FoXIIa2566 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

This work is protected by copyright or related property rights but available in Open Access. The right of use and especially the right to reproduction is only granted within the legal limits of copyright law or due to the consent of the copyright holder.

 Wunder die der Krieg getan Heymann, Robert F *e = ⁷ o 2. 6 Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/16. mmm —————— ——/ — —– — — — MU Wunder die der Krieg getan Dokumente der Liebe aus eiſerner Zeit von Robert Heymann Treu leben, Tod trotzend kämpfen, Lachend ſterben. Aufſchrift auf einem Unterſtand in den Argonnen, nach dem W. T. B. Leipzig 1915 Verlag von Krüger & Co. Druck von Oskar Leiner in Leipzig. 31802 Die neue Liebe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Wutter Erde . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Proteſt . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Das Hohelied des deutſchen Lebens iſt die deutſche Frau Das Mutterherz . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Die Heldin der ukrainiſchen Legion . . . . . . . . . . . . . Treue Liebe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Die Heldin von RKawaruska . . . . . . . . . . . . . . . . Kriegsbrief der Kleinſten . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ihre Antwort .. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Soldatengrab . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . CTreue . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Die Totenliſte . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Die Bräute von Biharkareſztes . . . . . . . . . . . . . . . Gruß aus Bagdad . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Hiſtoriſche Hwieſprache . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ich hatt einen Kameraden . . . . . . . . . . . . . . . . Soldatengrab in Feindesland . . . . . . . . . . . . . . . . Soldatentreue . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Die tote Fauſt . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Siegen oder ſterben . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Ich ſtreite ja für Dich und für des Landes Ehr . . . . . . . . Bayerntreue . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Wie ſich unſere Soldaten grüßen . . . . . . . . . . . . . . Machs gut, Kamerad! . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Die Eiſerne Brigade . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Abſchiedsbrief eines Profeſſors . . . . . . . . . . . . . . . Die Lehre vom Leben . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Seite Wofür kämpfen wir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 54 Ein Wiederſehen im Felde . . . . . . . . . . . . . . . . . 54 Die Entartung der feindlichen Preſſe . . . . . . . . .. . . . 55 Das Dirndl in den kKanonenſtiefeln . . . . . . . . . . . . . 58 Das Bonbon . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 59 Der CTod fürs Vaterland iſt kein platoniſch es Aufſatzthema humani⸗ ſtiſcher Gymnaſien mehr . . . . . . . . . . . . . . . 60 Der Tod fürs Vaterland bedeutet die Hingabe an das Ganze . 60 Dieſe Erkenntnis konnte nur mit einer Auferſtehung unſerer reli⸗ gisſen Gefühle einhergehen. . . . . . . . . . . . . . . 61 Der große Reformator . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 63 Ulanenſtückchen . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 64 Drei gegen fünfzig . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 67 Ein braver öſterreichiſcher Huſar . . . . . . . . . . . . . . . 70 Der Pfadfinder . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 74 Ein kleiner Spartaner . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 74 Gſterreich und wir . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 75 Der größte Krieg iſt uns Deutſchen der größte Erzieher . . . . . 77 Der Heldenmut eines Volkes . . . . . . . . . . . . . . . . 79 1 SDESESEEEEEEefſ. eh get er Die neue Liebe. Es iſt eine neue Zeit angebrochen, eine gewaltige, eherne, grauſame Zeit der Neugeſtaltung aller Dinge und Werte. Es iſt eine Zeit, in der wir Deutſche trotz der blut⸗ getränkten Erde und trotz des Waffenglanzes, in dem wir erzklirrend dahinſchreiten, zur Liebe heranreifen. Gu einer neuen, hehren, glücklichen Liebe zum Schönſten und Höchſten, zum Erhabenſten: zur Erde. Wie weit hatten wir uns in den letzten Jahrzehnten davon ent⸗ fernt! Wie weit! Ich denke da nicht an Patrioten oder Nichtpatrioten. Ich rede ganz einfach von den Menſchen, die keine Heimat mehr hatten, keine Wurzel mehr, durch die ſie mit Religion und Heimatserde verwachſen waren: keine Seele mehr. Die Seele war in die Verbannung gegangen, und jeder kannte nur ſeine beſonderen heimatloſen Sorgen. Es gab Leute, die konnten Gallenſteine bekommen, wenn der GSug zwiſchen Enhauſen und Dingsda um zwei Minuten zu ſpät einlief. Sie waren von ihrer perſönlichen individuellen Wichtigkeit ſo ſehr durchdrungen, daß ſie ſich die Welt nur als ein Syſtem von kreiſenden Nebenſächlichkeiten denken konnten, in deren Mittelpunkt ſie — Huber und Meier — als Hauptplaneten ſtanden. Da kam der Krieg. Die Mobiliſierung aller realen und ideellen Kräfte. Die Züge fuhren mit zehnſtündigen Verſpätungen. Draußen in den von Schrapnells umtoſten Schützengräben gab es keine Bügelfalten zu verderben. Gegen Völkerrechtsbrüche der Engländer nützte kein Be⸗ Heumann, Wunder, die der Krieg getan. 1 — 2 — ſchwerdebuch. Der Griesgram ſtarb aus. Auch der Gent. Es wuchſen Helden nach. Und zwiſchen Cod und Leben trinkt man das Blut der Erde, Waſſer, mit einer heiligen Dankbarkeit, die kein moderner Lukullus je bei einer Flaſche feinblütigem Moſel empfunden hat. Man hat neue Beziehungen zur Erde entdeckt. Oder beſſer: man hat die alte, geſegnete, gott⸗ gegebene Liebe zur Erde wiedergefunden. Die verirrten Seelen der Menſchen kehren in dieſer eiſernen Zeit der Not und des ſittlichen Erwachens in die Heimat zurück. Zur Erde. Zu Gott. Und da entdecken wir plötzlich, wie viel Religion, Liebe und ethiſche Kräfte wir doch in uns aufgeſpeichert hatten. Wir wachſen über alle irdiſche Kleinheit hinaus bis über die Schrecken des TCodes. Denn der Tod hat heute tauſend⸗ fältig bei uns angeklopft. Er kam in die Hütten, er kam in die Paläſte. Vor ihm ſind wir alle gleicher Art geworden. Er kam in die vornehmen Bürgerhäuſer, er wählte die Auf⸗ gänge, die nur für die Herrſchaften reſerviert waren, und er klopfte an beim Portier und im Hinterhaus. Und er war immer derſelbe. Er ſenkte ungezählte Hoffnungen in die Erde. Wir gaben ihr unſer Beſtes. Die Blüten unſeres Lebens. Müſſen wir ſie nicht inbrünſtig lieben, ſie, der wir ſolche Ofer brachten? Ein heiliges Verſtehen erfüllt unſere Herzen, wenn wir die Geſchichte von jenem armen Honvedſoldaten leſen, die in den dürren, nackten Worten des Drahtberichtes in alle Welt gegangen iſt: Mutter Erde. Das war in der Schlacht bei Krasnik — Ein kalter, grauer Herbſtmorgen iſt heraufgezogen. Aber er ſcheint nur die Fortſetzung dieſer von Kanonen⸗ ſalven durchbrüllten Nacht zu ſein, dieſes ſich endlos hin⸗ ziehenden Gewehrgeknatters. Die öſterreichiſchen Huſaren⸗ und Dragonerſchwadronen ſtehen ſchweigend da. Man wartet auf das Eintreffen neuer Befehle. In der Nacht ſind die Schützengräben der Gſterreicher und Ungarn weiter vorgerückt. Es iſt etwas Unheimliches, Grauenvolles um dieſe wandelnde Erde. Um dieſe rieſigen Maulwurfshaufen, die ſich mit geheimnisvoller Sicherheit nach vorwärts bewegen, mit unſichtbaren Seelen angefüllt ſind und plötzlich hundertfältig Cod und Verderben ſpeien . .. Ein titaniſcher Wille regiert alle: Vorwärts! Vor⸗ wärts um jeden Preis! — Der Tod? Ach, wer denkt noch an ihn in dieſem Höllenkonzert, in dieſem Auf⸗ und Niederwogen von Menſchengarben, die von einem höheren, geheimnisvollen Willen über die Felder geworfen werden. In die Reiterſchwadronen kommt Bewegung. Befehle . . . und dann: Los! Zur Attacke! Die Ruſſen ſind im Weichen, die Kavallerie ſoll ſie Zerfetzen! Und wie eine Sturmwolke jagen ſie dahin, gegen die Schanzen und Nachhuten der Moskowiter. . . unauf⸗ haltſam, waffenklirrend, die Regimenter der Rache und des Sieges . . . [Nun ſind ſie ran — — — da reißt der Spitzenreiter ſeinen Gaul hoch, der, laut aufwiehernd vor Schmerz, inſtinktiv zurückgeſchreckt iſt und ſich bäumt — — — „A— ch- t - u- n -— g!“ ſchreit er noch und verſucht den Wallach aus dem Gewirr ſpitzer Drahtdornen zu reißen. Ein Stacheldrahtzaun ſperrt den Weg. 1* 441414 — „Das Ganze Halt!“ ruft gellend der COffizier nach rückwärts, und es entſteht ein Wanken und Wogen, ein Zerren und Rufen.. . Hunderte, CTauſende jagen noch in atemloſer Haſt ... die Vorderen reißen an den Pferden und bilden eine Mauer, und im letzten Augenblick kommt der Angriff zum Stehen. Noch Sekunden — und Koſſe und Reiter wären in der grauſigen Umarmung dieſer Stacheldrähte elend zugrunde gegangen. Im ſelben Moment bekommen die Gſterreicher und Ungarn mörderiſches Granatfeuer. . Zum Glück entwickelt ſich jetzt ungariſche Infanterie: die öſterreichiſchen Batterien ſichern den Rückritt der Huſaren. „Pioniere vor!“ Unter dem Hagel feindlicher Geſchoſſe graben ſich die Pioniere heran, gedeckt von Infanterie . . . und dann, als Drahtzäune und Hinderniſſe durchſchnitten und fort⸗ geräumt ſind, kommen die Huſaren und Dragoner wieder .. zum Siegen! Ein paar Stunden ſpäter wird zwiſchen vielen Kame⸗ raden auch ein bleicher Honvedhuſar ins Feldlazarett gebracht. Er war erſt noch ganz vergnügt und rauchte eine Zigarette, die ihm ein vorbeijagender Ordonnanzoffizier zugeworfen hatte. Als ſie ihn aber aufs Stroh legten, wurde er ſtill. Der Regimentsarzt nahm ihn gleich vor. Denn ſchon ſpiegelte ſich in den verfallenen Mienen das „Hippokratiſche Geſicht“. „Schmerzend“ „MKeine.“ „Ganz ausziehen!“ Die Sanitäter nahmen dem Todwunden ſchonend die Uniform ab. Da fiel ein Leinwandſäckchen zu Boden. Es öffnete ſich ein wenig. Man ſah ſchwarze Erde . . . — 5 — Der Arzt hatte ſchon unterſucht. Sein Blick ſagte genug. „Wird wieder werden, mein Junge!“ Der ungariſche Honvedhuſar lächelte halb im Traum. Der Arzt hob das Säckchen auf. „Was iſt das?“ „Ungariſche Erde.“ „Ungariſche — Erded“ „Mutter hat — ſie mir — mitgegeben — im Falle — ich ſterben muß — daß ich — unter ungariſcher Erde — kann begraben werden. —“ Er atmete ſchmerzerfüllt auf — und ſprach nicht mehr. Sekundenlang ſtockte das nervenpeitſchende Leben in dem Lazarett. Der Arzt blickte die Schweſtern und Sani⸗ täter an. Wahrhaftig — er brauchte ſich nicht zu ſchämen, daß ſeine Augen feucht wurden — — — Und es geſchah, wie der arme Huſar es gewünſcht hatte. Mit der ungariſchen Erde auf der nackten Bruſt wurde er begraben . . . In Kampf und Not hatte er die Erde mit ſich getragen. Die Heimat. Und damit iſt alles ausgedrückt: Gott, Vaterland und Glaube. Die Mutter hatte ihm das Bündel Heimat gegeben — nein: Mutter Erde ging mit ihm in die Schlacht, damit ſeine Seele nicht heimwehkrank würde. Dieſe Epiſode iſt weit mehr als eine Kurioſität. Sie iſt das hohe Lied des göttlichen Hauches im armſeligen Menſchenleib, und dieſer unbekannte Honvedhuſar rückt aus ſeiner irdiſchen Nichtigkeit zur Bedeutung eines jener altteſtamentariſchen Heroen empor, die ihrem Volke in der Wüſte aus kahlen Steinen Quellen ſchlugen — Quellen der inneren Rettung. * * — 6 –— Solche Wunder bringt uns dieſer Krieg. Iſt es nicht natürlich, daß die Frauen den reichſten Anteil an dieſen Wundern habend Sie, die über dem Leben ſtehen, Liebe ſchöpfend aus ſich ſelbſt heraus, aus einem unergründlichen Brunnen, deſſen Perlen ſich ſeit Urzeiten über den ge⸗ heimnisvollen Garten der Menſchheit ergießen? Es war zu Beginn des Krieges in deutſchen Zeitungen mehrmals von „würdeloſen Frauen“ zu leſen, die Ge⸗ fangene angeſprochen und beſchenkt hatten. Darauf las ich in einer Berliner Vorortzeitung folgenden Proteſt. „Niemals wurde der deutſchen Frau ſoviel Putzſucht und Leichtſinn vorgeworfen, wie jetzt bei Ausbruch des Krieges. Ja, man iſt ſogar ſoweit gegangen zu behaupten, daß der Leichtſinn der deutſchen Frau Schuld trägt an der harten Prüfung, die Gott uns auferlegt hat. Iſt es möglich, daß eine ſolche Anſicht verbreitet wird? Gewiß, ich gebe zu, daß der Leichtſinn in unſerm Volke allmählich überhand nahm. Sucht den Grund dafür aber nicht allein bei den Frauen, ſondern bei dem ganzen deutſchen Volke. Dennoch hat unſer Volk jetzt, im Ernſte, gezeigt, daß ſein Kern noch nicht angefault war. Es wird ſo viel von leichtfertigen Mädchen geſprochen, die den Ernſt der Situation nicht erfaſſen, und von denen dann übergeleitet wird auf die Allgemeinheit der deutſchen Mädchen und Frauen. Was haben deutſche Frauen mit dieſen „Pflänzchen“ zu tund Dieſe bilden — allerdings ſehr bedauerliche — Ausnahmen, von denen man aber nicht als der Regel ſprechen ſollte, denn man verdunkelt dadurch das reine Bild des deutſchen Mädchens. Die deutſche Frau iſt ernſt, fromm und opferfreudig, ihre Auf⸗ gabe iſt faſt ebenſo ſchwer wie die des Mannes. Der Mann gibt ſich ſelber, — aber die Frau gibt ihr Liebſtes dahin, was — 7 –— ſie beſitzt, und das iſt faſt noch ſchwerer! Der Mann fällt mit dem Bewußtſein, ein Held zu ſein, das Heldentum der Frau aber bleibt verborgen, wenn ſie weiter lebt in ſtiller Entſagung, manchmal faſt erdrückt von der Not des Lebens, wenn ihr der Ernährer entriſſen wurde. Und auch an Opferfreudigkeit im Geben fehlt es nicht. Gerade hier bei uns in Berlin klopft man nicht ver⸗ gebens an die Cüren. Hoch und Niedrig beteiligen ſich gleich gern an den mannigfaltigen Liebeswerken. So iſt die deutſche Frau! Nicht die paar Zerrbilder, die es immer und überall gibt, und die niemals auszurotten ſein werden, gleichen ihr! Alſo, Ihr deutſchen Mädchen und Frauen, weiſt den Vorwurf des Leichtſinns zurück. Verhindert, daß im Aus⸗ land zu deſſen größter Freude und mit den bekannten Über⸗ treibungen in herabſetzender Weiſe von Euch geſprochen werden kann! Verhindert, daß unſeren Verwundeten hier und unſeren tapferen Soldaten im Felde Kunde wird über den angeblich herrſchenden Leichtſinn der deutſchen Frau! Es macht ihnen das Herz ſchwer, hindert ſie an ihrem großen Werke und — entſpricht nicht der Wahrheit. Legt energiſch Proteſt ein gegen diejenigen, die Derartiges von der deut⸗ ſchen Frau ſagen. Die deutſche Frau iſt und bleibt deutſch, damit iſt eben alles geſagt.“ Das Hohelied des deutſchen Lebens iſt die deutſche Frau. Es hat nie einen Dichter gegeben, der imſtande ge⸗ weſen wäre, die Größe, Reinheit und Erhabenheit der deutſchen Frau ſo darzuſtellen, wie das Leben. Das Leben iſt groß und gewaltig. Das Leben iſt rauſchend und brutal. Das Leben iſt eine Rieſenſymphonie der Leidenſchaften und Kämpfe und Widerſprüche. Mitten in dieſes gigantiſche Konzert der Natur⸗ gewalten klingt überragend die Liebe. — 8 — Die Sehnſucht der Frau. Die Sehnſucht nach der Frau. Ich ſage abſichtlich nicht: das Weib. Man hat den deutſcheſten Namen in Mißkredit ge⸗ bracht, ſeitdem man die Frau mit ihrer edelſten Benennung zu ſchmähen ſucht. Es ſind ſo viele Bücher über die Frau geſchrieben worden, es ſind ſo viele Heldinnen auf die Bühne gebracht worden, daß man meinen könnte, es würde niemanden mehr geben, der das Weſen der Frau nicht bis in ihre ge⸗ heimnisvollſte Regung auszuſchöpfen imſtande wäre. Aber die Quinteſſenz aller Pſychologie war: Die Frau iſt ein Kätſel. Die Frau iſt Sphinx. Das war aller Weisheit billiges und närriſches Ende. Höchſtens, daß dieſe Erkenntnis, die gar keine iſt, für die Mittelmäßigkeit durch eine Doſis Skepſis zu einer unſicheren Vorſtellung über das Weſen des Weibes umgemodelt wurde. Dann ſpukte ein Mißgeſchöpf, ZHaza oder Lulu, in der Phantaſie unſerer Jugend. Oder man tat un⸗ wandelbare, ethiſche Eigenſchaften des Weibes, vor ihrem täglichen Martyrium abſichtlich die Augen verſchließend, ihr Kulturwerk, Jahrtauſende alt, ableugnend, mit der Rhetorik einer hyſteriſchen Ibſenſchen Heldin ab. Man ſprach von der unverſtandenen Frau wie von einer Kulturerſcheinung. Das iſt anders geworden. Die Stimmen mehren ſich, die der deutſchen Frau wiedergeben, was ihr zuſteht ſeit jenen dunklen Cagen aus Germaniens Geſchichte, wo Tacitus das Lob ihrer CTugend der Welt verkündete. Es iſt töricht, quälend, eine Sünde, ſich mit den An⸗ griffen zu beſchäftigen, die der Übereifer gegen die deutſche Frau ſchleudert. Es wird immer Frauen geben, die ihre Beſtimmung vergeſſen und ſich gegen die Nation ver⸗ — 9 — ſündigen, ſo, wie es immer Abnormitäten in der Natur gibt, nicht, um das Ungewöhnliche zum Geſetz zu machen, ſondern um durch die Ausnahme die Regel zu beſtätigen. Gu allen Zeiten hat die Frau das höchſte in der Kultur geleiſtet, und darauf kommt es an. Ohne die Frau gäbe es keine Kunſt, keine Kulturgeſchichte, keine Dichter. Während die hervorſtechendſten Tugenden großer Männer meiſt Außerungen aktiver Heldenhaftigkeit waren, traten die Frauen immer durch ein paſſives Heldentum hervor, das wegen ſeines Mangels an jedem Ehrgeiz nicht hoch genug bewertet werden kann. Denn die Frau leidet um des Ideales willen, der Mann für die Idee. Der Mann verlangt Anerkennung, die Frau ſucht nur die Erfüllung ihres Sweckes. Die deutſche Liebe wird durch dieſen Krieg ringsum neu erweckt. Nicht daß es geſchieht, ſondern wie es geſchieht, das iſt das Wunder. Durch Blut und Tod und Wunden. Denn die deutſche Liebe ſchlief den Schlaf der Romantik hinter trügeriſchen Hecken blaſierter Anſchau⸗ ungen, die wir von den „lateiniſchen Schweſtern“ über⸗ nommen hatten. Der Krieg kam ihr als Befreier. Und mit ihr wird er die deutſche Romantik wachküſſen; ſie wird die neue Königin einer großen, reinen Zeit werden, in der das deutſche Herz wie früher wieder über UÄſthetik und Skepſis triumphieren ſoll. „Dieſer Krieg reinigt die Seele von allen Schlacken“, hat Lily Braun in Berlin in einem Vortrag geſagt. „Große und hohe ſittliche Gefühle werden ſich nach dem Kriege allein als lebensfähig erweiſen, und gerade die deutſche Frau iſt berufen, unſere Kulturwerte in die neue Zeit hinüberzuretten.“ Das Herz der deutſchen Frau klopft mit dem Puls⸗ ſchlag dieſer ehernen Heit. Welche Opfer bringen alle dieſe ruhmloſen Heldinnen: Frauen, Mütter, Bräute, deren Namen in keinem Generalſtabsbericht enthalten ſind, von — 10 — deren ſtillem Heroismus kein Heldenlied jemals Kunde geben wird! Nie wird ihnen der Lorbeer oder der Olzweig der Tapferkeit im Leiden gereicht werden. Da iſt die Geſchichte einer Mutter. Nichtsſagend, wie es ſcheint, nebenſächlich, ohne Bedeutung in dem welt⸗ erſchütternden Begeben. Und doch: wie ſpricht dieſe Epiſode für die Größe des weiblichen Charakters! Das Mutterherz. Erſchien da einmal bei einem öſterreichiſchen Cruppen⸗ diviſionskommando an der ſerbiſchen Grenze eine alte Bäuerin, die von Szegedin aus nach endloſen Märſchen im Regen die aufgeweichten Straßen entlang gewandert war. Die Poſten hielten ſie auf: „Heda, Mütterchen, wohind“ „Hu meinem Sohne Janos.“ „Janos? Iſt das ein Cffizierd“ „Ein Soldat iſt’s wie Ihr.“ „Und wo kommſt Du herd“ „Von Szegedin komme ich.“ „Mutter — von Szegedin — das iſt eine halbe Welt⸗ reiſe — und immer zu Fuß?“ „Immer zu Fuß.“ „Im ſtrömenden Regend“ „Ja. Wollte den Janos ſehen, meinen Sohn — meinen Einzigen —“ Ihre Augen ſtrahlten. „Was willſt Du denn bei Janos, Mütterchend“ „Es wird kalt. Er hat keine Winterwäſche mitge⸗ nommen. Da hab' ich ihm ein paar wollene Hemden und Strümpfe in ein Bündel gepackt und habe mich auf den Weg gemacht —“ Man führte ſie vor den Hauptmann des Wach⸗ kommandos. — 11 — Dem erzählte ſie dasſelbe. Unzähligemal war ſie unterwegs angehalten worden, aber immer wieder hatten ſich gutherzige Menſchen gefunden, die ihr forthalfen und den Weg wieſen. Ihre Bitte wurde dem Diviſionär, einem Feldmarſchalleutnant, vorgebracht. Gerührt über ſoviel Mutterliebe, ließ der Kommandant den jungen Krieger holen, und es ſpielte ſich nun eine innige Szene des Wieder⸗ ſehens ab. Die brave Mutter wurde von den Effizieren reich beſchenkt, und befriedigt trat ſie den Rückweg an. * * K In dem Verlangen, ſich tätig an dem großen Ringen zu beteiligen, wiſſen wir von ungezählten Anmeldungen von Frauen und Mädchen zum Kriegsdienſt. Wir wiſſen ſogar von mehreren Mädchen, die als Soldaten in der öſterreichiſch⸗ungariſchen Armee Dienſt tun. Und wie die auf dem Potsdamer Friedhof ruhende Eleonore Prochaska ſich ſelber den Kämpfenden zugeſellte, fehlt es auch jetzt nicht an weiblichen Kriegsfreiwilligen. Es mehren ſich die Geſuche an zuſtändigen Stellen von Frauen und Mädchen, die bereit ſind, ihr Leben einzu⸗ ſetzen in dieſem größten aller Kriege. Die „Deutſche CTages⸗ zeitung“ brachte eines dieſer Geſuche: „Da ich in der Zeitung geleſen habe, daß Jungfrauen und Frauen von 18 bis 30 Jahren ſich zur Ausbildung als Soldat melden ſollen, und da mein Bemühen, mich als Samariterin am Kriege zu beteiligen, vergeblich war, habe ich mich entſchloſſen, mit Leib und Seele Soldat zu werden und in den Kampf zu ziehen, da, wo es am ſchlimmſten iſt. Ich bitte Sie herzlich, mir ſofort Mitteilung zu machen, wo und wann ich mich ſtellen muß, da ich ſobald wie mög⸗ lich Soldat ſein möchte, um an der Seite meiner acht An⸗ gehörigen für Kaiſer und Vaterland zu kämpfen, und zwar am liebſten beim 4. Garde⸗Regiment zu Fuß oder bei den 24ern in Neu⸗Ruppin. Ich hoffe, daß mein Wunſch und meine Bitte bald erfüllt werden. Ich bin 19 Jahre alt und im Kreiſe Lyck in Oſtpreußen geboren. Mein Vater iſt ein armer Maurer und Landwirt geweſen.“ Der Wunſch des kriegeriſchen jungen Mädchens wird kaum in Erfüllung gegangen ſein. Aber in der ukrainiſchen Legion kämpfen, wie in einem Brief des N. W. J. aus Czerno⸗ witz feſtgeſtellt wurde, ſieben weibliche Soldaten. Wie ihren männlichen Kameraden, war auch ihnen ein wechſel⸗ volles Schickſal beſchieden. Hwei von den jungen weib⸗ lichen Soldaten ſind in den Karpathenkämpfen in Ge⸗ fangenſchaft geraten, eine wurde verwundet, drei andere hatten das Glück, an der Befreiung Lembergs mitzuwirken, und die ſiebente weilt gegenwärtig in Czernowitz im Kreiſe ihrer Angehörigen, wo ſie einen kurzen Urlaub verbringt. Die Heldin der ukrainiſchen Legion. Jarema Kuz, — ſo heißt ſie — iſt eine Czernowitzerin, Tochter eines Bahninſpektors und ſteht heute im 20. Lebens⸗ jahre. Ihre Brüder ſtehen alle im Felde, ihr Schwager, ein höherer Offizier, befindet ſich gegenwärtig verwundet in einem Wiener Militärhoſpital. Gleich nach Ausbruch des Krieges trat die junge Dame als Freiwillige in die ukrainiſche Legion ein. Da ſie mehrere Klaſſen der Lehrerinnenausbildungsanſtalt und eine höhere Handels⸗ akademie abſolvierte, wurde ihr das Recht zur Tragung des Einjährigenzeichens eingeräumt. Zuerſt betätigte ſie ſich bei der Sanitätsgruppe der ukrainiſchen Legion. Doch dies ſcheint ihrem Hang zu einerregelrechten ſoldatiſchen Cätigkeit nicht genügt zu haben, weshalb ſie nach einer ſechswöchigen Ausbildung mit einer Infanterieabteilung ins Feld zog. Bei der Infanterie blieb ſie nicht lange; es war nämlich ihr brennender Wunſch, in dem Regiment zu dienen, in deſſen Reihen einſt ihr Vater ſtand. Nach einer kurzen Aus⸗ fd — — — — — — — 13 — bildung trat Fräulein Kuz in die ukrainiſche Eskadron des 8. Ulanenregiments ein. Unzählig ſind die Gefechte, die ſie während ihrer militäriſchen Laufbahn in den Karpathen und auf den galiziſchen Schlachtfeldern mitgemacht hat; darüber führt ſie ein ſorgfältig behütetes Tagebuch, in welchem äußerſt intereſſante Epiſoden und Erlebniſſe ver⸗ zeichnet ſind. Doch iſt darin nur von den großen Ereig⸗ niſſen die Rede, an denen ſie teilgenommen hat. Bis an ſiebzehn Gefechte und Schlachten hat Fräulein Kuz mit⸗ gemacht. Nach dem erfolgreichen Durchbruch unſerer ver⸗ bündeten CTruppen am Dunajec begann Anfang Mai der Kampf bei der Makowkahöhe, der ununterbrochen zwölf Tage dauerte. Die Höhe mußte Schritt für Schritt den Kuſſen entriſſen werden. Eines Tages erhielt die ukrainiſche Legion den Befehl, eine Bergkuppe, auf welcher ein feindliches Maſchinen⸗ gewehr poſtiert war, das die Unſrigen ununterbrochen heftig beſchoß, zu nehmen. Da galt es, zunächſt das Maſchinengewehr ausfindig zu machen, um es dann unter allen Umſtänden zu vernichten. Fräulein Kuz machte ſich an der Spitze von zehn Legionären ans Werk. Dreimal gingen ſie, mit Handgranaten bewaffnet, vor, kehrten aber jedesmal unverrichteter Dinge zurück, da das ruſſiſche Maſchinengewehr Feuer und Vernichtung ſpie. Sie gingen zum vierten Mal die Höhe an. Während die ihr zugeteilten Legionäre in kleiner Entfernung zurückblieben, ſchlich ſie ſich mit einigen Kameraden als Patrouillenkommandantin bis auf fünfzig Schritt in die Nähe des feindlichen Ma⸗ ſchinengewehres heran, deſſen Poſition ſie indeſſen ent⸗ deckte. Niemand wagte, weiter zu gehen. Da entriß Fräulein Kuz einem ihrer Kameraden die Handgranate, ſchlich ſich immer näher heran und ſchleuderte das Wurf⸗ geſchoß auf das Maſchinengewehr, welches im ſelben Momente ſamt der Bedienungsmannſchaft vernichtet war. — 14 –— Die Aufgabe war gelöſt und zugleich auch ein weiteres Vorrücken möglich. Die RKuſſen zogen ſich zurück, von den Unſrigen hart bedrängt. Bei der Verfolgung kam Fräulein Auz in ein ukrainiſches Dorf, wo ihr eine Bäuerin zuwinkte und andeutete, daß ſich dort noch Ruſſen befänden. Sie aber achtete nicht darauf, ging mit dem Revolver in der Hand vor und ſtürmte in das Bauernhaus, wo ſich die Kuſſen befanden. Sie waren vor Schrecken wie gelähmt, warfen die Waffen nieder und ergaben ſich. Sie nahm damals mehrere Soldaten und einen Tſcherkeſſen gefangen. Dieſe erzählten, ſie wären Gffiziersdiener, ihre Herren ſeien ſoeben durchgegangen. Die Soldaten waren gerade damit beſchäftigt, die Bagage ihrer Gffiziere zu packen. Fräulein Kuz erbeutete bei dieſer Gelegenheit zahlreiche wichtige Aufzeichnungen ſowie andere wertvolle Beute⸗ ſtücke. Sie verfolgte die durchgegangenen Effiziere und holte einen von ihnen ein. „MKedy Oruzie“ („Die Waffen weg!“) rief ſie ihm dröhnend zu. Der Gffizier, Bank⸗ beamter in Zivil, der auch gut deutſch ſprach, tat, was ihm befohlen wurde und reichte Fräulein Kuz, willenlos, ſeine Waffen. Im Triumphe führte ſie den Gefangenen zu ihren Vorgeſetzten. Als der Kuſſe ſich endlich von ſeinem Schrecken erholt hatte, ſagte er: „Was mich am meiſten betrübt, iſt, daß mich ein ſo junger Burſche gefangen hat.“ Darauf bemerkte der öſterreichiſche Offizier: „Und weißt Du, wer dieſer junge Burſche iſt? Es iſt eine ukrainiſche Legionärin.“ Der Kuſſe erbleichte, ſenkte die Augen zu Boden und war ſprachlos. Fräulein Jarema Kuz ſpielt ſehr gut Mandoline. In den Kämpfen bei der GOſtry⸗Höhe operierte die Gruppe, welcher ſie angehörte, gemeinſam mit der deutſchen Süd⸗ armee. Unter den deutſchen Kameraden befand ſich ein Unteroffizier, der auf der Hiehharmonika ſeine muſikaliſchen Kenntniſſe zum Beſten gab. Da kamen ſie beide auf den — — 15 — Gedanken, ihre Kunſt in den Dienſt ihrer Sache zu ſtellen, den Ruſſen etwas vorzuſpielen, um ſie anzulocken, und auf dieſe Weiſe ihre Stellungen zu erkunden. Der Einfall erwies ſich als ein ſehr glücklicher. Die beiden Muſikanten gruben ſich in der Nähe der feindlichen Stellungen feſt ein und ſpielten verſchiedene Weiſen. Man begann mit der öſterreichiſchen Volkshymne und mit der „Wacht am Rhein“. Die Ruſſen erwiderten hierauf mit einem wahn⸗ ſinnigen Feuer. Dann aber ſtimmte Fräulein Kuz einen ruſſiſchen Walzer an, bekannt unter dem Namen „Sa czemze ta necz!“ Das wirkte Wunder. Die Ruſſen klatſch⸗ ten laut in die Hände und riefen Bravo!, während ſich einige von ihnen ſogar aus den Schützengräben hervor⸗ wagten. Während dieſer Muſik gingen unſere braven Truppen auf die Stellungen der Kuſſen vor, erſtürmten eine Höhe und warfen den Feind aus ſeiner Stellung, wobei noch Maſchinengewehre und Geſchütze mit Handgranaten belegt wurden. Fräulein Kuz trägt eine hechtgraue Uniform mit einer Ulanenkappe und ſteht im Range eines Kadettaſpiranten. Vermöge ihrer Sprachkenntniſſe leiſtete ſie auch ausgezeichnete Dienſte als Kundſchafterin und bewährte ſich vorzüglich bei Vormärſchen in den rutheni⸗ ſchen Gegenden Galiziens, ſowie bei den Verhören von Gefangenen. Ihre hervorragenden Eigenſchaften und Leiſtungen haben denn auch die vollſte Anerkennung und Würdigung ihrer Vorgeſetzten gefunden. * X* ** Auch auf der Seite unſerer Feinde haben Frauen Beweiſe von ungewöhnlichem Mute, verbunden mit rührender Treue, gegeben. Geſchichten von ruſſiſchen Soldaten, die Mädchen waren, ſind mehrfach verbürgt, und beweiſen, welche ſtarken ſeeliſchen Kräfte der Krieg nicht nur bei uns Deutſchen — bei allen Nationen geweckt hat. — 16 — Treue Liebe, (überſchrieb ein Offizier den Brief, der in der V. G. zum Abdruck kam.) Wir liegen hier im Polenland. Ungefähr 8 Kilometer von der ſogenannten „Straße“ in einem ſogenannten „Dorf“, entfernt von jeder Kultur. Die Bewohner gehen uns wie ſcheue Hunde aus dem Wege, kindiſch, furchtſam. Wenn ſie etwas von uns erbitten wollen, knieen ſie, wie zur Zeit der Leibeigenſchaft, nieder, und wollen den Rock⸗ ſaum küſſen. Das Dorf beſteht aus zerfallenen Hütten, aus Räumen, die man bei uns nicht als Ställe benutzen würde, um die Pferde einzuſtellen. Regen, Regen ſtrömt unaufhörlich hernieder, als ob der Himmel alle Sünden dieſer Welt reinwaſchen wollte. Unſere Pferde verſinken bis zum Anie in den lehmigen Boden. 54 Stunden waren wir ſtändig vorgerückt, als wir endlich in dem Dorfe Quartier machten, wo ich Zeuge des Schlußkapitels eines Romans wurde. Als ich die Tür des Bauernhauſes öffnen will, kommt mir ein Unteroffizier des X⸗Regiments mit ſtrahlendem Geſicht entgegengeſtürzt — er hätte ſoeben im Walde mit wenigen Leuten eine halbe Kompagnie Ruſſen ohne Sicherung teils gefangen genommen, teils erſchoſſen. Er habe ſie zuerſt faſt herankommen laſſen und dann los⸗ gefeuert. Wir treten durch die niedere Cür in den durch Wachs⸗ kerzen ſpärlich erleuchteten Raum und ich ſehe als erſten einen kinderjungen ruſſiſchen Soldaten lächelnd, wie ſchlafend, auf einem Strohſack liegen. Wir treten näher, ich lege die Hand auf ſeine Stirn — eiskalt — er iſt tot. Die Mannſchaften nähern ſich ſeinem Lager, um ihm die naſſen Sachen zu löſen. Im Halbkreis ſtehen ſie herum — plötzlich entſteht ein Gemurmel — ein Entſetzen ſcheint ſie — 17 — zu packen, dieſe tapferen Kerls, die vor keiner Übermacht zurückſchrecken, ſie zaudern. Da tritt einer hervor: „Melde gehorſamſt, der ruſſiſche Soldat iſt ein Mädchen!“ So geſchehen im Kriege 1914. Wie wir ermittelten, war es die Braut eines ruſſiſchen Offiziers, die den ganzen Feldzug Schulter an Schulter mit ihm geſtanden hatte und von einem Bruſtſchuß ge⸗ troffen, niederſank. Er wurde gefangen genommen. Ich habe ſie am gleichen Cage noch begraben laſſen. Sonſt müſſen die toten Feinde liegen bleiben, bis wir Geit dazu finden, ihnen die Gräber zu graben und ein Kreuz darauf zu errichten. * * Selbſt in Kinderherzen weckte die eiſerne Zeit eiſerne Gedanken und gab einem jungen Mädchen, Roſa Zenoch, den Ritterſchlag der Tapferkeit. Die Heldin von Rawaruska. Im Schützengraben die Kompagnie Liegt Mann an Mann, auf Bauch und Anie, ZSwei Cage ſchon mit zähem Mut In Kugelregen und Sonnenglut. Der Hauptmann ſagt noch: „MKerls, nun zeigt, Was rechte Helden ſind!“ — Und ſchweigt. Er liegt vornüber am Geſicht Und regt ſich nicht. Ach Hauptmann, lieber Hauptmann, wir ſchlagen uns wie nie, Ach Hauptmann, es verdurſtet die ganze Kompagnie! Wir wollen die Ruſſen dreſchen, wir wollen die Hunde klopfen! O Waſſer, gebt uns Waſſer! Waſſer! Nur einen Tropfen! hHeumann, Wunder, die der Krieg getan. 2 — 18 — Es war ein Mädel hinter der Front, Half Schmerzen ſtillen, ſo gut es konnt'; Da brachten einen ſie herein, Dem war zerſchoſſen Arm und Bein. Der ſagte noch: „Die Sonnenglut Saugt aus den Leuten Mut und Blut!“ — Das Mädel kommt mit Waſſer an Und labt den Man. Ach Mädel, liebes Mädel, ſie wehren ſich wie nie, Ach Mädel, es verdurſtet die ganze Kompagnie! Sie wollen die Ruſſen dreſchen, ſie wollen die Hunde klopfen! Waſſer! Hätten ſie Waſſer! Waſſer! Nur einen Tropfen! Da hat ſich das Mädel aufgemacht, Und hat den Helden Waſſer gebracht. Die Schrapnells platzen, die Erde bebt. Das kleine Mädel labt und lebt! Das Mädel ſchleppt und das Mädel rennt, Bringt Waſſer für ein Regiment! Da reißt das Kind ein Schrapnell um, Nun liegt es ſtumm. Mädel, tapferes Mädel, ſo etwas ſah man nie! Ach Mädel, haſt gerettet die ganze Kompagnie! Die Feinde ſind verdroſchen, verhau’n die RKuſſenſchädel, O, daß dich Gott beſchütze, Segne, du Heldenmädel! Dieſes Lied von dem Heldentum eines Kindes wird erſt vollſtändig durch das Nachſpiel, welches die B. S. in einer ihrer Auguſtnummern berichtet: Das diesjährige Parkfeſt im Kurort Vöslau bei Wien hatte eine eigenartige Senſation im Zeichen des Krieges. Das vierzehnjährige rutheniſche Heldenmädchen Roſa Zena wurd ſilber Band ich i Feſte konkr eno grähe hierbe kechte Mäde Aind frönm über: herre ihr a bekan lichen nur e beſon laiſe Stim Boſa golder des z keine Preiſ dame Urmb Shit nde iel, wird in Vien noſa — 19 — Zenoch, das gegenwärtig zum Kurgebrauch in Vöslau weilt, wurde beim Parkfeſt vom Kurpublikum bald an der ſilbernen Ehrenmedaille vom Roten Kreuz am weißroten Bande, die ihr Erzherzog Franz Salvator ſeinerzeit perſön⸗ lich im Spital an die Bruſt geheftet hat, erkannt. Mit dem Feſte war, wie alljährlich, eine Jungmädchenſchönheits⸗ konkurrenz verbunden. Nun gab es im Parkpublikum nur eine Stimme, Roſa Genoch, die den Soldaten bei Rawaruska in die Schützen⸗ gräben unermüdlich Trinkwaſſer und Obſt zutrug und der hierbei am 3. September 1914 von einem Schrapnell der rechte Fuß zerſchmettert wurde, ſei das allerſchönſte Mädchen beim Parkfeſt. In der Tat war das anmutige Kind bald der Mittelpunkt des Feſtes, und von allen Seiten ſtrömten ihr die Schönheitsſtimmzettel zu. Die ganze Zeit über war ſie von dichten Gruppen von Kleinen und Großen, Herren und Damen, und beſonders von den Soldaten, die ihr alle die Hand drückten, umgeben. Im Gebrauch ihres künſtlichen Fußes, den Roſa Zenoch bekanntlich im Auftrage des Kaiſers auf Koſten der kaiſer⸗ lichen Privatſchatulle erhielt, iſt ſie ſchon recht geübt, und nur ein kaum merkliches Hinken erinnert daran, daß eine beſonders kunſtvoll gearbeitete Protheſe, das Geſchenk des Kaiſers, den natürlichen Fuß erſetzt. Bei der ſchließlichen Stimmenzählung der Schönheitskonkurrenz ergab ſich, daß Roſa Zenoch mit 893 Stimmen den erſten Preis, eine goldene Damenuhr, zuerkannt erhielt. Die Trägerinnen des zweiten und dritten Preiſes verzichteten zugunſten des kleinen Heldenmädchens auf die Empfangnahme ihrer Preiſe, und ſo erhielt Roſa Zenoch außer ihrer goldenen Damenuhr auch noch das goldene Armband und die ſilberne Armbanduhr für die Schönheit ihres Verhaltens im Schützengraben von Rawaruska. * * F* 2* — 20 — Auch die Kleinſten der Kleinen erleben auf ihre Weiſe den Krieg. Die 2. Klaſſe der Mädchenſchule in Herzberg an der Elſter haben 5 Mark geſammelt und dieſe dem Roten Kreuz geſandt mit einem Schreiben: Kriegsbrief der Kleinſten. „Liebe Soldaten! Wir kleinen Mädchen aus der 2. Klaſſe ſchicken Euch dieſes Geld, damit Ihr alle wieder geſund werdet. Wir ſchicken Euch dies, weil wir Euch ſehr lieb haben. Freut Euch auch nun tüchtig darüber. Dieſen Brief hat unſere Lehrerin für uns geſchrieben, weil wir erſt beim „h“ und beim „ſch“ in der Fibel ſind. Aber wir haben geſagt, was wir Euch ſchreiben wollten. Nun haben wir Euch genug erzählt. . Eure kleinen Mädchen aus der 2. Klaſſe in Herzberg.“ * * * Und dürfte man die Legionen von Frauen vergeſſen, die ſich unter der heiligen Fahne des Roten Kreuzes ge⸗ ſammelt haben, die Wunder der Selbſtverleugnung voll⸗ bringen, Frauen aus allen Schichten des Volkes, von denen manche das Ehrenkreuz aus Eiſen auf der Bruſt trägt? Der deutſchen Frauen Güte und Treue trieb Blüten von ungeahnter Reinheit und Kraft. Gewiß — ſchon im Frieden waren die TCugenden vorhanden. Doch Not und Gefahr mußten ſie wecken. Ich denke an jenen Südpolarforſcher, der mit er⸗ frorenen Händen und Füßen nach Europa zurückkehrte. Die Beine mußten ihm noch vor der Ankunft in der Heimat amputiert werden. Er drahtete an ſeine Braut: „Bin ein Krüppel, gebe Dir Dein Wort zurück.“ Die Antwort kam umgehend. „Begnüge mich mit den Reſten.“ der Sold⸗ zu ſi⸗ ein fand Mirf c Di ich, d Leben biſt ſ deuta beamt einen deutfa grauen ſch n⸗ wie di Calisn Baſon vonn veiſe zberg doten Euch Wir greut nſere und . was genug erg. eſſen, es ge voll⸗ denen trügti lüten im t und iit er⸗ fehrte. binat in ein t kan — 21 — Dieſer Krieg gebar nicht minder wunderbare Blüten der Frauentreue und Liebe. So das folgende Geſchehnis: Ihre Antwort. Im Auguſt 1914 traf ein verwundeter deutſcher Soldat in einem Berliner Lazarett ein. Er rief ſeine Braut zu ſich. Wie erſchrak ſie, als ſie ſah, daß dem Geliebten ein Arm fehlte. Als ſie aber nach Hauſe zurückgekehrt war, fand ſie einen Expreßbrief vor: „Du weißt noch nicht alles. Mir fehlt auch noch ein Bein. Ich bin ein Krüppel. Wie ich Dich nun heute in Jugendfriſche bei mir ſah, erkannte ich, daß ich kein Recht habe, Dich an mein verpfuſchtes Leben zu ketten. Ich gebe Dir Dein Wort zurück — Du biſt frei — werde glücklich!“ Die Antwortd Nach einigen Stunden erſchien das deutſche Mädel wieder im Lazarett und brachte den Standes⸗ beamten mit. „Ich heirate ja keinen Krüppel“, ſagte es, „ſondern einen Helden.“ Das iſt das Lied von der deutſchen Creue, von den deutſchen Frauen . . . Dieſe Treue geleitet unſere Feld⸗ grauen durch alle Schrecken des Krieges, und ſie bewährt ſich noch im Tode. Ungezählte Epiſoden zeugen davon, wie dieſe Treue beiderſeits gehalten wurde . . . Manch köſtliches Unterpfand der Liebe wurde als CTalisman von unſeren Soldaten durch Kugelregen und Bajonettkämpfe getragen. Und manches Grab gibt Kunde von Menſchenleid und⸗luſt, die allzufrüh erlöſchen mußten . Soldatengrab. Ich ſah einmal ein Grab im Feld, Ein Kreuz aus Holz gezimmert. Es war ſo einfach hingeſtellt, Die Nacht ging durch die weite Welt, Von Sternenglanz durchſchimmert. — 22 — Ein Helm wohl auf dem Kreuze hing: „Hier ruht M. F., Gefreiter.“ Es flog ein Band, dran hing ein Ding, An blauem Band ein Frauenring — Du armer deutſcher Reiter! Es glänzt im milden Mondeslicht Das Ringlein mit drei Steinen. Sie bilden ein Vergißmeinnicht, Und innen lieſt man, einfach ſchlicht: „Gott ſtehet zu den Seinen.“ Und irgendwo im Heimatland, Da iſt in einem Städtel Ein Kind, das trug einſt dieſes Band, Und dieſen Ring an kleiner Hand, Ein liebes, deutſches Mädel. Ich ſah einmal ein Kreuz im Feld, „Bier ruht M. F., Gefreiter.“ O deutſche Treue in der Welt, Dir ſtarb auch dieſer deutſche Held — Schlaf wohl, Du deutſcher Reiter!“ * * * Treue. In den letzten Tagen der Mobilmachung ging Käthe Oſtrup mit den beiden Freunden durch das Gewühl der Großſtadt. Beide waren bereits eingekleidet und hatten noch einen kurzen Urlaub von wenigen Stunden erhalten. Jedes Auge blieb an ihnen haften, jedes Mädel drehte den Kopf, und ein Raunen ging von Mund zu Mund: Kriegs⸗ freiwillige! Man konnte ſich nichts Schöneres denken, als die beiden ſchlanken, hohen Männer mit den hellen Augen und dem das rote dun rech auf Rie Me⸗ in Ade ſchl. Dur Au ein liel fült wie auf hoͤ⸗ und gen Ant ihre gitte de hatten alten. te den tiegs⸗ 15 die und — 23 — dem zielbewußten Lächeln eines hohen Glücks und Zieles um die feſtgeſchwungenen Lippen — und zwiſchen ihnen das junge Mädchen mit dem breiten Strohhut, auf dem rote Roſen wie das verheißende Leben nickten, mit den dunklen Augen, die immer wieder an dem Manne an ihrer rechten Seite hafteten, an dem Auserwählten. Um ſie her haſtete die bis in ihre verborgenſten Tiefen aufgewühlte Großſtadt Berlin. Er war, als machte dieſe KRieſenſtadt ungeheure Anſtrengungen, um immer neue Menſchen aufzuwirbeln, immer neue Scharen, unabſehbar, in die Effentlichkeit zu rufen, es war, als ſchwellten die Adern Deutſchlands, und nie vorher ſah man ſo den Puls⸗ ſchlag der erregten Stadt in fiebernder Erregung klopfen. Durch das Menſchenmeer ſchritten die Drei. Endlich hatten ſie den Tiergarten erreicht. Hier ebbte die Flut der Leidenſchaften ab, hier wurde es ſtill, und auf den einſamen Wegen wandelte nur ab und zu ein alter Bürger. Hier blieb Käthe Oſtrup ſtehen. „Die Zeit iſt gleich um,“ ſagte ſie mit ihrer weichen lieben Stimme, „ich muß Euch nun ziehen laſſen!“ Sie blickte von einem zum andern. Ihre Augen füllten ſich mit Tränen, hinter denen ihr ſchmerzlicher Blick wie Kriſtall glänzte. Hans Rowaldt, der Jüngere, legte ſeine Hand leije auf ihren Nacken und ſagte: „Es gilt Höheres als unſer Glück, Käthe. Es gilt das Höchſte: das Vaterland. Aber ich werde wiederkommen, und dann . . .“ Er blickte ſie lächelnd an. Er unterdrückte gewaltſam die düſtere Ahnung, und ſeine ſehnſüchtige Seele trank ſich noch einmal voll an ihrem lieblichen, reinen Antlitz. Der andere, Edmund Mahr, neigte ſich über ihre Hand: „Fräulein Oſtrup, der Glaube iſt ſtark und der Wille hilft über Meere hinweg. Wir wollen wiederkommen, — 24 — achten — —“ hier ſtreifte er den Freund mit einem zärtlich beſorgten Blick. Käthe Oſtrup hielt èdmund Mahrs Hand in der ihren. Sie merkte nicht, wie das Blut aus ſeinen Wangen wich und ſein Blick unſicher wurde. „Sie ſind ſein Freund,“ ſagte ſie mit zitternder Stimme „Sie kennen ihn ſeit dem Gymnaſium. Sie werden zu ihm halten, nicht wahrd Sie werden ihn nie preisgebend Sie verſprechen es mird Sie werden ihm deutſche Treue halten — Treue über das Grabd“ „Treue über das Grab,“ wiederholte er feſt. In ſeinen Augen lohte ein großer Schmerz. Aber die beiden in ihrem Glück wußten und merkten nichts davon. Sie küßten ſich. Edmund Mahr hielt die Hand über die Augen und ſah in die Ferne, in die weite, weite Ferne. Dann ging alles wie im Traum vorüber: Die letzte Nacht in der Kaſerne, der Ausmarſch, der letzte ſtumme Abſchied am Bahnhof, die Reiſe und das ſofortige Ab⸗ rücken nach der Front im Gſten. Denn da ging es ſchon heiß her. Ein neues Leben nahm die beiden Freunde in Empfang, ein Leben, das jenſeits alles deſſen lag, was bisher ihre Vorſtellungen be⸗ herrſcht hatte. Und beide erinnerten ſich eigentlich nur noch an eine Szene: Wie ſie durch die Linden marſchierten und Käthe Oſtrup ihnen die letzten Blumen reichte . . . Hans dachte an den Augenblick in tiefſtem Glück, Edmund war die Er⸗ innerung eine bittere Qual . . . Sie kamen in die Schlacht. Und ſie hielten zuſammen in Not und Tod. Sie gingen nicht voneinander, ſie ſtanden hinter der Front wie zwei Recken aus der Nibelungenzeit, ſie lagen in den Schützengräben nebeneinander und halfen ſich mit Patronen darum wird es auch ſo ſein, und ich will ſchon auf ihn aus, blit nebe bare Sch⸗ dem 84 mach beid gera ſene grof folt Die wie jun eine und auf ahr in ein trir ihn lich and nen me. zu end eue den Sie und etzte nme ben das noch the chte Er⸗ ie wie den nen — 25 — aus, ſie gingen zuſammen zum Sturm, und ihre Bajonette blitzten eines am anderen im Sommerſonnenſchein. So gingen viele Wochen um. Sie ſahen Menſchen neben ſich ſterben, liebe, gute Kameraden. Sie ſahen furcht⸗ bare Bilder, die der Schmerz gezeichnet, Bilder des Schreckens und des Grauens, aber ſie blickten immer nur dem großen Hiele entgegen, das ihnen in der Gloriole der Schönheit und der Reinheit entgegenſchimmerte: dem Sieg. Dann kam Tannenberg. Stundenlang wogte der erbitterte Kampf. Die Über⸗ macht der Ruſſen kam ins Wanken. Da lagen nun die beiden Freunde in der ausgeſchwärmten Schützenlinie, die gerade Deckung vor dem verheerenden feindlichen Artillerie⸗ feuer genommen hatte, und warteten auf den erſehnten großen Augenblick, in dem ſie mit der Tat ſich einſchreiben ſollten in die Geſchichte. Die Verluſte der Deutſchen wurden hier immer größer. Die Kuſſen ſchoſſen ausgezeichnet. Die Schrapnells ſtanden wie kleine Wölkchen ſekundenlang über den ſich duckenden jungen Kriegern, dann goſſen ſie mit boshaftem S— =— ſ— t einen Regen von Eiſenſplittern auf die Lebendigen — und da zuckte einer zuſammen und warf den Kopf vornüber und verbiß ſich im Schmerz im Graſe — dort ſchrie einer auf im letzten Entſetzen, mit dem der Lebensfaden kurz abriß, da wieder ſah ein anderer mit weit aufgeriſſenen Augen in die Nacht, die ſich vor ihm auftat — die große Nacht. Jetzt griff deutſche Artillerie mit ſieghaftem Dröhnen ein — hindonnernd, als ob Odins Donnerkeil die Erde träfe, immer ſchneller, immer wuchtiger, ein zorniges Wüten aus Walhall . . . Der Feind wurde mürbe. Da ging der Befehl durch die jungen Soldaten: „Pflanzt Seitengewehr auf! Hum Sturm! Marſch! Marſch! — 26 — In dunklen Linien tauchten ſie auf — und im Lauf⸗ ſchritt Marſch, Marſch ran an den Feind mit einem einzigen trunkenen Lied der Begeiſterung und Todesverachtung . . . Das war die Stunde, da die Niederlage der Ruſſen beſiegelt wurde, wo ſie nach rückwärts gingen, rein in die Seen mit Kanonen und Wagen und Pferden, immer dichter, immer ſchneller, zu Hunderttauſend . . . mit dem ohrenbetäubenden Geſchrei raſender Kreaturen, mit dem Geheul der Verdammten am Tage des großen Hornes und des jüngſten Gerichtes . . . Da eilten die beiden Freunde voran — die Fliehenden vor ſich hertreibend. Und eine Kompagnie der Feinde ſah die ſchreckliche Vernichtung, der ſie entgegengetrieben wurden, witterten mit dem letzten hellen Inſtinkt den Sumpf, den Codesſumpf der Rache . . . und da ſtellten ſie ſich zum erbitterten, verzweifelten Nahkampf, was ſonſt faſt nie im Oſten geſchah — ſtellten ſich, wie die flüchten⸗ den Gemſen den Jäger faſſen, wenn ihnen der letzte Weg verſperrt wird. Mann gegen Mann rang, wie ein raſender Gieß⸗ bach riſſen die deutſchen Scharen die Ruſſen nieder — da ſah Edmund Mahr, wie Hans Rewaldt an die Bruſt griff — hinſtürzte, daß das Gewehr beiſeite flog . . . er jagte an ſeine Seite, riß ihn hoch . . . und ſah: das brechende Auge, Blut im Munde — den Tod. Ungeachtet des Kugelregens nahm er ihm das kleine Medaillon vom Halſe, das blutbefleckt war, und ſtürmte weiter, Vernichtung und Wut und Schmerzinden brennenden Augen . . . Einige Meter weiter traf ihn ein Granatſplitter. Er ſtürzte, . . . raffte ſich . . . ſah durch den blutigen Nebel ein Kaleidoſkop von ſich hinwälzenden feindlichen Maſſen, die wie ein endloſer Film ſich in die Sümpfe drehten . . . und dann nichts mehr. Lauf⸗ gigen uſſen n die nmer dem demn und nden e ſah jeben den n ſie ſonſt hten⸗ Weg hieß⸗ — da ff- e an luge, leine rmte nden Er jebel ſen — 27 — Und wieder gingen Wochen um. Da wurde Edmund Mahr als Geneſender nach Berlin geſandt. Er meldete ſich nicht an. Doch am erſten Tage ging er zu Käthe Oſtrup und brachte ihr das Medaillon. Sie blieb faſſungslos ſtehen, als ſie ihn ſah: „Sie kommen — ohne ihn?“ Doch ſie beſann ſich ſchnell. „Nein, ich darf nicht un⸗ gerecht ſein in meinem Schmerz. Sie konnten ihn nicht vor dem Schickſal retten. Sie halten das Medaillon in Händen, das ich ihm gab. Sie waren alſo bei ihm in ſeiner ſchweren Stunde . . .“ Sie nahm das kleine An⸗ denken an ſich und hielt ſeine Hand, und wieder floß all ſein Blut aus den Wangen zurück zum Herzen. Ihre Hände zitterten, ihre Stimme verſagte faſt: „Ich las, er werde vermißt.“ „Man hat ihn auf dem großen Schlachtfelde wohl nicht mehr gefunden.“ „Er — iſt — er iſt — tot?“ „Ich ſah ihn ſterben.“ Dann wurde es ſtill zwiſchen ihnen. Sie verlor den Boden, ſie griff in die Luft, da legte er ſeinen geſunden Arm um ſie und hielt ſie an ſeiner Bruſt. Dort weinte ſie ſich aus in ihrem bitteren dumpfen Schmerz. Einige Tage ſpäter ſaßen ſie ſich wieder gegenüber. Es war ein trautes, kleines Zimmer mit ſeinem Bild auf dem Damenſchreibtiſch und dunklen Aſtern in einer Vaſe. Da geſtand er ihr den Schmerz ſeines jungen Lebens: ſeine Liebe zu ihr. Der Freund war tot. Treue hatte er ihm gehalten im beſten Sinne. Doch nun — nun der Tod zwiſchen ſie getreten war . . . Sie blickte, während er ſprach, zum Fenſter hinaus. Draußen ſtarb der Sommer, der Sturm jagte die letzten gelben Blätter durch die Straßen. Nun ſah ſie ihn an: — 28 — „In dieſer Heit, Edmund, trennt der Cod nichts. In dieſer Heit iſt der Tod ein Begriff, der bindet. Ein heller AKlang in dunklen Stunden. Erinnern Sie ſich an die Stunde im Tiergarten, wie wir uns alle gelobten: Treue über das Grab? Ich weiß nicht, wo ſein Grab liegt, aber ich weiß, daß er in meinem Herzen leben wird, und daß Sie nie glücklich werden dürften an meiner Seite. Daß Sie einen Treubruch begehen würden ſo gut wie ich . . .“ Der Herbſtſturm tobte. Er ſtand auf. „Sie haben Recht.“ „Sehe ich Sie wieder?“ „Ich ziehe morgen wieder ins Feld.“ „Nach Oſtend“ „Nach Oſten.“ „Wenn Sie ſein Grab finden ſollten — es iſt eine törichte Vorſtellung von mir, nicht wahrd — aber ich komme nicht davon los, dann legen Sie dieſe welke, trockene Blume darauf. Es iſt die letzte, die er mir geſchenkt.“ Er barg ſie an ſeiner Bruſt. „Leben Sie wohl, Fräulein Käthe.“ „Leben Sie wohl, Herr Edmund, Gott ſei mit Ihnen.“ * X* * Frauentreue! — Sie iſt kein leerer Wahn; das Lied von deutſchen Frauen, deutſcher Treue hat nie vorher, nicht einmal in der Zeiten Wende von 1813, ſolchen hohen Klang erhalten wie heute. Ich will ein eigenes kleines Reiſe⸗ erlebnis ſchildern und nenne es einfach: Die Totenliſte. Ich fahre von Stuttgart zurück nach Berlin. Der Frühling hat ſich auf das Trittbrett geſtellt und klopft an das Fenſter. Man muß hinausſehen. Die geg gel und ller die eue ber daß haß te me ed cht 9 an — 29 — Uberall geht der Pflug über das braune Land. Fleißige Hände legen den Segen des Brotes in den Schoß der Erde. Dieſer Schoß hält uns alle in Sicherheit und gibt uns Schutz gegen unſere Feinde. Der Wagen dritter Klaſſe wird nicht leer. Menſchen aller Gattungen ſteigen ein, ſteigen aus, kommen und gehen wie die Gedanken. Eine junge Frau tritt ein. Die Mutter ſtützt ſie. Eine ſtarkknochige thüringiſche Bürgersfrau. Weißes Haar rahmt das graue Pergament eines ſorgengefurchten Ge⸗ ſichts. Die Tochter zwanzigjährig, bleich, ſchwach. Wenn ſie die Augen aufſchlägt, geht ein überirdiſches Licht durch den Raum. Ihre Lippen ſind wie zwei Blutstropfen auf Elfenbein. Sie lieſt, lieſt ununterbrochen. Ich ſchaue ſchließlich, intereſſiert, was die Aufmerkſamkeit der Schwindſüchtigen ſo ſehr feſſelt: Die Verluſtliſte. Fragend ſehe ich die Mutter an. Sie nickt wie im Traum: „Tag und Nacht lieſt ſie die Verluſtliſten. Cag und Nacht. Ißt und trinkt kaum. Lieſt und lieſt . . .“ „Ja, aber — da muß ſie doch krank werden!“ „Sie iſt es, lieber Herr. Schwindſüchtig, unrettbar. Im Juli ſagte der Doktor: Im Auguſt iſt ſie tot. Ihr Mann war verzweifelt. Den Jammer konnte man kaum mit anſehen. Und dann iſt der Krieg gekommen. Er iſt eingerückt. Sie hat bloß mehr Sinn gehabt für das eine: Lebt erd Iſt er totd Sie hat die erſte Verluſtliſte geleſen — die zweite — und die dritte. Es iſt September geworden — Oktober — November — und der Doktor hat nur den Kopf geſchüttelt: Soviel Liebe — hat er geſagt — ſoviel Liebe! Sie hat den November überlebt und den Dezember und jetzt ſchreiben wir März, und ſie lebt immer noch, weil — 30 — er lebt. Freilich, ſie lebt im Fieber, ſie lebt dreifach. Sie lebt rein nur aus Sehnſucht und Angſt, und ſie ſtudiert immer nur die Liſten.“ Da hebt die arme junge Frau mit den tiefen, ſeligen Augen den Kopf und lächelt: „Er iſt nicht d'runter, Mutter, Gott ſei Dank!“ Und dann ſchläft ſie. „Was ſoll aber ſpäter werdend“ frage ich. „Der Doktor meint, wenn er wiederkommt, dann wird ſie ſterben. Sie kann ja nicht länger leben. Sie iſt ja ſo krank!“ „Und wenn ſie nun plötzlich lieſt, daß — daß er ge⸗ fallen iſt?“ „Dann iſt's ihr Tod, Herr.“ Die Alte ſtreichelt lind über das Haar der Schlafenden. Die lächelt im Craume. Und der Zug eilt weiter, wie das Leben, das fahrplanmäßig ſein Penſum abhaſtet. Draußen iſt Krieg. Der Tod geht ſenſenſchwingend durch das Land. Und hierlebt ein todgeweihtes Menſchen⸗ kind von Krieges Gnaden. X* * ℳ* Und iſt es nicht auch eine Art Treue zu dem edelſten Gute, der Liebe, die jene Mädchen aus Biharkareſztes geübt, von denen uns ſeltſame poetiſche Kunde kam, die ſchöner kein Dichter hätte erdenken oder geſtalten könnend Die Bräute von Biharkareſztes. Eine Ode in Proſa. In Biharkareſztes wurde ein armer polniſcher Soldat eingebracht, der in den Kämpfen zwiſchen den Gſter⸗ reichern und Ruſſen ſchwer verwundet worden war. Im Gemeindehaus lag er und die Jungfrauen des Ortes hatten ſich die Ehre ausbedungen, ihn zu pflegen. ſie frau die gin⸗ und in W keit Urer mit Aug leiſe den ſyr⸗ Tra ang An der deyj die iert igen dſie, k!“ ge⸗ den. das end hen⸗ ſten ztes die end⸗ — 31 — In jeder Stunde eine andere. Es waren Ungarinnen. Der arme polniſche Junge erkannte keine. Er hielt ſie alle für die eine, die er Maria nannte, und die Jung⸗ frauen aus Biharkareſztes nahmen mit Liebe und Güte die Rolle Marias auf ſich. Sonſt zankten und ſtritten ſie ſich, wo immer es an⸗ ging: Wegen der Gänſe, wegen der Kühe, wegen Bela und Rigo . . . und jetzt waren ſie alle eins: Eins in Güte, in Liebe, in Treue, in dem ſtarken, feſten Glauben an das Wunder der Liebe, eins in der himmliſchen Barmherzig⸗ keit von der Art jener Mater dolorosa, die unter dem Kreuze des Heilands ſtand. Alle liebten ſie den armen Soldaten aus Polen, alle mit der heiligen Liebe der Maria, die ſich in den fiebernden Augen des Sterbenden ſpiegelte. Jede hielt abwechſelnd ſeine Hand. Jede ſprach mit leiſe hinklingender Stimme — und es war für den Sterben⸗ den immer die Melodie der Liebe. „Singe,“ ſtammelte er, und jede ſang in ihrer Stunde. Weiſen aus Ungarn, aber Weiſen der Liebe. „Er wird merken, daß wir eine andere Sprache ſprechen,“ ſagte die Alteſte und Klügſte, leiſe und voll CTrauer. Und während die Jüngſte ſang, lauſchten ſie alle mit angehaltenem Atem und liebkoſten mit ihren Blicken das Antlitz deſſen, der ferne der Heimat ſterben mußte. Aber ſiehe, es ſtellte ſich heraus, daß die Melodie der Liebe überall auf Erden die gleiche iſt: Der todwunde Mann lächelte, und der Schimmer der Seligkeit ſtreichelte Qual und Schmerz aus ſeinen Hügen. So ſtarb er. Und als er tot war, da ging eine der Jungfrauen um die andere hin und küßte ihn. — 32 — Die Jüngſte ſagte: „Er wird meinen Kuß noch fühlen und denken, ich ſei Maria.“ Das aber weckte die Eiferſucht der übrigen, und ſchon begannen ſie ſich neben dem Lager des Toten zu zanken da ſprach wieder die Jüngſte, die ſich am beſten auf die Sprache des Herzens verſtand: „Aber, ſind wir denn nicht alle zuſammen Mariad Sind wir es nicht alle, nicht nur hier in Biharkareſztes, alle alle, die den Kranken und Müden von ihrer unerſchöpf⸗ lichen Liebe gebend“ „Ja, das iſt wahr,“ ſagte die Alteſte, und küßte die Schweſter. Sie legten Blumen auf die Bruſt, die nicht mehr atmete, und dann beteten ſie gemeinſam für ſein Seelenheil. Der Pfarrer kam und ſegnete die Leiche ein. „Wer ſoll ihn zu Grabe tragen“ fragte er. „Der Totengräber iſt im Felde, und Fremde . . .“ Er wollte ſagen: Fremde werden ohne Gebühr ſich nicht zu dieſem Dienſte melden. Der arme Soldat aus Polen aber hatte keinen Heller bei ſich getragen. Da ſagten die Jungfrauen: „Wer anders ſollte ihm den letzten Dienſt der Liebe erweiſen, als wir, die wir alle zuſammen ſeine Maria ſind?“ Und ſie gingen nach Hauſe und ſchmückten ſich wie Bräute. Legten ihre weißen Kleider an und ſteckten ſich Myrten ins dunkle Haar. Als der Pfarrer dies ſah, da befahl er, unentgeltlich die Glocke zu läuten, er wollte eine Meſſe leſen, und der alte Lehrer ſpielte die Orgel. So trugen die Totenbräute aus Biharkareſztes den armen Soldaten aus Polen zu Grabe, und ich meine, kein König iſt würdiger beigeſetzt worden wie dieſer Cote. Keiner jedenfalls in ſolcher Liebe. Alei Sare rie kline Sol die ſie kann Bihe ſ z. dai Led wun woll inei 10S Unz gan⸗ Sols kom gilt dorf geſch ihren n, ich ſchon anken uf die jariad , alle höpf⸗ e die mehr nheil. Der 11 r ſich t aus Liebe ind“ wie ſch ltlich D der den in 4 lei — 33 — Die Glocke läutete, der Pfarrer ſprach eine Meſſe, die Orgel klang, und die ſchönen Mädchen in ihren weißen Kleidern mit den Myrtenkränzen im Haar hoben den Sarg auf ihre Schultern und trugen ihn auf den Friedhof. So wunderbar konnten Menſchenſeelen nur zuſammen⸗ klingen in der furchtbaren Sinfonie des gewaltigen Krieges. Solche Epiſoden ſollte man mit goldenen Lettern in die Menſchheitsgeſchichte ſchreiben, damit Gott ſelber ſie ſpäter, wenn der Tag des Gerichts kommt, leſen kann. Denn dann wird er tauſendfältig vergeben müſſen. Und ich habe die Geſchichte von den Jungfrauen zu Biharkareſztes nicht etwa erfunden — ſie hat ſich wirklich ſo zugetragen, wie jedermann beſtätigt erhalten kann, der da in dieſem blutigen Kriege zwiſchen den Raſſen nur das Lied des Jammers hört. * ** Als kürzlich ein armes deutſches Mädchen ihren ver⸗ wundeten Bruder in einem Lazarett in Enskirchen beſuchen wollte, da bat ſie in einer Zeitungsanzeige um Unterkunft in einem gaſtfreundlichen Hauſe, weil ſie vollkommen mittel⸗ los war. Sie erhielt aus dem kleinen Städtchen eine Unzahl Angebote, mehrere davon durch Eilboten — und ganz Enskirchen pilgerte mit Liebesgaben zu dem armen Soldaten ins Lazarett, der treuen Schweſternliebe zuvor⸗ kommend. — Sicher — allen, die draußen gedarbt und geblutet, gilt, was kürzlich ein deutſches Gretchen (X. . . . . in Düſſel⸗ dorf) deutſchen Offizieren am fernen perſiſchen Golf u. a. geſchrieben hat. (Die Gffiziere haben das Gedicht und ihren Dank im B. C. veröffentlicht.) Heumann, Wunder, die der Krieg getan. 3 — 34 — Gruß aus Bagdad. Bagdad, den 28. Juni 1915. Ganz fern, unter heißerer Sonne, wirkt ein kleines Detachement deutſcher Offiziere und Unteroffiziere, in⸗ mitten der türkiſchen Waffenbrüder. Langſam nur und ſpärlich dringen direkte Nachrichten von der Heimat hierher, bis zum äußerſten Außenpoſten des großen Krieges, an den perſiſchen Golf. Um ſo freudiger berührt es uns, wenn mal zu Hauſe ein liebes Weſen unſer gedenkt. Heute weht uns ein freundlicher Wind ſo ein Liebeszeichen ins Haus. Es ſtammt von einem uns unbekannten rheiniſchen Mädel, und es iſt zu hübſch, als daß es nicht auch andere erfreuen ſollte. Dem deutſchen Gretchen, das uns in ſchlafloſen Tropennächten unter fremden Sternenhimmel als die Verkörperung der geliebten, fernen Heimat erſcheint — blondhaarig, blanäugig und mit gütigem Herzen — ſei auf dieſem Wege der Dank des deutſchen Detachements am perſiſchen Golf übermittelt. Die Verſe lauten: Am Rhein. Zu unſern Füßen wallt der deutſche Strom Und gleißt und ſprüht im Maienſonnenglanze. Es treibt der Wein, und üppig ſteht das Feld, Und Blütenbäume einen ſich zum Kranze. Ein gutes Jahr — ſchon ſetzt die Birne Frucht, In ſattem Grüne wogt das Ährenmeer, Die Wieſe ſtrotzt von ſaftig hohem Gras Und atmet Düfte aus, von Balſam ſchwer. uns get den Ta zur mit eines , in⸗ und ether, 35, an wenn jeute n ins ſchen ndere loſen 4 die t = — ſei ments — 35 — Da ſteh' ich nun in all der Maienpracht, Und alle Faſern meines Herzens beben! Bin ſo allein — wo ſind ſie alle hin, Die Eiſenſöhne, die dies Land gegebend Ich denke ihrer, die im Morgenland, Der Heimat fern, für uns ihr Leben wagen, Und die für das geliebte Vaterland Entbehrung, Not und Leiden gern ertragen! Ach, könnt' ich einmal ihre Wangen ſtreicheln Und ſagen ihnen: „Haltet wacker aus, Denn einmal habt Ihr alles überſtanden, Und einmal kehrt Ihr endlich doch nach Haus! Und dann kommtunſ're Zeit! Euch zu vergelten, Was Ihr gelitten, ſei dann unſer Streben. Dann werden wir den Himmel Euch bereiten, Und daß Ihr lebt, dankt Euch dann unſer Leben...“ * * Daß uns die „Feldgrauen“ ſo populär, ſo ganz mit uns verwachſen ſind, das hat die feldgraue Uniform nicht getan. Sie ſind in dieſem Kriege mehr denn je ver⸗ ſchmolzen mit der Volksſeele. Alle Unterſchiede zwiſchen Bürger und Soldat haben aufgehört. Unſere Armee iſt ein Volksheer im beſten Sinne. Unſere Feldgrauen ſtellen die höchſte Potenz unſeres deutſchen Weſens dar. Seit 1870 kannte man die deutſche Tapferkeit beinahe nur mehr legendenhaft. Sie ſtand nie zur Diskuſſion. Die Kolonialkämpfe wirkten nicht un⸗ mittelbar genug auf unſere Vorſtellung und unſer Em⸗ 3* — 36 — pfinden ein — aber jetzt: alle Unterſchiede der Meinungen ſind durch ein gemeinſames Band ausgelöſcht. Die Sprache der Taten verſtanden und verſtehen wir alle, der TCaten, die die Welt, ſogar die uns feind⸗ liche, mit Bewunderung erfüllen. Ich ſetze ein Dokument hierher: Hiſtoriſche Zeichenſprache. ZHeit: 1914. — Ort: Rio del Oro. — ZSwei Dampfer. Engliſches Kriegsſchiff: „Highflyer.“ Surrender. („Er⸗ geben Sie ſich.“) „Kaiſer Wilhelm der Große“: Keine Antwort. „Bighflyer“: „I call you to surrender“ („Ich fordere Sie auf, ſich zu ergeben.“) „Kaiſer Wilhelm der Große:“ „Deutſche Kriegsſchiffe ergeben ſich nicht. Ich erſuche Sie, die ſpaniſche Neutralität zu achten.“ „Highflyer“: „Vou coal the second time in this port. I call you to surrender. If not, I will fire on vou at once. („Sie kohlen zum zweiten Male in dieſem Hafen. Ich fordere Sie auf, ſich zu ergeben. Wenn nicht, werde ich auf Sie feuern.“) „Kaiſer Wilhelm der Große“: „Ich kohle hier zum erſten Male. Im übrigen iſt das eine ſpaniſche Ange⸗ legenheit.“ „Highflyer“: „Surrender at once.“ („Ergeben Sie ſich ſofort!“) „Kaiſer Wilhelm der Große“: „Ich habe Ihnen nichts mehr zu ſagen.“ Hierauf eröffnete um 1 Uhr 16 „Highflyer“ das Feuer, das vom „Kaiſer Wilhelm der Große“ ſofort erwidert wurde. Es folgte ein längerer Kampf, der mit dem ruhm⸗ vollen Untergang des deutſchen Dampfers endete. X* * * Do vor der Lei für St ihn geſ⸗ Fei bia Tre ſche ein let⸗ Mu ſci⸗ was mir, mich mei⸗ arhe War Pfer ſein⸗ ader weif li igen ehen ind⸗ nent fet. Ei⸗ 14 dere ffe itit vott. nce. eich zum nge⸗ die lichts euet, urde. uhm⸗ — 37 — Briefe von einfachen Reitern und Infanteriſten, die Dokumente der deutſchen Treue bleiben werden, zeugen von der Anhänglichkeit des gemeinen Soldaten zu ſeinem Offizier. Manch einer trägt den Angeſchoſſenen durch den Kugelregen oder birgt unter ſchweren Gefahren die Leiche. Da iſt ein württembergiſcher Soldat ſieben Kilo⸗ meter hinter die Front gelaufen und hat dort ſeinen bereits für das Begräbnis aufgebahrten Leutnant geſucht. Sechs Stunden lang rieb er den erſtarrten Körper und hauchte ihm von dem eigenen Odem Leben ein, bis das Wunder geſchah: Der ſchon Aufgegebene atmete wieder .. . Und da ſind Dokumente der Kameradſchaft aus Feindesland, die Bände füllen würden, Briefe und Cage⸗ bücher, in denen unvergänglich das Lied von der deutſchen Treue fortleben wird: Ich hatt' einen Kameraden. Auf einem gefahrvollen Patrouillenritt an der ruſſi⸗ ſchen Grenze wurde ein Ulanenleutnant im Walde durch einen Schuß an der Hand verwundet. Er ſpürte die Ver⸗ letzung erſt nach einiger ZHeit. In einem Briefe an ſeine Mutter gab er folgende Schilderung des Vorfalles: „Ich ſchickte meine Leute noch um den Wald herum; ob ſie noch was abgefangen haben, weiß ich nicht. Einer blieb bei mir, er ſagte: er bliebe auf jeden Fall bei mir, und müſſe mich verbinden; und das war ausgerechnet einer von meinen ſchlechteſten Rekruten, Berliner Gelegenheits⸗ arbeiter, viel beſtraft, den ich koloſſal geſchliffen hatte. Es war wirklich rührend. Ich ſtieg nun runter von meinem Pferd und zog mir die Ulanka aus und machte mir von ſeinem Verbandszeug einen Verband; nun war die Haupt⸗ ader verletzt, das Blut lief förmlich. Da band er ſchlauer⸗ weiſe mit einem Stück Binde den Arm oberhalb des Ellen⸗ bogens ganz feſt ab; das war mein Glück, ſonſt wäre alles — 38 — Blut zum Ceufel geweſen. Von da ab weiß ich nun nicht mehr viel (D. .) * X * Das Soldatengrab in Feindesland. (Der Brief eines deutſchen Offiziersburſchen.) „Sehr geehrte gnädige Frau! Nachdem gnädige Frau durch das Telegramm und meine Karte die traurige Nach⸗ richt erhalten haben, bleibt mir nur noch übrig, Ihnen mitzuteilen, daß die ſterblichen Reſte des Herrn Major heute um 3 Uhr hier auf dem Friedhof in würdiger Weiſe der Erde übergeben worden ſind. Da kein Feldgeiſtlicher mehr hier am Platze iſt, habe ich den Ortsgeiſtlichen ge⸗ beten, die Leiche einzuſegnen und eine kurze Trauerrede zu halten, was er denn auch getan hat. Das Ehrengeleit und die Ehrenſalve wurde durch eine Kompagnie des Wachtkommandos geſtellt. Deren Führer hat mich ge⸗ beten, der gnädigen Frau ſein herzliches Beileid zu über⸗ mitteln. Ein einfaches Holzkreuz mit Namen und Codes⸗ tag habe ich beſtellt und werde es morgen aufſtellen laſſen. Wenn ich mit Gottes Hilfe geſund wieder zurückkommen ſollte, bin ich gern bereit, gnädige Frau den traurigen Weg nach dem teuren Hügel hinzuführen. Den Sarg hatte ich mit Grün belegt und die guten Schweſtern vom Kloſter hatten auf meine Bitte einen ſchönen Kranz von Aſtern und Reſeden gewunden, den ich auf das Grab gelegt habe. Überhaupt haben wir den Schweſtern ſehr viel zu danken, ſie haben alles getan, was in ihren Kräften ſtand, um mir die Pflege des Herrn Major zu erleichtern. Die Oberin bittet mich, Ihnen, gnädige Frau, ihr Beileid kund zu tun und zu ſagen, daß ſie nicht vergeſſen werden, auch ferner⸗ hin für Herrn Major zu beten. Nun hbitte ich Sie, gnädige Frau, glauben zu wollen, daß ich auch mehr verloren habe, nicht ftau nen gjor eiſe cher ede leit des ge⸗ ber⸗ des⸗ ſen. nen veg ſter⸗ kern abe. ken, mit etin tun ner⸗ dige abe, — 39 — als für gemeinhin ein Burſche an ſeinem Herrn verliert. Herr Major war mir mehr wie das, und beſonders durch die Krankheit, wo ich ihn pflegen durfte und ihm beiſtehen in der letzten Stunde. Ich habe mich der Tränen, die ich am Grabe nicht zurückhalten konnte, nicht geſchämt. Herr Major iſt, wenn ich ſo ſagen darf, leicht geſtorben. Wir hatten bis zum letzten Abend Zukunftspläne geſchmiedet, nach der Morphiumeinſpritzung um 10 Uhr ſchlief er ein, wurde dann noch mehrere Male wach und trank abwechſelnd einen Schluck Waſſer und Sekt, bis er dann um 12 Uhr anfing zu röcheln und nicht mehr hörte, wenn ich ihn rief. Der Arzt war gleich da, aber um 12 Uhr 45 Minuten ver⸗ ſchied Herr Major.“ * * * Soldatentreue. Auf dem ruſſiſchen Kriegsſchauplatz bei Olkusz, nörd⸗ lich von Krakau, wurde der k. und k. Leutnant i. d. R. des 72. Infanterie⸗Regiments und k. k. Richter in Neudek, Dr. Alfred Kohl, deſſen Mutter, Marie Kohl in Eger blieb, durch feindliche Kugeln ſchwer verletzt. Sein treuer Diener Johann Matusky nahm ſich des verwundeten Offiziers in braver Weiſe an und ſchleppte ungeachtet der ihm drohenden Lebensgefahr denſelben vom Schlachtfelde mehrere Stunden weit zum Verbandsplatz, wo der Leut⸗ nant verſchied. Der Effiziersburſche verließ aber auch ſeinen toten Herrn nicht. Ohne ſich weiter zu erkundigen oder zu veranlaſſen, daß die in Eger wohnende Mutter des Verſtorbenen von dem Tode ihres Sohnes benachrichtigt und gefragt wird, was mit der Leiche geſchehen ſoll und ob die Überführung derſelben nach Eger gewünſcht wird, handelt der Diener kurz entſchloſſen, und ohne ſich zu kümmern, ob und wer die Uberführungskoſten bezahlt. — 40 — Erfüllte er doch den letzten Wunſch des ſterbenden Offi⸗ ziers, in Heimatboden beerdigt zu werden. Wie Egerer Blätter berichten, kaufte Matusky raſch ohne Bedenken aus Eigenem einen gewöhnlichen hölzernen Sarg, brachte den Leichnam herein, wußte ſich vom k. k. Feldhoſpital 9/10 eine Marſchroute zur Überführung der Leiche zu ver⸗ ſchaffen, die bis Prag lautete und vom k. u. k. Kommando in Prerau bis Eger verlängert wurde. Er ſelbſt begab ſich zu dem Sarg in den Wagen und machte, alle behörd⸗ lichen und ſanitären Vorſichtsmaßregeln außer acht laſſend, neben der Leiche ſitzend, liegend und ſchlafend, die endloſe Reiſe von Olkusz in Ruſſiſch⸗Holen bis nach Eger mit. Drei Tage und drei Nächte hat auf dieſe Weiſe der Diener an der Seite ſeines toten Leutnants zugebracht, ohne auf einer Station irgendwie angehalten zu werden oder einen Anſtand gehabt zu haben. Von Prag aus ſandte er ein Telegramm an die Mutter des Toten nach Eger ab. End⸗ lich traf er in Eger ein, wo er der erſtaunten Mutter des Gefallenen die Mitteilung machte, daß er mit der Leiche des gefallenen Sohnes da ſei. Die ſeltene Hingebung, mit welcher der Soldat ſeinen Herrn bis über den Tod hinaus betreute, verdient alle Anerkennung. Am Freitag, den 27. November war das Begräbnis. Der Burſche war, nachdem der Sarg in die Erde gebettet, nicht vom Grabe wegzubringen. Bitterlich weinend, nahm er auf Zureden des Totengräbers erſt bei Dunkelwerden Abſchied. * F* Die tote Fauſt. Auf Grund einer wahren Begebenheit hat ein ein⸗ facher Kanonier im Felde das nachſtehende Gedicht verfaßt. Es iſt ein rührendes Heugnis von dem herrlichen Geiſt, der i zum Doc noch ffi⸗ erer nken ichte 710 ver⸗ ndo gab örd⸗ end, loſe mit. ner auf nen ein nd⸗ des iche mit aus iis. et, den in⸗ t . — 41 — der in unſeren tapferen Truppen ſteckt und der ſie ſicherlich zum endgültigen Sieg führen wird. Aus Fiebertraumgewirr Erwacht im Lazarett Ein junger Kanonier. Der Arzt tritt an ſein Bett. Der Wunde taſtet, ſucht Nach ſeinem linken Arm, Er fühlt's mit ganzer Wucht, Der fehlt, daß Gott erbarm! Der Arzt reicht ihm die Hand: „Den Arm begruben wir!“ Da ſtützt auf Bettesrand Sich hoch der Kanonier. Sein Wort wie Siegruf brauſt, Der tauſend Echo weckt: „Ich hoffe, mit der Fauſt Nach Frankreich hingeſtreckt!“ * * * Siegen oder Sterben. (Abſchiedsbrief eines Oberwachtmeiſtersmaaten.) „So wie es ſteht, gehen wir ſchwerem entgegen. Doch ſei es, wie es ſei: Wir wanken und wir weichen nicht, Wir tun nach Seemanns Brauch, Den Tod nicht ſcheun, iſt unſ're Pflicht, Bis zu dem letzten Hauch. Gewiß, meine Lieben, ich war recht hart und bin es noch und werde es auch bleiben, denn Weichheit gehört — 42 — nicht zu meinem Beruf, darf auch nicht aufkommen. Ich ziehe gern hinaus, ſo wie es mein Großvater getan. Ihn hatte ich mir ſtets als Vorbild genommen in meiner See⸗ mannslaufbahn. Ich bin ſtolz darauf, auch zu zeigen, daß ſein Enkel ihm gleicht. Ich werde meinen Mann ſtehen, und, wenn es ſein muß, auch für zwei. Was wir zu leiſten imſtande ſind, hat unſere Flotte jetzt ſchon gezeigt, glaubt es mir. Wir werden tüchtig kämpfen, wenn unſer Schiff ins Feuer kommt. Meine Gedanken werden bei meinen Lieben ſein, wenn es möglich iſt. Möge jeder brave See⸗ mann ſo denken, ſo wird ihm einſt gelohnt werden. Ich bin gefaßt und ruhig, ich freue mich und bin ſtolz darauf, daß ich meinen Kameraden helfen darf. Jeder deutſche Sohn und Mann wird von uns gerächt werden, ſo wie es auch andere tun werden für uns. Bei uns harten Ge⸗ ſellen iſt nur der eine Gedanke vertreten: Siegen oder Sterben. Wir werden's denen ſchon verſalzen. Wo liegt Petersburgd muß es heißen. Hier! Den ſchlagen wir! So ſei es mit Gott; kommen mußte es jetzt oder ſpäter doch einmal. Alſo vorwärts ſei die Loſung; hoffentlich kommen wir auch ins Feuer. Volldampf voraus! Nun lebt wohl, Gott ſchütze Euch, denket meiner im Gebet.“ * * * Ich ſtreite ja für Dich und für des Landes Ehr'. (Gedicht eines Feldgrauen) Nicht zum Poeten wurde ich geboren, Auch nicht zum Dichter auserkoren. Einfach ſind die Worte, die ich hab' erdacht Im Feindesland auf kühler Wacht. Den Kragen hoch, den Helm tief ins Geſicht gedrückt, Ging ich ins Dunkle, Schritt für Schritt. gel die Ich In bee⸗ daß ehen, eiſten laubt chiff inen See⸗ Ich tauf, tſche je es oder liegt wit! häter tlich Nun e 4. — 43 — Die Gedanken aber weilten nur allein Zuhauſe bei dem Weibe mein. In den Augen ſtanden faſt die HSähren, Werd' ich wohl jemals wiederkehren? Inbrünſtig tat zu Gott, Herrn ich fleh'n: Laß mich, o Herr, die Heimat wiederſehn. O, Schickſal, wie haſt grauſam du's mit mir gemeint, Zerſchnittſt das Band, das uns hat kaum vereint. Kaum konnt ich es faſſen, und doch iſt's wahr, Daß ich erſt ſtand am Traualtar. Wie war der Abſchied doch ſo ſchwer Von meinem Weibe, das mir hoch und hehr. Sie ſprach: Ich bitte Dich, bleib hier, Oder laß ſterben mich mit Dir. Die Worte ſchnitten tief ins Herz mir ein Und faſt wollt ich verzagt da ſein. Doch wandt' ich raſch ab mein Geſicht Und dacht: ein Krieger weinet nicht. Hab ich Dich jetzt auch auserkoren, Bin doch fürs Vaterland geboren. Es iſt bedrängt, ſteht in Gefahr, Nicht kann mich halten Traualtar. Laß ab und trockne Dein Geſicht geſchwind, Wir ſtreiten ja für Freiheit, Weib und Kind. Auch ſollſt Du weinen um mich niemals mehr, Ich ſtreite ja für Dich und für des Landes Ehr'. Julius Heim, Saint Clement, Sept. 1914. * * ** Man hat ſoviel in dieſem Kriege von den Bayern gehört, die die Norddeutſchen in ihr Herz geſchloſſen haben, dieſe Bayern, die die Erſten in Przemyſl und in Warſchau — 44 — waren. Eine kleine Begebenheit ſei der Vergeſſenheit entriſſen, eine Epiſode aus den erſten Monaten des Krieges. Bayerntreue. Es war kurz vor der Schlacht bei Metz, da bekam ein bayeriſcher Leutnant den Auftrag, mit einem Gefreiten zuſammen einen Rekognierungsritt vorzunehmen. „Es kann ſein, Herr Leutnant,“ ſagte der Oberſt, der den Befehl erteilte, „daß Sie auf feindliche Truppen ſtoßen. Verſuchen Sie dann unter allen Umſtänden, ſich in Sicherheit zu bringen. Sie ſollen keine Probe Ihrer Tapferkeit ablegen, ſondern uns wichtige Nachrichten bringen.“ „Gu Befehl, Herr Oberſt!“ Der Morgen war erſt kühl und windig. Die beiden Reiter hatten bald das Dorf hinter ſich. Hier lagen die am weiteſten vorgeſchobenen deutſchen Truppen, und es galt nun, zu erforſchen, wo der Feind ſtand, ob ſeine Vorpoſten ſchon nahe an die Stellungen der Deutſchen herangerückt waren, damit man beim Stabe alle möglichen Anordnungen treffen konnte, den Vormarſch der Franzoſen mit den vorhandenen Kräften aufzuhalten, bis die deutſche Hauptarmee nachrückte. Die Sonne zeichnete kleines Schattengewirr auf die ſtaubige Landſtraße, als die Reiter unter Kirſchbäumen dahinritten. „Vorläufig iſt nichts von Feinden zu ſehen,“ ſagte der Leutnannt. „Dort vorne liegt ein ſchmuckes kleines Dorf, dort wollen wir einmal Nachſchau halten.“ Der Gefreite meinte, er wolle vorausreiten, um zu fühlen, ob nicht Gefahr im Anzuge wäre. „Warum nicht gar,“ erwiderte der Leutnant. „Wir bleiben zuſammen, und wenn Gefahr droht, dann teilen wir uns redlich in ſie.“ Brur helm Obs und hierh hatte gefra nach Lan ten beſo Alm er q den teide es kon und Abt mu nheit eges. 1 ein eiten „der ppen ſich hrer hten ſcch. chen eind igen tabe ſch ten, die nen igte nes um Dir len — 45 — Der Gefreite lachte. Sie ritten in das Dorf. Ein hübſches Mädel ſtand am Brunnen und kredenzte dem Leutnant einen friſchen Crunk. Er nahm für einige Augenblicke die Schutzdecke vom Helm, um ſie von dem angeſammelten Staub zu reinigen. Ob Späher an dem Blitzen der Helmſpitze ihn bemerkt hattend Wer weiß esd Das Mädel jedenfalls hatte keine Feinde geſehen und ſagte: „Herr Leutnant, Sie können ruhig weiter reiten. Bis hierher haben ſich die Rothoſen nicht getraut.“ Der Offizier nahm den grauen Feldmantel ab. Er hatte ihn beim Ausritt über die Schulter gelegt, weil ihn gefröſtelt hatte. Nun war es heiß geworden. Er jagte dem Gefreiten nach, der ſchon ein Stück vorausgeritten war. Wirklich zeigte ſich auf der Landſtraße, die weiter ins Land hineinführte, keine Rothoſe. Die beiden Reiter ritten nebeneinander und plauder⸗ ten von der deutſchen Heimat, von der bayeriſchen im beſonderen, den Bergen und Cälern, den Enzianen und Almhütten, und dem Leutnant ging das Herz auf, wenn er an die ſchöne Welt dachte, die er und alle ſeine Kamera⸗ den gegen den frechen Übermut der Welſchen zu ver⸗ teidigen hatte. Da plötzlich ſcheute ſein Pferd. Sie waren beide, ohne es zu beachten, in ein kleines Wäldchen geritten. Noch hatte der Gffizier ſein Pferd nicht beruhigen können, da bekamen die Reiter aus dem Buſchwerk Feuer, und im gleichen Moment galoppierte eine Kavallerie⸗ Abteilung von wenigſtens ſieben Franzoſen herbei. „Da gibts kein Ausreißen mehr, Herr Oberſt,“ murmelte der Offizier und rief ſeinem Gefreiten zu: „Drauf!“ — 46 — Und im nächſten Moment flogen die Säbel aufein⸗ ander. Der Gefreite hob drei der Feinde aus dem Sattel, der Leutnant zwei, und ſo hätte die Rechnung ſchnell ge⸗ ſtimmt, wenn nicht in den Büſchen Franzoſen gelegen hätten, die feuerten. Eine Kugel traf das Pferd des Leutnants. Es brach zuſammen. Im nächſten Moment war der Gefreite aus dem Sattel, und einen der vordringenden Feinde noch nieder⸗ ſäbelnd, ſchrie er: „Herr Leutnant, Meldung machen!“ Der ſchwang ſich, ohne zu antworten, auf den Gaul des Gefreiten, und dieſer gab ihm einen Schlag, daß das Cier davonjagte. Im ſelben Moment bekam der Leutnant einen Schuß in den Schenkel, aber er hielt ſich und jagte weiter . . . Der Gefreite aber hatte ſchon den nächſten Franzoſen vom Pferd geriſſen, und da gerade eines der ledigen Pferde an ihn herangaloppierte, faßte er es ſchnell und ſchwang ſich im ärgſten Feuer auf den Rücken des Tieres . . . und davon ging es, dem flüchtenden Leutnant nach . . . Der traute ſeinen Augen nicht . . . „Sind Sie es oder Ihr Geiſt?“ „Ich bin's eigenhändig, Herr Leutnant . . .“ Ein Händedruck herüber und hinüber — da jagten die beiden Männer ſchon ins bayeriſche Lager. Der Leutnant erſtattete Meldung, dann wurde er ins Lazarett gebracht. „Na, haben Sie was erlebt?“ fragte humorvoll der Oberarzt, während er den Verband anlegte. „Ja,“ ſagte der junge Leutnant mit leuchtenden Augen, „ja, eine kleine Geſchichte von Bayerntreue . . .“ * * über nicht auch wer ent hin zu fert Org keite wie wie 11 V zw. den ein Be⸗ an ſei⸗ kon Ifein⸗ attel, ll ge⸗ legen dem eder⸗ Gaul das chuß oſen ferde vang und die e er der den 1 — 47 — Wie ſich unſere Soldaten grüßen überſchrieb das M. J. eine kleine Plauderei. Der Abſchied vom „Adieu“ fällt vielen guten Deutſchen nicht leicht. O, ſie möchten herzlich gern in dieſen ZHeiten auch vom Kkleid ihrer Sprache die fremden Flittern ab⸗ werfen. Aber die Zunge, ungehorſamer als das Herz, entwöhnt ſich ſchwer Jahrhunderte alter Sitte . . . Wenn man heute auf ein ſcheinbar unüberwindliches Hindernis ſtößt, dann empfiehlt ſich's immer, ſchleunigſt zu betrachten, wie unſere Soldaten mit dem Problem fertig werden. Es hat ſich erwieſen, daß die militäriſche Organiſation in tauſend Dingen die unlösbarſten Schwierig⸗ keiten beſſer unter die Füße bekam, als die zivile . . . Kurz: wie verabſchieden ſich unſere Soldatend Hunderte von Malen habe ich in dieſer Zeit gehört, wie ſie voneinander Abſchied nahmen. Sie ſagen nicht „Adienu“. Sie ſagen auch nicht „Lebewohl!“, ſie haben zwei andere Worte, die viel beſſer, viel richtiger, viel deutſcher ſind . . . Unſere Soldaten ſagen, wenn ſie aus⸗ einander gehen: „Macht's gut!“. „Macht's gut“ . . Das iſt die Forderung des Tages. Beſſer als die: „Lebe wohl!“ Es kommt nicht mehr darauf an, daß einer wohl lebt. Es iſt nicht mehr wichtig, daß man ſich's gut gehen läßt. Die Hauptſache iſt, daß jeder ſeine Pflicht tut und daß ſie jeder gut tut. Darauf allein kommt es an. Sie ſind vorbildlich, unſere Helden. Ob⸗ ſchon ſie alle von ſelber in der Stunde der Entſcheidung ihre Sache gut machen werden, gibt jeder dem anderen beim Auseinandergehen noch einen freundſchaftlichen Rippenſtoß: „Mach's gut!“ Die Capferen ſind auch darin vorbildlich. Wir können nichts Beſſeres tun, als es ihnen ſchleunigſt nachzu⸗ machen. — 48 — Mach's gut, Kamerad! Sie ſitzen plaudernd umher: Drei Feldgraue. Der eine fährt ſchon lange mit mir. Ein Pfälzer Kind, der auf das goldene Herz der Münchner, wo er im Lazarett gelegen, ein Loblied ſingt. L Seine beiden Kameraden ziehen wieder ins Feld. Nur er, dem ein Querſchläger die halbe Lunge zerfetzt hat, er reiſt nach Adlershof zur weiteren Unterſuchung und zum Erholungsurlaub. Bald wird er ſchweigſam und beteiligt ſich nur noch ſelten am Geſpräch. Still ſitzt er da, lieſt oder ſchläft. Nur einmal, wie ein vierter Feldgrauer einſteigt, reißt es ihn in die Höhe. Der Neuangekommene ſchaut ihm in die Augen. Sie meſſen ſich eine Weile. Ohne Gruß tritt der Neue ans Fenſter. Der andere ſetzt ſich wieder, läßt den am Fenſter aber nicht aus den Augen. Feindſelig muſtert er ihn. Stunden vergehen über Geſprächen und Geſchichten aus dem Argonnerwald. „Halle!“ ſchreit der Schaffner. Der zuletzt Eingeſtiegene nimmt ſeinen grauen Papp⸗ karton und ſchaut dem Kameraden auf der Bank noch einmal in die Augen. Da zieht es den in die Höhe: „Wohin Kamerad?“ „Nach Magdeburg.“ „Ins Feld?“ „Ja. Wieder ran an den Feind!“ Da umſchließt die Rechte des Beurlaubten haſtig und feſt die Hand des Anderen. „Mach's gut, Kamerad!“ Der nickt. Vier treue Augen brennen ineinander. Eine neue, ſchöne, edle Freundſchaft iſt geboren worden. ej ta Der der Nett ung loch eißt in ere den p⸗ vch nd⸗ — 49 — Auch die beiden anderen Feldgrauen ſteigen aus. Ich höre wieder den alten Gruß: „Mach's gut, Kamerad!“ Nun ſind ſie im Gewühl der Menſchen verſchwunden. Wie oft habe ich dieſes: „Mach's gut, Kamerad!“ gehört. Wie oft! So deutſch klingt das, ſo warm, ſo heilig und treu! Diesmal aber hat's mich beſonders gepackt. „Kannten Sie den Kameraden?“ frage ich. „Ja. Wir ſtammen aus dem gleichen Dorf. Hembach in der Pfalz. Wir haben zehn Jahre um einen Hof prozeſſiert. Er hat gewonnen. Seitdem hab' ich ihn gehaßt, ich kann nicht ſagen, wie. Aber jetzt — jetzt zieht er wieder hinaus. Jetzt iſt alles anders geworden. Wir ſind alle Kameraden, und was vordem war, iſt nicht mehr. Einer ſteht für den Anderen und Alle für Einen. Wir ſind doch Deutſche!“ Nun iſt er redſelig geworden. Es iſt gerade, als ſei ihm ein Alp von der Bruſt geſunken. Bis wir nach Berlin kommen, ſind wir gute Freunde. * * * Es iſt ein Gruß in allen, eine Seele, ſie ſind alle eines Sinnes. Der Brigadekommandeur von Behr beſingt ſeine tapferen Soldaten: Die eiſerne Brigade. Du meine eiſerne Brigade, Ich will dich rühmen lebenslang, Die durch des großen Gottes Gnade Den Lorbeer zweimal ſchon errang. Heumann, Wunder, die der Krieg getan. 4 — 50 – Als die Geſchütze dich umbrüllten, Der Eiſenhagel auf dich drang, Des Todes Grauen dich umhüllten, Warſt du es, die den Feind bezwang. Es ſanken deine Cffiziere Wie reife Ähren auf dem Feld; Doch Führer wurden Musketiere Und jeder Mann ein ganzer Held. Ob auch die Hälfte deiner Brüder Die Wacht am Rhein mit Blut geweiht, Die andere Hälfte ſchließt die Glieder Und ſteht zu neuem Kampf bereit. Ich neige tief mich vor den Siegern Von Vergaville und Luneville, Und weiß es ſicher: ſolchen Kriegern Stellt jeder Sieg ein neues Ziel! * * * Der Nürnberger Gymnaſialprofeſſor und Offizier der Reſerve Fr. Wucherer ſchreibt kurz vor ſeinem Tode aus einem Lazarett in den Vogeſen an ſeine Klaſſe: Abſchiedsbrief eines auf dem Felde der Ehre gefallenen Profeſſors. „Liebe Schüler! Es iſt mir leid, daß ich von meinen Schülern nicht habe Abſchied nehmen können. So wird ſich kaum die Möglichkeit ergeben, daß ihnen allen noch von mir ein Gruß beſtellt wird. Ich hätte ihnen ſonſt gerne wiſſen laſſen, daß es mir jetzt angeſichts des Codes klarer geworden iſt, daß eine allmächtige Hand über uns waltet, und daß wir ohne kindliches Vertrauen auf dieſe Hand nichts ſind. In dieſem Glauben hoffe ich auch, wenn es dee⸗ len ſen ird och ſe rer ket, nd — 51 – nötig ſein ſollte, getroſt und mutig in den Tod zu gehen. An Euch Buben aber, die jetzt allmählich ins Mannes⸗ alter heranrücken, iſt es dann, die Wunden, die der Krieg geſchlagen hat, durch treue Arbeit in der Stellung, die Euch Gott gewieſen, zu heilen. Es wird eine ſchwere Arbeit ſein, aber mit Gottes Hilfe wird die Kraft, die im deutſchen Volke ſteckt, ſich auch diesmal wieder als un⸗ vertilgbar erweiſen. Geht der Krieg, was Gott verhüten möge, unglücklich für uns aus, dann habt Ihr erſt recht die Aufgabe, dafür zu ſorgen, daß die angeſehene Stellung, die Deutſchland bisher eingenommen hat, ihm wieder erkämpft werde. Ob Ihr das noch erlebt, weiß ich nicht, deswegen ſollt Ihr aber trotzdem arbeiten, daß es geſchehe. Wenn aber dieſer Krieg — und ich habe das feſte Ver⸗ trauen, daß es ſo kommt — für uns ſiegreich ausgeht, dann wird Deutſchland ſo mächtig und gewaltig daſtehen, wie niemals ein Volk in der Geſchichte dageſtanden hat. Dann iſt es an Euch, nicht übermütig zu werden, nicht Euch zu verlaſſen auf das, was wir erkämpft, dann braucht es ebenſo treuer, demütiger Arbeit, um das zu erhalten, was Ihr habt. Und dazu helfe Euch Jungen, auf denen jetzt das Vaterland ſteht, der treue Gott!“ Und Cardona, der italieniſche Wetterberichterſtatter und Oberbefehlshaber der Streitkräfte König Emanuels, ſchreibt in einem Tagesbefehl von den barbariſchen Ge⸗ waltmitteln, durch die die feindliche Armee — die öſter⸗ reichiſche, deren Verfaſſung ebenſo iſt wie die ihrer Ver⸗ bündeten — mit Gewalt zuſammengehalten würde . . . ** X ** Sie ſind ſo vollkommen unſer, die Feldgrauen, und wir ſo durchaus ihrer Seele, daß es keine Schranke zwiſchen ihnen und uns gibt, keinen Schatten. Denn ſie ſind wir 4* — 52 — und wir ſind ſie — wir leben durch ſie und ſie leben durch uns. Sie haben nichts an ſich, das ſie als typiſche Soldaten charakteriſieren könnte, denn morgen werden ſie wieder Bürger ſein, was ſie geſtern waren. Aber daß ſie heute ſo vollkommen und ſo vollkommene Soldaten ſind, Liberale, Konſervative und Sozialdemokraten, das iſt eines der Wunder, die nur dieſer Krieg getan hat. Und ſo nur ver⸗ ſtehen wir ihre Seelen, die ſo groß geworden ſind in all dem eiſernen Jammer. Ich will eine kleine Geſchichte erzählen, die ich ſelbſt erlebt habe. Ich nenne ſie: Die Lehre vom Leben. Ich ging an dem milden Vorfrühlingstage mit einem guten, alten, ſonderbaren Freund durch Stuttgart. Es iſt eine liebe, ſtille, keuſche Stadt. Die Vögel zwitſcherten ſchon im Park vor dem Theater, und der kleine See vor dem edlen Bau lag frühlingshaft hell und verheißend da. Schwarze Schwäne glitten ſtill dahin. Mein Freund hadert mit dem Leben. „CTroſtlos,“ ſagt er. Denn er hört die Vögel nicht. Er iſt krank am Leben. „Was bietet es?“ ſagt er und ſieht feindſelig zu dem grauen Märzhimmel empor, wo die Sonne mit dem Nebel kämpft: „Elend und Enttäuſchungen. Man wird alt, und man bemerkt, daß alles Trug war: Die Frauen lügen, das ganze Leben trog, es war ein Traum vom Glück und ein Kampf um Nichts.“ Mittlerweile ſind wir bei dem Theater angekommen. Rechts drüben auf dem freien Platz, wo das Interims⸗ theater ſtand, werden Kartoffeln gepflanzt; ſo enge ver⸗ bunden hat der Krieg die vornehme Geſte der Schönheit mit dem klaren Ausdruck des Mützlich⸗Notwendigen. Da ſteht ein Schwarm Feldgrauer. Wie ben ſen ſtan do urch iten eder ute ale, der er⸗ em en, Es ten ot da. — 53 — Helles, lautes, fröhliches Lachen dringt an unſer Ohr. Wie wir näherkommen, ſehen wir, halb erſchrocken, halb bewundernd: Es ſind Invaliden. Jedem fehlt ein Bein. Mit Krücken und Holzſtützen ſtehen ſie da — zwanzigjährig, bleich noch von der über⸗ ſtandenen Qual — und lachend. Mein Freund blickt ſtarr auf die Gruppe. Schnell greift er dann in die Taſche und verteilt Higaretten. Mit höflichem Dank wird die willkommene Gabe angenommen. Ich kann nicht genau hören, was mein Freund fragt. Nur den Sinn entnehme ich der Antwort des Unteroffiziers mit dem Stelzfuß: „Warum ſollen wir nicht lachend Den Fuß — den verloren wir im gerechten Kampf um das Vaterland. Aber wiſſen Sie auch, daß wir gerade darum unſer Vaterland erſt recht lieben gelernt habend Und haben wir nicht die Ohren behalten, um zu hörend Horchen Sie nur, wie die Vögel ſchön ſingen. Es wird Frühling. Und haben wir nicht die Augen, um zu ſehen? Schauen Sie, wie die Schwäne ſich im Waſſer wiegen. Der Himmel wird ſchon blau. Morgen gibt es einen herrlich ſchönen TCag. Und wie wunderbar iſt unſer Land! Einer meiner Freunde hat mir ein Buch geſchenkt, darin leſe ich täglich. Wolfgang Goethe hat es geſchrieben. Ich habe nie ſoviel geleſen wie jetzt, und nie ſoviel gelernt, und, offen geſtanden, nie das Leben ſo ſchön gefunden als nun, ſeitdem ich durch meine Verwundung mich recht damit beſchäftigt habe!“ Und wie zur Bekräftigung dieſer ſchönen Worte wirft ein junger Gefreiter dazwiſchen: „Heute Abend gehen wir in Minna von Barnhelm!“ Er ſtrahlte vor Freude. Wir gehen weiter. Mein Freund ſchreitet rüſtiger vorwärts. Nach einer Weile ſagt er: — 54 — „Hörſt Du, wie die Vögel ſingen? Es iſt ein herrliches Land, das ſolche Söhne hat.“ Ich nickte nur. Denn die Lehre, die meinem Freunde das Leben gab, hat mich tief ergriffen. * * * Es iſt etwas Wunderbares um das deutſche Gemüt, das in dieſen Zeiten erwacht iſt. Da erzählt ein ſchleſiſcher Landwehrmann folgende kleine Epiſode, über die ſich eine Kulturgeſchichte des deutſcheſten aller Kriege ſchreiben ließe: Wofür wir kämpfen. „Wir ſtanden“, ſo ſagte er, „zu dreien zuſammen drinnen im Lager. Mein Freund und ein polniſcher Jude in der Uniform eines ruſſiſchen Infanteriſten. Man hatte ihn in der Nähe von Kaliſch gefangen; da er ſehr gut Deutſch ſpricht, laſſen wir uns immer viel von ihm erzählen. „Wofür kämpft ihr eigentlich in Rußland?“ fragte ihn mein Freund. Der Gefangene griff in die Taſche und ſtreckte uns auf der Hand einige ſchmutzige Kopeken entgegen. „Dafür! Und wofür müſſen Sie Ihr Blut vergießen?“ Statt jeder Antwort zog mein Freund ein Bild aus der CTaſche und hielt es dem Polen vor die Augen. Auf dem Bilde waren — ſeine Frau und beiden Kinder photo⸗ graphiert. Der Pole ſchwieg und bekam einen roten Kopf. * ** * Ein Wiederſehen im Felde. Ein Feldzugsteilnehmer erzählt in den M. N. N.: Mit einem der letzten Nachſchübe erhielten wir einen Landwehrmann aus der Pfaffenhofener Gegend, ſeines ches nde nüt, cher⸗ ine e: nen ude tte 196 s luf es — 55 — Zeichens ehrſamer Bierfahrer einer größeren Brauerei. Als wir abends an die Feldküche kamen, fiel es uns auf, daß ein Gaul fortwährend wieherte, und zwar gerade derjenige, der nach Ausſage des „kompetenten“ Feld⸗ webels immer ein Duckmäuſer war. Das Wiehern wurde immer lauter und lebhafter, der Gaul ſtieg und riß an den Zügeln, als wollte er ſich ledig machen. Auf einmal ſeh'’ ich, wie der Landwehrmann ſeinen Feldkeſſeldeckel — ſchade um das ſchöne Eſſen! — fallen läßt, auf die beiden Gäule zueilt und ſie regelrecht umhalſt: „Jeß', dös ſan ja meine Roß von dahoam!“ Dicke Zähren rollen ihm in den bajuwariſchen Vollbart. „Da geh' i jetzt nimmer weg, halt's enk nur net auf, mir bleib'n ſchon beianand!“ Manchem von uns gingen die Augen über, beſonders auch unſerem Feldwebel, und ich wünſche dem wackeren Wehr⸗ mann, daß er mit ſeinen kriegsſtarken Brauröſſern die „Gulaſchkanone“ der Kompagnie kutſchieren darf. * ** X* Und dieſe Armee nennen unſere Feinde die „Bar⸗ baren“. Wie die feindliche Preſſe ſich ſelbſt erniedrigt hat, daß ſie bis zu ſolcher ſittlichen Verkommenheit herab⸗ ſinken konnte, das iſt auch eines der „Wunder“, die uns dieſer Krieg erſt lehren konnte: Die Entartung der Preſſe. Seit wir die gewaltige Geſte der Kultur anerkennen und uns ihr beugen, ſind wir gewohnt, in der Preſſe den vornehmſten Ausdruck der Geſittung eines Volkes zu ſehen. Der König repräſentiert die Nation, der Diplomat vertritt ſie, das Parlament ſpiegelt ſie, die Preſſe regiert ſie. Sie ſaugt alle Strömungen des Willens, der An⸗ ſchauungen und differenzierten Kräfte des Volkes in ſich auf. Sie gibt — nach Anſicht der Idealiſten — die Ströme — 56 –— der Leidenſchaften einer ganzen Kaſſe geläutert zurück, nach Ausſcheidung allen Schlammes und aller Schlacken. Sie wäre mithin ein Brunnen der Ethik. Wäre — wenn! Riecht man die Brunnenvergifterd Man riecht ſie, obgleich der Römer ſchamhaft, wie jede Selbſterkenntnis ſich gebärdet, ſagte: non olet. Das Kapital nämlich. Und dieſes Kapital, das die Brunnen der Ethik verſumpft, verſeucht, verſchlammt, ſtinkt über den Kanal. Dieſer Fieberdunſt einer niedergehenden Raſſe trägt weiter als die 42⸗-Zentimeter⸗Mörſer. Für ihn gibt es eigentlich kein Hindernis und keine Entfernung. Das engliſche Kapital hat der internationalen Großmacht das Mäntelchen abgeriſſen, und nun ſteht ſie da in ihrer ganzen erbärmlichen Nacktheit: Mager, hohlbrüſtig, lügendurch⸗ ſeucht. Aber die unſterblichen Mitläufer der Dummheit — des ewigen Maſſeninſtinkts — ſetzen ihr das Krönchen er⸗ bärmlicher Wünſche auf und huldigen ihr. Die nackte Großmacht des halben Erdballes ſpricht. Sie hat die aſiatiſche Koſakenſprache als Eſperanto der Zukunft ge⸗ wählt. Sie hat, der blutigen Mode von 1914/15 gehorchend, giftige Druckerſchwärze in Maſchinengewehre geladen und ſie über endloſe Papierflächen verſpritzt. Sie böllert Cag und Nacht: Völkerrecht! — und tritt die Vernunft, das einzig annehmbare Gottesgeſchenk, mit den indiſchen Elefantenfüßen. Sie legt anſtatt des Feigenblattes das Sternenbanner um die Lenden, ſetzt die Jakobinermütze aufs Haupt und nimmt die Knute des Haren Iwan Waſſilijewitſch zur Hand. Auf ihrer Schulter kauert ein kleiner gelber Affe — und nun, ihr Meiſter der Bildkunſt, ſchafft ein Denkmal dieſer neuen Freiheitsſtatue des Geiſtes, dieſer Karrikatur auf alle Gottähnlichkeit! Die Göttin des Praxiteles will ihr Gegenſtück haben in der frechen Buhlerin der Lüge, die die Kupplerin Ziviliſation großgeſäugt hat. et — 57 — Amerika ohne die Deutſchen — armſeliges Kentucky⸗ eiland! Wer war Karl Schurzd Wer war Steubend Und wo lag der Samen deiner Entwicklung geborgen, Amerikad Wie ſie ſich gebärden! Die engliſche Preſſe bringt einen Schandartikel um den anderen gegen Deutſchland. Die Könige der Druckerſchwärze geifern gegen deutſche Barbaren. Cun es mit der Ordnungsliebe und Gewiſſen⸗ haftigkeit, die ihre Zeitungen kennzeichnet: Leitartikel über Politik — Abführmittel — ſtubenreines Feuilleton — Herrenkleider — Leberleiden — und dann: was Kaiſer Wilhelm ſagt. Das iſt ſo die Reihenfolge. Für den Ameri⸗ kaner ſind Leberleiden und periſtaltiſche Darmbewegung kommunale Angelegenheiten. Die Zeitung ſteht unter der Deviſe: Time is money. Man baut Eiſenbahnen, um die Lebensverſicherungsgeſellſchaften zu ruinieren. Time is money! Man „macht“ Kommunalbehörden, beſticht Zeitungen, organiſiert Wahl⸗Maskeraden von empörendem Aberwitz und tauft alles das „Demokratie“. Und dann ſetzen ſich dieſe armſeligen Kärrner des Kleiſtertopfes hin und ſchreiben: 20 000 Germans vor Lüttich gefallen. Der Deutſche Kronprinz plündert franzöſiſche Schlöſſer; — Der Kaiſer hat fluchtartig den Kriegsſchauplatz verlaſſen. Berlin unter dem Zeichen der Revolution. Der preußiſche Adler verliert ſeine Federn. — Schön. Wir haben ſo manches ſchon an dem preußi⸗ ſchen Adler bemängelt. Aber gegen den amerikaniſchen Vogel möchten wir ihn nicht eintauſchen. Der hat auch keine Federn zu verlieren. Er iſt armſelig wie ein alters⸗ ſchwacher Aasgeier. ** * * Sie haben hundertfältig gezeigt, unſere deutſchen Barbaren, daß ſie Herz und Gemüt haben, und hundert⸗ fältig wurde ihnen von den Feinden mit Haß gelohnt. — 58 –— Die Soldaten, die ſich in Brüſſel Iphigenie mit Mary Dietrich als Prieſterin und Walter Bloem als Regiſſeur vorſpielen laſſen und mit Jubel und Begeiſterung danken, haben Gemüt und Herzensbildung. Das kommt jeden Tag durch kleine Swiſchenfälle im Felde und Daheim zum Ausdruck. So ein Fall iſt: Das Dirndl in den Kanonenſtiefeln. Im Münchener Straßenbahnbetrieb beſteht, wie die F. Z. berichtet, die unliebenswürdige Vorſchrift, daß barfuße Kinder nicht mitfahren dürfen. Geſtern ſteigt nun ein kleines Mädchen ein, mit einem großen Paket unterm Arm, das, wie man nachher hört, für ſeinen Vater in der Kaſerne beſtimmt iſt. Es drückt ſich ſtill in die Ecke, damit die bloßen Füße in Sicherheit ſind. Der Schaffner nimmt ſein Hehnerl und ſieht nichts oder will nichts ſehen. Aber nun kommt der Kontrollbeamte, ein ſtrenger Herr mit allſehendem Auge. „Weshalb iſt das Kind hier?“ Der Schaffner ſtammelt eine Entſchuldigung. Das Dirndl mit angſtvollen Augen ſpricht vom „Hapa“ in der Kaſerne, die Mitfahrenden ſchauen unwillig drein. „An der nächſten Halteſtelle ausſteigen!“ kommandiert der Geſtrenge. Da reckt ſich die Geſtalt eines Landſturmmannes: „Dös gibts fei net, ſag i — da ſchaungs her!“ Er packt ſeine Füße, erſt den linken, dann den rechten, reißt die funkelnagelnenen Kindsledernen herunter, hebt das zitternde Kind auf und ſtellt es in die mächtigen Kriegsſtiefel hinein. „Jetzt iſt das Dirndl g'wiß nimmer barfuß, Sie Herr mit —– mit dem franzöſiſchen Citel!“ — Der Kontrolleur ſpringt noch vor der Halteſtelle vom Wagen, verfolgt von einem Ge⸗ lächter, in das beinahe der Schaffner mit eingeſtimmt hätte. — — So iſt unſer deutſcher Soldat auch in der Heimat „Aulturbringer“. Neue Auffaſſungen dringen durch, neue Wer der der ind abe — 5359 — Werte tauchen auf. Wir lernen ſozial denken. Das tut der Krieg. Und wohin man ſieht, entdeckt man die Geſte der Menſchlichkeit. Ich entſinne mich eines Vorfalles, in deſſen Mittelpunkt ein Kind ſtand. Ein deutſches Kind — aber vielleicht hätte es ebenſogut auch ein Kind einer ſeinde lichen Nation ſein können: Das Bonbon. Am Anhalter Bahnhof. Schen weichen die Reiſenden beiſeite. Den HSug entlang rollen drei Sanitäter einen blutjungen Offizier im Fahrſtuhl. Ein Bein iſt ab, das zweite ruht in dicken Binden. Ein ſchmaler Schimmer der ſcheidenden Abendſonne ſpielt um das blaſſe, bartloſe Antlitz des Leidenden. Die Schön⸗ heit der Welt iſt ihm verſunken. Ihm duften keine Blumen; vor ihm verſtummt das ſilberhelle Mädchenlachen der Jugend. Tiefe Falten furchen die Stirne. Die Augen ſchauen troſtlos geradeaus. Der Wagen hält. Man trägt eine Bahre herbei, den Schwerverwundeten in den Wagen zu heben. Es iſt, als liege ein lähmender Bann über Allen. Die Sonne ſtirbt. Die jungen Mädchen ſind ſtumm. Eine alte Dame, ich denke, die Mutter — ſagt zu einem alten Herrn: „Wenn er nur wenigſtens einmal noch lachen würde — lieber Gott, nur einmal noch — dann vielleicht —“ Da geſchieht etwas Unerhörtes. Ein kleines Mädchen von fünf Jahren ſchiebt die Sanitäter energiſch beiſeite, ſchaut dem invaliden Leutnant ins Geſicht und ſtreckt ihm ſchnell eine Hand mit Malz⸗ zucker entgegen: „Soldat, lach doch einmal. Willſt Du mein Bonbon habenꝰ Da —“ — 60 – Sie ſteckt es ihm einfach in den Mund. Seine feſt zuſammengepreßten Lippen müſſen ſich löſen. Er lacht! Und die Sonne ſcheint noch einmal, die jungen Mädchen kommen herbei und legen Blumen in den Schoß des Leutnants. Der Bann iſt gebrachen. Er lacht und ſchnullt Malz⸗ zucker und ſchaut voll Verwunderung auf all die Liebe, die ihn umgibt. Und das Kindd Es iſt verſchwunden. Sein Werk iſt getan. Das gütige Leben, das allmächtig iſt in ſeiner nie verſiegenden Gnade — das Leben hat geſiegt. * * K* Der Tod fürs Vaterland iſt kein platoniſches Aufſatz⸗ thema humaniſtiſcher Gymnaſien mehr. Die Vorſtellung antiker CTugenden, verklärt durch unſere hiſtoriſche Vergangenheit, iſt in Eigenwerte der Nation umgewechſelt. Der Tod fürs Vaterland bedeutet die Hingabe an das Ganze. „Der Traum vom großen Deutſchland iſt durch die Freiheitskriege nicht verwirklicht worden. Erſt das geiſtige Deutſchland kam zum Bewußtſein. Auch das neue Reich mußte erſt durch Ströme Blutes erkauft werden. Und jetzt heißt es wieder: „Was du ererbt von deinen Vätern haſt, erwirb es, um es zu beſitzen.“ Wir ſtehen in einer ſchickſalsſchweren Stunde: das Deutſche Reich muß zum zweitenmal gegründet werden. Millionen ſind zu ſeinem Schutze ausgezogen. Millionen ſind bereit, zu ſiegen und zu ſterben. Es gilt nicht nur die Abwehr eines ſkrupelloſen —,.Q. —— — — — — — — — — — — — — 61 — Überfalls, es gilt den Kampf um die deutſche Idee. Der Tod fürs Vaterland bedeutet die Hingabe an das Ganze. Unſeren Romantikern bedeutet der Sündenfall die Los⸗ löſung des Individuums vom Ganzen und der Tod die Kückkehr ins All. Liebe und Tod ſind inſofern ſich gleich, als ſie beide die Aufgabe des eigenen Ichs für das Ganze bedeuten. Im Alltag macht ſich die Betätigung des Individuums geltend, in hohen Tagen zeigt ſich die Einheit mit dem ganzen Volke. Wir wollen dem Vaterlande, dem wir alles verdanken, ganz angehören. Der deutſche Krieger ſtirbt, damit das deutſche Vaterland frei bleibt, die deutſchen Ideale unverſehrt ſind. Jetzt begreifen wir erſt den Sinn jenes Ausſpruches: Stirb und werde! Aus höchſter Selbſtverleugnung wird höchſte Selbſtbejahung. Wir fühlen mit Fauſt: Im Vorgefühl von ſolchem Glück genieß' ich jetzt den höchſten Augenblick! Wir haben uns in dieſen Tagen gefunden und ge⸗ ſehen, daß wir im Kern noch geſund ſind. Manch einer — und nicht die Schlechteſten — haben zuvor daran ge⸗ zweifelt. Aus dem Blute unſerer Jugend und unſerer Manneskraft wird ein neues Deutſchland erſtehen.“ (Pro⸗ feſſor Guſtav Roethe.) Dieſe Erkenntnis konnte nur mit einer Auferſtehung unſerer religiöſen Gefühle einhergehen. Ewig unvergeßlich wird das Bild bleiben, wie Kaiſer Wilhelm mit ſeinem ganzen Volke im Dom vor Gott in die Kniee ſank, ehe er zum Schwerte griff. Und am Jahres⸗ tage der Mobilmachung konnte der deutſche Kaiſer ſagen: „Gott war mit uns“. Und in allen deutſchen Herzen weckte das hiſtoriſche Bekenntnis ein bewegtes Echo: „Vor Gott und der Geſchichte iſt mein Gewiſſen rein. Ich habe den Krieg nicht gewollt!“ — 62 — Nein, wir wurden dazu gezwungen, und nun ſind wir ſo weit, wie Heinrich von Treitſchke einmal ſchrieb: „Es handelt ſich doch um unſer Daſein als Großmacht bei der Frage, ob wir auch jenſeits der Meere eine Macht werden können. Sonſt eröffnet ſich die gräßliche Ausſicht, daß England und Rußland ſich in die Welt teilen, und da weiß man wirklich nicht, was unſittlicher und entſetz⸗ licher wäre: die ruſſiſche Knute oder der engliſche Geld⸗ beutel . . .“ Daß wir nun der Knutenherrſchaft und der Hegemonie des engliſchen Geldbeutels in dieſem Kriege den Todes⸗ ſtoß verſetzen — iſt das nicht das größte Wunder, das Europa faſſungslos erlebt, dasſelbe Europa, das Gſterreich bereits aufteilte und nun die glänzendſte Auferſtehung eines Staatskörpers erlebt, der von hungrigen Raubſtaaten umſtellt ward — Daß dies möglich war, verdanken wir der Wiedergeburt des nationalen Gedankens — wir und bei⸗ nahe noch mehr die GOſterreicher. So konnte Wilhelm II. in der denkwürdigen Reichstagsſitzung ſprechen: „Ich kenne keine Parteien mehr —“ und das war das erſte Wunder, das dieſer Krieg getan. „Wie vor einer Haubergewalt ſind die Schranken gefallen, die eine öde und dumpfe Zeit lang die Glieder des Volkes trennten, die wir gegeneinander aufgerichtet hatten in Mißverſtand, in Mißgunſt und in Mißtrauen. Eine Befreiung und eine Beglückung iſt es, daß nun einmal dieſer ganze Wuſt und Unrat hinweggefegt iſt, daß nur noch der Mann gilt, einer gleich dem andern, einer dem andern die Hand reichend für ein einiges, heiliges Hiel.“ (Bethmann Hollweg, 2. Dezember 1914). F * F* und ſchr hat imn maea ließ Vat uns den wie jeb: bei acht icht, und ſe⸗ eld⸗ nie es⸗ das eich ung ten der bei⸗ ⸗ rſte ken der tet en. un daß ner ge⸗ — 63 — Der große Reformator iſt für Adolf von Harnack der Weltkrieg: „Die drei Worte, die als das größte Ziel des politiſchen und ſozialen Lebens den weſteuropäiſchen Völkern vor⸗ ſchwebten: Freiheit, Gleichheit, Brüderlichkeit, ſind uns durch den Krieg zu eigen geworden. Unſere Freiheit iſt jetzt Selbſtverſtändlichkeit. Jeder hat alles Knechtiſche abgeſtreift, keiner will weder Knecht im Ausland noch im Inland ſein. Dem großen Gleich⸗ macher Tod iſt der zweite Gleichmacher Krieg gefolgt. Er ließ alle Unterſchiede aufhören, alle einer Pflicht, für das Vaterland das Beſte zu geben, bewußt werden, er machte uns zu Brüdern. In dieſer ernſten Stunden hat auch das deutſche Volk ſeine Frömmigkeit und ſein Gottvertrauen wiedergewonnen.“ Das iſt es. Ein Pflichtgefühl, das den Oberleutnant Fiſchinger vom Regiment Kaiſer Wilhelm Nr. 120, der mit Rippenfellentzündung im Lazarett lag, nachts aufs Pferd treibt und ihn 20 Kilometer weit zu ſeinem Truppen⸗ teil in einem Argonner Schützengraben eilen läßt, um ſeine Kompagnie beim feſtgeſetzten Sturmangriff führen zu können, iſt germaniſcher Art. Nach ſolchen Beweiſen des Heroismus brauchen wir keine antiken Vorbilder mehr. Sparta hatte keine größeren Helden als jene Deutſchen und GOſterreicher aller Nationalitäten, die den Winterkrieg in den Karpathen unter den fürchterlichſten Beſchwerden ſiegreich beſtanden . . . Wie könnte man alle die tauſend Taten aufzählen, die das große Heldenlied von 1914/15 ergeben werden? Unſer Heer iſt eine große Maſchine, in der kein Soldateigene Initiative und Entſchlußfähigkeit beſitzt einſt hatten — unſere Feinde geſagt. Und wir ſelber hatten uns nie vorſtellen können, daß jeder einzelne Soldat auf jedem Poſten und in — 64 — jeder Lage ſich ſo bewähren könnte. Aber ein Wunder reihte ſich ans andere. Unſere „nervöſe“ Raſſe überwand das Grauen der Rieſengeſchütze, ſtand monatelang in naſſen Schützengräben und trieb den Feind unzähligemale mit dem Bajonett vor ſich her. Nur drei kleine Soldaten⸗ ſtreiche will ich für die tauſend bekannten und noch un⸗ bekannten erzählen. Drei Heldentaten, über denen die Glorie des Eiſernen Kreuzes ſchimmert. Ulanenſtückchen. Das kleine, ſchmutzige Städtchen Kaliſch lag längſt hinter dem preußiſchen Ulanen, der auf einem Patrouillen⸗ ritt begriffen war, als er plötzlich vor ſich auf der Land⸗ ſtraße Koſaken ſah. Die Straße ſchob ſich hier ganz unmerklich in ein Wäldchen, aus dem die Kuſſen ſo ſchnell hervorgekommen waren, daß der Ulan nicht mehr ausweichen konnte. Das merkten auch die Koſaken, darum ließen ſie ſich Zeit. „Wir werden uns das Hühnchen braten,“ ſagte der ſie führende Offizier. Er hatte ein gelbliches Geſicht und einen ſtruppigen Bart, ſo ſtruppig, wie die Mähne ſeines Pferdes war. Das ſah der Ulan . . . gerade dies, als er, im erſten Moment ſtarr über die Überraſchung, ſich über den Hals ſeines Roſſes lehnte. Der Ulan da vorne war den Koſaken ſicher, ſie brauchten keinen Finger zu rühren. Der Ulan aber dachte nicht daran, ſich gefangen nehmen zu laſſen. Er riß ſein Pferd herum und jagte davon wie der Blitz, ehe die Koſaken recht wußten, was los war. Die aber wollten ſich den Gefangenen denn doch nicht ſo ohne weiteres entkommen laſſen, ſpornten ihre Pferde — und hinterher. Da ſah der Ulan abſeits ein Häuschen liegen. Ohne Beſinnen galoppierte er darauf los. Ein Koſak wurde nun ungemütlich und ſchoß — aber, gſt en⸗ nd⸗ in en as der — 65 — wie immer, ſchlecht. Der Ulan war ſchon aus dem Sattel, das Pferd blieb ruhig ſtehen. Die Haustüre krachte zu — die verblüfften Koſaken hörten, wie ſchwere Gegenſtände dagegen geworfen wurden Der Ulan verrammelte den Eingang, warf Kiſten und Kaſten davor und ſprang dann zu einem halbgeöffneten Laden im oberſten Stock, wohin er ohne jede weitere Über⸗ legung flüchtete. „He,“ ſchrie einer der Koſaken, „he, mein Hühnchen, was ſoll denn das?“ „Komm heraus, preußiſches Schwein, oder wir ſchlachten dich ab!“ rief der Offizier, hatte aber gerade ausgeſprochen, da fiel ein Schuß und hob ihn gelinde aus dem Sattel. Die Pferde der Koſaken ſcheuten. Die feuerten eine Salve nach dem Fenſter hinauf, hatten aber kein Glück damit. Aber von dort blieb die Antwort nicht aus. Fünf, ſechs, acht Koſaken glitten aus dem Sattel — ei, da riſſen die andern, ihrer zwanzig noch, ihre Gäule herum und jagten davon. Aber nun eröffneten ſie in reſpektvoller Entfernung ein wütendes Feuer. Doch die preußiſchen Gewehre tragen weit. Ihr Vorwitz koſtete wieder einigen von ihnen das Leben. Es war ein luſtiges Gefecht, das da einer an einem Lukenfenſter gegen ihrer dreißig führte. Stürmend Damit hätten ſie wohl erreicht, daß ein braver Schütze ſeinem Vaterland für immer Lebewohl ſagte. Denn ſchließlich, wenn ihrer fünfundzwanzig gegen einen hetzen — verdammt auch, das muß ja glücken. Fünfundzwanzig? Ei, Teufel. der Ulan machte nicht Feierabend. Der ſchoß darauf los, daß es eine Art war, und nun fielen wieder ihrer fünf oder ſechs. und jetzt lagen ſechzehn auf der Erde . . . Heumann, Wunder, die der Krieg getan. 5 — 66 — Sechzehn ſchon waren in einem Gefecht gegen einen gefallen! . . . Das war für ein Koſakenregiment zuviel, um ſo mehr, als jetzt ruſſiſche Infanterie nahte . . . Da gaben die Koſaken ihren Pferden die Sporen und jagten auf das Haus los . . . Gerade da hatte der Ulan ſeine letzte Patrone ver⸗ ſchoſſen. „Peter,“ ſagte er zu ſich ſelber, „Peter, jetzt wird es ernſt.“ Und da er gutwillig ſich einmal nicht fangen laſſen wollte, ſo nahm er Reißaus — und ſprang zum nächſten Fenſter, das nach unten ging, in den Garten. Ohne ſich zu beſinnen, kletterte er hinaus. Die Wand hinunter — ja, das war eigentlich keine Ulanen⸗ arbeit. Aber ſchon krachte von vorne die Tür ein und die Koſaken ſtürmten ins Haus. Ein Sprung . . . Peter war im Garten. Leicht ver⸗ wundet, aber immerhin . . er war unten, die Koſaken oben. Und das war ein nicht zu unterſchätzender Unter⸗ ſchied. Nun lief der Ulan, ſo ſchnell ihn die Beine trugen — durch den Garten — da ſtand ſein treues Roß und wieherte, als wollte es ſagen: „Na, Peter, wo haſt du denn ſolange geſteckt?“ Ein Sprung . . . „Lauf, Brauner . . . “ Die Koſaken erſchienen an den Hinterfenſtern . . . Geſchrei . . . Fluchen . . . Toben . . . und Schüſſe . . . Aber Peter drehte ihnen eine lange Naſe, bog um die Ecke und war außer Schuß. Und dann kam er vergnügt nach Kaliſch und meldete, daß er ſechzehn Koſaken erſchoſſen hätte. Daß man ihm erſt nicht glauben wollte, iſt möglich. Daß er das Kreuz bekam, iſt wahrſcheinlich. Daß aber der Har bald einpacken kann mit ſeiner Armee, wenn jeder Ulan ſo zugreift, iſt ſicher. — 67 — Na, und die andern haben es dem Peter nach Mög⸗ lichkeit nachgemacht. * FE Drei gegen fünfzig. Es war ein heißer TCag. Sommerfäden zitterten in der Luft, ſonnendurchglüht waren Äcker und Felder. Der kleine preußiſche Grenzort Proſtken zeigte ſchon ſeit einer Woche nicht mehr die gewöhnliche Phyſiognomie beſchaulicher und bedächtiger Ruhe. Ein Teil der Ge⸗ ſchäfte war geſchloſſen. Die Bevölkerung ging nicht wie ſonſt ihrer gewohnten Tätigkeit nach. Man ſah Gruppen von Männern, eifrig redend, und mehr wie einmal wander⸗ ten die Blicke gegen Oſten, der Grenze zu, die dicht an dem Ort vorüberzieht. Denn auch Proſtken iſt eine Wacht der deutſchen Kultur, auch dieſer unſcheinbare Platz hat ſeine Bedeutung als Scheide zwiſchen Oſt und Weſt, zwiſchen Barbarei und Ziviliſation. Geſtern waren deutſche Soldaten gekommen, aber nach kurzem Aufenthalt frühmorgens weitermarſchiert. Nun war Proſtken wieder ausgeſtorben, denn die Jungens waren ja längſt bei den Fahnen des Königs, um in den Krieg zu ziehen gegen den eidbrüchigen und frivolen Nachbar. Der Krieg war ſeit Tagen erklärt! Plötzlich — gegen 9 Uhr morgens — als der Ort langſam lebendig wurde, kam ein Fuhrwerk in raſender Eile herangejagt. Der Kutſcher des primitiven Karrens hieb auf ſeine zwei Ackergäule ein, als ſäße ihm der Ceufel im Nacken, und ſein Entſetzen ſchien ſich auch den Tieren mitgeteilt zu haben. Sie rannten mit geblähten Nüſtern 5* — 68 — daher, den Wagen hinter ſich her ſchleudernd, und der Kutſcher ſchrie aus Leibeskräften: „Retteteuch, Koſaken kommen!“ Die Panik, welche dieſe Worte hervorriefen, war un⸗ beſchreiblich. Schnell rannten noch einige Einwohner in die Häuſer, ihr Vieh oder ſonſtiges Eigentum zu retten. Mütter riſſen ihre Kinder an ſich, die Männer ſchrien nach ihren Frauen, und wenige Minuten ſpäter, als der Wagen längſt in einer Staubwolke verſchwunden war, wälzte ſich ein Knäuel von Menſchen die Landſtraße hin, und auf dem Marktplatz ſtolzierte nur mehr ein einſamer Hahn in gänzlicher Unwiſſenheit der Gefahr, die ihn bedrohte, umher. In einem Kartoffelacker lagen drei preußiſche In⸗ fanteriſten. Ein Beobachtungspoſten, den die abziehende Kompagnie zurückgelaſſen hatte. Sie rauchten ihre Zigarren — Liebesgaben! — und waren guter Dinge, als plötzlich der eine ſagte: „Fritze, kiek dir mal das Theater an. Ich glaube, die rücken alle aus.“ „Scheint ſich ſo,“ erwiderte gemächlich der Angeredete, und darauf der dritte: „Junge, mir ſcheint, wir müſſen das Inſektenpulver in Bereitſchaft halten.“ „Wie die Leute bloß ſo laufen können,“ ſetzte der erſte das Geſpräch wieder fort und griff nach dem Gewehr. „Donner ja, man könnte denken, die Cholera wäre in ſie gefahren.“ „Da würdeſt du och loofen, Willem,“ ließ ſich der zweite wieder vernehmen, und der dritte bemerkte nun bedächtig: „Da kommt etwas, das wie eine reine Wiskybudike ausſieht.“ Ohne ÜUbereilung machten die drei ſich gefechtsbereit. Sie bemerkten noch am Ende des Ortes einen Mann, deſſen — 69 — Neugierde offenbar größer war als die Beſorgnis, denn er ſah der tatſächlich heranbrauſenden Koſakenab⸗ teilung mit größtem Intereſſe entgegen, ohne ſeinen Platz zu wechſeln. Es waren ihrer fünfzig. Noch waren ſie etliche hundert Meter entfernt. Voran ſah man den GCffizier daherfegen, als gälte es, eine arabiſche Phantaſie zu reiten. Er warf den Säbel in die Luft und fing ihn wieder auf — und mit ohrenbetäubendem Geſchrei folgten ihm die Soldaten. „Achtung, Willem!“ ſagte Fritz. „Feuer!“ der dritte. Da krachten drei Schüſſe. Der Effizier wollte ſein Pferd zurückreißen, fiel aber plötzlich ſchwer wie ein Sack aus dem Sattel. Der hinter ihm reitende Gefreite folgte, ein Soldat war der nächſte. „Gut geſeſſen,“ lachte Fritz. „Nu, Willem, machen wir aber'n bißchen fix!“ Sie gaben Schnellfeuer. Sieben Schüſſe krachten in die Horde, da riſſen die Koſaken, die ſo ſiegsſicher in Proſtken hatten einreiten wollen, die Pferde herum und jagten zurück. Ein dröhnendes Gelächter verfolgte ſie — dann kamen die drei Soldaten gleichmütig aus dem Acker heraus. Sprachlos ſah ihnen der einzige Zeuge dieſes „Ge⸗ fechtes“ entgegen. Als ſie endlich näher kamen, ſagte er: „Soldaten, das macht euch ſo leicht niemand nach. Drei gegen fünfzig — das war ein Heldenſtück!“ Aber Willem lehnte das Lob ab. „War bloß unſere Pflicht; davor ſind wir ja doch da, nicht? Oder denken Sie, wir hätten vielleicht den Kartoffel⸗ acker hergegeben?ꝰ Nee —“ — 70 — „Was mich am meiſten geärgert hat,“ warf Fritz da⸗ zwiſchen, „war, daß ich man meine Zigarre ausgehen laſſen mußte. Willem, gib Feuer.“ Der Ziviliſt reichte den Braven Streichhölzer und ein paar Extrazigarren. „Denn das war das wenigſte, was ſie verdient haben,“ ſagte er, als er in Allenſtein eintraf und dieſe erlebte Geſchichte erzählte. Ein braver öſterreichiſcher Huſar. Die Spitze der öſterreichiſchen Brigade hatte bereits Fühlung mit den preußiſchen Vorpoſten genommen. Es waren Huſaren, die mit lautem Hurra und mit herzlichen Zurufen die Infanteriepatrouillen begrüßten; die Effi⸗ ziere reichten ſich die Hände und tauſchten ſchnell einige Nachrichten aus — man wußte ja auf dem jeweils engeren Kriegsſchauplatz ſo wenig von dem, was in der weiten Welt vorging, in dieſen waffenſtarrenden, aus ſonniger Ruhe zu blutigem Ringen aufgeſcheuchten Ländern. Die Patrouille ging zurück, der Reitertrupp aber verſchwand bald oſtwärts. Schon längſt waren die Huſaren jenſeits der Grenze auf ruſſiſchem Boden, ohne daß ihnen ein Feind begegnet wäre. Es war ein ſchwüler Nachmittag. Schwere Ge⸗ witterwolken hingen am Himmel. „Wird leicht a Unwetter geb'n,“ meinte der Steirer⸗ franzl zu ſeinem Nebenmann, einem Ciroler Kind. „Söll is möglich,“ lautete die lakoniſche Antwort. Da galoppierten die am weiteſten vorgeſchobenen Reiter, welche aufgeklärt hatten, zurück mit der Meldung: „Swei kriegsſtarke feindliche Brigaden im Anritt!“ — 71 — Schnell machten ſich die Gſterreicher gefechtsbereit. Zurückgehen vor der Übermachtd — „Wär net übel,“ meinte der Leutnant, — und ſchon tauchten die dicht⸗ geſchloſſenen Reiterlinien auf. Die Gſterreicher ſetzten ſich in Galopp — und dann wogten auch ſchon die in⸗ einander verbiſſenen Reitertruppen in wilder Jagd über das Feld, durch hohes, reifes Getreide, in Kleeäckern umher — ZSum Feuern hatten beide Teile kaum mehr Heit gehabt, nur der Pallaſch kam zum Wort, der Pallaſch und die Lanze. Die Koſaken hatten gedacht, im erſten Anſturm die GOſterreicher zum Weichen zu bringen. Aber die Huſaren, obgleich in der Minderzahl, richteten ſie ſo übel zu, daß ihre Formationen bald in Unordnung gerieten, bis ſie ſich völlig auflöſten und in wilder Flucht davonraſten. Die öſterreichiſchen Huſaren hinterher, bis ſie Infanterie⸗ feuer bekamen. Da erſt kehrten ſie um. Freilich, ſie hatten manchen braven Mann verloren. Der Steirerfranzl war ſamt ſeinem Pferde zu Boden gekugelt, während rings um ihn ſich Feinde und Freunde tummelten. Ein Lanzenſtich hatte ſeinem guten Fuchs den Garaus gemacht, und nun arbeitete ſich der Franzl mit Händen und Füßen unter ſeinem Gaul hervor. Kaum aber konnte er Atem holen, da fühlte er ſich von einem halben Dutzend Fäuſte gepackt und mitgeriſſen. „Wollt's mi gehn laſſen, ös Luder!“ ſchrie der wie wild um ſich ſchlagende Franzl, aber nur ein ruſſiſches Grunzen antwortete ihm, und mit Entſetzen merkte der Huſar, daß manihn als Gefangenen mitnahm auf die Flucht. Schweißtriefend mußte er mitlaufen. Einer der Koſaken hatte ihm eine Schlinge um den Hals geworfen und den Strick am Sattel ſeines Pferdes befeſtigt. — 72 — „Na, is dös a Schand, is dös a Schand!“ keuchte der Steirerfranzl. „Waßt, du Slowak, bal i nur könnt, wie i möcht —“ Aber er konnte beim beſten Willen nicht, wie er mochte. Schließlich machte die Reitertruppe Halt und bezog ein Biwak in enger Fühlung mit ruſſiſcher In⸗ fanterie, die mit Maſchinengewehren ausgerüſtet war. Franzl wurde losgelaſſen und mit Stricken zwiſchen Pferden feſtgebunden. Ein Koſak zu Roß mit geladenem Karabiner bewachte den Gefangenen — den einzigen, den die Koſaken hatten machen können. Da ſtand nun der Steirerfranzl und murmelte: „Die Schand, — was wird mei Rittmeiſter ſagen — und’'s Mareindl, bal's heißt: der Franzl wird vermißt — Teifi — Teifi —“ Er ſah ſich um. Es war Abend geworden. Die Wachtfeuer brannten, die Koſaken ſangen frohe Lieder, der Poſten zu Pferde begleitete den Geſang durch das rhythmiſche Aufſtoßen der Lanze. Hinter ihm war es dunkel. Dort lag das freie Feld — und dann kam lange nichts — und dann: das öſterreichiſche Lager. Im Steirerfranzl reifte ein kühner Entſchluß. Die Stricke ſchob er von den Gelenken wie nichts. Und dann gab es auch kein langes Überlegen mehr. Wie eine Katze ſchlich er den Poſten an — und plötzlich fühlte ſich dieſer gepackt, heruntergeriſſen — ein kurzes Geraufe — ein Fauſtſchlag — und ſchon ſaß der Steirerfranzl auf dem Koſakengaul, der, ohnehin ſcheu geworden, wie eine Kanonenkugel in die Nacht hineinſchoß. Die Koſaken waren aufmerkſam geworden — Schüſſe knallten, dann ſaßen ihrer hundert auf und jagten dem kühnen Flüchtling nach. Der hetzte und lockte das Pferdchen. Klein und ſtruppig war es. Man konnte unter ſeinem — 73 — Bauch die Beine kreuzen. Aber dafür konnte man es mit den Schenkeln lenken, daß es eine Freude war. Und die Gräben nahm es im Flug. Franzl hatte den Karabiner entdeckt, der am Sattel hing. Mit dem feuerte er nun auf einen, der ihm allzu nahe kam. Der flog — die anderen blieben zurück — der Lärm verlor ſich — Und der Franzl jagte weiter mit Huſſa und Heiſſa, bis eine helle Stimme rief: „Wer dad“ „Der Steirerfranzl — gut Freund!!“ GOſterreichiſche Infanteriſten eilten herbei — wahr⸗ haftig, das war ein Huſar — aber wie kam der zu einem Koſakenpferd? Man führte den Franzl vor den Kommandeur der Huſaren — und der lachte übers ganze Geſicht, wie er ſeinen Franzl (nebenbei: einer der beſten Reiter vom Regiment) auf ſeinem ſtruppigen Pferd ankommen ſah. „Franzl,“ ſagt er, „biſt ja rein verloren gegangen! Wo biſt g'weſen die Nacht? Haſt ſtrabanzt?“ „G'B'’föhll —“ ſagte der Steirerfranzl, während alle Offiziere ringsum zu lachen anfingen, „H'B'föhll — die Koſaken hom mei Lieſei erſtoch'n. Aufhäng'n wollten'’s mi, meiner Söl — aber i hab ſo an Loder, an Koſaken, zeigt, wie der Steirerfranzlruſſiſchredt — is ihm leicht ſpaniſch vorkommen — und dann bin i auf ſei'm Gaul los — is net ſchlecht, dös Pferdl, is rein nöt ſchlecht — Dann war der Steirerfranzl wieder bei ſeinen Kameraden, die ihn mit brauſendem Jubel empfingen. Das Koſakenpferd bleibt beim Regiment, und der Franzl iſt avanciert — und das Mareindl hat in ihrem ſtillen Dorf die Geſchichte geleſen von dem Franzl und ſeiner Cat. Da hat ſie ſich eine Träne aus den blauen Augen gewiſcht (dabei hat's ganz heimlich g'lacht) und hat g'ſagt: „Ja, — 74 — der Franzl, der Franzl — dös is halt a ganzer Kerl — a rechter Loder —“ Na, und's Mareindl, denk' ich mir, muß es wiſſen. — * . * In allen Kreiſen, in allen Altersklaſſen wetteifern heroiſche Kräfte in der Entfaltung. Unſere Jungens haben ſich, beſonders bei Kriegsbeginn, prächtig bewährt. Da ſoll eine kleine Begebenheit Platz finden. Der Pfadfinder. Wegen fortgeſetzter Verſäumnis des Fortbildungs⸗ ſchulunterrichts ſollte ſich vor dem Kölner Jugendgerichts⸗ hof ein 15jähriger Junge verantworten. Wie erſtaunten Kichter und Schöffen, als bei dem Aufruf ein ſchmucker — Unteroffizier ſich vorſtellte, der am 3. Auguſt den Eltern und den Lehrern durchgegangen und ſich den 53ern an⸗ geſchloſſen hatte. Er war in der Pfadfinder⸗Uniform; wegen ſeiner Tapferkeit bei der Erſtürmung von Lüttich und Namur iſt er inzwiſchen zum Unteroffizier befördert worden. Jetzt ſteht er bei Lille und war für die Ver⸗ handlung beurlaubt worden, die natürlich ohne Urteils⸗ ſpruch erledigt wurde. Richter und Schöffen gaben dem tapferen jungen Krieger außer herzlichen Segenswünſchen noch ein hübſches Handgeld mit auf den Weg, denn er mußte natürlich ſofort in die Front zurückkehren. ** ** *X Wahrhaft antik mutet die Erzählung aus einem Wiener Lazarett an, die verſchiedene Blätter wiedergaben: Ein Wiener Spartaner. Die Wiener ſtanden bisher im Ruf, „Phäaken“ zu ſein, das heißt, einem heiteren frohen Lebensgenuß mehr als 1 1 1 . — 75 — zuträglich zu huldigen. Was man aber jetzt von manchen unter ihnen erfährt, dürfte ihnen künftig den Ruhm modernen Spartanertums, ſtrenger Härte gegen ſich ſelbſt und größter Unempfindlichkeit gegen Entbehrungen und Schmerzen eintragen. Der Erzherzog Leopold Salvator beſuchte die Kranken. Ein Zugführer vom Deutſchmeiſter⸗Regiment, wie alle Angehörigen dieſes ſogenannten „Hausregiments“, ein Urwiener, wurde ihm vorgeſtellt, der nicht weniger als fünf Schrapnellſplitter im Kopfe hatte, von denen nach und nach immer einer operativ entfernt wurde. Trotzdem lief der Kranke umher und war guter Laune. „Und wie ſind Sie denn um Ihren linken Arm gekommen?“ fragte der Erzherzog, auf den Stumpf deutend. „Den hat er ſich ſchon im Felde mit ſeinem Taſchenmeſſer ſelbſt amputiert!“ meldet der Arzt. Der Erzherzog wandte ſich erſchüttert ab. Dann ergriff er die geſunde Hand des Soldaten und ſagte: „Ich bin froh, daß Sie mit Ihrem Kopfnoch gezögert haben!“ * ** Erkenntniſſe von fundamentaler Bedeutung für die Zukunft, die ſich nicht auf engem Raume behandeln laſſen, hat dieſer Krieg gezeitigt. Wunder ohne Ende. Er hat Süddeutſche und Norddeutſche einander verbrüdert, zu⸗ ſammengeſchweißt mit Blut und Eiſen. In den Argonnen und Karpathen wurde dieſes Blutsbündnis beſiegelt. Er hat aus Gſterreich wieder einen klaren Begriff gemacht. UÜber „Oſterreich und wir“ ſchreibt Stefan Hweig im Literariſchen Echo: „Das erſte Ereignis für uns war, daß der Begriff GOſterreich, unter dem wir unbewußt die Vorſtellung — 76 – innerer Zerriſſenheit und Selbſtmüdigkeit verſtanden, ſich plötzlich in ſeiner einheitlichen Idee als etwas abſolut Notwendiges empfand, daß das öſterreichiſche Selbſt⸗ bewußtſein ſo ſtark und kraftvoll wurde, um Taten und Siege zu zeitigen. Gleichzeitig mit dieſer energiſchen Betonung des eigenen Staatsempfindens war aber auch eine gänzliche Identifizierung unſeres ſeeliſchen Erlebens mit dem deutſchen Schickſal unverkennbar. Nie hat ſich GOſterreich ſo ſehr als öſterreichiſch empfunden, nie aber auch ſo ſehr als deutſch.“ Der Krieg hat die Core der Welt geöffnet. Das engere Deutſchland verrückt ſeine geiſtigen und politiſchen Mauern. Es wittert Morgenluft . . . Und darum iſt dieſer große, furchtbare Weltkrieg nicht nur ein Zerſtörer. Er iſt ein Entwickler poſitiver, höchſter Werte. „Plato hat einmal geäußert, ohne einen edlen Sorn läßt ſich eine große Sache nicht durchführen. Dieſer edle Horn hat uns erfaßt. Die bisherigen Erfahrungen des Krieges zeigen uns, daß er eine gerechte Sache ſein muß. Er hat zu einer Erhöhung und Kräftigung des ganzen Volkes geführt, er hat uns alle wieder geeint. Und dieſe Einheit wird ein bleibendes Gut ſein. Nationaler Sinn entwickelt ſich an gemeinſamen Erfahrungen und Erfolgen. Im entſcheidenden Augenblick waren wir einig. Die in dieſem großen Kampfe gefallen ſind, haben Großes getan. Niemand hat größere Liebe, als wer ſein Leben läßt für ſein Vaterland. Dieſe Blutzeugen deutſchen Lebens werden unvergeſſen bleiben. Wir leben in einer großen, aber ſchweren Zeit, in einem Knotenpunkte weltgeſchicht⸗ lichen Geſchehens. Die ſeeliſche Kultur, die vor allem die Deutſchen geſchaffen, würde bei unſerer Niederlage in Gefahr ſein. Nach unſerem Siege harren unſer große Aufgaben. Es gilt eine Veredelung der Wirklichkeit, wir — — — — — — — „½ — — — — –☛ 2 — — — — =–=RꝰB — — 77 — müſſen durch den Sieg unſere Kulturgüter neu erringen. Jetzt liegt alles enge Philiſtertum hinter uns. Wir haben uns würdig zu erweiſen all der großen Vorfahren, all der Krieger, die ihr Blut im Kampfe für uns vergoſſen haben. Unſer Kampf iſt ein notwendiger, ein ſittlich guter, ein heiliger. Wir kämpfen für die Zukunft der Menſchheit, wenn es noch einen Sinn in der Weltgeſchichte gibt. In dieſem Zeichen wollen wir, werden wir ſiegen!“ (Pro⸗ feſſor Dr. R. Eucken, Jena.) ** * In einem in der Wiener Pädagogiſchen Geſellſchaft gehaltenen Vortrag betont Profeſſor Friedrich Wilhelm Foerſter: „Ich glaube, daß der ganze Weltkrieg mit allen ſeinen Schrecken und Verluſten nicht möglich geweſen wäre, wenn die Gewohnheit des Haſſens, des ungerechten, aufgeregten und voreiligen Urteilens, der brutalen und kurz⸗ ſichtigen Selbſtbehauptung nicht noch in ſo hohem Grade das ganze menſchliche ZHuſammenleben be⸗ herrſchte . . . Es konnte gar nicht anders ſein, als daß dieſer barbariſche Innenzuſtand nach außen hin in Geſtalt des Weltkrieges zur Exploſion kam, und ich würde der Jugend ſagen: Die explodierenden Granaten und zerriſſenen Leiber ſollen uns allen ſagen: „Verleugnet uns nicht, wir kommen letzten Endes doch aus der Pulverkammer eures eigenen täglichen Wütens, eures heimlichen und offenen täglichen Haſſens und Scheltens im Hauſe, im Berufe, auf der Straße, am Schreibtiſch.“ * * ** Der größte Krieg iſt uns Deutſchen der größte Erzieher — uns und denen, die ſich heute noch uns überlegen wähnen. — 78 — haften Lichte geſehen wie jetzt,“ ſchreibt einer der größten ſchwediſchen Sozialpolitiker im „Svenska Dagbladet“. „Das Ergebnis der Einführung von Brotkarten, die ſo recht die Haltung und Opferwilligkeit des deutſchen Volkes ins Licht ſetzen, iſt glänzend. Ein weiteres gutes Zeichen von der Loyalität der Bevölkerung iſt die Tatſache, daß Lohnkämpfe faſt völlig verſchwunden ſind. Impoſant iſt die vollſtändige Einigkeit und das Zuſammenarbeiten zwiſchen Bürgerlichen und Sozialdemokraten. Die 22 Millionen deutſcher Frauen zeigen eine Standhaftigkeit, einen Heroismus und eine Selbſtbeherrſchung, die un⸗ beſchreiblich ſind . . .“ Hätte dieſer Berichterſtatter Schwedens erſt in der tiefſten Tiefe der deutſchen Volksſeele ſchürfen können, wie wir ſie täglich ſehen, dann würde er noch ganz andere Worte für die Bewunderung einer Anpaſſungsfähigkeit finden, die in ihrer Art ohne Beiſpiel in der Geſchichte der Na⸗ tionen iſt. So wurde kürzlich — der „V. Z.“ zufolge — von München aus ein Aufruf verbreitet, der aus der Not der Zeit eine hygieniſche und moraliſche Tugend machte. Was der Frieden nie hatte vollbringen können, das ſchuf der Krieg — und was alle Mäßigkeitsvereine vergebens oder wenigſtens mit ſehr problematiſchen Erfolgen er⸗ ſtrebten, das erreichte der Krieg auf einen Schlag. Er verminderte in vorher ungeahnter und nie für möglich gehaltener Weiſe den Münchener und bayeriſchen Bier⸗ konſum. Und nachdem der Bayer ſich in dieſe bittere Folgerung des Kriegszuſtandes gefunden hatte, griffen verſtändige Kreiſe eine andere Schattenſeite des täglichen Lebens an: die Unmäßigkeit im Eſſen. „Nach allgemeiner Anſicht der AÄrztewelt kann in den bemittelteren Kreiſen vielfach eine Herabſetzung des Ge⸗ ſamtverbrauchs an Lebensmitteln und namentlich eine „Nie habe ich das deutſche Volk in einem ſo vorteil⸗ B r 6 6 — —— — 5 —. —. -— — —, „ —— —, „— — — — — 79 — Minderung des in den letzten Jahren ſtark übertriebenen Fleiſchverbrauchs nur nützlich ſein. Die Unterzeichneten haben ſich verpflichtet, alle Nahrungsmittel nur in einem zur Erhaltung der Geſundheit erforderlichen Maße zu verzehren, in ihren Kreiſen auf größte Sparſamkeit in allen Lebensmitteln hinzuwirken und Fleiſchgenuß (Fiſche ausgenommen) bei ſämtlichen Nebenmahlzeiten, außer⸗ dem an zwei vollen Tagen oder an Stelle der zwei vollen Tage wenigſtens bei vier Hauptmahlzeiten in der Woche, mittags oder abends zu unterlaſſen. Ausnahmen ſollen bei Krankheiten und auf Reiſen zuläſſig ſein.“ * F Nur ein Überſchuß an innerer Kraft, eine moraliſche Energiequelle kann mitten im Getümmel der kriegeriſchen Ereigniſſe und Erſcheinungen mit ſolchem Eifer an der Ausgeſtaltung der ethiſchen Kräfte der Nation arbeiten. Wir kämpfen mit den Gſterreichern gegen den halben Erdball — und wir finden Zeit, die deutſche Sprache mit eiſernem Beſen von allen eingeſchlichenen Fremdtümeleien zu reinigen. Wir haben eben alles hinter den einen Sweck geſetzt: zu ſiegen, und dieſer Wille zum Sieg hat alle Schleuſen unſerer ſtarken Volkskraft geöffnet. Mit Recht ſchrieb ſchon im Herbſt 1914 ein neutrales Blatt: Der Heldenmut eines Volkes. „Vor einigen Monaten, als noch niemand an die Kriegsgefahr dachte, haben wir alle wohl die Meinung gehabt, daß der legendenhafte Heroismus eines ganzen Volkes nicht mehr in unſere Zeit paſſe. Eine über alles gehende Vaterlandsliebe bis zum Code, die die Aleinlich⸗ keiten und Streitigkeiten des Alltagslebens hintanſetzt, erſchien uns für die heutige Zeit nicht mehr ſo recht paſſend, — 80 — und doch haben wir jetzt ein Schauſpiel von nationalem Heldenmut ohnegleichen geſehen. Ich denke hier nicht an die ungeheuren Kriegsbeſchwerden der tapferen Truppen in der Front, ich denke nur an die Mütter, an die trauern⸗ den Verwandten, die mit einer mir unmöglich erſcheinenden Stärke ihre Seelenqualen ſtill und geduldig tragen. Jede Familie muß Opfer bringen, wodurch manche ſchwer geprüft wird. Dieſer Tage empfing ich eine Todesanzeige, in der eine Mutter mit ihren Kindern den Tod ihres Mannes und zugleich den Verluſt ihres an der Seite ſeines Vaters gefallenen Sohnes bekanntgibt. Solche Anzeigen ſind keine Seltenheit. In den deutſchen Zeitungen lieſt man faſt Tag für Tag ſolche Traueranzeigen. Erfaßt euch nicht Mitleid, wenn ihr in der Todesanzeige eines Leutnants, der im Frieden Lehrer an einer deutſchen Schule in Barzelona war, leſt, daß er der letzte von den Söhnen einer Mutter war, die alle in den Krieg gezogen ſind? Und eine andere Familie zeigt an, daß ſie das gleiche Opfer für das Vaterland bringen mußte. Der Korreſpondent zählt noch mehrere dieſer Fälle auf und fährt dann fort: Wenn jemand auch keine Sympathie für das deutſche Volk hegt, ſo wird man ſelbſt doch erkennen müſſen, daß dies Heldenmut iſt.“ So ſchrieb ein Neutraler. Und wer mit Aufmerkſam⸗ keit die Außerungen der feindlichen Preſſe des Auslandes verfolgt, der wird immer häufiger auf Betrachtungen ſtoßen, die ſich wie helle Flammenzeichen aus dem Schutt früherer Verleumdungen und Lügen heben: Schüchterne Anerkennung unſerer Organiſation und unſerer inneren Kraft, die Erkenntnis unſerer ſittlichen Stärke. Dieſes Zugeſtändnis, das langſam in das Bewußtſein unſerer Feinde ſickert, wird ihre goldenen Früchte tragen, wenn dieſer eiſernen Saat die ſtillere Ernte folgt. Und dieſe Erkenntnis wird, meine ich, das größte, noch kaum ge⸗ ahnte n Erdball iſte, wi Berline Deglis deut che heraus entpup⸗ reale graue kauſchen der wu ſein kan ſollen nutzes jeugune der Mo Feldgtea die die auf der — 81 — ahnte Wunder dieſes blutigſten aller Würfelſpiele auf dem Erdballe ſein: daß „Organiſation verkörperte Wiſſenſchaft iſt“, wie Profeſſor von Wilamowitz⸗Möllendorff in einem Berliner Vortrag ausgeführt hat. Und daß wir unſeren Idealismus nicht eingebüßt haben. Daß gerade dieſer deutſche Idealismus, wie er aus einem kleinen Kreiſe heraus plötzlich als Allgemeingut der ganzen Nation ſich entpuppte, eines der Wunder des Krieges war, deſſen reale Kraft die Welt aus den Angeln hob. Wir aber übernehmen als Erbe derer, die durch das graue Tor der Ewigkeit mit blutbeflecktem Degen und rauſchenden Fahnen gezogen ſind, das eine Vermächtnis, der Wunder höchſtes, deren eine Nation in Hukunft fähig ſein kann: Wir ſollen unſere heiligen Kräfte erhalten. Wir ſollen an Stelle des brutalen Egoismus und des Eigen⸗ nutzes das hehrſte Gut des Individuums ſetzen: die Über⸗ zeugung und den Glauben. Denn wir führen die Welt der Morgenröte der neuen Kultur entgegen. Und unſere Feldgrauen ſind die Spitzenreiter der großen Armee, die die Fahnen des Fortſchritts und der höchſten Geſittung auf der Höhe des Menſchengeſchlechts aufpflanzen ſoll. Heymann, Wunder, die der Krieg getan. 6 Verlag von Krüger & Co., Leipzig, Liebigſtraße 9. Lazarettbilder Aus dem Tagebuch der Vorſteherin eines Sanitätsvereins im Kriegsjahr 1870/71 von Mathilde Weber. 3. Kuflage mit einem Geleitwort von Generaloberarzt Dr. Migeod M. 0.60; in Leinenband M. 1.—. Prachtvoll geeignet für das Vorleſen in Frauenvereinen. Die Evang. Gemeinde. Dieſes Büchlein ſollte in die hände aller Schweſtern und helferinnen in den Lazaretten kommen, damit ſie aus ihm Mut und Ausdauer für ihre Tätigkeit an den Verwundeten ſchöpfen. Auch beſorgten Angehörigen von Verwundeten kann es zur Beruhigung dienen. Kirchl. Anzeiger für Württemberg. Das Gebet erläutert durch mehr als tauſend Beiſpiele von Paſtor Fr. Schwencker. 380 Seiten. Broſch. M. 3.50, gebunden M. 4.50. NVr. 251. „Ein Volk, das beten kann, kann nie übermannt werden, denn ſeine Reſervekräfte können nie erſchöpft werden.... Wer alſo könnte ſtand halten gegen ein Volk, deſſen Gebete Gott für ſeine Schlachtreihen anwerben?“ Nr. 416. Der Biſchof Ambroſius, welchem eine Mutter Leid über ihren Sohn klagte, ſprach zu ihr: „Sei getroſt, ein Sohn ſo vieler Tränen kann nicht verloren gehen.“ Und das Wort fand ſeine Erfüllung. Nr. 1039. Schmale Biſſen und Friede im Lande iſt doch beſſer als ein fruchtbar Jahr, das der Feind verzehrt. Vergeßt die Heimat nicht! Der heimat Lob im deutſchen Lied. In der Zeit des großen Kampfes „um Sein oder Nichtſein deutſcher Macht und deutſchen Weſens“ herausgegeben von Paſtor Otto Bölke. Einteilung: 1. Die heimat. 2. Abſchied von der heimat. 3. Heimat und Fremde. 4. Heimatlos. 5. hHeimat für Heimatloſe. 6. Ewige Heimat. Preis M. 0.75. Schön kart. Partiepreiſe für Konfirmanden, Feldgraue uſw.: 25 zu 0,70; 50 zu 0,65. M beſonders über Kriegsliteratur, Schriften chriſtlichen und anu rP pte populären Inhalts übernehmen wir gern und erbitten vor Einſendung Angabe des Titels und ungefähren Umfanges. In Derbindung mit unſerer Sortiments⸗ und Antiquariats⸗Abteilung ſind wir für regel⸗ mäßige und anhaltende große Bekanntgabe unſeres Verlages beſtens beſorgt. Leipzig. Krüger & Co. (gegr. 1891). 7. 4 6 S ⸗ 75 / r — Wunder die der Krieg getan Dokumente der Liebe aus eiſerner Zeit von Robert Heymann Treu leben, Tod trotzend kämpfen, Lachend ſterben. Aufſchrift auf einem Unterſtand in den Argonnen, nach dem W. T. B Leipzig 1915 Verlag von Krüger & Co. 20 15 . * 4 4 S 4 4 4 S 4 1 E F G H¶ J K 1. M N Focus O Balance Q R S I 0 V D 9 10 11 8 3 4 5 6 £☛ Copyright 4/71999 VXyVMaster Gmbl unww.yxymaster. com 1 -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard“