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author: Reinhardt, Walther

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Uriegsliteratur.

Kus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.

= 2000

Shabet

In der Piecardie

Bilder aus dem Stellungskrieg
im Weſten

Von
Walther Reinhardt

N

Berlin 1917 Ernſt Siegfried Mittler und Sohn
Königliche Hofbuchhandlung Kochſtraße 68 — 71

Alle Rechte aus dem Geſetze vom 19. Juni 1901
ſowie das UÜberſetzungsrecht ſind vorbehalten.

Dem Kommandeur der 15. Landwehrdiviſion
Seiner Exzellenz
Herrn Generalleutnant Sack

und ſeinen braven Truppen
zugeeignet.

Vorwort.

Pie vorliegende kleine Schrift gibt Bilder aus dem
S Stellungskrieg, die in dem Zeitraum vom Auguſt
1915 bis zum Beginn der Schlacht an der Somme
geſchrieben ſind. Ein näheres Eingehen auf die Diviſion,
der ſie gewidmet iſt, war leider innerhalb der von der
Zenſurbehörde geſteckten Richtlinien nicht möglich. Denen,
die vielleicht nach dem Leſen des Bändchens der Meinung
ſein ſollten, es bringe zu wenig kriegeriſches Erleben, ſei
mit einem Hinweis auf mein früheres Feldzugsbüchlein
„Sechs Monate Weſtfront“ gedient, das von Kämpfen
in Belgien, Flandern und der Champagne erzählt und
meiner alten Batterie zugeeignet iſt.

Im Felde, Juli 1946.

Walther Reinhardt.

Inhaltsverzeichnis.

Vorwort . .
Nach Frankreich .
Man wird wieder Feldſoldat .
Picardiſcher Sommer
Die Höhlenſtellung .
Artillerieduelle und Minenkämpfe.
Noyon.
Frontidyll .
Tage des Wartens .
Sankt Quentin
Presto ma non troppo
Siebzehn Reiter.
Barbarafeſt . . .
Feldweihnacht. . .. . . . . .
Coucy .
Winterritte

Ortsbeſchießung
Grau in grau
Schleichpatrouille.
Paris in Sicht

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Nach Frankreich.

Mir führen den Namen einer Landwehrbatterie,
—☛ aber die Bezeichnung iſt wenig zutreffend:
— nagelneue Kruppſche Feldhaubitzen neueſten
Typs, ganz junges Offizierkorps, junge Mannſchaft.
Höchſtens die Pferde ſind landwehrmäßig: eine reſpek⸗
table Geſellſchaft älterer Jahrgänge mit entſprechender
Leiſtungsfähigkeitz womit aber nur eine Alltersfeſt⸗
ſtellung getroffen und im übrigen nichts gegen die
Landwehr geſagt ſein ſoll. Im Gegenteil: die Land⸗
wehr im allgemeinen und unſere Landwehrdiviſion im
beſonderen kann ſich ſehen laſſen. Doch ich will nicht
vorgreifen.
Ich übernahm die im Entſtehen begriffene Batterie
Ende Juni 1915, ſah mich zu meiner Freude mit ein
paar alten Kriegskameraden aus Flandern und der
Champagne wieder vereint. Vier Wochen Exerzieren
mit Mann und Pferd, dann Ende Juli Abfahrt an die
Front. Wieder weſtlich. Nicht dahin, wohin unſere
Wünſche flogen.
Man hat ſo inbrünſtig gehofft, nach Rußland zu
kommen, um ſich mittragen zu laſſen von der gewaltigen
Offenſivwelle unſerer Heere, hat dann wieder die Segel
ſeines Hoffnungsſchiffleins dorthin gerichtet, wo im
Hochgebirge Eiſen klirrt und Kanonaden rollen, und iſt
einen Augenblick bitter enttäuſcht, als man den Marſch⸗
befehl lieſt, der unerbittlich in weſtliche Regionen ver⸗
weiſt. Aber es findet ſich allerhand Troſt. Einmal in
dem Abſchiedsgruß der Kameraden von der Erſatzabtei⸗

Nach Frankreich.

lung: „Glückauf zur neuen Offenſive im Weſten!“,
zum anderen in der Tatſache, daß wir Paris ganz nahe
kommen. Zwei meiner Haubitzen werden ſich mit den
Feldkanonen einer anderen Batterie in die Ehre teilen,
von allen deutſchen Geſchützen der vom Krieg verdun⸗
kelten Lichtſtadt am nächſten zu ſtehen. Darin liegt für
uns Weſtfrontler ein mächtiger Reiz!
Wir fuhren rheinentlang, von herzlichen Abſchieds⸗
worten eines lieben Vorgeſetzten geleitet, rollten weſt⸗
wärts auf derſelben Strecke, deren Schienenſtrang uns
ſchon einmal die Brücke geweſen in Feindesland. Aber
jetzt ging der Transport dreimal ſchneller vor ſich als
damals. Wir fuhren einen halben Tag und eine Nacht,
ſahen uns beim Erwachen ſchon in Beez, dicht vor dem
wohlbekannten Namur. Du ſchöne alte Stadt: vor
elf Monaten haſt du uns beherbergt und nicht immer
ein freundliches Geſicht gezeigt. Dennoch hat man dich
liebgewonnen und ſieht mit Rührung und Freude deine
morgenſtillen Straßen und Plätze, deine altersgraue
Zitadelle mit ihren grünen Wällen am Zuge vorüber⸗
fliegen.
Frühſtück in der Verpflegungsbaracke zu Flavinne.
Auch ein altbekanntes Reſt, das früher für unſicher und
aufrühreriſch galt. Dort droben hinter der ſanften
Hügellinie liegen das Chäteau de Flavinne und das
Chäteau des Quatre Seigneurs, wundervolle Landſitze
zwiſchen Parks und Wäldern und grünen Hängen (und
mit Weinkellern erſter Güte unter Haus und Garten!).
Belgien, ſprödes, trotzendes Belgien, du biſt eine Perle
an Reichtum und Schönheit! —
Wir reiſen mit einem Abteilungsſtabe zuſammen.
Der liebenswürdige junge Kommandeur, Hauptmann
in unſerem Schweſterregiment, galt als unſer zukünftiger
Vorgeſetzter, eine Annahme, die ſich leider als irrig er⸗

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Nach Frankreich. 9

wies, da ihm eine andere Beſtimmung wurde. Mit dem
Verpflegungsoffizier des Stabes, der noch nicht im
Felde geweſen und mit Spannung allem Kommenden
entgegenſieht, ſitze ich eine Zeitlang auf dem Bock
des Futterwagens, den ganzen Zug hoch überragend.
„Brutt, brutt, brutt!“ ſchreien und zirpen Haufen
von armſeligen Kindern an einer kleinen Station. Wir
verſtehen ſie zuerſt kaum, bis ſie auf den Mund deuten:
die Würmer hungern und betteln die vorüberfahrenden
„feindlichen“ (darf man ſie wirklich noch ſo nennen?)
Soldaten um Brot an. Ein paar Kommißlaibe fliegen
aus dem Zug in die Schürzen und verlangend hoch⸗
gereckten Arme. „Il faut appeler Brot, pas Brutt!“
Vorüber.
Wir werfen die erſten Feldpoſtkarten nach daheim
aus dem Wagen. Die Landſtürmer an der Bahn wiſſen
Beſcheid und ſammeln ſie. Eine meiner Karten fällt
unter den Zug; ich gebe dem Poſten Zeichen mit der
Hand: „Zwei Karten“, er antwortet in gleicher Weiſe
mit den Fingern: „Zwei“, gibt danach das ſeemänniſche
Zeichen: „Klar, verſtanden.“ Von ſolch praktiſcher ſol⸗
datiſcher Kürze und Sachlichkeit ſollte, im großen wie im
kleinen, recht vieles in ruhigere Zeiten hinübergerettet
werden.
Wir kommen in neue Gegenden. Das ſchwarze
Charleroi beſchert uns die neueſten deutſchen Blätter.
Dann ins hellere Franzoſenland. Ich freue mich auf
Maubeuge, doch iſt vom Zug aus faſt nichts von
der Feſtung zu ſehen. In „Heilig⸗Quentin“ leider
kein Aufenthalt; der rieſige Vierkantblock der großen
Kathedrale drängt mit gewaltſamer Gebärde wie eine
ſteingewordene Beſchwörung in den Himmel, ſchwer
über dem ganzen Stadtbild wuchtend. Weiter.
Abends im Dämmerlicht Ausladung in Nähe

10 Nach Frankreich. — Man wird wieder Feldſoldat.

des kleinen Bahnhofs B. Kurzer Marſch. Wir taten
den erſten Blick ins Neuland unſerer ſoldatiſchen Be⸗
ſtimmung. Es empfing uns ſo freundlich wie nur mög⸗
lich: ſtille Front, nur ab und zu ein ferner Kanonen⸗
ſchuß. Im Abendrot ein paar Flieger über den
Stellungen. Und, was das beſte war: eine wunder⸗
volle Gegend. Das ganze Land ein wahrer Paradies⸗
garten von Fruchtbarkeit und Fülle. Hier war gut ſein.
Bei der ſpätabendlichen Ronde durch den Bereich
der Batterie im Quartierort S. ſah ich mehrere meiner
Unteroffiziere auf einer Wegkreuzung der Dorfſtraße zu⸗
ſammenſtehen, in eifriger Unterhaltung. Ein alter Trom⸗
peter führte das Wort. Sie erkannten mich erſt, als ich
mitten in den Kreis trat. „Was gibt's, Herrſchaften?“
— „Wir fragen uns, wo Paris liegt, Herr Leutnant.“
Ich zog den Leuchtkompaß zu Rate, um ſicher zu gehen,
wies mit dem Arm in die Richtung: „Paris liegt
dort.“ Alle wandten ſich und ſchauten ins Dunkel
hinaus, großen Auges, als ſuchten ſie die Nacht zu
durchdringen. Es lag etwas wie eine Symbolik in der
ſtummen Bewegung.

Man wird wieder Feldſoldat.

Zwei Tage Quartier in S. Das ſtattliche Dorf
liegt im Grünen eingebettet wie in einem Dornröschen⸗
hag, ſo ganz zwiſchen Büſchen und Obſtbäumen und
Wieſenhügeln verſteckt, daß man es beim Herankommen
nicht bemerkt, bis man ſich zwiſchen den erſten Häuſern ſieht.
Hier und in den umliegenden Orten trat unſer neues Re⸗
giment, deſſen Namen zu ſagen mir leider verwehrt iſt,
zuſammen. Bekanntwerden mit den Artillerievorgeſetz⸗
ten, Pferdeparade vor dem Diviſionsgeneral; Seine

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e⸗

Man wird wieder Feldſoldat. 11

Exzellenz iſt die Liebenswürdigkeit ſelbſt. Vorreiten in
die vorderſte Linie, zur „Einlebung“ in das Gelände;
Orientierung über unſere Stellung und über die Be⸗
obachtungsverhältniſſe durch die Herren von der ſchles⸗
wig⸗holſteiniſchen Batterie, die wir ablöſen ſollen.
Quartierwechſel nach E., nächtliches Einfahren in die
Feuerſtellung, zwei Haubitzen dicht hinter den Schützen⸗
graben der Infanterie, die beiden anderen in der
Nähe der Ortsunterkunft. Jawohl: Ortsunterkunft!
Denn wir liegen erfreulicherweiſe in einem zum Teil
ſogar noch von den Einwohnern nicht geräumten Dorf,
haben alle ein Dach überm Kopf, brauchen nicht in naſſen
Erdlöchern zu kampieren. Das war dem Schreiber dieſer
Zeilen etwas ganz Ungewohntes und Neues. Aber an
dieſes Neue, das freilich leider nicht von langem Beſtand
war, gewöhnte man ſich gern.
Weniger gern hörte man die Muſik der franzöſiſchen
Granaten wieder, aber man mußte ſich wohl oder übel
in die von früher wohlbekannte ſcharfe Weiſe hinein⸗
finden. In den erſten Tagen viele Kilometer zu
Pferde zurückgelegt, meiſt im feindlichen Feuerbereich
und unterm Singſang der Geſchoſſe. Eine kleine Ab⸗
härtungskur erwies ſich als notwendig. Ich befand
mich auf einem ziemlich kahlen Berge, durch etwas Ge⸗
ſträuch gegen Feindesſicht gedeckt, dicht unterm Feuer⸗
bogen der Rimailho⸗Granaten. Da wandte ich folgen⸗
des Verfahren an, das allen denen, die in puneto
Nervenruhe im Feuer nicht ganz kapitalfeſt ſind, aufs
wärmſte empfohlen ſei. Man legt ſich ins Gras und
läßt das Konzert über ſich hinweggehen, einen Brummer
nach dem anderen. Zuerſt iſt das ein wenig ungemütlich,
beſonders dann, wenn man das Gefühl hat, daß die
Geſchoſſe nicht alle in gleicher Höhe fliegen; man muß
die Zähne aufeinanderbeißen, um ſtillzuhalten, wenn ſo

4

12 Man wird wieder Feldſoldat.

ein ſchwerer Zylinder aus Eiſen und Blei recht flach und
tief angeſchlittert kommt, daß man faſt von ihm geſtreift
zu werden vermeint. Allmählich aber wird die Sache
intereſſant: das Ohr ſchärft ſich für Nuancen, und man
hört heraus, daß es vier Geſchütze ſind, ſchweren Ka⸗
libers, die ſich in einem pompöſen Largo maestuoso e
con brio vernehmen laſſen; die Geſchoßbahnen zweier
liegen zu deinen Füßen, die großen Schlabbermichel des
dritten gehen dir über die Bruſt hinweg, genau ſenkrecht
zu deiner Körperachſe, die des vierten rauſchen oberhalb
deines Kopfes vorbei; die vier Luftwege ſind deutlich
zu unterſcheiden.
Dann wird bei der franzöſiſchen Batterie das
Mittageſſen fertig, und die drei erſten Geſchütze pau⸗
ſieren; das vierte, deſſen Geſchoßbahn dir zu Häupten
durch den Luftraum zieht, übernimmt ein längeres Solo.
Der Richtkanonier — er muß, nach ſeinem Schießen zu
urteilen, Pierre Sansſouci heißen — iſt hungrig auf
ſeine Reisſuppe mit Kaninchenfleiſch, ſchielt nach dem
dampfenden Keſſel und arbeitet infolgedeſſen ſchlecht: die
Geſchoſſe ziehen ganz unregelmäßige Linien, kommen bald
höher, bald tiefer herangeflitſchert, und die Sache ge⸗
winnt für dich wieder an aufregendem Reiz. Bei ſolcher
Schlamperei trifft er gar aus Verſehen noch etwas!
Endlich läßt der capitaine auch dieſe Mannſchaft
zum Eſſen abtreten; Pierre Sansſouci zieht den Suppen⸗
löffel aus dem Stiefel und ſchmatzt vergnügt. Du aber
erhebſt dich befriedigt von deinem grünen Lager, ſteigſt
auf einen Baum oder eine kahle Stelle des Berges und
winkſt übermütig (wie man es oft von franzöſiſchen
Infanteriſten im Schützengraben ſieht) dem Anzeiger auf
dem Schießſtand gleich ein „Vorbeigeſchoſſen!“ zu der
franzöſiſchen Batterie hinüber. Letzteres tat ich aber

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Man wird wieder Feldſoldat. 13

nicht, ſondern ſetzte mich, als ich die Abhärtungskur für
beendet halten durfte, vergnügt auf meinen Dunkel⸗
braunen, der mit meinem braven Burſchen und dem
gelben Falben im Schutz eines Steinbruchs gewartet
hatte, und begab mich an einen friedlicheren Ort. Übri⸗
gens ein höchſt harmloſes Experiment, dieſe ganze Kur,
da die Franzoſen, Pierre Sansſouci nicht ausgenommen,
viel zu gute Artilleriſten ſind, als daß dabei etwas paſ⸗
ſieren könnte. Harmlos und ungemein befriedigend für
den, der es hinter ſich hat.
Auf ſolche und ähnliche Weiſe wird man, ganz
allmählich, wieder Feldſoldat.
Daß man ſich dennoch in allen bisherigen Kriegs⸗
läuften ein weiches Herz bewahrt hat, merkte ich an
einem kleinen Zwiſchenfall am Abend unſerer Ausladung
in B. Wir hatten einen netten kleinen Hund aus
Deutſchland mitgebracht, einen Pinſcher guter Sorte mit
treuen, geſcheiten Augen. Der wurde auf der Rampe
durch Ungeſchick der Bedienung von einem Munitions⸗
wagen überfahren. Das eine Vorderbein brach, traurig
hing der Fuß herunter, die Knochenenden ſtaken weit
heraus. Das kleine Tier ſaß nach einem erſten winſeln⸗
den Aufſchrei ohne Klage da, das verſtümmelte Bein
erhoben, mit einem Schmerzensausdruck im Geſicht, der
einem wahrhaft in die Seele ſchnitt, einer ſtummen,
todestraurigen Anklage: „Warum mußte mir das ge⸗
ſchehen?“ Der Futtermeiſter trug ihn beiſeite, gab ihm
eine Kugel in den Kopf. Ich kann den kleinen Hund
nicht vergeſſen.
Iſt man nun wirklich Feldſoldat oder fehlt's viel⸗
leicht doch irgendwo?

Picardiſcher Sommer.

Picardiſcher Sommer.

Ein irdiſches Paradies iſt das Land hier. Picardie
nennt ſich dies Paradies.
Das Land iſt reich und ſchön. Wohl wert, Preis
und Einſatz eines Krieges zu ſein, aber zu reich und

zu ſchön, als daß es ihm zum Schauplatz dienen dürfte.

In ſeinen Parks und Wieſen kultiviert und vornehm
wie engliſches Themſeland, und in ſeinen etwas wilden,
dichten Wäldern unberührt wie Fichtelgebirge oder
Speſſart. Wie ließe ſich's hier im Frieden wandelnd
genießen! — Die Kummerfalten, die der Krieg dieſer
geſegneten Landſchaft aufzwingt, werden ſich ſchnell genug
wieder glätten. Auch ohne viel Zutun der Menſchen.
Die ſind brav und fleißig, aber trotz alles Bodenreich⸗
tums nicht ſonderlich wohlhabend. Das liegt an der
läſſigen Altmodiſchkeit ihrer Landbaumethoden und an
dem törichten Sparſyſtem, an Stelle nutzbringender Ver⸗
wendung alles Erübrigte in Kiſten und Kaſten einzu⸗
ſchließen. Wohl auch an den allzu zahlreichen Schlöſſern
mit unbeſtelltem Grundbeſitz, Schlöſſern, deren Herren
nur Schloß⸗ und Parkbeſitzer, nicht zugleich auch Land⸗
wirte ſind. Das führt nicht zum Guten. —
Der picardiſche Sommer iſt von ſüdländiſcher Helle
und Glut. Mohn brennt verſchwenderiſch mit roten
Lichtern in dem Saftgrün der Wieſen, über denen ſchon
lang die ſorgende Hand der Eigentümer nicht mehr
waltet. Hier und dort haben wir den Landwirtſchafts⸗
betrieb übernommen, oft bis dicht an die vorderſten
Linien heran. Meine Fahrer, zum guten Teil Bauern⸗
ſöhne, mähen mit Senſe und Maſchine, täglich wird Heu
eingefahren. Ein älterer Offizierſtellvertreter, von Hauſe
aus Landwirt bei Fulda, leitet dieſen Teil des Dienſtes.

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Pieardiſcher Sommer. 15

Das ganze Land iſt ein Garten. Ein Auf und Ab
von grünen Hügeln, bewaldete Bergkuppen dazwiſchen.
Viel hochragende Bäume, und keine Baumgruppe dar⸗
unter, die nicht von Künſtlerhand gepflanzt ſcheint. Es
iſt, als hätte ein Lenötre hier gewaltet. Das Wort
„Hain“, das mir in Deutſchland immer ein abſtrakter
Begriff geweſen, hier wurde es gegenſtändlich. Unmerk⸗
lich faſt gehen die freiſtehenden Baumgruppen, wunder⸗
volle breitäſtige Pappelhaine zumeiſt, in die gehegten
Parkanlagen eines Landſitzes, dieſe wieder in freiwach⸗
ſende Baumgruppen und Wälder über; kaum daß eine
verwitterte, efeuumrankte Mauer oder eine alte Holz⸗
planke den Park von der Dorfflur trennt. Und in den
Parks Herrenhäuſer und Schlöſſer, meiſt klein und ein⸗
fach und wenig auf moderne Lebensführung zuge⸗
ſchnitten, aber gerade in ihrer altmodiſchen Zurückhal⸗
tung, die den Park als Dominante beſtehen läßt, oft von
ſympathiſcher Vornehmheit.
Auf ein ſolches Schloß, eines der größeren, von
einem Grandſeigneur des ausgehenden Mittelalters er⸗
baut, das als Sehenswürdigkeit in jedem Fremdenführer
der Gegend verzeichnet ſteht, mußte ich ſchießen, da es
dem Feind als Quartier diente. Das Schießen verlief

gut, die Wirkung war hervorragend, aber man konnte

keine Freude dabei empfinden.
Mit dem Park, der jenes Schloß umrahmt, erlebten
wir eines Abends dies: Wir befanden uns in unſerer
vorgeſchobenen Beobachtungsſtelle auf dem rechten Flügel
der Diviſion. Es war eine klare Mondnacht, ſo recht
für andere Dinge beſtimmt als Kampf und Totſchlag.
Da erhob ſich im Schloßpark zu Füßen unſeres Berges
eine Stimme, die eines franzöſiſchen Offiziers vermutlich,
und eine Arie aus „Rigoletto“, dann der Prolog aus

16 Picardiſcher Sommer. — Die Höhlenſtellung.

„Bajazzo“ tönte herüber. Es ging wie ein Aufhorchen
durch die ſtillen Räume, die Gräben vergaßen ihre Be⸗
ſtimmung, die ganze Front war ein ergriffenes Lauſchen.
Die Stimme wuchs in die Dunkelheiten, ſchlug eine
Brücke über das Todesrevier zwiſchen den Stellungen,
ſchwang ſich tönend empor an den Hängen unſeres Ber⸗
ges, blühte zu den Sternen auf wie eine Zauberlilie
aus Wunderland. Wir erkannten: ein Sänger erſten
Ranges war es, der ſich da vernehmen ließ. Als er
geendet, auf Kilometerbreite im deutſchen Graben danken⸗
des Händeklatſchen. Dann ſtieg, von deutſchem Munde
geſungen, in metallener Reine das Preislied aus den
„Meiſterſingern“ zum Nachthimmel empor. Und wie⸗
derum Beifall, diesmal aus den franzöſiſchen Stellun⸗
gen. ... Einer der erſten freundlichen Eindrücke aus
dieſem neuen Feldzugsabſchnitt.
Am nächſten Tage bellten, wie um alle Weichheit
zu erſticken, Kanonen und Haubitzen mit verdoppeltem
Ingrimm. Es war ſo ſeltſam nach dem Erlebnis der
Nacht: man ſah nur Farbige in den franzöſiſchen Grä⸗
ben, Turkos und Senegaleſen.

Die Höhlenſtellung.

Man kann an der Front Märchen erleben . . .
Es iſt hier ganz in unſerer Nähe. Langhin zieht
ſich der grüne Bergrücken, von niedrigem Wald und Ge⸗
büſch und Heidekraut überwachſen. Den Kamm entlang
läuft der zweite Graben, vorbildlich gut ausgebaut,
wie alle Werke dieſer Gegend, mit Schulterwehren,
Poſtenlöchern, Deckungen, Maſchinengewehrſtänden,
Minen⸗ und Handgranatennetzen, Stacheldrahtverhauen,

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Die Höhlenſtellung. 17

Stolperdrähten und allem, was ſonſt noch zu einem
rechten Graben gehört. Man reitet ungeſtört die Stel⸗
lung entlang, dem Feinde unſichtbar, wiewohl kaum
einen halben Kilometer von ſeinen vorderſten Gräben
entfernt. Dann ſenkt ſich die ganze Verteidigungs⸗
anlage in einen offenen, ſteinbruchartigen Felſenkeſſel, in
dem zahlreiche Infanteriſten ſich um die an die Stein⸗
wand geſchmiegte Bude eines Kantinenwirts drängen,
der Bremer oder Harburger Bier verſchenkt. Und hier
tut ſich nun eine Sehenswürdigkeit auf, die jeden Neu⸗
ankommenden in grenzenloſes Staunen und ſtummes
Bewundern verſetzt.
Unweit der Kantinenbude öffnet ſich eine dunkle
Felſenpforte, ſehr breit, aber ſo niedrig, daß man
kaum unter ihr paſſieren zu können vermeint. Indeſſen
es geht; der Einlaß weitet ſich dem Näherkommenden
und gibt ihm einen Weg ins Berginnere frei. Da geht
man dann, noch ungläubig ſtaunend und ſeinen fünf
Sinnen mißtrauend, auf leidlich breitem, glattem, ſogar
fahrbarem Sträßchen ins Dunkel hinein, wo alsbald
elektriſche Glühlampen an der Steinwand die weitere
Führung übernehmen. Allmählich bergan und bergab
windet ſich der Weg um ſchattende Felsvorſprünge und
eingegatterte Tiefen herum, bald in enge Schächte, bald
in weite Höhlenſäle mündend; Wände und Decken ſind
glatt, wie von Steinmetzen behauen, kantig abſchließend,
gleichſam auf Einfachheit der Form ſtiliſiert; keine
kitſchigen „Dome“, „Altäre“, „Kanzeln“, „Apoſtelſtand⸗
bilder“ wie anderwärts mit noch kitſchigerem, buntem
Licht. Hier und dort zweigen andere Höhlen ab, und
Tafeln unter den Glühbirnen künden Ziel und Richtung
nach dem Unteroffizierpoſten 4, dem Graben des

xten Bataillons, dem Dorf Y.

Reinhardt, In der Picardie. 2

Die Höhlenſtellung.

Auch einzelne franzöſiſche Aufſchriften fand ich noch,
weiß auf die Felswand gemalt, deren Sinn aber nicht
ganz zu enträtſeln iſt: die einzige Spur der franzöſiſchen
Zeit, der Zeit vor dem Kriege. Nein, noch eine: die
Champignonbeete. Rechts und links des Weges ziehen
ſie ins Dunkel, wie Spargelgärten fein ſäuberlich
gehäuft und ausgerichtet, aber unſere Soldaten haben
vergeblich verſucht, die Pilzkultur wieder in Gang zu
bringen. Dafür fehlt es auf dem ſteilen Höhenrücken an
dem nötigen Waſſer. Immerhin kann ein aufmerkſames
Auge in den wegloſen, ſelten begangenen Seitenhöhlen
noch vereinzelte weiße Pilzpflänzchen in den ſchwarz⸗
braunen Beeten entdecken. Es berührt ſeltſam, in den
hinterſten Winkeln dieſer jetzt kriegeriſchen Zwecken
dienenden unterirdiſchen Welt auf die letzten Spuren
ehemaliger friedlicher Betätigung zu ſtoßen.
Du ſtreifſt durch das dunkle Revier, ſtundenlang,
und das Staunen wandert mit dir. Da ſind Wege mit
fortwährendem Verkehr von Soldaten, Waſſerwagen,
Karren mit Baumaterial, und wieder weltverlaſſene
Räume, die nie eines Menſchen Fuß betreten hat. Große
Höhlenſteinbrüche findeſt du, die vor Jahrzehnten oder
Jahrhunderten — man kann es nicht entſcheiden — den
Menſchen im Tal Steine geliefert haben; behauene Blöcke
mit Ecken und Seiten wie von Säge⸗ und Meſſerſchnitten
liegen noch herum. An einem Kreuzweg, wo drei
Höhlenſtraßen münden, hängt ein dreieckiges Transpa⸗
rent, von innen elektriſch erleuchtet, als Wegweiſer. In
einem engen Seitentunnel ſteht ein Backſteinhäuschen,
Wohnſtatt eines Wachkommandos; man ſteigt eine
eiſerne Leiter empor, windet ſich in engem Schacht durch
die Höhlendecke ans Tageslicht empor und ſtreckt den

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Die Höhlenſtellung. 19

Kopf vor dem vorderſten Drahtverhau, dicht vor dem
nächſten feindlichen Poſten, aus dem Boden. Und einer
der unterirdiſchen Gänge, der jetzt freilich gründlich zu⸗
gemauert und verbarrikadiert iſt, führt — der Gedanke
iſt faſt unheimlich — gar zum Franzmann hinüber.
Das Ganze mutet mich immer wieder wie ein
Gang ins Märchenland an, und ich habe manchen ge⸗
funden, dem es geradeſo geht. Die handgreifliche Reali⸗
tät der Dinge tut der Märchenhaftigkeit durchaus keinen
Abbruch, ſie ſteigert nur die Seltſamkeit des Erlebniſſes.
Man hat ſich im Feldzug an allerlei Neues gewöhnt und
das Verwundern ein wenig verlernt. Hier konnte man
es wieder lernen. Merkwürdig war mir, daß man bei
uns in Deutſchland dieſe Höhlen nicht einmal dem
Namen nach kennt. Unter den vielen Offizieren, mit
denen ich über dieſe Sehenswürdigkeit erſten Ranges
ſprach, war keiner, der ſchon vor dem Feldzug von ihnen
gehört hatte.
Das Dunkel lichtet ſich. Man tritt in eine Art
geräumiger Vorhalle, wo ein paar Dutzend Musketiere
grüßend von ihren Sitzen aufſpringen. Hier endet das
Märchen. Ins helle Tageslicht geht's hinaus. Wir ſind
im Schützengraben, dicht bei einer Beobachtungsſtelle der
Batterie, gegenüber einem feſtungsähnlichen, zerſchoſſe⸗
nen Gutshof, von wo der Feind das ganze Land über⸗
blickt. Der dicke Sergeant, der hier den Dienſt verſieht,
ſteht ſchon in Poſitur, um zu melden: „Sergeant H.
zur Beobachtung kommandiert. Beim Feind nichts
Neues.“

Artillerieduelle und Minenkämpfe.

Artillerieduelle und Minenkämpfe.

„Toi toi, es kommt wieder ſo ein Rußler“, ſagt
Leutnant B., mein Batteriekamerad, in ſeiner barocken
Redeweiſe. Sſſſt — pumm! „RNußler“, das iſt in
dieſem Zuſammenhang eine franzöſiſche 7,5-cm⸗Granate,
es kann aber auch ſo ziemlich alles andere bedeuten,
vom Hoſenknopf bis zum 42⸗cm⸗Mörſer, und von
unſerem ſechs Wochen alten Kätzchen bis zum ſchweren
belgiſchen Stangenpferd. Sſſſt — pumm! Wir ſtehen
in unſerer rückwärtigen Feuerſtellung und ſehen zu,
wie der Feind unſer armes Dörſchen beſchießt. Das
Dörferſchießen iſt hier nämlich an der Tagesordnung.
Im allgemeinen handelt man dabei nach dem Grundſatz:
„Schießt du mir in mein Häuſel, ſchieß ich dir in dein
Häuſel“, ein Verfahren nach altteſtamentlichem Prin⸗
zip, bei dem wir für gewöhnlich der in letzter Zeit recht
unruhigen gegneriſchen Artillerie die Initiative über⸗
laſſen und uns auf wirkſame Paraden beſchränken. Bei⸗
derſeits kommt nicht viel dabei heraus, weil ſich hüben
wie drüben bei den erſten Schüſſen alles aus dem Staube
macht oder in granatſichere Keller und Unterſtände ver⸗
kriecht. Die Franzoſen ſchießen rückſichtslos in die noch
bewohnten Dörfer hinein und zerſtören die Häuſer ihrer
Landsleute, von denen ſchon mancher den Geſchoſſen
zum Opfer gefallen iſt: unter den vielen traurigen Er⸗
ſcheinungen des Krieges wohl eine der traurigſten.
Recht intereſſant iſt es, wie man im Verlauf
ſolcher täglich wiederkehrenden Artillerieduelle durch ein
gleichſam abtaſtendes Schießen allmählich die empfind⸗
lichſten Stellen der feindlichen Linien ermitteln kann.
Wir haben z. B. einige Kilometer entfernt einen aus⸗
gedehnten hochſtämmigen Wald uns gegenüber, deſſen

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Artillerieduelle und Minenkämpfe. 21

Beſchießung die Herren Franzmänner offenbar als
äußerſt unangenehm empfinden. Eigentlich kein Wun⸗
der, denn in ſolchen Wäldern pflegt man ſich nicht ſehr
tief einzugraben, ſondern mehr über der Erde, in Block⸗
häuſern, Zelten, leichten Steinbauten zu wohnen. Ein
paar Schuß unſerer famoſen Granaten in gewiſſe Teile
dieſes wohl ſehr dicht mit Reſervetruppen, Stäben und
Bagagen belegten Waldes haben regelmäßig eine
ſchnelle Einſtellung des feindlichen Artilleriefeuers zur
Folge.
Unſere Stellung iſt landſchaftlich ſo reizvoll, wie
eine militäriſchen Zwecken dienende Anlage es nur irgend
ſein kann: ein Wieſenhang, der ſich allmählich nach einem
Bachtal ſenkt. Die Notwendigkeit, ſich auf der offenen
Wieſe gegen Fliegerſicht zu decken, hat zu einem ſo kunſt⸗
vollen Verſteckſpiel geführt, daß jeder in die Nähe kom⸗
mende Laie auf die Eröffnung, hier ſei eine Feuerſtellung,
verwundert fragen würde, wo denn die Geſchütze ſeien.
Dieſe ſind freilich da, aber völlig verborgen. Wir treiben
eine nette Mimikry: die Deckungen der Geſchütze er⸗
halten jede Woche ein anderes Ausſehen, entſprechend
der dem Herbſt und Winter zuſchreitenden Jahreszeit.
Ich verrate damit kein Geheimnis: das Verſtecken der
Batterieſtellungen an ſich iſt ſeit den Anfängen dieſes
Krieges nichts Neues; die Kunſt und Schwierigkeit liegt
in der Art des Unſichtbarmachens und in der Sorgfalt
der Ausführung.
Werden die Dörfer und Artillerieſtellungen mit
Schrapnells und Granaten bedacht, ſo haben die Gräben
mehr unter Wurfminen zu leiden. Der Schreiber dieſer
Zeilen hatte in ſeinen früheren Feldzugsabſchnitten dieſe
Waffe noch nicht in Anwendung geſehen; ſo bot ſich ihm

hier Gelegenheit zu neuartigen Erfahrungen. Solch eine

22 Artillerieduelle und Minenkämpfe.

Mine iſt ein ſchnurrig Ding: ſie flattert ganz langſam
in einer beinahe ſympathiſch zu nennenden Weiſe heran,
und man hat, wenn man gut aufpaßt, einige Zeit, ſich
vor ihr in Sicherheit zu bringen. Gewöhnlich hört man
den Abſchuß: ein Geräuſch, wie wenn eine Flaſche Sekt
entkorkt oder ein Faß angezapft wird, und ſieht dann das
Projektil hoch im Bogen herankommen. „Schuſterſchemel“
nennt ſie die Soldatenſprache wegen ihres torkelnden,
ſchwankenden Flugs. Erhaſcht man ihren Anblick gerade
im Kulminationspunkt der Bahn, ſo ſcheint ſie eine Weile,
einem kleinen, länglichen Gasballon ähnlich, faſt ſtill⸗
ſtehend in der Luft zu ſchweben, um ſich dann langſam
wie ein bedächtiger Raubvogel auf unſere Gräben herab⸗
zulaſſen. Ein unbekannter Sänger im Schützengraben
hat den Vorgang beim Minenwerfen in den bekannten
Verſen geſchildert:
„Fliegt ſich hin und fliegt ſich her,
Explodiert und kracht ſich ſehr.
Wenn's man ſieht ihn, iſt ganz gut,
Wenn nicht, kann man geh'n kaput.
Ibberſchrift: Der Minenſpiel.“

Meine erſten Erfahrungen mit franzöſiſchen Minen
waren ſehr harmloſer, beinahe unterhaltender Art: es
bereitete der ſoldatiſchen Wißbegier Befriedigung, dieſes
an uralte Projektile erinnernde, vom Weltkrieg neu ent⸗
deckte Geſchoß kennen zu lernen. Auf die damals an
mich ergehende Laienfrage, was ſchlimmer ſei, Granate
oder Mine, antwortete ich auf Grund meiner ſchlimmen
Erfahrungen mit Ricochette⸗Granaten und andren Ka⸗
libern und meiner neuen, noch ungetrübten Bekanntſchaft
mit Minen unbedenklich, die Mine ſei mir lieber. Später
bekam ich vom Minenkrieg ein anderes Bild.

Noyon. 23

— Noyon.

„Nojonck iſt ein hübſches Städtchen,“ ſagte der
kleine oſtelbiſche Huſarenleutnant, Schmiſſe im Geſicht
urnnd Monokel im Auge; „auch Seng Kang Teng müſſen
um i Sie ſehen.“ Ich war im Begriff zu fragen, wo dieſe
em chcineſiſche Stadt liege, behielt die Bosheit aber bei mir.
ende „Sie meinen Quentin (ſprich: Kwentin)? Ganz aus⸗
i wnde geſchloſſen, vorläufig. Sie hinter der Front haben gut
e Weie von ſolchen Sachen reden! Aber an Noyon läßt ſich
. denken; dahin habe ich von der Batterie aus nicht weit.“
mgjm Ein paar Tage ſpäter ritt ich hin und habe es ſeitdem

em, des öfteren wiedergeſehen. Es war uns beſtimmt, mit
mumdben der Stadt noch recht genaue Bekanntſchaft zu machen.

Emmcen Wer von der Front aus weſtlicher Richtung nach
Nopyon kommt, erlebt eine kleine Offenbarung: man
gelangt, das hübſche Divette⸗Tal hinter ſich laſſend, auf
einen Höhenrücken und ſieht die Stadt plötzlich zu ſeinen
Füßen hingezaubert. Noch ganz ſommerlich grün, viel
alte Bäume und ein paar Dächer, außen herum ein
ſchöner, breiter Alleengürtel, Boulevards genannt, im

Im Innern eng durcheinanderlaufende Gaſſen mit bunten
Haäaäuschen, putzigen kleinen Läden, die weiblichen Ein⸗
ers wohner mit dem Strickſtrumpf vor den Türen ſitzend,
alles ein wenig überjährig und vertrottelt und gemüt⸗
s lich, ein rechtes franzöſiſches Kleinſtadtidyll. All das
ð Kleine, Unſcheinbare, Zurückgebliebene aber wie zur Folie
im für ein Großes hingeſtellt: die Kathedrale.
A Sie iſt das Beſte und Schönſte an Noyon, das

einzig Monumentale an dieſem ſo ganz und gar nicht
auf Monumentalität geſtimmten Städtchen. Frühe
Gotik, herb und ſteil und geradlinig, mit etwas
romaniſchem Einſchlag, ein auf alle Nebenſächlichkeiten

24 Noyon.

verzichtendes kühnes, kantiges Aufwärtsſtreben: ſo
recken ſich die beiden Pfeilertürme, von weitem ſich
gleichend und doch in den Feinheiten durchaus ver⸗
ſchieden, über die demütig gebückte Häuſermenge, jäh mit
zwei Dachpyramiden abſchließend. Daneben das Schiff,
großzügig und klar, mit ſteilem, mäßig hohem Dach⸗
aufbau; nach dem ſeltſamen kleinen Domherrnplatz hin
ein dreitoriger Eingangsbau mit zwei Pfeilern, vor⸗
gereckt wie Brüſte und Pranken einer Sphinx; mehrere
Kapellen, deren eine, romaniſchen Stils, durch Brand
zerſtört; endlich Kloſtergebäude, Kapitelſaal, Prieſter⸗
ſeminar, alles beſcheiden und zurückhaltend, und eine
intereſſante, ſehr alte Bibliothek mit Holzſchnitzereien.
Nach zwei Seiten ſteht die Kathedrale frei, ſo daß der
Beſchauer den nötigen Abſtand findet. Das Innere ent⸗
täuſcht etwas: ſehr nüchterner, ärmlicher, weißer Kalk⸗
anſtrich, wenig Schmuck, kein Marmor und kein Metall.
Aber die Form bleibt auch von innen geſehen unwandel⸗
bar gut und groß.
Ein ſchönes Rathaus hat Noyon noch, Gotik
mit Renaiſſanceelementen eigenartig vermiſcht, zu der
Zeit gebaut, als in dem noch heute erhaltenen düſteren
Hauſe an der nach ihm benannten Straße Calvin
geboren wurde; einen leidlich guten Zierbrunnen mit
Obelisk und etwas zu maſſivem Figurenſchmuck, von
einem Biſchof Broglie errichtet. Der Reſt iſt Kleinſtadt.
Aber eine Kleinſtadt mit zum Verwundern guten Bauten,
vornehmen alten Patrizierhäuſern vor allem, die hinter
beſcheidener und düſterer, faſt ärmlicher Straßenfront
feine Gartenperſpektiven verbergen. Hübſche, lauſchige
Ecken und Erker, ſtille Gaſſen, auf denen das Gras
wächſt, alles ſehr franzöſiſch, ſehr provinziell und
bieder.

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Noyon. — Frontidyll. 2⁵

Wir haben Royon, die Franzoſen Compidgne,
das manchmal eiſerne Grüße aus Kruppſchen Rohren
bekommt. Die Städte ſind feindliche Schweſtern. In
Noyon und den Schlöſſern ſeiner Umgebung hat der
royaliſtiſch geſinnte Adel der Picardie ſeinen Sitz,
während Compidègne, die treue Stadt der Jeanne d'Arc
und einer der Mittelpunkte franzöſiſcher Geſchichte, der
Demokratie huldigt. In Paris liebt man infolgedeſſen
Royon nicht allzuſehr. Die antirepublikaniſcher Zette⸗
lungen verdächtige Stadt mußte kurz vor dem Kriege ihr
ſtolzes, beliebtes Küraſſierregiment, das ſich royaliſtiſchen
Sympathien zugänglich gezeigt hatte, an Compiègne
herausgeben und dafür die zuverläſſig republikaniſchen
Dragoner aus Douai in Garniſon nehmen. Die Kaſerne
des Regiments, auf grünem Hügel im Norden der Stadt
gelegen, iſt eine verſchwenderiſch weitſchichtige Gebäude⸗
anlage, deren Ställe und Reithallen Neid erwecken.
Wie ſolch eine franzöſiſche Kleinſtadt hinter der
deutſchen Front lebt? Ich glaube, es geht ihr gut. Die
Einwohner ſehen zufrieden aus, und es knüpft ſich, mehr
oder minder geheim, mancher Bund. Frauen und
Mädchen, hübſche und häßliche, plaudern an den Türen
der Häuſer mit unſern Soldaten. Mag ſein, daß ſie
über die Zeit jetzt vor einem Jahre, September 1944,
ſprechen: da ſchlug man die Schlacht bei Noyon.

Frontidyll.

Ein kleiner Bahnhof ſteht halbzerſtört an der toten
Schmalſpurſtrecke und ſieht aus leeren Fenſterhöhlen
trübſelig in die Herbſtlandſchaft. Daneben eine ſchein⸗
bar vergeſſene Strohmiete, tüchtig ſonnengebleicht und

26 Frontidyll.

regenverwaſchen und windzerzauſt. Aber mit dieſer
Strohmiete muß es etwas Beſonderes auf ſich haben:
einmal iſt ſie nach oben in ungewöhnlicher Weiſe zu⸗
geſpitzt wie eine Kaffernbehauſung, dann führt ein Weg
zu ihr hin, der in ihr verſchwindet, und zum dritten
raucht ſie an der einen Ecke ihres würfelförmigen Unter⸗
baus, als berge ſie im Innern eine zum Stilliegen
verdammte Schnellzuglokomotive oder die Krateröffnung
eines feuerſpeienden Berges. Alſo eine im höchſten
Grad verdächtige Strohmiete. Der Leſer lächelt ſchlau
und glaubt, ſchon alles erraten zu haben, aber ich wette,
er irrt ſich. Ich lade ihn freundlich ein, mir zu einer
näheren Kenntnisnahme dieſer Merkwürdigkeit zu folgen
(während ich die Leſerin leider bitten muß, von ge⸗
nauerer Beſichtigung vorläufig Abſtand zu nehmen).
Am Fuß der Strohmiete öffnet ſich eine Tür, zu
der drei gemauerte Stufen hinabführen, man tritt in
eine von Rauch und naſſem Dampf erfüllte halbdunkle
Lokalität und ſieht ſich in brauner Rembrandtbeleuchtung
einer großen, runden Blechbütte gegenüber, der ſoeben
pruſtend ein pudelnaſſer Adam entſteigt. Das Indivi⸗
duum nimmt alsbald bei unſerem Anblick eine ſtramm
militäriſche Haltung an, Hände an einer imaginären
Hoſennaht, und gibt ſich durch ſolches Tun als ein
Kanonier meiner Batterie zu erkennen. Der Mann fährt
flink in die Kleider, ſo daß ich auch der ſchönen Leſerin
Zutritt geſtatten und dann mit erklärenden Handbewe⸗
gungen meinen Vortrag vom Stapel laſſen kann:
„Sie ſehen hier, meine Herrſchaften, die Bade⸗
anſtalt meiner teuren Batterie, links die kalte Duſche
mit friſchem Quellwaſſer, ſo eiſig, wie man es im
ſchönen Frankreich eigentlich gar nicht für möglich
halten ſollte, und ſeit einigen Wochen nur noch für

Frontidyll. 27

Polarbären benutzbar, rechts das unter Leitung meines
tüchtigen Wachtmeiſters höchſt genial angelegte und von
Männlein jeden Ranges und Alters eifrig beſuchte
Warmwaſſerbad, eine ebenſo einfache wie ſinnreiche Ein⸗
richtung, meine Herrſchaften, die zweifelsohne ſpäter für
die unſere Schlachtfelder und Schützengräben bereiſenden
Cook⸗Geſellſchaften eine Sehenswürdigkeit erſter Klaſſe
bilden und im Weſtfront⸗Baedeker mit drei Sternchen
ausgezeichnet werden wird. ..“
In einer Sittengeſchichte des Krieges müßte den
Bädern an der Front ein beſonderes Kapitel zuge⸗
ſtanden werden. Unſere Strohmiete verdient von allen
Einrichtungen dieſer Art, die ich im Feldzug kennen ge⸗
lernt, in puncto Originalität den erſten Preis, während
ich den zweiten einer Badeanſtalt in einem armen Cham⸗
pagner Dörfchen zuerkennen würde, in deſſen Nähe
meine damalige Truppe vor nunmehr neun Monaten
in Stellung lag. Dort war die kleine Kalkſteinkirche
das einzige unverſehrte Bauwerk, was zur Folge
hatte, daß ſie außer als Andachtsſtätte noch als Unter⸗
kunftsraum für Reſerven, als Leichenhalle und eben als
Bad diente. Das klingt etwas ſeltſam und unheimlich,
und in der Tat entbehrte die Sache nicht eines un⸗
heimlichen Beigeſchmacks. Trat man zur Hintertür hin⸗
ein, ſo hatte man geradeaus die Totenhalle vor ſich,
mit den jüngſten Opfern aus den Schützengräben, auf
Tragbahren oder Zeltplanen, mantelüberdeckt, die Mütze
über dem Geſicht; etwas näher zum Altar hin lag das
Reich der Lebenden: wachende, ruhende, briefſchreibende,
eſſende Soldaten; rechts in der dunklen Ecke lehnten
an der Wand die Blasinſtrumente einer Militärkapelle,
die hier bisweilen gar ihre Übungen abhielt; links
endlich war ein Holzverſchlag, aus dem das Rieſeln

28 Frontidyll.

des Waſſers erklang. Aus Röhren an der Decke, von
Pionieren angebracht, ſprang hier, warm und kalt ein⸗
ſtellbar, das Duſchwaſſer für zehn bis zwanzig Badende

zugleich; für Offiziere war eine beſondere Stunde vor⸗

behalten.
Mir ging es mit dieſem Bad in der Champagne
ſo, daß ich zweimal auf meiner Fuchsſtute angeritten
kam, balnearum cupidissimus, worauf der Feind
beide Male, kaum daß ich abgeſeſſen war, mir zum
Trotz mit einem tüchtigen Trommelfeuer auf Gräben
und Artillerieſtellungen anhub, ſo daß Pflicht und Klug⸗
heit ſchleunigſte Rückkehr zur Batterie geboten. Beim
dritten Male endlich konnte ich mein Vorhaben aus⸗
führen. —
Doch zurück in die Picardie. Vom Bad iſt's
nicht weit zur Kommunalſtraße; dieſe führt im Bogen
über die Bahnſtrecke, und unſer Quartierort liegt vor
uns, mit ſeinen roten Dächern und hellen Mauern
zwiſchen den entlaubten Pappelgruppen des Bachtales
hervorlugend, von denen der Oktoberwind die letzten
müden Blätter herunterkämmt. Militäriſche Vorſicht
verbietet, den Namen unſeres Dörſchens zu nennen, den
ich gern zu Ruhm und Ehre dieſes ſchönen Fleckchens
Erde bekanntgäbe. Denn ſolche Mitteilung könnte auf
irgendeinem gar nicht mal ſehr weiten Wege zum Franz⸗
mann gelangen und ihn zu einer gründlichen Be⸗
ſchießung unſeres Neſtes — ein paar Proben haben
wir ja ſchon zu ſchmecken bekommen — veranlaſſen. Er
würde da ein entzückendes Frontidyll ſtören. Wir haben
nämlich in unſerem Dörfel nicht nur ein Bad, wir
haben da um das alte Kirchlein herum auch eine
ganze Reihe Häuſer, die noch faſt heil ſind und in
denen's ſich wohnen läßt; wir haben noch immer —

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Frontidyll. 29

die meiſten ſind zwar ausgerückt — ein paar Landes⸗
einwohner da, Männer, Frauen und Kinder, mit denen
wir in leidlich gutem Einvernehmen leben, und die ſich
ganz tapfer zeigen, wenn mal hin und wieder ein paar
Granaten kommen; bloß Alfroͤde, der kleine Feigling,
Urenkel eines ebenfalls noch im Orte wohnenden Helden⸗
zuaven von Solferino und Magenta, läuft ſeiner Mutter
weg und verkriecht ſich blaß und zitternd im Keller. Wir
haben milchgebende Kühe, Hühner, die bei guter Laune
ab und zu ein Ei legen, und auch von den Pferden,
die anderwärts weit hinter der Front untergebracht zu
werden pflegen, haben wir noch einige für Offiziere und
Meldereiter und zur Karrenbeſpannung hier vorn zur
Hand, während allerdings die Mehrzahl in ſicheres
Quartier zurückgebracht werden mußte, als uns der
Franzmann binnen kurzer Friſt ſieben der beſten in den
Pferdehimmel befördert hatte. Wir haben endlich —
Gipfel menſchlicher Behaglichkeit und Krönung mili⸗
täriſcher Lebensführung — ein Kaſino, in dem ſich,
falls Verpflegungsoffizier und Quartiermeiſter nicht ge⸗
rade wieder „verſagt“ haben, eſſen, trinken, muſizieren
und — das nächſte Granatloch iſt drei Meter ent⸗
fernt — bis jetzt ungefährdet beiſammen ſein läßt.
Mehr kann man an der Front billig nicht verlangen.
Die Ausmalung unſeres Frontidylls bedarf noch
eines feuchtglänzenden Lichtakzents, um vollſtändig zu
ſein. Es muß wenigſtens kurz ſkizziert werden, wie es
zugeht, wenn wir, was nicht ſelten vorkommt, in unſerem
Kaſino Gäſte bei uns ſehen. Ohne Muſik und Tanz
— von dem ganz ſelbſtverſtändlichen flüſſigen Teil des
Programms nicht zu reden — geht's dabei nun mal
nicht ab, wenn wir auch freilich auf den Schwung ver⸗
zichten müſſen, den die Anweſenheit holder Weiblich—

30 Frontidyll. — Tage des Wartens.

keit zu verleihen pflegt. Beſonders gern gedenken wir
des Abends, an dem unſer Abteilungskommandeur —
nebenbei bemerkt der ſchönſte Offizier, den ich je ge⸗
ſehen, und der angenehmſte Vorgeſetzte unter der
Sonne — das Tänzchen eröffnete. Der Vierzigjährige
ſchwang die Beine wie ein Jüngling von zwanzig und
gab damit das Signal für eine allgemeine und von
Herzen kommende Munterkeit, wie ſie eigentlich nur an
der Front möglich iſt. Man hielt Reden, tanzte um
den Tiſch herum (ſelbſt Boſton und Tango, o Graus!),
ſang Couplets, ein Kriegsfreiwilliger ſpielte meiſterhaft
Klavier, ein Herr von der Infanterie, von Zivilberuf
ernſter Handelskammerſyndikus, tanzte in ſeinen Reit⸗
ſtiefeln, die wir zur Verſtärkung der Illuſion mit den
Troddeln von Fauſtriemen behängten, einen feurigen
Cſardas, ſang, damit auch die ernſte Kunſt nicht fehle,
mit künſtleriſcher Vollendung Mörikes Land Orplid.
Dem ſchönen Abend dieſes Wort dankbarer Erinnerung
und einen Gruß ſeinen Genoſſen.

Tage des Wartens.

Eines Tages kam dann die franzöſiſche Herbſt⸗
offenſive. Sie kam; aber leider nicht zu uns. Immer⸗

hin ſtörte ſie doch in empfindlicher Weiſe unſer

Frontidyll.
Wir hatten naſſes Herbſtwetter von einer be⸗
klemmenden Verhangenheit und Melancholie. Die
Franzoſen funkten unerwartet nach Stellen, wo noch
nie Schüſſe eingeſchlagen waren, und es kam vor, daß
man beim Reiten durch einen Ort oder querfeldein

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Tage des Wartens. 31

plötzlich ahnungslos ins Schrapnellfeuer geriet und
Reißaus nehmen mußte, daß die Funken ſtoben. Wir
glaubten an bevorſtehende Angriffe; überall erhöhte
Alarmbereitſchaft, angeſpanntes Warten auf der ganzen
Linie. Man krampfte ſich wie zum Sprung zuſammen,
raubtierartig: „Wenn ſie nur kämen!“
Eines Tages wußten wir dann: ſie kommen nicht,
hier nicht.
Es wurde auf einmal ruhig, ganz unheimlich ruhig:
ſtundenlang kaum ein Schuß von drüben. Das war zu
der Zeit, als der Tagesbericht der Oberſten Heeresleitung
die erſten Meldungen von der Offenſive im Artois und
in der Champagne brachte. Und wieder warteten wir:
ob ſie uns heranholen, uns zur Unterſtützung brauchen
werden?
Wir warteten vergebens, ſie brauchten uns nicht.
Unſer Tag iſt Bereitſchaft und die Nacht ein Harren,
Ein herzklopfendes Horchen — doch nur Pferde wiehern und ſcharren;
Hell aufpeitſchend ein Schuß, ein rauhes Kanonenbellen,
Leuchtraketen, die ſcheu und fragend die Weiten erhellen;
Brütendes Dunkel ſodann — und wieder das bange Lauſchen:
Blätter reden im Wind, und Regengüſſe rauſchen.
Tönt kein Schrei aus Oſt, klingt kein Ruf aus dem Norden?
„Brüder, herbei, ans Gewehr, hier wütet das große Morden!
Brüder, aufs Pferd, ans Geſchütz, unſren Mut, unſre Macht zu mehren!
Brüder, alle herbei, helft uns, dem Dräuen zu wehren..“

Unſer Tag iſt Bereitſchaft und die Nacht ein Harren,
Ein herzklopfendes Horchen — doch nur Pferde wiehern und ſcharren.
Weiße Morgennebel Wieſen und Wäldern entſteigen;
Über den Gräben ruht Schlaf, und unſere Rohre ſchweigen.

Sankt Quentin.

Sankt Quentin.

Drei Tage Urlaub nach Quentin: es klang bei⸗
nahe unwahrſcheinlich ſchön, und tagelang lag ein
heller Lichtſchein von Vorfreude über den kleinen Be⸗
ſchwerden des Frontdienſtes. Von einem kriegsfrei⸗
willigen Unteroffizier begleitet, kam ich an einem trüben
Novembertag hin, nach anderthalb Stunden Reitens und
ebenſo langer Bahnfahrt. Nach der übergroßen Vorfreude
konnte es dann nicht anders kommen: der Beſuch in
dem berühmten, wunderſchönen Quentin wurde eine
Enttäuſchung.
Das Auffallendſte an der Phyſiognomie dieſer
nun ſchon ſeit anderthalb Jahren von uns Deutſchen
regierten — und man kann wohl ſagen: milde und
ſorglich regierten — Stadt war mir die ganz un⸗
franzöſiſche Zurückhaltung und Sprödigkeit der Ein⸗
wohnerſchaft. Es ſteckt Vornehmheit und Haltung darin,
gewiß, aber unerfreulich bleibt die Tatſache für uns
dennoch. Als Beiſpiel eine Einzelheit. Jeden Mittag
iſt Wachtparade und Platzmuſik vor dem prächtigen alten
Rathaus. Dazu finden ſich ein paar Herren von der
Etappe, einige beurlaubte Frontoffiziere und Soldaten
ein, kein Ziviliſt aber läßt ſich auf dem ſonſt ſo be⸗
lebten, ſchönen Platz erblicken. Selbſt die unglaublich
verkommenen, ſich zu allen möglichen Dienſten an⸗
bietenden kleinen Bengels, die hier zu anderer Stunde
Poſtkarten und Quentiner Andenken ſchlimmſten Ge⸗
ſchmacks feilhalten, fehlen um dieſe Zeit, und wer von
der Bevölkerung den Platz paſſieren muß, der ſchlägt
ein Tempo an, als bedeute jede Sekunde längeren Ver⸗
weilens eine Gefahr. Es beſteht unzweifelhaft etwas
wie eine geheime Verabredung unter den Einheimiſchen,

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Sankt Quentin. 33

die Konzerte der „Boches“ zu meiden. Daß ſich eine
ſolche Wachtparade ohne Zuſchauer und eine Platz⸗
muſik ohne Zuhörer ziemlich armſelig ausnimmt, braucht
nicht erſt betont zu werden; es hat einen tragikomiſchen
Beigeſchmack, den ganzen militäriſchen Aufwand ſich vor
einer leeren Arena abſpielen zu ſehen. Die Quentiner
deutſche Obrigkeit hat es offenbar aufgegeben, ſich über
dieſe Haltung der Bevölkerung zu ärgern; der von außen
Hereinkommende aber läßt ſich nicht gleich zu einer ſo
philoſophiſchen Beurteilung der Sache bekehren.
Nun wäre es jedoch verfehlt, aus dem Geſagten
auf ein geradezu feindſeliges Benehmen der Bevölkerung
ſchließen zu wollen. Die Leute verhalten ſich „reſerviert,
aber korrekt“, um den Ausdruck zu gebrauchen, deſſen
ſich meine nette alte Quartierwirtin, eine Hut⸗
händlerswitwe, bediente. Die Haltung der Frau felbſt
war einige Grade wärmer als reſerviert und korrekt;
ich war bei ihr ausnehmend gut untergebracht. Das
Haus hatte ſeine Beſonderheiten, die beſchrieben zu
werden verdienen. Um auf mein Zimmer zu gelangen,
mußte man der Länge nach durch den recht großſtädtiſch
anmutenden Hutladen, der in ſeinen Glasſchränken die
beſten Marken engliſcher Herrenhüte barg, weiter durch
einen ſonderbaren, ganz ſchmalen, mattgrün geſtrichenen
Vorraum, der als Küche, Eßzimmer und Aufſtellungsort
für ein großes Vogelbauer mit wohl zwanzig Inſaſſen
diente, dann eine zierliche, ſchmale Treppe hinauf, die
ebenſogut als Hühnerleiter hätte dienen können, und
zuguterletzt durch einen engen, mit Schränken beſtellten
Gang, der zugleich als Hutlager eingerichtet war und an
der Tür meines wohl von jeher als Fremdenzimmer
dienenden Wohnraumes endet. Dieſer ſelbſt, mit
Fenſtern nach der belebten Straße, war ſehr niedrig (wie
Reinhardt, In der Vicardie. 3

34 Sankt Quentin.

überhaupt das ganze Haus für Liliputaner beſtimmt
ſchien), aber gemütlich und von einer holländiſchen
Sauberkeit und Blankheit; er galt der Eigentümerin ein
wenig als hiſtoriſche Stätte, weil im Auguſt 1914 ein
höherer engliſcher Offizier darin gewohnt hatte.

* *X
*X

Ich beſuchte in Quentin eine Theatervorſtellung
der Rhein⸗Mainiſchen Verbandsbühne. Das Unter⸗

nehmen an ſich verdient höchſte Anerkennung, für das

Stück aber, „Haſemanns Töchter“, konnte ich mich
nicht begeiſtern; L'Arronge, ſchlimmſter L'Arronge. Man
beging dabei den Stilfehler, dieſe altmodiſch redenden
und handelnden Menſchen in modernſte Gewandung zu
ſtecken, ſtatt eine Annäherung an den Biedermeierſtil
zu verſuchen oder Menſchen der ſiebziger oder achtziger
Jahre des letzten Jahrhunderts auf die Bühne zu ſtellen.
Intereſſanter als die Leute auf der Szene waren die
im Parkett und auf den Rängen: alles Feldgraue, mit
ein paar deutſchen Schweſtern als ſchwarzen Tupfen da⸗
zwiſchen. Die Generalität war ſtark vertreten, bis zum
Armeeoberbefehlshaber hinauf; ſchwerlich haben die
Wände des kleinen Zuſchauerraums je mehr Exzellenzen
zuſammen geſehen als in dieſen Kriegsvorſtellungen.
Eine abendliche Andacht in der Baſilika. Der
mächtige Bau, turmlos, iſt ſeines äußeren Figuren⸗
ſchmucks durch die Revolution beraubt; allein ſchon durch
ſeine Ausmaße imponierend, verleiht ihm die verwitterte,
warmtönige Farbe des alten Geſteins eine eigenartige
Wirkung. Der Eintretende ſteht wie verloren in einer
ungeheuren Weiträumigkeit, zwergenklein auf einer
Säulenſtraße, die keinen Anfang und kein Ende zu
kennen ſcheint: ragende Giganten in Reih und Glied,

nter⸗
das

Man

Sankt Quentin. 35

nach oben ſchief auseinanderſtrebend, wie es Picaſſo auf
einem ſeiner bekannteſten Bilder mit futuriſtiſcher Über⸗
treibung gemalt hat. Eine ewige Lampe flackert irgend⸗
wo und gießt ſpärliche Streifen roten Lichts in das
violettbraune Halbdunkel, das alle Farben trinkt, bis
auf die paar Goldflimmer an einem der Altäre. Prieſter
in ſchwarzen Gewändern gehen wie ohne Zweck und
Ziel geräuſchlos durch die dunklen Räume, kommen dort
aus einer Seitenniſche, verſchwinden hier hinter dem
breiten Schattenbalken einer Säule.
An zwei Stellen gleichzeitig ſind Gemeinden um
Altar oder Kanzel verſammelt; ihr Beten hallt und
verhallt ſingend in den ſteinernen Weiten. Irgendwo
im Hauptſchiff werden Stühle geſtellt, regellos nach der
einen Seite gerichtet, wo eine NRebenkapelle mit den
bunten, tiefen Farben ihrer gemalten Glasfenſter her⸗
überſchimmert und dunkle Gänge münden; Beterinnen
in Schwarz kommen aus drei Richtungen; man fühlt
an der Luftbewegung, daß Türen gehen.
Dann ziſchen mittſchiffs in einer Höhe, die noch
nicht ein Viertel des Höhenmaßes dieſes ins Ungemeſſene
ſtrebenden Baues auszumachen ſcheint, ein paar Bogen⸗
lampen auf und heben einen fahlen Lichtkreis aus der
braunvioletten Dunkelheit, deren Tiefen in Sammet⸗
ſchwärze verſinken. Was man nun ſieht iſt dies: ein Altar
in verſchwenderiſchem Silber und Gold; ein erhöhter
Chor mit reichem Schnitzwerk und roten, goldbeſtirnten
Wänden; dazwiſchen, angelehnt an einen Pfeiler, hinter
dem ſich neue Dunkelheiten auftun, eine Kanzel, ganz
glatt und ſchmucklos, kaum über den Boden erhoben,
um ſie herum geſchart anderthalb hundert Frauen, ohne
Ordnung im Kreiſe ſitzend, einige Kinder dazwiſchen,
auf den letzten Stühlen ein paar Greiſe. Neue Bete⸗
3 *

36 Sankt Quentin.

rinnen kommen hinzu, ihre Schemel ſelbſt aus einem
anderen Teil der Kirche mitbringend, und beugen, die
Röcke raffend, nach dem Altar hin das Knie.
Eine Uhr über der Seitentür — mannshohes
blaues Zifferblatt mit matten Meſſingzahlen — kündet
mit grellem, atemloſem Schlag die ſpäte Nachmittag⸗
ſtunde. Geſtalten wachſen ſchemenhaft aus der Leere des
grauen Seitenſchiffs neben dem Altar, dann Form an⸗
nehmend: ein Geiſtlicher in Schwarz und drei blonde
Chorknaben mit Kerzen, die ſeitwärts auf den Stufen
des Altars niederknien; dann ein Prieſter in Weiß,
deſſen mildes, junges Geſicht alsbald über der Kanzel⸗
brüſtung erſcheint. Ein langes Verleſen von Gebet und
Andacht, die Gemeinde oft mit einem „Ora pro nobis!“
einfallend, das ſie nach franzöſiſcher Weiſe ſehr ſchnell
und mit dem Ton auf der letzten Silbe ſprechen, ſo
daß ich zuerſt immer „Roigliſe“ (den Namen eines
Ortes an der Front unweit Roye) verſtehe und mir
keinen Vers daraus machen kann; in dem Text, den
der weiße Geiſtliche monoton, melodiſch einlullend und
faſt ganz unverſtändlich verlieſt, kehrt das Wort purga-
toire (Fegefeuer) immer wieder. Die ſchwarzen Bete⸗
rinnen, viele weinend, ſaßen gebeugt, das Haupt er⸗
hoben, Kerzenglanz in den Augen. Und im Winkel
einer Säule lehnte demütig und beſcheiden, die Hände
mit einer kindlichen Haltung vor der Bruſt gefaltet, ein
deutſcher Soldat, die Augen fromm auf den weißen
Prieſter gerichtet, den er nicht verſtand.
Das war es, was ich bei der Abendandacht in der
Weiträumigkeit der Quentiner Baſilika erkannte: hier, in
ſeinen ſtolzen, ragenden Kirchen, lebt und atmet, der Tren⸗
nung von Staat und Kirche zum Trotz, das alte
Frankreich, fromm und ekſtatiſch; hier brennt und glutet

unan
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mach
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aber

herr

nocht
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Sankt Quentin. — Presto ma non troppo. 37

unausrottbare Unverſöhnlichkeit und verhaltene Feind⸗
ſchaft. Gegen dieſe Stimmung der Geiſter ſind wir
machtlos, ihr iſt nicht mit Güte und nicht mit Härte
beizukommen. Wir beſitzen und beherrſchen die Stadt,
aber vor den Pforten ihrer Baſilika macht die deutſche
Herrſchaft halt.
Als ich Sankt Quentin verließ, ſah ich vom Zug aus
nochmals die Kirche, trotzig über die Häuſer erhoben.
Eine weiße Wolke, dicht geballt, wuchs aus ihr her⸗
aus, wie dazu beſtimmt, den fehlenden Turm zu erſetzen
und den Kirchenbau feſt und untrennbar in Himmels⸗
höhen zu verankern.

Presto ma non troppo.

„Der Tag morgen gehört der Artillerie“, ſagte der
Generalſtabsoffizier der Diviſion und ließ ſein Glas
an das meine klingen. Es war bei einer Geburtstags⸗
feier in dem hübſchen, parkumrahmten Schloſſe, das
unſeren Abteilungsſtab beherbergt. Sechs oder ſieben
Batterien aller Kaliber waren angeſetzt, alle mit einer
recht netten Munitionsmenge. Man wollte einen fran⸗
zöſiſchen Gasangriff vereiteln. Tags zuvor hatte nämlich
mein tüchtiger Batterieoffizier, Leutnant Br., beim
Schießen mit der Batterie einen Gasbehälter im feind⸗
lichen Graben getroffen, der ſeinen übelriechenden Chlor⸗
inhalt entladen und ſo die Abſicht des Feindes verraten

hatte. Ein Vorfall, bei dem übrigens die Vortrefflichkeit

der deutſchen Schutzmaßregeln gegen Gasangriffe deutlich
in Erſcheinung getreten war.
Die Batterie und ich ſelbſt verdanken dieſem Er⸗
eignis einen ganz intereſſanten Gefechtstag. Keinen

38 Presto ma non troppo.

ſolchen allerdings, der ſich etwa im Tagesbericht der
Oberſten Heeresleitung geſpiegelt hätte, keinen großen
Tag heißen Ringens; einen aus vielen, der ſich nur
durch irgendwelche Zufälligkeiten dem Gedächtnis deut⸗
licher eingeprägt hat als manch anderer von vielleicht
objektiv größerer Bedeutung. Wenn ich von ihm aus⸗
führlich erzähle, ſo geſchieht es, damit man nicht, ver⸗
leitet durch den ſonſt ſehr friedlichen Inhalt dieſes
kleinen Buches, auf den Gedanken komme, wir Weſt⸗
frontler lägen untätig auf der Bärenhaut und ließen's
uns wohl ſein. O nein, werter Leſer, auch hier in
Frankreich iſt noch Krieg, immer noch, es wird auch
hier, und oft ganz im ſtillen, brav und rechtſchaffen
gearbeitet, und wer ſeinen Dienſt ernſt nimmt, dem
bringen ſelbſt die ruhigſten Tage immer wieder neue
Aufgaben, die angefaßt und erledigt ſein wollen. Dafür
alſo hier ein Beiſpiel.
Es iſt ein ſehr trüber Tag; winDdgepeitſchte,
ſchwarze Wolken fahren über die regennaſſe Landſchaft
und verleihen ihr ein unheimliches Leben. Frühmorgens
in der erſten Dämmerung Zuſammenfaſſen der Batterie:
der zweite Zug, der weit vorn, dicht hinterm Schützen⸗
graben, ſteht, muß herunter, um neben den beiden Ge⸗
ſchützen des erſten Zuges Aufſtellung zu finden; ſo wird
für die beſondere Aufgabe des Tages eine ſtärkere Ge⸗
fechtseinheit hergeſtellt. Die Kanoniere machen das flott
und gut ohne Zuhilfenahme von Pferden; die Geſchütze
werden aufgeprotzt aber unbeſpannt auf der abfallenden
Straße aus ihrer Bergſtellung heruntergerollt. Über⸗
deckte Stände ſind ſchon vorbereitet: da finden die beiden
wanderluſtigen Haubitzen Aufſtellung.
Vorreiten nach dem Graben: außer mir ein
kriegsfreiwilliger Unteroffizier mit Telephon und mein

der
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Presto ma non troppo. 39

Burſche, der am Eingang des Laufgrabens mit den
Pferden zurückbleibt. Es iſt große Unruhe in der
vorderſten Linie: ſie iſt ſtellenweiſe durch Artilleriefeuer
und Minen ſtark beſchädigt, und auch jetzt ſchickt der
Feind noch einzelne Grüße herüber; außerdem ſind böſe
Regengüſſe gefallen, und der Graben, deſſen zäher fetter
Lehmboden die Räſſe nicht durchläßt, ſteht trotz aller
Gegenvorkehrungen auf lange Strecken knietief unter
Waſſer. Da müſſen wir hindurch, mag's auch noch ſo
wenig Freude machen. Stelzbeinig, mit langen, vor⸗
ſichtigen Schritten ſtapfen wir in dem ſaugenden, gluck⸗
ſenden Schlamm⸗ und Waſſerſegen. Nach einem müh⸗
ſamen Marſch kommen wir in den vorderſten Graben,
bis über die Knie naß und bis zur Mütze lehmbeſchmiert.
In einem vorgeſchobenen Werk hatten wir früher eine
fliegende, d. h. nur vorübergehend je nach Bedarf be⸗
ſetzte, Beobachtungsſtelle, die der Franzmann aber mit
Minen zerſtört hat. Auch heute machen ſich die feind⸗
lichen Minenwerfer wieder mauſig. Sie werfen ihre
Propellerminen gerade nach der Stelle, von wo aus
wir beobachten wollten und wo unſer Telephonanſchluß
endet. Alſo eine halbe Stunde lang Suchen nach einer
anderen Beobachtungsmöglichkeit und einer anderen
Telephonleitung, leider zwecklos. Zurück an die ge⸗
fährdete Stelle, immer auf das Abfeuern der Minen
lauſchend, um nicht gerade einer in den Weg zu laufen.
Um ein paar gefährliche Ecken herum, wo der
Graben zerſchoſſen iſt und dem Feinde Einſicht bietet,
kommen wir in einen tiefliegenden Steinbruch mit
anſchließender Höhle, „Keſſel“ genannt; darin ein
junger Infanterieleutnant und einige Musketiere, die
hier Schutz geſucht haben. Ein armer Kerl kommt dazu
mit vier Minenſplittern in der Sitzgegend; er iſt blaß,

40 Presto ma non troppo.

hat aber keine Schmerzen und ahnt nicht, daß ſie ihn
am nächſten Tag, an Tetanus geſtorben, begraben
werden. In einem Höhlenwinkel endet der Telephon⸗
draht des Bataillons; mein Kriegsfreiwilliger bemüht
ſich vergebens, Verbindung mit der Batterie zu be⸗
kommen. Der alte, ſich immer wieder erneuernde Ärger:
die Leitung, mag ſie auch noch ſo gut eingegraben ſein,
iſt irgendwo durchſchoſſen! Alſo weiter, diesmal unter
Fluchen. Dann ſteht auf einmal — deus ex machina
— an einer Biegung des Grabens auf überdachtem
Ausguck, wie eine Statue in ihrer Niſche, der Haupt⸗
mann von meiner Nachbarbatterie da, ein prächtiger
draufgängeriſcher Feldſoldat, alter Südweſtafrikaner,
und empfängt mich vergnügt lächelnd: „Sie ſuchen
Telephonanſchluß? Hier, ich habe alles!“ Und er
deutet auf das Erdloch neben ſeinem Podeſt, in
dem ein Telephoniſt kauert. Wir hängen uns an
den Draht, und alle Schwierigkeiten ſind auf einmal
überwunden: der Hauptmann hat Verbindung mit
ſeinen Ringkanonen, und von dort geht eine andere
Leitung zu meiner Feuerſtellung. Nach zwei Minuten
habe ich die vier Haubitzen an der Strippe und kann
durch ein paar Probeſchüſſe ihre Richtungen prüfen. Und
die Beobachtung von der Stelle aus iſt gut: ich habe
zwar nicht meinen ganzen Zielſtreifen, wohl aber den
wichtigſten Abſchnitt auf hundertundfünfzig Meter Ent⸗
fernung gerade gegenüber.
Es iſt noch eine Viertelſtunde bis zum Beginn
des angeſetzten Schießens, und inzwiſchen ſorgt der
Franzmann für Zeitvertreib. Ich habe bei dem eiligen
Rennen durch die Gräben noch nicht feſtſtellen können,
von wo aus und wohin der franzöſiſche Minenwerfer
ſchießt, und erkundige mich ein wenig beſorgt bei de⸗

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Presto ma non troppo. 41

Hauptmann, wie es damit ſteht und ob man gefahrlos
an unſerem Aufſtellungsort verweilen kann. Wieder
eine ſeiner gewinnenden Handbewegungen, die den An⸗
ſchein erwecken, als ob er alle Vorgänge auf dieſem
Frontabſchnitt regiere, — und ſchon kommt, wippend
und ſchaukelnd, hoch im Bogen wie der Federball eines
Kindes und ſcheinbar ebenſo klein und harmlos, eine
ſchwere Wurfmine angeflogen. Ein ſchwacher Rauch
an der Stelle des Abſchuſſes, ziemlich weit hinter dem
franzöſiſchen Graben, eine ſtarke Exploſion an der Stelle
des Einſchlags, hundert Meter hinter unſerem Graben,
und der Hauptmann erkundigt ſich ſtrahlend, als wäre
er der Unternehmer dieſes Feuerwerks, ob das nicht eine
feine Sache ſei. Er hat aber nicht ſo ganz unrecht
mit ſeiner Frage, da ein günſtigerer Standort als der
von ihm gewählte zur Beobachtung der Tätigkeit der
Minenwerfer wohl kaum gefunden werden konnte:
man verfolgte hier die Minen während ihrer ganzen
Flugbahn, ſah ihr lerchenhaftes, ſteiles Aufſteigen, ihr
zögerndes Dahinflattern hoch im Bogen und ihr habicht⸗
gleiches Herabſtoßen auf unſere Gräben. Noch ein paar
Schüſſe meiner Batterie, langſam, mit großen Pauſen;
beim zweiten oder dritten hört man einen lauten,
tieriſchen Schrei, der in einem Klagen und Wimmern
erſtirbt: wahrſcheinlich ein Schwarzer. Denn Franzoſen
ſchreien nach meinen Erfahrungen nicht.
Elf Uhr: das große Konzert beginnt. Zuerſt,
überraſchend flach heranrollend, eine Granate der ſchwe⸗
ren Feldhaubitzen, deren Aufſchlag in die feindlichen
Drahtverhaue eine breite Breſche ſchlägt und eine braune
Erdfontäne in die Höhe wirft. Dann, mit einem Ge⸗
räuſch, als hätten ſie's ungeheuer eilig, ein paar Schüſſe
maus Feldkanonen und gleichzeitig die erſte Gruppe

42 Presto ma non troppo.

meiner leichten Feldhaubitzen: vier ſtarke gelbe Rauch⸗
wolken, dicht geballt, vier markige tiefdröhnende Deto⸗
nationen. Unſere Haubitzen ſind Inſtrumente, auf denen
ſich wahrlich ſpielen läßt! Das findet auch der Haupt⸗
mann, der ſeine helle Freude an den mächtigen Spreng⸗
wolken der Granatbrennzünder und Verzögerungs⸗
ſchüſſe hat. .
Elf Uhr zehn Minuten. Die Schüſſe kommen
Schlag auf Schlag und in immer ſchnellerer Folge,
einzeln und in Gruppen oder Rollſalven. Hin und
wieder wird eine Korrektur nötig: Batterie X. an Ent⸗
fernung zulegen (ihre Schüſſe hauen unmittelbar vor
uns in den Boden!), Batterie Y. abbrechen, Batterie Z.
Feuer mehr nach rechts verlegen. Erde ſpringt hier
und dort in die Höhe, und immer dichter wird der
Rauch über Verhauen und Gräben, ſo daß ſchließlich
die Schüſſe der einzelnen Batterien nicht mehr zu
unterſcheiden ſind. Dann meldet ſich auch die fran⸗
zöſiſche Artillerie zum Wort: hinter uns auf ein⸗
mal der grelle, reißende Knall der Ricochette⸗Granaten;
ſchwarze Rauchwolken ſpringen katzenhaft aus dem Bo⸗
den, ein zackiges Sprengſtück, glühend heiß, flattert uns
mit letzter Kraft vor die Füße. Die franzöſiſchen Minen⸗
werfer arbeiten nicht mehr.
Elf Uhr dreißig. Das Konzert ſchwillt zu einem
gewaltigen Uniſono aller Kaliber an, um dann mit einem
Fortiſſimo⸗Akkord jäh zu enden. Ein paar franzöſiſche
Granaten fauchen noch böſe und zänkiſch herüber, dann
wird's auch drüben ſtill. Der Hauptmann macht wieder
eine ſeiner drahtzieheriſchen Handbewegungen, um auch
ſeinerſeits abzuſchließen, und ſieht einen Augenblick aus
wie ein Dirigent, der befriedigt vom Pult ſteigt und ſeine
Roten einpackt. Roch ein Blick auf die beſchoſſenen feind⸗

—ILG. — — —

— — — — — —

Presto ma non troppo. — Siebzehn Reiter. 43

lichen Gräben, die ſchlimm genug zugerichtet ſind, ein
Lebewohl und Dank an den Hauptmann und ſeinen
Helfer, und wir gehen nach verſchiedenen Seiten ausein⸗
ander.
Der Reſt des Tages bringt einige Feuerüberfälle der
Gegenſeite auf unſere Quartierorte und Stellungen. Am
Abend hellt das Wetter auf, der Sturm iſt plötzlich ver⸗
weht, und ein paar Flieger gehen in die windſtillen
Höhen. Ein großes deutſches Kampfflugzeug, ſilber⸗
glänzend wie ein Rieſenvogel aus Wunderland, zieht, auf
feindliche Vögel lauernd, über der Batterie ſeine Kreiſe.

Siebzehn Reiter.

Abend im Freundeskreiſe. Einer von den Abenden,
an denen man nicht viel ſpricht, an denen es wohl gar
nötig wird, daß — lediglich zur Herausforderung von
Widerſpruch und Belebung der Unterhaltung — einer
etwa die kühne Theorie erfindet, der Menſch ſei eigentlich
nur eine Kriſtalliſationserſcheinung von verwickeltem Ge⸗
füge. Auf einmal beginnt mitten in ſolchen Schnack
hinein einer zu erzählen, langſam, ſtockend, wie aus
innerem Zwange; aus ſeinen Worten erſteht das Bild
eines Feldzugserlebniſſes, freskenartig, und wir vergeſſen
für eine halbe Stunde, daß ſolches Erzählen ſonſt als ge⸗
ſchmacklos verpönt iſt. Manches, was er berichtet, ent⸗
zieht ſich der Wiedergabe an dieſer Stelle; ich runde ab
und ergänze aus eigenem Erlebnis. So mag die kleine
Epiſode aus dem großen Kriege hier Aufnahme finden.
Der junge Leutnant der Feldartillerie, Ordon⸗
nanzoffizier bei einem Brigadeſtab, war mit zehn
bayeriſchen Ulanen und ſechs berittenen preußiſchen

44 Siebzehn Reiter.

Artilleriſten ſeines Regiments nach der nordfranzö⸗
ſiſchen Stadt vorgeſchickt worden, um die Behörden
von der Ankunft der deutſchen Truppen zu benachrichtigen
und für deren Unterkunft in Kaſernen und Schulen Sorge
zu tragen. Die Stadt war, wie Kavalleriepatrouillen
gemeldet hatten, vom Feinde geräumt; kein Soldat ver⸗
teidigte ihre grünen Wälle. Sie ritten in flotter Gangart,
der junge Offizier und ſeine ſechzehn Mann, trabten
dröhnend durch das unbewachte Stadttor. Im Schritt
ging's enge Straßen entlang, in denen ſich viel Volk
zeigte, gut gekleidet und vergnügt, als wiſſe man nichts
von Krieg und Kriegesnot. „Donnerwetter, Kerls,“
ſagte der Offizier, ſich im Sattel wendend, „hier gibt's
mal feines Quartier.“ „Schau, ſchau, da ſind ja auch
Mädels, und ſehr hübſche ſogar“, fügte er im ſtillen
hinzu.
Seine Leute, die mit den Augen auch nicht müßig
waren, machten dieſelbe Feſtſtellung. Die preußiſchen
Feldartilleriſten grinſten vergnügt, ritten ſehr ſtolz
und aufrecht hinter ihrem Leutnant, den ſie abgöttiſch
liebten, einher. Die Bayern ſcherzten ausgelaſſen.
„Hier gibt's a Mordsg'ſpoaß!“ meinte einer. Sie
wurden laut, und der Leutnant rief ſie zur Ordnung.
Dafür war er Preuße. Eigentlich eine vorzügliche
Miſchung, die Leute, die ich hier führe, dachte er: ſo
korrekt pflichttreue Norddeutſche und vergnügt drauf⸗
gängeriſche Gebirgler. Aber er kam mit dem Gedanken
kaum zu Ende, als ein Zuruf aus einer Gruppe junger
Müßiggänger ſeinem Sinnen eine andere Richtung gab:
„Hourra, les Anglais!“
Das wird ja immer ſonderbarer, dachte er. Seltſam
traumhaft kam ihm alles vor. Er grüßte nach den Leuten
hin und ließ ein kurzes Lachen aufflattern. „Haben Sie

Siebzehn Reiter. 45

das gehört, Poſchlinger?“ Der Vizewachtmeiſter der Re⸗
ſerve trieb ſeinen Braunen neben den des Offiziers. „Sie
halten uns wahrhaftig für Engländer“, ſagte er ernſt. —
Ein wenig ſpäter hielten ſie auf dem großen, qua⸗
dratiſchen Hof des altertümlichen Rathauſes, ſaßen ab
und ſchnallten Trenſen und Kandaren los, um ihre Pferde
aus dem flachen Brunnen zu tränken, deſſen leiſes Plät⸗
ſchern in der ſteinernen Kühle des Hofraumes wider⸗
hallte.
Ein alter Stadtdiener in ſchwarzer Uniform trat
aus einer dunklen Stube im Erdgeſchoß und fragte
den Ankömmling nach ſeinem Begehr. „Ich möchte
den Herrn Bürgermeiſter ſprechen.“ Der Mann
wurde plötzlich ſehr dienſteifrig: „Ah, ich verſtehe,
mon commandant, wir erwarten Sie ſchon.“ Der
Offizier wußte ſich das nicht zu deuten, beſchloß
aber auf alle Fälle, ſich in dieſer an Seltſamkeiten
und Überraſchungen anſcheinend ſehr reichen Stadt das
Verwundern abzugewöhnen. Er folgte dem Alten die
teppichbelegte breite Treppe hinauf, die zu den Arbeits⸗
zimmern des Bürgermeiſters führte. Zwei Unteroffiziere,
der eine Artilleriſt, der andere Ulan, gingen mit, um oben
vor der Tür des Sprechzimmers Poſten zu faſſen.
Das Stadoberhaupt erwies ſich als ein alter
Herr von ſchlankem, ariſtokratiſchem Außeren und ſehr
gemeſſenem Benehmen. Der junge Deutſche ſaß ihm am
Schreibtiſch gegenüber, der voller Bücher und Papiere
lag, und trug ſeine Wünſche vor. Der andere muſterte
ihn mit großen, aufmerkſamen Augen, die ſeltſam glän⸗
zend aus dem kränklichen Geſicht ſchauten, hörte ihn ruhig
an, ließ nur am Anfang eine erſtaunte Bemerkung über
das gute Franzöſiſch des Offiziers fallen. Als dieſer ge⸗
endet, ſaßen ſie ſich eine Weile ſtumm gegenüber. Der

46 Siebzehn Reiter.

Maire ſchien über das Gehörte nachzudenken. Auf ein⸗
mal ſagte er, ſich vorbeugend, leiſe, aber mit Betonung:
„Mon lieutenant, ich mache Sie darauf aufmerkſam,
daß franzöſiſche und engliſche Truppen in der Stadt
ſind.“
Der Leutnant mußte zweimal mit der Hand unter
den Kragenrand greifen, der ihn plötzlich drückte. Aber
ganz ruhig und beherrſcht kam ſeine Frage heraus:
„Franzoſen und Engländer? Sie ſetzen mich in Er⸗
ſtaunen! Können Sie mir ſagen, wieviel Truppen hier
ſind?“
Der Bürgermeiſter ſah ihn groß an, etwas mitleidig,
wie es ſchien. „Ich weiß es nicht, mon lieutenant,
ſie ſind gerade erſt angekommen. Aber ich habe Kanonen
geſehen. Man hat ſechzig Quartierzettel für Offiziere
verlangt.“ Und dreimal wiederholte er, ſich nervös die
Knie reibend: „J'ai vu des canons.“
Wieder ſaßen ſie ſich für einen Augenblick ſtumm
gegenüber. So ſeltſam habe ich in meinem ganzen Leben
noch nicht geträumt, dachte der junge Offizier; er mußte
ſich erſt über die Augen fahren, um ſich von der Wirklich⸗
keit des Geſchehens zu überzeugen. Die lange blutleere
Hand des alten Mannes ihm gegenüber ſpielte mit einem
ſilbernen Papiermeſſer, und dicht daneben ſtand das Tiſch⸗
telephon. Er ſagte ſich: „Wenn ſich jetzt die Hand nach

dem Apparat ausſtreckt, mußt du ihn niederſchießen.“ Es

lief ihm kalt über den Rücken.
Dann raffte er ſich zuſammen. „Herr Bürgermeiſter,
ich bin durch die Umſtände gezwungen, Ihr Los an das
meine zu ketten.“ — „Joindre votre sort au mien“;
er ſagte es ganz pathetiſch, auf ſehr franzöſiſche Manier,
wie ihm ſchien. „Glauben Sie ſich imſtande, uns aus
der Stadt herauszuhelfen?“

11

Siebzehn Reiter. 47

Der andere ſpielte mit ſeinem Papiermeſſer. „Je
tcherai“, ſagte er nach kurzem Beſinnen: „ich will es
verſuchen.“
„Gut,“ ſchloß der Deutſche die Unterredung, „Sie
werden mit niemand ſprechen und uns im Notfall für
Engländer ausgeben. Einſtweilen muß ich Sie bitten,
ſich als meinen Gefangenen zu betrachten.“
Er bat um etwas Eſſen, bekam Brot und Schinken,
dazu eine Flaſche vorzüglichen weißen Bordeaux vorge⸗
ſetzt. Durch das Fenſter, das auf den Hof hinausging,
konnte er ſich überzeugen, daß auch ſeine Leute zu eſſen
erhielten. Er kam zu ihnen hinunter, als ſie gerade den
Pferden die leeren Freßbeutel abſchnallten, ließ ſie an⸗
treten, ſagte in kurzen Worten, wie es ſtand. Den braven
Kerls blitzte die Kampf⸗ und Abenteuerluſt aus den
Augen. „Herr Leitnant, jetzt fangt dös G'ſpoaß erſt
richtig an!“ meinte einer der Bayern. Der Offizier
nickte ihm zu.
Dann erſchien der Bürgermeiſter, in Seidenhut und
ſchwarzem Mantel, einen Stock mit elfenbeinernem Knauf
in der Hand. Sie nahmen ihn in die Mitte, der Leutnant
hielt ſich neben ihm. Helme und Tſchapkas wurden auf
die Packtaſchen gebunden und die zerknitterten Feldmützen
aufgeſtülpt. „Alſo wir ſind jetzt Engländer, merkt's
euch!“ So verließen ſie den Rathaushof.
Der an der Spitze reitende Vizewachtmeiſter wollte
in eine breite, belebte Straße einbiegen. „II y à du
danger, monsieur“, ſagte der Bürgermeiſter, ſtehen⸗
bleibend. „Dort liegen am jenſeitigen Ende Kaſernen.
Wählen wir einen anderen Weg.“ Sie bogen in eine
enge Rebenſtraße ein, die jener großen Verkehrsader
parallel lief. „Hier kommen wir ungefährdet nach der
Porte de D.“

Siebzehn Reiter.

Man hörte Muſik näherkommen und vorüberziehen:
die raſchen, bewegten Rhythmen des „Sambre-et-
Meuse“⸗Marſches brachen ſich an den langen Häuſer⸗
fronten einer ihren Weg rechtwinklig ſchneidenden Quer⸗
ſtraße. Man ſah, daß Militär vorüberzog. „Sie mar⸗
ſchieren auf dem Boulevard“, ſagte der Bürgermeiſter.
Das war die Straße, vor der er ſie gewarnt hatte. . ..
Sie kamen um eine Straßenbiegung und ſahen in
der Ferne die zwei dunklen Torbogen der Porte de D.
vor ſich liegen. Frage, ob das Tor etwa geſchloſſen ſei.
Der alte Herr verneinte: der Durchlaß mache im Wall
eine Krümmung, deshalb erſchienen die beiden Torbogen
ſchwarz. Aber alsbald tauchte eine neue Sorge auf: in
der linken Durchfahrt ſtand etwas Helles, noch nicht
näher zu Erkennendes. „Wenn das man bloß keene Kanone
iſt“, berlinerte der Offizier zu ſeinen Leuten, die pflicht⸗
ſchuldigſt lachten. Sie kamen näher und erkannten
ſogleich alle: es war natürlich eine Kanone. Für einen
Augenblick verging ihnen das Lachen. Unterm Torbogen
hielt ein Geſchütz mit Beſpannung, die Pferdeköpfe ihnen
zugewandt; Leute waren nicht zu ſehen. Die allmählich
zunehmende Dämmerung vereitelte eine genauere Feſt⸗
ſtellung.
Der Leutnant kommandierte ein leiſes „Halt“. Ein
Verdacht ſtieg in ihm auf; er ſah den Bürgermeiſter an,
taſtete nach der Piſtolentaſche am Gurt. „Sehen Sie das
Geſchütz dort?“ fragte er ſcharf. Der Bürgermeiſter nickte.
Er ſah in der Dämmerung noch blaſſer und kranker aus
als vorher. Es gab ein kurzes Verhandeln. Der Fran⸗
zoſe beteuerte ſeinen ehrlichen Willen, den deutſchen
Reitern aus der Stadt hinauszuhelfen, und man konnte
nicht anders, als ihm Glauben ſchenken: der Mann hatte
ſich bisher als ſo anſtändig und zuverläſſig bewährt, daß

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Siebzehn Reiter. 49

man ihm nicht bei der erſten Schwierigkeit mißtrauen
durfte. Wie weit es, bei Vermeidung der Porte de D.,
bis zum nächſten Tor ſei? — Eine halbe Stunde, und
belebte Straßen zu paſſieren. — Dann lieber nicht!
Einen Augenblick noch blieb der Leutnant un⸗
ſchlüſſig, dann hielt er auf einmal dem alten Herrn mit
einer freimütigen Bewegung die Hand hin: „Ich danke
Ihnen für Ihre gütige Hilfe, Herr Bürgermeiſter, danke
Ihnen auch im Namen meiner Kameraden. Wir werden
Ihnen das nicht vergeſſen. Ich brauche Sie nicht mehr,
wir wollen Sie nicht zwecklos in Gefahr bringen. Ich
verſuche mit meinen Soldaten hier herauszukommen.“
Und dann zu ſeinen Leuten gewandt: „Kerls, wir ſitzen
in einer verteufelten Patſche! Ihr ſeht alle dort das Ge⸗
ſchütz; wo eines iſt, werden noch mehr ſein. Aber wir
müſſen durch. Die Dunkelheit wird uns helfen. Kein
Wort geſprochen und ruhig im Schritt hinter mir her.
Na, denn los!“
Sie ritten wieder an, der junge Offizier jetzt an der
Spitze des Häufleins, näherten ſich langſam dem Tor. Er
hätte am liebſten laut gelacht, ſo ſeltſam und unwahr⸗
ſcheinlich mutete ihn die Begebenheit an. Dann ertappte er
ſich dabei, wie er allerlei Unſinn vor ſich hinmurmelte:
„Junge, Junge, wenn das man bloß gut ausgeht! Dolle
Sache, dolle Sache, würde mein alter Chef ſagen. Zu
ſchade, daß er nicht hier iſt!“ — Auf einmal überlegte er
wieder ganz kühl und ſachlich: geſetzt, es ſtehen dort
Offiziere oder Kerls — ich werde gut tun, ihnen „Good
bye“ zu ſagen. Das wird jeden etwaigen Verdacht zer⸗
ſtreuen. Unſere Mützen ſehen ſchließlich doch nicht ſo
ganz engliſch aus. Wenn ſie aber dann etwa Fragen
ſtellen, eine längere Unterhaltung beginnen ſollten ....
Die Konturen des Geſchützes und ſeiner Beſpannung
Reinhardt, In der Picardie. 4

50 Siebzehn Reiter.

traten ſchärfer hervor. Und plötzlich löſte ſich aus der
grauen Maſſe die Form einer menſchlichen Geſtalt, lang
und hager, flache Mütze auf dem Kopf, Pfeife im Mund.
Ein Engländer, unverkennbar. Der ſah ſich die ſiebzehn
Reiter an .. . . Die Deutſchen blickten geradeaus in das
Dunkel des Torbogens, ihr Führer legte grüßend die Hand
an die Mütze. Im letzten Augenblick entſchloß er ſich, doch
noch „Good bye“ zu ſagen. Aber das Wort blieb ihm
im Halſe ſtecken.
Sie ritten vorüber, langſam, zu zweien nebenein⸗
ander. Der Engländer hatte den Gruß erwidert, läſſig,
aber nicht unhöflich; jetzt wandte er ſich langſam ab. Sie
müſſen unſere Herzen klopfen und dröhnen hören unter
dem Torbogen, dachte der Deutſche. Im Vorbeireiten hatte
er einen Blick in die längs des Walles ſich hinziehende
Seitenſtraße werfen können. Und was er geſehen, war
dies: eine engliſche Batterie kleinen Kalibers hielt,
die Spitze ihnen abgekehrt, in der Seitenſtraße, mit dem
letzten Geſchütz gerade noch unter dem Torbogen; an dem
hatten ſie vorbeigemußt; die Mannſchaft war um einen
Offizier verſammelt, einige Geſpannfahrer ſtanden müßig
bei ihren Gäulen; und der lange Menſch mit der Pfeife
im Mund war wohl ein Unteroffizier, vielleicht der
Führer des letzten Geſchützes, geweſen.
An die dreißig Meter maß der Wall, den das Tor
im Bogen durchſchnitt. Laut klapperten die Eiſen der
Pferde auf dem groben Pflaſter. Der Weg war frei.
Dem Leutnant war es beim Verlaſſen des dunklen Tor⸗
bogens, als ritten ſie in eitel Sonnenſchein hinaus.
„Galopp, marſch, marſch!“ Wie eine Jubel⸗
fanfare klang ſein Kommando. Funken ſtoben unter
ihnen auf, ein paar Helme, ſchlecht am Sattel befeſtigt,
fielen raſſelnd aufs Pflaſter. Bei der Batterie hinter

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Siebzehn Reiter. — Barbarafeſt. 51

ihnen gab's ein Zuſammenlaufen; man hörte laute Rufe,
Kommandos; ein Geſchütz wurde durch den Torbogen in
Stellung gebracht, dann ein Schuß gelöſt, der hoch über
ihre Köpfe wegfuhr. Doch ſie hatten ſchon den äußeren
Wall paſſiert; die offene Straße lag vor ihnen. Zwar
gab's draußen noch eine Überraſchung: links und rechts
der Straße lagerten feindliche Infanteriſten, Engländer
und Franzoſen, mehrere Kompagnien ſtark, die, durch den
Kanonenſchuß alarmiert, den Davonſprengenden einige
Flintenkugeln nachſandten und zwei Mann, den Ulanen⸗
wachtmeiſter und einen Gefreiten, ſchwer verwundeten.
Aber die beiden konnten ſich noch im Sattel und mit den
anderen bei der Flucht gleiches Tempo halten. Und ſo
blieb nach allen Fährlichkeiten dieſes Ritts eines doch
beſtehen: ſiebzehn deutſche Reiter galoppierten in die
Freiheit.

Barbarafeſt.

Man ſoll die Feſte feiern, wie ſie fallen, und der
rechte Soldat läßt am allerwenigſten eine Gelegenheit
zum Feiern ungenutzt vorübergehen. Auch an der Front
nicht; denn ohne feſtliche Intermezzi wäre ein langes
Stilliegen überhaupt nicht auszuhalten. Darum ſoll ohne
Scheu von unſerem Barbarafeſt erzählt werden. Selbſt
auf die Gefahr hin, daß mancher reine Tor und manche
pralinéeſſende Törin dadurch übertriebene Vorſtellungen
von unſerem Wohlleben an der Weſtfront bekommen
ſollte. ..
Santa Barbara iſt die Göttin und Schutzpatronin
der Artillerie. Die erſcheint allen guten Artilleriſten an
ihrem Namenstage und teilt, je nach Verdienſt oder Ver⸗
4*

52 Barbarafeſt.

ſchulden, Lob und Tadel aus, erſteres ſtets mit kleinen
Bosheiten gewürzt, letzteren hübſch mit Süßigkeit um⸗
zuckert. Auch uns erſchien ſie, ein ſtattliches Frauen⸗
zimmer mit reſpektabler Taillenweite, von einer glänzen⸗
den Suite von Helfern und Trabanten geleitet: Zere⸗
monienmeiſter, Juſtiz⸗, Verkehrs⸗ und Kriegsminiſter,
Zenſor, Strandhaubitze uſw. Santa Barbara hat, wie
ich aus guter Quelle weiß, nichts dagegen, daß ich ein
paar Worte aus ihrer in puncto dichteriſcher Qualität
(Barbara iſt Göttin der Artillerie und nicht der Dicht⸗
kunſt!) vielleicht anfechtbaren, aber der Stimmung des
Abends durchaus angemeſſenen Thronrede hierherſetze.
Der noch irgendwie Zweifelnde mag daraus erſehen, daß
es ſich um eine ernſt zu nehmende Sache handelt. Die
holde Frau ließ ſich nämlich nach ihrem feierlichen, muſik⸗
umrauſchten Einzug vom Throne aus alſo vernehmen:

„Spät komm' ich, doch ich komm'! Ihr werten Herr'n,
Laßt euch durch meinen Aufſchub nicht verdrießen:
Ich hab viel Arbeit heut' auf dieſem Stern:
An tauſend Orten wollen ſie mich grüßen,
Die ſich als Artillriſten ſtolz bekennen
Und Göttin mich und Schutzpatronin nennen.
Nach Oſt und Weſten und ins Serbenland
Bin ich ſchon heute abend hingezogen,
Sah Flanderns Dünen und Agyptens Sand,
Befuhr der Nordſee und des Pontus Wogen,
Ja, ſelbſt auf Alpenhöhn bin ich gekommen,
Zum Mrzli Vrh, ſo unausſprechlich ſchön,
Und hab' auch dort mein' Ruhm und Ehr' vernommen,
Hab' meine fleiß'gen Jünger feiern ſehn.
Nun endlich auch zur Picardie ich nahm
Den weiten Weg. Man rief mich, und ich kam! —
Ich kam auch gern! Denn Mut und Kriegertugend,
Geſetztes Alter, friſche, frohe Jugend,
Die weiß in dieſen Räumen ich vereint —
Nicht eine Tugend fehlet, wie mir ſcheint.

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Barbarafeſt. 53

Und eines ganz beſonders mich beſticht,
Da Jungfrau ich (mögt ihr's auch glauben nicht):
Muſter von Männerſchönheit auserleſen,
Das ſeid ihr alle — mindeſtens geweſen!
Ich gäbe gern dem zarten Fühlen nach
— Wir Evastöchter ſind ja darin ſchwach —,
Doch wäre Wahl zu treffen wahrlich ſchwer,
Und dann erfreut's den Zenſor auch nicht ſehr,
Er bat mich dringendlich und ſehr gemeſſen,
Daß ich ein Weib ſei, heute zu vergeſſen,
Und nicht, wie mal bei früher'm Erdenwandeln,
Mein liebend' Herz leichtſinnig zu vertandeln. —
Genug der Worte! Laßt euch alle grüßen,
Laßt eurer Munterkeit die Zügel ſchießen!
Seid alle fröhlich heut' und alle jung,
Zeigt mir im Trinken und im Reden Schwung!
Mit dieſem Wunſch, ihr Herr'n von fern und nah,
Heißt euch willkommen Santa Barbara“.

Die Göttin iſt, wie's ſich für die Patronin der Ar⸗

tillerie gehört, „ſtarke Töne“ gewöhnt; dennoch bat ſie
in dieſer Hinſicht um Mäßigung und ermahnte ihren
Zenſor Saſſafraß zu ſtrenger Amtsführung:

„Du, Saſſafraß, ſorgſt mir für Zucht und Sitte,
Verbannſt die Unmoral aus unſrer Mitte
Und ſchneid'ſt mit deiner Schere, klipp und klapp,
Dem Teufel flink ſein Teufelsſchwänzlein ab.
Die hohe Exzellenz hat's ſo befohlen:
Die Unmoral ſoll heut' der Teufel holen!
Ein jeder von euch hat's gemerkt wohl ſchon:
Wir ſind 'ne ſtreng ſolide Diviſion,
— Anweſende natürlich ausgenommen —
Wag's keiner mit 'nem ſchlechten Witz zu kommen!“

Bei dem nachfolgenden großen Ordensfeſt tat's

Frau Barbara dem Mädchen aus der Fremde gleich: von
den Exzellenzen bis zum jüngſten Leutnant, keiner aus
der ſtattlichen Zahl der Feſtteilnehmer ging unbeglückt
nach Haus.

Barbarafeſt. — Feldweihnacht.

Leider erlitt die Weihe des Feſtes eine empfindliche
Störung durch ein ſchlechtes Individuum aus dem Volke,
einen Pariſer Apachen, der ruchloſerweiſe ein Attentat
auf Barbara unternahm und ihr mit ſpitzem Dolche eine
heftig blutſpritzende Wunde am Arm beibrachte, die je⸗
doch vom ſofort zugezogenen Stabsarzt als durchaus
unbedenklich befunden wurde. Alsbald trat unter Lei⸗
tung des Juſtizminiſters ein Standgericht zuſammen,
das den ſeltſamerweiſe hartnäckig in Verſen redenden und
durchaus nicht reumütigen Delinquenten zum qualvollen
Tode durch „Granatſchuß mit Verzögerung“ verurteilte,
ein Verdikt, das allſogleich vor den Augen Barbaras und
des verſammelten Kriegsvolkes durch die „Strand⸗
haubitze“ vollſtreckt wurde. Von Rechts wegen.

Feldweihnacht.

Wir hatten, durch Barbaras Vermittlung, bei Petrus
für Ende Dezember einen weißen Winter beſtellt, aber
das Geſuch blieb, wie ſo manches Geſuch, erfolglos. So
erlebten wir Weihnachten bei endloſem Regen. Die
zweite Feldweihnacht.
Es iſt ſo viel von ſoldatiſchen Weihnachtsfeiern ge⸗
ſchrieben worden; kein Kriegsberichterſtatter, der nicht
mit eiliger Feder vom Heiligen Abend beim General⸗
kommando des ſoundſovielten Korps, „bei dem zu weilen
ihm vergönnt“ war, oder von der Beſcherung bei der
oder jener Etappe kriegsberichtet hätte. Aber mir ſcheint,
dieſe Herren kommen, auch bei den nicht ausgeſprochen
kriegeriſchen Dingen im Feldzugsleben, immer nur bis
an den Rand des Krieges und nicht weiter. Mögen ſie,
mit Verbindungen und Informationen aller Art verſehen,

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Feldweihnacht. 55

noch ſo viel Schützengräben durchrennen, Batterieſtellun⸗
gen aufſuchen und nach heldiſchen Impreſſionen jagen,
ſie bleiben immer doch die Zuſchauer, die den großen
oder kleinen Vorgängen auf der Kriegsbühne mit Inter⸗
eſſe folgen, ohne ſelbſt mit Blut und Leben ins Solda⸗
tiſche und Kriegeriſche verſtrickt zu ſein. Darum ſei es
erlaubt, hier ganz kurz von unſerer ſo einfachen und
armen, durchaus nicht für Kriegsberichterſtatterfedern
paſſenden Feldweihnacht des Jahres 1945 zu erzählen
(wozu mir 1944 der Drang der Ereigniſſe keine Zeit
ließ) und mit ein paar Worten zu zeigen: ſo feierten
die Truppen in der Front.
Nachmittags war ich mit dem Wachtmeiſter in die
Stadt geritten, in der ſeit einiger Zeit unſere Fahrer
und Pferde liegen; ſtimmungsvolle Feier in dem Schlaf⸗
ſaal der Leute in der alten franzöſiſchen Kaſerne. Es
war ein ergreifender Augenblick, wie uns beim Eintreten
aus dem abendlichen Dunkel plötzlich Lichterglanz und
Liederklang umfingen. Ein paar ernſte Worte, wie ſie
an jenem Abend jeder Kompagnie⸗, Schwadrons⸗ und
Batterieführer an ſeine Leute gerichtet haben mag, Be⸗
ſcherung an die Mannſchaften, dann ein gemeinſames
Abendeſſen und wieder Weihnachtslieder. Unterm
Singen der Leute ſtahlen wir uns fort. Die Nacht lag
ruhig überm Land, nur von Leuchtraketen bewacht; hinter
den feindwärts dicht verhängten Fenſtern ahnte man den
Kerzenſchimmer der Bäume. Scharfer Ritt durch Wind
und Regen in unſer Dörſchen, wo, dicht bei der Feuer⸗
ſtellung, in einem niedrigen Schuppen die Kanoniere der
Batterie Heiligabend feierten. Auch hier wieder, nah
vorm Feinde, Lichterglanz eines franzöſiſchen Tannen⸗
baumes, Liederſingen, Anſprache, Verteilung von Liebes⸗
gaben. Hinterher, im engeren Kreiſe der Offiziere und

56 Feldweihnacht. — Coucy.

Offizieraſpiranten, Zuſammenſein im Kaſino, unter dem
dritten Baum, deſſen Lichterbrennen ich an dieſem Weih—
nachtsabend ſah. Die Franzoſen, die vom letzten Jahre
her genau wußten, was am 24. Dezember bei uns vor⸗
geht, ehrten unſer Feſt und verhielten ſich ruhig.
Spät abends zwiſchen elf und zwölf Uhr erhielten wir
noch unerwarteten Beſuch; die Tür ging auf, man hörte
eine wohlbekannte helle Soldatenſtimme: unſer Regi⸗
mentskommandeur ſtand vor uns, lichtgeblendet, hinter
ihm der gemütliche, immer vergnügte Ordonnanzoffizier.
Die hatten ihren Heiligen Abend geopfert, um bei den
Batterien herumzufahren und überall, auf Beobachtungs⸗
ſtänden, in Feuerſtellungen und Ortsunterkünften, ein
Stückchen Feldweihnacht mitzufeiern. Der Kommandeur
trug ſeine Weihnachtsbriefe von daheim noch ungeleſen
und ungeöffnet in der Taſche. „Ich mußte doch zu meinen
Batterien!“ —
So feierten, ſchlicht und deutſch, die Truppen in der
Front.

Coucy.

Ein Stückchen Deutſchland mitten in Frankreich, ein
romantiſcher Traum in der ſtählernen Realiſtik der Weſt⸗
front, das iſt Coucy⸗le⸗Chateau.
Es gibt da einen kleinen Fluß, die Ailette, und ſie
iſt eine franzöſiſche Schweſter der Nahe oder des oberen
Neckars. Es finden ſich Straßen und Plätze und
Häuſer und Durchblicke, die beinahe nach Rotenburg ob
der Tauber gehören könnten. Und eine Burg trotzt
in den Himmel, die in ihrer Reckenhaftigkeit an die Feſte
Königſtein im Taunus und an die Weinsberger
Weibertreu anklingt, aber beide an wehrhafter Starr⸗

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Couey. 57

köpfigkeit und Wucht der Formen noch weit über⸗
trifft; Erinnerungen an die mächtige Olafsburg hoch
im Norden bei dem finniſchen Bade Ryslott wur⸗
den in mir bei ihrem Anblick wach. Ich wußte:

du haſt in Deutſchland einen Ort geſehen, der, ohne an

die Großartigkeit von Coucy heranzureichen, dieſem doch
ganz auffallend ähnlich ſieht. Erſt nach mehreren Tagen
fiel mir's ein: Wimpfen am Neckar. Die Ähnlichkeit
geht ſo weit, daß beide Orte in zwei getrennte Gemein⸗
weſen zerfallen, eins auf dem Berg, dörflich, burgbeſchützt,
eines im Tal, etwas ſtädtiſcher gefärbt, kirchenüberragt.
— Doch ich will geordnet erzählen.
Wir fuhren nach Coucy an dem Tage, als ſich an
den Büſchen die erſten Kätzchen zeigten. Ein warmer,
föhniger Wind blies über die franzöſiſche Landſchaft hin,
graue Wolken mit ſpärlichen Sonnenfenſtern am Himmel
jagend. Unter dieſem Wind und dieſen Wolken lag ver⸗
ſchüchtert das Stückchen Deutſchland, dem unſere kleine
Reiſe galt, durch einen Ring von Wäldern von Frankreich
abgetrennt. Wir hatten unterwegs das ſchläfrige Etappen⸗
ſtädtchen Chauny geſehen, waren an Folembray vorbei⸗
gefahren, in deſſen waldverborgenem Grafenſchloß früher
ein deutſches Armeeoberkommando mit einem bekannten,
populären Heerführer gelegen hat, und ſahen die Burg
von Coucy uns den Weg verlegen, herriſch, wie es einſt
die Inſaſſen des Schloſſes Kaufleuten und Reiſenden,
aber auch Fürſten und Königen gegenüber gepflogen
haben ſollen. Denn Uhlands demütig entſagender Ritter
von Coucy, „der ſo zärtlich Lieder girrte“ und deſſen
Herz der Dame von Fayel als Speiſe vorgeſetzt wurde,
muß eine Ausnahme geweſen ſein.
„Nicht König, nicht Herzog, nicht Fürſt bin ich —
Den Sire von Coucy nennt man mich!“

Couey.

Dieſer Wahlſpruch Enguerrands des Dritten, des Er⸗
bauers der Burg, kennzeichnet ihn ſelbſt und ſein trotziges
Schloß. Auf grünem Hügel ragt ein Rechteck mächtiger
Mauern, landbedrückend, an den vier Ecken von ſtarken
Rundtürmen flankiert; Baſtionen und Wälle greifen nach
dem Bergdorf Coucy⸗le⸗Chäteau hinüber, dieſes mit einer
Mauer umklammernd und geräumige Vorhöfe bildend.
Innerhalb des Schloßrechtecks iſt faſt alles zerſtört; kaum,
daß man noch eine Kapelle, einen Burghof, einen Ritterſaal
an den Umriſſen der Grundmauern unterſcheiden kann.
Ziemlich heil geblieben iſt dagegen der rieſige Mauerklotz
des Bergfrieds, ein Turm von nicht ganz ſiebzig Meter
Höhe, aber von einer Stämmigkeit und Wucht, wie ich
ſie noch bei keinem Bauwerk geſehen habe. Das ganze
Schloß, aus einem Guß geſchaffen, iſt Ausdruck und

Symptom eines ins Maßloſe geſteigerten feudalen

Selbſtbewußtſeins, das denn auch den franzöſiſchen Kö⸗
nigen die härteſten Nüſſe zu knacken gab. Mazarin ließ
es als Hochſitz des Aufruhrs zerſtören bis auf den Berg⸗
fried, deſſen ſieben Meter dicken Mauern man nicht bei⸗
kommen konnte; Viollet⸗le⸗Duc hat dieſen wieder ausge⸗
beſſert und mit neuen Treppen verſehen. Jeder Erſteiger
des Turmes iſt ihm dafür dankbar. Man genießt da
oben, windumweht, nach allen Seiten bis in die blaueſten
Fernen eine Ausſicht, die in ganz Oſtfrankreich wenige
ihresgleichen finden dürfte. Schade, daß Coucy nicht näher
an der Front liegt; eine beſſere Artilleriebeobachtungs⸗
ſtelle als dieſer Turmklotz wäre nicht auszudenken.
Der Ort Coucy, der Burg vorgelagert, trägt noch
heute die Spuren ſtärkſter Hörigkeit: ſo anmaßend das
Schloß, ſo beſcheiden das Dorf — aber in aller Beſchei⸗
denheit doch der Anmut nicht entbehrend, die ſo viele
franzöſiſche Neſter auszeichnet. Und inmitten aller Klein⸗

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Coucy. — Winterritte. 59

heit und Ärmlichkeit noch eine köſtliche Perle: das Haus
der Gräfin d'Eſtrées, Geliebten Heinrichs des Vierten
von Frankreich, ein Schmuckkäſtchen feinſten Geſchmacks.
Das große, ſaalartige Zimmer, in dem ſie ihm einen
Sohn geboren, ließ er, ihr zum Danke, mit wunder⸗
voller dunkler Täfelung und mit reichen Schnitzereien
ausſtatten. Jetzt gehört das Haus einem ehemaligen
Küchenchef, der ſich in einem Pariſer Schlemmerlokal ein
Vermögen erkocht hat. Der Gräfin d'Eſtrées Bildnis
— ſchwarzes Samtmieder, goldenes Haarnetz — ſchmückt
die Wand des holzgetäfelten Saales, die Frau des Kochs
hängt in Lebensgröße über der Treppenbiegung — aus⸗
geſchnittenes Geſellſchaftskleid mit Puffärmeln. Und das
Haus dient deutſchen Offizieren als Erholungsheim.
Liebe Landsleute, ſeht euch Coucy nach dem Kriege
an! Es verdient's.

Winterritte.

Noch um Anfang November blühte roter Mohn auf
einem ſonnenbeſchienenen Hang überm Divettetal; jetzt,
im Januar, findet man beim Umherſtolpern im Gelände
unverſehens ſchon Veilchen. Dazwiſchen liegen zwei
Monate Regen. Das war der franzöſiſche Winter, hier
in unſerer Picardie.
Du naſſer Frontwinter, launiger, grämlicher Geſell,
mein guter Burſche W. und ich, ſamt unſeren Gäulen,
wir haben dich gründlich kennen gelernt! Ein paar

Wochen lang haſt du uns ſo mit Mißgunſt verfolgt, daß

es ohne weiteres als ausgemacht galt: wenn wir reiten,
kommt Regen. Du haſt dich mit Erfolg bemüht, uns
die dienſtlichen Ritte ſauer zu machen!

Winterritte.

W. hält wartend vor dem bomvbenſicheren Schreib⸗
ſtubenunterſtand, die Pferde ſauber geputzt, daß es ſeine
Art hat, das Geſchirr faſt zu blank für Frontritte, und
kein Stäubchen auf den Sätteln. Ich komme zu ihm hin⸗
aus, die zerknitterte Feldmütze auf dem Ohr, im langen
Reitermantel, der der Erſcheinung unſerer Offiziere etwas
Koſakiſches zu verleihen pflegt, den Gasſchutzapparat, der
wie eine Botaniſierbüchſe ausſieht, am Gurt. Und dann
los! Wir reiten — ja, wohin, das iſt ein weites Feld!
Die Sache war ungefähr ſo eingerichtet, daß wir drei
Tage in die vordere Linie ritten, nach dem Graben oder
in eine der Beobachtungsſtellen, am vierten in dienſtlicher
oder außerdienſtlicher Angelegenheit hinter der Front ein⸗
hertrabten, und am fünften endlich, uns und den Pferden
Ruhe gönnend, in der Batterieſtellung blieben. Aller⸗
dings mußte dieſe Einteilung oft durchbrochen werden,
da die hohen Vorgeſetzten im militäriſchen Leben be⸗
kanntlich ein gewichtiges Wörtlein mitzureden haben, ein
Umſtand, der dazu führt, daß man vielleicht gerade an
einem Beobachtungstag zur Beſprechung hinter die Front
beſtellt wird, oder der Beſuch von hohen und höchſten
Vorgeſetzten in der Feuerſtellung mit friſchgeputzten
Stiefeln und Feiertagsmiene empfangen werden muß.
Letzteres ein Kapitel, über das wir ein heiteres Liedchen
ſingen könnten (z. B. von dem Armeeoberbefehlshaber
— möge er uns ſtets gewogen bleiben! —, der bei einer
Beſichtigung unſerer Feuerſtellung ſchmerzhaft hart hin⸗
fiel, ſeinen noch heute als Reliquie im Kaſino aufbe⸗
wahrten Stock zerbrach und ſich dennoch gegen den
Batterieführer ſo überaus gütig zeigte). Wobei noch be⸗
tont ſein ſoll, daß ich darauf gefaßt bin, nie wieder
ſo angenehme Vorgeſetzte, bis zu den höchſten hinauf, zu
bekommen, wie gerade hier. —

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Winterritte. 61

Und nun zu dir, Freund W., beſtem aller Burſchen,
Begleiter bei ſo manchem Ritt. Du wirſt dies ſchwer⸗
lich leſen; ich brauche mich deshalb nicht zu ſcheuen,
zu verraten, daß du einer der bravſten unter den vielen
braven Kerlen biſt, mit denen man im Laufe des langen
Feldzuges zuſammengekommen. Genoſſe ſo manchen
unangenehmen Augenblicks, guter Kamerad ſo mancher
Gefahr, weißt du noch, wie wir zwiſchen den Häuſern
von T. den Schrapnellſegen bekamen, wie's uns auf der
Straße nach P., wo man vom Feind geſehen wird, um
ein Haar erhaſcht hätte, wie wir auf der buſchbeſtandenen
Höhe von Ch. Feuer erhielten und durch den tiefen
Schlamm davongaloppierten, daß der Schmutz in Kas⸗
kaden auseinanderſpritzte? Weißt du noch, wie du auf
dem harten, ſteinigen Wege am Abhang bei V. mit dem
guten Falben Roſine hinſchlugſt, wie ich mich mit dem
alten Rappen Rollo vor dem Schloß L. unſanft in den
tiefen, ſchwarzen Straßenſchlamm legte? Du gingſt,
friſch ins Feld gekommen und unerfahren, ſo rührend
ſorglos in alle Gefahren hinein, weil du den echten Sol⸗
datenſinn hatteſt, der ſich ſagt: wo mein Offizier hin⸗
kann, der Beſcheid weiß, da kann ich auch hin! So haſt
du dir dein Bändchen verdient.
Wir haben ſie gründlich kennen gelernt, die picar⸗
diſchen Straßen, ſo gut und feſt gebaut, aber durch den
Krieg ſo ſchlimm zugerichtet. Den ganzen Winter über
arbeiteten hinter der Front gefangene Ruſſen an ihrer
Wiederherſtellung, von Trainſoldaten oder biederen alten
Landſtürmern mit aufgepflanztem Seitengewehr bewacht.
Fragte man die unterſetzten braunen Geſellen auf ruſſiſch
nach ihrem Ergehen, ſo antworteten ſie, unter ſtrammem
Stillſtehen, taktgemäß im Chore: „Gut, Euer Hochwohl⸗
geboren!“, hin und wieder auch: „Gut, Eure hohe Ex⸗

62 Winterritte. — Ortsbeſchießung.

zellenz!“, bei einem Leutnant entſchieden ein großartig
verſchwenderiſcher Titelaufwand. —
Nach einer Gegend zog's mich immer beſonders ſtark,
wenn mal dienſtlich nichts zu tun war: dorthin, wo
unſere Front ſich der franzöſiſchen Hauptſtadt am meiſten
nähert. Vier Stränge, alle dicht beiſammen, verbinden
uns mit dem Herzen Frankreichs: die Oiſe, der Oiſe⸗
Kanal, den die Engländer vor anderthalb Jahren mit ein
paar Dutzend verſenkten Schiffen zu ſperren verſuchten,
die große Automobilſtraße nach Compiègne und endlich
die Bahnlinie, deren verroſtete Schienenbänder geradeaus
nach Südweſten ins franzöſiſche Land hineinlaufen. Es
berührt melancholiſch, dieſe vier abgeſtorbenen Nerven⸗
ſtränge in ihrer Erſtarrung und Ode zu ſehen. Von einer
Stelle dieſer Gegend ſind's nur noch ſechzig Kilometer
bis zu den Außenwerken von Paris!

Ortsbeſchießung.

Der Soldat braucht eine geregelte Lebensweiſe:
für ihn muß alles ſeine Regelung und Ordnung haben;
auch die Gefahren. Wenn man tagtäglich ein paar Kilo⸗
meter Schützengräben abläuft (zum Glück iſt's nicht
immer ſo viel), ſo iſt es durchaus recht und in der Ord⸗
nung, daß man hin und wieder von einer Granate er⸗
ſchreckt wird oder ein eilfertig heranſauſendes Sprengſtück
in unerwünſchte Nähe bekommt. Und wenn, wie es an
manchen Stellen der Front der Fall iſt, der Feind täglich
von ſechs bis ſieben Uhr abends einen beſtimmten Graben,
ein Dorf oder ein Stück Straße befunkt, ſo iſt es ſchon
beinahe eine Freude, nach rechtzeitigem Verkriechen aus

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Ortsbeſchießung. 63

ſicherſter Geborgenheit heraus den pünktlichen Anfang und
Schluß ſolchen Spektakels feſtſtellen und prüfen zu kön⸗
nen. Wobei allerdings, um einem Umſichgreifen über⸗
triebener Vorſtellungen von den Genüſſen des Krieg⸗
führens vorzubeugen, eingeſchaltet werden muß, daß es
mit dem rechtzeitigen Verkriechen, wie nachher an einem
kleinen Beiſpiel gezeigt werden ſoll, manchmal ſeinen
Haken hat.
Mit den programmäßigen Gefahren geht es ſo zu,
daß ſie das Peinliche des Störenden verlieren und den
Reiz des Erwarteten, des klug Vorausgeſchauten an⸗
nehmen. Aber die Franzoſen ſind Temperaments⸗
menſchen und erliegen bisweilen unberechenbaren Ein⸗
fällen oder Gefühlswallungen.
Da kommt z. B. der Artilleriekapitän X£., nachdem er
eine Stunde vorher in Paris den Zug beſtiegen, mit
einem ſchweren Brummſchädel vom zweitägigen Urlaub
in ſeine Feuerſtellung zurück und beſchließt in ſeinem ver⸗
düſterten Gemüt, den „sales boches“, die ja im all⸗
gemeinen ſchlimm, aber an ſeinen Pariſer Abenteuern
und Spielverluſten wirklich ganz unſchuldig ſind, mal zu
zeigen, was er für ein Kerl iſt: geht ans Telephon, weckt
ſeine Mannſchaft aus dem Schlummer und ſchießt mit
ſeinen vier Püſtern ſo wildgefährlich und unvorſichtig
in die Gegend, daß er dabei beinahe Menſchen und Pferde
ſchädigt, was vielleicht gar nicht in ſeiner Abſicht gelegen.
Oder der Leutnant Marquis Y. fährt, von einer
royaliſtiſchen Parteiverſammlung zurückkehrend, in der
man über die Republik und über Poincaré, „ce bon-
homme“, weidlich geſchimpft hat, an einem Montag⸗
morgen in ſeinem Vierzigpferdigen mit angenehmer Be⸗
gleitung an die Front, geht in ſeine Batteriebeobachtung
und beſchließt als galanter Kavalier, der freundlichen

64 Ortsbeſchießung.

Dame, die er ſich mitgebracht und der er alsbald am
Fernrohr die deutſchen Schützengräben zeigt, zum Dank
für ihre Gefälligkeiten ein Schauſpiel zu geben. Und
zu friedlichſter Stunde kracht ein franzöſiſcher Feuer⸗
überfall in das nichtsahnende Land. Wie geſagt: die
Herren da drüben ſind Temperamentsmenſchen und bis⸗
weilen unberechenbaren Einfällen und Gefühlswallungen
unterworfen.
Auch unſer Dorf pflegte die franzöſiſche Artillerie
gelegentlich unter Feuer zu nehmen. Im Laufe des
Winters wurde das Beſchießen dieſes Zieles den feind⸗
lichen Batterien zeitweiſe derart zur lieben Gewohnheit,
daß die eingangs ausgeſprochenen Theſen über Wert und
Annehmlichkeit hübſch geordneter Gefahren ihre Richtigkeit
bewährten und uns das Beſchoſſenwerden ſchon faſt
zur lieben Gewohnheit wurde. — Von einer ſolchen Be⸗
ſchießung will ich etwas ausführlicher erzählen.
Es war in der Zeit, die nicht mehr recht Winter

und noch nicht ſo ganz Vorfrühling iſt. Mit dem Winter

hatte ſie jedenfalls das gemein, daß es wieder einmal
regnete, tage⸗ und wochenlang. Man wußte nicht mehr,
wie die Sonne ausſieht.
Den ganzen Vormittag lang hatte ſtarkes Feuer die
Berge und Wälder erdröhnen laſſen: die deutſche Ar⸗
tillerie hatte mit allen Kalibern, von Feldkanonen bis
zu Einundzwanziger⸗Mörſern, gegen ein kleines befeſtig⸗
tes Gehölz und gegen die hochragende A.⸗Ferme gewirkt,
die unweit des Oiſetals burgartig das Hügelland be⸗
herrſcht. Der Erfolg war befriedigend: geborſtene
Mauern, geſtürzte Bäume, Breſchen und Trichter in dem
zerſtörten Gehöft zeugten von der Tüchtigkeit deutſcher
Kriegsarbeit. Die franzöſiſche Artillerie verhielt ſich dem⸗
gegenüber merkwürdig ruhig, vier Stunden lang. Dann

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Dann

Ortsbeſ chießung. 6⁵

kam die Antwort. Und in unſer kleines Dorf ging der
nachdrücklichſte Teil dieſer eiſernen Antwort: wir wurden
mit ſchweren Kalibern bedacht.
Ich war abgeſpannt und etwas nervös von der ge⸗
räuſchvollen Morgenarbeit zurückgekehrt. Nun ſaßen wir
zur Nachmittagsſtunde im Kaſino um den runden Tiſch,
löffelten unſere Feldküchenſuppe mit Rüben und ließen's
uns wohl ſein. Da ging's los: das wohlbekannte Her⸗
anſauſen, dann ein ſchwerer Einſchlag, wie wir ſpäter
feſtſtellten, dreißig Meter hinter unſerem Kaſino, das wie
ein Kartenhaus ins Wanken geriet, aber hübſch heil blieb.
Man ſieht ſich an und denkt: ausrücken? Wir beſchloſſen
ſtillſchweigend, Tapferkeit zu zeigen (eingedenk des
Kriegsartikels: „Mut bei allen Dienſtobliegenheiten iſt
die erſte Pflicht des Soldaten“), und blieben ſitzen. Da
kam's wieder heran, Schlabbermichel Nummer zwei, ganz
aus der Ferne, ſanft zuerſt, dann zum Brauſen an⸗
ſchwellend: ſſſt — krrraachch! Die Bude wackelte noch
ſtärker — der Augenſchein lehrte ſpäter, daß der Schuß
zwanzig Meter entfernt im Gemüſegarten lag —, die
Möbel ſchwankten, Staub flog aus allen Wänden, als
würden ſie von außen mit einem großen Teppichklopfer
bearbeitet, und die letzten Fenſterſcheiben klirrten ins
Lokal. Diesmal wurde nicht lange erwogen. Ich ließ
den Kriegsartikel Kriegsartikel ſein, beſchloß, mich, meine
Leute und die Rübenſuppe dem Vaterland zu erhalten,
ergriff Teller und Löffel und ſpazierte hinaus, die anderen
im Gänſemarſch hinterdrein. Wir kletterten in einen
bombenſicheren Unterſtand, in dem ſchon ein großer
Teil der Leute verſammelt war, alle noch lachend und
ausgelaſſen, wie das zum Glück Soldatenart iſt, und
unſeren der Komik nicht entbehrenden Suppen⸗Exodus
vergnügt begutachtend.
Reinhardt, In der Picardie. 5

Ortsbeſchießung.

Dort war auch der Hauptmann von einer bayeriſchen
Nachbarbatterie mit ſeinem Leutnant untergekrochen, ſo
daß es eine fröhliche Begrüßung im Heldenkeller gab.
Blieb nur eine Sorge: die Pferde! Man kann die
armen Tiere nun mal beim beſten Willen nicht mit in
den Unterſtand nehmen; im nächſten Stall hört man ſie
gegen die Holzwände keilen und ängſtlich wiehern. So
ſitzt man denn, ein wenig unruhig und geſpannt, im
Erdgehäuſe, und draußen kracht's weiter, bald näher, bald
entfernt. Auf einmal ſpringt irgendwo die Frage auf:
„Wo iſt Frau Dubois?“ Das iſt die Bäuerin vom
Kaſinogehöft, die für uns kocht. Dort gibt's keinen Unter⸗
ſchlupf, und das Haus iſt am meiſten bedroht. Alfrode,
ihr Junge, iſt da; der und der Wolfshund des Wacht⸗
meiſters ſind immer die erſten, die ſich in Sicherheit
bringen. „Wo iſt deine Mutter?“ Er weiß es nicht,
iſt fortgelaufen, ohne ſich um ſie zu kümmern. Einer
rennt hinaus, die Frau zu holen, trabt um die Kirche
herum in den Kaſinohof, ſchreit ein „Nadame Dubois!“
in das wie tot daliegende Haus. Wieder kommt's an⸗
geſchlittert, hoch im Bogen mit dumpfem Windesſauſen,
wie ſenkrecht vom Himmel herunter, ſchlägt mit berſten⸗
dem Krachen in den Kaſinohof, zwanzig Schritt
neben dem Rufer, zwei Dächer zertrümmernd, einen
Stall einſchlagend, Balken, Splitter, Erde, Miſt in einer
roten Wolke von Ziegelſtaub umherſchleudernd. Ein
ſchlimmer Augenblick.
Der die Frau holen will, hört das große Ding
kommen, wirft ſich — der Luftdruck hilft nach — mit
einer taumelnden Bewegung von der freien Stelle ſeit⸗
wärts hinter eine der Protzen, die da unter einem offenen
Schuppen ſtehen, ſchlägt ſich alle Glieder blau, hört wieder
die teufliſche Windsbraut heranrauſchen, nimmt alle

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Ortsbeſchießung. — Grau in grau. 67

Nerven bei der Kandare: Dageblieben! Endlich mal
eine Gelegenheit, ſo voll und ganz, in tiefſter, ingrimmig⸗
ſter Hingabe, Menſchenpflicht und Soldatenſchuldigkeit zu
erfüllen! — Steht im nächſten Augenblick wieder im Hof,
ſchrillt in Rauch und Qualm aufs neue ſein „Madame
Dubois!“ hinaus. Die hört's endlich! Eine Tür geht
auf, Touſſy, der Hund, ſpringt heraus in langen Sätzen,
Schaum vorm Maul, die Augen blutunterlaufen, dann
mit lang herunterhängendem Haar die Frau, wie wahn⸗
ſinnig vor Angſt, ſchließlich noch, von der anderen Hof⸗
ſeite, eine Ordonnanz, die irgendwo in einem Winkel
geſteckt hatte. Alles ein Vorgang von wenig Sekunden.
Im Galopp hinüber — der Hund, der Rufer, die Frau,
die Ordonnanz — zu den anderen, die ſich ſchon ſorgen:
ein braver junger Unteroffizier iſt bereits unterwegs, nach⸗
zuſehen, wo man geblieben. „Vite, vite, madame
Dubois, dans la cave!“ Und nun mag die nächſte
Salve kommen! Die Frau, die in beſinnungsloſem Ent⸗
ſetzen dageſeſſen hatte, todgewärtig, dankt noch heute
immer wieder in überſtrömendem Gefühl dem, den ſie
als ihren Retter betrachtet.
Jene Beſchießung dauerte noch ein paar Viertel⸗
ſtunden und riß uns tüchtige Löcher in die Gegend. Aber
wir hatten — es war ein kleines Wunder — keine Ver⸗
luſte an Menſchen und Tieren.

Grau in grau.

Weiß der Himmel, wie's kam, auf einmal war ich
krank. Mehr ſeeliſch als körperlich. Die Tage ſchlichen
ſo trüb und öde dahin, kein Ende abzuſehen, einer
immer grauer als der andere. Und in ihrer Gefolgſchaft
5*

68 Grau in grau.

kam auf dunklen Fittichen mit ehern ſtarrem Antlitz
die Melancholie. Die vergiftete die Tage, nahm der
dienſtlichen Pflichterfüllung ihre Freudigkeit, und des
Nachts ſaß ſie am Bette des Schlafloſen. Die Krankheit
war da und das Unzufriedenſein. Taedium vitae. Und
ein wenig auch taedium belli. —
So wurde der ausgehende Winter ein Winter des
Mißvergnügens.
Man tat ſeinen Dienſt weiter, ſo gut wie's ging,
und ſuchte ſeine Unzufriedenheit, da man ihrer nicht Herr
werden konnte, zu verbergen. Auch: ſo gut wie's ging,

und es ging nicht immer. Es iſt merkwürdig, wie einen

in ſolchem Zuſtand alles ärgert. Ein Geſchütz — zufällig
eins, das die Franzoſen ſchon einmal durch Treffer be⸗
ſchädigt hatten — ging durch Rohrzerſpringer entzwei,
ohne daß jemand von der Bedienung verletzt wurde, und
dennoch empfand man's als ein Tücke des Geſchicks.
Es waren häßliche Wochen. Ein wenig half
Frau Muſika. Wir ſpielten im Kaſino Beethoven, und
der bewährte ſich als Tröſter. Nett von ihm, denn wir
behandelten ihn nicht gut: das Klavier war verſtimmt,
und die Geige, auf der ich ſeine Sonaten ſpielte, hatte,
dicht hinter der Front gekauft, fünfunddreißig Franken
gekoſtet. Aber man mußte froh ſein, daß es mit der früher
verwundeten Linken überhaupt ging. Beethoven, da war
die Leidenſchaft und Aufgewühltheit, die wir in dem
grauen Frontdaſein vermißten. Schließlich half äußere
Ablenkung — der Franzmann erzeigte ſich mir ein paar⸗
mal unfreundlich — die kleine innere Kriſe überwinden.
Hier ein paar Verſe aus jenen Tagen:

Wie iſt das alles ſo fern, was früher war . ..
Gab's einmal Frieden je, gab's einmal Stille?
Alles iſt Feindlichkeit und mordender Wille,
Das raſtloſe Arbeitsvolk ward Kämpferſchar.

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Grau in grau. — Schleichpatrouille. 69

Zwei Sommer kamen und zwei Winter ins Land,
Und wieder naht ſich ein Frühling unſren Wegen —
Wir gingen kämpfend neuen Kämpfen entgegen,
Die Zeit zerrann uns unter den Händen wie Sand.
Laſſ' uns ein Ende ſehn, allgütiges Schickſal, führe
Den goldenen Tag von eh'mals uns zurück,
Zeig' reifende Ährenfelder unſrem Blick,
Den friedwärts Zieh'nden öffne die Heimatstüre.

Doch wenn Du's anders beſchloſſen: Kugel herbei! —
Herrgott, man trennt ſich ungern von dem und jenem,
Mag ſein, es wird ein bitteres Abſchiednehmen! —
Dennoch: kein Schmerzensruf ins Siegesgeſchrei —

Die Bruſt dem Feinde! Hier bin ich, Tod! Es ſei!

Schleichpatrouille.

Es werden täglich Hunderte von Patrouillen an den
langen Linien unſerer Fronten gegangen oder geſchlichen
(früher auch noch geritten), und eine einzelne davon iſt,
für ſich allein betrachtet, etwas ſo durchaus Gering⸗
fügiges, daß es ſehr überflüſſig ſcheinen könnte, davon
zu erzählen. Freilich gebe ich ja immer nur Ausſchnitte
aus dem ſoldatiſchen Frontalltag, aber gerade zur Schil⸗
derung von Patrouillen ſind Berufenere da: junge In⸗
fanteriſten, Gefreite, Unteroffiziere, Leutnants, die auf
ungezählte, der großen OÖffentlichkeit völlig verborgen
gebliebene Schleichpatrouillen von größter Verwegenheit
zurückblicken. Wenn ich dennoch hier von einer ein⸗
zelnen, durch nichts beſonders bemerkenswerten Pa⸗
trouille kurz erzähle, ſo geſchieht es zum Zweck einer ſym⸗
boliſchen Denkmalsſetzung. Du ſollſt ein Votiv⸗ und
Erinnerungsblatt haben, Kamerad Wolff, ein Wort des
Gedenkens von einem, der Dich gern hatte! Das Grab,

70 Schleichpatrouille.

das ſie Dir mit militäriſchem Trauergepränge bereitet
haben, iſt leer, und keine Mutter oder Braut weint um
Dich. Da mag eine Seite aus Deinem Lebensbuch, die
wir gemeinſam geleſen, für Dich, der einſam lebte und
einſam ſtarb, zeugen.
Deutlich iſt mir noch in Erinnerung, wie wir uns
das erſtemal trafen. Ich ging hinter Deinem Regiments⸗
kommandeur, der kurz vor Deinem Tode ſchwer verwundet
wurde, den ſteilen Knüppelweg hinauf, der vom Tal⸗
grund zu einem der Bollwerke Eurer Waldſtellung führt.
Du kamſt von Deinem Unterſtand her, mit kurzen
Schritten, ein wenig verlegen, wie es hin und wieder
Deine Art war, wenn Du neue Menſchen kennen lernen
mußteſt. Zottel, der große, langhaarige Hund des Ober⸗
ſten, mußte Dir natürlich mit ſeinem braunen Rücken
zwiſchen die langen Beine geraten und Deine Verlegen⸗
heit noch erhöhen. „Hauen Sie ihn doch, hauen Sie
ihn“, ſagte der Oberſt; aber Du ließeſt das wohlweislich
bleiben.
Ich ſah Dir ins Geſicht und begegnete einem Paar
merkwürdig guter blauer Augen, die ſofort gefangen⸗
nahmen. Wir gingen ſelbdritt (oder ſelbviert, um Zottel
nicht zu vergeſſen) durch ein paar Gräben. Hier wurde
der Bau einer „Brückentraverſe“ beſchloſſen, dort ein
Maſchinengewehr mit Überbankvorrichtung beſichtigt, an
dritter Stelle die Anlage eines neuen „Kernwerks“ in
Erwägung gezogen, bis endlich der kleine Rundgang im
Kopf des neuen unterirdiſchen Stollens („Du meines
Herzens liebſtes Kind!“) ſeinen Abſchluß fand .. .
Die Patrouille, von der ich erzählen will, wurde
von Wolff geführt und war als letztes vorbereitendes
Unternehmen gedacht für eine größere Aktion, die Über⸗
rumpelung einiger franzöſiſcher Poſten. Wir ſahen uns

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Schleichpatrouille. 71

in den Tagen, da die Sache beſprochen wurde, täglich und
wurden Freunde. Unſere Temperamente fügten ſich in⸗
einander wie Form und Guß. Du konnteſt ſo ſeltſam
träumeriſch erzählen von Deiner zweiten Heimat Ar⸗
gentinien, aus der Du auf gefahrvolle und ſchwie⸗
rige Weiſe während des Krieges herübergekommen. Jeder
mußte Dich gern haben! Wie recht hatte unſer kluger,
feiner Diviſionspfarrer, als er mir einmal von Deinen
treuen Augen und Deinem reinen Herzen ſprach, und wie
zutreffend war ſeine Befürchtung, daß es Dir nicht be⸗
ſtimmt ſein werde, den Feldzug zu überleben. Es iſt
ja wahr: nach einem ſchmerzlichen Ereignis pflegt man
immer dunkle Gefühle und Ahnungen hervorzukramen,
pflegt man ſich gewiſſer Vorzeichen und Beſorgniſſe zu
erinnern, die im Fall des Ausbleibens des Unglücks in
Stille und Vergeſſenheit untergegangen wären. Aber
gerade im Felde entrollen ſich doch zu oft Gedankengänge
und Szenenfolgen, die dem Glauben oder Aberglauben
an metaphyſiſche Verknüpfungen Stütze und Halt geben.
Mit Wolff ging es mir ſo, daß ich mir mit ſelbſtver⸗
ſtändlicher, jeden Zweifel ausſchließender Sicherheit ſagte:
dieſer gute, ernſte Menſch hat nicht mehr lange zu leben;
ſchon deshalb muß man ihn für die ihm noch gegebene
kurze Spanne Zeit liebhaben und betreuen.
* *
*
Der Morgen des hellen Frühlingstages zaubert tan⸗
zende Lichtkringel und zartgrüne Reflexe auf den tau⸗
feuchten Waldboden. Wir haben den Graben an einem
vorgeſchobenen Horchpoſten verlaſſen und den Drahtver⸗
hau überſtiegen, gehen gebückt in die Waldſpitze vor,
überſpringen nach vorſichtigem Umherſchnuppern und ein⸗
gehender Muſterung des gegenüberliegenden Waldrandes,
in dem ſich kein Blättchen rührt, in drei, vier langen

72 Schleichpatrouille.

Sätzen die ſich hier verengende Lichtung, die der Franz⸗
mann, wenn er aufpaßt, ſehen kann, und finden uns in
dem jenſeitigen Unterholz, fürs erſte vor Feindesſicht ge⸗
borgen, wieder zuſammen. Die Patrouille beſteht aus
zwei Offizieren, drei Unteroffizieren und zwölf Mann.
Dreihundert Meter können wir noch gehen, und zwar
parallel der franzöſiſchen Grabenlinie: links die zart⸗
grüne Waldwieſe, auf der der junge Frühling mit weißem
und gelbem Pünktchenmuſter ſeine erſten Stickverſuche be⸗
gonnen hat, rechts das dichte Unterholz, in das hier und
dort vielgewundene Patrouillenpfade, von Freund und
Feind gleichermaßen benutzt, hineinlaufen. Wir halten
uns am Rand des Gehölzes, deſſen knoſpende Belaubung
uns nach allen Seiten Deckung gewährt, ohne unſeren
Ausblick viel zu behindern. Jetzt ſendet uns der fran⸗
zöſiſche Graben den erſten Morgengruß: ein lautes,
fröhliches Durcheinander von Stimmen tönt her⸗
über, ein beſonders lungenkräftiger poilu tut ſich durch
Rufen und Lachen hervor; zugleich ſerviert ein verein⸗
zelter Windſtoß unſeren Naſen den kräftigen, appetitlichen
Geruch des pot-au-feu aus der nächſten franzöſiſchen
Kompagnieküche, ſo daß uns das Waſſer im Munde zu⸗
ſammenläuft. „Die ahnen nichts Böſes“, meint Wolff,
und ich ſinge ihm leiſe, mit Beziehung auf ſeine Perſon,
ein franzöſiſches Kinderliedchen von dem böſen Wolf im

Walde vor:
„Qu'on est bien

Dans le bois,
Quand le loup
N'y est pas.“ —

Dann aber heißt's ſtill und vernünftig ſein. Wir
haben die Waldecke erreicht, ſehen links vor uns den
mäßig ſteilen, von Geſchoſſen ziemlich mitgenommenen

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Schleichpatrouille. 73

Hang mit der ſtarken franzöſiſchen Riegelſtellung, deren
Schießſcharten, Sandſackburgen und Drahtverhaue dunkel
und drohend vor dem hellblauen Himmel ſtehen, ſehen,
uns halb rückwärts wendend, den deutſchen Graben mit
ſeinen Poſtenlöchern und Aufbauten in Frontanſicht, ſo
wie ihn der Feind vor ſich hat, friedlich in der Sonne
liegen. Um von jenem Grabenſtück auf dem Höhenrand
aus nicht erkannt zu werden, müſſen wir mit Rechts⸗
ſchwenkung dem Rand des Waldes, immer in demſelben
verborgen bleibend, folgen. Wolff befiehlt ordre de
bataille: er, als Patrouillenführer, voran, ich folge,
dann zwei Musketiere, brave Achtzehnjährige, verwegene
Patrouillenſpezialiſten, zuletzt ein Unteroffizier mit dem
Gros der kleinen Mannſchaft, die beiden anderen Unter⸗
offiziere mit je zwei Leuten als Flankendeckung ſeitlich
herausgeſchoben, alle in großen Abſtänden voneinander.
Wir ziehen die feldgrauen Schleier vors Geſicht, drehen
die verräteriſchen blanken Mützenſchirme nach hinten und
kriechen los.
Das, was dann kommt, will eigentlich erlebt und
nicht erzählt ſein. Denn es iſt nicht viel dabei zu er⸗
zählen, es fehlt jegliche epiſche Dynamik, wie man ſie
fürs Erzählen braucht und wie ſie der Laie bei ſolchen
Kriegsepiſoden erwartet, ja geradezu als ſein gutes
Recht verlangt. Wir kriechen vorwärts, ſehr langſam
und ſehr vorſichtig, eng an den feuchten Boden ge⸗
ſchmiegt, jeden knackenden Zweig vermeidend oder ent⸗
fernend, jeden Baum und Strauch, jedes alte Granat⸗
loch, jede kleine Waſſerrinne als willkommene Deckung
und Gelegenheit zu ſorgſamer Ausſchau benutzend. Ein
ungemein reizvolles Indianerſpiel, ſpannender und
prickelnder als die wildeſte Karl May⸗Geſchichte, die
wir in Quarta oder Tertia verſchlungen. Wolff, der

74 Schleichpatrouille.

ſchüchterne, ſtille, hier vor dem franzöſiſchen Graben
wird er zum katzenhaft kühnen und verſchlagenen Winne⸗
tou, und ſeine Hand, die fleißige, friedliche, die jetzt
die Armeepiſtole umſpannt, wird zur nervigen, ſchuß⸗
und ſchlagbereiten Fauſt des ſeligen Old Shatterhand.
So nähern wir uns langſam der franzöſiſchen Stel⸗
lung, in ſtundenlangem Vorwärtsſchleichen. Inzwiſchen
ſetzt Leutnant Br., mein älteſter Batterieoffizier, der in
unſerer nahen Beobachtungsſtelle im deutſchen Graben
ſteht und unſeren Wald ſchräg von der Seite vor ſich
ſieht, mit vorſichtigem, wohlgezieltem Granatfeuer
ein. Die Haubitzſchüſſe ſchlagen anderthalbhundert
Meter vor uns in den das Waldſtück durchziehenden,
für uns vorläufig noch unſichtbaren Graben und die
dahinter liegende Schlucht oder Talmulde ein, einzelne
Splitter ſchlurren und ſurren zu uns herüber. Dieſes
genau verabredete Schießen iſt für uns äußerſt wert⸗
voll: es lenkt die Aufmerkſamkeit der feindlichen Poſten
ab, zwingt manche, ſich in den Unterſtänden zu ver⸗
kriechen, bringt auch wohl einzelne Verluſte; anderſeits
benutzen wir jeden Schuß, um uns mit ein paar ſchnellen
Ruck⸗ und Springbewegungen, deren Geräuſch in dem
Lärm der Detonation untergeht, näher an den Feind
heranzuarbeiten. In den Pauſen zwiſchen den Schüſſen
fühlen wir wieder Pulsſchlag und Atem der franzöſiſchen
Stellung: Rufe, Lachen, Holzhacken, ferne Trommeln
und Signalhörner. All das klingt vertrauenerweckend
und freundlich, und dennoch fremd, beinahe ein wenig
unirdiſch. So ſtark empfindet man, ſelbſt in nächſter
Körpernähe, die geiſtige Linie, die uns von jenen da
drüben trennt. Dazwiſchen erinnern ſich hin und wieder
ein paar Gewehre ihres Daſeinszweckes und peitſchen
ihre Kugeln in die Waldesſtille.

Schleichpatrouille. 75⁵

Ich ſehe Wolff vor mir, Kopf voran, ſich in eine
Bodenvertiefung wälzen. Da gibt er nach hinten das
Zeichen zur Vorſicht. Nach zwei Minuten, einen un⸗
bequem hohen Erdwall nicht ohne Mühe überwindend,
bin ich neben ihm. Wir liegen am vorderſten feindlichen
Drahtverhau, und nahe vor uns ſind Stimmen wach
geworden. Schritte, die ſich nähern, dann wieder
Stimmen, diesmal ganz deutlich, ſchließlich der ſich
entfernende Schritt ſchwerer eiſenbeſchlagener Schuhe
auf der holzbelegten Sohle eines Grabens. Ein Blick
aufs Zifferblatt: neun Uhr, alſo beim Franzmann acht
— aha, die Poſtenablöſung! In zwei Stunden kommt
ſie wieder, dann müſſen wir ſo nahe heran ſein,
daß wir die Leute ſehen, die Lage des Poſtens und
ſeiner Zugänge genau feſtſtellen können.
Wir ruhen eine Viertelſtunde aus, machen uns dann
daran, das mäßig dichte Stacheldrahtbeet zu durchkriechen.
Es gelingt nur langſam und mit einem Riß im Rock⸗
futter, aber es gelingt. Die anderen werden allmählich
zurückgelaſſen. Da liegen wir dann ſchließlich, Wolff
und ich, nach langem Mühen fünfundzwanzig Meter
vor dem feindlichen Poſten, die beiden Achtzehnjährigen
unweit hinter uns, vor einer üppigen Kultur von
Stolper⸗ und Stacheldrähten in einer alten Aushöhlung,
die ehemals franzöſiſcher Unterſtand geweſen, inmitten
von allerlei erbaulichem Gerümpel, als da ſind alte
Stiefel, eine rattenzerfreſſene Matratze, verfaulende
Strohbündel, Glasſcherben, leere Konſervenbüchſen. Und
vor uns ſehen wir dies: geradeaus hinter Drahtverhau
und Buſchwerk ein ſchwarzer Aufbau von Erde, Steinen
und Sandſäcken, ziemlich feſt und bedrohlich, darin zwei
breite, glatte Schießſcharten, beide nach den Flanken ge⸗
richtet, aber doch noch ſo geſtellt, daß wir ſchräg in

76 Schleichpatrouille.

ſie hineinſehen können. Und hinter dem einen dunklen
Ausſchnitt erkennt Woff — ich liege zu weit links —
deutlich Kopf, Helm und Geſicht des einen Poſtens,
während der zweite, der mit ihm ſpricht, unſichtbar
bleibt. Sie unterhalten ſich laut genug, daß man ſie
verſtehen könnte, wenn es nicht leider eine uns ganz
unbekannte Sprache wäre, vermutlich Armeniſch, denn es
ſtehen viele armeniſche Freiwillige in dieſem Fremden⸗
regiment.
Noch ein Stück hinter dem Poſtenſtand ſehen
wir am Waldrand den franzöſiſchen Hauptgraben,
hinter dem das Gelände ſteil abfällt, und den wenig
tiefen Verbindungsgang, der vom Hauptgraben im
Bogen zu dem Poſten führt. Hier vollzieht ſich dann
um elf Uhr das Erwartete: es kommen drei Männer
in braunem Mantel und Stahlhelm durch den Ver⸗
bindungsgang heran, in den Wolff genau flankierend
hineinſieht, der vorderſte ohne Gewehr, anſcheinend ein
Offizier, der dritte von dunkler Hautfarbe, und ver⸗
ſchwinden in dem Poſtenſtand; unheimlich groß und
wie zum Handreichen nahe erſcheinen ſie in dem offen⸗
bar ganz flachen Laufgang, laut und ſorglos dröhnen
ihre Schritte auf dem mit Holzroſten belegten Boden.
Es dauert nicht lange, bis die abgelöſte Mannſchaft auf
demſelben Weg den Poſten verläßt; der Offizier folgt
ihnen eine Weile ſpäter.
Wir haben genug geſehen, und der Zweck des
Spaziergangs iſt erfüllt. Unſere Skizzen und Rotizen
enthalten alles Wiſſenswerte für die Überrumpelung des
Poſtens, die eine Woche ſpäter mit Artillerievorbereitung
und allem Drum und Dran in Szene geſetzt werden
ſoll. Katzenhaft ſchleichend geht's zurück, mit verdoppelter

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Schleichpatrouille. 77

Vorſicht; denn die meiſten Patrouillen pflegen erſt
in dieſem Augenblick zu verunglücken, und neu auf⸗
gezogene Poſten ſind beſonders wachſam. Es iſt eine
Freude, zu ſehen, wie geſchickt und umſichtig die beiden
Achtzehnjährigen unſeren Rückzug über den hohen Rand
des bergenden Erdlochs decken. Nach einer Stunde ſind
wir wieder im Graben und geben den Leuten die Hand.
„Es war meine ſechsunddreißigſte Patrouille“, ſagt
Wolff, während wir in ſeinem Wellblechunterſtand die
dort zurückgelaſſenen Achſelſtücke, Papiere, Karten, Wert⸗
ſachen wieder an uns nehmen.

*X *
*

Am nächſten Tag arbeiteten wir den genauen Plan
des Unternehmens aus, das wieder unter Wolffs und
meiner Führung ſtattfinden ſollte. Alles wurde bis ins
kleinſte vorbedacht und vorbereitet, jeder Teilnehmer,
natürlich lauter Freiwillige, bekam ſeine genau um⸗
grenzte Aufgabe, der Erfolg ſchien durchaus geſichert. Da
wurde das Unternehmen am letzten Abend vor der Aus⸗
führung verboten.
Drei Wochen ſpäter ſollte Wolff zu meiner Batterie
kommandiert werden; wir beide freuten uns auf dieſe
Zeit. Auch einen längeren Heimaturlaub hatte er in
Ausſicht. Am vorletzten Tag vor Beginn des Kommandos
ſtand er während des Minenkampfes im Schützen⸗
graben ſeines Zugs. Die franzöſiſchen „canons de
tranchées“ warfen Minen herüber, die Löcher von zwölf
Meter Durchmeſſer und drei bis vier Meter Tiefe riſſen
und unſerer armen Infanterie die ganzen Grabenbauten
ſamt Unterſtänden zerſchlugen. Wolff klettert hinaus,
um feſtzuſtellen, von wo der Minenwerfer ſchießt, und

78 Schleichpatrouille. — Paris in Sicht.

das Feuer der Artillerie auf dieſes Ziel zu lenken. Da
packt ihn die nächſte Mine.
Man fand von ihm nichts als ein paar Finger.
Zwei oder drei Tage ſpäter entdeckte ich noch einen
Fetzen feldgraues Tuch an einem der zerriſſenen und zer⸗
ſplitterten Bäume. Faſt leer war der Sarg, den ſie
in die Erde ſenkten.
Solches Ende hat myſtiſche Weihe. Die Lüfte haben
Dich aufgenommen, Freund Wolff, Du lebſt in allen
vier Winden.

Paris in Sicht.

Ich mußte wiederholt ins Oiſetal reiten, um flan⸗
kierenden Einblick in das Gefechtsgelände unſerer Divi⸗
ſion zu gewinnen. Das iſt ungemein anregend und
lehrreich: man ſieht Bekanntes unter neuem Geſichts⸗
winkel und bekommt zugleich Neuland zu ſchauen. Ein
Aufſtieg im Feſſelballon ergänzte das Bild dieſer Land⸗
ſchaft, die, wäre ſie nicht zu bäumereich, mit ihren Weiden
und Wieſen wie ein Stückchen verirrtes Flandern oder
rheiniſche Tiefebene erſcheinen könnte, und rundete es ab.
So habe ich Tal und Fluß kennen und lieben gelernt.
Gar manches Idyll grünt und blüht an den Ufern
der Oiſe. Eines ſei hier in Verſen nachgezeichnet:
Ein Schloß. Ein Kloſter. Hohe Wipfel neigen
Sich über moosbewachſene Ruinen.

Dann ein Fabrikhof. Toter Hallen Schweigen.
Seit langem ruhn die roſtenden Maſchinen.

Hier wohnten Arbeit, Reichtum, Frömmigkeit. ..
Erſt kam dem Kloſter, dann dem Schloß Verderben;
Jetzt ſchlug der Kriegsgott die Fabrik in Scherben,
Und in dem Schloſſe niſtet neue Zeit.

Paris in Sicht. 79

Im hohen Giebelfeld ein Wappenſchild,
Dem breiten Tal und Strome zugewandt:
In Stein gemeißelt eines Bären Bild.

Sein Aug' ſieht ſtaunend zwiſchen Schutt und Brand
Von friſchem Leben Hof und Park erfüllt . ..
Saatkräftig Sprießen regt ſich ſchon im Land.

Laſſen wir das Tal hinter uns; es ſind — trotz
Flandern und NRiederrhein — Berge in Talnähe, die
rufen und locken. Auf einen will ich den Leſer führen.
Ich darf aus guten Gründen nicht ſeinen Namen ſagen,
aber die Angehörigen unſerer Diviſion und das ganze
Gardekorps faſt werden ihn kennen. Zwar iſt er ſteil,
doch er belohnt uns mit wundervollem Waldesſchatten
und frontferner Friedensſtilte. Und mit etwas
Beſſerem noch.
Ich habe am Anfang dieſes kleinen Buches Paris
genannt. Zwei meiner Haubitzen ſtanden vorgeſchoben
hinterm Schützengraben, und von ihnen galt, daß ſie
von allen deutſchen Geſchützen der franzöſiſchen Haupt⸗
ſtadt am nächſten gerückt ſeien. (Leider wurden ſie ſpäter
vom Feinde erkannt und mußten zurückgenommen
werden.) Paris, ahnt ihr daheim in eurer Stille, was
dieſer Name uns bedeutet, wie er uns mit Glanz um⸗
woben iſt? Paris — von dieſem Berge aus kann
man es ſehen! —
Das Scherenfernrohr iſt eingeſtellt. Neunzig Kilo⸗
meter überbrücken die ſcharfen Linſen. Ein ſachkundiger
Beobachter gibt Erklärungen, dein Auge ſucht und findet.
Da iſt Compidègne, ganz nahegerückt, ſo daß man exer⸗
zierende Truppenvierecke ſich verſchieben ſieht, ja, faſt die
Zeit vom mattbeglänzten Zifferblatt einer Kirchenuhr
ableſen zu können glaubt. Auch ſchon ein wenig Sehn⸗
ſuchtsland! Dann, entfernter, Senlis, an der charakte⸗

80 Paris in Sicht.

riſtiſchen Form ſeiner Kathedrale kenntlich. Und end⸗
lich, das Soldatenherz packend, erſchütternd, zwei Wahr⸗
zeichen von Paris, über fünf, ſechs Berglinien empor⸗
ragend: die Silhouette des Eiffelturmes und der Kuppel
von Sacré-Coeur auf dem Montmartre! Nahe und
doch ſo weltenfern . . .
Der Empfängliche fühlt: auch dieſen Augenblick
aus dem großen Feldzug wird er nicht vergeſſen. Er
gab etwas wie eine Erhörung und Erfüllung.

* X*
*X

Zwei Jahre dauert jetzt dieſer Krieg, in dem Augen⸗
blick, da ich dieſes kleine Buch der Rückſchau und des
Verweilens ſchließe. Zu lange allen Kleinmütigen;
lange auch vielen tapfer Ausharrenden. Noch iſt es nicht
an der Zeit, einen Abſchluß zu buchen: was er uns
gab, was er uns nahm. Dennoch drängt es mich, den
letzten Abſchnitt dieſer unpathetiſchen Feldzugsaufzeich⸗
nungen in ein glühendes Bekenntnis ausklingen zu
laſſen: eine Blume lebt und blüht unverwelklich auch
hier draußen in den Seelen derer, denen ſie eingepflanzt:
inbrünſtige Liebe zu allem Guten und Schönen.

G

Gedruckt in der Königlichen Hofbuchdruckerei von E. S. Mittler & Sohn,
Berlin SW 68, Kochſtraße 68 — 71.

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In der Pieardie

Bilder aus dem Stellungskrieg
im Weſten

Von
Walther Reinhardt

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Berlin 1917 Ernſt Siegfried Mittler und Sohn
Königliche Hofbuchhandlung Kochſtraße 68 — 7 1

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