
auf der Rückſeite eine Säge iſt, zwei Bäume ab⸗
zuſägen und iſt außerordentlich ſchnell und zum
Glück, ohne getroffen zu werden, damit fertig.
Inzwiſchen hat vorn das Feuer immer mehr nach⸗
gelaſſen. Man hört, wie es ſich von uns ent⸗
fernt. Auf dem rechten Flügel wird irgendwo
Hurra geſchrien. Ich höre noch einmal die tiefe,
laute Stimme unſeres Bataillonsführers irgend⸗
einen Befehl rufen. Dann wird es ſtill.
sSchütz und ſeine Leute haben eine Zeltbahn
an die beiden KNiefernſtämme geknüpft und die
ſo entſtandene Bahre neben mich gelegt. Nun
heben ſie mich ſorgfältig darauf. Schütz ſelbſt
hebt das angeſchoſſene Bein, unter Ober⸗ und
Unterſchenkel zugleich zufaſſend. Kaum je wieder
bin ich in den nächſten Tagen ſo ſchonend und

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ſchmerzlos umgebettet worden. Dann geht es durch nei

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die niedrigen Kiefern bergab, den Verbandplatz zu
ſuchen. Ich ſchwebe, bequem getragen, den Blick
nach dem grauen Himmel.
Aus der Dunkelheit ruft jemand: „Wer iſt
da?“ Ich antworte. Ein Feldwebel kommt mit
einer Patrouille. Er gibt mir herzlich die Hand.
Die Chargenunterſchiede verſchwinden in ſolchem
Kugenblick. Dann befiehlt er ſeinen Leuten als
Ablöſung für die Träger, die im Sand und in den
kleinen TCannen mühſam tragen, mitzugehen.
Aus dem Dunkel taucht die 8. Kompagnie auf.
Oberleutnant F., den ſeine Leute ſeit dem nächt⸗
lichen Sturm auf CTh. halb im Scherz kugelfeſt
nennen, tritt heran und fragt nach meiner Wunde.
Ich ſage, daß ich wohl einen Schuß durch den
Knochen haben müſſe, weil ich nicht auftreten
kann. Er tröſtet: vielleicht ſei die Kugel nur
etwas an den Enochen „angeeckt“ und fragt, ob
er an meine Frau telegraphieren ſolle. Ich lehne
das ab: „Ich werde ja eher dazu Gelegenheit
haben als Sie!“
Es geht an der 5. Kompagnie vorüber. Ich
höre, wie einer ſagt: „Das iſt unſer Führer
aus Dlugen!“ Er meint die letzte Oktoberwoche,
als ich nach dem Gefecht am skomentner See
im eilig aufgeworfenen Schützengraben acht Tage

lang der einzige Offizier bei drei Kompagnien
war, und wir jede Nacht einen Sturm der Ruſſen
erwarteten. Der Oberſt tritt, den Umhang über dem
Mantel, aus der Dunkelheit und fragt, wie es mir geht.
Endlich iſt der „Verbandplatz“ da. Es iſt
der unſres zweiten Bataillons. Auf freiem Felde
kniet der Unterarzt Dr. T. auf dem Acker. Er
hat, als ich vor ihm niedergelegt werde, die Hände
in die hoſentaſchen geſteckt und ſagt, es ſei zu
ſchwer, in der Dunkelheit zu verbinden — und in
der Kälte, bei der einem die Finger erſtarren.
Ringsumher dunkle, liegende Körper und un⸗
aufhörliches, vielſtimmiges Stöhnen und Rufen:
„Herr Doktor, verbinden Sie doch mich erſt!“
Ein Sanitätsſoldat iſt behilflich mit der Schere
und elektriſchen Taſchenlampe. Sie ſchneiden mir
die Hoſe am Knie auf. Dr. T. macht mit dem
Verbandpäckchen einen Verband. Der Einſchuß
ſitzt — eine winzig kleine Wunde — unter der
Anieſcheibe. Im Oberſchenkel ſcheint — das war
nachher nicht richtig — der Kusſchuß zu ſein.
In Wahrheit hatte das Geſchoß den Oberſchenkel⸗
knochen am Rande durchſchlagen, ſich dann um⸗
gedreht und ſteckte noch, mit dem verkehrten
Ende nach vorn — im Bein. Das hat dann erſt
ſpäter der Röntgenapparat in Breslau gezeigt.

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4

Der Unterarzt flucht, daß ein polniſcher
Bauer, dem er den Wagen mit Verwundeten zum
Transport ins nächſte Dorf beladen und das
Wiederkommen befohlen hat, noch nicht wieder
da iſt. Er erzählt, wie gefährdet auch hier der
Verbandplatz geweſen iſt: einer, der nur eine
kleine Verletzung am Fuß hatte, iſt, als er auf
den Bauernwagen aufſteigen wollte, ſoeben von
einer zu hoch gehenden Infanteriekugel tödlich ge⸗
troffen worden.
Inzwiſchen wird immer einer nach dem andern
verbunden. In dem Durcheinander der ſtöhnen⸗
den und bittenden Stimmen höre ich eine be⸗
kannte mich aus der Dunkelheit anreden. Der
kleine polniſche Schneider Roſinsky von meiner
Kompagnie meldet ſich. Er hat auch einen
Schuß durch den Oberſchenkel, aber ſichtlich
einen leichten, denn er kann noch gehen. Dann
kommt der KNriegsfreiwillige Student der Theo⸗
logie H. Mit fröhlichem Geſicht blickt er mich
durch die großen Brillengläſer an. Er iſt wieder
gut davongekommen, hat nur einen Streifſchuß
quer über die Bruſt.
Während ich noch mit ihm ſpreche, taucht
eine Kolonne aus dem Dunkel: es iſt unſer
erſtes Bataillon, mein Bataillon. Schütz mag

16 —

ihnen entgegen gegangen ſein und geſagt haben,
daß ich hier liege, denn der Bataillonsführer,
der den gleichen RNamen hat wie ich, kommt
durch die Dunkelheit auf mich zu: „Aber, lieber
Namensvetter, was machen Sie für Sachen!“
ruft er mir mit ſeiner warmen, tönenden
Stimme zu. „Wir nehmen Sie mit!“ ſagt der
Oberleutnant h. Auch der Privatdozent der
Philoſophie Leutnant M., an den ich ſchon mit
Beſorgnis gedacht hatte, denn er war in der
Schützenlinie ganz vorn im Walde, iſt da, geſund
und fröhlich wie immer. Unterdeſſen ſagt Dr. C.
zu hauptmann Schmidt, daß er die Verwundeten
nach Süden zu ins nächſte Dorf geſchickt habe.
Es war das bisher immer unſere Marſchrichtung
geweſen. Der Hauptmann ſtutzt einen Kugen⸗
blick: „Dahin? Ja, es iſt wohl richtig ſo, ſchicken
Sie ſie nur in der Richtung!“
Das Bataillon verſchwindet in der Dunkelheit.
Wieder iſt das Stöhnen und Verlangen der auf
dem Boden liegenden Körper das Einzige auf
dem Acker. Da endlich holpert der hölzerne
Bauernwagen langſam über die gefrorenen
Schollen. Ein großer polniſcher Bauer mit ſchwar⸗
zer Pelzmütze, der ganz leidlich deutſch ſpricht,
lenkt, neben dem Pferde hergehend, den Wagen.

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Woger.

Er konnte nicht eher da ſein. In der Dunkelheit
und auf dem Wege!
Ein paar Schwerverwundete werden zuerſt
vorn auf den langen Wagen gelegt, ich auf die
hintere hälfte. Mit dem Rücken lehne ich gegen
einen Kopfſchußwunden, der völlig taub ge⸗
worden iſt; meine Beine liegen ausgeſtreckt auf
dem Wagenboden; mit den händen halte ich
mich oben an den Seitenwänden.

Der Wagen zieht an und ſtößt und ſtuckert
über den gefrorenen Feldweg. Beſonders ſchmerz⸗
haft werden die Stöße unmittelbar am Dorf⸗
eingang, wo tiefe Löcher ausgefahren ſind. Wir
fahren zwiſchen Häuſern, deren lange Zeile — die
einzelne Ortſchaft viele Kilometer lang — die
Dörfer dieſer Gegend kennzeichnet.

Das erſte haus, an dem wir halten, iſt über⸗
voll von Verwundeten. Das zweite gehört
unſerm Wagenführer. Da laden ſie mich ab mit⸗
ſamt der Zeltbahn, von der nur die eine Stange
hat losgeknüpft werden müſſen, damit ſie auf
dem Wagen pPlatz habe. Eine Schar von Frauen
iſt, als der Wagen hält, aus den nächſten Häuſern
zuſammengekommen. Alte und junge mit bunten
Kopftüchern und grellroten Röcken, auf die das
Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 2

Licht einer Laterne fällt. Alle mit lebhaften
Gebärden der Teilnahme. Der Transport durch
die enge haustür in die Stube iſt ſchwierig und
ſchmerzhaft. Die Stube iſt ſchon ſtark mit Ver⸗
wundeten belegt. Veben dem breiten Bett iſt
ein Strohſack ausgebreitet, auf den legen ſie mich
nieder. Die junge Bäuerin nimmt ein AKiſſen
aus dem Bett und legt es ans Kopfende. Schütz
hüllt meine Füße in einen Kock, den er irgendwo
aufnimmt. Ueben mir liegen noch drei andere.
Die Stube füllt ſich immer mehr. Ich bitte
ſchließlich die leicht Verwundeten, die Kopf an
Kopf ſtehen, weiter ins nächſte Haus zu gehen.
Die Bäuerin bietet Milch und Brot. Schütz
hat Schmalz; ſogar Butter taucht auf.
nun iſt es Nacht. Der Bauer und die
Nachbarsfrauen ſind fort. Die junge Frau ſitzt
allein unter der kleinen, an einem Draht hängenden
Lampe, die Schütz ſorglich mit Papier verhängt
hat, und wiegt — ein Rembrandtſches Madonnen⸗
bild — ihr Uind. Um ſie her lauter liegende,
wunde, deutſche Soldaten, die ganze Stube voll.
Die Wiege geht auf und nieder; auf und. nieder.
Im halbſchlaf iſt es mir, als ſei das gleichmäßige
Stampfen der Schritt vorübermarſchierender Ko⸗
lonnen. Ich denke einen Augenblick daran, Schütz, der

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nieder.
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feſt und ruhig ſchläft, zu wecken, daß wir nicht hier
liegen bleiben, wenn doch alles abzieht! Einige
der Verwundeten ſprechen vom Gefecht und von
ihren Wunden, und daß ſie am liebſten hierhin
oder dorthin — in ihre heimat oder in ihre
Garniſon — gebracht werden möchten. Sowie
einer von uns, der in der Bewegung behindert
iſt, ſich rührt, ſteht die junge Frau neben ihm
und fragt mit dem Blick, wie ſie helfen kann.
Sie rückt den Stöhnenden und Fiebernden den
Strohſack zurecht, gibt ihnen zu trinken und was
dergleichen Dienſtleiſtung mehr.

2. Die Letzten am Feinde.

Gegen Morgen ſpricht irgend jemand von
einem Wagen, der dageweſen ſei, uns zu holen.

Ich wecke Schütz aus tiefem Schlaf, damit er

draußen nachfragt.
Ja, es waren Leute da! Woher? weiß nie⸗
mand. In einer Stunde etwa wollen ſie wieder⸗
kommen und uns abholen. Inzwiſchen hat die
Polin gemolken und bringt die friſche Milch.
Sie hat auch noch ein letztes Brot. Während
ſie es bringt, erzählt ſie, daß ſie an durch⸗
2 *

— 20 —

ziehende deutſche Truppen nacheinander 16 Brote
habe geben müſſen. Bei den Gewaltmärſchen
der letzten Tage kamen uns oft die Ver⸗
pflegungswagen nicht nach. Man mußte für
die Truppe requirieren. Ich wußte aus eigener
Erfahrung von vor ein paar Tagen, daß das
ohne Härte nicht ging. Die bekümmerten Augen
einer Bauernfrau, in deren Hof ich geritten war,
und die — zwei von mir im Sattel geſchriebene
Requiſitionszettel in der hand — am hoftor
lehnend zuſah, wie ein Kalb und ein Schwein aus
ihrem Gehöft zu den Feldküchen unſeres vorbei⸗
marſchierenden Bataillons gebracht wurden, ſind
mir unvergeßlich in Erinnerung.
Unſere ſorgſame Wirtin hat, als ſie das letzte
Laib Brot bringt, eine Bitte: ich möge ihr einen
Zettel ſchreiben, daß bei ihr in Zukunft nicht
mehr requiriert werde. Wie gern tue ich es:
Schütz ſchreibt nach meinem Diktat eine Bitte an
alle deutſchen Truppen, die durch dieſen Ort
ziehen ſollten, dieſes Bauernhaus, weil darin
viele deutſche Verwundete ſo gutes Obdach ge⸗
funden haben, mit Beitreibungen zu verſchonen.
Der kleine Schneider Roſinsky, der überhaupt
den Dolmetſch macht, überſetzt der Polin den
Settel. Sie küßt mir die hand, als ſie ihn

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nimmt. Roſinsky hatte ich auf dem Verband⸗
platz verloren. Aber ſehr ſpät in der Nacht kam
er mit einem Male in die Tür. Er war zu Fuß
dem Wagen nachgehumpelt und hatte von Haus
zu Haus geſucht, bis er mich gefunden hatte, weil
er „mit dem herrn Leutnant transportiert
werden wollte“.
Es iſt wohl gegen 8 Uhr morgens, da kommen
ein paar Soldaten mit Mützen herein — bärtige,
alte Landwehrmänner mit dem roten Kreuz am
Arm und mit echteſtem ſächſiſchen Dialekt. Mann⸗
ſchaften von unſerer Sanitätskompagnie. Sie
haben ſchon in der Nacht Befehl erhalten, uns
zu holen, aber ſich der Menge der Verwundeten
gegenüber hilflos geſehen. Nun haben ſie ein
paar Wagen beigetrieben und kommen, ihren
Befehl auszuführen. Schütz hat ihnen ſchon in
die hände gearbeitet. Er hat einen kleinen
Bauernwagen, einen Korbwagen, aufgefunden.
Den hat er gut mit Stroh angefüllt. und zu⸗
ſammen mit unſerem Bauern mit der ſchwarzen
Pelzmütze zwei Pferde davor geſpannt. In dieſen
Wagen tragen ſie mich — wiederum auf der
Seltbahn.
Außer mir ſoll noch ein Jägerleutnant darauf,
von dem ich ſchon am Abend gehört hatte, daß er

—

im hauſe nebenan liege. Er wird von zwei
Jägern herausgeführt — eine hohe, breite Geſtalt
in Mütze, das von einem ſchwarzen Vollbart
umrahmte Geſicht blaß vom Blutverluſt, den
linken Arm in einer aus dem Verbandpäckchen
gemachten Binde, den linken Unterarm mit der
rechten Hand ſtützend. Wir ſind uns ſchon ein⸗
mal begegnet: Im Walde von Wiſſoken, um den
erſten November herum, als unſer Bataillon
eine den Jägern benachbarte Kieferwaldſtellung
beſetzen ſollte und hauptmann Schmidt und ich
zur Orientierung zu den Jägern ritten, da hatte
er uns die Pferde abnehmen laſſen und uns zu⸗
rechtgewieſen.
Es erweiſt ſich als unmöglich, den breitſchult⸗
rigen, großen Mann noch neben mir zu lagern.
So wird er auf einen andern Wagen gebracht.
Zu mir klettert der kleine RKoſinsky herauf und
ſetzt ſich mit ſeinem wunden Oberſchenkel auf den
Korbrand hinter meinem Kopf.
Das Verladen der Verwundeten dauert lange.
Ein berittener Sanitätsunteroffizier hält neben
mir. Man ſpricht über den Weg. Niemand weiß
recht Beſcheid. Über Dorfſtraßen und Feld liegt
dichter, weißer Rovembernebel.
Schon iſt mein Wagen dem uns zunächſt ge⸗

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— 23 –—

legenen Dorfausgang zugefahren, da ſehe ich
durch den Nebel drei Soldaten über das Feld auf
uns zulaufen. Erſt denke ich, es ſind Leute von
uns. Aber ſie haben, daran erkannten wir immer
die Ruſſen zuerſt, ein langes Bajonett auf dem
Gewehr. Der ſächſiſche Landwehrmann hat den
Wagen unverzüglich gewendet und fährt nun auf
der Dorfſtraße zurück. Ich kann, da ich mit dem
Geſicht nach der Fahrtrichtung liege, die Sol⸗
daten nicht mehr ſehn. Aber ich höre aus nächſter
Nähe einen Schuß und noch einen. Der Sachſe
ſagt: „Alle Verwundeten können wir nicht mehr
mitnehmen!“ Und dann erzählt jemand, daß
einer von den beiden Jägern, die ihren Leutnant
führten, zwei von den Ruſſen abgeſchoſſen hat,
angeblich den einen tot, den andern wund. Der
Dritte ſei zurückgelaufen.
Wir ſind jetzt drei Wagen und ein Schwarm
von Leichtverwundeten. Die Fahrt geht auf der
langen Dorffſtraße, die nur einſeitig Häuſer hat,
dem andern Dorfende zu. Zuerſt hatten die Be⸗
ſitzer der Pferde und Wagen mitgehen wollen.
Aber als die Schüſſe fallen, laufen ſie fort. Am
Dorfende biegt der berittene Unteroffizier nach
links querfeldein; mit ihm alle Leichtverwundeten.
Die Wagen müſſen auf dem Wege bleiben.

Mein blondbärtiger Sachſe — hoppe heißt
er — fährt im Schritt, mit der Leine neben dem
Wagen hergehend, aber mit beſorgtem Geſicht.
Der treue Schütz geht hinter dem Wagen. Plötz⸗
lich werden wir aus der Richtung, aus der vorher
die Patrouille kam, beſchoſſen. Noch einmal höre
ich das „bſſt“ „bſſt“ der unmittelbar über den
Kopf fliegenden feindlichen Geſchoſſe. Wird es
das letztemal ſein? Drückend kommt mir meine
Hilfloſigkeit zum Bewußtſein. Ich lege den Kopf
ins Stroh zurück; die einzige Schutzbewegung,
deren ich fähig bin.
Mochte der Nebel die Schießenden täuſchen,
mochten es eilige und in Erregung gefeuerte
Schüſſe vielleicht nur des einen Entkommenen
von der Patrouille ſein — alle unſere Wagen

kommen unbeſchädigt aus dem Feuer. Wir er⸗

reichen ein nahe benachbartes Dorf. Die leb⸗
haft zuwinkende Hhandbewegung eines Bauern
mitten auf der Straße weiſt uns an einer Straßen⸗
kreuzung nach links. Wieder in ein andres Dorf!
Es geht immer eines in das andere über. Da
ſteht ein deutſcher Oberarzt vor einer haustür;
Sanitätsmannſchaften um ihn her. Dazu der
ganze Schwarm von Leichtverwundeten, die ſich
ſoeben von uns getrennt haben.

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gen. Pläͤ⸗
der vorſe
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hefelette
Nnnmeyer
Vogen
Wir er⸗
Die leb
Banern
Sttahen⸗
Dorf!
ber. Da
haustüt⸗
hagl det
dee ſich

Das Haus liegt dicht voll von Verwundeten. Noch
ein Wagen wird beigetrieben, und die drei andern
werden ſo dicht als möglich beſetzt. Der Ober⸗
arzt — Dr. W. nennt er mir ſeinen Namen —
befiehlt: nur wer unter keinen Umſtänden mehr
gehn kann, dürfe aufſteigen. Einer, der Lungen⸗
entzündung hat und ſichtlich Fieber, will zu mir
herauf; aber der Arzt bedeutet ihn, auch er müſſe
gehen. Ein Mann mit einem Kopfſchuß wird
ſtatt ſeiner heraufgehoben, von Roſinsky ſorgſam
geſtützt, ſitz er neben ihm. Seine Füße in
ſchweren Stiefeln liegen neben meinem Kopf.
Dr. W. blickt unruhig wartend die Straße her⸗
unter. Die Sanitätskompagnie hat ihn hier ab⸗
holen wollen. Nun kommt ſie nicht.
Überhaupt, das ſehen wir deutlich: die deut⸗
ſchen Truppen ſind abgezogen. Unſere frühere
Marſchrichtung nach Süden muß aufgegeben, muß
wirkſam geſperrt worden ſein; denn von dort
kam eine ruſſiſche Patrouille! Länger warten
wäre die ſichere Gefangenſchaft. So fragt Dr. W.,
wer noch imſtande ſei, ein Gewehr zu führen.
Die beiden Jäger, die den Jägerleutnant K.
ſtützten, und mein Schütz ſind die Einzigen. Sie
erhalten Befehl, hinter den Wagen zu folgen und
den Troß wenn nötig zu verteidigen. Schwer⸗

— 26 —

verwundete, die noch im hauſe liegen, müſſen,
wohl verbunden, im Stich gelaſſen werden. Die
vier Wagen und Dr. Ws. Reitpferd ſetzen ſich
in Bewegung. Die Schar der marſchierenden Ver⸗
wundeten davor und dahinter. Der Arzt ſelbſt
zu Fuß neben meinem Wagen.
Wohin? Dr. W. hat keinen Befehl und keine
Nachricht. Er beſchließt, dahin zurückzufahren,
wo geſtern der Standort der Sanitätskompagnie
und der hauptverbandplatz geweſen iſt, nach
Norden, nach der Stadt Bendkow.
Es iſt ein wunderbar ſonniger Tag geworden.
Ich ſehe, auf dem Rücken liegend, gerade in den
himmel, der wie blauer, weißgeäderter Marmor,
von Cirruswolken überzogen, ſich über der weiten
Ebene ſpannt. Es iſt, als führen wir über ein
blaues, weißwellig überſchäumtes Meer.
Hoppe fährt ſo ſchonend als möglich. Wo es
mit dem Wege einmal ganz ſchlimm wird, da
ſagt er: „Jetzt gibt's e kleenen Staucher!“ Es iſt
gut, das im voraus zu erfahren; denn nun weiß
man, daß es mit einem Ruck tief hinuntergeht
in das Loch auf der Straße — erſt das Vorderrad
und dann hinterher ſchaukelnd das Hinterrad;
und jedesmal gibt es zwei heftige Stöße, die man
wie Schläge über den wunden Unochen empfindet.

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27

Über den Rand des Wagens weg ſehe ich,
zur Seite blickend, den horizont — endlos und
baumlos, eben und ſonntäglich ſonnenüberſtrahlt.
Tiefer Friede, kein Soldat weit und breit —
gerade hier auch keine verbrannten Gehöfte. Hebe
ich den Kopf und blicke nach vorn über die Pferde,
dann ſehe ich in das Geſicht eines bärtigen Jägers,
der auf dem vor mir fahrenden Wagen ſitzt,
den Blick nach rückwärts, die hände feſt an die
Wagenwände geklammert. Er hat die Zähne zu⸗
ſammengebiſſen. Man ſieht, wie jedes Aufſchlagen
des Wagens ihm wahnſinnige Schmerzen macht.
Schließlich biegt alles links ab über das Feld:
vor uns iſt eine Eiſenbahn. Es geht auf einen
Übergang zu. Dahinter liegt eine Stadt. Es iſt
Bendkow. Aber was iſt das? Auf dem Bahn⸗
damm halten Reiter. Alles iſt überzeugt, daß
es Koſaken ſind. Dr. W. ſteigt zu Pferde: „Daß
Ihr mir nicht weglauft vor den Koſaken!“ ruft er
den Leichtverwundeten zu. Wir kommen an die
Bahn und fahren hinüber. Da erkennen wir:
es ſind deutſche Dragoner!
Auf der andern Seite der Bahn geht es zur
Stadt hinein und wieder heraus. Dr. W. reitet
ſuchend umher, ſchließlich auf eine Anhöhe und
fragt und äugt und winkt uns endlich nach

Weſten, auf einen langen, langen Feldweg, als
deſſen erſehntes Ende weit, weit über der Ebene⸗
der weiße Kirchturm eines Dorfes ſchaut. End⸗
lich haben wir es. Wieder geht es über eine
Bahn und dann ins Dorf hinein. Auf der Dorf⸗
ſtraße machen wir halt.
Es iſt hoher Mittag. Die Pferde müſſen ge⸗
füttert werden. Der eine unſerer Wagen iſt ein
Einſpänner; der Beſitzer, der einzige, der noch
bei uns geblieben iſt, ſagt, es gehe nicht mehr
weiter mit dem einen Pferd. Man ſucht im
Dorf nach einem zweiten. Da kommt plötzlich
noch ein Wagen: es iſt Unterarzt Dr. T., der
mich verbunden hat, mit Verwundeten von
unſerm Regiment! Er iſt die Nacht über in
einem andern Dorf geweſen und in Unruhe, daß
er das Regiment noch nicht wieder erreicht hat.
Er geſellt ſich zu uns, und unſer Troß iſt nun
um einen Wagen länger.
Die Pferde ſind gefüttert. Sür unſere er⸗
pflegung gibt es keine Möglichkeit. Unſer Führer
drängt zum Kufbruch. Wir ſind — von der
Navallerie⸗Patrouille, der wir flüchtig begegnet
ſind, abgeſehen — noch immer ohne Fühlung
mit unſerer Diviſion. Jeden Augenblick kann
eine ruſſiſche Spitze ins Dorf marſchieren. Als

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— 2⁰

wir aufbrechen wollen, fehlt noch ein Sanitäts⸗
feldwebel. Man ſucht und ruft nach ihm. Dr. W.
ſchilt. Endlich erſcheint er in der Tür eines
Hauſes und ſagt im Ton gekränkter Unſchuld und
in echt ſächſiſcher — vom Ernſt unſerer Lage
nicht angefochtener Gemütlichkeit: „Ich habe eben
den Tee aufgeſetzt!“
In Bendkow hatten die Kavalleriſten, die
zu General Richthofens Reiterkorps gehörten,
geſagt, die Sanitätskompagnie und der Stab
der 50. Reſerve⸗Diviſion — unſrer Divi⸗
ſion — ſeien in Tuſzyn. Dr. W. fragt nach
dem Wege. Ein Bauer zeigt — wie ich glaube —
nach Weſten und führt uns. Der Weg iſt anders
als vorher: ſandig; daher nicht gefroren. Die
Wagen mahlen tief, und es geht langſam vor⸗
wärts, aber es ſtößt nicht ſo ſehr. Um uns iſt
wieder weite Ebene. Nach rechts ſieht man
Pappeln und Häuſer, links, ziemlich weit, ein ein⸗

zelnes Haus.

Plötzlich fallen von dorther Schüſſe. Wieder
ſauſen die Kugeln über uns. Ich rufe Schütz
zu, der gerade neben meinem Wagen geht (wie
er denn immer einmal wieder von hinten her
kam, um nach mir zu ſehen, mich wärmer
zuzudecken oder mein Strohlager bequemer zu

—— 30 —

machen): „In Stellung gehen! Auf das haus
feuern! Viſier 750!“ Vor uns links ſind einige
kleine, krumme RKiefern in einem niedrigen, ſchnee⸗
weißen Sandhügel. Schütz wirft ſich hin und
kriecht dort in Stellung. Ich höre, während wir
weiterfahren, wie er ſchießt.
Hoppe hat ohne haſt die Sügel von der linken
auf die rechte, den feindlichen Schützen abgewandte
Seite des Wagens geworfen und iſt ſelbſt dorthin
gegangen. Dr. W. folgt ihm. So deckt ſie beide mein
Wagen. Die Leichtverwundeten mit dem Bauern
an der Spitze biegen nach rechts ab über das Feld.
Die Wagen bleiben allein auf dem Sandwege; der
biegt nun ſogar ein wenig nach links. Immer
denke ich: die ruſſiſche Patrouille wird wieder,
wie die am Morgen, über das Feld gelaufen
kommen und wird uns abfangen. Aber ſie tut
es nicht. Suletzt müſſen die Schützen ihr Viſier
umgeſtellt und müſſen es falſch geſtellt haben,
denn die Geſchoſſe, die anfangs dicht über uns
wegflogen, ſind nicht mehr zu hören. Endlich
hört man auch keinen Abſchuß mehr.
Nach einer Weile iſt rechts an einem Teich ein
Gehöft. Da ſtehen die andern. Dr. W. verhandelt
mit einem Bauern. Der Wagen mit einem Pferde
kann nicht mehr weiter. Wir fahren, ohne zu

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— 31— —

halten, vorüber, an einem kleinen Wäſſerchen
entlang. Rechts von uns iſt eine Kiefernſchonung.
Goldener Sonnenſchein, ein rechter leuchtender
herbſtnachmittag. Der Weg biegt jetzt nach
Süden. Da plötzlich hören wir vor uns die vier
ſchnell einander folgenden Einſchläge einer ruſſi⸗
ſchen Artillerieſalve.
Aufs neue wird es deutlich, daß wir von Süden
her, der alten Richtung unſrer Gewaltmärſche,
von den Ruſſen bedrängt werden. Das Gefühl,
in unſrer Wehrloſigkeit die Nächſten am Feinde zu
ſein, legt ſich auf die Seele. Dr. W. läßt halten.
Leichtverwundete, Sanitäter, alles legt ſich —
müde vom langen Marſch — im Walde nieder.
Wir warten, bis der zurückgebliebene Wagen, jetzt
mit zwei Pferden beſpannt, heran iſt.
Ein wenig weiter nach Süden hört der Wald
auf, und der Weg biegt rechtwinklig wieder nach
Weſten herum. Dahin ſetzen wir uns nach einer
Weile in Bewegung.
Als der Wagen die Waldecke umfahren hat,
ſehe ich, gar nicht weit von uns über dem
Acker Schrapnells explodieren und die ſchwarzen
Trichterſäulen ruſſiſcher Granaten. Vor uns
liegt ein Gehöft. Wir fahren an einer hohen
Mauer entlang auf die häuſer zu; und da —

32

wie atmen wir auf! — ſtehen preußiſche Ge⸗
ſchütze und Munitionswagen. Auch Jäger ſind
da, und eine Schwadron Dragoner. Wir haben
die 50. Diviſion erreicht! Wir ſind wieder in⸗
mitten unſerer Truppen! Ein warmes Gefühl,
als ob man nach hauſe kommt, geht uns durchs
Herz beim Anblick der feldgrauen Uniformen.
Wir ſagen es uns, Schütz und hoppe und die
andern, daß wir nun in sSicherheit ſind.
Das Gehöft gehört zu Tuſzyn. Es ſcheint,
daß die Diviſion Front gegen Weſten hat, aber
aus Süden kommen die ruſſiſchen Kanonenſchüſſe.
Wir halten neben der Artillerie. Schütz hat eine
Feldküche wahrgenommen und kommt mit einem
Trinkbecher Fleiſchbrühe, die er ſich dort für
mich erbeten hat. Ein erquickender Trunk; denn
ſeit der erſten Morgenfrühe haben wir nichts
gegeſſen; und jetzt iſt es dicht vor Sonnenunter⸗
gang.
Neben meinen Wagen tritt ein Bauer, ein
Deutſcher, wie es deren viele gibt in dieſer Ge⸗
gend, und fragt, ob er mir nicht Kleeheu in den
Wagen tun ſolle. Darauf liege es ſich weicher
als auf Stroh. Er erzählt von Lodz, das weſtlich
vor uns liegt, und daß dort ungeheure Mengen
ruſſiſcher Soldaten ſtehen.

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33

Dr. W. iſt nach vorn geritten. Er ſucht Ver⸗
bindung mit der Sanitätskompagnie. Nach einer
Weile — die Sonne iſt inzwiſchen dem Horizont
nahe — kommt er zurück. Er hat gefunden, was
er ſuchte. „Aber“, ſagt er, „jetzt bringe ich Sie
da nicht heran. Wir müßten mitten durchs
Granatfeuer fahren.“
Plötzlich ein heftiger Krach! Bewegung in
allen Truppen. Eine Granate hat in ein haus
geſchlagen. Die Artillerie fährt an. Unſere
Wagen auch. Eine Schwadron Dragoner über⸗
holt uns links im ſcharfen Trabe. Rechts allerlei
Bagage und Geſchütze. Alles fährt nach Norden
aus dem Artilleriefeuer fort. Es geht einen
breiten, ſandigen Weg in hohen Kiefernwald
hinein. Swiſchen den Stämmen leuchtet der
Sonnenuntergang glühend rot, daß ich einen
Augenblick denke, es brennt im Walde.
Hoppe fährt nicht mehr ſo ſchonend wie bisher.
Die allgemeine Eile bemächtigt ſich auch unſrer
Pferde, und der leichte Korbwagen ſtößt auf und
fliegt in die höhe. Von den Sanitätsſoldaten
haben ſich viele verloren, haben wohl den An⸗
ſchluß an die Sanitätskompagnie geſucht. Ein
Offizier im hellen Mantel, der irgendeine Bagage
führt, läuft aufgeregt, unſchlüſſig und ratlos
Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 3

— ₰ 4 —

unter den Wagen umher. Es kommt alles durch⸗
einander.
Dr. W. aber bringt ſeine Wagen energiſch
wieder zuſammen. Wir müſſen, befiehlt er,
Kehrt machen. Ein Infanterie⸗Regiment rückt
einen ſchmalen Waldweg nach Weſten. W. folgt
zu Pferde und befiehlt den Wagen zu warten.
Nach kurzer Zeit kommt er zurück und holt uns
nach. Es geht unter überhängenden Bäumen,
dann über ein kleines Gewäſſer. hoppe bittet
dabei, daß Leute, die nebenher gehen, rechts
und links den Wagen halten, damit er nicht um⸗
ſchlägt. Es iſt allmählich dunkel geworden. Man
ſieht die Exploſion der links von uns krepierenden
Schrapnells ſchon nicht mehr als weiße Wölkchen,
ſondern als Feuer. Endloſe Kolonnen ſind vor
uns. Wir ſind auf einer weiten Ebene. Ganz
hinten erkennt man im ſchwindenden Licht noch
ein Dorf: „Warten Sie, bis ich wiederkomme“,
ſagt W. zu unſern Fuhrleuten. „Ich will die
Sanitätskompagnie ſuchen.“ Damit reitet er fort.
Und nun wird es Nacht. Schwere Wolken
haben ſich zuſammengezogen. Nur am hori⸗
zont iſt noch ein Stück des Himmels frei.
Da ſteht die Mondſichel. Im Norden fingert
ein Scheinwerfer mit zwei wunderlich langen

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Strahlen am Horizont in die höhe. Aber was
iſt das? Plötzlich ſieht man dort am horizont
deutlich das Mündungsfeuer von Geſchützen.
Ich überlege: wenn ſie dort im Rorden ſchießen,
muß unſere Etappenlinie durchbrochen ſein! Man
will ſich's nicht eingeſtehn, aber es wird immer deut⸗
licher: Vom Süden wurden wir beſchoſſen. Gegen
Weſten iſt unſre Front. Da liegt Lodz mit dem
großen ruſſiſchen heer. Im Norden wird ge⸗
kämpft. Im Oſten iſt das noch nicht eroberte
Rußland. Alſo: wir ſind umzingelt, ſind, wie
wir es in den letzten Tagen ſo oft den Ruſſen
gewünſcht und mit unſern Eilmärſchen erſtrebt
hatten, nun ſelbſt „im Wurſtkeſſel!“
Dr. W. bleibt lange fort, beängſtigend lange.
All die vielen Kolonnen vor uns ſind ſchon weiter
gefahren. Nur unſere fünf Wagen ſtehen und
warten, und hinter uns noch irgendwelches Fahr⸗
zeug. Sonſt, wie es ſcheint, nur dunkles Feld.
Ich werde ungeduldig. Wenn uns Dr. W. hier
nur wiederfindet: An keinem unſrer fünf Wagen
iſt eine Laterne. Es wird ein Kunſtſtück ſein, ſie
in der Dunkelheit auf dem von Kolonnen zer⸗
fahrenen, wegloſen Felde zu ſuchen. Und ſollen
wir den mühſam gewonnenen juſammenhang mit
der Diviſion wieder aufgeben? Werden wir nicht

3 *

wieder in Ruſſengefahr kommen? Deutlich ſind
wir hier doch wieder die Letzten. Und wo im
Süden die Artillerie geſchofſen hat, können bald
Infanterie⸗Abteilungen kommen und uns ein⸗
holen. Hoppe will aber nicht weiterfahren. Der
Herr Oberarzt hat befohlen, daß wir warten,
bis er da iſt; alſo müſſen wir bleiben!
Ich höre, daß bei den Fahrzeugen hinter uns
ein Offizier iſt, und ſchicke Schütz zurück: Ein
ſchwerverwundeter Offizier laſſe den Herrn bitten,
mal nach vorn zu kommen. Es kommt der
Bagageoffizier im hellen Mantel — ſehr ritter⸗
lich, ſehr herzlich, aber gleich unentſchloſſen wie
vorher. Er behauptet, mich zu kennen. Ich ſoll
ihm durch meine Leute einmal Stroh oder einen
Stall oder ſonſt etwas verſchafft haben bei Gra⸗
jewo. Ich kann mich nicht erinnern. Er weiß,
daß wir im Norden, bei Brzeziny, abgeſchnitten
ſind. „Da können Sie nicht allein hin. Wir
müſſen Sie kämpfend mit vortragen.“
Meine Gründe für eine Weiterfahrt leuchten
ihm ein. Namentlich, daß ich von dem hinter
mir fahrenden Jägerleutnant K. ſage, er habe
ſtarken Blutverluſt. Der Bagageoffizier geht zu
ihm, ritterlich, herzlich, kameradſchaftlich. Aber
er kommt gleich wieder: „Es tut mir leid, daß

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— 3 7 —

ich hingegangen bin. Das ſcheint ja ein ſehr un⸗
liebenswürdiger Herr zu ſein. Er hat zu mir
geſagt, was ich von ihm wolle, ob er mir etwa
einen Erlaubnisſchein zeigen ſolle, daß er fahren
dürfe.“ Es iſt nicht leicht, gegenüber den Schmer⸗
zen der endloſen Fahrt auf den gefrorenen, zer⸗
fahrenen Kolonnenwegen den Gleichmut der Stim⸗
mung zu behalten.
Wir entſchließen uns endlich, vorſichtig vor⸗
zufahren. „Ein kleines Stück weit“, meint ver⸗
mittelnd der Graumantelige. Ein „gewandter
Unteroffizier“ — ich nenne Schütz — ſoll voran⸗
gehen und den Weg prüfen. Er tut's. Nach dem
mühſamen und ſchmerzhaften Paſſieren einer
großen Pfütze wieder Halt. Wieder Beratung.
Der Bagageoffizier weiß, daß der kommandierende
General „da“ iſt. (Er zeigt nach Norden.) Und
der Diviſionsſtab „da“. (Er zeigt nach Weſt⸗
Südweſt.) Wo mag nun die Sanitätskompagnie
ſein? Ich ſchlage vor, daß wir weiterfahren,
wenigſtens, bis wir den Anſchluß an die andern
Kolonnen wiedergewonnen haben, von denen wir
einige irrende Lichtlein noch vor uns ſehen.
Der Bagageoffizier meint, wir ſollten uns im
nächſten Dorfe einquartieren. Irgendwer hat ihm
geſagt, es ſei beſtimmt „ruſſenſicher“. Wir be⸗

— 3 8 —

ſchließen, Jemanden als Poſten hier zurückzulaſſen, ter
falls Dr. W. nach uns ſuchen ſollte. Zu meinem he
Bedauern wird der Unteroffizier Schütz damit be⸗ e
auftragt. Er kommt wirklich auch einzig in D
Betracht. e
Wir fahren vorwärts. Bald haben wir den ſae
ganz ins Stocken geratenen Kolonnenzug wieder RDM
vor uns. „Welche Diviſion?“ „Die 50.“ Weiter: i
Infanterie. „Welche Diviſion?“ Die 49. Wieder Znet
Artillerie. Munitionskolonnen. Die beiden Divi⸗ ð
ſionen ſind ganz ineinander geſchoben. Hoppe Nin
kommt überall glücklich vorüber.
Mit einem Male hält Dr. W. — von vorn
zurückkommend — uns gegenüber. Die Sanitäts⸗ “WB
kompagnie, die er glücklich erreicht hat, befiehlt, len
daß wir noch etwa 15 km weiterfahren, bis zu 1
einem Orte — ich glaube, er hieß Kalini; die R
Vokale wenigſtens waren ſo —, in dem ein Nd
„Feldlazarett“ ſei. Ich weiß noch, daß bei dieſem nd
Worte vor meinen Augen ein Saal mit weichen,
weißen Betten auftauchte und freundliche, hilfs⸗ l
bereite Schweſtern. lu
Ja, wir wollen gleich weiter. Hoppe und die I
andern Sanitäter ſeufzen. Sie haben wahrhaftig
ein langes Tagewerk hinter ſich. un
Ich laſſe zurückſagen, der Bagageoffizier möge l

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— 3⁰

einen Berittenen — er hatte ein paar Melde⸗
reiter — zu sSchütz zurückſchicken. Er läßt mir
erwidern, er habe es ſchon getan.
Nun geht die Fahrt weiter. Die oft erlebte
Schwierigkeit, neben einer marſchierenden Ko⸗
lonne vorwärts zu kommen! Es wird überall
geſcholten, daß wir überholend vorfahren. Aber
Dr. W. bringt die Wagen energiſch vorwärts.
Mir iſt es, als gehe es zwiſchen ſchwarzen
Bauernhäuſern ſtets bergab, und unten ſei ein
weiter, weiter See.
Da höre ich plötzlich die Stimme des Unter⸗
offiziers Schütz neben mir. „Schütz, ſind Sie da?“
„Schon eine ganze Weile, Herr Leutnant. Herr
Leutnant haben geſchlafen!“ erwidert er lächelnd.
Der Reiter hat ihn nicht getroffen. Aber nach
gemeſſener Zeit iſt er uns von ſich aus nach⸗
gegangen, hat ſich der Kolonne entlang gefragt
und iſt nun wieder da.
Hinter dem letzten Wagen einer Munitions⸗
kolonne ſchieben wir uns in den marſchierenden
Troß ein. Es ſchilt jemand darüber. Ich antworte
aus dem Wagen: „Wir ſind ſchwer verwundet
und heute ſeit frühem Morgen in dieſem Wagen
und auf dieſen Wegen. Es iſt doch verſtändlich,
daß wir endlich in ein Feldlazarett kommen und

40 –

verbunden werden möchten!“ Eine ruhige Stimme
erwidert: „Ja, verſtändlich iſt das wohl, aber

die fechtende Truppe geht vor!“ Dr. W. ſagt:

„Ich habe nur dieſe fünf Wagen, herr General!“
Da merke ich, daß es ein General iſt, der mit uns
ſpricht. Solche hohen Stäbe ſo ſpät noch unter⸗
wegs?
Und nun fahren wir immer weiter hinter
unſrer Munitionskolonne her. Plötzlich kommt
uns, gerade als vor uns wieder einmal gehalten
wird — Dr. W. iſt vorgeritten, wohl um den
Weg zu erkunden — die Sanitätskompagnie ent⸗
gegen, die wieder zurückfahren muß, um noch
Verwundete zu holen, ich weiß nicht, woher.
Sofort ein echt ſächſiſch gemütlicher Schnack
zwiſchen hoppe und dem Führer des vorderſten
Wagens. Sie werden beide nicht gewahr, daß
die Munitionskolonne wieder angefahren iſt. Da
iſt plötzlich ein berittener Generalſtabsoffizier
neben uns. Der ſchilt heftig, daß wir „die ganze
Dioiſion aufhalten“. Er fragt nach Hoppes
Namen und will ihn „melden“. Wir fahren
weiter. Dr. W. kommt uns entgegen und läßt
Hoppe wieder halten, damit die andern Wagen
aufſchließen können. Indem kommt wieder der
Generalſtabsoffizier: „Ihre Wagen haben die

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ganze Diviſion eine halbe Stunde unnütz auf⸗
gehalten. Und dabei iſt die Diviſion am Feinde.
Das muß ich melden!“ „Meine fünf kleinen
Wagen?“ „Ja, ſo wie Sie jetzt wieder die Divi⸗
ſion aufhalten!“ „Ich muß, wenn ich Sie unter⸗
brechen darf, meinen Verwundetentransport zu⸗
ſammenhalten. Dafür habe ich die Verant⸗
wortung!“
Alſo: die Diviſion iſt „am Feinde“. Wir
werden von Süden verfolgt! — Schütz erzählt, die
Infanterie unſrer Diviſion, auch unſer Bataillon,
liege dicht in der Nähe des Ortes, auf den wir
zufahren. Sobald ich dort geborgen ſei, werde er
zum Regiment zurückgehen.
Wieder iſt es mir, als wenn wir auf einen
breiten, breiten See zufahren. Aber es iſt nur
der Nebel über dem nächtlichen Feld.
Jetzt fahren die Wagen zwiſchen häuſern —
eine lange, lange, nur einſeitig bebaute Straße,

wie wir es gewohnt ſind. Links Wachtfeuer mit

ſich Wärmenden daran.
Dr. W. läßt uns halten und iſt wieder lange
fort. Das Warten in der Kälte und in der läh⸗
menden Müdigkeit iſt qualvoller als die Fahrt.
Ich frage einen, ob hier ein Feldlazarett ſei?
Ja, ganz dort hinten.

Nun kommt W. zurück: „Nein, ein Feldlazarett
iſt nicht hier. Iſt nur hier geweſen! Es ſind nur
Häuſer da, die dicht voll Verwundeter liegen.
Dahin fahren wir nun.“
Dr. W. gibt Befehl: „Die Mannſchaften in
dieſes haus!“ Wir andern, die beiden Offiziere
und ein Feldwebel, werden vor ein beſonderes
Haus gefahren. Ich werde ausgeladen. Schütz mit
ſeinem Mantel iſt fort. Sehr mühſam und
ſchmerzhaft iſt wieder das hineingetragenwerden
durch den engen Hausflur um die Türecken herum.
Ein Glück, daß die Seltbahn noch immer da iſt,
auf der ich gelegen habe, und die wieder als
Bahre dient.
Das erſte Simmer iſt ganz voll von ſchwer⸗
verwundeten Ruſſen, die in ihren fuchsbraunen
Mänteln und mit furchtſamen Geſichtern auf dem
Boden liegen. Dahinter öffnet W. ein kleines
Simmer. Da wird eine Strohſtreu für uns ge⸗

macht. Ein Sack voll Kartoffeln liegt hart und

eckig unter meinem Kopf. Die Tür ſchlägt, ſo
oft ſie aufgeht, gegen mein verwundetes Bein.
Wie viel ſchöner war das Lager tags zuvor.
Schütz fehlt mir ſehr.
Neben mir liegt, ſehr matt, der Jägerleutnant
K. Swiſchen uns beide aber bettet ſich noch der

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Jügerleuftat
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Kriegsfreiwillige Jäger En., der als Gefechts⸗
ordonnanz einen Schuß quer durch die Naſe ge⸗
kriegt und einen Rieſenverband vor dem Geſicht
hat. Ein betriebſamer, friſcher Junge.
Dr. W. ſchafft ſich einen ſchönen Abgang,
indem er uns erzählt: er habe durchgeſetzt, daß
im Diviſionsbefehl geſagt worden, ſei, Regiment
Dragoner . . ſollte für die Beköſtigung der Ver⸗
wundeten, „und zwar gut“ ſorgen. Er denke
etwa: „Hühner“. Wir ſollten ſie uns dann nur
hier kochen laſſen. Damit verſchwindet er. Es iſt
zwei Uhr nachts. Wir ſchlafen trotz Schmerzen
und Hhunger — über 17 Stunden unterwegs.

3. Eingeſchloſſen.

Sonntag, den 22. November — Totenſonntag!
Ich wache früh auf als der Erſte in unſerm
Zimmer. Es iſt aber bereits nicht mehr ganz
dunkel. Sofort wecke ich den Jäger En. neben mir
und ſage zu ihm: „Suchen Sie mal das Dragoner⸗
Regiment .. ehe es abreitet. Es ſoll ja für unſre
Verpflegung ſorgen!“ Nach kurzer Zeit kommt
er wieder: Nicht nur das Dragoner⸗Regiment,
ſondern auch alle andern Truppen ſeien längſt

— 44

abgerückt, und man höre draußen lebhaftes
Schießen. Die Wagen, auf denen wir geſtern ge⸗
kommen, ſeien auch fort. Ich ſage zu ihm, er
ſolle den Oberarzt Dr. W. ſuchen und her⸗
bringen. Er verſucht es, kommt aber gleich zurück:
der Herr Oberarzt ſei nirgends anzutreffen. Sein
Pferd und ſein Pferdeburſche ſeien aber noch da.
Daneben wolle er ſich aufſtellen. Dann könne
er doch den herrn Doktor nicht verfehlen. (In
der Nacht hatte ich Dr. W. mit einem Sanitäter
ſchelten hören, den er zu irgendeiner eiligen
Arbeit antrieb. Er ſagte da zu ihm: „Bis jetzt
habe ich hier . . . Verwundete aufgeſchrieben.“
So dicht war alſo der Ort belegt.) M. fügte
ſeinem Bericht noch hinzu, es ſeien viele Wagen
mit aufgeſpannten Planen draußen, die ſeien
alle mit Verwundeten beladen.
Während er dies erzählt, kommt ein Sanitäts⸗
ſoldat herein. Es iſt noch ziemlich dunkel in der
Stube. Ich ſage zu ihm: „Hier liegen zwei ſchwer⸗
verwundete Offiziere. Sie müſſen doch ſorgen, daß
wir auch mitfortkommen.“ Er erwidert: „Das iſt
jetzt ganz egal, ob einer Offizier iſt oder nicht. Es iſt
gar kein Platz mehr draußen.“ Inzwiſchen bringt
An. einen Feldwebel und einen Sahlmeiſter herein
— der letztere in einem ſchönen Pelz. Mein

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45

Leidensgenoſſe, der Jägerleutnant K., der unter⸗

deſſen auch wach geworden iſt, fährt die beiden
an: „Es iſt doch unerhört!“ Ich beſchwichtige
ihn. Der Feldwebel entſchuldigt ſich. Er hat Be⸗
fehl, die deutſchen Verwundeten ſchleunigſt auf
ſeine Fuhrparkkolonne zu laden, hat aber, als er
in unſer Haus hineingeblickt hat, nur verwundete
Ruſſen geſehen und darum die Tür gleich wieder
geſchloſſen. Unſere Sanitätsmannſchaften und
Wagen und Dr. W. ſeien fort, um neue Ver⸗
wundete von den ſchweren Kämpfen des geſtrigen
Tages zu holen. Er werde draußen ſofort für
uns Platz ſchaffen.
So werden wir nun hinausgetragen. K., der
zuerſt aufgehoben wird, iſt kreidebleich und ver⸗
liert, als ſie ihn aufrichten, das Bewußtſein.
Draußen iſt ein Planwagen für uns leer ge⸗
macht. Ich gebe, um nicht dadurch behindert zu
ſein, dem kleinen Jäger, dem der Verband von
der Naſe gerutſcht iſt und mit wehender Watte
ums Geſicht flattert, Kartentaſche, Glas und Feld⸗
binde. Leutnant K. und ich werden auf gutem
Strohlager in dem Planwagen nebeneinander
gelegt. K., der wieder zu ſiche gekommen iſt,
iſt froh, daß er heute nicht wieder allein in einem
Wagen ſei, daß wir beieinander ſeien. Wir liegen

ſehr dicht. Sein rechter Arm — er muß immer mit
der rechten hand den zerſchoſſenen linken Arm
ſtützen — liegt über meinem linken Arm, der
Ellbogenknochen gegen meine Bruſt. Wenn ich
mich ein wenig bewege, mache ich ihm heftigen
Schmerz. Gut iſt, daß wir uns aneinander
wärmen; denn es iſt bitter kalt und unfreund⸗
liches, oft regneriſches Wetter.
Ehe ſich der Zahlmeiſter von uns verabſchiedet,
bitte ich ihn, ob er uns nicht etwas zu eſſen
verſchaffen könne. Wir haben am Gefechtstage
kein Mittageſſen gehabt und ſeitdem außer dem
Brot der freundlichen Polin und dem Trink⸗
becher voll Fleiſchbrühe, den mir Schütz ver⸗
ſchafft hatte, noch nichts. Der Sahlmeiſter hat
eine Tafel Schokolade: Ich ſehe ihn noch, wie er
in ſeinem Pelz vom rückwärtigen Ende des
Wagens zu uns hereinſieht und uns die Schoko⸗
lade reicht. Dann treibt er plötzlich zur Eile:
„Die Ruſſen ſind draußen!“ Man hört von
Süden her Infanteriefeuer und auch ein Ma⸗
ſchinengewehr.
Der Wagen, mit dem wir nun anfahren,
iſt der Wagen 38 der Fuhrparkkolonne 5 der
Garde⸗Reſerve⸗Diviſion, die mit der unſrigen und
der 49. Reſerve⸗Diviſion in einem Korpsverbande

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47

marſchierend, am 20. abends den Befehl be⸗
kommen hatte: „Die Diviſion greift in rückſichts⸗
loſer Offenſive den Feind öſtlich Lodz an und
vernichtet ihn.“ Es waren harte und blutige
Kämpfe geweſen, die ſie in Ausführung dieſes Be⸗
fehls am 21. 11. zu beſtehen hatte. In immer
neuen Ausfällen hatte die 2. ruſſiſche Armee an
den Oſtausgängen von Lodz den Verſuch gemacht,
ſich der Umklammerung zu erwehren. Jetzt hatte
ſie nun den über Brzeziny eingebrochenen Si⸗
biriaken die Hand gereicht.
Das alles wußten wir damals nicht — wir
ſo wenig wie ſonſt irgend jemand in der Reihe
unſrer Wagen. Unſer Fuhrmann hieß Langbeen,
war Holſteiner und im bürgerlichen Leben herr⸗
ſchaftlicher Kutſcher. Er hatte bei den Ulanen
gedient und war nicht gerade froh darüber, jetzt
beim Train eingezogen zu ſein. Neben ihm auf
dem Bock ſaß noch einer mit einem Unterarm⸗
ſchuß, ein Leichtverwundeter.
Unſer hauptintereſſe war natürlich, wohin die
Fahrt gehe. Langbeen kannte die Gegend nicht.
Meine überſichtskarte hat der Jäger An., der
irgendwo auf einen andern Wagen geraten war.
Jedenfalls fuhren wir auf einer Chauſſee, und es
ſollte nur etwa „10 km weit“ gefahren werden.

48

Nach dem Kompaß ſtellte ich mühſam feſt, daß
die Fahrt nach Oſten gehe. Ein kleiner Spalt
zwiſchen den Seitenbrettern des Wagens bot ein klein
bißchen Möglichkeit, ſeitwärts etwas zu ſehen.
Nach einer nicht unbeträchtlichen Fahrt —
Langbeen ſchätzte ſie auf 15 km — wurde ge⸗
halten. „NRur eine Viertelſtunde zum Füttern!“
hörten wir von draußen. Irgendein RKutſcher
ſagte, man habe ja nichts zum Füttern! Wir
hielten in einem Dorf. Und es war noch irgendwo
unausgedroſchenes Getreide aufgetrieben worden.
Wenigſtens dachte ich es mir ſo.
Die haltepauſe dauerte aber viel länger,
ſtundenlang. Wir fragten, was denn los ſei, und
ſchickten Langbeen ab, den Feldwebel oder den
Sahlmeiſter zu ſuchen, die am Morgen bei uns
geweſen waren. Aber ſie waren nicht zu finden.
Endlich ſagte jemand: „Wir können nicht weiter;
denn unſer in Kusſicht genommenes Ziel iſt noch
von Koſaken beſetzt. Der Ort muß erſt gewaltſam
geräumt werden.“ Eine traurige Botſchaft, recht
dazu angetan, die trübe Stimmung des Jäger⸗
leutnants Mk., der ſehr leidet, noch zu ver⸗
düſtern.
Auf einmal erdröhnt ganz in der Nähe der
vierfältige Einſchlag einer ruſſiſchen Artillerie⸗

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—— 49 –

ſalve. Sofort kommt Bewegung in die Wagen.
Die Kolonne, in deren Mitte die Granaten ge⸗
ſchlagen ſind, zieht ſich im Galopp auseinander.
Auch unſer Wagen fährt an!
Rums! vom Wege auf den Acker! Furcht⸗
bar ſtößt der Wagen in der ſchnellen Fahrt
über die tiefen Furchen des gefrorenen Feldes.
Langbeen ſagt auf meine Frage, es gehe in der
Richtung zurück, aus der wir gekommen ſind.
Ich ſehe durch meinen Spalt ein haus und einen
Gartenzaun und hoffe, daß es gleich wieder auf
die Chauſſee geht Aber das dauert lange.
Feld! Ein Ende Feldweg! Feld! Ich ſehe,
daß ſich die Wagen in breiter Linie zerſtreut
haben, und daß Trainſoldaten mit Karabinern
dazwiſchen reiten. Das ſage ich K. zum Troſt,
der vor Schmerzen ſtöhnt und wimmert. Lang⸗
been fährt gut; aber er kann es nicht hindern,
daß wir bei jeder Scholle, über die ſeine KRäder
ſpringen, gegeneinander geſchleudert werden.
Endlich wird gehalten. Die Kolonne fährt
wieder auf. Wir ſind — ſagt Langbeen — in
demſelben Ort, von dem wir frühmorgens ab⸗
gefahren ſind! Die ruſſiſchen Granaten haben
keinen Schaden angerichtet. Aber ſo dicht lag

ihre Einſchlagſtelle neben der Kolonne, daß einem

Hans Schmidt, Vom schlachtfeld nach Hauſe. 4

— 50 —

der Fahrer ein Splitter zwiſchen Rücken und
Rückenlehne durch den Mantel gefahren iſt.
Ich bitte Langbeen, ſich noch einmal nach
einem Zahlmeiſter oder ſonſt einem Führer in der
NKolonne umzuſehn. Er findet einen — der im
Pelz iſt nicht mehr bei den Wagen — und bringt
ihn zu uns heran. Am wertvollſten iſt uns,
daß er etwas von der „Lage“ weiß: Wir ſitzen
noch immer feſt eingekeſſelt und kommen nach
Norden, wo der Gegner bei Brzeziny unſre
Etappenlinie durchbrochen hat, nicht weiter. Die
ruſſiſche Batterie freilich, die uns beſchoſſen hat,
iſt uns nicht mehr gefährlich. Sie iſt von einem
Huſarenregiment attakiert und mit Beſpannung
und allem Zubehör weggenommen worden. Sie
iſt — ſagt der Zahlmeiſter — jetzt hier ſchon
bei uns.
Was wir nun machen? Der Zahlmeiſter meint,
man wolle verſuchen, nach Weſten durchzubrechen.
Um Lodz werde gekämpft. Man ſage, die Stadt
ſei ſchon genommen. Ein deutſches Armeekorps
ſei von Weſten her im Anmarſch, und es werde
ſo marſchieren, daß eine Straße für uns frei⸗

bleibe, für alle die vielen Kolonnen hier. Denn

es ſeien hier zwei Fuhrparkkolonnen mit zu⸗
ſammen hundert Wagen voll Verwundeter, außer⸗

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dem Munitionskolonnen, Feldlazarette, Bagagen
uſw. Kuf meine Frage, ob er nichts zu eſſen
habe — inzwiſchen war ja wieder ein TCag herum
ohne alle Verpflegung — zuckt er die Achſeln.
Das werde ſehr ſchwer halten. Ich erwidere, es
müſſe doch möglich ſein, von irgendeiner Bagage
ein paar Swiebackbeutel aufzutreiben oder etwas
Speck und Brot. Und wenn etwa die große Bagage
unſrer Diviſion in der Nähe ſei, ſo hätte ich in
meinem Koffer auch noch Schokolade. Er wollte
ſich um alles bemühen. Die Bagage der 50. Re⸗
ſerve⸗Diviſion ſtehe da drüben und ſei wohl
erreichbar. Es muß eine ungeheure Wagen⸗
anſammlung geweſen ſein.
Inzwiſchen iſt es ganz dunkel geworden. Plötz⸗
lich heißt es, wer irgend umgeladen werden könne,
ſolle von der Fuhrparkkolonne herunter und auf
die Wagen einer Munitionskolonne. Schon vorher,
als das Granatenfeuer kam, waren die Leicht⸗
verwundeten einmal zur Erleichterung des Fuhr⸗
parks von den Wagen gejagt. Da war der Jäger
An. mit dem Naſenverband noch einmal flüchtig
an unſerm Wagen geweſen mit dem Verſprechen,
uns nächſtens wiederzuſuchen. Nun mußte auch
unſer durch den Arm geſchoſſener Fahrtgenoſſe
vom Bock herunter. Es mußte Platz geſchafft
4 *

werden für neue Schwerverwundete. Irgendwo in
der Nähe muß alſo wieder hart gekämpft ſein.
Augenblicklich aber war alles ruhig. Und wir
mußten wohl weit aus der Reichweite feindlicher
Artillerie ſein; denn es wurde den Fahrern be⸗
fohlen, ein niedriges Feuer anzumachen und ſich
— Nÿäarabiner im Arm — darum zu lagern.
War es doch eine bittere Kälte, die mit der
Dunkelheit immer ſpürbarer wurde.
So blieben wir die Nacht hindurch. Die den
ganzen Tag über völlig unveränderte Lage, der
Druck von K.s Arm gegen meine Bruſt wurden
immer unerträglicher. So ſehr das Schütteln beim
Fahren geſchmerzt hatte, ich ſehnte mich, es möge
endlich weitergehen. Das Stilliegen und halten
war unſagbar qualvoll.
Spät am Abend fragte und taſtete ſich der
Zahlmeiſter noch einmal durch die Geſpanne hin⸗
durch zu uns und brachte uns zwei Swiebackbeutel.
Die hatte er endlich irgendwo aufgetrieben.
Wer in dieſer Nacht einmal die Grenzen der
Sinne hätte von ſich tun und ein wenig nach vor⸗
wärts hätte ſchauen können! Der kommandierende
General von Scheffer⸗Boyadel und der Diviſions⸗
kommandeur der 1. Garde⸗Reſerve⸗Diviſion Litz⸗
mann hatten ſich in einem entlegenen Gehöft

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getroffen. Darnach war Litzmann zu ſeinem Stabe
gekommen mit den Worten: „Meine herren,
gratulieren Sie mir, an den morgigen Tag
werden wir entweder als an einen großen Sieg
denken, oder wir werden ihn nicht überleben.
Wir werden einen Durchbruch nach Norden
machen!“1)

4. Nachtfahrt.

Es war noch ganz dunkel und die Kälte vor
Sonnenaufgang, als ich vom Anfahren des
Wagens erwachte. „Geht es nach Weſten zu,
Langbeen?“ Er glaubt es. Jedenfalls fahren wir
einen andern Weg als geſtern. Der Wagen ſtößt
furchtbar. Es muß ein ſehr ſchwieriges Fahren
ſein. Irgendeine Kolonne kommt uns entgegen.
Drängende Wagen, deren Kutſcher ſich anſchreien,
ſind nebeneinander. Langbeen kommt mit ruhiger
Sicherheit durch. Aber nein — nach Weſten
geht es nicht.
Da fragt einer von der Straße her Langbeen,
ob er nicht zu ihm auf den Bock ſteigen darf.
„Biſt du auch ſchwer verwundet?“ „Ich habe

¹) Tägl. Rundſchau vom 2. 1. 1915.

zwei Bajonettſtiche in der Bruſt und einen im
Rücken und einen Säbelhieb übers Auge und
einen über die hand!“ „Dann komm man rauf!“
Er klettert mühſam auf den Bock, heißt Kauch
und gehört zum . . . Reſerve⸗Regiment. Nein, Lodz
iſt nicht in unſerer hand. Aber ſie haben in der
Nacht gegen Lodz gekämpft. Es war da eine
Vorſtadt mit vielen Fabriken. Sie haben erſt
einen Sturm verſucht. Dann haben die Ruſſen
einen Gegenſturm gemacht. Und dann nochmals
ſie. Eine preußiſche Haubitzenbatterie iſt verloren
gegangen, aber dann wieder genommen. Er iſt
nach dem erſten Sturm für tot gehalten und
liegen geblieben und bei dem zweiten mit zurück⸗
genommen worden. Sie waren dann in einem
Dorfe. Da wurden ſie alle verbunden. Er hat
dabei den ganzen Oberkörper ausziehen müſſen
und dann einen beliebigen Rock angezogen; denn
der Arzt hat ſehr zur Eile gedrängt. Das Dorf
werde nur ſo lange gehalten werden, bis die
Verwundeten verbunden ſeien.
Für unſre Stimmung war dieſe Erzählung
nicht förderlich. Während es ſich in Wahrheit
bei dem ganzen Kampf wohl nur um das Zurück⸗
drängen der uns im Weſten und Süden nächſten
und bedrohlichſten Truppen gehandelt hat, wo⸗

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bei dann ein ſchließliches Abrücken nach Norden
ganz ſelbſtverſtändlich war, mußten wir, was
wir hörten, für das Scheitern des Durchbruchs⸗
verſuches nach Weſten halten, von dem wir nach
der Erzählung des Zahlmeiſters glaubten, daß
er ſchon geſtern gelungen ſei.
Unſere Fahrt geht, wie wir ſchließlich von
Langbeen hören, in derſelben Richtung wie tags
zuvor. U. iſt tief niedergeſchlagen. Er ſpricht
von ſeiner Piſtole, die er im Dachs hat, und
ob man ſich nicht lieber erſchießen ſolle. Ich
richte mich innerlich darauf ein, daß wir ge⸗
fangen werden — dann wird es alſo nach Si⸗
birien gehen. Vielleicht auch das ein Erlebnis
von Wert! Wenn man ſich nur bewegen könnte.
Und dann muß ich auch daran denken, daß mir
beim Verbinden das Zeug ganz zerſchnitten iſt.
Wie ſoll man ſich da helfen, wenn man gefangen
genommen und in einen ſibiriſchen Winter ge⸗
führt wird?
Es iſt an dieſem Tage ſehr kalt. Die Fahrt
führt auf einem andern Wege wieder zu dem
Ort, wo wir geſtern waren, als uns das
Granatenfeuer traf. Langbeen nennt ihn „den
Ort mit der zerſchoſſenen Kirche“. Diesmal ver⸗
mag Langbeen für ein wenig Eſſen zu ſorgen.

— 56

Er hat eine Büchſe Sleiſchkonſerven erhalten.
Das Ganze wäre gewiß zur Stillung ſeines
eigenen Hungers nicht ausreichend geweſen, aber
er gibt uns beiden und dem Lodzſtürmer neben
ihm doch etwas davon ab.

Vor uns iſt, nachdem wir über das Dorf
mit der zerſchoſſenen Kirche hinaus ſind, ein
Wald. Wir hören heftiges Infanteriegewehrfeuer,
das ſich nach rechts, nach Oſten zu, von uns
fortbewegt. Irgend jemand ſagt: „Wir kommen
durch!“ Die Wagen fahren an. Wir ſind dem
Gefecht nahe; hören deutlich lautes „Hurra!“

Gefangene ſammeln ſich um uns auf der Straße
und werden, wie uns Rauch und Langbeen er⸗
zählen, in lange Gruppenkolonnen hinter uns
eingefädelt. Man ſpricht von einer Kompagnie,
die zu unſrer Bedeckung hinter uns und den
Gefangenen marſchiert.
Plötzlich fliegen Infanteriekugeln ganz nahe
an uns vorüber. Verſprengte Ruſſen ſchießen noch
aus dem Walde. Der Führer der Gefangenen
hinter uns meinen wohl, von Deutſchen beſchoſſen
zu werden; ſie rufen: „Nicht ſchießen; nicht
ſchießen!“ Und mit fremdartig klingender Aus⸗
ſprache ſtimmt der ganze Chorus der Gefangenen

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mit ein. Langbeen ſagt: „Da kommen die RKuſſen
einzeln aus dem Walde und ergeben ſich!“
Als wir halten, tritt der Führer unſrer Ko⸗
lonne, ein Oberleutnant v. H., an unſern Wagen.
Er fragt nach unſerm Ergehen und gibt uns
zum Schutz gegen die Kälte ſeinen Mantel und
eine Flaſche Kognak, aus der aber nur K. trinkt.
Zugleich veranlaßt er Langbeen, ein Loch in
unſerm Wagenplan zuzuſtecken. Durch dieſes Loch,
das bei der Fahrt vor meinen Augen auf und ab⸗
tanzt, fällt immer ein Lichtſtrahl zu uns in
den Wagen. Auch dann noch, als die Ränder
zuſammengeſteckt ſind.
U. klagt, bald nachdem er den Kognak ge⸗
trunken hat, über brennenden Durſt und über
eine unerträgliche herzbeklemmung. Unaufhörlich
dringt er in Langbeen, ob er nicht irgendwo
Kaffee oder Tee auftreiben könne. Ein beſonderer
Übelſtand iſt, daß uns beiden die Füße immer
ſtärker frieren. Ich helfe mir dadurch, daß ich
die Zehen immer auf und ab bewege, was zum
Glück auch bei dem durchſchofſenen Bein möglich
iſt. Dabei lockern ſich und löſen ſich ſchließlich
die Schnürbänder. Und ſofort ſpüre ich, wie das
Blut durch die Füße rinnt. Ich ſage es .
Aber bei ihm gelingt es nicht. Über dem Froſt

58 –

in den Füßen hat er ſchließlich den Arm faſt
ganz vergeſſen. Alle Augenblicke höre ich ihn
ſtöhnen: „Meine Füße, meine Füße!“
Es iſt Abend geworden. Der Zahlmeiſter
kommt an unſern Wagen. Unſere erſte Frage iſt,
wie es mit uns ſteht. In Brzeziny, das vor uns
liegt, und das Siel unſrer Kämpfe und unſrer
Fahrt iſt, ſind wir „noch lange nicht“. Ich
frage: „Dann iſt wohl nur eine Vorſtellung der
Ruſſen durchbrochen?“ Nein, die Hauptſtellung!
Der große Wald ſüdlich von Brzeziny ſei jeden⸗
falls in unſrer hand. Er iſt gekommen, um uns
zu ſagen, er habe eben eine Büchſe Fleiſch⸗
konſerven für uns erjagt. Die laſſe er jetzt auf
einer Pfanne für uns braten. K. hat gar kein
Ohr für dieſe frohe Botſchaft. Er verlangt nur

etwas zum Trinken. Und dann müſſe ihn ein
Arzt ſehen und endlich ordentlich verbinden. „Ich

befürchte ſonſt das Schlimmſte. Meine Füße ſind
bis zu den Waden herauf wie erſtarrt, und das
herz verſagt.“ Ehe der Zahlmeiſter ihm noch
antworten kann, geht es plötzlich weiter.
Es iſt ſtockdunkel. Diesmal fährt die Kolonne
nicht zur Ruhe auf, ſondern bleibt im Marſch.
Eine unheimliche Fahrt. Schrittweiſe geht es
vorwärts auf ganz abſcheulichen Wegen. Man

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Weyen. Un.

hört überall aus den Wagen lautes Stöhnen
und Wimmern. Vorn iſt an einer Brücke ein
Wagen geſtürzt oder entzweigegangen. Es wird
laut mit Namen nach einem Stellmacher ge⸗
rufen. Aber der iſt nicht zu finden. Wirklichkeit
und Traum — oder iſt es Fieberphantaſie? —
gehen ineinander.
Vier ſchöne, ſchwarze Pferde gehen, wie
bei einem Triumphwagen nebeneinander ge⸗
ſpannt, vor unſerm Wagen. Mit kühn erhobenen
Häuptern nach vorwärtsſtrebend, aber lang⸗
ſam, o wie langſam! Kuf einmal ſchrecke ich
auf: ein ohrenbetäubender Knall! Dicht uns
zur Seite hat ein ſchweres Geſchütz einen einzelnen
Schuß abgegeben. Alſo iſt auch ſchwere Krtillerie
bei uns! Aber können denn ſolche Kolonnen
durchbrechen? Gewiß wird man uns gefangen
nehmen. Und was wird dann aus uns bei unſrer
hilfloſen Verwundung?
Mit einem Male ſehe ich eine große, ganz
weiße Geſtalt mit einem langen, vom geneigten
Kopf über den Rücken herabhängenden, weißen
Schleier neben unſerm Wagen ſtehen. Und dieſer
Wagen iſt plötzlich ein Korb, wie der, in dem
ich zuerſt gefahren bin. Die Geſtalt mit dem
langen, weißen Gewande hat wie eine Mutter

— 0600 —

bei ihrem Kinde die hände auf den Kand des
Korbes gelegt. Und das Gefühl einer großen,
ſtillen Sicherheit iſt dabei. Ich ſehe ſcharf hin
und erkenne deutlich: es iſt nichts anderes, als
daß von der Laterne vorn am Wagen der innere
Rand des Planes matt erleuchtet wird. Aber ſowie
ich es will, dann ſehe ich das Licht wieder als
die hütende Geſtalt mit den Mutterhänden auf
dem Korbrand.

5. Durchbruch.

Dienstag, den 24. 11. Als es Morgen wird,
frage ich Langbeen, wie weit wir wohl vorwärts⸗
gekommen ſind ſeit geſtern abend. Er wendet ſich
um und ſchätzt und meint: 250 m!
Jetzt ſind wir an einem Dorfe. Der Zahl⸗
meiſter kommt in heller Freude. Sein uns geſtern
ſchon verheißenes Eſſen iſt nun wirklich fertig:
gebratene Fleiſchkonſerven! Er hat ſie ſelbſt
mitgebracht. Sie ſchmecken mir köſtlich. K. iſt
faſt verſchmachtet. Nur etwas zu trinken, Tee
oder Kaffee und dann müſſe und müſſe ihn der
Oberſtabsarzt jetzt erſt verbinden! Er komme um
in der immer gleichen Lage und müſſe nun ein⸗
mal abgeladen werden.

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Der Zahlmeiſter will verſuchen, das alles zu
bewirken. Er holt einen Cffizierſtellvertreter,
dem er den Auftrag gibt, unſern Wagen bis zu
dem hauſe vorzuziehen, in dem der Oberſtabs⸗
arzt verbindet. Er ſelbſt geht voran, um uns
ſchon anzumelden.
Im Vorbeifahren an den haltenden Wagen
hört man erſt recht das Wimmern und Stöhnen
der Verwundeten. Schon tags zuvor war einmal
flüchtig die Rede von einem Kopfſchußwunden,
der bei einem Anhalten der Wagen begraben
wurde. K. meinte, es ſei wohl ſein Burſche ge⸗
weſen, der faſt zugleich mit ihm ſehr ſchwer
verwundet worden war. Aber auch jetzt wieder
ſpricht man vom Begraben. Es werden wohl
nicht wenige geweſen ſein, die bei dieſer Fahrt
am Wege geblieben ſind.
Wir halten vor einem Bauernhauſe. Ein Ober⸗
ſtabsarzt und noch ein andrer Arzt ſtehen davor.
Der Zahlmeiſter führt ſie an unſern Wagen.
Der Oberſtabsarzt fragt, ob wir nicht ſchon
auf dem Schlachtfelde verbunden ſeien? Ja?
Dann rate er dringend ab, einen andern Ver⸗
band anzulegen: „Der erſte Verband iſt immer
der beſte! Und ich möchte den Herren auch zu
bedenken geben, daß hier noch 800 —– 1000 noch

62

unverbundene Verwundete warten. Ein Ausladen
iſt ohnehin völlig unmöglich!“ Ja, aber ſeine
Füße! klagt K. Er ſei ganz erſtarrt! „So! ja,
ſehen Sie doch mal nach, ob da nicht noch irgend⸗
wo eine alte Decke iſt!“ Ich rate ſehr, daß wir
weiterfahren. K. ſtimmt mir zu.
Nun folgt eine Epiſode, die nicht unerwähnt
bleiben kann, weil ſie unſre Lage erheblich ver⸗
ſchlimmerte. Wir ſind eine kurze Strecke ge⸗
fahren, da ruft A. plötzlich: „Nun kriege ich
auch noch Durchfall! Ich halte es nicht mehr
aus!“ Im Nu iſt Langbeen vom Wagen und in
ein haus hinein und wieder da und taucht unter
unſerm Plan mit einem grauemaillierten Koch⸗
topf auf, den er mit unbegreiflicher Geſchwindig⸗
keit beigetrieben hat. Wir heben den ſchweren,
großen K., der auf den ſchmerzenden Füßen kaum
auftreten kann, auf. Das iſt ſehr ſchwer: Jede
Berührung ſeines durchſchoſſenen Armes tut ihm
weh; und ich ſelbſt kann mich nicht aus der
liegenden Stellung aufrichten. Trotzdem geht es
ſo leidlich. Aber als Langbeen den Topf weg⸗
zieht, hält er ihn ſchief und gießt ihn aus.
So begleitet uns nun auf der Fahrt zu allem
andern ein faſt unerträglicher Geruch, der, weil
er den Kleidern anhaftet, auch nicht aufhört,

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69 —

als wir ſpäter in einem andern Wagen fahren.
Und wie ſoll eine Wunde ſauber bleiben bei
ſolchem Lager? Iſt doch bei uns beiden der
Verband ſehr flüchtig und behelfsmäßig angelegt
— in der Dunkelheit auf dem gefrorenen Acker!
Während wir noch mit dieſem Unglück kämpfen,
ſetzt ſich die Kolonne plötzlich in ſchnelle Be⸗
wegung. Alle andern Wagen fahren an uns
vorüber und vor. Wir werden die Letzten, was
Langbeen gar nicht gern hat. Aber es iſt zu
rühmen, daß er doch die Geduld nicht verliert.
Aus der nächſten Stunde weiß ich noch, daß

v. H., der Führer der Kolonne, wieder einmal

an unſern Wagen kommt. AKuf unſre Frage nach
Brzeziny ſagt er, da ſeien wir noch lange nicht.
Das Dorf hinter uns heiße Borowo. Dann fährt
er plötzlich fort: „Eigentlich hat es doch keinen
Sinn, ſo eine Fuhrparkkolonne zuſammenſchießen
zu laſſen. Ob man ſich nicht gefangen gibt.
Aber wie macht man das eigentlich. Man ſchickt
wohl einen Parlamentär!“ Selbſt über die Form
unſrer Ergebung wird alſo von dieſem und jenem
ſchon nachgedacht!
K. bittet Langbeen immer wieder, ſich doch
nach dem Zahlmeiſter umzuſehen und zu fragen,
ob er nicht etwas Tee für uns habe. Wir hören,

— 64 —

wie der ihm aufgeregt antwortet: „Wie können
Sie jetzt an Tee denken?“
Es iſt deutlich eine allgemeine Aufregung.
Irgend jemand ſagt: „Die Ruſſen ſind hinter
uns!“ Aus Langbeens kurzen, trockenen Be⸗
merkungen, die er halb zu Kauh, halb zu ſich
ſelber macht, iſt zu ſchließen, daß die Wagen
in einem heidenmäßigen Durcheinander fahren.
Manchmal 10 nebeneinander. Und daß keine
Führung da iſt.
Da dröhnt unmittelbar neben uns, als vor uns
die Kolonne ſtockt und wir wieder einmal halten,
nach rückwärts gewandt, ſchwere Krtillerie. Man
muß den Mund aufmachen, daß das Trommel⸗
fell nicht platzt vor dem dumpf dröhnenden
Bellen. Aber es iſt uns ein willkommener Laut.
So ſind wir alſo nicht wehrlos. Die ſchnell
hintereinander abgegebenen Schüſſe werden ihr
Ziel finden und die nachdrängenden Ruſſen auf⸗
halten, bis wir vorwärts kommen.
Während ich das denke, kommt einer an den
Wagen und erzählt: „Brzeziny iſt um 4 Uhr
— gemeint iſt wohl die Morgenſtunde — von der
Garde⸗Reſerve⸗Diviſion genommen!“ Und als ich
ihn frage, um der frohen Botſchaft ganz ſicher
zu ſein, fügt er hinzu: „Die Verwundeten ſollen

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65

getröſtet werden, in zwei bis drei Stunden ſeien
ſie im Quartier.“
U. hat währenddeſſen gerade geſchlafen und
will es gar nicht glauben, was wir da hören, die
Botſchaft unſrer Befreiung! Wir rechnen aus,
daß wir, wenn es nur noch zwei bis drei Stunden
dauert, gegen 4 Uhr nachmittags „im Quartier“
ſein müſſen. Ein Gefühl inniger Dankbarkeit
gegen die Garde erfüllt uns, auf deren Wagen
wir fahren und die uns nun die Bahn frei ge⸗
macht hat und uns hindurch tragen wird. Ein
Gefühl der Dankbarkeit, das tief im Innern, und
ohne daß wir es ausgeſprochen haben, auf eine
ſtärkere Macht als auf die Waffen unſrer Kame⸗
raden ſchaut.
Inzwiſchen fahren wir und fahren! Immer
wieder hält unſere Artillerie feuernd am Wege.
Längſt iſt die uns angegebene Zeit vorüber. Es
iſt ſchon wieder ganz dunkel.
An einer Stelke hält uns ein Effizier an,
der herbeiführen will, daß höchſtens zwei Ko⸗
lonnen nebeneinander fahren. Langbeen iſt auf
mein Antreiben wieder, viele Wagen überholend,
vorausgefahren. Alles iſt durcheinander, Wagen
der vierten Fuhrparkkolonne und Wagen der
fünften.
Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 5

— 66

Jetzt fahren wir über ein Schlachtfeld. Man
hört ganz von weitem einen Verwundeten um
Hilfe rufen. Ein dem Anſchein nach älterer Offi⸗
zier mit etwas näſelndem Ton unterhält ſich auf
der Straße mit einem andern. Ich höre, wie er
ſagt: „Der junge Flott hat ſich ausgezeichnet
gemacht mit ſeinem Geſchütz, ſo unterrichtet!“
An einer Stelle müſſen wir lange halten;
denn eine Sanitätskompagnie iſt dort auf der
Straße und lädt Verwundete auf, die immer
noch herbeigetragen werden.
Vor uns wird Trab gefahren. Langbeen folgt
im gleichen Tempo. Es geht an verbrannten
Gehöften vorüber. Hier und da einmal ein Stocken
der Fahrt, ein kürzerer oder längerer Halt. Dann
fragen wir, fragen nach dem Ort, nach dem Weg,
nach der Entfernung bis Brzeziny, nach dem
nächſten Feldlazarett!
Einmal dringt A. darauf, daß aus einem
Ureiſe von Offizieren ein Zahlmeiſter heran⸗
gerufen wird — die Wohltaten, die uns der
unſere erwieſen hat, lenken ſeine Gedanken un⸗
willkürlich auf dieſe Charge. Den bittet er um
etwas zu trinken, und ob wir nicht abgeladen
werden in Brzeziny. Er halte und halte es
nicht mehr aus. Der Zahlmeiſter verſpricht, da⸗

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67 –

für zu ſorgen, wenn er in die Stadt komme, die
ſei aber noch eine Strecke Weges entfernt.
Auf der ganzen Fahrt iſt mir ſtändig das
kleine, weiße Licht, durchſcheinend durch das Loch
oben in dem Plan, vor Kugen. Es wechſelt
immerzu ſeine Geſtalt. Jetzt iſt es eine Hand,
ſchmal und durchſichtig, jetzt eine Gruppe von
zwei Tieren, die ſich im Auf⸗ und Niederfliegen
des Wagens ineinander verbeißen. Jetzt iſt es
ein deutlicher Weihnachtsbaum. Ich unterſcheide
die Lichter darauf und ihren Abglanz auf den
glatten Nadeln der zweige. Darunter aber ſteht
plötzlich einer mit einem ariſtokratiſchen, blaſſen
Geſicht und ausgebreiteten händen. Ein anderer
mit verſchloſſenen, höhniſch verbiſſenen Zügen
— ein wenig erinnernd an den polniſchen Grafen,
bei dem ich neulich Quartier machen mußte —
ſteht mit verſchränkten Armen daneben.
Und nun wieder ein ganz anderes Bild. Ein
Haus mit herabgezogenem Dach in der froſtigen
Beleuchtung grauer Morgendämmerung, ein
Bauernhaus, wie ſie im ſchleſiſchen Gebirge
ſtehen, und dahinter ein hoch vorbeiführender
Weg und eine einſam leuchtende Laterne darüber.
Aber nun iſt der Weg plötzlich von einer dichten
Menge erfüllt. Kolonnen ziehen. Eine ſchwarze

Gruppe von Infanteriſten hinter der andern;
Reiter und Fahrzeuge dazwiſchen — eine ſcharf
geſchnittene Silhouette. Mühſelig. Wo aber die
Laterne war, da iſt mit einem Male wieder das
verſchloſſene, höhniſche, knochige Geſicht und die
verſchränkten Arme. Und nun weiß ich es: das
iſt der TCod. Der treibt die lange, müde Kolonne
mit unbezwingbarer Gewalt. Und dabei denke
ich an 1812.

Unſer Wagen kommt an eine Stelle, an der ſich
mehrere Straßen oder Wege kreuzen. Ein Unter⸗
offizier von unſrer Fuhrparkkolonne, der dort
zu Pferde hält, ſpricht mit Langbeen. Er iſt
darum bemüht, die Wagen wieder zuſammen
und in eine ordentliche Reihenfolge zu bringen.
Auf meine Frage, ob er die Stadt Brzeziny
noch nicht vor ſich ſieht, erwidert Langbeen
immer wieder mit „RKein“. Endlich ſpricht er
von einem großen Feuerſchein. Auf dieſen zu⸗
fahrend, iſt Langbeen von der Chauſſee ab auf
einen Kolonnenweg geraten. So erklärt es ſich,
daß er, als er endlich, endlich an die Stadt
kommt, keinen Eingang für ſeinen Wagen findet.
Ich bin in fiebernder Unruhe. Die ganze Fahrt
über habe ich an die friedlichen, alten Leute

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69 —

denken müſſen, bei denen ich mich bei unſerm
erſten Durchzug durch Brzezing am 18. November
einquartiert hatte, evangeliſche Deutſche, bei
denen die Lutherbibel auf dem Tiſch lag. Ich
höre noch, wie freundlich ſie mir ihre Stube,
das Bett, aus dem ſie aufgeſtanden waren, und
Nahrung boten, „wenn ich mit ihrer Armut vor⸗
lieb nehmen wolle“. Da wollte ich wieder hin,
da wollte ich mich einquartieren. Ihr haus lag
dicht neben der evangeliſchen Kirche und ein
Feldlazarett war damals ihnen gerade gegenüber.
So ſage ich denn Langbeen immer wieder,
er ſolle die evangeliſche Kirche ſuchen, da ſeie
das Lazarett.
Endlich iſt der Stadteingang gefunden und
paſſiert. Aber weiter kann der Wagen nicht.
Die ganze Straße iſt gedrängt voll Fuhrwerk,
eins hinter dem andern. Wir warten und warten.
Die Unruhe des Fiebers wird zur quälenden Un⸗
geduld. Ich ſchelte auf Langbeen, daß er nicht
vorwärts kommt, auf den Trainunteroffizier von
vorhin, der hier an der Stadt wieder bei uns
auftaucht, auf Rauch, der den Verſuch gemacht
hat, über das Lazarett etwas zu erfragen und
nicht zum ZSiel gekommen iſt.
Schließlich weiß jemand, das Kloſter ſei als

Lazarett eingerichtet und dahin wolle man uns
bringen. Im halben Schlafen und Wachen ſcheint
es mir, als gehe es langſam vorwärts. Auf
meine Bitte kommt Oberleutnant v. H. nochmals
an den Wagen. Ich gebe ihm ſeinen Mantel
zurück. Aber er bleibt nicht lange, denn meine
Worte ſind heftig und ungerecht: „Wenn einem
die Knochen vor der Kompagnie zerſchoſſen ſind
und ſich niemand um einen kümmert —“
Dann kommt es mir vor, als hätten wir das
Kloſter ſchon erreicht: Iſt das holprige Pflaſter,
über das wir fahren, nicht das Pflaſter am
Eingang des alten RKloſters in Naumburg am
Queis? Und ein dunkler Kloſtertorbogen wie
dort iſt über uns — in Wirklichkeit die Wölbung
des Wagenplanes. Und deutlicher Weihrauchgeruch
— in Wahrheit der Brandgeruch niedergebrannter
häuſer. Ich ſehe langſam ſchreitende griechiſche
Mönche mit ihren hohen ſchwarzen Mützen, wie
ich ſie im Kloſter in Jeruſalem geſehen habe.
Wirre Erinnerungsbilder ſchießen durcheinander
und ſtehen mit einer Deutlichkeit vor mir, daß
ich ſie auch in der Erinnerung von der Wirklich⸗
keit kaum zu unterſcheiden vermag.
Unſer Wagen ſteht und ſteht. Ich wähne uns
immer an der Kloſterpforte und rufe und ſchelte.

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71

Einmal antwortet mir von vorn ein Sanitäts⸗
ſoldat, aber er kann auch nicht helfen.

u. iſt völlig ermattet und teilnahmlos. Lang⸗
been ſchläft auf dem Bock. Gleichmütig ant⸗
wortet er auf meinen immer wiederholten Anruf
immer wieder: „Herr Leutnant!“ Und dann
verneint er die Frage, ob wir noch nicht herein⸗
können in das Kloſter, das zum Feldlazarett
eingerichtet iſt.
Da kommt der Zahlmeiſter an unſern Wagen.
Er hat wieder eine Büchſe Fleiſchkonſerven auf⸗
gebracht und hat ſich die Mühe nicht verdrießen
laſſen, ſie für uns zu braten und uns zu bringen.
Der Duft des Eſſens bringt auch K. wieder zum
Leben und zur Teilnahme. Er bittet, daß wir
doch abgeladen werden möchten. Aber dazu kann
auch der Zahlmeiſter nicht helfen. Das Lazarett
iſt voll bis auf den letzten Platz. Die Sanitäts⸗
kompagnie, die, ſolange es irgend ging, einen
Wagen nach dem andern geleert hat, iſt endlich
ſelbſt zur Ruhe gegangen. Es waren wohl ſehr
ungerechte Worte, mit denen wir ſie deshalb
geſcholten haben.

Da ertönt plötzlich hinter uns eine energiſche
Stimme: Ein Unterarzt von der Garde⸗Keſerve⸗

— 72 –

Diviſion iſt dabei, einen Trupp Verwundeter
unterzubringen. „Hier ſind überall häuſer. Die
müßt ihr aufbrechen, wenn ſie verſchloſſen ſind.
Da kommt ihr alle noch unter.“
Auf unſern Anruf tritt er heran. K. ſagt ihm
mit verzweifelter Stimme, daß er es nicht mehr aus⸗
halte und vom Wagen wenigſtens einmal herunter
wolle bis zum Tagesanbruch. Sofort hat der
Unterarzt ein paar leichtverwundete Jäger heran⸗
gerufen. Er ſagt ihnen, da ſei ein Jägerleutnant,
dem müßten ſie aus Kameradſchaft helfen. Dann
greift er ſelbſt mit zu, und ſo bringen ſie ihn
vom Wagen herunter und in ein benachbartes
Judenhaus. Danach werde auch ich mit der Zelt⸗
bahn nach hinten gezogen. Der Arzt beſieht
intereſſiert meine Wunde unter dem Licht ſeiner
elektriſchen Lampe. Dann tragen ſie auch mich
in die Stube des Judenhauſes, die ganz voll iſt
von Gardereſerviſten, Maikäfern.
Ich bitte Langbeen noch im Fortgetragen⸗
werden, den Wagen zu ſäubern. Mit Tages⸗
anbruch werden wir — ſo hat es geheißen —
weiter transportiert werden zu einem Bahnhof
und von da aus gleich nach Deutſchland.

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6. Mit den Gefangenen.

U. liegt, als ich in das Zimmer des Juden⸗
hauſes hineingetragen werde, auf einem Bett,
rechts von der Tür, das man ſofort für ihn
geräumt hat. Der üble Geruch, der uns auf dem
Wagen begleitete, ſchlägt mir verſtärkt entgegen.
Er iſt in einem beklagenswerten Suſtande; denn.
ſeine Füße ſind derart erfroren, daß er gar nicht
aufzutreten vermag.
Mir wird ein Strohſacklager am Boden erſt
dicht an der Tür, dann, da ich da ſchlecht liege,
weiter drin im Simmer freigemacht. Ich liege
auf einer Art Eſtrade, hinter der ſich die zu
einem hof führenden Fenſter befinden.
Um mich her auf dem Boden lauter Soldaten,
die meiſten ſchlafend, einige wach, und dieſe
letzteren ſämtlich bemüht, uns nach Kräften zu
helfen. Einer kocht — ich weiß nicht auf was
für einer Feuerſtätte — Tee; ein anderer ſchneidet
Brot ab und beſtreicht es mit ausgelaſſenem
Speck und gibt es mir. Dabei wird lebhaft er⸗
zählt von dem Durchbruchskampf geſtern. Ein

klares Bild bekommt man nicht. Ihre Kompagnie

iſt jedenfalls in Schützenlinien vorgegangen und

74 –

hat ſo gut wie gar keine Verluſte gehabt. Von
wo aus und in welcher Richtung weiß niemand
recht. Alle ſind von einer geradezu übermütigen
und nach der Niedergeſchlagenheit der letzten Tage
erquickenden Kampfesfreude und Siegeszuverſicht.
Sie ſind ihrer ſelbſt und aller Kameraden ſicher:
„Nein, Drückeberger gibt es bei uns nicht, das
iſt ganz ausgeſchloſſen.“ Alle ſind erfüllt von
den erſtaunlichen Erfolgen unſerer ſchweren Ar⸗
tillerie. Sie ſchildern den Anblick zerſchoſſener
ruſſiſcher Batterien und Bagagen, die ſie ge⸗
ſehen haben.
hiernach kann die Kompagnie nicht zu den
vorderſten Durchbruchstruppen der Garde⸗Reſerve⸗
Diviſion General Litzmanns gehört haben. Denn.
nach allem, was darüber bekannt geworden iſt,
hat Litzmann im vorderſten Treffen nur In⸗
fanterie und vier Feldgeſchütze gehabt, als er in
der Nacht vom 23. zum 24. 11. von Dorf zu
Dorf die Ruſſen überrennend, in Brzeziny ein⸗
gebrochen iſt. Schwere Artillerie, Bagagen und
wir Verwundeten alle kamen langſam nach. Es
müſſen wohl Kämpfe im Zuſammenhang mit
dieſer zweiten ſchwerfälligen Durchbruchsſtaffel
geweſen ſein, von denen unſre Maikäfer hier
erzählten. Noch weit hinter uns waren dann

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75 –—

die 49. und 50. Reſerve⸗Diviſion durchgebrochen,
die inzwiſchen die ſchwere Kufgabe gehabt hatten,
den Durchbruch nach Süden und Weſten zu decken,
und die dann das Unerhörte zur Vollendung
bringen ſollten, daß dieſer Durchbruch durch eine
mindeſtens vierfache Übermacht mit der Gefangen⸗
nahme und Mithinausführung von 16 000 un⸗
verwundeten Gefangenen und 63 Geſchützen
endete.
Von alledem wußte damals noch niemand
etwas. Das Einzige, was ſich ſicher aus den Er⸗
zählungen und unſern Erlebniſſen entnehmen ließ,
war das, daß eine ſiegreiche Schlacht ſtattgefunden
und unſer Korps ſich den Rückweg nach Norden,
die Verbindung mit der Etappenlinie erzwungen
hatte.
Während wir noch plaudern — es iſt in⸗
zwiſchen kurz vor 7 Uhr —, kommt ein Unter⸗
offizier mit Vollbart ins Zimmer. Er iſt einer
von den wenigen Verwundeten geſtern, durch
einen Fleiſchſchuß ins Bein getroffen. Er hum⸗
pelt an einem Stock, hat aber nicht die (bſicht,
ſich krank zu melden. höchſtens einige Tage
Schonung werde er gebrauchen. Echt kaſernen⸗
mäßig klingt das: „Alles fertig machen!“ Er

ſelbſt iſt ſchon vollſtändig feldmarſchmäßig —

der erſte, der fertig iſt. Er treibt ſeine Korporal⸗
ſchaft zum Hinaustreten und prüft, ehe er ſelbſt
als der Letzte folgt, ſein Seitengewehr, ob es
keinen Roſtfleck hat. Der Typus eines preu⸗
ßiſchen Korporals!
Während alle zum Antreten hinausgehen,
bringt mir noch einer mit halb zugekniffenem
Auge und verſchmitztem Geſicht eine ſchöne, grün
und ſchwarz gewürfelte Decke: „Ganz neu, herr
Leutnant. Ich habe ſie hier im hauſe gefunden.
Wer weiß, wo der Jude ſie her hat.“
Es iſt ein Kaufladen, in dem wir liegen. Ein
hagerer Jude im ſchwarzen Bart iſt ſchon immer
im Simmer ab und zugegangen. Mit erſtem
Tageslicht kommt ein Mädchen, das etwas kaufen
will. Der Jude ſchickt es jammernd fort, wie
er denn immer bald leiſe für ſich ſelbſt, bald
laut über das ſchreckliche Unglück, das ihn ge⸗
troffen hat, klagt. Elf von „ſeine Lait“ ſind
von den Ruſſen erſchoſſen, weil ſie von den
Polen beſchuldigt worden ſeien, den Deutſchen
Vorſchub geleiſtet zu haben. Und nun hätten die
deutſchen Soldaten auch ſo in ſeiner Wohnung
gehauſt. Als alle Gardiſten aus dem Simmer
ſind und ich mit dem feſt ſchlafenden R. allein bin,
höre ich den Juden im Nebenzimmer Klage⸗

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77

gebete rezitieren im gleichförmigen, wiegenden
Tonfall, bisweilen leidenſchaftlich in die Höhe
ſchluchzend.
Ich rufe ihn und zeige ihm die Decke. Er
jammert, die ſei aus ſeinem kleinen Warenlager,
das er in ſeinem Reller verſteckt habe. Ich frage,
was ſie koſten ſoll. Er ſagt: 14 M. Und als ich
das ungeheuerlich finde, ſagt er: „Ja, Brzeziny
iſt ein teurer Platz!“ Ich gebe ſie ihm zurück.
Ein einzelner Gardefüſilier kommt vom An⸗
treten draußen wieder herein. Die Kompagnie
iſt abgerückt. Er iſt an der hand verwundet
und ſoll wohl zur Bagage oder was ſonſt. Ich
ſchicke ihn hinaus mit dem Kuftrag, ſich einmal
nach dem „Kloſter“ umzuſehn, wo doch das Feld⸗
lazarett ſein ſoll, und dann nach der 5. Fuhr⸗
parkkolonne, und beſonders nach dem Wagen 38.
und dem Kutſcher Langbeen. Es muß doch jetzt
einmal weitergehen zu irgendeinem Ziele.
Er kommt wieder: Das Lazarett iſt vollſtändig
geräumt. Alle Straßen ſind dicht gedrängt voll
marſchierender und fahrender Kolonnen. Gerade

eben rücke die 49. Reſerve⸗Diviſion nach der

einen, die 50. Reſerve⸗Diviſion nach der andern
Seite ab. Und — man denke ſich meinen Schreck
— von der 5. Fuhrparkkolonne ſei nichts mehr

u ſehn, die ſei längſt aus Brzeziny weiter⸗
gefahren!
Es iſt mir heute noch unverſtändlich, wie es
gekommen iſt, daß uns unſer braver LTangbeen
ſo ſchnöde im Stiche gelaſſen hat. War ihm meine
Ungeduld und heftigkeit die Nacht hindurch zu
viel geworden? Fühlte er ſich unſchuldig von
uns geſcholten? Oder hatte er nicht geſehen, in
welches haus wir getragen waren? Das letztere
iſt wohl am wahrſcheinlichſten. Jedenfalls war
er nun fort.
Ich wecke E. und mache ihn auf die Schwierig⸗
keit unſerer Lage aufmerkſam. Wenn wir nun
hier liegen bleiben. Werden wir nicht wieder die
Letzten ſein vor den Ruſſen? Und es war doch
die Rede davon geweſen, daß wir ſchon heute
in einen Eiſenbahnzug und auf dieſem ſchnellen
Wege nach Deutſchland hätten kommen können.
Ich ſpanne alle Energie an und mache einen
Verſuch, mich aufzurichten, auf die Beine zu
ſtellen. Wie hatte der Unteroffizier gut gehen
können an ſeinem Stock! Es iſt völlig unmöglich.
Mit heftigem Schmerz falle ich auf das Stroh⸗
lager zurück. Gerade geht der Jude durchs
Simmer. Wieder muß ich an mein erſtes Quartier
in Brzeziny, an die alten, evangeliſchen Deut⸗

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— 79

ſchen denken. So ſage ich dem Juden, er ſolle
mir den deutſchen evangeliſchen Pfarrer holen.
Der wird am Ende einen Wagen beſorgen können.
Er iſt längſt nicht mehr am Ort. Zſt abgereiſt.
Draußen im hHöofe iſt ein Offizier mit ſeinem
Pferde beſchäftigt. Ich höre, wie er augenſchein⸗
lich in Eile mit ſeinem Burſchen ſpricht. Ich
ſchicke den Gardefüſilier mit der verbundenen
Hand ab, er ſolle irgendeinen Offizier oder einen
Arzt hereinrufen. Wir hören, wie der draußen
an ſeinem Pferde, an den er ſich zuerſt wendet, ſagt,
er könne da auch nicht helfen. Die Sanitäts⸗
kompagnie, zu der der Gardiſt weiter geht und
die draußen mit ihren Wagen hält, gibt
den Beſcheid, wir ſollten nur ruhig da liegen
bleiben: heute abend wird man alle Häuſer
abſuchen nach Verwundeten! heute abend! Aber
wir wollen doch weiter, und inzwiſchen wird
unſer Gardiſt auch fort ſein. Wer kann wiſſen,
ob man uns dann findet!
Endlich bringt uns unſer Bote einen Sani⸗
tätsunteroffizier von der Artillerie herein. Der
kniet ſofort hilfsbereit nieder in der Meinung,
daß er mich beſſer verbinden ſolle. Aber das er⸗
ſcheint uns im Augenblick unwichtig, nur zum
Weiterkommen ſoll er uns verhelfen!

— 80

Da er keinen andern Ausweg weiß, bitte ich
ihn ſchließlich, ſich unſer beider RNamen und
Truppenteil aufzuſchreiben und unſern Diviſions⸗
kommandeur aufzuſuchen, von dem der Gardiſt
gerade ſagt, daß er ihn mit ſeinem Stabe irgend⸗
wo habe halten ſehen. Dem ſolle er ſagen,
daß wir beide — zwei Offiziere ſeiner Diviſion —
ſchwer verwundet und völlig hilflos in einem
Judenhauſe liegen, und daß wir ihn bitten,
unſre Weiterbeförderung zu veranlaſſen.
Der Sanitätsunteroffizier ſchickt ſich zögernd
an, dieſen Auftrag auszuführen: „Aber herr
Leutnant tragen die Verantwortung!“ „Natür⸗
lich!“ Damit geht er fort.
Der Jude erzählt inzwiſchen von einem „fainen
Wägelein“, das in der Nachbarſchaft zum Fahren
bereit ſtehe. Als wir hinſchicken, iſt es für einen
durch den Fuß geſchoſſenen Artillerieoffizier durch
ſeinen Burſchen aufgebracht worden. Beide wiſſen,
als ich ſie darum fragen laſſe, auch nicht, wohin
ſie mit dem Wagen fahren ſollen, wo die nächſte
Etappenſtation iſt. Dann iſt von einem Ge⸗
fangenen⸗Transport die Rede. Ich denke, daß
der am Ende mit der Bahn fortgeht, und daß
alſo hier in der Nähe ein Bahnhof iſt; auch das
erweiſt ſich als Irrtum.

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Da kommt mit einem Male unſer Artillerie⸗
Sanitätsunteroffizier wieder und neben ihm —
ich traue meinen Augen nicht — mein Unter⸗
offizier Nowack, der Führer des Lebensmittel⸗
wagens meiner Kompagnie! Der Artilleriſt hat
ihn auf der Straße getroffen, hat die Regiments⸗
nummer auf ſeiner Schulter geſehen und ihn ge⸗
fragt, ob er einen Leutnant Schmidt von den
J. . . ern kenne. Antwort: „Das iſt ja mein Kom⸗
pagnieführer!“
Wenn einer einſam in der Wüſte und in Ge⸗
fahr umzukommen, plötzlich Schritte hört und
einen lieben Menſchen aus ſeiner heimat vor
ſich ſieht, dann kann er kaum tiefer aufatmen,
als ich bei Anblick des wohlbekannten Geſichts
und der hohen Sahl auf den Schultern.
Nun iſt ſofort alles in gutem Geleiſe: Nowack
und der gerade neulich von mir zum Gefreiten
eingegebene Kriegsfreiwillige Meyer haben den
Befehl bekommen, ſich mit dem Lebensmittel⸗
wagen der Kompagnie einem Transport von Ge⸗
fangenen und Verwundeten anzuſchließen und ſich
auch zum Verladen Verwundeter zur Verfügung
zu ſtellen. Es paßt vortrefflich in den Rahmen
dieſes Befehls, daß Nowack uns auf ſeinem Wagen
mitnimmt. Der Artilleriſt hat inzwiſchen einen
Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 6

Unterarzt von der Sanitätskompagnie herbei⸗
gerufen. Der kommt mit vier Mann herein.
Auf der Zeltbahn tragen ſie mich auf den Hof
und dann auf die Straße. Eine dichtgedrängt
ſtehende Infanteriekolonne macht auf meine Bitte
auf dem Bürgerſteig Platz. Dort entlang werde
ich bis zu einer Art Marktplatz getragen, auf dem
Nowacks Planwagen ſteht.
Er iſt am hinteren und vorderen Ende mit
geſtapelten und an RKetten feſtgemachten Kiſten
beladen. Nowack ſchafft aber ſchnell leidlich Raum
und hat auch Stroh aufgefunden, das er für
uns als Lager auf den Wagenboden breitet. Iche
werde zuerſt hinaufgehoben. Und zwar ſo, daß
ich mit dem Kopfe an den Kiſten hinter dem
Kutſcherbock liege und nach der der Fahrt ent⸗
gegengeſetzten Richtung ſehe. K. hat, als der
hinausgetragen wird, das Kopfkiſſen des Juden
mitnehmen laſſen. Damit ich nicht wieder ſo
eng an ſeinem Arm liege, laſſe ich ihn ſo legen,
daß er in der Fahrtrichtung ſieht und ſein Kopf
am hinterbrett des Wagens ruht. Es iſt ſehr
ſchwer und nur mit großen Schmerzen für ihn
möglich, ihn ſo zu betten.
Inzwiſchen hat ſich der zug, dem wir uns
anſchließen ſollen, ſchon in Bewegung geſetzt.

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Ratternd fährt auch unſer Wagen an und ſtolpert
auf unebener Straße über ſchlechtes Pflaſter
hinter den andern her zum Tore hinaus. Unſere
Lage iſt nicht bequem: die zurückgeſchobenen Uiſten
ſind im Wege und drücken. M. klagt ſehr und
bittet faſt unausgeſetzt den „Gefreiten Meyer“
um irgendeine Erleichterung. Wiederum ſind es
namentlich die Füße, die ihm Schmerzen machen.
Neben meinem Kopf kommt aus den Mänteln
und Decken auf dem Bock plötzlich ein kleiner,
glatter, ſchwarzer Teckel geſprungen. Er hört
auf den Ruf „Menne Lyk“. Im zerſtörten Lyk
hat er ſich aus einem verlaſſenen hauſe zu un⸗
ſerem Verpflegungswagen gefunden und iſt nun
durch ganz Polen getreulich mitgefahren, ein
hübſches, zutrauliches Tier mit klugen Augen,
das ſchnell herausgefunden hat, daß es gegen die
harte Kälte, die dieſen Morgen herrſcht, am
beſten geſchützt iſt, wenn es unter die Decke,
die mir Nowack übergebreitet hat, kriecht und
ſich unter meiner Achſel ins Stroh einniſtet.
Es muß ein ziemlich großer Verwundeten⸗ und
zugleich Gefangenentransport geweſen ſein, dem
wir nun zugehören. Ich kann durch einen Spalt
zur Seite ein wenig ſehen. Und wenn ich mich
aufrichte nach rückwärts, was der halbkreisbogen
6*

des Planes umgrenzt. Da ſehe ich denn hinter
dem Wagen immer Nowack und den Eefreiten
Meyer rüſtig marſchieren. Vorn, hinter meinem
Kopf ſitzt der Autſcher Uretzſchmar. Der erzählt
mancherlei: daß an dem Tage meiner Verwundung
ein Schrapnell die beiden Leute an meiner Feld⸗
küche getötet habe und auch den einen, der
ſchonungskrank war, und den ich zum Nartoffel⸗
ſchälen zur Küche kommandiert hatte. Auch unſere
große Bagage war in Gefahr geweſen, von
ruſſiſcher Artillerie beſchoſſen und von Koſaken
attakiert.
Gegen Mittag wird halt gemacht. Ich höre
vom Wagen aus fröhlichen Lärm und ruſſiſche
Worte durcheinander. Der Führer unſeres Zuges,
ein Gardeleutnant, hat den gefangenen Ruſſen,
die er zu transportieren hat, erlaubt, aus einem
Gehöft, vor dem wir halten, ein Stück Vieh bei⸗
zutreiben und ſich zu Mittag zuzurichten.
Meyer erzählt uns, ein Mädchen, das weinend
am Wege ſtehe, habe ihm geklagt, ihnen ſei ſo
viel verbrannt und nun hätten die gefangenen
Kuſſen eben noch eine Kuh weggeholt. Es iſt,
wenn man das weiß, nicht ſchön zu hören, wie
ſie ausgelaſſen und geſchäftig plaudern und lachen
bei ihrer Mahlzeit.

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Für die Verwundeten wird, ſo hören wir,
in einer Feldküche Eſſen gekocht. Ich ſchicke Rowack
zu dem Führer und laſſe auch für uns etwas
erbitten. Wir bekommen gekochte Graupen. Der
Führer unſerer Kolonne kommt an unſern Wagen
und fragt nach unſerm Ergehen.
Währenddeſſen werden dichte Züge Gefangener
an unſerm halteplatz vorübergeführt. Durch den
Spalt meines Wagens ſehe ich die ſchier endlos
Vorübermarſchierenden; und zwar kann ich nur
den untern Teil der Körper, die im Gleichſchritt
ſchreitenden Beine ſehen. Es ſind Tauſende. In
einem Wagen, ſo höre ich, werde ein hoher
ruſſiſcher Offizier vorübergefahren. RNun kommt
endloſes Material, Maſchinengewehre und Ge⸗
ſchütze.
Wit einem Male höre ich die Stimme von
Leutnant E., der unſere 2. Kompagnie führt,
an meinem Wagen. Er iſt zu Pferde. Iſt zu
dieſer großen Gefangenen⸗Kolonne kommandiert,
die in ihrer Geſamtheit unter einem Major ſteht,
und fragt teilnehmend, wie es mir geht.
Dann höre ich ihn im Fortreiten mit den
originellen zoologiſchen Kraftausdrücken, die wir
an ihm gewöhnt waren, in die Gefangenen hinein⸗
ſchelten: Der Flügelmann ſoll 8—10 Schritte

Abſtand halten. „Verſtehſt du das nicht?“
Augenſcheinlich ſind alſo die Gefangenen in
Kompagnien eingeteilt. Ein eigenes Gefühl, wo
man ſelbſt noch eben vor dem Gefangenwerden
war, — dieſer Gleichſchritt einer gefangenen
ruſſiſchen Armee!
Gegen Abend kommen unſere Wagen in Stry⸗
kow an. Wir waren der gewiſſen Hoffnung, dort
einen Eiſenbahnzug zu finden. Aber es iſt gar
keine Bahn dort. Während wir vor dem Orte
halten — wir und viele, viele Verwundeten⸗
wagen, die ſich da zuſammenfinden —, geht
Nowack in die Stadt, um zu erforſchen, ob nicht
irgendeine Gelegenheit für uns ſei zum ſchnellen
Weiterkommen, ein Auto oder was ſonſt.
Da kommt — es iſt ſchon dunkel — plötzlich
eine Truppe in Marſchkolonne. Ich höre bekannte
Stimmen. Es iſt mein Bataillon. An meinen
Wagen kommen der kleine Dr. D. und Ober⸗
leutnant H. und mein Feldwebel, der gerade das
Eiſerne Kreuz bekommen hat. Sie haben alle
gedacht und als beſtimmt gehört, daß ich gefangen
genommen ſei. Das Regiment hat ſchwere Ver⸗
luſte gehabt, ein Bataillon ſoll faſt ganz auf⸗
gerieben ſein. Ich frage nach meinem Burſchen
und nach meinem Pferde. Alle — COffiziere und

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Mannſchaften — ſind in fröhlicher Stimmung;
denn es hat geheißen, das Regiment komme jetzt,
um aufgefüllt zu werden, nach Thorn zurück.
Zwei Tage ſpäter hat ſie der Erſatz aber ſchon
erreicht und eine neue Kufgabe in die ſchweren
Kämpfe um Lodz zurückgerufen.
Die größte Freude über dieſe Begegnung hat
der Teckel Menne Lyk; denn er erkennt in
meinem Feldwebel den, der — damals Fourier⸗
unteroffizier — ihm zuerſt auf dem Wagen Unter⸗
kunft gegeben und ihn mitgenommen hat.
Von dem Feldwebel höre ich, daß unſre große
Bagage auf dem Wege nach Strykow ſei. Und es
erwacht die Hoffnung, noch in den Beſitz meines
Gepäcks zu kommen.
Als die Schritte der marſchierenden Kolonne
in der kalten Nacht verhallt ſind, höre ich ein
Auto neben uns ſchnaufen. Ich laſſe mir den
Führer an den Wagen bitten. Es iſt ein Laſt⸗
automobil, das mit Rahrungsmitteln (Speck uſw.)
beladen iſt. Der Mann iſt gern bereit, uns beide
fortzuſchaffen. Aber er müſſe dazu erſt ſeine
Ladung gelöſcht haben. Wenn unſre große Bagage
wirklich hierher komme, könne er ſich bei ihr
einer Laſt entledigen. Dann fahre er nach
Deutſchland zurück und wolle uns gern bis nach

—

88

Gneſen oder hohenſalza zurückſchaffen. Eine
wunderbare Kusſicht, der gegenüber uns ſeine
Warnung, daß ſein Laſtautomobil aber mit hef⸗
tigen Stößen fahre, gar nicht eindrücklich iſt.
Er rät uns aber, ſchon immer die Fahrt fort⸗
zuſetzen. Es gäbe nur eine einzige Straße, und
er werde dann aufpaſſen, wenn er uns überhole.
Siemlich ſpät in der Nacht brechen wir auf.
Die Fahrt kommt mir endlos vor. Wo der Wagen
einmal in den Lichtkreis einer Laterne kommt,
ſehe ich, daß dichte Schneeflocken herniederwirbeln.
Es iſt bitter kalt. Endlich — noch immer lange
vor Tage — halten wir, und zwar an dem Ort
unſerer fünftägigen Sehnſucht, an einem richtigen
Feldlazarett. Aber ehe wir uns noch recht freuen
können, ſteht der Lazarett⸗Inſpektor, von Nowack
gerufen, an unſerm Wagen. Er bittet uns doch
weiterzufahren: Sein Lazarett ſei aufs äußerſte
überfüllt, und er ſei eben dabei, eine Fabrik
noch einzurichten, aber die ſei nicht heizbar. Wenn
wir noch 10 km weiterführen, wären wir in der
Stadt Oſorkow. Da fänden wir ſicher ein aus⸗
gezeichnetes, zu unſerer Aufnahme fähiges Laza⸗
rett und auch regelmäßig verkehrende Kranken⸗
autos, die uns nach Deutſchland bringen könnten.
So geht denn die Fahrt weiter. Die Straße

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iſt breit und gut. Im erſten Morgenlicht ſehe
ich Artillerie an der Straße biwakieren. Die
Leute haben Schnee auf den Mänteln und helmen.
Alles iſt dicht verſchneit.

7. Kußerhalb der Gefahrzone.

Endlich ſchlagen die Pferdehufe auf hartes
Pflaſter. Häuſer, zuerſt vereinzelt, ſchließen ſich
zu einer geſchloſſenen Reihe zuſammen. Wir ſind
in einer Stadt. Ich ſehe, als ich den Kopf auf⸗
richte, im Halbkreis unſres Wagenplanes ein Ge⸗
bäude mit Figurenſchmuck. Eine Turmuhr an

einem hübſchen Swiebelturm zeigt 9 ½ Uhr.

Eine ganze Weile füllt die Geſtalt eines
Ulanenoffiziers in tadelloſer Uniform, der
hinter uns reitet, den runden Wechſelrahmen
meines Bildes. Zziviliſten gehen in friedlicher
Geſchäftigkeit über die Straße. Mit geſpanntem
und durſtigem Kuge ergreife ich das ungewohnte
Bild ſtädtiſcher Kultur.
Unſer Wagen hält einen Augenblick auf einem
Marktplatz und fährt dann, nachdem Nowack einen
Soldaten gefragt und Beſcheid erhalten hat, eine
Villenſtraße mit Gärten und eiſernen Garten⸗

—— 90 —

gittern entlang. Es kommt mir vor, als wenn
wir nach Kleinburg führen. Schließlich halten wir
bei einer Fabrik, die alſo wohl als Feldlazarett
eingerichtet iſt. Da kommt aber auch ſchon No⸗
wack und ſagt, es ſei dort ein zettel mit der
Aufſchrift: „Lazarett geſchloſſen, verlegt nach
Lenczyca.“ Er hat gleich gefragt, wie weit das
ſei. Die Antwort hat gelautet: „10 Kilometer.“
So hatte es auch bei dem Lazarett, wo wir in
der Nacht fragten, geheißen, und das war dann
ſo endlos weit geweſen. Unſere Enttäuſchung
iſt groß. R. iſt förmlich niedergeſchmettert und
ganz verzweifelt. Nach dieſer langen, kalten
Nachtfahrt im Augenblick der Sicherheit des Sieles
nun wieder nichts weiter als ein Weiterfahren
ins Ungewiſſe.
Indem höre ich draußen eine friſche Stimme
über die Straße rufen: „Herr hauptmann! Das
Neueſte aus der heimat!“ und ſage Meyer, er
möge hingehen und den herrn hauptmann dort
an den Wagen bitten. Sofort kommt er und iſt
außerordentlich herzlich und kameradſchaftlich teil⸗
nehmend: „Ich laſſe Sie ſofort vom Wagen heben
und hier irgendwo hineintragen!“ Ich wehre
dankend ab, aber wenn uns der herr hauptmann
etwas zu eſſen verſchaffen könne! Wie lange

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iſt es ſchon wieder her, ſeit den Graupen geſtern
aus der Feldküche! Ein Leutnant nimmt ſich
der Sache an. Der hauptmann hat einen Arzt
gerufen. Der klettert auf den Bock zu uns herauf.
Mit ihm zuſammen ein Sahlmeiſter. Beides feine,
energiſche Geſichter. Alle ſind voll Teilnahme.
Es ſind Offiziere einer leichten Munitions⸗
kolonne. Der Arzt kennt den Adjutanten unſeres
3. Bataillons, Univerſitätsprofeſſor B., der faſt
niemals nach ſeiner Offizier⸗Stellvertreter⸗Charge,
ſondern immer herr Profeſſor angeredet wurde.
Unterdeſſen taucht der Leutnant mit einer
Ordonnanz auf, die bringt für jeden von uns
ein Butterbrot mit Sülze und eins mit Sunge,
das letztere eingewickelt. Dazu eine Taſſe Fleiſch⸗
brühe. Ein ganz köſtliches Frühſtück, noch in
der Erinnerung ſpüre ich warm die herzlichkeit
der Kameradſchaft und den feinen hauch von
Kultur, der uns in Tellern und Taſſen und
Einwickelpergamentpapier und in den guten Uni⸗
formen der Kameraden grüßte.
Wirklich erquickt und ermutigt fahren wir
weiter. Der nächtliche Schnee hat der Sonne
eines hellen Herbſttages nicht ſtandgehalten.
Die lange Chauſſee, auf der wir fahren — viel
weiter natürlich als 10 km! —, führt durch

einförmig ebene, polniſche Landſchaft mit weitem
horizont. Wir kommen an ein paar Poſten vor⸗
über. Die tragen — ein Zeichen, daß wir der
Gefahrzone allmählich ferner rücken — Land⸗
ſturmtſchakos. Ein langer Sug Laſtautomobile
kommt uns entgegen. Trotz der Ermattung hat
unſere Stimmung ſich ſehr gehoben. Auch die
Kameraden in Oſorkow meinen, in Lenczyca
aus würden wir ſicher mit Autos nach der heimat
weiter können. So löſt ſich alles in dem Gefühl
der Sicherheit und der nahen Befreiung aus
unſerer Lage.
Die Landſturmpoſten und Trupps werden häu⸗
figer. Einzelgehöfte tauchen auf, verſchwinden
und werden durch eine Straßenzeile abgelöſt.
Der Wagen hält.
Mehrere ärzte kommen heraus und klettern
hilfsbereit hinten auf den Wagen. Aber ſie haben
keinen Platz mehr, und wir müſſen weiter. An
einem andern hauſe haben unſere Leute ſchon
das Schlußbrett des Wagens abgenommen, um
uns auszuladen. Da kommt wieder jemand
und ſchickt uns fort. Jetzt fahren wir um eine
Straßenecke an einem haufen hoch übereinander

geſchichteter Schulbänke vorüber. Der Wagen hält.

Ein Sanitätsunteroffizier im Drillichanzug und

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und tragen uns in ein ſtattliches Haus.
Ein ſtarker Lazarettgeruch weht mir entgegen.
Ich werde in ein hohes, quadratiſches Zimmer ge⸗
tragen, zwiſchen deſſen beiden Fenſtern ein großes
Pappbild zur Botanik mit ruſſiſchem Text dar⸗
unter hängt und die ehemalige Schulſtube ver⸗
rät. Es iſt ſehr warm geheizt; das iſt der
erſte wohltuende Eindruck.
Auf einen Strohſack der Fenſterſeite gegenüber
und etwas entfernt vom Ofen, der in der Simmer⸗
ecke ſteht, werde ich niedergelegt. Die Seltbahn,
die mich bis hierher treulich getragen hat, be⸗
nutzt Nowack, um meine wenigen Sachen auche
den Helm dahineinzuwickeln. Das Bündel legt
er neben mich. Ich ſage ihm und Meyer Lebe⸗
wohl. Sie wollen nun den Anſchluß an die Truppe
wieder ſuchen.
Ich blicke mich in der Stube um: Ein Stroh⸗
ſack liegt an den Seitenwänden dicht neben dem
andern und auf jedem ein Verwundeter: Offiziere
und Soldaten. Neben mir — gleichfalls den
Fenſtern gegenüber und mit dem Geſicht nach den
Fenſtern ſehend — iſt K. gebettet. An der Wand
rechts von uns iſt erſt die Tür, dann kommt
auf dem erſten Strohſack ein Leutnant, ſitzend

in Uniform und Mantel, ſogar den helm auf
dem Kopf, ſichtlich leicht verwundet. Er hat
ſeine ganze Ausrüſtung bei ſich. Gerade eben
holt er ein feines Battiſttuch aus der Taſche und
beſprengt es mit Kölniſchem Waſſer. Aus einem

kleinen Geldtäſchchen gibt er ſeinem Burſchen

Geld und befiehlt ihm, ſorgſam überlegend, Wurſt
und Bonbons und Ungarwein einzukaufen.
Neben ihm wird unmittelbar nach uns haupt⸗
mann St. vom Reſ.⸗Reg. . . . niedergelegt. Sein
Burſche und der Landwehrmann Maliſchewsky,
unſer Wärter, tragen ihn herein: „Stellen Sie
den Degen hier in die Ecke, Piſtolen hierhin!“
Er ſitzt aufrecht an die Wand gelehnt. Ein ener⸗
giſches Geſicht. Der eine Unterſchenkel hat gerade
im Verbandszimmer draußen einen großen weißen
Wickelverband bekommen. Er iſt bei einem Sturm
gegen Lodz — wohl demſelben, von dem Rauh
erzählte — durch den Unterſchenkel geſchoſſen
worden. Sein Burſche — erzählt er — hat ſofort
ſeine beiden Pferde abgeſattelt, ſie vor einen
Bauernwagen geſpannt und ſeinem herrn darauf
im Trabe aus der sSchlacht gefahren. Das Schick⸗
ſal der Pferde liegt ihm beſonders am herzen.
Er will ſie mit dem Burſchen zur Truppe zurück⸗
ſchicken und mit dem zuerſt erwähnten, neben ihm

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liegenden Leutnant in einer Droſchke, von der die
Rede iſt, gleich weiter nach Krosniewice fahren.
Schließlich fährt aber der andere allein; denn St.
hört auf die Frage nach ſeinem Burſchen, daß ihn
der Lazarettinſpektor mit den Pferden und dem
Wagen, der ihn gebracht hat, „10 km weit“ —
dieſes Entfernungsmaß iſt typiſch — zur Poſt ge⸗
ſchickt habe. Seinem Unwillen darüber gibt er
— auch hierin ganz herr ſeiner ſelbſt — Ausdruck,
indem er zu dem Arzt ſagt: „Ich muß Sie ſchon
bitten, herr Stabsarzt, mich die Nacht noch hier
zu behalten, ein Lazarettinſpektor hat ohne mein
Wiſſen, wie ich höre, meinen Burſchen mit den
Pferden zur Poſt geſchickt!“
Neben dieſem ſtraffen, lebhaften und ener⸗
giſchen Offizier liegt — ein trauriger Gegen⸗
ſatz — flach auf dem Rücken, unter der jeden
Augenblick zur Seite fallenden Decke nur mit
einem Hemd bekleidet, ein bewußtloſer Mann
mit einer ſchweren Kopfſchußwunde. Der Mund
iſt halb geöffnet, die Augen haben einen
exſtatiſchen Kusdruck. Ein ſtändiges, röchelndes
Aufſtoßen, als wenn er ſich erbrechen wollte,
erſchüttert den Körper. Er iſt ſeiner Bedürfniſſe
nicht herr und befriedigt ſie, wie er daliegt.
Neben ihm in der Ecke am Fenſter ein ſchwarz⸗

haariger, bartloſer Magdeburger, die heimat

ſchon an ſeinem Tonfall erkennbar. Er hat einen
Bauchſchuß, und all ſeine Gedanken ſind darauf
gerichtet, daß es ihm immer den Anſchein hat,
als wolle der Kot jetzt wieder den natürlichen
Weg anſtatt zur Wunde hinaus nehmen. Dann
ruft er nach dem Wärter. Aber Maliſchewsky iſt
nicht immer da oder hat mit einem andern zu
tun. Und wenn er dann kommt, dann klagt der
Arme: Nun iſt es wieder zu ſpät, nun geht es
nicht mehr.
Gegenüber in der andern Fenſterecke ein feiner,
kleiner Leutnant mit friſchem, roſigen Geſicht.
Er iſt ganz ausgekleidet. Seine Sachen aber hat
der Burſche, der noch bei ihm iſt und ab und zu⸗
geht, ſehr ordentlich an der Wand aufgehängt und
auf dem Fenſterbrett ausgebreitet. Er hat „einen
Steckſchuß im Unterſchenkel“. Es klingt ſehr ver⸗
gnügt und ein bißchen ſtolz, wenn er das mit
ſcharfem hannoverſchem „St“ erzählt.
Dem Leutnant 3. neben ihm ſind im Schützen⸗
graben die Zehen erfroren und ſchon an jedem
Fuß ein Zehenglied abgenommen worden. Dann
folgt ein Unteroffizier mit mürriſchem Geſicht,
der nie ein Wort redet. Er hat einen Hüftſchuß
und große Qual. Swiſchen ihm und dem Leutnant

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3. wird bald noch ein ſchmächtiger Mann mit
ſchmalem faltigem Geſicht und verzweifeltem Ge⸗
ſichtsausdruck gebettet. Er hat auch einen Bauch⸗
ſchuß und hin und wieder jammert er laut: man
habe ihm geſagt, er müſſe häufig neu verbunden
werden. Und nun kommt doch keiner und ver⸗
bindet ihn. Und er ſpürt es deutlich, daß es
nötig wäre.
Ganz in der Ecke, von mir nur durch den
Ofen getrennt, liegt „Grell“. Ein dunkler Locken⸗
kopf mit eigenſinnigem Mund. Er hat einen
ſchweren Oberſchenkelſchuß, und das rechte Bein
iſt feſt geſchient. Aber trotzdem liegt er nicht
ruhig. Immerfort ruft er leiſe: „Maliſchewsky!
Ordonnanz!“ Dann murmelt er vor ſich hin:
„Ihr wißt ja gar nicht, wie man einen Strohſack
machen muß! Das muß an den Seiten hoch ſein
und in der Mitte eine Kuhle!“ „Nehmt mir doch
die harte Tragbahre hier unten weg!“ Aber es
iſt gar keine da. Dann ſinkt ſeine Stimme wieder
in irres Flüſtern, und die hände fahren nervös
umher.
Swiſchen dem allen bewegt ſich mit breitem,
gutmütigem Geſicht im ſchmutzigen Drillichanzug
der Landwehrmann Maliſchewsky, im bürger⸗
lichen Leben, wie ich ſpäter von ihm erfrage,
Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 7

— 98 —

Maurer. Er hat faſt immer die „Ente“ oder

das Stechbecken in der hand, beides nach hierhin

und dorthin zureichend und einſtweilen, ohne
es auszuſchütten, beiſeiteſtellend. Er iſt von einer
rührenden Geduld und einer ſtändig gutmütig
lächelnden Freundlichkeit. In Napfſchüſſeln bringt
er uns unſer Eſſen, und es ſchmeckt vortrefflich.
obwohl Maliſchewsky mit ungewaſchenen Fingern
über den Rand hineinfaſſen muß, wenn er die
unhandlichen Gefäße austeilt. Außerdem be⸗
kommen wir heißen Tee und Milchkaffee, beides
aus großen Töpfen in henkelloſe Sinnbecher ge⸗
füllt. Das Laken über meinem Strohſack hat
große dunkle Blutflecke, die häßlich riechen.
Zuerſt wird K. zur Unterſuchung und zum
Verband hinausgetragen. Er hat einen ſehr ernſten
Anochenſchuß durch Oberarm und Unterarm. KAls
er wieder hereingebracht wird, fühlt er ſich viel
wohler: der zerſchoſſene Arm ruht in einer Draht⸗
ſchiene. hoſe und Rock haben ſie ihm ausgezogen
und vernichtet. Er hat außer dem Unterzeug
nur noch eine halbe Lederweſte an. Seine er⸗
frorenen Füße ſehen böſe aus — ganz ſchwarz.
Bei mir ſchließt die Unterſuchung beſonders
optimiſtiſch. Ein ſchlanker Unterarzt mit feinem
Studentenkopf, dem der leichte Schmiß gut ſteht,

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ſtellt, ſchon ehe ich hinausgetragen werde, feſt,
daß das Knie ſich ein klein wenig bewegen läßt.
Auf einer Bahre werde ich dann hinausgetragen
und im Operationszimmer auf einen Tiſch ge⸗
ſtellt, der Einſchuß und der ſcheinbare Ausſchuß
erhalten einen Pflaſterverband und zum Erſatz
des zerſchnittenen Hhoſenbeines kommt ein großer,
reiner, weißer Wickel um den Oberſchenkel.
Das alles macht der Stabsarzt C. aus Ham⸗
burg, von dem mir vor allem die rührende
Unermüdlichkeit in Erinnerung iſt, mit der er
den Verſuch macht, uns alle immer wieder auf⸗
zuheitern. Jeden Tag hat er einen neuen Licht⸗
ſtrahl, wenn er morgens ins Simmer kommt.
Einmal berichtet er: Die Kommandantur hat
angeordnet, daß alle Autos, die durch Lenczyca
kommen, zum Transport Verwundeter, und zwar
zunächſt der Offiziere, angehalten werden. Das
nächſte Mal hat er gehört, daß morgen ſchon
die Eiſenbahn bis Kutno fertig ſein ſolle. Dann
wieder bringt er ſtrahlend Schokolade, die ihm
ſeine Frau geſchickt hat, oder Ungarwein oder
Seitungen. Er iſt immer wohlgemut und — wie
auch ſein Unterarzt — unermüdlich von früh
bis ſpät. Es werden ungeheure Anforderungen

an die beiden Männer geſtellt. Denn immer
7*

— 100

wieder kommen neue Scharen Verwundeter:
Hunderte begehren Aufnahme, Unterſuchung, Ver⸗
band oder bedürfen ernſter, verantwortungs⸗
ſchwerer Operationen.
Der Verwundetenbeſtand wechſelt ſtändig. Der
Leutnant mit dem Rölniſchen Waſſer wird ab⸗
gelöſt durch einen andern, einen Gardefüſilier⸗
leutnant Grafen G., der ſehr ſchwer verletzt in
die Mitte zwiſchen den beiden Strohſackreihen ge⸗
bettet wird. Er hat eine ganze Schrapnelladung
bekommen: Kopf, Rücken, Schultern und Hände
ſind verletzt. Er will anfangs nicht, daß ſein
Rock zerſchnitten wird. Aber als er dann wieder⸗
kommt vom Verbandszimmer, iſt er faſt nackt
ausgezogen: ſogar das hemd fehlt ihm. Er iſt
nur in Unterhoſen, das Übrige Verband. Ent⸗
weder ſitzt er aufrecht auf dem Strohſack oder
er liegt, die verbundenen hände, die ihm wie
Feuer brennen, hoch in die Höhe geſtreckt. Ich
höre noch, wie er einmal ruft: „Ordonnanz,
Meſſer!“ (Die vornehme Bezeichnung Ordonnanz
für Maliſchewsky ſtammt von ihm.) Als Mali⸗
ſchewsky ihm ſein Taſchenmeſſer gibt, ſäbelt er
ſich den nach ſeinem Empfinden ſchlecht ſitzenden
Verband von den händen. Er wird am häufigſten

herausgeholt, und dann iſt ihm immer wieder

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101

eine Schrapnellkugel herausgeſchnitten worden.
Er iſt ſchon einmal bei Namur verwundet worden
und ſchnell wieder geneſen. Jetzt ſagt er: „Wer
bloß im Weſten war, der weiß gar nicht, was
Krieg iſt.“ Er iſt der Typus eines jungen Ariſto⸗
kraten. Die Straffheit und Wortloſigkeit, mit
der er ſeine Schmerzen erträgt, kann man nicht
ohne Ehrfurcht beobachten.
Ganz furchtbar iſt die Nacht: Unaufhörlich
klingt das quälende Würgen des Kopfſchuß⸗
wunden, die beiden mit den Bauchſchüſſen klagen.
Grell greift in der Luft umher und phantaſiert.
Mit einem Male hat er es fertig gebracht, trotz
ſeines geſchienten Beines auf einen Stuhl zu
klettern. Maliſchewsky) hat Mühe, ihn wieder
herunterzubringen. Dann hat er ſich an das
Ofenloch herangeſchoben und fängt an, mit auf⸗
geleſenem Stroh zu heizen. Und nun glaubt er,
ſeine Schweſter Hedwig ſei da und Maliſchewsky
wolle ſie nicht hereinlaſſen. Er winkt und winkt:
da herein ſolle ſie kommen, als ob ſie hinter einer
Schranke ſtände. Er ſpricht, als ſei er auf einem
Bahnſteig im haltenden Suge. Jetzt bittet er
ſie, ihm Schokolade zu bringen. Dann wieder legt
er ſich ſteif hin, als ſtehe er ſtramm und meldet:
„Patrouille Ur. 1 der Feldwache 2/18.“ Sie

102 –

hätten eine Ruſſenpatrouille geſehen. Dann iſt
er beim Wurſtverteilen in der Kompagnie und
beharrt eigenſinnig darauf, für den und den
habe er noch zu empfangen. Dann wieder un⸗
verſtändliches Flüſtern und ruheloſes Winken.
Wir andern ſprechen mitunter auf ihn ein.
Maliſchewsky ſucht ihn zu überzeugen, daß er
Unſinn redet. Einmal klingt die Stimme des
Grafen G. hart und gereizt dazwiſchen: „Das
iſt übrigens ein unverſchämter Patron!“

8. Warten.

Mit Tagesanbruch bricht hauptmann St. mit
ſeinem eigenen Wagen auf. Wir andern werden
wiederholt aufgeſchrieben und nach dem Grad
unſerer Reiſefähigkeit gruppiert. Maliſchewsky
wirbelt mit einem Beſen den Staub auf zwiſchen
unſern Strohſäcken. Er iſt ſehr ſparſam mit
Waſſer; denn die nächſte Waſſerzapffſtelle iſt,
ſo ſagt er, zehn Minuten vom hauſe entfernt.
Ich ſehe nicht, daß für ihn eine Ablöſung möglich
iſt, und bewundere den lächelnden Gleichmut,
mit dem er uns Tag und Nacht verſorgt.
Mitunter kommt eine alte Jüdin mit einer

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roten Kreuzbinde am Arm zwiſchen unſre Stroh⸗
ſäcke und erbietet ſich zu Einkäufen. Ebenſo ein
halbwüchſiger Judenjunge mit beiden Händen
in den Wintermanteltaſchen und in dieſen alles,
was man ſich nur denken kann. Ich kaufe von
ihm grüne äpfel, Zuckerwerk und bunte Taſchen⸗
tücher.
Der erſte, der von uns fortgeht, iſt der kleine
Leutnant mit dem Steckſchuß. Ich ſehe ihn noch
am frühen Morgen, wie er, von ſeinem Burſchen
unterſtützt, ſorgfältig und behaglich Toilette macht
mit ſorgſamer Zahnpflege und allem. Als die
Nachricht kommt, daß für ihn ein Kutoplatz da iſt,
iſt er blitzſchnell und tadellos angezogen. Ein
brauner Ruſſenmantel und eine große Ruſſen⸗
taſche werden ihm nachgetragen. Er ſelbſt reitet,
den helm auf dem Kopf, elegant und freundlich
nach allen Seiten grüßend, auf den übers Kreuz
ſich anfaſſenden händen ſeines Burſchen und eines
andern Mannes aus der Stube. Kaum, daß man
ihm ein wenig anſieht, daß ihm der weißgewickelte
Unterſchenkel Schmerzen macht.
Ich ſehne mich ſehr danach, auch weiter zu
kommen. Da bringt der Stabsarzt gegen Mittag
die Nachricht, ein Kraftwagen zur Fahrt nach
Berlin ſtehe bereit. Mit dem könne ich fahren.

104

Inzwiſchen hatte ſich unſere Zahl um einen

Offizier⸗Stellvertreter, einen Nationalökonomen
aus einer Univerſitätsſtadt, vermehrt. Er hatte
zwei Schüſſe, einen durch den Arm und einen
hinter dem Ohr hinein, quer durch den Kopf
und vorn zwiſchen den Zähnen wieder heraus.
Er wird neben mich gebettet an Us. Stelle,
der auf die Lagerſtätte des Leutnants mit dem
Battiſttuch und dem kölniſchen Waſſer umgezogen
iſt. Der Neuangekommene ſoll auch mit dem Kuto
mit; der Stabsarzt will ihn gern ſo ſchnell
wie möglich nach Berlin haben. Außerdem noch
einen Leutnant von einem Maſchinengewehrzug,
der — ein ganz ungewöhnlicher Anblick — auf⸗
recht und ungeſtützt in unſere Stube tritt, um
ſich mit uns beiden zuſammen zu tun. Aber er
iſt wohl ſchlimmer daran als wir; denn er hat
einen Schuß in der Lunge ſitzen, iſt ſehr blaß,
und Maliſchewsky muß ihm gleich einen Stuhl
holen, da er nicht lange ſtehen kann.
Während wir noch miteinander ſprechen,
kommen mit einem Male Unteroffizier Nowack
und der „Gefreite“ Meyer herein und mit ihnen
mein rheumatismuskranker Burſche hHübner. Der
iſt gleich, nachdem er ſich nach meiner Ver⸗
wundung krank gemeldet und auf den Marſch

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– 105 –

zur Etappe gemacht hat, von den Kuſſen ge⸗

fangen genommen worden und nach Brzeziny

gebracht worden. Nach zwei Tagen aber, als
Litzmanns Truppen die Stadt erſtürmten, iſt
er ſeinen Wächtern weggelaufen und nun hier⸗
her in ein anderes großes Lazarett, das im Ge⸗
fängnis eingerichtet iſt, weiterbefördert. Auf der
Straße hat ihn Nowack geſehen, der noch immer
nicht abgefahren war, wohl weil er ſelbſt nicht
recht wußte wohin, und hat ihn nun zu uns
geführt.

Mit hilfe dieſer Getreuen mache ich mich ſchnell
fertig. Schnürſtiefel, die ich ausgezogen habe,
wieder an und Rock und Mantel und Helm. Und
dann warten wir auf das Auto, ſchon immer
beredend, in welcher Stadt Deutſchlands wir zum
erſten Male halt machen und wo wir die Nacht
verbringen wollen.

Aber eine Stunde nach der andern ver⸗
geht. Der Kraftwagen kommt nicht. Er iſt
wohl von einigen der vielen andern, die in
andern häuſern liegen, in Beſchlag genommen.
Das iſt nun wieder eine rechte Enttäuſchung;
denn faſt meine ich, daß der Aufenthalt in dieſer
Leidensſtube ſchlimmer iſt, als es die Fahrt war.

106

Aber doch habe ich ein Empfinden der Erleich⸗
terung. Wenn ich die beiden, mit denen ich
fahren ſollte, anſehe und denke, wie ich ſelbſt
hilflos bin, dann iſt es mir ganz unvorſtellbar,
wie wir ſitzend in einem Auto durch Polen und
durchs halbe Deutſche Reich kommen ſollen.

Gegen Abend kommen noch zwei neue Ver⸗
wundete. Der eine, der zwiſchen den noch immer
bewutßloſen Kopfſchußwunden und A. gebettet
wird, hat einen Schuß in den Mund bekommen.
Sein Geſicht iſt unförmlich angeſchwollen. Er
kann nur flüſſige Nahrung zu ſich nehmen und
leidet ſehr. Schlimm iſt, daß man ihn gar nicht
verſtehen kann, und daß er doch immer etwas
ſagen will. Einer ſagt zu ihm: „Lieber Freund,
können Sie ſich nicht ein bißchen herumdrehen,
Sie riechen ſo ſehr ſchlecht aus dem Munde!“
Danach will er etwas ſagen und wiederholt es
immer wieder. Maliſchewsky ſteht gutmütig vor
ihm und ſagt: „Ich kann dich nicht verſtehen.
Was willſte denn eigentlich?“ Endlich hat es
der Unterarzt heraus: er ſagt nur immer die
drei Worte: „Eine andere Stube!“

Der zweite Verwundete, der noch zu uns
kommt, iſt Major von L. von unſerm Bataillon.

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Er hat einen ſchweren Anochenſplitterſchuß im
linken Oberſchenkel und das Erſte, dem er Aus⸗
druck gibt, iſt das Gefühl der Erlöſung unter
Dach zu ſein: „Es hat mir immer ſo leid getan,
wenn ein Rehbock einen Knochenſchuß bekommen
hat. Aber der legt ſich in eine Dickung und heilt
ſich aus, und mich fahren ſie ſechs Tage auf
ſchinmme einem Bretterwagen umher!“ Er iſt am 22. No⸗
vember beim Sturm auf Lodz verwundet worden.
Er hat damals das Reſerve⸗Regiment . . . ge⸗
führt, das nach ihm mein Bataillonsführer Haupt⸗
mann Schmidt bekommen hat. In der Erinne⸗
rung iſt ihm noch das Eine gegenwärtig, das
erlöſte Aufatmen, als er verwundet wurde, daß
ihm damit die Laſt der Verantwortung für das
geſchwächte, übermüdete, eingeſchloſſene Regiment
von den Schultern fiel. Sein Bein iſt feſt ge⸗
ſchient, und er iſt hoch befriedigt, wie gut das
gelungen iſt; aber von Viertelſtunde zu Viertel⸗
ſtunde wird ihm immer unerträglicher der Stroh⸗
ſack, auf den er gebettet iſt. „Weizenſtroh!“ ſagt
er voll Empörung. „Ich habe niemals geduldet,
daß in der Kaſerne etwas andres als Roggen⸗
oder Haferſtroh genommen wird. Das iſt viel
weicher! Es muß doch auch Betten geben hier
in dem NReſt!“ Als die Nacht kommt, fragt er

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— 108

nach ſeinem Burſchen, der „Knabe“ heißt; aber
ehe ihn Maliſchewsky rufen kann, ſetzt er hinzu:
„Laſſen Sie nur, der arme Rerl, der muß auch
müde ſein!“ und läßt ihn ſchlafen.

Die Nacht iſt wie die vorige: Grell phanta⸗
ſiert; der Kopfſchußwunde würgt und röchelt.
Der Major ſagt einmal: „Das ſtört ja furcht⸗
bar!“ Aber als ich ihm erwidere, daß der Mann
einen Kopfſchuß hat und ſeit vier Tagen ohne
Beſinnung liegt, ſagt er nichts weiter. Graf G.
liegt im Fieber. „Herr Major,“ ruft er plötzlich,
„wir müſſen dieſen Abſchnitt halten unter allen
Umſtänden!“ „Was meinen Sie?“ fragt der
Major. Darauf G. noch immer im Fieber: „Kich,
ich meine den andern Herrn Major!“ Wir haben
eine brennende Kerze aufgeſteckt, nach dem Major
zu durch die botaniſche Tafel abgeblendet. Die
Leute mit den Bauchſchüſſen verlangen nach Ver⸗
band und Morphiumſpritze. Die möchte auch
Major v. L. haben. Gegen Morgen läßt er den
Unterarzt rufen. Der gibt ihm eine Morphium⸗
ſpritze und läßt ihm einen neuen, friſch geſtopften
Strohſack bringen. Auch für die Verbände der
andern trägt er noch vor Tage Sorge. Nach
ſchlafloſer Nacht kommt endlich der neue Morgen.

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— 109 –

9. Heimfahrt.

Beſuch vom Feldrabbiner. Da er bei nie⸗
mandem recht Gehör findet mit ſeinem ſuchenden
Gruß, rede ich ihn an. Er ſetzt ſich, ſehr zum
Nachteil meines Helmes, der ſeitdem einige Beulen
hat, auf das Zeltbahnbündel meiner Sachen neben
mich, und wir plaudern vom Krieg, von den
Juden in Polen, den Reſten alter deutſcher Sprach⸗
formen und eines verklungenen deutſchen Wort⸗
ſchatzes in ihrer Mundart. Er bringt Zeitungen
mit, Wochenausgaben des Berliner Tageblatts.
Der Major ſchläft den ganzen Tag über. KAls
er aufwacht, iſt er tief erquickt, faſt heiter und
dazu hungrig, aber Maliſchewsky ſagt mit ſeiner
lächelnden Gemütsruhe: „Jetzt kann der herr
Major nichts mehr kriegen. Es iſt alles auf⸗
gegeſſen.“ Der Major läßt Stabsarzt C. herein⸗
bitten. Der will ſorgen, daß er noch etwas be⸗
kommt. Die Rüche wird ſchonend und mit Rück⸗
ſicht behandelt; denn auch an ſie ſtellt die Über⸗

belegung des Lazaretts und vor allem die Schwie⸗

rigkeit mit dem Waſſer ungeheure Anforderungen.
Aber eine Weinſuppe und ein paar Eier weiß
Dr. C. noch zu beſchaffen. „Es ſind — ſo ſagt er
—– die einzigen heute hier im Orte.“

— 11⁰ —–

Beim Aufwachen aus dem Morphiumſchlaf
ſagt der Major: „Jetzt hat meine Frau mein
Telegramm. Run wird ſie zum großen Andree
ſtürzen und ſuchen, wo dieſes Reſt liegt!“ Und
nach einer Weile ſich unvermittelt zu mir wen⸗
dend: „Haben Sie ſchon einmal an 1812 gedacht
in dieſen Tagen?“

Je mehr die Nacht heraufzieht, deſto ſtärker
ergreift ihn wieder die Unruhe. heute iſt ſein
Burſche Knabe um ihn. Der hat ihn zum Eſſen
in die höhe gerichtet. Nun läßt er ihn wieder
rufen: „Knabe, Sie ſind doch immer ſo ein
geſchickter Offiziersburſche geweſen. Denken Sie
doch daran, wie Sie früher der gnädigen Frau
mit Servieren geholfen haben. Knabe, das müſſen
Sie ſich doch ſelbſt ſagen, daß Sie mich wieder
niederlegen müſſen, wenn Sie mich zum Eſſen
aufgerichtet haben. Rein, Unabe, ſo nicht!“
Immer im freundlichen Ton, aber in immer ge⸗
ſteigerter Unruhe: „Anabe, Knabe!“ Der ſteht
mit ſeinem feuerroten, lockigen Vollbart vor ihm
und gibt ſich alle erdenkliche Mühe und macht
alles falſch. Eine Morphiumſpritze, die der Major
ſich wiederum erbittet, verweigert ihm der Unter⸗
arzt. Nur etwa Kognak gibt er ihm.

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Die Leidensäußerungen der andern ſind wie
in den vorigen Nächten.
In der Frühe muß das Lazarett wohl leerer
geworden ſein. Stabsarzt C. kommt und läßt
zuerſt Grell hinaustragen. Er muß neu ver⸗
bunden werden. Ich glaube ihn im Operations⸗
zimmer ſchreien zu hören. Dann kommen auch
der bewußtloſe Kopfſchußwunde, an dem eine
ſchwere Operation gemacht werden ſoll, und der
mit dem Mundſchuß hinaus und endlich auch
der Major, den der Arzt freundlich und beſorgt
als den unter uns Surückgebliebenen am ſchwerſten
Leidenden bezeichnet; er habe jetzt ein beſonderes
Zimmer und ein Bett darin. Als er hinaus⸗
getragen wird, ruft ihm Graf G. noch nach, er
möge doch geſtatten, daß uns ſein Unabe, auch
wenn er fort ſei, mal etwas hole; war der doch
am Tage zuvor der einzige Bote in der KAußen⸗
welt, der namentlich mehrmals Siphons mit
Sauerbrunnen geholt hatte.
So iſt das Zimmer leerer geworden. Ich habe
mich neben K. legen laſſen. Wir plaudern von
den Möglichkeiten weiterzukommen. Sie ſind für
M. noch geringer als für mich; denn namentlich
der Suſtand ſeiner erfrorenen Füße erfordert
einen Transport in ganz ausgeſtreckter Lage.

Da ſteht Knabe mit einem Male in der Tür.
Mit weit aufgeriſſenen Augen und ganz entſetzt
aus ſeinem roten Vollbart blickend, ſagt er: „Der
Major iſt tot!“

Ein paar hohe Äärzte kommen und gehen teil⸗
nahmsvoll fragend durch unſre Reihen. Wahr⸗
ſcheinlich iſt es eine Folge dieſes Beſuches, daß
Maliſchewsky von jetzt an eine große blaue Schürze
trägt, an der er grinſend hinunterſtreicht, und daß
die Mannſchaften allmählich einer nach dem an⸗
dern aus unſerm Zimmer hinausgetragen werden
und noch eine Reihe von Offizieren zu uns
hereinkommen: ein ſchleswig⸗holſteiniſcher Eiſen⸗
bahner B., der genau einen ſolchen Schuß vom
hinterkopf durch die Zähne hat wie der National⸗
ökonom. Aber er kann ſich beſſer helfen, kann
ſtehen und gehen und ſich ſelbſt aus⸗ und an⸗
kleiden.

Es iſt ſchon wieder faſt dunkel, da kommen die
beiden Arzte herein und ſprechen von einem
Auto mit drei verfügbaren Sitzplätzen und fragen,
wer mitwolle: der Rationalökonom und der Eiſen⸗
bahnerleutant und ich, wir melden uns ſogleich
und erhalten die Zuſage. Ich laſſe mir von Mali⸗
ſchewsky die Stiefel anziehen und mir bei dem

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— 115 —

Verſuche helfen, auf einem Stuhl zu ſitzen. Es
geht über Erwarten gut. Das zerſchoſſene Unie
beugt ſich unter der Laſt des herabhängenden
geſtiefelten Unterſchenkels. Es wird wohl Schmer⸗
zen machen, aber wenn ich nur weiter komme.

Der Offizier⸗Stellvertreter Sch., der National⸗
ökonom, an deſſen Fortkommen Stabsarzt C.
beſonders gelegen iſt, verliert in deſſen Armen
das Bewußtſein. Er legt ihn ſtill auf den Stroh⸗
ſack zurück und ſchüttelt den Kopf. An ſeiner
ſtatt ſoll ein Garde⸗Füſilier⸗Leutnant mit, der
in einem andern Simmer iſt und einen beſonders
ſchmerzhaften Schuß durch den Oberſchenkel be⸗
kommen hat.
In der frühen Dunkelheit ſtehen zwei Kraft⸗
wagen vor dem hauſe. Der vordere iſt ein Ge⸗
ſchäftswagen, in dem in Friedenszeiten Waren
— etwa Kleider — von haus zu haus zur Kund⸗
ſchaft gefahren werden. Jetzt ſind Bänke hinein⸗
gemacht. Und die ſind ſchon beſetzt von ver⸗
wundeten Soldaten. Das zweite Auto iſt ein
offener Wagen mit je zwei Sitzen hintereinander
außer dem Kutſcherbock.
Ich bin der erſte, den Maliſchewsky und ein
Sanitätsunteroffizier hinaustragen. Draußen emp⸗
Hans Schmidt, Vom sSchlachtfeld nach Hauſe. 8

— 114 –

fängt uns der Führer des Autos, ein vornehmer,
herzlich freundlicher herr in einem ſchönen Pelz
mit einer Binde des Roten Kreuzes am KArm.
Er hat Liebesgaben aus Berlin gebracht. Reben
ihm ſteht, auch im großen Pelz, ſein Chauffeur,
ein echter Berliner. Der übernimmt es ſofort,
mich richtig zu ſetzen und einzupacken. Ich werde
rechts auf den rückwärtigen Sitz getragen. Ob
wohl Decken da ſind? „Wenn wa ſo ville Jeld
hätten wie Decken, denn wäre wa reich!“ ſagt der
Berliner. Er hat ſichtlich ſchon Übung im Ver⸗
wundeten⸗Transport; denn er verſteht es vor⸗
trefflich, mich einzuwickeln. Der Sitz iſt bequem,
hat vor allem ſehr ſchöne Armlehnen, und das
Sitzbrett davor läßt Raum genug, die Füße ſchräg
aufzuſtellen.
Vor mir findet der Eiſenbahnerleutnant, links
neben mir der Gardefüſilier Platz. Auf dem linken
Vorderſitz ein verwundeter Landwehrmann mit
großem ſchwarzem Bart.
Wie ſicher und ſorgſam geht die Fahrt! Bis
Krosniewice haben wir Feldweg. Da fährt der
Chauffeur ganz langſam. Dort noch einmal halt:
beſorgtes Suſehen unſeres freundlichen Führers,
ob wir die Fahrt auch ertragen, willkommene Er⸗
quickung aus ſeiner Thermophorflaſche, in der

ä

— 115 —

heißer Kakao iſt, und mit ſchönen Keks. Dann
auf guter Landſtraße ſauſende Fahrt durch die
kalte Nacht. Ich habe den ſeidenen Baſchlik über
das Geſicht gezogen, aber ich ſehe doch, wie wir
an einer Kolonne mühſelig vorwärtsſchleichender
Planwagen, auf denen Verwundete gefahren
werden, ſo wie wir neulich, vorüberſauſen. Kurzer
Halt am Kriegslazarett in Konin, wo wir zum
erſtenmal Pflegerinnen, Diakoniſſinnen ſehen, die
uns Butterbrot und Tee reichen, zwiſchen Land⸗
ſturmpoſten hindurch weiter. Eine kurze Panne
auf der Landſtraße. Dann mit verdoppelter Ge⸗
ſchwindigkeit vorwärts. Trotz der ſchneidenden
Kälte, die uns ins Geſicht ſchlägt, bin ich ein⸗
geſchlafen.
Als ich aufwache, ſind rechts und links Bäume
an der Chauſſee, wie es in Rußland nirgends iſt.
Wir ſind auf deutſchem Boden! Und nun tauchen
Häuſer auf. Eine Bahnlinie wird überquert.
Vor einem großen hauſe hält unſer Wagen.
Sauber gekleidete Krankenträger. Freundliche,
teilnahmsvolle Schweſtern in einer Tracht, wie
die Kraſchnitzer. Ein Saal voll ſchneeweißer, ein⸗
ladender Betten. Es iſt nachts 2 Uhr, und wir
ſind nach ſechsſtündiger Nachtfahrt im erſten
deutſchen Quartier, im Kriegslazarett Wreſchen.
8*

10. In Deutſchland.

Einige Tage ſind vergangen. Die Mittags⸗
ſonne ſcheint ſtrahlend in das breite Fenſter
des ſchönen Südzimmers im Sanatorium Friede⸗
rizi in Breslau. Ich bin allein in dem großen,
hohen Raum. Von meinem Bett aus ſehe ich die
Bäume des Scheitniger Parks, zwiſchen denen ſich
gewaltig und feierlich die Jahrhunderthalle mit
ihrer herrlichen Pergola und den ſchönen Ge⸗
ſchwiſterkuppeln ausbreitet. Wer hätte im
Sommer 19153, als wir dort die Jubelfeier der
Befreiungskriege begingen, geglaubt, daß wir
vor der Notwendigkeit einer gleichen Volks⸗
erhebung ſtänden, daß wir die Koſakenmützen
und Ruſſenmäntel, die da in der ruſſiſchen Ab⸗
teilung der Ausſtellung ſo feierlich aufgebaut
waren, zwiſchen oſtpreußiſchen Stoppelfeldern
ſtreifen ſehen würden und als ihr Wahrzeichen
in der Nacht den Flammenſchein über der dunkeln
Silhouette der Häuſer von Lyk. Noch berührt
mich bei jedem neuen Erwachen der Reichtum und
die reine Schönheit meiner Krankenſtube. Das
blanke Linoleum auf dem Boden, auf dem die
weißen Füße der Betten auf Glasſcheiben ſtehen,
die grünabgeblendete elektriſche Lampe auf dem

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= 1¹7 –

Nachttiſch, die bunten Blumen im Fenſter und
die unendliche Sorgfalt der Pflege, die mich um⸗
gibt, wie ein Traum.

Da tritt meine Pflegerin herein und bringt
die überraſchende Botſchaft: „Der Kaiſer hat
ſeinen Beſuch im Sanatorium angeſagt. In einer
halben Stunde iſt er hier!“

Und nun öffnet ſich die Tür und geführt von
unſerm Arzt, der mich als Leutnant und Profeſſor
vorſtellt, tritt der Kaiſer herein. Hinter ihm
Offiziere und Militärärzte.

Er reicht mir die Hand und fragt nach meinem
Regiment und meiner Verwundung. „Ach, da
haben Sie ja die große Sache jetzt mitgemacht.“
Und er läßt ſich erzählen, beſonders von den
Gefangenen und dann von den ruſſiſchen Sol⸗
daten überhaupt, von ihrer Feldtüchtigkeit und
Ausdauer und einzelnen Beiſpielen hervor⸗
ragender Tapferkeit, die ich von ihnen erlebt
habe.
Dabei iſt mir aufs tiefſte eindrücklich die
Wärme und Freundlichkeit in des Kaiſers Worten,
das helle Leuchten ſeiner Augen und die auf⸗
rechte Geſtalt, die im grauen Mantel hoch neben
meinem Bette ſtehend auffallend groß erſcheint.

– 118 –—

Der Arzt zeigt und erklärt meine Wunde: „Ein
intereſſanter Knieſchuß ohne Verletzung des Ge⸗
lenks!“ Und um das zu zeigen, bittet er mich,
das Enie zu beugen und zu ſtrecken. Der Kaiſer
ſagt: „Run laſſen Sie nur den herrn Profeſſor
hier nicht exerzieren.“
Dann zeigt er auf ein Buch über ägyptiſche
Plaſtik, das vor mir liegt, und ſpricht von den
letzten Ausgrabungen, die die Engländer in
Agypten gemacht haben. Und dann ſagt er lä⸗
chelnd: „Ja, Agypten!“ Und nach einer Pauſe:
„Ich kenne es nicht, aber meine Jungs ſind da⸗
geweſen!“
Noch ein freundliches Wort und einen hände⸗
druck für die Pflegerin. Dann nimmt er einem der
Offiziere, der eine Anzahl Lorbeerzweige im Arm
hat, zwei aus der hand. „Ich freue mich, dem
herrn Profeſſor auch einmal dieſen Lorbeer über⸗
reichen zu können, andern wird er ſich gewiß
ſchon erworben haben.“
In der Tür wendet er ſich noch einmal um mit
ernſtem Geſicht: „Erzählen Sie auch Ihren Stu⸗
denten von dem, was Sie erlebt haben!“

aſe
eſor

—

= W° RMh e See

Inhaltsverzeichnis.

Verwundet . . . . . . . . . . . . . . .
Die Letzten am Seinde . . . . . . . . . .
Eingeſchloſſen . . . . . . . . . . . . . .
Nachtfahrt . . . . . . . . . . . . . . . .
Durchbruch . . . . . . . . . . . . . . .
Mit den Gefangenen. .
Kußerhalb der Gefahrzone . . . . .
Warten . . . . . . . . . . . . . . . . .
Heimfahrt . . . . . . . . . . . . . . . .
In Deutſchland . . . . . . . . . . . . .

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