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author: Peters, Emil

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Kriegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/15.

8000 5000 — 20e Ooc 0 —2000 —

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Volkskraft

Zeitſchrift für Lebens⸗ und Menſchenkunde.

Herausgeber und Schriftleiter:
Emil Peters, Berlin⸗Schloß Neuenhagen (Oſtbahn)

Monatsſchrift für deutſche Art und deutſche Kraft. Organ des
deutſchen Bundes für Regeneration. (Nach Dr. Alfr. Damm.)
Die „Volkskraft“ ſteht — wie die Regeneration überhaupt — auf
dem Boden einer bewußt völkiſchen und nationalen Politik. (Äußerlich
und innerlich.) Sie ſieht im Volke die natürliche Gemeinſchaft von gleich
veranlagten, auf derſelben Entwicklungsſtufe ſtehenden Menſchen, die
ſich nur dann wohl befinden und höher entwickeln können, wenn es
ihnen möglich iſt, ihrer Eigenart zu leben.
Die „Volkskraft“ unterſucht die Grundlagen deutſcher Kraft und
deutſcher Art und beſchäftigt ſich deshalb mit den Fragen der Raſſen⸗
und Geſellſchaftsbiologie, der Erziehung, den Keimanlagen und Keimſchäden,
mit der Phyſiologie und Pſychologie des ſexuellen Lebens, mit der Ehe,
der Körperſtählung, der Wehrkraft, mit dem Bauerntum, mit den Ge⸗
ſetzen des geiſtigen Lebens und mit den tiefſten Problemen der Ethik.

In einer ſo ſchweren Zeit wie der jetzigen müſſen alle ernſten deut⸗
ſchen Männer und Frauen ſich ſammeln zu gemeinſamer Beſprechung
aller dieſer wichtigen Fragen. Ein ſolcher Sammelpunkt iſt die (ſchon
im 12. Jahrgang erſcheinende) Monatsſchrift „Volkskraft“. Sie ver⸗
bindet das wohlverſtandene Lebensintereſſe des Leſers mit dem nationalen
Wohl der Geſamtheit und hat darum ihren Teil an dem gewaltigen
Ringen des deutſchen Volkes um ſeine Zukunft.

Jährlich 4. — Mk, halbjährlich 2. — Mk. Koſtenloſe Beilage „Na⸗
türliche Erziehung.“
Probeband, enthaltend 3 verſchiedene Hefte, ſtatt 1,05 nur 60 Pfg.
portofrei.
Beſtellungen bei jeder Buchhandlung oder unmittelbar beim

Volkskraft⸗Verlag, Berlin⸗Neuenhagen (Oſtbahn).

Im gleichen Verlage erſchien und iſt durch jede Buchhandlung
zu beziehen:

E. Pefers:
Deutſcher Geiſt —
Deutſches Weſen —
Deutſche Arbeit!

Heft 2 der „Bücher deutſcher Wiedergeburt“.

Preis 80 Pfg.

Dieſe Schrift iſt die zweite der „Ernſten Reden in ſchwerer Zeit“,
die der Verfaſſer vor ungezählten Tauſenden von Zuhörern in Deutſch⸗
land und HSſterreich gehalten hat. Wer ihn hörte, dem ſoll dieſe
Schrift die ſeelentiefen Worte erinnernd bewahren. Wer ihn nicht hörte,
dem ſtärke dieſe Schrift den deutſchen Sinn in einer Zeit, da deutſche
Art ſich glorreich entfaltet.

Volkskraft⸗Verlag, Berlin⸗Neuenhagen (Oſtbahn).

Deutfſchlands
heiliger Krieg!

Der Sieg des
deufichen Weſens.

Von S. Pefers.
Serausgeber der „Volkskraft“.

dee

Volkskraft⸗Verlag
Berlin-Heuenhagen (Oſtbahn).

2ò
Gebet!

Geiſt des großen Friedrich, Geiſt Bismarcks, Geiſt
Moltkes, ſteigt hernieder und werdet wieder Fleiſch in
denen, die das deutſche Volk jetzt im Kampfe führen! Zieht
unſeren tapferen Heeren voran, erleuchtet die Führer, und
belebt mit Kraft und Siegeszuverſicht ihre Scharen! Alle
waffentragenden Männer zogen hinaus, von den Bundes⸗
fürſten und des Kaiſers Söhnen an bis herab zum Arbeiter
mit der ſchwieligen Hand. Seid ihnen der Genius, der
das blutige Schwert mit dem Lorbeer ſchmückt! — —

Es wälzte ſich das grauſe Ungetüm Krieg heran. Die Herzen der

Völker erbeben. Der Vorhang zerreißt. Wir ſchauen die blutige Scene.

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1. Kapitel.

Ein Volk in Waffen
gegen die Welt in Waffen.

Vor dem Berliner Reſidenzſchloſſe war es. Da ſtand die Menge.
Wohl mehr als Hunderttauſend. Sſterreich hatte an Serbien den Krieg
erklärt, und Deutſchland war in Kriegszuſtand verſetzt worden. Die
Volksſeele in ihrer unbewußten Genialität ahnte das Ungeheure, das
kommen mußte. Fühlte mit Sicherheit, daß nun der ſeit über 100
Jahren prophetiſch geweisſagte Tag angebrochen ſei, an dem das alte
Europa in ſeinen Fugen krachte, daß nun der große Raſſenkampf bevorſtehe,
der politiſch und geographiſch die neue Ordnung der Welt bringen mußte.
Das ahnten die Millionen in Deutſchland. Und die hunderttauſend
vor dem Berliner Schloß ſtarrten hinauf zu dem Rieſenbau, der den
Mann barg, den in dieſem Augenblick erwartungsſchwer der Draht
mit dem Kabinet in Petersburg verband.
Den deutſchen Kaiſer!
Sie ſtanden und warteten. Und die ungeheure Menſchenmauer kam
zeitweilig in Bewegung, wurde wie ein Meer, das wogte und brandete.
Und aus der gewaltigen Menſchenflut klang's wie Sturm und fernher
ziehendes Grollen: „Es brauſt ein Ruf wie Donnerhall“. Ja, wahrlich
brauſte es! Und pflanzte ſich fort, durch die Straßen nebenan. Und
hell und ſcharf ſang's dazu „Heil Dir im Siegerkranz!“ Und drang wie
Jubel und Verſprechen, wie Bitten und Erwarten zu dem vergoldeten
Balkon hinauf, hinter dem der Herrſcher des Vaterlands ſtand, herbei⸗
gejubelt durch die Menſchenwoge, die da unten im Takte ſprach: „Wir
wollen unſern Kaiſer ſeh'n!“
Und dann öffneten ſich die Flügeltüren, und der Kaiſer trat heraus.
In der Uniform ſeiner blauen Dragoner. Neben ihm die Kaiſerin.
Barhäuptig war das Volk. Und ein jubelndes Hurrahgebraus ſtieg zum
Balkon hinauf, das ein Vierteljahrhundert Zeitungsgewäſch wie mit einem
Federſtrich auslöſchte und einen Seelenzuſammenhang zwiſchen Volk und

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Herrſcherhaus zeigte, ſo herrlich ſchön, ſo tief und eiſenfeſt, ſo bedingungslos

wahr, daß es uns allen, die wir unten ſtanden, ſtolz zum Bewußtſein
kam: „Lieb' Vaterland, magſt ruhig ſein!“ Mögen die Würfel fallen,
wie ſie wollen, ein Volk von ſolch wuchtiger Geſchloſſenheit, ein Volk
mit ſolch glühender Seele, erhebt ſich wie auf einen einzigen Trompeten⸗
ſtoß, erhebt ſich erſchreckend groß, wenn man es aus Ruhe und Frieden
ſcheucht. Und dies Volk muß unwiderſtehlich ſein, wenn es mit ſeinen
Feinden zuſammenprallt.
So dachten wir. Da ſchwieg die jubelnde Maſſe: denn der Kaiſer
wollte ſprechen.
Mit einem vollkommen neuen, überwältigenden Eindruck war
jetzt der Kaiſer vor ſein Volk getreten. Aus dem Friedenskaiſer
hatte eine kurze, aber inhaltsſchwere Spanne Zeit den Herrn des
Krieges gemacht.
Es überkam uns wie eine ſchwere, wuchtige, aber jubelnde Er⸗
kenntnis; der Mann auf dem Balkon, der jetzt die Finger militäriſch
an den Helm legte, dieſer eine Mann war der Oberbefehlshaber einer
großen Flotte und des größten und ſtärkſten Heeres der Welt. Er
war die Seele eines militäriſchen Organismus, wie ihn in ſolcher Rieſen⸗
haftigkeit, in ſolcher Kraft, nie die Welt geſehen. Die ganze eindrucks⸗
volle Macht und die unwiderſtehliche Schlagkraft des Begriffes „deutſches
Heer“ verkörperte ſich in dieſem einen Manne. Und eine Woge von
Stolz ſchlug ihm entgegen.
Nur ein paar Sätze waren's, die der Kaiſer ſprach. Nur wenige
inhaltsſchwere Sätze. Er dankte für ſoviel Liebe und Treue.
Aber dann ſagte er, in klarem Erfaſſen dieſer ſchickſalsſchweren
Stunde, das, was für Deutſchland nun der Kern alles Handelns werden
mußte. Er ſagte:
„. . . In dem jetzt bevorſtehenden Kampf kenne ich in meinem Volke
keine Parteien mehr. Es gibt unter uns nur noch Deutſche; und
welche von den Parteien auch im Laufe des Meinungskampfes ſich gegen
mich gewendet haben ſollte, ich verzeihe ihnen allen von ganzem Herzen.
Es handelt ſich jetzt nur darum, daß wir alle wie Brüder zu⸗
ſammenſtehen, und dann wird dem deutſchen Schwerte Gott zum
Siege verhelfen.“
Es gibt unter uns nur noch Deutſche!
Mit brauſendem Jubel bejahte die gewaltige Menſchenmaſſe dies
markige Wort des Kaiſers. Und wie Sturmeswogen iſt es durch's
ganze deutſche Reich gegangen, als der Draht an dieſem Tag, dem

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denkwürdigen 1. Auguſt 1914, das deutſche Volk zu den Waffen rief.
Die Mobiliſierung der geſamten deutſchen Streitkräfte war an⸗

geordnet worden. Was das Volk ſchon Tage vorher ahnte, es war

Wirklichkeit geworden: Der Krieg war da!
Während der ſtrahlende, ſonnige Sommertag all ſeine Schönheit
über Berlin ergießt, iſt das Unfaßbare Ereignis geworden. Aus dem
Schloßtore kamen Automobile mit Offizieren, die der auf's höchſte erregten
Menge die Tatſache der Mobiliſierung verkündeten. Einer von ihnen
ſchwang den gezogenen Säbel, andere winkten mit dem Taſchentuch oder
ſchwenkten ihre Mützen. Welch ein tatenfreudiger Stolz lebte in ihnen!
Ein Stück Weltgeſchichte geſchah da auf den Straßen! Bürger,
Gelehrte, Arbeiter, Frauen, Knaben, alle fühlten den ſchweren Ernſt
und die geſchichtliche Bedeutung dieſer Stunde. Darum litt es ſie nicht
zu Hauſe. Sie füllten die Straßen, weil ſie wußten: Hier geſchieht's,
wovon in alle Zukunft hinein ſtaunend die Welt erzählen wird.
In der Brandecke Europas, dem ewig glimmenden Balkan, war
der Krieg entfacht worden. Ein Verbrechen ſchrecklichſter Art, die fluch⸗
würdige Ermordung des öſterreichiſchen Thronfolgers Franz Ferdinand
und ſeiner Gemahlin, war der Auftakt. Oſterreich, das Rechenſchaft für
dies Verbrechen heiſchte, ſollte daran gehindert werden. Rußland ſetzte
ſich für den Verbrecherſtaat Serbien ein, obwohl es dieſe Sache doch
nicht im geringſten anging. Und nun ging's Zug um Zug. Oſterreich
durfte des treuen deutſchen Schwertes ſicher ſein. Denn Sſterreich und
Deutſchland ſind eine Einheit des Blutes und der Geſinnung Das
germaniſche Herz Europas.
Aber eben dieſem germaniſchen Herzen Europas ſollte der Todesſtoß
verſetzt werden. Immer grauſiger enthüllte ſich die Tatſache, daß der öſter⸗
reichiſch⸗ſerbiſche Konflikt die zwar etwas verfrühte, aber grundſWätzlich
willkommene Gelegenheit bildete, über die germaniſchen Völker und die
germaniſche Kultur herzufallen, um ſie vollkommen aus der Geſchichte
der Zukunft zu löſchen.
Der Kriegsadler war aufgeflogen, und die ganze Welt hörte ſein
Flügelrauſchen. Unſichtbar und in raſender Eile, wie ein geſpenſtiſcher
Panzerreiter, jagte der Krieg über alle Grenzen, durch alle Lande.
Schlug mit eiſerner Fauſt an die Tore der Völker: „Wachet auf!
Wachet auf!“
43 Jahre lang lebten wir Deutſchen im Frieden. Bismarck hatte
im letzten großen Krieg die deutſchen Stämme zuſammengeſchweißt.
War zum „sSchmied des deutſchen Reiches“ geworden.

Unter Blutsopfern war die alte Zwietracht, die des politiſchen
Deutſchtums verhängnisvolles Erbteil war, begraben. Und wir ſahen
1871, was uns ſtets die Weltgeſchichte lehrt: es braucht der großen
Stunde, um große Taten reifen zu laſſen.
Erlebten wir nicht in den erſten Tagen des Auguſt das gleiche er⸗
ſtaunliche Schauſpiel? Erſtaunlich darum, weil nicht ein einziger von uns an
ſeine Möglichkeit geglaubt hätte: Die öſterreichiſch⸗ungariſche Monarchie,
die allen, die ſich Kenner wähnten, ein loſer Zuſammenhang ſchien,
mühſam vor dem Zerfall bewahrt, ein Völkergemiſch, das niemals ſich
zu einem Ganzen zuſammenbacken zu wollen ſchien, ein Staatenquodlibet,
deſſen innere Unruhe faſt legendär geworden war, wurde durch die
Kriegsfanfare an die große, gemeinſame Gefahr erinnert und wurde in
einer einzigen Stunde, durch dies eine große Geſchehnis der Kriegs⸗
erklärung, zu einer wuchtigen Einheit. Und ganz gründlich war die
Legende zerſtört, daß ein Krieg die inneren Wirren der Monarchie zu
hellem Aufruhr anfachen würde. Die Segnungen eines langen Friedens,
die jahrzehntelang von vielen Völkern unter dem Habsburgiſchen Szepter
genoſſen waren, konnten unmöglich in der Stunde der Gefahr vergeſſen
werden. Und was der ſterbende Attinghauſen den hadernden Schweizer⸗
ſtämmen zurief: „Seid einig, einig, einig!“, das wurde dem greiſen
habsburgiſchen Monarchen wie eine ſpontame Huldigung am Abend
ſeines Lebens aus dem tiefſten Herzen aller ſeiner Völker dargebracht.
Der Staatsgedanke iſt in der Donaumonarchie unter dem Trommel⸗
wirbel des Krieges neu geboren worden. Und dieſer Staatsgedanke
hat ſeinen Quell und ſeinen Hort im Deutſchtum, im aufbauenden,
kulturkräftigen Germanismus.
Mit dieſer begeiſterten Einmütigkeit hat Sſterreich einen Sieg im
Innern errungen, ehe noch der Kampf mit dem äußeren Feind begann.
Und dieſer Sieg, der um die Tage der Kriegserklärung herum die
Straßen der alten Kaiſerſtadt Wien mit Jubel und Fahnen und Geſang
füllte, iſt ſo namenlos ſchön, daß das ganze reichsdeutſche Volk ihn
mitfühlen muß.
Wir haben unſere deutſchen Brüder in Sſterreich ein wenig ver⸗
nachläſſigt. Uns zu wenig um ihre beſondere Lage gekümmert. Nun
hat der Krieg mit einem Schlage alle ihre Kümmerniſſe verſcheucht.
Und ich bin ſicher, daß zumindeſt die Deutſchen in Öſterreich, die oft
kein rechtes Vertrauen in den Staatskurs hatten, dieſen Krieg ebenſo
froh begrüßen, wie wir das tun. Den Krieg als den Retter des Volkes,
den Krieg als das erneuerte Staatsfundament. Nicht nur der Raſſen⸗

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kampf in Sſterreich ſchwand, als ſei er nie geweſen, in der großen
Gefahr der Stunde, auch der Parteien Haß ſchmolz in dem Feuer des
Kriegstobens.
So war auch das deutſche Reich 1871 geformt worden. Nicht
vom Bürotiſch aus in nüchternem Kalkül. Nein, unter dem Donner
der Feuerſchlünde, die draußen Tod und Verderben ſpien, traten die
deutſchen Fürſten in Verſailles zuſammen und wählten einen deutſchen
Kaiſer.
Und dies deutſche Reich war nun in dieſen 43 Friedensjahren zu
einem ſtolzen Bau deutſcher Kultur geworden. Alle Welt zehrte von
den Früchten deutſchen Fleißes, deutſcher Tüchtigkeit. Wahrlich, es iſt
nicht Überhebung und Ruhmredigkeit, das zu ſagen. Nackte Zahlen
könnten es beweiſen, wenn wir Zahlen brauchten, um eine der am
wenigſten beſtreitbaren Tatſachen der Kulturgeſchichte zu beweiſen.
Deutſche Wiſſenſchaft iſt führend überall. Deutſche Technik iſt der Welt
unentbehrlich geworden. Deutſcher Handel umfaßt den ganzen Erdball
und ſorgt für den Abſatz der beiſpiellos tätigen deutſchen Induſtrie.
Das „Volk der Dichter und Denker“ iſt im Laufe der Jahrhunderte
auch ein Volk der Ingenieure und Kaufleute geworden, deren harten
Fleiß und zähe Energie jedes Volk der Erde kennen gelernt hat.
So wuchs dem handels⸗ und geldſtolzen England ein gefährlicher
Konkurrent in Deutſchland heran. Das britiſche Weltreich ſah ſich in
ſeiner Vormachtſtellung bedroht. Dem Favoriten England war der

Renner Deutſchland auf den Ferſen. Und in manchen wichtigen Dingen

hatte ſchon England das Rennen aufgeben müſſen.
Der Neid miſchte ſich in Englands auswärtige Politik. Und ein
Ton von Furcht hat darin mitgeklungen.
Und dann begann jene Politik der Einkreiſung, die Eduard VII.,
der lebemänniſche Diplomat, nach ſeiner Thronbeſteigung zu ſeinem
Lebenswerke machte. Wer in ihm nach ſeiner mondänen Pariſer Zeit
einen königlichen Trottel zu erleben glaubte, der ſah ſich enttäuſcht. Die
europäiſchen Rundreiſen des ſiebenten Eduard beſorgten die politiſche
Iſolierung Deutſchlands ſehr gründlich. Und nach ihm liefen in Sir
Edward Greys, des Mannes mit der ſteinernen Maske, Hand die Fäden
dieſer neidiſchen deutſchfeindlichen engliſchen Politik zuſammen, deren
äußeres Monument die „Triple⸗Entente“: England, Frankreich, Ruß⸗
land iſt.
Für Frankreich hatte dieſer Dreiverband immerhin einen geſchicht⸗
lich und national verſtändlichen Sinn. Der Revanchegedanke iſt wohl

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an der Seine nie ganz zur Ruhe gekommen. Und noch immer ſteht
auf der Place de la Concorde die Statue der Straßburg ſchwarz um⸗
flort, des Tages harrend, da der Trauerflor dem Siegesjubel der „Be⸗
freiung“ Elſaß⸗Lothringens weichen ſoll, und an Stelle der Trauerkränze
blühende Roſen duften ſollen.
Aber Frankreich wußte, daß es allein weder militäriſch noch über⸗
haupt dem kraftvollen Deutſchland gewachſen war. Seit langem ſchon
befindet es ſich auf der ſchiefen Ebene des Niederganges. Das Schreck⸗
geſpenſt des Geburtenrückganges iſt über die „Grande Nation“ herein⸗
gebrochen und zwar ſo lange ſchon, daß die Volkszahl eine abſolute
Abnahme erfahren hat. Das war in allen Zeiten das Grabgeläute
eines Volkes. Als der Menſchenmangel ſich in der Heeresſtärke empfind⸗
lich fühlbar machte, verſuchte man die gewünſchte Präſenzſtärke des
Heeres dadurch zu erlangen, daß man die Dienſtzeit von 2 auf 3 Jahre
hinaufſchraubte. Ein Scheinmannöver, das noch dazu bei Volk und
Heer mit Unwillen begrüßt wurde.
Frankreich, das noch bis zum Ende des 18ten Jahrhunderts die
Welt mit dem Ruhm ſeines Namens füllte, gehört ſeit der Revolution
zu den ſterbenden Völkern. Es erfüllt ſich an Frankreich ein trauriges
Geſchick, das ſchon mancher Nation ihre weltgeſchichtliche Bedeutung ge⸗
nommen hat. Vor 10 Jahren ſchon ſchrieb das japaniſche Vlatt „Tayo“,
daß Frankreich reich an Kunſt und Geld, aber arm an Lebenskraft ſei.
Auch Salisbury zählte Frankreich zu den ſterbenden Nationen.
V Die Trikolore wird nach dieſem Kriege weniger ſtolz im Winde
wehen.
Wir haben manch üble Dinge in den Zeitungen leſen müſſen und
ſahen vor allem, daß das kriegeriſche Wollen Frankreichs nicht mit
ſeinem kriegeriſchen Können Schritt gehalten hatte. Noch einige Zeit
vor dem jetzigen Kriege hatte Senator Humbert im Senat eine Rede
gehalten, in der er auf die großen Mängel und Lücken im franzöſiſchen
Heerweſen hinwies, das von Deutſchland weit überflügelt ſei. Man
hätte dem gefährlichen Sport der Deutſchenhetze und dem berauſchenden
Traum vom Finis Germaniae in Frankreich einen beſſeren militäriſchen
Hintergrund geben ſollen.
Ein Neffe Boulangers, der Major Driant, ſchrieb in ſeinem
Buche „Einem neuen Sedan entgegen“: „Man ſtößt euch in einen Ab⸗
grund, indem man euch gegen Deutſchland hetzt. . . . Gewiß, wir
haben Befeſtigungen, Proviant, ein Geſchützmaterial, wie wir es 1870
nicht hatten; wir ſind ſelbſt in gewiſſen Punkten beſſer ausgeſtattet als

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unſere Nachbarn; aber das moraliſche Element fehlt. Die frühere
Organiſation, Führung und Disziplin haben wir nicht mehr. Unter
ſolchen Umſtänden in den Kampf zu treten, wäre ein Verbrechen, das
an Wahnſinn grenzt. Aber in Frankreich gibt es führende Perſönlich⸗
keiten, die das Land um engliſcher Intereſſen willen in das ungeheuer⸗
lichſte aller Abenteuer ſtürzen.“
In Rußland trug man das „Teſtament Peter's des Großen“ im
Kopf. Der war der Vater des panflaviſtiſchen Gedankens, des Ge⸗
dankens einer ſlaviſchen Weltherrſchaft. So hatte man ſeit Jahr⸗
hunderten in nimmerſatter Ländergier Gebiete überall geſchluckt, bald
in Aſien, bald in Europa. Aber immer noch hat der Gedanke des
Weltkaiſertums den Frieden der Länder zerſtört. Die Erinnerung an
Napoleon J. ſpricht laut genug. So vergaß Rußland, daß es einmal
mit deutſchen Waffen zuſammen einen Welteroberer blutig heimgeſchickt,
ſchon einmal einen Traum von Weltbeherrſchung gründlich zerſtört hatte.
Der ruſſiſche Bär drehte das hungrige Maul nach Deutſchland. Und
unſere letzte Heeresvorlage, durch die das deutſche Volk einmütig
und mit Begeiſterung ſich eine neue Million von Soldaten gab, galt
in der Hauptſache der Verteidigung der deutſch⸗ruſſiſchen Grenze.
Frankreich hofierte dem mächtigen Zarenreich. Franzöſiſches Geld
wanderte nach Rußland, um die Entente zu feſtigen. Mit franzöſiſchem
Gelde formierte Rußland neue Regimenter, baute es Feſtungen und be⸗
feſtigte Häfen. Und der eitle Advokat Raymond Poincaré, aus dem
die politiſchen Macher einen Präſidenten gemacht hatten, ſonnte ſich
und ſeinen Ehrgeiz in der Zarenfreundſchaft.
Der Regiſſeur in dieſer Entente war England. Der Drahtzieher,
der die Marionetten tanzen ließ. Das Bündnis mit ſeinem alten
Feinde Frankeich geſchah wohl nur, um den Revanchegedanken in Paris
nicht einſchlafen zu laſſen.
Den Revanchegedanken, der das eigentliche Volk in Frankreich
längſt nicht mehr erfüllte, wenn man auch in den Kneipen, den Cabarets,
die Revanchelieder Paul Déroulèdes plärrte. Den Revanchegedanken,
den die ehrgeizigen Männer der Regierung ſchürten, um ihre Sitze zu
feſtigen. Sie haben das Volk gegen ſeinen innerſten Willen aus einem
Frieden heraus in den Krieg hinein gepeitſcht. Mit Worten und mit
Hülfe der Preſſe. Und ſie ſind auf die engliſchen Leimruten gegangen.
Weder Raſſengemeinſchaft, noch beſondere wirtſchaftliche Inter⸗
eſſen ſprechen für ein Bündnis Frankreichs mit England. Das träfe
viel eher mit Deutſchland zu. Aber wenn der Revanchegedanke zu

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heller Flamme angeblaſen war, dann ſollten Frankreich und das ge⸗
waltige europäiſch⸗aſiatiſche Zarenreich gemeinſam über Deutſchland her⸗
fallen, es zerſtampfen, um aus ſeinem gefürchteten Heer wieder eine
„Potsdamer Wachtparade“ zu machen. England aber gedachte mit dem
gebändigten, politiſch und wirtſchaftlich unſchädlich gemachten Deutſchland
die ruſſiſche Knute zu zerbrechen. Die Schlußapotheoſe dieſes Völkerxingens
ſollte die Gloriole Britanniens ſein!
So war der Plan. Immer klarer enthüllte ſich dieſe verbrecheriſche
Politik unſeren Augen. Eine Politik, für die einſt die Weltgeſchichte
von England Rechenſchaft fordern wird.
Bismarck, der große Seher, hat England von jeher jeder Per⸗
fidie für fähig gehalten; oft genug hat er davor gewarnt, Englands Worte
von Humanität und Ziviliſation für etwas anderes als Phraſen zu halten.
Er warnte vor der engliſchen Doppelzüngigkeit. Und Napoleon I.
hat über den Krämergeiſt Englands vernichtende Worte geſprochen.

Während beim öſterreichiſch⸗ſerbiſchen Konflikt alle Welt das Ueber⸗
greifen des Brandes auf ganz Europa fürchtete, und ſich alle Augen
auf den deutſchen Kaiſer richteten, der vor allem den Frieden zwiſchen
Oeſterreich und Rußland ſichern ſollte, rüſtete man in Rußland und Frank⸗
reich. Und obwohl beide Länder ſchon Wochen vorher unter der Vor⸗
ſpiegelung militäriſcher Uebungen mobiliſiert hatten und zahlreiche Eng⸗
länder ſchon im Juli geheimnisvoll abgereiſt waren, gab der Zar in
dem Depeſchenwechſel dem deutſchen Kaiſer die feierliche Verſicherung,
daß keine Mobiliſierung ſtattfinde und er ſehnlichſt den Frieden wünſche.

So mußte das Ehrenwort eines Zaren einen Verrat verdecken,
der in ſeiner Ungeheuerlichkeit in der Geſchichte ohne Beiſpiel iſt.
Das deutſche Weißbuch legt vor aller Welt dar, daß nicht Deutſchland
es war, das den Weltfrieden zerſtört hat. Der Kaiſer durfte mit
reinem Gewiſſen vom Schloßbalkon aus dem Volke ſagen, daß wir
„ſchmählich betrogen“ worden ſind.

Nie war Rußland von Deutſchland bedroht worden. Hätten wir's
gewollt: Gelegenheit dazu war oft genug vorhanden. 1904 und 1905, als
Rußland im japaniſchen Feldzug und durch die Revolution im Innern beinahe
zuſammenbrach, iſt es nur durch die Neutralität Deutſchlands und OSſter⸗
reichs vor gänzlichem Zuſammenbruch bewahrt worden. Des „alten“
Kaiſers politiſches Vermächtnis, Frieden mit Rußland zu halten, hat
Wilhelm II. treulich erfüllt. Hat's erfüllt und die ruſſiſche Raubpolitik
in Aſien ruhig ihren Gang gehen laſſen.

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Derſelbe Zar, der 1898 die Anregung zur allgemeinen Abrüſtung
zum Weltfrieden gab, wurde zur Marionette in den Händen der pan⸗
flaviſtiſchen Kamarilla.
Er ſelber, der kindliche, geiſtig unbedeutende, ſchwache Mann, hat
ſicherlich nicht den Krieg gewollt und trägt wohl ſchwer an der ſeinen
ſchmalen Schultern aufgebürdeten Rolle eines Kriegsherrn. Weder der
Zar, noch ſein Volk, dies gutmütige, ſentimentale, friedliche Volk der
Bauern, wollen den Krieg. Eine politiſch⸗ehrgeizige Großfürſtenklique,
die einen panſlaviſtiſchen Abſolutismus dem öſtlichen Europa mit dem
Säbel in der Hand aufzwingen will, machte den Krieg.

Die gerechte Züchtigung des ſlaviſchen Serbenvolkes, eines nur
halb ziviliſierten Volkes, deſſen Herrſcher ſich mit blutiger Untat auf
einen beſudelten Thron ſchwang, war der Zünder für das erneute Auf⸗
flackern des begehrlichen panſlaviſchen Gedankens, des Gedankens an
ein ruſſifiziertes Oſt⸗ und Mitteleuropa, für das Deutſchland und Hſter⸗
reich zerſchlagen werden mußten. Rußland, das einmal mit Deutſchland
im Bunde den korſiſchen Eroberer bezwang, horcht heute auf die Klänge
der Marſeillaiſe, um Deutſchland aus der Welt zu drängen.

Wir aber werden ſehen, welche Rechenfehler das Kalkül enthielt.
Unſere Gegner ſind ſchlechte Pſychologen. Sie rechneten politiſch⸗mathe⸗
matiſch, vertrauten auf ihre numeriſche Stärke.
Was ſie aber nicht kannten, das war die deutſche Volksſeele, die
beim Kriegesausbruch in tauſend Regiſtern erklang, aber anders, als
die Gegner glaubten.
Sie kannten den Michel, wenn er ſchläft, aber nicht, wenn er erwacht iſt.
Schon ſchauen die Frevler, die das große eiſerne Würfelſpiel gewagt,
mit Angſt und Grauſen auf den Sturm, den ſie entfeſſelt. Sie fühlen den
Furor teutonicus, den niemand im Frieden ahnt. Und wie einſt die
Cherusker im Teutoburger Wald in raſender Wut die Legionen des
Varus erſchlugen, ſo iſt das gereizte Deutſchland aufgeſprungen wie ein
brüllender Löwe und ſchüttelt ſich die Hunde vom Fell.

Die deutſche Diplomatie war dem Ränkeſpiel der Gegner nicht ge⸗
wachſen. Ganz im Stillen gelang es, uns einzukreiſen. In unſerer
Auslandspolitik hatten wir eine Schlappe nach der anderen. Mit ohn⸗
mächtigem Grimm, aber mit der Fauſt in der Taſche, ging der völkiſche
Deutſche umher. Es ſcheint faſt, als ſeien die Deutſchen diplomatiſch nicht
begabt. Unſere diplomatiſchen Vertreter im Ausland wurden nicht immer
ernſt genommen.

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Aber während die Gegner ihre Ränke ſpannen, die Cabinette von
London, Paris und Petersburg ſich ſchon in Deutſchland teilten, hat
Deutſchland in ſeinem Innern gearbeitet, raſtlos und mit zäher Energie
an der Landesverteidigung gearbeitet und ein Heer geſchaffen, das un⸗
beſtritten das erſte der Welt, unſer Stolz und der Feinde Furcht iſt.
Ein Heer von muſterhafter Disziplin, von beiſpielloſer Marſchfähigkeit
und unerhörter Schlagkraft. Und dieſem Heer wurde eine Flotte bei⸗
geſellt, die den Wagemut und die Elaſtizität der Jugend beſitzt und dem
ſtolzen England ſchlafloſe Nächte brachte.
Dieſe Flotte geſchaffen zu haben, iſt das Verdienſt unſeres Kaiſers.
Man mag an den 25 Jahren ſeiner Regierung deuteln, wie man will.
Jede Partei hat da ihre eigene Meinung. Und darum vermißte jede
etwas am deutſchen Kaiſer. Aber der Kaiſer iſt nicht Partei. Oder
wenn er es iſt, dann iſt ſeine Partei das Vaterland. Das hat er ſtark
gemacht in langen Friedensjahren. Und heute, wo eine Welt in Waffen
gegen uns aufgeſtanden iſt, zerreißen vor dem Sturmwind der Gefahr
alle Parteiſchleier, und wir ſehen mit Stolz (und mancher mit Be⸗
ſchämung!), wie hell und klar der Kaiſer und ſeine Regierung das Ziel
einer gewaltigen Volkskraft im Auge hatten. Nirgendwo in der Welt
iſt der Staatsgedanke kraftvoller und eindringlicher als in Preußen⸗
Deutſchland. Und durch nichts iſt dem Staatsgedanken in Deutſchland
eine ſolche Achtung verſchafft und ein ſolcher Nachdruck gegeben worden,
als durch das Heer und die Flotte. Die Antimilitariſten und Pacifiſten
haben durch all ihre ſchönen lyriſchen Reden den preußiſchen Soldaten⸗
kurs nicht in's Wanken gebracht. Der Lockruf „die Waffen nieder“
hat uns gottſeidank noch nicht den Säbel aus der Hand gewunden.
Der deutſche Kaiſer kam aus der langen Linie der Könige von Preußen.
Und deren Tradition iſt es, neben jede wiſſenſchaftliche Errungenſchaft,
jede künſtleriſche Großtat, neben die Arbeit der Ingenieure, der Architekten
und Kaufleute, einen Gardiſten zu ſtellen, der das, was Deutſche ge⸗
ſchaffen haben, bewacht.
Wie noch Wilhelm I., „der alte Kaiſer“, das ſchlichte, beſchauliche,
kleinſtaatige Deutſchland von früher repräſentierte, ſo zeigt ſich in dem
temperamentvollen Wilhelm II. das junge, in eine größere Zukunft
ſtrebende Deutſchland. Wie Wilhelm II. ſein Land, ſo füllte Deutſch⸗
land während ſeiner Regierung die Welt temperamentvoll mit ſeinem
Namen. Er war eine Perſönlichkeit, die feſſelte, kein Monarchenſchema.
Eine Eigenart, ein Wille. Man verargte ihm die Lebhaftigkeit, mit
der er tätig in die Staatsmaſchine, in Wiſſenſchaft und Kunſt, eingriff.

11

Man kritiſierte die Souveränität ſeines Urteils, das Pathos in ſeinem
Selbſtbewußtſein, die Leidenſchaftlichkeit, mit der er in Fragen der Re⸗
ligion, der Politik, der Kunſt, des Wirtſchaftslebens, Partei nahm.
Und die Stimmen derer waren zahlreich, die vergaßen, daß ein deutſcher
Kaiſer nicht eine Marionette, ein unperſönlicher Menſch, ſein darf. Die
Farben der impulſiven Perſönlichkeiten des großen Kurfürſten, Friedrichs
des Großen, Friedrich Wilhelms J., wollen wir recht friſch erhalten.
Gerade das, was die Nörgler bekrittelten, waren und ſind die
Kennzeichen bedeutender Menſchen. Und wenn ſie ſich, wie bei Wilhelm II.,
mit ſo tiefem Ernſt und ſo großer, echter Frömmigkeit, mit ſo un⸗
begrenzter Achtung vor allem wahrhaft Großen in der Welt und in der
Geſchichte, vereinigt, dann ergibt dieſe Miſchung, zu der noch ein wunder⸗
voller Zug der Romantik kommt, einen Herrſcher, um den uns die
Welt beneiden kann.

Des Kaiſers Mutter, die Engländerin, wünſchte — gemäß den
Traditionen ihres Heimatlandes — nicht, daß ihr Sohn die bei den
Hohenzollern übliche ſoldatiſche Ausbildung erhielt. Aber die Soldaten⸗
natur des Kaiſers brach ſo unwiderſtehlich durch, daß er und ſein Heer
immer mehr ein untrennbares Ganzes wurden. Den Soldatengeiſt, den
heroiſchen Sinn, hat er unabläſſig bei ſich und dem Heer gepflegt. Und
trotz glänzender Entfaltung der deutſchen Kaiſermacht liebt er die Ein⸗
fachheit, achtet er auf die Lebensformen ſeiner Offiziere. Dies alles
hat einen einheitlichen, ſtark ſprudelnden Quell: ſeinen Familienſinn.
Welch ein wundervolles Beiſpiel deutſchen Familienlebens bietet die
Kaiſerfamilie! Und wenn irgendwo die deutſche Volkskraft verankert
liegt, ſo ganz gewiß im Familienleben. Das iſt der Kleinverband, der
Pflichten bringt. Das iſt der Brunnen alles ſozialen Sinnes. Der
Hort der guten Sitte. Sittlichkeit iſt Kraft. Wo die Familie zerfällt,
ſchwindet die Sittlichkeit, ſchwindet die Kraft.

Was uns dieſen Krieg gewinnen läßt, das ſind alle die Eigen⸗
ſchaften, die im Boden des Familienlebens wachſen. Das weiß der
Kaiſer. Und manche Gelegenheit nahm er ſchon wahr, in ſeinen treff⸗
ſicheren Reden die Notwendigkeit ſittlicher Lebensführung, einfachen,
frommen deutſchen Lebens, zu betonen.

Das Heer war dem Kaiſer ein Friedensheer. Nur zum ſtarken
Schutz beſtellt. Er hat ſich oft den Unmut völkiſcher Kreiſe zugezogen,
weil die Friedensliebe der auswärtigen Politik oft unſeren Stolz beugte
und dem deutſchen Anſehen in der Welt ſchadete. Er duldete es um

12

des Friedens willen. Aber wer den ehernen Ernſt auf ſeinem Geſicht
ſah, als er am letzten Tag des Juli durchs Brandenburger Tor einzog,
der wußte, daß dieſer Friedenskaiſer auch entſchloſſen das Schwert ziehen
konnte, wenn die Stunde ihn dazu zwang. Als Kriegsherr zog er an
dieſem letzten Juli⸗Tag durch's Brandenburger Tor, den blanken Stahl⸗
helm der Garde⸗du⸗Corps auf dem Haupt. So hat dem Kaiſer nie ſein
Volk entgegengejubelt, wie hier unter der Siegesgöttin auf der Quadriga.
Wie ein Maſſenſchwur klang's. Es war der Enkel des Heldenkaiſers,
den man in der Stunde begrüßte, da die Kriegsfackel zu lohen begann.
Manchem war das Auge naß. Und den Jüngeren möchte man ſagen:
„Vergeßt dieſen Augenblick nicht bis zu eurem letzten Atemzug!“
Wer des Kaiſers Werdegang verfolgt hat, konnte dieſe Stunde
verſtehen.
Nach der Thronbeſteigung ſagte er im Reichstag: „In der aus⸗
wärtigen Politik bin ich entſchloſſen, Frieden zu halten mit jedermann,
ſoviel an mir liegt. Meine Liebe zum deutſchen Heere und meine
Stellung zu demſelben werden mich niemals in Verſuchung führen, dem
Lande die Wohltaten des Friedens zu verkümmern, wenn der Krieg
nicht eine durch den Angriff auf das Reich oder deſſen Verbündete uns
aufgedrungene Notwendigkeit iſt . . . .“ „Ich habe mir damals den
Fahneneid geſchworen, als ich zur Regierung kam, nach der gewaltigen
Zeit meines Großvaters, daß, was an mir liegt, die Bajonette und
Kanonen zu ruhen hätten, daß aber Bajonette und Kanonen ſcharf und
tüchtig erhalten werden müßten, damit Neid und Scheelſucht von außen
uns an dem Ausbau unſeres Gartens und unſeres ſchönen Hauſes im
Innern nicht ſtören.“
Das war germaniſch gedacht, germaniſch geſprochen. Kein Welt⸗
kaiſerreich wollte er ſchaffen, das den Frieden anderer Völker bedroht.
Ein Weltimperium germaniſcher Geiſteskultur ſchwebte ihm als Ziel vor,
als er von den Deutſchen ſagte, ſie ſeien „das Salz der Erde“.
Dieſem Ziel iſt Deutſchland unter Wilhelm II. Regierung ſicher und
unentwegt entgegengeſteuert worden. Und trotz dieſes weltwirtſchaftlichen
Entwicklungsganges hat des Kaiſers klarer Blick nie die nationale
Bedeutung der Landwirtſchaft überſehen und ihr eine Aufmerkſamkeit
geſchenkt, die das Bauerntum als geſunde Grundlage des Deutſchtums
und als Quelle der Volkskraft erhalten hat. Er ſelbſt bewirtſchaftet
Güter, wie er denn trotz ſeines Idealismus und ſeiner mannigfaltigen
Intereſſen ſtets den größten Wert auf die reale Beſchäftigung mit den
Dingen legt.

13

So iſt Deutſchland Großmacht in jeder Beziehung geworden. Im⸗
ponierend tritt uns überall in der Welt der Lebenswille der deutſchen
Nation entgegen. Der Deutſche iſt Weltbürger geworden, aber nicht in
dem Sinne »ubi bene, ibi patria“, (wo dir's gut geht, iſt dein Vaterland)
ſondern in dem Sinne, daß alle Welt ihm offen ſteht, und ein macht⸗
volles Vaterland ihm draußen Achtung in der Welt verſchafft. Ein
farb⸗ und charakterloſes Weltbürgertum, wie es gewiſſe Schwärmer er⸗
träumen, iſt kein Fortſchritt, ſondern ein Rückſchritt. Man muß allen
hiſtoriſchen Sinn verloren haben, um glauben zu können, daß ein Volk
Vorteil davon hat, wenn es ſeine völkiſche Eigenart zu Gunſten eines
allgemeinen Völkerbreies ablegt. Das gerade Gegenteil davon iſt
höchſtes Ziel: ſtärkſte Ausprägung der nationalen Individualität, Ver⸗
teidigung der Eigenart. Das iſt der Gewinn der Geſchichte und der
Kultur geweſen, und Geſchichte ſollte man nicht rückwärts entwickeln.
Des Deutſchen Eigenart machte Deutſchland groß. Sein Fleiß, ſeine
Zähigkeit und Beharrlichkeit, ſeine Gewiſſenhaftigkeit in allen Dingen.
Die kannte und ſchätzte man in der ganzen Welt. Die Spannkraft
Deutſchlands war überall fühlbar. Wiſſenſchaftlich, künſtleriſch, induſtriell
und im Handel. Der Deutſche wurde auf dem Weltmarkt ein zäher
Konkurrent, der nicht nachließ, bis er Sieger geworden war. Er wurde
zum ſtillen Ärger und ſchließlich zum offenen Schrecken Englands.
Deſſen großſpurige, ſelbſtſichere Bequemlichkeit im Geſchäftsleben,
bei den Kaufleuten und Induſtriellen, den Exporteuren und in den
Banken, hatte der moderneren, praktiſcheren, individuelleren deutſchen
Geſchäftsmethode, die geiſtig beſſer durchgearbeitet war, weichen müſſen.
Das Dogma von der engliſchen Überlegenheit auf dem Weltmarkt war
zum chauviniſtiſchen Geſchwätz an der Themſe geworden. Die Einſichtigen
wußten das wohl.
Und da begann das Wettrüſten, deſſen Ziel für jeden, der offene
Augen hatte, war, Deutſchland zu zerſchlagen, ſo lange es noch Zeit
war, ſo lang man es noch wagen konnte.
Wir haben Englands Eiferſucht geſpürt all die langen Jahre hin⸗
durch. Und es war eine Naivität ſondergleichen, wenn viele glaubten,
England würde in dem kommenden Krieg neutral bleiben, würde die
Hände in den Schoß legen, während ſeine Kumpane ſich in Deutſchland
teilten. Aber als dann nach einer aalglatten Rede Greys im Unter⸗
haus der engliſche Botſchafter in Berlin, Sir Edward Goſchen, am
Abend des 4. Auguſt im Auswärtigen Amt Deutſchland den Krieg
erklärte, da ſtanden wir vor einer für uns Deutſche wohltuenden

14

Tatſache. Alle ſpäteren Ereigniſſe haben gezeigt, daß in London das
Regiekollegium für dieſe zu Deutſchlands Vernichtung begonnene Welt⸗
kampagne ſaß. Die Spiegelfechterei um Belgiens Neutralität, mit der
England vor der Geſchichte ſein Dekorum zu wahren gedachte, iſt als
eine gemeine Komödie enthüllt. Denn unſer Generalſtab hatte längſt
vorher erfahren, daß Frankreich quer durch Belgien uns in den Rücken
fallen wollte. Wohlverſtanden mit Englands Wiſſen!
Daß die Neutralität Belgiens, deren Verletzung durch Deutſchland
jenes theatraliſche Entrüſtungsgeſchrei in der feindlichen Preſſe hervorrief,
eine Falle war, die beim Aufmarſch der deutſchen Truppen zuklappen
ſollte, erfuhren wir, als Brüſſel eingenommen war. In den Archio⸗

ſchränken des belgiſchen Generalſtabes fand ſich eine Mappe mit der

Aufſchrift -Ilntervention anglaise en Belgique«. Und aus den
Dokumenten, die ſie enthielt, war, wie die „Norddeutſche Allgemeine
Zeitung“ ſpäterhin mitteilte, zu leſen, daß ſchon im Jahre 1906 die Ent⸗
ſendung eines engliſchen Expeditionskorps nach Belgien für den Fall
eines deutſch⸗franzöſiſchen Krieges in Ausſicht genyommen war. Nach
einem vorgefundenen Schreiben an den belgiſchen Kriegsminiſter vom
10. April 1906 hat der Chef des belgiſchen Generalſtabs mit dem da⸗
maligen engliſchen Militärattaché in Brüſſel, Oberſtleutnant Bernardiſton,
auf deſſen Anregung in wiederholten Beratungen einen eingehenden Plan
für gemeinſame Operationen eines engliſchen Expeditionskorps von
100 000 Mann mit der belgiſchen Armee gegen Deutſchland ausgearbeitet.
Der Plan fand die Billigung des Thefs des engliſchen Generalſtabs,
Generalmajors Grierſon. Dem belgiſchen Generalſtab wurden alle An⸗
gaben über Stärke und Gliederung der engliſchen Truppenteile, über
die Zuſammenſetzung des Expeditionskorps, die Ausſchiffungspunkte,
eine genaue Zeitberechnung für den Abtransport und dergleichen,
geliefert. Auf Grund dieſer Nachrichten hat der belgiſche Generalſtab den
Transport der engliſchen Truppen in das belgiſche Aufmarſchgebiet,
ihre Unterbringung und Ernährung dort, eingehend vorbereitet. Bis
in alle Einzelheiten iſt das Zuſammenwirken ſorgfältig ausgearbeitet worden.
So ſollten der engliſchen Armee eine große Anzahl Dolmetſcher und belgiſche
Gendarmen zur Verfügung geſtellt und die nötigen Karten geliefert werden.
Selbſt an die Verſorgung engliſcher Verwundeter war bereits gedacht worden.
Dünkirchen, Calais und Boulogne waren als Ausſchiffungspunkte
für die engliſchen Truppen vorgeſehen. Von hier aus ſollten ſie mit
belgiſchem Eiſenbahnmaterial in das Aufmarſchgebiet gebracht werden.
Die beabſichtigte Ausladung in franzöſiſchen Häfen und der Transport

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15

durch franzöſiſches Gebiet beweiſt, daß den engliſch⸗belgiſchen Vereinba⸗
rungen ſolche mit dem franzöſiſchen Generalſtab vorausgegangen waren.
Die drei Mächte haben die Pläne für ein Zuſammenarbeiten der „ver⸗
bündeten Armeen“, wie es im Schriftſtück heißt, genau feſtgelegt. Dafür
ſpricht auch, daß in den Geheimanten eine Karte des franzöſiſchen Auf⸗
marſches vorgefunden worden iſt.“
So lagen die Dinge mit Belgien und England. Es war eine un⸗
verantwortliche Gewiſſenloſigkeit der belgiſchen Regierung, den groß⸗
ſprecheriſchen Ententemächten zu folgen und das belgiſche Volk in das
Elend des Krieges und in den Untergang hinein zu ziehen.
Als die dritte der an uns ergangenen Kriegserklärungen, diejenige
Englands, kam, da lagen die Karten wenigſtens offen. Mit ruhigem
Ernſt und mit Würde nahm man's in Deutſchland auf. Aber eine
innere Empörung gegen dieſe Krämerregierung, die ein Germanenvolk
auf das andere hetzt, des Geſchäftsneides wegen, dieſe Empörung wird
nicht ſo bald in deutſchen Herzen verhallen können. Dieſe Demaskierung
Englands hat uns für 100 Jahre die Augen geöffnet. Und als am
Abend dieſer engliſchen Kriegserklärung eine wütende Menge von
Zehntauſenden in Berlin nach dem Palais der engliſchen Botſchaft zog,
ein Werk der Zerſtörung beginnend, da konnte man dieſe Ausſchreitung
im Intereſſe unſeres öffentlichen Anſehens bedauern. Aber man konnte
ſie auch aus einer grenzenloſen Erbitterung heraus verſtehen.
Zwei Völker, die ihrer Abſtammung nach zu gemeinſamer Kultur⸗
arbeit in der Welt berufen ſind, wurden durch den kaltherzigen Rechner
Edward Grey in einen Haß hineingezogen, der nicht ſo bald ſchwinden
wird. Das war Verrat an der Kultur ſelber. Wir Deutſchen wiſſen
heute, und fühlen es mit unzerſtörbarer Gewißheit, daß dieſer Krieg erſt
enden darf, wenn England eine Strafe empfing, die ihm ſeine allzulangen
gierigen Fangarme feſter an ſeinen inſularen Leib bindet. Nicht der
deutſche Militarismus war der Friedensſtörer in Europa, wie die Gegner
behaupteten, ſondern der neiderfüllte Krämergeiſt an der Themſe.
Es wird der Welt und der Kultur dienlicher ſein, wenn die ſchwarz⸗
weiß⸗roten Farben in der Welt ein wenig den Union Jack verdrängen
und das »Rule Britannia, Britannia rule the waves!« von „Deutſchland,
Deutſchland über alles“ übertönt wird.
Es hat in England nicht an Stimmen des Proteſtes gegen dieſen
Krieg mit Deutſchland gefehlt. Aber wer hätte ſie hören können, als
man von der fixen Idee der Zextrümmerung Deutſchands beſeſſen war?
Drei Fronten alſo galt es zu ſchützen, zu verteidigen.

Der Krieg war hereingebrochen über die Welt, der größte und
ſchrecklichſte aller Kriege, den je die Welt ſah. Was iſt die Völker⸗
wanderung, was ſind die Türkenkriege, was iſt der ſiebziger Krieg gegen
dieſen furchtbaren Waffengang Europas, deſſen Großſtaaten heute Heeres⸗
maſſen in's Feld ſtellen, wie nie die Welt ſie vorher ſah.
Dieſer Krieg iſt größer und furchtbarer als je einer zuvor.

Wir dürfen ruhig ſagen, daß wir mit reinen Händen in den Krieg

zogen. Wir wollten nur friedlich unſere Kultur entwickeln. Aber
Krämerneid und ſlaviſcher Naſſenwahnſinn vertraten uns den Weg.
Ruſſiſche Unkultur, brutaler Zarismus, aſiatiſche Barbarei, Knutenwill⸗

kür, ſollten die Schwungkraft germaniſcher edler Freiheitskultur für

alle Zukunft lahmlegen. Vor dem Richterſtuhl der Geſchichte werden
Frankreich und England es einmal verantworten müſſen, daß ſie ſlaviſch⸗
aſiatiſcher Barbarei den Einbruch in das Herz europäiſcher Kultur er⸗
möglichten. Die Geſchichte wird aber auch dereinſt zeigen, daß England
und Frankreich ſchwerer an den Folgen dieſer politiſchen Verirrungen
zu tragen haben werden als Deutſchland.
Der Germanismus iſt aufbauend, geſtaltend, der Slavismus zerſetzend,
niederdrückend. Das hat ſelbſt die moskowitiſche Regierung gezeigt.
Hat es gezeigt an dem Beiſpiel Polens und Finnlands. Ewig ſchlummern
im Slavismus leidenſchaftliche, revolutionäre Kräfte, ſtets bereit, das
Beſtehende zu ſtürzen. Der echt germaniſche Gedanke ruhiger, auf
Fleiß und Arbeit beruhender Entwicklung iſt dem Slavismus fremd.
Ihm liegt die Revolution der Dinge näher.

Die von Rußland hart unterjochten, geiſtig zertretenen Polen und

Finnen wiſſen ein Liedchen zu ſingen von der Matuſchka Nonija, dem
„Mütterchen Rußland,“ das an der Hand von „Väterchen Zar“ Blut
und Jammer und Tod auf ſeinen Wegen zurückließ. Nach der Ein⸗
name Warſchaus (1831) wurden unter dem harten und grauſamen
erſten Nicolaus Tauſende von polniſchen Männern in die ſibiriſchen
Silber⸗ und Bleibergwerke verſchickt, tauſende zum 20 jährigen Dienſt
in den zariſchen Heeren gezwungen. Die Güter verbrannt, verkauft,
verſchenkt. Das große ruſſiſche Bereicherungsſyſtem feierte dazumalen
ſeine Geburtsſtunde. Die Völker Europas ſollten aus der Geſchichte
gelernt haben, was die Herrſchaft eines ſieghaften Rußland bringen wird.

Es iſt gegen alle göttliche und natürliche Weltordnuug, daß der
Slavismus ſiegt. Die ſeeliſch unbeſtimmte Slavenart iſt nicht zum Herrſchen
geboren. Sie kann Macht anhäufen, kann es durch Gewalt. Aber

—

17

dieſe Macht muß eines Tages ſtürzen. Muß dem aufbauenden, poſitiven
Prinzip des geiſtig tieferen Germanismus weichen.

Im blauen Siegfriedsblick der Deutſchen liegt Größeres als in
den wäſſerigen, blinzelnden Slavenaugen. Slavenart, die zwiſchen
tieriſcher Wut und tränenreicher Wehleidigkeit pendelt, kann die Ordnung
der Welt nicht ſo ſichern, wie die ruhig aufbauende Kraft des Germanen.
Nicht politiſch im hergebrachten Sinne will dieſer Rieſenkrieg gewertet
ſein. Nicht um ſtrittige Einzelfragen handelt es ſich. Nicht um ein
par Ouadratmeilen Land wird gerungen. Das Deutſchtum ſoll ver⸗
nichtet werden. Das iſt die Parole unſerer Gegner. Einer allein
von ihnen wagte den Angriff nicht. Darum taten ſie ſich zuſammen in
der Triple⸗Entente, um durch zahlenmäßige Uebermacht das zu er⸗
erreichen, was ihnen in Wert und Organiſation ihrer Heere nicht möglich
ſchien.
Wir kämpfen um Leben und Tod. Die politiſche und geografiſche
Exiſtenz Deutſchlands ſteht auf dem Spiel. Die deutſche Geſchichte
ſoll abgeſchloſſen werden.
Das alte und das neue Kaiſertum deutſcher Nation, ſie ſollten
beide zerſtampft werden. Die unvergänglichen Werte, die deutſche Kultur
der Welt geſchenkt hat, ſollten zur Vergeſſenheit gebracht werden.

So iſt der Sinn dieſes Krieges, und mit dieſem Maßſtab müſſen
die ſchon geſchehenen Greueltaten unſerer Gegner gemeſſen werden.
Was 2 Jahrtauſende ſchufen, wofür unſere Vorfahren gearbeitet, gelebt
und geblutet haben, das ſollte von den Heeresmaſſen unſerer Feinde
vernichtet, zerſtampft werden, in ein Nichts aufgelöſt.

Es hätte dieſes furchtbaren Planes nicht bedurft, um ganz Deutſch⸗
land mit einem einzigen Schrei aufſpringen zu ſehen. Einem Schrei
der Wut und der Empörung, der durch die Lande gellte. Der ſchlafende
Michel iſt aufgewacht und reckt ſich in trutziger Kraft. Europa erbebt
unter ſeinen Fauſtſchlägen. Die Rechnung der Gegner ſtimmt nicht.
Wie in Oeſterreich, ſo rechnete man auch bei uns mit innerem Zwieſpalt.

Dort war das Völkergemiſch, bei uns die Sozialdemokratie die
Hoffnung der Gegner. Aber wie dort begeiſtert die Völker ſich um
das ruhmreiche Banner der alten Monarchie ſcharten, ſo verjagte bei
uns die Fanfare des Kriegs den Parteihader. Die Parteien ſchwiegen,
und das Volk ſprach. Eine wuchtige, grandioſe Geſchloſſenheit. Das
Kleine und Trennende des Tages fiel ab, als ſei es nie geweſen. Der
Kaiſer rief zu den Waffen. Das gellte jedem in die Ohren. Das Land
2

18

iſt in Gefahr! Weib und Kinder, Haus und Hof ſind bedroht! Den
Boden unſerer Väter wollen ſie uns nehmen!
Als hätte die Erde ſich aufgetan und allen Hader verſchlungen,
ſo ſtand das deutſche Volk auf und machte die jahrelangen Berechnungen
der Gegner in einer einzigen Stunde zu Schanden. Es gab unter
uns nur noch Deutſche.
Mit Seherblick hat Emanuel Geibel dieſen Tag geſchaut. Den
Weltenbrand und die Gegner in Oſt und Weſt hat er in ſeinem Gedicht
„Einſt geſchieht's“ prophetiſch geweisſagt. Es heißt:

Einſt geſchieht's: da wird die Schmach
Seines Volks der Herr zerbrechen;
Der auf Leipzigs Feldern ſprach,
Wird im Donner wieder ſprechen.

Dann, o Deutſchland, ſei getroſt!
Dieſes iſt das erſte Zeichen:
Wenn verbündet Weſt und Oſt
Wider dich die Hand ſich reichen.

Wenn verbündet Oſt und Weſt
Wider dich zum Schwerte faſſen:
Wiſſe, das dich Gott nicht läßt,
So du dich nicht ſelbſt verlaſſen.

Deinen alten Bruderzwiſt
Wird das Wetter dann verzehren,
Taten wird zu dieſer Friſt,
Helden dir die Not gebären.

Schlage, ſchlage dann empor
Läuterungsglut des Weltenbrandes,
Steig als Phönix draus hervor
Kaiſeraar des deutſchen Landes!

Wir erlebten vor dem Antlitz der Geſchichte das herrliche Schau⸗
ſpiel, daß zwei deutſche Mächte, die vier Jahrhunderte hindurch ſich
bekämpften, das proteſtantiſche, hohenzollernſche Deutſchland und das
katholiſche, habsburgiſche Deutſchland, zuſammenſtehen und nun wohl ein
Blutsbündnis halten werden bis in alle Zukunft.

1

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19

Unter dem Schutz dieſer großen deutſchen Staatsgefüge ſtehen Volks⸗
körper anderer Art, wie die Polen, die bislang ihr Volkstum treu
wahrten. Aber der Staatsgedanke iſt in ihnen ſo lebendig, daß ſie
begeiſtert für ein großes einiges Deutſchland zu den Waffen greifen.
Wer unſere Oſtmark kennt, der weiß, daß es die Polen, die Maſuren,
beleidigen heißt, wenn man an ihrer Deutſchheit zweifelt. Sie haben
zu lange ſchon die Ordnung, das ſtrenge Recht, den Wohlſtand, die
geiſtige Kultur Deutſchlands kennen gelernt, als daß es ſie gelüſten
könnte, den Zarismus am eignen Leibe zu ſpüren.
Aus Millionen Herzen loderte die Flamme der Eintracht zum Himmel
hinauf. Eine Seelenkraft war geboren, die wir Lebenden nie gekannt.
Lamprecht, der hiſtoriſche Denker, hat Recht, daß im Verlaufe großer
menſchlicher Entwicklungen eine Steigerung des Seelenlebens in dem
Sinne eintritt, daß immer weitere Seiten dieſes Seelenlebens in's Be⸗
wußtſein gehoben werden. Das iſt einer ſeiner unbeſtreitbaren Lehrſätze.
Haben wir das nicht in dieſen Wochen ſtaunend erlebt?
Der Materialismus ward durch eine himmelhohe Woge des deutſchen
Idealismus überwunden. Begeiſterung, monarchiſches Empfinden, töteten
den Parteigeiſt und die Ichintereſſen. Darum iſt dieſer Krieg uns heilig.
Größer und ſchwerer iſt er, als je ein Krieg zuvor. Aber größer werden
darum auch ſeine nationalen und moraliſchen Wirkungen ſein.
Wir müſſen ſiegen! Müſſen, ſage ich; denn kein Volk der Erde
hat in dieſem Weltkrieg ſo viel, ja alles zu verlieren, wie wir Deutſchen.
Wir kennen den Ernſt und die Schrecklichkeit der Stunde. Aber
wir haben auch unſeren Gegnern das Lachen vertrieben, ihnen gezeigt,
was es heißt, Deutſchland zu unterſchätzen.
Der Krieg kam uns nicht unerwartet. Alle großen Staatsmänner
haben ihn vorausgeſehen. Bismarck ſagte am 11. Jan. 1887 im
Reichstag folgende denkwürdigen Worte: „Wir würden, wenn vwir jetzt
von neuem von Frankreich angegriffen würden, . . . uns bemühen,
Frankreich auf 30 Jahre außer Stand zu ſetzen, uns anzugreifen, und
uns in den Stand zu ſetzen, daß wir gegen Frankreich mindeſtens für

ein Menſchenalter vollſtändig geſichert id. Der Krieg von 1870

würde ein Kinderſpiel ſein gegen den von 1890 — ich weiß
nicht, wann — in ſeinen Wirkungen für Frankreich. . Jeder
würde verſuchen «de saigner àâ blancey. („Bis zum Weißbluten“).
Es wurde, was ſchrecklich ſchien, für uns zum Wunder. Ja, ich
wage es, das Wunder dieſes Krieges zu preiſen. Ihn zu preiſen als

den Retter aus vielen Nöten, die zu bezwingen uns im Frieden nicht
2

20

gelang. Der lange Frieden, den die meiſten ſegneten, und den die
Friedensapoſtel in alle Ewigkeit wünſchten, hatte uns Gefahren gebracht,
die größer waren, als die Schreckniſſe dieſes Krieges. „Der Streit iſt
Allvater!“ ſagt Heraklit. Er nennt den Krieg den Vater aller Dinge.
Der Kampf iſt die Wiege aller Größe. Hatten wir auch im Frieden
Kraft geſammelt, ſo waren doch zerſtörende Mächte in unſerem Volks⸗
innern tätig. Die Friedenslyriker wollten die erſchlaffende Wirkung des
langen Friedens nicht verſtehen, konnten nicht begreifen, wenn von der
„Notwendigkeit“ des Krieges geſprochen wurde.
Nun, die Ereigniſſe haben die Theorie beiſeite geſchoben. Es war
wie ein heſtiger Auftakt des Kommenden, daß am Tage des Kriegsaus⸗
bruchs in Paris, wie um den letzten Widerſtand hinwegzuräumen,
Jaurès erſchoſſen wurde. Jaurès, der Demoſthenes der Arbeiter,
der ſprachgewaltige, aber weltfremde Optimiſt, der für den Gedanken
des Weltfriedens gelebt hatte, und der nun ſtarb, als die Wirklichkeit
jäh ſeinen Friedenstraum zerriß.
Wir aber werden ſehen, daß der Krieg die tauſend inneren Feinde
tötet, deren wir im Frieden mit Reden und Mahnungen und Büchern
nicht Herr werden konnten. Und wir werden politiſch und völkiſch er⸗
leben, daß Deutſchland, das bis jetzt der Amboß der Welt war, zum
Hammer der Welt werden wird.
Schiller ſagt: „Ein jedes Volk hat ſeinen großen Tag in der Ge⸗
ſchichte. Aber der Tag Deutſchlands wird ein Tag der Ernte für die
ganze Welt werden“.
Die Vormacht des Deutſchtums in Europa wollen wir in dieſem Kriege
erringen. Wir müſſen ſie erringen; denn dann kommt die Ernte für
ganz Europa. Die geiſtige Kulturkraft des Germanismus wird ſiegen
über den phyſiſchen Panſlavismus. Die drohenden Ketten der Knechtung
fallen, und die Freiheit wird allen Völkern leuchten.
Das iſt der große, große Gewinn dieſes Krieges.
So wollen wir den Krieg erkennen als ein eiſern notwendiges
Weltgeſchehen, deſſen Ziel und Ende die ſittliche und völkiſche Wieder⸗
geburt Deutſchlands, das geiſtige Weltimperium des Germanismus
ſein ſoll.

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2. Kapitel.

Des Volkes Einigkeit.

Unruhe und Angſt ſchreiten dem Krieg voran. Mitten im Sommer,
in einem der ſchönſten Sommer, die wir je erträumt, brach der Sturm
los. Die Kur⸗ und Badeorte waren überfüllt. Lebte man doch noch
mitten in den Schulferien. Haſtig brach man auf, und ſcharenweiſe, in
vollgefüllten Zügen, verließen die Kurgäſte und Sommerfriſchler Seen
und Berge, die ihnen neue Kraft für die Arbeit geben ſollten. Wollte
doch ein Jeder in ſolch ernſter Zeit bei ſeiner Familie ſein oder in
ſeinem Geſchäft, das durch den Krieg bedroht war. Für alle die Orte,
denen der Sommer und die Sonne die Exiſtenz bringt, war das eine
ſchwere wirtſchaftliche Schädigung.
Die perſönliche Exiſtenz war mit einem Male brutal in den Vorder⸗
grund gerückt. Der Selbſterhaltungstrieb triumphierte. Die Sparkaſſen
und Banken wurden geſtürmt; denn jedem däuchte ſein Hab und Gut
in den eigenen Händen am ſicherſten. Dieſe Torheiten gehören nun
mal zur Pſychologie des Krieges und zur Pſychologie der Maſſe. Sie
ſind in allen Ländern die gleichen. Krieg! iſt ein fürchterliches Wort,
der gegenwärtigen Generation nur aus der Schule und aus Geſchichts⸗
büchern bekannt. Es verbindet ſich unklar mit dem Gedanken an Brand
und Plünderung. Aber man ſollte dem Vaterlande, ſeinem Siege und
ſeiner Zukunft, mehr Vertrauen entgegenbringen, als es in den
Stunden der kopfloſen Haſt die Kaſſenſtürmer taten. Man darf aber
dergleichen beileibe nicht für eine Sache der Geſinnung halten. Das
hat mit Geſinnung nichts zu tun. Iſt lediglich Kopfloſigkeit. Der An⸗
marſch der Bataillone iſt ungewohnter Ton.
Miniſter und Beamte kehrten vom Urlaub zurück. Der rieſige

22

Verwaltungsapparat in Deutſchland ſetzte mit neuer Kraft ein.
Aber der Kriegszuſtand ſchob alles öffentliche Leben auf ein anderes
Geleiſe, brachte es unter militäriſches Oberkommando, und auch die
Preſſe mußte im Intereſſe der Landesverteidigung ſich eine vom Ober⸗
kommando beaufſichtigte Verſchwiegenheit auferlegen. Sie ſtand vom
erſten Tage an unter Kriegszuſtand.

Volk und Preſſe nahmen dieſe Unterſtellung unter Militärgewalt
als eine Selbſtverſtändlichkeit freudig an. Die Einmütigkeit Deutſch⸗
lands iſt von der Stunde der Kriegserklärung an nicht durch ein einziges
Wort, durch kein einziges Widerſtreben getrübt worden. Man ſah, das
deutſche Volk hat ſich den heroiſchen Sinn bewahrt. Nicht mit Murren
und bitterem Wort, nein, mit Jubel, wenn auch mit einem Herzen voll
Ernſt, nahm man den Krieg und das, was er brachte, auf.

Vor dem Schloß und vor dem kronprinzlichen Palais in Berlin
wogt unabſehbar die Menge. Hier ſchlägt in dieſen Tagen das Herz
Deutſchlands. Hier fallen die Entſcheidungen gewichtiger Art, und in
einem unklaren Drang ſtrömt ganz Berlin hier zuſammen. Wundervoll
iſt die Stunde, in der die Wache aufzieht. Wer nicht nur mit den Augen,
ſondern auch mit der Seele ſieht, dem iſt es ein unvergeßliches Erinnern,
wie die Gardemuſik das „Deutſchland, Deutſchland über alles“ ſpielt
und der Menge jubelndes Sangesgebraus ſie begleitet.

Und dann kommen die Trommeln und Pfeifen! Die primitivſte
Inſtrumentalmuſik! Nur Melodie und Rhythmus. Aber dem Preußen,
der ſoldatiſch iſt bis auf die Knochen, ſind dieſe Klänge ein Symbol.
Es gibt etwas im Menſchen, das unberührt iſt von Wiſſen und Über⸗

legung und Logik. Irgend ein Unbewußtes. Das wird durch das

Gellen der Pfeifen und das Raſſeln ber Trommeln geweckt.

Was wir in dieſen Stunden hier erleben, das liegt nicht auf den
Straßen. Iſt nicht mit Augen ſichtbar, oder mit Händen greifbar, nein
das lebt tief in der Seele und zwingt die Maſſen zueinander. Das
Unſichtbare, Unfühlbare, ſteigt aus hunderttauſend Kehlen auf und ver⸗
einigt ſich in ſeinem Brauſen zu einem einzigen, ungeheuren Willen,
dem Willen eines Volkes, das den Sieg kündet, ehe noch eine Schlacht
geſchlagen, und das ſterben will, wenn es den Sieg nicht errang. Und
die Pfeifen gellen, und die Trommeln raſſeln. In dieſen Stunden iſt
jeder Deutſche, der vorher abſeits irrte, wieder an ſein Vaterland ge⸗
kettet worden, eiſern, untrennbar, treu bis in den Tod. Ein großes
Schickſal brauſte über den Köpfen und verjagte die Tagesintereſſen.

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23

Was alle ein Menſchenalter hindurch fürchteten, der Krieg, er gab ihnen
allen in einem einzigen Ruck Stolz und Trotz. Das große, ſchlummernde
Unbewußte war geweckt. Und jede Menſchenbruſt hörte in ſich die
Stimmen aus Ewigkeiten, die von Völkergeſchicken, von blutrauchenden
Schlachtfeldern, aber auch vom Siegesjubel unſerer Väter erzählten.
Und die Liebe zum Vaterland quoll allen heiß zum Herzen. Ein Volk
in ſeinem heiligen Zorn! Prachtvoll und erſchütternd groß! Und dankten
wir dem Kriege nur dieſe Tage, wir hätten ſchon genug erlebt.

Der Alltagsjahrmarkt kleiner Intereſſen, perſönlicher Eitelkeiten,
war abgebrochen. Was iſt das Ichintereſſe in ſolch großer Stunde!
Schon am erſten hellen Tag des Jubels, da der Kaiſer vom Balkon
aus ſprach, miſchte ſich in die Begeiſterung, in die Siegeszuverſicht der
Jungen und in die heroiſchen Erinnerungen der Alten dunkle Sorge.
Sie ſtahl ſich ſcheu in den Straßen in die Augen der Frauen und Mädchen,
und manche Träne haben wir geſehen, die vom nahenden Abſchied ſprach.
Was ſollte geſchehen mit den Frauen, den Kindern, die bisher vom
Familienvater, der nun in's Feld ziehen mußte, verſorgt wurden?

Kaum eine Familie war in Deutſchland, die nicht einen Sohn, den
Bruder, den Gatten, ſtellen mußte. Ein alter Förſter ſchickt ſechs Bu⸗
ben hinaus. „Wenn's not tut“, ſagt er, „komm ich auch noch mit.“
Die in der Provinz Poſen anſäſſige Familie Baum hat zehn Söhne
in's Feld geſchickt.
Sorge und Not zogen in tauſende von Familien ein. Aber gleich
traten Staats⸗ und Gemeindeverwaltungen zur Linderung dieſer Not
ein. Sie bewilligten Rieſenſummen. Und auch die private Wohltätig⸗
keit trat hervor. Der Großfuhrunternehmer Robert Hennecke in
Charlottenburg ſchenkte den bedürftigen Charlottenburger Familien
die geſamte Kartoffelernte ſeiner Güter, 60 000 Zentner. Ehre dem
großherzigen Manne! Die Stadt Berlin bewilligte einſtimmig zur Unter⸗
ſtützung für die Familien der in's Feld gezogenen Mitbürger ſechs
Millionen Mark.
Es wurde unermüdlich Geld geſammelt und eine Rieſenorganiſation
zur Speiſung der Bedürftigen in die Wege geleitet. Insbeſondere
wurde auf die perſönliche Initiative der Kaiſerin hier der Säuglings⸗
und Kleinkinderſchutz organiſiert. Überall galt's Not zu lindern. Und
überall ſah man helfende Hände, fühlte man warme Herzen, die in
mitleidsvollem Erbarmen ſich aller derer annahmen, die des Krieges
ſchwere Hand getroffen.

24

Es meldeten ſich die, die nicht Waffen tragen konnten, die nicht
dienſtfähigen Männer, die Frauen, die Knaben und Mädchen. Jeder
brachte zwei Hände und einen heiligen Willen mit, dem Lande zu helfen.
Sie meldeten ſich zu Scharen für die Erntearbeiten, die nun eine
brennende Notwendigkeit wurden. Meldeten ſich vor allem zur Kranken⸗
pflege unter dem roten Kreuz. Ein Feldzugsplan der freiwilligen
Caritas, der vielleicht das ſchönſte Dokument edlen Menſchentums iſt.
Hunderttauſende, Männer und Frauen, leiſteten opferwillige Arbeit.
Zogen mit hinaus in die brüllende Schlacht, ſcheuen nicht Mühen und
Entbehrungen. Mancher findet den Märtyrertod durch eine Kugel, die
ſelbſt das rote Kreuz nicht achten will.
Der eiſerne Kriegestanz hatte begonnen. Und in all dem ſieges⸗
ſicheren Stolz vermochten wir uns der Beklemmung nicht zu erwehren.
Denn wir dachten an die Totgeweihten, die lachend und ſingend von
uns zogen, und uns ſchon aus einem anderen Leben zu grüßen ſchienen.
Viſionen, blutig und ſchreckhaft, zogen an uns vorüber, wie Wandel⸗
dioramen, von denen das Auge trotz des Entſetzens ſich nicht loszulöſen
vermag.
Die grauenvollen Bilder des Schlachtfeldes ſtiegen vor uns auf.
Tod und Entſetzen lag auf den ſonſt ſo blühenden Feldern. Brennende
Häuſer, tote Soldaten, irrendes, angſtvoll brüllendes Vieh. Qualvolle,
blutende Wunden, Lazarette, in denen der Schmerz durch das unter
dem Kreuzeszeichen helfende Mitleid gemildert wurde. Jammernde,
von der Scholle vertriebene Familien. Und auf der weiten, fruchtbaren
Erde unzählige, mit Blumen und hölzernen Kreuzen geſchmückte Gräber.

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3. Kapitel.

Mobilmachung!

Mobilmachung! Ein Wort, den meiſten der jetzt Lebenden in ſeiner
Wirklichkeit fremd. Und doch uns geläufig, ob wir Soldat waren oder
nicht. Und da ſieht man, wie kriegeriſch organiſiert bei aller Friedlich⸗
keit dies deutſche Volk iſt. Die geheimnisvolle Maſchinerie einer mili⸗
täriſchen Organiſation hat im Frieden ihr Werk glänzend getan. Ein
Triumph der allgemeinen Wehrpflicht! Wir fühlen militäriſch. Das un⸗
geheure Wollen des Reiches findet bei jedem Einzelnen, man möchte
ſagen: bei jedem Schulkinde, vollkommenes Berſtändnis.

Und nun rollt ſich das Rieſenſchauſpiel ab, die ganze koloſſale
Kriegsmacht Deutſchlands, die nahezu 6 Millionen Ausgebildeter um⸗
faßt, zum Kampfe aufzuſtellen. Wie eine Rieſenwoge begann ſich's
durch das Reich zu wälzen. Aus Städten und Dörfern, aus Hochſchulen,
Büros, aus Werkſtätten, Fabriken, allüberall her kamen ſie gezogen,
die waffenfähigen Männer. Stolz und Trauer wohnten in den Familien
nebeneinander. Der ſoldatiſche Geiſt Deutſchlands feierte einen Triumph.
Der Gelehrte und der Arbeiter, der Konſervative und der Genoſſe, ſie
alle treffen auf den Bezirkskommandos und in den Kaſernen zuſammen,
ein einig Volk von Brüdern. Und in ihren Augen leuchtet's: „In keiner
Not uns trennen und Gefahr!“

In den Bahnhöfen ſtaute ſich die Menge der Reſerviſten und Land⸗
wehrleute, die mit Pappſchachteln und Köfferchen, mit dem nötigſten,
was ſie brauchen, zu ihren Truppenteilen abgehen. Manch ſchwerer
Abſchied iſt da zu ſehen, manche Träne will ſich nicht zurückdrängen laſſen.
Ein Arbeiterehepaar ſteht am Zuge. Mit 2 Kindern, die ratlos weinen.
Mann und Frau ſehen ſich an, wortlos, ſtumm, drücken ſich die Hand,

26

können's nicht faſſen, daß ſie nun auseinander müſſen, vielleicht für
immer. Aber überall iſt der Abſchiedsſchmerz würdig, voll Haltung.
Die Trennung iſt herzbrechend ſchwer; aber die Frauen wiſſen ja, wo⸗
für ihre Männer, ihre Söhne, ihre Brüder, in's Feld ziehen.
Geheimnisvoll und ſtill iſt der Abmarſch der Truppen. Niemand
weiß, wohin ſie gehen. Die Truppen ſelber wiſſen's nicht. Bei Tag
und bei Nacht ziehen ſie zum Bahnhof ab, in den ernſten feldgrauen
Uniformen, feldmarſchmäßig ausgerüſtet. Geſchloſſen, im Takt, wie zur
Parade, ziehen ſie aus. Das Hurrah der Menge begleitet ſie. Die
Tritte verhallen.
Vor der Kaſerne der Gardeſchützen war's. Man hatte erfahren,
daß am Abend ihr Abmarſch erfolgt. Die Menge umlagert das Tor.
Längſt war es dunkel, da öffnen ſich die hohen, ſchweren Flügeltüren,
und heraus quillt in drängender Haſt das Regiment. Eine dunkle Woge,
die den Anprall nicht erwarten kann. Ein Hurrah begrüßt ſie, klingt
ihnen lange, lange nach. Sie grüßen, die Helme ſchwenkend. Gott
mit Euch, ihr Tapferen!
Nah an meinem Hauſe fuhren ſie vorbei, die Militärzüge nach dem
Oſten, an die deutſchruſſiſche Grenze. Ununterbrochen, endlos, Tag
und Nacht, rollten ſie dahin. Wir ſtanden und grüßten einen nach dem
andern. Wir wollten dabei ſein bei dieſem ungeheuren Geſchehen. In
der Ferne ſchon hörte man das Hurrah der Mannſchaften. Es kam
näher, ſchwoll an. Dann waren ſie da, und hellauf ſang's ihnen von
uns entgegen „Deutſchland, Deutſchland über alles!“

Wir ſahen dieſe geſunden, ſtrammen, prächtigen Männer; laſen an

den Wagen, was ſie in Begeiſterung und Humor mit Kreide geſchrieben,
ſahen, wie ſie noch unterwegs die Hecken und Sträucher plünderten,
um die Wagen mit duftendem Grün zu ſchmücken. Und Alt und Jung
ſtrömte herbei, um mit irgend etwas Liebem die Krieger zu erfreuen.
Dann fuhren ſie wieder davon, und wir hörten noch eine Weile das
dumpfe Rollen der Wagen und ganz in der Ferne das heiße Pfeifen
der Lokomotive. Wenn wir in der Nacht dies Schreien der Lokomotiven
vernahmen, war es, als jagten die Geſpenſter des Krieges vorbei in
Nacht und Tod.
Und früh am Morgen, wenn kaum die Augen ſich öffneten, ſahen
wir ſie wieder. Sie ſtanden, in ihren feldgrauen Mänteln, als hätten
ſie den Schlaf der Nacht nicht gebraucht, an den Wagenfenſtern, auf
den Plateauwagen, auf denen die Kanonen befeſtigt waren, ſaßen auf
den Protzkaſten, auf den Fouragewagen. Wo nur ein Platz war, da

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27

ſtand ein Soldat. Und oben aus den kleinen Fenſtern der Güterwagen
lugten kluge Pferdeköpfe. So ging's wochenlang. Infanterie, Kaval⸗
lerie und Artillerie. Unabſehbar lange Züge mit Kanonen, als fänd'
es nie ein Ende. Die Wagen rollten, die Lokomotiven ſchreien ihr
heiſeres „Vorwärts,“ die Soldaten ſingen, ſingen, ſingen.
Und ſie ſehen aus, als ſei nun immer und alle Tage Kaiſers Ge⸗
burtstag. So funkelnagelneu und ſauber iſt alles. Die Uniform, die
Stiefel, die Waffen. Sie kommen am frühen Morgen, dieſe nervigen,
eiſernen, ſingenden Krieger, wie durch Zauber aus der erwachenden
Sonne und fahren den Tag über und in die wachſende Nacht hinein.

Wie eine Viſion werden ſie uns immer im Gedächtnis bleiben.
Deutſchlands Wehrmacht! Das war uns bislang ein Wort, ein Begriff.
Nun wurde er Leben. Wir ſahen dieſe Wehrmacht, eine ungeheure
Maſchine aus Menſchen und Stahl, ein ſingender Dämon, der lachend
zum Kampfe zieht. Etwas unerhört Großartiges, das wir Lebenden
nur dies eine Mal ſahen und ſonſt nie wieder ſehen werden.

Nie zuvor hat die jetzige Generation etwas erlebt, was ſo ſehr
Einheitlichkeit des Fühlens, des Denkens, der Wünſche, brachte. Das
Individuelle tauchte unter. Der intellektuelle, nervös differenzierte
Kulturmenſch verlor mit einem Schlage die ſonſt geübte Kontrolle über
ſeine Empfindungen und gehörte zur „Maſſe“, auch im pſychiſchen Sinne.
Streitende Geſinnungen ſchmolzen in eine zuſammen. Kosmopolitiſche
Gefühlsſchwärmerei wurde mit dem Soldatenrock wieder in nationale
Notwendigkeiten gezwängt. In der unklaren Modernität, die ſich
vieler Kreiſe bemächtigt hatte, ſchlugen mit einem Male wieder die nationalen
Triebe tiefe Wurzeln. So wuchs ein Jeder über die Beſonderheit hinaus,
zu der er im Frieden ſich entwickelt. Und aus Millionen von Perſön⸗
lichkeiten und Typen quoll ein einziges übermächtiges Geſamtgefühl, in
deſſen vulkaniſcher Glut alles Trennende ſchmolz, und das einen Ein⸗
heitstypus formte, der nun als „Deutſches Heer“ ſich in gigantiſcher
Kraft dem Feinde entgegenſtellte.

Dies ungeheure Crescendo des Maſſengefühls hat mit einem Male
alle jene tiefwurzelnden Tugenden geboren, die vereint die Volkskraft
bilden, und die wir oft im Frieden vergeblich mit Worten hervorzu⸗
zaubern uns bemühten. Und wer ſie noch nicht hat, dieſe Tugenden,
wer ſie in dieſer großen Zeit nicht fühlt, dem werden ſie anerzogen,
aufgezwungen von der Maſſe, die ihre rieſenhafte Homogenität kon⸗
trolliert und jeden Einzelnen zwingt, national zu ſein. Ja, ſie braucht

28

ihr temperamentvolles Mittel der Lynchjuſtiz, um jeden zu ſtrafen, deſſen
Wort oder Handeln die heilige Nationalität des Geſamtgefühls ſtört.
Dies Maſſengefühl gleicht einer ungeheuren Lawine, der alles aus
dem Wege gehen muß, was ſich nicht mit ihr verſchmelzen läßt. Sie
wiſſen alle, daß ſie leiden müſſen, daß Tauſende ſterben müſſen, vielleicht
zerfetzt und verkrüppelt heimkehren, daß ſie ohne Arbeit, ohne Verdienſt
ſein werden, daß Frau und Kinder Not leiden müſſen, alles, alles
wiſſen ſie.
Und jubeln doch! Jubeln dem rieſigen, ſchreckhaften Ungeheuer
Krieg zu, weil der geheimnisvolle Genius der Maſſe die irgendwo
ſteckende weltgeſchichtliche Notwendigkeit dieſes Krieges ſie ahnen läßt.
Und trüge man in dieſe wogende Maſſe die Nachricht einer plötzlichen
friedlichen Beilegung der Konflikte hinein, ſie würde grenzenlos ent⸗
täuſcht, erſchlafft ſein. Große Ereigniſſe entſtammen nicht der kalt be⸗
rechnenden Logik. Ein rätſelhaftes Gefühlsungeheuer bläſt die Flammen

der Maſſenſeele an. Als die Autos, aus denen heraus man in rieſigen

Haufen die gedruckte Mobilmachungsnachricht in die Menge hineinwarf,
durch die Straßen ſauſten, als man in knappen Worten und mit den
Rieſenlettern eines Extrablattes gewiſſermaßen „amtlich“ eine Zeit voll
Blut und Brand, voll Jammer und Elend, ankündigte, da folgte dieſem
Blitz der Tatſache ein ſolcher Donner der Volksleidenſchaft, daß wir
das Keuchen der Volksſeele zu hören glaubten. Waren doch die
Minuten der Erwartung vorher wie Schnecken gekrochen. Nun war
die Erlöſung gekommen.
Grenzenloſe Begeiſterung durchtobte das Reich. In manchen Orten
läuteten die Kirchenglocken. Vor dem Bismarckdenkmal in Berlin wurde
Gottesdienſt abgehalten. Eine ungeheure Menſchenmenge füllte den
Rieſenplatz. Hofprediger Doehring ſpricht über den Text: „Sei
getreu bis in den Tod, ſo will ich dir die Krone des Lebens geben“.
Die Garde⸗Füſilier⸗Kapelle ſpielte: „Wir treten mit Beten vor Gott den
Gerechten“. Für den 5. Auguſt war allgemeiner Bettag angeordnet
worden. So rüſtete die deutſche Volksſeele für den großen Kampf.
Im Dom zu Berlin kniete der Kaiſer, tiefen Ernſt im Geſicht, faltet die
Hände und betet. In der Dreifaltigkeitskirche ſpricht Generalſuperinten⸗
dent Lahuſen: „Uns iſt bange, aber wir verzagen nicht!“ Und es
dringt aus tiefſter Seele, als die Frauen und Mädchen, die den Raum
faſt ausſchließlich füllen — ihre Väter, Gatten, Söhne und Brüder
waren ſchon zu Tauſenden in's Feld gezogen — ſingen: „Herr,
erbarme dich unſer!“

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29

Und dann erlebten wir das erſchütternd Große dieſes Krieges.
Das deutſche Volk, von dem (ſeiner allgemeinen Wehrpflicht wegen)
die Gegner glaubten, es müſſe zum Kampfe gezwungen werden, ſtellte
ſich in Rieſenmaſſen freiwillig zum Kampf.
Wie die Kriegsfanfare den Parteigeiſt verſcheuchte, das ſah man
im Norden Berlins, wo ſonſt die rote Internationale zu Hauſe iſt. Sie
war mit einem Schlage national geworden. Gerade das rote Volk
hätte ſich für ſeinen Kaiſer in Stücke reißen laſſen. Wo waren alle
die drohenden Hinweiſe auf eine Revolution, all die hämiſchen Hoffnungen
unſerer Gegner auf einen Zwieſpalt im Innern Deutſchlands! Weg⸗
geblaſen war alles vom Sturm der großen Stunde. Der internationale
Genoſſe, der jahrzehntelang utopiſtiſcher Schwärmer war, beſann ſich im
Soldatenrock auf die Realität aller Dinge. Es zeigt ſich, daß er, der
einmal die Marſeillaiſe geſungen, deutſch war bis in's Mark. Ja wir
haben's erlebt, daß die rote Fahne feierlich verbrannt wurde und über
den Flammen ſich die ſchwarz⸗weiß⸗rote Fahne entfaltete.
Nach dem Frieden werden wir wieder um Meinungen ſtreiten.
Dieſe ſchwere Zeit zeigt zunächſt, daß auch der „vaterlandsloſe“ Sozial⸗
demokrat ſein Vaterland liebt. Seine Theorie brachte ihm einen be⸗
ſonderen prinzipiellen Standpunkt. Aber als es jetzt zum Handeln
kam, griff auch ſeine Fauſt zur Waffe. Und die rote Preſſe hat ſo
warm für's Vaterland geſprochen, daß ſie die Gegner beſchämte.
Die Freiwilligen⸗Meldungen nahmen Rieſenumfang an. Männer,
Knaben und Greiſe ſtellten ſich. Der jüngſte Freiwillige war wohl 14,
der älteſte 78 Jahre alt. 1 ¾ Millionen meldeten ſich, darunter 90 000
in Elſaß⸗Lothringen.
Flehend, ja drohend, kamen die, die man nicht nehmen wollte,
immer wieder. Sie hielten'’s für Schmach, heimgeſchickt zu werden.
Von einer Kaſerne zur andern liefen ſie, von der Infanterie zur Ka⸗
vallerie, zur Artillerie, um irgendwo angenommen zu werden. Die
Bahn beförderte alle Freiwilligen umſonſt. So fuhren ſie von einer
Garniſon zur andern und hörten oft das Wort „überfüllt!“ Ich ſah
Leute, die 80 Stunden auf der Bahn ſaßen, lebten, aßen, ſchliefen im
Eiſenbahnabteil oder in den Kaſernen, in den Pferdeſtällen. Sie wollten,
wollten die Waffe tragen. Und dies jauchzende Glück, wenn man ſie
nahm, ſie für felddienſtfähig erklärte!
Das ſind Offenbarungen in einer Zeit, die man ſterbend glaubte.
Ausbrüche einer Kraft, die unterſchätzt worden war. Eine JIliade, für
die ein moderner Homer geboren werden muß. Stadt und Land ſind

30

berauſcht vom Heroismus, recken die Fäuſte nach den Waffen, und in
maßloſem Staunen ſieht und hört man dies entfeſſelte Toben der
Kriegsbegeiſterung. Wahr' Dich, Gegner! Alle Hemmungen der Kultur
ſind weggeblaſen. Es iſt wie in Urzeiten. Das Chaos iſt über die
Kultur hereingebrochen, und die primitiven Inſtinkte frohlocken über
die Geiſtesarbeit von Jahrtauſenden. Mit einem Schlage iſt die Em⸗
pfindungswelt eine andere geworden. Heißumſtrittene Probleme inter⸗
eſſieren nicht mehr. Was geſtern groß und entſcheidend ſchien, iſt heute
klein, bedeutungslos. Es wird wieder auferſtehen, ſpäter, wenn auf
den zertretenen Fluren wieder das Korn in Ähren ſteht. Heute aber,
wo Weltreiche aus den Fugen gehen, heute herrſcht die lange gebändigte
Triebnatur, die nun die Ketten ſprengt und ſich in wilder Raſerei für
die Kulturgefangenſchaft rächt.
Wie ein großes, unheimliches Geſetz ſchwebt es über unſerer Zeit.
Wir Lebenden können nicht hineinſchauen in das unfühlbare Triebmeer
geſpenſtiſch unſichtbarer Bewalten. Wie ein Vulkan, den man erloſchen
glaubte, auf einmal wieder ausbricht, ſo iſt der Traum vom Weltfrieden
grauſam zerſtört worden.
Aber wir erlebten auch das herrliche Feuerſpiel einer namenlos
großen nationalen Einheit. Das Gewitter des Kampfes reinigt die
Stickluft einer von Dekadenz angefreſſenen Kultur. Der Dämon der
Schlachten entfeſſelt nicht nur wilde Waffenluſt, ſondern auch ethiſche
Ewigkeitswerte, die unſerem deutſchen Volke die Verjüngung bringen.
Wenn Knaben die Schulbank verlaſſen, und runzelreiche Greiſe am
Abend ihres Lebens noch einmal in eine Welt voll tobender Schlachten
zurückkehren, dann müſſen die Gegner mit Schrecken erkennen, wie ihr
betrügeriſches Spiel mit Deutſchland dieſen Krieg bei uns populär ge⸗
macht hat. In unſerm Blute tobt die Erinnerung an all die Kriege,
die Deutſchlands Freiheit töten ſollten. Und dies Blut ſpricht heute
heiß und verzehrend von einer Schmach, die uns ehedem angetan, von
Siegen, die wir erſtritten und von der Größe, die wir noch erringen
müſſen.
Da kommt ein Mann mit ſieben Söhnen. Die acht ſtellen ſich.
In's Feld! Der Alte hat ſiebzig und einundſiebzig mitgemacht, hat
ein Menſchenalter hindurch den Stolz mit ſich herumgetragen. Nun
darf er's noch einmal erleben. Und ſieben Söhne ziehen mit. Viel⸗
leicht kehrt keiner wieder, tilgt der Tod in der Schlacht dies ganze
Geſchlecht. Doch daran denkt keiner. Nur mit, nur mit! Was iſt
Sparta gegen dies Heldentum in unſerer Mitte! Mütter, die ſonſt um

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31

ihre Kinder bangten, in kleinen Alltagsdingen ſie bemutterten, fühlen
den Heroismus in ſich aufſteigen. Sie ſtreicheln und küſſen ihre Söhne
und treiben ſie in den Krieg. Es iſt, als ob ſie ihnen ſagen wollten:
„Wozu habe ich dich geboren?“
Und durch die Straßen ziehen ſie in langen Trupps, die ſtehenden
Regimenter, die Reſerviſten und die Freiwilligen, die in Paketen und
Schachteln in der Hand tragen, was die Lieben zu Hauſe raſch ein⸗
gepackt. In Reih und Glied ziehen ſie hinaus, durch den goldenen
Sonnenglanz der erſten Mobilmachungstage. Links und rechts die
jubelnde Menge, deren Hurrahgeſchrei ſich an den Häuſern bricht. Kinder
laufen mit Fähnchen nebenher, in Schritt und Tritt. Der Soldatengeiſt
liegt in der Wiege! Mütter, erſchöpfte, vom Leben verbrauchte alte
Frauen, denen in Gedanken an ihren Sohn Tränen über das müde
Geſicht laufen, winken mit zittriger Hand. Friſche junge Mädchenhände
ſchenken Blumen, deren Duft ein Verſprechen für das Jugendglück der
Wiederkehr iſt. Noch ſind wir ja im Sommer der Blumen. Noch zieht
das junge Leben hier vorbei, ſingend, ſcherzend, als ging's zum Tanz.
Bald aber wird Winter ſein, und mit Schnee und Kälte wird Todes⸗
trauer über das Land wehen. Und manches von den jungen Geſichtern
die glühend vor Begeiſterung den ſcheidenden Krieger grüßen, wird
ſchluchzen in wildem Weh. Nur dieſen Einen liebte ſie, und dieſer
Eine iſt tot. Irgendwo draußen liegt er mit den Kameraden, unter
einem Holzkreuz, das ein Helm ſchmückt.
Doch fort mit den Trauergedanken! Noch leuchten die Augen;
noch blühen die Blumen am Helm, im Gewehrlauf, am Rock, am Hut
der Scheidenden. Welch ein Anblick, dies endlos dahinziehende Heer
der Streitenden! Geſtalten darunter, die man nie ſah! Aus Schmiede⸗
werkſtätten und Bergwerken, von den Zimmerplätzen und tief aus
Wäldern und Schluchten ſind ſie herbeigeeilt. Braungebrannte, oft
rieſige Männer, Geſtalten, die uns im Alltagsleben der Großſtadt fremd
ſind. Mit harten, knochigen Geſichtern, in denen eine furchtbare Kraft
leuchtet. Wer's nicht weiß, daß es in den Krieg geht, daß ſie den
feuerſpeienden, totbringenden Schlünden entgegenwandern, der glaubt
an ein Volksfeſt. So viel Blumen, Baumzweige, Blätterwedel, ſieht
man in dieſen Tagen. Ein unermeßlicher Garten.
Und hoch oben über dem von tauſenden von Soldatenzügen durch⸗
querten deutſchen Land zieht mit einem Male der König der Luft, ein
„Zeppelin“, ſeine Bahn. Ein geheimnisvolles Surren von irgendwoher,
die Augen ſuchen den Himmel ab. Da blinkt er auch ſchon am ſonnigen

32

Horizont, ein heller ſchlanker Körper. Seine Maſchinen kämpfen gegen
die Luftſäule, gegen den Wind. Und trotzdem wir den Luftrieſen längſt
kennen, hält uns immer wieder dies atemloſe Staunen feſt.
Ein rätſelhaftes Gefühl, weil wir wiſſen, daß dieſer weiße, ſonnen⸗
ſchimmernde Leib da oben nach Weſten ziehen wird. Dahin, wo die
feindlichen Feſtungen ſtehen, in die er Feuerkugeln werfen will. Mit
Beklommenheit und doch mit Stolz und Vertrauen ſchauen wir dem
Luftungetüm nach, das ſo geheimnisvoll kam und wieder wie ein Nacht⸗
geſpenſt in dunklen Wolken verſchwand.
Erde und Waſſer und Luft, alles iſt von Krieg erfüllt. In den
Elementen toben die Schrecken zorniger Völker, und nirgends, nirgends
iſt Friede mehr.
Es iſt nicht zu faſſen, wie mit einem Male die Todesfurcht der
Kreatur geſchwunden iſt. Man glaubte, die Freiheit der Kultur habe
die Kraft ausgeſogen. Nun war ſie doch wieder da, die Kraft. Mar⸗
ſchierte in endloſen Zügen durch die Straßen, und ihr Geſang hallte in
den Mauern, über die Felder, der Geſang vom Vaterland, von Krieg
und Tod, von Abſchied und von Wiederſehen.
Das war's, was der ermattenden Kultur fehlte. Die eine, einzige,
ungeheure Begeiſterung, die ſich auf ein großes Ziel richtete. Die Kultur
lief ſich in ſich ſelber tot, und die primitiven Urkräfte verſandeten in
ihrer Nutzloſigkeit. Nun hatte der gellende Kriegsruf ſie geweckt, und
unaufhörlich floß und fließt während dieſes Krieges der alternden Kultur
neues, junges Leben in die Adern.
Wie eine Maſchine ſtampft dies Heer. Und iſt doch eine Maſchine,
die Leben und Seele hat. Denn jeder Einzelne darin iſt ein Menſch.
Ein Menſch, der lieben und haſſen kann; eine grenzenloſe Liebe zu
ſeinem Heim, ſeinem Lande, und einen wilden, tötlichen Haß gegen den
Feind, der das alles zerſtören will. Jeder einzelne iſt ein Schickſal,
und alle zuſammen tragen ſie nun das Schickſal des Reiches, für das
ſie kämpfen gehen. Und hinter ihnen ziehen die Fouragewagen, die
Mehl und Brot enthalten. Brot, das in den Menſchen wieder zur
Kraft werden ſoll, mit der man die Schlachten ſchlägt.
So zieht es hinaus, das Heer, unſer Schickſal, unſere Kraft. Und
weit, weit in der Ferne verliert ſich der Geſang: „Von der Maas bis
an die Memel, von der Etſch bis an den Belt!“

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4. Kapitel.

Der Sieg der Organiſation.

Man ſagt, der Deutſche ſei Pedant. Ja, das iſt er, und manch⸗
mal iſt es ſchwer, darauf keine Satire zu ſchreiben. Aber nun zeigte
ſich an einem gigantiſchen Exempel, daß dies Pedantiſche, das uns in
ſeinen merkwürdigſten Blüten lächeln machte, im Grund eine Kraft war.
Die Pſychologie lehrt ja, daß Fehler nur die Übertreibung von Vorzügen
ſind. Gradweiſe Verſchiedenartigkeiten einer Beſonderheit.
Sicherlich iſt Pedanterie ein Ausdruck von Gewiſſenhaftigkeit. Und
die vereinigt ſich beim Deutſchen mit einer im Blute liegenden or⸗
ganiſatoriſchen Kraft.
Dieſe meiſterhafte deutſche Organiſation! Dieſe durch nichts zu
ſtörende Ruhe und Ordnung, in der alles verläuft! Organiſation iſt
höchſte und ſinnvoll verteilte Leiſtungsfähigkeit, ein richtiges Einſchätzen

der Kraft. Ein Mobiliſieren der Kräfte von einem denkenden Mittel⸗

punkt aus. Wir haben nicht nur unſer Soldatentum, nicht nur In⸗
duſtrie und Handel, Schule und Büroleben organiſiert, ſondern auch
unſere geiſtige Energie, unſere ſeeliſchen und ſittlichen Qualitäten. Die
ſchicken wir jetzt alleſamt in's Treffen.
Dies wundervolle Räderwerk einer Organiſation, die von der
ganzen Welt bewundert wird, mußte uns zu Siegern machen. Denn dieſe
Organiſation iſt uns nicht aufgezwungen worden, nein, ſie liegt uns
Deutſchen im Blut, iſt ein Stück von unſerem Weſen. Es war nicht zu⸗
fällig, daß der Pflichtgedanke gerade in der Philoſophie Kants zum
kategoriſchen Imperativ wurde. Ein Geiſtesdenkmal für alle Zeiten!
Dies von der Schule her organiſierte Denken, dies Unterordnen des
Einzelwillens unter einen Geſamtwillen, unter das Geſamtwohl, hat der
Mobilmachung unſeres Heeres die ungeheure Wucht gegeben und erklärt
3

34

den beiſpielloſen Elan, mit dem gleich zu Anfang Belgien überrannt
wurde.
Wer je im Auslande war und wieder heimwärts die deutſchen
Grenzen überſchreitet, der ſieht an den aufblühenden Städten, der
Ordnung der Felder, der Sauberkeit an Bahnhöfen und in den Straßen,
was Organiſation heißt.
Es gehörte mit zu dieſer glänzenden Organiſation, daß faſt un⸗
mittelbar nach der Mobilmachung vom Generalkomman do ein allge⸗
meines Verbot des Verkaufs alkoholiſcher Getränke an den deutſchen
Bahnhöfen erlaſſen wurde. So iſt dieſer opferreiche Kampf der Alkohol⸗
gegner, die ein Menſchenalter hindurch Hohn und Spott ernteten, bis
man den tiefen Ernſt ihrer Mahnungen begriff, doch nicht vergeblich
geweſen. Die bitter ernſte Stunde entſchied ſummariſch gegen die Rauſch⸗
getränke. Und während man ſonſt an den Aushebungstagen viel be⸗
trunkene junge Männer zu ſehen gewöhnt war, vollzog ſich dieſe
kriegeriſche Generalausleſe in einer prachtvoll ruhigen Nüchternheit.
Das war ein Sieg der Nüchternheitspropaganda, der hoffentlich auch
nach dem Kriege noch geprieſen werden wird. Erkennen wir, daß ſich
ohne Alkohol leichter Siege im kriegeriſchen Tournier erringen laſſen, ſo
ſollte dieſe Erkenntnis auch im kommenden Frieden den Lebenskampf
erleichtern. Wenn doch dies Alkoholverbot nicht nur eine Epiſode bliebe!
Ganz nah dem Ort, wo ich wohne, in dem unſcheinbaren Ort
Fredersdorf, begab ſich ein kleines Wunder der Organiſation. Da
ſtanden längſt den Schienen langgeſtreckte Schuppen. Jedermann glaubte,
daß ſie Güter beherbergen. Da kam die Mobilmachung.
Die Schuppen öffneten Türen und Fenſter, zum Dach krochen hohe
Blechſchornſteine heraus, reihenweiſe rammte man Tiſche und Bänke feſt
in den Boden, erweiterte flugs das Ganze, und nun ſahen wir ſtaunend,
welch Geheimnis die Schuppen ſo lang gehütet hatten. Es war eine
Kriegsverpflegungsſtation für die nach dem Oſten gehende Truppen⸗
transportſtrecke. Täglich wurden hier aus 8 Rieſenkeſſeln Tauſende
von Soldaten geſpeiſt, mit techniſch vollendeten Mitteln. Das war ſeit
langen, langen Jahren vertraglich zwiſchen der Militärverwaltung und
einem Privatunternehmer abgemacht. Seit eben ſo langen Jahren
wurden alljährlich die rieſigen Holzſtöße erneuert, die in der Nähe auf⸗
geſchichtet lagen, und die nun endlich, endlich, nach ſo langem Harren,
in die 8 Rieſenöfen wanderten, um hungrige Soldaten ſpeiſen zu helfen.
Iſt es nicht großartig, dies Präziſionswerk der kriegeriſchen Be⸗
reitſchaft?

und

ane
rech
jede

35

Und die endloſen Züge winden ſich heran. Wir ſehen von ferne
die unheimlichen Feueraugen der Lokomotive, die fauchend, pruſtend
und ſtöhnend hält. Aus hundert Türen quellen ſie heraus, die feld⸗
grauen Krieger, und manchen erwartet hier, nur für eine halbe Stunde,
ein liebendes Weib, ſeine Kinder. Sie ſchauen mit Verwundern und
Stolz den Vater an, der mit einem Male ſo ſtolz und kriegeriſch ausſieht.
Frohes Lachen ſchallt durch die Reihen. Aber über die Geſichter der
Frauen huſchen Schatten der Wehmut.
Dann werden die Soldaten gruppiert, 20 an jedem Tiſch, und eſſen.
Auch einer von des Kaiſers Söhnen kam eines Tages mit ſeinem
Regiment durch, und ſeine hohe Mutter, die Kaiſerin, kam, ihn zu ſehen.
Das war ein Jubel unter den Kriegern! Und alle aßen ſie „Bouillon
mit Rindfleiſch und Gemüſe.“
Ein Hornſignal, und die geſättigten Soldaten füllen wieder die
Wagen. Hinaus fahren ſie, mit Hurrah, und weit in der Ferne ver⸗
klingt ihr Lied:
„In der Heimat, in der Heimat,
Da gibt's ein Wiederſeh'n!“
Vielleicht iſt nichts von unſeren Gegnern ſo bewundert, ſo offen
anerkannt worden, wie dieſe meiſterhafte Organiſation, die ſich nie ver⸗
rechnet. Ein Wundermechanismus, in dem jedes Rädchen richtig ſchnurrt,
jede Feder die rechte Spannung hat.
Bei Namur wurden die Feſtungsvorräte erbeutet. Dabei zahreiche
Conſervenbüchſen. Die werden gezählt und gebucht. Zwei davon er⸗
hält ein Preſſevertreter zum Koſten. Der dienſttuende Unteroffizier
notiert ſogleich: „Beſtand . . . Stück, ab 2, bleibt . . . Stück Beſtand“.
Mitten im brüllenden Kriege die liebevoll gewiſſenhafte Genauigkeit im
Kleinen.
Jedes Lebeweſen, jeder Einzelmenſch iſt ja eine Organiſation von
Kräften. Aber Organiſation bedeutet nicht ein Summieren dieſer Kräfte,
ſondern bedeutet ihr Vielfaches und ihre höchſte Ausnutzbarkeit. Or⸗
ganiſation iſt Verzehnfachung der Kräfte. Und daß wir mit einer Welt
von Gegnern fertig werden, daß wir in Oſt und Weſt und Nordweſt,
zu Land und zu Waſſer und in den Lüften zum ſieghaften Schrecken des
Feindes wurden, das verdanken wir der ſtraffen Diszipliniertheit der
Maſſen, verdanken es der Organiſation.

5

3 *

5. Kapitel.

Die Totgeweihten!

Am 2. Auguſt ſchon meldete der Draht: „Rußland hat heute Nacht

an zwei Stellen deutſches Reichsgebiet angegriffen.“ Zugleich waren

franzöſiſche Truppen kompagnieweiſe im Oberelſaß eingerückt.
So hatte denn das Ungeheure begonnen. Die Kriegesſchrecken
begannen zu tanzen. Der deutſche Heimatboden war entweiht. Aber
aus den Tiefen klang Wallenſtein's Wort: „Man ſoll die Ketten vor⸗
zieh'n! Das Geſchütz aufpflanzen. Mit Kettenkugeln will ich ſie empfangen!“
In Oſt und Weſt begannen die Grenzgefechte. Und der Sieg
heftete ſich an Deutſchlands Fahnen. Unter Jubel und Tränen, mit
Stolz und mit Beklemmung verfolgte das ganze deutſche Land, vom
Fürſten bis zur Arbeiterfrau, im glanzvollen Berlin und im vergeſſenen
Gebirgsdorf, den ſiegreichen Schritt unſerer Regimenter.
Und wir hörten und laſen mit leiſem Erſchauern von denen, die
gefallen waren. Laſen ihre Namen, die mit einem Male heroiſchen
Klang gewannen. Sahen eines Abends im Dunklen einen langen,
langen Eiſenbahnzug voll Verwundeter. Weißverbundene Köpfe grüßten
uns leiſe, weißverbundene Hände winkten kaum merklich uns zu, weiß⸗
verbundene Beine waren vorſichtig auf Polſter gelagert. Und dazwiſchen
Männer und Frauen vom roten Kreuz.

Mit jähem Erſchrecken ſahen wir dem Zuge nach, der langſam und
feierlich in die Nacht hineinfuhr. War's eine Viſion? War's Wirklich⸗
keit? Der Tod war an uns vorbeigefahren. Der Tod ſchritt draußen
an den Grenzen über blutgetränkte Felder. Stumm ſchienen die Tot⸗
geweihten aus der Ferne uns zu grüßen, uns, für die ſie ſtarben.
In Oſt und Weſt floß deutſches Blut, wölbten ſich die ſchlichten

—

en

3 7

Hügel über unſeren Braven. Erzählten von wildem Mut, aber auch
von jäh geknickten Hoffnungen, von bitterem Weh, das irgendwo im
Vaterland nun ausbrach. Wie ſtolz und froh waren ſie hinausgezogen!
Und nun lagen viele, viele von ihnen ſchon unter der Mutter Erde, die
ſie verteidigt hatten. Schliefen den ewigen Schlaf, und nichts mehr
können wir für ſie tun, als ihnen danken für den Opfertod, den ſie
ſtarben, und ihre ruhmreichen Namen auf eherne Tafeln in die Kirchen
hängen, wie wir's einſtmals mit den Tapferen von 1871 getan.

Wie eine unheilvolle Lawine wälzte ſich das deutſche Heer gegen
den Feind. Niemand und nichts widerſteht ſeiner Stoßkraft.
Draußen in der Feldſchlacht ſpeien die Maſchinengewehre den Tod
aus. Sie mähen reihenweiſe die Kämpfer nieder. Um Dörfer, um Ge⸗
höfte, um einzelne Häuſer wird gekämpft. Es blitzt aus allen Fenſtern,
und ringsum fällt einer der Tapferen nach dem andern. Dumpf rollt
der Geſchützdonner von fern. Die Batterien ſtehen weiter hinten.
Stöhnen und Wimmern überall am Boden, wo die Verwundeten ver⸗
ſtreut liegen. Die Truppe ſtürmt. Mit Beilen und Bajonetten ſchlagen
ſie eine Hecke nieder, die ſich quer durch's Gelände zieht. Drahtſcheeren
zerſchneiden den Stacheldraht, den der Feind kreuz und quer durch
Buſch und Wald gezogen.
In Fetzen hängen die Kleider am Leibe. Die Stacheln reißen in's
Fleiſch. Was macht's! Wenn nur der Feind erreicht, zerſchmettert wird!
Zogen doch in den Feſtungswäldern von Longwy unſere Soldaten die
Mäntel aus, warfen ſie über die Drahtverhaue und ſtürmten über dieſe
Notbrücke hinweg dem Feind entgegen!

Von der Seite her praſſelt's. Ein Eiſenregen ſchlägt in die Reihen.
Als habe die Hölle alle Teufel ausgeſpieen, ſo brüllen die Kanonen,
ziſchen die Schrapnells, knakttert das Gewehrfeuer. Ein Seitenangriff,
ein neuer, iſt erfolgt. Scharfe Signale melden die Gefahr. Den Degen
in der Rechten ſtürmt der Leutnant voran. Die braven Leute hinter
ihm d'rein. Da plötzlich bricht das Hurrah in ſeiner Kehle ab. Ein
gurgelnder Laut, beide Arme wirft er in die Luft. Er fällt und rollt
den Abhang hinab. Ein Soldat eilt zu ihm: „Herr Leutnant, was . . . ¹2
Der winkt mit den Augen, krampft die Hand um den Degenknauf.
„Vorwärts“, ſtöhnt er, ſchluckt verzweifelt, die Linke krallt ſich in den
Raſen, ein Krampf durch den Körper, und der Kopf fällt ſchlaff zur Seite.

Links und rechts vorbei raſt die Schlacht, tobt es, als ſei der Leib
der Erde aufgeriſſen und ſpeie Feuer. Der Soldat hat ſeinem jungen

38

Leutnant die Augen zugedrückt. Dann nimmt er's Gewehr wieder auf
und eilt den andern nach. In den Schläfen hämmert's ihm: „Rache,
Rache! Töten, töten.“”! Da ſteht ein Bauer hinter dem Gebüſch, mit
wutverzerrtem Geſicht auf ihn zielend. Einer der Franktireurs, die hier
überall lauern. Aber ehe der noch abdrückt, hat der Soldat das Ge⸗
wehr an die Backe geriſſen. Ein ſcharfer Knall, und der Bauer fällt
ſchwer nach vorn in die knackenden Äſte des Buſches. „Da haſt du's
Du!“ —
Weiter, der Kolonne nach! An einem Baum ſteht ein Ofſizier, gelb
im Geſicht, den Uniformrock aufgeriſſen. Da fließt's aus einer Bruſt⸗
wunde, und er tupft mit ſchwächer werdender Hand Verbandwatte aus
ſeiner Taſche auf die Stelle, aus der ihm das Leben entflieht. . . . „Ge⸗
ſtern noch auf ſtolzen Roſſen . . . .“ Irgendwo im Vaterland werden
ſie um ihn trauern. Dulce et decorum est pro patria mori!
Ja, ach ja; nur ſo jung, ſo jung noch! Wie ſtolz hat's ſtets auf ſeiner
Viſitenkarte geprangt: „Dr. ing. G. St., Leutnant der Reſerve im In⸗
fanterie⸗Regiment 13 .. . . in H.“ Nun mufß er ſterben für dieſen Stolz.
Und alle Hoffnungen, ſeine eignen und die der andern, ſinken da
draußen mit ihm in's Grab. Kein Schmerzenslaut kam über ſeine
Lippen. Nur todestraurig irrten ſeine dunklen Augen in die Ferne,
träumten noch einmal ſein Leben bis hierher, füllten ſich mit Tränen;
denn es waren nicht Soldatenaugen. Sie ſprachen von einer weichen,
reichen, künſtleriſchen Seele. Und all das Schöne, was dieſe reiche Seele
noch ſchaffen wollte, das war zerriſſen durch ein winziges Stückchen
Blei. Gelber wurde das Geſicht, ein Seufzer noch, der die Lieben da⸗
heim alle grüßte. Das junge Leben war entflohen.

Welch' ein Geiſt lebt in dieſen Kämpfenden! Der Stabsarzt holt
einen Infanteriſten fort, der aus einer Halswunde blutet. „Sie können
ja nicht mehr das Gewehr halten.“ „Ich ſchieße mit der linken Hand.“
Und dabei Entbehrungen ärgſter Art. Nächte ohne Schlaf, in naſſen
Schützengräben. Tagelang nur Waſſer, Rüben, Kartoffeln, und was man
zufällig erwiſcht hat. Der Mut iſt ganz ſicherlich auch eine Sache der
körperlichen Verfaſſung. Wer Strapazen aushält, deſſen Siegeswille
wird nicht geſchwächt.

Hoch oben ſurren die Flieger. Die eiſernen Patrouillenreiter der
Luft. Das techniſche Wunder unſerer Zeit. Aus ſcharfen Gläſern be⸗
obachten ſie den Feind und melden's dem Stab.

Ulanen galoppieren vorbei. Meldereiter ſind's, die den Willen des

— — — — —

—

39

Führers in alle Truppenkörper tragen. Auch Motorräder rattern über
die holprige Straße. Und in gleichmäßigen Zwiſchenräumen fahren hin
und her die ſchweren Lazarettautos mit dem roten Kreuz, dem Kreuz
des Jammers und der Barmherzigkeit. Die Männer, die darin ſitzen,
haben ſchweren Dienſt. Sie müſſen ihr Herz wappnen gegen die Schreck⸗
bilder des Todes, der wie ein biſſiger Höllenhund in die Reihen der
Stürmenden fällt. Im nächſten Gehöft werden ſie zunächſt gebettet, die
Ärmſten, die das ſchreckliche Blei niederriß. Blutig färbt ſich das Stroh,
das ihr Lager iſt. Und während der Arzt den Einen verbindet, der
in Schmerzen dumpf ſtöhnt, verröchelt daneben ein Andrer. Eine tapfere
Soldatenſeele entflieht dem zerfetzten Körper, den auch die Kunſt des
Arztes nicht mehr zurechtflicken konnte. Des Krieges Schrecken malen
ſich auf den Geſichtern, die verzerrt die Qualen verbeißen, um ſie nicht
hinausbrüllen zu müſſen, wie ein zu Tode getroffenes Tier. Wachs⸗
bleich und ſtill liegen andere, weil ſie zu viel des roten Lebensſaftes
verloren. Erinnerungen huſchen wie Schatten über die gequälten Ge⸗
ſichter. Aber ſie alle wollen wiſſen, was die Kameraden draußen machen.
Ob ſie ſiegen, ob ſie ſiegen. Und wenn man's ihnen erzählt, wie ver⸗
nichtend der Feind geſchlagen wird, da draußen, in dieſer Stunde, dann
bricht ein Strahl von Freude aus den ſchmerzerfüllten Augen.
Bei einem ſterbenden Landwehrmann ſitzt der Stabsarzt. „Soll
ich Ihrer Frau ſchreiben?“ Der Sterbende bewegt die Lippen: „Sind die

Ruſſen in Berlin?“ „Nein,“ ſagt der Stabsarzt. „Die ſind geſchlagen und

kommen nie wieder.“ Ein ſeliges Lächeln, und der Tod umarmt
ſeine Beute.
Mit vielen von dieſen Verwundeten haben wir geſprochen. Wie
lebte in ihnen das Bewußtſein ihrer Pflicht bis zum Tode! Sie zogen
hinaus und ſchlugen ſich und kehrten verwundet heim. Erzählten be⸗
ſcheiden, ohne eitle Ruhmrederei, von den Schlachten, unter denen der
Boden erzitterte. Erzählten von den Scharen, die unter dem feindlichen
Granaten⸗ und Kugelregen fallen, erzählten von allen Schrecken und
Greueln des Krieges und trugen doch die einfache, ſelbſtverſtändliche
Gewißheit in ſich, daß wir ſiegen. Jeder andere Gedanke wäre ihnen
Frevel geweſen.
Sie ſind ein einziger, konzentrierter Siegeswille, dieſe Soldaten.
Mit dem Siegerlächeln auf den Lippen ſterben ſie. Ein Soldat, dem
man das Bein abnahm, ſang in der Narkoſe: „Heil dir im Siegerkranz“.
Und als er die Augen aufſchlug, ſtand der Kaiſer vor ihm, der die
verwundeten Kameraden beſuchte.

Ihr Jünglinge, die ihr von Griechenlands Helden leſt, bleibt ſteh'n
beim Jetzt, beim Heute! Hier lebt ein Heldentum, wie's die Geſchichte
nie ſah. Was iſt die tragiſche Poſe der IJlias gegen all das, was wir
heute im Oſten und Weſten unſeres Vaterlandes ſehen! Warum ſuchen
die Augen das Heldentum ſo ſehr in der Antike? Setzt all die göttlichen
Helden Griechenlands heute vor ein einziges Maſchinengewehr, laßt ſie
ein paar Wochen lang in lehmigen Schützengräben liegen, und ihr Ruhm
verblaßt wie der Glanz ihrer Waffen. Sie kämpften ja alle für ihren
perſönlichen Ruhm. Unſere heutigen Krieger aber, die draußen ſtehen,
kämpfen für einen Staatsorganismus, den wir Vaterland nennen. Und
jeder von ihnen weiß: daß ich lebe, darauf kommt's nicht an. Aber
daß wir ſiegen, und daß unſer deutſches Vaterland lebt, darauf kommt
es an.
Das iſt das ewig Nätſelhafte der Menſchennatur. Die hier liegen,
hier bluten und in Qualen ſterben, haben ſich einer Idee geopfert, um
deren Beſtand da draußen gerungen wird. Und wenn's gelingt, dann
hat dies Leiden einen Sinn, einen Zweck. Dann leiden ſie gern, ſterben
ſie getröſtet. Denn der Sieg hat ihr Opfer verklärt.
Wir, die wir weinend den Tapferen danken, wir wollen glauben,
daß die Geiſter all derer, die ſchon geſtorben ſind für Deutſchlands
heilige Erde, ihnen den Tod erleichtern und ihre Seelen nach einem
Wallhall geleiten, wo ſie ihres Daſeins heiligen, großen Zweck erkennen.
Der Lebende fürchtet den Tod, weil er nicht weiß, was jenſeits
der Schwelle iſt. Fürchtet das große Unbekannte, an das ſich nur der
Glaube wagt. Vor dem das Wiſſen verſtummt. Aber wir fürchten ihn
auch, den Tod, weil wir in unſerm Leben einen Zweck ſuchen. Und

wenn wir ſterben, iſt es irgend ein Alters⸗ oder Schwäche⸗ oder Fäulnis⸗

prozeß, der uns zerſtört. Sind es Bakterien und Bazillen, die uns
Hirn und Herz zerfreſſen. Der Tod da draußen auf blutiger Wahl⸗
ſtatt, unter brüllenden Kanonen und flatternden Fahnen, der Tod im
Hurrahgebraus der Kameraden, gibt dem Einzelleben mit einem Male
einen großen, heiligen Zweck. Und alle die von ihrem blutenden, zer⸗
riſſenen Leib erlöſten Seelen ſteigen empor und „begeiſtern“ im eigenſten
Sinn des Wortes das kämpfende Heer.
Auch wir Daheimgebliebenen werden ſtärker. Wachſen in unſerem
Gefühl mit dieſer großen Zeit. Der große Jammer erſtickt die kleinen
Sorgen. Wenn täglich lange Liſten uns die Gefallenen, die Verwundeten,
melden, kommt unſer Empfinden dem Schrecklichen näher. Jeder von
uns bangt um Einen, der im Felde ſteht. Aber das Zagen macht uns

E

41

ſtark. Wir vergeſſen uns mit unſeren kleinen Intereſſen, weil eine
ſtarke Zeit an uns rüttelt.
Nietzſche ſagt (im Zarathustra): „Was iſt gut? fragt ihr. Tapfer
ſein iſt gut. Der Krieg und der Mut haben mehr große Dinge getan
als die Nächſtenliebe.“

Als Nietzſche 1870 mitten im Kugelregen zu den Verwundeten
eilte, „das Herz von Mitleid faſt gebrochen,“ da er die prächtigen
Reiterregimenter ſah, die den Mut eines ſtarken Volkes in die Schlacht
trugen, ſo ſiegesſicher und jubelnd ſtark, ſo erfüllt von einem unbewußten
Willen zur Macht, da zerrann vor ſeinen Augen das Schopenhauerſche
Mitleid, und er ſah in dieſem mutvollen nationalen Lebenskampf der
Schlacht eine größere Triebfeder der Entwicklung, als im Mitleid. Hier
entfalteten ſich die ſtärkſten Triebe, der höchſte Lebenswille, und er
ſchrieb: „Da fühlte ich zum erſten Male, daß der ſtärkſte und höchſte
Wille zum Leben nicht in einem elenden Ringen um's Daſein zum Aus⸗
druck kommt, ſondern als Wille zum Kampf gegen den Feind, als Wille
zur Macht und Übermacht.“

Nietzſche kam alſo zu ganz anderen Schlüſſen und ſah tiefer und
temperamentvoller, als der franzöſiſche poſitive Philoſoph Auguſt Comte,
der den heutigen Krieg nicht will, weil er ſagt, der kriegeriſche Geiſt ſei
unwiderruflich im Abnehmen begriffen. Er träumte vom ewigen Frieden,
der nach Moltke „nicht einmal ein ſchöner Traum“ iſt.

Träume kontraſtieren meiſt mit der Wirklichkeit. Und wenn der
Geiſt Auguſt Comte's in den Tagen der Mobilmachung in Deutſchland
geweilt hat, mag er erſtaunt geweſen ſein über dieſen kriegeriſchen Geiſt.
Die furchtbare Wirklichkeit des Krieges ſtampft auf allen Theſen und
Träumen umher.
Nun verſtehen auch wir Lebenden Nietzſches Wort vom Kriege.
Und wir ſegnen den Krieg, weil er dem Leben Heroismus und dem
Tode Sinn und Inhalt gibt.
Nie hätte uns der Friede ſo tapfer, ſo ſtark, ſo äußerlich
und innerlich groß machen können, wie dieſer Krieg. Die
ſcharfen Waffenklänge wecken alle ſinkende Kraft.
Gewiß, der Krieg zerſtört Werte. Aber iſt er darum in Wahrheit
kulturfeindlich? Sind die „Geſchäfte“, die zerſtörten materiellen Werte,
allein die Kultur?
Was der Krieg an Tageswerten zerſtört, das gebiert er an Ewig⸗
keitswerten. Aus der Not, der Sorge und grenzenloſem Leid, die das

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Volk durchrütteln, ſteigt eine ſtarke, mutvolle Volksſeele herauf. Eiſen
wird im Feuer geſchmiedet, und ſtarke Seelen wachſen aus der Not.
Der Krieg macht uns arm an Geld. Und das iſt's, was die Klage
ſo Vieler laut werden läßt. Aber er macht uns reich an ſeeliſcher Kraft.
Schon dieſe einzige, gewaltige Begeiſterung iſt ein Neichtum. Und unſere
Einigkeit iſt eine Kraft. Was können wir Lebenden von heute, die
wir ſo erſchütternd Großes und Stolzes miterleben, ſo grenzenloſen
Jammer mitfühlen, was können wir der Zukunft an neuen Seelen⸗
kräften geben! Wir haben wahrlich nicht umſonſt gelebt und leiden
nicht umſonſt. Wir alle opfern, der Eine durch Blut und Tod, der
Andere in Not und Sorge und Entbehrung. Alle opfern wir für unſeres
Volkes Zukunft.
Hunderttauſende ſind jetzt im Felde zu ſterben bereit. Sie wiſſen,
wofür ſie ſterben. Für die Lebenden und die Kommenden ſterben ſie.
Unſer Tod erſcheint uns grenzenlos zwecklos. Darum fürchten wir
ihn, und die Lebenden beweinen ihn. Jeder Einzelne ſtirbt für ſich.
Warum? Für was? Das war die ewige philoſophiſche Frage.
Nun hat der Tod einen Sinn. Er iſt ein Opfer, der Zukunft des
Volkes und den kommenden Geſchlechtern gebracht.
Der Einzelne ſtirbt nicht mehr allein. Nein, Tauſende ſterben.
Wie ſie gemeinſam ſtritten, ſo ſterben ſie gemeinſam. Was nach dem
Kriege Großes und Schönes kommt, das danken wir dieſen Toten.
Darin liegt der Sinn ihres Sterbens. Das iſt ihr Opfer.
Die Totgeweihten grüßen uns? — — — — —

—w—w—w—————

Für uns! *)

Fern, ferne im Oſten, da gähnt ein Grab,
Da ſenkt man zu Tauſend die Toten hinab
für uns!
Im Weſten, da ragt manch Kreuz ſchlicht und klein,
Da liegen ſie ſtumm in langen Reihn
für uns.

*) Dies Gedicht gaben mir die Freunde in Hohenelbe, als ich dort einen
Kriegsvortrag hielt. Es machte auf die Hörer einen tiefen Eindruck. Der mir
unbekannte Dichter, (es ſoll ein Schüler ſein!) deſſen Namen ich nicht kenne,
möge mir erlauben, ſeine wundervoll tiefen und einfachen Worte hier abzudrucken.

tir
ie,

Und wo im Winde rauſchet das Meer,
Da gaben ſie freudig ihr Leben her
für uns!

Sie opferten Zukunft und Jugendglück,
Sie kehren nie wieder zur Heimat zurück
für uns.

Sie gaben ihr alles, ihr Leben, ihr Blut,
Sie gaben es hin mit heiligem Mut
für uns.

Und wir, wir können nur weinen und beten
für ſie, die da liegen bleich, blutig, zertreten
für uns.

Denn es gibt kein Wort, für das Opfer zu danken.
Und es gibt keinen Dank für die, die da ſanken
für uns.

E

WWS

6. Kapitel.

Die Beſtie im Menſchen.

Im Ausland brach beim Kriegsausbruch ein fanatiſcher Deutſchen⸗
haß aus. Belgien marſchierte darin an der Spitze. Der Pöbel über⸗
fiel die Deutſchen auf der Straße, drang in ihre Häuſer, ihre Geſchäfte
ein, demolierte alles, verwundete und tötete Kinder, Frauen und Männer.
Der durch ſeinen Fleiß, ſeine Tüchtigkeit erfolgreiche Deutſche ſpürte im
Anfang überall im Ausland den Neid derer, die er überflügelt. Viele
haben an einem Tage die Früchte jahrzehntelanger Arbeit eingebüßt.
Hals über Kopf haben ſie fliehen müſſen, um nur das nackte Leben zu
retten. Ihr Weg zur Grenze ging durch die Fäuſte des fanatiſierten
Pöbels. Man beſchuldigte die Deutſchen, das Trinkwaſſer vergiftet zu
haben. Und die Todesangſt der vermeintlich Vergifteten ſchlug in wilde
Raſerei gegen die Deutſchen um. Zu Tauſenden mußten ſie fliehen. Unter
ſtrömendem Regen liefen ſie über die Landſtraßen. Hungernd und
frierend pferchten ſie ſich in die Viehwagen. Und ihre Abfahrt be⸗
gleitete das Wehgeſchrei derjenigen, die nicht mehr Platz fanden und
bis zum nächſten Zuge warten mußten.

Und ſpäter wurde aus dem fanatiſierten Pöbel die Horde der
Franktireurs.

Man kann die Empfindungen eines Volkes verſtehen, das vor
ſeinem Untergang ſteht. Kann den Haß gegen ſeinen Feind verſtehen,
der mit Tod und Brand das Land überzieht. Aber man kann nicht
diejenigen entſchuldigen, die ein ganzes Volk dazu aufreizen, in dieſen
Kampf mit einzugreifen. Nur den Heeren gebührt die Waffe. Sie ver⸗
teidigen das Land. Und wenn das Schickſal ruft, beſiegeln ſie ihre
Pflicht mit dem Tode. Aber wenn der Volkskrieg, der hinterliſtige

45

Angriff der Franktireurs, ſyſtematiſch organiſiert und entfeſſelt wird,
wenn Bürger, Arbeiter, Bauern, wenn Frauen und Kinder heimtückiſch
aus dem Hinterhalt auf unſere Soldaten ſchießen, unſere Verwundeten
überfallen, ihnen die Augen mit Stricknadeln ausſtechen, wie es Frauen
und Kinder in Belgien taten, dann empört ſich alles in uns gegen
dieſen Wahnwitz, dieſe Beſtialität, deren Menſchen fähig ſind, und gegen
die Gewiſſenloſigkeit und Schändlichkeit derer, die das inſcenierten.
Sie haben's büßen müſſen, die Beſtien mit dem Menſchenantlitz,
büßen, daß ſie wie hinterliſtige Raubtiere ehrliche Krieger meuchelten,
daß ſie aus dem Hinterhalt mordeten. Truppweiſe an den Händen
zuſammengebunden, wurden ſie an die Mauern geſtellt und erſchoſſen.
Ihre Häuſer ſchoß man zuſammen. Ein ſchreckliches Strafgericht! Und
doch gerecht. Vor der Weltgeſchichte können wir's verantworten. Unſere
Truppen haben nicht unſchuldiges Blut vergoſſen.
Aus Fenſtern, Dächern, Luken, hinter Hecken und Zäunen, ſchoß
das wütende Volk. Ja, man lud die deutſchen Offiziere zu einem
Mahle ein, und über den Tiſch ſchoß man ſie nieder. Ein Akt fürchterlichſter
Verräterei geſchah, als unſere Soldaten auf dem Marktplatz in Löwen
waren. Mörderiſches Feuer aus allen umliegenden Häuſern, aus Dächern
und hinter Schornſteinen, wurde auf ſie eröffnet. Und da kam jenes
von unſeren Feinden ſo ungeheuerlich mißdeutete Strafgericht über Löwen,
das zum großen Teil zerſtört wurde. Die Schuld für den Untergang
ſo vieler alter Kulturwerte liegt aber bei denen, die den Straßenmord
in Löwen organiſiert hatten.
Man erlebt entſetzliche Überraſchungen. Wir glaubten in Belgien
an Ziviliſation. Der Krieg riß die Kulturmaske herunter. Und es
kam Beſtialität zum Vorſchein. Die Wildheit der unziviliſierten Völker
begegnete unſeren Truppen. Nicht wir Deutſchen haben das grauſige,
mit Brand und Tod gemalte Bild von Löwen geſchaffen.
In mehr als einer Hinſicht hat dieſer Krieg uns Überraſchungen
gebracht. Wo wir bislang Ziviliſation vermuteten, an kulturellen
Hochſtand dachten, entdeckten wir brutale Inſtinkte. Die Weltgeſchichte
wird einſt richten über alles, was geſchehen. Es gibt eine geheimnis⸗
volle, größere Ordnung der Dinge. Die Weltgeſchichte läuft nicht plan⸗
und ſinnlos. Sie kennt Gerechtigkeit und übt Vergeltung. Wir haben
an dem Schickſal Belgiens dieſe Vergeltung erlebt. Und diejenigen,
deren Führung ſich das belgiſche Volk anvertraut hatte, werden Muße
haben, darüber nachzudenken, was ſie getan.

7. Kapitel.

Sedan 1914.

Der 2. September, der Sedantag, war gekommen. Des deutſchen
Volkes Siegestag. Ruhmreich wie damals, vor 44 Jahren, war dieſer
Tag heraufgeſtiegen. Siegesnachrichten hatten ihn eingeläutet, und Sieges⸗
nachrichten aus Oſt und Weſt füllten ihn auch jetzt aus. Wie der fromme
alte Kaiſer konnten wir an dieſem Tage, der über die Schlacht bei
Tannenberg und ihre Erfolge immer ſtärkere Nachrichten brachte, ſagen:
„Welch' eine Wendung durch Gottes Fügung!“ Faſt alle unſere vor dem
Feinde ſtehenden Armeen waren ſiegreich vorgedrungen. Und es mußte
für Frankreich ein bitteres Gefühl ſein, daß an dieſem Tage ſeiner nationalen
Schmach abermals das deutſche Heer zu eiſerner Umklammerung in
Frankreich ſtand. Die ganze franzöſiſche Offenſive war geſcheitert, und
die deutſchen Soldaten ſchauten wie damals auf die Wege nach Paris.
Deutſchland aber durchwogte an dieſem Sedantage ein Siegesſtolz
ohne Gleichen. Das geſchichtliche Erinnern war wie ein Zündſtoff in
das Exploſivmaterial der Volksſeele. Der Sedanjubel, den das Gleich⸗
maß des Erwerbslebens ſchon faſt überflutet hatte, flammte wieder auf.
Und die Militärverwaltung hatte für die Reichshauptſtadt der großen
Erwartung des Volkes entſprochen und ein Siegesfeſt inſceniert, das im

feierlichen Einbringen von in Oſt und Weſt erbeuteten Geſchützen und

Fahnen beſtand. Hohenzollernwetter, ſtrahlender als je, Glockengeläut
im Dom, Salutſchüſſe, deren Donner über die Köpfe von Hunderttauſenden
ſich hinwegwälzt, die erwartungsvoll wie eine unabſehbare lebende
Mauer da ſtehen. Dann kommen die acht Landſturmmänner von
Oſterode, die dabei waren, als dieſe Trophäen erbeutet wurden, und die

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47

man als Künder dieſes Sieges von Tannenberg nach Berlin geſchickt
hatte.
Von fern her dröhnt dumpfer Paukenſchlag. Trompetenſchall bricht
ſich an den Häuſern. Näher kommt's und lauter wird's. „Es brauſt
ein Ruf wie Donnerhall.“ Und wie Donnerhall ſtimmt die Menſchen⸗
woge mit ein, und der Hauptmann auf dem Pferd, der die Ehrenkompagnie
führt, ſingt laut und ſchmetternd mit.

Da hat der alte Fritz gelacht, als man ihm die 5 belgiſchen Kanonen
da unten an ſeinem Denkmal vor die Füße geſtellt. Und er hat ſich
an dieſem Tage und noch an den folgenden kaum retten können vor
dem Menſchenandrang.

Im Sommer hatten die Berliner ſich ſchon alleſamt auf die Herbſtparade
gefreut. Nun war's doch eine Parade. Aber eine, die den Rhythmus
des Krieges hatte, eine, durch deren Jubel das verhaltene Schluchzen
derex klang, die einen Toten beweinten.

Aber dies Weinen übertönte der Jubel über den Triumphzug
unſerer Truppen, die in der Schnelligkeit, der methodiſchen Exaktheit,
in ihrer opferfreudigen Tapferkeit, das ſagenhafte Heroentum der An⸗
tike verdunkelten. Der Glanz der Tapferkeit, den dieſe rieſigen be⸗
waffneten Scharen überall im Feindesland zeigten, wird in der Welt⸗
geſchichte in fernen Zeiten noch das Staunen wecken.

Selbſt der Gegner mußte dieſe bewundernswerte Schlagkraft an⸗
erkennen. Der Kriegskorreſpondent der „Times“ berichtete ſeinem
Blatte: „Niemals ſtanden ſie (die engliſchen Regimenter) einem ſo
furchtbaren Feinde gegenüber. Der deutſche Vorſtoß erfolgte mit geradezu
unglaublicher Schnelligkeit und unerhörter Heftigkeit. . .. Die Deutſchen
ließen, der beſten Kriegsregel folgend, das zurückweichende (franzöſiſch⸗
engliſche) Heer keinen Augenblick in Ruhe.
. . . Aroplane, Zeppeline, gepanzerte Automobile wurden wie Pfeile
gegen die Zurückziehenden geſandt, verheerten die Kolonnen und ſignaliſierten
dem deutſchen Stab die Bewegungen des Feindes. Die Engländer
kämpften beſtändig auf dem Rückzug, konnten aber den überwältigenden
Angriffen nicht Stand halten. Daß die deutſchen Truppen tapfer ſind,
braucht man nicht erſt zu ſagen; man konnte ihren Vormarſch
ebenſowenig aufhalten wie die Wogen des Meeres. Sie mar⸗
ſchieren in geſchloſſenen Reihen wie zur Parade und beginnen ſofort den
Kampf, wenn ihre Artillerie das Feuer eröffnet. Die Lücken, die feind⸗
liches Feuer in ihre Reihen reißt, werden wie automatiſch ausgefüllt.

48

Dieſe überlegene Organiſation, ihre Artillerie, die ausgezeichnete Ver⸗
wendung der Maſchinengewehre, ihr glänzendes Kundſchafterſyſtem durch
Äroplane, Zeppeline, und ihre außerordentliche Beweglichkeit, das ſind
die Gründe der deutſchen Erfolge.“
Wir haben am Sedantage dieſe gute Zenſur unſerer Gegner mit

ſtillem Lächeln und einem Herzen voll Stolz eingeſteckt. Der Deutſche,

der Pedant, der Michel, der Philiſter, mit einem Male war er der
furchtbarſte Begner geworden, den England je geſehen. Wer iſt denn
dieſes Deutſchland? Das iſt der Bauernſohn, der in der Schlacht für
die heilige Scholle ſeiner Väter kämpft. Es iſt der Fabrikarbeiter, der
ſtramme Sozi, der im Kanonengebrüll ſeine Fahne, ſeinen Hauptmann,
ſeinen Kaiſer, ſein Vaterland, nicht im Stich läßt. Es iſt der Hochſchul⸗
profeſſor und der Student, die draußen für Deutſchlands Geſchichte ſterben.
Der Kutſcher, der Bäcker, der Schneider, der „junge Mann“ von
„Müller & Co.“ ſind's, die ihres Landes Exiſtenz und Wohlfahrt mit Gewehr
und Bajonett verteidigen. Die Schüler, die das Korn auf dem Felde
ernten halfen, die Herzen voll Liebe und Mitleid unter dem Roten
Kreuz, die Frauen und Mädchen, die unermüdlich wärmende Wollkleider
ſtricken, die Kinder auf den Straßen, die Krieg ſpielen und am Abend
mit heißen Wangen und mit einem Siegesgebet auf den Lippen ein⸗
ſchlafen, die Mutter, die fünf Söhne in der Schlacht verlor und nun
noch den ſechſten, kaum daß er ſiebzehn Jahre geworden, hinausſchickt
in Kampf und Sieg oder Tod. Das iſt Deutſchland, der furchtbare
Gegner. — Der Volkskörper voll ſtählernen Willens, voll Begeiſterung
und Todesmut.
Der furchtbarſte Gegner! Hörſt du's, England? Hört ihr's, ihr
Völker der Erde? Fürchtet dies Volk, das in Waffen ſtarrt, das in
Waffenübung ſich ſeine Kraft zur Friedensarbeit erhält!

Schon hatten die lockenden Lehren der Pacifiſten, der Friedens⸗

apoſtel, in unſerem Lande Wurzel geſchlagen. Die Theorie der Welt⸗
verbrüderung, der Weltharmonie, fand urteilsloſe, willige Hörer. Aber
„das Ziel der Menſchheit“, ſagt Wilhelm von Humboldt, „iſt nicht
Harmonie, ſondern Einſeitigkeit“.

Jeder Zoll breit Geſchichte lehrt, daß er Recht hat. Wachſende

Kulturen ſind ſtets nationale Kulturen geweſen. Ihre größte Kraft und
ihre allerfeinſten Blüten kamen ſtets aus der allergrößten Beſonderheit
eines Volkes.

Der Waffenlärm hat die. weltfremde Utopie der Friedensſchwärmer
verſcheucht. Der Sedantag ſah wieder das Volk, das ganze Volk, in

g.

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49

Waffen. Es iſt, als wollte die Geſchichte uns Deutſche waffentüchtig erhalten.

Es grünte friſcher Lorbeer am alten Ruhmesſtamm der deutſchen Nation.
Und der eiſerne, trutzige Bismarck vor dem Reichstag ſah wohl ſelten
zu ſeinen Füßen ſo viel dankbar⸗huldigende Blumen, wie an dieſem
2. September, dem Jubeltag von Sedan — Tannenberg.

Ruhmestage und große Erinnerungen ſind wie Mahner der Ge⸗
ſchichte und wecken unſer beſtes Wollen. Auf unſere einfachſten Pflichten
wollen wir uns beſinnen.

Es war ja faſt verpönt geworden, patriotiſch zu ſein. Dann ſprach
man von Hurrahpatriotismus, ſpöttelte über die Kriegervereinsbegeiſterung,
hatte das Wort Chauvinismus bereit, das nirgendwo weniger angebracht
iſt, als in Deutſchland. Und jeder Philiſter machte ein Geſicht, als ſei
er über dergleichen erhaben. Es war ja ſo vieles „faul im Staat.“
Man las es doch alltäglich in der Zeitung, in ſeinem Leiborgan;
die kritiſierte hier und nörgelte da. Man ſchwadronierte d'rauf los,
abends, auf der Bierbank, und redete ſich ordentlich in die Wolle.

Wie ſonderbar und wie ſchade, daß das beſte und edelſte, was
der Menſch empfinden kann, der Patriotismus, ſich ſchmähen laſſen
mußte!

Gewiß gibt es einen Unterſchied zwiſchen echtem Patriotismus und

dem lärmenden Hurrahpatriotismus. Der letztere gedeiht beim ordens⸗

und gnadenhungrigen Strebertum oder in der mit Bier erzeugten
„Stimmung.“ Wenn's auf Taten ankommt, iſt er oft verflogen. Wenn
irgend ein regierender Fürſt einmal das Ländchen durchzieht, dann
drängeln ſich die Hurrahpatrioten an ihn heran, um einen Gnadenblick
zu erhaſchen. Er wird wie ein höheres Weſen angeſtiert. Und wenn
die Hoheit irgend ein belangloſes Wort fallen läßt, dann wird es auf⸗
geſchnappt und rund im Städtchen breitgetreten.

Der wahre Patriotismus klebt nicht an äußeren Begebenheiten,

nicht an den belangloſen Dingen. Er ſitzt tief im Herzen als eine ſitt⸗

liche Kraft. Er iſt das ſtärkſte, was eine Menſchenbruſt birgt. Das
primitive, aber übermächtige Gefühl raſſiſcher, völkiſcher, geſchichtlicher,
ſprachlicher und gefühlsmäßiger Zuſammengehörigkeit. Faſt alle Völker
haben dieſen Nationalſtolz, und die Engländer und Franzoſen haben
ihn am meiſten, wir Deutſchen im Frieden oft am wenigſten. Ver⸗
leugnen draußen gern unſer Volkstum und lächeln über den, der im
Frieden Hurrah ſchreit. Die Geſchichte bringt uns immer wieder die
innere Errettung. In Not und Kampf finden wir uns zuſammen.
4

50

Warum aber muß es immer das Leid ſein, das uns zur Erkenntnis
zwingt? Kann nicht auch im Frieden des Deutſchtums heilige Flamme
lohen? Hier ſei's gelobt: wir wollen nach dieſem Kriege patriotiſch
bleiben, wollen uns nicht wieder des Edelſten ſchämen. Immer ſoll
unſer Inneres ein wenig das Echo klirrender Waffen bleiben.
Unſere Gegner hatten den deutſchen Militarismus, das preußiſche
„Potsdam“, als den Störer des Weltfriedens angeklagt. Aber dieſer
Krieg wird zeigen, daß deutſcher Geiſt, deutſche Kultur, die beſten Hüter
der Weltordnung ſind, wenn das preußiſche „Potsdam,“ dies Wahrzeichen
ſtraffen Soldatengeiſtes und organiſierter Kraft, die neidiſchen Gegner
zur Ruhe zwingt.
Das iſt die große Erkenntnis des Sedantages. Er ſchmückte Berlin,
die Stadt der Intelligenz und der Arbeit, die Stadt der Wiſſenſchaft
und der Ordnung, mit erbeuteten feindlichen Kanonen. Symboliſch
wurden uns dieſe Landwehrmänner von Oſterode, ſymboliſch der ſingende
Hauptmann vor der Ehrenkompagnie, unvergeßlich der Eindruck der
gewaltigen, unabſehbaren Menſchenmaſſe, deren elementares Hurrah wie
ein Waffenſchwur zum Himmel ſtieg, und die unter Glockenklang,

Kanonendonner und ſchmetternden Hörnern ihr „Deutſchland, Deutſch⸗
land über alles“ ſang.

Der Krieg wird enden, und des Friedens Schönheit wird wieder
unſere Herzen füllen. Aber die Erinnerung an dieſe Ruhmeszeit ſoll
in uns nicht ſterben. Und wir, die wir's erlebten, wir wollen's Kindern
und Enkeln erzählen, damit der Waffenklang in ihren Sinnen lebendig
bleibt. Das preußiſche „Potsdam“ ſoll ſchützend über den Werken des
Friedens leuchten. Alljährlich am Sedanstage wollen wir's uns jubelnd
und dankbar in die Hand geloben!

1

E

E

8. Kapitel.

Oſtpreußen und Hindenburg.

Im Oſten brach der Feind in's Land. Ruſſiſche Horden, Menſchen
ohne Kultur, ohne Gefühl, überſchwemmten das Land, raubten, ſengten,
brandſchatzten die Ortſchaften, hetzten, quälten und töteten die Einwohner.
In hellen Haufen flohen die Grenzbewohner. Grauenvolle Bilder rauchender
Dorfreſte, verſtümmelter Menſchen, niedergemetzelten Viehes, hatten der
friedlichen Arbeit in den von den Ruſſen beſetzten oſtpreußiſchen Ge⸗
bieten ein Ende gemacht.
Ein Jammer war's, dieſe Flüchtlinge zu ſehen. In vollgeſtopften
Eiſenbahnzügen kamen ſie an, faſt alle über Berlin. Ein Bündelchen
an der Hand, eine Schachtel, ein zugebundener Eimer, kennzeichneten
die Haſt, mit der ſie wahllos das nächſtliegende von ihrem Beſitz zu⸗
ſammengerafft hatten. Auf den Landſtraßen erblickte man Karawanen
von beſpannten Wagen und Handkarren. Wie der Auszug aus ÄAgypten⸗
land! Jammernde Mütter, lchreiende Kinder, reſigniert dreinſchauende
Männer ſaßen zuſammengepfercht in den Eiſenbahnabteilen. Berlin!
Das war das allgemeine Ziel. Ihres großen, heiligen Vaterlandes
Hauptſtadt ſollte ſie ſchützen. Mußte ſie aufnehmen. Je näher ſie Berlin
kamen, deſto mehr begegneten ſie liebender Hülfe. Der Draht hatte
ja ihr Schickſal von Station zu Station gemeldet. Der Bahnhofswirt
in Kreuz ließ als Erſter den Ärmſten koſtenlos Butterbrot und warmen
Kaffee reichen.
In Berlin hatte vorerſt ihre Not ein Ende. Da ſtieg eine Woge
des Mitleids auf. Man ſah und fühlte dieſe bittere Not. Menſch und
Menſch kamen einander näher.
Welch eine Rieſenarbeit leiſtete Berlin in dieſen Tagen, da es galt,
die Maſſen der oſtpreußiſchen Flüchtlinge zu beherbergen, zu ſpeiſen!
4 *

52

Berge von Kleidern wurden geſammelt; denn die AÄrmſten hatten nur
das Notdürftigſte mitgenommen. Blieb doch manchen von ihnen kaum
eine Stunde Zeit, ihr Leben und das der Frauen und Kinder in Sicher⸗
heit zu bringen. Wo bisher fleißige Arbeit Wohlſtand ſchuf, da ſchweelt
nun der Rauch verkohlter Balken über das Land. Die Ruinen erzählen
von Todesangſt, von Elend und zerſtörter Hoffnung.
Wie iſt es möglich, daß ſo viel Wildheit in den Menſchen ſteckt?
Und wie konnte England ſkrupellos dies Volk der Tartaren auf Deutſch⸗
land hetzen! Auf das Volk der Deutſchen, das im Frieden die Kultur
der ganzen Welt befruchtet hat und nun auch im Kriege bei allem ge⸗
rechten Grimm, in aller Wucht des entfeſſelten Zorns die Disziplin
wahrt, die Menſchlichkeit und das Mitleid nicht vergißt.
Nun ſtanden in Oſtpreußen die verlaſſenen Häuſer, lagen einſame,
menſchenleere Gehöfte.
Viele der geflüchteten Dorfbewohner, die fernab der Bahn wohnten,
nomadiſierten auf den Feldern, ſchliefen in oder unter ihren Karren,
gruben ſich zur Nacht in Heuhaufen und Strohmieten ein. Mußten
hungern, und nährten ſich wie ſcheues Wild von den Feldfrüchten.

Rauchende Dachſparren ragten in die Luft, ſich ſcharf vom Horizont
abhebend. In den Fenſterhöhlen kauerten die Geſpenſter der Zerſtörung.
Brennende Häuſer und Scheunen zeichneten den Weg, den die ruſſiſchen
Horden nahmen. Zwiſchen den Trümmern irrten die Bewohner. Scharrten
nach dieſem und jenem, das ſie noch zu finden hofften. In den Straßen,
durch die Gärten, auf den Feldern, irrte das Vieh, angſtbrüllend. Rinder,
Schweine, Gänſe, Hühner, liefen herrenlos umher.
Ein Bild des Grauſens war entſtanden. Und die es ſahen, denen
erzählte es von der Roheit der Fremdlinge, die deutſchen Boden ent⸗
weihten. Und hier und da lag in den Häuſern, in den Straßen, eine
Leiche, und ihr verzerrtes Geſicht ſpricht im Tode von all dem Grauen⸗
vollen, das dieſe verglaſten Augen geſehen. Das nackte Leben hatten
die Flüchtlinge gerettet. Denn das nackte Leben war von den Ruſſen⸗
horden bedroht. Wir hörten von Qual und Mord. Hörten, wie die
Ruſſen Frauen gequält und verſtümmelt, Männern die Hände abgehackt
und die Augen ausgeſtochen, wie ſie Kinder vor den Augen der Mütter
zerſchnitten, auf den Tiſch genagelt hatten.

Die deutſchen Truppen, die hier durchziehen, werden die Greuel
ſehen und die ſtummen Geſichter der Toten, und ihr Herz wird ſich mit
Rache füllen. Sie werden kämpfen und fallen, kämpfen und ſiegen,

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bis der Boden wieder deutſch und frei iſt und in den verlaſſenen Dörfern
wieder die Arbeit ihren Rhythmus findet. Ruſſenblut wird rauchen an
dieſen Stätten, an denen ſie gefrevelt. Für jeden erſchlagenen oſtpreu⸗
ßiſchen Bauern, für jedes geſchändete Weib, jedes geſchlachtete Kind,
ziehen tauſend Rächer heran, und die Luft wird erfüllt werden vom
Todesgeheul der ruſſiſchen Soldaten, über die die deutſchen Rächerheere
hereingebrochen ſind.

Der Rächer war nicht fern. Wie der Ritter in der Sage erſtand
er dem bedrängten Oſtpreußen. Es war der Generaloberſt von Hin⸗
denburg und von Beneckendorff. Den Militärs war er bekannt
als früherer Führer des vierten Magdeburgiſchen Armeekorps, desſelben
Korps, das einſt der Feldmarſchall von Blumenthal befehligte. Aber
er genoß mit ſeinen 66 Jahren ſchon eine Weile den wohlverdienten
Ruheſtand. Da rief auch ihn der Krieg in die Front. Und wie ein
Volk voll Kraft in großer Zeit auch große Männer hat, ſo tauchte
hier ein neuer Marſchall Vorwärts auf, der in der dreitägigen Schlacht
bei Gilgenburg, Ortelsburg und Tannenberg die ruſſiſche Narewarmee
trotz ihrer bedeutenden Überlegenheit entſcheidend ſchlug. 5 ruſſiſche
Korps und 3 Kavalleriediviſionen waren überwältigt und wurden auf
der Flucht verfolgt.
Ein alter General, von dem kaum jemand noch ſprach, ein wort⸗
karger Mann, in jedem Blutstropfen Soldat, war aufgetreten, und ſein
Name wurde in kurzer Zeit legendär. Den „Befreier Oſtpreußens“
wird man ihn nennen bis in die fernſten Tage der Geſchichte. Um ein
Strategengenie ſind wir reicher geworden. Man muß den Kopf dieſes
Mannes mit den breit ausladenden Unterpartien ſehen, um zu begreifen,
daß er wie ein finſter entſchloſſenes Fatum handelte. Er verlangte un⸗
geheure Marſchleiſtungen von ſeinen Truppen. Und dieſe Märſche waren
die ſtrategiſche Finte, mit der er die ruſſiſche Armee vor die maſuriſchen Seen
und Sümpfe lockte, um ſie dann hineinzujagen. Ungeheuer viele ertranken
in den Seen, erſtickten in den Sümpfen. An 50 000 ſollen's geweſen
ſein, die in dieſe längſt offenſtehende Falle gingen. Der geniale Gedanke
Moltkes hatte richtig den notwendigen Schachzug in Maſuren erkannt.
Ein Schachzug, der dem Ruſſenheer den Untergang brachte.
Eine ganze Nacht und einen Tag hörte man weithin das Weh⸗
geſchrei der unglücklichen ruſſiſchen Soldaten, die dort in den Sümpfen

umkamen. Die es gehört haben, werden's nie vergeſſen, das entſetzliche

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Gebrüll der Männer die nicht das raſch tötende Blei hinwegraffte, ſondern
die Zoll für Zoll verſanken. Die beſten Truppen Rußlands, die Narew⸗
armee, ſtolze Petersburger und Moskauer Garde⸗Regimenter, waren
wie in einer Sturmflut vernichtet. 50 000 kamen in den Seen und
Sümpfen um, 100 000 wurden unverwundet zu Gefangenen gemacht,
über 500 Geſchütze erbeutet.
Es war eine Schlacht, größer als bei Mukden. Da hatten die
Ruſſen 100 000 Mann verloren. Bei Tannenberg verloren ſie dieſe
Zahl allein an Gefangenen. Die nahezu fabelhafte Umwandlung einer
ungünſtigen Lage in einen ungeheuren Sieg iſt eine Tat Hindenburgs,
die ſich den Taten Friedrichs des Großen ebenbürtig anreiht.
Erinnernd leuchtet das düſtere Genie Hannibals aus der Schlacht
bei Cannae zu uns herüber.
Die Furcht vor den endlos wie das Meer heran ſich wälzenden
Ruſſenſcharen war gebrochen. Das Rieſenproblem der Niederzwingung
des rieſigen Zarenreiches war ſeiner Verwirklichung einen Schritt näher
gerückt. Oſtpreußen atmete auf. Die Räuber waren verjagt, und ihrer
Untat war finſtere, grauenvolle Rache gefolgt.
Wie einſt die Germanen unter Hermann, dem Cherusker, die Le⸗
gionen des Varus vernichteten, ſo hatte nun ein ruſſiches Heer in den
Wäldern und Sümpfen Maſurens den Untergang gefunden.
Die Weltgeſchichte iſt das Weltgericht! — — — — —

GH

9. Kapitel.

Antwerpen.

Antwerpen, du nordiſches Venedig! Königin der Schelde! Der
letzte ſtolze Reſt der einſt noch ſtolzeren flandriſchen Kultur! Sagenhafter
Reichtum war hier aufgeſpeichert und ein Luxus, von dem ſehnſuchts⸗
voll die Welt ſprach. Die Stadt des Rubens, der hier die kraftvollen
Leiber der Renaiſſance ſchuf. Und dieſe Stadt der jauchzenden Lebens⸗
freude huldigte dem einziehenden fünften Karl mit der unvergleichlichen
Pracht ihrer Blumen und der nackten Schönheit ihrer Frauen.
Der 30 jährige Krieg knickte den Handel der ſtolzen Schelde⸗
beherrſcherin, indem man ihr die Schelde ſperrte. Das ließ Amſterdam
und Rotterdam weit über Antwerpen hinausblühen. Erſt Napoléon IJ.
entriß Antwerpen ſeinem Niedergang. Sffnete ihm wieder die Schelde
und machte die befeſtigte Stadt zu einer „auf das Herz Englands ge⸗
richteten Piſtole“.
Die köſtlichen Giebelfronten der niederländiſchen Renaiſſance er⸗
zählen von jener beſchaulich⸗ſeelentiefen Zeit, da hier Kunſt und Ge⸗
werbe blühten. Und die Wälle, die Forts, ſprechen von der Notwendig⸗
keit, den Reichtum Antwerpens, ſeinen Wert als Hafen, die rührende
Schönheit ſeiner Blumenanlagen, gegen den Feind zu ſchützen.
Nun hatte die Verblendung der belgiſchen Regierung uns Deutſche
als Feinde vor die Forts Antwerpens geführt. Uns Deutſche, die wir
mit der Kultur Antwerpens fühlen, die wir mit jeder Faſer an all den
ſchönen Dingen hängen, die die alten Meiſter dort geſchaffen.
Den großen Worten Englands und Frankreichs hat die Regierung
in Belgien das Land geopfert. Es in den eiſernen Kriegstanz geſchickt.
Im Vertrauen auf ſeine ſtarken, modernen Feſtungen, im Vertrauen

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auf die Heere Frankreichs und Englands, wagte es Belgien, ſich der
elementaren Wucht der deutſchen Heere entgegen zu ſtellen. Es wurde
überrannt. Mit einer ſo unerhörten Schnelligkeit überrannt, daß es
kaum zum Bewußtſein deſſen kam, was geſchah.
Die Kunſt Brialmonts, des großen franzöſiſchen Feſtungsbau⸗
meiſters, kannte Krupp'ſche „Brummer“ nicht. Und die ganze fabelhafte
artilleriſtiſche Überlegenheit Deutſchlands war nur einigen gründlichen
Kennern und beſorgten Mahnern in Frankreich klar geworden.

Schon am 8. Auguſt fiel Lüttich, die erſte der drei ſchweren und
modernen belgiſchen Feſtungen. Im Sturm hatte ſie der General
v. Emmich genommen. Eine in der Kriegsgeſchichte beiſpielloſe Tat!
Das belgiſche Haupttor vor der Straße nach Paris war geſprengt.

Die „Brummer“ hatten erſtaunliche Arbeit gemacht. Das war
überhaupt die große Überraſchung dieſes Krieges, die 42 cm Mörſer.
Ein Triumph Krupp'ſcher Tüchtigkeit. Sagenhaft, geheimnisvoll, war's
im Volk von Mund zu Mund gegangen, daß wir Geſchoſſe von 42 cm
Dicke und mehr als 30 Kilometern Schußweite haben. Die Überklugen,
die alles beſſer wiſſen, lächelten überlegen. Man hielt dieſe Geſchoſſe
für ein Märchen, für ein Produkt der erhitzten Fantaſie.

Auch die Feinde glaubten erſt dann an die Wirklichkeit dieſer
Rieſengeſchoſſe, als unter ihrem hölliſchen, alles vernichtenden Flug die

Forts wie Kartenhäuſer zuſammenſtürzten.
Welch ein außerordentlicher Willensakt war nötig geweſen, das
Vorhandenſein dieſer rieſenhaften Mörſer bis zum Kriegsausbruch ge⸗
heim zu halten. Nicht einmal die Artillerieoffiziere wußten davon.
Krupp's Ingenieure bedienten die 42 Zentimeter⸗Geſchütze.

Mit Beſchämung mußten viele vor dieſer großartigen Offenbarung
von Kraft, Technik umd Disziplin ſtehen. Wie viele nörgeln im
Frieden und kritiſieren ohn' Unterlaß Dinge, die zu beurteilen ſie nicht
genügend Einſicht haben. Wie hat ein törichter Teil unſerer Preſſe
1913 den Namen Krupp vor dem Ausland herabgezogen! Denſelben
Namen, den wir jetzt — und hoffentlich nun noch recht lange! — mit
Stolz und Bewunderung nennen.
Was Krupp und der Generalſtab einander erzählen, das kann nicht
edem Krämer auf die Naſe gebunden werden. Aber wenn der deutſche
Krämer ſechs Mark Steuern bezahlt, will er wiſſen, wieviel davon bei
Krupp verwendet wird. Und wenn's ihm nicht paßt, ſo ſchimpft er.
Und abonniert nur dasjenige Blatt, das mitſchimpft.

— — — —

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Alle bisherigen artilleriſtiſchen Berechnungen waren mit dieſen
„Brummern“ hinfällig. Alle Vorausſetzungen für den Bau der ſtärkſten
Feſtungen waren untergraben. Ein einziger Schuß zerſtörte ein ganzes
Fort. Ein Fort, gebaut mit allen Mitteln moderner Feſtungstechnik.
Betonquadern von fünf Metern im Geviert flogen in die Luft und be⸗
gruben im Niederſtürzen hunderte von der Beſatzungsmannſchaft.
Dazu die furchtbare Höllenmuſik der Exploſion dieſer 14 Zentner
ſchweren Geſchoſſe! Die gewaltige Entwicklung giftiger Gaſe, die hunderte
von Metern im Umkreis alle Fenſterſcheiben eindrückten und den Menſchen
in der Nähe die Lungen zerriſſen. Ein Kreiſchen und Heulen in den
Lüften, als ſeien tauſend böſe Teufel losgelaſſen. Ein grauenhaftes
Höllenwerk menſchlicher Intelligenz!
Man durfte ſich dieſen Mörſern nicht zu ſehr nähern, wenn ſie
ihre fürchterlichen Projectile ausſchleuderten, was in halbſtündigen Lade⸗
pauſen geſchah. Feſſelballons, die an Automobilen befeſtigt und mit
den Geſchützen telefoniſch verbunden ſind, leiten das Feuer. Die Ent⸗
ladung iſt wie der Ausbruch des Vulkans. 38 Kilometer weit ſchleudert
dies Geſchütz ſeine Projectile.
Und mit dieſen Mörſern zuſammen arbeiten die beweglichen in⸗
telligent konſtruierten öſterreichiſchen Motorbatterien.
Dieſer furchtbaren artilleriſtiſchen Überlegenheit vermochte nichts zu
widerſtehen. Am 25. Auguſt kam die Nachricht vom Fall der Feſtung
Namur. Das zweite Einfallstor für Nordfrankreich war geſprengt.
Auch das ſtarke Longwy fiel. Eine Beſatzung von 400 Mann er⸗
gab ſich.
Schrecklicher als andere Städte mußte Longwy unter dem Ar⸗
tilleriefeuer der Deutſchen leiden. Die Bilder der Zerſtörung überſtiegen
alles, was menſchliche Fantaſie ſich Grauenvolles vorzuſtellen vermag.

So lange nur die Forts das Ziel der ſchrecklichen deutſchen Mörſer
blieben, ging's noch an. Aber nach wenigen Schuß ſchon waren die
Scheinwerfer der Forts zerſtört, das Fort ſelbſt ein Schutthaufen, ein
Maſſengrab für die Beſatzung. Die weiße Fahne ſtieg hinauf, die
Farbe der Gnade und des Friedens. Waren aber die vorgelagerten
Forts gefallen, ſo nahmen die Granaten unfehlbar ihren Weg in das
Innere der Stadt, und der Tod ſchritt dann durch die Straßen. Auch
in den Kellern fand er ſeine Opfer unter ſtürzenden Schuttmaſſen. Nur
eilige Flucht entrann ſich ihm.
Am 21. Auguſt war Brüſſel durch deutſche Truppen beſetzt.

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Und am 26. Auguſt ſchon las man in Belgien die Bekanntmachungen
der deutſchen Verwaltung, fühlte man deutſche Verwaltungsſtraffheit.
Da teilte die franzöſiſche Regierung, die ſich inzwiſchen mit thea⸗
traliſcher Geſte nach Bordeaux zurückgezogen hatte, der belgiſchen mit,
daß ſie ihr nicht mehr militäriſch helfen könne, weil ſie ſelbſt völlig
in die Devenſive gedrängt ſei.
So ſtand alſo das unglückliche Belgien allein, verlaſſen von ſeinen
Bundesgenoſſen, die es mit großen Verſprechungen in's erſte Feuer
geſchickt, den furchtbaren Feind im Land. Alleinſtehend, rettungslos,
ging es ſeinem Schickſal entgegen.
Die deutſchen Truppen hatten ſich den Weg zur alten Flandern⸗
ſtadt gebahnt. Die eiſerne Umklammerung Antwerpens begann. Und
es war ein Zeichen von den gewaltigen artilleriſtiſchen Hilfsmitteln
Deutſchlands, daß zugleich mit der Belagerung Antwerpens noch einige
andere Feſtungen in den weſtlichen und öſtlichen Schlachtfronten be⸗
lagert werden konnten.
Eine Kriegstat allererſten Ranges, die in der Weltgeſchichte bleibendes
Erinnern haben wird, hob an. Und wit dieſer Erinnerung wird der
Name des Eroberers, des Generals der Infanterie v. Beſeler,
nicht verblaſſen, weil wir in ihm die Verkörperung einer beiſpielloſen
Energie erblicken.
Die ſtärkſte Feſtung der Welt, ein Feſtungsbau mit 47 ſehr modernen
Forts, durch rieſige Schleuſenanlagen, die weite Gebiete unter Waſſer
ſetzen konnten, in ſeiner Verteidigung unterſtützt, ſollte niedergezwungen
werden.
Am 30. September begann die Beſchießung der äußeren Forts,
und am Abend dieſes Tages waren ſchon zwei aus ihrer Kette gefallen.
Schon vorher hatten die Schrecken der Luft begonnen. Ein bomben⸗
werfender Zeppelin ſtreute Brand und Tod in die Stadt. Deutſche
Flieger mit ihren „Tauben“ erſchienen alltäglich. Wie eiſerne Geſpenſter
ſurrten ſie bei Tag und bei Nacht in den Lüften und bereiteten den
Bewohnern qualvolle Unruhe.
Aus den ringsum verſtreuten Dörfern, die in der Feuerlinie der
Artillerie lagen, und aus der Stadt ſelbſt begann die panikartige Flucht
der Bevölkerung. Wie's in einem zerſtörten Ameiſenhaufen in wilder
Haſt durcheinanderläuft, ſo begann hier die traurige Völkerwanderung,
als Erde, Luft und Waſſer unter den Kanonen erzitterten. Die armen
geängſteten Menſchen ſtoben nach allen Richtungen auseinander. Zu⸗
meiſt nach Holland. Ein trauriger Auszug. Sie wußten ja kaum,

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59

wofür ſie ſo furchtbar leiden mußten. Düſtere Reihen von Männern,

Frauen und Kindern bewegten ſich nach den Bahnhöfen. Mütter hatten

weinend ihre kleinſten Kinder in Decken gepackt, Männer armſeligen
Hausrat auf Karren geladen. Bauern trieben verzweifelt ihre Vieh⸗
herden, den Stolz ihres Hauſes und den Reichtum des Friedens, die
Landſtraßen entlang. Ein unbeſchreiblich erſchütterndes Bild.
Einen Tag nach dem andern dauerte dieſe mit Jammer und Tränen
erfüllte Wanderung. Ununterbrochen gingen die überfüllten Züge nach
dem neutralen Holland. Und alle dieſe Armen und Ärmſten, dieſe
heimatloſen, unglücklichen, verzweifelten, hungernden und weinenden
Menſchen, ſie wurden von den gutherzigen Holländern aufgenommen,
geſpeiſt und gewärmt. Bekamen gute holländiſche Milch und gute,
liebe Worte.
Und während ſie fern das Nötigſte erhielten, ihr armes Leben zu
friſten, zerſtörte daheim der wilde Krieg alles, was ſie hatten. Stürzten
ihre Häuſer unter raſendem Artilleriefeuer zuſammen, brachen Rauch⸗
wolken und züngelnde Flammen aus den Dächern. Der Leib der frucht⸗
baren Erde, die ſie ernährt, wurde aufgeriſſen von krepierenden Ge⸗
ſchoſſen. Und während durch die Luft kreuz und quer die Granaten
heulten, die Erde in Donnerſchlägen erzitterte, bedeckte ſich der Himmel
weithin mit brandblutigem Rot, als ſei nun der letzte Tag mit dem
jüngſten Gericht gekommen.
Atemlos horcht die angſtvolle Bevölkerung dieſem Granatenkonzert.
Das iſt, als wärfe ein Erdbeben ſeine Schrecken aus.
Lichterloh brennen die Dörfer und zeichnen mit Rauchlinien in die
blühende Landſchaft den Weg, den der Krieg genommen. Die Häuſer
beben, wenn in der Nähe die Granaten einſchlagen, beben, als ſäße die
Angſt in ihren Fugen. Sie ſtürzen im Granatfeuer, und lohende
Flammen ſchlagen zum Himmel auf. Jedes dieſer Häuſer iſt für irgend
eine Familie die Heimat. Die Frucht lebenslangen Fleißes, ganze
Geſchlechter darin geboren.
Rings aus den im Brand geplatzten Fenſtern ſtiert das Entſetzen.
Der Kirchturm ſtürzte, als die Granaten ihn trafen. Mit einem Schmerzens⸗
ſchrei fielen die Glocken hinab. Hier war der Ort des Friedens, und
der Krieg iſt über ihn hinweggeraſt.
In den kämpfenden Reihen platzen die Schrapnells, weite Lücken
reißend. In wilder Freude ſtürmen die Soldaten vorwärts. Der
Paroxismus des Kampfes hat ſie erfaßt. Sie vergeſſen den Tod, der
hier durch die Luft raſt, in den Büſchen hockt, hinter Häuſern und

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Mauern ſitzt. Vergeſſen ihn ſo lange, bis ein Stückchen Blei den Weg,
den es ſuchte, fand, und der grinſende Tod ſich über den Getroffenen
beugt, ihn dem Kampf entreißend.
Es klingt uns die frivole Phraſe vom ,friſch.frohlichen Krieg“ in
den Ohren. Sie ſtammt wohl aus Reiterliedern des 30 jährigen Krieges.
Aus einer Zeit, in der der Krieg ein Abenteuer war. Heute aber,
wo tauſend Schlünde den Tod ſpeien, wo Maſchinengewehre die Reihen
buchſtäblich mähen und vor den Granaten ganze Ortſchaften zerſplittern,
heute iſt der Krieg grauenvoll. Ein Feld von Leichen und Verwundeter,
die beiden Gegner durcheinander. Männer mit verkrampften Gliedern
und verglaſten, wächſernen Augen. In Blutlachen. Tote Pferde in ver⸗
renkten Stellungen, in die ſie die Totenſtarre brachte. Zerſchoſſene
Wagen, zerbeulte Kanonen und ein wildes Durcheinander von Gewehren,
Torniſtern, Helmen, Käppis, Säbeln.
Schmetternde Hörner blaſen zum Sammeln. Der Sieg iſt errungen,
und er leuchtet auf den Geſichtern derer, die beim wilden Ringen übrig
blieben.
In ſtrammen Marſch ziehen ſie in den eroberten Ort.
So wurde die Umklammerung Antwerpens enger und enger. Am
3. Oktober fielen drei weitere Forts. Am 5. Oktober abermals zwei.
Die äußere Fortskette war durchbrochen. Und was die zitternde Be⸗
völkerung fürchtete, was ſie kniefällig den Kommandanten abzuwenden
bat, das geſchah. Das Innere der Stadt wurde beſchoſſen. Um Mitter⸗
nacht vom 8. auf den 9. Oktober fielen in die Stadt die erſten Granaten.
Von den 400 000 Bewohnern Antwerpens waren nur etwa 20 000
in der unglücklichen Stadt geblieben. Und von dieſen hatten viele ſich
Tage und Nächte in den Kellern verkrochen und das Licht nicht ge⸗
ſehen. Das Verhängnis war wie der Wüſtenwind über die Stadt ge⸗
kommen. Hatte man doch in altgewohnter Weiſe bis zur Stunde der
Belagerung in den Zeitungen den Siegesrauſch geſchürt und Tartaren⸗
nachrichten über die Niederlagen der Deutſchen verbreitet. Mit einem
Male waren dieſe ſchrecklichen, ſieghaften Deutſchen da, zogen den eiſernen
Ring und zerſtörten Zug um Zug, wie auf dem Schachbrett, die ge⸗
rühmte Linie der ſtarken Forts.
Hatte man die Stadt nicht für uneinnehmbar gehalten? Hatte man
nicht über die Deutſchen geſpottet?
Nun platzten ihre Granaten auf den Boulevards, und die Furcht
ſteigerte ſich in den Kellerverſtecken bis zum Wahnſinn.
Es war England, das Antwerpen zu dieſem irrſinnigen Widerſtand

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61

getrieben hatte, und das eine Handvoll Truppen ſandte, um den Mut
zu heben. Sie kamen zu allerletzt, dieſe engliſchen Soldaten, und
flüchteten zu allererſt. Sie hatten wohl nur diplomatiſchen Wert, keinen
militäriſchen.
Am 9. Oktober meldete das Hauptquartier, daß Antwerpen beſetzt
ſei. Einer der allergrößten Waffenplätze war bezwungen.
Zwölf Monate lang glaubte die Beſatzung ſich gegen 300 000 Mann

Belagerer halten zu können, und in 12 Tagen hatten 50 000 die
Stadt geſtürzt. Eine ganz unvergleichliche Tat. Was unſere Truppen

hier vollbrachten, wie ſie in fürchterlichem Gewehr⸗ und Schrapnellfeuer
ſich den Übergang über die Schelde erzwangen, trotz des Maſchinen⸗
gewehrfeuers, das ihre Reihen lichtete, das gehört zu den größten
Leiſtungen in der Geſchichte.
Man kann's verſtehen, daß die belgiſchen Soldaten, die nun ſeit
Lüttich in beſtändigem Rückzug bis nach Antwerpen hinein in dem
verheerenden deutſchen Feuer geſtanden hatten, wie verzweifelt waren
und nur den einen Wunſch hatten, einmal irgendwo aufatmen zu können.
30 000 von ihnen überſchritten die holländiſche Grenze und wurden ent⸗
waffnet. Engliſche Marineſoldaten, die zur Verteidigung in Antwerpen
waren, erzählten, ſie ſeien „acht Tage in der Hölle“ geweſen.
Antwerpen war gefallen. Der brüllende Mund der Geſchütze war
verſtummt. Die Kanonen hatten über die Panzer geſiegt. Und dieſer
Krieg bedeutet in der Kriegstechnik eine für alle Zeiten entſcheidende
Umwandlung. Schon Moltke ſagte: „Baut Eiſenbahnen ſtatt Feſtungen!“
Die Feſtung, in der noch etwas von der alten Burgromantik
lebt, wird zurücktreten müſſen vor der heimtückiſchen Intelligenz der
großen Geſchoſſe von ſchrecklicher Virkung. Was bedeuten Dreadnouhts,
wenn der Gegner ſie aus Unterſeeboten torpediert oder Minen legt?
Was bedeutete Antwerpen gegen die deutſchen ſchweren Geſchütze!
Die Forts boten ein Bild des Schreckens. Panzertürme waren
aus ihren rieſenſtarken Betonfundamenten gehoben, waren verbogen
und zerborſten. Löcher, groß wie ein Haus, waren durch die Geſchoſſe
der deutſchen Rieſenmörſer in die Wälle geriſſen. Und zwiſchen den
Wällen begrub man die deutſchen Soldaten und die belgiſchen, die —
die einen ſo tapfer wie die andern — hier im furchtbaren Ringen den
Tod gefunden hatten.
Die materielle Kriegsbeute ſtellte ſich als ungeheuer heraus. Hier
ſeien nur 500 Geſchütze, 4 Millionen Kilogramm Getreide und für 10
Millionen Mark Wolle aus einer langen Zahlenreihe angeführt.

Das Bombardemant hatte die Stadt nicht ſehr beſchädigt. Keins
der wertvollen Gebäude war zerſtört. Zu ihrem Schutze hatten ſie auf
Vereinbarung der beiden Befehlshaber beſondere Flaggen erhalten, die
ſie der Artillerie kenntlich machten. Inmitten des hölliſchen Werks war
die Achtung vor jahrhundertealter Kultur lebendig geblieben.
Mit klingendem Spiel und brauſendem Geſang „Deutſchland, Deutſch⸗
land über alles“ zogen die deutſchen Truppen in das eroberte Ant⸗
werpen ein.
Aus den Fenſtern lugen ſcheu die angſtvollen verdutzten Geſichter
der Bewohner. Es grauſte ihnen vor den „Barbaren“, von deren
Wildheit man ihnen erzählt. Und ſie ſehen nun, daß die „Barbaren“
Menſchen ſind, Männer, die lachen und ſcherzen können, die Weib und
Kind daheim haben und nun in liebevollem Erinnern den Frauen und
Kindern in Feindesland die eigene „eiſerne Ration“ geben, weil ſie voll
Liebe und voll Mitleid ſind. In die Stadt des Grauſens zogen wieder
der Friede und die Arbeit ein. In langen Zügen kehrten die Flücht⸗
linge zurück.
Aus der Stadt, die den Bauern der Umgegend ein vermeintlicher
Zufluchtsort geweſen war, wanderten ſie wieder heim in ihre Dörfer,
um aus Schutt und Trümmern ihre Habe zu ſuchen.

Ihre Seele umfaßte voll Liebe die Heimat, und ihre Augen ſuchten
die Stätte, da ſie gearbeitet und geſorgt hatten und glücklich waren.
Nicht jeder fand ſie. Unter roſtrotem Glanz des Herbſtes lag mancher
Schutthaufen. Davor ſtanden ſie und ſtarrten ihn faſt ohne Verſtändnis
an. Zwei Monate war es her, da war noch in ganz Belgien Fröhlich⸗
keit und farbenfrohes Leben. Nun ſtarrten ſchwarzrauchende Balken
an vielen Stätten, wo früher Menſchen wohnten, in die Luft. Ein
Klagen und angſtvolles Raunen geht durch die Luft. Tauſende haben
alles, alles verloren. Ein unerbittliches Schickſal iſt über ſie hereinge⸗
brochen, und für viele, viele wird ſich's in dieſem Leben nicht mehr
wenden.

Die Bevölkerung Antwerpens ſegnete den Tag der Ruhe, den das
deutſche Regiment in Antwerpen brachte. Und als deutſche Soldaten
überall in der Stadt waren und das Leben mit ſeinen alltäglichen Not⸗
wendigkeiten ein bischen entwickelnd eingriff, da tauchte mitten aus dem
Meer des Haſſes, das noch geſtern wogte, etwas ganz Wundervolles
auf: die Ähnlichkeit der flämiſchen Sprache mit der deutſchen. Man
redete miteinander. Man verſtand ſich. Hier und da wurde es gemütlich,

und

un

— = —

63

und ein bischen iſt hier ſchon von den friedeſchließenden Kämpfern das
Band geknüpft worden, das Antwerpen zu einem nach Raſſe, Sprache
und Kultur organiſchen Beſtandteil Deutſchlands machen wird.

Sollte aber die deutſche Hand ſich um Antwerpen nicht wieder öffnen,
dann wird hier eine neue Handelsrenaiſſance erblühen, und Antwerpen
braucht den Farbentauſch nicht zu bereuen.
Wir alle hoffen, daß es ſo wird. Denn es würde wieder deutſch
werden, was einſtmals deutſch war. Die Opfer wären nicht umſonſt
und nicht des bloßen Ruhmes willen gebracht. Aus dieſem Völkerringen
würde Groß⸗Deutſchland, der Staatenbund aller germaniſchen Stämme
in Europa, ſiegreich hervorgehen, und der deutſchen Kaiſerkrone würde
der ſchöne alte Edelſtein Flandern wieder eingefügt.

10. Kapitel.

Das Schlachtfeld.

Wie die Zeiten, das Denken und die Menſchen ſich ändern, ſo
wandelte ſich auch das Bild der modernen Schlacht. Die buntfarbige
Lebensromantik des Mittelalters verlor ſich in der grauemſigen, ſtill⸗
intelligenten Technik der Neuzeit. Die jubelnd naive Freudigkeit ver⸗
gangener Zeiten machte überall der Zweckmäßigkeit Platz. Und dieſer
Entwicklung iſt auch die Kriegstechnik gefolgt. Ja, daß eben der
moderne Krieg zur Technik wurde, daß die daherjagende Kraft bunt⸗
ſtolzer Regimenter der ſchanzenden Maulwurfsarbeit der Schützengräben
wich und die Farbenfreudigkeit früherer Kriege nun durch das feldgraue
Einerlei für alle Zeiten begraben iſt, das eben gibt der modernen
Schlacht ihr merkwürdiges Gepräge.
Denken wir an die Völkerſchlacht bei Leipzig, an die Schlachten
bei Leuthen, bei Königgrätz, bei St. Privat, bei Gravelotte, nun da
ſtanden ſich die großen Heereskörper gegenüber, prallten aufeinander,
und der Tag des Zuſammentreffens entſchied auch über die Schlacht.
Es war das maſſenbelebte Schlachtfeld, wie es die Schlachtenmaler, die
Röchlin, Bleibtreu uſw., in typiſchen Bildern feſtgehalten haben.
Aber heute? Das Auge überſchaut die weite Ebene der Schlacht,
in der Völkergeſchicke ſich entſcheiden ſollen und ſieht — nichts. Weit
und leer iſt alles, und nur ſchmale aufgeworfene Ränder ziehen ſich wie
Maulwurfsſpuren durch's Gelände. Verſteckt ſind die Batterien, in
Löchern, hinter Hecken und Buſchwerk verſteckt, oder durch aufgeſtellte
Bäume und abgeſchlagene Zweige vor zu nackter Deutlichkeit geſchützt.
Verſteckt ſind die Soldaten, verkrochen auf Wochen hinaus in den
Schützengräben, und eine Robinſon⸗Romantik füllt die Stunden aus, in

65

denen nicht die feindlichen Granaten die Beſatzung aus dem feindlichen
Verſteck heraus, kitzelt“.

In dieſen Erdhöhlen und Erdlöchern, die meiſt naß und kalt ſind,
hauſt der Soldat. Er ißt, wenn er etwas hat, ſchläft, wenn er kann,
wird alle paar Tage mal abgelöſt, um zur Auffriſchung in die Etappen,
in die Nähe der Feldöfen, die der Soldatenwitz „Goulaſchkanonen“
taufte, zu kommen. Fällt er, ſo iſt es nicht einmal immer Mut ge⸗
weſen, ſondern unvorſichtige Neugier. Ein einziger Blick über den
Grabenrand an einer ungeſchützten Stelle, und eine Kugel kommt leiſe
ziſchend und ſingt ihren Ton in dem großen grauſigen Totenkonzert
der Schlacht.
Es iſt eine Sache der Stellung und des jeweiligen Temperamentes,
wie ſich die Dinge zwiſchen den feindlichen Schützengräben geſtalten.
Der offene, taghelle Angriff kann zum Wahnſinn werden, wenn drüben
ein Maſchinengewehr in Reihen die Sturmkolonne mäht.

Von einer Technik der Unſichtbarkeit müſſen wir hier ſprechen.
In primitivſten Kampfformen ſtehen ſich die hochziviliſierten Völker
gegenüber. Sie graben ſich ein, beſchleichen ſich, auf dem Bauche
liegend, wie Indianer auf dem Kriegspfad und wählen die Nacht zum
Helfer, um dem Gegner in ſeiner Stellung blutige Beſuche zu machen.
Die Schützengräben werden zu Erdhöhlen. Stützbalken, Holzdielen,
Stroh und „requirierte“ Möbel ſchaffen eine vor Ueberraſchung und
Witterungsunbill leidlich geſchützte Wohnſtatt.

Hier liegen die Soldaten. „Stellungskampf“ nennt man dies mühe⸗
volle Ausharren in endloſer Geduld. Die Knabenromantik der tapferen
Burſchen gilt es zu zügeln. Sie möchten mit klingendem Spiel gegen
den Feind, gefällt das Bajonett oder den Pferden die Sporen!
„Hurrah! Drauf! Marſch, marſch!“ Aber ſie müſſen fein ſtill liegen,
die Ohren ſpitzen und auslugen, ob drüben, 100, 200, 300 Meter ent⸗
fernt, im feindlichen Schützengraben ein Franzoſenkäppi oder ein dumm⸗
gutmütiger Ruſſenkopf ſich zeigt. Wehe dem Leichtſinnigen! Es wird
Ziel geſchoſſen. Nicht blindes, romantiſches Salvenfeuer, ſondern kalt⸗
herzig⸗ruhiger Zielſchuß. G
Weit hinten ſind die Batterien poſtiert. Sie ſuchen ihr Ziel. Das
iſt die taſtende Technik der Zahl. Durch die Luft ſauſen die Geſchoſſe,
reißen weite Löcher in den Boden. In den Lüften platzen die Schrappnels
und leichte Wölkchen zeigen die Stelle. Es brüllt, es heult und ziſcht
in den Lüften. Der Tod ſucht ſich ſein ihm vorher berechnetes Ziel.
5

66

Und der Feldherr, der Führer? Nicht wie früher ſtürmt er voran,
ſteht nicht auf dem „Feldherrnhügel“, um mit dem Feldſtecher der Schlacht
zu folgen. Weit, weit hinter der Front ſitzt er, inmitten von Karten
und Telefonanſchlüſſen. Wie ein Zentralbüro in einem Weltgeſchäfts⸗
haus. Unmittelbar hinter der Front wäre ein wirklicher Überblick
unmöglich. Da ſtehen die Unterführer, Diviſions⸗ und Brigadebefehls⸗
haber, deren Ohr ſich an den Geſchützdonner gewöhnen muß. Und ſie
lenken die unſichtbaren, in dünnen Linien auseinander gezogenen
Truppenmaſſen.
Und der Feind? Der organiſierte Tod? Ganz weit hinten ziehen
ſich feine, dünne Linien durch's Gelände. Durch’s Scheerenfernrohr
ſind ſie zu ſehen. Das iſt der Feind. Von da ziſcht durch die Luft
der unſichtbare Tod. Links und rechts an den Köpfen ziſcht er vor⸗
bei. Sssssst! Und manchen trifft's, daß er jach hinſtürzt.
Zur Seite ein Gehöft, ein Dorf, um deſſen Beſitz gerungen wird.
Die Kanonen ſpielen Trumpf auf. Zielſicher ſitzen die Granaten und
jagen den Brand durch die Gaſſen, in Häuſer und Ställe. Schwarz⸗
ſchwälender Qualm wälzt ſich aus Fenſtern und klaffenden Mauern
und ſucht ſich den freien Weg zum Himmel. Hoch aufſchlagend folgt
ihm die rote Flamme, und berſtende Mauern begraben das friedliche
Werk von Menſchenhänden.
Ganz weit, weit hinter der Front liegen und ziehen die Etappen⸗
truppen, die Munitionskolonnen, die Lebensmittelzüge, die Feldbäckereien
und Feldſchlächtereien. Hier ſind die Feldlazaretts, die Rotekreuz⸗
organiſation. Von hier fließt Leben, Nahrung und neue Kraft in die
Kämpferreihen. Hier formieren ſich die Erſatztruppen, werden die Ver⸗
wundeten und Kranken in die Lazarette oder in die Heimat abgeſchoben.
Hier lebt die Romantik des Krieges, das bunteſte, lebhafteſte, farben⸗
gemiſchteſte Bild, das eine Menſchenfantaſie ſich auszudenken vermag.
Je näher der Front aber der Schritt eilt, deſto leerer und eintöniger
wird das Feld, bis man wieder beklommen in der weiten Unſichtbarkeit
des modernen Stehkampfes ſich befindet.
Da iſt wieder alle Romantik, aller Farbenglanz und alles Waffen⸗
geraſſel verſchwunden, und Geduld, Zähigkeit und Beharrlichkeit, Aus⸗
dauer und Nervenkraft entſcheiden dieſen modernen Kampf, deſſen Ziel
Abnutzung und Erſchöpfung, phyſiſche Zerreibung des Gegners iſt.
Die Lüfte zittern und toben. Die Erde erbebt im Donner der
Schlacht. Aber die Menſchen in den Schützengräben müſſen kühlen
Herzens und mit ruhiger Hand den Einzeltod in den Feind tragen, ob

67

auch ihre Nerven zittern, ihre Gedanken in die Heimat eilen, Abſchied
nehmend von den Lieben. Denn manchen trifft und zerfetzt ſo ein
unſcheinbares Stückchen Blei, und er wird in dieſe Erde gebettet, wenn
das Geſchütztoben vorüber und der Feind geſchlagen iſt.
Denn das grau⸗verſteckte Einerlei des Schlachtfeldes verliert ſich,
wenn der zähe Kampf der geſchützten Maulwurfsgräben den Gegner zur
Erſchöpfung brachte. Dann beginnt die wilde, entſetzliche Endkraft des
Sturmangriffs. Unter ziſchenden Schrapnells und hölliſchem Kugelregen
jagen ſie dahin. Das „Hurrah“ bricht aus den Kehlen. Und wenn
die grauenvolle Jagd geendet, dann grinſt der Tod aus hunderten und
tauſenden ſtummverzerrter Masken. Das Hurrah erſtarb im geöffneten
Mund. Ein Wort, eine Bitte, ein weher Gruß liegt zwiſchen den
verzerrten Lippen, eine Klage in den gebrochenen Augen. Starre Toten⸗
hände ſpreizen ſich in die leere Luft.
Oh du alte fruchtbare Erde! Wieviel Blut und junges Leben
ſaugſt du ein! Den Stolz und die Hoffnung unſeres Landes, unſere
tote Jugend, ſenkten wir an des Reiches Grenzen in deinen Schoß.
In Stolz und Gram bringen wir dies Opfer und beten um Frieden
und Glück für die, die nach uns leben.

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5*

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11. Kapitel.

Neue Werte.

Wir danken dem Kriege nicht nur ſieghafte Einigkeit und bis in
ferne Zeiten hinein ruhmreiches Erinnern, nein, wir verdanken ihm vor
allem eine Umwandlung in unſerem Seeleninnern. Eine Neuordnung
unſerer Begriffe und Empfindungen. Vielleicht aber iſt es nicht ſo ſehr
Neues, was wir nun gelernt, geſehen und erworben haben, ſondern
primitive, alte Wahrheiten, die wieder mit Urgewalt von uns Beſitz
ergreifen. Der ſchreckliche Sturmwind des Krieges fegte viele falſche
Werte hinweg, die innerhalb unſerer äſthetiſchen Kultur ein Scheindaſein
geführt hatten. Der Krieg zerſtört viel Blüte; aber er führt den Wur⸗
zeln der Kultur viel neue Kraft zu. Wir lernen um, wir denken neu.
Wir Menſchen rücken näher zuſammen, ſteigen vom Kothurn herab und
legen die Masken ab.
Wie viel Schein und Lüge und Komödie iſt allein ſchon während
der Mobilmachung verſcheucht worden!
Der ſoziale Traum der Gleichheit und Brüderlichkeit, hier ſchien er
Wahrheit und Wirklichkeit werden zu wollen. Nichts ſchmiedet ſo feſt
aneinander, reißt ſo viel Trennendes nieder, als gemeinſame Not, ge⸗
meinſame Sorge, gemeinſames Entbehren.
Wie nah' an's Herz wuchs uns mit einem Male all das gold⸗
gelbe Korn, das da im Auguſt draußen noch in Ähren ſtand! Das
„tägliche Brot“, um das Millionen beten, konnte im Halm verfaulen,
und hunderttauſend helfende Hände regten ſich.
War's unbewußter Selbſterhaltungstrieb, war's ſozialer Sinn? Wer
vermag das hier zu unterſcheiden? Die Moral des Ellbogens, die im Frie⸗
den den im Wege ſtehenden über den Haufen rennt, war mit einem

69

Male verſchwunden. Verſchwunden? Nein. Nur abgelenkt war ſie.
Nach außen, auf den Feind. Der bedrohte unſere Exiſtenz, war uns
im Wege, und ſpürte dieſe Urmoral der Selbſterhaltung an den Wir⸗
kungen unſerer Kanonen und Bajonette. Im Innern aber ſchuf die
Bedrängnis eine einzige, einheitliche, rieſenhafte Kraft. Ein wunderſames
Band umſchloß uns alle. Und nie waren wir uns ſozial einander ſo
nahe wie in dieſem Kriege. Der Reiche, der Geld auf Zinſen hat, muß
jetzt den armen Schuhmacher, den Kutſcher, den Bauernſohn, den Fabrik⸗
arbeiter, achten. Muß, ſage ich, denn dieſer Arme iſt zum Landwehr⸗
mann geworden, der hinauszieht, um mit dem Gewehr in der Fauſt des
Reichen Beſitz zu ſchützen. Hätten wir jetzt nicht Soldaten, und hätten
dieſe Soldaten jetzt nicht Kraft, was machten wir dann mit dem Gelde?
Was hülfen uns dann alle Würden!
Wie haben ſich doch nun die Werte verſchoben! Wie rücken wir
einander näher, herzlich verſtehend, voll Sorge und Mitleid, voll Mut
und Stolz! Was ſoll uns nun der Hochmut, die Überhebung, der alte
Haß und der Neid; die Unduldſamkeit, mit der wir oft um des Kaiſers
Bart ſtritten? Eingeſchmolzen wird alles in der glühenden Lohe der
gemeinſamen heiligen Stunde. Echte menſchliche Werte wollen wir er⸗
kennen. Und wenn längſt wieder die Waffen ruhen und des Bauern
Pflug die zerſtampften Äcker glättet, dann wollen wir Sorge tragen,
daß dies Einigende auch im Frieden unſer Volk ſegnet. Nie wollen
wir die Stunden der gemeinſamen Not vergeſſen! Wir haben in den
tiefſten Tiefen unſeres Volkstums den Silberblick geſchaut, von dem das
Sehnen des Bergmanns träumt, und dieſer Silberblick ſoll unſerem Er⸗
innern nicht entſchwinden.
Nun herrſchen wieder die Urideen, die Goethe für das einzig Un⸗
ſterbliche im Leben erklärte. All unſere Dispute in Wiſſenſchaft und
Kunſt, in der Politik, Religion, in Frauen⸗ und ſozialen Fragen, ſie
ſind erſtorben, ſind ohne Sinn und Gehalt. Nur das Eine lebt: zu⸗
ſammenzuſtehen und zu ſiegen. Ein einziges Urgefühl, eine einzige Kraft.
Was nutzen uns jetzt Perſönlichkeiten, differenzierte Geiſter? Von
ihnen kann ein Volk im Frieden nicht leben, viel weniger im Kriege.
Hier ſieht man's, daß nicht einzelne alles überſtrahlende Namen
den Wert eines Volkes ausmachen. Im weiteſten Sinn des Wortes
entſcheidet der Durchſchnittsmenſch. Die phyſiſchen und moraliſchen Werte
der Maſſen, das iſt der entſcheidende Faktor.
Im Frieden teilt ſich dieſe wuchtige Maſſe. Fließt in tauſend
Strömungen der Partei, des Standes, der Geſinnung und der perſön⸗

70

lichen Intereſſen auseinander, Im Krieg ſtaut ſich das alles wieder
und fließt zurück in ein einziges Großes, das man als Volkskraft kennt.
Wohl dem Volke, das ſeine Kraft noch ſo gewaltig ſammeln kann.
Das ſeine zerteilten Intereſſen, ſeine Geſchäfte, ſeine verfeinerte Äſthetik,
ſeine Nervoſität in einer einzigen Stunde zum Schweigen bringen und
ſich wie eine einzige, ungeheure Woge dem Feind entgegen werfen kann.
Bei der Mobilmachung haben wir geſehen, daß Deutſchland, ob⸗
ſchon es im langen Frieden von der Entartung angefreſſen war, noch
reiche Kraft beſitzt. Dieſer blitzſchnelle Kontakt des Gefühls in den
Maſſen, in denen alles lange Hin und Her, alles Überlegen, Klügeln,
alle Empfindelei, mit einem Male ſchweigt und alles nach Handeln, nach
der Tat, ſchreit, zeigt Kraft, iſt Kraft. Denn dieſe raſche Tatkraft beſitzt
das geſchwächte Volk nicht mehr.
Deutſchland hat Kraft! Dies Volk, das ſeinem Bismarck Altäre
errichtete, auf denen alljährlich am erſten Tage des April die Begeiſterung
ſich mit der lohenden Flamme miſcht, dies Volk, das ſeinem Ruhm
einen Wallfahrtsort aus Leipzigs Schlachtfeldern machte und ſeiner Frei⸗
heit dort ein trutziges, übermächtiges Wahrzeichen erbaute, dies Volk
wird eine granitne Einheit, wenn man ſein höchſtes Ideal, die
Freiheit, bedroht.
Roſgger ſagte: „Unſere Zeit iſt groß. Warum nennen wir ſie
ſo? Weil ſie große Menſchen macht. Selbſtloſe, reine, fromme, helden⸗
hafte Menſchen.“
Heldenhaft! Worin liegt die größte Heldenhaftigkeit? Darin, daß
alle ſich ſelbſt vergeſſen und für das Ganze handeln. Das iſt die Größe
dieſer Zeit. Zu dieſer Größe iſt Deutſchland neugeboren worden.
Dieſe Größe liegt dem Deutſchen im Blut. Zu ihr iſt er erzogen, an
ſie gemahnt worden durch ſeine großen Geiſter, durch Kant, der ſagte:
„Du kannſt, denn du ſollſtl:“ durch Schillers Wort, „an's Vaterland,
an's teure, ſchließ dich an“., durch Beethorven, der die Eroica ſchuf,
durch Goethe, deſſen Wort, als er im Jahre 1792 auf der Straße
nach Longwy wanderte, klingt, als ſei's heute und für uns geſprochen:
„Von hier und heute geht eine neue Epoche der Weltgeſchichte aus,
und ihr könnt ſagen, ihr ſeid dabei geweſen.“
Wir ſind dabei geweſen! Auch wir, die wir nicht Waffen tragen,
die wir daheimbleiben. Und wir wollen wachſen an dieſer großen Zeit
und lernen aus ihr.
Wenn längſt wieder die Waffen ſchweigen, und wenn die Sonne
des Friedens wieder alle Herzen erwärmt, dann wollen wir das Feuer

71

dieſer Begeiſterung in uns fortglimmen laſſen. Die Erinnerung an dies
ungeheure Jahr 1914 ſoll nicht erlöſchen, wenn das egoiſtiſche Ich ſich
wieder meldet. Wenn der Erwerb, die Partei, der Genuß, uns wieder
zu zerſpalten droht, dann wollen wir mahnend der Tage gedenken,
da wir den einigen deutſchen Volksgeiſt in ſeiner Herrlichkeit geſchaut
haben.
Das iſt der große Gewinn dieſes Krieges, daß über alles Hin und
Her, alles Raten und Überlegen, die Sonne des Handelns aufging.
Stets hebt ſich der Menſch, wächſt er, wenn er ſchafft. Das gibt ihm
innere Freudigkeit. Und ſo erklärt ſich wohl auch, daß der Krieg mit
einem Male die Zahl der Kranken verminderte. Trotzdem überall
weniger Ärzte waren, wurden die Sprechſtunden ſchlechter beſucht. Die
Sanatorien waren leer. In dem Dröhnen der großen Stunde fand
man nicht Muße mehr, überängſtlich an ſeine Geſundheit zu denken.
Die tauſend kleinen Beſchwerden heilten, als man nicht mehr an ſie
denken konnte.
Und wie iſt der Sturmwind des Krieges in das weichliche Gefühls⸗
leben des Friedens gefahren! Wir waren äſthetiſch bis zum Ekel, bis
zur Erſchlafſfung, geworden. Es gab Geſellſchaftskreiſe und Menſchen,
die nur und ausſchließlich in der gefühlsmäßigen Betrachtung der Dinge
lebten. Unmännlich wurden viele Männer, unweiblich die Frauen.
Alles um uns herum wurde Empfindelei. Man fand die Krawatte
„himmliſch“ und „totſchick“, die Damen trugen Hüte, die „wie ein Ge⸗
dicht“ waren. Sie trippelten äffiſch auf ſtelzig hohen Abſätzen. Man
berauſchte ſich an Worten. Hatte für alles Wirkliche einen Gefühls⸗
oder Wort⸗Erſatz. Es war überall ein bischen „futuriſtiſch“ geworden.
Man ſtattete Kaffees wie Paläſte aus, und jeder Schreiber ſaß darin
auf Möbeln äà la Louis Seize und verſuchte ſich in der erforderlichen
blaſierten Miene des Grandſeigneurs.
Nun aber iſt das reinigende Gewitter da! Nun ſind ſie alleſamt
feldgrau geworden, die Männer und ſitzen auf Holzbänken oder liegen
auf Stroh neben den Pferden im Güterwagen und fahren hinaus, mit
Geſang und Hurrah, Tag und Nacht, Tag und Nacht, gegen den Feind.
Marſchieren durch endloſen Regen, liegen in naſſen Schützengräben, hun⸗
gern und dürſten. Ein eiſernes „Muß“ lebt in ihren Reihen, und es
iſt erſtaunlich, wie viel Kraft ſchon dies unerbittliche „Muß“ hervor⸗
gezaubert hat.
Manchmal gibt's ja ein bequemeres Quartier. Ja, wie ein Feſt
iſt's, wenn die wundervollen franzöſiſchen Landhäuſer, die vornehm⸗präch⸗

72

tigen Privat⸗Schlöſſer, die nun faſt alle verlaſſen ſind, von unſeren
Truppen belegt, als Quartier benutzt werden. Da ſchlafen ſie in Sei⸗
denbetten, unter Daunen. Und baden in weißen Marmorwannen, ge⸗
nießen die ſcheidende Sonne am Abend auf dem Balkon, an dem das
letzte ſterbende Grün rankt. Und denken vielleicht voll Mitleid derer,
die der Krieg hier aus Ruhe und Glück verſcheuchte und wieder hei⸗
matlos machte.
Wie vergänglich erſcheint hier alles, was uns bisher ſo unentbehrlich,
ſo über die Maßen wertvoll ſchien. Wie müſſen wir umdenken, anders
fühlen lernen, die Werte umwerten.

Ja, iſt es denn überhaupt wahr, was man uns bisher gelehrt hat:
daß die Kultur über die Völkerexiſtenz entſcheidet? Nein, es iſt nicht
wahr. Die Kraft allein entſcheidet. Was war denn die Kultur von
geſtern? War's die Mode, der Tango, der „five o clock tee“, die Ge⸗
ſpräche über Bücher und Theater?

Nun iſt der Sturmwind gekommen, und aufrecht ſteht nur der, der
Kraft hat. Wir Deutſchen haben Kraft. Noch haben wir ſie. Es iſt
nicht alles bloß Maſchine, nicht alles bloß Organiſation. Nein, der ge⸗
waltige Wille der Kämpfenden, der Siegeswille des ganzen Volkes, das
iſt Kraft. Was nützt die beſte Organiſation, wenn ein Volk im Innern
morſch iſt.
Dieſe Kraft, die Volkskraft, wird in alle Zukunft hinein der große
Gott unſeres Lebens ſein müſſen. Was waren im Frieden unſere
Mahnungen? Der Strom der Tagesintereſſen, der Kurzweil, der ſinn⸗
liche Materialismus flutete darüber hinweg.
Nun ſchreibt der Krieg mit eiſernem Griffel das Hohelied
der Kraft.
Die Kultur brachte uns Verfeinerung des Lebens, und die koſtet
dem Leben die Wurzelkraft. Zu viel Blüte, zu viel Duft, zu wenig
Wurzelkraft. Die zarten Glocken der Kunſt läuten zum Grabgeſang
eines Volkes. So ſtarb Hellas an ſeiner äſthetiſchen Blüte. Die
verträgt keine Rauhheiten mehr. Ein bischen Soldatengeraſſel, ein
bischen Waffenlärm muß durch alle Kultur tönen, damit ſich nicht die
Urkraft in lauter Esprit und Äſthetik verflüchtigt.

Im Anfang war die Kraft. Und wenn die Kraft ſchwindet, dann
kommt das Ende. . . . . .

Das ſehen wir an Frankreich. Die ſinkende Grande nation geht zu
Grunde an der verfeinerten Kultur von Paris, die das Mark verbrauchte.

73

Dies wunderſame Paris, die Stadt des Glanzes und des Elends,
des patriotiſchen Rauſches und der Verzweiflung, die Wiege zweier
Kaiſerreiche und zweier Republiken, die Stadt göttlicher Kunſt und
grenzenloſer Verworfenheit, ſie hat immer und allezeit Kraft vergeudet,
vom Kraftkapital des Landes gezehrt. Denn Paris iſt Frankreich.
Frankreichs Schickſal jubelt, weint, lebt und ſtirbt mit Paris. Für
Paͤris zittert ganz Frankreich.
Aber die äſthetiſche Kultur von Paris iſt die Wunde, aus der ſeit Jahr⸗
hunderten das Herzblut Frankreichs floß. Alles, alles kultivierte man
in den Salons von Paris. Nur die Kraft wurde überſehen und
ging zu Grunde.
Auch wir Deutſchen gingen dieſen Gang. Wir waren reich geworden,
und die Kultur des Genuſſes fing an, der Lebensinhalt für Hundert⸗
tauſende zu werden. Sie führten ein Leben, daß nicht Kraft aufſpeicherte,
ſondern Kraft vergeudete. Ein gewiſſenloſer, arbeitsfeindlicher, ſinnlicher
Materialismus war in unſer Land eingezogen und begann dem Volk
die Kraft aus den Nerven zu ziehen. Der Pflichtgedanke, der des
deutſchen Volkes großes moraliſches Erbteil iſt, wurde zurückgedrängt
von dem egoiſtiſchen, genußſüchtigen Ich. Und die Kultur des Ich
hatte ihre zerſetzende Wirkung begonnen.
Die Sturmglocken des Krieges haben das Gemeinſamkeitsgefühl wieder
in uns allen geweckt. All unſere äſthetiſche Kultur, Moden, Möbel,
Wohnungskultur, Bücher⸗ und Bilderkultus, all das verblaßt vor der
einen großen ungeheuren Frage: „Haſt du, deutſches Volk, noch Kraft?,

E1

E

Landerziehungsheim
Schloß Neuenhagen b. Berlin

Freiluftſchule mit realgymnaſialem Bildungsgang. Nach
den Grundſätzen des Dr. med. A. Damm.

Wiſſenſchaftl. Leitung AÄrztliche Leitung
Oberlehrerin L. Kalweit San. Rat. Dr. med.
P. Cruſius.

Erzieheriſche Leitung: Emil Peters.

Über 9 Morgen großer Park mit Schulgärten, Wald, Wieſen,
Waſſer, Obſt⸗ und Gartenanlagen, Geflügelzucht.
Die Schule erſtrebt eine abgerundete Bildung (auf realgymnaſialer
Grundlage) und pflegt vor allem die Geſundheit und die körperliche
Entwicklung der ihr anvertrauten Kinder. Es werden in ihr nicht nur ge⸗
ſunde Kinder (Knaben und Mädchen⸗gemeinſame Erziehung) aufge⸗
nommen, ſondern auch ſolche, deren körperliches oder geiſtiges Leben
zu Beſorgniſſen Anlaß gibt. Dieſe Sorge will das Landerziehungsheim
in gewiſſenhafteſter Arbeit den Eltern abnehmen.

Druckſachen koſtenlos durch Emil Peters,
Schloß Neuenhagen bei Verlin.

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Volkskraft⸗Verlag Neuenhagen⸗

Von Berlin (Oſtbahn)
E. Peters.

erſchien:

Nationale Kraft.

Mk. 1,50, fein gebunden Mk. 2,50

1. Abſchnitt.
Urkraft und Kraftverluſt der Deutſchen. / — Körperkräfte und
Mutterkräfte. / — Abnahme der Zeugungskraft. / — Äſthetenkultur. / —
Maſſenwerte. / — Der lachende Menſch. / „Wohlgeboren“. / Bildungs⸗
unrat. / Der Muskel als Element der Nervenkraft. / Nervöſe Völker./
Der Zellbetrieb im Schlaf. / Die Nervenzentren als Akkumulatoren.
Das kraftſaugende Gehirn. / Der Geiſt in der Sprache der Formen. /
Was ein Geſicht ſagt. / Das Genie. / Erziehung zum TCharakter. /
Das heilige Gebet der Kraft.

2. Abſchnitt.
Boden und nationale Kraft.
Die Not des Bauerntums. / Hypotheken. / Bodenbeſitz und Ner⸗
venkraft. / Die Natur ſegnet die Menſchen. / Kirchturmspolitik. / Warum
das Volk die Ideale verliert? / Erziehung zum Kraftideal. / Die na⸗
tionale Idee. / Die Gefahr des Geldes in der nationalen Entwicklung. /
Bodenwucher, Warenhäuſer und Kapitalismus.

3. Abſchnitt.
Die Kraft in der Volkswirtſchaft.
Der Menſchenreichtum eines Landes. / Das biologiſche Gewiſſen
und das Geſetz der Ausleſe. / Geldreichtum und Kraftarmut. / Der
„Zukunftsſtaat“. / Arbeiterverſicherung. Darwin. / Wurzelkraft./
Gute und falſche Sparſamkeit. / Die allgemeine Wehrpflicht, eine bio⸗
logiſche Genialität. / Ein weibliches Kriegsjahr. Militäriſche Jugend⸗
ausbildung. / Frohſinn und Volkskraft.

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4. Abſchnitt.
Erziehung zur Kraft.
Das herrſchende Schulſyſtem. / Die geſchwächte Jugend. / Die
Kinderzucht auf dem Lande. / Echte und unechte Pädagogen. / Kraft
in der Perſönlichkeit. / Worte, Worte, nichts als Worte. / Das Erlebnis
im Unterricht. / Bilde, Künſtler, rede nicht! / Geiſtige Anlage und Men⸗
ſchenkenntnis. / Der väterliche Alkohol und die Keimanlage. / Streber⸗
tum und lexikaliſche Bildung. / Knochenbildende, muskelbauende Arbeit. /
Das „Naturſyſtem“ der Erziehung. / Das Verhältnis von körperlicher
und geiſtiger Arbeit. / Zerbrochene Jugendkraft. / Gebt dem Kinde
die Wunder der Natur!

5. Abſchnitt.

Kraftverluſt und Kraftzerſtörung im Geſchlechtsleben.
Sexuelle Schäden und falſche Sittlichkeit./ Krankhafte Sinnlichkeit./
Die Reizgeſetze der Geſchlechtlichkeit. / Keimdrüſen, Zeugungsſtoff und
Zeugungskraft. / Der Einfluß der Zeugungskraft auf die körperliche
und geiſtige Entwicklung. / Innere Abſonderungen der Keimdrüſen. /
Krankhaft vorzeitige Entwicklung. / Zehrende Wirkung ſtarker Sinn⸗
lichkeit. Wirkung der Jugendſünden. / Fieberhafte Kraft. / Fieber⸗
loſer Kraftniedergang. / Blutarme, hyſteriſche Frauen. / Iſt ſexuelle
Aufklärung bei Kindern gut? / Gefährliche Literatur. / Rückgang der
Geiſteskraft, des Gedächtniſſes und der geiſtigen Originalität.
6. Abſchnitt.
Tatſachen über das Geſchlechtsleben der Jugend.
Die Lehren Dr. A. Damms. — Umfragen der Breslauer Univer⸗
ſitätsklinik für Hautkrankheiten. — Jugendlaſter und Geſchlechtsbetä⸗
tigung in den verſchiedenen Jugendjahren. — Die onaniſtiſche Seuche
in den Schulen. — Folgen für das Nervenſyſtem und den ganzen
Organismus.

7. Abſchnitt.

Kraft in der Ehe.
Der reife Menſch./ Eheloſe Frauen. / Uneheliche Kinder. / Gefahr
der ſpäten Ehe. / Was iſt unſittlich? / Gebärſchwache Frauen. / Nähr⸗
mangel. / Muttergüte. / Kinderſorgen und Wohnungsnot. / Die kinder⸗
feindliche Stadt. / Folgen der Ingendſünden für die Mutterkraft. /
Emgfängnisverhütung, ihre Folgen für Rückenmark und Nerven⸗
ſyſtem. / Einfluß der Geſchlechtskraft auf Gehirn und geiſtige

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Leiſtungen. / Geſchlechtsſchwäche und Seelenſchwäche. Das fieberhafte
Geſchlechtsgefühl der Jugend und die Gefühlsarmut im reifen Alter.
Keimſchädigung durch Geſchlechtsſünden.

8. Abſchnitt.
Keimgifte.
Lähmung der Keimkraft durch Gehirnkultur. / Schwächung des
Keims durch Alkohol. / Alkoholiſche Infiltration des Gewebes. Ver⸗
änderung des Typus durch Alkohol. / Alkoholkultur und Alkohol⸗
kapital. Hat der Körper Schutzkraft gegen Alkohol? Geiſtesſchwäche,
körperliche Mißbildung, / Sexueller Cynismus und Verbrechen.

9. Abſchnitt.

Kraft in der Ernährung.
„Kräftige“ und „minderwertige“ Nahrung. / Kulturhaſt und Reiz⸗
wert der Nahrung. / Die „vornehme“ Ernährung. / Zubereitung von Fleiſch⸗
und Pflanzenkoſt. Unterernährung. / Das Brot. / Die notwendige
Eiweißmenge. / Der Wert der Kartoffel./ Die Ernährung in der
Nerven⸗und Hirnkultur./ Muskelernährung. Der erſchlaffte Magen.
Geſtörte Aſſimilation. / Geſchlechtsdrüſen und Ernährungsvorgang. /
Sonnenbeſtrahlung und Nahrungsmenge. Kranke Gewebe. / Tote
Haut. Darmträgheit.

10. Abſchnitt.

Die Frauen und die Kraft.
Was iſt Kultur? / Iſt die „neue“ Frau ein Fortſchritt?/ Das
Weſen des Weibes; / Berufstätige Frauen. Liebesſehnſucht der Frau. /
Innere und äußere Kultur. / Das Bildungsideal. Mechaniſiertes Frauen⸗
leben. / Der Schaden der Liebesarmut für Körper und Geiſt. / Die
höhere Tochter. / Frauen⸗, Familien⸗ und Mutterkultur.

11. Abſchnitt.

Jugendkraft und Kraftmütter.
Bürotüchtigkeit und Muskelzerfall. Der Automatismus der Kraft./
Der neurotiſche, neuraſtheniſche Menſch. Der Nerven⸗ und Seelenwert
des Handelns./ Was tun mit den Militäruntauglichen? / Selbſthilfe
der Jugend. / Kaffeehauskultur. / — Wir verlieren die Mütter. / Ver⸗
kümmerung der Mädchen. / Das weibliche Dienſtjahr.: / Die Zukunft,
eine Frage der Kraft. —

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12. Abſchnitt.

Kraft im Geiſt⸗ und Seelenleben.
Die Freude und das Lachen. / Die ſterbenden Seelen. / Was be⸗
deutet die Freude für die Kraft? / Geſundheit und Freude. / Ver⸗
ſtandeskultur. / Unglückliche Menſchen. / Kunſt und Literatur. / Realis⸗
mus und Idealismus. B

Dies Buch iſt das, was uns Deutſchen in dieſer großen Zeit nottut:
Ein Lebensprogramm für die Zukunft der Deutſchen.
Es gibt Richtung und Ziel für alles kommende Handeln. Darum
kann niemand, der ſich mit dieſen Fragen beſchäftigt, an dieſem Buche
achtlos vorbei gehen.

79

Kurhaus und Erholungsheim

Schloß Neuenhagen bei Berlin
Beſitzer und Leiter Emil Peters.

Von Berlin aus mit Vorortzug in 30 — 45 Min. zu erreichen (Strecke
Strausberg). Nahe der Großſtadt und doch in landſchaftlicher Stille
und Schönheit gelegen, bietet das Erholungsheim mit ſeinem 9 Morgen
großen Park, ſeiner wundervoll würzigen Wald⸗ und Wieſenluft, ſeinen
ſonnigen und ſchattigen Plätzen, ſeinen modernen und hygieniſchen Ein⸗
richtungen, jedem Erholungsbedürftigen und Leidenden, jedem Über⸗
arbeiteten und Nervöſen, kräftigenden Aufenthalt bei ſachkundiger Pflege.
Für Kranke iſt ein beratender Arzt zur Verfügung.
Das Haus pflegt die Grundſätze der Regenerationslehre und will
ein geiſtiger Mittelpunkt ſein für alle die Lehren, die zur körperlichen,
geiſtigen und völkiſchen Kräftigung in den Schriften und Vorträgen von
Emil Peters liegen.
Preis von 5.— Mk. an. Proſpekte frei!

Dem Hauſe iſt eine

Haushaltungs⸗ u. Lebensſchule für junge Mädchen

(praktiſche Ausbildung und Penſionat) angegliedert. Da ſoll im Sinne
der Regeneration das verwirklicht werden, was heute in allen ernſten
Kreiſen gefordert wird,
Das weibliche Dienſt⸗ und Wehrjahr.
Die jungen Mädchen erlernen hier gründlich den ganzen Haushalt
und werden unterwieſen in der Nahrungschemie, der Ernährungs⸗
phyſiologie, der Körperpflege und Erziehung, in den Grundzügen der
Biologie, der Pſychologie und der Menſchenkenntnis. Sie lernen
Gartenbau und Geflügelzucht und erfahren eine ganz außerordentliche
und in keinem anderen Rahmen gleicherweiſe mögliche körperliche und
geſundheitliche Kräftigung.

Von dem Regenerationshaus in Berlin⸗Neuenhagen ſoll Kraft aus⸗
gehen, planmäßig gepflegte und geſteigerte Kraft.
Alle Anfragen u. dergl. ſind zu richten an
Emil Peters,
Schloß Neuenhagen (Oſtbahn) b. Berlin.

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Deutſchlands
heiliger Krieg!
Der Sieg des
deufichen Weſens.

Von S. Pefers.

Herausgeber der „Volkskraft“.

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Volkskraff⸗Verlag 8
Berlin-Hleuenhagen (Oſtbahn). .