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author: Brandt, Rolf

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20000

Kriegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/15.

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Fuͤnf Monate an der Oſtfront

Fuͤnf Monate an der Oſtfront

Kriegsberichte

von

Rolf Brandt

Zweite Auflage

Egon Fleiſchel & Co.
Berlin
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FPr wen
N e i.
itane aen . . .

Alle Rechte vorbehalten
Copyright 1915 by Egon Fleischel & Co. Berlin

Vorwort

Nur ſchwer habe ich mich entſchloſſen, der Anregung von
Freunden und Leſern zu folgen und meine Kriegsberichte,
die bisher in einer Anzahl von deutſchen und öſterreichiſchen
Zeitungen erſchienen ſind, noch während des Krieges in
Buchform herauszugeben. Ich bin mir bewußt, daß Um⸗
tände und Gelegenheit der Berichterſtattung in dieſem
Kriege nicht günſtig waren, und daß ich im Anfang auch
von günſtigen Lagen, in denen ich ſehen und miterleben
konnte, nicht immer den Gebrauch gemacht habe, den man
füglich erwarten durfte. Mir ſtand das Herz ſtill vor dem,
was ich ſah, und ich hatte mir ſelbſt verſprochen, nicht zu
ſchreiben, wenn ich nicht fühlte. Ich glaube, daß ich mir
dies Verſprechen gehalten habe und nur deshalb, weil ich
hoffe, daß ein ſchmerzliches und auch freudiges Miterleben
aus den dünnen Zeilen dieſer Zeitungsberichte ſpricht, habe
ich den Mut gefunden, ihnen aus dem Tagesleben, für das
ſie beſtimmt waren, zu dem etwas längeren Leben eines
Buches zu verhelfen.
Es durfte füglich an dem Wortlaut der Berichte nicht
viel geändert werden, wenn ſie nicht ihr Lebensrecht ganz
verlieren ſollten. Zu Einleitungen und Anmerkungen, die
vielleicht den Zweck einer feſten Zuſammenfaſſung hätten
erfüllen können, fehlte es mir an Zeit, da das Leben eines
Kriegsberichterſtatters mit der Anforderung eines ſaubere
Einleitungen ſchreibenden Schriftſtellers nicht in Einklang

ſteht. Ich habe mich auf ein paar Verbeſſerungen tatſäch⸗
licher Fehler und Unrichtigkeiten beſchränkt.
So iſt eine Reihe von Seiten entſtanden, die wohl kaum
ein Buch ergeben, nur das Ausſprechen des Glücks, mit
unſern deutſchen Soldaten zu leben, hält das Loſe zuſam⸗
men. Aber vielleicht kann das Bändchen mit Zeugnis ab⸗
legen für die ſtille und beglückende Tüchtigkeit unſerer
Armee und dann hätte es ſchließlich an ſeiner kleinen Stelle
ſeine Schuldigkeit getan.

Armee⸗Oberkommando 8, Anfang Januar 1915.

Rolf Brandt

Inhalt

Seite

Tannenberg . . . . . . . . 1
Die Schlacht an den Maſuriſchen Seen und die deut⸗
ſche Offenſive nach dem Njemen . . . 21

Die ruſſiſche Gegenoffenſive und deutſche Vorſtöße. .49
Angriffe aus befeſtigter Linie. Oſtpreußen „Die Waſ⸗
ſerfeſtung“ . . . . . . . . . . . . . . . 95

Tannenberg

Rolf Brandt, Kriegsberichte. 1

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Die Wacht an der Oſtgrenze

Dirſchau, 24. Auguſt.
Unſere kleinen ſibiriſchen Pferde treten die Bohlen der
mächtigen Brücke. Der Poſten gibt uns unſere Legitima⸗
tion als Kriegsberichterſtatter zurück, das eiſerne Tor öffnet
ſich, wir fahren über den ſommerlich flachen Strom. Durch
das ſchwere Gitterwerk des fünfzölligen Eiſens ſehen wir
die kleine preußiſche Stadt, die uns Quartier gibt. Die
roten Ziegelſteinbauten mit ihrer Anlehnung an den Ma⸗
rienburger Stil rekeln ſich in der warmen Spätſommerſonne.
In zehn Minuten haben wir die Brücke, die eine der
größten Spannweiten in Europa hat, überfahren; an ihrem
Kopf ſind mächtige Drahtverhaue, die noch verſtärkt werden.
Ein Beet von hohen, ſpitzen Eiſenſtäben, die miteinander in
allen Richtungen durch ſtarken Stacheldraht verbunden ſind.
Beete, die voll blutigroter Roſen blühen würden, wenn die
Ruſſen verſuchen ſollten, hier einzudringen.
Es gibt Leute, die das glauben. Man kann ihnen nur
immer wieder verſichern, daß unſere Grenzwacht feſtſteht,
daß vielleicht einmal ein Vorſtoß den Feind auf Meilen in
das Land hineinträgt, daß dies aber Epiſoden ſeien.
Unbedingt. Sie zeigen auf die Flüchtlinge auf den Bahn⸗
höfen, auf die Hunderte, die im offenen Wagen von Inſter⸗
burg und Gumbinnen her ihr bißchen Habe und ihr Leben
weſtwärts retten. Natürlich, wenn die Ruſſen gegen Gum⸗
binnen rücken, werden ein paar Hundert mittelbar betrof⸗
fen, und ein paar Tauſend warten das Betroffenwerden erſt
gar nicht ab; und ſo füllen ſich die Wagen und ſo fährt die
Furcht ins Land. Die Ereigniſſe werden ſie ſchnell ver⸗
treiben. Die Kunde von dem Erfolg bei Gumbinnen, bei
dem achttauſend Ruſſen gefangen wurden, fliegt ſchneller
durch Oſt⸗ und Weſtpreußen, als die paar Eiſenbahnwagen
mit flüchtenden Menſchen.
1*

— 4 —

Die Provinzſtraße (früher ſagte man Chauſſee), auf der
wir fahren, führt durch fruchtbares Land. Die Ernte kam
bei dem herrlichen Wetter prächtig herein, die Zuckerrüben
ſcheinen famos zu ſtehen. Überall graſt Vieh, auf den Kop⸗
peln ſieht man Fohlen und junge Stierkälber herumtollen.
Die Ebereſchen an der Straße leuchten dunkelrot. Es iſt
ein Bild ſo tiefen Spätſommerfriedens, daß man den Ge⸗
danken, in gar nicht zu weiter Ferne ſtürzen Reiter blutend
vom Pferde, Infanteriekolonnen ſtehen ſtumm und treu
ſtundenlang im Feuer, daß man dieſe ſorgenden Gedanken
wie fremde Gäſte nicht recht nahe kommen läßt.
Die Pferde gehen in gleichmäßigem Trabe, der Wagen
wiegt leicht in den Federn. Nach der Spannung Berlins, nach
dem unfaßlichen Eindruck, den die gewandelte und geänderte
Stadt machte, nach dem Trubel der Ereigniſſe und dem
Herzſchlag der Millionen faßt mich dieſes ſtille Land, dieſe
heilige deutſche Oſtmark mit überſtarken Händen. Es war
eine Freude, durch Deutſchland zu fahren in dieſer dreißig⸗
ſtündigen Eiſenbahnfahrt bis zu unſerm Standquartier,
aber hier auf den Wegen nahe dem unerbittlichen Schlach⸗
tenernſt, ſpricht das Land noch anders, noch eindring⸗
licher.
Die paar älteren Männer vor den Türen der Bauern⸗
häuſer grüßen bedächtig mit fragenden Augen. Wenn der
Wagen langſamer fährt, fragen ſie laut. Man darf ja als
Antwort nur die Achſeln zucken. „Mein Junge war bei
Soldau.“ Der Stolz leuchtet aus den alten Augen. Ein
anderer ſpricht von dem Maſſengrab der zweitauſend ge⸗
fallenen Ruſſen. Er hat's geſehen. Erfreulich war's nicht.
Man mußte Chlorkalk nehmen. „Bei dem ſchönen, heißen
Erntewetter.“
Die alte Ordensfeſte Marienburg taucht auf. Trupps
von Soldaten begegnen uns, lauter Reſerveleute, jung
meiſt, blutjunge Kerlchen darunter, in der famoſen Huſaren⸗
uniform. Oft hängt ihnen ein Mädel am Arm. Der Abſchied
ſteht ja ſchon vor der Türe. Ein paar Gefreite haben ſich
untergefaßt; ſie ſingen, ein paar abgeriſſene Töne fange ich:
Ich habe wohl eine, ich hab wohl keine,
Mein Schatz, mein Schatz iſt fern von hier . . .

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— 5 —

Das Lied hörte ich zuerſt in Marburg als Student, da
ſangen es die Jäger in der Kaſerne am Abend, ſchwermütig
und langſam, während ſie ihre Knöpfe putzten. Dieſe hier
ſangen es ſchnell, und es iſt wie ein fröhliches Grüßen
d H eine, die in der Ferne ſtolz auf ihren Liebſten ſein
arf.
Kurz vor dem Fluß begegnen uns Wagenreihen; Leiter⸗
wagen, an die Kutſchen gebunden ſind. Fohlen traben neben⸗
her, ein paar Kühe hinterdrein. Auf den Wagen liegt
Hausrat durcheinander, wie ihn die Eile errafft. Eine Näh⸗
maſchine, ein großer Linoleumläufer, Betten, deren roter
Üüberzug in der Sonne glänzt. Alle paar Minuten folgen
ſich jetzt die beladenen Wagen. Die Menſchen auf der Bahn
waren ruhiger; hier ſieht man bekümmerte Geſichter. Oft
iſt kein Mann bei dem Fuhrweſen, nur Frauen und Kinder
fahren von den Höfen an der Grenze. Ein kleiner blonder
Kerl ſcheint das Ganze für eine herrliche Robinſonade zu
halten, die nur dazu da iſt, damit kleine Jungen auf Heu
ſchlafen und immerlos in ſolchen ſchönen Wagen mit allerlei
Krimskrams fahren dürfen. Er lacht ſtrahlend ſeine Mut⸗
ter an und fragt, was die gelbe Binde mit dem ſchwarzen
‚B'’ die wir tragen, bedeuten ſoll.
„Wir ſollen von den deutſchen Siegen berichten.“
Die Mutter lächelt ihren kleinen blonden Jungen an.
„Da weißt du's!“
Sie ſind ja alle ſo gern bereit, ihre eigenen Sorgen zu
vergeſſen. Die Siegesnachrichten aus dem Weſten haben
die Zuverſicht noch geſteigert. Alles brennt, zu zeigen, daß
man auch den Ruſſen prügeln kann. Denn der Ruſſe iſt
hier ‚der“’ Feind. Er ſteht anders zu unſern Oſtmärkern
als der Franzoſe zu den Elſaß⸗Lothringern. Man haßt
ihn mit aller Kraft preußiſcher Herzen, weil man jahr⸗
zehntelang ſeine Unverſchämtheiten ſah, weil man weiß, daß
von dort drüben der graue Schrecken kommt, der nur zu
bannen iſt mit Pulver und Blei. „Die ruſſiſche Artillerie
ſchießt gut,“ ſagen alle, die dabei waren, „aber —“ und dieſe
blaugrauen oſtpreußiſchen Augen ſtrahlen — „die unſrige
ſchießt noch beſſer!“
Unſere Pferde gehen im Schritt über eine Ponton⸗Brücke,

gelbgraues Waſſer fließt langſam gegen die Kähne. Noch
iſt es nicht Zeit . . . aber die Hufe werden eine andere
Schiffsbrücke treten, auf der Fahrt in ruſſiſches Land.

Mit dem Munitionszuge

Oberkommando der Oſtarmee, 28. Auguſt.

Wir liegen vierundzwanzig Stunden auf der Bahn, um
einige ſechzig Kilometer weiter zu kommen. Die Lokalzüge
haben längſt aufgehört zu verkehren. In der kleinen Stadt,
in der wir ein paar Stunden auf einen Munitionszug war⸗
ten, der uns weiterbringen ſoll, hat man ſeit vier Tagen
keine Zeitung mehr geſehen. Wir erzählen aus dem Weſten,
von der Gefangennahme der paar tauſend Engländer, die wir
am Morgen erfahren haben. Man freut ſich, aber die ernſt⸗
haften Geſichter hellen ſich nicht auf. Man horcht zu geſpannt
nach der Oſtgrenze, an der ſeit vierundzwanzig Stunden eine
Schlacht entbrannt iſt. Oſtpreußen und der größere Teil
von Weſtpreußen gehen durch eine ſchwere Zeit. Am Sonn⸗
abend war bekannt gegeben worden, daß man bis zur
Weichſellinie räumen wolle. Alles Vieh ſolle in Sicher⸗
heit gebracht werden. Da ging die Angſt durch die Oſtmark,
und diejenigen, die ſie mit feſtem Auge hätten bannen ſollen,
die Reichen und Führenden, gaben zum Teil das Signal
zur Panik, indem ſie Hals über Kopf ihre Wohnungen ver⸗
ließen, als ſtünden die Ruſſen ſchon vor den Toren, und nicht
eine nicht nur unbeſiegte, ſondern eine ſiegreiche deutſche
Feldarmee zwiſchen ihnen und dem Feinde ſtehe. In Marien⸗
werder waren ganze Wohnungen verlaſſen, die noch wie
erfüllt waren von dem warmen Atem ihrer Bewohner, Woh⸗
nungen, in denen die angefangene Näharbeit mit herab⸗
hengender Nadel neben dem angebiſſenen Frühſtücksapfel
ag.
In dem Ort, an dem wir uns augenblicklich aufhalten,
hat die Kommandantur leider in einer Bekanntmachung
darauf hinweiſen müſſen, ‚-daß wir uns im Kriegszuſtande
befänden und daß die Kriegsgeſetze Geltung hätten!“ Große
Hotels haben den hungernden und durſtenden Truppen viel⸗

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fach die Türe vor der Naſe zugemacht: Die Küche ſei um elf
Uhr abends geſchloſſen . . .
Die kleinen Gewerbetreibenden, die ſchon ſchwere Laſten
tragen, nehmen die Einquartierung im Gegenſatz dazu
freundlich und freudig auf. Sie bleiben auch an dem Ort,
an dem ihr Hauss ſteht, an dem ſie ihr Glück, ihr Auskommen
haben, und ihre ernſten, gefaßten, tüchtigen Geſichter entſchä⸗
digen für manches, was man in dieſen Tagen ſehen und hören
muß. Übrigens, um keine falſchen Schlüſſe aufkommen zu laſ⸗
ſen, auch die meiſten Guts⸗ und Bauerngutsbeſitzer haben ihre
Schuldigkeit in aufopferndſter Weiſe getan. Ich erfuhr ein
paar Beiſpiele, in denen die Frauen — Mann im Feld, In⸗
ſpektor im Feld, die meiſten Knechte eingezogen — ſtolz ab⸗
lehnten zu fliehen, obgleich da wirklich Kampfnähe’ vor⸗
handen war. „Ich bin hier nötig auf dieſer Scholle,“ ſagte
eine Gutsbeſitzersfrau, „noch ſind die Ruſſen nicht da. Meine
Pflicht iſt es, unſern wundervollen Truppen Quartier, Nah⸗
rung und Pflege zu geben. Das iſt das wenigſte, was ſie
verlangen können.“
Am Sonntag wurde dann erklärt, daß es nicht nötig ſei,
Vieh und Ernte über die Weichſel zu bringen, da nach der
Auskunft von militäriſcher Seite eine Ge⸗
fahr nicht mehr zu befürchten ſei. Man braucht
in dem Leſen von Kundgebungen nicht beſonders geübt zu
ſein, um die ſchwerwiegenden Ereigniſſe und Entſchlüſſe
zwiſchen beiden Bekanntmachungen zu ahnen. Eine Beruhi⸗
gung ſetzte auch ſofort ein, aber es iſt leicht, ſich vorzuſtellen,
was inzwiſchen an Werten verloren ging. Das Vieh hatte
ſich beim eiligen Abtrieb verlaufen, die alten Kaleſchen
hatten nachgegeben und ganze Wirtſchaften lagen auf der
Landſtraße. Das ſchlimmſte ſcheint mir aber, daß nicht nur
mancher Wagen und manches Vermögen zerbrochen wurde,
ſondern auch manches Zutrauen. Freilich, der unüberwind⸗
liche Heldenmut unſerer Truppen wird auch hier alles
bald wieder herſtellen.
Immer muß man an das Bismarckwort denken: Unſere
Leute ſind zum Küſſen.’ Sie haben hier im Oſten andere
Arbeit als im Weſten, der Siegesadler fliegt nicht mit ſo
mächtigem Rauſchen vor ihren Kolonnen, die feindlichen

— 8 —

Feſtungen fallen hier nicht tageweis unter dem Eiſenguß
unſerer Rieſenmörſer, aber hier wird in einem Kampfe, in
dem übermenſchliche Kraft eingeſetzt wird, deutſches
Land vor wölfiſchem Feind bewahrt. Der Oſten hat oft an
Glanz vor dem Weſten zurückſtehen müſſen, er leiſtet auch
diesmal ein Stück ſtilleren Heldenkampfes. Aber Preis und
Ehre ſind ebenſo groß wie im Weſten.
Der Munitionszug fährt langſam durch die Nacht. Alle
Augenblicke flirrt eine Sternſchnuppe über den dunkel⸗
blauen Himmel. Ich denke jedesmal das gleiche, wenn
der goldene Tropfen über den Himmel gleitet: „Sieg in
der Schlacht vor uns! Sieg der kämpfenden Oſtarmee!“
Plötzlich geht ein heller Schein über den Horizont. Scheu⸗
nen brennen, die ruſſiſche Erntearbeiter angezündet haben.
Geſtern hat man ein Dutzend von ihnen erſchoſſen. Wer nach
zehn Uhr das Quartier verläßt, bekommt die Kugel. Im
allgemeinen wollen die Leute, namentlich die gedient haben,
gern alles tun, was man von ihnen verlangt, wenn ſie nur
nicht nach Rußland müſſen. Sie baten einen Gutsbeſitzer
an der Grenze, der fliehen mußte, ob ſie ihm nicht ſein Vieh
treiben dürften. Jede Art zu leben in Deutſchland ſcheint
ihnen beſſer, als für Rußland zu ſterben.
Um ſechs Uhr morgens waggonieren wir unſere Wagen
aus. Die rieſige Menge der Züge ſchiebt ſich zu langſam
vorwärts. Unſere Wagen ſind beſpannt, es geht dem Ope⸗
rationsfelde näher.
Da ich dieſe Zeilen ſchreibe, iſt eben die glückliche Ent⸗
ſcheidung der großen Schlacht gefallen.

Auf dem Schlachtfelde von Tannenberg

Telegramm
Oberkommando der Oſtarmee, 30. Auguſt.

Wir ſind ſoeben durch das brennende Hohenſtein gefah⸗
ren, den Schlüſſelpunkt der rieſigen Schlacht, die fünf ruſ⸗
ſiſche Armeekorps vernichtete. Die Geſchichte wird die
Schlacht nach dem Orte Tannenberg nennen, an dem Ge⸗

— —. — — —ꝗ.——. —, —

neraloberſt von Hindenburg ſein Quartier aufgeſchlagen
hatte.
Wir fuhren in fünfſtündiger Fahrt durch das Opera⸗
tionsgebiet nach dem völlig zerſchoſſenen Hohenſtein, das
zwei Tage lang in den Händen der Ruſſen war. Vor Hohen⸗
ſtein hatte eine gemiſchte Landwehrbrigade den ſtarken Vor⸗
ſtoß der Ruſſen nach Nordweſten auszuhalten. Die Land⸗
wehr ſchlug ſich prächtig und warf ſchließlich die Ruſſen in
erbitterten Kämpfen aus der Stadt. Zu beiden Seiten der
Provinzſtraßen nach Oſterode, wo die Ruſſen in unſer
Schrapnellfeuer geraten waren, lagen die Gefallenen ſo dicht
übereinander, daß ſie die Gräben faſt ausfüllten. Die
Hauptſtraße der brennenden Stadt war ein Trümmerfeld,
ſo daß unſere Wagen kaum paſſieren konnten.
Im Süden hatte eine rechte Nebendiviſion die Land⸗
wehrbrigade durch Einſchwenken auf Hohenſtein unterſtützt;
namentlich die Wirkung unſerer ſchweren Artillerie hatte
hier alles zerſchmettert. Im Nordflügel wurden die Ruſſen
durch andere Korps über Allenſtein zurückgeworfen. Dann
griffen die ſüdlich der Landwehrformationen ſtehenden
Armeekorps über Neidenburg mit vorgenommenem rechten
Flügel ein, während nördlich über Allenſtein, Wartenburg,
Biſchoffsburg ſtarke Kräfte mit dem linken Flügel auf
Haſſenheim vorſtießen, ſo daß die Ruſſen von drei, beinahe
von vier Seiten eingekeſſelt wurden. Ihr Gros wurde in
die Sümpfe und die weitgedehnte Seenkette geworfen.
Der kühne und weitſichtige Schlachtenplan des Ober⸗
kommandierenden hatte zu einem Erfolg geführt, wie er
kaum zu hoffen war. Nur die Anſpannung aller Mittel und
teilweiſe ungeheure Marſchleiſtung hatten es ermöglicht, mit
den vorhandenen Kräften gegen große überlegenheit dieſen
entſcheidenden Sieg zu gewinnen.
Die Zahl der Gefangenen wächſt ſtündlich. Sechstauſend
ſah ich, von unſeren braven Landwehrleuten eskortiert,
ſtumpfſinnig in ihren grauen Hemdbluſen vorbeiziehen.
Kurz hinter Hohenſtein traf ich auf Landwehrkavallerie aus
Ludwigsluſt, meiſt Hamburger Kinder. Sie waren fünfzig
Stunden auf der Bahn geweſen und kamen dann ſofort ins
Gefecht.

— 10 —

„Da haben wir uns ein bißchen Bewegung gemacht!
Grüßen Sie Hamburg, die Landwehr täte ihre Schuldig⸗
keit.“ Aus ſtraßengrauen Geſichtern, die Waſſer nicht mehr
zu kennen ſchienen, blickten die friſchen blauen Augen.
Oſtpreußen weiß es, die Landwehr, unſere herrliche
Landwehr, tat ihre Schuldigkeit.

—

Die vernichtende Niederlage der ruſſiſchen Narew⸗Armee

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 31. Auguſt.

Wie ich ſchon in meinem geſtrigen Telegramm nach der
Fahrt vom Schlachtfelde in Ergänzung der amtlichen Mel⸗
dung berichten konnte, iſt das Gros der ruſſiſchen Narew⸗
Armee in den Sümpfen und Wäldern aufgerieben, ſo daß
ſich kaum noch größere, völlig intakte Truppenkörper von
ihr auch jenſeits der deutſchen Grenze halten dürften.
Der Kommandierende hat den Vorteil der inneren Linie
dem numeriſch überlegenen Feinde gegenüber mit aller
Energie ausgenützt. Der heutige kühle Tag wird den Trup⸗
pen die nötige Erholung geben, ſo daß mit freien und auf⸗
gefriſchten Kräften der Kampf gegen die zweite ruſſiſche
Armee aufgenommen werden könnte.
Mit am heftigſten ging der Kampf um Hohenſtein,
das von Granaten überſchüttet wurde. Die ruſſiſche Artil⸗
lerie ſchoß ausgezeichnet, in vollen Salven, die exakt wie
unſere Infanterieſalven rollten; doch war die Wirkung der
ruſſiſchen Schrapnells mit der der deutſchen nicht zu ver⸗
gleichen, da ſie nur nach beiden Seiten ſtreuen, während
das deutſche Schrapnell einen gleichmäßigen, vernichtenden
Eiſenregen niederſauſen läßt.
Die Wirkung iſt furchtbar. Die deutſche Artillerie hatte
rechts und links der Provinzſtraße nach Hohenſtein in
einigen Abſtänden Treffer geſetzt. Die Ruſſen lagen da in
den Stellungen, in denen ſie ſich eingraben wollten, oft ſo
dicht, daß ſie den Straßengraben bedeckten: die Hände
krampften ſich in den Boden, andere mit Kopfſchüſſen lagen
neben dem Häufchen Erde, das ſie eben mit ihren kleinen

—— — —, 520— — —.

— —

— 11 —

Spaten zur Deckung aufgeworfen hatten, manche hatten
ſichtlich ſelbſt im Feuerregen begonnen, ihren Proviant zu
verzehren. Der graue Straßenſtaub lag gleichmäßig über
allen, über den Gefallenen, über Mänteln, Uniformen, Ge⸗
wehren, Torniſtern, toten Pferden, die von der Hitze ſeltſam
aufgetrieben waren. Er hüllte alles in die gleiche Decke,
ſo daß nur das ſcharfblickende Auge Einzelheiten ſah. Die
merkwürdig klein wirkenden Gefallenen hatten das gleiche
Kleid wie die Landſtraße und die Felder und die zerſchoſſe⸗
nen Bäume. Holzkreuze zeigten die Stellen, wo die Unſrigen
lagen.
Hohenſtein mag ein hübſches Städtchen geweſen ſein.
Jetzt war die Hauptſtraße ein Trümmerhaufen, in dem
noch die halbverbrannten Ruſſenleichen lagen — es muß
hier ein erbitterter Kampf getobt haben, bis die Ruſſen aus
den Straßen geworfen wurden — unſere Toten hat man
mit Tüchern bedeckt.
Neben Häuſern, an denen die eiſernen T⸗Träger wie
Rohrſtöcke gebogen ſind, neben Häuſern, bei denen ſelbſt der
Keller ausgebrannt iſt, ſtehen andere, bei denen nicht eine
Fenſterſcheibe auch nur einen Sprung hat. Fuchſien blühen
hinter weißen, freundlichen Gardinen. Freilich, das In⸗
nere ſieht anders aus als die beinahe heitere Außenfront.
Die Ruſſen wollen beweiſen, daß ſie Barbaren ſind. Dieſer
Beweis gelingt ihnen immer.
Das Vieh treibt ſich in den Gärten umher, auf dem
ſchönen, alten Kirchhof graſen ein paar Kühe. Überall muf⸗
feln kleine oſtpreußiſche Schweine nach Nahrung.
Das erſte Bild des Krieges macht ſtumm. Man hat
kaum Luſt die Feder zu führen, während die Kugeln
ſprechen. Man ſchluckt das Grauſen hinunter wie einen
Trank, der betäubt und der ſtumpf macht. Der Menſch
iſt glücklich angelegt von einer gütigen Natur, die ihn Ein⸗
drücke, die über ſein Maß gehen, einfach nicht lange faſſen
läßt. Wie eine rettende Wand ſteht es zwiſchen unſerem
Fühlen und dem Grauſen, das die Augen ſehen.
Man ſpürt Hunger und Durſt wie ſonſt auch, man iſt
glücklich, venn man ein paar Schnitten mit vorbeiziehen⸗
den Soldaten teilen kann.

— 12 —

Nach der ungeheuren Blutarbeit von drei Tagen ſehen
unſere Truppen friſch genug aus. Die Reſervebatterien,
die mit ausgehobenen Pferden beſpannt ſind, machen einen
Eindruck wie nach der Parade. Selbſtverſtänd⸗
lich ſind Lücken, denn die Kämpfe waren blutig und verluſt⸗
reich, aber der Geiſt der Truppen hat keine Ver⸗
luſte erlitten. Da reiten Infanteriſten auf erbeuteten
Koſakenpferdchen vorüber, eine ruſſiſche Zigarette im
Munde. Da haben manche eine ganze Wirtſchaft auf ge⸗
wonnenen ruſſiſchen Munitionswagen aufgetan. Eine ruſ⸗
ſiſche Feldküche fährt vorüber. „Morgen jibt's ruſſ'ſche Kohl⸗
ſuppe als Belohnung für die villen blauen Bohnen, die wir
die Ruſſen zu freſſen jaben!“ meint der wackere Berliner,
der die Beute fährt. Die famoſen Züge von Kamerad⸗
ſchaftlichkeit und Humor, die wir von Anno 70 wie ferne
ſchöne Geſchichtchen kennen, wiederholen ſich und werden
lebendig.
Die ruhige, faſt humorvolle Überlegenheit des deutſchen
Soldaten zeigt ſich in tauſend Zügen. Wenn die Kom⸗
pagnien, die die vielen Gefangenen bewachen, ſich ihre Tor⸗
niſter von den Ruſſen tragen laſſen und die Gefangenen
zum ſchnellen Laufen bringen mit dem Rat: „Lauft doch
ſo fix wie geſtern. Als ihr ausrißt, da ging's doch!“ Oder
wenn ein biederer Sachſe fortwährend ſein ‚Baſcholl! er⸗
tönen läßt. „Ich hab geene Zeit nich, ich muß nach Warſchau!“
Es iſt ein Glück, unſere Truppen im Felde zu ſehen, ein
Geſchenk, von ihren Siegen und Taten berichten zu dürfen.
Es gibt keine ruſſiſche Armee, die ihnen auf die Dauer
widerſtehen könnte.

Oſtpreußen nach dem Siege von Tannenberg

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 7. September.
Am Abend, wir fuhren vom Schlachtfelde zurück, war
die kleine Stadt Oſterode erleuchtet. In den wenigen
Wohnungen, die von ihren Beſitzern nicht verlaſſen waren,
und in den andern, die ihre Herren eben zurückkommen
ſahen, brannten in Reihen zu ſechſen und achten die Stearin⸗

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— 13 —

kerzen. Der hübſche halbleere Marktplatz bekam einen hel⸗
len Schein. Die Leute, die über das helle Viereck gingen,
in deſſen Mitte deutſche Munitionswagen ſtanden, machten
die gleich ernſten Geſichter wie in den Tagen vorher. Man
gewöhnt ſich nicht leicht an die Freude, der Oſtpreuße nun
ſchon gar nicht. Ich aber habe keine Feſtbeleuchtung ge⸗
ſehen, die mich mehr gepackt hätte als die paar Kerzen. In
der Nähe ſieht der Sieg, wenigſtens hier im Oſten, niemals
ſo ſtrahlend und fertig aus als von der Ferne; wer ihm
aus Menſchennähe ins Antlitz blickt, der mag nicht Hurra⸗
ſchreien vor ſchönen Häuſern. Es iſt ſo, als ob man noch
einmal ein Knabe in der Kirche wäre und von dem rieſigen
Orgellaut erſchüttert, weint; es iſt ſo, daß man jedem Feld⸗
grauen die Hand preſſen möchte: Ihr herrlichen deutſchen
Soldaten! . . .
Am nächſten Vormittag war wieder Markt in Oſterode.
Es gab Fleiſch, Gemüſe, Obſt, reichlich, gut und wohlfeil.
Die Leute hatten ſich während der Not nicht geſehen und
tauſchten nun ihre Erlebniſſe aus. Jeder ſah die Rieſen⸗
ſchlacht von ſeinem Pünktchen aus, jeder betrachtete ſie durch
ſeine beſondere Brille. Es ſcheint noch nicht möglich
bei dem außerordentlich unüberſichtlichen Terrain eine
Schlachtenſchilderung zu geben, die mehr als die Marſch⸗
linien brächte. Der deutſche Halbbogen, der zugezogen
wurde, erſtreckt ſich auf fünfundſiebzig Kilometer Front:
Wald, Sumpf, Seen. Ziemlich beträchtliche Hügelreihen
wechſeln mit Ebenen, auf denen Rüben, Korn und Kartof⸗
feln gebaut ward. Man kann ſelbſt von den Hügelkuppen
nichts überſehen, da neue bewaldete Anhöhen immer wie⸗
der die Ausſicht ſperren.
Noch ſtecken dieſe Wälder voll von verſprengten Ge⸗
fangenen. Ihre Zahl iſt nach der amtlichen Angabe auf
mehr als neunzigtauſend geſtiegen und wird ſich ſicher noch
um ein paar tauſend vermehren. Die hungrigen, abgeriſ⸗
ſenen armen Teufel melden ſich bei den Bauern, ſtrecken die
offenen Hände vor und ziehen ihr Kruzifix aus dem Bruſt⸗
latz, zum Zeichen, daß ſie Chriſten ſeien. Sie riechen unſag⸗
bar, da ſie keine Wäſche tragen und der graue Uniformkittel
ſeit Wochen — bei den Moskauer Korps ſeit Monaten —

— 14 —

auf ihren Körpern klebt. Wenn ſie durch die Straßen tra⸗
ben, reißen ſie ihre großen erſtaunten ſlaviſchen Augen noch
mehr auf; dabei laufen ſie in einem kurzen Hundetrab in
einer rührend unbeholfenen Haltung.
Überall findet man die bunten Ziehharmonikas, die ſie⸗
von ihren Dörfern mit in die Schlacht nahmen, auf den
Feldern. Es faßt einen ein aufſteigender Zorn über das
Petersburger Lumpengeſindel, das dieſe Tierchen in die
Schlacht trieb. Der ruſſiſche Soldat ſagt von der Einbe⸗
rufung: „Man hat mich fortgejagt am . . .“ Er hat keinen
anderen Ausdruck dafür, es gäbe auch keinen, der es ſo gut
umſchriebe: „Man hat mich fortgejagt.“
Der Ruſſe als Sieger iſt anders. Das Tierchen zeigt
ſeine Zähne, das Tierchen, das Branntwein bekommt, wird
zur Beſtie. Wir waren in dem wiedergewonnenen Allen⸗
ſtein, das die Ruſſen faſt zwei Tage lang beſetzt hatten. Am
zweiten Tag begann die Kriſis, und wenn nicht inzwiſchen
die deutſchen Truppen eingerückt wären, hätte Allenſtein die
andere Seite des ruſſiſchen Soldaten kennen lernen können.
Am Donnerstag Mittag zogen die Ruſſen ein, und am
Freitag Mittag kamen die erſten leichten Plünderungen vor.
Bis dahin hatten ſich die Ruſſen muſtergiltig benommen.
Sie bezahlten alles in bar, ſtellten Poſten vor alle Hotels
und Lebensmittelgeſchäfte. Allerdings ſtellten ſie ungeheure
Forderungen in Bezug auf Lieferungen; vor allem verlang⸗
ten ſie hundertzwanzigtauſend Kilogramm Brot. In der
Nacht von Donnerstag auf Freitag buken die Bäckereien
Allenſteins, um ihre Stadt vor der Plünderung zu bewah⸗
ren. Viele Bürger wurden in dieſer Nacht freiwillige
Bäcker. Es wurden ſchließlich den Ruſſen geliefert: fünf⸗
undzwanzigtauſend Kilogramm Brot, viertauſend Kilo⸗
gramm Zucker, ebenſoviel Reis und dreitauſend Kilo⸗
gramm Salz. Für eine Stadt, die an Stelle von faſt vier⸗
zigtauſend nur noch fünftauſend Einwohner hatte, eine
tüchtige Leiſtung.
Wie in dem mandſchuriſchen Kriege, waren die ruſſiſchen
Offiziere wieder von galanten Damen begleitet. Ich habe
das hier ſo oft auch von ernſthaften Männern beſtätigen
hören, daß es durchaus ſicher zu ſein ſcheint. In den

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Bagagewagen fand man neben anderen hübſchen und merk⸗
würdigen Dingen auch ſeidene Bluſen und Unterröcke.
Allenſtein iſt heute ein deutſches Heerlager. Unaufhör⸗
lich ſtauben die Kolonnen durch die Stadt, Tag und Nacht
wechſelt die Artillerie durch die Hauptſtraße. Auf den
Plätzen ſtehen die Trainwagen zuſammengeſchoben, auf den
Bürgerſteigen gehen die Soldaten nach acht Uhr ſo dicht,
daß man nur langſam vorwärts kommen kann.
Sie ſind genügſam und faſt ſtill, die Sieger von Tannen⸗
berg. Sie ſind vergnügt, daß ſie ihren Schweinebraten eſſen
können; es gibt nichts anderes in Allenſtein, wenigſtens
habe ich in den paar offenen Wirtſchaften und Gaſthöfen
nichts anderes geſehen. Einer von uns fünf Kollegen aß
zum Frühſtück, zum Mittag und zum Abendeſſen Schweine⸗
braten, zwei Tage lang! Er behauptete, der tägliche orien⸗
taliſche Hammel wäre noch viel ſchlimmer. Ich kann es
nicht beurteilen, mein ausgezeichneter Burſche und Pferde⸗
pfleger, der brave Gardedragoner Thiele, ſorgte dafür, daß
ich mich nicht allzu tief in ſolche gaſtronomiſchen Vergleichs⸗
ſtudien einzulaſſen brauchte. Er gab mir auch den Rat, mir
für fünf Mark ein weiteres Pferd zum Reiten anzuſchaffen.
Zu dieſem Preis bis hinauf zu fünfzig Mark wurde ein
Teil der ruſſiſchen Beutepferde verkauft.
Wir fuhren zur Dragonerkaſerne, wo eine große Anzahl
der Beutepferde ſtand. Die Beſichtigung wurde in mili⸗
täriſcher Hinſicht lehrreicher, als man annehmen durfte.
Denn dies war leicht feſtzuſtellen, eine Kavallerie, die dieſe
Pferde geritten hatte, kann nichts taugen. Pferde
nach einer dreitägigen Schlacht werden natürlich mitgenom⸗
men ausſehen, aber wie das glänzende Material hier her⸗
abgewirtſchaftet war, ſpottet jeder Möglichkeit. Die Wider⸗
riſten waren vom falſchen Satteln dick geſchwollen, Futter
hatten die Tiere überhaupt kaum geſehen, Zweieinhalbjäh⸗
rige gingen ſchon unter dem Sattel. In einen ſolchen ver⸗
wahrloſten Zuſtand könnte unſere Kavallerie ihre Pferde
niemals kommen laſſen. Das Verhältnis von Mann und
Pferd ließe es nicht zu. Der Ruſſe ſagt: erſt kommt der
Mann, und das Pferd kommt überhaupt nicht; bei uns iſt
die erſte Sorge des Mannes, daß ſein Gaul verpflegt wird.

— 16 —
Dabei handelt es ſich nicht um Koſakenpferde, die ganz leid⸗
lich durchgehalten hatten, weil ihnen Pflege überhaupt
etwas Unbekanntes iſt, ſondern um die Gäule der Linien⸗
kavallerie. Es iſt nicht möglich, daß eine Truppe, die in
dieſer ſchandbaren Weiſe mit ihren Pferden umgeht, kaval⸗
leriſtiſch etwas leiſtet.
Vorzüglich bewährt haben ſich unſere Radfahrabteilun⸗
gen; ſie ſchoſſen die Koſaken ab, wo ſie ſie nur erwiſchten.
Wie ein Rudel Wild nähert ſich das reitende Geſindel. Erſt
einer, der vorſichtig in die Gegend äugt, dann ſprengt ein
zweiter dazu, zwei, drei, bis ein Trupp voll iſt. Die Unſri⸗
gen haben dieſe Indianertaktik bald begriffen. Sie warten,
bis die nötige Anzahl beiſammen iſt und knallen dann in
den Haufen. Eine zweite Salve warten die braven Koſaken
unter keinen Umſtänden ab, ſie reißen die Gäule herum
und ſauſen davon, in einem Tempo, das auf die erſten drei
Kilometer unſere Kavallerie ſchwer halten kann. Der Ko⸗
ſakenzorn über unſere Radfahrer iſt ungeheuer. Auf die
Dauer wird der Zorn nicht gefährlich ſein, denn gerade
Koſaken dürfte Rußland nicht viele behalten.
In weiter Entfernung vom Schlachtfeld findet man die
abgeſchoſſenen Patrouillen und Streifbanden. Die toten
Pferde verpeſten die Luft; der Acker hat ſchwer zu tun, alles
zu verarbeiten. Geſtern fuhr ich durch einen Teil des
Schlachtfeldes, das nun acht Tage alt iſt. Aus den dichten
Wäldern kommt unheimlicher Geruch, die Felder ſind noch
mit Uniformteilen, Granaten, Torniſtern, Gewehrteilen be⸗
deckt. In den Dörfern hat ſich ein Teil der Bewohner ſchon
wieder eingeſtellt, aber viele finden nichts wieder als noch
leicht rauchende Trümmer. Sie halten die Tür feſt ver⸗
ſchloſſen und ihr Geſicht auch. Ihre Augen ſagen nichts.
In dem kleinen Grieslienen war Hochamt, als wir
vorbeifuhren. Alle zurückgekehrten Bauern und Frauen wa⸗
ren in der Kirche, die Tür ſtand auf, und der Klang der auf⸗
fallend ſchönen Orgel rauſchte hinaus aus der Pfeilerruhe
auf den ſonnigen Kirchhof. Der war der Kampfplatz ge⸗
weſen. Preußiſche Torniſter und ruſſiſche Brotbeutel lagen
durcheinander; ſehr viele deutſche Helme. In der Mitte war
ein Soldatengrab. Ein deutſcher Offiziershelm lag darauf,

—— — — —

— - 2 —

— — — —

— — —- —,— --4 —

—

— 17 —

man hatte Aſtern und Herbſtblumen auf die kahle Erde ge⸗
pflanzt und das Holzkreuz ſehr ſorgfältig behauen. Leute,
die ihren Hauptmann begraben haben. Wir ſahen noch nie
ein ſolches Grab, das die Hände der Soldaten rührender
geſchmückt hatten, als die ſanfteſten Frauenhände es können.
Als der Gottesdienſt zu Ende war, kamen die Bauern
langſam vorbei, ſehr viele grüßten die friſchen Gräber. Der
Orgelklang flutete in vollen Schlußakkorden über die Hügel,
über die zerſchoſſenen Mauern und über das verbrannte Ge⸗

ſträuch.

Die Männer gingen in die Ställe, Ordnung zu ſchaf⸗
fen, die Kartoffeln ſind noch im Boden, und die Herbſt⸗
beſtellung wartet. Das ſcheint mir ein Bild Ganz⸗Oſt⸗
preußens zu ſein nach dem befreienden Sieg: Orgelklang,
der feierlich den Herrn lobt, langſame Geſtalten, die in
ſeinem Brauſen gehen, um für die künftige Ernte zu ſorgen.
Frauen, die ihr Kind an die Sonne halten — die muß dich
wärmen, unſer Herd kann es nicht mehr — Männer, die die
Pflugſchar faſſen, wenn ihre Fauſt nicht längſt das gute
deutſche Gewehr feſt umſchließt.

Röſſel, den 8. September.

In der kleinen Stadt, unſerm augenblicklichen Stand⸗
ort, der jetzt voll deutſcher Soldaten iſt, waren vor acht
Tagen noch die Ruſſen. Die Vortruppen benahmen ſich
verhältnismäßig gut, bezahlten zum Teil und ließen die
Einwohner ſogar von Einquartierung frei. Das war beim
erſten Beſuch. Beim zweiten Mal, da man ihnen ſchon
Unruhe und Eile anmerkte, verlangten ſie innerhalb von
zwei Stunden dreißigtauſend Mark Kontribution. Der
Kaplan, an den ſie ſich gewandt hatten, lief von Haus zu
Haus in der leeren Stadt, die von allen Wohlhabenden ver⸗
laſſen war. Er bekam die Summe zuſammen; die meiſten
gaben das Allerletzte her. Der Oberſt ſtrich das Geld ein
und ließ tauſend Mark zurück, „weil ihr unſere Verwunde⸗
ten gut gepflegt habt!“ Ich bin überzeugt, daß von dieſer
Kontribution die ruſſiſche Regierung nicht viel zu ſehen
Rolf Brandt, Kriegsberichte. 2

— 18 —

bekommt. Es ſoll übrigens ein Garderegiment geweſen
ſein, das auf dieſe Weiſe Geld eintrieb.
Als die deutſchen Truppen nahten, ſteckte man noch
ſchnell den Bahnhof in Brand. Die Mauern ſind völlig
ausgebrannt. Auf allen Stationen, die wir durchfuhren,
konnte man die Brandruinen der Bahnhöfe ſehen und noch
leicht rauchende Gehöfte auf den ſanften Hügeln, die Seen
und herrliche Tannenwälder umſchließen. Der ſeltſam rote
Abendhimmel, der nun ſeit drei Abenden über Oſtpreußen
ſteht, glänzte durch die zerſchoſſenen Fenſter und umzog die
ſchwarzen, verkohlten alten Bäume wie mit hellen Gold⸗
linien. Auf der andern Seite ſchien der Mond wie eine
kupferne Platte auf dem dunkleren Himmel. Verlaufene
Herden ſuchten auf den Stoppeln nach Nahrung, Fohlen
hatten ſich mit den Köpfen zuſammengeſtellt.
Überall hört man die Geſchichten von erſchoſſenen, harm⸗
loſen Bürgern. Es ſteigt ein kalter Haß hoch, der einen zu
würgen droht. Wenn Armee gegen Armee kämpft, iſt der
Schrecken groß, aber die Schlacht der Männer hat in ihrer
Grauſigkeit etwas, das hinüberträgt über jedes Gefühl,
etwas Großes, das jedes Kleine verſtummen macht. Der
Kampf gegen Frauen und alte Männer, den die Ruſſen
führen, läßt den Haß aufſteigen, der nur vernichten will.
Ungeziefer muß beſeitigt werden. Es wird geſchehen.
Ich habe den vielen Berichten über die Ruſſengreuel
einige Vorſicht entgegengeſetzt, denn ich habe zu ſehr er⸗
fahren, wie im Kriegslande die Gerüchte fliegen und die
Übertreibungen. Aber geſtern Abend hat mir mein Quar⸗
tierwirt, ein katholiſcher Geiſtlicher, der ganz famos in
dieſer Zeit hier an ſeiner Stelle gewirkt hat, ſo vieles be⸗
ſtätigt, daß nicht mehr viel zu beſtätigen übrig bleiben
wird. Sie haben zehn Mann an die Mauer geſtellt und er⸗
ſchoſſen, ohne Grund; ſie haben Krankenſchweſtern in der
barbariſchſten Weiſe getötet; ſie haben den tüchtigſten und
geſchickteſten Handwerker der Gegend in ſeinem Keller er⸗
ſchoſſen wie einen tollen Hund. Sie haben auf den Feldern
Schießübungen nach jeder Zivilperſon angeſtellt. Die ruſ⸗
ſiſche Regierung wußte, daß die Koſaken keinen
Gefechtswert haben, daß ſie nur Heeresballaſt bil⸗

bra

ſein

Ph
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Do

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— 19 —

den, ſie hat ſie auf uns gehetzt, wie man wilde Tiere los⸗
läßt. Sie wird die Folgen tragen müſſen. Mit wilden
Tieren kämpft man nicht, man vernichtet ſie.
Es iſt zu verſtehen, daß vor dem Anſturm ſolcher Horden
manchem die Flucht als der Tapferkeit beſſerer Teil er⸗
ſcheint. Aber es gibt Unterſchiede. In manchen Städten,
die nicht weit vom Schuß waren, hat man die Sachlage ge⸗
fährlicher angeſehen als in anderen, in die eben die Koſaken
einritten. Niemand wird der ſchwierigen Lage der oſt⸗
preußiſchen Städte leichter Gerechtigkeit wiederfahren laſſen,
als jemand, der in dieſer ſchweren Zeit den Vorzug hatte,
den Opferſinn der oſtpreußiſchen Städte
und Städtchen im weiteſten Sinn kennen zu lernen.
Deshalb mag von den Ausnahmen hier nicht geſprochen ſein.
In dem kleinen Ort, von dem aus ich ſchreibe, hat man
einen Kriegsbürgermeiſter, einen Lehrer der Taubſtummen⸗
anſtalt, gewählt. Das ganze Städtchen iſt des Lobes voll.
Was ich von Anordnungen hörte, iſt muſtergültig. Der
Herr Hauptlehrer hat, da keine Ärzte da waren, auch Ge⸗
burtshilfe geleiſtet. Es ging ſehr gut. „Und der Kaiſer
braucht Jungens!“
Der Verwalter der Poſtſtelle blieb hier, bis die Ruſſen
ſeinen Apparat zerſtörten; bis dahin war er Tag und Nacht
in der Arbeit und konnte durch Aufrechterhaltung des Tele⸗
phondienſtes außerordentlich nutzen.
Geſtern abend ging ich durch das dunkle Städtchen mit
ſeinen engen Gaſſen, über denen der ſternendurchwirkte
Nachthimmel ſtand. Das Backſteingemäuer des maſſigen
Domes reckt ſich dunkel und hoch über den ſtillen Häuſern,
die Linden und mächtige Holunderbüſche bewegten ſich im
Nachtwind. Man hörte ſeinen Schritt hallen. Da ſah ich
hinter einem offenen Fenſter eine einfache Frau, ſie las halb⸗
laut das allgemeine Kirchengebet. Dann ſagte eine Män⸗
nerſtimme: „Herrgott ich danke dir, daß du uns errettet
haſt! — Alte, morgen um fünf muß ich einmal ſehen, was
aus den Kartoffeln geworden iſt.“ Das Licht verlöſchte.
Neue Operationen ſtehen bevor. Wir dürfen darüber
nichts ſchreiben. Man muß eben im Lande Geduld lernen.
Der militäriſche Erfolg ſteht an erſter und einziger Stelle,
2*

— 20 —

er kann durch jede Mitteilung beeinträchtigt werden. Es
iſt augenblicklich jedes ‚zu wenig' beſſer als irgend ein ‚zu
viel'. Nach einiger Zeit wird genug zu berichten ſein.
Aus Briefen, die an mich gelangten, erſah ich, daß man
ſich die Kriegsberichterſtattung in etwas unwirklichem Lichte
vorſtellt. Man erwartet etwa eine durchgeführte Schilderung
der Schlacht von Tannenberg. Das iſt gänzlich ausgeſchloſſen.
Ein Schlachtfeld, das über achtzig Kilometer Ausdehnung hat,
eine Schlacht, die aus mehreren hundert Einzelgefechten be⸗
ſteht, Gefechten in dem Umfang einer ‚früheren' Schlacht,
kann kaum ein Jahr danach in der richtigen Zuſammen⸗
ſtellung aus hundert Einzelberichten ſo geſchildert werden,
daß man ein wahres Bild des Rieſenkampfes bekommt.
Unwahre Bilder aus dem Mund eines Mitkämpfers eilig
zuſammengerafft, laſſen ſich natürlich weitertragen. Aber
es wird meine ganze Mühe und Arbeit darauf gerichtet ſein,
dem Kriegsklatſch auszuweichen. Man ſoll an dieſer
Stelle einen Abglanz ſehen des über alle Maßen herrlichen
Lebens und Siegens unſeres deutſchen Heeres. Die nicht
dabei ſein dürfen, ſollen nicht den Staub der Gerüchte, ſon⸗
dern den ſtillen Glanz unſeres Oſtheeres von weitem zu
ſehen glauben. Es wird hier keine Zeile um der Zeile
willen ſtehen. Man muß eben Geduld und immer wieder
Geduld haben. Das Vertrauen, daß wir deutſche Kriegs⸗
berichterſtatter der Heimat weitergeben, was wir irgend
weitergeben können, wird ſich hoffentlich bald einſtellen. Nach
Üüberſchreiten der Grenze wird der Strom reichlicher fließen.
Wahrſcheinlich ſchon vorher, wenn die Kanonen, die ſtünd⸗
lich vor unſern Fenſtern vorbeiraſſeln, den Ruſſen aufs
neue ‚Viktoria!’ zugebrüllt haben werden.

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Die Schlacht an den Maſuriſchen See
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und die deutſche Offenſive nach dem Njemen

Allenburg⸗Nordenburg⸗Angerburg

Raſtenburg, den 10. September.

Unſere im Oſten verfügbaren Kräfte waren vom 6. an
gegen die Stellungen der ruſſiſchen Armee Rennenkampf
angeſetzt. Ungefähr auf der weiten Linie von Allenburg
über Nordenburg bis Angerburg ſtanden die ruſſiſchen
Kräfte mit ſtarken Reſerven von Inſterburg und der Ver⸗
bindungslinie nach Tilſit. Anſcheinend war der nördliche
ruſſiſche Flügel beſonders ſtark. Die deutſche Armeeleitung
hatte eine Zange gelegt, indem ſie ſtarke Truppenmaſſen
über Angerburg hinaus durch die Seenkette ſeitlich gegen
den ſüdlichen ruſſiſchen Flügel vorgehen ließ. Die deutſche
Kavallerie war in den Rücken der Ruſſen angeſetzt. Anzu⸗
nehmen war, daß auf dem rechten ruſſiſchen Flügel die völ⸗
lig unwegſamen Wälder des Friſchling die Operationen ſehr
erſchweren würden.
Das war, grob umriſſen, die allgemeine militäriſche
Lage, als wir am Donnerstag früh auf der Raſtenburger
Straße nach dem ſüdlichen Flügel des Schlachtfeldes fuhren,
in der Richtung auf Drengfurt, von wo vermutlich das Ein⸗
wirken des Flankenangriffs zu beobachten war.

*

Ein ſonniger Frühherbſtmorgen mit leichtem Wind,
der die erſten gelben Blätter der noch ſommergrünen Bäume
flattern ließ. Scharfer Trab auf der guten Provinzſtraße,
der ſelbſt das unabläſſige Rattern der Munitionskolonnen
nichts hatte ſchaden können. Flüchtlingslager zu Seiten
des Weges, wie wir ſie nun ſchon ſeit vierzehn Tagen in
Oſtpreußen kennen.
Nach ein paar Stunden begegnet uns ein Trupp gefan⸗
gener Ruſſen: dreißig, vierzig. Sie zeigen andre Haltung
als die Horden, die vor einer Woche bei Hohenſtein an uns

— 24 —
vorbei getrieben wurden. Bei zweien kann ich die Achſel⸗

klappen erkennen. Hunderteins und Hundertzwei. Es han⸗

delt ſich alſo um Truppen der ſechsundzwanzigſten Diviſion
in Grodno; ein paar Kavalleriſten ſind auch darunter. Sie
haben nicht die hilfloſen, ſlaviſchen Augen der Gefangenen,
die ich bisher ſah. Es liegt Trotz und Scham in ihrem
Ausdruck.
Leiterwagen mit verwundeten deutſchen Soldaten fahren
vorüber; ſie ſind ſtill und ſcheinen vor allem darüber wie
empört, daß gerade ſie die Ruſſen nicht bis zum Ende der
Schlacht prügeln dürfen. ‚Sanitätspunkte’ mit dem roten
Kreuz auf weißen Fahnen ſtehen auf freiem Felde in kleinen
Kolonnen.
Wir nähern uns dem Schlachtfeld. Es iſt, als ob man das
fühlen könnte. Zwiſchen Salzburg und Mühlbach ſehen wir
an der Horizontlinie, die von leichten Hügeln begrenzt iſt,
kleine, ſcharf umriſſene weiße Wölkchen auftauchen. Sie
ſteigen ſchnell in das wäſſrige Blau des dunſtigen Himmels
hinauf. Neue weiße Kegel bilden ſich. Das ſind deutſche
Batterien. Wir horchen angeſtrengt, aber der jetzt ziemlich
ſtarke Wind muß den Schall nach der anderen Richtung tra⸗
gen. Die weißen Wolken folgen ſich jetzt ein paar Minuten
lang mit großer Schnelligkeit, und plötzlich ſteigen in der
Ferne mächtige Rauchfahnen empor, die ſich weit hinein in
den Himmel ſchwingen. Engelſtein, auf dem rechten ruſſi⸗
ſchen Flügel, ſcheint in Brand geſchoſſen zu ſein. Wir wiſſen
es nicht, aber man kann aus den weißen und ſchwarzen
Wolken wie aus einer gewaltigen Schrift leſen, die die
Schlacht an den Himmel ſchreibt.
Ganz von ſelbſt gehen unſere Pferde ſchneller. Jetzt, jetzt
iſt das Donnern der Geſchütze zu hören, bald fährt das
trockene harte Geräuſch über jedes Wort. Man hat das
Gefühl, als ob der Wagen leiſe ſchütterte. Wir halten an
dem neuen Kirchhof von Drengfurt; ein paar hundert
Meter vor uns ſehen wir eine ſchwere deutſche Batterie im
Feuer. Ich eile nach vorn und komme noch eben recht, um
zu ſehen, wie der Feuerſtrahl aus dem Eiſenrohr zuckt. Die
Mannſchaften ſtehen rauchgeſchwärzt hinter den Erdwällen.
Es war der letzte Schuß der Batterie aus dieſer Stellung.

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— 25 —

Im gleichen Augenblick kommt der Befehl zum Poſitions⸗
wechſel. Die ſchweren Gäule preſchen den Berg hinauf, in
einem Nu ſtehen die mächtigen Fünfzehnzentimeter⸗Hau⸗
bitzen hinter ihren Protzen. Die ſechs Pferde ziehen an, die
Peitſchen klatſchen leicht, in vollem Galopp geht es hinunter
und — vorwärts. Wir rücken vor!
Ich gehe die paar Schritte weiter bis zum Hügelrande.
Rechts an dem dorthaltenden Korpsſtabe vorbei und ſtehe
auf der Höhe des alten Kirchhofs. Ungeheuer entrollt ſich
vor meinen Augen das Panorama des Schlachtfeldes. In
weitem Halbkreis lodern Dörfer und Gebhöfte in hellen
Flammen. An allen Punkten des Horizontes ziehen ſchwarze
Schwaden, die der Wind breit zur Seite legt. Man ſieht
deutlich, trotz der Sonne, die durch den Dunſt glüht,
die roten ſpringenden Feuer. Eben geht Tiergarten
in Flammen auf. Es ſcheint die Folge der Arbeit unſe⸗
rer Haubitzbatterie zu ſein. Rohenſtein brennt, Prinowen
brennt.
Längs der Ufer des Rehſauerſees zu unſeren Füßen jagt
deutſche Artillerie nach vorn. Sie durchquert das breite
Tal, und bald ſieht man ſie nördlich des Hügels hundertund⸗
fünfzig, des Fuchsberges, in Stellung gehen. Deutlich er⸗
kennt man die ſechs feuernden Geſchütze und ſieht, wie die
Munitionskolonnen hinter dem Hügel in Deckung gehen.
Da liegen über dem grauen Pulvergewölk und den ſchwarz⸗
blauen Rauchſchwaden helle, weiße kreisrunde Wölkchen. Eins,
zwei, drei . . . man zählt deutlich acht weiße Wolkenſcheiben,
die ſcheinbar dicht vor unſerer Artillerie fliegen. Die Wolken
bekommen einen Augenblick — ein Wimperzucken dauert
faſt länger — einen ſchwarzen Rand an ihrer unteren
Seite, dann ſind ſie verflogen. Ruſſiſche Schrapnells, die
vorläufig viel zu hoch und zu weit von der deutſchen Bat⸗
terie explodieren. Bald ſind die Ruſſen aber eingeſchoſſen,
und ſcheinbar über unſere Batterie flattern die weißen
Fetzen, aus denen die Eiſenduſche niederrauſcht. Jetzt feuern
unſere Geſchütze ſtärker. Der Himmel ſcheint in Brand zu
ſtehen, der Horizont dehnt ſich nach hinten, weil immer neue
Dörfer aufflammen.
Durch das Fernglas ſieht man ſchwarze Punkte, weit

— 26 —

voneinander entfernt, über die Felder ſich vorwärts bewegen.
Es iſt die weitauseinander gezogene deutſche Infanterie, die
ſcheinbar außerordentlich ſchnell vorrückt. Viel zu hoch über
ihren Reihen zerplatzen unaufhörlich ruſſiſche Schrapnells.
Man hört von Norden Kleingewehrfeuer, das bald ver⸗
ſtummt. Um ein Uhr fünfundvierzig hat das
ruſſiſche Schrapnellfeuer ſeinen Höhepunkt er⸗
reicht. Fünf Minuten vor zwei Uhr ſetzt eine Pauſe ein,
die noch einmal kurz unterbrochen wird. Um zwei Uhr
fünfzehn hört das ruſſiſche Feuer auf. Die
Unſeren rücken vor und zwar ziemlich ſchnell. Es macht ſich
die Einwirkung unſeres Flankenangriffs, weit hinter Lötzen
herumgeführt, bemerkbar. Es iſt nicht möglich, den Wert
des geſehenen Kampfes abzuſchätzen. Mit einer unbändigen
Freude, die langſam wie Flut emporſteigt und das Herz
ſchlagen läßt, ſtellt man nur feſt, das die Unſrigen
vorrücken. Das Reſultat dieſes Teilerfolges, ſein Ge⸗
wicht in der ganzen mächtigen Schlacht kann erſt ſpäter ab⸗
gewogen werden.
Wenn dieſe Zeilen gedruckt ſind, hat der amtliche Draht
ſchon das Endreſultat verkündet. Während wir durch
Kolonnenſtaub, der wie ſtarker Nebel die Sonne tatſächlich
nicht durchſchimmern läßt, in unſer Quartier fahren, hat
ſich die Entſcheidung, der wir zum Teil beiwohnen durften,
ſchon vollzogen. Denn auch im Zentrum haben die Ruſſen
bei Nordenburg nachgeben müſſen, und ſie werden in völ⸗
liger Flucht auf den Njemen zurückgehen.
Oſtpreußen kann aufjubeln.

Der ruſſiſche Ruͤckzug und die ruſſiſche Schande

Armee⸗Oberkommando Oſt, 14. September.
Das deutſche Heer verfolgt die geſchlagene ruſſiſche
Armee Rennenkampf mit allen Kräften, die Mann und Roß
herzugeben vermögen. Unſere Infanterie iſt in dieſen Tagen
fünfzig und ſechzig Kilometer marſchiert
und hat ſich am Abend ihre Quartiere erſt mit dem Bajo⸗
nett erobern müſſen. Dieſe beiſpielloſe Leiſtung unſeres

— — — —.—

X — —

— 27 —

Oſtheeres wurde erreicht nach den Anſtrengungen einer
dreitägigen Schlacht, nach ungeheuren Märſchen eine
Woche vorher bei der Einkeſſelung der ruſſiſchen Narew⸗
Armee.
Wir fuhren geſtern im Automobil fünfundſiebzig Kilo⸗
meter bis faſt zur ruſſiſchen Grenze an unſern Truppen
entlang.
Sie marſchierten vorwärts, der ſtarke Regen hatte die
famoſen Provinzſtraßen in kleine Moräſte verwandelt. Sie
marſchierten über und über bedeckt und beſchmutzt, und ſie
ſangen. Soldatenlieder. Und plötzlich fing eine Kom⸗
pagnie an ‚Deutſchland, Deutſchland über alles’. Ich habe
das Lied in den letzten Tagen, ehe ich von Berlin ab⸗
reiſte, in manchen Cafés ſingen hören, ſo daß ich meinte,
ich würde es nie wieder gern hören können. Man ſang es,
wie man vorher ‚Puppchen’ geſungen hatte, als patriotiſches
Modelied. Hier wurde es wieder friſch und hell, und die
Thüringer und Heſſen marſchierten dazu in den ſinkenden
Abend. Man muß es in jedem Bericht wiederholen, man
müßte jeden Tag zweimal ſchreiben: dieſes Oſtheer, aus
allen Ecken zuſammengerafft und zuſammengekratzt, über⸗
anſtrengt und zerſchoſſen, i ſt herrlich, über alle
Maßen herrlich. Die oſtpreußiſchen Armeekorps, die
ſeit Beginn des Feldzuges hier an bitterer und ſchwerer
Arbeit ſind, verdienen den heißeſten Dank Deutſchlands.
In unſern deutſchen Armeen in Weſt und Oſt tut ſicherlich
jeder ſeine Schuldigkeit, ſie aber haben mehr geleiſtet als
man annehmen durfte, daß ſelbſt deutſche Soldaten zwingen
könnten.
Nun iſt Oſtpreußen frei. Die Ruſſen haben ſich unſerer
Klammer rechtzeitig entzogen. Unſere Truppen, die durch
die maſuriſchen Seen gegen den ſüdlichen ruſſiſchen Flügel
vorgingen, mußten ſtärkeren Widerſtand überwinden, als
man geglaubt hätte. Rennenkampf hatte das zweiund⸗
zwanzigſte finniſche Schützenkorps ihnen entgegengeworfen,
das mußten unſere Korps erſt forträumen. Dadurch ge⸗
wann der nördliche ruſſiſche Flügel Zeit, den Rückzug anzu⸗
treten. Er ließ ſeine kunſtvoll gebauten Stellungen vor
Gerdauen in Stich und marſchierte ab. Neun Tage lang

— 28 —
hatte Rennenkampf alles auf den deutſchen Angriff vor⸗

bereitet. Man konnte Artillerieſtellungen ſehen, die mit
einer Sauberkeit gebaut waren, daß der alte Ruf der Ruſſen

als gute Defenſivtruppe ſich, was die Befeſtigung der Stel⸗

lung anbelangt, durchaus bewährte. Die prächtigen alten

Eſchenalleen von Gerdauen nach Nordenburg hatte man
kilometerlang niedergelegt, die Bäume auf die deutſche An⸗
marſchſeite gelegt und jeden Aſt und jedes AÄſtchen ſäuberlich
angeſpitzt. Infanterieſchützengräben hatte man mit abge⸗
deckten Laufgängen verſehen. Es wurde nicht einmal der

Verſuch gemacht, die Poſition ernſtlich zu halten. Wir

haben den Ruſſen aus Oſtpreußen heraus⸗
marſchiert mit einer ſo ſicheren überlegenheit der Stra⸗
tegie, daß der alte Haudegen Rennenkampf es nur noch ver⸗
ſuchte, den Rückzug zu retten.
Dieſer letzte Verſuch, das ruſſiſche Heer einigermaßen
intakt über die Grenze zu bringen, iſt infolge unſerer bei⸗
ſpielloſen Verfolgung auch ſo gut wie geſcheitert. Die ruſ⸗
ſiſche Armee Rennenkampf zieht ſich nicht mehr zu⸗

rück, ſie läuft in heller Flucht und unſere Ope⸗

rationen gegen ſie ſind, da ich dieſe Zeilen ſchreibe, in vollem
Gange.
Oſtpreußen iſt frei, es iſt von Räubernund Mord⸗
geſindel befreit. In meinem letzten Bericht ſchrieb
ich, daß ſo viel bewieſen ſei, daß kaum noch etwas übrig
bleibt. Es ſteht feſt, daßes kaumeine Gemein⸗
heit gibt, die die ruſſiſchen Soldaten in
Oſtpreußen nicht begangen haben. Ich konnte
mich durch den Augenſchein von Tatſachen überzeugen, die
der Europäer ſchlechthin für unmöglich hält.
So weit man von der Landſtraße aus das flache Land über⸗
blicken kann, ragen die Brandruinen der Bauern⸗ und Guts⸗
gehöfte. Nur die größeren Städte ſind verſchont geblieben.
Das kleine Nordenburg (dreitauſend Einwohner), in dem
wir übernachteten, haben die Soldaten des Kaiſers aller
Reußen in einem Zuſtand hinterlaſſen wie ihn niemand
glauben, niemand ſich vorſtellen kann. Krieg iſt Krieg, und
daß Ausſchreitungen vorkommen, iſt traurig, aber verſtänd⸗
lich, hier aber handelt es ſich nicht um Ausſchreitungen, ſon⸗

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— 29 —

dern um das planmäßige Vernichten eines blühenden Landes
durch Banditen und Mordbrenner. Haus bei Haus iſt vom
Giebel bis zum Keller ausgeraubt und beſchmutzt worden
in einer ſolch viehiſchen Weiſe, daß man meinen ſollte, in
dieſen Kaufmannsläden, Apotheken, Gemiſchtwarenhand⸗
lungen, Bürgerhäuſern, hätten die Schweine herdenweiſe
gehauſt. Es ſei dabei betont, daß jeder Ausdruck hier nicht
Schimpfwort iſt, ſondern die einzige Bezeichnung, die unſere
Sprache für ſolches Geſchehen hat. Um das ruſſiſche Ver⸗
halten richtig zu beſchreiben, müßte unſere reiche deutſche
Sprache neue Worte erfinden, unſer Vorrat reicht nicht aus,
dieſe Gemeinheit und dieſe Beſtialitäten zu bezeichnen.

Im deutſchen Suwalki

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 25. September.

Die deutſche Offenſive gegen die Linie Kowno⸗Grodno
hat ſeit einigen Tagen eingeſetzt. Die Gruppierung der ge⸗
ſchlagenen ruſſiſchen Armeen in dem Raum von Kowno⸗
Grodno⸗Bialiſtock dürfte inzwiſchen erfolgt ſein. Ob die
Armee Rennenkampf vor drei Wochen überhaupt opera⸗
tionsfähig iſt, hängt von dem Munitionsnachſchub der Ruſ⸗
ſen ab. Vermutlich werden die Depots ziemlich weit rück⸗
wärts liegen.
Das erſte ruſſiſche Armeekorps hat ſich wahrſcheinlich bei
Kowno geſammelt. Das dritte Korps zwiſchen Grodno und
Kowno, um den Übergang über den Njemen zu decken. Hier
dürften auch ſtärkere Reſerven herangezogen ſein. Olita
dürfte durch das vierte, der Abſchnitt Olita⸗Grodno durch
das zweite Korps gedeckt werden. Erhebliche ruſſiſche Kräfte,
anderthalb Armeekorps, das zweiundzwanzigſte Finniſche
und Teile des Kaukaſiſchen mit reichlicher Kavallerie ſtehen
bei Grodno; in der modern ausgebauten Feſtung Oſſowjetz
(Oſſowice) werden das dritte ſibiriſche Korps, das bei Lyk
geſchlagen wurde und eine Reſervediviſion anzunehmen
ſein.
Die deutſcherſeits eingeleitete Beſchießung von Oſſow⸗
jetz wurde bereits als bevorſtehend gemeldet, die weiteren

— 30 —

Einzelheiten des deutſchen Offenſiv⸗Stoßes ſind natürlich
noch nicht zur Veröffentlichung reif.
Inzwiſchen iſt das Gouvernement Suwalki, das Auf⸗
marſchgelände für die deutſchen Truppen, ſeit über einer
Woche in deutſcher Verwaltung.

*

Vor ein paar Tagen fuhren wir durch die nördlichen
Teile des Gouvernements nach Wilkowiszky, dem hiſtoriſchen
Ort, von wo Napoleon die Proklamation an ſeine Armee
erließ, in der er den Beginn eines ‚zweiten polniſchen Krie⸗
ges' ankündigte. Geſtern beſuchten wir Suwalki, die Gou⸗
vernementshauptſtadt. Hinweg: Von der Grenze bei Pros⸗
ken über Grajewo, Auguſtowo. Rückweg: über Marggra⸗
bowa nach Lyck.
Den gleichen Eindruck, den ich von der letzten Fahrt nach
dem eroberten Gebiet mitbrachte, trug ich auch diesmal nach
Hauſe. Auf der deutſchen Seite der Grenze iſt planmäßig
verwüſtet worden, auf der ruſſiſchen Seite hat man keinen
Stein angerührt. Genau ſo wie Schirvindt völlig zerſtört
iſt und der nächſte ruſſiſche Ort völlig unberührt blieb, ſo iſt
Prosken eine Trümmerſtätte, die (nicht vom Granatfeuer)
von Grund aus vernichtet iſt, während Grajewo kaum
Spuren des Krieges zeigt.
Wir ſind dann Meilen und Meilen durch das Land ge⸗
fahren, nirgends eine Brandſtätte, ſelbſt Auguſtowo, wo
ein Kampf ſtattfand, hat nicht gelitten. Wenn es noch
irgend eines Beweiſes bedurft hätte, daß die Verwüſtung
Oſtpreußens nicht die traurige, aber ſelbſtverſtändliche
Folge des Krieges, ſondern das Opfer einer verbrecheriſchen,
völkerrechtswidrigen Kriegführung durch die Ruſſen ſei, ſo
iſt dieſer Beweis, wie man nicht oft genug wiederholen kann,
völlig erbracht.
Ganze Strecken des Gouvernements Suwalki, das ſich
hier in ſeinem ſüdlichen Teil ganz anders zeigt als im Nor⸗
den, bieten den freundlichen Anblick etwa einer thüringiſchen
Landſchaft im Frühherbſt. Tannenwälder, die von guter
Forſtwirtſchaft zeugen, mit einzelnen Felsſtückchen, kleine

tiefblaue Seen und gut gepflegte Straßen. Altweiberſom⸗

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— 31 —

mer, der die Stoppelfelder wie mit ſilbernen Netzen über⸗
ſpinnt, flimmert durch die Luft.
In den Ortſchaften iſt freilich jede, aber jede Erinne⸗
rung an deutſche Bilder gelöſcht. Die Frauen halten das
ſchwere Kopftuch beim Gehen über die Straße mit gebogenem
Arm über Kinn und Mund, die Ladentür iſt Schaufenſter,
die Straße Verſammlungsort. Der Oſten iſt unverkennbar.
Die klugen ſchwarzen und braunen Augen der jüdiſchen Be⸗
völkerung ſind voll Unterwürfigkeit. An den Kramläden,
die meiſt kaum für fünfzig Rubel Ware enthalten, ſteht groß
mit Kreide: ‚Jüdiſches Geſchäft'’. Das ſoll heißen: ein
freundliches Geſchäft.
Die Freundlichkeit iſt demnach ſtark vorhanden, die Ge⸗
ſchäftlichkeit auch. Ein Pfund ruſſiſcher Bonbons, das viel⸗
leicht den Wert von dreißig, vierzig Kopeken hat, wird mit
einer Mark fünfzig verkauft. Ebenſo gezuckerte Orange⸗
ſchalen. „Schmeckt wie Himmel,“ verſicherte mir dafür aber
die Verkäuferin.
Suwalki wird etwa zwanzigtauſend Einwohner haben
(ich habe die genauen Zahlen nicht zur Hand); eine deutſche

Stadt von zehntauſend Einwohnern macht aber einen viel
ſtädtiſcheren Eindruck. Eine lange breite Marktſtraße mit

kleinen Läden bildet den Mittelpunkt, dann kommen aus⸗
gedehnte Seitenſtraßen mit Holzhäuschen, die oft noch an
ungepflaſterten Wegen liegen.
Zu Friedenszeiten ſoll die Stadt einen lebhaften Ein⸗
druck machen. Es liegen mehrere Regimenter dort, die ſchon
für Amüſement ſorgen werden. In den Schaukäſten der Pho⸗
tographen ſieht man dann auch mehr elegante und neckiſche
Figuren, als ſie eine kleine deutſche Stadt bieten würde.
Selbſt jetzt zur Zeit der deutſchen Beſetzung wiegt es mit
Trippelſchritten über die Hauptſtraße. Darin ſind uns die
Ruſſen unbedingt über. Kleine, vielleicht zwölfjährige,
ſchwarzlockige Burſchen ſprechen einen auf der Straße an,
um in dieſen delikaten Angelegenheiten zu vermitteln. Man
merkt, man hat wirklich die Grenze überſchritten . . .
Das Gymnaſium iſt zum Hoſpital eingerichtet. An den
Wänden hängen noch die inſtruktiven Bilder aus der Schul⸗
zeit; ein Tiroler Dorf mit allem, was dazu gehört, und ein

— 32 —

Bild der Stadt Moskau. üÜber die breiten und ſauberen
Gänge huſchen die jungen Damen von Suwalki. Sie haben
erſt die Ruſſen gepflegt und pflegen jetzt die Deutſchen.
Ein paar Pflegerinnen, mit denen ich ſprach, — ſie ſprechen
faſt alle deutſch, — machten mir ganz den Eindruck, als ob
ſie dieſe Pflege gut leiſten würden. Intelligente Jüdinnen,
die das Gymnaſium abſolviert hatten und außerdem ziem⸗
lich viel Diplomatie gelernt hatten. Es iſt ja wohl auch
Bedingung für einen Juden in Polen, daß er das Talent
entwickelt, ſo zu ſprechen, daß jeder das Seinige aus den
Worten leſen kann.
„Der Zar hat an alle Völkerſchaften Rußlands Worte
von Befreiung gerichtet. Man tut das öfter in Rußland,
es iſt ſehr billig . . . Man wird uns von ruſſiſcher Seite
vorwerfen, daß wir zu freundlich zu den Deutſchen geweſen
ſeien. Man wirft uns immer vor . . .“
Es iſt nicht das ſkrupelloſe Erfaſſen der Gelegenheit wie
bei der einfachen jüdiſchen Bevölkerung, es iſt die Diskuſſion
über eine ſehr alte Frage, die ſich nicht in den Gängen eines
Lazarettes löſt.
Die deutſchen Leichtverwundeten lagen auf ihrem ſaube⸗
ren Bette, und wenn es erlaubt war, rauchten ſie die billigen
und guten ruſſiſchen Zigaretten. „Sie ſind ſo freundlich
und geduldig,“ ſagten die Damen vom ruſſiſchen Roten
Kreuz.
Auf der Treppe zum Gouverneurhaus drängten ſich die
Notabeln von Suwalki. Der deutſche Gouverneur hatte
ſie zuſammenrufen laſſen, weil es erwieſen war, daß ſich
Spione in Suwalki herumtrieben. Man verlangte Unter⸗
ſchrift unter ein Dokument, das verpflichtete, ſich jeder für
die deutſchen Operationen feindlichen Handlung zu enthal⸗
ten. Eigentlich eine Selbſtverſtändlichkeit. Da erklärte der
Bürgermeiſter, das könne er nicht, denn wenn ruſſiſche
Spione kämen und ihn über die Stärke der deutſchen Trup⸗
pen ausfragten, müſſe er ihnen doch Auskunft geben.
Eigentlich eine Unverſchämtheit. Natürlich wurde der Bür⸗
germeiſter ſofort verhaftet.
Aufgeregt gingen die anderen aus dem Zimmer, ſie
fingen ſcheinbar jetzt erſt an, zu begreifen, daß ſie unter

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— 33 —

deutſcher Herrſchaft ſtünden. Übrigens ſchien einer der
Stadtväter der Anſicht zu ſein, daß der ruſſiſche Bürger⸗
meiſter ein ausgemachter Eſel wäre, von ſolchen Dingen zu
ſprechen.
Die Gruppe trat wieder auf die Straße, von allen Sei⸗
ten richteten ſich die neugierigen Augen auf die Vertreter
der Stadt. An den Ecken bildeten ſich kleine Parlamente,
die noch lebhaft zur Tagesfrage Stellung nahmen. Da ich
mehrere deutſche Soldaten ſich mit ihnen verſtändigen ſah,
nahm ich an, daß die deutſche Auffaſſung den guten Bewoh⸗
nern von Suwalki klar geworden iſt.

Ein Beſuch bei der Landwehr

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 26. September.

Nach der Schlacht bei Tannenberg trafen wir die Land⸗
wehr zum erſten Mal. Hohenſtein brannte; die glühenden
Giebel der zerborſtenen Häuſer drohten auf die Straße zu
ſtürzen. In dem glimmenden Schutt lagen Ruſſenleichen
verkohlt und noch ſchwelend. Wir ſtanden bei einer kleinen
weißen Bank, die eine Anlage am Ende des Städtchens ehe⸗
mals geziert hatte. Da trafen wir die Landwehr. Sie war
ſchon im Weiterrücken. „Wir haben den Dreck hier nämlich
geſtürmt,“ ſagte mir ein braver Sergeant, mit dem Daumen
auf die flammende Stadt zeigend.
Damals habe ich von der famoſen Haltung der Land⸗
wehr geſprochen, die fünf Geſchütze im Sturmangriff nahm
und die nach der blutigen Arbeit ſo friſch und feſt war wie
es die aktive Truppe nur immer ſein könnte.
Nun beſuchten wir die Landwehrdiviſion auf ruſſiſchem
Boden. Exzellenz hatte die Freundlichkeit, uns zu empfangen.
Man hat gewiſſe Vorſtellungen von einem alten General,
der die Landwehr führt und ſo führt, daß ſie wie eine aktive
Diviſion verwandt werden kann. Meiſtens pflegen Wirk⸗
lichkeit und Ideen nachher nicht recht zuſammen zu ſtimmen;
in dieſem Fall gingen ſie bis ins Kleinſte zuſammen. Von
dem feſten Geſicht mit den lebendigen, ſcharfen, blauen
Augen bis zu dem ſchweren Stock in der rechten Hand, um
Rolf Brandt, Kriegsberichte. 3

— 34 —

die nicht mehr recht mitwollenden Gehwerkzeuge zu unter⸗
ſtützen, fehlte kein Zug, den man als dazu gehörig ſich vor⸗
ſtellt.
„Das iſt ordentlich, daß Sie einmal die Landwehr be⸗
ſuchen,“ meinte Exzellenz. „Die Leute verdienen es, daß
man von ihnen ſpricht. Jetzt vier Tage hier im Biwak
unter Alarm, ab und zu ruſſiſche Granaten. Vöorflucht kalte
Nächte. Na und Hohenſtein . . .“
„Wir waren dort, Exzellenz.“
„Na ja, wir haben fünf Geſchütze genommen. Es war
doch nicht unſere Schuld, daß es nicht achte waren. Weiß
Gott, die Kerls hätten ſie auch in einem miterobert . . .“
Das Geſpräch kam auf das Gefecht bei Lyck am 10. und
11. September.
Die Landwehr ſicherte den äußerſten rechten Flügel. Sie
war zwei Tage lang bis ſechzig Kilometer marſchiert, in
Lyck ſollte ſie Ruhetag haben. Es kamen Meldungen über
anrückende ruſſiſche Kräfte von Prosken. Man glaubte
zunächſt nicht daran, und die Kavallerie war ziemlich kaputt,
ſie konnte nicht viel aufklären. Am zehnten rückten ruſſiſche
Truppen, das ſibiriſche Korps, über die Höhen.
Am 11. früh drangen ſieben Kompagnien Landwehr
durch ein kleines Wäldchen vor Lyck und nahmen Richtung
auf die Hügel vor ihnen, die von unſerer Artillerie befeuert
worden waren. Das übliche Bild: die Ruſſen winkten mit
den von weitem weißen Taſchentüchern. Da ſtürmten die
Kompagnien. Sie waren auch ziemlich begierig, welche von
den Sibiriaken zu fangen. Die Geſellſchaft hat wunder⸗
ſchöne hohe weiße Pelzmützen. Das war etwas ganz Neues!
Alſo los! Kartoffelſupp, Kartoffelſupp, den ganzen Tag
Kartoffelſupp . . .“
Kurz vor den Höhen, aus ein paar Büſchen, die auf den
Stoppelfeldern ſtanden, fingen plötzlich vier ruſſiſche Ma⸗
ſchinengewehre an zu knattern. Es ging wie mit Blei⸗
duſchen über die ſtürmende Landwehr. Man mußte zurück,
die Ruſſen ſtießen vor. Im Schritt fuhr die deut⸗
ſche Reſervebatterie in eine neue Aufnahmeſtellung.
In Lyck an der Seenge ſteht ein hübſches weißes Haus;
dort hielt Exzellenz Goltz. Die ſchweren Fünfzehnzentimeter⸗

Haubitzen arbeiteten, und ein paar Schritt weiter prome⸗
nierten die Lyckerinnen. „Die Sache ſtand etwas brenzlich,“
meinte der General, „aber man mußte doch ein freundliches
Geſicht machen.“
Inzwiſchen waren Kräfte von der anderen Brigade her⸗
angerufen worden. Nach der Feſtung Lötzen hatte man um
Hilfe telephoniert. Als der Offizier am Sprecher anfing,
den Befehl zu wiederholen, gab es einen hohen Ton im
Apparat, der dann ſchwieg. Die Ruſſen hatten die Leitung
zerſtört. Man wußte nicht, ob der Befehl richtig verſtanden
war, ob nicht. Eine eklige Spannung.
Man hatte richtig verſtanden in Lötzen. Mit außer⸗
ordentlicher Umſicht und Energie verlud man, was eben
möglich war zu verladen. Um fünf Uhr, als die Sache an⸗
fing, verdammt kritiſch zu werden, pfiff die erſte Lokomotive
in der Flanke, faſt im Rücken der Ruſſen. Es war ein
regenſchwerer Tag, man konnte nicht weit ſehen. Der
ſcharfe Pfiff flog wie mit Raubvogelſchwingen über die
Hügel.
Die Ruſſen ſtutzten.
Sie waren faſt eineinhalb Korps ſtark, aber ſie dachten
nicht mehr daran, bei Lyck durchzuſtoßen, ſie dachten wie im⸗
mer nur an den Augenblick. Die Kavallerie jagte in Kar⸗
riere voran und im Laufſchritt die Infanterie hinter⸗
drein; bis Prosken. Am andern Morgen, als die Landwehr
meinte, jetzt beginnt der Tanz, waren die Ruſſen nicht mehr
da. Im Grundewaren ſietatſächlich vor dem
Pfiff einer Lokomotive fortgelaufen.
Natürlich keineswegs in der Ausführlichkeit wie hier
wurde das Landwehrgefecht in Lyck beſprochen. „Ja, und
nun liegen die Leute hier in dem ruſſiſchen Dreck. Pup⸗
penluſtig dabei. Seit vier Wochen haben ſie keine Nach⸗
richt von zu Hauſe. Gott, und Landwehrleute ſind ja keine
Jünglinge mehr! Familienväter. Sehr viel Hamburger.
Sie haben nicht mal mehr Zigarren!“
Es iſt aus mit Pfordte aus Hamburg, aber warmes Zeug
und Zigarren ſollten für unſere herrliche, unnachahmliche
Landwehr da ſein. Bitte Hamburg und Berlin, und ihr
andern alle — namentlich Hamburgs Söhne ſind ja hier —

3*

— 36 —

ſchickt mal der Landwehrdiviſion ordentlich Strümpfe,
Rauchzeug und ein paar nette Dinge. Es muß doch eine
helle Freude ſein, der Landwehr etwas ſchicken zu
dürfen. Vielleicht kann bei der Gelegenheit der Feld⸗
poſt etwas Dampf gemacht werden. Woran es liegt, weiß
ich nicht, aber ſie funktioniert überhaupt nicht!
Exzellenz verabſchiedete ſich: „Alſo ſorgen Sie für die
Landwehr. Wir haben's verdient.“ Wer die Landwehr
geſehen hat, weiß, daß ſie Sorgfalt und Ruhm verdient hat,
ſie macht das Herz hell, dieſe deutſche Landwehr.

Zwiſchen den Operationen

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 3. Oktober.

Heute nachmittag vertrieb ſtarker Wind die letzten
Wolken. Die Pfützen auf den Landſtraßen und das Waſſer
in den Wagenſpuren bekam gegen Abend einen harten
Glanz. Die Nacht wird kalt und unfreundlich werden.
Unſere Truppen haben unter dem achttägigen Regen bei
kühler Temperatur ſehr gelitten. Es iſt die höchſte Zeit,
daß die angezeigte Winterwäſche eintrifft. Bei den gefan⸗
genen ruſſiſchen Soldaten aus ſibiriſchen Korps ſah ich ſchon
die ſehr gute und warme Wintergarnitur mit den prak⸗
tiſchen Pelzmützen, die über Kopf und Nacken gezogen wer⸗
den können.
Bei einem meiner letzten Berichte (ob ſie ankommen,
weiß die Feldpoſt, wir Berichterſtatter haben die trübſte Er⸗
fahrung gemacht) führte ich aus, daß die Neuordnung der
geſchlagenen ruſſiſchen Armee von der Möglichkeit des
Munitionsnachſchubes und anderen Dingen, die nicht leicht
zu beurteilen wären, abhingen. Wie es ſcheint, hat ſich die
ruſſiſche Armee verhältnismäßig recht ſchnell gefeſtigt und
will unſerer Offenſive eine Gegenoffenſive gegenüberſtellen.
Jedenfalls findet von der Linie Kowno⸗Grodno ſtärkere
ruſſiſche Bewegung ſtatt, die ſchon zu größeren Gefechten
geführt hat.
Die außerordentliche Witterungsungunſt erſchwerte
außerdem unſere Operationen, wenngleich unſere Artillerie

— 37 —

auf ſchlechten Wegen mit ihren Pferden Erſtaunliches lei⸗
ſtete.
Die Schwierigkeiten des Feldzuges gegen Rußland ſind
ſo unverkennbar, daß es nicht nötig iſt, beſonders auf ſie hin⸗
zuweiſen. Wer die unerhörte Ausdauer und Zähigkeit
unſerer Truppen hier geſehen hat, wird gewiß ſein, daß
dieſe Schwierigkeiten überwunden werden.
Der ſchwere Ernſt des Feldzuges beginnt ſich immer
ſtärker im Weſten und natürlich in ebenſo erheblichem Maße
im Oſten zu zeigen. Es wird nicht möglich ſein, wie kind⸗
liche Gemüter hoffen, jeden Morgen von neuen Siegen zu
berichten, aber es wird unbedingt möglich und ſicher ſein,
die vom Generalſtab vorgenommenen Aufgaben durchzu⸗
führen. Wir müſſen hier im Oſten mit unſeren Kräften
ſorgſam das nötige tun, mit dem Wiſſen, daß jede Kraft⸗
vergeudung ſich gerade hier beſonders bitter rächt.
Der ruſſiſche Gegner wird trotz Tannenberg und der
Schlacht an den Maſuriſchen Seen nicht zu unterſchätzen
ſein. Er beſitzt eine fabelhafte Kraft der Reorganiſation,
die er ſeit Plewna gezeigt hat. Gefangene, vornehmlich
aus ſibiriſchen und finniſchen Regimentern, die ich geſtern
und heute ſah, machten mir trotz der Niederlagen, der
Märſche und der angreifenden Witterung einen beſſeren
Eindruck als die Tauſende, die nach den beiden Schlachten
bei uns vorüberzogen. Sicherlich, die ruſſiſche Armee hat
durch die Ausſchreitungen in Oſtpreußen ihr Gefüge ebenſo
gelockert wie durch die Niederlagen, aber man ſcheint die
Ausſchreitungen an gewiſſen Stellen ebenſo heftig wie die
militäriſchen Mißerfolge zu empfinden.
Viele Regimenter der ruſſiſchen Armeen ſind jedenfalls
für einen Feldzug im ſpäteren Herbſt und im Winter außer⸗
ordentlich gut geeignet, und was uns an Gewohnheit man⸗
gelt, müſſen wir durch die Güte und Regelmäßigkeit unſeres
Etappenweſens ausgleichen. Kein Menſch, der die uhr⸗
mäßige Pünktlichkeit in dieſen Dingen bei der deutſchen
Armee beobachtet hat, wird zweifeln, daß hier jede erdenk⸗
liche Erleichterung für den ſchwierigen Teil des Feldzuges
an der Oſtfront geſchaffen wird. Schließlich auch in den
— nicht nebenſächlichen — liebenswürdigen und leichten

— 38 —

Dingen, die man unter ‚Liebesgaben’ zuſammenfaßt. Der
Bitte von Exzellenz Hindenburg wird man ja mit der
Freude, Bitten von Truppen im Felde erfüllen zu dürfen,
nachkommen.
Ja, man kann nur immer wiederholen, die Feldpoſt
muß gut arbeiten, und die Truppe im Felde muß
in ihren ungeheuren Leiſtungen und Entbehrungen auch
kleine Freundlichkeiten fühlen. Wir haben das Müſſen auf
ſehr vielen Gebieten mit Selbſtverſtändlichkeit gelernt; es
wird auch hier Wandel werden, weil er geſchaffen werden
muß.

Bilder und Epiſoden

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 4. Oktober.

Die Soldatenſtadt
Um die Mittagsſtunde geht der gebliebene Polizeimann
der kleinen Stadt auf den Marktplatz und verkündet, daß
Räumungszüge bereit geſtellt ſeien. Seine heiſere Glocke
ſchrillt durch die Stille. Aus allen Türen drängen ſich Ge⸗
ſtalten, die ſofort wieder verſchwinden, um die paar Hab⸗
ſeligkeiten zu packen. Die Läden werden geſchloſſen. In⸗
nerhalb von ein paar Minuten iſt kaum ein Geſchäft in dem
ganzen Städtchen noch geöffnet. In einer Viertelſtunde
ſind die erſten Flüchtlinge an der Bahn, bald geht ein
kleiner Heereszug auf dem breiten Weg; Karren, Kinder⸗
wagen, alles was Räder hat, wird zum Fortſchaffen benutzt,
übrigens, um genau zu ſein, auch Schlitten, richtige kleine
Rodelſchlitten in größerer Anzahl.
Um ſechs Uhr ſieht man faſt keinen Ziviliſten mehr auf
den Straßen. Auf dem Marktplatz brennen flackrichte
Biwakfeuer. Die Funken tanzen unter den mächtigen Lin⸗
denbäumen, ſchwere Schatten fliegen über die Häuſerfron⸗
ten, als ob unſichtbare Hände ungeheure Geſchichten auf die
Giebel und Mauern zeichneten in einer Sprache, die keiner
verſteht.
Wenn man in die Nebenſtraßen geht und das Ohr

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— 39 —

anſtrengt, kann man ganz leicht einen Ton hören wie fernen
Donner.
Fuhrparkkolonnen rattern über das Pflaſter und ſtellen
ſich auf dem Platz zuſammen. Die Pferde ſtampfen und
ſchnauben.
Autos werden angeworfen und fahren in die Nacht hin⸗
aus, ihre Lichter blinken hell in der laſtenden Dunkelheit.
Infanterie marſchiert in Kompagnien durch die Straßen.
Sie haben eine Stunde Raſt. Die Wohnungen ſind leer.
Es iſt niemand da, der einen Schluck heißen Kaffee geben
könnte. So ſuchen die Musketiere ſelber das Nötige in
aller Eile. Es geht nicht immer ſänftiglich dabei zu, ſicher,
aber mir ſcheint, daß es beſſer iſt, wenn ein Landwehrmann
eine Taſſe warmen Kaffee bekommt und dabei die eine oder
die andere Taſſe zerbricht, als wenn die Taſſe ganz, aber
der Kaffee ungetrunken bliebe.
Am nächſten Morgen ſtehen eroberte Geſchütze auf dem
Marktplatz, Gefangene mit hohen ruſſiſchen Mützen und
kleine geſchundene Koſakenpferde. Mannſchaften, die aus
dem Gefecht kommen, erzählen, wie leicht die Schlacht die
Stadt hätte erreichen können.
Es iſt jetzt von den Bürgern niemand mehr zu ſehen.
Die Stadt iſt Soldatenſtadt geworden . . .

Vom freiwilligen Automobilkorps

Im Frieden hat man ſich nach nicht guter, aber feſt⸗
ſtehender deutſcher Sitte ein wenig mokiert. Da bekommen
die Herren Offiziersrang. Warum? Ihrer ſchönen Wagen,
alſo im Grund ihres Geldes wegen. Es wäre außerordent⸗
lich lächerlich, ſolchen Gedankengängen jetzt zu folgen. Es
würde auch niemand mehr ſolche Vorausſetzungen überhaupt
zugeben.
Das freiwillige Automobilkorps hat ſich nach dem, was
ich hören und erfahren konnte, glänzend bewährt. Das
iſt ein zuſammenfaſſendes Urteil, das keineswegs nur durch
die perſönlichen Berührungen mit den liebenswürdigen und
ſtets fahrtbereiten Herren entſtanden iſt. Es iſt trotz der
guten und angenehmen Stunden, die gemeinſam waren, ſo⸗

— 40 —

weit objektiv, als überhaupt Objektivität in ſolchen Dingen
vorhanden ſein kann.
Wir ſind im Auto Wege gefahren, die verzweifelte
Ahnlichkeit mit ausgewachſenen Moräſten hatten, wir ſind
durch Furten gegangen, daß das Waſſer faſt den Motor un⸗
brauchbar machte, wir haben den Wagen — alle Mann
ſchieben! — Bahnböſchungen hinaufbekommen, die jeder er⸗
fahrene Automobiliſt als uneinnehmbar bezeichnet hätte —
vor dem Kriege natürlich.
Bei Fahrten, bei denen Wichtigeres und Militäriſches
auf dem Spiele ſtand, iſt ein Auto zwanzig Kilometer auf
den Felgen gefahren. Es war nachher einigermaßen hin,
aber die Meldung, auf die es ankam, konnte gemacht werden.
Ein Auto ſah vorn beim Motorkaſten einem Sieb nicht mehr
Uunähnlich, aber es lief noch. Es iſt, als ob ſelbſt die tote
Maſchine von dem ungeheuren Willen unſerer Armee etwas
mitbekommen hätte. Sie leiſtet ‚übermaſchinelles’, weil ſie
es leiſten muß. Der Offizier⸗Führer ſagt: es geht — und
es geht. Es kommt eben auch beim Auto nicht nur auf
Reifen, Benzin und Wagen an, ſondern auf den, der von
der Maſchine den reſtloſen Gebrauch macht.

Wie die Ruſſen kamen und gingen

Die Erzählungen ſind vielfältig von dem Erſcheinen der
Ruſſen. Sie ſind meiſt ‚gefärbt'. Die Furcht iſt ein ſchlech⸗
ter Beobachter. Eine augenſcheinlich wenig gefärbte Ge⸗
ſchichte:
In Lyck ſtanden ein paar Einwohner vor einem kleinen
Café, das Geſicht von dem naheliegenden Bahnhof abge⸗
kehrt. Es war gegen Abend und trübes Wetter. Am Vor⸗
mittag waren noch deutſche Truppen dageweſen. Ein höhe⸗
rer Beamter, der in der Stadt geblieben war, ſprach be⸗
ruhigend zu den Leuten: „Ihr Angſthaſen, wenn die Ruſ⸗
ſen kämen, würden doch nicht deutſche Soldaten in ſolcher
großen Menge ankommen!“ Und er zeigte mit dem Daumen
halb über den Rücken nach dem Bahnhof, wo ſich eben Mili⸗
tär zu Kompagnien ordnete.
Die Beſitzerin der Konditorei wendet den Blick. Sie

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— 41 —

erkennt die Ruſſen. Sie iſt eine ziemlich reſolute Frau.
Doch ſie kann nicht antworten. Der Mann vor ihr ſieht
ihr in die Augen. Es iſt eine Weile ſtill, faſt eine Minute
lang. Dann klingt ein Schritt, ein ruſſiſcher Offizier legt
die Hand an die Mütze und ſagt in gutem Deutſch: „Sie
verzeihen, wo iſt das Rathaus?“
Wie die Ruſſen gingen, iſt für den einzelnen beinahe
noch mehr Erlebnis geweſen als das Kommen. Wir ſind
ja meiſt ſo eingerichtet, daß freudige Augenblicke ſtärker in
unſerem Gefühl haften als traurige. Übereinſtimmend in
allen Erzählungen iſt der Hinweis, daß die ruſſiſchen Sol⸗
daten und auch die Offiziere kurz vor dem Fortgehen an⸗
maßender und rückſichtsloſer auftraten als vorher. Selbſt
Städte, die gewiſſermaßen von den Ruſſen aus irgend⸗
welchen Gründen verhätſchelt wurden, wie Inſterburg,
hatten in den letzten Stunden der Ruſſenherrſchaft das Pein⸗
lichſte zu leiden. Ich will hier augenblicklich nur von den
vielen Geſchichten, die ſchließlich doch ein typiſches Bild⸗
geben, eine kleine wiedergeben, die ſo gut in der Beobach⸗
tung iſt, daß ſie wahr ſein muß.
Ein alter Gutsinſpektor außer Dienſt wohnte mit ſeiner
Frau, einem ſiebzigjährigen, gebrechlichen Weſen, in einem
Grenzort. Man hatte die Ruſſenplage ſchon vierzehn Tage
ertragen, da kam ein deutſcher Flieger über den Ort. Die
Frau ſprang zur Tür und ſah, wie die ruſſiſchen Soldaten
anlegten. Sie trafen natürlich nicht. Eben wollte der alte
Mann die Frau zurückreißen, da ſchrie ein Soldat: „Das
alte Vieh iſt an dem Unglück ſchuld,“ und erſchoß die Greiſin.
Der Mann begrub die Gefährtin, mit der er goldene Hoch⸗
zeit gefeiert hatte. Dann ſchloß er ſich in den Keller ein,
er konnte keine ruſſiſchen Soldaten mehr ſehen. Ein paar
Lebensmittel nahm er mit.
Aus der Luke ſah er einen kleinen Ausſchnitt der Welt.
Immer häufiger marſchierten Soldaten vorbei in der um⸗
gekehrten Richtung wie im Anfang. Ganze Bataillone. Er
ſah die braunen Hoſen und den Spaten an der Seite. Plötz⸗
lich erblickte er Seitengewehre.
„Da habe ich geweint,“ ſagte der alte Mann, „denn nun
wußte ich, daß die Preußen da wären.“

— 42 —

Der ruſſiſche Stabskapitän Brandt

Auf den Fahrten über Land, an Wegen, auf verlaſſenen
Gehöften findet man mancherlei Dinge, die nicht wichtig

ſind, Papiere, die kaum militäriſchen Wert haben, die aber

Geſchichten und Anekdoten erzählen in ſehr lakoniſcher und
eindrucksvoller Art.
Nicht weit von der Stelle, von der man vor einiger Zeit
einen ruſſiſchen Flugzeugpark zuſammengeſchoſſen hatte, fand
ich die Akten des ruſſiſchen Stabskapitäns Brandt. Sie
geben keine Enthüllungen, ſie haben aber ein ſo echt ruſ⸗
ſiſches Geſicht, daß ich von ihnen erzählen möchte.
Alſo, der Kapitän Brandt ſtand bei den ſchweren Hau⸗
bitzen in Wladiwoſtock. Er bildete ſich, vermutlich 1907, zum
Flieger aus und kam dann zum zweiundzwanzigſten Armee⸗
korps (Finnland). Jedenfalls hatte er dort 1908 Zeiß⸗
Feldſtecher für die Fliegerabteilung zu beſorgen. Er tat
das auch ſo gründlich, daß ſich bei einer Prüfung 1909 her⸗
ausſtellte, daß er entweder ein Glas zu viel angerechnet oder
eins zu wenig bekommen hätte. Gegen dieſe Nachrechnung
ſetzte ſich der brave Kapitän energiſch zur Wehr und er⸗
klärte ſchließlich, er könnte doch nicht mehr tun, als das feh⸗
lende Glas aus eigener Taſche zu bezahlen. Gleichzeitig
verwahrte er ſich aber energiſch dagegen, daß er es mit dem
Preis, den ſeine Offiziere dafür hätten geben müſſen, in
Anrechnung bekäme. Denn die hätten zu dem Fabrikpreis
zehn Prozent zuzahlen müſſen für die Kaſſe der Mann⸗
ſchaftsküche. Man könne deshalb nicht von ihm verlangen,
daß er ſiebenundfünfzig ganze Rubel erſetzen ſolle.
Antwort des Regiments: Er habe die ſiebenundfünfzig
Rubel einfach zu bezahlen. Überhaupt, er ſolle zufrieden
ſein, daß die Sache endlich erledigt würde. Stabskapitän
Brandt kommt darauf Anno 1911 darum ein, daß ihm die
ſiebenundfünfzig Rubel vom Gehalt abgezogen würden.
Als das Jahr 1914 herannahte und die Kriegsgefahr
akut wurde, wollte der Stabskapitän einen beſonders tüch⸗
tigen Burſchen haben und machte eine Eingabe an das
Regiment. Eigenhändiger Vermerk des Oberſten auf dem
offiziellen Geſuch: „Der Stabskapitän Brandt ſoll lieber

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— 43 —

endlich die ſiebenundfünfzig Rubel zahlen, die er dem Regi⸗
ment noch immer ſchuldig iſt, anſtatt ſich um Burſchenange⸗
legenheiten zu kümmern. Abgelehnt.“
Auf der Rückſeite findet ſich aber ein Vermerk des Adju⸗
tanten, daß der Burſche deſigniert ſei.
Ich fürchte, ich fürchte, mein ruſſiſcher Namenvetter iſt
in den Krieg gezogen, ohne die ſiebenundfünfzig Rubel für
das „unterzählige’ Zeißglas bezahlt zu haben.
Man gebe mir zu, daß dieſer kleine Aktenfund echt ruſ⸗
ſiſches Gepräge hat.

Aus ruſſiſchen Kaſernen

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 5. Oktober.

Vor mir liegt die ruſſiſche Karte der Provinz Oſt⸗ und
Weſtpreußen und Pommerns, die ich aus der Kaſerne der
dritten Ulanen in Wilkowiszky mitnahm. Ich habe die
Karte, auf der ſich die Offiziere des Ulanenregiments im
Kriegsſpiel verſucht hatten, ſchon einmal beſchrieben. Aber
die Feldpoſt wollte es anders, und der Bericht vermehrte
die Prozentzahl der Briefe, die ihn nicht erreichten. Dabei
war das Kriegsſpiel der Ruſſen außerordentlich niedlich.
Eine feine Bleiſtiftlinie zeigte hübſch die Grenze an, die
man den Deutſchen laſſen wollte. Wir behielten danach
ſogar ein Stückchen Weſtpreußen. Auf Königsberg flatterte
das blau⸗weiße Regimentsfähnchen und etwas ſüdlich von
Stettin war der Weg nach Berlin markiert. Mir fiel die
Beſcheidenheit der Grenzregulierung auf, das war gar nicht
ſlawiſch, und es ſtellte ſich dann auch heraus, daß das Offi⸗
zierskorps beſonders viel deutſche Namen aufwies. Der
Oberſt, der das Regiment führt, heißt von Kruſenſtern, der
Diviſionär Bellegarde (trotz des franzöſiſchen Namens ſich
deutſch gebend), der Brigadier hat den gut deutſchen Namen
von Tornau und die dritten Dragoner derſelben Diviſion
befehligte Oberſt Walter von Roſenthal. Der Brigadier
der zweiten Brigade iſt Baron Meidel. Das typiſche Bild,
daß gerade bei der ruſſiſchen Kavallerie die höheren Kom⸗
mandoſtellen von Deutſch⸗Ruſſen ausgefüllt werden (beim

— 44 —

flüchtigen Blick findet man noch einen von Sander, von
der Ropp und einen Deutſch als Oberſt eines Donſchen
Koſakenregiments), zeigt ſich bei der dritten Diviſion ganz
beſonders.
Die Kaſerne machte denn auch einen recht guten Ein⸗
druck. Sehr breite und ſaubere Treppenaufgänge, weiß
und blau getüncht, hübſche, geſchmackvolle Kaſinoräume, die
gut, aber nicht überladen ausgeſtattet waren.
Die Offiziersbibliothek zeigte allerdings nur ruſſiſche
und franzöſiſche Werke, doch ſchien die Fachliteratur einiger⸗
maßen benutzt zu ſein. Die Regimentsgeſchichte iſt mit
prächtigen Kupfern ausgeſtattet. Einen merkwürdigen Ein⸗
druck machten die vielen hiſtoriſchen Bilder, die Verbrüde⸗
rungsſzenen zwiſchen deutſchen und ruſſiſchen Kavalleriſten
aus den Befreiungskriegen darſtellten. Eine Paradeuni⸗
form mit goldbeſetzter Ulanka und dem hohen Tſchapka
ſchmückte den kleinen rot⸗goldenen Salon, der als Vorzim⸗
mer zu dem Eßſaal diente. Trotzdem Hunderte von deutſchen
Soldaten ohne Aufſicht in den Räumen geweſen waren,
fehlte nicht einer der echt goldenen Knöpfe. Es iſt eigentlich
überflüſſig, das feſtzuſtellen; aber ich hätte einmal die Uni⸗
form ſehen mögen, wenn ſie ruſſiſche Soldaten in einer deut⸗
ſchen Kaſerne gefunden hätten. Zum Knöpfen hätte ſie ſich
dann kaum mehr geeignet.
Die Küche ſah im Gegenſatz zu den übrigen Räumen ſehr
ſchmutzig aus. Das Geſchirr war allerdings zum größten
Teil zerbrochen, der koſtbare Reſt war noch mit ein paar
Bratenſchnitten und ſehr gutem Kirſchenkompott gefüllt.
Der Aufbruch muß ziemlich eilig geweſen ſein.
Die Mannſchaftsräume waren hell und ſauber. Die
kleine Wohnung, zwei Stuben und Küche, eines Subaltern⸗
Offiziers machte, trotzdem der Krieg ſeine Spuren zeigte,
einen freundlichen Eindruck. Die Pferdeſtälle waren groß
und praktiſch.
In Suwalki, das auch im Frieden ganz voll Militär
ſteckt, ſah ich dann eine ganze kleine Soldatenſtadt vor der
eigentlichen Stadt Suwalki. Große langgeſtreckte Häuſer
für die Mannſchaften, mächtige Stallgebäude, und Hunderte
von kleinen Blockhäuschen als Offizierswohnungen und

— 45 —

Büros. Die orthodoxe Kirche mit dem doppelten Kreuz
ſtand in der Mitte. Die Vorhalle lichtgrün und weiß.
Die Kirche fehlt faſt nie, ſelbſt bei ein paar ſchlechten
Kaſernen der Grenzwachen ſah ich das orthodoxe Gottes⸗
haus; hier hingen die Glocken aber in einem elenden Holz⸗
turm neben der Kirche.
Die Mannſchaftsräume in Suwalki machten einen
ſchlechteren Eindruck; von den andern Häuſern, die zum Teil
ſchon deutſchen Zwecken dienten, läßt ſich die urſprüngliche
Einrichtung ſchwer feſtſtellen.
Auf jeden Fall ſcheint der ruſſiſche Soldat gut unter⸗
gebracht zu ſein, nach den Worten der Gefangenen iſt auch
die Verpflegung gut. General Rennenkampf ließ ſich jeden
Tag einen Teller Kohlſuppe aus der Mannſchaftsküche auf
ſein Zimmer bringen, wenigſtens jetzt im Kriege. Ob er
die richtige unvermiſchte Kohlſuppe bekommen hat, iſt ſchwer
zu ſagen. Aber die Verpflegung ſcheint nichts zu wünſchen
übrig zu laſſen. Vorläufig wenigſtens.
Die ruſſiſchen Militärkonſerven, die ich probieren konnte
— Rindfleiſch und Schweinebraten —, waren ausgezeichnet.
Nur das ruſſiſche Brot ſchien mir nach meinem deutſchen
Geſchmack unter jedem Hund, aber das iſt vielleicht Ge⸗
ſchmacksſache. Die Verkäuferin in Suwalki hatte mir auch
verſichert, daß ihre Bonbons ‚wie Himmel' ſchmeckten, und
ich muß auf das beſtimmteſte verſichern, daß ſie genau wie
Hölle, nämlich nach Pech und Schwefel ſchmeckten.
Freilich ſind die Muſterkaſernen von Suwalki und die
des reichen und vornehmen Ulanenregiments keineswegs
überall das ‚Muſter’. Ein paar Kanoniere aus dem ſibiri⸗
ſchen Korps, die ich heute in der Kaſerne der kleinen oſt⸗
preußiſchen Stadt, die uns Quartier gibt, ſah, ſchienen ſich
über ihren Aufenthaltsort außerordentlich zu freuen. Sie
waren — auch im Frieden — ſehr viel Schlechteres ge⸗
wöhnt. Übrigens hatten ſie deutſchen Soldaten Leben und
Freiheit gerettet. Sie zeigten einen Zettel vor, auf dem
ein deutſcher Offizierſtellvertreter mit Namensunterſchrift
um freundliche Behandlung für die Leute bat, „da ſie ſieben
deutſchen Soldaten die Freiheit, auf jeden Fall das Leben
gerettet hätten.“ Die braven Ruſſen hatten einfach den ge⸗

— 46. —

fangenen Deutſchen den Vorſchlag gemacht, die Rollen zu
vertauſchen und ſie als Gefangene mit nach
Deutſchland zu nehmen! Dabei hatte einer der
Leute ſchon den mandſchuriſchen Feldzug mitgemacht. Sie
wurden dann auch von den übrigen getrennt und entſpre⸗
chend einlogiert. Sie lachten über die breiten gutmütigen
Bauerngeſichter, als ſie uns ſahen.
Das ſteht aber ſchließlich in einem andern Zuſammen⸗
hang. Es läßt ſich ſpäter ein ordentliches Syſtem auf⸗
ſtellen über den ruſſiſchen Soldaten vor der Gefangennahme
und danach. Allerdings gehören zur richtigen Beurteilung
Erfahrungen, die ich noch nicht habe, die ich aber im Laufe
des Feldzuges ausgiebig zu machen hoffe. Denn das ruſ⸗
ſiſche Heer iſt ſo vielgeſtaltig, wie die Völkerſchaften, die
unter dem Szepter des weißen Zaren ſtehen, und es gibt
immerhin noch eine ganze Anzahl von typiſchen Vertretern,
die wir nicht unter unſere Gefangenen zählen. Hoffentlich
aber iſt die reiche Sammlung bald noch reicher und voll⸗
zählig.

In Rominten

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 6. Oktober.

Wenn der Regen eine kurze Zeit ausſetzt, glüht der
Laubwald in gelben und roten Farben. Die Ahornbäume
auf dem Wege nach Groß⸗Rominten ſind wie von einem
Goldmantel bedeckt. Die Birkenallee, die von der Provinz⸗
ſtraße nach Gumbinnen zu der Station Rominten abbiegt,
ſieht aus, als ob ſie voll blitzender Goldſtücke hinge.
Die ſchwarzen Brandſtätten in Rominten ſtehen in har⸗
tem Gegenſatz zu dem Oktoberbildchen. Außer der Kirche
und dem Bahnhof iſt jedes Haus des Ortchens zerſtört. Oft
iſt ſelbſt die Grundmauer im Kellergeſchoß zuſammenge⸗
ſtürzt; an ein paar Stellen iſt einzig der ſchöne grünlaſierte
Kachelofen ſtehen geblieben, er glänzt über dem ſchwarz⸗
braunen Schutt der Trümmer.
Herrenloſe Enten und Hühner ſuchen nach Futter.
Wieder, wie in ſo vielen dieſer Städtchen und Dörfer,

höfe,

bronn
zunehn
De
Neb
under
ſottge
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In
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nicht
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treibt
tung
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nerne
D
heben
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Hint
Pran

— 47 —

leſe ich über einem zerſtörten Anweſen neben der verbrann⸗
ten Hoftür das Schild: ‚Eintritt verboten’ oder ‚Rauchen
nicht geſtattet'.
Ein paar Einwohner ſind zurückgekehrt. Sie hauſen in
den wenigen nicht ausgebrannten Kellern, die auch von der
Landwehrkompagnie, die hier liegt, als Quartier benutzt
werden.
Der Bahnhof iſt, wie ſchon bemerkt, ziemlich intakt, auch
der Pavillon, in dem der Kaiſer abzuſteigen pflegte, wenn
er zur Jagd fuhr, iſt in Ordnung. Da die meiſten Bahn⸗
höfe, die die Ruſſen beſetzt halten, ſonſt völlig niederge⸗
brannt wurden, iſt hier faſt eine abſichtliche Schonung an⸗
zunehmen.
Das Jagdſchloß des Kaiſers mit allen
Nebengebäuden, Ställen und Scheunen iſt
unverſehrt. Nur eine Wagenladung Bilder haben die Ruſſen
fortgeſchafft. Die Weinvorräte im Keller ſind natürlich
ausgetrunken worden. Man hat die leeren Flaſchen überall
umhergeworfen, ſo daß es kriegsmäßig genug ausſieht.
In größerer Entfernung hört man das Donnern unſerer
ſchweren Geſchütze, die gegen einen nordöſtlichen ruſſiſchen
Angriff gerichtet ſind. Hoffentlich können wir bald dicht
bei den Operationen ſein; die augenblickliche Lage läßt es
nicht zu. Die Romintener Heide ſteckt voll verſprengter
Ruſſen, die Richtung der ruſſiſchen Gegenoffenſive wechſelt
auch ſchnell.
Die Wilddieberei hat unter den ‚günſtigen' Verhältniſſen
natürlich beſonders ſtark zugenommen, allerlei Geſindel
treibt ſich herum, ſo daß Fahndungskompagnien unter Füh⸗
rung von Förſtern in den Wald geſchickt wurden.
Ein angeſchoſſenes ſchönes Stück Wild wird dabei ge⸗
legentlich aufgeſpürt und gibt ſchließlich einen ſeltenen
Braten für unſere braven Landwehrleute, die außer ‚Schwei⸗
nernem' lange nichts geſehen haben.
Wir ſtanden eine Stunde lang auf einem kleinen Hügel
neben dem Bahnhof und blickten über den dunklen Wald
und ſahen ganz fern die ſcharfen weißen Geſchützwolken.
Hinter uns ſanken ſchnell die ſchweren Schatten über die
Brandruinen, aus ein paar Schornſteinen in den Trümmern

— 48 —

ſtieg bläulicher Rauch von den Herden im Keller. Gegen
Weſten ſtand ein ſchmaler hellgelber Wolkenſtreif. Die
Kälte wuchs aus dem Wald hervor.
Es iſt gar nicht weit von der Zeit, wo die Hörner hier
blieſen, und der kaiſerliche Jagdherr ſein ſchönſtes Revier
beſuchte. „Wir jogen jetzt wat anners!“ ſagte mein Burſche,
der ein guter Märker und Jäger iſt.

en

ier
ier

Die ruſſiſche Gegenoffenſive und
deutſche Vorſtoͤße

Rolf Brandt, Kriegsberichte. 4

In den Schuͤtzengraͤben bei Kawkokalnie

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 8. Oktober.

Die Kämpfe um Suwalki

Am 6. Oktober ſetzte der ruſſiſche Offenſivſtoß von
Grodno gegen Suwalki ein. Die neuorganiſierte ruſſiſche
Armee ſtieß mit ſtärkeren Kräften, dem dritten ſibiriſchen
und Teilen des zweiundzwanzigſten finniſchen Korps auf
Auguſtowo⸗Suwalki vor. Die deutſchen Korps hielten mit
ſtarker Artillerie den ruſſiſchen im Anfang energiſch geführ⸗
ten Angriff auf, bis genügend Kräfte gegen den nördlichen
Flügel der Ruſſen angeſetzt werden konnten.
Die hier kämpfenden Truppen ſchwenkten dann ſo weit
herum, daß ſie tatſächlich mit dem Geſicht nach der deutſchen
Grenze zu fochten. Die Wirkung machte ſich ſehr bald be⸗
merkbar. Die ruſſiſche Offenſive kam zum Stillſtand und
der deutſche Angriff ſetzte mit gutem Erfolg ein. Die Ruſſen
mußten auf heller Flucht ein paar tauſend Gefangene und
ſechs Batterien zurücklaſſen. Die völlige Ausnutzung des
Sieges wurde nur dadurch verhindert, daß die ruſſiſche
Heeresleitung, um ſich Luft zu ſchaffen, weiter nördlich vom
Njemen aus Olita her neue Truppen heranwarf, ſo daß die
nun im Rücken gefährdeten deutſchen Truppenteile herum⸗
gezogen werden mußten.
Ein wenig ſpäter hatte von Kowno her eine nordweſtliche
ruſſiſche Bewegung gegen Wirballen eingeſetzt. Unſere
ganze Linie ſtand in ſtarken Feldſtellungen. Die Kämpfe
auf dieſem Abſchnitt dauerten fort.
Am Tage fanden heftige Artilleriekämpfe ſtatt, die gegen
Abend noch zunahmen. In den Nächten ſetzte ruſſiſcher
Infanterieangriff ein, der die ruſſiſchen Kolonnen bis an
unſere Drahthinderniſſe brachte. Vor unſerem vernichten⸗
den Schnellfeuer kam er jedesmal zum Stehen und zum
4 *

— 52 —

Rückwärtsfluten. Die Drahtſcheren konnten nur an wenigen
Stellen arbeiten. Die ruſſiſchen Verluſte müſſen erheblich
geweſen ſein.

Nachtgefecht

Am ſpäten Abend, in der Nacht zum 7. Oktober, fuhren
wir auf Landwegen zur Front. Nachmittags, ſchon um fünf
Uhr, fing die Dämmerung an, die hügelige Landſchaft zu
verſchleiern; um ſieben Uhr ſah man nur die Dinge, die in
dem gelben Lichtkreis unſerer Wagenlaternen lagen. Ab
und zu blinkte Licht aus einem Bauerngehöft, das der Krieg
verſchont hatte.
Das Licht aus den Fenſtern in der Nacht hat ſonſt
Freundliches und Heimeliges für den ſpäten Reiſenden auf
der Landſtraße, dieſe Häuſer ſahen wie mit ängſtlichen
Augen in die Dunkelheit. Wenn ſich eine der bunten Gar⸗
dinen zurückſchob, zeigten ſich ſpähende Geſichter mit beküm⸗
mertem Ausdruck. Strecken und Strecken lang aber lagen
die ausgeſtorbenen Dörfer in noch tieferer Dunkelheit als
Acker und Weide, weil die Schatten der Brandruinen und
die Giebel der Gutshöfe das matte Reſtchen Licht tranken,
das von den Wolkenrändern auszugehen ſchien.
Da, plötzlich wurde der Horizont zu unſerer Rechten, wo
die ruſſiſche Grenze lag, blaßrot. Dann ſah es nach einiger
Zeit aus, als ob die Morgenſonne über dem maſſigen,
dunklen Wald aufſteigen wollte. Dabei kam hinter flatt⸗
rigen Wolkenfetzen der Mond zum Durchbruch. Eine zweite
Sonne leuchtet neben der erſten auf, eine dritte, eine vierte.
Der Himmel wurde dunkelrot, und man ſah über dem hellen
Schein ſchwarze Schwaden.
Hinter der nächſten Biegung iſt auch der Donner der
Geſchütze zu hören. Es rollt in Salven, es donnert einzeln,
nach kleinen Pauſen iſt es, als ob am ganzen Horizont
entlang das dumpfe Grollen der Geſchütze zu hören iſt.
Der Nachtwind wird ſchneidend. Ich denke an die
Truppe, die jetzt den Angriff erwartet, ſehe förmlich, wie
aus dem Grau der Ebene die grau⸗braunen Geſtalten vor⸗
ſpringen, wie plötzlich die Scheinwerfer aufblinken und die

Reihe
ſürm
knatt
den

grun
das
zeugs

Vohr

die
auf

Do
ſin
in
alle
mö

= — —

— 53 —

Reihen mit dem ſpitzen, langen ruſſiſchen Bajonett vorwärts
ſtürmen, wie das Feuer unſerer Maſchinengewehre los⸗
knattert und die leichten Feldbatterien über die Stürmen⸗
den funken . . .
Unſere Pferde gehen Schritt für Schritt, der Weg iſt
grundlos. In den Pauſen des Geſchützdonners hört man
das Schnauben der Gäule und das Knirſchen des Leder⸗
zeugs.
Ein Blitz geht über den Wald, eine kurze, leuchtende
Bahn. Bald blitzt es vor uns in ſchneller Reihenfolge.
Morgen werden wir die Granaten nahe kennen lernen,
die wir jetzt wie fernes Feuerwerk ſehen. Morgen ſind wir
auf dem Schlachtfelde.

Zur Front

Diesmal fahren wir in unſerm Wagen über die Grenze.
Das ruſſiſche Schilderhaus bei Ribarty iſt inzwiſchen noch
mehr zuſammengefallen. Man könnte das Zeichen an⸗
nehmen . . .
Die ruſſiſche Provinzſtraße iſt unterdeſſen an deutſche
Ordnung gewöhnt worden. Man hat alle Löcher (ſie hatte
mehr Löcher als gute Stellen) ſorgfältig mit Ziegelſteinen
ausgeſtopft, und die deutſchen Kolonnen haben die Steine
dann klein und gleich gefahren. Nun iſt die große Ein⸗
fahrtsſtraße nach Rußland rot wie kaliforniſcher Goldboden.
Die Gräber der Unſrigen zu beiden Seiten ſind jetzt mit
feſten Holzkreuzen geſchmückt. Auf einigen haben raſtende
Kolonnen wieder dieſe rührenden Herbſtblumen gepflanzt.
Die Kirche von Wirballen, die beim letzten Beſuch noch
nicht beſchädigt war, hat inzwiſchen einen Granatſchuß be⸗
kommen.
Wir fahren ſchnell durch den Ort; vor uns dröhnt der
Donner einer heftigen Artillerieſchlacht. Die Einwohner
ſind ſcheinbar nicht beſonders aufgeregt über den Kampf
in ihrer Nähe. Man gewöhnt ſich an die Kanonade wie an
alles und lernt ſchnell die Entfernungen abzuſchätzen und die
mögliche Gefahr berechnen.
An einer großen Windmühle laſſen wir Pferde und

— 54 —

Wagen zurück. Erſtens erlauben es die Wege nicht mehr,
daß ſie weiterkommen, und zweitens die Ruſſen. Wir ſind
auf dem Schlachtfeld.
Anders als bei Drengfurt, wo wir von der Höhe wie in
einen Keſſel hineinblickten, zeigt ſich hier die Schlacht. Dort
war von dem typiſchen modernen Schlachtfeld nichts zu ſehen,
denn man ſah viel zu viel. Das hügelige Terrain, die
vielen Ortſchaften und die ſchon gebrochene Widerſtands⸗
kraft der Ruſſen ließ alles näher kommen und in lebhafter
Bewegung ſein, gab farbigere Bilder als es ſonſt möglich iſt.
Hier ſehen wir zunächſt nichts als die weiten Stoppel⸗
felder, ferne einzelne Gehöfte. Eine weite offene Landſchaft
mit Sonne und einzelnen wuchtigen weißen Wolken dar⸗
über. Keine Truppen.
Nur eine Kompagnie Jäger — blutjunge Freiwillige, die
zum erſten Mal ins Gefecht kommen — zieht vorüber. Die
neuen Uniformen und die ſchönen Dachsfelltorniſter fal⸗
len auf, da man ſonſt nur Truppen ſieht, die zwei Monate
unter allerſchwerſten Bedingungen im Felde geſtanden
haben. Nach ganz kurzer Zeit ſind ſie aber auch wie vom
Erdboden verſchluckt.
Wir gehen über die Höhen weiter mit Richtung auf ein
größeres Gehöft. Das Krachen vor uns wird ſtärker, und
durch den dumpfen Geſchützton klingt ein Heulen und
Ziſchen, als ob der Sturm durch altes Mauerwerk klagt:
Granaten. Das ſingende An⸗ und Abſchwellen reißt an
allen Nerven. Aber im Felde hat man natürlich keine, die
Dinger parieren auf einmal wie auf militäriſches Kom⸗
mando.
Hinter einem Heuſchober ſtehen Beſpannungen und Ar⸗
tilleriemannſchaften. Einzelne Soldaten gehen mit Koch⸗
geſchirren langſam über das Feld.
Unſere Gruppe muß ſich auflöſen. Die Ruſſen pflegen
kleine Gruppen auf freiem Hügel beſonders und mit Vor⸗
liebe zu beſchießen.
Fern ſehen wir durch das Glas deutlich die weißen
Türme der Kirche von Wylkowyski. Auf ruſſiſcher Seite
ſcheint ein Dorf in Brand geſchoſſen worden zu ſein. Aber
außer leichtem Rauch iſt nichts zu erkennen.

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— 55 —

Ein Soldat erzählt uns, daß das Gehöft vor uns vor
kurzem unter Granatfeuer geſtanden hat.
In einer kleinen Senkung, ein paar hundert Meter vor
uns, ſehen wir die Schützengräben. Links vor uns wird das
niederträchtig ſingende Geräuſch ſtärker. Wir glauben aber
nicht daran, daß der Gruß uns gilt. Da ſummt es dicht
über uns. Fünfzig Meter hinter uns ſteigt eine braune
Erdwelle hoch, ein noch unangenehmerer Laut als vorher
entſteht dabei. Faſt wie hohes Gelächter.
Wir können dieſer ruſſiſchen Ehre ja doch keine Gegen⸗
höflichkeit erweiſen und gehen ſchnell den Abhang zum
Schützengraben hinunter. Da ſauſt links vor uns, dies⸗
mal noch näher, die braune Erdwelle hoch.
„Niederwerfen!“ ſchreit der uns führende Oberleutnant.
Wir liegen ziemlich ſchnell am Boden. Ebenſo wie die Sol⸗
daten, die uns am nächſten ſtehen und warten der Dinge,
die da kommen ſollen.
Vorläufig aber haben die Ruſſen genug Munition für
uns verſchwendet. Es bleibt eine Weile ſtill.
Beide Granaten krepierten, aber nach dieſer perſönlichen
Erfahrung außerordentlich ſchlecht. Soldaten erzählten
denn auch gleich, daß geſtern und vorgeſtern Granaten dicht
bei ihnen eingeſchlagen wären mit dem einzigen Reſultat,
daß ordentliche Erdklumpen gegen ſie geflogen wären. Die
Füllung ſcheint zu ſchwach zu ſein, der lehmige Boden zu
weich. Auf jeden Fall eine für uns angenehme Zuſammen⸗
ſtellung.
Die Mannſchaften ſagten uns gleich als Begrüßung:
„Ach, Sie haben ſich warmes Mittagbrot beſtellt! Zwei
Portionen iſt ein bißchen wenig . . .“

Im Schützengraben

Wir hatten leider viel zu wenig Zigaretten. Die letzten
Neſter, in denen wir gelegen hatten, waren völlig ohne Be⸗
wohner, ſo daß unſere Vorräte knapp geworden waren. Das
Wenige löſte trotzdem allgemeine Freude aus.
„Und jetzt noch 'n Topp Kaffee, dann tauſch ich mit

keenem Iroßfürſchten,“ ſagte ein Berliner.
ohne Kaffee nich!“
Die Leute lagen ſeit vier Tagen in ihrer Poſition. Sie
hatten alſo Zeit gehabt, ſich einzurichten. Ganze Erdhöhlen
mit Platz für zehn bis zwölf Mann waren da gebaut wor⸗
den, tüchtig mit Stroh ausgepolſtert gegen die bitterkalten
Nächte.
Freilich, die wenigſten von den zwei Regimentern hatten
des Nachts etwas von ihren Kunſtbauten. Man rückt in
den Laufgräben ein Stück vor; und Nacht für Nacht greifen
die Ruſſen an.
In der vergangenen Nacht hatte eine Granate die Regi⸗
mentsfahne in zwei Teile geriſſen. Zwei Mann tot, vier
verwundet. „Nun iſt die Fahne noch viel ſchöner,“ ſagten
die Leute.
Die Sonne gab am Mittag tüchtig Wärme. Es wurde
abgekocht. Man hatte Kartoffeln, ſogar mit Salz. Man
lag auf dem kurzen Gras, ging umher, Kameraden bei der
andern Kompagnie zu ſprechen, und man ſchlief in den
Hütten. Allerdings war dieſer Tag der erſte wirklich ſchöne
Sonnentag ſeit Wochen und gerade ſeine Klarheit verſprach
Kälte für die Nacht.
Den Geſichtern, auch denen der Offiziere, ſah man die
Strapazen an. Der Feldzugsbart verdeckt doch nicht alle
ſcharfen Linien um den Mund, die vom Zuſammenpreſſen
der Lippen herrühren.
Alles fragt nach Nachrichten aus dem Weſten und von
der öſterreichiſchen Armee.
„Wir wiſſen nichts, gar nichts,“ immer wieder ſagen ſie
dasſelbe.
„Iſt es wahr, daß ſchon Japaner auf ruſſiſcher Seite
kämpfen?“
In dieſem Falle konnten wir ihnen ſagen, daß mit
großer Wahrſcheinlichkeit zwar keine japaniſchen Truppen
bei den Ruſſen fochten, aber japaniſche Geſchütze
unter japaniſchen Offizieren ſchon bei den
letzten Kämpfen mitgewirkt haben ſollen.
„Japaniſche Geſchütze? Alſo deutſche Geſchütze.“
Schweigen.

„Übrigens ooch

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Dar

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— 57 —

Auf einem Bündel Stroh lag ein vielleicht dreizehnjäh⸗
riger Junge. Man erzählte uns, daß der Bengel und noch
ein anderer ſich dem Bataillon angeſchloſſen hätten. Sie
gingen nicht nach Hauſe zurück; ſie würden ſich ſchon nützlich
machen, hatten ſie erklärt. Die beiden haben ſich wirklich
nützlich gemacht, und man hat ſie behalten. Abgeſehen von
dem beſonderen Fall ſcheinen ſich mir aber dreizehnjährige
Jungen dadurch noch nützlicher zu machen, daß ſie etwas
Ordentliches lernen und in der Schule fleißig ſind. Man
wird Burſchen, die etwas gelernt haben, in den nächſten
Jahren noch nötig haben, vermute ich.
Um zwei Uhr wurde die Feldpoſt verteilt. Im
Schützengraben. Die Freude der Leute, die kompagnie⸗
weiſe antraten, wenn ſie einen Brief, eine Karte, ein Feld⸗
paket bekamen, iſt ergreifend. Die ganze Kompagnie nimmt
Teil an jeder Zeile. Ein braver Grenadier hatte eine Mund⸗
harmonika erhalten und probierte ſie aus. „Selbſt die ver⸗
dammtichen Granaten machen nicht ſolche ſcheußliche Muſik
wie du!“ meinten die wohlmeinenden Kameraden.
Selbſt die Granaten! Die Granate, obwohl ſie gerade
hier in der Deckung erſt geſtern einen Offiziersſtellvertreter
buchſtäblich auseinandergeriſſen hatte, macht bei dieſem
weichen, lehmigen Boden verhältnismäßig wenig Eindruck,
man ſpricht von ihr wie von einem ruppigen Kerl, aber
geradezu ſarkaſtiſch. Schrapnellfeuer aber muß auf die
Dauer demoraliſierend wirken; wenn es richtig ſtreut natür⸗

lich.

Ausblick

Mit dem öſterreichiſchen Kollegen gehe ich an der Deckung
entlang weiter in der Richtung auf das große weiße Gehöft
Mazucie.
Wir ſtehen auf dem Hügelrand. Über uns heulen Gra⸗
naten und ſchlagen weiter nach rechts und links ein. Ein
gutes Stück hinter uns, glänzend aufgeſtellt, feuern unſere
ſchweren Batterien. Leichte Batterien, den Infanterie⸗
angriff zu empfangen, ſind nördlich von uns deutlich zu
ſehen.

— 58 —

Ein paar hundert Meter vor uns, dicht vor Oſtankino,
ſteht ein größeres Bauerngehöft. Wieder das Heulen in der
Luft. Dampf ſteigt auf, Rauch; bald brennt das Haus, das
die Ruſſen in Brand geſchoſſen haben. Einſchlag und Wir⸗
kung folgen ſich erſtaunlich ſchnell. Unſere Batterie in der
Nähe des Gehöfts, aber weiter von unſerm Standpunkt,
nimmt Stellungswechſel vor, ohne jedoch irgend welche Ver⸗
luſte zu erleiden.
Einzeln gehen wir dann alle zuſammen den tief einge⸗
ſchnittenen Weg nach der größeren weißen Häuſergruppe,
unſerm urſprünglichen Richtungspunkt, hinauf. Das pol⸗
niſche Neſt iſt ziemlich zerſchoſſen. Eine Art Herrenhaus
ſteht noch.
Wir durchſchreiten einen alten Garten mit Obſtbäumen.
Die Granaten haben viele Zweige abgeſchlagen. Ein Tan⸗
nenbaum iſt ſeltſam gekappt, es riecht ſtark nach Harz und
nach Tannennadeln. Ich muß plötzlich an Weihnachten
denken und daß ich verſprochen habe, meiner kleinen Tochter
eine Wiege aus Warſchau mitzubringen.
Den Garten begrenzt nach der Feldſeite eine Allee von
jungen Eſpen. Wir richten unſere Gläſer durch die Lücken
und ſehen wieder die Türme von Schirwindt und Wylko⸗
wyski und hier und da leichten Rauch über den ruſſiſchen
Stellungen. Weiter nördlich können wir ein paar von unſern
ſchweren Batterien entdecken.
Ihr Feuer verſtärkt ſich und rollt jetzt faſt ununter⸗
brochen.
Die Ställe ſind leer. Im Pferdeſtall treiben ſich zwei
elende Klepper halfterlos herum. Ein kleines Stallgebäude
hat einen zweiten Ausgang mit Ausblick auf die Ebene.
Wir ſtehen dicht an der Mauer unter dem niedrigen Stroh⸗
dach. In dem kleinen Garten davor blühen Aſtern.
Der Hügel fällt hier ſteil ab. Eine Granate krepiert an
ſeinem Fuße. Es iſt ſehr ſonnig, faſt warm. Wenn das
Feuer auf eine kurze Weile ſchweigt, hört man das Summ⸗
ſen eines großen Käfers, der drinnen fortwährend gegen die
Scheibe ſtößt . . .
Der Abhang vor uns und rechts neben uns iſt das Ziel
von ruſſiſchen Scharfſchützen. Geſtern wurde einer der

— 59 —

Unſrigen getroffen. Das ſcharfe Tektek des Gewehrfeuers
klingt jetzt auch auf. Die Vorpoſten ſcheinen Fühlung zu
haben. Auch von weiter nördlich klingt lebhaftes helles
Geknatter herüber.
Auf dem Hof, auf einem alten Großvaterſeſſel, ſitzt ein
Unteroffizier und löffelt aus einem mächtigen Kochgeſchirr
Hühnerbouillon. Es gibt fette Hühner hier. Wenn er eine
Pauſe zwiſchen zwei Löffeln Suppe macht, ſummt er ein
Lied. Halblaut. Ich kann die Worte verſtehen, weil ich die
Melodie kenne.
„Und ein bißchen Rotwein . . .“
Er ißt einen Löffel:
„Und ein bißchen Braten . . .“
Er ißt einen Löffel und fährt unvermittelt fort:
„Bloß weg'n das Schinderaſſa, ſchinderaſſa, bum.“
Wieder ein Löffel.
Dann ſeufzt der Mann tief auf. Schüttelt den Kopf und
geht mit ſeinem leeren Geſchirr in die Richtung der Schützen⸗
linie.

Wieder bei der Mühle

Wir müſſen uns eilen. Die Zeit mahnt, unſer Magen
übrigens auf einmal auch.
Es geht wieder im Gänſemarſch. Ein Kollege, der einen
Augenblick zurückbleibt, hört ein pfeifendes Geräuſch neben
ſich. Eine ruſſiſche Gewehrkugel.
Wir gehen doch lieber in der Mulde weiter und kommen
an den verſtreuten kleinen Erdhütten vorbei, in denen, meiſt
breit grinſend, die Verbindungsleute ſitzen.
über uns in ſehr großer Höhe zieht ein Flieger. Die
außerordentliche Höhe, die er über unſeren Poſitionen hält,
läßt auf einen Ruſſen ſchließen. Seine Beobachtung aus
dieſer Entfernung wird nicht gerade beſonders wertvoll ſein.
Wie mir auch ein Lycker Bürger ein Croquis zeigte, das er
von einem ruſſiſchen Flieger gefunden hatte und das gerade⸗
zu naiv ausſah.
Als unſere Pferde antrabten, verſtärkte ſich die Kano⸗

— 60 —

nade noch mehr. Wir konnten den Grund vermuten, da
aber die Operationen noch nicht beendet ſind, iſt nichts dar⸗
über zu ſagen.
Wir konnten uns nur mit Freude überzeugen, daß unſer
Zentrum in dem mächtigen Artilleriekampf nicht litt, daß
aber auf ruſſiſcher Seite die Wirkung unſeres Feuers er⸗
heblich geweſen ſein muß. Die ruſſiſche Vorbereitung für
den Infanterieangriff war alſo völlig mißlungen.
Wir trugen mit nach Hauſe den unverlöſchlichen Eindruck
ſtillen und ſchlichten Heldentums, das ſeine Schuldigkeit tut
mit Selbſtverſtändlichkeit und einem faſt heiteren Ernſt.
Man ſieht die deutſche Zukunft trotz ſchwerer Zeitenſorge
hell und ſchön, wenn man aus den deutſchen Schützenlinien
kommt.

Quartiere

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 10. Oktober.

Im allerſchönſten Schlaf, nachdem es ſogar gelungen
iſt, den Ofen zu heizen, liege ich in einem richtigen Bett,
das nur den einen Fehler hat, keine Matratze zu beſitzen.
Wir kamen vom Schlachtfeld und waren müde, ſo daß auch
eine Beſichtigung des neuen Quartiers unterblieben war.
Plötzlich wache ich auf, weil mir heller Lichtſchein in die
Augen fällt, außerdem brüllt jemand „Wer da!“ Man gibt
in ſolchen Momenten kaum geſcheite Antworten. Meiſtens
wird man grob. Was ich tat.
Vor mir ſtand ein Landſturmmann mit aufgepflanztem
Seitengewehr, grüßte militäriſch und ſagte: „Ach ſo! Die
Türen waren nämlich offen und Licht im Haus, und da in
Stallupönen in den leeren Häuſern geplündert wird, kam
ich rein. Die Fenſter ſind auch beſetzt.“
Wir vertrugen uns natürlich wieder, und da ich noch
etwas Kognak in der Feldflaſche hatte, wärmten wir uns
beide. Es war der erſte Nachtfroſt eingetreten, und die Ge⸗
ſchichte mit dem Ofen ſchien einen Haken zu haben. Er
brannte, aber wärmer wurde es trotzdem nicht.
Ich gab das Schlafen auf und knipſte das elektriſche Licht

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— 61 —

an. Der Kommandant von Stallupönen, ein außerordent⸗
lich liebenswürdiger und dabei energiſcher Herr, hatte das
Werk von ein paar Soldaten, die früher Monteure waren,
in Ordnung bringen, hatte Kohlen anfahren laſſen und in
der Stadt, in der es kein Petroleum, nichts Eßbares und
kaum Trinkbares gab, arbeitete das elektriſche Licht aus⸗
gezeichnet. Jedenfalls waren die Zimmer vortrefflich hell.
Was man da ſah, hätte aber beſſer in Dunkelheit bleiben
können. Die ganze Wohnung, die in ihrer Anlage und ihrer
Ausſtattung für den Geſchmack und den Sinn ihres In⸗
habers ſprach, war eine Art Müllhaufen. Im Speiſezimmer
ſtand der Tiſch voll mit den koſtbaren Porzellantellern, auf
denen Reſte von den verſchiedenſten Mahlzeiten lagen; ein
paar Bilder waren aus dem Rahmen geſchnitten, andere
lagen in dem mächtigen Haufen von Zeitſchriften, Pack⸗
papier, Manuſkripten, Briefen, die den größeren Teil des
Salons ausfüllten. Die Türen zum Büfett waren einge⸗
ſchlagen, der Schreibtiſch erbrochen, ein paar Bronzefiguren
waren niederträchtig verſtümmelt. Ein merkwürdiger Ge⸗
ruch lag über dem allem.
Es war das typiſche Bild unſerer Quartiere in den ver⸗
laſſenen Wohnungen und Städten. Man ſucht dann Ord⸗
nung zu machen und richtet ſich in den fremden Stuben
ein ſo gut es geht. Es iſt ein unheimliches Gefühl, in
fremde Welten ſo tief dabei blicken zu müſſen, ohne jede
Abſicht Einblick in die Falten eines Ehelebens zu bekom⸗
men, rührende Kleinigkeiten zu ſehen, die der Beſitzer
kaum dem beſten Freund, wie viel weniger dem Fremden
gezeigt hätte.
Da iſt das blonde Kinderbild eines Mädels von acht
Jahren an der Wand. Ich räume Berge von Papier zurück,
um den Schreibtiſch benutzen zu können. Natürlich lege ich
die Briefe ungeleſen weiter, auf ein Blatt fällt noch ein Blick.
Eine ſteile Kinderhand: „Mein lieber Pappi!“ Ich muß ihn
doch zu Ende leſen, den Kinderbrief, und ich ſehe dabei dieſe
Wirtſchaft, wie ſie vorher war. Zwiſchen dem Briefplun⸗
der liegt eine blonde Locke Frauenhaar, ſie iſt aus einem
Paket gefallen, das noch halb mit blauem Band verſchnürt
iſt: ‚Briefe aus der Brautzeit'.

— 62 —

Auf dem Boden, zertreten und beſchmutzt, liegen loſe
Blätter aus dem Gaſtbuch. Darin darf man ja wohl leſen.
Es muß ein ſehr gaſtfreundliches und liebenswürdiges Haus

geweſen ſein, mein Quartier. Viele Fremde, die dem Be⸗

rufsſtande des Hausherrn angehörten, haben ihre Ein⸗
tragungen gemacht, weil ſie ein, zwei Nächte aufgenommen
wurden. Launige Verſe aus dem Jahre 1905, Eintragungen
von ſehr luſtigen Familientagen.
Auf dem Gang finde ich noch zufällig das letzte Blatt.
Eine Eintragung vom 17. Juli mit Dank für die Aufnahme
und dem Verſprechen im Mai 1915 wiederzukehren. Dann
mit ſcharfer Schrift: ‚Durch! In herzlichſter Dankbarkeit
für die ſo liebevolle Aufnahme der Einquartierung.
P., Kriegsgerichtsrat bei der Kavalleriediviſion.“ Und die

Schlußeintragung: ‚Ach, daß es immer ſo bliebe! Gott

ſchütze Haus und Bewohner! Mit Gott für König und
Vaterland! Kriegsſchauplatz Stallupönen 7. 8. 14. F.,
Felddiviſionspfarrer der Kavalleriediviſion.
Da hatten die ‚Quartiere’ begonnen. Die Ruſſen haben

ihre Eintragungen mehr an den Möbeln und den Geld⸗

kaſſetten, von denen ſie eine geſprengt hatten, gemacht.
In anderen Quartieren waren die Spuren der ruſſiſchen
Gäſte vor uns noch deutlicher. In einem kleinen Neſt fand
ich ruſſiſche Depeſchen und einen angefangenen Brief auf
dem Tiſch, der als Schreibgelegenheit an das Fenſter ge⸗
ſchoben worden war. Die typiſche Wendung, die die Ruſſen
ja bei jeder Ankunft in einer oſtpreußiſchen Stadt zuerſt
gebrauchten, ſtand auch gleich in den Anfangszeilen des
nicht beendeten Schreibens. „. . . es iſt nicht mehr weit von
Berlin, Liebling, und da ſchicke ich Dir ſchönere Dinge als
von hier. Der Feldzug iſt bald aus. Noch vor Weihnachten
ſehen wir uns wieder. Peter hat ſich das Georgskreuz ge⸗
holt, er iſt ein verdammter Schlingel .
Inzwiſchen muß das Dröhnen der deutſchen Geſchütze den
Briefſchreiber hinausgetrieben haben.
In einem kleinen Pfarrhaus, in dem ich lag, fand ich
wahrſcheinlich abgeſchriebene Dokumente aus der Tataren⸗
zeit, die 1656 über Maſuren gekommen war. Es können
aber auch Auszüge aus einem Buch ſein. Mich ergriff nur

ſann

und
ein
tau⸗

— 63 —

die Ähnlichkeit der Erſcheinungen damals und jetzt. Nach
der Schlacht bei Proſtken 1656, 8. Oktober, waren die ver⸗
einigten Polen und Tataren in Oſtpreußen eingefallen.
Ich habe mir aus den umfangreichen Aufzeichnungen oder
Auszügen nur ein paar Daten abgeſchrieben:
„Die Stadt Lyck wurde völlig und ganz zerſtört, daß nicht
ein Stein bei dem andern verblieben iſt. Im Amt Lyck wur⸗
den ſiebenundſechzig Dörfer, ein Flecken, drei Kirchen, drei
Hoſpitäler eingeäſchert. Zweitauſendachthundert Perſonen
fortgeführt und über zweihundert getötet. In Kalinowen
wurden achthundert Menſchen niedergeſchlagen oder fortge⸗
ſchleppt. Die Stadt Oletzko wurde völlig in Aſche gelegt.
Im Amte Polommen raubten die Tataren alles, Bialla
zerſtörten ſie, Origallen ging in Flammen auf. In
Neuhof verpeſteten die Leichen der ermordeten Einwohner
monatelang die Luft. In Gilgenburg wurde die ge⸗
ſamte Einwohnerſchaft in der Kirche niedergehauen. Es
wurden in Oſtpreußen dreizehn Städte, zweihundertacht⸗
undvierzig Flecken und Dörfer, ſiebenunddreißig Kirchen
eingeäſchert, dreiundzwanzigtauſend Menſchen getötet, vier⸗
tauſend verſchleppt.“

F*

Es gibt auch andere Quartiere. Wir kommen mit unſern
Wagen an irgend einen Gutshof, in dem ſich Offiziere ein⸗
quartiert haben. Wir beſitzen Rum und ſie beſitzen Kohl⸗
ſuppe und heißes Waſſer. Eine Zuſammenſtellung, die ſich
zu einem ausgezeichneten Abendbrot verbindet. In dem
ſchönen großen Salon nebenan ſind mächtige Strohſchütten,
geſtern ſchlief hier ein Zug. Heute ſind ſie weiter. Der
Flügel iſt ſo gut wie gar nicht verſtimmt. Irgendein Kol⸗
lege phantaſiert Wagner. Der mächtige Kachelofen ſauſt
und glüht. Es kommen luſtige Lieder. ‚Der rote Sarafan'.
„. . . Jugend kehrt nicht wieder, iſt ſie einmal vorbei . . .“
Das Petroleum iſt ausgebrannt, Kerzen kommen auf den
Tiſch. Jemand fragt ganz unvermittelt: „Ob wir Weih⸗
nachten ſchon zu Hauſe ſind?“
Jeder holt irgend etwas Beſonderes: ein Päckchen Scho⸗

– 64 —

kolade, eine Flaſche Rotwein, eine eigentlich aufzuhebende
Doſe Sardinen, die eigentlich aufgehoben werden ſollte.
Es klopft, ein Kolonnenführer fragt, ob es von hier nach
Dinglauken oder Blindgallen oder Piſſanitzen gehe. Man
wärmt ſchnell einen Teller der berühmten Suppe.
„Wie ſteht's im Zentrum?“
„Gut.“
„Bei uns ging's ausgezeichnet, als ich nun wieder weg
ging.“
„Weiß jemand der Herren was vom linken Flügel?“
Der iſt hundertfünfzig Kilometer von hier, man weiß
gar nichts.
Der Wind geht über den Gutshof und ſtreicht über die
Dachrinnen. Man lehnt mit den Händen am Ofen. In
einem Großvaterſeſſel ſchläft ein blutjunger Leutnant, ſo
feſt, daß er nicht mehr aufzubekommen iſt, als wir die
Betten aufſuchen wollen, ſoweit ſie vorhanden ſind.
An den Hoftüren klappert es. Man ſieht hinaus, da
ſtehen ein paar Fohlen. Man hat Pferd und Rindvieh heute
vormittag aus den Ställen getrieben. Zuchtbullen dar⸗
unter im Werte von fünfzehntauſend Mark. Nun kommen
die Fohlen frierend zurück. Die kleinen puſſligen Diesjäh⸗
rigen, die am Tage ſo neugierig und luſtig ſind. Sie wer⸗
den untergebracht.
Der Himmel iſt ſternenklar. Die Waſſerlachen haben
einen hauchfeinen überzug. Der Atem ſteht weiß in der
Luft.
Am andern Morgen um ſechs Uhr iſt an ein paar
Büſchen und Bäumen Rauhreif. Mittags ſchlägt dann das
Wetter um. Wir gehen in neues Quartier, vielmehr in
unſer Standquartier, das wir wieder einnehmen.

Bei ſchanzender Kavallerie

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 14. Oktober.
Zweitauſend Meter etwa vor dem Schützengraben, in
dem ich ſtehe, ſieht man Geſtalten ſich eilig bewegen, über
einer flachen Erdfalte verſchwinden in Deckung des ruſſiſchen

ch

an

— 65 —

Schützengrabens. Der Jäger, der neben mir an der Ge⸗
wehrauflage lehnt, erzählt dabei, die kurze Pfeife im Mund⸗
winkel, daß er geſtern nacht die Feldwache in dem kleinen
Gehöft rechts vor uns hatte. Gegen Morgen kamen zwölf
Ruſſen in voller Ausrüſtung, um ſich zu ergeben.
Die ruſſiſchen Feldwachen ſcheinen die Gelegenheit, ſich
davonmachen zu können, auf dieſem Teil der Front reichlich
zu benutzen. Sie klagen über äußerſten Mangel. AÄuße⸗
rungen, die aber kaum zu verallgemeinern ſind, da der Ver⸗
pflegungsdienſt der Ruſſen ſonſt gut zu arbeiten ſcheint.
Überhaupt habe ich den Eindruck, daß der gerade an dieſer
beſonderen Stelle der Front eingeſetzte ruſſiſche Armeeteil
beſonders minderwertig iſt, und daß die ruſſiſche Abſicht auf
andere Ziele gehen muß, als unſere Linie hier einzudrücken.
Freilich haben die deutſchen Truppen ſelbſt einem Gegner
wie dieſen ruſſiſchen Diviſionen teilweiſe unglaubliche Ge⸗
ſchichten vorgemacht.
Als wir die Laufgräben der Jäger verließen — diesmal
hatten die Ruſſen keinen ſo warmen Empfang’ für uns
übrig wie bei Oſtankino — ließen wir unſere Wagen über
die ſumpfigen Wieſen im Schutze von ein paar Hügeln weiter
fahren, um Kavallerieabteilungen zu beſuchen,
die ſich eingegraben hatten. Da es darauf ankam,
den Ruſſen ausgedehnte Schützenlinien zu zeigen, hatten
unſere braven Reiter, die unter beſonders ſchweren Verhält⸗
niſſen hier im Oſten ſchon genug gearbeitet hatten, Spaten,
Bretter und Stroh requiriert und geſchanzt. Vor Morgen⸗
grauen ritten ſie dann zu ihren Stellungen — die Pferde
wurden weiter rückwärts verſorgt — und machten Infan⸗
teriedienſt. Jedenfalls erfüllten die ‚Schützenlinien' durch⸗
aus ihren Zweck.
Der Ehrgeiz war aber nun einmal in die Kavallerie
gefahren, und da ſie Infanterie erſetzte, beſchloß ſie auch
gleich, mit Unterſtützung von ein paar Pionieren, die nötige
Artillerie, ſchwere und leichte, zu liefern. Man baute mit
Hilfe von alten Protzen, Wagendeichſeln und ähnlichen ſchö⸗
nen Dingen kunſtvolle Artillerieſtellungen. Ein wenig vor⸗
wärts wurde eine nette Windmühle — zur Poſitionserleich⸗
terung für die Ruſſen — aus alten Tonnen aufgebaut. Ein
Rolf Brandt, Kriegsberichte. 5

— 66 —

ſehr ſchön eingeſetzter Birkenbaum wollte nicht recht wach⸗
ſen, wie mir der Küraſſierleutnant, der Kommandeur dieſer
ſchweren Batterie, klagte. Geſtern hatten ihm die Ruſſen
eines ſeiner beſten Geſchütze entzwei geſchoſſen, heute nach⸗
mittag war es aber ſchon wieder in Poſition. Namentlich
der Munitionsnachſchub zu dieſer Batterie wäre glänzend
geregelt.
Ich ſah die Scheinſtellung von rückwärts und dann auch
mit der nötigen Vorſicht von der vorderen Seite. Sie
wirkte verblüffend echt. Namentlich die ruſſiſchen Flieger
können unmöglich andere Meldungen als von bedeutenden
deutſchen Geſchützſtellungen gebracht haben.
Die Pferde haben ſich bei dieſer Infanterietätigkeit und
dieſem Geſchützdienſt ziemlich erholt. Sie hatten es auch
recht nötig. Neulich, als die Kavalleriebrigade wieder ein⸗
mal auf zwei Tage verſchwunden war, iſt mancher Gaul
achtundvierzig Stunden nicht abgeſattelt worden. Es wurde
eben wirklich geritten nach dem Rezept: was Mann und
Roß hergeben. Es war trotzdem eine ſchöne Zeit für die
Reiter. Sie hatten große Teile der ruſſiſchen Kolonnen
gepackt, und es gab tauſend Sachen im überfluß, die ſie
jetzt, wie ſie behaupteten, kaum dem Namen nach kannten.
Damals ſchaffte ſich auch jede Schwadron eine ruſſiſche Feld⸗
küche an, einen ruſſiſchen Weinkeller überdies. Die Feld⸗
küche iſt meiſtens geblieben. Der Weinkeller? Eine Flaſche
Rotſpohn wurde jetzt ‚verteilt'. Es wurden mindeſtens ein
Dutzend Vorſchläge gemacht, wie man das edle Naß verwen⸗
den könnte. Schließlich wurde es zur Feier eines neuen
Rittmeiſters beſtimmt. Die Feier ſollte in einem ziemlich
ſchmutzigen Bauernhaus ſtattfinden, das als das beſte Quar⸗
tier galt. Das ſchlechteſte habe ich nicht geſehen . . .
Früher hatten die Ruſſen wenigſtens für die deutſchen
Reiter geſorgt. Ihre Granaten fielen in einen der zahl⸗
reichen Seen auf einer Seite der ruſſiſch⸗deutſchen Grenze.
Abgeſehen von dem prächtigen Bild der meterhoch aufſtei⸗
genden Waſſerſäulen, ſprang bei dieſer Beſchießung das
köſtlichſte Fiſchgericht heraus. Der einſetzende Wind ſpülte
Hunderte von pfundſchweren Hechten und Karauſchen ans
Land, die der Druck der krepierenden Granaten betäubt hatte.

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— 67 —

Als wir die Stellungen abgingen, ſchienen die Ruſſen
aber zu Granatkunſtſtückchen keine Neigung zu haben. Den
ganzen Nachmittag wurde eine Granate verfeuert. Es ſollen
übrigens, wie ernſthaft verſichert wurde, an zwei Stellen
ruſſiſche Vorderlader in Poſition geſtanden haben.
Man ſoll ſogar zwei von ihnen erobert haben. Es wird
allerdings ſehr viel recht beſtimmt erklärt, und vorläufig
möchte ich die Geſchichte keineswegs in dieſer unkommen⸗
tierten Form als ſicher hinſtellen; aber daß an Stelle der
anfänglichen ruſſiſchen Geſchützſtärke ein gewiſſer Mangel
eingetreten iſt, ſcheint in der Tat der Fall zu ſein. Man
kann ja auch leicht zuſammenrechnen, daß die bisher von uns
eroberten Geſchütze einen recht erheblichen Bruchteil des ur⸗
ſprünglichen ruſſiſchen Geſchützparkes ausmachen. Die an⸗
geblich in Stellung gebrachten japaniſchen Geſchütze, von
denen ich neulich ſchrieb, könnten dieſen Ausfall, der ſich in
letzter Zeit beinahe täglich mehrt, ſicherlich nicht
ausgleichen.
Die Sauberkeit des ruſſiſchen Schießens iſt dabei überall
gleichmäßig. Die Artillerie ſcheint die beſte Waffe der Ruſ⸗
ſen zu ſein. Auch hier in dieſen vorgeſchobenen Schützen⸗
gräben ſah ich die ruſſiſchen Granatlöcher regelmäßig vor
der Linie. Sobald ſich jemand gezeigt hatte, fielen die
Treffer. Die kleine Gruppe von uns Berichterſtattern war
ja neulich auch innerhalb von fünf Minuten tadellos ein⸗
gekreiſt worden. Wenn das Material von gleicher Güte wie
die Arbeit der Beobachtung und der Kanoniere wäre, müßte
das Reſultat ein ganz anderes ſein. Aber die Füllung der
ruſſiſchen Granaten muß fehlerhaft und ungenügend ſein,
freilich ſind die Bodenverhältniſſe — aufgeweichter Boden
— auch ungünſtig.
Wir gehen in der Senkung hinter dem niedrigen Wall
und dem tiefen Graben, der die deutſche Schützenkette be⸗
zeichnet. Ein ſchmaler Strich, der die Ruſſen vor dem Ein⸗
fall in deutſches Land zurückhält. Er folgt den Biegungen
und Erhebungen des Geländes, ſchmiegt ſich überall kunſt⸗
voll an den Rücken der Hügel. Er iſt wie ein Stahlband,
das unſere Grenze umzieht. Jenſeits beginnt die ruſſiſche
Gewalt. Das Band läßt ſich dehnen und bewegen, es ſchiebt
5*

— 68 —
ſich hinein in das fremde Land, und hinter ſeinem Rücken

iſt deutſche Herrſchaft.
Eben verlaſſen die Küraſſiere ihre Laufgräben. Sie
reiten rechts und links von unſern Wagen und freuen ſich,
etwas zu hören. Den Mannſchaften konnte ich ſchon vorher
von den ſchönen Dingen geben, die man mir zur Verteilung
überſandt hatte.
Es muß für einen Kavalleriſten ein ziemlich unange⸗
nehmes Stück ſein, ſtatt auf gutem Gaul Patrouille zu
machen oder gar Attacke zu reiten, den lieben langen Tag
im dreckigen Graben zu ſtehen. Laune ſcheint trotzdem noch
vorhanden zu ſein. Ein baumlanger Küraſſier beſah ſich
andächtig die hohen, mächtigen Küraſſierſtiefel, die wie die
Siebenmeilenſtiefel im Märchen ausſahen. Der anhaftende
Lehm hatte ſie zu unförmlichen Ungeheuern vergrößert. Er
ſang ein bekanntes Soldatenlied in einer Umformung, die
ja nicht gerade hervorragend ſchön, aber in der Art, wie ſie
der Mann zu ſeinem Stiefelreinigen ſang, außerordentlich
komiſch war.
„Ich kann nicht traben, ich ſteh im Graben,
Muß Schildwach ſtehn und Patrouille gehn und . . .“
Er legte den Ton dabei durchaus auf das ‚gehn’. Nebenbei
war er ſonſt im Zivilberuf durchaus nicht poetiſch, ſondern
Drogiſt.
Der Zivilberuf iſt natürlich im Felde unter keinen Um⸗
ſtänden vorhanden, höchſtens ſeine brauchbaren Seiten dür⸗
fen ſich zeigen. In einem Dorf vor Suwalki hatte man
allerlei nette Sachen gefunden und — immer wieder ſelbſt⸗
verſtändlich und trotzdem immer wieder geſagt — bezahlt.
Man war dabei, das Mittageſſen zuſammenzuſtellen. Ein
braver Huſar, Kriegsfreiwilliger, meldete, daß er außerdem
glücklich ein Huhn requiriert habe.
Man kommt nach dem ſelten opulenten Mahl mit nach⸗
folgendem Kompott, Käſe und Kaffee (1) ein wenig zu ſich
ſelbſt, und ein neu ins Regiment überwieſener Offizier ver⸗
bieſtert ſich in eine juriſtiſche Frage.
„Darf ich Ihnen vielleicht da unſern Kriegsfreiwilligen,
Herrn Amtsrichter N., vorſtellen, der wird die Sache glän⸗
zend explizieren!“ ſagt der Rittmeiſter.

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Und Huſar N. ſimpelt denn auch ‚dienſtlich' Fach, daß die
Herren grauſend jeden juriſtiſchen Geſprächsſtoff aufgeben,
und lieber das beliebte Thema erörtern: Suwalki iſt doch
ein verdammt dreckiges Neſt . . .

*

Wir fuhren zurück durch die Romintener Heide. Vor den
mächtigen Tannen, wie ich ſie ſo ſchön ſelten geſehen habe,
flammten Birken und junge Ahörner.
Die Dämmerung legte bald Schleier über das Leuchten.
Die Tannenſpitzen ſtanden dunkel und zackig gegen den Abend⸗
himmel. Das Licht wurde dann, wie plötzlich, von den
ſchweren Tannenmauern völlig verſchluckt. Auf einmal hub
es an, lang und mächtig laut. Ein ſtarker Hirſch röhrte.
Man hörte das Orgeln kurze Zeit, dann war es ſtill, nur
das Klatſchen der Pferdehufe vor unſern Wagen war auf
der naſſen Straße zu hören.
Zuweilen jagte ein Reiter an uns vorüber, zuweilen
überholten wir eine Kolonne. Sie ſaßen in ihre Mäntel
gehüllt in die Wagenecken gekauert. Viele ſchliefen, die
Zügel feſt um die Hand gewickelt. Die abgetriebenen Pferde
zuckelten im Kolonnenſchritt vorwärts.
Dann und wann begegnet uns ein Mann in voller Aus⸗
rüſtung. Er geht im langſamen Marſchſchritt vorwärts.
„Wo iſt das neununddreißigſte Regiment?“ So fragt der
Verſprengte vielleicht ſchon ſeit acht Tagen auf allen Stra⸗
ßen. Eben wenn er den Ort mühſam gefunden hat, iſt das
Regiment fort, und er zieht wieder im Marſchſchritt mit
dem Affen auf dem Rücken, dem Gewehr über Schulter,
weiter. „Wo iſt mein Regiment?“
An den Brücken ſchreit uns regelmäßig ein Landwehr⸗
mann ſein „Wer da?“ entgegen. Einer fragte einmal ſtatt
deſſen: „Wer iſt dennn da?“ Aber er hat dafür das Gewehr
ſchon im Anſchlag.
Auf freierem Stück Feld lodern Biwakfeuer. Man hat
die Erſatzſchwellen einer Kleinbahn zum Feuern benutzt. Die
Glut iſt ſo ſtark, daß der warme Hauch bis zu uns herüber⸗
ſchlägt. Man riecht gebratene Kartoffeln.
Wir fahren danach ſchneller. Denn wir merken die Kälte,

— 70 —

und eine herrliche Strohſchütte haben wir uns auf dem Hin⸗
weg in einem leeren Pfarrhaus reſerviert.
Mein Wagengenoſſe und ich müſſen plötzlich ohne jeden
Anlaß lachen. Wir denken gleichzeitig an das Bild, als
zwei Küraſſiere, Karabiner in der Hand, in gebückter Stel⸗
lung zu einem Beobachtungspoſten vor ihrer Schützenlinie
ſchlichen. Die Silhouetten hatten ſich gar zu komiſch abge⸗
hoben. „Zu ſpaßig.“
„Dolle Kerle dabei. Donnerwetter!“
Es wird wieder ſtill. Die Pferde traben.
Der Himmel iſt voller Sterne.
Ich denke, daß ſie über Millionen deutſche Soldaten
glänzen, die zu ihnen aufgucken mit tauſend Fragen und
felſenſtarkem Vertrauen.

Der Stillſtand der ruſſiſchen Offenſive
Armee⸗Oberkommando Oſt, den 19. Oktober.

Die Lage

Der ruſſiſche Offenſivſtoß aus der Linie Kowno⸗Grodno
heraus und im Süden von Lomza her mit den wiederher⸗
geſtellten Armeen Samſanoff und Rennenkampf, alſo dem
Reſt der Narew⸗ und der Wilna⸗Armee, iſt auf der ganzen
Linie unter heftigen Artillerie⸗ und Infanteriekämpfen zum
Stillſtand gekommen.
Soweit es im Rahmen unſerer Operationen lag, ſind
die deutſchen Kräfte dabei zum Angriff übergegangen, und
die amtlichen Berichte haben ja die dabei erreichten Erfolge,
die gewonnenen Geſchütze und Maſchinengewehre, die zahl⸗
reichen Gefangenen gemeldet.
Wir ſelbſt konnten die Nutzloſigkeit der ruſſiſchen Artil⸗
lerievorbereitung auf die deutſchen Stellungen hinter Wir⸗
ballen beobachten, wir ſahen das Nachlaſſen und die viel⸗
leicht gewollte Mattigkeit des ruſſiſchen Angriffs gegen ab⸗
ſichtlich nicht einmal ſtarke deutſche Stellungen, bei denen
Kavallerie eine merkwürdige Rolle ſpielte, und wir konnten

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— 71 —

jetzt den Zuſammenbruch des ruſſiſchen Stoßes gegen eine
andere Stelle unſerer Front miterleben.
Die Stadt Marggrabowa wurde am 8. und 9. Oktober
von den Truppen des Generals von Morgen genommen.
Die dahinter befindlichen außerordentlich ſtarken ruſſiſchen
Stellungen von Wilkaſſen nach Wielitzken wurden am 15.
und 16. geſtürmt. Es galt nun einige zu günſtiger Stel⸗
lung notwendige Poſitionen zu nehmen, andere gegen
etwaige ruſſiſche Gegenſtöße zu behaupten. Dieſen aus⸗
gedehnten Gefechten am 17. und 18. Oktober konnte ich bei⸗
wohnen.

Ruſſiſche Schützengräben

Rechts und links von der Straße nach Wilkaſſen liegen
die verlaſſenen ruſſiſchen Schützengräben. Es gibt einen
Indianerſtamm, der ſich im Felſengebirge dicht übereinander
ſeine Höhlenwohnungen in Etagen kunſtvoll aufbaut; von
dieſen Indianern müſſen die Ruſſen ihre Schützengräben⸗
technik gelernt haben. Vier, zuweilen ſogar fünf Stock⸗
werke übereinander ſind die Höhlen angelegt, kunſtvoll ab⸗
geſtützt mit Brettern und Tannenreiſig bedeckt und innen
und außen dick mit Stroh gepolſtert. Ein reichliches Lager
von geſtohlenen Kleidern, Mänteln liegt neben ruſſiſchen
Decken und Uniformſtücken in den Hütten zum Warmhalten.
Manche Leute haben ſich regelrechte Heuſäcke zur Unterlage
geſtopft. Sie hatten ſichtlich nicht vermutet, daß wir ihnen
ſo wenig Zeit zur Benutzung dieſer Schlafgelegenheiten
laſſen würden.
Zunächſt ſcheint es, als müßte eine deutſche Granate
die ganze Herrlichkeit durchſchlagen, aber bei näherem Zu⸗
ſehen merkt man, daß die ganze Anlage ſich ſo geſchickt in
die Bergmulde ſchmiegt, daß die erſte und letzte Reihe noch
im toten Winkel liegt. Das Zurückwerfen der Ruſſen von
hier muß eine ſchöne Arbeit geweſen ſein.
Wenn man nicht nur ſeine Augen über die Erdwerke
ſpazieren führt und auch von ſeiner Naſe Gebrauch macht,
könnte man dieſe Poſitionen einfach am Geruch ſchon als
ruſſiſch erkennen. Aus manchen dieſer Erdhöhlen ſchlug ein

— 72 —

beſtialiſcher Geſtank hervor; die Lumpen, das Stroh, die
ruſſiſchen Mäntel, alles roch gleichmäßig, trotzdem der ſtarke
Oktoberwind doch ſeit einem Tag über die leeren Löcher ge⸗
blaſen hatte. Freilich, gerade an dieſem grauen Vormittag
machte er lange Pauſen und die Ferne verhängte ſich mit
mattſilbrigen Schleiern.

Artillerie⸗Gefecht

Die Kanonade vor uns wird ſtärker und ſtärker. Das
Heulen der deutſchen Granaten, die über uns hinweg den
jenſeitigen Waldrand, den Standpunkt der ruſſiſchen Bat⸗
terien beſchießen, tönt in immer kürzeren Abſtänden.
Bei einer kleinen Ortſchaft machen wir Halt. Ich be⸗
nutze eine alte Leiter und erklettere einen ſchönen, gabligen
Eichbaum, um überſicht zu gewinnen. Man blickt weit in
das Waldgelände hinein. Zuweilen ſchlägt eine Granate
noch in das Aſtgewirr des Waldes vor uns. Ein Stückchen
des Forſtes zur Linken beginnt zu brennen. Mit dem Fern⸗
glas kann ich eine Waldliſière genau beobachten: drei Reiter.
Ich halte ſie für eine deutſche Huſarenpatrouille, bis ich die
Mützenform und den Mantel erkenne: Koſaken.
Es müſſen beſonders ‚tollkühne' Koſaken ſein, die ich ſehe,
da ſie ſich vor ihrer Infanterie zeigen, denn nach den erſten
Schlachten, nachdem das Pack merkte, daß Blei und Säbel
der Deutſchen gut arbeiteten, waren ſie niemals mehr vor
der Front zu erblicken. Wie es ja überhaupt Tatſache iſt,
daß die ruſſiſche Kavallerie — auch die Heereskaval⸗
lerie — oft in einer Weiſe verſagt hat, die man nicht
für möglich hält.
Der Blick von oben gibt keine weitere Ausbeute mehr.
Es geht daher wieder weiter vorwärts. Hinter einer kleinen
Straßenböſchung legen wir uns nieder und können, die
Arme auf dem Straßenrand, das Feuergefecht deutlich be⸗
obachten. Dicht vor uns hinter Wilkaſſen ſtehen drei Feld⸗
batterien. Zwei davon dicht hinter dem Dorf und eine
nach rechts geſtaffelt. Es blitzt ununterbrochen. Gebäude
weiter vorwärts werden von den Ruſſen in Brand geſchoſſen,
der Rauch ſchlägt dick über das Dorf zurück. Die weißen

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— 73 —

ruſſiſchen Schrapnellwolken erſcheinen jetzt genau über der
feuernden Batterie. Die meiſten platzen anfangs zu hoch,
aber bald ſind ein Dutzend Schrapnells in ſechzig Meter
Höhe zerplatzt.
Verwundete werden die Straße zu unſerer Rechten ent⸗
lang getragen, das muß Verluſte geben. Aber unſere Bat⸗
terien feuern ununterbrochen weiter, nicht übermäßig ſchnell,
aber in gleichmäßigem Abſtand, wie nach der Uhr.
Nach einiger Zeit, in der das Feuergefecht ſich nicht ver⸗
ändert, läßt drüben das ruſſiſche Feuer etwas nach. Wir
wenden uns nach der Provinzſtraße zu unſerer Rechten, um
möglichſt nahe an unſere Linien zu kommen.

Im Schrapnellfeuer

Wir gehen ein paar Minuten lang die leicht anſteigende
Straße, zu deren beiden Seiten die goldenen Birkenfahnen
flattern. Eine Kavalleriepatrouille reitet zu uns heran und
erklärt, daß dieſe Verbindungsſtraße von den Ruſſen mit
Granaten beſchoſſen würde. Da ſteigt auch ſchon hundert
Meter vor uns die erſte braune Erdſäule auf, bald folgen
andere. Eine Birke wird zerſplittert und eine goldene
Blattwolke flattert über die Straße.
Wir wenden uns noch weiter nach rechts in den Wald.
Geſtern iſt hier unſere Infanterie vorgegangen, überall ſind
leichte Spuren des Kampfes. Der Boden iſt mit Heidel⸗
beerkraut bedeckt. Ein paar ſchöne blaue weiche Beeren
hängen noch im Kraut. Alſo, ich frühſtücke im langſamen
Vorwärtsſchreiten.
Hinter einer kleinen Lichtung klingt jetzt von rechts vor⸗
wärts das ununterbrochene Klopfen der deutſchen Maſchi⸗
nengewehre, die Infanterieſalven rollen unaufhörlich und
ziemlich nah. Sobald das regelmäßige klopfende Geräuſch
der Maſchinengewehre einſetzt, hat man deutlich ein Gefühl
der Beruhigung.
Ich kann es verſtehen, wie die Truppen das Einſetzen der
Maſchinengewehre als ungeheure Beruhigung empfinden.
Selbſt hier, ein paar hundert Meter zurück, fühlt man die
ſtützende Wirkung. Die Truppe ſehnt natürlich den Augen⸗

— 74 —

blick, da der klopfende Ton anfängt regelmäßig zu häm⸗
mern, herbei, und die Löſung der Spannung erſcheint ihr
immer zu ſpät. Jeder Verwundete erklärt: „Endlich beka⸗
men wir Maſchinengewehrunterſtützung, aber viel zu ſpät!“
Und das Wort „viel’ wird ſo gedehnt, daß man ordentlich
die Verſpätung merken ſoll. Dabei iſt natürlich die Wir⸗
kung des Maſchinengewehrs am ſtärkſten und eindringlich⸗
ſten, wenn es recht ſpät, möglichſt im letzten Augenblick ein⸗
geſetzt wird. Die Ruſſen ſind meiſtens außerordentlich ge⸗
ſchickt in der Verwendung dieſer Waffe, in der ſie noch von
dem mandſchuriſchen Feldzug her große Üübung haben.
Das Gewehrfeuer klingt jetzt ziemlich nahe. Am Wald⸗
rand, den man an ein paar Stellen durchſchimmern ſieht,
ſteht das Infanteriegefecht. Wir durchſchreiten eine neue
Lichtung. Ein Summen wie von großen Käfern in der
Luft. Ich ſtehe neben dem uns führenden Oberleutnant,
der macht ein Geſicht, als ob er die Kugeln riechen könnte.
„Ich ſchlage vor, lieber dort am Rand zu warten.“ Man
hört ganz leicht, als ob Holz auf Holz ſtößt, das Einſchlagen
der Schüſſe.
Wir liegen nun am Rand der Waldwieſe. Nach rechts
haben wir guten Ausblick auf die ruſſiſchen Poſitionen. Ein
paar Gehöfte innerhalb der ruſſiſchen Stellung ſind in
Brand geſchoſſen worden, die deutſchen Granaten ſcheinen
jetzt regelmäßig einzuſchlagen. .
Über uns, vor uns und neben uns ſpielt jetzt die ganze
große Schlachtenſymphonie. Die Granaten heulen über den
Wald, die Salven rollen ununterbrochen und der trockenere
Ton der Maſchinen behauptet ſich feſt in dem Trio. Eben
ſtehe ich auf, um Überblick nach links zu haben, da zerflat⸗
tert über der Wieſe ein weißes Wölkchen. Es hagelt um
mich herum. Ein paar Tannenzweige treffen das Geſicht
und ein Regen von gelben und braunen Blättern raſchelt
nieder. Das zweite Wölkchen erſcheint, es iſt nutzlos, hier
zu bleiben.
Schräg nach links gehen wir rückwärts, aber der Wald⸗
rand wird jetzt von Granaten beſtrichen. Ein kleines Ge⸗
höft, das wir beim Hinweg paſſierten, wird getroffen, aber
die Granate zündet nicht. Die polniſchen Bewohner ver⸗

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— 75 —

laſſen das Haus und ziehen ſich von der Straße zurück, der
alte Mann ſagt: „Brüderchen, es iſt gut, daß ich geſtern
meine Kuh verkauft habe.“ Aber die Frau weint ſtill in
ſich hinein.
Die Verbindungsleute ziehen ſich zu uns heran. Wir
lernen ſehr ſchnell, das Gelände auszunutzen'’ und gehen
einzeln über den friſch gepflügten und auffällig ſauber be⸗
arbeiteten Acker. Es wird da ein merkwürdiger eiſerner
Samen in die Furchen geſät. Ich glaube aber, daß er auch
harte und ſchwere Früchte tragen wird.

Bei ſchwerer Artillerie

Wir fahren, querfeldein, nach den Stellungen unſerer
ſchweren Artillerie auf dem rechten Flügel dieſes Abſchnittes
unſerer Front. Es iſt kurz vor dem Poſitionswechſel, der
nach ſeitwärts vorgenommen wird. Wir haben unſere
Stellungen behauptet.
Ich kann hier wieder einen Teil der Zeitungen und
Liebesgaben verteilen, die mir freundlichſt zu dieſem
Zwecke überſchickt wurden. Die Artilleriebrigade hatte
lange keine Verbindungen gehabt. In zwei Minuten war
auch kein Reſtchen mehr vorhanden. Mehr Zeit wäre auch
kaum geweſen. Denn die Protzen fuhren ſchon im Galopp
heran und die Mannſchaft mußte arbeiten. Ein Teil der
ſchweren Batterie blieb ſtehen und das Krachen und Blitzen
ging regelmäßig wie nach der Uhr. Die Ruſſen ſcheinen
die Stellung noch nicht gefunden zu haben.
Es war auch jetzt ein allgemeines Nachlaſſen des ruſſi⸗
ſchen Feuers feſtzuſtellen. Von dem Beobachtungsoffizier
wurden gute Reſultate der ſchweren deutſchen Batterie ge⸗
meldet. Auf jeden Fall hatte ſie und die anderen erreicht,
daß ſich die Infanterie vorn in den Schützengräben auf
dreihundert Meter an die ruſſiſche Stellung heranarbeiten
konnte. Das Gefecht ſchien nach anfänglichem Schwanken
eine günſtige Wendung zu nehmen. Das war der Eindruck,
den wir mit nach Marggrabowa nahmen.

— 76 —

Beim Korpsſtab

Am Abend hatte Exzellenz Morgen die Liebenswürdig⸗
keit, zwei andern Kollegen und mir das Ergebnis der zwei
Tage ausführlich auseinanderzuſetzen. Exzellenz führte
uns in die geſamte Situation ein und ſchloß, daß er mit
dem Ergebnis des Tages zufrieden wäre. Wir hätten unſere
Poſition behauptet und ſie an den notwendigen Stellen vor⸗
wärtsgeſchoben.
Es wird in anderm Zuſammenhang Gelegenheit ſein,
auf die eingehenden Ausführungen des Siegers von Augu⸗
ſtowo und Lyck zurückzukommen. Auf jeden Fall lernten
wir kennen, daß ſich die Energie und Härte des deutſchen
Offizierkorps auch mit außerordentlicher Liebenswürdigkeit
verbinden kann. Die zwei Abende beim Stab des Generals
von Morgen werden für mich zu den angenehmſten Erin⸗
nerungen des Feldzuges gehören. Nicht, weil es ſehr guten
Rotſpohn gab, den wir ſeit längerer Zeit nicht mehr kann⸗
ten, ſondern weil das entgegenkommendſte Ver⸗
ſtändnis unſere Aufgabe erleichterte, die wir ja nicht
für uns, ſondern für die erfüllen, die mit heißer Spannung
jede Nachricht vom Kriegsſchauplatz erwarten.

Im wiedereroberten Lyck

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 20. Oktober.

Unſer Auto raſt an Cresken, an dem ſchönen See von
Przytullen und an Stradaunen vorbei. Die Türme von
Lyck leuchten in dem kurzen Sonnengeflimmer, das bald
wieder von Wolken verhangen wird.
Lyck war eine wunderſchöne kleine Stadt mit der liebens⸗
würdigſten Einwohnerſchaft. Kurz, nachdem die Ruſſen ab⸗
gezogen waren, lagen wir acht Tage dort in Quartier. Nach
Inſterburg war es in dem freundlichen Städtchen ordentlich
heimelig, wir bekamen den ſauberen und netten Ort beinah
lieb. Bei der neuen Offenſive der Ruſſen fiel Lyck, das
ſehr ungünſtig im Keſſel liegt und kaum zu halten iſt, wie⸗
der in die Hände der Ruſſen.

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— 77 —

Nach zwei Tagen wurden die hier vorgeſtoßenen Teile
der regenerierten Narew⸗Armee wieder hinausgejagt.
Hauptmann Meyer von den Jägern, ſonſten Oberförſter,
warf hier ſchließlich mit zuſammengeſtellten Kräften den
Einbruch in glänzender Manier zurück. Die Angriffskraft
dieſer ruſſiſchen Armee ſoll allerdings ganz beſonders gering
geweſen ſein, da auf einen ausgebildeten Mann drei Rekru⸗
ten kommen, die gerade ſeit vier Wochen unter den Fahnen
ſtehen, wie Gefangenen⸗Ausſagen berichten.
Wie es auch ſei, Lyck war wieder unſer.
Zum erſten Mal konnte ich die Verwüſtungen des Krie⸗
ges an einem Städtchen abſchätzen, das ich vor der Ver⸗
wüſtung gut kennen gelernt hatte. Die ruſſiſchen Granaten
hatten den ſchönſten Teil der Stadt zerſtört. Von der Kirche
ſtanden nur noch die beiden Giebelmauern. Die neuen und
ſchönen Häuſervierecke am Eingang der Bahnhofsſtraße auf
dem Markt ſind ein Trümmerhaufen; während unſerer An⸗
weſenheit ſtürzte ein Giebel, der noch ſtehen geblieben war,
ein.
General Francois beſichtigte die Verwüſtungen und die
in Schutt verwandelte Kirche; das Schickſal der ſchönen
Stadt ſchien den Oberkommandierenden beſonders tief zu
berühren.
Die Straßen waren ausgeſtorben. Ich ſah keine fünfzig
Menſchen. Die Wohnungen und Läden waren in ruſſiſcher
Weiſe verwüſtet. Es iſt nur erſtaunlich, wie es die Ruſſen
fertig bekommen haben, die ſchönen und ſauberen Wohn⸗
ſtätten in ſo kurzer Zeit zu Schweineſtällen umzuwandeln.
Sie haben ja eine außerordentliche übung auf dieſem Ge⸗
biet, aber trotzdem bleibt das Ergebnis ein verblüffendes.
Freilich, ein paar Läden, die beſonders verwüſtet waren,
haben ſich das ſelbſt zuzuſchreiben. Überall lagen dort die
albernen Witzkarten auf die Ruſſen umher, die unſerer nicht
würdig ſind. Ich kann es verſtehen, daß die Zerſtörungs⸗
wut dadurch beſonders angereizt wird. Wir wollen doch
das Maulheldentum und die Grimaſſen neidlos den Fein⸗
den überlaſſen. Ich hörte, daß man auch ſchon energiſche
Schritte gegen dieſe Art von Kriegskarten unternimmt.
Auch derber Humor kann rein ſein. Es iſt ſicher, daß

— 78 —

dieſe Art Humor im Felde nicht entſtehen könnte. Unſere
Soldaten ſind bewunderungswürdig, wie ſie ſelbſt in den
ſchwerſten Lagen ihren urwüchſigen und herzſtärkenden
Humor nicht verlieren.
Die Anlagen von Lyck ſtehen herbſtlich und ſtill in der
toten Stadt. Eine Anzahl von ruſſiſchen Gefangenen rei⸗
nigt die verſchmutzten Straßen. Der Unteroffizier, der ſie
beaufſichtigt, ordnet das Beſenführen ganz militäriſch. Als
die Mittagspauſe herannaht, kommandiert er: „Beſen hoch!
Beſen über!“ Die Gefangenen ordnen ſich zu Reihen und
ſchultern ihre mächtigen Reiſigbeſen. Dann kommt, mili⸗
täriſch kurz, das merkwürdige Kommando: „Achtung! Zum
Freſſen!“ Die Ruſſen verſtehen ausgezeichnet, ihre breiten
Geſichter grinſen freundlich. Ich habe, wie faſt immer, den
Eindruck, daß ſie ſich außerordentlich wohl befinden.
So reinigen die Ruſſen die Stadt Lyck von dem ruſſiſchen
Schmutz. Sie werden ſie letzten Endes auch wieder auf⸗
bauen müſſen.

Kaiſerin⸗Geburtstag an der Grenze

Marggrabowa, den 22. Oktober.

Die Fenſter der Kirche zu Marggrabowa werfen gelbe
Lichtvierecke auf den kleinen Hügel und die Anlagen. Der
Wind ſtreicht über die kahlen Zweige der alten Linden⸗
bäume.
Es geht ein kurzer Weg von dem Markt zu der höher
liegenden Kirche, die den Mittelpunkt des rieſengroßen
Platzes bildet, der Weg iſt voll von Menſchen, die ſich lang⸗
ſam in das geöffnete Portal ſchieben. Ehe noch die letzten
Verſäumten das Tor erreicht haben, ſetzt drinnen die Orgel
ein. Es iſt wie Weihnachten, ich habe kein anderes Gefühl,
ich erwarte faſt, daß ein Weihnachtslied über den Platz
ſchallt.
Es iſt Feſtgottesdienſt für den Geburtstag der Landes⸗
mutter. Drinnen ſitzen Soldaten und Bürger, alle Chargen,
und der Reſt der Einwohner, die in der Stadt geblieben
ſind. Das Licht fällt über feſte Geſichter und flimmert

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— 79 —

ſeltſam in den Säbelgriffen und fängt ſich in dem ſchweren
blonden Haar von ein paar jungen Mädchen, die vor ſich
hin weinen.
Der Kirchengeſang ſchlägt hell und faſt hart zur Decke.
Dann wird es ſehr ſtill, ſo ſtill, daß man das Atmen hört,
als der Pfarrer ſagt: Wir wollen beten. Es gehen Ewig⸗
keiten vorüber . . .
Als ich die Kirche verlaſſe, klingt der Donner der neuen,
ſchweren ruſſiſchen Geſchütze herüber, die ſie von Grodno in
Poſition gebracht haben. Geſtern haben ſie die erſten Gra⸗
naten aus den mächtigen Rohren auf unſere Stellungen
verſchoſſen.
Am Abend glänzen auf dem Tiſch des Korpsſtabes kunſt⸗
volle Wachslichteraufbauten. Jetzt riecht es ſogar nach
Weihnachten, als man hier den Geburtstag der Landes⸗
mutter feiert. Den Salut zu der Geburtstagsrede feuern
wieder pünktlich die Geſchütze, die nur ein paar Kilometer
weiter neun Dörfer aufflammen laſſen.
Von der kleinen Terraſſe des Hotels ſehe ich die vielen
Rotenkreuzfahnen der Verbandswagen im Nachtwinde wehen
und das ſcheint mir zu dieſer Geburtstagsfeier zu gehören:
Das Wehen der Fahnen mit dem roten Kreuz auf weißem
Grunde.

Beobachtungen uͤber die ruſſiſche Armee

Armee⸗-Oberkommando Oſt, den 25. Oktober.

Die Wirkſamkeit der ruſſiſchen Armee war in drei deut⸗
lich getrennten Abſchnitten zu beobachten. In den Kämpfen
bis zur Schlacht von Tannenberg (bei Inſterburg, Gumbin⸗
nen und ſo weiter) in den beiden großen Schlachten bei
Tannenberg und den Maſuriſchen Seen, und in dem letzten
ruſſiſchen Offenſivſtoß, der jetzt endgültig zum Stillſtand
gekommen zu ſein ſcheint.
Das Bild, das ſich von den verſchiedenſten ruſſiſchen
Waffengattungen aus dieſen bisherigen Kämpfen ergibt,
iſt für zwei Gruppen gleichmäßig. Für Kavallerie
und Artillerie.

— 80 —

Die Kavallerie hat von Anfang an verſagt,
ihre erſten Vorſtöße, die Oſtpreußen überſchwemmen ſollten,
brachen unter dem Feuer von Landſturmkompagnien zu⸗
ſammen; ſpäter bei Tannenberg und den Maſuriſchen
Seen war die Aufklärungsarbeit der Kavallerie außer⸗
ordentlich ſchlecht und ungenügend. Daß den Koſaken jeder
militäriſche Wert abzuſprechen iſt, ſcheint die ruſſiſche
Heeresleitung von vornherein gewußt zu haben, ſie ſollten
nur ‚beunruhigen'; daß dies Geſindel aber brigadenſtark vor
deutſchen Radfahrerpatrouillen ausgeriſſen iſt, ſcheint nicht
einmal die ruſſiſche Heeresleitung angenommen zu haben.
Denn in den Briefen eines höheren ruſſiſchen Offiziers, die
man gefunden hat, ſtand der bezeichnende Satz, daß er ſich
die Minderwertigkeit der Koſaken⸗Kavallerie doch nicht ſo
hoffnungslos vorgeſtellt habe. Augenblicklich iſt die
ruſſiſche Kavallerie vor der Front überhaupt kam mehr
zu ſehen. Daß ich neulich von dem günſtigen Ausblick
eines hohen Eichbaumes eine Koſakenpatrouille mit dem
Fernglas beobachten konnte, iſt ein ſehr ſeltener Zu⸗
fall.
Die Behandlung der Pferde ſpottet jeder Beſchreibung.
Ich habe nach Hohenſtein und nach den Maſuriſchen Seen
Gäule der ruſſiſchen Heereskavallerie geſehen, die in dieſen
ekelerregenden Zuſtand nur dadurch geraten ſein konnten,
daß ſich der Mann überhaupt nicht um ſeine Pferde
kümmerte. Was ich damals nach Hohenſtein ſchrieb, hat ſich
vollauf beſtätigt: eine Kavallerie, die derart mit ihren
Pferden umgeht, kann nichts leiſten, ihr fehlt jeglicher
Reitergeiſt. Sie kann ein Land vielleicht ebenſo ſchinden
wie die armen Klepper, aber ſie wird niemals ernſten, kaval⸗
leriſtiſchen Aufgaben gewachſen ſein.
Auf dem ſüdöſtlichen Teil unſerer Front, ſcheint ja denn
auch der neueſte ruſſiſche Kavallerie⸗Flankenſtoß gleich im
Anfang kläglich zuſammengebrochen zu ſein.
Es kommt dazu, daß die Ruſſen ſcheinbar über Pferde⸗
mangel zu klagen haben. Anfangs war das Material teil⸗
weiſe gut, wenn auch die Behandlung ſchlecht blieb. Jetzt
iſt beides gleichmäßig minderwertig: Material und Behand⸗
lung. Die letzten Pferde, die eingebracht wurden, haben

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— 81 —

mit größeren und ſehr mageren Katzen bedeutend mehr

Ähnlichkeit als mit Gäulen.

Die Artillerie war von Anfang an die beſte ruſſi⸗

ſche Waffe. Zu Beginn des Feldzuges ſollen einige Gra⸗
naten tatſächlich mit Lehm und ähnlichem Zeug gefüllt
geweſen ſein. Es iſt möglich; jedenfalls ſind dieſe echt ruſ⸗
ſiſchen Mängel ſehr bald abgeſtellt worden.

Die Sauberkeit des ruſſiſchen Schießens iſt faſt überall

gleichmäßig und hervorragend. Was ich an ruſſiſchen
Schrapnells beobachten konnte, kam meiſt in der richtigen
Entfernung zum Platzen. Aus erklärlichen Gründen möchte ich
hier auf Einzelheiten des ruſſiſchen Artilleriematerials nicht

näher eingehen. Die Rückzugdeckung durch Artillerie ſcheint

nicht immer richtig geweſen zu ſein, ſo ſehr die Ruſſen
Künſtler des planmäßigen Rückzuges ſind.

Anders als bei Kavallerie und Artillerie, die eine gleich⸗

mäßige Beurteilung zulaſſen, ſteht es mit der ruſſiſchen

Inſfanterie.
Nach der vernichtenden Niederlage von Tannenberg

wurde der Reſt der Narew⸗Armee reorganiſiert.

Wie die Reorganiſation ausgefallen iſt, zeigt ſich daran,
daß eine Handvoll Landſturmleute mehr als eine Diviſion

dieſer Armee aufhalten konnte. Nur die Furcht, die ihnen

die Offiziere immer wieder einjagen, daß ſie in deutſcher
Gefangenſchaft zum mindeſten gehängt würden, hält den
größeren Teil dieſer Leute zuſammen.
Die ehemalige Wilna⸗Armee iſt durch friſche ſibiriſche

Korps verſtärkt worden. Wie die geſamte ruſſiſche In⸗

fanterie ſind auch dieſe Korps zum Angriff nicht zu ge⸗

brauchen, aber ſie halten im Schützengraben bis zum AÄußer⸗

ſten ſtand. Die vielen kleinen Geſtalten, die kindliche Hal⸗
tung, die ich bei ſehr vielen Gefangenen nach Tannenberg

und Gerdauen beobachten konnte, fehlt hier. Gut aus⸗
gerüſtet, große, ſtarke, blonde Burſchen, die ein gutmütiges
Lachen haben und ſich kindlich freuen, wenn man ihnen

mitteilt, daß ſie bei uns keineswegs maſſakriert würden.
Bei den anderen Teilen der zehnten ruſſiſchen Armee
muß das Aushalten allerdings dadurch erzwungen werden,

daß die Offiziere mit geladenen Revolvern hinter

Rolf Brandt, Kriegsberichte. 6

— 82 —

der Front ſtehen. Dies haben die vielen Gefangenen⸗
vernehmungen, denen ich beiwohnte, ſtets ergeben. Erſt
geſtern wurde es von ein paar recht intelligenten Polen
wieder beſtätigt. Es iſt möglich, daß, wenn der ruſſiſche
Offiziersverluſt einen gewiſſen Prozentſatz überſteigt, der
Zuſammenbruch der ruſſiſchen Armee verhältnis⸗
mäßig ſehr viel raſcher vor ſich geht, als man nach den Er⸗
fahrungen von anderen Armeen ſchließen durfte. Es iſt
möglich, daß er dann überhaupt nicht mehr aufzuhalten ſein
wird. Vorläufig iſt dieſes Maß aber noch nicht erreicht,
und da der ruſſiſche Offizier ziemlich vorſichtig iſt, kann
man über die Zeitpunkte des Eintretens dieſer Möglichkeit
ſchwer etwas ſagen. 5
„Man hat uns fortgejagt, Exelenz, wir mußten ſchießen,
ſonſt wurden wir erſchoſſen,“ ſagt ein junger Finnländer,
der die blauen Jungenaugen voll Furcht hatte. „Ich will
ſo gern in Deutſchland arbeiten mit den Kameraden. Werde
ich dürfen, Exelenz?“
Mit ſolchen Truppen kann man keine energiſchen Of⸗
fenſivſtöße durchhalten. Leitung und Geiſt des ruſſiſchen
Generalſtabes ergeben dann noch ein Kapitel für ſich, das
jetzt nicht abgehandelt werden ſoll.

Im Gefecht beim Korpsſtab

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 27. Oktober.

Ein Stabsauto brachte mich in raſcher Fahrt zu dem
Artilleriebeobachtungsſtand, den Exzellenz Morgen in lie⸗
benswürdiger Weiſe uns als geeignetſten Beobachtungs⸗
punkt ausgeſucht hatte. Unſere ſchweren Fünfzehnzenti⸗
meter⸗Haubitzen machten gerade Pauſe, als wir vorbei⸗
kamen. Das Auto wurde hübſch in gedeckte Stellung ge⸗
fahren, und wir gingen zu Fuß den Hügel hinan, deſſen
Flanken noch von den ruſſiſchen Schützengräben aufgeriſſen
waren, die die Unſern vor kurzer Zeit geſtürmt hatten.
Ein paar ſpärliche Kiefern wuchſen oben auf der Spitze und
daneben lag ein zuſammengeſchoſſener Triangulationspunkt.
Exzellenz beobachtete ſchon oben die Entwicklung der

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— 88 —

Schlacht, und ich hatte nun während des ganzen Tages den
Vorzug, in die ungeheure Maſchine des modernen Gefechts
hineinblicken zu können.
Die Batterie Öſterreich, bei der wir uns befanden, hatte
ihren Beobachtungsſtand mit aller Kunſt ausgebaut. Da
gab es eine kleine Hütte mit Sitzbänken und mehrere Höh⸗
len, die über eineinhalb Meter in die Erde gingen. Oben
hatte man das Holzdach ſäuberlich mit Stroh und Zelt⸗
bahnen bekleidet, und auch unten bildeten rieſige Lagen von
Roggenſtroh die einigermaßen warme Unterlage. Ich
glaube trotzdem dem Batteriechef und ſeinen Leutnants, daß
man „des Nachts vor dem Einſchlafen mindeſtens eine halbe
Stunde lang das monotone Geräuſch der aufeinanderklap⸗
pernden Zähne hörte.“ Übrigens wäre die Verpflegung
ſonſt außergewöhnlich ideal, was mir die leeren Büchſen
von Halberſtädter Würſtchen auch zu beweiſen ſchienen.
Nach kurzer Zeit begann ſich das Gefecht lebhaft zu
entwickeln. Die Batterien weiter rechts von unſerem Stand⸗
punkt, und bald die Batterie hinter uns begannen zu feuern.
Nach wenigen Minuten ſchienen die erſten Gehöfte Feuer
gefangen zu haben.
Grauſchwarzer Dampf ſteigt langſam hoch; der Batterie⸗

chef ſieht befriedigt durch das Scherenfernrohr. Er läßt ein

wenig verlängern.
„Schuß!“ „Schuß!“ wiederholt der Gefreite, der unten
in der Erdhöhle das Telephon bedient. Ein paar Augen⸗
blicke ſpäter ſauſt wieder eine Granate über unſern Kopf. In
Woynaſſen flammt es hell auf. Durch das Glas ſehen wir
deutſche Infanterie, die ſich in langer Linie auflöſt. Am
Waldrand hinter W. kann man deutlich ruſſiſche Soldaten
erkennen.
Es kommen Meldungen von der Front. Exzellenz läßt
eine neue Telephonverbindung herſtellen, und die Diviſion
bekommt neuen Befehl. Kurz vor Mittag wird Meldung
erſtattet, daß der Kirchhof von W. in unſerem Beſitz iſt. Im
Dorf W. muß jetzt eine rieſige Feuersbrunſt ſein. Die
Flammenzungen faſſen an ein paar mächtige Bäume, die in
dem ſcharfen Wind bald wie Fackeln auflodern.
Wie auf Verabredung ſchweigt jetzt für kurze Zeit das

6*

— 84 —

ruſſiſche Feuer. Da um dieſe Zeit die Ruſſen öfter eine
kleine Pauſe einlegen, hat man bei uns ſchon überall den
Witz von der ‚ruſſiſchen Mittagspauſe' gemacht. Auf jeden
Fall wird der Wink beherzigt, und der Verpflegungsrat des
Korps beginnt ſeine Tätigkeit. Er hat es fertig gebracht,
warmen Kalbsbraten mit richtig gehenden Kartoffeln bis
hier herauf zu bekommen. Exzellenz verſichert übrigens,
daß dies eine ganz beſonders glückliche Lage ſei.
Es kommt eine Meldung von einem Regiment, daß
Höhe Hundertdreiundſiebzig genommen ſei.
Der ganze Stab ſieht aufmerkſam durch die Gläſer auf
die Ebene, in der in der Ferne größere Waldſtücke und ein
paar Gehöfte eingeſprengt ſind. Der harte Wind ſchneidet
in die Finger, die das Glas halten. Man wartet. Dies
Warten gehört ſo unabänderlich zum modernen Krieg wie die
Rieſenwirkung der ſchweren Haubitzen und die Meilenaus⸗
dehnung der Fronten. Immer wieder iſt das die Situation:
man hält die Hand an das Glas, ſieht in die Ebene, auf der
ſich ein paar Pünktchen bewegen, ſieht die weißen Schrap⸗
nellwolken, die Brandwirkung der Artillerie, man ſieht, bis
die Augen ſchmerzen — und wartet.
Einem Offizier wird die Meldung gebracht. Er meldet
ſelbſt an Exzellenz weiter: „W. iſt in unſerem Beſ i8.“
Der Kampf um W. muß außerordentlich heftig ſein,
denn dreimal im Laufe der Zeit wird die Meldung wieder⸗
holt, bis wir das brennende Neſt feſt in der Hand haben.
Bald folgt die dürre Nachricht: unſere Infanterie ſteht
fünfundſiebzig Meter vor dem Waldrand. Jetzt kann ich
ſehen, wie die aufgelöſte Reihe zwiſchen den Stämmen ver⸗
ſchwindet. Längſt hat das Klopfen der Maſchinengewehre
eingeſetzt, und ununterbrochen rollt das Gewehrfeuer. Die
Batterie hinter uns hat Zielrichtung geändert, man kann
das Einſchlagen der Granaten in der neuen Richtung deut⸗
lich erkennen. Ich trete ein paar Schritte aus dem Kiefern⸗
wäldchen rückwärts auf das Feld und ſehe plötzlich, in viel⸗
leicht tauſend Meter Höhe, einen ruſſiſchen Flieger
über unſerer Batterie. Ich kann deutlich mit dem Fernglas
den ruſſiſchen ſchwarzen Kreis erkennen. Da flattert auch
ſchon ein feiner weißer Strich von dem Flieger herab. Drei⸗

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— 85 —

hundert Meter über unſern Geſchützen etwa erſcheint ein
kleines weißes Wölkchen. Das Flugzeug ſauſt weiter, und
ein zweites Wölkchen bildet ſich in einer Entfernung. Mar⸗
kierungspunkte für die ruſſiſche Artillerie. Die macht aber
keinen Gebrauch von der Zielhilfe. Sie richtet ihr Feuer
auf den Wald, durch den jetzt die deutſche Infanterie vor⸗
rückt, und in immer ſchnellerer Reihenfolge erſcheinen die
Schrapnellwolken über den Kiefernſpitzen.
Als der Flugapparat unſere Schützenſtellung überfliegt,
beginnt ein lebhaftes Feuern gegen ihn; leider vergeblich.
Er hat ſich mit ein paar Wendungen in ziemlich bedeutende
Höhe geſchraubt. Exzellenz erzählt bei der Gelegenheit, wie
die Ruſſen drei ihrer eigenen Flieger herabgeſchoſſen hätten.
Den einen Fliegeroffizier hätten ſie mit dem Kolben halb
tot geſchlagen, bis ſie an dem ſchimpfenden Stöhnen erkann⸗
ten, daß es ihr Landsmann war.
Die Lage vorn ſcheint ſich weiter günſtig zu entwickeln.
Es kommen Meldungen, daß das Regiment ſo und ſo von
ruſſiſcher Artillerie ſtark beläſtigt würde, man bäte um Ar⸗
tillerieunterſtützung. Eine ſchwere Batterie weiter rechts
bekommt die nötigen Befehle.
Langſam gehe ich den Hügelhang zu unſerer feuern⸗
den Batterie hinunter. Gerade als ich unten anlange,
ertönt aus der kleinen Erdhütte der Befehl, der ſofort weiter
gegeben wird: ‚Feuerpauſe’. Die Kanoniere hocken ſofort
an einem Protzendeckel, der als Tiſch benutzt wird, und
ſpielen einen Kriegs⸗Sechsundſechzig. Wie ich feſtſtelle, wird
eine tadelloſe Mettwurſt ausgeſpielt. Ehe das Spiel in das
richtige intereſſante Endſtadium getreten iſt, kommt durch
das Telephon die Meldung, daß die Batterie feuert. Die
neue Einſtellung wird angegeben und weiter geſagt, und
dann kommt das Kommando „Schuß’, und der Kanonier
reißt an der Zündſchnur. Deutlich kann ich bei der leicht
einſetzenden Dämmerung die Flugbahn des Geſchoſſes ver⸗
folgen. Die außerordentlich ſtarke Erſchütterung dröhnt noch
in meinen Ohren, da kommt der Befehl für das zweite Geſchütz.
Man hat vergeſſen, die Sicherung herauszunehmen, ſo daß
der Brummer nicht losgeht, als an der Schnur geriſſen wird.
„Zweites Geſchütz fällt aus! Erſtes Geſchütz Schuß!“

— 86 —

Und von Geſchütz drei und vier klingt die höhnende
Frage: „Seid ihr eigentlich Kanoniere, oder ſchießt ihr mit
Zuckerhüten?“
„Geſchütz drei Schuß!“ unterbricht der Befehl jede wei⸗
tere jetzt ziemlich ‚grobkalibrige’ Auseinanderſetzung.
Das ruſſiſche Feuer hat abgeflaut. Die Gewehrſalven
ſind kaum zu hören, das Gefecht hat ſich deutlich nach vor⸗
wärts entfernt. Mit ein paar Worten hat Exzellenz die
Liebenswürdigkeit, das Reſultat des Tages zuſammenzu⸗

faſſen. Wir haben auf faſt allen Punkten unſere Abſicht er⸗

reicht. Woynaſſen und der Waldabſchnitt iſt in unſerem Beſitz.
Die Dämmerung ſinkt unheimlich ſchnell herab, und als
wir im Auto zurückfahren, ſehe ich eine merkwürdige weiß⸗
liche Wolke wie von einem Schrapnell am Himmel. Erſt
beim genauen Zuſehen erkenne ich, daß es der Mond iſt,
der in dem weißen, wattigen Wolkengeſchiebſel ſchwimmt.
Es geht mir durch den Kopf: ſelbſt der Mond ſieht jetzt aus
wie eine Schrapnellwolke.

Fahrt in Rußland. — Ein Nachtgefecht
Armee⸗Oberkommando Oſt, den 1. November.

Wieder über die Grenze

Die Straße, die eben noch glatt und ſchön nach Mieruns⸗
ken lief, wird wieder breit, voller Buckel und Löcher. Mein
Auto hat die Grenze wieder überſchritten. Das Schilderhaus
ſieht immer preußiſcher aus, die orangefarbene Einfaſſung
der ſchwarz und weißen Streifen iſt noch mehr verblaßt.
Die hohen gußeiſernen Meilenanzeiger huſchen vorüber, die
hügelige Landſchaft in ihrem merkwürdigen verwahrloſten
Reiz iſt durchflogen, der breite Marktplatz von Filipowo
iſt wieder erreicht. Der Schmutz und die vielen Pfützen, die
den Mittelpunkt bildeten, ſind gefroren. Es wird zwei
Grad Kälte ſein. Der eiſige Wind zerſchneidet bei der Fahrt
das Geſicht. Man fühlt zunächſt jede Muskel, um bald
überhaupt nichts mehr zu fühlen. Mit großer Befriedigung
ſtelle ich feſt, daß die wollenen Mützen, die den ganzen

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— 87 —

Kopf bedecken, und nur einen Ausſchnitt für das Geſicht
haben, ausgezeichnete Dienſte tun. Eine Kavalleriepatrouille,
die eben auf den Markt von Filipowo einreitet, hat die
gleiche Vermummung. Der Führer deutet auf die Kappe
und ſagt nur kurz: „Gut, was?“ Ich nicke mit möglichſter
Lebhaftigkeit, denn der Wind nimmt meine Worte fort.
Von Filipowo ſchlage ich den Landweg nach Przerosl ein.
Vor vierzehn Tagen war der echt ruſſiſche Weg für ein
Auto ſicherlich nicht paſſierbar. Es iſt kein Weg, ſondern
eine Strecke Land, das gerade nicht beackert iſt. Dabei geht
es ſteil die Hügelkette hinauf, der große See von Rospuda
glänzt bald in ziemlicher Tiefe. Die deutſchen Pio⸗
niere und die Kälte haben die Straße fahrbar gemacht.
Es iſt erſtaunlich, wie ſchnell die ruſſiſchen Wege von unſe⸗
rer deutſchen Heeresleitung verbeſſert werden. Ich bin im
Laufe dieſes Tages noch manchen Kilometer ruſſiſchen Land⸗
weg gefahren, überall hat die deutſche Verbeſſerungsarbeit
mit bewunderungswürdigem Reſultat eingeſetzt. Da ſind
Hunderte von jungen Erlen gefällt worden, und man hat
an einer ſumpfigen Stelle einen ſauberen, feſten Knüppel⸗
damm hergerichtet, da ſind kilometerlang friſche Straßen⸗
gräben gezogen worden, da ſind die unzähligen Löcher mit
Kies ausgefüllt, da ſind die gefährlichen Stellen durch lange
Pfahlreihen geſichert worden. Kurz, aus einem ruſſiſchen
hat man beinahe einen deutſchen Landweg gemacht.
Das Auto ſchraubt ſich langſam die ſtarken Steigungen
hinan. Man ſieht ſehr weit in der harten Luft. Ich habe
zum erſten Mal Zeit, den ruſſiſchen Acker auf lange Strecken
genau zu ſehen. Es iſt troſtlos. Daß alle irgendwie ſchwie⸗
riger zu bebauenden Stellen überhaupt nicht angebaut ſind,
(nicht brachliegen, ſondern niemals bebaut wurden, man
ſieht es an der feſten kurzen Grasnarbe, den bewachſenen
Felsblöcken, dem dünnen Strauchwerk) mag dahingehen,
aber, wie die beſtellten Felder ausſehen, ſpottet jeder Be⸗
ſchreibung. Es iſt das gleiche Land wie ein paar Meilen
weiter jenſeits der Grenze, aber die AÄcker ſcheinen hier ſtatt
mit Getreide mit Steinen beſät worden zu ſein. Es ſind
nicht etwa Stücke, die des Krieges wegen nicht beſtellt wur⸗
den, man erkennt deutlich die Beſtellung, aber die Lieder⸗

— 88 —

lichkeit, mit der ſie gehandhabt wurde, iſt ebenſo deutlich
zu ſehen. Der dürftige und verwahrloſte Eindruck dieſer
cker iſt geradezu niederdrückend, gibt der Landſchaft dieſen
merkwürdigen, fremden Ausdruck, den man ein paar Kilo⸗
meter hinter der Grenze zunächſt nicht ergründen kann.
Dabei liegt die breite Straße wie ein unordentliches Band⸗
über den Hügelreihen; über den ſteinigen Boden fegt heu⸗
lend der eiſige Wind. Das iſt das Rußland, wie es die
primitive Phantaſie ſich nur immer vorſtellen kann. Ich.
weiß, daß es ein anderes und großartiges Rußland gibt.
Ich weiß, daß man ſich nicht leicht unter einem typiſchen
Bild das große Land vorſtellen darf; trotzdem, dieſe arm⸗
ſelige, verwahrloſte Landſchaft mit dem Nordwind darüber,
mit den Holzhütten, mit den Bewohnern, die ihre Kappe
auf die Bruſt halten, wenn das Auto vorüberſauſt, iſt mir
Rußland.
Der Kolonnenführer, den ich nach dem Weg frage, ſieht
meinen Blick in die Weite. „Schönes Land, was? Ich kann's
verſtehen, daß der Bagage bei uns alles ſo märchenhaft ſchön
vorkam!“ Ich auch.

In Przerosl

Zunächſt gehe ich zum Stab, der hier liegt, um mich nach⸗
dem Stand des Gefechtes zu erkundigen. Hier iſt augen⸗
blicklich nichts Bedeutendes zu erwarten, aber ich bekomme
den Rat, ein paar Kilometer weiter zu fahren, dort iſt leb⸗
haftes Artillerieduell. Es iſt möglich, daß ein paar Schrap⸗
nells über die Straße fliegen, aber es ſteht gut. „Sie wer⸗
den gut Anſchluß an die Truppe finden können,“ ſagt mir
der ſehr liebenswürdige Adjutant.
Am Auto iſt eine kleine Panne in Ordnung zu bringen,
ich benutze die Zeit und gehe in die Kirche von Przerosl.
Ein katholiſches Gotteshaus, — orthodoxe Kirchen gibt
es hier in Polen natürlich nur bei den Kaſernen und
offiziellen Stellen — das halb aus Backſtein und halb aus
Holz aufgebaut iſt. In der Mitte des Kirchenraumes ſteht
ein ſchwarzer Holzſarg, auf dem weiße Totenköpfe gemalt
ſind. Rechts und links vom Eingang ein paar tannene Bänke.

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— 89 —

Der Boden: rote Sandſteinflieſen. Ein paar polniſche
Bäuerinnen in großen farbigen Umſchlagtüchern beten vor
einem der Nebenaltäre. Eine junge Frau lieſt das Gebet
laut vor ſich hin, ein alter Mann berührt mit der Stirn
den Boden. Vorn am Hauptaltar beten ſtill ein paar deut⸗
ſche Soldaten. So oft die Türe aufgeht, hört man deutlich
den Kanonendonner. Die Frauen ſchrecken dann jedesmal
zuſammen und drehen noch ſchneller am Roſenkranz. Ein
junger Menſch mit langſamen und ſchweren Bewegungen
ſteckt nun Wachslichte auf den Altar.
Noch einmal mache ich draußen Halt und gehe in eines
der niedrigen Holzhäuſer, um genau nach dem Weg zu
fragen. Durch einen winzig kleinen, fenſterloſen und des⸗
halb dunklen Kramladen, in dem armſelige Eiſenſachen zum
Verkauf ſtehen, ſtolpere ich in die große zweifenſterige Stube.
An der einen Längswand iſt eine ſtarke Lage Stroh gebrei⸗
tet, als Lager für die deutſche Einquartierung. Im Hinter⸗
grund an der Ofenbank, vor der ein kleiner Tiſch ſteht, ſitzt
die ganze Familie. Ein alter Mann, der während der gan⸗
zen Zeit, da ich im Zimmer weile, ſtumm an der kalten
Pfeife raucht, ein jüngerer Mann — der Schwiegerſohn, wie
ich erfahre — eine Tochter und eine Schwiegertochter. Beide
junge Frauen haben kleine Kinder auf dem Arm; die Toch⸗
ter verläßt ſofort den Raum, als ich eintrete. Auf dem
Stroh ſchläft in zuſammengekrümmter Lage ein baum⸗
langer Küraſſier, ein anderer ſitzt auf dem Sofa an der
gegenüberliegenden Wand und ſchläft auch ſehr feſt, den
Kopf auf die Hände gelegt, die wieder auf einem großen
runden Tiſch ruhen. Am Fenſter ſteht ein Kamerad von
ihnen und ſpricht mit der alten Frau, die das Regiment hier
zu führen ſcheint. Ich frage, ob man eine Taſſe Kaffee be⸗
kommen kann: „Filizanke, kawy?“ Sie erzählt eine große
Geſchichte darauf, die meine polniſchen Kenntniſſe in Un⸗
ordnung bringt und ſie ſchließlich zum Rückzug zwingt.
„Da liegt der Knüppel beim Hund,“ ſagt der Küraſſier.
„Hier iſt nichts, alles was wir eſſen, bringen wir uns ſelbſt
mit. Die Ruſſen haben alles mit fortgeſchleppt, nicht wahr,
Frauchen?“ wendet er ſich an die Alte.
Die lacht ganz drollig: „Ach, gehen Sie doch,“ ſagt ſie.

— 90 —

Es ſcheint eine Art Neckverhältnis zwiſchen dem mächtigen
Küraſſier und der kleinen klugen, alten Perſon zu beſtehen.
Er vermittelt mir denn auch in kurzer Zeit ein Glas aus⸗
gezeichneten Tee. Ich habe ein Fünfundzwanzigpfennigſtück
und einen Zehnpfenniger in der Hand und will die größere
Münze der Alten geben. Sie lacht wieder ihr „Gehen Sie
doch,“ und nimmt den kleineren Nickel. „Deutſche Soldaten
ſollen nicht ſagen, daß ſie zu viel gezahlt haben.“
„Ordentliche Leute in dieſem Haus,“ ſagt der Küraſſier,
„komiſche Leute, ſie haben nicht mal Läuſe.“ Die kleinen
Schlafkammern ſehen ſehr ſauber aus.
Die Schwiegertochter neſtelt ruhig ihren Bruſtlatz auf
und gibt ihrem Säugling zu trinken. Man hört das ſchma⸗
tzende Saugen des Kindes. Der Küraſſier blickt plötzlich
angeſtrengt zum Fenſter hinaus. Dann fragt er mich, ob ich
nicht wüßte, wo die Reſerve⸗Ulanen ſtänden. „Es iſt nur,
mein Rittmeiſter von früher iſt da wieder eingetreten. Gott⸗
chen, und das eine Bein hat doch ſchon damals nicht gewollt.
Aber was der Mann will, das will er.“ Ich kann dem Küraſ⸗
ſier nur ſagen, daß ſein Rittmeiſter vor acht Tagen mit mir
Suppe aus der Goulaſch⸗Kanone aß und über die Ruſſen
gottsjämmerlich ſchimpfte, weil ſie ihm ſein beſtes Pferd ent⸗
zweigeſchoſſen hatten, als der Burſche zur Feldſchmiede ritt.
Draußen geht der Chauffeur trotz des Pelzes auf und ab
und ſchlägt die Arme übereinander. Ich gehe zum Auto zurück.

Gefecht

Wir fahren. Bei einem kleinen Dörfchen vor Szittkehmen
laſſe ich das Auto halten. Ein paar hundert Meter auf den
Hügeln vor uns geht ein Feuerwerk von Schrapnellkugeln
nieder. Unſere Batterien zur Rechten und zur Linken der
Straße gaben ſchnell hintereinander Salvenfeuer. Es
dröhnt, daß man meint, der Hügel müßte zittern. Seit⸗
wärts, dann wieder vorwärts, zur Rechten, einmal zur Lin⸗
ken platzen die ruſſiſchen Schrapnells. Das Funkengepraſſel
gegen den ſternenloſen, dunklen Nachthimmel iſt grandios.
Es mögen vier bis fünf Grad Kälte ſein. Der Wind
iſt meſſerſcharf.

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— 91 —

Ich bin hierher gefahren, weil in dem Städtchen, in dem
ich Quartier hatte, wieder einmal die Furcht umging. Jeder
ſah den andern mit ängſtlichen Augen an, jeder packte heim⸗
lich, und es war wieder das ſeltſame Huſchen und Flüſtern
auf der Straße: Die Ruſſen ſind durchgebrochen! Unſere
Truppen gingen vor überſtarkem ruſſiſchen Anprall zurück
und ſtehen jetzt in vorzüglicherer Stellung als vorher, ſtelle
ich feſt. Die Ruſſen ſcheinen auch ſchon wieder den kurzen
Angriffsmut verloren zu haben. Ihr Geſchützfeuer wird
ſchwächer, aber ununterbrochen feuern zur Rechten unſere
ſchweren Batterien. Der Horizont wird hellrot, bald dun⸗
kelrot, neue ruſſiſche Dörfer flammen auf.
Eine Patrouille fragt mich nach dem Weg. Beim Licht
der Taſchenlaterne ſuche ich auf der Karte die Strecke. Grade
als ich ſie gefunden habe, erſcheinen wieder ruſſiſche Schrap⸗
nells, die den Weg, den der Mann weiter muß, förmlich be⸗
ſtreuen. „Da entlang,“ zeige ich. Der Mann trabt an.
Man hört den ſcharfen Hufſchlag auf dem harten Weg. Die
Nacht verſchlingt den Reiter.
Dicht vor mir ſtehen die ſchwarzen Geſtalten der Kano⸗
niere. Ununterbrochen richten ſie, arbeiten ſie, feuern ſie.
Der Wind kann ihnen nichts anhaben und es iſt, als ob
ſie von dem ruſſiſchen Feuer bei ihrer ruhigen Arbeit über⸗
haupt nichts wüßten. Schuß auf Schuß rollt. Beim Auf⸗
blitzen ſieht man die geſchwärzten Geſichter und das Weiß
der Augen. In den Feldzugsbärten blitzen Eisperlen.
Das ruſſiſche Feuer ſchweigt jetzt ganz. Unſere Ma⸗
ſchinengewehre, die vorhin noch hämmerten, ſcheinen weiter
nach rechts vorn zu arbeiten. Man hört nur den Nachtwind,
der an den Mänteln zerrt.

Bilderreihe
Armee⸗Oberkommando Oſt, den 5. November.

Die Ruſſenſtraße

Die kleine Stadt, in der ich für einige Zeit in Quartier
lag, hat einen Weg zur Bahn, der ungefähr dreimal ſo lang

— 92 —

iſt, als er zu ſein brauchte. So oft ich von einer Fahrt
zurückkehrte, ärgerte ich mich, daß die müden Pferde noch
dieſen Rieſenumweg, einen ſteilen Berg dazu hinauf, machen
mußten. Ein neuer Weg war begonnen worden, aber für
Wagen und Pferd unpaſſierbar; er führte über ein Schutt⸗
feld. Vor ein paar Tagen ſah ich ein paar hundert Ruſſen,
die dort eifrig arbeiteten. Ein paar Pioniere ſchwangen
auch ihre Äxte.
Geſtern fuhr mein Burſche einen merkwürdigen Weg
zum Bahnhof. Ich ſchreie: „Halt!“ Er lacht nur. Man
hatte über den kleinen Fluß eine neue Wagenbrücke gebaut
mit ſauberem Bohlenbelag und feſtem Geländer. Hohe
weiße Pfähle mit Querbalken ſollten als Laternenhalter
dienen. Dann war vielleicht einen Kilometer lang eine
tadelloſe Straße von aneinandergefügten Bohlen und Kies
bis zum Bahnhof gebaut worden. An der einen Seite waren
weiße Holzpfeiler und Abzugsgräben und alle zehn Meter
ein Laternenpfahl. Der Weg zum Bahnhof war um zwei
Drittel verkürzt. Die Einwohner freuten ſich über ihre
neue Straße.
„Nun hat Ihnen der Krieg doch was Gutes gebracht,“
ſagte ich zu einer alten Frau, die den Kopf über die Herr⸗
lichkeit ſchüttelte.
„Aber ja — es iſt vorläufig aber das einzige!“ meinte
ſie.
„Es wird noch nachkommen!“
Sie glaubte mir ſogar.

Meldung

Wir ſaßen bei Tiſch. Man ſprach von der Balkanfrage.
Der General war ſehr intereſſiert und erzählte von ſeinen
Erinnerungen. Es wurde ſpäter; das Geſpräch kam auf
König Milan, es gab Stellen, bei denen die ganze Tafelrunde
vor ſich hinlächelte. Gerade in dieſem Augenblick kommt eine
Ordonnanz und meldet: Hauptmann N. von den Pionieren
eben gefallen. Einen Augenblick Stille. Ich fühle es, als
ob eine fremde, eiskalte Hand mich anrührte. Der General
ſieht einen Augenblick in ſein Glas. Er winkt der Ordon⸗

halt

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— 983 —

nanz ab. „Tüchtiger Kerl,“ ſagt er halblaut vor ſich hin.
Er wendet den Blick hoch: „Ja, alſo Milan, die tollſte Ge⸗
ſchichte war doch .
Die fremde Hand löſt ſich von meinem Herzen. Nach zehn
Minuten lächele ich wie alle anderen.
Es ſcheint mir mehr als eine Epiſode dieſe Meldung, die
ja täglich kommt. Der Tod wird Gaſt, er ſitzt an jedem
Tiſche hier und man lächelt dabei, Bekannte ſtören ja nicht.
Wenn es anders wäre, könnte niemand den Feldzug durch⸗
halten.

Das Taſchentuch

Ein Feldartillerieleutnant zeigt mir ein ſchmutziges
Taſchentuch. Es ſcheint ruſſiſch zu ſein. Das iſt die Ge⸗
ſchichte des Tuches, die er mir erzählte: „Wir machten Pa⸗
trouille. Gräßliches Wetter. Regen und kühl. Leicht an⸗
ziehen muß man ſich auch. Ich fragte, wer mit will. Zwei
Freiwillige meldeten ſich. Junge Studenten. Durch den
Wald. Wir konnten keine zehn Schritt ſehen. Nach kurzer
Zeit begann das Rutſchen. Es war ſtockdunkel. Der ruſ⸗
ſiſche Schützengraben iſt zehn Meter vor uns, mal auch nur
fünf. Alle paar Minuten liegen wir ſtill und horchen an⸗
geſtrengt. Ein Kerl ſingt halblaut ein Lied. Wir rutſchen
weiter. Auf einmal ſinke ich. Ich bin im Graben, der hier
eine Biegung macht. Ich faſſe ein Tuch, das ich durch die
Bewegung an mich heranziehe. Ein ruſſiſcher Fluch. Ich
ſtecke das Tuch in die Taſche. Schon im Weiterſchlafen mur⸗
melt der Ruſſe: ‚Du bleibſt doch immer der gleiche Spitz⸗
bube, aber behalte es nur. Ich war zwar nicht gemeint,
aber ich tat ſo.“
Ich ſah mir das Taſchentuch an. Es war ein gewöhn⸗
liches, ziemlich ſchmutziges Tuch. Es wurde mir trotzdem
ſchwer, den Beſitzer nicht darum zu beneiden.

Angriffe aus befeſtigter Linie.
Oſtpreußen „Die Waſſerfeſtung“

Winterſchlacht

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 11. November.
Schon zweimal iſt die ruſſiſche Offenſive blutig zuſam⸗
mengebrochen. Aus dem ungeheuren Menſchenbehälter ſind
immer neue Maſſen herangeworfen worden, und es hat den
Anſchein, als ob der Verſuch, in Oſt⸗ oder Weſtpreußen ein⸗
zudringen, durchaus wiederholt werden ſoll. Vermutlich
ſpielen dringende und wiederholte Notſchreie der Verbün⸗
deten eine Rolle bei einer Abſicht, die rein militäriſch
nicht völlig zu verſtehen iſt. Daß man billige Lorbeeren
nicht pflücken kann, ſollte doch der Oberbefehlshaber Nicolai
Nicolaiewitſch, der nicht vergeſſen kann, daß es ſich in
Inſterburg ſo hübſch ‚Majeſtät' ſpielte, eingeſehen haben.
Tannenberg und die Maſuriſchen Seen beim erſten Verſuch,
Auguſtowo, Philippowo, Suwalki, Schirwindt beim zweiten,
ſprechen eine deutliche Sprache. Nacheinander und gleich⸗
zeitig ſind die drei Unterführer vor unſerer Oſtfront, Ren⸗
nenkampf, Miscenko und der tüchtige Schilinsky geſchlagen
worden; es wird auch diesmal die inzwiſchen kaum ver⸗
beſſerte ruſſiſche Armee ihren beinahe verzweifelten Vorſtoß
blutig bezahlen müſſen.
Daß inzwiſchen Grenzgebiete von Oſtpreußen dem neuen
Anprall, deſſen Stärke und Richtung hier nicht abgeſchätzt
werden ſoll, zum Opfer fallen können, iſt möglich; bei der
Lage von Oſtpreußen, das nach zwei Seiten eine wenig
glückliche Grenze gegen Rußland hat, wird ſich ſolch Hin⸗
und Herſpielen des Krieges an den Grenzſtrecken nicht im⸗
mer vermeiden laſſen. Die Offenſivkraft der ruſſiſchen
Armee wird aber zu der neuen Aufgabe nicht mehr hin⸗
reichend ſein, der derzeitige Stand der Dinge gibt zu Be⸗
unruhigungen keinen Anlaß. Es war von vornherein an⸗
zunehmen, — und es iſt hier gebührend betont worden —,
daß die Entwicklung des Feldzuges im Oſten nur langſam
Rolf Brandt, Kriegsberichte. 7

— 98 —

vor ſich gehen könne, daß der recht ſchwierige zweite Teil
erſt im Beginne ſtände. Das Ende wird ſich in dem Rahmen
vollziehen, den ſich unſere Heeresleitung geſtellt hat. Es
iſt im ruſſiſchen Feldzug bisher noch ſtets ſo geweſen, daß
wir den Ruſſenunſeren Willen aufgezwun⸗
gen haben; man kann gewiß ſein, daß wir es auch diesmal
tun.
Dem kleinen Offenſivſtoß auf Szittkehmen, über deſſen
Abweiſung ja amtlich berichtet wurde, und deſſen letztes Zu⸗
ſammenbrechen ich letzthin miterleben konnte, folgte ein
neues Vordringen von etwas nördlicherer Stelle aus. Der
Generalſtabsoffizier, dem die Berichterſtattung der Preſſe
zugeteilt iſt, der liebenswürdige Hauptmann H., gab uns
Gelegenheit, dem letzten Akt dieſer neuen nutzloſen ruſſi⸗
ſchen Offenſiv⸗Bewegung beizuwohnen.

*

Ein glitzernder blauer Winterhimmel, unter dem wir
unſerem Ziele, dem Dorf und Gut T., zuſauſten, ſpannt ſich
über die hartgefrorene Straße. Wagen auf Wagen mit
Flüchtlingen fährt vorüber. Die kleinen oſtpreußiſchen
Pferde gehen im feſten Trab, kleine Fohlen umtraben die
Mutterſtuten, die rührend in ihrer Ausdauer ſind, wie ſie
den ſchweren Wagen vorwärtsreißen. Es ſind Oſtpreußen.
Es ſcheint mir, vielleicht iſt es auch die ſtrahlende Winter⸗
ſonne, die über der Straße liegt, ich weiß es nicht, aber es
ſcheint, als ob auch das Flüchten zur Gewohnheit werden
könnte. Dieſelben Züge habe ich vor Monaten geſehen, da
war das Bettzeug in inniger Verbindung mit dem Vogel⸗
bauer, und die unnützeſten Dinge nahmen rührend viel
Platz fort. Jetzt iſt alles beinahe ſachgemäß verpackt, das
Riemenzeug iſt in Ordnung, für die Kinder iſt vorgeſorgt,
und die Fahrt geht flott und glatt. Ich weiß, daß hinter
dieſen feſten Geſichtern viel Herzleid gebannt iſt, ich weiß,
daß dieſe Menſchen an ihren verlaſſenen Wohnſtätten mit
einer ſtummen Liebe hängen, die nicht ſpricht, aber das
äußerliche Bild iſt ruhiger geworden. Mit Staunen ſtelle
ich feſt, daß dieſe Menſchen ſelbſt in das Elend Ordnung

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— 99 —

bringen können, daß ſie in dieſer tätigen Ordnung ein
Mittel haben, es zu vergeſſen.
Die Wagen werden ſeltener. Wir fahren mit ſiebzig bis
achtzig Kilometer Geſchwindigkeit. Rechts nach vorn iſt eine
deutſche Batterie zum Feuern bereit. Kavalleriepatrouillen
reiten über die Felder, eine Feldküche ſcheint eben austeilen
zu wollen. Da ſauſt es plötzlich über unſere Köpfe. Ein
paar Meter weiter im Straßengraben ſchlägt eine ruſſiſche
Granate ein, bei dem harten Boden fliegen die Sprengſtücke
bis zu dem Auto heran. ‚Unſer’ Hauptmann läßt höchſte
Geſchwindigkeit einſtellen, und in raſendem Tempo fliegen
wir von der beſtrichenen Zone, die bald von Granattrichtern
durchlöchert ſein muß.
Noch vor ein paar Stunden war die Höhe, auf die wir
zufahren, und die Straße in ruſſiſchen Händen. Wir müſ⸗
ſen das Tempo verlangſamen. Zerſchoſſene Wagen, tod⸗
wunde Pferde ſperren den Weg. Ein Radfahrer, das Ge⸗
wehr auf dem Rücken, die Hände wie zum Schutz gegen den
Sturz ausgebreitet, liegt auf der Straße, die ſein Blut blaß⸗
rot färbt. Die Leichen mehren ſich. Einem Ruſſen hat
eine Granate den Schädel halb fortgeriſſen, das Gehirn iſt
über das Gewehr und die kurze gelbliche Grasnarbe geſpritzt.
Wie zärtlich hält er die Waffe gegen die Bruſt gepreßt.
Unſere Infanterie auf den Höhen iſt in weit auseinan⸗
dergezogenen Reihen bereit zum Vorſtoß. Die Ar⸗
tillerie funkt in einen kleinen Wald, der dunkelgrün aus
der hellen Landſchaft ſich abhebt. Es iſt ſo kalt, daß der
Atem weiß in der Luft ſteht; in der kühlen Klarheit ſieht
man deutlich, wie die Granaten die Zweige von den Bäu⸗
men ſchlagen. Der Wald iſt ſtill, ſchön, leuchtend in dem
ſonnigen Mittag; es iſt, als ob der Harzgeruch mit leichtem
Wind herüberwehte, je ſtärker die Granaten das Gezweige
niederſchmettern.
Es wird feſtgeſtellt, daß der Wald von den Ruſſen ge⸗
räumt iſt. Alles geht vor. Fern rechts das Infanterie⸗
ſignal zum Avancieren.
Wir durchſchreiten den Forſt. Ein kleiner, uralter, ver⸗
geſſener Friedhof ſchläft mitten in dem Waldſtück. Die
Granaten haben ein Grab aufgeriſſen, mürbe Knochenſplit⸗
7 *

— 100 —

ter und morſches Holz liegen auf dem braunen Trichter.
Die helle Winterſonne ſtreift über die zerfallenen Gitter.
Ein kurzer Blick. Weiter! Die Schlacht geht ſo eilig vor⸗
wärts, daß nicht Zeit iſt, alten Friedhöfen nachzuträumen.
Am jenſeitigen Waldrand fährt unſere Artillerie auf, um
die abziehenden Ruſſen noch zu faſſen. In geſtrecktem
Galopp reiten die Offiziere vor, einen günſtigen Beobach⸗
tungsſtand zu finden. Die Pferde ſind in weiße Dampf⸗
wolken gehüllt. Mit unvergleichlicher Präziſion fährt die
Batterie in die neue Stellung. Ein paar Schüſſe erreichen
die ruſſiſche Nachhut noch, aber der Rückzug iſt jetzt ſo eilig,
daß es nicht mehr lohnt, weiter zu feuern.
Da werden auch ſchon aus einer Mulde ruſſiſche Ge⸗
fangene vorbeigeführt. Der Oberſt, der auf der Anhöhe,
auf der wir ſtehen, hält, läßt ſie herankommen. Es ſind faſt
ausſchließlich jüdiſche Soldaten des Zaren. Sie haben
kluge, faſt zu kluge Geſichter und Haare, die in allen Schat⸗
tierungen von Rotblond ſpielen. Sie ſprechen Deutſch.
„Is nix bei die Ruſſen,“ erklärt ein Krieger, mit großem,
rotbraunem Bart. „Mechten ſchon viele kommen, Exelenz,
aber iſt ſehrrr ſchwierig.“ Zum Ausſprechen des ſehrrr
braucht er faſt ſo viel Zeit, wie zu dem ganzen übrigen
Satz, um die Größe der Schwierigkeit zu betonen. „Aber,
habe ich gewunken ſo mit Kappe!“ Und er macht mit einer
unglaublich komiſchn Bewegung vor, wie er ſich bemerkbar
gemacht hat. „Mußten deitſche Soldaten lachen, ſprang ich
denen hinüber.“ Es wird dem Mann gern geglaubt, daß
die deutſchen Soldaten lachen mußten. Auch von uns kann
niemand ernſt bleiben. Auf den Vorſchlag, die andern, die
auch gern kommen wollten, zu holen, antwortet der Kluge
mit einem vielſagenden Grinſen: „Warum ſoll ich mich
totſchießen laſſen, nachdem ich gefangen bin?“
Sie werden weitergeführt. Auf der Straße rückwärts
ſammeln ſich ſchon weitere Transporte. Es ſcheint wieder
eine recht erhebliche Anzahl von Gefangenen zuſammenzu⸗
kommen. Immer wieder iſt man verſucht, den Wert der
ruſſiſchen Armee nach Geſprächen mit ſolcher Gruppe gleich
Null anzuſchlagen, bis einem ein anderer Gefangenen⸗
transport wieder ein anderes Bild gibt.

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— 101 —

Unſere Wagen hatten inzwiſchen in der Nähe einer
Scheune gewartet. Da hatte unſer Chauffeur die Gelegen⸗
heit benutzt, die Zahl der Gefangenen zu vermehren. In
der Scheune hatte er einen feſtſchlafenden Ruſſen in voller
Ausrüſtung, mit Gewehr und Munition gefunden. Der
Mann war zunächſt aufs äußerſte erſchrocken, als er beim
Erwachen den ‚Prußaki' vor ſich ſah. Er ließ ſich danach aber
mit deutlichem Vergnügen gefangen nehmen. Er wurde an
einen anderen Transport abgeführt. „Mancher macht im
Schlaf ſein Glück,“ war vermutlich der Gedanke des Davon⸗
marſchierenden.

*

Die erfreulichen Reſultate des Teilgefechtes werden ja
wohl vom amtlichen Draht ſchon gemeldet ſein, wenn dieſe
Zeilen geſetzt werden. Es war das erſte richtige Winter⸗
gefecht, in dem ſie errungen wurden. Eine an dieſer Stelle
angeſetzte nutzloſe ruſſiſche Offenſive verpuffte und der
deutſche Gegenangriff ſchritt ſo ſchnell vorwärts, daß ſich die
Zahl der Gefangenen ſehr raſch ſteigerte. Ein Vorſpiel zum
Winterfeldzug, das man gerne annehmen kann.

Die Erſtuͤrmung von Pabbeln

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 14. November.

Die neueſte ruſſiſche Vorwärtsbewegung, deren Charakter
hier umriſſen wurde, hat nach den verluſtreichen Kämpfen
bei Szittkehmen zu heftigen Gefechten bei Eydtkuhnen ge⸗
führt, die noch andauern. Auf dem ſüdlicheren Teil dieſes
Kampfabſchnittes hatten inzwiſchen unſere Kräfte, die das
zwanzigſte ruſſiſche Korps gegen die Romintener Heide
zurückgeworfen hatten, zurückgenommen werden müſſen, da
von Suwalki über Goldap das zweite kaukaſiſche Korps
heranrückte, das unſeren Kräften ſonſt in die Flanke ge⸗
kommen wäre. Unſere Korps gingen auf eine beſonders
günſtige Linie zurück.
Auf den beiden Parallelſtraßen, die von Klein⸗Kum⸗
metſchen nach Gumbinen abzweigen, gingen nun die Ruſſen

— 102 —

mit zwei Korps gegen Gumbinnen vor. Es wurde beab⸗
ſichtigt, dieſen Stoß aufzuhalten, die Ruſſen, ſobald ſie in
geeigneter Lage marſchierten, aus unſerer Linie heraus auf⸗
zuſuchen.
Dieſen blutigen und ſiegreichen Kämpfen, die mit einem
fluchtartigen Rückzug dieſes Teils der ruſſiſchen Kräfte
endeten, konnte ich ungefähr im Zentrum mitten in der
Gefechtslinie beiwohnen. Stärkere Truppenteile von unſe⸗
rer Seite waren von Darkehmen her in Richtung Goldap
angeſetzt. Die Ruſſen wurden dabei zu ſolch eiligem Rück⸗
zug gezwungen, daß ihre Bewegung faſt in Flucht aus⸗
artete, die erſt hinter Goldap zum Stillſtand kam.
Auf jeden Fall waren durch dieſe Kämpfe die Kräfte des
deutſchen Zentrums auf ſich angewieſen und mußten in
einem heftigen Frontal⸗Sturmangriff das zwanzigſte und
Teile des zweiten kaukaſiſchen Korps zurückdrängen. Eine
Aufgabe, die mit unvergleichlicher Bravour und erſtaunlich
ſchnellem Erfolge gelöſt wurde.

*

Die Tage vorher war heftiger Sturm geweſen. Er hatte
meinen Wagen, als ich nach Gumbinnen fuhr, wie ein Segel
vor ſich her getrieben, in der regenfeuchten Nacht waren
die Pferde kaum zu halten geweſen. Vor jedem Schatten,
der über die Landſtraße huſchte, ſchreckten ſie zuſammen.
Einmal, als ein mächtiger Flüchtlingswagen hart in unſere
Räder fuhr, war der Fuchs gar nicht zu beruhigen. Der
Wind heulte in allen Tonarten. Die armen Leute auf der
Landſtraße! Jetzt kam der Nordwind von der Seite, und
es fing wieder an kalt zu werden.
Das Wort der Schlacht war lange vorher zu hören. Bei
einer Mühle machten wir Halt. Sie war Beobachtungs⸗
punkt für ſchwere Artillerie. Ich ſtieg die ſchmale Holz⸗
leiter hinauf und ſah durch das kleine Fenſter nach vorn.
Rechts ſeitwärts lag ein Dorf, das von ruſſiſchen Schrap⸗
nells überſchüttet wurde. Zweitauſend Meter vor mir lag
Pabbeln, das unſere ſchwere Artillerie in Brand ſchoß. Die
Flammen leckten ſchon überall hoch. Mit dem bloßen Auge

— 103 —

konnte man unſere Schützengräben ſehen, die nur leichthin
angelegt waren.
Eine Weile ſtand ich auf der kleinen Brücke, die von
der Mühle zur Treppe führte. Da brummte es, wie das

Sumſen von großen Käfern. Rechts neben mir ſchlägt es in

das Holzgeländer ein. ÜüÜber dem Kopf ſummt es. Es iſt
beſſer, in den Mühlraum zurückzutreten. Ein Stockwerk
höher hat man glänzende Beobachtung. Faſt jeder Schuß
unſerer ſchweren Artillerie ſitzt an der richtigen Stelle.
Eine leichte Batterie fährt in der Nähe der
Mühle auf, neben uns auf dem freien Feld graben ſich
eilig die Beobachter ein. Es iſt erſtaunlich, daß die Ruſſen
die Mühle nicht beſchießen. Da fängt es auch ſchon an zu
heulen. Eine Granate ſchlägt genau in der Batterie ein.
Atemloſe Spannung. „Keine Verluſte,“ meldet nach einer
Weile der Leutnant.
Neben einer mächtigen Tanne krepiert die zweite Gra⸗
nate, es werden ein paar Zweige zerſchlagen, weiter iſt kein
Erfolg.
Unſere ſchwere Batterie feuert ununterbrochen.
Jetzt erſcheinen die ruſſiſchen Schrapnellwölkchen, die
lange Zeit mit faſt komiſcher Regelmäßigkeit ein paar hun⸗
dert Meter hinter der Mühle geplatzt ſind — immer an der
gleichen Stelle, an der ſich ein kleiner Obſtgarten befand —
plötzlich vor der Mühle. ‚Unſer’ Hauptmann ſchließt für
einen Augenblick den Schieber. Die Beharrlichkeit der
Ruſſen iſt diesmal nicht groß, ſie haben jetzt auch mit unſe⸗
rer Infanterie zu tun. In langen Ketten geht die deutſche
Infanterie nördlich von Pabbeln vorwärts. Auf der Höhe
kommen ſie in Granatfeuer. Ich ſehe durch das Glas ein
paar Mann fallen. Es geht zurück in eine kleine Mulde,
in der geſammelt wird. Weiter ſüdlich ſtehen hinter einer
langgeſtreckten Scheune dichte Infanteriemaſſen zum Aus⸗
ſchwärmen bereit. Ich ſehe, wie die Maſchinenge⸗
wehre langſam nach vorn getragen werden. Ein Mann
fällt, ein anderer ſchleppt das Gewehr weiter. Ich erkenne,
wie der Gefallene krampfhaft die Füße hochhebt. Er ſtirbt
dort, ich weiß es, aber ich ſchaue nur auf die dünne ſprin⸗
gende Reihe des Raſtenburger Grenadierregiments, das

— 104 —

gegen das brennende Pabbeln jetzt ſtürmt. Sie verſchwin⸗
den hinter den Häuſern. Ich fühle in allen Fiebern, wie
wir vorrücken. Auch nördlich haben wir inzwiſchen die Höhe
überſchritten. Reſerven ſchieben ſich vorwärts in die Mulde.
Unſere ſchwere Artillerie feuert ununterbrochen.
„Der Eingang von Pabbeln iſt von uns
beſetzt,“ ſchreit der Offizier am Scherenfernrohr. Die
Korrekturen werden jetzt zehnmeterweiſe gegeben.
Die Freude am Beobachtungsſtand wird faſt laut, faſt
jauchzend.
„Da! Mitten rein!“ ruft der Major.
„Schnellfeuer!“ geht der Befehl nach unten. „Die Ruſ⸗
ſen fliehen in ganzen Scharen, wir haben ſie gefaßt!“
„Zweitauſendzweihundert Meter, zweitauſenddreihundert
Meter, zweitauſendfünfhundert Meter . . . Schnellfeuer!“
Die Schlacht läuft vorwärts.
Wir verlaſſen die Mühle, wir müſſen mit. Das lehmige
Feld hält die Füße ordentlich feſt. Unſer Hauptmann iſt
nach vorn gegangen, ſich zu orientieren. Da er luſtig und
lebendig auf der Höhe neben einem Heuſchober ſteht, nehme
ich an, daß es richtig iſt, ihm zu folgen. Der Rauch von den
Geſchützen und den brennenden Dörfern lagert über dem
Feld. Wir ſind bald an den Reſerven vorbei. Wir gehen
alle ſchnell, unbewußt ſchnell vorwärts. Ich höre es nicht
mehr, daß die Kugeln ſauſen und daß die Granaten heulen.
Ich bin im Gefechtsnebel und gehe vorwärts. Jedes
andere Gefühl erſtirbt vor dieſem ‚Vorwärts!“
Ruſſiſche Gefallene liegen haufenweiſe auf dem Feld.
Ein Mann hat einen Granatſplitter in den Schädel be⸗
kommen, das Gehirn quillt weich heraus, trotzdem bewegt
er ununterbrochen die Hand. Ein deutſcher Gefreiter iſt
beim Vorwärtsſpringen von der Kugel getroffen worden,
ſein Geſicht iſt in die Erde gegraben. Durch den Körper
geht eine leiſe zuckende Bewegung, als ich vorbeikomme.
Dann liegt er ſtill.
An einer Stelle liegen zwei Feldgraue dicht nebenein⸗
ander, der eine ſcheint dabei gefallen zu ſein, wie er dem
andern Hilfe bringen wollte.
Mit unheimlicher Schnelligkeit entfernt ſich das Infan⸗

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— 105 —

teriefeuer nach vorn. Die Reſerven ſchieben ſich in dichten
Schwärmen heran. Die ruſſiſche Artillerie hat mit Feuern
faſt aufgehört. Sie ſcheint Stellung zu wechſeln.
Unſere ſchweren Batterien feuern ununterbrochen.
Im Galopp geht eine Feldbatterie hinter dem letzten
Hauſe des langgeſtreckten Dorfes Pabbeln in Stellung. Der
Richtkreis iſt bereits vorbereitet. Nach ein paar Minuten
dröhnt ſchon der erſte Schuß.
Ich durchſchreite einen großen Wirtshausgarten. Hier
iſt das Bild der Flucht: Dutzende von fortgeworfenen
Gewehren, Patronentaſchen, Brotbeuteln, Waſſerflaſchen
liegen durcheinander. Ein paar Ruſſen bluten in gekrümm⸗
ter Stellung, einer lehnt beinahe aufrecht an einer Tannen⸗
hecke, durch die er ſich flüchten wollte, als ihn der Schuß traf.
Die Häuſer werden durchſucht. Aus einer Tür wird
ein Ruſſe geſchoben, der ſich noch mit Gewehr verſteckt hatte.
In einer Scheune ſticht die Säuberungskompagnie mit dem
Bajonett in das fußhohe Stroh. Ruſſiſche Hilferufe ſchreien
auf. Das Stroh färbt ſich dunkelrot. „Nachher ſchießen
die Hunde aus dem Stroh,“ ſagt die Wache. „Das machen
ſie gern.“ Dieſe da in der Scheune von Pabbeln werden
nicht mehr ſchießen.
Große Trupps von Gefangenen werden die Straße hin⸗
untergeführt. Sie ſammeln ſich bald zu langen Zügen, die
ſtumpfſinnig nach rückwärts trotten.
In einem Pferdeſtall liegt auf einer Tragbahre ein
ruſſiſcher Offizier vom kaukaſiſchen Regiment Lu⸗
chum. Er hat einen Schrapnellſchuß bekommen. Die kurze
Pfeife läßt er keinen Augenblick aus dem Mund. Er ſucht
mit allen Kräften Haltung zu wahren. Auffallend iſt, wie
wenig die gefangenen Mannſchaften, die dabei ſtehen, ſich
um den Offizier kümmern. Sie beantworten auch oft vor⸗
eilig die Fragen, die an den Verwundeten gerichtet werden.
Auf der Landſtraße trabt ein Stab vorbei. Durch Staub⸗
wolken ſieht man die Fahnen des Roten Kreuzes wehen, das
herannaht. Die Ärzte und Träger ſuchen die Felder ab,
über die eben wieder Schrapnellwolken erſcheinen.
Die Ruſſen ſcheinen ſich noch einmal zum Widerſtand
aufzuraffen. Der Kommandeur der Raſtenburger

— 106 —

Grenadiere macht einen Augenblick Halt. Ich werde
ihm vorgeſtellt.
Meine Grenadiere!“ ſagt der Oberſtleutnant und ſieht
nach vorwärts, als ob er ſie vorn ein paar hundert Meter
weiter in der Schützenlinie ſehen könne. „Sie haben ſie
ſtürmen ſehen?“
Ich bejahe.
Das Auge des Mannes iſt einen Augenblick wie nach
innen gekehrt. Er macht eine Wendung zu dem Adjutanten,
der Befehl erwartet. Die Stimme iſt jetzt kurz und hart:
„Sorgen Sie dafür, daß mein Offizier in einer Stunde —
ja, in einer Stunde, ſagt der Stabsarzt — begraben wird.
Feierlich. Vaterunſer. Nicht wahr!“
„Zu Befehl, Herr Oberſtleutnant,“ ſagt der Adjutant.
„Soll ich den ruſſiſchen Offizier . . .“
„Auch Einzelgrab. Aber getrennt natürlich. Bitte,
aber raſch.“
„Zu Befehl.“
Ein anderer Offizier bringt einen Befehl.
„Das Regiment rückt vor,“ ſagt der Oberſtleutnant, und
als er ſich verabſchiedet, ſind ſeine Augen wieder mit dieſem
unbeſtimmten Ausdruck in die Ferne gerichtet, als ob ſie auf
den Hügeln von Koszemeken und Eſtergallen den Sieg
winken ſähen.
Es gibt Siege, die ſo langſam wirken, daß man ſie kaum
fühlt. Dieſer hier ſchlug wie mit Adlerflügeln über den
Regimentern. Die anrückenden Truppen ſangen. Man
hatte die Not für Oſtpreußen noch einmal wieder auf Zeit
zurückgeſchlagen. Wer weiß, was mannach dieſer
Zeit einſetzen kann. . .
Gleichzeitig kommt die Meldung, daß eine Diviſion von
Darkehmen die Ruſſen vor ſich hertreibt.
Der Schützengraben iſt jetzt nahe. Die Fliegen ſummen,
aber ich gehe weiter. Eine große Papiermühle lodert vor
uns in mächtigen Flammengarben auf. Auf einem Stück⸗
chen Feld ducken wir uns plötzlich wie auf Kommando. Es
iſt faſt komiſch, mit welcher Gleichmäßigkeit wir die Furche
ausnutzen. Das ſind keine verlorenen Geſchoſſe, wir ſind

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— 107 —

im ruſſiſchen Feuer, und wir wenden uns nun doch
lieber nach der Chauſſee. Wir gehen im Graben weiter.
Die Fenſter der Fabrik ſind zum Teil noch nicht geſprungen,
die dunkelrote Glut leuchtet unheimlich aus ihnen heraus
und⸗ zeichnet es wie Blutflecken auf der gelben Gras⸗
narbe.
Das ruſſiſche Feuer wird wieder ſtärker. Schrapnells
erſcheinen. Die Dämmerung beginnt. Wir begeben uns
auf den Rückweg, diesmal der Straße entlang. Die Ruſſen
verſuchen, den Rückzug mit Artillerie zu decken und be⸗
ſchießen mit verblüffender Präziſion die Anmarſchſtraßen,
um den Munitionsnachſchub zu verhindern. Hinter uns
ſchlagen die Granaten mit unheimlicher Regelmäßigkeit ein.
Sie verfolgen uns ſchier. Jedesmal, wenn wir fünfzig
Meter weiter ſind, ſauſt die Granate rechts oder links in
den Straßengraben. Es iſt kein ſchönes Gefühl, die Gra⸗
nate im Rücken zu fühlen. Man kann ahnen, wie nieder⸗
ſchmetternd und mutvernichtend der Rückzug ſein muß.
Mir kommt zum Bewußtſein, was der ruſſiſche Gegner
eigentlich leiſtet, daß er trotz einer unausgeſetzten Reihe von
Niederlagen immer noch die moraliſche Kraft zum Angriff
aufbringt.
Ich blicke nach der Stelle, wo vorhin der ruſſiſche Ver⸗
wundete mit dem Kopfſchuß lag. Er befindet ſich in der
gleichen Lage, ſeine rechte Hand bewegt ſich noch immer.
Im Graben am Eingang von Pabbeln liegen ſich ein
Deutſcher und ein Ruſſe gegenüber, die im Bajonett⸗
kampf geſtanden haben. Der blutjunge Deutſche hält
das Gewehr mit dem aufgepflanzten Seitengewehr noch wie
zur Abwehr vorwärts. Sein Kopf iſt zur Seite geſunken.
Sein Geſicht hat einen ſtillen und zufriedenen Ausdruck.
Es iſt möglich, daß das eigene Gefühl die Beobachtung
täuſcht, aber die Toten einer ſiegreichen Schlacht, die ſo
ſchnell vorwärts geht, daß der Gefallene noch an den Sieg,
um den er fällt, glaubt, haben oft dieſen ſtillen, merkwür⸗
digen Ausdruck, den man nie wieder vergißt, wenn man ihn
einmal geſehen hat. Als ob ſanfte Hände über das Antlitz
gefahren wären, als ob aus dem trüben Novemberhimmel
ein ſchmales warmes Licht darüberhuſchte. Ich wünſchte,

— 108 —

man könnte nur ſolche Soldatengeſichter von Gefallenen
ſehen, und nicht die andern . . .

*

Meine Pferde greifen aus. Bald werde ich in der toten
Stadt ſein, die heute morgen im Frühſchimmer ſingende
Soldaten durchzogen. Ein Offizier fragt mich nach dem
Standpunkt ſeines Stabes. Ich gebe ihm den an, den ich
von heute mittag kannte. „Den wußte ich ſelbſt, aber ſie
ſind ſchon weiter, viel weiter.“ Ich hatte eine Flaſche Rot⸗
wein für den Abend nach der langen kalten Fahrt aufge⸗
hoben. „Wollen Sie das bitte auf unſeren Sieg trinken!“
Ich bin heiß genug für heute. Ich durfte inmitten der vor⸗
gehenden Truppe einen hellen Sieg erleben.

Der rote Schein

Armee⸗Oberkommando Oſt, den 18. November.

Es war nach Hohenſtein, der Krieg war vor mir wie ein
Rieſe, deſſen ſtickichter Atem mich niederwarf. Die Mond⸗
nächte waren von einer zauberhaften Weichheit in dieſen
Septembertagen in Röſſel. Von der Studierkammer des
Kaplans, bei dem ich in Quartier lag, ſah ich Abend für
Abend in die lichtweiche Dämmrigkeit des Domplatzes,
und Abend für Abend fuhr der Nachtwind mit zärtlichen
Fingern durch die Büſche, die ſich blauſchwarz in dem
weißen Lichte bogen. Am Tage lag der Staub in unge⸗
heuren grauen Wolken über allen Straßen, den Feldern und
den kleinen Gehöften, ſoweit man vom Walle des alten
Schloſſes in die Ebene blicken konnte. Die Kolonnen zogen
nach Gerdauen, nach Nordenburg, ſie marſchierten der Armee
Rennenkampf entgegen. Ich hielt es nicht aus in dem
Mondſchein und dem blitzenden Mittagslicht der kleinen
blitzbolanken Stadt, ich bat den Herrn Kaplan, mich oben
auf den Kirchturm zu führen, von dem man weiten Blick
haben mußte. Wir ſchritten die knarrenden Stufen hinauf,
vorbei an den Neſtern von Raubgeſindel, vorbei an alten
verſtaubten Bildern, an mattblauen, zerſchliſſenen Chorſtüh⸗

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— 109 —

len, an altem Gerümpel von Leuchtern und Holzſchnitzereien.
Das ſchwere Glockenſeil zitterte, ſo oft ich es ſtreifte. Oben
auf der Plattform und bei den Glocken wehte trotzdem nur
ein leichter Wind.
Man konnte weit in das Land ſehen, über die roten
Spielzeugdächer von Röſſel hinweg, hinweg über den Staub
der Kolonnen bis hinten an die wellige Berglinie, von der
ſeltſame, ſchwarze Wolken aufſtiegen. Ehe die Dämmerung
über die Dörfer und Hügel ſchleierte, färbte ſich der Abend⸗
himmel hellrot, und als die Schatten unſerer Körper nicht
mehr auf der Plattform blieben, ſondern lang und ſeltſam
weiterwanderten, wurde der Himmel dunkelrot. Es war
wie der Schein von brennenden Dörfern, wie ich ihn ſchon
kannte, aber es war noch greller. Der rote Abendhimmel
lag über dem jetzt dunklen und ſtillen Land, als ob er nie⸗
mals abblaſſen wollte. Ehe ich niederſtieg in die heimeligen
Schatten der ſchmalen Gaſſen, hörte ich wie fernes Gewitter
die Kanonen.
Dann ſtand eine Woche lang, zwei Wochen lang, — ich
weiß es nicht mehr, wie lange, — der rote Schein über Oſt⸗
preußen, der ſeltſam dunkelrot glühende Abendhimmel. — —
Jetzt flockt der Schnee in dichten weißen Schwärmen
vor meinem Fenſter. Die Kirche auf dem kleinen Platz
trägt weiße Hauben und lange weiße Bänder. Die Bäume
haben dicke weiße Pelze an. Das Rotſchwarz des Turmes
aber, ſchwerer und dunkeler durch die weißen Tupfen, hebt
ſich von dem roten Schein des Nachthimmels. Sehr fern
brennen Gehöfte, der Schein iſt über dem ſternenloſen
Novemberhimmel. Er hat jede Nacht über der Grenze ge⸗
ſtanden, er geht nicht mehr aus meinen Augen. In ſeinem
Lichte ſah ich Viehherden zu Tauſenden die aufgeweichten
Wege entlang ziehen und Wagen mit Flüchtlingen, die
angſtvoll nach dem roten Lichte ſahen, nach dem Zeichen, daß
ihre Heimat verbrannte. In jedem der vielen, vielen klei⸗
nen Städte und Flecken und Dörfer, in die mich die Kriegs⸗
welle ſpülte, ging ich des Abends hinaus, bis das Licht der
Laternen oder der Schatten der Häuſer nicht mehr hinderten,
und irgendwo am Horizont, oft nahe, oft fern, war der rote
Schein.

— 110 —

Neulich bei einem mächtigen Fabrikbrande mitten in der
Schlacht flog das rote Licht durch die Scheiben in den trüben
Nachmittag und lag über den Gefallenen, daß ſie aus ihrer
Unſichtlichkeit — es iſt merkwürdig, wie wenig man ſie oft
ſieht und wie man im Fieber der Schlacht über ſie hinweg⸗
ſieht — plötzlich ſichtbar wurden. Es ſchien mir wie eine
Gloriole über den Geſichtern. Es iſt hart draußen, bitter⸗
hart, — man hat zuweilen den Eindruck, als ob man ſich
die bittere Größe in den großen Städten nicht recht vor⸗
ſtellen könnte, und es iſt ſchmerzhaft bis zum körperlichen
Schmerz, vieles zu leſen, was mit guter Meinung in der
Wärme des Lebens geſchrieben wird, — es iſt kalt draußen,
aber mir wurde es warm in dem flackrigen roten Licht des
Krieges. Denn, die rote Glut auf den Geſichtern, den
roten Widerſchein auf den Bajonetten, ſangen unſere Trup⸗
pen. Rückten vor und ſangen. Wir brauchen nicht
Beſchönigungen — es iſt unerhört, was unſere Truppen lei⸗
ſten — es iſt gräßlich und zermalmend für tauſend Gefühle
und Gefühlchen, wie der Krieg Mann und Leben verſchlingt.
Es gibt nur eins, das in dieſem roten Schein leuchtet: Hel⸗
dentum. Jünglinge ſind Männer, Männer ſind Helden.
Durch Dreck und Not und Tod und Jammer gehen ſie durch,
vorwärts. Der heilige Wille zum Sieg brennt in allen
dieſen Augen. Die Zeit ſchwimmt wie eine Wolke im
Sommerhimmel. Was geſtern, was heute, was morgen!
Immer nur wieder der Sieg leuchtet mit rotem Schein
durch die grauen Tage, die man nicht abzählen kann, nicht
wägen . . .
In der Nacht, als ich vom letzten Schlachtfelde fuhr, ritt
eine Kavalleriepatrouille über einen Hügel, der dunkel
gegen den roten Himmelſchein ſtand, unter dem das Nacht⸗
gefecht weiterloderte. Die Reiter hoben ſich ſcharf und
ſchwer ab, ihre Lanzen zeigten nach Oſten. Es ſah aus, als
trabten ſie in den roten Himmel hinein. Die Hufe ihrer
Pferde klapperten hart und Stahl klirrte hart an das Eiſen
ihrer Bügel.

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— 111 —

Ruſſiſche Kriegsberichte — und engliſche Hilfe

Armee⸗Oberkommando 8, den 22. November.

Vor mir liegen eine Anzahl halb verbrannter und zer⸗
riſſener ruſſiſcher Dokumente, Zeitungen und Protokolle,
und ein faſt neuer engliſcher Dreifarbendruck. Ruſſiſche
Beute, die man vor einiger Zeit machte.
Da ſchon die ruſſiſchen amtlichen Berichte in der Mit⸗
teilung der Wahrheit ziemlich vorſichtig ſind, ſcheint es mir
beſonders lohnend, den Bericht eines ruſſiſchen Kollegen über
ein Gefecht, deſſen Reſultat längſt feſtſteht, zu veröffent⸗
lichen. Es handelt ſich um das Gefecht am Njemen
bei Sredniki, bei dem der in eiliger Flucht zurück⸗
gehende ruſſiſche Armeeteil die letzten vier Geſchütze
verlor. Wie geſagt, das ſteht alles längſt einwandfrei feſt.
Die ruſſiſche Kriegsberichterſtattung ſetzt dem gläubigen
ruſſiſchen Volke über dies verlorene Treffen folgenden Be⸗
richt vor:
‚Die Schlacht am Njemen bei Sredniki.“
‚Unſere Truppen nahmen hervorragende Stellungen
ein auf dem rechten Njemenufer.
Etwa um zwölf Uhr begann man zu erzählen, daß un⸗
geheure feindliche Kräfte im Anmarſch waren und wahr⸗
ſcheinlich unſere Truppen bei dem übergange einholen
würden. (Taten ſie auch, daher die eroberten vier Ge⸗
ſchütze!) Um drei Uhr begann das Feuergefecht auf dem
linken Ufer, und nach einer Stunde entwickelte ſich der
Kampf an dem Fluſſe ſelber bei der Mündung des Fluſſes
Dubiſſa. Von den ſteilen Höhen auf dem rechten Ufer her
heulten grell die weittragenden Haubitzen, zerſchmetterten
genau treffend den Gegner und gewährten ihm an keinem
Ort einen Halt. Unterhalb der Höhen auf einem Sand⸗
ſtrich arbeitete die Feldartillerie, und vor ihr hielten an
dem andern Ufer unter dem Schutze des Artilleriefeuers
unſere braven Infanteriſten die feindlichen Kräfte ab, die
ſich immer wieder bemühten, bis zum Ufer durchzubrechen;
aber unſere Maſchinengewehre mähten ſie nieder. Der
Kampf dauerte die ganze Nacht hindurch. Außer dem

— 112 —

ſtändigen Artillerie⸗, Maſchinengewehr⸗ und Gewehrfeuer
hörte man zweimal deutlich das Hurra der Unſeren, die
Bajonettangriff machten. Die durch die Granaten her⸗
vorgerufenen Brände beleuchteten weithin das Schlacht⸗
feld, ſo daß man alles überſehen konnte. Bei Tages⸗
anbruch begann der Kampf abzuflauen und ſchlief ſchließ⸗
lich ein, nur einzelne Gewehrſchüſſe erinnerten noch an
das große Ereignis.
Die Deutſchen ſchießen, ohne anzulegen. Ihre Artil⸗
lerie ſchießt viel zu weit und hat uns gar keinen Schaden
zugefügt, da die Geſchoſſe weit hinten explodieren. Tat⸗
ſächlich haben ſie Munition nicht geſpart, in der Luft
ſummte und heulte es dauernd, wie mit einer metalliſchen
Baßſtimme. Gegen Morgen flohen die Deutſchen aus
Leibeskräften, ohne ſich umzuſchauen, und ließen auf dem
Schlachtfelde Berge von Toten, Granaten, zertrümmerten
Wagen, Automobilen, Motorfahrrädern. In dieſer Schick⸗
ſalsnacht verloren ſie drei Fahnen, viel Geſchütze, und
fünf Regimenter wurden vollſtändig aufgelöſt.
Alles das haben unſere Truppen vollbracht.
. . . Berge von deutſchen Leichen lagen in chaotiſcher
Unordnung auf dem Schlachtfelde umher. Es waren ihrer
ſo viele, daß drei Tage nicht ausreichten, um alle zu be⸗
erdigen.
Man kann ſich von dieſem Fall, den man nachprüfen
kann, ein Bild von der Kriegsberichterſtattung auch unſerer
öſtlichen Gegner überhaupt machen. Inzwiſchen werden ſie
die Reſultate des deutſchen ‚Schießens ohne anzulegen’ bei
Tannenberg, Nordenburg und eben jetzt bei Kutno wohl
einigermaßen gemerkt haben.
Da wir den Ruſſen ihre Schandtaten in Oſtpreußen be⸗
wieſen haben, mußte die ruſſiſche Preſſe wohl oder übel
mit gleichem aufwarten.
Die Litowskaja Ruſſija Nummer achthundertdreiund⸗
zwanzig bringt dieſen Artikel:
— Die deutſchen Tiere!
Die Deutſchen ſägen einem verwundeten Soldaten ein
Bein ab.
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— 113 —

einen verwundeten ruſſiſchen Soldaten, dem die Deutſchen
mit einer gewöhnlichen Säge ein Bein abgeſägt hatten.
Nach dem Rückzuge warfen die Deutſchen dieſen Unglück⸗
lichen einfach beiſeite, die Ruſſen hoben ihn auf und ſchafften
ihn ins Hoſpital. —
Es iſt leicht erſichtlich, daß dieſe Greueltat durchaus nicht
gut erfunden iſt. Die Deutſchen — die ſich natürlich zurück⸗
ziehen, — beſitzen die Dummheit, einen Krüppel bei dieſem
Rückzug mitzuſchleppen. Trotzdem ſie ihn nicht verbunden
haben, verblutet dieſer Mann, dem mit der gewöhnlichen
Säge das Bein abgeſägt wurde, nicht. Es iſt erſtaunlich.
Oder ſollte die Geſchichte doch wahr ſein und man nur in
der Eile vergeſſen haben, hinzuzufügen, daß es eine ge⸗
wöhnliche ärztliche Knochen’⸗Säge war und daß das Bein
danach verbunden wurde? Das wäre allerdings eine der gräß⸗
lichen Greueltaten, die wir uns täglich zu Schulden kommen
laſſen unter einer ungeheuren Arbeit unſerer energiſchen Ärzte.
Das folgende Dokument wird die brave Litowskaja
Ruſſija kaum veröffentlicht haben, es iſt vom Feuer beſchä⸗
digt und nicht in allen Teilen leſerlich. Soweit man das
Blatt alſo entziffern konnte, lautet es in wortgetreuer
Überſetzung:
— ‚Wir Unterzeichneten waren Zeugen folgenden Bildes,
das nachher zum Marodieren Anlaß gab: Oberſtleutnant
Smirnow kam in Begleitung von ſechs Koſaken in eine
deutſche Schule, zog ſeinen Säbel und ſchlug damit kurz und
klein alles, was er dort ſah.
Als ich das ſah, ging ich mit dem Regimentsarzt herein
zur Wiederherſtellung der Ordnung.
Die Koſaken ſagten, daß ſie Befehl hatten, alles zu demo⸗
lieren und zwar vom Oberſtleutnant Smirnow. (Zweite
Sotnje.)
Als wir ins Haus traten, ſahen wir dort eine furchtbare
Verwüſtung, Möbel, Spiegel, Lampen, Geſchirr, alles war
zerſchlagen in kleine Stücke.
Als Oberſtleutnant Smirnow mich ſah, wandte er ſich
mit folgenden Worten an mich: „Das ſind meine erſten
Trophäen und zeigte (unleſerlich), warum ſoll man das
alles den Lumpen laſſen, es tut mir ſehr leid, daß ich
Rolf Brandt, Kriegsberichte. 8

— 114 —

mir nicht auch das dahinter ſtehende Haus an⸗
geſehen habe. . .“
Es ſtammt noch aus der Zeit der zweiten ruſſiſchen
Offenſive.
Aber ſchon vor einiger Zeit ſchrieb ich, daß ſich verſchie⸗
dene ruſſiſche Stellen dieſes Smirnows und dieſer Koſaken
zu ſchämen ſchienen, und daß man ſich ſichtlich Mühe gäbe,
das Offiziersportepee der ruſſiſchen Armee rein zu halten.
Geſtern hat auch Exzellenz Hindenburg den Umſchwung in
der ruſſiſchen Auffaſſung über dieſe Dinge und die Anſtren⸗
gungen, energiſch durchzugreifen, im Geſpräch berührt.
In dem gleichen ſchmutzigen Paket, in dem ſich dieſe ruſ⸗
ſiſchen Konfeſſionen befanden, war auch, wie ſchon erwähnt,
ein ziemlich ſauberes Bild. Da die Engländer den
Ruſſen ja ſonſt nicht helfen können, wollen ſie es wenigſtens
mit den Erzeugniſſen der ‚echten, engliſchen Kunſt'’ tun.
Der engliſche Plakatmaler T. Eyre Macklin, der ſonſt die
bekannten ſüßlichen engliſchen Frauenköpfe mit großer Tech⸗
nik hinwirft, hat ein Plakat für den Maſſenvertrieb gezeich⸗
net: ‚Der Friedensengel’ (The Angel of Peace). Man ſieht
unſeren Kaiſer auf mächtigen Flügeln und mit aufgeriſſenen
Augen, wie er in der einen Hand ein blutiges Schwert, in
der anderen eine Brandfackel hält. Seine blutbeſpritzten
Stiefel ſtehen auf einem Haufen von Leichen und zertreten
das weiße Blatt eines Vertrages. In der Ferne unter
platzenden Schrapnells und ziehendem Rauch ſtürmen Heere
aufeinander. Man ſieht die Fahnen von England, Frank⸗
reich, Serbien und Rußland würdig nebeneinander wehen.
Ich denke an den Abend vor dem Königlichen Schloß, ich
ſehe das blaſſe, tiefernſte Geſicht des Kaiſers mit den Lip⸗
pen, die kaum ſprechen können: ‚Betet zu Gott für unſere
deutſche Armee.
Das blutrote Bild, die engliſche Hilfe für Rußland!
Eine Lüge, eine Bosheit, mehr haben ſie nicht für ihre Ver⸗
bündeten. Ich glaube, durch den roten engliſchen Wahn⸗
ſinn hindurch ſieht die Welt ſchon jetzt — noch kann ſie es
nicht geſtehen — das andere Bild: das Bild am Fenſter des
Berliner Königlichen Schloſſes. Sie wird ſich auch zum
Bekennen auf dieſes deutſche Bild verſtehen.

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— 115 —

Kaͤmpfe auf dem Eis der Seenplatte

. . „den 29. November.

Unſer Auto hält vor dem Schloß, das den Offizieren
eines größeren gemiſchten Verbandes als Quartier dient.
Ein paar Kompagnien liegen auch dort. Wir ſchreiten durch
die mächtige Eingangshalle, gehen die alten knarrenden
Eichenſtufen hinauf nach dem Vorraum zum erſten Stock.
Im Vorbeigehen ſehe ich auf die Bilder im Treppenhauſe,
die Grafen und Gräfinnen, die einſtmals über dieſe Stufen
geſtiegen ſind mit leichten und ſchweren Schritten durch
mancherlei Zeiten des gräflichen Hauſes. Ein kleines Bild⸗
chen halten, ohne es zu wiſſen, meine Augen feſt: Eine junge
Komteſſe mit ſeltſam lächelndem Blick, einem leicht geöff⸗
neten ſchmalen Mund und einer ſchier leichtſinnigen Art
das weiße Spitzenhemd zu tragen.
Oben iſt ernſthafte Begrüßung. Wir werden dem Führer
der Abteilung vorgeſtellt. Rittmeiſter v. N. und die ande⸗
ren Herren, die eben mit dem Frühſtück fertig ſind. Es iſt
acht Uhr früh. Der Nebel quirlt, wie wir ſprechen, langſam
empor und die flattrigen Vorhänge vor den hohen Schloß⸗
fenſtern geben, wie von unſichtbaren Händen nach oben ge⸗
zogen, die Ausſicht in das weiße Winterland frei. Wir
wärmen uns ein wenig auf, legen die ſchweren Pelze und
die paar Pfund Wolle, die wir an uns haben, beiſeite und
machen uns marſchfertig. Oberleutnant K. wird uns die
Befeſtigungen am Ufer zeigen und verſpricht uns außerdem,
daß wir die Ruſſen diesmal von Angeſicht zu Angeſicht ſehen
würden. „Unſere Vorpoſten ſtehen ſich drüben am Wald
auf achtzig Meter gegenüber. Des Morgens begrüßt man
ſich. Ein paar Leute haben neulich auf Bitten der Ruſſen
Tabak hingelegt und dafür einen Pack ruſſiſchen Tee be⸗
kommen. Die Vorpoſtenſchießerei hat hier keinen Zweck.
Sie werden das Gelände ja gleich ſehen.“
Vor dem Portal draußen werden Karabiner verteilt,
und wir ſetzen uns in Marſch. Die mächtigen alten Eichen
des Schloßparkes ſind weiß betupft, zuweilen wirft der
8*

— 116 —
leichte Wind eine Schneelaſt ſtäubend auf den Weg, der ſo der
glatt iſt, daß ich jetzt ſchon bedauere, meine Kniee nicht wat⸗ in ir
tiert zu haben. Es iſt nur der Ton von grau und weiß in ſeſc
der Parklandſchaft; und ein hellgrauer Himmel, der neuen gen
Schnee verſpricht, wölbt ſich darüber. Trotzdem iſt der Weg kaer
von zauberhafter Schönheit, der Schnee flimmert, flirrt und begimnt
bildet auf den breiten Wieſenflächen leuchtende Wellen und jett.
Hügel und ſpannt über alles Verwahrloſte und Unanſehn⸗ Mſcin
liche einen hellen Schein. bin mi
Um wärmer zu werden, ſchreiten wir, ſoweit es die Vauern
Glätte erlaubt, tüchtig aus. Die Wieſe dehnt ſich plötzlich nerlch
meilenweit. Wir ſind am Rande des Sees. Drüben, wo und A⸗
die dünnen Erlenbeſtände wieder anfangen, ſtehen die Ruſ⸗ diegeli
ſen. Der ſchmale Landungsſteg iſt mit Sandſäcken gedeckt. die bi⸗
Hinter dem Uferſchilf ſteht eine wunderſchöne Schilfvilla Nevehr
für den ſtarken Poſten. man a
Ich gehe auf den kleineren Steg hinaus. Eine ſchmale kennen
Fahrrinne führt nach rechts in die Mitte des Sees, die noch delte,
nicht zugefroren iſt. Rauch ſteigt da auf. Hinter einer hoſter
Inſel hervor dampft ein kleines Schiff, das auf dem Heck ober 1
eine merkwürdige Sache ſtehen hat. „Seiner Maje⸗ Zweitan
ſt ät Schiff Barbara,“ ſagt Oberleutnant K. „Unſer durhi
Kriegsſchiff. Es hat eine ruhmreiche Vergangenheit hinter dertli
ſich, von den erſten Kämpfen an den Maſuriſchen Seen an. tuſich
Jetzt bricht es Eis und die Angriffsluſt der Ruſſen. Es Das d
wird gleich anfangen zu funken.“ „Im 4
Da blitzt es auch ſchon am Heck der ‚Barbara' auf, und es u ben
dröhnt mit zehnfachem Widerhall von dem Ufer zurück. ken an
Die ſchweren Batterien zur Rechten und weiter zur Linken weiße!
beginnen auch zu feuern. Das Ziel, eine Ziegelei am an⸗ ſich an
dern Ufer, iſt aber von hier nicht zu erkennen. wieder
Die kleinen Inſeln vor uns ſind ſeit ein paar Tagen Do⸗
wieder in unſerer Hand. Als die Ruſſen ſie mit ſtärkeren der br
Kräften nahmen, mußte der Poſten ſie noch mit Kähnen Ziegel
verlaſſen. Jetzt ſind ein paar Stellen, an denen das Eis iſt ein
bis hinüber trägt. Im Gänſemarſch ſetzen wir uns in Be⸗ Ganze
wegung. Der Weg von vorhin war rauh, gegen die Glätte ſtellen
dieſer Strecke. An ein paar Streifen iſt Spiegeleis. Durch liegen.
die klare Eisdecke ſieht man wie durch dunkelgrünes Glas D˖

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— 117 —

auf den Grund des Sees. Die Waſſerpflanzen ſtehen mit
herzförmigen Blättern gegen die gläſerne Mauer, an man⸗
chen Stellen iſt ein Blätterherz in die Eisſchicht mit einge⸗
froren. Gerade als ich die eiſige Herrlichkeit ſtill betrachte,
beginnt hinter dem Gehöft auf der kleinen Inſel, die ich
jetzt faſt erreicht habe, das gleichmäßige Hämmern eines
Maſchinengewehres. Ich folge den anderen raſch nach und
bin mit ein paar Schritten auf der Inſel. Ein kleines
Bauernhaus, das der Bauer noch bewohnt, ein paar küm⸗
merliche Ställe, in denen die Schweine grunzen, Holzſtapel
und Ackergeräte heben ſich aus dem weißen Schnee. Aus
Ziegelſteinen iſt eine Bruſtwehr hergeſtellt. Man beherrſcht
die Eisfläche von hier bis zum anderen Ufer. Maſchinen⸗
gewehre ſind in Bereitſchaft. Über das Eis hinweg kann
man auf der anderen Seite überſchneite Schilfhütten er⸗
kennen. Sie gehen ſpitz nach oben zu wie die Indianer⸗
zelte, die wir uns als Kinder bauten. Es ſind die Vor⸗
poſtenhütten der Ruſſen. Augenblicklich ſind ſie
aber nicht beſetzt, aus der nahen Entfernung von kaum
zweitauſend Meter könnte man ſie von hier wie ein Sieb
durchlöchern, da der Blick frei iſt. Mit dem Glas ſehe ich
deutlich am Waldrand dahinter eben eine ſchmale Kette
ruſſiſcher Infanterie hervorkommen. Sie machen Halt.
Das deutſche Maſchinengewehr ſcheint ſie beſchoſſen zu haben.
„Im Falle eines Angriffs bitte den bezeichneten Rückweg
zu benutzen,“ ſagt der Oberleutnant. Aber die Ruſſen den⸗
ken an gar keinen Angriff, der am Tage über die glänzend
weiße Fläche auch ſehr ſtarke Opfer koſten müßte. Sie ſetzen
ſich am Waldrand nieder; der größere Teil verſchwindet
wieder, durch den dunklen Schleier der Erlenſtämme gedeckt.
Von hier aus kann ich das Ziel unſerer Batterie und
der braven ‚Barbara' erkennen. Der hohe Schornſtein der
Ziegelei ragt über den Baumſpitzen hervor. Rechts davon
iſt ein Dorf, in dem ein ruſſiſches Bataillon liegt. Im
Ganzen ſcheint man zwei Regimenter gegenüber feſt⸗
ſtellen zu können, die aber weiter rückwärts im Quartier
liegen. Das Bataillon iſt vorgeſchoben. Da lodern in dem
Dorf die Flammen auf; in ſo weiter Ausdehnung glüht es
über der weißen Landſchaft, daß wir im Zweifel ſind, ob

— 118 —

das die Wirkung unſerer Artillerie iſt, oder ob die Ruſſen
das Dorf ſelbſt angezündet haben, weil ſie abziehen wollen.
Heute mittag wird unſere Infanterie vorſtoßen, um die
Lage feſtzuſtellen. Bis dahin hat die Artillerie den Vorſtoß
auf jeden Fall genügend vorbereitet. Sie ſchießt in regel⸗
mäßigen Abſtänden nach den ruſſiſchen Stellungen hinüber.
Die Ruſſen ſcheinen keine Geſchütze in Poſition gebracht
zu haben. Das geſamte ſchwierige Gelände, das wir be⸗
herrſchen, würde es ihnen auch ſchwer erlauben. Ihre Bat⸗
terien feuern nach Lötzen und Angerburg. Wenn ſie das
Feuer von einer Stelle ſehr verlängern, können ſie den See
bis zur Mitte etwa noch erreichen. Nach einiger Zeit er⸗
ſcheinen auch ein paar weiße Schrapnellwölkchen in der
Nähe der Stelle, wo die ‚Barbara' feuert. Die weißen ruſ⸗
ſiſchen Geſchützwolken ſcheinen den Oberleutnant an etwas
zu erinnern. Er geht an die Bauernkate, klopft an das
Fenſter und ruft drei Mann von der Wachmannſchaft mit
Namen heraus. Dann geht er an die Rückwand, die Schutz
vor dem Wind bietet. Aus der Taſche nimmt er zwei kleine
Paketchen in Seidenpapier und wickelt vorſichtig aus. Drei
Eiſerne Kreuze. In der andern Hülle ſind die Bän⸗
der. Die Leute treten an. Zwei Landwehrmänner und ein
Reſerviſt. Sie wiſſen, um was es ſich handelt. Ihre mage⸗
ren Geſichter ſind ein wenig verlegen. Der Oberleutnant
hält ihnen eine kurze Rede. „Kinder, weil ihr neulich die
Patrouille ſo gut gemacht habt, wegen Lyck, wegen Bialla. . .
Ich hoffe, daß ihr weiterhin ſo brav eure Pflicht tut . . .“
Die Batterie feuert in dieſem Augenblick Salvenfeuer,
daß die kleine Kate leiſe zittert. Die Leute ſtehen ſtramm.
Der Oberleutnant und Kompagniechef zieht das Band mit
dem Kreuz daran durch das Knopfloch der Waffenröcke und
ſteckt es dann feſt. Es hängt natürlich viel zu lang her⸗
unter. Da geht unſer Führer, der uns diesmal hierher
gebracht hat, der famoſe Hauptmann W., Kommandeur des
Kraftwagenparks der 8. Armee, heran und befeſtigt jedem
einzelnen kunſtgerecht das Bändchen. Er quält ſich redlich ab.
Die Ausgezeichneten ſehen auf die eifrigen Finger, aber ſie
rühren ſich nicht, um zu helfen. Ihre Augen haben einen
Ausdruck, als blickten ſie in weite Fernen.

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— 119 —

Da iſt der Hauptmann fertig. Er gratuliert mit kräf⸗
tigem Händedruck. „Schreiben wir Muttern, was?“ In
dem Geſicht des Landwehrmannes zuckt es jetzt. Er hält die
Hand des Vorgeſetzten wie in einem Schraubſtock. „Jawoll,
Herr Hauptmann!“ Der Reſerviſt, ein junger forſcher Kerl,
‚ſtrahlt wie 'n Weihnachtsbaum', wie der Unteroffizier im
Hintergrund feſtſtellt. Der Kompagniechef gratuliert auch
jedem einzelnen. Sie ſind jetzt ſchon freier in ihren Bewe⸗
gungen, außerdem ſcheinen ſie mit ihrem Oberleutnant
auch ihre Geheimniſſe zu teilen. Denn der eine flüſtert ihm
etwas ins Ohr, was ich nicht verſtehe und auch nicht ver⸗
ſtehen will. Der Oberleutnant nickt, und der Mann ſtrahlt.
Sie rücken ab. Der eine blickt dabei ganz verſtohlen nach
dem Kreuz hinunter, als ob er ſich noch einmal überzeugen
müßte, daß die Sache auch ſtimmte.
Wir gehen denſelben Weg zurück und kommen wieder zur
Brücke, gerade in dem Augenblick, als die ‚Barbara' heran⸗
dampft. Der Admiral, Hauptmann H., ſpringt von Bord
und ‚die Artillerie’ fragt ſalutierend und ſtrahlend: „Das
haben wir gut gemacht? Wie?“
Alſo hatte die gute ‚Barbara’ das Dorf in Brand ge⸗
ſchoſſen. Durch das Fernrohr hat man deutlich die aus den
brennenden Häuſern flüchtenden Ruſſen erkennen können.
Der Kompagniechef einer zweiten Kompagnie kommt zur
Brücke. Telephon mit dem Kommando. Reſultat: Um zwei
Uhr wird vorgegangen.
Bis dahin kann uns der Oberleutnant noch die Batterie⸗
ſtellungen zeigen und die Befeſtigungsanlagen. Wir gehen
wieder, diesmal nach anderer Richtung auf das Eis hinaus.
„Fünf Meter Abſtand.“ Es läuft durch die ganze Reihe,
die ſich allmählich zu dreifacher Länge auszieht. Das Eis
iſt blaſig und ſchlecht, an vielen Stellen noch recht dünn.

Wir meiden die freien Flächen und gehen in das dichte

Röhricht. Es knattert und ſpringt vor unſeren Schritten,
die Binſen brechen und klirren zur Seite. Eine fauſtdicke
gefrorene Glasperle iſt an dem Fuß jeder einzelnen Binſe.
Es ſieht aus, als ob ſie alle in koſtbaren Kriſtallvaſen ſtän⸗
den. Als wir über eine größere Freifläche müſſen, deutet
der Oberleutnant ſchweigend nach dem gegenüberliegenden

— 120 —

Waldrand, der vielleicht an dieſer Stelle ſechshundert Meter
entfernt iſt. Da ſitzt, Gewehr über Kniee, eine ſtarke ruſ⸗
ſiſche Patrouille. Als unſer Zug ſich aus dem Röh⸗
richt entwickelt, ſtehen ein paar Ruſſen auf. Da iſt aber
auch die Spitze ſchon wieder hinter dem dichten Binſen⸗
ſchleier verſchwunden. Die Ruſſen ſcheinen keine Luſt zum
Schießen zu haben. Was wir ihnen nicht übelnehmen.
Vielleicht ſind es dieſelben Ruſſen, die wir nachher am
Abend im Schloß als Gefangene wiederſahen. Zunächſt
ſchlagen ſie noch in Freiheit die Arme übereinander, um ſich
zu erwärmen.
Wir treffen bei den Batterieſtellungen und den Schützen⸗
deckungen alles in Arbeit. Es iſt unendlich mühevoll, was
hier die Pioniere leiſten. Nach zwei Spatenſtichen kommt
man ſchon auf Waſſer, und die Torferde iſt nicht gerade gut
für Befeſtigungszwecke. Aber man hat ausgezeichnete Stellun⸗
gen trotzdem geſchaffen. Es iſt ſelbſtverſtändlich über Einzel⸗
heiten nichts zu ſagen, aber ich glaube nicht, daß die
Ruſſen durch die Seenkette kommen könnten.
Das Gelände iſt ſo geſtaltet, wie ich mich überall leicht über⸗
zeugen konnte, daß Maſſenentwicklung nirgends möglich iſt.
Es kommt auf die Geiſtesgegenwart und den Schneid
jedes einzelnen an. Der Dienſt iſt verdammt ſchwer, und
der Tod lauert nicht nur im Röhricht und ſtößt von oben
aus dem Schrapnell herab, auch aus der Tiefe reißt er
durch die dünne Eisdecke den Verteidiger nieder — aber
auch den Angreifer. Solange die Ruſſen Ruſſen bleiben
und auf der anderen Seite deutſche Soldaten ſtehen, ſcheint
mir hier keinerlei Grund zu irgend welcher Beunruhigung
vorzuliegen.
Auf dem Rückweg treffen wir die lange Kette der Kom⸗
pagnien, die das Eis überſchreiten, um anzugreifen. Sie
ſchliddern über die glatte Fläche und ſchieben das Gewehr,
Kolben nach unten, vor ſich her. „Nächſtens werden wir
auch noch königlich preußiſche Schlittſchuhläufer,“ meint ein
Musketier und ſitzt auf dem dazu beſtimmten Körperteil.
Die Batterien ſchweigen. Hinter den Gehöften auf der
Inſel verſchwinden die Mannſchaften. Der Offizier ver⸗
abſchiedet ſich. Ich ſehe, wie er zu dem Unteroffizier der

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— 121 —

Wache am Ufer herantritt und ihm einen Brief gibt. „Die
Adreſſe meiner Frau wiſſen Sie ja. Na und wenn .
ſorgen Sie dafür.“
Der Unteroffizier verſteht ohne viel Worte. „Sehr wohl,
Herr Oberleutnant.“
Wir ſagen ‚Auf Wiederſehen!’ weiter nichts. Wie aus
einer Geſellſchaftsformel ein guter Wunſch werden kann,
wie die Worte wieder ihren ſchönen reinen Sinn bekommen
haben, nachdem der Krieg die Formen und die Formeln
gründlich gereinigt hat!
Im Schloß iſt richtige Tafel. Die Gobelins ſind zwar
in Königsberg, aber der Kamin iſt hiergeblieben. Es wird
dämmrig draußen. Ein ‚ſchwerer Artilleriſt' legt unermüd⸗
lich mächtige Scheite in die Glut. Die Funken ſprühen auf,
die Flammen tanzen. Das letzte Mal ſaß ich vor einem
engliſchen Kamin . . .
Es iſt lebhafte Unterhaltung, ſie ſchwirrt mir fern vor⸗
bei. In ein paar Stunden muß Nachricht da ſein von dem
Stande des Erkundungsgefechtes draußen an der Ziegelei.
Ich gehe durch das Treppenhaus, einen Schritt in den Park
zu machen. Das huſchende Licht von Kerzen und kleinen
Lampen fällt über die Wände. Es iſt, als ob die Komteſſe
lächelte, wie die Schatten über ihr Geſicht ſtreifen. Am
Treppengeländer ſteht ein junger Freiwilliger und ſieht auf
das Bild. Auch er lächelt. Er iſt fertig zur Patrouille und
wartet nur auf den Abmarſchbefehl.
Ich gehe wieder in den jetzt leeren Saal zurück. Im
Kamin tanzen und ſingen die Flammen und ſprühen kni⸗
ſternde Funken.

Schloß . . .. Nacht vom 29. zum 30. November.

Die Scheite ſprühen noch einmal auf und fallen dann
zuſammen. Die rotweiße Glut leuchtet durch den großen

Saal. Der Teetiſch wird fertig gemacht. Die Herren ver⸗

ſammeln ſich wieder. Da meldet ein Offizier: „Herr Ritt⸗
meiſter, melde gehorſamſt, die Ziegelei iſt in unſerer Hand.“
Alles ſpringt auf. „Verluſte?“ fragt der Kommandant,
„Melde gehorſamſt, nein. Ein Pferd iſt erſoffen.“

— 122 —

Die Stimmung iſt von jetzt an von den hübſchen Bildern

nicht mehr weit entfernt, die uns von Anno 70 her berichtet
ſind. Es werden ſogar richtige Reden gehalten. Gäſte, wir
nämlich, und Gaſtgeber — das Offizierskorps dieſer Abtei⸗
lung — trinken auf die gegenſeitige Geſundheit und auf die
verſchiedenſten hübſchen Dinge, auf die man trinken kann.
Eine neue Meldung wird von einer Ordonnanz gebracht:
„Melde gehorſamſt, Herr Rittmeiſter, eine größere Anzahl
von Gefangenen; wie viele ſteht noch nicht feſt.“
„Das ſind unſere Ruſſen vom Seeufer,“ ſagt mein öſter⸗
reichiſcher Kamerad.
„In zwei Stunden ſoll der Transport hier ſein, Herr
Rittmeiſter.“
Wir ſitzen an niedrigen Tiſchen, in den ſchönen tiefen
Stühlen.
„Haben wir nicht mal kurz hintereinander in New York
Uraufführung gehabt?“ fragt mich plötzlich der Rittmeiſter
Negelein.
Ich hatte meine Sünden in dieſem Sturm von Erleben
und Fühlen wirklich faſt vergeſſen. Jetzt war's mir wieder
näher: „Jawohl, Herr ‚Austauſchleutnant““.
„Sie ſahen mir gleich ſo verdächtig aus,“ ſagt der Ritt⸗
meiſter. Und wir reden vom Irvington⸗Place⸗Theater und
Berlin, ſprechen von dem neuen Stück Negeleins (deſſen
Namen ich unter keinen Umſtänden verraten werde, es heißt
„der Regimentsbefehl“), beſchließen, eine Karte an Rudolf
Presber zu ſchreiben — da meldet eine Ordonnanz: Feſtung
Lötzen am Telephon. Herr von Negelein legt den Bleiſtift
und die Zigarette beiſeite, und Rittmeiſter Negelein iſt
für die nächſte Zeit dienſtlich ſehr in Anſpruch genom⸗
men.
Aus der kleinen Kapelle im erſten Stock kommen Orgel⸗
klänge. Ein Landwehrmann, der ſonſt Küſter irgendwo in
Schleſien iſt, ſitzt an der kleinen Hausorgel und ſpielt einen
Choral. Soldaten und Offiziere ſtehen zuſammen hinter
den Noten und ſingen. Im Hintergrund ſtimmen ein paar
Mägde mit kräftiger Stimme ein. Der halbdunkle Raum
iſt ganz erfüllt von den wuchtigen Tönen.

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— 123 —

Wir treten
Zum Beten
Vor Gott den Gerechten,
Er ſchaltet und waltet
Ein ſtrenges Gericht.
Auf einmal ſchallt die erſte Strophe von ‚Deutſchland
Deutſchland’, wie ein ſelbſtverſtändlicher Anſchluß empor.
Dann wird es ſtill; aus der kleinen Orgel ſingt und jubelt
eine Fuge von Bach.
Auf der Treppe ſind ſchwere Schritte zu hören. Die
Gefangenen werden zum Verhör heraufgebracht. Sie grin⸗
ſen und lachen, als ſie die vielen deutſchen Offiziere ſehen
und bald merken, daß ihnen hier die Ohren nicht abgeſchnit⸗
ten werden. Drei Landwehrmänner ſtehen mit aufgepflanz⸗
tem Seitengewehr daneben. Der eine Mann, ein Pole,
bittet den ‚Panie rotmistru’ um ein Stück Brot. Sie er⸗
halten Kommißbrotſchnitten, und ihr Wohlbefinden hat ſich
auf das äußerſte geſteigert. Niemand von ihnen kann

Deutſch. „Stillgeſtanden!“ „Stoj cicho!“ kommandiert der

Hauptmann. „Bez krokn — marsz!“ Ohne Tritt — Marſch!
Und die Geſellſchaft ſetzt ſich unter ihrer Bedeckung wieder
nach unten in Bewegung. Es ſind alles Reſervemänner des
Regiments dreihundertdrei.
Inzwiſchen iſt auch unſer Führer von Vormittag zurück⸗
gekehrt und berichtet, daß die Ziegelei total zerſchoſſen ſei.
Ein paar verwundete Ruſſen wurden noch über das Eis
transportiert. Der Stabsarzt wird benachrichtigt.
Die Batterien ſollen noch in nächtlicher Beſchießung ein
Gebäude unter Feuer nehmen, von wo die deutſchen vor⸗
geſchobenen Patrouillen beſchoſſen wurden. Ziel iſt bekannt.
Beſchießung daher mit Hilfsrichtung durch Lichtſignal mög⸗
lich.
Wir gehen durch den nächtlichen Park, in dem Nebel
quirlt. Man kann keine zehn Schritt ſehen. Die Bäume
ſehen wie Ungeheuer aus. Die Kanoniere der Batterien
ſtehen in Reihen hinter ihren halb in den Boden vergra⸗
benen Geſchützen. Der Donner bei den Batterieſalven iſt
hier bei den ſchweren Flachbahngeſchützen kaum zu ertragen.
In den blitzſauber gearbeiteten Erdhütten brennen kleine

— 124 —

Stallampen. Ein Freiwilliger lieſt mit gleichmäßiger,
trockener Stimme einen Brief ſeines Bruders vor, der in
Frankreich ſteht. Wort für Wort iſt deutlich zu hören:
„Seit den letzten Septembertagen iſt nichts Neues. Wir
ſind Vorpoſten weſtlich Verdun, haben großartige Feld⸗
befeſtigungen angelegt. Mal ſchießt der Feind, mal ſchießen
wir. Aus den Argonnen klingen die täglichen und die nächt⸗
lichen Kämpfen herüber. Geſtern abend kam die Nachricht
vom chileniſchen Seeſieg unſerer Kreuzer. Unſere Diviſion
feierte es dadurch, daß wir Württemberger um zwölf Uhr
nachts dreimal Hurra ſchrieen. Der Erfolg war großartig.
Es begann ſofort ein wüſtes Schießen der Franzoſen, die in
dem Novembernebel einen Angriff wohl vermuteten. Eine
halbe Stunde pfefferten ſie ſogar mit Schrapnells und
Granaten . . .“
„Batterie feuert.“ Das Donnern bricht den Brief mit⸗
ten durch.
Wir gingen zurück nach dem Schloß. Aus einem kleinen
Hauſe davor ſchimmert ein warmes, gelbes Licht, das ſich
tapfer gegen den Nebel behauptet. Plötzlich fällt mir ein,
daß heute der erſte Advent iſt.

Etappenarbeit im Winterfeldzug

Armee⸗Oberkommando 8, den 4. Dezember.

Wir fuhren durch das winterliche Land. Die Provinz⸗
ſtraßen waren von eiſiger Glätte, unſer Kraftwagen ſchleu⸗
derte an ein paar Stellen bedenklich trotz des ſicheren Fah⸗
rers. Wir kamen durch die Gegend, die wir zuletzt geſehen
hatten, als die Brandwolken über den Stoppelfeldern ſtan⸗
den. Nordenburg, Gerdauen, Angerburg. Überall waren
Notdächer auf Scheunen und Wohndächern errichtet. Die
Schützengräben und die Granattrichter bedeckte der Schnee,
er lag auf den Brandruinen und ließ keines der Soldaten⸗
gräber erkennen.
In Nordenburg waren keine zehn Bewohner, als wir
in einer ſtürmiſchen Regennacht damals ankamen; jetzt lie⸗
fen die Kinder auf den Teichen Schlittſchuh und ſogar ein

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Modebazar, der außer ‚modes de Paris' auch Eiſenwaren
und allerlei andere nützliche Dinge verkaufte, war geöffnet.
Ich hätte die Orte kaum wiedererkannt, wenn mich das
Wegſchild und ein paar unverwiſchbare Kennzeichen in der
Landſchaft nicht aufmerkſam gemacht hätten. Die wunder⸗
volle Eſchenallee von Gerdauen nach Nordenburg lag tot
zu beiden Seiten des Weges. An ein paar Stellen begann
man das gute Holz zu ſchichten und abzufahren.
In dem Etappenhauptort, den wir beſuchten, um die
ungeheuer wichtige Winterarbeit der Etappe zu ſtudieren,
merkten wir bald, daß es um wirkliches Studieren dabei
geht. Die Arbeit der Etappeninſpektion iſt Generalſtabs⸗
arbeit. Ein höherer Generalſtabsoffizier, im Range ein
Oberſtleutnant, iſt dem General, der Befehlshaber iſt, denn
auch zugeteilt. Die einzelnen Abteilungen, in die ſich die
Etappeninſpektion gliedert, ſtehen wieder unter beſonderen
ſelbſtändigen Offizieren, wie der Etappenkraftfuhrpark, den
ein Hauptmann, Kommandeur der Kraftfahrtruppen der
achten Armee, leitet.
Ich habe nicht die Abſicht, auf Einzelheiten der Organi⸗
ſation, der die geſamte Munitionslieferung, die Verpfle⸗
gung, die Bekleidung, die Beſpannung der Armee obliegt,
einzugehen. Die Grenze zwiſchen dem, was ohne Gefahr
mitgeteilt werden kann, und dem, was den Gegnern Finger⸗
zeige geben könnte, iſt hier oft ſo ſchwer feſtzuſtellen, daß
es beſſer iſt, ihr unbewußtes Überſchreiten auf jeden Fall
zu vermeiden.
Die Arbeiten für den Winterfeldzug ſind natürlich be⸗
ſonders ausgedehnt geweſen. In rieſigen Kiſten lagen die
Wollſachen, die als Reſerve noch hier ſind. Das königlich
preußiſche Kommißwollhemd koſtet ſieben Mark fünfzig im

Einkauf. Es iſt ganz ausgezeichnet, weich, warm und feſt.

Die breiten Flanell⸗Bauchbinden lehnen die Soldaten all⸗
gemein ab, ſie bieten dem Ungeziefer zu guten Unterſchlupf.
Geſtrickte wollene Binden werden lieber genommen. Puls⸗
wärmer müſſen ſich übrigens recht leicht ſtricken laſſen, —
nicht nur Generalfeldmarſchall Hindenburg wird von ihrer
Menge geradezu erdrückt.
Neben dem Depot für Wollſachen ſind die Räume in

— 12²6 —

denen Beuteſachen: ruſſiſche Mäntel, uſw. für den Notfall
wieder zurechtgemacht werden. Die ruſſiſchen Maſchinen⸗
gewehre wurden nebenbei während der ganzen Dauer unſe⸗
rer Beſichtigungen ausgeprobt.
Eine beſondere Sorgfalt mußte man dem Hufbeſchlag
zuwenden. Es galt, die geſamten Pferde der Kavallerie, der
verſchiedenen Wagenparks und der Artillerie mit ſcharfen
Wintereiſen zu verſehen. Eine Arbeit, die jetzt im großen
und ganzen natürlich längſt beendet iſt.
Vor den großen Reparaturwerkſtätten des Autoparks
ſtanden Hunderte von beſchädigten und zerſchoſſenen Kraft⸗
wagen, die wieder dienſtbereit gemacht werden ſollen. Die
achte Armee hat eine Zeitlang tauſend Automobile zur Ver⸗
wendung gehabt. An manchem Tage wurden dreihundert⸗
tauſend bis vierhunderttauſend Mark für Neuanſchaffungen
für den Autopark allein ausgegeben. —
Die Schneeketten, die man überall vorbereitet und mit
Erfolg verwendet hat, ſind tatſächlich nur für friſch be⸗
ſchneite Wege zu benutzen. Sobald die Straße vereiſt, ſind
ſie nicht mehr zu gebrauchen. Am beſten hilft dann noch
gegen das Schleudern ein glatter Gummireifen ohne jeden
Eiſenbeſchlag. Natürlich werden die Straßen bis zur Front
möglichſt bald in fahrbaren Zuſtand gebracht. Man muß
ſich dann auf eine beſtimmte Zahl von ihnen beſchränken
und dabei ſelbſtverſtändlich im Einklang mit etwa beab⸗
ſichtigten Operationen verfahren. — Schlitten ſind für
alle Fälle in großer Zahl angekauft und ſtehen bereit. Für
die ruſſiſchen Wege dürften ſie unumgänglich nötig ſein.
Neben den Schneepflügen von der gewöhnlichen Breite
hat man bei den letzten Schneefällen auch mächtige Pflüge
von fünf Meter Spannweite mit Erfolg verwandt. Es
wird dann mit kleinerem Pflug die Straße vorgepflügt.
Von dem glatten Verlauf dieſer Reinigung und dieſes Fahr⸗
barmachens der Wege hängt, wie leicht zu verſtehen iſt, oft
das Gelingen der Operationen endgültig ab.
Die Arbeit der Etappeninſpektion iſt, ſchon wie dies
Streifen einiger ihrer Arbeiten zeigt, recht vielſeitig und
erſtreckt ſich von den großen Maßregeln bis hinab auf Ein⸗
zelheiten; aber wie uns Oberſtleutnant von Werder bat,

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— 127 —

zu verſichern, nicht auf das Aufſuchen einzelner Briefe und
Pakete. Bei der Veränderung des Standortes der Truppen
müſſen oft ganze Eiſenbahnwagen mit Paketen irgendwohin
geſchoben werden und können dort erſt nach einiger Zeit be⸗
arbeitet werden. Die Etappeninſpektion kann wirklich nicht
jedem einzelnen Paket nachforſchen, und die vielen, ſehr
vielen Anfragen, die doch nichts nützen können, ſteigern nur
die genügend große Arbeit.
In die einigermaßen feſtſtehende, vielleicht nicht trockene,
aber doch gleichmäßige Arbeit gab eine niedliche Beobach⸗
tung über die ruſſiſchen Gefangenen ein humoriſtiſches
Licht. Man konnte feſtſtellen, daß die ruſſiſchen Offiziere
zunächſt um Zigaretten und Briefpapier baten, die Mann⸗
ſchaften um Brot, die jüdiſchen Gefangenen fragten aber
als erſte Frage: „Wie hoch ſteht hier eigentlich der Rubel
im Kurs, Herr Leutnant?“ Sie fragten es regelmäßig, es
iſt durchaus kein winterlicher Etappenſcherz.

In der Feuerlinie an der oſtpreußiſchen Grenze

Diviſionsſtab, den 9. Dezember.

Die Ruſſen haben ſich bitterlich darüber beklagt, daß
ganz Oſtpreußen eine ‚Seefeſtung’ wäre und daß die achte
Armee ihnen die allerſchönſten Soldaten, die eindringen
wollten, mit Scharfſchützen wegknalle. Ein Teil von Oſt⸗
preußen iſt ja nun tatſächlich durch die maſuriſche Seenkette,
deren Verteidigungsanlagen ich ja neulich, ſoweit es das
militäriſche Intereſſe zuließ, ſchilderte, von Natur aus nach
Art einer ‚Waſſerfeſtung’ gedeckt. Inzwiſchen hat aber das
einſetzende Tauwetter und der tägliche Regen den Boden auch
an anderen Stellen unſerer Linie in einen zähen Sumpf
verwandelt. Um die Verhältniſſe, die an jeder Stelle der
Front ja verſchieden ſind, bei den wichtigen Stellungen
ungefähr von Gumbinnen kennen zu lernen, begab ich mich
mit der liebenswürdigen Erlaubnis des Armee⸗Oberkom⸗
mandos auf einige Zeit zu einer der Diviſionen, die dieſen
Abſchnitt verteidigen.

*

— 128 —

Die Stadt Gumbinnen ſah viel lebhafter aus als vor
vierzehn Tagen. Viele Läden waren geöffnet, auf den
Straßen ſah man außer Militär eine Menge Zivil. „Sie
kommen eben auf einen Tag, um nachzuſehen, nachher fahren
ſie wieder weg,“ ſagte mir der Kaufmann, bei dem ich meine
Vorräte für die kommenden Tage ergänzte. „Haben Sie
denn den Kaiſer geſehen?“ Das war die Frage, die einem
jeder in Gumbinnen ſtellte, mit dem man ſprach. „Die Sol⸗
datchens haben ſich ja ganz doll gefreut.“ Es iſt richtig, die
Oſtpreußen laſſen ihre Freude nicht ſo merken, aber auch
ſpäter in der Front ſah ich dies heimliche Brennen der
Augen: Der Kaiſer iſt bei uns geweſen.
Ich ging zur Etappe und holte meinen Quartierzettel
für einen Hauptmann und einen Burſchen', bekam dann die
Anweiſung vom Magiſtrat und einen braven Landſturm⸗
mann mit einem Bund Dietriche mit. „Die Dietriche ſind die
Hauptſache,“ ſagte der Polizeibeamte, denn die paar Woh⸗
nungen, die bewohnt ſind, liegen alle voll und die paar,
von denen wir Schlüſſel haben, ſind längſt belegt.“ Der
Landſturmmann öffnete die als geeignet erkannten Objekte
wie ein gewiegter Einbrecher, aber die Betten, auf die es
ankam, waren nie vorhanden, oder in einem Zuſtand, über
den man beſſer nicht ſpricht. Gelegenheit zum Schreiben
ſchien es überhaupt nicht zu geben. Endlich, in einem alten,
hübſchen Haus, in der Wohnung eines alten Fräuleins, hin⸗
ter aufgebrochenen und wieder vernagelten Türen, fand ſich
ein ‚Chaiſelongue’, weiße Wäſche, glänzend heizbare Ofen
und Koks. Die Wohnung ſchien völlig unberührt, nur der
Schreibtiſch war aufgebrochen, die Käſten herausgeriſſen,
alle Papiere und Dokumente durcheinander gewirbelt und
beſchädigt. Ich zeigte dem Landſturmmann den Schreibtiſch.
Es rührte ihn nicht ſonderlich. „Aber das iſt doch meiſtens
ſo,“ ſagte er ruhig. „Alſo ich bringe Ihnen den Zettel.“
Ich wollte den aufgebrochenen Schreibtiſch noch von dem
einzigen Nachbar beſtätigen laſſen, der zuckte nur die Achſeln.
Ich ſtopfte die Schubläden, ſo gut es ging, hinein. Alle Briefe
mit der feinen, gleichmäßigen Kielfederſchrift des achtzehn⸗
ten Jahrhunderts, Reiſepäſſe aus der Zeit Friedrich Wil⸗
Hhelms III., Stammbücher, Silhouetten. Am Abend, als

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— 129 —

der Kerzenhalter mit drei Kerzen beſteckt war und das Zim⸗
mer in dem gelben, ſchönen Licht heimelig erſchien, fand ich
auf dem Boden noch zwei Briefe, die ich nachmittags über⸗
ſehen hatte: ‚Gumbinnen, 11. November 1777. „Hertzlich
geliebter Sohn!’ war die Überſchrift des Schreibens, in dem
ein alter Mann ſeinem Sohn zur Verlobung gratulierte und
bedauerte, daß er bei dieſem ‚feyerlichen Feſte’ nicht dabei
ſein könne, da die Reiſe nach Königsberg allzu weit und
beſchwerlich ſei. ‚Deiner Mademoiſelle Braut und Ihren
Hochwerteſten Eltern bitte mein gehorſamſtes Compl. zu
vermelden, in ſpezie auch von der Frau Mutter und älteſten
Schweſter Johanna' war die Nachſchrift des rührenden Brie⸗
fes, den freche Koſakenhände halb zerriſſen hatten.
Das zweite Schreiben war datiert: ‚Amiens, 12. Dezem⸗
ber 1870.“ ‚Meine geliebten Eltern! . . . Es iſt von dem
verwundeten Sohn im Lazarett geſchrieben. „. . . Ich ſah
eine Schweſter vorbeigehen, die einigen Kameraden etwas
Schokolade in den Mund ſteckte, ich bat ſie auch darum und

ſie ſchüttete mir ihren ganzen Reſt von Zuckerkant in die

Hand . . . Ich begreife jetzt nicht, warum ich in Berlin nicht
alle Erſten zu Kranzler gegangen bin, und dort ſeinen gan⸗
zen Laden mit meinen 25 Talern aufgekauft habe . . .“
Der heftige Oſtwind blies ſo ſcharf gegen die Fenſter,
daß die Lichter in der Stube zu flackern anfingen. Nur
deshalb nahmen die Schatten an den Wänden ſo greifbare
Geſtalten an. Draußen ratterte eine Munitionskolonne
vorbei.

Am nächſten Tage erklärte mir der Generalſtabsoffizier
vom Diviſionsſtabe in freundlicher Bereitwilligkeit die Lage
und riet mir, zu einem beſtimmten Punkte der Stellung zu
fahren. Mein einer Gaul lahmte, ſo requirierte mein bra⸗
ver Tiele einen kleinen Klapperwagen mit zwei Koſaken⸗
pferdchen in der Größe von tüchtigen Hofhunden davor, und
wir fuhren los. Die Kanonade, die den ganzen Vormittag
über zu hören geweſen war, hatte dann eine Zeitlang ge⸗
ſchwiegen. Jetzt ſetzte ſie wieder ſtärker ein. Der bleigraue
Himmel wurde ein wenig heller, man konnte wieder Ziele
Rolf Brandt, Kriegsberichte. 9

— 130 —

beobachten. Die ſchwarzen meterhohen Granatengarben
ſtiegen bald rechts und links von den Feldern auf. Gerade
als wir in das Hofgebäude, wo der Regimentsſtab lag, ein⸗
biegen wollten, ſchien ſich das Feuer der ruſſiſchen Artillerie
ein paar hundert Meter vorwärts konzentriert zu haben.
Als wir über das lehmige Feld durch Tannenhecken gegen
Sicht gedeckt, Schritt für Schritt vorwärts fuhren, ſchoben
ſchwarze Wolkenfetzen über das helle Grau, eine heftige
Regenduſche ſetzte ein.
Der Oberſtleutnant riet mir ſofort, die Pferde bis zum
nächſten Gehöft zurückzuſchicken. „Geſtern ſind wir hier
heftig beſchoſſen worden. Da haben wir die Pferde des
Stabes auch rückwärts verlegt. Der ganze Hof iſt voller
Granatlöcher, aber kommſte übern Hund, ſo kommſte übern
Schwanz, es wird ſchon gehen. Wir bleiben hier. Sie auch.
Das Mittag reicht doch. Wie?“
Der Adjutant verſicherte, daß mehr als genug da ſei, und
plötzlich kamen die ungeahnteſten Dinge zum Vorſchein:
Tiſchtücher aus japaniſchem Papier — ich hoffe, daß meine
Frau mir auch ſolche beſorgt —, Mundtücher aus demſelben
Stoff, drei Taſſen, zwei Gläſer. Für jeden ein Teller.
Suppe und ein ſehr falſcher Haſe bildeten eine unerhört
üppige Speiſenfolge. „Ja, ich wäre heute gern nach Gum⸗
binnen geritten, zur Kirche,“ ſagte ein Major. Ich ſah auf.
Richtig, heute war Sonntag. Man ſprach von der Lage,
von Polen natürlich. „Der Kaiſer ſah ſehr gut aus,“ ſagte
jemand. „Ich hätte Majeſtät ſo gern geſehen, aber Krieg
iſt Krieg und Dienſt iſt Dienſt und Schützengraben iſt
Schützengraben.“
Alle Augenblicke klingelte das Telephon. „Die Artillerie
hat die beiden Räume im Gehöft N. mit Beſchlag belegt,
ich kann keine Krankenſtube einrichten. Sie erklärt, ſie
mache nur Platz auf Befehl der Diviſion,“ meldete der
Unterarzt. Der Adjutant verſchwand. „Schon erledigt, ſie
bekommen einen größeren Raum und wir zwei kleinere.
Das geht doch Herr Stabsarzt?“ „Ausgezeichnet.“ „Na
alſo, kommſte übern Hund, ſo kommſte übern Schwanz,“
ſagte der Oberſtleutnant. Ein Bataillon hat Wünſche über
das Anfahren der Küchenwagen, die Artillerie fragt, ob

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— 131 —

Gehöft S. noch von Feldwache beſetzt ſei, der Adjutant geht
mit einer ſtets gleichbleibenden Ruhe hinaus und meldet:
„In Ordnung, Herr Oberſtleutnant.“
Als es anfängt ſchummrig zu werden, meldet eine Or⸗
donnanz: „Sechs Wagen, zwei vom Regiment und vier
andere werden in zehn Minuten mit tauſendſechs⸗
hundert Weihnachtspaketen hier ſein.“
„Das ſind ja mindeſtens drei ſolcher Stuben voll,“ ſagt
der Kommandeur in komiſcher Verzweiflung. Man hält
geradezu Kriegsrat, wie man die Geſchenke verſtauen könne.
In der Scheune geht's nicht. Da ſchießen ſie das ganze
Zeug womöglich zuſammen. Schließlich wird beſchloſſen,
die ganzen Pakete in den großen Reſerveunterſtänden bei
Laternenlicht bataillonsweiſe zu ordnen. Je ein Offiziers⸗
dienſttuer beaufſichtigt zwei Wagen. „Die viele Mühe und
Liebe in dieſen tauſendſechshundert Paketen,“ ſagt der

Oberſtleutnant. „Sie glauben nicht, wie die Armen und

Allerärmſten ſich mühen, den Truppen was zu ſchicken.“
Arme harte Hände ſtricken die feinſten weichen Schals, müde,
ſorgenvolle Finger binden ſo ſorgfältige und hübſche Bündel
zuſammen und binden ihre Gedanken und ihre ganze große
Frauentapferkeit mit hinein. Sie haben aber auch jetzt
alle das Gefühl vorne in der Front, daß man um ſie ſorgt,
und daß man für ſie ſorgt. Ein Grogk iſt gut wärmend;
aber jede Liebe wärmt hier im Felde, wo nicht nur der
Körper in Dreck und Näſſe und Entbehrung friert. Es iſt
ſo: die Frauen ſchlagen diesmal unſere Schlachten mit.
Ein Artilleriemajor fährt mich, da die Dunkelheit von
Minute zu Minute ſchwarz heraufwächſt, zu den ausgedehn⸗
ten Artilleriepoſitionen. Kanonen und Haubitzenbatterien
ſtehen zuſammen, die ſchwere Artillerie iſt ſelbſtverſtändlich
weiter nach hinten. Eine von den Granaten, die wir vor
ein paar Stunden aufſchlagen ſahen, hatte genau in einen
Unterſtand eingeſchlagen. Zwei Tote liegen neben der Erd⸗
hütte. Sie ſind mit Zeltbahn bedeckt. Die Gruppe aß
gerade ihr Kommißbrot mit Speck, als die ‚ſchwarze Sau',
ſo nennen die Leute die Zweiundzwanzigzentimeter⸗Grana⸗
ten der Ruſſen, in die Ecke hineinbiß. Der Unteroffizier
fiel betäubt um, der junge Offizierdienſttuer, der Sohn des
9*

Batterieführers, ebenfalls. Jetzt iſt das Loch ſchon wieder

mit Erde verpicht und der Unteroffizier ißt ſein Brot und gefihrt
ſeinen Speck. nieſelrd
Von der Artilleriebeobachtungsſtelle aus ſehen wir beim bei nn
letzten Licht die Schützengräben. Morgen um die gleiche ſhieren
Zeit werde ich mit der Ablöſung dorthin gehen. Für heute anf. 5
habe ich nichts Warmes mit. „Was gegebenenfalls ver⸗ Die
dammt nötig iſt,“ wie man mir verſichert. Erit
** meines
Mein Burſche hat einen kleinen Selbſtfahrer beſorgt, ſo baln
daß ich den Braunen, der in ſeinem Winterpelz wie ein n
Bär ausſieht, einſpannen kann. Gegen vier Uhr habe ich ich fr⸗

das Stabsgebäude wieder erreicht und fahre langſam über
das Feld, indem ich mir alle Mühe gebe, den Granatlöchern
auszuweichen. Der drainierte Boden iſt von einem Sumpf
jetzt nicht mehr zu unterſcheiden. Der Braune zieht tapfer,
aber angenehm iſt ihm die Sache nicht. Im Gutsgarten or
ereilt uns das Schickſal. Ich biege rechts einem Trichter

aus, da ſitzt das Vorderrad links in einem andern, den ich D
nicht bemerkt habe, drin. Ich fliege in die klebrige Maſſe, geiceng
die jeden Stoß abfängt, mich aber gleichmäßig mit grau⸗ n
braunem Kleiſter überzieht. „Sie hätten eine Stunde ſpä⸗ kune
ter doch ſo ausgeſehen,“ tröſtet mich der Stabsarzt, der mei⸗ Ren
nen Einzug mit anſieht. Der Braune ſieht mich vorwurfs⸗ S
voll an und ſchüttelt den Kopf über die komiſchen Wege, die nit
Menſchen fahren wollen. Ich gebe ihm völlig recht. en en
Mein Schlafſack und ein paar Lebensmittel werden auf noch h
dem Krümperwagen verſtaut, der bis nach vorn fahren ſoll. dehre
In einer halben Stunde wird die ablöſende Kompagnie mit In
ihrem Häuptling abmarſchieren. Der Oberleutnant, der ſie tet ihn
führt, iſt im Zimmer. Es iſt ein alter, lieber Kollege, den Shlaf
ich da wiederfinde. Es iſt ganz anders, wenn man ſich im will i
Kriege trifft. Bei Schiffsbegegnungen auf hohem Meer wache
iſt's das gleiche Gefühl. zrrü,
Jetzt iſt nicht viel Zeit zum Reden. Er muß Anord⸗ heit vo
nungen geben. Ich verabſchiede mich von dem Oberſtleut⸗ Drahth
nant, bekomme ein Stück von dem Kuchen, den die Artillerie Elaſſen
zum Barbarafeſt geſpendet hatte, und auf dem Hof, deſſen Minute

eder
und

beim
eſche
eute
ber⸗

über

— 133 —

jenſeitige Gebäude man nicht mehr erkennen kann, ſammelt
ſich die Kompagnie zum Abmarſch. Reitpferde werden vor⸗
geführt. Man kann keine zwei Schritte mehr ſehen. Ein
nieſelnder Regen ſtäubt herab. Die graue Maſſe zieht vor⸗
bei, man hört das Quatſchen des Waſſers, wie ſie mar⸗
ſchieren. Eine Taſchenlaterne blinkt für einen Augenblick
auf. „Licht aus, zum Donnerwetter!“ ſchreit mein Freund.
Die Spitze der Kompagnie hat die Straße erreicht. Im
Schritt ſetzen ſich die Gäule in Bewegung. Die Helmſpitze
meines Begleiters hebt ſich ſelbſt in der Dunkelheit ſcharf
gegen die nachtſchwarzen Tannen. Es iſt, als ritte man
mitten in die Ungewißheit hinein. Alles iſt wie unwirk⸗
lich, fremd und ohne Form.

Diviſionsſtab, den 11. Dezember.
Gehöft . . .

Vor der Straße iſt ein Verhau von gefällten Bäumen
und Draht. Rechts und links von ihm blinkt ein matter
Schein auf: das Licht aus den Erdhöhlen des Schützen⸗
grabens. Es leuchtet nur nach rückwärts und iſt nur wie
ein etwas heller Nebel. Die Kompagnie bezieht ihre Stel⸗
lungen, die Pferde werden zurückgeſchickt.
Die Leute kennen die Lage der Unterſtände, alles voll⸗
zieht ſich mit großer Schnelligkeit. Wir gehen in den Grä⸗
ben entlang; in den meiſten Hütten ſind Ofen. „Es gibt
noch heißen Tee mit Rum,“ ſagt mein Begleiter zu dem
Feldwebel. „Schön, Herr Oberleutnant.“
In die Schützengräben mit einbezogen, drei Meter hin⸗
ter ihnen, liegt ein kleines Gehöft, das den Offizieren als
Schlafſtelle dienen ſoll. Ehe wir uns auf die Suche machen,
will ſich der Oberleutnant noch überzeugen, daß die Feld⸗
wache richtig abgelöſt wird. Wir ſtolpern nach der Straße
zurück, überklettern das Verhau und gehen in die Dunkel⸗
heit vor uns hinein. Nach ein paar Metern haben wir die
Drahthinderniſſe zu beiden Seiten der Straße hinter uns
gelaſſen. Wir ſind zwiſchen den beiden Linien. Alle paar
Minuten machen wir uns gegenſeitig auf Stolperdraht auf⸗

— 134 —

merkſam. Es gibt noch ein großes Hindernis, das ich nicht
ſehe, bis ich mit den Füßen dagegen ſtoße. Die graubrau⸗
nen Baumſtämme heben ſich von dem braungrauen Schlamm
der Straße auch dann nicht ab, wenn man dicht an ihnen
iſt. Eine Geſtalt ſteht dicht vor uns. Ich habe ſie weder
kommen hören noch kommen ſehen. Der Feldruf wird ge⸗
tauſcht. Der Oberleutnant hat eine kurze Unterredung mit
dem Sergeanten und wir können zurückgehen zu ‚unſerem'
Hauſe. Der Boden quatſcht unter unſeren Füßen, wir
überſpringen Gräben, ſinken bis zum Knie ein, taumeln,
ſtützen uns gegenſeitig, bis wir die Umriſſe eines Gehöftes
erblicken. Als wir auf ein paar hundert Meter heran ſind,
wird es plötzlich taghell. Ein ruſſiſche Leuchtrakete
ſteht über unſeren Linien. Man ſieht bei der Helligkeit
deutlich, daß das Gehöft vor uns eine alte Brandruine iſt.
Unſere Schützengräben liegen links vor uns, wie wir jetzt
erkennen können. Nur wenige Sekunden lang ſteht das
blendende Licht am Himmel, dann iſt die Dunkelheit umſo
undurchdringlicher. Sehr weit nach rechts ſcheinen jetzt
Maſchinengewehre ihr Hämmern anzufangen, bei der abſo⸗
luten Stille hört man jedes Geräuſch ziemlich deutlich. In
der Ruine iſt Bewegung. Sie liegt zwiſchen den Linien.
Wir halten ſtill: Nichts mehr zu hören. Regen ſetzt ſtärker
ein und jedes Geräuſch ertrinkt unter den Tropfen. Wir
ſchreiten ſo ſchnell aus, wie wir können, und treffen plötzlich
auf unſeren Feldruf. Rechts ſchreit ununterbrochen jetzt
laut, in auffallend regelmäßigen Abſtänden das Käuzchen.
„Die Bande hat was vor,“ ſagt mein Begleiter. „Aber
meiſtens überlegen ſie es ſich dann wieder.“ Ein Soldat
mit großem Bündel in der Hand ſteht vor uns.
„Ich habe bloß meine Gans abgeholt, und nun habe ich
mich auch verlaufen.“
„Ihre Gans?“
„Gottchen, ich hörte ſie immerfort ſchnattern in dem
leeren Stall, in der erſten dunklen Nacht wollt ich ſie uns
holen. Nu war's heut ſo weit.“
Nach kurzer Zeit iſt jetzt das richtige Gehöft erreicht.
Wir ſinken noch einmal bis zum Knie ein und kommen dann
in eine kleine Bauernſtube, in der eine Lampe brennt. Die

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— 135 —

Fenſter dieſes Raumes gehen nach dem Hof hinaus, trotz⸗
dem ſind ſie dicht verhangen. Im Nebenzimmer, das nach
der ruſſiſchen Seite blickt, darf kein Licht gemacht werden.
Der Ofen puſtet Wärme von ſich, er riecht ſcheußlich, es wird
mit Torf geheizt. Ein Hauptmann und ein Oberleutnant
ſind noch in dem Zimmerchen, in dem man die alte Salz⸗
burger Uhr ſorgfältig aufgezogen hat. Wir teilen unſere
Vorräte, — mein Freund hat die unglaublichſten Dinge als
Liebesgaben erhalten, — trinken ein Glas oſtpreußiſchen
Maitranks und die Betten’ werden hereingebracht. Eine
dicke Lage Stroh wird in der Ecke ausgebreitet. Ich habe
meinen Schlafſack mit, die anderen Herren nehmen ein paar
Wolldecken. An Ausziehen iſt für ſie ſo wie ſo ſelbſtver⸗
ſtändlich nicht zu denken. Das Stroh kniſtert und flirrt.
„Gedroſchen?“ fragt der Hauptmann den Burſchen, der es
mit größter Sachkenntnis aufſchüttet. „Nein, Herr Haupt⸗
mann. Das gibt es nicht.“ Ich greife hinein in die ſchweren
vollen Ähren und laſſe ſie durch die Finger gleiten. Mir iſt
es, als ſähe ich den Mann mit dem eiſernen Antlitz über die
Felder ſtampfen. Wir werden ſtill. Die Lampe verlöſcht.
Die Wachen werden noch einmal genau inſtruiert.
Das Stroh iſt weich, meine Gedanken ſind hart. Ich
denke in einem Strom von Bildern und Satzreihen immer
wieder faſt qualvoll an das Wort, das ſie hier ſagen als
Schlußwort zu allen Sätzen: ‚Gott ſtrafe England. Die
Uhr ſchlägt die Stunden. Ich zähle bis Mitternacht. Da
iſt draußen leiſes Sprechen. Poſtenablöſung. Ich zähle
drei Uhr, da fallen unfern ein paar Schüſſe. Wir ſpringen
auf. Die elektriſchen Lampen leuchten grell über die weiß⸗
getünchten Wände. Der Oberleutnant geht hinaus und
meldet nach einer Weile: „Feldwache auf Gehöft N. hatte
kleine Schießerei. Wir können weiterſchlafen.“ Ich falle
bald darauf in traumloſen Schlaf, aus dem mich erſt mein
Freund weckt. „Wenn wir nach P. wollen, müſſen wir auf⸗
brechen, es wird hell heute.“
Es gibt Kaffee mit kondenſierter Milch. Der Haupt⸗
mann müht ſich ab, in ſeine Kanonenſtiefel zu kommen,
während mein Oberleutnant aus einer Tube Marmelade
auf ein Stück Kaſtenweißbrot ſchmiert. „So leben wir,

— 136 —

ſo leben wir, ſo leben wir nicht alle Tage,“ ſummt er
dabei.
Wir verlaſſen das Haus und gehen in die Schützengräben
hinein. Die Leute ſchlafen noch meiſtens.
Im Oſten iſt der Himmel blaßgelb und an einer Stelle
glüht er wie eine hellrote Wunde. Aber leichte Wolken
ſchleiern ſchon wieder über die Farben.
Trotzdem kann ich die Gegend weit erkennen. Drüben
die dunkelblauen Bergketten ſind ſchon Rußland. Das
große weiße Gebäude rechts iſt in ruſſiſchen Händen; in
weiten Bogen, parallel den unſeren, ziehen ſich die ruſſiſchen
Stellungen der dreiundſiebzigſten und fünfundfünfzigſten
Diviſion, die dieſem Abſchnitt gegenüberliegen. Die Ent⸗
fernung zwiſchen den Linien geht von zweitauſend Meter
bis zu fünfhundert Meter an der naheſten Stelle, die wir
jetzt erreichen wollen. Das Gelände dazwiſchen
iſt vorläunfig für Infanterie kaum paſſier⸗
bar. Über dieſe Äcker, in die man bei jedem Schritt knie⸗
tief in den zähen Boden einſinkt, kann ſo leicht kein Infan⸗
terieangriff geführt werden. Die Ruſſen haben nicht ſo
völlig unrecht, ſich über die ‚Seefeſtung’ Oſtpreußen zu
beklagen.
Die Unterſtände ſind ſehr verſchieden. Je nach der Ge⸗
ſchicklichkeit ihrer Verfertiger. Am ſauberſten iſt das ‚Gaſt⸗
haus zum blutigen Knochen' gearbeitet, das richtige kleine
Fenſter mit Läden und Bänke und Tiſche hat. Strecken⸗
weiſe ſteht das Waſſer ſo hoch im Graben, daß wir außen
entlanggehen müſſen. An der Trockenlegung dieſer Strecken
wird eifrig gearbeitet. Freilich ein wenig Ähnlichkeit mit
der Tätigkeit des ſeligen Syſiphus hat dieſe Arbeit.
An einer Stelle liegt etwa zweihundert Meter hinter
dem Graben ein größeres abgebranntes Bauerngut. „Dort
ſoll unſere Weihnachtsfeier ſein,“ ſagt mein Beglei⸗
ter. „Es ſind dort große Keller, die ſind geweißt worden,
ein Zeichner von der zweiten Kompagnie hat die Wände
bemalt, Tiſche und Bänke ſind in Arbeit. Hoffentlich be⸗
nehmen ſich die Ruſſen anſtändig.“
Wir gehen derweile vorwärts, treten aus dem Graben
über eine kleine Lichtung, um die Gehöfte vor uns zu er⸗

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— 137 —

reichen, da ſummt es vorbei, ſo daß wir doch vorziehen, in
möglichſter Deckung an das Gehöft heranzukommen. Wir
ſind eben vor der Tür, da fallen von den Feldwachen ein
paar Schüſſe. Es wird beſchloſſen, doch nicht unnötig die
Aufmerkſamkeit der Ruſſen zu erregen; und in Deckung von
einem Bahndamm vorſichtig in fünf Metern Entfernung
gehen wir zu den Schützengräben zurück. Dort frühſtückt
man jetzt. Mit ernſten Geſichtern meiſt. Dieſer Krieg hier
an der oſtpreußiſchen Grenze hat nicht einmal das grim⸗
mige Lächeln, das der Krieg im Weſten und in Polen zu⸗
weilen haben ſoll. Ein paar Kilometer hinter den Linien
ſtehen die Häuſer und Felder der Oſtpreußen, die buchſtäb⸗
lich hier mit ihren Leibern die Heimat decken. Weil ſie hier
bis an die Hüften in Dreck und Waſſer ſtehen, wochenlang,
weil ſie hier Tag für Tag auf der Grenzwacht ſind, kann der
D⸗Zug ein wenig weiter rückwärts fahren, können die
Frauen an ihren Herden ſtehen und in ihren warmen Häu⸗
ſern ſitzen. Es handelt ſich bei allen anderen Fronten um
dasſelbe natürlich, aber die Rieſenentfernungen machen es
nicht ſo greifbar für das Gefühl. Hier weiß jeder Mann,
wenn ich zurückgehe, flammt meine Stadt, mein Dorf, mein
Haus in Funkengarben auf. Sie wer den nicht zu⸗
rückgehen, aber ihr Geſicht iſt erzſchwer und ernſt. Ich
möchte niemandem von dem Dreigeſtirn, das mit dem Krieg
ſpekuliert, raten, durch die Schützengräben hier an der oſt⸗
preußiſchen Grenze zu gehen. ‚Gott ſtrafe England!“
Wir verlaſſen den Graben, um vom Giebel des Hauſes,
in dem wir geſchlafen hatten, bei dem klaren Wetter in die
feindliche Seite zu blicken.
Der Boden eines Bauernhauſes, in dem es ſehr ordent⸗
lich zugegangen ſein muß. Es iſt eine von den proteſtan⸗
tiſchen Salzburger Familien, die zur Zeit der Gegenrefor⸗
mation hier angeſiedelt wurden. Ein paar alte Holzſachen
ſtehen in der Gerümpelecke. Sauber ſind die Abteilungen
für Obſt, für Gerſte, für Geräte, für Federn. Alles iſt
durch ſchmale polierte Wände getrennt. Das kleine Fenſter,
das noch halb zugepappt iſt, blickt genau über die ruſſiſchen
Stellungen. Man ſieht mit dem Glas deutlich, wie ſie an⸗
fangen, neue Drahthinderniſſe zu bauen. Sie fällen am

— 138 —

Waldrand Bäume, ſchleppen mit großer Selbſtverſtändlich⸗
keit alles zum Bau Erforderliche in die neuen Linien. Als
ſie an einer Stelle, an der ihre Feſtſetzung nicht erwünſcht'
iſt, in ziemlich dichten Kolonnen ankommen, gibt unſere
Feldwache Feuer. Die Ruſſen laſſen Draht und Pfähle
liegen und laufen eiligſt zum Waldrand zurück. Hinter
dem weißen Gebäude ſteigt Rauch auf, und wie ich oben in
den Dachfirſt klettere und durch eine kleine Luke hinüber⸗
ſehe, kann ich deutlich die Ruſſen in Kompagnieſtärke etwa
erkennen. Es wird Meldung an unſere Artillerie erſtattet,
daß ſie einmal hineinfunkt.
Hinter den ſchwarzen Fenſteröffnungen im Giebel des
weißen Hauſes iſt die Dunkelheit an ein paar Stellen hell⸗
grauer als an den übrigen. Von dort beobachten ruſſiſche
Offiziere uns, wie wir ſie. Einmal kann man einen Kopf
erkennen.
Wir müſſen zurück. Die Ruſſen haben die Eigentümlich⸗
keit, bei aufklarendem Wetter das ganze Terrain mit Gra⸗
naten zu beſtreuen; vor allem die großen Straßen. Man
ſagt ſich ‚Auf Wiederſehen!“
Wie ich auf der Straße nach dem Stabsgehöft gehe, vor
dem mein Wagen wartet, muß ich an die luſtige und feſte
Redensart des Oberſtleutnants denken: ‚Kommſte übern
Schwanz, ſo kommſte übern Hund!“
Unſere Batterien beginnen gleichmäßig zu feuern.

Kavallerieangriff im Nebel

Armee⸗Oberkommando 8, den 16. Dezember.

Des Morgens um zehn Uhr iſt es noch ſo dunkel, daß
Licht im Zimmer brennen muß. Um zwölf Uhr hat das
neblige Quirlen ein wenig nachgelaſſen, eine matte Hellig⸗
keit kommt von der Himmelsſtelle, an der die Sonne zu
vermuten iſt. Ich ſitze in dem Auto, das mir das Ober⸗
kommando freundlichſt zur Verfügung geſtellt hat und ſauſe
die Straße entlang, die neben der Inſter in den nördlichſten
Zipfel Oſtpreußens führt. Ich verſtehe jetzt, daß dies Flüß⸗
chen ein kaum paſſierbares Hindernis für die Ruſſen bildet.

iſt!
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— 139 —

Auf einen Kilometer, oft auf zwei, drei, ſind die Wieſen
und Sümpfe überſchwemmt. An einer Stelle iſt das an⸗
dere Ufer nicht mehr zu erkennen. Weiden und Erlen ſtehen
mitten in dem großen See, der ſich bis zum Horizont aus⸗
dehnt.
Als ſich die Landſchaft gegen zwei Uhr wieder ver⸗
ſchleiert, hat man das Gefühl, am Ufer des Wattenmeeres
zu fahren; während einer halben Stunde bleibt gleichmäßig
die matte unbewegliche Waſſerfläche zur Rechten.
Die Kavalleriediviſion ſteht mitten im Gefecht, ſie iſt
heute mehr als acht Kilometer nach vorwärts gegangen und
hat die ruſſiſche Kavallerie vor ſich hergetrieben. Der Boden
iſt bis zur Kniehöhe der Pferde zäher, klebriger Schlamm,
in dem ſich die Gäule nur im Schritt vorwärts bewegen
können. Die Artillerie, die die Kavallerie mitführt, kann
nur auffahren, wenn ſie mindeſtens noch vier requirierte
Bauernpferde vor die ſechs Pferde des Geſchützes ſpannt.
Auch dann iſt die Gefahr des Steckenbleibens, noch dazu im
feindlichen Feuer, groß genug.
Die ruſſiſche Kavallerie geht regelmäßig zum Fußgefecht
über. Sie hat ein Dorf ſtark beſetzt, und knallt in den Nebel
hinein mit mörderiſchem Schnellfeuer. Unſere Küraſſiere
ſitzen ab, legen ihre langen ſchweren Mäntel hinter eine
Scheunenwand und ſtürmen. Ihre großen ſchweren Stiefel
bleiben förmlich im Acker kleben, der junge Offizier, der
führt, kommt in den leichten Gamaſchen ſchneller vorwärts.
Sein Degen zeigt nach vorn. Er iſt bis auf fünfzig Meter
an das Dorf heran, da fällt er. Die Küraſſiere brüllen, ihr
„Hurra' iſt wie ein Wutſchrei. Sie laufen mit ihren großen
Stiefeln raſend vorwärts. Die Ruſſen ſuchen zu ihren
Pferden zu kommen, das Dorf iſt genommen und das Ge⸗
fecht entfernt ſich raſch weiter nach vorwärts.

*

Unſer Auto hält an dem Haus, drin der Diviſionsſtab
liegt. Die Herren ſind von der allergrößten Liebenswürdig⸗
keit. Meinem Kollegen und mir werden ein paar famoſe
Halbblüter zur Verfügung geſtellt. Beides Sieger in man⸗
chem Hindernisrennen. Einer der Herren will auch ſofort

— 140 —

mit uns reiten, — denn das Auto hat ſeine Schuldigkeit
getan, es kann von der Chauſſee keine zehn Meter in irgend
einen der Nebenwege fahren, — aber man meint gleich,
für heute wäre es für jede weitere Unternehmung vermut⸗
lich zu ſpät. Als wir im Sattel ſind, iſt es auch ſchon ſo
undurchſichtig, daß man annehmen kann, in einer halben
Stunde herrſche völlige Dunkelheit. Wir wollen aber wenig⸗
ſtens bis zu der Stellung an der Brücke reiten, die von
einem Landſturmbataillon ſtark ausgebaut wird.
Wir riskieren einen kleinen Galopp und haben die
Brücke ſchnell genug erreicht. Die urſprüngliche Eiſen⸗
brücke iſt ſchon im Anfang des Krieges geſprengt worden.
Die Trümmer liegen im Flußbett und hängen über die
Böſchung hinab. Damals fuhr das Automobil des ruſſi⸗
ſchen Adjutanten Prinzen Radziwill in voller Fahrt in den
Fluß hinein. Der Wagen ging in Trümmer, aber der
Prinz blieb unverletzt, ſein Begleiter erhielt eine leichte
Wunde. Jetzt iſt der Fürſt übrigens, wie ruſſiſche Zei⸗
tungen meldeten, in Polen gefallen. Nach dem Unfall
ſuchte man durchaus Sündenböcke in dem Dörfchen, zu dem
die Brücke führt. Aber ſchließlich mußten ſelbſt die Ruſſen
einſehen, daß die Brücke von den deutſchen Pionieren und
nicht von den Landbewohnern ſo gründlich geſprengt worden
war. Jetzt führt eine Holzbrücke über den Fluß.
Die Landſturmleute, ein Bataillon aus Süddeutſchland,
machten einen ganz famoſen Eindruck, wie ſie eifrig an den
Drahthinderniſſen und Schützengräben arbeiteten, — ſoweit
man überhaupt noch etwas erkennen konnte. Es hatte
keinen Sinn, in die Nebelwand hineinzugaloppieren, wir
ritten zurück und wurden zunächſt bei einem braven Schnei⸗
dermeiſter untergebracht. Der nahm ſofort meine Sachen,
ſchüttelte mißbilligend den Kopf und begann Knöpfe und
Henkel anzunähen. Seit drei Monaten habe ich keine ſo
ordentlichen Sachen gehabt, wie jetzt.
Auf der Straße, die mit einer großen Azetylenlampe
beinahe erleuchtet war, trafen wir den ‚Ortskommandanten'’,
den Hauptmann der Jäger⸗Radfahrerabteilung, die der
Kavallerie zugeteilt iſt. Ein Mann meldete ſich bei ihm:
„Wo kommſt du denn her?“

endig

liebe
deut
denſt
docken
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Wind
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der

— 141 —

„Von die Ruſſen, Herr Hauptmann!“
„Menſchenskind, du biſt ja pitſchnaß!“
„Wir ſind durch die Inſter geſchwommen.“
„Wer iſt ‚wir ?“
„Eine Patrouille von acht Mann, Herr Hauptmann.
Wir mußten zurück, es kam plötzlich ruſſiſche Infanterie, ſo
an die dreihundert Mann. Sie ſchnitten uns von der Brücke
ab. Wir ſind dann geſchwommen. Zwei Mann ſchoſſen ſo
lange, damit ſie nicht gleich ans Ufer kämen. Aber ſie kamen
doch und ſchoſſen nach unſeren Köpfen. Aber ſie trafen nichts,
die Schweine! Ein Offizier ſchimpfte auch und fuchtelte
herum deswegen. Wir merkten aber daran, daß es ein
Offizier ſein mußte, und der Gefreite, der ſchon am andern
Ufer war, drehte ſich herum und putzte ihn weg.“
„Na, das iſt ja famos, Junge,“ ſagte der Hauptmann.
„Nun marſch in die warme Klappe, ich werde euch einen
ordentlichen Grogk ſchicken.“
„Danke gehorſamſt, Herr Hauptmann!“
Der Mann trat ab. „Faſt die Hälfte meiner Mannſchaft
hat das Eiſerne Kreuz, und ſie kriegen es ſelbſtverſtändlich
nur für eine wirklich ordentliche Sache,“ ſagte der Haupt⸗
mann.
Im Gebäude des Stabes liefen inzwiſchen die Mel⸗
dungen ein, daß die befohlene Linie überall erreicht wäre.
Ein paar Gefangene wurden eingeliefert. Der Nebel hatte
aber allmählich jede Unternehmung auf beiden Seiten be⸗
endigt.

*

Als wir vom Abendeſſen kamen, Exzellenz war der
liebenswürdige Gaſtgeber, ſaßen ein paar von den ſüd⸗
deutſchen Landſturmmännern bei einem Licht hinter dem
Fenſter eines Bauernhauſes. Sie ſangen . . . ‚Augen hat's
dockerlnett, wann i's nur hätt’. . . Anfang und Schluß des
Liedes von dem braunen Mädchen riß der oſtpreußiſche
Wind fort, der auch den Nebel zerblies. Ein paar Sterne
ſehen durch die kahlen Äſte einer mächtigen Linde und
ließen die Pfützen aufblinken.

— 142 —

Durch Oſtpreußen nach Mlawa

Zu den Kämpfen in Nordpolen
Armee⸗Oberkommando 8, den 24. Dezember.

Weit über tauſend Kilometer fuhr ich in einem General⸗
ſtabsauto eine Woche lang durch Oſtpreußen, Maſuren und
nach Polen hinein. Als wir abfuhren, lagen die braunen
regenfeuchten Felder unter dichten Nebeltüchern, als wir am
Nachmittag des Weihnachtstages über hartgefrorenem Wege
zurückrumpelten, glänzte der Schnee auf Feldern und Tan⸗
nenbreiten, leuchtete über die ſchlafenden Dörfer und krei⸗
ſelte immer von neuem von dem daunigen Himmel her⸗
nieder.
In den Dörfern ſah man hier und dort ſchon Weihnachts⸗
lichtſchein hinter den Fenſtern. Die uns begegnenden Kolon⸗
nen hatten alle ihre grünen Tannenbäumchen bereit neben
ihrem Sitz, in den Dorfſtraßen gingen Soldaten, beladen
wie Weihnachtsmänner, mit Paketen; Soldaten, die Weih⸗
nachtsbäume trugen, die noch bis zum Abend geſchmückt wer⸗
den ſollten. Unſer Fahrer brachte den Wagen trotz der
Glätte und der Rillen auf dem Wege in ſcharfem Tempo
vorwärts, die Glocken riefen über das weiße Land aus der
Stadt, in der jeden von uns etwas Weihnachtliches er⸗
wartete.
Die Truppenteile, von deren vorderſter Linie wir kamen,
hatten ſich ihren Weihnachtsabend ſelbſt geſichert. Am 23.
hatten ſie die Ruſſen, die wieder bis Mlawa nachgerückt
waren, in mächtigen Vorſtoß, der auch über tauſend Gefan⸗
gene brachte, zurückgeworfen. In Allenſtein, Soldau, Nei⸗
denburg und Ortelsburg wird man gute Weihnachten oder
doch wenigſtens gute Kriegsweihnachten gehabt haben.

*

Vor Lötzen donnerten die Kanonen, als wir nach Ortels⸗
burg abfuhren; einen Tag und eine Nacht blieben wir in der
zerſchoſſenen Stadt, die vor ein paar Wochen die Ruſſen
zuletzt in acht Kilometer Entfernung geſehen hatte. Dann
ging es nach Neidenburg, nach Soldau, zurück nach Neiden⸗

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— 143 —

burg, wo uns ein Bäckermeiſter in Quartier nahm. Er
hatte zwei kahle Stuben übrig und drei Bettſtellen mit
Matratzen. Die Ordonnanz heizte, daß der mächtige grüne
Kachelofen, der in der Wand zwiſchen beiden Zimmern ein⸗
gebaut war, ſummte und pruſtete. Trotzdem wurden wir
erſt nach ein paar Stunden warm.
Draußen marſchierten Erſatz⸗Kompagnien, teilweiſe ſchon
mit dem neuen flachen Infanteriehelm bedeckt, vorüber.
Sie ſollten bei dem Vorſtoß, der für morgen angeſetzt war,
zum erſten Mal ins Feuer kommen.
Auf dem Markt, der dicht voll war von maſuriſchen
Bauernwagen, neben den Brandruinen der Häuſer, formier⸗
ten ſie ſich, warteten auf Befehl und zogen dann ab.

„Schatz, mein Schatz, reiſe nicht ſo weit von hier
Im Roſengarten, will dein ich warten
Im grünen Klee und im weißen Schnee.

Ich heirat nicht nach Geld und nicht nach Gut . . .“

Die ruſſiſchen Kanonen von Mlawa her fingen an, ihren
Nachmittagsſpektakel zu machen. Der Ton war undeutlich,
die marſchierende Mannſchaft erkannte in dem leiſen Grol⸗
len nicht die Stimme der Schlacht. Die graue Linie bog
um die Ecke auf die Straße nach Naſtierken.

„Wer hat denn dieſes ſchöne Lied erdacht?
Drei tapfere Jungen, die haben's g'ſungen
In dieſer Nacht wohl auf der Wacht — wohl.“

Der Geſang flog noch lange über den Marktplatz zurück,
auf dem die Maſuren mit vielen Bewegungen und tauſend
Beteuerungen ihre kleinen ſcheuen Pferde und ſtinkende
weiße Schafspelze verkauften.

*

Am andern Morgen fuhren wir die gleiche Straße. Die
Waſſerlachen in den Wagenſpuren waren leicht überfroren.
Der Himmel verſprach Schnee, es war kaum Fernſicht zu
erwarten. Das ganze Maſuren iſt voller Drahthinderniſſe,

— 144 —

Aufnahmeſtellungen und Schützengräben; an dieſer Stelle
ſchien man noch beſonders Vorſorge getroffen zu haben, wir
fuhren an einer Anzahl Artillerieſtellungen vorbei, immer
wieder an Drahthinderniſſen, bis wir zum Stab eines In⸗
fanterieregiments kamen, das in der vorderſten Linie liegen
ſollte. Der Oberſtleutnant nahm uns ſehr freundlich auf. Der
Regimentsadjutant erklärte mir auf der Karte die Lage,
derweilen der Oberſt mit meinem Begleiter plauderte. Von
Soldau und Neidenburg her, alſo auch über die Stelle hin⸗
aus, an der wir uns befanden, würde der Vorſtoß demnächſt
einſetzen. Man hatte Mlawa aus dem Grunde aufgegeben,
weil die Ruſſen aus Nordpolen, aus ihrer Hauptlinie alſo,
beträchtliche neue Kräfte hier gegen Maſuren eingeſetzt
hatten. Inzwiſchen hatten ſie ſcheinbar aber wieder Ar⸗
tillerie fortgeſchoben, denn es wurden an dieſer Stelle höch⸗
ſtens zwei volle Batterien feſtgeſtellt. Wenn ſie tatſächlich
artilleriſtiſch nicht ſtark ſind, dann haben wir Mlawa heute
abend vielleicht ſchon wieder.
Inzwiſchen hatte ſich unſer Generalſtabshauptmann mit
dem Oberſten verſtändigt, daß wir bis dicht zur Grenze
fahren und dann dort Anſchluß an die Jägerbataillone fin⸗
den könnten, die die Fühlung mit den Ruſſen herſtellten,
weil die Kavallerie, bei der übrigens auch Prinz Joachim
ſteht, von anderer Stelle aus vorgehen ſollte. Das einzig
Bedenkliche wäre das Paſſieren eines Waldes, der von
Koſakenpatrouillen unſicher gemacht wird; die polniſche Ort⸗
ſchaft dahinter iſt wieder feſt in unſerer Hand, wir haben
auch Artillerie dort. Geſtern hat man eine Radfahrer⸗
patrouille abgeſchoſſen. Aber da wir ein gutes Auto haben,
beſchließen wir zu fahren, zumal eben die Sonne ziemlich
unvermutet den Nebel zerzauſt und bald ein ausgezeichneter
Fernblick ſein muß.
Wir ſauſen durch den Wald, den dichte Unterhölzer,
ſtarke Wachholderbüſche, die merkwürdige Formen und Ge⸗
ſtalten bilden, ziemlich unüberſichtlich machen. Dicht vor
dem deutſchen Zollhaus machen wir Halt. Ein paar ſehr
liebenswürdige Jägeroffiziere übernehmen die Führung,
und wir betreten endlich wieder ruſſiſchen Boden. Die Stal⸗
lungen für die Grenzkoſaken ſind von Schweineſtällen nicht

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— 145 —

zu unterſcheiden, ein paar zerriſſene Heiligenbilder liegen
zwiſchen dem Haufen von ſchmutzigem Stroh. Das ruſſiſche
Zollhaus iſt völlig leer. Nur eine Unmenge ruſſiſcher Bücher
und Zolldeklarationen bedecken den Boden. Ein kleiner
armſeliger Tiſch und ein Küchenſtuhl ſtehen in einem
Zimmer.
„Die habe ich mir aus dem nächſten deutſchen Dorf im
Krümperwagen hierher geholt,“ ſagt der Jägerleutnant,
mit dem zuſammen ich ſein Quartier von geſtern beſichtige.
„Hier werden wir Weihnachten ſein. Oder vielleicht in
einem noch dreckigeren Neſt!“
Wir gehen an den armſeligen Hütten von Peplowek
vorbei bis zu den Schützengräben der Jäger. Man kann
weit in das Land hineinblicken. Ich habe Nordpolen oben
geſehen gegenüber der Nordgrenze von Oſtpreußen, nachdem
die Kriegswelle einmal über das Gouvernement Suwalki
gegangen war; hier Mlawa, das mehrere Male hin und her
geſpielt wurde, ſieht noch viel troſtloſer aus, als die wirklich
ſchon recht jammervolle polniſche Landſchaft, die ich von da⸗
mals in der Erinnerung habe. Wilkin, Kuklin, Wiecztina
und wie die Neſter heißen, bergen wirklich weiter nichts als
Schmutz, wieder Schmutz, und die berühmten kleinen Tier⸗
chen, gegen die kein Seidenhemd, keine geheimnisvollen
Mixturen ſchützen. Nur die Gewohnheit macht ſie erträglich.
„Vielleicht bringen ſie Glück,“ meint der Jägeroffizier,
der neben mir den Feldſtecher auf den Horizont richtet.
Ich ſehe den Nebenmann etwas mißtrauiſch an. „Ich habe
übrigens zufällig keine,“ ſagt der ruhig.
Man ſieht eine ruſſiſche Kavalleriepatrouille hinter der
nächſten Anhöhe auftauchen und hinter ein paar Stall⸗
gebäuden verſchwinden. „Die Gehöfte vor uns und der
Waldrand rechts ſind vermutlich unbeſetzt,“ ſagt der Offizier
und zeigt in die grauweiße Ebene, der nicht einmal der helle
Winterſonnenſchein einen Schimmer Freundlichkeit geben
kann.
Wir hören das ſummende Geräuſch eines Fliegers. Ehe
wir den gelben Vogel erkannt haben, ſetzt an der ruſſiſchen
Seite ein mörderiſches Kleingewehrfeuer in weitem Halb⸗
kreis ein. Aus dem Gehöft vor uns und von dem Wald⸗
Rolf Brandt, Kriegsberichte. 10

— 146 —

rand wird ſo lebhaft geſchoſſen, daß man auf ziemlich ſtarke
Beſetzung ſchließen muß. „Na alſo,“ ſagt der Jäger, „die
Rekognoszierung wäre im gewiſſen Sinne ſchon erledigt. Ich
hätte nicht gedacht, daß ſo viel da vorn ſteckt.“
Er läßt die Meldung gleich nach hinten weiter geben.
Der Flieger zieht ruhig ſeinen Weg über die ruſſiſchen
Linien. Überall knallt es los. Die ganze ruſſiſche Front
ſcheint ſich an dem Schießen beteiligen zu wollen, man kann
deutlich danach die ruſſiſchen Vorſtellungen abſchätzen. Wie
ich ſpäter erfahre, iſt das Flugzeug bei dieſer Erkundigung
von über fünfzig Schüſſen getroffen worden,
Flugzeugführer und Beobachtungsoffizier blieben aber un⸗
verletzt.
Das ruſſiſche Feuer wird, mehr nach rechts, heftig vom
deutſchen Feuer erwidert. Die Jäger machen ſich im
Schützengraben bereit. Aber das ruſſiſche Schießen ſetzt aus,
fobald die Erwiderung von rechts her kräftiger wird.
An der Scheunenwand vor den Gehöften im Bereich
unſerer Gewehre zeigen ſich polniſche Bauern, die wohl neu⸗
gierig das Schießen beobachten wollen. Wir blicken ge⸗
ſpannt in die Ebene, unſere Zeit iſt bemeſſen, denn der
Generalſtabshauptmann, deſſen Autogäſte wir ſind, hat noch
dienſtliche Dinge zu erledigen. Wir gehen langſam und
ſchweren Herzens durch Peplowek zurück. „Die Ruſſen wer⸗
den ziemlich ſicher geworfen, wenn wir angreifen,“ ſagt ein
Jägeroffizier. „Morgen iſt Mlawa, die dreckige Miſtfinken⸗
höhle, unſer; man merkt's an ihrer ganzen Art, ihre ‚Kriegs⸗
luſt’ iſt noch geringer als ſonſt.“
Eben ſind wir an das deutſche Zollhaus gelangt, da ſetzt
regelmäßiges, ſtarkes Gewehrfeuer ein. Jetzt ſcheinen beide
Linien, die deutſche und die ruſſiſche, lebhaft zu feuern. Das
iſt kein Vorpoſtengefecht mehr. Von Soldau her donnern
Kanonen. Die Offiziere verabſchieden ſich. Das Feuer
nimmt an Heftigkeit zu, der deutſche Vorſtoß, deſſen Reſul⸗
tat ja inzwiſchen der amtliche Draht gemeldet hat, iſt be⸗
gonnen worden. Am nächſten Tage iſt Mlawa wieder
unſer.
Alle die vielen tauſend Meter Stacheldraht in Maſuren
werden nur dem Roſt Widerſtand zu leiſten haben und nicht

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— 147 —

den ſtürmenden ruſſiſchen Regimentern. Auch von Oſt⸗
preußen aus iſt der Krieg wieder auf ruſſiſches Gebiet ver⸗
legt worden.

Durch Oſtpreußen nach Mlawa
Bilder, Stimmungen und Begebenheiten

Armee⸗Oberkommando 8, den 25. Dezember.
Ortelsburg

In dem Rieſenzimmer, in dem ich übernachte, hat vor⸗
mals ein Jäger gewohnt, die Wände hängen voll Geweihen
und Jagdbildern, von der einen Wand ſieht ein kunſtgerecht
ausgeſtopfter Elchkopf unter mächtigen Schaufeln in den
dämmrigen Raum, den eine ſehr dünne hohe Stearinkerze
mit zittrigem Licht füllt. Die Wände und der Schrank, viele
von den Bildern und Bildchen haben merkwürdige Flecken.
Wie ich ſie genau anſehe, bemerke ich, daß das Zimmer von
Gewehrkugeln durchſiebt iſt. Die Scheiben ſind erneuert.
Nur an einem der drei Fenſter hat man das zerſchoſſene
Glas im Rahmen gelaſſen. Drei kreisrunde, ziemlich glatte
Löcher, ſonſt iſt die Scheibe unverſehrt. Die Ruſſen haben
auf ihrem Rückzug damals von der Straße in alle Häuſer
hineingeſchoſſen; in allzuviele war es ja nicht möglich, denn
der größere Teil der Stadt war ein Trümmerhaufen. Eine
Kugel hat die beiden Scheiben hübſch glatt durchſchlagen,
iſt durch die Spindentür gegangen, durch ein dickes tan⸗
nenes Hutbrett, hat die Oberwand des Schrankes durch⸗
bohrt und iſt ſchließlich in ein Olbild gegangen, das an der
Wand hängt. Mitten in dem Geſicht einer ſehr feinen und
lieben alten Dame, in der Tracht des beginnenden neun⸗
zehnten Jahrhunderts, ſitzt die ruſſiſche ſchwarze Kugelſpur.
Das Gebäude gegenüber iſt völlig ausgebrannt, durch
die ſchwarzumzackten Fenſterhöhlen ſtiebt der Schnee. Der
öſterreichiſche Kamerad und ich, die wir zuſammen hier in
Maſuren frieren, ſtehen jeder an einem Fenſter und blicken
hinaus, bis wir plötzlich jeder wie auf Kommando Mütze
und Gummipellerine greifen und aus der ſprechenden Stille
10*

— 148 —

des Zimmers in das ſtumme Schneetreiben der Ruinenſtadt
flüchten.
Der Teil des Städtchens, durch den wir zunächſt gehen,
iſt der unbeſchädigte. Hier iſt jetzt die Hauptgeſchäftsſtraße;
kleine, alte, einſtöckige Häuſer, die mit dem Giebel nach der
Straße ſtehen, ſind unbeſchädigt geblieben. Es iſt lebhaftes
Kaufen und Verkaufen, die polniſche Sprache und der pol⸗
niſche Eindruck überwiegen. Es gibt wie in allen dieſen
Städtchen dicht hinter der Front vor allem Wollſachen, Kon⸗
ſerven, Zigarren, Zigaretten, und wie in allen dieſen Städ⸗
ten kann man keine einzige anſtändige Zigarette auftreiben
und eine ſchlechte Kerze koſtet dreißig Pfennig. Die Läden
haben ſich nach Bedürfnis verlegt. Ein Papiergeſchäft iſt
in den Laden eines Schneiders, der längſt geflohen oder
gefallen iſt, gezogen. Neben dem Schreibpapier und den
Kalendern, die ſchon in großer Anzahl bereit liegen, ſind
noch anſehnliche Vorräte von Militärmützen und Hoſen⸗
ſtoffen auf den Borden. Eine Drogerie iſt in einen Schuſter⸗
laden gezogen. Die Apotheke hat ein halbniedergebranntes
Gebäude mit Notdach verſehen und ſich nach Art der ‚Stores'
in Wild⸗Weſt⸗Amerika eingerichtet. Alles iſt aus friſchem,
nicht geſtrichenen Tannenholz gezimmert, alles ſteht eng
und faſt luſtig beieinander. Eine qualmige Petroleum⸗
lampe erhellt den Laden nicht ſehr erheblich.
Wir gehen weiter in die Ruinenſtraßen hinein. An den
Eckhäuſern, die bis ein paar Fuß über der Erde von den
Granaten zerfetzt worden ſind, iſt oft die Eckwand noch ein
paar Meter hoch ziemlich unbeſchädigt, der Gasarm iſt dort
wie ſonſt angeſchraubt. Der Reſt des einſtigen Hauſes
dient ſo eigentlich nur noch als Laternenhalter für die
Straßenbeleuchtung.
Klugerweiſe ſind eben nur die notwendigſten Aufräu⸗
mungsarbeiten vorgenommen worden: ein paar Spren⸗
gungen von überhängenden Gebäudeteilen und Forträumen
von Schutt. Siebzig Prozent der Häuſer ſind eingeäſchert.
In unſerem Haus, in das wir zurückkehren, iſt in den
unteren Räumen ein ſehr gutes Lokal. Der Bürgermeiſter,
der Apotheker, die ‚Spitzen’ des Städtchens nehmen dort
ihren Abendſchoppen. Juſt wie ſonſt auch. Sie ſprechen

— 149 —

davon, daß man nun den alten verhunzelten und ſchmutzigen
Stadtteil am See wunderſchön neu wieder aufbauen könne,
und daß Ortelsburg eine ideale Stadt werden würde.
Am nächſten Tag ſehe ich mir den Eiſenbahnzug an, den
die Ruſſen im November zuſammengeſchoſſen haben. Eine
ſtarke ruſſiſche Kavallerieabteilung mit Artillerie war durch
die Waldgebiete vorgebrochen und war bis zur Stelle ge⸗
kommen, wo die Bahn nach Allenſtein die Ortelsburger
Provinzſtraße kreuzt. Der Zug nach Allenſtein hatte auf
der Fahrt die Station Schwentainen paſſiert, der Zugführer
hoffte noch trotz des Einbruchs der Ruſſen durchzukommen,
aber die ruſſiſche Kavallerie entwickelte außergewöhnliche
Energie. Sie ſtellte ihre Kanonen auf der Straße auf,
ſperrte außerdem den Übergang durch aufgelegte Schwellen.
Auf hundertfünfzig Meter gaben die ruſſiſchen Geſchütze den
erſten Schuß ab.
Ich ſah den zuſammengeſchoſſenen Zug. Schon der erſte
Schuß hatte die Maſchine unbrauchbar gemacht. Dicht über
den Rädern ſaß ein mächtiges Loch, alles Geſtänge war wie
dünnes Rohr zerbrochen und zerbogen. Die furchtbare Wir⸗
kung der Granaten auf Eiſenziel war geradezu, wie zum
beſonderen Beiſpiel, vordemonſtriert. Kleingewehrfeuer hatte
dann die anderen Wagen durchſiebt, ein paar Granaten
waren noch in Abteile zweiter Klaſſe gefahren und in die
Packwagen, die völlig ausgebrannt waren. Die Leute, die
aus dem brennenden Zug auf die Felder flüchteten, wurden
ſofort von der Kavallerie niedergehauen, gleichgültig ob es
Frauen oder Männer waren. Wer in der Nähe des Zuges
wartete, blieb verſchont. Alle Polſter wurden aufgeriſſen, um
zu ſehen, ob Wertſachen darunter verborgen wären, alle Hab⸗
ſeligkeiten in großer Eile durchſucht und durchplündert. Über⸗
all ſah ich noch die leeren großen Pappkartons, die zerbroche⸗
nen Flaſchen, beſchmutzte Photographieen, zerriſſene Briefe
auf dem Felde. Ehe die Ruſſen ihre Plünderungsarbeit zu
Ende führen konnten, flog vom Waldrand her der ſchrille
Pfiff einer Patrouille. Mit größter Eile ſaß man auf, die
Artillerie hieb auf die Pferde und alles ſauſte die Straße
nach Dombrowka zurück. Deutſche Kavallerie rückte an, und
der deutſche Gegenſtoß, der die eingedrungene Armee, deren

— 150 —

Kavallerie ſich hier ‚betätigt’ hatte, bis über Mlawa hinaus
warf, ſetzte ein.

Neidenburg und Soldau

Das Marktleben war in Neidenburg ebenſo lebhaft wie
in Ortelsburg. Die Frauen trugen den Kopf in den großen

farbigen Umſchlagtüchern, die Männer gingen in ſchweren

ſchmutzigen Bauernpelzen. In Ortelsburg war Wagen auf
Wagen mit den kleinen unglaublich ſcheuen maſuriſchen
Pferden zur Dampfmühle gefahren; hier ſchien man mehr
auf Pferdekauf zu gehen. Die Fuhrwerke ſtanden durch⸗
einander und nebeneinander, und wenn es gegangen wäre,
hätten die Maſuren ſie auch übereinander geſtellt. Ich
beobachtete, wie ein Pferdegeſpann das Heu des Vorder⸗
wagens ratzekahl leer fraß. Es war ſehr charakteriſtiſch, was
der Beſitzer der Pferde dem Beſitzer des Heues achſelzuckend
erklärte, als er ſeelenruhig, rechts und links anfahrend, aus
der Wagenburg abzog: „Pies ziecze, Pan jedzie,“ das Hünd⸗
chen bellt, wenn der Herr fährt.
Der Mann, der ſo mit einem Sprichwort als Abzahlung
bedacht war, ſagte mir auf polniſch und deutſch und außer⸗
dem in einem Idiom, das ich nicht feſtſtellen konnte, daß
das abfahrende ‚Brüderchen' ein swinia, ein Schwein wäre
und wollte darauf mir, ſeinem ‚woyu’ Onkelchen, ein Pferd
verkaufen, von dem er wieder in drei bis vier Idiomen be⸗
hauptete, daß er es damals nach ‚der Schlacht’ (die Schlacht
iſt immer Tannenberg) gekauft und nun ausgefüttert habe.
Es ſei urſprünglich ein Generalspferd geweſen. Ich ver⸗
zichtete aber auf die Beſichtigung des Pferdes von Samſo⸗
noff oder Martos — der Mann hätte ſonſt noch ſchließlich
behauptet, daß es das berühmte, dem General unter dem
Leibe erſchoſſene geweſen wäre, das man wieder lebendig ge⸗
füttert hätte — und ging zu der alten ſchönen Ordensburg
hinauf, die Neidenburg zur Tartarenzeit erfolgreich ver⸗
teidigt hat.
Das Schloß iſt eine der älteſten Burgen Oſtpreußens,
es muß ſchon in der Mitte des dreizehnten Jahrhunderts
entſtanden ſein. Neben den mächtigen Steinkugeln, die nach

— 151 —

alter Belagerungskunſt die mächtigen roten Ziegelmauern
nicht durchbrechen konnten und die man eingemauert hatte,
ſo daß ſie zur Hälfte herausragten, hat die neueſte ruſſiſche
Granate in das Mauerwerk gebiſſen; ſie hat an den unteren
Wandteilen auch nicht in das Schloßinnere dringen können.
Oben, wo die Mauern ſchwächer ſind, wurden ſie natürlich
glatt durchſchlagen, und es klafft nun das große Granat⸗
loch dicht neben einer der vielen Steinkugeln aus den alten
Eiſenkartaunen.
Das Schloß iſt jetzt Amtsgericht und Gefängnis und die
ſchönen, gotiſchen Spitzdecken ſehen auf langweilige Schreib⸗
ſtuben und ſtaubige Protokollbücher. Als beim Angriff der
Ruſſen die erſten Granaten zündeten, verſprach man ein
paar ſchweren Jungen, die noch in den Zellen waren, die
Freiheit, wenn ſie den Brand löſchen würden. Es gehörte
zu ihrem ‚Beruf', gewagte Touren über Dächer zu unter⸗
nehmen; ſie ſprangen über die Dachfirſte, ſie kletterten zu
den Blitzableiter, ſie löſchten mit naſſen Tüchern und Waſ⸗
ſereimern das Feuer. Man gab ihnen, wie verſprochen, die
Freiheit, die ihnen freilich die Ruſſen dann wieder bald
genug nahmen. Es war ein ſehr würdiger Bürger, der mir
dieſe Geſchichte erzählte; er hatte ſonſt ſicherlich allen ſchul⸗
digen Abſcheu vor Spitzbuben und Zellenbewohnern, aber er
fügte ſeinem Schlußſatz ziemlich unvermittelt hinzu: „Was
jammerſchade war.“

..

Soldau war im November auf kurze Zeit wieder in
ruſſiſchen Händen. Auf dem Kirchhof in Soldau liegen die
Gräber derer, die am 16. November gefallen ſind. Das
Kottbuſer Landſturmbataillon vornehmlich hat hier ſeine
gefallenen Kameraden zur Ruhe gelegt. Die Holzkreuze
ſind mit rührender Sorgfalt geſchnitzt, und die ſchweren
Soldatenhände haben die Inſchriften ſo ſauber gezeichnet,
als hätte ein Kalligraph die Arbeit getan und nicht der
Landſturm aus der alten Tuchſtadt Kottbus.
In den Trümmerreſten der Stadt Soldau ſind kaum
noch Einwohner. In den Läden, deren Scheiben zerſchoſſen

— 152 —

ſind, haben fliegende Händler ihre Soldatenware für die
durchziehenden Truppen ausgebreitet. Ich glaube, der
Handel nahe an der Front und dicht hinter ihr, iſt außer⸗
ordentlich verdienſtreich und ſetzt vviele Millionen
um. Weder Offizier noch Mannſchaft fragen nach dem
Preis. Die Zigarre ſoll gut ſein, (was ſie ſelten genug iſt),
der Strumpf ſoll warm ſein. Wer weiß, wer morgen
noch rauchen und ſich wärmen kann. Den Fetzen von
Annehmlichkeit, den man erwiſchen kann, reißt jeder
mit feſter Hand an ſich, denn morgen ſummen die grauen
Fliegen über das weiße Schneefeld. ‚Gilt es mir oder gilt
es dir . . .
Kolonnen werden herangezogen. Infanterie marſchiert
durch die Straßen, die Autos mit den Fahnen des General⸗
kommandos und den ſpitzen Wimpeln der Diviſionen ſauſen
um die Ecken. Überall drängen ſich Soldaten, Krümper⸗
wagen raſſeln die Straße hinauf zur Linie. Selbſt wenn
man nicht wüßte, daß der Angriff heute ſchon oder morgen
einſetzen würde, man kann es fühlen, wenn man lange ge⸗
nug in den Soldatenſtädten geweſen iſt und das lebhafte
Treiben von der Unruhe und dem Bereitſein unterſcheiden
lernt.
Ein Rheinländer, juſt aus Rüdesheim — ach Rüdes⸗
heim! — zeigt mir ein Haus, in das eben die Bewohner
zurückgekehrt ſein ſollen. „Das mit der grünen Tür, wo
das Schild abgeriſſen iſt.“ Ich gehe hinein, meine Kon⸗
ſervenbüchſe in der Taſche. Durch einen großen leeren aus⸗
geraubten Laden komme ich; durch mehrere große Zimmer,
die als einzige Möbel ein Sofa und ein Liegeſofa haben;
durch einen kleinen Raum, der ehemals ein Kinderzimmer
war, denn ein großer Bär und ein Schaukelpferd ſtehen in
der Ecke, und eine kopfloſe Puppe baumelt von einem Wand⸗
brett, das mit Kinderſzenen bunt bemalt iſt. In der Küche
iſt Feuer. Eine alte Frau und ein junges Mädchen, beides
Polinnen, hantieren am Herd. Sie wollen mir meine Kon⸗
ſerven wärmen. Die Glut im Herd leuchtet durch den ganzen
Raum, in dem zerbrochenes, ſchmutziges Porzellan, halb⸗
leere ruſſiſche Konſervenbüchſen, Brennholz, Stroh, zer⸗
ſchlagene Möbelſtücke, alte Speiſereſte durcheinander liegen.

— ☛☚ – –◻⏑

— 153 —

Ich halte meine von ſtundenlanger Autofahrt erſtarrten
Finger über die Glut und ſehe argwöhniſch zu, wie die Frau,
die die Wirtſchafterin hier iſt, einen Eßtopf reinigt. Sie
ſpricht polniſch und deutſch vor ſich hin; das junge Mädel
nimmt einen langen Strohhalm, hält ihn in die Glut
und gibt ihn mir als Zigarettenfidibus. Bei dem hoch⸗
flammenden Licht blickt die Alte auf. Ihre braunen
Augen ſehen ſchwermütig in die Verwüſtung: „Was
wird der gnädige Herr dazu ſagen?“ fragt ſie mich
plötzlich.
Ich muß lächeln und bin doch ganz ernſt, wie ich mir
an dem fremden Feuer die Hände wärme.

Feſte Boyen und Stadt Lötzen

An der Feſtung wird gearbeitet, die Ruſſen werden das
gegebenenfalls deutlich merken. Es iſt ſehr intereſſant, zu
ſehen, wie eine moderne Feſtung entſteht. Zu ſchreiben iſt
darüber natürlich nichts. Vorläufig rennen die Ruſſen
gegen unſere befeſtigten Feldſtellungen weit im Vorfelde
von Lötzen an, und wir machen beinahe täglich Gefangene.
Als ich in der Feſtung weilte, war aus irgend einem Grunde
das Gaslicht nicht in Ordnung. In den ſchmutzigen Straßen,
die voller Soldaten waren, die noch etwas für Weihnach⸗
ten mit hinausnehmen wollten in die Stellungen, konnte
man nicht die Hand vor den Augen ſehen. Unabläſſig
donnerten dabei zum beginnenden Abend die ſchweren Ge⸗
ſchütze.
In dem Lokal, in dem wir zu dritt zu Abend ſaßen, be⸗
leuchteten Stearinkerzen und zwei Petroleumlampen ohne
Schirm die drei dicht gefüllten Räume. Ab und zu ließ
einer der Herren ſeine Taſchenlampe aufflammen, weil es
ihn doch intereſſierte, zu ſehen, was er äße. Eine Ordon⸗
nanz brachte eine Meldung an einen Tiſch. Die Ruſſen
hatten einen räudigen Hund in unſere Stellungen gejagt
und an ſeinem Halsband einen Brief befeſtigt. Sie ſagten
darin, daß Elſaß⸗Lothringen ja doch längſt von den Fran⸗
zoſen beſetzt wäre, und daß man uns in Polen blutig ge⸗
ſchlagen hätte. ‚Liebe Kameraden, es iſt unütz Krieg zu

— 154 —

führen gegeneinander. Übergebt die Stadt Lötzen und
macht Frieden mit uns. Unter großem Hallo wurde be⸗
ſchloſſen, den Hund wieder zurückzujagen mit einer ſchönen
Wurſt am Halsband, aber ſo, daß er ſie nicht erreichen
konnte: ‚So ſeht ihr wenigſtens, wie eine gute Wurſt aus⸗
ſieht, von der wir hier noch tauſend Zentner haben! Kommt
rüber und eßt euch einmal ſatt, ihr armen Schlucker, eure
Freunde, die Franzoſen, ſind auch ſchon da.⸗
Die Lichter drohten unter dem Gelächter auszugehen.
Der arme Köter wurde wieder nach vorn in die Schützen⸗
gräben gebracht und zurückgejagt. Gleichzeitig ſagten die
Kanonen einige weitere treffende Worte zu dem Thema.

Die Einnahme von Lasdehnen
Gefecht am 30. Dezember

Armee⸗Oberkommando 8, den 31. Dezember 1914.

Die ruſſiſche Kavallerie, die unſerem nördlichſten Flügel
dan der oſtpreußiſchen Grenze gegenüberſteht, war in ver⸗
ſchiedenen Vorſtößen unſerer Kavallerie (von denen ich
einen, der die Ruſſen bis beinahe Pillkallen warf, ja ſchil⸗
dern konnte) bedrängt und zurückgeworfen worden. Die
Verſtärkung der beiden ruſſiſchen Diviſionen durch Infan⸗
terie, die ſich in Lasdehnen feſtſetzte, und von dort ſowohl
Tilſit, wie ſchließlich auch unſere linke Flanke bedrohte,
machte es notwendig, den wichtigen Straßenpunkt wieder
zu nehmen. Es wurden zu dieſem Zweck größere Infan⸗
teriemaſſen konzentriert und die notwendige Kavallerie be⸗
reitgeſtellt. In der Nacht vom 29. zum 30. Dezember wurde
der Angriff gegen Lasdehnen mit drei Kolonnen angeſetzt.
Die äußerſte rechte, gleichzeitig die ſtärkſte Kolonne, rückte
über die Straße von Groß⸗Wersmieningen gegen das Dorf.
Sie hatte vermutlich den größten Widerſtand zu überwin⸗
den, da ihr Vorgehen die Ruſſen von der Verbindung mit
ihren Hauptkräften in Pillkallen abſchnitt. Die mittlere
Abteilung wurde über Klein⸗Kackſchen, Uszballen auf der
direkten Provinzſtraße nach Lasdehnen vorgeſchickt, während

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— mit ſpäterer Abmarſchzeit — eine ſtärkere Abteilung von
Richtung Gricklaugken, Mascutken angeſetzt wurde. Den
Ruſſen blieb — bei rechtzeitigem Rückzug, für den ſie ja
ausgezeichnet zu ſorgen pflegen, — nur die einzige Straße
nach Oſten, zur Grenze übrig.

**

Wir fuhren am frühen Morgen die Straße an der Inſter
entlang über Kraupiſchken nach Uszballen. Die breite
Flußniederung, die ich noch vor kurzem als weite Waſſer⸗
fläche geſehen hatte, war jetzt mit Eis und Schnee bedeckt.
Stellenweiſe war die Verſchneiung des Weges ſo ſtark, daß
alle Mann das Auto durch die verſchneite Stelle ſchieben
mußten, bis die Räder wieder Boden faſſen konnten. In
Uszballen trafen wir auf den Kommandeur der hier vor⸗
gehenden mittleren Kolonne. Die Radfahrer⸗Jägerkom⸗
pagnie, die am Morgen gegen den Abſchnitt des Foreller
Forſtes, der Lasdehnen von Ussballen trennte, voran⸗
gegangen war, hatte heftiges Feuer bekommen. Ver⸗
wundete Jäger und ein paar verwundete Ruſſen wur⸗
den aus dem Wald nach unſerem Standort hingebracht,
wo neben dem Chauſſeehaus ein Verbandplatz errichtet
wurde.
In dem Waldſtück dahinter waren die großen geräu⸗
migen Hütten, in denen die Jäger bisher auf Vorpoſten
gelegen hatten. „Hier haben wir auch Weihnachten ge⸗
feiert,“ erzählte mir Hauptmann von S., den ich neulich in
Kraupiſchken getroffen hatte und nun hier wieder bei der
‚Aufklärungsarbeit' fand. „Es war eine wunderſchöne,
ſtille Nacht, in der der Mond hell über den weißen Schnee
ſtreifte. Wir hatten Weihnachtsbäume; in jeder Hütte
brannten die Lichter. Punſch und Pfannkuchen . . . Der
Wald war feierlich wie ein Dom. Dort hinter der Tannen⸗
hecke hielt der Geiſtliche eine Andacht . . . Die Ruſſen
rührten ſich nicht. Wir hatten ihnen einen Korb mit
Wurſt, Zigarren und Rum hingeſtellt als Weihnachtsgabe.
Darin lag ein Zettel in deutſcher, ruſſiſcher und polniſcher
Sprache: ‚Kameraden, hier iſt eine Gabe zu Weihnachten,

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laßt uns bitte an dieſem Tag zufrieden, wenn ihr anſtän⸗
dige Kerls ſeit. In dreizehn Tagen habt ihr Weihnachten,
und wir könnten uns brav rächen. Alſo laßt die Knallerei
und uns in Frieden. Die Ruſſen hatten den Korb gelehrt,
das Gefäß zurückgeſtellt an den Zaun zwiſchen beiden Linien,
und der Weihnachtsabend war ohne Schuß vorübergegan⸗
gen.“
Inzwiſchen waren zwei Kompagnien angetreten, um den
Wald gegebenenfalls mit Gewalt aufzuklären. Kavallerie⸗
abteilungen zogen weiter rechts durch eine breite Schneiſe;
da ſie kein Feuer empfingen, war anzunehmen, daß ſich
der Druck der Seitenkolonnen ſchon bemerkbar gemacht
hätte und der Wald in ſeiner ganzen Ausdehnung frei
war.
Eine Kompagnie ging rechts und links der Straße in
Schützenlinie vor, die andere folgte etwas weiter zurück.
Die Leute kamen bei dem hohen Schnee nur ſehr langſam
vorwärts. Da ja außerdem ſchon Jäger den jenſeitigen
Waldrand erreicht hatten, beſchloſſen wir, Schützenlinie
Schützenlinie ſein zu laſſen und auf Lasdehnen unter der
nötigen Vorſicht einfach vorzugehen. Unſer Generalſtabs⸗
hauptmann war außerdem der Überzeugung, daß das Dorf
ſchon in der Hand einer der Flügelkolonnen ſein müſſe. So
marſchierten wir durch den ſtillen Winterwald, dem ein paar
deutſche Granaten Wunden geſchlagen hatten. Es roch
ſtark nach Harz.
Auf der Straße waren friſche Blutſpuren auf dem
weißen Schneegrund. Zuweilen fanden ſich Ausrüſtungs⸗
ſtücke, die von den Ruſſen als auf dem Marſche überflüſſig
fortgeworfen waren. In einer Schonung ſtand Vieh, das
man wohl mit hatte zurücktreiben wollen, und das bei
der Eile der Zurückmarſchierenden ausgebrochen war. Da
kein erheblicher Angriff von dieſer Seite aus ſtattgefun⸗
den hatte, mußte dieſer ſchnelle Rückzug auf
Einwirkung der Seitenkolonnen zu ſchreiben
ſein; und zwar auf eine ſchnelle und er folg⸗
reiche Einwirkung.
Am Waldrand machten wir Halt und richteten die
Gläſer auf Lasdehnen, vor dem ſich Kavallerie bewegte,

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die auf uns zu galoppierte. Bis auf ein paar hundert
Meter war nicht zu unterſcheiden, ob es ruſſiſche
oder deutſche Reiter waren. So blendete und
irritierte der Schnee. Nach ein paar Augenblicken ziem⸗
licher Spannung erkannten wir die deutſchen Ulanenſchap⸗
kas. Lasdehnen, wenigſtens der Teil des Ortes, der uns zu
lag, mußte in deutſchem Beſitz ſein.
Wir gingen im flotten Marſch auf das Dorf zu, Infan⸗
teriekolonnen marſchierten jetzt von allen Seiten ein. Kaval⸗
lerie hielt auf dem Marktplatz. Gewehre wurden zuſammen⸗
geſtellt und auf das ſchleunigſte Quartier belegt. Was nicht
einfach war.
Das Dorf ſah völlig ‚ruſſiſch' aus. Ich hätte jedenfalls
lieber unter freiem Himmel geſchlafen, als in einigen dieſer
Wohnungen, die ich ſah. „Schweinebande!“ ſagte ein Gre⸗
nadier, der bei Wermeningen, wo die Ruſſen Widerſtand
geleiſtet hatten, mit geſtürmt hatte. „Schweinebande!“
Und er ſpuckte rechts und links aus. Ich trank den Reſt
meines Kognaks auf einen Zug.
In einer Küche waren noch die halbgaren Kartoffel⸗
kuchen in der Pfanne, als für die Ruſſen das Signal zum
Rückzug kam; ſie ließen alles ſtehn, zerbrachen ſchnell noch
den Teller mit den fertigen Kuchen und liefen. In einem
Uhrenladen hatten ſie aus jeder Uhr die Feder heraus⸗
geriſſen . . .
Lasdehnen war unſer. Die Rückzugsſtraße nach Oſten,
die wir noch ein Stück entlang fuhren, war beſät mit Brot⸗
beuteln, fortgeworfenen Feldkeſſeln, Stiefeln und Zelt⸗
bahnen. Nur an einer Stelle — bei Wermeningen
— hatten die Ruſſen verſucht, Widerſtand zu leiſten.
Als wir zurückfuhren, kamen wir an den Gefangenen,
ein paar hundert, vorüber. Sie grüßten ſtramm und
militäriſch und lachten. Sie hatten wieder einmal ‚Glück
gehabt'.
„In Lasdehnen werden wir nun Silveſter ſein!“ ſagte
der Jägerhauptmann und ſah ernſt vor ſich hin. Da klang,
— wir mußten lächeln — aus einem Hauſe Klavierſpiel.
Ein Huſarenleutnant hatte ein ‚faſt’ ganzes Klavier ent⸗
deckt. Er ſpielte einen Strauß'ſchen Walzer, dann irgend

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ein ſentimentales Lied. Die Kompagnie, die ihre Gewehre
zuſammengeſetzt hatte, und auf mächtigen Strohlagen der
Dinge harrte, die da kommen ſollten, pfiff es mit.
„Alſo . . . ein gutes neues Jahr!“ Das Auto ſprang an,
und der Fahrtwind ging hart um meine Schläfen.

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