FoXIIa2507
author: Richter, Wilhelm

80000 —00 —00 0060° —000

Kriegsliteratur.
KAus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.

— 22 2000

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iſt der Friede⸗

der Krieg als Erlebnis
⸗ eines Felopredigers⸗

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wilhelm Richter⸗

Konſiſtorialrat in Stolberg a. Harz

Schwerin i. Mecklb. 1915
Verlag des hofbuchhändlers Friedrrich Bahn

Zro Xr s&

Alle Rechte vorbehalten.

zu Stolberg⸗Stolberg
* ehrerbietigſt *

J durchlaucht der Fürſtin⸗Mutter

Inhalt

Geleitwort

I. Von der Mobilmachung bis zur Einberufung.

1. Das Volk
2. Die Gemeinde . . . . . . .
3. Gedanken aus Schrift und Leben
Gottes Zeit ..
Generalkirchenviſitation
Anſere Stärke
Klar über den Weg
4. Die erſten Siege
II. An den Feind
1. Im Lager .
2. Gedanken. . . . . . . . . .
Chriſtentum und Soldatentum.
Gottes Ernte .
Feſtigkeit
Nicht ſchweigen
3. Der Ausmarſch
4. Im Ernſt des Krieges
III. Not und Hilfe
Erſte Gefechtstage
Schwere Zeit . .
. Bußtag und Totenſonntag
„Advent und Weihnachten
„Gedanken . . . . . .
Wer da hat . . .
Furchtloſigkeit.
Heimweh
Das Licht

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IV. Im Stellungskrieg
1. In die Stille
2. In die Heimat.
3. Wieder hinaus
4. Gedanken . . . . . .
Der Herr iſt der Friede .
Karfreitag .
Lebenskraft . . . .
Die Freiheit durch den Geiſt
5. In Gottes Namen weiter!

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Geleitwort.

In der Heimat ſind eben die Oſterglocken verhallt, während
ich dieſe Blätter zu ſchreiben beginne. Die faſt friedensmäßig
in ihrem geregelten Verlauf zu überſehende Arbeit meines Feld⸗
predigeramtes während des Stellungskrieges ermöglicht äußerlich,
die Erinnerungen der erſten Kriegsmonate feſtzuhalten, ſolange
ſie noch friſch ſind. And die Oſterſtimmung gibt die rechte
innerliche Grundlage dazu. Wie ſollte man anders mit all den
Erlebniſſen dieſer Zeit fertig werden als mit Oſtergedanken
im Herzen?
Es wird freilich in dieſem Buche nicht viel von äußerlichem
Geſchehen die Rede ſein. Das Ganzgroße ſteht ja vor unſer
aller Augen und iſt viel zu groß, als daß ein Feldprediger es
wagen dürfte, darüber zu reden; iſt auch uns allen viel zu nah,
als daß jetzt die Zeit wäre, es ſchriftſtelleriſch anzugreifen. Was
aber der Feldprediger äußerlich erlebt, das iſt ſo unwichtig und
wird von vielen gleich ihm erfahren in Freude und Leid. Doch
es iſt ja gerade recht deutſche Art, die gewaltigen Dinge dieſer
Zeit nicht ganz allgemein zu betrachten, ſondern ſo wie ſie durch
die Seele des einzelnen Mannes hindurchgegangen ſind. Dem
Künſtler wird dieſe Zeit zu einem großen Bilde, dem Dichter
wird ſie zum Lied, der Weltweiſe ſucht nach der erhabenen
Philoſophie dieſer Tage. Soll dieſe Zeit nicht auch dem
Prediger zur Predigt werden? Es iſt ohne weiteres einleuchtend,
daß die evangeliſche Kirche mit all dem, das unſer Volk jetzt
erlebt, eine Aufgabe erhält — rieſengroß, eine Aufgabe, an deren

8 Geleitwort.

Bewältigung ſie mit dem Tage des Friedensſchluſſes wird gehen
müſſen. Gott gebe ihr ſeine Kraft und ſeinen Geiſt dazu! Jetzt
aber müſſen alle Diener der Kirche, beamtete und freiwillige,
Vorarbeit hierfür leiſten; die an der Front ſtehen und die daheim
Kriegsdienſte tun an ihrer Gemeinde. Ein ganz beſcheidenes
Stück ſolcher Vorarbeit, ganz perſönlich gedacht, wird mit dieſen
Blättern vorgelegt.
Anter dem Donner der Geſchütze werden die erſten Ab⸗
ſchnitte geſchrieben. Wie wird die Fortſetzung ſein? And wann
und wie der Schluß unter dem Friedensgeläut? Das weiß
nur Gott!

JL. von der Mobilmachung bis zur
Einberufung.

1. Das Volk.

Wer die erſten 25 Jahre ſeines Lebens in der Reichs⸗
hauptſtadt zugebracht hat, der weiß, was für ein eigenes Geſchenk
es iſt, bedeutſame völkiſche Ereigniſſe wie aus erſter Hand und
zuſammen mit vielen Tauſenden zu erleben. Wie oft hatten
wir Knaben das ehrfurchtgebietende Haupt des alten Kaiſers an
jenem Eckfenſter gegrüßt! Die beiden erſten deutſchen Kaiſer
waren an uns vorüber ſtill den letzten Weg gezogen. Wir ſtanden
unter der Volksmenge, die den großen Kanzler bei ſeinem
Scheiden grüßte, und waren unter den Studenten, die ihm in
Friedrichsruh vor 20 Jahren zujubelten. In des Kaiſers Garde
habe ich vor dem oberſten Kriegsherrn geſtanden. . . Als das
Kriegswetter über unſer Volk hereinbrach, umfing mich die
ſommerliche Stille der Harzberge. Nur durch die Zeitung konnten
wir all das Herrliche miterleben, das damals vor dem Kaiſer⸗
ſchloß und in allen deutſchen Großſtädten geſchah. Daß einen
das Amt in der Enge der Kleinſtadt hielt, wo draußen Nie⸗
geſehenes geſehen wurde von denen, die es unmittelbar mit⸗
erleben durften! Daß man nicht alles liegen laſſen konnte, ſich
unter die jubelnde Menge Anter den Linden zu miſchen!
And doch liegt für mich eine eigene Schönheit über jenen
Tagen, die ſo weit hinter uns ſind, als ſtünden viele Jahre
zwiſchen damals und heute. Wie tief der Krieg einſchneidet in
das wirtſchaftliche Leben des Volkes, in den häuslichen Zu⸗

10 Das Volk.

ſammenhang der Familien und Gemeinden, das ſieht man viel
eindrücklicher in Kleinſtadt und Dorf als in der Großſtadt.
And wie der Krieg innerlich erlebt wird von unſerem Volk —
ja, dafür iſt gewiß der Aufſchwung in der Begeiſterung der
Millionenſtädte ein herrliches Zeugnis, aber deutlicher hat das
doch der erfahren, der in jenen Wochen immer wieder durch die
Gaſſen und Häuſer auf dem platten Lande ging, mit den
einzelnen redete und hineinhorchte in das eigene Herz.
Ja, das eigene Empfinden — wie iſt das damals hin⸗
und hergeriſſen worden! Erſt ein lähmendes Entſetzen über den
Meuchelmord am öſterreichiſchen Thronfolgerpaar. Dann eine
dumpfe Stille um einen her. Scheinbar ging das Leben der
Welt ſeinen geregelten Gang. And doch wurde die einfache
Weiſe des eigenen Lebens begleitet von einem tiefen Anterton,
der kommende Schreckniſſe kündete. Da wurde das öſterreichiſche
Altimatum an Serbien bekannt. Die Akademiker des Städtchens
waren an dem Tage bei einer feſtlichen Gelegenheit vereinigt.
And aus allen Augen ſprach die Freude: Endlich, endlich nach
all den matten Klängen der letzten politiſchen Vergangenheit ein
deutſches Manneswort! Endlich hat ſie ſich mal wieder geballt,
die deutſche Fauſt!
And dann jene acht Tage ſchier unerträglicher Spannung.
Der Kaiſer fern im Norden — aber ſchon iſt er wieder unter
ſeinen Deutſchen. Wie werden die Würfel fallen? Ja, was
wünſchſt du denn im letzten Grunde deines Herzens, du deutſcher
Mann? Wie oft hatte man von Kanzel und Vortragspult aus
bei der Erörterung all der inneren Gefahren unſeres Volkstums
auf die Gotteswirkungen kommender Kriegsnöte hingewieſen!
Wie war man nach zehnjährigem Heeresdienſt verwachſen mit
den Stimmungen der Armee! Aber nun wollte einem doch der
Herzſchlag ſtocken beim Heraufziehen der Wetterwolken: Geht's
denn nicht anders? Muß denn das ſein? Aber gleich erhob
ſich in einem alles Deutſche, alles Männliche: Ja, es muß ſein!
And nun los doch in Gottes Namen!
Ja, in Gottes Namen! And das war keine Redensart.
Das Chriſtliche ſtellte ſich neben das Deutſche, die Frömmigkeit

Das Volk. 11

neben das Mannestum: Es iſt Gottes Wille! Es gilt ja nicht
Meuchelmörder zu ſtrafen. Es geht ja ums Ganze deutſchen
Weſens. Bricht der Krieg los, ſo wird er ein heiliger Krieg.
Was iſt das für ein wundervolles Erlebnis geweſen! Es war
mir von jeher Pflicht geweſen, den tiefen Beziehungen zwiſchen
Chriſtentum und Volkstum nachzugehen und auf ſie hinzuweiſen.
Aber wie blaß, wie gedankenmäßig mag das oft denen erſchienen
ſein, die das anhörten. Nun ſah ich das deutſche Schwert in
der Sonne jener herrlichen Tage blitzen. Aber ich ſah auch die
innerliche Notwendigkeit, dies Schwert unter dem Kreuze ſegnen
zu laſſen, ehe es zum erſten Schlage ausholte. And ob man da⸗
mals hiervon noch nicht mit anderen redete — der feierliche Ernſt,
der in jenen Stunden über jeder Begegnung zwiſchen zwei
Männern lag, der beſtätigte immer wieder: der andere empfindet
geradeſo wie du. And die man nicht anredete, denen ſah man's
im Vorübergehen an: auch über ſie iſt ein neuer Geiſt ge⸗
kommen; hinter den drohenden Wolken ahnen ſie eine Gottes⸗
offenbarung.
Zwei Tage vor der Mobilmachung war ich noch mit den
Meinen auf dem Kyffhäuſer. Der Alte, den Künſtlerhand aus
dem Argeſtein herausgemeißelt hat, war umwittert von geheimnis⸗
vollem Leben. Kein Rabe flog um den Berg. Aber in den
Buchen raunte es von Heldenliedern. Anſere Gedanken wanderten
zu den anderen Denkmalen deutſcher Vergangenheit. Reckt dort
an der Weſer nicht Hermann das deutſche Schwert von der
deutſchen Erde zum deutſchen Himmel auf? Grüßt nicht Sankt
Michael vom Leipziger Schlachtfelde her? Hält Roland der
Rieſe am Elbſtrom nicht treue Wacht? Sehen wir den Kaiſer
Weißbart nicht dort, wo Rhein und Moſel zuſammenfließen?
Steht nicht Germania hochgereckt und ſchaut nach Weſten? And
wißt ihr nicht mehr, wie an der Weichſel trutzig ſich türmt die
Marienburg? Kommt, ihr Jungen, wir wollen heimwärts

wandern — aber das Lied müſſen wir ſingen, das Lied wie

Schwertgeklirr und Wogenprall — —
Der nächſte Tag brachte mir eine Fahrt ins Thüringer
Land, eins meiner Kinder ſchnell noch heimzuholen. Wie anders

12 Das Volk.

war's auf der Bahn, als ſonſt! Wir waren nicht mehr getrennt
in Stände und Klaſſen, wir reiſten nicht mehr jeder in ſeiner per⸗
ſönlichen Welt. Wir mußten miteinander reden. And faſt un⸗
bewußt wurden wir des Gottesgeſchenkes froh: wir waren wieder
ein einzig Volk von Brüdern. In Suhl wurde uns das Tele⸗
gramm in den Wagen gereicht, das die Erklärung des Zuſtandes
der drohenden Kriegsgefahr verkündete. Am nächſten Bahn⸗
übergang blinkte ſchon ein Gewehrlauf. Prachtvoll waren die
Leute in dem entlegenen Thüringer Dorf, die jungen Männer
in ihrer hochgeſpannten Erregung, der Schulze in ſeiner beſonnenen
Ruhe, die Mütter in ihrer gefaßten Stille. Die Rückfahrt
brachte mich mit einem General alter Bekanntſchaft zuſammen.
Er fuhr mit der Gattin, von ſeinen drei Söhnen Abſchied zu
nehmen. Auch hier, wie bei den Dorfbewohnern, eine unvergeß⸗
liche Harmonie von Leid und Freude in der Haltung. Sehr bald
habe ich ſpäter die erſte Trauerbotſchaft aus jenem Hauſe er⸗
halten. . . . In Oberhof aufgeregtes Treiben aus ihrer Ruhe
aufgeſchreckter Sommerfriſchler. Einer laut jammernden Dame,
was denn werden ſolle, wenn nun wirklich der Krieg käme, wurde
entgegnet: Ja, dann werden Sie wohl im nächſten Sommer nicht
nach Oberhof gehen. . . . In Sangerhauſen noch ein ſtummer
Händedruck mit einem zu ſeinem Regiment eilenden Reſerve⸗
offizier. Nach der Heimkehr ſchnell eine Beſprechung mit dem die
Erneuerung der Kirche leitenden Regierungsbaumeiſter, der ja auch
ſofort zur Front muß. Mitten hinein klingt der Ruf: Mobil⸗
machung! Ein kurzes Aufblitzen in den Augen — die Beſprechung
geht weiter. . . . Aber dann hinaus auf den Markt, dann unter
die Leute. AÄußerlich keine Erregung. Die Anſchläge ſind um⸗
lagert. Jeder rechnet ſtill für ſich: So, morgen iſt der erſte Mobil⸗
machungstag — ich muß alſo Dienstag weg. And du? — Ich
auch! — Na, da ziehen wir zuſammen los! — And der? — Der
kommt erſt in acht Tagen dran. — Na, da muß er ſich ranhalten,
daß er noch mitkommt. —
Ich habe dann mit jedem, der hinausging, Gruß und Hand⸗
ſchlag gewechſelt. In ſolchen Augenblicken gehört nur wenig
Menſchenkenntnis dazu, Echtes und Anechtes zu unterſcheiden in

Das Volk. 13

dem, wie der Mann ſich gibt. Ich kannte ſie ja alle, wußte von
ihrer „Geſinnung“ — noch vor acht Tagen. Jetzt aber — kam
ihre Geſinnung heraus. Die war ſo ganz anders. Es
iſt kein einziger geweſen, deſſen Stimmung nicht der meinigen
geglichen hätte. Vaterland! Als ich bald darauf auch meine
Rolle ſpielte in der Tragikomödie, die damals in ganz Deutſchland
„gegeben“ wurde, — als ich meine ſechs Stunden Automobil⸗
wache ſtand, da ließ ich einen Amtsbruder mit ſeinem Rad durch
meine Sperre. Erſt lächelten wir über die Situation. Dann
ſprachen wir von dem Auszug unſerer Gemeindeglieder. „Es
iſt eine Luſt, zu leben“ — das war der Schluß.
And da nun heute dieſe Erinnerungen auftauchen, da er⸗
wacht noch eine andere, die jahrelang zurückliegt. Jedesmal an
dem Tage, an dem in Magdeburg die „alten Leute“ der Militär⸗
gemeinde zum letzten Male vor ihrer Rückkehr in den Bürgerberuf
den Dom beſuchten, führten wir Militärgeiſtlichen ſie kompagnie⸗
weiſe auf die Zinne des Domturms. Da zeigten wir ihnen noch
einmal aus luftiger Höhe Stadt und Strom und Land bis zu
den Harzbergen hin. Da redeten wir noch einmal davon, was
dies Land uns ſei, und wie wir alle berufen ſeien, es einſt mit
unſerem Blut zu ſchützen. And dann ſangen wir: „Ich hab mich
ergeben mit Herz und mit Hand dir, Land voll Lieb und Leben.“
Ich wußte, daß all dieſe Sänger ſehr bald wieder an der Dreh⸗
bank oder am Hochofen ſtehen, daß dann andere Weiſen ſie wieder
umtönen würden. Aber da iſt auf dem Domturm keiner geweſen,
der nicht mitgeſungen, oder der nicht mit dem Herzen geſungen
hätte: „Will, Vaterland, dir bleiben auf ewig feſt und treu!“
Hat ſich dies Einzelerlebnis nicht wundervoll beſtätigt im
Geſamtleben des Volkes? Brachte der 4. Auguſt nicht den erſten
entſcheidenden Sieg? Begeiſterung läßt ſich in gleicher Hoch⸗
ſpannung nicht durch Wochen und Monate erhalten. Aber die
geduldige Treue aller Volksſchichten, die der Begeiſterung folgte,
die iſt ebenſoviel wert. „In Fähren und in Nöten zeigt erſt das
Volk ſich echt —.“ Mag darum noch mitten im Kriege die
Jämmerlichkeit eines einzelnen einen Mißton in das reine Lied
der deutſchen Einigkeit gebracht haben, deſto klarer klingt doch das

14 Die Gemeinde.

Lied. And mag bei manchem nach Friedensſchluß die „Geſinnung“
wieder die Geſinnung zurückdrängen, wir wollen doch nicht ver⸗
geſſen, kein Stand darf es vergeſſen, daß unſer Volk auszog wie
ein einiger Mann.

2. Die Gemeinde.

„Da fiel die Furcht des Herrn auf das Volk“ — ſo be⸗
ginnt das Schriftwort, das eben anklang. Dürfen wir dies Wort
in ſeinem Zuſammenhang gelten laſſen für unſer Volk?
Wer etwa an jenem Tage unter Tauſenden vor dem
Bismarchdenkmal in Berlin das Lied von der feſten Burg mit⸗
geſungen und das Vaterunſer mitgebetet hat, der wird ohne
weiteres dieſe Frage mit freudigem Ja beantworten. And wen
Gott in eine Gemeinde geſtellt hat, die ſchon in Friedenszeiten
in treuer Gewohnheit um Gottes Wort ſich ſcharte, der wird
beſtätigen: unſer Volk hat damals nicht nur unter dem über⸗
wältigenden Eindruck der Stunde zu Choral und Gebet ſich zu⸗
ſammengefunden. Was da ans Licht gekommen iſt, das hat immer
in ſeiner Tiefe gelebt.
Wer lange, ſchwere Jahre in einer Gemeinde gearbeitet
hat, deren überwiegender Teil nur ganz loſe noch eben im Zu⸗
ſammenhang mit der evangeliſchen Glaubensgemeinſchaft geblieben
war, — ach, der hat damals auch nicht gefragt und geſorgt: Iſt
das nun echt, was da ſo unerwartet auftaucht aus dem Grunde
deiner nicht wiederzuerkennenden Gemeinde? And wird es
Beſtand haben? Er hat jene erſten Stunden mit ſeiner Gemeinde
hingenommen als ein koſtbares Geſchenk aus Gottes Hand —
mutmachend für die deutſche Zukunft im innerlichſten Sinne, kraft⸗
gebend für das eigene Amt. Andankbar und ohne Glauben und
ohne Liebe wäre der Paſtor, der ſie je vergeſſen wollte, jene Tage,
durchklungen von Kriegsliedern, durchweht von Gebeten, geheiligt
durch Gottes Wort und Sakrament. Ich verkenne nicht den großen
Ernſt der Frage nach dem Beſtande des damals wieder erwachten
Lebens in der Gemeinde. Jetzt, nachdem zehn Kriegsmonate
über die Heimatgemeinde hingegangen ſind, nachdem ich in der

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Die Gemeinde. 15

Front ſoviel Evangeliſches erlebt habe, vermag keine ruhigſte
Aberlegung mir die Freude an jenen erſten Erlebniſſen zu trüben.
Mag da viel Anklares ſich geregt, manches Anevangeliſche ſich
eingedrängt haben, mag der oder jener nur von dem allgemeinen
Zuge zum Gotteshauſe ſich haben treiben laſſen, — der große Zug
war doch da; es war doch Gemeindegefühl, daß wir alle wieder
zum Herrn hinwollten; und das Evangelium blieb dasſelbe in
ſeiner Klarheit.
Jahrelang hatten wir in unſerer Stolberger Gemeinde die
Erneuerung des Innern der alten Martinskirche vorbereitet. End⸗
lich hatten wir ans Werk gehen können. Die Gerüſte ſtanden;
die Arbeit konnte nicht liegen bleiben. Da kam der Krieg. And
die Kapellen des Hoſpitals und des fürſtlichen Schloſſes, die
ſonſt zur Aushilfe genügten, die verſagten nun völlig. Da hat
uns Gott eine andere Kirche geſchenkt. Woche für Woche ſpannte
er über uns ſeinen blauen Himmelsdom. Am zweiten Mobil⸗
machungstage hatten wir den erſten Feldgottesdienſt für die Ein⸗
berufenen und ihre Angehörigen, und gingen hernach zur Abend⸗
mahlsfeier in die Kapelle. Es iſt ſchon mancher von denen, die
damals am Altar knieten, draußen zur letzten Ruhe gebettet. Wir
aber, die wir leben, wollen die Erinnerung an jene letzte feierliche
Stunde innigſter Gemeinſchaft mit ihnen im Herzen tragen. Da
ſoll auch bleiben die Erinnerung an jenen einzigen Kriegsbußtag,
der das ganze große Volk vor dem Auszug in die Schrecken der
Zukunft auf den Knien ſah; ſoll bleiben das Gedächtnis all der
Feierſtunden auf dem Hof des fürſtlichen Schloſſes, da der
Brunnen rann und die hohen Fichten rauſchten in unſere An⸗
dachtsſtille hinein, da die Augen meinten, den ſtillen Gott da droben
ſuchen zu müſſen, der Wolken, Luft und Winden gibt Wege, Lauf
und Bahn, in deſſen mächtige Hand wir unſeres Volkes Schickſal
und das Leben all der Anſrigen befahlen. ÄÜber dem Triumph⸗
bogen der inzwiſchen in neuer Schönheit erſtandenen Martins⸗
kirche ſteht der Spruch: „Kommet her zu mir alle, die ihr müh⸗
ſelig und beladen ſeid, ich will euch erquicken.“ Anſichtbar leuchtete
dies Wort auch über jenen Feierſtunden. Wir kamen zu ihm
mit unſerer Laſt. And er hat uns erquickt.

16 Die Gemeinde.

Wir haben ihm dafür gedankt dadurch, daß die Gemeinſchaft
des Glanbens ſich auch als eine ſolche in der Liebe bewährte.
Welch eine Opferwilligkeit erwachte in der Gemeinde! Hatten
in dem kleinen Stolberg ſchon vor dem Kriege Vaterländiſcher
Frauenverein und Evangeliſche Frauenhilfe friedlich nebenein⸗
ander gearbeitet, ſo wurde nun aus dem Nebeneinander ein
ſchweſterliches Miteinander. Der Vaterländiſche Frauenverein
gab ſeine Mittel fürs Allgemeine und ſammelte für ein ſpäter in
Stolbergs Harzſtille zu errichtendes Geneſungsheim, das dann
auch bald ſeine Pforten öffnete und manchem Feldgrauen in
dankbarer Erinnerung bleiben wird. Die Frauenhilfe ſtellte ihre
allerdings beſcheidene Kraft der älteren Schweſter zur Verfügung.
Perſönliche Mitarbeit leiſtete ſie für die notwendig ſtädtiſcherſeits
zu organiſierende Anterſtützung der Angehörigen der ins Feld
Berufenen. Aber das ſchönſte war doch, daß ſie den Rahmen
gab für den innerlichen Zuſammenſchluß der Gemeinde. Sie
hatte ja ſchon ſeit Jahren einen Kreis von Getreuen geſammelt.
Nun wurden ihre Zuſammenkünfte erweitert für alle, die ſich
ausſprechen wollten in dieſer Zeit der Not. And die Kriegsbet⸗
ſtunden wechſelten mit dieſen Gemeindeabenden ab. Die erſten
dieſer ſchönen Abendſtunden habe ich in den erſten ſechs Kriegs⸗
wochen noch miterleben dürfen. And der Amtsbruder, der auch
früher Sorge und Freude der Gemeindearbeit redlich mit mir
geteilt hatte, erlebt ſie nun ſchon durch zehn Kriegsmonate hin,
freundwillig unterſtützt von einem, der ſeine Tage in Ruhe
genießen wollte und nun mit jugendlicher Friſche wieder in die
Sielen trat. Was haben wir evangeliſchen Prediger doch zu
danken, daß uns der Krieg wieder eine evangeliſche Gemeinde
geſchenkt hat!
Wollen wir daraus nicht Folgerungen ziehen? Ich meine
nicht die Folgerung eines oberflächlichen Optimismus, als ſei
nun auf die Dauer in unſeren Gemeinden alles herrlich wie am
erſten Tag. Ich meine aber jetzt auch noch nicht die praktiſchen
Notwendigkeiten, die ſolche Erlebniſſe ſchaffen. Davon kann in
dieſen Blättern nicht die Rede ſein. Es iſt gemeint der
Optimismus eines auf Glauben gegründeten Vertrauens.

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Die Gemeinde. 17

In jenen vorher geſchilderten Abſchiedsſtunden auf der
Zinne des Magdeburger Doms haben wir Soldatenprediger
natürlich nicht nur vom deutſchen Land geredet und unſerer Liebe
zu ihm, ſondern auch davon, wie der treue Gott jeden einzelnen
Mann die zwei Soldatenjahre hindurch gnädig geführt habe.
And ſie nahmen es alle willig an. And ſangen wieder alle aus
Herzensgrunde mit: „Lobe den Herren, den mächtigen König der
Ehren“. Wie iſt man in den neun Jahren Militärſeelſorge im
Frieden an den Mann herangekommen mit Gottes Wort — von
der Kanzel her, mehr noch in der Kaſernenſtunde und mehr noch
im Lazarett! And wieviel ernſteſte Einzelgeſpräche hat man da
führen dürfen mit ſchlichten Leuten und hochgebildeten Geiſtern.
Man ſage doch nicht, die deutſche Männerwelt ſei rettungslos dem
Evangelium entfremdet. Wer's vorher nicht ſchon gewußt hat,
daß es anders iſt, der hat jetzt umlernen müſſen. And das iſt
wieder nicht aus der erſten Begeiſterung, ſondern aus zehn⸗
monatiger Kriegserfahrung heraus geſagt.
Aber die Gemeinden? Der regelmäßige Kirchgang, die
fromme häusliche Sitte, die bewußte Teilnahme am Leben der
Gemeinſchaft? Wieviel niederziehende Erfahrungen ſtehen da
um den her, der hinter den 1. Auguſt 1914 zurückdenkt!
Aber auch hier meldet ſich bei mir eine jahrelang zurück⸗
liegende Erinnerung. Ich war eines Sonntagsmorgens auf dem
Wege von der Bahn zu einer dörflichen Gemeinde. Ich wußte,
wie ſchwer der zu beſuchende Amtsbruder zu kämpfen hatte.
And die eigenen Amtsſorgen wanderten neben mir her. War
denn nicht alle Menſchenarbeit in der evangeliſchen Kirche um⸗
ſonſt? Da ſtieg neben mir aus dem blühenden Korn die erſte
Lerche empor. And ringsum begann das Geläut von allen
Türmen der goldenen Aue. Da war ich beſchämt und erhoben
zugleich. Der das Korn reifen und die Lerche ſingen heißt, der
hat auch in jede Menſchenſeele, die euch Hirten in unbegreiflichem
Vertrauen zu hüten gegeben wurde, den ſtillen ahnungsvollen
Drang zum Ewigen gelegt. Je mehr ihr Menſchen zurücktretet
mit eurer Arbeit, je mehr ihr ihn walten laßt, deſto herrlicher
wird der ſeine Macht über Menſchenherzen offenbaren, der ſeinen
Richter, Der Herr iſt der Friede. 2

18 Gottes Zeit.

Sohn hat ſterben und auferſtehen laſſen auch für jeden Menſchen
in der goldenen Aue. And wenn ſie ſich ſeiner Macht entwinden,
wenn die Gemeinden keine Gemeinden mehr ſein, wenn ſie gleich⸗
gültig an eurer Arbeit vorübergehen wollen — ſie kommen ja
zuletzt von ihrer Heimatkirche nicht los. Wenn die Glocken
verſtummten, die Gotteshäuſer auf Abbruch verkauft, die
evangeliſchen Choräle und Sprüche und Gebete aus Schule und
Leben verwieſen würden, — die Menſchen würden ja dieſe
Verarmung nicht aushalten; ſie würden ja tagtäglich ſpüren,
wie ihnen das Beſte genommen ſei; ſie würden euch anklagen,
ihr Paſtoren mit euren Getreuen in der Gemeinde: Warum habt
ihr das heilige Feuer ausgehen laſſen auf dem deutſchen Herde?!
And wir würden dann vor Gott und den Menſchen keine Ent⸗
ſchuldigung haben!
Was ich damals dachte, das hat die Kriegszeit beſtätigt.
Der Hunger nach Gottes Wort wird ſicher wieder nachlaſſen im
deutſchen Volk. Ja, wenn uns der äußere Sieg beſchert ſein
wird, dann werden die alten Gefahren mit doppelter Kraft ſich
erheben. Wenn dann aber alte Verzagtheit über uns Arbeiter
der Kirche und unſere Nachfolger kommen wird, dann ſollen wir
an die Kriegsgemeinden 1914/15 gedenken. Dieſe Erinnerung
wird uns dann eine große Gotteshilfe und Gottesforderung ſein.

3. Gedͤanken aus Schriſt und Leben.

Gottes Zeit.
„Merket auf alle, die in dieſer Zeit leben.“ Pſalm 49, 2.

Nun haben ſie von uns Abſchied genommen, die in den
heiligen Krieg hinausziehen durften. Es wird in allen Gemeinden
dasſelbe geweſen ſein wie bei uns, wenn wieder und wieder
ein Trupp die Wagen beſtieg: eine feierliche Freudigkeit bei den
Männern, ein mutiges Anſichhalten der Frauen; das Lied wie
Schwertgeklirr und Wogenprall machtvoll das ſtille Tal füllend;
ein Händeſchütteln, ein Aufblick zu dem großen Verbündeten
droben, ein Hoch auf den geliebten oberſten Kriegsherrn, das

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das

Gottes Zeit. 19

„Heil dir im Siegerkranz“ der Davonfahrenden nun doch ſich
wandelnd in das leiſe Schluchzen der Zurückbleibenden. And
nun iſt es ſtill geworden im Städtlein. Aus dem Perſönlichen
finden wir uns wieder in das große Allgemeine zurück. Welch
eine Zeit!
Schwere Zeit! Wenn jetzt im Gotteshaus auf das „Ehre
ſei Gott in der Höhe“ vom Altar her die Gemeinde antwortet:
„und Friede auf Erden . . .“, dann wird immer wieder das An⸗
geheuerliche vor uns ſtehen, das wir durchleben. Gehört denn
Gottes Ehre und Friede hier unten nicht als ein Selbſtverſtändliches
zuſammen? And nun brennt die Welt. Alle Bande zwiſchen
den Völkern ſind zerriſſen. And die drei Nationen, die über uns
herfielen, vertreten drei chriſtliche Konfeſſionen . . . Kann man's
ungefeſtigten Charakteren verdenken, daß ſie fragen: Wo iſt Gott?
And wo iſt die Macht deſſen, der einſt über alle Welt den Segen
ſeines Friedens gebreitet hat? Die tiefſten Grundlagen unſeres
Lebens ſcheinen erſchüttert.
Aber gerade dieſe ſchweren Tage des Abſchiednehmens haben
auch den bisher Angefeſtigten mit herrlicher Deutlichkeit offenbart,
daß es ohne den Gott nicht geht, der hoch über der verwirrten
Erde und über den ſtillen Sternen thront. Zu wem ſollten wir
denn ſonſt ſchreien aus tiefer Not? Wem ſollten wir ſonſt unſere
Wege befehlen? Darum geht ſchon jetzt durch alles ſtille Klagen
des einzelnen, durch alle Sorgen um das geliebte Vaterland ein
Ahnen: Schwere Zeit, aber Gottes Zeit! Darum falten ſich die
Hände, und weder in dumpfer Ergebung in ein Anvermeidliches,
noch in einem ſtürmiſchen Gottbedrängenwollen, ſondern in ge⸗
faßter Zuverſicht und kindlichem Vertrauen ſteigt es immer wieder
auf aus Kammern und Kirchen, aus nächtlicher Feldwacht wie
bei morgendlichem Anreiten gegen den Feind: „Dein Wille ge⸗
ſchehe wie im Himmel, alſo auch auf Erden.“ Das heißt heute
Chriſtentum: Im Walten großer Schickſale die Wege Gottes zu
ahnen; im Schlachtendonnerwetter zu ſagen: Gott, ich erkenne
dich! aus dem Brüllen der Feldſchlacht dieſelbe Stimme zu
hören, die ſonſt in der Abend⸗ und Morgenglocke uns grüßt; und
vor dieſer Stimme anbetend zu ſchweigen: „Donnernd aus der
2*

20 Gottes Zeit.

Feuerwolke, ſprich zu den Fürſten, ſprich zum Volke . . .“ Schwere
Zeit, aber Gottes Zeit!

And darum große Zeit! O wir ſpüren es ja alle, wie groß
ſie iſt! In der Geſamtheit des Volkslebens wie im kirchlichen
oder ſonſtigen Gemeindeleben — aller Hader vergeſſen, alles
Kleinliche verſunken, ein jubelndes Sichzuſammenfinden, ein Auf⸗
erſtehen alles Deutſchen und alles Chriſtlichen, eine Wiedergeburt
zu lebendigſter Wirklichkeit alles deſſen, was unter uns anfing,
Sage und Märchen zu werden. And im perſönlichen Leben des
einzelnen — wie nichtig das ichſüchtige Streben nach dem Nur⸗
irdiſchen, das geſtern noch verweichlichend uns umfangen hielt;
nun einzig wichtig das ſtählende Bewußtſein: du mußt zum letzten
Opfer bereit ſein; und dahinter ſich erhebend die letzten großen
Fragen. Wo ein Volk um Sein oder Nichtſein ringt, da weht
der Hauch der Ewigkeit wie Bergesluft alle Dumpfheit aus den
Seelen hinweg. Merket auf alle, die in dieſer Zeit leben: Gott
führt wieder den Pflug über die deutſche Erde, daß ſie bereit ſei,
ſeine Saat zu empfangen. Schwere Zeit! Gottes Zeit!
Große Zeit!

Wir wollen aufmerken. An jenem großen Kriegsbußtage
haben wir vor Gott auf den Knien gelegen. And er hat unſere
Beichte gehört. Nun aber wollen wir nicht mehr rückwärts ſehen.
Wenn Beichten heißt einen feſten Entſchluß faſſen — und wir
wollten diesmal unſere Entſchlüſſe nicht in Taten verwandeln,
welche Daſeinsberechtigung hätte dann noch dieſe deutſche chriſt⸗
liche Nation! Darum ſoll hinter dem Heere, das mit zäher Ent⸗
ſchloſſenheit ſeinen Gottesdienſt mit dem Schwerte erfüllt, ein nicht
minder entſchloſſenes Heer ſtehen, das ſeinen Gottesdienſt tut
in Gehorſam, Vertrauen und Geduld.

Merkt auf, wir ſollen gehorſam ſein! Wie die Männer,
die der König unter die Fahne rief, ſich ihr Schickſal nicht gemacht
haben: Gott ſtellt jeden an ſeinen Poſten, ſo wollen wir anderen
nicht in unfruchtbarer Schwärmerei ihnen nachträumen. Wir
wollen, wir es unſer Kaiſer von uns verlangt, nach dem Bettage
jeder ſtill an ſeine Arbeit gehen. And mag es jetzt ſchwer ſein,

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Generalkirchenviſitation. 21

die Saat zu ſchneiden oder in der Werkſtatt zu ſtehen oder die
Kinder zu lehren, wenn das Ohr nach fernem Donner horcht —
wir ſollen gehorſam ſein! And dann werden wir auch unſere be⸗
ſonderen Aufgaben erkennen in dieſer Zeit: die Gattin des Kriegers
in ihrer Not, die Mutter, die draußen vier Söhne hat, in ihrer
Angefochtenheit, die Kinder der Frauen, die nun doppelt arbeiten
müſſen, ſie alle warten unſeres Dienſtes ebenſo wie die, die nun
bald mit roten Ehrenzeichen auf der Stirn zu uns zurückkehren
werden. Wir müſſen gehorſam ſein . . .
And voller Vertrauen. Schlagt die alten Pſalmen auf und
laßt ſie in euren Herzen widerklingen, dieſe Lieder, die nun eine
neue Jugend erleben; ſie alle geſungen aus eines Volkes Not
heraus, ſie alle mit dem einen Ziel: aus aller Anruhe hin zu dem
ſtarken Gott. And dann wollen wir die Hand deſſen erfaſſen,
deſſen letzter Wille doch der Friede iſt. And ſein Wille geſchieht.
Sie ſind gewiß unſere Zuverſicht und Stärke, die ſtreitbaren Söhne
unſeres Volkes. Wir trauen's ihnen zu, daß ſie uns den Frieden
in Ehren erringen werden. Aber wenn auch die Rieſenkraft unſerer
Nation, die ſchwertgewaltig ſich aufgerichtet hat, nur Menſchen⸗
kraft iſt — er iſt unſere Zuverſicht und Stärke! Wir ſollen Ver⸗
trauen haben!
Aus ſolchem Gehorſam und ſolchem Vertrauen wächſt die
höchſte, ſchwerſte Tugend, die jetzt Gott von uns fordert, die
Geduld. Was ſollen wir von ihr reden? Geduld iſt ſchweigſam.
Wohlan denn! In Arbeit und Gebet ein Heer hinter der
Front! „AÄngſtliches Zagen, weibiſches Klagen wendet kein Schick⸗
ſal, macht uns nicht frei.“ Aber das Volk, das aufmerkt in Gottes
großer Zeit und bereit iſt, in Harren und Krieg Gottes Willen
zu tun, das hat ein Recht zu beten, der Erhörung gewiß: „Dein
Name ſei gelobt, o Herr, mach uns frei!“

Generalkirchenviſitation.
Es war im Garten eines Pfarrhauſes der Provinz Sachſen.
Den feierlichen Schluß ſchöner Viſitationswochen ſollte die Weihe
einer neuerſtandenen Kirche bilden. Wir hatten eben den Ornat

22 Generalkirchenviſitation.

angelegt. Da kam die Botſchaft von dem Morde in Sarajewo.
Ich werde den eiſigen Hauch nicht vergeſſen, der über unſere Feſt⸗
ſtimmung wehte. Jetzt wiſſen wir, was alles aus jener unſeligen
Tat gefolgt iſt. Aber nun klingt mir durch all das, was ich ſeit⸗
dem innerlich erlebt habe, dies eine Wort: Generalkirchenviſitation.
Es liegt ja in dieſer Zeit ſo nahe, Heer und Kirche mit⸗
einander zu vergleichen. Wie hat unſer Heer die große Probe
aufs Exempel beſtanden! Was auch immer noch kommen mag:
das iſt bezeugt, daß wir bereit geweſen ſind, und daß, was
Menſchen tun können, geſchieht zum Heil unſeres Vaterlandes.
Die Viſitation, die das Schickſal mit unſerem Heer vorgenommen
hat, iſt gut ausgefallen. Nun haben wir Männer der Kirche Jahr
für Jahr unſere Gemeinden viſitiert. And es hat ſich auch da
um eine Bereitſchaft gehandelt, um die Frage: Wird die Kirche,
die da im deutſchen Lande auf Gottes Wort und Luthers Lehr'
von Menſchen erbaut iſt, den Druck großer Schickſale aushalten?
Wird es in Zeiten der Not ſich erweiſen, daß ewige Kräfte dem
Volk durch dieſe Kirche vermittelt wurden, Tragkraft und Schwung⸗
kraft in ſchwer zu ertragender Zeit? And immer, wenn wir von
feſtlichen Viſitationsſtunden heimkehrten, die uns manche Erhebung
gebracht, bohrte ſich der Gedanke in unſere Gewiſſen: Wenn all
das AÄußerliche dieſer ſchönen Feiern abfällt — was bleibt übrig?
Sind dieſe Gemeinden wirklich innerlich in Bereitſchaft? Dieſe
Viſitation kann ja kein Menſch vornehmen. Laßt uns warten auf
die große Generalviſitation ſchwerer Schickſale . . .
Nun iſt dieſe Viſitation da. And wir dürfen wohl Gott
aus Herzensgrund danken, daß ſchon die erſten Kriegstage viele
unſerer Befürchtungen zunichte gemacht haben. Wir haben uns
oft und oft mit der lähmenden Sorge herumgeſchlagen in allzu
friedlicher Zeit: Zerrinnt denn nicht der letzte Reſt kirchlichen
Lebens unter den Händen dieſes Geſchlechts? Hat die Welt der
Gegenwart ſich nicht längſt davon überzeugt, daß ſie Ewigkeits⸗
kräfte nicht mehr nötig hat? And nun iſt über Nacht das große
Wetter aufgezogen. Anſer Volk hat wieder die Flammenſchrift
in den Wolken zu deuten begonnen. And Tauſende haben die
rechte Deutung gefunden: Gott donnert mit ſeinen Donnern

Generalkirchenviſitation. 23

wunderbarlich. — Was haben wir für köſtliche Stunden erlebt ſeit
der Kriegserklärung: Es wird wo anders ebenſo geweſen ſein, wie
bei mir: die Gemeinde nicht wiederzuerkennen, und auch — der
Paſtor nicht wiederzuerkennen! Ausſegnung der in den Kampf
Ziehenden, Kriegsbußtag, Kriegsbetſtunden — und die Feier
draußen beim erſten Siege! Gott ſei Dank, daß ich das erleben
durfte! Es war doch eine große, frohmachende Erkenntnis: die
tiefſten Quellen im Leben unſeres Volkes ſind noch nicht verſiegt;
nicht umſonſt iſt dieſem Geſchlecht das treueſte Vätererbe von
frühſter Jugend an immer wieder gelehrt und gepredigt worden.
Haben ſie's in den Tagen des Glückes allzuoft gleichgültig be⸗
handelt, immer greifen ſie wieder danach. And was wir in den
Dörfern und kleinen Städten erfuhren, das wird aus der Haupt⸗
ſtadt gemeldet, das wird mir beſtätigt von denen, die den Auszug
der aktiven Truppen geſehen haben: ein großes Erwachen iſt über
unſer Volk gekommen. Die Kirche hat doch nicht umſonſt ge⸗
arbeitet. Das zeigt dieſe herrliche — Generalkirchenviſitation.
Das war die Viſitation der Gemeinden. Nun werden wir
Pfarrer viſitiert. And dieſe Prüfung wird lange anhalten. Es
iſt keine Frage, daß wir uns von der religiöſen Welle dieſer
Wochen nicht einfach tragen laſſen dürfen. Gott hat ſie uns ge⸗
ſchickt. Wehe uns, wenn wir ſeine Stunde nicht verſtehen! Wie
iſt es doch nötig, die Bewegung in unſern Gemeinden zu klären
und zu vertiefen. Das war mir ſehr ſchmerzlich, feſtzuſtellen, daß
„Kettengebete“ durch weite Kreiſe unſeres Volkes ihr Weſen
treiben! Wie gilt es da, der Gemeinde, die ſich jetzt endlich
wieder Seelſorge gefallen läßt, zu helfen! And wenn nun die
ſchweren Nachrichten von den Schlachtfeldern hier und da in die
Familien kommen: es iſt ein ander Ding, dem Gott, zu dem man
um der Not des Volkes willen gerufen hat, nun in der perſönlichen
Trübſal ſtille zu halten. Wohl dem Seelſorger, dem Gott da die
Fähigkeit und Willigkeit zu helfen gibt! And wenn ein großer
Wille zur helfenden Tat den wirtſchaftlichen Nöten jetzt begegnet
— ſoll die Kirche das alles von andern in gebahnte Wege leiten
laſſen, oder ſoll ſie nicht vielmehr alle Kraft daran ſetzen, Glaube
und Liebe in der Gemeinde den Heilsabſichten Gottes gemäß zu

24 Anſere Stärke.

verbinden? And — faſt wagt man's noch nicht auszuſprechen —
wenn wir ſchon jetzt einen Blick werfen in das ferne Zukunfts⸗
land des Friedens: ſoll die Frucht dieſer Zeit ſpäter wieder ver⸗
kümmern? Oder wollen wir wieder erſt dann anfangen, uns um
ſie zu kümmern, wenn es — zu ſpät iſt? Generalkirchenviſitation
für alle von Berufs wegen oder freiwillig in der Gemeinde arbeiten⸗
den Perſönlichkeiten! Wohl uns, wenn wir die beſtehen, ſoweit
Menſchentum dabei in Betracht kommt!

Unſere Stärke.
„Gott iſt unſere Zuverſicht und Stärke.“ Pſalm 46, 2.
Das wird eine von den Erinnerungen bleiben, die das Herz
feſthält bis zum letzten Schlage: der Abſchiedsgottesdienſt für die
zur Fahne einberufenen Männer unſerer Gemeinde. Sie kamen
alle, auch die ſonſt ſelten den Weg zum Gotteshauſe gefunden
hatten. And alle ſangen das Lied von der feſten Burg, das ſo
wunderbar in dieſen Tagen zuſammenklingt mit dem Lied von
der Wacht am Rhein. And allen konnte man es vom Geſicht ab⸗
leſen: Wir brauchen Zuverſicht und Stärke. Es iſt nicht leicht,
alles, was man lieb hat, hinter ſich zu laſſen und in eine Zukunft
hineinzumarſchieren, deren Ausgang nur der allwiſſende Gott
kennt. Es iſt aber auch nicht leicht, daheim zu bleiben und in An⸗
gewißheit zu bangen um große Entſcheidungen und zu ſorgen um
geliebte Leben. Wer möchte dazu Zuverſicht und Stärke aus
ſeiner eigenen Kraft ſich holen!
Da wollen wir denn zuerſt, wir Menſchen untereinander,
ſagen: Wir wollen einer dem andern Zuverſicht und Stärke ſein!
Ganz gewiß: ſie ſind unſere Kraft, die da hinauszogen in den
heiligen Krieg. Wir vertrauen auf ihre todesmutige Treue, wir
vertrauen auf die in mancher Not erprobte Schlagfertigkeit unſeres
Heeres. And wir, die wir zu Hauſe bleiben, wollen die Zuverſicht
für die da draußen ſein. Sie ſollen wiſſen, daß wir inzwiſchen
das Herdfeuer nicht ausgehen und die Gebetshände nicht ſinken
laſſen. And wie im Felde ein Kamerad für den andern Zuverſicht
und Stärke iſt, ſo wollen wir daheim einer den andern nachbarlich

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Anſere Stärke. 25

tragen und ſtützen in mancher Anfechtung. Das iſt ja der ſicht⸗
barſte, ſchon jetzt zu erntende Segen dieſer großen Zeit, daß das
bisher im Hader der Parteien faſt ſich auflöſende Deutſchland
nun wieder eins geworden iſt, daß der Fürſt dem Volke und das
Volk dem Fürſten wieder zurufen kann: Du biſt meine Zuverſicht
und Stärke!
Aber ſo ſchön dies Bewußtſein menſchlicher Kraft und Hilfe
iſt — ſo deutlich iſt es uns gleich im Anfang der Nöte, die uns
jetzt umringen, gepredigt worden, daß mit unſerer Macht nichts
getan iſt. Was Menſchen zu tun vermögen, den edlen Frieden
zu wahren, das hat unſer geliebter Kaiſer, das haben ſeine oberſten
Diener getan — aber umſonſt! Das ſoll uns nun nicht ſchrecken.
So friedliebend der Deutſche iſt, ſo kriegsfroh iſt er auch, wenn
es nicht anders ſein kann. Wir ſind alſo mit freudigem Mut
an die ſchwere Kriegsarbeit gegangen. Aber eben die vergebliche
Bemühung um den Frieden hat es uns gelehrt: Du deutſches
Volk, du darfſt in den kommenden Tagen nicht alles aus eigener
Kraft vollbringen wollen; ein anderer, einer, der ſtärker iſt als
dein heiligſter Wille und deine edelſte Kraft, einer, der größer
iſt als alle deine Feinde und hilfreicher als alle menſchlichen
Bundesgenoſſen; der muß deine Zuverſicht und Stärke ſein.
Wir kennen ihn wohl. Es iſt der Gott, um deſſen willen
ſchon der Sänger des 46. Pfalms ſich nicht fürchtete in den großen
Nöten, die ihn betroffen hatten, der einem Luther Stahl in die
Seele goß, da Feinde ringsum ihn bedrohten, der Gott, der auch
mit uns ſein will in unſeres Volkes ſchwerſter Stunde: der
heilige, der allmächtige, der liebe Gott.
Der heilige Gott! Wenn die Sache, die wir jetzt zu ver⸗
fechten haben, irgend einen Flecken hätte, gewiß, wir dürften ſie
auch dann nicht verlaſſen, denn ein Menſch, der ſein Vaterland
aufgibt, der hat kein Recht mehr zu leben. Aber es kämpft ſich
doch ſchlecht hinter einem befleckten Schild. Wir können uns
nicht denken, daß den Beſten unter unſeren Feinden wohl zumute
iſt in dem Augenblick, da ſie für Königsmörder das Schwert
ziehen. Anſere Sache aber iſt rein! Des ſind wir froh! Darum
haben wir den Mut, den heiligen Gott auf den Plan zu rufen,

26 Klar über den Weg.

deſſen Weltgeſchichte noch immer ein Weltgericht geweſen iſt.
Nicht, als ob wir Deutſche heilige Leute wären! Wir haben
viel geſündigt, das Volk im ganzen und jeder einzelne. Wir
hatten unſerem Gott viel abzubitten am Kriegsbußtage. Wir
wiſſen, daß um dies alles auch uns jetzt der heilige Gott durch
die Tiefe führt. Aber wofür wir jetzt eintreten, das iſt ſo
rein, ſo ehrwürdig wie das weiße Haar unſerer Eltern, das iſt
ſo lieb und hold wie das Auge unſerer Kinder. Das Heiligſte
ſchützen wir mit dem Schwerte. Darum ſoll er unſere Zuverſicht
und Stärke ſein, der heilige Gott!
And der allmächtige Gott!

„Habt ihr in hohen Lüften
Den Donnerton gehört
Von Forbach aus den Klüften,
Von Weißenburg und Wörth?
Wie Gottes Engel jagen
Die Boten her vom Krieg.
Drei Schlachten ſind geſchlagen,
And jede Schlacht war Sieg.“

So hat gerade in dieſen Auguſttagen vor vierundvierzig
Jahren der Dichter geſungen. Wollen wir deſſen nicht wieder
froh werden? Wer anders, als der Herr Zebaoth hat ſich da⸗
mals zur deutſchen Sache bekannt? Darum ſoll er unſere Zu⸗
verſicht und Stärke ſein, der allmächtige Gott!
And der liebe Gott! Der Gott, der auch durch Kriegs⸗
geſchrei und Todesängſte hindurch ſeine Kinder zum Frieden führt.
Ihm wollen wir alles befehlen, was uns teuer iſt: unſern Kaiſer
und unſer Vaterland, unſere Brüder in der Gefahr. Er heile
alle Wunden dieſes Krieges, heile alle zerbrochenen Herzen! In
ſeinem Schutze wollen wir uns nicht fürchten. —

Klar über den Weg.
„Des Menſchen Herz erdenkt ſich ſeinen Weg, aber der
Herr allein gibt, daß er fortgehe.“ Sprüche 16, 9.
Wie haben wir die Wahrheit dieſes Spruches in dieſen
Tagen doch alle wortwörtlich erlebt! Wenn wir nur wenige

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Klar über den Weg. 27

Wochen zurückdenken — ach, wir können's ja kaum, es iſt, als ob
die friedliche Zeit Jahre zurückläge! —, wie hatte doch da jeder
von uns ſich ſeine Pläne zurechtgelegt! Der Bauer ſprach: Jetzt
will ich ernten, und der Städter: Jetzt will ich dies oder jenes
Geſchäft erledigen, und der Hausvater wußte beſtimmt, was mit
den Seinen in den kommenden Monaten werden ſolle, — da fuhr
ein Blitz hernieder und zerſtörte alle unſere Abſichten. And wie
es uns gegangen iſt, ſo Millionen von Deutſchen. Ja, meinen
wir nicht, daß auch jenſeits unſerer Grenzpfähle viele menſchliche
Wünſche und Hoffnungen zerſtört ſind? Wo gibt es noch
Menſchenleben, die jetzt nicht aus ihrer Bahn geworfen wären?
Weltverwirrung!
And was die einzelnen erlebt haben, das hat auch unſer
Volk, als Ganzes geſehen, erfahren. Wir meinten, es müſſe ganz
klar ſein, wie der deutſche Weg weiter zu gehen habe: eine immer
reichere Entfaltung alles wirtſchaftlichen Lebens, eine immer höhere
Blüte aller Künſte und Wiſſenſchaften, eine immer größere Ver⸗
feinerung alles Lebensgenuſſes, — da fuhr ein Blitz hernieder,
und alles iſt verſunken, was bisher uns groß und wichtig und un⸗
umgänglich nötig erſchien, und ein Kampf auf Leben und Tod
hat begonnen. Jawohl, des Menſchen Herz erdenkt ſich ſeinen

WDeg, aber .. .

Was ſoll dies Aber bedeuten? Iſt das etwas Schreckliches
oder etwas Erhebendes, was unſer Volk in dieſer eiſernen Zeit
erlebt? Iſt es Gewinn oder Verluſt, daß wir alle aus unſeren
Wegen herausgeriſſen ſind? Ach, es iſt doch gewaltig geweſen,
was da geſchah! Wie von den Bergen die Bäche rinnen, und
die Bäche werden zu Flüſſen und die Flüſſe zum Strom, und der
Strom eilt zum Meer — ſo ſind in dieſen Tagen aus den Bergen
Bayerns und aus den Buchenſchatten des Harzes und aus den
Heidedörfern und von den Meeresdünen her die Männer zu⸗
ſammengeſtrömt. Erſt waren es immer kleine Trüpplein, dann
ſind es Scharen geworden, und die Scharen wurden Armeen und
die Armeen ſind nun ein Heer. And die Millionen hatten alle
nur ein Ziel: Ran an den Feind, unſer deutſches Haus zu
ſchirmen! Ja, iſt das nicht etwas ganz Großes, das wir erlebten?

28 Klar über den Weg.

Millionen Einzelwege, ſonſt ſich kreuzend und vielfach ſich ſtörend,
Wege, die oft in die Irre führten — es iſt nun in ſie eine große
Klarheit und Ordnung gekommen, es gibt nun für alle nur
einen Weg!

And wir ſind uns klar, wie der Weg gehen wird: er führt
durch Opfer hindurch, durch Sterben und durch Tränen, durch
das Aufgeben alles Eigenen, alles Selbſtiſchen, es iſt ein Weg,
vor dem wir alle noch vor wenigen Wochen zurückgeſchreckt wären:
Wir wollen und wir können ihn nicht gehen! — nun aber ſind wir
alle eins: Wir wollen!, eins auch in der männlichen Zuverſicht:
Wir können! Iſt das Gewinn oder Verluſt? Ach, es gehörte
ja auch früher nur ein klein wenig chriſtlicher Ernſt dazu, ſich
darüber klar zu werden, daß dies gerade unſeres Volkes Not ge⸗
weſen iſt. Wir waren nicht zum Opfer bereit! Wir glichen dem
reichen Manne, der über allem irdiſchen Gut ſeine Seele vergeſſen
hatte. Wir meinten, es ginge gar nicht anders, als daß jeder
im Wohlleben nur an ſich ſelber denke. Wohl wollten wir noch
Chriſten ſein. Wir meinten aber, unſer Chriſtentum genüge als
zierlicher Rahmen um unſer Erdenleben. And von Geſchlecht zu
Geſchlecht verſanken wir mehr in Verweichlichung . . . Welcher
ernſte Mann hätte das früher nicht geſehen! Aber alles Sehen
und Darüberreden hat nichts gefruchtet. Nun iſt Gott in harter
Wirklichkeit aus ſeiner Verborgenheit hervorgetreten, hat uns
herausgeriſſen aus unſerer Selbſtſucht. Kriegsfanfaren läßt er er⸗
klingen, uns zur Selbſtbeſinnung zurückzurufen, von der breiten
Straße bergab zurückzuführen auf den ſteilen Weg, auf dem er vor
Zeiten ſchon unſere Väter führte. Ja, wir ſind uns klar, daß
der Weg durch Not und Opfer geht, aber es iſt Gottes Weg, er
wird uns aufwärts führen!

Darum wollen wir all das, was jetzt über uns gekommen
iſt, anſehen nicht als ein feindliches Geſchick, ſondern als einen
Ratſchluß unſeres Gottes. Ihm muß auch die Tücke der Gegner
dienſtbar ſein. Was tauſend Predigten von allen deutſchen
Kanzeln, was alle Maßnahmen der Führer unſeres Volkes in
friedlicher Zeit nicht erreicht haben, das hat ruſſiſche Hinterliſt

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4 —☚ — — — — SOS—— —

Die erſten Siege. 29

und welſche Rachſucht und engliſcher Krämergeiſt zuwege gebracht!
Auch die Feinde Gott untertan! Wir ſind uns klar über den Weg!
And nun wollen wir ihn gehen, den ernſten, herrlichen Weg
der Pflicht. Wie von den Millionen von deutſchen Kriegern
keiner ſich unklar war über den Platz, an den er zu treten hatte,
ſo wollen wir alle getreulich den Platz auszufüllen ſuchen, an den
Gott uns geſtellt hat. And er, der den Sternen ihre Bahnen weiſt,
der alle Völkerſchickſale und jedes Einzelleben nach ſeinem Willen
führt, der gebe, daß unſer Weg fortgehe! —

4. Die erſten Siege.
Tage geſpannteſter Erregung hatten Mobilmachung und
Auszug der zur Fahne Einberufenen gebracht. Nun kam der
Rückſchlag. Die großen Städte werden damals ihr Alltagsgeſicht
gezeigt haben. Nur zu den Geſchäftszimmern der Regimenter
drängten ſich die Freiwilligen. Im Harzſtädtchen war's anders.
Das einfache Leben, das ſich ſonſt auf den Straßen bewegte, ſchien
ganz verſchwunden. Noch eindringlicher wurde uns die Stille be⸗
wußt, weil auch kein Sommergaſt mehr zu ſehen war. Die
Männer, die zurückgeblieben waren, gingen wieder an ihre Arbeit,
die Frauen wieder an ihr Hausweſen. Aber es war nicht ein
Arbeiten, wie ſonſt. Es kam einem ſo belanglos vor, Kirchen⸗
rechnungen durchzuſehen. Man gab ſich ja einen Ruck: das muß
auch ſein! Ja, es wollte einem wie eine große Sache erſcheinen:
Wie du nun bis ins kleinſte wieder deinem Amt verpflichtet biſt,
nicht anders wie ſonſt, ſo iſt's überall in der deutſchen Welt;
draußen ziehen Heere in den Kampf, drinnen geht das deutſche
Leben ſeinen geregelten Gang. Das war das Natürlichſte, das
ſich denken läßt. Aber das Allernatürlichſte iſt oft das Aller⸗
ſchwerſte. Keinem iſt es damals leicht geworden, zu ſeiner Han⸗
tierung zurückzukehren. Alle Welt hielt den Atem an, zu lauſchen.
Aber es war keine bange Erwartung. Wohl kam ſofort die
Nachricht, der Feind habe im Weſten an vielen Stellen die Grenze
überſchritten. Aber das bewies uns ja nur: Nun wird's Ernſt.
Du biſt überfallen. Deutſcher, nun wehre dich! And da war auch

30 Die erſten Siege.

nicht der geringſte Zweifel, daß das deutſche Schwert zu ſchneidiger
Abwehr niederſauſen würde. Wir haben alle damals auf eine
erſte Siegesnachricht gewartet. Aber keiner hat geahnt, daß dieſe
Botſchaft ſo bald kommen würde. Als die erſte Kunde von Lüttich
kam, da waren wir eigentlich alle noch nicht darauf eingerichtet.
Sie wurde hingenommen und in den Häuſern beſprochen. Aber
als dann an der Poſt der Aushang erſchien: Stadt und Feſtung
Lüttich im geſicherten deutſchen Beſitz — da fing es an, uns klar
zu werden: Herr Gott im Himmel, das iſt ja ein Sieg! Das
geht ja über alles Hoffen und Erwarten! Der erſte große Sieg!
Wie war denn das 1870, wenn da eine Siegesnachricht kam?
Haben ſie da nicht die Glocken geläutet? Ganz gewiß! Das
müſſen wir auch! Alſo hinein in die Kirche, und weil die Läuter
weit draußen im Walde beſchäftigt ſind, die Maurer und Maler
von den Gerüſten geholt — wir brauchen acht Mann für unſer
herrliches Stolberger Geläut. And nun hinauf zum Glockenſtuhl!
Will denn „die große Suſanne“ noch nicht anſchlagen? Da,
endlich, tief dröhnend, feierlich hinſchwingend der erſte Ton: Sieg!
O Gott, wie iſt das ſchön! Schäm dich der Träne im Auge nicht!
Der Ton, der wird ja ſchwingen in deiner Seele, ſolange du
lebſt — mag kommen, was kommen mag — Sieg haben die Glocken
geläutet! Lobe den Herrn, meine Seele, und vergiß nicht, was
er dir Gutes getan hat!
Wie oft haben ſie damals geläutet, die alten lieben Glocken,
die ſchon in mancher Kriegsnot die Blitze gebrochen, die Lebenden
gerufen, die Toten beklagt haben! Der bayriſche Kronprinz, der
deutſche Kronprinz, Kluck — ſie haben dafür geſorgt, daß wir
morgens mit Siegesgeläut geweckt und abends mit ihm zur Ruhe
geleitet wurden. And als die deutſche Vorhut vor Paris
ſchwärmte, da haben uns die Glocken auf den Markt zuſammen⸗
geläutet — es iſt wohl kein Menſch daheim geblieben —, „der
Herr hat Großes an uns getan, Ehre ſei Gott in der Höhe“ —
das haben wir einander zugerufen, und das hat einen herrlichen
Dreiklang gegeben: „Lobe den Herren, den mächtigen König der
Ehren“, „Ein feſte Burg iſt unſer Gott“, „Feſt ſteht und treu
die Wacht am Rhein“.

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Die erſten Siege. 31

Das iſt kein oberflächliches Triumphieren geweſen. Wir
wußten wohl, daß wir in den allererſten Anfängen ſtanden. Wir
ahnten wohl, daß noch viel Schweres uns bevorſtände. Aber —
wie Schweres, das haben wir damals doch nicht geahnt. Wir
ſollten bald mehr als Ahnungen haben. . . Die Ruſſen in
Stallupönen! Nun ja — das ſind Koſaken, die wir bald zurück⸗
jagen werden! Die Ruſſen in Gumbinnen! Nun — weiter
werden ſie nicht kommen! Die Ruſſen in Inſterburg! Ja —
hält ſie denn niemand auf? Die Ruſſen dicht vor Königsberg!
Herr Gott, hilf uns aus der Ruſſennot!

Das find damals die erſten Stunden des Kriegsernſtes
im Harzſtädtchen geweſen; und dieſer Ernſt mußte einfach ertragen

werden. Er wurde nicht gemildert durch die Begeiſterung der
Mobilmachungstage. Aber ſchon damals wurde der Segen offen⸗

bar, der in jeder herzhaften Not ſteckt. Es gab erſt eine gewiſſe
Scheidung der Geiſter: die eben himmelhoch gejauchzt hatten, die
waren nun zu Tode betrübt; andere behielten ihre Gelaſſenheit,

aber Sorgenwolken ſtanden auch vor ihnen; und hätten wir ſchon

damals von den Greueltaten der Ruſſen gehört, dann wäre wohl
ein großes Jammern unter uns geweſen. And ſtumm blieben
die Glocken. Aber eben die Scheidung und Klärung der Geiſter
war doch gut. And beſſer war, daß der eigene Geiſt zur Scheidung
und Klärung gezwungen wurde. Was deutſch und männlich und
fromm in einem war, das rang mit böſen Geiſtern. And es
war ein Segen in ſolchem ſtillen Kampf. . .

Aber der Gott, der immer größer iſt als unſer Herz, hat
dieſe Tage erſter Prüfung abgekürzt. Wir waren wohl damals
noch nicht reif, eine längere Probe zu beſtehen. Wieder ging es
hinauf zum Glockenſtuhl: Tannenberg! ſollte das Dreigeläut über
Stadt und Tal und Berg hinrufen. And diesmal mußte ich auch
den Strang faſſen und helfen. Es war ja eine ſo große Freude
bei mir und in meinem Hauſe! Hindenburgs Name wurde
damals zum erſten Male laut.

Wir hatten ihn ſchon früher „unſeren“ Hindenburg
genannt, als ich in Magdeburg fünf ſchöne Jahre unter ihm

32 Die erſten Siege.

arbeitete. In heller Begeiſterung ſchrieb ich dem Sieger einen
Gruß und bekam dann ſeine Antwort: „Bei Beginn einer neuen
Schlacht (es war die erſte an den maſuriſchen Seen) danke
ich für Gruß und Segenswunſch. Gott wird weiter helfen.
v. Hindenburg.“ Es war noch derſelbe wohlbekannte Namenszug,
wie er unter dem Bilde des Generals in meinem Zimmer ſteht.
Mir aber ſtieg alte liebe Vergangenheit über dieſem Namens⸗
zug empor. And ich wußte, daß dem Sieger der Name Gottes
keine Redensart war. Ich denke der Stunde, da ich mich als
junger Diviſionspfarrer beim kommandierenden General meldete,
der hochgewachſene Mann dicht vor mich hintrat, mir prüfend
ins Auge ſah und er mir Kraft und Gottes Beiſtand wünſchte,
die mir anvertrauten Männer zu Gottesfurcht und Königstreue
anzuhalten. Ich denke mancher Feierſtunde im altehrwürdigen
Dom, da der junge Prediger die ernſten, gütigen Augen des
Generals unverwandt auf ſich gerichtet ſah. Manche Stunde im
Hindenburgſchen Hauſe iſt mir gegenwärtig, das jeder Wohl⸗
fahrtsbeſtrebung allzeit offen ſtand, und manches Geſpräch über
Preußentum und Deutſchtum, über echte und gemachte Frömmig⸗
keit. . . Beſonders aber leben zwei Tage in meiner Erinnerung:
Der Tag, da ich mit dem kommandierenden General zum Schlacht⸗
feld von Auerſtedt fuhr, wo das Kreuz errichtet werden ſollte mit
der Inſchrift: „Vergiß die treuen Toten nicht.“ Wir haben
damals aus Hindenburgs Munde wie im leichten Geſpräch eine
ſo lebendige Schilderung napoleoniſcher Feldherrngröße gehört,
daß ich begreifen konnte, wie alle Offiziere des 4. Korps in
begeiſtertem Vertrauen zu der klaren Ruhe ihres Führers auf⸗
ſchauten. Aber derſelbe Mann war dann auch innerlichſt bei
der Sache, als wir hernach bei der Feier uns unter das Pſalm⸗
wort ſtellten: „Nun, Herr, wes ſoll ich mich tröſten? Ich hoffe
auf dich!“ And dann der Tag meines Abſchieds, da ich meinem
verehrten General ſagte: Gott ſegne Eure Exzellenz! Er
aber ſah mich feſt an, drückte mir die Hand und ſagte kein
Wort. . . .
Das iſt der rechte deutſche Soldatengeiſt. Ich kenne von
unſeren oberſten Heerführern nur dieſen einen perſönlich. Aber

Die erſten Siege. 33

ſo ſind ſie ſchließlich alle. And dieſer Geiſt ruhiger Pflichter⸗
füllung, ſchlichter Frömmigkeit, klarer Zuverſicht hat in jenen
erſten gottgeſchenkten Siegestagen ſich bewährt, er wird — nicht
nur in den Führern lebend, ſondern in unſeren Millionenheeren
durchaus — unſer Volk zum letzten entſcheidenden Siege führen.
Freilich, ſo häufig wie in den erſten Kriegswochen haben ſeit
Tannenberg die Siegesglocken nicht mehr geläutet im Stolberger
Tal. Wie aber wir im Städtlein es empfunden haben, ſo iſt
es allen nachdenklichen Menſchen in ganz Deutſchland allmählich
klar geworden: Auch das iſt vom Herrn geſchehen! Auch das
iſt eine Gotteshilfe geweſen, daß uns der Sieg ſchwer gemacht
wurde. And ſie iſt ganz gleichwertig neben jene herrliche
Gotteshilfe der erſten großen Siege zu ſtellen.
Wäre es äußerlich ſo weiter gegangen wie anfangs,
unſer vaterländiſches Empfinden, das ſittliche Weſen unſeres
Volkes, das deutſche Chriſtentum — es wäre das alles doch in
eine große Gefahr gekommen.
Wie ſteht doch im Buche Hiob? „Gott donnert mit
ſeinem Donner wunderbarlich und tut große Dinge und wird
doch nicht erkannt.“ Wortwörtlich iſt das an unſerem Volke
wahr geworden nach Sedan und Verſailles. Die Gefahr ſteht
auch jetzt noch vor der deutſchen Tür, da wir nach faſt einem
Jahre ſchwerſter Kriegszeit über alles oberflächliche Jubeln und
Triumphieren hinweg ſind. Es wird auch nach dem letzten Siege
viel Gebet und viel Arbeit koſten, dieſe Gefahr zu bannen. Aber
eben die Schwere des Krieges wird uns dann eine Gotteshilfe
ſein, wie ſie ſchon jetzt viel Tauſende auf jenen Weg tiefinnerlicher
Erneuerung bringt, den Paulus zuerſt beſchritten hat: Trübſal
bringt Geduld, und Geduld bringt Erfahrung; Erfahrung aber
bringt Hoffnung; und Hoffnung läßt nicht zuſchanden werden. . .
And mögen hinſichtlich der deutſchen Frömmigkeit in ihrer
Beſtimmtheit durch den Krieg und in ihrer Rückwirkung auf das
Volkstum manche noch immer anderer Meinung ſein — die
ſittliche Erneuerung unſeres Volkes iſt eine Sache, von deren
Notwendigkeit und von deren — Möglichkeit ein consensus
Richter, Der Herr iſt der Friede. 3

34 Die erſten Siege.

omnium bonorum unter uns beſteht. Darüber noch mehr zu
ſagen, iſt nicht not. And wenn kein anderer Ruf gehört wird
als der: Mehr Ernſt! Der aber muß doch gehört werden.
And das wird gut ſein für unſer Volk.
Aus ganz perſönlichen Gedankengängen heraus darf ich
noch ein Wort über unſer Vaterlandsgefühl hinzufügen. Es iſt
ein Oſterwort unſeres Heilands: „Selig ſind, die nicht ſehen und
doch glauben.“ Wir haben kein Recht, es ſeines Ewigkeitsge⸗
haltes zu berauben und es ohne weiteres auf zeitlich⸗irdiſche Güter
zu übertragen. And auch das Vaterland iſt, ſo hoch und teuer
es uns iſt, nicht mehr. Aber das göttliche Geſetz, das gerade
zwiſchen dem Nichtſehen und dem Dochglauben einen unbe⸗
greiflichen Zuſammenhang herſtellt, iſt das nicht auch wirkſam
in unſeren letzten irdiſchen Lebensbeziehungen? Dir mag es zu
ſchwärmeriſch klingen, ich ſage es aber doch: Ich glaube an
mein Vaterland. And willſt du ſoweit nicht mit mir gehen, das
ſagſt du ganz gewiß: Ich glaube an den deutſchen Sieg. Warum
glaubſt du an ihn? Du erinnerſt an all die erſten großen
Siege, erinnerſt an die ungebrochene Einheit des deutſchen
Willens, an das Vertrauen des Volks zu den Heerführern, der
Führer zu dem letzten Soldaten, erinnerſt an die unangreifbare
wirtſchaftliche Rüſtung des Volkes. Du haſt wohl recht. Aber
das alles ſind zuletzt nur Hilfen, äußere, ſichtbare Hilfen deines
Glaubens. Der Glaube ſelbſt — der muß viel tiefer in deinem
Weſen verankert ſein. Er würde ja ſonſt, wenn eine jener
äußeren Hilfen zweifelhaft würde, auf das Meer aller Zweifel
hinausgeworfen. Nein, das iſt dein Glaube an das Vaterland:
Du und deine Väter, ihr ſeid aus dem deutſchen Boden
gewachſen; wie die deutſchen Eichen aus dem Heimatboden all
ihr Weſen holen, ſo rollt in deinen Adern kein Tropfen Blut,
der nicht aus der Heimat ſtammte. Was du ſagſt und ſingſt in
Freude und Leid, in Liebe und Zorn — das iſt deutſch. Du biſt
kein Menſch mehr, wenn du kein Deutſcher mehr biſt. Nicht um
der deutſchen Siege willen glaubſt du an den letzten deutſchen Sieg,
— und wenn ſie uns zuſammenhauen, das Letzte, unſer Weſen,
können ſie uns nicht nehmen. Darum glaubſt du an den deutſchen

Die erſten Siege. 35

Sieg! And ſagſt du dies, ſo darfſt du auch ſagen: Ich glaube an
mein Vaterland.
Es iſt meine Aberzeugung, daß dieſe Klärung und Ver⸗
innerlichung vaterländiſchen Gefühls nur durch eine ſchwere, lang⸗
dauernde Kriegsnot gewirkt werden kann. Es iſt meine Hoffnung,
daß wir ſie uns gefallen laſſen und — nicht vergeſſen werden. Es
iſt weiter meine Hoffnung, daß auf dieſem Amwege über das
Irdiſche viele unter uns auch eine Klärung und Vertiefung ihres
Ewigkeitsglaubens erfahren werden. And darum ſehe ich Gottes
Hand in den erſten Siegen und in all dem Schweren, das ihnen
folgte. Gott grüßt uns, meine Brüder! Verſehen wir's, daß
er vorübergehe, — wer will ihn wieder holen?

3*

II. An den Feind.

I. Im Lager.

Als der König ſein Volk unter die Waffen rief, da hat es
in jedes geſunden Mannes Arm gezuckt: ich muß auch draußen
meine Kraft einſetzen gegen den Feind. Einberufen werden war
höchſte Mannesfreude. Anabkömmlichſein war ein ſchweres Ge⸗
ſchick. Ich gehörte zu den Abkömmlichen und war zehn ſchöne
Jugendjahre Soldat und Soldatenpaſtor geweſen. Es war ſelbſt⸗
verſtändlich, daß ich am erſten Mobilmachungstage dem evan⸗
geliſchen Feldpropſt der Armee mich zur Verfügung ſtellte. Sehr
bald kam die Einberufung, und als alles gepackt war, wurde ich
drahtlich angewieſen, vorläufig nicht abzureiſen. Das waren
dann fünf nicht leichte Wochen der Enttäuſchung und Angeduld.
Aber dann endlich durfte ich mich in Schwerin beim neugebildeten
Stabe der 46. Reſerve⸗Diviſion melden, außer mir noch ein etats⸗
mäßiger evangeliſcher Diviſionspfarrer. Später kamen noch je
zwei außeretatsmäßige evangeliſche und katholiſche Feldgeiſtliche
hinzu.
Es folgten vierzehn Tage im ſchönen Schwerin und weitere
vierzehn im Lockſtedter Lager. Die Schweriner Tage waren
äußerlich ausgefüllt mit der Beſchaffung der Ausrüſtung und der
Wiedererlangung der Reitfähigkeit. Amtlich hatte ich, weil das
in Schwerin zuſammengeſtellte Bataillon zur Gemeinde des Amts⸗
bruders gehörte, nichts zu tun. Zwei Stunden im Dom werden
mir unvergeßlich bleiben. Die eine in der Zivilgemeinde. Die

Im Lager. 37

Predigt über das Evangelium vom Jüngling zu Nain hat mich
gepackt und erſchüttert in ihrer bibliſchen Tiefe, und weil ſie ſo
ewigkeitsgemäß und darum ſo zeitgemäß war. Neben mir ſaß
ein liebenswürdiger junger Offizier, Sohn eines bekannten
Kirchenrechtslehrers. Der Krieg hatte ihm bereits den Bruder
genommen. Wie bald iſt er ihm nachgefolgt! And dann die
Abendmahlsfeier für das ins Lager rückende Bataillon. Wie⸗
viele von denen, die damals Brot und Wein empfingen, können
hier unten niemals wieder mitfeiern!

Für mich hatten jene erſten Tage noch einen beſonderen
perſönlichen Wert. Der Diviſionsſtab begann zuſammenzu⸗
wachſen. And es iſt eine wundervolle Kameradſchaft geworden.
Der Krieg hat uns nicht zuſammengelaſſen. Verwundung, Krank⸗
heit, Abkommandierung — die auch mich ſpäter traf — haben das
Bild des Stabes äußerlich verändert. Aber die wir uns damals
kennen lernten, die wir dann viel Schönes und viel Schweres zu⸗
ſammen erlebten, wir waren eine Familie. And es mag von uns
im kleinen gelten, was der Dichter fürs Ganze gemeint hat:
„Traun, was ſich ſo verbrüdert, das läßt ſich nimmer los.“

And aus dem Einzelerlebnis darf ich wieder auf das Ganze
ſchließen. Schon in dem kleinen Stabe fanden ſich die ver⸗
ſchiedenſten Stände zuſammen: zu den aktiven Offizieren der Land⸗
wirt, der Forſtmann, der Arzt, der Juriſt, der Paſtor. Keiner
wird ſeinem Fach gerecht, der nicht ein gut Teil Einſeitigkeit be⸗
ſitzt. Das iſt auch bei uns ſo geweſen. Aber wie zwang uns
das tägliche engſte Miteinander aus unſerer Einſeitigkeit heraus.
Das hat einen Segen gehabt jedem für ſein perſönliches Leben
und ſeinen Beruf und damit wieder für unſer Zuſammenarbeiten.

Man braucht das nur auf das Große zu übertragen, um
für dieſen Segen des Krieges für unſer Volk dankbar zu werden.
Die große Begeiſterung und der Befehl hatte ſie alle zuſammen⸗
geführt: Nord und Süd, „Rechts“ und „Links“, „Oben“ und
„Anten“. Anſere Diviſion war ausſchließlich norddeutſch: Meck⸗
lenburger, Holſteiner, Hanſeaten, Hannoveraner. Draußen erſt
kam in der ſchweren Artillerie des Korps ein ſtarker Einſchlag

38 Im Lager.

von Weſtfalen, Rheinländern, Heſſen, Bayern hinzu. Wie einſt
das Blut die deutſchen Stämme einte, ſo haben wir dieſe Einigung
von neuem erlebt. 1914/15 iſt der zweite Zeuge, durch deſſen
Mund die Wahrheit von der Anzertrennbarkeit Deutſchlands kund
wird. Von unſeren öſterreichiſchen Brüdern ſind wir ſpäter nur
den Angehörigen einer ſchweren Mörſerbatterie begegnet. Sie
ſtanden neben uns beim Feldgottesdienſt am Geburtstage unſeres
Kaiſers.
Aber wenn man nun in die einzelnen Bataillone hinein⸗
ſah: welch eine Mannigfaltigkeit! Wehrleute und Kriegs⸗
freiwillige zuſammen geben ein buntes Bild: der Familienvater
marſchiert neben dem Mutterſöhnchen, der Handwerker neben dem
Künſtler, der Kaufmann neben dem Fabrikarbeiter und alle vier
Fakultäten zwiſchenein. Wir hatten früher ſo oft gemeint, ein⸗
ander nicht verſtehen zu können. Es war ſchier eine babyloniſche
Sprachenverwirrung in Deutſchland geworden, weil jeder ſeine
eigenen Wege ging. Daß wir nun alle wieder eine Sprache
redeten, eins in der Not und der Pflicht, eins im allerwichtigſten
und allergeringſten des Tages, daß wir das „Anſer“ zuerſt aus
der vierten Bitte, dann auch aus der Anrede im Gebet unſeres
Herrn wieder begriffen — das iſt auch ein Stücklein deutſcher
Pfingſten geweſen. . . . And dieſe Erziehung zur Zuſammen⸗
gehörigkeit hat uns über Marſchſtraßen und Standquartiere, über
Schlachtfelder und in die Schützengräben geführt, ſie dauert nun
ſchon ein Jahr. Wir ſtehen weiter in ihr, bis das Ganze Halt
geblaſen wird. And dann? Das alles kann nicht vergeblich
geweſen ſein!
Alle vier Fakultäten — ja, Gott ſei Dank, die theologiſche
auch, nicht nur in ihren jungen akademiſchen Vertretern, ſondern
auch in den ordinierten Paſtoren, und nicht nur im herrlichen
Feldpredigerberuf, nicht nur im ſchönen Krankenpflegedienſt, auch
mit der Waffe auf der Schulter und an der Seite. Es mußte ja
da noch eine alte Gewohnheit überwunden werden und manches
Bedenken. Viele ſind ſchon von vornherein für den Waffendienſt
des Theologen eingetreten — entweder iſt Kämpfen fürs Vater⸗
land Sünde, oder nicht. Wenn's da aber keine Frage gibt, warum

f f — — — — —‿ũ8. – — — —

Im Lager. 39

wollt ihr den jungen Paſtor, der tauglich und frei iſt, um dieſe
edelſte Betätigung deutſchen Mannestums bringen? And die
übrigen haben nun längſt alle Bedenken zur Seite geſtellt. . . .
So waren wir denn alle, 15 000 Mann, im Lager ver⸗
eint. Seine Baracken genügten nicht. Alle umliegenden Ort⸗
ſchaften hatten Einquartierung. Meine Gemeinde beſtand bis
zum Eintreffen des dritten Geiſtlichen aus zwei Infanterie⸗Re⸗
gimentern, der Feldartillerie und den Pionieren der Diviſion.
Sie lag zum größten Teil außerhalb des Lagers. So habe ich
in jenen vierzehn Tagen manchen ſchönen Ritt und manche lange
Fahrt gehabt. And nun erwachen vor dem erinnernden Auge
all die lang verfunkenen Bilder der holſteiniſchen Dörfer mit
ihren hochgegiebelten Strohdächern, ſo vornehm in ihrer ſelbſt⸗
ſicheren Art, und ich ſehe die Menſchen, hochgewachſen, blauäugig,
durch die ſtillen Gaſſen ſchreiten, und alles iſt in Herbſtſonne ge⸗
taucht. Letzte Heimatbilder! Das Land um mich her, das jetzt
im Schein des Frühſommers glitzert, herbergt uns ſchon drei⸗
viertel Jahr. Es iſt aus Knick und Koppel gebildet, und Hecken
und Straßen hier wie dort. And mit den Menſchen ſind unſere
Leute auch hier gut Freund geworden. Aber unſer Holſtein liegt
weit, weit da droben. And die letzten Heimattage ſind durch eine
Welt von Mühe und Not von uns getrennt. . . .
Die erſten Soldatenpredigten wieder nach langer Zeit! Wie
hatte ich mich auf das erſte Bild der Gemeinde in des Königs
Rock vor meiner Kanzel oder vor meinem Feldaltar gefreut! Die
glücklichſten Jahre erſter Mannesarbeit erwachten ja wieder. Nun
war's aber doch äußerlich und innerlich ein anderes, als einſt. Das
Feldgrau vor mir war ſo ernſt. And die innerliche Aufgabe —
ja ſie ſchien mir jetzt für den Paſtor doch — leichter geworden
zu ſein. Die Soldatenpredigt im Frieden war mir ja niemals
als eine ausſichtsloſe Sache erſchienen. Man muß nur das Evan⸗
gelium in ſeiner ganzen Kraft hinter ſich wiſſen, und die Leute
vor ſich muß man als ſeine Brüder recht lieb haben und recht ver⸗
ſtehen — dann bekommt man ſchon Mut, ihnen zu predigen. Aber
doch war es mir manchmal ſo vorgekommen, als ſeien die wuchtigen,
äußeren Eindrücke des Heeresdienſtes ſtärker geweſen als die feinen,

40 Im Lager.

innerlichen Erlebniſſe, um die es ſich im Gottesdienſt handelt. And
manchmal war mir's geweſen, als käme das reine Evangelium gegen
die ſchweren Verſuchungen der freien Stunden dieſer jungen
Männer nicht auf. Jetzt fürchtete ich mich davor nicht. Es mag
ja auch jetzt einzelne gegeben haben, denen die letzten Tage in der
Heimat gut genug ſchienen zum Böſen. Aber der Geiſt der Ge⸗
ſamtheit iſt anders geweſen. Der hat uns den Mut zur Predigt
gegeben. And war der Dienſt tagsüber viel ſchwerer als ſonſt,
wenn die Sonne ſcheiden wollte, dann war doch keiner zu müde,
zu beginnen, was ſeinem Schöpfer wohlgefällt. Der feierliche
Grundton der gewaltigen Zeit klang zu vernehmlich in allen Herzen,
die große Frage nach der eigenen Zukunft ſtand zu deutlich vor
aller Augen, als daß ſich Herzen und Augen nicht willig richten
ließen hinauf zu dem ſtillen Gott.

Erntedankfeſt hieß der erſte Sonntag unſeres Lagerlebens.
Er führte an linder Hand uns in die Heimat zurück, er ließ uns
dem letzten Geläut von Türmen und von Herden lauſchen. Er
faltete unſere Hände zum Gebet um das Kriegsbrot für unſer Volk.
Er weckte den Schwur auf unſeren Lippen: Kämpfend fürs heilige
Vaterland wollen wir Gottes Erntearbeiter ſein! Von den
Führern aber, die bei den vier Gottesdienſten jenes Tages vor
mir nahe dem Feldaltar ſtanden, werde ich auf Erden ſo manchen
nicht wiederſehen. . . .

Zwiſchenein haben wir ſoviel Mannſchaftsſtunden wie mög⸗
lich gehalten in dem ſchönen Soldatenheim des Lagers, auf Wald⸗
plätzen, auf Wieſen, auf Tennen in den Dörfern, geſegnete
Stunden erſten Einanderkennenlernens von Paſtor und Gemeinde.
Noch klingen in mir die Lieder nach, wie wir ſie damals in die
ſtillen Abende hinausgeſungen haben — bis zu dem Gebet: „Laß
Kraft mich erwerben in Herz und in Hand, zu leben und zu ſterben
fürs heil'ge Vaterland!“

Ja, zu leben und zu ſterben. Eine dieſer Abendſtunden war's
— im Walde bei Renſing. Anſer Lied war verklungen, da kam
wie aus hohen Lüften ein dumpfes Grollen, Geſchützfeuer weit
her von der See. Es war das erſte Mal, daß dieſer Ton unſere

Chriſtentum und Soldatentum. 41

Andacht begleitete. Da kam über uns alle wie mit körperlicher
Gewißheit der Gedanke: Herr Gott, nun wird's bald Ernſt —
auch für dich! — Bisher war immer eine ungeduldige Sorge in
uns geweſen: Wozu wird man uns brauchen? Zur Neutralitäts⸗
wache irgendwo? Als Beſatzungstruppe in Weſt oder Oſt?
Einen Tag ſpäter iſt der Befehl zum Ausmarſch gekommen. . .

2. Gedanken.

Chriſtentum und Soldatentum.
J. . . Ein ſonniger Herbſtmorgen am Waldrande. Vom
Rücken meines Braunen aus ſehe ich nach dem Burſchen des Amts⸗
bruders zurück, der vom Pferd geſtiegen iſt, das Wildgatter zu
öffnen und zu ſchließen. Man ſieht dem Mecklenburger Land⸗
mann, der wie ich Frau und Kinder daheim gelaſſen hat, die
Freude an der Sache an, die Freude am Reiten und an dem
grauen Feldrock, den er ſeit ein paar Tagen trägt. Sechs Wochen
nach all den anderen haben wir ihn erſt anziehen dürfen. Aber
nun hat auch uns der Kaiſer und der Großherzog gerufen. Sollte
das nicht eine Freude ſein? And über Mann und Roß ſchweift
der Blick über das im Frühtau glitzernde Land bis zur Stadt im
Hintergrunde mit dem ragenden Dom. Da iſt mir, als verſänken
mehr als dreißig Jahre in meinem Leben. Ich ſehe mich wieder
als Knabe in der einfachen märkiſchen Sommerfriſche. Waldrand
und Wildgatter auch dort. And mit heißen Wangen verfolgen
wir Jungen die Patrouillengefechte der Gardedragoner. Die helle
Freude am Soldatenleben regt ſich uns im Blut: Wer doch ſo
einſt mitreiten dürfte . . .!
Wie ganz andere Wege bin ich geführt worden ſeit jener
Knabenzeit! Wohl ſchob ſich zwiſchen viel lehrſame Jahre das
Dienſtjahr, wohl habe ich dann neun ſchöne Jahre den Männern
in des Königs Rock predigen dürfen. Aber ein anderes ſtand
doch allem voran: der früherſtrebte herrliche Kanzelberuf, die
Freude an Gottes Wort, das tiefe Bewußtſein, — erſt geahnt,
dann immer deutlicher erkannt — von der großen Notwendigkeit,
unſer Volksleben auf Gottes Wort aufzubauen, der ſtarke Drang,

42 Chriſtentum und Soldatentum.

dieſer Notwendigkeit zu dienen — das war's, was Jünglings⸗
und Mannesjahren Blut und Leben gab. Weit da hinten blieben
die Soldatengedanken. And in den letzten Jahren im Dienſt der
Landeskirche, in der Mitarbeit an unſerer Frauenhilfſache — da
lebte das andere, das Militäriſche, nur in der Erinnerung.
Nun aber iſt der Heerruf erſchollen. Nun hat das deutſche
Volk ſich erhoben. Wir ſind alle mit einem Schlage wieder
Soldaten geworden, die Männer und heimlich im Herzen auch
die Frauen. Man hat uns dazu gezwungen. Wir wollten Pflug
und Sichel in Frieden weiter führen. Weil's aber denn ſein ſollte,
daß aus den Sicheln Schwerter wurden, ſind wir alle mit Freuden
an die Arbeit des Krieges gegangen. Warum denn? Weil das
Soldatentum uns allen im Blut ſitzt. Iſt das ein leichtfertiges
Wort? O, wir, die wir erſt im zweiten Abſchnitt des Krieges
zur Waffe gerufen wurden, wir ſind ja in der überwiegenden
Mehrzahl gereifte Männer. Der fünfzehnjährige Junker bei den
Jägern ſteht mit ſeinem Kindergeſicht unter Leuten mit ausge⸗
prägten Zügen. And jede Verluſtliſte und all das Entſetzliche,
das nebenher bekannt wird, ſagt uns, was für ein grauſames Ding
der Krieg iſt. Ganz gewiß, da iſt keiner, der nicht den ſtillen Gott
des Friedens anruft in dieſen klirrenden Tagen. Weil aber unſer
Schwert beſtimmt iſt, Frieden zu ſchaffen in Gottes Auftrag, und
weil wir ein gutes Gewiſſen haben, darum gehen wir nicht mit
Seufzen an dieſe Notwendigkeit. Anſer Soldatentum tief im
Blut hilft uns zu männlicher Freudigkeit. Welch eine Luſt, Soldat
zu ſein! — ſo denkt der General, der den Söhnen nachzieht ins
Feld, ſo denkt der pommerſche Gutsbeſitzer, der ſeinem Jüngſten,
er iſt noch nicht einmal fünfzehn Jahre, endlich erlaubte, ſich zu
ſtellen, ſo meint der fünfzigjährige ehemalige Theologe, der Sohn
und Schwiegerſohn draußen hat, und nun als Offizierſtellvertreter
einen Radfahrerzug befehligt. And der Arzt und der Paſtor, die
an der marſchierenden Kolonne vorbeireiten, ſie ſummen leiſe ihre
Kriegsgeſänge mit. Freude am Soldatentum! Wir wollen uns
zu ihr bekennen!
Aber welch ein Abgrund zwiſchen dieſer Stimmung und
der einer Soldateska, die den Krieg treibt um des Krieges willen!

Chriſtentum und Soldatentum. 43

So feſt, ſo fröhlich wie das Kriegslied klingt aus denſelben Sol⸗
datenkehlen der Choral. Ich werde die Abendmahlsſtunden in
jenem Dom, der zum Wald herübergrüßte, nicht vergeſſen. And
wie die Hunderte hernach niederknieten, den Segen des Herrn vor
dem Auszug zu empfangen. Mit halbem Vorwurf fragte mich
mein Burſche, wann denn für die Leute des Diviſionsſtabes
Abendmahl angeſetzt würde. Das werden wir nun nachholen in
dem ſchönen Saal des vom Norddeutſchen Jünglingsbunde er⸗
bauten Soldatenheims. And wieder iſt das die Grundſtimmung,
die vom General bis zum letzten Mann die Truppe durchweht:
Kommt, wir wollen wieder zum Herrn!
Es hat da wohl manch einer weit zurückgreifen müſſen in
ſeiner Erinnerung. Aber nun iſt es wohl jedem umgekehrt wie
mir gegangen: Wie mir nach dreißig Jahren das Soldatentum
wieder auftauchte, ſo ihm das Chriſtentum. Mag ein anderer noch
Rückzugsgefechte mit der „Moderne“ in ſeinem Denken haben,
nun ſtehen die alten einfachen, erhabenen Wirklichkeiten wieder
auf, die ſeine Knabenſeele ahnte. Wie habe ich mich gefreut, als
beim Abſchiedsabendmahl auch jener Stabsarzt mit ſeiner Frau
an den Tiſch des Herrn trat, der mir einige Tage vorher beim
gemeinſamen Ritt ſeine intellektuellen Bedenken über die Feier
äußerte! Das Chriſtentum ſteckt uns auch im Blut, uns Deut⸗
ſchen. Wohl uns, daß wir uns deſſen wieder entſinnen! Das
hilft uns zuletzt allein über alle Not der Gegenwart hinweg. Das
macht uns tüchtig für die Weltmiſſion, die nach unſerer Aber⸗
zeugung Gott für die Zukunft dem deutſchen Chriſtentum über⸗
tragen wird. —
Vor einigen Jahren fuhr ich zu einem Provinzialfeſt der
Frauenhilfe. Im Eiſenbahnabteil geriet ich in ein langes Ge⸗
ſpräch mit einem gebildeten Belgier, der ganz von Friedensideen
erfüllt war und nicht verſtehen konnte, wie wir Deutſchen meinten,
Chriſtentum und Soldatentum verbinden zu können. Wenn der
Haß ihn ſeitdem nicht verblendete, wird dieſer Mann jetzt eigene
Gedanken über dies Thema bewegen. Damals führte ich ihm
all das vor, was wir deutſchen Chriſten darüber gedacht und ge⸗
ſchrieben haben. Jetzt erſcheint einem alles Gedachte und Ge⸗

44 Gottes Ernte.

ſchriebene ſo belanglos. Die Beweisführung des Lebens iſt ſo
viel einfacher. Chriſtentum und Soldatentum? Es ſteckt beides uns
Deutſchen im Blute. Gott hat es da zuſammengefügt. And
darum wird es kein Schickſal trennen können.

Gottes Ernte.
„Schlaget die Sichel an, denn die Ernte iſt reif.“ Joel 4, 13.

Anter einem klaren Himmel gingen wir durch das der Sichel
wartende Korn. Es war wie alle Jahre. Ein leiſer frommer
Ton ſchien über das Feld zu klingen: Gott hat ſeine Arbeit getan,
ihr Menſchenkinder, er hat ſeinem Regen und ſeinen Winden
und ſeiner Sonne befohlen: geht hin und ſegnet das Land; er
hat das große Wunder uralter Verheißung wieder wahr werden
laſſen. Nun will er, daß Erdenfleiß den Himmelsſegen berge;
nun will er, daß Brot werde für alle Welt! Schlaget die Sichel
an, denn die Ernte iſt reif!

Aber es war doch anders wie ſonſt. Wenige Hände nur
regten ſich. And der Takt ihrer Arbeit war feierlicher als ſonſt.
And ernſter waren die über die Ernte unter dem blauen Himmel
ſich neigenden Geſichter. Noch nie ward eine Ernte eingebracht,
wie dieſe: Brot für ſchwerringende Männer, Brot für hartſorgende
Frauen und bangende Kinder; Brot erarbeitet und erbeten in⸗
mitten von Krieg und großen Schrecken, die alle Welt bedecken.
Aber gehorſam wie ſonſt folgt der Reſt des Volkes, der zur
Friedensarbeit noch geblieben iſt, dem Gottesbefehl: Schlaget die
Sichel an, denn die Ernte iſt reif! —
And durch das Korn wanderten wir bis an die Schranke
der Bahnlinie, die das Herz des Landes mit ſeinen Grenzen ver⸗
bindet. And ſo feierlich der Anblick des gottgeſegneten, ernte⸗
wartenden Landes war, feierlicher, größer noch war das Nie⸗
geſehene, das wir nun ſahen: Ein Zug nach dem andern rollte
an uns vorüber, in den Wagen unſere Brüder, Tauſende und
Tauſende, und immer wieder dasſelbe Grüßen und Winken
zwiſchen ihnen und uns, kein lautes Jubilieren, aber auch kein
zages Verſtummen, ein Lächeln voll ernſter Freudigkeit, wie es

Gottes Ernte. 45

nur dann auf das Geſicht des Mannes tritt, wenn er ganz großen
Erlebniſſen entgegeneilt. UAnd die Wagen alle mit Grün ge⸗
ſchmückt, ja ſelbſt die langen Reihen der Geſchütze über und über
mit den Buchenzweigen unſerer Wälder bedeckt — als ginge es
zu einem Feſte, als gelte es eine Wallfahrt zu einem Heiligtum.
Immer wieder ſehen wir den wandernden Wäldern nach. And
ein Bild ſtand vor unſerer Seele, ſo erhaben, wie es ganz ſelten
einem Volke geſchenkt wird: ſo ziehen jetzt auf allen Eiſenſtraßen
der lieben Heimaterde Hunderte und aber Hunderte von Wall⸗
fahrtszügen dahin, ob nach Oſt oder Weſt, es geht demſelben
übergewaltigen Ziele zu, es geht zur Erntefeier, es gilt, was
unſer Gott geſchaffen hat, im Vertrauen auf ſeinen Beiſtand zu
erhalten, auf daß dem Volke verbleibe, was mehr iſt als Brot:
ſeine Ehre, ſeine Freiheit, der Friede des Herdes. Hörſt du den
Gottesbefehl klingen weithin über das deutſche Land? Schlaget
die Sichel an, denn die Ernte iſt reif!

Da war dies beides, das erſt gar nicht zuſammenklingen
wollte, in unſerer Seele ein Klang geworden: die friedliche
Ernte und der grauſige Krieg. AÄber beidem derſelbe klare
Himmel des Tages und des Nachts dieſelben ſtillen Sterne.
Ein Gotteswille im Rauſchen der Sichel und im Klirren der
Waffen. Gottes Ernte — der Gedanke ſtand wie ein Bote vom
Thron des Höchſten vor uns. And das Gebet für die Hinaus⸗
eilenden und für die Daheimbleibenden — es wurde ein Gebet
zu dem, der in Frieden und in Krieg allein uns helfen kann,
wurde ein Erntegebet.

Wir wollen den Troſt und die Kraft dieſes Gebetes uns
wahren in dieſer ſchweren Zeit, wollen dieſe Kraft mit hinein⸗
nehmen in unſer Arbeiten, das jetzt uns auch ſchwer wird wie
ein Kampf, ob wir unmittelbar helfend eintreten für die Brüder,
die draußen Gottes Erntearbeit tun vor dem Feinde, ob wir von
dem himmliſchen Herrn der Ernte dazu beſtimmt ſind, ſtill unſer
Alltagswerk zu tun auf dem Felde, in der Werkſtatt, unter den
Kindern, auf daß Gottes Ordnung in aller Weltverwirrung jetzt
nicht zugrunde gehe. And wenn uns der Glaube, der zu unſerem

46 Gottes Ernte.

Erntegebet gehört, in Stunden der Verzagtheit allzu kühn er⸗
ſcheinen will, dann wollen wir daran denken, in welcher Zeit —
vor Jahrtauſenden — Gott ſeinen Erntebefehl einem Propheten
in den Mund gelegt hat: Ein kleines Volk nach wechſelvollen
Geſchicken wieder und wieder bedroht von übermächtigen Feinden,
aber in ihm lebendig und wirkſam der Geiſt unerſchütterlichen
Glaubens und unbedingten Gehorſams gegen den ewigen Lenker
aller Menſchenſchickſale. Der Prophet ſieht in eine Zukunft
voll Blut und Tränen hinein, er ſieht, wie die Völker ins
Tal Joſaphat zuſammenſtrömen zum letzten entſcheidenden Kampf,
zum Tag des Gerichts. Aber über den Trümmern der Gegen⸗
wart, über allen zertretenen Erdenhoffnungen ſieht er in über⸗

weltlicher Größe aufſteigen die Verwirklichung der letzten Ab⸗

ſichten ſeines Gottes. Alle Welt gedenkt es böſe zu machen,
aber auch die böſeſte Welt iſt nur ein Diener ſeines heiligen
Willens. Durch alle Feindeswut und Feindesbosheit hindurch,
die tauſendſtimmig um ihn tobt, hört er den Befehl Gottes, der
zur letzten Arbeit ruft: Schlaget die Sichel an, denn die Ernte
iſt reif!
Wir wiſſen nicht, ob die Not, die wir jetzt erfahren, der
Anfang von Gottes Endvollendung iſt. Aber wir wiſſen, daß
auch in der Not unſerer Tage Gottes Kraft nicht lahm und ſein
Wille nicht ſchwach geworden iſt. Es gehört heute keine andere
Kühnheit dazu, das Leben zu ertragen und ſich durch ſeine

Trübſal hindurchzufinden, als ſonſt. Es gehört nur die Kühnheit

eines klaren, feſten, kindlichen Gottesglaubens dazu. Wenn wir
jetzt morgens uns erheben, und die Gedanken an die Schreckniſſe
um uns her wachen mit uns auf, dann ſoll dieſer Glaube ſofort
neben uns treten. Wenn wir des Tages lauſchen auf all die
Botſchaften aus der Ferne, ſei es um das Geſchick des ganzen
Volkes, ſei es um das eines Mannes, eines Bruders in der
Gefahr, dann ſoll dieſer Glaube mitreden mit unſeren Siegen.
Wenn wir nach einem heißen Tage voller Anfechtung uns
niederlegen, dann ſoll dieſer Glaube uns zur Ruhe bringen: Es
iſt Gottes Erntezeit! Gott will das Edle, das tief verborgen
ruht in der deutſchen Seele, wieder hervorholen, Gott will Früchte

11 1 v1v1———

Feſtigkeit. 47

ſehen, die er lange vergeblich ſuchte; wir dürfen uns ſeinem
Willen nicht entwinden.
And der Gedanke an die Ernte heilige auch unſer Leid.
Wenn nun wieder und wieder die Namenreihen kommen, die
bald zu Ehrentafeln in unſeren Kirchen werden: Es iſt Ernte⸗
zeit! Wo man erntet, da müſſen viel Garben fallen. Es iſt
ein Schnitter, der heißt Tod, der hat Gewalt vom höchſten Gott.
Leben muß in den Tod ſinken, daß wieder Leben werde.
Stellvertretendes Leid! — So ſeien wir denn getroſt und un⸗
verzagt. Sein Wille geſchehe in der Arbeit und in dem Leid
dieſer Tage. Schlaget die Sichel an, denn die Ernte iſt reif!

Feſtigkeit.
„Es iſt ein köſtliches Ding, daß das Herz feſt werde,
welches geſchieht durch Gnade.“ Ebr. 13, 9.

Nun wird der deutſche Bau auf ſeine Feſtigkeit geprüft.
Stürme umtoſen das Haus, wie niemals auf Erden ſonſt wider
ein menſchliches Gebilde ſich erhoben haben. Noch wiſſen wir nicht,
wie das Haus nach außen hin die Probe beſtehen wird. Aber
das wiſſen wir: Nach innen zu hat der Bau eine Feſtigkeit
bewieſen, die manch ehrlich Sorgender und viel übelwollende
teider ihm nicht zugetraut haben. Was zum inneren Zuſammen⸗
bruch führen ſollte, das hat das vielgeſtaltige Reich wieder un⸗
lösbar zuſammengefügt. Darum ſehen wir ſchon heute, wo wir
noch mitten im Sturm ſind, daß dieſer Sturm von Gott geſandt
und geſegnet iſt. Was Menſchenwollen nicht vermochte durch
Jahrzehnte hin, das hat Gottes Gnade in einer Stunde erreicht.
Es iſt ein köſtliches Ding, wenn ein Volk eins wird in der
Not. Es iſt ein köſtliches Ding, wenn eines Volkes Seele ſich
als feſt erweiſt. Solches geſchah durch Gnade.
Aber wo das große Ganze eine Probe auf Leben und
Tod zu beſtehen hat, da müſſen auch alle Einzelſeelen, jeder
deutſche Mann, jede deutſche Frau durch das Fegfeuer der eigenen
Probe hindurch. Gott prüft in dieſen Tagen die Menſchen⸗
herzen auf ihre Feſtigkeit.

48 Feſtigkeit.

Es kann ja gar nicht anders ſein: der Sturm, der das
Meer aufwühlt, wirft Perlen an den Strand, aber auch den
Schlamm der Tiefe. Die Not, die unſer Volk und jeden ein⸗
zelnen in der Tiefe bewegt, die muß ja herausholen, was ver⸗
borgen auf dem Grunde der Seelen ſchlummerte, es ſei gut
oder böſe.

Wir können mit Dank gegen Gott bezeugen, daß der
Sturm dieſer Tage viel edles Gut hervor an das Licht gebracht
hat: eine Vaterlandsliebe — der Väter würdig, eine Königs⸗

treue — echt deutſch und echt chriſtlich, einen Opfermut und

eine Sterbensfreudigkeit, daß einem darüber die Tränen ſtolzer
Rührung kommen; und neben dieſen männlichen Tugenden ſoviel
Frauengüte und Frauengefaßtheit, daß wir getroſt auf all dieſen
ſeeliſchen Reichtum blicken dürfen.

Es iſt aber auch natürlich, daß das Anedle, das im
Menſchen iſt, in ſolchen Tagen ſich nicht verbergen kann. Es
mag ja wohl ſelten geweſen ſein, daß ein Mann beim Auszug
in den Krieg weibiſch verzagte; es mag ja nun hier und da eine
Frauenklage laut geworden ſein, die ſich nicht tröſten laſſen
wollte. And noch ſeltener hat ſich jener niedere Sinn hervor⸗
gewagt, der meinte, aus der Not der Zeit ſein Geſchäft heraus⸗
ſchlagen zu müſſen. Aber ſolche Geiſter haben doch eben ihr
Haupt erhoben, uns zu zeigen, wo die wirklichen verderblichen
Feinde deutſchen und chriſtlichen Weſens zu ſuchen ſind: nicht
draußen, wo jetzt in der Tat die Falſchheit herrſcht, die Hinter⸗
liſt bei dem feigen Menſchengeſchlechte, ſondern mitten unter uns.
Wo ſolche Feinde ſich erheben, da ſoll man ſie ausrotten mit
heiligem Ernſt. Gott will, daß das deutſche Herz wieder feſt
werde. And wenn wir die Züchtigung erdulden, dann werden
wir ſpäter einſehen, wie alles, was jetzt über uns gekommen iſt,
aus ſeiner Gnade heraus geſchah.
Aber wenn du ſelbſt dich frei weißt von ſchwächlichem Ver⸗
zagen und ſelbſtiſchem Begehren in dieſer heiligen Zeit — leicht
wird dir doch all das nicht, was du jetzt erlebſt! Du erfährſt
es jetzt: ja, es mag wohl ſchwer ſein, ſich vom friedlichen Herde

weg

Ge

Nicht ſchweigen. 49

weg in das Gewimmel der Feldſchlacht zu ſtürzen, aber das iſt
auch ſchwer, ſtill daheim zu bleiben in ſteter Angewißheit, Herr
zu werden über das unruhige Sorgen, in aller Anfechtung ſich
zu wahren ein feſtes Herz. Nun ſieh: Auch aus deiner Tiefe
will Gott durch ſolche Not hervorholen alle guten und alle böſen
Geiſter. Das iſt doch gewiß: Wer dieſe Zeit in Ruhe beſteht —
nicht in der Ruhe der Gleichgültigkeit und in der Kälte des
Nichtbeteiligten, ſondern in der Gefaßtheit deſſen, der noch von
jenem anderen köſtlichen Dinge weiß: geduldig zu ſein und auf
die Hilfe des Herrn zu harren, — der iſt feſt für das Leben,
feſt für jeden Sturm. Spürſt du aber, wie du immer wieder
dich zur Ruhe zwingen mußt, und es iſt doch nur eine gemachte
Ruhe, ein äußerliches Gefaßterſcheinen, ſo ſollſt du deinem Gott
danken dafür, daß er dir dieſe Läuterung bereitet. Laß den
Engel Gottes, der jetzt mit dir ringt, nicht von dir, ohne daß
er dich geſegnet habe. Dein Herz ſoll feſt werden. And das
wird nur durch Gnade geſchehen.

Nicht ſchweigen.

„O Jeruſalem, ich will Wächter auf deine Mauern
beſtellen, die den ganzen Tag und die ganze Nacht nimmer
ſtille ſchweigen ſollen, und die des Herrn gedenken ſollen; auf
daß bei euch kein Schweigen ſei, und ihr von ihm nicht
ſchweiget, bis daß Jeruſalem zugerichtet und geſetzt werde
zum Lobe auf Erden.“ Jeſaias 62, 67.
Nicht ſchweigen! — Das iſt der Gottesruf, der aus dieſem
Prophetenwort uns trifft. Es gibt ein köſtliches Schweigen:
Wenn nach heißem Tage der ſchweigende Wald und die ſtillen
Sterne zur Ruhe laden; wenn nach harter Woche die Glocken
rufen: Alles in uns ſchweige! Aber, was dieſes Schweigen ſo
köſtlich macht, das iſt dies, daß da andere Stimmen in unſerer
Seele ſich erheben, die ſonſt am lauten Werktag nicht zu Worte
kommen. Wenn die Kräfte des Arms und Hirns — unſere All⸗
tagskräfte — ſchweigen, dann haben wir Zeit, die Kräfte unſerer
Seele: Glaube, Liebe und Hoffnung — unſere Sonntagskräfte —
aufzurufen: Was ſchweigt ihr denn, ihr, meine Kräfte? . . .
Richter, Der Herr iſt der Friede. 4

50 Nicht ſchweigen.

Dieſen Kräften will Gott freie Bahn ſchaffen. Darum
warnt er uns immer wieder und wieder: Laßt die tiefen Kräfte
eurer Seele nicht zum Schweigen kommen! And alles, was wir
in dieſen Tagen erleben, all das Schwere und all das Große, es
iſt ein Ruf unſeres Gottes, daß unter uns kein Schweigen mehr
ſein ſoll von ſeinem Namen.
„O Jeruſalem . . .“ — Das iſt das Wunderbare an ſolchen
Prophetenworten: Sie warnen und klagen in Schuld und Not
eines ganzen Volkes, und dabei wenden ſie ſich immer wieder an
die einzelne Menſchenſeele. Niemals verſtanden wir das ſo gut,
als jetzt, wo die Not unſeres Volkes jedes einzelnen ureigenſte
Not geworden iſt. Wie hat es in jenem Volk Israel einſt ge⸗
klungen von Liedern und Gebeten zu Ehren des Gottes, der herr⸗
liche Taten getan. Gott hatte ſich dies Volk geſetzt zum Lobe auf
Erden. And immer, wenn das Volk ſeinen Namen vergeſſen wollte,
dann riſſen Prophetenſtimmen das Volk wieder empor. Nun
aber haben fremde, böſe Geiſter die Seele des Volkes in die
Gewalt bekommen. Ein tödliches Schweigen von Gottes Wahr⸗
heit und Gerechtigkeit lagert über dem Lande. Da muß Gott
ganz Beſonderes tun. Schwerſte Schickſale ſind nun ſeine Pro⸗
pheten. Die treten auf die Mauern als Wächter, das Volk auf⸗
zurütteln aus ſeinem Schlaf: O Jeruſalem!
Gott weiß ein Volk, das kennſt du auch. Er hat große Taten
in dieſem Volke getan. Heldenlieder von Menſchentreue klangen
einſt in dem Volk. Aber das war das Beſte, daß ſein Name vor
allen laut genannt wurde in aller Freude und in allem Leid.
Alle Zuverſicht des Volkes klang in dem Liede von der feſten Burg.
And alle Innigkeit des Volkes trat in ſeinen Weihnachtsliedern
hervor. And tieferes Leid wußte das Volk nicht zu klagen, als
dies: O Haupt voll Blut und Wunden . . . And alle Sehnſucht
des Volkes reckte ſich auf in dem Sang: O heil'ger Geiſt, kehr
bei uns ein! . . . Mochten auch andere Stimmen in den Reihen
des Volkes laut werden, ein heiliges Erinnern riß das Volk
immer wieder empor: Ich weiß, woran ich glaube. Aber nun
haben die böſen Geiſter, die Gottes Namen nicht kennen und ſein
Reich nicht kommen laſſen wollen, Abermacht bekommen über die

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Nicht ſchweigen. 51

Seele des Volkes. And die Gefahr war vorhanden, daß dies
Vergeſſen Gottes zu einem Schweigen des Todes werden konnte.
Da hat Gott Beſonderes getan. Er hat Nöte ſo groß, wie unſer
Volk ſie nie geſehen, über uns heraufgeführt. Die Nöte ſollen
ſeine Propheten ſein. Als Wächter ſollen ſie auf unſere Mauern
treten: O du mein Deutſchland, von Gott geſetzt zum Lobe auf
Erden, du ſollſt des Herrn gedenken! Daß doch in dir kein
Schweigen ſei! —
Gott weiß ein Haus, das kennſt du auch. Es prunkt nicht
vor andern. Es iſt ein beſcheidenes Haus. Aber Taten Gottes
ſind in dem Hauſe, in deinem Hauſe geſchehen. In wieviel Not
hat nicht der gnädige Gott über dir und deinem Hauſe die Flügel
gebreitet! And es klang in ihm von frohen Liedern der Kinder
und der rüſtig arbeitenden Menſchen. Aber das Beſte in dem
Hauſe war der Geiſt des Gebets: „Ich und mein Haus, wir wollen
dem Herrn dienen.“ Kein Jahresanfang, ohne das Beſinnen:
„Nun laßt uns gehn und treten mit Singen und mit Beten zum
Herrn . . .“ And war's kein Wort und kein Lied, ſo war's doch
ein Seufzer zu ihm, der die Bewohner des Hauſes emporriß,
war's doch ein ſtilles Händefalten: Er hat alles wohlgemacht.
Aber das Haus ſtand nicht allein. Geiſter gingen durch die Gaſſen,
die Gottes Namen verachteten: Oberflächlichkeit, Gleichgültigkeit,
Erdenſinn, die winkten der Verbitterung, der Gottloſigkeit. Siehſt
du die Gefahr? Dies Haus, von Gott geſetzt zum Lobe auf
Erden, wollte veröden in tödlichem Schweigen. Da hat Gott den
großen Schrecken, die über alle Welt kommen, geboten, ſeine Pro⸗
pheten zu werden. Die ſollen an dein Haus pochen, daß in ihm
kein Schweigen ſei! —
Gott weiß ein Herz, das kennſt du auch. Auch dies Herz
hat Gott zu ſeinem Lobe geſetzt. Er gab gerade dir etwas Be⸗
ſonderes. Mit deiner Seele Gaben ſollteſt du ſeinen Namen ver⸗
kündigen. And deine Jugend war durchklungen von ſeiner Herr⸗
lichkeit. Aber du gingſt ins Leben hinaus und wie immer ferneres
Läuten klang in deiner Seele die Erinnerung an den heiligen Gott.
And immer lärmender drangen in deine Seele ein die Stimmen
4*

52 Der Ausmarſch.

der Welt. O laß dich warnen! Laß die Prophetenſtimmen,
die aus dem Donner der Völkergeſchicke jetzt klingen, nicht ver⸗
geblich deine Seele aufrufen! Daß doch in deinem Herzen von
nun an kein Schweigen mehr ſeil —

3. Der Ausmarſch.
Es ſchien, als ſollten wir noch lange Zeit haben, uns äußer⸗
lich und innerlich auf unſere Aufgabe vor dem Feinde vorzubereiten.
So wurden mir drei Tage Arlaub gewährt zum Abſchied von den
Meinen. Morgens ein Gang zum Hamburger Hafen, deſſen An⸗
blick ſo oft mein Herz hatte höher ſchlagen laſſen. Jetzt war er
ſo viel ſtiller als ſonſt. . . . In die weite Welt hinaus wurden
die Gedanken gezogen. Viel Leid da draußen, aber noch viel mehr
Heldentum. „Emden“ und „A 9“ — die Sterne waren damals
gerade aufgegangen. Ihr Glanz wird nie erlöſchen. And rieſen⸗
haft ragen aus dem Gewirr die Schornſteine der geretteten „Vater⸗
land“ — eine kraftgebende Verheißung. . . . Nachmittags dann
in Berlin im Frieden der Familie. And die Akkorde des Welt⸗
erlebens klingen hinein in unſeres perſönlichen Lebens Melodie.
Am nächſten Morgen mit den kriegsbegeiſterten Jungen unter die
Linden. Da iſt's ja wieder, das Eckfenſter . . . And der alte Fritz
lebt noch . . . Vor der Kommandantur eroberte Maſchinen⸗
gewehre; ihre Kameraden ſandten uns ſchon nach etwas über
acht Tagen die erſten Grüße . . . Vor dem Schloß erbeutete Ge⸗
ſchütze aus Oſt und Weſt . . . And im Zeughaus die alten
Schlachtenbilder und die Siegesdepeſchen von 1870, und die
Zeppelinmodelle. Wie lauſchen die Jungen! Denn unſer Ge⸗
neralſtäbler hatte den Zeppelin über Lüttich geführt . . . Die
Augen der Kinder werden weit. Mit großer Geſchichte und großem
Geſchehen bracht' ſie dieſer Gang in einen leuchtenden Zu⸗
ſammenhang . . .
Inzwiſchen iſt daheim der drahtliche Befehl zu ſofortiger
Rückkehr ins Lager eingetroffen. Alſo ſofort ins Auto und zur
Bahn . . . Zieht in Frieden eure Pfade . . . In Hamburg
erreicht mich die Kunde vom Fall Antwerpens. Alſo darum! Im

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Der Ausmarſch. 53

Stabe erhalte ich vertraulich die Beſtätigung: Gen Weſten!
Weiteres iſt gänzlich unbekannt. Das Lager iſt natürlich in Be⸗
wegung. Die erſten Züge gehen ſchon in kommender Nacht.
Aber einen Teil meiner Gemeinde kann ich noch am morgigen
Sonntag um Gottes Wort ſammeln. Aus dem Wirrwarr der
eigenen Reiſerüſtung hebt dieſer Gedanke die Serle in eine ſtillere
Welt empor.
Der letzte Sonntag in der Heimat leuchtet in eigenem Licht.
Sein Sonnenſchein, ſeine Erhebung, ſein Ernſt ſind mir bleibende
Erinnerung. Die Kirche zu Kellinghuſen vermag die Menge der
Ausziehenden und vieler von ihren Angehörigen kaum zu faſſen.
Wir beugen uns vor dem, der allein unſeren Auszug ſegnen
kann. And er antwortet uns: „Ich will dich ſegnen, und du ſollſt
ein Segen ſein.“ Anſeres Volkes Zukunft und unſere eigene Zu⸗
kunft — wir wiſſen, ſie liegt in Gottes Hand, und er verheißt uns
Kraft, unſere Aufgabe an dieſer Zukunft zu erfüllen. And wieder
treten die Hunderte in langem Zuge zum Tiſch des Herrn. Die
Geiſtlichen der Ortsgemeinde reichen ihnen das Abendmahl. Mich
bringt der Wagen ins Lager zurück. In einem traulichen Raum
des Soldatenheims ſchließt der Diviſionsſtab zu ſtiller Feier ſich
zuſammen. „Alle eure Sorge werfet auf ihn; er ſorget für euch“ —
das iſt unſere Beichtloſung. Wir wollen hinter uns alles klar
wiſſen, auch das Innerlichſte, um voraus denken zu können. And
die Klarheit des Herrn, der für jeden von uns das Letzte getan
hat, leuchtet über uns. Der Händedruck aber hernach beſtätigt, daß
ſolches Erlebnis das Band unſerer inneren Zuſammengehörig⸗
keit iſt. .
Gegen Abend des nächſten Tages ſetzt ſich endlich unſer Zug
in Bewegung. Eine Roſe noch in Hamburg, dann geht es nachts
über Elbe und Weſer und Ems. Den freundlichſten Eindruck
haben wir am folgenden Tage in Osnabrück, wo eine große Schar
Kinder den Bahndamm ſtürmt und unſerer Wagen lange Reihe
mit flatternden Fähnlein ſchmückt. And der brauſende Jubel auf
all den vielen Bahnhöfen zwiſchen Recklinghauſen und Düſſeldorf
aus Tauſenden von Arbeiterkehlen klingt dauernd in uns nach. In
düſterer Größe zieht unter uns der Rhein dahin. Die zweite

54 Der Ausmarſch.

Nacht ſinkt herab. Noch weiß niemand von uns, wohin ſie uns
führen wird. Es iſt ein Taſten von einem Haltepunkt zum andern,
wo jedesmal der Transportführer den Befehl für die nächſte
Strecke erhält. Alſo vollkommene Angewißheit über die aller⸗
nächſte Zukunft. And doch wiſſen wir ſie von unſeren Führern
beſtimmt. So hat dies Soldatenlos des vertrauensvollen,
willenloſen Gehorſams einen bisher nie verſtandenen Reiz. Auch
dies Vergängliche wird uns zum Gleichnis. Aus dem Rhythmus
der Räder höre ich eine vertraute Weiſe:

„Wir ziehn! Die Trommel ſchlägt! Die Fahne weht!
Nicht weiß ich, welchen Weg die Heerfahrt geht.
Genug, daß ihn der Herr des Krieges weiß —
Sein Plan und Loſung! Anſer Kampf und Schweiß!“

Als der dritte Tag unſerer Fahrt anbricht, ſind wir in
Lüttich. Die ſtarken äußeren Eindrücke dieſer Fahrt durch das
eroberte Belgien ſind anſchaulich von dem im ſelben Abteil reiſen⸗
den Amtsbruder geſchildert worden, der hernach ſo bald nicht weiter
mitmarſchieren konnte.*) AÄber Löwen und Brüſſel führt uns der
Weg zum kleinen Haeltert, wo wir endlich ausgeladen werden. . . .
Die nächſten drei Tage gehören auch zu den Erlebniſſen des
Feldpredigers, obgleich der Prediger da ganz zum Schweigen ge⸗
kommen iſt. Das Feld, das neue Leben, das Soldatentum drängte
ſich gebieteriſch in den Vordergrund. Man hatte auch rein körper⸗
lich ſo viel mit ſich ſelbſt zu tun, ſich in das Anbekannte hinein⸗
zufinden, daß alles andere darüber zurücktrat. Die wundervolle
Romantik nächtlicher Ritte in Feindesland iſt mir erſt ſpäter auf⸗
gegangen. Von jenem erſten Abend zwiſchen Haeltert und
Helderghem, dem erſten Marſchquartier, iſt mir noch bis heute
ein großes Staunen geblieben, daß mein Brauner mich heil durch
all die nächtliche Verwirrung getragen hat, die eine eben ſich ein⸗
gewöhnende Truppe nach dreitägiger Bahnfahrt hervorruft. Aber
nach den beiden erſten Nächten auf dem Stroh hatte man ſich zurecht⸗
gefunden.

*) Erlebtes vom belgiſchen Kriegsſchauplatz. Von Felddiviſionspfarrer
Lic. Galley, Schwerin. Verlag von Fr. Bahn.

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Der Ausmarſch. 55

Nun wußten wir ja auch etwas über unſeren Zweck
und unſer Ziel. Anſer XXIII. Reſervekorps iſt der neu⸗
gebildeten vierten Armee unter der Führung des Herzogs Albrecht
von Württemberg zugeteilt. Der Feind — Franzoſen, Engländer,
Reſte von Belgiern —, der unſeren rechten Flügel umklammern
will, ſoll durch unſeren Gegenſtoß daran gehindert werden. Nun
alſo! Das lohnt ſich doch! Das iſt doch mehr als Feſtungs⸗
beſatzung oder Neutralitätswache! Der anfeuernde Armeebefehl
des Herzogs gibt dem Ausdruck und ſchließt mit dem ſpornenden:
Ran an den Feind! Das wollen wir tun! Hei, welche Luſt,
Soldat zu ſein!
Zwei ſchöne, lange Marſchtage folgen, jedesmal etwa
ſieben Stunden im Sattel. Die veraltete Beſtimmung, der Feld⸗
diviſionspfarrer habe ſich während des Marſches „im allgemeinen
bei der großen Bagage“ aufzuhalten — wodurch ihm das ſchnelle
Erfaſſen einer Gelegenheit zur Ausübung der Seelſorge faſt un⸗
möglich gemacht wird — dieſe Beſtimmung bindet uns dieſe zwei
Tage noch an den etwa vier Kilometer langen Wagenzug der
Diviſion. Es wäre da auch ſonſt keine Möglichkeit zu kurzer
Feldandacht geweſen. So genießen wir den Reiz der Stunde.
Auch wir marſchieren ja kriegsmäßig mit vorgeſchobener Spitze.
Aber wir dürfen uns auch des Marſches in der aus Nebeln ſich
löſenden Oktoberſonne freuen. And bald klingen unſere Lieder
froh durch das belgiſche Land: „O Deutſchland hoch in Ehren“. —
Wie machtvoll und freudig es ſchallt! Schon übermorgen werden.
wir beim Wort genommen: „Haltet aus! — Haltet aus!“ And
was ich mit meinen Jungen ſo manches liebe Mal im Harzwald
geſungen von dem Kameraden und den Vöglein im Walde und
vom Wiederſehen — wie klingt es uns nun ins Herz mit eigenem,
tiefem Sinn. And wir meinen, die daheim müßten es hören,
unſer Lied. . . .
Es iſt auf lange Zeit hinaus unſer letztes Marſchlied ge⸗
blieben. Der erſte Tag bringt uns bis St. Denis, einem Vorort
von Gent, der zweite — durch eine reiche Landſchaft — bis Thielt
— an der Bahn von Gent nach Oſtende oder nach Dixmuiden.
Immer deutlicher werden die Spuren des Krieges. Die Brücke

56 Im Ernſt des Krieges.

über die Schelde iſt geſprengt und von unſeren Pionieren ein
Ponton⸗Abergang geſchaffen. Zeichen einer haſtig abgebrochenen
Verteidigung überall. Kein Grab am Wege, wie zwiſchen Lüttich
und Brüſſel ſo oft. Aber deutlicher hörbar wird mit jeder Stunde
der Kanonendonner links voraus aus der Gegend von Lille. Ein
Flieger über uns, der erſte und — einzige, der von uns nur —
neugierig betrachtet wird. In Thielt im Gaſthaus, das uns auf⸗
nimmt, und mehr noch auf dem Bahnhof die Zeichen überſtürzten
Rückzuges. Der Stab iſt an der Spitze der Diviſion. Nur eine
dünne Vorpoſtenkette vor uns. Wir ſind am Feinde!

4. Im Ernſt des Krieges.
Das war am 17. Oktober geweſen. Als ein ſonniger Sonn⸗

tagmorgen ſtieg der 18. herauf. Wie hatte unſer deutſches Volk

dieſen Tag vor einem Jahre gefeiert! Daß man doch von den
Heimatgedanken nicht loskommt! Vor einem Jahre ſah ich mit
meiner Gemeinde mitten in friedlicher Zeit auf zu dem Lenker
der BVölkergeſchicke:

Hör' uns, Allmächtiger! Hör' uns, Allgütiger,
Himmliſcher Führer der Schlachten.
Vater, dich preiſen wir! Vater, wir danken dir,
Daß wir zur Freiheit erwachten.

Wie der Pfalmiſt ſein Volk aufrief, ſo durfte ich damals
meine Gemeinde aufrufen: „Preiſet mit mir den Herrn und laßt
uns miteinander ſeinen Namen erhöhen. Da ich den Herrn ſuchte,
antwortete er mir und errettete mich aus aller meiner Furcht.“

Was für ein Vorwärts lag für den Feldprediger nun an
dieſem 18. Oktober in ſolcher Erinnerung! Was für ein Vorwärts
für jeden Mann dieſer Gemeinde vor dem Feinde! Die äußeren
Bedingungen für eine Feldandacht waren günſtig. Aber ſie mußten
auf die Minute ausgenutzt werden. Die Diviſion ſchloß auf.
So fand ich nach längerem Ritt das erſte meiner Regimenter in
Marſchkolonne auf der Straße Thielt⸗Aerſoele. Gern willigte

—. —,

—

1 — — — S

Im Ernſt des Krieges. 57

Oberſt v. G. in kurze Anſprachen des Feldpredigers. Ich hatte
ſeine Söhne ſchon in Magdeburg im Kindergottesdienſt vor mir
gehabt. Nun ſtand der Älteſte auch ſchon im Heer. Den Vater
hat nach wenigen Tagen der Schlachtentod ereilt. . . . Auch ſeinen
Adjutanten, Rittmeiſter v. D., haben wir nicht wiedergeſehen. . . .

Das ſind nun ſechs herzerquickende Feiern geworden. Äber
den Graben geht's jedesmal ſchnell auf das Rübenfeld nebenan.
Die Kompagnien oder Halbbataillone ſchwenken im Kreis um den
Paſtor. Himmelan ſteigt das „Lobe den Herrn . . .“ oder das
Lied von der feſten Burg, himmelan, wo Heldenväter niederſchauen.
„Iſt Gott für uns, wer mag wider uns ſein?“ „VBater, auf
Leben und Sterben hilf uns die Freiheit erwerben! Sei unſer
Hort!“ Ein Gebetsgedanke an das Vaterland, an die Lieben
daheim, an das eigene Leben. Dann ſprechen wir gemeinſam
laut das Vaterunſer und laſſen uns ſegnen zu unſerem Gang gegen
den Feind.
Die letzte Kompagnie des Regiments finde ich ſchließlich
auf Bahnhofswache in Thielt. Gern ruft der Hauptmann ſeine
Leute zu einem Gottesdienſt mitten auf den Eiſenbahnſchienen
zuſammen. Hernach drücken wir uns bewegt die Hand. Acht
Tage ſpäter ſah ich ihn wieder; vorn auf dem Verbandplatz, als
ſterbenden Mann. . .
Ein abendlicher Gang durch die Stadt führt mich in die
mächtige Hauptkirche. Auch da eine große Gemeinde. Zwiſchen
der Zivilbevölkerung viel feldgraue Krieger. Alle in ſtiller
Andacht. And Gott hört auch ihre Gebete.

Spät abends aber erhält der Diviſionsſtab die Meldung von
unſerem erſten Verluſt. Anſere Radfahrabteilung iſt hinter
Roeſſelagere von ſtarkem feindlichen Feuer empfangen worden. Das
einem Gefallenen abgenommene Nationale gibt Aufſchluß über
den Gegner: „Horse Garde“. Aber auch von den Anſrigen
kehren lange nicht alle zurück. Schweigend werden die Brief⸗
taſchen unſerer erſten Gefallenen von Hand zu Hand gereicht.
Ich denke an eine Photographie: Da ſteht der Kamerad — ein
treues mecklenburgiſches Geſicht — mit Frau und Kinden zu⸗

58 Im Ernſt des Krieges.

ſammen. Die ahnen noch nichts. . . Still ſehen wir uns an:
Nun ſind wir mitten im Ernſt des Krieges!
Der nächſte Tag hat uns das noch eindringlicher gezeigt.
Klar grüßt wieder die Morgenſonne. Für die Fliegeraufklärung
des Feindes nur zu klar. Frühzeitig ſind auch die Feldprediger
auf den Pferden. Es war ja ſelbſtverſtändlich, daß wir verſuchen
wollten, den Gemeindegliedern, die wir geſtern nicht erreichen
konnten, noch einen Sonntagsſchein ins Herz zu geben. Aber
heute bin ich nicht ſo glücklich im Auffinden meines zweiten
Regiments. Eine Stunde etwa verſäume ich durch vergebliches
Suchen. Als ich es endlich in und hinter Ardoye erreiche, iſt
die Zeit aufs äußerſte bemeſſen. An Singen iſt ja heute über⸗
haupt nicht mehr zu denken. Aber mitten ins Wort fährt uns
bei der vorderſten Abteilung, zu der ich zuletzt komme, der Befehl:
„An die Gewehre!“ And doch haben wir nun alle Sonntags⸗
gedanken im Herzen beim Weitermarſch. Ich ſchließe mich einem
bejahrten Kompagniechef an, Gymnaſialdirektor O., der in
gelaſſener Ruhe recht wie ein Vater ſeinen Leuten voranreitet.
Er hat bald darauf einen langen, ſchweren Kampf beſtehen
müſſen, ehe wir ihn in ſein Soldatengrab legten. . .
Amtsbruder G., den ich eben links ſeitwärts der Straße
vor ſeinen Jägern in feierlichem Feldgottesdienſt geſehen habe,
reitet in ſcharfem Trab an mir vorüber, um nach vorn zu einem
ſeiner Infanterieregimenter zu kommen. Bald überholt uns auch
der Stab des Generalkommandos. Er will da vorn nach Beveren
hinein, wo auch der Diviſionsſtab iſt. Soll ich mich anſchließen?
Aber meine Arbeit iſt ja vorläufig getan. And es reitet ſich
ſo ſchön mitten zwiſchen den Leuten. . . . Da iſt oben der Flieger
wieder. Er mag ſich wundern über die Rieſenſchlange da unten.
Aber, was iſt das? Ein leichtes Pfeifen mehrmals ſchnell
hintereinander rechts über dem Dorfende und dröhnende Schläge
hinterdrein — da brennt auch ſchon das Haus vor uns.
Artilleriefeuer! Eigenes? Ja, da auch! Halblinks hinter uns!
Aber was da vorne pfeift und kracht — das ſind die erſten
Geſchoſſe des Feindes. Alſo alles herunter von der Straße und
hinein in die Gräben rechts und links!

Im Ernſt des Krieges. 59

Eine halbe Stunde etwa ſaß ich auch im Graben. Was
wir vorher über den erſten Schrapnells nicht beachtet hatten, das
hörten wir nun: Gewehrfeuer, auch Maſchinengewehr. And
nun folgen die Eindrücke ſchnell aufeinander. Das erſte Gerücht
geht durch die Reihen: Da im Dorfe hat's Verluſte gegeben.
Da reitet ein Offizier des Generalkommandos an mir vorüber:
„Ihr Kollege G. iſt ſchwer verwundet.“ And bald darauf wird
er auch im Auto zurückgebracht. Nur zuwinken kann ich ihm
noch. Da kommt ein Zug unſerer Kavallerie⸗Abteilung zurück.
Ein Mann blutet aus dem linken Auge, ein Kamerad hält ihn
auf dem Pferde. Alle ſehen bleich und ernſt aus. Die haben
den Tod geſehen. . . Nun weiß ich, daß wieder Arbeit für den
Feldprediger da iſt — nicht für den Prediger, aber für den
Seelſorger, den Freund leidender Kameraden. Die andere,
bisher noch nicht geübte Seite der Feldſeelſorge beginnt. Wie
tief ſind wir in ſie hineingeführt worden!
Den Braunen am Zägel überhole ich die Spitze des
Regiments und komme an die erſten Häuſer von Beveren. Da
liegt links an der Straße der erſte Verwundete. Er leidet ſehr
ſchwer. Aber er iſt zugänglich dem tröſtenden Wort des neben
ihm Knienden. And einen Gruß an ſein Weib im fernen
Mecklenburg hat er mir aufgetragen, der Wehrmann W. Sein
Name ſteht als erſter im Tagebuch — vor vielen Hunderten,
die in den nächſten Wochen folgten. Am Abend dieſes 19. Ok⸗
tober iſt er heimgegangen. Ich konnte nicht bei ihm bleiben.
Der Verbandplatz hatte noch mehr Pflichten für mich. Vierzehn
Namen ſtehen in meinem Buch.
Dann aber gilt es, den Diviſionsſtab im Dorf aufzuſuchen.
And da vorn ſoll auch noch ein Verbandplatz ſein. Bei der erſten
Biegung der Dorfſtraße ein blutiges Bild: vier tote Pferde, wohl
von derſelben Granate gefaßt. Einige Schritte weiter der erſte Ge⸗
fallene, den ich ſehe, Anteroffizier W., und gegen den Ausgang
des Dorfes zu der zweite, Proviantamtsinſpektor R., der mich
tags zuvor noch ſo fröhlich grüßte. Beide ſind ſorglich mit ihrem
Mantel bedeckt. Das ſich weſtwärts hinziehende Gefecht ſtört
ihre Ruhe nicht mehr.

60 Im Ernſt des Krieges.

Der zweite Verbandplatz iſt im Kloſter des Dorfs errichtet.
Als die Nonnen hören, der deutſche Pfarrer ſei da, kommen ſie
mit einer eigenartigen Bitte. Die Kinder des Orts waren an
dieſem ſchweren Tage in ihrer Obhut. Ihre Eltern ſitzen am
anderen Ende des Ortes beiſammen. Ob ich die Kinder nicht zu
ihren Müttern bringen wolle? Ich ſage zu. And erlebe ſo ein
Idyll mitten im Donner dieſes Tages. Faſt wie einſt der Ratten⸗
fänger von Hameln, aber in freundlicherer Abſicht, ziehe ich mit
der verängſtigten, aber nun ſchon wieder vertrauenden Schar zu
den Müttern und ernte vielen Dank. Ich würde ſie gern mal
wiederſehen — die Kinder von Beveren. . . .
Der Feind, deſſen Abſicht wohl nur war, unſern Vormarſch
aufzuhalten, iſt zurückgegangen. Die Diviſion drängt nach. Mit
dem letzten Tageslicht überſchreiten wir die Bahnlinie Roeſſelaere⸗
Thourout. Hier und dort liegt auf dem Gefechtsfelde ein ſtiller
Mann. Das Feuer ſchweigt. Die Nacht zieht herauf. Die
Flammen des an vielen Stellen brennenden Roeſſelaere über⸗
leuchten unſeren engen Weg in düſterer Glut. In Hooglede
finden wir endlich nach mancher Mühe um das Quartier Ruhe
im Stroh. Mitten im Ernſt des Krieges!

II. not und hilfe.

1. Erſte Gefechtstage.
Ja, im Ernſt — doch ſo, wie wir den Krieg uns gedacht
hatten, mit Blut und Tod, mit zerſtörten Dörfern und zerſtampften
Saaten, aber mit einem unaufhaltſamen Vorwärts, mit dem In⸗
fanterieſignal zum Avancieren und dem Hurra der Stürmenden.
So hatte ich den Krieg von Kind auf vor mir geſehen. So habe
ich ihn in jenen Tagen erlebt. Gewaltige Eindrücke, die Auge
und Ohr in die Tiefe der Seele hinabſchickten, wo ſie unauslöſchlich
bleiben werden. And ich werde Gott dafür dankbar bleiben, daß
er's mich hat erleben laſſen, dies Stück Geſchichte, aus deſſen
Dampf die deutſche Zukunft uns grüßte. Aber — ſie waren ſo
kurz, dieſe Tage. And dann hat Gott ſo ganz anders zu uns ge⸗
ſprochen, ſo, wie es keiner von uns geahnt hat. . . .

Der Tag nach Beveren hielt uns in Hooglede feſt. Die
Diviſion hatte erbittert um Staden zu ringen, das häuſerweis in
wütendem Feuer erobert werden mußte. Aber Gott ſei Dank,
nun redete auch unſere ſchwere Artillerie ihre mächtige Sprache.
Sie dachte nur an die Erſchütterung des Feindes und an die
Anterſtützung der tapferen Infanterie. Aber ſie hat auch uns
anderen geholfen. Ihre weitreichenden Geſchütze ermöglichten dem
Arzt, in vollkommener Ruhe ſeine ſchwere, ſchöne Aufgabe auf
dem Verbandplatz und im Feldlazarett zu erfüllen. And auch
wir Geiſtliche haben unter ihrem Schutz unſeres Amtes walten
können. Wieviel Heldentum hat aber die ſtille, ſelbſtverſtändliche

62 Erſte Gefechtstage.

Pflichterfüllung der Truppenärzte da vorn in der Kampflinie ſchon
in dieſen Tagen gezeitigt!
Nur drei kurze Andachten für in den Kampf ziehende
Truppen verzeichnet für jene drei Tage mein Buch. Die eine in
der Kirche zu Hooglede für zwei Kompagnien, die darin genächtigt
hatten. Wie ernſt ſtimmte es die Leute, daß der Paſtor, der mit
ihnen ausmarſchiert war, nun ſchon nicht mehr zu ihnen reden
konnte! Zwei andere am übernächſten Tage weit vorn. Im
übrigen ging der Weg von einer Bahre zur andern, von einem
Verwundeten auf dem Stroh zum nächſten. Doch eben: das war
wohl ſehr ernſt, aber doch nicht anders, als wir erwartet hatten.
And das Vorwärts brannte in unſeren Herzen.

Darum tritt in meiner Erinnerung an jene drei Tage vom
20. bis zum 22. Oktober das Paſtorale in den Hintergrund. Ich
habe den Krieg erlebt als deutſcher Mann. Seine Flammen
loderten um mich in grauſiger Schönheit. Ich möchte am liebſten
ein Heldenlied ſingen von jenen Tagen — und doch iſt das ſtille
Heldentum, das ihnen folgte, viel größer geweſen. . . .
Wir ſteigen mit der Sicherheit der Neulinge zum hohen
Kirchturm von Hooglede hinauf und ſchauen über das Schlacht⸗
feld vor uns. Nichts iſt zu ſehen, nur die platzenden Schrapnells
im Abendlicht und brennende Ortſchaften im weiten Amkreis. And
das Lied der Geſchütze und Gewehre läßt einen die Stille in der
Nähe wie körperlich empfinden. —
Wir reiten am nächſten Morgen durch das erſtürmte Staden.
Die Toten im Bürgerkleide dort haben ihre Verblendung mit
dem Leben gebüßt. Aber ein böſer Anblick bleibt's. And alles
riecht nach Brand. Schnell eilen wir hindurch, und unſer Huf⸗
ſchlag klingt hohl von den zerſchoſſenen Wänden. —
Befreit atmen wir auf hinter dem Dorf, und wie mit
Heimatfrieden umfängt uns ein Wäldchen, deſſen Südweſt⸗Ecke
für die nächſten Stunden die Befehlsſtelle des Stabes iſt. Die
Pferde freuen ſich der Ruhe nach dem langen Trabe. Wir ſitzen
im Graſe, einen Brief nach Hauſe auf den Knien. Vor uns um
den Wald von Houthulſt geht der Kampf. Anaufhörlich rollt

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nit
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Erſte Gefechtstage. 63

das Schützenfeuer, und deutlich unterſcheidet ſich im Tempo das
ſchnelle deutſche und das langſamere franzöſiſche Maſchinen⸗
gewehr. —
Die Befehlsſtelle wird gewechſelt. Es geht durch Terreſt,
das uns ſpäter ſo bekannt werden ſollte, an einer arg zerſchoſſenen
Mühle vorüber zu einem in eine Senkung gebetteten Gehöft.

Das Stroh einer Miete gibt uns Raſt zur Einnahme der den

Packtaſchen entnommenen Erfriſchung. —

Ein Meldereiter bringt Bericht über die Verbandplätze.
Aber einen herrſcht noch Anklarheit. Ich benutze die Gelegenheit,

nach vorn zu kommen und reite mit dem Mann ab. Auf der

Höhe von Terreſt ſteht ein ragendes Kruzifix, von grünen Büſchen
freundlich umhegt. Der Kampf hat es verſchont, ein Bild des
Friedens. Aber das letzte für lange Zeit. Durch Houthulſt geht
der Weg, das der Feind noch vormittags verteidigt hatte. Links
am Wege ein großes Kloſter mit klaffenden Granatlöchern in
den Mauern; dahinter ragt der hohe Turm der Ortskirche. Auch
er iſt arg zerſchoſſen, denn hier wie ſtets diente er dem Feind als
Beobachtungsſtand. Auf der langen Gaſſe des Dorfs liegt das
Hausgerät in wüſtem Durcheinander. So haben es Franzoſen
und Engländer hinterlaſſen. Wer jetzt den Ort ſieht mit den von
unſeren Truppen geſchaffenen ſauberen Vorgärtchen, mit Birken⸗
gittern und Birkenlauben, kennt ihn nicht wieder. Eine Barrikade
mitten in der Straße iſt ſchon ſoweit beſeitigt, daß ein Wagen
hindurch kann. Wir traben weiter nach Wildemann⸗Jonkershove.
Die rückwärtigen Wachen am Dorfeingang beſtätigen, daß der
Feind den Ort ſchon geräumt hat. Aber nun geht es an lichterloh
brennenden Häuſern links und rechts vorüber. Die Kirche iſt ver⸗
ſchont geblieben. Sie hat ſpäter viel Leid beſchirmt. Ich nenne
ſie im ſtillen noch immer meine Kirche. Beim Zurückreiten
freue ich mich über ein ſtattliches Haus neben ihr, ſicher das
Pfarrhaus, das anſcheinend auch unverſehrt iſt. Da bricht über⸗
all auch dort aus den geſchloſſenen Fenſterläden der Brand. . . .

And wieder ſinkt der Abend nieder, und wieder beleuchten
die Brände unſeren Weg. Wir laſſen die Pferde nachführen und

64 Erſte Gefechtstage.

gehen quartierſuchend nach Houthulſt hinein. Im Kloſter kommen wir
unter. In der auch von Granaten heimgeſuchten Kapelle verzehren
wir das aus der Feldküche der Sanitätskompagnie ſtammende
Mahl. Kalt iſt die Nacht. Durch zerbrochene Fenſterſcheiben
pfeift der Wind. Aber es iſt ohnehin nicht viel Ruhe, zweimal
werden wir alarmiert. — Als wir am nächſten Morgen früh über
Jonkershove nach Nachtegaal hinauskommen, iſt das Gefecht be⸗
reits in vollem Gange. Der Tag verläuft für den Stab wie die
letzten beiden. Gegen Abend aber ziehen wir nach Bultehoek vor.
Die Häuſergruppe ſüdlich vor uns heißt Draaibank, dahinter liegt
Bixſchoote, das uns ſoviel edles Blut gekoſtet hat. Es iſt an
dieſer Stelle die Pforte zum AÄbergang über den YAſer⸗Kanal bei
Steenſtraate. Darum ſollte Bixſchoote an dieſem Tage unſer
werden.
Da haben wir, ſoldatiſch geſprochen, den Höhepunkt unſeres
Feldzugslebens gehabt — bis heute. Was die Zukunft bringt,
wiſſen wir ja nicht. — Wir ſtehen vor einem dörflichen Schul⸗
gebäude; ein zierliches Glockentürmchen ſchmückt das Dach des
Hauſes, das ſpäter lange Zeit unſer Hauptverbandplatz war und
viel Schmerzen umhegt hat. Hoch im Bogen ſauſen über uns
und ſeitwärts von uns unaufhörlich mit hohlem Singen die Ge⸗
ſchoſſe der ſchweren Artillerie. Da vorn ſteht Feldartillerie und
Infanterie in heftigſtem Kampfe. Der Abend ſinkt hernieder. Noch
iſt eine Entſcheidung nicht erreicht. Da werden unſere Jäger und
ein Regiment der Nachbardiviſion eingeſetz. Nun muß der
Sturm gelingen. Im Eilſchritt ziehen die Kompagnien an uns
vorüber und verſchwinden im Dämmergrau. Das glühende Rot
des brennenden Birſchoote verdrängt die letzten Lichter am
Himmel. Der Rhythmus der marſchierenden Truppen iſt vom
Lärm des Infanteriefeuers verſchlungen. . . .ß Nun müſſen ſich
die Schützenlinien entwickelt haben. . . . Jetzt tobt das Schützen⸗
gefecht auf der ganzen Linie in unerhörter Stärke. Da ſchweigt
es vor uns. . . . Das Sturmſignal ertönt. . . . Jetzt müſſen unſere
Leute vor mit dem gefällten Bajonett, können nicht ſchießen. . . .
Aber der Feind, der Feind! Herr Gott im Himmel, ſteh uns bei!
Da links, rechts, vor uns — überall Hurra, Hurra der Stürmen⸗

wir
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Schwere Zeit. 65

den. And Hörner rufen dazwiſchen. And da iſt's ja auch, darauf
wir mit fiebernder Spannung gewartet, das Schnellfeuer auf den
abziehenden Feind. Wie oft hatten wir's einſt im Manöver ge⸗
übt. Nun hören wir's in herrlicher Wirklichkeit! Ein Ordonnanz⸗
offizier reitet mit zwei Leuten hinaus in die Nacht . . . und bringt
dann endlich die erſehnte Nachricht: Bixſchoote iſt genommen!
So iſt alſo die Arbeit dieſes Tages getan. Wir kehren ins
Quartier zurück. Ein Bild von wilder Schönheit entrollt unſer
Weg. Feuer ringsum. Ihr Glanz fällt auf eng aneinander ſich
vorüberſchiebende Kolonnen, durch die unſere Gäule mit ſelbſt⸗
verſtändlicher Sicherheit ſich zwängen. Noch einmal nimmt uns
das Kloſter auf. Aber Ruhe iſt nicht zu finden. Noch immer
haben die Geſchütze das Wort — vom Tage, vom heute ge⸗
weſenen Tage. . . .

2. Schwere Zeit.

Ja, die hat mit jener Nacht vom 22. zum 23. Oktober be⸗
gonnen. And für uns ſteht „Bixſchoote“ auf dem Stein an der
Wegbiegung. Was wir Deutſchen einmal haben, das geben wir
ja nicht wieder her. Wir halten's bis zum letzten Mann. Aber
was hat uns Birſchoote gekoſtet! And in jener Nacht wurden
unſere braven Regimenter von einem ſo entſetzlichen Artilleriefeuer
zugedeckt, daß ſie den Ort räumen mußten, um ſich unmittelbar da⸗
vor einzugraben. Als wir morgens auf das Gefechtsfeld zurück⸗
kehrten, begegneten uns Scharen und Scharen von Verwundeten.
Der einzelne von ihnen hatte natürlich kein klares Bild davon,
wie es vorn ſtand. Jeder urteilte aus dem eigenen Erlebnis
heraus. Aber alles in allem muß es eine böſe Nacht geweſen
ſein — nicht militäriſch geredet. Denn ein Hin und Her der Front
iſt Kriegslos. Aber wenn man an all das Leben denkt, das da
geopfert werden mußte um der Sache willen. . . .
Die einander widerſprechenden Erzählungen heimgekehrter
Verwundeter haben dann in der Heimat die widerſprechendſten
Arteile über die Haltung der jungen Regimenter gezeitigt. Der
Name Langemarck — unmittelbar neben Birxſchoote — ſteht auf
Richter, Der Herr iſt der Friede. 5

66 Schwere Zeit.

einem Ruhmesblatt der Geſchichte dieſer Tage. Doch auch bei
uns — wieviel Großes haben wir geſehen und gehört! Wäre vom
erſten Augenblick an gar kein Anterſchied zwiſchen den aus alt⸗
gedienten Leuten beſtehenden Korps und unſeren nach notdürftigſter
Ausbildung an die Front geworfenen Truppen geweſen — was
brauchte Deutſchland dann ein ſtehendes Heer? In der aller⸗
härteſten Schule mußten unſere Leute erſt lernen. And ſie haben
ſchnell gelernt. Mehrfach habe ich in jenen ſchwerſten Tagen vor
Verſprengten kurze Anſprachen gehalten. And ſie haben ſich
äußerlich und innerlich zurechtgefunden. Man muß die Hölle da
vorn erlebt haben, um ganz zu begreifen, was das bedeutet. And
man muß die Verluſtliſten der 45. und 46. Reſervediviſion in
der Erinnerung behalten. And wieviele, die damals als vermißt
gemeldet wurden, ſind gefunden worden . . . nach einem halben
Jahre . . . als das Waſſer zurücktrat . . . Nein, wir wollen
dem Namen Birſchoote nichts nehmen von ſeinem heldenhaften
Klang! Aber mit jener Nacht begann eine ſchwere Zeit.

Schwer wohl auch aus dem ſelbſtſüchtigen Winkel des
eigenen Ich geſehen. Aber da hätte es viel ſchwerer kommen
können. Die äußeren Lebensbedürfniſſe der Glieder des Di⸗
viſionsſtabes wurden täglich beſſer befriedigt. Ein ziemlich großes
Landhaus in ſchönem Park bei Houthulſt, umgeben von Rhodo⸗
dendron⸗Büſchen, das Wahrzeichen Belgiens zu nennen, und
Stechpalmenhecken — der Ortsname bedeutet Stechpalmenwald —,
herbergte uns bis über das erſte Novemberdrittel hinaus, bis
wir auf vierzehn Tage nach Terreſt zogen, das dürftigſten An⸗
ſprüchen nicht zu genügen ſchien und dann ſo gemütlich wurde. . .

Die verhältnismäßige Bequemlichkeit war dankbar zu
begrüßen für die hart mitgenommenen Nerven der führenden
Offiziere. And als wir eines Abends wieder das Licht unſeres
Quartiers durch die Büſche ſchimmern ſahen und einer mit
erleichterndem Seufzer zitierte: „Ja, wenn in meiner engen
Zelle die Lampe freundlich wieder brennt . . .“, da hat auch
der Paſtor dankbarſt zugeſtimmt. Ich habe viel ſpäter erſt gemerkt,
wie dieſe Tage an uns allen gezehrt haben. Aber eine ſtarke

Schwere Zeit. 67

Hilfe iſt uns die Kameradſchaft geweſen, ausgehend von unſerem
ritterlichen Führer, der in ſeiner gelaſſenen Freundlichkeit ſich
immer gleich blieb. Ich weiß nicht, wie es in jenen Tagen in
anderen Stäben ausgeſehen hat. Hoffentlich haben recht viele
ſo zuſammengeſtanden wie wir. Die Gefahr iſt doch denkbar
geweſen, daß die überanſtrengten Nerven nicht mehr die
ſonſt arbeitenden Hemmungen einſchalten konnten gegen allerlei
unliebenswürdige Ichſucht, die ja doch in der Tiefe eines jeden
lauert. Sie auch in ſo ſchweren Tagen nicht aufkommen zu
laſſen, dazu gehört mehr als äußerer Schliff gehobener Standes⸗
erziehung. So ſaßen wir an jenen Abenden bei gar kümmerlicher
Beleuchtung und bei ſehr kriegsmäßigem Mahl doch ſo traulich
beieinander, und draußen tobten die Durchbruchsverſuche des
Feindes. Sie hat uns über viel hinweggeholfen, die Kamerad⸗
ſchaft des Herzens.
Aber alles kann ſie aber nicht hinweghelfen. Es iſt ja
ſelbſtverſtändlich, daß jeder einzelne perſönlich für ſich mit der
allerletzten Frage fertig werden muß, der Frage nach Leben und
Tod. Man hat als Paſtor ſo oft an Sterbebetten und an offenen
Gräbern geſtanden, daß man das Geſicht des Todes kennen ſollte,
daß man ſchon vor dem Kriege ganz klar hätte ſein ſollen in
der eigenen Stellung zum Sterben. Ich kann auch nicht ſagen,
daß ich etwas Neues, bisher Nichtgewußtes zugelernt hätte auf
dem Schlachtfelde. Aber auch hierin geht mir's nun wie in
allen Beobachtungen der eigenen Seele: Die ſchwere Zeit da vorn
hat mir etwas Wunderbares gegeben: Was ich vorher gehört und
gelernt, dann ſelbſt gedacht, geglaubt und gepredigt hatte, das
iſt mir nun Wirklichkeit geworden, Wirklichkeit, die ich — faſt
möchte ich ſagen: körperlich geſpürt habe. Der Paſtor hatte es
äußerlich genommen ja ſoviel beſſer als die kämpfenden Leute,
die damals wochenlang jeden Augenblick den Tod haben erwarten
müſſen. Aber wir haben doch auch Gelegenheit bekommen,
innerlich Stellung zur Sache zu nehmen. Die Schrapnells, die
hin und wieder bis in die Nähe des Diviſionsſtabes hinüber⸗
funkten, haben uns nie ſonderlichen Eindruck gemacht. Wenn ich
ſpäter in den Monaten des Stellungskrieges vorn bei Kippe hinter
5*

68 Schwere Zeit.

der Artillerieſtellung predigte und der Park von Merckem vor
uns wurde um dieſe Nachmittagsſtunde wieder unter Feuer ge⸗
nommen, ſo hat das die Leute nicht unruhig gemacht, die ja
längſt daran gewöhnt waren, und den Paſtor auch nicht, der ja
abends wieder in ſein ſicheres Quartier kam. Einmal ſchlug
eine ſchwere Granate dicht neben dem katholiſchen Kollegen und
mir ein, aber der Blindgänger tat uns nichts. Eines andern
Nachmittags wurde ich telephoniſch zu einem Regiment gerufen,
das nach zehn ſchwerſten Tagen in die zweite Linie gezogen
war. In drei herzbewegenden Feiern konnten wir uns neue
Kraft erbitten. Es waren die Leute, zu denen ich bei Aerſoele
am 18. Oktober geſprochen hatte, aber nur etwa ein Drittel derer,
die damals zuſammen beteten. Der zweite Kommandeur des
Regiments, Major v. M., fiel in derſelben Nacht. Zu der dritten
Feier fand ſich wieder der katholiſche Kollege ein, ein wackerer
Kapuziner, den ich wie den Franziskaner der Schweſterdiviſion in
ſeinem ſelbſtloſen Dienemut ſehr lieb gewonnen habe. Schon
während meiner Anſprache hatte unſer Geſchütz den Angriff be⸗
gonnen, Schuß auf Schuß ſauſte über uns hinweg. Nun ant⸗
wortete der Feind. And während ich mich bemühte, den Worten
des Redners zu folgen, mußte ich doch ſehen, wie die Schrapnells
uns immer näher kamen. Da hat ſich zum erſten Male jenes
Wirklichkeitsbewußtſein in mir geregt, das ich vorher meinte.
Aber ganz herausgeholt aus den Tiefen der Seele hat das
jene andere Waffe, von der unſere Väter in Frankreich vor 45
Jahren noch nichts wußten: der Fliegerangriff. Das Schlößchen,
das uns damals herbergte, bekam jeden Morgen den Beſuch von
oben her. Dann waren wir aber immer längſt vorn im Dienſt.
Doch wir ſollten die Fliegerbomben näher kennen lernen. Eines
Abends fielen drei in unmittelbarer Nähe des Straßenkreuzes in
Houthulſt, als wir mit unſeren Pferden darüber weg mußten.
Sie ſchadeten aber nichts. Am nächſten Morgen ritt ich nach
Staden zurück, im dortigen Lazarett nach Verwundeten der
Diviſion zu ſehen. Bei der Rückkehr hielt mich ein Anteroffizier
einer Munitionskolonne an: „Herr Paſtor, können wir denn
nicht auch mal einen Gottesdienſt haben?æ“ An die dem Korps

Schwere Zeit. 69

unterſtellten Kolonnen hatte damals wirklich keiner von uns ge⸗
dacht. Das iſt erſt ſpäter anders geworden. Schnell wurde mit
dem Kommandeur die Feier verabredet: „In einer halben Stunde
habe ich meine Leute beiſammen. Hier auf der Wieſe können Sie
reden. Aber wenn ein Flieger kommt, muß ich wegtreten laſſen.“
Der Flieger kam denn auch, hatte ſich aber ein anderes Ziel geſucht.
Es war dasſelbe Straßenkreuz wie geſtern. Als ich nach der kurzen
Andacht wieder nach Houthulſt kam, hörte ich das Ziſchen ſeiner
Bomben. And ſah dann ſehr bald die traurige Wirkung. . . .
So war man darauf vorbereitet, was kommen konnte. And
es kam . . . an jedem der vielen Sonnentage jener Oktober⸗ und
Novemberwochen. And es ging auf die Nerven. . . . Es war
ja ſo anders, als das ſchnelle Geſchoß der Artillerie. Langſam
ſtellt der Feind da oben in ſeiner unerreichbaren Höhe auf die
Straße ſich ein, von der Roß und Wagen nicht herunter können.
Wie ein unabwendbares Geſchick biegt er herüber zu den längſt
erkundeten Befehlsſtellen der Stäbe. Da fällt eine Bombe. Sie
fährt mitten unter die Pferde des Diviſionsſtabes. Die nächſte
muß das Haus treffen, in dem wir alle warten .. . hilflos warten .. .
lange Minuten. . . . Da ſauſt die nächſte auf das Feld hinter
uns. . . . Das waren die Augenblicke, in denen man ſtill für ſich
ſein Erlebnis hatte. Oder der Paſtor ſteht vor den zum Gottes⸗
dienſt angetretenen Leuten der großen Bagage. Kein höherer Vor⸗
geſetzter iſt zugegen, der An⸗ und Wegtreten befiehlt. Das Lied
von der feſten Burg erſchallt. Da kommt der Flieger. Aufgeregt
ſehen die Leute hinauf. Aber jetzt iſt eine Bewegung gefährlicher,
als Stehenbleiben. And ſingen wir das Lied denn umſonſt? So
beginnt der Paſtor ſeine Predigt, und immer näher klingt das
Summen da oben. Soll er dich aus dem Text bringen? Da iſt
die Wirklichkeit! Sie läßt in vier Worten ſich ſagen: „Du biſt
bei mir!“ And dieſe Wirklichkeit gibt Ruhe. . . . Die Bombe
fällt in unſchädlicher Entfernung von uns ins Feld. . . . Am
nächſten Morgen haben wir gerade noch Zeit, in den Eingang der
Kirche von Jonkershove zu ſpringen. Da fährt das Verderben
unmittelbar neben uns hernieder. . . . Aber wir haben ſchon die
Ruhe gefunden: „Zum Leben und Sterben ſegne mich!“

70 Schwere Zeit.

Anmittelbar habe ich den Segen der Todesbereitſchaft für
unſer ſchweres Amt damals empfunden. Schon rein äußerlich
gab es dem hinter der Front Arbeitenden eine wenn auch geringe
Sicherheit gegenüber den Tapferen da draußen. Es wäre doch
gar zu beſchämend geweſen, den Verwundeten zu begegnen, und
man wäre ſelbſt niemals in Todesgefahr gekommen. Nun gehörte
man doch ein wenig hinein in die Gemeinſchaft ihrer Leiden. Aber
das Innerliche war viel wertvoller. Von der großen Ruhe des
Chriſten in Gott nun nicht nur aus Büchern reden zu können,
ſondern aus der Tiefe des eigenen Erlebniſſes, wie hat uns das
aufrechterhalten in der ſchweren Zeit!
Das war ja, abgeſehen von wenigen Feldandachten und
einer erquicklichen Feier des Reformationstages im Stabsquartier,
damals unſer Amt: Tag für Tag hin und her zwiſchen Haupt⸗
verbandplatz und Feldlazarett. Jener war in Aſchhoop errichtet
in der Nähe einer unſerer ſchweren Batterien. Anaufhörlich
zitterte das Haus unter den dröhnenden Schlägen. Ohne Raſt
walteten die Ärzte ihres herrlichen Berufes. And wie wurde das
angenommen, was der Paſtor zu bringen hatte! Das bleibt bei
mir, was ich in der Einzelſeelſorge erlebte da draußen auf dem
Verbandplatz und in dem Feldlazarett. Nur aus dem Tagebuch
ſtehe ein Stimmungsbild zum Schluß dieſes Abſchnittes von der
ſchweren Zeit.
Im Feldlazarett. In der Kirche iſt es errichtet in Jonkers⸗
hove, hart an der Grenze der Schußweite des feindlichen ſchweren
Geſchützes, und immer wieder aus ſeinem Frieden aufgeſtört durch
Bombenwürfe der Flieger. . . .
Wir treten ein in die Kirche. Den tiefſten Eindruck haben
wir, wenn wir gleich zur Orgelempore hinaufſteigen. Da liegen
ſie unten im Schiff in ſechs langen Reihen, bis in den hohen Chor
hinein, bis auf die Stufen des Altars — als ſeien ſie alle mit
ihren Wunden zu dem geflüchtet, der allein Wunden heilen kann.
Was Menſchen tun können bei dem Anſturm von Hunderten, die
alle Hilfe fordern, das geſchieht. Aber wieviel Leid und Schmerz
bleibt übrig, daß ſich einem das Herz zuſammenkrampft, daß man
ein Leben lang davon reden müßte, wenn man all das Einzelleid,

— — — — — —

Bußtag und Totenſonntag. 71

das einem begegnete, anderen mitteilen wollte. Aber das Leid
wandelt ſich in Liebe, wenn man eben mit dem einzelnen redet, ſo⸗
weit dazu die Möglichkeit geblieben iſt, wenn von der Heimat die
Rede iſt, von Weib und Kind, von Vater und Mutter. Wie
leuchten die Augen, wenn der Paſtor davon redet und nach Haus
zu ſchreiben verſpricht — eine ſcheinbar mechaniſche Abendarbeit
hernach dieſe Hunderte von Feldpoſtkarten, aber jede nimmt doch
eine Sorge oder will einen Troſt bringen. And dann iſt der Weg
offen, wie ich ihn nie ſonſt gefunden habe, von der Menſchenſeele
in ihrem Leid zur ewigen Heimat mit ihrem Frieden. Für dieſe
Erfahrungen werde ich dankbar bleiben, ſolange ich lebe. And wenn
der Rundgang beendigt iſt, dann tritt der Paſtor an den hohen
Chor und redet heute vom geduldigen und morgen vom feſten
Herzen, dieſen köſtlichen Dingen, ein kurzes Wort, das in ein
Gebet ausklingt, zu dem ſich aller Hände falten — die, die ſich
falten können. And das gemeinſam geſprochene Vaterunſer ſteigt
auf von den Schmerzenslagern über die Gewölbe empor zu dem
Bater aller Bedrängten. . . . And wie ſie zum Gang gegen den
Feind ſich ſegnen ließen, ſo geht nun der Segen mit ihnen auf
dem Wege zur Heimat hier unten oder zur Heimat droben. Ja,
dieſer Weg — wieviele ſind ihn gegangen in dieſen ſchweren
Tagen! Immer, wenn die Sonne ſinkt, betten wir ſie in die Erde,
die die Nacht oder den Tag vorher heimgerufen wurden. Da
liegen ſie in ihre Zeltbahnen gehüllt .. . And um die lange Gruft
ſtehen alle, die ſtehen können, keiner ohne Wunde . . . unvergeßlich
werden dieſe Bilder bleiben. Am nächſten Morgen finden wir
dann die Gruft geſchloſſen, mit den letzten Herbſtblumen und
ſchlichten Holzkreuzen geſchmückt, die daheim wiſſen noch nichts von
dem, was geſchah. Aber Liebe hat all dieſen nicht gefehlt auf
ihrem letzten Gange. And Gottes ſtille Sterne leuchten über
Feindesland wie über Heimaterde. . . .

3. Bußtag und Totenſonntag.

In ſchwerwuchtender Eintönigkeit gingen die Tage dahin;
gleichmäßig blaute über uns der Himmel; gleichmäßig tat jeder

72 Bußtag und Totenſonntag.

ſeinen Dienſt; gleichmäßig hielten die da vorn in den Schützen⸗
gräben aus. Einen lebendigen Aufſchwung bekam aber unſer
Kriegsleben immer dann, wenn Gefangene eingebracht wurden.
Beſonders dreier Tage erinnere ich mich. An dem einen wurden
eine große Zahl Engländer und Schotten an uns vorübergeführt.
Die Engländer machten einen ſehr guten Eindruck. Weniger die be⸗
deutend größere Zahl Franzoſen, die am 3. November in unſere
Hände fielen. Aber ein bunteſtes Bild brachte der 10. November,
an dem Hunderte und Hunderte von Franzoſen, Tuneſiern und
Senegaleſen eingeliefert wurden. Im Lazarett in Houthulſt, das
ich eine Zeitlang für einen erkrankten Amtsbruder übernahm, habe
ich dann reichlich Gelegenheit gehabt, mit Gefangenen zu ſprechen.
Was mir begegnete, iſt überall an der Front beobachtet worden:
die völlige Ahnungsloſigkeit der Leute über die Lage. Daß die
Turkos nicht glauben wollten, die Türkei habe den Krieg gegen
Frankreich erklärt, war verſtändlich. Daß die im Weſten Ge⸗
fangenen ſich damit tröſteten, die Ruſſen ſeien bald in Berlin, das
war auch nur natürlich. Daß der franzöſiſche Soldat aber keine
Ahnung hatte, wo er war, das konnte unſereiner nicht begreifen.
Ein Franzoſe fragte mich, wo in Deutſchland er ſich befinde. Ich
erklärte ihm, Houthulſt läge in Weſtbelgien und bis nach Deutſch⸗
land ſei es noch weit. Da entgegnete er im höchſten Erſtaunen:
„N'est-ce pas vrais, monsieur: nous avons battu à la frontière
allemande!?“ So hatte man ihnen geſagt, als ſie in flämiſches
Gebiet kamen: „Jetzt ſeid ihr in Deutſchland.“ Man fragte ſich:
Bis wie weit hinauf geht dieſe völlige Ankenntnis? And wie
kann ein Führer ſolche Lüge zwiſchen ſich und ſeinen Leuten ſtehen
haben? Wir Deutſche kennen nur ein auf gegenſeitigem Ver⸗
trauen bis ins Kleinſte ſtehendes ſittliche Verhältnis zwiſchen
Mannſchaft und Führer. And blitzartig wird durch dieſen einen
dutzendfach an der Front beobachteten Zug der Anterſchied zwiſchen
Galliertum und Germanentum beleuchtet.
Ich danke dir, Gott, daß ich nicht bin wie andere Völker,
Engländer, Ruſſen, Serben — oder auch wie dieſer Franzoſe. . . .
Sollte das der Ertrag ſolcher Erlebniſſe ſein? Ach, es iſt damals
wohl keiner von uns in der Gefahr deutſchen Phariſäertums ge⸗

Bußtag und Totenſonntag. 73

weſen. Dieſe Gefahr iſt ſicher gerade in einem gerechten Kriege,
gerade im Kampf der Wahrheit gegen die Lüge ſehr groß. Aber
in jenen Wochen haben wir zu Schweres durchgemacht. Wer
Zeit hatte, über ſich ſelbſt nachzudenken, der ſprach dem Zöllner
nach: Gott, ſei mir Sünder gnädig! O, daß wir die in der Tiefe
der Not geborene Bitte auf der Höhe des Glückes nicht vergeſſen
wollten!

So waren wir recht vorbereitet, Bußtag zu begehen. Er
ſollte für unſere arme Infanterie, die vier volle Wochen ohne Ab⸗
löſung in vorderſter Front hatte aushalten müſſen, endlich eine
kurze Spanne des Atemholens bringen. Wir Deutſche wollen dieſe
Wochen unſagbarer Mühe und Not den Tapferen an der Yſer⸗
front niemals vergeſſen! Sie ſind Helden in ſtummer Treue ge⸗
weſen! And endlich konnte nun der Paſtor alle Glieder ſeiner
Gemeinde, nicht nur gelegentlich ein Bataillon, mit der Predigt
wieder erreichen. Später, als die Verteidigungsfront regelrecht
ausgebaut war, wurde den Seelſorgern auch ein Beſuch in
vorderſter Linie ermöglicht. In jenen erſten Wochen war daran
nicht zu denken. Manch wackerer Paſtor, der mit der Waffe
diente, iſt in jener Zeit ſeinen in gleicher Not ſtehenden Kameraden
ein Helfer zur Kraft geworden. Aber wie freudig begrüßte nun
der Feldprediger die Kunde: In der Nacht zum Bußtag würde
die Diviſionsinfanterie auf einige Tage in Reſerve gezogen.

Natürlich mußte den Äbermüdeten am Bußtag ſelbſt völlige
Ruhe gelaſſen werden. So war der Tag frei für die beiden voll⸗
belegten Feldlazarette in Houthulſt. Siebenmal habe ich in den
verſchiedenen Sälen Beichte und heiliges Abendmahl gefeiert.
Der neben mir zuſtändige Kollege hatte ſich bei der Lazarett⸗
ſeelſorge eine Diphterieanſteckung geholt. Nur in einem Raum
des früheren Kloſters ſtand uns ein Harmonium zur Verfügung.
Aber innerlichſt bewegt ſind wir immer wieder geweſen. Was
für Beichttexrte waren der herrliche 130. Pſalm und die Tages⸗
loſungen Jer. 50, 5 und Gal. 6, 7! Wie klang das Ja! der
Beichte ſo ernſt! And keiner von all den wunden Beichtgenoſſen
wird's, denke ich, vergeſſen. And dann dieſer Gang mit Brot und

74 Bußtag und Totenſonntag.

Kelch von einem Lager zum andern — man mußte ſchon wegen
der Rückſicht auf Wunde und Verband länger bei jedem verweilen,
— ich kann mir nicht denken, daß ſolche Eindrücke nicht bleiben
ſollten. Andächtig hörten Franzoſen und Tuneſier zu. AÄber uns
allen war der Friede des Gottes, der das Liebſte, das er hatte,
hingegeben hat — für alle Welt. . . .
Dann aber kamen endlich die Tage der Truppengottesdienſte.
Weite Fahrten und Ritte durch das im Rauhreif glitzernde Land.
And immer wieder dasſelbe: Welch ein Wiederſehen zwiſchen Ge⸗
meinde und Paſtor nach ſolcher Zeit! Es war da für mich nur
eine Sorge: die Stimmung nicht zu weich werden zu laſſen. Ein⸗
mal, bei einem furchtbar zuſammengeſchoſſenen Bataillon, drohte
ſie umzuſchlagen. Aber unſere kraftvollen Choräle und die
ſtählerne Feſtigkeit des Schriftwortes halfen uns auch da. „Wenn
du doch könnteſt glauben; alle Dinge ſind möglich dem, der da
glaubt“ — ſo rief unſer Herr uns zu. „Dein Wille geſchehe“ —
wir wollen ihn leiden, wir wollen ihn tun, ſo gelobten wir
unſerem Gott. Bußtags⸗ und Totenſonntags⸗Gedanken. Aber
über uns ein hoffnungverheißender Himmel, vor uns die gleich⸗
bleibende, große, heilige Pflicht und das alles durchwoben von
den Liebesgedanken unſeres Vaters im Himmel — wahrlich, ein
reiner, voller Akkord, der in den Herzen nachklingen wird
lange Zeit!
Der Totenſonntag ſelbſt, an deſſen Morgen beſonders
ſtarkes feindliches Geſchützfeuer uns weckte, brachte eine Abend⸗
mahlsfeier auf freiem Felde bei klarem Froſt und nachmittags
nach einem zweiten Feldgottesdienſt eine wundervolle Stunde in
der von Granatlöchern arg verheerten Kirche von Houthulſt, welche
die Hunderte kaum zu faſſen vermochte. Die Orgel war erhalten.
Ein Sanitätsgefreiter, ein junger Oberlehrer, ſpielte ſie. „Wer
weiß, wie nahe mir mein Ende“ — ſo ſangen wir; aber nachdem
der 90. Pfſalm verklungen war, erſchallte das „Befiehl du deine
Wege“. Denn nichts anderes ſollte der Segen dieſer Feier ſein,
als angeſichts des Todes und im Aufſchauen zu dem, der ſtärker
iſt als der Tod, uns tüchtig zu machen, das Werk unſerer Hände
wieder anzugreifen getreu und getroſt.

Advent und Weihnachten. 75

So aber ſchließt dieſer Abſchnitt meines Tagebuchs: „Wir
erinnerten uns der letzten gemeinſamen Feier in einer Kirche am
Tage vor dem Ausmarſch. Wie viele, die dieſe zweite Feier⸗
ſtunde nicht mehr erlebten! Aber was da übrig geblieben iſt, iſt
eine Schar von Männern, die wieder beten gelernt hat und das
letzte nicht ſcheut, weil ſie weiß, daß das Vaterland alles ver⸗
langt, und daß alle Dinge möglich ſind dem, der da glaubt. Mit
dieſer Männergemeinde darf ich nun gemeinſam durch allen An⸗
frieden hindurch dem Tage entgegengehen, da die Heimatglocken
den Frieden der ſtillen, heiligen Nacht verkünden! Gott gebe,
daß ſie bald auch das Friede auf Erden im deutſchen Sinne durchs
deutſche Land rufen können!“

4. NAövent und Weihnachten.

Es war nur ein ganz kurzes Aufatmen für die Truppen der
Diviſion geweſen. Die Artillerie hat ihre Stellungen damals
überhaupt nicht verlaſſen können. And die Infanterie mußte gleich
nach den ſchönen ernſten Feiern, deren wir eben gedachten, wieder
nach vorn. Zwar war nun eine regelmäßige Ablöſung innerhalb
der Regimenter in den vorderſten Gräben möglich. Aber faſt
ſtändige Angriffe des Feindes, namentlich kurz vor Weihnachten
— es war die Zeit der großen Joffreſchen Offenſive, die ſo kläglich
ſcheiterte —, ließ auch die in zweiter Linie liegenden Leute nie
recht zur Ruhe kommen. And was bedeuteten jedesmal drei Tage
im Schützengraben! Von oben her das Feuer des Feindes, und
von unten her — das Waſſer! Wenn ich zu den Artillerieſtellungen
hinauskam, mich mühſam durch den unſagbaren Schlamm der
Wege hindurcharbeitend — wenn wir ein Grab zu ſchaufeln hatten,
und das Waſſer kam nach wenigen Spatenſtichen — dann hatte
ich einen Eindruck davon, wie es 2 Kilometer vorwärts ſein müßte.
And dabei nur ſelten jenes Vorwärts des Krieges, das alle Mühen
vergeſſen läßt — nur kurz vor dem Feſt wurde es unſerer Diviſion
noch wie ein Geſchenk zuteil —, wie iſt das den Leuten auf die
Nerven gegangen!

76 Advent und Weihnachten.

Die Predigttexte, die mein Tagebuch aus dieſen Wochen
verzeichnet, ſpiegeln das wider. „Durch Stilleſein und Hoffen
würdet ihr ſtark ſein.“ „Ich bin der Herr, dein Gott, der deine
rechte Hand ſtärket und zu dir ſpricht: Fürchte dich nicht. Ich
helfe dir.“ „Gott legt uns eine Laſt auf, aber er hilft uns auch.“
„Geduld iſt euch not, auf daß ihr den Willen Gottes tut und die
Verheißung empfangt.“ Was für eine herrliche Gotteshilfe lebte
in all dieſen Worten. Sie waren mir und manchem Soldaten
längſt vertraut. Aber ſie hatten nun einen neuen Sinn bekommen.
And leiſe klang ſchon in ihnen an der Adventsgedanke. Die erſten
leiſeſten Strahlen des Weihnachtsfeſtes leuchteten voraus auf
unſeren ſchweren Weg. And dann ertönte ganz deutlich die
Adventskunde: „Siehe, dein König kommt zu dir.“ And fiel uns
auch diesmal beſonders ſchwer die Frage des Täufers aufs Herz:
„Biſt du, der da kommen ſoll, oder ſollen wir eines anderen
warten?“ Aus allen Zweifeln und Anfechtungen riß uns doch
die johanneiſche Gewißheit: „Der in euch iſt, der iſt größer, denn
der in der Welt iſt.“ Wir haben dieſe Adventszeit wirklich als
eine wartende Gemeinde durchlebt.
AÄußerlich brachten mir dieſe Tage Gewinn und Verluſt.
Der Diviſionsſtab wurde nach Handzaeme, an der Bahn von
Brügge nach Dixmuiden, verlegt. Dadurch bekam ich eine un⸗
verſehrte Kirche, traulich am Marktplatz des Städtleins gelegen,
reizvoll in ihren äußeren Linien, ſchön im Innern in den edlen
Formen ihrer Säulen und Gewölbe, mit feinen Altargemälden
in Fra Angelicos Art. Es begann die friedensmäßige Regelung
des Predigtdienſtes. Man fühlte ſich als Paſtor von Handzaeme
mit den Filialen Cortemarck und Edewalle. Das war für das Amt
ein Gewinn. Sehr ſchwer habe ich den Verluſt meiner erſten
Gemeinde empfunden. Ich wurde zum Generalkommando des
Korps verſetzt und bekam ſo die dem Korps unterſtellten Truppen,
ſchwere Artillerie und alle Kolonnen, zur ſeelſorgerlichen Be⸗
dienung. Jetzt lebe ich in dieſer Gemeinde wie in der erſten.
Aber damals iſt mir's nicht leicht geworden, von denen zu ſcheiden,
mit denen ich aus der Heimat ausgezogen und durch drei ſchwere
Kriegsmonate gegangen war. And noch jetzt, wenn ich auf Fahrt

Advent und Weihnachten. —77

oder Ritt den alten Truppen begegne oder einen oder den anderen
aus der erſten Zeit im Feldlazarett treffe, ſteht jene erſte ſchöne
Zeit wieder vor mir — immer wieder ein Grund zum Danken.
Abkommandierung entführte auch ſonſt einen Teil der Kamerad⸗
ſchaft des Diviſionsſtabes. Gleich nach dem Feſt packte mein
treuſter Kamerad, der Diviſionsintendant, mit dem ich ſechs
Wochen das Zimmer geteilt hatte, den Koffer. Nun ſitzt er fern
in Rußland. Das iſt der Krieg.

Innerlich hat in jener Zeit von uns wohl jeder für ſich
Verluſt und Gewinn gebucht. Nie hat Deutſchland ſoviel Heim⸗
weh erlebt, wie in dieſer Adventszeit. Die daheim ſehnten ſich
nach denen an der Front. And die in der Front kamen wohl
leichter durch Dienſt und Kameradſchaft darüber hinweg. Aber
deutlich in ihrer Herbigkeit haben auch ſie die Trennung von all
denen geſpürt, mit denen ſie ſonſt dem holdeſten Feſt entgegen⸗
gingen. Man konnte es ja nicht laſſen: immer wieder tauchten
aus Flanderns Dezembernebeln liebe Frauenaugen, gütige
Mutteraugen, blonde und braune Kinderköpfe. Die Fülle der
Weihnachtsſendungen hat dies äußerliche Getrenntſein nur deut⸗
licher gemacht. And doch haben wir alle, ohne viel davon zu
reden, vielleicht mancher, ohne ſich ganz klar darüber zu werden,
tiefen innerlichen Gewinn von dieſem Getrenntſein gehabt.
Anſere innere Zuſammengehörigkeit mit denen daheim iſt uns
allen erſt jetzt, wo wir weit über 100 Meilen von ihnen getrennt
waren, zum Bewußtſein gekommen. Wer in dem vollen Reichtum
lebte, Eltern und Frau und Kinder zu beſitzen, der hat das drei⸗
fach erfahren. Jeder aber hat einen Teil dieſes Segens geſpürt:
was es bedeutet für den tiefſten Grund unſeres Weſens, Vater
und Mutter daheim zu wiſſen. . . ein treues Weib. . . und
liebe, geſunde Kinder. . . Wenn doch unſer auf Familienleben
aufgebautes Volkstum dieſen Gewinn, dies Gottesgeſchenk der
Kriegsweihnachten, nicht wieder vergeſſen wollte!

And die Ganzeinſamen? Ganz ohne Liebe iſt ja kein
Menſch. And beſonders iſt es kein Soldat geweſen. Davon
wüßte manches „Liebespaket ohne Adreſſe“ eine feine Geſchichte

78 Advent und Weihnachten.

zu erzählen. And dann: „So weiß ich doch, daß über mir iſt
eine Liebe, die mich nicht vergißt.“ Gerade, wenn wir an die
Einſamen denken, menſchlich geredet, wird uns das viel tiefere
Glück offenbar, deſſen der Chriſt in der Weihnachtszeit ſich
wieder bewußt wird. Es war, als kämen wir alle aus Nacht
und Froſt und wärmten uns an einem ſtillen Feuer, wenn wir
die Adventslieder ſangen und Weihnachtschöre übten, wenn wir
den König einziehen ſahen in ſeine Stadt und das alte, ewig
junge Apoſtelwort hörten: „Freuet euch in dem Herrn
allewege. . .“
Es kam der vierte Advent. Noch lebt das Glück der Stunde
in mir, da ich vor meiner Gemeinde die goldenen Schätze jenes
hohen Liedes von der Freude ausbreiten konnte, der Freude,
weil der Herr nahe iſt, der Freude, die in Lindigkeit und Sorg⸗
loſigkeit ſich auslebt, und deren ſchönſte Frucht der Friede Gottes
iſt. Das war in unſerer Kirche zu Handzaeme. Nachmittags
brachte eine lange Fahrt einen neueingetroffenen Kollegen, der
das Gelände kennen lernen wollte, und mich wieder nach Jonkers⸗
hove. Wie anders ſah die Kirche jetzt aus, wo die Äberfülle
des Leides endlich aus ihr gewichen war, wo freundliche Gruppen
von Blattpflanzen ſie ſchmückten. Ich wollte dieſelbe Predigt
wie am Vormittag halten. Aber wie ich vor die Gemeinde hin⸗
trat, da überſtrahlte der Sonnenſchein ſo wundervoll Kirche und
Gemeinde, und aus allen Winkeln ſtanden die Erinnerungen auf
an die erſte ſchwere Zeit. Da ſchlug ich Jeſajas 60 auf: „Mache
dich auf, werde licht; denn dein Licht kommt, und die Herrlichkeit
des Herrn gehet auf über dir! Denn ſiehe, Finſternis bedeckt das
Erdreich und Dunkel die Völker; aber über dir gehet auf der
Herr, und ſeine Herrlichkeit erſcheinet über dir.“ Den Rückweg
nahmen wir über Clercken. An der hochgelegenen Kirche, die
vom Feinde völlig zerſtört war, ſtanden wir lange und ſahen
nach Dixmuiden und dem Kanal hinüber, der ſoviel Blut ge⸗
trunken hat. Finſternis über dem Erdreich! Dunkel über den
Völkern! Aber wieder war alles überglänzt vom letzten Abend⸗
ſchein. Advent! —
And Weihnachten kam. Ein klarer Wintertag. Vor⸗

Advent und Weihnachten. 79

mittags Feldgottesdienſt beim Diviſionsbrückentrain. Aber ſo
ſchön die Sonne leuchtete, wir fühlten doch alle: Abends muß
es doch noch ſchöner ſein, . . . in der Kirche . . . unterm Chriſt⸗
baum. . . . Die meiſten der Leute ſind denn abends auch noch in
die Stadt gepilgert. Die große Kirche in Cortemarck war dann
am Nachmittag bis auf den letzten Platz gefüllt. Rechts und
links von meinem ſchlichten Feldaltar mit der weißen Decke, dem
roten Kreuz und dem Kruzifix ſtanden zwei rieſige Tannen im
Lichterglanz. Der Lettner dahinter war ganz verkleidet mit
dunklem Tannengrün, darauf aus weißer Watte in rieſigen
Lettern ſtand: „Ehre ſei Gott in der Höhe!“ Wundervolles
Geigenſpiel mit Harmoniumbegleitung leitete die Feier ein. Ein
Chor wechſelte mit den Weihnachtsliedern der Gemeinde. And
das alles war ohne jede Anregung ſeitens des Paſtors vorbereitet
worden! Wie haben alle mitgearbeitet, eine erhebende Feier zu
geſtalten! And dann der Abend in Handzaeme. Fünf Chriſt⸗
bäume, damit jeder unbehindert durch die Säulen des Gottes⸗
hauſes ſich in das Licht eines Baumes ſtellen konnte. Kopf an
Kopf die feldgrauen Hirten, denen die Botſchaft kund werden ſollte.
Hinter ihnen dichtgedrängt die belgiſche Bevölkerung, die ihr
Pfarrer auf meine Bitte am 4. Advent von der Kanzel aus ein⸗
geladen hatte. Herrlicher Einzelgeſang; die Bachſche Pfingſt⸗
kantate, deren Text ſo weihnachtlich klingt: „Dein Jeſus iſt nah.“
Vom Chor herab das zarteſte Lied von der Roſ' aus Jeſſes
Stamm. Die Weisſagungen wechſelnd mit Liedern, das Evan⸗
gelium, das Lied von der ſtillen Nacht. . . . O Heimat, wie
wurdeſt du übermächtig in uns! O ewige Heimat, du haſt uns
gegrüßt! — Als wir dann im Kameradenkreiſe „wie zu Hauſe“
gefeiert hatten, und ſpät das Quartier aufſuchten, da hörten wir —
wohl ſeit langem zum erſten Male — keinen Laut vor der Front.
Still zogen die Sterne droben ihre Bahn. Friede auf Erden!
Wie anders die Feier am nächſten Tage! And doch, wie
echt weihnachtlich! Vorn in der Artillerieſtellung. Auch den
heiligen Abend haben die Kanoniere gefeiert. Sie durften die
Geſchütze nicht verlaſſen. Aber als ſie alles fertig zum Schuß
hatten, da haben ſie ſich, ſoweit es ging, zuſammengeſetzt und haben

80 Advent und Weihnachten.

Weihnachtslieder geſungen. Nun waren wir alle beieinander, die
Katholiken der Batterie in einer Scheune — der Pfarrer ſagte mir
hernach, ein Eſelein habe immer den Kopf zu ihm herübergeſteckt —
und wir auf dem Boden des Offiziersquartiers. And auch bei
uns war's „wie in Bethlehem“ . . . Am folgenden Tage iſt durch
dieſen Raum eine franzöſiſche Granate geflogen. Wir haben dann
doch in dieſer unſerer Kirche zum Beginn des neuen Jahres eine
ſtärkende Abendmahlsfeier gehabt.

Von einem beſonderen Weihnachtsgeſchenk muß ich aber
noch ſprechen, das eine bayriſche Munitionskolonne uns machte:
ein Krippenſpiel. Nach Amersvelde hinaus wurden wir geladen.
Vor einer großen Scheune empfingen uns die Leute der Kolonne
feierlich mit Fackeln. Während das große Scheunentor ſich auf⸗
tat und wir die im Stroh bereiteten Sitzplätze ſuchten, erklang die
„Wacht am Rhein“. Vor uns auf der Tenne — ganz nach
Ammergauer Muſter als Vorbühne gedacht — vier Leute auf
Feldwacht. Sie zünden ein Bäumchen an, betrachten die Bilder
ihrer Lieben, träumen von der Heimat und von Frieden auf Erden.
Da teilt der Weihnachtsengel den aus Zeltbahnen gebildeten
Vorhang und die Krippe wird ſichtbar. Ein belgiſches Mägdlein
als Chriſtkind darin, Vater und Mutter als Maria und Joſeph
daneben, dahinter ein feldgraues Eſelein. Glöckchen erklingen.
„Stille Nacht, heilige Nacht,“ ſingt ein unſichtbarer Chor. Beim
erſten Verſe kommen die Hirten . . . beim zweiten die „heiligen
drei Könige“ . . ., beim dritten aber legen die feldgrauen Krieger
ihre Waffen nieder und knien nieder vor der Krippe im Stall.
Das Lied verhallt. Der Weihnachtsengel zündet einen großen
Chriſtbaum an. Der Chor beginnt das Niederländiſche Dank⸗
gebet. And während all dem dröhnte Schuß auf Schuß der ſchweren
öſterreichiſchen Mörſerbatterie. . . . So klang Weihnachten im
Felde aus. . . .

Noch einmal traten wir in den Schein der Chriſtkerzen. Sie
leuchteten uns hinüber aus dem alten ins neue Jahr. 1914! Welch
ein Rückblick! 1915! Welche Gedanken, welche Gebete! Wir
aber fanden Frieden für das, was da war, und für das, was

Wer da hat . . . 81

kommen ſollte. Auch dies Jahr mit all ſeinen Schrecken iſt für
den, der den Herrn geſehen hat, nur ein Diener Gottes geweſen.
„Herr, nun läſſeſt du deinen Diener in Frieden fahren, wie du
geſagt haſt; denn meine Augen haben deinen Heiland geſehen.“

§. Gedanken.

Wer da hat.
Es iſt viel zu früh, von dem innerlichen Ertrag dieſer Kriegs⸗
zeit für das Volksganze zu reden. Wer aber Wochen hindurch
in der Heeresſeelſorge in Feindesland beſchäftigt iſt, die Geſamt⸗
ſtimmung der Truppe ebenſo täglich beobachtet, wie im Einzel⸗
verkehr mit Geſunden und Verwundeten die ſeeliſchen Erlebniſſe
des einzelnen erfahren kann, der macht ſich doch in Stunden des
Fürſichſeins Gedanken über das, was nun dieſe einzelnen, aus
denen das Volksheer beſteht, nach Hauſe tragen werden, wenn
Gott ſie nach Hauſe kommen läßt. Immer wieder taucht da jenes
Herrenwort in mir auf, das die Anmöglichkeit feſtſtellt, vor der
Perſon Jeſu innerlich gleich zu bleiben, das von der notwendigen
Wandlung zum Guten oder zum Böſen redet bei allen, die Jeſus
begegnen: Wer da hat, dem wird gegeben werden, daß er die Fülle
habe; wer aber nicht hat, dem wird auch das genommen werden,
das er hat.
Denken wir zunächſt an das, was jetzt bei jedem deutſchen
Manne daheim oder im Felde unmittelbar an die Oberfläche des
Weſens tritt: Vaterlandsgefühl und Kriegsbegeiſterung. Wie
wir, als die 15 000 der Diviſion noch vollzählig waren, jubelnd
überall begrüßt wurden bei unſerer Ausfahrt durch das deutſche
Land, ſo iſt in den Tauſenden der Ausziehenden keiner geweſen,
deſſen Herz nicht ſchwoll von Freude und Stolz: And wir, wir
wackeren Degen, wir ſind nun auch dabei! Bei vielen war es
das auf heiligem Ernſt gegründete Bewußtſein der Notwendigkeit:
du mußt mit um des Vaterlandes willen. Mancher wird nur
hineingezogen ſein in die Stimmung der anderen. Er jubelte
mit, weil die anderen jubelten. . . . And nun kamen nach den

Richter, Der Herr iſt der Friede. 6

82 Wer da hat .. .

Tagen des Aufmarſches die erſten Gefechte, es kam die erſte
Schlacht, es kamen Tage um Tage voll unſäglicher Äberanſtrengung,
Tage voller Not und Todesgefahr. Gewiß hat da keiner — der
Tiefangelegte ebenſowenig wie der Oberflächliche — Zeit und
Spannkraft gehabt, an etwas anderes zu denken, als was der
Augenblick forderte. Aber hin und her gab es doch wohl ein Auf⸗
atmen. Wer da nun eine ganz tiefe Vaterlandsliebe und darum
ganz feſte Kriegsfreudigkeit mitgebracht hatte, dem iſt da wohl wie
ein ehrliches Glück die feierliche Erfahrung geworden: Gerade weil
das alles ſo über die Maßen ſchwer zu tragen iſt, darum will ich
dankbar ſein, daß ich bisher durchgehalten habe, und will weiter
durchhalten, ſolange ein Tropfen Blut noch glüht. . . . Wer aber
nicht hatte, der Oberflächliche mit ſeiner Augenblicksſtimmung?
Wie mag es in deſſen Herz und Hirn ausſehen, wenn er in dieſen
Tagen einmal zu ſich ſelber kommt . . . !
And wir denken an das ſittliche Weſen des Mannes.
Gerade darüber haben wir nach all dem, was unſere Augen ſehen
mußten, oft geredet. Man kann das ganz kurz ſagen: der Krieg
verfeinert oder er verroht. Niemand kann aus ihm heimkehren,
wie er geweſen iſt. Wer da nicht hatte . . .wer in den Krieg
nur ein gewiſſes Maß äußerlicher Erziehung mitbrachte oder die
Allerweltsmitgift, die uns Deutſchen nachgeſagt wird, die
Sentimentalität, der muß bei all dem Grauen, das ihn täglich
umgibt, abſtumpfen oder verrohen. Ihr, die ihr daheim bliebet,
betet für uns, daß das an uns vorübergehe! Es wäre ein nicht
auszudenkendes Verhängnis für die Seele unſeres Volkes, wenn
die Mehrzahl der deutſchen Krieger dieſen entſetzlichen Ertrag
nach Hauſe bringen würde! Wer aber hat, wem Gott ein feines
Herz, eine natürliche Güte, ein Empfinden für das Leid anderer
auf den Lebensweg gegeben hat, der mag freilich zuerſt faſt zu⸗
ſammenbrechen unter all den Eindrücken, die er in Friedenszeiten
trotz all der blutigen Blätter in der deutſchen Geſchichte ſich nicht
hat vorſtellen können. Aber wenn er dies erſte überwunden hat,
dann tritt deſto leuchtender all das vor ſeine Seele, was Liebe
und Güte, Freundlichkeit und Erbarmen heißt. Er ſieht ſie in
einer vielleicht fernen Zukunft doch triumphieren, dieſe guten

Furchtloſigkeit. 83

Geiſter, die zuletzt doch allein Leben ſchaffen auf dieſer Erde
nach Gottes Gebot. And hat er einem Durſtenden nur einen
Becher Waſſer gereicht, einem Sterbenden die Augen zugedrückt,
hat er ſtellvertretend für ferne Liebe an einſamen Gräbern ge⸗
ſtanden in Feindesland, in ſeiner Seele wird es licht. Der
begegnet ihm mitten in Blut und Jammer, der der Allerbarmer
iſt. And was an ſeinem Weſen ſelbſtiſch war und hart, das
wird weich, wird zart und fein in dieſer Zucht des Herrn. Wie
kann der jemals ſein jämmerliches Ich weiter voranſtellen, der
ſo viel Leid geſehen hat! Wer da hat, dem wird gegeben
werden. . .
And damit reden wir ſchon von dem Wichtigſten, von dem
religiöſen Ertrag dieſer Zeit für den einzelnen. Wehe denen, die
ganz mit Gott zerfallen in dieſen Krieg gezogen ſind! Sie finden
ihn auch im Schlachtendonnerwetter nicht wieder. Wer aber auch
nur ein wenig hatte . . „dwen ein letztes heimliches Erinnern
an Kindergebete begleitet hat beim Weg gegen den Feind, der
fühlt mitten im Getümmel des Todes ſeine Hand gedrückt von
einer Rechten. Wieviel Zeugniſſe hierfür trage ich ſchon in
meinem Herzen! Wenn Tauſende dieſe Ernte — jeder für
ſich — heimbringen werden, dann ſoll der Krieg geſegnet ſein.
Dann wird unſerem Volke, das ja doch noch hatte, gegeben
werden, daß es die Fülle habe. Aber davon zu reden, iſt noch
nicht Zeit. —

Furchtloſigkeit.

„Fürchte dich nicht, denn ich habe dich erlöſet; ich habe dich
bei deinem Namen gerufen; du biſt mein.“ Jeſaias 43, 1.
Liebe Kameraden! Als wir das letzte Mal in einem Gottes⸗
hauſe beieinander waren, da hatten die Glocken eben Erntedankfeſt
geläutet. Das war noch in der lieben Heimat, die ſo ferne liegt.
Wenn wir jetzt in dieſer Kirche, die die Schrecken des Krieges
reichlich geſpürt hat, den Atem anhalten, dann meinen wir
auch ferne Heimatglocken zu hören. Aber ſie läuten Totenſonntag.
Was ich euch damals zugerufen habe: „Es iſt ein Schnitter, der
6*

84 Furchtloſigkeit.

heißt Tod . . .“, wie bald haben wir das ſelbſt erfahren müſſen!
Wieviele von denen, die damals in Kellinghuſen mit uns
ſangen: „Wir treten zum Beten vor Gott, den Gerechten“,
ſtehen heute nicht mehr an unſerer Seite hier in der Kirche zu
Houthulſt! So hat uns Gott ſelbſt vorbereitet zu dieſer ernſten
Stunde innerer Sammlung.
Die haben wir wahrhaftig nötig. Vor faſt hundert
Jahren haben unſere Vorfahren zum erſten Male Totenſonntag
gefeiert zur Erinnerung an die in den Freiheitskriegen Gefallenen.
And heute? Freunde, wir, die wir in den letzten Wochen über
all dem Schweren da vorn kaum Zeit und Kraft gehabt haben,
der Heimat zu gedenken, wir möchten wohl am liebſten heute
jeden Gedanken nach Hauſe richten, möchten alle gemeinſam einen
ſtillen Pilgergang antreten zu den Friedhöfen daheim, an die
Gräber unſerer Eltern, unſerer Brüder und Schweſtern, Toten⸗
andacht zu halten wie ſonſt. Aber wie wir uns auf die Wanderung
begeben, da kommt uns ein unabſehbarer Zug von der Heimat
her entgegen. Die wollen alle zu uns an die Front. Das ſind
die Väter und Mütter unſerer gefallenen Kameraden, das ſind
ihre Frauen und ihre Kinder. Haben die heute nicht mehr Recht,
Totenſonntag zu feiern, wie wir? Wollen wir nicht mit ihnen
umkehren und ihnen die Gräber mit den ſchlichten Holzkreuzen
zeigen? And treibt uns nicht unſer eigenes Herz, in dieſer
Stunde noch einmal derer zu gedenken, die noch vor wenig Tagen
mit uns gingen in gleichem Schritt und Tritt? Welch ein
Gedanke, Freunde! Das gewaltige Volksheer in Weſt und Oſt
läßt für einen Tag die Schwerter ſinken. And die aus der Heimat
treten ſtill neben die Krieger. Ein Wall von Kreuzen rings um
die Heimat her, und an den Kreuzen ein betendes Volk! Nie
werden wir dieſen Totenſonntag vergeſſen! Laßt uns hinein⸗
lauſchen in unſer eigenes Herz, laßt uns die Stimme unſeres
Herrn hören, daß der Gottesengel, der in dieſer unvergeßlichen
Stunde uns grüßt, nicht ohne Segen von uns gehe.
Fürchte dich nicht! — ſagt unſer Gott. Er kennt unſer
Herz. Er weiß, daß trotz all der Schreckniſſe, die wir erlebt
haben, uns nicht Furcht um den Sieg unſerer Sache beſeelt. Er

Furchtloſigkeit. 85

weiß auch, daß wir nicht ſo ſehr zagen um unſer eigenes Leben.
And doch iſt alles in uns erſchüttert. An jeden einzelnen der uns
entriſſenen Kameraden denken wir, an all das junge Leben, das
in ihm war, an die Hoffnungen der Seinigen, an die Liebe, die
ihn umgab, an all das, was er noch hätte leiſten können für das
Ganze. And das alles iſt nun vorüber. Ein Hügel, über den
der Novemberwind weht, und ein Kreuz — das iſt alles. And
Tauſende und Tauſende ſolcher Gräber! Ja, muß denn das ſein?
Muß denn eines Volkes Zukunft aus dem Jammer der Ver⸗
nichtung geboren werden? And wenn es ſo ſein muß, hat denn
ein Gott alſo den Lauf der Welt beſtimmt? Was aber wird
denn aus mir, aus meinem Leben, wenn es nicht getragen wird
von dem Glauben an einen allmächtigen, allgütigen Gott?
Anſeres Weſens Grundlagen ſind erſchüttert.
Sei getroſt, du verzagtes Herz! Wer ſich ſo in die Tiefe
dieſes deutſchen Totenſonntags führen läßt, der hört ſeines Gottes
Stimme: Fürchte dich nicht, denn ich habe dich erlöſet! Freunde,
in unſerem Alten Teſtament hält der Prophet bei dieſem Gottes⸗
wort dem Volke all die großen Gottestaten vor, die hinter dieſem
„Ich“ ſtehen. Wir Deutſche wiſſen auch von einem Gott, der
unſer Volk durch Krieg und große Schrecken immer wieder gnädig
hindurchgerettet hat. Aber dieſe Erinnerung allein hilft uns
heute nicht in unſerer Not. Gott ſei Dank, daß wir, im Neuen
Bunde ſtehend, die ganze Herrlichkeit des Wortes begreifen
können: Ich habe dich erlöſet. . . . Was klingt da in unſer Trauern
hinein? Klingt's nicht wie Weihnachtslieder? Iſt es nicht Kar⸗
freitagsgeläut? Sind es nicht Oſterglocken? Äber den Gräbern
unſerer Kameraden taucht aus dem Flor der Nebel ein liebes
Angeſicht. Es iſt das Antlitz deſſen, der einer trauernden Seele
einſt zurief: „Habe ich dir nicht geſagt, ſo du glauben würdeſt, du
würdeſt die Herrlichkeit Gottes ſehen?“
Zu dem laßt uns aufſehen, zu dem Anfänger und Vollender
unſeres Glaubens. Wir kennen die Fülle der Liebe, die in Jeſu
Herzen war. Wir wiſſen, welche Macht ihm Gott über die
Menſchen gegeben hatte. Er aber hat den ganzen Reichtum ſeiner
Macht und ſeiner Liebe hingegeben in den Tod. And das Ge⸗

86 Heimweh.

heimnis ſeines Todes hat er den Seinen enthüllt: „Es ſei denn,
daß das Weizenkorn in die Erde falle und erſterbe, ſo bleibt's
allein; wo es aber erſtirbt, ſo bringet's viel Früchte.“ Er iſt
durch den Tod hindurch zum Leben eingegangen, uns zu erlöſen,
auf daß wir ſein eigen ſeien im Leben und im Sterben. Es gibt,
uns zu tröſten, keine andere Macht im Himmel und auf Erden,
als ihn. Iſt aber der Glaube an ihn der Pulsſchlag deines
Lebens — was, meine Seele, fürchteſt du? .
Der Gott, der in Jeſu Leben, Sterben und Auferſtehen zu
uns Menſchen in dieſe Welt der Sünde und des Todes hernieder⸗
ſtieg, der ſprach über jedem, deſſen Namen draußen auf den Kreuzen
ſteht: Ich habe dich erlöſet! Der rief auch jeden Vermißten zu
ſich, dem bisher kein Grab bereitet iſt: Ich habe dich bei deinem
Namen gerufen! Der rect ſeine Hand aus nach all den gebeugten
Vätern und Müttern, all den Witwen und Waiſen: Ihr ſeid
mein! Die Klarheit ſeiner Liebe leuchtet über dem Dunkel dieſes
Tages. Wer von dieſer heiligen Gottesliebe ſich führen läßt,
der weiß, daß in all dem Leid dieſes Kriegsjahres ein Segen ver⸗
borgen ſein muß für dich und mich, mein Kamerad, für alle Welt.
Wir wollen einander im Geiſt die Hände reichen — o, daß unſer
ganzes Volk ſo ſich zuſammenfände in dieſer Stunde! und wollen
ſprechen wie ein Mann: „Wenn ich auch gleich nichts fühle von
deiner Macht, du führſt mich doch zum Ziele, auch durch die
Nacht!“ Dann können wir getroſt unſere Häupter erheben und
von den Gräbern all der heiligen Gottesopfer dieſer Zeit hinweg
die Augen wieder vorausrichten auf die Aufgabe, die da vorn
unſer wartet. Gott hat uns geſegnet an dieſem Totenſonntag
mit dem, was wir brauchen zu unſerem Gang gegen den Feind,
mit Furchtloſigkeit. —

heimweh.
„Die Klarheit des Herrn leuchtete um ſie.“ Luk. 2, 9.
Nun ſenkt ſie ſich leiſe hernieder auf die ſtreitende Welt,
die ſtille, heilige Nacht. And mit ganzer Seele ſind wir bei der
Feier, auf die wir uns lange gefreut haben. Denn
„Wie kein deutſches Auge läßt vom Tannenbaum mit ſeinen Kerzen,
So bleibt das deutſche Weihnachtsfeſt das Heiligſte dem deutſchen Herzen.“

Heimweh. 87

Ein Gedanke, den ſonſt kaum ein Mann dem andern ein⸗
zugeſtehen wagt, und der uns doch jetzt allen aus den Augen ab⸗
zuleſen iſt, will übermächtig in uns werden: Heimweh hat uns
erfaßt. Wir ſehnen uns danach, und wenn's für eine kurze
Stunde wäre, heimzukehren zu Weib und Kind, zu Vater und
Mutter, mit denen zu feiern, die uns die Teuerſten auf Erden
ſind. And wir ſchämen uns dieſes Heimwehs nicht, denn mit ihm
erwacht alles, was lieb und gut und deutſch in unſerer Seele iſt.

Aber hinter dieſem Heimweh nach dem irdiſchen Glück, das
wir daheim gelaſſen haben, ſteht noch ein tieferes Heimpweh. Wir
hören im Geiſt die Weihnachtsglocken der Heimat klingen. And
ſie wecken in uns die heiligſten Erinnerungen unſeres Lebens.
Manch einer von uns iſt im Wechſel der Tage Wege gegangen,
die ihn weit weg von dem Gott führten, den ſein Kinderglaube
geahnt hat. Nun aber ſteht ſeine Kindheit wieder vor ihm auf.
Er beſinnt ſich, wie glücklich, wie geborgen er einſt ſich fühlte in
dem ſchlichten Vertrauen auf ſeinen himmliſchen Vater. And
wenn ſonſt der tiefſte Sinn der Weihnachtsfeier ihm vielleicht ver⸗
borgen blieb, heute, da er Weihnachten erlebt in der Fremde, ſo
ernſt wie noch nie, da erfaßt ihn Heimweh nach der Welt, die in
der holden Weihnachtsgeſchichte und in den trauten Weihnachts⸗
liedern ihn grüßt. And mit dieſem Heimweh erwacht das Edelſte
in ihm. Seine unſterbliche Seele beſinnt ſich auf ſich ſelbſt. So
ſoll dies Heimweh auch geſegnet ſein: Selig ſind, die da Heimweh
haben, denn ſie ſollen nach Hauſe kommen. —

Weil ich von dieſem Heimweh eurer Seele weiß, ihr meine
Freunde, darum bin ich gewiß, daß wir alle diesmal Weihnachten
recht feiern werden. Da ich euch vor mir ſehe, die Hunderte vom
Schein der Chriſtkerzen überſtrahlt, da muß ich eines Bildes ge⸗
denken, das auf einem für unſere Weihnachtsfeiern im Felde be⸗
ſtimmten Büchlein dargeſtellt iſt: Feldgraue deutſche Soldaten,
die ſtatt der Hirten anbetend knien vor dem himmliſchen Kinde
in der Krippe. Ja, ſind wir denn nicht Hirten auf dem Felde,
wir, ausgeſandt, den Frieden des deutſchen Herdes zu ſchirmen?
Wie denn einſt die ſtille, heilige Weihnachtsbotſchaft Hirten erſt

88 Heimweh.

kundgemacht wurde, ſo ſollen wir feldgrauen Hüter der deutſchen
Täler und Auen draußen auf dem Felde beſonders klar und tief
die Kraft des Weihnachtsglaubens an uns erfahren. And wie
von jenen Hirten ſoll es von uns heißen: „Die Klarheit des
Herrn leuchtete um ſie.“

Klarheit des Herrn. Noch einmal wandern unſere Ge⸗
danken zu unſeren Lieben im Vaterlande. Sonſt ſind es ſorgende
Gedanken. Heute aber ſehen wir all die lieben Augen leuchten
im Schein der Chriſtkerzen. And wir wiſſen all unſere Lieben
geborgen in der Hut des allmächtigen Gottes, der zu Weihnachten
ſeine Freundlichkeit uns erſchließt. Wir brauchen nicht zu ſorgen!
Klarheit des Herrn über der Hütte daheim, die all unſern Reich⸗
tum birgt!

And weiter ſinnen unſere Gedanken. Du ſchauſt, mein
Freund, auf dein eigenes Leben zurück, auf den langen Weg, den
du bisher durch Freud und Leid gegangen biſt. And er iſt über⸗
hellt vom Schimmer all der Weihnachtsfeiern, die du haſt erleben
dürfen. Deine Kindheit erſteht vor dir. Treue Vateraugen, liebe
Mutteraugen grüßen dich aus dämmernder Ferne. Du denkſt an
den Tag, da du mit deinem Weibe an den Traualtar trateſt, an
das Weihnachten, da dein erſtes Kind zum erſten Male die kleinen
Händchen nach dem leuchtenden Chriſtbaum reckte. Du erinnerſt
dich, wie du mit geſunder Kraft etwas Rechtes haſt ſchaffen
können in deinem bürgerlichen Beruf und Amt. And heute hat
das alles einen eigenen Glanz. Du weißt heute, daß dies alles ein
Geſchenk des gütigen Gottes geweſen iſt. Klarheit des Herrn,
Weihnachtsklarheit über deinem Leben!

And tiefer und ernſter noch werden deine Gedanken. Die
Chriſtkerzen leuchten ſo klar — bis in die innerſten Winkel deines
Herzens. Alles, was unrecht und ungöttlich in dir geweſen iſt
bisher, das ſteht vor dir. Es will dich anklagen. And du kannſt
dich nicht entſchuldigen. Aber deſſen wirſt du heute wieder gewiß:
Der Heiland, der als Kind in der Krippe gelegen hat, iſt als ein
Held durch ſein ſchweres Leben gegangen und iſt am Kreuz ge⸗
ſtorben — für dich! Alſo hat Gott die Welt geliebt, daß er

Heimweh. 89

ſeinen eingebornen Sohn gab, auf daß alle, die an ihn glauben,
nicht in Sünde verloren gehen ſollten. Klarheit des Herrn auch
über dem geheimſten Leben deiner Seele!

Ihr meine Kameraden! Weil ich dieſe Klarheit über
unſerem eigenen Leben ſehe, darum habe ich den Mut, weiter noch
von Weihnachtsklarheit zu reden. Wir denken an unſer großes
herrliches Vaterland, wie es diesmal Weihnachten feiern muß in
ſchwerer Kriegsnot. Es iſt Gottes Gnade, der unſer gutes Schwert
geſegnet hat, daß wir der deutſchen Heimat den Frieden der Chriſt⸗
feier geſichert haben. Aber wenn unſer Auge auf all den Jammer
trifft, den der Krieg dieſem unglücklichen Lande bereiten mußte,
in dem wir jetzt die Chriſtbäume angezündet haben, denken wir
da nicht auch an den verwüſteten Oſten unſeres Vaterlandes, ſehen
wir's da nicht mit ſchmerzlicher Deutlichkeit, welch eine Zeit der
Not es iſt, die unſer geliebtes Deutſchland durchlebt? And doch
werden wir gerade in der heiligen Nacht uns ganz klar darüber,
daß der Gott, der das alles hat geſchehen laſſen, einen Segen ver⸗
borgen hat in dieſer Not. Dies Kriegsweihnachten wird Deutſch⸗
land nicht vergeſſen. So innig, wie in dieſer heiligen Zeit, iſt
die deutſche Seele noch niemals mit ihrem Gott vereint geweſen.
Klarheit des Herrn leuchtet auf über unſerem von Feinden rings⸗
um bedrohten Vaterlande. Klarheit des Herrn auch über dieſem
unſeligen Lande, das ſein Schickſal ſich ſelbſt bereitet hat. Gott
wird auch für dies heimgeſuchte Flandern eine neue Zeit des
Segens heraufführen.

And ich denke an eine Vorweihnachtsfeier, die mich tief
bewegt hat. In der Kirche zu Jonkershove, wo ich ſo unſäglich
viel Leid und Schmerzen geſehen habe, wo ich manch liebem Ka⸗
meraden die Augen zugedrückt habe, da feierten wir vor wenigen
Tagen. And Gottes hellſter Sonnenſchein umleuchtete uns. And
über die Gräber unſerer gefallenen Brüder hinweg ſchallte unſer
Lied: O du fröhliche, o du ſelige, gnadenbringende Weihnachts⸗
zeit! Anſer Gott hat in Chriſto Leben und unvergängliches Weſen
an das Licht gebracht. And ſeine Sterne leuchten über den
Gräbern in Feindesland. Darum: Klarheit des Herrn auch über

90 Das Licht.

denen, die ſich opferten im heiligen Kriege! Klarheit des Herrn
auch überall da in Deutſchland, wo dies Weihnachten in Tränen
gefeiert wird! —

Ihr meine Freunde! Welch ein Erlebnis iſt für uns alle
dies Chriſtfeſt im Felde! Von den Hirten heißt es im Evan⸗
gelium: „Sie kehrten wieder um, prieſen und lobten Gott um alles,
das ſie gehört und geſehen hatten.“ Wenn der allmächtige Gott
uns ſiegreiche Heimkehr beſcheren wird zu der Zeit, die ihm ge⸗
fällt, dann wollen wir Hirten, wir Hüter des deutſchen Friedens,
auch vom Felde wieder umkehren als ſolche, die draußen in
der ſtillen, heiligen Nacht ihrem Heiland begegnet ſind. Wenn
all die Hunderttauſende deutſcher Krieger dies tiefe, feierliche Er⸗
lebnis mit nach Hauſe nehmen, alſo daß ihr ganzes künftiges
Leben ein Lobpreis des großen, gütigen Gottes wird, dann wird
ein neues Deutſchland emporblühen — eine Ernte, an der Gott
Wohlgefallen haben wird —, und dann war unjere Chriſtfeier
im Felde nicht umſonſt. Amen.

Das Licht.

„Die Finſternis vergeht, und das wahre Licht ſcheint jetzt.“
1. Joh. 2, 8.
Auf einer Anhöhe unweit meines jetzigen Quartiers ſteht
ein Kruzifix. Es wurde mit dem Gärtchen, das es umgibt, wie
durch ein Wunder vor der Zerſtörung bewahrt, die ſeine Am⸗
gebung erleiden mußte. Von dem Kreuze aus ſieht man weit
hin über das Schlachtfeld an der Yper, ſieht das ſtraffe Leben in
unſeren Kolonnen, die hin und her unaufhörlich ihre für die
kämpfenden Truppen ſo notwendige Arbeit tun, ſieht die Genfer
Flagge auf dem nächſten Feldlazarett, ſieht bei klarem Wetter
die feindlichen Schrapnellwolken oder im Dämmer das Mündungs⸗
feuer der deutſchen Geſchütze — das Kreuzbild mitten im Kriege!
Wie oft bin ich mit Adventsgedanken im Herzen an dieſem Kreuz
vorübergeritten! And manchmal wollte mir das Herz ſchwer
werden, wenn die anderen Gedanken ſtärker werden wollten, die

Das Licht. 91

Gedanken, die ja auch dem Chriſten immer wieder zu ſchaffen
machen, über dem die übermächtigen Ereigniſſe dieſer Zeit zu⸗
ſammenſchlagen. Es iſt nicht der Zweifel über den Ausgang des
Krieges, was ich meine. Ans alle erfüllt eine ſo gewiſſe, frohe
Zuverſicht, daß wir ſiegen werden. Aber es kann einem doch ein
Zagen kommen, ob die Macht der Liebe, die ſich in Jeſus offen⸗
bart, ſtark genug iſt, die Welt der Liebloſigkeit zu überwinden,
deren überwältigender Ausdruck dieſer Krieg jedem zu ſein ſcheint,
der ihn mit harter Anmittelbarkeit für ſich erleben und erleiden muß.
Das Bild am Kreuz reckt die Arme über das Land, als
wollte es ſegnen und zum Frieden laden. Aber Feind und Freund
zogen wie achtlos an dem Bilde vorüber. And wie achtlos mußten
die Liebesgedanken Jeſu, die alle Welt umſpannen, zurücktreten
vor dem Willen zum Kriege, der nun alle Welt erfüllt. Advents⸗
gedanken? Müßten ſie nicht zu Adventsſorgen werden? And
wenn wir zu Epiphanias ſingen: Das ew'ge Licht geht da herein,
gibt der Welt einen neuen Schein — ſind nicht die Sorgen die⸗
ſelben geblieben? O ja, ſie hat ihn nötig, einen neuen Schein,
dieſe aus tauſend Wunden blutende Welt! And es muß ſchon
ein ewiges, ein über alles Irdiſche erhabenes Licht ſein, das dieſer
Welt einen neuen Schein geben könnte. Aber geht dieſes Licht von
Weihnachten aus, wo die Welt doch ſeit Jahrtauſenden Weih⸗
nachten feiert — ſcheinbar umſonſt? Der iſt ein oberflächlicher
Menſch, der ſchnell mit dieſen Epiphanienſorgen fertig wird.
Johannes iſt ſicherlich auch nicht leicht mit ihnen fertig geworden.
Er, der Alternde, lebte ja in Tagen, in denen das Licht von Jeſus
her auch ſchier verlöſchen wollte in heidniſcher Finſternis. Sollen
wir meinen, ihm ſei die Sorge nicht begegnet in der Geſtalt zagen⸗
der Gemeindeglieder, die Sorge um das Licht in all der Finſternis
um die Gemeinde Jeſu her? Oder er habe ſie als gänzlich un⸗
chriſtlich weggetröſtet, zurückgewieſen? O, er wußte ja, wie das
ſittliche Leben des einzelnen unauflöslich verbunden iſt mit den
Gedanken, die in der Tiefe des menſchlichen Weſens ruhen, wie
der einfach ſich nicht durch die Welt hindurchfindet, dem nicht
irgendein Licht leuchtet in ſeiner Nacht: „Solches ſchreibe ich, daß
ihr nicht ſündigt.“ Er würde auch heute jedem zagenden Menſchen

92 Das Licht.

voller Verſtehen begegnen: „Ja, du kannſt dich nicht durch dieſe
ſchreckliche Zeit hindurchfinden, wenn dir kein Licht leuchtet!“
Aber dann könnte er auch ihm nichts anderes ſagen, als was er
damals ſeiner Gemeinde ſagte: „Die Finſternis vergeht, das
wahre Licht ſcheint jetzt.“

Mit welcher ruhigen Sicherheit iſt das geſagt. So kann
nur einer reden, der nur die Hand auszuſtrecken, nur die Richtung
anzugeben braucht, um allen, die ſehen wollen, das Licht zu zeigen.
So war es bei dem Apoſtel. Vor ihm war alles hell, weil er
Jeſus geſehen hatte. And er brauchte die Seinen nur an ihre
Begegnungen mit Jeſus zu erinnern, ſo wurde der Weg hell und
das Leben licht. Kein Wort der „Auseinanderſetzung“ mit der
Welt! Nur die Tatſache des eigenen Erlebniſſes! And das ge⸗
nügte den Chriſten in jenen dunklen Tagen.

Wir wollen Epiphanien erleben — und allerhand Gedanken
über Krieg und Chriſtentum reden uns darein? O wir können
und ſollen ja auch wohl ſolche Gedanken ſich auseinanderſetzen
laſſen. Wer hat jetzt Zeit dazu? Wir im Felde gewiß nicht.
Wir brauchen ein Licht, das hell ſcheint gerade vor uns, gerade
für die ſchwere Pflicht, die der Tag fordert. Ihr daheim — habt
ihr Zeit zu Auseinanderſetzungen? Wollt ihr ein Licht euch er⸗
denken und erklügeln? Auch ihr habt ein Licht nötig, das mit
überwältigender Klarheit ſcheint. Kommt, meine Freunde, wir
alle in gleicher Kriegsnot — ob wir an unſer Volk, an das Reich
Gottes denken, ob Einzelſorge und perſönliches Leid uns bedrückt —
kommt, wir wollen wieder zum Herrn! Wer dieſen Jeſus in all
ſeiner Liebe erfahren, in ſeiner reinen Hoheit geſehen, in ſeiner
unwiderſtehlichen Macht erlebt hat, der ſieht das Licht, der zeugt
vom Licht. Der findet ſelbſt durch alle Finſternis dieſer Tage
hindurch, der kann auch anderen den Weg zeigen.

Wie herrlich iſt dieſes Amt! Ob Tauſende in feierlichem
Feldgottesdienſt ſich neue Sicherheit für kommende ſchwere Tage
holen wollen, ob im Einzelgeſpräch die Dinge, die uns alle be⸗
wegen, immer wieder durchredet werden; ob am Schmerzenslager
des Verwundeten, ob am offenen Kriegergrabe — immer von dem

Das Licht. 93

Licht zeugen zu dürfen, vor dem jede Finſternis vergehen muß,
welch ein Dienſt! And mag dieſer Dienſt in der Heimat noch
ſchwerer ſein, als im Felde, er iſt auch da eine köſtliche, gewiſſe
Sache! Epiphanias 1915 — wir wollen Gott danken, daß wir
das erleben durften.

IV. Im Stellungskrieg.

1. In die Stille.

Er hat ja ſchon lange vor Weihnachten begonnen, der
Stellungskrieg. Aber ſo recht zum Bewußtſein gekommen in ſeiner
nervenzerreibenden Eintönigkeit, in den ganz beſonderen An⸗
forderungen, die er an jeden einzelnen ſtellte, iſt er uns doch erſt
in dem Vierteljahr zwiſchen Weihnachten und Oſtern. Ich
ſchreibe dieſe Zeilen an einem ſonnigklaren Aprilmorgen — ſelbſt
wieder für einige Tage zur Antätigkeit verurteilt. Draußen
herrſcht regſtes Leben. Viele Verwundete werden in das Lazarett
geliefert, aber mit ihnen kommt die Kunde von einem großen Er⸗
folge. Weit über Poelcapelle und Birxrſchoote hinaus ſind die
Anſrigen vorgedrungen. Langemarck, Het Sas, Steenſtraate,
Namen von böſem Klang, ſind in unſeren Händen. And viele Ge⸗
fangene, Zuaven, Schotten, Kanadier, ziehen vorüber. Gerade
dies beides: der Sonnenſchein und das Vorwärts dieſes Tages
erinnern mit ihrem Gegenſatz an das, was das hinter uns liegende
Vierteljahr für uns bedeutete, mit ſeinen langen grauen Wochen,
mit Waſſersnot und manchem anderen Angemach, mit dem
ſtändigen Einerlei: drei Tage im Schützengraben, dann in Ruhe,
dann wieder nach vorn — immer dasſelbe. . . . And „Ruhe“
hieß, ehe das Wegebaukommando das übernahm, den langen Tag
über Wege beſſern müſſen. . . . And in den Kommandoſtellen:
wie im Frieden Beſichtigungen und Schreibwerk und Schreibwerk,
und das alles mit dem Druck auf dem Herzen: Wenn's doch endlich
mal vorwärts ginge! Auch da hat gewiß die Kameradſchaft viel

In die Stille. 95

getan, und Ausgleiche ſonſt waren gegeben, das Gleichgewicht der
Seele zu erhalten, ohne das man weder eine Armee führen, noch
auf Feldwache ſtehen kann. Für die abkömmlichen Offiziere blieb
wohl hin und wieder ein halber Tag nach Brügge oder Oſtende
oder Gent, etwas anderes mal zu ſehen, als den „Abſchnitt“.
And die Mannſchaft, ſelbſt die nie auch nur einen Kilometer vom
Hauſe wegkommenden Leute der Fußartillerie, ſchuf ſich ihre
Freuden, echt deutſch dadurch, daß ſie ihr „Heim“ ſchmückte, daß
die verwahrloſten, kriegsverwüſteten Ortſchaften ein heimatliches
Ausſehen bekamen mit Vorgärtchen und Brücken und Lauben.
Mit welchem Eifer baſtelten die Leute daran herum in ihren
Ruheſtunden! Alles in allem aber war's eine ſchwer zu ertragende
Zeit. And — ich habe das ja dann auch mit eigenen Augen
geſehen — noch ſchwerer war dieſe Zeit daheim zu ertragen, nur
auf die ſpärlichen Nachrichten von draußen angewieſen zu ſein,
nicht ſo wie wir die ſicheren Beweiſe vor den Augen, daß ein
Zurück undenkbar ſei, und dabei das Alltagsgeſchäft treiben
müſſen. . . . Er iſt wahrhaftig nicht leicht geweſen für unſer Volk,
der Stellungskrieg.
Aber er fällt auch nicht heraus aus dem Geſchehen der
Welt, die in Gottes Händen ruht. VBielleicht, daß mein per⸗
ſönliches Erleben in dieſer Zeit mitſpricht bei meiner Beurteilung
dieſer Tage. Mir ſcheint, daß da ein großer Gottesbefehl über
unſer Volk geſprochen wurde: In die Stille! Wir Deutſche
waren ja von aller Welt abgeſchnitten und ganz auf uns ſelbſt
als Volk angewieſen. And jeder in der Front, dem die Welt
zuſammenſchrumpfte zu ſeinem Dienſtzimmer im Quartier, zu ſo
und ſo viel Kilometer Straße, die er jeden und jeden Tag zurück⸗
legte, zu ſo und ſo viel Meter Schützengraben, er war trotz aller
Kameradſchaft zuletzt auf ſich ſelber angewieſen. And es können
daher auch nur die rettungslos Mittelmäßigen — ſeeliſch ge⸗
ſprochen — geweſen ſein, die das nicht geſpürt hätten in dieſen
Tagen: Nun mußt du auch auf das Außen verzichten! Wie
ſieht es denn in deinem Innern aus? In die Stille — hieß die
Loſung für unſer Volk.
Aber es mag ſein, daß ich dieſe Loſung nur darum gehört

96 In die Stille.

habe fürs Ganze, weil ich ſie für mich hören mußte. Am
3. Januar hatte ich noch einen langen Ritt zur Front gemacht
über Straßen, die jeden Augenblick unter Feuer genommen
werden konnten. Da bin ich heil zurückgekehrt. And zwei Tage
ſpäter trabte ich morgens im vollen Gefühl der Sicherheit ab,
um abends nach ſchwerem Sturz vom Pferde im Lazarett zu
liegen. Da mußte ich nun freilich, ob ich wollte oder nicht, in
die Stille hinein.
AUnnnd nun habe ich den Krieg von einer ganz neuen Seite
kennen gelernt. Verbandplatz, Feldlazarett, Kriegslazarett —
wie viele hatte ich auf dem ſo geſtaffelten Wege gehen ſehen! And
das wundervolle Ineinandergreifen unſerer ſanitären Organiſation,
die ſtraffe Pflichterfüllung ihrer Organe hatte mich immer wieder
mit Stolz und Bewunderung erfüllt. Nun ſollte ich die
Fürſorge dieſer Organiſation am eigenen Leibe erfahren. Mein
Anterkiefer war zweimal gebrochen. Das Sanitätsauto brachte
mich alſo nach dreitägiger Raſt und Tetanusimpfung von Corte⸗
marck in die kieferchirurgiſche Abteilung des Kriegslazaretts in
Roeſſelgere. Die hervorragende Kunſt des Leiters, dem ich
dauernd Dank ſchulde, hat mich ſoweit wiederhergeſtellt, daß ich,
menſchlich geredet, meinen Beruf werde wieder ausfüllen können.
And wie mir iſt es Hunderten gegangen, die durch dieſe Station
hindurchgingen, die zeitlebens Krüppel geblieben wären, wenn
nicht ſpezialiſtiſche Hilfe ſich ihrer angenommen hätte. Sehen
wir von dieſer einen Stelle aus über das weitverzweigte Netz
der Spezialſtellen im Heeresſanitätsweſen, denken wir an die
beratenden Chirurgen und Hygieniker der Armeekorps und
Etappeninſpektionen, ſo ermeſſen wir, welch ein Kapital an Volks⸗
kraft auf die Weiſe Deutſchland erhalten wird.
Ohne Schmerzen geht freilich auch die ſachkundigſt gepflegte
Heilung nicht vor ſich. Darum ſind es nun wirklich drei Wochen
in der Stille geworden für mich. . . . Darum ſoll auch von
dieſer Stille nicht weiter die Rede ſein. . . . Nur von der
Kameradſchaft im Offiziersſaal des Lazaretts, von den Leidens⸗
gefährten ein Wort. Es hatte mancher von ihnen es ſchwerer
wie ich. And doch iſt es ganz wunderbar, wie biegſam die

In die Heimat. 97

menſchliche Natur iſt. Man wird beſcheiden in den Forderungen,
die man an die Zukunft ſtellt. And man wird dankbar. Es
hätte ja bei uns allen noch ſchlimmer kommen können. ⸗And es
lag ein eigener Reiz darin, nun vom Kriege zu hören, wie ihn
die anderen erlebt hatten, aus anderen Korps, und der Flieger,
der Reiter, der Artilleriſt, der Infanteriſt. AUAnd immer wieder
brach der Humor innerlich geſunder Jugend durch. Der Paſtor,
der der Älteſte war, konnte ſich ihm auch nicht entziehen. Wer
aber ausgehen durfte, der ſchloß ſich ihm dann auch an, Sonntag
zu feiern im Gotteshauſe. Da ſaß ich nach fünf Monaten zum
erſten Male wieder als Gemeindeglied unter der Kanzel. And
dankte dem Gott, der mich wunderbar geführt hatte — in
die Stille. .

2. In die heimat.

Das war ja unſer aller Wunſch geweſen: Die Heimat
wollten wir erſt wiederſehen, wenn wir als Sieger in Frieden
heimkehren konnten. Als aber der gebrochene Kiefer im Schutz
der Schiene regelrecht heilte, an Predigttätigkeit aber noch nicht
zu denken war, da wurde die Sehnſucht nach Hauſe doch ſtärker
als jener Wunſch. And der Arlaub wurde bewilligt. Bei einigen
Abendmahlsfeiern der nach Roeſſelagere in Ruhe gezogenen Teile
einer anderen Diviſion konnte ich noch helfen. Der Beichtrede
eines Amtsbruders werde ich gedenken, der als Offizier mit ſeinen
Leuten noch am Tage vorher im Schützengraben gelegen hatte.
Kaiſersgeburtstag kam; in feierlichem Gottesdienſt vor wunder⸗
ſchön aufgebautem Feldaltar ſtanden wir auf dem großen Platz
von Roeſſelagere. And all die zerſchoſſenen Häuſer über Staden
und Houthulſt hinaus, die ich an dem Tage ſah, waren mit grünen
Gewinden und Fähnchen geziert. Am nächſten Tage aber brachte
das Auto mich nach Courtrai. In kriegsmäßigem Schneckentempo
der Bahn ging es nach Brüſſel, und in der Nacht mit nicht viel
höherer Geſchwindigkeit bis zur Grenze. And dann nahm der
D⸗Zug nach Köln und Hannover mich auf. Ich habe Deutſch⸗
land wiedergeſehen!

Richter, Der Herr iſt der Friede. 7

98 In die Heimat.

Deutſchland — das war der Kölner Dom, ſo feſt auf die
Erde gegründet, ſo ſehnſüchtig zum Himmel ſich reckend — das
war der⸗Rhein in ſeiner königlichen Ruhe — das waren die Eſſen
und Dampfhämmer in ihrem gewaltigen Rhythmus — das war
das ſtille Land mit dem winterlich verborgenen Leben in ſeiner
Tiefe — das waren die Weſerberge mit ihrem Wipfelwehen —
das war der Harz mit ſeinem weißen Schnee und ſeinem Schlitten⸗
geläut. Deutſchland — das waren die vertrauten Geſichter aus
der Gemeinde, die im letzten Tagesſchein mich grüßten — das
war mein Haus mit dem vor Wiederſehensfreude ausgelaſſenen
Hund an der Schwelle. Deutſchland — das waren Weib und
Kinder und Mutter. — And das alles, alles, das Nächſte und das
Ferne, das Große und das Kleine, das Erhabene und das Ge⸗
ringfügige — alles wie einſt, alles unverſehrt von Kriegsnot, alles
in Frieden. Da läuten auch die alten, lieben Heimatglocken
wieder. Einen Sieg haben ſie, wie man mir ſagte, lange nicht
mehr verkündet. And doch, daß ſie überhaupt läuten — in
Frieden —, ihr, die ihr's immer hört, ihr wißt das nicht; wir
aber, die fünf Monate lang keine Glocke gehört haben, wir wiſſen
das: jede läutende Glocke in Deutſchland kündet den Sieg der
unbezwinglichen deutſchen Ruhe! Herr Gott im Himmel, wir
danken dir!
Vierzehn Tage in der Heimat ſind eine kurze Zeit, aber man
genießt nicht nur tiefer den Frieden des Hauſes und die Gemein⸗
ſchaft mit lieben Freunden, man nimmt noch ſchneller das in ſich
auf, was der Heimat das Gepräge gibt, erkennt ſchneller die Grund⸗
ſtimmung, von der ſie getragen wird. Alles wie einſt? Ach, doch
wohl nicht! Nicht mal in jener großen Stadt, in der ich auf der
Rückreiſe einige Stunden weilte, und die ſo ganz, ſo ganz den
leichtlebigen Eindruck von früher machte, als würde da draußen
nicht geſtorben und gelitten an der Front. Wie manchem der
weinfröhlich die Straßen durchziehenden jungen Leute habe ich da
„ein bißchen Schützengraben“ gewünſcht! Aber auch in dieſer
Stadt mag ſich manches Leid verborgen haben und manche Sorge.
Berlin habe ich in jenen Tagen nicht geſehen. Im ganzen ſoll
die Stimmung bei aller Zuverſicht ernſt geweſen ſein. Wie es

In die Heimat. 99

freilich Leute fertig bekommen haben, in dieſer Zeit ungeheurer
Spannung ſich ein ſeichtes Theaterſtück anzuſehen, iſt mir un⸗
erfindlich. Wie anders da wieder die Kleinſtadt! Die Leute
in der Großſtadt ſind in ihrer geiſtig⸗ſittlichen Durchſchnittslage
gewiß nicht ſchlechter. Aber ein gütiges Geſchick nimmt gerade in
ſolcher Zeit der Not dem Kleinſtädter gewiſſermaßen die Möglich⸗
keit, oberflächlich zu ſein, es zwingt ihn auf ſich ſelbſt und die
Nachbarn zurück. Was in friedlichen Tagen die Gefahr des Klein⸗
ſtädters iſt, ſich zuviel um den Nächſten zu kümmern, das iſt in
der Zeit der Gemeinſorge ein Gewinn. Jeder aus der ſehr ſtatt⸗
lichen Zahl der Einberufenen iſt allen bekannt. Wie haben wir
im Felde uns gefreut, wenn von dieſer oder jener Vereinigung
der Heimatgemeinde eine Liebesgabe zu uns kam! And der Name
jedes Verwundeten und jedes Gefallenen geht durch alle Gaſſen.
In Berlin mögen ſie manchmal nicht gewußt haben, wenn im
gleichen Stockwerk Kriegstrauer einkehrte. Bei uns aber konnte
man an dieſem oder jenem Hauſe nicht vorübergehen, ohne ſich
zu erinnern: die haben einen im Lazarett und die einen, der eben
draußen beerdigt iſt, und die vermiſſen einen. . . And die Namen
derer, die nicht wiederkehren, die werden einſt von der Wand
der ſchön erneuerten Martinskirche leuchten. . . Welch eine Zu⸗
ſammengehörigkeit in ſolch einer Kriegsgemeinde!
And wie ſchön und bedeutſam die kirchliche Arbeit in ihr!
Eine Zeitſchrift teilte kürzlich eine Stimme aus einem Berliner
Blatt mit, die verächtlich ſpottet über alle kirchlichen Bemühungen
in dieſer Zeit und über jeden Optimismus hinſichtlich einer re⸗
ligiöſen Erneuerung unſeres Volkes. Der Mann, der das ge⸗
ſchrieben hat, der hat ganz recht: die religiöſe Erneuerung eines
Volkes, das ein Menſchenalter hindurch in der Todesgefahr ge⸗
weſen iſt, ganz in den äußerlichſten Gütern dieſer Welt aufzu⸗
gehen, die kommt nicht von vorgeſtern auf morgen, auch wenn da⸗
zwiſchen überwältigende Erlebniſſe ſtehen. And er hat ebenſo
recht: die kirchliche Arbeit, die von ſo leichtfertigem Optimismus
ausgehen wollte, die baut in die Luft. Das Nachlaſſen der erſten
Begeiſterung war gerade in jenen meinen Heimattagen deutlich zu
ſpüren, und ſicher wieder in der Kleingemeinde deutlicher, als
7*⁹

100 In die Heimat.

unter Zehntauſenden, wo immer noch Hunderte ſind, die ſtill für
ſich Gott ſuchen, auch wenn die Maſſe nicht zu ihm drängt. And
den gelaſſenen Mut der Diener der Heimatkirche habe ich be⸗
wundert, die trotzdem getroſt und freudig Gottes Hilfe ver⸗
kündigen, auch wenn nun die aus der Maſſe wieder in die alten
Wege einbiegen. Aber das war doch geblieben, und gerade einer,
der dabei nichts geleiſtet hat, ſoll das laut ſagen: der Paſtor,
namentlich der ländlichen Gemeinde, der war wieder der Mittel⸗
punkt des Gemeindelebens geworden, auch außerhalb der Kirche.
Wenn manche verzagten, er hielt den Kopf hoch. Wenn der
Opfermut hier oder da ſinken wollte, er fachte ihn wieder an. Er
redete mit den Männern über die Lage. Er redete mit den
Müttern und den Frauen über ihre Söhne und Männer draußen.
Er hatte aufzurichten und zu tröſten. Er ſtand mit allen Leuten
der Gemeinde an der Front in Briefverkehr. Er iſt wieder der
Freund all ſeiner Gemeindeglieder geworden. Iſt es kleinlicher
Standesgeiſt, wenn er dabei die leiſe Hoffnung hatte, der oder
jene möchten ſich wieder zurückfinden zu dem großen Freunde
droben? And wenn nichts von all dieſen Hoffnungen ſich er⸗
füllte — wir müßten keinen Glauben haben an unſeren Gott und
unſer Volk, wenn wir das meinten —, das bleibt beſtehen:
Paſtoren und Gemeinden ſind Freunde und Kameraden geworden
im Kriege, daheim wie draußen!
Zweimal habe ich die Sonntagsglocken zu Hauſe gehört,
und dann haben ſie wieder einen großen Sieg verkündigt, das iſt
wieder im Oſten geweſen. Dann aber hat mich's wieder hinaus⸗
getrieben. Der Schnee des Harzes verſank im Abenddämmer. Als
der Morgen graute, war ich ſchon jenſeits des Rheins. Zum erſten
Male bei Tageslicht durchfuhr ich die ſchöne Landſchaft zwiſchen
der Grenze und Lüttich. Mein Sinnen ſtand aber wieder nach
vorn zur Kriegergemeinde. And mag der zweite Abſchied von
den Meinen ſchwerer geworden ſein wie der erſte, mag die Er⸗
innerung an dieſe Spanne daheim auch immer noch in mir mit
leiſer Wehmut nachklingen: „Auf der Heimat liegt ein Schein —
's muß lieblich in der Heimat ſein . . . “ ich habe dieſe Tage
doch hingenommen als ein Geſchenk.

Wieder hinaus. 101

3. Wieder hinaus.

Auch bei dieſer zweiten Ausreiſe blieb mir nicht Zeit, einen
umfaſſenden Eindruck von Brüſſel zu bekommen. Aber drei
volle Tage hatte ich Gelegenheit, Gent kennen zu lernen. Ich
nehme die Erinnerungen an Brügge, das ich ſpäter noch mehr⸗
mals ſah, hinzu und ſage: Wieviel Deutſches iſt in Altflandern
und wieviel Verwandtes auch noch in der neuen Zeit zwiſchen
uns und den beſten Geiſtern in Belgien! Wenn man von der
hohen Brücke aus zum Kräuterkai in Gent hinabſieht und zu
den Türmen hinüber, wenn man an den Belfried in Brügge denkt,
an das Rathaus, an die Kapelle zum heiligen Blut — ja, iſt das
alles nicht, als ob es in Danzig ſtehen könnte? Deutſche Hanſa!
And Memlings wundervolle Gemälde in Brügge in ihrer herben
Innerlichkeit — ſind die nicht deutſch? Die „Stationen“ in den
Kirchen — könnten die ſo in Italien ſein, ſo gewiß die flämiſche
Kunſt von Italien befruchtet iſt? Aber auch unter den neuen
flämiſchen Meiſtern — wir beſuchten das geſchmackvolle Heim
von Klauß, und im Genter Muſeum ſind ſie genug vertreten —
iſt ſoviel uns Zuſagendes. And andachtsvoll ſtand ich vor
Meuniers „Verlorener Sohn“. Vor Jahren hatte ich mich
eingehend mit dieſem Meiſter beſchäftigt, wußte, aus welcher
innerlichen Not ihn gerade dies Kunſtwerk erlöſte. Die Art, die
ſo empfinden und ſo ſchaffen kann, iſt uns nicht fremd. And
dann ſah ich, wie unſere Leute mit den Einwohnern verkehrten.
Wieviel verſöhnliche Gedanken mitten im Kriege!

Noch in anderer Hinſicht waren die Genter Tage lehrreich.
Ich ſah den gewaltigen Betrieb einer Etappeninſpektion, der
ſowohl in der Front wie in der Heimat ſo vielen nicht bekannt
iſt, der darum ſo viel unterſchätzt wird. Das tägliche Brot für
Hunderttauſende und, was ebenſo notwendig wie das tägliche
Brot, die Munition, die Kriegslazarette, das weitverzweigte
Eiſenbahnnetz des beſetzten Gebietes, der Anteil an der Zivil⸗
verwaltung, der vom Gouvernement an die Etappe abgegeben
wird, das alles iſt von der Etappe abhängig — ein bewunderns⸗

102 Wieder hinaus.

werter Organismus, klar durchdacht und in Gang gehalten von
peinlichſter Pflichttreue.

Haben dieſe Gedanken mich erhoben in dem Stolz, ein
geringes Rädlein in der gewaltigen deutſchen Heeresmaſchine zu
ſein, ſo hat anderes mir und anderen ſchwere Sorge bereitet. Die
ungeheuren ſittlichen Gefahren des Etappenlebens, die bis in die
rückwärtigen Kolonnen der Kampftruppe wirkten, ſind auch an
unſerer Armee nicht ſpurlos vorübergegangen. Auch das iſt eine
Not, die durch den Stellungskrieg an Gefahr zunimmt. Welche
Aufgaben ſchwerſter Art nicht nur für den Seelſorger, ſondern für
jeden Truppenführer mit offenen Augen und ſittlichem Ernſt!
Auf einer Zuſammenkunft der evangeliſchen Geiſtlichen der
vierten Armee haben wir dieſe Sorge beredet. And die andere
kam hinzu, die auch ſchon vorhin erwähnt wurde, die um das all⸗
mähliche Wiederzurückebben des religiöſen Lebens in der Heimat
und auch ſchließlich bei denen, die nicht ſtändig in der Not des
Krieges ſtanden. Wir müſſen dieſe Sorgen ganz ernſt nehmen.
Wir dürfen aber nicht ſo denken, als hätten wir Menſchen allein
etwas dabei zu tun. Ein anderer lenkt Völkerſchickſale und
Menſchenherzen. Wie wir nicht anders konnten, als doch zuletzt
ihm den Sieg der deutſchen Sache über alle äußeren Feinde an⸗
heimzuſtellen, ſo wollen wir auch zum Kampf gegen Oberflächlich⸗
keit, Sittenloſigkeit und Gottloſigkeit ihn auf den Plan rufen.

And er gibt uns hier wie ſtets äußere Hilfen für unſer Ver⸗
trauen. Die Natur ſtreut hundertfältig ihren Samen, daß ein
Körnlein aufgehe. Es iſt nicht zu erwarten, daß alle deutſchen
Krieger als neue Menſchen heimkehren. Aber es iſt ganz un⸗
denkbar, daß ſie alle ſo zurückkehren, wie ſie hinausgegangen ſind.
Auf dieſe Edleren mit ihrem Ernſt und ihrem Gottesfragen, mit
ihrem Verſtändnis für das, was unſerem Volk not tut, auf die
wollen wir vertrauen.

Wir — das heißt ganz gewiß nicht nur: wir Paſtoren!
Wehe uns Paſtoren, wenn wir uns das je wieder einbilden wollten,
wir allein ſeien unſeres Herrgotts Handlanger! Wenn der König
bauen will, braucht er noch andere Kärrner als uns. Wehe

Wieder hinaus. 103

aber auch den führenden Ständen unſeres Volkes, wenn ſie ihrer
Führerpflicht in den Frieden hinein vergeſſen ſollten! In den Tod
hinein haben ſie ihrer Führerpflicht genügt: Offiziere und Kauf⸗
leute, Landwirte und Induſtrielle, Künſtler und alle vier Fakultäten
— ver sacrum! Die aber da draußen gebettet ſind, die verlangen
von uns, wenn wir heimkehren, daß wir ebenſo zuſammenſtehen,
wenn es dann gilt, unſer Volk in ſein neues Leben hineinzuführen.
Gerade ein Volk im Glücke bedarf der Führung.

„Gilt nur die Kraft als Zukunftswert,
And ſinken der Sehnſucht Flammen,
Bricht unrettbar am Arbeitsherd
Das ſtärkſte Volk zuſammen.“

Einer der Edelſten, der dieſe Zeit nicht mehr erlebt hat,
ruft es uns zu. Wir wollen danach handeln!
Aber daß wir Geiſtliche in dieſer edlen Kampflinie unſeren
beſonderen Platz haben, das iſt gewiß. And „Kampflinie“ iſt nicht
einmal das rechte Wort. Es klingt ſo, als handle es ſich immer
nur um die Abwehr böſer Geiſter. And es ſind doch ſoviel edle
Geiſter lebendig in unſeres Volkes Tiefe; wir müſſen nur die
Zauberformel kennen, ſie hervorzuholen. Eine Formel iſt be⸗
kannt. Sie ſteht 1. Kor. 13. Nicht mit Engelzungen predigen
wollen, wo Gott nur eine ſchlichte Menſchenzunge gab, aber —
Liebe haben. Liebe, die alles verſteht. Wer's vorher nicht ge⸗
glaubt hat, daß noch in Andersdenkenden viel hochgemuter Sinn
lebt, der wird es nun glauben. And — wer's vorher nicht ge⸗
lernt hat, wie man Männern predigen muß, der wird doch nun
etwas gelernt haben, wo er monatelang tagtäglich mit ihnen zu⸗
ſammenlebte. Das Männliche, das Ewigzeitgemäße in unſerem
herrlichen Evangelium, nicht wir haben's entdeckt, es iſt immer
da geweſen, die Zeit hat es herausgeſtellt. Wir wollen es nicht
wieder verſinken laſſen. And wenn wir je gemeint haben ſollten,
das ſei nun die Predigt, die wir brauchen: obenhin in tönenden
Wendungen unſeres Volkes Größe zu preiſen, und ſo ganz all⸗
gemein von dem Gott, der die braven Deutſchen nicht verläßt, —

104 Wieder hinaus.

ach, da iſt ja auch der lange, ſchwere Krieg ein Lehrmeiſter ge⸗
weſen, der uns Totenſonntag draußen feiern ließ, und Weih⸗
nachten und Paſſionsfeſt und Oſtern. Nein, mühe du dich nur,
deine Gemeinde, den einzelnen in ihr, unter Jeſu Kreuz zu führen,
ſoweit du dabei in Betracht kommſt. Das ſei deine Aufgabe. In
der bleibe feſt. Aber ſtrecke voll Verſtehen denen die Hand ent⸗
gegen, die auf andere Weiſe zum ſelben Ziel hinſtreben: die Größe
der Zeit nicht vorübergehen zu laſſen, ohne daß ſie unſer Volk
dauernd geſegnet habe. Was die Heimatkirche zu tun habe, das
neue Leben zu erhalten, wieder ſoweit Menſchen dabei etwas tun
können, das iſt Sorge, die der Feldprediger nicht zu bewältigen
hat. Du weißt, wozu du da biſt. . . .
Das ſind die Gedanken geweſen, mit denen ich an die Front
zurückkehrte. Der Stab des Generalkommandos war aus dem
traulichen Handzaeme inzwiſchen in das ſtattliche Schloß der
Grafen von Flandern bei Thourout gezogen. Allmorgendlich
weckten uns die Vögel im Park, die den Einzug des Frühlings
verkündeten in Flandern und — in der Heimat:

„Soweit der Tauwind Schollen brach,
Soweit in Deutſchland Veilchen ſtehen.“

And ſtimmte dieſer Gegenſatz immer wieder ernſt: der fried⸗
liche Glanz dieſer Frühlingsmorgen und die Predigtfahrten an die
Front, wo der Krieg weiterging — dieſe Fahrten waren doch
ſchön; ob ſie in die großen Kirchen führten in Thourout und in
Cortemarck, wo dem zurückkehrenden Paſtor zuliebe der Altar
ſo ſchön geſchmückt war; ob ſie ihr Ziel in den Scheunenkirchen
und Heuböden der Artillerieſtellungen oder vorn bei Kippe auf
dem Felde hatten, das immer noch in Reichnähe des Feindes lag;
ob ſie im Feldlazarett in Lichtervelde endigten. Sie wurden ja
ausgeführt, deutſchen Männerherzen die innerlichſte Kraft zu ver⸗
kündigen, den Glauben an den gekreuzigten und auferſtandenen
Herrn. Es war ja Paſſionszeit, und es iſt Oſtern geworden, und
Pfingſten ſteht vor der Tür. —
An „Kriegeriſchem“ iſt für den Feldprediger dieſe Zeit des

Der Herr iſt der Friede. 105

Stellungskrieges ärmer geweſen, als die erſten Monate. Aber
ihren Reichtum hat ſie auch gehabt. . . .
Noch einmal iſt mir eine ſtille Zeit im Lazarett auferlegt
geweſen. Sie gab mir Muße, dieſe Erinnerungen niederzu⸗
ſchreiben. Morgen hat ſie ihr Ende erreicht. Was bringt die
Zukunft dem Ganzen und dem Feldprediger? Vater — du
führe mich!

4. Geöanken.

Der Herr iſt oͤer Friede.

„Da baute Gideon daſelbſt dem Herrn einen Altar und
hieß ihn: Der Herr iſt der Friede.“ Richter 6, 24.
Ein Klang aus einem Heldenliede. Eben hat Gideon ſeine
Berufung ins Feld erlebt. Er ſteht vor einer gewaltigen Auf⸗
gabe. Er ſoll ſein Volk durch Kriegsnot hindurchführen. Aber
weil nun bald der Lärm der Feldſchlacht ihn umtoben wird, darum
wird ſeine Seele von Gott über den Kampf geſtellt. „Der Herr
mit dir, du ſtreitbarer Held. Friede ſei mit dir! Fürchte dich
nicht!“ And das iſt die erſte Tat des Kriegsmannes vor dem
Kampf, daß er ſeinem Gott einen Altar bereitet: „Der Herr iſt
der Friede.“
So ſchön kann nur die Heilige Schrift ſagen, was unſer
Volk nötig hat in dieſer kriegsſchweren Zeit. Wir brauchen
Männer und Frauen, deren Seelen über den Kampf erhoben ſind,
weil ſie Frieden gefunden haben in ihrem Gott. So habe ich meine
herrliche Aufgabe als Feldprediger von Anfang an aufgefaßt: du
mußt deinen Soldaten predigen, daß der Herr der Friede iſt. So
habe ich's ihnen in kurzbemeſſenen Feldandachten geſagt, als wir
zum letzten Male die Hände falteten vor dem Gefecht: Nehmt euren
Gott mit auf euren ſchweren Weg, ſo habt ihr Frieden in aller
Kampfesnot. So haben wir dies wundervolle, unvergeßliche
Weihnachten an der Front erlebt: Friede auf Erden — wo immer
ein Herz die Weihnachtsbotſchaft erfährt, mag auch die Welt in
Flammen ſtehen. So habe ich's perſönlich erfahren dürfen, wunder⸗

106 Der Herr iſt der Friede.

bar bewahrt in ſchwerer Gefahr. In ſtillen Wochen im Lazarett,
als der Geſchützdonner nur von ferne grollte und helfende Liebe
mich umgab, als die gewaltigen Eindrücke der letzten Monate all⸗
mählich ſich ordneten, als immer wieder in der Nacht die Bilder
an mir vorüberzogen, vom begeiſterten Auszug der Diviſion an,
über all das Leid der Wunden und des Todes hinweg, bis zu
jener Stunde, da wir vor Gottes Angeſicht ſtanden, unſerm kaiſer⸗
lichen Herrn Segen zu erflehen für ſein neues Lebensjahr — der
Herr iſt der Friede, ſo klang es immer von neuem in meiner Seele.
Dieſer Ton allein ſchuf eine Harmonie aus allem Erleben, das
ein Menſchenherz ſonſt nimmer hätte ertragen können. Das iſt
mein Wunſch, daß dieſe Harmonie unſeres ganzes Volkes Leben
durchwehen möge mitten im Sturm: Der Herr iſt der Friede!

Wie oft habe ich in dieſen Tagen, die ich vor dem zweiten
Hinausgehen in der Heimat verbringen durfte, den Wunſch ge⸗
hört: Wenn doch bald Friede wäre! Das war ja menſchlich zu
verſtehen. Wie ſollten wir alle nicht täglich dies Gebet um den
äußeren Frieden vor Gott bringen! Aber es klang aus ſo manchen
Geſprächen doch recht viel Oberflächlichkeit, recht viel Angeduld,
recht viel Andankbarkeit. Wer von der Front her zwiſchen den
Schlachten eine Fahrt in die Heimat macht, dem kommen eigene
Gedanken, wenn ihm nun immer wieder die Frage begegnet: Wird
denn nicht bald Friede werden?

Aus winterlichen Morgennebeln ragte der Kölner Dom —
der erſte Gruß Deutſchlands nach nächtlicher Reiſe. And ruhig
floß der Rhein. And die kraftvolle Betriebſamkeit des rheiniſch⸗
weſtfäliſchen Induſtriegebiets eilte in eindrucksvollen Bildern vor⸗
über. And nichts ſtörte die alſo ſich offenbarende Macht unſeres
Volkes. Dann breiteten ſich ringsum die fleißig beſtellten Felder
des hannoverſchen Landes. And die Werdeſtille über der kommen⸗
den Ernte wurde durch keinen Laut des Krieges geſtört. Dann
tauchte der Harz auf im Winterſchnee. Wie heimlich grüßten
trauliche Lichter! And die hier und dort zur Ruhe gehen wollten,
ich hätte es ihnen allen ſagen mögen: So legt euch denn, ihr
Brüder, in Gottes Namen nieder — rings um euch her in ge⸗

Der Herr iſt der Friede. 107

waltigem Kreiſe hält unſer Volk in Waffen getreue Wacht! And
dann klangen nach faſt einem halben Jahre zum erſten Male wieder
die Heimatglocken. Es war der alte, liebe Ton. And nichts hatte
den Heimatfrieden berührt. Ja, wollen wir für all das nicht dank⸗
bar ſein? Daß unſerer Heimaterde die Schrecken des Krieges
erſpart blieben — von jenen beiden Gebieten abgeſehen, die ſtell⸗
vertretend litten, daß wir um ſo tiefer erfahren ſollten, wovor
Deutſchland bewahrt wurde! Hat unſer Gott den ſchwertbewehrten
deutſchen Arm nicht mit Kraft gerüſtet, daß er fähig war, das
deutſche Land zu umfrieden? Wollen wir ihm nicht danken und
denen allen, die zu Lande und zu Waſſer und in der Luft Grenz⸗
wacht halten? Wir alle ſehnen uns gewiß nach Frieden, aber
wer nun ungeduldig werden will, der ſoll an Gotteshilfe und
Menſchentreue erinnert werden, die bisher Niegeſehenes geleiſtet
haben. Wir werden den Tag erleben, wo der letzte Geſchützdonner
verhallt, wo Alldeutſchland in einem gewaltigen Tedeum bekennen
wird: Der Herr iſt der Friede!
Aber daß wir alle dann auch dies Wort in ſeiner Tiefe er⸗
faſſen wollen! Daß unſere Glocken dann auch uns allen den
Gottesfrieden verkünden, der nicht durch Beſchlüſſe der krieg⸗
führenden Länder erreicht werden kann! Eben als ich die Heimat⸗
lichter aufleuchten ſah — in Frieden, da wurde ich doch immer
wieder daran erinnert, welche ungeheure Spannung über unſerem
äußerlich umfriedeten Vaterlande liegt, wieviel Sorgen hinter den
traulichen Fenſtern durchſorgt werden müſſen in dieſer ſchweren
Zeit, wieviel Leid durchkämpft werden muß von Abertauſenden
in kummervollen Nächten. O daß es uns allen in herber Klarheit
zur Gewißheit werden möchte: Wir können die Spannung
nicht ertragen, wir müſſen ſchließlich dauernden Schaden
nehmen an den innerlichſten Kräften unſeres Volkstums, wenn
wir all das Große, das Niegeleiſtete, das der Krieg von uns
fordert, nicht uun aus der Kraft Gottes heraus! Wir kommen
über die Sorgen nicht hinweg, wenn wir ihn nicht haben! Wir
vermögen das Leid dieſer Tage nicht zu ertragen, wenn wir Gottes
Licht nicht leuchten ſehen über all den Friedhöfen draußen in Oſt
und Weſt! Jeder kämpfende Mann im Felde und jeder ſchaffende

108 Karfreitag.

Mann daheim muß den Gottesgruß an Gideon perſönlich für ſich
erfahren: Gott mit dir, du ſtreitbarer Held! Jede ſorgende Frau,
jede bekümmerte Mutter muß ihres Herrn Stimme hören: Friede
ſei mit dir! Fürchte dich nicht! Äber jedem Grabe in Feindes⸗
land müſſen wir an ſchlichtem Holzkreuz die Worte leſen: Der
Herr iſt der Friede! Wenn wir ſo den Weg gehen, den unſer
Volk geführt wird, dann wird dieſer Weg ganz ſicher zum Frieden
führen, zu dem Frieden, den Gott allein geben kann. —
Man kann das Erlebnis Gideons im 6. Kapitel des Richter⸗
buches nicht leſen, ohne daß man die ahnungsvollen Worte des
alten Bundes mit neuteſtamentlichem Inhalt füllt. Der Herr iſt
der Friede! Wir ſehen den Heiland durch ſeine Paſſionszeit den
Weg zum Kreuze gehen. Wir ſehen die Jünger, wie ſie dem Auf⸗
erſtandenen begegnen und ſeinen Gruß hören: Friede ſei mit
euch! — Du Gott des Friedens, der du in Jeſus Chriſtus all
deine Macht und Liebe uns kundgetan haſt, führe du unſer Volk
durch die Leidenszeit, die du ihm auferlegt haſt, unter das Kreuz
unſeres Herrn, daß es endlich Oſtern werde in deutſchen Landen,
daß alle dies Eine ganz erfahren und bekennen: Der Herr iſt
der Friede.

Karfreitag.

„Siehe, dieſer wird geſetzt zu einem Fall und Auferſtehen
vieler in Israel und zu einem Zeichen, dem widerſprochen
wird.“ Luk. 2, 34.
Nun ſtehen wir deutſchen Soldaten unter dem Kreuze Jeſu
von Nazareth. Was iſt das für eine wunderſame Sache: Da
iſt vor zwei Jahrtauſenden fern im Morgenlande ein einſamer
Mann einen ſchmachvollen Tod geſtorben. And nun wiſſen wir
Deutſche in dieſem Jahre der Not, uns aufzurichten und neue
Kraft zu holen, nichts anderes als dies: Wir treten unter dieſes
Mannes Kreuz! Ein deutſcher Dichter hat dies Wunderſame
beſungen. Er läßt einen deutſchen Soldaten in römiſchem Dienſt
auf Poſten darüber nachſinnen:

„ Wie er dereinſt in heißen Morgenlanden
Als Wacht an eines Mannes Kreuz geſtanden,

Karfreitag. 109

Bei deſſen Tod die Sonn' erloſch in Nacht.
Wohl lag dazwiſchen manch durchſtürmter Tag,
Doch konnt' er nie des Dulders Blick vergeſſen,
Darin ein Leidensabgrund unermeſſen
And dennoch alles Segens Fülle lag.“

Dann träumt der deutſche Soldat in eine ferne Zukunft
voraus, und „über ſeinen Eichen ſah er dies Kreuz erhöht als
Siegeszeichen. And ſeines Volks Geſchlechter ſah er ziehn“ —
hin unter das Kreuz. . . .

Nun iſt der Traum Wirklichkeit geworden. Nicht nur
äußerlich leuchtet das Kreuz von den deutſchen Türmen. Mögen
das ganze Jahr über viel Tauſende von deutſchen Männern
meinen, ihren Weg fern vom Kreuz gehen zu können: einmal im
Jahre zwingt der Gekreuzigte ſie auch in ſeines Blickes Bann, in
dem noch immer ſoviel Leiden liegt und ſoviel Segen. And mögen
ſonſt immer noch einige von uns am Karfreitag abſeits geſtanden
haben — wir, mitten in der deutſchen Paſſionszeit, wir mit unſerer
Sehnſucht nach deutſchen Oſtern, wir deutſchen Krieger, die wir
den kreuzgeſchmückten Fahnen folgen und keine höhere Ehre auf
Erden kennen als das Kreuz auf unſerer Bruſt — wo anders
ſollten wir an dieſem Karfreitag ſtehen als unter Jeſu Kreuz?

Aber wir haben es uns oft geſagt: Volksſache iſt in Deutſch⸗
land nur, was Sache des einzelnen geworden iſt. And wer wollte
gar obenhin von dem Kreuze Jeſu als dem Siegeszeichen über
dem deutſchen Leben reden, der nicht perſönlich zu dieſem Zeichen
Stellung genommen hätte! Das alſo iſt die Frage, was dir und
mir das Kreuz bedeutet, ob es ein Zeichen iſt, dem noch immer unſer
geheimſtes Weſen widerſpricht, ob es das Siegeszeichen über
unſerem Leben geworden iſt. —

„Zu einem Zeichen, dem widerſprochen wird.“ Dies Wort
iſt, als es geſagt wurde, auch ein Zukunftswort geweſen. Mitten
in das ſüße Lied von Jeſu Geburt klingt dieſer dunkle Ton. And
in der Tat! Was hat der, der zu Bethlehem geboren ward, in
ſeinem Erdenleben anderes erfahren als Widerſpruch? Erſt um⸗
drängten ihn die Tauſende, aber immer einſamer iſt er geworden:

110 Karfreitag.

ſein Volk hat ihn verſtoßen, die Römer haben ihn dem Tode
überantwortet, ſeine Getreuſten haben ihn verlaſſen. And als
dieſe dann Oſtern erlebt hatten, als ſie mit dem Glauben an den
Gekreuzigten im Herzen und ſeinen Namen auf den Lippen in
die Welt hinausgingen, da haben ſie nichts als Widerſpruch er⸗
fahren von Juden .. ., von Griechen . . ., von Römern. . . . Das
älteſte Kreuzeszeichen hat man in einer römiſchen Kaſerne ge⸗
funden: Ein Soldat kniend vor dem Kreuz mit einem Spottbilde,
Amſchrift: „Alexamenos betet ſeinen Gott an.“ Es iſt ſchon
wahr: Anter den Soldaten waren die erſten, die den Mut hatten,
ſich unter Jeſu Kreuz zu ſtellen —, aber ſie haben dafür reichlich
Widerſpruch ertragen müſſen

And heute? Die ganze geſittete Welt behauptet, ſie ſei
chriſtlich geworden. Anſerer Erde Sinnbild iſt der Ball mit dem
Kreuz darauf geworden. Was iſt aber dieſer Weltbrand, den
drei chriſtliche Nationen gegen uns entfachten, anderes als ein
unerhörter Widerſpruch gegen das Kreuz?

And unſer Volk? Ja, mit der Trauer um all das Leid
dieſer Tage im Herzen drängen wohl Tauſende auf den ſonſt lange
nicht begangenen Weg zu dem gekreuzigten Jeſus zurück. Es iſt
eine Ahnung von der Macht Jeſu in uns: „Mein dorngekrönter
Bruder ſteht mir bei.“ Wie wird's aber nach dieſer Zeit unter
uns Deutſchen ſein? Die Chriſten werden ſagen: „Aller Weis⸗
heit höchſte Fülle in ihm ja verborgen liegt.“ Die andern werden
entgegnen: Anſer Wiſſen und Können allein bringt uns vor⸗
wärts. Die Chriſten werden beten: „Herrſcher, herrſche; Sieger,
ſiege; König, brauch dein Regiment!“ Die andern werden wider⸗
ſprechen: Der Wille zur Macht iſt das Höchſte, was wir Menſchen
nötig haben. . .

Wir wollten aber nicht von den andern reden, ſondern von
dir. Was muß der Heiland an dir erleben? Sagſt du: Ich habe
ſeinem Kreuz noch nie widerſprochen, ſo antworte ich: Du haſt
ſein Kreuz noch nie ernſt genommen. Sieh, mein Chriſt, es gibt
ſonſt wohl auch große Ereigniſſe, die dir zuerſt unverſtändlich
ſind — denke nur an den Krieg! —, aber je näher man ihnen

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Karfreitag. 111

kommt durch Nachdenken, deſto verſtändlicher werden ſie. Bei
Jeſu Kreuz iſt es gerade umgekehrt. Je näher wir Jeſus kommen,
deſto größer erſcheint er uns in ſeiner Liebe, deſto unbegreiflicher
aber wird uns der Todeshaß ſeiner Feinde. Er ſelbſt weiſt dir
weiter den Weg: Vater, nicht mein, ſondern dein Wille geſchehe.
Aber verſtehen kannſt du ſeinen Tod darum nicht. Wenn Gott
ſo gewaltig zu dieſem Einſamen ſich bekannte, warum hat er ihn
aus der letzten Not nicht gerettet? Der Prophet ruft dir zu:
Die Strafe liegt auf ihm, auf daß wir Frieden hätten. Aber
begreiflicher wird dir das dadurch nicht. Warum? — die Frage
bleibt doch ſtehen. And zermarterſt du deine Gedanken — das
Kreuz bleibt dir ein Zeichen, dem du widerſprechen mußt.
And nun verſuchſt du's auf einem anderen Wege: Du be⸗
gegneſt Menſchen, die durch Freud und Leid gehen als ſolche, denen
alles Erleben nur zu einer Quelle immer neuen Segens wird. And
fragſt du ſie nach ihrem Geheimnis: Sie ſind durch die Liebes⸗
macht des Gekreuzigten überwunden, ſie ſtehen in der Heiligung
durch den Glauben an ſein Kreuz. Du ahnſt: So allein kann ich
dieſem Jeſus ganz nahe kommen, daß ich mich auch von ihm
heiligen laſſe. Du beginnſt, deinen Willen unter ſeine Herrſchaft
zu beugen, läßt dich von ſeinem Apoſtel in Jeſu Schule führen,
da du lernen ſollſt, alles zu vertragen, alles zu glauben, alles zu
hoffen, alles zu dulden. Du bemühſt dich ehrlich, dem zu entſagen,
was Jeſu Weſen widerſpricht. Aber da erſt erfährſt du, wo die
Quelle deines Widerſpruchs gegen Jeſu Kreuz iſt. Dein unge⸗
brochener Wille, deine Liebe zu dir ſelbſt, die ſtellen ſich wider
das Kreuz. An jedem Tage, an dem du in deinem alten Weſen
bleibſt, muß Jeſus an dir erleben, was er je und je an der Menſch⸗
heit erlebt hat. Es iſt ſchon ſo: Das Kreuz bleibt das Zeichen,
dem widerſprochen wird. —
Was quälen wir uns denn weiter damit ab? Was gehen
wir am Karfreitag unter das Kreuz? Iſt es denn nur tote Ge⸗
wohnheit? And die muß doch auch, wenn ſie ſo unausrottbar iſt,
einmal aus einem gewaltigen Erlebnis der Menſchen entſtanden
ſein? And wir ſpüren ja, daß wir doch von dem Gekreuzigten
nicht loskommen, wie auch Wille und Verſtand ſich gegen ihn

112 Karfreitag.

wehren. Wenn des alten Liedes Klänge uns umhüllen: „O Haupt
voll Blut und Wunden . . .“, das in ſo deutſcher Innigkeit nur
dies eine ſingt, dann fühlen wir: Da iſt Weſen von unſerem
Weſen; da iſt Kraft, ohne die wir haltlos ſind. Es iſt doch eine
Macht in dem Kreuzesglauben, lebenſchaffend alle durchwehend,
die ſich ihr hingeben, eine Macht, deren letzte Ausſtrahlungen auch
der Gleichgültigſte noch erlebt.
Freilich, wenn wir dieſe Macht verſtehen wollen, dann
dürfen wir nicht allein an Karfreitag denken, dann müſſen wir
von Oſtern reden. „Dieſer wird geſetzt zu einem Fall und Auf⸗
erſtehen vieler —,“ das ſteht in der Simeonsweisſagung voran,
das iſt die Oſtermacht des Auferſtandenen.
And wieder ſehen wir ſie in ihrer Herrlichkeit, wenn wir
uns deſſen entſinnen, wie die einzelnen ſie erlebt haben. Petrus,
der Selbſtbewußte, unter Jeſu Kreuz erlebt er ſeinen Fall, die
verzeihende Liebe des Auferſtandenen läßt ihn zu einem neuen
Menſchen erſtehen. . . . Thomas, der Zweifelnde, vor der Tat⸗
ſache des Todes Jeſu bricht er zuſammen, die verſtehende Liebe
des Auferſtandenen richtet ihn wieder auf. . . . Saulus, der
Trotzige, gegen das Kreuz wehrt er ſich bis aufs Blut, die
heiligende Liebe des Auferſtandenen ſchafft in dem ſtillgewordenen
Paulus ſich ihr Rüſtzeug. . . . Von wem reden wir? Reden
wir nicht von uns ſelbſt? Wieviel Selbſtbewußtſein, wieviel
Verzagtheit und wieviel Trotz iſt doch in uns. Alles, was wir
äußerlich in dieſer Kriegszeit erlebt haben, hat daran nichts ge⸗
ändert. Geben wir uns aber der Macht der Liebe hin, die in
Jeſu Tod und Auferſtehen ſich uns offenbart, dann wandelt unſer
Selbſtbewußtſein und unſer Trotz ſich in Reue und Demut vor
dem Gott da droben, der gewaltiger iſt als wir, dann richtet er
uns auf aus der Verzagtheit zu Kraft.
Ihr Chriſten, wer das erfahren hat, der widerſpricht nicht
mehr, der weiß, wohin er gehört, der bekennt, daß Jeſu Kreuz
das Siegeszeichen über ſeinem Leben iſt.
Das ſei unſer Karfreitagsgebet, daß jeder von uns in
ſeines Herzens Grunde dies erfahren möge. Dann dürfen wir

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Lebenskraft. 113

auch mit gewiſſer Zuverſicht für unſer liebes Volk in ſeiner
Paſſionszeit beten: Herr, unſer Gott, laß deines Sohnes Kreuz
endlich das Siegeszeichen werden über dem deutſchen Leben!

Lebenskraſt.
„Der Herr iſt meines Lebens Kraft.“ Pſalm 27, 1.

In meiner Bibel ſteht über dieſem Pſalm als Zuſammen⸗
faſſung ſeines Inhalts: „Auch in Kriegsnot iſt David im Herrn
geborgen.“ And in der Tat klirrt es in dem Liede wie von
Waffen. Am die Volksgemeinde des alten Bundes ziehen ſich
feindliche Wetterwolken zuſammen. Angſt will ihre Tapferſten
bedrängen. Sie aber bleibt gelaſſen in ihrem Gott. Größer als
alle Mächte der Vernichtung, die doch nur das leibliche Leben
des Volkes treffen können, iſt die tief in ſeiner Seele ruhende

Lebenskraft.

Wir Deutſchen wiſſen jetzt auch, was unſeres Volkes
Lebenskraft vermag. Sie haben uns ja oft gedrängt von unſerer
Jugend an, dieſelben böſen Geiſter, die jetzt wider uns losgelaſſen
ſind, aber ſie haben uns nie übermocht. Immer wieder hat deutſche
Lebenskraft über alle Dämonen der Vernichtung triumphiert.
And je gewaltiger ſie uns umringten, deſto jubelnder reckte ſich
dieſe Lebenskraft auf. Wir ſehen es ehrfürchtig bewundernd in
dieſen Tagen, die in nie erlebter Größe an uns vorüberziehen.

And wir kennen die Wurzeln deutſcher Lebenskraft. Die
großzügige Führung unſerer Heere und der ſtumm verſtehende Ge⸗
horſam des letzten Mannes im zweiten Gliede, die ſtählerne Bereit⸗

ſchaft unſerer Waffen, die unangreifbare wirtſchaftliche Rüſtung im

großen wie die häusliche Hilfe unſerer Teuren im kleinen —
das alles ſind ja nur Blüten aus der einen Wurzel deutſcher
Treue. Mögen andere Völker preiſend mit viel ſchönen Reden
ihrer Länder Kräfte aufzählen, wir kennen nur eine, die ſittliche
Lebenskraft.

Richter, Der Herr iſt der Friede. 8

114 Lebenskraft.

And wir haben uns wieder darauf beſonnen, wo die Quellen
rauſchen, aus denen dieſe Kraft ihr Leben holt. Anſere Bitt⸗
gottesdienſſte im Geiſte der Buße in jenen herrlichſten
Tagen, unſere Dankfeiern in Gotteshäuſern und draußen im
Felde waren ein großes Bekenntnis unſerer Volksſeele:
Du biſt die lebendige Quelle; der Herr iſt unſeres Lebens
Kraft.
Aber es iſt eine nicht geringe Sache um die Selbſtbeſinnung
des Deutſchtums. Wir ſollen nicht wähnen, daß ſie nun vollzogen
ſei alſo, daß wir uns von nun an nie wieder vergeſſen, nie wieder
uns ſelbſt verlieren könnten. Wer einmal Männern zu predigen
hat, die während des Gottesdienſtes das Einſchlagen feindlicher
Geſchoſſe hören, und dann wieder vor Leuten ſteht, die hinter der
Front ihren auch notwendigen und ſchweren, aber weniger gefahr⸗
vollen Dienſt tun, der ſtellt eigene Betrachtungen an über die
deutſche Seele und ihre Einkehr zu Gott. And wenn ein ſolcher
gar zwiſchen ſeiner Arbeit im Felde die Heimatgemeinden wieder⸗
ſieht, die vor dreiviertel Jahren wie umgewandelt waren und
nun langſam das frühere Alltagsgewand wieder bereit legen, der
wird noch tiefer in den Ernſt der Tage hineingeführt, um den es
ſich handelt. In der Hagia Sophia ſoll immer wieder durch alle
moslemitiſche Abermalung das Heilandsbild hindurchſchimmern,
das urſprünglich das Gotteshaus zierte und ihm ſeinen Charakter
gab. Wehe uns, wenn wir das Amgekehrte am deutſchen Hauſe
erleben ſollten! Wehe uns, wenn wir uns täuſchen ließen durch
eine Abertünchung unſeres Volkstums mit chriſtlichen Farben,
die doch dem Wetter des Schickſals nicht ſtandzuhalten vermöchte!
Laßt uns Gott danken für die tatſächliche Beſinnung unſeres
Volkes auf ſich ſelbſt. Aber laßt uns Gott bitten, daß er uns klare
Augen gebe, die da ſehen, daß Volksbeſinnung nur der Anfang
einer Volksbekehrung ſein kann. Volksbeſinnung mag mit einem
Schlage über das Ganze kommen. Volksbekehrung iſt nie Sache
des Augenblicks und nie Sache der Maſſe. AÄAber den einzelnen
muß ſie kommen. In den Einzelſeelen der Männer und Frauen
muß ſie emporſteigen, lebenſchaffend, kraftgebend, wie in den lenz⸗
umhauchten Bäumen der junge Saft. Nur wenn dieſe Einzel⸗

Lebenskraft. 115

kräfte die Oberhand gewonnen haben im Geſamtleben des Volkes,
dann wird es rauſchen von neuen Gottesliedern im deutſchen
Walde, dann laßt uns von einem Volksfrühling ſprechen und
Gott für deutſche Oſtern danken!

Trägſt du dieſelben Sorgen im Herzen, mein Bruder, meine
Schweſter? Iſt es auch für dich ein Stück deines Lebens, dieſe
Sorgen zu tragen? Iſt es auch dein Gebet, daß dir Kraft ge⸗
geben werde, dieſe Sorgen zu überwinden? Komm, ſo wollen
wir zu unſerem Herrn! Laß uns in dieſem unſerm beſonderen
Sinne ſprechen: Der Herr iſt meines Lebens Kraft!

Wenn ich die Feder weggelegt haben werde, dann wird
mich mein Weg wieder hinausführen in den Bannkreis jenes
Friedhofs im Schäaͤtten der zerſchoſſenen Kirche. Da werden wir
um die Gräber her mit den Holzkreuzen, darauf deutſche Namen
ſtehen, das holde Leben des Frühlings leis ſich entfalten ſehen.
In der Ferne wird aber unaufhörlich der Donner der Geſchütze

zu hören ſein. And ſchwer aufs Herz fallen wird uns wieder

dieſer grauſige Gegenſatz zwiſchen Leben und Tod. Die alte
Bangigkeit wird wieder über unſere Seele kommen, welch ſchweren
Gang unſer Volk durch dieſe Frühlingszeit hindurch zu vollbringen
hat. Sie werden uns wieder erinnern, die Kreuze, an all das Leid
dieſer Zeit. Wir aber wiſſen von einem Herrn, der dem Tode
die Macht genommen und Leben und unvergängliches Weſen an
das Licht gebracht hat. Es wird uns zumute ſein, als lehnte dieſer
Herr am Zaun des Soldatenfriedhofs, als lauſchte ſein Ohr auf
den Gang des Todes in der Ferne, als ſuchte ſein Auge die Augen
derer, die um jener Kreuze willen weinen müſſen, als ſuchte er
unſer Auge und aller derer, die ernſter geſtimmt an der zerſtörten
Kirche vorbeimarſchieren. Wir können nicht ſagen, was der
Heilandsblick in den Herzen der anderen wirkt. Aber was er an
unſerer eigenen Seele ſchafft, das können wir wiſſen. Aus der
Gewißheit heraus, die gerade in dieſer Oſterzeit unſer eigenſter
Beſitz wird, ſoll uns eine neue, ſtille Zuverſicht kommen für unſeres
Volkes Lebenskraft.

Sie ſind ja nicht umſonſt geſtorben, deren Leib wir in
8*⁹

116 Die Freiheit durch den Geiſt.

fremdes Land gebettet haben, nicht umſonſt im Sinne der Ehre
und des Beſtandes des deutſchen Namens, nicht umſonſt im Hin⸗

blick auf die letzte Kraftquelle des deutſchen Weſens. Die Hundert⸗

tauſende, die ein Jahr lang täglich an dieſen Gräbern vorbei
mußten, die täglich dem Tode ins Auge ſahen, die müſſen
ja, wenn Gott ihnen die Heimkehr beſchert, als neue Menſchen
nach Hauſe kommen. And wenn wir weiter nichts von ihnen
wüßten, als dies, daß ſie ernſter geworden ſind! And daheim

müſſen ſie ja denen begegnen, deren irdiſches Glück durch das

Leid dieſer Tage für immer zerſtört wurde. Sollten dieſe alle
mit ihrem neuen Leben keine Macht bekommen über das Geſamt⸗
leben unſeres Volkes? And mag ſo mancher Keim wieder zu⸗
nichte werden, wenn wir nur wiſſen: Gott geht durchs Land, er
ſtreut ſeine Saat; und ſeine Saat geht auf!

Harre des Herrn mit all deinen Sorgen um die deutſche
Seele! Er weiß die Stunde für Deutſchlands Oſtern. Sei ge⸗
troſt und unverzagt, und harre des Herrn! Gott bleibt die deutſche
Lebenskraft.

Die Freiheit durch den Geiſt.
„Wo der Geiſt des Herrn iſt, da iſt Freiheit.“ 2. Kor. 3, 17.

Es ſind zwei verſchiedene Dinge, wenn Paulus von Frei⸗
heit redet, und wenn wir Deutſche in dieſer Zeit rufen: „Herr,
mach uns frei!“ Paulus will, daß der Weg, den Chriſtus für
die Menſchenſeele zu ihrem Gott hin geſchaffen hat, frei bleibe.
Darum ruft er immer wieder den Geiſt ſeines Herrn auf den
Plan, wo Gefahr iſt, daß allerlei chriſtusfremdes Weſen den
freien Zugang zu dieſem Wege wieder verſperre. Wir aber — ?
Man muß jenes Schlußgebet des alten Kriegsliedes von Tauſenden
von Soldaten im Felde haben ſingen hören, während das feind⸗
liche Geſchütz hineingrollte in den Frieden der Feldandacht, man
muß den Ausdruck in den Augen der Männer bei dieſem gen
Himmel ſtürmenden Ruf geſehen haben, — dann weiß man, was

ei

Die Freiheit durch den Geiſt. 117

wir bei dem Worte Freiheit jetzt denken. Ans iſt es ein Zauber⸗
wort, das den eiſernen Ring um unſer geliebtes Vaterland zer⸗
ſprengt; uns iſt es ein Verheißungswort, das uns künftige, un⸗

gehinderte Entfaltung deutſchen Lebens nach innen und außen

verbürgt; uns iſt es ein Loſungswort, das einſteht für alte deutſche
Größe und Ehre: Herr, mach uns frei!

So hätten wir denn einander nichts zu ſagen unter dem
Zeichen der Freiheit, wir Deutſche von 1915 und jener Paulus,
der vor faſt zweitauſend Jahren ſeine Freiheitspredigt hielt —
wenn wir nur nicht zuviel wüßten von dieſem Mann, von ſeinen
Lebenszielen, ſeinen Lebenskräften und — von ſeinem Herrn!
Wüßten wir von ihm nur dies eine Wort von der Freiheit durch

den Geiſt — wir lehnten es ab: das iſt's ja, was unſerer Feinde

Spott uns träumeriſchen Deutſchen allzeit gönnen will: Freiheit
in irgendeiner Welt des Gedankens, nur keine Freiheit hier unten
in der Welt der Wirklichkeiten. Aber wir kennen eben den Paulus
beſſer. Auch wer ihm fremd geworden iſt, erinnert ſich, wie dieſer

Menſch den Mut gehabt hat, ſeiner Zeit den Stempel des Geiſtes
aufdrücken zu wollen, der in ihm mächtig geworden war. Wir

wiſſen, wie er erſt gegen ſich ſelbſt hat kämpfen müſſen, dieſem Geiſt

freie Bahn zu ſchaffen im eigenen Leben; wie er dann mit Leiden⸗
ſchaft ſich wehrte gegen die Brüder des eigenen Volkes, wo ſie
den Geiſt ſeines Herrn nicht gelten laſſen wollten; wie er dann

frei herausging zu den Griechen und Römern — und ſein Geiſt

iſt ſtärker geweſen, als ihr Wiſſen, ihre Kunſt, ihre Macht. „Je

ſchwerer ſich ein Erdenſohn befreit, je mächt'ger rührt er unſere

Menſchlichkeit.“ Wir mögen noch ſo ſehr Menſchen der Wirklich⸗
keit ſein, und noch ſo gern lächeln über die Freiheit durch den
Geiſt — in dieſem Paulus rollt Blut von unſerem Blut. Was
wollen wir denn anderes, als daß keine Macht der Welt es wagen

ſoll, an unſer deutſches Weſen zu taſten? Da aber iſt einer, der

hat auch ſein Weſen gegen alle Welt durchgeſetzt. Nein, wir

brauchen uns nicht zu bedenken, neben dieſen einſamen Kämpfer

zu treten und mit ſeiner Inbrunſt und ſeiner Zuverſicht den Vater
der Geiſter anzurufen: Herr, mach uns frei!

118 Die Freiheit durch den Geiſt.

Aber der Anterſchied bleibt doch: dort chriſtliches Weſen,
hier deutſches Weſen! And das bleibt auch: Chriſtentum reckt
ſich hinauf in eine andere, unſichtbare Welt; Deutſchtum will ſich
ausbreiten auf dieſer ſichtbaren Erde. Ganz gewiß. Wir wollen
in frommer Rede nicht durcheinanderbringen, was doch etwas für
ſich iſt. UAnd wo der Krieg ein ſo grauſames Widereinander von
Wirklichkeiten iſt, da kann der Friede, der unſere deutſche Freiheit
beſtätigt, nur in greifbaren Wirklichkeiten geſichert ſein. Welcher
Chriſt wollte aus ſeiner Welt des Geiſtes denen hineinreden,
die ſolche Freiheit erkämpfen und feſtigen wollen!
Iſt es nun aber wirklich nur eine Sache von Träumern und
Dichtern, wenn wir die Quellen deutſcher Freiheit rauſchen hören
in den Tiefen des Geiſtes? O, wir erinnern uns nur zu gut,
was unſere Feinde unter deutſchem Weſen verſtehen! Wo eines
Schiffes Kiel unter der deutſchen Flagge das blaue Meer durch⸗
furcht, da iſt Deutſchland. Wo die aus deutſchem Stahl ge⸗
ſchaffene Maſchine ſauſt, wo deutſche Ware den Weltmarkt be⸗
tritt, da iſt Deutſchland. Das ſollte nicht mehr ſein. Darum
wollten ſie die deutſche Freiheit zerſchlagen. Warum ſteckt denn
aber in jenen an ſich toten Dingen mehr als deutſches Geld?
Warum geht es nun nicht nur um unſer wirtſchaftliches Leben,
ſondern um unſere Ehre, wirklich um unſer Weſen? Weil mit
dem allen deutſches Denken, deutſcher Fleiß, deutſche Gründlich⸗
keit auf den Weg zur Welteroberung gegangen ſind. Weil unſer
lebendigſtes Deutſchland in unſeren Söhnen übers Meer zog.
Sie haben wohl allzuoft gemeint, ſie müßten ſchleunigſt ihre
deutſche Art verleugnen, und es ging ihnen doch wie dem Petrus,
der ſich auch nicht anders geben konnte als er war, wieviel törichte
Mühe er ſich auch gab. Nun haben ſich aber alle Deutſche auf
ſich ſelbſt beſonnen. Wir wiſſen nun wieder alle: Deutſche Schiffe
und deutſche Ware — die ſind noch nicht deutſches Weſen, ſie
ſind nur ſein ſichtbarer Beweis. Das Weſen iſt eben: Denken,
Fleiß und Gründlichkeit. Das kann aber niemals in anderem
Weſen aufgehen. Einer denkt deutſch und der andere engliſch —
das muß ſo bleiben. And deutſcher Fleiß und das ruſſiſche Ge⸗
genteil, und deutſche Gründlichkeit und franzöſiſche Oberflächlich⸗

ſen,
reckt
ſcch
llen
für
von
heit
cher
den,

jren

Die Freiheit durch den Geiſt. 119

keit — das läßt ſich eben nicht zuſammenbringen. Nennen wir
aber all das Gute, das unſer deutſches Erbteil iſt, mit einem
Namen, ſo ſagen wir dafür Innerlichkeit.

And wir werden nur frei bleiben, wenn die uns bleibt. Was
hülfe es unſerem Volke, wenn wir alle Macht der Welt gewönnen,
und nähmen doch Schaden an dieſer unſerer Seele. Mögen aber
— was ſicher nicht geſchehen wird — alle Feinde über uns äußerlich
triumphieren — wir haben's erfahren vor einem Jahrhundert in
tiefer Not: an unſere Seele kommt kein äußerer Feind heran,
darum ſteht uns immer der Weg zur Freiheit offen. And ſo
wollen wir's nie vergeſſen: der Ruf um Freiheit iſt gerade bei uns
Deutſchen zuletzt doch eine ganz innerliche Sache. Trachten wir
nach der Freiheit durch den Geiſt, ſo — wird uns das andere
alles zufallen.

And nun bleibt nur die eine Frage, welcher Geiſt der Geiſt
deutſcher Innerlichkeit iſt. Ja, davon läßt ſich nun nicht reden —
davon muß man nun doch träumen — davon muß man ſingen.
Mich grüßt hier in Weſtflandern faſt täglich der deutſche Geiſt —
ob ich an die heimeligen Giebel in den Städten denke, oder an
die hohen Türme, oder an die deutſche Kunſt in den alten Bildern
— alles deutſche Innerlichkeit — ſie iſt durch alle Verwelſchung
nicht zu vernichten geweſen. And wenn ich höre, wie die Flamen⸗
kinder die Heimatlieder unſerer Soldaten nachſingen — es iſt wie
ein Wiederauftauchen deutſcher Innerlichkeit. Aber wie ſtill
werden die Flamen, wenn ſie in unſeren evangeliſchen Gottes⸗
dienſten zuhören, und feierlich ſchwingt ſich auf aus tauſend deut⸗
ſchen Männerherzen der deutſche Choral! And dann tritt der
Prediger auf die Kanzel und verkündet das Evangelium von Jeſu
Chriſto, ſo wie es durch die deutſche Seele hindurchgegangen iſt. ...
Das alles iſt deutſche Innerlichkeit. Und wer wollte ein Stück
davon nehmen? Wer wollte die deutſche Frömmigkeit beiſeite
tun? Du magſt deine Frömmigkeit erlebt haben, wie du willſt —
oder vielmehr wie dein Gott ſie dich hat erleben laſſen: ſie bleibt
doch eben der goldene Reif, der alle Edelſteine in der Krone deut⸗
ſchen Weſens zuſammenhält.

120 In Gottes Namen weiter!

So laßt uns denn einmütig ſingen das deutſche Maienlied
vom Frühling deutſchen Weſens, das Lied von der Glaubens⸗
einigkeit und von der Beſtändigkeit, von der Liebestreue gegen
den Nächſten und der Ritterſchaft gegen jeden Feind, von der
Freud' und Wonne hienieden und der Sehnſucht nach dem
Himmelserbe, das hohe Lied von der deutſchen Innerlichkeit!
Wo ſteht das in unſerem Feldgeſangbuch? Lied 21! „O heil'ger
Geiſt, kehr bei uns ein!“ Das Pfingſtlied iſt es!? Du Gott, der's
einſt hat Pfingſten werden laſſen in aller Welt, gib uns deutſche
Pfingſten! Durch deinen Geiſt mach uns frei! —

§5. In Gottes Namen weiter!

Die Ereigniſſe, die mit dem 22. April einſetzten, riſſen mich
aus der Paſſivität des Lazarettlebens. Ein Sanitätsauto nach
dem andern rollte auf den Hof vor meinem Fenſter. Da wußte
ich, daß es auch in meinen Feldlazaretten Arbeit geben würde. . ..
Nun ſind fünf Wochen darüber hingegangen. Tag für Tag führte
mich ſeitdem wieder der Weg in die Lazarette. Hunderten von
Verwundeten bin ich begegnet. UAnd jeden Morgen neu wurde
mir die Schönheit des Feldpredigeramtes geſchenkt. All die vielen
Einzelerlebniſſe ſollen wieder im Tagebuch des Herzens verſchloſſen
bleiben. Aber wenn jemals wieder eine Friedensarbeit ſich mir
öffnen ſollte — man wagt daran noch nicht zu denken —, dann werden
die lieben Geſichter meiner leidenden Freunde aus Cortemarck und
Lichtervelde mich begleiten, wohin ich gehen werde auf meinen Seel⸗
ſorgegängen. Sie haben ja immer gemeint, der Paſtor wolle ihnen
etwas bringen, wenn er nach dem Beſuchsgang der Ärzte an ihr
Bett trat mit Schriften, mit Fragen nach dem Ergehen und nach
der Heimat, mit dem Zuſpruch aus Gottes Wort, mit der Ein⸗
ladung zum Gebet. . . . Aber der Paſtor ging immer von ihnen
als der Beſchenkte. Iſt es nicht ein Erlebnis, das immer wieder
in neuem Lichte leuchtet, den Sieg helfender Liebe über den Tod,
den Sieg der Geduld über das Leid, den Sieg demütigen Dankes

In Gottes Namen weiter! 121

und kindlichen Vertrauens über Trotz und Verzagtheit des
Menſchenherzens zu ſehen? And wenn ſich wieder und wieder
Gräber öffneten, — was mir ein Vater von einem ſchrieb: „Er
war ein braver Junge, der uns viel Freude gemacht hat, und auf
den wir viel Hoffnung ſetzten, die nun zu Grabe getragen iſt. Aber
die himmliſche Hoffnung bleibt,“ — das hat ſo oft in mir wider⸗
geklungen, wenn die Gräber ſich ſchloſſen. All dieſe Gräber ſollen

geſegnet ſein für die Predigt von der Hoffnung, die ſie uns halten,

ſolange die Kreuze über ihnen ſtehen werden. And daß die nicht
verfallen, dafür iſt menſchlich geſorgt. . . .

Wundervolle Maientage zogen über Flandern herauf. Alle
Briefe aus der Heimat beſtätigten, daß auch dort Frühling in
leuchtender Schönheit eingekehrt ſei. Aber um ſo grauſamer
drängte ſich dem Bewußtſein der Gegenſatz auf zwiſchen dem
Gottesfrieden in der Natur und dem Todesleid, das Menſchen
einander bereiteten. Eines Anblicks werde ich gedenken, ſolange
ich lebe. Wir waren hinausgefahren bis zu dem furchtbar zer⸗
ſchoſſenen Poelkapelle und gingen in Richtung Langemarck. Ich
wollte ein paar Gräber ſuchen, nach denen ich ſchon vor Monaten
gefragt worden war. Der enge Raum zwiſchen den deutſchen und
den engliſchen Schützengräben! Das Herz ſtockt einem, wenn man
daran denkt! Da lagen unſere lieben Gefallenen, denen nun
endlich nach Monaten die Grabesruhe werden ſollte. . . . Wie
ſie im letzten Sturm zuſammengebrochen waren. . . . Ihr Tod war
leicht. . . . Aber daß einige Meter von ihnen die Kameraden
monatelang ausharren mußten, ohne ihnen den letzten Liebesdienſt
erweiſen zu können! Der Krieg iſt eine entſetzliche Sache!
Wenige Schritte weiter die toten Feinde. And über den ſtill
gewordenen Deutſchen und Engländern derſelbe blaue Gottes⸗
himmel. And die Bögel in den blühenden Hecken ſingen über
allen dasſelbe Lied. . . . Grauſam wollten mir dieſe Gegen⸗
ſätze erſcheinen in jener ernſteſten Stunde meines Lebens.

And doch bergen ſie verſöhnende Gedanken. Wir treten

in der Abendſtille in den herrlich erblühten Park vor unſerem
Quartier. Fern über dem Horizont der Flammenſchein des

122 In Gottes Namen weiter!

brennenden YBpern. And unaufhörliches Grollen der Geſchütze.
In den Büſchen neben uns aber ſchlagen die Nachtigallen. And
hoch oben in ewigen Weiten ziehen ſtille Sterne ihre Kreiſe. So
rieſenhaft das Leid dieſer Tage uns kleinen Menſchen erſcheint,
es iſt ja doch gering vor Gottes Ewigkeit. And ſo durchdringend
die Sprache des Krieges um uns her iſt, zuletzt dringt er doch
durch mit der Sprache ſeiner Liebe. Lauſche nur, du ver⸗
ängſtetes Herz, durch allen Lärm des Todes hindurch auf ſeine
Stimme. . . . And warte auf ihn. . . .
Manchen Predigtgang habe ich auch in dieſen ſchweren
Wochen tun dürfen. An einige denke ich mit beſonderer Dank⸗
barkeit. Da haben die Jäger, die nun nicht mehr zu meiner
Gemeinde gehören, in Erinnerung an jenen Gottesdienſt zwiſchen
Bußtag und Totenſonntag mich gebeten, wieder einmal zu ihnen
zu kommen. Wieder hat der Krieg, der nimmerſatte, ſchmerz⸗
lichſte Lücken in ihre Reihen geriſſen. Es iſt ſelbſtverſtändlich,
daß derſelbe Predigttexrt wie am 17. November uns ſtärkt: „Wenn
du doch könnteſt glauben . . .“. Da ſtehen wir im Abendſonnen⸗
ſchein unter blühenden Bäumen — eine prächtige „Flieger⸗
deckung“ — beiſammen zum Feldgottesdienſt beim Wegebau⸗
kommando, Landſturmleute und deutſche Zivilarbeiter mit ver⸗
witterten Geſichtern. Manch einer von dieſen hat wohl ſeit
ſeiner Kindheit kein Gotteswort mehr gehört. Aber wie ſchnell
finden ſie ſich in die alten Choralweiſen. Wie lauſchen ſie der
Botſchaft: „Gott hat uns nicht gegeben den Geiſt der Furcht
ſondern der Kraft und der Liebe und der Zucht.“ And nicht fern
von uns ſuchen engliſche ſchwere Granaten vergeblich nach
unſeren Batterien. . . . Da wandere ich an zwei klaren Tagen
hinaus zu den Kameraden von der Fußartillerie, die wieder ſeit
Wochen nicht von den Geſchützen weggekommen ſind. Sie freuen
ſich doch, daß der Paſtor ſie draußen beſucht und ſchlichte Feld⸗
andachten mit ihnen hält, auch wenn ſie gleich darauf den Tages⸗
ſchlaf fortſetzen nach „durchſchoſſener“ Nacht. Am erſten Tage
iſt die Wanderung beſonders beſchwerlich über den von Granaten
zerriſſenen Boden. Aber der Feind ſchweigt. Doch am zweiten
ſind nur ganz früh ein paar Andachten möglich. Dann reicht's

In Gottes Namen weiter! 123

nur zu einem Händedruck. . . . And dann iſt auch hierfür nicht
Zeit. . . . Prachtvoll, das ruhige, ſichere Leben in einer feuernden
Batterie zu ſehen! „Ja, ja, Herr Paſtor,“ ſagt der Feldwebel⸗
leutnant, „hier lernt mancher ſeinen Herrgott kennen.“
„92 Hundert!“ „Da, hören Sie? Da fangen die drüben auch
an! Die nächſte wird wohl hieher kommen. Wir gehen dann
in den Anterſtand.“ Das war alles ſo ſelbſtverſtändlich — und
die Leute taten ſo ſelbſtverſtändlich ihre Pflicht. Da ging ich
wieder einmal nach Hauſe, nachdem ich eine Predigt —
gehört hatte. . . .

And dann iſt Pfingſten gekommen in klarſtem Glanz. Zwei
von den elf Gottesdienſten der Feiertage werden mir in beſonders
dankbarer Erinnerung bleiben: Der Frühgottesdienſt des Stabes
des Generalkommandos in der herrlichen Kaſtanienallee unſeres
Schloßparks im Licht der Morgenſonne und unter dem Geſang
der Vögel und die Abendſtunde im großen Saal des Lazaretts
in Cortemarck, wo an jedem Verwundetenbett ein Maien⸗
bäumchen errichtet war, ſo daß der Saal in einen Wald ver⸗
wandelt ſchien. Aber den Schmerzen aufgerichtet das Sinnbild
des Lebens aus Gott!

Am Vorabend des Trinitatisſonntages ſchreibe ich das
letzte Blatt dieſer Erinnerungen. Morgen wird die tiefe
Epiſtel dieſes Tages zu uns reden: „Wie gar unbegreiflich ſind
ſeine Gerichte und unerforſchlich ſeine Wege“. Das Warum?,
um das der Apoſtel Römer 9 bis 11 kämpft, das liegt in gleicher
Schwere auf den deutſchen Chriſten. Nur wenn jeder einzelne
von uns perſönlich den Schluß von Römer 11 unter alle Fragen
des eigenen Lebens ſetzen kann: „Ihm ſei Ehre in Ewigkeit!“,
nur dann finden wir uns durch das gewaltige Warum? dieſer
Zeit hindurch. Aber dann auch ganz. And auch Italiens
Verrat, der furchtbarſte, den je die Weltgeſchichte erfuhr, gehört
dann zuletzt hinein in den Willen des Gottes, der ſeinen Weg
geht — zum Gericht.

Wann wird Gottes Wille uns den Frieden ſchenken?
Wer an ſich — wieder ganz perſönlich — erfahren hat: „Der

124 In Gottes Namen weiter!

Herr iſt der Friede“, der iſt darum nicht bange. In den nächſten
Tagen werden wir auf einem unſerer Soldatenfriedhöfe ein
ſchlichtes Steindenkmal errichten. Das Wort, das wir in den
Stein eingraben werden, das werde eingegraben tief in das
Herz unſeres Volkes: „Der Tod iſt verſchlungen in den Sieg!“

Lehmann & Bernhard, Hofbuchdrucker, Schönberg i. Mecklb.

PRESeRVANON ACOεν

Enteauert
04/2008

2

er Herr
iſt der Friede

der Krieg als Erlebnis
„ eines Felopredigers⸗

von

wilhelm Richter⸗

Konſiſtorialrat in Stolberg a. Harz

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Schwerin i. Mecklb. 1915
Verlag des Hofbuchhändllers. Frieoͤrich Bahn

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