FoXIIa2135
author: Traub, Gottfried

Qottfried aub

MWaaffenschmiede

800°

20☛—

Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914.

2000 5000 2000 ooGcC 000 0000

N11Cc 50299354 021

UB Tübingen

Aus der Waffenſchmiede

D. Gottfried Traub

Dortmund

I.— 5. Tauſend

B

Stuttgart 1915
Verlag von J. Engelhorns Nachf.

Alle Rechte, namentlich das Ueberſetzungsrecht, vorbehalten
Copyright 1915 by J. Engelhorns Nachf.

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Druck der Union Deutſche Verlagsgeſellſchaft in Stuttgart

Inhalt

Seite Seite
Geleitwort . . . . . . . 7„ Wir nehmen nichts? 50
Zum Troſt . . . . . . . II Mannesehre . . . . . . 53
Deutſchland betet . . . 14 Die hohe Aufgabe . . 56
Die Stunde . . . . . . 17 Ernſt. . . . . . . . . . 59
Im Lazarett . . . . . . 20 Briefe aus Kriegszeiten 62
Hinter der Front . . . . 23 Sieghaftigkeit . . . . . 106
Die Verluſtliſte . . . . 26 Gerechtigkeit . . . . . 110
Gruß aus der Heimat 29 Eine Prophezeiung und
Totenſonntag . . . . . . 32 ein Teſtament . . . 115
Weihnachtsgruß . . . . 35 Ruhe . . . . . . . . . 119
Tſingtau . . . . . . . . 38 Kraͤnken . . . . . . . . 122
Zu ſchade . . . . . . . . 41 Nuͤchterne Kriegsregeln
Jahrabend 1914 . . . . 44 fuͤr die, die zu Hauſe
Kamerad . . . . . . . . 47 bleiben . . . . . . . 125

Geleitwort

Hen reden Taten. Das iſt das einzig große Erleb⸗
nis. Dem gegenuͤber beſagen Worte wenig. Ich
wollte keine Worte machen. Wie der Hammer, wenn er
auf das Eiſen des Amboß niederſauſt, nicht nur ſchlaͤgt
und biegt, ſondern dieſes Hammerſchwingen von Ton
und Laut begleitet wird, ſo moͤgen dieſe Worte ein klingen⸗
der Nachhall deſſen ſein, was die Geſchichte vor unſern
ſtaunenden und ſorgenden Augen heute geſchehen laͤßt.
Staͤrken ſollen dieſe Blaͤtter. Es ſind ein Teil der
„Eiſernen Blaͤtter“ und der „Briefe aus Kriegszeiten“,
die ich in den letzten Monaten veroͤffentlichte. Es gibt
Zweifler, die einwenden: „Man muß ſich eben heute
ſtaͤrken laſſen, man hat es noͤtig; ſonſt wuͤrde man
ſchon lange des grauſamen Spieles ſatt ſein.“ Dieſe
Leute haben unrecht. Ihr Auge iſt truͤbe geworden.
Wer in ſolchen Zeiten zweifelt, der iſt ſchon beſiegt.
Er liegt am Boden und bleibt zuruͤck. Er gehoͤrt nicht
mehr zum Volk. Denn ein Volk atmet ſtark und will
leben. Wer ſeines Lebens Forderung nicht verſteht und
ſie in ihrer heißen Verantwortung nicht traͤgt, den
ſtoͤßt das Volk von ſich. Glaube und du lebſt! Wer
noch etwas ſchaffen will, das man nicht ſieht, der
gehoͤrt zum lebendigen Volk. Wer aber muͤde die
Haͤnde in den Schoß legt und das, was er mit ſeinen
zwei Auglein ſieht, verwechſelt mit dem Geſicht der
Welt, der faͤllt vom Volksbaum ab wie ein welkes
Blatt. Wir haben auch jetzt keine Zeit, dieſe Blaͤtter
aufzuheben. Zeiten der Entwicklung waren von jeher

7

Zeiten des Schaffens. Man rechnet und uͤberlegt und
wartet geduldig, aber niemals laͤßt man ſich vom
Zweifel anfreſſen. Gibt es einen Helden des
Zweifels? Nein. Wohl aber Helden des
Glaubens. Ein ſolcher gewinnt, weil er wagt;
ſiegt, weil er ficht; uͤberwindet, weil er nie ruht.
Alſo nicht aus ſchlauer Taktik ſind dieſe Blaͤtter ent⸗
ſtanden. Sie wollen nicht ein Feuer anzuͤnden. Das
Feuer brennt, es loht. Ich will nur, daß jede Kohle
des einzelnen Hauſes und Herzens von dieſem Feuer
ergriffen und ſeiner Waͤrme teilhaftig wird.
Da hoͤre ich noch eine Gegenrede; die lautet: „Du
gehoͤrſt zu den Kriegspropheten, die nichts Schoͤneres
kennen, als Krieg und Kriegesfeuer, und die ſich an der
Glut berauſchen und verlangen, daß andre das nach⸗
machen. Du haſt erſtaunlich raſch umgelernt in deinem
Denken und erinnerſt dich nicht daran, wie leicht es iſt,
vom Krieg phantaſieren am bequemen Schreibtiſch...“
Nun hoͤre auf! Nicht weil ich empfindlich waͤre,
aber weil du verleumdeſt. Ich maße mir nicht an,
vom Krieg und ſeinen unmittelbaren Schrecken irgend
etwas zu phantaſieren oder die ſeeliſchen Wirkungen
ſolchen Schlachten⸗ und Lagerlebens auch nur von ferne
zu ſchildern. Ich ſah zwar etwas von den großen
Schrecken, aber ich war nicht mit in der Reihe. Dar⸗
um ſcheue ich mich, zu urteilen und zu richten. Ge⸗
danken macht ſich ein jeder. Aber dieſe Gedanken
duͤrfen ſich nie einbilden, an die Wirklichkeit heran⸗
zureichen. Nicht in eine Welt der Aufgeregt⸗
heit will ich fuͤhren, ſondern in die Welt
eines nuͤchternen, entſchloſſenen Willens,
der ſeine Kraft in ſich ſelber traͤgt. Der

8

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Deutſche iſt ein Mann des Soll, oder er
iſt kein Deutſcher. Er fragt nicht nach Gluͤck⸗
ſeligkeit und Wohlbehagen in erſter Linie, ſondern er
ruht nicht, ehe das Bild, das ihm von der hoͤchſten
Entwicklung ſeines lieben Volks vorſchwebt, erfuͤllt iſt.
In dieſem „Soll“ liegt die echte Demo⸗
kratie; ſie lebt von Pflichten zuerſt und
nicht von Rechten, aber von allgemein
verbindlichen Pflichten. Sie kennt keinen
Privatnutzen vor dem Volkswohl, keine Privatruhe vor
dem Volksziel. Sie lebt im Vaterland, nicht vom
Vaterland. Wenn ſolche Ziele in Friedenszeit manch⸗
mal verhangen waren und wir uns ſchon mit nahe⸗
liegenden, kleinen Forderungen zufrieden gaben, ſo
danken wir dem Krieg, daß er jenes „Soll“ in herber
Groͤße offenbarte. Die Pflicht gegen das Vaterland
iſt das eiſerne Regiment, in deſſen Reihen Soldat und
Ziviliſt gleichermaßen ſtehen.
Ich habe nie den Krieg aus der Entwicklung der
Voͤlker und ihrer Geſchichte ausgeſchaltet. Nicht weil
ich kein Herz haͤtte, ſondern weil ich meine, eins zu
haben, das die Hoͤherentwicklung eines Volks durch
Zucht, Kraft und Wucht erhofft und glaubt, daß dieſe
in ſteten Friedenszeiten unerreichbar iſt.
Doch laßt uns nicht rechten! Heute ſtreiten nicht
Meinungen, ſondern lebendige, warme Menſchenleiber
und edle, tapfere Menſchenſeelen. Das iſt ein Streit,
wert, daß wir in Ehrfurcht lauſchen, was er uns
erzaͤhlt und wozu er uns erzieht. Noch mehr! Der
Streit iſt heute ein Streit der Weltgeſchichte. Ein Blatt
in ihrem ſchweren Buch dreht ſich um. Dieſen Augen⸗
blick erleben wir. Darum die einzige heiße Bitte: Laßt

9

uns reif werden zu ſolchem Schauen! Laßt uns alles,
alles zuſammennehmen, um von der ſtark ausſchreiten⸗
den Zeit nicht jaͤmmerlich am Weg zuruͤckgelaſſen zu
werden. Wer heute nicht mutig wird, dem iſt nicht mehr
zu helfen. Wer ſeinem Volk das Vertrauen zu ſeiner
Zukunft und den Willen zur Macht nehmen will, tut
unrecht. Wer ihm aber die Kraft zutraut, neue Ver⸗
antwortung auf ſich zu nehmen, der lieſt in dem Buch
der Geſchichte zu ſeinem und des Volkes Segen. Fr ei
iſt das Volk, das werden kann, was es ſoll.
Niemand verſchraͤnke ihm dieſe Werdekraft! Jeder hole
Kraͤfte herbei fuͤr ſittliches, geiſtiges und wirtſchaftliches
Leben. Wer kaͤmpfen will, dem muß es um die Sache
zu tun ſein. Dieſe Sache heißt: Deutſches Volk, ich
liebe dich. Deutſches Vaterland, Gott ſegne dich!

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Zum Troſt

Wohl dir! Du haſt's errungen
Mit deines Blutes Born;
Die Schande ward bezwungen
Vom edlen Freiheitszorn.
Doch muͤſſen wir andern weinen
Und klagen im bitteren Schmerz:
Solange die Sterne ſcheinen,
Schlug nimmer ein treueres Herz.

Arndt.
Da ſteht ſein Name in der großen Verluſtliſte. Du
ſiehſt nur ihn. Denn er war dein, und — er iſt
dein in alle Ewigkeit.
Du denkſt die paar Wochen zuruͤck. Wie ihr damals
die Kriegserklaͤrung miteinander laſt. Es bedurfte keines
Wortes; ihr ſaht euch nur an, gabt euch Hand und
Mund und wußtet genug. Dann kam die Mobilmachung.
Ihr ſuchtet noch alles zuſammen, uͤberlegtet ein wenig,
vergabt euch einiges, danktet euch viel, viel. Es gab
kein Murren. Draußen lieft ihr aufrecht mit ſtolzem
Haupt. Das Vaterland rief. Es brauchte gar nicht
mehr zu rufen: ihr wart da. Ihr tratet an den gemein⸗
ſamen Altar und brachtet eure Opfer. Wer neben euch
ſtand, desgleichen. Nein, es ſtand keiner neben euch,
alle ſtanden mit euch und ihr mit ihnen. Dann ging's
fort. Der Weg zuruͤck nach Hauſe war ſchwer. So lange
hatteſt du noch nicht oft gebraucht, um heim zu kommen.
Da uͤberfiel es dich. Du brauchſt dich nicht zu ſchaͤmen.
Gluͤcklich, wer einmal ſo recht tief weinen kann! Dann
war's uͤberwunden. Nun lauſchteſt du, ob in dieſem
Wirrwarr von Millionen Toͤnen ein Ton zu dir

11

kaͤme, ob dieſes Raſſeln, Rauſchen, Pfeifen, Sauſen
der Wagen, Bahnen, Poſt dir einen Gruß zu beſtellen
hatte. Nichts kam. Das war herb. Wenn er nur wenig⸗
ſtens ein Wort geſchrieben haͤtte!
Da ſteht nun ſein Name in der großen Verluſtliſte.
Dieſe paar Buchſtaben treffen ins Herz, auch wie eine
Kugel. Von Maria heißt's: es ging ein Schwert durch
ihre Seele. Unſer Volk zaͤhlt bald der Marien Tauſende.
Ich weiß, daß man ſagt: wo jede Familie demſelben
Schmerz ausgeſetzt iſt, da darf der Einzelne ſich nicht
breit machen. Breit machen willſt du dich ja gar nicht.
Aber du haſt recht: du biſt es doch, die ihn verloren
hat, das iſt genug fuͤr dich. Liebes Menſchenkind, ja, du
haſt ein Recht auf deinen Schmerz! Es iſt dein eiſernes
Kreuz, das ſollſt du tragen. Hoͤrſt du, willig tragen.
Nicht zu Boden fallen, nicht erliegen, nicht einherſchleichen
— tragen, das iſt dein Recht. Ich mute dir damit nichts
Grauſames zu. Ich moͤchte dir nur einen Weg zeigen,
wie du deſſen wuͤrdig werdeſt, der den Heldentod erlitt.
Nun, gib mir die Hand, lange!
Sterben iſt ſchwer. Ich habe manchen ſterben ſehen.
Iſt es aber nicht ein Troſt, daß dieſes Sterben fuͤrs
Vaterland an ſich ſchon geweiht war? Es iſt keine
Redensart, welche man mit liſtiger Klugheit erſonnen
hat: der Tod auf dem Schlachtfeld iſt leichter, wie ſonſt
ein Tod. Die Welle der Begeiſterung kam uͤber ſie und
deckte ſie zu. Sie ſanken dahin in der Vollkraft und gaben
bewußt ihr Blut. Ich verkleinere die Entſetzlichkeiten
der Schlacht nicht. Sie beſchreiben ſoll ſich keiner
unterfangen. Das iſt eine Sprache, die nur das Schickſal
ſprechen darf, kein einzelner Sterblicher. Trotzdem
ſterben viele mit leuchtenden Augen, der Tod hat ſeine

12

Schrecken verloren. Die Angſt war dahin. So war der
Tod uͤberwunden, noch ehe er kam. Denke daran und
ſchau dieſe verſoͤhnende Weihe, die auf dem Toten liegt,
den fremden Landes Raſen deckt!
Nun aber lebe! Du biſt noch am Leben. Alſo:
lebe! Du ſollſt das jetzt doppelt und dreifach. Weit
mehr, du Deutſcher, wird jetzt deine Liebe begehrt.
Du biſt am Platz und mußt Luͤcken fuͤllen. Du biſt noͤtig,
man wartet auf dich. Liebe, arbeite, pflege! Laß deine
Haͤnde lind ſein und deine Zunge nicht bitter werden.
Zeig deinen Kindern nicht nur verweinte Augen. Sie
muͤſſen ſtark werden fuͤr die Zukunft. Denk auch an
deinen alten Vater und deine Mutter. Sie ſtanden
in der Ecke, hole ſie heraus und diene ihnen. Geh mutig
weiter, ſo feſten Schrittes, wie der ging, der jetzt nicht
wieder zu dir kommt. Aber doch, er iſt um dich und er
will einen tapferen Kameraden verloren haben. Er
wuͤrde ſich jetzt im Grab noch ſchaͤmen, wenn du nicht
das Leben mit beiden Haͤnden anfaßteſt. Tapfer und
treu — ſo liebe, lebe, handle! Du biſt ein Glied des
groͤßeren Vaterlandes, das kommen wird.
Wir glauben an die Zukunft. Heilig iſt die Gegen⸗
wart. Gott ſegnet Tote und Lebendige.

13

Deutſchland betet

Deutſchland, ſei groß!
Laß dich die Sorgen des Alltags nicht hemmen,
Laß dir den Glauben, den Mut nicht daͤmmen;
Fort wirf, was je dich zerteilt und zerriſſen,
Halte dich rein, dich ſelbſt, dein Gewiſſen!
Deutſchland, ſei groß!

Deutſchland, nun gilt's!
Bete, als huͤlfe kein Kaͤmpfen und Streiten,
Ringe, als wuͤrde kein Gott dich geleiten!
Steh auf dir ſelbſt, und laß deine Klingen
Funkelnd und ſauſend im Schlachtenſturm ſingen!
Deutſchland, nun gilt's!

(Dieſe Verſe aus dem „Volkserzieher“)
Das iſt kein vorgeſchriebenes Gebet, wie es an die Reihe
kommt, wenn die Predigt zu Ende iſt. Das iſt
ein Beten, das Himmel und Hoͤlle hoͤrt. Die Millionen⸗
mannſchaft greift zum Gewehr und betet. Der Loko⸗
motivfuͤhrer umſchließt mit feſtem Griff den Hebel
und betet. Arbeiter und Bauer fluchen den Frieden⸗
ſtoͤrern und beten. Die Reichsbank wiegt das Gold
und betet. Der Generalſtab mißt mit ruhigem Blick
die Landkarte und betet. Muͤtter, Frauen, Braͤute
greifen einen Augenblick ans Herz, dann ſtehen ſie aufrecht
und beten.
Im Berliner Schloß ſteht ein Mann. Voͤlkerſchick⸗
ſale liegen auf der Wage. Er zaudert vor dem letzten
Wort und nimmt es auf ſich, geſcholten zu werden.
Hat eine Entſcheidung von ſolcher Tragweite je auf
eines Menſchen Gewiſſen gelegen? Welche Gedanken
raſen durch ſein Hirn und welche Empfindungen durch
ſeine Seele! Einſt zeichnete er die Zukunft in ſchreck⸗
hafter klarer Warnung: „Voͤlker Europas, wahrt eure
heiligſten Guͤter!“ Wie eine Fratze erſcheint der groͤßere
Teil dieſer Voͤlker jetzt vor ſeinem Geſicht. Das heißt

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der

Europa!? Er ſchuͤttelt ſich; aber er hat keine Zeit
mehr; des eigenen Volkes Not reißt ihn fort zum klaren,
feſten Entſchluß: „Wohlauf Kameraden, dann wahren
wir unſre heiligſten Guͤter!“ Trotz Tod und Teufel —
der Kaiſer betet.
Freunde, was heißt beten? Denkt, daß ich betende
Eiſenbahnzuͤge ſah und betende Maͤrſche hoͤrte im Takt
des gleichen Schritts und Tritts. Ja, was heißt beten?
Es heißt: eins werden mit ſeinem Schickſal. Sicher
ſind viele diesmal in die Kirchen gegangen, die ſie lange
nicht mehr geſehen haben. Die Not hat ſie gepackt.
Leiſe unausgeſprochene Erinnerungen beſtimmten ſie.
Gott ſoll auf einmal als Nothelfer erſcheinen. Man
hat ihn wieder noͤtig. Ach, Freunde! Urteilt nicht
ſcharf uͤber ſolche „Froͤmmigkeit aus Zwang und Not“.
Sie waͤre allerdings unertraͤglich, wenn wir keine Taten
ſehen wuͤrden. Aber ich ſah wenig „Weiber“, ſondern
ich ſah „Frauen“, ich ſah wenig „Herren“, ſondern ich
ſah „Maͤnner“ß. Vor allem bin ich einfach
innerlich uͤberwaͤltigt von dem Geiſt
des beſcheidenen, inneren Anſtands,
der in unſeren Truppen lebt. Ich habe
kein unanſtaͤndiges Wort gehoͤrt bei den vielen, vielen
Zuͤgen, die durch unſre Stadt zogen. Wißt ihr, Freunde,
da ſagt man nur: „Gott lebt und iſt da.“
Unter dem Eindruck dieſer unvergleichlichen Not⸗
oder Hohzeit ſollen wir freilich unſre Worte doppelt
pruͤfen und uns freuen, daß wir neue Gelegenheit
haben, nicht nur in die Tiefen des Volksweſens, ſondern
auch in die Tiefen der Gottheit gefuͤhrt zu werden.
Wir muͤſſen es ertragen koͤnnen, daß gleichzeitig Fran⸗
zoſen, Ruſſen und Englaͤnder ihre Geſaͤnge an Gott
richten und daß ſie ihm Gebet und Weihrauch dar⸗
bringen. Wenn in irgendeiner Zeit, ſo zerbricht in
dieſer der Glaube an einen Gott, der zu nichts anderm

15

da iſt, als nach des Einzelnen Privatwunſch zu regieren.
Wir haben die erquickende Gewißheit, daß Gott groͤßer
iſt, als die einzelnen Kirchen und Gemeinſchaften. Es
waͤre ja in dieſen Tagen ein entſetzlicher Gedanke, zu
wiſſen, daß man nur darum nicht zu „Gott“ kommen
koͤnnte, weil man den rechten Weg nicht kennt, weil
vielleicht die andern in der Straße nebenan den rich⸗
tigeren Weg haͤtten. Dieſe ganze Vorſtellung des
einzig richtigen Wegs zu Gott wird in dieſer Zeit
des Feuers und des Eiſens weggeworfen: unſre
Volkseinheit ertraͤgt es nicht, zu glau⸗
ben, daß Gott nichte benſo der Gott der
Moniſten und der Katholiken, der Pie⸗
tiſten und der Atheiſten ſei. Gott iſt
heute unſer Schickſal. Wir ſind eins
mit dieſem heiligen Muß. Weil dieſes
Muß unabaͤnderlich groß vor uns da⸗
ſteht, beten wir: dein Wille geſchehe!
Wir glauben an einen Gott der Gerechtigkeit und
der Weisheit. Ex iſt da. Er iſt heute viel naͤher, als zu
andern Zeiten. Er laͤßt Recht nicht Unrecht werden
auf der Welt und Gerechtigkeit nicht verkehren in
Ungerechtigkeit. Wir haben frohen, hellen Mut, weil
wir richtig gegangen ſind. Unſer Weg
iſt gerade. Weiter ſehen, als Menſchenaugen tun,
koͤnnen wir nicht. Gerechter richten, als Menſchen⸗
gewiſſen richten, koͤnnen wir nicht. Weil wir ſo feſt davon
uͤberzeugt ſind, ſtoͤrt uns auch die Überzeugung andrer
Voͤlker nicht. Gottes Gerechtigkeit exiſtiert nicht deshalb,
weil wir daran glauben, und die andern ſie auch fuͤr
ſich in Anſpruch nehmen. Sondern ſie iſt da
wie die leuchtende Sonne ſelbſt und
offenbart ſich in denen, die geraden Wegs gehen und
aufrichtig wandeln.

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Die Stunde

Einſt kam die Geſchichte zu Italien und Portugal und
gab ihnen Auftrag an fremde, ferne Voͤlker. Dann
ging ſie zu Spanien, Holland und Frankreich und ſprach:
„Hier habt ihr die Welt, macht etwas daraus.“ England
aber ſprach: „Mein ſind die Voͤlker und Geſchlechter
auf dem weiten Erdenrund“, und draͤngte Spanien,
Holland und Frankreich gewaltſam vom Meer hinweg.
Aber die Geſchichte rechnet ab. Das alte Geſetz gilt:
wem viel gegeben iſt, von dem wird man viel fordern.
Die Geſchichte hatte den Auftrag erteilt, Menſchen
zu erziehen und Voͤlker emporzuheben. England
machte daraus ein gutes Geſchaͤft, knechtete die Fremden
und beutete ſie aus. Darum iſt heute die Geſchichte
wieder unterwegs. Sie fragt bei deutſchem Volke an:
„Willſt du meine Laſt und meinen Segen tragen,
ein Salz der Erde und ein Licht der Welt zu werden?“
Dieſe Frage nenne ich unſere Stund e. Sie recht
beantworten, heißt: unſer Schickſal verſtehen. Da hebt
ſich folgende Zwieſprach an:
Er: Das iſt uͤbermuͤtiges Geſchwaͤtz, unwuͤrdig
deutſchen Ernſtes. Wir ſind auch nicht beſſer, als andere
Voͤlker. Warum ſoll das Geſchick gerade uns ſolch große
Dinge zutrauen?
Ich: Laß die Geſchichte entſcheiden, ob wir tauglich
werden oder nicht. Das geht dich nichts an. Jeſu
Juͤnger waren auch keine reinen Tugendhelden; doch
berief er ſie und ſie kamen. 1813 lebten im preußiſchen

Traub, Aus der Waffenſchmiede 2

17

Volk nicht nur Gewaltige, ſondern auch Spießbuͤrger
genug und traurige Geſellen; doch war die hohe
Stunde fuͤr Preußen da. Du brauchſt nicht nachzu⸗
rechnen, ob du tuͤchtiger biſt als andere. Das vermagſt
du gar nicht. Du brauchſt nur zu hoͤren auf das, was
dir der Himmel ſagt: „Wer Ohren hat zu hoͤren, der
hoͤre!“ So hebt ſtets ein neuer Weltabſchnitt an.
Er: Wir ſind nicht reif zum Herrſchaftsdienſt in
der Welt. Geh! Du biſt ein Verſucher zum Boͤſen
und ein Traͤumer dazu.
Ich: Wie demuͤtig ſchauſt du aus und biſt doch ſo
eingebildet. Du maßeſt dir an, uͤber die Richtigkeit
der Weltenregierung zu urteilen. Ich hoͤre nur, was
ſie von uns will. Sie ruft; ich bin da. Die Weltweisheit
weiß, was ſie tut; das iſt mein Gewiſſen, meine Kraft,
meine Freude. So lernſt du und ich groß werden uͤber
alles Kleinliche hinaus.
Er: Ich ſehe ſo viel Selbſtſucht unter uns und Roheit
und Schwachheit und Neid und
Ich: Hoͤre auf! Du biſt ein Undankbarer. Huͤte dich,
daß dich Gott nicht ſtrafe! In deinem erbaͤrmlichen Klein⸗
glauben haſt du dich ſchon einmal verſuͤndigt und un⸗
ſerem Volk nicht zugetraut, daß es aufrecht ſtehen koͤnnte
wie ein Mann. Da ſtand es auf mit einem Ruck und
ſtrafte dich Luͤgen. Huͤte dich, daß du nicht wieder be⸗
ſchaͤmt werdeſt und dich ſo aus ſeiner Reihe ausſchließeſt.
Er: Aber Herrſchaft liegt uns Deutſchen nicht.
Wir ſind zu Beſſerem geſchaffen.
Ich: Du biſt zur Feigheit geſchaffen, ſage ich dir,
wenn du dich vor den gewaltigen Aufgaben ſcheuſt,
die andere Voͤlker trugen. Eines großen Volkes
Leben heißt: wagen und dienen; das iſt

18

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dein

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tun
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ſeine Pflicht. Wer das verlernt, hat nirgends etwas
getaugt.
Er: Feig bin ich nicht, aber ich zweifle.
Ich: Zweifel macht feige; Glaube macht ſtark.
Nicht der Glaube an deine Vollkommenheit macht es,
aber die Zuverſicht auf den Ruf der Stunde und auf
deinen Willen, der Berge verſetzen ſoll.
Er: So laß mich hoͤren; ich moͤchte ja ſo gern mitgehen.
Ich: Hoͤre das eine Wort, das heute Wunder tut,
das geſtern Wunder getan hat und das morgen Wunder
tun wird: Unſer Vaterland! Siege mit ihm
oder gehe unter mit ihm! Jeder wolle heute nur in
des Vaterlands Geſchick leben.
Wer Ohren hat zu hoͤren, der hoͤre!

19

Im Lazarett

Nun liegſt du hier im Bett. Das war ein boͤſer
langer Weg hierher. Du fielſt auf fremdem Boden
zur Erde und warſt allein mit deinen Schmerzen. Du
krochſt noch ein paar Schritte weiter, dort ſtoͤhnte auch
ein Kamerad. Aber dann ging's nicht mehr. Schlimmer
faſt als die Kugel traf dich die Angſt, ob dich die Maͤnner
mit dem roten Kreuz finden werden; ob du noch ſo
lange Atem und Blut behaͤltſt, oder ob... Da ver⸗
gingen dir die Gedanken. Aber ſie kamen wirklich, die
rettenden Haͤnde, ſie legten dir den Verband an, den
erſten, und du hatteſt wieder Mut. Dem Kamerad
dort geht's ja viel ſchlimmer, wie dir, und du kannſt
ihm nicht einmal helfen. Dann ging's fort im Wagen
und auf der Bahn. Daran nicht wieder denken! Es
ging ſo lang, ſo lang. Es ſchien wie eine Ewigkeit!
Aber iſt's nicht erſtaunlich, was der Menſch aushalten
kann? Haͤtte dir das einer vorher geſagt, du haͤtteſt es
nicht geglaubt. Und nun liegſt du hier im Bett. Die
Sonne ſchaut freundlich ins Zimmer und Schweſtern
dienen dir. Auch Blumen gruͤßen und eine Zeitung
haͤngt da, wahrhaftig. „Wie geht's in Oſtpreußen
und was machen die verdammten Englaͤnder!“ „Halt,
lieber Freund, wir ſagen dir alles. Nur noch ein bißchen
Ruhe, ein wenig Geduld. Es geht gut. Du haſt deine
Sache brav gemacht und die anderen im Feld tun's
desgleichen. Alſo ſorge dich nicht!“
Ja ſorge dich nicht! So heißt der ſchwerſte Dienſt
im Lazarett; er iſt ſchwerer, als in der Feldſchlacht drauf⸗

20

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chen
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auf⸗

loszugehen. Liegen muͤſſen, aushalten muͤſſen, das iſt
nicht ſchlimm. Nein. Die Zaͤhne hat man zum Zu⸗
ſammenbeißen und ſein tapferes Herz, um nicht weich
zu werden. Aber, aber — was wird nun mit dir? Jetzt
hat man Zeit an die Zukunft zu denken. Wie wird das
mit der Arbeit? Was wird mein Weib fuͤr Augen machen?
Und die Kinder mit den blauen Augen, und meine
Lieſel, mit dem blonden Zopf, kommt her, ich will euch
umarmen — Herrgott! das kann ich ja nicht mehr!
So ſieht euer Vater aus! — Ja, aber was iſt das? Die
Kinder ſehen das ja gar nicht; ſie ſind andaͤchtig ſtolz
auf ihren Vater und dein Weib lacht unter Traͤnen und
ſie hat ſchon umgehorcht, wo man eine Stelle kriegen
kann. Schaͤme dich, den Kopf haͤngen zu laſſen! Zu
Hauſe iſt alles bereit. Nachbarn haben ſchon ein paar
Zweige geholt, um die Tuͤr zu bekraͤnzen. Dann geht's
heim, heim! Alſo ſorge dich nicht!
Ja ſorge dich nicht! Viele Wunden ſind uͤberraſchend
ſchnell geheilt. Aber vielleicht dauert's bei dir laͤnger.
Ein Krieger ſieht der Wahrheit ins Geſicht. Aber es
wird geſorgt, redlich und tuͤchtig. Alles denkt an euch
und ehrt euch, ihr tapferen Soͤhne. Und ihr denkt auch
an die Arzte und die Schweſtern und macht es ihnen
leicht, ſo gut ihr koͤnnt, nicht wahr? Jetzt habt ihr Zeit,
euch zu ſammeln, das Herz ſoll ſtille werden. Kein
Gram darf ſich hereinſchleichen, kein Zweifel euch
zerfreſſen. Die Seele muß geſunden ebenſo, wie
der Leib. Habt ihr euch ſelbſt wieder gefunden, dann
findet ſich auch ein Weg weiterhin. Deutſchland verlaͤßt
ſeine Soͤhne nicht, die fuͤr ſein Auferſtehen bluten und
leiden. Ihr gehoͤrt zu den Unvergeſſenen.
Darum ihr Frauen und Toͤchter, klagt nicht und macht

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euch und ihm das Herz nicht ſchwer. Des deutſchen
Fuͤrſten Wort will Kraft und Leben werden: „Lerne
leiden, ohne zu klagen.“ Vor allem, du lieber Kranker,
wiſſe, daß du nicht uͤberfluͤſſig biſt. Wir brauchen
dich und warten auf deine Liebe, deinen Mut. Das
Leben begehrt dich. Du ſollſt gluͤcklich
werden und gluͤcklich machen. Dazu
braucht dich das Vaterland.

chen
erne
ker,
chen
das
ich
zu

Hinter der Front

wiſchen gruͤnen Wieſen unter obſtbeladenen Baͤumen
ſteht ein Poſten mit geladenem Gewehr und bewacht
die Eiſenbahnbruͤcke. Die Sonne blinzelt ihm lachend
ins Geſicht. Muͤhſam muß er ſich immer wieder ins
Gedaͤchtnis rufen, daß Krieg iſt, wirklicher Krieg. Sonſt
wuͤrde er ſich allmaͤhlich laͤcherlich vorkommen inmitten
dieſes Friedens von Menſchen, Tier und Natur. — Auf
weiter Ebene dehnt ſich ein friſcher Bretterzaun mit
Drahtgeflecht umſtellt; dahinter liegt das Gefangenen⸗
lager. Das Kommando zur Überwachung kam an
einen Mann voll gluͤhender Sehnſucht, ins Feld zu
ziehen. Der Befehl lautet klar. Es wird gehorcht.
Aber manchmal faͤllt die Fauſt droͤhnend auf den Tiſch
und unwirſche Lippen murmeln: „Wozu bin ich da?“ —
Er war ſchon draußen und hatte die Schlacht geſchmeckt
und ſich tapfer gehauen. Da mußte er mit ſeiner Truppe
zuruͤck und wurde an einen Etappenpoſten geſtellt.
Er weiß, daß er da noͤtig iſt. Aber manchmal faͤhrt
er des Nachts aus dem Traum, weil er Kanonendonner
hoͤrt. Er jubelt; aber es war nichts. Mißmutig ſucht
er wieder den Schlaf; er ſteht ja nicht mehr in der Front.
Zaͤhlt er noch mit?
So geht's Hunderten, Tauſenden. Ihre Nerven ſind
aufs aͤußerſte geſpannt, ihr Herz iſt ſprengvoll; aber ſie
muͤſſen hinten bleiben. Der ſchlimmſte Feind kommt zu
ihnen: der freſſende Gedanke eigener Nutzloſigkeit. Alle
Vernunftgruͤnde verſagen. Man kann ſich noch ſo oft

klar machen, daß nicht alle Millionen gleichzeitig im

23

Pulverdampf ſtehen koͤnnen, daß man hier ebenſo noͤtig
am Platze iſt, daß man ſeine Pflicht wirklich erfuͤllt und
einen wichtigen Poſten inne hat. Man kann ſich's
noch ſo oft vorſagen, daß man vielleicht dem betaͤubenden
Schrecken eines tagelangen Artilleriefeuers gar nicht
gewachſen waͤre und anderen nur ein Hindernis wuͤrde;
daß man Gefahren auch nicht herausfordern ſoll. Es
nuͤtzt alles nichts. Die draußen bluten, leiden, fechten,
ſterben, und du liegſt hier und der Kampf ſucht dich nicht
und ſtellt dich nicht auf die letzte Mannesprobe. Das
ſcheint unbarmherzig. Bei manchem mag's eitler,
perſoͤnlicher Ehrgeiz ſein, der nicht das Vaterland ſucht,
ſondern nur ſeine „Gloire“, denn das deutſche Wort
„Ruhm“ iſt mir fuͤr dieſe Empfindung zu ſchade. Ihm
geſchieht recht. Aber das ſind Ausnahmen. Die heiße
Sehnſucht, dem Vaterland das Hoͤchſte zu geben, ſchwelt
wie ein verzehrendes Feuer, und ich weiß, daß manche
darunter leiden, ſo ſchmerzlich leiden, wie man's ſich
nicht vorſtellen kann. Das Vaterland hat ihrer ſcheinbar
vergeſſen.
Gruͤnde helfen da nicht. Nein. Aber der Wille
hilft, der mit ſeiner Pflicht eins wird.
Nicht die Stelle macht den Menſchen, ſondern der Menſch
ſeine Stelle. Du kannſt ein Held ſein hinter der
Front und wirſt darum noch kein Held, daß du zufaͤllig
in die Front kommſt. Nimm dich zuſammen, Menſch,
und erfuͤlle deinen Dienſt mit Geiſt und mit Kraft.
Alles iſt wie ein Kelch und wartet nur darauf, daß du
ihn fuͤllſt. Iſt er leer, ſo biſt du daran ſchuld. Schmeckt
er ſchal, dann hatteſt du keine Kraft. So gieße drein
brauſenden Saft! Keine Stelle, an die dich
das Vaterland geſtellt hat, iſt eine Niete.

24

ſͤtig
und
iches
nden
nicht
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ſten,
nicht
Des
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cht,
ort
hm
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welt
nche
ſich
lber

ed.

Hoörſt du: keine. So wirſt du wachſen uͤber deinen
Poſten hinaus. Du richteſt nicht; das Vaterland mißt.
Vor ſeinem Maßſtab beſtehe und erhalte dein Herz
voll Stolz und Dank! Den alten Wahlſpruch erfuͤllen
alle gleich, die hinter der Front und die in der Front:
„Ich dien'“.

Die Verluſtliſte

Sechzig Pfennige trug ich zur Poſt und beſtellte die

amtliche Verluſtliſte. Sechzig Pfennige ſchleppen

zu mir herein weltgeſchichtliche Blaͤtter. Ich leſe langſam
die Namen, Reih' um Reih' und erſchrecke, wenn eines
Deutſchen Namen verloͤſcht, wie ein Licht am Weih⸗
nachtsbaum. Ich ſehe Not, Jammer und Herzeleid ſich
die Haͤnde reichen, ſo oft da ſteht: ſchwer verwundet.
Bald kann ich nicht mehr. Das geht ja endlos weiter.
Ich ſchaͤme mich. So fruͤh haſt du genug? Kannſt du
Tatſachen ſo wenig ins Geſicht ſehen? Ich blaͤttere
weiter. Die ſechzig Pfennige ſind unbarmherzig. Sie
bringen mir nicht mehr Blaͤtter, ſondern Hefte, ja ein
Heft fuͤgt ſich zum andern. Jetzt liegt da ſchon ein ſchweres
Buch. Eintoͤnig, wie leiſe fallende Regentropfen, lieſt
ſich jede Zeile gleich. Sie verraͤt nichts weiter, als was
die andern auch ſagen. Der Schrecken haͤuft ſich. Nein,
man hat gar nicht mehr die Faͤhigkeit zu erſchrecken.
Das Auge laͤuft mechaniſch von Seite zu Seite. Man iſt
weder muͤde, noch friſch: man weiß nichts mehr anzu⸗
fangen mit dieſen Ziffern, die ſich wie der ſchwingende
Pendel der Uhr weiter, weiter bewegen in ununter⸗
brochenem Gleichtakt. Und ich ſehe jetzt Hunderttauſende
von Menſchen uͤber dieſe einſilbigen Blaͤtter gebeugt,
wie Großmutter uͤber die Bibel. Gierig betrachten ſie
jeden Buchſtaben: Ob er heute drinſteht? „Er“, „Er“ —
damit iſt dir alles geſagt: dein Gluͤck, deine Seligkeit,
dein Leid und deine Not.
Ich fange an zu uͤberlegen, wie viel wertvolles

26

ſchi
blut
falea
er

kan

Menſchengut dahingeht. Ich denke jetzt gar nicht bloß
an dich, den Einzelnen, und deine eigene Not. Was
du verlierſt, weißt du am beſten. Ich ſehe hinaus ins
Ganze. Wiſſenſchaft und Kunſt, Technik, Landwirt⸗
ſchaft und Handwerk, Haus und oͤffentliches Leben
bluten aus viel tauſend Wunden. „Auch der iſt ge⸗
fallen! Mit ihm geht eine Zukunft ins Grab. Undder?
er iſt unerſetzlich. Und der“ — „Schweig ſtille, mein
Herz, ich weiß ja auch nicht, wie ich mich zurechtfinden
kann. Aber ein Bismarck beſann ſich keine Sekunde,
als er ſeinen Knecht aus dem Waſſer retten ſollte und
wagte ſein Leben. So muß es doch das Geſchick wohl
wiſſen, wenn es uns ruft und wir ohne Beſinnen folgen.
Wo Maͤnner ihr Leben fuͤrs Ganze wagen und wegwerfen,
erwarten ſie, daß nachher neue Maͤnner wachſen und
keine Memmen klagen und ſagen: „Ich kann nicht“.
Freiwilliges Blut war von jeher Maͤrtyrerblut; wo
ſolches den Boden traͤnkte, wuchſen ſtets Wunderbaͤume
— in der Voͤlkerſchlacht zu Leipzig ebenſo, wie in der
Weltenſchlacht auf Golgatha.
Liebes Menſchenherz! Du wirſt nicht fertig mit
deinem Denken uͤber die jungen Graͤber. Das kannſt
du nicht. Ein ehern Geſchick hat ſie begraben und ſeine
Zuͤge ſind nicht grauſam, aber unerforſchlich. Was
du aber kannſt, das tue: wo hundert verſinken, ſtehe
du mit hundertzehn, und wo tauſend fallen, bitte um
zehntauſend Kraͤfte. Dein Vaterland will dir
dein heilig Land werden; darum ſterben
ſo viele Bruͤder ſeit Jahrhunderten
allein fuͤr dieſen Boden und neigen heute
die Helden ihr Haupt. Du baue auf dieſem
Boden voll ehrfuͤrchtigen Danks deine Wohnung und

27

4

mehre das Erbe deiner Vaͤter und laß dich ſegnen in
Arbeit und Geiſt von denen, die fuͤr dich gelitten und
geſtorben ſind. Nichts geht verloren, denke daran! Du
ſollſt nur die Kraft haben, mit dabei zu ſein, wenn
das Neue kommt. Darum fielen ſie draußen, weil
ſie glaubten an ein gelobtes Land. Rechtfertige du
ihren Glauben! Erfuͤlle du ihre Sehnſucht!

n in
und
Du
wenn
weil

Gruß aus der Heimat

Maiine Kuckucksuhr ſchlaͤgt eben halb zwoͤlf Uhr. Stille

Nacht liegt auf der Stadt. Ein paar Laternen
brennen in der Straße; aber ſie iſt leer. Alles ſchlaͤft.
Ich will auch zu Bett gehen. Da faͤhrt mir blitzſchnell
der Gedanke durch den Kopf, daß vielleicht gerade jetzt
ihr da draußen, Kameraden, einen naͤchtlichen Ausfall
zuruͤckſchlagen muͤßt oder eine Granate einen tapferen
Mann im Graben getroffen hat oder eine Wache auf
dem Poſten friert. Der Pendelſchlag meiner Uhr ge⸗
winnt ganz andern Ton. Was kann ſich alles ereignet
haben, bis ſich der Zeiger nur um eine einzige Minute
verſchoben hat, bei euch im Frankenland, oder weit
draußen auf der See bei unſeren Schiffen, die aller⸗
waͤrts und nirgends ſind, bei unſeren oͤſterreichiſch⸗
ungariſchen Kameraden, am Schwarzen Meer oder
unten bei Jeruſalem und auf der Sinaiinſel. Fruͤher
hoͤrte man dieſe Worte nur in der bibliſchen Geſchichte
aus Kaͤmpfen und Siegen von Amalek und Agyptern;
heute gruͤßt man hinuͤber wie in Nachbars Garten und
ſorgt ſich mit und freut ſich mit. Wie iſt die Welt ſo
eng geworden und doch ſo kalt! Es froͤſtelt einen. Ich
mag gar nicht in mein weiches Bett. Ihr habt es ja
ſo naß da draußen. Koͤnnten wir euch nur eine einzige
Stunde da haben! Wir wiſſen, wie ſehr auch ihr an
die Heimat denkt. Weſtfale und Bayer, Oſtpreuße und
Elſaͤſſer verſtehen ſich immer gleich, ſobald die Rede
kommt auf Weib und Kind, auf Vater und Bruder,
auf das Dorf und ſeine Maͤdchen, auf den Acker und die

29

Grube, auf die Arbeit und die Stube. Laßt es nur
ſo ſein; ſo iſt es recht. Die Heimat iſt das Bergwerk,
deſſen Goldadern ihr ſchuͤtzt vor fremdem Raub. Wald
und Wieſe, Pferd und Kuh wollen im Frieden weiter
ſchenken Gut und Nahrung. Webſtuhl und Hochofen,
Schule, Kirche und Gewerkſchaftshaus wollen behuͤtet
ſein vor Zerſtoͤrung und Fremdherrſchaft. Euer ſoll der
Boden bleiben und was darauf waͤchſt und gebaut wird;
euer ſoll ſein Rhein und Weſer, Memel und Donau,
euer die Stube, euer das Heim, euer der Herd! Euer
Schwert iſt's, das die Heimat ſegnet.
So gruͤßen wir euch, ihr tapferen Menſchen. Es
geht uns wohl. Wir tragen mit euch Sorge und Leid;
aber wir tragen ſie. Eure Kinder ſind munter: die Kleinen
fragen nach dem Vater und ob er wirklich eine Kugel
mitbringen wird, und die Großen ſitzen wieder in der
Schule. Eure Frauen und Muͤtter ſind mutig, ſie gehen
ihren Weg unbeirrt; nur wenn ſo ein langer Verwunde⸗
tenzug kommt oder die Zeitung ſo viele Namen von
Toten und Vermißten veroͤffentlicht, dann atmen ſie
einen Augenblick raſcher und ſehen eine Weile mit weiten
Augen in die Ferne, als muͤßten ſie die Wahrheit durch⸗
bohren. Aber es war nur ein Augenblick, dann gehen
ſie wieder ruhig ihrem Tagewerk nach, bereit, eines
Helden wuͤrdig zu ſein. Alle tun ihre Pflicht, jeder ſo,
wie er es verſteht. Ein paar Taugenichtſe gibt es ja
noch im Dorf und ein paar Klatſchmaͤuler, du kennſt ſie —
die kann man nicht tot kriegen. Aber man beachtet
ſie kaum. Nein, wir ſtehen in guter Reihe. Unmenſch⸗
liche Not iſt keine da. Menſchliche Laſt zu tragen aber
heißt unſere Ehre. Drum gruͤßen wir euch aus der
Heimat. Briefe bekommt ihr ja ſelten, aber wir ſchrieben

30

nur
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Vald
beiter
Cfen,
hutet
der
dird;
nan,
Euer
Es
ei;
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ugel

hen
nde⸗
von
ſe⸗
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euch jeden Tag in Gedanken, ihr habt das auch gut
gemerkt. Man lebt miteinander jetzt viel mehr, wie
vorher, nicht?
Nun haltet euch brav! Rechtes Heimweh druͤckt
euch die Waffe doppelt feſt in die Hand; Heimatliebe
iſt unſeres Kampfes Kern. Ihr bleibt tapfer und wir —
ſo heißt unſer Bund. Wo einer laß werden wollte, da
ſchaͤmen wir uns. Nur fliegen moͤchten wir koͤnnen und
euch ein paar freundliche Worte ſagen oder uͤbers Haar
ſtreichen und euch erzaͤhlen, wie man eben ſo redet. Das
geht nun nicht. Darum freuen wir uns, bis ihr kommt.
Aber ſtarken Frieden muͤßt ihr mitbringen. Solange
muͤßt ihr bleiben, bis ihr den erkaͤmpft habt. Mit halbem
habt ihr euch fruͤher nie abgegeben. Alſo auch jetzt keine
halbe Sache! Lebt wohl! Ihr ſeid unſer heller Stolz,
unſere frohe Zukunft. Ihr ſeid unſer Schickſal voll
Leid und Freud. Segne euch Gott! Er ſchenke euch
tapfere Fauſt und ſcharfes Auge, daß ihr die Feinde
zu Paaren treibt. Denkt an uns, wenn der Ruſſe oder
Englaͤnder deine Stube, deinen Garten pluͤndern oder
gar deine Liebſte antaſten wuͤrde. O, ich kenne dich,
mein Lieber! Du ſagſt: „Lieber tot, als Sklave!“
Das iſt dein Evangelium und meins. Der Heimat
Zauber laͤßt uns nicht los; frei muͤſſen wir atmen auf
unabhaͤngigem Boden. So gruͤßen euch Berge und Seen,
Waͤlder und Straßen, ſo gruͤßen euch liebe Augen und
roter Mund. — Meine Wanduhr tickt und tickt. Die Zeit
vergeht auch fuͤr euch. Es dauert nicht ewig. Dann,
dann — ſchaut ihr alte Heimat wieder und Feſttag
bricht an!

31

Totenſonntag

Urseſuͤme Fragen werden heute laut, die das Schickſal
und den Herrgott zur Verantwortung ziehen. Aus
Tauſenden und Abertauſenden Herzen bricht mit elemen⸗
tarer Gewalt die Klage: „Warum?“ Es iſt ſchon gut,
wenn du nicht bloß fragſt: „Warum gerade mein Junge,
mein Mann?“ Es iſt recht, wenn du dich daran erinnerſt,
daß du in einem großen Menſchenverband drin ſtehſt
und du kein Recht auf eine Ausnahme haſt. Manchem
ſcheint das Schickſal gerecht, ſobald es nur das eigene
Heim verſchont. Es wird dadurch nicht ungerechter,
daß es auch an deine Tuͤre pocht. Aber freilich iſt mit
ſolcher Einſicht wenig gewonnen. Das Elend ſcheint
nur ſchlimmer, wenn keiner verſchont bleibt, und der
Himmel wird noch grauer, wenn die blauen Durch⸗
blicke ganz verſchwinden. Und nun begehrſt du eine
Antwort, warum dies Todesverhaͤngnis uͤber der Welt
haͤngt wie eine grauſame Wetterwolke. Du biſt ungluͤck⸗
lich, wenn dir keine genuͤgende Antwort zuteil wird.
Was heißt „genuͤgend“? Du hoͤrſt viele Reden und
manche troͤſtet; du vernimmſt viele Gruͤnde, und einige
reizen dich zum Nachdenken. Aber viele gehen leer
nach Hauſe und Hunderte bleiben gleich troſtlos; denn
helfen iſt eine ſchwere Kunſt, beſonders dann, wenn
es ums Herzblut geht. Auch gehoͤren immer zwei dazu,
nicht bloß einer, der helfen kann, ſondern auch einer,
der ſich wirklich helfen laſſen will. Und es fehlt oft nicht
nur der erſtere.
So zuͤrne mir nicht, lieber Menſch, wenn ich dir

32

hickfal
Aus
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gut,
unge,
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dazu,
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nicht

Hdir

1

keine Antwort auf dieſe Frage gebe. Ich moͤchte, daß
du eine Antwort bekommſt, die du hoͤren kannſt. Drum
bitte ich heute um eins: frage das Leben deines lieben
Toten und laß es dir antworten. Weine einmal nicht
gleich, ſondern beſinne dich, wie es war, als ihr euch
zum erſtenmal ſaht; dann wie es kam, daß ihr euch
fandet. Was habt ihr umeinander gekaͤmpft! Wie viel
Gutes und Großes wurde da in euch wach! Und dann
hattet ihr euch und dann ging es erſt an, das Leben voll
Kraft und voll Geduld. Da haſt du vieles heute zu
entdecken, was du noch gar nicht ſo recht beſehen haſt.
Heute ſteht alles klarer vor dir da. Du ſiehſt ein Erbe
da vor dir liegen, das bewahrt, das behuͤtet, das vermehrt
ſein will. Greif zu mit heißem Dank! Der, der dir
genommen iſt, will bei dir ſein. Er will in dir weiter⸗
leben; er will mit dir den Kampf des Lebens teilen.
Hoͤre doch ſeine Stimme! Als er fort war uͤber den
Rhein hinweg, da haſt du doch auch mit ihm gelebt.
Nur weil du dachteſt, daß er wiederkaͤme? Nein, weil
du ſeinen Sinn in dir trugſt und ſein Weſen dir etwas
war. Das aber bleibt dir. Die Toten ſind nur
dem tot, der nicht auferwecken kannz ſie
leben einem jeden, der ſein Leben mit ihnen teilt in
Kraft und in Wahrheit.
So nuͤtzt heute die Stunden des Totenſonntags,
daß ihr euch aus dem Leben eures Sohnes, eures Mannes,
eures Vaters Kraͤfte holt, ſtarke Kraͤfte. Sie ſind da.
Ihr muͤßt ſie nur ſehen. Wer klagt, hoͤrt ſich ſelbſt,
aber nicht den andern; wer bloß weint, nimmt ſich den
klaren Blick des Auges. Nein, ſieh, was dir das Geſchick
noch laͤßt in deinem Kind, in deinen Geſchwiſtern,

Traub, Aus der Waffenſchmiede 3

33

in deiner Arbeit. Es iſt noch vieles da, das deine Hilfe
noͤtig hat, und das wachſen kann, wenn du nicht zu⸗
ſammenbrichſt. Du ſollſt doch nicht auch tot ſein,
ſondern leben. Drum hole dir aus dem Totenſonntag
Leben. Du glaubſt ja an das Leben, wie ich auch.
Dieſe Lebensgewißheit iſt mir doppelt ſtark erwachſen
auf den Feldern der Schlachten. Solcher Reichtum an
Liebe, Mut, Hingebung, wie er da ſich offenbarte,
kann nicht untergehen. Wie eine warme Erdenſchicht
deckt er den Boden unſrer Zukunft und lebt mit uns
weiter in befruchtendem Segen. Vieles ſtarb in dir,
aber vieles ſoll wieder ans Licht! So handle am Toten⸗
ſonntag.
Dann, lieber Menſch, verſtehe ich dich gut, ach ſo
gut, wenn du ſagſt: „Du haſt recht, ich komme ſicher
auf dieſe Straße des Lebens. Nur laß mir eine Stunde
im ſtillen Kaͤmmerlein, dort will ich ganz allein ſein —
mit ihm. Ganz allein! Nachher — gehoͤre ich euch,
gehoͤre ich dem Leben. So will es Gott, der ein Gott
der Lebendigen iſt.“
Friede ſei mit dir!

zwi

Gott

Weihnachtsgruß

Hene in Feindesland einen Weihnachtsgruß ſchicken,
wird mir ſauer. Freilich gruͤßen wollen wir mit tau⸗
ſend Gruͤßen. Haͤndeſchuͤtteln, Warmmachen, Singen,
Geben, Schenken — ach, ich weiß nicht, was wir noch
alles moͤchten. Vor allem bei euch ſein moͤchten wir,
alle, alle. Alſo daran liegt es nicht. Wir kennen alle
jenes feine Gedicht, das beginnt:
Über das weite, das dunkle Meer,
Wo keine Bruͤcke und wo kein Steg,
Wandelt ſchweigend die Weihenacht;
Kommt aus dem deutſchen Lande her,
Hat zu wandeln gar weiten Weg,
Hat zu tragen gar ſchwere Fracht:
Tauſend Gedanken aus Huͤtte und Haus,
Alle in Liebe und Sorge gehegt,
Sind ihr zu tragen auferlegt,
Soll ſie beſtellen ferne da drauß'. —
Was die Feder laͤhmt, das iſt der Widerſpruch
zwiſchen Weihnachten und Krieg, zwiſchen Glocken
und Kanonen, zwiſchen Engelſang und Waffenlaͤrm.
Auch vielen im Feld macht dieſer Gegenſatz in der heiligen
Nacht viel zu ſchaffen und man kann ſich nicht mit ein
paar lieben Scherzen daruͤber weghelfen. Freilich klafft
in Friedenstagen der gleiche Widerſpruch zwiſchen dem
Weihnachtsevangelium und der wirklichen Welt. Nur
ſind die Farben jetzt ſchreiender in den Kriegszeiten.
Liebe deutſche Kameraden, es gibt Widerſpruͤche, die
wir mit Worten nicht loͤſen koͤnnen und nicht loͤſen
wollen, am wenigſten heute. Wir brauchen jetzt jede

35

geiſtige Kraft und jeden koͤrperlichen Nerv, um unſer
Land und unſern Boden zu retten und zu ſchirmen.
Das iſt nun die einzige Sorge. Am Weihnachtsabend
wollen wir drum von Herzen danken, daß wir ſo weit
gekommen und daß wir's bis dahin fertig gebracht.
Nach dem Willen unſrer Feinde ſollte uͤber Deutſchland
dunkle Nacht hereinbrechen. Wir ſehen heute ſtatt
deſſen frohen Stern mit hellem Schein hereinleuchten,
den Morgenſtern, der den lichten Tag verkuͤndet. Ihr,
liebe Kameraden, ihr habt uns dieſes frohe Licht an⸗
geſteckt am Tannenbaum des deutſchen Volkes, um den
ſich heute eure Frauen, Muͤtter, Braͤute, Vaͤter, Kinder
ſcharen. Wir ſehen dieſes helle Licht mit Freuden. Es
zeugt von eurer Treue, eurem Mut, eurer Tapferkeit
in allen Entbehrungen. Wir danken euch von Herzens⸗
grund. Das iſt eine helle Tatſache; da gibt's keine
Widerſpruͤche. Drum ſingen wir in der Weihenacht:
Halleluja! Lobet den Herrn!
Ich las in alten Geſchichten, wie ſie vor vierzig
Jahren Weihnachten in Frankreich feierten, unſere
Vaͤter und Großvaͤter vor Paris. Sie taten Liebe an
der feindlichen Bevoͤlkerung, holten ſich Kinder von
der Straße und beſchenkten ſie, ſchmuͤckten einander im
Quartier und Graben mit Tannenzweigen, ſangen
heimiſche Volkslieder und holten die Pakete heraus,
die die Liebe zu Hauſe zurechtgemacht, und wenn die
Feldpoſt noch keines brachte, dann gab ein jeder von dem,
was er hatte. So werdet ihr's heute auch machen.
Seltſam: da ſteht alſo die Liebe wahrhaftig doch wieder
da, die man zu Weihnachten predigt. Sie iſt leibhaftig
zu euch gekommen. Alſo iſt ſie ſtaͤrker, als aller Wider⸗
ſpruch der Gedanken. Sie laͤßt ſich einfach nicht ver⸗

36

frohie
dem
dricke
Neihe
Dos
Drum
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haſt.
julegt
eithen
Menſe

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keine

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erzig
nſete
an
hon
im
igen
aus,
die
dem,
chen.
eder
fti
der⸗
her⸗

treiben. Und wenn ſie an dieſem Abend nur einen
froͤhlichen Gedanken in ein Herz werfen kann, oder nur
dem Kameraden die Hand etwas waͤrmer wie ſonſt
druͤcken laͤßt, oder Hauptmann und Musketier in eine
Reihe ruͤckt, ſo hat ſie Licht gebracht und Waͤrme verteilt.
Das aber iſt Weihnachtsbotſchaft, Weihnachtsſegen.
Drum heißt es heute einfach: Tue Liebes, dann ſiehſt
du Weihnacht; ſei ein Menſch, dann ſiehſt du alluͤberall
Menſchen wie du, die dich brauchen und die du noͤtig
haſt. Jeder wird dann ein Lichtlein am Baum, bis der
zuletzt ganz hell erſtrahlt, und wir uns alle verſtehen in
einheitlichem Bund kaͤmpfender und doch friedfertiger
Menſchenkinder.
Weihnachten liegt gar nicht in der Ferne. Es liegt
in deiner Seele. Haſt du's dort, dann ſcheint es auch
auf dunklem Poſten, und waͤrmt, wenn's draußen
friert. Haſt du's nicht, dann laß dir's ſchenken und du
wirſt gluͤcklich ſein. Wer ſich nichts ſchenken laſſen will,
der kann nie Weihnachten feiern. Das iſt auch wieder
eine klare Tatſache; da gibt's keinen Widerſpruch.
Drum ſingen wir in der Weihenacht: Halleluja!
Lobet den Herrn!
Dann uͤbers Jahr, Kameraden, uͤbers Jahr — dann
jubeln wir ſo laut, daß unſre Stube in den Fugen
zittert. Hurra! Das Weihnachten! Übers Jahr!

Tſingtau

Ein Lied von Oſten fliegt uͤber Meer und Land,
ein Sturmlied und ein Wehgeſang. Schwermuͤtig
klingt die Melodei und doch voll ſiegendem Unterton.
Es erzaͤhlt von Helden, die fielen, von ſtolzen Maͤnnern,
die deutſche Ehre wahrten als ihren blanken Schild,
bis der Arm, der ihn trug, zerbrach. Wir hatten es ſo
erwartet. Wir ſind ſtolz, daß es ſo kam. „Stehe fuͤr
Pflichterfuͤllung bis aufs aͤußerſte“ drahtete der Be⸗
fehlshaber unſres unvergeßlichen Tſingtau. Das ſind
Worte, eines deutſchen Mannes wert. Sie reden, aber
ſchreien nicht; ſie geloben, aber prahlen nicht. In ihrer
Schlichtheit moͤgen ſie weitergetragen werden zu jungem
und altem Geſchlecht. So lebe jetzt und ſtirb einſt
auch du „in treueſter Pflichterfuͤllung“.
Vergiß nie dein Tſingtau! Dort wehte unſre
Fahne, dort ſiegte unſre Arbeit, dort ſchufen wir eine
neue Welt. Sie iſt zerſtoͤrt, aber nicht untergegangen;
weggewiſcht, aber nicht unterlegen. Geiſt lacht der
Gewalt. Wir haben gezeigt, was wir koͤnnen, und wir
haben bewieſen, daß wir Friedensarbeit treiben. Deſſen
war Tſingtau ein leuchtender Zeuge fuͤr alle Voͤlker.
Gerade darum wurde es vielen ein Dorn im Auge.
Aber in unſer Herz bleibſt du eingeſchrieben, du deutſche
Stadt am fernen Ozean, wie der Name der Liebſten
im Trauring. Du warſt uns lieber, als manche Stadt
fruͤherer deutſchen Sehnſucht. Wir tragen deinen Namen
weiter von Kind zu Kindeskind. Wir erzaͤhlen ihnen,
wie du uns geraubt worden von jaͤmmerlichen Seelen.

38

Dingt

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daber
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keine
ngen;
der
wit
eſſen
lker.
luge.
ſche
lſten
Stadt
amen
hnen,

Lelen.

Sie ſollen die Schmach erfahren, die uns angetan.
Tſingtau, wir denken dein!
Feinde rannten an mit Macht und üͤͤberzahl. Einige
tauſend der Unſern lagen darin. Von ferne waren ſie
noch hergeeilt in Unbilden des Wetters, um die deutſche
Perle nicht im Schmutz zertreten zu laſſen. Aber was
wollten die Unſern gegen die Tauſende? Sagt es aber
von Geſchlecht zu Geſchlecht, daß die Feinde ſechzig⸗
tauſend Mann heranholen mußten, um zu ſiegen,
daß ſich die Englaͤnder nicht geſchaͤmt, ihre Truppen
unter den Befehl der Mongolen zu ſtellen. Hei, wie
feſt bindet der Haß, wie blind er macht und wie gemein!
So kamen ſie von allen Seiten, wie die Meute, ſtuͤrmten,
ſchoſſen, ſchoſſen, ſtuͤrmten, Nacht und Tag. Sie trieben
das edle Wild zu Tod. Ja, wir wollen verkuͤnden in
ferne Zeit, daß wir's nie vergeſſen: der Japaner ſchmaͤh⸗
lichſten Undank, der Briten herzloſe Schmach. Tſingtau,
wir denken dein!
Wie die Helden fallen! Aber jung biſt du, Deutſch⸗
land, du haſt Kraft zu vergeben und kannſt Jugend
opfern. Von jeher gruͤßte die Welt die Maͤrtyrer.
Dort draußen ruhen ſie an des Ozeans Rand. Auf
deutſchem Boden ſind ſie eingeſchlafen und deutſche
Scholle deckt ihr Grab. Wenn auch des Feindes Hand
ihn geraubt, er hat ſich keine Krone dran verdient.
So gerecht urteilt immer noch aller Voͤlker innerſtes
Denken, daß es unwuͤrdig iſt, uͤber einen faſt Wehrloſen
herzufallen von allen Seiten. Wahrlich! ihr ſollt
keine Freude erleben an Tſingtau, Japaner ihr und ihr
Briten. Die dort unterm Boden ſchlafen nicht. Sie
wachen und horchen. Ihr Blut ſchreit. Wenn ihr im
Beſitz euch ſicher fuͤhlt, ſo wird die Erde unter euch

39

wanken; wenn ihr liſtige Plaͤne der Zukunft ſchmiedet,
ſo werden euch die Toten verraten, und wenn ihr euch
die Herren duͤnkt, ſo werden unſichtbare Haͤnde euren
Thronſeſſel ins Wanken bringen. Tſingtau, wir denken
dein!
14. November 1897 kamen wir; 7. November 1914
fielen wir. Die Zeit ſcheint kurz, doch ſchrieb ſie eine
unausloͤſchliche Handſchrift. Die Zeit ſcheint klein,
aber unſer Wille iſt zaͤh. Die Maͤnner dort rufen uͤbers
Meer: „Deutſchland, vergiß die Deinen nicht!“ Wir
antworten ihnen: „Nie.“ Es kommt ein Tagz; es ſchlaͤgt
eine Stunde. Dann ſchmuͤcken wir eure Graͤber wieder
auf eigenem Grund und deutſchem Boden. Dann
hat die Vergeltung geſprochen. Dann wird wieder
wehen die Fahne ſchwarz⸗weiß⸗rot! Geduld, Tſingtau!
Es kommt wieder ein Morgen.

ẽe
vde
Krieg
enpf
„Gol
Zuku
leine
Wah⸗
Volk
enpf
Hirn
Gabe

tedet,
jeuch
euten
enken

1914
jeine
llein,
aͤbers
Wir
hlagt
ſeder
damm
beder
gtau!

Zu ſchade

Keiſe hoͤrt man den Vorwurf und laut ſchreit ihn oft
der Schmerz hinaus: „Er war ja zu ſchade fuͤr den
Krieg.“ Leiſe moͤchte ich dir ſagen: „Du darfſt nicht ſo
empfinden“, und laut muͤſſen wir widerſprechen:
„Solche Rede iſt unrecht.“ Fuͤr des Volkes Macht und
Zukunft iſt kein Opfer an Leben zu ſchade. Das iſt
keine bloße patriotiſche Redensart. So ſpricht die
Wahrheit. Jeder Einzelne traͤgt ſein Leben lang dem
Volk, aus deſſen Schoß er kommt, Schulden ab. Er
empfing von ihm Sprache und Blut, Sitte und Bildung,
Hirn und Herz. Er gibt ihm wieder, wenn er dieſe
Gaben verwertet zum Dienſt am Ganzen. Was haſt du,
das dir nicht gegeben? Was beſitzeſt du, das dir nicht
durch fruͤhere Opfer geſchenkt worden? Waͤren wir da
ohne die Helden des Siebenjaͤhrigen Krieges, ohne die
Vaͤter von 1813 und 18702 Haͤtten wir den Sinn fuͤr
das Tuͤchtige und fuͤr die Pflicht ohne unſre geiſtigen
Fuͤhrer in der deutſchen Geſchichte? Wenn alſo deutſche
Welt in ihrem Beſtand ſchmaͤhlich angegriffen wird,
iſt keiner zu ſchade, ins Feld zu ziehen. Wer als Mann
zu Hauſe bleiben muß, beißt oft die Zaͤhne zuſammen
und kaͤmpft mit der Angſt, ob er nicht unnuͤtz und uͤber⸗
fluͤſſig ſei. Aber auch er tut ſeine Pflicht, wenn er an
ſeinem Platz ſein Vaterland verteidigt.
Tuſt du nicht manchem weh, wenn du gerade dein
verlorenes Gut als das Wertvollſte beklagſt? Solange
nicht, als du nur bekennſt, daß er dir alles war und
du ſein goldenes Herz kannteſt. Dir war „Er“ der

41

Wertvollſte; ſchlimm, wenn es anders waͤre. Vielleicht
klagſt du heute, daß du ihm fruͤher nicht oͤfter geſagt
haſt: „Du biſt mir alles“, und du jetzt nur noch weinſt:
„Erwar mir alles.“ Aber dann tuſt du weh mit deinem
Urteil, wenn du den Nachbar vergißt. Wer wirklich
fuͤr Welt und Geſchichte wertvoll iſt, entſcheidet keiner
von uns. Gott ſei Dank, daß wir kein Urteil uͤber den
Menſchen abgeben koͤnnen, das ihm in ſeinem wirklichen
ewigen Gehalt gerecht wuͤrde. Überlaſſe es ruhig dem
weiſen Geſchick, wen es toͤten, wen es lebendig laſſen
will, das iſt ſeine Sache. „Dein Wille geſchehe, und nicht
der meine.“ Uber Wert oder Unwert iſt nichts
entſchieden, wenn du gerade am Leben
bleibſt oder jener ſtirbt. Moͤgen die Menſchen
noch ſo oft ſagen: „Ein unerſetzlicher Menſch ging da⸗
hin!“ — es ehrt ihre Geſinnung; aber auch ein Jeſus
opferte ſich und ein Sokrates ging, obgleich es manchem
nuͤtzlicher ſcheint, wenn ſie laͤnger am Leben geblieben
waͤren. Nur die eine Gewißheit kommt zu dir, daß
du aus deinem Leben einen Wert ſchaffen ſollſt, ſo
gewiß der tapfere Krieger, der im Tode ſtarb, ſeinem
Leben die Krone aufgeſetzt hat. Ehre den Toten, indem
du ſeine wertvolle Kraft und Liebe weitergibſt an
Kindeskind! Das haſt du in deiner Hand. Über alles
andre entſcheidet der Himmel.
Keiner iſt zu ſchade, wo das Volk notleidet. Das
hoͤchſte Leben war von jeher die freie Hingabe im
Opfer, nicht der Genuß. Wir ſind ein ſtolzes Volk
der Zukunft, weil wir das teuerſte Leben verſpritzen.
Wir kaufen keine Soͤldner, unſere eigenen lieben Soͤhne
fechten. Wir laſſen uns kein fremdes Lebensopfer
darbringen, wir bringen es ſelbſt. Wir laſſen uns

42

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Das
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Volk
igen.
ohne,
pftr
uns

nicht dienen: wir dienen. Iſt einer hierzu zu ſchade?
Niemals. Eine Sache, die keine Maͤrtyrer hat, kam
nie voran, und ein Volk, das keine Helden ſein eigen
nennt, zaͤhlt man nicht. Was heißt Leben? Was heißt
Sterben? Alles iſt Same und Frucht, Ernte und Aus⸗
ſaat. So ſeid tapfer, ihr jungen Frauen, ihr ſtolzen
Braͤute, ihr lieben Muͤtter und Vaͤter: euer Liebſtes
war nicht zu ſchade fuͤr dieſe Zeit. Sein Name bleibt
unvergeſſen. Er gehoͤrt nicht mehr dir allein, er gehoͤrt
deinem lieben, deinem deutſchen Volk. Er iſt ein Stein
im Fundament des neuen Deutſchland. Das nenne ich
unvergleichlichen Wert!

43

Jahrabend 1914

Zum letztenmal ſchreiben wir jetzt: 1914. Wie leicht
ging die Feder, als wir's im Januar zum erſtenmal
mit erwartungsvollem Behagen niederſchrieben: 1914!
Wer hat es damals dieſen Zahlen angeſehen, daß ſie
wie ein Huͤnengrab uͤber Europa ſich ausſtrecken ſollten.
Traͤumen wir oder wachen wir? Es iſt, wie wenn
Jahrzehnte in dieſem einzigen Jahr verſunken waͤren.
Die Tage der erſten Haͤlfte ſind, als waͤren ſie nicht
geweſen. Die uͤbrigen Wochen aber haben uns das
groͤßte Erlebnis gebracht, was wir kennen, ſo groß,
daß wir gerade daran ſind, es zu ahnen. Nun ver⸗
abſchiedet ſich das Jahr. Es war wie heißgluͤhender
Stahl. Jetzt tut uns ſein Scheiden leid. Wir waren
gute Freunde geworden. Wir kannten uns. Wir haben
Tage, Wochen, Monate ſelten ſo bis ins Kleinſte hinein
durchlebt, wie dieſes Jahres Haͤlfte. Nun geht die
Zahl 1914 von unſern Haͤuſern, aber nicht von unſern
Herzen. Sie iſt unausloͤſchlich eingegraben in den Acker
der Welt als neues Flurzeichen.
Siege brachteſt du uns und Verluſte, Vorſtoß und
Ruͤckgang, frohes Jagen und geduldiges, zaͤhes Warten.
Not kam und Kraft, Abgrund tat ſich auf und Hoͤhen
erſchienen dem Auge. Was gabſt du an Willen, Guͤte,
Menſchlichkeit, Opferſinn, Heldenmut! Was nahmſt
du an bluͤhender Kraft, gluͤckſeliger Hoffnung, an
Freundſchaft, Vertrauen und Schaffen! Nein, mache
keine Rechnung auf. Sie ſtimmt ja doch nicht. Wir
kennen dich alle, alle. Im entlegenſten Dorf und an

44

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allen Stroͤmen der Erde wird man von dir reden; im
verborgenen Winkel des Friedhofs und auf offenem
Ackerfeld kennt man deine Ausſaat der Toten, die doch
unvergaͤnglich leben. Wie weh haſt du uns getan,
du 1914! Herzen haſt du geſchuͤttelt, wie der Sturm
das Ziegeldach; Maͤnner und Frauen haſt du arm und
leer gemacht. Geraubt haſt du, getoͤtet haſt du, gemordet
haſt du. Und doch laͤßt du uns nicht los und ich kann
nicht von dir laſſen. Du haſt auch geſegnet. Wahrhaftig,
liebes Jahr, das haſt du, ſo reich wie kein andres. Liebe
wuchs ins Unermeßliche und Kraft wurde rieſengroß.
Menſchen fanden ſich, die ſich verloren hatten; Voͤlker
lernten ihrer Vaͤter Erbe ſchaͤtzen. Herzen wurden groß,
die klein geweſen waren, Menſchen trugen Adel, deren
Arm fruͤher voll Ruß und Staub war. Ein Sturm
fuhr durch die Welt und frug: wo ſind Tuͤchtige? wo
ſind Tapfere? Wir gaben zur Antwort: Hier! und ſtolz
zogen die Vaͤter und die Soͤhne hinweg. Sie ſchirmen
und ſchuͤtzen Land, Boden, Heim, Frieden. Du Jahr
der Schrecken und der Freude, du Jahr des Elends
und der Heimattreue, du 1914: wie unergruͤndlich biſt
du! Ich habe dich liebgewonnen. Du ſollſt uns noch
einmal ſegnen. Deine Hand iſt reicher, als die Hand
fruͤherer Jahre. Sie traͤgt Falten und Furchen. Sie
hat viel geliebt und Wunder getan. Gerade deine Hand
muß ich auf meinem Haupt fuͤhlen. Sie iſt ſo wuchtig,
daß ſie erdruͤckt, aber ſie ſegnet. Du ſprichſt keine wohl⸗
uͤberlegten Worte, aber du ſaͤeſt Kraͤfte wie der Tau
aus der Morgenroͤte, der auf tauſend Feldern liegt und
Millionen Bluͤten fuͤllt, nein, wie das Leben ſelbſt
in freſſendem Kampf und ſonnigem Frieden, in Sterben
und Auferſtehen. Gerade dieſes unloͤsliche Ineinander,

45

dieſes Verflochtenſein aller Menſchen und Geſchicke in
einem großen Schickſal ſterbenden und lebenden Wer⸗
dens: dieſes Bild voll unnachahmlicher Anſchaulichkeit
danken wir dir, 1914.
Geh zu meinen Lieben, ſage ich dir, und ſegne ſie;
geh zu meinem Haus und ſegne es! In deiner Zahl
treffen ſich heute aller Gedanken. Warum gehſt du
fort? Bleibe doch! Was bringt der, der nach dir kommt?
Deine Forderungen und deine Gaben kennen wir.
Was der neue Herr bringt, wiſſen wir nicht. Warum
gehſt du, Kamerad? Du antworteſt: „Weil auch du
gehen ſollſt, ohne matt zu werden, und wandeln
ſollſt, ohne muͤde zu ſein.“ Du haſt recht, laß uns
gehen! Unter den ewig gleichen Sternen ſagen wir:
Lebewohl! Vergeſſen koͤnnen wir einander nie. 1914!
Gottes Kraft begleitet unſern Ausgang. Gottes
Frieden ſchirmt unſern Eingang in das neue Jahr.
Mutig und voll Zuverſicht ſetzen wir unſern Fuß uͤber
die Schwelle. Ewigkeit ſchaut durch der Jahre Spalt.
Ein einziger Strahl von ihr erleuchtet aller Leben.
Zeiten ſchwinden; der Ewige bleibt. Unruhe verſinkt,
Ruhe traͤgt uns und die weite Welt. Wohlan, vorwaͤrts!
Wir oͤffnen die Tore der Zukunft.
Gott wird mit uns ſein!

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Kamerad

HKein Wort hat trauteren Klang fuͤr unſre deutſchen
Ohren gewonnen, als dieſes Fremdwort. Im Mittel⸗
alter gruͤßten ſich die deutſchen Truppen mit: „Kriegs⸗
geſell“ oder „Guter Geſell“. Da entbrannte der ent⸗
ſetzlichſte Krieg, den deutſche Fluren je geſehen: dreißig
Jahre lang wurden Wald und Dorf und Stadt und
Seele verwuͤſtet. Aus dieſer tiefen Not erwuchs das
Wort: „Kamerad“. Seit jenen Tagen des Sturmes
lebt es fort in Herz und Mund der ſtreitenden Scharen.
Als Uhland einſt von ſeinem Hauſe an der Neckarbruͤcke
junge Rekruten im Schatten der Platanenallee mar⸗
ſchieren ſah, dichtete er jenes Lied, das fuͤr Millionen
im Feld und Daheim Kampf⸗ und Leidgenoſſe geworden
iſt, und ohne welches kein Deutſcher durchs Leben geht:
„Ich hatt' einen Kameraden.“
Sage mir heute einer, wieviel die Kameradſchaft
wert iſt! Er waͤge Silber und Gold ab, er wird immer
noch ein hoͤheres Lied vom Kameraden ſingen. Immer
neu ſtroͤmen aus dieſem Wort Treue und Opfer, Halt
und Kraft. Auf dem Lagerſtroh gilt's einen Platz zu
finden; die Kameraden ruͤcken zuſammen. Auf dem
Marſch wird der Ruͤcken muͤde; die Kameraden ſingen
ein erfriſchend Lied. Auf der Wache pfeift der Wind
und peitſcht der Schnee: es wird ausgehalten, denn es
gilt den Schutz der Kameraden. Mit einem Stuͤck
Brot, einem Schluck Waſſer, einer Zigarre erquickt
der Kamerad den andern. Da reden ſie von Weib
und Kind und Schatz, vom Handwerk und der Arbeit,

47

und ſind eine einzige große Familie; da ſpielen ſie und
lachen trotz der Granaten und zwingen den Scherz
in die Reihen der Lehmgeſtalten im Schuͤtzengraben.
Da fliegt ein derber Witz von Truppe zu Truppe
und dort jagt ein Hurra das Blut heiß durch die Adern.
Alle guten Geiſter der Hilfe werden wach. Ein Un⸗
gebaͤrdiger mag in der Kaſerne andern das Leben
manchmal ſauer machen, im Feld wird er raſch erzogen
und waͤchſt zum Kameraden.
Und wenn die Kugel traf, dann ſtroͤmt der Kamerad⸗
ſchaft lauterſtes Gold. Maͤnnerhaͤnde, die mit dem
Kolben dreinſchlagen, werden ſo zart wie Mutterhand.
Ich kenne keinen anſchaulicheren Gottesdienſt der
Naͤchſtenliebe, als Verwundete, welche ſich im Eiſenbahn⸗
zug oder auf dem Bahnhof mit wenig Handgriffen
meiſterhaft helfen; Treue und Not waren ihre Lehr⸗
meiſter, und machten den Kameraden zum Feldprediger
der Liebe. Urgewaltige Liebe iſt's, wenn ein Kamerad
herausgehauen wird aus Feindes Umzingelung, wenn
man den Fallenden vom Feld heruͤbertraͤgt trotz Kugel⸗
regen. Nicht helfen koͤnnen, den Kameraden ſtoͤhnen
und ſchreien laſſen muͤſſen, das allein quaͤlt und zerreißt
das Herz. Solche Seufzer gehen durch Mark und Bein.
Lieber das Allerletzte tun muͤſſen: Schollen aufwerfen,
den Kameraden einbetten und zudecken, Helm und
Mantel druͤber breiten, vielleicht ein Kreuz oder eine
Blume aufs Grab. Das iſt der große, herbe Liebesdienſt
des Kameraden. Hat er geweint? Nein, noch mehr!
Sein Herz fror.
Die hinausziehen, verlieren viel; viel laſſen ſie im
Stich und viel zerbricht des Kriegs unbarmherzige
Hand. Aber es wird auch viel, ſehr viel gewonnen.

48

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Freundſchaft, die unter Lebensgefahr erwuchs, Jauchzen
bei gemeinſamem Sieg, daß Feuerfunken durch den
Koͤrper jagen, und ſtille Kraft in gemeinſamer Ent⸗
behrung. Kinder werden Maͤnner, Alte werden jung,
und das tat die Kameradſchaft. Unbeſchreiblich groß
iſt ſolche Erkenntnis auf den Schlachtfeldern. Nichts
andres erſetzt ſie. Kameraden hat die Not getraut
und der Tod nicht geſchieden; das Vaterland ſegnete ſie.
Eine neue Liebe waͤchſt zwiſchen Helmen und Kanonen.
Sie hat nichts zu tun mit ſinnlicher Freude und iſt doch
ſo kraͤftig; ſie verdraͤngt keine andre Liebe und iſt doch
ſo maͤchtig; ſie heißt „Kameradſchaft“ und ſchließt ein
unzerreißliches Band gemeinſamen Willens, gemein⸗
ſchaftlichen Erlebens. Wir beneiden euch im Feld.
Aber wir kaͤmpfen mit euch um eins, daß es auch nach
dem Frieden in deutſchen Landen gebe — wirkliche
Kameraden!

Traub, Aus der Waffenſchmiede 4

49

Wir nehmen nichts?

uͤrzlich hoͤrte ich mit ſittlichem Pathos ſagen:
„Wir werden im kuͤnftigen Frieden keinen fremden
Boden nehmen.“ Ich erſchrak. Zwar will ich meinem
lieben deutſchen Vaterland nicht moͤglichſt viel Land
in Europa zuſammenraffen; aber es iſt ſtaatsgefaͤhrlich,
ſolche grundſaͤtzliche Stellung heute ſchon einzunehmen
und auszuſprechen. Wir beſtaͤrken dadurch unſere Feinde
in der Gewißheit: „Ach! die Deutſchen nehmen uns
ja doch nichts!“ Ich kann das viele vergoſſene teure
Blut nicht vergeſſen. Ebenſo toͤricht iſt die andre
Rede: „Wir nehmen alles.“ Wir gehoͤren nicht zu denen,
die nie genug bekommen koͤnnen oder ihrer Rache ruͤck⸗
ſichtslos die Zuͤgel ſchießen laſſen. Es iſt uns nicht um
politiſche Einzelvorſchlaͤge zu tun. Dazu iſt hier nicht
der Platz. Aber einige Menſchen ſind mit ihrem Ge⸗
wiſſen nicht im reinen, wenn ſich Deutſchland zum Beſitz
fremden Bodens entſchließen wuͤrde. Sie finden ſich nicht
zurecht. Ihnen gelten folgende ſittliche Grundgedanken.
Wir waͤren wahrhaftig keine „Raͤuber“, die ſich
gar noch entſchuldigen muͤßten, wenn wir unſeres
Reiches Land mehrten. Nicht rachſuͤchtige Vergeltung
wuͤrde uns leiten, obgleich wir dazu volles Recht
haͤtten. Die andern wuͤrden uns ja mit vergnuͤgtem
Gewiſſen Oder und Rhein, Straßburger Muͤnſter und
Hamburger Hafen nehmen. Unſer Beweggrund bleibt
einzig: Schutz vor kuͤnftiger Stoͤrung unſerer notwendigen
Friedensarbeit. Tauſende haben geblutet, Hundert⸗
tauſende kehren gebrochen heim: ſie verlangen mit Recht,

50

daß wir
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Unſern
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So wil
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ſagen:
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nicht
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Beſh
nicht
nken.
ſch
etes
ung
echt
Stem
und
ſeibt
igen
et⸗
ecft,

daß wir kuͤnftig nicht mehr ſo viel teures Blut noͤtig haben,
wenn wir je unſre Grenzen wieder verteidigen muͤßten.
Unſern Feinden muß der Mut gelaͤhmt werden, mit uns
kriegeriſch anzubinden. Das zu erzwingen iſt unſre
ſittliche Pflicht. Der Friedensbrecher trage ſeine Strafe.
So will es nicht der Blutdurſt, ſo will es die Gerechtig⸗
keit. Wir tragen die Verantwortung, kuͤnftigen Friedens⸗
bruch an die denkbar ſchwerſten Bedingungen zu binden.
Das iſt der wahre Friedensfreund, der Ruheſtoͤrern
ihre Macht bricht. Iſt hierzu Landerwerb noͤtig, ſo
nehmen wir es mit reinem, gutem Gewiſſen.
Deutſchland bleibt Glied der europaͤiſchen Staaten⸗
welt. Aber wir wollen nichts wiſſen von der Lehre,
daß „das bisherige Gleichgewicht“ der Staaten auf
dem Feſtland nur erhalten werden ſolle. Das iſt ja
gar kein Gleichgewicht. Wir leben alle unter dem
Schwergewicht Englands, und die neutralen Staaten
merken das heute ebenſo wie wir. England hat die
„Gleichgewichte“ von jeher ſo beſtimmt, daß es mit
ſeiner Seeherrſchaft die Schickſale der Voͤlker auf dem
Feſtland in der Hand behaͤlt. Darum wollen wir be⸗
wußt dies alte Gleichgewicht aͤndern, damit gemeinſame
Friedensarbeit ermoͤglicht werde. Iſt hierzu Landbeſitz
notwendig, ſo nehmen wir's mit beſtem Gewiſſen. Gerade
ſittlich Empfindende moͤgen ſich daran erinnern, daß
bloße Geldentſchaͤdigung auch Verſuchungen uͤber den
Sieger bringt, Landerwerb aber zur friſchen, neuen Arbeit
noͤtigt, und daß ſicherer Erdbeſitz oft beſſere Buͤrgſchaft
des Friedens bietet, als Ausſichten auf kuͤnftige Buͤndniſſe.
Das Ausſchlaggebende iſt: wir nehmen beim Frieden⸗
ſchluß Ruͤckſicht auf unſer Volk, unſer Wohl,
unſre Zukunft. Das heißt ſittlich gehandelt. Wir

51

zerbrechen uns nicht den Kopf der Englaͤnder, Ruſſen
und Franzoſen; wir zerbrechen uns nur daruͤber den
Kopf, wie wir deutſchem Bauer und Arbeiter, deutſchem
Buͤrger und Gelehrten Luft, Licht und Raum ſchaffen.
Das heißt ſittlich gehandelt. Wer in der Familie gleiches
Recht begehren will, muß ſie achten. Unſre Feinde
wollten die europaͤiſche Familie nicht achten. Gut.
So ſorgen wir fuͤr die Tauſende und Millionen deutſcher
Vaͤter, Muͤtter und Kinder und erhalten ihnen Heim
und Haus und handeln damit ſittlich. Die Sorge des
Staats fuͤr das Wohl der Seinen iſt nicht Egoismus,
ſondern oberſte Pflicht. Ich kenne die aͤngſtlichen
Gemuͤter, die meinen, in der Kraft liege nichts Sittliches
und die Macht ſtreife an das Unſittliche. Habt ihr's
aber nicht ſelbſt beobachtet, wie die gleichen Menſchen
ſich kein Gewiſſen daraus machen, von den Kraͤften der
andern zu leben, und ſich ihre Arbeit und ihren Sieg
zunutze zu machen? Iſt das etwa ſittlicher? Nein; ſie
treiben Unfug mit dem Wort „Frieden“. Um Frieden
zu ſchließen, braucht man ein Herz von Stahl. Wagen
muß man, um zu gewinnen. Wer fuͤr ſein Volk und
ſeines Volkes Zukunft alles in die Wagſchale wirft,
handelt gerecht. Gott behuͤte Deutſchland vor Stimmen,
die rufen: „Friede, Friede, und iſt doch kein Friede“,
und ſchenke ſeinen tapferen Fuͤhrern heilige Kraft, daß
ſie ſich vor dem alten Fritz, vor Stein und Bismarck recht⸗
fertigen koͤnnen, wenn ſie den Frieden dieſes Weltenkriegs
abſchließen und ihn in das Buch der Geſchichte eintragen.
Aus ſittlichem Ernſt heraus ſagen wir drum: Wir
nehmen, was wir noͤtig haben, daß unſres Volkes
Zukunft ſicher ſei und Deutſchland nach dem Krieg
die uneinnehmbare Feſtung des Friedens werde.

52

wahr
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niht
teidi

Har

Rüſſen
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Gut.
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umen,
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daß
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ktiegs
aagen.
Wir
volkes
htieg

—

Mannesehre

Maiin Herz iſt voll von Stolz und Dank. Unvergeßlich
bleiben Taten und Leiden unſrer Soldaten in der
Front, im Kampf, im ſtillen Dienſt an tauſend und aber⸗
tauſend Plaͤtzen der Wacht fuͤr unſer Vaterland. Wo ich
ſprach und ging, verkuͤndete ich ſolchen Lobpreis. Wir
haben's gut zu Hauſe. Wir ſchlafen im Bett, wir waſchen
uns und waͤrmen uns. Wir haben zu arbeiten, zu leſen
und zu hoͤren. Wir ſtehen mitten in dem großen Verband
des einen ſorgenden, ſchuͤtzenden Vaterlandes. Muß
man auch die Zaͤhne manchmal zuſammenbeißen vor
Not und Angſt — uns umfliegen keine Granaten, auf
uns lauern keine Hinterhalte, friedlich wohnen wir in
unſern Wohnungen. Das haben wir euch zu danken,
die ihr da draußen fuͤr uns ſteht, wacht, ſtreitet. Unſer
Herz iſt voll von Stolz und Dank.
Ihr beſchuͤtzet die Ehre Deutſchlands. Ihr laßt ſie
nicht in Feindeshaͤnde geraten, die Ehre des Volkes
iſt euch anvertraut. Sie iſt ein heiliges Erbe. Sie hat
nichts mit Hochmut und Eitelkeit zu tun. Sie iſt ein
Geſchenk eurer Vaͤter. Auch fruͤhere Zeiten und Menſchen
brachten tauſend Opfer fuͤr deutſchen Namen. Jeder
Buchſtabe des Wortes „Deutſchland“ iſt mit Blut und
Arbeit geſchrieben, das iſt ſeine Ehre. Sie gilt es zu
wahren. Darum habt ihr Haus und Herd verlaſſen.
Keine Taͤuſchung oder Einbildung trieb euch fort,
nicht bloß Fuͤrſtengut oder Herrenſitz gilt es zu ver⸗
teidigen, nein, des ganzen Volkes Leben ruht in eurer
Hand. Gibt's ein hoͤheres Gut? Wer die hoͤchſte Ver⸗

53

antwortung traͤgt, iſt der hoͤchſten Ehre teilhaftig.
Ihr habt ſie bisher treu verwahrt. Unſer Herz iſt voll
Stolz und Dank.
Darum aber, Freunde, vergeßt eure eigene Mannes⸗
ehre nicht. Ehrenkraͤnze liegen bereit, Kraͤnze aus
ſchlichtem Gruͤn und deutſchem Eichenlaub. Sie ſind
beſtimmt fuͤr Maͤnner, die ihren Leib rein erhielten
und ihre volle Manneskraft dem Vaterland und ſeinem
Dienſt weihten. Es gibt einen haͤßlichen Feind fuͤr des
Mannes heilige Kraft. Ich brauche ihn nicht zu nennen.
Ihr kennt ihn, und wißt, daß Kinder und Kindeskinder
darunter leiden. Wir haben keine Kraͤnze fuͤr Maͤnner,
die ſich krank machen. Wer krank wird von Feindes⸗
kugel oder ertragenen Strapazen oder Nervenelend,
den pflegen wir mit weichen Haͤnden Tag und Nacht.
Sein Schmerz iſt unſer Schmerz, ſeine Not iſt unſre
Not. Wer aber durch eigene Luſt ſich krank machen
laͤßt, verunehrt der Kameraden Kreis; er denkt nicht
an ſeine Mutter, die ihn gebar, an ſein Weib, das
ſeiner wartet, an ſeine Braut, deren Zukunft ſein
Name iſt. Ihr habt's wahrhaftig nicht leicht. Das
wiſſen wir alle. Aber ihr wollt doch Schweres fertig
bringen. Wir halten auch keine billige Bußpredigt.
Des Vaterlandes Krone aber iſt's, um deren reinen
Glanz wir mit euch ringen und ſorgen. Laßt ſie uns
huͤten! Deutſche Zucht iſt reines Gold. Sie iſt das
hellſte Licht, das wir in Feindesland entflammen;
ſie iſt der hoͤchſte Segen, den wir ſchaffen. Wir wiſſen,
daß ihr's alſo wollt. So moͤge es gelingen!
7) Freude ſoll ſein am Tag der Heimkehr, ungeteilte,
leuchtende Freude! Wir ſiegen, wenn wir uns beſiegen.
Wir ſind ſtark, wenn wir den Geſchlechtern nach uns

54

unverb
geſtig
Dann
Braͤute
Nacht.
Freude
ladet
ſeiner

haftig.
ſt voll

annes⸗
e aus
ſje ſind
hielten
ſeinem
üͤr des
ennen.
kinder
annet,
indes⸗
elend,
Nocht.
unſte
nachen
nicht
, das
t ſein
Das
fertig
ebigt.
teinen
e uns
das
men,
biſſen,

teilte,
H ns

unverbrauchte Staͤrke bringen fuͤr koͤrperliches und
geiſtiges Wachstum. Das ſchaffe uns der jetzige Ernſt!
Dann ſtehet es wohl. So denken eure Muͤtter, Frauen,
Braͤute. Ihre Gedanken umgeben euch bei Tag und
Nacht. Sie warten, und ihr wartet. Und dann wird
Freude ſein in deutſchen Haͤuſern. Solches Siegesfeſt
ladet euch zu Gaſt am eigenen Herd. Germania will ſich
ſeiner Soͤhne freuen!

55

Die hohe Aufgabe

mmer lauter redet man in der ffentlichkeit, wie man
J ſich die kuͤnftige Geſtaltung Deutſchlands zu denken
habe. Uns duͤnkt das alles viel zu fruͤh. Zuerſt muͤſſen
wir ſiegen. Alles richtet ſich danach, wann der Sieg
kommt und wie er kommt. Deshalb reden wir nicht
davon! Laßt uns kaͤmpfen, damit wir ſiegen und herr⸗
ſchen. Vielen klingt das Wort „Herrſchen“ wie Mißton
in Ohr und Herz. Es erinnert ſie nur an Hochmut, Über⸗
heblichkeit, Maßloſigkeit. Sittlich erſcheint ihnen nur Be⸗
ſcheidenheit und Verzicht, unſittlich die Herrſchaft. Solche
Meinung halten wir fuͤr ſchief. Pflichten des Einzelnen
und Aufgaben des Staates werden leicht ineinander ver⸗
wirrt. Suchen wir uns zurechtzufinden.
Weder herrſchen, noch dienen ſind ſchlechthin gut. Das
Ziel entſcheidet. Es gab Menſchen, die herrſchen wollten,
nur um zu herrſchen. Ehrgeiz und Maßloſigkeit begleiteten
ihren Weg. Holofernes herrſchte ſo, aber Judiths Schwert
fand ihn. Napoleons Unerſaͤttlichkeit erlag im brennen⸗
den Moskau. Herrſchen, nur um zu herrſchen, iſt unſittlich.
Es gab Menſchen, die dienen wollten, nur um zu
dienen. Sonntagskinder waren ſie und Boten des Lichts.
Ihre Fußſpuren waren eitel Segen. Goͤttliches Leben
quillt aus ihrem Tun. Aber wenige fanden dieſe blaue
Blume des Gluͤcks. Die ſie fanden, kamen auch an eine
Grenze: ſie mußten ſich ſelber am Leben erhalten, um
andern dienen zu koͤnnen. Einige uͤberſchritten ſelbſt
dieſe Grenze. Sie wurden Maͤrtyrer und opferten ihr
Leben. Einzelne vermoͤgen das. Einem Staat iſt es

56

dasl
ſeiner

ſchen,
das l
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lebe
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lßtton
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her⸗

Das
lten,
teten
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nen⸗
cch.
zu
hts.
ben
aue
eine

lbſt
ihr

unmoͤglich. Der Staat iſt die verkoͤrperte Sorge fuͤr
das leibliche Daſein und die geiſtige Wohlfahrt aller
ſeiner Buͤrger. Hier liegt ſeine ſittliche Pflicht.
So bleiben nur die beiden letzten Wege uͤbrig: herr⸗
ſchen, um zu dienen oder dienen, um zu herrſchen. Iſt
das letztere denn uͤberhaupt moͤglich? O gewiß! Tauſende
leihen ſich das Kleid des Dienſtes und der Demut, um
deſto ſicherer und koſtenloſer herrſchen zu koͤnnen. Schein⸗
bar dienen ſie; in Wirklichkeit ſind ſie in ihrer Unduld⸗
ſamkeit unertraͤglicher, als die, welche offen herrſchen.
Der Geiſt der Herrſchſucht iſt oft gerade bei denen zu
Hauſe, welche die Herrſchenden“ am hitzigſten bekaͤmpfen.
Es iſt viel bequemer, andre die hohe Verantwortung der
Herrſchaft tragen zu laſſen und ſelbſt von Kritik zu
leben. Man gibt vor, klein bleiben zu wollen; aber
man fuͤhlt gar nicht die Kraft in ſich, zu wachſen und
groß zu werden. Ein offenes, ſtarkes Regiment iſt
tauſendmal ehrlicher, als viele ſcheinbar ſittliche Vor⸗
wuͤrfe gegen die Macht. Schwache Leute erheben ſie, die
niemals maͤchtig ſein koͤnnen. Gerade dieſer Krieg hat wie
ein Blitz die Wolken zerriſſen. Jetzt kommt die Stunde
der Entſcheidung. Warten wir ſie ohne Draͤngen ab.
Der ſittlichſte Weg des Staates heißt: herrſchen,
umzu dienen. Als Bismarck 1866 nach der Macht
Preußens in Deutſchland begehrte, verſtanden ihn viele
nicht. Edle Maͤnner ſtanden abſeits und grollten.
Die Geſchichte gab ihm recht. Er hat das getan, um
dem ganzen deutſchen Volk zu dienen und es groß
zu machen. Bismarck ging bewußt den Weg, ſein Volk
herrſchen zu lehren, damit es ſeine Zukunft verſtehe und
ſo andern diene. Wo ein Staat herrſcht, uͤbernimmt er
Verantwortung. Je mehr oͤffentliche Verantwortlichkeit,

57

deſto beſſer. Lernen wir zuerſt gerecht zu werden gegen
unſer Volk, dann werden wir es auch gegen die andern
ſein. Manche ſind ungerecht gegen das eigene Blut und
das kuͤnftige Geſchick unſrer Kinder und Enkel, weil ſie
ſich nur darum ſorgen, gegen Englaͤnder, Ruſſen und
Franzoſen gerecht zu ſein. Wir achten zuerſt die Selb⸗
ſtaͤndigkeit unſres Volks. Wir tun nichts Haͤßliches, wenn
wir die Feinde ſchwaͤchen. Wir erfuͤllen unſre Pflicht vor
der Geſchichte, wenn wir herrſchen lernen, um zu dienen.
Das iſt eine ungeheuer ſchwere Schule. Mancher verirrt
ſich, der das Beſte wollte. Aber wer es nicht wagt, zwiſchen
Abgruͤnden zu gehen, erſteigt nie den Gipfel. Der Staat
handelt ſittlich, der ſich nicht vor dem Herrſchen ſcheut,
ſondern alle ſittliche Kraft zum Herrſchen erzieht. Herr⸗
ſchaft zum Dienſt heißt das Geſetz alles wirklichen Lebens.
Deutſchland hat Herrſchaft nicht begehrt. Vertraut
die Geſchichte ſie ihm an, ſo ſoll es ſich ſeiner Verant⸗
wortung nicht entziehen unter dem Vorwand, daß dieſer
Weg nicht ſittlich ſei. Nicht in blindem Rauſch begehren
wir Macht. Wir zittern aber auch nicht, wenn uns
gerechte Macht anvertraut wird, um unſern Ernſt zu
pruͤfen. Wachſe, du deutſches Gewiſſen! Fuͤlle dich
nicht mit Eitelkeit, aber mit Kraft, nicht mit Übermut,
aber mit lebendigem Mut. Deine erſte Pflicht heißt
heute: Gedenke der Stroͤme vergoſſenen Bluts! Deutſch⸗
lands Zukunft muß dieſer ungeheuren Opfer wert ſein!
Viele der Beſten liegen ſtumm unter dem Raſen. Nein,
ſie rufen mit herzerſchuͤtternder Stimme: „Das taten
wir gern fuͤr dich. Was tuſt du, Deutſchland, fuͤr die
Zukunft der Meinigen und der kommenden Geſchlechter?“
Gott ging von jeher nicht mit den Zaudernden,
ſondern mit den Mutigen.

58

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Ernſt

Ernſt und Angſt iſt zweierlei. Wer Angſt hat und
Angſt macht, will die Dinge nicht ſehen, wie ſie ſind;
er gibt ſich ſchon vorher beſiegt und laͤuft davon. Anders
der ernſthafte Menſch. Er ſieht die Gefahr; aber er
ſieht durch ſie hindurch, macht ſeinen Willen unwider⸗
ſtehlich und weiß, daß er uͤberwindet. Wenn wir vom
Ernſt reden, tun wir's nicht, weil unſre Siegesgewißheit
auch nur um einen tauſendſtel Grad geſunken waͤre.
Im Gegenteil. Undankbare und haͤßliche Leute waͤren
wir, wenn wir unſre großen Erfolge gegen unſre Feinde
nicht mit freudig klopfendem Herzen anerkennen wollten.
Wir ſehen ſo deutlich wie je, daß wir ſiegen koͤnnen
und ſiegen werden. Wir muͤſſen nur wollen. Unſre
Soldaten ſind eine feſte Mauer entſchloſſenen Willens.
Ihre Kette iſt geladen mit elektriſcher Kraft. Aber ihre
Kraft und Widerſtandsfaͤhigkeit wird von denen be⸗
einflußt, die zu Hauſe bleiben. Uns ſelbſt, uns perſoͤnlich
ſoll ein ernſtes Wort gelten.
Iſt es uns wirklich klar, daß der Kampf geht um
„Sein oder Nichtſein“? Ich fuͤrchte, viele betrachten
das als redneriſche Übertreibung, die man ſich zwar
gerne anhoͤrt, bei der man ſich aber nichts denkt. Das
iſt tieftraurig. Unſre Feinde wollen ein Ende mit uns
machen, und unſre Kraft auf ein Jahrhundert hinaus
brechen. Siegten die andern, dann wuͤrden wir Augen
machen uͤber die „Achtung“, welche ſie vor der Eigenart
des deutſchen Volkes haben. Dieſe „Achtung“ wuͤrde
darin beſtehen, daß man uns wirtſchaftlich totſchlaͤgt,

59

unſer Land verteilt, unſern Namen aus der Zahl der
Großmaͤchte ſtreicht. Deutſchland ſoll aufhoͤren, eine
politiſche Macht zu ſein, mit der man rechnet. Arbeiten

duͤrften dann die Deutſchen, auch Erfindungen machen,

dichten und ſich uͤber Weltanſchauungen ſtreiten, aber
in der Welt regierten England und Rußland, und man
muͤßte ſich in der Fremde wieder ſchaͤmen, ein Deutſcher
zu ſein. Darum handelt es ſich. Das ſteht in Frage.
Alſo iſt alle Kraft zuſammenzunehmen. Dieſer Krieg iſt
tauſendmal mehr als ein koſtſpieliges Manoöͤver. Die
geſamte Zukunft unſres Volkes ſteht auf dem Spiel.
Du ſollſt nicht bloß zuſchauen wie im Theater. Als
Einzelner mußt du mitkaͤmpfen, mitſtreiten, mitleiden.
Das iſt deine Pflicht, das iſt deine Ehre.
Viele wollen gern jeden Ernſt beweiſen. Sie wiſſen
nur nicht wie angreifen. Soll man Fleiſch eſſen oder
Kartoffel, Roggenbrot oder Weizenbrot? Lieber Freund,
darum handelt es ſich erſt in zweiter Linie. Zuerſt heißt
es: iß uͤberhaupt weniger, ſpare bei Menſch und Vieh
an allen Nahrungsmitteln! Du brauchſt nicht hungern,
halte nur genau Maß. Laß dir nicht graulen vor einer
Hungersnot, aber ſchaffe dir ein gutes Gewiſſen, daß
du keine verſchuldeſt. Denke auch nicht, das macht
alles der Staat. Der Staat kann wenig, wenn du nicht
ſelber willſt. Es fehlt uns Deutſchen nicht am guten
Willen, zu gehorchen, wenn der Staat etwas ſagt.
Aber wir warten eben, bis er etwas ſagt. Wir wollen
immer nur, daß der Staat verantwortlich ſei. Wir ſelbſt
ſollen zuerſt verantwortlich ſein, wir alle ſind der Staat.
Es ſtaͤnde beſſer, wenn man mit Ruhe und Vernunft
im einzelnen Haushalt mit Brot und Fleiſch ſorgſamer
umgegangen waͤre. Der Staat kann vieles anordnen.

60

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Das nutzt nicht viel, wenn der Geiſt der Verantwort⸗
lichkeit in den vier Waͤnden mangelt. Unſre Feinde
rechnen ſo: „Die Deutſchen haben bald nichts mehr zu
eſſen; dann faͤllt uns der Friede muͤhelos in den Schoß,
trotz aller Tapferkeit ihrer Truppen.“ Wir Deutſche
antworten: „Die deutſchen Frauen, Kinder und Maͤnner
haben wohl zu eſſen, ſo viel ſie brauchen, um eure
feige Rechnung zuſchanden zu machen. Wir ſchließen
keinen Frieden, ehe es uns paßt. Unſre Vaͤter und Bruͤder
haben in den letzten Wochen tauſend Entbehrungen
getragen. Wir koͤnnen hundert tragen. Wir tragen ſie
gern. Nicht bloß der Schuͤtzengraben ſoll Helden ſehen,
auch der Herd wird ſie ſchauen und die Kuͤche und Gaſt⸗
wirtſchaft. England, du kennſt uns noch lange nicht!“
Keine Angſt! Wir halten laͤnger durch als die
andern! Aber Ernſt! Wir ſind eine einzige Reihe
von Kaͤmpfern: ob in Ypern oder Berlin, in Kutno
oder Muͤnchen, in Czernowitz oder Wiesbaden, in Senn⸗
heim oder Heringsdorf. Das iſt unſer Ruhm, daß wir
zu Hauſe den Krieg mitentſcheiden, den Sieg miter⸗
kaͤmpfen. Auf uns kommt es auch an; auf uns kommt
es ſehr an. Es iſt Volks krieg. Wir ſchlagen
uns um den Volks ſieg. Vom Kaiſer bis zum Knecht,
von der Kaiſerin bis zur Arbeiterin gilt ein Wille:
des Reiches Sieg! Dieſer Wille wird geſegnet ſein.

61

Briefe aus Kriegszeiten

6. Auguſt 1914.

Lieber Herr Doktor!

Das wußte ich im voraus, daß Sie mir jetzt ſchreiben
wuͤrden. Alles haben Sie ja mitgemacht. Gegen
nichts wollten Sie ſich ſtemmen. Volle Begeiſterung hat
Sie getragen, aber daß nun Deutſchland das Voͤlkerrecht
gebrochen hat, das koͤnnen Sie nicht verwinden. Wir
wollen ganz ruhig daruͤber reden. Auch wir Deutſche
ſind Menſchen und bleiben es. Aber nicht wahr, wer
jetzt dem deutſchen Generalſtab einen Vorwurf macht,
der muß alles uͤberſehen koͤnnen, ſonſt handelt er wie
ein Verraͤter. Sehen Sie in ſeine Karten hinein? Sie
ſchreiben mir, ſicher waͤre es doch anders moͤglich ge⸗
weſen; man haͤtte doch mindeſtens das gute Geſicht
wahren muͤſſen und England waͤre dann nicht gekommen.
Das hoͤrt ſich alles ſchoͤn und gut an. England waͤre
uͤbrigens ſicherlich doch gekommen und „um eines guten
Geſichtes willen“, nein — da tut man jetzt nichts mehr.
Dazu ſind die Minuten zu koſtbar. Man tut nurnoch
etwas aus Recht und aus Not, und ich weiß
keinen Augenblick in der Geſchichte, wo ein Staatsmann
mit ſolchem reinen Gewiſſen vor das Volk trat wie unſer
Reichskanzler und ſprach: „Wir haben, am Voͤlker⸗
recht gemeſſen, ein Unrecht begangen, aber die Not zwang
uns, wir werden es wieder gut machen.“ In dieſem
Augenblick ging das Recht mit erhobenem Haupt durch
den Saal und die Gerechtigkeit gruͤßte unſer Volk. Sie

62

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ſind ja in der Bibel bewandert; wie heißt es dort? „Als
die Krieger hungerten, ging David in den Tempel und
nahm dort die Schaubrote und gab ſie den Hungernden
zu eſſen.“ Das war mehr wie Bruch des Voͤlkerrechts,
das war in den Augen des juͤdiſchen Volkes Gottes⸗
laͤſterung. Und trotzdem tat der Heerfuͤhrer es, denn
die Not iſt eine heilige Sache, wenn ſie nur ihr „Unrecht“,
zu dem ſie gezwungen wird, nicht beſchoͤnigen will.
Friedrich der Große ſagte: „Der europaͤiſche Fuͤrſt ſteht
ſchließlich vor der ſchrecklichen Wahl, entweder ſeine
Voͤlker zu opfern, oder ſein Wort zu brechen.“ Vor
ſolche harten Notwendigkeiten muͤſſen Sie ſich jetzt ſelbſt
ſtellen, ehe Sie ein Urteil wagen. Ich brauche Sie ja
gar nicht zu erinnern an Rußlands Verlogenheit und
Frankreichs ruͤckſichtsloſes Vorgehen. Wo iſt der Staats⸗
mann in Petersburg und in Paris, der ſo, wie unſer
Reichskanzler, vor ſein Volk treten und ihm ein „Un⸗
recht“ eingeſtehen kann und doch im ſelben Augenblick
eine Abſolution erhalten hat, wie ſie kein Prieſter der
Erde voller geben kann. Mein lieber Herr Doktor, nun
laſſen Sie all Ihre Bedenken beiſeite! Das Voͤlkerrecht
iſt ein Recht unter Voͤlkern, die ſich achten und als ſitt⸗
liche Perſoͤnlichkeiten ſchaͤtzen. Wo das vergeſſen wird,
da wehrt man ſich und tut geradezu ein gewaltiges Un⸗
recht an Kind und Kindeskind, wenn man nicht mit allen
Mitteln und moͤglichſt raſch den Gegner aus dem Hauſe
wirft. Es gibt Dinge, die muß man mit verbundenen
Augen tun, ſie ſind aber darum noch nicht ſchlecht. Es
gibt Kritiker, die wohlmeinend und gerecht ſind, aber
die keine Ahnung haben von der Verantwortlichkeit fuͤr
ein Millionenvolk. Ich weiß, lieber Herr Doktor, daß
auch dieſe Zweifel bei Ihnen vergehen; ich achte Sie,

63

daß Sie ſie ausgeſprochen haben, ſo koͤnnen ſie nicht
weiter freſſen und muͤrbe machen, was jetzt feſt und un⸗
beweglich ſtehen muß: volles Vertrauen zu denen, die
uns und dem Schickſal verantwortlich ſind. Ich gebe
Ihnen die Hand in dieſen Zeiten, fuͤr deren Groͤße mir
keine Worte paſſend ſcheinen.

7. Auguſt 1914.
Mein lieber Freund!

Wir beide ſind alſo zu Hauſe geblieben. Ich komme
mir ganz unnuͤtz vor. Man muß ſich ordentlich Zuͤgel
anlegen, um nicht ungerecht und zornig zu werden, ich
meine, zornig uͤber ſich ſelbſt. Das einzige, weſſen ich
mich troͤſte, iſt dies, daß wir in der Heimat auch noͤtig
ſind, ſogar blutnoͤtig. Es koͤnnen da Zeiten kommen,
die Maͤnner⸗ und Frauenkraft ebenſo auf die Probe
ſtellen, wie unſere Tapferen vor dem Feind. Und wir
ſind es ihnen ſchuldig, daß wir da ſtehen bleiben auf⸗
recht und gelaſſen und an unſerem Platz in ſchlichteſter
Treue unſere Pflicht erfuͤllen. Es iſt ja eine wahre
Freude, was heute alles geſchieht und alles gemacht
wird. Ich moͤchte zehn Herzen und zehn Hirne haben,
um alles durchzuempfinden und mir klar zu machen,
was ſich ereignet. Ja, was, was ereignet ſich? Der
Himmel faͤllt ein. Aber es faͤllt auch ein großer leuch⸗
tender Stern mit auf unſere Erde, denn ſolchen Stolz
und ſolche Kraft der Einheit habe ich noch nie geſehen.
Das iſt, ich nehme den Mund gar nicht voll, das iſt in
Wahrheit — ein Weltereignis. Aber wir wollen gar
nicht lange dabei ſtehen bleiben, wir wollen dankbar,
nicht wie Betſchweſtern, aber wie Maͤnner die Haͤnde

64

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falten, daß das moͤglich geworden iſt. Dann gehen wir
wieder an unſere Arbeit und glauben, daß wir auch da
noͤtig ſind, wo uns niemand ſieht und keiner hoͤrt. Ich
beobachtete heute eine Telephoniſtin in einem Kranken⸗
haus. Die kommttf ſicher in keine Kriegschronik. Aber
ſie paßt mit ins Raͤderwerk. Das ſoll nicht quarren,
weil wir verdrießlich werden, ſondern immer fein geoͤlt
bleiben, indem wir deutſchtreu ſind auch im kleinen.
Und ſo gruͤße ich Sie mit treuem Gruß und freue mich
tagtaͤglich, ein Deutſcher zu ſein.

13. Auguſt 1914.
Verehrter Freund!

Ein Teſtament hinterlaſſen Sie mir. Anders kann
ich Ihre Worte, die ich mit innerer Bewegung geleſen,
nicht nennen. Sie ſchreiben, daß die erſte Kriegsbegeiſte⸗
rung ſicherlich anhalten werde, ſo lange guͤnſtige Nach⸗
richten vom Kriegſchauplatz kommen, daß aber dann,
wenn wir vor Niederlagen geſtellt werden, oder wenn
bei uns die Arbeitsnot ſich geltend macht, der Zwei⸗
fel an der Berechtigung des Kriegs ſich breitmachen
werde. Gegen dieſes Gift anzugehen und dafuͤr zu
ſorgen, daß auch nicht ein Tropfen davon unſern Volks⸗
koͤrper verſeuche, das haben Sie mir zur Pflicht ge⸗
macht. Sie haben recht geſehen; das iſt nicht nur ein
Punkt unter vielen, den man zu beachten hat, das iſt
der Punkt, um den ſich alles dreht. Dasheilige,
innere Muß dieſes Krieges bleibt un⸗
antaſtbare Gewißheit. Unter dieſem „Muß“
verſtehen wir beide keinen aͤußeren Zwang: gegen
Traub, Aus der Waffenſchmiede 5

65

Zwang kann man ſich immer wehren und er kann
ſogar zum Widerſpruch reizen. Was nur von außen
zwingt, uͤberwindet den Menſchen innerlich nicht. Nein,
nicht um aͤußere Notwendigkeit handelt es ſich. Das
Große iſt dies: daß dieſer fabelhafteſte Zwang,
der jetzt alles beſtimmt, als innere
Notwendigkeit freiwillig empfunden und frei
anerkannt wird. Nicht als ob dieſe uͤberzeugung bloß
heilſam waͤre wie die Narkoſe vor der Operation, oder
als ob wir eben ein Mittel brauchten, um unſere ge⸗
rechten Zweifel zu betaͤuben. Dieſe Gewißheit ſteht
einfach da. Sie uͤberzeugt gar nicht mit Gruͤnden und
Gegengruͤnden, ſie verzichtet wie jede Wahrheit auf alle
Beweiſe. Sie hat ſich unſerm ganzen Volk unmittelbar
geoffenbart. Es handelt ſich heute um des Volkes
Exiſtenz oder, um dieſes Fremdwort zu meiden, um den
heiligen Boden, auf dem unſere Kinder und Kindes⸗
kinder ſtehen, arbeiten, gluͤcklich werden koͤnnen; es
handelt ſich um unſre Kultur, auch hier ſagen wir
lieber, um den deutſchen Geiſt. Dieſer deutſche Geiſt
iſt es ja gerade, der gehaßt wird. Man will ihm ſeine
Eigentuͤmlichkeit und ſein Recht nehmen. In ihm iſt
alles umſchloſſen, was die Krieger unter Friedrich
dem Großen bis zu den Schlachtfeldern von 70, was
der katholiſche Bruder Ekkehard und der „atheiſtiſche“
Philoſoph Fichte, was Luther und Schiller und Kant
unſerm Volk gegeben haben, was in der Welt des Kauf⸗
manns, des Unternehmers und des Arbeiters ebenſo wie
in der des Bauern, Beamten und Handwerkers an
ſittlichen Kraͤften des Fleißes und der Diſziplin vor⸗
handen iſt. Dieſes ganze unermeßliche Erbe ſteht auf
dem Spiel. Deutſche Art kaͤmpft heute um ihr Recht

66

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und erlebt eine Stunde der Wiedergeburt. Das iſt der
weltgeſchichtliche Augenblick: die deutſche Geſchichte der
Jahrtauſende will heute von uns, den Erben, begriffen,
verteidigt, zum Sieg gefuͤhrt werden. Dazu hat Gott
uns auserſehen!
Eben darum, weil dieſes heilige Muß vor uns ſteht,
koͤnnen wir beten; denn beten heißt nichts
andres, als mit ſeinem Schickſal einig
werden und zu der Notwendigkeit der Welten ſpre⸗
chen: „Dein Wille geſchehe!“ So hat Arndt gebetet:
„Die Zeit wird wider und mit unſerm Willen voll⸗
enden, was ſie will; aber wir muͤſſen nicht
vergeſſen, daß unſer Wille die Zeit
machen ſoll.“ Darum iſt jetzt, wie immer, Han⸗
deln Gebet. Auf Menſchenworte kommt es nicht mehr
an. Gott allein antwortet noch. Mit dieſer inneren
Ruhe ſind Sie hinausgezogen ins Feld; in der gleichen
Ruhe wollen wir hier ſtuͤtzen, was wankt und ſelber
in Hoͤhe und Tiefe wachſen. Wenn Sie wieder zuruͤck⸗
kommen, dann werden wir Sie mit Jubel aufnehmen,
erwerben uns aber jetzt in der Stille erſt das Recht
zu ſolchem Siegeswillkomm.

17. Auguſt 1914.
Lieber Freund!

Was ein volles Herz iſt, weiß ich heute. Ich muß
Ihnen erzaͤhlen, koͤnnt' ich's doch! Stunden um Stun⸗
den ging ich an den Eiſenbahnzuͤgen auf und ab, die
unſre deutſche Mannſchaft an die Grenzen fuͤhrten.
Dieſes grandioſe Bild in ſeiner gleichmaͤßigen Wuͤrde
zu malen, das waͤre eine Aufgabe, eines großen Kuͤnſt⸗

67

lers wert. Ich meine nicht nur die Truppen ſelbſt.
Sie ſtehen im unverruͤckbaren Mittelpunkt. Mitten in
allem Reden will oft das Herz ſtille ſtehen, wenn man
ſich ſo ein junges Geſicht beſieht, das in einigen Tagen
blutbeſpritzt am Boden liegt, wer weiß wo? Men⸗
ſchen, bereit ihr Leben wegzugeben,
das iſt ein unausdenkbar erhabenes
Heiligtum, ein lebendiger Tempel
Gottes. Die Pfeifen der Lokomotiven ſind die
Glocken zu dem Gottesdienſt, der hier ſichtbarlich vor
aller Welt gehalten wird. — Aber im Augenblick haben
dieſe unſre Kameraden ja noch eine warme Hand und
luſtige Augen. Mit erſtaunlichem inneren Anſtand
und ſicherer reklameloſer Ruhe gehen ſie ihren Weg.
Ich will Ihnen ganz ehrlich ſagen, wie wunderbar ich
uͤberraſcht worden bin. Eine ſolche Menſchenmenge
aus allen Ecken und Enden zuſammengewuͤrfelt, ſtellt
man ſich oft nach der Art weltfremder Sittenprediger
vor und mißt ſie an dem Maßſtab von Kirmes und
andern Volksfeſten. Haͤtte ich fruͤher vor ſchwieligen
Haͤnden nicht ſchon volle Achtung gehabt, ich haͤtte
ſie jetzt bekommen. Eine Menge ſolcher Arbeitshaͤnde
legen ſich uͤber die kleine Zigarrenkiſte, aus der ich
Zigarren anbiete. Jeder nimmtt ſich ein einzelnes Stuͤck;
nahm der Mann zwei, ſo entſchuldigte er ſich und gab's
ſeinem Kameraden weiter. Jeder dankte. Das iſt ein
winziger Zug, aber bezeichnend. Die Manneszucht be⸗
waͤhrt ihre ſittliche Kraft; ſie wird zum Buͤrgen des
Siegs. Ich denke aber nicht bloß an dieſe Reihe von
Wagen, die in ſchweigſamer Fahrt naͤchtlich durch unſre
Stadt rollen. Ich ſehe die Maͤnner von der Eiſen⸗
bahn, all die Stationsbeamten, Lokomotivfuͤhrer und

68

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Schaffner, die Telegraphiſten und Telephoniſten, die
Streckenwaͤrter und die am Stellwerk, die in beſchei⸗
denſter Selbſtverſtaͤndlichkeit ihren Dienſt weit uͤber die
vorgeſchriebene Arbeitszeit tun: Eine einzige gewaltige
aufgezogene Uhr, die nicht raſſelt und ſchreit, ſondern
puͤnktlich Minute um Minute den Heerbann des deut⸗
ſchen Volkes bedient. Weiter ſehe ich alle die Menſchen,
die pflegen und dienen, bringen und ſchenken, und hinter
ihnen ſteht ein großes Heer von andern Freiwilligen,
die noch nicht einmal Gelegenheit hatten, ſich ſelbſt zu
betaͤtigen: Unſer Volk ein Bluͤtenbaum voll frei⸗
williger Kraͤfte mitten im Kanonenlaͤrm. Wahrhaftig,
wir erleben einen Fruͤhling voll ſaftiger Bluͤten. Daran
ſtoͤrt uns nicht, daß Menſchlichkeiten ſich ereignen und
kleinliche Zuͤge zur Geltung kommen — uͤber Nacht wird
nicht jeder neugeboren; auch auf bluͤhendem Birnbaum
kriechen Raupen und Ungeziefer. Es gehoͤrt aber eine
ſchnurrige Weltanſicht dazu, nur dieſe Dinge zu ſehen
und ſie uns tagtaͤglich vor die Augen zu ſtellen. Staͤr⸗
ken wir das Große, indem wir das
Große ſehen, und halten wir dieſes kleine Ge⸗
zuͤcht uͤberhaupt nicht der Muͤhe wert, daß man dar⸗
uͤber klatſche. Man zuͤchtige es mit Verachtung! Wen
dieſes Bild unſrer Truppen und Schlachten nicht ſo
beſchaͤmt, daß er beſſer wird, der iſt wert, daß man
an ihm vorbeigehe.
„Nun auf, o Freiheit, deutſche Jungfrau, ſchaue

Getroſt du wieder, wie vordem, nach oben

Aus blauem Aug' empor zum Himmelsblaue.“
Rückert.

69

20. Auguſt 1914.
Hochverehrte Frau!

Es hat Ihnen Freude gemacht, daß ich die Arbeit
des Generalſtabes und ſeiner Offiziere anerkannt habe.
Sie kennen ja unſre Stadt. Es liegt hier kein Militaͤr.
Sie iſt voll von arbeitſamen Haͤnden des Gewerbes und
der Induſtrie. Ich habe dieſer Stadt unendlich viel
zu verdanken, weil ſie mich helle Begeiſterung mit
ſachlichſter Nuͤchternheit verbinden lehrte. Ahnliches
finde ich in der Arbeit der Offiziere, die unbemerkt und
unbeſtaunt bisher das innere Raͤderwerk unſrer bewaff⸗
neten Macht in Ordnung hielten. Eben darum war
mir ſo wertvoll, aus Ihrer eigenen Kenntnis heraus
ein anſchauliches Bild von dieſer Taͤtigkeit zu gewinnen.
Sie ſchreiben mir: „Ich bin ſelbſt ein Offizierskind.
Mein Vater hat ſich auf dem Schlachtfelde bei Woͤrth
das Eiſerne Kreuz zweiter Klaſſe und bei Sedan das erſter
Klaſſe geholt. Fuͤnf Bruͤder von mir ziehen als Offiziere
in den Kampf. Unſer aͤlteſter Sohn und Schwiegerſohn
ſind als Reſerveoffiziere mitgegangen, unſer Juͤngſter
kommt dieſe Woche an die Reihe. Aber ich bin ſtolz
darauf und moͤchte erzaͤhlen, daß ich, als ich vor zwei
Jahren laͤngere Zeit in der Naͤhe des Großen General⸗
ſtabs lebte, oft gedacht habe: wenn die Menſchen
wuͤßten, wie dieſe Herren arbeiten, ſie wuͤrden ſtaunen.
Um ſechs Uhr erhob ſich die Familie, um halb acht Uhr
ging es in das Generalſtabsgebaͤude, dort wurde durch⸗
gearbeitet bis ſechs Uhr nachmittags. Als Fruͤhſtuͤck galt
etwas Obſt und ein kleines Butterbrot. Um ſechs Uhr
aß man zu Mittag, ruhte dann eine Viertelſtunde und
dann ging die Arbeit weiter. Dienſtreiſen an die Grenze

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gelt
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Grengze

wurden nachts gemacht, des Tags uͤber lauſchte man

wieder der ewig gleichgeſtellten Uhr und ſtand auf

ſeinem Poſten wie zuvor. Und der ganze Zuſchnitt des
Hauſes entſprach dieſem Rahmen.“
Ich bin Ihnen dankbar, daß Sie mir das ſchreiben.
Die Tuͤchtigkeit dieſer Leiſtungen zeigt ſich heute, um
nur ein Beiſpiel herauszuholen, in den Generalſtabs⸗
karten, die man einmal mit ruſſiſchen vergleichen muß,
um den Unterſchied zu erkennen. Auch ich durfte
Einblick gewinnen in die ſchlichte Arbeitsanſtrengung
dieſer Offizierskreiſe. Man macht ſich außerhalb oft
recht verdrehte Vorſtellungen von den Anſpruͤchen, die
an die Tuͤchtigkeit dieſer Militaͤrs geſtellt werden. Wir
ſpielen keinen Stand gegen den andern aus oder ſetzen
gar den einen auf Koſten des andern herab. Aber jeder
Stand hat ſeine Stunde, da das Werk den
Meiſter lobt. Gerne geſteht man heute die Schuld
der Verſaͤumnis ein, daß man die Pflichttreue dieſer
ernſten Volkswacht viel zu wenig kannte und anerkannte.
Ich fuͤge doppelt dankbar das andre noch bei, was Sie
mir von dem Zuge Ihres aͤlteſten Sohnes durch die Eifel
mitteilen, der „mit ſeiner Truppenabteilung, die faſt nur
aus Arbeitern beſtand, ohne Alkohol und ohne viel Eſſen
eine muͤhſame Reiſe voll guter Dinge uͤberſtand, und
der Haltung dieſer Mannſchaft, die in der gleichen Lage
war, das beſte Zeugnis ausſtellt“. Sie verſtehen mich,
verehrte Frau, wenn ich ſage: man uͤberlegt ſich immer
wieder, ob man nicht zu viel des Ruͤhmens macht und
wir nicht zu ſtolz werden. Aber ich war gerade Ihnen
ſo dankbar, daß Sie den echten Stolzals eine
ſelbſtverſtaͤndliche Kraft hinſtellen; der
Tuͤchtige ſteht eben da und macht ſeinen Eindruck.

7

Daß er Eindruck macht, iſt doch keine Überhebung.
Jeder Eichbaum freut ſich ſeiner Äſte oder vielmehr er
freut ſich kaum, er weiß es gar nicht, wie ſchoͤn er
iſt. Trotzdem iſt er ſtark und zeigt das, wenn der
Sturm uͤber ihn kommt. Es iſt wirklich an der Zeit,
daß wir uns all des Tuͤchtigen, was ans Licht tritt,
aufrichtig freuen. Das alte Maͤrchen iſt zerſtoͤrt, als
ob der Krieg nur dazu diente, einigen ehrgeizigen
Offizieren ein Feld zur Betaͤtigung zu ſchaffen. Ge⸗
rade, weil wir heute gewoͤhnt ſind, die Geſchichte nicht
mehr zu betrachten als das Werk einzelner, ſondern als
das Zuſammenwirken aller Kraͤfte, beruͤhrt es ſeltſam,
daß ſolche Maͤrchen ſich bis in die letzte Zeit herein
erhalten haben. Ihnen iſt der Boden bei uns hoffent⸗
lich ein fuͤr allemal entzogen. Die Art unſrer Mobili⸗
ſation hat dem ganzen Volk einen Einblick in die un⸗
widerſtehliche ſittliche Gewalt von Geduld und Fleiß
geſchenkt, mit der an verantwortlicher Stelle von jeher
gearbeitet worden iſt. Schon ſolche Erkenntnis wirkt
wie Segen.
Von Ihren perſoͤnlichen Opfern rede ich kein Wort.
Wir geben uns die Hand.

21. Auguſt 1914.
Verehrter Herr Profeſſor!

Wie dankbar bin ich Ihnen, daß Sie mit mir uͤber⸗
einſtimmen: der Erfolge, die wir erzielt haben, freuen
wir uns mit jubelnden Herzen, aber wir huͤten uns,
das Publikum einzuſchlaͤfern, als ob wir die Gegner
kaum ernſt zu nehmen brauchten. Ich erſchrecke, wenn
ich da und dort in der Preſſe ſehe, daß man heute ſchon

72

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Belgien aufteilt, daß wir bald in Paris ſind und der⸗
gleichen mehr. Wir Deutſche ſind unſres
Rechtes ſicher und wiſſen, daß unſreᷓ
Truppenihre volle Pflicht und Schul⸗
digkeit tun. Aber wir, die wir zu Hauſe ſind,
wollen nicht wie kleine Kinder behandelt werden, die
man bloß bei guter Laune erhalten muß. Wir wollen
der Gefahr kuͤhn ins Auge ſehen lernen. Wir ſind
unſres Sieges gewiß um unſrer inne⸗
ren Kraft willen. Aber wir wiſſen, daß unſre
Lage eine viel zu ernſte iſt und auch unſre Gegner
tapfere Leute ſind und um nichts Geringeres als um
ihre Exiſtenz kaͤmpfen. Wir muͤſſen ſtark genug ſein,
an unſre gerechte Sache zu glauben, auch ohne daß
man uns in den Traum einwiegt, als
ob nur ein aͤußerer Erfolg um den andern ſich einſtellen
muͤßte. Ich urteile damit nicht uͤber die Art der
amtlichen Berichterſtattung. Ich habe Vertrauen, volles
Vertrauen. Wir wiſſen, daß man uns auch eine ſchwere
Pruͤfung nicht verheimlicht. Wir wollen nicht, wie
Frankreich 1870, von falſchen oder zurechtgeſtutzten Nach⸗
richten leben. Wir fuͤhlen uns ſtark genug, jederzeit
die Wahrheit zu hoͤren, und muͤſſen uns ſo erziehen.
Wenn wir nicht immer gleich alles genau erfahren
koͤnnen, ſo wiſſen wir, daß das vor allem wegen
der haͤßlichen Ausbeutung durch fremde Voͤlker ge⸗
ſchieht. Ich rede alſo nicht von der amtlichen Bericht⸗
erſtattung. Ihr Wort gilt, daß man uns Mißerfolge
nicht verheimlicht und Erfolge nicht aufbauſcht. Wir
deuteln nicht an dieſem Wort eines verantwortlichen
Offiziers. Es ſoll Ruhe ſchaffen und Vertrauen ge⸗
winnen helfen. Aber ich rede von der Beurteilung der

73

Tatſachen in manchen Blaͤttern. Auch ihre Abſicht iſt
ſicher gut. Sie wollen durch die Freude uͤber unſere
großen Erfolge auf Handel und Wandel kraͤftigend
wirken. Sie wollen Ruhe und Zuverſicht ſchaffen,
indem ſie auf unſere Taten hinweiſen, die in dieſer
unvergleichlich ſchweren Kriegslage doppelt gewaltigen
Eindruck machen. Vor allem bricht der heiße Dank an
unſre Krieger heraus. Laut ſollen ſie es hoͤren, daß
wir mit ihnen jubeln. Aber dieſe gute Abſicht der
Berichterſtattung muß erfuͤllt ſein mit vollem
ſittlichem Ernſt, wie es der Natur der Sache
entſpricht. Leute, die nur durch Reklame bei guter
Stimmung erhalten werden koͤnnen, verſagen uͤber⸗
raſchend ſchnell und raͤchen ſich beim kleinſten Miß⸗
erfolg. Ie mehr wir von der Notwendig⸗
keit unſres Sieges durchdrungen ſind,
deſto groͤßer ſei die Wuͤrde, die wir in
unſern Kundgebungen zum Ausdruck
bringen. Die Heeresleitung ſelbſt geht mit glaͤn⸗
zendem Beiſpiel voran. Von der Thronrede an durch
alle Kundgebungen hindurch war eins, Gott ſei Dank,
zu vermiſſen: die Phraſe. Das Wort iſt undeutſch, die
Sache deſto mehr. Eben darum weg mit ihr! Darum
danke ich Ihnen ſo ſehr, daß Sie wuͤnſchen: die
Wahrheit muͤſſe von uns uͤber alles
geſtellt werden. Die Wahrheit iſt immer ernſt ge⸗
weſen, in Freude ebenſo, wie im Leid.

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23. Auguſt 1914.
Verehrter Herr!

Sie ſchreiben mir, daß auf dem Lande andre Ver⸗
haͤltniſſe herrſchen, wie ich ſie in meinem Brief *)
angedeutet habe. Sie ſagen:
„Man kann hier fuͤr Geld und gute Worte nicht
einmal Leute bekommen. Wir waͤren dankbar, wenn
die Stadt uns von ihrem uͤberzaͤhligen Perſonal abgaͤbe.
Der Arbeitswille iſt nicht ſehr groß und doch ſo bitter
not in dieſer ſchweren Zeit. Ich habe Familien geſehen,
die ihre erwachſenen Toͤchter zu Hauſe behalten aus
Angſt, es koͤnnte ihnen aus dem Krieg Bedraͤngnis und
Schrecken entſtehen; ſie denken gleich an die Koſaken,
als muͤßten die morgen in unſer Dorf einziehen. Eine
Arbeiterfrau ſchickte mutigen Herzens ihren Sohn ins
Feld, aber ihre Tochter ſollte ja zu Hauſe bleiben, damit
ſie in dieſer Zeit voll Unruhe nicht „bei fremden Leuten“
waͤre. Ich waͤre Ihnen ſehr dankbar, wenn Sie jetzt
Maͤdchen, die ſich an Sie perſoͤnlich melden, den Vor⸗
ſchlag machen wollten, einmal aufs Land zu gehen.
Es lebt ſich hier wirklich ſchoͤn und leicht. Sagen Sie,
man ſpuͤre die Natur in und um ſich und manches
Geſicht bekomme ein ganz andres Ausſehen, wenn es
die Stadt mit dem Lande vertauſcht und Luft und
Sonne auf ſich wirken laͤßt. Sagen Sie dies allen,
die ſich ſcheuen, aufs Land zu kommen, wo es uns jetzt
mehr noch, als in Friedenszeiten an Leuten fehlt.“

*) Ich hatte die reichen Frauen, die in den erſten Wochen
Dienſtmaͤdchen entlaſſen hatten, oͤffentlich gebeten, ihre Dienſt⸗
maͤdchen zu behalten, ja lieber, wo ſie es koͤnnten, noch ein
neues einzuſtellen — aus ſozialen Ruͤckſichten.

75

Sie beruͤhren hier einen der wundeſten Punkte in
unſerem Arbeiterleben; ich glaube aber, daß die ent⸗
ſchloſſene Inangriffnahme unſrer Arbeitervermittlungs⸗
ſtellen, wie ſie jetzt einheitlich durch das ganze Reich
hindurchgehen, Wandel ſchaffen wird. Ich veroͤffent⸗
liche Ihren Brief, weil ich denke, daß er einigen Anlaß
gibt, ſeine Kraͤfte dahin zu wenden, wo ſie nicht brach
zu liegen brauchen. Moͤge uns bald Friede beſchert
werden, damit die jetzige Einheit unſres Volkes, die
ſich ſo glaͤnzend bewaͤhrt, auch darin zum Ausdruck
kommt, daß Stadt und Land in Einheit miteinander
leben und die gegenſeitige Aufrechnung von allen moͤg⸗
lichen Suͤnden oder Ruͤckſtaͤnden aufhoͤrt. Es iſt doch
ein Boden, unter dem die Kohlen ſtehen und auf dem
die Kartoffeln wachſen, und es iſt eine Mutter, die den
Staͤdter und den Bauer gezeugt, und dieſe Mutter hat
den teuerſten Namen, den wir kennen: Vaterland.

7. September 1914.
Verehrter Freund!

Fangen Sie mir nur auch nicht noch an, nervoͤs zu
werden! Das waͤre noch mal ſchoͤner! Unſre Truppen
machen unſre Sache ſo tapfer und gut, daß es eine
wahre Freude iſt, und wir ſollten hier in unſerm „Klein⸗
betrieb“ aͤngſtlich werden? Sie arbeiten ja fleißig mit
bei all den Kriegsunterſtuͤtzungen und verſuchten es ſo
gut und gerecht zu machen, wie nur irgend moͤglich.
Aber da laͤuft die eine Frau in den Konditorladen und
die andre zum Friſeur, und nun wird hin und her ge⸗
klatſcht und geredet. Auf einmal ſieht es ſo aus, als
waͤre dieſe ganze Unterſtuͤtzung vom Übel. Da muͤſſen

76

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wir deſto mehr zuſammenhalten und ruhig bleiben,
vollſtaͤndig ruhig. Wenn unter drei⸗ bis viertauſend
Unterſtuͤtzten ſelbſt drei⸗ bis vierhundert Mißbrauch
treiben ſollten, ſo iſt das ſchlimm, aber es iſt kein Grund
vorhanden, ſich daruͤber zu ereifern; ſolcher Mißbrauch
muß vorhergeſehen werden. Wer in Armenunterſtuͤtzung
Beſcheid weiß, der regt ſich nicht auf, wenn da oder
dort auch Unwuͤrdige bedacht werden und Unrichtiges
mit unterlaͤuft. Lieber einmal etwas zu viel, als daß
man ſich einen Vorwurf machen muß, weil man aus
uͤbereifer und Üüberſorge einen wirklich Beduͤrftigen zu
kurz kommen ließ. Uberhaupt muß man dem Publikum
gegenuͤber einmal ernſtlich Stellung nehmen. Dieſe
Kriegsunterſtuͤtzungen treffen Familien, die mit Armen⸗
unterſtuͤtzung nichts zu tun haben. Es iſt ſchon unrecht
genug, wenn man ſich uͤber die Armen alle moͤglichen
Urteile erlaubt, aber es iſt doppelt unrecht, ſich als
weiſen Richter uͤber dieſe Familien aufzuwerfen. Es
iſt keine Kleinigkeit fuͤr eine Familie, die bis dahin in
geordneten Verhaͤltniſſen lebte und ihren regelmaͤßigen
Lohn bezog, nun auf einmal unter Umſtaͤnden mit der
Haͤlfte oder noch mit weniger auskommen zu muͤſſen.
Solche Erſchuͤtterungen machen auch andre Leute ver⸗
wirrt; viele von denen, die heute ſchelten, wuͤrden wahr⸗
ſcheinlich auch den Kopf verlieren, wenn ſie in eine
aͤhnliche Notlage kaͤmen. Ich will einzelne Faͤlle von
Unverſchaͤmtheit gar nicht weiß waſchen, ich
will nur uns die Freude erhalten an
dieſer Arbeit, und rede gegen alle die Flaumacher, die
immer alles beſſer wiſſen. Eine große Aufgabe erkennt
man freilich heute in ihrem ganzen Ernſt: viele unſrer
Arbeiterfrauen muͤßten von Anfang an gruͤnd⸗

77

lich gute und billige Kuͤche erlernen. Das iſt ein
unentbehrliches Heiratsgut, ohne das niemand zur Ehe
zugelaſſen werden ſoll. Kochſchulen und Fortbildungs⸗
ſchulen muͤſſen aus nationalen Ruͤckſichten zielbewußt
auf dieſen Punkt losarbeiten, dann wird ein ſolcher
Stoß, wie man ihn jetzt erlebt, viel leichter ertragen.
Hier iſt manches verſaͤumt worden, das raͤcht ſich jetzt.
Aber man bilde ſich nicht ein, daß man den Unterſchied
von wirtſchaftlichen und unwirtſchaftlichen Menſchen
mit einemmal aus der Welt ſchaffen koͤnnte. Darum

nochmals: werden wir nicht nervoͤs! Es gibt auch

klatſchende Maͤnner, und einige wollen ſich nur von der
Verpflichtung zu einer Gabe befreien und nehmen gern
ſolche tatſaͤchlichen Mißgriffe zum Vorwand ihrer eigenen
Unluſt. Ich muß ſagen, Achtung vor den Frauen,
Muͤttern und Schweſtern, die jetzt ruhmlos zu Hauſe
ſitzen und ſich auf einen ganz neuen Lebensſtil vor⸗
bereiten muͤſſen! Das kriegeriſche Element, in dem der
Mann lebt, darf nicht ſo uͤberhand nehmen, daß man
hier bei uns die gewaltigen Opfer uͤberſieht, welche unſre
Frauen in ihren Haushaltungen Tag fuͤr Tag bringen.
Dieſer ſtille zaͤhe Kampf, auf den Tauſende deutſcher
Frauen angewieſen ſind, iſt wahrhaftig ein Heldentum.
Es ſteht Maͤnnern ſchlecht an, wenn ſie ihre Mann⸗
heit damit beweiſen wollen, daß ſie dieſe Kraft nicht
einſchaͤzen. Wir ehren unſre Krieger im Felde am
beſten, wenn wir ihre Hinterbliebenen ehren und uns
auch in kleinen Dingen huͤten, die Armenfuͤrſorge und
die Kriegerfuͤrſorge auf eine Linie zu ruͤcken. Ich
rede vielleicht ſpaͤter noch beſonders von den Armen;
arm ſein iſt ja auch keine Schande, und ſie werden manch⸗
mal heute vergeſſen. Aber heute iſt es mir nur darum

78

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zu tun, uns die Freude nicht nehmen zu laſſen an der
Kriegsunterſtuͤtzung, und wenn von Mißbrauch und
Mißgriffen erzaͤhlt wird, dann erinnern wir uns an
viele Dummheiten, die auch wir gemacht, und helfen
dadurch, daß wir ſolche Dinge nicht weiter erzaͤhlen,
ſondern nur die Beiſpiele von Kraft und Mut und
Opfertreue hervorheben. Am Guten geſundet das Volk.

19. September 1914.

Hochgeehrter Herr!

Sie ſchreiben: „Mein Denken liegt wie zerſchlagen
am Boden. Ich kann mich in dieſe Zeit noch nicht
finden, nehmen Sie das, wie Sie wollen.“ Wuͤrde
mir das ein andrer geſchrieben haben als Sie, dann
haͤtte ich es ruhig auf die Seite gelegt und gedacht,
hier ſpricht die Schwaͤche eines Augenblicks. Daß aber
gerade Sie ſo urteilen, gab mir viel, viel zu denken.
Eine ganze Maſſe von Empfindungen, die bisher in
meinem Herzen abkommandiert waren, regten ſich; ſie
ſpuͤrten Luſt, in hellen Haufen einen Angriff zu wagen.
Aber ich konnte ihnen ſchließlich ruhiger zuſehen, ſie
gewannen doch nicht. Nicht weil ſie vernichtet waͤren,
ſondern weil ſie im rechten Augenblick ſich ſelbſt darauf
beſannen, wer das groͤßere Recht hat.
Aber laſſen Sie dieſes etwas unklare Gleichnis auf
ſich beruhen! Wir ſind darin einig, daß eine ſo un⸗
heimliche Fuͤlle von Erlebniſſen auf uns eindringt, daß
gerade der innerlich gebildete Menſch mit allem ein⸗
zelnen gar nicht fertig werden kann. Wenn man mit
einem gluͤcklich fertig geworden iſt, dann kommt ein
Widerſpruch von der andern Seite, und ſo kreuzen ſich

79

nicht nur Freud und Leid, die auch im gewoͤhnlichen
Leben ſehr unvermittelt nebeneinanderſtehen,
ſondern auch Boͤſes und Gutes, Gerechtes und Un⸗
gerechtes in ungeahnter Ausdehnung. Das gebe ich
alles rundweg zu. Ich habe mich aber an ein Haus⸗
mittel gewoͤhnt, das heißt ſo: Weil ich alles einzelne
nicht in eine Formel bringen und faſſen kann, ſo
halte ich mich an das Tapfere, Große und Tuͤchtige,
was in dieſer Zeit aufſteht, und will mich deſſen von
Herzen freuen und dadurch noch manch anderm Mut
machen, daß es in lichte Hoͤhe wachſe. Ich nenne das
ein Hausmittel; denn unfehlbare Medizin fuͤr die
ſeeliſchen Fragen des Krieges, die uͤberall huͤlfe, iſt
ebenſowenig vorgemerkt, wie viel andre Maßregeln volks⸗
wirtſchaftlicher und ſanitaͤrer Art, die wir ſchmerzlich
vermiſſen. Vielleicht hilft Ihnen aber eine einzige
Frage uͤber manches weg. Die lautet ſo: Kann man
denn uͤberhaupt von uns, die wir mitten im Wirbel⸗
wind ſtehen, verlangen, daß wir alle dieſe Dinge bis
in ihre Tiefen hinein ausgleichen? An einem Weltkrieg,
wie der jetzige, werden die kommenden Geſchlechter noch
genug zu arbeiten haben, wollen ſie ihn nicht nur
politiſch und militaͤriſch, ſondern noch vielmehr ſittlich
und geiſtig verarbeiten. Ich halte es fuͤr keine
Schande, wenn man jetzt auf viele
innerlichen Fragen keine Antwort weiß.
Ich halte es aber auch nicht fuͤr recht, daß man innerlich
wund wird oder von dieſem Wundſein redet. Es gibt
eine wundervolle Philoſophie in der Bibel, die heißt:
„Jeder Tag hat ſeine eigene Plage.“ Heute hat oft
jede Stunde, ja manche Minute unſaͤglichen Wartens
und Bangens ihre gehaͤufte Plage. Eben darum ſoll

80

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man ſie nicht uͤberlaſten mit Sorgen und Frageſtellungen,
welche erſt die naͤchſten Jahrzehnte einigermaßen loͤſen
werden. Iſt das Leichtſinn oder gar Gleichguͤltigkeit?
Ich meine, es iſt ſittlicher Selbſterhaltungstrieb. Was
ich an Atem habe, beſonders an geiſtigem Atem, das
moͤchte ich jetzt zuſammen mit meinem ganzen
Volk atmen. Ich moͤchte wenigſtens dieſes Erlebnis
mir um keine Welt zerſplittern laſſen; das kommt ſo
niemals wieder. Wenn ich das tue, ſo kaͤmpfe ich auch
um ſittliche Kraft und um geiſtige Hoͤhe. Man muß
mitten in der Reihe ſtehen, man muß mit dabei ſein,
um dieſen raſenden Pulsſchlag zu empfinden, von dem
jetzt unſer ganzes Leben getragen iſt. Solch ein un⸗
verlierbares Erleben an ſich vorbeigehen zu laſſen oder
es leiſe von ſich wegſchieben, weil man dies oder jenes
oder auch vieles, ja ſehr vieles nicht verſtehen kann,
halte ich fuͤr wirkliche Ungerechtigkeit. Die Pflicht
verlangt, zu ſeiner Zeit das Seinige zu tun. Unſre Zeit
iſt ſo außerordentlich, daß wir fuͤr das Außerordentliche
in ihr Blick, Hand und Mund bereit halten muͤſſen.
Daß all das andre noch daneben beſteht, daß wir auch
mit den Grundfragen des Krieges innerlich nicht fertig
werden, das beruͤhrt uns jetzt nicht. Wenn ich das
Leben von Weib und Kind verteidige, dann iſt das jetzt
meine ganze Pflicht, und um dieſe Pflicht zu erfuͤllen,
muß man ſo vieles tun, daß es den ganzen Menſchen
ausfuͤllt. Draͤngt man das andre einſtweilen zuruͤck,
ſo handelt man nur gerecht und ſittlich.
Eben darum moͤchte ich auch Sie nicht zum Hurra⸗
ſchreien, ſondern zum zuverſichtlichen Ernſt wecken und
Ihnen den Weg bereiten, daß Sie ſich des gemeinſamen

Traub, Aus der Waffenſchmiede 6

81

Großen in dieſer Zeit erfreuen koͤnnen. Wer heute im
Ganzen lebt, der hat auch volles Recht, dort zu
warnen und hier zu mahnen; wer aber nicht mit⸗
lebt, dem zeigt das Geſchick nichts von ſeiner unfaß⸗
baren, geduldigen und ſtillen Groͤße, und wir haben
dann den Augenblick verſaͤumt, um uͤber uns hinaus⸗
zuwachſen und langſam groͤßer zu werden als all unſre
einzelnen Fragen und Sorgen. Jetzt ſorgt die
Weltgeſchichte; ſorgen wir, daß wir
mit ihr gleichen Schritt halten! Das
iſt meine einzige Sorge, das iſt meine einzige große
Angſt; eine andre kenne ich nicht.

20. September 1914.
Lieber Freund!

Das ſind Tage, die man nicht ſo leicht vergißt.
Unſre Hoffnungen ſind ebenſo raſch vorangeſtuͤrmt wie
die Truppen unter Herrn von Kluck. Wir dachten all⸗
maͤhlich beinahe, der Krieg ſei ein Kinderſpiel. Jetzt
wiſſen wir, daß es anders iſt. Das iſt heilſam. Ernſt
hat noch niemanden geſchadet. Ich kann mich aͤrgern
uͤber all die Leute, die den Kopf etwas haͤngen laſſen;
ſie ſollten ſich ſchaͤmen. Es ſind ja nur einige. Man
tut ihnen zu viel Ehre, ſie nur zu zaͤhlen. Wir wußten
doch, daß es keinen Spaziergang nach Paris gibt;
wuͤßten wir das nicht, warum haben wir dann auf die
Franzoſen geſcholten, daß ſie es ſich ſo leicht getraͤumt,
wie auf einer Via triumphalis nach Berlin zu gehen?
Ich will Dir aber geſtehen, ich habe mich geſtern auch
ertappt, wie ich zweimal das Fenſter oͤffnete, weil ich
ſicher glaubte, die Glocken laͤuten zu hoͤren, und daß

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ich auf die Straße lief, weil ich ganz beſtimmt meinte,
man hoͤre aus der Stadt her jubelndes Rufen. Es
war nichts. Dann nimmt man wieder die Karte in
die Hand und mißt die Kilometer aus, die unſre Truppen
zuruͤckgegangen ſind. Es kribbelt einem in den Fingern,
man moͤchte die Linien der Fluͤſſe und Berge immer
etwas weiter hinunterbiegen, daß ſie doch noch naͤher
dem Ziel erſcheinen, aber Landkarten ſind unerbittlich,
und auch das iſt gut. Wir bekommen jetzt eine ge⸗
waltige Anſchauung von der Anſtrengung und den Ent⸗
behrungen, denen unſre Truppen ausgeſetzt ſind. Aber
warum mißt man nicht auch, wo wir wirklich
ſtehen, und den tapferſten, erbittertſten Kampf
kaͤmpfen? So ein Laienſtratege iſt ein undankbarer
Kritiker. Drum hoͤre mich an! Das alles iſt nichts
andres, als ein großes Gemaͤlde ent⸗
ſchloſſenſter Tapferkeit. So muͤſſen wir
es ſehen, ſo duͤrfen wir es ſehen. Wir zu Hauſe
ſind wohl noch nicht reif fuͤr ernſte Entſcheidungen,
das habe ich in den letzten Tagen gelernt. Das wollen
wir uns merken. An uns liegt der Fehler, nicht da
draußen. Es iſt leicht, die Wahrheit zu ſagen, wenn
man ſiegt, es bleibt aber immer ſchwer, eine Wendung
ſich einzugeſtehen, die den Erwartungen widerſpricht.
Aber nicht wahr, wir freuen uns doch ſtuͤndlich, taͤglich
und ſind ſtolz, daß wir das alles erfahren duͤrfen. Es
waͤre gar nicht gut fuͤr uns, wenn uns alles nur ſo
in den Schoß fiele wie eine reife Frucht. Wir muͤſſen
hier im Inland auch leiden, und was iſt dieſes
Warten fuͤr ein geringes Leiden gegenuͤber dem, was
unſer Fleiſch und Blut da draußen jetzt traͤgt in Naͤſſe
und Sturm, in Feuer und Regen. Wir wollen eine

83

doppelt feſte Mauer bilden, in welcher gar keine Ritzen
und keine Loͤcher ſind, ſo daß ſich nirgends Enttaͤuſchung
und nirgends Zweifel durchſchleichen kann. Wir wollen
uns einmal recht tuͤchtig ausſchelten und unverzagt in
die Kette treten und nicht locker laſſen. Aufrecht —
jetzt erſt recht! Das muͤſſen auch unſre Freunde draußen
merken. Wenn ſie getragen werden von felſenfeſter
Zuverſicht in der Heimat, wird ihnen ihr Kaͤmpfen viel
leichter. Wir duͤrfen nie vergeſſen, daß die ſtarken Worte
der Zuverſicht, welche 1813 von den beſten Deutſchen
geſprochen worden ſind, aus der Zeit der Not wuchſen
und nicht aus den Tagen des Erfolges. Als die Siege
erfochten waren, ſprachen ſie wenig mehr. Vorher aber
ſchmolzen ſie das Erz und ſchlangen um das Volk,
das dann und wann auch zitterte und bangte, einen
eiſenharten Arm, geſchmiedet in der Glut der Vater⸗
landsliebe und der unerſchuͤtterlichen Zuverſicht auf das
Ewige, das zu ſeinem Rechte kommen muß. Es war
mir Beduͤrfnis, Dir zu ſchreiben. Heute lag Nebel auf
der Landſchaft; da muß man manchmal die Haͤnde
fuͤhlen, wenn man auch glaubt, daß ſie da ſind.

22. September 1914.
Verehrte Frau!

Fein, daß Sie ſich auch Gedanken machen uͤber die
Zukunft. Jetzt wird der Acker unſrer Zeit ſo tief ge⸗
furcht, daß er nur wartet auf goldenes Saatgut. Da
gilt es, das beſte zu waͤhlen. Das ſind wir den Tapferen
ſchuldig, die draußen geblieben ſind. Wir haben auch
einen Maßſtab, um das Gute zu meſſen; je mehr etwas
dem Ganzen dient, deſto hoͤher ſein Wert. Ich freue

84

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mich mit Ihnen, daß Sie den alten Gedanken eines
weiblichen Einjaͤhrigen⸗Jahres wieder auf⸗
nehmen. Man hat lange mit ihm geſpielt. Er war
vielleicht da und dort nur Paradepferd, das man ritt;
jetzt ſoll er ernſt werden. Das Schoͤnſte iſt, daß aus
der Frauenwelt ſelbſt heraus mit aller Entſchloſſenheit
ſolch eine Gleichſtellung verlangt wird. Ein weibliches
Dienſtjahr, erfuͤllt mit ſtraffer Koͤrperausbildung und
mit dem Zwang zu rationeller Saͤuglingspflege und
Sanitaͤtsdienſt, alles auf einheitlicher ſozialer Grund⸗
lage — ich meine, das waͤre ein Ziel, das die Frauen⸗
welt jetzt erkaͤmpfen muͤßte. Dann haͤtte ſie doppelt
recht, unwuͤrdige Angriffe zuruͤckzuweiſen, wuͤrde aber
auch ſelbſt innerlich erſtarken und koͤnnte mancher Klein⸗
lichkeit, unter der ſie leidet, ein raſches Ende bereiten.
Oder wir wollen nuͤchtern bleiben und das Gute nicht
am Erfolge meſſen, ſondern um ſeiner ſelbſt willen
ehren. Es werden auch dann Enttaͤuſchungen kommen;
wir wiſſen trotzdem, daß es der einzig richtige Weg iſt.
Nuͤchternheit, die aus deminnerſten Weſen
ſelbſt kommt, iſt ſtets die hoͤchſte Ideali⸗
taͤt. Es ſollte mich freuen, wenn Sie mit Ihrer
trefflichen Kenntnis der Einzeldinge und Ihrer Üüͤbber⸗
ſchau uͤber das, was ſchon auf dieſem Gebiet vor⸗
handen iſt, mir helfen wollten, planmaͤßig in dieſer
Richtung zu arbeiten und wirkliche Vorſchlaͤge zu
machen, die auch vor den Augen unſrer ſtrengen Par⸗
lamentarier ſtandhalten. Die Tapferen des
Feldes ſind alle von Muͤttern geboren.
Das ſoll nicht vergeſſen werden. Eben darum wollen
Frauen erſt recht eintreten in den Dienſt des Vater⸗
landes. Zunaͤchſt iſt es Freude, arbeiten zu duͤrfen und

85

eine Zukunft zu ahnen; die ahnenden Leute ſind die
ſtaͤrkſten Geſtalten. Wer keine Zukunft ahnt, dreht ſich
weiter fort im alten Stumpfſinn.

15. Oktober 1914.
Verehrter Herr!

Diesmal bin ich wirklich erſchrocken. Eine ſolche
Vermutung haͤtte ich nicht erwartet. Alſo Sie meinen
wirklich, daß ich meinen ſogenannten Optimismus nur
darum zur Schau trage, weil er nach außen noͤtig ſei
zur Staͤrkung und Belebung andrer. Zum erſtenmal
habe ich dem Denken geflucht, als ich dieſe Auslegung
las. Nein, das iſt nicht wahr. Ich habe das Denken
ſchon manchmal als eine Laſt empfunden, nicht das
Denken uͤberhaupt, aber dieſes Nachgruͤbeln nach einem
ſchlechten Beweggrund, das dadurch nicht beſſer wird,
daß man es in das Gewand einer rein pſychologiſchen
Unterſuchung kleidet. Sobald man naͤmlich einem
ſolchen „Gedanken“ gegenuͤberſteht, verliert man die
innerliche „Harmloſigkeit“ jeder Ausſprache. Man wird
unwillkuͤrlich ſtutzig und beſinnt ſich, ob man zu ſeinem
Mut das innere Recht hat. Faͤngt man aber erſt ein⸗
mal an, zu uͤberlegen, dann iſt oft viel Zeit verloren;
denn Mut und Tapferkeit ſind da oder
ſie ſind nicht da. Man kann ſie nicht durch
üÜͤberlegung anempfinden und, Gott ſei Dank, ebenſo⸗
wenig durch uͤberlegung abſpenſtig machen. Es waͤre
geradezu teufliſch, wenn man den Menſchen was vor⸗
ſpiegelte, bloß weil man uͤberzeugt iſt, daß es eben
notwendig ſei, um die Maſſe zu begeiſtern. Das
wuͤrde ich kein Theaterſpielen nennen, ſondern ein⸗

86

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fach glatten Betrug. Ich hoffe, daß Sie mich dazu
nicht fuͤr faͤhig halten. Heute fordert die hohe
Zeit, daß man aus dem Ganzen und aus dem
Vollen lebt. Eben darum iſt ſie ſo gewaltig, weil die
eigenen Sorgen zwar rieſengroß ſind, aber weil ſie
trotzdem klein bleiben an der Sorge gemeſſen, die
das Volk erleidet. Eine Folge freilich hat Ihre ſo
peinlich wirkende Vermutung. Ich habe mich beſonnen,
wie gerade Sie uͤberhaupt auf ſolche Gedanken kommen
konnten. Ich glaube, manche Erziehung krankt an
einem Grundfehler. Tapferkeit und Mut gelten da
und dort als ruͤckſtaͤndige Tugenden; unter dem Mantel
des Chriſtentums hat man eine weichliche Liebe und
eine unwahrhaftige Demut eingeſchmuggelt. Man hat
vergeſſen, daß alle dieſe Tugenden nur dann etwas wert
ſind, wenn ein tapferer Menſch ſie uͤbt, daß ſie aber
unausſtehlich ſind, wenn ein Feiger ſich dahinter ver⸗
kriecht. Ich vermiſſe ſchon laͤngſt eine klare, ſittliche
Ausſprache uͤber Staͤrke, Kraft und Macht. Man be⸗
trachtet ſie leicht als heidniſche Tugenden und empfindet
doch ganz von ſelbſt nicht nur den Zauber des Starken,
ſondern die viel groͤßere Verantwortlichkeit, die die
Macht mit ſich bringt.
Sie nennen mich immer einen „Optimiſten“. Ich
mag dieſes Wort nicht. Man denkt dabei zumeiſt an
himmelblaue Baͤnder und roſenrote Wimpel. Nehmen
Sie doch lieber das deutſche Wort „Lebensbejahung“.
Dieſe Lebensbejahung allerdings iſt fuͤͤr
mich das Hoͤchſte, was es gibt; dazu die Menſchen
zu erziehen, erſcheint mir heilige Pflicht. Ich glaube
allmaͤhlich erkannt zu haben, daß es leichter iſt,
ſchwach zu bleiben, als ſtark zu wer⸗

87

den, und daß manche aus ihrer Schwaͤche eine Waffe
ſchmieden gegen diejenigen, die maͤchtig ſind. Die
Grenzen innerhalb der Macht zwiſchen dem Gefaͤhr⸗
lichen oder Verſuchlichen und dem wirklich Segens⸗
reichen zu ziehen iſt ſchwer, aber auch nicht ſchwerer,
als bei dem Schwachen die Verſuchung zur Kleinlichkeit
oder wehleidigem Ausruhen und wirklicher Beſcheiden⸗
heit zu beſtimmen. Ich hoffe, daß dieſer Krieg dazu
beitragen wird, daß wir wieder mehr von Tapferkeit,
Entſchloſſenheit und Mut reden wie fruͤher oder viel⸗
mehr, daß unſre Erziehung von vornherein darauf an⸗
gelegt wird. Ich will keine ubermenſchen,
aber ich moͤchte ganze Menſchen. Kraft⸗
meierei hat damit nichts zu tun. Aber wenn man ſich
gewoͤhnt, im Leben die tapferen Leute zu ſehen, die das
Kreuz wirklich tragen, dann muß man Optimiſt
werden. Ich kann da gar nicht waͤhlen zwiſchen zwei
Weltanſchauungen, denn ſolange man noch waͤhlen
kann, iſt man nichts. Der Krieg laͤßt uns keine Zeit;
er verlangt ein Gehen, ein Marſchieren in einer be⸗
ſtimmten Richtung. Darin liegt heilſame Kraft. Eben
darum will ich Ihren zermuͤrbenden Verdacht bis in
die tiefſten Tiefen begraben und Schmerz und Not
ebenſo feſt ins Geſicht ſehen, wie Arbeit, Kraft und
Sieg. Echte Lebensbejahung vertuſcht nichts und ver⸗
kleinert keine Maͤngel, aber ſie ſieht neben dem Gift
das Gegengift, neben der Wunde den Willen zu heilen
und neben der Muͤhe der Aufgabe die Freude, daß man
einer Aufgabe wert und einer Muͤhe gewachſen iſt.

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10. November 1914.
Lieber Freund!

Ich habe auch uͤber die Feldpoſt geſchimpft und
bin uͤberzeugt, daß dort nicht mit dem organiſatoriſchen
Geſchick vorgegangen iſt, wie wir es bei der Eiſenbahn⸗
verwaltung zu aller Freude beobachtet haben. Es war
mir erſchreckend, wie bitter ſich manche Leute daruͤber
ausgedruͤckt, von denen ich es gar nicht erwartet haͤtte.
Man unterſchaͤtzt an vielen Stellen
den Einfluß einer halbwegs regelmaͤßigen Be⸗
nachrichtigung im Feld und vom Feld auf die
Stimmung derer, die draußen ſind, und derer,
die hier warten. Dieſe Briefe beſtellen iſt nicht nur
eine techniſche Aufgabe, ſondern eine patriotiſche Pflicht,
deren unvollkommene Erfuͤllung ſich raͤcht. Ich moͤchte
aber heute nur eines bitten: Laſſen Sie es die
Poſtboten im einzelnen nicht entgel⸗
ten; die tun ihre Pflicht geradeſo wie
die von der Eiſenbahn und in andern
Berufen. Es darf nicht dahin kommen, daß ſich
in dieſen Kreiſen etwas von Bitterkeit feſtſetzt. Heute
neckt man noch die einzelnen Poſtbeamten, aber morgen
nehmen ſie's uͤbel und aͤrgern ſich mit Recht, weil ſie
doch ſelbſt nichts machen koͤnnen, ſondern nach ihrer
Vorſchrift handeln muͤſſen. An Mißſtaͤnden ſind nicht
die einzelnen ſchuld, ſondern die Leitung und das Syſtem,
und daruͤber wird man erſt ſpaͤter urteilen koͤnnen.
Jetzt muͤſſen wir dafur ſorgen, daß
kein großer Beruf auf den andern
herabſehe, ſondern alle nebeneinander ſtehen in
gleicher Kameradſchaftlichkeit.

89

Das iſt ein ſcheinbar kleines Ding, um was ich Sie
bitte, aber es haͤngt viel davon ab. Eine unfreundliche
Stimmung in einem ſolchen Verkehrszweig kann nur
laͤhmend wirken. Einer trage des andern Laſt!

15. November 1914.
Lieber Herr Inſpektor!

Sie wiſſen, welchen Anteil ich an dem Hingang
Ihres Sohnes genommen habe, aber daß Ihnen nun
von andrer Seite aus ein ſolcher Brief zugeſchickt
wird, dafuͤr fehlt mir das bezeichnende Wort. Alſo
dieſer Mann hat den Mut, Ihnen einen Vorwurf
daraus zu machen, daß Sie in dem Heldentod Ihres
Sohnes eine ſuͤhnende Kraft fuͤr die Fehler, die auf
ſeinem Wege lagen, ſehen, und er weiſt Sie zurecht,
indem er Sie darauf aufmerkſam machen will, daß
nach chriſtlicher Auffaſſung nur dem Kreuz Chriſti und
dem Glauben an ſeine ſuͤhnende Wirkung Heil und
Seligkeit verſprochen ſei. Wenn Sie es nicht waͤren,
der mir das ſchreibt, haͤtte ich nicht geglaubt, daß es
jetzt Leute gibt, die ſo geringes Verſtaͤndnis fuͤr ein
wundes Herz haben, daß man es in einem ſolchen
Augenblick mit beſtimmten kirchlichen Lehrmeinungen
behelligt. UÜbrigens, lieber Herr Inſpektor, es ſteht
im Neuen Teſtament kein Wort davon, daß Jeſus ſelbſt
geſagt haͤtte, nur der, der an eine ſuͤhnende Kraft ſeines
Todes glaube, koͤnne eines ſeligen Todes ſterben. Er
hat ſeinerzeit Suͤnden vergeben, ohne jede Ruͤckſicht auf
ſein Sterben und ohne jeden Hinweis auf eine beſtimmte
alleinberechtigte Auffaſſung ſeines Todes. Denn das
iſt fuͤr mich das Entſcheidende, daß der Briefſchreiber

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eine menſchliche Lehrauffaſſung, die erſt im Laufe von
ſo und ſo viel Streitigkeiten und Widerſpruͤchen ent⸗
ſtanden iſt, Ihnen in dieſem Augenblick als eine un⸗
widerlegliche Wahrheit vorwirft. Er mag ſie glauben,
er mag darin ſelig werden. Aber ich beſtreite ihm nicht
nur das geſchichtliche Recht, ſie fuͤr die Wahrheit
auszugeben, ſondern vor allen Dingen das perſoͤnliche,
ſeine Auffaſſung zu dem einzigen Wahrzeichen unſres
chriſtlichen Glaubens in dieſer Zeit zu machen. Als ich
die Nachricht von dem wirklich ergreifenden Heldentod
Ihres Sohnes las, da war mein erſter Gedanke der:
Nun iſt geſuͤhnt, was zuruͤcklag und nun kann wieder
die volle Liebe aus dem Herzen des Vaters ſtroͤmen.
Es waͤre ja wirklich zum Verzweifeln, wenn der heutige
Opfertod, den Hunderte und Tauſende ſterben, weniger
wert waͤre, als der Opfertod fruͤherer Zeiten. Fuͤr
mich iſt gerade das eine ſolch gluͤcklich machende Gewiß⸗
heit, daß wir nicht in das griechiſche und roͤmiſche
Altertum zuruͤckgehen muͤſſen, um die Feuerkraft eines
Opfertodes kennen zu lernen, und daß auch innerhalb
des Chriſtentums der, der ſein Blut hingibt, heilige
Werte ſchafft. Ich moͤchte Sie ſo recht von Herzen
von innen heraus troͤſten. Vergeſſen Sie jenen Brief!
Der, der ihn geſchrieben hat, hat es ſicher gut gemeint,
das bezweifle ich nicht; aber werfen Sie dieſen Stein
im Wege weit weg und freuen Sie ſich der vollen
Gewißheit eines reinen, großen Abſchluſſes dieſes Lebens
Ihres Sohnes, der Ihnen manche Sorge bereitet hat.
Ich wuͤnſche mir heute Chriſten, die bereit ſind, nach
den Erfahrungen des gegenwaͤrtigen Krieges auch um⸗
zulernen. Ich kaͤmpfe ganz bewußt fuͤr ein deutſches
Chriſtentum, nicht in dem Sinne einer volksmaͤßigen

91

Abſperrung oder gar Einbildung, aber in dem Sinne,
daß durch die ganze Geſchichte unſres deutſchen Volkes
das Chriſtentum eine beſtimmte Geſtalt, eine eigen⸗
artige Kraft und eine groͤßere Freiheit gewonnen hat
und noch gewinnen wird. Schon Luthers, Fichtes und
Schleiermachers Chriſtentum ebenſo wie die Dome
von Magdeburg und Koͤln, zeugen von großen Um⸗
formungen Palaͤſtinas im deutſchen Geiſt. Ich bin
gewiß, daß Jeſus da ſelber mitgeht, — den wollen wir
ja beide nicht miſſen — denn er wollte keinen Weg zu
Gott verſperren, ſondern ſeine einzige heiße Lebens⸗
und Sterbensaufgabe war nur die, daß Gottes Kraft
uͤberhaupt lebendig werde in den Menſchen und ſie
frei werden koͤnnen von Schuld und Sorge. Alſo:
Sie verſtehen heute wieder Ihr Kind; es iſt Ihnen neu
geſchenkt. Das iſt die Verſoͤhnung. Und nur Sie ſelbſt
moͤchten dem Toten noch die Hand druͤcken und ins
Ohr rufen: Alles iſt wieder gut! Das iſt nun Ihr
Weh, daß Sie das nicht mehr koͤnnen. Ein andrer ſagt's
ihm.

26. November 1914.
Lieber Herr Profeſſor!

Es war heute ein langſames Herumſtudieren auf
der Karte. Wir wurden gar nicht damit fertig, denn wir
wollten immer wieder einen Ort entdecken, an dem es
einmal meilenweit vorangegangen waͤre; ſtatt deſſen
fanden wir uns in den Zickzacklinien gar nicht zurecht,
die an der franzoͤſiſch⸗belgiſchen Kuͤſte die Stellungen
unſrer Truppen bezeichnen muͤſſen. Sie ſind ſicher
erſtaunt, daß ich Ihnen ſchreibe, obgleich Sie kurz

92

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vorher bei mir geweſen ſind. Wir haben ja kein Wort
der Stimmung ausgetauſcht, aber es lag ſo verhalten
zwiſchen uns. Ja wahrhaftig, dieſe Geduld,
die man jetzt haben muß! Wenn ich fruͤher eine Predigt
hielt uͤber „chriſtliche Geduld“, ſo klang ſie vielleicht
ſehr ſchoͤn. Ob ſie vielen Eindruck gemacht hat, weiß
ich nicht. Jedenfalls iſt es immer ſo ein Thema, uͤber
das ſich ruͤhrſelig reden laͤßt. Sie verpflichtet ja ſcheinbar
zu wenig: man denkt, daß man die Sache laufen laͤßt,
wie ſie laͤuft, und das ſei dann Geduld. Aber heute
lernen wir, daß die Geduld eine ſehr ſtarke Tugend iſt.
Weiß Gott, ſie braucht Nerven, ſie braucht Gemuͤt,
ſie braucht freien Blick und ſtarken Atem. Trotz alledem,
es tut vielen Schreiern, oberflaͤchlich Begeiſterten recht
gut, daß ſie in den letzten Wochen ſo wenig Sieges⸗
nachrichten klingender Art in die Welt poſaunen konnten.
Man ſieht ſie nicht mehr ſo auf der Straße; ſie merken,
wie ernſt ſo ein Krieg ausſieht. Aber die andern ſind
ſchlimmer, die ſo am Biertiſch maͤkeln und proͤtteln
und es ſich dabei recht gemuͤtlich und wohl ſein laſſen.
Die Weltgeſchichte iſt nicht dazu da,
daß ſie der Laune und dem Behagen
des Einzelnen einen Gefallen erweiſt
und die Geſchichte eines Volkes iſt wahrhaftig mehr
wert, als einige Skatabende. Das dank' ich Ihnen,
Herr Profeſſor, daß Sie jetzt unſre Jugend ſo friſch
und tapfer erziehen und ihr klar machen, daß Aushalten
und Durchhalten die noͤtigſten Dinge im Leben ſind.
Ja die Geduld! Wir lernten einſtens in der Schule
den Spruch: „Geduld aber bringt Erfahrung, Erfahrung
aber bringt Hoffnung, Hoffnung aber laͤßt nie zu⸗
ſchanden werden.“ Auch ſo ein Spruch wacht jetzt

93

wieder auf; denn kein ſchwaͤchlicher Betbruder hat ihn
geſprochen, ſondern ein Mann, der ſich ſtaͤupen und
peitſchen ließ, und der wilden Tieren vorgeworfen
wurde. Ich wollte, daß dieſe erquickende Kraft der
Geduld in den Vordergrund unſres Handelns ruͤckte
und wir dieſem Wort Abbitte leiſteten, weil wir es
meiſtens als einen Ausdruck der Unmaͤnnlichkeit emp⸗
fanden. Heute kommt Geduld zu Ehren und ſoll in
Ehren ſtehen. Es war ergreifend, als Sie mir erzaͤhlten,
wie Ihr Kollege von einem Tag auf den andern wartet,
ob nicht eine Nachricht von ſeinem Sohn kommt. Wenn
man heute ſo leichthin erzaͤhlt, wie es da und dort
zugegangen, da gehen unbeſehen Schwerter durch
manche Seele einer jungen Frau und einer alten Mutter.
Bei jedem Klingeln an der Tuͤr ſpringt man auf:
Vielleicht ein Telegramm, vielleicht...? Blitzſchnell
kommt der Gedanke: Wenn's die letzte Nachricht iſt,
warum ſpringe ich dann? Aber — es war ja nur der
Milchmann. Man kommt wieder herein, ſetzt ſich,
ſtrickt und faßt ſich in Geduld. Volksgeduld heißt
heute die erſte Loſung; ſie macht nicht ſchwach, ſon⸗
dern erhaͤlt uns ſtark. Sie fordert zaͤhen Willen, der
uͤberall nur an Widerſtandskraft gewinnt. Ihn wollen
wir pflegen und ſo einander die Haͤnde geben. Leben
Sie wohl! Hoffnung wird nie zuſchanden!

30. November 1914.

Liebe Frau Kuͤbler!

Man ſoll dem Menſchen zwar nie ins Angeſicht
ſchmeicheln, das will ich auch gar nicht tun; aber loben
will ich Sie und Sie ſollen dieſes Lob hoͤren und

94

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duͤrfen es hoͤren. Sie haben eine ſtattliche Kinderzahl.
Ihr Alteſter iſt eben erſt aus der Schule gekommen und
dem Juͤngſten „ſchenken“ Sie noch, und dazwiſchen ſteht
eines neben dem andern. Der Vater fehlt und ſteht
draußen an der ruſſiſchen Grenze, und Sie halten doch
alles blank zu Hauſe und alles iſt in Ordnung. Es
war zuerſt nicht ſo leicht fuͤr Sie, von der Stadt
etwas anzunehmen. Es iſt ja keine Armenunterſtuͤtzung,
es iſt Kriegsfuͤrſorge. Sie haben Ihr volles Recht
darauf und es handelt ſich nicht um Almoſen; aber es
iſt doch herb, ſo nehmen zu muͤſſen, wenn man ſich bis
dahin ſelber durchgebracht hat, und wenn's gar nichts
andres iſt, als daß man ſich in ſeine Verhaͤltniſſe herein⸗
ſehen laſſen muß und von andern Augen ſeine Zimmer
betrachten ſieht, um daraus ein Urteil zu hoͤren, wie viel
man bekommen ſoll oder nicht. Ich fuͤhle Ihnen das
ſehr gut nach. Auch die beſte Wohltat anzunehmen
will gelernt ſein. Eben darum will ich Sie loben,
weil Sie ſtill Ihrer Wege gegangen ſind, ſich in keine
Redereien einließen und ſich in das Unvermeidliche
fuͤgten. Aber das taten auch andre. Was Sie aber
jetzt getan haben, das macht Ihnen nicht ſo leicht einer
nach. Sehe ich da geſtern bei meinem Beſuch eine Ein⸗
quartierung von fuͤnf oſtpreußiſchen Fluͤchtlingen,
Ihren Schwager und Schweſter dazu. Ich kenne manch
vornehmes Haus und weiß, wie gaſtfrei man dort ſein
kann; aber ich kenne auch manches mit vielen Zimmern,
wo man ſchon Umſtaͤnde macht, wenn man nur jemand
einen oder zwei Tage beherbergen ſoll. Aber bei Ihnen
da ging das ganz ſelbſtverſtaͤndlich: „Ja, die gehoͤren
doch zu uns und ſind unſre Naͤchſten; wer wird da
nicht helfen!“ Sehen Sie, das iſt die Hauptſache.

95

Nicht daß Sie es getan haben, ſondern wie Sie es
getan haben. Deshalb will ich Ihnen ſagen, da ein
Volk, das ſolche Frauen hat, nicht verderben kann. So
ſehe ich Sie an als eine Buͤrgſchaft des Sieges. Ihr
Mann darf wahrhaftig ſtolz auf Sie ſein und wir
ſind's alle mit. Nun ſagen Sie Ihren Freundinnen
und Arbeiterinnen, daß ich ihren Anſtand bewundere
und mich freue, wie ſie die Laſten tragen. Ich laſſe mich
auch nicht drausbringen durch manche Enttaͤuſchungen.
Sie wiſſen ſelbſt, wie viele ſich vordraͤngen, und gerade
die, die es am wenigſten beduͤrfen. Aber ſo war es
vorher auch. Es iſt eher beſſer geworden als ſchlechter,
auch mit dieſen. Wenn man auch nur ein Dutzend
Menſchen ſieht, die dieſe Zeit mit innerlicher Wuͤrde
tragen, dann ſoll man es anerkennen und ſich von
ganzem Herzen freuen. Das tue ich hiermit und gruͤße
Sie von Herzen und wuͤnſche Ihnen, daß Sie ſich
unter der Kinderſchar, die jetzt Ihre Stube fuͤllt, uͤber⸗
haupt noch zurechtfinden. Wir wollen's aber auch
aͤndern und Ihnen raſch erleichtern, ſo viel wir irgend
koͤnnen. Schlagen Sie ein, Sie tapfere Frau.

1. Dezember 1914.
Lieber Herr Doktor!

Heute habe ich aber wirklich etwas Gutes fuͤr Sie,
das ſo recht fuͤr Sie paßt. Bisher haben Sie immer
und immer nur etwas auszuſetzen gehabt und meinten,
wir ſeien doch um kein Haar weiter gekommen wie
fruͤher. Da leſe ich jetzt im „Tag“ einen huͤbſchen Artikel
von Eugen Reichel: „Damals und jetzt.“ Den muͤſſen
Sie ſich einmal holen! Nummer 260 iſt er erſchienen.

96

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Alſo ſelbſt 1870 war die Begeiſterung nicht ſo ſtark wie
heute und die Einheitlichkeit der Stimmung lange
nicht ſo durchgebildet, wie wir das empfinden. Man
ſpielte im Friedrich⸗Wilhelm⸗Staͤdtiſchen Theater bis
zum 4. Auguſt Offenbachs „Kakadu“ und ergoͤtzte ſich
an theatraliſchen Darſtellungen des Pariſer Lebens,
tanzte im Orpheum, das ſich vom 20. Auguſt ab
„Theätre Reunion“ nannte, ebenſo wie in andern Lo⸗
kalen Cancan und kuͤndigte franzoͤſiſche Chanſonetten
und „Grands Tableaux“ an. Ein Parfuͤmeur preiſt
in umfangreichen Anzeigen ſeinen neueſten Puder zu
fuͤnf Franken die Flaſche an, und der hannoverſche Graf
Wedell fuͤhlte das Beduͤrfnis, mit dreihundert hannover⸗
ſchen Soldaten in franzoͤſiſche Dienſte zu treten, freilich
im Gegenſatz zu der uͤberwiegenden Stimmung des
hannoverſchen Volkes. Dieſe und aͤhnliche Mitteilungen
haben mir ordentlich wohl getan, und da Sie mich
kuͤrzlich im Scherz einen boshaften Menſchen ſchalten,
ſo moͤchte ich Ihnen heute vergelten und Ihnen dieſe
Tatſachen, an denen ſich nichts drehen und deuteln
laͤßt, mitteilen. Aber vielleicht gelingt es Ihnen, auch
aus unſern Tagen einige Stuͤckchen aufzutreiben;
dann bin ich doch nicht beſiegt. Denn wer einmal
in die Seele unſres Volkes hineintaucht, der weiß,
daß darin wenig von Rhetorik, deſto mehr von ſtiller
Kraft ruht, die den unbeugſamen Willen hat, ihrem
Deutſchtum, ihrem Volk und Boden jetzt mit un⸗
nachſichtiger Gewalt zum Recht zu verhelfen. Das
Volksbewußtſein iſt heute tatſaͤchlich
weit ſtaͤrker geworden, als noch vor vier⸗
zig Jahren. UAber die einzelnen Stammes⸗ und

Traub, Aus der Waffenſchmiede 7

97

Volkseigentuͤmlichkeiten hinaus ragt der Staat in kraft⸗
voller Majeſtaͤt. Ob Ihnen das paßt oder nicht, das
iſt einerlei. Manche Ihrer Kritiken kommen nur
daher, daß Sie ſich vor der aͤußeren Anerkennung
ſchaͤmen, die ſich Ihnen innerlich von ſelbſt aufdraͤngt.
Kein echter Patriot hat freilich jemals die Kritik ge⸗
ſcheut; ſie gehoͤrt zum geſunden Leben gerade im Staat.
Ich moͤchte ſie mir niemals nehmen laſſen, aber ich
moͤchte ſie ſchreiben aus Liebe mit heißem
Blut, und nicht aus Gleichguͤltigkeit
oder gar Mißſtimmung. Ich habe wieder gelernt,
welch koſtbare Gabe es iſt um ein einheitliches Staats⸗
weſen, in dem die einzelnen Gruppen und Staͤmme
dem gemeinſamen Ziel alles opfern. So etwas mußte
1870 neu gelernt werden. Heute haben wir ganz andern
Boden unter den Fuͤßen. Ich ſage das nicht, damit wir
eitel werden, ſondern weil das Deutſchland, das nach⸗
her kommen ſoll, noch groͤßer, reiner und wahrer ſein
muß, als das der letzten vierzig Jahre. Das moͤchte
ich noch ſo gerne mit Ihnen, lieber Herr Doktor, er⸗
leben.

7. Januar 1915.
Hochverehrte Frau!

Ich kann zum erſtenmal nicht mit Ihnen uͤber⸗
einſtimmen. Sie beklagen, daß der wohlgemeinte
Wunſch des Papſtes, einen Waffenſtillſtand uͤber Weih⸗
nachten herbeizufuͤhren, abgelehnt worden ſei. Sie
finden es fein, daß Frankreich und Rußland dem An⸗
ſinnen Widerſpruch geleiſtet haben, waͤhrend Deutſchland
und ſeine Verbuͤndeten darauf eingegangen waͤren, ja

98

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die Tuͤrkei erſcheint Ihnen „chriſtlicher“, als die chriſt⸗
lichen Voͤlker von Rußland und Frankreich. Auch auf
die Gefahr hin, daß Sie mich fuͤr einen unverbeſſerlichen
Ketzer halten, moͤchte ich Ihnen geſtehen, daß mir bei
dieſem paͤpſtlichen Wunſch, der ſicher einem ehrlichen
Herzen entſprang, recht ſchwuͤl zumute geworden war.
Nicht, weil er vom Papſt ausging. Ich erinnerte mich
ſo nebenbei, daß die Paͤpſte auch manchmal ihre Kriege
gefuͤhrt haben nach rein kriegeriſchem Rezept, ohne
Ruͤckſicht zu nehmen, und bin der Meinung, daß der
Papſt in dem gegenwaͤrtigen Kriege am beſten handelt,
je weniger er ſich einmiſcht. Wir leben nicht mehr in
den Zeiten, wo man den Papſt als weltlichen Souveraͤn
betrachtet; es iſt gerade der fromme, deutſche
Katholizismus, der in ihm nur den Buͤrgen und Huͤter
der religioͤſen Schaͤtze ſeligmachenden Glaubens und
unerſchuͤtterlicher kirchlicher Überlieferung ſehen will.
Aber das war nicht die Hauptſache. Nein, an und
fuͤr ſich ſchon packte mich das Mißtrauen gegen einen
ſolchen Waffenſtillſtand. Wer haͤtte verbuͤrgt, daß er
wirklich durchgefuͤhrt wird? Gerade jetzt bei dem
unterirdiſchen Krieg der Minierarbeiten? Wir haben
in dieſem Kampf, in den eine Maſſe unkultivierter
Voͤlker hereingezogen wird, genug Beiſpiele, wie wenig
man ſich auf den gewohnten Kriegsbrauch verlaſſen
kann. Ein ehrlicher Kriegszuſtand er⸗
ſcheint mir viel befreiender, als ein
Waffenſtillſtand, bei dem man nicht
weiß, weſſen man ſich zu verſehen hat
und wo man nur von gegenſeitigem
Mißtrauen lebt. Sicherlich widerſpricht es zu⸗
naͤchſt dem inneren Empfinden, daß an Weihnachten

99

Kanonen donnern ſollen, und es iſt ein „ſchoͤner“ Gedanke,
daß man ſolchen Tag vom Kriegslaͤrm ausnehmen
ſoll. Aber auch da liebe ich die Ehrlichkeit mehr, wenn
Sie wollen, die Ehrlichkeit der inneren Beſchaͤmung.
Wenn wir ſchon einmal Krieg fuͤhren, dann ſollen wir
auch nicht ſo tun, als ob wir nun gerade an einem
beſonderen Tag beſonders chriſtlich ſein wollten, um
an andern Tagen es weniger zu ſein. Ich denke
nicht daran, mich mit der Geſchichte zu entſchuldigen.
In den Blaͤttern hat man „Weihnachtskaͤmpfe“ zu⸗
ſammengeſtellt. Im Kampf der Weißen gegen die
Rote Roſe wurde eine der erſten Weihnachtsſchlachten
geſchlagen. Gerade die Englaͤnder pflegten
am Feſt der Liebe kriegeriſche Entſcheidungen herbeizu⸗
fuͤhren, wie im Jahre 1745, wo es zu einem aͤußerſt
blutigen Zuſammenſtoß zwiſchen den Truppen Karl
Eduards und Georg II. kam, oder auch im Jahre 1793,
wo am Heiligen Abend die Nachricht eintraf, daß
Toulon erfolgreich geſtuͤrmt und genommen ſei, oder
im Jahre 1808, wo der Sieg bei Sahugan von den
Englaͤndern in der Weihnachtswoche erfochten war, und
im Jahre 1813, als die engliſchen Truppen zu Weih⸗
nachten den Übergang uͤber die Nive erzwangen.
1817 wartete London in der Weihnachtswoche aͤngſtlich
auf Nachrichten aus Indien, und das jetzt von den
deutſchen Truppen beſetzte Antwerpen hielt im Jahre
1832 Europa gerade waͤhrend der Weihnachtstage in
Spannung; denn der Londoner Vertrag hatte die Stadt
dem neuen Koͤnigreich Belgien zugeſprochen, aber die
Hollaͤnder weigerten ſich, die Befeſtigungswerke aus⸗
zuliefern, und ſo belagerte ſie der Franzoſe Gerard
und ſtuͤrmte am 23. Dezember ihre Feſtung; am Heiligen

100

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Abend konnten die Belgier in ihre neue Handelsſtadt
einziehen. Waͤhrend der Belagerung von Sebaſtopol
verſuchten die Ruſſen das Weihnachtsfeſt der Ver⸗
buͤndeten durch einen Ausfall zu ſtoͤren. Kanton wurde
von den Englaͤndern am zweiten Weihnachtstage ge⸗
ſtuͤrmt und Lord Roberts lieferte am Weihnachtstage
1878 den Afghanen ein blutiges Gefecht....
Sie ſagen mit einigem Recht: „Das alles beweiſt
mir nichts, oder hoͤchſtens ſo viel, daß die Welt immer
gleich entſetzlich war. Deſto mehr ſollten die Staaten
diesmal imſtande geweſen ſein, Weihnachten zu ſchonen.“
Ich graͤme mich nicht zu ſehr, daß es nicht dazu kam.
Es waͤre aͤußerer Schein geweſen, kaum mehr. Man
kann ſicherlich auch anders denken uͤber dieſe Fragen.
Aber Tagewaͤhlerei lag mir nie. Sabbat und Sonntag
leben nicht von der aͤußeren Einrichtung, ſondern im
Menſchenherz. Leben ſie hier nicht, ſo ſind ſie tot.

8. Januar 1915.

Lieber Freund!

Man lernt in dieſem Kriege nicht aus. Erſt lang⸗
ſam wird man die volkswirtſchaftlichen Wirkungen
abſchaͤtzen koͤnnen. Mit einiger Sicherheit iſt das uͤber⸗
haupt erſt nach dem Kriege moͤglich. Was jetzt ſchon
uͤberraſcht, das iſt die verhaͤltnismaͤßig geringe Arbeits⸗
loſigkeit. Selbſtverſtaͤndlich iſt ſie da, aber ſie hat die
Volksſchichten lange nicht in dem Maße erfaßt, wie
manche befuͤrchtet hatten. So lange Arbeit vorhanden
iſt, lebt der Menſch und lebt das Volk. Das merke ich
jetzt wieder an einzelnen Beiſpielen, die ich gar nicht

101

vermutet haͤtte. Ich denke da zuerſt an die Lazarette.
Manche Leichtverwundete leiden dort geradezu unter
dem Zwang zum Nichtstun. Sie ſind herausgeriſſen
aus einer Welt der hoͤchſten nervoͤſen Spannung; ſie
kamen, um ſich zu erholen, haben das auch getan und
laufen nun ſo herum, ohne recht zu wiſſen,
was ſie machenſollen. Leſen koͤnnen ſie nicht
den ganzen Tag, dazu ſind die Nerven zu ſehr erregt;
auch ſtrengt das Leſen den, der es nicht gewoͤhnt iſt, viel
zu ſehr an. Spazieren gehen koͤnnen ſie auch nicht immer,
ſo kommen manche an unnuͤtzen Zeitvertreib. Kleine
Handarbeiten oder ſonſtige Beſchaͤftigungen, die man
geradezu erfinden ſollte, ſind hier noͤtig, wenn man
einer ſeeliſchen Gefahr entgegenarbeiten will. Vielleicht
ſind viel wichtiger als Zeitungen Spiele, und zwar
Beſchaͤftigungsſpiele. Wir kennen eine Familie, deren
Kinder den Soldaten damit große Freude gemacht
haben, daß ſie ihnen einen Apparat zum Gießen von
Bleiſoldaten ſchenkten. Sehr dankenswert iſt der
Lazarettunterricht fuͤr verſtuͤmmelte Krieger, um ſchon
jetzt den Ungluͤcklichen des Volkes einen Weg zu zeigen,
wie ſie ſich ſpaͤter nuͤtzlich machen koͤnnen. In jeder
Stadt ſollten, wie Doktor Burkhardt in der Frank⸗
furter Zeitung ausfuͤhrt, Stenographiekundige und
Maſchinenſchreiber und Sprachfertige ſich zuſammen⸗
ſchließen, um Unterricht in Lazaretten zu erteilen.
Ahnlich, wie hier, ſtellt ſich auf andrem Gebiet die
Frage nach der Beſchaͤftigung ein. Die Stadtverwal⸗
tungen haben ſelbſtverſtaͤndlich die Verpflichtung, bei
den Verpflegungsſaͤtzen fuͤr die zuruͤckgebliebenen
Familien der Krieger moͤglichſt alle Verhaͤltniſſe in
Betracht zu ziehen. Es ſcheint auch ganz richtig, daß jeder

102

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Nebenverdienſt, den ein Glied der Familie bezieht,
beruͤckſichtigt wird und der Zuſchuß, den die Stadt
leiſtet, infolgedeſſen niedriger ausfaͤllt. Aber es iſt nun
einmal in der Welt ſo, daß man nicht alles in einer
Rechnung mit Zuzaͤhlen und Abziehen erfaſſen kann.
Die ſittliche Nebenwirkung, welche dieſe ſcheinbar
gerechte ſtaͤdtiſche Politik mit ſich bringt, iſt oft recht
betruͤbend; denn die Frauen ſagen ſich einfach: Wenn
wir das gleiche Geld kriegen ohne
Arbeit, dann laßt uns doch nicht mehr
arbeiten! So wird der Muͤßiggang empfohlen,
und das iſt das allerſchlimmſte. Meines Erachtens
muͤßte man bei ſolchen Nebenverdienſten froh ſein,
wenn eine Familie ſoviel Ehrgeiz hat, daß ſie ihre Glieder
zur Arbeit anhaͤlt; das iſt mehr wert, als eine rechneriſche
Ausgleichung, wie ſie auf dem Papier doch niemals
gerecht erfolgen kann. Wenn die Frauen keine richtige
Arbeit haben, ſo nehmen ſie das zum Anlaß fuͤr alle
moͤglichen Geſchwaͤtze. Das fuͤhrt zuletzt nur zum
Raͤſonieren uͤber Dinge, die ſich nicht aͤndern laſſen.
Aber nicht als Schutz gegen ſolche Kritik, ſondern aus
ehrlicher Freude an der Arbeitsliebe heraus merkten
wir die verderbliche Wirkung jener ſtaͤdtiſchen Maß⸗
nahmen, die natuͤrlich keineswegs beabſichtigt geweſen
ſind. Alte Grundregeln bleiben immer die gleichen;
Friedenszeiten und Krieg erproben ſie beide. Eine dieſer
Grundregeln heißt, daß Arbeiten den Men⸗
ſchen geſund erhaͤlt an Leib und Seele. In
der Arbeit liegt ein Stuͤck Achtung vor dem eigenen
Koͤnnen und darum die Selbſtachtung, die der Menſch
noͤtig hat, will er nicht untergehen. Moͤge es uns
im neuen Jahre gelingen, der Arbeitsloſigkeit Herr

103

zu werden, die mit dem ſich hinziehenden Kriege
jedenfalls mehr um ſich greifen wird, und in allen
andern Schichten moͤglichſt viel Arbeitsgelegenheit zu
befoͤrdern. In alten Liedern heißt der Krieg ſelbſt
eine „arebeit“.

20. Maͤrz 1915.
Liebe Freundin!

Diesmal kann ich Ihnen nicht zu Gefallen ſein.
Ich ſoll dieſen Brief an Ihren Sohn meinem Paket
beilegen. Nein, entſchuldigen Sie, das tue ich nicht.
Sie reden darin des Langen und Breiten von den Maß⸗
nahmen uͤber die Ernaͤhrungsfrage und das alles in
einem Ton, daß der arme Junge denken muß, wir waͤren
beinahe am Verhungern. Sie und ich ſind aber noch
ganz wohl, und all die Tauſende ebenſo, die heute mit
der Brotkarte in der Taſche durchs Leben gehen. Wiſſen
Sie, liebe Freundin, wir machen viel zu viel Worte uͤber
dieſe ſelbſtverſtaͤndliche Sache. Sie ſchilderten mir kuͤrz⸗
lich die Entbehrungen Ihres Sohnes im Feld. Sie
konnten mir nicht genug davon erzaͤhlen, wie er in den
Karpathen gehungert hat. Wenn wir nun jeden Tag
ein klein bißchen weniger Brot eſſen, dann halten wir
das fuͤr ſo eine gewaltige Sache, daß wir einen ganzen
Brief damit fuͤllen, als waͤre es die hoͤchſte Großtat
der Welt? Und wenn zufaͤllig Ihr Brief in die Haͤnde
eines Franzoſen wandert und er ſoviel Deutſch verſteht,
um Ihre Angſt herauszuleſen, dann finden Sie den Brief
in zwei Wochen in der feindlichen Preſſe und Sie ſtaͤrken
damit den Gegner, daß er wieder einige Tage laͤnger friſch
bleibt. Nein, nein! Ich ſchicke Ihnen den Brief zuruͤck.

104

vol

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allen
eit zu
ſelbſt

ken
ſck,

Schreiben Sie einfach die Wahrheit:
„Wir haben uns hier jetzt vorzuͤglich organiſiert. Es geht
alles gut, und von Not, oder gar von Hungersnot, iſt
keine Rede. 1813 haben ſie das Hungern anders ver⸗
ſtanden als heute. Wir haben doch 1913 ſo ein großes
Wort daruͤber gehabt. Alſo, mein lieber Junge, denke
nicht daran, daß wir hier im Elend ſaͤßen. Du wuͤrdeſt
Augen machen, wenn Du uͤber unſre Straßen und
unſern Markt gingeſt, und alles iſt faſt das alte Treiben,
nur daß man ſo viel liebe Geſichter nicht mehr ſieht
und ...“ Wenn Sie ſo ſchreiben, dann reden Sie die
volle Wahrheit. Sie taͤuſchen ihm nichts vor und ſagen
nichts aus bloßer Berechnung auf fremdartige Aus⸗
nutzung. Aber Sie ſchaffen Mut und frohe Kraft, und
das iſt nicht nur unſre Pflicht, ſondern unſer ſtolzes
Recht. Darum ſende ich Ihren Brief nicht ab. Der
ſteht Ihnen gar nicht. Erinnern Sie ſich daran, wie Ihr
Junge vom Feld her kuͤrzlich ſchrieb: „Ich war vier⸗
zehn Tage krank; es geht aber wieder ganz vorzuͤglich.“
Welch feine Ruͤckſicht hat er auf Sie genommen, daß
er Ihnen erſt die uͤberſtandene Gefahr mitteilt,
weil man ja von der Ferne her ſowieſo gerne alles in
vergroͤßertem Maßſtab ſieht. Machen wir's aͤhnlich. Die
Truppen haben ein Recht darauf, zu hoͤren, daß wir
uns hinter der Front auch anſtrengen und ebenſo opfern,
aber daß wir's mit Freuden tun und nicht mit ver⸗
haltenem Jammern.
Nun ſchelten Sie nicht uͤber dieſen „Scheltbrief“
und bleiben Sie mir trotzdem gewogen.

105

Sieghaftigkeit

Wie haben wir uns gefreut und gejubelt in den

letzten Tagen. Bei uns wurden die großen Sieges⸗

nachrichten oft um Mitternacht bekannt. Die ganze
Stadt ſtand aber auf den Beinen. Wir zogen nachts
noch vor des Oberbuͤrgermeiſters Haus, wir ſangen und
ſchuͤttelten uns die Haͤnde, man ward mitgeriſſen und
eine Flut heißer Dankbarkeit flammte durch das Herz.
Man muß in der Großſtadt vieles verſtehen, auch groͤh⸗
lende Stimmen, auch ſolche, die nur Luſt am Radau
haben. Ein Wildbach ſchwemmt manches mit und doch
muß man ſich einfach als Welle hineinwerfen, um ganz
zu empfinden und mit dabei zu ſein in ſolcher Volks⸗
freude. Eben weil ich ganz dabei bin aus vollſtem
Herzen, und jeden Morgen faſt zitternd die Zeitung in
die Hand nehme, um immer wieder die mannhaften
Taten unſrer Heere zu leſen, eben darum wird es doch
recht verſtanden, wenn ich ſage: auch die Siege
wollen getragen ſein. Nicht von denen
draußen — unſre Truppen ſind in all ihrer Tapferkeit
und Sieghaftigkeit ernſt —, aber von uns hier, die wir
nicht an der Front ſtehen, die wir immer nur nehmen
und nehmen duͤrfen. Da fordert es ſtarke ſittliche Kraft
und wirkliche Innerlichkeit, dieſe regelmaͤßigen Sieges⸗
nachrichten redlich zu vertiefen und nicht in einen Rauſch
oberflaͤchlicher Begeiſterung hineinzugeraten. Darum
habe ich mich gefreut, einen Brief aus Schweden zu
erhalten, nicht von einem Pfarrer, ſondern aus groß⸗
induſtriellen Kreiſen, der uns allen gut tut. Er lautet:

106

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um
uß⸗

tet:

„Was haben Sie uns Deutſchen hier im Ausland
aus dem Herzen geſprochen mit Ihrem Brief, den die
Frankfurter Zeitung vom 18. Auguſt im zweiten Mor⸗
genblatt veroͤffentlichte. Eben heute nachmittag (am
22. Auguſt) erhalten wir durch die ſchwediſchen Zei⸗
tungen die Nachrichten von einem glaͤnzenden Sieg der
braven deutſchen Truppen gegen die Franzoſen. Zehn⸗
tauſend Gefangene und uͤber fuͤnfzig Kanonen! Un⸗
beſchreiblicher Siegesjubel in Berlin! Wie haben wir
uns gefreut, die wir bisher faſt nur Unguͤnſtiges hoͤrten
und die wir beteten fuͤr unſre Bruͤder — unſer liebes
ſchoͤnes Vaterland. Wir ſehnen uns nach Hauſe; auch
wir moͤchten dabei ſein. Doch die Pflicht ruft uns hier
und wir muͤſſen ſie erfuͤllen. Wenn meine Frau und ich
abends beieinander ſitzen, das Neueſte leſen und die
Siege und den Jubel auf dem Papier ſehen, dann haben
wir nur einen Wunſch: maͤßigt euch, die ihr zu Hauſe
bliebt, im Jubilieren, wartet ab, wir ſind noch nicht
am Ende; wahret die Kraft eurer Lungen bis zu dem
Tag, da Deutſchland einen ehrenvollen Frieden ge⸗
ſchloſſen und unſre tapferen Soldaten nach ſchwerem
Kampf wieder einziehen in unſre deutſchen Staͤdte.
Wenn man hier im fremden Lande lieſt, daß ſchon in
der erſten Woche des Krieges in den Wirtshaͤuſern große
Siegesfeiern veranſtaltet ſind, dann darf man nur wuͤn⸗
ſchen, daß dieſe Feiern kein trauriges Ende nehmen.
Noch lauern Feinde an unſern Grenzen, unſer Vater⸗
land, unſre Kultur, unſern Stolz zu vernichten; noch
wiſſen wir nicht, wieviel unſrer deutſchen Bruͤder im
Kampf fallen, wieviel Muͤtter und Kinder die Naͤchte
einſam und in Traͤnen am Friedenſchluß durchwachen.
Darum veranſtaltet keine Zechgelage, tragt euren Jubel

107

im Herzen, freut euch mit guten Bekannten und teilt
eure Freude auch in Ruhe mit denen, die ſchon einſam
ohne Vater und ohne Gatten ſtehen. Dieſen gilt es zu
helfen, und das kann nur der, der ſeine Freude
tief im Innern traͤgt, und nicht der
Hurraſchreier. Als unſre deutſchen Freunde vor
drei Wochen von hier Abſchied nahmen, um fuͤr das
Vaterland zu ſtreiten, da riefen wir ihnen zu: „Auf
Wiederſehen! Auf Wiederſehen!“ Wir ſind gefaßt dar⸗
auf, ſie nicht mehr zu ſehen, und darum ſind wir ſo
ſtill bis zu dem Tag, da ſie uns ſchreiben, wir kommen
wieder. Dann wollen wir uns mit ihnen ihrer
Taten freuen, dann werden ſich auch mit uns freuen
die, die heute noch zweifelnd, ja mißtrauiſch beiſeite
ſtehen, die gerade das fruͤhe Jubeln gar nicht verſtehen,
unſre ſchwediſchen Freunde. Sie wuͤnſchen uns den Sieg
von ganzem Herzen, ſie teilen unſre innere Freude ganz
und gar, ſie ſind ſtolz, daß unſre deutſchen Bruͤder ſo
kraftvoll und ſiegreich vorgehen, aber ſie verſtehen kein
voreiliges Triumphieren und Feiern; das ſchafft uns
Feinde auch in Freundesland.“
So der ſchwediſch⸗deutſche Briefſchreiber, dem ich
herzlich danke. Es waͤre ja unnatuͤrlich, wenn wir,
die wir die Nachrichten der letzten Tage erhielten, unſerm
Herzen nicht Luft machen wollten. Das muß man
einfach! Aber wer es mit Deutſchland und ſeiner Zu⸗
kunft von Herzen gut meint und wer in heiliger Sehn⸗
ſucht ein kommendes großes Deutſchland vor ſich auf⸗
ſteigen ſieht wie einen Berggipfel der Alpen in ſeiner
Majeſtaͤt, gerade der fordert mit allem Ernſt, daß wir
hier im Lande wuͤrdig und ſtark dieſe Siegesnachrichten
tragen lernen, dadurch, daß wir uns ſelbſt beſiegen, jeden

108

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Tag, jede Stunde. Wenn unſre Tapferen vom Felde
als bekraͤnzte Sieger wiederkommen, ſo ſollen ſie hier
Menſchen finden, die auch tagaus tagein uͤber Egoismus,
Empfindlichkeit und Kleinkram zu ſiegen gelernt haben
und groͤßer geworden ſind. Ich ſchaue eine gewaltige
Zukunft voll Kraft und voll Vertrauen, aber ſie ſoll
uns dadurch nicht entgehen, daß wir uns verwoͤhnen
laſſen und eitel werden. Das iſt keine Bußpredigt, die
man ſo hinſchreibt, das iſt eine Bußpredigt, wie ſie
herzgewinnender uͤberhaupt nie gehalten werden kann;
denn Siege, ungeahnte Siege ſind es, die uns die
Predigt halten.

109

Gerechtigkeit

ls ich am 20. Auguſt mit einem Freund in kLuͤttich
ſtand, da wurde in unſer Auto ein belgiſcher Kriegs⸗
gefangener hereingeſetzt, der nicht mehr gehen konnte,
und wir bekamen den Auftrag, ihn an den Bahnhof
zu transportieren. Neben ihm nahm ein deutſcher
Soldat in voller Ausruͤſtung Platz. Ich gab unſerm
Kameraden Obſt zur Erfriſchung. Das erſte, was er
tat, war, daß er es mit dem belgiſchen Feind teilte.
Das werde ich nie vergeſſen. Hier habe ich gelernt,
was ich bisher aus Buͤchern nie lernte, daß Gerechtig⸗
keit und Barmherzigkeit aus ein und derſelben Quelle
fließen. Als ich nachher einem unſrer Offiziere auch
eine Erfriſchung anbot, wehrte er ab mit den Worten:
„Geben Sie es der Mannſchaft.“ Gleiches hoͤrten wir
ſonſt von unſern Truppen uͤberall. Offiziere lehnen
den Arzt ab, obgleich ſie von Schmerz geſchuͤttelt werden,
ſolange die Mannſchaft noch nicht verſorgt iſt; bayriſche
Soldaten verbinden Franzoſen auf dem Schlachtfeld
wie barmherzige Schweſtern, und es iſt ergreifend, wenn
die Franzoſen vor Dankbarkeit weinend fragen, was
„Merci“ auf deutſch heißt, damit ſie ſich bei den Feinden
bedanken koͤnnen. Auch hier Barmherzigkeit und Ge⸗
rechtigkeit auf ein und demſelben blutgetraͤnkten Boden,
ſie ſtehen wie Schweſtern nebeneinander. Wahrhaftig,
unſer Heer iſt eine Offenbarung von
ſittlicher Gewalt. Das ſoll mit vollem Ton
verkuͤndet werden, daß es weithin in die Lande ſchallt.
Es iſt derſelbe Ernſt, der bei aller Sieghaftigkeit und

110

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allem ſicheren Bewußtſein auch auf den Kriegern in
Belgien lag, die ich ſprechen durfte. Ihre Wut galt
nicht dem belgiſchen Soldaten, von dem ſie mit
Achtung ſprachen, ihre Wut galt nur dem Franktireur,
der kein Erbarmen verdient. Ich bin von einem
deutſchen verwundeten Offizier di⸗
rekt beauftragt worden, in Deutſch⸗
land zu ſagen, mit welcher Opfer⸗
willigkeit und welchem Entgegenkom⸗
men er von belgiſchen freiwilligen
Pflegerinnen behandelt worden iſt.
Warum ſage ich das alles? Weil ich aus tiefem
Herzen bitte, daß auch wir, die wir nicht an der Front
ſtehen, in aͤhnlicher tapferer Weiſe Gerechtigkeit
und Barmherzigkeit miteinander ver⸗
binden lernen. Ich war empoͤrt wie kein andrer,
als ich die Nachricht von dem unwuͤrdigen Benehmen
einiger Pflegerinnen am Bahnhof las, aber ich wurde
beſchaͤmt, als ich merkte, wie viel Klatſcherei hier viel⸗
leicht in gutgemeinter Abſicht, aber doch mit haͤßlichem
Erfolg, gearbeitet hat. Es iſt wuͤrdelos, wenn man
zum Beiſpiel in Elberfeld zuerſt die Nachricht verbreitet,
daß Frauen ſich „ſchamlos“ betragen haͤtten, und nach⸗
her dieſe Nachricht ganz offiziell dementiert wird. Die
Ehre der deutſchen Frauenwelt, die heute wahrhaftig
ungezaͤhlte Opfer bringt, iſt unſer aller Ehre. Verflucht
jede Koketterie in dieſer Zeit! Koketterie iſt keine Barm⸗
herzigkeit; aber ich will nicht, daß die echte Barmherzig⸗
keit ſich zuruͤckdraͤngen laſſen muß um einiger erbaͤrm⸗
licher Einzelerſcheinungen willen. Es gibt hyſteriſche
Frauen ſicherlich. Sie ſind untauglich zu ſolchem
Dienſt. Aber wir Maͤnner wollen nicht vergeſſen,

III

daß es auch herzloſe Maͤnner gibt; ſie ſind ebenſo un⸗
tauglich.
Die Militaͤrverwaltung geht hier
wieder mit glaͤnzendem Beiſpiel vor⸗
an: alle haben es ihr warm gedankt, daß ſie ausdruͤck⸗
lich den Befehl erteilt hat, die Verwundeten beider
Nationen gleich zu behandeln. Ebenſo erfreulich
war der Erlaß aus dem preußiſchen Miniſterium des
Innern, wonach in der Pflege der Verwundeten kein
Unterſchied zwiſchen den Nationen gemacht werden ſoll.
Das iſt gerecht und iſt barmherzig zugleich. Eben darum
wuͤnſchte ich, daß man uͤberall danach handle. Ich
will von den traurigen Einzelheiten, die ich von ver⸗
ſchiedenen Seiten erfuhr, ſchweigen. Zur Charakteriſtik
diene eine einzelne Tatſache: Die Vorſitzende einer
Helferinnengruppe iſt mit Donnerwetter angefahren
worden, weil ſie einem franzoͤſiſchen ſterbenden, ſechzig⸗
jaͤhrigen Grafen, der als freiwilliger Gemeiner diente,
den letzten Willen fuͤr ſeine Frau aufgeſchrieben hat.
Da hoͤrt jede Gerechtigkeit auf. Wir ſind gewoͤhnt, in
unſern Arzten Vorbilder unparteiiſcher Menſe chlichkeit zu
ſehen; dieſer ihr Ruf ſoll ſich bei der Behandlung der
Verwundetentransporte doppelt bewaͤhren, damit jeder
ſich ein Beiſpiel nehmen kann und ſolche Taktloſigkeiten
unmoͤglich werden. Ich fuͤrchte ſonſt, unſre Soldaten
werden in Feindesland dafuͤr buͤßen muͤſſen, und unſre
Siege werden gefaͤhrdet. Ich habe ſo offenkundig wie
nur einer von dem vollen ſittlichen
Recht unſrer Truppen geſprochen,
gegen die belgiſche Barbarei mit den
allerſchaͤrfſten Mitteln vorzugehen;
es waͤre ein Unrecht, wenn wir dort nicht nieder⸗

112

gebrannt und niedergeſtoßen haͤtten, was ſich uns von
Franktireurs in den Weg ſtellte. Aber eben darum,
weil ich die volle Berechtigung unſrer deutſchen Sache
im Felde erkenne, wuͤnſche ich, daß wir hier im Frieden
nicht zuruͤckſtehen. Es iſt haͤßlich, wenn man
Frauen in ihrem Dienſt auf Schritt
und Tritt aufpaßt, ob ſie auch nicht
die Grenze des Zulaͤſſigen uͤberſchrei⸗
ten, und hinter allem etwas ſucht. Das
zeugt von einem unwuͤrdigen Mißtrauen gegen unſre
Frauen, Muͤtter und Schweſtern. Ich ſage das alles
nicht aus Luſt an der Kritik, weiß Gott; die Grenze
zwiſchen falſcher Gefuͤhlloſigkeit und echter Menſchlich⸗
keit iſt aͤußerlich ſchwer zu beſtimmen, das weiß ich.
Aber ich ſage es, um zu rechter Zeit den Grundſaͤtzen
der Gerechtigkeit und Barmherzigkeit, wie ſie unſre
Truppen in glaͤnzendem Beiſpiel beſtaͤtigen, auch zum
Siege zu verhelfen hier in unſerm deutſchen Vaterland.
Die verwundeten Feinde, die in unſer Land kommen,
ſollen ſpaͤter davon erzaͤhlen, nicht daß ſie mit Konfekt
gefuͤttert, aber daß ſie mit voller Menſchlichkeit und mit
vollem Verſtaͤndnis behandelt worden ſind. Das iſt
gute Propaganda fuͤr unſer Deutſchtum. Es kann Faͤlle
geben, wo man beides nicht zugleich tun kann, unſern
und fremden Mannſchaften dienen. Dann helfen wir
ſelbſtverſtaͤndlich zuerſt dem verwundeten Bruder und
dann dem andern. Aber ſtets bleibt Verwundeter Ver⸗
wundeter, mag er Deutſcher heißen oder Franzoſe oder
Belgier. Wir ſind alle eins und wollen die Neugier,
die nur ſich ſelbſt befriedigen will, zum Teufel jagen,
aber wir wollen den Ton echter Kameradſchaftlichkeit

Traub, Aus der Waffenſchmiede 3

113

gegenuͤber Frauen angeſchlagen wiſſen, die auch Kinder
und Verwandte im Feld ſtehen haben, wenn ſie in
natuͤrlicher Unmittelbarkeit jedem helfen, der ihrer Hilfe
begehrt. Das ſoll geſagt ſein niemanden zuliebe, nie⸗
manden zuleid; es kommt allein aus heißer Liebe fuͤr
die Wuͤrde unſres deutſchen Vaterlandes, uͤber welches
ſpaͤter die Geſchichte urteilt nach Gerechtigkeit.

Eine Prophezeiung
und ein Teſtament

Wes unſre Ahnen doch vorausſahen und wie ſie uns
jetzt warnend und wegweiſend zur Seite ſtehen! Ich
griff zufaͤllig zu den Schriften von Arndt und blaͤtterte
in dem, was er im Jahre 1834 uͤber „Belgien und was
daran hangt“ ſchreibt. Manches darin klingt beinahe
ſo, wie wenn es fuͤr heute geſchrieben waͤre, und darum
iſt es noͤtig, uns jenes Helden zu erinnern, auch dann,
wenn wir andre Wege fuͤr noͤtig erachten wuͤrden.
uͤberraſchend wirkt ſein Ausblick in die Zukunft. Er
haͤlt eine Neutralitaͤt Belgiens in einem kuͤnftigen
Krieg fuͤr ein faſt unmoͤgliches Ding. Hoͤren wir, was
er daruͤber ſchreibt:
„Belgien kann nie ſein, was die Schweiz war, ein
unfruchtbares Gebirgsland, ein Land der Kriegs⸗
ſtellungen, aber nicht der Schlachtfelder. Belgien, die
Kornkammer und die Kriegskammer, iſt das geborene
Schlachtfeld in dem Hader um die Maas und den
Rhein. Ich frage jeden Feldherxrůrn und
Miniſter, der uͤber Krieg und Politik
nachgedacht hat, ob Belgien in einem

europaͤiſchen Kriege laͤnger neutral

bleiben wird, das heißt als neutral
geachtet werden wird, als es dem bequem
duͤnken wird, der die beſte Kraft in ſich fuͤhlt,
der Angreifer zu werden.“
Alſo auch ein Arndt hat uns ſchon vor achtzig

115

Jahren die Abſolution erteilt fuͤr den ſogenannten
Bruch der Neutralitaͤt und hat vorausgeſehen, daß es
ſich hier um hoͤhere Notwendigkeiten handelt, und Bel⸗
gien ſelbſt, „das halbfranzoͤſiſche Land“, gar nicht
neutral bleiben kann.
Arndt graͤbt in den aͤlteren Urkunden und erzaͤhlt,
wie der Miniſter Pitt den Englaͤndern die Lehre als
politiſches Teſtament hinterlaſſen hat, daß Frankreich
Großbritanniens ewiger, maͤchtiger Feind und Neben⸗
buhler ſei, und wie die engliſchen Großbotſchafter im
Spaͤtherbſt 1814 auf dem Wiener Kongreß mit der
Weiſung ankamen, Deutſchland zu ſtaͤrken, damit es
Frankreich im Schach halten koͤnnte. „Wenn Frankreich
beſiegt und in ſeine Grenzen zuruͤckgejagt ſein wird,
ſo ſoll der rechte deutſche Reichskaͤmpfer als Grenzhuͤter
hingeſtellt werden, der fuͤr beide Voͤlker gegen den
gemeinſamen Feind auf der Wache liegt. Zu dieſer
Rolle iſt Preußen im Weſten berufen; damit es die
See wuͤrdig behaupten koͤnne, muͤſſen bei dem kuͤnftigen
Frieden alle deutſchen Lande diesſeits
des Rheins, der ehemalige burgun⸗
diſche Kreis mit eingeſchloſſen, zu einem
Ganzen vereinigt und Preußen uͤber⸗
geben werden: das alte Auſtraſien, reich
an Eiſen, Korn, Herden und ſtarken, tapferen Maͤnnern.“
Arndt uͤberlegt, wie ganz anders es in der Welt
ausſehen wuͤrde, wenn dieſe urſpruͤngliche Abſicht der
engliſchen Diplomatie durchgefuͤhrt worden waͤre und
ſchon damals Preußen „das ſchoͤne Elſaß mit Straßburg,
das ganze Belgien und die ganzen Rheinlande“ erhalten
haͤtte. Aber England ließ ſich von franzoͤſiſcher Kunſt
der Rede ins Schlepptau nehmen und ließ ſeinen erſten

116

Plan fallen. Spaͤter ſonnte ſich dann Frankreich in
dem Bewußtſein des von ihm jung geſchaffenen Koͤnig⸗
reichs Belgien, und Arndt meint, „man muß es dieſem
windluſtigen und ruhmſuͤchtigen Volk der Franzoſen
wohl erlauben, ſeine Seifenblaſen aufzublaſen und ſich
im kindiſchen Jauchzen dabei muͤde zu ſchreien“. Er
ſieht ſchon ganz deutlich, daß die Anſchauung, als ob
Belgien „naturgeſetzlich“ zu Frankreich gehoͤren muͤßte,
falſch ſei. Von irgendeinem naturgeſetzlichen Zuſammen⸗
hang koͤnne keine Rede ſein, im Gegenteil, „Belgien
hat nach ſeinen Naturverhaͤltniſſen und nach ſeinem
ganzen Verkehr und Gewerbe eigentlich wenig
von Frankreich zu hoffenz; es iſt weit mehr
gegen Oſten, gegen Deutſchland hingewieſen, oder die
Maas und Schelde hinab ins Meer hinaus“. Es waͤre
ja alles gut und ſchoͤn, wenn man nur den Franzoſen
mehr trauen koͤnnte, aber „die fides gallica (fran⸗
zoͤſiſche Treue) hat in der Welt noch niemals einen
feſten Boden gehabt“. Er uͤberlegt ſchon damals, ob
es nicht moͤglich geweſen waͤre, die Vereinigung Belgiens
mit Holland wieder zu erwirken. War das unmoͤglich,
„ſo lag die Vereinigung des Landes mit Deutſchland
vor, ein altes Recht und eine alte und junge Pflicht“.
Und nun kommttf ein klaſſiſcher Satz, in welchem mehr
politiſche Weisheit ſteckt, als in vielen Abhandlungen
der Spaͤteren. Er lautet:
„Auf Belgiens Gefilden wird um
den Beſitz des Rheins und auch um die
Herrſchaft am Kanal, beid es fuͤr Deutſch⸗
land und England, in ewigen Zeiten
geſtritten werden muͤſſen.“
Er hatte doch ein Adlerauge, dieſer Arndt! Wenn ſich

117

heute im Weltkrieg die Geſtalt Bismarcks, wie ſie uns
Lederer in Hamburg unvergeßlich ausgepraͤgt hat,
gewaltig in die Hoͤhe reckt, ſo erſcheint auf dem „Alten
Zoll“ in Bonn ebenſo maͤchtig der andre Ekkehard des
deutſchen Volkes, Ernſt Moritz Arndt. Er erkennt,
daß dem Englaͤnder „das Geſicht in die Ferne voͤllig
abzugehen ſcheint“, und er nur das beobachtet und
durchſetzt, was fuͤr ihn perſoͤnlich nach ſeinen inſularen
Begriffen noͤtig und nuͤtzlich iſt. Belgien iſt fuͤr Frank⸗
reich „nur ein Vorpoſten, von dort aus ſchiebt Frankreich
die Heerlager bald an, bald uͤber den Rhein“. Er ſieht
klar und deutlich voraus, daß die Franzoſen Belgien
zwar dem Schein nach nicht beſitzen, ihr Einfluß aber
immer vorherrſchender werden wird. Die franzoͤſiſche
Macht wird wirken wie ein „narkotiſches Gift auf die
belgiſchen Gemuͤter“. Darum denkt er immer wieder
an die Wiedervereinigung alten deutſchen Bodens mit
Preußen. Sein Herz haͤngt am Rhein und an der
Maas, hier will er ſtehen auf den deutſchen Reichswaͤllen,
„wenn es Gott gebeut mit dem Schwert in der Hand“.
Wir erinnern heute an dieſes Teſtament eines
Deutſchen, nicht um politiſche Grenzlinien ein fuͤr
allemal feſtzuſetzen, ſondern um die Zuſammen⸗
gehoͤrigkeit von Maas und Rhein ins
Gedaͤchtnis zuruͤckzurufen und daran zu erinnern, wie
Freiheitskaͤmpfer vor hundert Jahren uͤber die kuͤnftige
Entwicklung nachgedacht.

Ruhe

As wir in den Krieg zogen, ſagte man uns: „Ihr
braucht keine Furcht zu haben zu Hauſe, die Ernaͤh⸗
rung Deutſchlands iſt geſichert.“ War das falſch? Haben
wir das etwa nur als Vorwand benutzt gegenuͤber dem
Ausland? Iſt es etwa heute nicht mehr wahr, weil
man uns heute zuruft: „Spart mit dem Weizen, ver⸗
fuͤttert keinen Roggen, achtet auf die Krumen!“ Natuͤr⸗
lich ſind ſchon wieder manche bereit mit billigen Vor⸗
wuͤrfen. Es ſind oft gerade die Kreiſe, die ſich ſelbſt am
wenigſten in Zucht nehmen wollen, die von den andern
die kluͤgſte Einſicht fordern.
Darum Ruhe! Es war volle Wahrheit, daß
Deutſchlands Ernaͤhrung geſichert iſt. Nur rechnete man
mit etwas mehr Verſtand in der geſamten Be⸗
voͤlkerung. Auf manchen wirkte jene Sicherheit ſo,
daß er planlos vergeudete, ſtatt zu rechnen und zu
uͤberlegen. Iſt es nicht bezeichnend, daß dieſelben
Menſchen, die bis dahin Kuchen und Weißbrot in den
Tag hinein aßen, nun ebenſo leicht unruhig werden,
als muͤßte das deutſche Volk morgen verhungern und
uͤbermorgen ſtuͤnden ſchon die Doktoren an ſeinem
Bett. Es bleibt auch heute Wahrheit, daß wir im
deutſchen Vaterland mit unſrer Er⸗
naͤhrung vollſtaͤndig durchkommen, wir
muͤſſen uns nur ernſtlich darauf ein⸗
richten. Ich vermute, es wird uns weit beſſer gehen,
wie den Englaͤndern und den Ruſſen. Darum Ruhe!
Es war eine Schande, daß wir ſo viele Erlaſſe, An⸗

119

kuͤndigungen, Schreiben, Aufklaͤrungen noͤtig hatten,
bis man ſich uͤberhaupt bequemte, Kriegsbrot zu backen
und zu eſſen. Das war eine Probe auf unſre eiſerne
Bereitſchaft „hinter der Front“, und auf unſre Eben⸗
buͤrtigkeit unſern Soldaten gegenuͤber. Dieſe Probe
wurde nicht beſtanden. Gut! Wir machten den Fehler.
Aber „verbeſſern“ wir ihn nun ja nicht dadurch, daß
wir in einen zweiten Fehler verfallen und auf einmal
voll Angſtlichkeit ſorgen, daß wir Hungertods ſterben
muͤſſen. Solche Haltung iſt unwuͤrdig. Deutſch⸗
land auszuhungern iſt unmoͤglich. Frei⸗
lich eins iſt dabei vorausgeſetzt: daß wir ſelbſt
unſer Beſtes dazu tun, daß es unmoͤsg⸗
lich wird. Wir ſind noch an ſo viele Behaglich⸗
keiten des Lebens gewoͤhnt, daß eine Entbehrung dieſes
oder jenes Genußmittels doch wahrhaftig kein Hungern
bedeutet. Wir merken jetzt erſt, wie viel man ſich bis in
die breiteſten Maſſen des Volkes hinein angewoͤhnt hat.
Wir ſchelten nicht daruͤber, wir freuen uns. Das iſt
ein Zeichen unſrer wirtſchaftlichen Kraft. Nur muß
ſich jetzt unſre Staͤrke in der ſittlichen Kraft erweiſen,
voruͤbergehend auf einiges zu verzichten. Iſt das ſo
ſchlimm? Der Sozialdemokrat Frank ſagte auf dem
Schlachtfeld: „Der Koͤrper iſt der Knecht der Seele.“
Ein klaſſiſches Wort! Der Menſch ſoll unabhaͤngig ſein
koͤnnen von vielem, was um ihn iſt. Der Menſch iſt
der Herr, und nicht die Umſtaͤnde. Es trifft ſich ſeltſam,
daß ich eben davon leſe, in welch unglaublicher Armut
der Vater der Sozialdemokratie Marx durch ſein ganzes
Leben ging, er, der am Begraͤbnistag ſeines heißgeliebten
einzigen Knaben zu benachbarten Franzoſen laufen
mußte, um Geld fuͤr die Beerdigung zu leihen. Und

120

doch hielt ſein Geiſt durch und zaͤh verfolgte er ſeine
Plaͤne. Nicht als ob ich nur der Maſſe einen Vorhalt
machen wollte; das gleiche gilt uns allen miteinander.
Wir koͤnnen noch viel entbehren, ohne
hungern zu muͤſſen, und wir ſind noch
lange nicht beſiegt, ſelbſt wenn wir
einmal hungern ſollten. Dazu lebt der
Geiſt der Großen zu ſtark in unſerm Volk. Darum
Ruhe! Wer heute den Ernſt verkuͤndet, ſieht nicht ſchwarz.
Jeder weiß, daß wir ſiegen. Aber wir ſiegen nur dann,
wenn auch wir hinter der Front und nicht nur unſre
Soldaten ſiegen wollen. Wir ſind keine Peſſimiſten,
die bequem aus allem Gift ſaugen. Wir ſehen viele
Wuͤrde und erkennen viele Kraft in unſerm Volk an.
Aber ſie muß anhalten, der Ernſt hat jetzt das Wort.
Zu jeder großen Unternehmung gehoͤrt der Ernſt. Gibt's
eine groͤßere Unternehmung, als dieſen Weltkrieg?
Wir zweifeln an nichts, am wenigſten an unſerm Erfolg.
„Verzweifeln“ ſteht nicht in unſerm Woͤrterbuch.
Aber mit wuͤrdiger Ruhe und unablaͤſſigem Ernſt
unſre Widerſtandsfaͤhigkeit hinter der Front zu ſtaͤrken,
das iſt unſre freudige Pflicht. Darum Ruhe! Dann iſt
alles gewonnen. Gluͤckauf!

Kraͤnken

Kuͤrzlich hoͤrte ich jemanden oͤffentlich ausſprechen:
„Wir duͤrfen keinen Frieden ſchließen, der unſre
Feinde kraͤnken wuͤrde.“ Ich traute meinen Ohren nicht.
Wir reden nicht uͤber einzelne Friedensbedingungen. Das
hat Zeit. Laßt uns zuerſt kraͤftig ſiegen! Aber auch die
Freudigkeit zum Sieg haͤngt davon ab, daß man nicht
mit ſcheinbar ſittlichen Beweggruͤnden die Gemuͤter
heute aͤngſtlich macht und die oͤffentliche Meinung
irrefuͤhrt. Ob wohl ein Englaͤnder oder Ruſſe oder
Franzoſe ſo reden wuͤrde, wie der, deſſen Ausſpruch
ich eben mitteilte? Die Antwort ergibt ſich von ſelbſt.
Es ſcheint faſt ſo, als ob es heute Deutſche gibt, die der
harmloſen Meinung leben, daß wir kuͤnftig mit Shake⸗
ſpeare oder mit Pascal oder mit Tolſtoi Frieden zu
ſchließen haͤtten. Nein! Da ſitzen andre Maͤnner mit
gewiſſenloſem Herzen. Die verdienen wahrhaftig,
daß man ſie „kraͤnkt“. Wenn die Voͤlker davon mit⸗
betroffen werden, ſo iſt das nur gerecht. Jedes Volk
haftet ebenſo fuͤr ſeine Regierung, wie die Regierung
haften ſoll fuͤr das Volk.
Es herrſcht da und dort eine Truͤbung ſittlicher Be⸗
griffe. Heute heißt ſittlich gehandelt, das deutſche
Volk mit allen Mitteln gegen die Gefahren ſicher
zu ſtellen, die ihm von einem politiſchen Erſtarken
ſeiner Feinde in Zukunft drohen koͤnnen. Gerade wer
ſeine Kinder liebt und die Toten unter dem feindlichen
Raſen nicht vergißt, wird ſich nie auf ſolch weiche
Toͤne einlaſſen, daß man unſre Feinde nicht kraͤnken

122

— — — — — — — —

duͤrfe in einem kuͤnftigen Frieden. Es gibt eine heil⸗
loſe „Gerechtigkeit“ gegenuͤber dem Feind, die zur
vollen Ungerechtigkeit gegen das eigene Volk aus⸗
ſchlaͤgt. Die ſittlichen Grundſaͤtze ſind keine Theorie.
Sind ſie nicht wirkliches Leben, ſo taugen ſie nichts.
Es kann heute etwas geradezu unſittlich ſein, was man
in Friedenszeiten ſelbſtverſtaͤndlich als ſittliches Gebot
anerkennen wuͤrde. Krieg bringt Neuſchoͤpfung. Wer
ſich davor fuͤrchtet, iſt nicht geſchickt, u handeln. Die
Geſchichte will wieder neu begonnen werden. Wer
aber Grundlagen legt, braucht den Mut, Neues zu
ſchaffen. Wer im alten Geleiſe fortfahren will, wer ſich
nicht getraut, Geſchichte zu machen, ſondern wer
nur Geſchichte zu erben imſtande iſt, der wird in
Kriegszeiten nicht das Wort finden, auf welches gerade
ein ſiegbereites und opferwilliges Geſchlecht wartet.
Es iſt unrichtig, die aͤußere Politik in Kriegszeiten
einfach auf die innere Politik abzuſtimmen. Das ſind
zwei verſchiedene Aufgaben. Der einheitliche Wille
des Volkes geht dahin, daß der Reichsbau fuͤr die Zu⸗
kunft nicht nur moͤglichſt unverletzbar, ſondern auch
ſo geraͤumig ſein muß, daß das Volk Zukunftsmoͤglich⸗
keiten vor ſich ſieht. Wer ſolche Entwicklungsmoͤglich⸗
keiten eroͤffnet, verleiht dem Leben des ganzen Volkes
jenen Schwung, der gerade nach einem ſolch entſetz—
lichen Krieg notwendig iſt, um nicht in das ganze Elend
ſeiner ſpaͤteren Parteiſtreitigkeiten zuruͤckzuſinken, wie es
oft die innere Politik gezeigt hat. Aber noch mehr!
Die Maßſtaͤbe der aͤußeren Politik ſind grundſaͤtzlich
andre. Dieſer Krieg hat auch der Maſſe die Augen
geoͤffnet uͤber das, was viele einzelne vorher wußten.
Unwillkuͤrlich ſtellte man ſich das europaͤiſche Geſamt⸗

123

leben in weiten Kreiſen wie eine erweiterte Voͤlkerfamilie
vor, die ihre Angelegenheiten ſchiedlich⸗friedlich zu
regeln geſonnen iſt, faſt als gaͤbe es ſo eine Art euro⸗
paͤiſches Parlament. Daß dem nicht ſo iſt, wußten
aufmerkſame Beobachter. Wir Deutſche ſind nicht
von Freunden umgeben. Wir werden es auch in Zu⸗
kunft nicht ſein. Wie weit das Schickſal, wie weit das
Schuld iſt, das zu unterſuchen, haben wir jetzt nicht die
Aufgabe. Wir wiſſen nur, daß wir mit reinem Gewiſſen
in dieſen Krieg gezogen ſind, und wir wollen mit reinem
Gewiſſen daraus hervorgehen, indem wir die bleibende
Gegnerſchaft in Europa bewußt in unſre Rechnung
ſtellen, unſre Forderungen danach einrichten und ſo
vor unſern Enkeln gerechtfertigt daſtehen.
Es ſcheint ſittlicher zu ſein, das Volk an Verzicht
zu gewoͤhnen als an Erfolg. Dieſe Gegenuͤberſtellung
hat aber nur da einen Sinn, wo der Erfolg muͤhelos
in den Schoß faͤllt. Solcher Erfolg verweichlicht.
Das iſt richtig. Aber wo nach unendlichen Opfern,
nach unſagbar eingreifenden Veraͤnderungen ein ſicht⸗
barer Erfolg ausbleibt, da wird die Freude gelaͤhmt.
Wir wuͤnſchen Erfolge, die zu neuer Arbeit, zu neuer
Verantwortung fuͤhren. Wer ſich vor groͤßerer Ver⸗
antwortlichkeit ſcheut, handelt nicht ſittlich. Einem
einzelnen kann man einen Verzicht zumuten. Einem
Volk muß man die Moͤglichkeit zu groͤßeren Leiſtungen
geben. Ob ſich dieſe Leiſtungen einſtellen werden, das
wird die Zukunft ausweiſen, das bleibt Sache der kom⸗
menden Geſchichte. Aber die Moͤglichkeit zu groͤßerer
Weltbedeutung ſoll errungen werden. Sie von vorn⸗
herein ablehnen, bedeutet den Verzicht auf ſittliche
Kraft. Davor moͤge unſer Vaterland bewahrt bleiben!

124

Nuͤchterne Kriegsregeln
fuͤr die, die zu Hauſe bleiben

Nicht nur das Schlachtfeld, deine vier Waͤnde wollen
Helden ſehen.
Bereichere dich nicht auf Koſten deines Volkes; das
iſt Landesverrat.
Zahle deine Rechnungen.
Erhalte dich und die Deinen geſund, damit ihr
niemanden zur Laſt fallt.
Lege dein Geld in die Sparkaſſe, damit es Arbeit
ſchaffe.
Gebt Gelegenheit zum Verdienen, wo ihr koͤnnt.
Vergiß die Kranken nicht.
Halte das Deine in Ordnung, damit du jederzeit
Opfer bringen kannſt.
uͤberlege dir, was du kannſt, und verlaß dich nicht
auf andere.
Rechne nicht mit lauter Siegen und ſetze deinen Kopf
doppelt ſteif in den Nacken, wenn einmal eine Schlappe
kommen ſollte.
Jeder kann jeden Tag etwas beſonders Gutes tun
und waͤre es nur ein freundlicher Haͤndedruck.
Kopfloſigkeit im Inland iſt ſchlimmer, als eine ver⸗
lorene Schlacht im Feld.
Laß deine Kinder dieſe hohen Stunden miterleben
und fuͤhre keinen Hauskrieg.
Danke jeden Tag, daß du ein Deutſcher biſt.
Sei ſtolz auf dieſe unvergleichliche Schickſalsſtunde
deines Volkes. Wir haben groß begonnen. Aber die
Probe kommt erſt: ſie darf keinen Kleinen unter uns
finden. Dann werden wir der Unſrigen im Felde wert.
Ein Volk, ein Schickſal!
Gott walt's! 35. Auguſt 1914.

125

Von Gottfried Traub ſind im gleichen Verlag
ferner erſchienen:

Aus ſuchender Seele

7. Tauſend
Schoͤn gebunden M. 4.—

Ich habe wieder und immer wieder Abſchnitte geleſen und
mich jedesmal aufs neue gefreut uͤber dieſe feinſinnige, warme,
offene und dabei formvollendete Ausſprache ſittlicher und reli⸗
gioͤſer Gedanken der verſchiedenſten Art. Chriſtliche Welt.

Gott und Welt

7. Tauſend
Schoͤn gebunden M. 3.—

Die herzliche Empfehlung, mit der wir vor einiger Zeit die
Hilfeandachten „Aus ſuchender Seele“ begleiteten, koͤnnen wir
anlaͤßlich des neuen Bandes „Gott und Welt“ erneuern und
verſtaͤrken. Wir finden hier originelle Gedanken, eine ſtets
anregende, nie langweilige Sprache, dazu religioͤſe Toͤne, die
ſtaͤrker und tiefer klingen als in dem fruͤheren Werk.
Blaͤtter fuͤr Schulpraxis.

Kampf und Frieden

5. Tauſend
Schoͤn gebunden M. 4.—

Es war wie eine Offenbarung fuͤr mich, als ich dieſe Blaͤtter
las. Unendlich tief in den Alltag unſerer Seele greift uns
Traub in ſeiner ſchlichten, kerndeutſchen, knappen Sprache. Ich
ſtelle das koͤſtliche Werk neben Zſchokkes klaſſiſche „Stunden der
Andacht“, die ich ſo lieb habe. Schweizer. Familienwochenblatt.

Verlag von J. Engelhorns Nachf. in Stuttgart

Vor kurzem iſt im gleichen Verlag erſchienen:

Der Glaube des Tapferen
Von Heinrich Lhotzky
Schoͤn gebunden M. 2.—

Es iſt ſelber ein Tapferer, der dies Buch ſchrieb.. . Der
Vater, der ein ſo großes Opfer ſeinem Volk bringt, zagt und
klagt nicht. Eine frohgemute, tapfere Religioſitaͤt iſt es, die
aus dieſem Buͤchlein ſpricht .. Es iſt ein wahres Troſtbuͤchlein
fuͤr alle, die ſelbſt der Staͤrkung beduͤrfen, und fuͤr alle, die
andere aufrichten wollen .. . Auch fuͤr die, die draußen im
Felde Kampf und Entbehrung tragen, iſt dieſes Buch ein vor⸗
treffliches ſeeliſches Staͤrkungsmittel. Moͤchte es ſeinen Weg
zu recht vielen beſorgten und beſchwerten Herzen finden.
Berliner Morgenpoſt.

... Das kleine Buch gehoͤrt nach meinem Eindruck mit zu dem
Beſten, das der Krieg gezeitigt hat.
Monatsbl. f. d. ev. Religionsunterricht.

...Voll feiner, anregender Gedanken und ſittlicher Tiefe, ver⸗
dient dieſe zeitgemaͤße Schrift von Allen geleſen zu werden, die
ihr inneres Leben im Ernſt der Gegenwart nachpruͤfen und foͤr⸗
dern wollen. Zum Geſchenk an Maͤnner ſei es beſonders emp⸗
fohlen. Evangeliſche Gemeinde.

... Das ſind Klaͤnge, denen auch keiner unſerer Soldaten ſein
Ohr verſchließen wird. Das ganze Buͤchlein iſt in dieſem
tapferen Geiſt geſchrieben. Der Verfaſſer, der nur eins be⸗
dauert, nimmer ſelbſt mit in den Kampf ziehen zu koͤnnen,
widmete ſein Buch „ſeinen vier Soͤhnen im Felde“. Was
liegt in dieſen wenigen Worten! Ich moͤchte, ich koͤnnte dies
Buch in jeden Torniſter hineinzaubern! Suddeutſche Zeitung.

Verlag von J. Engelhorns Nachf. in Stuttgart

Im gleichen Verlag iſt erſchienen:

Zum Weltvolk hindurch!

Von Dr. Paul Rohrbach
26.— 30. Tauſend

Geheftet M. 1.50

... Eine der allerbeſten, klarſten und tiefſten Schriften uͤber
den derzeitigen Krieg. Es behandelt nicht nur die Urſachen
und jetzt ſchon uͤberſehbaren Wirkungen des Krieges, ſondern
ſtellt auch klare nationale Forderungen auf, die der Frieden
erfuͤllen muß, wenn anders er das blutige Ringen wuͤrdig der
ungeheuren Opfer kroͤnen ſoll. Suͤddeutſche Zeitung.

.. Von packender Wucht ſind die Aufſaͤtze, die unter den gewal⸗
tigen Eindruͤcken des Krieges entſtanden ſind .. So ſehr er alle
Vorzuͤge des deutſchen Volkscharakters einzuſchaͤtzen weiß, mit
groͤßerem Nachdruck wendet er ſich gegen Schwaͤchen, die uns
den Sieg ſchmaͤlern koͤnnten ... Verbandsblaͤtter.

.. . Seit der Krieg begonnen hat, verſtand es Rohrbach wieder,
ſeine letzte politiſche, wirtſchaftliche und ſittliche Bedeutung in
der eindringlichſten Weiſe feſtzuſtellen und ſeine Anforderungen
an die innere Kraft unſeres Volkes wie ſeinem Ziele fuͤr die Zu⸗
kunft zu ſchildern. Der Verlag J. Engelhorns Nachfolger in
Stuttgart hat eine Anzahl ſeiner beſten Aufſaͤtze in einer Schrift
„Zum Weltvolk hindurch“ zuſammengefaßt, deren Titel
ſchon das Ziel Rohrbachs verraͤt, das im Schlußartikel in die
Antitheſe gepraͤgt iſt: nicht Weltherrſchaft oder Weltmacht,
ſondern deutſche Weltarbeit! .. Rohrbach entwickelt ausfuͤhr⸗
lich den Gedanken der moraliſchen Kraftprobe, die dieſer Krieg
nicht ſo ſehr fuͤr unſer Heer darſtellt — ſeine Tuͤchtigkeit ſteht
außer Frage — ſondern vielmehr fuͤr das ganze Volk zu Hauſe,
fuͤr die Regierung und fuͤr die Behoͤrden. Schwaͤb. Merkur.
.. . Paul Rohrbach iſt wie kein zweiter berufen, die Deutſchen
zum politiſchen Denken zu erziehen, beſonders auf dem Gebiete der
auswaͤrtigen Politik, noch mehr aber zum politiſchen Handeln ...
”WMMV Neuwieder Zeitung.

Verlag von J. Engelhorns Nachf. in Stuttgart

n uͤber
ondern
fieden
dig der

ſſſ
eitung.

piedet,

tung in

etungen

it ſeht
Hauſe,
Rertur.

.
. .
.

PReseR VANON ACA OeAV

Entsauert
04/2008

Aus der Waffenſchmiede
Von
D. Gottfried Traub

Dortmund

I.— 5. Tauſend

Stuttgart 1915
Verlag von J. Engelhorns Nachf.

1 1 1 110 1 1 1 1 15 1 1

5

HMTMII.I..

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