FoXIIa2566
author: Heymann, Robert

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Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.

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Wunder
die der Krieg getan

Dokumente der Liebe aus eiſerner Zeit

von

Robert Heymann

Treu leben,
Tod trotzend kämpfen,
Lachend ſterben.

Aufſchrift auf einem Unterſtand in
den Argonnen, nach dem W. T. B.

Leipzig 1915
Verlag von Krüger & Co.

Druck von Oskar Leiner in Leipzig. 31802

Die neue Liebe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Wutter Erde . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Proteſt . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Das Hohelied des deutſchen Lebens iſt die deutſche Frau

Das Mutterherz . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Die Heldin der ukrainiſchen Legion . . . . . . . . . . . . .
Treue Liebe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Die Heldin von RKawaruska . . . . . . . . . . . . . . . .
Kriegsbrief der Kleinſten . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ihre Antwort .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Soldatengrab . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
CTreue . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Die Totenliſte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Die Bräute von Biharkareſztes . . . . . . . . . . . . . . .
Gruß aus Bagdad . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Hiſtoriſche Hwieſprache . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ich hatt einen Kameraden . . . . . . . . . . . . . . . .
Soldatengrab in Feindesland . . . . . . . . . . . . . . . .
Soldatentreue . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Die tote Fauſt . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Siegen oder ſterben . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ich ſtreite ja für Dich und für des Landes Ehr . . . . . . . .
Bayerntreue . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Wie ſich unſere Soldaten grüßen . . . . . . . . . . . . . .
Machs gut, Kamerad! . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Die Eiſerne Brigade . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Abſchiedsbrief eines Profeſſors . . . . . . . . . . . . . . .
Die Lehre vom Leben . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Seite
Wofür kämpfen wir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 54
Ein Wiederſehen im Felde . . . . . . . . . . . . . . . . . 54
Die Entartung der feindlichen Preſſe . . . . . . . . .. . . . 55
Das Dirndl in den kKanonenſtiefeln . . . . . . . . . . . . . 58
Das Bonbon . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 59
Der CTod fürs Vaterland iſt kein platoniſch es Aufſatzthema humani⸗
ſtiſcher Gymnaſien mehr . . . . . . . . . . . . . . . 60

Der Tod fürs Vaterland bedeutet die Hingabe an das Ganze . 60
Dieſe Erkenntnis konnte nur mit einer Auferſtehung unſerer reli⸗

gisſen Gefühle einhergehen. . . . . . . . . . . . . . . 61
Der große Reformator . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 63
Ulanenſtückchen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 64
Drei gegen fünfzig . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 67
Ein braver öſterreichiſcher Huſar . . . . . . . . . . . . . . . 70
Der Pfadfinder . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 74
Ein kleiner Spartaner . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 74
Gſterreich und wir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 75
Der größte Krieg iſt uns Deutſchen der größte Erzieher . . . . . 77
Der Heldenmut eines Volkes . . . . . . . . . . . . . . . . 79

1 SDESESEEEEEEefſ.

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Die neue Liebe.

Es iſt eine neue Zeit angebrochen, eine gewaltige,
eherne, grauſame Zeit der Neugeſtaltung aller Dinge und
Werte. Es iſt eine Zeit, in der wir Deutſche trotz der blut⸗
getränkten Erde und trotz des Waffenglanzes, in dem wir
erzklirrend dahinſchreiten, zur Liebe heranreifen.
Gu einer neuen, hehren, glücklichen Liebe zum
Schönſten und Höchſten, zum Erhabenſten: zur Erde. Wie
weit hatten wir uns in den letzten Jahrzehnten davon ent⸗
fernt! Wie weit! Ich denke da nicht an Patrioten oder
Nichtpatrioten. Ich rede ganz einfach von den Menſchen,
die keine Heimat mehr hatten, keine Wurzel mehr, durch
die ſie mit Religion und Heimatserde verwachſen waren:
keine Seele mehr.
Die Seele war in die Verbannung gegangen, und jeder
kannte nur ſeine beſonderen heimatloſen Sorgen. Es gab
Leute, die konnten Gallenſteine bekommen, wenn der GSug
zwiſchen Enhauſen und Dingsda um zwei Minuten zu ſpät
einlief. Sie waren von ihrer perſönlichen individuellen
Wichtigkeit ſo ſehr durchdrungen, daß ſie ſich die Welt nur
als ein Syſtem von kreiſenden Nebenſächlichkeiten denken
konnten, in deren Mittelpunkt ſie — Huber und Meier —
als Hauptplaneten ſtanden.
Da kam der Krieg. Die Mobiliſierung aller realen
und ideellen Kräfte. Die Züge fuhren mit zehnſtündigen
Verſpätungen. Draußen in den von Schrapnells umtoſten
Schützengräben gab es keine Bügelfalten zu verderben.
Gegen Völkerrechtsbrüche der Engländer nützte kein Be⸗

Heumann, Wunder, die der Krieg getan. 1

— 2 —

ſchwerdebuch. Der Griesgram ſtarb aus. Auch der Gent.
Es wuchſen Helden nach.
Und zwiſchen Cod und Leben trinkt man das Blut der
Erde, Waſſer, mit einer heiligen Dankbarkeit, die kein
moderner Lukullus je bei einer Flaſche feinblütigem Moſel
empfunden hat. Man hat neue Beziehungen zur Erde
entdeckt. Oder beſſer: man hat die alte, geſegnete, gott⸗
gegebene Liebe zur Erde wiedergefunden.
Die verirrten Seelen der Menſchen kehren in dieſer
eiſernen Zeit der Not und des ſittlichen Erwachens in die
Heimat zurück.
Zur Erde.
Zu Gott.
Und da entdecken wir plötzlich, wie viel Religion, Liebe
und ethiſche Kräfte wir doch in uns aufgeſpeichert hatten.
Wir wachſen über alle irdiſche Kleinheit hinaus bis über die
Schrecken des TCodes. Denn der Tod hat heute tauſend⸗
fältig bei uns angeklopft. Er kam in die Hütten, er kam in
die Paläſte. Vor ihm ſind wir alle gleicher Art geworden.
Er kam in die vornehmen Bürgerhäuſer, er wählte die Auf⸗
gänge, die nur für die Herrſchaften reſerviert waren, und
er klopfte an beim Portier und im Hinterhaus. Und er
war immer derſelbe.
Er ſenkte ungezählte Hoffnungen in die Erde. Wir
gaben ihr unſer Beſtes. Die Blüten unſeres Lebens.
Müſſen wir ſie nicht inbrünſtig lieben, ſie, der wir ſolche
Ofer brachten?
Ein heiliges Verſtehen erfüllt unſere Herzen, wenn
wir die Geſchichte von jenem armen Honvedſoldaten leſen,
die in den dürren, nackten Worten des Drahtberichtes in
alle Welt gegangen iſt:

Mutter Erde.
Das war in der Schlacht bei Krasnik —

Ein kalter, grauer Herbſtmorgen iſt heraufgezogen.
Aber er ſcheint nur die Fortſetzung dieſer von Kanonen⸗
ſalven durchbrüllten Nacht zu ſein, dieſes ſich endlos hin⸗
ziehenden Gewehrgeknatters.
Die öſterreichiſchen Huſaren⸗ und Dragonerſchwadronen
ſtehen ſchweigend da.
Man wartet auf das Eintreffen neuer Befehle. In
der Nacht ſind die Schützengräben der Gſterreicher und
Ungarn weiter vorgerückt. Es iſt etwas Unheimliches,
Grauenvolles um dieſe wandelnde Erde. Um dieſe rieſigen
Maulwurfshaufen, die ſich mit geheimnisvoller Sicherheit
nach vorwärts bewegen, mit unſichtbaren Seelen angefüllt
ſind und plötzlich hundertfältig Cod und Verderben ſpeien . ..
Ein titaniſcher Wille regiert alle: Vorwärts! Vor⸗
wärts um jeden Preis! — Der Tod?
Ach, wer denkt noch an ihn in dieſem Höllenkonzert,
in dieſem Auf⸗ und Niederwogen von Menſchengarben, die
von einem höheren, geheimnisvollen Willen über die Felder
geworfen werden.
In die Reiterſchwadronen kommt Bewegung.
Befehle . . . und dann: Los!
Zur Attacke!
Die Ruſſen ſind im Weichen, die Kavallerie ſoll ſie
Zerfetzen!
Und wie eine Sturmwolke jagen ſie dahin, gegen die
Schanzen und Nachhuten der Moskowiter. . . unauf⸗
haltſam, waffenklirrend, die Regimenter der Rache und
des Sieges . . .
[Nun ſind ſie ran — — — da reißt der Spitzenreiter
ſeinen Gaul hoch, der, laut aufwiehernd vor Schmerz,
inſtinktiv zurückgeſchreckt iſt und ſich bäumt — — —
„A— ch- t - u- n -— g!“ ſchreit er noch und verſucht
den Wallach aus dem Gewirr ſpitzer Drahtdornen zu reißen.
Ein Stacheldrahtzaun ſperrt den Weg.
1*

441414 —

„Das Ganze Halt!“ ruft gellend der COffizier nach
rückwärts, und es entſteht ein Wanken und Wogen, ein
Zerren und Rufen.. . Hunderte, CTauſende jagen noch in
atemloſer Haſt ... die Vorderen reißen an den Pferden
und bilden eine Mauer, und im letzten Augenblick kommt
der Angriff zum Stehen. Noch Sekunden — und Koſſe
und Reiter wären in der grauſigen Umarmung dieſer
Stacheldrähte elend zugrunde gegangen.
Im ſelben Moment bekommen die Gſterreicher und
Ungarn mörderiſches Granatfeuer. .
Zum Glück entwickelt ſich jetzt ungariſche Infanterie:
die öſterreichiſchen Batterien ſichern den Rückritt der Huſaren.
„Pioniere vor!“
Unter dem Hagel feindlicher Geſchoſſe graben ſich die
Pioniere heran, gedeckt von Infanterie . . . und dann, als
Drahtzäune und Hinderniſſe durchſchnitten und fort⸗
geräumt ſind, kommen die Huſaren und Dragoner wieder ..
zum Siegen!
Ein paar Stunden ſpäter wird zwiſchen vielen Kame⸗
raden auch ein bleicher Honvedhuſar ins Feldlazarett
gebracht.
Er war erſt noch ganz vergnügt und rauchte eine
Zigarette, die ihm ein vorbeijagender Ordonnanzoffizier
zugeworfen hatte.
Als ſie ihn aber aufs Stroh legten, wurde er ſtill. Der
Regimentsarzt nahm ihn gleich vor. Denn ſchon ſpiegelte
ſich in den verfallenen Mienen das „Hippokratiſche Geſicht“.
„Schmerzend“
„MKeine.“
„Ganz ausziehen!“
Die Sanitäter nahmen dem Todwunden ſchonend die
Uniform ab.
Da fiel ein Leinwandſäckchen zu Boden. Es öffnete
ſich ein wenig. Man ſah ſchwarze Erde . . .

— 5 —

Der Arzt hatte ſchon unterſucht. Sein Blick ſagte
genug.
„Wird wieder werden, mein Junge!“
Der ungariſche Honvedhuſar lächelte halb im Traum.
Der Arzt hob das Säckchen auf.
„Was iſt das?“
„Ungariſche Erde.“
„Ungariſche — Erded“
„Mutter hat — ſie mir — mitgegeben — im Falle —
ich ſterben muß — daß ich — unter ungariſcher Erde —
kann begraben werden. —“
Er atmete ſchmerzerfüllt auf — und ſprach nicht mehr.
Sekundenlang ſtockte das nervenpeitſchende Leben in
dem Lazarett. Der Arzt blickte die Schweſtern und Sani⸗
täter an.
Wahrhaftig — er brauchte ſich nicht zu ſchämen, daß
ſeine Augen feucht wurden — — —
Und es geſchah, wie der arme Huſar es gewünſcht
hatte. Mit der ungariſchen Erde auf der nackten Bruſt
wurde er begraben . . .
In Kampf und Not hatte er die Erde mit ſich getragen.
Die Heimat. Und damit iſt alles ausgedrückt: Gott,
Vaterland und Glaube. Die Mutter hatte ihm das Bündel
Heimat gegeben — nein: Mutter Erde ging mit ihm in
die Schlacht, damit ſeine Seele nicht heimwehkrank
würde.
Dieſe Epiſode iſt weit mehr als eine Kurioſität. Sie
iſt das hohe Lied des göttlichen Hauches im armſeligen
Menſchenleib, und dieſer unbekannte Honvedhuſar rückt
aus ſeiner irdiſchen Nichtigkeit zur Bedeutung eines jener
altteſtamentariſchen Heroen empor, die ihrem Volke in
der Wüſte aus kahlen Steinen Quellen ſchlugen — Quellen

der inneren Rettung.
* *

— 6 –—

Solche Wunder bringt uns dieſer Krieg. Iſt es nicht
natürlich, daß die Frauen den reichſten Anteil an dieſen
Wundern habend Sie, die über dem Leben ſtehen, Liebe
ſchöpfend aus ſich ſelbſt heraus, aus einem unergründlichen
Brunnen, deſſen Perlen ſich ſeit Urzeiten über den ge⸗
heimnisvollen Garten der Menſchheit ergießen?
Es war zu Beginn des Krieges in deutſchen Zeitungen
mehrmals von „würdeloſen Frauen“ zu leſen, die Ge⸗
fangene angeſprochen und beſchenkt hatten. Darauf las
ich in einer Berliner Vorortzeitung folgenden

Proteſt.

„Niemals wurde der deutſchen Frau ſoviel Putzſucht und
Leichtſinn vorgeworfen, wie jetzt bei Ausbruch des Krieges.
Ja, man iſt ſogar ſoweit gegangen zu behaupten, daß der
Leichtſinn der deutſchen Frau Schuld trägt an der harten
Prüfung, die Gott uns auferlegt hat.
Iſt es möglich, daß eine ſolche Anſicht verbreitet wird?
Gewiß, ich gebe zu, daß der Leichtſinn in unſerm Volke
allmählich überhand nahm. Sucht den Grund dafür aber
nicht allein bei den Frauen, ſondern bei dem ganzen
deutſchen Volke. Dennoch hat unſer Volk jetzt, im Ernſte,
gezeigt, daß ſein Kern noch nicht angefault war. Es wird
ſo viel von leichtfertigen Mädchen geſprochen, die den
Ernſt der Situation nicht erfaſſen, und von denen dann
übergeleitet wird auf die Allgemeinheit der deutſchen
Mädchen und Frauen. Was haben deutſche Frauen mit
dieſen „Pflänzchen“ zu tund Dieſe bilden — allerdings
ſehr bedauerliche — Ausnahmen, von denen man aber
nicht als der Regel ſprechen ſollte, denn man verdunkelt
dadurch das reine Bild des deutſchen Mädchens. Die
deutſche Frau iſt ernſt, fromm und opferfreudig, ihre Auf⸗
gabe iſt faſt ebenſo ſchwer wie die des Mannes. Der Mann
gibt ſich ſelber, — aber die Frau gibt ihr Liebſtes dahin, was

— 7 –—

ſie beſitzt, und das iſt faſt noch ſchwerer! Der Mann fällt
mit dem Bewußtſein, ein Held zu ſein, das Heldentum der
Frau aber bleibt verborgen, wenn ſie weiter lebt in ſtiller
Entſagung, manchmal faſt erdrückt von der Not des Lebens,
wenn ihr der Ernährer entriſſen wurde.
Und auch an Opferfreudigkeit im Geben fehlt es nicht.
Gerade hier bei uns in Berlin klopft man nicht ver⸗
gebens an die Cüren. Hoch und Niedrig beteiligen ſich
gleich gern an den mannigfaltigen Liebeswerken. So iſt
die deutſche Frau! Nicht die paar Zerrbilder, die es immer
und überall gibt, und die niemals auszurotten ſein werden,
gleichen ihr!
Alſo, Ihr deutſchen Mädchen und Frauen, weiſt den
Vorwurf des Leichtſinns zurück. Verhindert, daß im Aus⸗
land zu deſſen größter Freude und mit den bekannten Über⸗
treibungen in herabſetzender Weiſe von Euch geſprochen
werden kann! Verhindert, daß unſeren Verwundeten hier
und unſeren tapferen Soldaten im Felde Kunde wird über
den angeblich herrſchenden Leichtſinn der deutſchen Frau!
Es macht ihnen das Herz ſchwer, hindert ſie an ihrem großen
Werke und — entſpricht nicht der Wahrheit. Legt energiſch
Proteſt ein gegen diejenigen, die Derartiges von der deut⸗
ſchen Frau ſagen. Die deutſche Frau iſt und bleibt deutſch,
damit iſt eben alles geſagt.“

Das Hohelied des deutſchen Lebens iſt die deutſche Frau.

Es hat nie einen Dichter gegeben, der imſtande ge⸗
weſen wäre, die Größe, Reinheit und Erhabenheit der
deutſchen Frau ſo darzuſtellen, wie das Leben.
Das Leben iſt groß und gewaltig. Das Leben iſt
rauſchend und brutal. Das Leben iſt eine Rieſenſymphonie
der Leidenſchaften und Kämpfe und Widerſprüche.
Mitten in dieſes gigantiſche Konzert der Natur⸗
gewalten klingt überragend die Liebe.

— 8 —

Die Sehnſucht der Frau.
Die Sehnſucht nach der Frau.
Ich ſage abſichtlich nicht: das Weib.
Man hat den deutſcheſten Namen in Mißkredit ge⸗
bracht, ſeitdem man die Frau mit ihrer edelſten Benennung
zu ſchmähen ſucht.
Es ſind ſo viele Bücher über die Frau geſchrieben
worden, es ſind ſo viele Heldinnen auf die Bühne gebracht
worden, daß man meinen könnte, es würde niemanden
mehr geben, der das Weſen der Frau nicht bis in ihre ge⸗
heimnisvollſte Regung auszuſchöpfen imſtande wäre.
Aber die Quinteſſenz aller Pſychologie war:
Die Frau iſt ein Kätſel.
Die Frau iſt Sphinx.
Das war aller Weisheit billiges und närriſches Ende.
Höchſtens, daß dieſe Erkenntnis, die gar keine iſt, für die
Mittelmäßigkeit durch eine Doſis Skepſis zu einer unſicheren
Vorſtellung über das Weſen des Weibes umgemodelt
wurde. Dann ſpukte ein Mißgeſchöpf, ZHaza oder Lulu,
in der Phantaſie unſerer Jugend. Oder man tat un⸗
wandelbare, ethiſche Eigenſchaften des Weibes, vor ihrem
täglichen Martyrium abſichtlich die Augen verſchließend,
ihr Kulturwerk, Jahrtauſende alt, ableugnend, mit der
Rhetorik einer hyſteriſchen Ibſenſchen Heldin ab.
Man ſprach von der unverſtandenen Frau wie von
einer Kulturerſcheinung.
Das iſt anders geworden. Die Stimmen mehren ſich,
die der deutſchen Frau wiedergeben, was ihr zuſteht ſeit
jenen dunklen Cagen aus Germaniens Geſchichte, wo
Tacitus das Lob ihrer CTugend der Welt verkündete.
Es iſt töricht, quälend, eine Sünde, ſich mit den An⸗
griffen zu beſchäftigen, die der Übereifer gegen die deutſche
Frau ſchleudert. Es wird immer Frauen geben, die ihre
Beſtimmung vergeſſen und ſich gegen die Nation ver⸗

— 9 —

ſündigen, ſo, wie es immer Abnormitäten in der Natur
gibt, nicht, um das Ungewöhnliche zum Geſetz zu machen,
ſondern um durch die Ausnahme die Regel zu beſtätigen.
Gu allen Zeiten hat die Frau das höchſte in der Kultur
geleiſtet, und darauf kommt es an. Ohne die Frau gäbe
es keine Kunſt, keine Kulturgeſchichte, keine Dichter.
Während die hervorſtechendſten Tugenden großer
Männer meiſt Außerungen aktiver Heldenhaftigkeit waren,
traten die Frauen immer durch ein paſſives Heldentum
hervor, das wegen ſeines Mangels an jedem Ehrgeiz nicht
hoch genug bewertet werden kann. Denn die Frau leidet
um des Ideales willen, der Mann für die Idee. Der Mann
verlangt Anerkennung, die Frau ſucht nur die Erfüllung
ihres Sweckes.
Die deutſche Liebe wird durch dieſen Krieg ringsum
neu erweckt. Nicht daß es geſchieht, ſondern wie es
geſchieht, das iſt das Wunder. Durch Blut und Tod und
Wunden. Denn die deutſche Liebe ſchlief den Schlaf der
Romantik hinter trügeriſchen Hecken blaſierter Anſchau⸗
ungen, die wir von den „lateiniſchen Schweſtern“ über⸗
nommen hatten. Der Krieg kam ihr als Befreier. Und
mit ihr wird er die deutſche Romantik wachküſſen; ſie wird
die neue Königin einer großen, reinen Zeit werden, in der
das deutſche Herz wie früher wieder über UÄſthetik und
Skepſis triumphieren ſoll. „Dieſer Krieg reinigt die Seele
von allen Schlacken“, hat Lily Braun in Berlin in einem
Vortrag geſagt. „Große und hohe ſittliche Gefühle werden
ſich nach dem Kriege allein als lebensfähig erweiſen, und
gerade die deutſche Frau iſt berufen, unſere Kulturwerte
in die neue Zeit hinüberzuretten.“
Das Herz der deutſchen Frau klopft mit dem Puls⸗
ſchlag dieſer ehernen Heit. Welche Opfer bringen alle dieſe
ruhmloſen Heldinnen: Frauen, Mütter, Bräute, deren
Namen in keinem Generalſtabsbericht enthalten ſind, von

— 10 —

deren ſtillem Heroismus kein Heldenlied jemals Kunde
geben wird! Nie wird ihnen der Lorbeer oder der Olzweig
der Tapferkeit im Leiden gereicht werden.
Da iſt die Geſchichte einer Mutter. Nichtsſagend,
wie es ſcheint, nebenſächlich, ohne Bedeutung in dem welt⸗
erſchütternden Begeben. Und doch: wie ſpricht dieſe
Epiſode für die Größe des weiblichen Charakters!

Das Mutterherz.

Erſchien da einmal bei einem öſterreichiſchen Cruppen⸗

diviſionskommando an der ſerbiſchen Grenze eine alte

Bäuerin, die von Szegedin aus nach endloſen Märſchen im
Regen die aufgeweichten Straßen entlang gewandert war.
Die Poſten hielten ſie auf:
„Heda, Mütterchen, wohind“
„Hu meinem Sohne Janos.“
„Janos? Iſt das ein Cffizierd“
„Ein Soldat iſt’s wie Ihr.“
„Und wo kommſt Du herd“
„Von Szegedin komme ich.“
„Mutter — von Szegedin — das iſt eine halbe Welt⸗
reiſe — und immer zu Fuß?“
„Immer zu Fuß.“
„Im ſtrömenden Regend“
„Ja. Wollte den Janos ſehen, meinen Sohn —
meinen Einzigen —“
Ihre Augen ſtrahlten.
„Was willſt Du denn bei Janos, Mütterchend“
„Es wird kalt. Er hat keine Winterwäſche mitge⸗
nommen. Da hab' ich ihm ein paar wollene Hemden und
Strümpfe in ein Bündel gepackt und habe mich auf den
Weg gemacht —“
Man führte ſie vor den Hauptmann des Wach⸗
kommandos.

— 11 —

Dem erzählte ſie dasſelbe. Unzähligemal war ſie
unterwegs angehalten worden, aber immer wieder hatten
ſich gutherzige Menſchen gefunden, die ihr forthalfen und
den Weg wieſen. Ihre Bitte wurde dem Diviſionär, einem
Feldmarſchalleutnant, vorgebracht. Gerührt über ſoviel
Mutterliebe, ließ der Kommandant den jungen Krieger
holen, und es ſpielte ſich nun eine innige Szene des Wieder⸗
ſehens ab. Die brave Mutter wurde von den Effizieren
reich beſchenkt, und befriedigt trat ſie den Rückweg an.

* *
K

In dem Verlangen, ſich tätig an dem großen Ringen
zu beteiligen, wiſſen wir von ungezählten Anmeldungen
von Frauen und Mädchen zum Kriegsdienſt. Wir wiſſen
ſogar von mehreren Mädchen, die als Soldaten in der
öſterreichiſch⸗ungariſchen Armee Dienſt tun.
Und wie die auf dem Potsdamer Friedhof ruhende

Eleonore Prochaska ſich ſelber den Kämpfenden zugeſellte,

fehlt es auch jetzt nicht an weiblichen Kriegsfreiwilligen.
Es mehren ſich die Geſuche an zuſtändigen Stellen von
Frauen und Mädchen, die bereit ſind, ihr Leben einzu⸗
ſetzen in dieſem größten aller Kriege. Die „Deutſche CTages⸗
zeitung“ brachte eines dieſer Geſuche:
„Da ich in der Zeitung geleſen habe, daß Jungfrauen
und Frauen von 18 bis 30 Jahren ſich zur Ausbildung als
Soldat melden ſollen, und da mein Bemühen, mich als
Samariterin am Kriege zu beteiligen, vergeblich war, habe
ich mich entſchloſſen, mit Leib und Seele Soldat zu werden
und in den Kampf zu ziehen, da, wo es am ſchlimmſten iſt.
Ich bitte Sie herzlich, mir ſofort Mitteilung zu machen,
wo und wann ich mich ſtellen muß, da ich ſobald wie mög⸗
lich Soldat ſein möchte, um an der Seite meiner acht An⸗
gehörigen für Kaiſer und Vaterland zu kämpfen, und zwar
am liebſten beim 4. Garde⸗Regiment zu Fuß oder bei den

24ern in Neu⸗Ruppin. Ich hoffe, daß mein Wunſch und
meine Bitte bald erfüllt werden. Ich bin 19 Jahre alt
und im Kreiſe Lyck in Oſtpreußen geboren. Mein Vater
iſt ein armer Maurer und Landwirt geweſen.“
Der Wunſch des kriegeriſchen jungen Mädchens wird
kaum in Erfüllung gegangen ſein. Aber in der ukrainiſchen
Legion kämpfen, wie in einem Brief des N. W. J. aus Czerno⸗
witz feſtgeſtellt wurde, ſieben weibliche Soldaten. Wie
ihren männlichen Kameraden, war auch ihnen ein wechſel⸗
volles Schickſal beſchieden. Hwei von den jungen weib⸗
lichen Soldaten ſind in den Karpathenkämpfen in Ge⸗
fangenſchaft geraten, eine wurde verwundet, drei andere
hatten das Glück, an der Befreiung Lembergs mitzuwirken,
und die ſiebente weilt gegenwärtig in Czernowitz im Kreiſe
ihrer Angehörigen, wo ſie einen kurzen Urlaub verbringt.

Die Heldin der ukrainiſchen Legion.

Jarema Kuz, — ſo heißt ſie — iſt eine Czernowitzerin,
Tochter eines Bahninſpektors und ſteht heute im 20. Lebens⸗
jahre. Ihre Brüder ſtehen alle im Felde, ihr Schwager,
ein höherer Offizier, befindet ſich gegenwärtig verwundet
in einem Wiener Militärhoſpital. Gleich nach Ausbruch
des Krieges trat die junge Dame als Freiwillige in die
ukrainiſche Legion ein. Da ſie mehrere Klaſſen der
Lehrerinnenausbildungsanſtalt und eine höhere Handels⸗
akademie abſolvierte, wurde ihr das Recht zur Tragung des
Einjährigenzeichens eingeräumt. Zuerſt betätigte ſie ſich
bei der Sanitätsgruppe der ukrainiſchen Legion. Doch dies
ſcheint ihrem Hang zu einerregelrechten ſoldatiſchen Cätigkeit
nicht genügt zu haben, weshalb ſie nach einer ſechswöchigen
Ausbildung mit einer Infanterieabteilung ins Feld zog.
Bei der Infanterie blieb ſie nicht lange; es war nämlich
ihr brennender Wunſch, in dem Regiment zu dienen, in
deſſen Reihen einſt ihr Vater ſtand. Nach einer kurzen Aus⸗

fd — — — — — —

— 13 —

bildung trat Fräulein Kuz in die ukrainiſche Eskadron des
8. Ulanenregiments ein. Unzählig ſind die Gefechte, die
ſie während ihrer militäriſchen Laufbahn in den Karpathen
und auf den galiziſchen Schlachtfeldern mitgemacht hat;
darüber führt ſie ein ſorgfältig behütetes Tagebuch, in
welchem äußerſt intereſſante Epiſoden und Erlebniſſe ver⸗
zeichnet ſind. Doch iſt darin nur von den großen Ereig⸗
niſſen die Rede, an denen ſie teilgenommen hat. Bis an
ſiebzehn Gefechte und Schlachten hat Fräulein Kuz mit⸗
gemacht. Nach dem erfolgreichen Durchbruch unſerer ver⸗
bündeten CTruppen am Dunajec begann Anfang Mai der
Kampf bei der Makowkahöhe, der ununterbrochen zwölf
Tage dauerte. Die Höhe mußte Schritt für Schritt den
Kuſſen entriſſen werden.
Eines Tages erhielt die ukrainiſche Legion den Befehl,
eine Bergkuppe, auf welcher ein feindliches Maſchinen⸗
gewehr poſtiert war, das die Unſrigen ununterbrochen
heftig beſchoß, zu nehmen. Da galt es, zunächſt das
Maſchinengewehr ausfindig zu machen, um es dann unter
allen Umſtänden zu vernichten. Fräulein Kuz machte ſich
an der Spitze von zehn Legionären ans Werk. Dreimal
gingen ſie, mit Handgranaten bewaffnet, vor, kehrten aber
jedesmal unverrichteter Dinge zurück, da das ruſſiſche
Maſchinengewehr Feuer und Vernichtung ſpie. Sie gingen
zum vierten Mal die Höhe an. Während die ihr zugeteilten
Legionäre in kleiner Entfernung zurückblieben, ſchlich ſie
ſich mit einigen Kameraden als Patrouillenkommandantin
bis auf fünfzig Schritt in die Nähe des feindlichen Ma⸗
ſchinengewehres heran, deſſen Poſition ſie indeſſen ent⸗
deckte. Niemand wagte, weiter zu gehen. Da entriß
Fräulein Kuz einem ihrer Kameraden die Handgranate,
ſchlich ſich immer näher heran und ſchleuderte das Wurf⸗
geſchoß auf das Maſchinengewehr, welches im ſelben
Momente ſamt der Bedienungsmannſchaft vernichtet war.

— 14 –—

Die Aufgabe war gelöſt und zugleich auch ein weiteres
Vorrücken möglich. Die RKuſſen zogen ſich zurück, von den
Unſrigen hart bedrängt. Bei der Verfolgung kam Fräulein
Auz in ein ukrainiſches Dorf, wo ihr eine Bäuerin zuwinkte
und andeutete, daß ſich dort noch Ruſſen befänden. Sie
aber achtete nicht darauf, ging mit dem Revolver in der
Hand vor und ſtürmte in das Bauernhaus, wo ſich die
Kuſſen befanden. Sie waren vor Schrecken wie gelähmt,
warfen die Waffen nieder und ergaben ſich. Sie nahm
damals mehrere Soldaten und einen Tſcherkeſſen gefangen.
Dieſe erzählten, ſie wären Gffiziersdiener, ihre Herren
ſeien ſoeben durchgegangen. Die Soldaten waren gerade
damit beſchäftigt, die Bagage ihrer Gffiziere zu packen.
Fräulein Kuz erbeutete bei dieſer Gelegenheit zahlreiche
wichtige Aufzeichnungen ſowie andere wertvolle Beute⸗
ſtücke. Sie verfolgte die durchgegangenen Effiziere und
holte einen von ihnen ein. „MKedy Oruzie“ („Die Waffen
weg!“) rief ſie ihm dröhnend zu. Der Gffizier, Bank⸗
beamter in Zivil, der auch gut deutſch ſprach, tat, was ihm
befohlen wurde und reichte Fräulein Kuz, willenlos,
ſeine Waffen. Im Triumphe führte ſie den Gefangenen
zu ihren Vorgeſetzten. Als der Kuſſe ſich endlich von ſeinem
Schrecken erholt hatte, ſagte er: „Was mich am meiſten
betrübt, iſt, daß mich ein ſo junger Burſche gefangen hat.“
Darauf bemerkte der öſterreichiſche Offizier: „Und weißt
Du, wer dieſer junge Burſche iſt? Es iſt eine ukrainiſche
Legionärin.“ Der Kuſſe erbleichte, ſenkte die Augen zu
Boden und war ſprachlos.
Fräulein Jarema Kuz ſpielt ſehr gut Mandoline. In
den Kämpfen bei der GOſtry⸗Höhe operierte die Gruppe,
welcher ſie angehörte, gemeinſam mit der deutſchen Süd⸗
armee. Unter den deutſchen Kameraden befand ſich ein
Unteroffizier, der auf der Hiehharmonika ſeine muſikaliſchen
Kenntniſſe zum Beſten gab. Da kamen ſie beide auf den

—

— 15 —

Gedanken, ihre Kunſt in den Dienſt ihrer Sache zu ſtellen,
den Ruſſen etwas vorzuſpielen, um ſie anzulocken, und auf
dieſe Weiſe ihre Stellungen zu erkunden. Der Einfall
erwies ſich als ein ſehr glücklicher. Die beiden Muſikanten
gruben ſich in der Nähe der feindlichen Stellungen feſt ein
und ſpielten verſchiedene Weiſen. Man begann mit der
öſterreichiſchen Volkshymne und mit der „Wacht am
Rhein“. Die Ruſſen erwiderten hierauf mit einem wahn⸗
ſinnigen Feuer. Dann aber ſtimmte Fräulein Kuz einen
ruſſiſchen Walzer an, bekannt unter dem Namen „Sa
czemze ta necz!“ Das wirkte Wunder. Die Ruſſen klatſch⸗
ten laut in die Hände und riefen Bravo!, während ſich
einige von ihnen ſogar aus den Schützengräben hervor⸗
wagten. Während dieſer Muſik gingen unſere braven
Truppen auf die Stellungen der Kuſſen vor, erſtürmten
eine Höhe und warfen den Feind aus ſeiner Stellung, wobei
noch Maſchinengewehre und Geſchütze mit Handgranaten
belegt wurden. Fräulein Kuz trägt eine hechtgraue
Uniform mit einer Ulanenkappe und ſteht im Range eines
Kadettaſpiranten. Vermöge ihrer Sprachkenntniſſe leiſtete
ſie auch ausgezeichnete Dienſte als Kundſchafterin und
bewährte ſich vorzüglich bei Vormärſchen in den rutheni⸗
ſchen Gegenden Galiziens, ſowie bei den Verhören
von Gefangenen. Ihre hervorragenden Eigenſchaften und
Leiſtungen haben denn auch die vollſte Anerkennung und
Würdigung ihrer Vorgeſetzten gefunden.

* X*
**

Auch auf der Seite unſerer Feinde haben Frauen
Beweiſe von ungewöhnlichem Mute, verbunden mit
rührender Treue, gegeben. Geſchichten von ruſſiſchen
Soldaten, die Mädchen waren, ſind mehrfach verbürgt, und
beweiſen, welche ſtarken ſeeliſchen Kräfte der Krieg nicht
nur bei uns Deutſchen — bei allen Nationen geweckt hat.

— 16 —

Treue Liebe,
(überſchrieb ein Offizier den Brief, der in der V. G. zum
Abdruck kam.)
Wir liegen hier im Polenland. Ungefähr 8 Kilometer
von der ſogenannten „Straße“ in einem ſogenannten
„Dorf“, entfernt von jeder Kultur. Die Bewohner gehen
uns wie ſcheue Hunde aus dem Wege, kindiſch, furchtſam.
Wenn ſie etwas von uns erbitten wollen, knieen ſie, wie
zur Zeit der Leibeigenſchaft, nieder, und wollen den Rock⸗
ſaum küſſen.
Das Dorf beſteht aus zerfallenen Hütten, aus Räumen,
die man bei uns nicht als Ställe benutzen würde, um die
Pferde einzuſtellen. Regen, Regen ſtrömt unaufhörlich
hernieder, als ob der Himmel alle Sünden dieſer Welt
reinwaſchen wollte. Unſere Pferde verſinken bis zum
Anie in den lehmigen Boden. 54 Stunden waren wir
ſtändig vorgerückt, als wir endlich in dem Dorfe Quartier
machten, wo ich Zeuge des Schlußkapitels eines Romans
wurde.
Als ich die Tür des Bauernhauſes öffnen will, kommt
mir ein Unteroffizier des X⸗Regiments mit ſtrahlendem
Geſicht entgegengeſtürzt — er hätte ſoeben im Walde mit
wenigen Leuten eine halbe Kompagnie Ruſſen ohne
Sicherung teils gefangen genommen, teils erſchoſſen. Er
habe ſie zuerſt faſt herankommen laſſen und dann los⸗
gefeuert.
Wir treten durch die niedere Cür in den durch Wachs⸗
kerzen ſpärlich erleuchteten Raum und ich ſehe als erſten
einen kinderjungen ruſſiſchen Soldaten lächelnd, wie
ſchlafend, auf einem Strohſack liegen. Wir treten näher,
ich lege die Hand auf ſeine Stirn — eiskalt — er iſt tot.
Die Mannſchaften nähern ſich ſeinem Lager, um ihm die
naſſen Sachen zu löſen. Im Halbkreis ſtehen ſie herum —
plötzlich entſteht ein Gemurmel — ein Entſetzen ſcheint ſie

— 17 —

zu packen, dieſe tapferen Kerls, die vor keiner Übermacht
zurückſchrecken, ſie zaudern. Da tritt einer hervor: „Melde
gehorſamſt, der ruſſiſche Soldat iſt ein Mädchen!“
So geſchehen im Kriege 1914.
Wie wir ermittelten, war es die Braut eines ruſſiſchen
Offiziers, die den ganzen Feldzug Schulter an Schulter
mit ihm geſtanden hatte und von einem Bruſtſchuß ge⸗
troffen, niederſank. Er wurde gefangen genommen. Ich
habe ſie am gleichen Cage noch begraben laſſen. Sonſt
müſſen die toten Feinde liegen bleiben, bis wir Geit dazu
finden, ihnen die Gräber zu graben und ein Kreuz darauf

zu errichten.
* *

Selbſt in Kinderherzen weckte die eiſerne Zeit eiſerne
Gedanken und gab einem jungen Mädchen, Roſa Zenoch,
den Ritterſchlag der Tapferkeit.

Die Heldin von Rawaruska.

Im Schützengraben die Kompagnie
Liegt Mann an Mann, auf Bauch und Anie,
ZSwei Cage ſchon mit zähem Mut
In Kugelregen und Sonnenglut.
Der Hauptmann ſagt noch: „MKerls, nun zeigt,
Was rechte Helden ſind!“ — Und ſchweigt.
Er liegt vornüber am Geſicht
Und regt ſich nicht.
Ach Hauptmann, lieber Hauptmann, wir ſchlagen uns
wie nie,
Ach Hauptmann, es verdurſtet die ganze Kompagnie!
Wir wollen die Ruſſen dreſchen, wir wollen die Hunde
klopfen!
O Waſſer, gebt uns Waſſer!
Waſſer! Nur einen Tropfen!
hHeumann, Wunder, die der Krieg getan. 2

— 18 —

Es war ein Mädel hinter der Front,
Half Schmerzen ſtillen, ſo gut es konnt';
Da brachten einen ſie herein,
Dem war zerſchoſſen Arm und Bein.
Der ſagte noch: „Die Sonnenglut
Saugt aus den Leuten Mut und Blut!“ —
Das Mädel kommt mit Waſſer an
Und labt den Man.
Ach Mädel, liebes Mädel, ſie wehren ſich wie nie,
Ach Mädel, es verdurſtet die ganze Kompagnie!
Sie wollen die Ruſſen dreſchen, ſie wollen die Hunde
klopfen!
Waſſer! Hätten ſie Waſſer!
Waſſer! Nur einen Tropfen!

Da hat ſich das Mädel aufgemacht,
Und hat den Helden Waſſer gebracht.
Die Schrapnells platzen, die Erde bebt.
Das kleine Mädel labt und lebt!
Das Mädel ſchleppt und das Mädel rennt,
Bringt Waſſer für ein Regiment!
Da reißt das Kind ein Schrapnell um,
Nun liegt es ſtumm.
Mädel, tapferes Mädel, ſo etwas ſah man nie!
Ach Mädel, haſt gerettet die ganze Kompagnie!
Die Feinde ſind verdroſchen, verhau’n die RKuſſenſchädel,
O, daß dich Gott beſchütze,
Segne, du Heldenmädel!
Dieſes Lied von dem Heldentum eines Kindes wird
erſt vollſtändig durch das Nachſpiel, welches die B. S. in
einer ihrer Auguſtnummern berichtet:
Das diesjährige Parkfeſt im Kurort Vöslau bei Wien
hatte eine eigenartige Senſation im Zeichen des Krieges.
Das vierzehnjährige rutheniſche Heldenmädchen Roſa

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— 19 —

Zenoch, das gegenwärtig zum Kurgebrauch in Vöslau weilt,
wurde beim Parkfeſt vom Kurpublikum bald an der
ſilbernen Ehrenmedaille vom Roten Kreuz am weißroten
Bande, die ihr Erzherzog Franz Salvator ſeinerzeit perſön⸗
lich im Spital an die Bruſt geheftet hat, erkannt. Mit dem
Feſte war, wie alljährlich, eine Jungmädchenſchönheits⸗
konkurrenz verbunden.
Nun gab es im Parkpublikum nur eine Stimme, Roſa
Genoch, die den Soldaten bei Rawaruska in die Schützen⸗
gräben unermüdlich Trinkwaſſer und Obſt zutrug und der
hierbei am 3. September 1914 von einem Schrapnell der
rechte Fuß zerſchmettert wurde, ſei das allerſchönſte
Mädchen beim Parkfeſt. In der Tat war das anmutige
Kind bald der Mittelpunkt des Feſtes, und von allen Seiten
ſtrömten ihr die Schönheitsſtimmzettel zu. Die ganze Zeit
über war ſie von dichten Gruppen von Kleinen und Großen,
Herren und Damen, und beſonders von den Soldaten, die
ihr alle die Hand drückten, umgeben.
Im Gebrauch ihres künſtlichen Fußes, den Roſa Zenoch
bekanntlich im Auftrage des Kaiſers auf Koſten der kaiſer⸗
lichen Privatſchatulle erhielt, iſt ſie ſchon recht geübt, und
nur ein kaum merkliches Hinken erinnert daran, daß eine
beſonders kunſtvoll gearbeitete Protheſe, das Geſchenk des
Kaiſers, den natürlichen Fuß erſetzt. Bei der ſchließlichen
Stimmenzählung der Schönheitskonkurrenz ergab ſich, daß
Roſa Zenoch mit 893 Stimmen den erſten Preis, eine
goldene Damenuhr, zuerkannt erhielt. Die Trägerinnen
des zweiten und dritten Preiſes verzichteten zugunſten des
kleinen Heldenmädchens auf die Empfangnahme ihrer
Preiſe, und ſo erhielt Roſa Zenoch außer ihrer goldenen
Damenuhr auch noch das goldene Armband und die ſilberne
Armbanduhr für die Schönheit ihres Verhaltens im
Schützengraben von Rawaruska.

* *
F*

2*

— 20 —

Auch die Kleinſten der Kleinen erleben auf ihre Weiſe
den Krieg. Die 2. Klaſſe der Mädchenſchule in Herzberg
an der Elſter haben 5 Mark geſammelt und dieſe dem Roten
Kreuz geſandt mit einem Schreiben:

Kriegsbrief der Kleinſten.

„Liebe Soldaten!

Wir kleinen Mädchen aus der 2. Klaſſe ſchicken Euch
dieſes Geld, damit Ihr alle wieder geſund werdet. Wir
ſchicken Euch dies, weil wir Euch ſehr lieb haben. Freut
Euch auch nun tüchtig darüber. Dieſen Brief hat unſere
Lehrerin für uns geſchrieben, weil wir erſt beim „h“ und
beim „ſch“ in der Fibel ſind. Aber wir haben geſagt, was
wir Euch ſchreiben wollten. Nun haben wir Euch genug
erzählt. .

Eure kleinen Mädchen aus der 2. Klaſſe in Herzberg.“

* *
*

Und dürfte man die Legionen von Frauen vergeſſen,
die ſich unter der heiligen Fahne des Roten Kreuzes ge⸗
ſammelt haben, die Wunder der Selbſtverleugnung voll⸗
bringen, Frauen aus allen Schichten des Volkes, von denen
manche das Ehrenkreuz aus Eiſen auf der Bruſt trägt?
Der deutſchen Frauen Güte und Treue trieb Blüten
von ungeahnter Reinheit und Kraft. Gewiß — ſchon im
Frieden waren die TCugenden vorhanden. Doch Not und
Gefahr mußten ſie wecken.
Ich denke an jenen Südpolarforſcher, der mit er⸗
frorenen Händen und Füßen nach Europa zurückkehrte.

Die Beine mußten ihm noch vor der Ankunft in der Heimat

amputiert werden. Er drahtete an ſeine Braut: „Bin ein
Krüppel, gebe Dir Dein Wort zurück.“ Die Antwort kam
umgehend. „Begnüge mich mit den Reſten.“

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— 21 —

Dieſer Krieg gebar nicht minder wunderbare Blüten
der Frauentreue und Liebe. So das folgende Geſchehnis:

Ihre Antwort.
Im Auguſt 1914 traf ein verwundeter deutſcher
Soldat in einem Berliner Lazarett ein. Er rief ſeine Braut
zu ſich. Wie erſchrak ſie, als ſie ſah, daß dem Geliebten
ein Arm fehlte. Als ſie aber nach Hauſe zurückgekehrt war,
fand ſie einen Expreßbrief vor: „Du weißt noch nicht alles.
Mir fehlt auch noch ein Bein. Ich bin ein Krüppel. Wie
ich Dich nun heute in Jugendfriſche bei mir ſah, erkannte
ich, daß ich kein Recht habe, Dich an mein verpfuſchtes
Leben zu ketten. Ich gebe Dir Dein Wort zurück — Du
biſt frei — werde glücklich!“
Die Antwortd Nach einigen Stunden erſchien das
deutſche Mädel wieder im Lazarett und brachte den Standes⸗
beamten mit.
„Ich heirate ja keinen Krüppel“, ſagte es, „ſondern
einen Helden.“
Das iſt das Lied von der deutſchen Creue, von den
deutſchen Frauen . . . Dieſe Treue geleitet unſere Feld⸗

grauen durch alle Schrecken des Krieges, und ſie bewährt

ſich noch im Tode. Ungezählte Epiſoden zeugen davon,
wie dieſe Treue beiderſeits gehalten wurde . . .
Manch köſtliches Unterpfand der Liebe wurde als
CTalisman von unſeren Soldaten durch Kugelregen und
Bajonettkämpfe getragen. Und manches Grab gibt Kunde
von Menſchenleid und⸗luſt, die allzufrüh erlöſchen mußten .

Soldatengrab.
Ich ſah einmal ein Grab im Feld,
Ein Kreuz aus Holz gezimmert.
Es war ſo einfach hingeſtellt,
Die Nacht ging durch die weite Welt,
Von Sternenglanz durchſchimmert.

— 22 —

Ein Helm wohl auf dem Kreuze hing:
„Hier ruht M. F., Gefreiter.“
Es flog ein Band, dran hing ein Ding,
An blauem Band ein Frauenring —
Du armer deutſcher Reiter!

Es glänzt im milden Mondeslicht
Das Ringlein mit drei Steinen.
Sie bilden ein Vergißmeinnicht,
Und innen lieſt man, einfach ſchlicht:
„Gott ſtehet zu den Seinen.“

Und irgendwo im Heimatland,
Da iſt in einem Städtel
Ein Kind, das trug einſt dieſes Band,
Und dieſen Ring an kleiner Hand,
Ein liebes, deutſches Mädel.

Ich ſah einmal ein Kreuz im Feld,
„Bier ruht M. F., Gefreiter.“
O deutſche Treue in der Welt,
Dir ſtarb auch dieſer deutſche Held —
Schlaf wohl, Du deutſcher Reiter!“

* *
*

Treue.

In den letzten Tagen der Mobilmachung ging Käthe
Oſtrup mit den beiden Freunden durch das Gewühl der
Großſtadt. Beide waren bereits eingekleidet und hatten
noch einen kurzen Urlaub von wenigen Stunden erhalten.
Jedes Auge blieb an ihnen haften, jedes Mädel drehte den

Kopf, und ein Raunen ging von Mund zu Mund: Kriegs⸗

freiwillige!
Man konnte ſich nichts Schöneres denken, als die
beiden ſchlanken, hohen Männer mit den hellen Augen und

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— 23 —

dem zielbewußten Lächeln eines hohen Glücks und Zieles
um die feſtgeſchwungenen Lippen — und zwiſchen ihnen
das junge Mädchen mit dem breiten Strohhut, auf dem
rote Roſen wie das verheißende Leben nickten, mit den
dunklen Augen, die immer wieder an dem Manne an ihrer
rechten Seite hafteten, an dem Auserwählten.
Um ſie her haſtete die bis in ihre verborgenſten Tiefen
aufgewühlte Großſtadt Berlin. Er war, als machte dieſe
KRieſenſtadt ungeheure Anſtrengungen, um immer neue
Menſchen aufzuwirbeln, immer neue Scharen, unabſehbar,
in die Effentlichkeit zu rufen, es war, als ſchwellten die
Adern Deutſchlands, und nie vorher ſah man ſo den Puls⸗
ſchlag der erregten Stadt in fiebernder Erregung klopfen.
Durch das Menſchenmeer ſchritten die Drei.
Endlich hatten ſie den Tiergarten erreicht. Hier ebbte die
Flut der Leidenſchaften ab, hier wurde es ſtill, und auf den
einſamen Wegen wandelte nur ab und zu ein alter Bürger.
Hier blieb Käthe Oſtrup ſtehen.
„Die Zeit iſt gleich um,“ ſagte ſie mit ihrer weichen
lieben Stimme, „ich muß Euch nun ziehen laſſen!“
Sie blickte von einem zum andern. Ihre Augen
füllten ſich mit Tränen, hinter denen ihr ſchmerzlicher Blick
wie Kriſtall glänzte.
Hans Rowaldt, der Jüngere, legte ſeine Hand leije
auf ihren Nacken und ſagte:
„Es gilt Höheres als unſer Glück, Käthe. Es gilt das
Höchſte: das Vaterland. Aber ich werde wiederkommen,
und dann . . .“ Er blickte ſie lächelnd an. Er unterdrückte
gewaltſam die düſtere Ahnung, und ſeine ſehnſüchtige Seele
trank ſich noch einmal voll an ihrem lieblichen, reinen
Antlitz. Der andere, Edmund Mahr, neigte ſich über
ihre Hand:
„Fräulein Oſtrup, der Glaube iſt ſtark und der Wille
hilft über Meere hinweg. Wir wollen wiederkommen,

— 24 —

achten — —“ hier ſtreifte er den Freund mit einem zärtlich
beſorgten Blick. Käthe Oſtrup hielt èdmund Mahrs Hand
in der ihren. Sie merkte nicht, wie das Blut aus ſeinen
Wangen wich und ſein Blick unſicher wurde.
„Sie ſind ſein Freund,“ ſagte ſie mit zitternder Stimme
„Sie kennen ihn ſeit dem Gymnaſium. Sie werden zu
ihm halten, nicht wahrd Sie werden ihn nie preisgebend
Sie verſprechen es mird Sie werden ihm deutſche Treue
halten — Treue über das Grabd“
„Treue über das Grab,“ wiederholte er feſt. In
ſeinen Augen lohte ein großer Schmerz. Aber die beiden
in ihrem Glück wußten und merkten nichts davon. Sie
küßten ſich.
Edmund Mahr hielt die Hand über die Augen und
ſah in die Ferne, in die weite, weite Ferne.
Dann ging alles wie im Traum vorüber: Die letzte
Nacht in der Kaſerne, der Ausmarſch, der letzte ſtumme
Abſchied am Bahnhof, die Reiſe und das ſofortige Ab⸗
rücken nach der Front im Gſten.
Denn da ging es ſchon heiß her. Ein neues Leben
nahm die beiden Freunde in Empfang, ein Leben, das
jenſeits alles deſſen lag, was bisher ihre Vorſtellungen be⸗
herrſcht hatte. Und beide erinnerten ſich eigentlich nur noch
an eine Szene:
Wie ſie durch die Linden marſchierten und Käthe
Oſtrup ihnen die letzten Blumen reichte . . . Hans dachte
an den Augenblick in tiefſtem Glück, Edmund war die Er⸗
innerung eine bittere Qual . . .
Sie kamen in die Schlacht.
Und ſie hielten zuſammen in Not und Tod. Sie
gingen nicht voneinander, ſie ſtanden hinter der Front wie
zwei Recken aus der Nibelungenzeit, ſie lagen in den

Schützengräben nebeneinander und halfen ſich mit Patronen

darum wird es auch ſo ſein, und ich will ſchon auf ihn

aus,
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— 25 —

aus, ſie gingen zuſammen zum Sturm, und ihre Bajonette
blitzten eines am anderen im Sommerſonnenſchein.
So gingen viele Wochen um. Sie ſahen Menſchen
neben ſich ſterben, liebe, gute Kameraden. Sie ſahen furcht⸗
bare Bilder, die der Schmerz gezeichnet, Bilder des
Schreckens und des Grauens, aber ſie blickten immer nur
dem großen Hiele entgegen, das ihnen in der Gloriole der
Schönheit und der Reinheit entgegenſchimmerte: dem Sieg.
Dann kam Tannenberg.
Stundenlang wogte der erbitterte Kampf. Die Über⸗
macht der Ruſſen kam ins Wanken. Da lagen nun die
beiden Freunde in der ausgeſchwärmten Schützenlinie, die
gerade Deckung vor dem verheerenden feindlichen Artillerie⸗
feuer genommen hatte, und warteten auf den erſehnten
großen Augenblick, in dem ſie mit der Tat ſich einſchreiben
ſollten in die Geſchichte.
Die Verluſte der Deutſchen wurden hier immer größer.
Die Kuſſen ſchoſſen ausgezeichnet. Die Schrapnells ſtanden
wie kleine Wölkchen ſekundenlang über den ſich duckenden
jungen Kriegern, dann goſſen ſie mit boshaftem S— =— ſ— t
einen Regen von Eiſenſplittern auf die Lebendigen — und
da zuckte einer zuſammen und warf den Kopf vornüber
und verbiß ſich im Schmerz im Graſe — dort ſchrie einer
auf im letzten Entſetzen, mit dem der Lebensfaden kurz
abriß, da wieder ſah ein anderer mit weit aufgeriſſenen Augen
in die Nacht, die ſich vor ihm auftat — die große Nacht.
Jetzt griff deutſche Artillerie mit ſieghaftem Dröhnen
ein — hindonnernd, als ob Odins Donnerkeil die Erde
träfe, immer ſchneller, immer wuchtiger, ein zorniges
Wüten aus Walhall . . .
Der Feind wurde mürbe.
Da ging der Befehl durch die jungen Soldaten:
„Pflanzt Seitengewehr auf! Hum Sturm! Marſch!
Marſch!

— 26 —

In dunklen Linien tauchten ſie auf — und im Lauf⸗
ſchritt Marſch, Marſch ran an den Feind mit einem einzigen
trunkenen Lied der Begeiſterung und Todesverachtung . . .
Das war die Stunde, da die Niederlage der Ruſſen
beſiegelt wurde, wo ſie nach rückwärts gingen, rein in die
Seen mit Kanonen und Wagen und Pferden, immer
dichter, immer ſchneller, zu Hunderttauſend . . . mit dem
ohrenbetäubenden Geſchrei raſender Kreaturen, mit dem
Geheul der Verdammten am Tage des großen Hornes und
des jüngſten Gerichtes . . .
Da eilten die beiden Freunde voran — die Fliehenden
vor ſich hertreibend. Und eine Kompagnie der Feinde ſah
die ſchreckliche Vernichtung, der ſie entgegengetrieben
wurden, witterten mit dem letzten hellen Inſtinkt den
Sumpf, den Codesſumpf der Rache . . . und da ſtellten ſie
ſich zum erbitterten, verzweifelten Nahkampf, was ſonſt
faſt nie im Oſten geſchah — ſtellten ſich, wie die flüchten⸗
den Gemſen den Jäger faſſen, wenn ihnen der letzte Weg
verſperrt wird.
Mann gegen Mann rang, wie ein raſender Gieß⸗
bach riſſen die deutſchen Scharen die Ruſſen nieder — da
ſah Edmund Mahr, wie Hans Rewaldt an die Bruſt griff —
hinſtürzte, daß das Gewehr beiſeite flog . . . er jagte an
ſeine Seite, riß ihn hoch . . . und ſah: das brechende Auge,
Blut im Munde — den Tod.
Ungeachtet des Kugelregens nahm er ihm das kleine
Medaillon vom Halſe, das blutbefleckt war, und ſtürmte
weiter, Vernichtung und Wut und Schmerzinden brennenden
Augen . . .
Einige Meter weiter traf ihn ein Granatſplitter. Er
ſtürzte, . . . raffte ſich . . . ſah durch den blutigen Nebel
ein Kaleidoſkop von ſich hinwälzenden feindlichen Maſſen,
die wie ein endloſer Film ſich in die Sümpfe drehten . . .
und dann nichts mehr.

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— 27 —

Und wieder gingen Wochen um.
Da wurde Edmund Mahr als Geneſender nach
Berlin geſandt. Er meldete ſich nicht an. Doch am erſten
Tage ging er zu Käthe Oſtrup und brachte ihr das
Medaillon.
Sie blieb faſſungslos ſtehen, als ſie ihn ſah:
„Sie kommen — ohne ihn?“
Doch ſie beſann ſich ſchnell. „Nein, ich darf nicht un⸗
gerecht ſein in meinem Schmerz. Sie konnten ihn nicht
vor dem Schickſal retten. Sie halten das Medaillon in
Händen, das ich ihm gab. Sie waren alſo bei ihm in
ſeiner ſchweren Stunde . . .“ Sie nahm das kleine An⸗
denken an ſich und hielt ſeine Hand, und wieder floß all ſein
Blut aus den Wangen zurück zum Herzen. Ihre Hände
zitterten, ihre Stimme verſagte faſt:
„Ich las, er werde vermißt.“
„Man hat ihn auf dem großen Schlachtfelde wohl
nicht mehr gefunden.“
„Er — iſt — er iſt — tot?“
„Ich ſah ihn ſterben.“
Dann wurde es ſtill zwiſchen ihnen. Sie verlor den
Boden, ſie griff in die Luft, da legte er ſeinen geſunden
Arm um ſie und hielt ſie an ſeiner Bruſt. Dort weinte ſie
ſich aus in ihrem bitteren dumpfen Schmerz.
Einige Tage ſpäter ſaßen ſie ſich wieder gegenüber.
Es war ein trautes, kleines Zimmer mit ſeinem Bild auf
dem Damenſchreibtiſch und dunklen Aſtern in einer Vaſe.
Da geſtand er ihr den Schmerz ſeines jungen Lebens:
ſeine Liebe zu ihr. Der Freund war tot. Treue hatte er
ihm gehalten im beſten Sinne. Doch nun — nun der Tod
zwiſchen ſie getreten war . . .
Sie blickte, während er ſprach, zum Fenſter hinaus.
Draußen ſtarb der Sommer, der Sturm jagte die letzten
gelben Blätter durch die Straßen. Nun ſah ſie ihn an:

— 28 —

„In dieſer Heit, Edmund, trennt der Cod nichts. In
dieſer Heit iſt der Tod ein Begriff, der bindet. Ein heller
AKlang in dunklen Stunden. Erinnern Sie ſich an die
Stunde im Tiergarten, wie wir uns alle gelobten: Treue
über das Grab? Ich weiß nicht, wo ſein Grab liegt, aber
ich weiß, daß er in meinem Herzen leben wird, und daß
Sie nie glücklich werden dürften an meiner Seite. Daß
Sie einen Treubruch begehen würden ſo gut wie ich . . .“
Der Herbſtſturm tobte. Er ſtand auf.
„Sie haben Recht.“
„Sehe ich Sie wieder?“
„Ich ziehe morgen wieder ins Feld.“
„Nach Oſtend“
„Nach Oſten.“
„Wenn Sie ſein Grab finden ſollten — es iſt eine törichte
Vorſtellung von mir, nicht wahrd — aber ich komme nicht
davon los, dann legen Sie dieſe welke, trockene Blume
darauf. Es iſt die letzte, die er mir geſchenkt.“
Er barg ſie an ſeiner Bruſt.
„Leben Sie wohl, Fräulein Käthe.“
„Leben Sie wohl, Herr Edmund, Gott ſei mit Ihnen.“

* X*
*

Frauentreue! — Sie iſt kein leerer Wahn; das Lied
von deutſchen Frauen, deutſcher Treue hat nie vorher, nicht
einmal in der Zeiten Wende von 1813, ſolchen hohen Klang

erhalten wie heute. Ich will ein eigenes kleines Reiſe⸗
erlebnis ſchildern und nenne es einfach:

Die Totenliſte.

Ich fahre von Stuttgart zurück nach Berlin. Der
Frühling hat ſich auf das Trittbrett geſtellt und klopft an
das Fenſter. Man muß hinausſehen.

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— 29 —

Uberall geht der Pflug über das braune Land. Fleißige
Hände legen den Segen des Brotes in den Schoß der Erde.
Dieſer Schoß hält uns alle in Sicherheit und gibt uns Schutz
gegen unſere Feinde.
Der Wagen dritter Klaſſe wird nicht leer. Menſchen
aller Gattungen ſteigen ein, ſteigen aus, kommen und
gehen wie die Gedanken.
Eine junge Frau tritt ein. Die Mutter ſtützt ſie. Eine
ſtarkknochige thüringiſche Bürgersfrau. Weißes Haar
rahmt das graue Pergament eines ſorgengefurchten Ge⸗
ſichts. Die Tochter zwanzigjährig, bleich, ſchwach. Wenn
ſie die Augen aufſchlägt, geht ein überirdiſches Licht durch den
Raum. Ihre Lippen ſind wie zwei Blutstropfen auf Elfenbein.
Sie lieſt, lieſt ununterbrochen. Ich ſchaue ſchließlich,
intereſſiert, was die Aufmerkſamkeit der Schwindſüchtigen
ſo ſehr feſſelt:
Die Verluſtliſte.
Fragend ſehe ich die Mutter an.
Sie nickt wie im Traum:
„Tag und Nacht lieſt ſie die Verluſtliſten. Cag und
Nacht. Ißt und trinkt kaum. Lieſt und lieſt . . .“
„Ja, aber — da muß ſie doch krank werden!“
„Sie iſt es, lieber Herr. Schwindſüchtig, unrettbar.
Im Juli ſagte der Doktor: Im Auguſt iſt ſie tot. Ihr
Mann war verzweifelt. Den Jammer konnte man kaum
mit anſehen. Und dann iſt der Krieg gekommen. Er iſt
eingerückt. Sie hat bloß mehr Sinn gehabt für das eine:
Lebt erd Iſt er totd
Sie hat die erſte Verluſtliſte geleſen — die zweite —
und die dritte. Es iſt September geworden — Oktober —
November — und der Doktor hat nur den Kopf geſchüttelt:
Soviel Liebe — hat er geſagt — ſoviel Liebe!
Sie hat den November überlebt und den Dezember
und jetzt ſchreiben wir März, und ſie lebt immer noch, weil

— 30 —

er lebt. Freilich, ſie lebt im Fieber, ſie lebt dreifach. Sie

lebt rein nur aus Sehnſucht und Angſt, und ſie ſtudiert

immer nur die Liſten.“
Da hebt die arme junge Frau mit den tiefen, ſeligen
Augen den Kopf und lächelt:
„Er iſt nicht d'runter, Mutter, Gott ſei Dank!“
Und dann ſchläft ſie.
„Was ſoll aber ſpäter werdend“ frage ich.
„Der Doktor meint, wenn er wiederkommt, dann wird ſie
ſterben. Sie kann ja nicht länger leben. Sie iſt ja ſo krank!“
„Und wenn ſie nun plötzlich lieſt, daß — daß er ge⸗
fallen iſt?“
„Dann iſt's ihr Tod, Herr.“
Die Alte ſtreichelt lind über das Haar der Schlafenden.
Die lächelt im Craume. Und der Zug eilt weiter, wie das
Leben, das fahrplanmäßig ſein Penſum abhaſtet.
Draußen iſt Krieg. Der Tod geht ſenſenſchwingend
durch das Land. Und hierlebt ein todgeweihtes Menſchen⸗
kind von Krieges Gnaden.

X* *
ℳ*

Und iſt es nicht auch eine Art Treue zu dem edelſten
Gute, der Liebe, die jene Mädchen aus Biharkareſztes
geübt, von denen uns ſeltſame poetiſche Kunde kam, die
ſchöner kein Dichter hätte erdenken oder geſtalten könnend

Die Bräute von Biharkareſztes.
Eine Ode in Proſa.

In Biharkareſztes wurde ein armer polniſcher Soldat
eingebracht, der in den Kämpfen zwiſchen den Gſter⸗
reichern und Ruſſen ſchwer verwundet worden war. Im
Gemeindehaus lag er und die Jungfrauen des Ortes hatten
ſich die Ehre ausbedungen, ihn zu pflegen.

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— 31 —

In jeder Stunde eine andere.
Es waren Ungarinnen.
Der arme polniſche Junge erkannte keine. Er hielt
ſie alle für die eine, die er Maria nannte, und die Jung⸗
frauen aus Biharkareſztes nahmen mit Liebe und Güte
die Rolle Marias auf ſich.
Sonſt zankten und ſtritten ſie ſich, wo immer es an⸗
ging: Wegen der Gänſe, wegen der Kühe, wegen Bela
und Rigo . . . und jetzt waren ſie alle eins: Eins in Güte,
in Liebe, in Treue, in dem ſtarken, feſten Glauben an das
Wunder der Liebe, eins in der himmliſchen Barmherzig⸗
keit von der Art jener Mater dolorosa, die unter dem
Kreuze des Heilands ſtand.
Alle liebten ſie den armen Soldaten aus Polen, alle
mit der heiligen Liebe der Maria, die ſich in den fiebernden

Augen des Sterbenden ſpiegelte.

Jede hielt abwechſelnd ſeine Hand. Jede ſprach mit
leiſe hinklingender Stimme — und es war für den Sterben⸗
den immer die Melodie der Liebe.
„Singe,“ ſtammelte er, und jede ſang in ihrer Stunde.
Weiſen aus Ungarn, aber Weiſen der Liebe.
„Er wird merken, daß wir eine andere Sprache
ſprechen,“ ſagte die Alteſte und Klügſte, leiſe und voll
CTrauer.
Und während die Jüngſte ſang, lauſchten ſie alle mit
angehaltenem Atem und liebkoſten mit ihren Blicken das
Antlitz deſſen, der ferne der Heimat ſterben mußte.
Aber ſiehe, es ſtellte ſich heraus, daß die Melodie
der Liebe überall auf Erden die gleiche iſt:
Der todwunde Mann lächelte, und der Schimmer der
Seligkeit ſtreichelte Qual und Schmerz aus ſeinen Hügen.
So ſtarb er.
Und als er tot war, da ging eine der Jungfrauen um
die andere hin und küßte ihn.

— 32 —

Die Jüngſte ſagte:
„Er wird meinen Kuß noch fühlen und denken, ich
ſei Maria.“
Das aber weckte die Eiferſucht der übrigen, und ſchon
begannen ſie ſich neben dem Lager des Toten zu zanken
da ſprach wieder die Jüngſte, die ſich am beſten auf die
Sprache des Herzens verſtand:
„Aber, ſind wir denn nicht alle zuſammen Mariad
Sind wir es nicht alle, nicht nur hier in Biharkareſztes, alle
alle, die den Kranken und Müden von ihrer unerſchöpf⸗
lichen Liebe gebend“
„Ja, das iſt wahr,“ ſagte die Alteſte, und küßte die
Schweſter.
Sie legten Blumen auf die Bruſt, die nicht mehr
atmete, und dann beteten ſie gemeinſam für ſein Seelenheil.
Der Pfarrer kam und ſegnete die Leiche ein.
„Wer ſoll ihn zu Grabe tragen“ fragte er. „Der
Totengräber iſt im Felde, und Fremde . . .“
Er wollte ſagen: Fremde werden ohne Gebühr ſich
nicht zu dieſem Dienſte melden. Der arme Soldat aus
Polen aber hatte keinen Heller bei ſich getragen.
Da ſagten die Jungfrauen:
„Wer anders ſollte ihm den letzten Dienſt der Liebe
erweiſen, als wir, die wir alle zuſammen ſeine Maria ſind?“
Und ſie gingen nach Hauſe und ſchmückten ſich wie
Bräute. Legten ihre weißen Kleider an und ſteckten ſich
Myrten ins dunkle Haar.

Als der Pfarrer dies ſah, da befahl er, unentgeltlich

die Glocke zu läuten, er wollte eine Meſſe leſen, und der
alte Lehrer ſpielte die Orgel.
So trugen die Totenbräute aus Biharkareſztes den
armen Soldaten aus Polen zu Grabe, und ich meine, kein
König iſt würdiger beigeſetzt worden wie dieſer Cote.
Keiner jedenfalls in ſolcher Liebe.

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— 33 —

Die Glocke läutete, der Pfarrer ſprach eine Meſſe, die
Orgel klang, und die ſchönen Mädchen in ihren weißen
Kleidern mit den Myrtenkränzen im Haar hoben den
Sarg auf ihre Schultern und trugen ihn auf den
Friedhof.
So wunderbar konnten Menſchenſeelen nur zuſammen⸗
klingen in der furchtbaren Sinfonie des gewaltigen Krieges.
Solche Epiſoden ſollte man mit goldenen Lettern in
die Menſchheitsgeſchichte ſchreiben, damit Gott ſelber
ſie ſpäter, wenn der Tag des Gerichts kommt, leſen
kann.
Denn dann wird er tauſendfältig vergeben müſſen.
Und ich habe die Geſchichte von den Jungfrauen zu
Biharkareſztes nicht etwa erfunden — ſie hat ſich wirklich
ſo zugetragen, wie jedermann beſtätigt erhalten kann, der
da in dieſem blutigen Kriege zwiſchen den Raſſen nur das
Lied des Jammers hört.

* **

Als kürzlich ein armes deutſches Mädchen ihren ver⸗
wundeten Bruder in einem Lazarett in Enskirchen beſuchen
wollte, da bat ſie in einer Zeitungsanzeige um Unterkunft
in einem gaſtfreundlichen Hauſe, weil ſie vollkommen mittel⸗
los war. Sie erhielt aus dem kleinen Städtchen eine
Unzahl Angebote, mehrere davon durch Eilboten — und
ganz Enskirchen pilgerte mit Liebesgaben zu dem armen
Soldaten ins Lazarett, der treuen Schweſternliebe zuvor⸗
kommend. —
Sicher — allen, die draußen gedarbt und geblutet,
gilt, was kürzlich ein deutſches Gretchen (X. . . . . in Düſſel⸗
dorf) deutſchen Offizieren am fernen perſiſchen Golf u. a.
geſchrieben hat. (Die Gffiziere haben das Gedicht und
ihren Dank im B. C. veröffentlicht.)

Heumann, Wunder, die der Krieg getan. 3

— 34 —

Gruß aus Bagdad.

Bagdad, den 28. Juni 1915.

Ganz fern, unter heißerer Sonne, wirkt ein kleines
Detachement deutſcher Offiziere und Unteroffiziere, in⸗
mitten der türkiſchen Waffenbrüder. Langſam nur und
ſpärlich dringen direkte Nachrichten von der Heimat hierher,
bis zum äußerſten Außenpoſten des großen Krieges, an
den perſiſchen Golf. Um ſo freudiger berührt es uns, wenn
mal zu Hauſe ein liebes Weſen unſer gedenkt. Heute
weht uns ein freundlicher Wind ſo ein Liebeszeichen ins
Haus. Es ſtammt von einem uns unbekannten rheiniſchen
Mädel, und es iſt zu hübſch, als daß es nicht auch andere
erfreuen ſollte.
Dem deutſchen Gretchen, das uns in ſchlafloſen
Tropennächten unter fremden Sternenhimmel als die
Verkörperung der geliebten, fernen Heimat erſcheint —
blondhaarig, blanäugig und mit gütigem Herzen — ſei
auf dieſem Wege der Dank des deutſchen Detachements
am perſiſchen Golf übermittelt.
Die Verſe lauten:

Am Rhein.

Zu unſern Füßen wallt der deutſche Strom
Und gleißt und ſprüht im Maienſonnenglanze.
Es treibt der Wein, und üppig ſteht das Feld,
Und Blütenbäume einen ſich zum Kranze.

Ein gutes Jahr — ſchon ſetzt die Birne Frucht,
In ſattem Grüne wogt das Ährenmeer,
Die Wieſe ſtrotzt von ſaftig hohem Gras
Und atmet Düfte aus, von Balſam ſchwer.

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— 35 —

Da ſteh' ich nun in all der Maienpracht,
Und alle Faſern meines Herzens beben!
Bin ſo allein — wo ſind ſie alle hin,
Die Eiſenſöhne, die dies Land gegebend

Ich denke ihrer, die im Morgenland,
Der Heimat fern, für uns ihr Leben wagen,
Und die für das geliebte Vaterland
Entbehrung, Not und Leiden gern ertragen!

Ach, könnt' ich einmal ihre Wangen ſtreicheln
Und ſagen ihnen: „Haltet wacker aus,
Denn einmal habt Ihr alles überſtanden,
Und einmal kehrt Ihr endlich doch nach Haus!

Und dann kommtunſ're Zeit! Euch zu vergelten,
Was Ihr gelitten, ſei dann unſer Streben.
Dann werden wir den Himmel Euch bereiten,
Und daß Ihr lebt, dankt Euch dann unſer Leben...“

* *
Daß uns die „Feldgrauen“ ſo populär, ſo ganz mit
uns verwachſen ſind, das hat die feldgraue Uniform nicht
getan. Sie ſind in dieſem Kriege mehr denn je ver⸗
ſchmolzen mit der Volksſeele. Alle Unterſchiede zwiſchen
Bürger und Soldat haben aufgehört.

Unſere Armee iſt ein Volksheer im beſten Sinne.

Unſere Feldgrauen ſtellen die höchſte Potenz unſeres
deutſchen Weſens dar. Seit 1870 kannte man die deutſche
Tapferkeit beinahe nur mehr legendenhaft. Sie ſtand nie
zur Diskuſſion. Die Kolonialkämpfe wirkten nicht un⸗
mittelbar genug auf unſere Vorſtellung und unſer Em⸗
3*

— 36 —

pfinden ein — aber jetzt: alle Unterſchiede der Meinungen
ſind durch ein gemeinſames Band ausgelöſcht.
Die Sprache der Taten verſtanden und verſtehen
wir alle, der TCaten, die die Welt, ſogar die uns feind⸗
liche, mit Bewunderung erfüllen. Ich ſetze ein Dokument
hierher:

Hiſtoriſche Zeichenſprache.
ZHeit: 1914. — Ort: Rio del Oro. — ZSwei Dampfer.
Engliſches Kriegsſchiff: „Highflyer.“ Surrender. („Er⸗
geben Sie ſich.“)
„Kaiſer Wilhelm der Große“: Keine Antwort.
„Bighflyer“: „I call you to surrender“ („Ich fordere
Sie auf, ſich zu ergeben.“)
„Kaiſer Wilhelm der Große:“ „Deutſche Kriegsſchiffe
ergeben ſich nicht. Ich erſuche Sie, die ſpaniſche Neutralität
zu achten.“
„Highflyer“: „Vou coal the second time in this port.
I call you to surrender. If not, I will fire on vou at once.
(„Sie kohlen zum zweiten Male in dieſem Hafen. Ich
fordere Sie auf, ſich zu ergeben. Wenn nicht, werde ich
auf Sie feuern.“)
„Kaiſer Wilhelm der Große“: „Ich kohle hier zum
erſten Male. Im übrigen iſt das eine ſpaniſche Ange⸗
legenheit.“
„Highflyer“: „Surrender at once.“ („Ergeben Sie
ſich ſofort!“)
„Kaiſer Wilhelm der Große“: „Ich habe Ihnen nichts
mehr zu ſagen.“
Hierauf eröffnete um 1 Uhr 16 „Highflyer“ das Feuer,
das vom „Kaiſer Wilhelm der Große“ ſofort erwidert wurde.
Es folgte ein längerer Kampf, der mit dem ruhm⸗
vollen Untergang des deutſchen Dampfers endete.
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— 37 —

Briefe von einfachen Reitern und Infanteriſten, die
Dokumente der deutſchen Treue bleiben werden, zeugen
von der Anhänglichkeit des gemeinen Soldaten zu ſeinem
Offizier. Manch einer trägt den Angeſchoſſenen durch
den Kugelregen oder birgt unter ſchweren Gefahren die
Leiche. Da iſt ein württembergiſcher Soldat ſieben Kilo⸗
meter hinter die Front gelaufen und hat dort ſeinen bereits
für das Begräbnis aufgebahrten Leutnant geſucht. Sechs
Stunden lang rieb er den erſtarrten Körper und hauchte
ihm von dem eigenen Odem Leben ein, bis das Wunder
geſchah: Der ſchon Aufgegebene atmete wieder .. .
Und da ſind Dokumente der Kameradſchaft aus
Feindesland, die Bände füllen würden, Briefe und Cage⸗
bücher, in denen unvergänglich das Lied von der deutſchen
Treue fortleben wird:

Ich hatt' einen Kameraden.

Auf einem gefahrvollen Patrouillenritt an der ruſſi⸗
ſchen Grenze wurde ein Ulanenleutnant im Walde durch
einen Schuß an der Hand verwundet. Er ſpürte die Ver⸗
letzung erſt nach einiger ZHeit. In einem Briefe an ſeine
Mutter gab er folgende Schilderung des Vorfalles: „Ich
ſchickte meine Leute noch um den Wald herum; ob ſie noch
was abgefangen haben, weiß ich nicht. Einer blieb bei
mir, er ſagte: er bliebe auf jeden Fall bei mir, und müſſe
mich verbinden; und das war ausgerechnet einer von
meinen ſchlechteſten Rekruten, Berliner Gelegenheits⸗
arbeiter, viel beſtraft, den ich koloſſal geſchliffen hatte. Es
war wirklich rührend. Ich ſtieg nun runter von meinem
Pferd und zog mir die Ulanka aus und machte mir von
ſeinem Verbandszeug einen Verband; nun war die Haupt⸗
ader verletzt, das Blut lief förmlich. Da band er ſchlauer⸗
weiſe mit einem Stück Binde den Arm oberhalb des Ellen⸗
bogens ganz feſt ab; das war mein Glück, ſonſt wäre alles

— 38 —

Blut zum Ceufel geweſen. Von da ab weiß ich nun nicht
mehr viel (D. .)

* X
*

Das Soldatengrab in Feindesland.
(Der Brief eines deutſchen Offiziersburſchen.)
„Sehr geehrte gnädige Frau! Nachdem gnädige Frau
durch das Telegramm und meine Karte die traurige Nach⸗
richt erhalten haben, bleibt mir nur noch übrig, Ihnen
mitzuteilen, daß die ſterblichen Reſte des Herrn Major
heute um 3 Uhr hier auf dem Friedhof in würdiger Weiſe
der Erde übergeben worden ſind. Da kein Feldgeiſtlicher
mehr hier am Platze iſt, habe ich den Ortsgeiſtlichen ge⸗
beten, die Leiche einzuſegnen und eine kurze Trauerrede
zu halten, was er denn auch getan hat. Das Ehrengeleit
und die Ehrenſalve wurde durch eine Kompagnie des
Wachtkommandos geſtellt. Deren Führer hat mich ge⸗
beten, der gnädigen Frau ſein herzliches Beileid zu über⸗
mitteln. Ein einfaches Holzkreuz mit Namen und Codes⸗
tag habe ich beſtellt und werde es morgen aufſtellen laſſen.
Wenn ich mit Gottes Hilfe geſund wieder zurückkommen
ſollte, bin ich gern bereit, gnädige Frau den traurigen Weg
nach dem teuren Hügel hinzuführen. Den Sarg hatte ich
mit Grün belegt und die guten Schweſtern vom Kloſter
hatten auf meine Bitte einen ſchönen Kranz von Aſtern
und Reſeden gewunden, den ich auf das Grab gelegt habe.
Überhaupt haben wir den Schweſtern ſehr viel zu danken,
ſie haben alles getan, was in ihren Kräften ſtand, um mir
die Pflege des Herrn Major zu erleichtern. Die Oberin
bittet mich, Ihnen, gnädige Frau, ihr Beileid kund zu tun
und zu ſagen, daß ſie nicht vergeſſen werden, auch ferner⸗
hin für Herrn Major zu beten. Nun hbitte ich Sie, gnädige
Frau, glauben zu wollen, daß ich auch mehr verloren habe,

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— 39 —

als für gemeinhin ein Burſche an ſeinem Herrn verliert.
Herr Major war mir mehr wie das, und beſonders durch
die Krankheit, wo ich ihn pflegen durfte und ihm beiſtehen
in der letzten Stunde. Ich habe mich der Tränen, die ich
am Grabe nicht zurückhalten konnte, nicht geſchämt. Herr
Major iſt, wenn ich ſo ſagen darf, leicht geſtorben. Wir
hatten bis zum letzten Abend Zukunftspläne geſchmiedet,
nach der Morphiumeinſpritzung um 10 Uhr ſchlief er ein,
wurde dann noch mehrere Male wach und trank abwechſelnd
einen Schluck Waſſer und Sekt, bis er dann um 12 Uhr
anfing zu röcheln und nicht mehr hörte, wenn ich ihn rief.
Der Arzt war gleich da, aber um 12 Uhr 45 Minuten ver⸗
ſchied Herr Major.“

* *
*

Soldatentreue.

Auf dem ruſſiſchen Kriegsſchauplatz bei Olkusz, nörd⸗
lich von Krakau, wurde der k. und k. Leutnant i. d. R. des
72. Infanterie⸗Regiments und k. k. Richter in Neudek,
Dr. Alfred Kohl, deſſen Mutter, Marie Kohl in Eger blieb,
durch feindliche Kugeln ſchwer verletzt. Sein treuer Diener
Johann Matusky nahm ſich des verwundeten Offiziers
in braver Weiſe an und ſchleppte ungeachtet der ihm
drohenden Lebensgefahr denſelben vom Schlachtfelde
mehrere Stunden weit zum Verbandsplatz, wo der Leut⸗
nant verſchied. Der Effiziersburſche verließ aber auch
ſeinen toten Herrn nicht. Ohne ſich weiter zu erkundigen
oder zu veranlaſſen, daß die in Eger wohnende Mutter des
Verſtorbenen von dem Tode ihres Sohnes benachrichtigt
und gefragt wird, was mit der Leiche geſchehen ſoll und
ob die Überführung derſelben nach Eger gewünſcht wird,
handelt der Diener kurz entſchloſſen, und ohne ſich zu
kümmern, ob und wer die Uberführungskoſten bezahlt.

— 40 —

Erfüllte er doch den letzten Wunſch des ſterbenden Offi⸗
ziers, in Heimatboden beerdigt zu werden. Wie Egerer
Blätter berichten, kaufte Matusky raſch ohne Bedenken
aus Eigenem einen gewöhnlichen hölzernen Sarg, brachte
den Leichnam herein, wußte ſich vom k. k. Feldhoſpital 9/10
eine Marſchroute zur Überführung der Leiche zu ver⸗
ſchaffen, die bis Prag lautete und vom k. u. k. Kommando
in Prerau bis Eger verlängert wurde. Er ſelbſt begab
ſich zu dem Sarg in den Wagen und machte, alle behörd⸗
lichen und ſanitären Vorſichtsmaßregeln außer acht laſſend,
neben der Leiche ſitzend, liegend und ſchlafend, die endloſe
Reiſe von Olkusz in Ruſſiſch⸗Holen bis nach Eger mit.
Drei Tage und drei Nächte hat auf dieſe Weiſe der Diener
an der Seite ſeines toten Leutnants zugebracht, ohne auf
einer Station irgendwie angehalten zu werden oder einen
Anſtand gehabt zu haben. Von Prag aus ſandte er ein
Telegramm an die Mutter des Toten nach Eger ab. End⸗
lich traf er in Eger ein, wo er der erſtaunten Mutter des
Gefallenen die Mitteilung machte, daß er mit der Leiche
des gefallenen Sohnes da ſei. Die ſeltene Hingebung, mit
welcher der Soldat ſeinen Herrn bis über den Tod hinaus
betreute, verdient alle Anerkennung.

Am Freitag, den 27. November war das Begräbnis.

Der Burſche war, nachdem der Sarg in die Erde gebettet,
nicht vom Grabe wegzubringen. Bitterlich weinend, nahm
er auf Zureden des Totengräbers erſt bei Dunkelwerden
Abſchied.

* F*

Die tote Fauſt.

Auf Grund einer wahren Begebenheit hat ein ein⸗
facher Kanonier im Felde das nachſtehende Gedicht verfaßt.
Es iſt ein rührendes Heugnis von dem herrlichen Geiſt,

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— 41 —

der in unſeren tapferen Truppen ſteckt und der ſie ſicherlich
zum endgültigen Sieg führen wird.

Aus Fiebertraumgewirr
Erwacht im Lazarett
Ein junger Kanonier.
Der Arzt tritt an ſein Bett.

Der Wunde taſtet, ſucht
Nach ſeinem linken Arm,
Er fühlt's mit ganzer Wucht,
Der fehlt, daß Gott erbarm!

Der Arzt reicht ihm die Hand:
„Den Arm begruben wir!“
Da ſtützt auf Bettesrand
Sich hoch der Kanonier.

Sein Wort wie Siegruf brauſt,
Der tauſend Echo weckt:
„Ich hoffe, mit der Fauſt
Nach Frankreich hingeſtreckt!“

* * *

Siegen oder Sterben.
(Abſchiedsbrief eines Oberwachtmeiſtersmaaten.)

„So wie es ſteht, gehen wir ſchwerem entgegen.
Doch ſei es, wie es ſei:

Wir wanken und wir weichen nicht,
Wir tun nach Seemanns Brauch,
Den Tod nicht ſcheun, iſt unſ're Pflicht,
Bis zu dem letzten Hauch.

Gewiß, meine Lieben, ich war recht hart und bin es
noch und werde es auch bleiben, denn Weichheit gehört

— 42 —

nicht zu meinem Beruf, darf auch nicht aufkommen. Ich
ziehe gern hinaus, ſo wie es mein Großvater getan. Ihn
hatte ich mir ſtets als Vorbild genommen in meiner See⸗
mannslaufbahn. Ich bin ſtolz darauf, auch zu zeigen, daß
ſein Enkel ihm gleicht. Ich werde meinen Mann ſtehen,
und, wenn es ſein muß, auch für zwei. Was wir zu leiſten
imſtande ſind, hat unſere Flotte jetzt ſchon gezeigt, glaubt
es mir. Wir werden tüchtig kämpfen, wenn unſer Schiff
ins Feuer kommt. Meine Gedanken werden bei meinen
Lieben ſein, wenn es möglich iſt. Möge jeder brave See⸗
mann ſo denken, ſo wird ihm einſt gelohnt werden. Ich
bin gefaßt und ruhig, ich freue mich und bin ſtolz darauf,
daß ich meinen Kameraden helfen darf. Jeder deutſche
Sohn und Mann wird von uns gerächt werden, ſo wie es
auch andere tun werden für uns. Bei uns harten Ge⸗
ſellen iſt nur der eine Gedanke vertreten: Siegen oder
Sterben. Wir werden's denen ſchon verſalzen. Wo liegt
Petersburgd muß es heißen. Hier! Den ſchlagen wir!
So ſei es mit Gott; kommen mußte es jetzt oder ſpäter
doch einmal. Alſo vorwärts ſei die Loſung; hoffentlich
kommen wir auch ins Feuer. Volldampf voraus! Nun
lebt wohl, Gott ſchütze Euch, denket meiner im Gebet.“

* *
*

Ich ſtreite ja für Dich und für des Landes Ehr'.
(Gedicht eines Feldgrauen)

Nicht zum Poeten wurde ich geboren,
Auch nicht zum Dichter auserkoren.
Einfach ſind die Worte, die ich hab' erdacht
Im Feindesland auf kühler Wacht.
Den Kragen hoch, den Helm tief ins Geſicht gedrückt,
Ging ich ins Dunkle, Schritt für Schritt.

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— 43 —

Die Gedanken aber weilten nur allein
Zuhauſe bei dem Weibe mein.
In den Augen ſtanden faſt die HSähren,
Werd' ich wohl jemals wiederkehren?
Inbrünſtig tat zu Gott, Herrn ich fleh'n:
Laß mich, o Herr, die Heimat wiederſehn.

O, Schickſal, wie haſt grauſam du's mit mir gemeint,
Zerſchnittſt das Band, das uns hat kaum vereint.
Kaum konnt ich es faſſen, und doch iſt's wahr,
Daß ich erſt ſtand am Traualtar.
Wie war der Abſchied doch ſo ſchwer
Von meinem Weibe, das mir hoch und hehr.

Sie ſprach: Ich bitte Dich, bleib hier,
Oder laß ſterben mich mit Dir.
Die Worte ſchnitten tief ins Herz mir ein
Und faſt wollt ich verzagt da ſein.
Doch wandt' ich raſch ab mein Geſicht
Und dacht: ein Krieger weinet nicht.

Hab ich Dich jetzt auch auserkoren,
Bin doch fürs Vaterland geboren.
Es iſt bedrängt, ſteht in Gefahr,
Nicht kann mich halten Traualtar.
Laß ab und trockne Dein Geſicht geſchwind,
Wir ſtreiten ja für Freiheit, Weib und Kind.
Auch ſollſt Du weinen um mich niemals mehr,
Ich ſtreite ja für Dich und für des Landes Ehr'.

Julius Heim, Saint Clement, Sept. 1914.

* *
**
Man hat ſoviel in dieſem Kriege von den Bayern
gehört, die die Norddeutſchen in ihr Herz geſchloſſen haben,
dieſe Bayern, die die Erſten in Przemyſl und in Warſchau

— 44 —

waren. Eine kleine Begebenheit ſei der Vergeſſenheit
entriſſen, eine Epiſode aus den erſten Monaten des Krieges.

Bayerntreue.

Es war kurz vor der Schlacht bei Metz, da bekam ein
bayeriſcher Leutnant den Auftrag, mit einem Gefreiten
zuſammen einen Rekognierungsritt vorzunehmen.
„Es kann ſein, Herr Leutnant,“ ſagte der Oberſt, der
den Befehl erteilte, „daß Sie auf feindliche Truppen
ſtoßen. Verſuchen Sie dann unter allen Umſtänden, ſich
in Sicherheit zu bringen. Sie ſollen keine Probe Ihrer
Tapferkeit ablegen, ſondern uns wichtige Nachrichten
bringen.“
„Gu Befehl, Herr Oberſt!“
Der Morgen war erſt kühl und windig.
Die beiden Reiter hatten bald das Dorf hinter ſich.
Hier lagen die am weiteſten vorgeſchobenen deutſchen
Truppen, und es galt nun, zu erforſchen, wo der Feind
ſtand, ob ſeine Vorpoſten ſchon nahe an die Stellungen
der Deutſchen herangerückt waren, damit man beim Stabe
alle möglichen Anordnungen treffen konnte, den Vormarſch
der Franzoſen mit den vorhandenen Kräften aufzuhalten,
bis die deutſche Hauptarmee nachrückte.
Die Sonne zeichnete kleines Schattengewirr auf die
ſtaubige Landſtraße, als die Reiter unter Kirſchbäumen
dahinritten.
„Vorläufig iſt nichts von Feinden zu ſehen,“ ſagte
der Leutnannt. „Dort vorne liegt ein ſchmuckes kleines
Dorf, dort wollen wir einmal Nachſchau halten.“
Der Gefreite meinte, er wolle vorausreiten, um
zu fühlen, ob nicht Gefahr im Anzuge wäre.
„Warum nicht gar,“ erwiderte der Leutnant. „Wir
bleiben zuſammen, und wenn Gefahr droht, dann teilen
wir uns redlich in ſie.“

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— 45 —

Der Gefreite lachte.
Sie ritten in das Dorf. Ein hübſches Mädel ſtand am
Brunnen und kredenzte dem Leutnant einen friſchen Crunk.
Er nahm für einige Augenblicke die Schutzdecke vom
Helm, um ſie von dem angeſammelten Staub zu reinigen.
Ob Späher an dem Blitzen der Helmſpitze ihn bemerkt hattend
Wer weiß esd
Das Mädel jedenfalls hatte keine Feinde geſehen
und ſagte:
„Herr Leutnant, Sie können ruhig weiter reiten. Bis
hierher haben ſich die Rothoſen nicht getraut.“
Der Offizier nahm den grauen Feldmantel ab. Er
hatte ihn beim Ausritt über die Schulter gelegt, weil ihn
gefröſtelt hatte.
Nun war es heiß geworden. Er jagte dem Gefreiten
nach, der ſchon ein Stück vorausgeritten war.
Wirklich zeigte ſich auf der Landſtraße, die weiter ins
Land hineinführte, keine Rothoſe.
Die beiden Reiter ritten nebeneinander und plauder⸗
ten von der deutſchen Heimat, von der bayeriſchen im
beſonderen, den Bergen und Cälern, den Enzianen und
Almhütten, und dem Leutnant ging das Herz auf, wenn
er an die ſchöne Welt dachte, die er und alle ſeine Kamera⸗
den gegen den frechen Übermut der Welſchen zu ver⸗
teidigen hatte.
Da plötzlich ſcheute ſein Pferd. Sie waren beide, ohne
es zu beachten, in ein kleines Wäldchen geritten.
Noch hatte der Gffizier ſein Pferd nicht beruhigen
können, da bekamen die Reiter aus dem Buſchwerk Feuer,
und im gleichen Moment galoppierte eine Kavallerie⸗
Abteilung von wenigſtens ſieben Franzoſen herbei.
„Da gibts kein Ausreißen mehr, Herr Oberſt,“
murmelte der Offizier und rief ſeinem Gefreiten zu:
„Drauf!“

— 46 —

Und im nächſten Moment flogen die Säbel aufein⸗
ander. Der Gefreite hob drei der Feinde aus dem Sattel,
der Leutnant zwei, und ſo hätte die Rechnung ſchnell ge⸗
ſtimmt, wenn nicht in den Büſchen Franzoſen gelegen
hätten, die feuerten.
Eine Kugel traf das Pferd des Leutnants.
Es brach zuſammen.
Im nächſten Moment war der Gefreite aus dem
Sattel, und einen der vordringenden Feinde noch nieder⸗
ſäbelnd, ſchrie er:
„Herr Leutnant, Meldung machen!“
Der ſchwang ſich, ohne zu antworten, auf den Gaul
des Gefreiten, und dieſer gab ihm einen Schlag, daß das
Cier davonjagte.
Im ſelben Moment bekam der Leutnant einen Schuß
in den Schenkel, aber er hielt ſich und jagte weiter . . .
Der Gefreite aber hatte ſchon den nächſten Franzoſen
vom Pferd geriſſen, und da gerade eines der ledigen Pferde
an ihn herangaloppierte, faßte er es ſchnell und ſchwang
ſich im ärgſten Feuer auf den Rücken des Tieres . . . und
davon ging es, dem flüchtenden Leutnant nach . . .
Der traute ſeinen Augen nicht . . .
„Sind Sie es oder Ihr Geiſt?“
„Ich bin's eigenhändig, Herr Leutnant . . .“
Ein Händedruck herüber und hinüber — da jagten die
beiden Männer ſchon ins bayeriſche Lager.
Der Leutnant erſtattete Meldung, dann wurde er
ins Lazarett gebracht.
„Na, haben Sie was erlebt?“ fragte humorvoll der
Oberarzt, während er den Verband anlegte.
„Ja,“ ſagte der junge Leutnant mit leuchtenden
Augen, „ja, eine kleine Geſchichte von Bayerntreue . . .“

* *

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— 47 —

Wie ſich unſere Soldaten grüßen

überſchrieb das M. J. eine kleine Plauderei.
Der Abſchied vom „Adieu“ fällt vielen guten Deutſchen
nicht leicht. O, ſie möchten herzlich gern in dieſen ZHeiten
auch vom Kkleid ihrer Sprache die fremden Flittern ab⸗
werfen. Aber die Zunge, ungehorſamer als das Herz,
entwöhnt ſich ſchwer Jahrhunderte alter Sitte . . .
Wenn man heute auf ein ſcheinbar unüberwindliches
Hindernis ſtößt, dann empfiehlt ſich's immer, ſchleunigſt
zu betrachten, wie unſere Soldaten mit dem Problem
fertig werden. Es hat ſich erwieſen, daß die militäriſche
Organiſation in tauſend Dingen die unlösbarſten Schwierig⸗
keiten beſſer unter die Füße bekam, als die zivile . . . Kurz:
wie verabſchieden ſich unſere Soldatend
Hunderte von Malen habe ich in dieſer Zeit gehört,
wie ſie voneinander Abſchied nahmen. Sie ſagen nicht
„Adienu“. Sie ſagen auch nicht „Lebewohl!“, ſie haben
zwei andere Worte, die viel beſſer, viel richtiger, viel
deutſcher ſind . . . Unſere Soldaten ſagen, wenn ſie aus⸗
einander gehen: „Macht's gut!“.
„Macht's gut“ . . Das iſt die Forderung des Tages.
Beſſer als die: „Lebe wohl!“ Es kommt nicht mehr darauf
an, daß einer wohl lebt. Es iſt nicht mehr wichtig, daß
man ſich's gut gehen läßt. Die Hauptſache iſt, daß jeder
ſeine Pflicht tut und daß ſie jeder gut tut. Darauf allein
kommt es an. Sie ſind vorbildlich, unſere Helden. Ob⸗
ſchon ſie alle von ſelber in der Stunde der Entſcheidung
ihre Sache gut machen werden, gibt jeder dem anderen
beim Auseinandergehen noch einen freundſchaftlichen
Rippenſtoß: „Mach's gut!“
Die Capferen ſind auch darin vorbildlich. Wir können
nichts Beſſeres tun, als es ihnen ſchleunigſt nachzu⸗
machen.

— 48 —

Mach's gut, Kamerad!

Sie ſitzen plaudernd umher: Drei Feldgraue. Der
eine fährt ſchon lange mit mir. Ein Pfälzer Kind, der
auf das goldene Herz der Münchner, wo er im Lazarett
gelegen, ein Loblied ſingt. L
Seine beiden Kameraden ziehen wieder ins Feld.
Nur er, dem ein Querſchläger die halbe Lunge zerfetzt
hat, er reiſt nach Adlershof zur weiteren Unterſuchung
und zum Erholungsurlaub.
Bald wird er ſchweigſam und beteiligt ſich nur noch
ſelten am Geſpräch. Still ſitzt er da, lieſt oder ſchläft.
Nur einmal, wie ein vierter Feldgrauer einſteigt, reißt
es ihn in die Höhe. Der Neuangekommene ſchaut ihm in
die Augen. Sie meſſen ſich eine Weile.
Ohne Gruß tritt der Neue ans Fenſter. Der andere
ſetzt ſich wieder, läßt den am Fenſter aber nicht aus den
Augen. Feindſelig muſtert er ihn.
Stunden vergehen über Geſprächen und Geſchichten
aus dem Argonnerwald.
„Halle!“ ſchreit der Schaffner.
Der zuletzt Eingeſtiegene nimmt ſeinen grauen Papp⸗
karton und ſchaut dem Kameraden auf der Bank noch
einmal in die Augen.
Da zieht es den in die Höhe:
„Wohin Kamerad?“
„Nach Magdeburg.“
„Ins Feld?“
„Ja. Wieder ran an den Feind!“
Da umſchließt die Rechte des Beurlaubten haſtig und
feſt die Hand des Anderen.
„Mach's gut, Kamerad!“
Der nickt. Vier treue Augen brennen ineinander.
Eine neue, ſchöne, edle Freundſchaft iſt geboren worden.

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— 49 —

Auch die beiden anderen Feldgrauen ſteigen aus. Ich
höre wieder den alten Gruß:
„Mach's gut, Kamerad!“
Nun ſind ſie im Gewühl der Menſchen verſchwunden.
Wie oft habe ich dieſes: „Mach's gut, Kamerad!“ gehört.
Wie oft!
So deutſch klingt das, ſo warm, ſo heilig und treu!
Diesmal aber hat's mich beſonders gepackt.
„Kannten Sie den Kameraden?“ frage ich.
„Ja. Wir ſtammen aus dem gleichen Dorf. Hembach
in der Pfalz. Wir haben zehn Jahre um einen Hof
prozeſſiert. Er hat gewonnen. Seitdem hab' ich ihn
gehaßt, ich kann nicht ſagen, wie. Aber jetzt — jetzt zieht
er wieder hinaus. Jetzt iſt alles anders geworden. Wir
ſind alle Kameraden, und was vordem war, iſt nicht mehr.
Einer ſteht für den Anderen und Alle für Einen. Wir ſind
doch Deutſche!“
Nun iſt er redſelig geworden. Es iſt gerade, als ſei
ihm ein Alp von der Bruſt geſunken. Bis wir nach Berlin
kommen, ſind wir gute Freunde.

* *
*

Es iſt ein Gruß in allen, eine Seele, ſie ſind alle

eines Sinnes.
Der Brigadekommandeur von Behr beſingt ſeine

tapferen Soldaten:

Die eiſerne Brigade.

Du meine eiſerne Brigade,
Ich will dich rühmen lebenslang,
Die durch des großen Gottes Gnade
Den Lorbeer zweimal ſchon errang.
Heumann, Wunder, die der Krieg getan. 4

— 50 –

Als die Geſchütze dich umbrüllten,
Der Eiſenhagel auf dich drang,
Des Todes Grauen dich umhüllten,
Warſt du es, die den Feind bezwang.

Es ſanken deine Cffiziere
Wie reife Ähren auf dem Feld;
Doch Führer wurden Musketiere
Und jeder Mann ein ganzer Held.

Ob auch die Hälfte deiner Brüder
Die Wacht am Rhein mit Blut geweiht,
Die andere Hälfte ſchließt die Glieder
Und ſteht zu neuem Kampf bereit.

Ich neige tief mich vor den Siegern
Von Vergaville und Luneville,
Und weiß es ſicher: ſolchen Kriegern
Stellt jeder Sieg ein neues Ziel!

* *
*

Der Nürnberger Gymnaſialprofeſſor und Offizier der
Reſerve Fr. Wucherer ſchreibt kurz vor ſeinem Tode aus
einem Lazarett in den Vogeſen an ſeine Klaſſe:

Abſchiedsbrief eines auf dem Felde der Ehre gefallenen
Profeſſors.
„Liebe Schüler! Es iſt mir leid, daß ich von meinen
Schülern nicht habe Abſchied nehmen können. So wird
ſich kaum die Möglichkeit ergeben, daß ihnen allen noch
von mir ein Gruß beſtellt wird. Ich hätte ihnen ſonſt gerne
wiſſen laſſen, daß es mir jetzt angeſichts des Codes klarer
geworden iſt, daß eine allmächtige Hand über uns waltet,
und daß wir ohne kindliches Vertrauen auf dieſe Hand
nichts ſind. In dieſem Glauben hoffe ich auch, wenn es

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— 51 –

nötig ſein ſollte, getroſt und mutig in den Tod zu
gehen.
An Euch Buben aber, die jetzt allmählich ins Mannes⸗
alter heranrücken, iſt es dann, die Wunden, die der Krieg
geſchlagen hat, durch treue Arbeit in der Stellung, die
Euch Gott gewieſen, zu heilen. Es wird eine ſchwere
Arbeit ſein, aber mit Gottes Hilfe wird die Kraft, die im
deutſchen Volke ſteckt, ſich auch diesmal wieder als un⸗
vertilgbar erweiſen. Geht der Krieg, was Gott verhüten
möge, unglücklich für uns aus, dann habt Ihr erſt recht die
Aufgabe, dafür zu ſorgen, daß die angeſehene Stellung,
die Deutſchland bisher eingenommen hat, ihm wieder
erkämpft werde. Ob Ihr das noch erlebt, weiß ich nicht,
deswegen ſollt Ihr aber trotzdem arbeiten, daß es geſchehe.
Wenn aber dieſer Krieg — und ich habe das feſte Ver⸗
trauen, daß es ſo kommt — für uns ſiegreich ausgeht, dann
wird Deutſchland ſo mächtig und gewaltig daſtehen, wie
niemals ein Volk in der Geſchichte dageſtanden hat. Dann
iſt es an Euch, nicht übermütig zu werden, nicht Euch zu
verlaſſen auf das, was wir erkämpft, dann braucht es ebenſo
treuer, demütiger Arbeit, um das zu erhalten, was Ihr
habt. Und dazu helfe Euch Jungen, auf denen jetzt das
Vaterland ſteht, der treue Gott!“
Und Cardona, der italieniſche Wetterberichterſtatter
und Oberbefehlshaber der Streitkräfte König Emanuels,
ſchreibt in einem Tagesbefehl von den barbariſchen Ge⸗
waltmitteln, durch die die feindliche Armee — die öſter⸗
reichiſche, deren Verfaſſung ebenſo iſt wie die ihrer Ver⸗
bündeten — mit Gewalt zuſammengehalten würde . . .
** X **

Sie ſind ſo vollkommen unſer, die Feldgrauen, und
wir ſo durchaus ihrer Seele, daß es keine Schranke zwiſchen

ihnen und uns gibt, keinen Schatten. Denn ſie ſind wir
4*

— 52 —

und wir ſind ſie — wir leben durch ſie und ſie leben durch
uns. Sie haben nichts an ſich, das ſie als typiſche Soldaten
charakteriſieren könnte, denn morgen werden ſie wieder
Bürger ſein, was ſie geſtern waren. Aber daß ſie heute
ſo vollkommen und ſo vollkommene Soldaten ſind, Liberale,
Konſervative und Sozialdemokraten, das iſt eines der
Wunder, die nur dieſer Krieg getan hat. Und ſo nur ver⸗
ſtehen wir ihre Seelen, die ſo groß geworden ſind in all dem
eiſernen Jammer. Ich will eine kleine Geſchichte erzählen,
die ich ſelbſt erlebt habe. Ich nenne ſie:

Die Lehre vom Leben.

Ich ging an dem milden Vorfrühlingstage mit einem
guten, alten, ſonderbaren Freund durch Stuttgart. Es
iſt eine liebe, ſtille, keuſche Stadt. Die Vögel zwitſcherten
ſchon im Park vor dem Theater, und der kleine See vor
dem edlen Bau lag frühlingshaft hell und verheißend da.
Schwarze Schwäne glitten ſtill dahin.
Mein Freund hadert mit dem Leben.
„CTroſtlos,“ ſagt er. Denn er hört die Vögel nicht. Er
iſt krank am Leben.
„Was bietet es?“ ſagt er und ſieht feindſelig zu dem
grauen Märzhimmel empor, wo die Sonne mit dem Nebel
kämpft: „Elend und Enttäuſchungen. Man wird alt, und
man bemerkt, daß alles Trug war: Die Frauen lügen, das
ganze Leben trog, es war ein Traum vom Glück und ein
Kampf um Nichts.“
Mittlerweile ſind wir bei dem Theater angekommen.
Rechts drüben auf dem freien Platz, wo das Interims⸗
theater ſtand, werden Kartoffeln gepflanzt; ſo enge ver⸗
bunden hat der Krieg die vornehme Geſte der Schönheit
mit dem klaren Ausdruck des Mützlich⸗Notwendigen.
Da ſteht ein Schwarm Feldgrauer.

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— 53 —

Helles, lautes, fröhliches Lachen dringt an unſer Ohr.
Wie wir näherkommen, ſehen wir, halb erſchrocken, halb
bewundernd: Es ſind Invaliden.
Jedem fehlt ein Bein. Mit Krücken und Holzſtützen
ſtehen ſie da — zwanzigjährig, bleich noch von der über⸗
ſtandenen Qual — und lachend.
Mein Freund blickt ſtarr auf die Gruppe.
Schnell greift er dann in die Taſche und verteilt
Higaretten. Mit höflichem Dank wird die willkommene
Gabe angenommen. Ich kann nicht genau hören, was
mein Freund fragt. Nur den Sinn entnehme ich der
Antwort des Unteroffiziers mit dem Stelzfuß:
„Warum ſollen wir nicht lachend Den Fuß — den
verloren wir im gerechten Kampf um das Vaterland. Aber
wiſſen Sie auch, daß wir gerade darum unſer Vaterland
erſt recht lieben gelernt habend Und haben wir nicht die
Ohren behalten, um zu hörend Horchen Sie nur, wie die
Vögel ſchön ſingen. Es wird Frühling. Und haben wir
nicht die Augen, um zu ſehen? Schauen Sie, wie die
Schwäne ſich im Waſſer wiegen. Der Himmel wird ſchon
blau. Morgen gibt es einen herrlich ſchönen TCag. Und
wie wunderbar iſt unſer Land! Einer meiner Freunde
hat mir ein Buch geſchenkt, darin leſe ich täglich. Wolfgang
Goethe hat es geſchrieben. Ich habe nie ſoviel geleſen
wie jetzt, und nie ſoviel gelernt, und, offen geſtanden,
nie das Leben ſo ſchön gefunden als nun, ſeitdem ich
durch meine Verwundung mich recht damit beſchäftigt
habe!“
Und wie zur Bekräftigung dieſer ſchönen Worte wirft
ein junger Gefreiter dazwiſchen:
„Heute Abend gehen wir in Minna von Barnhelm!“
Er ſtrahlte vor Freude.
Wir gehen weiter. Mein Freund ſchreitet rüſtiger
vorwärts. Nach einer Weile ſagt er:

— 54 —

„Hörſt Du, wie die Vögel ſingen? Es iſt ein herrliches
Land, das ſolche Söhne hat.“
Ich nickte nur. Denn die Lehre, die meinem Freunde
das Leben gab, hat mich tief ergriffen.

* *
*

Es iſt etwas Wunderbares um das deutſche Gemüt,
das in dieſen Zeiten erwacht iſt. Da erzählt ein ſchleſiſcher
Landwehrmann folgende kleine Epiſode, über die ſich eine
Kulturgeſchichte des deutſcheſten aller Kriege ſchreiben ließe:

Wofür wir kämpfen.

„Wir ſtanden“, ſo ſagte er, „zu dreien zuſammen
drinnen im Lager. Mein Freund und ein polniſcher Jude
in der Uniform eines ruſſiſchen Infanteriſten. Man hatte
ihn in der Nähe von Kaliſch gefangen; da er ſehr gut
Deutſch ſpricht, laſſen wir uns immer viel von ihm erzählen.
„Wofür kämpft ihr eigentlich in Rußland?“ fragte
ihn mein Freund.
Der Gefangene griff in die Taſche und ſtreckte uns
auf der Hand einige ſchmutzige Kopeken entgegen.
„Dafür! Und wofür müſſen Sie Ihr Blut vergießen?“
Statt jeder Antwort zog mein Freund ein Bild aus
der CTaſche und hielt es dem Polen vor die Augen. Auf
dem Bilde waren — ſeine Frau und beiden Kinder photo⸗

graphiert.
Der Pole ſchwieg und bekam einen roten Kopf.

* **
*

Ein Wiederſehen im Felde.

Ein Feldzugsteilnehmer erzählt in den M. N. N.:
Mit einem der letzten Nachſchübe erhielten wir einen
Landwehrmann aus der Pfaffenhofener Gegend, ſeines

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— 55 —

Zeichens ehrſamer Bierfahrer einer größeren Brauerei.
Als wir abends an die Feldküche kamen, fiel es uns auf,
daß ein Gaul fortwährend wieherte, und zwar gerade
derjenige, der nach Ausſage des „kompetenten“ Feld⸗
webels immer ein Duckmäuſer war. Das Wiehern wurde
immer lauter und lebhafter, der Gaul ſtieg und riß an
den Zügeln, als wollte er ſich ledig machen. Auf einmal
ſeh'’ ich, wie der Landwehrmann ſeinen Feldkeſſeldeckel —

ſchade um das ſchöne Eſſen! — fallen läßt, auf die beiden

Gäule zueilt und ſie regelrecht umhalſt: „Jeß', dös ſan
ja meine Roß von dahoam!“ Dicke Zähren rollen ihm in
den bajuwariſchen Vollbart. „Da geh' i jetzt nimmer weg,
halt's enk nur net auf, mir bleib'n ſchon beianand!“
Manchem von uns gingen die Augen über, beſonders auch
unſerem Feldwebel, und ich wünſche dem wackeren Wehr⸗
mann, daß er mit ſeinen kriegsſtarken Brauröſſern die
„Gulaſchkanone“ der Kompagnie kutſchieren darf.

* **
X*

Und dieſe Armee nennen unſere Feinde die „Bar⸗
baren“. Wie die feindliche Preſſe ſich ſelbſt erniedrigt
hat, daß ſie bis zu ſolcher ſittlichen Verkommenheit herab⸗
ſinken konnte, das iſt auch eines der „Wunder“, die uns
dieſer Krieg erſt lehren konnte:

Die Entartung der Preſſe.

Seit wir die gewaltige Geſte der Kultur anerkennen
und uns ihr beugen, ſind wir gewohnt, in der Preſſe den
vornehmſten Ausdruck der Geſittung eines Volkes zu
ſehen. Der König repräſentiert die Nation, der Diplomat
vertritt ſie, das Parlament ſpiegelt ſie, die Preſſe regiert
ſie. Sie ſaugt alle Strömungen des Willens, der An⸗
ſchauungen und differenzierten Kräfte des Volkes in ſich
auf. Sie gibt — nach Anſicht der Idealiſten — die Ströme

— 56 –—

der Leidenſchaften einer ganzen Kaſſe geläutert zurück,
nach Ausſcheidung allen Schlammes und aller Schlacken.
Sie wäre mithin ein Brunnen der Ethik. Wäre — wenn!
Riecht man die Brunnenvergifterd
Man riecht ſie, obgleich der Römer ſchamhaft, wie
jede Selbſterkenntnis ſich gebärdet, ſagte: non olet. Das
Kapital nämlich. Und dieſes Kapital, das die Brunnen
der Ethik verſumpft, verſeucht, verſchlammt, ſtinkt über
den Kanal. Dieſer Fieberdunſt einer niedergehenden Raſſe
trägt weiter als die 42⸗-Zentimeter⸗Mörſer. Für ihn gibt
es eigentlich kein Hindernis und keine Entfernung. Das
engliſche Kapital hat der internationalen Großmacht das
Mäntelchen abgeriſſen, und nun ſteht ſie da in ihrer ganzen
erbärmlichen Nacktheit: Mager, hohlbrüſtig, lügendurch⸗
ſeucht. Aber die unſterblichen Mitläufer der Dummheit —
des ewigen Maſſeninſtinkts — ſetzen ihr das Krönchen er⸗
bärmlicher Wünſche auf und huldigen ihr. Die nackte
Großmacht des halben Erdballes ſpricht. Sie hat die
aſiatiſche Koſakenſprache als Eſperanto der Zukunft ge⸗
wählt. Sie hat, der blutigen Mode von 1914/15 gehorchend,
giftige Druckerſchwärze in Maſchinengewehre geladen und
ſie über endloſe Papierflächen verſpritzt. Sie böllert Cag
und Nacht: Völkerrecht! — und tritt die Vernunft, das
einzig annehmbare Gottesgeſchenk, mit den indiſchen
Elefantenfüßen.
Sie legt anſtatt des Feigenblattes das Sternenbanner
um die Lenden, ſetzt die Jakobinermütze aufs Haupt und
nimmt die Knute des Haren Iwan Waſſilijewitſch zur
Hand. Auf ihrer Schulter kauert ein kleiner gelber Affe —
und nun, ihr Meiſter der Bildkunſt, ſchafft ein Denkmal
dieſer neuen Freiheitsſtatue des Geiſtes, dieſer Karrikatur
auf alle Gottähnlichkeit! Die Göttin des Praxiteles will
ihr Gegenſtück haben in der frechen Buhlerin der Lüge,
die die Kupplerin Ziviliſation großgeſäugt hat.

et

— 57 —

Amerika ohne die Deutſchen — armſeliges Kentucky⸗
eiland! Wer war Karl Schurzd Wer war Steubend Und
wo lag der Samen deiner Entwicklung geborgen, Amerikad
Wie ſie ſich gebärden! Die engliſche Preſſe bringt
einen Schandartikel um den anderen gegen Deutſchland.
Die Könige der Druckerſchwärze geifern gegen deutſche
Barbaren. Cun es mit der Ordnungsliebe und Gewiſſen⸗
haftigkeit, die ihre Zeitungen kennzeichnet: Leitartikel
über Politik — Abführmittel — ſtubenreines Feuilleton —
Herrenkleider — Leberleiden — und dann: was Kaiſer
Wilhelm ſagt. Das iſt ſo die Reihenfolge. Für den Ameri⸗
kaner ſind Leberleiden und periſtaltiſche Darmbewegung
kommunale Angelegenheiten. Die Zeitung ſteht unter der
Deviſe: Time is money. Man baut Eiſenbahnen, um
die Lebensverſicherungsgeſellſchaften zu ruinieren. Time
is money! Man „macht“ Kommunalbehörden, beſticht
Zeitungen, organiſiert Wahl⸗Maskeraden von empörendem
Aberwitz und tauft alles das „Demokratie“. Und dann ſetzen
ſich dieſe armſeligen Kärrner des Kleiſtertopfes hin und
ſchreiben: 20 000 Germans vor Lüttich gefallen. Der
Deutſche Kronprinz plündert franzöſiſche Schlöſſer; —
Der Kaiſer hat fluchtartig den Kriegsſchauplatz verlaſſen.
Berlin unter dem Zeichen der Revolution. Der preußiſche
Adler verliert ſeine Federn. —
Schön. Wir haben ſo manches ſchon an dem preußi⸗
ſchen Adler bemängelt. Aber gegen den amerikaniſchen
Vogel möchten wir ihn nicht eintauſchen. Der hat auch
keine Federn zu verlieren. Er iſt armſelig wie ein alters⸗
ſchwacher Aasgeier.

** *
*

Sie haben hundertfältig gezeigt, unſere deutſchen
Barbaren, daß ſie Herz und Gemüt haben, und hundert⸗
fältig wurde ihnen von den Feinden mit Haß gelohnt.

— 58 –—

Die Soldaten, die ſich in Brüſſel Iphigenie mit Mary
Dietrich als Prieſterin und Walter Bloem als Regiſſeur
vorſpielen laſſen und mit Jubel und Begeiſterung danken,
haben Gemüt und Herzensbildung. Das kommt jeden
Tag durch kleine Swiſchenfälle im Felde und Daheim zum
Ausdruck. So ein Fall iſt:

Das Dirndl in den Kanonenſtiefeln.

Im Münchener Straßenbahnbetrieb beſteht, wie die
F. Z. berichtet, die unliebenswürdige Vorſchrift, daß
barfuße Kinder nicht mitfahren dürfen. Geſtern ſteigt nun
ein kleines Mädchen ein, mit einem großen Paket unterm
Arm, das, wie man nachher hört, für ſeinen Vater in der
Kaſerne beſtimmt iſt. Es drückt ſich ſtill in die Ecke, damit
die bloßen Füße in Sicherheit ſind. Der Schaffner nimmt
ſein Hehnerl und ſieht nichts oder will nichts ſehen. Aber
nun kommt der Kontrollbeamte, ein ſtrenger Herr mit
allſehendem Auge. „Weshalb iſt das Kind hier?“ Der
Schaffner ſtammelt eine Entſchuldigung. Das Dirndl mit
angſtvollen Augen ſpricht vom „Hapa“ in der Kaſerne,
die Mitfahrenden ſchauen unwillig drein. „An der nächſten
Halteſtelle ausſteigen!“ kommandiert der Geſtrenge. Da
reckt ſich die Geſtalt eines Landſturmmannes: „Dös gibts
fei net, ſag i — da ſchaungs her!“ Er packt ſeine Füße, erſt
den linken, dann den rechten, reißt die funkelnagelnenen
Kindsledernen herunter, hebt das zitternde Kind auf und
ſtellt es in die mächtigen Kriegsſtiefel hinein. „Jetzt iſt
das Dirndl g'wiß nimmer barfuß, Sie Herr mit —– mit
dem franzöſiſchen Citel!“ — Der Kontrolleur ſpringt noch
vor der Halteſtelle vom Wagen, verfolgt von einem Ge⸗
lächter, in das beinahe der Schaffner mit eingeſtimmt
hätte. — —
So iſt unſer deutſcher Soldat auch in der Heimat
„Aulturbringer“. Neue Auffaſſungen dringen durch, neue

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ind
abe

— 5359 —

Werte tauchen auf. Wir lernen ſozial denken. Das tut
der Krieg. Und wohin man ſieht, entdeckt man die Geſte
der Menſchlichkeit. Ich entſinne mich eines Vorfalles,
in deſſen Mittelpunkt ein Kind ſtand. Ein deutſches Kind —
aber vielleicht hätte es ebenſogut auch ein Kind einer ſeinde
lichen Nation ſein können:

Das Bonbon.

Am Anhalter Bahnhof.
Schen weichen die Reiſenden beiſeite. Den HSug
entlang rollen drei Sanitäter einen blutjungen Offizier
im Fahrſtuhl.
Ein Bein iſt ab, das zweite ruht in dicken Binden.
Ein ſchmaler Schimmer der ſcheidenden Abendſonne ſpielt
um das blaſſe, bartloſe Antlitz des Leidenden. Die Schön⸗
heit der Welt iſt ihm verſunken.
Ihm duften keine Blumen; vor ihm verſtummt das
ſilberhelle Mädchenlachen der Jugend. Tiefe Falten
furchen die Stirne. Die Augen ſchauen troſtlos geradeaus.
Der Wagen hält.
Man trägt eine Bahre herbei, den Schwerverwundeten
in den Wagen zu heben.
Es iſt, als liege ein lähmender Bann über Allen. Die
Sonne ſtirbt. Die jungen Mädchen ſind ſtumm. Eine alte
Dame, ich denke, die Mutter — ſagt zu einem alten Herrn:
„Wenn er nur wenigſtens einmal noch lachen würde —
lieber Gott, nur einmal noch — dann vielleicht —“
Da geſchieht etwas Unerhörtes.
Ein kleines Mädchen von fünf Jahren ſchiebt die
Sanitäter energiſch beiſeite, ſchaut dem invaliden Leutnant
ins Geſicht und ſtreckt ihm ſchnell eine Hand mit Malz⸗
zucker entgegen:
„Soldat, lach doch einmal. Willſt Du mein Bonbon
habenꝰ Da —“

— 60 –

Sie ſteckt es ihm einfach in den Mund. Seine feſt
zuſammengepreßten Lippen müſſen ſich löſen.
Er lacht!
Und die Sonne ſcheint noch einmal, die jungen
Mädchen kommen herbei und legen Blumen in den Schoß
des Leutnants.
Der Bann iſt gebrachen. Er lacht und ſchnullt Malz⸗
zucker und ſchaut voll Verwunderung auf all die Liebe, die
ihn umgibt.
Und das Kindd
Es iſt verſchwunden. Sein Werk iſt getan. Das
gütige Leben, das allmächtig iſt in ſeiner nie verſiegenden
Gnade — das Leben hat geſiegt.

* * K*
Der Tod fürs Vaterland iſt kein platoniſches Aufſatz⸗
thema humaniſtiſcher Gymnaſien mehr.
Die Vorſtellung antiker CTugenden, verklärt durch

unſere hiſtoriſche Vergangenheit, iſt in Eigenwerte der

Nation umgewechſelt.

Der Tod fürs Vaterland bedeutet die Hingabe an
das Ganze.

„Der Traum vom großen Deutſchland iſt durch die
Freiheitskriege nicht verwirklicht worden. Erſt das geiſtige
Deutſchland kam zum Bewußtſein. Auch das neue Reich
mußte erſt durch Ströme Blutes erkauft werden. Und
jetzt heißt es wieder: „Was du ererbt von deinen Vätern
haſt, erwirb es, um es zu beſitzen.“ Wir ſtehen in einer
ſchickſalsſchweren Stunde: das Deutſche Reich muß zum
zweitenmal gegründet werden. Millionen ſind zu ſeinem
Schutze ausgezogen. Millionen ſind bereit, zu ſiegen und
zu ſterben. Es gilt nicht nur die Abwehr eines ſkrupelloſen

—,.Q. —— —

— — — — — — — — — —

— 61 —

Überfalls, es gilt den Kampf um die deutſche Idee. Der
Tod fürs Vaterland bedeutet die Hingabe an das Ganze.
Unſeren Romantikern bedeutet der Sündenfall die Los⸗
löſung des Individuums vom Ganzen und der Tod die
Kückkehr ins All. Liebe und Tod ſind inſofern ſich gleich,
als ſie beide die Aufgabe des eigenen Ichs für das Ganze
bedeuten. Im Alltag macht ſich die Betätigung des
Individuums geltend, in hohen Tagen zeigt ſich die Einheit
mit dem ganzen Volke. Wir wollen dem Vaterlande, dem
wir alles verdanken, ganz angehören. Der deutſche
Krieger ſtirbt, damit das deutſche Vaterland frei bleibt,
die deutſchen Ideale unverſehrt ſind. Jetzt begreifen wir
erſt den Sinn jenes Ausſpruches: Stirb und werde! Aus
höchſter Selbſtverleugnung wird höchſte Selbſtbejahung.
Wir fühlen mit Fauſt: Im Vorgefühl von ſolchem Glück
genieß' ich jetzt den höchſten Augenblick!
Wir haben uns in dieſen Tagen gefunden und ge⸗
ſehen, daß wir im Kern noch geſund ſind. Manch einer —
und nicht die Schlechteſten — haben zuvor daran ge⸗
zweifelt. Aus dem Blute unſerer Jugend und unſerer
Manneskraft wird ein neues Deutſchland erſtehen.“ (Pro⸗
feſſor Guſtav Roethe.)

Dieſe Erkenntnis konnte nur mit einer Auferſtehung
unſerer religiöſen Gefühle einhergehen.

Ewig unvergeßlich wird das Bild bleiben, wie Kaiſer
Wilhelm mit ſeinem ganzen Volke im Dom vor Gott in
die Kniee ſank, ehe er zum Schwerte griff. Und am Jahres⸗
tage der Mobilmachung konnte der deutſche Kaiſer ſagen:
„Gott war mit uns“. Und in allen deutſchen Herzen weckte
das hiſtoriſche Bekenntnis ein bewegtes Echo: „Vor Gott
und der Geſchichte iſt mein Gewiſſen rein. Ich habe den
Krieg nicht gewollt!“

— 62 —

Nein, wir wurden dazu gezwungen, und nun ſind
wir ſo weit, wie Heinrich von Treitſchke einmal ſchrieb:
„Es handelt ſich doch um unſer Daſein als Großmacht bei
der Frage, ob wir auch jenſeits der Meere eine Macht
werden können. Sonſt eröffnet ſich die gräßliche Ausſicht,
daß England und Rußland ſich in die Welt teilen, und
da weiß man wirklich nicht, was unſittlicher und entſetz⸗
licher wäre: die ruſſiſche Knute oder der engliſche Geld⸗
beutel . . .“
Daß wir nun der Knutenherrſchaft und der Hegemonie
des engliſchen Geldbeutels in dieſem Kriege den Todes⸗
ſtoß verſetzen — iſt das nicht das größte Wunder, das
Europa faſſungslos erlebt, dasſelbe Europa, das Gſterreich
bereits aufteilte und nun die glänzendſte Auferſtehung
eines Staatskörpers erlebt, der von hungrigen Raubſtaaten
umſtellt ward — Daß dies möglich war, verdanken wir der
Wiedergeburt des nationalen Gedankens — wir und bei⸗
nahe noch mehr die GOſterreicher. So konnte Wilhelm II.
in der denkwürdigen Reichstagsſitzung ſprechen: „Ich
kenne keine Parteien mehr —“ und das war das erſte
Wunder, das dieſer Krieg getan.
„Wie vor einer Haubergewalt ſind die Schranken
gefallen, die eine öde und dumpfe Zeit lang die Glieder
des Volkes trennten, die wir gegeneinander aufgerichtet
hatten in Mißverſtand, in Mißgunſt und in Mißtrauen.
Eine Befreiung und eine Beglückung iſt es, daß nun
einmal dieſer ganze Wuſt und Unrat hinweggefegt iſt, daß
nur noch der Mann gilt, einer gleich dem andern, einer
dem andern die Hand reichend für ein einiges, heiliges
Hiel.“ (Bethmann Hollweg, 2. Dezember 1914).

F * F*

und

ſchr

hat
imn
maea
ließ
Vat
uns
den
wie

jeb:
bei
acht
icht,
und
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— 63 —

Der große Reformator

iſt für Adolf von Harnack der Weltkrieg:
„Die drei Worte, die als das größte Ziel des politiſchen
und ſozialen Lebens den weſteuropäiſchen Völkern vor⸗
ſchwebten: Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit, ſind uns
durch den Krieg zu eigen geworden.
Unſere Freiheit iſt jetzt Selbſtverſtändlichkeit. Jeder
hat alles Knechtiſche abgeſtreift, keiner will weder Knecht
im Ausland noch im Inland ſein. Dem großen Gleich⸗
macher Tod iſt der zweite Gleichmacher Krieg gefolgt. Er
ließ alle Unterſchiede aufhören, alle einer Pflicht, für das
Vaterland das Beſte zu geben, bewußt werden, er machte
uns zu Brüdern. In dieſer ernſten Stunden hat auch das
deutſche Volk ſeine Frömmigkeit und ſein Gottvertrauen
wiedergewonnen.“
Das iſt es. Ein Pflichtgefühl, das den Oberleutnant

Fiſchinger vom Regiment Kaiſer Wilhelm Nr. 120, der

mit Rippenfellentzündung im Lazarett lag, nachts aufs
Pferd treibt und ihn 20 Kilometer weit zu ſeinem Truppen⸗
teil in einem Argonner Schützengraben eilen läßt, um
ſeine Kompagnie beim feſtgeſetzten Sturmangriff führen
zu können, iſt germaniſcher Art. Nach ſolchen Beweiſen
des Heroismus brauchen wir keine antiken Vorbilder mehr.
Sparta hatte keine größeren Helden als jene Deutſchen und
GOſterreicher aller Nationalitäten, die den Winterkrieg in
den Karpathen unter den fürchterlichſten Beſchwerden
ſiegreich beſtanden . . .
Wie könnte man alle die tauſend Taten aufzählen,
die das große Heldenlied von 1914/15 ergeben werden?
Unſer Heer iſt eine große Maſchine, in der kein Soldateigene
Initiative und Entſchlußfähigkeit beſitzt einſt hatten — unſere
Feinde geſagt. Und wir ſelber hatten uns nie vorſtellen
können, daß jeder einzelne Soldat auf jedem Poſten und in

— 64 —

jeder Lage ſich ſo bewähren könnte. Aber ein Wunder
reihte ſich ans andere. Unſere „nervöſe“ Raſſe überwand
das Grauen der Rieſengeſchütze, ſtand monatelang in
naſſen Schützengräben und trieb den Feind unzähligemale
mit dem Bajonett vor ſich her. Nur drei kleine Soldaten⸗
ſtreiche will ich für die tauſend bekannten und noch un⸗
bekannten erzählen. Drei Heldentaten, über denen die
Glorie des Eiſernen Kreuzes ſchimmert.

Ulanenſtückchen.

Das kleine, ſchmutzige Städtchen Kaliſch lag längſt
hinter dem preußiſchen Ulanen, der auf einem Patrouillen⸗
ritt begriffen war, als er plötzlich vor ſich auf der Land⸗
ſtraße Koſaken ſah.
Die Straße ſchob ſich hier ganz unmerklich in ein
Wäldchen, aus dem die Kuſſen ſo ſchnell hervorgekommen
waren, daß der Ulan nicht mehr ausweichen konnte. Das
merkten auch die Koſaken, darum ließen ſie ſich Zeit.
„Wir werden uns das Hühnchen braten,“ ſagte der
ſie führende Offizier. Er hatte ein gelbliches Geſicht und
einen ſtruppigen Bart, ſo ſtruppig, wie die Mähne ſeines
Pferdes war. Das ſah der Ulan . . . gerade dies, als er,
im erſten Moment ſtarr über die Überraſchung, ſich über
den Hals ſeines Roſſes lehnte. Der Ulan da vorne war
den Koſaken ſicher, ſie brauchten keinen Finger zu rühren.
Der Ulan aber dachte nicht daran, ſich gefangen
nehmen zu laſſen. Er riß ſein Pferd herum und jagte
davon wie der Blitz, ehe die Koſaken recht wußten, was
los war. Die aber wollten ſich den Gefangenen denn doch
nicht ſo ohne weiteres entkommen laſſen, ſpornten ihre
Pferde — und hinterher. Da ſah der Ulan abſeits ein
Häuschen liegen. Ohne Beſinnen galoppierte er darauf
los. Ein Koſak wurde nun ungemütlich und ſchoß — aber,

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der

— 65 —

wie immer, ſchlecht. Der Ulan war ſchon aus dem Sattel,
das Pferd blieb ruhig ſtehen.
Die Haustüre krachte zu — die verblüfften Koſaken
hörten, wie ſchwere Gegenſtände dagegen geworfen wurden
Der Ulan verrammelte den Eingang, warf Kiſten und
Kaſten davor und ſprang dann zu einem halbgeöffneten
Laden im oberſten Stock, wohin er ohne jede weitere Über⸗
legung flüchtete.
„He,“ ſchrie einer der Koſaken, „he, mein Hühnchen,
was ſoll denn das?“
„Komm heraus, preußiſches Schwein, oder wir
ſchlachten dich ab!“ rief der Offizier, hatte aber gerade
ausgeſprochen, da fiel ein Schuß und hob ihn gelinde aus
dem Sattel.
Die Pferde der Koſaken ſcheuten. Die feuerten eine
Salve nach dem Fenſter hinauf, hatten aber kein Glück
damit. Aber von dort blieb die Antwort nicht aus.
Fünf, ſechs, acht Koſaken glitten aus dem Sattel —
ei, da riſſen die andern, ihrer zwanzig noch, ihre Gäule
herum und jagten davon. Aber nun eröffneten ſie in
reſpektvoller Entfernung ein wütendes Feuer. Doch die
preußiſchen Gewehre tragen weit.
Ihr Vorwitz koſtete wieder einigen von ihnen das
Leben. Es war ein luſtiges Gefecht, das da einer an einem
Lukenfenſter gegen ihrer dreißig führte.
Stürmend
Damit hätten ſie wohl erreicht, daß ein braver Schütze
ſeinem Vaterland für immer Lebewohl ſagte. Denn
ſchließlich, wenn ihrer fünfundzwanzig gegen einen hetzen —
verdammt auch, das muß ja glücken.
Fünfundzwanzig? Ei, Teufel. der Ulan machte
nicht Feierabend. Der ſchoß darauf los, daß es eine Art
war, und nun fielen wieder ihrer fünf oder ſechs. und
jetzt lagen ſechzehn auf der Erde . . .

Heumann, Wunder, die der Krieg getan. 5

— 66 —

Sechzehn ſchon waren in einem Gefecht gegen einen
gefallen! . . . Das war für ein Koſakenregiment zuviel,
um ſo mehr, als jetzt ruſſiſche Infanterie nahte . . .
Da gaben die Koſaken ihren Pferden die Sporen und
jagten auf das Haus los . . .
Gerade da hatte der Ulan ſeine letzte Patrone ver⸗
ſchoſſen.
„Peter,“ ſagte er zu ſich ſelber, „Peter, jetzt wird es
ernſt.“ Und da er gutwillig ſich einmal nicht fangen laſſen
wollte, ſo nahm er Reißaus — und ſprang zum nächſten
Fenſter, das nach unten ging, in den Garten.
Ohne ſich zu beſinnen, kletterte er hinaus. Die
Wand hinunter — ja, das war eigentlich keine Ulanen⸗
arbeit.
Aber ſchon krachte von vorne die Tür ein und die
Koſaken ſtürmten ins Haus.
Ein Sprung . . . Peter war im Garten. Leicht ver⸗
wundet, aber immerhin . . er war unten, die Koſaken
oben. Und das war ein nicht zu unterſchätzender Unter⸗
ſchied. Nun lief der Ulan, ſo ſchnell ihn die Beine trugen —
durch den Garten — da ſtand ſein treues Roß und
wieherte, als wollte es ſagen: „Na, Peter, wo haſt du
denn ſolange geſteckt?“
Ein Sprung . . . „Lauf, Brauner . . . “
Die Koſaken erſchienen an den Hinterfenſtern . . .
Geſchrei . . . Fluchen . . . Toben . . . und Schüſſe . . .
Aber Peter drehte ihnen eine lange Naſe, bog um
die Ecke und war außer Schuß.
Und dann kam er vergnügt nach Kaliſch und meldete,
daß er ſechzehn Koſaken erſchoſſen hätte.
Daß man ihm erſt nicht glauben wollte, iſt möglich.
Daß er das Kreuz bekam, iſt wahrſcheinlich. Daß aber der
Har bald einpacken kann mit ſeiner Armee, wenn jeder
Ulan ſo zugreift, iſt ſicher.

— 67 —

Na, und die andern haben es dem Peter nach Mög⸗
lichkeit nachgemacht.

* FE

Drei gegen fünfzig.

Es war ein heißer TCag. Sommerfäden zitterten in
der Luft, ſonnendurchglüht waren Äcker und Felder.
Der kleine preußiſche Grenzort Proſtken zeigte ſchon ſeit
einer Woche nicht mehr die gewöhnliche Phyſiognomie
beſchaulicher und bedächtiger Ruhe. Ein Teil der Ge⸗
ſchäfte war geſchloſſen. Die Bevölkerung ging nicht wie
ſonſt ihrer gewohnten Tätigkeit nach. Man ſah Gruppen
von Männern, eifrig redend, und mehr wie einmal wander⸗
ten die Blicke gegen Oſten, der Grenze zu, die dicht an
dem Ort vorüberzieht.
Denn auch Proſtken iſt eine Wacht der deutſchen
Kultur, auch dieſer unſcheinbare Platz hat ſeine Bedeutung
als Scheide zwiſchen Oſt und Weſt, zwiſchen Barbarei und
Ziviliſation.
Geſtern waren deutſche Soldaten gekommen, aber
nach kurzem Aufenthalt frühmorgens weitermarſchiert.
Nun war Proſtken wieder ausgeſtorben, denn die
Jungens waren ja längſt bei den Fahnen des Königs, um
in den Krieg zu ziehen gegen den eidbrüchigen und frivolen
Nachbar.
Der Krieg war ſeit Tagen erklärt!
Plötzlich — gegen 9 Uhr morgens — als der Ort
langſam lebendig wurde, kam ein Fuhrwerk in raſender
Eile herangejagt. Der Kutſcher des primitiven Karrens
hieb auf ſeine zwei Ackergäule ein, als ſäße ihm der Ceufel
im Nacken, und ſein Entſetzen ſchien ſich auch den Tieren

mitgeteilt zu haben. Sie rannten mit geblähten Nüſtern
5*

— 68 —

daher, den Wagen hinter ſich her ſchleudernd, und der
Kutſcher ſchrie aus Leibeskräften:
„Retteteuch, Koſaken kommen!“
Die Panik, welche dieſe Worte hervorriefen, war un⸗
beſchreiblich. Schnell rannten noch einige Einwohner
in die Häuſer, ihr Vieh oder ſonſtiges Eigentum zu retten.
Mütter riſſen ihre Kinder an ſich, die Männer ſchrien nach
ihren Frauen, und wenige Minuten ſpäter, als der Wagen
längſt in einer Staubwolke verſchwunden war, wälzte ſich
ein Knäuel von Menſchen die Landſtraße hin, und auf
dem Marktplatz ſtolzierte nur mehr ein einſamer Hahn in
gänzlicher Unwiſſenheit der Gefahr, die ihn bedrohte,
umher.
In einem Kartoffelacker lagen drei preußiſche In⸗
fanteriſten. Ein Beobachtungspoſten, den die abziehende
Kompagnie zurückgelaſſen hatte.
Sie rauchten ihre Zigarren — Liebesgaben! — und
waren guter Dinge, als plötzlich der eine ſagte: „Fritze, kiek
dir mal das Theater an. Ich glaube, die rücken alle aus.“
„Scheint ſich ſo,“ erwiderte gemächlich der Angeredete,
und darauf der dritte:
„Junge, mir ſcheint, wir müſſen das Inſektenpulver
in Bereitſchaft halten.“
„Wie die Leute bloß ſo laufen können,“ ſetzte der erſte
das Geſpräch wieder fort und griff nach dem Gewehr.
„Donner ja, man könnte denken, die Cholera wäre in ſie
gefahren.“
„Da würdeſt du och loofen, Willem,“ ließ ſich der
zweite wieder vernehmen, und der dritte bemerkte nun
bedächtig:
„Da kommt etwas, das wie eine reine Wiskybudike
ausſieht.“
Ohne ÜUbereilung machten die drei ſich gefechtsbereit.
Sie bemerkten noch am Ende des Ortes einen Mann, deſſen

— 69 —

Neugierde offenbar größer war als die Beſorgnis, denn
er ſah der tatſächlich heranbrauſenden Koſakenab⸗
teilung mit größtem Intereſſe entgegen, ohne ſeinen Platz
zu wechſeln.
Es waren ihrer fünfzig.
Noch waren ſie etliche hundert Meter entfernt. Voran
ſah man den GCffizier daherfegen, als gälte es, eine
arabiſche Phantaſie zu reiten. Er warf den Säbel in die
Luft und fing ihn wieder auf — und mit ohrenbetäubendem
Geſchrei folgten ihm die Soldaten.
„Achtung, Willem!“ ſagte Fritz.
„Feuer!“ der dritte.
Da krachten drei Schüſſe. Der Effizier wollte ſein
Pferd zurückreißen, fiel aber plötzlich ſchwer wie ein Sack
aus dem Sattel.
Der hinter ihm reitende Gefreite folgte, ein Soldat
war der nächſte.
„Gut geſeſſen,“ lachte Fritz. „Nu, Willem, machen
wir aber'n bißchen fix!“
Sie gaben Schnellfeuer.
Sieben Schüſſe krachten in die Horde, da riſſen die
Koſaken, die ſo ſiegsſicher in Proſtken hatten einreiten
wollen, die Pferde herum und jagten zurück.
Ein dröhnendes Gelächter verfolgte ſie — dann kamen
die drei Soldaten gleichmütig aus dem Acker heraus.
Sprachlos ſah ihnen der einzige Zeuge dieſes „Ge⸗
fechtes“ entgegen. Als ſie endlich näher kamen,
ſagte er:
„Soldaten, das macht euch ſo leicht niemand nach.
Drei gegen fünfzig — das war ein Heldenſtück!“
Aber Willem lehnte das Lob ab.
„War bloß unſere Pflicht; davor ſind wir ja doch da,
nicht? Oder denken Sie, wir hätten vielleicht den Kartoffel⸗
acker hergegeben?ꝰ Nee —“

— 70 —

„Was mich am meiſten geärgert hat,“ warf Fritz da⸗
zwiſchen, „war, daß ich man meine Zigarre ausgehen laſſen
mußte. Willem, gib Feuer.“
Der Ziviliſt reichte den Braven Streichhölzer und ein
paar Extrazigarren.
„Denn das war das wenigſte, was ſie verdient haben,“
ſagte er, als er in Allenſtein eintraf und dieſe erlebte
Geſchichte erzählte.

Ein braver öſterreichiſcher Huſar.

Die Spitze der öſterreichiſchen Brigade hatte bereits
Fühlung mit den preußiſchen Vorpoſten genommen. Es
waren Huſaren, die mit lautem Hurra und mit herzlichen
Zurufen die Infanteriepatrouillen begrüßten; die Effi⸗
ziere reichten ſich die Hände und tauſchten ſchnell einige
Nachrichten aus — man wußte ja auf dem jeweils engeren
Kriegsſchauplatz ſo wenig von dem, was in der weiten
Welt vorging, in dieſen waffenſtarrenden, aus ſonniger
Ruhe zu blutigem Ringen aufgeſcheuchten Ländern.
Die Patrouille ging zurück, der Reitertrupp aber
verſchwand bald oſtwärts. Schon längſt waren die Huſaren
jenſeits der Grenze auf ruſſiſchem Boden, ohne daß ihnen
ein Feind begegnet wäre.
Es war ein ſchwüler Nachmittag. Schwere Ge⸗
witterwolken hingen am Himmel.
„Wird leicht a Unwetter geb'n,“ meinte der Steirer⸗
franzl zu ſeinem Nebenmann, einem Ciroler Kind.
„Söll is möglich,“ lautete die lakoniſche Antwort.
Da galoppierten die am weiteſten vorgeſchobenen Reiter,
welche aufgeklärt hatten, zurück mit der Meldung:
„Swei kriegsſtarke feindliche Brigaden im Anritt!“

— 71 —

Schnell machten ſich die Gſterreicher gefechtsbereit.
Zurückgehen vor der Übermachtd — „Wär net übel,“
meinte der Leutnant, — und ſchon tauchten die dicht⸗
geſchloſſenen Reiterlinien auf. Die Gſterreicher ſetzten
ſich in Galopp — und dann wogten auch ſchon die in⸗
einander verbiſſenen Reitertruppen in wilder Jagd über
das Feld, durch hohes, reifes Getreide, in Kleeäckern
umher —
ZSum Feuern hatten beide Teile kaum mehr Heit
gehabt, nur der Pallaſch kam zum Wort, der Pallaſch und
die Lanze.
Die Koſaken hatten gedacht, im erſten Anſturm die
GOſterreicher zum Weichen zu bringen. Aber die Huſaren,
obgleich in der Minderzahl, richteten ſie ſo übel zu, daß
ihre Formationen bald in Unordnung gerieten, bis ſie ſich
völlig auflöſten und in wilder Flucht davonraſten. Die
öſterreichiſchen Huſaren hinterher, bis ſie Infanterie⸗
feuer bekamen.
Da erſt kehrten ſie um.
Freilich, ſie hatten manchen braven Mann verloren.
Der Steirerfranzl war ſamt ſeinem Pferde zu Boden
gekugelt, während rings um ihn ſich Feinde und Freunde
tummelten. Ein Lanzenſtich hatte ſeinem guten Fuchs
den Garaus gemacht, und nun arbeitete ſich der Franzl
mit Händen und Füßen unter ſeinem Gaul hervor.
Kaum aber konnte er Atem holen, da fühlte er ſich
von einem halben Dutzend Fäuſte gepackt und mitgeriſſen.
„Wollt's mi gehn laſſen, ös Luder!“ ſchrie der wie
wild um ſich ſchlagende Franzl, aber nur ein ruſſiſches
Grunzen antwortete ihm, und mit Entſetzen merkte der
Huſar, daß manihn als Gefangenen mitnahm auf die Flucht.
Schweißtriefend mußte er mitlaufen. Einer der
Koſaken hatte ihm eine Schlinge um den Hals geworfen
und den Strick am Sattel ſeines Pferdes befeſtigt.

— 72 —

„Na, is dös a Schand, is dös a Schand!“ keuchte der
Steirerfranzl. „Waßt, du Slowak, bal i nur könnt, wie
i möcht —“
Aber er konnte beim beſten Willen nicht, wie er
mochte. Schließlich machte die Reitertruppe Halt und
bezog ein Biwak in enger Fühlung mit ruſſiſcher In⸗
fanterie, die mit Maſchinengewehren ausgerüſtet war.
Franzl wurde losgelaſſen und mit Stricken zwiſchen
Pferden feſtgebunden. Ein Koſak zu Roß mit geladenem
Karabiner bewachte den Gefangenen — den einzigen,
den die Koſaken hatten machen können. Da ſtand nun
der Steirerfranzl und murmelte: „Die Schand, — was
wird mei Rittmeiſter ſagen — und’'s Mareindl, bal's
heißt: der Franzl wird vermißt — Teifi — Teifi —“
Er ſah ſich um.
Es war Abend geworden. Die Wachtfeuer brannten,
die Koſaken ſangen frohe Lieder, der Poſten zu Pferde
begleitete den Geſang durch das rhythmiſche Aufſtoßen
der Lanze.
Hinter ihm war es dunkel. Dort lag das freie Feld —
und dann kam lange nichts — und dann: das öſterreichiſche
Lager.
Im Steirerfranzl reifte ein kühner Entſchluß. Die
Stricke ſchob er von den Gelenken wie nichts. Und dann
gab es auch kein langes Überlegen mehr. Wie eine Katze
ſchlich er den Poſten an — und plötzlich fühlte ſich dieſer
gepackt, heruntergeriſſen — ein kurzes Geraufe — ein
Fauſtſchlag — und ſchon ſaß der Steirerfranzl auf dem
Koſakengaul, der, ohnehin ſcheu geworden, wie eine
Kanonenkugel in die Nacht hineinſchoß.
Die Koſaken waren aufmerkſam geworden — Schüſſe
knallten, dann ſaßen ihrer hundert auf und jagten dem
kühnen Flüchtling nach. Der hetzte und lockte das Pferdchen.
Klein und ſtruppig war es. Man konnte unter ſeinem

— 73 —

Bauch die Beine kreuzen. Aber dafür konnte man es
mit den Schenkeln lenken, daß es eine Freude war. Und
die Gräben nahm es im Flug.
Franzl hatte den Karabiner entdeckt, der am Sattel
hing. Mit dem feuerte er nun auf einen, der ihm allzu
nahe kam. Der flog — die anderen blieben zurück — der
Lärm verlor ſich — Und der Franzl jagte weiter mit
Huſſa und Heiſſa, bis eine helle Stimme rief:
„Wer dad“
„Der Steirerfranzl — gut Freund!!“
GOſterreichiſche Infanteriſten eilten herbei — wahr⸗
haftig, das war ein Huſar — aber wie kam der zu einem
Koſakenpferd?
Man führte den Franzl vor den Kommandeur der
Huſaren — und der lachte übers ganze Geſicht, wie er
ſeinen Franzl (nebenbei: einer der beſten Reiter vom
Regiment) auf ſeinem ſtruppigen Pferd ankommen ſah.
„Franzl,“ ſagt er, „biſt ja rein verloren gegangen!
Wo biſt g'weſen die Nacht? Haſt ſtrabanzt?“
„G'B'’föhll —“ ſagte der Steirerfranzl, während alle
Offiziere ringsum zu lachen anfingen, „H'B'föhll — die
Koſaken hom mei Lieſei erſtoch'n. Aufhäng'n wollten'’s
mi, meiner Söl — aber i hab ſo an Loder, an Koſaken,
zeigt, wie der Steirerfranzlruſſiſchredt — is ihm leicht ſpaniſch
vorkommen — und dann bin i auf ſei'm Gaul los —
is net ſchlecht, dös Pferdl, is rein nöt ſchlecht —
Dann war der Steirerfranzl wieder bei ſeinen
Kameraden, die ihn mit brauſendem Jubel empfingen.
Das Koſakenpferd bleibt beim Regiment, und der Franzl
iſt avanciert — und das Mareindl hat in ihrem ſtillen
Dorf die Geſchichte geleſen von dem Franzl und ſeiner Cat.
Da hat ſie ſich eine Träne aus den blauen Augen gewiſcht
(dabei hat's ganz heimlich g'lacht) und hat g'ſagt: „Ja,

— 74 —

der Franzl, der Franzl — dös is halt a ganzer Kerl —
a rechter Loder —“
Na, und's Mareindl, denk' ich mir, muß es wiſſen. —
* . *

In allen Kreiſen, in allen Altersklaſſen wetteifern
heroiſche Kräfte in der Entfaltung. Unſere Jungens
haben ſich, beſonders bei Kriegsbeginn, prächtig bewährt.
Da ſoll eine kleine Begebenheit Platz finden.

Der Pfadfinder.

Wegen fortgeſetzter Verſäumnis des Fortbildungs⸗

ſchulunterrichts ſollte ſich vor dem Kölner Jugendgerichts⸗
hof ein 15jähriger Junge verantworten. Wie erſtaunten
Kichter und Schöffen, als bei dem Aufruf ein ſchmucker —
Unteroffizier ſich vorſtellte, der am 3. Auguſt den Eltern
und den Lehrern durchgegangen und ſich den 53ern an⸗
geſchloſſen hatte. Er war in der Pfadfinder⸗Uniform;
wegen ſeiner Tapferkeit bei der Erſtürmung von Lüttich

und Namur iſt er inzwiſchen zum Unteroffizier befördert

worden. Jetzt ſteht er bei Lille und war für die Ver⸗
handlung beurlaubt worden, die natürlich ohne Urteils⸗
ſpruch erledigt wurde. Richter und Schöffen gaben dem
tapferen jungen Krieger außer herzlichen Segenswünſchen
noch ein hübſches Handgeld mit auf den Weg, denn er
mußte natürlich ſofort in die Front zurückkehren.

** **
*X

Wahrhaft antik mutet die Erzählung aus einem
Wiener Lazarett an, die verſchiedene Blätter wiedergaben:

Ein Wiener Spartaner.

Die Wiener ſtanden bisher im Ruf, „Phäaken“ zu ſein,
das heißt, einem heiteren frohen Lebensgenuß mehr als

1
1
1
.

— 75 —

zuträglich zu huldigen. Was man aber jetzt von manchen
unter ihnen erfährt, dürfte ihnen künftig den Ruhm
modernen Spartanertums, ſtrenger Härte gegen ſich ſelbſt
und größter Unempfindlichkeit gegen Entbehrungen und
Schmerzen eintragen.
Der Erzherzog Leopold Salvator beſuchte die Kranken.
Ein Zugführer vom Deutſchmeiſter⸗Regiment, wie alle
Angehörigen dieſes ſogenannten „Hausregiments“, ein
Urwiener, wurde ihm vorgeſtellt, der nicht weniger als
fünf Schrapnellſplitter im Kopfe hatte, von denen nach und
nach immer einer operativ entfernt wurde. Trotzdem lief der
Kranke umher und war guter Laune. „Und wie ſind Sie denn
um Ihren linken Arm gekommen?“ fragte der Erzherzog,
auf den Stumpf deutend. „Den hat er ſich ſchon im Felde
mit ſeinem Taſchenmeſſer ſelbſt amputiert!“ meldet der
Arzt. Der Erzherzog wandte ſich erſchüttert ab. Dann
ergriff er die geſunde Hand des Soldaten und ſagte:
„Ich bin froh, daß Sie mit Ihrem Kopfnoch gezögert haben!“

* **

Erkenntniſſe von fundamentaler Bedeutung für die
Zukunft, die ſich nicht auf engem Raume behandeln laſſen,
hat dieſer Krieg gezeitigt. Wunder ohne Ende. Er hat
Süddeutſche und Norddeutſche einander verbrüdert, zu⸗
ſammengeſchweißt mit Blut und Eiſen. In den Argonnen
und Karpathen wurde dieſes Blutsbündnis beſiegelt. Er
hat aus Gſterreich wieder einen klaren Begriff gemacht.
UÜber

„Oſterreich und wir“
ſchreibt Stefan Hweig im Literariſchen Echo:
„Das erſte Ereignis für uns war, daß der Begriff
GOſterreich, unter dem wir unbewußt die Vorſtellung

— 76 –

innerer Zerriſſenheit und Selbſtmüdigkeit verſtanden, ſich
plötzlich in ſeiner einheitlichen Idee als etwas abſolut
Notwendiges empfand, daß das öſterreichiſche Selbſt⸗
bewußtſein ſo ſtark und kraftvoll wurde, um Taten und
Siege zu zeitigen. Gleichzeitig mit dieſer energiſchen
Betonung des eigenen Staatsempfindens war aber auch
eine gänzliche Identifizierung unſeres ſeeliſchen Erlebens
mit dem deutſchen Schickſal unverkennbar. Nie hat ſich
GOſterreich ſo ſehr als öſterreichiſch empfunden, nie aber
auch ſo ſehr als deutſch.“
Der Krieg hat die Core der Welt geöffnet. Das
engere Deutſchland verrückt ſeine geiſtigen und politiſchen
Mauern. Es wittert Morgenluft . . .
Und darum iſt dieſer große, furchtbare Weltkrieg nicht
nur ein Zerſtörer. Er iſt ein Entwickler poſitiver, höchſter
Werte.
„Plato hat einmal geäußert, ohne einen edlen
Sorn läßt ſich eine große Sache nicht durchführen. Dieſer
edle Horn hat uns erfaßt. Die bisherigen Erfahrungen
des Krieges zeigen uns, daß er eine gerechte Sache ſein
muß. Er hat zu einer Erhöhung und Kräftigung des ganzen
Volkes geführt, er hat uns alle wieder geeint. Und dieſe
Einheit wird ein bleibendes Gut ſein. Nationaler Sinn
entwickelt ſich an gemeinſamen Erfahrungen und Erfolgen.
Im entſcheidenden Augenblick waren wir einig. Die in
dieſem großen Kampfe gefallen ſind, haben Großes getan.
Niemand hat größere Liebe, als wer ſein Leben läßt für
ſein Vaterland. Dieſe Blutzeugen deutſchen Lebens
werden unvergeſſen bleiben. Wir leben in einer großen,
aber ſchweren Zeit, in einem Knotenpunkte weltgeſchicht⸗
lichen Geſchehens. Die ſeeliſche Kultur, die vor allem

die Deutſchen geſchaffen, würde bei unſerer Niederlage

in Gefahr ſein. Nach unſerem Siege harren unſer große
Aufgaben. Es gilt eine Veredelung der Wirklichkeit, wir

— — — — — — — „½ — — — — –☛ 2 —

— — — =–=RꝰB

—

— 77 —

müſſen durch den Sieg unſere Kulturgüter neu erringen.
Jetzt liegt alles enge Philiſtertum hinter uns. Wir haben
uns würdig zu erweiſen all der großen Vorfahren, all der
Krieger, die ihr Blut im Kampfe für uns vergoſſen haben.
Unſer Kampf iſt ein notwendiger, ein ſittlich guter, ein
heiliger. Wir kämpfen für die Zukunft der Menſchheit,
wenn es noch einen Sinn in der Weltgeſchichte gibt. In
dieſem Zeichen wollen wir, werden wir ſiegen!“ (Pro⸗
feſſor Dr. R. Eucken, Jena.)

** *

In einem in der Wiener Pädagogiſchen Geſellſchaft
gehaltenen Vortrag betont Profeſſor Friedrich Wilhelm
Foerſter:
„Ich glaube, daß der ganze Weltkrieg mit allen ſeinen
Schrecken und Verluſten nicht möglich geweſen wäre, wenn
die Gewohnheit des Haſſens, des ungerechten, aufgeregten
und voreiligen Urteilens, der brutalen und kurz⸗
ſichtigen Selbſtbehauptung nicht noch in ſo
hohem Grade das ganze menſchliche ZHuſammenleben be⸗
herrſchte . . . Es konnte gar nicht anders ſein, als daß dieſer
barbariſche Innenzuſtand nach außen hin in Geſtalt des
Weltkrieges zur Exploſion kam, und ich würde der Jugend
ſagen: Die explodierenden Granaten und zerriſſenen
Leiber ſollen uns allen ſagen: „Verleugnet uns nicht, wir
kommen letzten Endes doch aus der Pulverkammer eures
eigenen täglichen Wütens, eures heimlichen und offenen
täglichen Haſſens und Scheltens im Hauſe, im Berufe, auf
der Straße, am Schreibtiſch.“

* *
**

Der größte Krieg iſt uns Deutſchen der größte Erzieher

— uns und denen, die ſich heute noch uns überlegen wähnen.

— 78 —

haften Lichte geſehen wie jetzt,“ ſchreibt einer der größten
ſchwediſchen Sozialpolitiker im „Svenska Dagbladet“.
„Das Ergebnis der Einführung von Brotkarten, die ſo
recht die Haltung und Opferwilligkeit des deutſchen Volkes
ins Licht ſetzen, iſt glänzend. Ein weiteres gutes Zeichen
von der Loyalität der Bevölkerung iſt die Tatſache, daß
Lohnkämpfe faſt völlig verſchwunden ſind. Impoſant iſt
die vollſtändige Einigkeit und das Zuſammenarbeiten
zwiſchen Bürgerlichen und Sozialdemokraten. Die
22 Millionen deutſcher Frauen zeigen eine Standhaftigkeit,
einen Heroismus und eine Selbſtbeherrſchung, die un⸗
beſchreiblich ſind . . .“
Hätte dieſer Berichterſtatter Schwedens erſt in der
tiefſten Tiefe der deutſchen Volksſeele ſchürfen können, wie
wir ſie täglich ſehen, dann würde er noch ganz andere Worte
für die Bewunderung einer Anpaſſungsfähigkeit finden,
die in ihrer Art ohne Beiſpiel in der Geſchichte der Na⸗
tionen iſt. So wurde kürzlich — der „V. Z.“ zufolge —
von München aus ein Aufruf verbreitet, der aus der Not
der Zeit eine hygieniſche und moraliſche Tugend machte.
Was der Frieden nie hatte vollbringen können, das ſchuf
der Krieg — und was alle Mäßigkeitsvereine vergebens
oder wenigſtens mit ſehr problematiſchen Erfolgen er⸗
ſtrebten, das erreichte der Krieg auf einen Schlag. Er
verminderte in vorher ungeahnter und nie für möglich
gehaltener Weiſe den Münchener und bayeriſchen Bier⸗
konſum. Und nachdem der Bayer ſich in dieſe bittere
Folgerung des Kriegszuſtandes gefunden hatte, griffen
verſtändige Kreiſe eine andere Schattenſeite des täglichen
Lebens an: die Unmäßigkeit im Eſſen.
„Nach allgemeiner Anſicht der AÄrztewelt kann in den
bemittelteren Kreiſen vielfach eine Herabſetzung des Ge⸗
ſamtverbrauchs an Lebensmitteln und namentlich eine

„Nie habe ich das deutſche Volk in einem ſo vorteil⸗

B
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— —— — 5 —. —.

-— — —, „

—— —, „— — — —

— 79 —

Minderung des in den letzten Jahren ſtark übertriebenen
Fleiſchverbrauchs nur nützlich ſein. Die Unterzeichneten
haben ſich verpflichtet, alle Nahrungsmittel nur in einem
zur Erhaltung der Geſundheit erforderlichen Maße zu
verzehren, in ihren Kreiſen auf größte Sparſamkeit in
allen Lebensmitteln hinzuwirken und Fleiſchgenuß (Fiſche
ausgenommen) bei ſämtlichen Nebenmahlzeiten, außer⸗
dem an zwei vollen Tagen oder an Stelle der zwei vollen
Tage wenigſtens bei vier Hauptmahlzeiten in der Woche,
mittags oder abends zu unterlaſſen. Ausnahmen ſollen
bei Krankheiten und auf Reiſen zuläſſig ſein.“

*
F

Nur ein Überſchuß an innerer Kraft, eine moraliſche
Energiequelle kann mitten im Getümmel der kriegeriſchen
Ereigniſſe und Erſcheinungen mit ſolchem Eifer an der
Ausgeſtaltung der ethiſchen Kräfte der Nation arbeiten.
Wir kämpfen mit den Gſterreichern gegen den halben
Erdball — und wir finden Zeit, die deutſche Sprache mit
eiſernem Beſen von allen eingeſchlichenen Fremdtümeleien
zu reinigen. Wir haben eben alles hinter den einen
Sweck geſetzt: zu ſiegen, und dieſer Wille zum Sieg hat
alle Schleuſen unſerer ſtarken Volkskraft geöffnet. Mit
Recht ſchrieb ſchon im Herbſt 1914 ein neutrales Blatt:

Der Heldenmut eines Volkes.

„Vor einigen Monaten, als noch niemand an die
Kriegsgefahr dachte, haben wir alle wohl die Meinung
gehabt, daß der legendenhafte Heroismus eines ganzen
Volkes nicht mehr in unſere Zeit paſſe. Eine über alles
gehende Vaterlandsliebe bis zum Code, die die Aleinlich⸗
keiten und Streitigkeiten des Alltagslebens hintanſetzt,
erſchien uns für die heutige Zeit nicht mehr ſo recht paſſend,

— 80 —

und doch haben wir jetzt ein Schauſpiel von nationalem
Heldenmut ohnegleichen geſehen. Ich denke hier nicht an
die ungeheuren Kriegsbeſchwerden der tapferen Truppen
in der Front, ich denke nur an die Mütter, an die trauern⸗
den Verwandten, die mit einer mir unmöglich erſcheinenden
Stärke ihre Seelenqualen ſtill und geduldig tragen. Jede
Familie muß Opfer bringen, wodurch manche ſchwer
geprüft wird. Dieſer Tage empfing ich eine Todesanzeige,
in der eine Mutter mit ihren Kindern den Tod ihres
Mannes und zugleich den Verluſt ihres an der Seite ſeines
Vaters gefallenen Sohnes bekanntgibt. Solche Anzeigen
ſind keine Seltenheit. In den deutſchen Zeitungen lieſt
man faſt Tag für Tag ſolche Traueranzeigen. Erfaßt
euch nicht Mitleid, wenn ihr in der Todesanzeige eines
Leutnants, der im Frieden Lehrer an einer deutſchen
Schule in Barzelona war, leſt, daß er der letzte von den
Söhnen einer Mutter war, die alle in den Krieg gezogen
ſind? Und eine andere Familie zeigt an, daß ſie das
gleiche Opfer für das Vaterland bringen mußte. Der
Korreſpondent zählt noch mehrere dieſer Fälle auf und
fährt dann fort: Wenn jemand auch keine Sympathie für
das deutſche Volk hegt, ſo wird man ſelbſt doch erkennen
müſſen, daß dies Heldenmut iſt.“
So ſchrieb ein Neutraler. Und wer mit Aufmerkſam⸗
keit die Außerungen der feindlichen Preſſe des Auslandes
verfolgt, der wird immer häufiger auf Betrachtungen
ſtoßen, die ſich wie helle Flammenzeichen aus dem Schutt
früherer Verleumdungen und Lügen heben: Schüchterne
Anerkennung unſerer Organiſation und unſerer inneren
Kraft, die Erkenntnis unſerer ſittlichen Stärke. Dieſes
Zugeſtändnis, das langſam in das Bewußtſein unſerer
Feinde ſickert, wird ihre goldenen Früchte tragen, wenn
dieſer eiſernen Saat die ſtillere Ernte folgt. Und dieſe
Erkenntnis wird, meine ich, das größte, noch kaum ge⸗

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ahnte Wunder dieſes blutigſten aller Würfelſpiele auf dem
Erdballe ſein: daß „Organiſation verkörperte Wiſſenſchaft
iſt“, wie Profeſſor von Wilamowitz⸗Möllendorff in einem
Berliner Vortrag ausgeführt hat. Und daß wir unſeren
Idealismus nicht eingebüßt haben. Daß gerade dieſer
deutſche Idealismus, wie er aus einem kleinen Kreiſe
heraus plötzlich als Allgemeingut der ganzen Nation ſich
entpuppte, eines der Wunder des Krieges war, deſſen
reale Kraft die Welt aus den Angeln hob.
Wir aber übernehmen als Erbe derer, die durch das
graue Tor der Ewigkeit mit blutbeflecktem Degen und
rauſchenden Fahnen gezogen ſind, das eine Vermächtnis,
der Wunder höchſtes, deren eine Nation in Hukunft fähig
ſein kann:
Wir ſollen unſere heiligen Kräfte erhalten. Wir
ſollen an Stelle des brutalen Egoismus und des Eigen⸗
nutzes das hehrſte Gut des Individuums ſetzen: die Über⸗
zeugung und den Glauben. Denn wir führen die Welt
der Morgenröte der neuen Kultur entgegen. Und unſere
Feldgrauen ſind die Spitzenreiter der großen Armee,
die die Fahnen des Fortſchritts und der höchſten Geſittung
auf der Höhe des Menſchengeſchlechts aufpflanzen ſoll.

Heymann, Wunder, die der Krieg getan. 6

Verlag von Krüger & Co., Leipzig, Liebigſtraße 9.

Lazarettbilder

Aus dem Tagebuch der Vorſteherin eines Sanitätsvereins
im Kriegsjahr 1870/71
von Mathilde Weber.

3. Kuflage mit einem Geleitwort von Generaloberarzt Dr. Migeod
M. 0.60; in Leinenband M. 1.—.

Prachtvoll geeignet für das Vorleſen in Frauenvereinen.
Die Evang. Gemeinde.

Dieſes Büchlein ſollte in die hände aller Schweſtern und helferinnen in den
Lazaretten kommen, damit ſie aus ihm Mut und Ausdauer für ihre Tätigkeit an den
Verwundeten ſchöpfen. Auch beſorgten Angehörigen von Verwundeten kann es zur
Beruhigung dienen. Kirchl. Anzeiger für Württemberg.

Das Gebet

erläutert durch mehr als tauſend Beiſpiele
von Paſtor Fr. Schwencker.
380 Seiten. Broſch. M. 3.50, gebunden M. 4.50.

NVr. 251. „Ein Volk, das beten kann, kann nie übermannt werden, denn ſeine
Reſervekräfte können nie erſchöpft werden.... Wer alſo könnte ſtand halten gegen
ein Volk, deſſen Gebete Gott für ſeine Schlachtreihen anwerben?“

Nr. 416. Der Biſchof Ambroſius, welchem eine Mutter Leid über ihren Sohn
klagte, ſprach zu ihr: „Sei getroſt, ein Sohn ſo vieler Tränen kann nicht verloren
gehen.“ Und das Wort fand ſeine Erfüllung.

Nr. 1039. Schmale Biſſen und Friede im Lande iſt doch beſſer als ein fruchtbar
Jahr, das der Feind verzehrt.

Vergeßt die Heimat nicht!
Der heimat Lob im deutſchen Lied.

In der Zeit des großen Kampfes
„um Sein oder Nichtſein deutſcher Macht und deutſchen Weſens“

herausgegeben von Paſtor Otto Bölke.

Einteilung: 1. Die heimat. 2. Abſchied von der heimat. 3. Heimat und Fremde.
4. Heimatlos. 5. hHeimat für Heimatloſe. 6. Ewige Heimat.
Preis M. 0.75. Schön kart.
Partiepreiſe für Konfirmanden, Feldgraue uſw.: 25 zu 0,70; 50 zu 0,65.

M beſonders über Kriegsliteratur, Schriften chriſtlichen und
anu rP pte populären Inhalts übernehmen wir gern und erbitten vor
Einſendung Angabe des Titels und ungefähren Umfanges.
In Derbindung mit unſerer Sortiments⸗ und Antiquariats⸗Abteilung ſind wir für regel⸗
mäßige und anhaltende große Bekanntgabe unſeres Verlages beſtens beſorgt.

Leipzig. Krüger & Co. (gegr. 1891).

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Wunder
die der Krieg getan

Dokumente der Liebe aus eiſerner Zeit

von

Robert Heymann

Treu leben,
Tod trotzend kämpfen,
Lachend ſterben.

Aufſchrift auf einem Unterſtand in

den Argonnen, nach dem W. T. B

Leipzig 1915
Verlag von Krüger & Co.

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