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 Fünf Monate an der Ostfront Brandt, Rolf 2 — 000 0☛ 2— 500 ,W☛ — — — 20000 Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/15. 000 — — — — 2— — 2 =00 Fuͤnf Monate an der Oſtfront Fuͤnf Monate an der Oſtfront Kriegsberichte von Rolf Brandt Zweite Auflage Egon Fleiſchel & Co. Berlin 1 9 1 5 FPr wen N e i. itane aen . . . Alle Rechte vorbehalten Copyright 1915 by Egon Fleischel & Co. Berlin Vorwort Nur ſchwer habe ich mich entſchloſſen, der Anregung von Freunden und Leſern zu folgen und meine Kriegsberichte, die bisher in einer Anzahl von deutſchen und öſterreichiſchen Zeitungen erſchienen ſind, noch während des Krieges in Buchform herauszugeben. Ich bin mir bewußt, daß Um⸗ tände und Gelegenheit der Berichterſtattung in dieſem Kriege nicht günſtig waren, und daß ich im Anfang auch von günſtigen Lagen, in denen ich ſehen und miterleben konnte, nicht immer den Gebrauch gemacht habe, den man füglich erwarten durfte. Mir ſtand das Herz ſtill vor dem, was ich ſah, und ich hatte mir ſelbſt verſprochen, nicht zu ſchreiben, wenn ich nicht fühlte. Ich glaube, daß ich mir dies Verſprechen gehalten habe und nur deshalb, weil ich hoffe, daß ein ſchmerzliches und auch freudiges Miterleben aus den dünnen Zeilen dieſer Zeitungsberichte ſpricht, habe ich den Mut gefunden, ihnen aus dem Tagesleben, für das ſie beſtimmt waren, zu dem etwas längeren Leben eines Buches zu verhelfen. Es durfte füglich an dem Wortlaut der Berichte nicht viel geändert werden, wenn ſie nicht ihr Lebensrecht ganz verlieren ſollten. Zu Einleitungen und Anmerkungen, die vielleicht den Zweck einer feſten Zuſammenfaſſung hätten erfüllen können, fehlte es mir an Zeit, da das Leben eines Kriegsberichterſtatters mit der Anforderung eines ſaubere Einleitungen ſchreibenden Schriftſtellers nicht in Einklang ſteht. Ich habe mich auf ein paar Verbeſſerungen tatſäch⸗ licher Fehler und Unrichtigkeiten beſchränkt. So iſt eine Reihe von Seiten entſtanden, die wohl kaum ein Buch ergeben, nur das Ausſprechen des Glücks, mit unſern deutſchen Soldaten zu leben, hält das Loſe zuſam⸗ men. Aber vielleicht kann das Bändchen mit Zeugnis ab⸗ legen für die ſtille und beglückende Tüchtigkeit unſerer Armee und dann hätte es ſchließlich an ſeiner kleinen Stelle ſeine Schuldigkeit getan. Armee⸗Oberkommando 8, Anfang Januar 1915. Rolf Brandt Inhalt Seite Tannenberg . . . . . . . . 1 Die Schlacht an den Maſuriſchen Seen und die deut⸗ ſche Offenſive nach dem Njemen . . . 21 Die ruſſiſche Gegenoffenſive und deutſche Vorſtöße. .49 Angriffe aus befeſtigter Linie. Oſtpreußen „Die Waſ⸗ ſerfeſtung“ . . . . . . . . . . . . . . . 95 Tannenberg Rolf Brandt, Kriegsberichte. 1 — S2 = – –☛ä –☛ͤ =mͤ =ẽ ̃ = 2aã6O = — Die Wacht an der Oſtgrenze Dirſchau, 24. Auguſt. Unſere kleinen ſibiriſchen Pferde treten die Bohlen der mächtigen Brücke. Der Poſten gibt uns unſere Legitima⸗ tion als Kriegsberichterſtatter zurück, das eiſerne Tor öffnet ſich, wir fahren über den ſommerlich flachen Strom. Durch das ſchwere Gitterwerk des fünfzölligen Eiſens ſehen wir die kleine preußiſche Stadt, die uns Quartier gibt. Die roten Ziegelſteinbauten mit ihrer Anlehnung an den Ma⸗ rienburger Stil rekeln ſich in der warmen Spätſommerſonne. In zehn Minuten haben wir die Brücke, die eine der größten Spannweiten in Europa hat, überfahren; an ihrem Kopf ſind mächtige Drahtverhaue, die noch verſtärkt werden. Ein Beet von hohen, ſpitzen Eiſenſtäben, die miteinander in allen Richtungen durch ſtarken Stacheldraht verbunden ſind. Beete, die voll blutigroter Roſen blühen würden, wenn die Ruſſen verſuchen ſollten, hier einzudringen. Es gibt Leute, die das glauben. Man kann ihnen nur immer wieder verſichern, daß unſere Grenzwacht feſtſteht, daß vielleicht einmal ein Vorſtoß den Feind auf Meilen in das Land hineinträgt, daß dies aber Epiſoden ſeien. Unbedingt. Sie zeigen auf die Flüchtlinge auf den Bahn⸗ höfen, auf die Hunderte, die im offenen Wagen von Inſter⸗ burg und Gumbinnen her ihr bißchen Habe und ihr Leben weſtwärts retten. Natürlich, wenn die Ruſſen gegen Gum⸗ binnen rücken, werden ein paar Hundert mittelbar betrof⸗ fen, und ein paar Tauſend warten das Betroffenwerden erſt gar nicht ab; und ſo füllen ſich die Wagen und ſo fährt die Furcht ins Land. Die Ereigniſſe werden ſie ſchnell ver⸗ treiben. Die Kunde von dem Erfolg bei Gumbinnen, bei dem achttauſend Ruſſen gefangen wurden, fliegt ſchneller durch Oſt⸗ und Weſtpreußen, als die paar Eiſenbahnwagen mit flüchtenden Menſchen. 1* — 4 — Die Provinzſtraße (früher ſagte man Chauſſee), auf der wir fahren, führt durch fruchtbares Land. Die Ernte kam bei dem herrlichen Wetter prächtig herein, die Zuckerrüben ſcheinen famos zu ſtehen. Überall graſt Vieh, auf den Kop⸗ peln ſieht man Fohlen und junge Stierkälber herumtollen. Die Ebereſchen an der Straße leuchten dunkelrot. Es iſt ein Bild ſo tiefen Spätſommerfriedens, daß man den Ge⸗ danken, in gar nicht zu weiter Ferne ſtürzen Reiter blutend vom Pferde, Infanteriekolonnen ſtehen ſtumm und treu ſtundenlang im Feuer, daß man dieſe ſorgenden Gedanken wie fremde Gäſte nicht recht nahe kommen läßt. Die Pferde gehen in gleichmäßigem Trabe, der Wagen wiegt leicht in den Federn. Nach der Spannung Berlins, nach dem unfaßlichen Eindruck, den die gewandelte und geänderte Stadt machte, nach dem Trubel der Ereigniſſe und dem Herzſchlag der Millionen faßt mich dieſes ſtille Land, dieſe heilige deutſche Oſtmark mit überſtarken Händen. Es war eine Freude, durch Deutſchland zu fahren in dieſer dreißig⸗ ſtündigen Eiſenbahnfahrt bis zu unſerm Standquartier, aber hier auf den Wegen nahe dem unerbittlichen Schlach⸗ tenernſt, ſpricht das Land noch anders, noch eindring⸗ licher. Die paar älteren Männer vor den Türen der Bauern⸗ häuſer grüßen bedächtig mit fragenden Augen. Wenn der Wagen langſamer fährt, fragen ſie laut. Man darf ja als Antwort nur die Achſeln zucken. „Mein Junge war bei Soldau.“ Der Stolz leuchtet aus den alten Augen. Ein anderer ſpricht von dem Maſſengrab der zweitauſend ge⸗ fallenen Ruſſen. Er hat's geſehen. Erfreulich war's nicht. Man mußte Chlorkalk nehmen. „Bei dem ſchönen, heißen Erntewetter.“ Die alte Ordensfeſte Marienburg taucht auf. Trupps von Soldaten begegnen uns, lauter Reſerveleute, jung meiſt, blutjunge Kerlchen darunter, in der famoſen Huſaren⸗ uniform. Oft hängt ihnen ein Mädel am Arm. Der Abſchied ſteht ja ſchon vor der Türe. Ein paar Gefreite haben ſich untergefaßt; ſie ſingen, ein paar abgeriſſene Töne fange ich: Ich habe wohl eine, ich hab wohl keine, Mein Schatz, mein Schatz iſt fern von hier . . . 0 de — — — — — — —- — — — 5 — Das Lied hörte ich zuerſt in Marburg als Student, da ſangen es die Jäger in der Kaſerne am Abend, ſchwermütig und langſam, während ſie ihre Knöpfe putzten. Dieſe hier ſangen es ſchnell, und es iſt wie ein fröhliches Grüßen d H eine, die in der Ferne ſtolz auf ihren Liebſten ſein arf. Kurz vor dem Fluß begegnen uns Wagenreihen; Leiter⸗ wagen, an die Kutſchen gebunden ſind. Fohlen traben neben⸗ her, ein paar Kühe hinterdrein. Auf den Wagen liegt Hausrat durcheinander, wie ihn die Eile errafft. Eine Näh⸗ maſchine, ein großer Linoleumläufer, Betten, deren roter Üüberzug in der Sonne glänzt. Alle paar Minuten folgen ſich jetzt die beladenen Wagen. Die Menſchen auf der Bahn waren ruhiger; hier ſieht man bekümmerte Geſichter. Oft iſt kein Mann bei dem Fuhrweſen, nur Frauen und Kinder fahren von den Höfen an der Grenze. Ein kleiner blonder Kerl ſcheint das Ganze für eine herrliche Robinſonade zu halten, die nur dazu da iſt, damit kleine Jungen auf Heu ſchlafen und immerlos in ſolchen ſchönen Wagen mit allerlei Krimskrams fahren dürfen. Er lacht ſtrahlend ſeine Mut⸗ ter an und fragt, was die gelbe Binde mit dem ſchwarzen ‚B'’ die wir tragen, bedeuten ſoll. „Wir ſollen von den deutſchen Siegen berichten.“ Die Mutter lächelt ihren kleinen blonden Jungen an. „Da weißt du's!“ Sie ſind ja alle ſo gern bereit, ihre eigenen Sorgen zu vergeſſen. Die Siegesnachrichten aus dem Weſten haben die Zuverſicht noch geſteigert. Alles brennt, zu zeigen, daß man auch den Ruſſen prügeln kann. Denn der Ruſſe iſt hier ‚der“’ Feind. Er ſteht anders zu unſern Oſtmärkern als der Franzoſe zu den Elſaß⸗Lothringern. Man haßt ihn mit aller Kraft preußiſcher Herzen, weil man jahr⸗ zehntelang ſeine Unverſchämtheiten ſah, weil man weiß, daß von dort drüben der graue Schrecken kommt, der nur zu bannen iſt mit Pulver und Blei. „Die ruſſiſche Artillerie ſchießt gut,“ ſagen alle, die dabei waren, „aber —“ und dieſe blaugrauen oſtpreußiſchen Augen ſtrahlen — „die unſrige ſchießt noch beſſer!“ Unſere Pferde gehen im Schritt über eine Ponton⸗Brücke, gelbgraues Waſſer fließt langſam gegen die Kähne. Noch iſt es nicht Zeit . . . aber die Hufe werden eine andere Schiffsbrücke treten, auf der Fahrt in ruſſiſches Land. Mit dem Munitionszuge Oberkommando der Oſtarmee, 28. Auguſt. Wir liegen vierundzwanzig Stunden auf der Bahn, um einige ſechzig Kilometer weiter zu kommen. Die Lokalzüge haben längſt aufgehört zu verkehren. In der kleinen Stadt, in der wir ein paar Stunden auf einen Munitionszug war⸗ ten, der uns weiterbringen ſoll, hat man ſeit vier Tagen keine Zeitung mehr geſehen. Wir erzählen aus dem Weſten, von der Gefangennahme der paar tauſend Engländer, die wir am Morgen erfahren haben. Man freut ſich, aber die ernſt⸗ haften Geſichter hellen ſich nicht auf. Man horcht zu geſpannt nach der Oſtgrenze, an der ſeit vierundzwanzig Stunden eine Schlacht entbrannt iſt. Oſtpreußen und der größere Teil von Weſtpreußen gehen durch eine ſchwere Zeit. Am Sonn⸗ abend war bekannt gegeben worden, daß man bis zur Weichſellinie räumen wolle. Alles Vieh ſolle in Sicher⸗ heit gebracht werden. Da ging die Angſt durch die Oſtmark, und diejenigen, die ſie mit feſtem Auge hätten bannen ſollen, die Reichen und Führenden, gaben zum Teil das Signal zur Panik, indem ſie Hals über Kopf ihre Wohnungen ver⸗ ließen, als ſtünden die Ruſſen ſchon vor den Toren, und nicht eine nicht nur unbeſiegte, ſondern eine ſiegreiche deutſche Feldarmee zwiſchen ihnen und dem Feinde ſtehe. In Marien⸗ werder waren ganze Wohnungen verlaſſen, die noch wie erfüllt waren von dem warmen Atem ihrer Bewohner, Woh⸗ nungen, in denen die angefangene Näharbeit mit herab⸗ hengender Nadel neben dem angebiſſenen Frühſtücksapfel ag. In dem Ort, an dem wir uns augenblicklich aufhalten, hat die Kommandantur leider in einer Bekanntmachung darauf hinweiſen müſſen, ‚-daß wir uns im Kriegszuſtande befänden und daß die Kriegsgeſetze Geltung hätten!“ Große Hotels haben den hungernden und durſtenden Truppen viel⸗ — —- — =☛ — — — g — — — — — — — — — — — — — — - — — — — — fach die Türe vor der Naſe zugemacht: Die Küche ſei um elf Uhr abends geſchloſſen . . . Die kleinen Gewerbetreibenden, die ſchon ſchwere Laſten tragen, nehmen die Einquartierung im Gegenſatz dazu freundlich und freudig auf. Sie bleiben auch an dem Ort, an dem ihr Hauss ſteht, an dem ſie ihr Glück, ihr Auskommen haben, und ihre ernſten, gefaßten, tüchtigen Geſichter entſchä⸗ digen für manches, was man in dieſen Tagen ſehen und hören muß. Übrigens, um keine falſchen Schlüſſe aufkommen zu laſ⸗ ſen, auch die meiſten Guts⸗ und Bauerngutsbeſitzer haben ihre Schuldigkeit in aufopferndſter Weiſe getan. Ich erfuhr ein paar Beiſpiele, in denen die Frauen — Mann im Feld, In⸗ ſpektor im Feld, die meiſten Knechte eingezogen — ſtolz ab⸗ lehnten zu fliehen, obgleich da wirklich Kampfnähe’ vor⸗ handen war. „Ich bin hier nötig auf dieſer Scholle,“ ſagte eine Gutsbeſitzersfrau, „noch ſind die Ruſſen nicht da. Meine Pflicht iſt es, unſern wundervollen Truppen Quartier, Nah⸗ rung und Pflege zu geben. Das iſt das wenigſte, was ſie verlangen können.“ Am Sonntag wurde dann erklärt, daß es nicht nötig ſei, Vieh und Ernte über die Weichſel zu bringen, da nach der Auskunft von militäriſcher Seite eine Ge⸗ fahr nicht mehr zu befürchten ſei. Man braucht in dem Leſen von Kundgebungen nicht beſonders geübt zu ſein, um die ſchwerwiegenden Ereigniſſe und Entſchlüſſe zwiſchen beiden Bekanntmachungen zu ahnen. Eine Beruhi⸗ gung ſetzte auch ſofort ein, aber es iſt leicht, ſich vorzuſtellen, was inzwiſchen an Werten verloren ging. Das Vieh hatte ſich beim eiligen Abtrieb verlaufen, die alten Kaleſchen hatten nachgegeben und ganze Wirtſchaften lagen auf der Landſtraße. Das ſchlimmſte ſcheint mir aber, daß nicht nur mancher Wagen und manches Vermögen zerbrochen wurde, ſondern auch manches Zutrauen. Freilich, der unüberwind⸗ liche Heldenmut unſerer Truppen wird auch hier alles bald wieder herſtellen. Immer muß man an das Bismarckwort denken: Unſere Leute ſind zum Küſſen.’ Sie haben hier im Oſten andere Arbeit als im Weſten, der Siegesadler fliegt nicht mit ſo mächtigem Rauſchen vor ihren Kolonnen, die feindlichen — 8 — Feſtungen fallen hier nicht tageweis unter dem Eiſenguß unſerer Rieſenmörſer, aber hier wird in einem Kampfe, in dem übermenſchliche Kraft eingeſetzt wird, deutſches Land vor wölfiſchem Feind bewahrt. Der Oſten hat oft an Glanz vor dem Weſten zurückſtehen müſſen, er leiſtet auch diesmal ein Stück ſtilleren Heldenkampfes. Aber Preis und Ehre ſind ebenſo groß wie im Weſten. Der Munitionszug fährt langſam durch die Nacht. Alle Augenblicke flirrt eine Sternſchnuppe über den dunkel⸗ blauen Himmel. Ich denke jedesmal das gleiche, wenn der goldene Tropfen über den Himmel gleitet: „Sieg in der Schlacht vor uns! Sieg der kämpfenden Oſtarmee!“ Plötzlich geht ein heller Schein über den Horizont. Scheu⸗ nen brennen, die ruſſiſche Erntearbeiter angezündet haben. Geſtern hat man ein Dutzend von ihnen erſchoſſen. Wer nach zehn Uhr das Quartier verläßt, bekommt die Kugel. Im allgemeinen wollen die Leute, namentlich die gedient haben, gern alles tun, was man von ihnen verlangt, wenn ſie nur nicht nach Rußland müſſen. Sie baten einen Gutsbeſitzer an der Grenze, der fliehen mußte, ob ſie ihm nicht ſein Vieh treiben dürften. Jede Art zu leben in Deutſchland ſcheint ihnen beſſer, als für Rußland zu ſterben. Um ſechs Uhr morgens waggonieren wir unſere Wagen aus. Die rieſige Menge der Züge ſchiebt ſich zu langſam vorwärts. Unſere Wagen ſind beſpannt, es geht dem Ope⸗ rationsfelde näher. Da ich dieſe Zeilen ſchreibe, iſt eben die glückliche Ent⸗ ſcheidung der großen Schlacht gefallen. Auf dem Schlachtfelde von Tannenberg Telegramm Oberkommando der Oſtarmee, 30. Auguſt. Wir ſind ſoeben durch das brennende Hohenſtein gefah⸗ ren, den Schlüſſelpunkt der rieſigen Schlacht, die fünf ruſ⸗ ſiſche Armeekorps vernichtete. Die Geſchichte wird die Schlacht nach dem Orte Tannenberg nennen, an dem Ge⸗ — —. — — —ꝗ.——. —, — neraloberſt von Hindenburg ſein Quartier aufgeſchlagen hatte. Wir fuhren in fünfſtündiger Fahrt durch das Opera⸗ tionsgebiet nach dem völlig zerſchoſſenen Hohenſtein, das zwei Tage lang in den Händen der Ruſſen war. Vor Hohen⸗ ſtein hatte eine gemiſchte Landwehrbrigade den ſtarken Vor⸗ ſtoß der Ruſſen nach Nordweſten auszuhalten. Die Land⸗ wehr ſchlug ſich prächtig und warf ſchließlich die Ruſſen in erbitterten Kämpfen aus der Stadt. Zu beiden Seiten der Provinzſtraßen nach Oſterode, wo die Ruſſen in unſer Schrapnellfeuer geraten waren, lagen die Gefallenen ſo dicht übereinander, daß ſie die Gräben faſt ausfüllten. Die Hauptſtraße der brennenden Stadt war ein Trümmerfeld, ſo daß unſere Wagen kaum paſſieren konnten. Im Süden hatte eine rechte Nebendiviſion die Land⸗ wehrbrigade durch Einſchwenken auf Hohenſtein unterſtützt; namentlich die Wirkung unſerer ſchweren Artillerie hatte hier alles zerſchmettert. Im Nordflügel wurden die Ruſſen durch andere Korps über Allenſtein zurückgeworfen. Dann griffen die ſüdlich der Landwehrformationen ſtehenden Armeekorps über Neidenburg mit vorgenommenem rechten Flügel ein, während nördlich über Allenſtein, Wartenburg, Biſchoffsburg ſtarke Kräfte mit dem linken Flügel auf Haſſenheim vorſtießen, ſo daß die Ruſſen von drei, beinahe von vier Seiten eingekeſſelt wurden. Ihr Gros wurde in die Sümpfe und die weitgedehnte Seenkette geworfen. Der kühne und weitſichtige Schlachtenplan des Ober⸗ kommandierenden hatte zu einem Erfolg geführt, wie er kaum zu hoffen war. Nur die Anſpannung aller Mittel und teilweiſe ungeheure Marſchleiſtung hatten es ermöglicht, mit den vorhandenen Kräften gegen große überlegenheit dieſen entſcheidenden Sieg zu gewinnen. Die Zahl der Gefangenen wächſt ſtündlich. Sechstauſend ſah ich, von unſeren braven Landwehrleuten eskortiert, ſtumpfſinnig in ihren grauen Hemdbluſen vorbeiziehen. Kurz hinter Hohenſtein traf ich auf Landwehrkavallerie aus Ludwigsluſt, meiſt Hamburger Kinder. Sie waren fünfzig Stunden auf der Bahn geweſen und kamen dann ſofort ins Gefecht. — 10 — „Da haben wir uns ein bißchen Bewegung gemacht! Grüßen Sie Hamburg, die Landwehr täte ihre Schuldig⸗ keit.“ Aus ſtraßengrauen Geſichtern, die Waſſer nicht mehr zu kennen ſchienen, blickten die friſchen blauen Augen. Oſtpreußen weiß es, die Landwehr, unſere herrliche Landwehr, tat ihre Schuldigkeit. — Die vernichtende Niederlage der ruſſiſchen Narew⸗Armee Armee⸗Oberkommando Oſt, den 31. Auguſt. Wie ich ſchon in meinem geſtrigen Telegramm nach der Fahrt vom Schlachtfelde in Ergänzung der amtlichen Mel⸗ dung berichten konnte, iſt das Gros der ruſſiſchen Narew⸗ Armee in den Sümpfen und Wäldern aufgerieben, ſo daß ſich kaum noch größere, völlig intakte Truppenkörper von ihr auch jenſeits der deutſchen Grenze halten dürften. Der Kommandierende hat den Vorteil der inneren Linie dem numeriſch überlegenen Feinde gegenüber mit aller Energie ausgenützt. Der heutige kühle Tag wird den Trup⸗ pen die nötige Erholung geben, ſo daß mit freien und auf⸗ gefriſchten Kräften der Kampf gegen die zweite ruſſiſche Armee aufgenommen werden könnte. Mit am heftigſten ging der Kampf um Hohenſtein, das von Granaten überſchüttet wurde. Die ruſſiſche Artil⸗ lerie ſchoß ausgezeichnet, in vollen Salven, die exakt wie unſere Infanterieſalven rollten; doch war die Wirkung der ruſſiſchen Schrapnells mit der der deutſchen nicht zu ver⸗ gleichen, da ſie nur nach beiden Seiten ſtreuen, während das deutſche Schrapnell einen gleichmäßigen, vernichtenden Eiſenregen niederſauſen läßt. Die Wirkung iſt furchtbar. Die deutſche Artillerie hatte rechts und links der Provinzſtraße nach Hohenſtein in einigen Abſtänden Treffer geſetzt. Die Ruſſen lagen da in den Stellungen, in denen ſie ſich eingraben wollten, oft ſo dicht, daß ſie den Straßengraben bedeckten: die Hände krampften ſich in den Boden, andere mit Kopfſchüſſen lagen neben dem Häufchen Erde, das ſie eben mit ihren kleinen —— — —, 520— — —. — — — 11 — Spaten zur Deckung aufgeworfen hatten, manche hatten ſichtlich ſelbſt im Feuerregen begonnen, ihren Proviant zu verzehren. Der graue Straßenſtaub lag gleichmäßig über allen, über den Gefallenen, über Mänteln, Uniformen, Ge⸗ wehren, Torniſtern, toten Pferden, die von der Hitze ſeltſam aufgetrieben waren. Er hüllte alles in die gleiche Decke, ſo daß nur das ſcharfblickende Auge Einzelheiten ſah. Die merkwürdig klein wirkenden Gefallenen hatten das gleiche Kleid wie die Landſtraße und die Felder und die zerſchoſſe⸗ nen Bäume. Holzkreuze zeigten die Stellen, wo die Unſrigen lagen. Hohenſtein mag ein hübſches Städtchen geweſen ſein. Jetzt war die Hauptſtraße ein Trümmerhaufen, in dem noch die halbverbrannten Ruſſenleichen lagen — es muß hier ein erbitterter Kampf getobt haben, bis die Ruſſen aus den Straßen geworfen wurden — unſere Toten hat man mit Tüchern bedeckt. Neben Häuſern, an denen die eiſernen T⸗Träger wie Rohrſtöcke gebogen ſind, neben Häuſern, bei denen ſelbſt der Keller ausgebrannt iſt, ſtehen andere, bei denen nicht eine Fenſterſcheibe auch nur einen Sprung hat. Fuchſien blühen hinter weißen, freundlichen Gardinen. Freilich, das In⸗ nere ſieht anders aus als die beinahe heitere Außenfront. Die Ruſſen wollen beweiſen, daß ſie Barbaren ſind. Dieſer Beweis gelingt ihnen immer. Das Vieh treibt ſich in den Gärten umher, auf dem ſchönen, alten Kirchhof graſen ein paar Kühe. Überall muf⸗ feln kleine oſtpreußiſche Schweine nach Nahrung. Das erſte Bild des Krieges macht ſtumm. Man hat kaum Luſt die Feder zu führen, während die Kugeln ſprechen. Man ſchluckt das Grauſen hinunter wie einen Trank, der betäubt und der ſtumpf macht. Der Menſch iſt glücklich angelegt von einer gütigen Natur, die ihn Ein⸗ drücke, die über ſein Maß gehen, einfach nicht lange faſſen läßt. Wie eine rettende Wand ſteht es zwiſchen unſerem Fühlen und dem Grauſen, das die Augen ſehen. Man ſpürt Hunger und Durſt wie ſonſt auch, man iſt glücklich, venn man ein paar Schnitten mit vorbeiziehen⸗ den Soldaten teilen kann. — 12 — Nach der ungeheuren Blutarbeit von drei Tagen ſehen unſere Truppen friſch genug aus. Die Reſervebatterien, die mit ausgehobenen Pferden beſpannt ſind, machen einen Eindruck wie nach der Parade. Selbſtverſtänd⸗ lich ſind Lücken, denn die Kämpfe waren blutig und verluſt⸗ reich, aber der Geiſt der Truppen hat keine Ver⸗ luſte erlitten. Da reiten Infanteriſten auf erbeuteten Koſakenpferdchen vorüber, eine ruſſiſche Zigarette im Munde. Da haben manche eine ganze Wirtſchaft auf ge⸗ wonnenen ruſſiſchen Munitionswagen aufgetan. Eine ruſ⸗ ſiſche Feldküche fährt vorüber. „Morgen jibt's ruſſ'ſche Kohl⸗ ſuppe als Belohnung für die villen blauen Bohnen, die wir die Ruſſen zu freſſen jaben!“ meint der wackere Berliner, der die Beute fährt. Die famoſen Züge von Kamerad⸗ ſchaftlichkeit und Humor, die wir von Anno 70 wie ferne ſchöne Geſchichtchen kennen, wiederholen ſich und werden lebendig. Die ruhige, faſt humorvolle Überlegenheit des deutſchen Soldaten zeigt ſich in tauſend Zügen. Wenn die Kom⸗ pagnien, die die vielen Gefangenen bewachen, ſich ihre Tor⸗ niſter von den Ruſſen tragen laſſen und die Gefangenen zum ſchnellen Laufen bringen mit dem Rat: „Lauft doch ſo fix wie geſtern. Als ihr ausrißt, da ging's doch!“ Oder wenn ein biederer Sachſe fortwährend ſein ‚Baſcholl! er⸗ tönen läßt. „Ich hab geene Zeit nich, ich muß nach Warſchau!“ Es iſt ein Glück, unſere Truppen im Felde zu ſehen, ein Geſchenk, von ihren Siegen und Taten berichten zu dürfen. Es gibt keine ruſſiſche Armee, die ihnen auf die Dauer widerſtehen könnte. Oſtpreußen nach dem Siege von Tannenberg Armee⸗Oberkommando Oſt, den 7. September. Am Abend, wir fuhren vom Schlachtfelde zurück, war die kleine Stadt Oſterode erleuchtet. In den wenigen Wohnungen, die von ihren Beſitzern nicht verlaſſen waren, und in den andern, die ihre Herren eben zurückkommen ſahen, brannten in Reihen zu ſechſen und achten die Stearin⸗ ge 6 t ſ 1 . . — 13 — kerzen. Der hübſche halbleere Marktplatz bekam einen hel⸗ len Schein. Die Leute, die über das helle Viereck gingen, in deſſen Mitte deutſche Munitionswagen ſtanden, machten die gleich ernſten Geſichter wie in den Tagen vorher. Man gewöhnt ſich nicht leicht an die Freude, der Oſtpreuße nun ſchon gar nicht. Ich aber habe keine Feſtbeleuchtung ge⸗ ſehen, die mich mehr gepackt hätte als die paar Kerzen. In der Nähe ſieht der Sieg, wenigſtens hier im Oſten, niemals ſo ſtrahlend und fertig aus als von der Ferne; wer ihm aus Menſchennähe ins Antlitz blickt, der mag nicht Hurra⸗ ſchreien vor ſchönen Häuſern. Es iſt ſo, als ob man noch einmal ein Knabe in der Kirche wäre und von dem rieſigen Orgellaut erſchüttert, weint; es iſt ſo, daß man jedem Feld⸗ grauen die Hand preſſen möchte: Ihr herrlichen deutſchen Soldaten! . . . Am nächſten Vormittag war wieder Markt in Oſterode. Es gab Fleiſch, Gemüſe, Obſt, reichlich, gut und wohlfeil. Die Leute hatten ſich während der Not nicht geſehen und tauſchten nun ihre Erlebniſſe aus. Jeder ſah die Rieſen⸗ ſchlacht von ſeinem Pünktchen aus, jeder betrachtete ſie durch ſeine beſondere Brille. Es ſcheint noch nicht möglich bei dem außerordentlich unüberſichtlichen Terrain eine Schlachtenſchilderung zu geben, die mehr als die Marſch⸗ linien brächte. Der deutſche Halbbogen, der zugezogen wurde, erſtreckt ſich auf fünfundſiebzig Kilometer Front: Wald, Sumpf, Seen. Ziemlich beträchtliche Hügelreihen wechſeln mit Ebenen, auf denen Rüben, Korn und Kartof⸗ feln gebaut ward. Man kann ſelbſt von den Hügelkuppen nichts überſehen, da neue bewaldete Anhöhen immer wie⸗ der die Ausſicht ſperren. Noch ſtecken dieſe Wälder voll von verſprengten Ge⸗ fangenen. Ihre Zahl iſt nach der amtlichen Angabe auf mehr als neunzigtauſend geſtiegen und wird ſich ſicher noch um ein paar tauſend vermehren. Die hungrigen, abgeriſ⸗ ſenen armen Teufel melden ſich bei den Bauern, ſtrecken die offenen Hände vor und ziehen ihr Kruzifix aus dem Bruſt⸗ latz, zum Zeichen, daß ſie Chriſten ſeien. Sie riechen unſag⸗ bar, da ſie keine Wäſche tragen und der graue Uniformkittel ſeit Wochen — bei den Moskauer Korps ſeit Monaten — — 14 — auf ihren Körpern klebt. Wenn ſie durch die Straßen tra⸗ ben, reißen ſie ihre großen erſtaunten ſlaviſchen Augen noch mehr auf; dabei laufen ſie in einem kurzen Hundetrab in einer rührend unbeholfenen Haltung. Überall findet man die bunten Ziehharmonikas, die ſie⸗ von ihren Dörfern mit in die Schlacht nahmen, auf den Feldern. Es faßt einen ein aufſteigender Zorn über das Petersburger Lumpengeſindel, das dieſe Tierchen in die Schlacht trieb. Der ruſſiſche Soldat ſagt von der Einbe⸗ rufung: „Man hat mich fortgejagt am . . .“ Er hat keinen anderen Ausdruck dafür, es gäbe auch keinen, der es ſo gut umſchriebe: „Man hat mich fortgejagt.“ Der Ruſſe als Sieger iſt anders. Das Tierchen zeigt ſeine Zähne, das Tierchen, das Branntwein bekommt, wird zur Beſtie. Wir waren in dem wiedergewonnenen Allen⸗ ſtein, das die Ruſſen faſt zwei Tage lang beſetzt hatten. Am zweiten Tag begann die Kriſis, und wenn nicht inzwiſchen die deutſchen Truppen eingerückt wären, hätte Allenſtein die andere Seite des ruſſiſchen Soldaten kennen lernen können. Am Donnerstag Mittag zogen die Ruſſen ein, und am Freitag Mittag kamen die erſten leichten Plünderungen vor. Bis dahin hatten ſich die Ruſſen muſtergiltig benommen. Sie bezahlten alles in bar, ſtellten Poſten vor alle Hotels und Lebensmittelgeſchäfte. Allerdings ſtellten ſie ungeheure Forderungen in Bezug auf Lieferungen; vor allem verlang⸗ ten ſie hundertzwanzigtauſend Kilogramm Brot. In der Nacht von Donnerstag auf Freitag buken die Bäckereien Allenſteins, um ihre Stadt vor der Plünderung zu bewah⸗ ren. Viele Bürger wurden in dieſer Nacht freiwillige Bäcker. Es wurden ſchließlich den Ruſſen geliefert: fünf⸗ undzwanzigtauſend Kilogramm Brot, viertauſend Kilo⸗ gramm Zucker, ebenſoviel Reis und dreitauſend Kilo⸗ gramm Salz. Für eine Stadt, die an Stelle von faſt vier⸗ zigtauſend nur noch fünftauſend Einwohner hatte, eine tüchtige Leiſtung. Wie in dem mandſchuriſchen Kriege, waren die ruſſiſchen Offiziere wieder von galanten Damen begleitet. Ich habe das hier ſo oft auch von ernſthaften Männern beſtätigen hören, daß es durchaus ſicher zu ſein ſcheint. In den — — — — 2—☛à —. — —-— — —— = – — – –d — —— — — — 2— — — — 15 — Bagagewagen fand man neben anderen hübſchen und merk⸗ würdigen Dingen auch ſeidene Bluſen und Unterröcke. Allenſtein iſt heute ein deutſches Heerlager. Unaufhör⸗ lich ſtauben die Kolonnen durch die Stadt, Tag und Nacht wechſelt die Artillerie durch die Hauptſtraße. Auf den Plätzen ſtehen die Trainwagen zuſammengeſchoben, auf den Bürgerſteigen gehen die Soldaten nach acht Uhr ſo dicht, daß man nur langſam vorwärts kommen kann. Sie ſind genügſam und faſt ſtill, die Sieger von Tannen⸗ berg. Sie ſind vergnügt, daß ſie ihren Schweinebraten eſſen können; es gibt nichts anderes in Allenſtein, wenigſtens habe ich in den paar offenen Wirtſchaften und Gaſthöfen nichts anderes geſehen. Einer von uns fünf Kollegen aß zum Frühſtück, zum Mittag und zum Abendeſſen Schweine⸗ braten, zwei Tage lang! Er behauptete, der tägliche orien⸗ taliſche Hammel wäre noch viel ſchlimmer. Ich kann es nicht beurteilen, mein ausgezeichneter Burſche und Pferde⸗ pfleger, der brave Gardedragoner Thiele, ſorgte dafür, daß ich mich nicht allzu tief in ſolche gaſtronomiſchen Vergleichs⸗ ſtudien einzulaſſen brauchte. Er gab mir auch den Rat, mir für fünf Mark ein weiteres Pferd zum Reiten anzuſchaffen. Zu dieſem Preis bis hinauf zu fünfzig Mark wurde ein Teil der ruſſiſchen Beutepferde verkauft. Wir fuhren zur Dragonerkaſerne, wo eine große Anzahl der Beutepferde ſtand. Die Beſichtigung wurde in mili⸗ täriſcher Hinſicht lehrreicher, als man annehmen durfte. Denn dies war leicht feſtzuſtellen, eine Kavallerie, die dieſe Pferde geritten hatte, kann nichts taugen. Pferde nach einer dreitägigen Schlacht werden natürlich mitgenom⸗ men ausſehen, aber wie das glänzende Material hier her⸗ abgewirtſchaftet war, ſpottet jeder Möglichkeit. Die Wider⸗ riſten waren vom falſchen Satteln dick geſchwollen, Futter hatten die Tiere überhaupt kaum geſehen, Zweieinhalbjäh⸗ rige gingen ſchon unter dem Sattel. In einen ſolchen ver⸗ wahrloſten Zuſtand könnte unſere Kavallerie ihre Pferde niemals kommen laſſen. Das Verhältnis von Mann und Pferd ließe es nicht zu. Der Ruſſe ſagt: erſt kommt der Mann, und das Pferd kommt überhaupt nicht; bei uns iſt die erſte Sorge des Mannes, daß ſein Gaul verpflegt wird. — 16 — Dabei handelt es ſich nicht um Koſakenpferde, die ganz leid⸗ lich durchgehalten hatten, weil ihnen Pflege überhaupt etwas Unbekanntes iſt, ſondern um die Gäule der Linien⸗ kavallerie. Es iſt nicht möglich, daß eine Truppe, die in dieſer ſchandbaren Weiſe mit ihren Pferden umgeht, kaval⸗ leriſtiſch etwas leiſtet. Vorzüglich bewährt haben ſich unſere Radfahrabteilun⸗ gen; ſie ſchoſſen die Koſaken ab, wo ſie ſie nur erwiſchten. Wie ein Rudel Wild nähert ſich das reitende Geſindel. Erſt einer, der vorſichtig in die Gegend äugt, dann ſprengt ein zweiter dazu, zwei, drei, bis ein Trupp voll iſt. Die Unſri⸗ gen haben dieſe Indianertaktik bald begriffen. Sie warten, bis die nötige Anzahl beiſammen iſt und knallen dann in den Haufen. Eine zweite Salve warten die braven Koſaken unter keinen Umſtänden ab, ſie reißen die Gäule herum und ſauſen davon, in einem Tempo, das auf die erſten drei Kilometer unſere Kavallerie ſchwer halten kann. Der Ko⸗ ſakenzorn über unſere Radfahrer iſt ungeheuer. Auf die Dauer wird der Zorn nicht gefährlich ſein, denn gerade Koſaken dürfte Rußland nicht viele behalten. In weiter Entfernung vom Schlachtfeld findet man die abgeſchoſſenen Patrouillen und Streifbanden. Die toten Pferde verpeſten die Luft; der Acker hat ſchwer zu tun, alles zu verarbeiten. Geſtern fuhr ich durch einen Teil des Schlachtfeldes, das nun acht Tage alt iſt. Aus den dichten Wäldern kommt unheimlicher Geruch, die Felder ſind noch mit Uniformteilen, Granaten, Torniſtern, Gewehrteilen be⸗ deckt. In den Dörfern hat ſich ein Teil der Bewohner ſchon wieder eingeſtellt, aber viele finden nichts wieder als noch leicht rauchende Trümmer. Sie halten die Tür feſt ver⸗ ſchloſſen und ihr Geſicht auch. Ihre Augen ſagen nichts. In dem kleinen Grieslienen war Hochamt, als wir vorbeifuhren. Alle zurückgekehrten Bauern und Frauen wa⸗ ren in der Kirche, die Tür ſtand auf, und der Klang der auf⸗ fallend ſchönen Orgel rauſchte hinaus aus der Pfeilerruhe auf den ſonnigen Kirchhof. Der war der Kampfplatz ge⸗ weſen. Preußiſche Torniſter und ruſſiſche Brotbeutel lagen durcheinander; ſehr viele deutſche Helme. In der Mitte war ein Soldatengrab. Ein deutſcher Offiziershelm lag darauf, —— — — — — - 2 — — — — — — — —- —,— --4 — — — 17 — man hatte Aſtern und Herbſtblumen auf die kahle Erde ge⸗ pflanzt und das Holzkreuz ſehr ſorgfältig behauen. Leute, die ihren Hauptmann begraben haben. Wir ſahen noch nie ein ſolches Grab, das die Hände der Soldaten rührender geſchmückt hatten, als die ſanfteſten Frauenhände es können. Als der Gottesdienſt zu Ende war, kamen die Bauern langſam vorbei, ſehr viele grüßten die friſchen Gräber. Der Orgelklang flutete in vollen Schlußakkorden über die Hügel, über die zerſchoſſenen Mauern und über das verbrannte Ge⸗ ſträuch. Die Männer gingen in die Ställe, Ordnung zu ſchaf⸗ fen, die Kartoffeln ſind noch im Boden, und die Herbſt⸗ beſtellung wartet. Das ſcheint mir ein Bild Ganz⸗Oſt⸗ preußens zu ſein nach dem befreienden Sieg: Orgelklang, der feierlich den Herrn lobt, langſame Geſtalten, die in ſeinem Brauſen gehen, um für die künftige Ernte zu ſorgen. Frauen, die ihr Kind an die Sonne halten — die muß dich wärmen, unſer Herd kann es nicht mehr — Männer, die die Pflugſchar faſſen, wenn ihre Fauſt nicht längſt das gute deutſche Gewehr feſt umſchließt. Röſſel, den 8. September. In der kleinen Stadt, unſerm augenblicklichen Stand⸗ ort, der jetzt voll deutſcher Soldaten iſt, waren vor acht Tagen noch die Ruſſen. Die Vortruppen benahmen ſich verhältnismäßig gut, bezahlten zum Teil und ließen die Einwohner ſogar von Einquartierung frei. Das war beim erſten Beſuch. Beim zweiten Mal, da man ihnen ſchon Unruhe und Eile anmerkte, verlangten ſie innerhalb von zwei Stunden dreißigtauſend Mark Kontribution. Der Kaplan, an den ſie ſich gewandt hatten, lief von Haus zu Haus in der leeren Stadt, die von allen Wohlhabenden ver⸗ laſſen war. Er bekam die Summe zuſammen; die meiſten gaben das Allerletzte her. Der Oberſt ſtrich das Geld ein und ließ tauſend Mark zurück, „weil ihr unſere Verwunde⸗ ten gut gepflegt habt!“ Ich bin überzeugt, daß von dieſer Kontribution die ruſſiſche Regierung nicht viel zu ſehen Rolf Brandt, Kriegsberichte. 2 — 18 — bekommt. Es ſoll übrigens ein Garderegiment geweſen ſein, das auf dieſe Weiſe Geld eintrieb. Als die deutſchen Truppen nahten, ſteckte man noch ſchnell den Bahnhof in Brand. Die Mauern ſind völlig ausgebrannt. Auf allen Stationen, die wir durchfuhren, konnte man die Brandruinen der Bahnhöfe ſehen und noch leicht rauchende Gehöfte auf den ſanften Hügeln, die Seen und herrliche Tannenwälder umſchließen. Der ſeltſam rote Abendhimmel, der nun ſeit drei Abenden über Oſtpreußen ſteht, glänzte durch die zerſchoſſenen Fenſter und umzog die ſchwarzen, verkohlten alten Bäume wie mit hellen Gold⸗ linien. Auf der andern Seite ſchien der Mond wie eine kupferne Platte auf dem dunkleren Himmel. Verlaufene Herden ſuchten auf den Stoppeln nach Nahrung, Fohlen hatten ſich mit den Köpfen zuſammengeſtellt. Überall hört man die Geſchichten von erſchoſſenen, harm⸗ loſen Bürgern. Es ſteigt ein kalter Haß hoch, der einen zu würgen droht. Wenn Armee gegen Armee kämpft, iſt der Schrecken groß, aber die Schlacht der Männer hat in ihrer Grauſigkeit etwas, das hinüberträgt über jedes Gefühl, etwas Großes, das jedes Kleine verſtummen macht. Der Kampf gegen Frauen und alte Männer, den die Ruſſen führen, läßt den Haß aufſteigen, der nur vernichten will. Ungeziefer muß beſeitigt werden. Es wird geſchehen. Ich habe den vielen Berichten über die Ruſſengreuel einige Vorſicht entgegengeſetzt, denn ich habe zu ſehr er⸗ fahren, wie im Kriegslande die Gerüchte fliegen und die Übertreibungen. Aber geſtern Abend hat mir mein Quar⸗ tierwirt, ein katholiſcher Geiſtlicher, der ganz famos in dieſer Zeit hier an ſeiner Stelle gewirkt hat, ſo vieles be⸗ ſtätigt, daß nicht mehr viel zu beſtätigen übrig bleiben wird. Sie haben zehn Mann an die Mauer geſtellt und er⸗ ſchoſſen, ohne Grund; ſie haben Krankenſchweſtern in der barbariſchſten Weiſe getötet; ſie haben den tüchtigſten und geſchickteſten Handwerker der Gegend in ſeinem Keller er⸗ ſchoſſen wie einen tollen Hund. Sie haben auf den Feldern Schießübungen nach jeder Zivilperſon angeſtellt. Die ruſ⸗ ſiſche Regierung wußte, daß die Koſaken keinen Gefechtswert haben, daß ſie nur Heeresballaſt bil⸗ bra ſein Ph ſei Na Do N hi lan nen he aun — 19 — den, ſie hat ſie auf uns gehetzt, wie man wilde Tiere los⸗ läßt. Sie wird die Folgen tragen müſſen. Mit wilden Tieren kämpft man nicht, man vernichtet ſie. Es iſt zu verſtehen, daß vor dem Anſturm ſolcher Horden manchem die Flucht als der Tapferkeit beſſerer Teil er⸗ ſcheint. Aber es gibt Unterſchiede. In manchen Städten, die nicht weit vom Schuß waren, hat man die Sachlage ge⸗ fährlicher angeſehen als in anderen, in die eben die Koſaken einritten. Niemand wird der ſchwierigen Lage der oſt⸗ preußiſchen Städte leichter Gerechtigkeit wiederfahren laſſen, als jemand, der in dieſer ſchweren Zeit den Vorzug hatte, den Opferſinn der oſtpreußiſchen Städte und Städtchen im weiteſten Sinn kennen zu lernen. Deshalb mag von den Ausnahmen hier nicht geſprochen ſein. In dem kleinen Ort, von dem aus ich ſchreibe, hat man einen Kriegsbürgermeiſter, einen Lehrer der Taubſtummen⸗ anſtalt, gewählt. Das ganze Städtchen iſt des Lobes voll. Was ich von Anordnungen hörte, iſt muſtergültig. Der Herr Hauptlehrer hat, da keine Ärzte da waren, auch Ge⸗ burtshilfe geleiſtet. Es ging ſehr gut. „Und der Kaiſer braucht Jungens!“ Der Verwalter der Poſtſtelle blieb hier, bis die Ruſſen ſeinen Apparat zerſtörten; bis dahin war er Tag und Nacht in der Arbeit und konnte durch Aufrechterhaltung des Tele⸗ phondienſtes außerordentlich nutzen. Geſtern abend ging ich durch das dunkle Städtchen mit ſeinen engen Gaſſen, über denen der ſternendurchwirkte Nachthimmel ſtand. Das Backſteingemäuer des maſſigen Domes reckt ſich dunkel und hoch über den ſtillen Häuſern, die Linden und mächtige Holunderbüſche bewegten ſich im Nachtwind. Man hörte ſeinen Schritt hallen. Da ſah ich hinter einem offenen Fenſter eine einfache Frau, ſie las halb⸗ laut das allgemeine Kirchengebet. Dann ſagte eine Män⸗ nerſtimme: „Herrgott ich danke dir, daß du uns errettet haſt! — Alte, morgen um fünf muß ich einmal ſehen, was aus den Kartoffeln geworden iſt.“ Das Licht verlöſchte. Neue Operationen ſtehen bevor. Wir dürfen darüber nichts ſchreiben. Man muß eben im Lande Geduld lernen. Der militäriſche Erfolg ſteht an erſter und einziger Stelle, 2* — 20 — er kann durch jede Mitteilung beeinträchtigt werden. Es iſt augenblicklich jedes ‚zu wenig' beſſer als irgend ein ‚zu viel'. Nach einiger Zeit wird genug zu berichten ſein. Aus Briefen, die an mich gelangten, erſah ich, daß man ſich die Kriegsberichterſtattung in etwas unwirklichem Lichte vorſtellt. Man erwartet etwa eine durchgeführte Schilderung der Schlacht von Tannenberg. Das iſt gänzlich ausgeſchloſſen. Ein Schlachtfeld, das über achtzig Kilometer Ausdehnung hat, eine Schlacht, die aus mehreren hundert Einzelgefechten be⸗ ſteht, Gefechten in dem Umfang einer ‚früheren' Schlacht, kann kaum ein Jahr danach in der richtigen Zuſammen⸗ ſtellung aus hundert Einzelberichten ſo geſchildert werden, daß man ein wahres Bild des Rieſenkampfes bekommt. Unwahre Bilder aus dem Mund eines Mitkämpfers eilig zuſammengerafft, laſſen ſich natürlich weitertragen. Aber es wird meine ganze Mühe und Arbeit darauf gerichtet ſein, dem Kriegsklatſch auszuweichen. Man ſoll an dieſer Stelle einen Abglanz ſehen des über alle Maßen herrlichen Lebens und Siegens unſeres deutſchen Heeres. Die nicht dabei ſein dürfen, ſollen nicht den Staub der Gerüchte, ſon⸗ dern den ſtillen Glanz unſeres Oſtheeres von weitem zu ſehen glauben. Es wird hier keine Zeile um der Zeile willen ſtehen. Man muß eben Geduld und immer wieder Geduld haben. Das Vertrauen, daß wir deutſche Kriegs⸗ berichterſtatter der Heimat weitergeben, was wir irgend weitergeben können, wird ſich hoffentlich bald einſtellen. Nach Üüberſchreiten der Grenze wird der Strom reichlicher fließen. Wahrſcheinlich ſchon vorher, wenn die Kanonen, die ſtünd⸗ lich vor unſern Fenſtern vorbeiraſſeln, den Ruſſen aufs neue ‚Viktoria!’ zugebrüllt haben werden. un ber ſer jen cht on⸗ ile er nd ach en. fs Die Schlacht an den Maſuriſchen See n und die deutſche Offenſive nach dem Njemen Allenburg⸗Nordenburg⸗Angerburg Raſtenburg, den 10. September. Unſere im Oſten verfügbaren Kräfte waren vom 6. an gegen die Stellungen der ruſſiſchen Armee Rennenkampf angeſetzt. Ungefähr auf der weiten Linie von Allenburg über Nordenburg bis Angerburg ſtanden die ruſſiſchen Kräfte mit ſtarken Reſerven von Inſterburg und der Ver⸗ bindungslinie nach Tilſit. Anſcheinend war der nördliche ruſſiſche Flügel beſonders ſtark. Die deutſche Armeeleitung hatte eine Zange gelegt, indem ſie ſtarke Truppenmaſſen über Angerburg hinaus durch die Seenkette ſeitlich gegen den ſüdlichen ruſſiſchen Flügel vorgehen ließ. Die deutſche Kavallerie war in den Rücken der Ruſſen angeſetzt. Anzu⸗ nehmen war, daß auf dem rechten ruſſiſchen Flügel die völ⸗ lig unwegſamen Wälder des Friſchling die Operationen ſehr erſchweren würden. Das war, grob umriſſen, die allgemeine militäriſche Lage, als wir am Donnerstag früh auf der Raſtenburger Straße nach dem ſüdlichen Flügel des Schlachtfeldes fuhren, in der Richtung auf Drengfurt, von wo vermutlich das Ein⸗ wirken des Flankenangriffs zu beobachten war. * Ein ſonniger Frühherbſtmorgen mit leichtem Wind, der die erſten gelben Blätter der noch ſommergrünen Bäume flattern ließ. Scharfer Trab auf der guten Provinzſtraße, der ſelbſt das unabläſſige Rattern der Munitionskolonnen nichts hatte ſchaden können. Flüchtlingslager zu Seiten des Weges, wie wir ſie nun ſchon ſeit vierzehn Tagen in Oſtpreußen kennen. Nach ein paar Stunden begegnet uns ein Trupp gefan⸗ gener Ruſſen: dreißig, vierzig. Sie zeigen andre Haltung als die Horden, die vor einer Woche bei Hohenſtein an uns — 24 — vorbei getrieben wurden. Bei zweien kann ich die Achſel⸗ klappen erkennen. Hunderteins und Hundertzwei. Es han⸗ delt ſich alſo um Truppen der ſechsundzwanzigſten Diviſion in Grodno; ein paar Kavalleriſten ſind auch darunter. Sie haben nicht die hilfloſen, ſlaviſchen Augen der Gefangenen, die ich bisher ſah. Es liegt Trotz und Scham in ihrem Ausdruck. Leiterwagen mit verwundeten deutſchen Soldaten fahren vorüber; ſie ſind ſtill und ſcheinen vor allem darüber wie empört, daß gerade ſie die Ruſſen nicht bis zum Ende der Schlacht prügeln dürfen. ‚Sanitätspunkte’ mit dem roten Kreuz auf weißen Fahnen ſtehen auf freiem Felde in kleinen Kolonnen. Wir nähern uns dem Schlachtfeld. Es iſt, als ob man das fühlen könnte. Zwiſchen Salzburg und Mühlbach ſehen wir an der Horizontlinie, die von leichten Hügeln begrenzt iſt, kleine, ſcharf umriſſene weiße Wölkchen auftauchen. Sie ſteigen ſchnell in das wäſſrige Blau des dunſtigen Himmels hinauf. Neue weiße Kegel bilden ſich. Das ſind deutſche Batterien. Wir horchen angeſtrengt, aber der jetzt ziemlich ſtarke Wind muß den Schall nach der anderen Richtung tra⸗ gen. Die weißen Wolken folgen ſich jetzt ein paar Minuten lang mit großer Schnelligkeit, und plötzlich ſteigen in der Ferne mächtige Rauchfahnen empor, die ſich weit hinein in den Himmel ſchwingen. Engelſtein, auf dem rechten ruſſi⸗ ſchen Flügel, ſcheint in Brand geſchoſſen zu ſein. Wir wiſſen es nicht, aber man kann aus den weißen und ſchwarzen Wolken wie aus einer gewaltigen Schrift leſen, die die Schlacht an den Himmel ſchreibt. Ganz von ſelbſt gehen unſere Pferde ſchneller. Jetzt, jetzt iſt das Donnern der Geſchütze zu hören, bald fährt das trockene harte Geräuſch über jedes Wort. Man hat das Gefühl, als ob der Wagen leiſe ſchütterte. Wir halten an dem neuen Kirchhof von Drengfurt; ein paar hundert Meter vor uns ſehen wir eine ſchwere deutſche Batterie im Feuer. Ich eile nach vorn und komme noch eben recht, um zu ſehen, wie der Feuerſtrahl aus dem Eiſenrohr zuckt. Die Mannſchaften ſtehen rauchgeſchwärzt hinter den Erdwällen. Es war der letzte Schuß der Batterie aus dieſer Stellung. SS — — — — ☛n =- =S —☛☚ — –☛ =ͦͤͦͦ2 2—☚— — —Z = — 25 — Im gleichen Augenblick kommt der Befehl zum Poſitions⸗ wechſel. Die ſchweren Gäule preſchen den Berg hinauf, in einem Nu ſtehen die mächtigen Fünfzehnzentimeter⸗Hau⸗ bitzen hinter ihren Protzen. Die ſechs Pferde ziehen an, die Peitſchen klatſchen leicht, in vollem Galopp geht es hinunter und — vorwärts. Wir rücken vor! Ich gehe die paar Schritte weiter bis zum Hügelrande. Rechts an dem dorthaltenden Korpsſtabe vorbei und ſtehe auf der Höhe des alten Kirchhofs. Ungeheuer entrollt ſich vor meinen Augen das Panorama des Schlachtfeldes. In weitem Halbkreis lodern Dörfer und Gebhöfte in hellen Flammen. An allen Punkten des Horizontes ziehen ſchwarze Schwaden, die der Wind breit zur Seite legt. Man ſieht deutlich, trotz der Sonne, die durch den Dunſt glüht, die roten ſpringenden Feuer. Eben geht Tiergarten in Flammen auf. Es ſcheint die Folge der Arbeit unſe⸗ rer Haubitzbatterie zu ſein. Rohenſtein brennt, Prinowen brennt. Längs der Ufer des Rehſauerſees zu unſeren Füßen jagt deutſche Artillerie nach vorn. Sie durchquert das breite Tal, und bald ſieht man ſie nördlich des Hügels hundertund⸗ fünfzig, des Fuchsberges, in Stellung gehen. Deutlich er⸗ kennt man die ſechs feuernden Geſchütze und ſieht, wie die Munitionskolonnen hinter dem Hügel in Deckung gehen. Da liegen über dem grauen Pulvergewölk und den ſchwarz⸗ blauen Rauchſchwaden helle, weiße kreisrunde Wölkchen. Eins, zwei, drei . . . man zählt deutlich acht weiße Wolkenſcheiben, die ſcheinbar dicht vor unſerer Artillerie fliegen. Die Wolken bekommen einen Augenblick — ein Wimperzucken dauert faſt länger — einen ſchwarzen Rand an ihrer unteren Seite, dann ſind ſie verflogen. Ruſſiſche Schrapnells, die vorläufig viel zu hoch und zu weit von der deutſchen Bat⸗ terie explodieren. Bald ſind die Ruſſen aber eingeſchoſſen, und ſcheinbar über unſere Batterie flattern die weißen Fetzen, aus denen die Eiſenduſche niederrauſcht. Jetzt feuern unſere Geſchütze ſtärker. Der Himmel ſcheint in Brand zu ſtehen, der Horizont dehnt ſich nach hinten, weil immer neue Dörfer aufflammen. Durch das Fernglas ſieht man ſchwarze Punkte, weit — 26 — voneinander entfernt, über die Felder ſich vorwärts bewegen. Es iſt die weitauseinander gezogene deutſche Infanterie, die ſcheinbar außerordentlich ſchnell vorrückt. Viel zu hoch über ihren Reihen zerplatzen unaufhörlich ruſſiſche Schrapnells. Man hört von Norden Kleingewehrfeuer, das bald ver⸗ ſtummt. Um ein Uhr fünfundvierzig hat das ruſſiſche Schrapnellfeuer ſeinen Höhepunkt er⸗ reicht. Fünf Minuten vor zwei Uhr ſetzt eine Pauſe ein, die noch einmal kurz unterbrochen wird. Um zwei Uhr fünfzehn hört das ruſſiſche Feuer auf. Die Unſeren rücken vor und zwar ziemlich ſchnell. Es macht ſich die Einwirkung unſeres Flankenangriffs, weit hinter Lötzen herumgeführt, bemerkbar. Es iſt nicht möglich, den Wert des geſehenen Kampfes abzuſchätzen. Mit einer unbändigen Freude, die langſam wie Flut emporſteigt und das Herz ſchlagen läßt, ſtellt man nur feſt, das die Unſrigen vorrücken. Das Reſultat dieſes Teilerfolges, ſein Ge⸗ wicht in der ganzen mächtigen Schlacht kann erſt ſpäter ab⸗ gewogen werden. Wenn dieſe Zeilen gedruckt ſind, hat der amtliche Draht ſchon das Endreſultat verkündet. Während wir durch Kolonnenſtaub, der wie ſtarker Nebel die Sonne tatſächlich nicht durchſchimmern läßt, in unſer Quartier fahren, hat ſich die Entſcheidung, der wir zum Teil beiwohnen durften, ſchon vollzogen. Denn auch im Zentrum haben die Ruſſen bei Nordenburg nachgeben müſſen, und ſie werden in völ⸗ liger Flucht auf den Njemen zurückgehen. Oſtpreußen kann aufjubeln. Der ruſſiſche Ruͤckzug und die ruſſiſche Schande Armee⸗Oberkommando Oſt, 14. September. Das deutſche Heer verfolgt die geſchlagene ruſſiſche Armee Rennenkampf mit allen Kräften, die Mann und Roß herzugeben vermögen. Unſere Infanterie iſt in dieſen Tagen fünfzig und ſechzig Kilometer marſchiert und hat ſich am Abend ihre Quartiere erſt mit dem Bajo⸗ nett erobern müſſen. Dieſe beiſpielloſe Leiſtung unſeres — — — —.— X — — — 27 — Oſtheeres wurde erreicht nach den Anſtrengungen einer dreitägigen Schlacht, nach ungeheuren Märſchen eine Woche vorher bei der Einkeſſelung der ruſſiſchen Narew⸗ Armee. Wir fuhren geſtern im Automobil fünfundſiebzig Kilo⸗ meter bis faſt zur ruſſiſchen Grenze an unſern Truppen entlang. Sie marſchierten vorwärts, der ſtarke Regen hatte die famoſen Provinzſtraßen in kleine Moräſte verwandelt. Sie marſchierten über und über bedeckt und beſchmutzt, und ſie ſangen. Soldatenlieder. Und plötzlich fing eine Kom⸗ pagnie an ‚Deutſchland, Deutſchland über alles’. Ich habe das Lied in den letzten Tagen, ehe ich von Berlin ab⸗ reiſte, in manchen Cafés ſingen hören, ſo daß ich meinte, ich würde es nie wieder gern hören können. Man ſang es, wie man vorher ‚Puppchen’ geſungen hatte, als patriotiſches Modelied. Hier wurde es wieder friſch und hell, und die Thüringer und Heſſen marſchierten dazu in den ſinkenden Abend. Man muß es in jedem Bericht wiederholen, man müßte jeden Tag zweimal ſchreiben: dieſes Oſtheer, aus allen Ecken zuſammengerafft und zuſammengekratzt, über⸗ anſtrengt und zerſchoſſen, i ſt herrlich, über alle Maßen herrlich. Die oſtpreußiſchen Armeekorps, die ſeit Beginn des Feldzuges hier an bitterer und ſchwerer Arbeit ſind, verdienen den heißeſten Dank Deutſchlands. In unſern deutſchen Armeen in Weſt und Oſt tut ſicherlich jeder ſeine Schuldigkeit, ſie aber haben mehr geleiſtet als man annehmen durfte, daß ſelbſt deutſche Soldaten zwingen könnten. Nun iſt Oſtpreußen frei. Die Ruſſen haben ſich unſerer Klammer rechtzeitig entzogen. Unſere Truppen, die durch die maſuriſchen Seen gegen den ſüdlichen ruſſiſchen Flügel vorgingen, mußten ſtärkeren Widerſtand überwinden, als man geglaubt hätte. Rennenkampf hatte das zweiund⸗ zwanzigſte finniſche Schützenkorps ihnen entgegengeworfen, das mußten unſere Korps erſt forträumen. Dadurch ge⸗ wann der nördliche ruſſiſche Flügel Zeit, den Rückzug anzu⸗ treten. Er ließ ſeine kunſtvoll gebauten Stellungen vor Gerdauen in Stich und marſchierte ab. Neun Tage lang — 28 — hatte Rennenkampf alles auf den deutſchen Angriff vor⸗ bereitet. Man konnte Artillerieſtellungen ſehen, die mit einer Sauberkeit gebaut waren, daß der alte Ruf der Ruſſen als gute Defenſivtruppe ſich, was die Befeſtigung der Stel⸗ lung anbelangt, durchaus bewährte. Die prächtigen alten Eſchenalleen von Gerdauen nach Nordenburg hatte man kilometerlang niedergelegt, die Bäume auf die deutſche An⸗ marſchſeite gelegt und jeden Aſt und jedes AÄſtchen ſäuberlich angeſpitzt. Infanterieſchützengräben hatte man mit abge⸗ deckten Laufgängen verſehen. Es wurde nicht einmal der Verſuch gemacht, die Poſition ernſtlich zu halten. Wir haben den Ruſſen aus Oſtpreußen heraus⸗ marſchiert mit einer ſo ſicheren überlegenheit der Stra⸗ tegie, daß der alte Haudegen Rennenkampf es nur noch ver⸗ ſuchte, den Rückzug zu retten. Dieſer letzte Verſuch, das ruſſiſche Heer einigermaßen intakt über die Grenze zu bringen, iſt infolge unſerer bei⸗ ſpielloſen Verfolgung auch ſo gut wie geſcheitert. Die ruſ⸗ ſiſche Armee Rennenkampf zieht ſich nicht mehr zu⸗ rück, ſie läuft in heller Flucht und unſere Ope⸗ rationen gegen ſie ſind, da ich dieſe Zeilen ſchreibe, in vollem Gange. Oſtpreußen iſt frei, es iſt von Räubernund Mord⸗ geſindel befreit. In meinem letzten Bericht ſchrieb ich, daß ſo viel bewieſen ſei, daß kaum noch etwas übrig bleibt. Es ſteht feſt, daßes kaumeine Gemein⸗ heit gibt, die die ruſſiſchen Soldaten in Oſtpreußen nicht begangen haben. Ich konnte mich durch den Augenſchein von Tatſachen überzeugen, die der Europäer ſchlechthin für unmöglich hält. So weit man von der Landſtraße aus das flache Land über⸗ blicken kann, ragen die Brandruinen der Bauern⸗ und Guts⸗ gehöfte. Nur die größeren Städte ſind verſchont geblieben. Das kleine Nordenburg (dreitauſend Einwohner), in dem wir übernachteten, haben die Soldaten des Kaiſers aller Reußen in einem Zuſtand hinterlaſſen wie ihn niemand glauben, niemand ſich vorſtellen kann. Krieg iſt Krieg, und daß Ausſchreitungen vorkommen, iſt traurig, aber verſtänd⸗ lich, hier aber handelt es ſich nicht um Ausſchreitungen, ſon⸗ dert dur⸗ Gie in dieſ lune gehe Sch Epr halt Epr dieſ — — —, —— = —+☛e = „ — — — ——— — — 29 — dern um das planmäßige Vernichten eines blühenden Landes durch Banditen und Mordbrenner. Haus bei Haus iſt vom Giebel bis zum Keller ausgeraubt und beſchmutzt worden in einer ſolch viehiſchen Weiſe, daß man meinen ſollte, in dieſen Kaufmannsläden, Apotheken, Gemiſchtwarenhand⸗ lungen, Bürgerhäuſern, hätten die Schweine herdenweiſe gehauſt. Es ſei dabei betont, daß jeder Ausdruck hier nicht Schimpfwort iſt, ſondern die einzige Bezeichnung, die unſere Sprache für ſolches Geſchehen hat. Um das ruſſiſche Ver⸗ halten richtig zu beſchreiben, müßte unſere reiche deutſche Sprache neue Worte erfinden, unſer Vorrat reicht nicht aus, dieſe Gemeinheit und dieſe Beſtialitäten zu bezeichnen. Im deutſchen Suwalki Armee⸗Oberkommando Oſt, den 25. September. Die deutſche Offenſive gegen die Linie Kowno⸗Grodno hat ſeit einigen Tagen eingeſetzt. Die Gruppierung der ge⸗ ſchlagenen ruſſiſchen Armeen in dem Raum von Kowno⸗ Grodno⸗Bialiſtock dürfte inzwiſchen erfolgt ſein. Ob die Armee Rennenkampf vor drei Wochen überhaupt opera⸗ tionsfähig iſt, hängt von dem Munitionsnachſchub der Ruſ⸗ ſen ab. Vermutlich werden die Depots ziemlich weit rück⸗ wärts liegen. Das erſte ruſſiſche Armeekorps hat ſich wahrſcheinlich bei Kowno geſammelt. Das dritte Korps zwiſchen Grodno und Kowno, um den Übergang über den Njemen zu decken. Hier dürften auch ſtärkere Reſerven herangezogen ſein. Olita dürfte durch das vierte, der Abſchnitt Olita⸗Grodno durch das zweite Korps gedeckt werden. Erhebliche ruſſiſche Kräfte, anderthalb Armeekorps, das zweiundzwanzigſte Finniſche und Teile des Kaukaſiſchen mit reichlicher Kavallerie ſtehen bei Grodno; in der modern ausgebauten Feſtung Oſſowjetz (Oſſowice) werden das dritte ſibiriſche Korps, das bei Lyk geſchlagen wurde und eine Reſervediviſion anzunehmen ſein. Die deutſcherſeits eingeleitete Beſchießung von Oſſow⸗ jetz wurde bereits als bevorſtehend gemeldet, die weiteren — 30 — Einzelheiten des deutſchen Offenſiv⸗Stoßes ſind natürlich noch nicht zur Veröffentlichung reif. Inzwiſchen iſt das Gouvernement Suwalki, das Auf⸗ marſchgelände für die deutſchen Truppen, ſeit über einer Woche in deutſcher Verwaltung. * Vor ein paar Tagen fuhren wir durch die nördlichen Teile des Gouvernements nach Wilkowiszky, dem hiſtoriſchen Ort, von wo Napoleon die Proklamation an ſeine Armee erließ, in der er den Beginn eines ‚zweiten polniſchen Krie⸗ ges' ankündigte. Geſtern beſuchten wir Suwalki, die Gou⸗ vernementshauptſtadt. Hinweg: Von der Grenze bei Pros⸗ ken über Grajewo, Auguſtowo. Rückweg: über Marggra⸗ bowa nach Lyck. Den gleichen Eindruck, den ich von der letzten Fahrt nach dem eroberten Gebiet mitbrachte, trug ich auch diesmal nach Hauſe. Auf der deutſchen Seite der Grenze iſt planmäßig verwüſtet worden, auf der ruſſiſchen Seite hat man keinen Stein angerührt. Genau ſo wie Schirvindt völlig zerſtört iſt und der nächſte ruſſiſche Ort völlig unberührt blieb, ſo iſt Prosken eine Trümmerſtätte, die (nicht vom Granatfeuer) von Grund aus vernichtet iſt, während Grajewo kaum Spuren des Krieges zeigt. Wir ſind dann Meilen und Meilen durch das Land ge⸗ fahren, nirgends eine Brandſtätte, ſelbſt Auguſtowo, wo ein Kampf ſtattfand, hat nicht gelitten. Wenn es noch irgend eines Beweiſes bedurft hätte, daß die Verwüſtung Oſtpreußens nicht die traurige, aber ſelbſtverſtändliche Folge des Krieges, ſondern das Opfer einer verbrecheriſchen, völkerrechtswidrigen Kriegführung durch die Ruſſen ſei, ſo iſt dieſer Beweis, wie man nicht oft genug wiederholen kann, völlig erbracht. Ganze Strecken des Gouvernements Suwalki, das ſich hier in ſeinem ſüdlichen Teil ganz anders zeigt als im Nor⸗ den, bieten den freundlichen Anblick etwa einer thüringiſchen Landſchaft im Frühherbſt. Tannenwälder, die von guter Forſtwirtſchaft zeugen, mit einzelnen Felsſtückchen, kleine tiefblaue Seen und gut gepflegte Straßen. Altweiberſom⸗ mer ſpin un ſch Arn die Die bölk die mit fen ſch lei ein ſce de Sta — — — 31 — mer, der die Stoppelfelder wie mit ſilbernen Netzen über⸗ ſpinnt, flimmert durch die Luft. In den Ortſchaften iſt freilich jede, aber jede Erinne⸗ rung an deutſche Bilder gelöſcht. Die Frauen halten das ſchwere Kopftuch beim Gehen über die Straße mit gebogenem Arm über Kinn und Mund, die Ladentür iſt Schaufenſter, die Straße Verſammlungsort. Der Oſten iſt unverkennbar. Die klugen ſchwarzen und braunen Augen der jüdiſchen Be⸗ völkerung ſind voll Unterwürfigkeit. An den Kramläden, die meiſt kaum für fünfzig Rubel Ware enthalten, ſteht groß mit Kreide: ‚Jüdiſches Geſchäft'’. Das ſoll heißen: ein freundliches Geſchäft. Die Freundlichkeit iſt demnach ſtark vorhanden, die Ge⸗ ſchäftlichkeit auch. Ein Pfund ruſſiſcher Bonbons, das viel⸗ leicht den Wert von dreißig, vierzig Kopeken hat, wird mit einer Mark fünfzig verkauft. Ebenſo gezuckerte Orange⸗ ſchalen. „Schmeckt wie Himmel,“ verſicherte mir dafür aber die Verkäuferin. Suwalki wird etwa zwanzigtauſend Einwohner haben (ich habe die genauen Zahlen nicht zur Hand); eine deutſche Stadt von zehntauſend Einwohnern macht aber einen viel ſtädtiſcheren Eindruck. Eine lange breite Marktſtraße mit kleinen Läden bildet den Mittelpunkt, dann kommen aus⸗ gedehnte Seitenſtraßen mit Holzhäuschen, die oft noch an ungepflaſterten Wegen liegen. Zu Friedenszeiten ſoll die Stadt einen lebhaften Ein⸗ druck machen. Es liegen mehrere Regimenter dort, die ſchon für Amüſement ſorgen werden. In den Schaukäſten der Pho⸗ tographen ſieht man dann auch mehr elegante und neckiſche Figuren, als ſie eine kleine deutſche Stadt bieten würde. Selbſt jetzt zur Zeit der deutſchen Beſetzung wiegt es mit Trippelſchritten über die Hauptſtraße. Darin ſind uns die Ruſſen unbedingt über. Kleine, vielleicht zwölfjährige, ſchwarzlockige Burſchen ſprechen einen auf der Straße an, um in dieſen delikaten Angelegenheiten zu vermitteln. Man merkt, man hat wirklich die Grenze überſchritten . . . Das Gymnaſium iſt zum Hoſpital eingerichtet. An den Wänden hängen noch die inſtruktiven Bilder aus der Schul⸗ zeit; ein Tiroler Dorf mit allem, was dazu gehört, und ein — 32 — Bild der Stadt Moskau. üÜber die breiten und ſauberen Gänge huſchen die jungen Damen von Suwalki. Sie haben erſt die Ruſſen gepflegt und pflegen jetzt die Deutſchen. Ein paar Pflegerinnen, mit denen ich ſprach, — ſie ſprechen faſt alle deutſch, — machten mir ganz den Eindruck, als ob ſie dieſe Pflege gut leiſten würden. Intelligente Jüdinnen, die das Gymnaſium abſolviert hatten und außerdem ziem⸗ lich viel Diplomatie gelernt hatten. Es iſt ja wohl auch Bedingung für einen Juden in Polen, daß er das Talent entwickelt, ſo zu ſprechen, daß jeder das Seinige aus den Worten leſen kann. „Der Zar hat an alle Völkerſchaften Rußlands Worte von Befreiung gerichtet. Man tut das öfter in Rußland, es iſt ſehr billig . . . Man wird uns von ruſſiſcher Seite vorwerfen, daß wir zu freundlich zu den Deutſchen geweſen ſeien. Man wirft uns immer vor . . .“ Es iſt nicht das ſkrupelloſe Erfaſſen der Gelegenheit wie bei der einfachen jüdiſchen Bevölkerung, es iſt die Diskuſſion über eine ſehr alte Frage, die ſich nicht in den Gängen eines Lazarettes löſt. Die deutſchen Leichtverwundeten lagen auf ihrem ſaube⸗ ren Bette, und wenn es erlaubt war, rauchten ſie die billigen und guten ruſſiſchen Zigaretten. „Sie ſind ſo freundlich und geduldig,“ ſagten die Damen vom ruſſiſchen Roten Kreuz. Auf der Treppe zum Gouverneurhaus drängten ſich die Notabeln von Suwalki. Der deutſche Gouverneur hatte ſie zuſammenrufen laſſen, weil es erwieſen war, daß ſich Spione in Suwalki herumtrieben. Man verlangte Unter⸗ ſchrift unter ein Dokument, das verpflichtete, ſich jeder für die deutſchen Operationen feindlichen Handlung zu enthal⸗ ten. Eigentlich eine Selbſtverſtändlichkeit. Da erklärte der Bürgermeiſter, das könne er nicht, denn wenn ruſſiſche Spione kämen und ihn über die Stärke der deutſchen Trup⸗ pen ausfragten, müſſe er ihnen doch Auskunft geben. Eigentlich eine Unverſchämtheit. Natürlich wurde der Bür⸗ germeiſter ſofort verhaftet. Aufgeregt gingen die anderen aus dem Zimmer, ſie fingen ſcheinbar jetzt erſt an, zu begreifen, daß ſie unter wel Gie ſtür vert wei mal ter — 33 — deutſcher Herrſchaft ſtünden. Übrigens ſchien einer der Stadtväter der Anſicht zu ſein, daß der ruſſiſche Bürger⸗ meiſter ein ausgemachter Eſel wäre, von ſolchen Dingen zu ſprechen. Die Gruppe trat wieder auf die Straße, von allen Sei⸗ ten richteten ſich die neugierigen Augen auf die Vertreter der Stadt. An den Ecken bildeten ſich kleine Parlamente, die noch lebhaft zur Tagesfrage Stellung nahmen. Da ich mehrere deutſche Soldaten ſich mit ihnen verſtändigen ſah, nahm ich an, daß die deutſche Auffaſſung den guten Bewoh⸗ nern von Suwalki klar geworden iſt. Ein Beſuch bei der Landwehr Armee⸗Oberkommando Oſt, den 26. September. Nach der Schlacht bei Tannenberg trafen wir die Land⸗ wehr zum erſten Mal. Hohenſtein brannte; die glühenden Giebel der zerborſtenen Häuſer drohten auf die Straße zu ſtürzen. In dem glimmenden Schutt lagen Ruſſenleichen verkohlt und noch ſchwelend. Wir ſtanden bei einer kleinen weißen Bank, die eine Anlage am Ende des Städtchens ehe⸗ mals geziert hatte. Da trafen wir die Landwehr. Sie war ſchon im Weiterrücken. „Wir haben den Dreck hier nämlich geſtürmt,“ ſagte mir ein braver Sergeant, mit dem Daumen auf die flammende Stadt zeigend. Damals habe ich von der famoſen Haltung der Land⸗ wehr geſprochen, die fünf Geſchütze im Sturmangriff nahm und die nach der blutigen Arbeit ſo friſch und feſt war wie es die aktive Truppe nur immer ſein könnte. Nun beſuchten wir die Landwehrdiviſion auf ruſſiſchem Boden. Exzellenz hatte die Freundlichkeit, uns zu empfangen. Man hat gewiſſe Vorſtellungen von einem alten General, der die Landwehr führt und ſo führt, daß ſie wie eine aktive Diviſion verwandt werden kann. Meiſtens pflegen Wirk⸗ lichkeit und Ideen nachher nicht recht zuſammen zu ſtimmen; in dieſem Fall gingen ſie bis ins Kleinſte zuſammen. Von dem feſten Geſicht mit den lebendigen, ſcharfen, blauen Augen bis zu dem ſchweren Stock in der rechten Hand, um Rolf Brandt, Kriegsberichte. 3 — 34 — die nicht mehr recht mitwollenden Gehwerkzeuge zu unter⸗ ſtützen, fehlte kein Zug, den man als dazu gehörig ſich vor⸗ ſtellt. „Das iſt ordentlich, daß Sie einmal die Landwehr be⸗ ſuchen,“ meinte Exzellenz. „Die Leute verdienen es, daß man von ihnen ſpricht. Jetzt vier Tage hier im Biwak unter Alarm, ab und zu ruſſiſche Granaten. Vöorflucht kalte Nächte. Na und Hohenſtein . . .“ „Wir waren dort, Exzellenz.“ „Na ja, wir haben fünf Geſchütze genommen. Es war doch nicht unſere Schuld, daß es nicht achte waren. Weiß Gott, die Kerls hätten ſie auch in einem miterobert . . .“ Das Geſpräch kam auf das Gefecht bei Lyck am 10. und 11. September. Die Landwehr ſicherte den äußerſten rechten Flügel. Sie war zwei Tage lang bis ſechzig Kilometer marſchiert, in Lyck ſollte ſie Ruhetag haben. Es kamen Meldungen über anrückende ruſſiſche Kräfte von Prosken. Man glaubte zunächſt nicht daran, und die Kavallerie war ziemlich kaputt, ſie konnte nicht viel aufklären. Am zehnten rückten ruſſiſche Truppen, das ſibiriſche Korps, über die Höhen. Am 11. früh drangen ſieben Kompagnien Landwehr durch ein kleines Wäldchen vor Lyck und nahmen Richtung auf die Hügel vor ihnen, die von unſerer Artillerie befeuert worden waren. Das übliche Bild: die Ruſſen winkten mit den von weitem weißen Taſchentüchern. Da ſtürmten die Kompagnien. Sie waren auch ziemlich begierig, welche von den Sibiriaken zu fangen. Die Geſellſchaft hat wunder⸗ ſchöne hohe weiße Pelzmützen. Das war etwas ganz Neues! Alſo los! Kartoffelſupp, Kartoffelſupp, den ganzen Tag Kartoffelſupp . . .“ Kurz vor den Höhen, aus ein paar Büſchen, die auf den Stoppelfeldern ſtanden, fingen plötzlich vier ruſſiſche Ma⸗ ſchinengewehre an zu knattern. Es ging wie mit Blei⸗ duſchen über die ſtürmende Landwehr. Man mußte zurück, die Ruſſen ſtießen vor. Im Schritt fuhr die deut⸗ ſche Reſervebatterie in eine neue Aufnahmeſtellung. In Lyck an der Seenge ſteht ein hübſches weißes Haus; dort hielt Exzellenz Goltz. Die ſchweren Fünfzehnzentimeter⸗ Haubitzen arbeiteten, und ein paar Schritt weiter prome⸗ nierten die Lyckerinnen. „Die Sache ſtand etwas brenzlich,“ meinte der General, „aber man mußte doch ein freundliches Geſicht machen.“ Inzwiſchen waren Kräfte von der anderen Brigade her⸗ angerufen worden. Nach der Feſtung Lötzen hatte man um Hilfe telephoniert. Als der Offizier am Sprecher anfing, den Befehl zu wiederholen, gab es einen hohen Ton im Apparat, der dann ſchwieg. Die Ruſſen hatten die Leitung zerſtört. Man wußte nicht, ob der Befehl richtig verſtanden war, ob nicht. Eine eklige Spannung. Man hatte richtig verſtanden in Lötzen. Mit außer⸗ ordentlicher Umſicht und Energie verlud man, was eben möglich war zu verladen. Um fünf Uhr, als die Sache an⸗ fing, verdammt kritiſch zu werden, pfiff die erſte Lokomotive in der Flanke, faſt im Rücken der Ruſſen. Es war ein regenſchwerer Tag, man konnte nicht weit ſehen. Der ſcharfe Pfiff flog wie mit Raubvogelſchwingen über die Hügel. Die Ruſſen ſtutzten. Sie waren faſt eineinhalb Korps ſtark, aber ſie dachten nicht mehr daran, bei Lyck durchzuſtoßen, ſie dachten wie im⸗ mer nur an den Augenblick. Die Kavallerie jagte in Kar⸗ riere voran und im Laufſchritt die Infanterie hinter⸗ drein; bis Prosken. Am andern Morgen, als die Landwehr meinte, jetzt beginnt der Tanz, waren die Ruſſen nicht mehr da. Im Grundewaren ſietatſächlich vor dem Pfiff einer Lokomotive fortgelaufen. Natürlich keineswegs in der Ausführlichkeit wie hier wurde das Landwehrgefecht in Lyck beſprochen. „Ja, und nun liegen die Leute hier in dem ruſſiſchen Dreck. Pup⸗ penluſtig dabei. Seit vier Wochen haben ſie keine Nach⸗ richt von zu Hauſe. Gott, und Landwehrleute ſind ja keine Jünglinge mehr! Familienväter. Sehr viel Hamburger. Sie haben nicht mal mehr Zigarren!“ Es iſt aus mit Pfordte aus Hamburg, aber warmes Zeug und Zigarren ſollten für unſere herrliche, unnachahmliche Landwehr da ſein. Bitte Hamburg und Berlin, und ihr andern alle — namentlich Hamburgs Söhne ſind ja hier — 3* — 36 — ſchickt mal der Landwehrdiviſion ordentlich Strümpfe, Rauchzeug und ein paar nette Dinge. Es muß doch eine helle Freude ſein, der Landwehr etwas ſchicken zu dürfen. Vielleicht kann bei der Gelegenheit der Feld⸗ poſt etwas Dampf gemacht werden. Woran es liegt, weiß ich nicht, aber ſie funktioniert überhaupt nicht! Exzellenz verabſchiedete ſich: „Alſo ſorgen Sie für die Landwehr. Wir haben's verdient.“ Wer die Landwehr geſehen hat, weiß, daß ſie Sorgfalt und Ruhm verdient hat, ſie macht das Herz hell, dieſe deutſche Landwehr. Zwiſchen den Operationen Armee⸗Oberkommando Oſt, den 3. Oktober. Heute nachmittag vertrieb ſtarker Wind die letzten Wolken. Die Pfützen auf den Landſtraßen und das Waſſer in den Wagenſpuren bekam gegen Abend einen harten Glanz. Die Nacht wird kalt und unfreundlich werden. Unſere Truppen haben unter dem achttägigen Regen bei kühler Temperatur ſehr gelitten. Es iſt die höchſte Zeit, daß die angezeigte Winterwäſche eintrifft. Bei den gefan⸗ genen ruſſiſchen Soldaten aus ſibiriſchen Korps ſah ich ſchon die ſehr gute und warme Wintergarnitur mit den prak⸗ tiſchen Pelzmützen, die über Kopf und Nacken gezogen wer⸗ den können. Bei einem meiner letzten Berichte (ob ſie ankommen, weiß die Feldpoſt, wir Berichterſtatter haben die trübſte Er⸗ fahrung gemacht) führte ich aus, daß die Neuordnung der geſchlagenen ruſſiſchen Armee von der Möglichkeit des Munitionsnachſchubes und anderen Dingen, die nicht leicht zu beurteilen wären, abhingen. Wie es ſcheint, hat ſich die ruſſiſche Armee verhältnismäßig recht ſchnell gefeſtigt und will unſerer Offenſive eine Gegenoffenſive gegenüberſtellen. Jedenfalls findet von der Linie Kowno⸗Grodno ſtärkere ruſſiſche Bewegung ſtatt, die ſchon zu größeren Gefechten geführt hat. Die außerordentliche Witterungsungunſt erſchwerte außerdem unſere Operationen, wenngleich unſere Artillerie — 37 — auf ſchlechten Wegen mit ihren Pferden Erſtaunliches lei⸗ ſtete. Die Schwierigkeiten des Feldzuges gegen Rußland ſind ſo unverkennbar, daß es nicht nötig iſt, beſonders auf ſie hin⸗ zuweiſen. Wer die unerhörte Ausdauer und Zähigkeit unſerer Truppen hier geſehen hat, wird gewiß ſein, daß dieſe Schwierigkeiten überwunden werden. Der ſchwere Ernſt des Feldzuges beginnt ſich immer ſtärker im Weſten und natürlich in ebenſo erheblichem Maße im Oſten zu zeigen. Es wird nicht möglich ſein, wie kind⸗ liche Gemüter hoffen, jeden Morgen von neuen Siegen zu berichten, aber es wird unbedingt möglich und ſicher ſein, die vom Generalſtab vorgenommenen Aufgaben durchzu⸗ führen. Wir müſſen hier im Oſten mit unſeren Kräften ſorgſam das nötige tun, mit dem Wiſſen, daß jede Kraft⸗ vergeudung ſich gerade hier beſonders bitter rächt. Der ruſſiſche Gegner wird trotz Tannenberg und der Schlacht an den Maſuriſchen Seen nicht zu unterſchätzen ſein. Er beſitzt eine fabelhafte Kraft der Reorganiſation, die er ſeit Plewna gezeigt hat. Gefangene, vornehmlich aus ſibiriſchen und finniſchen Regimentern, die ich geſtern und heute ſah, machten mir trotz der Niederlagen, der Märſche und der angreifenden Witterung einen beſſeren Eindruck als die Tauſende, die nach den beiden Schlachten bei uns vorüberzogen. Sicherlich, die ruſſiſche Armee hat durch die Ausſchreitungen in Oſtpreußen ihr Gefüge ebenſo gelockert wie durch die Niederlagen, aber man ſcheint die Ausſchreitungen an gewiſſen Stellen ebenſo heftig wie die militäriſchen Mißerfolge zu empfinden. Viele Regimenter der ruſſiſchen Armeen ſind jedenfalls für einen Feldzug im ſpäteren Herbſt und im Winter außer⸗ ordentlich gut geeignet, und was uns an Gewohnheit man⸗ gelt, müſſen wir durch die Güte und Regelmäßigkeit unſeres Etappenweſens ausgleichen. Kein Menſch, der die uhr⸗ mäßige Pünktlichkeit in dieſen Dingen bei der deutſchen Armee beobachtet hat, wird zweifeln, daß hier jede erdenk⸗ liche Erleichterung für den ſchwierigen Teil des Feldzuges an der Oſtfront geſchaffen wird. Schließlich auch in den — nicht nebenſächlichen — liebenswürdigen und leichten — 38 — Dingen, die man unter ‚Liebesgaben’ zuſammenfaßt. Der Bitte von Exzellenz Hindenburg wird man ja mit der Freude, Bitten von Truppen im Felde erfüllen zu dürfen, nachkommen. Ja, man kann nur immer wiederholen, die Feldpoſt muß gut arbeiten, und die Truppe im Felde muß in ihren ungeheuren Leiſtungen und Entbehrungen auch kleine Freundlichkeiten fühlen. Wir haben das Müſſen auf ſehr vielen Gebieten mit Selbſtverſtändlichkeit gelernt; es wird auch hier Wandel werden, weil er geſchaffen werden muß. Bilder und Epiſoden Armee⸗Oberkommando Oſt, den 4. Oktober. Die Soldatenſtadt Um die Mittagsſtunde geht der gebliebene Polizeimann der kleinen Stadt auf den Marktplatz und verkündet, daß Räumungszüge bereit geſtellt ſeien. Seine heiſere Glocke ſchrillt durch die Stille. Aus allen Türen drängen ſich Ge⸗ ſtalten, die ſofort wieder verſchwinden, um die paar Hab⸗ ſeligkeiten zu packen. Die Läden werden geſchloſſen. In⸗ nerhalb von ein paar Minuten iſt kaum ein Geſchäft in dem ganzen Städtchen noch geöffnet. In einer Viertelſtunde ſind die erſten Flüchtlinge an der Bahn, bald geht ein kleiner Heereszug auf dem breiten Weg; Karren, Kinder⸗ wagen, alles was Räder hat, wird zum Fortſchaffen benutzt, übrigens, um genau zu ſein, auch Schlitten, richtige kleine Rodelſchlitten in größerer Anzahl. Um ſechs Uhr ſieht man faſt keinen Ziviliſten mehr auf den Straßen. Auf dem Marktplatz brennen flackrichte Biwakfeuer. Die Funken tanzen unter den mächtigen Lin⸗ denbäumen, ſchwere Schatten fliegen über die Häuſerfron⸗ ten, als ob unſichtbare Hände ungeheure Geſchichten auf die Giebel und Mauern zeichneten in einer Sprache, die keiner verſteht. Wenn man in die Nebenſtraßen geht und das Ohr 1 ; h uf , S= — 39 — anſtrengt, kann man ganz leicht einen Ton hören wie fernen Donner. Fuhrparkkolonnen rattern über das Pflaſter und ſtellen ſich auf dem Platz zuſammen. Die Pferde ſtampfen und ſchnauben. Autos werden angeworfen und fahren in die Nacht hin⸗ aus, ihre Lichter blinken hell in der laſtenden Dunkelheit. Infanterie marſchiert in Kompagnien durch die Straßen. Sie haben eine Stunde Raſt. Die Wohnungen ſind leer. Es iſt niemand da, der einen Schluck heißen Kaffee geben könnte. So ſuchen die Musketiere ſelber das Nötige in aller Eile. Es geht nicht immer ſänftiglich dabei zu, ſicher, aber mir ſcheint, daß es beſſer iſt, wenn ein Landwehrmann eine Taſſe warmen Kaffee bekommt und dabei die eine oder die andere Taſſe zerbricht, als wenn die Taſſe ganz, aber der Kaffee ungetrunken bliebe. Am nächſten Morgen ſtehen eroberte Geſchütze auf dem Marktplatz, Gefangene mit hohen ruſſiſchen Mützen und kleine geſchundene Koſakenpferde. Mannſchaften, die aus dem Gefecht kommen, erzählen, wie leicht die Schlacht die Stadt hätte erreichen können. Es iſt jetzt von den Bürgern niemand mehr zu ſehen. Die Stadt iſt Soldatenſtadt geworden . . . Vom freiwilligen Automobilkorps Im Frieden hat man ſich nach nicht guter, aber feſt⸗ ſtehender deutſcher Sitte ein wenig mokiert. Da bekommen die Herren Offiziersrang. Warum? Ihrer ſchönen Wagen, alſo im Grund ihres Geldes wegen. Es wäre außerordent⸗ lich lächerlich, ſolchen Gedankengängen jetzt zu folgen. Es würde auch niemand mehr ſolche Vorausſetzungen überhaupt zugeben. Das freiwillige Automobilkorps hat ſich nach dem, was ich hören und erfahren konnte, glänzend bewährt. Das iſt ein zuſammenfaſſendes Urteil, das keineswegs nur durch die perſönlichen Berührungen mit den liebenswürdigen und ſtets fahrtbereiten Herren entſtanden iſt. Es iſt trotz der guten und angenehmen Stunden, die gemeinſam waren, ſo⸗ — 40 — weit objektiv, als überhaupt Objektivität in ſolchen Dingen vorhanden ſein kann. Wir ſind im Auto Wege gefahren, die verzweifelte Ahnlichkeit mit ausgewachſenen Moräſten hatten, wir ſind durch Furten gegangen, daß das Waſſer faſt den Motor un⸗ brauchbar machte, wir haben den Wagen — alle Mann ſchieben! — Bahnböſchungen hinaufbekommen, die jeder er⸗ fahrene Automobiliſt als uneinnehmbar bezeichnet hätte — vor dem Kriege natürlich. Bei Fahrten, bei denen Wichtigeres und Militäriſches auf dem Spiele ſtand, iſt ein Auto zwanzig Kilometer auf den Felgen gefahren. Es war nachher einigermaßen hin, aber die Meldung, auf die es ankam, konnte gemacht werden. Ein Auto ſah vorn beim Motorkaſten einem Sieb nicht mehr Uunähnlich, aber es lief noch. Es iſt, als ob ſelbſt die tote Maſchine von dem ungeheuren Willen unſerer Armee etwas mitbekommen hätte. Sie leiſtet ‚übermaſchinelles’, weil ſie es leiſten muß. Der Offizier⸗Führer ſagt: es geht — und es geht. Es kommt eben auch beim Auto nicht nur auf Reifen, Benzin und Wagen an, ſondern auf den, der von der Maſchine den reſtloſen Gebrauch macht. Wie die Ruſſen kamen und gingen Die Erzählungen ſind vielfältig von dem Erſcheinen der Ruſſen. Sie ſind meiſt ‚gefärbt'. Die Furcht iſt ein ſchlech⸗ ter Beobachter. Eine augenſcheinlich wenig gefärbte Ge⸗ ſchichte: In Lyck ſtanden ein paar Einwohner vor einem kleinen Café, das Geſicht von dem naheliegenden Bahnhof abge⸗ kehrt. Es war gegen Abend und trübes Wetter. Am Vor⸗ mittag waren noch deutſche Truppen dageweſen. Ein höhe⸗ rer Beamter, der in der Stadt geblieben war, ſprach be⸗ ruhigend zu den Leuten: „Ihr Angſthaſen, wenn die Ruſ⸗ ſen kämen, würden doch nicht deutſche Soldaten in ſolcher großen Menge ankommen!“ Und er zeigte mit dem Daumen halb über den Rücken nach dem Bahnhof, wo ſich eben Mili⸗ tär zu Kompagnien ordnete. Die Beſitzerin der Konditorei wendet den Blick. Sie etkenn Doch ihr in lang. die Ho berzeil Vi noch n ja mel unſere allen daten moßen Städ welch hatte ichſte bielen geben tung Frau, Rren⸗ ettras Frau anleg Nan alte Der — 41 — erkennt die Ruſſen. Sie iſt eine ziemlich reſolute Frau. Doch ſie kann nicht antworten. Der Mann vor ihr ſieht ihr in die Augen. Es iſt eine Weile ſtill, faſt eine Minute lang. Dann klingt ein Schritt, ein ruſſiſcher Offizier legt die Hand an die Mütze und ſagt in gutem Deutſch: „Sie verzeihen, wo iſt das Rathaus?“ Wie die Ruſſen gingen, iſt für den einzelnen beinahe noch mehr Erlebnis geweſen als das Kommen. Wir ſind ja meiſt ſo eingerichtet, daß freudige Augenblicke ſtärker in unſerem Gefühl haften als traurige. Übereinſtimmend in allen Erzählungen iſt der Hinweis, daß die ruſſiſchen Sol⸗ daten und auch die Offiziere kurz vor dem Fortgehen an⸗ maßender und rückſichtsloſer auftraten als vorher. Selbſt Städte, die gewiſſermaßen von den Ruſſen aus irgend⸗ welchen Gründen verhätſchelt wurden, wie Inſterburg, hatten in den letzten Stunden der Ruſſenherrſchaft das Pein⸗ lichſte zu leiden. Ich will hier augenblicklich nur von den vielen Geſchichten, die ſchließlich doch ein typiſches Bild⸗ geben, eine kleine wiedergeben, die ſo gut in der Beobach⸗ tung iſt, daß ſie wahr ſein muß. Ein alter Gutsinſpektor außer Dienſt wohnte mit ſeiner Frau, einem ſiebzigjährigen, gebrechlichen Weſen, in einem Grenzort. Man hatte die Ruſſenplage ſchon vierzehn Tage ertragen, da kam ein deutſcher Flieger über den Ort. Die Frau ſprang zur Tür und ſah, wie die ruſſiſchen Soldaten anlegten. Sie trafen natürlich nicht. Eben wollte der alte Mann die Frau zurückreißen, da ſchrie ein Soldat: „Das alte Vieh iſt an dem Unglück ſchuld,“ und erſchoß die Greiſin. Der Mann begrub die Gefährtin, mit der er goldene Hoch⸗ zeit gefeiert hatte. Dann ſchloß er ſich in den Keller ein, er konnte keine ruſſiſchen Soldaten mehr ſehen. Ein paar Lebensmittel nahm er mit. Aus der Luke ſah er einen kleinen Ausſchnitt der Welt. Immer häufiger marſchierten Soldaten vorbei in der um⸗ gekehrten Richtung wie im Anfang. Ganze Bataillone. Er ſah die braunen Hoſen und den Spaten an der Seite. Plötz⸗ lich erblickte er Seitengewehre. „Da habe ich geweint,“ ſagte der alte Mann, „denn nun wußte ich, daß die Preußen da wären.“ — 42 — Der ruſſiſche Stabskapitän Brandt Auf den Fahrten über Land, an Wegen, auf verlaſſenen Gehöften findet man mancherlei Dinge, die nicht wichtig ſind, Papiere, die kaum militäriſchen Wert haben, die aber Geſchichten und Anekdoten erzählen in ſehr lakoniſcher und eindrucksvoller Art. Nicht weit von der Stelle, von der man vor einiger Zeit einen ruſſiſchen Flugzeugpark zuſammengeſchoſſen hatte, fand ich die Akten des ruſſiſchen Stabskapitäns Brandt. Sie geben keine Enthüllungen, ſie haben aber ein ſo echt ruſ⸗ ſiſches Geſicht, daß ich von ihnen erzählen möchte. Alſo, der Kapitän Brandt ſtand bei den ſchweren Hau⸗ bitzen in Wladiwoſtock. Er bildete ſich, vermutlich 1907, zum Flieger aus und kam dann zum zweiundzwanzigſten Armee⸗ korps (Finnland). Jedenfalls hatte er dort 1908 Zeiß⸗ Feldſtecher für die Fliegerabteilung zu beſorgen. Er tat das auch ſo gründlich, daß ſich bei einer Prüfung 1909 her⸗ ausſtellte, daß er entweder ein Glas zu viel angerechnet oder eins zu wenig bekommen hätte. Gegen dieſe Nachrechnung ſetzte ſich der brave Kapitän energiſch zur Wehr und er⸗ klärte ſchließlich, er könnte doch nicht mehr tun, als das feh⸗ lende Glas aus eigener Taſche zu bezahlen. Gleichzeitig verwahrte er ſich aber energiſch dagegen, daß er es mit dem Preis, den ſeine Offiziere dafür hätten geben müſſen, in Anrechnung bekäme. Denn die hätten zu dem Fabrikpreis zehn Prozent zuzahlen müſſen für die Kaſſe der Mann⸗ ſchaftsküche. Man könne deshalb nicht von ihm verlangen, daß er ſiebenundfünfzig ganze Rubel erſetzen ſolle. Antwort des Regiments: Er habe die ſiebenundfünfzig Rubel einfach zu bezahlen. Überhaupt, er ſolle zufrieden ſein, daß die Sache endlich erledigt würde. Stabskapitän Brandt kommt darauf Anno 1911 darum ein, daß ihm die ſiebenundfünfzig Rubel vom Gehalt abgezogen würden. Als das Jahr 1914 herannahte und die Kriegsgefahr akut wurde, wollte der Stabskapitän einen beſonders tüch⸗ tigen Burſchen haben und machte eine Eingabe an das Regiment. Eigenhändiger Vermerk des Oberſten auf dem offiziellen Geſuch: „Der Stabskapitän Brandt ſoll lieber endlie ment lege tante in de das ſſche — Ve⸗ drit Kort Krie die die wat Ein man ſog 5 ſla zie deu tig ber und und — 43 — endlich die ſiebenundfünfzig Rubel zahlen, die er dem Regi⸗ ment noch immer ſchuldig iſt, anſtatt ſich um Burſchenange⸗ legenheiten zu kümmern. Abgelehnt.“ Auf der Rückſeite findet ſich aber ein Vermerk des Adju⸗ tanten, daß der Burſche deſigniert ſei. Ich fürchte, ich fürchte, mein ruſſiſcher Namenvetter iſt in den Krieg gezogen, ohne die ſiebenundfünfzig Rubel für das „unterzählige’ Zeißglas bezahlt zu haben. Man gebe mir zu, daß dieſer kleine Aktenfund echt ruſ⸗ ſiſches Gepräge hat. Aus ruſſiſchen Kaſernen Armee⸗Oberkommando Oſt, den 5. Oktober. Vor mir liegt die ruſſiſche Karte der Provinz Oſt⸗ und Weſtpreußen und Pommerns, die ich aus der Kaſerne der dritten Ulanen in Wilkowiszky mitnahm. Ich habe die Karte, auf der ſich die Offiziere des Ulanenregiments im Kriegsſpiel verſucht hatten, ſchon einmal beſchrieben. Aber die Feldpoſt wollte es anders, und der Bericht vermehrte die Prozentzahl der Briefe, die ihn nicht erreichten. Dabei war das Kriegsſpiel der Ruſſen außerordentlich niedlich. Eine feine Bleiſtiftlinie zeigte hübſch die Grenze an, die man den Deutſchen laſſen wollte. Wir behielten danach ſogar ein Stückchen Weſtpreußen. Auf Königsberg flatterte das blau⸗weiße Regimentsfähnchen und etwas ſüdlich von Stettin war der Weg nach Berlin markiert. Mir fiel die Beſcheidenheit der Grenzregulierung auf, das war gar nicht ſlawiſch, und es ſtellte ſich dann auch heraus, daß das Offi⸗ zierskorps beſonders viel deutſche Namen aufwies. Der Oberſt, der das Regiment führt, heißt von Kruſenſtern, der Diviſionär Bellegarde (trotz des franzöſiſchen Namens ſich deutſch gebend), der Brigadier hat den gut deutſchen Namen von Tornau und die dritten Dragoner derſelben Diviſion befehligte Oberſt Walter von Roſenthal. Der Brigadier der zweiten Brigade iſt Baron Meidel. Das typiſche Bild, daß gerade bei der ruſſiſchen Kavallerie die höheren Kom⸗ mandoſtellen von Deutſch⸗Ruſſen ausgefüllt werden (beim — 44 — flüchtigen Blick findet man noch einen von Sander, von der Ropp und einen Deutſch als Oberſt eines Donſchen Koſakenregiments), zeigt ſich bei der dritten Diviſion ganz beſonders. Die Kaſerne machte denn auch einen recht guten Ein⸗ druck. Sehr breite und ſaubere Treppenaufgänge, weiß und blau getüncht, hübſche, geſchmackvolle Kaſinoräume, die gut, aber nicht überladen ausgeſtattet waren. Die Offiziersbibliothek zeigte allerdings nur ruſſiſche und franzöſiſche Werke, doch ſchien die Fachliteratur einiger⸗ maßen benutzt zu ſein. Die Regimentsgeſchichte iſt mit prächtigen Kupfern ausgeſtattet. Einen merkwürdigen Ein⸗ druck machten die vielen hiſtoriſchen Bilder, die Verbrüde⸗ rungsſzenen zwiſchen deutſchen und ruſſiſchen Kavalleriſten aus den Befreiungskriegen darſtellten. Eine Paradeuni⸗ form mit goldbeſetzter Ulanka und dem hohen Tſchapka ſchmückte den kleinen rot⸗goldenen Salon, der als Vorzim⸗ mer zu dem Eßſaal diente. Trotzdem Hunderte von deutſchen Soldaten ohne Aufſicht in den Räumen geweſen waren, fehlte nicht einer der echt goldenen Knöpfe. Es iſt eigentlich überflüſſig, das feſtzuſtellen; aber ich hätte einmal die Uni⸗ form ſehen mögen, wenn ſie ruſſiſche Soldaten in einer deut⸗ ſchen Kaſerne gefunden hätten. Zum Knöpfen hätte ſie ſich dann kaum mehr geeignet. Die Küche ſah im Gegenſatz zu den übrigen Räumen ſehr ſchmutzig aus. Das Geſchirr war allerdings zum größten Teil zerbrochen, der koſtbare Reſt war noch mit ein paar Bratenſchnitten und ſehr gutem Kirſchenkompott gefüllt. Der Aufbruch muß ziemlich eilig geweſen ſein. Die Mannſchaftsräume waren hell und ſauber. Die kleine Wohnung, zwei Stuben und Küche, eines Subaltern⸗ Offiziers machte, trotzdem der Krieg ſeine Spuren zeigte, einen freundlichen Eindruck. Die Pferdeſtälle waren groß und praktiſch. In Suwalki, das auch im Frieden ganz voll Militär ſteckt, ſah ich dann eine ganze kleine Soldatenſtadt vor der eigentlichen Stadt Suwalki. Große langgeſtreckte Häuſer für die Mannſchaften, mächtige Stallgebäude, und Hunderte von kleinen Blockhäuschen als Offizierswohnungen und — 45 — Büros. Die orthodoxe Kirche mit dem doppelten Kreuz ſtand in der Mitte. Die Vorhalle lichtgrün und weiß. Die Kirche fehlt faſt nie, ſelbſt bei ein paar ſchlechten Kaſernen der Grenzwachen ſah ich das orthodoxe Gottes⸗ haus; hier hingen die Glocken aber in einem elenden Holz⸗ turm neben der Kirche. Die Mannſchaftsräume in Suwalki machten einen ſchlechteren Eindruck; von den andern Häuſern, die zum Teil ſchon deutſchen Zwecken dienten, läßt ſich die urſprüngliche Einrichtung ſchwer feſtſtellen. Auf jeden Fall ſcheint der ruſſiſche Soldat gut unter⸗ gebracht zu ſein, nach den Worten der Gefangenen iſt auch die Verpflegung gut. General Rennenkampf ließ ſich jeden Tag einen Teller Kohlſuppe aus der Mannſchaftsküche auf ſein Zimmer bringen, wenigſtens jetzt im Kriege. Ob er die richtige unvermiſchte Kohlſuppe bekommen hat, iſt ſchwer zu ſagen. Aber die Verpflegung ſcheint nichts zu wünſchen übrig zu laſſen. Vorläufig wenigſtens. Die ruſſiſchen Militärkonſerven, die ich probieren konnte — Rindfleiſch und Schweinebraten —, waren ausgezeichnet. Nur das ruſſiſche Brot ſchien mir nach meinem deutſchen Geſchmack unter jedem Hund, aber das iſt vielleicht Ge⸗ ſchmacksſache. Die Verkäuferin in Suwalki hatte mir auch verſichert, daß ihre Bonbons ‚wie Himmel' ſchmeckten, und ich muß auf das beſtimmteſte verſichern, daß ſie genau wie Hölle, nämlich nach Pech und Schwefel ſchmeckten. Freilich ſind die Muſterkaſernen von Suwalki und die des reichen und vornehmen Ulanenregiments keineswegs überall das ‚Muſter’. Ein paar Kanoniere aus dem ſibiri⸗ ſchen Korps, die ich heute in der Kaſerne der kleinen oſt⸗ preußiſchen Stadt, die uns Quartier gibt, ſah, ſchienen ſich über ihren Aufenthaltsort außerordentlich zu freuen. Sie waren — auch im Frieden — ſehr viel Schlechteres ge⸗ wöhnt. Übrigens hatten ſie deutſchen Soldaten Leben und Freiheit gerettet. Sie zeigten einen Zettel vor, auf dem ein deutſcher Offizierſtellvertreter mit Namensunterſchrift um freundliche Behandlung für die Leute bat, „da ſie ſieben deutſchen Soldaten die Freiheit, auf jeden Fall das Leben gerettet hätten.“ Die braven Ruſſen hatten einfach den ge⸗ — 46. — fangenen Deutſchen den Vorſchlag gemacht, die Rollen zu vertauſchen und ſie als Gefangene mit nach Deutſchland zu nehmen! Dabei hatte einer der Leute ſchon den mandſchuriſchen Feldzug mitgemacht. Sie wurden dann auch von den übrigen getrennt und entſpre⸗ chend einlogiert. Sie lachten über die breiten gutmütigen Bauerngeſichter, als ſie uns ſahen. Das ſteht aber ſchließlich in einem andern Zuſammen⸗ hang. Es läßt ſich ſpäter ein ordentliches Syſtem auf⸗ ſtellen über den ruſſiſchen Soldaten vor der Gefangennahme und danach. Allerdings gehören zur richtigen Beurteilung Erfahrungen, die ich noch nicht habe, die ich aber im Laufe des Feldzuges ausgiebig zu machen hoffe. Denn das ruſ⸗ ſiſche Heer iſt ſo vielgeſtaltig, wie die Völkerſchaften, die unter dem Szepter des weißen Zaren ſtehen, und es gibt immerhin noch eine ganze Anzahl von typiſchen Vertretern, die wir nicht unter unſere Gefangenen zählen. Hoffentlich aber iſt die reiche Sammlung bald noch reicher und voll⸗ zählig. In Rominten Armee⸗Oberkommando Oſt, den 6. Oktober. Wenn der Regen eine kurze Zeit ausſetzt, glüht der Laubwald in gelben und roten Farben. Die Ahornbäume auf dem Wege nach Groß⸗Rominten ſind wie von einem Goldmantel bedeckt. Die Birkenallee, die von der Provinz⸗ ſtraße nach Gumbinnen zu der Station Rominten abbiegt, ſieht aus, als ob ſie voll blitzender Goldſtücke hinge. Die ſchwarzen Brandſtätten in Rominten ſtehen in har⸗ tem Gegenſatz zu dem Oktoberbildchen. Außer der Kirche und dem Bahnhof iſt jedes Haus des Ortchens zerſtört. Oft iſt ſelbſt die Grundmauer im Kellergeſchoß zuſammenge⸗ ſtürzt; an ein paar Stellen iſt einzig der ſchöne grünlaſierte Kachelofen ſtehen geblieben, er glänzt über dem ſchwarz⸗ braunen Schutt der Trümmer. Herrenloſe Enten und Hühner ſuchen nach Futter. Wieder, wie in ſo vielen dieſer Städtchen und Dörfer, höfe, bronn zunehn De Neb under ſottge ausger Umher In ſchwer Vngri bei de nicht Nuſe auch D natür treibt tung legen ate nerne D heben und Hint Pran — 47 — leſe ich über einem zerſtörten Anweſen neben der verbrann⸗ ten Hoftür das Schild: ‚Eintritt verboten’ oder ‚Rauchen nicht geſtattet'. Ein paar Einwohner ſind zurückgekehrt. Sie hauſen in den wenigen nicht ausgebrannten Kellern, die auch von der Landwehrkompagnie, die hier liegt, als Quartier benutzt werden. Der Bahnhof iſt, wie ſchon bemerkt, ziemlich intakt, auch der Pavillon, in dem der Kaiſer abzuſteigen pflegte, wenn er zur Jagd fuhr, iſt in Ordnung. Da die meiſten Bahn⸗ höfe, die die Ruſſen beſetzt halten, ſonſt völlig niederge⸗ brannt wurden, iſt hier faſt eine abſichtliche Schonung an⸗ zunehmen. Das Jagdſchloß des Kaiſers mit allen Nebengebäuden, Ställen und Scheunen iſt unverſehrt. Nur eine Wagenladung Bilder haben die Ruſſen fortgeſchafft. Die Weinvorräte im Keller ſind natürlich ausgetrunken worden. Man hat die leeren Flaſchen überall umhergeworfen, ſo daß es kriegsmäßig genug ausſieht. In größerer Entfernung hört man das Donnern unſerer ſchweren Geſchütze, die gegen einen nordöſtlichen ruſſiſchen Angriff gerichtet ſind. Hoffentlich können wir bald dicht bei den Operationen ſein; die augenblickliche Lage läßt es nicht zu. Die Romintener Heide ſteckt voll verſprengter Ruſſen, die Richtung der ruſſiſchen Gegenoffenſive wechſelt auch ſchnell. Die Wilddieberei hat unter den ‚günſtigen' Verhältniſſen natürlich beſonders ſtark zugenommen, allerlei Geſindel treibt ſich herum, ſo daß Fahndungskompagnien unter Füh⸗ rung von Förſtern in den Wald geſchickt wurden. Ein angeſchoſſenes ſchönes Stück Wild wird dabei ge⸗ legentlich aufgeſpürt und gibt ſchließlich einen ſeltenen Braten für unſere braven Landwehrleute, die außer ‚Schwei⸗ nernem' lange nichts geſehen haben. Wir ſtanden eine Stunde lang auf einem kleinen Hügel neben dem Bahnhof und blickten über den dunklen Wald und ſahen ganz fern die ſcharfen weißen Geſchützwolken. Hinter uns ſanken ſchnell die ſchweren Schatten über die Brandruinen, aus ein paar Schornſteinen in den Trümmern — 48 — ſtieg bläulicher Rauch von den Herden im Keller. Gegen Weſten ſtand ein ſchmaler hellgelber Wolkenſtreif. Die Kälte wuchs aus dem Wald hervor. Es iſt gar nicht weit von der Zeit, wo die Hörner hier blieſen, und der kaiſerliche Jagdherr ſein ſchönſtes Revier beſuchte. „Wir jogen jetzt wat anners!“ ſagte mein Burſche, der ein guter Märker und Jäger iſt. en ier ier Die ruſſiſche Gegenoffenſive und deutſche Vorſtoͤße Rolf Brandt, Kriegsberichte. 4 In den Schuͤtzengraͤben bei Kawkokalnie Armee⸗Oberkommando Oſt, den 8. Oktober. Die Kämpfe um Suwalki Am 6. Oktober ſetzte der ruſſiſche Offenſivſtoß von Grodno gegen Suwalki ein. Die neuorganiſierte ruſſiſche Armee ſtieß mit ſtärkeren Kräften, dem dritten ſibiriſchen und Teilen des zweiundzwanzigſten finniſchen Korps auf Auguſtowo⸗Suwalki vor. Die deutſchen Korps hielten mit ſtarker Artillerie den ruſſiſchen im Anfang energiſch geführ⸗ ten Angriff auf, bis genügend Kräfte gegen den nördlichen Flügel der Ruſſen angeſetzt werden konnten. Die hier kämpfenden Truppen ſchwenkten dann ſo weit herum, daß ſie tatſächlich mit dem Geſicht nach der deutſchen Grenze zu fochten. Die Wirkung machte ſich ſehr bald be⸗ merkbar. Die ruſſiſche Offenſive kam zum Stillſtand und der deutſche Angriff ſetzte mit gutem Erfolg ein. Die Ruſſen mußten auf heller Flucht ein paar tauſend Gefangene und ſechs Batterien zurücklaſſen. Die völlige Ausnutzung des Sieges wurde nur dadurch verhindert, daß die ruſſiſche Heeresleitung, um ſich Luft zu ſchaffen, weiter nördlich vom Njemen aus Olita her neue Truppen heranwarf, ſo daß die nun im Rücken gefährdeten deutſchen Truppenteile herum⸗ gezogen werden mußten. Ein wenig ſpäter hatte von Kowno her eine nordweſtliche ruſſiſche Bewegung gegen Wirballen eingeſetzt. Unſere ganze Linie ſtand in ſtarken Feldſtellungen. Die Kämpfe auf dieſem Abſchnitt dauerten fort. Am Tage fanden heftige Artilleriekämpfe ſtatt, die gegen Abend noch zunahmen. In den Nächten ſetzte ruſſiſcher Infanterieangriff ein, der die ruſſiſchen Kolonnen bis an unſere Drahthinderniſſe brachte. Vor unſerem vernichten⸗ den Schnellfeuer kam er jedesmal zum Stehen und zum 4 * — 52 — Rückwärtsfluten. Die Drahtſcheren konnten nur an wenigen Stellen arbeiten. Die ruſſiſchen Verluſte müſſen erheblich geweſen ſein. Nachtgefecht Am ſpäten Abend, in der Nacht zum 7. Oktober, fuhren wir auf Landwegen zur Front. Nachmittags, ſchon um fünf Uhr, fing die Dämmerung an, die hügelige Landſchaft zu verſchleiern; um ſieben Uhr ſah man nur die Dinge, die in dem gelben Lichtkreis unſerer Wagenlaternen lagen. Ab und zu blinkte Licht aus einem Bauerngehöft, das der Krieg verſchont hatte. Das Licht aus den Fenſtern in der Nacht hat ſonſt Freundliches und Heimeliges für den ſpäten Reiſenden auf der Landſtraße, dieſe Häuſer ſahen wie mit ängſtlichen Augen in die Dunkelheit. Wenn ſich eine der bunten Gar⸗ dinen zurückſchob, zeigten ſich ſpähende Geſichter mit beküm⸗ mertem Ausdruck. Strecken und Strecken lang aber lagen die ausgeſtorbenen Dörfer in noch tieferer Dunkelheit als Acker und Weide, weil die Schatten der Brandruinen und die Giebel der Gutshöfe das matte Reſtchen Licht tranken, das von den Wolkenrändern auszugehen ſchien. Da, plötzlich wurde der Horizont zu unſerer Rechten, wo die ruſſiſche Grenze lag, blaßrot. Dann ſah es nach einiger Zeit aus, als ob die Morgenſonne über dem maſſigen, dunklen Wald aufſteigen wollte. Dabei kam hinter flatt⸗ rigen Wolkenfetzen der Mond zum Durchbruch. Eine zweite Sonne leuchtet neben der erſten auf, eine dritte, eine vierte. Der Himmel wurde dunkelrot, und man ſah über dem hellen Schein ſchwarze Schwaden. Hinter der nächſten Biegung iſt auch der Donner der Geſchütze zu hören. Es rollt in Salven, es donnert einzeln, nach kleinen Pauſen iſt es, als ob am ganzen Horizont entlang das dumpfe Grollen der Geſchütze zu hören iſt. Der Nachtwind wird ſchneidend. Ich denke an die Truppe, die jetzt den Angriff erwartet, ſehe förmlich, wie aus dem Grau der Ebene die grau⸗braunen Geſtalten vor⸗ ſpringen, wie plötzlich die Scheinwerfer aufblinken und die Reihe ſürm knatt den grun das zeugs Vohr die auf Do ſin in alle mö = — — — 53 — Reihen mit dem ſpitzen, langen ruſſiſchen Bajonett vorwärts ſtürmen, wie das Feuer unſerer Maſchinengewehre los⸗ knattert und die leichten Feldbatterien über die Stürmen⸗ den funken . . . Unſere Pferde gehen Schritt für Schritt, der Weg iſt grundlos. In den Pauſen des Geſchützdonners hört man das Schnauben der Gäule und das Knirſchen des Leder⸗ zeugs. Ein Blitz geht über den Wald, eine kurze, leuchtende Bahn. Bald blitzt es vor uns in ſchneller Reihenfolge. Morgen werden wir die Granaten nahe kennen lernen, die wir jetzt wie fernes Feuerwerk ſehen. Morgen ſind wir auf dem Schlachtfelde. Zur Front Diesmal fahren wir in unſerm Wagen über die Grenze. Das ruſſiſche Schilderhaus bei Ribarty iſt inzwiſchen noch mehr zuſammengefallen. Man könnte das Zeichen an⸗ nehmen . . . Die ruſſiſche Provinzſtraße iſt unterdeſſen an deutſche Ordnung gewöhnt worden. Man hat alle Löcher (ſie hatte mehr Löcher als gute Stellen) ſorgfältig mit Ziegelſteinen ausgeſtopft, und die deutſchen Kolonnen haben die Steine dann klein und gleich gefahren. Nun iſt die große Ein⸗ fahrtsſtraße nach Rußland rot wie kaliforniſcher Goldboden. Die Gräber der Unſrigen zu beiden Seiten ſind jetzt mit feſten Holzkreuzen geſchmückt. Auf einigen haben raſtende Kolonnen wieder dieſe rührenden Herbſtblumen gepflanzt. Die Kirche von Wirballen, die beim letzten Beſuch noch nicht beſchädigt war, hat inzwiſchen einen Granatſchuß be⸗ kommen. Wir fahren ſchnell durch den Ort; vor uns dröhnt der Donner einer heftigen Artillerieſchlacht. Die Einwohner ſind ſcheinbar nicht beſonders aufgeregt über den Kampf in ihrer Nähe. Man gewöhnt ſich an die Kanonade wie an alles und lernt ſchnell die Entfernungen abzuſchätzen und die mögliche Gefahr berechnen. An einer großen Windmühle laſſen wir Pferde und — 54 — Wagen zurück. Erſtens erlauben es die Wege nicht mehr, daß ſie weiterkommen, und zweitens die Ruſſen. Wir ſind auf dem Schlachtfeld. Anders als bei Drengfurt, wo wir von der Höhe wie in einen Keſſel hineinblickten, zeigt ſich hier die Schlacht. Dort war von dem typiſchen modernen Schlachtfeld nichts zu ſehen, denn man ſah viel zu viel. Das hügelige Terrain, die vielen Ortſchaften und die ſchon gebrochene Widerſtands⸗ kraft der Ruſſen ließ alles näher kommen und in lebhafter Bewegung ſein, gab farbigere Bilder als es ſonſt möglich iſt. Hier ſehen wir zunächſt nichts als die weiten Stoppel⸗ felder, ferne einzelne Gehöfte. Eine weite offene Landſchaft mit Sonne und einzelnen wuchtigen weißen Wolken dar⸗ über. Keine Truppen. Nur eine Kompagnie Jäger — blutjunge Freiwillige, die zum erſten Mal ins Gefecht kommen — zieht vorüber. Die neuen Uniformen und die ſchönen Dachsfelltorniſter fal⸗ len auf, da man ſonſt nur Truppen ſieht, die zwei Monate unter allerſchwerſten Bedingungen im Felde geſtanden haben. Nach ganz kurzer Zeit ſind ſie aber auch wie vom Erdboden verſchluckt. Wir gehen über die Höhen weiter mit Richtung auf ein größeres Gehöft. Das Krachen vor uns wird ſtärker, und durch den dumpfen Geſchützton klingt ein Heulen und Ziſchen, als ob der Sturm durch altes Mauerwerk klagt: Granaten. Das ſingende An⸗ und Abſchwellen reißt an allen Nerven. Aber im Felde hat man natürlich keine, die Dinger parieren auf einmal wie auf militäriſches Kom⸗ mando. Hinter einem Heuſchober ſtehen Beſpannungen und Ar⸗ tilleriemannſchaften. Einzelne Soldaten gehen mit Koch⸗ geſchirren langſam über das Feld. Unſere Gruppe muß ſich auflöſen. Die Ruſſen pflegen kleine Gruppen auf freiem Hügel beſonders und mit Vor⸗ liebe zu beſchießen. Fern ſehen wir durch das Glas deutlich die weißen Türme der Kirche von Wylkowyski. Auf ruſſiſcher Seite ſcheint ein Dorf in Brand geſchoſſen worden zu ſein. Aber außer leichtem Rauch iſt nichts zu erkennen. Fül wei ſtell , 1 1 t — 55 — Ein Soldat erzählt uns, daß das Gehöft vor uns vor kurzem unter Granatfeuer geſtanden hat. In einer kleinen Senkung, ein paar hundert Meter vor uns, ſehen wir die Schützengräben. Links vor uns wird das niederträchtig ſingende Geräuſch ſtärker. Wir glauben aber nicht daran, daß der Gruß uns gilt. Da ſummt es dicht über uns. Fünfzig Meter hinter uns ſteigt eine braune Erdwelle hoch, ein noch unangenehmerer Laut als vorher entſteht dabei. Faſt wie hohes Gelächter. Wir können dieſer ruſſiſchen Ehre ja doch keine Gegen⸗ höflichkeit erweiſen und gehen ſchnell den Abhang zum Schützengraben hinunter. Da ſauſt links vor uns, dies⸗ mal noch näher, die braune Erdwelle hoch. „Niederwerfen!“ ſchreit der uns führende Oberleutnant. Wir liegen ziemlich ſchnell am Boden. Ebenſo wie die Sol⸗ daten, die uns am nächſten ſtehen und warten der Dinge, die da kommen ſollen. Vorläufig aber haben die Ruſſen genug Munition für uns verſchwendet. Es bleibt eine Weile ſtill. Beide Granaten krepierten, aber nach dieſer perſönlichen Erfahrung außerordentlich ſchlecht. Soldaten erzählten denn auch gleich, daß geſtern und vorgeſtern Granaten dicht bei ihnen eingeſchlagen wären mit dem einzigen Reſultat, daß ordentliche Erdklumpen gegen ſie geflogen wären. Die Füllung ſcheint zu ſchwach zu ſein, der lehmige Boden zu weich. Auf jeden Fall eine für uns angenehme Zuſammen⸗ ſtellung. Die Mannſchaften ſagten uns gleich als Begrüßung: „Ach, Sie haben ſich warmes Mittagbrot beſtellt! Zwei Portionen iſt ein bißchen wenig . . .“ Im Schützengraben Wir hatten leider viel zu wenig Zigaretten. Die letzten Neſter, in denen wir gelegen hatten, waren völlig ohne Be⸗ wohner, ſo daß unſere Vorräte knapp geworden waren. Das Wenige löſte trotzdem allgemeine Freude aus. „Und jetzt noch 'n Topp Kaffee, dann tauſch ich mit keenem Iroßfürſchten,“ ſagte ein Berliner. ohne Kaffee nich!“ Die Leute lagen ſeit vier Tagen in ihrer Poſition. Sie hatten alſo Zeit gehabt, ſich einzurichten. Ganze Erdhöhlen mit Platz für zehn bis zwölf Mann waren da gebaut wor⸗ den, tüchtig mit Stroh ausgepolſtert gegen die bitterkalten Nächte. Freilich, die wenigſten von den zwei Regimentern hatten des Nachts etwas von ihren Kunſtbauten. Man rückt in den Laufgräben ein Stück vor; und Nacht für Nacht greifen die Ruſſen an. In der vergangenen Nacht hatte eine Granate die Regi⸗ mentsfahne in zwei Teile geriſſen. Zwei Mann tot, vier verwundet. „Nun iſt die Fahne noch viel ſchöner,“ ſagten die Leute. Die Sonne gab am Mittag tüchtig Wärme. Es wurde abgekocht. Man hatte Kartoffeln, ſogar mit Salz. Man lag auf dem kurzen Gras, ging umher, Kameraden bei der andern Kompagnie zu ſprechen, und man ſchlief in den Hütten. Allerdings war dieſer Tag der erſte wirklich ſchöne Sonnentag ſeit Wochen und gerade ſeine Klarheit verſprach Kälte für die Nacht. Den Geſichtern, auch denen der Offiziere, ſah man die Strapazen an. Der Feldzugsbart verdeckt doch nicht alle ſcharfen Linien um den Mund, die vom Zuſammenpreſſen der Lippen herrühren. Alles fragt nach Nachrichten aus dem Weſten und von der öſterreichiſchen Armee. „Wir wiſſen nichts, gar nichts,“ immer wieder ſagen ſie dasſelbe. „Iſt es wahr, daß ſchon Japaner auf ruſſiſcher Seite kämpfen?“ In dieſem Falle konnten wir ihnen ſagen, daß mit großer Wahrſcheinlichkeit zwar keine japaniſchen Truppen bei den Ruſſen fochten, aber japaniſche Geſchütze unter japaniſchen Offizieren ſchon bei den letzten Kämpfen mitgewirkt haben ſollen. „Japaniſche Geſchütze? Alſo deutſche Geſchütze.“ Schweigen. „Übrigens ooch riger ein a ginge mache nütli dem Jung Orde wird Johr weiſ hake Teil harn dom wie hier buch weie man ger⸗ Dar ent — 57 — Auf einem Bündel Stroh lag ein vielleicht dreizehnjäh⸗ riger Junge. Man erzählte uns, daß der Bengel und noch ein anderer ſich dem Bataillon angeſchloſſen hätten. Sie gingen nicht nach Hauſe zurück; ſie würden ſich ſchon nützlich machen, hatten ſie erklärt. Die beiden haben ſich wirklich nützlich gemacht, und man hat ſie behalten. Abgeſehen von dem beſonderen Fall ſcheinen ſich mir aber dreizehnjährige Jungen dadurch noch nützlicher zu machen, daß ſie etwas Ordentliches lernen und in der Schule fleißig ſind. Man wird Burſchen, die etwas gelernt haben, in den nächſten Jahren noch nötig haben, vermute ich. Um zwei Uhr wurde die Feldpoſt verteilt. Im Schützengraben. Die Freude der Leute, die kompagnie⸗ weiſe antraten, wenn ſie einen Brief, eine Karte, ein Feld⸗ paket bekamen, iſt ergreifend. Die ganze Kompagnie nimmt Teil an jeder Zeile. Ein braver Grenadier hatte eine Mund⸗ harmonika erhalten und probierte ſie aus. „Selbſt die ver⸗ dammtichen Granaten machen nicht ſolche ſcheußliche Muſik wie du!“ meinten die wohlmeinenden Kameraden. Selbſt die Granaten! Die Granate, obwohl ſie gerade hier in der Deckung erſt geſtern einen Offiziersſtellvertreter buchſtäblich auseinandergeriſſen hatte, macht bei dieſem weichen, lehmigen Boden verhältnismäßig wenig Eindruck, man ſpricht von ihr wie von einem ruppigen Kerl, aber geradezu ſarkaſtiſch. Schrapnellfeuer aber muß auf die Dauer demoraliſierend wirken; wenn es richtig ſtreut natür⸗ lich. Ausblick Mit dem öſterreichiſchen Kollegen gehe ich an der Deckung entlang weiter in der Richtung auf das große weiße Gehöft Mazucie. Wir ſtehen auf dem Hügelrand. Über uns heulen Gra⸗ naten und ſchlagen weiter nach rechts und links ein. Ein gutes Stück hinter uns, glänzend aufgeſtellt, feuern unſere ſchweren Batterien. Leichte Batterien, den Infanterie⸗ angriff zu empfangen, ſind nördlich von uns deutlich zu ſehen. — 58 — Ein paar hundert Meter vor uns, dicht vor Oſtankino, ſteht ein größeres Bauerngehöft. Wieder das Heulen in der Luft. Dampf ſteigt auf, Rauch; bald brennt das Haus, das die Ruſſen in Brand geſchoſſen haben. Einſchlag und Wir⸗ kung folgen ſich erſtaunlich ſchnell. Unſere Batterie in der Nähe des Gehöfts, aber weiter von unſerm Standpunkt, nimmt Stellungswechſel vor, ohne jedoch irgend welche Ver⸗ luſte zu erleiden. Einzeln gehen wir dann alle zuſammen den tief einge⸗ ſchnittenen Weg nach der größeren weißen Häuſergruppe, unſerm urſprünglichen Richtungspunkt, hinauf. Das pol⸗ niſche Neſt iſt ziemlich zerſchoſſen. Eine Art Herrenhaus ſteht noch. Wir durchſchreiten einen alten Garten mit Obſtbäumen. Die Granaten haben viele Zweige abgeſchlagen. Ein Tan⸗ nenbaum iſt ſeltſam gekappt, es riecht ſtark nach Harz und nach Tannennadeln. Ich muß plötzlich an Weihnachten denken und daß ich verſprochen habe, meiner kleinen Tochter eine Wiege aus Warſchau mitzubringen. Den Garten begrenzt nach der Feldſeite eine Allee von jungen Eſpen. Wir richten unſere Gläſer durch die Lücken und ſehen wieder die Türme von Schirwindt und Wylko⸗ wyski und hier und da leichten Rauch über den ruſſiſchen Stellungen. Weiter nördlich können wir ein paar von unſern ſchweren Batterien entdecken. Ihr Feuer verſtärkt ſich und rollt jetzt faſt ununter⸗ brochen. Die Ställe ſind leer. Im Pferdeſtall treiben ſich zwei elende Klepper halfterlos herum. Ein kleines Stallgebäude hat einen zweiten Ausgang mit Ausblick auf die Ebene. Wir ſtehen dicht an der Mauer unter dem niedrigen Stroh⸗ dach. In dem kleinen Garten davor blühen Aſtern. Der Hügel fällt hier ſteil ab. Eine Granate krepiert an ſeinem Fuße. Es iſt ſehr ſonnig, faſt warm. Wenn das Feuer auf eine kurze Weile ſchweigt, hört man das Summ⸗ ſen eines großen Käfers, der drinnen fortwährend gegen die Scheibe ſtößt . . . Der Abhang vor uns und rechts neben uns iſt das Ziel von ruſſiſchen Scharfſchützen. Geſtern wurde einer der — 59 — Unſrigen getroffen. Das ſcharfe Tektek des Gewehrfeuers klingt jetzt auch auf. Die Vorpoſten ſcheinen Fühlung zu haben. Auch von weiter nördlich klingt lebhaftes helles Geknatter herüber. Auf dem Hof, auf einem alten Großvaterſeſſel, ſitzt ein Unteroffizier und löffelt aus einem mächtigen Kochgeſchirr Hühnerbouillon. Es gibt fette Hühner hier. Wenn er eine Pauſe zwiſchen zwei Löffeln Suppe macht, ſummt er ein Lied. Halblaut. Ich kann die Worte verſtehen, weil ich die Melodie kenne. „Und ein bißchen Rotwein . . .“ Er ißt einen Löffel: „Und ein bißchen Braten . . .“ Er ißt einen Löffel und fährt unvermittelt fort: „Bloß weg'n das Schinderaſſa, ſchinderaſſa, bum.“ Wieder ein Löffel. Dann ſeufzt der Mann tief auf. Schüttelt den Kopf und geht mit ſeinem leeren Geſchirr in die Richtung der Schützen⸗ linie. Wieder bei der Mühle Wir müſſen uns eilen. Die Zeit mahnt, unſer Magen übrigens auf einmal auch. Es geht wieder im Gänſemarſch. Ein Kollege, der einen Augenblick zurückbleibt, hört ein pfeifendes Geräuſch neben ſich. Eine ruſſiſche Gewehrkugel. Wir gehen doch lieber in der Mulde weiter und kommen an den verſtreuten kleinen Erdhütten vorbei, in denen, meiſt breit grinſend, die Verbindungsleute ſitzen. über uns in ſehr großer Höhe zieht ein Flieger. Die außerordentliche Höhe, die er über unſeren Poſitionen hält, läßt auf einen Ruſſen ſchließen. Seine Beobachtung aus dieſer Entfernung wird nicht gerade beſonders wertvoll ſein. Wie mir auch ein Lycker Bürger ein Croquis zeigte, das er von einem ruſſiſchen Flieger gefunden hatte und das gerade⸗ zu naiv ausſah. Als unſere Pferde antrabten, verſtärkte ſich die Kano⸗ — 60 — nade noch mehr. Wir konnten den Grund vermuten, da aber die Operationen noch nicht beendet ſind, iſt nichts dar⸗ über zu ſagen. Wir konnten uns nur mit Freude überzeugen, daß unſer Zentrum in dem mächtigen Artilleriekampf nicht litt, daß aber auf ruſſiſcher Seite die Wirkung unſeres Feuers er⸗ heblich geweſen ſein muß. Die ruſſiſche Vorbereitung für den Infanterieangriff war alſo völlig mißlungen. Wir trugen mit nach Hauſe den unverlöſchlichen Eindruck ſtillen und ſchlichten Heldentums, das ſeine Schuldigkeit tut mit Selbſtverſtändlichkeit und einem faſt heiteren Ernſt. Man ſieht die deutſche Zukunft trotz ſchwerer Zeitenſorge hell und ſchön, wenn man aus den deutſchen Schützenlinien kommt. Quartiere Armee⸗Oberkommando Oſt, den 10. Oktober. Im allerſchönſten Schlaf, nachdem es ſogar gelungen iſt, den Ofen zu heizen, liege ich in einem richtigen Bett, das nur den einen Fehler hat, keine Matratze zu beſitzen. Wir kamen vom Schlachtfeld und waren müde, ſo daß auch eine Beſichtigung des neuen Quartiers unterblieben war. Plötzlich wache ich auf, weil mir heller Lichtſchein in die Augen fällt, außerdem brüllt jemand „Wer da!“ Man gibt in ſolchen Momenten kaum geſcheite Antworten. Meiſtens wird man grob. Was ich tat. Vor mir ſtand ein Landſturmmann mit aufgepflanztem Seitengewehr, grüßte militäriſch und ſagte: „Ach ſo! Die Türen waren nämlich offen und Licht im Haus, und da in Stallupönen in den leeren Häuſern geplündert wird, kam ich rein. Die Fenſter ſind auch beſetzt.“ Wir vertrugen uns natürlich wieder, und da ich noch etwas Kognak in der Feldflaſche hatte, wärmten wir uns beide. Es war der erſte Nachtfroſt eingetreten, und die Ge⸗ ſchichte mit dem Ofen ſchien einen Haken zu haben. Er brannte, aber wärmer wurde es trotzdem nicht. Ich gab das Schlafen auf und knipſte das elektriſche Licht ei f A ke ec= — — — — — — – —⏑ — 61 — an. Der Kommandant von Stallupönen, ein außerordent⸗ lich liebenswürdiger und dabei energiſcher Herr, hatte das Werk von ein paar Soldaten, die früher Monteure waren, in Ordnung bringen, hatte Kohlen anfahren laſſen und in der Stadt, in der es kein Petroleum, nichts Eßbares und kaum Trinkbares gab, arbeitete das elektriſche Licht aus⸗ gezeichnet. Jedenfalls waren die Zimmer vortrefflich hell. Was man da ſah, hätte aber beſſer in Dunkelheit bleiben können. Die ganze Wohnung, die in ihrer Anlage und ihrer Ausſtattung für den Geſchmack und den Sinn ihres In⸗ habers ſprach, war eine Art Müllhaufen. Im Speiſezimmer ſtand der Tiſch voll mit den koſtbaren Porzellantellern, auf denen Reſte von den verſchiedenſten Mahlzeiten lagen; ein paar Bilder waren aus dem Rahmen geſchnitten, andere lagen in dem mächtigen Haufen von Zeitſchriften, Pack⸗ papier, Manuſkripten, Briefen, die den größeren Teil des Salons ausfüllten. Die Türen zum Büfett waren einge⸗ ſchlagen, der Schreibtiſch erbrochen, ein paar Bronzefiguren waren niederträchtig verſtümmelt. Ein merkwürdiger Ge⸗ ruch lag über dem allem. Es war das typiſche Bild unſerer Quartiere in den ver⸗ laſſenen Wohnungen und Städten. Man ſucht dann Ord⸗ nung zu machen und richtet ſich in den fremden Stuben ein ſo gut es geht. Es iſt ein unheimliches Gefühl, in fremde Welten ſo tief dabei blicken zu müſſen, ohne jede Abſicht Einblick in die Falten eines Ehelebens zu bekom⸗ men, rührende Kleinigkeiten zu ſehen, die der Beſitzer kaum dem beſten Freund, wie viel weniger dem Fremden gezeigt hätte. Da iſt das blonde Kinderbild eines Mädels von acht Jahren an der Wand. Ich räume Berge von Papier zurück, um den Schreibtiſch benutzen zu können. Natürlich lege ich die Briefe ungeleſen weiter, auf ein Blatt fällt noch ein Blick. Eine ſteile Kinderhand: „Mein lieber Pappi!“ Ich muß ihn doch zu Ende leſen, den Kinderbrief, und ich ſehe dabei dieſe Wirtſchaft, wie ſie vorher war. Zwiſchen dem Briefplun⸗ der liegt eine blonde Locke Frauenhaar, ſie iſt aus einem Paket gefallen, das noch halb mit blauem Band verſchnürt iſt: ‚Briefe aus der Brautzeit'. — 62 — Auf dem Boden, zertreten und beſchmutzt, liegen loſe Blätter aus dem Gaſtbuch. Darin darf man ja wohl leſen. Es muß ein ſehr gaſtfreundliches und liebenswürdiges Haus geweſen ſein, mein Quartier. Viele Fremde, die dem Be⸗ rufsſtande des Hausherrn angehörten, haben ihre Ein⸗ tragungen gemacht, weil ſie ein, zwei Nächte aufgenommen wurden. Launige Verſe aus dem Jahre 1905, Eintragungen von ſehr luſtigen Familientagen. Auf dem Gang finde ich noch zufällig das letzte Blatt. Eine Eintragung vom 17. Juli mit Dank für die Aufnahme und dem Verſprechen im Mai 1915 wiederzukehren. Dann mit ſcharfer Schrift: ‚Durch! In herzlichſter Dankbarkeit für die ſo liebevolle Aufnahme der Einquartierung. P., Kriegsgerichtsrat bei der Kavalleriediviſion.“ Und die Schlußeintragung: ‚Ach, daß es immer ſo bliebe! Gott ſchütze Haus und Bewohner! Mit Gott für König und Vaterland! Kriegsſchauplatz Stallupönen 7. 8. 14. F., Felddiviſionspfarrer der Kavalleriediviſion. Da hatten die ‚Quartiere’ begonnen. Die Ruſſen haben ihre Eintragungen mehr an den Möbeln und den Geld⸗ kaſſetten, von denen ſie eine geſprengt hatten, gemacht. In anderen Quartieren waren die Spuren der ruſſiſchen Gäſte vor uns noch deutlicher. In einem kleinen Neſt fand ich ruſſiſche Depeſchen und einen angefangenen Brief auf dem Tiſch, der als Schreibgelegenheit an das Fenſter ge⸗ ſchoben worden war. Die typiſche Wendung, die die Ruſſen ja bei jeder Ankunft in einer oſtpreußiſchen Stadt zuerſt gebrauchten, ſtand auch gleich in den Anfangszeilen des nicht beendeten Schreibens. „. . . es iſt nicht mehr weit von Berlin, Liebling, und da ſchicke ich Dir ſchönere Dinge als von hier. Der Feldzug iſt bald aus. Noch vor Weihnachten ſehen wir uns wieder. Peter hat ſich das Georgskreuz ge⸗ holt, er iſt ein verdammter Schlingel . Inzwiſchen muß das Dröhnen der deutſchen Geſchütze den Briefſchreiber hinausgetrieben haben. In einem kleinen Pfarrhaus, in dem ich lag, fand ich wahrſcheinlich abgeſchriebene Dokumente aus der Tataren⸗ zeit, die 1656 über Maſuren gekommen war. Es können aber auch Auszüge aus einem Buch ſein. Mich ergriff nur ſann und ein tau⸗ — 63 — die Ähnlichkeit der Erſcheinungen damals und jetzt. Nach der Schlacht bei Proſtken 1656, 8. Oktober, waren die ver⸗ einigten Polen und Tataren in Oſtpreußen eingefallen. Ich habe mir aus den umfangreichen Aufzeichnungen oder Auszügen nur ein paar Daten abgeſchrieben: „Die Stadt Lyck wurde völlig und ganz zerſtört, daß nicht ein Stein bei dem andern verblieben iſt. Im Amt Lyck wur⸗ den ſiebenundſechzig Dörfer, ein Flecken, drei Kirchen, drei Hoſpitäler eingeäſchert. Zweitauſendachthundert Perſonen fortgeführt und über zweihundert getötet. In Kalinowen wurden achthundert Menſchen niedergeſchlagen oder fortge⸗ ſchleppt. Die Stadt Oletzko wurde völlig in Aſche gelegt. Im Amte Polommen raubten die Tataren alles, Bialla zerſtörten ſie, Origallen ging in Flammen auf. In Neuhof verpeſteten die Leichen der ermordeten Einwohner monatelang die Luft. In Gilgenburg wurde die ge⸗ ſamte Einwohnerſchaft in der Kirche niedergehauen. Es wurden in Oſtpreußen dreizehn Städte, zweihundertacht⸗ undvierzig Flecken und Dörfer, ſiebenunddreißig Kirchen eingeäſchert, dreiundzwanzigtauſend Menſchen getötet, vier⸗ tauſend verſchleppt.“ F* Es gibt auch andere Quartiere. Wir kommen mit unſern Wagen an irgend einen Gutshof, in dem ſich Offiziere ein⸗ quartiert haben. Wir beſitzen Rum und ſie beſitzen Kohl⸗ ſuppe und heißes Waſſer. Eine Zuſammenſtellung, die ſich zu einem ausgezeichneten Abendbrot verbindet. In dem ſchönen großen Salon nebenan ſind mächtige Strohſchütten, geſtern ſchlief hier ein Zug. Heute ſind ſie weiter. Der Flügel iſt ſo gut wie gar nicht verſtimmt. Irgendein Kol⸗ lege phantaſiert Wagner. Der mächtige Kachelofen ſauſt und glüht. Es kommen luſtige Lieder. ‚Der rote Sarafan'. „. . . Jugend kehrt nicht wieder, iſt ſie einmal vorbei . . .“ Das Petroleum iſt ausgebrannt, Kerzen kommen auf den Tiſch. Jemand fragt ganz unvermittelt: „Ob wir Weih⸗ nachten ſchon zu Hauſe ſind?“ Jeder holt irgend etwas Beſonderes: ein Päckchen Scho⸗ – 64 — kolade, eine Flaſche Rotwein, eine eigentlich aufzuhebende Doſe Sardinen, die eigentlich aufgehoben werden ſollte. Es klopft, ein Kolonnenführer fragt, ob es von hier nach Dinglauken oder Blindgallen oder Piſſanitzen gehe. Man wärmt ſchnell einen Teller der berühmten Suppe. „Wie ſteht's im Zentrum?“ „Gut.“ „Bei uns ging's ausgezeichnet, als ich nun wieder weg ging.“ „Weiß jemand der Herren was vom linken Flügel?“ Der iſt hundertfünfzig Kilometer von hier, man weiß gar nichts. Der Wind geht über den Gutshof und ſtreicht über die Dachrinnen. Man lehnt mit den Händen am Ofen. In einem Großvaterſeſſel ſchläft ein blutjunger Leutnant, ſo feſt, daß er nicht mehr aufzubekommen iſt, als wir die Betten aufſuchen wollen, ſoweit ſie vorhanden ſind. An den Hoftüren klappert es. Man ſieht hinaus, da ſtehen ein paar Fohlen. Man hat Pferd und Rindvieh heute vormittag aus den Ställen getrieben. Zuchtbullen dar⸗ unter im Werte von fünfzehntauſend Mark. Nun kommen die Fohlen frierend zurück. Die kleinen puſſligen Diesjäh⸗ rigen, die am Tage ſo neugierig und luſtig ſind. Sie wer⸗ den untergebracht. Der Himmel iſt ſternenklar. Die Waſſerlachen haben einen hauchfeinen überzug. Der Atem ſteht weiß in der Luft. Am andern Morgen um ſechs Uhr iſt an ein paar Büſchen und Bäumen Rauhreif. Mittags ſchlägt dann das Wetter um. Wir gehen in neues Quartier, vielmehr in unſer Standquartier, das wir wieder einnehmen. Bei ſchanzender Kavallerie Armee⸗Oberkommando Oſt, den 14. Oktober. Zweitauſend Meter etwa vor dem Schützengraben, in dem ich ſtehe, ſieht man Geſtalten ſich eilig bewegen, über einer flachen Erdfalte verſchwinden in Deckung des ruſſiſchen ch an — 65 — Schützengrabens. Der Jäger, der neben mir an der Ge⸗ wehrauflage lehnt, erzählt dabei, die kurze Pfeife im Mund⸗ winkel, daß er geſtern nacht die Feldwache in dem kleinen Gehöft rechts vor uns hatte. Gegen Morgen kamen zwölf Ruſſen in voller Ausrüſtung, um ſich zu ergeben. Die ruſſiſchen Feldwachen ſcheinen die Gelegenheit, ſich davonmachen zu können, auf dieſem Teil der Front reichlich zu benutzen. Sie klagen über äußerſten Mangel. AÄuße⸗ rungen, die aber kaum zu verallgemeinern ſind, da der Ver⸗ pflegungsdienſt der Ruſſen ſonſt gut zu arbeiten ſcheint. Überhaupt habe ich den Eindruck, daß der gerade an dieſer beſonderen Stelle der Front eingeſetzte ruſſiſche Armeeteil beſonders minderwertig iſt, und daß die ruſſiſche Abſicht auf andere Ziele gehen muß, als unſere Linie hier einzudrücken. Freilich haben die deutſchen Truppen ſelbſt einem Gegner wie dieſen ruſſiſchen Diviſionen teilweiſe unglaubliche Ge⸗ ſchichten vorgemacht. Als wir die Laufgräben der Jäger verließen — diesmal hatten die Ruſſen keinen ſo warmen Empfang’ für uns übrig wie bei Oſtankino — ließen wir unſere Wagen über die ſumpfigen Wieſen im Schutze von ein paar Hügeln weiter fahren, um Kavallerieabteilungen zu beſuchen, die ſich eingegraben hatten. Da es darauf ankam, den Ruſſen ausgedehnte Schützenlinien zu zeigen, hatten unſere braven Reiter, die unter beſonders ſchweren Verhält⸗ niſſen hier im Oſten ſchon genug gearbeitet hatten, Spaten, Bretter und Stroh requiriert und geſchanzt. Vor Morgen⸗ grauen ritten ſie dann zu ihren Stellungen — die Pferde wurden weiter rückwärts verſorgt — und machten Infan⸗ teriedienſt. Jedenfalls erfüllten die ‚Schützenlinien' durch⸗ aus ihren Zweck. Der Ehrgeiz war aber nun einmal in die Kavallerie gefahren, und da ſie Infanterie erſetzte, beſchloß ſie auch gleich, mit Unterſtützung von ein paar Pionieren, die nötige Artillerie, ſchwere und leichte, zu liefern. Man baute mit Hilfe von alten Protzen, Wagendeichſeln und ähnlichen ſchö⸗ nen Dingen kunſtvolle Artillerieſtellungen. Ein wenig vor⸗ wärts wurde eine nette Windmühle — zur Poſitionserleich⸗ terung für die Ruſſen — aus alten Tonnen aufgebaut. Ein Rolf Brandt, Kriegsberichte. 5 — 66 — ſehr ſchön eingeſetzter Birkenbaum wollte nicht recht wach⸗ ſen, wie mir der Küraſſierleutnant, der Kommandeur dieſer ſchweren Batterie, klagte. Geſtern hatten ihm die Ruſſen eines ſeiner beſten Geſchütze entzwei geſchoſſen, heute nach⸗ mittag war es aber ſchon wieder in Poſition. Namentlich der Munitionsnachſchub zu dieſer Batterie wäre glänzend geregelt. Ich ſah die Scheinſtellung von rückwärts und dann auch mit der nötigen Vorſicht von der vorderen Seite. Sie wirkte verblüffend echt. Namentlich die ruſſiſchen Flieger können unmöglich andere Meldungen als von bedeutenden deutſchen Geſchützſtellungen gebracht haben. Die Pferde haben ſich bei dieſer Infanterietätigkeit und dieſem Geſchützdienſt ziemlich erholt. Sie hatten es auch recht nötig. Neulich, als die Kavalleriebrigade wieder ein⸗ mal auf zwei Tage verſchwunden war, iſt mancher Gaul achtundvierzig Stunden nicht abgeſattelt worden. Es wurde eben wirklich geritten nach dem Rezept: was Mann und Roß hergeben. Es war trotzdem eine ſchöne Zeit für die Reiter. Sie hatten große Teile der ruſſiſchen Kolonnen gepackt, und es gab tauſend Sachen im überfluß, die ſie jetzt, wie ſie behaupteten, kaum dem Namen nach kannten. Damals ſchaffte ſich auch jede Schwadron eine ruſſiſche Feld⸗ küche an, einen ruſſiſchen Weinkeller überdies. Die Feld⸗ küche iſt meiſtens geblieben. Der Weinkeller? Eine Flaſche Rotſpohn wurde jetzt ‚verteilt'. Es wurden mindeſtens ein Dutzend Vorſchläge gemacht, wie man das edle Naß verwen⸗ den könnte. Schließlich wurde es zur Feier eines neuen Rittmeiſters beſtimmt. Die Feier ſollte in einem ziemlich ſchmutzigen Bauernhaus ſtattfinden, das als das beſte Quar⸗ tier galt. Das ſchlechteſte habe ich nicht geſehen . . . Früher hatten die Ruſſen wenigſtens für die deutſchen Reiter geſorgt. Ihre Granaten fielen in einen der zahl⸗ reichen Seen auf einer Seite der ruſſiſch⸗deutſchen Grenze. Abgeſehen von dem prächtigen Bild der meterhoch aufſtei⸗ genden Waſſerſäulen, ſprang bei dieſer Beſchießung das köſtlichſte Fiſchgericht heraus. Der einſetzende Wind ſpülte Hunderte von pfundſchweren Hechten und Karauſchen ans Land, die der Druck der krepierenden Granaten betäubt hatte. A ober z1 ganzen übrige⸗ tuſſt Nan allerdi Möchte tierten anfäne einget kann eroben ſprün geblich denen letzter ausgl D gleich ſen 3 gräbe der Treff jan gekre die das ruſfü freil — und Zeich fall und voll dag Gen — 67 — Als wir die Stellungen abgingen, ſchienen die Ruſſen aber zu Granatkunſtſtückchen keine Neigung zu haben. Den ganzen Nachmittag wurde eine Granate verfeuert. Es ſollen übrigens, wie ernſthaft verſichert wurde, an zwei Stellen ruſſiſche Vorderlader in Poſition geſtanden haben. Man ſoll ſogar zwei von ihnen erobert haben. Es wird allerdings ſehr viel recht beſtimmt erklärt, und vorläufig möchte ich die Geſchichte keineswegs in dieſer unkommen⸗ tierten Form als ſicher hinſtellen; aber daß an Stelle der anfänglichen ruſſiſchen Geſchützſtärke ein gewiſſer Mangel eingetreten iſt, ſcheint in der Tat der Fall zu ſein. Man kann ja auch leicht zuſammenrechnen, daß die bisher von uns eroberten Geſchütze einen recht erheblichen Bruchteil des ur⸗ ſprünglichen ruſſiſchen Geſchützparkes ausmachen. Die an⸗ geblich in Stellung gebrachten japaniſchen Geſchütze, von denen ich neulich ſchrieb, könnten dieſen Ausfall, der ſich in letzter Zeit beinahe täglich mehrt, ſicherlich nicht ausgleichen. Die Sauberkeit des ruſſiſchen Schießens iſt dabei überall gleichmäßig. Die Artillerie ſcheint die beſte Waffe der Ruſ⸗ ſen zu ſein. Auch hier in dieſen vorgeſchobenen Schützen⸗ gräben ſah ich die ruſſiſchen Granatlöcher regelmäßig vor der Linie. Sobald ſich jemand gezeigt hatte, fielen die Treffer. Die kleine Gruppe von uns Berichterſtattern war ja neulich auch innerhalb von fünf Minuten tadellos ein⸗ gekreiſt worden. Wenn das Material von gleicher Güte wie die Arbeit der Beobachtung und der Kanoniere wäre, müßte das Reſultat ein ganz anderes ſein. Aber die Füllung der ruſſiſchen Granaten muß fehlerhaft und ungenügend ſein, freilich ſind die Bodenverhältniſſe — aufgeweichter Boden — auch ungünſtig. Wir gehen in der Senkung hinter dem niedrigen Wall und dem tiefen Graben, der die deutſche Schützenkette be⸗ zeichnet. Ein ſchmaler Strich, der die Ruſſen vor dem Ein⸗ fall in deutſches Land zurückhält. Er folgt den Biegungen und Erhebungen des Geländes, ſchmiegt ſich überall kunſt⸗ voll an den Rücken der Hügel. Er iſt wie ein Stahlband, das unſere Grenze umzieht. Jenſeits beginnt die ruſſiſche Gewalt. Das Band läßt ſich dehnen und bewegen, es ſchiebt 5* — 68 — ſich hinein in das fremde Land, und hinter ſeinem Rücken iſt deutſche Herrſchaft. Eben verlaſſen die Küraſſiere ihre Laufgräben. Sie reiten rechts und links von unſern Wagen und freuen ſich, etwas zu hören. Den Mannſchaften konnte ich ſchon vorher von den ſchönen Dingen geben, die man mir zur Verteilung überſandt hatte. Es muß für einen Kavalleriſten ein ziemlich unange⸗ nehmes Stück ſein, ſtatt auf gutem Gaul Patrouille zu machen oder gar Attacke zu reiten, den lieben langen Tag im dreckigen Graben zu ſtehen. Laune ſcheint trotzdem noch vorhanden zu ſein. Ein baumlanger Küraſſier beſah ſich andächtig die hohen, mächtigen Küraſſierſtiefel, die wie die Siebenmeilenſtiefel im Märchen ausſahen. Der anhaftende Lehm hatte ſie zu unförmlichen Ungeheuern vergrößert. Er ſang ein bekanntes Soldatenlied in einer Umformung, die ja nicht gerade hervorragend ſchön, aber in der Art, wie ſie der Mann zu ſeinem Stiefelreinigen ſang, außerordentlich komiſch war. „Ich kann nicht traben, ich ſteh im Graben, Muß Schildwach ſtehn und Patrouille gehn und . . .“ Er legte den Ton dabei durchaus auf das ‚gehn’. Nebenbei war er ſonſt im Zivilberuf durchaus nicht poetiſch, ſondern Drogiſt. Der Zivilberuf iſt natürlich im Felde unter keinen Um⸗ ſtänden vorhanden, höchſtens ſeine brauchbaren Seiten dür⸗ fen ſich zeigen. In einem Dorf vor Suwalki hatte man allerlei nette Sachen gefunden und — immer wieder ſelbſt⸗ verſtändlich und trotzdem immer wieder geſagt — bezahlt. Man war dabei, das Mittageſſen zuſammenzuſtellen. Ein braver Huſar, Kriegsfreiwilliger, meldete, daß er außerdem glücklich ein Huhn requiriert habe. Man kommt nach dem ſelten opulenten Mahl mit nach⸗ folgendem Kompott, Käſe und Kaffee (1) ein wenig zu ſich ſelbſt, und ein neu ins Regiment überwieſener Offizier ver⸗ bieſtert ſich in eine juriſtiſche Frage. „Darf ich Ihnen vielleicht da unſern Kriegsfreiwilligen, Herrn Amtsrichter N., vorſtellen, der wird die Sache glän⸗ zend explizieren!“ ſagt der Rittmeiſter. Un Herren und li ein de Wi mächti flamm Di Die himm ſchwer es a Man das der n übert gehün Züge zucken rüfr Wr Verj en. Regg dem weit ſe Und Huſar N. ſimpelt denn auch ‚dienſtlich' Fach, daß die Herren grauſend jeden juriſtiſchen Geſprächsſtoff aufgeben, und lieber das beliebte Thema erörtern: Suwalki iſt doch ein verdammt dreckiges Neſt . . . * Wir fuhren zurück durch die Romintener Heide. Vor den mächtigen Tannen, wie ich ſie ſo ſchön ſelten geſehen habe, flammten Birken und junge Ahörner. Die Dämmerung legte bald Schleier über das Leuchten. Die Tannenſpitzen ſtanden dunkel und zackig gegen den Abend⸗ himmel. Das Licht wurde dann, wie plötzlich, von den ſchweren Tannenmauern völlig verſchluckt. Auf einmal hub es an, lang und mächtig laut. Ein ſtarker Hirſch röhrte. Man hörte das Orgeln kurze Zeit, dann war es ſtill, nur das Klatſchen der Pferdehufe vor unſern Wagen war auf der naſſen Straße zu hören. Zuweilen jagte ein Reiter an uns vorüber, zuweilen überholten wir eine Kolonne. Sie ſaßen in ihre Mäntel gehüllt in die Wagenecken gekauert. Viele ſchliefen, die Zügel feſt um die Hand gewickelt. Die abgetriebenen Pferde zuckelten im Kolonnenſchritt vorwärts. Dann und wann begegnet uns ein Mann in voller Aus⸗ rüſtung. Er geht im langſamen Marſchſchritt vorwärts. „Wo iſt das neununddreißigſte Regiment?“ So fragt der Verſprengte vielleicht ſchon ſeit acht Tagen auf allen Stra⸗ ßen. Eben wenn er den Ort mühſam gefunden hat, iſt das Regiment fort, und er zieht wieder im Marſchſchritt mit dem Affen auf dem Rücken, dem Gewehr über Schulter, weiter. „Wo iſt mein Regiment?“ An den Brücken ſchreit uns regelmäßig ein Landwehr⸗ mann ſein „Wer da?“ entgegen. Einer fragte einmal ſtatt deſſen: „Wer iſt dennn da?“ Aber er hat dafür das Gewehr ſchon im Anſchlag. Auf freierem Stück Feld lodern Biwakfeuer. Man hat die Erſatzſchwellen einer Kleinbahn zum Feuern benutzt. Die Glut iſt ſo ſtark, daß der warme Hauch bis zu uns herüber⸗ ſchlägt. Man riecht gebratene Kartoffeln. Wir fahren danach ſchneller. Denn wir merken die Kälte, — 70 — und eine herrliche Strohſchütte haben wir uns auf dem Hin⸗ weg in einem leeren Pfarrhaus reſerviert. Mein Wagengenoſſe und ich müſſen plötzlich ohne jeden Anlaß lachen. Wir denken gleichzeitig an das Bild, als zwei Küraſſiere, Karabiner in der Hand, in gebückter Stel⸗ lung zu einem Beobachtungspoſten vor ihrer Schützenlinie ſchlichen. Die Silhouetten hatten ſich gar zu komiſch abge⸗ hoben. „Zu ſpaßig.“ „Dolle Kerle dabei. Donnerwetter!“ Es wird wieder ſtill. Die Pferde traben. Der Himmel iſt voller Sterne. Ich denke, daß ſie über Millionen deutſche Soldaten glänzen, die zu ihnen aufgucken mit tauſend Fragen und felſenſtarkem Vertrauen. Der Stillſtand der ruſſiſchen Offenſive Armee⸗Oberkommando Oſt, den 19. Oktober. Die Lage Der ruſſiſche Offenſivſtoß aus der Linie Kowno⸗Grodno heraus und im Süden von Lomza her mit den wiederher⸗ geſtellten Armeen Samſanoff und Rennenkampf, alſo dem Reſt der Narew⸗ und der Wilna⸗Armee, iſt auf der ganzen Linie unter heftigen Artillerie⸗ und Infanteriekämpfen zum Stillſtand gekommen. Soweit es im Rahmen unſerer Operationen lag, ſind die deutſchen Kräfte dabei zum Angriff übergegangen, und die amtlichen Berichte haben ja die dabei erreichten Erfolge, die gewonnenen Geſchütze und Maſchinengewehre, die zahl⸗ reichen Gefangenen gemeldet. Wir ſelbſt konnten die Nutzloſigkeit der ruſſiſchen Artil⸗ lerievorbereitung auf die deutſchen Stellungen hinter Wir⸗ ballen beobachten, wir ſahen das Nachlaſſen und die viel⸗ leicht gewollte Mattigkeit des ruſſiſchen Angriffs gegen ab⸗ ſichtlich nicht einmal ſtarke deutſche Stellungen, bei denen Kavallerie eine merkwürdige Rolle ſpielte, und wir konnten jetzt ande von Die Etel und lung etioe gede woh die Ink ſein die wen gef en ls ie l⸗ d — 71 — jetzt den Zuſammenbruch des ruſſiſchen Stoßes gegen eine andere Stelle unſerer Front miterleben. Die Stadt Marggrabowa wurde am 8. und 9. Oktober von den Truppen des Generals von Morgen genommen. Die dahinter befindlichen außerordentlich ſtarken ruſſiſchen Stellungen von Wilkaſſen nach Wielitzken wurden am 15. und 16. geſtürmt. Es galt nun einige zu günſtiger Stel⸗ lung notwendige Poſitionen zu nehmen, andere gegen etwaige ruſſiſche Gegenſtöße zu behaupten. Dieſen aus⸗ gedehnten Gefechten am 17. und 18. Oktober konnte ich bei⸗ wohnen. Ruſſiſche Schützengräben Rechts und links von der Straße nach Wilkaſſen liegen die verlaſſenen ruſſiſchen Schützengräben. Es gibt einen Indianerſtamm, der ſich im Felſengebirge dicht übereinander ſeine Höhlenwohnungen in Etagen kunſtvoll aufbaut; von dieſen Indianern müſſen die Ruſſen ihre Schützengräben⸗ technik gelernt haben. Vier, zuweilen ſogar fünf Stock⸗ werke übereinander ſind die Höhlen angelegt, kunſtvoll ab⸗ geſtützt mit Brettern und Tannenreiſig bedeckt und innen und außen dick mit Stroh gepolſtert. Ein reichliches Lager von geſtohlenen Kleidern, Mänteln liegt neben ruſſiſchen Decken und Uniformſtücken in den Hütten zum Warmhalten. Manche Leute haben ſich regelrechte Heuſäcke zur Unterlage geſtopft. Sie hatten ſichtlich nicht vermutet, daß wir ihnen ſo wenig Zeit zur Benutzung dieſer Schlafgelegenheiten laſſen würden. Zunächſt ſcheint es, als müßte eine deutſche Granate die ganze Herrlichkeit durchſchlagen, aber bei näherem Zu⸗ ſehen merkt man, daß die ganze Anlage ſich ſo geſchickt in die Bergmulde ſchmiegt, daß die erſte und letzte Reihe noch im toten Winkel liegt. Das Zurückwerfen der Ruſſen von hier muß eine ſchöne Arbeit geweſen ſein. Wenn man nicht nur ſeine Augen über die Erdwerke ſpazieren führt und auch von ſeiner Naſe Gebrauch macht, könnte man dieſe Poſitionen einfach am Geruch ſchon als ruſſiſch erkennen. Aus manchen dieſer Erdhöhlen ſchlug ein — 72 — beſtialiſcher Geſtank hervor; die Lumpen, das Stroh, die ruſſiſchen Mäntel, alles roch gleichmäßig, trotzdem der ſtarke Oktoberwind doch ſeit einem Tag über die leeren Löcher ge⸗ blaſen hatte. Freilich, gerade an dieſem grauen Vormittag machte er lange Pauſen und die Ferne verhängte ſich mit mattſilbrigen Schleiern. Artillerie⸗Gefecht Die Kanonade vor uns wird ſtärker und ſtärker. Das Heulen der deutſchen Granaten, die über uns hinweg den jenſeitigen Waldrand, den Standpunkt der ruſſiſchen Bat⸗ terien beſchießen, tönt in immer kürzeren Abſtänden. Bei einer kleinen Ortſchaft machen wir Halt. Ich be⸗ nutze eine alte Leiter und erklettere einen ſchönen, gabligen Eichbaum, um überſicht zu gewinnen. Man blickt weit in das Waldgelände hinein. Zuweilen ſchlägt eine Granate noch in das Aſtgewirr des Waldes vor uns. Ein Stückchen des Forſtes zur Linken beginnt zu brennen. Mit dem Fern⸗ glas kann ich eine Waldliſière genau beobachten: drei Reiter. Ich halte ſie für eine deutſche Huſarenpatrouille, bis ich die Mützenform und den Mantel erkenne: Koſaken. Es müſſen beſonders ‚tollkühne' Koſaken ſein, die ich ſehe, da ſie ſich vor ihrer Infanterie zeigen, denn nach den erſten Schlachten, nachdem das Pack merkte, daß Blei und Säbel der Deutſchen gut arbeiteten, waren ſie niemals mehr vor der Front zu erblicken. Wie es ja überhaupt Tatſache iſt, daß die ruſſiſche Kavallerie — auch die Heereskaval⸗ lerie — oft in einer Weiſe verſagt hat, die man nicht für möglich hält. Der Blick von oben gibt keine weitere Ausbeute mehr. Es geht daher wieder weiter vorwärts. Hinter einer kleinen Straßenböſchung legen wir uns nieder und können, die Arme auf dem Straßenrand, das Feuergefecht deutlich be⸗ obachten. Dicht vor uns hinter Wilkaſſen ſtehen drei Feld⸗ batterien. Zwei davon dicht hinter dem Dorf und eine nach rechts geſtaffelt. Es blitzt ununterbrochen. Gebäude weiter vorwärts werden von den Ruſſen in Brand geſchoſſen, der Rauch ſchlägt dick über das Dorf zurück. Die weißen =☛ S — = —— die tke iag nit — 73 — ruſſiſchen Schrapnellwolken erſcheinen jetzt genau über der feuernden Batterie. Die meiſten platzen anfangs zu hoch, aber bald ſind ein Dutzend Schrapnells in ſechzig Meter Höhe zerplatzt. Verwundete werden die Straße zu unſerer Rechten ent⸗ lang getragen, das muß Verluſte geben. Aber unſere Bat⸗ terien feuern ununterbrochen weiter, nicht übermäßig ſchnell, aber in gleichmäßigem Abſtand, wie nach der Uhr. Nach einiger Zeit, in der das Feuergefecht ſich nicht ver⸗ ändert, läßt drüben das ruſſiſche Feuer etwas nach. Wir wenden uns nach der Provinzſtraße zu unſerer Rechten, um möglichſt nahe an unſere Linien zu kommen. Im Schrapnellfeuer Wir gehen ein paar Minuten lang die leicht anſteigende Straße, zu deren beiden Seiten die goldenen Birkenfahnen flattern. Eine Kavalleriepatrouille reitet zu uns heran und erklärt, daß dieſe Verbindungsſtraße von den Ruſſen mit Granaten beſchoſſen würde. Da ſteigt auch ſchon hundert Meter vor uns die erſte braune Erdſäule auf, bald folgen andere. Eine Birke wird zerſplittert und eine goldene Blattwolke flattert über die Straße. Wir wenden uns noch weiter nach rechts in den Wald. Geſtern iſt hier unſere Infanterie vorgegangen, überall ſind leichte Spuren des Kampfes. Der Boden iſt mit Heidel⸗ beerkraut bedeckt. Ein paar ſchöne blaue weiche Beeren hängen noch im Kraut. Alſo, ich frühſtücke im langſamen Vorwärtsſchreiten. Hinter einer kleinen Lichtung klingt jetzt von rechts vor⸗ wärts das ununterbrochene Klopfen der deutſchen Maſchi⸗ nengewehre, die Infanterieſalven rollen unaufhörlich und ziemlich nah. Sobald das regelmäßige klopfende Geräuſch der Maſchinengewehre einſetzt, hat man deutlich ein Gefühl der Beruhigung. Ich kann es verſtehen, wie die Truppen das Einſetzen der Maſchinengewehre als ungeheure Beruhigung empfinden. Selbſt hier, ein paar hundert Meter zurück, fühlt man die ſtützende Wirkung. Die Truppe ſehnt natürlich den Augen⸗ — 74 — blick, da der klopfende Ton anfängt regelmäßig zu häm⸗ mern, herbei, und die Löſung der Spannung erſcheint ihr immer zu ſpät. Jeder Verwundete erklärt: „Endlich beka⸗ men wir Maſchinengewehrunterſtützung, aber viel zu ſpät!“ Und das Wort „viel’ wird ſo gedehnt, daß man ordentlich die Verſpätung merken ſoll. Dabei iſt natürlich die Wir⸗ kung des Maſchinengewehrs am ſtärkſten und eindringlich⸗ ſten, wenn es recht ſpät, möglichſt im letzten Augenblick ein⸗ geſetzt wird. Die Ruſſen ſind meiſtens außerordentlich ge⸗ ſchickt in der Verwendung dieſer Waffe, in der ſie noch von dem mandſchuriſchen Feldzug her große Üübung haben. Das Gewehrfeuer klingt jetzt ziemlich nahe. Am Wald⸗ rand, den man an ein paar Stellen durchſchimmern ſieht, ſteht das Infanteriegefecht. Wir durchſchreiten eine neue Lichtung. Ein Summen wie von großen Käfern in der Luft. Ich ſtehe neben dem uns führenden Oberleutnant, der macht ein Geſicht, als ob er die Kugeln riechen könnte. „Ich ſchlage vor, lieber dort am Rand zu warten.“ Man hört ganz leicht, als ob Holz auf Holz ſtößt, das Einſchlagen der Schüſſe. Wir liegen nun am Rand der Waldwieſe. Nach rechts haben wir guten Ausblick auf die ruſſiſchen Poſitionen. Ein paar Gehöfte innerhalb der ruſſiſchen Stellung ſind in Brand geſchoſſen worden, die deutſchen Granaten ſcheinen jetzt regelmäßig einzuſchlagen. . Über uns, vor uns und neben uns ſpielt jetzt die ganze große Schlachtenſymphonie. Die Granaten heulen über den Wald, die Salven rollen ununterbrochen und der trockenere Ton der Maſchinen behauptet ſich feſt in dem Trio. Eben ſtehe ich auf, um Überblick nach links zu haben, da zerflat⸗ tert über der Wieſe ein weißes Wölkchen. Es hagelt um mich herum. Ein paar Tannenzweige treffen das Geſicht und ein Regen von gelben und braunen Blättern raſchelt nieder. Das zweite Wölkchen erſcheint, es iſt nutzlos, hier zu bleiben. Schräg nach links gehen wir rückwärts, aber der Wald⸗ rand wird jetzt von Granaten beſtrichen. Ein kleines Ge⸗ höft, das wir beim Hinweg paſſierten, wird getroffen, aber die Granate zündet nicht. Die polniſchen Bewohner ver⸗ — S ☛ = — 60 2— 0E”, —. — —. —— - ——— — —ʒ— — — = — — 2— —— — 75 — laſſen das Haus und ziehen ſich von der Straße zurück, der alte Mann ſagt: „Brüderchen, es iſt gut, daß ich geſtern meine Kuh verkauft habe.“ Aber die Frau weint ſtill in ſich hinein. Die Verbindungsleute ziehen ſich zu uns heran. Wir lernen ſehr ſchnell, das Gelände auszunutzen'’ und gehen einzeln über den friſch gepflügten und auffällig ſauber be⸗ arbeiteten Acker. Es wird da ein merkwürdiger eiſerner Samen in die Furchen geſät. Ich glaube aber, daß er auch harte und ſchwere Früchte tragen wird. Bei ſchwerer Artillerie Wir fahren, querfeldein, nach den Stellungen unſerer ſchweren Artillerie auf dem rechten Flügel dieſes Abſchnittes unſerer Front. Es iſt kurz vor dem Poſitionswechſel, der nach ſeitwärts vorgenommen wird. Wir haben unſere Stellungen behauptet. Ich kann hier wieder einen Teil der Zeitungen und Liebesgaben verteilen, die mir freundlichſt zu dieſem Zwecke überſchickt wurden. Die Artilleriebrigade hatte lange keine Verbindungen gehabt. In zwei Minuten war auch kein Reſtchen mehr vorhanden. Mehr Zeit wäre auch kaum geweſen. Denn die Protzen fuhren ſchon im Galopp heran und die Mannſchaft mußte arbeiten. Ein Teil der ſchweren Batterie blieb ſtehen und das Krachen und Blitzen ging regelmäßig wie nach der Uhr. Die Ruſſen ſcheinen die Stellung noch nicht gefunden zu haben. Es war auch jetzt ein allgemeines Nachlaſſen des ruſſi⸗ ſchen Feuers feſtzuſtellen. Von dem Beobachtungsoffizier wurden gute Reſultate der ſchweren deutſchen Batterie ge⸗ meldet. Auf jeden Fall hatte ſie und die anderen erreicht, daß ſich die Infanterie vorn in den Schützengräben auf dreihundert Meter an die ruſſiſche Stellung heranarbeiten konnte. Das Gefecht ſchien nach anfänglichem Schwanken eine günſtige Wendung zu nehmen. Das war der Eindruck, den wir mit nach Marggrabowa nahmen. — 76 — Beim Korpsſtab Am Abend hatte Exzellenz Morgen die Liebenswürdig⸗ keit, zwei andern Kollegen und mir das Ergebnis der zwei Tage ausführlich auseinanderzuſetzen. Exzellenz führte uns in die geſamte Situation ein und ſchloß, daß er mit dem Ergebnis des Tages zufrieden wäre. Wir hätten unſere Poſition behauptet und ſie an den notwendigen Stellen vor⸗ wärtsgeſchoben. Es wird in anderm Zuſammenhang Gelegenheit ſein, auf die eingehenden Ausführungen des Siegers von Augu⸗ ſtowo und Lyck zurückzukommen. Auf jeden Fall lernten wir kennen, daß ſich die Energie und Härte des deutſchen Offizierkorps auch mit außerordentlicher Liebenswürdigkeit verbinden kann. Die zwei Abende beim Stab des Generals von Morgen werden für mich zu den angenehmſten Erin⸗ nerungen des Feldzuges gehören. Nicht, weil es ſehr guten Rotſpohn gab, den wir ſeit längerer Zeit nicht mehr kann⸗ ten, ſondern weil das entgegenkommendſte Ver⸗ ſtändnis unſere Aufgabe erleichterte, die wir ja nicht für uns, ſondern für die erfüllen, die mit heißer Spannung jede Nachricht vom Kriegsſchauplatz erwarten. Im wiedereroberten Lyck Armee⸗Oberkommando Oſt, den 20. Oktober. Unſer Auto raſt an Cresken, an dem ſchönen See von Przytullen und an Stradaunen vorbei. Die Türme von Lyck leuchten in dem kurzen Sonnengeflimmer, das bald wieder von Wolken verhangen wird. Lyck war eine wunderſchöne kleine Stadt mit der liebens⸗ würdigſten Einwohnerſchaft. Kurz, nachdem die Ruſſen ab⸗ gezogen waren, lagen wir acht Tage dort in Quartier. Nach Inſterburg war es in dem freundlichen Städtchen ordentlich heimelig, wir bekamen den ſauberen und netten Ort beinah lieb. Bei der neuen Offenſive der Ruſſen fiel Lyck, das ſehr ungünſtig im Keſſel liegt und kaum zu halten iſt, wie⸗ der in die Hände der Ruſſen. der Han wan Ein dief ger ten ſeh ge⸗ den wer ein in St ben — 77 — Nach zwei Tagen wurden die hier vorgeſtoßenen Teile der regenerierten Narew⸗Armee wieder hinausgejagt. Hauptmann Meyer von den Jägern, ſonſten Oberförſter, warf hier ſchließlich mit zuſammengeſtellten Kräften den Einbruch in glänzender Manier zurück. Die Angriffskraft dieſer ruſſiſchen Armee ſoll allerdings ganz beſonders gering geweſen ſein, da auf einen ausgebildeten Mann drei Rekru⸗ ten kommen, die gerade ſeit vier Wochen unter den Fahnen ſtehen, wie Gefangenen⸗Ausſagen berichten. Wie es auch ſei, Lyck war wieder unſer. Zum erſten Mal konnte ich die Verwüſtungen des Krie⸗ ges an einem Städtchen abſchätzen, das ich vor der Ver⸗ wüſtung gut kennen gelernt hatte. Die ruſſiſchen Granaten hatten den ſchönſten Teil der Stadt zerſtört. Von der Kirche ſtanden nur noch die beiden Giebelmauern. Die neuen und ſchönen Häuſervierecke am Eingang der Bahnhofsſtraße auf dem Markt ſind ein Trümmerhaufen; während unſerer An⸗ weſenheit ſtürzte ein Giebel, der noch ſtehen geblieben war, ein. General Francois beſichtigte die Verwüſtungen und die in Schutt verwandelte Kirche; das Schickſal der ſchönen Stadt ſchien den Oberkommandierenden beſonders tief zu berühren. Die Straßen waren ausgeſtorben. Ich ſah keine fünfzig Menſchen. Die Wohnungen und Läden waren in ruſſiſcher Weiſe verwüſtet. Es iſt nur erſtaunlich, wie es die Ruſſen fertig bekommen haben, die ſchönen und ſauberen Wohn⸗ ſtätten in ſo kurzer Zeit zu Schweineſtällen umzuwandeln. Sie haben ja eine außerordentliche übung auf dieſem Ge⸗ biet, aber trotzdem bleibt das Ergebnis ein verblüffendes. Freilich, ein paar Läden, die beſonders verwüſtet waren, haben ſich das ſelbſt zuzuſchreiben. Überall lagen dort die albernen Witzkarten auf die Ruſſen umher, die unſerer nicht würdig ſind. Ich kann es verſtehen, daß die Zerſtörungs⸗ wut dadurch beſonders angereizt wird. Wir wollen doch das Maulheldentum und die Grimaſſen neidlos den Fein⸗ den überlaſſen. Ich hörte, daß man auch ſchon energiſche Schritte gegen dieſe Art von Kriegskarten unternimmt. Auch derber Humor kann rein ſein. Es iſt ſicher, daß — 78 — dieſe Art Humor im Felde nicht entſtehen könnte. Unſere Soldaten ſind bewunderungswürdig, wie ſie ſelbſt in den ſchwerſten Lagen ihren urwüchſigen und herzſtärkenden Humor nicht verlieren. Die Anlagen von Lyck ſtehen herbſtlich und ſtill in der toten Stadt. Eine Anzahl von ruſſiſchen Gefangenen rei⸗ nigt die verſchmutzten Straßen. Der Unteroffizier, der ſie beaufſichtigt, ordnet das Beſenführen ganz militäriſch. Als die Mittagspauſe herannaht, kommandiert er: „Beſen hoch! Beſen über!“ Die Gefangenen ordnen ſich zu Reihen und ſchultern ihre mächtigen Reiſigbeſen. Dann kommt, mili⸗ täriſch kurz, das merkwürdige Kommando: „Achtung! Zum Freſſen!“ Die Ruſſen verſtehen ausgezeichnet, ihre breiten Geſichter grinſen freundlich. Ich habe, wie faſt immer, den Eindruck, daß ſie ſich außerordentlich wohl befinden. So reinigen die Ruſſen die Stadt Lyck von dem ruſſiſchen Schmutz. Sie werden ſie letzten Endes auch wieder auf⸗ bauen müſſen. Kaiſerin⸗Geburtstag an der Grenze Marggrabowa, den 22. Oktober. Die Fenſter der Kirche zu Marggrabowa werfen gelbe Lichtvierecke auf den kleinen Hügel und die Anlagen. Der Wind ſtreicht über die kahlen Zweige der alten Linden⸗ bäume. Es geht ein kurzer Weg von dem Markt zu der höher liegenden Kirche, die den Mittelpunkt des rieſengroßen Platzes bildet, der Weg iſt voll von Menſchen, die ſich lang⸗ ſam in das geöffnete Portal ſchieben. Ehe noch die letzten Verſäumten das Tor erreicht haben, ſetzt drinnen die Orgel ein. Es iſt wie Weihnachten, ich habe kein anderes Gefühl, ich erwarte faſt, daß ein Weihnachtslied über den Platz ſchallt. Es iſt Feſtgottesdienſt für den Geburtstag der Landes⸗ mutter. Drinnen ſitzen Soldaten und Bürger, alle Chargen, und der Reſt der Einwohner, die in der Stadt geblieben ſind. Das Licht fällt über feſte Geſichter und flimmert ſchwen Poſit naten verſch T volle Veil mutt wied weite Noten und! Das Grun 2—— lich nen Tan tuſſ — 79 — ſeltſam in den Säbelgriffen und fängt ſich in dem ſchweren blonden Haar von ein paar jungen Mädchen, die vor ſich hin weinen. Der Kirchengeſang ſchlägt hell und faſt hart zur Decke. Dann wird es ſehr ſtill, ſo ſtill, daß man das Atmen hört, als der Pfarrer ſagt: Wir wollen beten. Es gehen Ewig⸗ keiten vorüber . . . Als ich die Kirche verlaſſe, klingt der Donner der neuen, ſchweren ruſſiſchen Geſchütze herüber, die ſie von Grodno in Poſition gebracht haben. Geſtern haben ſie die erſten Gra⸗ naten aus den mächtigen Rohren auf unſere Stellungen verſchoſſen. Am Abend glänzen auf dem Tiſch des Korpsſtabes kunſt⸗ volle Wachslichteraufbauten. Jetzt riecht es ſogar nach Weihnachten, als man hier den Geburtstag der Landes⸗ mutter feiert. Den Salut zu der Geburtstagsrede feuern wieder pünktlich die Geſchütze, die nur ein paar Kilometer weiter neun Dörfer aufflammen laſſen. Von der kleinen Terraſſe des Hotels ſehe ich die vielen Rotenkreuzfahnen der Verbandswagen im Nachtwinde wehen und das ſcheint mir zu dieſer Geburtstagsfeier zu gehören: Das Wehen der Fahnen mit dem roten Kreuz auf weißem Grunde. Beobachtungen uͤber die ruſſiſche Armee Armee⸗-Oberkommando Oſt, den 25. Oktober. Die Wirkſamkeit der ruſſiſchen Armee war in drei deut⸗ lich getrennten Abſchnitten zu beobachten. In den Kämpfen bis zur Schlacht von Tannenberg (bei Inſterburg, Gumbin⸗ nen und ſo weiter) in den beiden großen Schlachten bei Tannenberg und den Maſuriſchen Seen, und in dem letzten ruſſiſchen Offenſivſtoß, der jetzt endgültig zum Stillſtand gekommen zu ſein ſcheint. Das Bild, das ſich von den verſchiedenſten ruſſiſchen Waffengattungen aus dieſen bisherigen Kämpfen ergibt, iſt für zwei Gruppen gleichmäßig. Für Kavallerie und Artillerie. — 80 — Die Kavallerie hat von Anfang an verſagt, ihre erſten Vorſtöße, die Oſtpreußen überſchwemmen ſollten, brachen unter dem Feuer von Landſturmkompagnien zu⸗ ſammen; ſpäter bei Tannenberg und den Maſuriſchen Seen war die Aufklärungsarbeit der Kavallerie außer⸗ ordentlich ſchlecht und ungenügend. Daß den Koſaken jeder militäriſche Wert abzuſprechen iſt, ſcheint die ruſſiſche Heeresleitung von vornherein gewußt zu haben, ſie ſollten nur ‚beunruhigen'; daß dies Geſindel aber brigadenſtark vor deutſchen Radfahrerpatrouillen ausgeriſſen iſt, ſcheint nicht einmal die ruſſiſche Heeresleitung angenommen zu haben. Denn in den Briefen eines höheren ruſſiſchen Offiziers, die man gefunden hat, ſtand der bezeichnende Satz, daß er ſich die Minderwertigkeit der Koſaken⸗Kavallerie doch nicht ſo hoffnungslos vorgeſtellt habe. Augenblicklich iſt die ruſſiſche Kavallerie vor der Front überhaupt kam mehr zu ſehen. Daß ich neulich von dem günſtigen Ausblick eines hohen Eichbaumes eine Koſakenpatrouille mit dem Fernglas beobachten konnte, iſt ein ſehr ſeltener Zu⸗ fall. Die Behandlung der Pferde ſpottet jeder Beſchreibung. Ich habe nach Hohenſtein und nach den Maſuriſchen Seen Gäule der ruſſiſchen Heereskavallerie geſehen, die in dieſen ekelerregenden Zuſtand nur dadurch geraten ſein konnten, daß ſich der Mann überhaupt nicht um ſeine Pferde kümmerte. Was ich damals nach Hohenſtein ſchrieb, hat ſich vollauf beſtätigt: eine Kavallerie, die derart mit ihren Pferden umgeht, kann nichts leiſten, ihr fehlt jeglicher Reitergeiſt. Sie kann ein Land vielleicht ebenſo ſchinden wie die armen Klepper, aber ſie wird niemals ernſten, kaval⸗ leriſtiſchen Aufgaben gewachſen ſein. Auf dem ſüdöſtlichen Teil unſerer Front, ſcheint ja denn auch der neueſte ruſſiſche Kavallerie⸗Flankenſtoß gleich im Anfang kläglich zuſammengebrochen zu ſein. Es kommt dazu, daß die Ruſſen ſcheinbar über Pferde⸗ mangel zu klagen haben. Anfangs war das Material teil⸗ weiſe gut, wenn auch die Behandlung ſchlecht blieb. Jetzt iſt beides gleichmäßig minderwertig: Material und Behand⸗ lung. Die letzten Pferde, die eingebracht wurden, haben , n⸗ en er he en or ie ih —— — S — — 81 — mit größeren und ſehr mageren Katzen bedeutend mehr Ähnlichkeit als mit Gäulen. Die Artillerie war von Anfang an die beſte ruſſi⸗ ſche Waffe. Zu Beginn des Feldzuges ſollen einige Gra⸗ naten tatſächlich mit Lehm und ähnlichem Zeug gefüllt geweſen ſein. Es iſt möglich; jedenfalls ſind dieſe echt ruſ⸗ ſiſchen Mängel ſehr bald abgeſtellt worden. Die Sauberkeit des ruſſiſchen Schießens iſt faſt überall gleichmäßig und hervorragend. Was ich an ruſſiſchen Schrapnells beobachten konnte, kam meiſt in der richtigen Entfernung zum Platzen. Aus erklärlichen Gründen möchte ich hier auf Einzelheiten des ruſſiſchen Artilleriematerials nicht näher eingehen. Die Rückzugdeckung durch Artillerie ſcheint nicht immer richtig geweſen zu ſein, ſo ſehr die Ruſſen Künſtler des planmäßigen Rückzuges ſind. Anders als bei Kavallerie und Artillerie, die eine gleich⸗ mäßige Beurteilung zulaſſen, ſteht es mit der ruſſiſchen Inſfanterie. Nach der vernichtenden Niederlage von Tannenberg wurde der Reſt der Narew⸗Armee reorganiſiert. Wie die Reorganiſation ausgefallen iſt, zeigt ſich daran, daß eine Handvoll Landſturmleute mehr als eine Diviſion dieſer Armee aufhalten konnte. Nur die Furcht, die ihnen die Offiziere immer wieder einjagen, daß ſie in deutſcher Gefangenſchaft zum mindeſten gehängt würden, hält den größeren Teil dieſer Leute zuſammen. Die ehemalige Wilna⸗Armee iſt durch friſche ſibiriſche Korps verſtärkt worden. Wie die geſamte ruſſiſche In⸗ fanterie ſind auch dieſe Korps zum Angriff nicht zu ge⸗ brauchen, aber ſie halten im Schützengraben bis zum AÄußer⸗ ſten ſtand. Die vielen kleinen Geſtalten, die kindliche Hal⸗ tung, die ich bei ſehr vielen Gefangenen nach Tannenberg und Gerdauen beobachten konnte, fehlt hier. Gut aus⸗ gerüſtet, große, ſtarke, blonde Burſchen, die ein gutmütiges Lachen haben und ſich kindlich freuen, wenn man ihnen mitteilt, daß ſie bei uns keineswegs maſſakriert würden. Bei den anderen Teilen der zehnten ruſſiſchen Armee muß das Aushalten allerdings dadurch erzwungen werden, daß die Offiziere mit geladenen Revolvern hinter Rolf Brandt, Kriegsberichte. 6 — 82 — der Front ſtehen. Dies haben die vielen Gefangenen⸗ vernehmungen, denen ich beiwohnte, ſtets ergeben. Erſt geſtern wurde es von ein paar recht intelligenten Polen wieder beſtätigt. Es iſt möglich, daß, wenn der ruſſiſche Offiziersverluſt einen gewiſſen Prozentſatz überſteigt, der Zuſammenbruch der ruſſiſchen Armee verhältnis⸗ mäßig ſehr viel raſcher vor ſich geht, als man nach den Er⸗ fahrungen von anderen Armeen ſchließen durfte. Es iſt möglich, daß er dann überhaupt nicht mehr aufzuhalten ſein wird. Vorläufig iſt dieſes Maß aber noch nicht erreicht, und da der ruſſiſche Offizier ziemlich vorſichtig iſt, kann man über die Zeitpunkte des Eintretens dieſer Möglichkeit ſchwer etwas ſagen. 5 „Man hat uns fortgejagt, Exelenz, wir mußten ſchießen, ſonſt wurden wir erſchoſſen,“ ſagt ein junger Finnländer, der die blauen Jungenaugen voll Furcht hatte. „Ich will ſo gern in Deutſchland arbeiten mit den Kameraden. Werde ich dürfen, Exelenz?“ Mit ſolchen Truppen kann man keine energiſchen Of⸗ fenſivſtöße durchhalten. Leitung und Geiſt des ruſſiſchen Generalſtabes ergeben dann noch ein Kapitel für ſich, das jetzt nicht abgehandelt werden ſoll. Im Gefecht beim Korpsſtab Armee⸗Oberkommando Oſt, den 27. Oktober. Ein Stabsauto brachte mich in raſcher Fahrt zu dem Artilleriebeobachtungsſtand, den Exzellenz Morgen in lie⸗ benswürdiger Weiſe uns als geeignetſten Beobachtungs⸗ punkt ausgeſucht hatte. Unſere ſchweren Fünfzehnzenti⸗ meter⸗Haubitzen machten gerade Pauſe, als wir vorbei⸗ kamen. Das Auto wurde hübſch in gedeckte Stellung ge⸗ fahren, und wir gingen zu Fuß den Hügel hinan, deſſen Flanken noch von den ruſſiſchen Schützengräben aufgeriſſen waren, die die Unſern vor kurzer Zeit geſtürmt hatten. Ein paar ſpärliche Kiefern wuchſen oben auf der Spitze und daneben lag ein zuſammengeſchoſſener Triangulationspunkt. Exzellenz beobachtete ſchon oben die Entwicklung der dem n lie⸗ unge⸗ enti⸗ rtbei⸗ e e⸗ deſſen riſen atten. e und puntt. der — 88 — Schlacht, und ich hatte nun während des ganzen Tages den Vorzug, in die ungeheure Maſchine des modernen Gefechts hineinblicken zu können. Die Batterie Öſterreich, bei der wir uns befanden, hatte ihren Beobachtungsſtand mit aller Kunſt ausgebaut. Da gab es eine kleine Hütte mit Sitzbänken und mehrere Höh⸗ len, die über eineinhalb Meter in die Erde gingen. Oben hatte man das Holzdach ſäuberlich mit Stroh und Zelt⸗ bahnen bekleidet, und auch unten bildeten rieſige Lagen von Roggenſtroh die einigermaßen warme Unterlage. Ich glaube trotzdem dem Batteriechef und ſeinen Leutnants, daß man „des Nachts vor dem Einſchlafen mindeſtens eine halbe Stunde lang das monotone Geräuſch der aufeinanderklap⸗ pernden Zähne hörte.“ Übrigens wäre die Verpflegung ſonſt außergewöhnlich ideal, was mir die leeren Büchſen von Halberſtädter Würſtchen auch zu beweiſen ſchienen. Nach kurzer Zeit begann ſich das Gefecht lebhaft zu entwickeln. Die Batterien weiter rechts von unſerem Stand⸗ punkt, und bald die Batterie hinter uns begannen zu feuern. Nach wenigen Minuten ſchienen die erſten Gehöfte Feuer gefangen zu haben. Grauſchwarzer Dampf ſteigt langſam hoch; der Batterie⸗ chef ſieht befriedigt durch das Scherenfernrohr. Er läßt ein wenig verlängern. „Schuß!“ „Schuß!“ wiederholt der Gefreite, der unten in der Erdhöhle das Telephon bedient. Ein paar Augen⸗ blicke ſpäter ſauſt wieder eine Granate über unſern Kopf. In Woynaſſen flammt es hell auf. Durch das Glas ſehen wir deutſche Infanterie, die ſich in langer Linie auflöſt. Am Waldrand hinter W. kann man deutlich ruſſiſche Soldaten erkennen. Es kommen Meldungen von der Front. Exzellenz läßt eine neue Telephonverbindung herſtellen, und die Diviſion bekommt neuen Befehl. Kurz vor Mittag wird Meldung erſtattet, daß der Kirchhof von W. in unſerem Beſitz iſt. Im Dorf W. muß jetzt eine rieſige Feuersbrunſt ſein. Die Flammenzungen faſſen an ein paar mächtige Bäume, die in dem ſcharfen Wind bald wie Fackeln auflodern. Wie auf Verabredung ſchweigt jetzt für kurze Zeit das 6* — 84 — ruſſiſche Feuer. Da um dieſe Zeit die Ruſſen öfter eine kleine Pauſe einlegen, hat man bei uns ſchon überall den Witz von der ‚ruſſiſchen Mittagspauſe' gemacht. Auf jeden Fall wird der Wink beherzigt, und der Verpflegungsrat des Korps beginnt ſeine Tätigkeit. Er hat es fertig gebracht, warmen Kalbsbraten mit richtig gehenden Kartoffeln bis hier herauf zu bekommen. Exzellenz verſichert übrigens, daß dies eine ganz beſonders glückliche Lage ſei. Es kommt eine Meldung von einem Regiment, daß Höhe Hundertdreiundſiebzig genommen ſei. Der ganze Stab ſieht aufmerkſam durch die Gläſer auf die Ebene, in der in der Ferne größere Waldſtücke und ein paar Gehöfte eingeſprengt ſind. Der harte Wind ſchneidet in die Finger, die das Glas halten. Man wartet. Dies Warten gehört ſo unabänderlich zum modernen Krieg wie die Rieſenwirkung der ſchweren Haubitzen und die Meilenaus⸗ dehnung der Fronten. Immer wieder iſt das die Situation: man hält die Hand an das Glas, ſieht in die Ebene, auf der ſich ein paar Pünktchen bewegen, ſieht die weißen Schrap⸗ nellwolken, die Brandwirkung der Artillerie, man ſieht, bis die Augen ſchmerzen — und wartet. Einem Offizier wird die Meldung gebracht. Er meldet ſelbſt an Exzellenz weiter: „W. iſt in unſerem Beſ i8.“ Der Kampf um W. muß außerordentlich heftig ſein, denn dreimal im Laufe der Zeit wird die Meldung wieder⸗ holt, bis wir das brennende Neſt feſt in der Hand haben. Bald folgt die dürre Nachricht: unſere Infanterie ſteht fünfundſiebzig Meter vor dem Waldrand. Jetzt kann ich ſehen, wie die aufgelöſte Reihe zwiſchen den Stämmen ver⸗ ſchwindet. Längſt hat das Klopfen der Maſchinengewehre eingeſetzt, und ununterbrochen rollt das Gewehrfeuer. Die Batterie hinter uns hat Zielrichtung geändert, man kann das Einſchlagen der Granaten in der neuen Richtung deut⸗ lich erkennen. Ich trete ein paar Schritte aus dem Kiefern⸗ wäldchen rückwärts auf das Feld und ſehe plötzlich, in viel⸗ leicht tauſend Meter Höhe, einen ruſſiſchen Flieger über unſerer Batterie. Ich kann deutlich mit dem Fernglas den ruſſiſchen ſchwarzen Kreis erkennen. Da flattert auch ſchon ein feiner weißer Strich von dem Flieger herab. Drei⸗ hunde kleine ein kierun keinen duf de tückt, Schra Al begim Er ha Höhe die R Den tot g ten, D Es fo luſiſc tilerie bekom A den; ertön gegeb⸗ an ei ſielen eine ta das T neue dann reißt einſete ſolgen. in mein Man der gr 3— — 85 — hundert Meter über unſern Geſchützen etwa erſcheint ein kleines weißes Wölkchen. Das Flugzeug ſauſt weiter, und ein zweites Wölkchen bildet ſich in einer Entfernung. Mar⸗ kierungspunkte für die ruſſiſche Artillerie. Die macht aber keinen Gebrauch von der Zielhilfe. Sie richtet ihr Feuer auf den Wald, durch den jetzt die deutſche Infanterie vor⸗ rückt, und in immer ſchnellerer Reihenfolge erſcheinen die Schrapnellwolken über den Kiefernſpitzen. Als der Flugapparat unſere Schützenſtellung überfliegt, beginnt ein lebhaftes Feuern gegen ihn; leider vergeblich. Er hat ſich mit ein paar Wendungen in ziemlich bedeutende Höhe geſchraubt. Exzellenz erzählt bei der Gelegenheit, wie die Ruſſen drei ihrer eigenen Flieger herabgeſchoſſen hätten. Den einen Fliegeroffizier hätten ſie mit dem Kolben halb tot geſchlagen, bis ſie an dem ſchimpfenden Stöhnen erkann⸗ ten, daß es ihr Landsmann war. Die Lage vorn ſcheint ſich weiter günſtig zu entwickeln. Es kommen Meldungen, daß das Regiment ſo und ſo von ruſſiſcher Artillerie ſtark beläſtigt würde, man bäte um Ar⸗ tillerieunterſtützung. Eine ſchwere Batterie weiter rechts bekommt die nötigen Befehle. Langſam gehe ich den Hügelhang zu unſerer feuern⸗ den Batterie hinunter. Gerade als ich unten anlange, ertönt aus der kleinen Erdhütte der Befehl, der ſofort weiter gegeben wird: ‚Feuerpauſe’. Die Kanoniere hocken ſofort an einem Protzendeckel, der als Tiſch benutzt wird, und ſpielen einen Kriegs⸗Sechsundſechzig. Wie ich feſtſtelle, wird eine tadelloſe Mettwurſt ausgeſpielt. Ehe das Spiel in das richtige intereſſante Endſtadium getreten iſt, kommt durch das Telephon die Meldung, daß die Batterie feuert. Die neue Einſtellung wird angegeben und weiter geſagt, und dann kommt das Kommando „Schuß’, und der Kanonier reißt an der Zündſchnur. Deutlich kann ich bei der leicht einſetzenden Dämmerung die Flugbahn des Geſchoſſes ver⸗ folgen. Die außerordentlich ſtarke Erſchütterung dröhnt noch in meinen Ohren, da kommt der Befehl für das zweite Geſchütz. Man hat vergeſſen, die Sicherung herauszunehmen, ſo daß der Brummer nicht losgeht, als an der Schnur geriſſen wird. „Zweites Geſchütz fällt aus! Erſtes Geſchütz Schuß!“ — 86 — Und von Geſchütz drei und vier klingt die höhnende Frage: „Seid ihr eigentlich Kanoniere, oder ſchießt ihr mit Zuckerhüten?“ „Geſchütz drei Schuß!“ unterbricht der Befehl jede wei⸗ tere jetzt ziemlich ‚grobkalibrige’ Auseinanderſetzung. Das ruſſiſche Feuer hat abgeflaut. Die Gewehrſalven ſind kaum zu hören, das Gefecht hat ſich deutlich nach vor⸗ wärts entfernt. Mit ein paar Worten hat Exzellenz die Liebenswürdigkeit, das Reſultat des Tages zuſammenzu⸗ faſſen. Wir haben auf faſt allen Punkten unſere Abſicht er⸗ reicht. Woynaſſen und der Waldabſchnitt iſt in unſerem Beſitz. Die Dämmerung ſinkt unheimlich ſchnell herab, und als wir im Auto zurückfahren, ſehe ich eine merkwürdige weiß⸗ liche Wolke wie von einem Schrapnell am Himmel. Erſt beim genauen Zuſehen erkenne ich, daß es der Mond iſt, der in dem weißen, wattigen Wolkengeſchiebſel ſchwimmt. Es geht mir durch den Kopf: ſelbſt der Mond ſieht jetzt aus wie eine Schrapnellwolke. Fahrt in Rußland. — Ein Nachtgefecht Armee⸗Oberkommando Oſt, den 1. November. Wieder über die Grenze Die Straße, die eben noch glatt und ſchön nach Mieruns⸗ ken lief, wird wieder breit, voller Buckel und Löcher. Mein Auto hat die Grenze wieder überſchritten. Das Schilderhaus ſieht immer preußiſcher aus, die orangefarbene Einfaſſung der ſchwarz und weißen Streifen iſt noch mehr verblaßt. Die hohen gußeiſernen Meilenanzeiger huſchen vorüber, die hügelige Landſchaft in ihrem merkwürdigen verwahrloſten Reiz iſt durchflogen, der breite Marktplatz von Filipowo iſt wieder erreicht. Der Schmutz und die vielen Pfützen, die den Mittelpunkt bildeten, ſind gefroren. Es wird zwei Grad Kälte ſein. Der eiſige Wind zerſchneidet bei der Fahrt das Geſicht. Man fühlt zunächſt jede Muskel, um bald überhaupt nichts mehr zu fühlen. Mit großer Befriedigung ſtelle ich feſt, daß die wollenen Mützen, die den ganzen Kol hab ot⸗ die el⸗ ſit. eiß⸗ Erſt iſt, mnt. aus — 87 — Kopf bedecken, und nur einen Ausſchnitt für das Geſicht haben, ausgezeichnete Dienſte tun. Eine Kavalleriepatrouille, die eben auf den Markt von Filipowo einreitet, hat die gleiche Vermummung. Der Führer deutet auf die Kappe und ſagt nur kurz: „Gut, was?“ Ich nicke mit möglichſter Lebhaftigkeit, denn der Wind nimmt meine Worte fort. Von Filipowo ſchlage ich den Landweg nach Przerosl ein. Vor vierzehn Tagen war der echt ruſſiſche Weg für ein Auto ſicherlich nicht paſſierbar. Es iſt kein Weg, ſondern eine Strecke Land, das gerade nicht beackert iſt. Dabei geht es ſteil die Hügelkette hinauf, der große See von Rospuda glänzt bald in ziemlicher Tiefe. Die deutſchen Pio⸗ niere und die Kälte haben die Straße fahrbar gemacht. Es iſt erſtaunlich, wie ſchnell die ruſſiſchen Wege von unſe⸗ rer deutſchen Heeresleitung verbeſſert werden. Ich bin im Laufe dieſes Tages noch manchen Kilometer ruſſiſchen Land⸗ weg gefahren, überall hat die deutſche Verbeſſerungsarbeit mit bewunderungswürdigem Reſultat eingeſetzt. Da ſind Hunderte von jungen Erlen gefällt worden, und man hat an einer ſumpfigen Stelle einen ſauberen, feſten Knüppel⸗ damm hergerichtet, da ſind kilometerlang friſche Straßen⸗ gräben gezogen worden, da ſind die unzähligen Löcher mit Kies ausgefüllt, da ſind die gefährlichen Stellen durch lange Pfahlreihen geſichert worden. Kurz, aus einem ruſſiſchen hat man beinahe einen deutſchen Landweg gemacht. Das Auto ſchraubt ſich langſam die ſtarken Steigungen hinan. Man ſieht ſehr weit in der harten Luft. Ich habe zum erſten Mal Zeit, den ruſſiſchen Acker auf lange Strecken genau zu ſehen. Es iſt troſtlos. Daß alle irgendwie ſchwie⸗ riger zu bebauenden Stellen überhaupt nicht angebaut ſind, (nicht brachliegen, ſondern niemals bebaut wurden, man ſieht es an der feſten kurzen Grasnarbe, den bewachſenen Felsblöcken, dem dünnen Strauchwerk) mag dahingehen, aber, wie die beſtellten Felder ausſehen, ſpottet jeder Be⸗ ſchreibung. Es iſt das gleiche Land wie ein paar Meilen weiter jenſeits der Grenze, aber die AÄcker ſcheinen hier ſtatt mit Getreide mit Steinen beſät worden zu ſein. Es ſind nicht etwa Stücke, die des Krieges wegen nicht beſtellt wur⸗ den, man erkennt deutlich die Beſtellung, aber die Lieder⸗ — 88 — lichkeit, mit der ſie gehandhabt wurde, iſt ebenſo deutlich zu ſehen. Der dürftige und verwahrloſte Eindruck dieſer cker iſt geradezu niederdrückend, gibt der Landſchaft dieſen merkwürdigen, fremden Ausdruck, den man ein paar Kilo⸗ meter hinter der Grenze zunächſt nicht ergründen kann. Dabei liegt die breite Straße wie ein unordentliches Band⸗ über den Hügelreihen; über den ſteinigen Boden fegt heu⸗ lend der eiſige Wind. Das iſt das Rußland, wie es die primitive Phantaſie ſich nur immer vorſtellen kann. Ich. weiß, daß es ein anderes und großartiges Rußland gibt. Ich weiß, daß man ſich nicht leicht unter einem typiſchen Bild das große Land vorſtellen darf; trotzdem, dieſe arm⸗ ſelige, verwahrloſte Landſchaft mit dem Nordwind darüber, mit den Holzhütten, mit den Bewohnern, die ihre Kappe auf die Bruſt halten, wenn das Auto vorüberſauſt, iſt mir Rußland. Der Kolonnenführer, den ich nach dem Weg frage, ſieht meinen Blick in die Weite. „Schönes Land, was? Ich kann's verſtehen, daß der Bagage bei uns alles ſo märchenhaft ſchön vorkam!“ Ich auch. In Przerosl Zunächſt gehe ich zum Stab, der hier liegt, um mich nach⸗ dem Stand des Gefechtes zu erkundigen. Hier iſt augen⸗ blicklich nichts Bedeutendes zu erwarten, aber ich bekomme den Rat, ein paar Kilometer weiter zu fahren, dort iſt leb⸗ haftes Artillerieduell. Es iſt möglich, daß ein paar Schrap⸗ nells über die Straße fliegen, aber es ſteht gut. „Sie wer⸗ den gut Anſchluß an die Truppe finden können,“ ſagt mir der ſehr liebenswürdige Adjutant. Am Auto iſt eine kleine Panne in Ordnung zu bringen, ich benutze die Zeit und gehe in die Kirche von Przerosl. Ein katholiſches Gotteshaus, — orthodoxe Kirchen gibt es hier in Polen natürlich nur bei den Kaſernen und offiziellen Stellen — das halb aus Backſtein und halb aus Holz aufgebaut iſt. In der Mitte des Kirchenraumes ſteht ein ſchwarzer Holzſarg, auf dem weiße Totenköpfe gemalt ſind. Rechts und links vom Eingang ein paar tannene Bänke. Der Bäue⸗ einen laut den ſche d den 95 zuſan junge ſteckt R der frage halb Verk An d tet, a grun die g zen Peif ich en jung ter Stre lang gegen Kapf tund ihne — 89 — Der Boden: rote Sandſteinflieſen. Ein paar polniſche Bäuerinnen in großen farbigen Umſchlagtüchern beten vor einem der Nebenaltäre. Eine junge Frau lieſt das Gebet laut vor ſich hin, ein alter Mann berührt mit der Stirn den Boden. Vorn am Hauptaltar beten ſtill ein paar deut⸗ ſche Soldaten. So oft die Türe aufgeht, hört man deutlich den Kanonendonner. Die Frauen ſchrecken dann jedesmal zuſammen und drehen noch ſchneller am Roſenkranz. Ein junger Menſch mit langſamen und ſchweren Bewegungen ſteckt nun Wachslichte auf den Altar. Noch einmal mache ich draußen Halt und gehe in eines der niedrigen Holzhäuſer, um genau nach dem Weg zu fragen. Durch einen winzig kleinen, fenſterloſen und des⸗ halb dunklen Kramladen, in dem armſelige Eiſenſachen zum Verkauf ſtehen, ſtolpere ich in die große zweifenſterige Stube. An der einen Längswand iſt eine ſtarke Lage Stroh gebrei⸗ tet, als Lager für die deutſche Einquartierung. Im Hinter⸗ grund an der Ofenbank, vor der ein kleiner Tiſch ſteht, ſitzt die ganze Familie. Ein alter Mann, der während der gan⸗ zen Zeit, da ich im Zimmer weile, ſtumm an der kalten Pfeife raucht, ein jüngerer Mann — der Schwiegerſohn, wie ich erfahre — eine Tochter und eine Schwiegertochter. Beide junge Frauen haben kleine Kinder auf dem Arm; die Toch⸗ ter verläßt ſofort den Raum, als ich eintrete. Auf dem Stroh ſchläft in zuſammengekrümmter Lage ein baum⸗ langer Küraſſier, ein anderer ſitzt auf dem Sofa an der gegenüberliegenden Wand und ſchläft auch ſehr feſt, den Kopf auf die Hände gelegt, die wieder auf einem großen runden Tiſch ruhen. Am Fenſter ſteht ein Kamerad von ihnen und ſpricht mit der alten Frau, die das Regiment hier zu führen ſcheint. Ich frage, ob man eine Taſſe Kaffee be⸗ kommen kann: „Filizanke, kawy?“ Sie erzählt eine große Geſchichte darauf, die meine polniſchen Kenntniſſe in Un⸗ ordnung bringt und ſie ſchließlich zum Rückzug zwingt. „Da liegt der Knüppel beim Hund,“ ſagt der Küraſſier. „Hier iſt nichts, alles was wir eſſen, bringen wir uns ſelbſt mit. Die Ruſſen haben alles mit fortgeſchleppt, nicht wahr, Frauchen?“ wendet er ſich an die Alte. Die lacht ganz drollig: „Ach, gehen Sie doch,“ ſagt ſie. — 90 — Es ſcheint eine Art Neckverhältnis zwiſchen dem mächtigen Küraſſier und der kleinen klugen, alten Perſon zu beſtehen. Er vermittelt mir denn auch in kurzer Zeit ein Glas aus⸗ gezeichneten Tee. Ich habe ein Fünfundzwanzigpfennigſtück und einen Zehnpfenniger in der Hand und will die größere Münze der Alten geben. Sie lacht wieder ihr „Gehen Sie doch,“ und nimmt den kleineren Nickel. „Deutſche Soldaten ſollen nicht ſagen, daß ſie zu viel gezahlt haben.“ „Ordentliche Leute in dieſem Haus,“ ſagt der Küraſſier, „komiſche Leute, ſie haben nicht mal Läuſe.“ Die kleinen Schlafkammern ſehen ſehr ſauber aus. Die Schwiegertochter neſtelt ruhig ihren Bruſtlatz auf und gibt ihrem Säugling zu trinken. Man hört das ſchma⸗ tzende Saugen des Kindes. Der Küraſſier blickt plötzlich angeſtrengt zum Fenſter hinaus. Dann fragt er mich, ob ich nicht wüßte, wo die Reſerve⸗Ulanen ſtänden. „Es iſt nur, mein Rittmeiſter von früher iſt da wieder eingetreten. Gott⸗ chen, und das eine Bein hat doch ſchon damals nicht gewollt. Aber was der Mann will, das will er.“ Ich kann dem Küraſ⸗ ſier nur ſagen, daß ſein Rittmeiſter vor acht Tagen mit mir Suppe aus der Goulaſch⸗Kanone aß und über die Ruſſen gottsjämmerlich ſchimpfte, weil ſie ihm ſein beſtes Pferd ent⸗ zweigeſchoſſen hatten, als der Burſche zur Feldſchmiede ritt. Draußen geht der Chauffeur trotz des Pelzes auf und ab und ſchlägt die Arme übereinander. Ich gehe zum Auto zurück. Gefecht Wir fahren. Bei einem kleinen Dörfchen vor Szittkehmen laſſe ich das Auto halten. Ein paar hundert Meter auf den Hügeln vor uns geht ein Feuerwerk von Schrapnellkugeln nieder. Unſere Batterien zur Rechten und zur Linken der Straße gaben ſchnell hintereinander Salvenfeuer. Es dröhnt, daß man meint, der Hügel müßte zittern. Seit⸗ wärts, dann wieder vorwärts, zur Rechten, einmal zur Lin⸗ ken platzen die ruſſiſchen Schrapnells. Das Funkengepraſſel gegen den ſternenloſen, dunklen Nachthimmel iſt grandios. Es mögen vier bis fünf Grad Kälte ſein. Der Wind iſt meſſerſcharf. nier Der ſie han bli der ſhi nod der en — 91 — Ich bin hierher gefahren, weil in dem Städtchen, in dem ich Quartier hatte, wieder einmal die Furcht umging. Jeder ſah den andern mit ängſtlichen Augen an, jeder packte heim⸗ lich, und es war wieder das ſeltſame Huſchen und Flüſtern auf der Straße: Die Ruſſen ſind durchgebrochen! Unſere Truppen gingen vor überſtarkem ruſſiſchen Anprall zurück und ſtehen jetzt in vorzüglicherer Stellung als vorher, ſtelle ich feſt. Die Ruſſen ſcheinen auch ſchon wieder den kurzen Angriffsmut verloren zu haben. Ihr Geſchützfeuer wird ſchwächer, aber ununterbrochen feuern zur Rechten unſere ſchweren Batterien. Der Horizont wird hellrot, bald dun⸗ kelrot, neue ruſſiſche Dörfer flammen auf. Eine Patrouille fragt mich nach dem Weg. Beim Licht der Taſchenlaterne ſuche ich auf der Karte die Strecke. Grade als ich ſie gefunden habe, erſcheinen wieder ruſſiſche Schrap⸗ nells, die den Weg, den der Mann weiter muß, förmlich be⸗ ſtreuen. „Da entlang,“ zeige ich. Der Mann trabt an. Man hört den ſcharfen Hufſchlag auf dem harten Weg. Die Nacht verſchlingt den Reiter. Dicht vor mir ſtehen die ſchwarzen Geſtalten der Kano⸗ niere. Ununterbrochen richten ſie, arbeiten ſie, feuern ſie. Der Wind kann ihnen nichts anhaben und es iſt, als ob ſie von dem ruſſiſchen Feuer bei ihrer ruhigen Arbeit über⸗ haupt nichts wüßten. Schuß auf Schuß rollt. Beim Auf⸗ blitzen ſieht man die geſchwärzten Geſichter und das Weiß der Augen. In den Feldzugsbärten blitzen Eisperlen. Das ruſſiſche Feuer ſchweigt jetzt ganz. Unſere Ma⸗ ſchinengewehre, die vorhin noch hämmerten, ſcheinen weiter nach rechts vorn zu arbeiten. Man hört nur den Nachtwind, der an den Mänteln zerrt. Bilderreihe Armee⸗Oberkommando Oſt, den 5. November. Die Ruſſenſtraße Die kleine Stadt, in der ich für einige Zeit in Quartier lag, hat einen Weg zur Bahn, der ungefähr dreimal ſo lang — 92 — iſt, als er zu ſein brauchte. So oft ich von einer Fahrt zurückkehrte, ärgerte ich mich, daß die müden Pferde noch dieſen Rieſenumweg, einen ſteilen Berg dazu hinauf, machen mußten. Ein neuer Weg war begonnen worden, aber für Wagen und Pferd unpaſſierbar; er führte über ein Schutt⸗ feld. Vor ein paar Tagen ſah ich ein paar hundert Ruſſen, die dort eifrig arbeiteten. Ein paar Pioniere ſchwangen auch ihre Äxte. Geſtern fuhr mein Burſche einen merkwürdigen Weg zum Bahnhof. Ich ſchreie: „Halt!“ Er lacht nur. Man hatte über den kleinen Fluß eine neue Wagenbrücke gebaut mit ſauberem Bohlenbelag und feſtem Geländer. Hohe weiße Pfähle mit Querbalken ſollten als Laternenhalter dienen. Dann war vielleicht einen Kilometer lang eine tadelloſe Straße von aneinandergefügten Bohlen und Kies bis zum Bahnhof gebaut worden. An der einen Seite waren weiße Holzpfeiler und Abzugsgräben und alle zehn Meter ein Laternenpfahl. Der Weg zum Bahnhof war um zwei Drittel verkürzt. Die Einwohner freuten ſich über ihre neue Straße. „Nun hat Ihnen der Krieg doch was Gutes gebracht,“ ſagte ich zu einer alten Frau, die den Kopf über die Herr⸗ lichkeit ſchüttelte. „Aber ja — es iſt vorläufig aber das einzige!“ meinte ſie. „Es wird noch nachkommen!“ Sie glaubte mir ſogar. Meldung Wir ſaßen bei Tiſch. Man ſprach von der Balkanfrage. Der General war ſehr intereſſiert und erzählte von ſeinen Erinnerungen. Es wurde ſpäter; das Geſpräch kam auf König Milan, es gab Stellen, bei denen die ganze Tafelrunde vor ſich hinlächelte. Gerade in dieſem Augenblick kommt eine Ordonnanz und meldet: Hauptmann N. von den Pionieren eben gefallen. Einen Augenblick Stille. Ich fühle es, als ob eine fremde, eiskalte Hand mich anrührte. Der General ſieht einen Augenblick in ſein Glas. Er winkt der Ordon⸗ halt Zeit ſich fin geſ wei eine ſtec mel bul abe N — — — — —.. — 5— — 983 — nanz ab. „Tüchtiger Kerl,“ ſagt er halblaut vor ſich hin. Er wendet den Blick hoch: „Ja, alſo Milan, die tollſte Ge⸗ ſchichte war doch . Die fremde Hand löſt ſich von meinem Herzen. Nach zehn Minuten lächele ich wie alle anderen. Es ſcheint mir mehr als eine Epiſode dieſe Meldung, die ja täglich kommt. Der Tod wird Gaſt, er ſitzt an jedem Tiſche hier und man lächelt dabei, Bekannte ſtören ja nicht. Wenn es anders wäre, könnte niemand den Feldzug durch⸗ halten. Das Taſchentuch Ein Feldartillerieleutnant zeigt mir ein ſchmutziges Taſchentuch. Es ſcheint ruſſiſch zu ſein. Das iſt die Ge⸗ ſchichte des Tuches, die er mir erzählte: „Wir machten Pa⸗ trouille. Gräßliches Wetter. Regen und kühl. Leicht an⸗ ziehen muß man ſich auch. Ich fragte, wer mit will. Zwei Freiwillige meldeten ſich. Junge Studenten. Durch den Wald. Wir konnten keine zehn Schritt ſehen. Nach kurzer Zeit begann das Rutſchen. Es war ſtockdunkel. Der ruſ⸗ ſiſche Schützengraben iſt zehn Meter vor uns, mal auch nur fünf. Alle paar Minuten liegen wir ſtill und horchen an⸗ geſtrengt. Ein Kerl ſingt halblaut ein Lied. Wir rutſchen weiter. Auf einmal ſinke ich. Ich bin im Graben, der hier eine Biegung macht. Ich faſſe ein Tuch, das ich durch die Bewegung an mich heranziehe. Ein ruſſiſcher Fluch. Ich ſtecke das Tuch in die Taſche. Schon im Weiterſchlafen mur⸗ melt der Ruſſe: ‚Du bleibſt doch immer der gleiche Spitz⸗ bube, aber behalte es nur. Ich war zwar nicht gemeint, aber ich tat ſo.“ Ich ſah mir das Taſchentuch an. Es war ein gewöhn⸗ liches, ziemlich ſchmutziges Tuch. Es wurde mir trotzdem ſchwer, den Beſitzer nicht darum zu beneiden. Angriffe aus befeſtigter Linie. Oſtpreußen „Die Waſſerfeſtung“ Winterſchlacht Armee⸗Oberkommando Oſt, den 11. November. Schon zweimal iſt die ruſſiſche Offenſive blutig zuſam⸗ mengebrochen. Aus dem ungeheuren Menſchenbehälter ſind immer neue Maſſen herangeworfen worden, und es hat den Anſchein, als ob der Verſuch, in Oſt⸗ oder Weſtpreußen ein⸗ zudringen, durchaus wiederholt werden ſoll. Vermutlich ſpielen dringende und wiederholte Notſchreie der Verbün⸗ deten eine Rolle bei einer Abſicht, die rein militäriſch nicht völlig zu verſtehen iſt. Daß man billige Lorbeeren nicht pflücken kann, ſollte doch der Oberbefehlshaber Nicolai Nicolaiewitſch, der nicht vergeſſen kann, daß es ſich in Inſterburg ſo hübſch ‚Majeſtät' ſpielte, eingeſehen haben. Tannenberg und die Maſuriſchen Seen beim erſten Verſuch, Auguſtowo, Philippowo, Suwalki, Schirwindt beim zweiten, ſprechen eine deutliche Sprache. Nacheinander und gleich⸗ zeitig ſind die drei Unterführer vor unſerer Oſtfront, Ren⸗ nenkampf, Miscenko und der tüchtige Schilinsky geſchlagen worden; es wird auch diesmal die inzwiſchen kaum ver⸗ beſſerte ruſſiſche Armee ihren beinahe verzweifelten Vorſtoß blutig bezahlen müſſen. Daß inzwiſchen Grenzgebiete von Oſtpreußen dem neuen Anprall, deſſen Stärke und Richtung hier nicht abgeſchätzt werden ſoll, zum Opfer fallen können, iſt möglich; bei der Lage von Oſtpreußen, das nach zwei Seiten eine wenig glückliche Grenze gegen Rußland hat, wird ſich ſolch Hin⸗ und Herſpielen des Krieges an den Grenzſtrecken nicht im⸗ mer vermeiden laſſen. Die Offenſivkraft der ruſſiſchen Armee wird aber zu der neuen Aufgabe nicht mehr hin⸗ reichend ſein, der derzeitige Stand der Dinge gibt zu Be⸗ unruhigungen keinen Anlaß. Es war von vornherein an⸗ zunehmen, — und es iſt hier gebührend betont worden —, daß die Entwicklung des Feldzuges im Oſten nur langſam Rolf Brandt, Kriegsberichte. 7 — 98 — vor ſich gehen könne, daß der recht ſchwierige zweite Teil erſt im Beginne ſtände. Das Ende wird ſich in dem Rahmen vollziehen, den ſich unſere Heeresleitung geſtellt hat. Es iſt im ruſſiſchen Feldzug bisher noch ſtets ſo geweſen, daß wir den Ruſſenunſeren Willen aufgezwun⸗ gen haben; man kann gewiß ſein, daß wir es auch diesmal tun. Dem kleinen Offenſivſtoß auf Szittkehmen, über deſſen Abweiſung ja amtlich berichtet wurde, und deſſen letztes Zu⸗ ſammenbrechen ich letzthin miterleben konnte, folgte ein neues Vordringen von etwas nördlicherer Stelle aus. Der Generalſtabsoffizier, dem die Berichterſtattung der Preſſe zugeteilt iſt, der liebenswürdige Hauptmann H., gab uns Gelegenheit, dem letzten Akt dieſer neuen nutzloſen ruſſi⸗ ſchen Offenſiv⸗Bewegung beizuwohnen. * Ein glitzernder blauer Winterhimmel, unter dem wir unſerem Ziele, dem Dorf und Gut T., zuſauſten, ſpannt ſich über die hartgefrorene Straße. Wagen auf Wagen mit Flüchtlingen fährt vorüber. Die kleinen oſtpreußiſchen Pferde gehen im feſten Trab, kleine Fohlen umtraben die Mutterſtuten, die rührend in ihrer Ausdauer ſind, wie ſie den ſchweren Wagen vorwärtsreißen. Es ſind Oſtpreußen. Es ſcheint mir, vielleicht iſt es auch die ſtrahlende Winter⸗ ſonne, die über der Straße liegt, ich weiß es nicht, aber es ſcheint, als ob auch das Flüchten zur Gewohnheit werden könnte. Dieſelben Züge habe ich vor Monaten geſehen, da war das Bettzeug in inniger Verbindung mit dem Vogel⸗ bauer, und die unnützeſten Dinge nahmen rührend viel Platz fort. Jetzt iſt alles beinahe ſachgemäß verpackt, das Riemenzeug iſt in Ordnung, für die Kinder iſt vorgeſorgt, und die Fahrt geht flott und glatt. Ich weiß, daß hinter dieſen feſten Geſichtern viel Herzleid gebannt iſt, ich weiß, daß dieſe Menſchen an ihren verlaſſenen Wohnſtätten mit einer ſtummen Liebe hängen, die nicht ſpricht, aber das äußerliche Bild iſt ruhiger geworden. Mit Staunen ſtelle ich feſt, daß dieſe Menſchen ſelbſt in das Elend Ordnung bringen ittel chtzig deutſche reiten zu wol poar Grana bis zu Geſchr wir vo unchl No zufahr ſen de wunde wehr e Sturz tot f eine ( über d Wie; derge⸗ ileri der hi Stenm mnaon men ſonni Vind nieden E⸗ täum ſignan geſſen Gron — 99 — bringen können, daß ſie in dieſer tätigen Ordnung ein Mittel haben, es zu vergeſſen. Die Wagen werden ſeltener. Wir fahren mit ſiebzig bis achtzig Kilometer Geſchwindigkeit. Rechts nach vorn iſt eine deutſche Batterie zum Feuern bereit. Kavalleriepatrouillen reiten über die Felder, eine Feldküche ſcheint eben austeilen zu wollen. Da ſauſt es plötzlich über unſere Köpfe. Ein paar Meter weiter im Straßengraben ſchlägt eine ruſſiſche Granate ein, bei dem harten Boden fliegen die Sprengſtücke bis zu dem Auto heran. ‚Unſer’ Hauptmann läßt höchſte Geſchwindigkeit einſtellen, und in raſendem Tempo fliegen wir von der beſtrichenen Zone, die bald von Granattrichtern durchlöchert ſein muß. Noch vor ein paar Stunden war die Höhe, auf die wir zufahren, und die Straße in ruſſiſchen Händen. Wir müſ⸗ ſen das Tempo verlangſamen. Zerſchoſſene Wagen, tod⸗ wunde Pferde ſperren den Weg. Ein Radfahrer, das Ge⸗ wehr auf dem Rücken, die Hände wie zum Schutz gegen den Sturz ausgebreitet, liegt auf der Straße, die ſein Blut blaß⸗ rot färbt. Die Leichen mehren ſich. Einem Ruſſen hat eine Granate den Schädel halb fortgeriſſen, das Gehirn iſt über das Gewehr und die kurze gelbliche Grasnarbe geſpritzt. Wie zärtlich hält er die Waffe gegen die Bruſt gepreßt. Unſere Infanterie auf den Höhen iſt in weit auseinan⸗ dergezogenen Reihen bereit zum Vorſtoß. Die Ar⸗ tillerie funkt in einen kleinen Wald, der dunkelgrün aus der hellen Landſchaft ſich abhebt. Es iſt ſo kalt, daß der Atem weiß in der Luft ſteht; in der kühlen Klarheit ſieht man deutlich, wie die Granaten die Zweige von den Bäu⸗ men ſchlagen. Der Wald iſt ſtill, ſchön, leuchtend in dem ſonnigen Mittag; es iſt, als ob der Harzgeruch mit leichtem Wind herüberwehte, je ſtärker die Granaten das Gezweige niederſchmettern. Es wird feſtgeſtellt, daß der Wald von den Ruſſen ge⸗ räumt iſt. Alles geht vor. Fern rechts das Infanterie⸗ ſignal zum Avancieren. Wir durchſchreiten den Forſt. Ein kleiner, uralter, ver⸗ geſſener Friedhof ſchläft mitten in dem Waldſtück. Die Granaten haben ein Grab aufgeriſſen, mürbe Knochenſplit⸗ 7 * — 100 — ter und morſches Holz liegen auf dem braunen Trichter. Die helle Winterſonne ſtreift über die zerfallenen Gitter. Ein kurzer Blick. Weiter! Die Schlacht geht ſo eilig vor⸗ wärts, daß nicht Zeit iſt, alten Friedhöfen nachzuträumen. Am jenſeitigen Waldrand fährt unſere Artillerie auf, um die abziehenden Ruſſen noch zu faſſen. In geſtrecktem Galopp reiten die Offiziere vor, einen günſtigen Beobach⸗ tungsſtand zu finden. Die Pferde ſind in weiße Dampf⸗ wolken gehüllt. Mit unvergleichlicher Präziſion fährt die Batterie in die neue Stellung. Ein paar Schüſſe erreichen die ruſſiſche Nachhut noch, aber der Rückzug iſt jetzt ſo eilig, daß es nicht mehr lohnt, weiter zu feuern. Da werden auch ſchon aus einer Mulde ruſſiſche Ge⸗ fangene vorbeigeführt. Der Oberſt, der auf der Anhöhe, auf der wir ſtehen, hält, läßt ſie herankommen. Es ſind faſt ausſchließlich jüdiſche Soldaten des Zaren. Sie haben kluge, faſt zu kluge Geſichter und Haare, die in allen Schat⸗ tierungen von Rotblond ſpielen. Sie ſprechen Deutſch. „Is nix bei die Ruſſen,“ erklärt ein Krieger, mit großem, rotbraunem Bart. „Mechten ſchon viele kommen, Exelenz, aber iſt ſehrrr ſchwierig.“ Zum Ausſprechen des ſehrrr braucht er faſt ſo viel Zeit, wie zu dem ganzen übrigen Satz, um die Größe der Schwierigkeit zu betonen. „Aber, habe ich gewunken ſo mit Kappe!“ Und er macht mit einer unglaublich komiſchn Bewegung vor, wie er ſich bemerkbar gemacht hat. „Mußten deitſche Soldaten lachen, ſprang ich denen hinüber.“ Es wird dem Mann gern geglaubt, daß die deutſchen Soldaten lachen mußten. Auch von uns kann niemand ernſt bleiben. Auf den Vorſchlag, die andern, die auch gern kommen wollten, zu holen, antwortet der Kluge mit einem vielſagenden Grinſen: „Warum ſoll ich mich totſchießen laſſen, nachdem ich gefangen bin?“ Sie werden weitergeführt. Auf der Straße rückwärts ſammeln ſich ſchon weitere Transporte. Es ſcheint wieder eine recht erhebliche Anzahl von Gefangenen zuſammenzu⸗ kommen. Immer wieder iſt man verſucht, den Wert der ruſſiſchen Armee nach Geſprächen mit ſolcher Gruppe gleich Null anzuſchlagen, bis einem ein anderer Gefangenen⸗ transport wieder ein anderes Bild gibt. Unſ⸗a Scheune heit be der Sch Ausrüft Nonn! Erwochea mit den einen o Schlaf marſchi O Die wohl Zeilen gefecht, angeſet datch Zohl d Winter — 101 — Unſere Wagen hatten inzwiſchen in der Nähe einer Scheune gewartet. Da hatte unſer Chauffeur die Gelegen⸗ heit benutzt, die Zahl der Gefangenen zu vermehren. In der Scheune hatte er einen feſtſchlafenden Ruſſen in voller Ausrüſtung, mit Gewehr und Munition gefunden. Der Mann war zunächſt aufs äußerſte erſchrocken, als er beim Erwachen den ‚Prußaki' vor ſich ſah. Er ließ ſich danach aber mit deutlichem Vergnügen gefangen nehmen. Er wurde an einen anderen Transport abgeführt. „Mancher macht im Schlaf ſein Glück,“ war vermutlich der Gedanke des Davon⸗ marſchierenden. * Die erfreulichen Reſultate des Teilgefechtes werden ja wohl vom amtlichen Draht ſchon gemeldet ſein, wenn dieſe Zeilen geſetzt werden. Es war das erſte richtige Winter⸗ gefecht, in dem ſie errungen wurden. Eine an dieſer Stelle angeſetzte nutzloſe ruſſiſche Offenſive verpuffte und der deutſche Gegenangriff ſchritt ſo ſchnell vorwärts, daß ſich die Zahl der Gefangenen ſehr raſch ſteigerte. Ein Vorſpiel zum Winterfeldzug, das man gerne annehmen kann. Die Erſtuͤrmung von Pabbeln Armee⸗Oberkommando Oſt, den 14. November. Die neueſte ruſſiſche Vorwärtsbewegung, deren Charakter hier umriſſen wurde, hat nach den verluſtreichen Kämpfen bei Szittkehmen zu heftigen Gefechten bei Eydtkuhnen ge⸗ führt, die noch andauern. Auf dem ſüdlicheren Teil dieſes Kampfabſchnittes hatten inzwiſchen unſere Kräfte, die das zwanzigſte ruſſiſche Korps gegen die Romintener Heide zurückgeworfen hatten, zurückgenommen werden müſſen, da von Suwalki über Goldap das zweite kaukaſiſche Korps heranrückte, das unſeren Kräften ſonſt in die Flanke ge⸗ kommen wäre. Unſere Korps gingen auf eine beſonders günſtige Linie zurück. Auf den beiden Parallelſtraßen, die von Klein⸗Kum⸗ metſchen nach Gumbinen abzweigen, gingen nun die Ruſſen — 102 — mit zwei Korps gegen Gumbinnen vor. Es wurde beab⸗ ſichtigt, dieſen Stoß aufzuhalten, die Ruſſen, ſobald ſie in geeigneter Lage marſchierten, aus unſerer Linie heraus auf⸗ zuſuchen. Dieſen blutigen und ſiegreichen Kämpfen, die mit einem fluchtartigen Rückzug dieſes Teils der ruſſiſchen Kräfte endeten, konnte ich ungefähr im Zentrum mitten in der Gefechtslinie beiwohnen. Stärkere Truppenteile von unſe⸗ rer Seite waren von Darkehmen her in Richtung Goldap angeſetzt. Die Ruſſen wurden dabei zu ſolch eiligem Rück⸗ zug gezwungen, daß ihre Bewegung faſt in Flucht aus⸗ artete, die erſt hinter Goldap zum Stillſtand kam. Auf jeden Fall waren durch dieſe Kämpfe die Kräfte des deutſchen Zentrums auf ſich angewieſen und mußten in einem heftigen Frontal⸗Sturmangriff das zwanzigſte und Teile des zweiten kaukaſiſchen Korps zurückdrängen. Eine Aufgabe, die mit unvergleichlicher Bravour und erſtaunlich ſchnellem Erfolge gelöſt wurde. * Die Tage vorher war heftiger Sturm geweſen. Er hatte meinen Wagen, als ich nach Gumbinnen fuhr, wie ein Segel vor ſich her getrieben, in der regenfeuchten Nacht waren die Pferde kaum zu halten geweſen. Vor jedem Schatten, der über die Landſtraße huſchte, ſchreckten ſie zuſammen. Einmal, als ein mächtiger Flüchtlingswagen hart in unſere Räder fuhr, war der Fuchs gar nicht zu beruhigen. Der Wind heulte in allen Tonarten. Die armen Leute auf der Landſtraße! Jetzt kam der Nordwind von der Seite, und es fing wieder an kalt zu werden. Das Wort der Schlacht war lange vorher zu hören. Bei einer Mühle machten wir Halt. Sie war Beobachtungs⸗ punkt für ſchwere Artillerie. Ich ſtieg die ſchmale Holz⸗ leiter hinauf und ſah durch das kleine Fenſter nach vorn. Rechts ſeitwärts lag ein Dorf, das von ruſſiſchen Schrap⸗ nells überſchüttet wurde. Zweitauſend Meter vor mir lag Pabbeln, das unſere ſchwere Artillerie in Brand ſchoß. Die Flammen leckten ſchon überall hoch. Mit dem bloßen Auge — 103 — konnte man unſere Schützengräben ſehen, die nur leichthin angelegt waren. Eine Weile ſtand ich auf der kleinen Brücke, die von der Mühle zur Treppe führte. Da brummte es, wie das Sumſen von großen Käfern. Rechts neben mir ſchlägt es in das Holzgeländer ein. ÜüÜber dem Kopf ſummt es. Es iſt beſſer, in den Mühlraum zurückzutreten. Ein Stockwerk höher hat man glänzende Beobachtung. Faſt jeder Schuß unſerer ſchweren Artillerie ſitzt an der richtigen Stelle. Eine leichte Batterie fährt in der Nähe der Mühle auf, neben uns auf dem freien Feld graben ſich eilig die Beobachter ein. Es iſt erſtaunlich, daß die Ruſſen die Mühle nicht beſchießen. Da fängt es auch ſchon an zu heulen. Eine Granate ſchlägt genau in der Batterie ein. Atemloſe Spannung. „Keine Verluſte,“ meldet nach einer Weile der Leutnant. Neben einer mächtigen Tanne krepiert die zweite Gra⸗ nate, es werden ein paar Zweige zerſchlagen, weiter iſt kein Erfolg. Unſere ſchwere Batterie feuert ununterbrochen. Jetzt erſcheinen die ruſſiſchen Schrapnellwölkchen, die lange Zeit mit faſt komiſcher Regelmäßigkeit ein paar hun⸗ dert Meter hinter der Mühle geplatzt ſind — immer an der gleichen Stelle, an der ſich ein kleiner Obſtgarten befand — plötzlich vor der Mühle. ‚Unſer’ Hauptmann ſchließt für einen Augenblick den Schieber. Die Beharrlichkeit der Ruſſen iſt diesmal nicht groß, ſie haben jetzt auch mit unſe⸗ rer Infanterie zu tun. In langen Ketten geht die deutſche Infanterie nördlich von Pabbeln vorwärts. Auf der Höhe kommen ſie in Granatfeuer. Ich ſehe durch das Glas ein paar Mann fallen. Es geht zurück in eine kleine Mulde, in der geſammelt wird. Weiter ſüdlich ſtehen hinter einer langgeſtreckten Scheune dichte Infanteriemaſſen zum Aus⸗ ſchwärmen bereit. Ich ſehe, wie die Maſchinenge⸗ wehre langſam nach vorn getragen werden. Ein Mann fällt, ein anderer ſchleppt das Gewehr weiter. Ich erkenne, wie der Gefallene krampfhaft die Füße hochhebt. Er ſtirbt dort, ich weiß es, aber ich ſchaue nur auf die dünne ſprin⸗ gende Reihe des Raſtenburger Grenadierregiments, das — 104 — gegen das brennende Pabbeln jetzt ſtürmt. Sie verſchwin⸗ den hinter den Häuſern. Ich fühle in allen Fiebern, wie wir vorrücken. Auch nördlich haben wir inzwiſchen die Höhe überſchritten. Reſerven ſchieben ſich vorwärts in die Mulde. Unſere ſchwere Artillerie feuert ununterbrochen. „Der Eingang von Pabbeln iſt von uns beſetzt,“ ſchreit der Offizier am Scherenfernrohr. Die Korrekturen werden jetzt zehnmeterweiſe gegeben. Die Freude am Beobachtungsſtand wird faſt laut, faſt jauchzend. „Da! Mitten rein!“ ruft der Major. „Schnellfeuer!“ geht der Befehl nach unten. „Die Ruſ⸗ ſen fliehen in ganzen Scharen, wir haben ſie gefaßt!“ „Zweitauſendzweihundert Meter, zweitauſenddreihundert Meter, zweitauſendfünfhundert Meter . . . Schnellfeuer!“ Die Schlacht läuft vorwärts. Wir verlaſſen die Mühle, wir müſſen mit. Das lehmige Feld hält die Füße ordentlich feſt. Unſer Hauptmann iſt nach vorn gegangen, ſich zu orientieren. Da er luſtig und lebendig auf der Höhe neben einem Heuſchober ſteht, nehme ich an, daß es richtig iſt, ihm zu folgen. Der Rauch von den Geſchützen und den brennenden Dörfern lagert über dem Feld. Wir ſind bald an den Reſerven vorbei. Wir gehen alle ſchnell, unbewußt ſchnell vorwärts. Ich höre es nicht mehr, daß die Kugeln ſauſen und daß die Granaten heulen. Ich bin im Gefechtsnebel und gehe vorwärts. Jedes andere Gefühl erſtirbt vor dieſem ‚Vorwärts!“ Ruſſiſche Gefallene liegen haufenweiſe auf dem Feld. Ein Mann hat einen Granatſplitter in den Schädel be⸗ kommen, das Gehirn quillt weich heraus, trotzdem bewegt er ununterbrochen die Hand. Ein deutſcher Gefreiter iſt beim Vorwärtsſpringen von der Kugel getroffen worden, ſein Geſicht iſt in die Erde gegraben. Durch den Körper geht eine leiſe zuckende Bewegung, als ich vorbeikomme. Dann liegt er ſtill. An einer Stelle liegen zwei Feldgraue dicht nebenein⸗ ander, der eine ſcheint dabei gefallen zu ſein, wie er dem andern Hilfe bringen wollte. Mit unheimlicher Schnelligkeit entfernt ſich das Infan⸗ ieriefen Schwär ſaſt au Unf —☛ — — — — — — — — N — S— — 105 — teriefeuer nach vorn. Die Reſerven ſchieben ſich in dichten Schwärmen heran. Die ruſſiſche Artillerie hat mit Feuern faſt aufgehört. Sie ſcheint Stellung zu wechſeln. Unſere ſchweren Batterien feuern ununterbrochen. Im Galopp geht eine Feldbatterie hinter dem letzten Hauſe des langgeſtreckten Dorfes Pabbeln in Stellung. Der Richtkreis iſt bereits vorbereitet. Nach ein paar Minuten dröhnt ſchon der erſte Schuß. Ich durchſchreite einen großen Wirtshausgarten. Hier iſt das Bild der Flucht: Dutzende von fortgeworfenen Gewehren, Patronentaſchen, Brotbeuteln, Waſſerflaſchen liegen durcheinander. Ein paar Ruſſen bluten in gekrümm⸗ ter Stellung, einer lehnt beinahe aufrecht an einer Tannen⸗ hecke, durch die er ſich flüchten wollte, als ihn der Schuß traf. Die Häuſer werden durchſucht. Aus einer Tür wird ein Ruſſe geſchoben, der ſich noch mit Gewehr verſteckt hatte. In einer Scheune ſticht die Säuberungskompagnie mit dem Bajonett in das fußhohe Stroh. Ruſſiſche Hilferufe ſchreien auf. Das Stroh färbt ſich dunkelrot. „Nachher ſchießen die Hunde aus dem Stroh,“ ſagt die Wache. „Das machen ſie gern.“ Dieſe da in der Scheune von Pabbeln werden nicht mehr ſchießen. Große Trupps von Gefangenen werden die Straße hin⸗ untergeführt. Sie ſammeln ſich bald zu langen Zügen, die ſtumpfſinnig nach rückwärts trotten. In einem Pferdeſtall liegt auf einer Tragbahre ein ruſſiſcher Offizier vom kaukaſiſchen Regiment Lu⸗ chum. Er hat einen Schrapnellſchuß bekommen. Die kurze Pfeife läßt er keinen Augenblick aus dem Mund. Er ſucht mit allen Kräften Haltung zu wahren. Auffallend iſt, wie wenig die gefangenen Mannſchaften, die dabei ſtehen, ſich um den Offizier kümmern. Sie beantworten auch oft vor⸗ eilig die Fragen, die an den Verwundeten gerichtet werden. Auf der Landſtraße trabt ein Stab vorbei. Durch Staub⸗ wolken ſieht man die Fahnen des Roten Kreuzes wehen, das herannaht. Die Ärzte und Träger ſuchen die Felder ab, über die eben wieder Schrapnellwolken erſcheinen. Die Ruſſen ſcheinen ſich noch einmal zum Widerſtand aufzuraffen. Der Kommandeur der Raſtenburger — 106 — Grenadiere macht einen Augenblick Halt. Ich werde ihm vorgeſtellt. Meine Grenadiere!“ ſagt der Oberſtleutnant und ſieht nach vorwärts, als ob er ſie vorn ein paar hundert Meter weiter in der Schützenlinie ſehen könne. „Sie haben ſie ſtürmen ſehen?“ Ich bejahe. Das Auge des Mannes iſt einen Augenblick wie nach innen gekehrt. Er macht eine Wendung zu dem Adjutanten, der Befehl erwartet. Die Stimme iſt jetzt kurz und hart: „Sorgen Sie dafür, daß mein Offizier in einer Stunde — ja, in einer Stunde, ſagt der Stabsarzt — begraben wird. Feierlich. Vaterunſer. Nicht wahr!“ „Zu Befehl, Herr Oberſtleutnant,“ ſagt der Adjutant. „Soll ich den ruſſiſchen Offizier . . .“ „Auch Einzelgrab. Aber getrennt natürlich. Bitte, aber raſch.“ „Zu Befehl.“ Ein anderer Offizier bringt einen Befehl. „Das Regiment rückt vor,“ ſagt der Oberſtleutnant, und als er ſich verabſchiedet, ſind ſeine Augen wieder mit dieſem unbeſtimmten Ausdruck in die Ferne gerichtet, als ob ſie auf den Hügeln von Koszemeken und Eſtergallen den Sieg winken ſähen. Es gibt Siege, die ſo langſam wirken, daß man ſie kaum fühlt. Dieſer hier ſchlug wie mit Adlerflügeln über den Regimentern. Die anrückenden Truppen ſangen. Man hatte die Not für Oſtpreußen noch einmal wieder auf Zeit zurückgeſchlagen. Wer weiß, was mannach dieſer Zeit einſetzen kann. . . Gleichzeitig kommt die Meldung, daß eine Diviſion von Darkehmen die Ruſſen vor ſich hertreibt. Der Schützengraben iſt jetzt nahe. Die Fliegen ſummen, aber ich gehe weiter. Eine große Papiermühle lodert vor uns in mächtigen Flammengarben auf. Auf einem Stück⸗ chen Feld ducken wir uns plötzlich wie auf Kommando. Es iſt faſt komiſch, mit welcher Gleichmäßigkeit wir die Furche ausnutzen. Das ſind keine verlorenen Geſchoſſe, wir ſind im t lieber Die ) die d und narbe etſche duf d verſu ſhieß um ! ſchla Sie Mete den nate ſchne Wir eigen Nied aufbr wun gleie 8 Deut das zur Sei⸗ Es täuf ſchne dige einn gef⸗ — 107 — im ruſſiſchen Feuer, und wir wenden uns nun doch lieber nach der Chauſſee. Wir gehen im Graben weiter. Die Fenſter der Fabrik ſind zum Teil noch nicht geſprungen, die dunkelrote Glut leuchtet unheimlich aus ihnen heraus und⸗ zeichnet es wie Blutflecken auf der gelben Gras⸗ narbe. Das ruſſiſche Feuer wird wieder ſtärker. Schrapnells erſcheinen. Die Dämmerung beginnt. Wir begeben uns auf den Rückweg, diesmal der Straße entlang. Die Ruſſen verſuchen, den Rückzug mit Artillerie zu decken und be⸗ ſchießen mit verblüffender Präziſion die Anmarſchſtraßen, um den Munitionsnachſchub zu verhindern. Hinter uns ſchlagen die Granaten mit unheimlicher Regelmäßigkeit ein. Sie verfolgen uns ſchier. Jedesmal, wenn wir fünfzig Meter weiter ſind, ſauſt die Granate rechts oder links in den Straßengraben. Es iſt kein ſchönes Gefühl, die Gra⸗ nate im Rücken zu fühlen. Man kann ahnen, wie nieder⸗ ſchmetternd und mutvernichtend der Rückzug ſein muß. Mir kommt zum Bewußtſein, was der ruſſiſche Gegner eigentlich leiſtet, daß er trotz einer unausgeſetzten Reihe von Niederlagen immer noch die moraliſche Kraft zum Angriff aufbringt. Ich blicke nach der Stelle, wo vorhin der ruſſiſche Ver⸗ wundete mit dem Kopfſchuß lag. Er befindet ſich in der gleichen Lage, ſeine rechte Hand bewegt ſich noch immer. Im Graben am Eingang von Pabbeln liegen ſich ein Deutſcher und ein Ruſſe gegenüber, die im Bajonett⸗ kampf geſtanden haben. Der blutjunge Deutſche hält das Gewehr mit dem aufgepflanzten Seitengewehr noch wie zur Abwehr vorwärts. Sein Kopf iſt zur Seite geſunken. Sein Geſicht hat einen ſtillen und zufriedenen Ausdruck. Es iſt möglich, daß das eigene Gefühl die Beobachtung täuſcht, aber die Toten einer ſiegreichen Schlacht, die ſo ſchnell vorwärts geht, daß der Gefallene noch an den Sieg, um den er fällt, glaubt, haben oft dieſen ſtillen, merkwür⸗ digen Ausdruck, den man nie wieder vergißt, wenn man ihn einmal geſehen hat. Als ob ſanfte Hände über das Antlitz gefahren wären, als ob aus dem trüben Novemberhimmel ein ſchmales warmes Licht darüberhuſchte. Ich wünſchte, — 108 — man könnte nur ſolche Soldatengeſichter von Gefallenen ſehen, und nicht die andern . . . * Meine Pferde greifen aus. Bald werde ich in der toten Stadt ſein, die heute morgen im Frühſchimmer ſingende Soldaten durchzogen. Ein Offizier fragt mich nach dem Standpunkt ſeines Stabes. Ich gebe ihm den an, den ich von heute mittag kannte. „Den wußte ich ſelbſt, aber ſie ſind ſchon weiter, viel weiter.“ Ich hatte eine Flaſche Rot⸗ wein für den Abend nach der langen kalten Fahrt aufge⸗ hoben. „Wollen Sie das bitte auf unſeren Sieg trinken!“ Ich bin heiß genug für heute. Ich durfte inmitten der vor⸗ gehenden Truppe einen hellen Sieg erleben. Der rote Schein Armee⸗Oberkommando Oſt, den 18. November. Es war nach Hohenſtein, der Krieg war vor mir wie ein Rieſe, deſſen ſtickichter Atem mich niederwarf. Die Mond⸗ nächte waren von einer zauberhaften Weichheit in dieſen Septembertagen in Röſſel. Von der Studierkammer des Kaplans, bei dem ich in Quartier lag, ſah ich Abend für Abend in die lichtweiche Dämmrigkeit des Domplatzes, und Abend für Abend fuhr der Nachtwind mit zärtlichen Fingern durch die Büſche, die ſich blauſchwarz in dem weißen Lichte bogen. Am Tage lag der Staub in unge⸗ heuren grauen Wolken über allen Straßen, den Feldern und den kleinen Gehöften, ſoweit man vom Walle des alten Schloſſes in die Ebene blicken konnte. Die Kolonnen zogen nach Gerdauen, nach Nordenburg, ſie marſchierten der Armee Rennenkampf entgegen. Ich hielt es nicht aus in dem Mondſchein und dem blitzenden Mittagslicht der kleinen blitzbolanken Stadt, ich bat den Herrn Kaplan, mich oben auf den Kirchturm zu führen, von dem man weiten Blick haben mußte. Wir ſchritten die knarrenden Stufen hinauf, vorbei an den Neſtern von Raubgeſindel, vorbei an alten verſtaubten Bildern, an mattblauen, zerſchliſſenen Chorſtüh⸗ len, s Das V an nen we 1 05 = — 0 N — = = —3 — — — — — 109 — len, an altem Gerümpel von Leuchtern und Holzſchnitzereien. Das ſchwere Glockenſeil zitterte, ſo oft ich es ſtreifte. Oben auf der Plattform und bei den Glocken wehte trotzdem nur ein leichter Wind. Man konnte weit in das Land ſehen, über die roten Spielzeugdächer von Röſſel hinweg, hinweg über den Staub der Kolonnen bis hinten an die wellige Berglinie, von der ſeltſame, ſchwarze Wolken aufſtiegen. Ehe die Dämmerung über die Dörfer und Hügel ſchleierte, färbte ſich der Abend⸗ himmel hellrot, und als die Schatten unſerer Körper nicht mehr auf der Plattform blieben, ſondern lang und ſeltſam weiterwanderten, wurde der Himmel dunkelrot. Es war wie der Schein von brennenden Dörfern, wie ich ihn ſchon kannte, aber es war noch greller. Der rote Abendhimmel lag über dem jetzt dunklen und ſtillen Land, als ob er nie⸗ mals abblaſſen wollte. Ehe ich niederſtieg in die heimeligen Schatten der ſchmalen Gaſſen, hörte ich wie fernes Gewitter die Kanonen. Dann ſtand eine Woche lang, zwei Wochen lang, — ich weiß es nicht mehr, wie lange, — der rote Schein über Oſt⸗ preußen, der ſeltſam dunkelrot glühende Abendhimmel. — — Jetzt flockt der Schnee in dichten weißen Schwärmen vor meinem Fenſter. Die Kirche auf dem kleinen Platz trägt weiße Hauben und lange weiße Bänder. Die Bäume haben dicke weiße Pelze an. Das Rotſchwarz des Turmes aber, ſchwerer und dunkeler durch die weißen Tupfen, hebt ſich von dem roten Schein des Nachthimmels. Sehr fern brennen Gehöfte, der Schein iſt über dem ſternenloſen Novemberhimmel. Er hat jede Nacht über der Grenze ge⸗ ſtanden, er geht nicht mehr aus meinen Augen. In ſeinem Lichte ſah ich Viehherden zu Tauſenden die aufgeweichten Wege entlang ziehen und Wagen mit Flüchtlingen, die angſtvoll nach dem roten Lichte ſahen, nach dem Zeichen, daß ihre Heimat verbrannte. In jedem der vielen, vielen klei⸗ nen Städte und Flecken und Dörfer, in die mich die Kriegs⸗ welle ſpülte, ging ich des Abends hinaus, bis das Licht der Laternen oder der Schatten der Häuſer nicht mehr hinderten, und irgendwo am Horizont, oft nahe, oft fern, war der rote Schein. — 110 — Neulich bei einem mächtigen Fabrikbrande mitten in der Schlacht flog das rote Licht durch die Scheiben in den trüben Nachmittag und lag über den Gefallenen, daß ſie aus ihrer Unſichtlichkeit — es iſt merkwürdig, wie wenig man ſie oft ſieht und wie man im Fieber der Schlacht über ſie hinweg⸗ ſieht — plötzlich ſichtbar wurden. Es ſchien mir wie eine Gloriole über den Geſichtern. Es iſt hart draußen, bitter⸗ hart, — man hat zuweilen den Eindruck, als ob man ſich die bittere Größe in den großen Städten nicht recht vor⸗ ſtellen könnte, und es iſt ſchmerzhaft bis zum körperlichen Schmerz, vieles zu leſen, was mit guter Meinung in der Wärme des Lebens geſchrieben wird, — es iſt kalt draußen, aber mir wurde es warm in dem flackrigen roten Licht des Krieges. Denn, die rote Glut auf den Geſichtern, den roten Widerſchein auf den Bajonetten, ſangen unſere Trup⸗ pen. Rückten vor und ſangen. Wir brauchen nicht Beſchönigungen — es iſt unerhört, was unſere Truppen lei⸗ ſten — es iſt gräßlich und zermalmend für tauſend Gefühle und Gefühlchen, wie der Krieg Mann und Leben verſchlingt. Es gibt nur eins, das in dieſem roten Schein leuchtet: Hel⸗ dentum. Jünglinge ſind Männer, Männer ſind Helden. Durch Dreck und Not und Tod und Jammer gehen ſie durch, vorwärts. Der heilige Wille zum Sieg brennt in allen dieſen Augen. Die Zeit ſchwimmt wie eine Wolke im Sommerhimmel. Was geſtern, was heute, was morgen! Immer nur wieder der Sieg leuchtet mit rotem Schein durch die grauen Tage, die man nicht abzählen kann, nicht wägen . . . In der Nacht, als ich vom letzten Schlachtfelde fuhr, ritt eine Kavalleriepatrouille über einen Hügel, der dunkel gegen den roten Himmelſchein ſtand, unter dem das Nacht⸗ gefecht weiterloderte. Die Reiter hoben ſich ſcharf und ſchwer ab, ihre Lanzen zeigten nach Oſten. Es ſah aus, als trabten ſie in den roten Himmel hinein. Die Hufe ihrer Pferde klapperten hart und Stahl klirrte hart an das Eiſen ihrer Bügel. Vor riſſenen und ei Veute, Da teilung beſonde ein G lichen. bei ( gehend berlor. Die 1. tuſich richt 9 = — – — v — — — — ☛A — 111 — Ruſſiſche Kriegsberichte — und engliſche Hilfe Armee⸗Oberkommando 8, den 22. November. Vor mir liegen eine Anzahl halb verbrannter und zer⸗ riſſener ruſſiſcher Dokumente, Zeitungen und Protokolle, und ein faſt neuer engliſcher Dreifarbendruck. Ruſſiſche Beute, die man vor einiger Zeit machte. Da ſchon die ruſſiſchen amtlichen Berichte in der Mit⸗ teilung der Wahrheit ziemlich vorſichtig ſind, ſcheint es mir beſonders lohnend, den Bericht eines ruſſiſchen Kollegen über ein Gefecht, deſſen Reſultat längſt feſtſteht, zu veröffent⸗ lichen. Es handelt ſich um das Gefecht am Njemen bei Sredniki, bei dem der in eiliger Flucht zurück⸗ gehende ruſſiſche Armeeteil die letzten vier Geſchütze verlor. Wie geſagt, das ſteht alles längſt einwandfrei feſt. Die ruſſiſche Kriegsberichterſtattung ſetzt dem gläubigen ruſſiſchen Volke über dies verlorene Treffen folgenden Be⸗ richt vor: ‚Die Schlacht am Njemen bei Sredniki.“ ‚Unſere Truppen nahmen hervorragende Stellungen ein auf dem rechten Njemenufer. Etwa um zwölf Uhr begann man zu erzählen, daß un⸗ geheure feindliche Kräfte im Anmarſch waren und wahr⸗ ſcheinlich unſere Truppen bei dem übergange einholen würden. (Taten ſie auch, daher die eroberten vier Ge⸗ ſchütze!) Um drei Uhr begann das Feuergefecht auf dem linken Ufer, und nach einer Stunde entwickelte ſich der Kampf an dem Fluſſe ſelber bei der Mündung des Fluſſes Dubiſſa. Von den ſteilen Höhen auf dem rechten Ufer her heulten grell die weittragenden Haubitzen, zerſchmetterten genau treffend den Gegner und gewährten ihm an keinem Ort einen Halt. Unterhalb der Höhen auf einem Sand⸗ ſtrich arbeitete die Feldartillerie, und vor ihr hielten an dem andern Ufer unter dem Schutze des Artilleriefeuers unſere braven Infanteriſten die feindlichen Kräfte ab, die ſich immer wieder bemühten, bis zum Ufer durchzubrechen; aber unſere Maſchinengewehre mähten ſie nieder. Der Kampf dauerte die ganze Nacht hindurch. Außer dem — 112 — ſtändigen Artillerie⸗, Maſchinengewehr⸗ und Gewehrfeuer hörte man zweimal deutlich das Hurra der Unſeren, die Bajonettangriff machten. Die durch die Granaten her⸗ vorgerufenen Brände beleuchteten weithin das Schlacht⸗ feld, ſo daß man alles überſehen konnte. Bei Tages⸗ anbruch begann der Kampf abzuflauen und ſchlief ſchließ⸗ lich ein, nur einzelne Gewehrſchüſſe erinnerten noch an das große Ereignis. Die Deutſchen ſchießen, ohne anzulegen. Ihre Artil⸗ lerie ſchießt viel zu weit und hat uns gar keinen Schaden zugefügt, da die Geſchoſſe weit hinten explodieren. Tat⸗ ſächlich haben ſie Munition nicht geſpart, in der Luft ſummte und heulte es dauernd, wie mit einer metalliſchen Baßſtimme. Gegen Morgen flohen die Deutſchen aus Leibeskräften, ohne ſich umzuſchauen, und ließen auf dem Schlachtfelde Berge von Toten, Granaten, zertrümmerten Wagen, Automobilen, Motorfahrrädern. In dieſer Schick⸗ ſalsnacht verloren ſie drei Fahnen, viel Geſchütze, und fünf Regimenter wurden vollſtändig aufgelöſt. Alles das haben unſere Truppen vollbracht. . . . Berge von deutſchen Leichen lagen in chaotiſcher Unordnung auf dem Schlachtfelde umher. Es waren ihrer ſo viele, daß drei Tage nicht ausreichten, um alle zu be⸗ erdigen. Man kann ſich von dieſem Fall, den man nachprüfen kann, ein Bild von der Kriegsberichterſtattung auch unſerer öſtlichen Gegner überhaupt machen. Inzwiſchen werden ſie die Reſultate des deutſchen ‚Schießens ohne anzulegen’ bei Tannenberg, Nordenburg und eben jetzt bei Kutno wohl einigermaßen gemerkt haben. Da wir den Ruſſen ihre Schandtaten in Oſtpreußen be⸗ wieſen haben, mußte die ruſſiſche Preſſe wohl oder übel mit gleichem aufwarten. Die Litowskaja Ruſſija Nummer achthundertdreiund⸗ zwanzig bringt dieſen Artikel: — Die deutſchen Tiere! Die Deutſchen ſägen einem verwundeten Soldaten ein Bein ab. Der Korreſpondent einer Petersburger Zeitung ſah einen d mit ein Noch d lichen e ihn ins 6 gut erf ziehen, Rückzu haben, Säge! Der! der G wöhnl danach lichen loſſen Nuſſie digt un Blatt Uberſe das n Smi deutſc klein Y = R liere Sotn Als Verwi zerſchl mit Tropl allez cuer die her⸗ lcht⸗ ges⸗ ließ⸗ an ttil⸗ nden Tat⸗ uft ſchen aus dem erten chich⸗ und ſcher ihrer be⸗ küfen ſerer n ſie bei vohl. be⸗ ibel und⸗ — 113 — einen verwundeten ruſſiſchen Soldaten, dem die Deutſchen mit einer gewöhnlichen Säge ein Bein abgeſägt hatten. Nach dem Rückzuge warfen die Deutſchen dieſen Unglück⸗ lichen einfach beiſeite, die Ruſſen hoben ihn auf und ſchafften ihn ins Hoſpital. — Es iſt leicht erſichtlich, daß dieſe Greueltat durchaus nicht gut erfunden iſt. Die Deutſchen — die ſich natürlich zurück⸗ ziehen, — beſitzen die Dummheit, einen Krüppel bei dieſem Rückzug mitzuſchleppen. Trotzdem ſie ihn nicht verbunden haben, verblutet dieſer Mann, dem mit der gewöhnlichen Säge das Bein abgeſägt wurde, nicht. Es iſt erſtaunlich. Oder ſollte die Geſchichte doch wahr ſein und man nur in der Eile vergeſſen haben, hinzuzufügen, daß es eine ge⸗ wöhnliche ärztliche Knochen’⸗Säge war und daß das Bein danach verbunden wurde? Das wäre allerdings eine der gräß⸗ lichen Greueltaten, die wir uns täglich zu Schulden kommen laſſen unter einer ungeheuren Arbeit unſerer energiſchen Ärzte. Das folgende Dokument wird die brave Litowskaja Ruſſija kaum veröffentlicht haben, es iſt vom Feuer beſchä⸗ digt und nicht in allen Teilen leſerlich. Soweit man das Blatt alſo entziffern konnte, lautet es in wortgetreuer Überſetzung: — ‚Wir Unterzeichneten waren Zeugen folgenden Bildes, das nachher zum Marodieren Anlaß gab: Oberſtleutnant Smirnow kam in Begleitung von ſechs Koſaken in eine deutſche Schule, zog ſeinen Säbel und ſchlug damit kurz und klein alles, was er dort ſah. Als ich das ſah, ging ich mit dem Regimentsarzt herein zur Wiederherſtellung der Ordnung. Die Koſaken ſagten, daß ſie Befehl hatten, alles zu demo⸗ lieren und zwar vom Oberſtleutnant Smirnow. (Zweite Sotnje.) Als wir ins Haus traten, ſahen wir dort eine furchtbare Verwüſtung, Möbel, Spiegel, Lampen, Geſchirr, alles war zerſchlagen in kleine Stücke. Als Oberſtleutnant Smirnow mich ſah, wandte er ſich mit folgenden Worten an mich: „Das ſind meine erſten Trophäen und zeigte (unleſerlich), warum ſoll man das alles den Lumpen laſſen, es tut mir ſehr leid, daß ich Rolf Brandt, Kriegsberichte. 8 — 114 — mir nicht auch das dahinter ſtehende Haus an⸗ geſehen habe. . .“ Es ſtammt noch aus der Zeit der zweiten ruſſiſchen Offenſive. Aber ſchon vor einiger Zeit ſchrieb ich, daß ſich verſchie⸗ dene ruſſiſche Stellen dieſes Smirnows und dieſer Koſaken zu ſchämen ſchienen, und daß man ſich ſichtlich Mühe gäbe, das Offiziersportepee der ruſſiſchen Armee rein zu halten. Geſtern hat auch Exzellenz Hindenburg den Umſchwung in der ruſſiſchen Auffaſſung über dieſe Dinge und die Anſtren⸗ gungen, energiſch durchzugreifen, im Geſpräch berührt. In dem gleichen ſchmutzigen Paket, in dem ſich dieſe ruſ⸗ ſiſchen Konfeſſionen befanden, war auch, wie ſchon erwähnt, ein ziemlich ſauberes Bild. Da die Engländer den Ruſſen ja ſonſt nicht helfen können, wollen ſie es wenigſtens mit den Erzeugniſſen der ‚echten, engliſchen Kunſt'’ tun. Der engliſche Plakatmaler T. Eyre Macklin, der ſonſt die bekannten ſüßlichen engliſchen Frauenköpfe mit großer Tech⸗ nik hinwirft, hat ein Plakat für den Maſſenvertrieb gezeich⸗ net: ‚Der Friedensengel’ (The Angel of Peace). Man ſieht unſeren Kaiſer auf mächtigen Flügeln und mit aufgeriſſenen Augen, wie er in der einen Hand ein blutiges Schwert, in der anderen eine Brandfackel hält. Seine blutbeſpritzten Stiefel ſtehen auf einem Haufen von Leichen und zertreten das weiße Blatt eines Vertrages. In der Ferne unter platzenden Schrapnells und ziehendem Rauch ſtürmen Heere aufeinander. Man ſieht die Fahnen von England, Frank⸗ reich, Serbien und Rußland würdig nebeneinander wehen. Ich denke an den Abend vor dem Königlichen Schloß, ich ſehe das blaſſe, tiefernſte Geſicht des Kaiſers mit den Lip⸗ pen, die kaum ſprechen können: ‚Betet zu Gott für unſere deutſche Armee. Das blutrote Bild, die engliſche Hilfe für Rußland! Eine Lüge, eine Bosheit, mehr haben ſie nicht für ihre Ver⸗ bündeten. Ich glaube, durch den roten engliſchen Wahn⸗ ſinn hindurch ſieht die Welt ſchon jetzt — noch kann ſie es nicht geſtehen — das andere Bild: das Bild am Fenſter des Berliner Königlichen Schloſſes. Sie wird ſich auch zum Bekennen auf dieſes deutſche Bild verſtehen. Unſen eines gr Ein paan die mäc Eichenftn In Vor die Gra geſtiegen mancher chen hal Komtefſſ neten ſ das wei Den der Abt ten Her acht Uh⸗ empor ſenſtern vogen, wärmen die pan machen Befeſti daß wi würden auf ach ſch. Tabak kommer Sie we⸗ Vor und wi des So — 115 — Kaͤmpfe auf dem Eis der Seenplatte . . „den 29. November. Unſer Auto hält vor dem Schloß, das den Offizieren eines größeren gemiſchten Verbandes als Quartier dient. Ein paar Kompagnien liegen auch dort. Wir ſchreiten durch die mächtige Eingangshalle, gehen die alten knarrenden Eichenſtufen hinauf nach dem Vorraum zum erſten Stock. Im Vorbeigehen ſehe ich auf die Bilder im Treppenhauſe, die Grafen und Gräfinnen, die einſtmals über dieſe Stufen geſtiegen ſind mit leichten und ſchweren Schritten durch mancherlei Zeiten des gräflichen Hauſes. Ein kleines Bild⸗ chen halten, ohne es zu wiſſen, meine Augen feſt: Eine junge Komteſſe mit ſeltſam lächelndem Blick, einem leicht geöff⸗ neten ſchmalen Mund und einer ſchier leichtſinnigen Art das weiße Spitzenhemd zu tragen. Oben iſt ernſthafte Begrüßung. Wir werden dem Führer der Abteilung vorgeſtellt. Rittmeiſter v. N. und die ande⸗ ren Herren, die eben mit dem Frühſtück fertig ſind. Es iſt acht Uhr früh. Der Nebel quirlt, wie wir ſprechen, langſam empor und die flattrigen Vorhänge vor den hohen Schloß⸗ fenſtern geben, wie von unſichtbaren Händen nach oben ge⸗ zogen, die Ausſicht in das weiße Winterland frei. Wir wärmen uns ein wenig auf, legen die ſchweren Pelze und die paar Pfund Wolle, die wir an uns haben, beiſeite und machen uns marſchfertig. Oberleutnant K. wird uns die Befeſtigungen am Ufer zeigen und verſpricht uns außerdem, daß wir die Ruſſen diesmal von Angeſicht zu Angeſicht ſehen würden. „Unſere Vorpoſten ſtehen ſich drüben am Wald auf achtzig Meter gegenüber. Des Morgens begrüßt man ſich. Ein paar Leute haben neulich auf Bitten der Ruſſen Tabak hingelegt und dafür einen Pack ruſſiſchen Tee be⸗ kommen. Die Vorpoſtenſchießerei hat hier keinen Zweck. Sie werden das Gelände ja gleich ſehen.“ Vor dem Portal draußen werden Karabiner verteilt, und wir ſetzen uns in Marſch. Die mächtigen alten Eichen des Schloßparkes ſind weiß betupft, zuweilen wirft der 8* — 116 — leichte Wind eine Schneelaſt ſtäubend auf den Weg, der ſo der glatt iſt, daß ich jetzt ſchon bedauere, meine Kniee nicht wat⸗ in ir tiert zu haben. Es iſt nur der Ton von grau und weiß in ſeſc der Parklandſchaft; und ein hellgrauer Himmel, der neuen gen Schnee verſpricht, wölbt ſich darüber. Trotzdem iſt der Weg kaer von zauberhafter Schönheit, der Schnee flimmert, flirrt und begimnt bildet auf den breiten Wieſenflächen leuchtende Wellen und jett. Hügel und ſpannt über alles Verwahrloſte und Unanſehn⸗ Mſcin liche einen hellen Schein. bin mi Um wärmer zu werden, ſchreiten wir, ſoweit es die Vauern Glätte erlaubt, tüchtig aus. Die Wieſe dehnt ſich plötzlich nerlch meilenweit. Wir ſind am Rande des Sees. Drüben, wo und A⸗ die dünnen Erlenbeſtände wieder anfangen, ſtehen die Ruſ⸗ diegeli ſen. Der ſchmale Landungsſteg iſt mit Sandſäcken gedeckt. die bi⸗ Hinter dem Uferſchilf ſteht eine wunderſchöne Schilfvilla Nevehr für den ſtarken Poſten. man a Ich gehe auf den kleineren Steg hinaus. Eine ſchmale kennen Fahrrinne führt nach rechts in die Mitte des Sees, die noch delte, nicht zugefroren iſt. Rauch ſteigt da auf. Hinter einer hoſter Inſel hervor dampft ein kleines Schiff, das auf dem Heck ober 1 eine merkwürdige Sache ſtehen hat. „Seiner Maje⸗ Zweitan ſt ät Schiff Barbara,“ ſagt Oberleutnant K. „Unſer durhi Kriegsſchiff. Es hat eine ruhmreiche Vergangenheit hinter dertli ſich, von den erſten Kämpfen an den Maſuriſchen Seen an. tuſich Jetzt bricht es Eis und die Angriffsluſt der Ruſſen. Es Das d wird gleich anfangen zu funken.“ „Im 4 Da blitzt es auch ſchon am Heck der ‚Barbara' auf, und es u ben dröhnt mit zehnfachem Widerhall von dem Ufer zurück. ken an Die ſchweren Batterien zur Rechten und weiter zur Linken weiße! beginnen auch zu feuern. Das Ziel, eine Ziegelei am an⸗ ſich an dern Ufer, iſt aber von hier nicht zu erkennen. wieder Die kleinen Inſeln vor uns ſind ſeit ein paar Tagen Do⸗ wieder in unſerer Hand. Als die Ruſſen ſie mit ſtärkeren der br Kräften nahmen, mußte der Poſten ſie noch mit Kähnen Ziegel verlaſſen. Jetzt ſind ein paar Stellen, an denen das Eis iſt ein bis hinüber trägt. Im Gänſemarſch ſetzen wir uns in Be⸗ Ganze wegung. Der Weg von vorhin war rauh, gegen die Glätte ſtellen dieſer Strecke. An ein paar Streifen iſt Spiegeleis. Durch liegen. die klare Eisdecke ſieht man wie durch dunkelgrünes Glas D˖ ie ich wo ſ⸗ la le vch et eck ſer ter . E is — 117 — auf den Grund des Sees. Die Waſſerpflanzen ſtehen mit herzförmigen Blättern gegen die gläſerne Mauer, an man⸗ chen Stellen iſt ein Blätterherz in die Eisſchicht mit einge⸗ froren. Gerade als ich die eiſige Herrlichkeit ſtill betrachte, beginnt hinter dem Gehöft auf der kleinen Inſel, die ich jetzt faſt erreicht habe, das gleichmäßige Hämmern eines Maſchinengewehres. Ich folge den anderen raſch nach und bin mit ein paar Schritten auf der Inſel. Ein kleines Bauernhaus, das der Bauer noch bewohnt, ein paar küm⸗ merliche Ställe, in denen die Schweine grunzen, Holzſtapel und Ackergeräte heben ſich aus dem weißen Schnee. Aus Ziegelſteinen iſt eine Bruſtwehr hergeſtellt. Man beherrſcht die Eisfläche von hier bis zum anderen Ufer. Maſchinen⸗ gewehre ſind in Bereitſchaft. Über das Eis hinweg kann man auf der anderen Seite überſchneite Schilfhütten er⸗ kennen. Sie gehen ſpitz nach oben zu wie die Indianer⸗ zelte, die wir uns als Kinder bauten. Es ſind die Vor⸗ poſtenhütten der Ruſſen. Augenblicklich ſind ſie aber nicht beſetzt, aus der nahen Entfernung von kaum zweitauſend Meter könnte man ſie von hier wie ein Sieb durchlöchern, da der Blick frei iſt. Mit dem Glas ſehe ich deutlich am Waldrand dahinter eben eine ſchmale Kette ruſſiſcher Infanterie hervorkommen. Sie machen Halt. Das deutſche Maſchinengewehr ſcheint ſie beſchoſſen zu haben. „Im Falle eines Angriffs bitte den bezeichneten Rückweg zu benutzen,“ ſagt der Oberleutnant. Aber die Ruſſen den⸗ ken an gar keinen Angriff, der am Tage über die glänzend weiße Fläche auch ſehr ſtarke Opfer koſten müßte. Sie ſetzen ſich am Waldrand nieder; der größere Teil verſchwindet wieder, durch den dunklen Schleier der Erlenſtämme gedeckt. Von hier aus kann ich das Ziel unſerer Batterie und der braven ‚Barbara' erkennen. Der hohe Schornſtein der Ziegelei ragt über den Baumſpitzen hervor. Rechts davon iſt ein Dorf, in dem ein ruſſiſches Bataillon liegt. Im Ganzen ſcheint man zwei Regimenter gegenüber feſt⸗ ſtellen zu können, die aber weiter rückwärts im Quartier liegen. Das Bataillon iſt vorgeſchoben. Da lodern in dem Dorf die Flammen auf; in ſo weiter Ausdehnung glüht es über der weißen Landſchaft, daß wir im Zweifel ſind, ob — 118 — das die Wirkung unſerer Artillerie iſt, oder ob die Ruſſen das Dorf ſelbſt angezündet haben, weil ſie abziehen wollen. Heute mittag wird unſere Infanterie vorſtoßen, um die Lage feſtzuſtellen. Bis dahin hat die Artillerie den Vorſtoß auf jeden Fall genügend vorbereitet. Sie ſchießt in regel⸗ mäßigen Abſtänden nach den ruſſiſchen Stellungen hinüber. Die Ruſſen ſcheinen keine Geſchütze in Poſition gebracht zu haben. Das geſamte ſchwierige Gelände, das wir be⸗ herrſchen, würde es ihnen auch ſchwer erlauben. Ihre Bat⸗ terien feuern nach Lötzen und Angerburg. Wenn ſie das Feuer von einer Stelle ſehr verlängern, können ſie den See bis zur Mitte etwa noch erreichen. Nach einiger Zeit er⸗ ſcheinen auch ein paar weiße Schrapnellwölkchen in der Nähe der Stelle, wo die ‚Barbara' feuert. Die weißen ruſ⸗ ſiſchen Geſchützwolken ſcheinen den Oberleutnant an etwas zu erinnern. Er geht an die Bauernkate, klopft an das Fenſter und ruft drei Mann von der Wachmannſchaft mit Namen heraus. Dann geht er an die Rückwand, die Schutz vor dem Wind bietet. Aus der Taſche nimmt er zwei kleine Paketchen in Seidenpapier und wickelt vorſichtig aus. Drei Eiſerne Kreuze. In der andern Hülle ſind die Bän⸗ der. Die Leute treten an. Zwei Landwehrmänner und ein Reſerviſt. Sie wiſſen, um was es ſich handelt. Ihre mage⸗ ren Geſichter ſind ein wenig verlegen. Der Oberleutnant hält ihnen eine kurze Rede. „Kinder, weil ihr neulich die Patrouille ſo gut gemacht habt, wegen Lyck, wegen Bialla. . . Ich hoffe, daß ihr weiterhin ſo brav eure Pflicht tut . . .“ Die Batterie feuert in dieſem Augenblick Salvenfeuer, daß die kleine Kate leiſe zittert. Die Leute ſtehen ſtramm. Der Oberleutnant und Kompagniechef zieht das Band mit dem Kreuz daran durch das Knopfloch der Waffenröcke und ſteckt es dann feſt. Es hängt natürlich viel zu lang her⸗ unter. Da geht unſer Führer, der uns diesmal hierher gebracht hat, der famoſe Hauptmann W., Kommandeur des Kraftwagenparks der 8. Armee, heran und befeſtigt jedem einzelnen kunſtgerecht das Bändchen. Er quält ſich redlich ab. Die Ausgezeichneten ſehen auf die eifrigen Finger, aber ſie rühren ſich nicht, um zu helfen. Ihre Augen haben einen Ausdruck, als blickten ſie in weite Fernen. Da tigen dem G Hand! err 4 ſtrahl Ginter jedem gunge auch il etwas ſtehen Sier dem 5 müßte V Prück dampf und haben Al ſchoſe brenn Der Prück Uhr B ſtellun wiede „Fün⸗ dieſ iſt h Wir Röhr die gefro Es den. der und el⸗ des em ſie nen — 119 — Da iſt der Hauptmann fertig. Er gratuliert mit kräf⸗ tigem Händedruck. „Schreiben wir Muttern, was?“ In dem Geſicht des Landwehrmannes zuckt es jetzt. Er hält die Hand des Vorgeſetzten wie in einem Schraubſtock. „Jawoll, Herr Hauptmann!“ Der Reſerviſt, ein junger forſcher Kerl, ‚ſtrahlt wie 'n Weihnachtsbaum', wie der Unteroffizier im Hintergrund feſtſtellt. Der Kompagniechef gratuliert auch jedem einzelnen. Sie ſind jetzt ſchon freier in ihren Bewe⸗ gungen, außerdem ſcheinen ſie mit ihrem Oberleutnant auch ihre Geheimniſſe zu teilen. Denn der eine flüſtert ihm etwas ins Ohr, was ich nicht verſtehe und auch nicht ver⸗ ſtehen will. Der Oberleutnant nickt, und der Mann ſtrahlt. Sie rücken ab. Der eine blickt dabei ganz verſtohlen nach dem Kreuz hinunter, als ob er ſich noch einmal überzeugen müßte, daß die Sache auch ſtimmte. Wir gehen denſelben Weg zurück und kommen wieder zur Brücke, gerade in dem Augenblick, als die ‚Barbara' heran⸗ dampft. Der Admiral, Hauptmann H., ſpringt von Bord und ‚die Artillerie’ fragt ſalutierend und ſtrahlend: „Das haben wir gut gemacht? Wie?“ Alſo hatte die gute ‚Barbara’ das Dorf in Brand ge⸗ ſchoſſen. Durch das Fernrohr hat man deutlich die aus den brennenden Häuſern flüchtenden Ruſſen erkennen können. Der Kompagniechef einer zweiten Kompagnie kommt zur Brücke. Telephon mit dem Kommando. Reſultat: Um zwei Uhr wird vorgegangen. Bis dahin kann uns der Oberleutnant noch die Batterie⸗ ſtellungen zeigen und die Befeſtigungsanlagen. Wir gehen wieder, diesmal nach anderer Richtung auf das Eis hinaus. „Fünf Meter Abſtand.“ Es läuft durch die ganze Reihe, die ſich allmählich zu dreifacher Länge auszieht. Das Eis iſt blaſig und ſchlecht, an vielen Stellen noch recht dünn. Wir meiden die freien Flächen und gehen in das dichte Röhricht. Es knattert und ſpringt vor unſeren Schritten, die Binſen brechen und klirren zur Seite. Eine fauſtdicke gefrorene Glasperle iſt an dem Fuß jeder einzelnen Binſe. Es ſieht aus, als ob ſie alle in koſtbaren Kriſtallvaſen ſtän⸗ den. Als wir über eine größere Freifläche müſſen, deutet der Oberleutnant ſchweigend nach dem gegenüberliegenden — 120 — Waldrand, der vielleicht an dieſer Stelle ſechshundert Meter entfernt iſt. Da ſitzt, Gewehr über Kniee, eine ſtarke ruſ⸗ ſiſche Patrouille. Als unſer Zug ſich aus dem Röh⸗ richt entwickelt, ſtehen ein paar Ruſſen auf. Da iſt aber auch die Spitze ſchon wieder hinter dem dichten Binſen⸗ ſchleier verſchwunden. Die Ruſſen ſcheinen keine Luſt zum Schießen zu haben. Was wir ihnen nicht übelnehmen. Vielleicht ſind es dieſelben Ruſſen, die wir nachher am Abend im Schloß als Gefangene wiederſahen. Zunächſt ſchlagen ſie noch in Freiheit die Arme übereinander, um ſich zu erwärmen. Wir treffen bei den Batterieſtellungen und den Schützen⸗ deckungen alles in Arbeit. Es iſt unendlich mühevoll, was hier die Pioniere leiſten. Nach zwei Spatenſtichen kommt man ſchon auf Waſſer, und die Torferde iſt nicht gerade gut für Befeſtigungszwecke. Aber man hat ausgezeichnete Stellun⸗ gen trotzdem geſchaffen. Es iſt ſelbſtverſtändlich über Einzel⸗ heiten nichts zu ſagen, aber ich glaube nicht, daß die Ruſſen durch die Seenkette kommen könnten. Das Gelände iſt ſo geſtaltet, wie ich mich überall leicht über⸗ zeugen konnte, daß Maſſenentwicklung nirgends möglich iſt. Es kommt auf die Geiſtesgegenwart und den Schneid jedes einzelnen an. Der Dienſt iſt verdammt ſchwer, und der Tod lauert nicht nur im Röhricht und ſtößt von oben aus dem Schrapnell herab, auch aus der Tiefe reißt er durch die dünne Eisdecke den Verteidiger nieder — aber auch den Angreifer. Solange die Ruſſen Ruſſen bleiben und auf der anderen Seite deutſche Soldaten ſtehen, ſcheint mir hier keinerlei Grund zu irgend welcher Beunruhigung vorzuliegen. Auf dem Rückweg treffen wir die lange Kette der Kom⸗ pagnien, die das Eis überſchreiten, um anzugreifen. Sie ſchliddern über die glatte Fläche und ſchieben das Gewehr, Kolben nach unten, vor ſich her. „Nächſtens werden wir auch noch königlich preußiſche Schlittſchuhläufer,“ meint ein Musketier und ſitzt auf dem dazu beſtimmten Körperteil. Die Batterien ſchweigen. Hinter den Gehöften auf der Inſel verſchwinden die Mannſchaften. Der Offizier ver⸗ abſchiedet ſich. Ich ſehe, wie er zu dem Unteroffizier der zu ma Lamnpr lächel Trepp das warte⸗ Kamin ſternd 8 zuſam Saal. ſamm neiſte Alles ſch umt in er el — 121 — Wache am Ufer herantritt und ihm einen Brief gibt. „Die Adreſſe meiner Frau wiſſen Sie ja. Na und wenn . ſorgen Sie dafür.“ Der Unteroffizier verſteht ohne viel Worte. „Sehr wohl, Herr Oberleutnant.“ Wir ſagen ‚Auf Wiederſehen!’ weiter nichts. Wie aus einer Geſellſchaftsformel ein guter Wunſch werden kann, wie die Worte wieder ihren ſchönen reinen Sinn bekommen haben, nachdem der Krieg die Formen und die Formeln gründlich gereinigt hat! Im Schloß iſt richtige Tafel. Die Gobelins ſind zwar in Königsberg, aber der Kamin iſt hiergeblieben. Es wird dämmrig draußen. Ein ‚ſchwerer Artilleriſt' legt unermüd⸗ lich mächtige Scheite in die Glut. Die Funken ſprühen auf, die Flammen tanzen. Das letzte Mal ſaß ich vor einem engliſchen Kamin . . . Es iſt lebhafte Unterhaltung, ſie ſchwirrt mir fern vor⸗ bei. In ein paar Stunden muß Nachricht da ſein von dem Stande des Erkundungsgefechtes draußen an der Ziegelei. Ich gehe durch das Treppenhaus, einen Schritt in den Park zu machen. Das huſchende Licht von Kerzen und kleinen Lampen fällt über die Wände. Es iſt, als ob die Komteſſe lächelte, wie die Schatten über ihr Geſicht ſtreifen. Am Treppengeländer ſteht ein junger Freiwilliger und ſieht auf das Bild. Auch er lächelt. Er iſt fertig zur Patrouille und wartet nur auf den Abmarſchbefehl. Ich gehe wieder in den jetzt leeren Saal zurück. Im Kamin tanzen und ſingen die Flammen und ſprühen kni⸗ ſternde Funken. Schloß . . .. Nacht vom 29. zum 30. November. Die Scheite ſprühen noch einmal auf und fallen dann zuſammen. Die rotweiße Glut leuchtet durch den großen Saal. Der Teetiſch wird fertig gemacht. Die Herren ver⸗ ſammeln ſich wieder. Da meldet ein Offizier: „Herr Ritt⸗ meiſter, melde gehorſamſt, die Ziegelei iſt in unſerer Hand.“ Alles ſpringt auf. „Verluſte?“ fragt der Kommandant, „Melde gehorſamſt, nein. Ein Pferd iſt erſoffen.“ — 122 — Die Stimmung iſt von jetzt an von den hübſchen Bildern nicht mehr weit entfernt, die uns von Anno 70 her berichtet ſind. Es werden ſogar richtige Reden gehalten. Gäſte, wir nämlich, und Gaſtgeber — das Offizierskorps dieſer Abtei⸗ lung — trinken auf die gegenſeitige Geſundheit und auf die verſchiedenſten hübſchen Dinge, auf die man trinken kann. Eine neue Meldung wird von einer Ordonnanz gebracht: „Melde gehorſamſt, Herr Rittmeiſter, eine größere Anzahl von Gefangenen; wie viele ſteht noch nicht feſt.“ „Das ſind unſere Ruſſen vom Seeufer,“ ſagt mein öſter⸗ reichiſcher Kamerad. „In zwei Stunden ſoll der Transport hier ſein, Herr Rittmeiſter.“ Wir ſitzen an niedrigen Tiſchen, in den ſchönen tiefen Stühlen. „Haben wir nicht mal kurz hintereinander in New York Uraufführung gehabt?“ fragt mich plötzlich der Rittmeiſter Negelein. Ich hatte meine Sünden in dieſem Sturm von Erleben und Fühlen wirklich faſt vergeſſen. Jetzt war's mir wieder näher: „Jawohl, Herr ‚Austauſchleutnant““. „Sie ſahen mir gleich ſo verdächtig aus,“ ſagt der Ritt⸗ meiſter. Und wir reden vom Irvington⸗Place⸗Theater und Berlin, ſprechen von dem neuen Stück Negeleins (deſſen Namen ich unter keinen Umſtänden verraten werde, es heißt „der Regimentsbefehl“), beſchließen, eine Karte an Rudolf Presber zu ſchreiben — da meldet eine Ordonnanz: Feſtung Lötzen am Telephon. Herr von Negelein legt den Bleiſtift und die Zigarette beiſeite, und Rittmeiſter Negelein iſt für die nächſte Zeit dienſtlich ſehr in Anſpruch genom⸗ men. Aus der kleinen Kapelle im erſten Stock kommen Orgel⸗ klänge. Ein Landwehrmann, der ſonſt Küſter irgendwo in Schleſien iſt, ſitzt an der kleinen Hausorgel und ſpielt einen Choral. Soldaten und Offiziere ſtehen zuſammen hinter den Noten und ſingen. Im Hintergrund ſtimmen ein paar Mägde mit kräftiger Stimme ein. Der halbdunkle Raum iſt ganz erfüllt von den wuchtigen Tönen. ern htet wir tei⸗ die nn. ahl — 123 — Wir treten Zum Beten Vor Gott den Gerechten, Er ſchaltet und waltet Ein ſtrenges Gericht. Auf einmal ſchallt die erſte Strophe von ‚Deutſchland Deutſchland’, wie ein ſelbſtverſtändlicher Anſchluß empor. Dann wird es ſtill; aus der kleinen Orgel ſingt und jubelt eine Fuge von Bach. Auf der Treppe ſind ſchwere Schritte zu hören. Die Gefangenen werden zum Verhör heraufgebracht. Sie grin⸗ ſen und lachen, als ſie die vielen deutſchen Offiziere ſehen und bald merken, daß ihnen hier die Ohren nicht abgeſchnit⸗ ten werden. Drei Landwehrmänner ſtehen mit aufgepflanz⸗ tem Seitengewehr daneben. Der eine Mann, ein Pole, bittet den ‚Panie rotmistru’ um ein Stück Brot. Sie er⸗ halten Kommißbrotſchnitten, und ihr Wohlbefinden hat ſich auf das äußerſte geſteigert. Niemand von ihnen kann Deutſch. „Stillgeſtanden!“ „Stoj cicho!“ kommandiert der Hauptmann. „Bez krokn — marsz!“ Ohne Tritt — Marſch! Und die Geſellſchaft ſetzt ſich unter ihrer Bedeckung wieder nach unten in Bewegung. Es ſind alles Reſervemänner des Regiments dreihundertdrei. Inzwiſchen iſt auch unſer Führer von Vormittag zurück⸗ gekehrt und berichtet, daß die Ziegelei total zerſchoſſen ſei. Ein paar verwundete Ruſſen wurden noch über das Eis transportiert. Der Stabsarzt wird benachrichtigt. Die Batterien ſollen noch in nächtlicher Beſchießung ein Gebäude unter Feuer nehmen, von wo die deutſchen vor⸗ geſchobenen Patrouillen beſchoſſen wurden. Ziel iſt bekannt. Beſchießung daher mit Hilfsrichtung durch Lichtſignal mög⸗ lich. Wir gehen durch den nächtlichen Park, in dem Nebel quirlt. Man kann keine zehn Schritt ſehen. Die Bäume ſehen wie Ungeheuer aus. Die Kanoniere der Batterien ſtehen in Reihen hinter ihren halb in den Boden vergra⸗ benen Geſchützen. Der Donner bei den Batterieſalven iſt hier bei den ſchweren Flachbahngeſchützen kaum zu ertragen. In den blitzſauber gearbeiteten Erdhütten brennen kleine — 124 — Stallampen. Ein Freiwilliger lieſt mit gleichmäßiger, trockener Stimme einen Brief ſeines Bruders vor, der in Frankreich ſteht. Wort für Wort iſt deutlich zu hören: „Seit den letzten Septembertagen iſt nichts Neues. Wir ſind Vorpoſten weſtlich Verdun, haben großartige Feld⸗ befeſtigungen angelegt. Mal ſchießt der Feind, mal ſchießen wir. Aus den Argonnen klingen die täglichen und die nächt⸗ lichen Kämpfen herüber. Geſtern abend kam die Nachricht vom chileniſchen Seeſieg unſerer Kreuzer. Unſere Diviſion feierte es dadurch, daß wir Württemberger um zwölf Uhr nachts dreimal Hurra ſchrieen. Der Erfolg war großartig. Es begann ſofort ein wüſtes Schießen der Franzoſen, die in dem Novembernebel einen Angriff wohl vermuteten. Eine halbe Stunde pfefferten ſie ſogar mit Schrapnells und Granaten . . .“ „Batterie feuert.“ Das Donnern bricht den Brief mit⸗ ten durch. Wir gingen zurück nach dem Schloß. Aus einem kleinen Hauſe davor ſchimmert ein warmes, gelbes Licht, das ſich tapfer gegen den Nebel behauptet. Plötzlich fällt mir ein, daß heute der erſte Advent iſt. Etappenarbeit im Winterfeldzug Armee⸗Oberkommando 8, den 4. Dezember. Wir fuhren durch das winterliche Land. Die Provinz⸗ ſtraßen waren von eiſiger Glätte, unſer Kraftwagen ſchleu⸗ derte an ein paar Stellen bedenklich trotz des ſicheren Fah⸗ rers. Wir kamen durch die Gegend, die wir zuletzt geſehen hatten, als die Brandwolken über den Stoppelfeldern ſtan⸗ den. Nordenburg, Gerdauen, Angerburg. Überall waren Notdächer auf Scheunen und Wohndächern errichtet. Die Schützengräben und die Granattrichter bedeckte der Schnee, er lag auf den Brandruinen und ließ keines der Soldaten⸗ gräber erkennen. In Nordenburg waren keine zehn Bewohner, als wir in einer ſtürmiſchen Regennacht damals ankamen; jetzt lie⸗ fen die Kinder auf den Teichen Schlittſchuh und ſogar ein Oerſtl auch zu Ctappe ſelbſtäͤn ein G achten ̃ ſation, gung, einzug mitget deige 6s beſſ zu ver Die ſondere Volla preußi Einkar Die h bemein Geſtrie wärme Menge Ne ger, en: Vir eld⸗ gen icht ion Uhr⸗ tig. in ne und nit⸗ nen iß n, inz⸗ eu⸗ fer ren Modebazar, der außer ‚modes de Paris' auch Eiſenwaren und allerlei andere nützliche Dinge verkaufte, war geöffnet. Ich hätte die Orte kaum wiedererkannt, wenn mich das Wegſchild und ein paar unverwiſchbare Kennzeichen in der Landſchaft nicht aufmerkſam gemacht hätten. Die wunder⸗ volle Eſchenallee von Gerdauen nach Nordenburg lag tot zu beiden Seiten des Weges. An ein paar Stellen begann man das gute Holz zu ſchichten und abzufahren. In dem Etappenhauptort, den wir beſuchten, um die ungeheuer wichtige Winterarbeit der Etappe zu ſtudieren, merkten wir bald, daß es um wirkliches Studieren dabei geht. Die Arbeit der Etappeninſpektion iſt Generalſtabs⸗ arbeit. Ein höherer Generalſtabsoffizier, im Range ein Oberſtleutnant, iſt dem General, der Befehlshaber iſt, denn auch zugeteilt. Die einzelnen Abteilungen, in die ſich die Etappeninſpektion gliedert, ſtehen wieder unter beſonderen ſelbſtändigen Offizieren, wie der Etappenkraftfuhrpark, den ein Hauptmann, Kommandeur der Kraftfahrtruppen der achten Armee, leitet. Ich habe nicht die Abſicht, auf Einzelheiten der Organi⸗ ſation, der die geſamte Munitionslieferung, die Verpfle⸗ gung, die Bekleidung, die Beſpannung der Armee obliegt, einzugehen. Die Grenze zwiſchen dem, was ohne Gefahr mitgeteilt werden kann, und dem, was den Gegnern Finger⸗ zeige geben könnte, iſt hier oft ſo ſchwer feſtzuſtellen, daß es beſſer iſt, ihr unbewußtes Überſchreiten auf jeden Fall zu vermeiden. Die Arbeiten für den Winterfeldzug ſind natürlich be⸗ ſonders ausgedehnt geweſen. In rieſigen Kiſten lagen die Wollſachen, die als Reſerve noch hier ſind. Das königlich preußiſche Kommißwollhemd koſtet ſieben Mark fünfzig im Einkauf. Es iſt ganz ausgezeichnet, weich, warm und feſt. Die breiten Flanell⸗Bauchbinden lehnen die Soldaten all⸗ gemein ab, ſie bieten dem Ungeziefer zu guten Unterſchlupf. Geſtrickte wollene Binden werden lieber genommen. Puls⸗ wärmer müſſen ſich übrigens recht leicht ſtricken laſſen, — nicht nur Generalfeldmarſchall Hindenburg wird von ihrer Menge geradezu erdrückt. Neben dem Depot für Wollſachen ſind die Räume in — 12²6 — denen Beuteſachen: ruſſiſche Mäntel, uſw. für den Notfall wieder zurechtgemacht werden. Die ruſſiſchen Maſchinen⸗ gewehre wurden nebenbei während der ganzen Dauer unſe⸗ rer Beſichtigungen ausgeprobt. Eine beſondere Sorgfalt mußte man dem Hufbeſchlag zuwenden. Es galt, die geſamten Pferde der Kavallerie, der verſchiedenen Wagenparks und der Artillerie mit ſcharfen Wintereiſen zu verſehen. Eine Arbeit, die jetzt im großen und ganzen natürlich längſt beendet iſt. Vor den großen Reparaturwerkſtätten des Autoparks ſtanden Hunderte von beſchädigten und zerſchoſſenen Kraft⸗ wagen, die wieder dienſtbereit gemacht werden ſollen. Die achte Armee hat eine Zeitlang tauſend Automobile zur Ver⸗ wendung gehabt. An manchem Tage wurden dreihundert⸗ tauſend bis vierhunderttauſend Mark für Neuanſchaffungen für den Autopark allein ausgegeben. — Die Schneeketten, die man überall vorbereitet und mit Erfolg verwendet hat, ſind tatſächlich nur für friſch be⸗ ſchneite Wege zu benutzen. Sobald die Straße vereiſt, ſind ſie nicht mehr zu gebrauchen. Am beſten hilft dann noch gegen das Schleudern ein glatter Gummireifen ohne jeden Eiſenbeſchlag. Natürlich werden die Straßen bis zur Front möglichſt bald in fahrbaren Zuſtand gebracht. Man muß ſich dann auf eine beſtimmte Zahl von ihnen beſchränken und dabei ſelbſtverſtändlich im Einklang mit etwa beab⸗ ſichtigten Operationen verfahren. — Schlitten ſind für alle Fälle in großer Zahl angekauft und ſtehen bereit. Für die ruſſiſchen Wege dürften ſie unumgänglich nötig ſein. Neben den Schneepflügen von der gewöhnlichen Breite hat man bei den letzten Schneefällen auch mächtige Pflüge von fünf Meter Spannweite mit Erfolg verwandt. Es wird dann mit kleinerem Pflug die Straße vorgepflügt. Von dem glatten Verlauf dieſer Reinigung und dieſes Fahr⸗ barmachens der Wege hängt, wie leicht zu verſtehen iſt, oft das Gelingen der Operationen endgültig ab. Die Arbeit der Etappeninſpektion iſt, ſchon wie dies Streifen einiger ihrer Arbeiten zeigt, recht vielſeitig und erſtreckt ſich von den großen Maßregeln bis hinab auf Ein⸗ zelheiten; aber wie uns Oberſtleutnant von Werder bat, zu verſt Pakete. müſſen geſchobe arbeitet jedem e bielen die gen In d ober do tung ü Lcht. zunächſt ſchaften als erſt im Kur iſt dure JIn Die ganz Armee woltten, preußen deren militäri Att ein einſeten an and verwan Front ungefäh mandos Mſchi fall ſe⸗ und in⸗ het, — 127 — zu verſichern, nicht auf das Aufſuchen einzelner Briefe und Pakete. Bei der Veränderung des Standortes der Truppen müſſen oft ganze Eiſenbahnwagen mit Paketen irgendwohin geſchoben werden und können dort erſt nach einiger Zeit be⸗ arbeitet werden. Die Etappeninſpektion kann wirklich nicht jedem einzelnen Paket nachforſchen, und die vielen, ſehr vielen Anfragen, die doch nichts nützen können, ſteigern nur die genügend große Arbeit. In die einigermaßen feſtſtehende, vielleicht nicht trockene, aber doch gleichmäßige Arbeit gab eine niedliche Beobach⸗ tung über die ruſſiſchen Gefangenen ein humoriſtiſches Licht. Man konnte feſtſtellen, daß die ruſſiſchen Offiziere zunächſt um Zigaretten und Briefpapier baten, die Mann⸗ ſchaften um Brot, die jüdiſchen Gefangenen fragten aber als erſte Frage: „Wie hoch ſteht hier eigentlich der Rubel im Kurs, Herr Leutnant?“ Sie fragten es regelmäßig, es iſt durchaus kein winterlicher Etappenſcherz. In der Feuerlinie an der oſtpreußiſchen Grenze Diviſionsſtab, den 9. Dezember. Die Ruſſen haben ſich bitterlich darüber beklagt, daß ganz Oſtpreußen eine ‚Seefeſtung’ wäre und daß die achte Armee ihnen die allerſchönſten Soldaten, die eindringen wollten, mit Scharfſchützen wegknalle. Ein Teil von Oſt⸗ preußen iſt ja nun tatſächlich durch die maſuriſche Seenkette, deren Verteidigungsanlagen ich ja neulich, ſoweit es das militäriſche Intereſſe zuließ, ſchilderte, von Natur aus nach Art einer ‚Waſſerfeſtung’ gedeckt. Inzwiſchen hat aber das einſetzende Tauwetter und der tägliche Regen den Boden auch an anderen Stellen unſerer Linie in einen zähen Sumpf verwandelt. Um die Verhältniſſe, die an jeder Stelle der Front ja verſchieden ſind, bei den wichtigen Stellungen ungefähr von Gumbinnen kennen zu lernen, begab ich mich mit der liebenswürdigen Erlaubnis des Armee⸗Oberkom⸗ mandos auf einige Zeit zu einer der Diviſionen, die dieſen Abſchnitt verteidigen. * — 128 — Die Stadt Gumbinnen ſah viel lebhafter aus als vor vierzehn Tagen. Viele Läden waren geöffnet, auf den Straßen ſah man außer Militär eine Menge Zivil. „Sie kommen eben auf einen Tag, um nachzuſehen, nachher fahren ſie wieder weg,“ ſagte mir der Kaufmann, bei dem ich meine Vorräte für die kommenden Tage ergänzte. „Haben Sie denn den Kaiſer geſehen?“ Das war die Frage, die einem jeder in Gumbinnen ſtellte, mit dem man ſprach. „Die Sol⸗ datchens haben ſich ja ganz doll gefreut.“ Es iſt richtig, die Oſtpreußen laſſen ihre Freude nicht ſo merken, aber auch ſpäter in der Front ſah ich dies heimliche Brennen der Augen: Der Kaiſer iſt bei uns geweſen. Ich ging zur Etappe und holte meinen Quartierzettel für einen Hauptmann und einen Burſchen', bekam dann die Anweiſung vom Magiſtrat und einen braven Landſturm⸗ mann mit einem Bund Dietriche mit. „Die Dietriche ſind die Hauptſache,“ ſagte der Polizeibeamte, denn die paar Woh⸗ nungen, die bewohnt ſind, liegen alle voll und die paar, von denen wir Schlüſſel haben, ſind längſt belegt.“ Der Landſturmmann öffnete die als geeignet erkannten Objekte wie ein gewiegter Einbrecher, aber die Betten, auf die es ankam, waren nie vorhanden, oder in einem Zuſtand, über den man beſſer nicht ſpricht. Gelegenheit zum Schreiben ſchien es überhaupt nicht zu geben. Endlich, in einem alten, hübſchen Haus, in der Wohnung eines alten Fräuleins, hin⸗ ter aufgebrochenen und wieder vernagelten Türen, fand ſich ein ‚Chaiſelongue’, weiße Wäſche, glänzend heizbare Ofen und Koks. Die Wohnung ſchien völlig unberührt, nur der Schreibtiſch war aufgebrochen, die Käſten herausgeriſſen, alle Papiere und Dokumente durcheinander gewirbelt und beſchädigt. Ich zeigte dem Landſturmmann den Schreibtiſch. Es rührte ihn nicht ſonderlich. „Aber das iſt doch meiſtens ſo,“ ſagte er ruhig. „Alſo ich bringe Ihnen den Zettel.“ Ich wollte den aufgebrochenen Schreibtiſch noch von dem einzigen Nachbar beſtätigen laſſen, der zuckte nur die Achſeln. Ich ſtopfte die Schubläden, ſo gut es ging, hinein. Alle Briefe mit der feinen, gleichmäßigen Kielfederſchrift des achtzehn⸗ ten Jahrhunderts, Reiſepäſſe aus der Zeit Friedrich Wil⸗ Hhelms III., Stammbücher, Silhouetten. Am Abend, als der Kerz mer in auf dem ſehen ha geliebten ein olten bedauert ſein kön beſchwer⸗ Hochwer⸗ vermeld Schweſt ſes, der Das ber 187 verwun eine S. Schokol ſie ſchüt Hond. alle Er⸗ zen L Dern daß di deshan Geſtalt vorbei. Um vom Und ri fahren ver T. pferdch wir f iber; ſchnie Himm Rol — 129 — der Kerzenhalter mit drei Kerzen beſteckt war und das Zim⸗ mer in dem gelben, ſchönen Licht heimelig erſchien, fand ich auf dem Boden noch zwei Briefe, die ich nachmittags über⸗ ſehen hatte: ‚Gumbinnen, 11. November 1777. „Hertzlich geliebter Sohn!’ war die Überſchrift des Schreibens, in dem ein alter Mann ſeinem Sohn zur Verlobung gratulierte und bedauerte, daß er bei dieſem ‚feyerlichen Feſte’ nicht dabei ſein könne, da die Reiſe nach Königsberg allzu weit und beſchwerlich ſei. ‚Deiner Mademoiſelle Braut und Ihren Hochwerteſten Eltern bitte mein gehorſamſtes Compl. zu vermelden, in ſpezie auch von der Frau Mutter und älteſten Schweſter Johanna' war die Nachſchrift des rührenden Brie⸗ fes, den freche Koſakenhände halb zerriſſen hatten. Das zweite Schreiben war datiert: ‚Amiens, 12. Dezem⸗ ber 1870.“ ‚Meine geliebten Eltern! . . . Es iſt von dem verwundeten Sohn im Lazarett geſchrieben. „. . . Ich ſah eine Schweſter vorbeigehen, die einigen Kameraden etwas Schokolade in den Mund ſteckte, ich bat ſie auch darum und ſie ſchüttete mir ihren ganzen Reſt von Zuckerkant in die Hand . . . Ich begreife jetzt nicht, warum ich in Berlin nicht alle Erſten zu Kranzler gegangen bin, und dort ſeinen gan⸗ zen Laden mit meinen 25 Talern aufgekauft habe . . .“ Der heftige Oſtwind blies ſo ſcharf gegen die Fenſter, daß die Lichter in der Stube zu flackern anfingen. Nur deshalb nahmen die Schatten an den Wänden ſo greifbare Geſtalten an. Draußen ratterte eine Munitionskolonne vorbei. Am nächſten Tage erklärte mir der Generalſtabsoffizier vom Diviſionsſtabe in freundlicher Bereitwilligkeit die Lage und riet mir, zu einem beſtimmten Punkte der Stellung zu fahren. Mein einer Gaul lahmte, ſo requirierte mein bra⸗ ver Tiele einen kleinen Klapperwagen mit zwei Koſaken⸗ pferdchen in der Größe von tüchtigen Hofhunden davor, und wir fuhren los. Die Kanonade, die den ganzen Vormittag über zu hören geweſen war, hatte dann eine Zeitlang ge⸗ ſchwiegen. Jetzt ſetzte ſie wieder ſtärker ein. Der bleigraue Himmel wurde ein wenig heller, man konnte wieder Ziele Rolf Brandt, Kriegsberichte. 9 — 130 — beobachten. Die ſchwarzen meterhohen Granatengarben ſtiegen bald rechts und links von den Feldern auf. Gerade als wir in das Hofgebäude, wo der Regimentsſtab lag, ein⸗ biegen wollten, ſchien ſich das Feuer der ruſſiſchen Artillerie ein paar hundert Meter vorwärts konzentriert zu haben. Als wir über das lehmige Feld durch Tannenhecken gegen Sicht gedeckt, Schritt für Schritt vorwärts fuhren, ſchoben ſchwarze Wolkenfetzen über das helle Grau, eine heftige Regenduſche ſetzte ein. Der Oberſtleutnant riet mir ſofort, die Pferde bis zum nächſten Gehöft zurückzuſchicken. „Geſtern ſind wir hier heftig beſchoſſen worden. Da haben wir die Pferde des Stabes auch rückwärts verlegt. Der ganze Hof iſt voller Granatlöcher, aber kommſte übern Hund, ſo kommſte übern Schwanz, es wird ſchon gehen. Wir bleiben hier. Sie auch. Das Mittag reicht doch. Wie?“ Der Adjutant verſicherte, daß mehr als genug da ſei, und plötzlich kamen die ungeahnteſten Dinge zum Vorſchein: Tiſchtücher aus japaniſchem Papier — ich hoffe, daß meine Frau mir auch ſolche beſorgt —, Mundtücher aus demſelben Stoff, drei Taſſen, zwei Gläſer. Für jeden ein Teller. Suppe und ein ſehr falſcher Haſe bildeten eine unerhört üppige Speiſenfolge. „Ja, ich wäre heute gern nach Gum⸗ binnen geritten, zur Kirche,“ ſagte ein Major. Ich ſah auf. Richtig, heute war Sonntag. Man ſprach von der Lage, von Polen natürlich. „Der Kaiſer ſah ſehr gut aus,“ ſagte jemand. „Ich hätte Majeſtät ſo gern geſehen, aber Krieg iſt Krieg und Dienſt iſt Dienſt und Schützengraben iſt Schützengraben.“ Alle Augenblicke klingelte das Telephon. „Die Artillerie hat die beiden Räume im Gehöft N. mit Beſchlag belegt, ich kann keine Krankenſtube einrichten. Sie erklärt, ſie mache nur Platz auf Befehl der Diviſion,“ meldete der Unterarzt. Der Adjutant verſchwand. „Schon erledigt, ſie bekommen einen größeren Raum und wir zwei kleinere. Das geht doch Herr Stabsarzt?“ „Ausgezeichnet.“ „Na alſo, kommſte übern Hund, ſo kommſte übern Schwanz,“ ſagte der Oberſtleutnant. Ein Bataillon hat Wünſche über das Anfahren der Küchenwagen, die Artillerie fragt, ob Gehöft mit einer „In Ord Als e donnanz. andere n hunder „Das der Kom geradezu In der Zeug w. die ganz ternen dienſttue Liebe in Oerſtle Allerärmn Arme ha ſorgendo zuſomume Frauent olle das und daß ober jed Körper ſo die Ein Mümnute ten Art ſehen 3 weiter ein poat Unterſta hütte. Lerade ſo nenne ten der ſfeiel beti ſe — 131 — Gehöft S. noch von Feldwache beſetzt ſei, der Adjutant geht mit einer ſtets gleichbleibenden Ruhe hinaus und meldet: „In Ordnung, Herr Oberſtleutnant.“ Als es anfängt ſchummrig zu werden, meldet eine Or⸗ donnanz: „Sechs Wagen, zwei vom Regiment und vier andere werden in zehn Minuten mit tauſendſechs⸗ hundert Weihnachtspaketen hier ſein.“ „Das ſind ja mindeſtens drei ſolcher Stuben voll,“ ſagt der Kommandeur in komiſcher Verzweiflung. Man hält geradezu Kriegsrat, wie man die Geſchenke verſtauen könne. In der Scheune geht's nicht. Da ſchießen ſie das ganze Zeug womöglich zuſammen. Schließlich wird beſchloſſen, die ganzen Pakete in den großen Reſerveunterſtänden bei Laternenlicht bataillonsweiſe zu ordnen. Je ein Offiziers⸗ dienſttuer beaufſichtigt zwei Wagen. „Die viele Mühe und Liebe in dieſen tauſendſechshundert Paketen,“ ſagt der Oberſtleutnant. „Sie glauben nicht, wie die Armen und Allerärmſten ſich mühen, den Truppen was zu ſchicken.“ Arme harte Hände ſtricken die feinſten weichen Schals, müde, ſorgenvolle Finger binden ſo ſorgfältige und hübſche Bündel zuſammen und binden ihre Gedanken und ihre ganze große Frauentapferkeit mit hinein. Sie haben aber auch jetzt alle das Gefühl vorne in der Front, daß man um ſie ſorgt, und daß man für ſie ſorgt. Ein Grogk iſt gut wärmend; aber jede Liebe wärmt hier im Felde, wo nicht nur der Körper in Dreck und Näſſe und Entbehrung friert. Es iſt ſo: die Frauen ſchlagen diesmal unſere Schlachten mit. Ein Artilleriemajor fährt mich, da die Dunkelheit von Minute zu Minute ſchwarz heraufwächſt, zu den ausgedehn⸗ ten Artilleriepoſitionen. Kanonen und Haubitzenbatterien ſtehen zuſammen, die ſchwere Artillerie iſt ſelbſtverſtändlich weiter nach hinten. Eine von den Granaten, die wir vor ein paar Stunden aufſchlagen ſahen, hatte genau in einen Unterſtand eingeſchlagen. Zwei Tote liegen neben der Erd⸗ hütte. Sie ſind mit Zeltbahn bedeckt. Die Gruppe aß gerade ihr Kommißbrot mit Speck, als die ‚ſchwarze Sau', ſo nennen die Leute die Zweiundzwanzigzentimeter⸗Grana⸗ ten der Ruſſen, in die Ecke hineinbiß. Der Unteroffizier fiel betäubt um, der junge Offizierdienſttuer, der Sohn des 9* Batterieführers, ebenfalls. Jetzt iſt das Loch ſchon wieder mit Erde verpicht und der Unteroffizier ißt ſein Brot und gefihrt ſeinen Speck. nieſelrd Von der Artilleriebeobachtungsſtelle aus ſehen wir beim bei nn letzten Licht die Schützengräben. Morgen um die gleiche ſhieren Zeit werde ich mit der Ablöſung dorthin gehen. Für heute anf. 5 habe ich nichts Warmes mit. „Was gegebenenfalls ver⸗ Die dammt nötig iſt,“ wie man mir verſichert. Erit ** meines Mein Burſche hat einen kleinen Selbſtfahrer beſorgt, ſo baln daß ich den Braunen, der in ſeinem Winterpelz wie ein n Bär ausſieht, einſpannen kann. Gegen vier Uhr habe ich ich fr⸗ das Stabsgebäude wieder erreicht und fahre langſam über das Feld, indem ich mir alle Mühe gebe, den Granatlöchern auszuweichen. Der drainierte Boden iſt von einem Sumpf jetzt nicht mehr zu unterſcheiden. Der Braune zieht tapfer, aber angenehm iſt ihm die Sache nicht. Im Gutsgarten or ereilt uns das Schickſal. Ich biege rechts einem Trichter aus, da ſitzt das Vorderrad links in einem andern, den ich D nicht bemerkt habe, drin. Ich fliege in die klebrige Maſſe, geiceng die jeden Stoß abfängt, mich aber gleichmäßig mit grau⸗ n braunem Kleiſter überzieht. „Sie hätten eine Stunde ſpä⸗ kune ter doch ſo ausgeſehen,“ tröſtet mich der Stabsarzt, der mei⸗ Ren nen Einzug mit anſieht. Der Braune ſieht mich vorwurfs⸗ S voll an und ſchüttelt den Kopf über die komiſchen Wege, die nit Menſchen fahren wollen. Ich gebe ihm völlig recht. en en Mein Schlafſack und ein paar Lebensmittel werden auf noch h dem Krümperwagen verſtaut, der bis nach vorn fahren ſoll. dehre In einer halben Stunde wird die ablöſende Kompagnie mit In ihrem Häuptling abmarſchieren. Der Oberleutnant, der ſie tet ihn führt, iſt im Zimmer. Es iſt ein alter, lieber Kollege, den Shlaf ich da wiederfinde. Es iſt ganz anders, wenn man ſich im will i Kriege trifft. Bei Schiffsbegegnungen auf hohem Meer wache iſt's das gleiche Gefühl. zrrü, Jetzt iſt nicht viel Zeit zum Reden. Er muß Anord⸗ heit vo nungen geben. Ich verabſchiede mich von dem Oberſtleut⸗ Drahth nant, bekomme ein Stück von dem Kuchen, den die Artillerie Elaſſen zum Barbarafeſt geſpendet hatte, und auf dem Hof, deſſen Minute eder und beim eſche eute ber⸗ über — 133 — jenſeitige Gebäude man nicht mehr erkennen kann, ſammelt ſich die Kompagnie zum Abmarſch. Reitpferde werden vor⸗ geführt. Man kann keine zwei Schritte mehr ſehen. Ein nieſelnder Regen ſtäubt herab. Die graue Maſſe zieht vor⸗ bei, man hört das Quatſchen des Waſſers, wie ſie mar⸗ ſchieren. Eine Taſchenlaterne blinkt für einen Augenblick auf. „Licht aus, zum Donnerwetter!“ ſchreit mein Freund. Die Spitze der Kompagnie hat die Straße erreicht. Im Schritt ſetzen ſich die Gäule in Bewegung. Die Helmſpitze meines Begleiters hebt ſich ſelbſt in der Dunkelheit ſcharf gegen die nachtſchwarzen Tannen. Es iſt, als ritte man mitten in die Ungewißheit hinein. Alles iſt wie unwirk⸗ lich, fremd und ohne Form. Diviſionsſtab, den 11. Dezember. Gehöft . . . Vor der Straße iſt ein Verhau von gefällten Bäumen und Draht. Rechts und links von ihm blinkt ein matter Schein auf: das Licht aus den Erdhöhlen des Schützen⸗ grabens. Es leuchtet nur nach rückwärts und iſt nur wie ein etwas heller Nebel. Die Kompagnie bezieht ihre Stel⸗ lungen, die Pferde werden zurückgeſchickt. Die Leute kennen die Lage der Unterſtände, alles voll⸗ zieht ſich mit großer Schnelligkeit. Wir gehen in den Grä⸗ ben entlang; in den meiſten Hütten ſind Ofen. „Es gibt noch heißen Tee mit Rum,“ ſagt mein Begleiter zu dem Feldwebel. „Schön, Herr Oberleutnant.“ In die Schützengräben mit einbezogen, drei Meter hin⸗ ter ihnen, liegt ein kleines Gehöft, das den Offizieren als Schlafſtelle dienen ſoll. Ehe wir uns auf die Suche machen, will ſich der Oberleutnant noch überzeugen, daß die Feld⸗ wache richtig abgelöſt wird. Wir ſtolpern nach der Straße zurück, überklettern das Verhau und gehen in die Dunkel⸗ heit vor uns hinein. Nach ein paar Metern haben wir die Drahthinderniſſe zu beiden Seiten der Straße hinter uns gelaſſen. Wir ſind zwiſchen den beiden Linien. Alle paar Minuten machen wir uns gegenſeitig auf Stolperdraht auf⸗ — 134 — merkſam. Es gibt noch ein großes Hindernis, das ich nicht ſehe, bis ich mit den Füßen dagegen ſtoße. Die graubrau⸗ nen Baumſtämme heben ſich von dem braungrauen Schlamm der Straße auch dann nicht ab, wenn man dicht an ihnen iſt. Eine Geſtalt ſteht dicht vor uns. Ich habe ſie weder kommen hören noch kommen ſehen. Der Feldruf wird ge⸗ tauſcht. Der Oberleutnant hat eine kurze Unterredung mit dem Sergeanten und wir können zurückgehen zu ‚unſerem' Hauſe. Der Boden quatſcht unter unſeren Füßen, wir überſpringen Gräben, ſinken bis zum Knie ein, taumeln, ſtützen uns gegenſeitig, bis wir die Umriſſe eines Gehöftes erblicken. Als wir auf ein paar hundert Meter heran ſind, wird es plötzlich taghell. Ein ruſſiſche Leuchtrakete ſteht über unſeren Linien. Man ſieht bei der Helligkeit deutlich, daß das Gehöft vor uns eine alte Brandruine iſt. Unſere Schützengräben liegen links vor uns, wie wir jetzt erkennen können. Nur wenige Sekunden lang ſteht das blendende Licht am Himmel, dann iſt die Dunkelheit umſo undurchdringlicher. Sehr weit nach rechts ſcheinen jetzt Maſchinengewehre ihr Hämmern anzufangen, bei der abſo⸗ luten Stille hört man jedes Geräuſch ziemlich deutlich. In der Ruine iſt Bewegung. Sie liegt zwiſchen den Linien. Wir halten ſtill: Nichts mehr zu hören. Regen ſetzt ſtärker ein und jedes Geräuſch ertrinkt unter den Tropfen. Wir ſchreiten ſo ſchnell aus, wie wir können, und treffen plötzlich auf unſeren Feldruf. Rechts ſchreit ununterbrochen jetzt laut, in auffallend regelmäßigen Abſtänden das Käuzchen. „Die Bande hat was vor,“ ſagt mein Begleiter. „Aber meiſtens überlegen ſie es ſich dann wieder.“ Ein Soldat mit großem Bündel in der Hand ſteht vor uns. „Ich habe bloß meine Gans abgeholt, und nun habe ich mich auch verlaufen.“ „Ihre Gans?“ „Gottchen, ich hörte ſie immerfort ſchnattern in dem leeren Stall, in der erſten dunklen Nacht wollt ich ſie uns holen. Nu war's heut ſo weit.“ Nach kurzer Zeit iſt jetzt das richtige Gehöft erreicht. Wir ſinken noch einmal bis zum Knie ein und kommen dann in eine kleine Bauernſtube, in der eine Lampe brennt. Die Fenſte dem ſ der rn Der L mit ſind n burgen Vorräͤ iebes Maitr dicke meine Vold ſtändl Gedr mit mann vollen e9, al Felde Die? denke wiede Schlu Uhr iſt d drei! auf. getün meld klein bald Freun hrech man währ auf nicht hrau⸗ anmm ihnen Veder d ge⸗ mit rem wir neln, öſtes ſind, kete e iſt. dem uns icht. dann Die gkeit — 135 — Fenſter dieſes Raumes gehen nach dem Hof hinaus, trotz⸗ dem ſind ſie dicht verhangen. Im Nebenzimmer, das nach der ruſſiſchen Seite blickt, darf kein Licht gemacht werden. Der Ofen puſtet Wärme von ſich, er riecht ſcheußlich, es wird mit Torf geheizt. Ein Hauptmann und ein Oberleutnant ſind noch in dem Zimmerchen, in dem man die alte Salz⸗ burger Uhr ſorgfältig aufgezogen hat. Wir teilen unſere Vorräte, — mein Freund hat die unglaublichſten Dinge als Liebesgaben erhalten, — trinken ein Glas oſtpreußiſchen Maitranks und die Betten’ werden hereingebracht. Eine dicke Lage Stroh wird in der Ecke ausgebreitet. Ich habe meinen Schlafſack mit, die anderen Herren nehmen ein paar Wolldecken. An Ausziehen iſt für ſie ſo wie ſo ſelbſtver⸗ ſtändlich nicht zu denken. Das Stroh kniſtert und flirrt. „Gedroſchen?“ fragt der Hauptmann den Burſchen, der es mit größter Sachkenntnis aufſchüttet. „Nein, Herr Haupt⸗ mann. Das gibt es nicht.“ Ich greife hinein in die ſchweren vollen Ähren und laſſe ſie durch die Finger gleiten. Mir iſt es, als ſähe ich den Mann mit dem eiſernen Antlitz über die Felder ſtampfen. Wir werden ſtill. Die Lampe verlöſcht. Die Wachen werden noch einmal genau inſtruiert. Das Stroh iſt weich, meine Gedanken ſind hart. Ich denke in einem Strom von Bildern und Satzreihen immer wieder faſt qualvoll an das Wort, das ſie hier ſagen als Schlußwort zu allen Sätzen: ‚Gott ſtrafe England. Die Uhr ſchlägt die Stunden. Ich zähle bis Mitternacht. Da iſt draußen leiſes Sprechen. Poſtenablöſung. Ich zähle drei Uhr, da fallen unfern ein paar Schüſſe. Wir ſpringen auf. Die elektriſchen Lampen leuchten grell über die weiß⸗ getünchten Wände. Der Oberleutnant geht hinaus und meldet nach einer Weile: „Feldwache auf Gehöft N. hatte kleine Schießerei. Wir können weiterſchlafen.“ Ich falle bald darauf in traumloſen Schlaf, aus dem mich erſt mein Freund weckt. „Wenn wir nach P. wollen, müſſen wir auf⸗ brechen, es wird hell heute.“ Es gibt Kaffee mit kondenſierter Milch. Der Haupt⸗ mann müht ſich ab, in ſeine Kanonenſtiefel zu kommen, während mein Oberleutnant aus einer Tube Marmelade auf ein Stück Kaſtenweißbrot ſchmiert. „So leben wir, — 136 — ſo leben wir, ſo leben wir nicht alle Tage,“ ſummt er dabei. Wir verlaſſen das Haus und gehen in die Schützengräben hinein. Die Leute ſchlafen noch meiſtens. Im Oſten iſt der Himmel blaßgelb und an einer Stelle glüht er wie eine hellrote Wunde. Aber leichte Wolken ſchleiern ſchon wieder über die Farben. Trotzdem kann ich die Gegend weit erkennen. Drüben die dunkelblauen Bergketten ſind ſchon Rußland. Das große weiße Gebäude rechts iſt in ruſſiſchen Händen; in weiten Bogen, parallel den unſeren, ziehen ſich die ruſſiſchen Stellungen der dreiundſiebzigſten und fünfundfünfzigſten Diviſion, die dieſem Abſchnitt gegenüberliegen. Die Ent⸗ fernung zwiſchen den Linien geht von zweitauſend Meter bis zu fünfhundert Meter an der naheſten Stelle, die wir jetzt erreichen wollen. Das Gelände dazwiſchen iſt vorläunfig für Infanterie kaum paſſier⸗ bar. Über dieſe Äcker, in die man bei jedem Schritt knie⸗ tief in den zähen Boden einſinkt, kann ſo leicht kein Infan⸗ terieangriff geführt werden. Die Ruſſen haben nicht ſo völlig unrecht, ſich über die ‚Seefeſtung’ Oſtpreußen zu beklagen. Die Unterſtände ſind ſehr verſchieden. Je nach der Ge⸗ ſchicklichkeit ihrer Verfertiger. Am ſauberſten iſt das ‚Gaſt⸗ haus zum blutigen Knochen' gearbeitet, das richtige kleine Fenſter mit Läden und Bänke und Tiſche hat. Strecken⸗ weiſe ſteht das Waſſer ſo hoch im Graben, daß wir außen entlanggehen müſſen. An der Trockenlegung dieſer Strecken wird eifrig gearbeitet. Freilich ein wenig Ähnlichkeit mit der Tätigkeit des ſeligen Syſiphus hat dieſe Arbeit. An einer Stelle liegt etwa zweihundert Meter hinter dem Graben ein größeres abgebranntes Bauerngut. „Dort ſoll unſere Weihnachtsfeier ſein,“ ſagt mein Beglei⸗ ter. „Es ſind dort große Keller, die ſind geweißt worden, ein Zeichner von der zweiten Kompagnie hat die Wände bemalt, Tiſche und Bänke ſind in Arbeit. Hoffentlich be⸗ nehmen ſich die Ruſſen anſtändig.“ Wir gehen derweile vorwärts, treten aus dem Graben über eine kleine Lichtung, um die Gehöfte vor uns zu er⸗ reiche mögl ſind paor Aufm einenn gehen man an d mige weile ſtehen lich h bis a weil D⸗ Fraun ſern dasſe nicht wenn Hon rüch möch ſpekn preu —, — = = =☛ =ẽ 2— lich tiſch mati ſtehe für durck Stel fang — 137 — reichen, da ſummt es vorbei, ſo daß wir doch vorziehen, in möglichſter Deckung an das Gehöft heranzukommen. Wir ſind eben vor der Tür, da fallen von den Feldwachen ein paar Schüſſe. Es wird beſchloſſen, doch nicht unnötig die Aufmerkſamkeit der Ruſſen zu erregen; und in Deckung von einem Bahndamm vorſichtig in fünf Metern Entfernung gehen wir zu den Schützengräben zurück. Dort frühſtückt man jetzt. Mit ernſten Geſichtern meiſt. Dieſer Krieg hier an der oſtpreußiſchen Grenze hat nicht einmal das grim⸗ mige Lächeln, das der Krieg im Weſten und in Polen zu⸗ weilen haben ſoll. Ein paar Kilometer hinter den Linien ſtehen die Häuſer und Felder der Oſtpreußen, die buchſtäb⸗ lich hier mit ihren Leibern die Heimat decken. Weil ſie hier bis an die Hüften in Dreck und Waſſer ſtehen, wochenlang, weil ſie hier Tag für Tag auf der Grenzwacht ſind, kann der D⸗Zug ein wenig weiter rückwärts fahren, können die Frauen an ihren Herden ſtehen und in ihren warmen Häu⸗ ſern ſitzen. Es handelt ſich bei allen anderen Fronten um dasſelbe natürlich, aber die Rieſenentfernungen machen es nicht ſo greifbar für das Gefühl. Hier weiß jeder Mann, wenn ich zurückgehe, flammt meine Stadt, mein Dorf, mein Haus in Funkengarben auf. Sie wer den nicht zu⸗ rückgehen, aber ihr Geſicht iſt erzſchwer und ernſt. Ich möchte niemandem von dem Dreigeſtirn, das mit dem Krieg ſpekuliert, raten, durch die Schützengräben hier an der oſt⸗ preußiſchen Grenze zu gehen. ‚Gott ſtrafe England!“ Wir verlaſſen den Graben, um vom Giebel des Hauſes, in dem wir geſchlafen hatten, bei dem klaren Wetter in die feindliche Seite zu blicken. Der Boden eines Bauernhauſes, in dem es ſehr ordent⸗ lich zugegangen ſein muß. Es iſt eine von den proteſtan⸗ tiſchen Salzburger Familien, die zur Zeit der Gegenrefor⸗ mation hier angeſiedelt wurden. Ein paar alte Holzſachen ſtehen in der Gerümpelecke. Sauber ſind die Abteilungen für Obſt, für Gerſte, für Geräte, für Federn. Alles iſt durch ſchmale polierte Wände getrennt. Das kleine Fenſter, das noch halb zugepappt iſt, blickt genau über die ruſſiſchen Stellungen. Man ſieht mit dem Glas deutlich, wie ſie an⸗ fangen, neue Drahthinderniſſe zu bauen. Sie fällen am — 138 — Waldrand Bäume, ſchleppen mit großer Selbſtverſtändlich⸗ keit alles zum Bau Erforderliche in die neuen Linien. Als ſie an einer Stelle, an der ihre Feſtſetzung nicht erwünſcht' iſt, in ziemlich dichten Kolonnen ankommen, gibt unſere Feldwache Feuer. Die Ruſſen laſſen Draht und Pfähle liegen und laufen eiligſt zum Waldrand zurück. Hinter dem weißen Gebäude ſteigt Rauch auf, und wie ich oben in den Dachfirſt klettere und durch eine kleine Luke hinüber⸗ ſehe, kann ich deutlich die Ruſſen in Kompagnieſtärke etwa erkennen. Es wird Meldung an unſere Artillerie erſtattet, daß ſie einmal hineinfunkt. Hinter den ſchwarzen Fenſteröffnungen im Giebel des weißen Hauſes iſt die Dunkelheit an ein paar Stellen hell⸗ grauer als an den übrigen. Von dort beobachten ruſſiſche Offiziere uns, wie wir ſie. Einmal kann man einen Kopf erkennen. Wir müſſen zurück. Die Ruſſen haben die Eigentümlich⸗ keit, bei aufklarendem Wetter das ganze Terrain mit Gra⸗ naten zu beſtreuen; vor allem die großen Straßen. Man ſagt ſich ‚Auf Wiederſehen!“ Wie ich auf der Straße nach dem Stabsgehöft gehe, vor dem mein Wagen wartet, muß ich an die luſtige und feſte Redensart des Oberſtleutnants denken: ‚Kommſte übern Schwanz, ſo kommſte übern Hund!“ Unſere Batterien beginnen gleichmäßig zu feuern. Kavallerieangriff im Nebel Armee⸗Oberkommando 8, den 16. Dezember. Des Morgens um zehn Uhr iſt es noch ſo dunkel, daß Licht im Zimmer brennen muß. Um zwölf Uhr hat das neblige Quirlen ein wenig nachgelaſſen, eine matte Hellig⸗ keit kommt von der Himmelsſtelle, an der die Sonne zu vermuten iſt. Ich ſitze in dem Auto, das mir das Ober⸗ kommando freundlichſt zur Verfügung geſtellt hat und ſauſe die Straße entlang, die neben der Inſter in den nördlichſten Zipfel Oſtpreußens führt. Ich verſtehe jetzt, daß dies Flüß⸗ chen ein kaum paſſierbares Hindernis für die Ruſſen bildet. iſt! in kön nur Ban Auc ſein üben hine ſite blei führ lieg hol chen — 139 — Auf einen Kilometer, oft auf zwei, drei, ſind die Wieſen und Sümpfe überſchwemmt. An einer Stelle iſt das an⸗ dere Ufer nicht mehr zu erkennen. Weiden und Erlen ſtehen mitten in dem großen See, der ſich bis zum Horizont aus⸗ dehnt. Als ſich die Landſchaft gegen zwei Uhr wieder ver⸗ ſchleiert, hat man das Gefühl, am Ufer des Wattenmeeres zu fahren; während einer halben Stunde bleibt gleichmäßig die matte unbewegliche Waſſerfläche zur Rechten. Die Kavalleriediviſion ſteht mitten im Gefecht, ſie iſt heute mehr als acht Kilometer nach vorwärts gegangen und hat die ruſſiſche Kavallerie vor ſich hergetrieben. Der Boden iſt bis zur Kniehöhe der Pferde zäher, klebriger Schlamm, in dem ſich die Gäule nur im Schritt vorwärts bewegen können. Die Artillerie, die die Kavallerie mitführt, kann nur auffahren, wenn ſie mindeſtens noch vier requirierte Bauernpferde vor die ſechs Pferde des Geſchützes ſpannt. Auch dann iſt die Gefahr des Steckenbleibens, noch dazu im feindlichen Feuer, groß genug. Die ruſſiſche Kavallerie geht regelmäßig zum Fußgefecht über. Sie hat ein Dorf ſtark beſetzt, und knallt in den Nebel hinein mit mörderiſchem Schnellfeuer. Unſere Küraſſiere ſitzen ab, legen ihre langen ſchweren Mäntel hinter eine Scheunenwand und ſtürmen. Ihre großen ſchweren Stiefel bleiben förmlich im Acker kleben, der junge Offizier, der führt, kommt in den leichten Gamaſchen ſchneller vorwärts. Sein Degen zeigt nach vorn. Er iſt bis auf fünfzig Meter an das Dorf heran, da fällt er. Die Küraſſiere brüllen, ihr „Hurra' iſt wie ein Wutſchrei. Sie laufen mit ihren großen Stiefeln raſend vorwärts. Die Ruſſen ſuchen zu ihren Pferden zu kommen, das Dorf iſt genommen und das Ge⸗ fecht entfernt ſich raſch weiter nach vorwärts. * Unſer Auto hält an dem Haus, drin der Diviſionsſtab liegt. Die Herren ſind von der allergrößten Liebenswürdig⸗ keit. Meinem Kollegen und mir werden ein paar famoſe Halbblüter zur Verfügung geſtellt. Beides Sieger in man⸗ chem Hindernisrennen. Einer der Herren will auch ſofort — 140 — mit uns reiten, — denn das Auto hat ſeine Schuldigkeit getan, es kann von der Chauſſee keine zehn Meter in irgend einen der Nebenwege fahren, — aber man meint gleich, für heute wäre es für jede weitere Unternehmung vermut⸗ lich zu ſpät. Als wir im Sattel ſind, iſt es auch ſchon ſo undurchſichtig, daß man annehmen kann, in einer halben Stunde herrſche völlige Dunkelheit. Wir wollen aber wenig⸗ ſtens bis zu der Stellung an der Brücke reiten, die von einem Landſturmbataillon ſtark ausgebaut wird. Wir riskieren einen kleinen Galopp und haben die Brücke ſchnell genug erreicht. Die urſprüngliche Eiſen⸗ brücke iſt ſchon im Anfang des Krieges geſprengt worden. Die Trümmer liegen im Flußbett und hängen über die Böſchung hinab. Damals fuhr das Automobil des ruſſi⸗ ſchen Adjutanten Prinzen Radziwill in voller Fahrt in den Fluß hinein. Der Wagen ging in Trümmer, aber der Prinz blieb unverletzt, ſein Begleiter erhielt eine leichte Wunde. Jetzt iſt der Fürſt übrigens, wie ruſſiſche Zei⸗ tungen meldeten, in Polen gefallen. Nach dem Unfall ſuchte man durchaus Sündenböcke in dem Dörfchen, zu dem die Brücke führt. Aber ſchließlich mußten ſelbſt die Ruſſen einſehen, daß die Brücke von den deutſchen Pionieren und nicht von den Landbewohnern ſo gründlich geſprengt worden war. Jetzt führt eine Holzbrücke über den Fluß. Die Landſturmleute, ein Bataillon aus Süddeutſchland, machten einen ganz famoſen Eindruck, wie ſie eifrig an den Drahthinderniſſen und Schützengräben arbeiteten, — ſoweit man überhaupt noch etwas erkennen konnte. Es hatte keinen Sinn, in die Nebelwand hineinzugaloppieren, wir ritten zurück und wurden zunächſt bei einem braven Schnei⸗ dermeiſter untergebracht. Der nahm ſofort meine Sachen, ſchüttelte mißbilligend den Kopf und begann Knöpfe und Henkel anzunähen. Seit drei Monaten habe ich keine ſo ordentlichen Sachen gehabt, wie jetzt. Auf der Straße, die mit einer großen Azetylenlampe beinahe erleuchtet war, trafen wir den ‚Ortskommandanten'’, den Hauptmann der Jäger⸗Radfahrerabteilung, die der Kavallerie zugeteilt iſt. Ein Mann meldete ſich bei ihm: „Wo kommſt du denn her?“ endig liebe deut denſt docken Liede Wind ſehen der — 141 — „Von die Ruſſen, Herr Hauptmann!“ „Menſchenskind, du biſt ja pitſchnaß!“ „Wir ſind durch die Inſter geſchwommen.“ „Wer iſt ‚wir ?“ „Eine Patrouille von acht Mann, Herr Hauptmann. Wir mußten zurück, es kam plötzlich ruſſiſche Infanterie, ſo an die dreihundert Mann. Sie ſchnitten uns von der Brücke ab. Wir ſind dann geſchwommen. Zwei Mann ſchoſſen ſo lange, damit ſie nicht gleich ans Ufer kämen. Aber ſie kamen doch und ſchoſſen nach unſeren Köpfen. Aber ſie trafen nichts, die Schweine! Ein Offizier ſchimpfte auch und fuchtelte herum deswegen. Wir merkten aber daran, daß es ein Offizier ſein mußte, und der Gefreite, der ſchon am andern Ufer war, drehte ſich herum und putzte ihn weg.“ „Na, das iſt ja famos, Junge,“ ſagte der Hauptmann. „Nun marſch in die warme Klappe, ich werde euch einen ordentlichen Grogk ſchicken.“ „Danke gehorſamſt, Herr Hauptmann!“ Der Mann trat ab. „Faſt die Hälfte meiner Mannſchaft hat das Eiſerne Kreuz, und ſie kriegen es ſelbſtverſtändlich nur für eine wirklich ordentliche Sache,“ ſagte der Haupt⸗ mann. Im Gebäude des Stabes liefen inzwiſchen die Mel⸗ dungen ein, daß die befohlene Linie überall erreicht wäre. Ein paar Gefangene wurden eingeliefert. Der Nebel hatte aber allmählich jede Unternehmung auf beiden Seiten be⸗ endigt. * Als wir vom Abendeſſen kamen, Exzellenz war der liebenswürdige Gaſtgeber, ſaßen ein paar von den ſüd⸗ deutſchen Landſturmmännern bei einem Licht hinter dem Fenſter eines Bauernhauſes. Sie ſangen . . . ‚Augen hat's dockerlnett, wann i's nur hätt’. . . Anfang und Schluß des Liedes von dem braunen Mädchen riß der oſtpreußiſche Wind fort, der auch den Nebel zerblies. Ein paar Sterne ſehen durch die kahlen Äſte einer mächtigen Linde und ließen die Pfützen aufblinken. — 142 — Durch Oſtpreußen nach Mlawa Zu den Kämpfen in Nordpolen Armee⸗Oberkommando 8, den 24. Dezember. Weit über tauſend Kilometer fuhr ich in einem General⸗ ſtabsauto eine Woche lang durch Oſtpreußen, Maſuren und nach Polen hinein. Als wir abfuhren, lagen die braunen regenfeuchten Felder unter dichten Nebeltüchern, als wir am Nachmittag des Weihnachtstages über hartgefrorenem Wege zurückrumpelten, glänzte der Schnee auf Feldern und Tan⸗ nenbreiten, leuchtete über die ſchlafenden Dörfer und krei⸗ ſelte immer von neuem von dem daunigen Himmel her⸗ nieder. In den Dörfern ſah man hier und dort ſchon Weihnachts⸗ lichtſchein hinter den Fenſtern. Die uns begegnenden Kolon⸗ nen hatten alle ihre grünen Tannenbäumchen bereit neben ihrem Sitz, in den Dorfſtraßen gingen Soldaten, beladen wie Weihnachtsmänner, mit Paketen; Soldaten, die Weih⸗ nachtsbäume trugen, die noch bis zum Abend geſchmückt wer⸗ den ſollten. Unſer Fahrer brachte den Wagen trotz der Glätte und der Rillen auf dem Wege in ſcharfem Tempo vorwärts, die Glocken riefen über das weiße Land aus der Stadt, in der jeden von uns etwas Weihnachtliches er⸗ wartete. Die Truppenteile, von deren vorderſter Linie wir kamen, hatten ſich ihren Weihnachtsabend ſelbſt geſichert. Am 23. hatten ſie die Ruſſen, die wieder bis Mlawa nachgerückt waren, in mächtigen Vorſtoß, der auch über tauſend Gefan⸗ gene brachte, zurückgeworfen. In Allenſtein, Soldau, Nei⸗ denburg und Ortelsburg wird man gute Weihnachten oder doch wenigſtens gute Kriegsweihnachten gehabt haben. * Vor Lötzen donnerten die Kanonen, als wir nach Ortels⸗ burg abfuhren; einen Tag und eine Nacht blieben wir in der zerſchoſſenen Stadt, die vor ein paar Wochen die Ruſſen zuletzt in acht Kilometer Entfernung geſehen hatte. Dann ging es nach Neidenburg, nach Soldau, zurück nach Neiden⸗ H .R hatt Noch die len uml auf Bete weiß Waßf Der erwa — 143 — burg, wo uns ein Bäckermeiſter in Quartier nahm. Er hatte zwei kahle Stuben übrig und drei Bettſtellen mit Matratzen. Die Ordonnanz heizte, daß der mächtige grüne Kachelofen, der in der Wand zwiſchen beiden Zimmern ein⸗ gebaut war, ſummte und pruſtete. Trotzdem wurden wir erſt nach ein paar Stunden warm. Draußen marſchierten Erſatz⸗Kompagnien, teilweiſe ſchon mit dem neuen flachen Infanteriehelm bedeckt, vorüber. Sie ſollten bei dem Vorſtoß, der für morgen angeſetzt war, zum erſten Mal ins Feuer kommen. Auf dem Markt, der dicht voll war von maſuriſchen Bauernwagen, neben den Brandruinen der Häuſer, formier⸗ ten ſie ſich, warteten auf Befehl und zogen dann ab. „Schatz, mein Schatz, reiſe nicht ſo weit von hier Im Roſengarten, will dein ich warten Im grünen Klee und im weißen Schnee. Ich heirat nicht nach Geld und nicht nach Gut . . .“ Die ruſſiſchen Kanonen von Mlawa her fingen an, ihren Nachmittagsſpektakel zu machen. Der Ton war undeutlich, die marſchierende Mannſchaft erkannte in dem leiſen Grol⸗ len nicht die Stimme der Schlacht. Die graue Linie bog um die Ecke auf die Straße nach Naſtierken. „Wer hat denn dieſes ſchöne Lied erdacht? Drei tapfere Jungen, die haben's g'ſungen In dieſer Nacht wohl auf der Wacht — wohl.“ Der Geſang flog noch lange über den Marktplatz zurück, auf dem die Maſuren mit vielen Bewegungen und tauſend Beteuerungen ihre kleinen ſcheuen Pferde und ſtinkende weiße Schafspelze verkauften. * Am andern Morgen fuhren wir die gleiche Straße. Die Waſſerlachen in den Wagenſpuren waren leicht überfroren. Der Himmel verſprach Schnee, es war kaum Fernſicht zu erwarten. Das ganze Maſuren iſt voller Drahthinderniſſe, — 144 — Aufnahmeſtellungen und Schützengräben; an dieſer Stelle ſchien man noch beſonders Vorſorge getroffen zu haben, wir fuhren an einer Anzahl Artillerieſtellungen vorbei, immer wieder an Drahthinderniſſen, bis wir zum Stab eines In⸗ fanterieregiments kamen, das in der vorderſten Linie liegen ſollte. Der Oberſtleutnant nahm uns ſehr freundlich auf. Der Regimentsadjutant erklärte mir auf der Karte die Lage, derweilen der Oberſt mit meinem Begleiter plauderte. Von Soldau und Neidenburg her, alſo auch über die Stelle hin⸗ aus, an der wir uns befanden, würde der Vorſtoß demnächſt einſetzen. Man hatte Mlawa aus dem Grunde aufgegeben, weil die Ruſſen aus Nordpolen, aus ihrer Hauptlinie alſo, beträchtliche neue Kräfte hier gegen Maſuren eingeſetzt hatten. Inzwiſchen hatten ſie ſcheinbar aber wieder Ar⸗ tillerie fortgeſchoben, denn es wurden an dieſer Stelle höch⸗ ſtens zwei volle Batterien feſtgeſtellt. Wenn ſie tatſächlich artilleriſtiſch nicht ſtark ſind, dann haben wir Mlawa heute abend vielleicht ſchon wieder. Inzwiſchen hatte ſich unſer Generalſtabshauptmann mit dem Oberſten verſtändigt, daß wir bis dicht zur Grenze fahren und dann dort Anſchluß an die Jägerbataillone fin⸗ den könnten, die die Fühlung mit den Ruſſen herſtellten, weil die Kavallerie, bei der übrigens auch Prinz Joachim ſteht, von anderer Stelle aus vorgehen ſollte. Das einzig Bedenkliche wäre das Paſſieren eines Waldes, der von Koſakenpatrouillen unſicher gemacht wird; die polniſche Ort⸗ ſchaft dahinter iſt wieder feſt in unſerer Hand, wir haben auch Artillerie dort. Geſtern hat man eine Radfahrer⸗ patrouille abgeſchoſſen. Aber da wir ein gutes Auto haben, beſchließen wir zu fahren, zumal eben die Sonne ziemlich unvermutet den Nebel zerzauſt und bald ein ausgezeichneter Fernblick ſein muß. Wir ſauſen durch den Wald, den dichte Unterhölzer, ſtarke Wachholderbüſche, die merkwürdige Formen und Ge⸗ ſtalten bilden, ziemlich unüberſichtlich machen. Dicht vor dem deutſchen Zollhaus machen wir Halt. Ein paar ſehr liebenswürdige Jägeroffiziere übernehmen die Führung, und wir betreten endlich wieder ruſſiſchen Boden. Die Stal⸗ lungen für die Grenzkoſaken ſind von Schweineſtällen nicht zu untetſch zwiſchen den nactai iſt und Bolde ormnſeliger Zimmer. Die ha Krümperwe mit dem 3 „Hier einem noch Wir ge vorbei bis weit in das geſehen gee die Kriege gegangen! geſpielt win ſchon recht als in de und wie di Schinutz chen, geg Mixturen „Viell der neber Ich ſehe übrigens Mon! nächſten 9 ebänden Valdrand und zeigt Vinterſon kenn. Wir h Wir den GSite ein kteig ein Kolf, er Stelle aben, wir i, immer eines In⸗ ie liegen die Lage, rte. Von telle hin⸗ demnächſt igegeben, inie alſo, eingeſett eder Ar⸗ telle höch⸗ tetſächlich wa heute lunn mit Vrenze lone fin⸗ erſtellten, Joochim 1 eingig der von ſche Ort⸗ ir haben odfahrer⸗ to haben, zemlich ichneter erhlzer⸗ und Ge⸗ dicht vor ar ſeht zührung, de Etel⸗ len nict — 145 — zu unterſcheiden, ein paar zerriſſene Heiligenbilder liegen zwiſchen dem Haufen von ſchmutzigem Stroh. Das ruſſiſche Zollhaus iſt völlig leer. Nur eine Unmenge ruſſiſcher Bücher und Zolldeklarationen bedecken den Boden. Ein kleiner armſeliger Tiſch und ein Küchenſtuhl ſtehen in einem Zimmer. „Die habe ich mir aus dem nächſten deutſchen Dorf im Krümperwagen hierher geholt,“ ſagt der Jägerleutnant, mit dem zuſammen ich ſein Quartier von geſtern beſichtige. „Hier werden wir Weihnachten ſein. Oder vielleicht in einem noch dreckigeren Neſt!“ Wir gehen an den armſeligen Hütten von Peplowek vorbei bis zu den Schützengräben der Jäger. Man kann weit in das Land hineinblicken. Ich habe Nordpolen oben geſehen gegenüber der Nordgrenze von Oſtpreußen, nachdem die Kriegswelle einmal über das Gouvernement Suwalki gegangen war; hier Mlawa, das mehrere Male hin und her geſpielt wurde, ſieht noch viel troſtloſer aus, als die wirklich ſchon recht jammervolle polniſche Landſchaft, die ich von da⸗ mals in der Erinnerung habe. Wilkin, Kuklin, Wiecztina und wie die Neſter heißen, bergen wirklich weiter nichts als Schmutz, wieder Schmutz, und die berühmten kleinen Tier⸗ chen, gegen die kein Seidenhemd, keine geheimnisvollen Mixturen ſchützen. Nur die Gewohnheit macht ſie erträglich. „Vielleicht bringen ſie Glück,“ meint der Jägeroffizier, der neben mir den Feldſtecher auf den Horizont richtet. Ich ſehe den Nebenmann etwas mißtrauiſch an. „Ich habe übrigens zufällig keine,“ ſagt der ruhig. Man ſieht eine ruſſiſche Kavalleriepatrouille hinter der nächſten Anhöhe auftauchen und hinter ein paar Stall⸗ gebäuden verſchwinden. „Die Gehöfte vor uns und der Waldrand rechts ſind vermutlich unbeſetzt,“ ſagt der Offizier und zeigt in die grauweiße Ebene, der nicht einmal der helle Winterſonnenſchein einen Schimmer Freundlichkeit geben kann. Wir hören das ſummende Geräuſch eines Fliegers. Ehe wir den gelben Vogel erkannt haben, ſetzt an der ruſſiſchen Seite ein mörderiſches Kleingewehrfeuer in weitem Halb⸗ kreis ein. Aus dem Gehöft vor uns und von dem Wald⸗ Rolf Brandt, Kriegsberichte. 10 — 146 — rand wird ſo lebhaft geſchoſſen, daß man auf ziemlich ſtarke Beſetzung ſchließen muß. „Na alſo,“ ſagt der Jäger, „die Rekognoszierung wäre im gewiſſen Sinne ſchon erledigt. Ich hätte nicht gedacht, daß ſo viel da vorn ſteckt.“ Er läßt die Meldung gleich nach hinten weiter geben. Der Flieger zieht ruhig ſeinen Weg über die ruſſiſchen Linien. Überall knallt es los. Die ganze ruſſiſche Front ſcheint ſich an dem Schießen beteiligen zu wollen, man kann deutlich danach die ruſſiſchen Vorſtellungen abſchätzen. Wie ich ſpäter erfahre, iſt das Flugzeug bei dieſer Erkundigung von über fünfzig Schüſſen getroffen worden, Flugzeugführer und Beobachtungsoffizier blieben aber un⸗ verletzt. Das ruſſiſche Feuer wird, mehr nach rechts, heftig vom deutſchen Feuer erwidert. Die Jäger machen ſich im Schützengraben bereit. Aber das ruſſiſche Schießen ſetzt aus, fobald die Erwiderung von rechts her kräftiger wird. An der Scheunenwand vor den Gehöften im Bereich unſerer Gewehre zeigen ſich polniſche Bauern, die wohl neu⸗ gierig das Schießen beobachten wollen. Wir blicken ge⸗ ſpannt in die Ebene, unſere Zeit iſt bemeſſen, denn der Generalſtabshauptmann, deſſen Autogäſte wir ſind, hat noch dienſtliche Dinge zu erledigen. Wir gehen langſam und ſchweren Herzens durch Peplowek zurück. „Die Ruſſen wer⸗ den ziemlich ſicher geworfen, wenn wir angreifen,“ ſagt ein Jägeroffizier. „Morgen iſt Mlawa, die dreckige Miſtfinken⸗ höhle, unſer; man merkt's an ihrer ganzen Art, ihre ‚Kriegs⸗ luſt’ iſt noch geringer als ſonſt.“ Eben ſind wir an das deutſche Zollhaus gelangt, da ſetzt regelmäßiges, ſtarkes Gewehrfeuer ein. Jetzt ſcheinen beide Linien, die deutſche und die ruſſiſche, lebhaft zu feuern. Das iſt kein Vorpoſtengefecht mehr. Von Soldau her donnern Kanonen. Die Offiziere verabſchieden ſich. Das Feuer nimmt an Heftigkeit zu, der deutſche Vorſtoß, deſſen Reſul⸗ tat ja inzwiſchen der amtliche Draht gemeldet hat, iſt be⸗ gonnen worden. Am nächſten Tage iſt Mlawa wieder unſer. Alle die vielen tauſend Meter Stacheldraht in Maſuren werden nur dem Roſt Widerſtand zu leiſten haben und nicht den ſtün preußen . legt word Bilder In mals ein und Jag ausgeſto dämmri mit zitt bon den Vie ich Gewehrk Nur an Glos in öcher, auf ihr hineing der gro Kugel! iſt durc nenes 5 hohrt un Vand lieben Zehnten Das die ſchrw iſterreie Mnjre hinan, und En — 147 — den ſtürmenden ruſſiſchen Regimentern. Auch von Oſt⸗ preußen aus iſt der Krieg wieder auf ruſſiſches Gebiet ver⸗ legt worden. Durch Oſtpreußen nach Mlawa Bilder, Stimmungen und Begebenheiten Armee⸗Oberkommando 8, den 25. Dezember. Ortelsburg In dem Rieſenzimmer, in dem ich übernachte, hat vor⸗ mals ein Jäger gewohnt, die Wände hängen voll Geweihen und Jagdbildern, von der einen Wand ſieht ein kunſtgerecht ausgeſtopfter Elchkopf unter mächtigen Schaufeln in den dämmrigen Raum, den eine ſehr dünne hohe Stearinkerze mit zittrigem Licht füllt. Die Wände und der Schrank, viele von den Bildern und Bildchen haben merkwürdige Flecken. Wie ich ſie genau anſehe, bemerke ich, daß das Zimmer von Gewehrkugeln durchſiebt iſt. Die Scheiben ſind erneuert. Nur an einem der drei Fenſter hat man das zerſchoſſene Glas im Rahmen gelaſſen. Drei kreisrunde, ziemlich glatte Löcher, ſonſt iſt die Scheibe unverſehrt. Die Ruſſen haben auf ihrem Rückzug damals von der Straße in alle Häuſer hineingeſchoſſen; in allzuviele war es ja nicht möglich, denn der größere Teil der Stadt war ein Trümmerhaufen. Eine Kugel hat die beiden Scheiben hübſch glatt durchſchlagen, iſt durch die Spindentür gegangen, durch ein dickes tan⸗ nenes Hutbrett, hat die Oberwand des Schrankes durch⸗ bohrt und iſt ſchließlich in ein Olbild gegangen, das an der Wand hängt. Mitten in dem Geſicht einer ſehr feinen und lieben alten Dame, in der Tracht des beginnenden neun⸗ zehnten Jahrhunderts, ſitzt die ruſſiſche ſchwarze Kugelſpur. Das Gebäude gegenüber iſt völlig ausgebrannt, durch die ſchwarzumzackten Fenſterhöhlen ſtiebt der Schnee. Der öſterreichiſche Kamerad und ich, die wir zuſammen hier in Maſuren frieren, ſtehen jeder an einem Fenſter und blicken hinaus, bis wir plötzlich jeder wie auf Kommando Mütze und Gummipellerine greifen und aus der ſprechenden Stille 10* — 148 — des Zimmers in das ſtumme Schneetreiben der Ruinenſtadt flüchten. Der Teil des Städtchens, durch den wir zunächſt gehen, iſt der unbeſchädigte. Hier iſt jetzt die Hauptgeſchäftsſtraße; kleine, alte, einſtöckige Häuſer, die mit dem Giebel nach der Straße ſtehen, ſind unbeſchädigt geblieben. Es iſt lebhaftes Kaufen und Verkaufen, die polniſche Sprache und der pol⸗ niſche Eindruck überwiegen. Es gibt wie in allen dieſen Städtchen dicht hinter der Front vor allem Wollſachen, Kon⸗ ſerven, Zigarren, Zigaretten, und wie in allen dieſen Städ⸗ ten kann man keine einzige anſtändige Zigarette auftreiben und eine ſchlechte Kerze koſtet dreißig Pfennig. Die Läden haben ſich nach Bedürfnis verlegt. Ein Papiergeſchäft iſt in den Laden eines Schneiders, der längſt geflohen oder gefallen iſt, gezogen. Neben dem Schreibpapier und den Kalendern, die ſchon in großer Anzahl bereit liegen, ſind noch anſehnliche Vorräte von Militärmützen und Hoſen⸗ ſtoffen auf den Borden. Eine Drogerie iſt in einen Schuſter⸗ laden gezogen. Die Apotheke hat ein halbniedergebranntes Gebäude mit Notdach verſehen und ſich nach Art der ‚Stores' in Wild⸗Weſt⸗Amerika eingerichtet. Alles iſt aus friſchem, nicht geſtrichenen Tannenholz gezimmert, alles ſteht eng und faſt luſtig beieinander. Eine qualmige Petroleum⸗ lampe erhellt den Laden nicht ſehr erheblich. Wir gehen weiter in die Ruinenſtraßen hinein. An den Eckhäuſern, die bis ein paar Fuß über der Erde von den Granaten zerfetzt worden ſind, iſt oft die Eckwand noch ein paar Meter hoch ziemlich unbeſchädigt, der Gasarm iſt dort wie ſonſt angeſchraubt. Der Reſt des einſtigen Hauſes dient ſo eigentlich nur noch als Laternenhalter für die Straßenbeleuchtung. Klugerweiſe ſind eben nur die notwendigſten Aufräu⸗ mungsarbeiten vorgenommen worden: ein paar Spren⸗ gungen von überhängenden Gebäudeteilen und Forträumen von Schutt. Siebzig Prozent der Häuſer ſind eingeäſchert. In unſerem Haus, in das wir zurückkehren, iſt in den unteren Räumen ein ſehr gutes Lokal. Der Bürgermeiſter, der Apotheker, die ‚Spitzen’ des Städtchens nehmen dort ihren Abendſchoppen. Juſt wie ſonſt auch. Sie ſprechen — 149 — davon, daß man nun den alten verhunzelten und ſchmutzigen Stadtteil am See wunderſchön neu wieder aufbauen könne, und daß Ortelsburg eine ideale Stadt werden würde. Am nächſten Tag ſehe ich mir den Eiſenbahnzug an, den die Ruſſen im November zuſammengeſchoſſen haben. Eine ſtarke ruſſiſche Kavallerieabteilung mit Artillerie war durch die Waldgebiete vorgebrochen und war bis zur Stelle ge⸗ kommen, wo die Bahn nach Allenſtein die Ortelsburger Provinzſtraße kreuzt. Der Zug nach Allenſtein hatte auf der Fahrt die Station Schwentainen paſſiert, der Zugführer hoffte noch trotz des Einbruchs der Ruſſen durchzukommen, aber die ruſſiſche Kavallerie entwickelte außergewöhnliche Energie. Sie ſtellte ihre Kanonen auf der Straße auf, ſperrte außerdem den Übergang durch aufgelegte Schwellen. Auf hundertfünfzig Meter gaben die ruſſiſchen Geſchütze den erſten Schuß ab. Ich ſah den zuſammengeſchoſſenen Zug. Schon der erſte Schuß hatte die Maſchine unbrauchbar gemacht. Dicht über den Rädern ſaß ein mächtiges Loch, alles Geſtänge war wie dünnes Rohr zerbrochen und zerbogen. Die furchtbare Wir⸗ kung der Granaten auf Eiſenziel war geradezu, wie zum beſonderen Beiſpiel, vordemonſtriert. Kleingewehrfeuer hatte dann die anderen Wagen durchſiebt, ein paar Granaten waren noch in Abteile zweiter Klaſſe gefahren und in die Packwagen, die völlig ausgebrannt waren. Die Leute, die aus dem brennenden Zug auf die Felder flüchteten, wurden ſofort von der Kavallerie niedergehauen, gleichgültig ob es Frauen oder Männer waren. Wer in der Nähe des Zuges wartete, blieb verſchont. Alle Polſter wurden aufgeriſſen, um zu ſehen, ob Wertſachen darunter verborgen wären, alle Hab⸗ ſeligkeiten in großer Eile durchſucht und durchplündert. Über⸗ all ſah ich noch die leeren großen Pappkartons, die zerbroche⸗ nen Flaſchen, beſchmutzte Photographieen, zerriſſene Briefe auf dem Felde. Ehe die Ruſſen ihre Plünderungsarbeit zu Ende führen konnten, flog vom Waldrand her der ſchrille Pfiff einer Patrouille. Mit größter Eile ſaß man auf, die Artillerie hieb auf die Pferde und alles ſauſte die Straße nach Dombrowka zurück. Deutſche Kavallerie rückte an, und der deutſche Gegenſtoß, der die eingedrungene Armee, deren — 150 — Kavallerie ſich hier ‚betätigt’ hatte, bis über Mlawa hinaus warf, ſetzte ein. Neidenburg und Soldau Das Marktleben war in Neidenburg ebenſo lebhaft wie in Ortelsburg. Die Frauen trugen den Kopf in den großen farbigen Umſchlagtüchern, die Männer gingen in ſchweren ſchmutzigen Bauernpelzen. In Ortelsburg war Wagen auf Wagen mit den kleinen unglaublich ſcheuen maſuriſchen Pferden zur Dampfmühle gefahren; hier ſchien man mehr auf Pferdekauf zu gehen. Die Fuhrwerke ſtanden durch⸗ einander und nebeneinander, und wenn es gegangen wäre, hätten die Maſuren ſie auch übereinander geſtellt. Ich beobachtete, wie ein Pferdegeſpann das Heu des Vorder⸗ wagens ratzekahl leer fraß. Es war ſehr charakteriſtiſch, was der Beſitzer der Pferde dem Beſitzer des Heues achſelzuckend erklärte, als er ſeelenruhig, rechts und links anfahrend, aus der Wagenburg abzog: „Pies ziecze, Pan jedzie,“ das Hünd⸗ chen bellt, wenn der Herr fährt. Der Mann, der ſo mit einem Sprichwort als Abzahlung bedacht war, ſagte mir auf polniſch und deutſch und außer⸗ dem in einem Idiom, das ich nicht feſtſtellen konnte, daß das abfahrende ‚Brüderchen' ein swinia, ein Schwein wäre und wollte darauf mir, ſeinem ‚woyu’ Onkelchen, ein Pferd verkaufen, von dem er wieder in drei bis vier Idiomen be⸗ hauptete, daß er es damals nach ‚der Schlacht’ (die Schlacht iſt immer Tannenberg) gekauft und nun ausgefüttert habe. Es ſei urſprünglich ein Generalspferd geweſen. Ich ver⸗ zichtete aber auf die Beſichtigung des Pferdes von Samſo⸗ noff oder Martos — der Mann hätte ſonſt noch ſchließlich behauptet, daß es das berühmte, dem General unter dem Leibe erſchoſſene geweſen wäre, das man wieder lebendig ge⸗ füttert hätte — und ging zu der alten ſchönen Ordensburg hinauf, die Neidenburg zur Tartarenzeit erfolgreich ver⸗ teidigt hat. Das Schloß iſt eine der älteſten Burgen Oſtpreußens, es muß ſchon in der Mitte des dreizehnten Jahrhunderts entſtanden ſein. Neben den mächtigen Steinkugeln, die nach — 151 — alter Belagerungskunſt die mächtigen roten Ziegelmauern nicht durchbrechen konnten und die man eingemauert hatte, ſo daß ſie zur Hälfte herausragten, hat die neueſte ruſſiſche Granate in das Mauerwerk gebiſſen; ſie hat an den unteren Wandteilen auch nicht in das Schloßinnere dringen können. Oben, wo die Mauern ſchwächer ſind, wurden ſie natürlich glatt durchſchlagen, und es klafft nun das große Granat⸗ loch dicht neben einer der vielen Steinkugeln aus den alten Eiſenkartaunen. Das Schloß iſt jetzt Amtsgericht und Gefängnis und die ſchönen, gotiſchen Spitzdecken ſehen auf langweilige Schreib⸗ ſtuben und ſtaubige Protokollbücher. Als beim Angriff der Ruſſen die erſten Granaten zündeten, verſprach man ein paar ſchweren Jungen, die noch in den Zellen waren, die Freiheit, wenn ſie den Brand löſchen würden. Es gehörte zu ihrem ‚Beruf', gewagte Touren über Dächer zu unter⸗ nehmen; ſie ſprangen über die Dachfirſte, ſie kletterten zu den Blitzableiter, ſie löſchten mit naſſen Tüchern und Waſ⸗ ſereimern das Feuer. Man gab ihnen, wie verſprochen, die Freiheit, die ihnen freilich die Ruſſen dann wieder bald genug nahmen. Es war ein ſehr würdiger Bürger, der mir dieſe Geſchichte erzählte; er hatte ſonſt ſicherlich allen ſchul⸗ digen Abſcheu vor Spitzbuben und Zellenbewohnern, aber er fügte ſeinem Schlußſatz ziemlich unvermittelt hinzu: „Was jammerſchade war.“ .. Soldau war im November auf kurze Zeit wieder in ruſſiſchen Händen. Auf dem Kirchhof in Soldau liegen die Gräber derer, die am 16. November gefallen ſind. Das Kottbuſer Landſturmbataillon vornehmlich hat hier ſeine gefallenen Kameraden zur Ruhe gelegt. Die Holzkreuze ſind mit rührender Sorgfalt geſchnitzt, und die ſchweren Soldatenhände haben die Inſchriften ſo ſauber gezeichnet, als hätte ein Kalligraph die Arbeit getan und nicht der Landſturm aus der alten Tuchſtadt Kottbus. In den Trümmerreſten der Stadt Soldau ſind kaum noch Einwohner. In den Läden, deren Scheiben zerſchoſſen — 152 — ſind, haben fliegende Händler ihre Soldatenware für die durchziehenden Truppen ausgebreitet. Ich glaube, der Handel nahe an der Front und dicht hinter ihr, iſt außer⸗ ordentlich verdienſtreich und ſetzt vviele Millionen um. Weder Offizier noch Mannſchaft fragen nach dem Preis. Die Zigarre ſoll gut ſein, (was ſie ſelten genug iſt), der Strumpf ſoll warm ſein. Wer weiß, wer morgen noch rauchen und ſich wärmen kann. Den Fetzen von Annehmlichkeit, den man erwiſchen kann, reißt jeder mit feſter Hand an ſich, denn morgen ſummen die grauen Fliegen über das weiße Schneefeld. ‚Gilt es mir oder gilt es dir . . . Kolonnen werden herangezogen. Infanterie marſchiert durch die Straßen, die Autos mit den Fahnen des General⸗ kommandos und den ſpitzen Wimpeln der Diviſionen ſauſen um die Ecken. Überall drängen ſich Soldaten, Krümper⸗ wagen raſſeln die Straße hinauf zur Linie. Selbſt wenn man nicht wüßte, daß der Angriff heute ſchon oder morgen einſetzen würde, man kann es fühlen, wenn man lange ge⸗ nug in den Soldatenſtädten geweſen iſt und das lebhafte Treiben von der Unruhe und dem Bereitſein unterſcheiden lernt. Ein Rheinländer, juſt aus Rüdesheim — ach Rüdes⸗ heim! — zeigt mir ein Haus, in das eben die Bewohner zurückgekehrt ſein ſollen. „Das mit der grünen Tür, wo das Schild abgeriſſen iſt.“ Ich gehe hinein, meine Kon⸗ ſervenbüchſe in der Taſche. Durch einen großen leeren aus⸗ geraubten Laden komme ich; durch mehrere große Zimmer, die als einzige Möbel ein Sofa und ein Liegeſofa haben; durch einen kleinen Raum, der ehemals ein Kinderzimmer war, denn ein großer Bär und ein Schaukelpferd ſtehen in der Ecke, und eine kopfloſe Puppe baumelt von einem Wand⸗ brett, das mit Kinderſzenen bunt bemalt iſt. In der Küche iſt Feuer. Eine alte Frau und ein junges Mädchen, beides Polinnen, hantieren am Herd. Sie wollen mir meine Kon⸗ ſerven wärmen. Die Glut im Herd leuchtet durch den ganzen Raum, in dem zerbrochenes, ſchmutziges Porzellan, halb⸗ leere ruſſiſche Konſervenbüchſen, Brennholz, Stroh, zer⸗ ſchlagene Möbelſtücke, alte Speiſereſte durcheinander liegen. — ☛☚ – –◻⏑ — 153 — Ich halte meine von ſtundenlanger Autofahrt erſtarrten Finger über die Glut und ſehe argwöhniſch zu, wie die Frau, die die Wirtſchafterin hier iſt, einen Eßtopf reinigt. Sie ſpricht polniſch und deutſch vor ſich hin; das junge Mädel nimmt einen langen Strohhalm, hält ihn in die Glut und gibt ihn mir als Zigarettenfidibus. Bei dem hoch⸗ flammenden Licht blickt die Alte auf. Ihre braunen Augen ſehen ſchwermütig in die Verwüſtung: „Was wird der gnädige Herr dazu ſagen?“ fragt ſie mich plötzlich. Ich muß lächeln und bin doch ganz ernſt, wie ich mir an dem fremden Feuer die Hände wärme. Feſte Boyen und Stadt Lötzen An der Feſtung wird gearbeitet, die Ruſſen werden das gegebenenfalls deutlich merken. Es iſt ſehr intereſſant, zu ſehen, wie eine moderne Feſtung entſteht. Zu ſchreiben iſt darüber natürlich nichts. Vorläufig rennen die Ruſſen gegen unſere befeſtigten Feldſtellungen weit im Vorfelde von Lötzen an, und wir machen beinahe täglich Gefangene. Als ich in der Feſtung weilte, war aus irgend einem Grunde das Gaslicht nicht in Ordnung. In den ſchmutzigen Straßen, die voller Soldaten waren, die noch etwas für Weihnach⸗ ten mit hinausnehmen wollten in die Stellungen, konnte man nicht die Hand vor den Augen ſehen. Unabläſſig donnerten dabei zum beginnenden Abend die ſchweren Ge⸗ ſchütze. In dem Lokal, in dem wir zu dritt zu Abend ſaßen, be⸗ leuchteten Stearinkerzen und zwei Petroleumlampen ohne Schirm die drei dicht gefüllten Räume. Ab und zu ließ einer der Herren ſeine Taſchenlampe aufflammen, weil es ihn doch intereſſierte, zu ſehen, was er äße. Eine Ordon⸗ nanz brachte eine Meldung an einen Tiſch. Die Ruſſen hatten einen räudigen Hund in unſere Stellungen gejagt und an ſeinem Halsband einen Brief befeſtigt. Sie ſagten darin, daß Elſaß⸗Lothringen ja doch längſt von den Fran⸗ zoſen beſetzt wäre, und daß man uns in Polen blutig ge⸗ ſchlagen hätte. ‚Liebe Kameraden, es iſt unütz Krieg zu — 154 — führen gegeneinander. Übergebt die Stadt Lötzen und macht Frieden mit uns. Unter großem Hallo wurde be⸗ ſchloſſen, den Hund wieder zurückzujagen mit einer ſchönen Wurſt am Halsband, aber ſo, daß er ſie nicht erreichen konnte: ‚So ſeht ihr wenigſtens, wie eine gute Wurſt aus⸗ ſieht, von der wir hier noch tauſend Zentner haben! Kommt rüber und eßt euch einmal ſatt, ihr armen Schlucker, eure Freunde, die Franzoſen, ſind auch ſchon da.⸗ Die Lichter drohten unter dem Gelächter auszugehen. Der arme Köter wurde wieder nach vorn in die Schützen⸗ gräben gebracht und zurückgejagt. Gleichzeitig ſagten die Kanonen einige weitere treffende Worte zu dem Thema. Die Einnahme von Lasdehnen Gefecht am 30. Dezember Armee⸗Oberkommando 8, den 31. Dezember 1914. Die ruſſiſche Kavallerie, die unſerem nördlichſten Flügel dan der oſtpreußiſchen Grenze gegenüberſteht, war in ver⸗ ſchiedenen Vorſtößen unſerer Kavallerie (von denen ich einen, der die Ruſſen bis beinahe Pillkallen warf, ja ſchil⸗ dern konnte) bedrängt und zurückgeworfen worden. Die Verſtärkung der beiden ruſſiſchen Diviſionen durch Infan⸗ terie, die ſich in Lasdehnen feſtſetzte, und von dort ſowohl Tilſit, wie ſchließlich auch unſere linke Flanke bedrohte, machte es notwendig, den wichtigen Straßenpunkt wieder zu nehmen. Es wurden zu dieſem Zweck größere Infan⸗ teriemaſſen konzentriert und die notwendige Kavallerie be⸗ reitgeſtellt. In der Nacht vom 29. zum 30. Dezember wurde der Angriff gegen Lasdehnen mit drei Kolonnen angeſetzt. Die äußerſte rechte, gleichzeitig die ſtärkſte Kolonne, rückte über die Straße von Groß⸗Wersmieningen gegen das Dorf. Sie hatte vermutlich den größten Widerſtand zu überwin⸗ den, da ihr Vorgehen die Ruſſen von der Verbindung mit ihren Hauptkräften in Pillkallen abſchnitt. Die mittlere Abteilung wurde über Klein⸗Kackſchen, Uszballen auf der direkten Provinzſtraße nach Lasdehnen vorgeſchickt, während —, c — ☛ –☛ — —– — = = = — =+= ð — 155 — — mit ſpäterer Abmarſchzeit — eine ſtärkere Abteilung von Richtung Gricklaugken, Mascutken angeſetzt wurde. Den Ruſſen blieb — bei rechtzeitigem Rückzug, für den ſie ja ausgezeichnet zu ſorgen pflegen, — nur die einzige Straße nach Oſten, zur Grenze übrig. ** Wir fuhren am frühen Morgen die Straße an der Inſter entlang über Kraupiſchken nach Uszballen. Die breite Flußniederung, die ich noch vor kurzem als weite Waſſer⸗ fläche geſehen hatte, war jetzt mit Eis und Schnee bedeckt. Stellenweiſe war die Verſchneiung des Weges ſo ſtark, daß alle Mann das Auto durch die verſchneite Stelle ſchieben mußten, bis die Räder wieder Boden faſſen konnten. In Uszballen trafen wir auf den Kommandeur der hier vor⸗ gehenden mittleren Kolonne. Die Radfahrer⸗Jägerkom⸗ pagnie, die am Morgen gegen den Abſchnitt des Foreller Forſtes, der Lasdehnen von Ussballen trennte, voran⸗ gegangen war, hatte heftiges Feuer bekommen. Ver⸗ wundete Jäger und ein paar verwundete Ruſſen wur⸗ den aus dem Wald nach unſerem Standort hingebracht, wo neben dem Chauſſeehaus ein Verbandplatz errichtet wurde. In dem Waldſtück dahinter waren die großen geräu⸗ migen Hütten, in denen die Jäger bisher auf Vorpoſten gelegen hatten. „Hier haben wir auch Weihnachten ge⸗ feiert,“ erzählte mir Hauptmann von S., den ich neulich in Kraupiſchken getroffen hatte und nun hier wieder bei der ‚Aufklärungsarbeit' fand. „Es war eine wunderſchöne, ſtille Nacht, in der der Mond hell über den weißen Schnee ſtreifte. Wir hatten Weihnachtsbäume; in jeder Hütte brannten die Lichter. Punſch und Pfannkuchen . . . Der Wald war feierlich wie ein Dom. Dort hinter der Tannen⸗ hecke hielt der Geiſtliche eine Andacht . . . Die Ruſſen rührten ſich nicht. Wir hatten ihnen einen Korb mit Wurſt, Zigarren und Rum hingeſtellt als Weihnachtsgabe. Darin lag ein Zettel in deutſcher, ruſſiſcher und polniſcher Sprache: ‚Kameraden, hier iſt eine Gabe zu Weihnachten, — 156 — laßt uns bitte an dieſem Tag zufrieden, wenn ihr anſtän⸗ dige Kerls ſeit. In dreizehn Tagen habt ihr Weihnachten, und wir könnten uns brav rächen. Alſo laßt die Knallerei und uns in Frieden. Die Ruſſen hatten den Korb gelehrt, das Gefäß zurückgeſtellt an den Zaun zwiſchen beiden Linien, und der Weihnachtsabend war ohne Schuß vorübergegan⸗ gen.“ Inzwiſchen waren zwei Kompagnien angetreten, um den Wald gegebenenfalls mit Gewalt aufzuklären. Kavallerie⸗ abteilungen zogen weiter rechts durch eine breite Schneiſe; da ſie kein Feuer empfingen, war anzunehmen, daß ſich der Druck der Seitenkolonnen ſchon bemerkbar gemacht hätte und der Wald in ſeiner ganzen Ausdehnung frei war. Eine Kompagnie ging rechts und links der Straße in Schützenlinie vor, die andere folgte etwas weiter zurück. Die Leute kamen bei dem hohen Schnee nur ſehr langſam vorwärts. Da ja außerdem ſchon Jäger den jenſeitigen Waldrand erreicht hatten, beſchloſſen wir, Schützenlinie Schützenlinie ſein zu laſſen und auf Lasdehnen unter der nötigen Vorſicht einfach vorzugehen. Unſer Generalſtabs⸗ hauptmann war außerdem der Überzeugung, daß das Dorf ſchon in der Hand einer der Flügelkolonnen ſein müſſe. So marſchierten wir durch den ſtillen Winterwald, dem ein paar deutſche Granaten Wunden geſchlagen hatten. Es roch ſtark nach Harz. Auf der Straße waren friſche Blutſpuren auf dem weißen Schneegrund. Zuweilen fanden ſich Ausrüſtungs⸗ ſtücke, die von den Ruſſen als auf dem Marſche überflüſſig fortgeworfen waren. In einer Schonung ſtand Vieh, das man wohl mit hatte zurücktreiben wollen, und das bei der Eile der Zurückmarſchierenden ausgebrochen war. Da kein erheblicher Angriff von dieſer Seite aus ſtattgefun⸗ den hatte, mußte dieſer ſchnelle Rückzug auf Einwirkung der Seitenkolonnen zu ſchreiben ſein; und zwar auf eine ſchnelle und er folg⸗ reiche Einwirkung. Am Waldrand machten wir Halt und richteten die Gläſer auf Lasdehnen, vor dem ſich Kavallerie bewegte, — — — — — NN — 157 — die auf uns zu galoppierte. Bis auf ein paar hundert Meter war nicht zu unterſcheiden, ob es ruſſiſche oder deutſche Reiter waren. So blendete und irritierte der Schnee. Nach ein paar Augenblicken ziem⸗ licher Spannung erkannten wir die deutſchen Ulanenſchap⸗ kas. Lasdehnen, wenigſtens der Teil des Ortes, der uns zu lag, mußte in deutſchem Beſitz ſein. Wir gingen im flotten Marſch auf das Dorf zu, Infan⸗ teriekolonnen marſchierten jetzt von allen Seiten ein. Kaval⸗ lerie hielt auf dem Marktplatz. Gewehre wurden zuſammen⸗ geſtellt und auf das ſchleunigſte Quartier belegt. Was nicht einfach war. Das Dorf ſah völlig ‚ruſſiſch' aus. Ich hätte jedenfalls lieber unter freiem Himmel geſchlafen, als in einigen dieſer Wohnungen, die ich ſah. „Schweinebande!“ ſagte ein Gre⸗ nadier, der bei Wermeningen, wo die Ruſſen Widerſtand geleiſtet hatten, mit geſtürmt hatte. „Schweinebande!“ Und er ſpuckte rechts und links aus. Ich trank den Reſt meines Kognaks auf einen Zug. In einer Küche waren noch die halbgaren Kartoffel⸗ kuchen in der Pfanne, als für die Ruſſen das Signal zum Rückzug kam; ſie ließen alles ſtehn, zerbrachen ſchnell noch den Teller mit den fertigen Kuchen und liefen. In einem Uhrenladen hatten ſie aus jeder Uhr die Feder heraus⸗ geriſſen . . . Lasdehnen war unſer. Die Rückzugsſtraße nach Oſten, die wir noch ein Stück entlang fuhren, war beſät mit Brot⸗ beuteln, fortgeworfenen Feldkeſſeln, Stiefeln und Zelt⸗ bahnen. Nur an einer Stelle — bei Wermeningen — hatten die Ruſſen verſucht, Widerſtand zu leiſten. Als wir zurückfuhren, kamen wir an den Gefangenen, ein paar hundert, vorüber. Sie grüßten ſtramm und militäriſch und lachten. Sie hatten wieder einmal ‚Glück gehabt'. „In Lasdehnen werden wir nun Silveſter ſein!“ ſagte der Jägerhauptmann und ſah ernſt vor ſich hin. Da klang, — wir mußten lächeln — aus einem Hauſe Klavierſpiel. Ein Huſarenleutnant hatte ein ‚faſt’ ganzes Klavier ent⸗ deckt. Er ſpielte einen Strauß'ſchen Walzer, dann irgend — 158 — ein ſentimentales Lied. Die Kompagnie, die ihre Gewehre zuſammengeſetzt hatte, und auf mächtigen Strohlagen der Dinge harrte, die da kommen ſollten, pfiff es mit. „Alſo . . . ein gutes neues Jahr!“ Das Auto ſprang an, und der Fahrtwind ging hart um meine Schläfen. . Nnnnſid⸗ Entz 4/2 M . PRESERVADON ACADEMV 58 38 2 — 3 5 19811 enroee l uuooelseH1KXM᷑ NRNMM HOeseADw 666 % UBLAdoA ☛ 2 A 6 8 4 9 8 e . 1 ooueſeg snoo⸗ — 1 Kriegsberichte Rolf Brandt Zweite Auflage Egon Fleiſchel & Co. Berlin = =. — „ — — ℳ — — — +— — — S — S= d— =