FoXIIa2507 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Der Herr ist der Friede Richter, Wilhelm 80000 —00 —00 0060° —000 Kriegsliteratur. KAus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/16. — 22 2000 2= 2 2 S S S 2 , W , e, WBbke, ,, eer La, e, O an (hiii 2 rardn Wilpelm Ricbter T “S = =ðèð ð er Herr — iſt der Friede⸗ der Krieg als Erlebnis ⸗ eines Felopredigers⸗ vo wilhelm Richter⸗ Konſiſtorialrat in Stolberg a. Harz Schwerin i. Mecklb. 1915 Verlag des hofbuchhändlers Friedrrich Bahn Zro Xr s& Alle Rechte vorbehalten. zu Stolberg⸗Stolberg * ehrerbietigſt * J durchlaucht der Fürſtin⸗Mutter Inhalt Geleitwort I. Von der Mobilmachung bis zur Einberufung. 1. Das Volk 2. Die Gemeinde . . . . . . . 3. Gedanken aus Schrift und Leben Gottes Zeit .. Generalkirchenviſitation Anſere Stärke Klar über den Weg 4. Die erſten Siege II. An den Feind 1. Im Lager . 2. Gedanken. . . . . . . . . . Chriſtentum und Soldatentum. Gottes Ernte . Feſtigkeit Nicht ſchweigen 3. Der Ausmarſch 4. Im Ernſt des Krieges III. Not und Hilfe Erſte Gefechtstage Schwere Zeit . . . Bußtag und Totenſonntag „Advent und Weihnachten „Gedanken . . . . . . Wer da hat . . . Furchtloſigkeit. Heimweh Das Licht ſ — 9 — Seite 14 18 18 21 24 26 29 36 36 41 41 44 47 49 52 56 61 61 65 71 75 81 81 83 86 90 IV. Im Stellungskrieg 1. In die Stille 2. In die Heimat. 3. Wieder hinaus 4. Gedanken . . . . . . Der Herr iſt der Friede . Karfreitag . Lebenskraft . . . . Die Freiheit durch den Geiſt 5. In Gottes Namen weiter! Seite 94 94 97 101 105 105 108 113 116 120 Geleitwort. In der Heimat ſind eben die Oſterglocken verhallt, während ich dieſe Blätter zu ſchreiben beginne. Die faſt friedensmäßig in ihrem geregelten Verlauf zu überſehende Arbeit meines Feld⸗ predigeramtes während des Stellungskrieges ermöglicht äußerlich, die Erinnerungen der erſten Kriegsmonate feſtzuhalten, ſolange ſie noch friſch ſind. And die Oſterſtimmung gibt die rechte innerliche Grundlage dazu. Wie ſollte man anders mit all den Erlebniſſen dieſer Zeit fertig werden als mit Oſtergedanken im Herzen? Es wird freilich in dieſem Buche nicht viel von äußerlichem Geſchehen die Rede ſein. Das Ganzgroße ſteht ja vor unſer aller Augen und iſt viel zu groß, als daß ein Feldprediger es wagen dürfte, darüber zu reden; iſt auch uns allen viel zu nah, als daß jetzt die Zeit wäre, es ſchriftſtelleriſch anzugreifen. Was aber der Feldprediger äußerlich erlebt, das iſt ſo unwichtig und wird von vielen gleich ihm erfahren in Freude und Leid. Doch es iſt ja gerade recht deutſche Art, die gewaltigen Dinge dieſer Zeit nicht ganz allgemein zu betrachten, ſondern ſo wie ſie durch die Seele des einzelnen Mannes hindurchgegangen ſind. Dem Künſtler wird dieſe Zeit zu einem großen Bilde, dem Dichter wird ſie zum Lied, der Weltweiſe ſucht nach der erhabenen Philoſophie dieſer Tage. Soll dieſe Zeit nicht auch dem Prediger zur Predigt werden? Es iſt ohne weiteres einleuchtend, daß die evangeliſche Kirche mit all dem, das unſer Volk jetzt erlebt, eine Aufgabe erhält — rieſengroß, eine Aufgabe, an deren 8 Geleitwort. Bewältigung ſie mit dem Tage des Friedensſchluſſes wird gehen müſſen. Gott gebe ihr ſeine Kraft und ſeinen Geiſt dazu! Jetzt aber müſſen alle Diener der Kirche, beamtete und freiwillige, Vorarbeit hierfür leiſten; die an der Front ſtehen und die daheim Kriegsdienſte tun an ihrer Gemeinde. Ein ganz beſcheidenes Stück ſolcher Vorarbeit, ganz perſönlich gedacht, wird mit dieſen Blättern vorgelegt. Anter dem Donner der Geſchütze werden die erſten Ab⸗ ſchnitte geſchrieben. Wie wird die Fortſetzung ſein? And wann und wie der Schluß unter dem Friedensgeläut? Das weiß nur Gott! JL. von der Mobilmachung bis zur Einberufung. 1. Das Volk. Wer die erſten 25 Jahre ſeines Lebens in der Reichs⸗ hauptſtadt zugebracht hat, der weiß, was für ein eigenes Geſchenk es iſt, bedeutſame völkiſche Ereigniſſe wie aus erſter Hand und zuſammen mit vielen Tauſenden zu erleben. Wie oft hatten wir Knaben das ehrfurchtgebietende Haupt des alten Kaiſers an jenem Eckfenſter gegrüßt! Die beiden erſten deutſchen Kaiſer waren an uns vorüber ſtill den letzten Weg gezogen. Wir ſtanden unter der Volksmenge, die den großen Kanzler bei ſeinem Scheiden grüßte, und waren unter den Studenten, die ihm in Friedrichsruh vor 20 Jahren zujubelten. In des Kaiſers Garde habe ich vor dem oberſten Kriegsherrn geſtanden. . . Als das Kriegswetter über unſer Volk hereinbrach, umfing mich die ſommerliche Stille der Harzberge. Nur durch die Zeitung konnten wir all das Herrliche miterleben, das damals vor dem Kaiſer⸗ ſchloß und in allen deutſchen Großſtädten geſchah. Daß einen das Amt in der Enge der Kleinſtadt hielt, wo draußen Nie⸗ geſehenes geſehen wurde von denen, die es unmittelbar mit⸗ erleben durften! Daß man nicht alles liegen laſſen konnte, ſich unter die jubelnde Menge Anter den Linden zu miſchen! And doch liegt für mich eine eigene Schönheit über jenen Tagen, die ſo weit hinter uns ſind, als ſtünden viele Jahre zwiſchen damals und heute. Wie tief der Krieg einſchneidet in das wirtſchaftliche Leben des Volkes, in den häuslichen Zu⸗ 10 Das Volk. ſammenhang der Familien und Gemeinden, das ſieht man viel eindrücklicher in Kleinſtadt und Dorf als in der Großſtadt. And wie der Krieg innerlich erlebt wird von unſerem Volk — ja, dafür iſt gewiß der Aufſchwung in der Begeiſterung der Millionenſtädte ein herrliches Zeugnis, aber deutlicher hat das doch der erfahren, der in jenen Wochen immer wieder durch die Gaſſen und Häuſer auf dem platten Lande ging, mit den einzelnen redete und hineinhorchte in das eigene Herz. Ja, das eigene Empfinden — wie iſt das damals hin⸗ und hergeriſſen worden! Erſt ein lähmendes Entſetzen über den Meuchelmord am öſterreichiſchen Thronfolgerpaar. Dann eine dumpfe Stille um einen her. Scheinbar ging das Leben der Welt ſeinen geregelten Gang. And doch wurde die einfache Weiſe des eigenen Lebens begleitet von einem tiefen Anterton, der kommende Schreckniſſe kündete. Da wurde das öſterreichiſche Altimatum an Serbien bekannt. Die Akademiker des Städtchens waren an dem Tage bei einer feſtlichen Gelegenheit vereinigt. And aus allen Augen ſprach die Freude: Endlich, endlich nach all den matten Klängen der letzten politiſchen Vergangenheit ein deutſches Manneswort! Endlich hat ſie ſich mal wieder geballt, die deutſche Fauſt! And dann jene acht Tage ſchier unerträglicher Spannung. Der Kaiſer fern im Norden — aber ſchon iſt er wieder unter ſeinen Deutſchen. Wie werden die Würfel fallen? Ja, was wünſchſt du denn im letzten Grunde deines Herzens, du deutſcher Mann? Wie oft hatte man von Kanzel und Vortragspult aus bei der Erörterung all der inneren Gefahren unſeres Volkstums auf die Gotteswirkungen kommender Kriegsnöte hingewieſen! Wie war man nach zehnjährigem Heeresdienſt verwachſen mit den Stimmungen der Armee! Aber nun wollte einem doch der Herzſchlag ſtocken beim Heraufziehen der Wetterwolken: Geht's denn nicht anders? Muß denn das ſein? Aber gleich erhob ſich in einem alles Deutſche, alles Männliche: Ja, es muß ſein! And nun los doch in Gottes Namen! Ja, in Gottes Namen! And das war keine Redensart. Das Chriſtliche ſtellte ſich neben das Deutſche, die Frömmigkeit Das Volk. 11 neben das Mannestum: Es iſt Gottes Wille! Es gilt ja nicht Meuchelmörder zu ſtrafen. Es geht ja ums Ganze deutſchen Weſens. Bricht der Krieg los, ſo wird er ein heiliger Krieg. Was iſt das für ein wundervolles Erlebnis geweſen! Es war mir von jeher Pflicht geweſen, den tiefen Beziehungen zwiſchen Chriſtentum und Volkstum nachzugehen und auf ſie hinzuweiſen. Aber wie blaß, wie gedankenmäßig mag das oft denen erſchienen ſein, die das anhörten. Nun ſah ich das deutſche Schwert in der Sonne jener herrlichen Tage blitzen. Aber ich ſah auch die innerliche Notwendigkeit, dies Schwert unter dem Kreuze ſegnen zu laſſen, ehe es zum erſten Schlage ausholte. And ob man da⸗ mals hiervon noch nicht mit anderen redete — der feierliche Ernſt, der in jenen Stunden über jeder Begegnung zwiſchen zwei Männern lag, der beſtätigte immer wieder: der andere empfindet geradeſo wie du. And die man nicht anredete, denen ſah man's im Vorübergehen an: auch über ſie iſt ein neuer Geiſt ge⸗ kommen; hinter den drohenden Wolken ahnen ſie eine Gottes⸗ offenbarung. Zwei Tage vor der Mobilmachung war ich noch mit den Meinen auf dem Kyffhäuſer. Der Alte, den Künſtlerhand aus dem Argeſtein herausgemeißelt hat, war umwittert von geheimnis⸗ vollem Leben. Kein Rabe flog um den Berg. Aber in den Buchen raunte es von Heldenliedern. Anſere Gedanken wanderten zu den anderen Denkmalen deutſcher Vergangenheit. Reckt dort an der Weſer nicht Hermann das deutſche Schwert von der deutſchen Erde zum deutſchen Himmel auf? Grüßt nicht Sankt Michael vom Leipziger Schlachtfelde her? Hält Roland der Rieſe am Elbſtrom nicht treue Wacht? Sehen wir den Kaiſer Weißbart nicht dort, wo Rhein und Moſel zuſammenfließen? Steht nicht Germania hochgereckt und ſchaut nach Weſten? And wißt ihr nicht mehr, wie an der Weichſel trutzig ſich türmt die Marienburg? Kommt, ihr Jungen, wir wollen heimwärts wandern — aber das Lied müſſen wir ſingen, das Lied wie Schwertgeklirr und Wogenprall — — Der nächſte Tag brachte mir eine Fahrt ins Thüringer Land, eins meiner Kinder ſchnell noch heimzuholen. Wie anders 12 Das Volk. war's auf der Bahn, als ſonſt! Wir waren nicht mehr getrennt in Stände und Klaſſen, wir reiſten nicht mehr jeder in ſeiner per⸗ ſönlichen Welt. Wir mußten miteinander reden. And faſt un⸗ bewußt wurden wir des Gottesgeſchenkes froh: wir waren wieder ein einzig Volk von Brüdern. In Suhl wurde uns das Tele⸗ gramm in den Wagen gereicht, das die Erklärung des Zuſtandes der drohenden Kriegsgefahr verkündete. Am nächſten Bahn⸗ übergang blinkte ſchon ein Gewehrlauf. Prachtvoll waren die Leute in dem entlegenen Thüringer Dorf, die jungen Männer in ihrer hochgeſpannten Erregung, der Schulze in ſeiner beſonnenen Ruhe, die Mütter in ihrer gefaßten Stille. Die Rückfahrt brachte mich mit einem General alter Bekanntſchaft zuſammen. Er fuhr mit der Gattin, von ſeinen drei Söhnen Abſchied zu nehmen. Auch hier, wie bei den Dorfbewohnern, eine unvergeß⸗ liche Harmonie von Leid und Freude in der Haltung. Sehr bald habe ich ſpäter die erſte Trauerbotſchaft aus jenem Hauſe er⸗ halten. . . . In Oberhof aufgeregtes Treiben aus ihrer Ruhe aufgeſchreckter Sommerfriſchler. Einer laut jammernden Dame, was denn werden ſolle, wenn nun wirklich der Krieg käme, wurde entgegnet: Ja, dann werden Sie wohl im nächſten Sommer nicht nach Oberhof gehen. . . . In Sangerhauſen noch ein ſtummer Händedruck mit einem zu ſeinem Regiment eilenden Reſerve⸗ offizier. Nach der Heimkehr ſchnell eine Beſprechung mit dem die Erneuerung der Kirche leitenden Regierungsbaumeiſter, der ja auch ſofort zur Front muß. Mitten hinein klingt der Ruf: Mobil⸗ machung! Ein kurzes Aufblitzen in den Augen — die Beſprechung geht weiter. . . . Aber dann hinaus auf den Markt, dann unter die Leute. AÄußerlich keine Erregung. Die Anſchläge ſind um⸗ lagert. Jeder rechnet ſtill für ſich: So, morgen iſt der erſte Mobil⸗ machungstag — ich muß alſo Dienstag weg. And du? — Ich auch! — Na, da ziehen wir zuſammen los! — And der? — Der kommt erſt in acht Tagen dran. — Na, da muß er ſich ranhalten, daß er noch mitkommt. — Ich habe dann mit jedem, der hinausging, Gruß und Hand⸗ ſchlag gewechſelt. In ſolchen Augenblicken gehört nur wenig Menſchenkenntnis dazu, Echtes und Anechtes zu unterſcheiden in Das Volk. 13 dem, wie der Mann ſich gibt. Ich kannte ſie ja alle, wußte von ihrer „Geſinnung“ — noch vor acht Tagen. Jetzt aber — kam ihre Geſinnung heraus. Die war ſo ganz anders. Es iſt kein einziger geweſen, deſſen Stimmung nicht der meinigen geglichen hätte. Vaterland! Als ich bald darauf auch meine Rolle ſpielte in der Tragikomödie, die damals in ganz Deutſchland „gegeben“ wurde, — als ich meine ſechs Stunden Automobil⸗ wache ſtand, da ließ ich einen Amtsbruder mit ſeinem Rad durch meine Sperre. Erſt lächelten wir über die Situation. Dann ſprachen wir von dem Auszug unſerer Gemeindeglieder. „Es iſt eine Luſt, zu leben“ — das war der Schluß. And da nun heute dieſe Erinnerungen auftauchen, da er⸗ wacht noch eine andere, die jahrelang zurückliegt. Jedesmal an dem Tage, an dem in Magdeburg die „alten Leute“ der Militär⸗ gemeinde zum letzten Male vor ihrer Rückkehr in den Bürgerberuf den Dom beſuchten, führten wir Militärgeiſtlichen ſie kompagnie⸗ weiſe auf die Zinne des Domturms. Da zeigten wir ihnen noch einmal aus luftiger Höhe Stadt und Strom und Land bis zu den Harzbergen hin. Da redeten wir noch einmal davon, was dies Land uns ſei, und wie wir alle berufen ſeien, es einſt mit unſerem Blut zu ſchützen. And dann ſangen wir: „Ich hab mich ergeben mit Herz und mit Hand dir, Land voll Lieb und Leben.“ Ich wußte, daß all dieſe Sänger ſehr bald wieder an der Dreh⸗ bank oder am Hochofen ſtehen, daß dann andere Weiſen ſie wieder umtönen würden. Aber da iſt auf dem Domturm keiner geweſen, der nicht mitgeſungen, oder der nicht mit dem Herzen geſungen hätte: „Will, Vaterland, dir bleiben auf ewig feſt und treu!“ Hat ſich dies Einzelerlebnis nicht wundervoll beſtätigt im Geſamtleben des Volkes? Brachte der 4. Auguſt nicht den erſten entſcheidenden Sieg? Begeiſterung läßt ſich in gleicher Hoch⸗ ſpannung nicht durch Wochen und Monate erhalten. Aber die geduldige Treue aller Volksſchichten, die der Begeiſterung folgte, die iſt ebenſoviel wert. „In Fähren und in Nöten zeigt erſt das Volk ſich echt —.“ Mag darum noch mitten im Kriege die Jämmerlichkeit eines einzelnen einen Mißton in das reine Lied der deutſchen Einigkeit gebracht haben, deſto klarer klingt doch das 14 Die Gemeinde. Lied. And mag bei manchem nach Friedensſchluß die „Geſinnung“ wieder die Geſinnung zurückdrängen, wir wollen doch nicht ver⸗ geſſen, kein Stand darf es vergeſſen, daß unſer Volk auszog wie ein einiger Mann. 2. Die Gemeinde. „Da fiel die Furcht des Herrn auf das Volk“ — ſo be⸗ ginnt das Schriftwort, das eben anklang. Dürfen wir dies Wort in ſeinem Zuſammenhang gelten laſſen für unſer Volk? Wer etwa an jenem Tage unter Tauſenden vor dem Bismarchdenkmal in Berlin das Lied von der feſten Burg mit⸗ geſungen und das Vaterunſer mitgebetet hat, der wird ohne weiteres dieſe Frage mit freudigem Ja beantworten. And wen Gott in eine Gemeinde geſtellt hat, die ſchon in Friedenszeiten in treuer Gewohnheit um Gottes Wort ſich ſcharte, der wird beſtätigen: unſer Volk hat damals nicht nur unter dem über⸗ wältigenden Eindruck der Stunde zu Choral und Gebet ſich zu⸗ ſammengefunden. Was da ans Licht gekommen iſt, das hat immer in ſeiner Tiefe gelebt. Wer lange, ſchwere Jahre in einer Gemeinde gearbeitet hat, deren überwiegender Teil nur ganz loſe noch eben im Zu⸗ ſammenhang mit der evangeliſchen Glaubensgemeinſchaft geblieben war, — ach, der hat damals auch nicht gefragt und geſorgt: Iſt das nun echt, was da ſo unerwartet auftaucht aus dem Grunde deiner nicht wiederzuerkennenden Gemeinde? And wird es Beſtand haben? Er hat jene erſten Stunden mit ſeiner Gemeinde hingenommen als ein koſtbares Geſchenk aus Gottes Hand — mutmachend für die deutſche Zukunft im innerlichſten Sinne, kraft⸗ gebend für das eigene Amt. Andankbar und ohne Glauben und ohne Liebe wäre der Paſtor, der ſie je vergeſſen wollte, jene Tage, durchklungen von Kriegsliedern, durchweht von Gebeten, geheiligt durch Gottes Wort und Sakrament. Ich verkenne nicht den großen Ernſt der Frage nach dem Beſtande des damals wieder erwachten Lebens in der Gemeinde. Jetzt, nachdem zehn Kriegsmonate über die Heimatgemeinde hingegangen ſind, nachdem ich in der i 11 er⸗ bie Sey = = –— — + — Die Gemeinde. 15 Front ſoviel Evangeliſches erlebt habe, vermag keine ruhigſte Aberlegung mir die Freude an jenen erſten Erlebniſſen zu trüben. Mag da viel Anklares ſich geregt, manches Anevangeliſche ſich eingedrängt haben, mag der oder jener nur von dem allgemeinen Zuge zum Gotteshauſe ſich haben treiben laſſen, — der große Zug war doch da; es war doch Gemeindegefühl, daß wir alle wieder zum Herrn hinwollten; und das Evangelium blieb dasſelbe in ſeiner Klarheit. Jahrelang hatten wir in unſerer Stolberger Gemeinde die Erneuerung des Innern der alten Martinskirche vorbereitet. End⸗ lich hatten wir ans Werk gehen können. Die Gerüſte ſtanden; die Arbeit konnte nicht liegen bleiben. Da kam der Krieg. And die Kapellen des Hoſpitals und des fürſtlichen Schloſſes, die ſonſt zur Aushilfe genügten, die verſagten nun völlig. Da hat uns Gott eine andere Kirche geſchenkt. Woche für Woche ſpannte er über uns ſeinen blauen Himmelsdom. Am zweiten Mobil⸗ machungstage hatten wir den erſten Feldgottesdienſt für die Ein⸗ berufenen und ihre Angehörigen, und gingen hernach zur Abend⸗ mahlsfeier in die Kapelle. Es iſt ſchon mancher von denen, die damals am Altar knieten, draußen zur letzten Ruhe gebettet. Wir aber, die wir leben, wollen die Erinnerung an jene letzte feierliche Stunde innigſter Gemeinſchaft mit ihnen im Herzen tragen. Da ſoll auch bleiben die Erinnerung an jenen einzigen Kriegsbußtag, der das ganze große Volk vor dem Auszug in die Schrecken der Zukunft auf den Knien ſah; ſoll bleiben das Gedächtnis all der Feierſtunden auf dem Hof des fürſtlichen Schloſſes, da der Brunnen rann und die hohen Fichten rauſchten in unſere An⸗ dachtsſtille hinein, da die Augen meinten, den ſtillen Gott da droben ſuchen zu müſſen, der Wolken, Luft und Winden gibt Wege, Lauf und Bahn, in deſſen mächtige Hand wir unſeres Volkes Schickſal und das Leben all der Anſrigen befahlen. ÄÜber dem Triumph⸗ bogen der inzwiſchen in neuer Schönheit erſtandenen Martins⸗ kirche ſteht der Spruch: „Kommet her zu mir alle, die ihr müh⸗ ſelig und beladen ſeid, ich will euch erquicken.“ Anſichtbar leuchtete dies Wort auch über jenen Feierſtunden. Wir kamen zu ihm mit unſerer Laſt. And er hat uns erquickt. 16 Die Gemeinde. Wir haben ihm dafür gedankt dadurch, daß die Gemeinſchaft des Glanbens ſich auch als eine ſolche in der Liebe bewährte. Welch eine Opferwilligkeit erwachte in der Gemeinde! Hatten in dem kleinen Stolberg ſchon vor dem Kriege Vaterländiſcher Frauenverein und Evangeliſche Frauenhilfe friedlich nebenein⸗ ander gearbeitet, ſo wurde nun aus dem Nebeneinander ein ſchweſterliches Miteinander. Der Vaterländiſche Frauenverein gab ſeine Mittel fürs Allgemeine und ſammelte für ein ſpäter in Stolbergs Harzſtille zu errichtendes Geneſungsheim, das dann auch bald ſeine Pforten öffnete und manchem Feldgrauen in dankbarer Erinnerung bleiben wird. Die Frauenhilfe ſtellte ihre allerdings beſcheidene Kraft der älteren Schweſter zur Verfügung. Perſönliche Mitarbeit leiſtete ſie für die notwendig ſtädtiſcherſeits zu organiſierende Anterſtützung der Angehörigen der ins Feld Berufenen. Aber das ſchönſte war doch, daß ſie den Rahmen gab für den innerlichen Zuſammenſchluß der Gemeinde. Sie hatte ja ſchon ſeit Jahren einen Kreis von Getreuen geſammelt. Nun wurden ihre Zuſammenkünfte erweitert für alle, die ſich ausſprechen wollten in dieſer Zeit der Not. And die Kriegsbet⸗ ſtunden wechſelten mit dieſen Gemeindeabenden ab. Die erſten dieſer ſchönen Abendſtunden habe ich in den erſten ſechs Kriegs⸗ wochen noch miterleben dürfen. And der Amtsbruder, der auch früher Sorge und Freude der Gemeindearbeit redlich mit mir geteilt hatte, erlebt ſie nun ſchon durch zehn Kriegsmonate hin, freundwillig unterſtützt von einem, der ſeine Tage in Ruhe genießen wollte und nun mit jugendlicher Friſche wieder in die Sielen trat. Was haben wir evangeliſchen Prediger doch zu danken, daß uns der Krieg wieder eine evangeliſche Gemeinde geſchenkt hat! Wollen wir daraus nicht Folgerungen ziehen? Ich meine nicht die Folgerung eines oberflächlichen Optimismus, als ſei nun auf die Dauer in unſeren Gemeinden alles herrlich wie am erſten Tag. Ich meine aber jetzt auch noch nicht die praktiſchen Notwendigkeiten, die ſolche Erlebniſſe ſchaffen. Davon kann in dieſen Blättern nicht die Rede ſein. Es iſt gemeint der Optimismus eines auf Glauben gegründeten Vertrauens. — — — — —. —— . — — ,, —μ, — — — — —2 — „ ſcheft ihrte atten ſcher nein⸗ erein er in dann n in ihre ſeits melt. ſch obet⸗ Aſten iegs auch mir einde leine amm hen n in der Die Gemeinde. 17 In jenen vorher geſchilderten Abſchiedsſtunden auf der Zinne des Magdeburger Doms haben wir Soldatenprediger natürlich nicht nur vom deutſchen Land geredet und unſerer Liebe zu ihm, ſondern auch davon, wie der treue Gott jeden einzelnen Mann die zwei Soldatenjahre hindurch gnädig geführt habe. And ſie nahmen es alle willig an. And ſangen wieder alle aus Herzensgrunde mit: „Lobe den Herren, den mächtigen König der Ehren“. Wie iſt man in den neun Jahren Militärſeelſorge im Frieden an den Mann herangekommen mit Gottes Wort — von der Kanzel her, mehr noch in der Kaſernenſtunde und mehr noch im Lazarett! And wieviel ernſteſte Einzelgeſpräche hat man da führen dürfen mit ſchlichten Leuten und hochgebildeten Geiſtern. Man ſage doch nicht, die deutſche Männerwelt ſei rettungslos dem Evangelium entfremdet. Wer's vorher nicht ſchon gewußt hat, daß es anders iſt, der hat jetzt umlernen müſſen. And das iſt wieder nicht aus der erſten Begeiſterung, ſondern aus zehn⸗ monatiger Kriegserfahrung heraus geſagt. Aber die Gemeinden? Der regelmäßige Kirchgang, die fromme häusliche Sitte, die bewußte Teilnahme am Leben der Gemeinſchaft? Wieviel niederziehende Erfahrungen ſtehen da um den her, der hinter den 1. Auguſt 1914 zurückdenkt! Aber auch hier meldet ſich bei mir eine jahrelang zurück⸗ liegende Erinnerung. Ich war eines Sonntagsmorgens auf dem Wege von der Bahn zu einer dörflichen Gemeinde. Ich wußte, wie ſchwer der zu beſuchende Amtsbruder zu kämpfen hatte. And die eigenen Amtsſorgen wanderten neben mir her. War denn nicht alle Menſchenarbeit in der evangeliſchen Kirche um⸗ ſonſt? Da ſtieg neben mir aus dem blühenden Korn die erſte Lerche empor. And ringsum begann das Geläut von allen Türmen der goldenen Aue. Da war ich beſchämt und erhoben zugleich. Der das Korn reifen und die Lerche ſingen heißt, der hat auch in jede Menſchenſeele, die euch Hirten in unbegreiflichem Vertrauen zu hüten gegeben wurde, den ſtillen ahnungsvollen Drang zum Ewigen gelegt. Je mehr ihr Menſchen zurücktretet mit eurer Arbeit, je mehr ihr ihn walten laßt, deſto herrlicher wird der ſeine Macht über Menſchenherzen offenbaren, der ſeinen Richter, Der Herr iſt der Friede. 2 18 Gottes Zeit. Sohn hat ſterben und auferſtehen laſſen auch für jeden Menſchen in der goldenen Aue. And wenn ſie ſich ſeiner Macht entwinden, wenn die Gemeinden keine Gemeinden mehr ſein, wenn ſie gleich⸗ gültig an eurer Arbeit vorübergehen wollen — ſie kommen ja zuletzt von ihrer Heimatkirche nicht los. Wenn die Glocken verſtummten, die Gotteshäuſer auf Abbruch verkauft, die evangeliſchen Choräle und Sprüche und Gebete aus Schule und Leben verwieſen würden, — die Menſchen würden ja dieſe Verarmung nicht aushalten; ſie würden ja tagtäglich ſpüren, wie ihnen das Beſte genommen ſei; ſie würden euch anklagen, ihr Paſtoren mit euren Getreuen in der Gemeinde: Warum habt ihr das heilige Feuer ausgehen laſſen auf dem deutſchen Herde?! And wir würden dann vor Gott und den Menſchen keine Ent⸗ ſchuldigung haben! Was ich damals dachte, das hat die Kriegszeit beſtätigt. Der Hunger nach Gottes Wort wird ſicher wieder nachlaſſen im deutſchen Volk. Ja, wenn uns der äußere Sieg beſchert ſein wird, dann werden die alten Gefahren mit doppelter Kraft ſich erheben. Wenn dann aber alte Verzagtheit über uns Arbeiter der Kirche und unſere Nachfolger kommen wird, dann ſollen wir an die Kriegsgemeinden 1914/15 gedenken. Dieſe Erinnerung wird uns dann eine große Gotteshilfe und Gottesforderung ſein. 3. Gedͤanken aus Schriſt und Leben. Gottes Zeit. „Merket auf alle, die in dieſer Zeit leben.“ Pſalm 49, 2. Nun haben ſie von uns Abſchied genommen, die in den heiligen Krieg hinausziehen durften. Es wird in allen Gemeinden dasſelbe geweſen ſein wie bei uns, wenn wieder und wieder ein Trupp die Wagen beſtieg: eine feierliche Freudigkeit bei den Männern, ein mutiges Anſichhalten der Frauen; das Lied wie Schwertgeklirr und Wogenprall machtvoll das ſtille Tal füllend; ein Händeſchütteln, ein Aufblick zu dem großen Verbündeten droben, ein Hoch auf den geliebten oberſten Kriegsherrn, das ſchen nden, eich. n ja ocken die Und dieſe iren, ggen, habt der! Ent⸗ tigt. 1im ſein 1 eiter wir uung ſein. den den eder den wie end; eten das Gottes Zeit. 19 „Heil dir im Siegerkranz“ der Davonfahrenden nun doch ſich wandelnd in das leiſe Schluchzen der Zurückbleibenden. And nun iſt es ſtill geworden im Städtlein. Aus dem Perſönlichen finden wir uns wieder in das große Allgemeine zurück. Welch eine Zeit! Schwere Zeit! Wenn jetzt im Gotteshaus auf das „Ehre ſei Gott in der Höhe“ vom Altar her die Gemeinde antwortet: „und Friede auf Erden . . .“, dann wird immer wieder das An⸗ geheuerliche vor uns ſtehen, das wir durchleben. Gehört denn Gottes Ehre und Friede hier unten nicht als ein Selbſtverſtändliches zuſammen? And nun brennt die Welt. Alle Bande zwiſchen den Völkern ſind zerriſſen. And die drei Nationen, die über uns herfielen, vertreten drei chriſtliche Konfeſſionen . . . Kann man's ungefeſtigten Charakteren verdenken, daß ſie fragen: Wo iſt Gott? And wo iſt die Macht deſſen, der einſt über alle Welt den Segen ſeines Friedens gebreitet hat? Die tiefſten Grundlagen unſeres Lebens ſcheinen erſchüttert. Aber gerade dieſe ſchweren Tage des Abſchiednehmens haben auch den bisher Angefeſtigten mit herrlicher Deutlichkeit offenbart, daß es ohne den Gott nicht geht, der hoch über der verwirrten Erde und über den ſtillen Sternen thront. Zu wem ſollten wir denn ſonſt ſchreien aus tiefer Not? Wem ſollten wir ſonſt unſere Wege befehlen? Darum geht ſchon jetzt durch alles ſtille Klagen des einzelnen, durch alle Sorgen um das geliebte Vaterland ein Ahnen: Schwere Zeit, aber Gottes Zeit! Darum falten ſich die Hände, und weder in dumpfer Ergebung in ein Anvermeidliches, noch in einem ſtürmiſchen Gottbedrängenwollen, ſondern in ge⸗ faßter Zuverſicht und kindlichem Vertrauen ſteigt es immer wieder auf aus Kammern und Kirchen, aus nächtlicher Feldwacht wie bei morgendlichem Anreiten gegen den Feind: „Dein Wille ge⸗ ſchehe wie im Himmel, alſo auch auf Erden.“ Das heißt heute Chriſtentum: Im Walten großer Schickſale die Wege Gottes zu ahnen; im Schlachtendonnerwetter zu ſagen: Gott, ich erkenne dich! aus dem Brüllen der Feldſchlacht dieſelbe Stimme zu hören, die ſonſt in der Abend⸗ und Morgenglocke uns grüßt; und vor dieſer Stimme anbetend zu ſchweigen: „Donnernd aus der 2* 20 Gottes Zeit. Feuerwolke, ſprich zu den Fürſten, ſprich zum Volke . . .“ Schwere Zeit, aber Gottes Zeit! And darum große Zeit! O wir ſpüren es ja alle, wie groß ſie iſt! In der Geſamtheit des Volkslebens wie im kirchlichen oder ſonſtigen Gemeindeleben — aller Hader vergeſſen, alles Kleinliche verſunken, ein jubelndes Sichzuſammenfinden, ein Auf⸗ erſtehen alles Deutſchen und alles Chriſtlichen, eine Wiedergeburt zu lebendigſter Wirklichkeit alles deſſen, was unter uns anfing, Sage und Märchen zu werden. And im perſönlichen Leben des einzelnen — wie nichtig das ichſüchtige Streben nach dem Nur⸗ irdiſchen, das geſtern noch verweichlichend uns umfangen hielt; nun einzig wichtig das ſtählende Bewußtſein: du mußt zum letzten Opfer bereit ſein; und dahinter ſich erhebend die letzten großen Fragen. Wo ein Volk um Sein oder Nichtſein ringt, da weht der Hauch der Ewigkeit wie Bergesluft alle Dumpfheit aus den Seelen hinweg. Merket auf alle, die in dieſer Zeit leben: Gott führt wieder den Pflug über die deutſche Erde, daß ſie bereit ſei, ſeine Saat zu empfangen. Schwere Zeit! Gottes Zeit! Große Zeit! Wir wollen aufmerken. An jenem großen Kriegsbußtage haben wir vor Gott auf den Knien gelegen. And er hat unſere Beichte gehört. Nun aber wollen wir nicht mehr rückwärts ſehen. Wenn Beichten heißt einen feſten Entſchluß faſſen — und wir wollten diesmal unſere Entſchlüſſe nicht in Taten verwandeln, welche Daſeinsberechtigung hätte dann noch dieſe deutſche chriſt⸗ liche Nation! Darum ſoll hinter dem Heere, das mit zäher Ent⸗ ſchloſſenheit ſeinen Gottesdienſt mit dem Schwerte erfüllt, ein nicht minder entſchloſſenes Heer ſtehen, das ſeinen Gottesdienſt tut in Gehorſam, Vertrauen und Geduld. Merkt auf, wir ſollen gehorſam ſein! Wie die Männer, die der König unter die Fahne rief, ſich ihr Schickſal nicht gemacht haben: Gott ſtellt jeden an ſeinen Poſten, ſo wollen wir anderen nicht in unfruchtbarer Schwärmerei ihnen nachträumen. Wir wollen, wir es unſer Kaiſer von uns verlangt, nach dem Bettage jeder ſtill an ſeine Arbeit gehen. And mag es jetzt ſchwer ſein, were groß hen lles Auf⸗ hurt fing des Nur⸗ ielt hten ßen weht den Gott ſei, eitl lage ſere hen. wir eln⸗ riſt. Ent⸗ nicht ner, acht eren Wir tage ein, Generalkirchenviſitation. 21 die Saat zu ſchneiden oder in der Werkſtatt zu ſtehen oder die Kinder zu lehren, wenn das Ohr nach fernem Donner horcht — wir ſollen gehorſam ſein! And dann werden wir auch unſere be⸗ ſonderen Aufgaben erkennen in dieſer Zeit: die Gattin des Kriegers in ihrer Not, die Mutter, die draußen vier Söhne hat, in ihrer Angefochtenheit, die Kinder der Frauen, die nun doppelt arbeiten müſſen, ſie alle warten unſeres Dienſtes ebenſo wie die, die nun bald mit roten Ehrenzeichen auf der Stirn zu uns zurückkehren werden. Wir müſſen gehorſam ſein . . . And voller Vertrauen. Schlagt die alten Pſalmen auf und laßt ſie in euren Herzen widerklingen, dieſe Lieder, die nun eine neue Jugend erleben; ſie alle geſungen aus eines Volkes Not heraus, ſie alle mit dem einen Ziel: aus aller Anruhe hin zu dem ſtarken Gott. And dann wollen wir die Hand deſſen erfaſſen, deſſen letzter Wille doch der Friede iſt. And ſein Wille geſchieht. Sie ſind gewiß unſere Zuverſicht und Stärke, die ſtreitbaren Söhne unſeres Volkes. Wir trauen's ihnen zu, daß ſie uns den Frieden in Ehren erringen werden. Aber wenn auch die Rieſenkraft unſerer Nation, die ſchwertgewaltig ſich aufgerichtet hat, nur Menſchen⸗ kraft iſt — er iſt unſere Zuverſicht und Stärke! Wir ſollen Ver⸗ trauen haben! Aus ſolchem Gehorſam und ſolchem Vertrauen wächſt die höchſte, ſchwerſte Tugend, die jetzt Gott von uns fordert, die Geduld. Was ſollen wir von ihr reden? Geduld iſt ſchweigſam. Wohlan denn! In Arbeit und Gebet ein Heer hinter der Front! „AÄngſtliches Zagen, weibiſches Klagen wendet kein Schick⸗ ſal, macht uns nicht frei.“ Aber das Volk, das aufmerkt in Gottes großer Zeit und bereit iſt, in Harren und Krieg Gottes Willen zu tun, das hat ein Recht zu beten, der Erhörung gewiß: „Dein Name ſei gelobt, o Herr, mach uns frei!“ Generalkirchenviſitation. Es war im Garten eines Pfarrhauſes der Provinz Sachſen. Den feierlichen Schluß ſchöner Viſitationswochen ſollte die Weihe einer neuerſtandenen Kirche bilden. Wir hatten eben den Ornat 22 Generalkirchenviſitation. angelegt. Da kam die Botſchaft von dem Morde in Sarajewo. Ich werde den eiſigen Hauch nicht vergeſſen, der über unſere Feſt⸗ ſtimmung wehte. Jetzt wiſſen wir, was alles aus jener unſeligen Tat gefolgt iſt. Aber nun klingt mir durch all das, was ich ſeit⸗ dem innerlich erlebt habe, dies eine Wort: Generalkirchenviſitation. Es liegt ja in dieſer Zeit ſo nahe, Heer und Kirche mit⸗ einander zu vergleichen. Wie hat unſer Heer die große Probe aufs Exempel beſtanden! Was auch immer noch kommen mag: das iſt bezeugt, daß wir bereit geweſen ſind, und daß, was Menſchen tun können, geſchieht zum Heil unſeres Vaterlandes. Die Viſitation, die das Schickſal mit unſerem Heer vorgenommen hat, iſt gut ausgefallen. Nun haben wir Männer der Kirche Jahr für Jahr unſere Gemeinden viſitiert. And es hat ſich auch da um eine Bereitſchaft gehandelt, um die Frage: Wird die Kirche, die da im deutſchen Lande auf Gottes Wort und Luthers Lehr' von Menſchen erbaut iſt, den Druck großer Schickſale aushalten? Wird es in Zeiten der Not ſich erweiſen, daß ewige Kräfte dem Volk durch dieſe Kirche vermittelt wurden, Tragkraft und Schwung⸗ kraft in ſchwer zu ertragender Zeit? And immer, wenn wir von feſtlichen Viſitationsſtunden heimkehrten, die uns manche Erhebung gebracht, bohrte ſich der Gedanke in unſere Gewiſſen: Wenn all das AÄußerliche dieſer ſchönen Feiern abfällt — was bleibt übrig? Sind dieſe Gemeinden wirklich innerlich in Bereitſchaft? Dieſe Viſitation kann ja kein Menſch vornehmen. Laßt uns warten auf die große Generalviſitation ſchwerer Schickſale . . . Nun iſt dieſe Viſitation da. And wir dürfen wohl Gott aus Herzensgrund danken, daß ſchon die erſten Kriegstage viele unſerer Befürchtungen zunichte gemacht haben. Wir haben uns oft und oft mit der lähmenden Sorge herumgeſchlagen in allzu friedlicher Zeit: Zerrinnt denn nicht der letzte Reſt kirchlichen Lebens unter den Händen dieſes Geſchlechts? Hat die Welt der Gegenwart ſich nicht längſt davon überzeugt, daß ſie Ewigkeits⸗ kräfte nicht mehr nötig hat? And nun iſt über Nacht das große Wetter aufgezogen. Anſer Volk hat wieder die Flammenſchrift in den Wolken zu deuten begonnen. And Tauſende haben die rechte Deutung gefunden: Gott donnert mit ſeinen Donnern Generalkirchenviſitation. 23 wunderbarlich. — Was haben wir für köſtliche Stunden erlebt ſeit der Kriegserklärung: Es wird wo anders ebenſo geweſen ſein, wie bei mir: die Gemeinde nicht wiederzuerkennen, und auch — der Paſtor nicht wiederzuerkennen! Ausſegnung der in den Kampf Ziehenden, Kriegsbußtag, Kriegsbetſtunden — und die Feier draußen beim erſten Siege! Gott ſei Dank, daß ich das erleben durfte! Es war doch eine große, frohmachende Erkenntnis: die tiefſten Quellen im Leben unſeres Volkes ſind noch nicht verſiegt; nicht umſonſt iſt dieſem Geſchlecht das treueſte Vätererbe von frühſter Jugend an immer wieder gelehrt und gepredigt worden. Haben ſie's in den Tagen des Glückes allzuoft gleichgültig be⸗ handelt, immer greifen ſie wieder danach. And was wir in den Dörfern und kleinen Städten erfuhren, das wird aus der Haupt⸗ ſtadt gemeldet, das wird mir beſtätigt von denen, die den Auszug der aktiven Truppen geſehen haben: ein großes Erwachen iſt über unſer Volk gekommen. Die Kirche hat doch nicht umſonſt ge⸗ arbeitet. Das zeigt dieſe herrliche — Generalkirchenviſitation. Das war die Viſitation der Gemeinden. Nun werden wir Pfarrer viſitiert. And dieſe Prüfung wird lange anhalten. Es iſt keine Frage, daß wir uns von der religiöſen Welle dieſer Wochen nicht einfach tragen laſſen dürfen. Gott hat ſie uns ge⸗ ſchickt. Wehe uns, wenn wir ſeine Stunde nicht verſtehen! Wie iſt es doch nötig, die Bewegung in unſern Gemeinden zu klären und zu vertiefen. Das war mir ſehr ſchmerzlich, feſtzuſtellen, daß „Kettengebete“ durch weite Kreiſe unſeres Volkes ihr Weſen treiben! Wie gilt es da, der Gemeinde, die ſich jetzt endlich wieder Seelſorge gefallen läßt, zu helfen! And wenn nun die ſchweren Nachrichten von den Schlachtfeldern hier und da in die Familien kommen: es iſt ein ander Ding, dem Gott, zu dem man um der Not des Volkes willen gerufen hat, nun in der perſönlichen Trübſal ſtille zu halten. Wohl dem Seelſorger, dem Gott da die Fähigkeit und Willigkeit zu helfen gibt! And wenn ein großer Wille zur helfenden Tat den wirtſchaftlichen Nöten jetzt begegnet — ſoll die Kirche das alles von andern in gebahnte Wege leiten laſſen, oder ſoll ſie nicht vielmehr alle Kraft daran ſetzen, Glaube und Liebe in der Gemeinde den Heilsabſichten Gottes gemäß zu 24 Anſere Stärke. verbinden? And — faſt wagt man's noch nicht auszuſprechen — wenn wir ſchon jetzt einen Blick werfen in das ferne Zukunfts⸗ land des Friedens: ſoll die Frucht dieſer Zeit ſpäter wieder ver⸗ kümmern? Oder wollen wir wieder erſt dann anfangen, uns um ſie zu kümmern, wenn es — zu ſpät iſt? Generalkirchenviſitation für alle von Berufs wegen oder freiwillig in der Gemeinde arbeiten⸗ den Perſönlichkeiten! Wohl uns, wenn wir die beſtehen, ſoweit Menſchentum dabei in Betracht kommt! Unſere Stärke. „Gott iſt unſere Zuverſicht und Stärke.“ Pſalm 46, 2. Das wird eine von den Erinnerungen bleiben, die das Herz feſthält bis zum letzten Schlage: der Abſchiedsgottesdienſt für die zur Fahne einberufenen Männer unſerer Gemeinde. Sie kamen alle, auch die ſonſt ſelten den Weg zum Gotteshauſe gefunden hatten. And alle ſangen das Lied von der feſten Burg, das ſo wunderbar in dieſen Tagen zuſammenklingt mit dem Lied von der Wacht am Rhein. And allen konnte man es vom Geſicht ab⸗ leſen: Wir brauchen Zuverſicht und Stärke. Es iſt nicht leicht, alles, was man lieb hat, hinter ſich zu laſſen und in eine Zukunft hineinzumarſchieren, deren Ausgang nur der allwiſſende Gott kennt. Es iſt aber auch nicht leicht, daheim zu bleiben und in An⸗ gewißheit zu bangen um große Entſcheidungen und zu ſorgen um geliebte Leben. Wer möchte dazu Zuverſicht und Stärke aus ſeiner eigenen Kraft ſich holen! Da wollen wir denn zuerſt, wir Menſchen untereinander, ſagen: Wir wollen einer dem andern Zuverſicht und Stärke ſein! Ganz gewiß: ſie ſind unſere Kraft, die da hinauszogen in den heiligen Krieg. Wir vertrauen auf ihre todesmutige Treue, wir vertrauen auf die in mancher Not erprobte Schlagfertigkeit unſeres Heeres. And wir, die wir zu Hauſe bleiben, wollen die Zuverſicht für die da draußen ſein. Sie ſollen wiſſen, daß wir inzwiſchen das Herdfeuer nicht ausgehen und die Gebetshände nicht ſinken laſſen. And wie im Felde ein Kamerad für den andern Zuverſicht und Stärke iſt, ſo wollen wir daheim einer den andern nachbarlich — - — —,ꝑ — — —.— ſts. er⸗ ion en. eit Anſere Stärke. 25 tragen und ſtützen in mancher Anfechtung. Das iſt ja der ſicht⸗ barſte, ſchon jetzt zu erntende Segen dieſer großen Zeit, daß das bisher im Hader der Parteien faſt ſich auflöſende Deutſchland nun wieder eins geworden iſt, daß der Fürſt dem Volke und das Volk dem Fürſten wieder zurufen kann: Du biſt meine Zuverſicht und Stärke! Aber ſo ſchön dies Bewußtſein menſchlicher Kraft und Hilfe iſt — ſo deutlich iſt es uns gleich im Anfang der Nöte, die uns jetzt umringen, gepredigt worden, daß mit unſerer Macht nichts getan iſt. Was Menſchen zu tun vermögen, den edlen Frieden zu wahren, das hat unſer geliebter Kaiſer, das haben ſeine oberſten Diener getan — aber umſonſt! Das ſoll uns nun nicht ſchrecken. So friedliebend der Deutſche iſt, ſo kriegsfroh iſt er auch, wenn es nicht anders ſein kann. Wir ſind alſo mit freudigem Mut an die ſchwere Kriegsarbeit gegangen. Aber eben die vergebliche Bemühung um den Frieden hat es uns gelehrt: Du deutſches Volk, du darfſt in den kommenden Tagen nicht alles aus eigener Kraft vollbringen wollen; ein anderer, einer, der ſtärker iſt als dein heiligſter Wille und deine edelſte Kraft, einer, der größer iſt als alle deine Feinde und hilfreicher als alle menſchlichen Bundesgenoſſen; der muß deine Zuverſicht und Stärke ſein. Wir kennen ihn wohl. Es iſt der Gott, um deſſen willen ſchon der Sänger des 46. Pfalms ſich nicht fürchtete in den großen Nöten, die ihn betroffen hatten, der einem Luther Stahl in die Seele goß, da Feinde ringsum ihn bedrohten, der Gott, der auch mit uns ſein will in unſeres Volkes ſchwerſter Stunde: der heilige, der allmächtige, der liebe Gott. Der heilige Gott! Wenn die Sache, die wir jetzt zu ver⸗ fechten haben, irgend einen Flecken hätte, gewiß, wir dürften ſie auch dann nicht verlaſſen, denn ein Menſch, der ſein Vaterland aufgibt, der hat kein Recht mehr zu leben. Aber es kämpft ſich doch ſchlecht hinter einem befleckten Schild. Wir können uns nicht denken, daß den Beſten unter unſeren Feinden wohl zumute iſt in dem Augenblick, da ſie für Königsmörder das Schwert ziehen. Anſere Sache aber iſt rein! Des ſind wir froh! Darum haben wir den Mut, den heiligen Gott auf den Plan zu rufen, 26 Klar über den Weg. deſſen Weltgeſchichte noch immer ein Weltgericht geweſen iſt. Nicht, als ob wir Deutſche heilige Leute wären! Wir haben viel geſündigt, das Volk im ganzen und jeder einzelne. Wir hatten unſerem Gott viel abzubitten am Kriegsbußtage. Wir wiſſen, daß um dies alles auch uns jetzt der heilige Gott durch die Tiefe führt. Aber wofür wir jetzt eintreten, das iſt ſo rein, ſo ehrwürdig wie das weiße Haar unſerer Eltern, das iſt ſo lieb und hold wie das Auge unſerer Kinder. Das Heiligſte ſchützen wir mit dem Schwerte. Darum ſoll er unſere Zuverſicht und Stärke ſein, der heilige Gott! And der allmächtige Gott! „Habt ihr in hohen Lüften Den Donnerton gehört Von Forbach aus den Klüften, Von Weißenburg und Wörth? Wie Gottes Engel jagen Die Boten her vom Krieg. Drei Schlachten ſind geſchlagen, And jede Schlacht war Sieg.“ So hat gerade in dieſen Auguſttagen vor vierundvierzig Jahren der Dichter geſungen. Wollen wir deſſen nicht wieder froh werden? Wer anders, als der Herr Zebaoth hat ſich da⸗ mals zur deutſchen Sache bekannt? Darum ſoll er unſere Zu⸗ verſicht und Stärke ſein, der allmächtige Gott! And der liebe Gott! Der Gott, der auch durch Kriegs⸗ geſchrei und Todesängſte hindurch ſeine Kinder zum Frieden führt. Ihm wollen wir alles befehlen, was uns teuer iſt: unſern Kaiſer und unſer Vaterland, unſere Brüder in der Gefahr. Er heile alle Wunden dieſes Krieges, heile alle zerbrochenen Herzen! In ſeinem Schutze wollen wir uns nicht fürchten. — Klar über den Weg. „Des Menſchen Herz erdenkt ſich ſeinen Weg, aber der Herr allein gibt, daß er fortgehe.“ Sprüche 16, 9. Wie haben wir die Wahrheit dieſes Spruches in dieſen Tagen doch alle wortwörtlich erlebt! Wenn wir nur wenige B er ⸗ ⸗ er lle Nn Klar über den Weg. 27 Wochen zurückdenken — ach, wir können's ja kaum, es iſt, als ob die friedliche Zeit Jahre zurückläge! —, wie hatte doch da jeder von uns ſich ſeine Pläne zurechtgelegt! Der Bauer ſprach: Jetzt will ich ernten, und der Städter: Jetzt will ich dies oder jenes Geſchäft erledigen, und der Hausvater wußte beſtimmt, was mit den Seinen in den kommenden Monaten werden ſolle, — da fuhr ein Blitz hernieder und zerſtörte alle unſere Abſichten. And wie es uns gegangen iſt, ſo Millionen von Deutſchen. Ja, meinen wir nicht, daß auch jenſeits unſerer Grenzpfähle viele menſchliche Wünſche und Hoffnungen zerſtört ſind? Wo gibt es noch Menſchenleben, die jetzt nicht aus ihrer Bahn geworfen wären? Weltverwirrung! And was die einzelnen erlebt haben, das hat auch unſer Volk, als Ganzes geſehen, erfahren. Wir meinten, es müſſe ganz klar ſein, wie der deutſche Weg weiter zu gehen habe: eine immer reichere Entfaltung alles wirtſchaftlichen Lebens, eine immer höhere Blüte aller Künſte und Wiſſenſchaften, eine immer größere Ver⸗ feinerung alles Lebensgenuſſes, — da fuhr ein Blitz hernieder, und alles iſt verſunken, was bisher uns groß und wichtig und un⸗ umgänglich nötig erſchien, und ein Kampf auf Leben und Tod hat begonnen. Jawohl, des Menſchen Herz erdenkt ſich ſeinen WDeg, aber .. . Was ſoll dies Aber bedeuten? Iſt das etwas Schreckliches oder etwas Erhebendes, was unſer Volk in dieſer eiſernen Zeit erlebt? Iſt es Gewinn oder Verluſt, daß wir alle aus unſeren Wegen herausgeriſſen ſind? Ach, es iſt doch gewaltig geweſen, was da geſchah! Wie von den Bergen die Bäche rinnen, und die Bäche werden zu Flüſſen und die Flüſſe zum Strom, und der Strom eilt zum Meer — ſo ſind in dieſen Tagen aus den Bergen Bayerns und aus den Buchenſchatten des Harzes und aus den Heidedörfern und von den Meeresdünen her die Männer zu⸗ ſammengeſtrömt. Erſt waren es immer kleine Trüpplein, dann ſind es Scharen geworden, und die Scharen wurden Armeen und die Armeen ſind nun ein Heer. And die Millionen hatten alle nur ein Ziel: Ran an den Feind, unſer deutſches Haus zu ſchirmen! Ja, iſt das nicht etwas ganz Großes, das wir erlebten? 28 Klar über den Weg. Millionen Einzelwege, ſonſt ſich kreuzend und vielfach ſich ſtörend, Wege, die oft in die Irre führten — es iſt nun in ſie eine große Klarheit und Ordnung gekommen, es gibt nun für alle nur einen Weg! And wir ſind uns klar, wie der Weg gehen wird: er führt durch Opfer hindurch, durch Sterben und durch Tränen, durch das Aufgeben alles Eigenen, alles Selbſtiſchen, es iſt ein Weg, vor dem wir alle noch vor wenigen Wochen zurückgeſchreckt wären: Wir wollen und wir können ihn nicht gehen! — nun aber ſind wir alle eins: Wir wollen!, eins auch in der männlichen Zuverſicht: Wir können! Iſt das Gewinn oder Verluſt? Ach, es gehörte ja auch früher nur ein klein wenig chriſtlicher Ernſt dazu, ſich darüber klar zu werden, daß dies gerade unſeres Volkes Not ge⸗ weſen iſt. Wir waren nicht zum Opfer bereit! Wir glichen dem reichen Manne, der über allem irdiſchen Gut ſeine Seele vergeſſen hatte. Wir meinten, es ginge gar nicht anders, als daß jeder im Wohlleben nur an ſich ſelber denke. Wohl wollten wir noch Chriſten ſein. Wir meinten aber, unſer Chriſtentum genüge als zierlicher Rahmen um unſer Erdenleben. And von Geſchlecht zu Geſchlecht verſanken wir mehr in Verweichlichung . . . Welcher ernſte Mann hätte das früher nicht geſehen! Aber alles Sehen und Darüberreden hat nichts gefruchtet. Nun iſt Gott in harter Wirklichkeit aus ſeiner Verborgenheit hervorgetreten, hat uns herausgeriſſen aus unſerer Selbſtſucht. Kriegsfanfaren läßt er er⸗ klingen, uns zur Selbſtbeſinnung zurückzurufen, von der breiten Straße bergab zurückzuführen auf den ſteilen Weg, auf dem er vor Zeiten ſchon unſere Väter führte. Ja, wir ſind uns klar, daß der Weg durch Not und Opfer geht, aber es iſt Gottes Weg, er wird uns aufwärts führen! Darum wollen wir all das, was jetzt über uns gekommen iſt, anſehen nicht als ein feindliches Geſchick, ſondern als einen Ratſchluß unſeres Gottes. Ihm muß auch die Tücke der Gegner dienſtbar ſein. Was tauſend Predigten von allen deutſchen Kanzeln, was alle Maßnahmen der Führer unſeres Volkes in friedlicher Zeit nicht erreicht haben, das hat ruſſiſche Hinterliſt r — = — S — 4 —☚ — — — — SOS—— — Die erſten Siege. 29 und welſche Rachſucht und engliſcher Krämergeiſt zuwege gebracht! Auch die Feinde Gott untertan! Wir ſind uns klar über den Weg! And nun wollen wir ihn gehen, den ernſten, herrlichen Weg der Pflicht. Wie von den Millionen von deutſchen Kriegern keiner ſich unklar war über den Platz, an den er zu treten hatte, ſo wollen wir alle getreulich den Platz auszufüllen ſuchen, an den Gott uns geſtellt hat. And er, der den Sternen ihre Bahnen weiſt, der alle Völkerſchickſale und jedes Einzelleben nach ſeinem Willen führt, der gebe, daß unſer Weg fortgehe! — 4. Die erſten Siege. Tage geſpannteſter Erregung hatten Mobilmachung und Auszug der zur Fahne Einberufenen gebracht. Nun kam der Rückſchlag. Die großen Städte werden damals ihr Alltagsgeſicht gezeigt haben. Nur zu den Geſchäftszimmern der Regimenter drängten ſich die Freiwilligen. Im Harzſtädtchen war's anders. Das einfache Leben, das ſich ſonſt auf den Straßen bewegte, ſchien ganz verſchwunden. Noch eindringlicher wurde uns die Stille be⸗ wußt, weil auch kein Sommergaſt mehr zu ſehen war. Die Männer, die zurückgeblieben waren, gingen wieder an ihre Arbeit, die Frauen wieder an ihr Hausweſen. Aber es war nicht ein Arbeiten, wie ſonſt. Es kam einem ſo belanglos vor, Kirchen⸗ rechnungen durchzuſehen. Man gab ſich ja einen Ruck: das muß auch ſein! Ja, es wollte einem wie eine große Sache erſcheinen: Wie du nun bis ins kleinſte wieder deinem Amt verpflichtet biſt, nicht anders wie ſonſt, ſo iſt's überall in der deutſchen Welt; draußen ziehen Heere in den Kampf, drinnen geht das deutſche Leben ſeinen geregelten Gang. Das war das Natürlichſte, das ſich denken läßt. Aber das Allernatürlichſte iſt oft das Aller⸗ ſchwerſte. Keinem iſt es damals leicht geworden, zu ſeiner Han⸗ tierung zurückzukehren. Alle Welt hielt den Atem an, zu lauſchen. Aber es war keine bange Erwartung. Wohl kam ſofort die Nachricht, der Feind habe im Weſten an vielen Stellen die Grenze überſchritten. Aber das bewies uns ja nur: Nun wird's Ernſt. Du biſt überfallen. Deutſcher, nun wehre dich! And da war auch 30 Die erſten Siege. nicht der geringſte Zweifel, daß das deutſche Schwert zu ſchneidiger Abwehr niederſauſen würde. Wir haben alle damals auf eine erſte Siegesnachricht gewartet. Aber keiner hat geahnt, daß dieſe Botſchaft ſo bald kommen würde. Als die erſte Kunde von Lüttich kam, da waren wir eigentlich alle noch nicht darauf eingerichtet. Sie wurde hingenommen und in den Häuſern beſprochen. Aber als dann an der Poſt der Aushang erſchien: Stadt und Feſtung Lüttich im geſicherten deutſchen Beſitz — da fing es an, uns klar zu werden: Herr Gott im Himmel, das iſt ja ein Sieg! Das geht ja über alles Hoffen und Erwarten! Der erſte große Sieg! Wie war denn das 1870, wenn da eine Siegesnachricht kam? Haben ſie da nicht die Glocken geläutet? Ganz gewiß! Das müſſen wir auch! Alſo hinein in die Kirche, und weil die Läuter weit draußen im Walde beſchäftigt ſind, die Maurer und Maler von den Gerüſten geholt — wir brauchen acht Mann für unſer herrliches Stolberger Geläut. And nun hinauf zum Glockenſtuhl! Will denn „die große Suſanne“ noch nicht anſchlagen? Da, endlich, tief dröhnend, feierlich hinſchwingend der erſte Ton: Sieg! O Gott, wie iſt das ſchön! Schäm dich der Träne im Auge nicht! Der Ton, der wird ja ſchwingen in deiner Seele, ſolange du lebſt — mag kommen, was kommen mag — Sieg haben die Glocken geläutet! Lobe den Herrn, meine Seele, und vergiß nicht, was er dir Gutes getan hat! Wie oft haben ſie damals geläutet, die alten lieben Glocken, die ſchon in mancher Kriegsnot die Blitze gebrochen, die Lebenden gerufen, die Toten beklagt haben! Der bayriſche Kronprinz, der deutſche Kronprinz, Kluck — ſie haben dafür geſorgt, daß wir morgens mit Siegesgeläut geweckt und abends mit ihm zur Ruhe geleitet wurden. And als die deutſche Vorhut vor Paris ſchwärmte, da haben uns die Glocken auf den Markt zuſammen⸗ geläutet — es iſt wohl kein Menſch daheim geblieben —, „der Herr hat Großes an uns getan, Ehre ſei Gott in der Höhe“ — das haben wir einander zugerufen, und das hat einen herrlichen Dreiklang gegeben: „Lobe den Herren, den mächtigen König der Ehren“, „Ein feſte Burg iſt unſer Gott“, „Feſt ſteht und treu die Wacht am Rhein“. ger ine, eſe ar Die erſten Siege. 31 Das iſt kein oberflächliches Triumphieren geweſen. Wir wußten wohl, daß wir in den allererſten Anfängen ſtanden. Wir ahnten wohl, daß noch viel Schweres uns bevorſtände. Aber — wie Schweres, das haben wir damals doch nicht geahnt. Wir ſollten bald mehr als Ahnungen haben. . . Die Ruſſen in Stallupönen! Nun ja — das ſind Koſaken, die wir bald zurück⸗ jagen werden! Die Ruſſen in Gumbinnen! Nun — weiter werden ſie nicht kommen! Die Ruſſen in Inſterburg! Ja — hält ſie denn niemand auf? Die Ruſſen dicht vor Königsberg! Herr Gott, hilf uns aus der Ruſſennot! Das find damals die erſten Stunden des Kriegsernſtes im Harzſtädtchen geweſen; und dieſer Ernſt mußte einfach ertragen werden. Er wurde nicht gemildert durch die Begeiſterung der Mobilmachungstage. Aber ſchon damals wurde der Segen offen⸗ bar, der in jeder herzhaften Not ſteckt. Es gab erſt eine gewiſſe Scheidung der Geiſter: die eben himmelhoch gejauchzt hatten, die waren nun zu Tode betrübt; andere behielten ihre Gelaſſenheit, aber Sorgenwolken ſtanden auch vor ihnen; und hätten wir ſchon damals von den Greueltaten der Ruſſen gehört, dann wäre wohl ein großes Jammern unter uns geweſen. And ſtumm blieben die Glocken. Aber eben die Scheidung und Klärung der Geiſter war doch gut. And beſſer war, daß der eigene Geiſt zur Scheidung und Klärung gezwungen wurde. Was deutſch und männlich und fromm in einem war, das rang mit böſen Geiſtern. And es war ein Segen in ſolchem ſtillen Kampf. . . Aber der Gott, der immer größer iſt als unſer Herz, hat dieſe Tage erſter Prüfung abgekürzt. Wir waren wohl damals noch nicht reif, eine längere Probe zu beſtehen. Wieder ging es hinauf zum Glockenſtuhl: Tannenberg! ſollte das Dreigeläut über Stadt und Tal und Berg hinrufen. And diesmal mußte ich auch den Strang faſſen und helfen. Es war ja eine ſo große Freude bei mir und in meinem Hauſe! Hindenburgs Name wurde damals zum erſten Male laut. Wir hatten ihn ſchon früher „unſeren“ Hindenburg genannt, als ich in Magdeburg fünf ſchöne Jahre unter ihm 32 Die erſten Siege. arbeitete. In heller Begeiſterung ſchrieb ich dem Sieger einen Gruß und bekam dann ſeine Antwort: „Bei Beginn einer neuen Schlacht (es war die erſte an den maſuriſchen Seen) danke ich für Gruß und Segenswunſch. Gott wird weiter helfen. v. Hindenburg.“ Es war noch derſelbe wohlbekannte Namenszug, wie er unter dem Bilde des Generals in meinem Zimmer ſteht. Mir aber ſtieg alte liebe Vergangenheit über dieſem Namens⸗ zug empor. And ich wußte, daß dem Sieger der Name Gottes keine Redensart war. Ich denke der Stunde, da ich mich als junger Diviſionspfarrer beim kommandierenden General meldete, der hochgewachſene Mann dicht vor mich hintrat, mir prüfend ins Auge ſah und er mir Kraft und Gottes Beiſtand wünſchte, die mir anvertrauten Männer zu Gottesfurcht und Königstreue anzuhalten. Ich denke mancher Feierſtunde im altehrwürdigen Dom, da der junge Prediger die ernſten, gütigen Augen des Generals unverwandt auf ſich gerichtet ſah. Manche Stunde im Hindenburgſchen Hauſe iſt mir gegenwärtig, das jeder Wohl⸗ fahrtsbeſtrebung allzeit offen ſtand, und manches Geſpräch über Preußentum und Deutſchtum, über echte und gemachte Frömmig⸗ keit. . . Beſonders aber leben zwei Tage in meiner Erinnerung: Der Tag, da ich mit dem kommandierenden General zum Schlacht⸗ feld von Auerſtedt fuhr, wo das Kreuz errichtet werden ſollte mit der Inſchrift: „Vergiß die treuen Toten nicht.“ Wir haben damals aus Hindenburgs Munde wie im leichten Geſpräch eine ſo lebendige Schilderung napoleoniſcher Feldherrngröße gehört, daß ich begreifen konnte, wie alle Offiziere des 4. Korps in begeiſtertem Vertrauen zu der klaren Ruhe ihres Führers auf⸗ ſchauten. Aber derſelbe Mann war dann auch innerlichſt bei der Sache, als wir hernach bei der Feier uns unter das Pſalm⸗ wort ſtellten: „Nun, Herr, wes ſoll ich mich tröſten? Ich hoffe auf dich!“ And dann der Tag meines Abſchieds, da ich meinem verehrten General ſagte: Gott ſegne Eure Exzellenz! Er aber ſah mich feſt an, drückte mir die Hand und ſagte kein Wort. . . . Das iſt der rechte deutſche Soldatengeiſt. Ich kenne von unſeren oberſten Heerführern nur dieſen einen perſönlich. Aber Die erſten Siege. 33 ſo ſind ſie ſchließlich alle. And dieſer Geiſt ruhiger Pflichter⸗ füllung, ſchlichter Frömmigkeit, klarer Zuverſicht hat in jenen erſten gottgeſchenkten Siegestagen ſich bewährt, er wird — nicht nur in den Führern lebend, ſondern in unſeren Millionenheeren durchaus — unſer Volk zum letzten entſcheidenden Siege führen. Freilich, ſo häufig wie in den erſten Kriegswochen haben ſeit Tannenberg die Siegesglocken nicht mehr geläutet im Stolberger Tal. Wie aber wir im Städtlein es empfunden haben, ſo iſt es allen nachdenklichen Menſchen in ganz Deutſchland allmählich klar geworden: Auch das iſt vom Herrn geſchehen! Auch das iſt eine Gotteshilfe geweſen, daß uns der Sieg ſchwer gemacht wurde. And ſie iſt ganz gleichwertig neben jene herrliche Gotteshilfe der erſten großen Siege zu ſtellen. Wäre es äußerlich ſo weiter gegangen wie anfangs, unſer vaterländiſches Empfinden, das ſittliche Weſen unſeres Volkes, das deutſche Chriſtentum — es wäre das alles doch in eine große Gefahr gekommen. Wie ſteht doch im Buche Hiob? „Gott donnert mit ſeinem Donner wunderbarlich und tut große Dinge und wird doch nicht erkannt.“ Wortwörtlich iſt das an unſerem Volke wahr geworden nach Sedan und Verſailles. Die Gefahr ſteht auch jetzt noch vor der deutſchen Tür, da wir nach faſt einem Jahre ſchwerſter Kriegszeit über alles oberflächliche Jubeln und Triumphieren hinweg ſind. Es wird auch nach dem letzten Siege viel Gebet und viel Arbeit koſten, dieſe Gefahr zu bannen. Aber eben die Schwere des Krieges wird uns dann eine Gotteshilfe ſein, wie ſie ſchon jetzt viel Tauſende auf jenen Weg tiefinnerlicher Erneuerung bringt, den Paulus zuerſt beſchritten hat: Trübſal bringt Geduld, und Geduld bringt Erfahrung; Erfahrung aber bringt Hoffnung; und Hoffnung läßt nicht zuſchanden werden. . . And mögen hinſichtlich der deutſchen Frömmigkeit in ihrer Beſtimmtheit durch den Krieg und in ihrer Rückwirkung auf das Volkstum manche noch immer anderer Meinung ſein — die ſittliche Erneuerung unſeres Volkes iſt eine Sache, von deren Notwendigkeit und von deren — Möglichkeit ein consensus Richter, Der Herr iſt der Friede. 3 34 Die erſten Siege. omnium bonorum unter uns beſteht. Darüber noch mehr zu ſagen, iſt nicht not. And wenn kein anderer Ruf gehört wird als der: Mehr Ernſt! Der aber muß doch gehört werden. And das wird gut ſein für unſer Volk. Aus ganz perſönlichen Gedankengängen heraus darf ich noch ein Wort über unſer Vaterlandsgefühl hinzufügen. Es iſt ein Oſterwort unſeres Heilands: „Selig ſind, die nicht ſehen und doch glauben.“ Wir haben kein Recht, es ſeines Ewigkeitsge⸗ haltes zu berauben und es ohne weiteres auf zeitlich⸗irdiſche Güter zu übertragen. And auch das Vaterland iſt, ſo hoch und teuer es uns iſt, nicht mehr. Aber das göttliche Geſetz, das gerade zwiſchen dem Nichtſehen und dem Dochglauben einen unbe⸗ greiflichen Zuſammenhang herſtellt, iſt das nicht auch wirkſam in unſeren letzten irdiſchen Lebensbeziehungen? Dir mag es zu ſchwärmeriſch klingen, ich ſage es aber doch: Ich glaube an mein Vaterland. And willſt du ſoweit nicht mit mir gehen, das ſagſt du ganz gewiß: Ich glaube an den deutſchen Sieg. Warum glaubſt du an ihn? Du erinnerſt an all die erſten großen Siege, erinnerſt an die ungebrochene Einheit des deutſchen Willens, an das Vertrauen des Volks zu den Heerführern, der Führer zu dem letzten Soldaten, erinnerſt an die unangreifbare wirtſchaftliche Rüſtung des Volkes. Du haſt wohl recht. Aber das alles ſind zuletzt nur Hilfen, äußere, ſichtbare Hilfen deines Glaubens. Der Glaube ſelbſt — der muß viel tiefer in deinem Weſen verankert ſein. Er würde ja ſonſt, wenn eine jener äußeren Hilfen zweifelhaft würde, auf das Meer aller Zweifel hinausgeworfen. Nein, das iſt dein Glaube an das Vaterland: Du und deine Väter, ihr ſeid aus dem deutſchen Boden gewachſen; wie die deutſchen Eichen aus dem Heimatboden all ihr Weſen holen, ſo rollt in deinen Adern kein Tropfen Blut, der nicht aus der Heimat ſtammte. Was du ſagſt und ſingſt in Freude und Leid, in Liebe und Zorn — das iſt deutſch. Du biſt kein Menſch mehr, wenn du kein Deutſcher mehr biſt. Nicht um der deutſchen Siege willen glaubſt du an den letzten deutſchen Sieg, — und wenn ſie uns zuſammenhauen, das Letzte, unſer Weſen, können ſie uns nicht nehmen. Darum glaubſt du an den deutſchen Die erſten Siege. 35 Sieg! And ſagſt du dies, ſo darfſt du auch ſagen: Ich glaube an mein Vaterland. Es iſt meine Aberzeugung, daß dieſe Klärung und Ver⸗ innerlichung vaterländiſchen Gefühls nur durch eine ſchwere, lang⸗ dauernde Kriegsnot gewirkt werden kann. Es iſt meine Hoffnung, daß wir ſie uns gefallen laſſen und — nicht vergeſſen werden. Es iſt weiter meine Hoffnung, daß auf dieſem Amwege über das Irdiſche viele unter uns auch eine Klärung und Vertiefung ihres Ewigkeitsglaubens erfahren werden. And darum ſehe ich Gottes Hand in den erſten Siegen und in all dem Schweren, das ihnen folgte. Gott grüßt uns, meine Brüder! Verſehen wir's, daß er vorübergehe, — wer will ihn wieder holen? 3* II. An den Feind. I. Im Lager. Als der König ſein Volk unter die Waffen rief, da hat es in jedes geſunden Mannes Arm gezuckt: ich muß auch draußen meine Kraft einſetzen gegen den Feind. Einberufen werden war höchſte Mannesfreude. Anabkömmlichſein war ein ſchweres Ge⸗ ſchick. Ich gehörte zu den Abkömmlichen und war zehn ſchöne Jugendjahre Soldat und Soldatenpaſtor geweſen. Es war ſelbſt⸗ verſtändlich, daß ich am erſten Mobilmachungstage dem evan⸗ geliſchen Feldpropſt der Armee mich zur Verfügung ſtellte. Sehr bald kam die Einberufung, und als alles gepackt war, wurde ich drahtlich angewieſen, vorläufig nicht abzureiſen. Das waren dann fünf nicht leichte Wochen der Enttäuſchung und Angeduld. Aber dann endlich durfte ich mich in Schwerin beim neugebildeten Stabe der 46. Reſerve⸗Diviſion melden, außer mir noch ein etats⸗ mäßiger evangeliſcher Diviſionspfarrer. Später kamen noch je zwei außeretatsmäßige evangeliſche und katholiſche Feldgeiſtliche hinzu. Es folgten vierzehn Tage im ſchönen Schwerin und weitere vierzehn im Lockſtedter Lager. Die Schweriner Tage waren äußerlich ausgefüllt mit der Beſchaffung der Ausrüſtung und der Wiedererlangung der Reitfähigkeit. Amtlich hatte ich, weil das in Schwerin zuſammengeſtellte Bataillon zur Gemeinde des Amts⸗ bruders gehörte, nichts zu tun. Zwei Stunden im Dom werden mir unvergeßlich bleiben. Die eine in der Zivilgemeinde. Die Im Lager. 37 Predigt über das Evangelium vom Jüngling zu Nain hat mich gepackt und erſchüttert in ihrer bibliſchen Tiefe, und weil ſie ſo ewigkeitsgemäß und darum ſo zeitgemäß war. Neben mir ſaß ein liebenswürdiger junger Offizier, Sohn eines bekannten Kirchenrechtslehrers. Der Krieg hatte ihm bereits den Bruder genommen. Wie bald iſt er ihm nachgefolgt! And dann die Abendmahlsfeier für das ins Lager rückende Bataillon. Wie⸗ viele von denen, die damals Brot und Wein empfingen, können hier unten niemals wieder mitfeiern! Für mich hatten jene erſten Tage noch einen beſonderen perſönlichen Wert. Der Diviſionsſtab begann zuſammenzu⸗ wachſen. And es iſt eine wundervolle Kameradſchaft geworden. Der Krieg hat uns nicht zuſammengelaſſen. Verwundung, Krank⸗ heit, Abkommandierung — die auch mich ſpäter traf — haben das Bild des Stabes äußerlich verändert. Aber die wir uns damals kennen lernten, die wir dann viel Schönes und viel Schweres zu⸗ ſammen erlebten, wir waren eine Familie. And es mag von uns im kleinen gelten, was der Dichter fürs Ganze gemeint hat: „Traun, was ſich ſo verbrüdert, das läßt ſich nimmer los.“ And aus dem Einzelerlebnis darf ich wieder auf das Ganze ſchließen. Schon in dem kleinen Stabe fanden ſich die ver⸗ ſchiedenſten Stände zuſammen: zu den aktiven Offizieren der Land⸗ wirt, der Forſtmann, der Arzt, der Juriſt, der Paſtor. Keiner wird ſeinem Fach gerecht, der nicht ein gut Teil Einſeitigkeit be⸗ ſitzt. Das iſt auch bei uns ſo geweſen. Aber wie zwang uns das tägliche engſte Miteinander aus unſerer Einſeitigkeit heraus. Das hat einen Segen gehabt jedem für ſein perſönliches Leben und ſeinen Beruf und damit wieder für unſer Zuſammenarbeiten. Man braucht das nur auf das Große zu übertragen, um für dieſen Segen des Krieges für unſer Volk dankbar zu werden. Die große Begeiſterung und der Befehl hatte ſie alle zuſammen⸗ geführt: Nord und Süd, „Rechts“ und „Links“, „Oben“ und „Anten“. Anſere Diviſion war ausſchließlich norddeutſch: Meck⸗ lenburger, Holſteiner, Hanſeaten, Hannoveraner. Draußen erſt kam in der ſchweren Artillerie des Korps ein ſtarker Einſchlag 38 Im Lager. von Weſtfalen, Rheinländern, Heſſen, Bayern hinzu. Wie einſt das Blut die deutſchen Stämme einte, ſo haben wir dieſe Einigung von neuem erlebt. 1914/15 iſt der zweite Zeuge, durch deſſen Mund die Wahrheit von der Anzertrennbarkeit Deutſchlands kund wird. Von unſeren öſterreichiſchen Brüdern ſind wir ſpäter nur den Angehörigen einer ſchweren Mörſerbatterie begegnet. Sie ſtanden neben uns beim Feldgottesdienſt am Geburtstage unſeres Kaiſers. Aber wenn man nun in die einzelnen Bataillone hinein⸗ ſah: welch eine Mannigfaltigkeit! Wehrleute und Kriegs⸗ freiwillige zuſammen geben ein buntes Bild: der Familienvater marſchiert neben dem Mutterſöhnchen, der Handwerker neben dem Künſtler, der Kaufmann neben dem Fabrikarbeiter und alle vier Fakultäten zwiſchenein. Wir hatten früher ſo oft gemeint, ein⸗ ander nicht verſtehen zu können. Es war ſchier eine babyloniſche Sprachenverwirrung in Deutſchland geworden, weil jeder ſeine eigenen Wege ging. Daß wir nun alle wieder eine Sprache redeten, eins in der Not und der Pflicht, eins im allerwichtigſten und allergeringſten des Tages, daß wir das „Anſer“ zuerſt aus der vierten Bitte, dann auch aus der Anrede im Gebet unſeres Herrn wieder begriffen — das iſt auch ein Stücklein deutſcher Pfingſten geweſen. . . . And dieſe Erziehung zur Zuſammen⸗ gehörigkeit hat uns über Marſchſtraßen und Standquartiere, über Schlachtfelder und in die Schützengräben geführt, ſie dauert nun ſchon ein Jahr. Wir ſtehen weiter in ihr, bis das Ganze Halt geblaſen wird. And dann? Das alles kann nicht vergeblich geweſen ſein! Alle vier Fakultäten — ja, Gott ſei Dank, die theologiſche auch, nicht nur in ihren jungen akademiſchen Vertretern, ſondern auch in den ordinierten Paſtoren, und nicht nur im herrlichen Feldpredigerberuf, nicht nur im ſchönen Krankenpflegedienſt, auch mit der Waffe auf der Schulter und an der Seite. Es mußte ja da noch eine alte Gewohnheit überwunden werden und manches Bedenken. Viele ſind ſchon von vornherein für den Waffendienſt des Theologen eingetreten — entweder iſt Kämpfen fürs Vater⸗ land Sünde, oder nicht. Wenn's da aber keine Frage gibt, warum f f — — — — —‿ũ8. – — — — Im Lager. 39 wollt ihr den jungen Paſtor, der tauglich und frei iſt, um dieſe edelſte Betätigung deutſchen Mannestums bringen? And die übrigen haben nun längſt alle Bedenken zur Seite geſtellt. . . . So waren wir denn alle, 15 000 Mann, im Lager ver⸗ eint. Seine Baracken genügten nicht. Alle umliegenden Ort⸗ ſchaften hatten Einquartierung. Meine Gemeinde beſtand bis zum Eintreffen des dritten Geiſtlichen aus zwei Infanterie⸗Re⸗ gimentern, der Feldartillerie und den Pionieren der Diviſion. Sie lag zum größten Teil außerhalb des Lagers. So habe ich in jenen vierzehn Tagen manchen ſchönen Ritt und manche lange Fahrt gehabt. And nun erwachen vor dem erinnernden Auge all die lang verfunkenen Bilder der holſteiniſchen Dörfer mit ihren hochgegiebelten Strohdächern, ſo vornehm in ihrer ſelbſt⸗ ſicheren Art, und ich ſehe die Menſchen, hochgewachſen, blauäugig, durch die ſtillen Gaſſen ſchreiten, und alles iſt in Herbſtſonne ge⸗ taucht. Letzte Heimatbilder! Das Land um mich her, das jetzt im Schein des Frühſommers glitzert, herbergt uns ſchon drei⸗ viertel Jahr. Es iſt aus Knick und Koppel gebildet, und Hecken und Straßen hier wie dort. And mit den Menſchen ſind unſere Leute auch hier gut Freund geworden. Aber unſer Holſtein liegt weit, weit da droben. And die letzten Heimattage ſind durch eine Welt von Mühe und Not von uns getrennt. . . . Die erſten Soldatenpredigten wieder nach langer Zeit! Wie hatte ich mich auf das erſte Bild der Gemeinde in des Königs Rock vor meiner Kanzel oder vor meinem Feldaltar gefreut! Die glücklichſten Jahre erſter Mannesarbeit erwachten ja wieder. Nun war's aber doch äußerlich und innerlich ein anderes, als einſt. Das Feldgrau vor mir war ſo ernſt. And die innerliche Aufgabe — ja ſie ſchien mir jetzt für den Paſtor doch — leichter geworden zu ſein. Die Soldatenpredigt im Frieden war mir ja niemals als eine ausſichtsloſe Sache erſchienen. Man muß nur das Evan⸗ gelium in ſeiner ganzen Kraft hinter ſich wiſſen, und die Leute vor ſich muß man als ſeine Brüder recht lieb haben und recht ver⸗ ſtehen — dann bekommt man ſchon Mut, ihnen zu predigen. Aber doch war es mir manchmal ſo vorgekommen, als ſeien die wuchtigen, äußeren Eindrücke des Heeresdienſtes ſtärker geweſen als die feinen, 40 Im Lager. innerlichen Erlebniſſe, um die es ſich im Gottesdienſt handelt. And manchmal war mir's geweſen, als käme das reine Evangelium gegen die ſchweren Verſuchungen der freien Stunden dieſer jungen Männer nicht auf. Jetzt fürchtete ich mich davor nicht. Es mag ja auch jetzt einzelne gegeben haben, denen die letzten Tage in der Heimat gut genug ſchienen zum Böſen. Aber der Geiſt der Ge⸗ ſamtheit iſt anders geweſen. Der hat uns den Mut zur Predigt gegeben. And war der Dienſt tagsüber viel ſchwerer als ſonſt, wenn die Sonne ſcheiden wollte, dann war doch keiner zu müde, zu beginnen, was ſeinem Schöpfer wohlgefällt. Der feierliche Grundton der gewaltigen Zeit klang zu vernehmlich in allen Herzen, die große Frage nach der eigenen Zukunft ſtand zu deutlich vor aller Augen, als daß ſich Herzen und Augen nicht willig richten ließen hinauf zu dem ſtillen Gott. Erntedankfeſt hieß der erſte Sonntag unſeres Lagerlebens. Er führte an linder Hand uns in die Heimat zurück, er ließ uns dem letzten Geläut von Türmen und von Herden lauſchen. Er faltete unſere Hände zum Gebet um das Kriegsbrot für unſer Volk. Er weckte den Schwur auf unſeren Lippen: Kämpfend fürs heilige Vaterland wollen wir Gottes Erntearbeiter ſein! Von den Führern aber, die bei den vier Gottesdienſten jenes Tages vor mir nahe dem Feldaltar ſtanden, werde ich auf Erden ſo manchen nicht wiederſehen. . . . Zwiſchenein haben wir ſoviel Mannſchaftsſtunden wie mög⸗ lich gehalten in dem ſchönen Soldatenheim des Lagers, auf Wald⸗ plätzen, auf Wieſen, auf Tennen in den Dörfern, geſegnete Stunden erſten Einanderkennenlernens von Paſtor und Gemeinde. Noch klingen in mir die Lieder nach, wie wir ſie damals in die ſtillen Abende hinausgeſungen haben — bis zu dem Gebet: „Laß Kraft mich erwerben in Herz und in Hand, zu leben und zu ſterben fürs heil'ge Vaterland!“ Ja, zu leben und zu ſterben. Eine dieſer Abendſtunden war's — im Walde bei Renſing. Anſer Lied war verklungen, da kam wie aus hohen Lüften ein dumpfes Grollen, Geſchützfeuer weit her von der See. Es war das erſte Mal, daß dieſer Ton unſere Chriſtentum und Soldatentum. 41 Andacht begleitete. Da kam über uns alle wie mit körperlicher Gewißheit der Gedanke: Herr Gott, nun wird's bald Ernſt — auch für dich! — Bisher war immer eine ungeduldige Sorge in uns geweſen: Wozu wird man uns brauchen? Zur Neutralitäts⸗ wache irgendwo? Als Beſatzungstruppe in Weſt oder Oſt? Einen Tag ſpäter iſt der Befehl zum Ausmarſch gekommen. . . 2. Gedanken. Chriſtentum und Soldatentum. J. . . Ein ſonniger Herbſtmorgen am Waldrande. Vom Rücken meines Braunen aus ſehe ich nach dem Burſchen des Amts⸗ bruders zurück, der vom Pferd geſtiegen iſt, das Wildgatter zu öffnen und zu ſchließen. Man ſieht dem Mecklenburger Land⸗ mann, der wie ich Frau und Kinder daheim gelaſſen hat, die Freude an der Sache an, die Freude am Reiten und an dem grauen Feldrock, den er ſeit ein paar Tagen trägt. Sechs Wochen nach all den anderen haben wir ihn erſt anziehen dürfen. Aber nun hat auch uns der Kaiſer und der Großherzog gerufen. Sollte das nicht eine Freude ſein? And über Mann und Roß ſchweift der Blick über das im Frühtau glitzernde Land bis zur Stadt im Hintergrunde mit dem ragenden Dom. Da iſt mir, als verſänken mehr als dreißig Jahre in meinem Leben. Ich ſehe mich wieder als Knabe in der einfachen märkiſchen Sommerfriſche. Waldrand und Wildgatter auch dort. And mit heißen Wangen verfolgen wir Jungen die Patrouillengefechte der Gardedragoner. Die helle Freude am Soldatenleben regt ſich uns im Blut: Wer doch ſo einſt mitreiten dürfte . . .! Wie ganz andere Wege bin ich geführt worden ſeit jener Knabenzeit! Wohl ſchob ſich zwiſchen viel lehrſame Jahre das Dienſtjahr, wohl habe ich dann neun ſchöne Jahre den Männern in des Königs Rock predigen dürfen. Aber ein anderes ſtand doch allem voran: der früherſtrebte herrliche Kanzelberuf, die Freude an Gottes Wort, das tiefe Bewußtſein, — erſt geahnt, dann immer deutlicher erkannt — von der großen Notwendigkeit, unſer Volksleben auf Gottes Wort aufzubauen, der ſtarke Drang, 42 Chriſtentum und Soldatentum. dieſer Notwendigkeit zu dienen — das war's, was Jünglings⸗ und Mannesjahren Blut und Leben gab. Weit da hinten blieben die Soldatengedanken. And in den letzten Jahren im Dienſt der Landeskirche, in der Mitarbeit an unſerer Frauenhilfſache — da lebte das andere, das Militäriſche, nur in der Erinnerung. Nun aber iſt der Heerruf erſchollen. Nun hat das deutſche Volk ſich erhoben. Wir ſind alle mit einem Schlage wieder Soldaten geworden, die Männer und heimlich im Herzen auch die Frauen. Man hat uns dazu gezwungen. Wir wollten Pflug und Sichel in Frieden weiter führen. Weil's aber denn ſein ſollte, daß aus den Sicheln Schwerter wurden, ſind wir alle mit Freuden an die Arbeit des Krieges gegangen. Warum denn? Weil das Soldatentum uns allen im Blut ſitzt. Iſt das ein leichtfertiges Wort? O, wir, die wir erſt im zweiten Abſchnitt des Krieges zur Waffe gerufen wurden, wir ſind ja in der überwiegenden Mehrzahl gereifte Männer. Der fünfzehnjährige Junker bei den Jägern ſteht mit ſeinem Kindergeſicht unter Leuten mit ausge⸗ prägten Zügen. And jede Verluſtliſte und all das Entſetzliche, das nebenher bekannt wird, ſagt uns, was für ein grauſames Ding der Krieg iſt. Ganz gewiß, da iſt keiner, der nicht den ſtillen Gott des Friedens anruft in dieſen klirrenden Tagen. Weil aber unſer Schwert beſtimmt iſt, Frieden zu ſchaffen in Gottes Auftrag, und weil wir ein gutes Gewiſſen haben, darum gehen wir nicht mit Seufzen an dieſe Notwendigkeit. Anſer Soldatentum tief im Blut hilft uns zu männlicher Freudigkeit. Welch eine Luſt, Soldat zu ſein! — ſo denkt der General, der den Söhnen nachzieht ins Feld, ſo denkt der pommerſche Gutsbeſitzer, der ſeinem Jüngſten, er iſt noch nicht einmal fünfzehn Jahre, endlich erlaubte, ſich zu ſtellen, ſo meint der fünfzigjährige ehemalige Theologe, der Sohn und Schwiegerſohn draußen hat, und nun als Offizierſtellvertreter einen Radfahrerzug befehligt. And der Arzt und der Paſtor, die an der marſchierenden Kolonne vorbeireiten, ſie ſummen leiſe ihre Kriegsgeſänge mit. Freude am Soldatentum! Wir wollen uns zu ihr bekennen! Aber welch ein Abgrund zwiſchen dieſer Stimmung und der einer Soldateska, die den Krieg treibt um des Krieges willen! Chriſtentum und Soldatentum. 43 So feſt, ſo fröhlich wie das Kriegslied klingt aus denſelben Sol⸗ datenkehlen der Choral. Ich werde die Abendmahlsſtunden in jenem Dom, der zum Wald herübergrüßte, nicht vergeſſen. And wie die Hunderte hernach niederknieten, den Segen des Herrn vor dem Auszug zu empfangen. Mit halbem Vorwurf fragte mich mein Burſche, wann denn für die Leute des Diviſionsſtabes Abendmahl angeſetzt würde. Das werden wir nun nachholen in dem ſchönen Saal des vom Norddeutſchen Jünglingsbunde er⸗ bauten Soldatenheims. And wieder iſt das die Grundſtimmung, die vom General bis zum letzten Mann die Truppe durchweht: Kommt, wir wollen wieder zum Herrn! Es hat da wohl manch einer weit zurückgreifen müſſen in ſeiner Erinnerung. Aber nun iſt es wohl jedem umgekehrt wie mir gegangen: Wie mir nach dreißig Jahren das Soldatentum wieder auftauchte, ſo ihm das Chriſtentum. Mag ein anderer noch Rückzugsgefechte mit der „Moderne“ in ſeinem Denken haben, nun ſtehen die alten einfachen, erhabenen Wirklichkeiten wieder auf, die ſeine Knabenſeele ahnte. Wie habe ich mich gefreut, als beim Abſchiedsabendmahl auch jener Stabsarzt mit ſeiner Frau an den Tiſch des Herrn trat, der mir einige Tage vorher beim gemeinſamen Ritt ſeine intellektuellen Bedenken über die Feier äußerte! Das Chriſtentum ſteckt uns auch im Blut, uns Deut⸗ ſchen. Wohl uns, daß wir uns deſſen wieder entſinnen! Das hilft uns zuletzt allein über alle Not der Gegenwart hinweg. Das macht uns tüchtig für die Weltmiſſion, die nach unſerer Aber⸗ zeugung Gott für die Zukunft dem deutſchen Chriſtentum über⸗ tragen wird. — Vor einigen Jahren fuhr ich zu einem Provinzialfeſt der Frauenhilfe. Im Eiſenbahnabteil geriet ich in ein langes Ge⸗ ſpräch mit einem gebildeten Belgier, der ganz von Friedensideen erfüllt war und nicht verſtehen konnte, wie wir Deutſchen meinten, Chriſtentum und Soldatentum verbinden zu können. Wenn der Haß ihn ſeitdem nicht verblendete, wird dieſer Mann jetzt eigene Gedanken über dies Thema bewegen. Damals führte ich ihm all das vor, was wir deutſchen Chriſten darüber gedacht und ge⸗ ſchrieben haben. Jetzt erſcheint einem alles Gedachte und Ge⸗ 44 Gottes Ernte. ſchriebene ſo belanglos. Die Beweisführung des Lebens iſt ſo viel einfacher. Chriſtentum und Soldatentum? Es ſteckt beides uns Deutſchen im Blute. Gott hat es da zuſammengefügt. And darum wird es kein Schickſal trennen können. Gottes Ernte. „Schlaget die Sichel an, denn die Ernte iſt reif.“ Joel 4, 13. Anter einem klaren Himmel gingen wir durch das der Sichel wartende Korn. Es war wie alle Jahre. Ein leiſer frommer Ton ſchien über das Feld zu klingen: Gott hat ſeine Arbeit getan, ihr Menſchenkinder, er hat ſeinem Regen und ſeinen Winden und ſeiner Sonne befohlen: geht hin und ſegnet das Land; er hat das große Wunder uralter Verheißung wieder wahr werden laſſen. Nun will er, daß Erdenfleiß den Himmelsſegen berge; nun will er, daß Brot werde für alle Welt! Schlaget die Sichel an, denn die Ernte iſt reif! Aber es war doch anders wie ſonſt. Wenige Hände nur regten ſich. And der Takt ihrer Arbeit war feierlicher als ſonſt. And ernſter waren die über die Ernte unter dem blauen Himmel ſich neigenden Geſichter. Noch nie ward eine Ernte eingebracht, wie dieſe: Brot für ſchwerringende Männer, Brot für hartſorgende Frauen und bangende Kinder; Brot erarbeitet und erbeten in⸗ mitten von Krieg und großen Schrecken, die alle Welt bedecken. Aber gehorſam wie ſonſt folgt der Reſt des Volkes, der zur Friedensarbeit noch geblieben iſt, dem Gottesbefehl: Schlaget die Sichel an, denn die Ernte iſt reif! — And durch das Korn wanderten wir bis an die Schranke der Bahnlinie, die das Herz des Landes mit ſeinen Grenzen ver⸗ bindet. And ſo feierlich der Anblick des gottgeſegneten, ernte⸗ wartenden Landes war, feierlicher, größer noch war das Nie⸗ geſehene, das wir nun ſahen: Ein Zug nach dem andern rollte an uns vorüber, in den Wagen unſere Brüder, Tauſende und Tauſende, und immer wieder dasſelbe Grüßen und Winken zwiſchen ihnen und uns, kein lautes Jubilieren, aber auch kein zages Verſtummen, ein Lächeln voll ernſter Freudigkeit, wie es Gottes Ernte. 45 nur dann auf das Geſicht des Mannes tritt, wenn er ganz großen Erlebniſſen entgegeneilt. UAnd die Wagen alle mit Grün ge⸗ ſchmückt, ja ſelbſt die langen Reihen der Geſchütze über und über mit den Buchenzweigen unſerer Wälder bedeckt — als ginge es zu einem Feſte, als gelte es eine Wallfahrt zu einem Heiligtum. Immer wieder ſehen wir den wandernden Wäldern nach. And ein Bild ſtand vor unſerer Seele, ſo erhaben, wie es ganz ſelten einem Volke geſchenkt wird: ſo ziehen jetzt auf allen Eiſenſtraßen der lieben Heimaterde Hunderte und aber Hunderte von Wall⸗ fahrtszügen dahin, ob nach Oſt oder Weſt, es geht demſelben übergewaltigen Ziele zu, es geht zur Erntefeier, es gilt, was unſer Gott geſchaffen hat, im Vertrauen auf ſeinen Beiſtand zu erhalten, auf daß dem Volke verbleibe, was mehr iſt als Brot: ſeine Ehre, ſeine Freiheit, der Friede des Herdes. Hörſt du den Gottesbefehl klingen weithin über das deutſche Land? Schlaget die Sichel an, denn die Ernte iſt reif! Da war dies beides, das erſt gar nicht zuſammenklingen wollte, in unſerer Seele ein Klang geworden: die friedliche Ernte und der grauſige Krieg. AÄber beidem derſelbe klare Himmel des Tages und des Nachts dieſelben ſtillen Sterne. Ein Gotteswille im Rauſchen der Sichel und im Klirren der Waffen. Gottes Ernte — der Gedanke ſtand wie ein Bote vom Thron des Höchſten vor uns. And das Gebet für die Hinaus⸗ eilenden und für die Daheimbleibenden — es wurde ein Gebet zu dem, der in Frieden und in Krieg allein uns helfen kann, wurde ein Erntegebet. Wir wollen den Troſt und die Kraft dieſes Gebetes uns wahren in dieſer ſchweren Zeit, wollen dieſe Kraft mit hinein⸗ nehmen in unſer Arbeiten, das jetzt uns auch ſchwer wird wie ein Kampf, ob wir unmittelbar helfend eintreten für die Brüder, die draußen Gottes Erntearbeit tun vor dem Feinde, ob wir von dem himmliſchen Herrn der Ernte dazu beſtimmt ſind, ſtill unſer Alltagswerk zu tun auf dem Felde, in der Werkſtatt, unter den Kindern, auf daß Gottes Ordnung in aller Weltverwirrung jetzt nicht zugrunde gehe. And wenn uns der Glaube, der zu unſerem 46 Gottes Ernte. Erntegebet gehört, in Stunden der Verzagtheit allzu kühn er⸗ ſcheinen will, dann wollen wir daran denken, in welcher Zeit — vor Jahrtauſenden — Gott ſeinen Erntebefehl einem Propheten in den Mund gelegt hat: Ein kleines Volk nach wechſelvollen Geſchicken wieder und wieder bedroht von übermächtigen Feinden, aber in ihm lebendig und wirkſam der Geiſt unerſchütterlichen Glaubens und unbedingten Gehorſams gegen den ewigen Lenker aller Menſchenſchickſale. Der Prophet ſieht in eine Zukunft voll Blut und Tränen hinein, er ſieht, wie die Völker ins Tal Joſaphat zuſammenſtrömen zum letzten entſcheidenden Kampf, zum Tag des Gerichts. Aber über den Trümmern der Gegen⸗ wart, über allen zertretenen Erdenhoffnungen ſieht er in über⸗ weltlicher Größe aufſteigen die Verwirklichung der letzten Ab⸗ ſichten ſeines Gottes. Alle Welt gedenkt es böſe zu machen, aber auch die böſeſte Welt iſt nur ein Diener ſeines heiligen Willens. Durch alle Feindeswut und Feindesbosheit hindurch, die tauſendſtimmig um ihn tobt, hört er den Befehl Gottes, der zur letzten Arbeit ruft: Schlaget die Sichel an, denn die Ernte iſt reif! Wir wiſſen nicht, ob die Not, die wir jetzt erfahren, der Anfang von Gottes Endvollendung iſt. Aber wir wiſſen, daß auch in der Not unſerer Tage Gottes Kraft nicht lahm und ſein Wille nicht ſchwach geworden iſt. Es gehört heute keine andere Kühnheit dazu, das Leben zu ertragen und ſich durch ſeine Trübſal hindurchzufinden, als ſonſt. Es gehört nur die Kühnheit eines klaren, feſten, kindlichen Gottesglaubens dazu. Wenn wir jetzt morgens uns erheben, und die Gedanken an die Schreckniſſe um uns her wachen mit uns auf, dann ſoll dieſer Glaube ſofort neben uns treten. Wenn wir des Tages lauſchen auf all die Botſchaften aus der Ferne, ſei es um das Geſchick des ganzen Volkes, ſei es um das eines Mannes, eines Bruders in der Gefahr, dann ſoll dieſer Glaube mitreden mit unſeren Siegen. Wenn wir nach einem heißen Tage voller Anfechtung uns niederlegen, dann ſoll dieſer Glaube uns zur Ruhe bringen: Es iſt Gottes Erntezeit! Gott will das Edle, das tief verborgen ruht in der deutſchen Seele, wieder hervorholen, Gott will Früchte 11 1 v1v1——— Feſtigkeit. 47 ſehen, die er lange vergeblich ſuchte; wir dürfen uns ſeinem Willen nicht entwinden. And der Gedanke an die Ernte heilige auch unſer Leid. Wenn nun wieder und wieder die Namenreihen kommen, die bald zu Ehrentafeln in unſeren Kirchen werden: Es iſt Ernte⸗ zeit! Wo man erntet, da müſſen viel Garben fallen. Es iſt ein Schnitter, der heißt Tod, der hat Gewalt vom höchſten Gott. Leben muß in den Tod ſinken, daß wieder Leben werde. Stellvertretendes Leid! — So ſeien wir denn getroſt und un⸗ verzagt. Sein Wille geſchehe in der Arbeit und in dem Leid dieſer Tage. Schlaget die Sichel an, denn die Ernte iſt reif! Feſtigkeit. „Es iſt ein köſtliches Ding, daß das Herz feſt werde, welches geſchieht durch Gnade.“ Ebr. 13, 9. Nun wird der deutſche Bau auf ſeine Feſtigkeit geprüft. Stürme umtoſen das Haus, wie niemals auf Erden ſonſt wider ein menſchliches Gebilde ſich erhoben haben. Noch wiſſen wir nicht, wie das Haus nach außen hin die Probe beſtehen wird. Aber das wiſſen wir: Nach innen zu hat der Bau eine Feſtigkeit bewieſen, die manch ehrlich Sorgender und viel übelwollende teider ihm nicht zugetraut haben. Was zum inneren Zuſammen⸗ bruch führen ſollte, das hat das vielgeſtaltige Reich wieder un⸗ lösbar zuſammengefügt. Darum ſehen wir ſchon heute, wo wir noch mitten im Sturm ſind, daß dieſer Sturm von Gott geſandt und geſegnet iſt. Was Menſchenwollen nicht vermochte durch Jahrzehnte hin, das hat Gottes Gnade in einer Stunde erreicht. Es iſt ein köſtliches Ding, wenn ein Volk eins wird in der Not. Es iſt ein köſtliches Ding, wenn eines Volkes Seele ſich als feſt erweiſt. Solches geſchah durch Gnade. Aber wo das große Ganze eine Probe auf Leben und Tod zu beſtehen hat, da müſſen auch alle Einzelſeelen, jeder deutſche Mann, jede deutſche Frau durch das Fegfeuer der eigenen Probe hindurch. Gott prüft in dieſen Tagen die Menſchen⸗ herzen auf ihre Feſtigkeit. 48 Feſtigkeit. Es kann ja gar nicht anders ſein: der Sturm, der das Meer aufwühlt, wirft Perlen an den Strand, aber auch den Schlamm der Tiefe. Die Not, die unſer Volk und jeden ein⸗ zelnen in der Tiefe bewegt, die muß ja herausholen, was ver⸗ borgen auf dem Grunde der Seelen ſchlummerte, es ſei gut oder böſe. Wir können mit Dank gegen Gott bezeugen, daß der Sturm dieſer Tage viel edles Gut hervor an das Licht gebracht hat: eine Vaterlandsliebe — der Väter würdig, eine Königs⸗ treue — echt deutſch und echt chriſtlich, einen Opfermut und eine Sterbensfreudigkeit, daß einem darüber die Tränen ſtolzer Rührung kommen; und neben dieſen männlichen Tugenden ſoviel Frauengüte und Frauengefaßtheit, daß wir getroſt auf all dieſen ſeeliſchen Reichtum blicken dürfen. Es iſt aber auch natürlich, daß das Anedle, das im Menſchen iſt, in ſolchen Tagen ſich nicht verbergen kann. Es mag ja wohl ſelten geweſen ſein, daß ein Mann beim Auszug in den Krieg weibiſch verzagte; es mag ja nun hier und da eine Frauenklage laut geworden ſein, die ſich nicht tröſten laſſen wollte. And noch ſeltener hat ſich jener niedere Sinn hervor⸗ gewagt, der meinte, aus der Not der Zeit ſein Geſchäft heraus⸗ ſchlagen zu müſſen. Aber ſolche Geiſter haben doch eben ihr Haupt erhoben, uns zu zeigen, wo die wirklichen verderblichen Feinde deutſchen und chriſtlichen Weſens zu ſuchen ſind: nicht draußen, wo jetzt in der Tat die Falſchheit herrſcht, die Hinter⸗ liſt bei dem feigen Menſchengeſchlechte, ſondern mitten unter uns. Wo ſolche Feinde ſich erheben, da ſoll man ſie ausrotten mit heiligem Ernſt. Gott will, daß das deutſche Herz wieder feſt werde. And wenn wir die Züchtigung erdulden, dann werden wir ſpäter einſehen, wie alles, was jetzt über uns gekommen iſt, aus ſeiner Gnade heraus geſchah. Aber wenn du ſelbſt dich frei weißt von ſchwächlichem Ver⸗ zagen und ſelbſtiſchem Begehren in dieſer heiligen Zeit — leicht wird dir doch all das nicht, was du jetzt erlebſt! Du erfährſt es jetzt: ja, es mag wohl ſchwer ſein, ſich vom friedlichen Herde weg Ge Nicht ſchweigen. 49 weg in das Gewimmel der Feldſchlacht zu ſtürzen, aber das iſt auch ſchwer, ſtill daheim zu bleiben in ſteter Angewißheit, Herr zu werden über das unruhige Sorgen, in aller Anfechtung ſich zu wahren ein feſtes Herz. Nun ſieh: Auch aus deiner Tiefe will Gott durch ſolche Not hervorholen alle guten und alle böſen Geiſter. Das iſt doch gewiß: Wer dieſe Zeit in Ruhe beſteht — nicht in der Ruhe der Gleichgültigkeit und in der Kälte des Nichtbeteiligten, ſondern in der Gefaßtheit deſſen, der noch von jenem anderen köſtlichen Dinge weiß: geduldig zu ſein und auf die Hilfe des Herrn zu harren, — der iſt feſt für das Leben, feſt für jeden Sturm. Spürſt du aber, wie du immer wieder dich zur Ruhe zwingen mußt, und es iſt doch nur eine gemachte Ruhe, ein äußerliches Gefaßterſcheinen, ſo ſollſt du deinem Gott danken dafür, daß er dir dieſe Läuterung bereitet. Laß den Engel Gottes, der jetzt mit dir ringt, nicht von dir, ohne daß er dich geſegnet habe. Dein Herz ſoll feſt werden. And das wird nur durch Gnade geſchehen. Nicht ſchweigen. „O Jeruſalem, ich will Wächter auf deine Mauern beſtellen, die den ganzen Tag und die ganze Nacht nimmer ſtille ſchweigen ſollen, und die des Herrn gedenken ſollen; auf daß bei euch kein Schweigen ſei, und ihr von ihm nicht ſchweiget, bis daß Jeruſalem zugerichtet und geſetzt werde zum Lobe auf Erden.“ Jeſaias 62, 67. Nicht ſchweigen! — Das iſt der Gottesruf, der aus dieſem Prophetenwort uns trifft. Es gibt ein köſtliches Schweigen: Wenn nach heißem Tage der ſchweigende Wald und die ſtillen Sterne zur Ruhe laden; wenn nach harter Woche die Glocken rufen: Alles in uns ſchweige! Aber, was dieſes Schweigen ſo köſtlich macht, das iſt dies, daß da andere Stimmen in unſerer Seele ſich erheben, die ſonſt am lauten Werktag nicht zu Worte kommen. Wenn die Kräfte des Arms und Hirns — unſere All⸗ tagskräfte — ſchweigen, dann haben wir Zeit, die Kräfte unſerer Seele: Glaube, Liebe und Hoffnung — unſere Sonntagskräfte — aufzurufen: Was ſchweigt ihr denn, ihr, meine Kräfte? . . . Richter, Der Herr iſt der Friede. 4 50 Nicht ſchweigen. Dieſen Kräften will Gott freie Bahn ſchaffen. Darum warnt er uns immer wieder und wieder: Laßt die tiefen Kräfte eurer Seele nicht zum Schweigen kommen! And alles, was wir in dieſen Tagen erleben, all das Schwere und all das Große, es iſt ein Ruf unſeres Gottes, daß unter uns kein Schweigen mehr ſein ſoll von ſeinem Namen. „O Jeruſalem . . .“ — Das iſt das Wunderbare an ſolchen Prophetenworten: Sie warnen und klagen in Schuld und Not eines ganzen Volkes, und dabei wenden ſie ſich immer wieder an die einzelne Menſchenſeele. Niemals verſtanden wir das ſo gut, als jetzt, wo die Not unſeres Volkes jedes einzelnen ureigenſte Not geworden iſt. Wie hat es in jenem Volk Israel einſt ge⸗ klungen von Liedern und Gebeten zu Ehren des Gottes, der herr⸗ liche Taten getan. Gott hatte ſich dies Volk geſetzt zum Lobe auf Erden. And immer, wenn das Volk ſeinen Namen vergeſſen wollte, dann riſſen Prophetenſtimmen das Volk wieder empor. Nun aber haben fremde, böſe Geiſter die Seele des Volkes in die Gewalt bekommen. Ein tödliches Schweigen von Gottes Wahr⸗ heit und Gerechtigkeit lagert über dem Lande. Da muß Gott ganz Beſonderes tun. Schwerſte Schickſale ſind nun ſeine Pro⸗ pheten. Die treten auf die Mauern als Wächter, das Volk auf⸗ zurütteln aus ſeinem Schlaf: O Jeruſalem! Gott weiß ein Volk, das kennſt du auch. Er hat große Taten in dieſem Volke getan. Heldenlieder von Menſchentreue klangen einſt in dem Volk. Aber das war das Beſte, daß ſein Name vor allen laut genannt wurde in aller Freude und in allem Leid. Alle Zuverſicht des Volkes klang in dem Liede von der feſten Burg. And alle Innigkeit des Volkes trat in ſeinen Weihnachtsliedern hervor. And tieferes Leid wußte das Volk nicht zu klagen, als dies: O Haupt voll Blut und Wunden . . . And alle Sehnſucht des Volkes reckte ſich auf in dem Sang: O heil'ger Geiſt, kehr bei uns ein! . . . Mochten auch andere Stimmen in den Reihen des Volkes laut werden, ein heiliges Erinnern riß das Volk immer wieder empor: Ich weiß, woran ich glaube. Aber nun haben die böſen Geiſter, die Gottes Namen nicht kennen und ſein Reich nicht kommen laſſen wollen, Abermacht bekommen über die Cee Ver Da Vol ſein ttet Et ſin ifte wir ehr den dot an te Nicht ſchweigen. 51 Seele des Volkes. And die Gefahr war vorhanden, daß dies Vergeſſen Gottes zu einem Schweigen des Todes werden konnte. Da hat Gott Beſonderes getan. Er hat Nöte ſo groß, wie unſer Volk ſie nie geſehen, über uns heraufgeführt. Die Nöte ſollen ſeine Propheten ſein. Als Wächter ſollen ſie auf unſere Mauern treten: O du mein Deutſchland, von Gott geſetzt zum Lobe auf Erden, du ſollſt des Herrn gedenken! Daß doch in dir kein Schweigen ſei! — Gott weiß ein Haus, das kennſt du auch. Es prunkt nicht vor andern. Es iſt ein beſcheidenes Haus. Aber Taten Gottes ſind in dem Hauſe, in deinem Hauſe geſchehen. In wieviel Not hat nicht der gnädige Gott über dir und deinem Hauſe die Flügel gebreitet! And es klang in ihm von frohen Liedern der Kinder und der rüſtig arbeitenden Menſchen. Aber das Beſte in dem Hauſe war der Geiſt des Gebets: „Ich und mein Haus, wir wollen dem Herrn dienen.“ Kein Jahresanfang, ohne das Beſinnen: „Nun laßt uns gehn und treten mit Singen und mit Beten zum Herrn . . .“ And war's kein Wort und kein Lied, ſo war's doch ein Seufzer zu ihm, der die Bewohner des Hauſes emporriß, war's doch ein ſtilles Händefalten: Er hat alles wohlgemacht. Aber das Haus ſtand nicht allein. Geiſter gingen durch die Gaſſen, die Gottes Namen verachteten: Oberflächlichkeit, Gleichgültigkeit, Erdenſinn, die winkten der Verbitterung, der Gottloſigkeit. Siehſt du die Gefahr? Dies Haus, von Gott geſetzt zum Lobe auf Erden, wollte veröden in tödlichem Schweigen. Da hat Gott den großen Schrecken, die über alle Welt kommen, geboten, ſeine Pro⸗ pheten zu werden. Die ſollen an dein Haus pochen, daß in ihm kein Schweigen ſei! — Gott weiß ein Herz, das kennſt du auch. Auch dies Herz hat Gott zu ſeinem Lobe geſetzt. Er gab gerade dir etwas Be⸗ ſonderes. Mit deiner Seele Gaben ſollteſt du ſeinen Namen ver⸗ kündigen. And deine Jugend war durchklungen von ſeiner Herr⸗ lichkeit. Aber du gingſt ins Leben hinaus und wie immer ferneres Läuten klang in deiner Seele die Erinnerung an den heiligen Gott. And immer lärmender drangen in deine Seele ein die Stimmen 4* 52 Der Ausmarſch. der Welt. O laß dich warnen! Laß die Prophetenſtimmen, die aus dem Donner der Völkergeſchicke jetzt klingen, nicht ver⸗ geblich deine Seele aufrufen! Daß doch in deinem Herzen von nun an kein Schweigen mehr ſeil — 3. Der Ausmarſch. Es ſchien, als ſollten wir noch lange Zeit haben, uns äußer⸗ lich und innerlich auf unſere Aufgabe vor dem Feinde vorzubereiten. So wurden mir drei Tage Arlaub gewährt zum Abſchied von den Meinen. Morgens ein Gang zum Hamburger Hafen, deſſen An⸗ blick ſo oft mein Herz hatte höher ſchlagen laſſen. Jetzt war er ſo viel ſtiller als ſonſt. . . . In die weite Welt hinaus wurden die Gedanken gezogen. Viel Leid da draußen, aber noch viel mehr Heldentum. „Emden“ und „A 9“ — die Sterne waren damals gerade aufgegangen. Ihr Glanz wird nie erlöſchen. And rieſen⸗ haft ragen aus dem Gewirr die Schornſteine der geretteten „Vater⸗ land“ — eine kraftgebende Verheißung. . . . Nachmittags dann in Berlin im Frieden der Familie. And die Akkorde des Welt⸗ erlebens klingen hinein in unſeres perſönlichen Lebens Melodie. Am nächſten Morgen mit den kriegsbegeiſterten Jungen unter die Linden. Da iſt's ja wieder, das Eckfenſter . . . And der alte Fritz lebt noch . . . Vor der Kommandantur eroberte Maſchinen⸗ gewehre; ihre Kameraden ſandten uns ſchon nach etwas über acht Tagen die erſten Grüße . . . Vor dem Schloß erbeutete Ge⸗ ſchütze aus Oſt und Weſt . . . And im Zeughaus die alten Schlachtenbilder und die Siegesdepeſchen von 1870, und die Zeppelinmodelle. Wie lauſchen die Jungen! Denn unſer Ge⸗ neralſtäbler hatte den Zeppelin über Lüttich geführt . . . Die Augen der Kinder werden weit. Mit großer Geſchichte und großem Geſchehen bracht' ſie dieſer Gang in einen leuchtenden Zu⸗ ſammenhang . . . Inzwiſchen iſt daheim der drahtliche Befehl zu ſofortiger Rückkehr ins Lager eingetroffen. Alſo ſofort ins Auto und zur Bahn . . . Zieht in Frieden eure Pfade . . . In Hamburg erreicht mich die Kunde vom Fall Antwerpens. Alſo darum! Im Stabe Weit wegil Aber Sonn eigen Wel. Cein Erin Aus Wi kann kun Ora tet Geir bri⸗ des das men ber⸗ von er. ten. den An⸗ er den ehr als er⸗ nn Der Ausmarſch. 53 Stabe erhalte ich vertraulich die Beſtätigung: Gen Weſten! Weiteres iſt gänzlich unbekannt. Das Lager iſt natürlich in Be⸗ wegung. Die erſten Züge gehen ſchon in kommender Nacht. Aber einen Teil meiner Gemeinde kann ich noch am morgigen Sonntag um Gottes Wort ſammeln. Aus dem Wirrwarr der eigenen Reiſerüſtung hebt dieſer Gedanke die Serle in eine ſtillere Welt empor. Der letzte Sonntag in der Heimat leuchtet in eigenem Licht. Sein Sonnenſchein, ſeine Erhebung, ſein Ernſt ſind mir bleibende Erinnerung. Die Kirche zu Kellinghuſen vermag die Menge der Ausziehenden und vieler von ihren Angehörigen kaum zu faſſen. Wir beugen uns vor dem, der allein unſeren Auszug ſegnen kann. And er antwortet uns: „Ich will dich ſegnen, und du ſollſt ein Segen ſein.“ Anſeres Volkes Zukunft und unſere eigene Zu⸗ kunft — wir wiſſen, ſie liegt in Gottes Hand, und er verheißt uns Kraft, unſere Aufgabe an dieſer Zukunft zu erfüllen. And wieder treten die Hunderte in langem Zuge zum Tiſch des Herrn. Die Geiſtlichen der Ortsgemeinde reichen ihnen das Abendmahl. Mich bringt der Wagen ins Lager zurück. In einem traulichen Raum des Soldatenheims ſchließt der Diviſionsſtab zu ſtiller Feier ſich zuſammen. „Alle eure Sorge werfet auf ihn; er ſorget für euch“ — das iſt unſere Beichtloſung. Wir wollen hinter uns alles klar wiſſen, auch das Innerlichſte, um voraus denken zu können. And die Klarheit des Herrn, der für jeden von uns das Letzte getan hat, leuchtet über uns. Der Händedruck aber hernach beſtätigt, daß ſolches Erlebnis das Band unſerer inneren Zuſammengehörig⸗ keit iſt. . Gegen Abend des nächſten Tages ſetzt ſich endlich unſer Zug in Bewegung. Eine Roſe noch in Hamburg, dann geht es nachts über Elbe und Weſer und Ems. Den freundlichſten Eindruck haben wir am folgenden Tage in Osnabrück, wo eine große Schar Kinder den Bahndamm ſtürmt und unſerer Wagen lange Reihe mit flatternden Fähnlein ſchmückt. And der brauſende Jubel auf all den vielen Bahnhöfen zwiſchen Recklinghauſen und Düſſeldorf aus Tauſenden von Arbeiterkehlen klingt dauernd in uns nach. In düſterer Größe zieht unter uns der Rhein dahin. Die zweite 54 Der Ausmarſch. Nacht ſinkt herab. Noch weiß niemand von uns, wohin ſie uns führen wird. Es iſt ein Taſten von einem Haltepunkt zum andern, wo jedesmal der Transportführer den Befehl für die nächſte Strecke erhält. Alſo vollkommene Angewißheit über die aller⸗ nächſte Zukunft. And doch wiſſen wir ſie von unſeren Führern beſtimmt. So hat dies Soldatenlos des vertrauensvollen, willenloſen Gehorſams einen bisher nie verſtandenen Reiz. Auch dies Vergängliche wird uns zum Gleichnis. Aus dem Rhythmus der Räder höre ich eine vertraute Weiſe: „Wir ziehn! Die Trommel ſchlägt! Die Fahne weht! Nicht weiß ich, welchen Weg die Heerfahrt geht. Genug, daß ihn der Herr des Krieges weiß — Sein Plan und Loſung! Anſer Kampf und Schweiß!“ Als der dritte Tag unſerer Fahrt anbricht, ſind wir in Lüttich. Die ſtarken äußeren Eindrücke dieſer Fahrt durch das eroberte Belgien ſind anſchaulich von dem im ſelben Abteil reiſen⸗ den Amtsbruder geſchildert worden, der hernach ſo bald nicht weiter mitmarſchieren konnte.*) AÄber Löwen und Brüſſel führt uns der Weg zum kleinen Haeltert, wo wir endlich ausgeladen werden. . . . Die nächſten drei Tage gehören auch zu den Erlebniſſen des Feldpredigers, obgleich der Prediger da ganz zum Schweigen ge⸗ kommen iſt. Das Feld, das neue Leben, das Soldatentum drängte ſich gebieteriſch in den Vordergrund. Man hatte auch rein körper⸗ lich ſo viel mit ſich ſelbſt zu tun, ſich in das Anbekannte hinein⸗ zufinden, daß alles andere darüber zurücktrat. Die wundervolle Romantik nächtlicher Ritte in Feindesland iſt mir erſt ſpäter auf⸗ gegangen. Von jenem erſten Abend zwiſchen Haeltert und Helderghem, dem erſten Marſchquartier, iſt mir noch bis heute ein großes Staunen geblieben, daß mein Brauner mich heil durch all die nächtliche Verwirrung getragen hat, die eine eben ſich ein⸗ gewöhnende Truppe nach dreitägiger Bahnfahrt hervorruft. Aber nach den beiden erſten Nächten auf dem Stroh hatte man ſich zurecht⸗ gefunden. *) Erlebtes vom belgiſchen Kriegsſchauplatz. Von Felddiviſionspfarrer Lic. Galley, Schwerin. Verlag von Fr. Bahn. gebi Rei beſ Uns dern, chſte ler. lern len luch nnus ter Der Ausmarſch. 55 Nun wußten wir ja auch etwas über unſeren Zweck und unſer Ziel. Anſer XXIII. Reſervekorps iſt der neu⸗ gebildeten vierten Armee unter der Führung des Herzogs Albrecht von Württemberg zugeteilt. Der Feind — Franzoſen, Engländer, Reſte von Belgiern —, der unſeren rechten Flügel umklammern will, ſoll durch unſeren Gegenſtoß daran gehindert werden. Nun alſo! Das lohnt ſich doch! Das iſt doch mehr als Feſtungs⸗ beſatzung oder Neutralitätswache! Der anfeuernde Armeebefehl des Herzogs gibt dem Ausdruck und ſchließt mit dem ſpornenden: Ran an den Feind! Das wollen wir tun! Hei, welche Luſt, Soldat zu ſein! Zwei ſchöne, lange Marſchtage folgen, jedesmal etwa ſieben Stunden im Sattel. Die veraltete Beſtimmung, der Feld⸗ diviſionspfarrer habe ſich während des Marſches „im allgemeinen bei der großen Bagage“ aufzuhalten — wodurch ihm das ſchnelle Erfaſſen einer Gelegenheit zur Ausübung der Seelſorge faſt un⸗ möglich gemacht wird — dieſe Beſtimmung bindet uns dieſe zwei Tage noch an den etwa vier Kilometer langen Wagenzug der Diviſion. Es wäre da auch ſonſt keine Möglichkeit zu kurzer Feldandacht geweſen. So genießen wir den Reiz der Stunde. Auch wir marſchieren ja kriegsmäßig mit vorgeſchobener Spitze. Aber wir dürfen uns auch des Marſches in der aus Nebeln ſich löſenden Oktoberſonne freuen. And bald klingen unſere Lieder froh durch das belgiſche Land: „O Deutſchland hoch in Ehren“. — Wie machtvoll und freudig es ſchallt! Schon übermorgen werden. wir beim Wort genommen: „Haltet aus! — Haltet aus!“ And was ich mit meinen Jungen ſo manches liebe Mal im Harzwald geſungen von dem Kameraden und den Vöglein im Walde und vom Wiederſehen — wie klingt es uns nun ins Herz mit eigenem, tiefem Sinn. And wir meinen, die daheim müßten es hören, unſer Lied. . . . Es iſt auf lange Zeit hinaus unſer letztes Marſchlied ge⸗ blieben. Der erſte Tag bringt uns bis St. Denis, einem Vorort von Gent, der zweite — durch eine reiche Landſchaft — bis Thielt — an der Bahn von Gent nach Oſtende oder nach Dixmuiden. Immer deutlicher werden die Spuren des Krieges. Die Brücke 56 Im Ernſt des Krieges. über die Schelde iſt geſprengt und von unſeren Pionieren ein Ponton⸗Abergang geſchaffen. Zeichen einer haſtig abgebrochenen Verteidigung überall. Kein Grab am Wege, wie zwiſchen Lüttich und Brüſſel ſo oft. Aber deutlicher hörbar wird mit jeder Stunde der Kanonendonner links voraus aus der Gegend von Lille. Ein Flieger über uns, der erſte und — einzige, der von uns nur — neugierig betrachtet wird. In Thielt im Gaſthaus, das uns auf⸗ nimmt, und mehr noch auf dem Bahnhof die Zeichen überſtürzten Rückzuges. Der Stab iſt an der Spitze der Diviſion. Nur eine dünne Vorpoſtenkette vor uns. Wir ſind am Feinde! 4. Im Ernſt des Krieges. Das war am 17. Oktober geweſen. Als ein ſonniger Sonn⸗ tagmorgen ſtieg der 18. herauf. Wie hatte unſer deutſches Volk dieſen Tag vor einem Jahre gefeiert! Daß man doch von den Heimatgedanken nicht loskommt! Vor einem Jahre ſah ich mit meiner Gemeinde mitten in friedlicher Zeit auf zu dem Lenker der BVölkergeſchicke: Hör' uns, Allmächtiger! Hör' uns, Allgütiger, Himmliſcher Führer der Schlachten. Vater, dich preiſen wir! Vater, wir danken dir, Daß wir zur Freiheit erwachten. Wie der Pfalmiſt ſein Volk aufrief, ſo durfte ich damals meine Gemeinde aufrufen: „Preiſet mit mir den Herrn und laßt uns miteinander ſeinen Namen erhöhen. Da ich den Herrn ſuchte, antwortete er mir und errettete mich aus aller meiner Furcht.“ Was für ein Vorwärts lag für den Feldprediger nun an dieſem 18. Oktober in ſolcher Erinnerung! Was für ein Vorwärts für jeden Mann dieſer Gemeinde vor dem Feinde! Die äußeren Bedingungen für eine Feldandacht waren günſtig. Aber ſie mußten auf die Minute ausgenutzt werden. Die Diviſion ſchloß auf. So fand ich nach längerem Ritt das erſte meiner Regimenter in Marſchkolonne auf der Straße Thielt⸗Aerſoele. Gern willigte —. —, — 1 — — — S Im Ernſt des Krieges. 57 Oberſt v. G. in kurze Anſprachen des Feldpredigers. Ich hatte ſeine Söhne ſchon in Magdeburg im Kindergottesdienſt vor mir gehabt. Nun ſtand der Älteſte auch ſchon im Heer. Den Vater hat nach wenigen Tagen der Schlachtentod ereilt. . . . Auch ſeinen Adjutanten, Rittmeiſter v. D., haben wir nicht wiedergeſehen. . . . Das ſind nun ſechs herzerquickende Feiern geworden. Äber den Graben geht's jedesmal ſchnell auf das Rübenfeld nebenan. Die Kompagnien oder Halbbataillone ſchwenken im Kreis um den Paſtor. Himmelan ſteigt das „Lobe den Herrn . . .“ oder das Lied von der feſten Burg, himmelan, wo Heldenväter niederſchauen. „Iſt Gott für uns, wer mag wider uns ſein?“ „VBater, auf Leben und Sterben hilf uns die Freiheit erwerben! Sei unſer Hort!“ Ein Gebetsgedanke an das Vaterland, an die Lieben daheim, an das eigene Leben. Dann ſprechen wir gemeinſam laut das Vaterunſer und laſſen uns ſegnen zu unſerem Gang gegen den Feind. Die letzte Kompagnie des Regiments finde ich ſchließlich auf Bahnhofswache in Thielt. Gern ruft der Hauptmann ſeine Leute zu einem Gottesdienſt mitten auf den Eiſenbahnſchienen zuſammen. Hernach drücken wir uns bewegt die Hand. Acht Tage ſpäter ſah ich ihn wieder; vorn auf dem Verbandplatz, als ſterbenden Mann. . . Ein abendlicher Gang durch die Stadt führt mich in die mächtige Hauptkirche. Auch da eine große Gemeinde. Zwiſchen der Zivilbevölkerung viel feldgraue Krieger. Alle in ſtiller Andacht. And Gott hört auch ihre Gebete. Spät abends aber erhält der Diviſionsſtab die Meldung von unſerem erſten Verluſt. Anſere Radfahrabteilung iſt hinter Roeſſelagere von ſtarkem feindlichen Feuer empfangen worden. Das einem Gefallenen abgenommene Nationale gibt Aufſchluß über den Gegner: „Horse Garde“. Aber auch von den Anſrigen kehren lange nicht alle zurück. Schweigend werden die Brief⸗ taſchen unſerer erſten Gefallenen von Hand zu Hand gereicht. Ich denke an eine Photographie: Da ſteht der Kamerad — ein treues mecklenburgiſches Geſicht — mit Frau und Kinden zu⸗ 58 Im Ernſt des Krieges. ſammen. Die ahnen noch nichts. . . Still ſehen wir uns an: Nun ſind wir mitten im Ernſt des Krieges! Der nächſte Tag hat uns das noch eindringlicher gezeigt. Klar grüßt wieder die Morgenſonne. Für die Fliegeraufklärung des Feindes nur zu klar. Frühzeitig ſind auch die Feldprediger auf den Pferden. Es war ja ſelbſtverſtändlich, daß wir verſuchen wollten, den Gemeindegliedern, die wir geſtern nicht erreichen konnten, noch einen Sonntagsſchein ins Herz zu geben. Aber heute bin ich nicht ſo glücklich im Auffinden meines zweiten Regiments. Eine Stunde etwa verſäume ich durch vergebliches Suchen. Als ich es endlich in und hinter Ardoye erreiche, iſt die Zeit aufs äußerſte bemeſſen. An Singen iſt ja heute über⸗ haupt nicht mehr zu denken. Aber mitten ins Wort fährt uns bei der vorderſten Abteilung, zu der ich zuletzt komme, der Befehl: „An die Gewehre!“ And doch haben wir nun alle Sonntags⸗ gedanken im Herzen beim Weitermarſch. Ich ſchließe mich einem bejahrten Kompagniechef an, Gymnaſialdirektor O., der in gelaſſener Ruhe recht wie ein Vater ſeinen Leuten voranreitet. Er hat bald darauf einen langen, ſchweren Kampf beſtehen müſſen, ehe wir ihn in ſein Soldatengrab legten. . . Amtsbruder G., den ich eben links ſeitwärts der Straße vor ſeinen Jägern in feierlichem Feldgottesdienſt geſehen habe, reitet in ſcharfem Trab an mir vorüber, um nach vorn zu einem ſeiner Infanterieregimenter zu kommen. Bald überholt uns auch der Stab des Generalkommandos. Er will da vorn nach Beveren hinein, wo auch der Diviſionsſtab iſt. Soll ich mich anſchließen? Aber meine Arbeit iſt ja vorläufig getan. And es reitet ſich ſo ſchön mitten zwiſchen den Leuten. . . . Da iſt oben der Flieger wieder. Er mag ſich wundern über die Rieſenſchlange da unten. Aber, was iſt das? Ein leichtes Pfeifen mehrmals ſchnell hintereinander rechts über dem Dorfende und dröhnende Schläge hinterdrein — da brennt auch ſchon das Haus vor uns. Artilleriefeuer! Eigenes? Ja, da auch! Halblinks hinter uns! Aber was da vorne pfeift und kracht — das ſind die erſten Geſchoſſe des Feindes. Alſo alles herunter von der Straße und hinein in die Gräben rechts und links! Im Ernſt des Krieges. 59 Eine halbe Stunde etwa ſaß ich auch im Graben. Was wir vorher über den erſten Schrapnells nicht beachtet hatten, das hörten wir nun: Gewehrfeuer, auch Maſchinengewehr. And nun folgen die Eindrücke ſchnell aufeinander. Das erſte Gerücht geht durch die Reihen: Da im Dorfe hat's Verluſte gegeben. Da reitet ein Offizier des Generalkommandos an mir vorüber: „Ihr Kollege G. iſt ſchwer verwundet.“ And bald darauf wird er auch im Auto zurückgebracht. Nur zuwinken kann ich ihm noch. Da kommt ein Zug unſerer Kavallerie⸗Abteilung zurück. Ein Mann blutet aus dem linken Auge, ein Kamerad hält ihn auf dem Pferde. Alle ſehen bleich und ernſt aus. Die haben den Tod geſehen. . . Nun weiß ich, daß wieder Arbeit für den Feldprediger da iſt — nicht für den Prediger, aber für den Seelſorger, den Freund leidender Kameraden. Die andere, bisher noch nicht geübte Seite der Feldſeelſorge beginnt. Wie tief ſind wir in ſie hineingeführt worden! Den Braunen am Zägel überhole ich die Spitze des Regiments und komme an die erſten Häuſer von Beveren. Da liegt links an der Straße der erſte Verwundete. Er leidet ſehr ſchwer. Aber er iſt zugänglich dem tröſtenden Wort des neben ihm Knienden. And einen Gruß an ſein Weib im fernen Mecklenburg hat er mir aufgetragen, der Wehrmann W. Sein Name ſteht als erſter im Tagebuch — vor vielen Hunderten, die in den nächſten Wochen folgten. Am Abend dieſes 19. Ok⸗ tober iſt er heimgegangen. Ich konnte nicht bei ihm bleiben. Der Verbandplatz hatte noch mehr Pflichten für mich. Vierzehn Namen ſtehen in meinem Buch. Dann aber gilt es, den Diviſionsſtab im Dorf aufzuſuchen. And da vorn ſoll auch noch ein Verbandplatz ſein. Bei der erſten Biegung der Dorfſtraße ein blutiges Bild: vier tote Pferde, wohl von derſelben Granate gefaßt. Einige Schritte weiter der erſte Ge⸗ fallene, den ich ſehe, Anteroffizier W., und gegen den Ausgang des Dorfes zu der zweite, Proviantamtsinſpektor R., der mich tags zuvor noch ſo fröhlich grüßte. Beide ſind ſorglich mit ihrem Mantel bedeckt. Das ſich weſtwärts hinziehende Gefecht ſtört ihre Ruhe nicht mehr. 60 Im Ernſt des Krieges. Der zweite Verbandplatz iſt im Kloſter des Dorfs errichtet. Als die Nonnen hören, der deutſche Pfarrer ſei da, kommen ſie mit einer eigenartigen Bitte. Die Kinder des Orts waren an dieſem ſchweren Tage in ihrer Obhut. Ihre Eltern ſitzen am anderen Ende des Ortes beiſammen. Ob ich die Kinder nicht zu ihren Müttern bringen wolle? Ich ſage zu. And erlebe ſo ein Idyll mitten im Donner dieſes Tages. Faſt wie einſt der Ratten⸗ fänger von Hameln, aber in freundlicherer Abſicht, ziehe ich mit der verängſtigten, aber nun ſchon wieder vertrauenden Schar zu den Müttern und ernte vielen Dank. Ich würde ſie gern mal wiederſehen — die Kinder von Beveren. . . . Der Feind, deſſen Abſicht wohl nur war, unſern Vormarſch aufzuhalten, iſt zurückgegangen. Die Diviſion drängt nach. Mit dem letzten Tageslicht überſchreiten wir die Bahnlinie Roeſſelaere⸗ Thourout. Hier und dort liegt auf dem Gefechtsfelde ein ſtiller Mann. Das Feuer ſchweigt. Die Nacht zieht herauf. Die Flammen des an vielen Stellen brennenden Roeſſelaere über⸗ leuchten unſeren engen Weg in düſterer Glut. In Hooglede finden wir endlich nach mancher Mühe um das Quartier Ruhe im Stroh. Mitten im Ernſt des Krieges! II. not und hilfe. 1. Erſte Gefechtstage. Ja, im Ernſt — doch ſo, wie wir den Krieg uns gedacht hatten, mit Blut und Tod, mit zerſtörten Dörfern und zerſtampften Saaten, aber mit einem unaufhaltſamen Vorwärts, mit dem In⸗ fanterieſignal zum Avancieren und dem Hurra der Stürmenden. So hatte ich den Krieg von Kind auf vor mir geſehen. So habe ich ihn in jenen Tagen erlebt. Gewaltige Eindrücke, die Auge und Ohr in die Tiefe der Seele hinabſchickten, wo ſie unauslöſchlich bleiben werden. And ich werde Gott dafür dankbar bleiben, daß er's mich hat erleben laſſen, dies Stück Geſchichte, aus deſſen Dampf die deutſche Zukunft uns grüßte. Aber — ſie waren ſo kurz, dieſe Tage. And dann hat Gott ſo ganz anders zu uns ge⸗ ſprochen, ſo, wie es keiner von uns geahnt hat. . . . Der Tag nach Beveren hielt uns in Hooglede feſt. Die Diviſion hatte erbittert um Staden zu ringen, das häuſerweis in wütendem Feuer erobert werden mußte. Aber Gott ſei Dank, nun redete auch unſere ſchwere Artillerie ihre mächtige Sprache. Sie dachte nur an die Erſchütterung des Feindes und an die Anterſtützung der tapferen Infanterie. Aber ſie hat auch uns anderen geholfen. Ihre weitreichenden Geſchütze ermöglichten dem Arzt, in vollkommener Ruhe ſeine ſchwere, ſchöne Aufgabe auf dem Verbandplatz und im Feldlazarett zu erfüllen. And auch wir Geiſtliche haben unter ihrem Schutz unſeres Amtes walten können. Wieviel Heldentum hat aber die ſtille, ſelbſtverſtändliche 62 Erſte Gefechtstage. Pflichterfüllung der Truppenärzte da vorn in der Kampflinie ſchon in dieſen Tagen gezeitigt! Nur drei kurze Andachten für in den Kampf ziehende Truppen verzeichnet für jene drei Tage mein Buch. Die eine in der Kirche zu Hooglede für zwei Kompagnien, die darin genächtigt hatten. Wie ernſt ſtimmte es die Leute, daß der Paſtor, der mit ihnen ausmarſchiert war, nun ſchon nicht mehr zu ihnen reden konnte! Zwei andere am übernächſten Tage weit vorn. Im übrigen ging der Weg von einer Bahre zur andern, von einem Verwundeten auf dem Stroh zum nächſten. Doch eben: das war wohl ſehr ernſt, aber doch nicht anders, als wir erwartet hatten. And das Vorwärts brannte in unſeren Herzen. Darum tritt in meiner Erinnerung an jene drei Tage vom 20. bis zum 22. Oktober das Paſtorale in den Hintergrund. Ich habe den Krieg erlebt als deutſcher Mann. Seine Flammen loderten um mich in grauſiger Schönheit. Ich möchte am liebſten ein Heldenlied ſingen von jenen Tagen — und doch iſt das ſtille Heldentum, das ihnen folgte, viel größer geweſen. . . . Wir ſteigen mit der Sicherheit der Neulinge zum hohen Kirchturm von Hooglede hinauf und ſchauen über das Schlacht⸗ feld vor uns. Nichts iſt zu ſehen, nur die platzenden Schrapnells im Abendlicht und brennende Ortſchaften im weiten Amkreis. And das Lied der Geſchütze und Gewehre läßt einen die Stille in der Nähe wie körperlich empfinden. — Wir reiten am nächſten Morgen durch das erſtürmte Staden. Die Toten im Bürgerkleide dort haben ihre Verblendung mit dem Leben gebüßt. Aber ein böſer Anblick bleibt's. And alles riecht nach Brand. Schnell eilen wir hindurch, und unſer Huf⸗ ſchlag klingt hohl von den zerſchoſſenen Wänden. — Befreit atmen wir auf hinter dem Dorf, und wie mit Heimatfrieden umfängt uns ein Wäldchen, deſſen Südweſt⸗Ecke für die nächſten Stunden die Befehlsſtelle des Stabes iſt. Die Pferde freuen ſich der Ruhe nach dem langen Trabe. Wir ſitzen im Graſe, einen Brief nach Hauſe auf den Knien. Vor uns um den Wald von Houthulſt geht der Kampf. Anaufhörlich rollt de igt nit en Erſte Gefechtstage. 63 das Schützenfeuer, und deutlich unterſcheidet ſich im Tempo das ſchnelle deutſche und das langſamere franzöſiſche Maſchinen⸗ gewehr. — Die Befehlsſtelle wird gewechſelt. Es geht durch Terreſt, das uns ſpäter ſo bekannt werden ſollte, an einer arg zerſchoſſenen Mühle vorüber zu einem in eine Senkung gebetteten Gehöft. Das Stroh einer Miete gibt uns Raſt zur Einnahme der den Packtaſchen entnommenen Erfriſchung. — Ein Meldereiter bringt Bericht über die Verbandplätze. Aber einen herrſcht noch Anklarheit. Ich benutze die Gelegenheit, nach vorn zu kommen und reite mit dem Mann ab. Auf der Höhe von Terreſt ſteht ein ragendes Kruzifix, von grünen Büſchen freundlich umhegt. Der Kampf hat es verſchont, ein Bild des Friedens. Aber das letzte für lange Zeit. Durch Houthulſt geht der Weg, das der Feind noch vormittags verteidigt hatte. Links am Wege ein großes Kloſter mit klaffenden Granatlöchern in den Mauern; dahinter ragt der hohe Turm der Ortskirche. Auch er iſt arg zerſchoſſen, denn hier wie ſtets diente er dem Feind als Beobachtungsſtand. Auf der langen Gaſſe des Dorfs liegt das Hausgerät in wüſtem Durcheinander. So haben es Franzoſen und Engländer hinterlaſſen. Wer jetzt den Ort ſieht mit den von unſeren Truppen geſchaffenen ſauberen Vorgärtchen, mit Birken⸗ gittern und Birkenlauben, kennt ihn nicht wieder. Eine Barrikade mitten in der Straße iſt ſchon ſoweit beſeitigt, daß ein Wagen hindurch kann. Wir traben weiter nach Wildemann⸗Jonkershove. Die rückwärtigen Wachen am Dorfeingang beſtätigen, daß der Feind den Ort ſchon geräumt hat. Aber nun geht es an lichterloh brennenden Häuſern links und rechts vorüber. Die Kirche iſt ver⸗ ſchont geblieben. Sie hat ſpäter viel Leid beſchirmt. Ich nenne ſie im ſtillen noch immer meine Kirche. Beim Zurückreiten freue ich mich über ein ſtattliches Haus neben ihr, ſicher das Pfarrhaus, das anſcheinend auch unverſehrt iſt. Da bricht über⸗ all auch dort aus den geſchloſſenen Fenſterläden der Brand. . . . And wieder ſinkt der Abend nieder, und wieder beleuchten die Brände unſeren Weg. Wir laſſen die Pferde nachführen und 64 Erſte Gefechtstage. gehen quartierſuchend nach Houthulſt hinein. Im Kloſter kommen wir unter. In der auch von Granaten heimgeſuchten Kapelle verzehren wir das aus der Feldküche der Sanitätskompagnie ſtammende Mahl. Kalt iſt die Nacht. Durch zerbrochene Fenſterſcheiben pfeift der Wind. Aber es iſt ohnehin nicht viel Ruhe, zweimal werden wir alarmiert. — Als wir am nächſten Morgen früh über Jonkershove nach Nachtegaal hinauskommen, iſt das Gefecht be⸗ reits in vollem Gange. Der Tag verläuft für den Stab wie die letzten beiden. Gegen Abend aber ziehen wir nach Bultehoek vor. Die Häuſergruppe ſüdlich vor uns heißt Draaibank, dahinter liegt Bixſchoote, das uns ſoviel edles Blut gekoſtet hat. Es iſt an dieſer Stelle die Pforte zum AÄbergang über den YAſer⸗Kanal bei Steenſtraate. Darum ſollte Bixſchoote an dieſem Tage unſer werden. Da haben wir, ſoldatiſch geſprochen, den Höhepunkt unſeres Feldzugslebens gehabt — bis heute. Was die Zukunft bringt, wiſſen wir ja nicht. — Wir ſtehen vor einem dörflichen Schul⸗ gebäude; ein zierliches Glockentürmchen ſchmückt das Dach des Hauſes, das ſpäter lange Zeit unſer Hauptverbandplatz war und viel Schmerzen umhegt hat. Hoch im Bogen ſauſen über uns und ſeitwärts von uns unaufhörlich mit hohlem Singen die Ge⸗ ſchoſſe der ſchweren Artillerie. Da vorn ſteht Feldartillerie und Infanterie in heftigſtem Kampfe. Der Abend ſinkt hernieder. Noch iſt eine Entſcheidung nicht erreicht. Da werden unſere Jäger und ein Regiment der Nachbardiviſion eingeſetz. Nun muß der Sturm gelingen. Im Eilſchritt ziehen die Kompagnien an uns vorüber und verſchwinden im Dämmergrau. Das glühende Rot des brennenden Birſchoote verdrängt die letzten Lichter am Himmel. Der Rhythmus der marſchierenden Truppen iſt vom Lärm des Infanteriefeuers verſchlungen. . . .ß Nun müſſen ſich die Schützenlinien entwickelt haben. . . . Jetzt tobt das Schützen⸗ gefecht auf der ganzen Linie in unerhörter Stärke. Da ſchweigt es vor uns. . . . Das Sturmſignal ertönt. . . . Jetzt müſſen unſere Leute vor mit dem gefällten Bajonett, können nicht ſchießen. . . . Aber der Feind, der Feind! Herr Gott im Himmel, ſteh uns bei! Da links, rechts, vor uns — überall Hurra, Hurra der Stürmen⸗ wir ren nde ben nal ber die or. egt hbei ſer res igt, ul⸗ des ind ins He⸗ ind nd der ns ot ann n ich igt ere eil Schwere Zeit. 65 den. And Hörner rufen dazwiſchen. And da iſt's ja auch, darauf wir mit fiebernder Spannung gewartet, das Schnellfeuer auf den abziehenden Feind. Wie oft hatten wir's einſt im Manöver ge⸗ übt. Nun hören wir's in herrlicher Wirklichkeit! Ein Ordonnanz⸗ offizier reitet mit zwei Leuten hinaus in die Nacht . . . und bringt dann endlich die erſehnte Nachricht: Bixſchoote iſt genommen! So iſt alſo die Arbeit dieſes Tages getan. Wir kehren ins Quartier zurück. Ein Bild von wilder Schönheit entrollt unſer Weg. Feuer ringsum. Ihr Glanz fällt auf eng aneinander ſich vorüberſchiebende Kolonnen, durch die unſere Gäule mit ſelbſt⸗ verſtändlicher Sicherheit ſich zwängen. Noch einmal nimmt uns das Kloſter auf. Aber Ruhe iſt nicht zu finden. Noch immer haben die Geſchütze das Wort — vom Tage, vom heute ge⸗ weſenen Tage. . . . 2. Schwere Zeit. Ja, die hat mit jener Nacht vom 22. zum 23. Oktober be⸗ gonnen. And für uns ſteht „Bixſchoote“ auf dem Stein an der Wegbiegung. Was wir Deutſchen einmal haben, das geben wir ja nicht wieder her. Wir halten's bis zum letzten Mann. Aber was hat uns Birſchoote gekoſtet! And in jener Nacht wurden unſere braven Regimenter von einem ſo entſetzlichen Artilleriefeuer zugedeckt, daß ſie den Ort räumen mußten, um ſich unmittelbar da⸗ vor einzugraben. Als wir morgens auf das Gefechtsfeld zurück⸗ kehrten, begegneten uns Scharen und Scharen von Verwundeten. Der einzelne von ihnen hatte natürlich kein klares Bild davon, wie es vorn ſtand. Jeder urteilte aus dem eigenen Erlebnis heraus. Aber alles in allem muß es eine böſe Nacht geweſen ſein — nicht militäriſch geredet. Denn ein Hin und Her der Front iſt Kriegslos. Aber wenn man an all das Leben denkt, das da geopfert werden mußte um der Sache willen. . . . Die einander widerſprechenden Erzählungen heimgekehrter Verwundeter haben dann in der Heimat die widerſprechendſten Arteile über die Haltung der jungen Regimenter gezeitigt. Der Name Langemarck — unmittelbar neben Birxſchoote — ſteht auf Richter, Der Herr iſt der Friede. 5 66 Schwere Zeit. einem Ruhmesblatt der Geſchichte dieſer Tage. Doch auch bei uns — wieviel Großes haben wir geſehen und gehört! Wäre vom erſten Augenblick an gar kein Anterſchied zwiſchen den aus alt⸗ gedienten Leuten beſtehenden Korps und unſeren nach notdürftigſter Ausbildung an die Front geworfenen Truppen geweſen — was brauchte Deutſchland dann ein ſtehendes Heer? In der aller⸗ härteſten Schule mußten unſere Leute erſt lernen. And ſie haben ſchnell gelernt. Mehrfach habe ich in jenen ſchwerſten Tagen vor Verſprengten kurze Anſprachen gehalten. And ſie haben ſich äußerlich und innerlich zurechtgefunden. Man muß die Hölle da vorn erlebt haben, um ganz zu begreifen, was das bedeutet. And man muß die Verluſtliſten der 45. und 46. Reſervediviſion in der Erinnerung behalten. And wieviele, die damals als vermißt gemeldet wurden, ſind gefunden worden . . . nach einem halben Jahre . . . als das Waſſer zurücktrat . . . Nein, wir wollen dem Namen Birſchoote nichts nehmen von ſeinem heldenhaften Klang! Aber mit jener Nacht begann eine ſchwere Zeit. Schwer wohl auch aus dem ſelbſtſüchtigen Winkel des eigenen Ich geſehen. Aber da hätte es viel ſchwerer kommen können. Die äußeren Lebensbedürfniſſe der Glieder des Di⸗ viſionsſtabes wurden täglich beſſer befriedigt. Ein ziemlich großes Landhaus in ſchönem Park bei Houthulſt, umgeben von Rhodo⸗ dendron⸗Büſchen, das Wahrzeichen Belgiens zu nennen, und Stechpalmenhecken — der Ortsname bedeutet Stechpalmenwald —, herbergte uns bis über das erſte Novemberdrittel hinaus, bis wir auf vierzehn Tage nach Terreſt zogen, das dürftigſten An⸗ ſprüchen nicht zu genügen ſchien und dann ſo gemütlich wurde. . . Die verhältnismäßige Bequemlichkeit war dankbar zu begrüßen für die hart mitgenommenen Nerven der führenden Offiziere. And als wir eines Abends wieder das Licht unſeres Quartiers durch die Büſche ſchimmern ſahen und einer mit erleichterndem Seufzer zitierte: „Ja, wenn in meiner engen Zelle die Lampe freundlich wieder brennt . . .“, da hat auch der Paſtor dankbarſt zugeſtimmt. Ich habe viel ſpäter erſt gemerkt, wie dieſe Tage an uns allen gezehrt haben. Aber eine ſtarke Schwere Zeit. 67 Hilfe iſt uns die Kameradſchaft geweſen, ausgehend von unſerem ritterlichen Führer, der in ſeiner gelaſſenen Freundlichkeit ſich immer gleich blieb. Ich weiß nicht, wie es in jenen Tagen in anderen Stäben ausgeſehen hat. Hoffentlich haben recht viele ſo zuſammengeſtanden wie wir. Die Gefahr iſt doch denkbar geweſen, daß die überanſtrengten Nerven nicht mehr die ſonſt arbeitenden Hemmungen einſchalten konnten gegen allerlei unliebenswürdige Ichſucht, die ja doch in der Tiefe eines jeden lauert. Sie auch in ſo ſchweren Tagen nicht aufkommen zu laſſen, dazu gehört mehr als äußerer Schliff gehobener Standes⸗ erziehung. So ſaßen wir an jenen Abenden bei gar kümmerlicher Beleuchtung und bei ſehr kriegsmäßigem Mahl doch ſo traulich beieinander, und draußen tobten die Durchbruchsverſuche des Feindes. Sie hat uns über viel hinweggeholfen, die Kamerad⸗ ſchaft des Herzens. Aber alles kann ſie aber nicht hinweghelfen. Es iſt ja ſelbſtverſtändlich, daß jeder einzelne perſönlich für ſich mit der allerletzten Frage fertig werden muß, der Frage nach Leben und Tod. Man hat als Paſtor ſo oft an Sterbebetten und an offenen Gräbern geſtanden, daß man das Geſicht des Todes kennen ſollte, daß man ſchon vor dem Kriege ganz klar hätte ſein ſollen in der eigenen Stellung zum Sterben. Ich kann auch nicht ſagen, daß ich etwas Neues, bisher Nichtgewußtes zugelernt hätte auf dem Schlachtfelde. Aber auch hierin geht mir's nun wie in allen Beobachtungen der eigenen Seele: Die ſchwere Zeit da vorn hat mir etwas Wunderbares gegeben: Was ich vorher gehört und gelernt, dann ſelbſt gedacht, geglaubt und gepredigt hatte, das iſt mir nun Wirklichkeit geworden, Wirklichkeit, die ich — faſt möchte ich ſagen: körperlich geſpürt habe. Der Paſtor hatte es äußerlich genommen ja ſoviel beſſer als die kämpfenden Leute, die damals wochenlang jeden Augenblick den Tod haben erwarten müſſen. Aber wir haben doch auch Gelegenheit bekommen, innerlich Stellung zur Sache zu nehmen. Die Schrapnells, die hin und wieder bis in die Nähe des Diviſionsſtabes hinüber⸗ funkten, haben uns nie ſonderlichen Eindruck gemacht. Wenn ich ſpäter in den Monaten des Stellungskrieges vorn bei Kippe hinter 5* 68 Schwere Zeit. der Artillerieſtellung predigte und der Park von Merckem vor uns wurde um dieſe Nachmittagsſtunde wieder unter Feuer ge⸗ nommen, ſo hat das die Leute nicht unruhig gemacht, die ja längſt daran gewöhnt waren, und den Paſtor auch nicht, der ja abends wieder in ſein ſicheres Quartier kam. Einmal ſchlug eine ſchwere Granate dicht neben dem katholiſchen Kollegen und mir ein, aber der Blindgänger tat uns nichts. Eines andern Nachmittags wurde ich telephoniſch zu einem Regiment gerufen, das nach zehn ſchwerſten Tagen in die zweite Linie gezogen war. In drei herzbewegenden Feiern konnten wir uns neue Kraft erbitten. Es waren die Leute, zu denen ich bei Aerſoele am 18. Oktober geſprochen hatte, aber nur etwa ein Drittel derer, die damals zuſammen beteten. Der zweite Kommandeur des Regiments, Major v. M., fiel in derſelben Nacht. Zu der dritten Feier fand ſich wieder der katholiſche Kollege ein, ein wackerer Kapuziner, den ich wie den Franziskaner der Schweſterdiviſion in ſeinem ſelbſtloſen Dienemut ſehr lieb gewonnen habe. Schon während meiner Anſprache hatte unſer Geſchütz den Angriff be⸗ gonnen, Schuß auf Schuß ſauſte über uns hinweg. Nun ant⸗ wortete der Feind. And während ich mich bemühte, den Worten des Redners zu folgen, mußte ich doch ſehen, wie die Schrapnells uns immer näher kamen. Da hat ſich zum erſten Male jenes Wirklichkeitsbewußtſein in mir geregt, das ich vorher meinte. Aber ganz herausgeholt aus den Tiefen der Seele hat das jene andere Waffe, von der unſere Väter in Frankreich vor 45 Jahren noch nichts wußten: der Fliegerangriff. Das Schlößchen, das uns damals herbergte, bekam jeden Morgen den Beſuch von oben her. Dann waren wir aber immer längſt vorn im Dienſt. Doch wir ſollten die Fliegerbomben näher kennen lernen. Eines Abends fielen drei in unmittelbarer Nähe des Straßenkreuzes in Houthulſt, als wir mit unſeren Pferden darüber weg mußten. Sie ſchadeten aber nichts. Am nächſten Morgen ritt ich nach Staden zurück, im dortigen Lazarett nach Verwundeten der Diviſion zu ſehen. Bei der Rückkehr hielt mich ein Anteroffizier einer Munitionskolonne an: „Herr Paſtor, können wir denn nicht auch mal einen Gottesdienſt haben?æ“ An die dem Korps Schwere Zeit. 69 unterſtellten Kolonnen hatte damals wirklich keiner von uns ge⸗ dacht. Das iſt erſt ſpäter anders geworden. Schnell wurde mit dem Kommandeur die Feier verabredet: „In einer halben Stunde habe ich meine Leute beiſammen. Hier auf der Wieſe können Sie reden. Aber wenn ein Flieger kommt, muß ich wegtreten laſſen.“ Der Flieger kam denn auch, hatte ſich aber ein anderes Ziel geſucht. Es war dasſelbe Straßenkreuz wie geſtern. Als ich nach der kurzen Andacht wieder nach Houthulſt kam, hörte ich das Ziſchen ſeiner Bomben. And ſah dann ſehr bald die traurige Wirkung. . . . So war man darauf vorbereitet, was kommen konnte. And es kam . . . an jedem der vielen Sonnentage jener Oktober⸗ und Novemberwochen. And es ging auf die Nerven. . . . Es war ja ſo anders, als das ſchnelle Geſchoß der Artillerie. Langſam ſtellt der Feind da oben in ſeiner unerreichbaren Höhe auf die Straße ſich ein, von der Roß und Wagen nicht herunter können. Wie ein unabwendbares Geſchick biegt er herüber zu den längſt erkundeten Befehlsſtellen der Stäbe. Da fällt eine Bombe. Sie fährt mitten unter die Pferde des Diviſionsſtabes. Die nächſte muß das Haus treffen, in dem wir alle warten .. . hilflos warten .. . lange Minuten. . . . Da ſauſt die nächſte auf das Feld hinter uns. . . . Das waren die Augenblicke, in denen man ſtill für ſich ſein Erlebnis hatte. Oder der Paſtor ſteht vor den zum Gottes⸗ dienſt angetretenen Leuten der großen Bagage. Kein höherer Vor⸗ geſetzter iſt zugegen, der An⸗ und Wegtreten befiehlt. Das Lied von der feſten Burg erſchallt. Da kommt der Flieger. Aufgeregt ſehen die Leute hinauf. Aber jetzt iſt eine Bewegung gefährlicher, als Stehenbleiben. And ſingen wir das Lied denn umſonſt? So beginnt der Paſtor ſeine Predigt, und immer näher klingt das Summen da oben. Soll er dich aus dem Text bringen? Da iſt die Wirklichkeit! Sie läßt in vier Worten ſich ſagen: „Du biſt bei mir!“ And dieſe Wirklichkeit gibt Ruhe. . . . Die Bombe fällt in unſchädlicher Entfernung von uns ins Feld. . . . Am nächſten Morgen haben wir gerade noch Zeit, in den Eingang der Kirche von Jonkershove zu ſpringen. Da fährt das Verderben unmittelbar neben uns hernieder. . . . Aber wir haben ſchon die Ruhe gefunden: „Zum Leben und Sterben ſegne mich!“ 70 Schwere Zeit. Anmittelbar habe ich den Segen der Todesbereitſchaft für unſer ſchweres Amt damals empfunden. Schon rein äußerlich gab es dem hinter der Front Arbeitenden eine wenn auch geringe Sicherheit gegenüber den Tapferen da draußen. Es wäre doch gar zu beſchämend geweſen, den Verwundeten zu begegnen, und man wäre ſelbſt niemals in Todesgefahr gekommen. Nun gehörte man doch ein wenig hinein in die Gemeinſchaft ihrer Leiden. Aber das Innerliche war viel wertvoller. Von der großen Ruhe des Chriſten in Gott nun nicht nur aus Büchern reden zu können, ſondern aus der Tiefe des eigenen Erlebniſſes, wie hat uns das aufrechterhalten in der ſchweren Zeit! Das war ja, abgeſehen von wenigen Feldandachten und einer erquicklichen Feier des Reformationstages im Stabsquartier, damals unſer Amt: Tag für Tag hin und her zwiſchen Haupt⸗ verbandplatz und Feldlazarett. Jener war in Aſchhoop errichtet in der Nähe einer unſerer ſchweren Batterien. Anaufhörlich zitterte das Haus unter den dröhnenden Schlägen. Ohne Raſt walteten die Ärzte ihres herrlichen Berufes. And wie wurde das angenommen, was der Paſtor zu bringen hatte! Das bleibt bei mir, was ich in der Einzelſeelſorge erlebte da draußen auf dem Verbandplatz und in dem Feldlazarett. Nur aus dem Tagebuch ſtehe ein Stimmungsbild zum Schluß dieſes Abſchnittes von der ſchweren Zeit. Im Feldlazarett. In der Kirche iſt es errichtet in Jonkers⸗ hove, hart an der Grenze der Schußweite des feindlichen ſchweren Geſchützes, und immer wieder aus ſeinem Frieden aufgeſtört durch Bombenwürfe der Flieger. . . . Wir treten ein in die Kirche. Den tiefſten Eindruck haben wir, wenn wir gleich zur Orgelempore hinaufſteigen. Da liegen ſie unten im Schiff in ſechs langen Reihen, bis in den hohen Chor hinein, bis auf die Stufen des Altars — als ſeien ſie alle mit ihren Wunden zu dem geflüchtet, der allein Wunden heilen kann. Was Menſchen tun können bei dem Anſturm von Hunderten, die alle Hilfe fordern, das geſchieht. Aber wieviel Leid und Schmerz bleibt übrig, daß ſich einem das Herz zuſammenkrampft, daß man ein Leben lang davon reden müßte, wenn man all das Einzelleid, — — — — — — Bußtag und Totenſonntag. 71 das einem begegnete, anderen mitteilen wollte. Aber das Leid wandelt ſich in Liebe, wenn man eben mit dem einzelnen redet, ſo⸗ weit dazu die Möglichkeit geblieben iſt, wenn von der Heimat die Rede iſt, von Weib und Kind, von Vater und Mutter. Wie leuchten die Augen, wenn der Paſtor davon redet und nach Haus zu ſchreiben verſpricht — eine ſcheinbar mechaniſche Abendarbeit hernach dieſe Hunderte von Feldpoſtkarten, aber jede nimmt doch eine Sorge oder will einen Troſt bringen. And dann iſt der Weg offen, wie ich ihn nie ſonſt gefunden habe, von der Menſchenſeele in ihrem Leid zur ewigen Heimat mit ihrem Frieden. Für dieſe Erfahrungen werde ich dankbar bleiben, ſolange ich lebe. And wenn der Rundgang beendigt iſt, dann tritt der Paſtor an den hohen Chor und redet heute vom geduldigen und morgen vom feſten Herzen, dieſen köſtlichen Dingen, ein kurzes Wort, das in ein Gebet ausklingt, zu dem ſich aller Hände falten — die, die ſich falten können. And das gemeinſam geſprochene Vaterunſer ſteigt auf von den Schmerzenslagern über die Gewölbe empor zu dem Bater aller Bedrängten. . . . And wie ſie zum Gang gegen den Feind ſich ſegnen ließen, ſo geht nun der Segen mit ihnen auf dem Wege zur Heimat hier unten oder zur Heimat droben. Ja, dieſer Weg — wieviele ſind ihn gegangen in dieſen ſchweren Tagen! Immer, wenn die Sonne ſinkt, betten wir ſie in die Erde, die die Nacht oder den Tag vorher heimgerufen wurden. Da liegen ſie in ihre Zeltbahnen gehüllt .. . And um die lange Gruft ſtehen alle, die ſtehen können, keiner ohne Wunde . . . unvergeßlich werden dieſe Bilder bleiben. Am nächſten Morgen finden wir dann die Gruft geſchloſſen, mit den letzten Herbſtblumen und ſchlichten Holzkreuzen geſchmückt, die daheim wiſſen noch nichts von dem, was geſchah. Aber Liebe hat all dieſen nicht gefehlt auf ihrem letzten Gange. And Gottes ſtille Sterne leuchten über Feindesland wie über Heimaterde. . . . 3. Bußtag und Totenſonntag. In ſchwerwuchtender Eintönigkeit gingen die Tage dahin; gleichmäßig blaute über uns der Himmel; gleichmäßig tat jeder 72 Bußtag und Totenſonntag. ſeinen Dienſt; gleichmäßig hielten die da vorn in den Schützen⸗ gräben aus. Einen lebendigen Aufſchwung bekam aber unſer Kriegsleben immer dann, wenn Gefangene eingebracht wurden. Beſonders dreier Tage erinnere ich mich. An dem einen wurden eine große Zahl Engländer und Schotten an uns vorübergeführt. Die Engländer machten einen ſehr guten Eindruck. Weniger die be⸗ deutend größere Zahl Franzoſen, die am 3. November in unſere Hände fielen. Aber ein bunteſtes Bild brachte der 10. November, an dem Hunderte und Hunderte von Franzoſen, Tuneſiern und Senegaleſen eingeliefert wurden. Im Lazarett in Houthulſt, das ich eine Zeitlang für einen erkrankten Amtsbruder übernahm, habe ich dann reichlich Gelegenheit gehabt, mit Gefangenen zu ſprechen. Was mir begegnete, iſt überall an der Front beobachtet worden: die völlige Ahnungsloſigkeit der Leute über die Lage. Daß die Turkos nicht glauben wollten, die Türkei habe den Krieg gegen Frankreich erklärt, war verſtändlich. Daß die im Weſten Ge⸗ fangenen ſich damit tröſteten, die Ruſſen ſeien bald in Berlin, das war auch nur natürlich. Daß der franzöſiſche Soldat aber keine Ahnung hatte, wo er war, das konnte unſereiner nicht begreifen. Ein Franzoſe fragte mich, wo in Deutſchland er ſich befinde. Ich erklärte ihm, Houthulſt läge in Weſtbelgien und bis nach Deutſch⸗ land ſei es noch weit. Da entgegnete er im höchſten Erſtaunen: „N'est-ce pas vrais, monsieur: nous avons battu à la frontière allemande!?“ So hatte man ihnen geſagt, als ſie in flämiſches Gebiet kamen: „Jetzt ſeid ihr in Deutſchland.“ Man fragte ſich: Bis wie weit hinauf geht dieſe völlige Ankenntnis? And wie kann ein Führer ſolche Lüge zwiſchen ſich und ſeinen Leuten ſtehen haben? Wir Deutſche kennen nur ein auf gegenſeitigem Ver⸗ trauen bis ins Kleinſte ſtehendes ſittliche Verhältnis zwiſchen Mannſchaft und Führer. And blitzartig wird durch dieſen einen dutzendfach an der Front beobachteten Zug der Anterſchied zwiſchen Galliertum und Germanentum beleuchtet. Ich danke dir, Gott, daß ich nicht bin wie andere Völker, Engländer, Ruſſen, Serben — oder auch wie dieſer Franzoſe. . . . Sollte das der Ertrag ſolcher Erlebniſſe ſein? Ach, es iſt damals wohl keiner von uns in der Gefahr deutſchen Phariſäertums ge⸗ Bußtag und Totenſonntag. 73 weſen. Dieſe Gefahr iſt ſicher gerade in einem gerechten Kriege, gerade im Kampf der Wahrheit gegen die Lüge ſehr groß. Aber in jenen Wochen haben wir zu Schweres durchgemacht. Wer Zeit hatte, über ſich ſelbſt nachzudenken, der ſprach dem Zöllner nach: Gott, ſei mir Sünder gnädig! O, daß wir die in der Tiefe der Not geborene Bitte auf der Höhe des Glückes nicht vergeſſen wollten! So waren wir recht vorbereitet, Bußtag zu begehen. Er ſollte für unſere arme Infanterie, die vier volle Wochen ohne Ab⸗ löſung in vorderſter Front hatte aushalten müſſen, endlich eine kurze Spanne des Atemholens bringen. Wir Deutſche wollen dieſe Wochen unſagbarer Mühe und Not den Tapferen an der Yſer⸗ front niemals vergeſſen! Sie ſind Helden in ſtummer Treue ge⸗ weſen! And endlich konnte nun der Paſtor alle Glieder ſeiner Gemeinde, nicht nur gelegentlich ein Bataillon, mit der Predigt wieder erreichen. Später, als die Verteidigungsfront regelrecht ausgebaut war, wurde den Seelſorgern auch ein Beſuch in vorderſter Linie ermöglicht. In jenen erſten Wochen war daran nicht zu denken. Manch wackerer Paſtor, der mit der Waffe diente, iſt in jener Zeit ſeinen in gleicher Not ſtehenden Kameraden ein Helfer zur Kraft geworden. Aber wie freudig begrüßte nun der Feldprediger die Kunde: In der Nacht zum Bußtag würde die Diviſionsinfanterie auf einige Tage in Reſerve gezogen. Natürlich mußte den Äbermüdeten am Bußtag ſelbſt völlige Ruhe gelaſſen werden. So war der Tag frei für die beiden voll⸗ belegten Feldlazarette in Houthulſt. Siebenmal habe ich in den verſchiedenen Sälen Beichte und heiliges Abendmahl gefeiert. Der neben mir zuſtändige Kollege hatte ſich bei der Lazarett⸗ ſeelſorge eine Diphterieanſteckung geholt. Nur in einem Raum des früheren Kloſters ſtand uns ein Harmonium zur Verfügung. Aber innerlichſt bewegt ſind wir immer wieder geweſen. Was für Beichttexrte waren der herrliche 130. Pſalm und die Tages⸗ loſungen Jer. 50, 5 und Gal. 6, 7! Wie klang das Ja! der Beichte ſo ernſt! And keiner von all den wunden Beichtgenoſſen wird's, denke ich, vergeſſen. And dann dieſer Gang mit Brot und 74 Bußtag und Totenſonntag. Kelch von einem Lager zum andern — man mußte ſchon wegen der Rückſicht auf Wunde und Verband länger bei jedem verweilen, — ich kann mir nicht denken, daß ſolche Eindrücke nicht bleiben ſollten. Andächtig hörten Franzoſen und Tuneſier zu. AÄber uns allen war der Friede des Gottes, der das Liebſte, das er hatte, hingegeben hat — für alle Welt. . . . Dann aber kamen endlich die Tage der Truppengottesdienſte. Weite Fahrten und Ritte durch das im Rauhreif glitzernde Land. And immer wieder dasſelbe: Welch ein Wiederſehen zwiſchen Ge⸗ meinde und Paſtor nach ſolcher Zeit! Es war da für mich nur eine Sorge: die Stimmung nicht zu weich werden zu laſſen. Ein⸗ mal, bei einem furchtbar zuſammengeſchoſſenen Bataillon, drohte ſie umzuſchlagen. Aber unſere kraftvollen Choräle und die ſtählerne Feſtigkeit des Schriftwortes halfen uns auch da. „Wenn du doch könnteſt glauben; alle Dinge ſind möglich dem, der da glaubt“ — ſo rief unſer Herr uns zu. „Dein Wille geſchehe“ — wir wollen ihn leiden, wir wollen ihn tun, ſo gelobten wir unſerem Gott. Bußtags⸗ und Totenſonntags⸗Gedanken. Aber über uns ein hoffnungverheißender Himmel, vor uns die gleich⸗ bleibende, große, heilige Pflicht und das alles durchwoben von den Liebesgedanken unſeres Vaters im Himmel — wahrlich, ein reiner, voller Akkord, der in den Herzen nachklingen wird lange Zeit! Der Totenſonntag ſelbſt, an deſſen Morgen beſonders ſtarkes feindliches Geſchützfeuer uns weckte, brachte eine Abend⸗ mahlsfeier auf freiem Felde bei klarem Froſt und nachmittags nach einem zweiten Feldgottesdienſt eine wundervolle Stunde in der von Granatlöchern arg verheerten Kirche von Houthulſt, welche die Hunderte kaum zu faſſen vermochte. Die Orgel war erhalten. Ein Sanitätsgefreiter, ein junger Oberlehrer, ſpielte ſie. „Wer weiß, wie nahe mir mein Ende“ — ſo ſangen wir; aber nachdem der 90. Pfſalm verklungen war, erſchallte das „Befiehl du deine Wege“. Denn nichts anderes ſollte der Segen dieſer Feier ſein, als angeſichts des Todes und im Aufſchauen zu dem, der ſtärker iſt als der Tod, uns tüchtig zu machen, das Werk unſerer Hände wieder anzugreifen getreu und getroſt. Advent und Weihnachten. 75 So aber ſchließt dieſer Abſchnitt meines Tagebuchs: „Wir erinnerten uns der letzten gemeinſamen Feier in einer Kirche am Tage vor dem Ausmarſch. Wie viele, die dieſe zweite Feier⸗ ſtunde nicht mehr erlebten! Aber was da übrig geblieben iſt, iſt eine Schar von Männern, die wieder beten gelernt hat und das letzte nicht ſcheut, weil ſie weiß, daß das Vaterland alles ver⸗ langt, und daß alle Dinge möglich ſind dem, der da glaubt. Mit dieſer Männergemeinde darf ich nun gemeinſam durch allen An⸗ frieden hindurch dem Tage entgegengehen, da die Heimatglocken den Frieden der ſtillen, heiligen Nacht verkünden! Gott gebe, daß ſie bald auch das Friede auf Erden im deutſchen Sinne durchs deutſche Land rufen können!“ 4. NAövent und Weihnachten. Es war nur ein ganz kurzes Aufatmen für die Truppen der Diviſion geweſen. Die Artillerie hat ihre Stellungen damals überhaupt nicht verlaſſen können. And die Infanterie mußte gleich nach den ſchönen ernſten Feiern, deren wir eben gedachten, wieder nach vorn. Zwar war nun eine regelmäßige Ablöſung innerhalb der Regimenter in den vorderſten Gräben möglich. Aber faſt ſtändige Angriffe des Feindes, namentlich kurz vor Weihnachten — es war die Zeit der großen Joffreſchen Offenſive, die ſo kläglich ſcheiterte —, ließ auch die in zweiter Linie liegenden Leute nie recht zur Ruhe kommen. And was bedeuteten jedesmal drei Tage im Schützengraben! Von oben her das Feuer des Feindes, und von unten her — das Waſſer! Wenn ich zu den Artillerieſtellungen hinauskam, mich mühſam durch den unſagbaren Schlamm der Wege hindurcharbeitend — wenn wir ein Grab zu ſchaufeln hatten, und das Waſſer kam nach wenigen Spatenſtichen — dann hatte ich einen Eindruck davon, wie es 2 Kilometer vorwärts ſein müßte. And dabei nur ſelten jenes Vorwärts des Krieges, das alle Mühen vergeſſen läßt — nur kurz vor dem Feſt wurde es unſerer Diviſion noch wie ein Geſchenk zuteil —, wie iſt das den Leuten auf die Nerven gegangen! 76 Advent und Weihnachten. Die Predigttexte, die mein Tagebuch aus dieſen Wochen verzeichnet, ſpiegeln das wider. „Durch Stilleſein und Hoffen würdet ihr ſtark ſein.“ „Ich bin der Herr, dein Gott, der deine rechte Hand ſtärket und zu dir ſpricht: Fürchte dich nicht. Ich helfe dir.“ „Gott legt uns eine Laſt auf, aber er hilft uns auch.“ „Geduld iſt euch not, auf daß ihr den Willen Gottes tut und die Verheißung empfangt.“ Was für eine herrliche Gotteshilfe lebte in all dieſen Worten. Sie waren mir und manchem Soldaten längſt vertraut. Aber ſie hatten nun einen neuen Sinn bekommen. And leiſe klang ſchon in ihnen an der Adventsgedanke. Die erſten leiſeſten Strahlen des Weihnachtsfeſtes leuchteten voraus auf unſeren ſchweren Weg. And dann ertönte ganz deutlich die Adventskunde: „Siehe, dein König kommt zu dir.“ And fiel uns auch diesmal beſonders ſchwer die Frage des Täufers aufs Herz: „Biſt du, der da kommen ſoll, oder ſollen wir eines anderen warten?“ Aus allen Zweifeln und Anfechtungen riß uns doch die johanneiſche Gewißheit: „Der in euch iſt, der iſt größer, denn der in der Welt iſt.“ Wir haben dieſe Adventszeit wirklich als eine wartende Gemeinde durchlebt. AÄußerlich brachten mir dieſe Tage Gewinn und Verluſt. Der Diviſionsſtab wurde nach Handzaeme, an der Bahn von Brügge nach Dixmuiden, verlegt. Dadurch bekam ich eine un⸗ verſehrte Kirche, traulich am Marktplatz des Städtleins gelegen, reizvoll in ihren äußeren Linien, ſchön im Innern in den edlen Formen ihrer Säulen und Gewölbe, mit feinen Altargemälden in Fra Angelicos Art. Es begann die friedensmäßige Regelung des Predigtdienſtes. Man fühlte ſich als Paſtor von Handzaeme mit den Filialen Cortemarck und Edewalle. Das war für das Amt ein Gewinn. Sehr ſchwer habe ich den Verluſt meiner erſten Gemeinde empfunden. Ich wurde zum Generalkommando des Korps verſetzt und bekam ſo die dem Korps unterſtellten Truppen, ſchwere Artillerie und alle Kolonnen, zur ſeelſorgerlichen Be⸗ dienung. Jetzt lebe ich in dieſer Gemeinde wie in der erſten. Aber damals iſt mir's nicht leicht geworden, von denen zu ſcheiden, mit denen ich aus der Heimat ausgezogen und durch drei ſchwere Kriegsmonate gegangen war. And noch jetzt, wenn ich auf Fahrt Advent und Weihnachten. —77 oder Ritt den alten Truppen begegne oder einen oder den anderen aus der erſten Zeit im Feldlazarett treffe, ſteht jene erſte ſchöne Zeit wieder vor mir — immer wieder ein Grund zum Danken. Abkommandierung entführte auch ſonſt einen Teil der Kamerad⸗ ſchaft des Diviſionsſtabes. Gleich nach dem Feſt packte mein treuſter Kamerad, der Diviſionsintendant, mit dem ich ſechs Wochen das Zimmer geteilt hatte, den Koffer. Nun ſitzt er fern in Rußland. Das iſt der Krieg. Innerlich hat in jener Zeit von uns wohl jeder für ſich Verluſt und Gewinn gebucht. Nie hat Deutſchland ſoviel Heim⸗ weh erlebt, wie in dieſer Adventszeit. Die daheim ſehnten ſich nach denen an der Front. And die in der Front kamen wohl leichter durch Dienſt und Kameradſchaft darüber hinweg. Aber deutlich in ihrer Herbigkeit haben auch ſie die Trennung von all denen geſpürt, mit denen ſie ſonſt dem holdeſten Feſt entgegen⸗ gingen. Man konnte es ja nicht laſſen: immer wieder tauchten aus Flanderns Dezembernebeln liebe Frauenaugen, gütige Mutteraugen, blonde und braune Kinderköpfe. Die Fülle der Weihnachtsſendungen hat dies äußerliche Getrenntſein nur deut⸗ licher gemacht. And doch haben wir alle, ohne viel davon zu reden, vielleicht mancher, ohne ſich ganz klar darüber zu werden, tiefen innerlichen Gewinn von dieſem Getrenntſein gehabt. Anſere innere Zuſammengehörigkeit mit denen daheim iſt uns allen erſt jetzt, wo wir weit über 100 Meilen von ihnen getrennt waren, zum Bewußtſein gekommen. Wer in dem vollen Reichtum lebte, Eltern und Frau und Kinder zu beſitzen, der hat das drei⸗ fach erfahren. Jeder aber hat einen Teil dieſes Segens geſpürt: was es bedeutet für den tiefſten Grund unſeres Weſens, Vater und Mutter daheim zu wiſſen. . . ein treues Weib. . . und liebe, geſunde Kinder. . . Wenn doch unſer auf Familienleben aufgebautes Volkstum dieſen Gewinn, dies Gottesgeſchenk der Kriegsweihnachten, nicht wieder vergeſſen wollte! And die Ganzeinſamen? Ganz ohne Liebe iſt ja kein Menſch. And beſonders iſt es kein Soldat geweſen. Davon wüßte manches „Liebespaket ohne Adreſſe“ eine feine Geſchichte 78 Advent und Weihnachten. zu erzählen. And dann: „So weiß ich doch, daß über mir iſt eine Liebe, die mich nicht vergißt.“ Gerade, wenn wir an die Einſamen denken, menſchlich geredet, wird uns das viel tiefere Glück offenbar, deſſen der Chriſt in der Weihnachtszeit ſich wieder bewußt wird. Es war, als kämen wir alle aus Nacht und Froſt und wärmten uns an einem ſtillen Feuer, wenn wir die Adventslieder ſangen und Weihnachtschöre übten, wenn wir den König einziehen ſahen in ſeine Stadt und das alte, ewig junge Apoſtelwort hörten: „Freuet euch in dem Herrn allewege. . .“ Es kam der vierte Advent. Noch lebt das Glück der Stunde in mir, da ich vor meiner Gemeinde die goldenen Schätze jenes hohen Liedes von der Freude ausbreiten konnte, der Freude, weil der Herr nahe iſt, der Freude, die in Lindigkeit und Sorg⸗ loſigkeit ſich auslebt, und deren ſchönſte Frucht der Friede Gottes iſt. Das war in unſerer Kirche zu Handzaeme. Nachmittags brachte eine lange Fahrt einen neueingetroffenen Kollegen, der das Gelände kennen lernen wollte, und mich wieder nach Jonkers⸗ hove. Wie anders ſah die Kirche jetzt aus, wo die Äberfülle des Leides endlich aus ihr gewichen war, wo freundliche Gruppen von Blattpflanzen ſie ſchmückten. Ich wollte dieſelbe Predigt wie am Vormittag halten. Aber wie ich vor die Gemeinde hin⸗ trat, da überſtrahlte der Sonnenſchein ſo wundervoll Kirche und Gemeinde, und aus allen Winkeln ſtanden die Erinnerungen auf an die erſte ſchwere Zeit. Da ſchlug ich Jeſajas 60 auf: „Mache dich auf, werde licht; denn dein Licht kommt, und die Herrlichkeit des Herrn gehet auf über dir! Denn ſiehe, Finſternis bedeckt das Erdreich und Dunkel die Völker; aber über dir gehet auf der Herr, und ſeine Herrlichkeit erſcheinet über dir.“ Den Rückweg nahmen wir über Clercken. An der hochgelegenen Kirche, die vom Feinde völlig zerſtört war, ſtanden wir lange und ſahen nach Dixmuiden und dem Kanal hinüber, der ſoviel Blut ge⸗ trunken hat. Finſternis über dem Erdreich! Dunkel über den Völkern! Aber wieder war alles überglänzt vom letzten Abend⸗ ſchein. Advent! — And Weihnachten kam. Ein klarer Wintertag. Vor⸗ Advent und Weihnachten. 79 mittags Feldgottesdienſt beim Diviſionsbrückentrain. Aber ſo ſchön die Sonne leuchtete, wir fühlten doch alle: Abends muß es doch noch ſchöner ſein, . . . in der Kirche . . . unterm Chriſt⸗ baum. . . . Die meiſten der Leute ſind denn abends auch noch in die Stadt gepilgert. Die große Kirche in Cortemarck war dann am Nachmittag bis auf den letzten Platz gefüllt. Rechts und links von meinem ſchlichten Feldaltar mit der weißen Decke, dem roten Kreuz und dem Kruzifix ſtanden zwei rieſige Tannen im Lichterglanz. Der Lettner dahinter war ganz verkleidet mit dunklem Tannengrün, darauf aus weißer Watte in rieſigen Lettern ſtand: „Ehre ſei Gott in der Höhe!“ Wundervolles Geigenſpiel mit Harmoniumbegleitung leitete die Feier ein. Ein Chor wechſelte mit den Weihnachtsliedern der Gemeinde. And das alles war ohne jede Anregung ſeitens des Paſtors vorbereitet worden! Wie haben alle mitgearbeitet, eine erhebende Feier zu geſtalten! And dann der Abend in Handzaeme. Fünf Chriſt⸗ bäume, damit jeder unbehindert durch die Säulen des Gottes⸗ hauſes ſich in das Licht eines Baumes ſtellen konnte. Kopf an Kopf die feldgrauen Hirten, denen die Botſchaft kund werden ſollte. Hinter ihnen dichtgedrängt die belgiſche Bevölkerung, die ihr Pfarrer auf meine Bitte am 4. Advent von der Kanzel aus ein⸗ geladen hatte. Herrlicher Einzelgeſang; die Bachſche Pfingſt⸗ kantate, deren Text ſo weihnachtlich klingt: „Dein Jeſus iſt nah.“ Vom Chor herab das zarteſte Lied von der Roſ' aus Jeſſes Stamm. Die Weisſagungen wechſelnd mit Liedern, das Evan⸗ gelium, das Lied von der ſtillen Nacht. . . . O Heimat, wie wurdeſt du übermächtig in uns! O ewige Heimat, du haſt uns gegrüßt! — Als wir dann im Kameradenkreiſe „wie zu Hauſe“ gefeiert hatten, und ſpät das Quartier aufſuchten, da hörten wir — wohl ſeit langem zum erſten Male — keinen Laut vor der Front. Still zogen die Sterne droben ihre Bahn. Friede auf Erden! Wie anders die Feier am nächſten Tage! And doch, wie echt weihnachtlich! Vorn in der Artillerieſtellung. Auch den heiligen Abend haben die Kanoniere gefeiert. Sie durften die Geſchütze nicht verlaſſen. Aber als ſie alles fertig zum Schuß hatten, da haben ſie ſich, ſoweit es ging, zuſammengeſetzt und haben 80 Advent und Weihnachten. Weihnachtslieder geſungen. Nun waren wir alle beieinander, die Katholiken der Batterie in einer Scheune — der Pfarrer ſagte mir hernach, ein Eſelein habe immer den Kopf zu ihm herübergeſteckt — und wir auf dem Boden des Offiziersquartiers. And auch bei uns war's „wie in Bethlehem“ . . . Am folgenden Tage iſt durch dieſen Raum eine franzöſiſche Granate geflogen. Wir haben dann doch in dieſer unſerer Kirche zum Beginn des neuen Jahres eine ſtärkende Abendmahlsfeier gehabt. Von einem beſonderen Weihnachtsgeſchenk muß ich aber noch ſprechen, das eine bayriſche Munitionskolonne uns machte: ein Krippenſpiel. Nach Amersvelde hinaus wurden wir geladen. Vor einer großen Scheune empfingen uns die Leute der Kolonne feierlich mit Fackeln. Während das große Scheunentor ſich auf⸗ tat und wir die im Stroh bereiteten Sitzplätze ſuchten, erklang die „Wacht am Rhein“. Vor uns auf der Tenne — ganz nach Ammergauer Muſter als Vorbühne gedacht — vier Leute auf Feldwacht. Sie zünden ein Bäumchen an, betrachten die Bilder ihrer Lieben, träumen von der Heimat und von Frieden auf Erden. Da teilt der Weihnachtsengel den aus Zeltbahnen gebildeten Vorhang und die Krippe wird ſichtbar. Ein belgiſches Mägdlein als Chriſtkind darin, Vater und Mutter als Maria und Joſeph daneben, dahinter ein feldgraues Eſelein. Glöckchen erklingen. „Stille Nacht, heilige Nacht,“ ſingt ein unſichtbarer Chor. Beim erſten Verſe kommen die Hirten . . . beim zweiten die „heiligen drei Könige“ . . ., beim dritten aber legen die feldgrauen Krieger ihre Waffen nieder und knien nieder vor der Krippe im Stall. Das Lied verhallt. Der Weihnachtsengel zündet einen großen Chriſtbaum an. Der Chor beginnt das Niederländiſche Dank⸗ gebet. And während all dem dröhnte Schuß auf Schuß der ſchweren öſterreichiſchen Mörſerbatterie. . . . So klang Weihnachten im Felde aus. . . . Noch einmal traten wir in den Schein der Chriſtkerzen. Sie leuchteten uns hinüber aus dem alten ins neue Jahr. 1914! Welch ein Rückblick! 1915! Welche Gedanken, welche Gebete! Wir aber fanden Frieden für das, was da war, und für das, was Wer da hat . . . 81 kommen ſollte. Auch dies Jahr mit all ſeinen Schrecken iſt für den, der den Herrn geſehen hat, nur ein Diener Gottes geweſen. „Herr, nun läſſeſt du deinen Diener in Frieden fahren, wie du geſagt haſt; denn meine Augen haben deinen Heiland geſehen.“ §. Gedanken. Wer da hat. Es iſt viel zu früh, von dem innerlichen Ertrag dieſer Kriegs⸗ zeit für das Volksganze zu reden. Wer aber Wochen hindurch in der Heeresſeelſorge in Feindesland beſchäftigt iſt, die Geſamt⸗ ſtimmung der Truppe ebenſo täglich beobachtet, wie im Einzel⸗ verkehr mit Geſunden und Verwundeten die ſeeliſchen Erlebniſſe des einzelnen erfahren kann, der macht ſich doch in Stunden des Fürſichſeins Gedanken über das, was nun dieſe einzelnen, aus denen das Volksheer beſteht, nach Hauſe tragen werden, wenn Gott ſie nach Hauſe kommen läßt. Immer wieder taucht da jenes Herrenwort in mir auf, das die Anmöglichkeit feſtſtellt, vor der Perſon Jeſu innerlich gleich zu bleiben, das von der notwendigen Wandlung zum Guten oder zum Böſen redet bei allen, die Jeſus begegnen: Wer da hat, dem wird gegeben werden, daß er die Fülle habe; wer aber nicht hat, dem wird auch das genommen werden, das er hat. Denken wir zunächſt an das, was jetzt bei jedem deutſchen Manne daheim oder im Felde unmittelbar an die Oberfläche des Weſens tritt: Vaterlandsgefühl und Kriegsbegeiſterung. Wie wir, als die 15 000 der Diviſion noch vollzählig waren, jubelnd überall begrüßt wurden bei unſerer Ausfahrt durch das deutſche Land, ſo iſt in den Tauſenden der Ausziehenden keiner geweſen, deſſen Herz nicht ſchwoll von Freude und Stolz: And wir, wir wackeren Degen, wir ſind nun auch dabei! Bei vielen war es das auf heiligem Ernſt gegründete Bewußtſein der Notwendigkeit: du mußt mit um des Vaterlandes willen. Mancher wird nur hineingezogen ſein in die Stimmung der anderen. Er jubelte mit, weil die anderen jubelten. . . . And nun kamen nach den Richter, Der Herr iſt der Friede. 6 82 Wer da hat .. . Tagen des Aufmarſches die erſten Gefechte, es kam die erſte Schlacht, es kamen Tage um Tage voll unſäglicher Äberanſtrengung, Tage voller Not und Todesgefahr. Gewiß hat da keiner — der Tiefangelegte ebenſowenig wie der Oberflächliche — Zeit und Spannkraft gehabt, an etwas anderes zu denken, als was der Augenblick forderte. Aber hin und her gab es doch wohl ein Auf⸗ atmen. Wer da nun eine ganz tiefe Vaterlandsliebe und darum ganz feſte Kriegsfreudigkeit mitgebracht hatte, dem iſt da wohl wie ein ehrliches Glück die feierliche Erfahrung geworden: Gerade weil das alles ſo über die Maßen ſchwer zu tragen iſt, darum will ich dankbar ſein, daß ich bisher durchgehalten habe, und will weiter durchhalten, ſolange ein Tropfen Blut noch glüht. . . . Wer aber nicht hatte, der Oberflächliche mit ſeiner Augenblicksſtimmung? Wie mag es in deſſen Herz und Hirn ausſehen, wenn er in dieſen Tagen einmal zu ſich ſelber kommt . . . ! And wir denken an das ſittliche Weſen des Mannes. Gerade darüber haben wir nach all dem, was unſere Augen ſehen mußten, oft geredet. Man kann das ganz kurz ſagen: der Krieg verfeinert oder er verroht. Niemand kann aus ihm heimkehren, wie er geweſen iſt. Wer da nicht hatte . . .wer in den Krieg nur ein gewiſſes Maß äußerlicher Erziehung mitbrachte oder die Allerweltsmitgift, die uns Deutſchen nachgeſagt wird, die Sentimentalität, der muß bei all dem Grauen, das ihn täglich umgibt, abſtumpfen oder verrohen. Ihr, die ihr daheim bliebet, betet für uns, daß das an uns vorübergehe! Es wäre ein nicht auszudenkendes Verhängnis für die Seele unſeres Volkes, wenn die Mehrzahl der deutſchen Krieger dieſen entſetzlichen Ertrag nach Hauſe bringen würde! Wer aber hat, wem Gott ein feines Herz, eine natürliche Güte, ein Empfinden für das Leid anderer auf den Lebensweg gegeben hat, der mag freilich zuerſt faſt zu⸗ ſammenbrechen unter all den Eindrücken, die er in Friedenszeiten trotz all der blutigen Blätter in der deutſchen Geſchichte ſich nicht hat vorſtellen können. Aber wenn er dies erſte überwunden hat, dann tritt deſto leuchtender all das vor ſeine Seele, was Liebe und Güte, Freundlichkeit und Erbarmen heißt. Er ſieht ſie in einer vielleicht fernen Zukunft doch triumphieren, dieſe guten Furchtloſigkeit. 83 Geiſter, die zuletzt doch allein Leben ſchaffen auf dieſer Erde nach Gottes Gebot. And hat er einem Durſtenden nur einen Becher Waſſer gereicht, einem Sterbenden die Augen zugedrückt, hat er ſtellvertretend für ferne Liebe an einſamen Gräbern ge⸗ ſtanden in Feindesland, in ſeiner Seele wird es licht. Der begegnet ihm mitten in Blut und Jammer, der der Allerbarmer iſt. And was an ſeinem Weſen ſelbſtiſch war und hart, das wird weich, wird zart und fein in dieſer Zucht des Herrn. Wie kann der jemals ſein jämmerliches Ich weiter voranſtellen, der ſo viel Leid geſehen hat! Wer da hat, dem wird gegeben werden. . . And damit reden wir ſchon von dem Wichtigſten, von dem religiöſen Ertrag dieſer Zeit für den einzelnen. Wehe denen, die ganz mit Gott zerfallen in dieſen Krieg gezogen ſind! Sie finden ihn auch im Schlachtendonnerwetter nicht wieder. Wer aber auch nur ein wenig hatte . . „dwen ein letztes heimliches Erinnern an Kindergebete begleitet hat beim Weg gegen den Feind, der fühlt mitten im Getümmel des Todes ſeine Hand gedrückt von einer Rechten. Wieviel Zeugniſſe hierfür trage ich ſchon in meinem Herzen! Wenn Tauſende dieſe Ernte — jeder für ſich — heimbringen werden, dann ſoll der Krieg geſegnet ſein. Dann wird unſerem Volke, das ja doch noch hatte, gegeben werden, daß es die Fülle habe. Aber davon zu reden, iſt noch nicht Zeit. — Furchtloſigkeit. „Fürchte dich nicht, denn ich habe dich erlöſet; ich habe dich bei deinem Namen gerufen; du biſt mein.“ Jeſaias 43, 1. Liebe Kameraden! Als wir das letzte Mal in einem Gottes⸗ hauſe beieinander waren, da hatten die Glocken eben Erntedankfeſt geläutet. Das war noch in der lieben Heimat, die ſo ferne liegt. Wenn wir jetzt in dieſer Kirche, die die Schrecken des Krieges reichlich geſpürt hat, den Atem anhalten, dann meinen wir auch ferne Heimatglocken zu hören. Aber ſie läuten Totenſonntag. Was ich euch damals zugerufen habe: „Es iſt ein Schnitter, der 6* 84 Furchtloſigkeit. heißt Tod . . .“, wie bald haben wir das ſelbſt erfahren müſſen! Wieviele von denen, die damals in Kellinghuſen mit uns ſangen: „Wir treten zum Beten vor Gott, den Gerechten“, ſtehen heute nicht mehr an unſerer Seite hier in der Kirche zu Houthulſt! So hat uns Gott ſelbſt vorbereitet zu dieſer ernſten Stunde innerer Sammlung. Die haben wir wahrhaftig nötig. Vor faſt hundert Jahren haben unſere Vorfahren zum erſten Male Totenſonntag gefeiert zur Erinnerung an die in den Freiheitskriegen Gefallenen. And heute? Freunde, wir, die wir in den letzten Wochen über all dem Schweren da vorn kaum Zeit und Kraft gehabt haben, der Heimat zu gedenken, wir möchten wohl am liebſten heute jeden Gedanken nach Hauſe richten, möchten alle gemeinſam einen ſtillen Pilgergang antreten zu den Friedhöfen daheim, an die Gräber unſerer Eltern, unſerer Brüder und Schweſtern, Toten⸗ andacht zu halten wie ſonſt. Aber wie wir uns auf die Wanderung begeben, da kommt uns ein unabſehbarer Zug von der Heimat her entgegen. Die wollen alle zu uns an die Front. Das ſind die Väter und Mütter unſerer gefallenen Kameraden, das ſind ihre Frauen und ihre Kinder. Haben die heute nicht mehr Recht, Totenſonntag zu feiern, wie wir? Wollen wir nicht mit ihnen umkehren und ihnen die Gräber mit den ſchlichten Holzkreuzen zeigen? And treibt uns nicht unſer eigenes Herz, in dieſer Stunde noch einmal derer zu gedenken, die noch vor wenig Tagen mit uns gingen in gleichem Schritt und Tritt? Welch ein Gedanke, Freunde! Das gewaltige Volksheer in Weſt und Oſt läßt für einen Tag die Schwerter ſinken. And die aus der Heimat treten ſtill neben die Krieger. Ein Wall von Kreuzen rings um die Heimat her, und an den Kreuzen ein betendes Volk! Nie werden wir dieſen Totenſonntag vergeſſen! Laßt uns hinein⸗ lauſchen in unſer eigenes Herz, laßt uns die Stimme unſeres Herrn hören, daß der Gottesengel, der in dieſer unvergeßlichen Stunde uns grüßt, nicht ohne Segen von uns gehe. Fürchte dich nicht! — ſagt unſer Gott. Er kennt unſer Herz. Er weiß, daß trotz all der Schreckniſſe, die wir erlebt haben, uns nicht Furcht um den Sieg unſerer Sache beſeelt. Er Furchtloſigkeit. 85 weiß auch, daß wir nicht ſo ſehr zagen um unſer eigenes Leben. And doch iſt alles in uns erſchüttert. An jeden einzelnen der uns entriſſenen Kameraden denken wir, an all das junge Leben, das in ihm war, an die Hoffnungen der Seinigen, an die Liebe, die ihn umgab, an all das, was er noch hätte leiſten können für das Ganze. And das alles iſt nun vorüber. Ein Hügel, über den der Novemberwind weht, und ein Kreuz — das iſt alles. And Tauſende und Tauſende ſolcher Gräber! Ja, muß denn das ſein? Muß denn eines Volkes Zukunft aus dem Jammer der Ver⸗ nichtung geboren werden? And wenn es ſo ſein muß, hat denn ein Gott alſo den Lauf der Welt beſtimmt? Was aber wird denn aus mir, aus meinem Leben, wenn es nicht getragen wird von dem Glauben an einen allmächtigen, allgütigen Gott? Anſeres Weſens Grundlagen ſind erſchüttert. Sei getroſt, du verzagtes Herz! Wer ſich ſo in die Tiefe dieſes deutſchen Totenſonntags führen läßt, der hört ſeines Gottes Stimme: Fürchte dich nicht, denn ich habe dich erlöſet! Freunde, in unſerem Alten Teſtament hält der Prophet bei dieſem Gottes⸗ wort dem Volke all die großen Gottestaten vor, die hinter dieſem „Ich“ ſtehen. Wir Deutſche wiſſen auch von einem Gott, der unſer Volk durch Krieg und große Schrecken immer wieder gnädig hindurchgerettet hat. Aber dieſe Erinnerung allein hilft uns heute nicht in unſerer Not. Gott ſei Dank, daß wir, im Neuen Bunde ſtehend, die ganze Herrlichkeit des Wortes begreifen können: Ich habe dich erlöſet. . . . Was klingt da in unſer Trauern hinein? Klingt's nicht wie Weihnachtslieder? Iſt es nicht Kar⸗ freitagsgeläut? Sind es nicht Oſterglocken? Äber den Gräbern unſerer Kameraden taucht aus dem Flor der Nebel ein liebes Angeſicht. Es iſt das Antlitz deſſen, der einer trauernden Seele einſt zurief: „Habe ich dir nicht geſagt, ſo du glauben würdeſt, du würdeſt die Herrlichkeit Gottes ſehen?“ Zu dem laßt uns aufſehen, zu dem Anfänger und Vollender unſeres Glaubens. Wir kennen die Fülle der Liebe, die in Jeſu Herzen war. Wir wiſſen, welche Macht ihm Gott über die Menſchen gegeben hatte. Er aber hat den ganzen Reichtum ſeiner Macht und ſeiner Liebe hingegeben in den Tod. And das Ge⸗ 86 Heimweh. heimnis ſeines Todes hat er den Seinen enthüllt: „Es ſei denn, daß das Weizenkorn in die Erde falle und erſterbe, ſo bleibt's allein; wo es aber erſtirbt, ſo bringet's viel Früchte.“ Er iſt durch den Tod hindurch zum Leben eingegangen, uns zu erlöſen, auf daß wir ſein eigen ſeien im Leben und im Sterben. Es gibt, uns zu tröſten, keine andere Macht im Himmel und auf Erden, als ihn. Iſt aber der Glaube an ihn der Pulsſchlag deines Lebens — was, meine Seele, fürchteſt du? . Der Gott, der in Jeſu Leben, Sterben und Auferſtehen zu uns Menſchen in dieſe Welt der Sünde und des Todes hernieder⸗ ſtieg, der ſprach über jedem, deſſen Namen draußen auf den Kreuzen ſteht: Ich habe dich erlöſet! Der rief auch jeden Vermißten zu ſich, dem bisher kein Grab bereitet iſt: Ich habe dich bei deinem Namen gerufen! Der rect ſeine Hand aus nach all den gebeugten Vätern und Müttern, all den Witwen und Waiſen: Ihr ſeid mein! Die Klarheit ſeiner Liebe leuchtet über dem Dunkel dieſes Tages. Wer von dieſer heiligen Gottesliebe ſich führen läßt, der weiß, daß in all dem Leid dieſes Kriegsjahres ein Segen ver⸗ borgen ſein muß für dich und mich, mein Kamerad, für alle Welt. Wir wollen einander im Geiſt die Hände reichen — o, daß unſer ganzes Volk ſo ſich zuſammenfände in dieſer Stunde! und wollen ſprechen wie ein Mann: „Wenn ich auch gleich nichts fühle von deiner Macht, du führſt mich doch zum Ziele, auch durch die Nacht!“ Dann können wir getroſt unſere Häupter erheben und von den Gräbern all der heiligen Gottesopfer dieſer Zeit hinweg die Augen wieder vorausrichten auf die Aufgabe, die da vorn unſer wartet. Gott hat uns geſegnet an dieſem Totenſonntag mit dem, was wir brauchen zu unſerem Gang gegen den Feind, mit Furchtloſigkeit. — heimweh. „Die Klarheit des Herrn leuchtete um ſie.“ Luk. 2, 9. Nun ſenkt ſie ſich leiſe hernieder auf die ſtreitende Welt, die ſtille, heilige Nacht. And mit ganzer Seele ſind wir bei der Feier, auf die wir uns lange gefreut haben. Denn „Wie kein deutſches Auge läßt vom Tannenbaum mit ſeinen Kerzen, So bleibt das deutſche Weihnachtsfeſt das Heiligſte dem deutſchen Herzen.“ Heimweh. 87 Ein Gedanke, den ſonſt kaum ein Mann dem andern ein⸗ zugeſtehen wagt, und der uns doch jetzt allen aus den Augen ab⸗ zuleſen iſt, will übermächtig in uns werden: Heimweh hat uns erfaßt. Wir ſehnen uns danach, und wenn's für eine kurze Stunde wäre, heimzukehren zu Weib und Kind, zu Vater und Mutter, mit denen zu feiern, die uns die Teuerſten auf Erden ſind. And wir ſchämen uns dieſes Heimwehs nicht, denn mit ihm erwacht alles, was lieb und gut und deutſch in unſerer Seele iſt. Aber hinter dieſem Heimweh nach dem irdiſchen Glück, das wir daheim gelaſſen haben, ſteht noch ein tieferes Heimpweh. Wir hören im Geiſt die Weihnachtsglocken der Heimat klingen. And ſie wecken in uns die heiligſten Erinnerungen unſeres Lebens. Manch einer von uns iſt im Wechſel der Tage Wege gegangen, die ihn weit weg von dem Gott führten, den ſein Kinderglaube geahnt hat. Nun aber ſteht ſeine Kindheit wieder vor ihm auf. Er beſinnt ſich, wie glücklich, wie geborgen er einſt ſich fühlte in dem ſchlichten Vertrauen auf ſeinen himmliſchen Vater. And wenn ſonſt der tiefſte Sinn der Weihnachtsfeier ihm vielleicht ver⸗ borgen blieb, heute, da er Weihnachten erlebt in der Fremde, ſo ernſt wie noch nie, da erfaßt ihn Heimweh nach der Welt, die in der holden Weihnachtsgeſchichte und in den trauten Weihnachts⸗ liedern ihn grüßt. And mit dieſem Heimweh erwacht das Edelſte in ihm. Seine unſterbliche Seele beſinnt ſich auf ſich ſelbſt. So ſoll dies Heimweh auch geſegnet ſein: Selig ſind, die da Heimweh haben, denn ſie ſollen nach Hauſe kommen. — Weil ich von dieſem Heimweh eurer Seele weiß, ihr meine Freunde, darum bin ich gewiß, daß wir alle diesmal Weihnachten recht feiern werden. Da ich euch vor mir ſehe, die Hunderte vom Schein der Chriſtkerzen überſtrahlt, da muß ich eines Bildes ge⸗ denken, das auf einem für unſere Weihnachtsfeiern im Felde be⸗ ſtimmten Büchlein dargeſtellt iſt: Feldgraue deutſche Soldaten, die ſtatt der Hirten anbetend knien vor dem himmliſchen Kinde in der Krippe. Ja, ſind wir denn nicht Hirten auf dem Felde, wir, ausgeſandt, den Frieden des deutſchen Herdes zu ſchirmen? Wie denn einſt die ſtille, heilige Weihnachtsbotſchaft Hirten erſt 88 Heimweh. kundgemacht wurde, ſo ſollen wir feldgrauen Hüter der deutſchen Täler und Auen draußen auf dem Felde beſonders klar und tief die Kraft des Weihnachtsglaubens an uns erfahren. And wie von jenen Hirten ſoll es von uns heißen: „Die Klarheit des Herrn leuchtete um ſie.“ Klarheit des Herrn. Noch einmal wandern unſere Ge⸗ danken zu unſeren Lieben im Vaterlande. Sonſt ſind es ſorgende Gedanken. Heute aber ſehen wir all die lieben Augen leuchten im Schein der Chriſtkerzen. And wir wiſſen all unſere Lieben geborgen in der Hut des allmächtigen Gottes, der zu Weihnachten ſeine Freundlichkeit uns erſchließt. Wir brauchen nicht zu ſorgen! Klarheit des Herrn über der Hütte daheim, die all unſern Reich⸗ tum birgt! And weiter ſinnen unſere Gedanken. Du ſchauſt, mein Freund, auf dein eigenes Leben zurück, auf den langen Weg, den du bisher durch Freud und Leid gegangen biſt. And er iſt über⸗ hellt vom Schimmer all der Weihnachtsfeiern, die du haſt erleben dürfen. Deine Kindheit erſteht vor dir. Treue Vateraugen, liebe Mutteraugen grüßen dich aus dämmernder Ferne. Du denkſt an den Tag, da du mit deinem Weibe an den Traualtar trateſt, an das Weihnachten, da dein erſtes Kind zum erſten Male die kleinen Händchen nach dem leuchtenden Chriſtbaum reckte. Du erinnerſt dich, wie du mit geſunder Kraft etwas Rechtes haſt ſchaffen können in deinem bürgerlichen Beruf und Amt. And heute hat das alles einen eigenen Glanz. Du weißt heute, daß dies alles ein Geſchenk des gütigen Gottes geweſen iſt. Klarheit des Herrn, Weihnachtsklarheit über deinem Leben! And tiefer und ernſter noch werden deine Gedanken. Die Chriſtkerzen leuchten ſo klar — bis in die innerſten Winkel deines Herzens. Alles, was unrecht und ungöttlich in dir geweſen iſt bisher, das ſteht vor dir. Es will dich anklagen. And du kannſt dich nicht entſchuldigen. Aber deſſen wirſt du heute wieder gewiß: Der Heiland, der als Kind in der Krippe gelegen hat, iſt als ein Held durch ſein ſchweres Leben gegangen und iſt am Kreuz ge⸗ ſtorben — für dich! Alſo hat Gott die Welt geliebt, daß er Heimweh. 89 ſeinen eingebornen Sohn gab, auf daß alle, die an ihn glauben, nicht in Sünde verloren gehen ſollten. Klarheit des Herrn auch über dem geheimſten Leben deiner Seele! Ihr meine Kameraden! Weil ich dieſe Klarheit über unſerem eigenen Leben ſehe, darum habe ich den Mut, weiter noch von Weihnachtsklarheit zu reden. Wir denken an unſer großes herrliches Vaterland, wie es diesmal Weihnachten feiern muß in ſchwerer Kriegsnot. Es iſt Gottes Gnade, der unſer gutes Schwert geſegnet hat, daß wir der deutſchen Heimat den Frieden der Chriſt⸗ feier geſichert haben. Aber wenn unſer Auge auf all den Jammer trifft, den der Krieg dieſem unglücklichen Lande bereiten mußte, in dem wir jetzt die Chriſtbäume angezündet haben, denken wir da nicht auch an den verwüſteten Oſten unſeres Vaterlandes, ſehen wir's da nicht mit ſchmerzlicher Deutlichkeit, welch eine Zeit der Not es iſt, die unſer geliebtes Deutſchland durchlebt? And doch werden wir gerade in der heiligen Nacht uns ganz klar darüber, daß der Gott, der das alles hat geſchehen laſſen, einen Segen ver⸗ borgen hat in dieſer Not. Dies Kriegsweihnachten wird Deutſch⸗ land nicht vergeſſen. So innig, wie in dieſer heiligen Zeit, iſt die deutſche Seele noch niemals mit ihrem Gott vereint geweſen. Klarheit des Herrn leuchtet auf über unſerem von Feinden rings⸗ um bedrohten Vaterlande. Klarheit des Herrn auch über dieſem unſeligen Lande, das ſein Schickſal ſich ſelbſt bereitet hat. Gott wird auch für dies heimgeſuchte Flandern eine neue Zeit des Segens heraufführen. And ich denke an eine Vorweihnachtsfeier, die mich tief bewegt hat. In der Kirche zu Jonkershove, wo ich ſo unſäglich viel Leid und Schmerzen geſehen habe, wo ich manch liebem Ka⸗ meraden die Augen zugedrückt habe, da feierten wir vor wenigen Tagen. And Gottes hellſter Sonnenſchein umleuchtete uns. And über die Gräber unſerer gefallenen Brüder hinweg ſchallte unſer Lied: O du fröhliche, o du ſelige, gnadenbringende Weihnachts⸗ zeit! Anſer Gott hat in Chriſto Leben und unvergängliches Weſen an das Licht gebracht. And ſeine Sterne leuchten über den Gräbern in Feindesland. Darum: Klarheit des Herrn auch über 90 Das Licht. denen, die ſich opferten im heiligen Kriege! Klarheit des Herrn auch überall da in Deutſchland, wo dies Weihnachten in Tränen gefeiert wird! — Ihr meine Freunde! Welch ein Erlebnis iſt für uns alle dies Chriſtfeſt im Felde! Von den Hirten heißt es im Evan⸗ gelium: „Sie kehrten wieder um, prieſen und lobten Gott um alles, das ſie gehört und geſehen hatten.“ Wenn der allmächtige Gott uns ſiegreiche Heimkehr beſcheren wird zu der Zeit, die ihm ge⸗ fällt, dann wollen wir Hirten, wir Hüter des deutſchen Friedens, auch vom Felde wieder umkehren als ſolche, die draußen in der ſtillen, heiligen Nacht ihrem Heiland begegnet ſind. Wenn all die Hunderttauſende deutſcher Krieger dies tiefe, feierliche Er⸗ lebnis mit nach Hauſe nehmen, alſo daß ihr ganzes künftiges Leben ein Lobpreis des großen, gütigen Gottes wird, dann wird ein neues Deutſchland emporblühen — eine Ernte, an der Gott Wohlgefallen haben wird —, und dann war unjere Chriſtfeier im Felde nicht umſonſt. Amen. Das Licht. „Die Finſternis vergeht, und das wahre Licht ſcheint jetzt.“ 1. Joh. 2, 8. Auf einer Anhöhe unweit meines jetzigen Quartiers ſteht ein Kruzifix. Es wurde mit dem Gärtchen, das es umgibt, wie durch ein Wunder vor der Zerſtörung bewahrt, die ſeine Am⸗ gebung erleiden mußte. Von dem Kreuze aus ſieht man weit hin über das Schlachtfeld an der Yper, ſieht das ſtraffe Leben in unſeren Kolonnen, die hin und her unaufhörlich ihre für die kämpfenden Truppen ſo notwendige Arbeit tun, ſieht die Genfer Flagge auf dem nächſten Feldlazarett, ſieht bei klarem Wetter die feindlichen Schrapnellwolken oder im Dämmer das Mündungs⸗ feuer der deutſchen Geſchütze — das Kreuzbild mitten im Kriege! Wie oft bin ich mit Adventsgedanken im Herzen an dieſem Kreuz vorübergeritten! And manchmal wollte mir das Herz ſchwer werden, wenn die anderen Gedanken ſtärker werden wollten, die Das Licht. 91 Gedanken, die ja auch dem Chriſten immer wieder zu ſchaffen machen, über dem die übermächtigen Ereigniſſe dieſer Zeit zu⸗ ſammenſchlagen. Es iſt nicht der Zweifel über den Ausgang des Krieges, was ich meine. Ans alle erfüllt eine ſo gewiſſe, frohe Zuverſicht, daß wir ſiegen werden. Aber es kann einem doch ein Zagen kommen, ob die Macht der Liebe, die ſich in Jeſus offen⸗ bart, ſtark genug iſt, die Welt der Liebloſigkeit zu überwinden, deren überwältigender Ausdruck dieſer Krieg jedem zu ſein ſcheint, der ihn mit harter Anmittelbarkeit für ſich erleben und erleiden muß. Das Bild am Kreuz reckt die Arme über das Land, als wollte es ſegnen und zum Frieden laden. Aber Feind und Freund zogen wie achtlos an dem Bilde vorüber. And wie achtlos mußten die Liebesgedanken Jeſu, die alle Welt umſpannen, zurücktreten vor dem Willen zum Kriege, der nun alle Welt erfüllt. Advents⸗ gedanken? Müßten ſie nicht zu Adventsſorgen werden? And wenn wir zu Epiphanias ſingen: Das ew'ge Licht geht da herein, gibt der Welt einen neuen Schein — ſind nicht die Sorgen die⸗ ſelben geblieben? O ja, ſie hat ihn nötig, einen neuen Schein, dieſe aus tauſend Wunden blutende Welt! And es muß ſchon ein ewiges, ein über alles Irdiſche erhabenes Licht ſein, das dieſer Welt einen neuen Schein geben könnte. Aber geht dieſes Licht von Weihnachten aus, wo die Welt doch ſeit Jahrtauſenden Weih⸗ nachten feiert — ſcheinbar umſonſt? Der iſt ein oberflächlicher Menſch, der ſchnell mit dieſen Epiphanienſorgen fertig wird. Johannes iſt ſicherlich auch nicht leicht mit ihnen fertig geworden. Er, der Alternde, lebte ja in Tagen, in denen das Licht von Jeſus her auch ſchier verlöſchen wollte in heidniſcher Finſternis. Sollen wir meinen, ihm ſei die Sorge nicht begegnet in der Geſtalt zagen⸗ der Gemeindeglieder, die Sorge um das Licht in all der Finſternis um die Gemeinde Jeſu her? Oder er habe ſie als gänzlich un⸗ chriſtlich weggetröſtet, zurückgewieſen? O, er wußte ja, wie das ſittliche Leben des einzelnen unauflöslich verbunden iſt mit den Gedanken, die in der Tiefe des menſchlichen Weſens ruhen, wie der einfach ſich nicht durch die Welt hindurchfindet, dem nicht irgendein Licht leuchtet in ſeiner Nacht: „Solches ſchreibe ich, daß ihr nicht ſündigt.“ Er würde auch heute jedem zagenden Menſchen 92 Das Licht. voller Verſtehen begegnen: „Ja, du kannſt dich nicht durch dieſe ſchreckliche Zeit hindurchfinden, wenn dir kein Licht leuchtet!“ Aber dann könnte er auch ihm nichts anderes ſagen, als was er damals ſeiner Gemeinde ſagte: „Die Finſternis vergeht, das wahre Licht ſcheint jetzt.“ Mit welcher ruhigen Sicherheit iſt das geſagt. So kann nur einer reden, der nur die Hand auszuſtrecken, nur die Richtung anzugeben braucht, um allen, die ſehen wollen, das Licht zu zeigen. So war es bei dem Apoſtel. Vor ihm war alles hell, weil er Jeſus geſehen hatte. And er brauchte die Seinen nur an ihre Begegnungen mit Jeſus zu erinnern, ſo wurde der Weg hell und das Leben licht. Kein Wort der „Auseinanderſetzung“ mit der Welt! Nur die Tatſache des eigenen Erlebniſſes! And das ge⸗ nügte den Chriſten in jenen dunklen Tagen. Wir wollen Epiphanien erleben — und allerhand Gedanken über Krieg und Chriſtentum reden uns darein? O wir können und ſollen ja auch wohl ſolche Gedanken ſich auseinanderſetzen laſſen. Wer hat jetzt Zeit dazu? Wir im Felde gewiß nicht. Wir brauchen ein Licht, das hell ſcheint gerade vor uns, gerade für die ſchwere Pflicht, die der Tag fordert. Ihr daheim — habt ihr Zeit zu Auseinanderſetzungen? Wollt ihr ein Licht euch er⸗ denken und erklügeln? Auch ihr habt ein Licht nötig, das mit überwältigender Klarheit ſcheint. Kommt, meine Freunde, wir alle in gleicher Kriegsnot — ob wir an unſer Volk, an das Reich Gottes denken, ob Einzelſorge und perſönliches Leid uns bedrückt — kommt, wir wollen wieder zum Herrn! Wer dieſen Jeſus in all ſeiner Liebe erfahren, in ſeiner reinen Hoheit geſehen, in ſeiner unwiderſtehlichen Macht erlebt hat, der ſieht das Licht, der zeugt vom Licht. Der findet ſelbſt durch alle Finſternis dieſer Tage hindurch, der kann auch anderen den Weg zeigen. Wie herrlich iſt dieſes Amt! Ob Tauſende in feierlichem Feldgottesdienſt ſich neue Sicherheit für kommende ſchwere Tage holen wollen, ob im Einzelgeſpräch die Dinge, die uns alle be⸗ wegen, immer wieder durchredet werden; ob am Schmerzenslager des Verwundeten, ob am offenen Kriegergrabe — immer von dem Das Licht. 93 Licht zeugen zu dürfen, vor dem jede Finſternis vergehen muß, welch ein Dienſt! And mag dieſer Dienſt in der Heimat noch ſchwerer ſein, als im Felde, er iſt auch da eine köſtliche, gewiſſe Sache! Epiphanias 1915 — wir wollen Gott danken, daß wir das erleben durften. IV. Im Stellungskrieg. 1. In die Stille. Er hat ja ſchon lange vor Weihnachten begonnen, der Stellungskrieg. Aber ſo recht zum Bewußtſein gekommen in ſeiner nervenzerreibenden Eintönigkeit, in den ganz beſonderen An⸗ forderungen, die er an jeden einzelnen ſtellte, iſt er uns doch erſt in dem Vierteljahr zwiſchen Weihnachten und Oſtern. Ich ſchreibe dieſe Zeilen an einem ſonnigklaren Aprilmorgen — ſelbſt wieder für einige Tage zur Antätigkeit verurteilt. Draußen herrſcht regſtes Leben. Viele Verwundete werden in das Lazarett geliefert, aber mit ihnen kommt die Kunde von einem großen Er⸗ folge. Weit über Poelcapelle und Birxrſchoote hinaus ſind die Anſrigen vorgedrungen. Langemarck, Het Sas, Steenſtraate, Namen von böſem Klang, ſind in unſeren Händen. And viele Ge⸗ fangene, Zuaven, Schotten, Kanadier, ziehen vorüber. Gerade dies beides: der Sonnenſchein und das Vorwärts dieſes Tages erinnern mit ihrem Gegenſatz an das, was das hinter uns liegende Vierteljahr für uns bedeutete, mit ſeinen langen grauen Wochen, mit Waſſersnot und manchem anderen Angemach, mit dem ſtändigen Einerlei: drei Tage im Schützengraben, dann in Ruhe, dann wieder nach vorn — immer dasſelbe. . . . And „Ruhe“ hieß, ehe das Wegebaukommando das übernahm, den langen Tag über Wege beſſern müſſen. . . . And in den Kommandoſtellen: wie im Frieden Beſichtigungen und Schreibwerk und Schreibwerk, und das alles mit dem Druck auf dem Herzen: Wenn's doch endlich mal vorwärts ginge! Auch da hat gewiß die Kameradſchaft viel In die Stille. 95 getan, und Ausgleiche ſonſt waren gegeben, das Gleichgewicht der Seele zu erhalten, ohne das man weder eine Armee führen, noch auf Feldwache ſtehen kann. Für die abkömmlichen Offiziere blieb wohl hin und wieder ein halber Tag nach Brügge oder Oſtende oder Gent, etwas anderes mal zu ſehen, als den „Abſchnitt“. And die Mannſchaft, ſelbſt die nie auch nur einen Kilometer vom Hauſe wegkommenden Leute der Fußartillerie, ſchuf ſich ihre Freuden, echt deutſch dadurch, daß ſie ihr „Heim“ ſchmückte, daß die verwahrloſten, kriegsverwüſteten Ortſchaften ein heimatliches Ausſehen bekamen mit Vorgärtchen und Brücken und Lauben. Mit welchem Eifer baſtelten die Leute daran herum in ihren Ruheſtunden! Alles in allem aber war's eine ſchwer zu ertragende Zeit. And — ich habe das ja dann auch mit eigenen Augen geſehen — noch ſchwerer war dieſe Zeit daheim zu ertragen, nur auf die ſpärlichen Nachrichten von draußen angewieſen zu ſein, nicht ſo wie wir die ſicheren Beweiſe vor den Augen, daß ein Zurück undenkbar ſei, und dabei das Alltagsgeſchäft treiben müſſen. . . . Er iſt wahrhaftig nicht leicht geweſen für unſer Volk, der Stellungskrieg. Aber er fällt auch nicht heraus aus dem Geſchehen der Welt, die in Gottes Händen ruht. VBielleicht, daß mein per⸗ ſönliches Erleben in dieſer Zeit mitſpricht bei meiner Beurteilung dieſer Tage. Mir ſcheint, daß da ein großer Gottesbefehl über unſer Volk geſprochen wurde: In die Stille! Wir Deutſche waren ja von aller Welt abgeſchnitten und ganz auf uns ſelbſt als Volk angewieſen. And jeder in der Front, dem die Welt zuſammenſchrumpfte zu ſeinem Dienſtzimmer im Quartier, zu ſo und ſo viel Kilometer Straße, die er jeden und jeden Tag zurück⸗ legte, zu ſo und ſo viel Meter Schützengraben, er war trotz aller Kameradſchaft zuletzt auf ſich ſelber angewieſen. And es können daher auch nur die rettungslos Mittelmäßigen — ſeeliſch ge⸗ ſprochen — geweſen ſein, die das nicht geſpürt hätten in dieſen Tagen: Nun mußt du auch auf das Außen verzichten! Wie ſieht es denn in deinem Innern aus? In die Stille — hieß die Loſung für unſer Volk. Aber es mag ſein, daß ich dieſe Loſung nur darum gehört 96 In die Stille. habe fürs Ganze, weil ich ſie für mich hören mußte. Am 3. Januar hatte ich noch einen langen Ritt zur Front gemacht über Straßen, die jeden Augenblick unter Feuer genommen werden konnten. Da bin ich heil zurückgekehrt. And zwei Tage ſpäter trabte ich morgens im vollen Gefühl der Sicherheit ab, um abends nach ſchwerem Sturz vom Pferde im Lazarett zu liegen. Da mußte ich nun freilich, ob ich wollte oder nicht, in die Stille hinein. AUnnnd nun habe ich den Krieg von einer ganz neuen Seite kennen gelernt. Verbandplatz, Feldlazarett, Kriegslazarett — wie viele hatte ich auf dem ſo geſtaffelten Wege gehen ſehen! And das wundervolle Ineinandergreifen unſerer ſanitären Organiſation, die ſtraffe Pflichterfüllung ihrer Organe hatte mich immer wieder mit Stolz und Bewunderung erfüllt. Nun ſollte ich die Fürſorge dieſer Organiſation am eigenen Leibe erfahren. Mein Anterkiefer war zweimal gebrochen. Das Sanitätsauto brachte mich alſo nach dreitägiger Raſt und Tetanusimpfung von Corte⸗ marck in die kieferchirurgiſche Abteilung des Kriegslazaretts in Roeſſelgere. Die hervorragende Kunſt des Leiters, dem ich dauernd Dank ſchulde, hat mich ſoweit wiederhergeſtellt, daß ich, menſchlich geredet, meinen Beruf werde wieder ausfüllen können. And wie mir iſt es Hunderten gegangen, die durch dieſe Station hindurchgingen, die zeitlebens Krüppel geblieben wären, wenn nicht ſpezialiſtiſche Hilfe ſich ihrer angenommen hätte. Sehen wir von dieſer einen Stelle aus über das weitverzweigte Netz der Spezialſtellen im Heeresſanitätsweſen, denken wir an die beratenden Chirurgen und Hygieniker der Armeekorps und Etappeninſpektionen, ſo ermeſſen wir, welch ein Kapital an Volks⸗ kraft auf die Weiſe Deutſchland erhalten wird. Ohne Schmerzen geht freilich auch die ſachkundigſt gepflegte Heilung nicht vor ſich. Darum ſind es nun wirklich drei Wochen in der Stille geworden für mich. . . . Darum ſoll auch von dieſer Stille nicht weiter die Rede ſein. . . . Nur von der Kameradſchaft im Offiziersſaal des Lazaretts, von den Leidens⸗ gefährten ein Wort. Es hatte mancher von ihnen es ſchwerer wie ich. And doch iſt es ganz wunderbar, wie biegſam die In die Heimat. 97 menſchliche Natur iſt. Man wird beſcheiden in den Forderungen, die man an die Zukunft ſtellt. And man wird dankbar. Es hätte ja bei uns allen noch ſchlimmer kommen können. ⸗And es lag ein eigener Reiz darin, nun vom Kriege zu hören, wie ihn die anderen erlebt hatten, aus anderen Korps, und der Flieger, der Reiter, der Artilleriſt, der Infanteriſt. AUAnd immer wieder brach der Humor innerlich geſunder Jugend durch. Der Paſtor, der der Älteſte war, konnte ſich ihm auch nicht entziehen. Wer aber ausgehen durfte, der ſchloß ſich ihm dann auch an, Sonntag zu feiern im Gotteshauſe. Da ſaß ich nach fünf Monaten zum erſten Male wieder als Gemeindeglied unter der Kanzel. And dankte dem Gott, der mich wunderbar geführt hatte — in die Stille. . 2. In die heimat. Das war ja unſer aller Wunſch geweſen: Die Heimat wollten wir erſt wiederſehen, wenn wir als Sieger in Frieden heimkehren konnten. Als aber der gebrochene Kiefer im Schutz der Schiene regelrecht heilte, an Predigttätigkeit aber noch nicht zu denken war, da wurde die Sehnſucht nach Hauſe doch ſtärker als jener Wunſch. And der Arlaub wurde bewilligt. Bei einigen Abendmahlsfeiern der nach Roeſſelagere in Ruhe gezogenen Teile einer anderen Diviſion konnte ich noch helfen. Der Beichtrede eines Amtsbruders werde ich gedenken, der als Offizier mit ſeinen Leuten noch am Tage vorher im Schützengraben gelegen hatte. Kaiſersgeburtstag kam; in feierlichem Gottesdienſt vor wunder⸗ ſchön aufgebautem Feldaltar ſtanden wir auf dem großen Platz von Roeſſelagere. And all die zerſchoſſenen Häuſer über Staden und Houthulſt hinaus, die ich an dem Tage ſah, waren mit grünen Gewinden und Fähnchen geziert. Am nächſten Tage aber brachte das Auto mich nach Courtrai. In kriegsmäßigem Schneckentempo der Bahn ging es nach Brüſſel, und in der Nacht mit nicht viel höherer Geſchwindigkeit bis zur Grenze. And dann nahm der D⸗Zug nach Köln und Hannover mich auf. Ich habe Deutſch⸗ land wiedergeſehen! Richter, Der Herr iſt der Friede. 7 98 In die Heimat. Deutſchland — das war der Kölner Dom, ſo feſt auf die Erde gegründet, ſo ſehnſüchtig zum Himmel ſich reckend — das war der⸗Rhein in ſeiner königlichen Ruhe — das waren die Eſſen und Dampfhämmer in ihrem gewaltigen Rhythmus — das war das ſtille Land mit dem winterlich verborgenen Leben in ſeiner Tiefe — das waren die Weſerberge mit ihrem Wipfelwehen — das war der Harz mit ſeinem weißen Schnee und ſeinem Schlitten⸗ geläut. Deutſchland — das waren die vertrauten Geſichter aus der Gemeinde, die im letzten Tagesſchein mich grüßten — das war mein Haus mit dem vor Wiederſehensfreude ausgelaſſenen Hund an der Schwelle. Deutſchland — das waren Weib und Kinder und Mutter. — And das alles, alles, das Nächſte und das Ferne, das Große und das Kleine, das Erhabene und das Ge⸗ ringfügige — alles wie einſt, alles unverſehrt von Kriegsnot, alles in Frieden. Da läuten auch die alten, lieben Heimatglocken wieder. Einen Sieg haben ſie, wie man mir ſagte, lange nicht mehr verkündet. And doch, daß ſie überhaupt läuten — in Frieden —, ihr, die ihr's immer hört, ihr wißt das nicht; wir aber, die fünf Monate lang keine Glocke gehört haben, wir wiſſen das: jede läutende Glocke in Deutſchland kündet den Sieg der unbezwinglichen deutſchen Ruhe! Herr Gott im Himmel, wir danken dir! Vierzehn Tage in der Heimat ſind eine kurze Zeit, aber man genießt nicht nur tiefer den Frieden des Hauſes und die Gemein⸗ ſchaft mit lieben Freunden, man nimmt noch ſchneller das in ſich auf, was der Heimat das Gepräge gibt, erkennt ſchneller die Grund⸗ ſtimmung, von der ſie getragen wird. Alles wie einſt? Ach, doch wohl nicht! Nicht mal in jener großen Stadt, in der ich auf der Rückreiſe einige Stunden weilte, und die ſo ganz, ſo ganz den leichtlebigen Eindruck von früher machte, als würde da draußen nicht geſtorben und gelitten an der Front. Wie manchem der weinfröhlich die Straßen durchziehenden jungen Leute habe ich da „ein bißchen Schützengraben“ gewünſcht! Aber auch in dieſer Stadt mag ſich manches Leid verborgen haben und manche Sorge. Berlin habe ich in jenen Tagen nicht geſehen. Im ganzen ſoll die Stimmung bei aller Zuverſicht ernſt geweſen ſein. Wie es In die Heimat. 99 freilich Leute fertig bekommen haben, in dieſer Zeit ungeheurer Spannung ſich ein ſeichtes Theaterſtück anzuſehen, iſt mir un⸗ erfindlich. Wie anders da wieder die Kleinſtadt! Die Leute in der Großſtadt ſind in ihrer geiſtig⸗ſittlichen Durchſchnittslage gewiß nicht ſchlechter. Aber ein gütiges Geſchick nimmt gerade in ſolcher Zeit der Not dem Kleinſtädter gewiſſermaßen die Möglich⸗ keit, oberflächlich zu ſein, es zwingt ihn auf ſich ſelbſt und die Nachbarn zurück. Was in friedlichen Tagen die Gefahr des Klein⸗ ſtädters iſt, ſich zuviel um den Nächſten zu kümmern, das iſt in der Zeit der Gemeinſorge ein Gewinn. Jeder aus der ſehr ſtatt⸗ lichen Zahl der Einberufenen iſt allen bekannt. Wie haben wir im Felde uns gefreut, wenn von dieſer oder jener Vereinigung der Heimatgemeinde eine Liebesgabe zu uns kam! And der Name jedes Verwundeten und jedes Gefallenen geht durch alle Gaſſen. In Berlin mögen ſie manchmal nicht gewußt haben, wenn im gleichen Stockwerk Kriegstrauer einkehrte. Bei uns aber konnte man an dieſem oder jenem Hauſe nicht vorübergehen, ohne ſich zu erinnern: die haben einen im Lazarett und die einen, der eben draußen beerdigt iſt, und die vermiſſen einen. . . And die Namen derer, die nicht wiederkehren, die werden einſt von der Wand der ſchön erneuerten Martinskirche leuchten. . . Welch eine Zu⸗ ſammengehörigkeit in ſolch einer Kriegsgemeinde! And wie ſchön und bedeutſam die kirchliche Arbeit in ihr! Eine Zeitſchrift teilte kürzlich eine Stimme aus einem Berliner Blatt mit, die verächtlich ſpottet über alle kirchlichen Bemühungen in dieſer Zeit und über jeden Optimismus hinſichtlich einer re⸗ ligiöſen Erneuerung unſeres Volkes. Der Mann, der das ge⸗ ſchrieben hat, der hat ganz recht: die religiöſe Erneuerung eines Volkes, das ein Menſchenalter hindurch in der Todesgefahr ge⸗ weſen iſt, ganz in den äußerlichſten Gütern dieſer Welt aufzu⸗ gehen, die kommt nicht von vorgeſtern auf morgen, auch wenn da⸗ zwiſchen überwältigende Erlebniſſe ſtehen. And er hat ebenſo recht: die kirchliche Arbeit, die von ſo leichtfertigem Optimismus ausgehen wollte, die baut in die Luft. Das Nachlaſſen der erſten Begeiſterung war gerade in jenen meinen Heimattagen deutlich zu ſpüren, und ſicher wieder in der Kleingemeinde deutlicher, als 7*⁹ 100 In die Heimat. unter Zehntauſenden, wo immer noch Hunderte ſind, die ſtill für ſich Gott ſuchen, auch wenn die Maſſe nicht zu ihm drängt. And den gelaſſenen Mut der Diener der Heimatkirche habe ich be⸗ wundert, die trotzdem getroſt und freudig Gottes Hilfe ver⸗ kündigen, auch wenn nun die aus der Maſſe wieder in die alten Wege einbiegen. Aber das war doch geblieben, und gerade einer, der dabei nichts geleiſtet hat, ſoll das laut ſagen: der Paſtor, namentlich der ländlichen Gemeinde, der war wieder der Mittel⸗ punkt des Gemeindelebens geworden, auch außerhalb der Kirche. Wenn manche verzagten, er hielt den Kopf hoch. Wenn der Opfermut hier oder da ſinken wollte, er fachte ihn wieder an. Er redete mit den Männern über die Lage. Er redete mit den Müttern und den Frauen über ihre Söhne und Männer draußen. Er hatte aufzurichten und zu tröſten. Er ſtand mit allen Leuten der Gemeinde an der Front in Briefverkehr. Er iſt wieder der Freund all ſeiner Gemeindeglieder geworden. Iſt es kleinlicher Standesgeiſt, wenn er dabei die leiſe Hoffnung hatte, der oder jene möchten ſich wieder zurückfinden zu dem großen Freunde droben? And wenn nichts von all dieſen Hoffnungen ſich er⸗ füllte — wir müßten keinen Glauben haben an unſeren Gott und unſer Volk, wenn wir das meinten —, das bleibt beſtehen: Paſtoren und Gemeinden ſind Freunde und Kameraden geworden im Kriege, daheim wie draußen! Zweimal habe ich die Sonntagsglocken zu Hauſe gehört, und dann haben ſie wieder einen großen Sieg verkündigt, das iſt wieder im Oſten geweſen. Dann aber hat mich's wieder hinaus⸗ getrieben. Der Schnee des Harzes verſank im Abenddämmer. Als der Morgen graute, war ich ſchon jenſeits des Rheins. Zum erſten Male bei Tageslicht durchfuhr ich die ſchöne Landſchaft zwiſchen der Grenze und Lüttich. Mein Sinnen ſtand aber wieder nach vorn zur Kriegergemeinde. And mag der zweite Abſchied von den Meinen ſchwerer geworden ſein wie der erſte, mag die Er⸗ innerung an dieſe Spanne daheim auch immer noch in mir mit leiſer Wehmut nachklingen: „Auf der Heimat liegt ein Schein — 's muß lieblich in der Heimat ſein . . . “ ich habe dieſe Tage doch hingenommen als ein Geſchenk. Wieder hinaus. 101 3. Wieder hinaus. Auch bei dieſer zweiten Ausreiſe blieb mir nicht Zeit, einen umfaſſenden Eindruck von Brüſſel zu bekommen. Aber drei volle Tage hatte ich Gelegenheit, Gent kennen zu lernen. Ich nehme die Erinnerungen an Brügge, das ich ſpäter noch mehr⸗ mals ſah, hinzu und ſage: Wieviel Deutſches iſt in Altflandern und wieviel Verwandtes auch noch in der neuen Zeit zwiſchen uns und den beſten Geiſtern in Belgien! Wenn man von der hohen Brücke aus zum Kräuterkai in Gent hinabſieht und zu den Türmen hinüber, wenn man an den Belfried in Brügge denkt, an das Rathaus, an die Kapelle zum heiligen Blut — ja, iſt das alles nicht, als ob es in Danzig ſtehen könnte? Deutſche Hanſa! And Memlings wundervolle Gemälde in Brügge in ihrer herben Innerlichkeit — ſind die nicht deutſch? Die „Stationen“ in den Kirchen — könnten die ſo in Italien ſein, ſo gewiß die flämiſche Kunſt von Italien befruchtet iſt? Aber auch unter den neuen flämiſchen Meiſtern — wir beſuchten das geſchmackvolle Heim von Klauß, und im Genter Muſeum ſind ſie genug vertreten — iſt ſoviel uns Zuſagendes. And andachtsvoll ſtand ich vor Meuniers „Verlorener Sohn“. Vor Jahren hatte ich mich eingehend mit dieſem Meiſter beſchäftigt, wußte, aus welcher innerlichen Not ihn gerade dies Kunſtwerk erlöſte. Die Art, die ſo empfinden und ſo ſchaffen kann, iſt uns nicht fremd. And dann ſah ich, wie unſere Leute mit den Einwohnern verkehrten. Wieviel verſöhnliche Gedanken mitten im Kriege! Noch in anderer Hinſicht waren die Genter Tage lehrreich. Ich ſah den gewaltigen Betrieb einer Etappeninſpektion, der ſowohl in der Front wie in der Heimat ſo vielen nicht bekannt iſt, der darum ſo viel unterſchätzt wird. Das tägliche Brot für Hunderttauſende und, was ebenſo notwendig wie das tägliche Brot, die Munition, die Kriegslazarette, das weitverzweigte Eiſenbahnnetz des beſetzten Gebietes, der Anteil an der Zivil⸗ verwaltung, der vom Gouvernement an die Etappe abgegeben wird, das alles iſt von der Etappe abhängig — ein bewunderns⸗ 102 Wieder hinaus. werter Organismus, klar durchdacht und in Gang gehalten von peinlichſter Pflichttreue. Haben dieſe Gedanken mich erhoben in dem Stolz, ein geringes Rädlein in der gewaltigen deutſchen Heeresmaſchine zu ſein, ſo hat anderes mir und anderen ſchwere Sorge bereitet. Die ungeheuren ſittlichen Gefahren des Etappenlebens, die bis in die rückwärtigen Kolonnen der Kampftruppe wirkten, ſind auch an unſerer Armee nicht ſpurlos vorübergegangen. Auch das iſt eine Not, die durch den Stellungskrieg an Gefahr zunimmt. Welche Aufgaben ſchwerſter Art nicht nur für den Seelſorger, ſondern für jeden Truppenführer mit offenen Augen und ſittlichem Ernſt! Auf einer Zuſammenkunft der evangeliſchen Geiſtlichen der vierten Armee haben wir dieſe Sorge beredet. And die andere kam hinzu, die auch ſchon vorhin erwähnt wurde, die um das all⸗ mähliche Wiederzurückebben des religiöſen Lebens in der Heimat und auch ſchließlich bei denen, die nicht ſtändig in der Not des Krieges ſtanden. Wir müſſen dieſe Sorgen ganz ernſt nehmen. Wir dürfen aber nicht ſo denken, als hätten wir Menſchen allein etwas dabei zu tun. Ein anderer lenkt Völkerſchickſale und Menſchenherzen. Wie wir nicht anders konnten, als doch zuletzt ihm den Sieg der deutſchen Sache über alle äußeren Feinde an⸗ heimzuſtellen, ſo wollen wir auch zum Kampf gegen Oberflächlich⸗ keit, Sittenloſigkeit und Gottloſigkeit ihn auf den Plan rufen. And er gibt uns hier wie ſtets äußere Hilfen für unſer Ver⸗ trauen. Die Natur ſtreut hundertfältig ihren Samen, daß ein Körnlein aufgehe. Es iſt nicht zu erwarten, daß alle deutſchen Krieger als neue Menſchen heimkehren. Aber es iſt ganz un⸗ denkbar, daß ſie alle ſo zurückkehren, wie ſie hinausgegangen ſind. Auf dieſe Edleren mit ihrem Ernſt und ihrem Gottesfragen, mit ihrem Verſtändnis für das, was unſerem Volk not tut, auf die wollen wir vertrauen. Wir — das heißt ganz gewiß nicht nur: wir Paſtoren! Wehe uns Paſtoren, wenn wir uns das je wieder einbilden wollten, wir allein ſeien unſeres Herrgotts Handlanger! Wenn der König bauen will, braucht er noch andere Kärrner als uns. Wehe Wieder hinaus. 103 aber auch den führenden Ständen unſeres Volkes, wenn ſie ihrer Führerpflicht in den Frieden hinein vergeſſen ſollten! In den Tod hinein haben ſie ihrer Führerpflicht genügt: Offiziere und Kauf⸗ leute, Landwirte und Induſtrielle, Künſtler und alle vier Fakultäten — ver sacrum! Die aber da draußen gebettet ſind, die verlangen von uns, wenn wir heimkehren, daß wir ebenſo zuſammenſtehen, wenn es dann gilt, unſer Volk in ſein neues Leben hineinzuführen. Gerade ein Volk im Glücke bedarf der Führung. „Gilt nur die Kraft als Zukunftswert, And ſinken der Sehnſucht Flammen, Bricht unrettbar am Arbeitsherd Das ſtärkſte Volk zuſammen.“ Einer der Edelſten, der dieſe Zeit nicht mehr erlebt hat, ruft es uns zu. Wir wollen danach handeln! Aber daß wir Geiſtliche in dieſer edlen Kampflinie unſeren beſonderen Platz haben, das iſt gewiß. And „Kampflinie“ iſt nicht einmal das rechte Wort. Es klingt ſo, als handle es ſich immer nur um die Abwehr böſer Geiſter. And es ſind doch ſoviel edle Geiſter lebendig in unſeres Volkes Tiefe; wir müſſen nur die Zauberformel kennen, ſie hervorzuholen. Eine Formel iſt be⸗ kannt. Sie ſteht 1. Kor. 13. Nicht mit Engelzungen predigen wollen, wo Gott nur eine ſchlichte Menſchenzunge gab, aber — Liebe haben. Liebe, die alles verſteht. Wer's vorher nicht ge⸗ glaubt hat, daß noch in Andersdenkenden viel hochgemuter Sinn lebt, der wird es nun glauben. And — wer's vorher nicht ge⸗ lernt hat, wie man Männern predigen muß, der wird doch nun etwas gelernt haben, wo er monatelang tagtäglich mit ihnen zu⸗ ſammenlebte. Das Männliche, das Ewigzeitgemäße in unſerem herrlichen Evangelium, nicht wir haben's entdeckt, es iſt immer da geweſen, die Zeit hat es herausgeſtellt. Wir wollen es nicht wieder verſinken laſſen. And wenn wir je gemeint haben ſollten, das ſei nun die Predigt, die wir brauchen: obenhin in tönenden Wendungen unſeres Volkes Größe zu preiſen, und ſo ganz all⸗ gemein von dem Gott, der die braven Deutſchen nicht verläßt, — 104 Wieder hinaus. ach, da iſt ja auch der lange, ſchwere Krieg ein Lehrmeiſter ge⸗ weſen, der uns Totenſonntag draußen feiern ließ, und Weih⸗ nachten und Paſſionsfeſt und Oſtern. Nein, mühe du dich nur, deine Gemeinde, den einzelnen in ihr, unter Jeſu Kreuz zu führen, ſoweit du dabei in Betracht kommſt. Das ſei deine Aufgabe. In der bleibe feſt. Aber ſtrecke voll Verſtehen denen die Hand ent⸗ gegen, die auf andere Weiſe zum ſelben Ziel hinſtreben: die Größe der Zeit nicht vorübergehen zu laſſen, ohne daß ſie unſer Volk dauernd geſegnet habe. Was die Heimatkirche zu tun habe, das neue Leben zu erhalten, wieder ſoweit Menſchen dabei etwas tun können, das iſt Sorge, die der Feldprediger nicht zu bewältigen hat. Du weißt, wozu du da biſt. . . . Das ſind die Gedanken geweſen, mit denen ich an die Front zurückkehrte. Der Stab des Generalkommandos war aus dem traulichen Handzaeme inzwiſchen in das ſtattliche Schloß der Grafen von Flandern bei Thourout gezogen. Allmorgendlich weckten uns die Vögel im Park, die den Einzug des Frühlings verkündeten in Flandern und — in der Heimat: „Soweit der Tauwind Schollen brach, Soweit in Deutſchland Veilchen ſtehen.“ And ſtimmte dieſer Gegenſatz immer wieder ernſt: der fried⸗ liche Glanz dieſer Frühlingsmorgen und die Predigtfahrten an die Front, wo der Krieg weiterging — dieſe Fahrten waren doch ſchön; ob ſie in die großen Kirchen führten in Thourout und in Cortemarck, wo dem zurückkehrenden Paſtor zuliebe der Altar ſo ſchön geſchmückt war; ob ſie ihr Ziel in den Scheunenkirchen und Heuböden der Artillerieſtellungen oder vorn bei Kippe auf dem Felde hatten, das immer noch in Reichnähe des Feindes lag; ob ſie im Feldlazarett in Lichtervelde endigten. Sie wurden ja ausgeführt, deutſchen Männerherzen die innerlichſte Kraft zu ver⸗ kündigen, den Glauben an den gekreuzigten und auferſtandenen Herrn. Es war ja Paſſionszeit, und es iſt Oſtern geworden, und Pfingſten ſteht vor der Tür. — An „Kriegeriſchem“ iſt für den Feldprediger dieſe Zeit des Der Herr iſt der Friede. 105 Stellungskrieges ärmer geweſen, als die erſten Monate. Aber ihren Reichtum hat ſie auch gehabt. . . . Noch einmal iſt mir eine ſtille Zeit im Lazarett auferlegt geweſen. Sie gab mir Muße, dieſe Erinnerungen niederzu⸗ ſchreiben. Morgen hat ſie ihr Ende erreicht. Was bringt die Zukunft dem Ganzen und dem Feldprediger? Vater — du führe mich! 4. Geöanken. Der Herr iſt oͤer Friede. „Da baute Gideon daſelbſt dem Herrn einen Altar und hieß ihn: Der Herr iſt der Friede.“ Richter 6, 24. Ein Klang aus einem Heldenliede. Eben hat Gideon ſeine Berufung ins Feld erlebt. Er ſteht vor einer gewaltigen Auf⸗ gabe. Er ſoll ſein Volk durch Kriegsnot hindurchführen. Aber weil nun bald der Lärm der Feldſchlacht ihn umtoben wird, darum wird ſeine Seele von Gott über den Kampf geſtellt. „Der Herr mit dir, du ſtreitbarer Held. Friede ſei mit dir! Fürchte dich nicht!“ And das iſt die erſte Tat des Kriegsmannes vor dem Kampf, daß er ſeinem Gott einen Altar bereitet: „Der Herr iſt der Friede.“ So ſchön kann nur die Heilige Schrift ſagen, was unſer Volk nötig hat in dieſer kriegsſchweren Zeit. Wir brauchen Männer und Frauen, deren Seelen über den Kampf erhoben ſind, weil ſie Frieden gefunden haben in ihrem Gott. So habe ich meine herrliche Aufgabe als Feldprediger von Anfang an aufgefaßt: du mußt deinen Soldaten predigen, daß der Herr der Friede iſt. So habe ich's ihnen in kurzbemeſſenen Feldandachten geſagt, als wir zum letzten Male die Hände falteten vor dem Gefecht: Nehmt euren Gott mit auf euren ſchweren Weg, ſo habt ihr Frieden in aller Kampfesnot. So haben wir dies wundervolle, unvergeßliche Weihnachten an der Front erlebt: Friede auf Erden — wo immer ein Herz die Weihnachtsbotſchaft erfährt, mag auch die Welt in Flammen ſtehen. So habe ich's perſönlich erfahren dürfen, wunder⸗ 106 Der Herr iſt der Friede. bar bewahrt in ſchwerer Gefahr. In ſtillen Wochen im Lazarett, als der Geſchützdonner nur von ferne grollte und helfende Liebe mich umgab, als die gewaltigen Eindrücke der letzten Monate all⸗ mählich ſich ordneten, als immer wieder in der Nacht die Bilder an mir vorüberzogen, vom begeiſterten Auszug der Diviſion an, über all das Leid der Wunden und des Todes hinweg, bis zu jener Stunde, da wir vor Gottes Angeſicht ſtanden, unſerm kaiſer⸗ lichen Herrn Segen zu erflehen für ſein neues Lebensjahr — der Herr iſt der Friede, ſo klang es immer von neuem in meiner Seele. Dieſer Ton allein ſchuf eine Harmonie aus allem Erleben, das ein Menſchenherz ſonſt nimmer hätte ertragen können. Das iſt mein Wunſch, daß dieſe Harmonie unſeres ganzes Volkes Leben durchwehen möge mitten im Sturm: Der Herr iſt der Friede! Wie oft habe ich in dieſen Tagen, die ich vor dem zweiten Hinausgehen in der Heimat verbringen durfte, den Wunſch ge⸗ hört: Wenn doch bald Friede wäre! Das war ja menſchlich zu verſtehen. Wie ſollten wir alle nicht täglich dies Gebet um den äußeren Frieden vor Gott bringen! Aber es klang aus ſo manchen Geſprächen doch recht viel Oberflächlichkeit, recht viel Angeduld, recht viel Andankbarkeit. Wer von der Front her zwiſchen den Schlachten eine Fahrt in die Heimat macht, dem kommen eigene Gedanken, wenn ihm nun immer wieder die Frage begegnet: Wird denn nicht bald Friede werden? Aus winterlichen Morgennebeln ragte der Kölner Dom — der erſte Gruß Deutſchlands nach nächtlicher Reiſe. And ruhig floß der Rhein. And die kraftvolle Betriebſamkeit des rheiniſch⸗ weſtfäliſchen Induſtriegebiets eilte in eindrucksvollen Bildern vor⸗ über. And nichts ſtörte die alſo ſich offenbarende Macht unſeres Volkes. Dann breiteten ſich ringsum die fleißig beſtellten Felder des hannoverſchen Landes. And die Werdeſtille über der kommen⸗ den Ernte wurde durch keinen Laut des Krieges geſtört. Dann tauchte der Harz auf im Winterſchnee. Wie heimlich grüßten trauliche Lichter! And die hier und dort zur Ruhe gehen wollten, ich hätte es ihnen allen ſagen mögen: So legt euch denn, ihr Brüder, in Gottes Namen nieder — rings um euch her in ge⸗ Der Herr iſt der Friede. 107 waltigem Kreiſe hält unſer Volk in Waffen getreue Wacht! And dann klangen nach faſt einem halben Jahre zum erſten Male wieder die Heimatglocken. Es war der alte, liebe Ton. And nichts hatte den Heimatfrieden berührt. Ja, wollen wir für all das nicht dank⸗ bar ſein? Daß unſerer Heimaterde die Schrecken des Krieges erſpart blieben — von jenen beiden Gebieten abgeſehen, die ſtell⸗ vertretend litten, daß wir um ſo tiefer erfahren ſollten, wovor Deutſchland bewahrt wurde! Hat unſer Gott den ſchwertbewehrten deutſchen Arm nicht mit Kraft gerüſtet, daß er fähig war, das deutſche Land zu umfrieden? Wollen wir ihm nicht danken und denen allen, die zu Lande und zu Waſſer und in der Luft Grenz⸗ wacht halten? Wir alle ſehnen uns gewiß nach Frieden, aber wer nun ungeduldig werden will, der ſoll an Gotteshilfe und Menſchentreue erinnert werden, die bisher Niegeſehenes geleiſtet haben. Wir werden den Tag erleben, wo der letzte Geſchützdonner verhallt, wo Alldeutſchland in einem gewaltigen Tedeum bekennen wird: Der Herr iſt der Friede! Aber daß wir alle dann auch dies Wort in ſeiner Tiefe er⸗ faſſen wollen! Daß unſere Glocken dann auch uns allen den Gottesfrieden verkünden, der nicht durch Beſchlüſſe der krieg⸗ führenden Länder erreicht werden kann! Eben als ich die Heimat⸗ lichter aufleuchten ſah — in Frieden, da wurde ich doch immer wieder daran erinnert, welche ungeheure Spannung über unſerem äußerlich umfriedeten Vaterlande liegt, wieviel Sorgen hinter den traulichen Fenſtern durchſorgt werden müſſen in dieſer ſchweren Zeit, wieviel Leid durchkämpft werden muß von Abertauſenden in kummervollen Nächten. O daß es uns allen in herber Klarheit zur Gewißheit werden möchte: Wir können die Spannung nicht ertragen, wir müſſen ſchließlich dauernden Schaden nehmen an den innerlichſten Kräften unſeres Volkstums, wenn wir all das Große, das Niegeleiſtete, das der Krieg von uns fordert, nicht uun aus der Kraft Gottes heraus! Wir kommen über die Sorgen nicht hinweg, wenn wir ihn nicht haben! Wir vermögen das Leid dieſer Tage nicht zu ertragen, wenn wir Gottes Licht nicht leuchten ſehen über all den Friedhöfen draußen in Oſt und Weſt! Jeder kämpfende Mann im Felde und jeder ſchaffende 108 Karfreitag. Mann daheim muß den Gottesgruß an Gideon perſönlich für ſich erfahren: Gott mit dir, du ſtreitbarer Held! Jede ſorgende Frau, jede bekümmerte Mutter muß ihres Herrn Stimme hören: Friede ſei mit dir! Fürchte dich nicht! Äber jedem Grabe in Feindes⸗ land müſſen wir an ſchlichtem Holzkreuz die Worte leſen: Der Herr iſt der Friede! Wenn wir ſo den Weg gehen, den unſer Volk geführt wird, dann wird dieſer Weg ganz ſicher zum Frieden führen, zu dem Frieden, den Gott allein geben kann. — Man kann das Erlebnis Gideons im 6. Kapitel des Richter⸗ buches nicht leſen, ohne daß man die ahnungsvollen Worte des alten Bundes mit neuteſtamentlichem Inhalt füllt. Der Herr iſt der Friede! Wir ſehen den Heiland durch ſeine Paſſionszeit den Weg zum Kreuze gehen. Wir ſehen die Jünger, wie ſie dem Auf⸗ erſtandenen begegnen und ſeinen Gruß hören: Friede ſei mit euch! — Du Gott des Friedens, der du in Jeſus Chriſtus all deine Macht und Liebe uns kundgetan haſt, führe du unſer Volk durch die Leidenszeit, die du ihm auferlegt haſt, unter das Kreuz unſeres Herrn, daß es endlich Oſtern werde in deutſchen Landen, daß alle dies Eine ganz erfahren und bekennen: Der Herr iſt der Friede. Karfreitag. „Siehe, dieſer wird geſetzt zu einem Fall und Auferſtehen vieler in Israel und zu einem Zeichen, dem widerſprochen wird.“ Luk. 2, 34. Nun ſtehen wir deutſchen Soldaten unter dem Kreuze Jeſu von Nazareth. Was iſt das für eine wunderſame Sache: Da iſt vor zwei Jahrtauſenden fern im Morgenlande ein einſamer Mann einen ſchmachvollen Tod geſtorben. And nun wiſſen wir Deutſche in dieſem Jahre der Not, uns aufzurichten und neue Kraft zu holen, nichts anderes als dies: Wir treten unter dieſes Mannes Kreuz! Ein deutſcher Dichter hat dies Wunderſame beſungen. Er läßt einen deutſchen Soldaten in römiſchem Dienſt auf Poſten darüber nachſinnen: „ Wie er dereinſt in heißen Morgenlanden Als Wacht an eines Mannes Kreuz geſtanden, Karfreitag. 109 Bei deſſen Tod die Sonn' erloſch in Nacht. Wohl lag dazwiſchen manch durchſtürmter Tag, Doch konnt' er nie des Dulders Blick vergeſſen, Darin ein Leidensabgrund unermeſſen And dennoch alles Segens Fülle lag.“ Dann träumt der deutſche Soldat in eine ferne Zukunft voraus, und „über ſeinen Eichen ſah er dies Kreuz erhöht als Siegeszeichen. And ſeines Volks Geſchlechter ſah er ziehn“ — hin unter das Kreuz. . . . Nun iſt der Traum Wirklichkeit geworden. Nicht nur äußerlich leuchtet das Kreuz von den deutſchen Türmen. Mögen das ganze Jahr über viel Tauſende von deutſchen Männern meinen, ihren Weg fern vom Kreuz gehen zu können: einmal im Jahre zwingt der Gekreuzigte ſie auch in ſeines Blickes Bann, in dem noch immer ſoviel Leiden liegt und ſoviel Segen. And mögen ſonſt immer noch einige von uns am Karfreitag abſeits geſtanden haben — wir, mitten in der deutſchen Paſſionszeit, wir mit unſerer Sehnſucht nach deutſchen Oſtern, wir deutſchen Krieger, die wir den kreuzgeſchmückten Fahnen folgen und keine höhere Ehre auf Erden kennen als das Kreuz auf unſerer Bruſt — wo anders ſollten wir an dieſem Karfreitag ſtehen als unter Jeſu Kreuz? Aber wir haben es uns oft geſagt: Volksſache iſt in Deutſch⸗ land nur, was Sache des einzelnen geworden iſt. And wer wollte gar obenhin von dem Kreuze Jeſu als dem Siegeszeichen über dem deutſchen Leben reden, der nicht perſönlich zu dieſem Zeichen Stellung genommen hätte! Das alſo iſt die Frage, was dir und mir das Kreuz bedeutet, ob es ein Zeichen iſt, dem noch immer unſer geheimſtes Weſen widerſpricht, ob es das Siegeszeichen über unſerem Leben geworden iſt. — „Zu einem Zeichen, dem widerſprochen wird.“ Dies Wort iſt, als es geſagt wurde, auch ein Zukunftswort geweſen. Mitten in das ſüße Lied von Jeſu Geburt klingt dieſer dunkle Ton. And in der Tat! Was hat der, der zu Bethlehem geboren ward, in ſeinem Erdenleben anderes erfahren als Widerſpruch? Erſt um⸗ drängten ihn die Tauſende, aber immer einſamer iſt er geworden: 110 Karfreitag. ſein Volk hat ihn verſtoßen, die Römer haben ihn dem Tode überantwortet, ſeine Getreuſten haben ihn verlaſſen. And als dieſe dann Oſtern erlebt hatten, als ſie mit dem Glauben an den Gekreuzigten im Herzen und ſeinen Namen auf den Lippen in die Welt hinausgingen, da haben ſie nichts als Widerſpruch er⸗ fahren von Juden .. ., von Griechen . . ., von Römern. . . . Das älteſte Kreuzeszeichen hat man in einer römiſchen Kaſerne ge⸗ funden: Ein Soldat kniend vor dem Kreuz mit einem Spottbilde, Amſchrift: „Alexamenos betet ſeinen Gott an.“ Es iſt ſchon wahr: Anter den Soldaten waren die erſten, die den Mut hatten, ſich unter Jeſu Kreuz zu ſtellen —, aber ſie haben dafür reichlich Widerſpruch ertragen müſſen And heute? Die ganze geſittete Welt behauptet, ſie ſei chriſtlich geworden. Anſerer Erde Sinnbild iſt der Ball mit dem Kreuz darauf geworden. Was iſt aber dieſer Weltbrand, den drei chriſtliche Nationen gegen uns entfachten, anderes als ein unerhörter Widerſpruch gegen das Kreuz? And unſer Volk? Ja, mit der Trauer um all das Leid dieſer Tage im Herzen drängen wohl Tauſende auf den ſonſt lange nicht begangenen Weg zu dem gekreuzigten Jeſus zurück. Es iſt eine Ahnung von der Macht Jeſu in uns: „Mein dorngekrönter Bruder ſteht mir bei.“ Wie wird's aber nach dieſer Zeit unter uns Deutſchen ſein? Die Chriſten werden ſagen: „Aller Weis⸗ heit höchſte Fülle in ihm ja verborgen liegt.“ Die andern werden entgegnen: Anſer Wiſſen und Können allein bringt uns vor⸗ wärts. Die Chriſten werden beten: „Herrſcher, herrſche; Sieger, ſiege; König, brauch dein Regiment!“ Die andern werden wider⸗ ſprechen: Der Wille zur Macht iſt das Höchſte, was wir Menſchen nötig haben. . . Wir wollten aber nicht von den andern reden, ſondern von dir. Was muß der Heiland an dir erleben? Sagſt du: Ich habe ſeinem Kreuz noch nie widerſprochen, ſo antworte ich: Du haſt ſein Kreuz noch nie ernſt genommen. Sieh, mein Chriſt, es gibt ſonſt wohl auch große Ereigniſſe, die dir zuerſt unverſtändlich ſind — denke nur an den Krieg! —, aber je näher man ihnen komm deſu deſto aber weite Aber ſo ge us Die begre lleibe Kreun gegne alles fagſt macht durch dieſen heilig zu be⸗ da di hoffen was Juell broche das bleibſ heit⸗ wir woh einma ſein? nicht ode als den in er⸗ Das lde, hon ten, lich dem den ein eid me ter ſter is⸗ den or⸗ et, er⸗ hen von abe Karfreitag. 111 kommt durch Nachdenken, deſto verſtändlicher werden ſie. Bei Jeſu Kreuz iſt es gerade umgekehrt. Je näher wir Jeſus kommen, deſto größer erſcheint er uns in ſeiner Liebe, deſto unbegreiflicher aber wird uns der Todeshaß ſeiner Feinde. Er ſelbſt weiſt dir weiter den Weg: Vater, nicht mein, ſondern dein Wille geſchehe. Aber verſtehen kannſt du ſeinen Tod darum nicht. Wenn Gott ſo gewaltig zu dieſem Einſamen ſich bekannte, warum hat er ihn aus der letzten Not nicht gerettet? Der Prophet ruft dir zu: Die Strafe liegt auf ihm, auf daß wir Frieden hätten. Aber begreiflicher wird dir das dadurch nicht. Warum? — die Frage bleibt doch ſtehen. And zermarterſt du deine Gedanken — das Kreuz bleibt dir ein Zeichen, dem du widerſprechen mußt. And nun verſuchſt du's auf einem anderen Wege: Du be⸗ gegneſt Menſchen, die durch Freud und Leid gehen als ſolche, denen alles Erleben nur zu einer Quelle immer neuen Segens wird. And fragſt du ſie nach ihrem Geheimnis: Sie ſind durch die Liebes⸗ macht des Gekreuzigten überwunden, ſie ſtehen in der Heiligung durch den Glauben an ſein Kreuz. Du ahnſt: So allein kann ich dieſem Jeſus ganz nahe kommen, daß ich mich auch von ihm heiligen laſſe. Du beginnſt, deinen Willen unter ſeine Herrſchaft zu beugen, läßt dich von ſeinem Apoſtel in Jeſu Schule führen, da du lernen ſollſt, alles zu vertragen, alles zu glauben, alles zu hoffen, alles zu dulden. Du bemühſt dich ehrlich, dem zu entſagen, was Jeſu Weſen widerſpricht. Aber da erſt erfährſt du, wo die Quelle deines Widerſpruchs gegen Jeſu Kreuz iſt. Dein unge⸗ brochener Wille, deine Liebe zu dir ſelbſt, die ſtellen ſich wider das Kreuz. An jedem Tage, an dem du in deinem alten Weſen bleibſt, muß Jeſus an dir erleben, was er je und je an der Menſch⸗ heit erlebt hat. Es iſt ſchon ſo: Das Kreuz bleibt das Zeichen, dem widerſprochen wird. — Was quälen wir uns denn weiter damit ab? Was gehen wir am Karfreitag unter das Kreuz? Iſt es denn nur tote Ge⸗ wohnheit? And die muß doch auch, wenn ſie ſo unausrottbar iſt, einmal aus einem gewaltigen Erlebnis der Menſchen entſtanden ſein? And wir ſpüren ja, daß wir doch von dem Gekreuzigten nicht loskommen, wie auch Wille und Verſtand ſich gegen ihn 112 Karfreitag. wehren. Wenn des alten Liedes Klänge uns umhüllen: „O Haupt voll Blut und Wunden . . .“, das in ſo deutſcher Innigkeit nur dies eine ſingt, dann fühlen wir: Da iſt Weſen von unſerem Weſen; da iſt Kraft, ohne die wir haltlos ſind. Es iſt doch eine Macht in dem Kreuzesglauben, lebenſchaffend alle durchwehend, die ſich ihr hingeben, eine Macht, deren letzte Ausſtrahlungen auch der Gleichgültigſte noch erlebt. Freilich, wenn wir dieſe Macht verſtehen wollen, dann dürfen wir nicht allein an Karfreitag denken, dann müſſen wir von Oſtern reden. „Dieſer wird geſetzt zu einem Fall und Auf⸗ erſtehen vieler —,“ das ſteht in der Simeonsweisſagung voran, das iſt die Oſtermacht des Auferſtandenen. And wieder ſehen wir ſie in ihrer Herrlichkeit, wenn wir uns deſſen entſinnen, wie die einzelnen ſie erlebt haben. Petrus, der Selbſtbewußte, unter Jeſu Kreuz erlebt er ſeinen Fall, die verzeihende Liebe des Auferſtandenen läßt ihn zu einem neuen Menſchen erſtehen. . . . Thomas, der Zweifelnde, vor der Tat⸗ ſache des Todes Jeſu bricht er zuſammen, die verſtehende Liebe des Auferſtandenen richtet ihn wieder auf. . . . Saulus, der Trotzige, gegen das Kreuz wehrt er ſich bis aufs Blut, die heiligende Liebe des Auferſtandenen ſchafft in dem ſtillgewordenen Paulus ſich ihr Rüſtzeug. . . . Von wem reden wir? Reden wir nicht von uns ſelbſt? Wieviel Selbſtbewußtſein, wieviel Verzagtheit und wieviel Trotz iſt doch in uns. Alles, was wir äußerlich in dieſer Kriegszeit erlebt haben, hat daran nichts ge⸗ ändert. Geben wir uns aber der Macht der Liebe hin, die in Jeſu Tod und Auferſtehen ſich uns offenbart, dann wandelt unſer Selbſtbewußtſein und unſer Trotz ſich in Reue und Demut vor dem Gott da droben, der gewaltiger iſt als wir, dann richtet er uns auf aus der Verzagtheit zu Kraft. Ihr Chriſten, wer das erfahren hat, der widerſpricht nicht mehr, der weiß, wohin er gehört, der bekennt, daß Jeſu Kreuz das Siegeszeichen über ſeinem Leben iſt. Das ſei unſer Karfreitagsgebet, daß jeder von uns in ſeines Herzens Grunde dies erfahren möge. Dann dürfen wir auch Paff endlie faſun gebor Waf feindl bedri alle des Leben Leben Jugern ind, Leben And dieſe dieſen Croßzi horſan ſchaft großen das Treue ihrer Leben Nich aupt nur erem eine end, auch dann wir Auf⸗ ran, wir rus, die euen Tat⸗ iebe der die nen den wiel wir in nſer vor er cht euz wir Lebenskraft. 113 auch mit gewiſſer Zuverſicht für unſer liebes Volk in ſeiner Paſſionszeit beten: Herr, unſer Gott, laß deines Sohnes Kreuz endlich das Siegeszeichen werden über dem deutſchen Leben! Lebenskraſt. „Der Herr iſt meines Lebens Kraft.“ Pſalm 27, 1. In meiner Bibel ſteht über dieſem Pſalm als Zuſammen⸗ faſſung ſeines Inhalts: „Auch in Kriegsnot iſt David im Herrn geborgen.“ And in der Tat klirrt es in dem Liede wie von Waffen. Am die Volksgemeinde des alten Bundes ziehen ſich feindliche Wetterwolken zuſammen. Angſt will ihre Tapferſten bedrängen. Sie aber bleibt gelaſſen in ihrem Gott. Größer als alle Mächte der Vernichtung, die doch nur das leibliche Leben des Volkes treffen können, iſt die tief in ſeiner Seele ruhende Lebenskraft. Wir Deutſchen wiſſen jetzt auch, was unſeres Volkes Lebenskraft vermag. Sie haben uns ja oft gedrängt von unſerer Jugend an, dieſelben böſen Geiſter, die jetzt wider uns losgelaſſen ſind, aber ſie haben uns nie übermocht. Immer wieder hat deutſche Lebenskraft über alle Dämonen der Vernichtung triumphiert. And je gewaltiger ſie uns umringten, deſto jubelnder reckte ſich dieſe Lebenskraft auf. Wir ſehen es ehrfürchtig bewundernd in dieſen Tagen, die in nie erlebter Größe an uns vorüberziehen. And wir kennen die Wurzeln deutſcher Lebenskraft. Die großzügige Führung unſerer Heere und der ſtumm verſtehende Ge⸗ horſam des letzten Mannes im zweiten Gliede, die ſtählerne Bereit⸗ ſchaft unſerer Waffen, die unangreifbare wirtſchaftliche Rüſtung im großen wie die häusliche Hilfe unſerer Teuren im kleinen — das alles ſind ja nur Blüten aus der einen Wurzel deutſcher Treue. Mögen andere Völker preiſend mit viel ſchönen Reden ihrer Länder Kräfte aufzählen, wir kennen nur eine, die ſittliche Lebenskraft. Richter, Der Herr iſt der Friede. 8 114 Lebenskraft. And wir haben uns wieder darauf beſonnen, wo die Quellen rauſchen, aus denen dieſe Kraft ihr Leben holt. Anſere Bitt⸗ gottesdienſſte im Geiſte der Buße in jenen herrlichſten Tagen, unſere Dankfeiern in Gotteshäuſern und draußen im Felde waren ein großes Bekenntnis unſerer Volksſeele: Du biſt die lebendige Quelle; der Herr iſt unſeres Lebens Kraft. Aber es iſt eine nicht geringe Sache um die Selbſtbeſinnung des Deutſchtums. Wir ſollen nicht wähnen, daß ſie nun vollzogen ſei alſo, daß wir uns von nun an nie wieder vergeſſen, nie wieder uns ſelbſt verlieren könnten. Wer einmal Männern zu predigen hat, die während des Gottesdienſtes das Einſchlagen feindlicher Geſchoſſe hören, und dann wieder vor Leuten ſteht, die hinter der Front ihren auch notwendigen und ſchweren, aber weniger gefahr⸗ vollen Dienſt tun, der ſtellt eigene Betrachtungen an über die deutſche Seele und ihre Einkehr zu Gott. And wenn ein ſolcher gar zwiſchen ſeiner Arbeit im Felde die Heimatgemeinden wieder⸗ ſieht, die vor dreiviertel Jahren wie umgewandelt waren und nun langſam das frühere Alltagsgewand wieder bereit legen, der wird noch tiefer in den Ernſt der Tage hineingeführt, um den es ſich handelt. In der Hagia Sophia ſoll immer wieder durch alle moslemitiſche Abermalung das Heilandsbild hindurchſchimmern, das urſprünglich das Gotteshaus zierte und ihm ſeinen Charakter gab. Wehe uns, wenn wir das Amgekehrte am deutſchen Hauſe erleben ſollten! Wehe uns, wenn wir uns täuſchen ließen durch eine Abertünchung unſeres Volkstums mit chriſtlichen Farben, die doch dem Wetter des Schickſals nicht ſtandzuhalten vermöchte! Laßt uns Gott danken für die tatſächliche Beſinnung unſeres Volkes auf ſich ſelbſt. Aber laßt uns Gott bitten, daß er uns klare Augen gebe, die da ſehen, daß Volksbeſinnung nur der Anfang einer Volksbekehrung ſein kann. Volksbeſinnung mag mit einem Schlage über das Ganze kommen. Volksbekehrung iſt nie Sache des Augenblicks und nie Sache der Maſſe. AÄAber den einzelnen muß ſie kommen. In den Einzelſeelen der Männer und Frauen muß ſie emporſteigen, lebenſchaffend, kraftgebend, wie in den lenz⸗ umhauchten Bäumen der junge Saft. Nur wenn dieſe Einzel⸗ Lebenskraft. 115 kräfte die Oberhand gewonnen haben im Geſamtleben des Volkes, dann wird es rauſchen von neuen Gottesliedern im deutſchen Walde, dann laßt uns von einem Volksfrühling ſprechen und Gott für deutſche Oſtern danken! Trägſt du dieſelben Sorgen im Herzen, mein Bruder, meine Schweſter? Iſt es auch für dich ein Stück deines Lebens, dieſe Sorgen zu tragen? Iſt es auch dein Gebet, daß dir Kraft ge⸗ geben werde, dieſe Sorgen zu überwinden? Komm, ſo wollen wir zu unſerem Herrn! Laß uns in dieſem unſerm beſonderen Sinne ſprechen: Der Herr iſt meines Lebens Kraft! Wenn ich die Feder weggelegt haben werde, dann wird mich mein Weg wieder hinausführen in den Bannkreis jenes Friedhofs im Schäaͤtten der zerſchoſſenen Kirche. Da werden wir um die Gräber her mit den Holzkreuzen, darauf deutſche Namen ſtehen, das holde Leben des Frühlings leis ſich entfalten ſehen. In der Ferne wird aber unaufhörlich der Donner der Geſchütze zu hören ſein. And ſchwer aufs Herz fallen wird uns wieder dieſer grauſige Gegenſatz zwiſchen Leben und Tod. Die alte Bangigkeit wird wieder über unſere Seele kommen, welch ſchweren Gang unſer Volk durch dieſe Frühlingszeit hindurch zu vollbringen hat. Sie werden uns wieder erinnern, die Kreuze, an all das Leid dieſer Zeit. Wir aber wiſſen von einem Herrn, der dem Tode die Macht genommen und Leben und unvergängliches Weſen an das Licht gebracht hat. Es wird uns zumute ſein, als lehnte dieſer Herr am Zaun des Soldatenfriedhofs, als lauſchte ſein Ohr auf den Gang des Todes in der Ferne, als ſuchte ſein Auge die Augen derer, die um jener Kreuze willen weinen müſſen, als ſuchte er unſer Auge und aller derer, die ernſter geſtimmt an der zerſtörten Kirche vorbeimarſchieren. Wir können nicht ſagen, was der Heilandsblick in den Herzen der anderen wirkt. Aber was er an unſerer eigenen Seele ſchafft, das können wir wiſſen. Aus der Gewißheit heraus, die gerade in dieſer Oſterzeit unſer eigenſter Beſitz wird, ſoll uns eine neue, ſtille Zuverſicht kommen für unſeres Volkes Lebenskraft. Sie ſind ja nicht umſonſt geſtorben, deren Leib wir in 8*⁹ 116 Die Freiheit durch den Geiſt. fremdes Land gebettet haben, nicht umſonſt im Sinne der Ehre und des Beſtandes des deutſchen Namens, nicht umſonſt im Hin⸗ blick auf die letzte Kraftquelle des deutſchen Weſens. Die Hundert⸗ tauſende, die ein Jahr lang täglich an dieſen Gräbern vorbei mußten, die täglich dem Tode ins Auge ſahen, die müſſen ja, wenn Gott ihnen die Heimkehr beſchert, als neue Menſchen nach Hauſe kommen. And wenn wir weiter nichts von ihnen wüßten, als dies, daß ſie ernſter geworden ſind! And daheim müſſen ſie ja denen begegnen, deren irdiſches Glück durch das Leid dieſer Tage für immer zerſtört wurde. Sollten dieſe alle mit ihrem neuen Leben keine Macht bekommen über das Geſamt⸗ leben unſeres Volkes? And mag ſo mancher Keim wieder zu⸗ nichte werden, wenn wir nur wiſſen: Gott geht durchs Land, er ſtreut ſeine Saat; und ſeine Saat geht auf! Harre des Herrn mit all deinen Sorgen um die deutſche Seele! Er weiß die Stunde für Deutſchlands Oſtern. Sei ge⸗ troſt und unverzagt, und harre des Herrn! Gott bleibt die deutſche Lebenskraft. Die Freiheit durch den Geiſt. „Wo der Geiſt des Herrn iſt, da iſt Freiheit.“ 2. Kor. 3, 17. Es ſind zwei verſchiedene Dinge, wenn Paulus von Frei⸗ heit redet, und wenn wir Deutſche in dieſer Zeit rufen: „Herr, mach uns frei!“ Paulus will, daß der Weg, den Chriſtus für die Menſchenſeele zu ihrem Gott hin geſchaffen hat, frei bleibe. Darum ruft er immer wieder den Geiſt ſeines Herrn auf den Plan, wo Gefahr iſt, daß allerlei chriſtusfremdes Weſen den freien Zugang zu dieſem Wege wieder verſperre. Wir aber — ? Man muß jenes Schlußgebet des alten Kriegsliedes von Tauſenden von Soldaten im Felde haben ſingen hören, während das feind⸗ liche Geſchütz hineingrollte in den Frieden der Feldandacht, man muß den Ausdruck in den Augen der Männer bei dieſem gen Himmel ſtürmenden Ruf geſehen haben, — dann weiß man, was ei Die Freiheit durch den Geiſt. 117 wir bei dem Worte Freiheit jetzt denken. Ans iſt es ein Zauber⸗ wort, das den eiſernen Ring um unſer geliebtes Vaterland zer⸗ ſprengt; uns iſt es ein Verheißungswort, das uns künftige, un⸗ gehinderte Entfaltung deutſchen Lebens nach innen und außen verbürgt; uns iſt es ein Loſungswort, das einſteht für alte deutſche Größe und Ehre: Herr, mach uns frei! So hätten wir denn einander nichts zu ſagen unter dem Zeichen der Freiheit, wir Deutſche von 1915 und jener Paulus, der vor faſt zweitauſend Jahren ſeine Freiheitspredigt hielt — wenn wir nur nicht zuviel wüßten von dieſem Mann, von ſeinen Lebenszielen, ſeinen Lebenskräften und — von ſeinem Herrn! Wüßten wir von ihm nur dies eine Wort von der Freiheit durch den Geiſt — wir lehnten es ab: das iſt's ja, was unſerer Feinde Spott uns träumeriſchen Deutſchen allzeit gönnen will: Freiheit in irgendeiner Welt des Gedankens, nur keine Freiheit hier unten in der Welt der Wirklichkeiten. Aber wir kennen eben den Paulus beſſer. Auch wer ihm fremd geworden iſt, erinnert ſich, wie dieſer Menſch den Mut gehabt hat, ſeiner Zeit den Stempel des Geiſtes aufdrücken zu wollen, der in ihm mächtig geworden war. Wir wiſſen, wie er erſt gegen ſich ſelbſt hat kämpfen müſſen, dieſem Geiſt freie Bahn zu ſchaffen im eigenen Leben; wie er dann mit Leiden⸗ ſchaft ſich wehrte gegen die Brüder des eigenen Volkes, wo ſie den Geiſt ſeines Herrn nicht gelten laſſen wollten; wie er dann frei herausging zu den Griechen und Römern — und ſein Geiſt iſt ſtärker geweſen, als ihr Wiſſen, ihre Kunſt, ihre Macht. „Je ſchwerer ſich ein Erdenſohn befreit, je mächt'ger rührt er unſere Menſchlichkeit.“ Wir mögen noch ſo ſehr Menſchen der Wirklich⸗ keit ſein, und noch ſo gern lächeln über die Freiheit durch den Geiſt — in dieſem Paulus rollt Blut von unſerem Blut. Was wollen wir denn anderes, als daß keine Macht der Welt es wagen ſoll, an unſer deutſches Weſen zu taſten? Da aber iſt einer, der hat auch ſein Weſen gegen alle Welt durchgeſetzt. Nein, wir brauchen uns nicht zu bedenken, neben dieſen einſamen Kämpfer zu treten und mit ſeiner Inbrunſt und ſeiner Zuverſicht den Vater der Geiſter anzurufen: Herr, mach uns frei! 118 Die Freiheit durch den Geiſt. Aber der Anterſchied bleibt doch: dort chriſtliches Weſen, hier deutſches Weſen! And das bleibt auch: Chriſtentum reckt ſich hinauf in eine andere, unſichtbare Welt; Deutſchtum will ſich ausbreiten auf dieſer ſichtbaren Erde. Ganz gewiß. Wir wollen in frommer Rede nicht durcheinanderbringen, was doch etwas für ſich iſt. UAnd wo der Krieg ein ſo grauſames Widereinander von Wirklichkeiten iſt, da kann der Friede, der unſere deutſche Freiheit beſtätigt, nur in greifbaren Wirklichkeiten geſichert ſein. Welcher Chriſt wollte aus ſeiner Welt des Geiſtes denen hineinreden, die ſolche Freiheit erkämpfen und feſtigen wollen! Iſt es nun aber wirklich nur eine Sache von Träumern und Dichtern, wenn wir die Quellen deutſcher Freiheit rauſchen hören in den Tiefen des Geiſtes? O, wir erinnern uns nur zu gut, was unſere Feinde unter deutſchem Weſen verſtehen! Wo eines Schiffes Kiel unter der deutſchen Flagge das blaue Meer durch⸗ furcht, da iſt Deutſchland. Wo die aus deutſchem Stahl ge⸗ ſchaffene Maſchine ſauſt, wo deutſche Ware den Weltmarkt be⸗ tritt, da iſt Deutſchland. Das ſollte nicht mehr ſein. Darum wollten ſie die deutſche Freiheit zerſchlagen. Warum ſteckt denn aber in jenen an ſich toten Dingen mehr als deutſches Geld? Warum geht es nun nicht nur um unſer wirtſchaftliches Leben, ſondern um unſere Ehre, wirklich um unſer Weſen? Weil mit dem allen deutſches Denken, deutſcher Fleiß, deutſche Gründlich⸗ keit auf den Weg zur Welteroberung gegangen ſind. Weil unſer lebendigſtes Deutſchland in unſeren Söhnen übers Meer zog. Sie haben wohl allzuoft gemeint, ſie müßten ſchleunigſt ihre deutſche Art verleugnen, und es ging ihnen doch wie dem Petrus, der ſich auch nicht anders geben konnte als er war, wieviel törichte Mühe er ſich auch gab. Nun haben ſich aber alle Deutſche auf ſich ſelbſt beſonnen. Wir wiſſen nun wieder alle: Deutſche Schiffe und deutſche Ware — die ſind noch nicht deutſches Weſen, ſie ſind nur ſein ſichtbarer Beweis. Das Weſen iſt eben: Denken, Fleiß und Gründlichkeit. Das kann aber niemals in anderem Weſen aufgehen. Einer denkt deutſch und der andere engliſch — das muß ſo bleiben. And deutſcher Fleiß und das ruſſiſche Ge⸗ genteil, und deutſche Gründlichkeit und franzöſiſche Oberflächlich⸗ ſen, reckt ſcch llen für von heit cher den, jren Die Freiheit durch den Geiſt. 119 keit — das läßt ſich eben nicht zuſammenbringen. Nennen wir aber all das Gute, das unſer deutſches Erbteil iſt, mit einem Namen, ſo ſagen wir dafür Innerlichkeit. And wir werden nur frei bleiben, wenn die uns bleibt. Was hülfe es unſerem Volke, wenn wir alle Macht der Welt gewönnen, und nähmen doch Schaden an dieſer unſerer Seele. Mögen aber — was ſicher nicht geſchehen wird — alle Feinde über uns äußerlich triumphieren — wir haben's erfahren vor einem Jahrhundert in tiefer Not: an unſere Seele kommt kein äußerer Feind heran, darum ſteht uns immer der Weg zur Freiheit offen. And ſo wollen wir's nie vergeſſen: der Ruf um Freiheit iſt gerade bei uns Deutſchen zuletzt doch eine ganz innerliche Sache. Trachten wir nach der Freiheit durch den Geiſt, ſo — wird uns das andere alles zufallen. And nun bleibt nur die eine Frage, welcher Geiſt der Geiſt deutſcher Innerlichkeit iſt. Ja, davon läßt ſich nun nicht reden — davon muß man nun doch träumen — davon muß man ſingen. Mich grüßt hier in Weſtflandern faſt täglich der deutſche Geiſt — ob ich an die heimeligen Giebel in den Städten denke, oder an die hohen Türme, oder an die deutſche Kunſt in den alten Bildern — alles deutſche Innerlichkeit — ſie iſt durch alle Verwelſchung nicht zu vernichten geweſen. And wenn ich höre, wie die Flamen⸗ kinder die Heimatlieder unſerer Soldaten nachſingen — es iſt wie ein Wiederauftauchen deutſcher Innerlichkeit. Aber wie ſtill werden die Flamen, wenn ſie in unſeren evangeliſchen Gottes⸗ dienſten zuhören, und feierlich ſchwingt ſich auf aus tauſend deut⸗ ſchen Männerherzen der deutſche Choral! And dann tritt der Prediger auf die Kanzel und verkündet das Evangelium von Jeſu Chriſto, ſo wie es durch die deutſche Seele hindurchgegangen iſt. ... Das alles iſt deutſche Innerlichkeit. Und wer wollte ein Stück davon nehmen? Wer wollte die deutſche Frömmigkeit beiſeite tun? Du magſt deine Frömmigkeit erlebt haben, wie du willſt — oder vielmehr wie dein Gott ſie dich hat erleben laſſen: ſie bleibt doch eben der goldene Reif, der alle Edelſteine in der Krone deut⸗ ſchen Weſens zuſammenhält. 120 In Gottes Namen weiter! So laßt uns denn einmütig ſingen das deutſche Maienlied vom Frühling deutſchen Weſens, das Lied von der Glaubens⸗ einigkeit und von der Beſtändigkeit, von der Liebestreue gegen den Nächſten und der Ritterſchaft gegen jeden Feind, von der Freud' und Wonne hienieden und der Sehnſucht nach dem Himmelserbe, das hohe Lied von der deutſchen Innerlichkeit! Wo ſteht das in unſerem Feldgeſangbuch? Lied 21! „O heil'ger Geiſt, kehr bei uns ein!“ Das Pfingſtlied iſt es!? Du Gott, der's einſt hat Pfingſten werden laſſen in aller Welt, gib uns deutſche Pfingſten! Durch deinen Geiſt mach uns frei! — §5. In Gottes Namen weiter! Die Ereigniſſe, die mit dem 22. April einſetzten, riſſen mich aus der Paſſivität des Lazarettlebens. Ein Sanitätsauto nach dem andern rollte auf den Hof vor meinem Fenſter. Da wußte ich, daß es auch in meinen Feldlazaretten Arbeit geben würde. . .. Nun ſind fünf Wochen darüber hingegangen. Tag für Tag führte mich ſeitdem wieder der Weg in die Lazarette. Hunderten von Verwundeten bin ich begegnet. UAnd jeden Morgen neu wurde mir die Schönheit des Feldpredigeramtes geſchenkt. All die vielen Einzelerlebniſſe ſollen wieder im Tagebuch des Herzens verſchloſſen bleiben. Aber wenn jemals wieder eine Friedensarbeit ſich mir öffnen ſollte — man wagt daran noch nicht zu denken —, dann werden die lieben Geſichter meiner leidenden Freunde aus Cortemarck und Lichtervelde mich begleiten, wohin ich gehen werde auf meinen Seel⸗ ſorgegängen. Sie haben ja immer gemeint, der Paſtor wolle ihnen etwas bringen, wenn er nach dem Beſuchsgang der Ärzte an ihr Bett trat mit Schriften, mit Fragen nach dem Ergehen und nach der Heimat, mit dem Zuſpruch aus Gottes Wort, mit der Ein⸗ ladung zum Gebet. . . . Aber der Paſtor ging immer von ihnen als der Beſchenkte. Iſt es nicht ein Erlebnis, das immer wieder in neuem Lichte leuchtet, den Sieg helfender Liebe über den Tod, den Sieg der Geduld über das Leid, den Sieg demütigen Dankes In Gottes Namen weiter! 121 und kindlichen Vertrauens über Trotz und Verzagtheit des Menſchenherzens zu ſehen? And wenn ſich wieder und wieder Gräber öffneten, — was mir ein Vater von einem ſchrieb: „Er war ein braver Junge, der uns viel Freude gemacht hat, und auf den wir viel Hoffnung ſetzten, die nun zu Grabe getragen iſt. Aber die himmliſche Hoffnung bleibt,“ — das hat ſo oft in mir wider⸗ geklungen, wenn die Gräber ſich ſchloſſen. All dieſe Gräber ſollen geſegnet ſein für die Predigt von der Hoffnung, die ſie uns halten, ſolange die Kreuze über ihnen ſtehen werden. And daß die nicht verfallen, dafür iſt menſchlich geſorgt. . . . Wundervolle Maientage zogen über Flandern herauf. Alle Briefe aus der Heimat beſtätigten, daß auch dort Frühling in leuchtender Schönheit eingekehrt ſei. Aber um ſo grauſamer drängte ſich dem Bewußtſein der Gegenſatz auf zwiſchen dem Gottesfrieden in der Natur und dem Todesleid, das Menſchen einander bereiteten. Eines Anblicks werde ich gedenken, ſolange ich lebe. Wir waren hinausgefahren bis zu dem furchtbar zer⸗ ſchoſſenen Poelkapelle und gingen in Richtung Langemarck. Ich wollte ein paar Gräber ſuchen, nach denen ich ſchon vor Monaten gefragt worden war. Der enge Raum zwiſchen den deutſchen und den engliſchen Schützengräben! Das Herz ſtockt einem, wenn man daran denkt! Da lagen unſere lieben Gefallenen, denen nun endlich nach Monaten die Grabesruhe werden ſollte. . . . Wie ſie im letzten Sturm zuſammengebrochen waren. . . . Ihr Tod war leicht. . . . Aber daß einige Meter von ihnen die Kameraden monatelang ausharren mußten, ohne ihnen den letzten Liebesdienſt erweiſen zu können! Der Krieg iſt eine entſetzliche Sache! Wenige Schritte weiter die toten Feinde. And über den ſtill gewordenen Deutſchen und Engländern derſelbe blaue Gottes⸗ himmel. And die Bögel in den blühenden Hecken ſingen über allen dasſelbe Lied. . . . Grauſam wollten mir dieſe Gegen⸗ ſätze erſcheinen in jener ernſteſten Stunde meines Lebens. And doch bergen ſie verſöhnende Gedanken. Wir treten in der Abendſtille in den herrlich erblühten Park vor unſerem Quartier. Fern über dem Horizont der Flammenſchein des 122 In Gottes Namen weiter! brennenden YBpern. And unaufhörliches Grollen der Geſchütze. In den Büſchen neben uns aber ſchlagen die Nachtigallen. And hoch oben in ewigen Weiten ziehen ſtille Sterne ihre Kreiſe. So rieſenhaft das Leid dieſer Tage uns kleinen Menſchen erſcheint, es iſt ja doch gering vor Gottes Ewigkeit. And ſo durchdringend die Sprache des Krieges um uns her iſt, zuletzt dringt er doch durch mit der Sprache ſeiner Liebe. Lauſche nur, du ver⸗ ängſtetes Herz, durch allen Lärm des Todes hindurch auf ſeine Stimme. . . . And warte auf ihn. . . . Manchen Predigtgang habe ich auch in dieſen ſchweren Wochen tun dürfen. An einige denke ich mit beſonderer Dank⸗ barkeit. Da haben die Jäger, die nun nicht mehr zu meiner Gemeinde gehören, in Erinnerung an jenen Gottesdienſt zwiſchen Bußtag und Totenſonntag mich gebeten, wieder einmal zu ihnen zu kommen. Wieder hat der Krieg, der nimmerſatte, ſchmerz⸗ lichſte Lücken in ihre Reihen geriſſen. Es iſt ſelbſtverſtändlich, daß derſelbe Predigttexrt wie am 17. November uns ſtärkt: „Wenn du doch könnteſt glauben . . .“. Da ſtehen wir im Abendſonnen⸗ ſchein unter blühenden Bäumen — eine prächtige „Flieger⸗ deckung“ — beiſammen zum Feldgottesdienſt beim Wegebau⸗ kommando, Landſturmleute und deutſche Zivilarbeiter mit ver⸗ witterten Geſichtern. Manch einer von dieſen hat wohl ſeit ſeiner Kindheit kein Gotteswort mehr gehört. Aber wie ſchnell finden ſie ſich in die alten Choralweiſen. Wie lauſchen ſie der Botſchaft: „Gott hat uns nicht gegeben den Geiſt der Furcht ſondern der Kraft und der Liebe und der Zucht.“ And nicht fern von uns ſuchen engliſche ſchwere Granaten vergeblich nach unſeren Batterien. . . . Da wandere ich an zwei klaren Tagen hinaus zu den Kameraden von der Fußartillerie, die wieder ſeit Wochen nicht von den Geſchützen weggekommen ſind. Sie freuen ſich doch, daß der Paſtor ſie draußen beſucht und ſchlichte Feld⸗ andachten mit ihnen hält, auch wenn ſie gleich darauf den Tages⸗ ſchlaf fortſetzen nach „durchſchoſſener“ Nacht. Am erſten Tage iſt die Wanderung beſonders beſchwerlich über den von Granaten zerriſſenen Boden. Aber der Feind ſchweigt. Doch am zweiten ſind nur ganz früh ein paar Andachten möglich. Dann reicht's In Gottes Namen weiter! 123 nur zu einem Händedruck. . . . And dann iſt auch hierfür nicht Zeit. . . . Prachtvoll, das ruhige, ſichere Leben in einer feuernden Batterie zu ſehen! „Ja, ja, Herr Paſtor,“ ſagt der Feldwebel⸗ leutnant, „hier lernt mancher ſeinen Herrgott kennen.“ „92 Hundert!“ „Da, hören Sie? Da fangen die drüben auch an! Die nächſte wird wohl hieher kommen. Wir gehen dann in den Anterſtand.“ Das war alles ſo ſelbſtverſtändlich — und die Leute taten ſo ſelbſtverſtändlich ihre Pflicht. Da ging ich wieder einmal nach Hauſe, nachdem ich eine Predigt — gehört hatte. . . . And dann iſt Pfingſten gekommen in klarſtem Glanz. Zwei von den elf Gottesdienſten der Feiertage werden mir in beſonders dankbarer Erinnerung bleiben: Der Frühgottesdienſt des Stabes des Generalkommandos in der herrlichen Kaſtanienallee unſeres Schloßparks im Licht der Morgenſonne und unter dem Geſang der Vögel und die Abendſtunde im großen Saal des Lazaretts in Cortemarck, wo an jedem Verwundetenbett ein Maien⸗ bäumchen errichtet war, ſo daß der Saal in einen Wald ver⸗ wandelt ſchien. Aber den Schmerzen aufgerichtet das Sinnbild des Lebens aus Gott! Am Vorabend des Trinitatisſonntages ſchreibe ich das letzte Blatt dieſer Erinnerungen. Morgen wird die tiefe Epiſtel dieſes Tages zu uns reden: „Wie gar unbegreiflich ſind ſeine Gerichte und unerforſchlich ſeine Wege“. Das Warum?, um das der Apoſtel Römer 9 bis 11 kämpft, das liegt in gleicher Schwere auf den deutſchen Chriſten. Nur wenn jeder einzelne von uns perſönlich den Schluß von Römer 11 unter alle Fragen des eigenen Lebens ſetzen kann: „Ihm ſei Ehre in Ewigkeit!“, nur dann finden wir uns durch das gewaltige Warum? dieſer Zeit hindurch. Aber dann auch ganz. And auch Italiens Verrat, der furchtbarſte, den je die Weltgeſchichte erfuhr, gehört dann zuletzt hinein in den Willen des Gottes, der ſeinen Weg geht — zum Gericht. Wann wird Gottes Wille uns den Frieden ſchenken? Wer an ſich — wieder ganz perſönlich — erfahren hat: „Der 124 In Gottes Namen weiter! Herr iſt der Friede“, der iſt darum nicht bange. In den nächſten Tagen werden wir auf einem unſerer Soldatenfriedhöfe ein ſchlichtes Steindenkmal errichten. Das Wort, das wir in den Stein eingraben werden, das werde eingegraben tief in das Herz unſeres Volkes: „Der Tod iſt verſchlungen in den Sieg!“ Lehmann & Bernhard, Hofbuchdrucker, Schönberg i. Mecklb. PRESeRVANON ACOεν Enteauert 04/2008 2 er Herr iſt der Friede der Krieg als Erlebnis „ eines Felopredigers⸗ von wilhelm Richter⸗ Konſiſtorialrat in Stolberg a. Harz VierfarbSelector Standard* -Euroskala Offset Schwerin i. Mecklb. 1915 Verlag des Hofbuchhändllers. Frieoͤrich Bahn Copyright 4/1999 VXyMaster Gmba www.yXymaster. com