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author: Blümcke, Ludwig

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Nriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/17.

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Rühn's Sammlung von Rriegserlebniſſen

gemeinverſtändlich bearbeitet von

tätigen Kriegsteilnehmern
Erlcheint in zwanglolen Heften .“ Preis für dieles Hekft 50 Pfennige.

IV.

Sanitaãter=Erlebnis

im Feldzug 1914/15 auf Frankreichs Boden

wiedergegeben von

Oberapotheker L. Blümcke
3 ½ Bogen mit Abbildung. . 1. — 3. Tauſend.

Sanitäters Ausmarſch aufs Schlachtkeld

1916

Richard Kühn, Abteilung: Buchverlag
Gegr. 1894
Leipzig, Langeltr. 2

☛ AUm Beachtung der Rückleite wird gebeten. 2☚

Sanitäter⸗Erlebnis

im Feldzug 1914/15 auf Frankreichs Boden

wiedergegeben

von

Oberapotheker L. Blümcke

1.— 3. Tauſend

Richard Kühn, Derlagsbuchhandlung
LCeipzig, Cangeſtr. 2

Nachdruck verboten.

Druck von Oswald Schmidt, Leipzig.

Nun waren ſie alle im Felde: drei Brüder, vier Vettern,
ſämtliche Schulkameraden. Sogar der Landſturm
wurde einberufen, Männer mit erwachſenen Kindern. Nur
ihn allein, den armen Heinz von der Waldmühle, wür⸗
digte man nicht der Ehre, fürs teure, ſo hart bedrängte
Vaterland zu ſtreiten, trotzdem er doch keinen ſehnlicheren
Wunſch kannte, als ebenfalls des Kaiſers Rock tragen zu
dürfen. Überall, wo er ſich gemeldet als Freiwilliger,
ſogar beim Train, hatte man ihn wegen ſeines etwas
ſteifen linken Arms und der ſchwachen Bruſt glatt ab⸗
gewieſen. O, das war entſetzlich! Weinen hätte er mögen
wie ein Schulbube, den der Lehrer verprügelt. — —
Über ſechs Monate tobte nun bereits der blutige
Völkerkrieg. Unglaubliches hatten die deutſchen Waffen
geleiſtet. Sieg auf Sieg in Oſt und Weſt. Und heute
verkündete im Städtchen helles Glockengeläut abermals
eine glänzende Waffentat. Luſtig wehten die Fahnen,
ſchulfreie Kinder ſangen die Wacht am Rhein, und vor
dem Rathauſe drängte ſich eine Schar Neugieriger um
einen Feldgrauen, der ſtolz wie ein König daſtand mit
ſtrahlendem, wettergebräuntem Geſicht, den rechten Arm

in der Schlinge, auf der Bruſt das Eiſerne Kreuz. Heinz
1*

— 4 —

betrachtete ihn vom Fenſter der Kanzlei, in der er ſeit
Beginn des Krieges ſich als Schreiber betätigte, mit be⸗
wundernden Blicken und ſeufzte ſtill in ſich hinein: „Der
Glückliche! Bluten fürs Vaterland durfte er. Und du
ſitzeſt hier und ſchluckſt Tag für Tag Aktenſtaub.“ — —
Jetzt trat der Bürgermeiſter Werner ins Zimmer.
Das blaſſe, faltige Geſicht des alten Herrn ſah heute be⸗
ſonders gütig aus, und ſeine großen, blauen Augen
ſchauten den verlegen an den Arbeitstiſch eilenden Schreiber
durch die ſcharfen Gläſer ſo recht wohlwollend und väter⸗
lich an. Herr Werner ſchätzte den blaſſen, pflichtgetreuen
jungen Mann, der ſo gern Soldat geworden wäre, näm⸗
lich überaus und war zudem mit dem Waldmüller Sievers,
Heinz' Vater, ſeit vielen Jahren befreundet.
„Na Junge,“ ſagte er dann, dicht an ihn heran⸗
tretend und ihm die Hand auf die Schulter legend,
„nun wirſt du doch noch mit in den Krieg kommen,
wenn auch nicht als Soldat, ſo doch als Sanitäter, das
iſt gewiß auch eine ſchöne Sache. Was meinſt du?“
Wie elektriſiert fuhr Heinz empor, leuchtendes Rot
ſchoß ihm in die ſchmalen Wangen und die Augen
blitzten auf in freudigſter Überraſchung.
„Aber, Herr Bürgermeiſter,“ ſtieß er aus, „da wurde
ich doch ebenfalls abgewieſen wegen zu großen Andranges.
Es ſollten nur ausgelernte Angehörige von Sanitäts⸗
kolonnen eingeſtellt werden.“
„Schon gut! Ich habe mit unſerm Vorſitzenden
vom Roten Kreuz geſprochen. Es wird eben, weil du

— 5 —

es biſt, mal eine Ausnahme gemacht. In S.. . wirſt du
im dortigen Reſervelazarett ausgebildet werden, und in
vier bis ſechs Wochen geht es wahrſcheinlich ins Feld.“
„O, Herr Bürgermeiſter, wie wollte ich glücklich
ſein!“
„Na ja, glaub's ſchon! — Und nun pack' deine
Akten hübſch ins Pult und geh zu deinen Eltern. Die
werden nicht wenig überraſcht ſein und ihren letzten
Jungen nicht ſo leichten Herzens hergeben. Morgen
mittag kannſt du nach S... reiſen und dich beim Sani⸗
tätsrat Müller melden. Ich gebe dir ein Schreiben an
ihn mit.“
„Herr Bürgermeiſter, wie ſoll ich Ihnen das danken!
Ich — ich weiß garnicht — —“
„Nur keine Redensarten, alter Junge! Bin vor
vierundvierzig Jahren ſelber mal als Freiwilliger ins
Feld gezogen, zugleich mit deinem Vater. Wir wiſſen,
wie eines deutſchen Jünglings Herz empfindet.
Mit glühenden Wangen und hochpochendem Herzen
ſtürmte Heinz Sievers durch die, trotz Kälte und Schnee,
heute ſo belebten Straßen des Städtchens dahin, zum
polniſchen Tor hinaus, dem Walde zu. Wie in ein
weißes Leinentuch gehüllt, lagen die verſchneiten Heimat⸗
fluren vor ſeinen ſtrahlenden Augen. In den alten
Pappeln, die alles Sonnenſchmucks beraubt, frierenden
Bettlern gleich am Wege ſtanden, heulte der Wind und
von den ſchwarzen Föhrenfeldern her ſchlich langſam die
2

— 6 —

kalte Winternacht heran. Schon deckte die Dämmerung
ihre Schleier über die eintönige Landſchaft, — drüben im
trauten Müllerhaus am Waldesrand, wo der Mühlen⸗
bach rauſchte über das nimmer ruhende Mühlrad, blinkten
freundlich grüßend zwei Lichtlein auf. Gleich würde
Heinz dort ſein. Schon empfing Hektor ihn mit freu⸗
digem Gebell.
Drinnen im einfachen, ſauberen Stübchen ſaßen die
Eltern und Peter Schulte, der getreue Altgeſell, einträchtig
beieinander. Sie redeten von den neueſten Kriegsereig⸗
niſſen, wie jeden Abend. Im Ofen kniſterte ein luſtiges
Feuer, behagliche Wärme verbreitend, der Kanarienvogel
ſang ſein Abendlied, die Katze ſchnurrte auf der Ofen⸗
bank, und alles war ſo friedlich, ſo gemütlich, als ſei
dieſe Stätte von den Stürmen des Weltkrieges völlig
unberührt geblieben. Doch das ſchien nur ſo: drei Söhne
des Müllers ſtanden im Felde, bange Sorge um ihr
Leben wich keine Stunde von den liebenden Eltern⸗
herzen. —
Jetzt trat Heinz, der Jüngſte, herein:
„Vater — Mutter — ich darf auch mit!“
Gab das eine Überraſchung! Das kam ja doch wie ein
Blitz aus heiterm Himmel. Verſtohlen perlte ein Trän⸗
lein über der erſchreckten Müllerin welke, erblaſſende
Wange, Vater Sievers' ſtattliche Gardiſtengeſtalt reckte
ſich zu ihrer ganzen Höhe empor, die Spitzen des grauen
Schnurrbarts zitterten ein wenig, und um die Mund⸗
winkel ging ein nervöſes Zucken; aber dann erhellte ein

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ſtolzes Lächeln ſein wetterhartes Geſicht, und als er ſeines
Jungen in abgeriſſenen Sätzen herausgeſtoßenen Bericht
voll begriffen, da ſagte er mit feſter Stimme:
„In Gottes Namen denn! — Meine vier Jungens! —
Das Vaterland ruft; da ſoll ſich niemand, der ihm noch
dienen kann, drücken!“
Gar viel gab es dann noch zu beſprechen, zu be⸗
ſorgen.
Während der Nacht drückte Heinz kein Auge zu.
Und ſein Mütterlein vergoß noch manche heiße Träne.
Doch niemand ſah es, niemand ſollte es ſehen, denn ſie
war ein deutſche Frau.

II.

Lange, lange hatte Heinz ſich noch gedulden müſſen,
bis ſich ihm die Möglichkeit bot, auf dem Kriegsſchau⸗
platz dem Vaterlande zu dienen. Aber nun, nach drei
Monaten, durfte er hinaus. Heute ſollte er mit dem
Kolonnenführer Ewald, der zu kurzem Erholungsurlaub
in S.. . geweilt und das Kriegsleben ſchon gehörig
kennen gelernt, nach Frankreich reiſen, um im Kriegs⸗
lazarett von N.. . praktiſch zu verwerten, was er mit ſo
großem, allgemein anerkannten Eifer hier in dem be⸗
ſchränkten Wirkungskreis erlernt.
Feldmarſchmäßig ſtand er zur Abfahrt bereit in der
kleidſamen grauen Uniform mit den roten Kreuzen im
weißen Feld am Kragen und an der Mütze, mit gerolltem

Mantel, Ruckſack, Brotbeutel, Labeflaſche und was ſonſt
2*

— 8 —

noch zu ſeiner Ausrüſtung gehörte. Forſch und unter⸗
nehmend ſah er aus.
Was ſollte Heinz gleich am erſten Reiſetage an neuen
Eindrücken in ſich aufnehmen, was ſollte er alles ſehen
und erleben! Ach, bisher hatte er ja doch ſo wenig von
ſeinem ſchönen, deutſchen Vaterland zu ſchauen bekommen!
Über die nächſte Garniſonſtadt, in der er ſeine Ausbil⸗
dung als „freiwilliger Krankenträger und ⸗pfleger vom
Roten Kreuz“ genoſſen, war er überhaupt noch nicht
hinausgekommen. Die Hauptſtadt bekam er zu ſehen
mit ihrem bunten Treiben, mit dem ſinnverwirrenden
Trubel auf dem ihm ſo rieſenhaft groß erſcheinenden
Bahnhof. Überall Soldaten: Feldgraue, die zur Front
mußten, Blumen am Helm, Landſtürmer in halb bürger⸗
licher, halb militäriſcher Tracht, Rekruten in blauen
Friedenswaffenröcken, Freiwillige, die erſt eingekleidet
werden ſollten, alles in buntem Durcheinander, — da
abſchiednehmende Gattinnen und Mütter, dort ein Vete⸗
ran von ſiebzig mit dem Eiſernen Kreuz auf der Bruſt,
einen Enkel ermahnend, treu ſeine Pflicht zu erfüllen. —
Und — dort? Wahrhaftig ein Trupp gefangener Fran⸗
zoſen mit zeriſſenen blauen Röcken und lehmbeſchmutzten
roten Hoſen! Dieſe gelben, verſchmitzten Geſichter!
Junge Damen mit dem roten Kreuz auf weißer
Armbinde drängten ſich durch das Getümmel, rieſige
Kaffeekannen und Körbe voll Brotſchnitten ſchleppend,
um hungrige und durſtige Krieger zu laben.
Vollgepfropft bis auf das letzte Plätzlein war das

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— 9 —

Abteil, indem Heinz mit ſeinem Begleiter ſaß. — Lauter
ſehr jugendliche Feldgraue voll Sangesluſt und über⸗
ſprudelnder Frohlaune. „An den Feind, an den Feind!“
Der Wunſch allein beſeelte ihre tapferen Herzen. Ja,
das war noch genau die gleiche Begeiſterung wie in den
Tagen der Mobilmachung. Da drüben, auf einem andern
Gleis ein endlos langer Militärzug.
„Von Paris nach Petersburg“ ſtand mit Kreide an
einem Wagen geſchrieben, und darunter war ein Galgen
gemalt, an dem der Zar Nikolaus baumelte. Spott⸗
gedichte, Karikaturen, Witze, wie ſie nur der Soldaten⸗
humor im Felde zu erfinden vermag, an jedem der
übrigen Wagen. Und aus hunderten rauher Männer⸗
kehlen erſchallte „Die Wacht am Rhein“.
Vom Weſten kamen dieſe ſo recht nach dem Schützen⸗
graben ausſehenden, verwitterten Kriegsmänner, um im
Oſten ebenfalls Lorbeeren zu pflücken.
Endlich ſetzte Heinz Sievers Zug ſich in Bewegung.
Tücherſchwenken, Winken, letztes Lebewohlſagen, und
hinaus ging es aus der großen Halle, aus dem Häuſer⸗
meer über grüne Frühlingsfluren in die weite, weite
Welt. An allen den wichtigeren Bahndämmen Land⸗
ſturmmänner mit dem Landwehrkreuz, wie es zur Zeit
der Freiheitskriege getragen wurde, an der Kopfbedeckung,
und überall auf den Bahnhöfen dasſelbe militäriſche
Treiben wie in der Hauptſtadt. Woher nahm Deutſch⸗
land nur die unzähligen Saldaten? Immer reizvoller
wurde das Landſchaftsbild von Stunde zu Stunde, immer

— 16 —

neue Wunder ſchauten Heinz ſcharfbeobachtende Augen:
Thüringens Berge mit lieblichen, im erſten zarten Mai⸗
grün prangenden Laubwäldern in maleriſcher Abwechſe⸗
lung mit ſchlankgewachſenen, ſchwermütigdüſteren Tannen.
Silbernſchillernde Bächlein, freundliche Dörfer, umgeben
von blühenden Obſtbäumen; ſattgrüne Saatfelder mit
trillernden Lerchen darüber; geputzte Mägdlein, die
Blumen zu den Abteilfenſtern hereinwarfen und gar ſo
holdſelig lächelten. Frühlingswunder, wohin das Auge
ſchaute.
In Frankfurt war längerer Aufenthalt. Da ſah

Heinz die Sonne in den glitzernden Wogen des Mains

verſinken, und müde ſchloſſen ſeine Augen ſich, ſchmerzend
vom gar ſo angeſtrengten Schauen. Zwei Stunden ſchlief
er feſt wie ein Toter auf einer Bank mitten im Trubel
des Bahnhofs. Der Kolonnenführer Ewald hatte nachher,
als es weiter gehen ſollte, alle Mühe, ihn wach zu
kriegen. Nacht war es jetzt geworden. Vom herrlichen
Rheinland und Lothringen ſah er deshalb leider recht
wenig.
Als der Morgen zu dämmern begann, hatte man
Metz, die alte, hiſtoriſche Feſte, erreicht. Alles ſtieg aus.
Faſt nichts als Soldaten ſah man dort.
Ewald traf einen ihm bekannten Sanitäter und er⸗
kundigte ſich, wie ſie am ſchnellſten zum Beſtimmungs⸗
ort im jetzt nicht mehr fernen Frankreich gelangen
könnten. Der nächſte Zug ging erſt in vier Stunden.
„O, da habt Ihr Glück“, rief der Mann in badiſchem

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— 11 —

Dialekt aus. „In einer Stunde fährt ein Auto der
Etappeninſpektion von hier nach C . . . Ich will ſehen,
daß der Kraftfahrer Euch bis dorthin mitnimmt. Da
findet Ihr Gelegenheit, weiter zu kommen.“ Und richtig:
Die beiden durften mitfahren.
Als die Sonne ihre erſten Strahlen vergoldend über
grüne Rebenhügel gleiten ließ, hatte man die franzöſiſche
Grenze erreicht. Wie das gleißte und flimmerte auf
den Höhen! Funkelnden Smaragden glichen die Blätter
an Baum und Buſch und koſtbaren Perlen die Tau⸗
tropfen an den Gräſern. Glasklar der Himmel, mild
und würzig die Luft.
„Alles hiſtoriſcher Boden“, ſprach Ewald, während
das Auto nur zu ſchnell dahinratterte. „Hier kämpften
unſere Truppen 1870. Siehſt du die weißen Kreuzlein
da oben? Das ſind Kriegergräber von damals.“
Jetzt ging es langſamer, und bald mußte man ganz
und gar Halt machen, denn eine ſchier endloſe Proviant⸗
kolonne ſperrte die Straße: Prachtvolles Pferdematerial,
vergnügt dreinſchauende Trainſoldaten.
Das erſte franzöſiſche Dorf erreichte man darauf:
Elende, graue Häuslein aus Sandſtein, leicht gebaut
und wenig ſauber. Aber wundervolle Spalierobſtbäume
in vollſter Blütenpracht und wohlgepflegte blumenreiche
Gärten.
Eine noch nicht friſierte, ſchwarzäugige junge Franzöſin
ſtand in ſchmutzigem Morgenrock vor der „Charcuterie“
und grinſte zum Auto hinüber, daß man ihre weißen

— 12 —

Zähne blitzen ſah. Stumpfſinnig trottete ein alter Bluſen⸗
mann neben ſeinem von einem faulen Gaul gezogenen
zweiräderigen Karren daher, ſchmauchte ſein Pfeiflein
und warf dem Kraftfahrer, als der warnend die Hupe
ertönen ließ, aus ſtechenden Augen einen bitterböſen
Blick zu.
Wieder eine Kolonne! Dort ein elegantes Auto!
„Bald hier, bald da! ertönte das hellklingende Signal.
„Die kommen vom Armee⸗Oberkommando“, erklärte
Ewald. „Feine Geſellſchaft, Generalſtäbler!“ Und dann
folgte ein Laſtauto dem andern; Munitions⸗ und
Proviantkolonnen immer wieder, ſodaß man nur ganz
langſam weiter kam. Ein rechtes Etappenbild.
Die Gegend aber wurde immer reizvoller: Schroffe
Felswände, Rebenhügel, liebliche Täler, fruchtbare, von
weißblühendem Kreuzdorngeſtrüpp eingefaßte Kornfelder.
Eine weite Strecke ging es darauf durch Laubwald, ſo
einen richtigen franzöſiſchen Urwald mit dichtem, un⸗
durchdringlichem Unterholz von Klematis und Efeu um⸗
rankten, ſchlecht gewachſenen Buchen und verkrüppelten,
knorrigen Eichen.
„Für Franktireurgeſindel wie geſchaffen“, bemerkte
Ewald. „Die ſind in dieſem Dickicht ziemlich ſicher. Auch
Spione halten ſich gern darinnen auf.“
„Erſt geſtern wurde einer abgefangen“, miſchte ſich
der bisher recht wortkarge Kraftfahrer jetzt ins Geſpräch.
„Dort drüben, wo das Kruzifix ſteht, ſchleppten ihn die
Feldgendarmen heraus. Er hat durch eine unterirdiſche

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— 13 —

Telefonleitung den franzöſiſchen Truppen über alle Be⸗
wegungen hier auf der großen Straße Nachricht ge⸗
geben. Ja, dieſe Spione! Da könnte ich Ihnen Ge⸗
ſchichten erzählen!“
Man hatte abermals ein Dorf erreicht.
„Halt! Ausweis!“ rief der am Eingang ſtehende
Poſten, drohend ſein Gewehr erhebend. — Das Auto
mußte halten, und auch die beiden Sanitäter hatten ihre
Papiere einer genauen Prüfung unterziehen zu laſſen.
Gleich das erſte Haus trug deutliche Spuren eines
im verfloſſenen Sommer in der Nähe ſtattgefundenen
Gefechtes: durch den Giebel war eine Granate geſauſt,
ein großes, rundes Loch hinterlaſſend. Auch andere Ge⸗
bäude hatten erheblichen Schaden gelitten, und auf dem
Kirchplatz ſah Heinz zwei über metertiefe Granattrichter.
Im übrigen glich das Dorf in allem dem erſten, durch
das man gefahren, aufs Haar. Nur herrſchte hier be⸗
reits, trotz der frühen Stunde, reges Treiben auf den
Straßen: Trainſoldaten putzten ihre Pferde, eine Pionier⸗
kompagnie hatte Appell, ſtruppige, unſaubere Frauens⸗
leute ſtanden ſchwatzend vor den noch nicht geöffneten
Kauf⸗ und Bäckerläden, und überall wimmelte es von
deutſchem Militär.
Um ſieben Uhr war das Auto bei den vielen
Hemmungen, die es infolge der langen Kolonnen ge⸗
habt, erſt in C . . ., einem freundlichen Städtchen mit
geraden, ſauberen Straßen und meiſt neuen, ſchmucken
Häuſern. Auch hier, wohin man ſah, deutſche Soldaten.
3

*

— 14 —

Vor dem erſten Hotel wurde Halt gemacht. Dort
lagen die Offiziere, die das Metzer Auto abholen ſollte,
im Quartier.
Für Heinz und ſeinen getreuen Begleiter Ewald kam
es nun vor allem darauf an, abermals eine Fahr⸗
gelegenheit zu finden, denn mit den Zugverbindungen
ſtand es wegen großer Truppentransporte zur Zeit recht
ſchlecht.
Nachdem ſie dann in der nächſten Kantine einen
kleinen Morgenimbiß eingenommen, ſchlenderten ſie durch
die Straßen und fragten hier und da nach einem Auto
oder einem Wagen. Erſt gegen Mittag, hieß es endlich,
würde ein Packwagen von der X. Fuhrparkkolonne nach
N. . . abfahren. Da könnten zur Not noch zwei Mann
Platz finden. Man mußte ſich alſo gedulden, wollte man
die drei Meilen nicht zu Fuß zurücklegen.
Ein altes, von verwildertem Park umgebenes Schloß
feſſelte, als ſie weiter wanderten, ganz beſonders Heinz
Sievers' Aufmerkſamkeit: die vielen Fenſter, die ſeltſamen
Figuren über dem Portal und die eigenartigen Türmchen
auf dem Schieferdach! Wundervolle Hyazinthen, Irideen
und Orchideen blühten auf kunſtvoll angelegten Beeten,
und in den duftenden Syringonbüſchen ſchlugen die
Droſſeln faſt ebenſo lieblich wie im heimatlichen Walde.
„Wie ſchön!“ rief Heinz aus. „Könnte das meine

Mutter doch ſehen! Die Blumen haben, ſcheint mir,

weit lebhaftere Farben als bei uns.“
„Mag wohl ſein“, ſagte Ewald, nur mit halbem

ſort.
werk

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höll
und
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— 15 —

Ohr hinhörend, da ihn etwas anderes im Augenblick
mehr intereſſierte. Und dann ſprach er haſtig: „Hörſt du
nichts? — Hör doch: bum — bum — bum! Das ſind
Ballonabwehrkanonen! Sieh mal dort drüben den
Himmel an, da über der Pappelallee, die ſo ſchnurgerade
dahinläuft.“
Heinz ſpähte mit ſeinen ſcharfen Augen nach der
ihm bezeichneten Richtung und ſah wohl ein Dutzend
kleiner, milchweißer Wolkenbälle. Eben kommt ein neuer
hinzu und darinnen blitzt es auf wie ein elektriſcher Funke.
Ja, jetzt hört er dumpfes Knallen, Schuß auf Schuß,
immer lebhafter werdend. Und ein Wölkchen reiht ſich
an das andere. Gewiß ſind es ſchon fünfzig Stück.
„Schau dort den blühenden Birnbaum!“ ſpricht
Ewald. „Genau über dem Wipfel ſiehſt du den Flieger.“
Wahrhaftig, dort gleitet ein ſchwarzer Punkt dahin,
einem fernen Raubvogel gleich.
„Der Kerl hat es auf C.. . abgeſehen“, fährt Ewald
fort. „Sieh doch: er ſteuert gerade auf uns los. Gleich
werden ihn auch die hieſigen Abwehrkanonen begrüßen.“
Und ſchon laſſen auf dem nahen Hügel drei Ge⸗
ſchütze ihre ehernen Stimmen ertönen. Wie Bellen eines
Höllenhundes klingt das. Durch die Luft aber pfeift
und heult es, als zöge die wilde Jagd am hellen Tage
über das friedliche Städtchen dahin.
„Achtung! Jetzt heißt es Deckung ſuchen“, ſpricht
der vielerfahrene Kolonnenführer mit ſehr ruhiger Stimme.
„Der franzöſiſche Flieger kann uns augenblicklich noch
3*

— 16 —

nichts tun, er iſt weitab. Aber von zu kurz geſchoſſenen
Schrapnells könnten wir Kugeln und Metallſtücke auf
den Kopf bekommen. Hör'’ nur, da praſſelt eben ſo
etwas auf das Blechdach von dem kleinen Pavillon.“

Mit haſtigen Schritten eilen beide in das nächſte,
ganz menſchenleere Häuschen und ſchauen ſich das Schau⸗
ſpiel vom Fenſter aus an. Immer näher kommt der
Eindecker. Jetzt gleicht er einer ſchillernden Libelle. Man
hört das Surren ſeines Motors. Die Schrapnells, von
denen einige in ganz bedenklicher Nähe von ihm platzen,
ſcheint er überhaupt nicht zu beachten.

Heinz iſt ganz Auge. Das Herz pocht ihm in lauten
Schlägen. „Sieh doch, ſieh!“ ſchreit er jetzt. „Die hat
ihn erwiſcht, die letzte, die dicht vor ihm platzte! — Er
ſinkt herab. — O Gott, o Gott!“

Doch das iſt Täuſchung: Abſichtlich hat der ver⸗
wegene Pilot ſein Flugzeug um etwa hundert Meter
in die Tiefe gleiten laſſen, damit die Kanoniere ge⸗
zwungen ſind, neue Richtung zu nehmen.
Nun muß er über der Stadt ſein. So deutlich
hört man das Surren. Und da — der Boden erzittert —
rrrrumm! Ein Krach, der nicht von der Abwehrbatterie
gekommen ſein kann. Noch einmal — zum drittenmal —
und in weiterer Entfernung zum viertenmal.

„Das ſind Bomben, die der Flieger abgeworfen
hat“, ſagt Ewald, und ſein Geſicht iſt ganz blaß ge⸗
worden. „Aber die Gefahr iſt nun vorüber. Wir wollen

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— 17 —

ſehen, ob er Schaden angerichtet hat. Horch — Geſchrei! —
Das ſind wehklagende Menſchen!“
Sie verließen das Haus und eilten dem großen Platz
zu, auf dem ein grauverwittertes Standbild der Jeanne d'Are
von entſchwundenen Jahrhunderten erzählte.
Menſchengetümmel. — Soldaten, Weiber, Kinder,
ein paar Männer in blauen Bluſen. Da eine junge,
händeringende Frau! Das ſind nicht menſchliche Töne,
die ſie ausſtößt in namenloſem Schmerz: Ihr Kind, ein
blondes, vierjähriges Mägdlein, liegt mit zerſchmettertem
Köpfchen und zuckenden Gliedern vor ihr in einer Blutlache.
„Die Bombe, die Bombe!“ ſchreit jemand.
„Aber ſo ſteht doch nicht wie die Maulaffen da!“
ruft Ewald aus, ſich durch die ſchreckensſtarre Menge
drängend. „Vielleicht iſt noch Hilfe möglich!“ Er hebt
das Kind auf. Nein — keine Rettung mehr.
Armes Mutterherz! — Mit Tränen in den Augen
ſtehen deutſche Krieger um die franzöſiſche Frau, würden
ſo gern helfen und tröſten und können es doch nicht.
Madame Labrie, deren Mann vor vier Wochen in
deutſcher Gefangenſchaft ſeinen Wunden erlag, hat ihr
einziges Kind verloren.
Das iſt der Krieg.
Aber dieſes unſchuldige Würmlein, das ſorglos mit
andern Kindern hier auf dem Tummelplatz der Jugend
geſpielt hatte, war nicht das einzige Opfer der franzöſiſchen
Fliegerbomben: die zweite hatte eins der ärmlichen Vor⸗
ſtadthäuſer getroffen, Dach und Decke zerſchmettert und

— 18 —

ein altes Ehepaar getötet. Von der letzten wurden zwei
Gendarmenpferde zerriſſen und ein Kanonier leicht verletzt.
Heinz ſtand mit ſtarren Augen noch lange am
Standbild der Jungfrau von Orleans, ſah immer noch
den längſt entfernten zuckenden Leichnam des unſchuldigen
Kindes, und zum erſtenmal kamen ihm die Schrecken des
Krieges klar zum Bewußtſein.
„Ewald“, ſagte er nachher zu ſeinem Begleiter, der
ſich die blutbeſudelten Hände am Springbrunnen wuſch,
„ich danke Gott, daß ich nicht zu töten und verwunden
brauche, ſondern Wunden verbinden helfen darf.“
Während der Fahrt auf dem rumpeligen Packwagen
ſah Heinz nichts mehr von den Reizen der Landſchaft.
Das tote Kind, die jammernde Mutter, ſchwebten ihm
vor der Seele.
Man kam näher ans Kampfgebiet. Über ein Acker⸗
feld führte der Landweg, auf dem noch Hafer vom ver⸗
gangenen Sommer ſtand, dürre, graue Halme. Und was
gemäht war, lag da in ſchwarzen, fauligen Schwaden,
aus denen grüne Saat ſproßte.
An einem völlig zerſchoſſenen Dorf kam man vor⸗
über: Rauchgeſchwärzte Kamine und kahle Wände ragten
aus Schutt und Trümmern traurig zum Himmel empor.
Das Grauen wohnte an dieſer Stätte.
Granattrichter rechts und links im Acker, der von
deutſchen Soldaten beſtellt wurde. Zerſplitterte Baum⸗
ſtämme, ſchon längſt nicht mehr benutzte Schützengräben

und
hol
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und
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— 19 —

und hier und da ein einſames Grab mit ſchlichtem
Holzkreuz. Der Helm des gefallenen Helden hing daran.
Bisweilen ſteckte auch ein Seitengewehr mit der Kompagnie⸗
troddel in blumengeſchmücktem Hügel.
Man hatte N. . . ein zu Friedenszeiten gewiß recht
wohlhabendes Kirchdorf, erreicht. Ein Dutzend und mehr
nagelneuer Baracken mit weithin leuchtendem roten
Kreuz auf dem Dach kündeten Heinz ſeinen neuen
Wirkungskreis an.
Ewald wurde von AÄrzten, Sanitätern, Militär⸗
krankenwärtern, Sanitätsſoldaten und Schweſtern mit
größter Herzlichkeit als guter Bekannter begrüßt, und
ſehr bald fühlte auch Heinz ſich völlig als Zugehöriger
des Kriegslazarettperſonals. Der Chefarzt, ein alter,
freundlicher Oberſtabsarzt mit klugem Geſicht und freund⸗
lichen grauen Augen, drückte ihm, nachdem er ſtramm
militäriſch ſeine Meldung gemacht, lächelnd die Hand
und ſagte: „Tun Sie Ihre Schuldigkeit und wir werden
gute Freunde ſein.“
In einer der Baracken fand Heinz unter zehn
Kameraden ein zwar recht einfaches, aber doch behagliches
Quartier. Das Abendbrot ſchmeckte ihm vorzüglich. So
gut und reichlich hatte er ſich Kriegskoſt nicht vorgeſtellt.

III.
Was hatte Heinz Sievers ſeit jenem erſten Tage in

Frankreich, als das von der Fliegerbombe getötete Kind

und die verzweifelte Mutter ſo tiefen Eindruck auf ſein

— 20 —

empfindſames Herz gemacht, alles geſehen und erlebt!
Ach, ſo manches Bild des Grauens würde er niemals
vergeſſen! Täglich dieſe vielen, vielen Verwundeten,
täglich all der Jammer. So manchen Helden ſah er
ſterben, verſtümmelt von feindlichem Geſchoß, und ſo
manchem durfte er zuvor noch einen Liebesdienſt er⸗
weiſen. Das tat dann ſtets ſo unendlich wohl.
Auch heute, an einem heißen Julitage, wurde wieder
ein großer Transport Verwundeter mit dem nächſten
Lazarettzug erwartet, denn es hatten die letzten Tage
heftige Kämpfe in der Nähe ſtattgefunden.
Die zwei Krankenwagen mit dem dazu gehörigen
Perſonal und außerdem noch ſechs Sanitäter mit Kranken⸗
tragen ſtanden pünktlich um zehn Uhr auf dem Bahnhof
bereit. Artillerie wurde verladen. Es herrſchte darum
reges militäriſches Leben.
Mit halbſtündiger Verſpätung traf der van der
Krankenſammelſtelle in H. . . kommende Lazarettzug ein.
O, was brachte er alles mit! Nur Schwerver⸗
wundete wurden in N. . . ausgeladen, alle übrigen kamen
weiter. Bald waren die beiden Krankenwagen voll be⸗
ſetzt und fuhren langſam ins Dorf hinein.
Heinz und ſein guter Freund, Fritz Schröder, be⸗
förderten auf ihrer Trage einen jungen Freiwilligen mit
Bauch⸗ und Lungenſchuß fort. Wachsbleich wie das
eines Toten ſah des Schwerverletzten feingeſchnittenes,
vornehmes Antlitz aus. —
Er wußte es ganz genau, daß er ſterben würde.

— 21 —

Bei den fernen Eltern weilten ſeine Gedanken, in der
märkiſchen Heimat mit ihren dunklen Föhrenwäldern
und den verträumten Seen. —
„Kamerad“, ſprach er jetzt, als man die Trage einen
Augenblick abſetzte, mit ſchwacher Stimme zu Heinz,
„Kamerad, willſt du mir einen Liebesdienſt erweiſen?
Schreibe an meine Eltern, die Adreſſe findeſt du in
meiner Brieftaſche. Beſtelle ihnen meine letzten Grüße.
Ich hätte gar keine großen Schmerzen gelitten und das
Sterben fürs Vaterland wäre mir nicht ſchwer ge⸗
worden“. —
Er wollte fortfahren. Aber gerade in dieſem Augen⸗
blick erdröhnten mit großer Lebhaftigkeit wieder einmal
— es geſchah die letzte Zeit beinahe täglich — die Ballon⸗
abwehrkanonen von N. .
Ein franzöſiſcher Flieger mußte durch das Gewölk
ungeſehen bis in nächſte Nähe gelangt ſein. —
Schon ertönte vom Kirchturm das bekannte Warnungs⸗
ſignal: fünf ſchnell aufeinander folgende, weithin ver⸗
nehmbare Glockenſchläge. Da hieß es, ſo ſchnell wie
möglich Schutz ſuchen, in den Unterſtänden, deren es
wohl ein Dutzend am Bahnhof gab, in Kellern, oder
doch mindeſtens unter einem Dach.
Bis zum nächſten Unterſtand, den nieverſagender
Soldatenhumor „die Schreckenskammer“ benannt, war
es zu weit für unſere Krankenträger mit ihrem Schwer⸗
verwundeten. Doch in der Nähe ſtand ein ſolides

Gärtnerhaus.
P 4

—22 –

Alles rannte, größte Beſtürzung herrſchte, denn ſo⸗

eben wurde gemeldet, daß ein ganzes Flugzeuggeſchwader
unterwegs ſei.
In der Tat ſah Heinz jetzt durch die ſich zerteilenden
Wolkenſchleier nicht weniger als ſechs franzöſiſche Ein⸗
decker, die hintereinander flogen wie eine Kette Wild⸗
gänſe und ſich durch die um ſie herum platzenden
Schrapnells nicht im mindeſten beirren ließen.

Alſo ſchnell Deckung im Gärtnerhaus! — Sieben, acht
Leute drängten ſich bereits dort hinein. Es iſt die höchſte
Zeit, denn ſchon ſauſt eine Bombe herab aus der Luft,
in den Straßengraben. Das kracht, daß die Fenſter⸗
ſcheiben zerſpringen.

Eine gewaltige, von Blitzen durchzuckte ſchwarze
Wolke ſteigt auf; Steine und Erdſchollen ſpritzen haus⸗
hochempor; Metallſtücke werden zum Fenſter hereinge⸗
ſchleudert, zertrümmern die Uhr an der Wand, reißen
tiefe Löcher in die Decke, zerſplittern den Schrank, doch
beſchädigen ſie wunderbarerweiſe keinen der beſtürzt da⸗
ſtehenden Menſchen.

Heinz wirft, blaß vor Schreck einen Blick nach draußen
Herrgott, da liegt mitten auf der Straße ein anſcheinend
verwundeter oder betäubter Soldat! Und von links
raſt ein führerloſes Fuhrwerk heran. Der Unglückliche
muß totſicher überfahren werden, wenn man ihn nicht
ſofort aus dem Wege ſchafft. — Keine Sekunde beſinnt
Heinz ſich, trotzdem er beſtimmt weiß, daß gleich weitere

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— 23 —

Bomben fallen werden. Irgend jemand will ihn zu⸗
rückhalten. Er reißt ſich los und iſt ſchon draußen.
Der Menſch ſcheint nur ganz leicht am Kopf ver⸗
letzt zu ſein. Der Luftdruck muß ihn betäubt haben.
Mit dem Aufgebot ſeiner ganzen Kraft zerrt der mutige
Sanitäter den ſchweren Körper fort, bringt ihn ins Haus.
Ach, nicht eine halbe Minute hätte er zögern dürfen denn
die nächſte Bombe fährt jetzt gerade an der Stelle, wo
der Soldat hilflos gelegen, in die Straße. Ihre Splitter
zertrümmern die Haustür, verwunden zwei Landſturm⸗
leute im Flur und töten die beiden durchgehenden
Pferde, ſie zu einer gräßlichen Maſſe zerfetzend.
Noch zwanzig weitere Bomben wurden abgeworfen.
Es gab drei Tote und fünfzehn Verwundete.
Der dem ſicheren Tode durch Heinz Sievers Mut
und Geiſtesgegenwart entriſſene Soldat, ein Landwehr⸗
mann, namens Fritz Greiner aus Stuttgurt, erholte ſich
ſehr bald wieder und konnte lange nicht begreifen, was
eigentlich mit ihm geſchehen war. Dann aber umarmte
er ſeinen Retter unter Freudentränen und wußte
nicht, wie er ſich dankbar erzeigen ſollte. Ganz genau
ſchrieb er ſich Heinz Adreſſe auf, fragte nach allem mög⸗
lichen, erzählte von ſeiner Familie und ſagte immer wieder:
„Sechs Kindern haſt du den Vater errettet; und
mein Weib hätte den Schmerz nicht überlebt!“
O, das war die ſchönſte Stunde in des jungen
Sanitäters Leben: Einen Menſchen vom ſicheren Tode

errettet zu haben, welch ein wunderbarer Gedanke! —
4 *

— 24 —

Aber der junge Freiwillige dort auf der Kranken⸗
trage lebte nicht mehr. — Die Aufregung hatte ſeinen
Tod beſchleunigt. — Seine letzte Bitte erfüllte Heinz ihm
getreulich. —

Heinz Freude wurde durch das große Lob, das
ihm der Chefarzt für ſeine kühne Tat ſpendete, noch er⸗
höht. Alles drückte ihm die Hand, beſonders herzlich
der Kolonnenfüher Ewald, alle ſahen einen Helden in
ihm, und ihm war es, als ſei das Ganze nur ein ſchöner
Traum.

Der Landwehrmann reiſte auf Urlaub in die Heimat.
Er würde ſeinen Lebensretter niemals vergeſſen, ver⸗
ſicherte er beim Abſchied.

— — — — — — — — — — — — — — — —

Leider ſollte ein bitterer Wermutstropfen ſchon am
nächſten Tage in Heinz' Freudenbecher fallen: Zwei
Briefe trafen für ihn ein, die ihm ſchweres Leid be⸗
reiteten. Der eine kam aus der Heimat und enthielt
die betrübende Mitteilung, daß ſein älteſter Bruder
Franz, der im Oſten vor einigen Wochen ſchon ſchwer
verwundet worden war, ſeinen Verletzungen erlegen ſei.
Und er hatte Franz, den Stolz der Familie, ſo ſehr
geliebt.
Dann der zweite Brief. Der kam aus einem gar
nicht fernen Feldlazarett. Bruder Otto, der ſeit kurzem
im Weſten ſtand, nachdem er in Kurland an vielen heißen
Kämpfen teilgenommen, ſchrieb:

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— 25 —

„Lieber Heinz!
Bin bei dem letzten Sturm leider ſchwer verletzt.
Kannſt du mich nicht beſuchen? — Es wäre mir
eine große Freude. Mehr vermag ich nicht zu ſchreiben,
denn ich fühle mich zu ſchwach —
Da wandte ſich Heinz geſenkten Hauptes hinaus in
den Hain und weinte zum Herzzerbrechen.
Bereitwilligſt gab ihm der Chefarzt für den morgenden
Sonntag Urlaub nach St. M.. . ; wo ſich das betreffende
Feldlazarett befand. Vom Sanitätsdepot würde ein Auto
dahin fahren. Da könnte er auf bequeme Weiſe zu
ſeinem Bruder gelangen. „Aber die Fahrt iſt nicht un⸗
gefährlich“, ſagte der Oberſtabsarzt noch. St. M . . .
liegt dicht an der Gefechtslinie und wird gerade in
letzter Zeit beinahe täglich von ſchwerer franzöſiſcher
Artillerie beſchoſſen. — Nun, Sie ſind ja, wie Sie uns
bewieſen haben, kein Angſthaſe.“
„Die feindlichen Granaten ſollen mich nicht ab⸗
halten, wenn ich meinen Bruder ſehen darf“, antwortete
Heinz und war herzlich froh, daß man ihm keine
Schwierigkeiten weiter bereitete.

IV.
Ein trüber, regneriſcher Sonntag war das. Erſt
am Nachmittag fuhr das Auto vom Sanitätsdepot mit
allerlei Medikamenten, Verbandsſtoffen, Krankentragen
uſw. hinaus. Heinz fand drinnen zwiſchen Kiſten und
Kaſten ein recht beſcheidenes Plätzchen neben dem ſoge⸗

— 26 —

nannten „Beifahrer“, der nicht fehlen durfte, um nötigen⸗
falls als Erſatzmann für den Kraftfahrer einzuſpringen.
Vorn ſaß dieſer und ein Oberapotheker.
Auf glitſchiger Straße ging es fort ins Operations⸗
gebiet.
Auch dieſe, ſeine zweite Autoreiſe in Frankreich er⸗
litt durch lange Munitions⸗ und Proviantkolonnen, an
denen man vorüber mußte, erhebliche Verzögerung. Und
dann die vielen Wagen mit Verwundeten, marſchierende
Truppen, Kavalleriepatrouillen, Automobile, Radfahrer,
von bärtigen Landwehrmännern getriebene Viehherden
und was ſonſt alles die zu beiden Seiten von hohen
Pappeln beſtandene Straße füllte. Vor jeder Ortſchaft
gebot ein Poſten mit geladenem Gewehr ſehr energiſch
halt und verlangte die Ausweispapiere zu ſehen.

Wenn das Auto hielt und der ratternde Motor

einen Augenblick abgeſtellt wurde, dann hörte Heinz von
der Bergwand zur Rechten her deutlich das Brüllen
ſchwerer Geſchütze, je weiter man kam, je gewaltiger. —
Ein unruhiger Tag heute. Ob die Franzoſen wiedermal
einen Durchbruch planten? —
Nachdem man drei arg zuſammengeſchoſſene Dörfer
durchfahren hatte, führte die Straße bergan und bald be⸗
fand man ſich auf einen kahlen Höhenrücken, von dem aus
man bei klarem Wetter eine wunderbare Ausſicht hatte.
„Hier fängt es an gefährlich zu werden“, ſagte der

Beifahrer, ein blutjunges Bürſchchen in neuer ſchwarzer

Lederuniform. „Sieh nur mal die vielen Granatlöcher

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ſo

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da

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— 27 –—

rechts und links. Drüben ſind die feindlichen Stellungen.
Durchs Scherenfernrohr kann das Rackerzeug bequem hier
herüber ſchauen. Und wenn ſie übler Laune ſind, die
Herren Franzmänner, dann ſchießen ſie mit 15⸗cm Zucker⸗
hüten auf jedes einzelne Fuhrwerk, beſonders gern aber
auf Automobile, in denen ſie hohe Offiziere vermuten
Wir bekamen wiederholt ſchon gerade hier oben Feuer.
Sieh mal die drei Riſſe da in der Leinwand, die ſind
von Granatſplittern.“ — Nun heute bei dem trüben
Wetter, ſollte die Fahrt nicht ſo gefahrvoll ſein. Ein
dürftiges Gehölz war jetzt erreicht, und eine Viertel⸗
ſtunde ſpäter hielt das Auto vor der als Lazarett die⸗
nenden Kirche von St. M.., einem wohlhabenden
Weindorf, das aber leider durch den Krieg ebenfalls
erheblichen Schaden gelitten.
Da es ſchon ziemlich ſpät geworden war, ſo ge⸗
dachte Heinz nicht mit dem Depotauto zurückzufahren,
ſondern erſt morgen früh mit der Kleinbahn wieder in
N.. . einzutreffen. Er könnte die Ortſchaft, von der
dieſe abfuhr, in einer guten Stunde erreichen und habe
dann bis zwei Uhr früh Zeit, ſagte man ihm.
Die Kirche mit der Rotenkreuzfahne am arg be⸗
ſchädigten Turm war ein ſchmuckloſer, altertümlicher
Bau. Aber ihr Inneres zeugte trotzdem von der Wohl⸗
habenheit der Gemeinde. Sehr ſchöne, buntbemalte Bogen⸗
fenſter, allerlei mittelalterliche Schnitzereien, wertvolle
Kronleuchter, eine neue Orgel und viele grellfarbige
Heiligenbilder wären zu anderen Zeiten dem Beſucher

— 28 —

als intereſſante Sehenswürdigkeiten ins Auge gefallen.
Jetzt beachtete das alles niemand mit ſonderlichem Ver⸗
ſtändnis. Man ſah nur auf die vielen, reihenweiſe ge⸗
ordneten Betten mit Verwundeten.
Ein Schauer durchrieſelte Heinz, als er leiſe eintrat
in Begleitung eines Sanitätsunteroffiziers. — Rechts
neben dem mit Roſen und Lilien geſchmückten Hochaltar
ſollte ſein Bruder Otto liegen. Es ſtehe recht bedenklich
mit ihm: Granatſplitter im Unterleib. Herr des Himmels —
war dieſer Ärmſte mit dem totenblaſſen, ſchmerzver⸗
zerrten Geſicht wirklich der ſtarke Otto?! — Heinz konnte
es nicht glauben. Und doch mußte es ſo ſein, denn nun
öffnete der Stöhnende ſeine trüben Augen unheimlich
weit, erkannte den jüngeren Bruder und ſtieß leiſe aus,
während ein flüchtiges Lächeln über ſein geiſterhaftes
Antlitz huſchte: „Gottlob! — Ich wußte es doch, Bruder⸗
herz! — Komm, ſetze dich zu mir. — Aber ſchau mich
nicht ſo traurig und mitleidig an. Da leiden andere
noch weit ſchwerer. — Junge — fürs Vaterland! — Mein
Geſchütz durfte ich retten aus mörderiſchem Granatfeuer —
Sieh da — an der Tafel das Kreuzlein. — das Eiſerne. —
Mein Oberſt —“
Weiter kam er nicht. Die Schwäche war gar zu
groß.
Schlaff ruhte ſeine kalte, magerne Hand, in der
warmen des Bruders, und bald ſchlief er ſo ſanft, als
habe er eine ſtarke Doſis Morphium bekommen. Von der
Heimat mußte er träumen, denn ſeine fahlen Lippen

ver⸗
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das
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— 29 —

murmelten etwas vom rauſchenden Mühlenbach. Heinz
aber blutete das Herz. Laut hätte er weinen mögen,
denn hier ſchien keine Hoffnung mehr.
Jetzt redete der Träumende wieder vom Eiſernen
Kreuz, das an der ſchwarzen Tafel über ſeinem Kopfe
hing. — Arme Eltern!
Da drüben unter der Kanzel jammerte ein Schwer⸗
verwundeter ganz beſonders herzzerbrechend in fremden
Lauten: Oh maman — maman! — Oh lala — oh lala!“
verſtand Heinz nur immer wieder. — Ein Franzoſe war
es, der von fünf Bajonettſtichen durchbohrt war. Neben
ihm das Röcheln eines Sterbenden. Unheimlich klang

das. Und auf der Höhe donnerten die Geſchütze, daß die

bunten Fenſterſcheiben klirrten.
Immer neue Verwundete wurden gebracht. Und
hier und da verhüllte der Unteroffizier, den Heinz vorhin
kennen gelernt, ein erſtarrtes Antlitz ganz unauffällig mit
einer Decke. Die Nachbarn ſollten nicht merken, daß der
Tod durch die Reihen ſchritt. Nun war der Franzoſe
auf einmal ganz ſtill. Auch ſein Geſicht wurde leiſe
verdeckt.
Unermüdlich arbeiteten die Ärzte, unermüdlich
wanderte auch ein junger Prieſter in braunem Gewand
von einem Bett zum andern, tröſtend mit Gottes Wort,
beſorgt fragend, ob er etwas für den leidenden Kameraden
tun könnte.
Otto kam dieſen Abend und während der Nacht⸗
ſtunden, die Heinz an ſeiner Seite verbrachte, nicht mehr

— 30 –

zu klarem Bewußtſein. Doch der Stabsarzt meinte,
man brauche noch nicht alle Hoffnung aufzugeben. In
liebenswürdiger Weiſe erklärte der freundliche Herr ſich
bereit, den beſorgten Bruder morgen Nachricht zukommen
zu laſſen. Es würden verſchiedene Verwundete nach
N.. . abtransportiert werden, und die ſollten Beſcheid
bringen.
Gegen zwei Uhr verließ Heinz das Lazarett, um ſich
zu Fuße nach V... zu begeben, von wo die Kleinbahn
abfuhr. Ein feiner Regen ſprühte immer noch vom Himmel
hernieder. Es war rabenfinſtere Nacht. Doch man könne
den Weg auch im Finſtern nicht verfehlen, meinte der
Sanitätsunteroffizier. Heinz ſolle ſich nur immer an der
Straße halten, die ſchnurgerade nach V... führe. —
Ach, das war nur viel leichter geſagt, als getan.
Eine mattglimmende Taſchenlaterne trug er ja wohl
bei ſich, aber die verſagte nur zu bald vollends. Nun
das Auge gewöhnte ſich allmählich an das Dunkel, und
bald ging es hurtig vorwärts. Eine Stunde lang
mochte er nun ſchon marſchiert ſein. Allein es blieb vor
ihm ſtockfinſtere Nacht. Die Bahnhofslichter von V...
ſollte man doch ſehr bald ſehen können. Merkwürdig!
Nun, gleich würde es ſo weit ſein. Nur ruhig Blut! —
Wie Wetterleuchten flammte es rechts immer von
neuem auf, und ſchauerlich dröhnte der Geſchützdonner
durch die ſtille Nacht. Hier und da ſtieg eine Leuchtkugel
auf, und in weiter Ferne erſchien ein Scheinwerfer, der
mit unheimlich langem Geiſterarm die Gegend abtaſtete.

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— 31 —

Aber was iſt das? Erſchreckt bleibt Heinz plötzlich
ſtehen. Da knattert ja doch Gewehrfeuer und nun: „tack⸗
tacktacktack — — “ Maſchinengewehre! — Das klingt
durchaus nicht fern. In nächſter Nähe muß ein Nacht⸗
gefecht ſtattfinden.
Sollte er etwa doch von der Straße abgekommen
ſein? Himmel, das iſt ja aufgeweichtes Ackerland, in
dem er herumſtapft, bis an die Knöchel verſinkend. —
„Du biſt auf einer Überfahrt von der Straße ab⸗
geirrt und mußt dich links halten, damit du wieder auf
den richtigen Weg kommſt,“ ſagte er ſich.
Daß doch nur ein Fuhrwerk käme!
Ob er nicht lieber wartete, bis der Morgen graute?
Nein, nein, er müßte unbedingt morgen früh wieder im
Dienſt ſein. Nur keine Unpünktlichkeit! Sicher hätte er
den Weg gleich wieder. Da ſtürzt er in eine Waſſer⸗
pfütze — wahrſcheinlich ein Granattrichter. Von oben
bis unten iſt er durchnäßt. — Huh, welch ein Gefühl!
Aber weiter, weiter!
Was — ein Gehölz? — Unſanft ſtößt er an einen
Baum. Das kann doch nicht ſtimmen! Die Straße
führt ja durch eine Ebene ohne Baum und Strauch, wie
er genau weiß.
„Du biſt vollſtändig verirrt!“ ruft er verzweifelt
aus. „Zurück!“
Doch es gab kein Zurück. Das war ein Teufels⸗
ſpuk: Immer tiefer kam er in den Wald hinein, alle
Augenblicke rannte er an einen Stamm oder ſtrauchelte

über ein Geſtrüpp. Unter dieſen Umſtänden mußte er
zu der wenig erfreulichen Erkenntnis kommen, daß alles
Bemühen, den richtigen Weg wiederzufinden, erfolglos
ſei. Da beſchloß er denn ſchweren Herzens, ſich unter
einen Baum zu kauern und das Morgengrauen abzu⸗
warten, um dann nach St. M. . . zurückzukehren und mit
einem der Krankenwagen nach N.. . zu fahren. Der
nächſte Zug ging ja erſt am Nachmittag von V.. . ab. — —
Allmählich hörte es auf zu regnen. Eine wunder⸗
bar friſche, würzige Luft ſtrich durch das Gehölz. Heimchen
zirpten und ein Käuzlein ließ ſeinen Ruf erſchallen.
Wie durch trübe Schleier ſchaute ein Stern vom Himmel
hernieder, der Morgenſtern, und im Oſten wurde es von
Minute zu Minute lichter. Schon konnte Heinz die
Umriſſe der Bäume erkennen. Gottlob, da brauchte
er nicht länger ſtill zu ſitzen. Es fror ihn in ſeinen
naſſen Kleidern auch ſchon, daß die Zähne klapperten.
Jetzt würde es ihm glücken, wieder auf freies Feld, an
die verlorene Straße, zu gelangen.
Was iſt das? Raſchelt dort nicht etwas im Buſch⸗
werk? Dürres Reiſig knackt, als trete jemand darauf.
Menſchliche Stimmen ganz leiſe. Im Flüſterton unter⸗
halten ſich mehrere Leute. — Wenn es Spione oder
Franktireurs wären?!
Heinz verhält ſich mäuschenſtill und lauſcht mit
geſpanntem Ohr. Er iſt ohne Waffe. Doch das ſind
deutſche Laute. Gottlob! Und da ſtehen auch ſchon vier
preußiſche Grenadiere vor ihm, von oben bis unten

an

ein

*‧2
— 33 —

mit Lehm beſchmutzt. Die ſtarren ihn mit großen Augen
an wie ein Wundertier.
„Ein Sanitäter!?“ ruft der ſchnauzbärtige Führer,
ein alter Sergeant, im Ton höchſter Überraſchung aus.
„Ah, det kann och 'n verkappter Sanitäter ſind.
Ick meene, det is 'n Spijon“, ſpricht ein anderer in
unverfälſchtem Berliner Dialekt und ſcheint nicht übel
Luſt zu verſpüren, Heinz das aufgepflanzte Seitengewehr
in den Leib zu rennen.
„Kameraden, beruhigt euch,“ antwortete er beluſtigt.
„Ich habe meine Papiere bei mir. Heinz Sievers heiße
ich und gehöre zum Kriegslazarett in N... Bin leider
ganz und gar verirrt und würde euch ſehr dankbar ſein,
wenn ihr mir den Weg nach St. M.... zeigen wolltet.“
Der Sergeant muſterte ihn von oben bis unten, ließ
ſich als vorſichtiger Mann den Ausweis vorzeigen und

ſagte dann, nachdem er noch verſchiedene Fragen geſtellt,

mit gedämpfter Stimme:
„Ich glaube dir, Junge. Aber was denkſt du denn
eigentlich, wo du dich befindeſt? — Wir ſind unmittelbar
am Feinde — Schleichpatrouille. — Den Weg können
wir dir nicht ſo leicht beſchreiben. Du würdeſt dich wahr⸗
ſcheinlich noch einmal verlaufen und im franzöſiſchen
Schützengraben, der ſehr bald erreicht iſt, landen. Alſo
ſchließe dich uns an. Das wird am geſcheiteſten ſein.
Wir kehren gleich in unſere Stellung zurück. Aber leiſe,
ganz leiſe!“
„Herr Sergeant, bitte nicht weiter ſprechen“, flüſterte

— 34 —

in dieſem Augenblick einer der Grenadiere. „Ich habe
etwas Verdächtiges gehört.“
Der Mann hatte ſich nicht getäuſcht. — Jetzt hörte
auch Heinz ganz deutlich, wie vorhin, wieder menſchliche
Tritte.
„Niederlegen!“ befiehlt der Sergeant durch eine
bezeichnende Gebärde.
Alles wirft ſich ins naſſe Farnkraut und horcht. —
„Zwei franzöſiſche Infanteriſten“, flüſtert der Berliner,
der ſich ein klein wenig emporgerichtet hat, dem Sergeanten
zu. „Die fangen wir!“ erwidert dieſer.
Ein Zeichen, und alle fünf — Heinz auch mit —
ſpringen empor. Der Sergeant ſtürmt als erſter, das
Gewehr im Anſchlag, auf die tötlich erſchreckten Franz⸗
männer los. Ehe er ſie noch dazu aufgefordert, warfen
ſie ſchon die Flinten fort und hoben mit kläglichen Ge⸗
bärden die Arme hoch.
„Hurra, zwei Gefangene!“ ruft einer der Grenadiere
jubelnd aus, und alle fünf ſind in gehobener Stimmung.
Doch die Freude ſollte nur kurz ſein. Denn plötzlich
kracht ein Schuß drüben in den Tannen. — Der Sergeant
bricht, in die rechte Seite getroffen, zuſammen. Was
bedeutet denn das?
Heinz beugt ſich ſofort über den Verwundeten, hängt
deſſen Gewehr über ſeine Schulter und ſchleppt ihn,
während die drei Grenadiere vorſichtig vorwärts ſchleichen,
ins Dickicht zurück, um ihm einen Notverband anzulegen.
Aber er kommt nicht dazu, denn jetzt kracht eine ganze

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—

E
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2

aben
Kol
ſtre

—

— 35 —

Salve, zwölf oder mehr Schüſſe: die drei Grenadiere
liegen tot im grünen Moos; ihm ſelber pfeifen ein paar
Geſchoſſe hart am Kopf vorüber, und der Schreck lähmt
ihm im Augenblick dermaßen alle Glieder, daß er wie
verſteinert daſteht.
„Mach, daß du davon kommſt!“ ruft ihm der Sergeant
zu. Er hört es nicht, ſteht und ſteht. Iſt's nur der
Schreck, was ihn an die Stelle bannt, oder iſt's das
Mitgefühl mit dem Verwundeten, den er nicht in Stiche
laſſen will? Beides mag zuſammen wirken. Jedenfalls
ſieht Heinz ſich ſchon nach wenigen Minuten von etwa
fünfzehn bis zwanzig Franzoſen umringt. Drei legen
ihre Gewehre auf ihn an und wollen ihn niederſchießen.
Sein Franzöſiſch reicht ſoweit, daß er einen ausrufen hört:
„Nieder mit der Beſtie! Der trägt das Rote Kreuz
und führt trotzdem eine Waffe. So ein Lump!“
Der Führer ſtellt ſich ſchützend vor Heinz, vermag
aber doch nicht zu verhindern, daß er von hinten einen
Kolbenſchlag über den Kopf erhält, der ihn zu Boden
ſtreckt. Er iſt ohnmächtig und hört und ſieht nichts mehr.

V.
Als Heinz aus ſeiner Ohnmacht erwachte und all⸗
mählich zu begreiſen anfing, was eigentlich mit ihm
geſchehen, da war es längſt heller Tag geworden. Die
Juliſonne ſandte goldene Strahlen in einen engen,
dürftigen Stallraum mit zerſchoſſenem Dach, und da lag
unſer Sanitäter einſam und verlaſſen auf einer ſchmutzigen

— 36 —

Streu. Gefangen war er. Fatale Geſchichte! Doch man
müßte ihn, wo er zum roten Kreuz gehörte, ja ſofort
wieder los laſſen. — Einen Ausweis trug er zum Glück
ſtets bei ſich.
Mit entſetzlich ſchmerzendem Schädel erhob er ſich
und ſchaute zu einem breiten Mauerſpalt hinaus in den
vom Sonnengold durchfluteten Tag. Welch ein liebliches
Gärtlein da draußen! Herrliche Roſenſtöcke, ſeltſame
Zierſträucher, Rebengerank an der grauen Wand, und
die Vöglein ſangen ihre heiterſten Lieder.
Ja, träumte er denn wirklich nicht? —
Jetzt wurde die Tür geöffnet und herein trat ein
älterer Offizier mit quittengelbem, finſterem Geſicht. Die
ſpitzgedrehten Schnurrbartenden hingen ihm bis auf die
mit dem Offizierskreuz der Ehrenlegion geſchmückte Bruſt.
In leidlich fließendem Deutſch ſprach er:
„Mein Herr, Sie werden vor das Kriegsgericht
geſtellt werden, denn Sie haben ſich eines ſchweren Ver⸗
gehens ſchuldig gemacht. Wie durften Sie bewaffnet
eine Schleichpatrouille mitmachen, wo Sie das Rote
Kreuz tragen? Sie haben ſich an der Gefangennahme
von zwei gottlob ſchnell wieder befreiten franzöſiſchen
Soldaten beteiligt. Wiſſen Sie, welche Strafe Sie treffen
dürfte? Man würde Sie ohne Gnade nach den inter⸗
nationalen Kriegsgeſetzen erſchießen.“
„Herr Offizier,“ ſtammelte Heinz mit erbleichtem
Geſicht, „man tut mir Unrecht. Geſtatten Sie, daß ich
Ihnen alles der Wahrheit gemäß erzähle?“

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— 37 —

„Sprechen Sie,“ erwiderte der Kolonel barſch. Und
Heinz erzählte ihm haarklein, wie er zu der Schleich⸗
patrouille gekommen war.
„Sie ſcheinen mir nicht auf den Kopf gefallen,
junger Mann,“ ſagte der Offizier darauf mit ſpöttiſchem
Lächeln. „Ob man Ihnen das aber glauben wird, was
Sie mit einer ſolchen Unſchuldsmiene verſichern, iſt eine
andere Sache. In einer Stunde werden Sie marſchieren.
Ich habe nichts weiter mit Ihnen zu ſprechen.“
Gleich darauf erſchien ein jüngerer Offizier, der
verſchiedene Kolonialdenkmünzen auf der Bruſt trug und
ein recht wettergebräuntes, kriegeriſches, aber ehrlich⸗gut⸗
mütiges Geſicht beſaß. Auch er ſprach deutſch und ſchien
an der Wahrheit von Heinz' Bericht nicht zu zweifeln.
Darum ſagte er nach langem Verhör in recht gütigem

Ton: „Wir Franzoſen ſind eine ritterliche Nation. Es

wird Ihnen kein Unrecht geſchehen, wenn das Kriegs⸗
gericht von Ihrer Unſchuld überzeugt iſt. Aber das
Zeugnis der beiden Infanteriſten, die von der Patrouille
gefangen wurden, iſt gegen Sie. Die behaupten, Sie
hätten ſchon von vornherein ein Gewehr in der Hand
gehabt und bei der Gefangennahme mit geholfen. Ich
gebe gern zu, daß man in großer Erregung oft Dinge
ſieht, die tatſächlich nicht vorhanden ſind. Alſo hoffen
wir das beſte!“ Damit entfernte der Kolonialkrieger
ſich ebenfalls, und Heinz war allein in ſeinem Gefängnis.
Was werden ihm die nächſten Stunden bringen? —
Sein Todesurteil? — Natürlich würden die Herren vom

Kriegsgericht den beiden Infanteriſten mehr glauben
als ihm, dem Deutſchen. Nun und dann war ſein
Schickſal ja doch beſiegelt. — O Gott, auf ſolche Weiſe
ſterben müſſen! Die armen, armen Eltern daheim! —
„Herr im Himmel, verlaß mich nicht!“ flehte er in ſeiner
Verzweiflung. „Du weißt, daß meine Hände rein ſind
von Menſchenblut. Hilf du mir!“
Man brachte Heinz einen Krug Waſſer und ein
Stück trockenes Brot. Gleich ſollte der Marſch beginnen.
Zwei alte Kriegsleute in abgetragenen Uniformen ſtanden
bereit, den Gefangenen zum Quartier des Diviſions⸗
ſtabes zu führen.
Draußen hatte ſich die ganze Einwohnerſchaft des
Städtchens, ſoweit ſie laufen konnte, verſammelt, um
den „Verbrecher“ zu ſehen, dieſen gemeinen „Boche“, der
es im Gewand eines Sanitäters gewagt, auf franzöſiſche
Soldaten zu ſchießen. So erzählte es nämlich einer dem
andern. Kein Wunder, daß Heinz mit Schmähworten
und gemeinſten Beleidigungen empfangen wurde, als

er auf der Straße erſchien. Um Haaresbreite wäre ihm

ein Ziegelſtein, den ein beſonders erbitterter Kerl nach
ihm geworfen, an den Kopf geflogen. Ein Schmied,
der ſchwarz wie der Teufel ausſah, ſchwang ſeinen ſchweren
Hammer gegen ihn und nannte ihn „maitre coquin“.
Dabei blitzte das Weiße der Augen unheimlich aus dem
verrußten Geſicht. Keifende Weiber erhoben drohend
ihre Fäuſte, und ſicher würde der wehrloſe Deutſche
gelyncht worden ſein, wenn nicht jener Offizier mit dem

en
ell

wettergebräunten, guten Geſicht, — wahrſcheinlich war
es ein Adjutant —, ſehr tatkräftig dagegen eingeſchritten
wäre. „Schämt Euch, Leute!“ rief er mit ſeiner voll⸗
tönenden Stimme aus. „So handeln nicht anſtändige
Franzoſen! Noch iſt des Gefangenen Schuld nicht er⸗
wieſen. Wer ihn anrührt, wird ſofort verhaftet.“ —
Das wirkte. Die Bahn wurde frei, und Heinz gelangte
in Begleitung der beiden alten Soldaten unbehelligt zum
Stadttor hinaus. —
Der Weg nach Ch.. ., dem Marſchziel, führte an
wogenden Kornfeldern vorüber. Am Rande blühten
feuerroter Mohn und tiefblaue Kornblumen. Die ganze
Landſchaft hatte ſo etwas Heimatliches an ſich, daß der
Gefangene ſein deutſches Vaterland wieder zu ſehen
glaubte, die Stätten ſeiner Kindheit. Drüben am waldigen
Berghang die von Linden und Pappeln umgebene Ferne,
konnte die nicht das väterliche Mühlengrundſtück vorſtellen?
Ein Bach rauſchte perlmutterglänzend durch die grüne
Wieſe, um das Bild zu vervollſtändigen. —
Wie ſchön, wie wunderbar die weite Gotteswelt!
Lerchen trillerten in der blauen Luft, im Walde ſchlug
eine Amſel, überall Leben, Leben. — „Du ſiehſt das alles
heute vielleicht zum letztenmal,“ ſeufzte Heinz in ſich hinein,
und ums junge Herz wurde ihm ſo weh, ſo bang. Aber
ſchwach und unmännlich wollte er ſich den Franzmännern
gegenüber nicht benehmen, wenn ſie ihn morgen an die
Mauer ſtellten und ihre Gewehre auf ſeine Bruſt richteten.
Als deutſcher Mann würde er dann ſterben, mit klarem

— 40 —

Blick gen Himmel, wie einſt zu Weſel die Schillſchen
Offiziere. Das nahm er ſich feſt vor. — Hurtig ging
es vorwärts. Das Landſchaftsbild änderte ſich ſehr bald
wieder. Man kam aus dem fruchtbaren Flachland in
eine romantiſche Berggegend. Schroffe, waldige Felſen
wechſelten mit ſanften Rebenhügeln. Überall marſchierten
Truppen, Kolonnen, Batterien, genau wie auf der andern,
von den Deutſchen beſetzten Seite. Ein heißes Artillerie⸗
gefecht mußte in garnicht weiter Ferne entbrannt ſein
denn unheimlich dröhnte durch die Bergſchluchten das
Brüllen der Geſchütze, die oben wohl eingebaut ſtanden.
Auf der ihren Weg kreuzenden großen Chauſſee ſahen
Heinz und ſeine Begleiter jetzt wohl hundert Zivilperſonen
mit Sack und Pack in eiliger Flucht nach Oſten ziehen.
Leiterwagen mit allerlei Haus⸗ und Küchengerät ſ chwankten
langſam hinterdrein. Ein paar Chasseurs à cheval ritten
nebenher. Was bedeutete denn das nur? Nach dem
Grunde gefragt, erklärte ein Trainſoldat, das Dorf Ch. . .
werde geräumt, da es ſeit geſtern unter heftigem deutſchen
Artilleriefeuer ſtehe.“
„Aber dahin wollen wir ja doch mit unſerem Ge⸗
fangenen!“ rief einer der beiden Trainſoldaten erſchreckt
aus. „Der Diviſionsſtab liegt doch dort.“ „Wohl ſ chwerlich
noch,“ meinte der Trainſoldat. „Dieſe Herren pflegen
ſchnell zu verduften, wenn es brenzlich wird. Irgend
ein Spion muß den „Boches“ verraten haben, daß in
Ch.. . der Diviſionsgeneral liegt. Darum beſchießen ſie
das Neſt ſo greulich. Aber verſucht immerhin Euer Heil.

den

☛6

— 41 —

Befehl iſt Befehl. Mag ja ſein, daß heute Ruhe herrſcht.“
Die beiden alten Krieger begannen unheimlich zu fluchen
und zu wettern und warfen Heinz bitterböſe Blicke zu.
Doch der Marſch wurde fortgeſetzt. Drüben ſah man
das Dorf bereits liegen mit ſeiner ſtattlichen Kirche und
einem hochherrſchaftlichen, von ausgedehnten Parkanlagen
umgebenen Schloß, auf dem die Trikolore luſtig flatterte.
Im Hintergrund aber mußte ein Gebäude in Brand ſtehen,
denn ſchwarze Rauchwolken ſtiegen auf. Man ſpürte auch
ſchon den Brandgeruch. Ein paar kleine Häuslein vor
dem Dorf lagen in Trümmern, und überall ſah man
gewaltige, friſche Granattrichter.
Ein elend und verängſtigt ausſehender Poſten kroch,
als die Gruppe nun am Schlagbaum vor Ch.. erſchien,
aus einem mit Dung dick belegten, an eine Hundehütte er⸗
innernden Bau und fragte nach dem Woher und Wohin.
„Der Herr General hat das Schloß heute früh verlaſſen.
Aber der Platzkommandant wohnt noch dort. Meldet
Euch bei dem. Der wird Euch Beſcheid ſagen. Guten
Abend!“ Mehr ſprach das Männlein nicht, denn er hatte
es eilig, wieder in den wenigſtens vor Granatſplittern
einigermaßen ſicheren Bau zurück zu ſchlüpfen. —
Man ſah nur wenig Militär auf der breiten Dorf⸗
ſtraße. Alles ſchien ſehr nervös zu ſein und mit Beſtimmt⸗
heit auf eine abermalige Beſchießung zu rechnen. —
Schon vor dem Schloßportal, das ſein ſchönes Löwen⸗
wappen durch eine ganz in der Nähe eingeſchlagene Granate
eingebüßt und auch ſonſt erheblichen Schaden erlitten hatte,

— 42 —

kamen den Dreien ein paar überreizt ausſehende Offiziere
entgegen und fragten, noch ehe der ältere der beiden

Infanteriſten ſeine Meldung gemacht, barſch, was man

denn wolle.
„Unſinn!“ rief der eine, ſeiner Uniform nach ein
Kapitän der Artillerie, darauf aus. „Wir haben für große
Inquiſitionen hier keine Zeit! — Der Gefangene wird
in die Gefängniszelle geſchafft, und morgen findet ſich
das Weitere. — Alſo wendet Euch an den Sergeanten
Rénard, den Ihr dort ſeht.“ —
Zehn Minuten ſpäter ſaß Heinz in einer ſehr engen,
im Erdgeſchoß des Schloſſes gelegenen Zelle mit dicken
Eiſengittern, vor dem kleinen Fenſter und hatte Zeit, über
die Erlebniſſe des heutigen, ereignisreichen Tages nachzu⸗
denken. Hinter den hohen Pappeln, die er im Weſten
auf der Höhe liegen ſah, ging eben die Sonne zur Rüſte,
die Landſchaft mit ſchillerndem Goldglanz überflutend.
Ein großer Raſenplatz lag vor ſeinen trübe blickenden
Augen. In der Mitte ſtand eine Diana aus ſchneeweißem
Marmor, der Granatſtücke den Kopf und einen Arm ab⸗
geriſſen hatten. Auch ein danebenſtehender Lebensbaum
war geknickt worden, und eine Platane ſah aus, als wäre
ein Blitzſtrahl an ihrem gefleckten Stamm hinunter⸗
gefahren. Weiße Holzſplitter lagen um ſie herum, zer⸗
ſplittert hing ein Aſt herab. Aber die wundervollen
Roſenſtöcke mit ihrer roten, weißen und gelben Pracht,
hatten nicht gelitten. —
Ein Poſten ſchritt haſtig, als wolle er ſich trotz der

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ſchre

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ſürz
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plit⸗

el⸗
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— 483 —

lauen Abendluft erwärmen, auf dem wohlgepflegten
Raſenplatz auf und ab. — — — Ja, was würde der
morgende Tag bringen? —
Der feurige Sonnenball war nun verſchwunden, das
letzte Abendrot verblaßte und die Nacht warf ihre Schatten
über die müde Erde. Heinz vermochte draußen im Schloß⸗
park nichts mehr zu erkennen, hörte nur immer das
Stapfen des Poſtens. Aber ein paar Sternlein ſchauten
wie freundliche Augen Gottes vom Abendhimmel hinab
in ſeine Einſamkeit, als wollten ſie ihm tröſtend zurufen:
„Nur nicht verzagen! Gott Vater ſchläft noch ſchlummert
nicht!“ — —
Wie das jetzt wieder krachte von den Bergen her!
Unheimlich laut und nah klang das. Der Boden erzitterte.
Horch! Iſt das nicht das Heulen von Granaten? Da
ein Dröhnen, ein Poltern. Ein ſchweres Artilleriegeſchoß
muß gar nicht fern in ein Haus gefahren ſein und eine

Wand niedergeriſſen haben.

Und jetzt — abermals ein Krachen, daß die Scheibe
klirrt. Funken ſprühen durch die Bäume — ganz hell
iſt es einen Augenblick. — Der Poſten ſtößt einen Angſt⸗
ſchrei aus und rennt davon, in den Keller, wie es ſcheint.
Und jetzt folgt Schlag auf Schlag. — Ein Krachen,
ein Dröhnen, als müſſe der ganze Erdball in Trümmer
ſtürzen. — Das Schloß iſt getroffen: Kalk ſpritzt Heinz
ins Geſicht; die Scherben der Fenſterſcheibe fliegen zer⸗
ſplittert zu ſeinen Füßen. Und wieder! —

— 44 —

„Herr im Himmel, ich bin verloren!“ ſchreit Heinz,
denn es iſt ihm, als ſtürze die Decke auf ihn herab. —
Greller Feuerſchein flackert vom erſten Stockwerk über
den Raſenplatz: — die letzte Granate hat gezündet. —
Ganz deutlich ſehen das des Gefangenen ſchreckens⸗
ſtarre Augen. Er ſchreit unwillkürlich um Hilfe. Dann
wieder ein Einſchlag, daß das ganze Schloß erbebt wie
ein Kartenhäuslein. Heinz ſtürzt, von der ſtarken Er⸗
ſchütterung betäubt, zu Boden und liegt mehrere Minuten
ohne Beſinnung. Als er erwacht, ſieht er den Park er⸗
leuchtet wie von bengaliſchen Flammen. Auch in der
Zelle iſt es hell, beinahe taghell. — „Das Schloß ſteht
in Flammen, du wirſt lebendig begraben, wenn es ein⸗
ſtürzt,“ ſchießt es ihm durchs Hirn und mit ſeiner ganzen,
von der Verzweiflung verdoppelten Kraft verſucht er, die
Tür zu ſprengen. Das iſt unmöglich, aber die rechte
Wand wankt, hat einen breiten von der Decke bis zum
Fußboden reichenden Riß bekommen vom letzten Einſchlag.
Da muß ein Entrinnen möglich ſein. — Ein paar kräftige
Stöße, und ein Loch iſt entſtanden, groß genug, um ſich
hindurch zu zwängen. —
Heinz ſteht plötzlich in der großen, ebenfalls heller⸗
leuchteten Eingangshalle des Schloſſes. Rüſtungen und
altertümliche Waffen blitzen an den Wänden. Ein Eber⸗
kopf, Hirſchgeweihe, Jagdſtücke aller Art hängen da herum,
liegen zum Teil zwiſchen Glasſcherben und Wandputz am
Boden. Keine Menſchenſeele iſt zu ſehen: Alles hat in
den Unterſtänden Schutz geſucht. „Fort, fort!“ ſchwirrt

um,

in

— 45 —

es Heinz durch den Kopf. „Es wird dich niemand halten.
Die Gelegenheit zur Flucht kann nicht günſtiger ſein.
Vor den deutſchen Granaten wird der Herrgott dich be⸗
ſchützen. — Nur kein Beſinnen.“ — Schon iſt er draußen.
Da huſcht etwas wie ein Schatten über den Raſenplatz.
Eine zitternde Stimme ruft ihm nach. Er achtet ihrer
nicht, rennt davon wie ein gehetztes Wild, durch den Park,
die verödete Dorfſtraße hinauf, vorüber an der „Hunde⸗
hütte“”, fort ins Freie —31
Drei Granaten ſchlagen in bedenklicher Nähe von
ihm ein, ihn mit Erde und Moraſt beſpritzend. Aber er
bleibt unverſehrt. — — — — — — — — — — —
Auf der Pappelhöhe, die er von ſeiner Zelle aus
hatte ſehen können, machte Heinz Halt um ſich zu ver⸗
ſchnaufen. Als er zurückſchaute, ſchien das ganze Dorf
in Flammen zu ſtehen. Ein ſchaurigſchöner Anblick. —
Nur wenige Minuten raſtete er. Dann ging es weiter,
immer weiter, dem Donner der deutſchen Geſchütze nach.
Uber ihm ſauſte und heulte und wirbelte es unabläſſig.
Auf feurigen Bahnen fuhren die Brandgranaten durch
die Nacht wie böſe Geiſter der Hölle. Ihm konnten ſie
keinen Schaden mehr tun. — — —
Auf der Straße wimmelte es jetzt von Soldaten
und flüchtenden Ziviliſten. Wahrſcheinlich war Ch...
nicht das einzige beſchoſſene Dorf. Um von niemanden
geſehen zu werden, hielt der Flüchtling ſich abſeits, jeden
Buſch als Deckung benutzend und immer auf ſeiner Hut.
Gottlob beſaß er vorzügliche Augen und ſcharfe Ohren. —

—— 46 –—

Jetzt dämmerte der Morgen herauf und der Lärm
der Geſchütze verſtummte. Allzufern konnte Heinz von
den deutſchen Stellungen nicht mehr ſein. Dennoch hielt
er es für angebracht, nicht weiter zu ſchleichen, ſondern
in einem Rübenfeld die nächſte Nacht abzuwarten. —
Hunger und Durſt quälten ihn gewaltig, auch ſtand er
am Ende ſeiner Kraft. Mit einem Appetit, wie er ihn
lange nicht gehabt, verzehrte er eine der ſaftigen Rüben
und ſchlief dann feſt ein. Über ihm trillerten die Lerchen,
lachte die Sonne. — Von der Heimat träumte er, von
glücklicher Kindheit ſeligen Zeiten. — —
Erſt am Nachmittag erwachte er. Dicht an ihm
vorüber ſprengte eine Huſarenpatrouille. Aber die Reiters⸗
männer hatten ſich ſo wichtige Dinge zu erzählen, daß
ſie garnicht hörten und ſahen, was um ſie herum geſchah.
Gottlob! — Auf der Straße, die Heinz recht gut über⸗
ſehen konnte, wogte es hin und her von Truppen aller
Waffengattungen. Autos ratterten dahin, Motorräder
jagten vorüber, und alles ließ darauf ſchließen, daß irgend
etwas Beſonderes gerade in dieſer Gegend geplant ſei,
etwa ein großer Vorſtoß. — — —
Es wurde endlich Nacht, und Heinz durfte ſich aus
ſeinem ſchützenden Rübenfeld hervorwagen. Auf allen
Vieren kriechend, gelangte er über eine große Wieſe an
ein von dichten Weiden⸗ und Erlengebüſch umſäumtes
Flußufer. Wenn er dem Flußlauf folgte, ſagte er ſich,
müßte er unbedingt in einer Stunde in von Deutſchen
beſetztem Gebiet ſein. — Alſo vorwärts in Gottes Namen!

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— 47 —

Die Sternlein blinkten ſo verheißungsvoll zu ihm
herab vom dunklen Nachthimmel, und hinter einer lichten
Wolkenwand guckte nun auch die blaſſe Mondſcheibe neu⸗
gierig in die Welt hinaus. Goldene Ringe wiegten ſich
leiſe auf den langſam dahingleitenden Wellen des Fluſſes
und wie geheimnisvolles Flüſtern, wie Raunen von
Geiſterſtimmen drang es herauf an des Flüchtlings
ſcharf lauſchendes Ohr. Ein Käuzlein flatterte über den
Büſchen, Fledermäuſe ſchwirrten umher, die Fröſche
quakten, Heimchen zirpten. Für ein Weilchen erinnerte
nichts mehr an Krieg und Blutvergießen. Aber dann
dröhnten wieder Kanonenſchläge von hüben und drüben
durch die ſtille Sommernacht, und Kleingewehrfeuer
wurde ebenfalls immer deutlicher vernehmbar. — Heinz
mußte ſich jetzt unmittelbar an der Feuerlinie befinden.

Da galt es doppelt vorſichtig.

Bewegten ſich dort nicht ſchon menſchliche Geſtalten?
Im Mondſchein blinkte ein Gewehrlauf,; ſicher eine franzö⸗
ſiſche Patrouille. Sofort duckte Heinz ſich nieder und
verhielt ſich ganz ruhig, bis die fünf Leute — ſo viele
vermochte er zu zählen — vorüber waren. Dann ſchlich
er weiter, ganz langſam, immer wieder Halt machend
und lauſchend.
Aber jetzt fährt er zuſammen, ſtößt unwillkürlich
einen Schreckensruf aus:
Da iſt er ja faſt an einen Poſten angerannt. Er
hat den regungslos neben einem Weidenbuſch ſtehenden
Soldaten für einen Baumſtamm gehalten. Und der

— 48 —

Mann, der in ihm einen revidierenden Offizier ver⸗
mutet haben mochte, iſt nicht minder erſchrrckt, prallt
einen Schritt zurück und hebt mit ängſtlichem: „Qui
vive?“ ſein Gewehr.
Doch Heinz iſt mit gewaltigem Satz an ihm vor⸗
bei geſprungen und hat bereits ſchützendes Dickicht er⸗
reicht. Ein Schuß krachte hinter ihm drein. Gleich
darauf hörte er Stimmengewirr. Natürlich wird man
ihn verfolgen.
Wie gut, daß er ein ſo fixer, gewandter Burſche,
ein ſo vorzüglicher Springer iſt! Hei, wie geht es über
Baumſtämme, breite Pfützen und Gräben hinweg! Was
tut es, daß Dornen und Geſtrüpp ihm Kleider und
Geſicht zerreißen! — Nur immer vorwärts, vorwärts!
Aber jetzt wird der Boden dermaßen ſumpfig, daß
es kaum möglich iſt, von der Stelle zu kommen. Bis
an die Knie ſinkt er mehrmals ein. Da bleibt ihm nichts
anderes übrig, als das Ufer zu verlaſſen und ſich auf
freies Feld zu begeben. Schüſſe krachten hinter ihm
drein. Mehrmals hört er ganz deutlich das Pfeifen
der Geſchoſſe. Man iſt ihm auf den Ferſen. Nun
ſtolpert er über ein Drahthindernis, und verletzt ſich an
den ſcharfen Stacheln empfindlich am rechten Unter⸗
ſchenkel. Rechts von ihm knattert es wieder lebhaft von
Gewehrfeuer. Sollte er ſich neben einem franzöſiſchen
Schützengraben befinden? — Wie es dort blitzt aus
mindeſtens fünſzig Feuerſchlünden!
Ganz ſicher kommt das von einem Schützengraben

— 49 —

Er muß unbedingt wieder nach links ausweichen, will
er ſich nicht dem deutſchen Feuer ausſetzen.
Und jetzt auf einmal Tageshelle um ihn! Eine
Leuchtkugel von ungewöhnlicher Größe verbreitet das
grelle Licht. Die Verfolger mußten ihn unbedingt ge⸗
ehen haben. Richtig, da knallte es auch ſchon von
neuem hinter ihm. Ganz klein macht er ſich. Auf dem
Bauche kriechend, ſich ſchlängelnd wie ein Reptil, gelangt
er an die Weidenbüſche und watet durch den glitſchigen,
ſumpfigen Boden weiter. Ach, das geht gar ſo langſam!
An den Erlenſtamm, den er eben umklammert, um
nicht in ein Moorloch hinabzurutſchen, ſchlägt klatſchend,
etwa einen Meter über ſeinem Kopf ein Infanteriege⸗
ſchoß, das vom nächſten deutſchen Schützengraben ge⸗
kommen ſein muß. Patſch ſauſt ein zweites in den
Moraſt.
S— ſ— ſ.— ſt pfeift ein weiteres an ſeinem Ohr
vorbei. Das iſt eine fürchterliche Lage, in der er ſich
befindet. Es bleibt ihm gar nichts anderes übrig, als
ſich platt an die Erde zu legen, hinter einen Baum, und
abzuwarten, bis das Nachtgefecht ein Ende genommen hat.
Über eine Stunde hatte Heinz ſo im Naſſen ge⸗
legen. Da wurde es endlich ſtill um ihn. Nur ab und
zu ſtieg noch eine Leuchtkugel auf und ganz vereinzelt
fiel ein Schuß. Er durfte weiter.
Ein dürftiges, von Granaten durchpflügtes Gehölz
nahm ihn auf. Wie kahle Maſtbäume ragten die ihres
Aſtwerkes beraubten Baumſtämme in Mondenſchein

— 50 —

zum Himmel empor. Viele waren geknickt und ver⸗
ſperrten den Weg, ſo daß Heinz alle Augenblicke wie vor
einem Schlagbaum Halt machen mußte. Doch niemand
verfolgte ihn, er kam den deutſchen Stellungen immer
näher. Verirren konnte er ſich nicht, denn Mond und
Sterne dienten ihm als zuverläſſige Führer, gaben ihm
deutlich die Richtung an.
Zwei Geſtalten bewegten ſich vor ihm. Soldaten
mit Gewehren. Sollten das Deutſche ſein? Ganz leiſe
näherte er ſich ihnen. Sie unterhielten ſich in gemüt⸗
lichen ſächſiſchen Dialekt.
Hurra, deutſche Brüder! Ein Freudengefühl kam
über ihn, daß er laut hätte aufjauchzen mögen.
Schon ſchallte ihm ein ſehr beſtimmtes „Halt! Wer
da?“ entgegen.
„Gut Freund!“ erwiderte er. „Kenne zwar die
Parole nicht, aber führt mich nur ab zum Wachthabenden.
Ich trage Papiere bei mir. Bin den Franzmännern
entwiſcht.“ „Ein Sanitäter?“ fragt einer der beiden
mißtrauiſch, nachdem er ſeine Taſchenlampe ſchnell hatte
aufflammen laſſen und den Verdächtigen flüchtig näher
betrachtet. =
„Jawohl, der Sanitäter Heinz Sievers vom Kriegs⸗
lazarett N. . .“
Die Biedermänner aus Dresden ſchienen ihm in⸗
deſſen ganz und gar nicht zu trauen. War doch ſo ſehr
vor Spionen gewarnt worden. Sie nahmen ihn in ihre
Mitte und marſchierten mit ihm zu einem etwa eine

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— 51 —

halbe Stunde entfernt liegenden ehemaligen Forſthaus,
in dem ein Leutnant mit dreißig Mann lag.
Der Offizier ließ ſich den Ausweis zeigen und das
ganze Abenteuer berichten. „Da haben Sie ja fabel⸗
haftes Glück gehabt, junger Mann“, ſagte er nachher
kopfſchüttelnd. „Ich beglückwünſche Sie. So ein Aben⸗
teuer! — Nun, Sie dürften guten Appetit mitgebracht
haben. Stärken Sie ſich mal erſt und ſchlafen ſich ein
paar Stunden aus. Morgen früh werde ich Sie nach
N... bringen laſſen. Von dort können Sie mit einem
Verwundetentransport in Ihr Kriegslazarett befördert
werden.“
Alles verſammelte ſich um den ſpäten, ſeltſamen Gaſt.
Wer noch ein Stück Brot oder ein Ende Wurſt bei ſich
trug, bot es ihm in echter deutſcher Kameradſchaft be⸗
reitwilligſt an, ſodaß er ſich tüchtig ſatt eſſen konnte
und ſich wie in den Himmel verſetzt fühlte.
O, wie ſchlief Heinz ſüß auf der dürftigen Streu
im franzöſiſchen Forſthaus, wie fühlte er ſich ſicher und
geborgen, trotzdem der nächſte feindliche Schützengraben
nur fünfhundert Meter entfernt lag und die Artillerie
ſich ſo vorzüglich gerade auf dieſes Waldſtückchen ein⸗
geſchoſſen hatte!

— — — — — — — — — — — — — — — —

VI.

Das war eine Freude im Kriegslazarett von N. .,
als am nächſten Nachmittag der totgeglaubte Heinz

— 52 —

Sievers ſich wohl und munter bei ſeinem Chefarzt
meldete! Hätte man ihn nicht als einen ehrlichen,
wahrheitsliebenden Burſchen gekannt, ſo würde man ihm
ſeine abenteuerliche Geſchichte gar nicht geglaubt haben,
trotz des zerriſſenen Anzuges und des zerſchundenen Ge⸗
ſichts. Aber nun ſtand er als ganzer Held unter ſeinen
Kameraden und ſo mancher beneidete ihn um ſein Er⸗
lebnis, ohne ihn das fühlen zu laſſen.
Er tat nach wie vor getreulich ſeine Schuldigkeit
und ſollte dem Vaterlande, den verwundeten Kameraden
noch manchen guten Dienſt leiſten.
Zu ſeiner größten Freude erhielt er vierzehn Tage
nach ſeiner Rückkehr die freudige Nachricht, daß Bruder
Otto, der ſich jetzt in einem Berliner Reſervelazarett be⸗
fand, auf völlige Wiederherſtellung hoffen durfte. Auch
dem in Rußland kämpfenden Bruder Wilhelm ging
es gut.
Woche um Woche verſtrich, und immer war das
große Werk noch nicht vollbracht. Schwere, ſchwere
Arbeit harrte der Sanitäter des N.. . Kriegslazaretts,
als nun auch ein paar Baracken für Seuchenkranke ein⸗
gerichtet wurden. Da fand Heinz Sievers täglich Ge⸗
legenheit, ſeine Pflichttreue und einen wahren Chriſten⸗
mut zu beweiſen. Er fürchtete keine Anſteckungsgefahr,
war Tag und Nacht auf dem Poſten und verließ auch
die ſeiner Pflege anvertrauten Typhuskranken nicht, als
eines Tages wieder ein feindliches Fliegergeſchwader er⸗

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ſchien und mehr als dreißig Bomben abwarf. Eine der
Baracken wurde zerſplittert und viele Perſonen erlitten
Verletzungen. Aber wenige Tage ſpäter packte die heim⸗
tückiſche Krankheit auch den bis dahin ſo kerngeſunden
Heinz. Heftiges Fieber ſtellte ſich ein, es wurde ſo
ſchlimm, daß man ihn aufgab und ſeinen Tod ſtündlich
erwartete. Doch der ſchwarze Fürſt der Schatten ging
noch einmal vorüber an ſeinem Lager. Es trat ganz
langſam Beſſerung ein, und als Novemberſtürme das
letzte fahle Laub von den Bäumen riſſen, da war der
Kranke ſo weit hergeſtellt, daß er das Bett verlaſſen
durfte. Ein längerer Erholungsurlaub nach der Heimat
wurde ihm bewilligt. O, wie ſchlug da ſein Herz in
Wonne! Die Eltern, die Heimat wiederſehen! Weihnachten
daheim ſein. Und Otto und Wilhelm würden auch da
ſein. Daß nur der erſte Dezember erſt gekommen wäre!
Am Tage vor ſeiner Heimreiſe ſollte Heinz Sievers
denn noch eine gar freudige Überraſchung zu teil werden:
Der Vorſitzeude vom Roten Kreuz erſchien perſön⸗
ich im Kriegslazarett, um ihm in Anerkennung ſeiner
treuen Dienſte und ſeines tapferen Verhaltens in größten
Gefahren das Eiſerne Kreuz zu überreichen. Ein größeres
Glück hätte Heinz kaum widerfahren können. — O, wie
leuchteten ſeine Augen in freudigem Stolz! Beide Brüder
trugen dieſe ſchöne Auszeichnung, der Vater hatte ſie ſich
1870 bereits erworben, und nun auch er, der Nicht⸗
ſoldat, der einfache Sanitäter.

— — — — — — — — — — — — — — — —

— 54 —

Drei Tage darauf war Heinz daheim im trauten
Vaterhaus, hörte das Mühlrad wieder rauſchen, ſah der
Eltern glückſtrahlende Geſichter. Sah Bruder Otto mit
roten Wangen, und der ganze Zauber der Heimat umwob
ihn. Welch ein wunderbares Gefühl! — Und die Leute
im Städtchen, die ihn ja alle kannten, hießen ihn, wo
er mit ihnen in Berührung kam, ſo herzlich willkommen,
als ſtünde er jedem einzelnen nahe wie ein Bruder; der
alte Bürgermeiſter ſchloß ihn in ſeine Arme; alles, alles
zollte ihm Anerkennung und Hochachtung.
So ſchön war es vordem noch niemals zu Hauſe
geweſen. Wte fühlte er ſeinen Körper erſtarken, wie tat
all die Liebe ſo wohl! — Mit neuen Kräften würde er
ſeine Arbeit wieder aufnehmen, und dem Vaterlande ein
treuer Diener bleiben, nicht nur während des Krieges,
deſſen Ende noch niemand abſehen kann, ſondern bis an
ſein Lebensende. Das iſt ſein Vorſatz und er wird ihm
treu bleiben.

kleines
ſch⸗
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de

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