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author: Ashauer, Willi

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Aus der Schenkung Lou

Die Zeit
der großen Opfer

Skizzen und Bilder

aus unſeren Tagen
von

Willy Freymund

Eſſen (Ruhr)
Verlag und Druck von Fredebeul & Koenen

6 —
Teg 2 E ℳ . Ecf. J.

Unſeren Helden gewidmet.

Die Zeit der großen Opfer.

Große Zeiten verlangen auch große Opfer. Und ſie haben
auch die Menſchen, die dieſe Opfer zu bringen bereit ſind.
Als vor hundert Jahren das ganze Volk ſich erhob, um
ein verhaßtes, unerträgliches Joch abzuſchütteln, da wurden
ſchwere Opfer gebracht. Aber freudig brachte unſer Volk
dieſe Opfer. Heldentaten hat die Geſchichte aufgezeichnet.
Heldentaten nicht nur in der gewaltigen Schlacht und draußen
in der Offentlichkeit, Heldentaten auch im ſtillen Leben, im
kleinen, häuslichen Kreis.
Sie alle, unſere Altvordern, ſie waren Helden im wahrſten
Sinne des Wortes.
Und ein Heldengeſchlecht iſt auch das deutſche Volk des
zwanzigſten Jahrhunderts.
Das kann niemand leugnen, der unſer Volk geſehen in
den ſchweren Auguſttagen. Da ſchlugen neidiſche Feinde mit
frevler Hand die Friedenspforte ein. Da riſſen ränkevolle
Diplomaten unſerem heißgeliebten Kaiſer die Friedenspalme
aus der Hand, und drückten das Schwert in ſeine ſtarke
Zollernfauſt.
Wir alle haben es mitempfunden, das ſchwere Opfer,
das unſer Friedenskaiſer brachte, mit dem Federzuge, der
Deutſchland zu den Waffen rief.
Und nun ſteht ſie da, die Blüte unſeres Volkes, in der
prächtigen Uniform, die treue Waffe in der Hand. Ein Kaiſer⸗
wort hat genügt, ſie zu ſammeln aus Oſt und Weſt, aus
Nord und Süd.
So mancher hat Pflug und Spaten verlaſſen, und das
Schwert ergriffen. So mancher ließ Braut und Gattin

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daheim, und zog einer ſchweren, ernſten Zukunft entgegen.
Sie alle verließen Vater und Mutter und Heimat, um in
Feindesland einen Streit auszutragen, wie ihn die Welt
noch nicht geſehen. Einen Streit, in dem Millionen ſich mit
Eiſenarmen umklammern und zerdrücken. Einen Streit aber,
der für uns ein nur zu gerechter Streit iſt, ein heiliger
Krieg.
Da lauert der Tod auf allen Wegen auf das junge, hoff⸗
nungsfrohe Leben.
Wir kennen die Opfer, die da ſtill, aber heroiſch gebracht
werden. Die leuchten noch durch Menſchenalter hindurch,
und die kann kein Lügengeſpinſt verdunkeln, und kein Briten⸗
haß uns rauben. So hoch ſtehen ſie und ſo rein, wie nie ein
Banner Englands geſtanden.
Und Opfer werden noch täglich gebracht. Große, ſchwere
Opfer.
Sollen wir mutlos werden? Sollen wir dem kleinlichen
Spießbürgertum verfallen, das nur ein Auge hat für das
Nächſte und Eigene? Sollen wir durch eine graue Krämer⸗
brille das Leben dieſer ernſten Zeit ſchauen?
Nein, das überlaſſen wir anderen Nationen, die nur da
kämpfen wollen, wo Geld und Gut der Kampfpreis iſt.
Wir ringen um Höheres!
Ihr Eltern ſeid euerer Söhne würdig!
Kann ein deutſcher Vater, eine deutſche Mutter dem Sohne
grollen, der in heiliger Begeiſterung zur Fahne eilt? Dürfen
ſie ihn hindern? Soll euer Sohn mit ſchwerem Herzen den
harten Kriegsweg gehen? Mutter, dein Auge muß leuchten,
auch wenn dein Herz weint! Mach deinem Sohne das Herz
nicht traurig. Er muß begeiſtert ſein in dem großen Ring⸗

6

—
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(S5)9

kampf. Begeiſterung gibt Kraft und Ausdauer. Und nur
die werden ſiegen.
Und du, Vater!
Du kannſt ſelbſt das Schwert nicht mehr führen. Sei
ſtark und danke Gott, daß du Söhne haſt, die kämpfen können
für deine Freiheit, deinen Ruhm, deinen Herd.
Ihr Eltern ſeid eurer Söhne würdig!
Wie ſie ſo mutig dem Tod ins kalte Auge ſehen. Er ſchreckt
ſie nicht. Da ſollt auch ihr nicht zittern und bangen und
klagen. Auf den Knien vor Gott, da fleht für eure tapferen
Söhne.
Seid auch Helden, ihr Eltern!
Seid Helden, ihr alle!
Es iſt die Zeit der großen Opfer!

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*
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*

Hurra Germania!

Du ſchauſt ſo ſtolz und ſiegsgewiß
Hinaus ins weite Land,
Du hältſt ſo kühn und ritterlich
Das Schwert in ſtarker Hand.
Auf hoher Warte ſtehſt du da:
Hurra Germania!

An Deutſchlands großem, freiem Strom
Hebt ſich dein Heldenbild.
Begeiſt're jedes deutſche Herz
Jetzt, wo's die Freiheit gilt.
Ruf auf dein Volk von fern und nah:
Hurra Germania!

Ein dumpfes Rauſchen geht durchs Land,
Das Kriegsheer zieht zum Rhein.
Die Feinde fliehn. Und weiter geht's
Ins Feindesland hinein.
Sieg oder Tod. Mit Gott. Hurra!
Hurra Germania!

Feſt ſteht und treu die Wacht am Rhein.

Im Dämmerlicht ſtehe ich im Garten. Neben mir einige
Offiziere der Einquartierung unſeres Städtchens. Lauter
ſtramme, kräftige Männer — Brandenburger.
Nur einen Tag und eine Nacht machen ſie Raſt. Und mor⸗
gen geht's näher dem Feindeslande und dem Schlachtfelde.
Sie brennen vor Verlangen, dem heimtückiſchen Angreifer
die derbe Fauſt in den Nacken zu legen, und ihn niederzu⸗
ringen.
Dabei ſind ſie ernſt und gefaßt.
Keine Hurrapatrioten.
So wie ganz Deutſchland war in den erſten und ernſten
Tagen der Entſcheidung.
So wie es noch heute iſt.
Ich frage, wie ihnen unſer ſchönes Rheinland gefällt.
Sie ſtehen zum erſten Male an den Ufern des Rheins.
Sie haben oft das Rheinland loben gehört. Was ſie geſehen
und erlebt haben, hat ihre Erwartungen übertroffen.
Dieſe herzliche Aufnahme überall.
„Und nach dieſem Fleckchen Erde ſchielt mit neidiſchem
Auge der Franzmann. Wenn er es unter ſeine Knute zwingen
könnte.“
Aber treue Wacht ſteht bereit, und deutſche Entſchloſſen⸗
heit kommt franzöſiſcher Habſucht zuvor.
Ein dumpfes Gemurmel dringt von der Straße her durch
das Baumgrün. Es wird deutlicher und deutlicher.
„Heilige Maria, Mutter Gottes . . . . . . . 7
Das iſt die Bittprozeſſion, die jeden Abend zum Weg⸗
kreuz zieht. Die Alten und die Jungen, die Armen und die

9

Reichen, ſie alle beten und ringen mit dem Himmel um
Schutz für unſer teures Vaterland, und um Sieg für die
gerechte Sache.
Tief ergriffen ſtehen meine Gäſte neben mir. Keiner wagt
mit einem Worte dieſe heilige Stimmung zu ſtören. Ernſt
blickt ihr Auge. Dann leuchtet es auf in freudiger Be⸗
geiſterung.
In der Ferne verliert ſich das Beten . . . . . .
Nur eine vereinzelte Stimme klingt zuweilen nach . . . .
Da tritt ein Oberſt dicht an mich heran und faßt meine
Hand.
„Welch herrliches Land, und welch königliches Volk.
Wir wiſſen, wofür wir kämpfen und bluten. Solange ein
Tropfen Blut noch in dieſen Adern rollt, ſolange betritt
kein Feind dieſes Land. Und ſo wie ich, denkt jeder, der heute
des Königs Rock trägt.“
Durch die Baumkronen rauſcht ein leiſer Abendwind,
und kündet Sieg und Frieden . . . . .

Ein Kaiſer und ein einig Volk.

And ſahſt du nicht leuchten den Wetterſtrahl?
Der zuckte ſo hell über Berg und Tal,
Und tauchte den Himmel in blutiges Licht.
Da ſprach unſer Kaiſer ſein mächtig Wort,
Das zündete, brauſte durch Deutſchland fort:
Ein Kaiſer — ein Volk. Wir wanken nicht!

In blitzenden Waffen ein mutiges Heer:
Heran an den Feind, im Land, auf dem Meer.
Nun rechnen wir ab in blut'gem Gericht.
Wir kämpfen und ringen für Haus und für Herd.
Das Vaterland iſt wohl des Kampfes wert:
Ein Kaiſer — ein Volk. Wir wanken nicht!

11

Einquartierung.

Wie ein Lauffeuer geht's durchs Städtchen.
Um drei Uhr kommen ſie!

Einer ſagt's dem andern. Jeder denkt, er allein ſei der

Wiſſende und müſſe unbedingt die anderen unterrichten.
Wo zwei ſich treffen, da heißt's, ſie kommen heute.
Die ſollen's gut haben hier. Unſere tüchtigen Jungens!
Die ſollen hier nochmals Kräfte ſammeln, daß ſie den Fran⸗
zoſen die roten Hoſen ausklopfen, und den Ruͤſſen das Fell
gerben können . . . . .
Die Trina meint, ſie hätte ſchon ordentlich Speck im
Topf. So für fünf Mann brauche man ſchon ein gutes
Stück.
Die Lisbeth will gar ihr ganzes Kochbuch auskramen,
und all die ſchönen Sachen zur Schau ſtellen. Sie hat auch
einen Offizier dabei. Ob die Soldaten im Quartier auch
ein Gläschen trinken?
Bier, meint einer.
Ach was, Bier. Im ſchönen Rheinland.
Ein echter Tropfen Rheinwein.
Die ſollen doch auch etwas vom Rhein haben . . . . .
Der Kronenwirt gibt ein Fäßchen Rüdesheimer⸗Oberfeld.
Ja, unſere braven Jungens, die ſollen's gut haben im gaſt⸗
lichen Rheinland . . . . . Hei! wie die Schornſteine rauchen,
und wie aus den offenen Fenſtern ein leckerer Geruch dringt!
Freut euch nur, ihr tapferen Soldaten.
Zwei Uhr hat's geſchlagen vom Kirchlein . . . Noch eine
Stunde . . . . . Vielleicht kommen ſie auch ſchon ein bißchen
früher .

12

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Auf der Landſtraße ſteht die Schuljugend und ſpäht aus.
Vom alten Nazius haben ſie's gehört, wie die Jungens den
Soldaten helfen müſſen.
Der alte Nazius hat 70 mitgemacht. Der weiß, wie's
da zuging. Ins Quartier führen ſollen ſie die müden Sol⸗
daten, daß ſie nicht ſo lange zu ſuchen brauchen. Den Tor⸗
niſter ſollen ſie tragen, und die Größeren auch das Ge⸗
wehr.
Wie's drei Uhr ſchlägt, hat einer was Aufblitzen ſehen
in der Ferne. Da ſind ſie. Und mit Hurra ſtürmt die kleine
„Wacht am Rhein“ dahin.
Sie ſind's. Ja, ſie ſind'’s.
Wie die jungen, friſchen Kehlen ſingen: „Lieb Vaterland,
magſt ruhig ſein.“ Und wie die ſtrammen Männerſtimmen
dazwiſchen ſchallen. Gebräunte Geſichter. Hart von ſchwerer
Arbeit. Beſtaubte Stiefel vom langen Marſch. Aber helle
Augen und begeiſterte Herzen. Sie ziehen ein ins Städtchen.
Da fliegen die Fenſter auf und die Herzen: „Willkonmen,
ihr braven Jungens, willkommen!“

13

Deutſch!

Wenngleich die Welt in Waffen ſteht
Gen unſer Vaterland,
Mit Lug und Trug im Bunde geht:
Wir ſteh'n in Gotteshand.

„Der Deutſche fürchtet Gott allein.“
Das iſt ein altes Wort.
Des Glaubens heller Edelſtein
Iſt auch der beſte Hort.

Ihr prahlt mit eurer Waffen Wert
Und lacht mit frechem Spott:
Wir trauen unſerm blanken Schwert
Und hoffen feſt auf Gott.

Der Gott, der uns ſo groß gemacht,
Läßt uns jetzt nicht allein,
Er führt uns durch die blut'ge Schlacht
Zum ſchönſten Siege ein!

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Das Eiſerne Kreuz.

Ein wunderſamer Sommermorgen ſchwebt über der lauten
Welt. Die ſteht in einer großen Stunde. Völker ringen
um Sein und Nichtſein.

Eben öffnen ſich die ſchweren Flügel der Kirchentüre.
Das heilige Opfer iſt beendet. Ernſt und ſtill eilt die Menge
der frommen Beter zurück in ihre Häuſer.

Viele junge Männer zählen heute am Werktage zu
den Kirchgängern. Das laute Lachen und Scherzen iſt
verſtummt von ihren Lippen. Feſt blickt ihr Auge, aber
begeiſtert.

Heute müſſen ſie fort. Wer weiß wie bald ſchon ſtehen
ſie im mörderiſchen Kugelregen. Da haben ſie zuerſt mit dem
Herrgott ihre Rechnung in Ordnung gebracht. Nun iſt ihr
Herz rein, und groß, und weit. Nun tragen ſie den Heiland
in ihrer Heldenbruſt. Darum ziehen ſie feſt und entſchloſſen
und begeiſtert in den Heldentod fürs Vaterland.
Schon hat ſich die Menge der Kirchgänger zerſtreut, da
tritt noch ein eisgrraues Männlein aus dem Gotteshauſe.
Auf einen Stock geſtützt, geht es nur langſam voran. Ihmfolgen
ſieben junge, kräftige Burſchen. Seine Söhne ſind's, die auch
heute zu den Waffen eilen. Alle ſieben! Des Alten Augen
ruhen mit Stolz auf ſeinen Kindern. Er gibt ſie gern dem
Kaiſer und dem Vaterland. Und ſie werden tapfer kämpfen,
das weiß er. Sie fürchten den Tod nicht.
Zu Hauſe hat ſchon die Hanne ein leckeres Frühſtück
hergerichtet. Zum letzten Male ſitzen ſie um den ſchweren
Eichentiſch, der Vater und ſeine Söhne.

15

Jetzt wird für den Alten eine ſchwere Zeit anbrechen.
Er iſt allein auf dem großen Hofe. Das Feld wartet auf die
Arbeiter. Er kann nicht mehr hinaus aufs Feld.
Aber, was ſoll er ſich Gedanken machen und Sorgen um
ſolche Dinge. Da wird ſchon Hilfe kommen.
Die jungen Krieger müſſen der Zielpunkt ſeiner Gedanken
ſein. Sieben Söhne ſchickt er dem Kaiſer. Und er ſchickt ſie
gern. Das hebt ihn ja weg über ſolch kleine Sorgen.
„Jungens, ſtellt euren Mann. Macht eurem Vaterland
Ehre und eurem alten Vater. Es ſauſen nicht mehr Kugeln
über euren Köpfen hinweg, als über dem meinen flogen bei
Spichern. Und der alte Herrgott lebt doch auch noch. Der
weiß einen treuen, deutſchen Mann zu ſchützen.“ „Vater,“
ſpricht der Älteſte für die anderen mit, „du haſt uns erzogen
und beſchützt, jetzt kämpfen wir für dich. Dein graues Haupt
ſoll ruhig in freier, deutſcher Erde ruhen.“
Wie er das ſagt, ſprüht ein gewaltiges Feuer aus ſeinen
Augen. Wuchtig ballt er die Fauſt. Wehe dem Franzmann,
der dieſe deutſche Fauſt fühlen muß . . . . . .
Jetzt ſtehen ſie bereit zum Abmarſch. Den derben Knoten⸗
ſtock in der Rechten. Sie haben einen weiten Weg zur Gar⸗
niſon.
Der Vater iſt für einen Augenblick ins Nebenzimmer

gegangen.
Wird ihm nun doch in der Abſchiedsſtunde das Herz zu
ſchwer . . . . . Reut ihn ſein Opfer . . . . . .

Sieh nur, wie ſtolz er wieder ins Zimmer tritt. Ein Käſt⸗
chen trägt er in der Hand. Stellt es auf den Tiſch. Öffnet es.
„Jungens,“ ſagt er, und die alte Geſtalt reckt ſich empor,
„mit dieſem Eiſernen Kreuze kehrte euer Vater heim aus

16

ſie

dem großen Kriege. Seid eures Vaters würdig. Siegen
oder ſterben. Euren Heldentod werde ich überleben, aber
niemals eure Schmach, wenn ihr als Feiglinge die Waffen
ſtreckt. Zu dieſem einen Kreuze gehört ein zweites. Wer
bringt es mir?“
„Wir alle, Vater,“ klingt es ernſt und feſt zurück, „wir
alle.“
Und wie zu heiligem Schwur heben ſie die Hand.
Da leuchtet das alte Auge noch einmal auf in überirdi⸗
ſchem Glanze.
Ja, ſeine Jungens werden Wort halten . . . . . .
Auf der ſtaubigen Landſtraße ziehen ſie dahin mit feſtem,
ſiegesſicherem Schritt.
Ein ſtolzes Vaterauge ſchaut ihnen nach.
Ein glückliches Vaterherz ſpricht ſtill ein Gebet für ſeine
Kinder. Auf den Feldern tummelt ſich eine Kinderſchar . . .
Und die hellen Stimmchen ſingen ſo klar und rein:

Wieder ſoll es mit dem alten Zeichen,
Mit dem Kreuz von Eiſen ſein.

Trompetengeſchmetter . . . . . . . .
Aufgepflanzt das Seitengewehr!
Und wie ein Donnerwetter ſtürmen ſie daher . . . . .
„Kein Schuß. Wir packen ihn mit der Fauſt
Den Feind . . . . . .“
Kanonengebrüll . . . . . Maſchinengewehrfeuer . . . . .
„Bei Gott, Kameraden, der Sieg wird teuer!“
„Voran, voran, wir rennen ſie nieder,
Und käme gleich keiner von uns wieder . . . . . . .
Ein donnerndes Hurra die Luft durchbrauſt!
Die Höhen genommen.
Keiner der Feinde iſt uns entkommen.
Und reiche Beute, die wohlverwahrt . . . . . .
Ein ergrauter Krieger murmelt in ſeinen Bart:
„Die Jungen haben doch die alte, deutſche Art:

Mit der Fauſt an den Feind iſt viel Pulver geſpart . . . .

wol

Sieg!

Iſt Feiertag heut? Iſt Feſttag?
Wie die Fahnen ſo ſtolz flattern aus den Fenſtern!
Schwarz⸗weiß⸗rot. Deutſche Farben . . . .
Und die Arbeit ruht. Die Arbeit ruht in der Erntezeit?
Für einige Stunden nur.
Sieg! jubelt es durch die Straßen. Und Sieg! jubelt
es in den Herzen.
Sieg, Sieg!
Hei, wie das ſo ſtolz klingt.
Aber wer hätte auch anders denken können und denken
wollen, wenn er Deutſchland geſehen in ſeiner Einigkeit
und Begeiſterung? Ein Kaiſer und ein Volk.
Da ſind all die Mißtöne verſtummt, die manchmal die
Harmonie ſtörten. Ein Kaiſer und ein einig Volk.
Das war ein gewaltiger Fehler in der Rechnung unſerer
Gegner. Was die ſich träumten. Wie wenig die uns kannten!
Ein Kaiſer und ein einig Volk.
Und Sieg, Sieg!
Weht ihr Fahnen. Jubelt, ihr Herzen! Der alte Herr⸗
gott lebt noch, und beſchützt die gerechte Sache!
Offen und ehrlich kann jedes deutſche Auge in die Welt
ſchauen. Wir ſtehen ein für die Gerechtigkeit und haſſen
das Unrecht.
Den Krieg haben wir nicht geſucht, darum finden wir
den Sieg.
Und der entfaltet ſeine Fittiche gleich dem königlichen Adler
und wiegt ſich im Sonnenglanz, umrauſcht vom Donner der
Kanonen . . . . . V

2*⁷ 19

Muß das eine wilde Jagd geweſen ſein, als unſere braven
Jungens den roten Hoſen das Laufen beibrachten.
Und der deutſche Adler ruht nicht. Habt ihr ihn aufge⸗
ſchreckt, ſo müßt ihr auch ſeine Krallen fühlen. Er folgt euch
auf dem Fuße. Tief hinein ins Land. Kein Halten gibt's,
kein Dämmen. Von Sieg zu Sieg zieht er. Und heim kehrt
er lorbeergeſchmückt und trägt die Friedenspalme.
Schwarz⸗weiß⸗rot, deutſche Farben!
Flattert frei und ſtolz, und kündet überall: Sieg!

2232

54½ *

Im Oſten.

„Halt, Kinder! Nun ſind wir genug zurück.
Hier packen wir ſie,“ ſpricht der General.
„Wir hauen ſie wie das erſte Mal.
Gebt acht, das nenn ich Soldatenglück . . . . . 77
Nach rückt der Feind mit wilder Gewalt,
Schon wähnt er ganz Deutſchland in ſeinen Händen.
Da donnert es los von allen Enden
Und donnert und blitzt, und macht nicht halt —
Wild raſt der Tod in der bleichen Schar.
Das Feld ein großer Opferaltar —
Und dreißigtauſend Ruſſen gefangen . . . . .
„So müſſen wir kämpfen. Bald ſtehen wir gleich.
Und dann ihr Ruſſen, dann wehe euch!“

Alte Haudegen.

Da ſitzen ſie wieder zuſammen in der „Traube“: Der

Hannes, der Franz und der Jupp, die alten Haudegen, die
70 ſo wacker gefochten. Haben ſchon ihre Jährlein auf dem
Buckel. 230 Jahre, alles zuſammengezählt. Der Jupp be⸗
anſprucht für ſich allein deren 80, und iſt noch recht rüſtig
für ſein Alter. Der Franz 73, und 77 der Hannes.
Reſpekt, ihr Herren, die ihr auch zur „Traube“ kommt,
vor dieſen dreien, die jeden Abend hier ihren Kriegsrat
halten.
Einen Stammtiſch freilich hat die „Traube“ nicht. 's iſt
eine Bauernkneipe, niedrig und klein. Aber ſie ſitzen immer

am ſelbigen Tiſch im Feuereck. Franz und Hannes auf der

Ofenbank, Jupp im Lehnſtuhl. Er führt den Vorſitz.
Und was unterhandeln die nicht! Rußland wird erobert,
und Belgien geteilt. Die Engländer laſſen ſie aufhängen.
O, dieſe Engländer!
Wenn der Jupp auf ſie zu ſprechen kommt, dann iſt es
ganz aus mit ſeiner rheinländiſchen Gemütlichkeit. Dann
ſchimpft er. Er hat einen Sohn, den haben ihm die Krämer
feſtgehalten. Anſtatt daß der jetzt in Feldgrau blaue Bohnen
kocht, muß er auf der Inſel hocken. Herrjemineh! wenn der
Jupp nur mal für ein paar Stunden dort wäre.
Zwei andere Söhne hat er aber im Felde ſtehen, in
Kaiſers Heer. Darauf iſt der Jupp ſtolz. Die haben Lüttich
mit geſtürmt und Namur. Und ſind noch heil und geſund ge⸗
blieben. Schon dreimal hat er ihnen geſchrieben, ſie ſollten
den Engländern eine ganz beſondere Aufmerkſamkeit ſchenken,
und jedem Engländer, den ſie bekämen, ſollten ſie eins extra

22

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„latſchen“ und dabei ſagen: das iſt für meinen Bruder, den
ihr ſo heimtückiſch feſthaltet!
Und was hat der Jupp noch getan?
Einen neuen Rock hat er gehabt, echt engliſches Tuch.
Verbrennen wollte er ihn, den neuen Rock. Aber dann hat er
ihn zu den Lumpen geworfen: „Dahin gehört das ganze Pack!“
Er iſt nun einmal ein ganzer Deutſcher und ein ganzer
Feind der Engländer.
Der Hannes hat an den Franzoſen ſeinen Narren ge⸗
freſſen.
Ob es ihm die roten Hoſen angetan haben?
Er hat aus dem großen Kriege als Siegesbeute eine
mitgebracht, und all die Jahre gut verwahrt. Wie dann die
Franzoſen ſo frech den Krieg vom Zaune brachen, hat er
ſeine Kriegstrophäe genommen, ſie mit lächelndem Auge
betrachtet, und wieder zurückgehängt an ihren Platz. Und
dabei hat ſich der Hannes gedacht: wenn die Beine, die in
ſolchen Hoſen ſtecken, noch ſo gut laufen können wie 70, dann
müſſen unſere Jungens ſchnell dahinter ſein, ſonſt entwiſchen
die Kerle. Und Hiebe müſſen die haben wie 70.
Der Franz iſt nicht ſo menſchenmordenden Sinnes. Er
iſt ernſt und ſchweigſam. Er wirft nur zuweilen ein Wort
dazwiſchen. Lange Reden hält er nie.
Er hat ſchon viel gelitten um ſein Vaterland. Große Opfer
hat er bringen müſſen.
Im großen Kriege fielen zwei ſeiner Brüder an ſeiner Seite.
Fünf Söhne hat er im Felde ſtehen. Heute ſind es nur mehr
vier. Einer iſt gefallen, aber mit dem Eiſernen Kreuz auf der
Bruſt . . . . . Einmal als die Nachricht kam von dem großen
Ruſſenfang, da ſagte er ſtolz: „Meiner war auch dabei.“

23

Einig ſind ſie ſtets in der Bewunderung unſerer jungen
Helden. 70 war doch ein Kinderſpiel gegen einen ſolchen
Krieg.
Aber unſere Jungens ſollen ſie ſchon dreſchen, all die
Heimtücker und Neider.
Zehn Uhr ſchlägt's vom Dorfkirchlein.
Da iſt Feierabend.
Und die alten Haudegen gehen heim.
Wenn wir nur noch den großen Sieg erleben.
Das iſt ihr Wunſch

Einer hält die Wacht.

Heiß war die Schlacht. Viel Wunden rot
Schlug der kalte, grauſame Tod.

Brechende Augen, ſchmerzende Glieder . . . .

Aber aus Himmelshöhen hernieder
Blinkt ein Stern durch die ſtille Nacht:
Einer hält die Wacht . . . . . .
Still ſteht manch junges, deutſche Herz.
Und eine Seele ſteigt himmelwärts,
Eine Heldenſeele . . . . . .

Tot liegt das Feld, von Sternen überdacht.

Und nach ſchwerer, ſiegreicher Schlacht:
Einer hält die Wacht.

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922

25

Soldatentod.

Immer noch tobt der Kampf. Dumpf rollen die Donner
der ſchweren Belagerungsgeſchütze. Gruß und Gegengruß
ſchicken ſie mit kaltem Hohnlachen.
Heute muß die Feſte fallen. So heißt die Loſung.
Da iſt alles in fieberhafter Tätigkeit. Jeder muß ſeinen
ganzen Mann ſtellen.

Feindeskugeln reißen große Lücken in die Reihen unſerer
tapferen Kämpen.
Aber unaufhaltſam geht es voran.
Einer Lawine gleich, die herniederdonnert ins Tal und
alles zertrümmert, das ſich ihr in den Weg ſtellt. So ringen
ſie ſich durch, die tapferen Söhne des mächtigen Deutſchland.
In den erſten Reihen kämpfen zwei blutjunge Krieger.
Es ſind Brüder.
Der Kaiſer rief, da zogen auch ſie ins Feld gegen den Erb⸗
feind deutſcher Größe und deutſchen Fleißes.
Ein gutes Mütterlein weint um ſie. O, es war ſo herzens⸗
gut, ihr Mütterlein. Wie hat es geſorgt Tag um Tag. Wie
hat es gedarbt und gearbeitet. Denn der Vater war ja
ſchon lange geſtorben.
Und jetzt war die Zeit, da ſie alles vergelten wollten,
dem lieben treuen Mütterlein. Es ſollte ſeine alten Tage
gut verleben, zufrieden und glücklich in der ſorgenden Liebe
zweier braver Söhne.
Aber die Kriegsfackel loderte auf, blutigrot. Der Kaiſer
rief zum Kampf. Um ihn ſcharte ſich ſein wackeres Volk.

26

Da hielt es auch ſie nicht.
Gegen den Feind in den heiligen Krieg!
Und Mutterſegen war mit ihnen.
Gleich in den erſten Kämpfen ſtehen ſie Schulter an Schul⸗
ter in den vorderſten Reihen. Wie Helden kämpfen ſie für
ihr Vaterland.
Wieder ſtehen ſie heute im erſten Glied als es zum Sturme
bläſt. Und wieder kämpfen ſie wie Löwen.
Das Pfeifen der Gewehrkugeln, das grauſige Ziſchen
der Granaten ſchreckt ſie nicht. Immer heißt es vor⸗
vorwärts . . . . . .
Eine Granate ſchlägt ein im erſten Glied mit lautem
Getöſe . . . .
Ein banger Aufſchrei —
Da liegt der eine der beiden jugendlichen Krieger in ſeinem
Blute. Zu Tode getroffen — —
Der Bruder neigt ſich zu ihm. Nur einen Augenblick.
„Grüß mir mein Mütterlein. Ich ſterbe gern für meinen
Kaiſer und mein Vaterland, denn unſer iſt der Sieg.“
Dann drückt er dem Bruder die Hand, und eine Helden⸗
ſeele ſteigt zum Himmel.
Fort raſt der Sturm.
Ein wildes Getümmel . . . . . Blitz und Donner . . . . .
Todesſchreie und Hurrarufe . . . . . .
Die Feſte iſt gefallen — — —
Eine helle Sternennacht überdacht das Leichenfeld.
Silbernes Mondlicht umſpielt die bleichen Züge der gefallenen
Krieger und ſpinnt einen Siegeskranz um ihre Stirnen . . .

27

Fern drüben im Bergſtädtchen am Rheinſtrom kniet eine
Mutter vor dem Bilde der Schmerzensmutter und betet.
Betet: „Mutter, ſchütze meine Kinder. Und wenn ſie fallen,
gib mir Kraft, das Kreuz zu tragen, erwirke ihnen ein gnädiges
Urteil bei deinem Sohne.“
Aus den Friedhofstannen flötet eine Amſel eine Toten⸗

Im Kriege fallen,
O grauſes Geſchick:
So jung, nichts mehr koſten
Vom Erdenglück . . . . .

Wie Helden fallen,
O ſchöner Tod:
Das iſt ein Erwachen
Im Morgenrot . . . . .

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22
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*

2

Stille Opfer.

Am Städtchen fließt ein Bach vorbei. Seine friſchen,
klaren Wellen murmelten immer traute Melodien. Nur ein⸗
mal grollte er zornig auf und ſchäumte erregt über ſeine Ufer
und tollte durch die Wieſen. Das war in den Tagen, als die
Kriegsflamme aufzuckte, und ein Schrei der Entrüſtung
durchs Volk ging ob des ſchnöden Verrates armſeliger Neider.
Ein Häuslein ſteht am Bach. Einfach und ſchlicht, aber
freundlich und einladend. Umgeben von einem wohlgepfleg⸗
ten Garten.
Es iſt ſtill im Häuslein geworden, ſeitdem Krieg iſt.
Die alte Liſette iſt ja allein. Und die iſt ernſt und ſchweig⸗
ſam. So recht heimelig und gemütlich war das Leben im Häus⸗
lein am Bache, als der Friedensengel noch ſeinen Mantel
breitete über die Fluren am Rhein.
Zwei brave Söhne hat die Liſette. Der Vater iſt ſchon
lange nicht mehr. Den warf ein ſchmerzhaftes Siechtum
aufs Krankenbett. Aus dem großen Kriege hat er ſein Übel
mitgebracht. Fürs Vaterland! Und gepflegt hat ihn die Liſette
mit einer Liebe und Hingebung . . . . . . . ein Opferleben
war's.
Dabei die Erziehung ihrer beiden Buben.
Tüchtige Kerle ſind ſie geworden.
Nun ſtehen beide in Königs Rock in Feindesland. Sie
kämpfen wacker. Das haben ſie der Mutter geſchrieben.
Siegen oder ſterben! Nachbarsleute redeten der Liſette zu,
ſie ſolle doch einen ihrer Söhne freibitten. Der Lehrer wolle
ſchon das Schreiben verfaſſen. Sie erhalte gewiß einen
zurück.

30

noch

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De
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Aber was hat die alte Frau geantwortet: „Nein, nein,
beide ſollen ſie kämpfen für Kaiſer und Vaterland. Es ſind
tüchtige Jungen. Die kann der König gebrauchen. Beide
ſoll er ſie haben.“
Die Liſette hat einen Sparpfennig zurückgelegt. Der
hilft ihr durch in der ſchweren Zeit. Und gute Menſchen gibt's
noch und einen ſorgenden Gott.
Eine Zeitung lieſt die Liſette nicht. Ihre alten Augen ſind
zu ſchwach. Aber manchmal kommt der alte Bernd zu ihr
herüber und erzählt ihr das Neueſte. Der alte Bernd iſt ein
Kriegskamerad ihres ſeligen Mannes.
Einmal kam der alte Bernd und ſagte, überall ſammle
man für das „Rote Kreuz“. Schon viel Geld ſei beiſammen.
Dafür würden die Verwundeten gepflegt und die Truppen
auf dem Marſch gut verſorgt.
Die Liſette hörte aufmerkſam zu.
Als der alte Bernd fort war, ging ſie in die Kammer.
Aus der großen Truhe nahm ſie ein Käſtchen und öffnete es.
Ja, das war das Hochzeitsgeſchenk ihres Mannes. Ein
ſchwerer goldener Halsſchmuck. Hat wohl ſeine 50 Taler Wert.
Wie lange lag der ſchon da. Sie hatte ihn nicht mehr ge⸗
tragen ſeit dem Tode ihres Mannes. Aber ein Heiligtum
war er ihr ſtets geweſen. Was ſoll er aber in der Truhe
liegen, denkt die Liſette. Mit dem Gelde, das er gekoſtet,
kann manchem armen Soldaten geholfen werden. Soll ſie
ihn hergeben?
Schwer wird's ihr.
Nicht, weil es ein koſtbares Stück iſt. Aber es iſt ein An⸗
denken von ihrem Mann ſelig. Was der wohl ſagen würde,
wenn er jetzt neben der Liſette ſtände?

31

An der Wand hängt ſein Bild im ſchweren Eichen⸗
rahmen.
Liſette ſchaut auf. Sie will in den Augen dort eine Ant⸗
wort leſen. Leuchten ſie nicht? Winken ſie nicht ja?
„Du wirſt mir nicht zürnen,“ ſpricht ſie, „es iſt ja auch
für deine Söhne. Ich tu's.“
Spricht's und packt den Schmuck in ſeine alte Umhüllung
ein. Noch ein Papier darum.
Und morgen trägt's der alte Bernd zum „Roten Kreuz“.
Niemand braucht zu wiſſen, von wem es kommt. Der Herr⸗
gott weiß es ja . . . . . Im Oſten fern liegen zwei junge
Krieger in ihre Mäntel gehüllt unter dem dunklen Nacht⸗
himmel und erzählen ſich vom alten Häuslein am Bache
und vom Mütterlein. Auf der Bruſt des älteren der beiden
glänzt ſchon das Eiſerne Kreuz. Er hat's erhalten, heute erſt.
„Wird ſich Mütterlein freuen, wenn wir heimkehren als
Sieger!“
Wie ſie ſchlafen, träumt ihnen von zwei Engeln, die ſie
bewachen. Und dahinter ſteht's Mütterlein, das leuchtenden
Auges ihnen zuwinkt . . . . .

Nur, Mutter du, bete für uns.

Stolz zogen ſie fort . . . . .
Nur einmal noch drückten
Sie heiß und feſt ihrer Mutter Hand:
„Schwer wird der Kampf in Feindes Land.
Wir ſchauen dem Tod ins Angeſicht,
Doch weichen und wanken werden wir nicht:
Nur, Mutter du, bete für uns . . .
Und liegen wir wohl auf weitem Feld,
Die Stirn gerötet vom Heldenblut;
Wir nehmen den Tod wie's Gott gefällt.
Wir waren getreu, drum ſterben wir gut:
Nur, Mutter du, bete für uns.“

223332
722*
*

Morgen in das kühle Grab.

Dumpf wirbeln die Trommeln durch die Morgenluft . . .
Stille, drückende Stille lagert über der weiten Ebene. —
Da war noch geſtern lautes Leben, wildes Treiben. Eine große
Schlacht.
Hin und her wogte der Kampf. Er mußte eine Entſchei⸗
dung bringen. Der Feind hatte ſich feſtgebiſſen in ſtarken
Schanzen. Aber er mußte vertrieben werden.
Immer neue Kolonnen rücken heran. Grauſe Ernte hält
der Tod. Wie reifes Korn unter der Senſe des Schnitters,
ſo ſinken die Reihen der Tapferen unter der Sichel des Todes.
Friſche Kämpen ſtürmen vor. Mit ungebrochener Kraft
und Heldenmut dringen ſie voran, den Tod ihrer Brüder
zu rächen.
Und die Granaten machen raſche Arbeit in den Reihen
der Feinde. Als die Dämmerung ſich ſenkt, iſt das Schlacht⸗
feld genommen. In wilder Haſt ſtürzt der Feind davon . . .
Erſchöpft ſind die tapferen Sieger, aber an Ruhe iſt
nicht zu denken. Sie müſſen den Fliehenden auf dem Fuße
folgen. Laſſen ſie ihnen Ruhe, dann können ſie ſich ſammeln
und neu verſchanzen. Da müſſen ſie die Toten auf der Wal⸗
ſtatt zurücklaſſen, daß ein Gottesengel ſie ſchütze und tröſte.
Und Engel der Liebe wandeln im Dunkel der Nacht in
ſichtbarer Geſtalt über das Kampffeld. Verbinden die bluten⸗
den Wunden, erfriſchen die lechzenden Lippen, die im Fieber
glühen, tröſten die ſterbenden Helden. Unermüdlich ſind ſie
tätig, unerſchrocken ſchauen auch ſie dem Tod ins Auge.
Auch das ſind Helden, und ihr Wirken iſt ein ſtilles Hel⸗
dentum.

34

=
=
=

—
S

Ein eigentümliches Geräuſch ſchleicht durch die friſche Mor⸗
genluft. Immer im ſelben, gleichförmigen Takt. Zurück⸗
gebliebene Mannſchaften ſchaufeln ein Grab. Für die ge⸗
fallenen Kameraden.
Es iſt der letzte Liebesdienſt.
Da gräbt vielleicht der Bruder dem Bruder, der Vater
dem Sohne, der Sohn dem Vater die kühle Wohnung.
Und weiß es kaum.
Schweigſam arbeitet der Soldat. Er ſteht neben dem Tode.
Wer wird das nächſte Grab ſchaufeln, das ihn aufnimmt?
Kriegszeit iſt eine ernſte Zeit.
Verluſttage für das Leben, reiche Erntetage für den Tod.
Über die zerſtampften Felder jammert ein verſcheuchter
Ton, eine Totenmelodie, ein Grablied für die Gefallenen . . .
Dumpf wirbeln die Trommeln durch die Morgenluft.
Ein traurigſtiller Totenzug geht zum Grabe auf dem weiten
Felde. Und wie die Toten in die kühle Erde ſinken, da falten
ſich die harten Kriegerhände zu frommem Gebet.
Eine Salve den tapferen Gefallenen.
Dann decken die kalten Schollen die Siegesbeute des
Todes.
Ein ſchmucklos Kreuzlein zeigt die letzte Ruheſtätte der
Gefallenen. Aber der Krieg raſt weiter durchs Land und
ſucht ſeine Opfer.

Geſtern noch auf ſtolzen Roſſen,
Heute durch die Bruſt geſchoſſen,
Morgen in das kühle Grab . . . .

22
2
*%

3

2 *

3*⁷ 35

Den Gefallenen.

Schlaft wohl, ihr Helden, in ſtiller Ruh'. dri
Kalte Erdſchollen decken euch zu,
Doch feurige Liebe denkt an euch: ee
Ihr ſtarbt ja für Kaiſer und Reich.
Aus eurem Grabe erblüht ein Baum, HM

Der ſchöner erblühte als je ein Traum
Ihn ſchaute in leuchtendem Himmelsglanz:
Der Friede. Und eurem Grabe
Ein immergrünender Lorbeerkranz.

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und

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952*
**

Allerſeelenlichter.

Allerſeelentag iſt ein ernſter Feiertag. Ein ſtiller Friedens⸗
tag. Die da ruhen unter der kalten Erde, die haben Frieden.
Und die da noch haſten über der herbſtlichen Scholle, die
ſollten auch Frieden haben. Frieden wenigſtens im Herzen
drinnen.
Es gibt viele Friedhöfe auf der Welt. Stille, einſame,
weltverlaſſene, unbeſuchte. Auch laute, auf denen buntes
Leben ſich abſpielt. Wo ſie noch luſtwandeln, die bald unter
einer düſteren Tanne ſchlafen werden, ſtumm und tot . . .
Und Friedhöfe gibt es, da zieht der Krieg vorüber. Da
donnern Geſchütze, ſtampfen und ſchnauben Roſſe, jubeln
und weinen Menſchenherzen.
Ein, zwei, drei ſchmuckloſe Grabhügel am Waldrand.
Keine Blumen, keine Kränze darauf. Ein ſchlichtes Kreuz⸗
lein aus Baumzweigen. Im Schutze des Waldes, der den
Toten ein Trauerlied ſingt.
Auch das iſt ein Friedhof.
Ein Sternlein glänzt auf am Herbſthimmel und leuchtet
mit ſeinem Silberſchein hin über die Heldengräber. Denn
Helden ruhen dort. Helden, die ſtarben für Kaiſer und Reich,
getroffen von Feindeskugel. Am Allerſeelentag aber muß
jedes Grab ſein Seelenlicht haben, das durch die Nacht leuchtet.
Wenn dann die Toten mit ihren großen Wunderaugen aus
ihrer fernen Ewigkeit niederſchauen auf ihr Grab, dann wiſſen
ſie, daß noch jemand ihrer gedenkt, und ihr Herz ſchlägt höher.
Iſt ihr Grab dunkel und kalt, dann weinen ſie eine dunkle
Totenträne. Die fällt nieder auf die Erde, und irrt, und ſucht

37

ein Herz, das ſie erweichen will. Und findet ſie keins, dann
kehrt ſie zurück und vergräbt ſich wieder ſtill in das große
Totenauge.
Und dann iſt der Tote vergeſſen.
Aber in Feindesland, auf öder Walſtatt, woher ein Kerz⸗
lein nehmen, ein Seelenlicht? Nicht ein Blümlein haben die
Kameraden den Toten geben können, wie ſollten ſie ein
Seelenlicht haben?

Im Walddickicht lagert das Regiment. Im heftigen Feuer
hat es geſtanden, ſtundenlang. Aber nur drei ſind gefallen
aus den Reihen der Braven. Die ruhen dort draußen am
Waldrand.

Schweigſam ſitzen die Krieger und denken ihrer Toten.
Hätten ſie nur eine Kerze, die ſollte genügen für ihre toten
Kameraden. Dann brauchen ſie nicht zu weinen, heute am
erſten Seelentag, den ſie in der Ewigkeit feiern.

Heute ſind Liebesgaben angekommen. Aus der Heimat.
Aber wer denkt dort, daß der rauhe Soldat auch ein Kerz⸗
lein gebraucht für ſeine Toten. Allein Liebe ſinnt tief, ſpinnt
vieles aus. Und in der Heimat haben die Guten auch Kerzen
eingepackt für die Tapferen im Felde.
Einer der Feldgrauen nimmt drei Kerzen. Für jedes
Grab ein Seelenlicht. Hinter einem Steinblock, daß der
Feind den Schein nicht ſieht, flackern die Kerzen im No⸗
vembernebel. Seelenlichter am Allerſeelenabend für unſere
Helden.
Am Waldrand knien die bärtigen Krieger und ſprechen
ein fromm Gebet für ihre gefallenen Kameraden. Wohl
rinnt manchem eine Träne über die harte Wange, aber da

38

en

drinnen im Herzen iſt doch ein großes Glück, wohnt ein
ſtiller Friede.
Und wenn wieder Allerſeelennebel in den Waldkronen
ſpinnen, dann iſt wieder Friede, tiefer, wohltuender Friede
über dieſem kleinen Friedhof deutſcher Kämpen im fremden
Lande. Blumen zieren die Gräber und ſchmucke Kreuze.
Und offen, weithin leuchtend, muß das Allerſeelenlicht den
Allerſeelenabend durchdringen . . . . .

4
223222
9229
2

39

Ein wilder Chor.
Reißende Blitze am Himmel wallen,
Recken ſich grauſig empor . . . . .
Noch kein Friede?
Im kalten Stalle auf hartem Stroh
Geboren iſt worden der Friedenskönig.
Nur Tieresodem erwärmt ihn ein wenig,
Aber er machte die Menſchheit froh.
Zum Heiland wollen wir alle gehen,
In bittender Liebe zu ihm flehen:
Chriſtus, bring uns den Frieden!

Horch, wie von fern die Donner ſchallen:

Und Friede auf Erden den Menſchen.

Weihnachtsabend iſt's.
Kriegsweihnacht — traurige Weihnacht, denn Weih⸗
nachten iſt ja das Feſt des Friedens.
Sonſt flog all die Jahre ein heiliger Engel über die Lande.
Mit lockigem Haar und ſtrahlendem Auge. In den Händen
eine goldene Schale. Und darinnen barg er ein Kleinod, einen
Edelſtein, ſo hell und rein wie nur eine Träne aus dem Kin⸗
desauge des Gottmenſchen.
Das war die erſte Träne, die der Erlöſer weinte im kalten
Stalle, als die Engel ſangen: Friede auf Erden den Men⸗
ſchen.
Was hat dem Gottesauge die Wunderträne ausgepreßt?
Wie der Heiland den Himmel verließ und auf die arme Erde
kam, da lag ſie in ſchwerem Harm. Da war auch Hader und
Streit unter den Menſchen. Und wildes Rufen und banges
Stöhnen durchzitterte die Welt.
Das ſah der Heiland, und ſein Gottesherz erſchauerte,
und aus ſeinem Auge tropfte eine Träne. Die fing ein Engel
auf. Der trägt ſie jährlich in der Weihnacht durch die
Welt . .
Sinnend ſtehe ich am Fenſter . . .
Eine helle Sternennacht da draußen . . . . .
Ob wohl der Engel auch in dieſem Jahre kommt, der
Engel mit lockigem Haar und ſtrahlendem Auge, die goldene
Schale in den Händen?
Aber es iſt ja Krieg.
Da draußen im fremden Lande donnern die Geſchütze.
Und da bluten und ſterben unſere Helden.

41

Auch in der Weihnacht?
O, der Krieg kennt kein Weihnachtsfeſt. Der hat einen
Eiſentritt und eine rauhe Fauſt.
Und die greift hinein in ſonniges Kinderlachen unterm
Weihnachtsbaum.
Dann verſtummt es.
Und die rüttelt auch am Mutterherzen vor der Weih⸗
nachtskrippe.
Dann erlöſchen die Lichter und die Sonne und der Tag.
Und es wird Nacht, tiefe, dunkle Nacht. Aber keine Weih⸗
nacht.
Sinnend ſtehe ich am Fenſter . . . . .
Weit, weit im Weſten ſteigt vielleicht eine rote Licht⸗
garbe am Himmel auf.
Und noch eine.
Als die Engel den Hirten erſchienen auf Bethlehems
Fluren, auch da glühte der Himmel in hellem Schein. Das
war ein mildes Licht. Es war ein Friedenslicht.
Dieſes Feuer hat der Krieg entzündet. Und Menſchen⸗
tränen müſſen es löſchen.
Und Friede auf Erden den Menſchen . . . . .
Sinnend ſtehe ich am Fenſter . . . . .
Im Nachbarhauſe ſchwelen einſame Kerzen am kleinen
Tannenbaum. Und ſchuldloſe Kinderaugen ſaugen die
ſtille Seligkeit des brennenden Chriſtbaums ein, tief ein in
ihr friedliches Kindesherz.
„Stille Nacht, heilige Nacht . . . . . 4
Heut hat nicht der Vater die Lichter angezündet am Weih⸗
nachtsbaum. Die Mutter tat's. Der Vater ſteht draußen in
Feindesland.

42

„Heiligſte Nacht, heiligſte Nacht . . . . 7
Dann knien ſie nieder und falten die zarten Händchen:
„Chriſtkind, bring uns den Vater wieder und einen ehren⸗
vollen Frieden.“
Sinnend ſtehe ich am Fenſter . . . . .
Heller wird die Nacht, heller der Sternenhimmel, heller
auch mein Herz und ruhiger.
Hat Chriſtkindlein das Beten gehört? Das Beten der
Kinder?
Still!
Iſt's nicht wie ein Rauſchen in der Abendluft, wie ein
Klingen von Engelſtimmen?
Und Friede auf Erden den Menſchen, die eines guten
Willens ſind!
Kommt er doch, der Engel mit lockigem Haar, ſtrahlendem
Auge, die goldene Schale in den Händen?
Bringſt du uns den Frieden, Engel des Friedenskönigs?
Und es flüſtert durch die reine Luft: Friede auf Erden
den Menſchen, die eines guten Willens ſind!
Weihnachtsabend iſt'’s . . . . .

43

Neujahrsgruß.

Die Glocke rief. Zwölf dumpfe Schläge
Hallten durch die Nacht.
Am Himmel Wolkenherden treiben.
Und die Winde brauſen mit Macht —
Ein Jahr verſtrich. Ein langes Jahr,

Das Freud und Leid und Kampf und Sieg gebar . . .

Ein Jahr rückt an, gehüllt in dunklen Flor.
Was wirft es uns aus ſeinem Schoß hervor . . . . . 2
Laß, laß das bange Fragen.
Was die Zeit bringt, lehrt ſie dich auch tragen.
Und dort, wo die Winde ſtürmen und die Wolken jagen,
Wohnt einer, der dem Mutigen und dem Zagen
Gern hilft ſeine Laſten tragen . . . . .

Der König rief, und alle, alle kamen.

O deutſches Volk, wie groß biſt du!

Sie haben dich verkannt, ſie alle, die dich kleinlich nannten
und bequem. Die dachten, mit einem Fauſtſchlag dich nieder⸗
zuſchmettern.
Wie groß biſt du in deinen Heldenſöhnen, die da draußen
die Feinde ſchlagen. Wie groß biſt du in deinem kindlichen
Flehen vor Gott.
Habt ihr ſie gezählt, all die Tauſenden, die zur Kirche
ſtrömten am großen Sühnetage? Die Kinder und die Greiſe,
die Bräute und die Mütter, die Geringen und die Vornehmen.
Und die im feldgrauen Rock, die, Heldenwunden am Helden⸗
leibe, ſchon für dich geblutet, teures Vaterland. Die nur einen
Wunſch haben: bald wieder an den Feind.
Der König rief, und alle, alle kamen.
Wir haben noch einen König außer unſerem Kaiſer.
Einen Herrſcher, vor dem auch unſeres edlen Kaiſers Knie
ſich beugt: Chriſtus!
Er iſt unſer oberſter Kriegsherr. Sein Banner, ein
Kreuzesholz, daran rote Blutstropfen, iſt unſer Feldzeichen,
unſer Siegeszeichen
Und er rief uns, und wir alle kamen.
Im hohen Dome und im niedrigen Dorfkirchlein, überall
ein Sammelplatz für unſeres Königs Heere. Und überall
erſchienen ſie, gerüſtet mit der Waffe des Gebetes, zum un⸗
blutigen Ringen mit dem göttlichen Erbarmen, um Rettung
aus harter Not.

Eine religiöſe Erneuerung unſeres Volkes vollzieht ſich
Tag für Tag. Noch war ihm der fromme Kinderglaube nicht
erſtorben. Er war nur eingeſchlafen.
Das hatte eine fremde Kunſt, eine fremde Mode zuwege
gebracht, die dem Volke die Augen verſchloß vor der beſſeren
Erkenntnis. Gutmütig iſt unſer Volk geweſen, viel zu gut⸗
mütig. Mit flammendem Schwert hätte es hinſtehen müſſen
vor des Reiches Tor, wie der Erzengel vor des Paradieſes
Pforten. Es war noch gut, und wollte auch nicht an die Bos⸗
heit anderer glauben. Dem Reinen iſt alles rein.
Und ſo bröckelte eine fremde, verruchte Hand Steinchen
um Steinchen los an dem Throne ſeines Gottesglaubens.
In ſeinem Sturze ſollte er alles begraben, und auf ſeinen
Trümmern wollte der Gotteshaß fremder Nationen ſeine
Orgien feiern.
Und ſo riß dieſe Hand Faden um Faden aus dem ſtolzen
Gewande deutſcher Tugend und deutſcher Manneskraft.
Dann ſollte unſer Volk, unſer herrliches Volk, ſein Heiligſtes
ſelbſt den unreinen Tieren vorwerfen.
Ein teuflicher Plan.
Aber, Deutſchland, dein König, Chriſtus, wacht über
dich.
Und er rief ſeine Heerführer zuſammen. Mit Macht ſtießen
ſie in die Drommete. Das hallte durch unſere Gaue, und
das ſchallte hinein in alle Herzen, und rüttelte die wach,
die noch ſchliefen.
Drei Tage waren es der Volkserhebung. Und ein Tag
der Weihe.
Die Hand empor zum Schwur, ihr Männer und Jüng⸗
linge, ihr Jungfrauen und Frauen! Die Hand empor zum

46

unſe

und

auf
uf
nied
harn

heiligen Eidſchwur der Treue unſerem höchſten Könige,
unſerem Feldherrn: Chriſtus!
Da ſtehſt du, herrliches Volk, in deiner ganzen Größe,
und in deiner größten Pracht.
Das eine Volk, das Europa die Spitze bietet, das gegen
übermächtige Feinde ringt und ſiegt, auf den Knien vor
Gott . . . . .
Aus ſchwerbedrückter Bruſt ſteigt der Seufzer auf: Meine
Schuld, meine größte Schuld.
Aus reinem Herzen, das ſich ſelbſt wiedergefunden in
dem Herzen des Einen, der uns liebt, brauſt ein Schwur
gen Himmel: Treue!
O deutſches Volk, wie groß biſt du!
Bleibe, was du biſt: Deutſch⸗Treu!

*X *
K

Weihrauchwolken umwallen den Gottesthron, und ſteigen
auf zum wetterſchweren Himmel. Dann leuchtet eine Sonne
auf, hell und golden. Wie wenn Gottes Auge wieder her⸗
niederſchaut auf ein büßendes Volk in Liebe und Er⸗
barmen . . . . .
8:

2*°
*

47

Auf hoher See.

Das war ein ſchwerer Tag:
Hoch ging die Flut, und die Winde brauſten.
Im tiefſten Grunde toſten die Waſſer
Und bäumten ſich auf in verhaltenem Grimm .
Rundum der Feind . . . . .
Wir rangen uns durch. Unſer braves Schiff,
Zwei Feinde trieb's auf ein Felſenriff.
Dem Feind und den Wogen hielten wir ſtand:
Hurra! Für König und Vaterland . . . . .
Nun liegt ſie vor uns ſpiegelglatt
Die kalte Flut.
Kein Windhauch kräuſelt ihr glänzend Kriſtall,
Und friedlich umrahmt ſie die Abendglut . . . . .
Das war ein wilder Tag, den wir gelebt:
Schon ſchlang der Tod um uns die Knochenarme.
Und doch, wir haben nicht gebebt.
Wir ſchauten uns tief ins Auge,
Ins Herz.
Und kämpften mitſammen,
Und haben geſiegt . . . . .

er⸗
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ker⸗
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ban
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6o
bis

bal
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Sie ſanken dahin.
(Drei Bilder.)

Es ſoll ſchwer ſein, ſagt man, im Lichte der Weihnachts⸗
kerzen an den Tod zu denken. Und doppelt traurig muß es ſein,
wenn die Kerzen am Tannenbaum auch brennen als Sterbe⸗
kerzen. Wenn ſie, die dem Leben geleuchtet ins ſtrahlende An⸗
geſicht, auch dem Tod ins düſtere, kalte Auge blicken müſſen.
Weihnachten, das heißt doch, das Leben kam auf die Erde,
das Leben wurde geboren. Darum die Lichter am Tannen⸗
baum. Denn Licht iſt Leben, Dunkel iſt Tod . . . .
Aber heute brachte das Weihnachtsfeſt Tod. Und doch
brennen auch heute die Lichter am Tannenbaum . . . . .
Eine Infanteriekaſerne einer großen Garniſonſtadt.
Eine Stube darin im Halbdunkel. Auf einem einfachen
Tiſche ſteht ein ſchlichter, kleiner Chriſtbaum. Darum ſitzen
Soldaten, Rekruten. Sie ſind noch in der alten Uniform,
bis die Ausbildung ganz vollendet iſt. In einigen Wochen.
Nur vier aus ihnen ſind ſchon in Feldgrau. Sie ſollen
bald ausrücken. Der Herr Hauptmann hat eine Anſprache
gehalten. Vom Frieden ſprach er, den wir gehabt, und den wir
uns wiedererringen wollen, auch gegen eine Welt in Waffen.
Das nächſte Weihnachtsfeſt ſoll wirklich ein Friedensfeſt
ſein. Dazu muß jeder helfen, jeder ſeinen ganzen Mann
ſtellen. Und all die Jünglingsaugen haben hell geglänzt,
und all die Jünglingsherzen haben hoch geſchlagen. Ja,
kämpfen . . . . .
Auch manche Träne iſt gefloſſen.
Allein, das waren keine Tränen der Furcht, der Mut⸗
loſigkeit, des Schmerzes. Nein, das waren Tränen, wie Men⸗

4 49

ſchenaugen ſie weinen können, wenn das Herz zu voll iſt
des inneren Glückes, etwas Großes zu tun. Und wenn es
ſich aufbäumt über ein erlittenes Unrecht.
Ein Feldwebel tritt ein. Ein Schreiben in der Hand.
Alle Augen richten ſich auf ihn. Was ſoll das ſein am Weih⸗
nachtsabend.
„Vortreten . . . . “ Vier Namen verlieſt er. Es ſind die
vier Feldgrauen. „Sofort ausrücken an die Weſtfront.“
Da bleibt's doch einen Augenblick ſtill, drückend ſtill in
der Stube.
Nur die Chriſtbaumlichter flackern unruhig.
Dann folgt eine ſtürmiſche Abſchiedsſzene . . . . .
Acht Tage ſpäter.
Auf derſelben Stube in der großen Kaſerne ſteht noch
der Chriſtbaum auf dem einfachen, kleinen Tiſch.
Eben zündete einer der Rekruten die halb niedergebrannten
Kerzen an. Die Soldaten wollen heute abend noch ein
Stündchen zuſammenſitzen, nach dem ſchweren Dienſt. Die
Weihnachtsfeier wurde damals ſo jäh unterbrochen.
Langſam, müde öffnet ſich die Tür.
Jemand tritt herein und hält einen Brief in der Hand.

Er lieſt tonlos und zitternd . . . . . vier Namen . . . . .
Noch leiſer: Gefallen . . . . .
Aber dann mit feſter Stimme: Im Kampfe für Kaiſer
und Reich!
Die vier Feldgrauen ſind'’s . . . . .

Nun ſind für ſie die Chriſtbaumlichter doch Sterbekerzen

geworden.
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Da liegt an der Erft ein Kloſter auf waldiger Höhe, ein
Ferienheim für nervöſe Stadtkinder. Trotz des Krieges
haben ſich Gäſte eingefunden. Vereinzelt zwar, aber der
große Garten iſt nun doch nicht ganz vereinſamt. Das helle
Lachen ſchallt nicht mehr durch die Baumgipfel. Ernſte
Reden werden geführt.
Ganz in der Nähe iſt ein Fort errichtet. Schützengräben
und Drahtverhaue durchqueren die Felder.
Die Franzoſen, die hier durchbrechen wollten, und es
muß ihnen damit wohl Ernſt geweſen ſein, hätten einen
freundlichen Empfang erhalten. Man kann von der Höhe
aus weit ins Land ſehen. Da im Hintergrunde die nebel⸗
graue Eifel. Dort links die Kölner Bahnſtrecke. Weiße Wölk⸗
chen verraten ſtets die eiligen Militärzüge, die gen Weſten
rollen. Endloſe Reihen.
Eine ältere Dame befindet ſich unter den Feriengäſten.
Stets in Schwarz gekleidet. Sie iſt Witwe.
Ein einziges Kind hat ſie. Einen Sohn.
Der ſteht ſchon lange im Weſten in der Front.
Immer iſt ſie ruhig geweſen, die Mutter. Aber in den
letzten Tagen drückt ſie doch eine geheime Angſt. Sie hat
keine Nachricht mehr bekommen. Wenn die Poſt kommt, iſt's
ihr, als müſſe ſie nun etwas erfahren. Einmal, am Abend
iſt's geweſen, da kam der Poſtbote, und brachte auch ihr
einen Brief.
Neue Hoffnung im Mutterherzen.
Doch die brach ſo jäh zuſammen.
Das waren ja ihre eigenen Schriftzüge.
Und: An den Leutnant N. N. hieß es.
Mutterherz, faſſe dich.

4* 51

Auf der Rückſeite des Briefes ſteht ein kurzer Vermerk.
Ein Wort, aber ein Wort, das ein Lebensglück, eine ganze
große Lebenshoffnung mit einem Schlage zerſchellt: Tot . . .
Da im Weſten iſt's geſchehen, da hinter den nebelgrauen
Eifelbergen.

* *
*

n mancher Schlacht hat er ſchon geſtanden, der junge
Feldgeiſtliche. Vielen Gefallenen hat er ſchon die Augen
zugedrückt. Noch mehr hat er mit dem Herrgott ausgeſöhnt,
daß ſie ruhig und ſelig ſtarben, mit einem Lächeln auf den
bleichen Lippen.
Was kümmern ihn die Feindeskugeln.
Er iſt ein Mann mit eiſernem Willen und ausgeprägtem
Pflichtgefühl. Der Prieſter darf den Tod nicht ſcheuen,
hat man ihm ſchon in der Schule geſagt. Er muß ſterben
können für ſeine Herde. Er ſoll ja ein guter Hirt ſein. Und
darum iſt er ſtets und mutig an ſeinem Poſten.
Es iſt wunderbar. Er ſcheint gefeit zu ſein gegen die Kugeln.
Die treffen ihn nicht . . . . .
Nach ſchwerer Tagesarbeit, im ſchlichten, oſtpreußiſchen
Bauernhauſe ſitzen die Offiziere um einen armſeligen Tiſch
beim beſcheidenen Mahle. Ein Stuhl iſt noch frei.
Der Feldgeiſtliche wird noch erwartet. Er iſt immer
der Letzte zur Ruhe und der Erſte zur Arbeit.
Da kommt er auch, der junge Held.
Er will ſeinen Platz einnehmen.

Von draußen fällt ein Schuß. Ein Fenſter zerklirrt,

und lautlos ſtürzt der Prieſter zu Boden.
52

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Und

geln.

ſchen
Tiſch

amer

lirrt,

Nicht in der Arbeit, nach der Arbeit hat eine heimtückiſche
Kugel den Weg gefunden zu ſeinem edlen Prieſterherzen.
Und doch iſt auch er ein Held, und gefallen für ſein Vater⸗
land.

* *
*

Sie ſanken dahin. Junge Helden, Märtyrer für das
Vaterland und für die Gerechtigkeit. Aber andere treten an
ihren Poſten. Und wenn auch ſie hinſinken auf blutigem Feld,
dann hat das Vaterland noch mehr Heldenſöhne, die nicht
zaudern, mit dem Feinde zu ringen.
Sie werden den Siegeskranz heimtragen. Aber auch
jene haben ihn mit errungen.

22222
92299
2*°

*

53

Das iſt der Krieg.

Einſam, im Tann verborgen,
Eine kleine Kapelle ſtand.
Ihr kleines Glöcklein ſchallte
So friedlich durch das Land.
Da brüllten im Tann die Geſchütze,
Das war ein ganz anderer Klang.
Und eine zornige Kugel
Traf's Glöcklein, daß es zerſprang.
Nun ſtehen die alten Mauern
Und tragen die morſche Laſt.
Und Eulen und Raben und Geier
Die halten im Turme die Raſt . . . . .

27. Januar 1915.

Sonſt war das ein Jubeltag für unſer Vaterland. Da
ſchallten die Glocken mit brauſendem Ton durchs ganze Reich.
Da donnerten die Kanonen ſo freudig durch die Morgenluft.
Und alle Augen blitzten hell auf und ſchauten aus nach des
Reiches Hauptſtadt. Und ſchauten aus nach des Kaiſers Thron.
Und ſchauten aus nach unſerem Kaiſer.
Es iſt ein ſtiller Tag, ein ernſter Tag in dieſem Jahre.
Wohl rufen die Glocken durchs deutſche Land, und rufen
es hinein in die deutſchen Herzen, das Wiegenfeſt unſeres
Kaiſers.
Auch die Kanonen brüllen, und ihr eherner Mund kündet
es denen da draußen, die uns befehden, was Deutſchland
fühlt für ſeinen Kaiſer. Daß Deutſchland bluten kann, und
ſterben für ſeinen Kaiſer. Daß Deutſchland ſiegen wird mit
ſeinem Kaiſer. Und all die Millionen deutſcher Herzen ſind
heute bei ihrem Kaiſer.
Und all die hellen, deutſchen Augen ſchauen hinein in
das ernſte, ſtille Kaiſerauge, in das Heldenauge.
Da kocht es auf in der ſtarken Bruſt . . . . .
Mein Kaiſer, welch tiefe Furchen auf deiner edlen Stirn?
Sie wanden mir das Friedenszepter aus der Hand,
und drückten mir ein blutig Schwert hinein —
Mein Kaiſer, und dieſer Ernſt in deinen ſonſt ſo freund⸗
lichen Augen?
Mein Volk blutet aus tauſend Wunden, und die Blüte
meines Volkes liegt auf blutgetränktem Felde. Das drückt
mich, deinen Kaiſer, deinen Vater. —

55

Mein Kaiſer, ſchau dich um. Dein Volk in Waffen ſteht
an deiner Seite. Es will mit dir ſiegen oder ſterben . . . .
Nicht ſterben! Es wird mit dir ſiegen . . . . .
Da glättet ſich die furchenreiche Stirn, da leuchtet es
wieder auf im alten Glanze, das edle Kaiſerauge. Und
zum Himmel blickt es auf, zu dem großen, unüberwindlichen
Verbündeten, in Dank und freudiger Hoffnung. Auf den
Knien vor Gott liegt heute ganz Deutſchland und betet für
den Kaiſer, für ſeinen Kaiſer, daß er ihn ſegne, daß er ihn
ſchütze, daß er ihn uns erhalte, daß nach harter Kriegsarbeit
die Hand, rein von unſchuldigem Blut, wieder das Friedens⸗
zepter tragen darf, daß das Herz, frei von Lug und Trug,
dieſes edelſte Kaiſerherz, wieder aufjubeln kann, inmitten
eines glücklichen Volkes . . . . .

Unſer Kaiſer.

a, unſer Kaiſer biſt du, nur du.
Das müſſen die Feinde uns laſſen.
Und wenn ſie dich ſchmähen, und wenn ſie uns haſſen,
Wir jubeln in deutſcher Treue dir zu:
Ja, unſer Kaiſer biſt du, nur du!

Denn du, du herrſcheſt nicht über uns.
Du führſt wie ein Vater auf ſicheren Wegen
Die Gott dir vertraut. Daß reicher Segen
Dem Wirken entſprießt in friedlicher Ruh:
Ja, unſer Kaiſer biſt du, nur du!

Wo iſt ein Kaiſer, der gleich wie du
Die Herzen des Volk's nennt ſein eigen?
Manch' andere beugen ſich auch und ſchweigen,
Die Knute ſchließt ihnen die Lippen zu:
Doch unſer Kaiſer biſt du, nur du!

Und einer gebeut über Geld und Gut,
Er wähnt ſich geſchützt durch die Meere,
Geſchützt durch erkaufte Söldnerheere.
Um dich ſteht dein Volk und bewacht deine Ruh:
Denn unſer Kaiſer biſt du, nur du!

Auf unſeren Kaiſer ſind wir ſo ſtolz.
Drum hütet euch, ziſchende Schlangen.
Ihr ſollt noch zittern, ihr ſollt noch bangen.
Wir kämpfen, und Gott gibt den Segen dazu:
Ja, unſer Kaiſer biſt du, nur du!

922229
55*
5*

Stilles Heldentum.

An Schweſter Franziskas Tür klopft es. „Schweſter, der
Verwundete auf Zimmer 25 wünſcht Sie noch zu ſprechen.
Es ſcheint mit ihm zu Ende zu gehen.“
„Ich komme,“ antwortet die Schweſter.

Und doch weiß ſie kaum, was ſie ſagt. Nur verworren
hat ſie die Worte da draußen vernommen. Ihr Geiſt iſt zu
abgeſpannt. Der Verwundete ſchien zu ſchlafen, als ſie für
einige Augenblicke ihn verließ und auf ihr Zimmer ging.
Nun iſt es ſchon Mitternacht, aber Schweſter Franziska
kniet noch auf ihrem Betſchemel vor dem Kreuz und betet.
Für den einen Verwundeten, zu dem ſie gerufen wurde.
Schon vier Tage liegt der arme Held im Fieber. Er iſt
verloren, hat der Arzt geſagt, gleich als er ins Lazarett ge⸗
bracht wurde. Zwei Lungenſchüſſe und ein Armſchuß, die
können wohl ein junges Menſchenleben vernichten.
Und das iſt ein junges Leben in der Vollkraft der Jahre,
ein junger Baum im vollen Blätterſchmuck.
O, wie grauſam iſt der Krieg!
Schweſter Franziska hat bei ihm gewacht all die Tage.
Nicht einen Augenblick iſt ſie von ſeiner Seite gewichen.
Und ſchon nach einigen Stunden weiß ſie es, hier gibt es
mehr als Leibeswunden zu pflegen. Hier gibt es eine Seele
zu retten, daß nicht, wenn der Leib ſtirbt, auch die Seele
verderbe.
Aber warum muß gerade ſie dieſe ſchwierige Aufgabe
übernehmen. Darauf weiß ſie ſich keine Antwort.

58

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So viele Schwerverwundete hat ſie ſchon gepflegt in den
langen Kriegswochen. Und alle mit der Hingebung einer edlen
Seele, alle mit gleicher Liebe und gleichem Opfermut. Sie
hätte ſchon etwas Abſpannung verdient. Aber ſie wollte es
ja ſelbſt ſo. Sie drängte ſich vor und meldete ſich, allein die
Wache und Pflege zu übernehmen.

Warum?
Eine innere Stimme trieb ſie an, zwang ſie dazu.

Schweſter Franziska iſt ſchon an die zehn Jahre im
Dienſte der Kranken. Früher in der Welt hatte ſie einen
klangvollen Namen. Sie verzichtete auf Glanz und Ehren⸗
ſtellen, und wurde eine Arme Chriſti, begann ein ſtilles
Heldentum.
Einen Bruder hat ſie — gehabt. Der ging in jungen
Jahren fort von Eltern und Heimat. Ging fort in Groll
und Zorn und blieb verſchollen. Das hat den Eltern das Herz
gebrochen. Schweſter Franziska wollte dulden und leiden
für den Bruder. Er war ja nicht bös und verdorben. Etwas
leichtſinnig und ungeſtüm.
Wo mag er jetzt wohl ſein? Vielleicht auch dranßen in
der Front, im Kugelregen. Vielleicht ſchon getroffen von einer
Kugel, verwundet, gefallen . . . . .
Ein kalter Schauer überrieſelt ſie.
Doch, eben hat es ja geklopft. Sie wurde gerufen. Zu
dem Verwundeten ſoll ſie kommen. Sie wollte auch nur einen

Augenblick fortbleiben, um noch einmal zu beten für eine un⸗
ſterbliche Seele, für eine Heldenſeele, daß ſie nicht zugrunde

gehe . . . . .
59

Wie Schweſter Franziska zu dem Verwundeten kommt,
ſchaut er ſie ſo flehend an mit ſeinen großen, matten Augen,
und ſeine Lippen hauchen: „Schweſter, holen ſie einen Prieſter,
ich will beichten.“
Alle Müdigkeit iſt dahin. Sonnenſchein leuchtet aus der
Schweſter Augen. Wie iſt alles ſo ſchön geworden um ſie
her. Wie iſt das Krankenzimmer ſo voll Leben und Frühling
in der ſtürmiſchen Winternacht . . Der Prieſter iſt bei dem
Kranken. Sie halten eine lange Zwieſprache. Und immer heller
wird's in der Krankenſtube, und immer lichtvoller. Jetzt iſt
der Heiland dort. Der gute Hirt kommt zu dem verlorenen
Schäflein, der Vater zu dem reuigen Sohne
In der Fenſterniſche kniet Schweſter Franziska und betet.
Betet ein inniges Dankgebet.
Der Prieſter iſt wieder fort. Schweſter Franziska iſt allein
mit dem ſterbenden Helden. Nun iſt er ein ganzer, ein wahrer
Held. Die Schweſter tritt an ſein Lager heran. Da ſchlägt
er die Augen auf und ſchaut ſeine Pflegerin an mit einem
Blicke ſo voll Liebe und Dankbarkeit. Er weiß es wohl,
was alles er ihr verdankt. „Schweſter,“ flüſtert der Kranke
mit letzter Kraftanſtrengung, und ergreift die Hand, die ihn
ſo zart gepflegt, „Schweſter, nehmen Sie den Dank eines
Sterbenden.“
Weiter kann er nicht ſprechen. Seine Stimme ver⸗
ſagt ihm.
Friedlich und ruhig iſt ſein Tod.
Verklärt leuchtet ſein Auge noch einmal auf, dann ſchließt
es ſich zu langer, langer Ruhe.
Er nimmt ein Geheimnis mit ins Grab . . . . .

60

Einige Wochen ſpäter hat Schweſter Franziska den wahren
Namen ihres Pfleglings erfahren.
Bruder und Schweſter ſtanden einander gegenüber und
kannten ſich nicht . . . . .
Jetzt ſind ſie doch vereint. Auf dem nahen Friedhofe,
unter einer dunklen Tanne iſt das Grab des Helden. Dahin
geht Schweſter Franziska oft nach harter Tagesarbeit und
betet, und ſucht Stärkung und neue Kraft in ihrem ſtillen
Heldentum . . . . .

222222
5922229
9222
5°

61

Er ſteigt hernieder
Ins nebelfeuchte Tal,

Was ſchon der Tod

Der Arzt und Prieſter

Dich, unſer Freund!

Der Samariter.

Er ſteigt hernieder vom Bergesgipfel
Wo die leuchtenden Sonnen glänzen,
Wo die rauſchenden Eichenwipfel
Die ſtolze Kuppel umkränzen;
Wo das Herz ſo frei und ungehemmt
Pocht in freudigen Schlägen,
Wo Tatenluſt die Seele ſchwellt,
Kein Zaudern und Wägen
Ihre Schwingen lähmt —

Zu den rauchenden Städten:
Um zu heilen und zu retten

Mit feurigen Lettern gezeichnet.
Er ſteigt hernieder, der Samariter,

Auf zerſtampfter Walſtatt,
Wo kein Blümlein mehr blüht,
Wo die brennende Sonne verzehrend glüht,
Wo der ſtrömende Regen die Wunden noch peitſcht:
Da liegen die leidenden, todmüden Helden,
Und ſtrecken die blutüberſtrömten Arme
Bittend und flehend. Erbarme, erbarme

So hauchen die welken Lippen.
Die hohlen Augen, blutigrot,
Stieren wirr in das weite Land.

„ —

Und keine Hand,
Keine milde Hand,
Die helfend und heilend ſich bietet.

— Kommt Chriſtus nicht?
Er kann uns heilen,
Er kann uns führen zum Licht. —
Doch all die Tauſenden, die da eilen
Zu neuen Kämpfen und neuen Siegen,
Sie haben nicht Zeit, mit tröſtendem Wort,
Mit helfender Hand,
Die Leiden zu lindern.
Sie eilen weiter und kämpfen fort
Doch hinter dieſen Scharen
Geht mit eiligem Schritte
Der Samariter und tritt in der Kranken Mitte.

Und auf die blutenden Wunden
Gießt er Balſam und heilendes Ol,
Küßt die feurig⸗brennenden Stellen,
Nimmt ihnen Schmerz und Weh . . . . .
Die lechzenden Lippen netzt er mit Wein.
Und allen hilft er,
Keinen läßt er allein.
Die wunden Herzen,
Die noch grimmiger ſchmerzen,
Heilt ſein liebendes Wort,
Sein Mahnen und Bitten. —

Und der arme, der leidende Held,
Der dem Retter dankend zu Füßen fällt,

63

Jubelt in ſeliger Freude:
Ich bin nicht verlaſſen,
Verſtoßen auf die ſtaubigten Gaſſen.
Chriſtus iſt mit mir, der Allerbarmer;
Der Samariter, der die Wunden heilt,
Der meine Schmerzen liebend teilt:
Chriſtus iſt mit mir, der Allerbarmer! —

Er ſteigt hernieder vom Bergesgipfel
Aus dem ſtrahlenden Licht:
Der Samariter,
Der Arzt und Prieſter,
Der neue Chriſtus der leidenden Welt.

22

7

Im Morgendämmer.

Durch den Eichwald geht ein heimlich Rauſchen. Die
kahlen Aſte ſchauern auf aus der ſchweren Nachtruhe. Un⸗
heimliche Träume hat die Nacht geſponnen. Von Blut und
Leichen ein weites Feld. Von Kanonendonner und Pulver⸗
dampf, von Stöhnen und Schreien ein wirres Durcheinander.
Verlaſſene Dörfer, brennende Hütten, zerſtampfte Felder.
Mütter, die um ihre Kinder jammern, Kinder, die um den
Vater weinen.

Und über all dem ein blutroter Himmel ohne Sonne und
Stern . . . . . Wenn die Wolken jagten, als wollten ſie die
Grundfeſten des Firmamentes zerſchellen, als wollten ſie
die Erde wegfegen, das wäre zu ertragen. Das gäbe dem
Herzen dennoch Ruhe. Aber dieſe drückende Schwere des
blutroten Himmels. Dieſes Laſten und Drücken eines un⸗
gewiſſen Etwas . . . . .

Plötzlich zerteilt ſich der zentnerſchwere Hang, und goldig
ſteigt die Sonne auf.
Das Rauſchen im Eichwald wird zu einem Brauſen.
Die knorrigen AÄſte ſtöhnen ſchwer auf, ächzen — oder iſt es
ein Erlöſungsſchrei?
Und da ziehen ſie heran, ein blitzendes, kampf⸗
mutiges Heer, all die Großen, die Helden unſeres
Volkes.
Voran Hermann, der Befreier Deutſchlands aus fremder
Knechtſchaft. Das Kampffell um die Schulter geworfen,
den ungefügen Helm auf den wallenden Locken, den Eiſen⸗
ſpeer in der ſehnigen Fauſt.

5 65

Und ſein Gefolge, die alten Recken. Kampffroh und
ſiegsgewiß, als ging's den Ur zu jagen in den weiten Jagd⸗
gründen.
Dann folgen endloſe Heereszüge. Jeder hat ſeine Führer.
Die tragen eine Kaiſerkrone auf dem Haupte, und ein Ritter⸗
ſchwert in der Hand. Und aus den Augen ſprüht ein heiliges
Feuer.
Sie ſind es, all die großen Kaiſer, die ein einiges Deutſch⸗
land unter ihrem Zepter vereinigten, und die mit dem einigen
Deutſchland einer Welt in Waffen trotzten, und die mit dem
einigen Deutſchland eine Welt in Waffen beſiegten.

Ein Banner überragt das Heldenheer. Flammenlettern
leuchten darauf: Ein einig Deutſchland, das wird ſiegen!
Ernſt und majeſtätiſch folgt eine Rieſengeſtalt dem Kriegs⸗
volke. Wetterharte Züge in dem ſtolzen Antlitz. In den
blitzenden Augen leuchtet ein ſtarker Wille, ein großer Geiſt.

Wer ſoll das ſein . . . . .

Es iſt der Gründer des einigen, deutſchen Reiches nach
dem großen Kriege.
Die Geſtalt hebt den Arm, und deutet hinüber über das
Meer. Dort, wo im Nebel eine Inſel liegt, die ein Krämer⸗
volk bewohnt. Dort, wo in elenden Krambuden und hinter
modernden Geldſäcken Pläne geſchmiedet wurden voll Lug
und Trug. Dort, wo noch Ränke geſponnen werden zur
Vernichtung eines braven Volkes. Dort, wo an jedem Geld⸗
ſtück Menſchenblut klebt und eine Menſchenſeele . . . . .
Ein tauſendſtimmiges Rufen durchhallt die Luft: Wehe
dir, wehe dir, England. Deine Stunde hat geſchlagen. Die

66

und
d⸗

et⸗
ges

gen
em
ern
ge⸗

den
eiſt.

Rachegeiſter nahen. Und fort ſtürmt das Kriegsheer, bis
es im Nebel des Meeres verſchwindet . . . . .
Durch den Eichwald geht ein heimlich Rauſchen.
Dann wächſt es an zu einem volltönenden, ernſten Choral:

Die Eintracht hat dich groß gemacht,
Du liebes, deutſches Vaterland.
Sei einig, und dein iſt der Sieg.
Und du zertrittſt mit ſtolzem Fuß
Das Lügenneſt am Themſeſtrand!

67

Auf!

Auf, in den Kampf,
Du mutige Schar,
Freudig gekämpft
Für Gott und Altar!
Das Kreuz mit uns, wir werden ſiegen.
Der alte Gott läßt uns nicht erliegen.

Das Banner hoch,
Gezückt das Schwert!
Der Sieg iſt wohl
Des Kampfes wert.
Wir ſtreiten ja um die herrlichſte Minne
Mit lauterem Herzen, mit edlem Sinne.

Die Fahne weht
So frank und frei,
Als ob der Sieg
Schon unſer ſei.
Das tun die Geiſter der ſeligen Ahnen,
Die uns den Weg zum Siege bahnen.

Und ſtürmt der Feind,
Steht feſt und ſtark,
Brüder, wir haben
Deutſches Mark,
Und laſſen uns nicht unſer Beſtes rauben:
Die deutſche Freiheit, den Väterglauben.

68

Sprecht ein Gebet,
Dann auf zur Schlacht.
Der gute Gott
Hält treue Wacht.
Wir ziehen zum großen, zum heiligen Kriegen,
Woll'n alle ſterben oder ſiegen.

2233
*% 8*

69

Inhalt.

Seite Seite
Die Zeit der großen Opfer . 5 Morgen in das kühle Grab 34
Hurra Germania! . . . . . 8 Den Gefallenen . . . . . . 36
Feſt ſteht und treu die Wacht Allerſeelenlichter . . . . . . 37
am Rhein . . . . . . . 9 Horch. . . . . . . . . . . 40
Ein Kaiſer und ein einig Volk 11 Und Friede auf Erden den
Einquartierung . . . . . . 12 Menſchen . . . . . . . . 41
Deutſch . . . . . . . . . . 13 Neujahrsgruß . . . . . . . 44
Das Eiſerne Kreuz. . . . . 15 Der König rief und alle, alle
Sturm . . . . . . . . . . 18 kamen . . . . . . . . 45
Sieg . . . . . . . . . . . 19 Auf hoher See . . . . . . 48
Im Oſten . . . . . . . . 21 Sie ſanken dahin (Drei Bilder) 49
Alte Haudegen . . . . . . 22 Das iſt der Krieg . . . . . 54
Einer hält die Wacht . . . . 25 27. Januar 1915 . . . . . 55
Soldatentod . . . . . . . . 26 Unſer Kaiſer . . . . . . . 57
Im Kriege fallen . . . . . 29 Stilles Heldentum . . . . . 58
Stille Opfer . . . . . . . 30 Der Samariter . . . . . 62
Nur, Mutter du, bete für Im Morgendämmer . . . . 65
uns . . . . . . . . . . 33 Auf! . . . . . . . . . . . 68

70

eite

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