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author: Schenk, Otto

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S. M. S. „Dresden“

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„Dresden“

im Geſchwader Spee

Erinnerungen eines Mitkämpfers

Von

Otto Schenk

Oberleutnant zur See

Mit einer Abbildung

Druck und Verlag Auguſt Scherl G. m. b. H./Berlin

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Inhalt

Seite
Vorwort . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 7
Erſter Teil
Die Jagd beginnt . . . . —” 9
Im Schlupfwinkel . .ð . . . . . 24
Um Kap Horn . . . .;. . . . . 29
Dem Geſchwader entgegen —. . . 33
Ein freudiges Wiederſehen . . . . ... . . 40
Zweiter Teil
Ran an den FSeind! . . . . . . . . . . . . . 45
Nachtgefecht .. . . . .ẽ . . . . . . 53
Sieg . . . . . . . .. . 57
Ein froher Tag in Valparaiſo . . . . .. . . . 60
Südwärts . . . . . . . . . . . . . . 609
Dritter Teil
Feuerlandsjagd . . . . . . . . . . . . . . . 77
Dem Ende entgegen . . . . . . . . . . . 84
Auf der Flucht . . . . . . . . . . . . . . 95
Ich hatt' einen Kameraden . . . . . . . . . 99
Hoch klingt das Lied vom braven Mann . .. . . . . . 109
Die letzte Priſe . . . . . . . . . . . . . 117
Auf der Robinſon⸗Inſel . . . . . . . 127
Interniert . . . . . . 143

Heimwärts zu Kampf und Sieg

Vorwort

Ein gütiges Geſchick hat mich die Heimat auf langwie⸗
rigem Fluchtwege wiederſehen laſſen. Was ich draußen in
fernen Meeren mit meinen Kameraden erlebte, das hat ſich
mir unauslöſchlich in die Seele eingegraben. Meine Kame⸗
raden! Auf der Höhe der eisſtarrenden, gigantiſchen Kordil⸗
lere, an den verſiegenden Waſſerſtellen der glutumhauchten
Pampa, in der lärmenden Runde betrunkener Seeleute im
berüchtigten Hafenviertel von Buenos Aires dachte ich ihrer,
die bei Falkland und Juan Fernandez geblieben ſind, die
mit dem Bewußtſein treu erfüllter Pflicht hinabſtiegen in ihr
Seemannsgrab.
An der Wand meiner Kammer raunt und rauſcht die See,
mahnt mich, von dem fernen Heldentum zu berichten. von den
Männern, die, um ihren Führer geſchart, auf verlorenem
Poſten ſtandhielten bis zum Letzten. Von jenem Geiſte, der
das ganze Geſchwader des Grafen Spee beſeelte, der nie ver⸗
loren gehen möge, ſolange deutſche Seeleute die Weltmeere
befahren. Das walte Gott!

In See.
Der Verfaſſer.

Im Jahre eintauſendneunhundertundvierzehn. Im
Weſten verſchwinden die Umriſſe der kleinen däniſchen Inſel
St. Thomas in Weſtindien. Mit Marſchgeſchwindigkeit ſtrebt
S. M. S. „Dresden“ unter dem Kommando des Kapitän z. S.
Lüdecke am Nachmittage des letzten Julitages den Azoren zu,
um nach Auffüllung der Bunker von dort die Heimreiſe fort⸗
zuſetzen. Alles freut ſich an Bord; hat doch die anſtrengende
Auslandszeit an der mexikaniſchen Küſte endlich ihr Ende er⸗
reicht. Die Malariagefahr liegt hinter der Beſatzung, die Hei⸗
mat winkt, die man doch erſt in der Fremde ſo ſchätzen und
lieben lernt. Die dunklen Wolken am politiſchen Horizont ver⸗
mögen die Freude nicht niederzuhalten. Iſt ja doch alles nur
blinder Alarm. Wer wagt heute noch einen Krieg, der nach
und nach alle Nationen in den Strudel hineinziehen müßte.
Mit dieſem beruhigenden Gedanken lege ich mich gleich nach
dem Eſſen aufs Ohr, da ich in wenigen Stunden Deckwache
übernehmen ſoll. Die leichte Dünung und die frohen Heimats⸗
lieder der Matroſen wiegen mich bald in Schlaf. Nach zwei
Stunden ungefähr wache ich durch das erhöhte Geräuſch der
Schrauben auf. Nanu, was iſt denn los? Dazu ſcheint die
Sonne in meine Kammer; wir haben alſo nach Steuerbord
gedreht und fahren nach Süden. Halbangezogen ſtecke ich
meinen Kopf durch die Tür und ſehe im Gange erregt
ſprechende Menſchen.
„Was iſt denn los!“
Keine Antwort, vielmehr ſtürzt alles nach verſchiedenen

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Richtungen auseinander. Merkwürdige Menſchen, denke ich
mir, wiſche mir noch einmal gründlich die Augen und will
mich gerade zurückziehen, um mich vollends anzukleiden, als
der Mitbewohner meiner Kammer, Leutnant Fleiſcher,
der II. F.⸗T.⸗O. (zweiter Funkenoffizier) mit einem Stoß
drahtloſer Telegramme mich einfach über den Haufen rennt.
Vorſichtig, auf ſeinen erregten Zuſtand Rückſicht nehmend,
frage ich noch einmal:
„Was iſt eigentlich los?“ Ich erhalte abermals keine
Antwort. Schüchtern unternehme ich einen neuen Vorſtoß.
„Der Teufel iſt los!“, und wütendes Wälzen von aller⸗
hand dienſtlichen Büchern ſagt mir: „Hier erfährſt du nichts“.
Leiſe verlaſſe ich den ungaſtlichen Raum. An Deck erwiſche ich
Leutnant Schmidt, den I. F.⸗T.⸗O., der gerade fluchtartig in
der Funkerbude, dem heiligſten Raume an Bord, verpönt für
gewöhnliche Sterbliche, verſchwinden will, um der läſtigen
Fragerei aus dem Wege zu gehen. Glücklich kann ich ihm
noch den Weg abſchneiden und erfahre dann auch die paar
Worte, die uns von der langerſehnten Heimat abſperren, die
alle Träume zunichte machen und unſere Zukunft in ein un⸗
durchdringliches Dunkel hüllen:
füin „Nicht heimkehren, drohende Kriegsgefahr, Kreuzerkrieg
ühren!“
Wer hat den Brand entfacht, den die Welt ſo fürchtete,
und von dem ſie doch immer wieder ſprach? Aber jetzt iſt
keine Zeit, darüber zu grübeln. Der Augenblick iſt gekommen,
wo es gilt, deutſche Art und nationale Ehre zu verteidigen
gegen eine Welt von Feinden. die ſich nicht ſcheuen, mit zyni⸗
ſcher Offenheit gemeinſame Sache mit den Mördern von
Serajewo zu machen und ſie in ihren Schutz zu nehmen. Da
muß und wird unſere gerechte Sache ſiegen.
So iſt die Stimmung an Bord denn auch froh und zuver⸗
ſichtlich; die Heimat ſollen wir zwar ſo bald nicht, vielleicht
ſogar nie wiederſehen, aber was verſchlägt's! Wir glauben
das Jubeln ausziehender Krieger zu hören, den dröhnenden
Schritt endloſer grauer Kolonnen. Wir ſehen das Winken und
Grüßen deutſcher Mädchen und Frauen, das dem deutſchen
Manne das Herz höherſchlagen läßt und ihn anſpornt, alle

Kräfte anzuſpannen, daß die heimatliche Erde verſchont bleibe
von dem Einbruch fremdländiſcher Horden. So denkt denn
jeder jetzt an die Heimat, die fern im Oſten ſich zum Kampf
um Exiſtenz und Weltſtellung rüſtet. Uns kann ſie nicht mehr
helfen; wir ſind auf uns ſelbſt angewieſen hier draußen im
weiten Ozean. Bald wird ſich die Meute der engliſchen Kreu⸗
zer der weſtindiſchen Station an unſere Ferſen heften, um die
läſtige deutſche Flagge, die ja bisher ungeſtraft in aller Herren
Ländern ſich zeigen konnte und an Anſehen gewann, von den
Meeren hinwegzufegen, damit der „Union Jack“ Allein⸗
herrſcher und Bedrücker ſei. Aber ſchwer wollen wir es den
Herren Engländern ſchon machen. Die ſollen ihre helle Freude
an uns haben!
Der 31. Juli geht zur Neige. Noch iſt der Krieg nicht
erklärt, aber Frau Sonne dort im Weſten am Horizont macht
ein ſo eigenartig trauriges Geſicht, als ob ſie ſchon bedeutend
mehr weiß als wir; ſie kommt aus dem Oſten, ſie hat die
erregten Völker geſehen; blickte wohl vorher ſchon auf den
ſtets lächelnden Japaner, dem es ausgezeichnet ins Geſchäft
paßt, daß das alte Europa, von dem er ſoviel gelernt hat, ſich
nun ſelbſt zerfleiſchen will. Da hat er faſt kampflos freie
Bahn im Oſten. Ihm mögen die andern ſpäter nur ruhig
dazwiſchen ſchreien: „Halt ein, du gehſt zu weit!“ Es wird
bei dem Geſchrei bleiben; ans Leder kann ihm doch keiner
mehr Ob er uns jetzt, geſtützt auf ſein Bündnis mit England,
auch noch in den Rücken fällt, um uns die Perle Oſtaſiens,
Tſingtau, zu nehmen und ſo auf bequeme Art einen gefähr⸗
lichen Konkurrenten loszuwerden?! Die Zukunft wird uns
wohl noch manche Überraſchungen bringen.
Weiter geht's mit hoher Fahrt nach Süden. Aber wohin
nur in aller Welt?! Wer gibt uns Kohlen, ohne die wir
machtlos ſind? Wer ſchafft den nötigen Proviant herbei?
Was nützt alle Begeiſterung und Tapferkeit, wenn das Schiff
nicht fahren kann und die Beſatzung nichts zum Leben hat?
Wir ſind leider nur zu ſehr von der toten Materie ab⸗
hängig! Und ſehnſüchtig ſuchen unſere Telefunken die Weite
ab, ob ſie nicht einen Helfer in der Not, einen deutſchen
Dampfer, finden.

— 12 –

Und die erlöſende Antwort kommt. Mehrere Dampfer
melden ſich zugleich; jeder will helfen und mitmachen. Sie
können ja auch nicht mehr in die Heimat zurück und ſuchen
daher ſchleunigſt den Schutz neutraler Häfen auf, ehe der
Feind ſie und ihre Ladung als gute Priſe einſteckt. Aber beſſer
als tatenloſes Zuſehen iſt doch ein friſch⸗fröhlicher Krieg, und
das wären keine deutſchen Seeleute, die nicht, wo ſie auch
immer ſein mögen, alles daranſetzen, mitzuhelfen, den Feind
niederzuzwingen. So kommen ſie denn von allen Seiten
heran, uns zu unterſtützen und mit allem zu verſehen, was zur
Durchführung des Kreuzerkrieges nötig iſt. Auch aus der Hei⸗
mat dringt Kunde zu uns; man hat uns nicht vergeſſen.
Funkentelegraphiſch werden wir auf dem laufenden gehalten,
um vor Überrumpelungen ſicher zu ſein.
Der nächſte Morgen ſchon bringt den Kriegszuſtand mit
Rußland, einige Tage darauf geſellt ſich Frankreich zu ſeinem
alten Schuldner, nur unſer größter Feind, England, zögert
noch, ſich den andern beiden anzuſchließen. Er ſcheint mit ſich
noch nicht im klaren zu ſein, ob ihm mehr Gewinn winkt,
wenn er abſeits dem Völkerringen, ſeinem ureigenſten Werke,
als intereſſierter Zuſchauer zuſieht, um ſpäter dem Sieger
jederzeit in den zum entſcheidenden Schlage erhobenen Arm
fallen zu können, oder ob er mitmachen ſoll, um ſich zum
Alleinherrſcher aller Meere emporzuſchwingen.
Und er macht mit. Deutſchland kann ja nie und nimmer
gegen eine derartige Übermacht gewinnen, es muß unter⸗
liegen!
Alſo Krieg gegen die ganze Welt. Man wirft uns Deut⸗
ſchen den Fehdehandſchuh zu in dem Augenblick, wo man
glaubt, uns in kurzer Zeit ſpielend niederringen zu können.
Doch wir verzagen nicht, wir nehmen ihn auf. Sei es nun zu
Sieg oder ehrenvollem Untergang.
Schon nach wenigen Tagen haben wir einen Dampfer
ſicher an der „Strippe“. An einem verſchwiegenen Platz der
Nordoſtküſte Südamerikas treffen wir uns mit unſerem neuen
Freunde. Der bringt ſicher genauere Nachrichten, aus denen
wir uns ein Bild über die Lage in Europa machen können.
Doch ganz unglaubliche Dinge bekommen wir zu hören, die

ſchon in allen Küſtenſtädten Braſiliens als Wahrheit um⸗
gehen, ausgeſtreut von den gutbezahlten Agenten unſerer
Feinde. Alſo mit ſolchen Mitteln wird dieſer Krieg geführt!
Wo es ritterlich Mann gegen Mann nicht zur Entſcheidung
kommt, muß die Lüge helfen, uns auf die Knie zu zwingen?
Sei es! Die Verleumdung ſchreckt uns nicht, macht uns noch
entſchloſſener und wird uns für kommende Tage eine gute
Lehre ſein.
Jetzt heißt es zunächſt, das Schiff wieder mit dem nötigen
Kohlenvorrat zu verſehen. Hart wird gearbeitet, bis in den
grauen Morgen hinein; nur fertig werden, ehe der böſe Feind
kommt und uns weiterjagt! Sehnſüchtig blickt mancher von
der Dampferbeſatzung zu uns herüber. Man kann es den
Leuten am Geſicht ableſen, ſie möchten mit, auch etwas tun
dürfen in dieſer Schickſalsſtunde ihres Vaterlandes. Aber wir
können nur eine beſchränkte Anzahl von ihnen gebrauchen;
unnütze Eſſer ſchaden dem Schiff nur. Den Erſten Offizier
Fetzer nehmen wir mit, der weiß mit der Handelsſchiffahrt
gut Beſcheid, kennt Manifeſte, Konoſſemente uſw. aus der
Praxis und wird uns daher im Kreuzerkrieg eine unerſetzliche
Stütze ſein. Als friſchgebackener Hilfsleutnant ſitzt er ſtrahlend
zwiſchen den mit dickem Kohlenſtaub bedeckten neuen Kamera⸗
den in der Meſſe, mit einem Willkommentrunk herzlich be⸗
grüßt. Auch der Schiffsarzt, Dr. Glaſer, turnt mit ſeinem
Koffer über die Stelling an Bord. Als Meiſter auf dem
Klavier ſollte er bald der Leiter der erfriſchenden Geſangs⸗
abende werden, die uns über manchen eintönigen Seetörn im
tiefſten Süden des Atlantiſchen Ozeans hinweghalfen, manche
drückende Sorge der tatenloſen Feuerlandszeit verſcheuchten
und manchen ſchönen Erfolg jubelnd begrüßten.
Am nächſten Tage wiegen wir uns ſchon wieder auf der
langen atlantiſchen Dünung, fieberhaft wartend auf gute
Beute, die in Geſtalt von Dampfern und Seglern, die ſchön
vollgepackt den feindlichen Geſtaden zuſtreben, hier paſſieren
muß. Dem erſten, den wir treffen, nehmen wir nur die draht⸗
loſe Station weg, da er leer dahergebummelt kommt. Auch
die nächſten laſſen wir laufen, da ſie keine Bannware führen
und außerdem nach neutralen Häfen beordert ſind. Wir ſind

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doch ſchon recht enttäuſcht über das Ausbleiben der Lorbeeren,
die wir in wenigen Tagen überreich zu pflücken gedachten.
Nun kommt auch ſchon wieder das dumme Geſpenſt der
Kohlennot. Unſere Keſſel haben einen unheimlich geſunden
Appetit! Doch ſchützend tritt das Glück auf unſere Seite und
führt uns einen Dampfer in die Arme, der uns für Monate
alle Sorgen nimmt, unſere liebe, brave „Baden“. Schwer⸗
beladen mit zwölftauſend Tonnen beſter Kardiff⸗Kohle kommt
ſie, ein nagelneues Schiff, direkt aus England, um ihre Ladung
einem feindlichen Kunden in einem der ſüdamerikaniſchen
Staaten abzuliefern. Bei Kriegsbeginn hatte ſie ſich nach
Pernambuco, Braſilien, hineingeflüchtet, hatte aber ſofort
Leine gezogen, als ſie unſere Hilferufe hörte. Bei „Nacht und
Nebel“ drückt ſie ſich an den vor dem Hafen liegenden eng⸗
liſchen Kreuzern vorbei und ſtrebt dem mit uns verabredeten
Treffpunkt, einem auf der Höhe von Pernambuco einſam im
weiten Ozean liegenden Felſenriff, zu. Viel Schutz werden wir
dort nicht haben; wenn Leinen brechen und Davits umknicken,
unſere Verzierungen fortgedrückt und die Außenhaut verbeult
wird, was verſchlägt's, wenn beide Schiffe nur ſeetüchtig
bleiben. Am 12. Auguſt treffen wir denn auch mit unſerem
neuen Kriegsgefährten zuſammen. Maſſig bis an die Hals⸗
krauſe voll liegt er am Stelldichein zu Anker. Einfache, gerade
Linienführung verrät ſeine gute Marſchgeſchwindigkeit, und
die glänzenden modernen Lade⸗ und Löſchvorrichtungen
ſtempeln ihn zum geeigneten Hilfsſchiff. Schnell ſind wir
längsſeit, das noch günſtige Wetter auszunutzen, und im
Handumdrehen iſt die Kohlerei im Gange. Die prächtig ge⸗
ſchulte Dampferbeſatzung unterweiſt uns ſchnell in allem und
ſpringt tatkräftig ein, wenn wir uns irgendwie im Übereifer
feſtgefahren haben. Kapitän Rollin, ein glänzender Seemann,
iſt Feuer und Flamme für eine ſolche ganz aus dem Rahmen
ſeiner bisherigen Seefahrt fallende Unternehmung, und mit
ſachkundigem Blick weitausſchauend trifft er alle für die kom⸗
mende weite Fahrt notwendigen Vorbereitungen. Nach und
nach ſtellen ſich noch andere treue Freunde ein, die außer
Kohlen vor allem Proviant bringen. Trotz des aufkommenden
Windes wird mehr und mehr weiter gearbeitet. Staunend

ſteht der Leuchtturmwächter, der einzige Bewohner des ein⸗
ſamen, wildumbrandeten Riffs, der ſicherlich noch nichts vom
Weltkriege weiß, am Strande und ſieht kopfſchüttelnd dem
ſonderbaren Treiben zu. Dann heißt er durch Flaggenſignale
neugierige Fragen, auf die er aber natürlich nichtsſagende
Antworten erhält. Wenn wir dem etwas vom Kriege er⸗
zählen, erklärt er uns ſicherlich für verrückt oder hält das
ganze Bild, das er plötzlich ſeinen Augen vorgezaubert ſieht,
für einen Traum. Außerdem haben wir Wichtigeres zu tun,
als ein durch Flaggenverſtändigung umſtändliches Plauder⸗
ſtündchen zu halten.
Schwer arbeiten die Schiffe in der immer gröber werden⸗
den See, dumpf dröhnend ſchlagen ſie zuſammen, Leinen
brechen wie Zwirnsfäden. Jetzt bleibt das Hüttendeck der
„Dresden“ auf dem Oberdeck der „Baden“ hängen, und im
Niederſchlingern reißt ſich der Kreuzer das „Schwalbenneſt“
der Backbordſeite weit auf.
Nun iſt's aber genug. Schnell wird abgelegt, zumal die
Dämmerung auch ſchon da iſt. Unſere Bordwand hat doch
einige recht beträchtliche Schönheitsfehler, manche böſe Beule
und Einbuchtung, aber das ſind ja ehrenvolle Wunden, die ſich
in den kommenden Wochen noch beträchtlich vermehren wer⸗
den. Spät in der Nacht geht es Anker auf und weiter nach
Süden, der Inſelgruppe von Fernando Noronha zu, die ein
wichtiger Anſteuerungspunkt für die von der Oſtküſte Süd⸗
amerikas kommenden und nach Europa ſtrebenden Schiffe iſt.
Die Funkenſtation macht ſich ſchon ſtark bemerkbar; zungen⸗
fertig meldet ſie in alle himmlsrichtungen: „Une grande
victoire entière triomphale française à Mülhausen“, was
wir natürlich auch vernehmen. Uns rührt die Siegesmär
wenig; mit einem Vorſtoß der Franzoſen ins Elſaß von ihrem
Ausfallstor „Belfort“ her war ja ſchon immer zu rechnen.
Unſere ſchwachen Sicherungstruppen werden klüglicherweiſe
ausgewichen ſein, ehe ſie Gefahr liefen, von der Übermacht
erdrückt zu werden. Die franzöſiſche erſtaunliche Phantaſie
aber formt ſich ſchnell einen „großen Sieg“, und hier draußen
glaubt's ein jeder. Aber auch andere recht merkwürdige
Dinge hören wir aus dem leiſen Wellenſpiel des elektriſchen

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Funkens. In der Nordſee ſind die beiden Seerivalen aufein⸗
ander geplatzt, und es hat dort für „Old England““ ſchwere
Hiebe geſetzt, wie die Welt es nicht erwartet hatte. In weiter
Ferne unterhalten ſich zwei engliſche Poſtdampfer über dieſen
Fall, und wie nun der eine den andern ängſtlich nach den tat⸗
ſächlichen engliſchen Verluſten fragt, antwortet der ganz klein⸗
laut: „l believe, nine ships including flagship.“ Wir jubeln
natürlich, denken an unſere braven Torpedoboote, die hier
ganze Arbeit gemacht haben, und ſind ſehr geknickt, als ſich
wenige Tage ſpäter alles als eine große engliſche Zeitungs⸗
lüge herausſtellt. Nach und nach wird uns erſt völlig klar,
daß dieſer Krieg von unſeren Feinden nicht allein auf dem
Schlachtfelde, ſondern auch auf dem geduldigen Zeitungs⸗
papier einer beſtochenen, verlogenen Preſſe gewonnen werden
ſoll. Wir müſſen doch noch viel lernen!
Endlich, am 15. Auguſt kommt der erſte Erfolg. Mit
Mais ſchwer beladen, ſtrebt der engliſche Dampfer „Hyades“
England zu. Er ahnt nichts Böſes, und ganz erſtaunt kommt
er dem Befehl des deutſchen Kreuzers „Stoppen Sie ſofort!“
nach. Ohne drahtloſe Station hat er ſicher noch keine Ahnung
vom Kriege und von den ihm drohenden Gefahren. „Bis
an die Zähne bewaffnet“ erklimmt unſer Priſenkommando
den ſchwerfälligen Trampdampfer, deſſen Beſatzung ganz be⸗
ſtürzt an der Reling ſteht. Mit kurzen Worten wird dem
Kapitän mitgeteilt, daß ſein Schiff der Einziehung verfallen
iſt; er muß binnen zehn Minuten mit ſeinen Leuten von
Bord ſein und hat auf unſern Begleitdampfer überzuſteigen.
Mit einem aus tiefſtem Herzen kommenden „damned“ ver⸗
ſchwindet der alte Seebär in ſeiner Kajüte, ſeine Habſelig⸗
keiten zuſammenzupacken. Bald ſtreben die Boote unſerem
Trabanten zu. Auch unſer Priſenkommando kommt wieder
an Bord, nachdem es die Bodenventile geöffnet hat. Unſer
Artillerieoffizier hat ſich den Dampfer vom Kommandanten
erbeten, um ihn mit der noch vorhandenen Uebungsmunition

zu vernichten. Mehrere Salven dröhnen hinüber, in breiten

Strömen ergießt ſich der Mais aus den Schußlöchern in die
See, das Kartenhaus zerfliegt in einer Rauchwolke, der achtere
Maſt knickt, wie vom Blitz getroffen, in ſich zuſammen, und

dicke, weiß⸗ſchwarze Wolken ausſtoßend, geht unſer erſtes
Opfer immer tiefer, bis es plötzlich mit einer ruckartigen, hef⸗
tigen Bewegung kentert und dumpf rauſchend in der grund⸗
loſen Tiefe verſchwindet. Aus dem weißſchäumenden Strudel
ſchießt, wie von einer unſichtbaren Hand an die Oberfläche ge⸗
ſchleudert, der zerſplitterte Steven eines Bootes empor, ängſt⸗
lich flatternd ſucht ein Huhn auf ihm einen feſten Halt, das
einzige, noch lebende Weſen, von der Beſatzung vergeſſen.
Die von unten nachwallenden Waſſer reißen es unbarmherzig
wieder hinab in das naſſe, kalte Verhängnis. Die majeſtä⸗
tiſche, gleichmäßig wandernde Dünung ſpült die letzten Trüm⸗
mer hinweg und verſtreut ſie in die unermeßlichen Weiten
des Ozeans.
Wir aber ſetzen uns wieder nach Süden in Marſch, auf
weitere ſchöne Erfolge hoffend.
Fern von der braſilianiſchen Küſte, weit öſtlich im Atlan⸗
tiſchen Ozean ragt ein rieſiger einſamer Felſen aus dem Meer,
nur von zahlreichen Möwen und Tauchern bewohnt: Tri⸗
nidad. Keine ſchützende Bucht bietet dem Seefahrer einen
ſicheren Ankerplatz, nur bei gutem Wetter kann man ſich zur
kurzen Raſt an die ſteilen, kantigen Felſen heranwagen. Dort
wollen wir Kohlen ergänzen und uns für unſeren größten
Schlag rüſten, den wir gegen die engliſche Schiffahrt zu führen
gedenken, die rieſenhafte Mengen Brotgetreide und Gefrier⸗
fleiſch von Argentinien nach England ſchleppt. Da lohnt ſich
ſchon ein kühner Zug in die breite Mündung des Rio de la
Plata.
Irgendwo hier in der Gegend treibt ſich auch der eng⸗
liſche leichte Kreuzer „Glasgow“ umher, den wir nicht zu
fürchten brauchen, wenn er auf die kläglichen letzten Hilferufe
der verſinkenden großen Transporter heranpreſcht. Zur Be⸗
lohnung für ſeine aufopfernde Wachſamkeit erhält er dann
einige gut liegende Salven unſerer zuverläſſigen Krupp⸗
kanonen oder im unheimlichen Dunkel einer ſtillen Tropen⸗
nacht den mit phosphoreſzierenden Schaumſtreifen dahinzie⸗
henden Torpedo. Ehe ſeine „dicken Brüder“ heran ſind, die
auch ſchon jetzt im Eiltempo hinter uns herſchnauben, ver⸗
ſchwindet der „Union Jack“ im Ozean.

Die „Dresden“ im Geſchwader Spee 2

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Hoch oben in den Antennen ſummt ſchon wieder eine
recht erfreuliche Nachricht. S. M. Kanonenboot „Eber“ will
ſich mit uns bei dem Felſeneiland treffen, um den Hilfs⸗
kreuzer „Cap Trafalgar“ in Dienſt zu ſtellen, und dann gleich
uns Schrecken und Verderben unter die feindlichen Schiffe zu
tragen. Er kommt ſchon weit her von der Weſtküſte Afrikas,
den umſtellenden feindlichen Streitkräften glücklich entronnen.
Das kleine brave Schiffchen hat eine ſchwere Fahrt hinter ſich,
aber freudig wurde alles ertragen in Erwartung kommender
Lorbeeren.
Am 21. Auguſt morgens taucht in weiter Ferne vor uns
der Felſen aus der See, die breit und gemächlich wie ein ſchla⸗
fendes Ungeheuer daliegt. Die Morgenſonne ſpielt mit ihren

glitzernden Strahlen über die unbewegliche Fläche, ſchreiend

fliegen einige leichtbeſchwingte Seeſchwalben ihren Brut⸗
plätzen auf der fernen Inſel zu. Es wird glücken. Wir
können bei dieſem Wetter ankern und kohlen. Der Meergott
iſt uns ſeit der Linientaufe gnädig geſinnt. Weit an Back⸗
bord ziehen einige dünne Rauchfahnen am Horizont dahin,
es iſt der „Eber“ mit ſeinen Trabanten.
Vorſichtig nähern wir uns der Inſel, ſcharf nach Riffs
auslugend. Lange ſuchen wir nach einem geeigneten Ankerplatz.
Hier ſind zuviel Klippen, und dort iſt das Waſſer zu tief. Unſere
brave „Baden“ findet endlich ein Plätzchen. Befriedigt legen
wir uns an ihre ſchützende Seite, und ſchon langen die ſtarken
Ladebäume in die wohlgefüllten Räume, greifen feſt zu und
ſetzen uns ein großes Bündel kohlengefüllter Körbe an Deck,
die, von flinken Händen an die Bunkerlöcher geſchleppt, pol⸗
ternd ihren koſtbaren Inhalt ins Schiffsinnere ſchütten. Die
derben luſtigen Seemannslieder, aus frohen Kehlen geſungen,
laſſen die Arbeit leicht werden. Aus der grundloſen Tiefe
des einen Luks tönt der Refrain: „Im grünen Klee, im wei⸗
ßen Schnee“, und weiter vorn jubelt ein Trupp ſchwärzlicher
Geſtalten: „Schön ſind die Mädchen ſo von ſiebzehn — acht⸗
zehn Jahr'n,“
Den ganzen Tag puſten die Winſchen, klirren die
Haken, ſchleifen die Körbe; eine dicke ſchwarze Wolke aus
Kohlenſtaub ſteht über beiden Schiffen, die ſich nur ganz

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leicht auf der verebbenden Dünung wiegen. Manch ſcharfer
Befehl, manch heiterer Fluch dringt aus dem ſchwärzlichen
Getümmel. Über allem aber liegt ein Zug glänzendſter Ar⸗
beitsfreudigkeit und echter Kriegsbegeiſterung. Jeder weiß,
wozu er da iſt, ein jeder, daß er mit höchſter Spannkraft mit⸗
machen muß, ſofern alles funktionieren ſoll. Träumer können
wir nicht gebrauchen, ſondern Männer der rauhen, nackten
Gegenwart, die, ohne ängſtlich nach rechts und links zu
ſchauen, ſcharf an den Feind herangehen und zupacken. Jeder
Tag unſerer Kreuzerfahrt hier draußen ſoll ein Stein werden
für das unſichtbare, aber um ſo heller leuchtende Denkmal
für die Geſchichte unſerer jungen Flotte. Da muß der einzelne
verſchwinden und aufgehen in der großen Sache. Und jauch⸗
zend wird bis in die Abenddämmerung hinein gearbeitet.
Nicht weit von uns ſchaukelt der kleine „Eber“, der uns
noch heute verlaſſen wird. Wenn ſich zwei Schiffe einer Sta⸗
tion weit draußen irgendwo in der Welt treffen, dann iſt es
ein bedeutendes Ereignis; wer es einmal erlebt hat, wird den
Eindruck nie vergeſſen. Und nun erſt zwei Kriegsſchiffe im
Kriege! Wie zwei gute Kameraden, die ſich nach langer Zeit
erſt wieder dicht vorm Feinde ſehen. Sie reden nicht viel,
drücken ſich nur herzhaft die Hand und laſſen ſie wohl etwas
länger als gewöhnlich ineinander liegen, ſehen ſich noch ein⸗
mal in die Augen, als wollte ein jeder etwas vom andern
mitnehmen, und gehen dann mit ſchwerem Schritt hinein in
die Kampfzone: „Gute Fahrt!“, braver kleiner Kerl, und vollen
Erfolg: „In der Heimat, in der Heimat, da gibt's ein Wieder⸗
ſehn!“
Am Morgen des übernächſten Tages geht es weiter.
Doch die eigentümliche Inſel hat mit ihrem ſicherlich hohen
Eiſengehalt unſere Kompaſſe unruhig gemacht; ſie zeigen er⸗
hebliche Abweichungen. Dieſer ſchädliche Einfluß verliert ſich
aber glücklicherweiſe wieder in den nächſten Tagen. Voller
Erwartung halten wir nun auf die ſüdbraſilianiſche Küſte zu.
Wann kommt der erſte ſchwerbepackte Dampfer? Am
26. Auguſt läuft uns ſchon die „Holmwood“ mit Kohlen von
England in die Arme; ein klarer einfacher Fall! Einige
gutgefüllte Sprengpatronen, im Maſchinenraum angebracht,
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tun bald ihre Schuldigkeit, und in einer ſchwarzen Kohlen⸗
ſtaubwolke verſchwindet der Engländer. Noch liegt ein dich⸗
ter Dunſt über der „Grabſtätte“, da ſichten wir ſchon einen
zweiten, der, ohne Böſes zu ahnen, auf uns zukommt, die
„Katherine Parck“. Leider hat ſie keine Konterbande an Bord
und fährt überdies nach einem neutralen Hafen. Mit dem
Schrecken kommt ſie davon, nachdem wir ihr noch die „Holm⸗
wood“⸗Beſatzung als Paſſagiere an Bord geſetzt haben. Dieſe
Geſellſchaft ſind wir wenigſtens glücklich los, unnützer Ballaſt!
Hochbefriedigt über unſeren Erfolg gondeln wir weiter nach
Süden und treffen am Spätnachmittage eines der nächſten
Tage den engliſchen Dampfer „Siameſe Prince“, ein ſtatt⸗
liches Schiff, das ſich ſehr gut in unferer Verſenkungsliſte
ausmachen würde. Alſo zunächſt einmal „Stopp“, werter
Freund, und laß uns erſt einmal einen Blick in dein wohl⸗
gefülltes Innere tun! Emſig rudernd ſtrebt unſer bewährtes
Priſenkommando zu ihm an Bord. Auf der Steuerbord⸗
brückennock des Engländers ſteht eine hagere, hohe Geſtalt,
der Kapitän, im ſchönſten, weißen Tropenanzug. Mit einem
langen Kieker ſucht er eifrig, an uns und unſeren Trabanten
etwas Bemerkenswertes zu finden, doch vergebliche Mühe!
„Namenlos“ liegen wir neben ihm, da kann er lange ſtieren!
Jetzt wird er in ſeinem Studium etwas unſanft durch unſeren
Priſenoffizier geſtört, der energiſch nach den Papieren fragt.
Die noch vor kurzem ſo ſtolze und aufrechte Geſtalt des Eng⸗
länders knickt in ſich zuſammen, und eilfertig ſetzt er ſeine
langen Beine in Bewegung, dem Befehl des deutſchen Offi⸗
ziers nachzukommen. Seine Angſt aber war unnötig. Mit
Straßenbahnwagen fährt er nach Argentinien, da dürfen
wir ihm kein Leid antun. Uns ſtreng an die internationalen
Abmachungen haltend, geben wir ihn, wenn auch ſchweren
Herzens, frei. Eilig entfernt ſich der Dampfer nach Süd⸗
weſten; er ſcheint dem Frieden noch nicht zu trauen. Wir
folgen ihm mit langſamer Fahrt, lange, bis die Nacht herein⸗
gebrochen iſt, dann drehen wir auf unſeren alten Kurs zurück.
Jetzt muß der Haupterfolg kommen; die Jagdgründe des Rio
de la Plata ſollen die ergiebigſten ſein. Aber der Barograph
macht uns Sorge. Er fällt in den letzten Tagen beſtändig

—21 –

eine Stufe ſeiner Leiter nach der anderen hinunter; wenn das
ſo weiter geht, können wir uns ja auf etwas Böſes gefaßt
machen. Sorgenvoll ſehen wir beinahe jede Stunde nach dem
Horizont, wo im Weſten eine unheimliche Wolkenwand nicht
weichen will. Mehr und mehr nähern wir uns dem La Plata;
die Funkſprüche zahlreicher engliſcher Schiffe werden ver⸗
nommen; noch einen Tag müſſen wir fahren, dann kann der
Spaß beginnen.
Doch am Vorabend bläſt es ſchon recht erheblich aus der
unangenehmen Weſtecke. Das noch vor kurzem ſo klare und
ſchöne Blau des Himmels hat ſich häßlich grau verfärbt,
kleine weiße Windwolken eilen ſchnell dahin, die See zeigt
ſchon weiße Köpfe, die weißen, großen und ſchnellen Roſſe
des Meergottes anzukündigen. In der Nacht hebt ein wildes
Brauſen und Sauſen an, einige Seen gucken hin und wieder
auch ſchon über die Reling aufs Mitteldeck, wohl um uns zu
verlachen, wie wir gedrückt dreinſchauen, weil wir wiſſen,
daß unſere ſchönen, kühnen Hoffnungen zunichte geworden
ſind. Am Morgen müſſen wir ſchon mit der Fahrt herunter⸗
gehen, denn ſchwer arbeitet das Schiff. Unſere Trabanten
bleiben zurück, und bald haben wir ſie aus Sicht verloren.
Wie zum Hohn melden ſich engliſche Schiffe aus allernächſter
Nähe, die die Einfahrt nach Montevideo gewinnen wollen.
Auch einige ſtattliche Hilfskreuzer ſcheinen dicht bei uns zu
ſtehen, gleich uns mit dem Sturm kämpfend. Wenn es doch
nur für wenige Stunden etwas ruhiger werden möchte, dann
könnten wir wenigſtens noch einen der Hilfskreuzer abſchießen.
Aber die Sicht wird immer ſchlechter. Schlingernd und
ſtampfend treiben wir langſam nach Süden, um irgendwo
in einer verſchwiegenen Bucht Kohlen zu ergänzen. An eine
Umkehr iſt nicht mehr zu denken. In breiter Formation
kommen dicht hinter uns die übermächtigen Verfolger, um
ſich ſchützend vor den Rio de la Plata zu legen, damit England
dieſer äußerſt wichtige Lebensnerv nicht getötet werde.
Drei Tage noch tobt das Unwetter, dann haben wir
endlich Ruhe, und nachdem unſere beiden Trabanten wieder
zu uns geſtoßen ſind, gehen wir an die Küſte Patagoniens,
einen geſchützten Ankerplatz zu ſuchen. Die Stimmung an

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Bord iſt nicht gerade roſig. Daß aber auch gerade zu Be⸗
ginn unſeres Vorſtoßes der dumme Wind uns einen Strich
durch die Rechnung machen mußte! Hätten die Engländer
aber Augen gemacht, wenn wir bei aufklärendem Wetter
plötzlich mitten zwiſchen ihnen gelegen hätten! Da hätte ihnen
ſelbſt ihr erſtaunlich großes Mundwerk, mit dem ſie ſonſt ſo
viel erreichen, nichts genützt. Doch wozu einer Sache nach⸗
träumen, die unwiederbringlich dahin iſt. Friſch den Blick vor⸗
wärts gerichtet; es kommen ſchon mal wieder gute Zeiten!
Überdies haben wir Geſprächsſtoff zur Ablenkung über⸗
genug. Die Funkenſtationen an Land ſchreien förmlich jede
Neuigkeit in alle Welt. An das Teufelszeug glaubt ja keiner
mehr von uns, aber amüſant iſt es doch. Meldeten ſie bisher
nur glänzende Siege der Allijerten, ſo ſcheinen ſie jetzt plötz⸗
lich ihre Taktik geändert zu haben. Staunend hören wir
eines Tages, daß ein deutſcher General, Hindenburg mit
Namen, die Ruſſen, die nach all den vorhergegangenen Mel⸗
dungen bereits Breslau beſetzt hatten und dicht vor Berlin
ſtanden, in Oſtpreußen vernichtend geſchlagen habe. Über
neunzigtauſend Gefangene ſeien eingebracht worden und un⸗
ermeßliches Kriegsgerät. Das iſt ſicher wieder eine „Ente“.
Keiner von uns kennt einen deutſchen General, Hindenburg
benannt. Wir zählen die Namen der Armeeinſpekteure auf
und ſind genau ſo klug wie zuvor. Und neunzigtauſend Mann
laſſen ſich doch nicht ſo ohne weiteres gefangennehmen. Die
ganze Welt ſcheint hier draußen verrückt geworden zu ſein. Am
nächſten Tage berennen unſere Truppen plötzlich Namur und
Maubeuge, während ſie in einer unmittelbar darauf folgenden
Meldung von den Belgiern vor den Mauern von Aüttich ver⸗
nichtend geſchlagen in regelloſer Flucht auf das rechte Ufer
des Rheins zurückfluten. Aus allem erſehen wir aber zu
unſerer Beruhigung, daß es um die Sache unſerer Feinde
nicht allzu gut ſteht. Da iſt etwas nicht in Ordnung. Ein
wenig neidiſch ſind wir ja, daß die daheim Lorbeeren über
Lorbeeren pflücken. Wer weiß, was uns noch alles winkt.
Bald haben wir einen bequemen Ankerplatz ausgemacht,
an dem wir uns ordentlich „vollſacken“ können. Wieder die
raſtlos angeſtrengte Arbeit, wieder der ſorgſame Ausguck

nach See zu. Die Verfolger müſſen nicht mehr weit ſein.
Von Land aus können wir nicht ſo bald gemeldet werden.
Da ſtehen nur einige armſelige Schäferhütten, augenblicklich
ſcheinbar verlaſſen. Denn ganz in ihrer Nähe, ſelbſt von
uns aus mit bloßem Auge zu beobachten, äſen auf den
grünen Hängen der leicht anſteigenden Küſte mehrere Rudel
der als beſonders ſcheu bekannten Guanacos, auch Lamas ge⸗
nannt. Menſchen ſcheinen demnach ſeit längerer Zeit nicht
hier geweſen zu ſein. Sehnſüchtig blicken die Jäger von uns
hinüber; eine kleine Abendpirſch wäre doch ſehr erfriſchend
und würde ſicher von Erfolg gekrönt ſein. Die lange See⸗
fahrt macht die Glieder ganz ſteif und ungelenk. Aber mit
dem Feſtlande haben wir keine Verbindung; die Küſte iſt
zu ſteil und ſteinig. Die Boote, die ja noch lange aushalten
ſollen, könnten leiden.
Am nächſten Tage ſchon machen wir uns wieder dünne.
Hier an der Oſtküſte Südamerikas iſt die Luft nicht mehr rein
genug, um erfolgreiche überraſchende Streifen auszuführen.
Die Weſtküſte wird ergiebiger ſein, alſo auf und davon! Aber
in der Freude auf dieſe neue Unternehmung haben wir unſere
Maſchine ganz vergeſſen, die doch ein ſehr gewichtiges Wort
mitzureden hat. Ohne ſie können wir einpacken. Unſer umſich⸗
tiger leitender Ingenieur, Stabsingenieur Stein, fordert da⸗
her auch, um die bevorſtehenden weiten Fahrten mit ruhigem
Gewiſſen antreten zu können, einige Zeit zur gründlichen
Überholung aller vitalen Teile. Neu geſchmiert und geölt
geht alles nochmal ſo gut! Aber wohin nun? Im falten⸗ und
buchtenreichen Feuerlande werden wir wohl ziemlich ge⸗
ſichert unſere Werftliegezeit verbringen können. Zwiſchen
den Falklandinſeln und dem Feſtlande ſchlüpfen wir hin⸗
durch, runden an einem recht ſtürmiſchen Abend die Staten
Island und verſchwinden am nächſten Morgen mit einſetzen⸗
dem Schneeſturm in einer ſtillen geräumigen Bucht mit
gutem Ankergrunde

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Im Schlupfwinkel

Herrliche, erfriſchende Tage folgen. Zunächſt machen die
Anhänger des Weidwerks einige Erkundungsausflüge in die
nähere Umgegend. Eine Unzahl kleiner Kanäle zwängt ſich
zwiſchen den ſteilen Steinwänden hindurch, häufig große Seen
bildend, in deren tiefblauem Gletſcherwaſſer ſich die unermeß⸗
lichen Schneefelder ſpiegeln. Ein durch ſeine Schönheit und
Unberührtheit überwältigendes Stück Natur, ein Erden⸗
winkel, wohl geeignet für erholungsbedürftige, abgehetzte
Menſchenkinder als ungeſtörter Ruheſitz fernab vom nerven⸗
zerrüttenden Weltgetriebe. Welch mächtig zackige Felſen!
Wuchtig ſtehen ſie da, gleichermaßen als treue Hüter der
Südſpitze von Südamerika gegen die gewaltigen Stürme des
Kap Horn. Dieſe Einſamkeit birgt aber doch viel Leben.
Saftiges Grün zieht ſich bis an den Schnee heran: Immer⸗
grün, vielverzweigtes Ginſtergebüſch, Zwergtannen und
knorrige Kiefern füllen die Schluchten, in denen rauſchend
muntere Gletſcherbäche den dichten Waldboden bewäſſern. Viel
Raubzeug drückt ſich hier umher, weiter oben in ſchwer zu⸗
gänglicher Felsſpalte der ſcheue Silberfuchs, am ſteinigen
Ufer dagegen, hart am tiefen Waſſer, die gefräßige Otter.
Jetzt haben wir ja Zeit, unſerer Jagdpaſſion nachzugehen.
Ein in der Nähe liegender See hat es uns beſonders ange⸗
tan. In ſeinen zahlreichen ſchattigen Buchten haben zahlloſe
Enten ihr regelmäßiges Stelldichein, denen gelten unſere täg⸗
lichen Fahrten, an denen auch Kapitän Rollin teilnimmt, uns
nachher mit einem köſtlichen Jagdfrühſtück ſtärkend. Ein
eigenartiges Wild aber treffen wir hier. Am erſten Tage
ſehen wir mitten auf dem Waſſer große Waſſervögel paar⸗
weiſe zuſammenliegen, perlgraues Gefieder und rote breite
Schnäbel, unſerer Anſicht nach Enten. Alſo auf ſie! Die

Dampfpinaſſe hält vorſichtig auf das ſeltſame Zielobjekt zu.
Die Tiere recken die Hälſe lang und ſchließen ſich ängſtlich
zuſammen. Merkwürdig, ſie ſtreichen nicht ab, wie wir, mit
ſchußbereiten Gewehren vorn am Bug dichtgedrängt ſtehend,
es jeden Augenblick erwarten, vielmehr rudern ſie eilends vor
uns her. Jetzt iſt die Schußentfernung gut... . „Boots⸗
ſteuerer etwas mehr Backbord“! So wird es gehen; ein jeder
kann ſchießen. Praſſelnd klatſchen die groben Schrote aufs
Waſſer; nichts liegt, nur eine Wolke Federn ſtiebt hinweg. Der
eine oder andere jagt noch zornentbrannt den zweiten Lauf
hinterher. Der gleiche negative Erfolg! Die Entenvögel aber
paddeln, mit den Flügeln das Waſſer ſchlagend, davon. „Die
können ja gar nicht fliegen“ ruft einer, immer noch glaubt
er getroffen zu haben. Doch auch die, auf welche wir nicht
ſchoſſen, entfernen ſich in derſelben eigentümlichen Art. Mit
dicker Rauchwolke puſtet die Dampfpinaſſe hinterher. Der
gröbſte Schrot kommt ins Rohr. Das iſt ja ein Teufelstier,
behext und kugelſicher. Wieder hebt unter gewaltigem Muni⸗
tionsverbrauch eine tolle Knallerei an, immer Doppelſchüſſe,
und nach geraumer Weile — es brummt einem von dem vielen
Gedröhn ſchon ordentlich der Schädel — bleibt endlich ſolch
ein „Vogel“ auf dem Waſſer liegen. Man wiſcht ſich die
Stirn, und dann „Gewehr bei Fuß“. Der Bootsgaſt bückt ſich
über das Dollbord, greift nach dem regungslos daliegenden
Tier, und patſch, fort iſt es, geſchickt tauchend. Ein Prell⸗
ſchuß muß es am Kopfe nur betäubt haben. Mit recht dummen
Geſichtern ſtarren wir auf die Stelle, wo ſoeben noch unſere
Beute lag. Hohl klappern die vielen leeren Patronenhülſen
in der Jagdtaſche. Das ſind ja reichlich koſtſpielige Jagden.
Da taucht die Paddelgans — wir taufen ſie ſo, da ſie in
Brehms Tierbuch nicht zu finden iſt — in kurzer Entfernung
auf. Die Knallerei hebt von neuem an. Diesmal glückt es,
die Beute zu bergen und ihr dichtes Gefieder zu bewundern,
durch das wohl kaum gewöhnliches Entenſchrot dringen kann.
Wenn wir dieſes Tier in nächſter Zeit noch einmal ſehen, ſo
werden wir nur ſchießen, wenn wir nahe genug heran ſind.
Die Patronen ſind uns zuviel wert. Ob wir ſie auf dieſe zähe
Ente verſchießen oder einfach ins Blaue hineinjagen, bleibt

— 26 —

ſich ja gleich. Aber aus den durch die Schießerei aufge⸗
ſcheuchten Entenſchwärmen holen wir manchen guten Braten
herunter. Ein Haſelhuhn, das dicht vor mir unter einer
kleinen Tanne aufſteht, wird glatt gefehlt. Dafür geſellt ſich
zu der übrigen Jagdbeute die prächtige Magalhaesgans. Dann
Halali! Der Abend kommt, und zurück geht es zu den
Schiffen.
Auf der „Baden“ wird kurz Station gemacht, die kalten
Füße zu wärmen und bei einem Gläschen Grog und belegtem
Butterbrot das Ergebnis des Tages zu beſprechen. Morgen
werden wir weiter ins Land ſtreifen; vielleicht liegen dort
hinter dem Bergrücken Hütten der Eingeborenen, die ſich ja
ſo hartnäckig weigern, europäiſcher Ziviliſation näherzu⸗
treten. Sie mögen ſchon ihre Gründe haben. Hier in der
Wildnis haben ſie keine Sorgen; genügſam, wie ſie ſind, ſehnen
ſie ſich nicht nach den verfeinerten Genüſſen der Neuzeit.
Kurz nach Mittag geht es los. Sollen wir die Flinte
mitnehmen oder uns im Buſch einen derben Stecken ſchnei⸗
den? Wenn wir das Schießeiſen an Bord laſſen, läuft uns
ſicher irgendein ſeltſames Stück Wild in den Weg. Das war
von jeher ſo. Die beſten und ſtärkſten Rehböcke ſieht man auf
Spaziergängen in unterhaltſamer Begleitung lachender blond⸗
gezopfter Weſen und nie auf mühſamer Pirſch. Das Wild
iſt leider nur zu häufig klüger als wir eingebildeten Men⸗
ſchen. Alſo hole ich meine ſchlanke braune Freundin aus dem
Spind, ein Blick ſchnell durch die blitzenden Läufe, ein Griff
in die Patronenſchachtel, und hinein ins wartende Bootl
Heute trennen wir uns, nachdem noch zu guter Letzt ein Treff⸗
punkt verabredet worden iſt, an den das Boot beſtellt wird.
Vor uns auf der erſten Höhe, auf der wir auseinander⸗
gehen werden, ſteht auf morſchem Pfahl eine Tafel, auf der
in ſchlichten Worten zu leſen iſt, daß unſere Vorgängerin, die
wir in Mexiko vor langen Monaten ablöſten, die „Bremen“,
hier einſt ankerte, nach weiter beſchwerlicher Fahrt ein wenig
auszuruhen. Da wollen wir morgen ein neues haltbares Ge⸗
rüſt bauen. Vielleicht erfreut ſich ſpäter noch einmal ein
deutſches Schiff daran, das nach Jahren ſich in dieſe abge⸗
legene Bucht verirrt. Aber den Namen unſeres Schiffes wer⸗

den wir in dicken, gut leſerlichen Buchſtaben dazu ſetzen: „Hier
ankerte einſt auf weiter Kriegsfahrt S. M. S. „Dresden“ auf
‚äverlorenem Poſten' treu fechtend für Deutſchlands Ruhm
und Ehre. Über dreihundert deutſche Seeleute fürchteten
nicht die Scharen übermächtiger Feinde, dachten nur an
ihren dem Landesherrn geleiſteten Fahneneid und den hei⸗
matlichen Herd, und wenn es recht böſe kam, dann lachten ſie
nur: viel Feind, viel Ehr!“ .
Seitwärts ſchlagen wir uns in die Büſche, jetzt Natur⸗
forſcher und weidgerechte Jäger, froh, endlich einmal ganz
allein in Gottes freier Natur zu ſein und all das Hehre und
Schöne der Schöpfung ganz auf uns einwirken zu laſſen. Das
tut beſonders dem inneren Menſchen wohl, der beim rauhen
Kriegshandwerk reichlich zu kurz kommt. Wir Deutſche mit
unſerem weichen, ſchweren Gemüt, brauchen hin und wieder
ſolche Erbauung und Innenarbeit. Mit ganz anderer Ar⸗
beitsluſt und Friſche gehen wir dann an unſer Tagewerk.
Uns wirft ſo leicht nichts um. Wir haben eine ſtarke gute
Stütze, unſeren inneren Halt. So muß die Nation der Zu⸗
kunft beſchaffen ſein: nicht allein Sieger über andere, ſondern
vor allen Dingen Sieger über ſich ſelbſt, die Selbſtzucht als
eine der vornehmſten Tugenden achtend.
Munter ausgreifend ſtapfe ich durch den tiefen Schnee
des erſten Plateaus. Mich lockt der Bergrieſe dort, an deſſen
Fuß ein zugefrorener See ſein ſoll. Die Flinte liegt läſſig im
Arm. Ich weiß nicht einmal, ob ich überhaupt etwas hinein⸗
geſteckt habe; ich mag heute auch gar nicht töten, genießen will
ich und geſunde friſche Luft atmen . . . Da liege ich auch ſchon
der Länge nach im Schnee — wieder einmal geträumt! Wer
denkt wohl jetzt an dich? Schreiben die daheim auch eifrig,
wie ſie verſprachen, oder haben ſie uns ſchon längſt verloren
gegeben? Es wird wohl manches anders ſein, wenn wir
heimkehren. Die Menſchen ſind dann ſicher auch anders ge⸗
worden, manche ernſter und ſtiller, andere, den wahren Sinn
der großen Zeit nicht verſtehend, egoiſtiſch und eitel. Und
werden wir überhaupt die Heimat wiederſehen? Es iſt doch
gut, daß der Menſch nicht in die Zukunft blicken kann, ſo bleibt
ihm ſtets die Hoffnung . . .

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Ich ſchüttle mir den Schnee vom Körper und raſte ein
wenig auf einem Baumſtumpf. Es iſt ſo ruhig hier, kein
lautes Sprechen und Schreien nervöſer Menſchen, kein Puſten
und Rattern moderner Fortbewegungsmittel und . . . kein
Krieg. Über den Grat der Steinwand dort ſcheint der Rübezahl
des Feuerlandes zu blicken, zufrieden nickend, daß der Menſch,
ſonſt überall ein Störenfried, hier behutſam in ſeinem Reiche
dahergeht. Dann ſteige ich hinab zum Bergſee, deſſen trüge⸗
riſcher Eisdecke ich aber nicht ſo recht traue. Was ſoll ich auch
dort? Von hier habe ich ſowieſo den beſten Überblick, überall
Spitzen und Kuppen, Schnee und Eis über mir und um mich,
weiter unten dichte, ſtille Tannenholzungen und leiſe mur⸗
melnde Gewäſſer . . . Einſamkeit, wohltuende Einſamkeit.
Heimwärts ſchlendere ich, erfriſcht an Körper und Geiſt, achte
nicht der zum ſtillen Waſſerlauf ſtreichenden Ente; hier ſchieße
ich nicht, du ſollſt leben bleiben, glückliches Tier. Und horch,
dort lockt auch ſchon ſehnſüchtig, im Hochzeitsſchmucke pran⸗
gend, ein Erpel: „Ich hab dich lieb, ich hab dich lieb!“ Nein,
nein, niemals, Hahn in Ruh, Jägersmann! Hier ſoll der
göttliche Frieden nicht geſtört werden: „Weidmänniſch jagt,
wie's ſich gehört, den Schöpfer im Geſchöpfe ehrt“! Das
lernte ich ſchon als Junge im deutſchen Walde, und hier ſoll
es nicht anders ſein. .
Wieder ſtehe ich an der Tafel; ich bin der erſte. Dort
liegen die beiden Schiffe, unſer Heim, unſer Schutz. Leiſe
ſchmeichelnd ruft die Pfeife des Bootsmannsmaaten der Wache
die Leute nach angeſtrengtem Tagewerk zur Ruhe. „Ruhe
im Schiff.“ Klar und hell klingt es noch einmal über die
Bucht: „Ich muß an Kaiſers Seiten, ins falſche Welſchland
reiten, fahr wohl, mein teures Lieb, fahr wohl!“ Hinter mir
knirſcht der Schnee. Die Kameraden ſind zurück. Die Nacht
zieht herauf; von der „Dresden“ löſt ſich ein Schatten, unſer
Boot. Gleichmäßig klappen die Dollen. Jetzt iſt es heran
und legt ſich neben einen Stein, von dem wir bequem über⸗
ſteigen können. Schweigend fahren wir heimwärts über das
leiſe gluckſende Waſſer; jeder hat mit ſich genug zu tun und
träumt: „Fahr wohl, mein teures Lieb, fahr wohl!“

Am Kap Horn

Emſig wird noch manchen Tag an der Maſchinenanlage
gearbeitet. Je gründlicher alles nachgeſehen und geprüft wird,
deſto länger können wir fahren. Die rührige „Santa Iſabel“
verſchwindet eines Tages, um von weither nützliche Sachen zu
holen. Auf ihr fährt ein kluger, welterfahrener Mann, der
ſchon alles richten wird. Wichtige Nachrichten bringt er mit
zurück. Der Feind weiß um unſere Anweſenheit hier unten
irgendwo und trommelt ſchon ſeine weit verſtreuten Schiffe
zuſammen, uns einzuſchließen. Nun wird es Ernſt. Hier
wollen wir nicht ruhmlos enden; wir haben ja noch ſoviel
vor! Gottlob ſind die Überholungsarbeiten faſt beendet. Her⸗
vorragendes hat das Maſchinenperſonal in den letzten Tagen
geleiſtet. Ohne die Hilfsmitkel einer heimatlichen Werft hat
es alle Schäden beſeitigt. Der Kreuzer iſt wieder aktions⸗
bereit. Wir können wirklich ſtolz auf unſere Leute ſein, mit
denen werden wir auch noch über ſchwerere Lagen hinweg⸗
kommen. Hier haben wir das, was der deutſche „Militaris⸗
mus“ eigentlich erreichen will: Pflichtgefühl, nicht durch
äußeren Zwang, ſondern aus dem Innern heraus, von jedem
einzelnen Manne als zum Leben gehörig erkannt.
Am 16. September lichten wir Anker, gehen um das falſche
Kap Horn und dann nach Norden. Am Weſtausgange der
Magalhagesſtraße wird es wohl für uns zu tun geben. Auf einem
einſamen Felſen ſteht ein weithin leuchtendes Feuer, „Las
Evangeliſtas“ und zeigt den von Norden kommenden Schif⸗
fen die Einfahrt. Geduldig gondeln wir auf und ab, kommt's
nicht heute, ſo kommt's morgen. Aber wir werden genarrt,

30 —

kein Schiff läßt ſich blicken; das geht nicht mit rechten Dingen
zu. Und nach Tagen qualvollen, vergeblichen Wartens ſind
wir wieder ſo weit, daß wir die Bunker auffüllen müſſen.
Dicht unter der Küſte gehen wir nach Norden, unſerm näch⸗
ſten Verſteck entgegen. Die „Santa Iſabel“ iſt inzwiſchen
wieder zu uns geſtoßen, verläßt uns, Nachrichten zu holen.
Noch iſt ſie, weit vor uns, eben in Sicht, da meldet ſie plötzlich
funkentelegraphiſch einen großen unbekannten Dampfer auf
ſüdlichem Kurſe.
Na endlich! „Beide Maſchinen große Fahrt voraus!“
Zunächſt ſehen wir ſelbſt noch nichts, dann aber, nach
wenigen ſpannenden Minuten eine ſchwache Rauchfahne, die
ſich nach Oſten bewegt. Er hält alſo auf Land zu, da ihm
die „Santa Iſabel“ verdächtig vorgekommen iſt, beſonders
aber wohl der chiffrierte Funkſpruch. Nun aber, ihr Ma⸗
ſchinen, zeigt mal, was ihr könnt, der Engländer dort — ein
ſolcher iſt es, ſonſt kneift er nicht aus — muß unſer ſein!
Jetzt iſt er gut auszumachen. Ein mächtiger Kerl, einer der
hier verkehrenden Poſtdampfer mit guten, ausdauernden
Maſchinen, die „Orthega“. Der Engländer hat längſt die Ge⸗
fahr erkannt, die ihm droht. Wer gewinnt das Rennen?
Nur wenige Meilen trennen ihn von den Hoheitsgewäſſern,
die ihn ſchützen können. Auf den Nelſon⸗Kanal hält er zu;
dort will er hineinſchlüpfen, ehe wir auf Schußweite heran
ſind. Mit höchſter Fahrtſtufe preſchen wir jetzt auf die Küſte
zu. Vielleicht glückt es noch! Der Dampfer „roch zu früh
den Braten“. Auch er läuft gut, wohl an die achtzehn See⸗
meilen die Stunde. Eine Viertelſtunde dauert die aufregende
Jagd, dann rollt der erſte Warnungsſchuß über Waſſer:
„Stopp, oder ich ſchieße ſcharf!“ Möglicherweiſe läßt er ſich
einſchüchtern und fügt ſich in ſein Schickſal. Die ſcharfe Muni⸗
tion ſteigt ſchon aus den Schächten, die Ladenummern der
beiden Backgeſchütze wiegen die Patronen einen Augenblick
in den ſehnigen Armen, dann hinein in die Rohre, klingend
fliegen die Verſchlüſſe dicht . . . „Neunzighundert ... Schie⸗
ber Null . . . Salve!“ Da meldet der Navigationsoffizier dem
Kommandanten, daß der Dampfer die Hoheitsgrenze erreicht
hat. Er iſt uns entwiſcht und bald im Nelſonkanal um die

nächſte Biegung verſchwunden. Wir achten das neutrale
Gebiet und folgen nicht, wenn der Engländer auch unſere
beſte Priſe geweſen wäre. Später hören wir, daß er vier⸗
hundert franzöſiſche Reſerviſten heimbeförderte und in
ſeinen vollen Laderäumen nur Bannware mit ſich führte.
Nach kurzer Zeit aber ſteht die „Ruhmestat“ der „Or⸗
thega“ fettgedruckt in allen Zeitungen, mit der Photo⸗
graphie des Kapitäns, der in flammenden Worten zum Hel⸗
den emporgehoben wird. Er ſelbſt hat ſchon dafür geſorgt,
daß er berühmt wurde. Von Granaten dauernd eingedeckt,
habe er ſich nicht von ſeinem Vorſatz abbringen laſſen, ſein
Schiff zu retten, mit einem Schneid, der ja jedem engliſchen
Seemann angeboren ſei. Nach aufregender, langer Jagd, nach⸗
dem er ſchon faſt alles verloren gegeben, ſei er dem deutſchen
Kreuzer entſchlüpft, ein ganzer Kerl. Wir leſen ſelbſt das
„Märchen“ und ſind erſtaunt über die Frechheit, mit der dort
gelogen wird. Aber es wird doch etwas damit erreicht; ſolche
Geſchichte zieht! Sie braucht ja gar nicht wahr zu ſein, ſie iſt
auch ſo ſehr niedlich. Nun weiß aber alle Welt, wo wir
ſtecken, und bald werden wir wohl wieder eine anſehnliche
Schar Verfolger hinter uns haben. Noch haben wir ja
einen tüchtigen Vorſprung, ſo daß wir gemächlich und unge⸗
ſtört in einem neuen Verſteck Kohlen auffüllen können. Wir
haben ja ſchon gute Erfahrung im Ausfindigmachen „ſtiller“
Ecken, und ſo verſchwinden wir denn auch wieder eines Nachts
von der Bildfläche.
Schnell haben wir die ſchwärzliche Arbeit getan. An
einem ſchönen Abend gehen wir Anker auf und halten auf
See zu. Doch unſere Trabanten — „Santa Iſabel“ iſt wie⸗
der bei uns — folgen nicht; erſt auf ein Signal von uns
ſcheren ſie, immer noch zögernd, in unſer Kielwaſſer. Nanu,
was haben die denn plötzlich? Wollen ſie nicht mehr mit⸗
machen, oder wünſchen ſie noch einen Ruhetag? Da kommt
der verlegene Winkſpruch: „Unſere Kapitäne ſind noch nicht
an Bord!“ Am Morgen fuhren ſie mit der Dampfpinaſſe der
„Santa Iſabel“ nach einer fernen, an der Einfahrt liegen⸗
den Inſel, um den dort zahlreich horſtenden Edelreihern einen
Beſuch abzuſtatten. Schöne Jägerſtunden verlebten ſie dort,

ſich ihr karges Mittagsmahl ſelbſt bereitend. Nach erfriſchen⸗
dem Schlummerſtündchen rüſten ſie ſich zum Aufbruch, um
fünf Uhr nachmittags iſt „ſeeklar“. Mit Beute beladen fahren
ſie los. Da bleibt, mit einem knirſchenden Geräuſch, plötzlich
die Maſchine ſtehen. Ein nicht bemerkter Stein hat ihnen die
Schraube genommen, und nun ſitzen ſie da, einfach machtlos!
„Eine feine Beſcherung!“ Verzweifelt hängt ſich der eine an
die Dampfpfeife. Vielleicht wird es auf den Schiffen, die
man noch ſchwach erkennen kann, gehört oder die weiße Wolke
lenkt die Aufmerkſamkeit der Kameraden auf die Geſtran⸗
deten. Aber ihre Notſignale bleiben ohne Erfolg. Sie
müſſen warten, bis wir an ihnen vorbeikommen. Bald ſehen
wir ſie auch winken, und unſere mitleidige Pinaſſe ſchleppt ſie
an Bord. Manchen heiteren Spott mußten ſie ſich noch lange
nachher gefallen laſſen. Sie nahmen nichts krumm und lach⸗
ten luſtig mit. .

Dem Geſchwader entgegen!

Wieder auf offener See packt uns das Jagdfieber. Zurück
wollen wir und noch einmal den Rio de la Plata heimſuchen.
Ein verwegenes Stück, aber je frecher wir vorgehen, deſto
mehr dürfen wir auf vollen Erfolg rechnen, und ſüdwärts
geht unſer neuer Kurs. Da meldet ſich plötzlich in einer Nacht
durch Funkentelegraphie aus weiter Ferne von Land aus
ein altbewährter treuer deutſcher Mann und bringt uns ſelt⸗
ſame, frohe Kunde. Weit, aus Oſtaſien, nahen ſtarke, ſchnelle
Gefährten, die Kreuzer des Admirals Grafen von Spee. Es
iſt ihnen gelungen, auch den Japanern zu entgehen, und nun
kommen ſie hierher zu unſerem Jagdgrund, eine machtvolle
Gefechtseinheit. Zu ihnen müſſen wir ſtoßen. Es iſt ganz
ſelbſtverſtändlich. Außerdem ſind vier engliſche Kreuzer ſo⸗
eben von Kap Horn gekommen, uns zu fangen. Denen wären
wir ja fein in die Arme gelaufen. Hab' tauſend Dank, du
Treuer, auf verantwortungsvollem Poſten! Und ſchon haben
wir kehrtgemacht, der Inſelgruppe von Juan Fernandez
entgegen. Auf „Mas a fuera“, der weiter vom Feſtlande
abgelegenen Inſel halten wir zu. Von dort geht es dann
weiter auf weſtlichem Kurſe, um bei den Oſterinſeln die Ver⸗
einigung mit unſeren Brüdern zu erzielen.
Nach zwei Tagen Fahrt liegen wir dicht unter Mas
a fuera zu Anker. Unſere brave „Baden“ kann wegen der
Dünung nicht längsſeit kommen, und ſo müſſen wir not⸗
gedrungen mühſelig mit den Schiffsbooten kohlen; eine lange,
umſtändliche Arbeit. Doch mit freudigem Tatendrange rich⸗

Die „Dresden“ im Geſchwader Spee 8

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ten wir alles Nötige her. Unermüdlich ſchleppt die Dampf⸗
pinaſſe die wohlgefüllten Boote zur „Dresden“ hinüber.
Manches leidet ſehr unter der ungewohnten Laſt und knackt
in allen Fugen, aber darauf dürfen wir jetzt keine Rückſicht

nehmen. Nach und nach haben wir uns gut eingearbeitet,

und ſtündlich wandern bis zu zweiundvierzig Tonnen in die
Bunker des Kreuzers.
Wir liegen dicht unter Land. Mit ihren ſteilen Wänden
macht die Inſel den Eindruck eines rieſigen Felsblockes, der
von den Rieſen der Urzeit mit zum Bau der chileniſchen Kor⸗
dilleren verwendet werden ſollte und hier vom „Wagen“ fiel.
Dichter Nebel verdeckt die höchſten Spitzen und taſtet mit
ſeinen langen, hageren, weißen Armen in die herrlichen
Schluchten, die, mit dichtem Buſchwerk verziert, dem Eiland
das Starre und Kalte nehmen. Menſchen wohnen nicht mehr
hier. Einige halbwilde Pſerde aber, die mit langen Hälſen
unverwandt zu uns hinabſtarren, verraten uns, daß der
Menſch auch hier einſt Fuß zu faſſen verſuchte. Doch nur
der Auswurf der Menſchheit hauſte hier. Eine Gruppe bau⸗
fälliger Häuſer im Grunde der Schlucht, nahe am Waſſer,
ſtellt ein ehemaliges Gefangenenlager dar, in dem all die Leute
die beſten Jahre ihres Lebens verbrachten, die auf dem Feſt⸗
lande Geſetz und Recht mißachtet hatten. Schlecht haben ſie es
hier wahrlich nicht gehabt. Wer weiß, welche Schönheiten noch
hinter dieſen Kuppen verborgen liegen.
Die Gig bringt uns an Land. Ein halb zerfallener Lan⸗
dungsſteg muß mit turneriſcher Gewandtheit erklommen wer⸗
den, ehe wir feſten Boden unter den Füßen haben. Durch
eine nur noch in einer Angel hängende Gittertür treten wir
in einen Vorgarten, in dem alles wild durcheinander wächſt.
Ein farbenprächtiges Bild, nicht ſchematiſiert durch ein Netz
gradliniger, wohlgeharkter Fußſteige. Die ſchöne, leuchtende
Kalla fällt am meiſten ins Auge, da ſie in Maſſen zu⸗
ſammenſteht; hier gedeiht ſie ſcheinbar wie bei uns der
Löwenzahn, ein Unkraut. Das Ganze ein „verwunſchenes“
Schlößchen!
Wir drücken die morſche, knarrende Tür auf und durch⸗
ſtreifen neugierig das Hauptgebäude. Dumpf hallen unſere

Schritte in den verlaſſenen Räumen, in die der Wind durch
die glasloſen Fenſter freien Zutritt hat.
„Iſt denn niemand hier?“ Halt! — Da ſchleicht etwas
über den Flur! Eine ſchwarze Katze flüchtet ſcheu vor uns,
den ungewohnten Beſuchern mißtrauend. Sie ſcheint ſchon
recht altersſchwach zu ſein. Als die letzten Menſchen hier
voller Freude auf das abwechflungsreiche Leben des Feſt⸗
landes zum Aufbruch rüſteten, dachten ſie nicht an den „Haus⸗
geiſt“. Der wollte wohl auch gar nicht mit; er hing an den
alten Räumen, die ihn ſo lange beherbergt und mit manchem
guten Mäuſebraten verſorgt hatten. Man hatte ſich ja auch
ſonſt nicht viel um ihn gekümmert. Er blieb zurück als ein⸗
ziger Bewohner, ein Philoſoph, der die egoiſtiſchen Menſchen
erkannt hatte und ſie verachtete. Und dieſer plötzliche Beſuch
ſeiner lärmenden Feinde treibt ihn nun verärgert in ſein
Verſteck. Doch wir bleiben nicht lange. Einen guten Arm
voll Blumen nimmt noch ein jeder mit an Bord, wo der Reſt
der Kameraden nach beendetem Kohlen ſich wohlig auf der
Hütte ausruht. Einer, der die Inſel genügend beäugt hat,
holt ſein Angelgeſchirr aus der Kammer. Vielleicht hat er
Glück und kann ſtolz auf ſeinen guten Einfall ſein, der Meſſe
eine ſchmackhafte Abwechſflung zum Abendeſſen zu ſtiften.
An langer Leine fiert er den Köder bis dicht über den Grund,
und kaum iſt er klar, da zuckt es auch ſchon in ſeiner Hand.
Eifrig holt er auf und zieht, ſtrahlend übers ganze Geſicht,
einen glitzernden, ſtattlichen Fiſch an Deck, unſerem Zander
ähnlich.
Nun wird aber alles in den Korbſtühlen und Faulenzern
lebendig. Da haben wir ja eine glänzende, zugleich ertrag⸗
reiche Beſchäftigung. Im Handumdrehen ſtehen alle wie die
Bildſäulen an der Reling, nur noch voll Intereſſe für ihre
Angel, zuweilen mit einem ſchelen Seitenblick den Nachbar
ſtreifend, wenn der eine ſtattliche, zappelnde Beute an Deck
ſchleudert. Bald haben wir mehr, als wir verſpeiſen können,
ſo daß wir mit vollen Händen unter die Leute verteilen, die
ihrerſeits auch die Reling bevölkern. Zuweilen ſchnappt
uns der kleine Dornhai unſere Beute mitſamt dem Haken
weg, aber mehrere dieſer ſchnellen gierigen Räuber werden

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1.
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doch geſchickt an Bord gezogen und dort für ihre Miſſetaten
mit dem Tode durch Erſchießen beſtraft. Bei Einbruch der
Dunkelheit hat das Schiff Fiſche genug, und ein „feucht⸗fröh⸗
liches Karpfeneſſen“ im Vor⸗ und Achterſchiff beſchließt den
ereignisreichen Tag. Im Morgengrauen wollen wir weiter,
quer durch den Stillen Ozean, den Kameraden und Kriegs⸗
gefährten entgegen. Wir ſind hoffnungsfreudig und ſieges⸗
ſicher. Jetzt kommen erſt die wahren Erfolge. .
Noch funkeln die Sterne, noch vermag der Mond dem
Lichtſchimmer im Oſten zu widerſtehen, da geht, langgezogen,
in alle Räume dringend, der Pfiff durchs Schiff: „Klar zum
Manöver.“ Wie in einem Ameiſenhaufen, in den man mit
einem Stock geſtoßen hat, kribbelt und krabbelt es plötzlich,
über Deck huſcht und ſpringt es, Schatten ſauſen die Nieder⸗
gänge hinauf, ein tolles, verwirrendes Geſpenſterſpiel. Viel
haben wir vor. Wer weiß, wieviel Kohlen die aus weiter
Ferne kommenden Kreuzer mit ſich führen; jede Zugabe wer⸗
den ſie mit Freuden begrüßen. Die „Baden“ iſt zwar noch
recht voll, aber jede Tonne mehr iſt ſchon ein Gewinn. Sie
ſoll uns daher ſchleppen, ſolange es irgend, geht.
Das Barometer verheißt günſtige Wetterausſichten. Es
wäre doch lächerlich, wenn wir dieſe ſeemänniſche Aufgabe
nicht löſen könnten. Maſſig liegt unſer Trabant, auf deſſen
Achterdeck auch fieberhaft gearbeitet wird, vor uns. Bald iſt
die Schlepptroſſe feſt, und nachdem wir vorſichtig die Back⸗
bordkette, die mit ihrem Gewicht elaſtiſch wirken und ſo
allzu heftiges „Einruckſen“ mildern ſoll, geſteckt haben, geht
die „Baden“ langſam an. Jetzt kommt Kraft auf die Troſſe,
aber es iſt kaum ein Ruck zu ſpüren. Wir machen Fahrt
voraus, mehr und mehr rauſcht das Waſſer vorn am Bug,
und nach kurzer Zeit erwartungsvoller Spannung iſt der Ge⸗
fahrpunkt überwunden. Gehorſam folgt die „Dresden“ im
Kielwaſſer ihres ſtarken, zuverläſſigen Schleppers. Mit neun
Seemeilen „übern Grund“ geht die Fahrt nach Weſten.
Ruhig bleibt der Ozean. Warme ſchöne Tage krönen das
Unternehmen mit Erfolg. Meile um Meile legen wir in
gleichmäßiger, ruhiger Fahrt zurück. Stören wird uns kaum

jemand. Wer fährt denn hier zur See?! Nur einmal im

— 37 —

Jahr krebſt ein armſeliger Dampfer zu den Oſterinſeln, den
fälligen Tribut einzuziehen und auch ſonſt nach dem Rechten
u ſehen.
Egr wir gut über die Hälfte unſerer Wegſtrecke hinter
uns haben, ſchicken wir unſere elektriſchen Funken in den
Äther, daß ſie Ausſchau halten nach unſeren Kameraden, in
den erſpähten Maſten unterſchlüpfen, kniſternd zu verkün⸗
den, daß wir auf dem Anmarſche ſind. Lange kommt keine
Antwort; ſie trauen uns ſcheinbar nicht. Näher und näher
kommen wir dem Treffpunkt, da melden ſie ſich endlich, hoch⸗
erfreut über den ganz unerwarteten Zuzug. Weit im Norden
„flüſtert“ mit ſehnender Stimmendie brave „Leipzig“. Sie
kommt von der Weſtküſte Mexikos, wo ſie gleich uns zum
Schutze deutſcher Intereſſen bei Beginn des Krieges lag. Auf
ſie fahndeten vornehmlich die Japaner. Sie wand ſich aber
immer wieder durch den Ring der feindlichen Kreuzer durch,
mit kühnem Schneid Kreuzerkrieg führend. Manch wohl⸗
bepackter Dampfer mußte dran glauben, ehe ſie wieder nach
Süden ging. Nun ſtrebt auch ſie dem gemeinſamen Treff⸗
punkt zu. Das wird ja ein famoſes Begrüßungsfeſt! Und
wie ſtark ſind wir dann! Fünf Kreuzer, zwei große und
drei kleine, eine ſtattliche Macht. John Bull, der noch nichts
Böſes ahnt, wird Augen machen! Ob er dann auch noch ſo
mutig hinter uns her ſein wird? Dann wird der Spieß wohl
umgekehrt.
Werden wir aber noch rechtzeitig an der chileniſchen
Küſte ſein? Wenn wir eines Tages ſtolz und ſiegesgewiß
dahergebrauſt kommen, Lorbeeren zu pflücken, wird man uns
am Ende lachend ſagen: „Der Krieg iſt längſt beendet, ihr
kommt zu ſpät!“ Doch was ſind das alles für Ge⸗
danken. Freue dich, wenn morgen der Friede iſt, und ſei nicht
ſo ehrſüchtig. Nein, ehrſüchtig ſind wir nicht, aber wir möch⸗
ten auch irgend etwas Großes, Ganzes für die große Sache
getan haben, wenigſtens einen Stein für den feſten Unterbau
unſeres ſchönen Reiches geliefert haben, als treue, deutſche
Seeleute.
Wir haben es nicht mehr weit und freuen uns ſchon, die
ganze Strecke zurückgelegt zu haben, ohne daß ſich unſere

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Maſchinen drehten, da macht uns eine gute Briſe einen dicken
Strich durch die Rechnung. Die puſtet heran und prüft ein
wenig die Feſtigkeit unſerer Schleppleine. Die läßt ſich nicht
lange quälen und gibt eines Nachts dem wütenden Drängen
des Windes nach. In mühſamer Arbeit holen wir die ge⸗
brochene Leine ein, und fahren mit eigenem Dampf das
letzte Ende. Das Kreuzergeſchwader hat aber für uns einen
ehrenvollen Auftrag. Es beſteht die Möglichkeit, daß der
Feind, vorſichtig alle Eventualitäten abwägend, Kreuzer nach
den Oſterinſeln vorausgeſchickt hat, uns gebührend zu emp⸗
fangen. Wo ſollten wir denn auch anders hin? Dieſe Inſel⸗
gruppe bildet die günſtigſte Etappe für uns.
In der Nacht auf den 12. Oktober ſollen wir, die „Dres⸗
den“, die Inſel umfahren, ſcharf nach dem Feinde auslugen
und ihn ſofort in ſchneidigem Torpedoangriff zu vernichten
ſuchen. Jubelnd hören wir den Befehl, und voll Eifer wird
jede Gefechtsſtation noch einmal bis ins kleinſte nachgeſehen,
obwohl man weiß, daß alles tadellos im Schwung iſt. „Tor⸗
pedoangriff! ‚Baden', du bleibſt zurück!“ Jetzt geht's end⸗
lich ins Gefecht.
Gut abgeblendet ſchleichen wir wie ein Geſpenſt daher.
Dort eben an Steuerbord voraus, ein Schatten, ein Fleck . . .
Die Inſel. „Alarm!“ Höher und höher wird das Land,
ſcheint nicht mehr ſo ſchwarz; nähere Einzelheiten ſind zu er⸗
kennen. Die Brandung iſt ſchon deutlich zu hören, gleich
ſind wir dort . . .
Weiter eilt der ſchlanke Kreuzer. Vorn am Fockmaſt
pfeift etwas in den Stangen: „Wohin, wohin ſo ſchnell?“
„An den Feind, an den Feind“, tönt's von achtern . . .
„Hart Backbord!“ Dort iſt eine Bucht, hinein in die Un⸗
gewißheit, den Fuchs aus dem Bau jagen.
„Mittſchiff“ . . . „Recht ſo“ . . . ſo liegen wir gut. Aber
nun die Augen auf. „Große Fahrt voraus!“ ...
Gurgelnd quirlt das Schraubenwaſſer im wilden Taumel
nach achtern. „Kerls, es geht an den Feind. Wir faſſen
ihn. Ha, eure Geſichter leuchten, ja, ihr ſagt auch: endlich,
endlich!“

Dicht neben mir ſummt einer ganz leiſe „Daß ſich unſere
alte Kraft erprobt“ ... Recht hat er. Wir ſind durch die
langen aufreibenden Fahrten nicht ſchlaff geworden, das war
nur eine Probe auf unſere Nerven. Kämpfen wollen wir
und ſiegen . . . ſiegen!
Dort der Schatten der Feind? Nein, ein alleinſtehender
Felſen. Wie ein Wächter ſteht er vor der Bucht, ein mächtiger
Kerl. Vom Feind keine Spur, alſo „rum um die Ecke“,
dort muß er ſtecken. Nichts, wieder nichts.

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4
.

Ein freudiges Wiederſehen

Unermüdlich pirſchen wir weiter, eine . . . zwei . . .
drei Stunden, und dann ſtehen wir wieder auf unſerem Aus⸗
gangspunkt. Alles umſonſt. „Kriegswache Ruhe!“ Der
Feind tat uns nicht den Gefallen, aber ſchön war's doch.
Unſere Aufgabe haben wir erfüllt, und wenn wir den Eng⸗
länder nicht faßten, ſo haben wir doch die Gewißheit, daß
morgen alles ohne Störung verlaufen wird. Noch wenige
Stunden, dann kommen ſie, die lieben Kameraden.
„Erkennungsſignal!“ Fern am Horizont, zwei Striche
am Steuerbord, flimmert, kaum erkennbar, ein Scheinwer⸗
fer. „Wer biſt du, ſag's ſchnell!“ Wir antworten und leſen
dann aus den Blitzen: „Herzlich willkommen!“ „Dort Maſten,
zwei, vier, ſechs und dahinter noch mehr. Hurra, ſie kommen!“
Sorgenvoll fragen ſie: „Habt ihr Kohlen?“ „Genug,
viele tauſend Tonnen beſter engliſcher Kardiff⸗Kohle!“
Nun ſieht man ſie ganz deutlich, die grauen ſchlanken
Schiffe. Vorne fährt die „Scharnhorſt“, das Flaggſchiff. In
guten Abſtänden folgen „Gneiſenau“ und „Nürnberg“ und
dahinter der maſtenreiche Wald zahlreicher Hilfsſchiffe, aber
hoch heraus; die haben nicht viel drin. Es war doch gut,
daß wir ſo knickerig waren und uns ſchleppen ließen. Nun
können wir um ſo mehr abgeben. Bald iſt das Geſchwader
im Schutze der Inſel und ankert an einer ruhigen Stelle.
Ein munteres Leben beginnt. Dampfboote qualmen umher,
vielriemige Kutter ſchlagen in gutem Schlag das Waſſer.
Ein eigenartiges Bild.
Schnell fahre ich hinüber zur „Scharnhorſt“, wo mancher

liebe Kamerad eingeſchifft iſt. Der Empfang iſt auch über⸗
aus herzlich. Bald ſitzt man in froher Runde und plaudert
von alten Zeiten, als wir noch auf dem Schulſchiff in die ge⸗
heimnisvolle Kunſt der Seefahrer eingeführt wurden, auf
der Marineſchule manch ſchwere Aufgabe zu löſen verſuchten
oder auf dem Artilleriekurſus in Sonderburg weite Radpar⸗
tien machten. Das waren noch ſorgloſe, ſchöne Zeiten! Jeder
fragt den andern nach dem bisher Erlebten: „Wo kommt ihr
her?“ „Wo habt ihr gekohlt?“ uſw. Da ſehe ich auch plötz⸗
lich meinen Freund Dutenhofer, den ich von einem Spezial⸗
kurſus her gut kannte. „Hallo, woher des Wegs?“ Und
wieder ſitzt man in einer gemütlichen Ecke und plauſcht. Mit
Stolz wird mir dann das Schiff gezeigt. Die haben es doch
gut auf ſolchem großen Schiff, denke ich, als ich die ge⸗
räumigen Kammern und die ſchöne Meſſe ſehe. Wenn wir,
die kleinen Kreuzer, ſchon wie toll ſchlingern, iſt auf dem
Panzerkreuzer kaum etwas zu ſpüren.
Dann laſſe ich mich auf die „Gneiſenau“ überſetzen. Jetzt
kann man ſchnell die Antrittsviſiten erledigen, ehe es wieder
in See geht. Wieder treffe ich manchen Jahrgangskamera⸗
den. Alle ſind ſo heiter und friſch, eine ſonnige Geſellſchaft.
Sie haben auch ſchon ſcharf geſchoſſen und eine merkwürdige
Fahrt hinter ſich. Aber auch ſie hoffen, ihre eigentlichen
Lorbeeren erſt in den nächſten Monaten zu pflücken, den
Engländern etwas näher auf den Pelz gerückt. Wir müßten
es doch wiſſen, ob es an der Weſtküſte etwas zu tun gebe.
Wir alle haben das Gefühl, daß es noch manchen harten
Strauß gibt. Und faſt liebkoſend läßt der Turmkommandeur
des achteren Turmes den Blick über die beiden mächtigen
Rohre gleiten, als wollte er ſagen: „Auf euch kann ich bauen!
Ihr werdet dem Feind keine Antwort ſchuldig bleiben!“
Spät erſt verlaſſe ich das gaſtliche Schiff, von der luſtigen
Kameradenſchar ans Fallreep gebracht. „Auf Wiederſehen!“
— Morgen wird der eine oder andere bei mir an Bord er⸗
ſcheinen. Ich laſſe nicht locker, bis es mir verſprochen wird.
Nur Dienſt ſoll als Entſchuldigung gelten.
Der Tag ſteht im Zeichen der altbeliebten, vielgeübten
Kohlerei. Aber auch anderweitig wird eine rege Tätigkeit

— 42 —

entfaltet. Gute, zuverläſſige Schlachter ziehen mit einer
ſtattlichen Schar rühriger Trabanten an Land, Ochſen wer⸗
den eingehandelt und geſchlachtet. Schwer iſt die Landung
am ſteinigen Ufer, aber ein jeder kommt gut an Land. Ein
arbeitſames Völkchen bewohnt dieſe von aller Welt voll⸗
kommen abgeſchnittene Inſel, die dem Beſchauer weite, frucht⸗
bare Felder auf den Hängen der mäßig hohen Hügelkette zeigt.
Bald iſt man handelseinig, und in geſtrecktem Galopp jagen
mehrere Gauchos los, das gekaufte Vieh zuſammenzutreiben.
Das Schlachten und Anbordſchaffen geht ſchnell von ſtatten,
und tief beglückt erhalten die „hohen“ Grundbeſitzer gute,
engliſche Goldſtücke für ihre lebendige Ware Sie wiſſen
noch nichts vom Kriege, können ſich auch gar keine Vorſtel⸗
lung davon machen, da ihre geographiſchen Kenntniſſe gleich
Null ſind. Nur die Japaner kennen und fürchten ſie. An⸗
fangs hatten ſie auch uns für Gelbgeſichter gehalten. Sie
ſind ſtets in Sorge, daß eines Tages der ſchlitzäugige, kleine
Mann aus dem Land der ewigen Sonne freundlich grinfend
erſcheint und die Inſel einſteckt, ohne daß der rechtmäßige
Beſitzer, Chile, es verhindern kann. Wir beruhigen die ängſt⸗
lichen Leutchen und erhalten gern alles, was wir wünſchen.
Unterdeſſen geht die Kohlerei munter weiter. Unſere
liebe „Baden“ hat man uns vorläufig genommen; aus ihr
kohlt gerade das Flaggſchiff. Wir legen uns daher neben
einen anderen Dampfer und füllen unſere Bunker. Diesmal
aber geht es recht heiß her. Ununterbrochen kommen volle
Körbe an Deck, ſo daß die Transportmannſchaften die geför⸗
derte Kohlenmenge kaum bewältigen können. Mit „Hüh“
und „Hott“ wird gearbeitet. Es bleibt keine Zeit zum
Verſchnaufen. „Recht bald fertig werden“, iſt die Loſung.
Sobald ſchlechtes Wetter aufkommt, müſſen wir wieder mit
Booten kohlen, was ja gar kein Ende nimmt. „Warſchau!“
ſchreit der Mann auf dem Dampfer, der die Winſch bedient.
Doch zu ſpät! Leutnant Böker kann nicht mehr zur Seite
ſpringen und wird von einem Bündel gefüllter Körbe zur
Seite geſchleudert: mit gebrochenem Fuß bleibt er an Deck
liegen. Schnell ſpringen ein paar Mann zu und tragen ihn
fort. Der Lärm, der einen Augenblick verſtummte, hebt

wieder an, auch geſungen wird von neuem: „Wein dir nicht
die Äuglein rot, haſt nicht viel verloren!“ Endlich iſt das
letzte Bunkerloch voll. Die Keſſel haben für abſehbare Zeit
Nahrung in Hülle und Fülle. Froh über das vollbrachte
Tagewerk turne ich vom Kohlendampfer an Deck. An einer
Leine will ich niederentern, zu träge, im Gänſemarſch über die
ſteile Stellung zu gehen. Vertrauend auf die alte turneriſche
Gewandtheit gleite ich hinab. Ich rutſche jedoch aus und
ſauſe unfreiwillig in die Tiefe. Knacks liege ich an Deck mit
dem unangenehmen Gefühl, jetzt mußt du dir ſicher die
Knochen zuſammenſuchen. Aber außer einigen Schrammen
ſcheine ich leidlich davongekommen zu ſein. Da will der
rechte Fuß nicht mehr mitmachen. Verflixt, nun biſt du auch
Invalide! Gottlob iſt er nur verſtaucht, wenn die Schmer⸗
zen auch recht erheblich ſind. Das heutige Kohlen hat zwei
Opfer gefordert. Verſtimmt hinke ich meiner Kammer zu,
den im ſtillen verwünſchend, der Keſſel erfunden hat, die
dauernd nach Kohlen ſchreien. Gegen Abend gibt es noch
eine kleine Aufregung. An Land erſcheinen plötzlich weithin
leuchtende Feuer.
„Alarm!“ „Scharnhorſt“ iſt ſchon Anker auf gegangen
und zieht abgeblendet an uns vorüber. „Sofort Anker auf
gehn und folgen!“ tönt es aus einem Megaphon. Nach und
nach kommen auch die anderen, und in wohlgeordneter Kiel⸗
linie gehen wir nach See zu. Die Feuer ſind ſicher Zeichen
für den Feind, der hier in der Nähe ſtehen muß, bereit, über
uns herzufallen, wenn wir mit unſeren Dampfern beſchäftigt
ſind. Wir ſuchen umher, aber kein Engländer läßt ſich
blicken. Bald iſt auch alles wieder beruhigt. Eine Erklärung
für dies eigenartige Feuerwerk fand ich erſt viel ſpäter. Die
Stoppel wird in Chile nicht, wie bei uns, umgepflügt, ſon⸗
dern einfach angeſteckt. Schnell ſich ausbreitend ſieht das
Feuer beſonders auf großen Koppeln für Fremde recht ge⸗
fährlich aus. Hier auf der Oſterinſel hatten die Bewohner
es auch gemacht und natürlich nicht im geringſten daran ge⸗
dacht, daß wir Verrat wittern konnten.
Am nächſten Tage erſcheint, freudig begrüßt, die „Leip⸗
zig“. So ſind wir denn alle glücklich beiſammmen und voll⸗

— 44 —

kommen intakt, klar zum „fröhlichen Tun“. Wir lichten
eines Tages Anker und dampfen nach Oſten. Jeder fühlt,
in der nächſten Zeit ereignet ſich etwas ganz Beſonderes; wir
müſſen ja mit den Engländern unbedingt zuſammenſtoßen.
Die ſuchen uns, die „Dresden“, immer noch an der chileni⸗
ſchen Küſte, bald werden wir uns wieder vorſtellen. Dann
kneifen wir aber nicht mehr aus.
Wieder geht es nach Mas a fuera. Der anſehnliche Troß
unter Führung des Hilfskreuzers „Prinz Eitel⸗Friedrich“ fährt
an Steuerbord achteraus geſtaffelt. Wir fahren als taktiſche
Nummer „5“ in der Linie. Schnell werden bei der uns ja
bekannten Inſel die Kohlen ergänzt. Dann geht es weiter
auf die chileniſche Küſte zu. Wieder denkt ein treuer, deut⸗
ſcher Mann an uns und hält uns auf dem laufenden. Am
1. November iſt der leichte engliſche Kreuzer „Glasgow“ beim
Morgengrauen in Coronel eingelaufen, um Kohlen zu neh⸗
men. Den wollen wir faſſen, und in breiter Aufklärungslinie
marſchiert das deutſche Geſchwader nach Süden, um den
„Vogel“ zu fangen. Gegen Mittag ſind wir dann auf Poſi⸗
tion und liegen in Aufnahmeſtellung. Bald muß der Eng⸗
länder ja kommen. Möge der Streich gelingen; es wäre der
erſte kriegeriſche Erfolg.

Zweiter Teil

„Ran an den Feind!“

„Klar Schiff zum Gefecht!“ ſchrillend klingen die Alarm⸗
glocken auf S. M. S. „Dresden“, hell tönt das Horn, und
der dumpfe Trommelwirbel reißt jeden aus dem Alltag des
Dienſtes, eindringlich mahnend, daß nun endlich der Augen⸗
blick gekommen iſt, wo wir dem Feind zum erſten Male ent⸗
gegentreten. Das Wild iſt geſtellt. Nun gilt es, vor aller
Welt zu zeigen, daß die harte Friedensarbeit nicht vergeblich
war. Es iſt der 1. November 1914, Allerſeelen! Wir
nehmen es als gutes Omen.
Ich ſtürze aus meiner Kammer an Deck; einen Mantel
kann ich noch erwiſchen, zu einem Kragen reicht es nicht mehr,
ein wärmender Schal, ſchnell aus dem Spind gerafft, muß
ihn erſetzen. Ueberall frohe Geſichter, ſchnelles, ſicheres Ar⸗
beiten. Die Verſchlüſſe der Geſchütze ſpringen metalliſch
klingend auf, die Munitionsbuchſen kommen in ununterbro⸗
chener Kette aus dem Innern des Schiffes und entleeren
ihren koſtbaren Inhalt: die Sprenggranaten, die alsbald wohl⸗
ausgerichtet vor den Geſchützen bereit liegen, als erſter deut⸗
ſcher Gruß zum Feinde hinüberzufliegen. Die Befehlsüber⸗
mittlungsapparate ſchnarren zur letzten Probe, Baljen rollen
über Deck, um dann mit Waſſer gefüllt in der Nähe der wich⸗
tigſten Gefechtsſtationen jederzeit zur Hand zu ſein. Ueberall
ein ſcheinbar zielloſes Rennen und Haſten. Doch nach ganz
kurzer Zeit iſt auch dieſer „Spuk“ verſchwunden, noch einige
Meldungen hallen über Deck, dann iſt alles ruhig: „Klar
Schiff zum Gefecht!“ „Ran an den Feind!“
Ich ſpringe auf die Brücke, ſehe, daß mein Signalper⸗
ſonal auf ſeinen Gefechtsſtationen und ſchnell entſchloſſen den

— 46 —

Entfernungsmeſſern behilflich geweſen iſt, die Meßgeräte
aufzubauen, und frage gleich den erſten beſten: „Wo ſteht
der Feind?“ Doch nichts iſt zu ſehen! Weit vor uns dampft
mit hoher Fahrt nach Süden, nur noch als dunkele Wolke
erkennbar, S. M. S. „Scharnhorſt“. Etwas zurück liegen
S. M. S. „Gneiſenau“ und „Leipzig“, und wir ſuchen mit
höchſtmöglicher Geſchwindigkeit den großen Abſtand zu ver⸗
ringern, der uns von den beiden letzten trennt. Weit hinter
uns am Horizont verſchwindet gerade eine Rauchfahne:
S. M. S. „Nürnberg“ unterſucht dort einen Dampfer auf
Konterbande. Wird ſie noch den Anſchluß an die ſchnell⸗
füßigen Gefährten gewinnen? Faſt ſcheint es ausgeſchloſſen.
Alſo ſpute dich, brave „Nürnberg“, laß den dummen Dampfer
liegen und komm mit uns, heute pflücken wir die erſten Lor⸗
beeren im Kampfe gegen unſeren größten Feind!
Schon neigt ſich die Sonne tief zum Horizont. Ängſtlich
fragen einige: „Erwiſchen wir den Feind noch vor Dunkel⸗
heit?“ Frau Sonne, laß doch mit dir reden, du ſollſt auch
morgen unſeren Lieben daheim frohe, ſtolze Kunde bringen.
Wenn man nur wüßte, wo der Gegner ſteht und wie
ſtark er iſt! Iſt es unſer alter Freund, die „Glasgow“, die
ſich ja von Anfang an an unſere Ferſen geheftet hatte und nun
auch hier umherſpuken ſoll, oder iſt es das ganze Geſchwa⸗
der, das vor einigen Wochen Kap Horn mit weſtlichem Kurſe
paſſierend gemeldet wurde und dem wir beinahe in die
Arme gelaufen wären?
Da — „Scharnhorſt“ dreht um zwei Strich nach Back⸗
bord, nach Oſten und hält ſomit mehr auf die Küſte zu. Aha!
— Der Gegner ſteht im Weſten und ſucht den Schutz der
neutralen Gewäſſer zu gewinnen. Das muß unbedingt ver⸗
hindert werden! Alſo weiter geht die Jagd nach Süden gegen
den immer ſtärker werdenden und bald zum Sturm anwach⸗
ſenden Südwind an. Hoch türmt ſich bereits die See, don⸗
nernd kommen ſchwere Brecher auf die Back und ſchicken
ihre Spritzer in den Kommandoſtand und ſelbſt auf die
Brücke. Bald iſt alles auf den vorderen Gefechtsſtationen
durchnäßt, in den vordern Munitionskammern ſteht das
Waſſer bereits fußhoch, und auf dem Mitteldeck ſchwimmen

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die leeren Munitionsbüchſen munter umher und liefern ſich
ſelbſt heftige Gefechte. Was ſchadet's! Weiter, nur weiter!
Heute müſſen wir den Engländer faſſen, ſonſt entwiſcht er
uns und kommt ſpäter mit erdrückender Übermacht wieder.
Es weiß ja jeder, daß wir „Auslandskreuzer“ auf „ver⸗
lorenem Poſten“ kämpfen, und daß nur ein Wunder uns die
Heimat wiederſehen läßt, ſofern wir nicht eine wenig rühm⸗
liche Internierung in irgendeinem Staate Südamerikas einem
ehrenvollen Untergange vorziehen. Aber wie in der fernen
Heimat jeder Arm an der Verteidigung des heiligen, heimat⸗
lichen Bodens mithilft, wollen auch wir, ſolange Kohlen die
Bunker und Granaten die Munitionskammern füllen, ohne
Raſt und Ruh den Gegner beunruhigen und ſchädigen, ſeine
wichtigſten Handelsſtraßen heimſuchen, alſo den erhaltenen
Befehl nach beſten Kräften auszuführen trachten: „Kreuzer⸗
krieg führen!“ Heute aber kommen auch die Soldaten in uns
zu ihrem Recht. Der Stille Ozean wird noch lange den nach⸗
folgenden Seefahrern Staunenswertes zu erzählen wiſſen
von deutſcher Gründlichkeit und Arbeit, die ſchon in Friedens⸗
zeiten in der Nordſee den Grundſtein legte für kommende
Kriege und . . . Siege.
Dort . . . aus dem Weſten alſo muß der Gegner kommen,
alle Gläſer ſuchen den Horizont ab, und plötzlich meldet der
Ausguck hoch oben aus dem Krähenneſt: „Rauchwolke Steuer⸗
bord voraus.“ Da ſtürzt auch ſchon einer aus der Funken⸗
bude auf die Brücke: „Von ‚Scharnhorſt' an alle Schiffe: Zwei
feindliche Kreuzer in Sicht. Feind ſteuert Süd!“ Gleich
darauf ſind es vier, und dann kommt der langerſehnte Be⸗
fehl: „Ferngefecht an Steuerbord, Feuerverteilung von links.
Schiff gegen Schiff!“ Hurra, einer fällt auch für uns ab!
Aber werden wir noch rechtzeitig in der Linie ſein? Noch
ſtehen wir weit zurück, und die Sonne läßt ſich nicht aufhal⸗
ten! Und wo bleibt die „Nürnberg“? Der Horizont hinter
uns iſt leer. Die Spannung wächſt ins unermeßliche.
„Dort ſind ſie!“ Irgend jemand auf der Brücke hat es
gerufen, es klang wie ein Jubelruf; es war die Erlöſung
hochgeſpannter Nerven. Und da ſieht man denn tatſächlich
zum erſten Male den Feind. Vier Schiffe kommen langſam

—,—

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4
†
4
1
4.
14
.
4
4
4
1
4
.
4
4

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am Horizont hervor, in wohlgeordneter Schlachtlinie. Vorn
ſteht ein Panzerkreuzer mit vier Schornſteinen, die „Good
Hope“, dann folgt einer von der „Kent“⸗Klaſſe, die „Mon⸗
mouth“, an die ſich ein ſchneller, leichter Kreuzer, die „Glas⸗
gow“ und ein Hilfskreuzer, die „Otranto“, angehängt haben.
Faſt rauchlos fahrend hält die feindliche Linie auf die Küſte
zu, wo ihr Rettung winkt. Doch zu ſpät, ihr Herren Eng⸗
länder; an uns müßt ihr erſt vorbei und euch die Zähne aus⸗
beißen! Ihr Herren der Welt, heute machen wir euch die
Vorherrſchaft hier im Stillen Ozean ſtreitig! Seht nur zu,
daß ſie euch nicht verlorengeht! „Freiheit der Meere“ iſt
die Loſung. Die ganze Welt lauſcht ſchon mit angeſpannten
Ohren hinüber nach Europa, wo ihr ohne große Opfer großen
Gewinn einzuſtreichen gedenkt. „John Bull“, irrſt du dich
da nicht, und zwar gründlich?! Und uns Auslandskreuzer
wollteſt du in wenigen Tagen hinwegblaſen wie läſtigen
Staub am Weg! Nun wohl, der Tanz mag beginnen!
Und während jeder nun erwartungsvoll dieſem „Rennen“
beider Linien um die beherrſchende Stellung zuſieht, wandern
die Gedanken weit fort in die ferne Heimat, von der uns
Tauſende von Meilen trennen. Kurze Zeit nur noch, und das
Schickſal wird mit hartem Tritt ſeinen Weg gehen. Wie gerne
hätten wir noch einen Blick getan in deutſches Land und
deutſches Leben, wie gerne mitgejubelt und mitgeſungen.
wenn Siegesnachrichten kommen oder friſche Regimenter
blumengeſchmückt hinausziehen an die ſtählerne Mauer im
Weſten oder an die Sümpfe und Urwälder des Oſtens. Aber
ſind wir nicht ſelbſt deutſcher Boden, iſt nicht jedes Schiff
ein Flecken deutſcher Erde für ſich, ein Dorf oder ein Städt⸗
chen, in dem das Tagewerk vollbracht wird nach deutſcher
Art? Sind es nicht deutſche Lieder, die täglich und ſtündlich
in den Gängen und den verborgenſten Räumen unter der
Waſſerlinie ein nur zu beredtes Zeugnis ablegen von dem
treuen feſten Gedanken an die Heimat?! Und Tauſende von
deutſchen Herzen fühlen jetzt mit uns, denken an uns, und
werden uns im kommenden Kampfe treue Gefährten ſein.
Deutſchland hält gleichen Schritt mit uns. Nein, wir ſind
nicht allein, wir ſind in der Heimat, da mag's denn losgehen!

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„Toppflaggen ſetzen!“ Der Befehl des Kommandanten
gilt mir, und freudeſtrahlend gebe ich das Zeichen, die ſchon
lange bereitgehaltenen Kriegsflaggen zu ſetzen. Langſam und
majeſtätiſch ſteigen ſie am Fockmaſt, Großmaſt und an der
Gaffel empor, als weithin ſichtbares Zeichen, daß wir gewillt
ſind, den Kampf aufzunehmen.
Auch der Gegner ſetzt ſeine Farben. Er kann ja nicht
ausweichen und will es ſcheinbar auch nicht mehr, da die
untergehende Sonne ihm von außerordentlichem Vorteil iſt.
Hellbeleuchtet bieten wir ihm ein bequemes Ziel, während er
in der grellen Sonne ſteht und unſern Geſchützführern ein
genaues Abkommen und dem Artillerieoffizier ein ſicheres
Beobachten der Geſchoßaufſchläge faſt unmöglich macht. Aus
dieſer Erwägung heraus hält unſer Admiral auch weiter ab,
ſich außer Schußweite haltend, um in aller Ruhe den
Sonnenuntergang abzuwarten. Dann bleibt freilich nur
wenig Zeit für ein wirkſames Schießen. Bis zum Eintritt der
Dunkelheit muß die Entſcheidung gefallen ſein . . . und ſie
fiel mit einem Schlage, ſo vernichtend, wie ihn England ſich
nie hätte träumen laſſen, der die Welt in Erſtaunen ſetzte und
ihren Glauben an Albions unüberwindliche Seemacht in
ſeinen Grundfeſten erſchütterte, der aber unſer Dank war an
das deutſche Volk für die großzügige Unterſtützung in Frie⸗
denszeiten.
Die Sonne berührt gerade den Horizont, als die „Dres⸗
den“ ihren Platz in der Linie erreicht. Gott ſei Dank, wir
verſäumen nichts. Unſer Gegner iſt der Hilfskreuzer „Otranto“,
der frech weiter in der feindlichen Linie fährt. Es iſt wirk⸗
lich unerhört, uns ſo zu unterſchätzen. Warte, Bürſchchen, dir
wollen wir es ſchon beſorgen, deine Dreiſtigkeit verdient eine
exemplariſche Strafe, und liebevoll ſtreichelt hier und dort
einer von den Geſchützbedienungen die Granaten, ihnen gut zu⸗
redend, ihr Beſtes zu tun. Da gellen auch ſchon die erſten
wohlbekannten Kommandos durch die Telephone und Sprach⸗
rohre: „Ferngefecht an Steuerbord. Richtung ſiebzig Grad!“
„Auf den feindlichen Kreuzer am weiteſten rechts mit zwo
Maſten und zwo Schornſteinen!“ „Schieber links acht!“
Jetzt muß gleich die Entfernung kommen, und ſchnell kon⸗
Die„Dresden“ im Geſchwader Spe⸗ 4

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trolliere ich noch einmal meine Meßgeräte. Richtig, da hallt
es auch ſchon aus dem Kommandoſtand gebieteriſch herauf:
„Entfernung?“ „102 hm.!“ gebe ich zurück und höre noch, wie
die Befehlsübermittlungsapparate eifrig ſchnarrend den Be⸗
fehl an die Geſchütze weitergeben. Da zuckt es plötzlich aus der
dunkeln Wolke vor uns auf, donnernd rollt das Dröhnen
einer ſchweren Salve zu uns herüber . . . S. M. S. „Scharn⸗
horſt“ hat das Feuer eröffnet. Einige Augenblicke höchſter
Spannung . . . jetzt muß die Salve drüben ſein . . . Da er⸗
ſcheinen vor dem vorderſten Gegner, der „Good Hope“, meh⸗
rere hohe Waſſerſäulen, bleiben ſekundenlang, ſchlanken Pap⸗
peln gleich, ſtehen und fallen dann wieder in ſich zuſammen.
Die dichte Wolke aus Qualm und Waſſerſtäubchen wird vom
Winde einem Vorhange gleich hinweggeriſſen und gibt die
Sicht zum Gegner wieder frei. — Kurz! — Wie wird die
nächſte Salve liegen? Die Gedanken überſtürzen ſich, da
fallen aber auch ſchon brüllend die Geſchütze der „Gneiſenau“
ein, und bellend miſchen ſich die 10,5 der „Leipzig“ in das
eigenartige Konzert. Man hört ſie ordentlich ſchelten darüber,
daß die Entfernung noch ſo groß iſt und ihre Wirkung daher
nur gering ſein wird. Welche erſtaunliche Zumutung!
„Salve!“ Die Befehlsübermittler ſchreien es über Deck.
„Feuern!“ hell ſchrillen die Salvenglocken, ein grelles Auf⸗
leuchten unſerer Steuerbordſeite, ein Zittern läuft durch das
ganze Schiff, und von vielen, vielen guten Wünſchen begleitet,
fliegt unſer erſter Gruß zum Feinde hinüber. Wohl bekomm's!
Aber auch der iſt nicht müßig geblieben. Unaufhörlich leuchtet
es ſeine Linie entlang, und hoch in den Lüften über uns hebt
eine recht eigenartige Muſik an. Bald pfeift es über uns
hinweg, wie ein Schoof ſchnell ſtreichender Enten, bald
ſchwirren die Sprengſtücke einer dicht vor dem Bug krepieren⸗
der Granate über das Schiff wie eine Kette Feldhühner, die,
vom Hund am Ende eines Kartoffel⸗ oder Rübenſtückes hoch⸗
gemacht, ſcheltend das Weite ſucht. Große und kleine Spring⸗
brunnen rahmen das Schiff maleriſch ein und kommen manch⸗
mal doch recht bedenklich nahe, aber der gute Stern, der ſchon
ſo lange über dem Kreuzer ſteht, hält die mordgierigen, ver⸗
derbenbringenden Geſellen fern. Unſere erſte Salve aber

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hat er ſicher ans Ziel geführt. Mehrfach kurzes rötliches
Aufleuchten, und kleine ſchwarze Wolken laſſen erkennen, daß
unſere Granaten die Bordwände durchbrechen, ſich ihren
Weg ins geheiligte Schiffsinnere bahnen. Als nun auch un⸗
ſere zweite „Liebesgabenſendung“ denſelben Erfolg hat,
ſteigt in der feindlichen Linie ängſtlich flatternd ein Signal
auf. Hart dreht der Hilfskreuzer nach Steuerbord ab, zieht
ſich in die ſichere Feuerleeſeite ſeiner großen Brüder und
verſchwindet nach und nach in der hereinbrechenden Nacht.
„Zielwechſel links!“ hallt es aber auch ſchon über Deck.
Schnell ſind die Geſchütze auf das neue Ziel, den kleinen
Kreuzer „Glasgow' eingerichtet, ſichtlich erfreut, der bedräng⸗
ten „Leipzig“ helfen zu können. Viel iſt von unſerem neuen
Gegner nicht zu ſehen: zwei dünne, ſchräge Linien, die Maſten,
vier dunkele Punkte in der Mitte, die Schornſteine, und hin
und wieder von der ſchweren See jäh emporgeworfen ein
Stück von der Back. Da iſt ſchwer abzukommen, und das
eigene Schiff ſchlingert und tanzt ja auch wie toll. Aber raſt⸗
los wird weitergeſchoſſen. Die Anfangsentfernung war ja
gut, etwas wird ſchon treffen. Langſam zieht die Nacht
herauf. Wird der Gegner in der Dunkelheit entkommen?
Da . .. was iſt das? Auf den beiden feindlichen Panzer⸗
kreuzern fängt es hier und dort an zu glühen, flammt auf
und verlöſcht wieder. Jetzt iſt es achtern beim Großmaſt zu
ſehen, jetzt vorn auf der Back. Wie Irrlichter huſcht es hin
und her, wird zeitweilig verdeckt durch die hohen Waſſer⸗
ſäulen gutliegender deutſcher Salven und erſcheint dann
wieder ſtärker ... ſie brennen. In raſcher Salvenfolge
wächſt das Feuer der deutſchen Panzerkreuzer zu einem un⸗
unterbrochenen Grollen. Der Gegner antwortet ſchon ſchwä⸗
cher, ſein Feuer wird unſicher, er taſtet noch einige Zeit nach
dem Ziel, dann hat er es ganz verloren ..
Hurra, wir haben die Feuerüberlegenheit. Aber zähe,
wie der Engländer nun einmal iſt — das muß man ihm an⸗
erkennen — gibt er das Spiel noch nicht verloren. Kann
ſeine Artillerie die Schlacht nicht zu ſeinen Gunſten entſchei⸗
den, ſo muß der Torpedo den Sieg an Nelſons ruhmreiche
Flaggen heften. Er dreht auf uns zu, um auf Schußent⸗
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fernung heranzukommen.“ Doch es hilft ihm nichts. Seine
Abſicht wird durchſchaut, und die deutſche Linie hält entſpre⸗
chend nach Backbord ab. Die Entſcheidung naht mit Rieſen⸗
ſchritten.
Von den Gegnern feuert nur noch die „Glasgow“, aber
ſehr unregelmäßig. Ihre Aufſchläge liegen weit verſtreut und
werden bald ſo kurz, daß ſie kaum noch auszumachen ſind.
Längſt iſt unſeren Geſchützführern als Abkommpunkt das
Mündungsfeuer der feindlichen Geſchütze befohlen worden,
mehr iſt ja nicht zu erkennen, und bald wird die herein⸗
brechende Nacht das Schießen überhaupt verbieten. Dann
wird das ſchützende Dunkel die ſchwer beſchädigten engliſchen
Schiffe in ihren dichten Mantel hüllen und vor der völligen
Vernichtung retten, uns aber um den Sieg bringen, der ſchon
faſt greifbar war. Am nächſten Tage ſind ſie längſt im Schutze
der chileniſchen Küſte, in neutralem Waſſer, können ihre Schä⸗
den in aller Ruhe ausbeſſern, Verſtärkungen herbeirufen und
die Schlappe auswetzen.
Da zerreißt plötzlich ein heller Feuerſchein das Dunkel.
Das Deck des vorderen feindlichen Panzerkreuzers ſcheint ſich
zu heben, aus dem Innern bricht mit elementarer Macht eine
hohe Lohe, beleuchtet rötlich die vier Schornſteine und den
achteren Maſt, ſteigt zu ſchwindelnder Höhe empor und erliſcht
dann plötzlich wieder. Dumpf dröhnt der Schall einer Explo⸗
ſion herüber, die Tragödie abſchließend, die ſoeben über das
feindliche Flaggſchiff hereinbrach. Einen Augenblick ſtarren
wir hinüber, ergriffen vom Geſchick des tapferen Gegners,
dann aber bricht der nur ſchwer zurückgehaltene Jubel los, und
bis hinunter in die Heizräume pflanzt ſich das Hurra fort:
„Sieg, Sieg!“ Wenn ſich in dem Dunkel der Nacht auch
nichts Näheres ausmachen läßt, ſoviel iſt ſicher — das fühlt
ein jeder —, daß mit der Vernichtung dieſes engliſchen Kreu⸗
zers der Sieg unſer iſt, daß die erſte größere Seeſchlacht in
dieſem Kriege von deutſchen Schiffen und deutſchen See⸗
leuten gewonnen wurde. Überlegene Führung, Schießkunſt
und Einzelausbildung haben über engliſche Schiffe ihre
Triumphe gefeiert.

Nachtgefecht

Die Nacht iſt völlig hereingebrochen, vom Feinde iſt nichts
mehr zu ſehen, nur fern im Weſten der Feuerſchein, er muß
von der „Monmouth“ herrühren, die ſich, von den Granaten
der „Gneiſenau“ in Brand geſchoſſen, mit ſchweren Schäden
zu retten ſucht. Die „Glasgow“ hat das Feuer eingeſtellt;
ſie muß das Weite geſucht haben. Da flammt es aus ihren
Rohren noch einmal auf, dann iſt es wieder ruhig. Es war
nur ihr Abſchiedsgruß. Mit hoher Fahrt verläßt ſie, nachdem
ſie vergeblich verſucht hat, der „MWonmouth“ zu helfen, eben⸗
falls ſtark mitgenommen die unheimliche Gegend und rettet
ſich nach Süden. Ohne Halt zu machen, eilt ſie durch die Ma⸗
galhaesſtraße nach Port Stanley auf den Falklandsinſeln,
nimmt mit fiebernder Haſt Kohlen und preſcht, als ſäße ihr
der leibhafte Teufel im Nacken, weiter nach Norden, bis ſie im
gaſtlichen, neutralen Braſilien, in Rio de Janeiro, einen
Unterſchlupf findet. Bald nach ihr hinkt auch die „Otranto“
mit verbrannten Decks und durchlöcherten Bordwänden in
denſelben ſchützenden Hafen, und engliſche diplomatiſche
Schliche erwirken nur zu bald die völlige Reparatur beider
Schiffe. Ein engliſches Schiff zu internieren, auch wenn ſie
ſich auf alte, im Frieden feſtgelegte Verträge ſtützt, darf keine
neutrale Macht wagen.
Auf deutſcher Seite iſt das Feuer inzwiſchen auch ein⸗
geſtellt worden, aber unſer Führer begnügt ſich nicht mit den
bisherigen Erfolgen; ſein Endziel iſt die reſtloſe Vernichtung
des Gegners, und der lahm geſchoſſene feindliche Panzer⸗
kreuzer wird noch zu faſſen ſein. Da kniſtert auch ſchon die
Funkentelegraphie emſig und bringt den beiden kleinen Kreu⸗
zern „Leipzig“ und „Dresden“ den ehrenvollen unerhofften
Auftrag: „Kleine Kreuzer zum Torpedoangriff!“ „Hart
„Steuerbord!“ Und beide Schiffe jagen gen Weſten, dem

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Feinde entgegen. Sehen wir den Feind zuerſt, dann haben
wir gewonnenes Spiel, macht er uns aber eher aus — und
er wird in ſeiner jetzigen bedrängten Lage ſchon gut aufpaſſen
— ſo kann er den Spieß umdrehen und uns mit einem Tor⸗
pedo oder ſeiner noch intakten überlegenen Artillerie den
Garaus machen. Gleich — ... jetzt müſſen wir auf den
Feind ſtoßen, gleich beginnt der Tanz; doch nichts iſt zu ſehen.
Raſtlos ſuchen wir weiter. Brennen doch die beiden kleinen
Kreuzer darauf, den Gegner etwas näher vors Rohr zu be⸗
kommen. Unſere „großen Brüder“ haben ſchon ganze Ar⸗
beit getan. Jetzt wollen wir den Kehraus machen. Da . . .
eben voraus an Steuerbord taucht ein Schatten aus dem
Dunkel auf und kommt ſchnell näher ... der Feind?! . . .
„Erkennungsſignal!“ Da flammt es auch ſchon auf, und von
dem unheimlichen Geſellen dort aus dem Dunkel kommt die
beruhigende, richtige Antwort. Es iſt die „Leipzig“. Beim
Hin⸗ und Herſuchen ſind wir naturgemäß auseinander⸗
gekommen und werden uns wohl noch manchmal begegnen.
So heißt es denn doppelt gut aufpaſſen, damit man nicht mit
ſeinem eigenen Bruder ins Raufen kommt. Ich blicke noch
einmal zurück. Weit im Oſten ziehen zwei große dunkle
Schatten mit Marſchgeſchwindigkeit nach Süden: „Scharn⸗
horſt“ und „Gneiſenau“. Die warten, daß wir jetzt ihr Werk
vollenden. Alſo weiter ins Dunkel. Der Schein dort weit
hinter uns iſt kein „böſer Feind“, es iſt ein treuer Wegweiſer
jedes Seefahrers, der Leuchtturm auf der Inſel „Santa
Maria“.
Der Feind iſt ſpurlos verſchwunden. Zu ſpät kommt der
Mond hinter den fliegenden Wolken hervor. Er kann uns
nicht mehr helfen. Wir haben die Fühlung mit dem Feinde
verloren. Und da kommt auch ſchon vom Flaggſchiff der
Befehl: „Sammeln!“, und ſchweren Herzens ſuchen die beiden
kleinen Kreuzer Anſchluß an die Panzerkreuzer. Zu dumm.
Aber ... „leuchtete es nicht eben im Südweſten auf?“ fragt
unſer Kommandant den Navigationsoffizier. „Da ... dort
iſt der Schein ſchon wieder!“ Ein Scheinwerfer huſcht ſchnell
einige Male über den Horizont. Kurz darauf ſieht man deut⸗
lich rötliches Mündungsfeuer, das ſich mehrere Male wieder⸗

holt. Erſtaunt ſieht ſich alles an. Was hat denn das zu be⸗
deuten? Wer mag denn dort noch ſchießen? Des Rätſels
Löſung bringt der 1. F. T. O. (erſte Funkenoffizier) Schmidt.
Mit der Hand an der Mütze tritt er an den Kommandanten
und meldet:
„Von ‚Nürnberg' an ‚Scharnhorſt'. Habe ‚Monmouth'
zum Sinken gebracht!“
In die große Freude miſcht ſich grenzenloſes Erſtaunen.
Wie kommt denn die „Nürnberg“ hierher, die war ja doch
ſoweit zurück?
Wie ſchon erwähnt, war ſie zu Beginn der Schlacht durch
die Unterſuchung eines Dampfers zurückgehalten worden und
hatte die Linie nicht mehr erreichen können. Jedes funken⸗
telegraphiſche Signal aber hatte ſie natürlich vernommen,
ließ alſo den unglückſeligen Dampfer — es war überdies ein
harmloſer chileniſcher Küſtenfahrer — einfach liegen und
jagte ihren Gefährten nach, die längſt am ſüdlichen Hori⸗
zont aus Sicht gekommen waren. Als die Artillerieſchlacht
bereits beendet war, kam ſie in die Nähe des Kampfplatzes
und konnte nur noch dem Befehl Folge leiſten, den „Leipzig“
und „Dresden“ erhalten hatten: „Kleine Kreuzer zum Tor⸗
pedoangriff!“ Da jagt auch ſie in das Dunkel hinein und hat,
wohl als Entſchädigung dafür, daß ſie an der eigentlichen
Schlacht nicht hat teilnehmen können, mehr Glück als die
beiden anderen. Plötzlich taucht vor ihr ein Schatten auf,
wird größer und größer, und ſchon wird er als Kreuzer mit
drei Schornſteinen erkannt, der, ſtark überliegend, langſam nach
Süden fährt. Wer mag das ſein? Es muß die „Dresden“ ſein,
denn vorn auf der Back iſt kein Geſchützturm zu ſehen — er
war dem feindlichen Panzerkreuzer über Bord geſchoſſen
worden — immerhin ſchnell zur größeren Sicherheit das Er⸗
kennungsſignal! Mehrfach leuchtet es auf, doch der Schatten
antwortet falſch, irgendwelche Buchſtaben, die man nicht ver⸗
ſtehen kann. Ganz nervös flimmert eine Morſelampe auf
ſeiner Steuerbordbrückennock. Niemand weiß, was er will,
und die Zeit iſt koſtbar. Jede Minute fälſchlichen Zögerns
läßt dem etwaigen Feinde Zeit zu Angriffsvorbereitungen,
alſo ſchnell handeln! Und kurz entſchloſſen richtet die „Nürn⸗

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berg“ ihre Scheinwerfer in die Maſtſpitzen des Unbekannten
und erkennt . . . die engliſchen Kriegsflaggen. Augenblicklich
ſind die Geſchütze eingerichtet, und ein raſendes Schnellfeuer
überſchüttet den Gegner mit verderbenbringenden Spreng⸗
granaten. Ihr Ziel können ſie bei der geringen Entfernung
nicht verfehlen, und ſchmetternd brechen ſie in die heiligſten
Räume des Feindes. Kein Schuß fällt aus ſeinen Rohren.
Langſam geht ſein Bug tiefer und tiefer. Die Schrauben
tauchen aus dem Waſſer, ſich mit dem letzten vorhandenen
Dampfdruck noch immer drehend. Im grellen Scheinwerfer⸗
licht der „Nürnberg“ ſieht man mehrere Geſtalten auf dem
Mitteldeck hin und her rennen, auf der Schanze ſchrillt hell eine
Batteriepfeife, die Morſelampe auf der Brücke iſt noch nervöſer
geworden. Jetzt legt ſich der feindliche Kreuzer langſam nach
Backbord über, noch ſcheint er ſich zu ſträuben, dann kentert er
plötzlich, und die Scheinwerfer des deutſchen Schiffes beleuchten
nur noch eine öde, wild erregte Waſſerfläche.
Spurlos iſt der Feind verſchwunden. Die ſchweren Seen
des Südſturmes haben erbarmungslos alles unter ſich be⸗
graben. Mit dem errungenen Sieg iſt aber auch der Groll
gegen den tapferen Gegner verrauſcht. Hunderte von Augen⸗
paaren ſuchen das Dunkel zu durchdringen, ob nicht doch noch
einige brave Seeleute zu retten ſind. „Rief da nicht eben
jemand?“ Es klang wie ein menſchlicher Hilferuf. Nein, es
war nur eine Täuſchung der überanſtrengten Sinne. Der Süd⸗
wind pfeift in der Takelage ſein vielſtimmiges Lied, begleitet
von dem Rauſchen ſchnell vorbeihaſtender Seen. Unbarm⸗
herzig raſen ſie weiter, und ſchweren Herzens nur trennt ſich
die „Nürnberg“ vom Kampfplatz, um den Anſchluß an das Ge⸗
ſchwader zu gewinnen. .
In breiter Aufklärungslinie marſchieren die deutſchen
Schiffe nach Süden. Vielleicht kann man noch die „Glasgow“
oder den Hilfskreuzer faſſen, der aus weiter Ferne ängſtlich
telegraphiſch ſein Flaggſchiff anruft. Er weiß ſicher noch nicht
oder will es nicht glauben, daß die Schlacht verloren iſt. Lange
noch hört unſere Funkenbude dieſe Rufe, dann werden ſie
ſchwächer und ſchwächer und verlieren ſich endlich ganz.

Sieg!

Es iſt gegen zehn Uhr abends, der 1. November
geht zur Neige. Durch die ſchnell dahin eilenden Wol⸗
ken bricht hin und wieder die Sichel des Mondes und
beleuchtet mit ſeinem fahlen Lichte fünf ſchwarze Schatten, auf
denen viele deutſche Männer mit Stolz an die ferne Heimat
denken. Jetzt weiß ich auch mit einemmal, was der Wind über
uns in den Stagen und Flaggleinen uns ſingt: „Es ſind die
alten Schwerter noch, es iſt das alte Lied“. Weit hinter uns am
Horizont verſchwindet gerade das Feuer von Santa Maria;
es iſt Allerſeelen!
Ich gehe von der Brücke hinunter in die Meſſe; vielleicht
erwiſche ich dort noch etwas Trinkbares. Die Stunden ſind ja
wie im Fluge vergangen. An leibliche Genüſſe hatte man nicht
im entfernteſten gedacht. Ich komme gerade zurecht. In dem
matt erleuchteten Raume ſehe ich mehrere Geſtalten, teils
ſtehend, teils ſitzend. Einer von ihnen redet einige kernige
Worte, ein jubelndes dreifaches Hurra, und hell klirrend zer⸗
ſpringen einige Gläſer an der Bordwand. In der Meſſe ſieht
es wüſt aus. Der ſchwere Seegang hat alles nicht Niet⸗ und
Nagelfeſte wild durcheinander geworfen und ſchließlich in einer
Ecke zu einem großen Trümmerhaufen aufgetürmt. Um das
Bild recht maleriſch zu geſtalten, hat ſich manch übermütige
See vom Mitteldeck her ungebeten eingefunden und ſucht nun
ärgerlich rauſchend einen Ausweg aus dieſem unwirtlichen
Raume. Doch das wäre noch zu ertragen geweſen, wenn wir
nicht durch den eigenartigen Geruch, der die Luft in der Meſſe
erfüllte, eine recht betrübende Entdeckung gemacht hätten.

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Manch mitfühlende Seele nämlich unter den lieben Lands⸗
leuten Südamerikas hatte voll Verſtändnis für den Durſt der
Seefahrer allerlei ſchöne Getränke geſtiftet, die bis zu dieſem
Tage wohlverwahrt in einem Spinde der Meſſe darauf warte⸗
ten, bei feſtlichen Gelegenheiten ans Tageslicht gezerrt zu wer⸗
den. Bei einem beſonders heftigen überholen des Schiffes war
die Tür aufgeſprungen, und der unerſetzliche wertvolle Inhalt
weitbauchiger Flaſchen hatte ſich mit dem Seewaſſer zu einer
undefinierbaren, ſtark duftenden Flüſſigkeit vermiſcht, die luſtig
um Stuhl⸗ und Tiſchbeine plätſcherte. — Dort ſitzt ja auch Böker
mit ſeinem gebrochenen Bein. Zu Beginn des Gefechts ließ er
ſich aus ſeiner Kammer auf die Hütte tragen, um den Feind
wenigſtens zu ſehen. Im bequemen Korbſtuhl ſitzend, hat er als
ſtiller Zuſchauer die Schlacht mitgemacht. Nun ſitzt er friedlich
in unſerem Kreiſe, um Einzelheiten zu hören, da erſcheint aber
ſchon ſtrengen Blicks ſein Burſche, auf deſſen breite Schulter
geſtützt er nun ſeiner Kammer wieder zuhinkt.
Nach und nach laufen von allen Gefechtsſtationen die Mel⸗
dungen über Beſchädigungen und Perſonalausfälle ein. Doch
ſie lauten alle gleich: „Artillerie gefechtsklar; kein Perſonal⸗
ausfall uſw.“. Nicht einmal eine Flaggleine oder ein Draht
der Funkentelegraphie ſind durchſchoſſen worden. Wie mag es
den anderen Schiffen ergangen ſein? Morgen früh beim
Tageslicht werden wir wohl allerhand zu ſehen bekommen: ge⸗
knickte Stangen, durchſiebte Schornſteine und eingebeulte
Bordwände. „Wo gehobelt wird, da fallen auch Späne!“
Hoffentlich ſind die Menſchenverluſte gering. Aber der Sieg
war unſer, der erſte Seeſieg in dieſem größten aller Kriege,
der erſte größere Waffengang mit dem verhaßten Rivalen.
Drahtlos wird der kurze Gefechtsbericht morgen über Nord⸗
amerika nach der Heimat gehen. In den Städten werden die
Glocken läuten, die Straßen ſich in reichſtem Flaggenſchmuck
zeigen, in allen Zeitungen und Extrablättern wird unſer ſchön⸗
ſter und beſter Gruß in dicken Lettern ſtehen, und das Tages⸗
geſpräch dreht ſich nur um „Unſere Auslandskreuzer“!
Der folgende Tag ſieht das deutſche Geſchwader in langer
Kiellinie nach Süden ſteuern. Der Feind iſt fort, nicht einmal
die ſchwerbeſtückte „Canopus“, die ihren Gefährten am Vor⸗

abend nicht mehr helfen konnte, wagt ſich, mit uns einzulaſſen.
Sie haben hier mit eiſernem Beſen gründlich ausgefegt. Roſig
ſieht die Zukunft trotzdem nicht aus. Ein zweiter ſolcher Sieg
würde ein Pyrrhusſieg im wahrſten Sinne des Wortes werden.
Dann iſt die Munition verſchoſſen, an Auffüllung aus der Hei⸗
mat iſt kaum zu denken. Alſo heißt es, die Kampfesluſt in uns
für die nächſte Zeit einzudämmen und nur in der Notwehr,
wenn die große engliſche Meute uns geſtellt hat, an die Ge⸗
ſchütze zu ſpringen. Der Feind wird ſicher alles daranſetzen,
uns, die wir ihm nun doch ernſtlich gefährlich werden, zu ver⸗
nichten. Aus ſeiner großen „Home fleet“ wird er uns ſchon
ſo viel überlegene Schiffe entgegenſchicken, daß er mit Sicher⸗
heit auf einen Erfolg hoffen kann, der ihm mit einem Schlage
die ſchweren Sorgen um ſeine Schiffahrt an den Küſten Süd⸗
amerikas nimmt. Und wir wiſſen nur zu gut, daß uns die
ſchwerſte Zeit noch bevorſteht, denn der Weg zur Heimat iſt
weit, unendlich weit, mühſam und ſchmal. Grau ſcheint die Zu⸗
kunft, doch freuen wir uns der ſonnigen Gegenwart! Der
geſtrige unvergeßliche Tag iſt ſchon ein Leben wert geweſen.
Keines unſerer Schiffe iſt ernſtlich beſchädigt. Die „Scharn⸗
horſt“ hat einen Blindgänger im Vorſchiff und ein fauſtgroßes
Loch im achterſten Schornſtein, die „Gneiſenau“ einen 10,5er
Treffer am Unterbau des achteren Turms, durch den drei
Mann leicht verletzt wurden, und wir kleinen Kreuzer haben
nicht einmal einen „Kratzer“.
Von achtern dampft die „Scharnhorſt“ auf, an ihren
Rahen flattert ein ſtolzes Signal: „Mit Gottes Hilfe ein ſchöner
Sieg!“ Majeſtätiſch zieht das Flaggſchiff an uns vorüber, mit
jubelnden Hurras begrüßt. Ja, ein herrlicher Sieg, ein
Ruhmesblatt mehr in dem noch wenig beſchriebenen Buch
unſerer Flotte.

Ein froher Tag in Valparaiſo

Wieder zurück geht es nun nach Mas afuera, den hungrigen
Keſſeln neue Nahrung zuzuführen. Kaum liegen wir zu Anker,
da macht eine frohe Kunde, ſchnell von Schiff zu Schiff weiter⸗
gegeben, die Runde. Um den Neutralen und der Welt über⸗
haupt zu zeigen, daß wir entgegen engliſchen Tendenzmeldun⸗
gen noch alle recht wohl und munter ſind, ſoll dem großen
chileniſchen Hafenort Valparaiſo ein vierundzwanzigſtündiger
Beſuch abgeſtattet werden, der auch für die Beſatzungen von
erfriſchender Wirkung ſein wird. Da nur drei Schiffe, inter⸗
nationaler Abmachung entſprechend, gleichzeitig einlaufen dür⸗
fen, machen ſich zunächſt „Scharnhorſt“, „Gneiſenau“ und
„Nürnberg“ auf den Weg. Sehnſüchtig blicken wir ihnen nach.
Die Glücklichen! Werden wir, die „Dresden“ und „Leipzig“,
auch noch Gelegenheit dazu haben? Vielleicht geht es nach
Rückkehr der anderen Schiffe gleich weiter nach Süden, weiter
ins Ungewiſſe hinein. Ein mitleidiges Achſelzucken werden die
Kameraden uns wohl ſchenken: „Schade für euch. Schön war
es dort im gaſtlichen Hafen, im „Tal des Paradieſes“. Manch
froher Willkommtrunk wurde gereicht, manch liebes, friſches
Mädchengeſicht lachte uns fröhlich an, daß die Sonne im
Herzen wieder wach wurde. Aber was hilft's, warten
wir nur in Geduld, wir kommen auch noch. Dort
ziehen die drei Schiffe hin. Geſpenſterhaft heben ſich ihre
hohen Rauchſäulen vom Abendhimmel ab, manch eigenartiges
Gebilde formend, aus dem der Hellſeher die Zukunft deuten
kann. Nun iſt auch die „Nürnberg“ eingeſchoren und auf Ab⸗
ſtand. Hart dreht die Linie nach Oſten ab und iſt bald unſeren
Augen entſchwunden.

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Wir lichten auch Anker und gehen einige Meilen nach
Süden. Bei Nacht liegt es ſich ſchlecht unter der Inſel. Ein
überraſchend hinter einer Huk vorpreſchender feindlicher Kreu⸗
zer könnte uns übel mitſpielen. Der Sieg hat uns nicht ſorglos
gemacht. Im Gegenteil, jetzt heißt es für uns doppelt und
dreifach aufpaſſen. Der Teufel mag wiſſen, was hier an feind⸗
lichen Schiffen nach uns umherſtreift. Außerdem müſſen
wir auch unſere Dampfer ſchützen. Wenn uns der Engländer
unſerer wohlgefüllten Trabanten beraubt, iſt das ganze Ge⸗
ſchwader aufgeworfen. So ſuchen wir denn die Einöde auf in
der ſtillen Hoffnung, während unſerer Wartezeit ſchnell noch
einige Beute machen zu können, daß die anderen nachher vor
Neid platzen. Aber das Schickſal will uns nicht wohl. In
aufreibender Untätigkeit verfließen die Tage. Da erſcheinen
endlich die drei Schiffe wieder und bringen uns die beglückende
Nachricht, daß wir ſofort ebenfalls nach Valparaiſo gehen
ſollen, während ſie hier an unſerer Stelle die „Beſchützer“
ſpielen wollen. Wer noch irgendwie Zeit hat, läßt ſich ſchnell
noch einmal auf eines der zurückgekehrten Schiffe überſetzen,
um mit geſpanntem Ohr den märchenhaften Berichten der
Kameraden zu lauſchen und Erkundigungen darüber einzu⸗
ziehen, wie in jener fernen ſchönen Stadt der Haſe eigentlich
läuft. Ganz benommen von all dem Gehörten ſtrebt er nach
einem gemütlichen Plauderſtündchen wieder an Bord. Die ſehn⸗
ſüchtig harrenden Kameraden beſtürmen ihn mit allerhand
möglichen und unmöglichen Fragen. Der eine will wiſſen, wo
es den beſten Tropfen gibt, der andere fragt nach blondbezopf⸗
ten Menſchenkindern, die ja in jenem Lande zahlreich vertreten
ſein ſollen. Er kann gar nicht alles beantworten, ſtreicht hier
etwas ab und dichtet dort etwas dazu, nur um die aufdring⸗
lichen Frager zufriedenzuſtellen.
Aber auch manch anderes Wichtige erfahren wir. Unſer
Sieg hat wie eine Bombe gewirkt. „Old England“ ſteht mit
langem dummen Geſicht da und vermag nichts dagegen zu
tun, daß man ihm von allen Seiten hämiſch zulächelt. Es
gibt den Verluſt der beiden Panzerkreuzer ſchon zu, behauptet
aber natürlich nach altem Muſter frech, wir, „Dresden“ und
„Leipzig“, hätten auch daran glauben müſſen. Na, denen wer⸗

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den wir bald beweiſen, daß wir noch nie ſo lebendig geweſen
ſind und daß wir gar keine Neigung verſpüren, von engliſchen
Granaten zerfetzt auf den Meeresgrund zu wandern. Fett⸗
gedruckt ſteht in allen Zeitungen der veeſchiedenſten Sprachen
der Bericht unſeres Führers, knapp und markig. Manch frem⸗
der Kritiker hat ſich über die Schlacht und ihre einzelnen
Phaſen ausgelaſſen, für alles gibt es eine Erklärung, die ge⸗
ringſte Sache wird gründlich zerpflückt, unfaßbar bleibt nur
die artilleriſtiſche Leiſtung, die die Schlacht entſchied. Selbſt
aus Nordamerika, wo man in breiter Selbſtüberhebung in
bezug auf die Schiffsartillerie bis dahin ſtets an der Spitze zu
marſchieren glaubte, laſſen ſich Stimmen vernehmen, die voll
Ärger feſtſtellen, daß der Yankee ſeinen Meiſter gefunden hat.
Aber wo bleibr denn der Japaner, Englands geueſter
Verbündeter, der doch helfen ſollte, die Piraten einzufangen?
Wohl berennt er, ſeinen Verpflichtungen treu, mit ſtarken
Truppenmaſſen das deutſche Tſingtau, aber hier an der
Küſte ſind ſeine Kreuzer ja von krankhafter Langſamkeit.
Bald werden ſie, im ſchnellſten Anmarſche von Mexiko kom⸗
mend, jubelnd gemeldet, bald weiß man von ihnen, daß ſie ſich
an der peruaniſchen Küſte ſammeln wollen, um von dort zu
vernichtendem Schlage auszuholen. Mit Ärger ſieht John
Bull, daß ſein guter, lieber, gelber „Freund“ ſeine eigenen
Wege geht, die ihn gar zu oft abführen von dem mühſam
beackerten Felde der Verträge. Er iſt doch zu eigenſinnig,
immer will er etwas anderes und nur das, was ihm in den
Kram paßt. Viel Gold muß die Bank von England ab⸗
laſſen, ihn zu beſänftigen, daß er nicht allzu große Seiten⸗
ſprünge macht. In Mezxiko trieb er ſchon ſo lange ein ſonder⸗
bares Spiel, und in Oſtaſien und Auſtralien tritt er in letzter
Zeit in recht bedrohlicher Menge auf. Ueberall muß er im
Trüben fiſchen, ohne daß ihm beizukommen wäre. Er iſt ſtets
ſo zuvorkommend und hat für jedes heftige Wort ein höfliches
verzeihendes Lächeln.
Noch am Abend desſelben Tages lichten die „Dresden“
und die „Leipzig“ Anker und ſteuern gen Oſten. Am über⸗
nächſten Morgen ſtehen wir vor Valparaiſo. das noch ganz im
Morgennebel eingehüllt liegt. Mit mäßiger Fahrt laufen

— 63 —

wir an den Außenbefeſtigungen vorbei, auf denen ſofort die
chileniſche Landesflagge hochſteigt. Die Sonne erringt ſich die
Herrſchaft über Nebel und Dunſt und zeigt uns ein entzücken⸗
des Bild. Vor uns liegt Valparaiſo, das „Tal des Para⸗
dieſes“. An Backbord grüßt der bekannte Badeort Vina del
Mar mit ſeinen ſtolzen Villen und dem blendenden Badeſtrand.
Weiter nach Land zu lugt, noch eben erkennbar, die Berg⸗
maſſe des Akonkagua über den kahlen Rücken der Küſten⸗
Kordilleren hervor, und vor uns liegt die Stadt ſelbſt, den
Berghang hinauf ſich erſtreckend; auf jedem Hügel ein Land⸗
häuschen, ein Park, Blumengärten und ſchattige Alleen. Hier
iſt noch Friede, ein glückliches, ſonniges Fleckchen Erde, das
wir dort vor uns ſehen.
Im Hafen iſt man ſchon lebendig geworden. Wer kommt
denn dort von See herein? Das müſſen nun endlich die
Japaner ſein, von denen der engliſche Konſul noch geſtern ſo
viel redete. Auf allen Straßen ſtockt der Verkehr. Eine dichte
Menſchenmenge ſteht am Hafen und ſtarrt zu den beiden
Kreuzern hinüber, die gerade zur Ankerwendung aufdrehen.
Schreiend bahnen ſich flinke Zeitungsjungen einen Durchgang
durch die unbewegliche Menſchenmauer: „El Mercurio“ tönt's
an allen Straßenecken. Die englandfreundliche Zeitung hat
eine große Neuigkeit. Die Extrablätter flattern über die Köpfe,
gierige Hände greifen danach, und dort an der Säule klebt
ſchon eines, wie hingezaubert: „Los cruceros acorazados
„Scharnhorst'y, Gneisenau' capturados por los japoneses
— die Panzerkreuzer ‚Scharnhorſt' und „Gneiſenau' von den
Japanern genommen!“
Das iſt ja unfaßbar! Vor wenigen Tagen waren ſie noch
hier, ſtolz und unbezwungen, und jetzt ſoll ein übermächtiger
Gegner ſie einfach eingeſteckt haben, als willkommene Beute?!
Geſchwätzige engliſche Agenten eilen hin und her, die neu⸗
gierige Menge mit näheren Einzelheiten zu verſorgen. Ja,
nun ſind die deutſchen Kreuzer fortgefegt, die Meere ſind
wieder frei von dieſen unheimlichen Geſellen. Coronel war
ein bedauerlicher Zwiſchenfall; aber nur eine Epiſode, viel⸗
leicht wurde die Schlacht überhaupt nie geſchlagen: „Quien
sabe“, (wer weiß). Großbritannien triumphiert, und dort

kommt der treue Verbündete aus dem fernen Aſien, ſein
Siegesfeſt inmitten der jubelnden engliſchen Kolonie zu feiern.
Da wird es viel zu ſehen geben. Es wird ſich reichlich lohnen,
wenn man den Weg hinauf zur „Quinta Normal“ oder zum
„Cerro Alegro“ nicht ſcheut. Mitleidig ſieht das ſchauluſtige
Volk auf ein eng zuſammengeſchloſſenes Häufſchen Menſchen
hinab, das mit ernſten Geſichtern etwas abſeits ſteht: Mit⸗
glieder der deutſchen Kolonie „.Es kann nicht wahr ſein“
meint ein alter, würdiger Herr und dreht einem höhniſch
grinſenden, aufgedunſenen Engländer den Rücken zu, „die
prächtigen Beſatzungen der deutſchen Panzerkreuzer haben
ſich nicht mit ihren Schiffen ergeben; die werden den Gelb⸗
geſichtern ſchon ordentlich heimgeleuchtet haben. Sie lachten
ihr ſonniges Lachen, als man ihnen eine Schauermär nach der
anderen von den erſtaunlichen Leiſtungen der Schlitzäugigen
erzählte. Es war keine Überhebung, ſondern das Vertrauen
zu ihren Führern und Geſchützen“ . . . „Mercurio, Mercurio!
Dresden' y ‚Leipzig' hundidos — Dresden' und „Leipzig'
verſenkt!“
Wenn doch nur einer da wäre, der dieſem Lügengeſindel
das Maul ſtopfte. „Que viva Inglaterra, abajo Alemania
— es lebe England, nieder mit Deutſchland!“
Nun aber iſt's genug. Der verkommene Lümmel dort
hat es gerufen, in der ſchmierigen Hand ein engliſches Silber⸗
ſtück. Frech und herausfordernd ſteht er vor dem Häuflein
deutſcher Männer. „Abajo Alem“ .. . „doch dem war kaum
das Wort entfahren, wollt' er's im Munde gern bewahren“
. . . blitzſchnell iſt ein deutſcher Arm hochgefahren, ſauſt nie⸗
der, und laut heulend wälzt ſich der bezahlte Schreier in der
Gaſſe, weithin über das Straßenpflaſter rollt der Schilling
„unbeweglich ſteht wieder die deutſche Schar ... Jetzt
haben die fremden Kreuzer geſtoppt, die Anker donnern in
die Tiefe, am Vormaſt des vorderen ſteigt die chileniſche
Landesflagge hoch und im Augenblick, wie ſie die höchſte
Spitze erreicht, zuckt es aus einem der vorderen Geſchütze auf,
der Landesſalut rollt über den Hafen, bricht ſich in vielfachem
Echo an den Höhen und verliert ſich noch lange grollend in
der Ferne.

— 65 —

Totenſtille an Land, hochgereckt ſind die Hälſe, tauſende
von Augenpaaren ſuchen die Flagge der Kreuzer zu erkennen.
Vergeblich ſucht man die ſtrahlenden Farben des Landes der
aufgehenden Sonne. Doch dort . . . Was iſt denn das?! . . .
Wie von unſichtbarer Hand gepackt fliegen alle Köpfe herum,
auf den deutſchen Handelsſchiffen ſteigt reicher Flaggenſchmuck
empor, dicht gedrängt ſtehen die Beſatzungen an der Reling.
Und dort auf dem ſtolzen Segler am weiteſten drinnen ſieht
man eine Geſtalt auf das Achterſchiff ſpringen, ſie reißt die

Mütze vom Kopf . . . Was iſt denn nur los, ſind die Deut⸗
ſchen plötzlich verrückt geworden . . . „El Mercurio, El
Mercurio!“ .. . tönt es noch immer heißer . . . Nun ſteht

der einzelne Mann dort hart an der Bordwand, beugt ſich
etwas vor, ſcheint einen Befehl zu geben und nun — es iſt
nicht faßbar — jauchzen deutſche Hurras zu den ſchlanken,
grauen Schiffen hinüber; über den weiten Hafen pflanzen ſie
ſich fort.
Ergriffen ſteht die kleine, deutſche Schar auf der Kai⸗
mauer. Da ſpringt einer vor, reißt mit ſprühenden Augen
heller Begeiſterung die anderen aus dem faſſungsloſen
Staunen: „Hurra, hurra, hurra! Das ſind ja die verſenkt
gemeldeten Kreuzer ‚Dresden' und Leipzig'. Sie leben noch,
die treuen, unerſchrockenen Seeleute!“
„Mercurio, Mercurio!“ klingt es noch die Hafenſtraßen
entlang, weinerlich, nicht mehr ſiegesgewiß. „ELos cruceros
Alemanes del conte Spee . . .“ dann reißt es wieder ab,
verſchlungen vom toſenden Straßengewühl. Lachend beſtrahlt
die Sonne das merkwürdige Getümmel. „Daß ſich unſre alte
Kraft erprobt“ . . . feſten Schrittes zieht die deutſche Schar
heimwärts .. . „hundidos, hundidos! . . . verſenkt . . .
verſenkt!“ Mach dich nicht lächerlich, kleiner Zeitungsjunge,
deine Zeitungen nimmt dir keiner mehr ab, troll dich heim
. . „Es ſind die alten Schwerter noch, es iſt das alte Lied!“
dröhnt es durch die deutſchen Viertel. „Wer ſtört hier die
Morgenruhe, macht, daß ihr an die Arbeit kommt! In dieſer
ernſten Zeit ſoll man nicht bis in den Morgen feiern. Schämt
euch!“ Aber immer größeren Zuzug erhält der jubelnde
Trupp. Fenſter und Türen ſpringen auf. „Nicht fragen.

Die „Dresden“ im Geſchwader Spee 5

— 86 —

Seht dort unten auf dem glitzernden Waſſer, da liegen ſie
beide, die ‚Dresden' und „Leipzig', wie aus einem Schmuck⸗
käſtchen gezogen.“ Manch deutſches Frauenauge blickt traum⸗
verloren auf den Hafen. Dort unten ein Häuflein deutſcher
Seeleute, gottvertrauend und ſiegesſicher „auf verlorenem
Poſten“, eines ſtarken Volkes wetterfeſte Männer.
Voll Staunen betrachten wir das Leben um uns her.
Zahlloſe Fahrzeuge, mit Schauluſtigen beſetzt, umkreiſen die
beiden Kreuzer, die ſo ſauber ausſehen, als ſeien ſie ſoeben
von der Werft gekommen. Noch iſt kein Bordbeſuch erlaubt,
der offizielle Teil mit den fremden Behörden iſt noch
nicht beendet. Aber nach einer kleinen Stunde verläßt
die letzte ſchillernde Uniform das Schiff, und an beiden Seiten
ſtrömt es in ununterbrochener Kette an Bord. Bald können
wir die zahlloſen, unermüdlich fragenden Beſucher nicht mehr
bewältigen. Ein großer Teil muß ſich ſelbſt überlaſſen blei⸗
ben, es wird ſich ſchon keiner langweilen. Eifrig wird nach
Schußverletzungen an Bordwänden und Geſchützen geſucht;
irgend etwas muß der Engländer doch getroffen haben. Sie
mögen lange ſuchen! „Hat dieſe Kanone auch geſchoſſen?“
„Waren Sie nicht doch etwas ängſtlich, als der Feind ſchoß?“
„Solche Schlacht muß doch ſehr intereſſant ſein!“ So geht
es ununterbrochen. Aber mit beiſpielloſem Mut und ſelbſt⸗
loſer Aufopferung werden wir allen Anforderungen gerecht.
Wenn das „Seemannsgarn“ manchmal auch recht eigenartig
„geſponnen“ iſt, daß man ſelbſt als Eingeweihter ängſtlich
werden könnte, ſo kommen die Beſucher doch vollkommen auf
ihre Koſten.
In großen und kleinen Trupps umſtehen ſie ihre braun⸗
gebrannten ſeefahrenden Landsleute und folgen mit leuch⸗
tenden Augen den Berichten: „So wird das Geſchütz geöff⸗
net.“ Mit überlegenem, ſachkundigem Lächeln reißt der See⸗
mann den Verſchluß auf, wißbegierig drängt ſich alles vor,
ein jeder will einmal durchs Rohr geſehen haben, da klappt
der Verſchluß auch ſchon wieder zu. Wie in einer Inſtruk⸗
tionsſtunde wird alles einmal durchexerziert. Wenn ſchon
alles einmal erklärt wird, denkt der Geſchützführer, dann ſoll
es auch gründlich ſein. Immer mehr Beſucher erklimmen das

Seefallreep. Unter frohem Geſang kommt ein Mädchenpen⸗
ſionat längsſeit. Der lichten Geſtalten ſind aber ſo viele, daß
jedem Leutnant ein Trupp in die Hände gedrückt wird. Mit
Hallo geht es durchs Schiff, nur erſt mal aus den Augen der
ſchon etwas ältlichen, ſtrengen Erzieherin, die mit Entſetzen
ſieht, wie ihre Küken unter ſtarker Bewachung jubelnd das
Weite ſuchen.
Leider zu ſchnell verfliegen die ſonnigen Stunden. Der
dicke Schlepperkapitän hat ſich ſchon mehrfach an die Dampf⸗
pfeife gehängt, eindringlich zum Aufbruch mahnend. Es
wollen noch viele andere an Bord, die an Land geduldig auf
eine Fahrgelegenheit warten, und die Sonne ſteht ſchon be⸗
denklich tief.
Etwas ermüdet ſuche ich mir auf der Hütte ein ſtilles
Eckchen, ein kleines Nickerchen zu machen, um dann geſtärkt
neuen Anſtrengungen gewachſen zu ſein. Ich bin aber nicht
allein. Leutnant Böker, den Fuß noch immer im Gipsver⸗
band, hat ſich hier ſchon gemütlich eingerichtet und macht als
ſeitlicher Beobachter ſeine Studien. Aber er wurde nicht ver⸗
geſſen, man hielt ihn für verwundet und überhäufte ihn mit
vielerlei Liebesbezeigungen. Einen wundervollen Strauß
dunkelroter Roſen hält er gerade in der Hand; er weiß nur
nicht recht, wer ihn eigentlich damit beglückt hat. Er möchte
ſich gern bedanken. Wir plaudern gerade ein wenig über den
wechſelreichen Tag, da klopft mir jemand auf die Schulter, und
eine Stimme, die ich irgendwo ſchon einmal hörte, ſagt ganz
vertraulich: „Na, alter Junge, wie kommſt du denn ausge⸗
rechnet hierher?“ Ganz verblüfft fliege ich herum und blicke
in das übermütig lachende Geſicht eines alten lieben Schul⸗
kameraden, mit dem ich manches Jahr ein und dieſelbe Schul⸗
bank drückte. Kaufmänniſcher Unternehmungsgeiſt trieb ihn
in die weite Welt hinaus. Da hieß es, die Arme rühren und
ſich nicht unterkriegen laſſen. Er hat gut geſchafft und iſt nun
ein freier, gemachter Mann. Wir ziehen uns in die Meſſe
zurück, und bei einer Flaſche luſtig perlenden Schaumweins
wandern wir zurück in vergangene ſchöne Jahre, als man noch
ſorglos in den Tag hineinlebte. Er hat Nachrichten aus der
Heimat! Manch lieber Kamerad iſt nicht mehr, gefallen fern
5*

— 68 —

in Feindesland, und der Hannes iſt auch tot, der luſtige,
friſche Geſell, ein ſehniger Ruderer, auf den Tanzböden der
Geeſtdörfer ein gefürchteter Rivale. Manch ſchönen Streich
vollführten wir, manche Fenſterſcheibe zerſprang klirrend vom
wohlgezielten Wurf, und manch beladenem Obſtbaum ſchaff⸗
ten wir Erleichterung. Tempora mutantur! Ich frage ihn
erſtaunt, weshalb er nicht drüben ſei in Reih und Glied, ein
deutſcher Mann. Ja, wie gerne wäre er jetzt wieder in der
alten, trauten Eiderſtadt als Kriegsfreiwilliger im feldgrauen
Kittel. Alles würde er drum geben, aber der Weg zur Heimat
iſt zu ſchwer, einfach ausſichtslos. überall lauern engliſche
Spione und Agenten, deutſche Reſerviſten und Freiwillige zu
fangen, klingender Lohn wartet ihrer, wenn ſie Erfolg haben.
Wie mancher arbeitete ſich mühſam als gewöhnlicher Heizer
oder Kohlentrimmer hinüber, von brennendem Heimweh ge⸗
trieben: „Nach Hauſe, nach Hauſe.“ In engliſchem Hafen,
dicht vor dem Ziel, wurde er dann heruntergeholt und nach
der Inſel Man in der iriſchen See geſchafft, wo ſchon Tau⸗
ſende von Leidensgefährten hinter dem Stacheldraht ſchmach⸗
teten. Da iſt es ſchon beſſer, man bleibt hier im neutralen
Lande, durch raſtloſe Arbeit das Anſehen des Reiches hebend.
Hin und wieder gelang es ja einem verwegenen Burſchen,
die Engländer zu täuſchen und durchzuſchlüpfen, aber das
waren nur Ausnahmen, wobei das Glück ſicherlich die größte
Rolle geſpielt hatte. Lange hat er ſich mit Heimreiſeplänen
gequält, es war ſtets das gleiche Reſultat: es hat doch keinen
Zweck! So iſt er denn in Valparaiſo geblieben, durch an⸗
geſtrengte Tätigkeit das nagende Heimweh zu dämpfen. Wir
ſitzen bis zum Abend. Er bleibt auch noch zum Eſſen, und
gegen neun Uhr geht er als einer der letzten von Bord. Ein
feſter Händedruck und nur die zwei Worte zum Abſchied,
vielleicht für immer: „Gute Fahrt!“

Südwärts!

„Schiff abblenden, klar zum Ankerlichten!“ Der ſchöne
unvergeßliche Tag iſt herum. Die „Leipzig“ hat ſchon alle
Lichter gelöſcht. Wie ein langer, ſchwarzer Schatten liegt ſie
neben uns, ein Lämpchen flimmert zu uns herüber. „See⸗
klar!“ Von den Kirchtürmen an Land hallen neun Schläge
in die Nacht. „Beide Maſchinen langſame Fahrt voraus!“
und unbemerkt gewinnen wir die Ausfahrt. Das einförmige
Mahlen der Schrauben redet eine wohlbekannte Sprache:
„Vorwärts, vorwärts!“ halb ſchmeichelnd, halb befehlend.
Ohne Raſt und Ruh haben ſie manchen Tag gegrbeitet,
pflichtgerreu. Ein Ruhetag war ihnen unbequem, weiter,
nur weiter. Schnell entfernen wir uns von der Küſte.
Bald haben wir auch Verbindung mit unſeren großen
Brüdern, die inzwiſchen gut gewirkt haben. Am Stelldich⸗
ein liegen zwei mit Kohlen gefüllte Priſen, der franzöſiſche
Segler „Valentine“ und die norwegiſche Bark „Helicon“.
Mühevoll iſt das Entkohlen, aber die Ruhetage haben gut
getan. Wieder hilft friſcher, freudiger Geſang über manche
Anſtrengung hinweg, begleitet von dem vielſtimmigen Kon⸗
zert kreiſchender Winſchen, ſchleifender Körbe und ſcharren⸗
der Schaufeln. Zufrieden lächelnd ſchaut der norwegiſche
Kapitän dem ihm gänzlich neuen Treiben zu. Ihm kann es
nur recht ſein, wenn er ſchon hier die ſchwarze Ladung los
wird. Aber mit ſehnſüchtigem Blicke ſieht er zur „Valentine“
hinüber, einem nagelneuen Vollſchiff, das mit ſeinen ſchlanken
Linien und ſeiner ausgezeichneten Takelage den Schnellſegler
verrät. Nachdem er eine Zeitlang ſeine Studien gemacht hat,
meint er treuherzig, ihm liege nicht viel daran, wenn wir
ſeinen morſchen Kahn verſenkten, wenn wir ihm nur den
Franzoſen dafür wiedergäben. Er iſt tief betrübt, als wir ihm
klarmachen, daß ſich ein ſolches Geſchäft nicht mit unſerer
Seekriegführung verträgt. Grollend verſchwindet er in ſeiner

— 70 —

kleinen Kajüte, noch einmal einen zärtlichen Blick nach dem
ſtolzen Klipper werfend. Komiſche Menſchen, dieſe Deutſchen,
verſtehen nicht einmal das einfachſte Geſchäft . . . es ſind
doch Barbaren!
Wohin mag nun wohl die Reiſe gehen, fragt ſich ein jeder
von uns. Der eine redet von einem Streich gegen Kanada,
der muß doch gelingen. Es wird dort keiner auch nur an
uns denken. Vielleicht erwiſchen wir auf der Fahrt noch
einen argloſen Japaner. Das wäre eine beſondere Freude.
Ja, die Geſchichte iſt ſehr verlockend. Ein anderer bringt
das wunderſame Märchen von einem kühnen Dur hbruch in
die Heimat. Niemand dachte bis dahin daran, es lag uns
allen zu fern. Man ſtelle ſich nur vor, wir liefen mit lang⸗
nachſchleppendem Heimatswimpel im heimatlichen Hafen ein,
umjubelt von den Kameraden: „Die Weltumſegler ſind heim⸗
gekehrt!“ Dieſer Plan bringt wieder Leben in uns. Fieber⸗
haft werden die letzten Kohlenkörbe über das Deck geſchleift,
weiter, nur weiter, nach Süden. Was ſich uns hemmend in
den Weg ſtellt, wird einfach überrannt. Wir müſſen durch.
Doch was mag unſer Führer planen? Er, der uns bis hier⸗
her ſo gut geführt hat. Er wird ſchon wiſſen, was das einzig
richtige iſt und darnach handeln. Wir haben weiter nichts
zu tun, als ihm blind vertrauend durch dick und dünn zu
folgen. Mag ein jeder ſich ſein eigenes Luftſchloß bauen; die
rauhe Wirklichkeit, das unerbittliche Muß kommt früh genug.
Alſo füdwärts geht unſer neuer Kurs, zunächſt in breiter
Front. Wir, die „Dresden“, ſtehen weitab vom Gros, Kreu⸗
zerkrieg zu führen; wir ſind begleitet von einem Trabanten.
Viel wird hier wohl nicht mehr umherfahren. Der Schrecken
von Coronel iſt dem Engländer gründlich in die Glieder ge⸗
fahren; was nicht unbedingt raus muß, liegt im ſchützenden
Hafen, beſſere Zeiten abzuwarten. Unermüdlich pirſchen wir
auf und ab, und Diana auf dem weiten Meere will uns
wohl.
Eine dünne, kaum erkennbare Rauchwolke wird von dem
wachſamen Ausguckpoſten gemeldet. Nur wenige Minuten
ſpäter, und wir wären vorbeigelaufen. Aber nun drauf zu!
Die Ventilationsmaſchinen blaſen mit vollen Lungen unter

— 71 —

die wohlgeſchürten Feuer, ſie zu höchſtmöglicher Hitzeentwick⸗
lung anſpornend. Erſtaunt über den wilden Eifer, beſchleu⸗
nigen die Speiſezungen etwas ihren ſonſt ſo trägen Gang,
keuchend und ſtöhnend. Sie dürfen ſich nicht zu ſehr über⸗
eilen, denn genau iſt ihnen vorgeſchrieben, was ſie jede
Stunde zu leiſten haben. Das Waſſerſtandsglas iſt ihr Be⸗
fehlshaber, kalt und unerbittlich. Am Heck wirbelt es wie
in einem Haufen zahlloſer Kobolde. Da werden Purzel⸗
bäume geſchlagen und Haſchen geſpielt, daß es eine Freude
iſt, zuzuſehen. Unſichtbare Weſen tollen und toben dort
umher, immer neue tauchen aus der Tiefe, in den Reigen
einzuſpringen. Sie ſingen und jauchzen aber nur eine ſtets
wiederkehrende Melodie: Fort, fort, fort!
Die Rauchwolke am Horizont wird größer und größer,
ein dünner Schornſtein und zwei Maſten ſind bald zu er⸗
kennen, ein ahnungsloſer Trampdampfer. Doch auch er hält
auf uns zu. Das iſt ein putziger Kerl! In die Schar un⸗
ſerer Trabanten gehört er nicht. Iſt es am Ende ein Neu⸗
traler, der ſich verfahren hat und nun von uns genaue Orts⸗
beſtimmungen haben möchte? Funkentelegraphie ſcheint er
nicht zu haben; die hätte ihm ja ſtets helfen können. Jetzt ſind
wir heran, da flattert bei ihm der „Union Jack“ hoch . . .
Hallo, das iſt ja eine feine üÜberraſchung. Armer Kerl, du
hältſt uns wohl für einen von Deinesgleichen? Zu ſpät! Ent⸗
ſetzt erkennt er in unſerer Flagge das Eiſerne Kreuz:
„Damned“, verloren. Ade, ſchöne Seefahrt, hier gibt's kein
Erbarmen. Gehorſam dreht er bei. Aber die Geſchichte
wird noch ſchöner. Unſer bewährtes Priſenkommando ſtellt
mit Genugtuung feſt, daß die „North Wales“ auf Suche nach
der „Good Hope“ iſt, ſie mit den ſchönſten Sachen zu erfreuen.
In Port Stanley auf den Falklandsinſeln nahm ſie alles
Notwendige, machte ſich dann auf ihre etwas langſamen Beine
und ſucht nun ſchon mehrere Tage getreulich nach dem Pan⸗
zerkreuzer. Hin und wieder kam es ihr ja eigentümlich vor,
daß ſich niemand um ſie kümmerte. Keiner ließ ſich blicken.
Aber was ſollte ſie machen! Hätte ſie eine drahtloſe Station
gehabt, wäre alles in ſchönſter Ordnung geweſen. Nach lan⸗
gem, aufreibendem Warten ſah ſie endlich mehrere Rauch⸗

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fahnen. Das mußte der Freund ſein, der langgeſuchte, teure
Landsmann. Und nun dieſer Reinfall!
Viel köſtliche Dinge hat ſie an Bord. Mit Freude be⸗
grüßen wir eine ſtattliche Zahl beſter Kohlenſäcke, feſt ge⸗
flochten und mit eiſernen Handhaken verſehen. Sorgſam
wird alles an Bord genommen, ehe die Sprenggruppe das
Todesurteil vollſtreckt. Ein kurzes, ſtörriges Aufbäumen, ein
hilfloſes Schwanken, und gierig ſchlingt die nimmerſatte See
den Dampfer hinunter. Freudig melden wir dem Geſchwa⸗
der unſeren Erfolg. Die neue Fahrt läßt ſich ja recht gut
an. Es wird ſchon noch alles gut werden. Nur mit der
alten Keckheit und Zuverſicht weiter, furchtlos und treu für
Ehre und Vaterland!
Bald ſchließt das Geſchwader wieder zuſammen, eine
neue, geheime Kohlenſtation aufzuſuchen. Es iſt einmal
wieder ſoweit. Unſer altes Verſteck iſt es, wo unſere beiden
Dampferkapitäne mit ihrer Pinaſſe Schiffbruch erlitten. Eine
ganze Flotte hat dort Platz, geſichert gegen Stürme und un⸗
erwünſchten Einblick. Dort wartet unſer neue Hilfe mit
Proviant und Kohlen. Wir wiſſen jene ſchwierige, aufopfe⸗
rungsvolle Arbeit wohl zu würdigen, die mancher deutſche
Mann hier draußen, von feindlichen, gehäſſigen Spionen
umgeben, nicht ſcheut, nur immer den einen Gedanken vor
Augen: helfen und nochmals helfen! Was wären wir ohne
jene treuen Leute! Unſichtiges Wetter hindert uns, ſchon
in der Nacht einzulaufen. Wenn wir das weit vorſpringende
Kap nicht auf den Kopf bekommen, müſſen wir doch umkehren.
So ſtehen wir denn die Nacht über vor dem Verſteck mit mäßi⸗
ger Fahrt auf und ab. Der Troß hat ſich Backbord achteraus
angehängt. Recht ungemütlich iſt die Wache, kalt und naß.
Fröſtelnd hüllt ſich ein jeder in den wärmenden Mantel.
Da . . . ein Schatten, lang, geſpenſterhaft; ein Regen⸗
ſchauer verdeckt ihn einige Sekunden. Jetzt ſteht er genau
querab von uns, der „Dresden“, die ja wie immer am „Tam⸗
pen“ fährt. Ein abgeblendetes Fahrzeug! Jetzt iſt der Schat⸗
ten dicht hinter uns, kreuzt das Kielwaſſer und iſt im näch⸗
ſten Augenblick in Nacht und Nebel verſchwunden . . .
„Alarm!“ . .

Auf der „Leipzig“ ſah man den unheimlichen Geſellen
auch. Erregt flimmert es die Linie entlang: „Was war es?“
Erſt lange nachher beruhigt man ſich, da hat wohl einer „weiße
Mäuſe“ geſehen, und bald iſt der eigenartige Zwiſchenfall
vergeſſen. Weiter plätſchert der Regen, pfeift der ſchneidende
Nordweſt, eng hockt alles zuſammen, keiner redet auch nur
ein Wort, bis es endlich im Oſten durch die Wolkenfetzen röt⸗
lich ſchimmert. Ein tiefes, aus dem Herzen kommendes Auf⸗
atmen, ein letzter erquickender Zug aus der verglimmenden
Pfeife. „Die bange Nacht iſt nun herum“, — wir laufen ein.
Steil fällt das Kap Tres Montes ins Meer hinab,
ſchützend vorgelagert der geräumigen Bucht. Weithin leuchten
die Gletſcher, die von den Bergſpitzen ſich bis ins Waſſer er⸗
ſtrecken, wie breite ſilberne Ströme. Ein bezaubernder An⸗
blick. Und nun ſpielen ſogar noch die erſten Strahlen der
aufgehenden Sonne auf den ſchimmernden Flächen und tau⸗
chen ſie in die rote Glutfarbe flüſſigen Eiſens oder in das
feurige Gelb gleißender Goldbarren. Tauſende und Aber⸗
tauſende von Diamanten blitzen dazwiſchen, daß ſo ein Glet⸗
ſcher ausſieht wie das breite Stirnband der Meerkönigin.
Tiefblau iſt das ſchier grundloſe Waſſer, in dem ſich die be⸗
waldeten Randhöhen wunderbar ſpiegeln. Kein Menſch kommt
in dieſe Wildnis, wo nur der Seehund bellt und die zahlloſen
Waſſervögel ihre lärmenden Volksverſammlungen abhalten.
Mit langſamer Fahrt zieht das Geſchwader in wohlgeord⸗
neter Kiellinie dem Ruheplätzchen zu. Vorſichtig wird jede
neue Huk umfahren. Immer tiefer geht es ins Land hinein,
vorbei an manch ſchattiger Inſel, manch kahlem Riff, das ge⸗
nau ſo ſchmählich verlaſſen ausſieht, wie ein griesgrämiger
Junggeſelle, „dem nichts mehr Freude macht“. Wir auf der
„Dresden“ kennen die Einfahrt ja ſchon und ſind ſehr geſpannt,
wer wohl ſchon dort drinnen unſerer wartet. Man hörte ja
geſprächsweiſe ſo allerlei von viel Kohlen, ſchmackhaftem Pro⸗
viant und dem ſo heißerſehnten Leſeſtoff. Ganz große Opti⸗
miſten wollen ſogar wiſſen, daß Heimatspoſt nicht zu den
Unmöglichkeiten rechne, zumal für die „Dresden“, deren Um⸗
herſtreifen hier um Südamerika doch ſchon lange im Vater⸗
lande bekannt ſein mußte. Aber das iſt ja eine ganz vage

— 74 —

Hoffnung, obwohl ein jeder ſtets daran dachte. Wir ſchrei⸗
ben hier draußen ſo brav, aber erhalten nie Antwort. Un⸗
dank iſt der Welt Lohn! Oder ſtiehlt der Engländer die Sen⸗
dungen, weil es ihm Freude macht, uns auch hierin zu ärgern?
Was ſchert ihn die durch heiligen Vertrag geſchützte Unver⸗
letzbarkeit der Poſt. Er iſt ja Herr der Welt und kann nach
ſeinem Gutdünken Änderungen vornehmen, wenn es ihm in
den Kram paßt. Ich glaube, wir ſchätzten ihn bis dahin noch
immer zu hoch ein, weil wir an die Friedenszeit dachten, wo
er unter dem Deckmantel einſchmeichelnder, weltmänniſcher
Höflichkeit ſeinen wahren Charakter geſchickt zu verbergen
wußte. So Gott will, erreichen wir die Heimat und brau⸗
chen die geſtohlenen Briefe nicht mehr . . .
Da . . . auf dem Flaggſchiff ſteigen Signale hoch, dem
internationalen Signalbuch entnommen! Wem mögen die
gelten? Weit vor uns, von der ſchützenden Bergwand ſich
nur wenig abhebend, liegen mehrere Fahrzeuge zu Anker, un⸗
ſere neuen Freunde. Die haben alſo auch gut in das Verſteck
hineingefunden. Ein Beweis guter Navigation. Einer von
ihnen ſcheint ein großer Poſtdampfer zu ſein, der hoffentlich
auch etwas laufen kann. Noch immer wehen unſere Signale.
Es antwortet keiner. Bei Näherkommen ſehen wir, daß ſämt⸗
liche Beſatzungen dicht gedrängt an der Reling ſtehen und ſich
vor Begeiſterung nicht zu laſſen wiſſen. Ein Hurra nach dem
andern hallt zu uns herüber. Wer denkt denn da noch an
Flaggenſignale! Doch bald iſt man ſich einig und jeder
Kreuzer hat ſeine gute Amme, von der er reichlich Lebensſaft
erhält. Hier bekommt auch unſer vergangenes nächtliches
Abenteuer eine eigenartige beluſtigende Erklärung. Der Kapi⸗
tän E., ein Hüne von Menſch, wird zum Admiral gerufen,
um Bericht zu erſtatten. Im Laufe der Unterhaltung wird
der prächtige Seemann denn auch gefragt, ob er in letzter
Nacht auch ein verdächtiges Fahrzeug geſehen habe, das
unſeren Kurs in recht bedenklicher Nähe paſſiert habe, zur un⸗
gefähr ſelben Zeit müſſe er eingelaufen ſein. Demnach ſei es
ja nicht ausgeſchloſſen, daß auch er etwas Verdächtiges wahr⸗
genommen hätte. Einen Augenblick ſinnt der Gefragte an⸗
geſtrengt nach, dann lacht er plötzlich dröhnend los: „Exzellenz,

das bin ich geweſen! Auch mit der Zeitangabe ſtimmt es.
Ich wollte nämlich noch vor dem ſchlechten Wetter die Einfahrt
gewinnen und hielt deshalb gerade auf die Küſte zu, die letzte
Möglichkeit einer hinreichenden Sichtigkeit auszunutzen. Da ſehe
ich plötzlich eine Linie von Kreuzern vor mir, die nach Norden
ſteuern. Im Augenblick des erſten Schrecks will ich auf der
Hinterhand Kehrt machen, das Weite zu ſuchen, da meinte
mein Rudersmann ganz trocken: „Dat ſind de dütſchen Schipp.“
Ich hielt alſo beruhigt meinen alten Kurs durch, und um keine
Zeit zu verlieren — es regnete mittlerweile ſchon, — fuhr
ich einfach einen Durchbruch zwiſchen Kreuzern und Begleit⸗
ſchiffen.“
Auch hier zeigte er, was er konnte. Mit ſeinem viertau⸗
ſend Tonnendampfer mit nur einer Schraube fuhr er wie
mit einem kleinen Schlepper und legte an den Kreuzern an,
wie mit einer Pinaſſe. Auch hier nach dem Kohlen gemüt⸗
liches Zuſammenkommen aller Offiziere nach Jahrgängen ge⸗
ordnet. Manch Geſicht habe ich nie wiedergeſehen. Am
Vorabend unſeres Inſeegehens hatte ich Wache. Da kamen
ſoviel Kameraden an Bord und gingen auch wieder, ſich bei
mir von Bord meldend. Von meinem Jahrgang auch der
liebe Knorr und Dick, der ſtolze Turmkommandeur des 21⸗Zen⸗
timeterturmes auf der „Scharnhorſt“, und auch andere, der
ſtets vergnügte Hopffgarten, ein richtiges Sonnenkind, der
beſten einer, Vollert und Aſchmann, mein beſonderer Gönner.
Er kam des öfteren, einen ſtillen Trunk mit mir zu tun.
Jedem einzelnen gab man noch die Hand und dachte ſich wenig
dabei. Es war uns ſchon zur Gewohnheit geworden, wie
man ja nur zu oft einem lieben Menſchen „Auf Wiederſehen“
wünſcht und gar nicht einmal weiß, ob es nicht zum letzten
Male iſt. Dann fällt einem ſpäter dieſer gleichförmige Ab⸗
ſchied wieder ein, und man möchte ſich ſelbſt prügeln, daß man
der Gewohnheit Knecht geworden war.
Wieder lichten wir Anker und machen uns auf die Reiſe.
Ums Kap Horn wollen wir, den anderen Ozean reinzufegen,
uns den Weg in die Heimat bahnen mit demſelben Angriffs⸗
geiſt und derſelben ſchwunghaften Begeiſterung. Nicht ſorgen,
das ermüdet nur und ſchadet den Nerven! Wer nicht an

.
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ſeinen Glücksſtern glaubt, verdient nicht, daß er lebt. Doch
eines nehmen wir noch mit auf die Reiſe, unſeres Kaiſers
Dank für die gewonnene Schlacht. Exzellenz kommt kurz vor
dem Inſeegehen an Bord und ſieht ſich ſeine Kreuzerbeſatzung
an. In kurzer, kerniger Rede, die jeden in ſeinem Innerſten
gehörig aufrüttelt, ſagt er uns, daß er noch viel von uns ver⸗
lange, noch mehr als bisher, und daß er ſich auf uns verlaſſe,
daß wir durchhalten bis zum letzten Hauch. Darauf ruft der
Kommandant die namentlich auf, die mit dem beſten Ehren⸗
zeichen dieſes Kriegs ausgezeichnet worden ſind, dem Eiſernen
Kreuz! Da leuchtet manch Auge auf, und wer es nicht er⸗
hielt, freut ſich mit den andern Glücklichen. Und in der fernen
Heimat dröhnen eines Tages auf allerhöchſten Befehl von der
Nordſee bis zu den Alpen drei donnernde Hurras die Weſt⸗
front entlang zum ſtaunenden Feinde hinüber: „Unſere ſieg⸗
reichen Auslandskreuzer!“
Im ſchweren Südſturm dampfen die Kreuzer nach Süden.
Unſere Trabanten können gegen die gewaltigen Seen nicht
mehr an und bleiben zurück. „Dresden“ und „Leipzig“ kom⸗
men in Seenot und müſſen beidrehen, da die überkommenden
Brecher die dicken Zurrings der an Deck verſtauten Kohlen⸗
laſt wie Zwirnsfäden zerriſſen haben und die freigewordenen
Kohlen wie ſchwere, ſchwarze, polternde Lawinen von Bord⸗
wand zu Bordwand jagen. Eine wilde, ſchlammige Maſſe
rauſcht dahin. Es hilft nichts, wir müſſen die koſtbaren
ſchwarzen Diamanten über Bord werfen, ehe es zu ſpät iſt.
Aufopfernd arbeitet die Beſatzung unter der umſichtigen Lei⸗
tung des Erſten Offiziers, bis jede Gefahr vorüber iſt. Tage⸗
lang noch tobt das Unwetter, doch in der Nähe des Kap
Horn läßt es uns in Ruhe und iſt beſänftigt. Die „Leipzig“
kapert noch einen engliſchen Segler mit Kohlen und ſchleppt
die Beute ſtolz hinter ſich her in das Verſteck, dem unſer Füh⸗
rer zuſtrebt. Die Kohlen werden wir gut gebrauchen können.
Bald liegen wir wieder im ſchönen Feuerlande, durch male⸗
riſche Inſeln und hochragende Felſen wohlgeſchützt, Schiffen
und Menſchen eine kurze erquickende Ruhepauſe zu gewäh⸗
ren, daß ſie friſch und voll Spannkraft ſind zu neuen Taten.

Dritter Teil

Feuerlandsjagd

„Kommen Sie mit?“ ruft mir aus einer vorbeifahren⸗
den Dampfpinaſſe der „Nürnberg“ mein Jahrgangskamerad,
Leutnant Frenken, zu.
„Wo ſoll's denn hin?“
„Ich will mit Dutenhofer an Land gehen und jagen, es
ſoll dort viel Enten und Gänſe geben.“
„Selbſtverſtändlich. Ich bin um ein Uhr bei Ihnen auf
der ‚Nürnberg'“, kann ich ihm noch nachſchreien.
Das iſt etwas für mein Jägerherz. Und nun ſchnell in
meine Kammer, um das nötige Rüſtzeug klarzumachen.
Die „Dresden“ iſt bereits fertig mit Kohlennehmen und
hat ſich unweit der „Scharnhorſt“ zu Anker gelegt, von der
luſtige Weiſen der Geſchwaderkapelle herübertönen. Dort
wird noch munter gekohlt, und die Muſik macht die ſo not⸗
wendige ſchwärzliche Arbeit erträglicher. Drüben liegt unſere
brave „Baden“ und packt dem genommenen engliſchen Segler
die ſchwarzen Diamanten aus. Es iſt eine ſauere Arbeit, zu⸗
mal die Löſchvorrichtungen auf der Priſe recht primitiv ſind.
Schließlich wird das Deck einfach aufgeriſſen, da geht die Ent⸗
kohlerei etwas flotter. Niemand ahnt, daß gerade dieſes Un⸗
glücksſchiff das große Verhängnis verſchuldete, das nach weni⸗
gen Tagen über das prächtige Geſchwader hereinbrechen
ſollte.
Zur angegebenen Zeit laſſe ich mich alſo zur „Nürnberg“
überſetzen, wohlausgerüſtet zum frohen Weidwerk. Am Fall⸗
reep werde ich ſchon von Frenken und dem älteren von Spee

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mit Hallo empfangen und in die Meſſe gezerrt, wo Dutenhofer
bereits hinter einem Glaſe guten Portweins den Schlachten⸗
plan entwirft. Bald ſitzen wir drei in der Jolle. Ein „Viel
Hals⸗ und Beinbruch“ ruft man uns lachend nach, und wenige
Minuten ſpäter knirſcht der Kies unter dem Kiel. Mit küh⸗
nem Sprunge ſtehen die beiden Jagdgefährten auch ſchon auf
dem trockenen Strande, nur ich muß natürlich noch ein Bein
bis über die Knöchel ins Waſſer ſtecken, was von den beiden
mit ſchadenfrohem Gelächter belohnt wird. Aber die Waſſer⸗
jagd iſt ohnehin ein feuchtes Vergnügen, ſo bin ich wenigſtens
gut vorbereitet. Gleich vor uns liegt eine große Lagune, auf
der noch geſtern ſchnatternd zahlloſe Enten lagen und an
deren grünen Ufern die Schneegans eifrig auf Kerbtiere fahn⸗
dete, während in den Niederungen auf der anderen Seite die
Bekaſſine meckerte. Aber am Morgen iſt dieſer bequem zu
erreichende Jagdgrund ſchon ſchwer heimgeſucht worden. Er⸗
ſchreckt über den ungewohnten Lärm haben ſich die leicht⸗
beſchwingten Bewohner ins Innere der Inſel verzogen. So
ſteigen wir denn gleich den vor uns liegenden Hang hinauf,
um erſt einmal einen Überblick zu gewinnen. Schwer müſſen
wir uns durch das dichte Grün hindurcharbeiten. Hier hilft
kein beſorgter Forſtbeamter den ſchwachen, ſchier erdrückten
Bäumen, rückſichtslos vernichtet die Natur alles Schwache,
Kränkliche und läßt nur das Geſunde ſtark und groß werden.
Zahlloſe Stämme verſperren den Weg, vielfach überwachſen
vom Unterholz und Schlingpflanzen, daß man ſtolpert und
tief in den Humus einſinkt.
Endlich ſind wir oben, und von einer Lichtung blicken
wir zurück und hinab auf die Bucht, in der friedlich die Schiffe
beieinanderliegen. Zahlreiche Boote fahren hin und her.
Lachen und Geſang tönen herüber und ſiehe da . . . auf der
Hütte der „Nürnberg“ ſtehen die Kameraden und winken
zu uns herauf. Mit ihren ſcharfen Gläſern haben ſie uns
bald entdeckt, als ſie unſern Juchzer, der ſich an den Berg⸗
wänden der Bucht vielfach brach, hörten.
Leiſer rauſchen die Tannen . . . Ich ſchließe unwillkürlich
die Augen und bin für einen Augenblick fern in der Heimat.
Es iſt wieder Sommertag droben im holſteiniſchen Buchen⸗

walde. Am Erlenbruch drücke ich mich entlang, wo er, der
„gute“ Bock ſein „Quartier“ hat. Heute muß er mein ſein,
oder ich hänge die ganze Jägerei als brotloſe Kunſt an den
Nagel. Die gute, treue Büchſe wird ſchon ihre Pflicht tun, es
kommt alſo nur auf mein Geſchick an. Dort, — der Baum⸗
ſtumpf, gut „abgeblendet“ durch einige kleine Tannen und
dichtes Himbeergeſträuch, eignet ſich vortrefflich als Jagd⸗
ſtuhl. Wohlig die würzige Waldluft einatmend, mache ich es
mir bequem und blicke dann geſpannt in den Bruch hinein,
aus dem „Er“ gegen Abend heraustreten muß. Tiefer und
tiefer ſinkt die Sonne, die Bäume werfen ſchon lange Schat⸗
ten, dicht über mir zieht ein Buſſard zu Holze, und rechts dort
auf der Schneiſe hoppelt ein Haſe, ein würdiger, alter Herr,
nach dem nahen Kleeſtück. Wann kommt wohl der „Schlau⸗
berger“? Da . . . im Bruche ein leiſes, auf mich zukommen⸗
des Geräuſch, wie wenn jemand durch die Büſche ſchleicht.
Jetzt heißt es aufgepaßt! Schnell noch einen Blick auf die
Büchſe und geſtochen; und jetzt vorſichtig das gute Glas vor
die Augen! Ha, dort . . . ſehe ich es rötlich ſchimmern und
dicht über dem hohen Farnkraut zwei hohe Stangen mit
blitzenden Enden. Er iſt es! Schon habe ich angebackt, und
wie für einen Augenblick das Blatt frei wird, berühre ich den
Stecher .. .
Bumsl! Ich ſchrecke zuſammen, wiſche mir die Augen und
höre Frenkens höhnende Stimme: „Da ſitzt der Träumer und
bläſt Trübſal, und wir haben ſchon unſere erſte Ente!“ Ach ſo,
ich bin ja nicht im ſchönen Holſtein, ſondern hier tief im Süden,
im Feuerlande und ſchon ſolange fort von der Heimat. Schnell
bin ich auf den Beinen und ſtürze den beiden nach. Ritſch! ...
ſtreicht dicht neben mir eine Bekaſſine ab. Hoch die Flinte,
mitgezogen, jetzt eine Handbreit vorgehalten und bautz, da
liegt ſie. Wird es die letzte ſein, oder vergönnt mir das
Schickſal, noch auf heimatlichem Boden dem Langſchnabel nach⸗
zuſtellen? Ein Schatten huſcht über die Lichtung. Einen Blick
nach oben, und dicht vor dem ſchützenden Tann haſcht es noch
den Räuber, einen wunderſchönen Sperber. So, jetzt haben
meine Kumpane keinen Grund mehr, zu lachen. Sie ſtehen
auch ſchon dort an den Büſchen, neugierig wartend auf meine

Jagdbeute. Einträchtig ziehen wir weiter und ſteigen hinab
in den Grund, wo gute Beute zu erhoffen iſt. Halbwilde
Rinderherden weichen uns ſcheu aus und drücken ſich ins
Schilf. Wer mag der Eigentümer ſein? Der wohnt ſicherlich
weit von hier, irgendwo an der belebteren Magalhaesſtraße
und kommt nur einmal im Jahre in dieſe verlaſſene Gegend,
um ſeinen Viehbeſtand zu zählen.
Wir pirſchen weiter, in Schützenlinie ausgeſchwärmt.
Sieh, dort hat der Silberfuchs geſcharrt, und hier auf dem
runden Stein hat die ſcheue Fiſchotter ihre Beute verzehrt.
Da . . . Frenken wirft ſich nieder, unwillkürlich tue ich das
Gleiche und ſehe dann auch ſofort ein Gänſevolk in bekannter
Schlachtordnung der ſpitzen Phalanx heranziehen. Vier Schuß
zerreißen dröhnend die Stille des Talkeſſels, und mit langen
Geſichtern ſehen wir der mit lautem Hohnlachen fortſtreichen⸗
den Schar nach. Beide ſind wir ruhig und gut abgekommen,
und beide haben wir nichts getroffen. Getroffen wohl, denn
laut klatſchten die Schrote am Ziel, aber der dichte Feder—
panzer ließ ſie nicht durchdringen. Jeder Tag iſt ein Jagdtag,
aber kein Fangtag, alſo munter weiter! Wir verſuchen noch
einige Male, uns an Gänſe heranzupirſchen, aber die haben
ja auf jeder Feder ein Auge, und fort ſind ſie, weit außer
Schußweite abſtreichend.
Die Dämmerung mahnt uns zum Rückzuge, und gemütlich
bummeln wir zum Strande. Die Geſtalt dort oben auf der
Kuppe iſt Dutenhofer. Er iſt ein wenig von uns abgekommen
und hat im Holze nach Hühnern geſucht. Bald iſt das Klee⸗
blatt wieder beiſammen, einer ſummt ein Lied, die andern
fallen fröhlich ein, und jauchzend hallt es in den Bergen wie⸗
der: „Ich hatt' einen Kameraden ...!“
Das Boot liegt ſchon am Strande. Schnell ſind wir
wieder auf der „Nürnberg“. Einen wärmenden Trunk noch
den frierenden Jägern, einen Händedruck — es war der letzte
— den Kameraden, und das Dingi der „Dresden“ ſchaukelt
mich hinüber an Bord.
Schelmiſch lugt der Mond über die Baumkronen der
Inſel und grüßt freundlich das fahrbare deutſche Städtchen.
Aber mir ſcheint, ſein ſonſt ſo fröhliches Geſicht hat einen

— 81 —

ſorgenvollen Zug um den Mund. Hat er in das geheimnis⸗
volle Buch der Schickſalsgöttin geſehen?! . .. Schreiend
ziehen einige Gänſe zur Lagune, wo ſchon eine Ente nach
Gefährten lockt. Ein ſchöner Jagdtag im Feuerlande iſt zu
Ende.
Das Dingi ſchrapt am Seefallreep. Noch ganz benommen
von dem Erlebten in der Natur, gehe ich in meine Kammer,
lege das ſchlichte Gewand des Jägers ab, ſchlüpfe in meine
Uniform und melde mich beim Erſten Offizier an Bord. In
der Meſſe laſſen ſich ſchon Stimmen vernehmen, die gebiete⸗
riſch nach der Beute fragen, die ich auf der „Nürnberg“ ließ.
In der einen Ecke des vertrauten, gaſtlichen Raumes ſitzt die
uralte Vier des Doppelkopfs zuſammen, und der melodiſche
Schlachtruf „ohne Knochen“ klingt ſchon recht begeiſtert. Ge⸗
rade eben ſcheinen ſie ſich nicht zu löblichem Tun niedergelaſſen
zu haben. Dort in der Sofaecke geht es ruhiger, aber viel⸗
leicht noch heißer her. Dr. Glaſer und Oberleutnant d. R.
Riediger ſitzen bei einer Schachpartie, umgeben von zahl⸗
reichen Anhängern dieſes Spiels, unter denen der Oberzahl⸗
meiſter Siegemund eine gewichtige Rolle einnimmt. Er
wartet nur auf das Ende der Partie, um ſich dann mit dem
Sieger meſſen zu können. Die drei ſind bewährte Kämpen,
mit denen ſich von den anderen ſo leicht keiner einläßt. Rie⸗
diger verläßt uns übrigens morgen und ſteigt auf die „Leip⸗
zig“ über. Da ich die Morgenwache bekomme, frage ich nach
ſeinen beſonderen Wünſchen. Er ſieht mich mit ſeinem ſtets ſo
ernſten Geſicht voll an, ſicherlich nicht anders als ſonſt. Aber
es iſt mir, als müßte ich ihm zurufen: „Bleib an Bord!“ Was
habe ich bloß heute, ich werde ſchon ärgerlich. Überall ſehe ich
Geſpenſter. Das macht das beſchauliche Umherſtreifen in der
Natur, das ich ſchon immer als Kind ſo liebte, und das ich
nun ſo lange entbehrte. Da kommt der Navigationsoffizier
wie jeden Abend mit ſeiner Geige zur Tür herein, und da iſt
die Schachpartie auch beendet und zwar remis. Dr. Glaſer
ſetzt ſich ans Klavier, auch Fleiſcher holt ſeine Violine, und
jubelnd ſteigt ein Volkslied nach dem andern. Meine Ge⸗
danken verkriechen ſich ängſtlich vor dem mit Begeiſterung ge⸗
ſungenen Refrain: „Morgen iſt auch ein Tag, heute iſt heut!“
Die „Dresden“ im Geſchwader Spee 6

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Schake um Schake klappt die Ankerkette um das Spill.
Dichter Qualm ſteigt aus den Schornſteinen und zieht träge
über das Waſſer, Signale flattern emſig hoch, Winkſprüche
kommen und gehen. „Auf und nieder“ hallt es von der Back,
„Anker iſt los“ und gleich darauf: „Anker iſt aus dem Waſſer“,
„Klar Anker“. Die Maſchinentelegraphen klingen, und lang⸗
ſam dreht S. M. S. „Dresden“ der Ausfahrt zu. Von achtern
in dichter Rauchwolke kommt mit großer Fahrt die „Scharn⸗
horſt“ aufgelaufen und zieht dicht an uns vorbei, um ſich an
die Spitze des auslaufenden Geſchwaders zu ſetzen. Vorn im
Vortopp weht die weiße Flagge mit dem ſchwarzen Kreuz
und dem ſchwarzen Ball, dem Zeichen des Siegers von Coro⸗
nel. Mit freudigem Stolze machen wir unſere Ehrenbezei⸗
gung, dann winkt ein jeder den Freunden zu und ſummt wohl
ſtill verſonnen die luſtige Weiſe, die herübertönt, mit: „Muß
ich denn, muß ich denn zum Städtelein hinaus!“ Wie auf
dem Exerzierplatze der Nordſee ſcheeren die Schiffe ein, und
Steuerbord achteraus geſtaffelt hängt ſich der Troß an. Es
geht hinaus zu neuen Taten; wir wollen dem Gegner an ſeine
Handelsſtraßen, die nach ſeiner Korn- und Fleiſchkammer
Buenos Aires in Argentinien führen. Vorher aber ſoll dem
Engländer noch ein Streich geſpielt werden, der ihn militäriſch
wohl nicht ſehr ſchwer treffen, ihn jedoch recht ärgern wird.
Wir kommen auf unſerem Wege an einer Inſelgruppe
vorbei, die John Bull ſich vor Jahren nach bekanntem Muſter
von Argentinien ſtahl. Dort hat er nun im Kriege Kohlen
und Proviant aufgeſtapelt, und eine ſtarke Funkenſtation
verbindet dauernd ſeine umherſtreifenden Geſchwader. Wir
wollen ihm einige Granaten als Liebesgabe zum Weihnachts⸗
feſte da hineinlegen und der geſprächigen drahtloſen Station
den Mund ſtopfen. Auf ihre letzten erſterbenden Hilferufe
wird er mit einer mächtigen Armada herbeieilen, den Stören⸗
fried zu ſtrafen, aber nur einen rauchenden Trümmerhaufen
vorfinden, während der Miſſetäter längſt leichtfüßig im weiten
Ozean verſchwunden iſt. Und vorwärts ſteuert der Graf von
Spee mit ſeinem Geſchwader gen . . . Falkland. —
Die Morgenröte des 8. Dezember 1914 greift mit langen
Armen in das ſchwarz⸗blaue Dunkel der weichenden Nacht.

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Der kühle Morgenwind fährt leiſe über die ruhige Waſſer⸗
fläche und weckt die ſchlafenden Möwen und Albatroſſe, die
ſich alsbald laut und zankend in das zurückrauſchende Kiel⸗
waſſer der deutſchen Schiffe ſtürzen, ſcharf auslugend nach
einem leckeren Biſſen. Der Bootsmannsmaat der Wache auf
der „Dresden“ tritt an die Schiffsglocke. Zwei Glas klingen
in den Morgen: es iſt fünf Uhr. Da löſen ſich plötzlich zwei
Schiffe aus der Linie, ſetzen ſich ſeitlich heraus und preſchen
dann voraus mit hoher Fahrt nach Norden. „Gneiſenau“ und
„Nürnberg“ werden als Patrouille zur Aufklärung vor⸗
geſchickt. Sie ſollen einen Blick in den engliſchen Schlupf⸗
winkel von Falkland, Port Stanley, tun und zu erkunden
ſuchen, ob feindliche Streitkräfte dort zu Anker gegangen ſind
und wie ſtark der Gegner iſt. Schnell entfernen ſie ſich und
ſind bald unſeren Blicken entſchwunden. „Gute Fahrt!“

C*

Dem Ende entgegen!

Ich habe Wache an Deck bis acht Uhr. Um neun ſollen
wir vor Port Stanley ſein. Was ſteht uns bevor? Ich habe
Stoff genug, um meine Gedanken während der langen Wache
zu beſchäftigen. Der Brückenwächter winkt mir einen „Guten
Morgen“ herunter; machte der nicht eben auch ſo ein ernſtes
Geſicht, wie ich es vorgeſtern abend in der Meſſe bei Riediger
ſah? Da ſauſt einer aus der Funkenbude an mir vorbei, ver⸗
ſchwindet im Achterdeck, wo Schmidt, der Erſte Funkenoffizier,
wohnt, und reißt mich aus meiner verdrehten Geſpenſter⸗
ſeherei. Zu dumm, dieſes unbeſtimmte drückende Gefühl. Mit
einem Male gefällt mir die Fahrt nach Falkland nicht mehr,
Aber merkwürdig, über dieſem dunklen ungewiſſen Punkt
leuchtet die Heimat. Ich fühle plötzlich, ich komme nach Hauſe,
und das beruhigt mich wieder und macht mich heiter und
ſorglos.
Aus der Tür des Achterſchiffes an Backbord löſt ſich eine
Geſtalt, Schmidt. Nur dürftig bekleidet, winkt er mich zu ſich
heran und ſagt mir, ich möchte doch den wachthabenden Offi⸗
zier auf der Brücke bitten, daß er mir erlaube, ihm beim Ent⸗
ziffern ſoeben eingegangener Telegramme zu helfen. Und
gleich darauf hocken wir beide zuſammen, eifrig arbeitend.
Plötzlich ſagt Schmidt zu mir: „Ich weiß nicht, was es iſt, aber
ſeit einigen Tagen hören wir ganz neue drahtloſe Stationen,
die ſich bisher in dieſer Gegend nicht vernehmen ließen. Für
Dampfer ſind dieſe Stationen zu ſtark, aber es können ja auch
leichte Streitkräfte oder neue Hilfskreuzer ſein, die vom Nor⸗
den zum Kohleneinnehmen heruntergekommen ſind. Hätten

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wir doch nur Stützpunkte hier draußen, man tappt vollkom⸗
men im dunkeln, und die wenigen neutralen Landſtationen
ſind unter engliſcher Kontrolle.“ Damit klappt er die Bücher
wieder zu und verſchwindet kopfſchüttelnd in ſeiner Kammer,
um noch einige Stunden zu ruhen. Er hat doch etwas reich⸗
lich in der letzten Zeit gewacht.
Als ich wieder an Deck komme, ſpielen ſchon die erſten
Sonnenſtrahlen auf dem Waſſer, vorn im Schiff bei der
Mannſchaft rumort es, die Pfeife des Bootsmannsmaaten der
Wache reißt die Schläfer aus der Ruh', der Koch klappt mit
ſeinen Holzſchuhen über Deck, um ſeine Trabanten heran⸗
zuholen, während der Läufer die Waſchbaljen aufs Vordeck
rollt und mit Waſſer füllt, nachdem er ſich natürlich mit dem
verſchlafenen Pumpenmeiſtersgaſten erſt gründlich herum⸗
gezankt hat. Da kommen auch ſchon, noch recht verſchlafen, die
Hängemattſtauer, öffnen die Käſten und verſtauen ſchnell die
beweglichen Betten ihrer Kameraden. Bald iſt das Verdeck
mit pruſtenden und mit ſeifenſchaumbedeckten Geſtalten erfüllt,
Scherze fliegen umher. Hier ſieht einer über die Reling nach
vorn, ob er von der geheimnisvollen engliſchen Inſel noch
nichts erſpähen kann. Dort zieht einer mit ſichtlichem Wohl⸗
behagen den köſtlichen Kaffeeduft ein, der in leichten Wölk⸗
chen aus der Kombüſe zieht. Poſten löſen ab. Im Vorſchiff
klappert Backsgeſchirr, und bald ſitzt alles friedlich an der Back
beim wärmenden Morgenkaffee. Des Dienſtes ewig gleich⸗
geſtellte Uhr geht kurz darauf ihren gewohnten Gang.
Gegen acht Uhr ſieht man Backbord poraus einen leich⸗
ten Dunſtſtreifen, aus dem ſich bald die noch unklaren Kon⸗
turen einer Inſelgruppe erkennen laſſen . . . Falkland. Eine
Stunde ſpäter ſteht die deutſche Linie dicht vor Port Stanley.
Steuerbord achteraus ſind noch die Maſtſpitzen unſeres Troſſes
zu ſehen, der Befehl bekommen hat, ſich außer Sichtweite zu
halten. Über der Inſel liegt dichter Rauch. Die Engländer
haben wohl, wie wir es auch annahmen, ihre Kohlenvorräte
verbrannt, um ſie nicht in Feindeshand fallen zu laſſen. Denn
immer wieder auftauchende Gerüchte beſagten, daß der Feind
hier abbaue, da dieſer Stützpunkt doch nicht zu halten ſei. War
es aber nur eine Kriegsliſt, um uns in eine Falle zu locken?

— 86 —

Ein leckerer Biſſen war Falkland ja ohnehin. Doch wenn die
Trauben zu ſauer ſind, können wir ja noch immer Leine zie⸗
hen. Große Gefechte können wir mit unſerer arg zuſammen⸗
geſchmolzenen Munitionsmenge ja ſowieſo nicht mehr liefern,
aber die Naſe wollen wir immerhin ruhig einmal nach Port
Stanley hineinſtecken. Dem Mutigen gehört die Welt!
Da kommen plötzlich zwei Schiffe mit hoher Fahrt auf uns
zugelaufen: „Gneiſenau“ und „Nürnberg“. Dicker Rauch
quillt aus ihren Schornſteinen und . .. Toppflaggen haben
ſie geſetzt. Nanu, ſind die denn im Gefecht? Richtig! Dicht
hinter ihnen erſcheinen mehrere hohe Waſſerſäulen, ſie zu grö⸗
ßerer Eile anſpornend. Und ſchon melden ſie, daß mehrere
Schiffe im Hafen liegen, anſcheinend noch mit Kohlennehmen
beſchäftigt. Ein älteres Linienſchiff, dem Typ nach die „Cano⸗
pus“, habe dicht bei der Einfahrt geankert und ſie mit einem
Gruß aus ihren 30,5 Zentimetern beehrt. Mehr ſei nicht zu
erkennen geweſen, und damit ſcheeren unſere beiden Schiffe
wieder in die Linie ein. Und weiter geht es mit ſechzehn
Meilen Geſchwindigkeit an Port Stanley vorbei. Vielleicht
kommen einige verwegene Brüder aus dem Loch heraus, die
wir noch auf den Meeresgrund ſchicken können, ehe die lang⸗
ſame, ſchwerfällige „Canopus“ ſie in ihre Obhut nimmt. Aus
der Einfahrt hervor kommen zwei ſchräge dünne Maſten, und
dichte Rauchwolken ausſtoßend preſcht der feindliche leichte
Kreuzer an unſerer Backbordſeite vor und zieht ſich weit vor⸗
aus, ſich immer außer Schußweite haltend ... der feindliche
Fühlungshalter.
Jetzt erſcheinen auch ſchon mehr. Der faſt rauchlos Fah⸗
rende dort, mit den vier Schornſteinen, muß die „Carnorvon“
oder „Defence“ ſein, und die beiden links von ihm ſind ſicher⸗
lich Schweſterſchiffe der „Monmouth“. Aber das nimmt ja
gar kein Ende. Da haben wir in ein feines Weſpenneſt ge⸗
ſtochen. Das wäre etwas für uns kleine Kreuzer bei Nacht
geweſen; unſere Torpedos hätten fein unter der Geſellſchaft
aufgeräumt. Schade! Sieh, dort ſind ſchon wieder zwei neue.
Haben die aber plumpe Maſten! Aha, die „Canopus“ und ihr
Schweſterſchiff, die Queen“, haben ſich auch herausbequemt.
Sie ſcheinen um ihre etwas waghalſigen Gefährten doch be⸗

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ſorgt zu ſein. Merkwürdig, die laufen aber noch ganz gut;
jetzt zieht der eine ſogar noch ſpielend an dem anderen vor⸗
bei und ſetzt ſich an die Spitze. Und wir ſind doch mittlerweile
auch ſchon auf einundzwanzig Seemeilen hochgegangen. Plötz⸗
lich ſehen die Maſten auch ganz anders aus! Täuſche ich
mich denn? Die beiden unheimlichen Burſchen ſcheinen Drei⸗
beinmaſten zu haben, und eifrig ſuche ich im „Weyher“ nach
älteren engliſchen Schiffen, die ſolche Maſten haben könnten,
obwohl ich genau weiß, daß ich vergebens blättern werde.
Wie ſollen auch moderne Schiffe hier nach Kap Horn kom⸗
men?! Die Maſten ſind eben nur durch die flimmernde Luft
am Horizont ſo eigentümlich verzerrt, und mich beruhigend
ſehe ich eifrig durch mein gutes Entfernungsmeßgerät. Sig⸗
nale ſteigen beim Gegner hoch, die einzelnen Rauchwolken
ordnen ſich, und alle Bewegungen deuten darauf hin, daß er,
pochend auf ſeine beiden ſtarken Schiffe, die Scharte von
Coronel auswetzen will. Da, was iſt das? Schon wieder
ſehe ich deutlich Dreibeinmaſten, und der vordere Schornſtein
iſt klar erkennbar hart hinter der Brücke. Sollten es am
Ende doch . . . aber das iſt ja gar nicht auszudenken!
Gerade will ich meine unheimliche Vermutung dem Kom⸗
mandanten melden, als Bökers Stimme hoch oben aus dem
vorderen Krähenneſt alle meine Zweifel zerſtreut: „Zwei mo⸗
derne Panzerkreuzer Backbord querab!“ Da kommt auch ſchon
durch Winkſpruch die gleichlautende Mitteilung von der
„Scharnhorſt“ und unmittelbar darauf der Befehl: „Höchſte
Fahrt laufen!“
Einen Strich weiter öſtlich haltend, ſucht die deutſche Linie
den Abſtand vom Gegner zu vergrößern. Jetzt nur fort aus
dieſer unheimlichen Gegend! Hier können wir keine Sieges⸗
lorbeeren pflücken. Der Gegner wird uns mit ſeiner fünf⸗
fachen Übermacht ſpielend erdrücken, kaum, daß wir ihm mit
unſeren Geſchützen Schaden zufügen können. Und ſo ſehr
jedem von uns dies Ausrücken gegen den Strich geht, müſſen
wir uns doch der bitteren Notwendigkeit fügen und unſere
überſchäumende Kampfesluſt beſſerer Einſicht unterordnen.
Vielleicht gelingt es uns, durch vorſichtiges, geſchicktes Kurs⸗
ändern den übermäßigen, ſchnelleren Feind zu täuſchen, daß

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wir bis zum Einbruch der Dunkelheit die Entfernung halten
und entkommen können. Dann haben wir uns dem Vater⸗
lande für unſere eigentliche Beſtimmung, den Kreuzerkrieg,
erhalten, ſind um eine wichtige Erfahrung klüger und werden
in Zukunft beſſer auf unſerer Hut ſein. Aber es iſt ja erſt
zehn Uhr morgens, und um fünf geht die Sonne unter! Was
wird bis dahin alles geſchehen?! Wenn nur dieſe beiden
Dreadnoughts nicht wären! Mit dem übrigen Gemüſe wür⸗
den wir ſchon fertig werden, die können uns nicht imponieren.
Laß ſie nur in Scharen kommen: „Viel Feind, viel Ehr!“

Doch fort mit den ſchwerdrückenden Gedanken. Wir
ſind deutſche Seeleute und werden, wenn es nottut, den Kampf
ſchon aufnehmen, und wenn der Feind noch ſo überlegen iſt.
Alſo Kopf hoch und den Nacken geſteift.

Langſam kommen die beiden engliſchen Panzerkreuzer
„Invincible“ und „Inflexible“ am weſtlichen Horizont empor.
Deutlich ſieht man ſchon beide Maſten, die drei Schornſteine
und die hochgerichteten Rohre der vorderen Türme. Die
übrigen feindlichen Schiffe ſind nur noch als Rauchwolken er⸗
kennbar. Mit äußerſter Kraft jagen die deutſchen Kreuzer
auf öſtlichem Kurſe weiter. Aus der alten Formation, der
Kiellinie, iſt des beſſeren Steuerns wegen bei der günſtigſten
Ausnutzung höchſter Maſchinenleiſtung längſt die Dwarslinie
geworden. Etwas vorlich ſtehen „Gneiſenau“ und „Nürn⸗
berg“, die, ſonſt immer an ſchadhaften Keſſelrohren krankend,
heute prächtig mithält, dann folgt die „Scharnhorſt“, und
Steuerbord querab von ihr liegen „Dresden“ und „Leipzig“,
lange weiße Schaumſtreifen hinter ſich laſſend.
Wie lange mag die Jagd noch dauern! Die Sonne hat
gerade ihren höchſten Stand erreicht, acht Glas — es iſt zwölf
Uhr — klingen über Deck, und hinab gehen die wachtfreien
Offiziere, um die Manöverſuppe, beſtehend aus gedrängter
Wochenüberſicht, ſchnell zu ſich zu nehmen, ſofern es nicht einer
vorzieht, ſich das Eſſen auf die Brücke kommen zu laſſen. Das
Achterſchiff zittert und bebt von dem Geräuſch der mit höch⸗
ſter Tourenzahl ſich drehenden Schrauben. Wenn jetzt irgend
etwas in der Maſchine verſagt, ſind wir rettungslos verloren,

die ganze feindliche Meute wird über uns herfallen. Aber
wozu grübeln! Felſenfeſt iſt das Vertrauen zu unſerem
Maſchinenperſonal. Die werden die Sache ſchon machen, und
der ruhige Blick unſeres leitenden Ingenieurs, des Stabinge⸗
nieurs Stein, der ſorglos und heiter mit ſeiner kurzen Pfeife
auf dem Mitteldeck ſeinen Verdauungsſpaziergang macht,
zeugt von feſtem Glauben an die ſchnellen Beine der „Dres⸗
den“.
Im ganzen Schiff hebt ein eigentümliches Leben an.
Krachen und Splittern von Holz läßt ſich vernehmen. Unzäh⸗
lige Gegenſtände rollen oder ſchleifen über Deck, Drillbohrer
und Sägen kreiſchen, dumpfer Hammerſchlag hallt durch das
Schiff. Alles nur irgendwie Brennbare wird erbarmungslos
losgeriſſen und wandert über die Hütte in das gurgelnde
Schraubenwaſſer. Feuer iſt unſer grimmigſter Feind im Ge⸗
fecht. Züngelnd ſucht die Flamme nach Nahrung, fällt gierig
über Tapeten, Decksbelag und ſelbſt über die Farbe der Wände
her, mit ihrem beißenden Rauch die Geſchützbedienungen
verdrängend, bringt die Bereitſchaftsmunition zur Entzündung
und ſchickt ihre jüngſte Tochter, die Stichflamme, hinunter in
die Munitionskammer, wo die Munitionsmänner, von dichten
Gaſen bereits betäubt, nicht mehr imſtande waren, den Schacht
zu ſchließen. Alſo fort mit all dem gefährlichen brennbaren
Krempel, über Bord. Und polternd ſtürzt als letzter Gegen⸗
ſtand das Klavier der Aſpirantenmeſſe in die grundloſe Tiefe.
Immer wieder verſuchen die deutſchen Schiffe durch ge⸗
ringe Kursänderungen die läſtigen Verfolger abzuſchütteln.
Wir ſteuern ſchon Südoſt. Aber der Gegner läßt ſich nicht
täuſchen. Er bleibt uns auf den Ferſen und kommt langſam,
aber ſicher näher und näher. Es iſt ja auch ein nur zu ein⸗
faches Rechenexempel. Die Engländer laufen ſechsundzwanzig
Seemeilen und unſere Panzerkreuzer höchſtens dreiundzwan⸗
zig, alſo ſind wir in zwei bis drei Stunden gefaßt, wenn nicht
ein Wunder geſchieht oder plötzlich eintretender Wetterum⸗
ſchlag, Nebel oder eine Regenbö, ſich ſchützend zwiſchen uns und
den Gegner legt. Doch da iſt wenig zu hoffen. Spiegelglatt
liegt der hier ſonſt ſo ungemütliche Ozean da, und mit ſengen⸗
der Glut brennt die Sonne auf die Decks. Es iſt mittlerweile

.
1.
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4
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4

ein Uhr nachmittags geworden. Vier Stunden geht ſchon die
wilde Jagd. V
Da . . . was war das? Ueber der Back des linken feind⸗
lichen Kreuzers erſcheint plötzlich eine häßliche braune Wolke
. . . Er hat geſchoſſen, auf eine Entfernung, bei der wir gar
nicht daran denken können. Eine bange Minute verſtreicht.
Wem galt der Schuß? Da heult und brummt auch ſchon das
mächtige Geſchoß heran. Hinter der „Leipzig“ ſteigt eine hohe
Waſſerſäule empor, und der Schall der krepierenden Granate
hallt dumpf zu uns herüber. Dieſelben braunen Wolken er⸗
ſcheinen nun auch bei dem zweiten Gegner. Wieder ver⸗
ſtreicht die aufreibende Wartezeit, und wieder liegen die Auf⸗
ſchläge dicht bei der armen „Leipzig“. Aber geſchickt manöv⸗
rierend, indem ſie auf die Waſſerſäulen zuhält, entgeht ſie auch
der dritten Salve. Da flattert an der Steuerbordrahnock der
„Scharnhorſt“ ein Signal: „Leipzig detachiert!“ Und nach
Süden abdrehend, zieht ſie ſich aus dem ſchweren, feindlichen
Feuer. Jetzt richtet der Gegner ſeine Geſchütze auf uns, die
„Scharnhorſt“ und „Dresden“, und zwiſchen beiden Schiffen
ſteht plötzlich auch ſo eine unheimliche weiße Säule. Der
Feind taſtet ſich mit Einzelſchüſſen an das Ziel. Sein nächſter
Schuß liegt dicht bei der „Scharnhorſt“, an deren Steuerbord⸗
ſeite in der Höhe der Brücke, und der folgende ſchlägt un⸗
mittelbar hinterm Heck ins Kielwaſſer. Jeder fühlt, jetzt muß
irgend etwas geſchehen! Wir wollen uns nicht ſo einfach ab⸗
ſchießen laſſen, ohne daß es auch bei uns geblitzt hat. Wenn
wir den morgigen Tag nicht erleben und die Heimat nicht
wiederſehen ſollen, dann wollen wir wenigſtens kämpfend mit
unſeren Schiffen untergehen. Soldatentod, ſchönſter Tod. So
denkt auch unſer Führer, und wieder weht am Vormaſt des
Flaggſchiffs ein Signal mit ſeinen luſtig im Winde flattern⸗
den bunten Flaggen, die ſchwere Entſcheidung des Tages be⸗
fehlend: „Kleine Kreuzer detachiert!“
Was? Iſt es Wahrheit, wir ſollen fort? Uns in Sicher⸗
heit bringen, und die beiden Panzerkreuzer wollen ſich vor⸗
werfen, uns den Rücken zu decken? Das geht nicht, Graf
Spee, du verlangſt Unmenſchliches! Warum ſollen gerade
wir gerettet werden und vielleicht ſogar nach Deutſchland zu⸗

— 91 —

rückkehren, während all die lieben Kameraden auf den beiden
großen Schiffen in den ausſichtsloſen Kampf müſſen, aus dem
keiner entkommen wird?! Laß uns mit, wir wollen Seite an
Seite kämpfen und untergehen in treuer, feſter Kriegskame⸗
radſchaft.
Aber der inhaltsſchwere Befehl bleibt unerbittlich an der
Rah wehen, bis alle Schiffe ihn auch richtig verſtanden haben.
Der Admiral will retten, was noch zu retten iſt. Und wenn
er die beiden Dreadnoughts nur zwei Stunden aufhält, ſind
die kleinen Kreuzer in Sicherheit und können jeder mit ſeinem
Kohlendampfer die Meere noch lange unſicher machen. Hier
darf man ſich nicht von rein menſchlichen Gefühlen leiten laſſen.
Es gilt nur der dienſtliche Befehl, und gehorchen iſt und bleibt
erſte Soldatenpflicht. Nieder geht das Signal zum Zeichen
der Ausführung des ſoeben gegebenen Befehls, und hart
drehen die beiden Panzerkreuzer in glänzender Wendung
nach Backbord auf den Feind zu. Der feuert noch immer, aber
ſeine Aufſchläge liegen ſo weit, daß man lächeln muß. Das
plötzlich ſcharfe Drehen unſerer großen Schiffe hat ihm das
Einſchießen gründlich verdorben. Jetzt blitzt es auf der
„Scharnhorſt“ auf, und in banger Erwartung ſehen wir den
Aufſchlägen entgegen ... Da liegen ſie auch ſchon dicht vor
dem linken engliſchen Schlachtkreuzer. Wieder zuckt es aus
den Rohren unſeres Flaggſchiffs, und voll Genugtuung ſtellen
wir den erſten Treffer beim Feinde feſt. Die „Gneiſenau“ hat
ſich nun auch mit ihrem Gegner verbiſſen, und unaufhörlich
rollt das Feuer der ſchweren Geſchütze. Schnell entfernen wir
uns von dem Kampfplatze. Mit ganzem Herzen und innigen
Wünſchen jedoch bleiben wir bei unſeren tapferen Panzer⸗
kreuzern. Doch der Gegner läßt uns nicht ungeſchoren. Er
hat ja Schiffe genug. Und ſchon nehmen zwei Panzerkreuzer
und ein kleiner Kreuzer un'ere Verfolgung auf. Hoffentlich
kommt der letzte — es ſcheint die „Glasgow“ zu ſein — in
unſere Schußweite, dann können wir vielleicht noch einen Er—
folg buchen.
Er traut ſich aber nicht heran und bleibt ſtets mit be⸗
rechnender Vorſicht in Fühlung mit ſeinen ſtarken Gefährten.
Seit Coronel kennt er unſere Artillerie zur Genüge. Er hofft

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.
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.
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darauf, daß einer von uns zurückbleibt, wenn die durch die
lange Kriegszeit ſchon überanſtrengten Maſchinen verſagen
ſollten. Alle notwendigen Reparaturen konnten ja nur mit
Bordmitteln ausgeführt werden. Erſatzteile gab es nicht, man
behalf ſich eben ſo gut es ging. Und nun dieſe forcierte Fahrt!
Da bleibt unſere brave „Leipzig“ auch ſchon zurück. Es iſt
ein entſetzliches Gefühl, den treuen Gefährten aus vergan⸗
genen Kriegstagen ſo langſam dem übermächtigen Feinde in
die Arme laufen zu ſehen. Helfen wollen wir ihm, den läſti⸗
gen Fühlungshalter, die „Glasgow“, abzuſchütteln. Jetzt halte
ſtand, Engländer, wenn du Mut haſt! Aber da biegt er um
und zieht ſich auf die beiden Panzerkreuzer zurück, die unent⸗
wegt, wenn auch noch weit außer Schußentfernung, uns auf
den Ferſen bleiben. Feigling du! Aber die „Leipzig“ be⸗
kommt etwas Luft und kann wieder aufſchließen. Die „Nürn⸗
berg“ fährt noch ausgezeichnet, und wenn ſie einige Stunden
durchhält, wird ſie entkommen. Bei einbrechender Dunkelheit
nehmen wir die „Leipzig“ in unſere Mitte und verdrücken
uns irgendwohin, wo wir in aller Ruhe uns verſchnaufen und
Pläne für die Zukunft ſchmieden können.
Backbord achteraus weit am Horizont ſieht man noch ge⸗
rade die Maſten und Schornſteine der „Scharnhorſt“, und
die dunkle Wand dort weiter links muß der Feind ſein. Noch
leben unſere tapferen Kameraden, und der kniſternde Funk⸗
ſpruch unſeres Flaggſchiffes: „Gefechtspauſe, ſind vollkommen
klar“ erfüllt uns mit Freude und Stolz. Es iſt kurz nach zwei
Uhr nachmittags. Dicht hinter mir höre ich eine tiefernſte
Stimme: „Wenn die beiden Panzerkreuzer glücklich aus der
Schlacht kommen, gehe ich wieder in die Kirche!“ Ja, in den
letzten Stunden iſt uns allen viel durch den Kopf gegangen;
man geht auch mit ſich ſelber einmal ordentlich ins Gericht
und macht einen Überſchlag über das bisherige Leben, trennt
das Gute von dem Schlechten und iſt wohl zum erſtenmal
ehrlich ſich ſelbſt gegenüber. Vieles hätte man unterlaſſen,
vieles anders machen ſollen, um ein echter Kerl zu ſein. Nun
führt jede Stunde dieſes Tages einen auf den richtigen Weg
zurück.
Längſt ſchon ſind die Panzerkreuzer aus Sicht gekommen.

— 98 —

Wieder bleibt die „Leipzig“ zurück. Noch einmal ſtoßen wir
gegen die unentwegt aufbleibende „Glasgow“ vor. Wieder
weicht ſie aus, geſchickt Fühlung mit den mehr und mehr auf⸗
kommenden Panzerkreuzern „Kent“ und „Cornwall“ haltend.
Arme tapfere „Leipzig“. Jetzt ſetzt ſie Toppflaggen und wen⸗
det ſich todesmutig gegen den engliſchen kleinen Kreuzer, der
ſich mit ſeinen beiden 15⸗Zentimeter⸗Geſchützen ſchon einzu⸗
ſchießen beginnt. Voll Erleichterung ſehen wir, daß ſeine Auf⸗
ſchläge weit vom Ziel liegen, und jetzt wird er ſchon von einer
gutliegenden Salve des deutſchen Schiffes eingedeckt. Das
hat er nicht erwartet, und haſtig dreht er ab, um aus dem Be⸗
reich der deutſchen Geſchütze zu kommen. Er braucht ja nur
auf ſeine ſtarken Gefährten zu warten, die ihm den Rücken
decken können, wenn ihm die tapfere „Leipzig“ zu arg zuſetzen
ſollte. Sie kann ihm nicht mehr entkommen. Das gerade auf⸗
kommende dieſige Wetter wird ihr nicht mehr helfen.
„Dresden“ und „Nürnberg“ jagen weiter nach Süden,
jetzt ſchon an ein Entkommen glaubend, und von Schiff zu
Schiff geht ein eifriger Winkſpruchverkehr, wohin die Dampfer
wohl zu dirigieren ſeien, um aus ihnen ſchnell Kohlen zu er⸗
gänzen und wieder hinaus in die weite Welt zu ziehen, zum
Kreuzerkrieg! Wir geben uns noch lange nicht verloren. Doch
da melden die Dampfer, daß ſie von zwei engliſchen Kreuzern
angegriffen werden, unſere treue „Baden“ und die ſtets ſo
rührige „Santa Iſabel“. Aber auch in ihnen lebt der Geiſt
des Geſchwaders des Grafen Spee. Die Bodenventile werden
geöffnet, und ehe der Feind heran iſt, verſinken die Schiffe
mit ihrer wertvollen Ladung, während die Beſatzung auf die
engliſchen Kreuzer zurudert, ſich mit dem harten Los der
Kriegsgefangenſchaft abzufinden, nachdem ſie treu der Flagge
ihres fernen Heimatlandes reſtlos ihre Pflicht getan haben.
Nur unſer Hoſpitalſchiff, die „Seydlitz“, die etwas weiter ab
ſteht und über eine gute Geſchwindigkeit verfügt, kann ſich.
retten. Trotzdem ſie noch am ſpäten Nachmittage vom Feinde
geſichtet, ſcharf verfolgt und ſogar beſchoſſen wird, entkommt
ſie in der Dunkelheit, holt weit nach Oſten aus, dreht dann
nach Norden ab und erreicht glücklich einen neutralen Hafen an
der Oſtküſte Südamerikas. So ſind wir ohne Kohlen! Was

— 34 —

bleibt uns übrig, als, in einen neutralen Hafen gejagt, dort zu
internieren, wenn wir nicht innerhalb vierundzwanzig Stun⸗
den die Bunker voll haben. Dieſe Sorge iſt die quälendſte.
Lieber kämpfen bis zum Untergange, als tatenlos dem großen
Kampfe des Vaterlandes um ſeine Exiſtenz zuſehen. Nein,
niemals! In irgendeiner Form müſſen wir uns helfen. Nur
erſt mal fort in ein ſicheres Verſteck wie im September, eifrig
die Fühler nach Hilfe ausſtrecken — alte bewährte Leute
werden ſchon einen Ausweg finden — und dann, wenn man
uns faſt ſchon vergeſſen hat, wieder mit alter Kraft vorſtoßen
gegen die Handelsſtraßen des Gegners. Dann wird der Name
des Grafen von Spee wieder aufleben. Mit Beſtürzung wer⸗
den die Reeder mittags auf der Börſe von dem unheimlichen
Steigen der Verſicherungsprämien hören und in ängſtlicher
Sorge ihre ſchwerbeladenen Schiffe im ſicheren Hafen feſt⸗
halten, daß ſie nicht jenen beiden Kreuzern in die Hände
fallen, die ein böſer Geiſt wieder hervorgezaubert haben muß,
ſie, die man ſchon lange auf dem Grunde des Meeres wähnte.
Das iſt der tiefere Sinn der wentgen trockenen Winkſprüche,
in denen mit weitſchauendem Blick ſchon die Zukunft beſtimmt
wird.

Auf der Flucht

Fern hinter uns am Horizont ſind noch eben die Rauch⸗
fahnen unſerer Verfolger zu ſehen, verſchwinden aber nach
und nach in dem immer unſichtiger werdenden Wetter. Auch
die „Nürnberg“ können wir nur noch ſchwach ausmachen, ſie
hält etwas öſtlicher. Vielleicht will ſie den Feind irreführen,
indem ſie ihn dieſen Kurs noch erkennen läßt, beim Ausſicht⸗
kommen aber auf den alten zurückgeht. Und ſo verlieren wir
ſie denn auch aus den Augen und haben ſie nie wieder ge⸗
ſehen. Gegen Abend muß ſie ihren Entſchluß geändert und
verſucht haben, nach Oſten abzulaufen, um dann, ähnlich der
„Seydlitz“, nach Norden zu dampfen und einen Hafen Argen⸗
tiniens oder Braſiliens zu erreichen, doch da wird ſie von der
„Kent“ eingeholt und geht nach heldenmütigem Kampfe, dem
Gegner ſchwer zuſetzend, mit faſt der ganzen Beſatzung unter,
indem ſie die Übergabe ſchroff ablehnt. Nur ſieben Mann rettet
der Engländer aus dem Trümmerfeld, in dem das tapfere
Schiff kieloben verſchwunden iſt. Aber eine faſt ſagenhafte
Mär meldet der Feind in alle Welt, ſelbſt tief ergriffen von
dem Geiſte, der die Beſatzung beſeelte. Aus den Trümmern
reckt ſich plötzlich ein Arm, der an einer zerſplitterten Flaggen⸗
ſtange noch einmal, dem Feinde zum Trotz, die deutſche Farben
zeigt. Drohend zur Fauſt geballt iſt die andere Hand erhoben,
als ſähe der ſterbende tapfere Mann ſchon den Tag der Ver⸗
H der für engliſche Schiffe in der Nordſee anbrechen
wird.
Ein leichter Südweſtwind kommt auf, treibt graue tief⸗
hängende Regenwolken vor ſich her und ſchiebt ſie als undurch⸗

— 96 —

ſichtigen Vorhang zwiſchen uns und den Feind. Dünner Regen
rieſelt herab und macht die Luft noch unſichtiger. Jetzt ſind
wir die hartnäckigen Verfolger gottlob für einige Zeit los, doch
wer weiß, wielange dies für uns ſo günſtige Wetter noch an⸗
hält. Die Zeit muß jetzt ausgenutzt werden, und ſchon drehen
wir etwas nach Weſten und jagen mit der alten hohen Fahrt
auf Kap Horn zu. Die Magalhaesſtraße wäre ja bedeutend
näher, aber der Gegner hat ſicher ſchon einen oder mehrere
Kreuzer dorthin detachiert, um uns den Weg zu verlegen.
Sicherer iſt alſo, irgendwo im reichgeäderten Feuerlande in
einen der zahlloſen Kanäle einzulaufen und wieder Atem zu
holen. Mit ſeinen großen Schiffen kann der Engländer nur
ſchwer in all die Löcher hinein, und die kleinen Brüder fürchten
wir nicht. Alles weitere überlaſſen wir hoffnungsvoll unſerem
alten treuen Stern.
Weiße Schaumköpfe zeigt die vor kurzem noch ſo ruhige
See. Hier und dort treibt Eis vorbei, und in der Ferne da⸗
hinziehende Eisberge ſchicken ihren kalten Hauch zu uns. Wie
mag es jetzt den anderen Schiffen gehen? Es iſt bereits nach
fünf Uhr nachmittags, da muß die Munition ſchon längſt zu
Ende ſein, oder ſie haben ſich — Gott gebe es — vom Feinde
loslöſen können, nachdem ſie ihm ſo hart zugeſetzt haben, daß
er von ihnen ablaſſen und Port Stanley zur Ausbeſſerung
ſeiner Schäden aufſuchen muß. Es wird wohl gleich ein
Funkſpruch kommen, der uns die drückende Sorge nimmt
und uns zurückruft, in der Nacht den beſchädigten Feind in
S ſeinem Bau aufzuſuchen und ihm mit Torpedos den Garaus
zu machen. Doch es kommt nichts. Dagegen iſt der feindliche
F.⸗T.⸗Verkehr ſtärker geworden. Aus allen Himmelsrichtun⸗
gen melden ſich engliſche Schiffe. Die uns verfolgende Ma⸗
halla ſcheint ſtarken Zuzug bekommen zu haben. Es muß
doch wohl nicht gut um unſeren tapferen Gefährten ſtehen!
Und mit gleich großer Beſorgnis denkt ein jeder von uns an
die lieben Kameraden, mit denen man noch vor kurzem ſo
heiter zuſammenſaß.
Tief in Gedanken pendele ich als wachthabender Offizier
an Backbord auf dem naſſen Deck auf und ab. Der feine
Regen dringt überall durch. Mich ſtört er nicht. Wie ſangen

4
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*
1
4

PBLVLVV—9dẽ— (—

wir doch noch vor einigen Tagen auf dem Rückmarſch von
der Jagd, Frenker, Dutenhofer und ich: „Ich hatt einen Ka⸗
meraden .. . .“ Es iſt mir, als liege dieſes kleine nette Er⸗
lebnis ſchon jahrelang hinter mir. Wie wir uns durch den
Buſch quälten und dann pirſchend durch das Tal zogen.
Sonderbar, wie die harte Gegenwart ſo ſchnell die lichten
Momente einer ſelbſt nahen Vergangenheit verſcheucht. Die
böſen Stunden dieſes unglücklichen Tages haben die Nerven
überanſtrengt, daß einem die Gedanken nur ſo durcheinander
wirbeln. Ja, das iſt es, wonach ich mich ſehne: Schlafen
möchte ich und nochmals ſchlafen und nach traumloſer Ruhe
wieder erwachen, um all die lieben Schiffe wiederzuſehen
und mir zu ſagen: Sieh, all das Traurige träumteſt du, ehe du
feſt einſchlieffſt.
Ein Spritzer ſchlägt mir mit ſeinem kalten ſalzigen Waſ⸗
ſer ins Geſicht und ruft mich in die rauhe Wirklichkeit zurück.
Es iſt alſo doch alles leider nur zu wahr. Ich ſehe auf die
Uhr. Es iſt gerade ſechs. Der Steward trägt das Eſſen nach
achtern, wo das Gong die Offiziere ſchon in die Meſſe ruft.
In einer halben Stunde werde ich abgelöſt und kann dann
auch meinen immer ſtärker knurrenden Magen beruhigen.
Der kümmert ſich nicht um Schlachtengewühl, ſondern fordert
gebieteriſch ſein Recht, wenn es ihm paßt.
Träumend ſehe ich in das vorbeieilende Waſſer. Die See
dort will uns ſicherlich nicht weiterlaſſen, ſondern zurückjagen.
Sich vor Haſt überſtürzend kommt ſie eilends heran und
wirft ſich gegen die Bordwand. Doch das brave Schiff ſtemmt
ſich kraftvoll dagegen und klatſchend fällt die See zurück und
muß ärgerlich rauſchend den Kreuzer doch vorbeilaſſen. Da
klappt hinter mir die Tür der Funkenbude, und auf der Lauf⸗
brücke erſcheint ein F.-T.⸗Gaſt mit der Funkſpruchkladde. End⸗
lich die erſehnte Nachricht, denke ich, und verlege dem nach
achtern haſtenden Manne den Weg, greife nach der Kladde
und leſe auf der letzten beſchriebenen Seite einen offenen
engliſchen Funkſpruch: „Admiral to all english ships of
station: ‚Scharnhorst' and, Gneisenau' are sunk, where are
the remainters, we want to chase them!“ (Admiral an alle
engliſchen Schiffe der Station: „Scharnhorſt“ und „Gnei⸗

—;

Die „Dresden“ im Geſchwader Spee

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5.

“
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4

— 98 —

ſenau“ ſind geſunken, wo ſind die übrigen, wir wollen ſie
jagen.) Und darunter von einem unbekannten Schiff, an⸗
ſcheinend an das feindliche Flaggſchiff: „Leipzig' burning for
and aft“ („Leipzig“ brennt vorn und achtern). Die Kladde
fällt mir aus der Hand an Deck. Erſtaunt ſieht mich der F.-T.-
Gaſt an — er kennt die Nachricht ja noch nicht — hebt kopf⸗
ſchüttelnd das Heft auf und eilt weiter, um es dem Funken⸗
offizier zu bringen, der es dann an den Kommandanten und
die anderen Offiziere weitergibt. Wie lange ich ſo geſtanden
habe, weiß ich nicht. Plötzlich ſteht mit toternſtem Geſicht
meine Ablöſung hinter mir. Ich übergebe ihr maſchinenmäßig
meine Wache und höre dabei meine Worte ſelbſt kaum. Un⸗
endlich müde gehe ich hinunter in die Meſſe und ſehe überall
ſteinerne Geſichter. Aber in den Zügen jedes einzelnen kann
man harte Entſchloſſenheit leſen, das Werk des Grafen Spee
fortzuſetzen in ſeinem und ſeines Geſchwaders Geiſte. Unſer
Leben ſoll nicht umſonſt mit ſolch hohen Opfern erkauft ſein.

Ich hatt einen Kameraden

Die Nacht kommt herauf und hüllt uns in ihren ſchützen⸗
den Mantel. Wir ſind vorläufig gerettet. Morgen aber
ſtehen wir bei Kap Horn, und wenn uns das Glück dann noch
hold iſt, finden wir auch einen ſicheren Unterſchlupf. Tod⸗
müde ſinkt alles auf den Gefechtsſtationen nieder und vergißt
in traumloſem Schlaf für kurze Zeit die ſchweren Stunden
des vergangenen Tages. Pflichtgetreu arbeiten die Ma⸗
ſchinen noch immer mit der alten Umdrehungszahl, und auf
den Geſichtern der geſchwärzten Leute, die hin und wieder
um Luft zu ſchöpfen, auf einen Sprung an Deck kommen,
liegt ein ſtolzes Lächeln, und manch verächtlicher Blick ſucht
den Horizont hinter uns ab, wo der Feind längſt aus Sicht
gekommen iſt. Geſpenſterhaft jagt der letzte Kreuzer des Ge⸗
ſchwaders des Grafen von Spee als ein langer Schatten nach
Südweſten dahin, hinein in die dunkle, ungewiſſe Zukunft.
Aber er wird ſchon ſeine Pflicht tun, angeſpornt durch das
Gedenken an den Winkelriedtod unſerer heldenhaften Ka⸗
meraden. Wir werden ſie nie vergeſſen, die Parole von
Falkland, und werden ſie unſeren Nachkommen überliefern.
„Ich hatt' einen Kameraden, einen beſſern findſt du nicht!“
Der nächſte Tag findet uns am Spätnachmittage querab
vom Kap Horn. Kein Sturm raſt uns vom Weſten entgegen.
Die hier ſonſt ſo wilde See iſt nur wenig bewegt, und von
der untergehenden Sonne magiſch beleuchtet winkt das Kap
zu uns herüber, wo ſo mancher Seefahrer ſchon ſein kühles
Grab gefunden hat. Iſt es gnädig geſonnen, zeigt es ſich
in ſeiner ganzen impoſanten Größe und gibt uns ſo einen
ſicheren Anhaltspunkt für unſere weitere Navigation. Hin⸗
ter uns kniſtert noch immer die feindliche Funkentelegraphie,
in den letzten Stunden auch ſchon wieder in bedrohlicher
Nähe. Der Gegner weiß ja, daß wir keine Kohlen haben, und
7*

.
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*
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*
4
1.
†
.

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hofft nun darauf, daß uns der Atem ausgeht. Den dann an⸗
hebenden Verzweiflungskampf braucht er bei ſeiner er⸗
drückenden übermacht nicht zu fürchten. Einige gutliegende
Salven aus ſeinen ſchweren Geſchützen werden das kleine
deutſche Schiff in ein Trümmerfeld verwandeln, aus dem er
dann, ſofern er menſchlichen Regungen zugänglich iſt, groß⸗
mütig die Überlebenden retten wird. Wo ſoll die „Dresden“
denn auch hin? Punta Arenas, den ſüdlichſten Hafen Chiles,
wird ſie ſchwerlich erreichen können, denn vor dem Eingang
der Magalhaesſtraße liegt ſchon ein ſtarker engliſcher Poſten,
der nur darauf wartet, das gehetzte Wild wie auf dem An⸗
ſtand abzuſchießen. Und ohne genaue Karten einfach in das
arg zerklüftete Feuerland einzulaufen, iſt doch unmöglich. Es
wäre eine navigatoriſche und ſeemänniſche Glanzleiſtung, wie
man ſie nicht einmal von ſo alten Seefahrern wie den Eng⸗
ländern erwarten darf. Alſo nur ſcharf hinter der flüch⸗
tigen „Dresden“ her, ihre Vernichtung iſt nur noch eine
Frage der Zeit. Und weiter geht die verzweifelte Jagd!
Wieder wird es Nacht, und noch immer iſt das brave Schiff
nicht gefaßt, und am folgenden Tag hilft das Wetter. Dichter
Nebel hüllt uns ein und bringt den Feind zur Raſerei. Wenn
uns dieſer Wetterumſchlag einerſeits von großem Vorteil iſt,
ſo hat er andererſeits auch ſeine bedenklichen Schattenſeiten.
Wir wollen jetzt ja den großen Wurf wagen und einfach ins
Feuerland einlaufen, um ſo die Spur plötzlich hinter uns
zu verwiſchen. Dann haben wir wieder alle Trümpfe in der
Hand! Vorſichtig halten wir auf die Küſte zu. Vielleicht
liegt der Nebel, wie ſo häufig, nur ſtrichweiſe auf dem
Waſſer und nicht direkt unter Land. Einige Anhaltspunkte
müſſen wir ja unbedingt haben, um einlaufen zu können.
Doch hartnäckig verwehrt uns die graue Wand einen Blick
nach Land zu. Stundenlang noch fahren wir weit draußen
in See, ſehnſüchtig nach der Sonne ausſchauend, die hin und
wieder, nur als mattleuchtende Scheibe erkennbar, durch den
dichten, weißen Schleier lugt. Endlich gegen zehn Uhr huſcht
eine leichte Briſe übers Waſſer und jagt den läſtigen Nebel in
dicken Schwaden hinweg. Bergkuppen tauchen am Steuerbord
auf, die uns mit ihren glitzernden Gletſchern einladend grüßen.

— VVVVVVLVVLVVVVL1——

— 101 —

Dort winkt uns endgültige Rettung, und ohne Zögern ſteuern
wir auf einen der vielen Kanäle des Feuerlandes zu.
Weit hinter uns liegt noch immer eine dichte Nebelwand
und verbietet dem aufkommenden Verfolger eine gute Fern⸗
ſicht, bis wir glücklich in einer ſchützenden Bucht verſchwun⸗
den ſind. Größte Aufmerkſamkeit nur läßt unſer gewagtes
Unternehmen gelingen. Unzählige Riffe lauern dicht unter
der Oberfläche auf ihr ahnungsloſes Opfer, und ſchon ſitze ich,
vom Navigationsoffizier geſchickt, hochoben im vorderen
Krähenneſt, von wo die gefährlichen Untiefen viel leichter
auszumachen ſind. Sicher, als wenn wir eine heimatliche
Flußmündung anſteuerten, finden wir die tiefe, gefahrloſe
Einfahrt und ſind bald hinter der nächſten Biegung ver⸗
ſchwunden. Der Feind iſt um ſeine ihm ſchon ſo ſicher
ſcheinende Beute geprellt. Vorſichtig fahren wir in dem brei⸗
teſten der zahlloſen Kanäle weiter und ſuchen nach einem ge⸗
eigneten Ankerplatz.
Die Schönheit dieſes ſo ſelten vom Fuße eines Menſchen
betretenen Landes iſt einfach überwältigend. Steile, mit
Schnee bedeckte Bergrieſen treten hart an das Fahrwaſſer
heran und dulden nur die kleine Zwergföhre auf ihren zer⸗
klüfteten Hängen, in deren Schluchten zahlreiche Gletſcher⸗
bäche rauſchend in die Tiefe ſtreben. Dort läßt eine weite
Bucht einen Einblick in ein entzückendes grünes Tal frei,
deſſen friſche Wieſen ſich in den dichten Tannenwäldern am
Fuße der Berge verlieren. Kein menſchlicher Laut dringt
ſtörend durch dieſen ſtillen Erdenwinkel. Nur der heiſere
Schrei einer aufgeſcheuchten Wildgans oder das rauhe Bellen
eines neugierigen Seehundes iſt hin und wieder zu ver⸗
nehmen. Bald iſt unſere Fahrſtraße ſo breit wie ein ge⸗
räumiger Hafen, bald verengt ſie ſich derart, daß man glaubt,
daß kleine Schiffe von den gewaltigen Geſteinsmaſſen zu bei⸗
den Seiten erdrückt werden. Gegen vier Uhr nachmittags endlich
erreichten wir den gewünſchten Ankerplatz dicht an der Magal⸗
haesſtraße, und tief aufatmend hören wir den Anker raſſelnd
hinunterpoltern. Der erſte Ruhetag nach ſo ſchwerer Zeit.
. Schnell kommt die Nacht herauf und hüllt die Bucht in
ein undurchdringliches Dunkel. Leiſe rauſcht der Wind durch

.
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— 102 —

die Föhren, ſteigt hinab ans Ufer, huſcht, die glatte Waſſer⸗
fläche leicht kräuſelnd, hinüber zu dem ſchlafenden deutſchen
Schiff, ſpringt an Deck, klimmt hurtig hinauf in die Maſten
und ſingt mit ſeinem ſchönſten Wiegenliede die deutſche kleine
Schar in den Schlaf. Befriedigt klettert er wieder an Deck,
ſieht ſich noch einige Male beſorgt um, ob er ſeinen Zweck
auch voll erreicht hat, ſchwingt ſich gewandt auf die Reling
und gleitet geſchwind hinüber auf das andere Ufer, wo ihn
die ſchlanken Erlen und Eſchen gaſtfreundlich in ihrer luftigen
Wohnung aufnehmen und ihm freundlich zunicken. Schlafe
wohl, brave „Dresden“, ſchlaft wohl, deutſche Männer, ihr
Schlachtgefährten des Grafen Spee. Wer weiß, was euch der
morgige Tag bringt. Vielleicht ſteht ihr dann auch im letzten
Kampf um euer Schiff und eure Flagge! Laßt euch alſo hin⸗
überführen ins Traumland, das euch die Heimat vorzaubert,
an die ihr ſo viel denkt!
Dort die Schatten, die an dem Ausgang der Bucht vor⸗
beigleiten! ... Zwei . . . drei . . . vier . . . lang und mächtig!
Jetzt ſind ſie vorbei, wieder fort. Verſchwunden im Dunkel
der Nacht. Es war der Verfolger, der noch immer gierig nach
ſeiner Beute ſucht. Wie blind tappte er daneben, oder ſtand
unſer Schutzengel dort auf dem einſamen Felſen an der Ein⸗
fahrt, ſeine Hand ſchützend über das Schiff haltend, daß der
Feind das Schiff nicht ſah, ſondern nur eine Felswand? Oder
war es Gott, der auf leiſen Sohlen übers Waſſer an Bord
kam, und nicht der Wind?
Wieder kniſtert die feindliche Funkentelegraphie, und
zwar in ſolcher Nähe, daß man glauben möchte, der Feind
liege längſeit. Wo mag er ſtecken? In der Nachbarbucht iſt
er wenige Stunden nach uns zu Anker gegangen, um am
nächſten Tage die Suche nach dem verhexten deutſchen Kreu⸗
zer fortzuſetzen. Wie ſollte er auch ahnen, daß er nur um
die Ecke zu langen braucht, um zu ſeinem Ziele zu kommen.
Doch uns ſchützt eine höhere Macht, die gütige Vorſehung, die
noch Großes und Schönes für uns in ihrem geheimnisvollen
Schoße trägt.
Siegend ſteigt der junge Tag am Himmel empor und
verſcheucht mit ſeinem ſtrahlenden Lichte aus den ver⸗

— 103 —

ſchwiegenſten Winkeln der Bucht die letzten Schleier der
Nacht. Auf der „Dresden“ wird es lebendig. Heute muß noch
viel geſchafft werden. Waſſer braucht das Schiff und Feue⸗
rungsmaterial. Wir haben nur noch hundertfünfzig Tonnen
Kohlen in den Bunkern, und die müſſen die letzte Reſerve
bleiben. Alſo an Land und ſo viel Holz wie nur irgend mög⸗
lich gefällt, damit wir Licht und Heizung haben! Eilfertig
werden die Boote zu Waſſer gelaſſen. Die beiden Kutter
ſollen zunächſt eine kleine Erkundungsfahrt machen, nach
günſtigen Landungsplätzen ſuchen und die beſten und er⸗
giebigſten Abholzungsſtellen ausmachen. Die ſchwere Ruder⸗
pinaß wird peinlichſt geſäubert, gut verſteift und von der
treuen Dampfpinaß tief in die Bucht zum Waſſernehmen
geſchleppt, wo munter plätſchernd ein klarer Gebirgsbach in
die Tiefe ſtrebt. Die Boote können bis nahe ans Ufer her⸗
an, da das klare Waſſer jede Untiefe leicht erkennen läßt.
Die Dampfpinaß wirft dicht vor der beabſichtigten Landungs⸗
ſtelle los; die Ruderpinaß läßt den Anker fallen und ſich, vor⸗
ſichtig Kette ſteckend, an Land treiben. Raſch iſt die Boots⸗
beſatzung an Land. Ein Teil ſchleppt eifrig große Steine
und Grasſoden herbei und baut kunſtgerecht einen beque⸗
men Steg. Die übrigen ſchlagen ſich mit Schlauchlängen
durch die Büſche an den Bach, finden bald eine geeignete
Stauungsſtelle, bauen ſich ein geräumiges Sammelbecken,
tauchen einen großmäuligen Trichter mit ſchützendem Sieb
in das klare Waſſer, legen eine Leitung hinunter zu dem
bereits fertiggeſtellten Damm, und ſchon plätſchert das reine
Gletſcherwaſſer geſchwätzig ins Boot. Die Leute haben es
ſich ein bißchen gemütlich gemacht. Maleriſch gruppiert um
ein luſtig flackerndes Feuerchen kochen ſie ſich in einer alten
Konſervenbüchſe Muſcheln und verſpeiſen ſie mit ſichtlichem
Wohlbehagen. Von der andern Seite der Bucht tönt heller
Axtſchlag herüber, und das emſige, gleichförmige Schleifen
vieler Sägen ſagt uns, daß die Kutter auf ihrer Erkundungs⸗
fahrt Erfolg hatten und nun mit allen nur irgendwie verfüg⸗
baren Armen an der Arbeit ſind. Heute ſieht ſchon alles mit
helleren Augen in den Tag. Wie ſchnell vergißt der Menſch
doch in ſeinem natürlichen Egoismus trübe Zeiten.

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Was nun werden ſoll, darüber iſt ſich noch keiner ſo recht
im klaren. Stark in Erwägung wird der Plan gezogen, einen
Kutter auszurüſten, ihn von der Dampfpinaſſe bis in die
Nähe von Punta Arenas ſchleppen zu laſſen und ihn dann
in die Stadt zu ſchicken, um nach Hilfe für uns Ausſchau
zu halten. Vielleicht liegen dort noch einige deutſche Dampfer,
die Kohlen und Proviant abgeben können und ſchon alles
zur ſofortigen üÜbernahme bereithalten. Dann können wir
getroſt unſer Verſteck verlaſſen und in den Hafen fahren. In
vierundzwanzig Stunden ſind wir klar und verſchwinden
wieder irgendwohin, in die weite Welt hinaus. Es wird
ſchon noch alles gut werden. Und eifrig wird den ganzen
Tag Waſſer und Holz an Bord gefahren.
Gegen Abend ſehen wir plötzlich ein mit mehreren Leu⸗
ten beſetztes Boot in die Bucht hereinkommen. Der gleich⸗
mäßig gute Schlag verrät ſofort die militäriſch geſchulte
Bootsbeſatzung, ein Kriegsſchiffskutter. Noch hält er unent⸗
wegt auf uns zu. Wir heben uns wohl ſo wenig vom Hinter⸗
grunde ab, daß er uns überhaupt noch nicht geſehen hat.
Dort aber über der vorſpringenden Huk erſcheinen zwei aus⸗
geſprochene Kriegsſchiffsmaſten, und ein in den Großmars
aufenternder Signalgaſt meldet, daß ein Zerſtörer vor der
Bucht geankert habe. Jetzt legt ſich das Boot auch plötzlich
quer, die Leute hören auf zu pullen und ſehen ſtarr zu uns
herüber. Einen Augenblick wiſſen ſie anſcheinend nicht, was
ſie tun ſollen, dann tauchen die Riemen wieder ins Waſſer,
und ſchnell entfernt ſich der Kutter und verſchwindet um die
vorgelagerte Landzunge. Es wird ein chileniſcher Zerſtörer
ſein, der in dieſen Gegenden zum Schutze der Neutralität
ſeines Landes umherkreuzt und uns wohl bald auffordern
wird, die Bucht zu verlaſſen. Da kommt der Kutter auch
ſchon wieder um die Ecke und hält direkt auf uns zu. Bald
iſt er längsſeit. Ein Offizier klimmt mühſam am Seefall⸗
reep an Bord, ſtammelt die üblichen Höflichkeitsphraſen und
wird von unſerem Erſten Offizier hinunter zum Kommandan⸗
ten geführt. Kurz nur währt die förmliche Beſprechung, und
nach gemeſſener Verbeugung turnt der Fremde wieder in
ſein Boot, ſeinem Kommandanten Bericht zu erſtatten.

— 105 —

Jetzt müſſen wir, wo wir ohnehin verraten ſind, unſer
Verſteck verlaſſen und nach Punta Arenas fahren, auch auf
die Gefahr hin, dort interniert zu werden. Hier in dieſer
einſamen Gegend werden wir ohne Rückſicht auf die chileni⸗
ſchen Hoheitsgewäſſer vom Feind zuſammengeſchoſſen, ohne
daß wir uns viel wehren können.
Beim erſten Morgengrauen lichten wir Anker und halten
in die Magalhaesſtraße. Liegt der Gegner ſchon draußen
auf der Lauer? Kommtt jetzt der letzte Kampf? Nichts iſt
zu ſehen, und ſchnell ſtrebt die „Dresden“ nach Punta Are⸗
nas. Wenn wir dort Kohlen und Proviant erhalten, iſt
ſchon viel gewonnen. Gegen ein Uhr nachmittags fällt auf
der Reede der ſüdlichſten Stadt Chiles der Anker; die fremde
Landesflagge weht im Großtopp aus, und donnernd rollt
unſer Salut über den Hafen. Dicht neben uns liegen zwei
große engliſche Poſtdampfer. Luſtig weht an ihrem Fock—
maſt der „blaue Peter“ zum Zeichen, daß ſie noch heute in
See gehen wollen, vollgeladen mit Weizen. Gerſte und Hafer,
hinüber nach Liverpool, dem Haupteinfuhrhafen Englands für
Getreide.
Doch kaum haben ſie uns als deutſches Kriegsſchiff er⸗
kannt, da verſchwindet auch ſchon das Signal. Jetzt wagen
ſie ſich nicht aus dem Hafen heraus, da ihnen doch draußen
die Vernichtung droht. Sie ahnen nicht, daß das deutſche
Schiff ſelbſt ein gehetztes Wild iſt, als einziges aus dem Ver⸗
zweiflungskampf bei Falkland entkommen. Die Gegenwart
allein genügt ſchon, Kapitänen und Reedern lähmenden
Schrecken einzujagen. Was wollen all die triumphierenden
Funkſprüche des engliſchen Admirals aus Port Stanley be⸗
ſagen, wenn doch noch eines dieſer verhaßten deutſchen Schiffe
plötzlich wieder auftaucht. Da glaub noch einer einmal an die
engliſche Nachrichtenübermittlung. Dieſe Geſchichte ſtraft ſie
ja ſchon wieder Lügen. Nein, da iſt man doch lieber vorſichtig
und hält die Dampfer mit ihren wertvollen Ladungen zurück,
bis die Luft wieder rein iſt, oder dieſer verhexte deutſche Kreu—
zer auf dem Meeresgrunde liegt. Mag der Teufel wiſſen,
was von der Geſchichte bei Falkland wahr iſt.
Faſt gleichzeitig mit den Komplimentieroffizieren kommt

— 106 —

der deutſche Konſul an Bord, uns bei den Verhandlungen
durch ſeine Sprachkenntniſſe zu helfen. Gott ſei Dank, wir
erhalten die Erlaubnis, Kohlen und Proviant zu nehmen,
und dürfen ſogar achtundvierzig Stunden im Hafen liegen
bleiben, weil eine gleiche Vergünſtigung dem engliſchen Hilfs⸗
kreuzer „Otranto“, unſerem alten Freunde von Coronel, ge⸗
währt wurde. Aber unſere Freude erhält einen gehörigen
Dämpfer, als uns geſagt wird, daß wir nur Briketts aus
dem deutſchen Dampfer „Turpin“ erhalten können. Das iſt
ſehr übel! Mehr als fünfzehn Seemeilen können wir mit
dieſem Brennſtoff nicht laufen, und für erfolgreiche Kreuzer⸗
fahrten iſt eine hohe Geſchwindigkeit erſte Vorbedingung.
Aber immerhin beſſer als nichts! Sofort gehen wir Anker
auf und legen uns neben die „Turpin“, wo die Beſatzung
ſchon alle Vorbereitungen zur ſchnellen übernahme der
Briketts getroffen hat. Jeder fragt uns nach der Schlacht bei
den Falklandsinſeln. Die wildeſten Gerüchte gehen in der
Stadt um. Es wird ſogar mit Beſtimmtheit behauptet, etwas
weiter nördlich, nahe am Ausgang der Magalhaesſtraße liege
ein Kriegsſchiff mit drei Schornſteinen ſchwer beſchädigt zu
Anker. Wir hoffen natürlich, es möchte die „Leipzig“ oder
„Nürnberg“ ſein. Aber ſchon nach kurzer Zeit ſtellt ſich
heraus, daß alles nur leeres Gerede war.
Nach und nach kommen Deutſche an Bord, uns nach
unſeren Wünſchen für Weihnachten zu fragen. Doch die inten⸗
ſive Kohlerei läßt keinen längeren Verkehr zu. Der Staub
der Briketts liegt brennend auf der Geſichtshaut, was die
ſchlechte Laune der letzten Tage nicht gerade verbeſſert. Die
ganze Nacht hindurch währt die ſchwärzliche Arbeit. Die
frohen Soldatenlieder ſind längſt verſtummt. Die überan⸗
ſtrengten Glieder wollen nicht mehr, aber ganz mechaniſch
wird ein Korb nach dem andern gefüllt, bis die Bunker voll
ſind und auch auf dem Mitteldeck jedes Plätzchen ausgenutzt
iſt. Am Morgen erwarten wir beſtimmt das Einlaufen meh⸗
rerer engliſcher Kreuzer, die uns die Ausfahrt verſperren
werden, ſo daß wir doch internieren müſſen. Benachrichtigt iſt
der Feind ſicherlich längſt, daß wir in Punta Arenas einge⸗
laufen ſind. Doch merkwürdig, er macht uns die Ehre ſeines

Beſuches nicht. Dahinter ſteckt wieder eine engliſche Tücke. Er
liegt wahrſcheinlich irgendwo auf der Lauer, um uns abzu⸗
fangen und zu vernichten, durch ſeinen treuen Agenten hier
an Land rechtzeitig von unſerem Auslaufen benachrichtigt.
Dann iſt das deutſche Schiff vernichtet. Er traut der Beſatzung
ſchon ſo viel Unternehmungsgeiſt zu, daß ſie nach erfolgtem
Auflegen der „Dresden“ irgendwelche neue Pläne ausheckt
und ihm neue Sorgen bereitet. Iſt der Kreuzer erſt mal ver⸗
nichtet, dann hat er Ruhe. Sicher iſt ſicher!
Wir nutzen indeſſen den letzten Tag gründlich aus.
Prähme kommen längſeit und bringen uns Proviant für die
nächſten Wochen. An den Kutterdavits pendeln mächtige Mehl⸗
ſäcke an Bord. Hühner gackern ſchon munter auf dem Vordeck
und richten ſich in einem leeren Hängemattskaſten häuslich ein,
und ſtillvergnügt grunzend inſpiziert ein wohlbeleibtes
Schwein ſein neues Revier, ohne zu vergeſſen, auch der Meſſe
ſeinen Antrittsbeſuch zu machen, der ihm aber mit einem kräf⸗
tigen Fußtritt belohnt wird.
Heute haben wir mehr Zeit, uns unſeren lieben, fürſorg⸗
lichen Landsleuten zu widmen, die in allen möglichen Fahr⸗
zeugen längſeit kommen, um auch einmal in dieſem Kriege ein
deutſches Kriegsſchiff, deutſchen Boden, zu betreten. Mit freu⸗
digem Stolze wird ihnen alles gezeigt. Sie dagegen bringen
uns Zeitungen, die wir nur noch vom Hörenſagen kannten, und
beſonders beruhigende Nachrichten aus der Heimat, wo unſere
große ruhmreiche Schweſter, die Armee, die feindlichen Ko⸗
horten ſiegreich von den Grenzen fernhält. Es iſt wirklich eine
Erfriſchung, wieder einmal mit anders denkenden Menſchen zu
ſprechen, andere Geſichter zu ſehen, andere Anſichten zu hören
und einen Einblick in die harte deutſche Pionierarbeit hier
unten am Feuerlande zu gewinnen. Viel Energie und freudige
Lebensbejahung liegt auf den feſten Geſichtszügen, in denen
man deutlich manchen harten Schickſalsſchlag leſen kann. Weit
im Feuerlande verſtreut, weiden ihre Schafherden, deren
Wolle den Beſitzern in günſtigen Jahren rieſigen Gewinn ein⸗
trägt. Aber eine verheerende Seuche brengt ſie plötzlich an den
Bettelſtab. Dann fangen ſie von vorn an, bis ihre Arbeits⸗
kraft ſie nach Jahren wieder zu Wohlſtand gebracht hat. Doch

— 108 —

deutſch ſind ſie geblieben bis in den innerſten Kern, auch wenn
ſchon der Urahne die rote Erde Weſtfalens oder die tannen⸗
beſtandenen Höhen des Harzes verließ. Deutſch in der Sprache
und deutſch im Denken und Handeln, ein neues ſtarkes Ge⸗
ſchlecht, hochangeſehen bei den Bewohnern ihrer neuen Hei⸗
mat, als Bauern durch ihre gründliche, den Boden verbeſſernde
Arbeit, als Kaufleute durch ihre klare, ehrliche Geſchäftsfüh⸗
rung und als Gelehrte durch ihr großes, umfaſſendes Wiſſen.
Deutſchlands beſte Söhne ſtehen hier weit draußen auf vorge⸗
ſchobenen Poſten, auf die die alte Heimat ſtolz ſein darf und
muß. Wenn der Krieg beendet iſt, werden dieſe Männer, mit
Land und Leuten vertraut, unſere zerſchnittenen Handels⸗
beziehungen zu den neutralen Staaten geſchickt wieder
knüpfen. Dann fechten ſie in der vorderſten Linie ohne große
Worte mit Taten.
Auch heute reden ſie nicht viel. Sie wiſſen, ehe der Tag
beendet iſt, muß alles an Bord ſein. Klar und ſachlich fragen ſie,
was uns not tut, geben ſofort ihren Trabanten Anweiſungen,
und nach kurzer Zeit iſt der Kreuzer wieder operationsbereit.
Verlegen lehnen ſie jeden Dank ab, innerlich ſo voll freudigen
Stolzes, auch etwas für die gemeinſame Sache getan zu haben.
Noch eine gemütliche Stunde verbringen ſie in unſerer Mitte.
Man taut doch erſt bei einem Glaſe guten Weines auf. Briefe
werden ihnen noch anvertraut, und dann heißt es Abſchied
nehmen. Eine kleine Hündin, die Hexe, laſſen ſie uns zum An⸗
denken. Der Erſte Offizier trägt ſie fürſorglich im Arm in ſeine
Kammer, ihr neues Heim.
Ungeduldig an ſeiner Vorleine zerrend liegt ſchon ein
ſtarker Schlepper an der Backbordſeite, der trotz des aufgekom⸗
menen Windes und Seeganges unſere Gäſte ſicher an Land
bringen wird. Die Bordkapelle ſchmettert noch einige luſtige
Weiſen, dann viel Händedrücken, und fort iſt die liebe treue
Schar und läßt uns mit unſeren Sorgen der Zukunft allein.

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Hoch klingt das Lied vom braven
Mann!

Doch nun ans Werk! Hinaus müſſen wir, ehe der Feind
heran iſt. Den Behörden an Land haben wir angegeben, daß
wir nach Ablauf der vereinbarten Friſt, alſo erſt am nächſten
Morgen, auslaufen werden; wir beabſichtigen aber ſchon heute
bei Einbruch der Dunkelheit das Weite zu ſuchen. Nur ſo kann
die Geſchichte gelingen. Zunächſt legen wir von der „Turpin“
ab und gehen weit ab von der Schar der übrigen Fahrzeuge
zu Anker. Um acht Uhr abends lichten wir vorſichtig Anker,
und gut abgeblendet gleitet die „Dresden“ weſtwärts aus dem
Hafen. Zwei Stunden ſpäter laufen die beiden leichten eng⸗
liſchen Kreuzer „Glasgow“ und „Briſtol“ ein, ſchon froh⸗
lockend, das deutſche Schiff feſtgenagelt zu haben. Der Hafen⸗
kapitän weiſt auch nach der Stelle, wo wir noch eben lagen,
aber die erſtaunten Kinderaugen des engliſchen Kommandan⸗
ten können trotz eifrigſten Suchens mit dem beſten Fernglas
nichts ſehen. Ein „Damned“ knirſchend meldet er ſeinem Ad⸗
miral nach Port Stanley: „Entſchlüpft!“.
Wir aber zwängen uns, ſcharf nach Riffen ausguckend,
durch die Kanäle und erreichen auch am nächſten Tage das
vorgeſehene Verſteck, wo ein treuer deutſcher Dampfer uns
ſchon erwartet. Die Begrüßung zwiſchen beiden Beſatzungen
iſt überaus herzlich. Zum erſtenmal hört dieſe einſame Gegend
die kernigen Hurras deutſcher Seeleute. Bald ſitzen wir in der
gemütlichen Kajüte des Kapitäns, der in ſchlichter Art kurz be⸗
richtet, wie es ihm gelungen iſt, den engliſchen Schiffen zu ent⸗
gehen. Viel Kohlen und Proviant kann er uns nicht geben,

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aber im Notfall werden wir ſchon einige Wochen damit aus⸗
kommen. Natürlich müſſen wir wieder Holzfäller und Waſſer⸗
holer ſpielen, aber dieſe Fahrten in dem an Naturſchönheiten
ſo überreichen Feuerlande ſind wirklich ein Genuß. Ein Land⸗
ſchaftsmaler könnte hier ſein ganzes Leben lang arbeiten und
würde doch nur einen Bruchteil aller Naturreize auf der Lein⸗
wand feſthalten können.

Zunächſt werden natürlich nach altbewährtem Muſter erſt
einmal die erforderlichen Erkundungsfahrten gemacht, auf
denen wir nicht vergeſſen, die Flinte mitzunehmen. Jeder, der
zur Abwechſflung der Speiſenfolge beiträgt, erwirbt ſich unver⸗
gängliche Lorbeeren. Eine alte Konſervendoſe wandert auch
ins Boot, um auf den Haltepunkten die hungrigen Teilnehmer
mit einem Gerichte Feuerlandsauſtern nach bekanntem Re⸗
zept zu ſtärken. Bald iſt der übliche Holz⸗ und Waſſerverkehr
eingerenkt. An den Abholungsſtellen und der Waſſerentnahme
fehlt natürlich nicht das beliebte Lagerfeuerchen, um das ſich
alles nach getaner Arbeit ſchart, wenn die Boote unterwegs
auf dem Treck ſind. Der dort maſſenhaft auftretende Miſtel⸗
ſtrauch iſt ein guter Brennſtoff, der hohe Hitze entwickelt und
die Muſchel ſchnell gar werden läßt. Die Bergfexen unter uns
erklimmen nach und nach alle umliegenden Spitzen und Kuppen,
einerſeits der guten körperlichen übung wegen, dann aber um
einen guten Überblick über unſere weitere Umgebung zu ge⸗
winnen. Vielleicht ſieht man von hoher Warte in einer der
vielen Buchten den Herrn Engländer liegen und kann einem
überraſchenden Angriff vorbeugen. Von unſeren Verfolgern
wird nur immer einer zur Zeit an unſer Verſteck herankönnen,
und wohl vorbereitet wollen wir ihn ſchon gut eindecken. Die
Waſſertiefe erlaubt auch die Verwendung von Torpedos.

Für die Jäger aber unter uns hebt eine ſchöne Zeit an.
In dem zerklüfteten Gelände der Bekaſſine nachzuſtellen oder
in der flinken Gig die leichtbeſchwingte Ente oder die ſchwer⸗
fällige oder geſchickt tauchende Paddelgans zu überliſten, muß
jedem Weidmann das Herz im Leibe höher ſchlagen laſſen.
Hier ſind ja noch vollkommen unberührte Jagdgründe, die nur
ganz ſelten von Robbenſchlägern oder Otternfängern durch⸗

— 111 —

ſtreift werden. Die ſtolzeſte Jagdtrophäe iſt für uns die
Schneegans. Das Männchen, der Ganter, iſt ſchneeweiß, hat
einen lackſchwarzen Schnabel und ſchwarze Ruder, das Weib⸗
chen, die Gans, iſt nach preußiſchem Muſter ſchwarz und weiß
gefärbt. Noch ſeltener iſt die von uns ſo benannte Magal⸗
haesgans, ein in allen Farben ſchillernder Vogel, von dem
ein ſchönes Roſtbraun den Grundton bildet.

Unſer braves Schiff verändert plötzlich ſein Ausſehen und
erhält die dunkelgraue Farbe engliſcher Kriegsfahrzeuge. So
glauben wir alles getan zu haben, um für die nächſte Zeit in
Frieden gelaſſen zu werden. Aber da zieht eines Morgens zu
unſerem größten Ärger, ſich gemächlich von einer leichten Briſe
treiben laſſend, ein Robbenfänger an uns vorbei über die
Bucht. An der Bauart des Bootes erkennt man, daß es kein
Eingeborener iſt, der nur ſein Kauderwelſch verſteht und uns
ſo nie gefährlich werden kann, ſondern einer der vielen Pelz⸗
jäger, die in Punta Arenas oder Uſchneia beheimatet ſind,
monatelang ſich hier umhertreiben und erſt wieder heimkehren,
wenn ſie genügend Felle erbeutet haben. Wie leicht iſt es
möglich, daß das engliſche Goldpfund viele ſolcher Leute in Be⸗
wegung gebracht hat, auf edleres Wild zu fährten als auf
Seehunde, Robben, oder Ottern, nämlich auf die „Dresden“.

Die Geſellſchaft turnt hier von Jugend auf umher und
wird nur zu gern gegen klingenden Lohn Lotſendienſte tun.
Ihnen iſt es ja gleichgültig, weshalb ſich die Nationen Eu⸗
ropas in den Haaren liegen. Wer am meiſten zahlt, iſt ihr
Freund und auf den ſchwören ſie. Wer wollte ihnen das ver⸗
denken! Es hilft nichts. Wir müſſen hier fort, und zwar ſo⸗
fort und einen anderen Unterſchlupf ausfindig machen.

Schon am nächſten Morgen ſind wir auf der Suche nach
einem neuen Quartier. Zur Sicherheit fährt die Dampfpinaß
voraus, vorſichtig die zu durchlaufenden Kanäle auslotend.
Um zahlloſe Ecken und Biegungen geht es herum, bis wir
glücklich unſeren neuen Ankerplatz erreicht haben. Aber die
Waſſertiefe iſt hier ſehr beträchtlich, und wenn etwas Wind
in die Bucht ſteht, laufen wir Gefahr, elendiglich zu ſtranden.
Nach einigen Tagen verholen wir uns denn auch in die ge⸗

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ſchütztere Nachbarbucht und vermooren dort. Hier werden
wir alſo Weihnachten feiern. Als der vierundzwanzigſte
Dezember herangekommen iſt, zieht feierlich ein beſonders
abgeteilter Trupp an Land, Weihnachtsbäume zu holen. Eine
kleine Kiefer muß unſere deutſche Tanne erſetzen. Aber ſie
erfüllt ihren Zweck vollkommen.
Der erſte Heiligabend im Kriege, fern der Heimat! Ganz
feierlich wird jedem zumute, und wohl noch nie klangen die
alten, lieben Lieder ſo voll und ſchön wie an dieſem Abend
tief unten im Feuerlande. Rührend hat die deutſche Kolonie
in Punta Arenas für uns geſorgt und mit allen Mitteln ver⸗
ſucht, uns ein „Weihnachten im Vaterlande“ vorzutäuſchen.
Auch ſonſt vergißt man uns nicht. Durch treue, wackere
Männer ſtehen wir mit der Außenwelt in Verbindung, und
mit Freude hören wir, wie unentwegt daran gearbeitet wird,
daß wir wieder in See gehen können. Geduldig fügen wir
uns in das Los zeitweiliger Tatenloſigkeit. Nur hin und
wieder fragen wir uns untereinander, ob wir überhaupt noch
einmal in Aktion treten werden, wenn die Armee mit raſchen
Siegen den Krieg beendet. Irgend etwas müſſen wir noch
ausrichten, ſchon als Zeichen treuen, ſteten Gedenkens an die
tapferen Kameraden von Falkland, die ſicher mit dem beruhi⸗
genden Gedanken in den Tod gingen, daß der entkommende
kleine Kreuzer ſchon dafür Sorge tragen werde, daß ihr und
ihres Geſchwaders Name weiterlebe in neuen Taten.
Da wird uns auch das baldige Eintreffen eines Dampfers
mit Kohlen und Proviant angekündigt. Endlich kommt alſo
die Erlöſung. Mit guten Hoffnungen treten wir ins neue
Jahr, das uns recht viel ſchöne Erfolge bringen ſoll. In
einer ſpaniſchen Zeitung finden wir einen längeren Artikel
über uns, überſchrieben „El mysterio del Dresden“. Aha,
wir ſind für die ganze Welt ſchon ein Spuk, ein geheimnis⸗
volles Weſen. Und mit Genugtuung leſen wir, daß die Ver⸗
ſicherungsprämien für überſeeiſche Frachten noch immer ſtei⸗
gen. Dagegen hilft auch nicht die tendenziöſe Meldung, der
auſtraliſche große Panzerkreuzer „Auſtralia“ habe uns bei
Kap Horn vernichtet. So etwas wirkt bei den Neutralen wohl
für wenige Tage, daß ſie getroſt mehr Waren gen England

fahren laſſen, dann aber merkt man die Abſicht, und man
wird verſtimmt. Andererſeits ſickert auch wieder durch, daß
der kleine engliſche Kreuzer „Briſtol“ ſich bei der gefahrvollen
Suche nach uns an „ſchwimmenden Steinen“ die Schrauben
beſchädigt habe. Wohl bekomm's! So helfen uns die freund⸗
lichen Riffe und Klippen bei unſerm Unternehmen als treue
Verbündete. Jawohl, John Bull, hier unten im Feuerlande
iſt die Navigation doch eine ſehr kitzlige Geſchichte und will
gründlich gelernt ſein. Mit dem Mund allein iſt es nicht
getan.
Eines Tages dampft ein großer, ſchöner Dampfer in
unſere Bucht, mit Kohlen und Proviant verſehen. Er legt
ſich in unſere Nähe und bildet jetzt die taktiſche Nummer zwei
in dem neuen Verbande. Kurz nach Kaiſers Geburtstag, der
gebührend feſtlich begangen wird, werden wir wieder in un⸗
ſerem Schlupfwinkel geſtört. Unſere leichte Rauchfahne hat
einem Otternfänger unſeren Liegeplatz verraten, und ſofort
kreuzt er ſich heran, das fremde Kriegsſchiff aus der Nähe
zu betrachten. Er entpuppt ſich als ein biederer Landsmann
aus dem bayeriſchen Hochlande, der ſchon ſeit mehreren Jah⸗
ren mit einigen Eingeborenen hier umherjagt. Notgedrun⸗
gen halten wir ihn einige Zeit feſt, bis alles für den neuen
Umzug geordnet iſt. Unſer neuer Freund fühlt ſich dabei
ganz wohl. Rauch⸗ und Eßwaren bekommt er in Hülle und
Fülle, und für das Verſprechen abſoluter Verſchwiegenheit
winkt ihm ſogar ein neues Großſegel, an dem unſer Segel⸗
macher bereits näht. Auf ſeine Jagdausflüge nimmt der brave
Bayer uns gern mit. Mit gut abgerichteten Hunden ſtellt
er der Fiſchotter und der etwas größeren Meerkatze nach,
deren Felle ihm hohen Gewinn eintragen. Die Köter ſuchen
an Land zwiſchen den Klippen umher, während das Boot
in bequemer Schußweite auf gleicher Höhe mitfährt. Wird
nun ſolch ein Fiſchräuber von ſeinem Ruheplätzchen aufgeſtö⸗
bert und ſucht das rettende Waſſer zu erreichen, wird er von
einem aufmerkſamen ſicheren Schützen leicht erlegt. Der
weibliche Anhang, den unſer neuer Freund mit ſich führt, iſt
alles andere als ſchön zu nennen, und die Schar halbwilder

Sprößlinge erinnert ſtark an die Nachkommenſchaft von Kal⸗
Die „Dresden“ im Geſchwader Spee 8

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mücken oder Botokuden. Zu bewundern iſt ohne Frage ihre
Ausdauer, mit der ſie ſtundenlang wie tot daſitzen und unſer
Schiff anſtarren. Für einen Gelehrten wäre es ja ganz inter⸗
eſſant, die augenblickliche Gehirntätigkeit ſo eines ſchwarzen
Wollkopfes zu ergründen. Eigentlich müßte man dieſe Feuer⸗
länder um ihr freies Daſein beneiden. Einen feſten Wohnort
kennen ſie nicht. Ihr Heim iſt ihr ärmliches Segelboot oder
eine leichte hütte aus Walfiſchbarten oder Seehundsfellen,
ſchnell aufgebaut und wieder niedergeriſſen. So ſtreifen ſie
ſeit Jahrhunderten hier umher. Inzucht und Alkohol werden
ſie bald von der Erde verſchwinden laſſen. Außerdem wird
ihr ſtarres Feſthalten an der von Urzeiten her überlieferten
Blutrache, die ſie mit tieriſcher Grauſamkeit ausüben, ihren
Niedergang beſchleunigen. Sie richten ſich ſelbſt zugrunde und
wiſſen es nicht.
Der Tag unſeres Umzuges iſt gekommen. Mit vielen
guten Wünſchen für weitere erfolgreiche Jagdfahrten und
beſten Empfehlungen an ſeine Damen, die uns leider nie die
Ehre ihres Beſuches machten, entlaſſen wir unſeren Freund.
Wir haben keine Sorge, er wird ſchon ſchweigen, und ſein
ſtumpfes Völkchen kann nichts verraten. Als er im Morgen⸗
dunſt verſchwunden iſt, ſchicken wir einen Taucher hinunter,
der feſtſtellen ſoll, ob vom Vorringsſchäkel abwärts die beiden
Ketten auch klar voneinander geblieben ſind. Ihm erſcheint
alles in ſchönſter Ordnung, und ſchon beginnen wir Voll⸗
dampf zu hieven. Merkwürdig, da ſteht aber viel Kraft auf
der Kette, und bereits Böſes ahnend erwarten wir den Vor⸗
ringsſchäkel. Ordnungsgemäß wird der eine Anker abgeſchä⸗
kelt und gelichtet. Aber er erſcheint nicht allein, ſondern
bringt einen großen Kettenklumpen mit hoch, an dem auch
der andere Anker friedlich baumelt. Auf der Brücke wartet
der Kommandant ſchon auf die „Klar“⸗Meldung, um mit den
Maſchinen angehen zu können, denn bei dem in die Bucht
ſetzenden Strom laufen wir Gefahr, irgendwo anzutreiben.
Und ausgerechnet jetzt dieſe böſe Panne! Es kann lange
dauern, ehe das Kettenknäuel entwirrt iſt. Schnell wird der
Reſerveanker klar gemacht, fallen gelaſſen und dann alle
Mann auf den gordiſchen Knoten losgegangen. Stunden an⸗

—VLLFVVVV—

— 115 —

geſtrengteſter Arbeit bringen alles wieder zurecht, und erleich⸗
tert verlaſſen wir mit unſeren Gefährten die alte, liebe, gaſt⸗
liche Stätte.
Der erſte Ankerplatz iſt wohl leidlich windgeſchützt, hat
aber nicht genug Raum zum Schwojen. So gehen wir denn
wieder mit der Dampfpinaſſe auf die Suche und finden end⸗
lich den gewünſchten Unterſchlupf. Dies wird unſer letzter
ſein. Denn von hier wollen wir nun endlich vorſtoßen gegen
den feindlichen Handel. Bald hebt eine neue tatenreiche Zeit
an, wohl als Entſchädigung für das aufreibende Warten zu
Anker. Jetzt gibt es auch wieder neuen Geſprächsſtoff in der
Meſſe. Jeder hat ſeinen eigenen guten Plan, eine ganz be⸗
ſondere Geſchichte. Wenn der Engländer das alles hören
würde!
Einige tauſend Meter vorgeſchoben, gewiſſermaßen als
Feldwache, liegt unſer braver Dampfer, der für abſehbare Zeit,
wie früher die „Baden“, unſer feſter Begleiter ſein wird. Wir
erwarten nur noch einige Nachrichten, dann geht es los.
Wieder wird unentwegt Holz und Waſſer gefahren, darin
haben wir jetzt allmählich Übung bekommen. Aber mit dem
dazu nötigen Werkzeug hapert es doch ſehr. Wir müſſen ſehr
vorſichtig ſein, daß keine Sägen mehr brechen. Die mit Bord⸗
mitteln aus gewöhnlichem Eiſen hergeſtellten erfordern die
doppelte Arbeitszeit und Kraft. Es wird — man merkt es
überall — hohe Zeit, daß wir den Holzfällerberuf an den
Nagel hängen und wieder Seefahrer werden. Dieſe Art
Landleben behagt uns nun doch nicht. Die Stimmung an
Bord iſt dementſprechend auch ſchon etwas gereizt. „Näch⸗
ſtens iſt der Krieg zu Ende,“ ſagt einer, „und wir haben das
Nachſehen!“ Nur Ruhe, wir kommen noch früh genug an
den Feind und müſſen dann wohl noch oft genug die Zähne
zuſammenbeißen, wenn wir, von der feindlichen Meute ge⸗
jagt, knapp ſind an Kohlen und Proviant. Unſer Komman⸗
dant wird ſchon wiſſen, wann es an der Zeit iſt. Aus ſeinen
ernſten, ſtets ſich gleichbleibenden Zügen iſt zwar nichts zu
entnehmen, aber jeder von uns fühlt, daß alles von ihm wohl⸗
durchdacht iſt. Daher auch bei der ganzen Beſatzung das un⸗
erſchütterliche, feſte Vertrauen zur Führung, die noch nie ver⸗
8*

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— 116 —

ſagte und jeder noch ſo verzwickten Lage Herr wurde! Und
es iſt auch einem jeden unter uns, als wolle uns das ernſte
Geſicht unſeres unvergleichlichen Führers ſagen: „Nur noch
ein Weilchen! Bald führe ich euch wieder an den Feind; denn
ich rechne auf euch und euren altbewährten Geiſt, euren
Mannesmut und eure Aufopferungsfreudigkeit! Einer für
alle, alle für einen!“
Am 14. Februar endlich erſcheint unſer treuer Bote
und bringt uns gute Kunde. Wir können auslaufen,
die Luft iſt rein. Wir gehen noch einmal am Dampfer längs⸗
ſeit, füllen die Bunker und halten auf die weſtliche Ausfahrt
zu, hinein in unſeren alten Jagdgrund, den Stillen Ozean.
Hinter uns verſchwindet, immer kleiner werdend, das kleine
Boot unſeres braven Führers, mit dem er uns zu helfen ſo
manches Mal unter Einſetzung ſeines Lebens den Stürmen
von Kap Horn getrotzt hat. Umlauert von engliſchen Spionen,
überlaufen von Agenten der feindlichen Regierungen, die ihm
ſo manchen gutgefüllten Beutel Gold unter die Naſe hielten,
ging er, die windige Geſellſchaft geringſchätzend, verlachend,
unbeirrt und aufrecht ſeinen Weg als deutſcher Mann. Was
er getan und geleiſtet hat, wird kaum jemals weiteren Schich⸗
ten bekannt werden. Sein Name darf nicht genannt werden,
um ihm ſein ohnehin ſchon hartes Leben nicht noch ſchwerer
zu machen. Gehäſſige Nachſtellungen ſollen ihm erſpart
bleiben. Wir aber werden ihn nie vergeſſen. Als Seemann
imponierte er uns durch ſein großes Können und durch ſeine
Unerſchrockenheit, als Menſch durch die Lauterkeit ſeines Cha⸗
rakters. Er hat uns glücklich wieder aus dem Felſengewirr
herausgebracht. Dort der weiße Punkt iſt ſein Großſegel.
Gute Fahrt auch weiter! Jetzt weiß ein jeder von uns, was
es heißt: „Hoch klingt das Lied vom braven Mann!“

Die letzte Priſe

Sechs Tage iſt S. M. S. „Dresden“ nun ſchon wieder
in Fahrt. Und noch immer haben wir keine Beute gemacht.
Hat die feindliche Schiffahrt doch aus irgendeiner Ecke Wind
davon bekommen, daß der Vogel wieder ausgeflogen iſt? Das
wäre dumm! Gleich am erſten Tage der Welt mit einer neuen
frechen Tat ins Geſicht zu ſpringen, wäre zu ſchön geweſen.
Jetzt fährt ſicherlich alles unter dem Geleit engliſcher Kreuzer
dicht unter der Küſte, jederzeit auf dem Sprung, bei einem
überraſchenden Angriff unſererſeits in die Hoheitsgewäſſer zu
flüchten. Unentwegt patrouillieren wir weiter. Was lange
währt wird gut! Unſeren Dampfer müſſen wir demnächſt
entlaſſen, um neue Vorräte zu holen. So wird denn noch
einmal auf offener See gekohlt. Die ſchweren, ſeetüchtigen
Brandungsboote des Lloyddampfers eignen ſich vorzüglich
zum Transport, und die brave Dampfpinaſſe muß wieder
einmal hergeben, was ſie nur kann. Es gelingt, an einem
Tage bis zur Dunkelheit die nötige Kohlenmenge überzu⸗
nehmen. Noch einmal fahren wir an unſerem alten Gefähr⸗
ten einſtiger gemeinſamer Feuerlandstage vorüber, kräftige
Hurras hallen von Schiff zu Schiff, und ſchnell entfernen wir
uns nach Norden, dem feindlichen Seglerweg einen Beſuch
abzuſtatten. Dort können wir die für uns ſo koſtbaren Koh⸗
len erbeuten, die von Auſtralien als Tauſchartikel für den
chileniſchen Salpeter herüberkommen. Auf dem beabſichtigten
Punkt angelangt, laſſen wir uns treiben, jedoch ſo, daß die
Maſchinen in kurzer Zeit klar ſein können. Aber ganz ver⸗
einſamt ſind wir auch hier auf dieſer endloſen Fläche nicht.

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— 118 —

Zahlloſe Albatroſſe leiſten uns bald Geſellſchaft, und es ge⸗
lingt auch hin und wieder, einen der gierigen Geſellen zu
fangen und an Deck zu zerren, wo er unbeholfen umherwat⸗
ſchelt, weil er durch ſeine langen Schwingen am Auffliegen
vom feſten Boden gehindert wird. Nachdem er durch ſeine
plumpen Bewegungen eine Zeitlang zur Unterhaltung bei⸗
getragen hat, wird er zur Belohnung wieder ſeinem Elemente
übergeben. Iſt er dann im Waſſer, dann geht er nicht gleich
auf und davon, ſondern beteiligt ſich vielmehr, nachdem er
ſich ſchnell von ſeinem Schrecken erholt hat, an der Katzbal⸗
gerei um über Bord geworfene Brocken, Futterneid!
Auch ſonſt gibt es genügend Kurzweil! Unſer längſt
„außer Dienſt“ geſtellter Tontaubenapparat wird wieder aus
der Laſt hervorgeſucht, mit viel Geſchick ausgeflickt und an
der Reling befeſtigt. Der Schützenverein, gebildet von den
altbewährten Jägern unter uns, tritt an, und das große
Preisſchießen beginnt. Munition haben wir noch in Hülle
und Fülle, nur die Gewehre haben mit der Zeit ein wenig
gelitten und tragen ehrenvolle Narben von Wunden, die der
Mechaniker und Büchſenmacher gut zu heilen wußte. Die
Knallerei nimmt erſt ein Ende, als der Vorrat von Tontauben
erſchöpft iſt, und, mit dem Ergebnis zufrieden, verſchwinden
die wackeren Schützen unter Deck, den König zu feiern. Der
Doppelkopf und die allabendlichen Vorträge des gemiſchten
Männerchors ſind auch wieder zu Ehren gekommen. Die
Seefahrt hat, wie eine Badereiſe, erfriſchend und belebend
gewirkt. Hin und wieder gehen wir auch etwas näher an
die Küſte heran, immer noch in der Hoffnung, einen ſorg⸗
los dahinbummelnden, engliſchen Trampdampfer zu greifen.
Dann werden die Zeitungen wieder zetern: „El mysterio
del ‚Dresden'“, „Das Geſpenſterſchiff iſt wieder in Fahrt an
der Weſtküſte“, „Rette ſich, wer kann“.
Endlich, nach langem Warten, meldet eines Tages unſer
Ausguck ein Fahrzeug, das weit am Horizont nur eben zu
ſehen iſt. Der dort oben hat gute Augen und recht gut auf⸗
gepaßt. Die als Belohnung ausgeſetzte Wurſt iſt ihm ſicher.
Sofort halten wir auf den einſamen Wanderer zu, der ſich
bald als anſehnliche Dreimaſtbark entpuppt. Bis an die

. — 119 —

„Halskrauſe“ vollgepackt, zieht er, bei einer leichten Südweſt⸗
briſe am Winde liegend, gemächlich gen Weſten. Der kommt
alſo von Chile und kreuzt nun nach dem Kap Horn. Da hißt
er ſtolz die engliſchen Farben, weil er uns wegen unſerer
dunkelgrauen Kriegsbemalung für einen Landsmann hält.
Als aber mit dem Befehl zum Beidrehen unſere Flagge hoch⸗
geht, iſt er ſo ſtarr, daß er vor Schreck gar nichts veranlaßt.
Die nochmalige, energiſche Aufforderung, ſich auf den Wind
zu legen, löſt ihn aus ſeiner Erſtarrung, und bald liegt er,
wie ihm befohlen. Unſer Priſenkommando ſteigt an Bord der
engliſchen Bark „Conway Caſtle“, die mit Gerſte von Valpa⸗
raiſo nach Liverpool unterwegs iſt. Sie iſt uns verfallen!
Ehe ſie verſenkt wird, nehmen wir fürſorglich die Beſatzung
mit ihrem perſönlichen Hab und Gut zu uns an Bord, wo ſie
ſich unter der Hütte häuslich einrichtet. Verproviantiert für
viele Monate, kann uns der Segler die köſtlichſten Dinge ab⸗
geben, die wir ſo nötig haben und ſo lange entbehrten. In
zahlreichen geräumigen Büchſen wandert gute Butter zu uns
herüber, begleitet von einigen Steinkrügen feinſter, würziger,
engliſcher „Mixed Pickles“. Unſer rühriger Bootsmann findet
manch gute Leine, manch feſtgedrehtes Stahlende und an⸗
dere Sachen, an denen wir arm ſind und die dringend ge⸗
braucht werden.
Gegen abend iſt die Umſchiffung beendet, nachdem unſer
Schwein noch zu guter Letzt zwei ſchwarze Kameraden erhalten
hat, die ängſtlich qguiekend wohl den baldigen Untergang des
Schiffes ahnten und ſich ſo noch rechtzeitig bemerkbar mach⸗
ten. Unſere kleine „Hexe“, die Hündin aus Punta Arenas,
fährt ihnen zunächſt einmal mit giftigem Gekläff in die
Keulen, empört über die unverſchämten Eindringlinge. Als
aber das eine ſie ärgerlich mit dem Rüſſel gegen den Hänge⸗
mattskaſten ſtößt, verläßt ſie jammernd die unwirtliche
Gegend.
Eine leichte ſchwarze Wolke zieht von der „Conway Caſtle“
leewärts. Langſam geht das ſchöne Schiff, auf dem noch alle
Segel bis hinauf in die „Royals“ ſtehen, mit dem Bug tiefer
und tiefer. Jetzt taucht der Klüverbaum ins Waſſer, ein
leichtes Rauſchen iſt zu hören, und ſchnell verſchwindet der

— 120 —

ſtolze Segler unter der Oberfläche. Langſam geht die „Dres⸗
den“ wieder auf den alten Punkt, legt ſich wie ein zum
Senunge bereiter Tiger auf die Lauer und wartet auf neue
eute.
Vorteilhaft iſt für uns, daß wir einen Segler und keinen
Dampfer faßten. Dieſer wäre bald in einem der Zwiſchen⸗
häfen, die er noch vor der endgültigen Überfahrt nach Eng⸗
land anläuft, überfällig geworden. Man hätte uns ſofort in
Verdacht gehabt und auch berechnen können, wo wir ihn etwa
faßten. Der Segler aber läuft direkt nach England, wozu
er mehrere Monate braucht. Dann weiß man immer noch
nicht, wo ihn ſein Schickſal ereilt hat.
Von der Beſatzung, die wir nun als Paſſagiere an Bord
haben, erfahren wir allerhand. Der Kapitän iſt zunächſt dar⸗
über ſehr aufgebracht, daß ihm von ſeinem Reichsvertreter
in Valparaiſo die beruhigende Verſicherung gegeben wurde,
er könne unbeſorgt fahren. Die „Dresden“ ſei längſt ver⸗
nichtet, und der Weg von allen Gefahren frei. Nun habe er
kaum die Naſe in See geſteckt, da habe ihn es auch ſchon ge⸗
haſcht. Ganz neu ſei ſein Schiff ausgerüſtet worden für dieſe
große Fahrt.
Er iſt doch ſehr geknickt, hält ſeine Leute aber gut im
Trimm. Jeden Morgen achtet er darauf, daß ſie ſich ordent⸗
lich waſchen und ſauber im Zeug halten, keinen Zank unter
ſich aufkommen laſſen und unſeren Schiffsbetrieb in keiner
Weiſe ſtören. Ein origineller Kerl iſt der Zimmermann, ein
altes, verwittertes Männchen, das ſtillvergnügt ſein Pfeifchen
raucht und ſtundenlang in das vorbeigleitende Waſſer ſtieren
kann, ohne ſich zu rühren oder an ſeine umſtehenden Kame⸗
raden ein Wort zu richten. Mit Mühe preſſe ich aus ihm
heraus, daß er ſchon ſein ganzes Leben lang auf Segelſchiffen
gefahren iſt und manchen Schiffbruch miterlebt hat. Aber ſo
einfach bei ruhigem Wetter den Segler zu verlieren, meint
er traurig, wolle ihm nicht in den Kopf. Außerdem habe er
noch an den Ladeluken und der Steuerbordreling vorn auf
der Höhe der Kombüſe gearbeitet, und die Arbeit nun ſo
liegen laſſen müſſen. Das Werkzeug ſei auch nicht ordnungs⸗
mäßig verſtaut. Von Jahr zu Jahr werde die Welt ver⸗

drehter, und damit hüllt er ſich in eine dicke Rauchwolke, ſelbſt
erſtaunt über den ungewohnten Aufwand an Worten. Neben
ihm ſteht der Erſte Steuermann, an Jahren ſeinem Freunde
ſicher nicht viel nachgebend. Er ſchüttelt noch immer den Kopf
und murmelt hin und wieder: „sSuch is sailors life“
(So iſt das Seemannsleben) und hat für jedes gedankenſchwere
Kopfnicken des Zimmermanns nur immer dasſelbe „Ves“.
Die übrige Geſellſchaft ſchläft den ganzen Tag, froh, jeder Ar⸗
beit enthoben zu ſein. Sie rührt der Untergang ihres Schif⸗
fes nicht, wenn ſie nur lebend wieder an Land kommt. Die
Nachfrage nach Seeleuten iſt groß und die Bezahlung recht
anſehnlich. Die mit jedem Segelſchiff unzertrennlichen Ge⸗
ſchöpfe, den Hund und die Katze, haben die Leute getreulich
mitgenommen. Der Köter liegt laut ſchnarchend auf dem
weichen Kleiderſchrank eines Matroſen, während die Katze
leiſe ſchnurrend vorn unter Back auf einem Mannſchaftsſpind
ihr Mittagsſchläſchen hält. Wenn wir alle dieſe unnützen
Eſſer nur erſt wieder los wären! Außerdem ſind ſie bei
einem ſtets in den Bereich der Möglichkeit zu ziehenden Ge⸗
fechte eine läſtige Beigabe. Hoffentlich treffen wir irgendein
neutrales Fahrzeug, dem wir unſere „Badegäſte“ aufhalſen
können. Sonſt müſſen wir ſo lange warten, bis einer unſerer
Dampfer wieder da iſt, ſie uns abzunehmen. Für den 8. März
iſt ſchon ein Treffpunkt mit zwei Trabanten verabredet.
Der eine iſt uns beſonders wertvoll, da er außer einer be⸗
trächtlichen Menge Kohlen das langerſehnte Material für
unſere Maſchine bringt. Wenn er uns glücklich erreicht und
nicht vorher abgefangen wird, können wir uns glänzend aus⸗
rüſten und zur Durchführung ſelbſt der kühnſten Unterneh⸗
mungen ſchreiten. Entweder wir brechen mit dem alten An⸗
griffsgeiſte des Kreuzergeſchwaders nach der Heimat durch
oder treten das Erbe der ruhmreichen „Emden“ an und tau⸗
chen plötzlich an den Küſten der oſtaſiatiſchen Gewäſſer auf.
Nach weiteren acht Tagen ſichten wir eines Nachts einen
Segler, der Kurs auf die chileniſche Küſte hält. Wir ſetzen
uns hinter ihn, beleuchten mit dem Scheinwerfer ſein Heck
und fordern ihn auf, ſeine Farben zu ſetzen. Doch erſt bei
Hellwerden erkennen wir nähere Einzelheiten. Es iſt der

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peruaniſche Segler „Lorton“, der nach Callao, Peru, will
und in Ballaſt fährt. Hier bietet ſich eine gute Gelegenheit,
unſere engliſchen Gäſte loszuwerden. Unſer Priſenkommando
geht bei ihm an Bord und bringt den Kapitän mit zurück,
einen Deutſchen, der ſich gern bereit erklärt, die Engländer
mitzunehmen.
Die Beſatzung des Peruaners iſt weniger vertrauen⸗
erweckend. Der Abſchaum aller Nationen ſcheint ſich hier zu
löblichem Tun zuſammengefunden zu haben. Gar wild ſehen
die Burſchen aus, aber der ruhige, heitere Blick des Kapitäns
ſagt uns, daß er die Geſellſchaft ſchon zu regieren weiß, wenn
auch nicht nur mit guten Worten. Unſere Gefangenen freuen
ſich, daß ihnen die Freiheit winkt, und emſig packen ſie ihre
Habſeligkeiten zuſammen. Den Hund wollen ſie uns durchaus
laſſen. Selbſtverſtändlich lehnen wir das engliſche Geſchenk
ab. Aber aus den Abſchiedsworten des Kapitäns der „Conwy
Caſtle“, die er an unſeren Erſten Offizier richtet, iſt zu ent⸗
nehmen, daß er erſtaunt und gerührt zugleich iſt über die un⸗
erwartet gute Behandlung. Schon ſind alle im Kutter, der ſie
hinüberbringen ſoll. Man wartet nur noch auf den Hund
und die Katze. Dieſe iſt nicht zu finden, alles Suchen iſt er⸗
gebnislos. Die Hündin aber iſt plötzlich Mutter von vier
Hündchen geworden, die durch ihr ängſtliches Gewinſel den
Geburtsort verraten. Eine Kiſte, ſchnell mit ſchönem, weichem
Polſter verſehen, nimmt die junge Mutter mit ihrer Kinder⸗
ſchar auf und wandert in das Boot, das ſofort abſetzt. Da
erhebt ſich plötzlich der engliſche Kapitän, redet einige für uns
nicht zu verſtehende Worte und ſchließt mit folgender Auffor⸗
derung an ſeine Leute: „Three cheers for the ‚Dresden'!“
(Drei Hurras für die „Dresden“!), und feſt und freudig klingen
die drei engliſchen, langgezogenen Hipp, Hipp, Hurra zu uns
herüber.
Schnell ſind die Engländer auf der „Lorton“ abgeſetzt,
unſer Kutter kommt zurück, wird eingeſetzt, und langſam dreht
die „Dresden“ nach Norden ab, während der Peruaner nach
Oſten fährt. Da ſteigt bei ihm ein Signal hoch: „Ich wünſche
Ihnen eine glückliche Reiſe!“, vom engliſchen Kapitän ſelbſt
gehißt. Faſt klingt es wie Ironie, denn die Tage der „Dres⸗

den“ ſind gezählt. Noch lange ſehen wir den mit mäßigem
Winde oſtwärts ſteuernden Segler, bis ſeine Umriſſe allmäh⸗
lich im Dunſt des aufkommenden unſichtigen Wetters ver⸗
ſchwimmen. Es iſt der 7. März 1915. Morgen nachmittag
gegen ſechs Uhr treffen wir mit unſeren ſo heißerſehnten
Dampfern zuſammen. Wird alles den gewünſchten Verlauf
nehmen? Es ſind genau drei Monate ſeit dem ſchweren Tage
von Falkland verfloſſen.
Der Morgen des nächſten Tages verbietet uns durch
ſeinen dichten Nebel jede Fernſicht. Die Dampfer werden uns
aber ſchon finden. Durch unſere Funkentelegraphie haben
wir ſie bereits an der „Strippe“. Der eine iſt ſogar nur
noch ſechzig Seemeilen ab, und ſo treffen wir freudig alle
Vorbereitungen, um noch am Spätnachmittage mit der Über⸗
nahme von Proviant und Material beginnen zu können.
Niemand denkt auch nur an den böſen Feind. Wie ſollte der
auch hierher kommen! Wir liegen ungefähr vierhundert See⸗
meilen weſtwärts der Küſte irgendwo im Stillen Ozean. Da
müßte der Engländer ſchon ausgezeichnete Spione haben, um
unſeren Standort herauszubekommen, oder der blinde Zufall
ihm helfen, daß er ganz zufällig auf uns zutappt. Und nun
noch der Nebel! Beſſer konnte es gar nicht kommen. An der
Mittagstafel iſt denn auch alles luſtig und guter Dinge.
Heute nachmittag ſtopfen wir uns ordentlich mit allen ſchönen
und nützlichen Sachen voll und machen uns auf die Strümpfe.
Dann, Engländer, ſuche nur weiter! Wir werden dir noch
manche ſchlafloſe Nacht bereiten. Der fliegende Holländer hat
einen würdigen Nebenbuhler bekommen.
Da ſtürzt gegen drei Uhr nachmittags Leutnant Böker
durch das Achterſchiff: „Verdächtiges Fahrzeug, anſcheinend
ein engliſcher Kreuzer, an Steuerbord, zwei Strich achterlich
als querab in Sicht!“ Nanu? Wie kommt der denn aus⸗
gerechnet auf unſeren verabredeten Treffpunkt? „Klar
Schiff zum Gefecht! Dampf auf in allen Keſſeln!“
Im Nu iſt alles auf den Gefechtsſtationen und ſtarrt zu
dem unheimlichen Kunden hinüber, der in weiter Ferne nach
Süden ſteuert. Noch hat er uns nicht geſehen, aber jetzt, wo
wir abdrehen, bemerkt er uns und hält auf uns zu. Wer

124 —

mag es ſein? Drei Schornſteine ſind auszumachen. Es wird
der chileniſche Panzerkreuzer „O Higgins“ ſein, der hier eine
ſeiner Übungsfahrten macht und ſich nun zwecks Belehrung
ſeiner Beſatzung den fremden Kreuzer etwas aus der Nähe
anſehen will. Aber jetzt, wo der Nebel ganz fort iſt und die
Sonne ſogar etwas durchdringen kann, ſieht der Kunde wie
ein alter Bekannter, die „Monmouth“, aus. Für alle Fälle
erſt einmal den bereits geringer werdenden Abſtand halten.
Wenn er mit Macht folgt, ſind wir ja im Bilde. Hätten wir
doch erſt Dampf auf für höchſte Maſchinenleiſtung!
Der vermutliche Gegner iſt uns weit überlegen und wird
mit uns bald reinen Tiſch gemacht haben. Meine braven
. Entfernungsmeſſer haben ſich ſchon auf ihn eingeſpielt und
melden alle fünf Minuten die jeweilige Entfernung, und
jetzt geht am vorderen Maſt unſeres Verfolgers eine Flagge
hoch, der „Union Jack“, . . . alſo doch ein Engländer! Das
iſt ja eine feine Beſcherung, und dabei kommt der feindliche
Kreuzer noch immer langſam auf. Gleich wird er mit ſeinen
15⸗Zentimetern das Einſchießen beginnen, und dann müſſen
wir das Gefecht annehmen, wenn wir uns nicht, ohne ſelbſt
einen Schuß gelöſt zu haben, wie einen Haſen abſchießen
laſſen wollen. Merkwürdig, er ſchießt nicht. Die Erklärung
hierfür iſt auch nicht ſchwer. Wir fahren genau im grellen
Scheine der untergehenden Sonne, die den Engländer derart
blendet, daß ſeine Entfernungsmeſſer unmöglich eine brauch⸗
bar Entfernung feſtnaglen und ſeine Geſchützführer einen
genauen Abkommpunkt finden können. Wir dagegen ſehen
den Feind ganz klar, ſelbſt ſeine Bugwelle hebt ſich ſchön weiß
ab. Langſam können wir mit den Umdrehungen höher gehen,
und nach / halbſtündiger, quälender Wartezeit haben wir die
Höchſtzahl. So, Freundchen, nun kann der Wettlauf be⸗
ginnen. Schmiere deine Lager gut, daß ſie dir nicht warm
werden, denn du wirſt mächtig laufen müſſen, wir haben
ſchnelle Beine!
Nun wird der Abſtand auch größer, und bald ſind wir
außer Schußweite. Aber wohin ſoll denn die Jagd gehen?
Wir laufen auf nordweſtlichem Kurſe in die unermeßliche
Weite des Stillen Ozeans hinein. Zu unſerem Unglück ſtand

1.
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14

der Gegner beim Inſichtkommen ja zwiſchen uns und der
chileniſchen Küſte. Wenige Minuten ſpäter hätten wir ihn
achteraus gehabt und den Schutz der Hoheitsgewäſſer er⸗
reichen können. Von den Dampfern ſind wir ſowieſo abge⸗
drängt. Mit dem geringen Kohlenvorrat können wir keine
großen Sprünge mehr machen, aber wenigſtens Schiff und
Beſatzung dem Reiche erhalten. Nun werden wir immer
weiter in die Einöde gejagt und können günſtigenfalls nach
der Inſelgruppe Juan Fernandez gelangen, wo wir im ein⸗
ſamen Hafen das Kriegsende abwarten müſſen. Die Aus⸗
ſichten für die Zukunft ſind alſo nicht ſehr roſig, aber was
hilft's? Wir haben getan, was wir konnten. Die dumme
Frage der Ergänzung von Kohlen und Material läßt eben
die beſten und kühnſten Pläne elendiglich ſcheitern. Und bei
einem Kampfe mit dem engliſchen Panzerkreuzer werden wir
keine Lorbeeren ernten. Nur erſt mal die Dampfer warnen,
daß ſie dem Feinde nicht als willkommene Beute direkt in
die geöffneten Arme laufen. Sie erhalten den Befehl, auf
kürzeſtem und ſchnellſtem Wege irgendeinen neutralen Hafen
anzulaufen. Uns können ſie nichts mehr nützen. Sie hören
die Warnung noch rechtzeitig und kommen glücklich nach
Chile bezw. Peru durch, obgleich der Feind um ihre An⸗
weſenheit weiß und ſeine Hilfskreuzer auf die Suche nach
ihnen ausſendet.
Wir entfernen uns immer mehr von dem Verfolger — es
iſt die „Kent“ — und in ohnmächtiger Wut darüber, daß ihm
das endlich geſtellte, ſeltene Wild doch noch durch das Garn
geht, zetert er mit ſeiner Funkentelegraphie nach Unter⸗
ſtützung durch ſeine leichten Kreuzer. Aber unſere Funken⸗
bude iſt gut auf dem Poſten und knattert ihm ſo wirkſam
dazwiſchen, daß er keine Befehle durchbekommt. Bis zum
Abend geht die Jagd auf nordweſtlichem Kurs weiter. Der
Gegner ſackt ſchon unter den Horizont, und als die Dunkelheit
ſich zwiſchen ihn und uns legt, drehen wir nach Nordoſten auf
Juan Fernandez zu. Möglich iſt, daß wir gegen elf Uhr
abends noch einmal mit dem Feinde zuſammenſtoßen, wenn
er unſere Abſicht ahnt und uns den Weg verlegt. Um die
erwähnte Stunde ſchneiden ſich unſere beiden Kurslinien.

— 126 –— .

Dann geht es um Sein oder Nichtſein. Durch müſſen wir auf
jeden Fall. Wir bleiben aber unbehelligt und dampfen mit
der alten, hohen Fahrt auf Mas a Tierra, der öſtlichen Inſel⸗
gruppe der Juan Fernandez-Inſeln zu, wo wir in der Cum⸗
berland⸗Bai zu Anker gehen wollen. Eine ſchwere, bange
Nacht; keiner weicht von ſeinem Poſten, bis es im Oſten zu
tagen beginnt.
Im Morgengrauen des nächſten Tages, es iſt ein Mon⸗
tag, ſehen wir gegen ſechs Uhr die ſchroffen Felſen von Mas
a Tierra am Horizont auftauchen, die Südweſtecke jener Inſel,
auf der einſt der ſagenhafte Robinſon Cruſoe ſein Einſiedler⸗
leben führte. Lauert dort vielleicht, hinter einer Huk verbor⸗
gen, der Feind, um uns dicht vor dem ſchützenden Hafen zum
ungleichen Kampfe zu ſtellen? Noch zwei Stunden, dann ſind
wir in Sicherheit unter dem Schutze der neutralen Landes⸗
flagge am Ende unſerer monatelangen Irrfahrten. Und
wir kommen durch.

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Auf der Robinſon⸗Inſ el

Gegen acht Uhr laufen wir in die Cumberland⸗Bai ein
und laſſen etwa vierhundert Meter vom Lande auf ſechzig
Meter Waſſer den Anker fallen, bereit, mit den chileniſchen
Behörden über alles weitere zu verhandeln. Ein Präfekt reſi⸗
diert ja auf dieſem einſamen Eiland. Man ſieht es an der
großen Flagge, die vor einem der niedlichen Häuſer weht. Er
wird wohl bald an Bord erſcheinen und ein Machtwort ſpre⸗
chen, dem wir uns über kurz oder lang fügen müſſen.
Zunächſt umſchwärmen nur die Fiſcher von Mas a Tierra
mit ihren ſchmalen, langen Booten das ihnen fremde Kriegs⸗
ſchiff mit großem Wortſchwall und heftigen Gliederverren⸗
kungen, Früchte, Fiſche und beſonders die ſchmackhaften
Languſten feilbietend. Die Meſſevorſtände greifen freudig in
den Säckel und erſtehen für wenig Geld manch ſchmackhafte Ab⸗
wechſlung für ihre ſtets hungrigen Meſſemitglieder. Auch
ein einfacher deutſcher Bauer ſtellt ſich vor und ſchließt einen
Vertrag zur Lieferung von Kartoffeln und Fleiſch ab. Für
das leibliche Wohl der Beſatzung iſt alſo reichlich geſorgt, nur
Kohlen können uns nicht geliefert werden, und damit iſt unſer
Schickſal beſiegelt. Ein kläglicher Reſt von etwa fünfzig Ton⸗
nen liegt noch in den Bunkern, und wenn recht ſorgfältig ge⸗
fegt wird, werden wohl noch einige Körbe voll dazu kommen.
An Erzeugung von Dampf für die Heizung und zum Treiben
der Dynamomaſchinen iſt nicht zu denken. Wer weiß, wie
lange wir hier noch liegen müſſen. Hauptſache iſt doch, daß
die Köche Feuer unterm Herd haben.
So ſitzen wir denn abends auch in der Meſſe beim
Scheine mattleuchtender Kerzen, was uns aber nicht im ge⸗

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ringſten abhält, in altgewohnter Weiſe unſere Geſangabende
abzuhalten. Die gute Stimmung darf auf keinen Fall ver⸗
lorengehen, ſonſt können wir von vornherein einpacken.
Nicht grübeln über Dinge, die nicht mehr zu ändern ſind. Ge⸗
ſund und friſch an Körper und Geiſt wollen wir uns erhalten;
das Vaterland braucht nach dem Kriege geſunde Männer nur
zu ſehr. Bald werden wir wohl auch Poſt aus der Heimat
erhalten. Das hilft ſchon viel. Dann kommen wir von ſelbſt
auf andere Gedanken.
Am Nachmittag kommt in Geſtalt des chileniſchen Prä⸗
fekten hoher Bordbeſuch. Unſer ſprachgewandter Adjutant
vermittelt ſchnell und ſicher zwiſchen dem chileniſchen Regie⸗
rungsvertreter und unſerem Kommandanten. Es iſt auch alles
ſo, wie wir es erwarten mußten. Nach vierundzwanzig Stun⸗
den haben wir nach bekannter internationaler Abmachung
den Hafen zu verlaſſen oder werden interniert. Aber wir
ſind ja gar nicht ſeetüchtig! Wie ſollen wir uns ohne Kohlen
fortbewegen? Außerdem ſtöhnt unſere Maſchinenanlage emp⸗
findlich und hat an vielen edlen Teilen das Reißen alters⸗
ſchwacher Leute oder ſonſtige ſtörende Schmerzen, und für
dieſen Fall ſieht die internationale Abmachung doch eine be⸗
ſondere Behandlung fremder, am Kriege beteiligter Fahrzeuge
in neutralen Häfen vor! In keinem Gefechte haben wir
irgendwelche Beſchädigungen erlitten, die uns zum Einlaufen
zwangen. Der Chilene zuckt die Achſel und erklärt, er müſſe
erſt nähere Anweiſung von ſeiner Regierung in Santiago ein⸗
holen. Dies ſei ein beſonders kitzliger Fall. Er ſieht ja auch
ſelbſt ein, daß er uns ohne Kohlen nicht hinausjagen kann.
Wir bieten ihm unſere Funkentelegraphie an, damit er ſein
Anliegen ſchnell an ſeine Behörde übermitteln kann. Dann
wird er in einem Tage Antwort haben, und die Sache iſt ge⸗
klärt. Er hat aber keinen Code, nach dem er ſeinen Bericht
chiffrieren könnte. Eine ſchnelle Dampferverbindung gibt es
auch nicht, nur ein armſeliger Motorſegler ſchleicht einmal in
der Woche zur fernen Weſtküſte. Alſo verhandeln wir zu⸗
nächſt einmal ſo weiter. Wir ſchreiben einen Brief an unſeren
Geſandten und er einen an ſeine zuſtändige Stelle, und dieſe
beiden Schreiben nimmt das Schiffchen denn heute abend mit.

Nach einer Woche kann Antwort hier ſein. Bis dahin heißt
es, ſich in Geduld faſſen. Beide Parteien trennen ſich in
voller Freundſchaft, wobei der Präfekt nicht unterläßt, uns
feierlich zu verſichern, daß wir unter ſeinem Schutze gegen
jeden feindlichen Angriff unbedingt ſicher ſind. Er wird ſeine
Hand über uns halten, und kein Engländer wird wagen, die
geheiligten chileniſchen Hoheitsgewäſſer mißachtend, uns ein
Leid anzutun.
Nun haben wir einige Zeit Ruhe. Friſchwaſſer wird in
altbewährter Weiſe mit der Ruderpinaſſe von Land geholt
und auch ſonſt die Zeit ausgenutzt, das Schiff mit allem Nöti⸗
gen zu verſehen und auf die alte Höhe zu bringen. Für die
eine lahme Ventilationsmaſchine, die während der letzten for⸗
zierten Fahrt, nur auf einem Beine humpelnd, treulich mit⸗
gearbeitet hat, gibt es kein Heilmittel.
Für die Beſatzung kommen einige ſchöne Tage. Divi⸗
ſionsweiſe machen ſie unter Führung ihrer Offiziere weite
Spaziergänge, um ſich einmal ordentlich auszulaufen. In
ſchönem, weißem Tropenanzug ziehen ſie ſingend durch die
märchenhafte Inſel, die ſie aus den bunten Büchern ihrer
Kinderzeit kennen, das Eiland des Robinſon Cruſoe. Steil
ſteigt ſie aus dem unermeßlichen Stillen Ozean empor und
ſtreckt ihre zackigen Bergſpitzen bis in die Wolken. Dicht be⸗
waldet bietet ſie jedem wahren Naturfreunde einen über⸗
wältigenden Anblick durch ihre wilde Schönheit. Die Lan⸗
dungsſtelle iſt nur für Boote geeignet, alle größeren Fahr⸗
zeuge müſſen weiter draußen vor Anker gehen. Auf ſchwan⸗
kendem Steg erreicht man den feſten Boden und ſieht eine
kleine Anſiedlung vor ſich aus etwa vierzig Häuſern, die
ſich an die Faktorei ſchmiegen, die, nahe dem Waſſer liegend,
mit gutem Gewinn die leckeren Languſten einkocht und ver⸗
ſchickt. Neugierig ſtehen die Bewohner am Strande und
betrachten kopfſchüttelnd die fremden Gäſte, die wißbegierig
das Inſelchen durchſtreifen und faſt vor jedem Baum bewun⸗
dernd ſtehenbleiben. Sie ſelbſt ſind ja nie von hier fort⸗
gekommen und haben daher auch kein Auge mehr für die
Schönheit ihrer Heimat.
Dicht hinter der Anſiedlung erhebt ſich ein Sandhügel,

Die „Dresden“ im Geſchwader Spee 9
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in deſſen härtere Tonſchichten jene Höhlen eingegraben ſind,
in denen Robinſon gewohnt haben ſoll. Sie ſind etwa dreißig
Meter tief, groß und geräumig und durch Zwiſchengänge
miteinander verbunden. Wozu ſie in Wirklichkeit einmal ge⸗
dient haben, iſt ſchwer zu ſagen. Vielleicht waren ſie Vor⸗
rats⸗ oder Waffenkammern für die ſpaniſche Beſatzung, die
hier einſt gehauſt hat, und aus deren Zeiten noch die Fort⸗
reſte ſind, die dicht über den wildüberwachſenen Höhlen eine
gut durchdachte Befeſtigungsanlage erkennen laſſen. Mühſam
erklimmen wir den Berggrat, um an der Gedenktafel Robin⸗
ſons ein Ruheſtündchen zu verplaudern. Ein ſchmaler, in den
Felſen eingehauener Weg führt durch dichtes Grün hinauf.
In allen Farben leuchtende Kolibris huſchen wie bunte
Schmetterlinge von Blüte zu Blüte, ein mächtiger Habicht
zieht in mäßiger Höhe ſeine Kreiſe, ſcharf auslugend nach den
blauſchwarzen Tauben, die im dichten Gebüſch „volle Deckung“
nehmen. Auf dem fernen ſcharfen Grat dort oben klettert
eine wilde Ziege umher, in luftiger Höhe vor allen Nach⸗
ſtellungen ſicher.
Endlich haben wir die Tafel erreicht, auf der in ſchlichten
Worten zu leſen iſt, daß tatſächlich ein Robinſon gelebt hat.
Von der meuternden Beſatzung ſeines Schiffes einſt hier ab⸗
geſetzt, hat Miſter Seelkirk vier Jahre auf der Inſel gehauſt,
bis ein engliſches Kanonenboot ihn endlich erlöſte. Die lange,
unfreiwillige Verbannung hat er dann ſchriftlich niedergelegt
und in der abenteuerlichen Weiſe ausgeſchmückt, wie wir ſie
kennen.
Es ruht ſich gut hier oben. Rechts unten liegt das Dörf⸗
chen mit der ſtillen Bucht, links bricht ſich an dem Felſen⸗
gewirr der vorgelagerten kleinen Inſel Santa Clara die lange
Dünung des Stillen Ozeans: „Und es wallet und ſiedet und
brauſet und ziſcht!“ Vier Wochen möchte wohl ein jeder ein⸗
mal hier in erfriſchendem Nichtstun ausruhen, ein Robinſon
ohne die Sorgen des Alltags der lärmenden ziviliſierten Welt.
Kinderträume hat das Schickſal in Erfüllung gehen laſſen.
Mit heißen Wangen und leuchtenden Augen ſaß man einſt in
einer verſchwiegenen Ecke über dem Buch und begleitete in
Gedanken den Verbannten auf ſeinen alltäglichen Jagdaus⸗

flügen, grub mit ihm ſeine Behauſung, die Söhle, und fiſchte
mühſam dort unten in der Bucht mit ärmlichem Fanggerät.
Das Leben verwiſchte mit ſeinen grellen Bildern die damaligen
Eindrücke, führte einen hinaus an die heiße Küſte Mexikos
und ließ einen endlich ſtranden auf . . . Mas a Tierra.
Wann werden die Maſtſpitzen eines chileniſchen Kriegsſchiffes
auftauchen, das uns auf Befehl ſeiner Regierung zur Untätig⸗
keit verurteilen wird? Wann kommen die Engländer, um
ſich draußen vorzulegen, daß ihnen der Vogel nicht noch ein⸗
mal entwiſcht? Wo mag die Geſellſchaft geblieben ſein?
Suchen ſie uns etwa bei der Nachbarinſel? Ein Britenkreuzer
funkt dem Kommandanten der „Kent“ offen ſeine Glück⸗
wünſche, daß er uns gefunden hat, hocherfreut, daß ſich die
große Schar koſtſpieliger Agenten endlich bezahlt gemacht hat.
In wohligem Nichtstun verſtreicht die Woche. Eines
Morgens fehlen vier liebe Geſichter in der alten Kriegerrunde.
Die Glücklichen dürfen, da der Krieg ja für uns beendet iſt,
die Reiſe nach der Heimat antreten, ehe eine genaue Be⸗
ſatzungsliſte der internierten Regierung übergeben wird. Es
ſind unſere Beſten, die den langen, ſchwierigen Weg gehen
wollen, nur um weiter mitzuhelfen an dem ſchwerſten Kampfe
der Nation. Alſo gute Fahrt und tauſend Grüße der Heimat!
Die trauernden Hinterbliebenen rücken nun etwas mehr zu⸗
ſammen, es kommt eine harte, nervenzerrüttende Zeit. Alſo
auch weiter treu zuſammenhalten.
Der 14. März, ein Sonntag, guckt mit lachendem Son⸗
nenſchein durchs Bulley in meine Kammer und verleitet mich
dazu, einen leichten, funkelnagelneuen, weißen Anzug aus
dem Spind zu nehmen, dazu ein Paar bequeme Tennisſchuhe.
Wohlig ſtreckt man noch einmal die Glieder und bummelt vor
dem Frühſtück ein wenig auf dem Mitteldeck umher. Alles iſt
im Sonntagsſtaat. Wir wollen den Leuten an Land doch
einmal zeigen, wie nett und adrett eine deutſche Kreuzer⸗
beſatzung ausſehen kann. Leutnant Böker fährt gerade mit
der Dampfpinaſſe aus der Bucht heraus, um Ausſchau zu
halten, ob die Chilenen nun endlich kommen. Er wird ſicher⸗
lich wie an den vorhergehenden Tagen vergebens fahren.
Die laſſen ſich Zeit. Weglaufen können wir ja ohnehin nicht
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mehr. Da dreht die Pinaſſe plötzlich hart um und kommt ſtark
puſtend und qualmend zurück. Alſo die Herren kommen, uns
abzuholen! Aber Böker bringt eine andere, uns weniger an⸗
genehme Kunde. Von Weſten kommen zwei engliſche Kreuzer
auf die Inſel zu. Deutlich hat er ein Schiff der „Glasgow“⸗
Klaſſe erkannt, während der größer erſcheinende Gefährte ein
Hilfskreuzer ſein muß. So, nun machen die freundlichſt die
Klappe zu und werden getreulich Schildwach ſtehen, bis die
chileniſche Ablöſung kommt! Jetzt ſind ſie auch ſchon von Bord
aus zu ſehen. Langſam kommen ſie hinter der einen Huk her⸗
vor und ziehen zunächſt auf öſtlichem Kurſe an uns vorbei.
Meine Entfernungsmeſſer melden neuntauſendvierhundert
Meter. Sollte der Engländer gar eine Schießerei gegen die
wehrloſe „Dresden“ beginnen, hier im neutralen Hafen? Nein,
niemals, er iſt ein ritterlicher Gegner und verſchmäht ſolche
dürftigen Lorbeeren. Sollen wir Gefechtsvorbereitungen tref⸗
fen? Bemerkt er, daß wir irgend etwas gegen ihn unter⸗
nehmen wollen, kann er ja ſtets kühn behaupten, wir hätten
ihn zum Angriff gezwungen. Zur eigenen Sicherheit hätte
er uns zuvorkommen müſſen. Aber der Herr Präfekt wird ja
wohl gleich hinüberfahren und dem Engländer erklären, daß
er gefälligſt Leine zu ziehen habe, die „Dresden“ ſtehe unter
chileniſchem Schutze!
Für alle Fälle laſſen wir die Beſatzung auf den Muſte⸗
rungsplätzen antreten, dann kann in kürzeſter Zeit alles Not⸗
wendige veranlaßt werden. Die große Schar der untätigen
Heizer ſoll im kritiſchen Augenblick ſofort an Land, ſie hin⸗
dert nur und würde nutzlos dem feindlichen Feuer ausgeſetzt
ſein. Wir legen die Boote auch ſchon an der Steuerbordſeite
ans Seefallreep, damit die Ausſchiffung unverzüglich vor ſich
gehen kann. Die Dampfpinaſſe liegt am Heck klar, um das
Schiff zum Torpedoſchuß herumzuſchleppen. So haben wir
alles getan, was die Vorſicht von uns verlangt. Dem Eng⸗
länder iſt ja nicht zu trauen.

Da kommt um die andere Huk mit mäßiger Fahrt der
Panzerkreuzer „Kent“ und hält in die Bucht herein. Auch
die andern beiden haben ſich jetzt beſonnen und kommen auf

uns zu. Die tun uns ja viel Ehre an: drei gegen einen, dem
gewiſſermaßen noch die Hände gebunden ſind!
Der Abſtand von ihnen wird langſam geringer und ge⸗
ringer. Die Entfernungsmeſſer melden fünftauſend — vier⸗
tauſendfünfhundert — viertauſend uſw. Na ja, es iſt alles in
ſchönſter Ordnung. Die Engländer kommen ſo weit in die
Bai hinein, bis ſie ankern können, und legen ſich dann ſo lange
geduldig hin, bis wir interniert ſind. Wir ſind der letzte Aus⸗
landskreuzer — ſie haben ja Zeit! Da ſtößt auch ſchon ein
Boot von Land ab, geziert durch eine große chileniſche Flagge.
Würdevoll ſitzt der Herr Präfekt achtern, ſich der hochwichtigen
Miſſion wohl bewußt, die er im Namen ſeiner Regierung bei
John Bull auszurichten hat. Mit gleichmäßigem, gutem
Schlag gleitet das Boot an unſerem Heck vorbei, mit väterlich
fürſorglichem Blick muſtert der hohe Herr ſeinen Schützling,
der dem holden Frieden immer noch nicht ſo recht traut.
Dreitauſendzweihundert Meter murmelt der Entfernungs⸗
meſſer. Jetzt endlich ſteht der Feind geſchloſſen genau achter⸗
aus, ſo daß wir nur die achteren Geſchütze verwenden können
.. Angeſtrengt pullt die Beſatzung der Präfektengig, ſie
hat es nicht mehr weit . . . Da erſcheinen beinahe gleichzeitig
auf allen drei Kreuzern die bekannten häßlichen, braunen
Wolken. Heulend ſtiebt die große Maſſe engliſcher Granaten
über uns hinweg. Ein Teil ſchlägt kurz vor dem Ufer ins
Waſſer, verſenkt, laut berſtend, ein chileniſches, zu Anker lie⸗
gendes Fahrzeug, demoliert ein anderes und wirft einige
harmloſe Fiſcher zu Boden. Der Reſt fährt in die friedliche
Anſiedlung, verwundet mehrere im Garten arbeitende Leute
und jagt die verängſtigte Bevölkerung in die Berge. Vielſtim⸗
mig geben die Felſen das ſchwere Grollen der Salve wieder.
„An die Geſchütze! Heizer in die Boote!“
Da iſt ſchon die zweite Lage heran und verwandelt das
Achterſchiff in einen formloſen Trümmerhaufen. Zwiſchen
die eiligſt dem Lande zuſtrebenden Boote ſchlägt das feind⸗
liche Feuer, hier und dort verſinkt einer der wehrloſen Leute.
Grünlich ſtechenden Qualm hauchen die Granaten aus und
hüllen das unglückliche Schiff in einen dichten Nebel, aus dem
dauernd die grellen Blitze der berſtenden Geſchoſſe leuchten.

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Unſere vorderen Geſchütze funken noch einige Male hinüber.
Leutnant Fleiſcher ſchießt ſelbſt für einen ausgefallenen Ge⸗
ſchützführer mehrere Schuß, aber ehe an ein wirkfames Feuer
gedacht werden kann, ſind die Rohre aus dem Pivot gehoben
oder wie ein Kartenhaus in ſich zuſammengefallen. Wehrlos
ſteht die Beſatzung auf ihren Stationen, dem Tode geweiht.
Trotz aller Anſtrengungen bekommt die Dampfpinaſſe das
Schiff nicht herum. Die brave „Dresden“ iſt der Vernichtung
verfallen. Auf kurze Entfernung hat der Feind ein fröhliches
Scheibenſchießen, den Ruhm kann ihm keiner nehmen! Hals
über Kopf flüchtet zwiſchen uns und dem Gegner der Prä⸗
fekt an Land, durch Kurzſchüſſe zur größeren Eile angefeuert.
Weiter raſt das wilde, feindliche Feuer. Der Luftdruck
einer unter der Back krepierenden Granate wirft mich mit⸗
ſamt meinem Entfernungsmeſſer von der einen Brückennock
in die andere, und der nächſte befördert mich recht unſanft
wieder zurück. Die Gaſe machen einen ganz ſchwindelig und
apathiſch. Wann kommt denn die Granate, wozu läßt ſie
denn ſo lange auf ſich warten! Das arme Schiff zittert und
bebt. Wenn es doch ſinken wollte, damit dieſe unglückliche
Geſchichte zu Ende geht. Könnte man den Kerls doch an die
Kehle ſpringen! Das nennt ihr Engländer nun ritterlichen
Kampf, pfui Teufel! Der Schild euerer Waffenehre iſt für
immer beſchmutzt. Zu dreien fallt ihr über ein in neutralem
Hafen zu Anker liegendes wehrloſes Schiff her!!
„Signal heißen!“ ruft der Kommandant herauf, und
ruhig ſteigen die Flaggen hoch: „Unterhändler wird geſchickt
werden!“
Es ſoll verſucht werden, wenigſtens die Beſatzung zu
bergen, ehe es zu ſpät iſt. Der Feind jedoch läßt ſich nicht
ſtören. Sein Feuer ſcheint ſich noch zu ſteigern. Nun heißt
es einen Entſchluß faſſen, der das einzig Richtige trifft. Klar
ſieht der Kommandant eine Gefahr ſeinem Schiff drohen, die
ſchlimmer iſt als die Vernichtung: kein Geſchütz iſt mehr
klar, die Handwaffen liegen unter den Trümmern des bren⸗
nenden Achterſchiffs. Es gibt kein Mittel mehr, den Feind
vom geheiligten deutſchen Boden fernzuhalten. Bald wird
der Gegner das Feuer einſtellen, mit armierten Booten längs⸗

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ſeit kommen, den um die Flagge geſcharten Reſt deutſcher
Männer abſchießen und Hand auf das Schiff legen, das ihm
verfallen iſt. Wer öffnet in den zuſammengefallenen unteren
Räumen genügend Bodenventile, daß der Feind ſeine Beute
nicht heimſchleppen kann als ſchönſte Trophäe des ganzen
Krieges? Wer findet noch rechtzeitig ein gutes, verſchwiegenes
Plätzchen, an dem er mit letzter Kraft die Zünder der Spreng⸗
patronen anſchlägt? Wer tritt ſpäter dann als Verteidiger
für die deutſchen Männer ein, die ihre Flagge nicht verteidi⸗
gen konnten, weil ſie keine Wäüffen hatten, wenn das Vater⸗
land voll Zorn Rechenſchaft fordert? Das Triumphgeſchrei
des gehäſſigen Feindes wird das Übergewicht behalten: „Ein
deutſcher Kreuzer genommen!“ Er wird ſich hüten, die ent⸗
ſetzliche Wahrheit an den Tag zu bringen.
Alſo handeln, koſte es, was es wolle! Unſer Adjutant,
Oberleutnant Canaris, fährt als Parlamentär mit der wun⸗
derbarerweiſe noch gänzlich unbeſchädigten Pinaſſe zum
älteſten engliſchen Kommandanten auf die „Glasgow“, Ein⸗
ſpruch zu erheben gegen die Beſchießung, die jeder völker⸗
rechtlichen Abmachung ins Geſicht ſchlägt. Noch immer fegen
die feindlichen Granaten mit ihrem Feuerbeſen über Deck,
alles vernichtend, zerreißend, was ſich ihnen in den Weg ſtellt.
Wir können nichts anderes tun, als zu verſuchen, des Feuers
Herr zu werden, den Verwundeten zu helfen, ſoweit wir es mit
unſeren Laienkenntniſſen vermögen, da der Arzt, Stabsarzt
Dr. Koch, an beiden Händen verwundet iſt, und die faſt be⸗
endete Ausſchiffung der Heizer zum Abſchluß zu bringen.
Umſichtig leitet der Erſte Offizier, Kapitänleutnant Wieblitz,
mit eiſerner Ruhe alle Arbeiten. Voll Vertrauen ſehen die
Leute zu dem ruhigen, heiteren Geſicht auf, das ſich in keiner
Weiſe durch den Höllenlärm ſtören läßt. Von der Steuer⸗
bordſeite des vorderen Kommandoſtandes hat er den beſten
überblick, da macht er, um einem gerade abſetzenden Boote
einen Befehl zu geben, einige Schritte achteraus, eine auf der
Backbordſeite der Achterback detonierende 15⸗Zentimeter⸗Gra⸗
nate jagt ihre zahlloſen Splitter zwiſchen Kommandoſtand
und Kartenhaus hindurch und reißt den Erſten Offizier mit
mehreren umſtehenden Leuten nieder. Ein fauſtgroßes Spreng⸗

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ſtück hat ihm den rechten Oberſchenkel zerſchmettert. Noch an
Deck liegend, gibt er feſt und ruhig ſeinen letzten Befehl. Aber
ſchon knieen Leutnant Böker und der Obermatroſe Schmidtke
über ihm. Im Nu iſt das Beinkleid zerſchnitten, und zwei kunſt⸗
gerecht angelegte Gummibinden halten das koſtbare Blut im
Körper zurück. Den Offizier ruft die Pflicht hinweg, und
getreulich wacht Schmidtke, ein wackerer Mann, über ſeinen
Erſten Offizier, bis er ihn in Sicherheit weiß.
Da ſtellt der Engländer plötzlich das Feuer ein. Unſer
Unterhändler iſt bei ihm angelangt. Jetzt heißt es für uns,
die Zeit ausnutzen! Das Schiff muß verſunken ſein, ehe der
Feind einen neuen entſcheidenden Angriff unternimmt. Von
der Hand ihres Kommandanten ſoll die brave „Dresden“ ſter⸗
ben, damit kein Feind ſeinen Fuß auf ein deutſches Deck ſetzt.
Was dann aus uns wird, iſt ja ſo gleichgültig: Waffenehre —
Mannesehre!
Was ich vorn im Schiff an Seeleuten noch auftreiben
kann, ſammle ich als Feuerwehr und ſtürze mich auf das Feuer
unter der Hütte, wo bereits Leutnant Abraham und Ober⸗
aſpirant Schüßler rauchgeſchwärzt mit den hohen Flammen
kämpfen, die aus dem Trümmerfeld der achteren Wohnräume
hervorzüngeln. Das ganze Achterſchiff der Backbordſeite iſt
ein großer Raum geworden. Die Wände, völlig zerriſſen,
liegen wild durcheinander und bilden unüberſteigbare Hinder⸗
niſſe. Das langſam verlöſchende Feuer dort iſt unſer Klavier,
der Sorgenverſcheucher manchen einſamen Abends auf See.
Der achtere Niedergang ins Zwiſchendeck iſt vollkommen ver⸗
ſchüttet, und nur die dicken Rauchſchwaden, die über der
Stelle ſtehen, an der er einſt war, beſagen, daß auch weiter
unten im Schiff das Feuer Herr der Situation iſt.
Hier iſt nichts mehr zu retten, aber vielleicht läßt ſich aus
den Offizierskammern der Steuerbordſeite, die weniger ge⸗
litten hat, noch etwas Wäſche, vor allem für die Verwundeten,
bergen. Zweimal verſuche ich, nach den Kammern durchzu⸗
dringen. Wer weiß, wie lange wir noch auf dieſem ver⸗
lorenen Eiland hocken müſſen, ehe der Chilene es für nötig
hält, uns in ziviliſiertere Gegenden zu bringen. Aber ich
verbrenne mir an dem heißen Eiſen nur die Hände und laſſe

große Stücke aus meinem leichten Bordanzuge an den zackigen
Trümmern der eingefallenen Wände.
Vielleicht gelingt der Abſtieg durch einen Granattrichter
von der Hütte aus. Durch einen Haufen verbeulter Patronen⸗
buchſen arbeite ich mich ans Heck, wo dicht über den Räumen
des Kommandanten ein großes Loch im Deck gähnt. Ich
mühe mich wieder vergeblich ab, und wie ich auf dem durch⸗
löcherten Deck ſitze, fällt mein Blick wie zufällig auf die Be⸗
reitſchaftsmunition, die, zu einem wirren Haufen zuſammen⸗
geſchoben, friedlich in nächſter Nähe der von unten durch⸗
ſchlagenden Flammen liegt. Die meinen Leuten und mir
drohende Gefahr bringt mich mit einem Ruck auf die Beine.
Mit einem rauch⸗ und pulvergeſchwärzten Manne, den ich
beim beſten Willen nicht erkennen kann, ſchleudere ich die
Patronen über Bord. Gluckſend verſchwinden ſie ſchnell in
dem klaren, durchſichtigen Waſſer. Von den Geſchützen auf
der Hütte iſt nicht mehr viel zu gebrauchen. Eines wird
wohl bald ein Deck tiefer fallen, und von dem anderen iſt das
Bodenſtück derart vertrimmt, daß man unmöglich eine Pa⸗
trone einſchieben kann. Die Sffnung iſt plötzlich zu klein ge⸗
worden. Und dicht am Großmaſt liegt mit ihrer halbver⸗
brannten Leine die arg zerfetzte Gaffelflagge, außer der Göſch
das einzige Zeichen, das wir ſetzten . . . Abgeſchoſſen! Aber
auch vorn iſt das augenblickliche Nichtvorhandenſein der
Kriegsflagge bemerkt worden, und ſchon ſteigt eine neue große
am vorderen Maſt empor.
Die kleine Schar hier im Achterſchiff iſt allmählich Herr
des Feuers geworden. Mit zerriſſenem Anzug und an vielen
Stellen blutend, taumeln die wackeren Leute aufs Mitteldeck,
nachdem der letzte noch die achtere Munitionskammer geflutet
hat. Jetzt ſuchen ſie mit beſorgtem Blick die beträchtliche
Schar der Verwundeten, die geduldig warten, daß man ſie
mit an Land nimmt. Mit rührender Behutſamkeit werden
ſie, unter ihnen auch Leutnant Richarz — ſchwerverwundet —,
auf die Schulter gehoben und in die Boote gelegt, daß ſie
wenigſtens in Sicherheit ſind, wenn der Feind die Schießerei
wieder beginnt.
Da legt an der Backbordſeite ein engliſcher Kutter an,

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dicht beſetzt mit Sanitätsſoldaten und gut ausgerüſtet für die
Pflege von Verwundeten. Ein Oberſtabsarzt erklimmt frei
und gottesfürchtig das Seefallreep und fragt mich in beſtem
Deutſch, ob er uns ſeine Dienſte anbieten dürfe. Ernſt glei⸗
ten ſeine Blicke über die Wüſtenei des vor kurzem noch ſo
ſchmucken Schiffes. Er ſieht erſchrocken, daß keiner der deut⸗
ſchen Männer eine Waffe trägt, und erſchüttert äußert er
aus vollſter Überzeugung: „Ich ſchäme mich, bei dieſer un⸗
glückſeligen Geſchichte zugegen geweſen zu ſein!“
Da hat er nur zu recht! Wir bedeuten ihm, daß unſere
Verwundeten bereits an Land ſeien, wir aber ärztlichen Bei⸗
ſtand und beſonders Medikamente, Verbandſtoffe und In⸗
ſtrumente gut gebrauchen könnten, und ſchnell ſtrebt der
engliſche Arzt der Inſel zu. Gottlob, nun ſind wir fertig!
Der Unterhändler mag zurückkehren. Da biegt die Pinaſſe
auch ſchon ums Heck, ernſt ſteigt unſer Adjutant an Bord und
meldet dem Kommandanten das Ergebnis der Unterhandlung,
die er geſchickt führte, den Engländer hinhaltend, damit wir
Zeit gewännen. Der engliſche Seebefehlshaber habe von ſeiner
Regierung in London den ſtrikten Befehl, das Schiff zu ver⸗
nichten, wo er es auch immer fände. Alles weitere werde die
Diplomatie regeln!
Ein bitteres Lächeln umſpielt die ernſten Züge unſeres
Kommandanten. Er denkt wohl einen Augenblick an die
„Orthega“, von der wir abließen, als ſie die neutrale Zone
erreicht hatte. Ritterlich, das Völkerrecht achtend, hatten wir
damals gehandelt, obgleich wir wußten, daß der engliſche
Poſtdampfer vierhundert franzöſiſche Reſerviſten und eine
wertvolle Ladung barg. So alſo haben die Engländer die
Kriegführung geändert! Noch einen Blick läßt der Komman⸗
dant über ſein altes, treues Schiff gleiten und gibt dann dem
Leutnant Abraham den erwarteten Befehl: „Spreng⸗
patronen anſchlagen!“ Dieſer eilt nach vorn, gleitet hinab
in die Munitionskammer und vollzieht mit feſter, ruhiger
Hand das Todesurteil der „Dresden“.
Der Maſchiniſt Schmidt iſt in den Maſchinenräumen ver⸗
ſchwunden und öffnet dem gierigen Seewaſſer geräumige
Tore. Schon ſind die letzten Offiziere im Boot, gleich muß

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die Detonation kommen, da erſcheint der Maſchiniſt, den man
vergeſſen hatte, ſeelenruhig an Deck, wundert ſich wohl etwas
über die ſeltſame Stille an Bord, erblickt dann aber uns, die
wir wieder ans Schiff pullen, ihn aufzunehmen, und mit zu⸗
friedenem Lächeln, ganze Arbeit dort unten gemacht zu haben,
ſauſt er in elegantem Kopfſprunge über die Reling. Als erſter
ſtieg er bei der Indienſtſtellung an Bord, als letzter verließ er
ſoeben das Schiff, auf dem er faſt ſieben Jahre treu ſeinem
Kaiſer gedient hatte. Geſpannt warten Freund und Feind
auf die Exploſion. Die Engländer kennen uns und wiſſen viel
zu gut, daß im Innern der verlaſſenen „Dresden“ ein un⸗
heimliches, ſchleichendes Ungeheuer wirkt, daß verſchiedene
Zeitzünder langſam glimmend genau nach Vorſchrift ihre
Lebensdauer durchmeſſen, um dann mit elementarer Gewalt
Vernichtung zu bringen. Wer weiß, in welchem Raum das
Unglück brütet. Da bleibt man möglichſt in ſicherer Entfer⸗
nung.
Vier Minuten . . . fünf . .. da hebt ſich dicht vor der
Brücke das Deck unſeres Schiffes. Ein unſichtbares Weſen,
vielleicht der Meergott ſelbſt, ſcheint ſich einen Weg gerade⸗
wegs durch den Kreuzer zu ſuchen. Eine dicke, gelblich braune
Wolke ſteigt hoch, unter der ſich ein Vulkan geöffnet zu haben
ſcheint. Ein durchdringender, ſchmetternder Schlag, dann
noch einer, und langſam geht die „Dresden“ mit dem Bug
tiefer. Es iſt mir, als neige ein alter, lieber Kriegskamerad,
der ſich für uns und unſere Waffenehre opfern will, noch ein⸗
mal grüßend ſein Haupt.
Die häßliche, dicke Sprengwolke zieht träge mit ablandi⸗
gem Winde zu den Engländern hinüber, ihnen zu ſagen, daß
der letzte deutſche Auslandskreuzer von ſeinem eigenen Kom⸗
mandanten die tödliche Wunde erhielt, trotzig und unbeſiegt!
An Land in zerfetzter ärmlicher Kleidung ſteht, tadellos aus⸗
gerichtet, die brave Beſatzung, bereit, ihrem alten treuen
Schiff die letzten dankbaren Grüße zu ſenden. In manch
jugendlichem Geſicht ſieht man tief eingegraben die gewaltigen
Nervenanſtrengungen der letzten Stunden. Im Schatten
blühender Feigenbäume liegen, gegen die ſtechende Tropen⸗
ſonne geſchützt, unſere Verwundeten. Einer von ihnen, der

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ſchwerverletzte Aſpirant Lerche, iſt ſchon geſtorben; es war das
beſte für ihn. Seine vier Kameraden heben ihn auf eine ein⸗
fache Bahre und tragen ihn behutſam in eine eiligſt her⸗
gerichtete Leichenhalle, wo ſchon zwei tapfere Männer hin⸗
übergeſchlummert ſind. Mit ergreifender Liebe bringen die
einfachen Bewohner der Inſel Blumen über Blumen herbei,
winden ſchlichte Kränze und helfen getreulich bei der Her⸗
ſtellung der Särge. Sie wollen uns fühlen laſſen, daß wir
nun zu ihnen gehören und daß ſie uns jetzt in der Not nicht im
Stiche laſſen werden. .
Mehrfach halten wir Muſterungen ab, um feſtzuſtellen, wie⸗
viel denn eigentlich den Heldentod erlitten haben. Immer
noch finden ſich einige ein, die, um der engliſchen Gefangen⸗
ſchaft zu entgehen, in den Schluchten der Berge ein Verſteck
ſuchten. Mancher, der von mehreren Leuten voll Beſtimmt⸗
heit totgeſagt wurde, ſteht lebensfriſch im Gliede. Zuletzt
fehlen neun Mann, die von feindlichen Geſchoſſen erreicht
wurden. Sie ſtarben den ſchönſten Tod — Soldatentod, fern
der Heimat — Heldentod!
Die brave „Dresden“ iſt immer noch nicht geſunken. Sie
ſcheint ſich noch zu ſträuben. Es fällt ihr wohl ſchwer, ſich
von uns zu trennen. Bange Minuten verſtreichen. Wird
der Engländer jetzt noch den Verſuch machen, auf dem ver⸗
laſſenen Schiff die verhaßte Flagge herunterzuholen und da⸗
für den Union Jack zu ſetzen? Ihm iſt alles zuzutrauen! Doch
jetzt geht die „Dresden“ vorn merklich tiefer. Das Waſſer
leckt gierig nach den zackigen Löchern, die von den engliſchen
Granaten geriſſen wurden. Sie legt ſich etwas nach Steuer⸗
bord über, die Flagge weht noch einmal weit aus. Das Herz
will uns ſtillſtehen, krampft ſich zuſammen, brennenden
Auges ſehen wir hinüber. Jetzt nicht weich werden, ſondern
heraus mit den donnernden Hurras und ein Lied, ein Ab⸗
ſchiedslied geſungen, das das brave Schiff hören ſoll: „Meine
alte Beſatzung vergißt mich nie!“ Es iſt ja beinahe ein leben⸗
des Weſen, das uns ſo lange barg und ſchützte. Und nun
macht der Kreuzer kaum merklich etwas Fahrt voraus, ſackt
vorn noch tiefer und geht dann mit wehender Flagge unter.
Als der Großtopp in dem gewaltigen, ſchäumenden Strudel

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verſchwunden iſt, klingen unſere dreit Hurras über das Grab
unſeres Schiffes, und jubelnd ſingen wir das alte Trutzlied:
„Es brauſt ein Ruf wie Donnerhall!“ Hundertfach hallt jeder
Ton in den Bergen wider, ſcheucht die Vogelwelt aus ihrem
Verſteck und läßt die ſtaunenden Bewohner in Ehrfurcht er⸗
ſtarren: der Germanen⸗Schlachtengeſang auf einſamer Inſel
im Stillen Ozean!
Über der Stelle, wo vor kurzem noch die „Dresden“ lag,
kreuzt noch einige Male unſere Pinaſſe, zu ſehen, ob auch alles
reſtlos verſunken iſt. Weiter draußen ſuchen die engliſchen
Kutter in dem Trümmerfeld, das der Strom langſam ſeewärts
führt. Was John Bull dort fand, wurde uns erſt ſpäter nach
Monaten bekannt, als das Tor des Internierungslagers ſich
längſt hinter uns geſchloſſen hatte. Ein Heft der „London
Magazine“ von Juli 1915 fiel uns durch Zufall in die Hände,
in dem die Ruhmestaten der „Glasgow“ verherrlicht wurden.
Da ſtanden viel wunderſame Dinge zu leſen, und in einem
beſonderen Abſchnitt wurde der „Sieg“ von Juan Fernandez
eingehend behandelt. Um den Chilenen bei der Wahrung
ihrer ſtrikten Neutralität zu helfen, hätten ſie, die Engländer,
die „Dresden“ angegriffen, eine Tat, die doch von jedem Neu⸗
tralen geprieſen werden müſſe als etwas, das geſchehen ſei zum
Wohle der geſamten Menſchheit. Aber unerſchrocken, trotz der
erdrückenden Übermacht, ſei die kleine deutſche Schar doch ge⸗
weſen. Ihr Schiff hätten ſie ſelbſt verſenkt und ein Lied dazu
geſungen, von dem auch der Tommy in Flandern wunder⸗
ſame Dinge zu erzählen weiß. Wenn er den urgewaltigen
deutſchen Schlachtengeſang hört, weiß er, daß jeder Wider⸗
ſtand vergeblich iſt, daß die graue, jubelnde Sturmwelle den
Sieg will und auch erringt. Aber eine Trophäe hätten ſie
beim Durchſuchen des „Dresden“⸗Trümmerfeldes doch bergen
können. Unſer braves rundliches Schwein — die beiden
ſchwarzen von der „Conway Caſtle“ waren mittlerweile ver⸗
ſpeiſt worden — trieb laut um Hilfe quiekend an einem eng⸗
liſchen Kutter vorbei, wurde geborgen und nach England ge⸗
bracht, nachdem ſich ein jeder Mann des ſiegreichen Kreuzers
mit dem Rüſſeltier hatte photographieren laſſen. Jetzt iſt es
in London öffentlich ausgeſtellt, trägt eine blauſeidene, zier⸗

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liche Schleife und hört auf den einſchmeichelnden Mädchen⸗
namen „Danny“! So war es ſchwarz auf weiß, ſchön groß
gedruckt zu leſen. Jeder von uns mußte es leſen, weil es keiner
glauben wollte. Mögen die Engländer noch manche der⸗
artige ſtolze Trophäe heimtragen als Zeichen ihrer unvergäng⸗
lichen Ruhmestaten!
Nun iſt die „Dresden“ für immer fort. Sie liegt auf
ſechzig Meter Waſſer. Da holt ſie ſo leicht keiner wieder her⸗
aus. Über dreihundert Seeleute ſtehen, ſelbſt Robinſons, am
Ufer dieſer verlaſſenen Inſel, dürftig bekleidet und ohne ein
ſchützendes Dach. Doch noch iſt Tag. Bis zum Abend werden
wir ſchon Nahrung und Unterkunft gefunden haben. Wir
leben und ſind geſund, unſere armen Verwundeten aber
brauchen Hilfe und nochmals Hilfe. Bald ſind ſie, von den
fürſorglichen Einwohnern liebevoll aufgenommen, unter⸗
gebracht.
Da ſchickt uns der älteſte engliſche Seebefehlshaber einen
Offizier, der unſerm Kommandanten anbieten ſoll, unſere Ver⸗
wundeten auf dem Hilfskreuzer „Orama“ nach Valparaiſo ins
deutſche Hoſpital zu bringen. Was hilft's, wir müſſen dies⸗
mal dem engliſchen Worte Vertrauen ſchenken. Hier auf der
Inſel können wir unſere wunden Kameraden nicht am Leben
erhalten. Uns fehlt ja das Notwendigſte, und ehe die Chi⸗
lenen hier ſind, wird es ſicher zu ſpät ſein. Jede Stunde iſt
koſtbar. Wir nehmen das Anerbieten alſo an und ſchaffen
ſelbſt unſere Verwundeten in die bereitliegenden engliſchen
Kutter. Jedem einzelnen drücken wir noch einmal die Hand,
prägen uns die alten, lieben Züge feſt ein und laſſen ſie hin⸗
überfahren zum Engländer. Keiner von uns hat auch nur
einen Blick für die umſtehende „Royal Navy“, die ſcheinbar
noch glaubt, ein großes Samariterwerk zu tun, daß ſie un⸗
ſere Verletzten dieſer unwirtlichen Inſel entzieht. Wenn wir
doch könnten, wie wir wollten! Ein kantiger Stein vom
Geſtade, eine handliche Latte aus dem nächſten Zaun und
zu guter Letzt die nervige deutſche Seemannsfauſt hätten bald
reinen Tiſch mit den „ritterlichen“ Gegnern gemacht.

Interniert!

Nach und nach ſind alle Verwundeten zur „Orama“ hin⸗
übergeſchafft. Am Spätnachmittage wird noch Leutnant
Schmidt, der an einem Bein verletzt iſt, zur Landeſtelle ge⸗
tragen; es iſt ſo beſſer für ihn. Nun haben wir Zeit, für
uns zu ſorgen. Im großen Lagerſchuppen der Faktorei wird
die Schlafſtatt für die Mannſchaft hergerichtet, wozu die Ein⸗
wohner freigebig Decken ſtiften. Die Offiziere, Deckoffiziere
und Aſpiranten werden auf die ganze Anſiedlung verteilt,
nachdem Leutnant Fetzer mit viel Geſchick „Quartiere“ be⸗
ſorgt hat. Auf luftiger Höhe in der maleriſch gelegenen
Villa des Präfekten wohnt unſer Kommandant mit mehreren
Offizieren, von der rührigen Hausfrau ſehr gut verſorgt.
Hier kommen wir ſo oft wie möglich zu gemütlichem Kriegs⸗
rat zuſammen, um uns durch irgendeine anregende Unter⸗
haltung gegenſeitig über aufreibende Gedanken hinwegzu⸗
helfen. Unten im Tale, bei dem ein wenig verlottert aus⸗
ſehenden Polizeimeiſter, der die Funktionen des Zollwäch⸗
ters, Amtsdieners und Straßenkehrers mit verſieht, hat im
Kreiſe der hohen Familie unſer Schiffszahlmeiſter, Oberzahl⸗
meiſter Siegemund, Unterkunft gefunden, den Schlafraum,
der tagsüber Küche und Wohnzimmer darſtellt, mit den zahl⸗
reichen Sprößlingen getreulich teilend. Böker und ich erhalten
zuſammen mit dem Obermaſchiniſten Eckert ein leerſtehen⸗
des Zimmer mitten im Dorf mit zwei Betten zugewieſen, von
denen das kleinere dem wohlbeleibten Vertreter der Maſchine
abgetreten wird, während wir beide das größere beziehen
werden mit dem feſten Vorſatz, uns zu vertragen und uns

— 144 —

gegenſeitig nicht „zuviel Decke“ wegzunehmen. Als Eß⸗
geſchirr dienen die noch unbenutzten Konſervenbüchſen, wäh⸗
rend Gabel und Löffel von den Leuten ſelbſt kunſtgerecht
geſchnitz werden. Auf der am Strande entlang laufenden
breiten Straße wird jeden Morgen, Mittag und Abend ein
großes Feuer angezündet, über dem auf altmodiſchem Drei⸗
bein ein großer Keſſel hängt. Rußgeſchwärzt umſtehen ihn
unſere Köche und bereiten mit der Kennermiene alter Prak⸗
tiker manch wohlſchmeckendes Gericht. Die Languſten mögen
wir ſchon lange nicht mehr und ſind froh, wenn der viel⸗
beſchäftigte Schlachter, unter der Laſt einer ſaftigen Kalbs⸗
keule behäbig ſchwankend, dem dampfenden Keſſel zuſtrebt.
Eine ſtattliche Herde breitgeſtirnter Rinder blökt uns aus
einem ſchnell errichteten Zwinger vielverſprechend entgegen.
Mit Fleiſch werden wir noch recht lange verſorgt ſein, nur
die Kartoffelvorräte ſind gering, und ohne die, ſowie ohne
Brot, das auch bald verzehrt iſt, wird die Verpflegung
der ſo plötzlich erheblich vermehrten Inſelbewohner ſchon in
der nächſten Zeit große Schwierigkeiten machen. Mit Zeug
helfen wir uns gegenſeitig aus. Man ſieht die unglaublich⸗
ſten Koſtüme. Der eine oder andere nahm wohl einen guten
Arm voll mit an Land, wenn er noch rechtzeitig einen Griff
in die Spinde ſeiner erreichbaren Kammer tun konnte. Aber
alles wird redlich geteilt. Nur für meine arg mitgenommenen
Tennisſchuhe kann ich keinen Erſatz ſchaffen. Ein Granat⸗
ſplitter hat den rechten Schuh der Länge nach aufgeriſſen und
mir ſelbſt einen guten blauen Fleck zum Andenken hinter⸗
laſſen. Na, immerhin beſſer ein paar heile Füße ohne Schuh⸗
werk als umgekehrt!
Todmüde ſinkt am Abend alles auf die dürftige Lager⸗
ſtatt; der überanſtrengte Körper bedarf dringend der Ruhe.
Doch der Geiſt arbeitet unermüdlich weiter, der erquickende
Schlaf will nicht kommen. In unruhigen Träumen ſieht
man in den grellſten Farben noch einmal die Geſchehniſſe des
vergangenen Tages, das grelle Aufleuchten krepierender
Granaten, die grünlichen Schwaden giftiger Stickgaſe, hört
das Sauſen und Brummen zackiger Sprengſtücke, das Knir⸗
ſchen und Brechen einſtürzender Decks, und um den quälenden

Alp loszuwerden, wankt man ins Freie, daß der friſche Nacht⸗
wind die heiße Stirn kühle.
In der Bucht liegen noch die engliſchen Schiffe von ihrem
„ruhmvollen“ Kampfe ausruhend. Kurz nach Mitternacht
lichtet der Hilfskreuzer „Orama“ den Anker und verläßt mit
öſtlichem Kurs die Inſel, unſere Verwundeten nach Valpa⸗
raiſo zu bringen. Was mögen uns die nächſten Tage brin⸗
gen? Wie lange müſſen wir noch dies Robinſonleben führen?
Die ferne Heimat wird morgen von unſerem Ende hören
und uns ihre Anerkennung nicht verſagen, nach der wir unter
Anſpannung aller Kräfte gerungen haben.
Lange noch ſtehe ich in der lauen Tropennacht, geheim⸗
nisvoll wiſpert der Wind in den blühenden Obſtgärten. leiſe
rauſchend ſpült die See um die Felsblöcke des klippenreichen
Ufers und ſchläfert nun endlich mit ihrem ſtets gleichförmigen
Spiel die erregten Sinne ein. Tief aufatmend trete ich wie⸗
der unter das ſchützende Dach, um im traumloſen Schlafe
den kommenden Morgen zu erwarten, ein Robinſon wie der
vergangene, ſagenhafte, und jetzt wie alle meine Kameraden.
Am nächſten Morgen verlaſſen die Engländer endlich
die Bucht, nachdem ſie mit einem recht anſehnlichen Säckchen
Gold — ich ſelbſt war unfreiwilliger Zeuge dieſes Krämer⸗
geſchäfts — den Schaden, den ihre Granaren auf chileniſchem
Grund und Boden anrichteten, zugedeckt und die Betroffenen
ſo mundtot gemacht haben. Ohne viel Papier und Schreiberei
ein glänzendes Mittel, unliebſame Vorkommniſſe, die ja
Grund zu unnützen diplomatiſchen Verwicklungen geben könn⸗
ten, ein für allemal aus der Welt zu ſchaffen. Aber noch
lange ſehen wir ſie am Horizont umherkreuzen. Sie hoffen
ſicherlich, noch unſere Begleitſchiffe zu faſſen, die ſie in nächſter
Nähe auf uns getreulich wartend wähnen. Mögen ſie nur
ſuchen. Unſere lieben Gefährten haben gewiß ſchon lange in
einem neutralen Hafen der Weſtküſte den Anker geworfen,
ſind ſtrikt unſerem Befehle nachgekommen. Wir aber rüſten
uns, unſeren lieben Toten das letzte Geleit zu geben. In
feierlichem Zuge wandern wir mit ihnen hinaus zum Fried⸗
hof der Inſelbewohner, der hart am Ufer liegt. Der Kom⸗
mandant ſpricht nur wenige Worte, aber jedes einzelne wiegt
Die „Dresden“ im Geſchwader Spee 10

Ir
1
1
4

.—

— 146 —

mehr als manch langatmige Grabrede. Die Flagge der
Dampfpinaſſe liegt über den Särgen, die faſt erdrückt werden
von der Fülle der Blumen, an den Hängen gepflückt und von
der Bevölkerung geſchenkt. Dann ſchließt ſich über ihnen das
Grab, und nach altdeutſcher Art wälzen die Kameraden
mächtige Felsblöcke herbei und türmen ein Grabmal, wie un⸗
ſere Vorfahren ihren gefallenen Kämpen. Ein ſchlichtes
ſchwarzes Holzkreuz mit den Namen, der Anker der Ruder⸗
pinaſſe, ein angetriebener Rettungsring und ein großer Gra⸗
natſplitter ſind die einzige Zierde und beſagen, daß hier, am
fernen Inſelſtrande, drei tapfere deutſche Seeleute nach langer,
ehrenvoller Kriegsfahrt ausruhen.
Bis zum Mittwoch müſſen wir noch ausharren, dann er⸗
ſcheinen endlich die „Befreier“ in Geſtalt von zwei chileniſchen
Kreuzern, der „Esmeralda“ und der „Zenteno“. Zwei deutſche
Ärzte ſind mitgekommen, die gleich mit dem erſten Boot an
Land kommen, nach unſerem Befinden zu fragen. Erleichtert
atmen wir auf. Die Zeit der dürftigen Bekleidung und der
Quälerei durch Ungeziefer hat nun ein Ende. An die gaſtliche
Küſte Chiles geht es, wo wir als Schiffbrüchige ſicher ſofort in
Freiheit geſetzt werden. Dann liegt es in unſerem eigenen Er⸗
meſſen, den mühevollen Weg in die Heimat anzutreten, oder
in erſprießlicher angeſtrengter Arbeit den zahlreichen Deut—
ſchen bei ihrer Pionierarbeit zu helfen.
Die Einſchiffung geht ſchnell von ſtatten, denn all unſeren
Beſitz tragen wir ja an unſerem Körper. Außerordentlich
liebenswürdig werden wir von den chileniſchen Offizieren auf⸗
genommen, die nach beſten Kräften danach trachten, uns nur
Gutes zu tun und die ausgeſtandenen Strapazen vergeſſen zu
machen. Wir kommen alle auf die „Esmeralda“, nur unſer
Kommandant und der Adjutant fahren als Gäſte des Kommo⸗
dore Schröder auf der „Zenteno“. Wie wir auf dem Wege zu
unſerem Schiff an der „Zenteno“ vorbeiſcheren, begrüßt uns
vom Fallreeppodeſt in reinſtem Deutſch ein chileniſcher Kor⸗
vettenkapitän: „Guten Morgen, meine Herren!“ Ganz ent⸗
geiſtert ſtarren wir nach oben, wiſchen uns noch einmal gründ⸗
lich die Augen. „Das iſt doch ein chileniſches Kriegsfahrzeug
und kein deutſches!“ Lachend, unſere erſtaunten Geſichter

richtig deutend, lädt uns der fremde Offizier zu einem köſt⸗
lichen Glaſe Bier ein, aber die unermüdliche, chileniſche Boots⸗
beſatzung entführt uns eilends. Beide chileniſchen Offiziere
ſind von deutſcher Abſtammung, ſind ſtolz darauf und denken
nicht im entfernteſten daran, den zahlreichen Alliierten in
ihrem Lande zuliebe ihre Vorfahren zu verleugnen. Nun
wiſſen wir wenigſtens, daß wir in guter Obhut ſind, und es
werden ſchon Kräfte am Werk ſein, unſer ſpäteres Los, falls
wir doch interniert werden ſollten, möglichſt angenehm zu ge⸗
ſtalten.
An Bord der „Esmeralda“ kommen wir in bequeme Kam⸗
mern, nachdem wir vorher in der geradezu fürſtlich eingerich⸗
teten Offiziersmeſſe reichlich durch Speiſe und Trank erquickt
worden ſind. Manch einer unter unſeren neuen Kameraden
kann leidlich Deutſch, ſo daß die Unterhaltung keine allzu⸗
großen Schwierigkeiten bereitet, ſonſt verſtändigen wir uns
auf engliſch, da die ſpaniſche Sprache uns ja noch nicht ge⸗
läufig iſt. Manches Zwiegeſpräch hört ſich recht amüſant an.
So kommt als zweiter Gang ein köſtliches Omelett auf den
Tiſch. Ratlos ſuchen zwei Tiſchnachbarn nach einem geeig⸗
neten Ausdruck, als es mit den verſchiedenen Geſichtsverzer⸗
rungen und Armverrenkungen nicht geht, meint der Deutſche
ganz lakoniſch: „What we call in Germany, na Eier⸗
kuchen!“ Überall ſchallendes Gelächter, aber der höfliche
Chilene erklärt ſich vollkommen mit der doch etwas ſehr eigen⸗
artigen Speiſenbeſchreibung zufrieden, wenn ſeine Züge auch
ratloſes Nichtverſtehen erkennen laſſen. Ungezwungen und
herzlich iſt der Verkehr. Alle Seefahrer haben ja etwas Ver⸗
wandtes, Gemeinſames, das über dem Raſſenunterſchied ſteht
und ſie menſchlich einander näherbringt.
Gegen neun Uhr abends verlaſſen wir die gaſtliche Inſel,
nachdem die „Dresden“⸗Boote ſchnell und ſicher eingeſetzt ſind.
Wieder mahlen unter uns in gleichmäßigem Rhythmus die
Schrauben, leicht zittert das Achterſchiff, und aus den Ventila⸗
torköpfen der Heizräume dringt der altbekannte, ſchwermütige,
faſt weinerliche Geſang der Speiſepumpen. Aber es iſt nicht
mehr unſer altes, liebes Schiff, deſſen Herz wir klopfen hören,
ſondern auf fremdem Kiel machen wir unſere wohl in dieſem
10*

Kriege letzte Kreuzerfahrt. Am Strande ſtehen in großer
Zahl unſere lieben Gaſtgeber unfreiwilliger Robinſontage.
Hier und dort flattert ein helles Tuch. „Lebt wohl, ihr braven
Menſchen, ihr habt viel getan. Es wird ſicherlich nicht ver⸗
geſſen werden. In euerer Obhut wiſſen wir das einſame Grab
dort an der vorſpringenden Ecke geſichert, und auch unſerem
treuen Schiff werdet ihr die Ruhe erhalten!“
Oſtwärts geht jetzt unſer Kurs. Noch lange ſind im Abend⸗
rot die dunkelen Zacken von Mas a Tierra zu ſehen, um die
Klippen von Santa Clara zieht ſchon der weiße Abendnebel
herauf, ein Sonnenſtrahl vergoldet noch das einzelne ver⸗
lorene Wölkchen, das wie ein Heiligenſchein über der höchſten
Spitze ſteht. Dunkler und immer unklarer werden die Kon⸗
turen, jetzt iſt alles nur noch ein ſchwarzer Fleck. Das feurige
Gold des Abendhimmels geht langſam, von den oberen Rän⸗
dern anfangend, in das ſchwarzblaue Dunkel der herein⸗
brechenden Nacht über, und fort iſt das Bild von Juan Fer⸗
nandez, hinweggewiſcht, dem träumenden Auge entrückt, als
ſei der Vorhang gefallen nach einem der farbenreichſten und
packendſten Schauſpiele, das je über die Weltbühne ging, ſeine
Höhepunkte in den drei an Handlung ſo überreichen Akten
erreichend: Coronel . . . Falkland . . . Juan Fernandez!
Mit Marſchgeſchwindigkeit ziehen die beiden chileniſchen
Kreuzer dahin, der aufgehenden Sonne zu, einem neuen Leben
entgegen, das für uns ſicher noch manche Überraſchung bereit
hat. Neugierig ſehen wir hin und wieder über die Reling, ob
nicht etwa engliſche Kreuzer am Horizont auftauchen, die
pochend auf die Macht ihres Landes verſuchen könnten, uns
den Chilenen abzuhaken.
Unbeläſtigt gelangen die Kreuzer am Mittag des folgen⸗
den Tages in die Hoheitsgewäſſer ihres Landes. Wieder, wie
vor vier Monaten, taucht vor uns aus dem auf dem Waſſer
liegenden leichten Dunſt die chileniſche Küſte auf mit ihrer ſo
fruchtbaren und ſchönen Küſtenkordillere. Wie anders aber
laufen wir jetzt in die geräumige Bucht von Valparaiſo ein,
nicht als glückliche, jubelnde Sieger auf deutſchem Deck, ſon⸗
dern als müde Wanderer, Schiffbrüchige, auf die Güte des
fremden Landes angewieſen, aber innerlich doch noch die Alten,

Aufrechten, wohl niedergerungen, aber unbeſiegt. Nach unſe⸗
rem dürftigen Gewand darf und wird keiner urteilen.
Bald ſind wir im inneren Hafen. Manches deutſche Schiff
liegt dort, ſchon monatelang vor langſam verroſtendem Anker,
des Bremer Lloyds hochbordige, ſchöne Poſtdampfer, Ham⸗
burgs geräumige Frachtrieſen, und ſtolz recken dicht neben
ihnen Laeiſz' ſtattliche Segler ihre ſchlanken Maſten hoch
empor. Unter ihnen nimmt der Fünfmaſter „Potoſi“ den erſten
Platz ein. Ein Schiff, das noch an die alte Seefahrerei erinnert,
in der es „hölzerne Schiffe und eiſerne Matroſen“ gab. Man
ſagt, es ſei jetzt ſchon vielfach umgekehrt. Manch einer, der
ſich nie einem Segelſchiff anvertrauen würde, wagt ſich jetzt
aufs Waſſer, weil ihm ja nach menſchlichem Ermeſſen auf
einem modernen Dampfer nicht viel Böſes zuſtoßen kann. Mit
heller Freude ſehen wir uns die Beſatzungen der Segler an,
kerngeſund und voll Mark ſind ſie. Dicht gedrängt ſtehen ſie
an der Reling und empfangen uns mit urwüchſigem Hurra.
Jetzt drehen die beiden Kreuzer zum Ankern auf, und kaum
iſt das Eiſen im Grund, da ſchießt auch ſchon eine ſchnelle
ſtattliche Barkaſſe heran. Viel Uniformen ſchimmern aus der
Kutſche. Die beiden deutſchen Offiziere ſind unſer Geſandter
und der Generalkonſul, die Vertreter unſeres Vaterlandes.
Sie werden uns ſchon nach beſten Kräften unterſtützen. Da
können wir ohne Sorge ſein.
Eine Unzahl Boote umſchwärmt die beiden Schiffe. Die
unbezwingbare Neugier trieb ſie alle hinaus, die mit ſo
komiſch ſtarren Geſichtern zu uns hinaufſehen, die wir ja die
letzten ſind von dem ruhmreichen Geſchwader, das einſt nach
ſeinem glänzenden Sieg hier einen kurzen Beſuch abſtattete.
Aber erſt am Nachmittag darf Beſuch an Bord. Viele be⸗
kannte Geſichter ſieht man da wieder. Wie haben ſich aber die
Zeiten geändert! Hilfsbereit ſchicken unſere lieben Lands⸗
leute alles das an Bord, was uns nach ihrer Anſicht von
Nutzen ſein kann. Am meiſten ſind die Zeitungen begehrt, die
man ſo lange entbehrte. Da leſen wir denn zu unſerer Be⸗
friedigung, daß am 18. März drei feindliche große Schiffe vor
den Dardanellen durch Artilleriefeuer vernichtet wurden als
erſte Sühne für Juan Fernandez. Manch andere wackere Tat

leuchtet uns aus dem ſchon ganz zerleſenen Papier entgegen,
und beruhigt denken wir nun an die Verbeſſerung unſeres
äußeren Menſchen. Die da drüben in der Heimat werden es
ſchon machen. Es iſt ja alles noch ſo voll Begeiſterung und
Friſche wie am erſten Kriegstage: Es ſind die alten Schwerter
noch, es iſt das alte Lied!
Was wird nun aus uns werden? Die unglaublichſten Ge⸗
rüchte dringen an unſer Ohr. Der eine meint, er habe aus
ſicherer Quelle, wir blieben hier in Valparaiſo, vorläufig feſt⸗
gehalten, und zwar auf dem Lloyddampfer York, ein anderer
prophezeit uns mit zahlloſen heiligen Schwüren die goldene
Freiheit, und ein dritter, wohl am beſten unterrichtet, nennt
mit bedauerndem Achſelzucken den Namen einer kleinen Inſel
fern im Süden . . . Quiriquina ... Internierung. Wir klam⸗
mern uns natürlich an das für uns günſtigſte Gerede und
bauen die ſchönſten Luftſchlöſſer. Wir ſehen uns ſchon nach
harter, mühevoller Wanderzeit den heimatlichen Strand be⸗
treten, nach kurzer Zeit in der alten Uniform und auf ſchnel⸗
lem Kiel in dunkler Nacht Englands Küſte abpürſchen. Wir
finden den Feind und ſtellen ihn. Scheinwerfer leuchten plötz⸗
lich auf; wir preſchen heran an den verhaßten Gegner. Unter
den Leuchtkegeln vor uns zuckt es unaufhörlich auf in roten
Blitzen. Heulen und Sauſen über uns, um uns, hohe Waſſer⸗
fontänen ſtehen drohend vor uns auf... zurück, zurück! Nie⸗
mals, niemals! Hier gut Deutſchland alle Wege! Jetzt ſind
wir heran, fünfhundert, vierhundert Meter... „Hart Steuer⸗
bord, Feuererlaubnis!“ Immer erregter, nervöſer flimmert
der Feind mit ſeinem Scheinwerfer, vervielfacht ſein Feuer,
umſonſt, das Boot iſt herum, an zwei Rohren ſauſt die erhobene
Fauſt nieder. Mit zornigem Fauchen fliegen zwei lange ſtäh⸗
lerne Körper ins Waſſer, zwei grünlich ſchillernde Streifen
ziehen feindwärts. Da zerreißt eine ſchwere Granate das ſich
ſchon in Sicherheit wiegende deutſche Boot, ächzend legt es ſich
über, beginnt zu ſinken, erſt langſam, als klammere es ſich noch
an das Leben, dann ſchneller, ſchneller ... Rohrmeiſter, wo
bleiben eure Torpedos? ... Ein ſchwerer Schlag beim Gegner
und jetzt noch einer. Jäh verlöſchen die Scheinwerfer. Eine
rieſige Feuerſäule beim vorderen Schornſtein, dicke Dampfwol⸗

4
.
4

ken, praſſelnder Trümmerregen. Der feindliche Kreuzer reißt
auseinander, und mit niederbrechenden Maſten rauſcht er in
die Tiefe. Und nicht weit von ihm das deutſche Boot. Von
dort klingt noch ein jubelndes Hurra herüber. Die Schüſſe
ſaßen, wie ſie ſitzen ſollten. Die aufreibenden Kreuzerfahrten
dort draußen im Stillen Ozean auf der „Dresden“, treues
Aushalten im Feuerlande und die Mühen der Heimreiſe ſind
reichlich belohnt worden, gekrönt durch den letzten heißerſehn⸗
ten Erfolg: „Falkland iſt gerächt!“
Schiffbrüchige ſind wir, der Fall liegt klar. Aber noch
eine ganze Woche müſſen wir warten, ehe die endgültige Ent⸗
ſcheidung fällt: „Interniert auf Quiriquina“. Wie wird man
doch plötzlich ſo müde und ſtumpf. Drüben ſchlagen unſere
Kameraden weiter Schlachten für den geheiligten Boden des
Vaterlandes, und wir ſollen hier in der Fremde in erſchlaffen⸗
dem Nichtstun zuſehen und warten! Jetzt ſchnell im Dunkel
der Nacht fort, an Land. Manch treuer Deutſcher wird ſchon
weiterhelfen, und dann hinüber in die Nordſee: Ran an den
Feind! Aber iſt es nicht unkameradſchaftlich, die lieben treuen
Gefährten zu verlaſſen, die doch alles ausbaden und leiden
müſſen, wenn einer den Wächterring durchbricht? Nein, dann
lieber zuſammenhalten, bis ſich für alle eine günſtige Gele⸗
genheit bietet.
Am 24. März verlaſſen wir Valparaiſo und werden nach
Süden entführt, dem Internierungslager entgegen. Im Mit⸗
tel⸗Chile, in der geräumigen Bucht von Conception, ragt eine
kleine Inſel aus dem Meer empor mit ſteiler, zerklüfteter
Küſte: Quiriquina. Dort werden wir wohnen — warten.
Am Nachmittag des nächſten Tages ankern wir dicht vor ihr.
Der Herr Präfekt kommt an Bord, ſich beim chileniſchen
Seebefehlshaber zu melden und ſeine Befehle entgegenzu⸗
nehmen. Sinnend ſtehen wir an Deck und betrachten unſer
Gefängnis. Die maſſigen, wohlerhaltenen Gebäude machen
einen beruhigenden Eindruck, und die Umgebung iſt wirklich
prächtig. Allzu ſchlimm wird es ſcheinbar nicht werden, zu⸗
mal wir auch gegen Abend vom deutſchen Konſul aus Con⸗
ception wirklich zu Herzen gehende Worte über unſere nächſte
Zukunft hören. Die zahlreichen Deutſchen des Landes laſſen

4 .
*
4

— 15⁵5²
uns durch ihn ſagen, daß wir nicht vereinſamt unſere Warte⸗
zeit abſitzen werden. Treu wollen alle zu uns ſtehen.
Am nächſten Morgen werden wir ausgeſchifft, von un⸗
ſeren liebenswürdigen Gaſtgebern der „Esmeralda“ herz⸗
lichen Abſchied nehmend. Der chileniſche Kommandant ſagt
einem jeden von uns nur drei Worte, die mehr wiegen als
viele Höflichkeitsphraſen: „Un amigo mas“ (ein Freund
mehr). Schnell richten wir uns mit Hilfe des zungenfertigen
Präfekten ein, nur um erſt einen Überblick zu gewinnen. Bald
ſtellen ſich auch die erſten Mängel heraus. Die Waſſerleitung,
die von einer Kläranlage weither aus einer Waldſchlucht an
die Gebäude führt, iſt recht ſchadhaft und daher kaum benutz⸗
bar, die Dächer undicht, die Wege zerfahren und grundlos, die
Küchenanlage faſt ganz zerfallen. Da gibt es Arbeit in Hülle
und Fülle und vertreibt ſchnell unnütze, aufreibende Grübe⸗
leien und dumme Gedanken. Munter wird Tag für Tag ge⸗
zimmert, geklopft und gegraben. Einer unſerer Leute karrt
mit ſeinem Geſpann ſchleppfüßiger Ochſen Kies für bequeme
Fußwege heran, ein anderer tummelt auf einem ſaftigen Klee⸗
ſtück mehrere Pferde, die, teils von der Regierung zur Ver⸗
fügung geſtellt, teils von hochherzigen deutſchen Grund⸗
beſitzern geſchickt, den Offizieren als Reitpferde dienen: Ziege,
Schwarzer, Eſau, Fanny, Fabula, und wie ſie alle heißen.
Eine Meute Hunde verſchiedenſter Raſſen jagt durch die
Büſche, fährt harmloſen Wanderern zwiſchen die Beine und
rauft manchem ſtolzen Hahn die letzten ſchimmernden
Schwanzfedern aus.
Nach kurzer Zeit iſt alles ſchon ſo gut eingerenkt, daß den
Leuten Zeit gegeben werden kann, ſich nach eigenem Wunſche
zu beſchäftigen. Und recht glücklich war dieſer Einfall. Der
eine ſchmiedet mit kargen Mitteln wunderſchöne Sachen, die
ins Land geſchickt, auf deutſchen Wohltätigkeitsbaſaren ver⸗
ſteigert werden und ſchwindelnde Preiſe erzielen. Der andere
iſt als Tiſchler ein Künſtler, und wieder ein anderer zaubert
Gärten hin, wie ſie ſchöner und ſtilvoller ſicher nirgends wieder
gefunden werden. So hebt nach und nach ein wunderſames
Treiben an. Kleine, entzückende Villenkolonien entſtehen, an⸗
geſchmiegt und angepaßt den bewaldeten Schluchten, die gleich

1

hinter den Häuſern in den Höhenrücken der Inſel hinein⸗
führen. Jedes dieſer kleinen Gartenhäuschen hat ſeine be⸗
ſondere Eigenart. Hier wurde kunſtvoll zugeſchnittenes
Stangenholz verwendet und in mühevoller, peinlicher Arbeit
Stück an Stück gefügt. Dort half man ſich mit Schilfmatten,
aus ſelbſtgewonnenem Baſt geflochten. So reiht ſich eins ans
andere. Künſtleriſcher Ehrgeiz ſchafft immer ſchönere Bauten,
und bald iſt die Inſel eine Sehenswürdigkeit geworden, die
zu beſtaunen Beſucher von weit her kommen, häufig in großen
Scharen.
Tief ſinnend gehen die Fremden durch die vielen blühen⸗
den und duftenden Labyrinthe, die verlogenen engliſchen Zei⸗
tungen verwünſchend, die ihnen täglich die ungeheuerlichſten
Geſchichten von den Barbaren und ihren Greueltaten auf⸗
tiſchen. Ein Volk, deſſen einfacher Mann ſo viel Sinn und
feinen Geſchmack zeigt, kann unmöglich ein halbwildes Hun⸗
nenvolk ſein, das blühende Städte und Dörfer aus reiner Ver⸗
nichtungsgier anzündet oder wehrloſe Greiſe, Frauen und
Kinder nach Kannibalenart hinſchlachtet. Seht dort das
wunderſame Waſſerſpiel! Vor kurzem war hier noch eine öde
Sandfläche, jetzt iſt mit viel Geſchick ein Bächlein fern herge⸗
leitet. Gehorſam den ihm befohlenen Weg verfolgend, bildet
es, kunſtvoll geſtaut, mehrere geräumige Sammelbecken, von
denen das obere immer das untere ſpeiſt. Grün ſind die Ufer
der Teiche, auf denen ſelbſtzufrieden ſchnatternd wohlbeleibte
Enten und Gänſe ihre kühlen Bäder nehmen. Unter weit⸗
überhängenden Weiden findet man manch lauſchiges Plätz⸗
chen, nahe ans Waſſer gerückt, den Blicken neugieriger Fremd⸗
linge entzogen. Doch dort, wo der Bach aus dem oberſten
Becken in die Tiefe ſtürzt, leuchtet dem Beſucher aus duftigem
Grün, von Blumen umrankt, ein einfaches, aber um ſo ein⸗
druckvolleres nationales Wahrzeichen entgegen. In einen
mühſam herbeigeſchleppten, kantigen Stein iſt das Eiſerne
Kreuz eingelaſſen, ein Kunſtwerk in ſeiner Art. Ehrfurchts⸗
voll ſehen unſere chileniſchen Gäſte hinauf und ahnen wohl,
was dies ſchlichte Ehrenzeichen dem Deutſchen iſt, „La cruz
de hierro“, das Kreuz von Eiſen.
Verwirrt und ganz benommen von all dem, was er ſieht,

— 154 —

fragt mich einmal ein einflußreicher Chilene, wie es käme,
daß unſere einfachen Matroſen ſo etwas Überwältigendes
aus dem Nichts ohne Vorlage ſchaffen könnten, und was ſie
treibe, unermüdlich weiterzuſtreben, mehr und Beſſeres zu⸗
tage zu fördern. Die Antwort fällt mir, der ich alles von An⸗
fang an hatte werden ſehen, nicht ſchwer. Was er hier ſieht,
iſt das in die Tat umgeſetzte Heimweh, nichts weiter. Und
was hier in Gottes freier Natur ſo ſchön wirkt, iſt das Schöne
und Gute im Innern der Leute ſelbſt. An die Heimat denken
ſie täglich, die ſie vor Jahren verließen, und in ihrem
ſchwerſten Kampf um Ehre und Exiſtenz erſcheint ſie ihnen in
ihrer Phantaſie weit ſchöner und mächtiger als zuvor. So
bilden ſie ſich hier ein Ebenbild. Der eine oben am Berg⸗
hang, denn er kommt aus deutſchem Gebirge, der andere im
Tal, zieht Geflügel und Kaninchen auf und beſtellt ſeinen
kleinen Acker wie daheim in ſeinem Dorfe der norddeutſchen
Tiefebene. Sie gehen ganz auf in ihrer Arbeit, träumen ſich
hinein in die Zeit vor dem Kriege, wo ſie noch mit ihren
Lieben daheim an warmen, ſchönen Sommerabenden vorm
Hauſe auf der Bank unter der den Eingang beſchattenden
Linde ſaßen und plauderten, wie ſie ſich jetzt abends in ihren
Häuschen zuſammenfinden, und ſchwatzen bis tief in den
Abend hinein von der Schule, wo ſie doch arge Rangen waren,
vom Wirtshaus, das ſie als junge, heißblütige Burſchen un⸗
ſicher machten, vom Mädchen, das ſicher tapfer und treu aus⸗
hält, da ſie eine Deutſche iſt. . . Und warten, bis ſie erlöſt
werden. Dann machen ſie noch einmal die weite Fahrt über
den Ozean mit lang nachſchleppendem Heimatswimpel, die
Bruſt von höchſten Erwartungen geſchwellt, und ſie werden
deutſchen Boden wieder betreten mit einem Jubel, den nur
der verſtehen kann, der ſelbſt einmal dem Lande ſeiner Väter
ſo lange fern war. Dem Vaterlande werden ſie von unſchätz⸗
barem Nutzen ſein. Viel bringen ſie zwar nicht mit an
irdiſchen Gütern, aber ihre junge Kraft und beſonders eine
urwüchſige, himmelſtürmende Begeiſterung für die deutſche
Sache. Die nahmen ihnen die harten Jahre nicht, ſie blieb,
weil ſie echt war. Mögen ſie keine Enttäuſchung in der Hei⸗
mat erleben!

— 155 —

Eine ſtattliche Zahl von Muſikfreunden unter den Leuten
bringe ich glücklich unter einen Hut. Der tüchtige und arbeit⸗
ſame Kapellmeiſter Stransfeldt ſchafft ein gutes Orcheſter.
In den erſten Übungstagen rennt alles zwar noch weit in die
Berge, wenn die einzelnen Muſiker ihr Inſtrument quälen,
aber ſchon nach wenigen Wochen iſt die Kapelle überall gern
geſehen und umſchwärmt. Raſtloſe Arbeit bringt ſie ſogar
ſo weit, daß ſie öffentliche Konzerte geben kann. Auch Freunde
des Geſanges finden ſich zuſammen, die ſich einen eigenen,
ſtabilen Konzertſaal bauen, hoch oben auf luftiger Höhe.
Stolz trägt er den Namen „Wartburg“, was ſicherlich be⸗
ſagen ſoll, daß die Leiſtungen, die innerhalb ihrer Mauern
vollbracht werden, denen nicht nachſtehen, die einſt im grauen
Mittelalter Männer wie Wolfram von Eſchenbach und Walter
von der Vogelweide zu edlem Wettſtreit zuſammenführte.
In der Forſtwirtſchaft befliſſene Leute dringen mit Axt
und Säge in das am Strande liegende, recht anſehnliche
Tannenwäldchen ein und machen aus ihm einen Park, der
ſeinesgleichen ſucht. Viel verſchlungene Wege verlocken zu er⸗
friſchenden Abend⸗ und Morgenſpaziergängen, und ſobald
Damenbeſuch auf der Inſel weilt, muß das Wäldchen her⸗
halten. Seine ſchöne, wohltuende Stille weicht an manchem
Nachmittage aber einem eigenartigen, echt deutſchen Geräuſch.
Dann hört man das bekannte Rollen handlicher Kegelkugeln
und das den guten Wurf verratende Durcheinanderpoltern der
Kegel. Dieſe Tätigkeit erfriſcht und bringt geſunden Appetit.
Aber ſo ſehr auch für Ablenkung in jeder Hinſicht geſorgt iſt,
kommt doch oft das ſchleichende Geſpenſt nervenzerrüttender
Grübelei über den nutzloſen Verbrauch unſerer beſten Jahre.
Manch einer muß mit der ausdrücklichen Erlaubnis der chile⸗
niſchen Regierung irgendwohin aufs Land, andere Luft zu
atmen und andere Menſchen zu ſehen. Deutſche Gutsbeſitzer
öffnen uns gaſtfrei ihre Häuſer, und welch herrliche Be—
ſitzungen gibt es doch dort in der Ebene zwiſchen der Berg⸗
kette der Küſte und der eigentlichen Hochkordillere.
Da iſt das ſonnige Weingut San Criſtobal mit ſeinen
wundervollen, kilometerlangen Pappelalleen. Vom Herren⸗
hauſe ſieht man weit ins Land, und wer einen kleinen Spa⸗

— 156 —

ziergang in die Weinberge nicht ſcheut, hat einen prachtvollen
Blick auf die unermeßliche Kette der Anden. Beinahe greif⸗
bar ſtehen die Schneerieſen vor uns, unter denen der maſſige
Chillan weiße, dicke Wolken ausſtößt, noch immer tätig und
ſeine Schluchten und Hänge mit heilenden Waſſern ſpeiſend.
Weiter ſüdlich leuchtet der Antuco, und die Bergmaſſe neben
ihm mit den glitzernden Gletſchern iſt die Sierra Velluda.
Manch frohen Jagdtag verlebte ich hier, losgelöſt von dem
tötenden Einerlei der Inſel. Nicht weit von hier liegen die
Fundos La Aguada und Batuco. Von letzterem ſtammt
meine leichtfüßige, ſtürmiſche Fabula, ein junges Pferd, das
ich hier auf meinem erſten Urlaub ritt. .
Das war zur Zeit, als der heiße Kampf um Verdun
tobte. Den ganzen Tag waren wir, der Gutsherr und ich, im
Sattel unterwegs, und auf dem Nachhauſewege führten wir
manch intereſſantes Geſpräch, und wenn ich manchmal mein
heimliches, brennendes Verlangen, mich nach der Heimat
durchzuſchlagen, durchblicken ließ, lächelte der liebenswürdige
Gaſtgeber nur. Es habe doch keinen Zweck! Ja, das waren
damals ſchöne Tage! Nur zu bald ging es zurück ins Inter⸗
nierungslager, wo gar zu oft die quälenden Gedanken die
Oberhand gewannen: Fort von hier, du kannſt drüben mehr
nützen. Was hatteſt du früher doch für hochfliegende Pläne,
als du von Falkland und Juan Fernandez heil ausgingſt!

„

Heimwärts zu Kampf und Sieg!

Und endlich kommt der Tag, an dem ich zum Sprunge
anſetzen kann. Nun geht es heimwärts. Acht ſchwere Mo⸗
nate folgen, doch näher und näher rückt das Ziel. Faſt wollen
die Kräfte verſagen, der Körper kann nicht mehr und mahnt
mit eindringlicher Stimme: Steck es auf, du kommſt doch nie
an, törichter Menſch! Das Pflichtgefühl ſiegt nach hartem
Kampf, und an einem ſchönen Sommerabend betrete ich Nor⸗
wegens Strand, ein freier Mann. In dürftiger, unſchein⸗
barer Kleidung eile ich weiter, bis mich die ſchwediſche Fähre
in Saßnitz abſetzt. Es iſt mir, als träume ich; es kann nicht
wahr ſein. Und doch! Ein wenig Wagemut, viel Heimweh
und noch mehr Glück tragen das Hauptverdienſt. Trotz über⸗
wältigender Müdigkeit ſtehe ich im Schnellzug, der mich nach
Berlin bringt, die ganze Fahrt über am Fenſter und kann nicht
genug ſehen von der vorbeigleitenden Landſchaft. Ja, das iſt
nun der heimatliche Boden: üppige, wohlbeſtellte Felder, gut
gepflegte Straßen, ſchmucke, ſaubere Häuſer, und vor allem
die ruhigen, aufrechten Menſchen. In jedem Geſicht ſuche ich
zu leſen, wie man über den gewaltigen Krieg denkt, ob
man auch ſo an den kommenden Erfolg glaubt, wie wir
es draußen getan. Ob man ſich auch eigentlich voll bewußt
iſt, um was es geht. Gottlob, überall eiſerne Entſchloſſenheit:
Wir halten durch, denn wir erzwingen unſer Recht!
In mir ſingt alles: Herrgott, iſt es doch ſchön, endlich
wieder daheim zu ſein! Was kümmern mich die übrigen
Fahrgäſte, mögen ſie mißbilligende Blicke auf den eigenartig
unſauberen Menſchen werfen, den der Zugführer in unver⸗
antwortlicher Weiſe in der zweiten Wagenklaſſe beließ. Was

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ſchert's mich; ich ſinge die altbekannten Volkslieder, wie es
mir paßt.
Auf dem Bahnhof in Stralſund arges Gedränge, Es
iſt U⸗Boots⸗Spendentag. In lichten Kleidern, roten Schleifen
im blonden Haar, blaue, liebe Augen im friſchen, lachenden
Geſicht, durchſtöbern einige junge Weſen den Zug, daß die
Reiſenden den Tribut entrichten. .. Deutſche Mädels. Hallo,
das iſt etwas für mich einſamen Seefahrer. Eifrig krame ich
in meinen klebrigen Taſchen nach einigen Almoſen, reiße die
Tür auf: „Nur immer herein!“ Entſetzte, verſtörte Blicke,
und fort iſt der liebe Schwarm. Tiefbetrübt ziehe ich mich
zurück. Ganz ſchüchtern bin ich geworden: Die mögen dich
nicht!
Aber da ſteht ja breitbeinig und ſehr gewichtig ein ſtäm⸗
miger, bärtiger Landſturmmann in der feldgrauen Uniform.
Gut ſieht er aus, und arg zu hungern ſcheint er auch nicht.
Der muß einmal herhalten und aus dem köſtlichen Schatz
ſeiner ſicherlich großen Kriegserfahrung etwas erzählen.
„Hallo, Landsmann, fein hier in der Heimat, was?“ Er
achtet gar nicht auf mich. Gut, ſchreien wir noch einmal und
etwas ſtärker: „Sie da, Herr Soldat“, — innerlich muß ich
lachen —. Jetzt merkt er, daß ich ihn meine. Erſtaunt wendet
er mir ſein Geſicht zu, muſtert mich einen Augenblick von
oben bis unten und dreht mir ſeinen breiten Rücken zu. Na
ſchön, dann nicht!
Weiter geht die Fahrt, und gegen zehn Uhr abends don⸗
nert der Zug in die Halle des Stettiner Bahnhofs. Freudig
ſchultere ich meinen ſchmierigen, eigentümlich duftenden See⸗
mannskleiderſack und halte Kurs auf die Fahrkartenſperre.
Nun ſtehe ich vor dem ſchmalen Durchgang, drücke dem er⸗
ſtaunten Beamten ſtolz meinen Schein in die Hand und
ſchwinge mein argentiniſches Strohhütel. —
Glücklich daheim und wieder am Feind. Manches war
ja nicht mehr ſo, wie man es in Erinnerung hatte, aber eigene
kleinliche Sorgen werden ja gottlob ſchnell unterdrückt von den
ſich ſchier überſtürzenden Kriegsereigniſſen. Voll freudigen
Stolzes erzählen mir die Kameraden von dem Krieg hier in
der grauen, griesgrämigen Nordſee. Vor dem Skagerrak

— 159 —

ſank, von deutſchen Granaten durchſiebt, mit Mann und Maus
der engliſche Schlachtkreuzer „Invincible“. Bei Falkland war
er der Übermächtige, dem die kleinen deutſchen Gegner wenig
anhaben konnten. Jetzt aber waren die Kräfte gleich, und
in wenigen Minuten triumphierte der deutſche Artilleriſt, von
ſeiner glänzenden, oberen Leitung in gute Schußpoſition ge⸗
führt. Vor Malta nahm unſer alter Torpedooffizier, Kapi⸗
tänleutnant Hartwig, Rache für Juan Fernandez. Mit
ſeinem treuen U⸗Boot vernichtete er die „Cornwallis“, ein
machtvolles, engliſches Linienſchiff, und machte ein zweites,
franzöſiſches, kampfunfähig. Zwei andere Boote ſandten die
Hilfskreuzer „Orama“ und „Otranto“ auf den Meeresgrund,
das Schickſal erfüllend, dem ſie doch nie entgangen wären.
Faſt mußte ich befürchten, zu ſpät gekommen zu ſein; die
Kameraden machten allzugute Arbeit.

Aber da kam auch für mich der Tag, an dem ſich der
Endzweck aller erduldeten Mühen erfüllte. Wo ich vor Mon⸗
den auf norwegiſchem Segler der Freiheit zuſtrebte, ſtellten
wir Torpedoboote den ſorglos dahin zottelnden Feind. Seine
Krämer ſchreien nach Rohſtoffen und Waren, und unter ſiche⸗
rem Schutze von Zerſtörern ſchicken ſie einen gutgeladenen
Geleitzug fort. Nie kam er an. Nur der eine Zerſtörer er⸗
reicht, ſchwer beſchädigt, den ſchützenden Hafen. Alles an⸗
dere ſchicken wir zu denen hinab, die ſchon vorher den
U⸗Booten in die Blaſenbahn ihrer Torpedos gelaufen waren.
Und nur wenige Wochen ſpäter preſchen wir in dunkler
Februarnacht in den engliſchen Kanal hinein, den feindlichen
Bewachern zwiſchen Dover und Calais unſeren Beſuch zu
machen. Vertrauend auf die ſtarke Rückendeckung zahlreicher
Zerſtörer und Kreuzer pendeln ſie gemütlich auf und ab. Hei,
wir dazwiſchen! Wie hingezaubert ſtehen wir plötzlich vor
ihnen, und ehe ſie zu erkennen vermögen, wer wir eigent⸗
lich ſind, Freund oder Feind, brechen ſie auch ſchon in ſich zu⸗
ſammen, von unſerer prächtig geleiteten Artillerie vollkom⸗
men eingedeckt. Geſpenſterhaft, wie wir gekommen, ver⸗
ſchwinden wir auch wieder. Der bald alarmierte Feind ſchickt
von ſeinen Stützpunkten, was nur irgend verfügbar iſt. Den

— 160 —

Heimweg will er uns verſperren. Doch er tappt daneben,
wir entkommen unbehelligt.
Im heimatlichen Hafen begrüßen uns die Kameraden
mit jubelnden Hurras. Es lebe die heimliche ſchwarze Kunſt
der Torpedowaffe! Wer ihre Geheimniſſe kennt und anzu⸗
wenden verſteht, hat bei nächtlichen Zuſammenſtößen alle
Trümpfe in der Hand.
Nun iſt alles das in Erfüllung gegangen, was ich mir
drüben auf der Qutriquina an Luftſchlöſſern zuſammenbaute.
Manches wurde ſogar noch ſchöner. Die letzten Jahre ſind
ſchon ein Leben wert geweſen. Aber ohne wahre Begeiſte⸗
rung und feſten inneren Glauben an unſere deutſche Sache
geht es nicht. Der muß und wird uns bleiben, denn wir
ſind tatſächlich die erſte Nation der Welt. Nicht durch rohe
Gewalt, ſondern durch unſere hochragende Volkserziehung,
durch unſere raſtloſe Arbeit auf allen Gebieten und vor allem
durch das ernſte Streben nach Vervollkommnung unſeres
inneren Menſchen. Wir brauchen uns nicht zu überheben.
Wir kämpfen in der Tat für Ideale! Und wir werden ſiegen!
Drum weiter mit dem alten Geiſt und den alten, deutſchen
Liedern. Weiter bis zum glücklichen, ruhmreichen Ende.
Hindurch mit ſcharfem Schwert durch die Finſternis der Lüge
und Verleumdung! „Ran an den Feind“, den grimmigſten
rückſichtsloſeſten von allen, England! Unſere Parole kennen
wir. Es gibt nur eine, und die toten Helden von Falkland
und Juan Fernandez kennen ſie auch. Sie allein führt zum
Ziel: „Siegreich woll'n wir England ſchlagen!“

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— Ac νορ

Entsauert

03/2008

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— 145 —

Alp loszuwerden, wankt man ins Freie, daß
wind die heiße Stirn kühle.
In der Bucht liegen noch die engliſchen
„ruhmvollen“ Kampfe ausruhend. Kurz 5
lichtet der Hilfskreuzer „Orama“ den Anken—
öſtlichem Kurs die Inſel, unſere Verwund
raiſo zu bringen. Was mögen uns die nsé
gen? Wie lange müſſen wir noch dies Robi⸗
Die ferne Heimat wird morgen von unſ
und uns ihre Anerkennung nicht verſagen, 1
Anſpannung aller Kräfte gerungen haben.
Lange noch ſtehe ich in der lauen Tro
nisvoll wiſpert der Wind in den blühende
rauſchend ſpült die See um die Felsblöcke
Ufers und ſchläfert nun endlich mit ihrem
Spiel die erregten Sinne ein. Tief aufat—
der unter das ſchützende Dach, um im t
den kommenden Morgen zu erwarten, ein
vergangene, ſagenhafte, und jetzt wie alle
Am nächſten Morgen verlaſſen die
die Bucht, nachdem ſie mit einem recht an

Gold — ich ſelbſt war unfreiwilliger Zeu S
geſchäfts — den Schaden, den ihre Granar
Grund und Boden anrichteten, zugedeckt u.

ſo mundtot gemacht haben. Ohne viel Pap
ein glänzendes Mittel, unliebſame Vork
Grund zu unnützen diplomatiſchen Verwickl
ten, ein für allemal aus der Welt zu ſche
lange ſehen wir ſie am Horizont umherkr
ſicherlich, noch unſere Begleitſchiffe zu faſſe
Nähe auf uns getreulich wartend wähnen
ſuchen. Unſere lieben Gefährten haben gen
einem neutralen Hafen der Weſtküſte de
ſind ſtrikt unſerem Befehle nachgekommen.
uns, unſeren lieben Toten das letzte Gel
feierlichem Zuge wandern wir mit ihnen
hof der Inſelbewohner, der hart am Ufe
mandant ſpricht nur wenige Worte, aber j

Die „Dresden“ im Geſchwader Spee

D
4 5 6 7 8
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VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset