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Nriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/17.

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kühn's Sammlung von Kriegserlebnissen
gemeinverständlich bearbeitet von
aktiven Kriegsteilnehmern
erscheint in zwanglosen Heften .., Preis für dieses Beft 40 Pf. oder 50 heller.

1 Die vachſen in Franüſiſch⸗Helgien“

dargestellt

von

1915

Richard Kühn, Abteilung: Buchverlag
Leipzig.

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den

Im unterzeichneten Verlage iſt ferner erſchienen:

„Den engländern entronnen“
dargeſtellt von
Max Freund
2 ½ Bogen 8° mit Abbildungen — 3. Tauſend
Preis 50 Pfge.

Dr. Diemer's Selbskhilfe
bei Verwundungen im Felde.
2 Bogen 16° — 5. Tauſend.
Preis 25 Pfge.

Ferner in neuer Bearbeitung und verbeſſerter Auflage:

Deutſche Art, tren gewahrt!

Kühn's Fremdwörter⸗Taſchenbuch zur Reinigung der
deutſchen Sprache von überflüſſigen Fremdwörtern

enthaltend ungefähr 1200 Fremdwörter

2 Bogen 16° — 1.— 10. Tauſend
Preis 20 Pfge.

= Vorrätig in allen Buchhandlungen. ==

Bei Einſendung des Betrages zuzüglich 10 Pfge. Porto
erhältlich durch
Richard Kühn, Verlagsbuchhandlung

gegr. 1894
Leipzig, Langeſtr. 2.

Nachdruck nicht erlaubt.

Die Sachſen

Franzöliſch⸗Belgien

Verfaht

von

1915.

Richard Kühn, Verlag

gegr. 1894

Leipzig.

Zum Geleit.
Nachdem das erſte Heft der
„Kühn's Sammlung von Rriegserlebniſſen“

in mehreren Auflagen inhaltlich unter den unzähligen Leſern
großen Beifall gefunden, ſo unternimmt es Unterzeichneter
in Würdigung dieſer vielſeitigen Anerkennung und mit aus⸗
drücklicher Genehmigung des ſtellvertretenden General⸗
kommandos des XIX. Armeekorps (Preſſe⸗
abteilung) in derſelben Art und Weiſe fortzufahren,
weitere Kriegserlebniſſe in Heftform Jedermann zugänglich
zu machen.
Den Herren Mitarbeitern dieſes 2. Heftes ſpreche ich
an dieſer Stelle Dank aus für gütigſt überlaſſene Bei⸗
träge; zur Vervollſtändigung dieſes „Sonderheftes“ unter⸗
ſtützte mich durch Beiträge die Schriftleitung der Leipziger
Neueſten Nachrichten,; nicht minder Dank der Kunſt⸗
verlagsfirma F. E. Wachsmuth in Leipzig, die den Abdruck
des Bildes „Sr. Majeſtät“ befürwortete. —
Möge nunmehr auch das zweite Heft dem erſten in
bezug auf Anerkennung gleichen und zahlreiche Abnehmer⸗
kreiſe finden, dadurch „Kühns Sammlung von Kriegserleb⸗
niſſen“ weitere Leſer zuzuführen.
Leipzig, Mitte Januar 1915.
Richard Kühn.

I.
Vater und Sohn.

Mein Sohn und ich, wir reiten
Im gleichen Regiment,
Für Deutſchlands Ehr wir ſtreiten;
Schmach, wer jetzt noch and'res kenntl

Wir waren doch friedliche Leute —
's ſind wenig Monde her —
Ein Arzt, ein Primaner. Heute
Tragen wir Waffen und Wehr.

Mein Weib, meine Tochter dienen
Dem gleichen Lazarett;
Sie tröſten, verbinden und ſchienen
Und wachen die Nacht am Bett.

Habgier'ge Räuberhorden,
Die Ihr im Kreis uns umſtellt,
Merkt, wie in deutſchen Landen,
Einer zum andern hält!

Merkt, wie ein jeder ſein Leben,
Sein Gut und Herz und Hand
Gern gibt und ohne Beben
Fürs deutſche Vaterland!

Dr. W.

II.

Schneid'ger Ulanenritt.

Am 28. Auguſt wurden drei EOffizierspatrouillen
meines Regimentes von dem kleinen belgiſchen Orte R.,
wo wir nach anſtrengenden Wochen einen Tag geraſtet
hatten, auf verſchiedene Punkte eines 30 RKilometer nach
Süden zu entfernten Flußabſchnitten angeſetzt. Wir hatten
die erſten 10 Kilometer gemeinſam zu reiten und ſtellten ſo
die anſehnliche Streitmacht von drei Offizieren und 45
Ulanen dar. Es war noch die böſe Zeit, wo man wegen
der Franktireurs durch Ortſchaften nicht hindurchreiten
ſollte, ſie aber wegen der Stacheldrähte, die alles Querfeld⸗
einreiten unmöglich machten — dort werden Wieſen und
Felder damit eingezäumt — kaum umgehen konnte.
Wir ritten anfangs ſchnell vorwärts und kamen vor
dem Dörfchen M. an, als uns unſere Spitze auf einen
ſchwarzen Klumpen, etwa 700 Meter vor uns, aufmerkſam
machte. Sofort wurde hinter einem der dort vielfach zer⸗
ſtreut liegenden Feimen abgeſeſſen und, durch eine Hecke
gegen Sicht gedeckt, eröffneten wir Schnellfeuer auf die
inzwiſchen als Kavallerie erkannte Kolonne, worauf dieſe
ſchleunigſt in einem Hohlwege verſchwand.
Durch das Auftreten feindlicher Eskadrons argwöh⸗
niſch geworden, ritten wir vorſichtig weiter bis zu dem
Städtchen Th. Wir ſuchten mit unſeren Gläſern den Ort

— 9 —

und die dahinter liegenden Höhen ab, ohne etwas zu ent⸗
decken. Darauf ritt unſere Spitze, beſtehend aus einem
Einjährigen meiner Schwadron und zwei anderen findigen
Ulanen, von Haus zu Haus den Ort durchſuchend, vor und
kam unangefochten bis an den jenſeitigen Ausgang, als
ſie plötzlich Feuer bekam. Schnell an die Wand gedrückt,
noch einmal beobachtet, von wem und woher dieſer un⸗
freundliche Morgengruß kam, und dann zu uns zurück
gallopiert.
Sie meldeten uns, daß feindliche Kavallerie, ein bis
zwei Eskadrons ſtark, auf den Höhen ſüdlich Th. abge⸗
ſeſſen ſtände. Wir hielten Kriegsrat und
kamen zu dem Entſchluſſe: weiter müſſen wir; denn das
Intereſſante für unſeren Diviſionskommandeur ſteckt ja erſt
hinter dieſen Schwadronen.
Ich ritt noch einmal mit einem Mann durch den Ort
vor bis an den anderen Ausgang und beobachtete durch
das Glas. Von feindlichen Eskadrons war aber nichts
mehr zu ſehen. Daraufhin ſchickte ich meinen Begleiter
zurück mit dem Befehle, mir die Patrouille nachzuführen.
Die Spitze wurde im Galopp vorausgeſchickt, und ſo kamen
wir etwa 3¼ Kilometer vorwärts auf einer Straße, an
deren beiden Seiten Gräben und Stacheldrähte entlang⸗
liefen.
Da kommt unſere Spitze wieder zurück und meldet,
auf der Straße käme mindeſtens eine feindliche Eskadron
auf uns zugeritten. Wir marſchierten ſofort auf, ſo breit
es die Straße zuließ, das übrige dicht gedrängt dahinter.

Da ſahen wir auch ſchon auf ein paar hundert Meter Ent⸗
fernung die feindlichen Dragoner auf uns zukommen.
Unſere ganze Sorge war jetzt die, daß jene, wie ſie
es vor deutſchen Lanzenreitern gewöhnlich zu tun pflegten,
kehrt machen und uns durch Flucht in irgendeine Falle
hineinlocken würden. Darum ſchnell kommandiert: „Es⸗
kadron, Galopp marſch; zur Attacke
Lanzen gefällt!“ und ſchon praſſelten wir mit
Hurra in den blau⸗roten Feind hinein. Seitwärts ent⸗
gehen konnten ſie uns nicht, aber bei dem hölliſchen Re⸗
ſpekt, den ſie vor unſeren Lanzen und dem geſchloſſenen An⸗
pralle hatten, verrenkten ſie ſich nach allen Seiten, um un⸗
ſeren Stichen zu entgehen. .
Es war ein wüſtes Durcheinander, manche wurden
mit den Lanzen heruntergeſtochen, andere an den zu beiden
Seiten der Straße ſtehenden Bäumen von den Pferden ge⸗
ſtreift, wieder andere wälzten ſich mit ihren Pferden im
Straßengraben. Aber es war doch ein tüchtiges Stück
Arbeit, ſich durch die Kolonne hindurchzuſchlagen, die weit
länger war, als wir vermutet hatten.
Als wir glücklich, mit Ausnahme von zweien, die
bei dieſer Attacke liegen geblieben waren, hindurch waren,
kam natürlich auch prompt das Nachſpiel, indem wir zum
Überfluſſe noch angeſchoſſen wurden. Ein Kapitän ſaß
gemütlich in Sicherheit hinter einem Stachelzaune und legte
auf 20 Schritt Entfernung auf mich an. Ich ſchrie ihm
alle möglichen Schimpfworte zu, er war aber trotzdem rück⸗
ſichtslos genug, zu ſchießen, glücklicherweiſe vorbei.

Wir hatten glücklich die feindliche Verſchleierungslinie
durchbrochen und der Erfolg blieb nicht aus. Wir beobach⸗
teten eine halbe Stunde ſpäter eine ſtarke feindliche Ko⸗
lonne, die wir, auf Schleichwegen zurückreitend, unſerem
Diviſionskommandeur meldeten und mit der unſere Vorhut
noch am ſelben Abend ins Gefecht kam.

E

III.

Mit Gott für König und Vaterland,
Mit Gott für Kaiſer und Reich!

Feier des Geburtstages „Sr. kgl. Hoheit des
Prinzen Max von Sachſen als Feldgeiſtlicher.“

Es iſt am Abend des 17. November. Das Wachtlokal
in der Bürgermeiſterei von Vouziers an der Aiſne iſt außer⸗
gewöhnlich hell erleuchtet. Unſere tüchtigen, allezeit hilfs⸗
bereiten Pioniere haben eben die letzten neuen Gaslichter
aufgeſetzt, und flutendes Licht fließt in den feſtlich ge⸗
ſchmückten Raum, breitet ſich über die Fahnen und Blumen,
über die großen deutſchen Banner, die ſich über die ſtolzen

Anfangsbuchſtaben der Republique française legen und
am Sockel einer Büſte vorbei, die plötzlich die „Germania“
darſtellt, unten mit dem ſchwarzen Adler und oben mit
einer Lorbeerkrone das prächtigſte aller Wappen, dort iſt
das ſächſiſche, das ſich unmittelbar vor dem Chrenplatz
befindet.

Schon erſcheinen vor den Türflügeln an der Treppe
die grauen Kriegshelme der Offiziere, dazwiſchen von Zeit
zu Heit eine Ordensſchweſter, die kaum geſehen in der
rechten Saalecke verſchwindet, und da kommt ſchon vom
Malteſerabgeordneten, dem Herrn Baron von Twickel, be⸗
gleitet, Se. Kgl. Hoheit, Prinz Max von Sachſen und nimmt
vorn im Saal auf einem Chrenſeſſel Platz. Rechts von
ihm ſitzen der Kriegslazarettdirektor und links der Battail⸗
lonschef der „Leipziger“ mit dem Ctappenkommandanten
von Vouziers. Erſt jetzt ſieht man, welch ſtattliche Anzahl
erſchienen iſt, um dem ſchlichten Feldgeiſtlichen in unſerer
Mitte, Sr. Kgl. Hoheit, eine Huldigung zum Geburtstage zu
bringen. —
Bereits ſchwingen die erſten Akkorde des feierlichen
Lieblingschorals Sr. Majeſtät des deutſchen Kaiſers: „Wir
treten an zum Beten“ durch den Saal.
Man merkt ſofort, daß man einen wohlgeſchulten
Chor vor ſich hat und wundert ſich, wie doch der Krieg alle
dieſe Stimmen ſo hübſch zuſammen gefügt. Das nun fol⸗
gende Begrüßungsgedicht folgt hiermit:

— 13 —

„Wir ſchmücken einen Saal zu Friedensfeſten —
Und draußen toben Krieg und Schlachtenklang.
Den Willkomm' bieten wir hohen Gäſten —
Und draußen droht der Feind die Front entlang.
Zum Gruße hier ſich Aſternſträuche neigen —
Und draußen blühn die Wunden blutigrot.
Wie Freudenwimpel unſre Fahnen ſteigen —
Und draußen wehn die Banner hin zum Tod.
Und doch, auch dies iſt Krieg, auch dieſes Bild
Paßt für ein deutſches Herz ins Schlachtgefild.

Wohl ehern draußen die Geſchicke fallen —
Durch ſchwere Panzer die Granate ſchlägt,
Und Stahl und Eiſen aneinander prallen —
Es iſt nicht gleich, wer beſſere Waffen trägt.
Doch jene große Kraft, die todesmutig
Mit jeder Waffe ſteht und fällt und ſiegt,
Die große Kraft, die nicht verſagt, wenn blutig
Zum ſichern Tod die Schlachtenfahne fliegt,
Die ſchlummert nicht in Eiſen und in Stahl,
Die ruht in uns als Deutſchlands Ideall!

Die blüht in uns als jene blaue Blume,
Von der der deutſche Dichter ſingt und träumt,
Die flammt in uns, ein Licht im Heiligtum,
Wie auch das Leben draußen wogt und ſchäumt;
Das Heimatbild der ſchönen deutſchen Gauen,
Das nimmt der Krieger mit in Tod und Schlacht,

Das will er immer nur im Geiſte ſchauen,
Wenn er die langen Nächte einſam wacht.
Dem dieſes Bild in tiefſter Seele liegt,
Der geht zum Kampf, und — fällt er nicht — er ſiegt!

Groß iſt die Stunde: ein geheimes Beben
Durch jede Bruſt in banger Ahnung geht.
Es gilt den Kampf für Sterben oder Leben,
Die Größe Deutſchlands auf dem Schwerte ſteht.
Und heißer alle unſere Pulſe jagen,
Nie war die Heimat uns ſo lieb und gut
Als heute, da wir Schlachten für ſie ſchlagen,
Da wir ſie baden in dem eignen Blut.
Da wird ſie uns zur teuren Herzensbraut,
Die unſerm Ritterdienſt ſich anvertraut!

Habt ihrs gehört der jungen Krieger Grüßen,
Als Zug auf Zug den Rheinſtrom überrollt'?
Als lockten Wunder aus des Stromes Fließen,
Als glänzte drin noch Nibelungengold,
Als wollten all die Rieſendome ſprechen
Und all die Burgen aus dem Rebengrün:
Die alte Treue wirſt du mir nicht brechen
Die alten Feuer läßt du nicht verglühn.
Was einſt gezückt fürs heil'ge Land, das Schwert,
Das ſchwinge nunmehr für den heim'ſchen Herd!

Groß iſt die Zeit, in ihrem Blutgerichte
Enthüllt ſie uns den tiefgeheimen Gang,

Den großen Gottberuf der Weltgeſchichte,
Der ſich durch unſ'rer Väter Tage ſchlang:
Daß unſer Volk mit ſtarker Hand behüte
Den Schatz, den Gott der Menſchheit anvertraut,
Das Bild der Sitte, der Erlöſergüte,
Das Chriſtusbild, das man im Glauben ſchaut.
Wie war ſo oft der Deutſchen Waffenruhm
Ein Siegerfeſt für Thron und Heiligtum.

Zum Beten hat der Kaiſer uns gerufen,
Weil in der Andacht Kraft und Mut und Sieg,
Und hingelagert an des Altars Stufen,
So führt das deutſche Volk den Völkerkrieg,
Und wartet ſtill, wenn die Geſchütze dröhnen,
Auf ihn, der aller Völker Bahnen lenkt,
Und betet, daß er Deutſchlands Heldenſöhnen
Nach ſchwerſtem Kampfe neuen Frieden ſchenkt:
Das hat uns alle groß und kühn gemacht,
Daß Gott mit uns in dieſer Völkerſchlacht.

Wir grüßen heut' den Mann, der Gott verkündet;
Den Prieſter, der die heil'ge Flamme nährt,
Der in den Herzen jene Glut entzündet,
Die erſt die Kraft verleiht dem deutſchen Schwert.
Der ſtill dahin von Mann zu Manne ſchreitet,
Schier unermüdlich iſt ſein Wanderſtab,
Der unſre Toten uns hinausbegleitet
Und ſegnend ſteht an manchem Heldengrab,

Der uns hinausweiſt aus dem Kampf der Zeit
Zum ſtillen Sternenbild der Ewigkeit.

Herr, ſegne ihn und ſegne ſeine Pfade,
Gib ſeinem Worte jene milde Kraft,
Die ſanft belebt von deiner Himmelsgnade
Im Menſchenherzen Gottes Wunder ſchafft.
Erhalt dem Volk den tiefen, ſtarken Glauben,
Der durch die Nacht die ew'gen Sterne ſieht,
Laß alle Völker dieſer Welt nicht rauben
Was uns hinan zu unſerem Gotte zieht!
Das gib uns heut' — und dieſes Feſtesbild
Wird eine Kraft für uns im Schlachtgefild!

Eine Andante von Beethoven, weihevoll auf dem
Harmonium geſpielt von Muſikdirektor Stammler, folgte
dieſen Strophen und bereitete die Stimmung langſam vor
für die längere Dichtung des Schweizers Viktor Widmann:
„Auf dem Berge der Verſuchung“, vorgetragen vom
Theaterdirektor Willi aus Dresden. — Die Dichtung,
für einen ſolchen Abend eher zu viel als zu wenig gehalt⸗
voll, war reich an dramatiſchen und lyriſchen Einzelſchön⸗
heiten und ganz erfüllt von jener Tragik, die das Menſchen⸗
leid in ſich ſchließt und die der Krieg ſo furchtbar offen⸗
bart.
Beſonders das erſte der nun ſich anſchließenden Solo⸗
lieder, geſungen von einem Landwehrbaſſiſten, wurde
mit größtem Beifall aufgenommen, ebenſo wie die weh⸗
mütigen Volksweiſen „Auf ferner, fremder Au“ und

— 17 —

„Morgenrot“, die der Chor in prachtvoll geſetzten Akkorden
vortrug.
An dieſer Stelle erhob ſich Se. Kgl. Hoheit, wehrte
beſcheiden die Chrungen ab, die Menſchen nicht verdienen,
dankte in herzlicher Weiſe allen denen, die zu der kleinen
Jeier beigetragen und gab beſonders der Genugtuung
darüber Ausdruck, daß alles an dieſem Abende auf den
Grundton des Krieges und des Ernſtes abgeſtimmt war.
Weiter erzählte S. Kgl. Hoheit aus ſeinem eigenen Leben,
wie er ins Daſein getreten, damals als 1870/71 das neue
deutſche Reich geboren. Wieder liege die Welt in Ge⸗
burtswehen, und wieder ſteige aus neuen Kriegen eine neue
Hukunft für Deutſchland, ECuropa und vielleicht für die
ganze Welt. Möchte dieſe Zukunft für uns ſo ſchön und
herrlich werden, wie damals.
„Vater, ich rufe dich!“ klang nach dieſen ernſten und
frommen Worten wie ein eindringliches Gebet um Erfül⸗
lung. Es ſchien Sängern und Dichtern und nicht zuletzt
den Worten von Kkgl. Hoheit ſelbſt an jenen Abend wirk⸗
lich gelungen, die Stimmung aller Teilnehmer zu gewinnen
und in jene Höhe zu tragen, in der wir uns reiner und
beſſer fühlen.
Zum Schluß dieſer ſchlichten Feier mag noch das herr⸗
liche Kriegslied für 1914 von einem Soliſten vorgetragen,
Erwähnung finden, es lantet:

Und muß es endlich ſein,
So ſchlagt mit Gott darein!

Wenn jetzt der Eiſenwürfel rollt,
Der Kaiſer hat es nicht gewollt;
Es muß nun endlich ſein —
Und dann ſchlagt drein!

Die Bruderlieb' iſt gut,
Und koſtbar iſt das Blut,
Und jeder hält den Frieden hoch;
Doch gibt es etwas Höhres noch.
Und dieſes Höh're kommt nun dran:
Darum — fangt anl

Der andern Schuld der Krieg
In Gottes Hand der Sieg!
Die Feinde weiter nicht gehaßt!
Und ſtill und feſt das Schwert gefaßt,
Und mit dem Tod auf du und du,
Und nun — ſchlagt zu!“

P. Fr. Mn.

We-

IV.
Auf dem Kampfplatz um Dixmuiden.

Im Fluge raſen unſere Autos dahin. Von Zeit zu
Heit rattern wir über das holprige Pflaſter kleiner Land⸗
ſtädte Frankreichs und Belgiens. Orte mit wohlbekannten
Namen aus der RKriegsgeſchichte vergangener Tage, jetzt
aber wie in Schlummer verſunken und von der modernen
Entwicklung vergeſſen.
Alle haben ſie den großen geräumigen Markt, den
das Rathaus beherrſcht, überall ein ſpätgotiſcher Bau mit
ſchlank aufſtrebenden Türmen und Giebeln; und Steinmetz⸗
arbeit von bewundernswerter Feinheit, Stille, reizvolle
Winkel von altersgrauen Kathedralen und Patrizierhäuſern
erhaſcht das Auge im Vorübereilen. Motiv neben Motiv
für den Maler, und das CErinnern kommt an Künſtler⸗
fahrten in fremden Landen, damals in Zeiten, als die Welt
noch im tiefen Frieden lag und der Wanderer den Fuß ohne
Scheu über alle Ländergrenzen von Europa ſetzen konnte.
Wie unwahrſcheinlich weit liegt alles jetzt zurück im Ge⸗
wirr des die Lande zerſtampfenden Krieges — war nicht
vielleicht alles bloß ein Traum?
So fliegen unſere Wagen dahin, und mit dem ſinken⸗
den Tag kommen wir unſerem Beſtimmungsort nahe. Die
Anzeichen des erbitterten Kampfes da vor uns im Weſten

mehren ſich allmählich. Wir überholen Munitionskolonnen
2*

und Artillerie. Der erſte Sanitätszug kommt uns ent⸗
gegen; drei Automobilomnibuſſe, in Reihen übereinander
Tragbahren mit Verwundeten. Die Herren neben dem
Wagen ſtreifen mit ernſtem, aber ſtillem Blick den ernſten
Transport. Nur wenige Stunden, und auch ſie ſelber ſind
im Gefecht.
Durch einen kleinen Ort kommen wir. Im Schutz
ſeiner Mauern hält Artillerie. Lauter Kriegsfreiwillige —
die letzte Raſt, bevor ſie ins Gefecht kommen. Ein erregtes
Leuchten in den jungen Augen. An Theodor Körner und
ſeine Lützower muß ich denken, wie ich ſo vorüberfahrend in
die bartloſen Geſichter ſchaue; mancher noch ein halber
Knabe, der von der Schulbank aufgeſprungen iſt, um mit
in den Kampf zu ziehen, damals in den erſten Tagen hell⸗
auflodernder Begeiſterung.
Nun gilt's zu beweiſen, daß es kein Strohfeuer war,
was damals brannte. Und in den jungen Geſichtern ſteht
eiwas, ernſt und heilig, das bürgt dafür: Es war die echte,
lautere, aus dem Innerſten brechende Flamme. (Sie haben
es inzwiſchen ja auch bewieſen — mit hellem Sang „Deutſch⸗
land über alles“ hat unſere Jungmannſchaft vor wenigen
Tagen da oben den Feind aus einer ſeiner feſteſten Stel⸗
lungen im Sturmangriff hinausgeworfenl!)
Weiter geht es dann auf der Straße, nun ſchon im
tiefen Dämmern des Abends. Quer über den Horizont der
weiten Ebene da oben, ſo nahe am Meere, zieht ſich ein
blutigroter Streifen, und darüber hängt es wie ein düſter⸗
ſchwarzer Vorhang. Nibelungenſtimmung — am Abend

der großen Nacht, wo das Würgen anhub, in König Etzels
Saal. Auf der Landſtraße, die ſich im Dämmern verliert,
kommt es uns entgegen, langſam, mit mühſelig ſchwerem
Tritt. Kleine Gruppen von Leuten mit Sack und Pack.
Die Kinder an der Hand, flüchten ſie aus den Dörfern dort
vor uns, die die Granaten ihrer eigenen Armee und ihrer
Verbündeten in Grund und Boden ſchießen. Das arm⸗
ſelige Bündel in der Hand iſt alles, was ſie gerettet haben
aus dem Grauen der Vernichtung, das der Dämon RKrieg,
die unſelige Verblendung ihrer Staatsmänner, auch über
ihr ſtilles Dorf gebracht hat.
Auf aufgeweichten Wegen, ſchleudernd und gleitend,
zwängen ſich unſere Autos durch Doppelreihen von Kolon⸗
nen hindurch. Inzwiſchen wird es ganz Nacht.
Links der Straße taucht ein dunkler Waldſaum auf.
In ſeiner Deckung hat ſich eine Kolonne gelagert. Wie
rote Glühwürmchen blinken ihre kleinen Kochfeuer am
Boden. Ein Duft ſchlägt aus dem Walde herüber, herb und
würzig, Kiefernduft — Heimatsduft. Und mitten im Ge⸗
wirr der nach vorn haſtenden Kolonnen, die zum Kampf
drängen, fliegt mich mit dem Duft ein Erinnnern an mär⸗
kiſche Wälder, ſchwarzdunkle Kiefernſäume über ſtahl⸗
grauen Seenſpiegeln, auf denen die ſtillen, bleichen See⸗
roſen blühen. Ferne Heimat — wann werde ich dir wieder
nahe ſein? — —
Im Generalkommando Meldung und Warten. In
einem dürftigen Haus an der Landſtraße iſt der hohe Stab
untergebracht. Das Telephon ſpielt nach vorn zur Gefechts⸗

ſtelle. Aber die Sache klappt nicht recht: Ein paarmal
heißt es: „Leitung geſtört“. Granaten und Schrapnells
haben die Drähte zerriſſen. Doch endlich iſt die Verbindung
hergeſtellt, und wir erfahren unſere weitere Beſtimmung:
Weiter nach vorn zunächſt zur Diviſion.
Als wir wieder hinauskommen, iſt es inzwiſchen völlig
Nacht geworden. Rote Brunſt loht vor uns, ſeitlich der
Straße, und rötet weithin das Firmament. Ein brennen⸗
des Dorf. Dorthin führt unſer Weg. Wir fahren ohne
Lichter, denn wir ſind nunmehr in feindlichem Feuerbereich.
HGerſplitterte Bäume rechts und links der Chauſſee beweiſen
es uns nur allzu deutlich. Hier und da liegt einer quer
über die Straße geſtürzt. In halber Höhe des Rieſen⸗
ſtamms abgeknickt wie ein ſchwankes Rohr, das die
ſpielende Hand eines Kindes brach — Granatenvolltreffer,
und mühſam nur winden ſich unſere Autos vorüber.
Dann tauchen ein paar einzelne Häuſer an der Straße
auf. In einem von ihnen Licht in den Fenſtern, Pferde
und Poſten davor — der Diviſionsſtab.
Wir treten ein. Eine armſelige Landſchenke, nur ſpär⸗
lich erleuchtet, von einer Stallaterne und ſchwälenden Ker⸗
zen, aber in dem Halbdämmer mit ſeinem warmen, röt⸗
lichen Licht, ein ſeltſames Gewirr vieler ſchattenhafter Ge⸗
ſtalten. Hinter dem Schenktiſch, dicht bedeckt mit Schüſſeln,
Tellern und Taſſen, ſteht ein älterer Herr in Gummimantel
und Militärmütze, ein vornehmes, noch jugendliches Geſicht
trotz des ſilbergrauen Bärtchens — Exzellenz.
Mit liebenswürdiger Freundlichkeit nimmt er unſere

Meldung entgegen und heißt uns herzlich willkommen. Und
mit gewinnender Fürſorge denkt er als erſtes ſodann an
unſere Erfriſchung nach der langen, haſtenden Fahrt. Er
winkt die Ordonanzen heran, die uns Fleiſch und Gemüſe
herzutragen, ja verſieht uns ſogar eigenhändig mit dem
wärmenden Kaffee, das Einzige, was es hier an Ge⸗
tränken gibt.
Während wir ſo neben Exzellenz am Schenktiſch ſtehen
und unſer Mahl einnehmen, fliegt mein Auge über den
Raum.
Würe ich Maler, das hier gäbe mir ein Bild: In der
einen Ecke ein Kochherd, über Töpfe und Tiegel gebeugt,
emſig ſchaffende Ordonanzen. In der anderen das Tele⸗
phon, wo es alle Augenblicke anſchlägt — Meldungen von
den Gefechtsſtellungen weiter vorn und rückwärtige Ver⸗
bindungen mit dem Generalkommando — und auf der an⸗
dern Seite des engen Raumes am kartenbedeckten Tiſch mit
der Stallaterne die Herren vom Diviſionsſtab. Ein ſtän⸗
diges Kommen und Gehen, Meldungen und Befehle.
Ein ſeltſames Gefühl, ſo einmal hineinzuſehen in das
innere Getriebe einer Schlacht, ſozuſagen hinter die Ku⸗
liſſen. Und vom Schenktiſch aus gibt Exzellenz ihre Wei⸗
ſungen hinüber zum Chef des Stabes mit der gleichen
ruhigen, faſt liebenswürdigen Weiſe, wie er mit uns ſpricht,
und doch mit einem tiefen Ernſt, der ſofort das Gefühl er⸗
zeugt: Hier liegt eine wichtige Sache in rechter Hand.
Inzwiſchen iſt uns unſer weiterer Auftrag bekanntge⸗
geben worden. Ein Dorf iſt da vorn eben genommen wor⸗

den, dort ſollen wir hinein mit unſeren Automobilen, und
von dort ſollen die mitgeführten Herren ins Gefecht. So
verabſchieden wir uns denn jetzt mit gehorſamſtem Dank
von Exzellenz und beſteigen wieder unſere Wagen. Ein
haſtendes Gewirr auf der ſtockdunklen Straße. Zwiſchen
den nach vorn drängenden Truppen und Kolonnen und den
uns begegnenden Sanitätstransporten immer noch flüch⸗
tende Leute, die es bis zum letzten Augenblick noch feſtge⸗
halten hat in den zerſchoſſenen Dörfern.
Nun aber treibt die Todesfurcht auch dieſe letzten Nach⸗
zügler von dannen. Verſtört eilen ſie vorüber, Kinderwim⸗
mern dringt aus dem Dunkel und das Meckern herrenloſer
Hiegen, die ſich aus den granatenzertrümmerten Ställen ge⸗
rettet haben und nun ratlos auf der Landſtraße umher⸗
treiben zwiſchen ratternden Autos und holpernden Muni⸗
tionskolonnen. Mitten in dem Wirrwarr ſteht eine alte
Frau und ordnet mit fliegenden Fingern ihr Gewand, das
ſie im Schrecken der Flucht nur notdürftig über ſich ge⸗
worfen hat. die Luft iſt erfüllt von Brandgeruch.
Am nachtſchwarzen Himmel leuchtet es von Zeit zu
Heit auf, rot und grün, Raketen, feindliche Signale, im
Rücken unſerer Truppen, von Verräterhand gegeben, um
unſeren Batterien vernichtendes Feuer auf den Hals zu
ziehen.
An das Ohr ſchlägt ſtändig der dumpfrollende Donner
der Geſchütze, begleitet jedesmal von einem Wetterleuchten
am Firmament, und von Zeit zu Zeit, das knatternde Ge⸗
praſſel der Maſchinengewehre, drüben von Dixmuiden her,

wo alle Häuſer geſpickt ſind mit dieſen Mordmaſchinen.
Dazu das aufgeregte Wiehern der Pferde, das unheimliche
Haſten und Drängen der Tauſende um uns im Dunkeln,
fieberhaft, einem dunklen, aber doch gemeinſamen Ziele
entgegen — das alles vereinigt zu einem Nachtſtück von
grauſiger, dämoniſcher Größe.
Nahezu halsbrecheriſch iſt unſere Fahrt in der raben⸗
ſchwarzen Finſternis auf der regendurchweichten Landſtraße.
Nun taucht es vor uns auf, ein hin⸗ und hergeſchwenktes Licht.
Und eine Stimme ſchallt uns ans dem Dunkel entgegen:
„Vorſicht, Barrikade!“ Eine Warnung, gerade noch im
letzen Augenblick, denn nun ſehen wir, 5 Meter vor uns
iſt die Straße aufgeriſſen und von einem raſch aufge⸗
worfenen Wall von Erde und Baumſtämmen geſperrt.
Nur ein ſchmaler Durchlaß in Zickzackwindungen. Vorſichts⸗
maßregeln für den Fall, daß der Feind durchbrechen und
unſere rückwärtige Verbindung bedrohen ſollte.
Ich ſpringe vom Wagen, und der aufflammende kleine
Lichtkegel in meiner Taſchenlampe weiſt meinem Wagen den
Weg durch den Engpaß. Und wieder geht es weiter. Nun
jagt es uns entgegen, auf nachtſchwarzem Roß ein dunkler
Reiter. Der Stabsoffizier neben mir im Wagen hält ihn
an. „Halt, was gibts?“
Der Meldereiter verhält ſein ſchnaubendes Tier.
„Wir werden ſtark vom Feinde umgangen — da drüben
links, nach dem Walde zu!“ und der Mann reckt ſeine Hand
ins Dunkle hinein, dann ſtößt er ſeinem Gaul die Sporen
in die Weichen und jagt weiter durchs Nachtdunkel, rückwärts
zum Diviſionsſtab, um dort ſeine Meldung anzubringen.

Wir fahren weiter nach vorn, unbeirrt. Aber dennoch iſt
es ein unheimliches Gefühl, zu wiſſen: Da drüben ſchleicht es
heran im nächtlichen Dunkel und ſtreckt die Hand nach
uns aus.
Werden die Unſern, die dort auf der Wacht liegen, auf
der Hut ſein? und ſtark genug?
So kommen wir hinein in das Dorf, das uns bezeichnet
iſt. In tiefem Dunkel liegt der Ort da. Zwiſchen den
ſchwarzen Mauern mit den gähnenden Fenſterhöhlen, zwi⸗
ſchen den Trümmern, die berſtende Granaten über die
Straße geſtreut haben, halten unſere Wagen.
Die Herren ſpringen auf. Mit fliegender Haſt taſtet
die Hand im Dunkeln nach Degen, Browning und Karten⸗
taſche, die Mütze wird mit dem Helm vertauſcht, die Bur⸗

ſchen eilen herzu, Sättel und Koffer werden vom Wagen

geſchleppt, und dann wird das nächtſte beſte Haus geöffnet.
Krachend geben die verſchloſſenen Fenſterladen und Türen
nach, ſo dringen wir in das Innere des verlaſſenen Ge⸗
bändes und in den dunklen Winkeln wird das Gepäck ein⸗
geſtellt. Dann ein flüchtiger Abſchied, aber mit herzlichem
Händedruck.
Unſere Aufgabe iſt erfüllt. Gleich werden die Herren
vom Stabe da ſein, die die kommandierten Herren hin⸗
führen werden, zu ihren Batterieſtellungen, die nur wenige
hundert Schritt weiter ſeitlich vom Dorf liegen; dort, wo
es beſtändig aufbrüllt im nächtlichen Dunkel aus den ehernen
Schlünden, und wo es ebenſo beſtändig einſchlägt — der
eiſerne Gegengruß drüben von der anderen Seite. P. G.

V.

Zwei Kriegsfreiwillige.

Dor D . . . Ende Oktober 1914.

Liebe Eltern!
Neulich bekam ich von Tante C. Zeitungen und fand
darin die Schilderung einer Nachtwache auf Unteroffizier⸗
poſten. Da will ich Euch einmal die Patrouille ſchildern,
die wir geſtern Nacht zu gehen hatten:
Wir lagen gemütlich in unſerm Schützengraben in
zweiter Linie, hatten unſere Gewehre gereinigt und unſer
Abendbrot verzehrt, beſtehend aus warmem Kaffee und
trockenem Brot. Wenn man ſich vom Nachbar noch Butter
— ſehr ſalzig — oder Schmalz borgen konnte, glaubte man
in Auerbachs Keller zu ſein. Ich hatte vorher eine Büchſe
Tomatenmus in E. erſtanden und ließ es mir zum trockenen
Brot wohlſchmecken. Wir freuten uns ſchon auf die Nacht,
wo wir ſo recht gemütlich im Stroh, gegen Kälte geſchützt,
ſchlafen wollten, als plötzlich die Nachricht durchkommt:
Freiwillige werden geſucht, die Verwundeten, die beim Sturm
in den Häuſern zurückgelaſſen werden mußten, zu holen,
damit ſie nicht umkämen, wenn wir die Häuſer in Brand
ſteckten, um endlich gegen den Feind freies Feld zu bekom⸗
men, der ſie öfter aufſuchte, um, durch ſie gedeckt, gegen
uns vorzugehen. Sie mußten alſo verſchwinden, nachdem
die Verwundeten geborgen waren.

— 28 —

Die Gehöfte lagen etwa 1000 Meter vor unſerer vor⸗
deren Schützenlinie. Natürlich iſt bei ſolchen Sachen Euer
Sohn dabei mit ſeinen Schlafkameraden. Wir wurden in
zwei Gruppen geteilt; die eine unter Führung eines Unter⸗
offiziers ſollte die Häuſer durchſuchen, die andere,
zu der ich gehörte, ſollte den Rückzug decken und
die Chauſſee, die zur feindlichen Linie führte, be⸗
obachten. Der Mond ſtand uns im Rücken, ſo daß ſich
jede Helmſpitze deutlich gegen den klaren Abendhimmel ab⸗
hob. Zunächſt konnten wir noch etwa 100 Meter in den
Laufgräben vorgehen, die die Pioniere gerade bauten, dann
hieß es auf dem Bauche vorwärts kriechen durch das naſſe
Rübenfeld. Es war ſchon kalt; der naſſe Lehm blieb an
den Fingern ſitzen, die Hände wurden ſteif, man konnte
kaum den Feldſtecher herausholen.
Bald merkte man auch an Knien und Ellenbogen die
kalte Näſſe. Der weiche Lehm ſchmiegte ſich allzu willig an
den Körper und erſchwerte das Fortkommen. Plötzlich
rutſche ich in ein tiefes Loch, deſſen Entſtehung mir ſofort
klar wurde, als ſcharfe Eiſenſtücke mir die Knieſcheibe ver⸗
letzten. Es waren die Reſte einer großen Granate. Mit
Mühe arbeite ich mich aus dem Lehmloch heraus. Weil
ich den linken Flügel bildete, mußte ich nun an der Chauſſee
im Waſſergraben weiterkriechen.
Endlich halt! Wir haben unſere Aufnahmeſtellung.
Die andere Gruppe rückt in Deckung gegen die Häuſer vor.
Ich konnte von meinem Nachbar nur gerade noch die Helm⸗
ſpitze ſehen. Jetzt hebe ich den Kopf ein wenig über den

Grabenrand und verſuche durch mein Glas dunkle Ge⸗
ſtalten am Hintergrunde zu unterſcheiden, als auch ſchon ein
paar Kugeln über meinen Kopf wegpfeifen. Alſo wieder
der Länge nach im naſſen Graben.
Da flüſtert mir mein Nachbar zu, wir ſollen uns zu⸗
rückziehen, mit dem Geſicht immer gegen den Feind, geht
es rückwärts. Ab und zu fällt ein Schuß. Daß ich beim
Rückwärtskriechen noch einmal das verdammte Granaten⸗
loch paſſiere war mein perſönliches Pech. Kaum heraus⸗
gekrabbelt, raunt mir der Kamerad zu, er habe die Verbin⸗
dung mit den anderen verloren.
Nur einer noch iſt bei uns. Was nun tun? Wieder
vorkriechen? Weiter zurückkriechen oder warten, bis die
erſte Gruppe ſich zeigt? Wir entſchieden uns für das
letztere, liegen weiter in der Näſſe und frieren.
Endlich ſchicken wir einen zu den Pionieren im Lauf⸗
graben, zu fragen, ob der andere Teil der Patrouille ſchon
zurück iſt. Nach einer halben Stunde bringt er die Nach⸗
richt, die andern ſeien längſt zurück. Alſo kriechen auch
wir zurück. Mein Vordermann verliert ſeine Karte von
Belgien. Ich trage ſie, wie der Hund in der Schnauze mit
dem Munde weiter. Endlich ſind wir an den Laufgräben,
und ſchnell geht's zurück zu unſerm Schützengraben, da geht
auch ſchon wieder die Schießerei los. Granaten, die unſern
Schützengraben ſogar erſchüttern machten, waren unſer
Abendſegen. Wir krochen ſchnell ins Stroh, das von
unſern Kameraden angenehm angewärmt war, und ließen
die Kleider am Leibe trocknen.

Die Lehmkur hat uns nicht geſchadet; denn noch habe
ich hier keinen Schnupfen gehabt, obſchon wir längere
Heit weder Kleider, noch Stiefel und Strümpfe vom Leibe
gehabt haben. Wenn wir nur erſt D. haben, dann wird es
wohl in einem ordenlichen Quartier ſoviel Ruhe geben, daß
man ſich einmal waſchen und reine Strümpfe anziehen
kann. Wann wird es ſein? Nun lebt wohll
Es grüßt Euch herzlich Euer viel an Euch denkender
Sohn M.
VI.
Als Verwundeter im flandriſchen Lazarett.

Langſam rollt der Wagen über das harte, holprige
Pflaſter von M. Neben dem kKutſcherſitz flattert im kühlen
Winde das rote Kreuz im weißen Felde, dem alle entgegen⸗
kommenden Gefährte, wären es ſelbſt Geſchütze, bereit⸗
willigſt Platz machen. In den Straßen des kleinen Städt⸗
chens lungern noch immer, wie beim Ausmarſch, die männ⸗
lichen Bewohner herum, die ſo viel und ſo gut bezahlte
Arbeit haben könnten, wenn ſie nur wollten. Mit heimlicher,
aber doch ſichtbarer Schadenfreude ſehen ſie die vielen Ver⸗
wundeten ankommen, aber ihr Geſicht wird ſofort beſorgt,
wenn auch Engländer und Belgier darunter ſind. Und
wenn gar ein Trupp von 50 bis 60 engliſchen Gefangenen
durch die Straßen geführt wird, dann murmeln ſie Ver⸗
wünſchungen zwiſchen den Zähnen, die zu überſetzen der
Phantaſie der Deutſchen überlaſſen bleibt.

Anders begrüßen uns die jungen Mädchen. Während
die Frauen wie die Männer uns mit finſteren Blicken ver⸗
folgen, haben die flandriſchen Mädchen wohl ein aufmun⸗
terndes Lächeln für uns übrig, ja die Tochter meines Quar⸗
tierwirtes brachte mir ſogar gleich nach meiner Einlieferung
ins Lazarett Äpfel und Aſtern an das Bett.
Das Lazarett iſt in dem großen weitläufigen Kloſter
„College Saint Louis“ (Aloyſius) untergebracht. Es ſind
große, hohe und ſaubere Räume, in denen die langen Reihen
von Betten ſtehen, zwei Reihen in der Mitte und je eine an
den Wänden entlang. Es war mir, als käme ich in eine
Kirche, als ich den weiten Saal der Schwerverwundeten
zum erſtenmal betrat.
Da lagen all die Armen mit verbundenen Köpfen und
Gliedern, manch einer in wilden Fieberſchauern, manch an⸗
derer mit röchelndem Atem; aber keiner klagt, kaum einer
ſtöhnt; es iſt nur ein tiefes Schweigen in dieſen Sälen,
ein gewaltiges, geduldiges Schweigen, das beſonders den
tief erſchüttert, der ſelbſt im vorderſten Schützengraben ge⸗
ſehen hat, welch entſetzliche Wunden die modernen Mord⸗
waffen reißen.
Unhörbar, auf leiſen Filzſohlen huſchen zwiſchen den
weißen Betten die Schweſtern umher, belgiſche Schweſtern,
und Nonnen mit ihren weißen Hauben, ſowie Damen
der belgiſchen Geſellſchaft. Mit gleicher Liebe und Fürſorge
betreuen ſie Freund und Feind, ſtehen freundlich Rede
und Antwort und gehen überall zur Hand. Wir Leicht⸗
verwundeten und Kranken müſſen in einer Vorhalle

warten, bis die ſchwer verwundeten Kameraden aufgenom⸗
men ſind.
Fünf, ſechs Ärzte ſind ununterbrochen tätig, verbinden
und unterſuchen, operieren ſogar beim Scheine einer grel⸗
len Azetylen⸗Autolaterne und ordnen die Unterbringung der
Kranken an. Es iſt ein fortwährendes Kommen und Gehen
in dieſer Halle, deren dunkles Gebälk in flandriſcher Mund⸗
art Bibelſprüche kündigt. Während man ſich der anderen
annimmt, bringt uns ein Pfadfinder mit friſchem Kinder⸗
geſicht und lachenden Augen Kaffee und trocken Brot. Butter
und Schmalz iſt in M. nicht mehr zu haben, das wenige,
was noch da iſt, bekommen die Schwerverwundeten.
In faſt fünf Wochen ununterbrochener deutſcher Ein⸗
quartierung iſt das Städtchen M. von faſt allen Lebens⸗
mitteln entblößt, ſo daß die deutſche Heeresverwaltung ſich
genötigt ſieht, Brot und Hülſenfrüchte, ſowie Hafer für die
Pferde in ungeheueren Mengen kommen zu laſſen. Eine
kleine Büchſe Glſardinen, die ein Pfadfinder einem der
Leichtverwundeten bringt, übt eine Art Maſſenhypnoſe auf
die Mägen der übrigen aus, denn faſt gleichzeitig verſpüren
alle einen beſonderen Appetit auf Glſardinen, und da es dieſer
ſchmackhaften Fiſche in M. merkwürdigerweiſe noch genug
gibt, ſo hat der Pfadfinder viel zu laufen, ehe er den „Sar⸗
dinenhunger“ geſtillt hat.
Ein Oberarzt unterſucht uns. Wir werden ſofort in
zwei Gruppen eingeteilt, die eine im Feldlazarett in M.,
die andere wird am andern Tage mit der Bahn nach
Deutſchland zurückbefördert, und ſchläft nur eine Nacht in

dieſen gaſtlichen Kloſtermauern. Zu den letzteren gehöre
auch ich. Ein Krankenwärter führt uns über den Markt⸗
platz in einen Anbau des Kloſters, dort waren die Zimmer
ausgeräumt und mit Strohaufſchüttung verſehen.
Schnell haben wir es uns gemütlich gemacht, mit Be⸗
hagen ſtrecken wir die müden Glieder auf dem trockenen
Stroh aus und freuen uns, daß wir wieder einmal ein
Dach über uns haben, daß wir nicht wie die armen Kame⸗
raden im ſtrömenden Regen draußen im Schützengraben zu
liegen brauchen. Wie beſcheiden doch der Menſch im Felde
wird. Meines Hauptmanns einziger Wunſch war, noch
einmal Eisbein mit Sauerkraut eſſen zu können, und wir
freuten uns hier wie die Kinder über ein Bund Stroh, das
wir ſonſt wohl mit den Füßen achtlos beiſeite geſtoßen
hätten. —
Am andern Morgen ſammelte ſich ein Transport von
182 Verwundeten auf dem Bahnhofe von M. Auch hier
tat der biedere ſächſiſche Landſturm Wacht⸗ und Bahnhofs⸗
dienſt; hier, ſechs Kilometer hinter der Front, verſehen
bayriſche und heſſiſche Eiſenbahner in treuer Eintracht ihren
ſchweren Fahrdienſt. Fortwährend donnern von Vypern
her die Kanonen herüber, und hin und wieder krepiert
irgendeine vorlaute engliſche Granate gar nicht weit vom
Bahnhof.
Hoch oben in der Luft aber kreuzt über dem Städtchen
ein deutſcher Flieger, zieht enge und weite Kreiſe und ſteigt
und fällt; er probiert hier in aller Ruhe ſeine Maſchine aus,
3

die ihn vielleicht wenige Stunden ſpäter über den Feind
und ins feindliche Feuer tragen ſoll.
Die belgiſchen Jungen vor dem Bahnhof verfolgen den
Flug mit großem Intereſſe und ſcheinen nur ungehalten dar⸗
über zu ſein, daß der Flieger da oben ein „Dütsker“ iſt. —
Der große Warteſaal des Bahnhofes gleicht einem La⸗
zarett. In der Mitte ſind Strohſäcke und Matratzen aufge⸗
ſchichtet, damit die ſchwerer Verwundeten ſich legen können,
links, auf den Bänken ſitzen die leichter Verwundeten.
Krankenwärter vom Roten Kreuz bewegen ſich in dem
Schwarm der Kriegsopfer hin und her und verteilen eine
ſtarke, heiße Kraftbrühe und Brot.
Als auch ein unwahrſcheinlich rothaariger gefangener
Engländer ſeine Suppe erhält, murren ein paar verwun⸗
dete Bayern. Sie, die ſo manchen Franzoſen mit eigener
Lebensgefahr aus dem dichteſten Kugelregen getragen haben,
gönnen dem Engländer nichts. Auf das engliſche Söldner⸗
geſindel haben beſonders die Bayern einen gewaltigen Haß.
Um 1 Uhr mittags beſteigen wir den Zug, der aus niedrigen
belgiſchen Dritterklaſſe⸗Wagen beſteht. Es dauert nicht
lange, dann ſind alle 182 Mann untergebracht, aber wer ge⸗
glaubt hatte, wir würden gleich abfahren, ſah ſich ſchwer
getäuſcht.
Zwei volle Stunden harrten wir auf dem Bahnhofe
der Abfahrt. Proviantzüge kamen in ſchier ununter⸗
brochener Folge, aber unſer Zug fuhr nicht ab.
Endlich ſchien alles bereit zu ſein, die Türen wurden
geſchloſſen, das Abfahrtsſignal ertönte, und langſam rollten

— e— ——£

—

——

wir der Heimat entgegen. Zum letzten Male hörten wir
den gewaltigen Donner der Geſchütze, der mächtig herüber⸗
rollte, dann fuhren wir durch friedliches Land, das die
Bauern noch in aller Ruhe beſtellten. Kühe weideten auf
den Wieſen, und überall ſah man unſere braven Kavallerie⸗
pferde, die ſich hier bei ſaftigem Futter zu neuen Strapazen
erholen.
Nichts gemahnt mehr an den Rkrieg, als die zahlreichen
Bahnwärterhäuschen, die alle von unſerem braven Land⸗
ſturm beſetzt ſind. —
„Werft Zeitungen heraus!“
„Wer hat eine wollene Unterjacke übrig?“ ſo lieſt man
im Vorüberfahren, und die größeren Blockſtationen tragen
ſtolz, anſtatt der belgiſchen Bezeichnungen, Namen wie
„Neu⸗Tempelhof“, „Chemnitzer Landſturmhotel“, „ANeu⸗
Spindlersfeld, nächſte Station Neu⸗Hamburg“. Wie man
ſieht, hat unſer Landſturm ſich ſchnell in ſeine neue Umge⸗
bung gefunden, und mehr als einmal ſahen wir aus dem
Abteilfenſter einen derben Landſturmmann mit der grauen
Wachstuchmütze auf dem Kopfe, einträchtig neben ein paar
belgiſchen Frauen, die Rübenfelder beſtellten.
Mit dem hereinſinkenden Abend kam allmählich die
Kälte, und da war es denn zum erſten Male, daß ich deutſche
Soldaten klagen hörte. Die Verwundeten froren natürlich
viel mehr, als geſunde Menſchen. Wir haben in dieſen bel⸗
giſchen Wagen bis Aachen geſeſſen. In Brüſſel erhielten
wir für jedes Abteil ein Bund Stroh, aber das genügte
kaum, um uns die Füße zu wärmen. 3*

Es läßt ſich deshalb leicht vorſtellen, mit welcher
Freude wir die erſten Damen vom Roten Kreuz
begrüßten, die uns auf dem Bahnhofe in Cour⸗
trai mit Kakao und belegten Broten bewirteten. Hei,
wie das ſchmeckte, und wie die fröſtelnden grauen
Jungen in die Brote einhauten, es war eine wahre Freude.
Und da der heiße Kakao gar gut mundete und wärmte,
ſo fragte ich — ein Wort des Dankes auf den Lippen —
nach dem Namen dieſer geſegneten Kakaoſtation. Und
ſchlagfertig wurde mir die Antwort: „wWelche Station?
Bitte ſehr Bahnſteig I iſt Station Neu⸗Mühlheim und Bahn⸗
ſteig II Neu⸗Eupen!“ —
Habt alſo Dank, ihr Frauen aus Mühlheim und Eu⸗
pen, für die erſte warme Atzung, die wir nach harten Kämp⸗
fen aus zarten, deutſchen Händen wieder empfangen
durften. — .
„Welkenraedt“ ſtand in gewaltigen Lettern auf den
Bahnhofsſchildern, aber der Bahnhof war öde und leer, die
Fenſter geborſten und eingeſchlagen, und die Mauern wieſen
Kugelſpuren auf. Ein junger Eiſenbahner, der vor dem
Zuge ſteht, ruft uns zu: „Gleich ſeid ihr in Deutſchland,
wenn ihr unter der Brücke durchgefahren ſeid, habt ihr die
Grenze überfahren!“ —
Im Nu ſind alle am Fenſter, ſehnſüchtig erwartet alles
die Brücke, und als die Lokomotive jenſeits der Unter⸗
führung zu pfeifen beginnt, da ringt ſich aus 182 rauhen
Kehlen ein Hurra los, daß es brauſend widerhallt, ein Hurra,
das uns die Tränen in die Augen trieb und in das ſelbſt

der Allerſchwächſte von uns mit einſtimmte! Ein Hurra
der wiedergewonnenen Heimat, ein Ruf des Dankes an das
Vaterland!
So wirkt ein gerechter Krieg wie ein ſtärkendes, reini⸗
gendes Bad. Wie mancher hat früher nicht viel vom Vater⸗
lande wiſſen wollen, hat geringſchätzig darüber die Achſeln
gezuckt!
Und jetzt! Mit eiſernem Beſen hat der Rrieg alles
Faule und Morſche hinweggefegt, das bedrohte Vater⸗
land kann ſich auf ſeine Söhne verlaſſen!
Eines aber wird mir unvergeßlich bleiben: In Düſ⸗
ſeldorf war's. Der Zug hatte nur kurzen Aufenthalt,
aber dennoch waren die meiſten von uns ausgeſtiegen, um
ein wenig die ſteifen Glieder zu ſtrecken. Vom Bahnſteig
aus überſieht man hier einen großen Bahnhofsplatz, der
voller Menſchen ſtand, die uns zujubelten. Da, ich weiß
nicht, wer damit begann, brauſten mit einem Male die hei⸗
ligen Klänge der „Wacht am Rhein“ über den Bahnſteig, das
Volk draußen auf dem Bahnhofsplatze ſtimmte ein, und ſo
mußte unſer Zug warten, bis alle Strophen des Liedes ge⸗
ſungen waren. Dann erſt fuhren wir weiter, vom Jubel
umbrauſt, der Heimat zu: und waren doch nur Leichtver⸗
wundete . . . FJr. W. F.

B—

VII.
42 cm—– De Brommer.

Dicke Berta heet ick,
Tweeunveertig meet ick.
Wat ick kann, dat weet ick,
Soeben Milen scheet ick,
Steen und Isen freet ick,
Dicke Muern biet ick,
Grote Loecker riet ick,
Dusend Mann de smiet ick,
Beuse Keueten kok ick,
Blitz un Donner mook ick,
Heete Suppen broo ick,
Wiete Reisen doo ick:
Erst vor Lüttich stunn ick,
Huy un Namur kfunn ick,
Ok Givet dat sehg ick,
Ur Maubeuge kreeg ick,
Vor Antwerpen stoh ick,
Noh Paris hen goh ick,
Ok no London glaeuf ick,
Op den Dag dor teuf ick,
Is dat Dag, denn brumm ick,
Is dat Nacht, denn summ ick
Ganz verdübelt meen ick,
Mienen Kaiser deen ick,
Dicke Berta heet ick,
Wat ick kann, dat weet ick.

9

Dir

ver
wir

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lun
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und

kol
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an

ℳ
Sa

VIII.
Unſere Reſerve.

Die Truppenteile unſerer jüngſten ſächſiſchen Reſerve⸗
Diviſion haben in Flandern ſchwere, aber ruhmvolle Arbeit
verrichtet. In der Geſchichte der Kämpfe am Ypernkanal
wird der Anteil der Sachſen ein beſonderes Ehrenblatt
füllen.

Die vorgehenden ſächſiſchen Regimenter ſtürmten todes⸗
mutig die wochenlang vorher vorbereiteten befeſtigten Stel⸗
lungen der Engländer, Franzoſen und Belgier, wehrten
deren grimme Vorſtöße ab, entrangen ihnen faſt täglich
weiteren Boden. Überaus hart freilich ſind hier die Kämpfe
gegen den des Landes vorzüglich kundigen, auf die verſchie⸗
denen Entfernungen genau eingeſchloſſenen Feind, der ſich
bei der Wahl ſeiner Kampfmittel keinerlei Skrupel macht.
Die Erbitterung unſerer Sachſen, mit denen Bapern
und preußiſche Garde Schulter an Schulter fechten, gegen
die Engländer, die in ihrer Kampfesweiſe die Gebräuche der
Kolonialkriege anwenden, iſt deshalb maßlos. Davon
legen die faſt täglich ſtattfindenden Gefechte beredtes Zeugnis
ab. Schaurig geht es beſonders des Nachts oftmals draußen
an den Schützengräben zu. In der Finſternis verlaſſen die
Sachſen mit entladenen Gewehren den Graben und ſchleichen
ſich lautlos gegen die Stellung des Feindes vor.

Iſt der oftmals kaum 100 Meter entfernte feindliche
Schützengraben nach Durchkriechen oder Zerſchneiden der
davor errichteten Drahthinderniſſe erreicht, ſo werfen unſere
Pioniere Handbomben hinein, bei deren Aufblitzen unſere Ge⸗
wehrkolben auf die Schädel der überraſchten Feinde nieder⸗
ſauſen. Was dann noch übrig bleibt, fällt dem Seitenge⸗
wehr zum Opfer.
„Tod den Engländern!“ iſt der Schlachtruf
unſerer Sachſen. Ein Leipziger Reſerve⸗Regiment, welches
bei einem Dorfe Engländer vor ſich hatte, ſollte von der
preußiſchen Garde abgelöſt werden, weil es in den ununter⸗
brochenen Kämpfen ſehr hart mitgenommen war. Aber
unſeren braven Sachſen wollten nicht ruhen! Sie baten
bleiben zu dürfen mit der Begründung: „Die
Arbeit, die wir begonnen haben, wollen wir auch voll⸗
enden!“
Iſt das nicht ein herrlicher Kriegergeiſt, der ſich hier
offenbart? Nach Wochen überaus harter Kämpfe im
Schützengraben ziehen unſere Sachſen es vor, den Kampf
weiterzuführen, ſtatt ſich der angebotenen Ruhe hinzugeben!

S

IX.

In den Gefangenenlagern.

Liebe Kameraden im Felde draußen! Wenn Ihr
ſtolz ſeid, daß Ihr in Feindesland die Wacht haltet
an dem langen Faden, der Deutſchlands Fauſt mit
ſeinem Herzen verbindet, ſo denkt nicht mit Geringſchätzung
an uns, die wir zu Hauſe geblieben ſind und an beſcheidener
Stelle auch das unſere tun. Die Gefangenen, die von der
Front kommen und durch Etappen von Tag zu Tag lang⸗
ſam hierher in die Provinz Sachſen wandern, werden von
uns in einem großen Lager bewacht; wir ſtehen in unſeren
Litewken um ſie herum, bedrohen ſie mit belgiſchen Bajo⸗
netten, auf deutſche Gewehre üblicher Konſtruktion gepflanzt,
und halten ihre Gelüſte mit feſter Hand im Zaune. Und
jedesmal, wenn ein neuer Zug von der Front kommt,
lauſchen wir den Erzählungen der tapferen Begleitmann⸗
ſchaften, deren Feldgrau nun wirklich ein Erdgrau gewor⸗
den iſt, und ſehen unſere Brüder in den Schützengräben
hauſen, unter tagelangem Geſchützfeuer auf ihren Plätzen
ausharren, und hören, daß ihr Mut und ihre Ausdauer un⸗
erſchüttert iſt. Und mit ruhiger Zuverſicht nehmen wir die
Rothoſen und Alpenjäger, die Territorialen und Turkos in
Empfang und behandeln ſie nach Verdienſt, das heißt nicht
nach ihrem, ſondern nach unſerem: mit Ruhe und Kühle,

ohne Schimpfereien und ohne Weichlichkeit, ordentlich aber
ſtreng, wie es deutſcher Waffendienſt zu tun pflegt. Und
Samit das Band zwiſchen Euch draußen und uns drinnen

nicht nur durch den Feind geſchlungen wird, wandert von

Heit zu Zeit ein Teil unſerer Truppen ab nach Belgien und
Frankreich oder an die Oſtgrenze wie's gerade trifft. Und
die Männer von 40 und mehr Jahren freuen ſich, hinaus zu
dürfen, allen brennt das unauslöſchliche Feuer in der Bruſt,
das, ſo Gott will, unſere Feinde verzehren ſoll. —
Das war ein Tag, als die erſten Gefangenen ein⸗
trafen! Noch war beinahe nichts vorbereitet. Ein paar
Baracken ſtanden auf dem Felde aus Brettern und Dach⸗
pappe zuſammengezimmert, ohne Türen ein halbfertiger
Drahtzaun darum, für die Wachmannſchaft ein Zelt, darin
auf reichlichem Stroh Offiziere und Mannſchaften lagen, als
Uniform die weiße Binde um den Arm ihres Zivilrockes.
Erſt mit dem Bedarf ſollte das Werk wachſen, großer Vor⸗
bereitungen für die Gefangenen bedurfte es nicht.
Mit 150 fing es an, klägliche Geſellen in dünnen Uni⸗
formen oder in Zivilkleidern, die ſie zu ihrer Rettung ein⸗
getauſcht hatten und mit ſchlechten Schuhen; einer trug ſo⸗
gar ein Frauenhemd. Schon nach einer Viertelſtunde
waren ſie militäriſch eingeteilt, die Korporäle herausge⸗
zogen, Korporalſchaften gebildet, alle Meſſer und Gabeln,
Tabakpfeifen und Zigaretten, Streichhölzchen und Feuer⸗
zeuge abgenommen.
Korporalſchaftsweiſe mußten ſie ſich ihr Stroh holen,
dann wurde jeder nach Namen und Herkunft, Ort der Ge⸗

fangennahme und Truppenteil in eine Liſte eingetragen, und⸗
damit waren ſie unſer Inventar geworden. Um ſie herum
begann der Bau des Lagers, Baracken entſtanden, deren Ge⸗
rippe in den klaren Mondnächten der Septembermitte wie
griechiſche Säulentempel ſtanden, es wurde gezimmert und⸗
gehämmert, Bretter abgeladen, eine Küche gebaut, bald er⸗
hielt die Wachtmannſchaft ein beſſeres Unterkommen, da
die Stürme ihr das Zelt doch über dem Kopfe wegnehmen
wollten, und es dauerte nicht lange, da ſtanden auch die
Rothoſen an der Hobelbank und bei den Laſtwagen; ihre
Furcht mißhandelt zu werden, war geſchwunden, ſchweig⸗
ſam fügten ſie ſich allen Anordnungen, ſo daß es nicht
ſchwer fiel, ſie in der Furcht des Herrn zu halten. —
Oft hat ſich ſeitdem das Bild der ankommenden Ge⸗
fangenen wiederholt. Bei Tag und Nacht trafen ſie ein,
und manchmal waren es unvergeßliche, eindrucksvolle Bil⸗
der, die ſich boten, wenn in dem Lichte unſerer einzigen
Laterne Gruppe für Gruppe der langen Züge auftauchte,
eine nach der anderen unterſucht wird auf Verwundungen
und Krankheiten, durchſucht nach Dingen, deren Beſitz ver⸗
boten war. Faſt alle ſchienen ſie zufrieden damit, dem
deutſchen Feuer entronnen zu ſein, nicht alle aber boten den
kläglichen Anblick, wie die erſten Ankömmlinge; wir haben
gut genährte und gekleidete Truppen hier, kräftige Ge⸗
ſtalten, namentlich unter den Alpenjägern, wir erkennen
wohl, daß ein ſtreitbarer Feind zu bekämpfen iſt, und daß
unſere Siege die Frucht heldenhafter Tapferkeit ſind. Die
vorläufigen Baracken ſind geräumt, in hölzernen Unter⸗

kunftshäuſern liegen die Gefangenen auf Säcken, die mit
Holzſpänen gefüllt ſind, ein ſtrenger Tagesdienſt, pein⸗
lichſte Ordnung ſind eingefügt, und beim Erſcheinen der
deutſchen Offiziere ſteht jeder bewegungslos auf ſeinem
Platze. Sie müſſen gehorchen, aber ſie verſtehen auch, es
ohne Murren zu tun.
Die Ordnung, die wir eingeführt haben, tut ihnen
natürlich ſelbſt wohl, und ihr könntet fragen, ob ſolche Wohl⸗
taten unangebracht ſind, wenn man lieſt, wie deutſche Ver⸗
wundeten behandelt worden ſind, wie Gefangene nach Afrika
verſchleppt werden, wie die Franzoſen ſich in Schmaͤhunen
und Beſchimpfungen ergehen.
Glaubt nicht, daß die Gefangenen unſer Herz ge⸗
wonnen hätten. Wir vergeſſen nicht unſere armen Jungen,
die in Feindeshand geraten ſind. In unſeren Baracken hän⸗
gen die Zeitungen, in denen von Mißhandlungen der Deut⸗
ſchen berichtet wird, und den Gefangenen, namentlich auch
den franzöſiſchen Urzten, die die Verwundeten behandeln
müſſen, werden ſolche Nachrichten immer wieder unter die
Naſe gerieben.
Wir ſehen auch mit Verachtung, wie die Franzoſen
ihren Vorgeſetzten mißtrauen, zu Ungehorſam gegen ihre
eigenen Korporale — nicht gegen die deutſchen! — neigen,
wie ſie ſich über ihre Arzte und deren Mangel an gewiſſen⸗
hafter Fürſorge bei uns beklagen. Aber wir können nicht
grauſam oder gewalttätig ſein. Das Gefühl der Menſch⸗
lichkeit verläßt den Deutſchen auch dem Feinde gegenüber

nicht; wir können uns an unſerer eigenen Würde nichts ver⸗

geb
ein
tet

aͤbe

viel
zwe
wen

der

dar
ein⸗
hin
eimn
une
wer
war
geb

Pel

geben. Und wenn der Unbotmäßige oder Dickfällige mit
einem Kolbenſtoß bedacht, der ein Gebot gerade zu Über⸗
tretende an den Pfahl gebunden wird, ſo kann der Ruhige,
in den Regeln Bleibende auch nur ruhig, wenn auch kühl,
aber immer gerecht behandelt werden. —
Wir haben nicht nur Franzoſen, ſondern auch ſehr
viele Ruſſen und drei Engländer — einen verwundeten und
zwei geſunde — hier. Letztere liegen bei den Ruſſen, und
wenn ſie nicht von deren Flöhen und Läuſen gebiſſen werden,
ſo verſehen ſie die ihnen zugeteilte Arbeit des Desinfizierens
der Latrinen. Sonſt kümmern wir uns nicht um ſie.
Was die Ruſſen für Ungeziefer mitgebracht haben,
davon kann man ſich, ohne es geſehen zu haben, ſchwer
eine Vorſtellung machen. Es juckt einem ſchon beim bloßen
Hingucken. Sie merken es gar nicht, ſie wollen ſich auch nicht
einmal waſchen und werden dazu bloß veranlaßt, weil ſie
ungewaſchen kein Frühſtück bekommen. Von den Franzoſen
werden ſie ausgenutzt, gar vieles von deren Habſeligkeiten
wandert in ihren Beſitz, wofür ſie nur ein paar Pfennige
geben. Die Ruſſen ſind überhaubt bereit, alles zu verkaufen,
Knöpfe und Kokarden, ihre kupfernen Kochgeſchirre, ihre
Pelzmützen und Alles das, was ſie an geſtohlenem Gut bei
ſich verſteckt haben und was bei der Unterſuchung durchge⸗
ſchlüpft iſt.
Unter ſich ſcheinen ſie gutmütig, der Wohlhabende
gibt dem Armen von ſeinem Gelde ab. Wenn die Stunde
des Eſſens kommt, verwandeln ſich aber dieſe Menſchen in
Tiere. Vor der Brotausteilung ſtehen ſie an dem Draht⸗

— 46 —

Zaun in dichten Haufen, die vorderſten ſtrecken die Arme
durch die Maſchen des Drahtnetzes, ohne Rückſicht auf ſeine
Stacheln zu nehmen, und die hinteren drängen nach. Dabei
wird gerufen und geſtoßen, gebettelt und geſchimpft, kein
Kommandowort bringt ſie zur Vernunft, ſie weichen vor
dem Kolben und der Säbelſcheide, um wie Waſſer wieder
zurückzufluten, ſobald das Hindernis gehoben iſt. Das
Mittagsbrot müſſen ſie in großen Kübeln ins Lager ſchlep⸗
pen; werden dieſe zurückgebracht, ſo ſieht man, wie die
Träger mit ihren Löffeln noch das letzte aus den Holzfäſſern
kratzen. Dabei brauchen ſie nicht etwa Hunger zu leiden,
das Eſſen iſt ſehr reichlich und gut. Aber aus der Schlacht
und, von der langen Bahnfahrt kommen ſie verhungert an.
Es iſt weit von Warſchau bis zu uns, drei Tage Marſch,
fünf Tage Bahnfahrt.
Wie lange werden wir mit all den Geſellen noch haufen
müſſen? Wir wären ſie ganz gern los, aber wir wollen erſt
noch viel mehr haben. Ehe der Feind nicht ganz am Boden
liegt, wollen wir uns mit Friedenswünſchen den Kopf
nicht warm machen. Draußen und drin bleiben wir feſt

bei der Arbeit.
Kurlbaum.

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Senn
ſind

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Verlag Oswald Mutze, Leipzig.

Von dem durch ſeine Vorträge und vielen hygieniſchen Schriften
weit bekannten Schriftſteller Herrn G. Martin Zſchommler erſchein
ſoeben in meinem Verlage in 3. Auflage:

Kriegskrankheiten

Schutz vor den Seuchen
(Peſt, Pocken, Ruhr, Cholera, Typhus)
Wie wir uns vor ihnen ſchützen können,
Wie ſie erfolgreich behandelt werden.
Preis 60 Pf. franko.

Höchſt wiſſenswertes Büchlein gegen die jetzt leicht eintretenden
Seuchegefahren, die weitaus ſchrecklichere Geißeln für die Menſchheit

ſind als die Geſchoſſe und ihre Wunden.

Aktuell während der ganzen Dauer des Krieges.

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—

Kriegs⸗Atlas

über ſämtliche Kriegsſchauplätze
in Leporelloartformat 8° mit feſtem Umſchlag.
m. 1.50, Porto 20 Pfg.

Inhalt:

„Überſichtskarte des Europäiſchen Kriegsſchauplatzes.
Deutſches Reich mit öſtlichem Kriegsſchauplatz.
.Karte der deutſchen Rolonialgebiete.
Die Kriegsſchauplätze in Gſterreich⸗Ungarn, Serbien und

der Adria.
Weſtlicher Kriegsſchauplatz.

„Überſichtskarte für die Ereigniſſe im Kanal und auf

dem engliſchen Feſtland.
Belgiſcher Kriegsſchauplatz.
Kuſſiſcher Kriegsſchauplatz mit Oſtſee und Schwarzem
Meer.
Balkanhalbinſel mit den Dardanellen.
Üüberſichtskarte für die Ereigniſſe im türkiſchen Inter⸗
eſſengebiet und für Gſtaſien.
Zu beziehen durch
Richard Kühn Verlag,
gegr. 1894

Leipzig, Lange Str. 2.

Setzmaſchin.⸗Betrieb Oswald Mutze, Leipzig.

☛ v Dieses Werk eignet sich besonders zu Festgeschenken. ☚

enthaltend: 14 Feder-Steinzeichnungen des Porträtmalers E. Fröhlich, Leipzig,
mit Begleitwort von Geheimrat Profeſſor Dr. Carl Lamprecht.
Mit kurzen biograph. Angaben der Feldherren in vornehmer 48:34 cm großer Hammel-Mappe
einfache Ausgabe: Bilder auf gutem Hanfzeichenkarton gedruckt M. 7.50; Prachtausgabe: Bilder
auf Pflanzenpapier gedruckt und auf Karton aufgelegt M. 10.— (Größe der Blätter 47:33 cm.)

Bei Voreinſendung des Betrages erhältlich durch die
Verlagsbuchhandlung Richard Kühn, Leipzig, Langestrasse 2.

Leipz

Setzmaſchin.⸗Betrieb Oswald Mutze, Leipzig.

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Die Sachſen

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Verfaßt

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1915.
Richard Kühn, Verlag
gegr. 1894
Leipzig.