FoXI187
author: Selow-Serman, K. E.

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Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/15.
Ro 3õs

N12520376557 021 HL. S

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von E. German
Kriegæberichterstatter

YVerlag
Aagugt Sehex!l
Gw.b. H Berlin

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Mit den Türken
an der Front

Alle Rechte, auch das der Aeberſetzung, vom Verlage vorbehalten.
Copyright 1915 Auguſt Scherl G. m. b. H., Berlin.

Mit den Türken
an der Front

Kriegsberichterſtatter des
„Berliner Lokal⸗Anzeigers“

Druck und Verlag von Auguſt Scherl G. m. b. H.
Berlin

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Vorwort.

Den einzelnen Menſchen lernt man am beſten beim
Spiel und Trunk kennen; die Eigenſchaften eines Volkes
offenbaren ſich am eheſten im Kriege. Nicht in einem
Kämpfen, wie es der Balkankrieg bedeutete, ſondern in
einem Ringen um Tod und Leben, wie es die Türkei jetzt
an unſerer Seite führt. Wie ſehr hat dieſer Krieg alle bis⸗
herigen Anſichten über die Völker erſchüttert! England
und Frankreich waren uralte Kulturſtaaten, das Otto⸗
maniſche Kaiſerreich bedeutete den „nahen Oſten“. Und
heute? Dort die widerlichſten Auswüchſe ſcheußlicher Un⸗
kultur, Zurückfallens in ataviſtiſche Grauſamkeiten und
Schwelgens in der gemeinſten Verleumdung, hier eine
Würde, ein gefeſtigter Zuſammenſchluß, wie er in ſolchem
Maße nur bei einem wirklichen Kulturvolk möglich war.
In gleichem Schritte damit ging eine Stärkung des Selbſt⸗
bewußtſeins, das ſich mit einem Male zu ungeahnter Höhe
entwickelte. Vor dem Kriege gab es eine ganze Reihe der
verſchiedenſten Völker, denen ihre Sonderbeſtrebungen
allem vorangingen, gab es zahlreiche Leute, die ſich den
Teufel um das Wohl ihres Vaterlandes kümmerten, wenn
es galt, für die eigene Taſche Gewinn zu ziehen. Ein jeder
ſchob die Verantwortung auf den andern und ließ die

— 6 —

Dinge laufen, wie ſie eben mochten. Das war jener ge⸗
fährliche Zuſtand, in dem man das Abbröckeln und Hin⸗
ſiechen des geſamten Staatsweſens faſt von Tag zu Tag
deutlicher verfolgen konnte.
„Im Leben eines Volkes iſt ein Jahr nur wie eine
Minute.“ Das gerade Gegenteil paßt hierher. Ein Jahr⸗
hundert liegt zwiſchen dem „Heute“ und dem „Früher“.
Nicht von Außerlichkeiten möchte ich da ſprechen, die ſich
allerdings auch unerhört geändert haben. Ein anderer
Geiſt herrſcht, eine ſtarke, fröhliche Arbeitsluſt, die von
heute auf morgen Wunder geſchaffen hat und immer wie⸗
der durch ihre Kraft in Staunen ſetzt.
Da iſt vor allem die Armee. Sie war nie ſchlecht ge⸗
weſen, der türkiſche Soldat war in ſeiner Zähigkeit und
ſeiner Genügſamkeit ſtets ausgezeichnet. Aber im Offizier⸗
korps klappte nicht alles. Noch während des Balkankrieges
konnte ich dies nur zu deutlich beobachten. Zwiſchen
Mannſchaft und Offizier gab es klaffende Gegenſätze, und
keiner dachte daran, ſie zu überbrücken. Keine Berüh⸗
rungspunkte, kein Verſtändnis für das Weſen des Soldaten
war beim Vorgeſetzten zu finden. Und während die Mann⸗
ſchaft in Sturm und Wetter draußen lag, flanierten Hun⸗
derte von jungen und alten Offizieren in der Grande Rue
von Pera umher. Ich decke alte Schäden auf, weil ſie
heute längſt beſeitigt ſind, weil ſie ſo energiſch ausgerottet
wurden, daß es faſt unfaßbar erſcheint, was da an Arbeit
geleiſtet wurde. Im Kaukaſus, Syrien, Anatolien und in
Europa hat ſich mir ſtets das gleiche Bild: Arbeit, An⸗
ſpannung aller Kräfte vom kleinſten Onbaſchi bis hinauf
zum Kriegsminiſter in Stambul gezeigt.
Ebenſo wie im Heere, ſieht es in der Politik aus. Die
früheren zum Teil recht ſchroffen Gegenſätze ſind, wenn

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auch nicht völlig geſchwunden, doch vorläufig in den Hinter⸗
grund getreten; perſönlicher Zwiſt wurde beiſeite gelegt.
Gleichgültig nun ob Araber oder Türke, ſie ſind ſich heute
darin einig: der Krieg muß ausgekämpft werden, es muß
durchgehalten werden bis zum Aeußerſten. Die Worte
„Vaterland“ und „Nation“ ſind plötzlich zu Ehren ge⸗
kommen.
Der Krieg hat auch hier ſicherlich ſeine Schattenſeiten.
Andererſeits aber hat er ungeheure ethiſche Werte ge⸗
ſchaffen, die für die Türkei völlig neu waren und die viel
zu einſchneidend ſind, um je wieder vergehen zu können.

Erſter Teil.

Der ägyptiſche Feldzug.

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Erſtes Kapitel.

Anterwegs zur türkiſchen Südarmee.

Damaskus.

Noch hallte Konſtantinopel von jubelnder Kriegs⸗
begeiſterung wider, als mich der kleine Dampfer im Mor⸗
gengrauen über den Bosporus an das aſiatiſche Ufer
brachte. Haidar⸗Paſcha iſt der Ausgangspunkt der Bahnen,
die von hier aus in vielen Tagereiſen durch Kleinaſien und
Syrien faſt bis an die Grenzen des ungeheuren Reiches
vordringen. Die Eigenheiten, die mit dem Kriege ver⸗
knüpft ſind, fallen längſt nicht mehr auf. Die letzten Mo⸗
nate haben ſolche Erſcheinungen überall zu normalen ge⸗
macht. Heranmarſchierende Bataillone, Artillerie, Train,
der ein⸗ und umgeladen wird, der militäriſche Bahnhofs⸗
kommandant, die Poſten, die alle Eingänge ſcharf be⸗
wachen. Man würde erſt aufmerkſam werden, wenn etwas
in dem kriegeriſchen Bilde fehlte.
Mitten ins graue Altertum und in das Mittelalter geht
die Fahrt. Namen klingen auf, die noch aus der Schulzeit
her dem Ohr bekannt erſcheinen. Bithynien, Lygien, Phry⸗
gien. Kaleideſkopartig wechſeln die Bilder da draußen.

— 12 —

Die Bahn hat für die Gegend, die ſie durchzieht, die größte
Bedeutung bekommen. Vom Schienenſtrang weg dehnen
ſich, ſoweit der Blick reicht, wogende Felder. Tannen
und Laubbäume umſchatten friedliche Weiher, von deren
Ufern ziegelgedeckte Häuschen herüberwinken. Ganz deutſch
mutet das alles an, als durchführe man nicht Kleinaſien,
ſondern die Mark. An den Bahnhöfen drängt ſich die
Menge. Unſer Zug hat die neueſten Stambuler Zeitungen
mitgebracht. Irgendeiner iſt, im Nu umringt von den
andern, auf einen Holzſtoß geklettert, und von da oben
lieſt er nun die letzten Meldungen vor. Man verſteht es
nicht bis zum Zuge, aber man ſieht, wie begeiſtert die
Siegesnachrichten aufgenommen werden, wie drohende
Fäuſte ſich ballen, haßerfüllte Augen aufflammen. Faſt
gleichzeitig mit uns läuft die Kunde vom heiligen Kriege,
und je weiter es nach Süden geht, deſto ſtärker greift die
Bewegung um ſich. Hätte die Türkei nur die eine Provinz
Anatolien, ſie wäre noch immer ein großes und reiches
Land. Obſtgärten wechſeln mit Olivenhainen, Felder mit
Wäldern. Nichts gibt es, das hier nicht gefunden würde.
Erz, Kohle, Salz. . . .
Den zweiten Tag ſchon fahren wir. Die Haupt⸗ und
einzige Etappenſtraße, die vom Norden nach Süden führt,
und die ganz der alten ſyriſchen Handelsſtraße, die auch
den Teilnehmern der meiſten Kreuzzüge als Weg diente,
folgt. Eskiſchehir taucht auf, Konia, das alte IJkonium, um
das Barbaroſſa kämpfte, Afiun Karahiſſar. Unendlich oft
hält der Zug, um lange Truppentransporte vorbeizulaſſen.
Wie ungeheuer das Reich iſt, welch unerſchöpfliche Hilfs⸗
mittel ihm zu Gebote ſtehen, wird da deutlich erkennbar.
Allmählich nimmt die Gegend, je höher die Bahn
klimmt, anderen Charakter an. Kalkſteinberge ziehen aus

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— 13 —

blauer Ferne heran mit ſeltſam geformten Felshöhlen, in
denen die Ärmſten der Armen hauſen, weite Hochebenen,
aus denen in einer Laune der Natur abenteuerlich ge⸗
geſtaltete Trachytblöcke emporragen. Auf einer kleinen
Station erzählt ein Ulemma freudeſtrahlend, daß Hinden⸗
burg wieder einmal geſiegt hätte. Und die Zuhörer freuen
ſich mehr, als wenn es die eigenen Soldaten geweſen
wären, die ſich in Oſtpreußen neue Lorbeeren geholt haben.
Alles was deutſch, dem fliegen hier, wo noch rein türkiſche
Bevölkerung ſitzt, die Herzen zu. Das ſehen wir an den
Blicken, die man uns zuwirft, an den Zurufen, mit denen
wir überall begrüßt werden.
Am dritten Tage dampft unſer Zug durch das Hochland
von Lykaonien. Schon im Altertum wurde dieſer Land⸗
ſtrich als kahl und unfruchtbar bezeichnet, und heute ver⸗
dient er dieſe Bezeichnung mehr denn je. Eine troſtloſe,
einförmige Steppe, in der der Blick vergebens nach einer
grünen Stelle ſucht. Kein Lebeweſen ringsum. Nur in
der Ferne, wo grell die ſchneebedeckten Gipfel und Gletſcher
des Taurus herüberſchimmern, zieht ein Adler ſeine Kreiſe,
tönt der ſchrille Schrei des Falken. Stundenlang währt
die Fahrt in dieſer Hölle. Dann ſenkt ſich der Weg und
führt hinab ins Tal. Bozanti. Hier endet zum erſtenmal
die Bahn, und die Fahrt muß im Wagen fortgeſetzt
werden.
Die Nacht bricht bereits herein, als der Wagen fertig
zur Abfahrt iſt. Der Himmel hat alle ſeine Schleuſen ge⸗
öffnet. Unaufhörlich gießt der Regen herab, verwandelt
die Straßen in Wildbäche, die Flüßchen in breite, rau⸗
ſchend dahinſchießende Ströme. Fern türmt ſich im Dunkel
eine himmelragende, ſtarre Wand. Das iſt der Taurus.
Dort hinauf, wohin das Auge kaum zu folgen vermag,

— 14 —

ſollen drei elende klapprige Pferdchen, die ſcheinbar nicht
einmal die eigene Laſt zu ſchleppen vermögen, die ſchweren
Wagen ziehen. Durch meterhohen Schlamm, über Wege,
die auf dieſen Ehrennamen wahrlich keinen Anſpruch
haben, geht es in die Nacht hinein. An einer ſcharfen Ecke
bleibt der Wagen ſtehen. Alles Schimpfen, Fluchen und

Brüllen nutzt nicht. Die Tiere können nicht mehr. Alſo

heraus und zu Fuß weiter. Stundenlang klimmt der Weg
empor. Bald rücken die Berge dicht heran, dann wieder
weichen ſie in die Schatten der Nacht zurück. Kein anderer
Laut ringsum als der unaufhörlich rieſelnde Regen, der
eintönig auf den Boden aufklatſcht, das Brauſen der
Waſſer in den Schluchten. Weit hinten die Laterne des
Wagens, der langſam herankommt, oben auf einer Berg⸗
höhe ein Feuer, das in wütendem Sturm bald verweht.
Eine Ewigkeit faſt dauert der Marſch. Der Begriff Zeit iſt
wie ausgelöſcht. Sind es Stunden, die man unterwegs iſt,
Tage, Wochen? Der Regen ſtrömt, das Waſſer brauſt
immer lauter, wilder. Achtlos tritt der Fuß in Pfützen
und Bäche. Umſonſt verſucht der Blick das Dunkel zu
durchdringen. . . . .
Der Paß. Ein Han ſteht dicht am Wege. Eine ſchmie⸗
rige, halbzerfallene Lehnbude. Woran man ſonſt mit
Grauen weiterzöge, das ſcheint jetzt durch das lodernde
Herdfeuer, das darin kniſtert, ein Paradies. Zu eſſen und
zu trinken gibt es freilich nichts, wenn man nicht mit ſelbſt⸗
zubereitetem Arpa suju, dem Gerſtenſchnaps, und dünnen
Brotfladen, die unendlich ſchmierig ſind, vorlieb nimmt.
Aber man wird allmählich wenig wähleriſch. Nach einer
Stunde geht es weiter. Der Weg ſenkt ſich nun, der Regen
hat aufgehört. Eine kaum vier Meter breite Straße führt
an Abgründen und wilden Schluchten nach den Kilikiſchen

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— 15 —

Toren. Hier kam Darius durch, TXerxes, die Zehntauſend.
Himmelhoch ragende Felſen preſſen ſich aneinander, daß
kaum der Wagen vorbei kann. Zehn Minuten, in denen
das Rollen der Räder wie Kanonendonner widerhallt,
dann iſt auch das vorbei. Im Morgengrauen werden am
nächſten Han die Pferde gewechſelt, und in raſcher Fahrt
geht es nun weiter.
Ein leiſer, feiner Ton dringt aus dem dichten Nebel⸗
brodem, der Berg und Tal deckt, empor. In rhythmiſchem
Klang nähert er ſich, wird lauter, ſtärker. Eine Glocke.
Eine zweite ſtimmt ein, eine dritte, ein ganzer Chor. Dann
ſchiebt ſich wie ein ungeheurer grauer Schatten ein Kamel
aus der weißen Wand heraus. Mit langen, unhörbaren
Schritten gleitet es vorbei. Schwerbepackt, trägt es doch
den Kopf mit den ſanften, klugen Augen hochaufgerichtet.
Endlos faſt folgen ihm die Gefährten. Hunderte, Tauſende.
Wie Geſpenſter erſcheinen ſie und verſchwinden wieder im
Nebel, der ſie aufnimmt und verſchluckt. Eine Proviant⸗
und Munitionskolonne. In unaufhörlicher Reihe kommen
ſie. Kaum endet die eine, beginnt auch ſchon die nächſte.
Langſam klimmt die Sonne empor. Der Nebel weicht,
und dem Auge öffnet ſich der Blick auf weitere Entfernung.
Viel Erfreuliches gibt es allerdings nicht zu ſehen. Die
Berge ſind zurückgeblieben, und eine weite Hügellandſchaft
iſt an ihre Stelle getreten. Brach liegt das Land, nur
wenige Stellen ſind bebaut. Dicht am Wege iſt vor kurzem
ein Kamel verendet. Hunderte von Aasgeiern kauern um
den Kadaver und tun ſich an dem ekligen Schmauſe gütlich.
Fern im Süden blinkt unter den Strahlen der Sonne,
die jetzt mit wohltuender Wärme niederbrennt, das Eiſen⸗
bahngleis auf. Noch zwei Stunden Fahrt, und Tarſus iſt
erreicht. Viel Zuckerrohr, noch mehr Schlamm und Bäche

— 16 —

auf den Straßen und herzlich wenig Beachtenswertes.
Von hier führt die Bahn weiter nach Adana. Wer nicht
achtzehn Stunden in einem holprigen, ungefederten Wagen
bei ſtrömendem Regen geſeſſen hat oder daneben herlaufen
mußte, der kann das Gefühl nicht ermeſſen, mit dem man
ſich dann in die weichen Polſter des Eiſenbahnabteils
ſinken läßt!
Jenidze. Der erſte von Deutſchen gebaute Bahnhof.
So deutſch gebaut, daß man ſich plötzlich von der Grenze
Syriens nach Brandenburg oder Paſewalk verſetzt glaubt.
Weit draußen in der Ebene ragen Hügel mit zerfallenen
Römerburgen, ziehen Wagen mit Proviant und Munition,
Kamele. Wieder einmal, zum fünften Male nach der Ab⸗
fahrt von Stambul, bricht die Nacht herein. Leiſes, fernes
Rauſchen dringt an das Ohr. Ein Einſchnitt, den der Zug
durchfahren, weicht zurück, und urplötzlich iſt das Meer
hart an die Bahn herangerückt. Tiefſchwarz alles. Kein
Leuchtfeuer brennt, kein Licht, das den draußen kreuzenden
Engländern ein bequemes Ziel bieten könnte. Nur die
weißen Schaumkämme der Wellen, die ſich am Strande
brechen, leuchten geſpenſtiſch in der Finſternis auf. Alex⸗
andrette. Die ganze Stadt iſt im Dunkeln. Man weiß
genau, daß die feindlichen Schiffe draußen kreuzen. Kein
Menſch beunruhigt ſich darüber. Es ſind alle Vorberei⸗
tungen getroffen, ihnen einen warmen Empfang zu be⸗
reiten, der ein Wiederkommen verleiden würde.
Zum erſten Male ſeit langem wölbt ſich am nächſten
Tag der Himmel in ſtrahlender, wolkenloſer Bläue, als der
Wagen, der mich in zweitägiger Fahrt nach Aleppo bringen
ſoll, vorfährt. Die Straße iſt nicht glänzend, aber doch be⸗
deutend beſſer als im Taurus. Palmen umſäumen ſie,
Rieſenkakteen, Myrten und Orangenbäume. Die türkiſche

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— 17 —

Bevölkerung iſt verſchwunden, an ihre Stelle iſt die ara⸗
biſche getreten. Auf kleinen Eſeln oder vorzüglichen Pfer⸗
den traben die braunen Kerle mit ſchwarzem oder weißem
Burnus vorbei. Soldaten kehren von Schießübungen zu⸗
rück, Pioniere beſſern die Wege. Arbeit und Leben über⸗
all. Wieder heißt es klettern. Hoch am Berg liegt neben
dem Paſſe Beilan. Ein Felſenneſt, wie es die Abruzzen
ſo häufig aufweiſen. Auch hier wieder Militär. Die ganze
Türkei ſcheint unter Waffen zu ſtehen.
In raſcher Fahrt geht es bergab in die Ebene von Anti⸗
ochia. Der See blaut, die ſaftig grünen Bäume und Sträu⸗
cher zaubern eine Oaſe vor Augen. Der Anſchein trügt.
Hier hauſt das Fieber, und gar mancher Europäer hat ſich
bei der bloßen Durchfahrt die Malaria geholt. Von Aleppo
führt wieder die Bahn weiter, durch ein Gebiet, das mit
der Wüſte verzweifelt viel Ähnlichkeit hat. Gelber, leh⸗
miger Sand überall. Die Hügel weiſen ihn auf, die „Kub⸗
bes“, ſpitz zulaufende, Bienenkörben gleichende, arabiſche

Hütten, die Mauern. Dann ragen abends die Gipfel des

Libanon in die Höhe, und nachts fährt der Zug endlich in
Damaskus ein.
Ein Waffenplatz iſt die Stadt geworden. Soldaten,
wohin man blickt. Was deutſche Arbeit hier bereits geleiſtet
hat und noch ſchafft, iſt bewundernswert. Raſtlos wird
gearbeitet. Wo iſt das „Jawaſch“, wo der unvermeidliche
„Kef“ geblieben? Das ſind nicht mehr die Türken, die ſie
vor dem Balkankrieg waren. Gegner ſind es, vor denen

ſich jede europäiſche Armee hüten mag. Früher hieß es:

„Inſchallah!“ Gott wird den Krieg für uns entſcheiden.
Heute gilt das „Inſchallah“ noch immer, aber deutſche
Schneidigkeit, deutſches Draufgängertum iſt plötzlich in die
im Nichtstun Erſtarrten gefahren.
2

— 18 —

Der Krieg iſt populär, wie es noch keiner war. Ein
Deutſcher tritt in den Baſar, um einen Säbel zu kaufen.
Sofort bildet ſich eine Anſammlung um ihn. Als dann der
Kauf abgeſchloſſen iſt, naht ein greiſer Mollah, nimmt die
Waffe und ſegnet ſie: „Mögeſt du Tod bringen den Eng⸗
ländern, mögeſt du kämpfen für die Ehre Deutſchlands und
der Türkei; denn ſie ſind eins. Amin!“ Da war auch nicht
einer, der das Amen nicht mitgemurmelt hätte.

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Zweites Kapitel.

Er⸗Raja el⸗Muhamedije.

Jeruſalem.

Noch wehen die Morgennebel über der Stadt, die drei
Religionen, der größte Teil der Menſchheit, als höchſte
Kultſtätte verehren. In der Grabeskirche die Chriſten, in
der herrlichen Omarmoſchee die Mohammedaner und an
der Klagemauer die Juden. Ein leiſer Klang verweht im
Winde. Eine Glocke. So traut und heimlich, daß man
verſucht iſt, die vielen Tauſende von Kilometer, die zwiſchen
hier und der Heimat liegen, zu vergeſſen. Ganz ſchüchtern
anfangs, wird der Ton heller und ſtärker, als faſſe er Mut.
Eine zweite, eine dritte Glocke fällt ein, bis der mächtige
Chor in breiten Wellen dahinbrauſt, dem kommenden Tag
entgegen. Im Oſten rötet ſich der Hhimmel. Im friſch ein⸗
ſetzenden Weſtwinde weicht der weiße Schleier, und hinter
dem breiten Jordanstale treten die verſchwommenen Um⸗
riſſe der Berge von Moab, der Vorläufer der Wüſte Juda,
hervor. Die erſten Strahlen der Sonne fallen auf die
bleierne Spiegelfläche des Toten Meeres, weben um ſilbern
ſchimmerndes Laub der Olivenbäume im Tale Kidron gau⸗
2

— 20 —

kelnde Reflexe und entlocken ragenden Kreuzen und Halb⸗
monden gleißende Blitze.
Je heller, je ſtrahlender die Sonne am dunkelblauen
Himmel emporſteigt, deſto lebhafter wird das Treiben in
der Stadt. Von allen Häuſern wehen Fahnen. Am Da⸗
maskustor iſt ein Triumphbogen errichtet, durch den fort⸗
geſetzt die feſtlich gekleidete Menge nach den Berghängen,
über die nördlich die Straße nach El Bire führt, drängt.
Zuerſt die Schuljungen. Das Gewehr im Arm, marſchieren
ſie mit ſtrammem Tritt, präſentieren und nehmen ihre
Stellungen ein. Türken im Fes, Araber mit wallendem
Kopftuche, Druſen, Inder, Armenier, Tſcherkeſſen, Juden
in ihrer alten, patriarchaliſchen Tracht. Farben drängen
ſich da in ſo buntem Gewimmel, daß auch die kühnſte Phan⸗
taſie des Malers ſie nicht auf die Leinwand zu bannen
vermöchte. Die Dächer der Häuſer, der Balkone und Mau⸗
erzinnen dienen den Frauen als Logen. Dicht verſchleiert,
kauern ſie regungslos. Nur die blitzenden Augen, denen
nicht das geringſte entgeht, bekunden ihr Intereſſe. Bis
zur Grenze der Stadt ſtaut ſich die lebende Mauer, dort,
wo am Bergeshange ein weites Zelt errichtet iſt. Er⸗Raja
el-Muhamedije, die heilige Glaubensfahne des Propheten,
wird eingebracht. Zum erſten Male wieder ſeit nahezu
400 Jahren ſoll ſie den Streitern im Kampfe voranwehen.
Ganz Jeruſalem iſt heute nur ein großes Heerlager.
Wo ſonſt auf ſteinernen Flieſen Mönche und Nonnen in
ſtillem Gebete wandelten, weht jetzt der rotweiße Wimpel
des Kommandierenden, flattert der rote Halbmond im
Winde und tönen ſporenklirrende Tritte. Die ganze Gar⸗
niſon zieht hinaus. Die Fahnen voran, mit klingendem
Spiel. An der Stadtgrenze haben ſich inzwiſchen die Be⸗
hörden verſammelt: der Präſident der Munizipalität, der

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„Das Paradies
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Immer ſtärker

Nollende Brand

Trillern klingt

Veiber. Durch

die Beute niede

— 21 —

d hal. Muteſſarif, Hodſchas. Von Minute zu Minute mehren
ſie ſich. Zum Schluß endlich erſcheint der Paſcha. Im
ellaren Norden, dicht am Hügel, der Samuels Grab birgt, zeigt ſich
en in eine Staubwolke. Raſch wird ſie größer und nähert ſich.
in da⸗ Voran marſchieren die Truppen, die heute auf dem Wege
en prt⸗ zum Kanal einen Raſttag haben. Die grauen Maſſen, die
hingen, faſt mit dem Stein der Berge verſchwimmen, ſcheinen end⸗
drngt. los. Und immer neue quellen empor. Stundenlang. Dann
ſcieren naht die Eskorte. Die Scheichs der Dörfer, durch die „Er⸗
en ihre Raja“ zog, haben ſich dem Zug angeſchloſſen und geleiten
Alendem die Fahne nun. Wilde, braune Kerle, denen tollkühne
h Aden Verwegenheit und Fanatismus aus den Augen ſprühen.
drängen Hinter ihnen marſchieren die Mudſchahidin, Glaubens⸗
te Phan⸗ ſtreiter, die geſchworen haben, im heiligen Kampfe zu fallen.
bonnen Gnade Gott dem Feind, der in ihre Hände gerät. Bei ihnen
nd Mau⸗ findet er ſie nicht. Inmitten dieſer Umgebung zieht der
ſchleit., Wagen des Mufti von Medina, der die heilige Fahne hält.
denen Auf goldfunkelndem Stocke weht das rotſamtene Tuch im
ſe. Bis Winde. In ſchwerem Golde auch ſind die eingeſtickten In⸗
er, dort, ſchriften: „La ilaha illa 'Uah wa Muhammed rasul allah.“
Er⸗Raja⸗ („Es iſt kein Gott außer Gott, und Mohammed iſt ſein Pro⸗
opheten, phet.“) Darunter gleich prangen die Verſe: Kull el mus-
t nahezu limin uchwa.“ („Alle Mohammedaner ſind Brüder“ und
anwehen. „Das Paradies iſt im Schatten der Schwerter.“) Je näher
erlager. der Zug kommt, deſto ſtärker wird die Erregung, die ſich
onnen in der Menge bemächtigt. Zuerſt nur ein leiſes Murmeln
Wimpel wie fernes Meeresrauſchen: „Allahu akbar, allah, allah!“
ſond im Immer ſtärker wird es, wilder und dröhnender, bis es wie
nze Gar⸗ grollende Brandung emporſteigt. Schrill, in ſchwingenden
ngenden Trillern klingt dazwiſchen das „Zararit!“, der Jubel der
die Be⸗ Weiber. Durchdringend wie der Schrei des Falken, der auf
ſität, der die Beute niederſtößt.

— 22 —

Vor dem Zelte hält der Wagen. Mühſam entſteigt ihm
der Mufti. Ein uraltes Männchen, das ſich mühſam auf
die hilfreich emporgeſtreckten Hände ſtützt. In dieſer menſch⸗
lichen Ruine aber wohnt noch ein mächtiger, zäher Wille,
eine Kraft, die ihn befähigte, das ſchwere Banner von Me⸗
dina bis hierher zu bringen. Ein wildes, fanatiſches Feuer
lodert in den dunklen Augen, die ſaſt unheimlich aus dem
verhuzelten Geſicht hervorleuchten, als verſengten ſie das
ſchwache Flämmchen von Lebenskraft, das in dieſem Greiſe
noch lodert. In dem Augenblick, als er die heilige Fahne
hier in der heiligen Stadt in die Hände des kommandieren⸗
den Generals legen konnte, ſah er ſeine Aufgabe erfüllt.
Vierundzwanzig Stunden darauf ſtarb er.
Hunderte, Tauſende drängen an den Alten heran, faſſen

ſeine Kleider und ſuchen das Fahnentuch zu berühren.

Nur ſchwer können die Soldaten den Weg zum komman⸗
dierenden General bahnen, der die Fahne aus den Händen
des Alten übernimmt und in das Zelt trägt. Dann tönt
dort die erſte Sure des Koran empor: „Bismi ah errah-
man errahim.“ „Im Namen Gottes, des Allbarmherzigen.“
In dieſem Augenblick verſtummt das grelle Freudengeſchrei.
Die religiöſen Orden, die unmittelbar am Zelt ſich aufge⸗
ſtellt haben, nehmen das Gebet auf. Die Rifaijes, die Ka⸗
dirijes, die Nakſchibandijes, Schaſilijes und Memlewijies
mit ihren roten, weißen, grünen und braunen Turban⸗
tüchern. Chriſten und Juden beten auf ihre Weiſe mit
für den Sieg der osmaniſchen Waffen. Vom Scopus bis
hinauf nach Süden, wo die gelben Höhen der Wüſte Juda
drohen, ſtarrt die Menge empor zu dem heiligen Banner des
Propheten, das blutigrot im Winde flattert.

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Drittes Kapitel.

Der Aufmarſch.

Halil⸗er⸗Rahman (Hebron).

Den beſten Schutz, den die Natur überhaupt geben
konnte, hatte ſie dem Suezkanal in der Sinaihalbinſel zu⸗
teil werden laſſen. Eine Wüſte, ohne Waſſer, ohne Baum
und Strauch. Die Anſichten, ob ſich die faſt 300 Kilometer
lange Strecke von einer Armee durchqueren laſſen würde,
waren ſo geteilt, daß man beſchloß, vorerſt eine gewaltſame
Erkundung mit ſtarken Kräften, die jedem feindlichen Vor⸗
ſtoß gewachſen ſein mußten, zu unternehmen, um über⸗
haupt feſtzuſtellen, ob ſich die Schwierigkeiten von einer
modernen Armee überwinden laſſen würden. Die Kriegs⸗
geſchichte rühmt die Wüſtenzüge eines Napoleon, eines
Ibrahim⸗Paſcha. Sie waren ein Kinderſpiel gegen das,
was hier unternommen wurde. Die Hinderniſſe, die ſich
dieſer erſten größeren Expedition entgegenſtellten, waren
um ſo furchtbarer, als eigentlich nur wenig für einen ſolchen
in der Kriegsgeſchichte völlig neuen Zug vorhanden war,
alles vielmehr in der kürzeſten Zeit aus dem Boden ge⸗
ſtampft werden mußte. Mehr als 1000 Kilometer trennen
die Operationsbaſis vom Angriffsobjekte. Und in dieſem
weiten Gebiete gab es nur wenig Bahnen, keine wirklich

— 24 —

brauchbare Straße, die ſich nicht nach einem in der jetzigen
Zeit ſo häufigen Regen in einen unpaſſierbaren Sumpf
verwandelt hätte. Wagen, die dem Transporte dienen
ſollten, waren ebenſowenig vorhanden wie Tragetiere, als
die durch die Wüſte nur Kamele in Betracht kommen
konnten. Aus Nord und Süd, aus dem Sudan, aus Kur⸗
diſtan, Anatolien und Meſopotamien mußten ſie heran⸗
geholt werden.
Die Zeitungsmeldungen wußten ferner von wahrhaft
fanatiſcher Begeiſterung der geſamten mohammedaniſchen
Bevölkerung zu berichten, als der heilige Krieg erklärt
wurde. Im großen und ganzen ſtimmte das ja auch, nur
auf die arabiſche Bevölkerung Syriens und Paläſtinas, die
zum Teil chriſtlich, zum Teil, wenn mohammedaniſch, nur
wenig religiös iſt, paßte es nicht. Noch vor weniger als zwei
Jahren war die Stimmung in dieſen beiden Ländern eine
ausgeſprochen türkenfeindliche. Syrien forderte, durch
franzöſiſche Hetzereien aufgeſtachelt, die „Amarkaſie“, eine
Art Autonomie mit eigenem Landtage, arabiſcher Amts⸗
und Schulſprache. Die Bevölkerung des Libanon war dank
der unausgeſetzten Wühlarbeit der franzöſiſchen Konſulate
längſt nicht mehr türkiſch. Und Paläſtina, in dem der eng⸗
liſche Einfluß von Tag zu Tag mehr um ſich griff, ſchickte
ſich an, dem Beiſpiele Syriens zu folgen. In Beirut war
es ſogar ſchon zu Putſchen und Revolten gekommen, als
die Regierung endlich die Geduld verlor und energiſch ein⸗
griff. England und Frankreich blieben diesmal merk⸗
würdigerweiſe ſtill, und dieſer Umſtand veranlaßte, daß der
verhetzten Bevölkerung die Augen aufgingen. Es trat all⸗
mählich eine leichte Beſſerung in den Beziehungen zwiſchen
Türken und Arabern ein. Freilich blieb die fremde Arbeit
nicht wirkungslos. Tauſende von Spionen, gerade Mit⸗

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— 25 —

glieder der beſten Familien — belauerten und überwachten
jeden Schritt, den die Armeeleitung unternahm, ſie mel⸗
deten durch Lichtſignale den an der Küſte kreuzenden Schif⸗
fen jede Bewegung und Truppenverſchiebung.
In den drei Monaten, die zur Verfügung ſtanden,
mußte geſchaffen werden, wozu man anderwärts Jahre be⸗
nötigt hätte. Denn daß die Vorbereitung, die gründlichſte,
ſorgfältigſte Durcharbeitung nur das Gelingen dieſes Zuges
bedingte, war vom Anbeginn an klar. Eine kleine Armee
— waren es doch immerhin 20 000 Mann — ſollte durch
die Wüſte vordringen. Sie ſollte die Sinaihalbinſel in Be⸗
ſitz nehmen und ihre Stellungen bis an den Kanal vor⸗
treiben. Es war zwar kaum anzunehmen, daß die Eng⸗
länder, die, wie bereits bemerkt, durch ihre Spione treff⸗
lich bedient waren, nicht auch Vorbereitungen getroffen
hätten. Immerhin ſollte ein Verſuch gemacht werden, den
Suezkanal, wenngleich ein Erfolg mit den ſchwachen Kräf⸗
ten auch wenig wahrſcheinlich war, zu forcieren. Eine Auf⸗
gabe, deren Löſung allerdings erſt für die ſpäter nach⸗
folgende größere eigentliche Armee in Frage kam. Die
Vorexpedition hatte alſo den Zweck, der Armee den Weg zu
ebnen, den Sinai zu beſetzen und eventuell zu verſuchen,
an den Kanal heranzukommen.
Waren die Verhältniſſe bis zur Grenze ungünſtig, ſo
wurden ſie von dort ab noch troſtloſer. Wüſte! Da draußen
gibt es nicht Baum noch Strauch. Keinen Halm, der auf dem
dürren Sand oder Steinboden wächſt, keinen Tropfen
Waſſer, den Durſtenden zu erquicken. Für jeden Mann, für
jedes Tier muß alles mitgeführt werden, Geſchütze, Brunnen⸗
wagen und Pontons ſollen durch tiefen Sand nach vorn.
Unabſehbar zogen die Kamelkolonnen ihrer Wege, brachten
ſchwere Laſten und beförderten ſie nach dem Süden. Im⸗

— 26 —

mer weiter ging es vor. Dann wieder dröhnte der Boden
unter den Geſchützen, deren Räder ſich bereits auf den
Straßen Syriens und Paläſtinas tief in den Schlamm ein⸗
gruben. Nach einem ſtreng geregelten, feſten Plane ſchoben
ſich die Etappen durch bewohntes, freilich nur ſpärlich be⸗
bautes Land heran an den Saum des Sandmeeres, brach⸗
ten Leben in vormals tote Gegend, zauberten Städte und
Dörfer hervor. Deutſche Freiwillige gingen in die Wüſte
por. Und ſie hatten Glück. Die brennendſte Frage, die furcht⸗
barſte Not, der Durſt, ſie wurden dank ihrer unermüdlichen
Arbeit ausgeſchaltet. An vielen Stellen, auch da, wo man
es nicht erwartet hatte, fand ſich Waſſer. Spärlich nur
floß es, aber die Expedition war dadurch geſichert. Dann,
als es ſoweit war, als alle Vorbedingungen erfüllt ſchienen,
ſetzten ſich die grauen Maſſen in Bewegung. Ganz, ganz
anders, als es vor zwei Jahren im Balkankriege der Fall
war. Der verſtärkten 25. Diviſion war die Aufgabe zu⸗
gefallen, den Vorſtoß zu unternehmen. Einer arabiſchen.
Gute Truppen, obwohl ſie an die anatoliſchen nicht heran⸗
reichen. Die Soldaten, die nicht, wie früher einſt, hungern
mußten, ſangen, die Geſchütze waren tadellos in Ordnung,
alles klappte. Überall verriet ſich die gründlichſte Arbeit,
die geleiſtet hatte, was ſich eben hatte erreichen laſſen.
Kolonnen kamen da, die der türkiſchen Armee früher kaum
dem Namen nach bekannt waren. Und alles klappte, daß
es eine wahre Freude war, es zu ſehen.
Tage⸗, wochenlang ging es ſo. Bis der Generalſtabschef
dem Kommandierenden melden konnte, daß alles bereit,
daß der Aufmarſch beendet ſei. Dann begann der Vor⸗
marſch.

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Viertes Kapitel.

Anterwegs.

Bir es Seba.

Wir ſind von Jeruſalem, wohin das Generalkommando
des 8. Korps in den letzten vierzehn Tagen von Damaskus
aus ſeinen Sitz verlegt hatte, aufgebrochen. Strömender
Regen rauſchte vom Himmel herab, heulend kam der Wind
vom Oelberg heruntergeflogen, riß wütend in den uralten
Kronen der Olivenbäume im Garten Gethſemane und zerrte
machtlos an den flachen Steindächern der Häuſer. Und

als wäre das zum Abſchiednehmen noch nicht das rechte

Wetter, ſenkte ſich Nebel herab. In dichten, weißen Flocken
fiel er zuerſt, ballte ſich zu Klumpen und deckte ſchließlich
alles, als wollte er gegen die Mark und Bein durchdrin⸗
gende Kälte ſchützen. Geſtern hat das letzte Regiment un⸗
ſerer verſtärkten 25. Diviſion Hebron verlaſſen. Nun heißt
es, ihnen nach, um an die Spitze zu kommen.
Ein trübſeliges Abreiten war es. Leer und öde lag
die Straße, kein Wort fiel, kein Laut durchdrang die Stille.
Nur das klatſchende Aufſpritzen der Pfützen und Waſſer⸗
lachen, in die der ſtolpernde Pferdehuf trat. Bethlehem
wird durchritten, bleiern ſchimmert der Spiegel der ſalo⸗
moniſchen Teiche herüber. Weiter, weiter! Endlos dünkt

— 28 —

der Ritt. Langſam ſteigt die Straße an, aus der weißen

Wand drängen ſich links die verſchwommenen Konturen
rieſenhafter Berge empor. Es ſind nur mäßige Hügel, hier
aber, wo der Blick vergebens nach dem Gipfel ſucht, ſcheinen
ſie ins Ungeheuere, Endloſe gewachſen.
Ein Artillerieregiment marſchiert vor uns. Vor zwei
Jahren ſah ich es im Balkankriege. Damals waren die
Stränge ungleich, Stangenreiter gab es überhaupt nicht,
jeden Augenblick mußte gehalten werden, weil irgend etwas
nicht in Ordnung war. Heute geht das wie eine Maſchine.
Ausgerichtet, in gleichen Abſtänden. Ein kurzes Wort nur,
alles zieht nach rechts, und wir traben durch die Gaſſe, die
man uns bietet, vor. Ein Infanterieregiment paſſieren
wir. Gleichmütig, als ſei es das ſchönſte Wetter, ſtapfen
die Leute durch den Schlamm. Sogar geſungen wird, ob⸗
wohl Kopf und Hals dicht mit dem Baſchlik vermummt
ſind. Darauf legen ſie Wert. Schuhe und Strümpfe —
wenn letztere vorhanden ſind — ziehen ſie aus, waten gern
durch knietiefes Waſſer, wenn nur der Oberkörper warm
iſt. Eine endloſe Kamelkolonne folgt ihnen: Kiſten mit dem
Roten Halbmond und ſinnreich konſtruierte Tragbahren, in
denen zwei Verwundete Platz finden können, ſind ihnen
aufgepackt. Die Tiere, die ſonſt ſtundenlang, wie mechaniſch,
mit weit ausholendem Schritt dahinziehen, brüllen aufge⸗
regt, ſcheinen wild und ſtörriſch. Jeden Augenblick faſt
gleiten ſie auf dem ſchlüpfrigen Boden aus, ſuchen vergebens
nach Halt, bis eines von ihnen mit gebrochenen Gliedern
ſchwer zu Boden kracht. Dann wird ihm gleichmütig die
Laſt abgenommen. Nicht einmal getötet werden die Armen.
Mitleid mit Tieren habe ich bei der Mannſchaft ſelten, faſt
nie gefunden. Der Hunger wird ſchon das ſeine tun, und
den Reſt beſorgen Raben, Schakale und wilde Hunde. Die

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— 29 —

ganze Etappenſtraße iſt mit Skeletten geſäumt. So ſauber
und blank ſind ſie abgenagt, daß auch die ſchärfſte Geſund⸗
heitspolizei nichts einzuwenden haben könnte.
Die Sonne iſt endlich durchgedrungen. Und als die
Nebelſchleier weichen, kommt Hebron in Sicht. Hoch oben
am Berge liegt es, ſcheint nach dem Marſche doppelt freund⸗
lich und einladend. Deutſche, öſterreichiſche und türkiſche
Flaggen wehen, Laubbögen ſchlingen ſich um die Straßen.
Hier wird das erſte Nachtquartier gemacht. Am nächſten
Morgen geht es weiter. Von hier ab auf Hedſchins, auf
Reitkamelen. Faſt ſagenhaft ſind die in den letzten Tagen
geworden. Was wußten unſere alten Afrikaner, der Major
Fiſcher und der Korpsarzt Dr. Jungels, die jahrelang in
Südweſt, Oſtafrika und Kamerun gedient hatten, von ihnen
zu erzählen! Das allerblühendſte „Kamellatein“ hatte ſich
da herausgebildet. Von der Wut und Ungebärdigkeit der
Tiere, von ihren furchtbaren, mahlenden Biſſen, von ihrer
Dummheit. So waren denn die Gefühle, mit denen das
Generalkommando dem Befehl zum Aufſitzen nachkam, bei
deutſchen und türkiſchen Offizieren ſehr gemiſchter Natur.
Schon die Vorbereitungen! Als die Hedſchins lagen, hieß
es, mit einem Akrobatenſchwunge in den Sattel kommen,
ſich feſthalten. Im nächſten Augenblick ging es empor.
So hoch, daß man faſt ſchwindelig werden konnte. Vor dem
Ort wurde gehalten, Spalier gebildet. Das heißt, es ſollte
Spalier gebildet werden. Schön ſah es ſicher nicht aus.
Unruhig traten unſere Reitkamele hierhin und dorthin,
hoben die feinen Köpfchen, die ſie von ihren robuſteren Ge⸗
fährten, den Laſttieren, ſo ſehr unterſcheiden, brüllten tief
auf oder legten ſich gar hin. Und die Reiter, die ſich im
erſten Augenblick hilflos genug da oben fühlten, ſuchten
nun ihre Künſte zu zeigen. Mit geheimem Bangen aller⸗

— 30 —

dings, ob es auch gehen würde. Es ging ſogar ſehr gut,
Tag für Tag beſſer, und die Kamele des Generalkommandos,
an die in den nächſten Wochen Anforderungen geſtellt wur⸗
den, denen jedes Pferd unterlegen wäre, haben nie verſagt.
Die Berghänge ſind kahl, nackt ſtarren die Äſte und
Zweige der Bäume gegen den Himmel. Trotzdem iſt das
Bild farbenreich genug. In allen Schattierungen, vom
hellſten Weiß des Steines bis zum tiefen Schwarz des durch
Jahrhunderte verwitterten Holzes drängen ſich die Häuſer
zuſammen, die gelbe Lehmſtraße iſt von Zuſchauern er⸗
füllt, deren Gewänder alles darſtellen, was nur die reich⸗
haltigſte Palette an Farben aufzuweiſen hat. Blau, Weiß,
Schwarz, Grün, Rot, vom feinſten Roſa bis zum tiefen
dunklen Purpur. Das ſind die gleichen Trachten, die ſie
vor tauſend und aber tauſend Jahren trugen, die gleichen
ſcharfgeſchnittenen Geſichter, aus denen die dunklen Augen
blitzen. Eine Stunde vergeht, eine zweite will ſich erfüllen.
Dann naht dumpfes Gemurmel, eintöniger Geſang. Die
heilige Fahne. Von jetzt ab werden ihre Träger mit uns
marſchieren, zur Grenze, durch die Wüſte, bis an den Kanal.
Auf weißem Schimmel, in weiten, wallenden Gewändern,
kommt der Scherif von Medina, ſeine Brüder und Diener
umgeben ihn. „Allah, Allah!“ Die ganze warme Luft iſt
erfüllt von dieſem Gemurmel, dieſem Schrei nach Gott.
„Haraket!“ Vorwärts! Langſam ſetzen ſich die Kamele
in Bewegung, vorſichtig, bis ihre Bewegung raſcher, ſicherer
und gleichmäßiger wird. In den Morgen hinein geht es,
an endloſen Kolonnen, die Brot, Datteln, Oliven und leere
Waſſergefäße tragen, vorbei, bald hoch hinauf auf Berges⸗
ſpitzen, dann wieder in tiefe Täler hinab nach dem Süden.
Daharie, das nächſte Ziel, wird abends erreicht. Ein
wildes Felſeneſt am Hange, ein Haufen grauer, verwitterter

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— 31 —

Steine, der ſich bei näherer Betrachtung als menſchliche Be⸗
hauſungen erweiſt. Und eine ganze Menge ſcheinen dieſe
tür⸗ und fenſterloſen Höhlen zu beherbergen. Eines unſerer
Regimenter ergänzt ſich zum Teil aus dieſer Gegend. So
ſind denn die Einwohner von weither zuſammengeſtrömt,
ihre Söhne und die heilige Fahne zu begrüßen. Die
Männer mit ihrem dumpfen „Allah“, die Frauen mit dem
„Zararit“, dem hellen, trillernden Schrei, der, gleichſam
wie der Adler über den Wolken, über die tiefen Männer⸗
ſtimmen emporſchwebt. Zelte werden aufgeſchlagen, Feuer
flammen auf. Die Truppen halten Raſt. Draußen, an
der Straße, tobt wilde, haſtige Arbeit weiter. Steine werden
geſchichtet, eine Chauſſee gebaut. Und endlos ziehen da⸗
neben, wie ein Perpetuum mobile, die Kolonnen vorüber.
Ein wundervoller klarer Sternenhimmel wölbt ſich über
unſeren Zelten. Zum erſten Male auch nehmen wir das
Zodiakallicht des Südens wahr. Im Morgengrauen tönt
vom Zelte der heiligen Fahne das „Azanrufen“. Allah

akbar! Gott iſt groß. Auf die Kamele und vor nach der

letzten menſchlichen Anſiedlung Bir es Seba! Zwiſchen
kahlen Höhen liegt es, in kahlem Tale, aber ein wichtiger
Handelspunkt für die Beduinen der Umgegend. In und
um die Häuſer erſteht nun ein Leben, wie es der Ort wohl
noch nicht geſehen hat. Verdoppelt, vervierfacht ſcheint er.
Weithin dehnt ſich das Zeltlager, Kanonen raſſeln, Reiter
ſprengen einher und Automobile hupen. Mehr als zwölf⸗
tauſend Menſchen rücken ein, und was die nächſten Wochen
und Monate hier paſſieren ſoll, wird mehr als das Zehn⸗
fache betragen. Nur die Pfadfinder ſind wir, die der Armee
den Weg bahnen.

Fünftes Kapitel.

In die Wüſte.

Hafir el Audſcha.

In Bir es Seba bekamen wir einen Ruhetag. Früh
am Morgen ließ der Generalſtabschef die Offiziere des
Generalkommandos zum erſten Befehlsempfang antreten.
Was er in knappen Sätzen ſagte, war ſo klar, daß keinem,
auch nicht dem geringſten Verpflegungsoffizier, nur eine
Frage ſich aufdrängte, als er geendet: „Von heute an mar⸗
ſchiert unſere verſtärkte Diviſion in Nachtmärſchen durch
die Wüſte an den Kanal. Uns iſt die Aufgabe zugefallen,
die Möglichkeit dieſer erſten Durchquerung feſtzuſtellen.
Die 25. Diviſion folgt in kurzem Abſtand hinter uns als
Reſerve. Das Generalkommando marſchiert an der Spitze.
Großes Gepäck wird hier zurückgelaſſen. Jedem Offizier
iſt die Mitnahme von 15 Kilogramm geſtattet. Zelte und
Feldbetten gibt es nicht mehr. Die Offiziere entfernen ihre
Achſelſtücke, umwickeln die Säbel. Es wird unter freiem
Himmel biwackiert. Am Kanal ſteht der Feind. Vielleicht
ſchon in der Wüſte ſelbſt. Darum haben wir uns nicht zu
kümmern. Unſere Pflicht iſt es, bis an den Kanal vorzu⸗
ſtoßen, und wir werden ſie erfüllen, bis zum letzten Mann!“

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— 33 —

Endlich, endlich! Auf jedem Geſicht, in dem freudigen
Aufatmen, dem Blitzen der Augen iſt es zu leſen. Nach
monatelanger Arbeit, peinlichſter Berechnung, nach ſorg⸗
fältigſter Durchforſchung wird es Ernſt, geht es vor. Um
12 Uhr nachts ſoll aufgebrochen werden. Der Tag gilt den
letzten Vorbereitungen. Alles ſtiebt auseinander. Das
Artillerie⸗Regiment und unſere ſchwere Batterie, 15⸗Zenti⸗
meter⸗Haubitzen mit veränderlichem Rohrrücklauf, tränken
die Büffel und Pferde, alles wird nochmals ſorgfältigſt ge⸗
prüft, nachgeſehen. Hier ſtehen uns Hilfsmittel zu Gebote,
draußen ſind wir auf uns ſelbſt angewieſen. Beduinen
bringen Hedſchins, bieten ſie zum Kauf an. Wer noch keines
hat, wählt. Ein Tier beſonders fällt auf. Eine ungeheure
Beſtie, die wild nach jedem ſchnappt, der ſich ihr nähert.
Vorſintflutlich faſt mutet ſie an, mit dem langen Halſe, auf
dem der kleine Kopf mit tückiſch blickenden Augen ſitzt. Aber
wie ſie ſelbſt ſind, ſind ihre Schritte. In wenigen Minuten
trabt ſie aus dem Geſichtskreis. Sie wurde auf den ſchönen
Namen „Ichthyoſfaurus“ getauft, der ſich erſt ſpäter, als ſich
erwieſen hatte, daß es wirklich nur ein gewöhnliches, ehr⸗
liches Reitkamel ſei, in den milderen „Aujuſt, der Motor“
wandelte. Ein engliſches Patrouillenkamel war „Aujuſt“
und trug, wie der Doppelſattel kündete, zwei Engländer
durch den Sinai, bis ein junger Beduine, eben der Ver⸗
käufer, ſie mit zwei glücklichen Schüſſen von ihrem hohen
Ausſichtsturm herabbeförderte. Warum er dies tat, laſſe ich
ihn fragen. Haßt er den Engländer ſo ſehr, liebt er den
Türken? Verſtändnislos blickt er mich an, bis er grinſend
begreift. Haß liegt ihm ebenſo ferne wie Liebe. Aber für
den Verkauf des Tieres bekommt er Geld, und darum ſchoß
er die Kerle tot. Wie eine Selbſtverſtändlichkeit gibt er
das zu.

— 34 —

Nachmittags werden die eiſernen Portionen verteilt,
dann begibt ſich alles zur Ruhe. Zum letzten Male für lange
Zeit in Zelten und Betten. Bläuliche Nebel fallen ein, der
Himmel nimmt rötlichgelbe Farbe an. Wie in Blut getaucht
ſcheint der Lehmboden, ſcheinen die Hügel im Süden. Dann
breiten ſich die Schatten der Nacht. Ein langgezogener,
dumpfer Ton flattert auf. Tief, monoton. Ein Dudelſack.
Ein zweiter, heller flicht ſich ein, verwebt ſich mit ihm in
eintöniger, ſtets wiederkehrender Melodie. Beduinenmuſik.
Nichts Künſtleriſches, aber ſo recht angemeſſen der Eigen⸗
art dieſes Volkes, des Landes, das ſie hervorgebracht.
Klar wölbt ſich der Sternenhimmel über dem Tale, über
den dunklen Zelten, die vor Feuchtigkeit triefen. Schlafen
kann in den Feldbetten des Kommandos wohl niemand.
Es geht los, ran an den verhaßten Engländer. Leiſes
Flüſtern. Die dort ſprechen wohl von Stambul, jene von
Berlin, Frankfurt oder Mecklenburg. In anderer Sprache,
aber die gleichen, heißen Gedanken und Wünſche ſind es,
die ſich an Zurückgelaſſenes klammern. Ein Trompeten⸗
ſtoß! Wild und ungebärdig brauſt er über das dunkle
Lager dahin, und mit einem Schlage ändert ſich das Bild.
Feuer flammen auf, Fackeln. Eine rieſengroße Stadt iſt
da plötzlich erſtanden, mit beleuchteten Straßenreihen,
lodernden Eſſen. Gleich Glühwürmchen huſchen Laternen
hin und her, ſcharfe Kommandorufe ertönen, Ketten klirren.
Dumpfen Schrittes nahen die Laſtkamele des Generalkom⸗
mandos, die mit ſollen. Nur wenige ſind es, und nur ſehr,
ſehr gering iſt, was aufgepackt wird. Hier hört die Be⸗
quemlichkeit auf, der Krieg beginnt. Rings in weitgezogenem
Halbrund treten unſere Infanterieregimenter an, Batterien
reihen ſich zum Marſche, das Gurgeln und zornige Dröhnen
der Kamele tönt. 12 Uhr. Die Hedſchins werden vorge⸗

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das Bild.

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Penreihen,
Laternen
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gezogenem
Batterien
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den vorge⸗

— 35 —

führt. „Aufſitzen! Vorwärts!“ Nach Süden zu, in die
Nacht und Wüſte hinein ſetzt ſich die ungeheure Schlange,
deren Anfang und Ende ſpurlos in Dunkelheit untertauchen,
in Bewegung.
In einen tiefen Wadi geht es hinab. Unwillig ſchnauben
die Tiere über Stein⸗ und Schuttgeröll hinweg, klimmen
jenſeits hoch, wo der Weg ſich zu ebener Fläche zu breiten
ſcheint. Stockfinſter iſt die Nacht geworden, kaum daß man
den Nebenmann zu erkennen vermag. Da vorne irgendwo,
vielleicht dreißig Schritte, reitet der Kommandierende mit
ſeinem Stabschef und den Scheichs der heiligen Fahne,
hinter uns folgen Tauſende. Die Dunkelheit verſchlingt
alles. Allein ſind wir. Unermüdlich, in gleichförmig pen⸗
delnder Bewegung ſchaukeln wir vor. Faſt einſchläfernd
wirkte das, hielte die grimme, feuchte Kälte nicht wach. Dann
wieder ein Lebenszeichen. Der General hat ſeinen Neben⸗
mann über das Vorwärtskommen des Artillerieregiments
befragt. „Topdſchi geliormu?“ Von hundert zu hundert
Meter flattert der Satz zurück, immer kürzer, undeutlicher,
wie ein Echo. Bis dann wieder lauter nach einer Weile
der Ruf ertönt: „Gelior!“ Sie ſind da, marſchieren ge⸗
ſchloſſen mit. Sind wir eine Stunde unterwegs, zwei oder
fünf? Endlos ſcheint es, unendlich langſam verrinnt in
dieſem tötlichen Dunkel die Zeit. „Jirmi dakika mollah!“
Zwanzig Minuten Raſt, dann geht es weiter. Unhörbar
klingt jetzt der Schritt der Kamele, der noch kurz vorher mit
dumpfen Widerhall feſten Boden ſchlug. Um 8 Uhr früh
iſt die Etappe El Chalaſa erreicht.
In einen weiten Talkeſſel aus gelbem Sande ergießt ſich
die Menſchenflut. Sanddünen im Norden, in Süd, Oſt und
Weſt. Kein Baum, kein Strauch, nicht ein dürftiger, grüner
Grashalm. Vorangeſchickte deutſche Brunnenbauer haben

3*

— 36 —

hier Waſſer gefunden, einen Brunnen errichtet. Es wird ge⸗
tränkt, Proviant wird ausgegeben, dann lagert alles.
Menſch und Tier verſchwimmen mit dieſem Boden, der in
ſeiner furchtbaren Eintönigkeit und Gleichförmigkeit be⸗
wegtem Meere ſo ſehr ähnelt, daß auch das ſchärfſte Flieger⸗
auge nichts Genaues feſtſtellen könnte. Grell glühen die
Sonnenſtrahlen auf die Schläfer hinab, brechen ſich auf dem
feinen Sande, gaukeln um flatternde Wimpel und Gewehr⸗
pyramiden. B
Länger iſt unſere nächſte Etappe, anſtrengender. Um
11 Uhr nachts brechen wir auf. Bedeutend beſſer geht es
diesmal als tags vorher. Raſcher iſt alles bereit, geſchloſ⸗
ſener wird marſchiert. Um 10 Uhr vormittags ſind wir am
Ziele, an der Grenze Hafir el Audſcha. Ein Ruhetag hier,
dann geht es in Feindesland.

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Sechſtes Kapitel.

Sandſturm.

Wadi el⸗Ariſch.

Eine Nacht in Hafir⸗el⸗Audſcha. Die erſte, die wir unter
freiem Himmel lagern. Die Mannſchaft iſt mit ihren Vor⸗
bereitungen ſchnell fertig; feſt in den Mantel gehüllt, den
Baſchlik über den Kopf gezogen, ſchlafen ſie, eng aneinander
gedrückt, ſo friedlich und feſt, daß kein Anruf der Poſten,
kein Wiehern der Pferde ſie erweckt. Anders freilich ſteht
es vorläufig bei den Offizieren. Fünfzehn Kilogramm Ge⸗
päck. Wie wenig das iſt, kommt jetzt erſt zum Bewußtſein.
Faſt ſcheint der nackte Boden noch härter, wenn man eine
Decke darüber breitet. Im Anfang ſchmerzte es ein wenig,
bis dann die Ermüdung zu Hilfe kommt, die alles vergeſſen
macht. Früh freilich, nach dem Erwachen, war das Bild,
das ſich bot, mehr komiſch als bedauernswert. Verknitterte,
müde Geſichter, naſſe Decken und naſſe Uniformen. Die
Kälte, die ſich recht empfindlich bemerkbar machte nach der
Sonnenglut des Tages, wird leichter ertragen als die
furchtbare Feuchtigkeit, die von Nacht zu Nacht ſtärker
wird. Waſchen gibt es ſchon ſeit Bir⸗es⸗Seba nicht. „Das

— 38 —

Waſſer“, hieß es im erſten Befehl, „iſt unſer koſtbarſtes
Gut. Es darf keinesfalls zu Reinigungszwecken verwandt
werden.“ So wurde alſo — und man gewöhnte ſich über⸗
raſchend ſchnell daran — nicht gewaſchen. Dafür trat
man, um ſich zu erwärmen, von einem Fuß auf den andern,
kaute an ſeiner Tagesportion, dem Hartbrot und der Hand⸗
voll Datteln und wurde luſtig und vergnügt, wenn die
Sonne heraufkam.
Diesmal allerdings kam ſie in Hafir nicht. Bleiern
grau ſpannte ſich der Himmel, ſchwere Regentropfen fielen.
Kurze Zeit nur, aber ſie waren nicht danach angetan, die
dumpfe Stimmung zu heben. Der leiſe Wind, der in der
Frühe geweht hatte, ſchlief ein, obwohl hoch oben die Wol⸗
ken, wie vor dem Sturm, in raſender Eile dahinjagten. Dann
plötzlich, als hätte er nur verſchnauft, war er mit zehnfacher
Wucht da. Aus dem Südweſten kommend, ſprang er wie
eine wilde Beſtie jäh Menſch und Tier an, rüttelte an den
Strängen, als wollte er ſie zerreißen, und wirbelte kleine
Sandwolken auf. Je weiter die Zeit vorſchritt, deſto ärger,
toller wurde es. Aus der kleinen Wolke wurde eine große,
der ganze Platz füllte ſich, die Ebene. In wildem Reigen
flogen die feinen Sandkörnchen durch die Luft und ſchlugen
ſchmerzhaft gegen die Augen, daß man ſie gequält ſchloß.
Zu orkanartiger Stärke ſchwoll er an. Jetzt ſpielt er nicht
mehr mit dem Sande. Wie Meereswellen faßt er ihn,
ſchleudert ihn vor ſich her, treibt ihn empor, ſoweit der Blick
reicht. Oben am Himmel jagt es in gelben Maſſen dahin,
in die Gewehre dringt es, in Kleider und verſchloſſene
Taſchen. Von allen Seiten praſſelt es, kein Schutz, keine
Unterkunft weit und breit. Die Kamele liegen am Boden,
ſtrecken den Kopf in der Richtung des Windes, und die Men⸗
ſchen ahmen ihnen bald nach. In Decken gehüllt kauert alles

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— 39 —

da, wickelt Tücher dicht um den Kopf und wartet ſtunden⸗
lang. Der Sturm tobt inzwiſchen weiter, ſchmettert Sand⸗
maſſen, die von Stunde zu Stunde ſchwerer werden, auf
die Liegenden. Als hätte ſich die Natur gegen den Marſch
über die Grenze, die nur mehr eine halbe Stunde entfernt
iſt, verſchworen.
Welche Entfernung wir bis zum Kanal zurückzulegen
haben, kann genau eigentlich kein Menſch angeben. Alle
Karten, die uns zur Verfügung ſtehen, auch die geheimſten
engliſchen Militärkarten, ſind falſch und ungenau. Gegen
zweihundert Kilometer dürften es noch ſein, die wir lang⸗
ſam, um den Zuſammenſchluß mit unſerer Artillerie nicht zu
verlieren, machen ſollen.
Um 11 Uhr nachts iſt Aufbruch. Der Sturm hat ſich
gelegt, die Luft iſt wieder rein geworden. Dafür aber
hängen ſchwere, ſchwarze Wolken über uns, daß man auch
nicht mehr die Hand vor den Augen ſehen konnte. Wir
marſchieren heute in drei Kolonnen, das Generalkommando
führt die Mitte. Straßen ſind überall und nirgend: der
gleiche, tiefe, feine Sand, deſſen Durchwaten nach zwei
Stunden Marſchierens ſchon den Schweiß aus allen Poren
treibt. Und doch iſt bisher kein Mann zurückgeblieben!
Über die Grenze geht es. Iſt ſie flach, eben, gibt es Berge
hier und Täler? Kein Menſch vermöchte es zu ſagen, weil
in dieſer Nacht die Dunkelheit ihren Höhepunkt erreicht hat.
Weit hinter uns tauchen glühende Pünktchen auf.
Raſch nähern ſie ſich, werden größer. Fackeln ſind es,
die den tripolitaniſchen Freiwilligen, die mit uns an den
Kanal ziehen, den Weg erleuchten. Wie Schemen gleiten
ſie in der Nacht dahin, an uns vorbei. Braune Mäntel, die
Geſichter mit dunklen Kofijes verhüllt, das Gewehr im
Arm. Schnell wie edle Hunde jagen ſie dahin, ein heiſeres

— 40 —

Heulen begrüßt die heilige Fahne, dann hat die Nacht ſie
aufgeſogen. Morgens, im erſten Grauen paſſieren wir Um
Schichan, und bei hellem Sonnenſchein wird das Lager, der
Wadi el⸗Ariſch, erreicht. Die hellen Sanddünen gleißen und
blitzen wie flüſſiges Gold. Mitten zwiſchen ihnen zieht
ſich der Wadi. Ein drei Kilometer breites, von Steingeröll
erfülltes Flußbett, das allerdings nur ſpärlich Waſſer ent⸗
hält. Vor vierzehn Tagen noch brauſte ein ungeheurer
Strom hier durch, riß an den Ufern und bohrte tiefe Rinnen
und Löcher. Seit zwölf Jahren hat es auf dem Sinai zum
erſtenmal wieder in dieſem Jahre geregnet.
Die Ufer des Wadi, an dem wir lagern, ſind mit ſpär⸗
lichem Geſtrüpp beſtanden. Kahl und dürr wächſt es em⸗
por, aber wie eine Oaſe wirkt es doch hier in der Sandwüſte.
In Zwiſchenräumen von je hundert Meter haben die Pio⸗
niere Brückenpontons aufgeſtellt und Waſſer geſammelt.
Jede Feldflaſche wird gefüllt, jedes Tier getränkt.
Sechs Stunden nach uns trifft die ſchwere Batterie ein.
Sie hat einen wahren Verzweiflungskampf mit den Dünen
ausgefochten; tief bohrten ſich die ſchweren Geſchütze in den
Sand ein, bei jedem zehnten Schritt ſchien es unmöglich,
weiterzukommen. Dann gab alles eben die letzte, äußerſte
Kraft her. Und was vorher noch ausgeſchloſſen dünkth,
ging ſchließlich doch.
Alle Meldungen, die wir bisher erhielten, ſtimmen
darin überein, daß der Feind ſich vor uns langſam zurück⸗
zieht. Wo immer ſeine Patrouillen auf die unſeren ſtoßen,
nehmen ſie, auch wenn ſie ſtark überlegen ſind, ſchleunigſt
Reißaus. Ein Bataillon unſeres xten Infanterieregiments
iſt vor uns, etwa 60 Kilometer, vorgegangen, ein Pionier⸗
bataillon folgt ihm auf dem Fuße. Rechts von uns ſind
freiwillige Beduinen von El Ariſch längs der Küſte im An⸗

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— 41 —

marſche, links von Nachl aus kleinere reguläre Kräfte.
Anſcheinend bezweifelt der Gegner die Möglichkeit, durch
die Wüſte vorzuſtoßen. Immer mehr weicht er zurück,
und langſam drängen wir nach. Der Sinai muß ganz in
unſeren Beſitz kommen, es muß der Armee eine Baſis
geſchaffen werden zum Kampfe gegen Aegypten.

Siebentes Kapitel.

Waſſer.
Ihni.

Seit acht Tagen ſind wir unterwegs. Während anfangs
die Strapazen kaum erträglich ſchienen, hat ſich jetzt ſchon
längſt alles daran gewöhnt. Der Geſundheitszuſtand der
Mannſchaft iſt beſſer als überhaupt zu hoffen war Als
Proviant gibt es zwar nur das ſogenannte „Pexmat“, ein
harter Zwieback, der ſich kaum mit dem Hammer zerſchlagen
läßt, und ein paar Datteln, aber es iſt erſtaunlich, mit wie
wenig der Menſch noch immer ganz bequem auskommen
kann. Krankheiten haben wir vorläufig noch keine. Ein
Umſtand übrigens, den unſere deutſchen Aerzte, die ſich in
den Tropen aufgehalten hatten, bereits vorausſagten. Nur
den Schlaf vermiſſen wir. Bei Nacht wird marſchiert, und
bei Tage gibt es Arbeit genug.
Wieder einmal ſind wir aufgebrochen. Diesmal aber
ſchon bei Einbruch der Dunkelheit, da unſere heutige Etappe
eine der längſten iſt, die wir zurückzulegen haben. Uner⸗
müdlich ſtapfen unſere Leute durch den Sand. Mit einer
Ausdauer und einer Zähigkeit, die bewunderungswürdig
ſind. Unſer Ziel iſt kein Ort — den gibt es längſt nicht

mehr — ſondern ein willkürlich gewählter geographiſcher

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— 43 —

Punkt, an dem eben Waſſer gefunden wurde. Waſſer!
So einfach, ſo kurz klingt das Wort, und wie bedeutungs⸗
voll, wie unendlich wichtig iſt es uns geworden. Anfangs
ſchon, als man an die Vorbereitungen heranſchritt, war es
die erſte Sorge, in der Wüſte ſelbſt der letzte Gedanke.
Haben die Brunnen genug Waſſer, werden die Waſſer⸗
kolonnen auch rechtzeitig zur Stelle ſein? Es hat alles ge⸗
klappt, viel beſſer als man urſprünglich dachte, und es
wurden alle Einrichtungen getroffen, daß auch die größte
Armee ihren Bedarf wird decken können. Salzig war es
manchmal, roch ein anderes Mal vielleicht nach Petroleum,
aber es ſchmeckte in der glühenden Mittagshitze wundervoll,
und ein jeder durfte trinken, ſo viel er eben begehrte. Frei⸗
lich, in den erſten Tagen, bevor ſich die Leute daran gewöhnt
hatten, das Waſſer zu ſchätzen, kam es zu manchen Zwiſchen⸗
fällen.
Die ganze Nacht war marſchiert worden. Schwül wehte
es vom Süden, drückend war die Luft. Mehr als zwölf
Stunden ging es ſo weiter, mit kleinen Raſten, bis in den
hellen Tag hinein. Die Hitze nahm zu, die Sonne, die lang⸗
ſam hochkletterte, vermehrte ſie noch. Vormittags waren
wir zwiſchen Helal und Ibni angekommen, hatten die Ka⸗
mele abgepackt und lagerten. Jede Kompagnie ſandte
Leute zu den Brunnen, die, fünf an der Zahl, durch einen
Graben miteinander verbunden waren. Wie es gekommen
war, wußte ſpäter niemand zu ſagen. Ein Mann war über
die Böſchung hinuntergeſprungen, ein zweiter, ein zehnter,
hundert folgten. Mit den Kleidern, mit nachpolternden
Sandmaſſen ſtürzten ſie ſich wie die Tiere hinein, warfen
ſich der Länge nach nieder, daß das Waſſer über ſie hinweg⸗

ging und tranken . . . . . bis das Naß, vom Sande erſtickt,

verſiegte. An dem Tage ſah es im Lager trübſelig aus. In

— 44 —

den Feldflaſchen gab es nur ein ganz kleines Reſtchen, und
die Tiere mußten durſten, bis nach ſtundenlanger Arbeit
die Brunnen freigelegt waren. Seither habe ich nie wieder
Ähnliches geſehen. Es wurde zu den energiſchſten Mitteln
gegriffen, und es ging ſpäter auch alles gut.
Spät abends, kurz vor unſerem Aufbruch, brachten
Freiwillige zwei gefangene Offiziere. Einen Engländer
und einen jungen Aegypter. Sie kamen, wie ſie erklärten,
von Port Said und waren ausgeſandt, um die Brunnen in
El Ariſch zu unterſuchen. Der Generalſtabschef verhörte
ſie ſelbſt. So höflich und vornehm, wie es wahrſcheinlich
die Engländer mit unſeren Offizieren nie getan hätten. Die
Ausſagen, die ſie machten, beſtätigten nur, was wir ohnedies
ſchon wußten, daß der Kanal ſehr ſtark befeſtigt und daß
es in Aegypten überaus ruhig iſt. Kein Wunder freilich,
denn was überhaupt an Truppen verfügbar war, haben ſie
jetzt dahingezogen. Alles Geſindel, das ſie in ihren Kolo⸗
nien zuſammentreiben konnten. Die Bevölkerung wird mit
den brutalſten Mitteln niedergehalten. Was nicht folgt,
wird niedergeſchoſſen. Und es ſcheint, ſchließt man nach
dem, was ſie erzählen, daß recht vieles nicht folgt. Indiſche
und ägyptiſche Truppen ſind am Kanal angeblich überhaupt
nicht mehr vorhanden. Da wären ſie zu gefährlich geweſen.
Die ſandte man nach dem Sudan, nach dem Innern, wo ſie
mit den Türken nicht in Berührung kommen konnten. Vor
ſechs Tagen noch ſind hundert ägyptiſche Grenzgendarmen
mit Sack und Pack zu uns übergegangen, vorgeſtern dreißig,
geſtern nur fünfzehn. In Zukunft wird es wohl keine mehr
geben, weil die Engländer ganz genau wiſſen, was ſie von
den Mohammedanern zu erwarten haben.
Ibni. Ein weites, ſteiniges Hochplateau. Mäßige
Berge ziehen ſich im Nordweſten, kahl, wie die Ebene zu

fren Füßen.
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— 45 —

ihren Füßen. Hier lagern wir diesmal. In unſerer Mitte
das einzige Zelt, das wir mitführen, und das den Scheichs
der heiligen Fahne als Unterkunft dient. Als ich vorbei⸗
ſchlendere, ruft mich der Scherif, lädt mich ein, zu ihm einzu⸗
treten.
Mit Decken und Polſtern iſt der luftige Bau zu einem
behaglichen Wohnraum verwandelt worden. Rings an den
Wänden ſitzen die Scheichs und in ihrer Mitte — der ägyp⸗
tiſche Offizier! Der Scherif ſpricht mit ihm. In ernſtem,
gütigem Tone, faſt wie ein Vater. Ob er denn nicht gewußt
hätte, daß der heilige Krieg erklärt, daß es todwürdiges
Verbrechen ſei, gegen ſeine Brüder zu kämpfen. Trotzig ant⸗
wortet der Junge. Der andere aber läßt nicht locker. Weiter
ſpricht er mit ſeiner warmen, tiefen Stimme, bis es um die
Lippen des Aegypters zu zucken beginnt, ſeine Augen ſich mit
Tränen füllen.
Auf ſeine Bitten wurde er in die Armee eingereiht, und
er war einer der erſten, die den Heldentod ſtarben.

Achtes Kapitel.

Anſere Beduinen. — Deutſches
Lagerleben in der Wüſte.

Chabra.

Haraket! Fertig! Ein greller Pfiff des wachthabenden
Offiziers fordert uns auf, die Hedſchins zu beſteigen und
uns zu verſammeln. Dort, wo im lodernden Lagerfeuer der
weißrote Wimpel weht, hält der Kommandierende, ſetzt ſich
an unſere Spitze und trabt los. In den dunklen Vorhang,
der uns rings umgibt. Vor ihm noch reitet unſer Führer
Selim, der Hewad⸗Beduine. Langſam treibt er ſein Tier
vorwärts. Nicht Weg gibt es, nicht Steg, keine Bezeichnung,
keinen auch noch ſo geringen Anhaltspunkt, der zu erkennen
wäre. Und doch weicht er auch nicht nur ein Haar von der
Richtung ab. Wie er das zuwege bringt, iſt ſelbſt unſeren
Seeleuten ein Rätſel. Wie inſtinktiv geht er vor. Beduinen!
Wem von uns pochte nicht das Herz, wenn er als Junge im
Karl May die Heldenſöhne der Wüſte einherſprengen ſah
auf ihren feurigen Tieren, mit dem Winde um die Wette,
wenn er vom braven Haäaͤdſchi Halef las oder dem edlen
Scheich Mohammed Emin? Du lieber Gott, eine ganze
Portion Wüſte liegt ſchon hinter uns, aber auf die Sinai⸗

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— 47 —

Beduinen paſſen dieſe Erzählungen wie die Fauſt auf das
Auge. Es ſoll in der Araba bedeutend beſſer ſein; die brau⸗
nen Geſellen, die wir unterwegs antrafen, waren jedenfalls
das verkommenſte und feigſte Geſindel, das ſich denken läßt.
Freilich trifft das Verſchulden an dieſem Niedergange zum
größten Teil die früheren Herren des Sinai, die Engländer.
Seit zehn Jahren herrſcht auf der Halbinſel abſolute Trocken⸗
heit. Die Beduinen verkauften allmählich ihre Ziegen, ihre
Schafe, ſogar ihre Kamele und ihre allerdings ſehr minder⸗
wertigen Pferde. Es hätte mit geringen Mitteln geholfen
werden können. Aber gerade das wollte England nicht. Das
Land ſollte verkommen, noch weiter ſollte die Wüſte als
natürlicher Schutz für den Kanal um ſich greifen. So ver⸗
armten und verkamen die Beduinen immer mehr.
Früher hatten ſie angebaut. Allerdings nur ſo viel, als
ſie zu ihrem Brote benötigten, es half ihnen aber über die
Not hinweg. Milch gab es nicht, denn die Ziegen waren
verreckt oder von den Engländern ſelbſt gekauft worden, die
Dattelbäume verdorrt. So blieb nichts übrig als ſchmuggeln
oder ſtehlen. Beides tun ſie in ausgiebigem Maße. Und
ſo ruhig und, faſt möchte ich ſagen, öffentlich, als ob es das
natürlichſte Ding von der Welt wäre. Die Engländer geben
die Zahl der Sinai⸗Beduinen mit 2-— 3000 an. Das ſtimmt
ſo wie ihre berühmten Karten, von denen ich ſchon ſprach,
und die einfach als Muſter der Unkenntnis in der Gelände⸗
aufnahme gelten können. In Wirklichkeit ſind es heute
noch weit über zehntauſend, die ſich auf der Halbinſel auf⸗
halten. Sie wohnen in Familienverbänden von hundert
und auch mehr Mann in ihren ſchwarzen Zelten zuſammen
mit einem Unterſcheich an der Spitze. Ueber den ganzen
Stamm, der in Gutem und Böſem zuſammenhält, gebietet
der Scheich. Da ſind die Hewad⸗, die Howetad⸗, die Tiaha⸗,

die Sauarki⸗, die Terrabin⸗ und die Ajaide⸗Beduinen.
Dienen oder gar arbeiten kennen ſie nicht, es wäre denn, daß
es gut bezahlt würde. Religiös ſind ſie nur ſehr wenig, ob⸗
wohl ſie ſich Mohammedaner nennen, dafür aber von einer
geradezu rührenden Lügenhaftigkeit. Oft wieſen wir ihnen
nach, daß eine ihrer Angaben keinesfalls wahr ſein konnte.
Das nahmen ſie nicht krumm. Verzogen nur das braune
Geſicht zur grinſenden Fratze und erwiderten in ihrer pa⸗
thetiſchen Sprechweiſe: „Du haſt recht, Sidi!“
Eine ganze Reihe von ihnen haben wir mit ihrem Unter⸗
ſcheich bei uns. Sie führen uns und haben, da ſie gut be⸗
zahlt werden, nie verſagt. Eine intereſſante Geſellſchaft
hat ſich da zuſammengefunden. Junge Burſchen und alte
Leute. Alle tragen als Ueberhang den ſchwarzbraunen
Faltenmantel, die weiße Abaje, die Hata und das Agal.
Wird nicht marſchiert, dann ſitzen ſie an der Erde bei⸗
ſammen, rauchen eine Zigarette nach der anderen und ſehen
in die Luft. Zum Arbeiten ſind die Frauen da. Trotz ihrer
Armut wirken dieſe Geſtalten, wenn ſie leicht, in kerzen⸗
gerader Haltung über den Sand dahinſchreiten, ſchön.
Abends ſaßen wir Deutſchen beim Lagerfeuerchen — zu
einem Feuer reichte es nicht — als mit ſeinem Gruße „Mar⸗
haba“ ein Beduine an uns herantrat. Ruhig ließ er ſich
nieder, zog von irgendwo ein Stück Hartbrot hervor und
legte es zum Röſten in die glühende Aſche. Ebenſo
ruhig griff er in unſeren koſtbaren Zigarettenvorrat und
ſchmauchte einen Glimmſtengel nach dem anderen in den
klaren Sternenhimmel hinein. Mit ſo natürlichem An⸗
ſtande tat er es, ſo ruhig und faſt vornehm überlegen be⸗
nahm er ſich dabei, daß wir unſer Vergnügen daran hatten
und ihn gewähren ließen. — Und nachher fehlte uns ein
Meſſer und ein Teller.

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— 49 —

Gegen den Türken als ſolchen hegten ſie ein gewiſſes,
vielleicht unbegründetes Mißtrauen, vom Deutſchen dagegen
hatten ſie eine ſehr hohe Meinung. Das Wort gilt viel bei
ihnen, vielleicht gerade, weil der Begriff „ſein Verſprechen
einlöſen“ unter ihnen ſelten zu finden iſt. Sie zeigten uns
geheime Waſſerſtellen, die für uns einen unendlichen Wert
hatten, den Marſch durch die Wüſte erleicherten. Die größte
Scheu haben ſie vor der Schrift. Der Paſcha wollte ihre
Namen aufſchreiben laſſen, um ſie für eine Auszeichnung
vorzuſchlagen. Das erregte einen wahren Sturm unter
ihnen. Sie wollten ſofort abziehen, wenn man ſie wirklich
aufſchriebe. Das bedeute eine Art Feſſel, und binden ließen
ſie ſich nicht. Frei ſeien ſie und wollten es auch bleiben.
Sie waren nie ganz verläßlich, wir waren ſogar über⸗
zeugt, daß ſich ſo mancher unter ihnen bei der erſten Gelegen⸗
heit aus dem Staube machen würde, um den Engländern
für Gold zu verraten, was er bei uns geſehen. Und doch,
trotz aller moraliſchen Defekte, iſt es um dieſes dem Unter⸗
gang geweihte Volk ſchade. Was nicht die Trockenheit und
England aus dem Wege räumt, beſorgen ſie ſelbſt. Die
Blutrache herrſcht unter ihnen. Seit dem Ausbruch des
Krieges hat das Morden aufgehört, um ſpäter aber, wenn
der Kanonendonner verſtummt iſt, verdoppelt wieder ein⸗
zuſetzen. Keine Macht der Welt wird hierin Wandel ſchaffen
können; denn nicht Totſchlag nennen ſie es, nicht Brand
und Diebſtahl, ſondern rechtmäßiges Geſetz der Wüſte.
Seit vierzehn Tagen ſchon ziehen wir durch den Sand.
Langſam nur kommen wir vorwärts, aber die Entfernung,
die wir täglich hinter uns legen, vergrößert ſich mehr und
mehr. Daß alles in ſo wunderbarer Weiſe klappt, dafür
gebührt das Verdienſt unſerem Generalſtabschef, dem
bayeriſchen Oberſtleutnant Freiherrn Kreß von Kreſſenſtein.

4

Wie ein feiner Schachſpieler hat der ſchon ſeit Monaten
ſeine Züge bis ins kleinſte berechnet, und nun beweiſt ihm
die Wirklichkeit, daß ſeine Schlüſſe richtig waren. Ueber
tauſend und mehr Kilometer hat er endloſe Kamelkolganen
in Bewegung geſetzt; lange ſchon vor uns ſchoben ſie ſich vor,
weit hinter unſeren Truppen folgen ſie. Hartbrot ſchleppen
die Züge, Datteln, Oliven, Gerſte und Waſſer. Kein Menſch,
kein Tier braucht Hunger oder Durſt zu leiden. Sind wir
nach unſerem Nachtmarſch an einer Etappe angelangt, dann
empfängt uns ein wahres „Tiſchlein deck dich“. Säcke Hart⸗
brot lagern da, Brunnen oder Waſſergefäße harren unſer.
In einer Stunde iſt alles verteilt, die Tiere ſind getränkt,
die Mannſchaft hat abgegeſſen, und alles ruht. Bis auf
den Generalſtabschef. Wann er ſchläft, ob er überhaupt,
ſeit wir unterwegs ſind, ein Auge zugetan hat, iſt uns allen
ein Rätſel. Sein Bureau iſt eine Sandgrube. Da ſitzt er
über ſeine Karten und Pläne gebückt und entwirft Befehle.
Jeden Augenblick ertönt ſeine Stimme zu uns herüber:
„Herr Hauptmann K., Herr Leutnant R.!“ Dann heißt es
aufs Kamel und zu den Kommandeuren der einzelnen Re⸗
gimenter Befehle bringen oder Auskünfte einholen. Sein
Beiſpiel wirkt auf alle, türkiſche und deutſche Offiziere, an⸗
feuernd. Gibt es eine Nacht im Lager, dann leuchtet ſein
Lämpchen ſicherlich noch ſpät, wenn alle andern längſt ſchon
ſchlafen. Beim Morgengrauen iſt er wieder auf, bei der
Arbeit. Er reitet, wie der jüngſte Leutnant, die gefähr⸗
lichſten Patrouillen, kennt keine Ermüdung.
Dann iſt da der deutſche Korpsarzt Dr. Jungels, der
Afrikaner. Er kennt die Wüſte aus unſeren Kolonien und
hat ſich danach eingerichtet. Ein wahrer Hüne, mit einem
Herzen von Gold, wenn er nicht bei ſeinen Aerzten auf
eine Nachläſſigkeit ſtößt. Dann aber rollt ſeine Stimme wie

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— 51 —

der Donner, dann gibt es deutſche und türkiſche Flüche, von
denen jeder wie ein Fünfzigpfünder wirkt. Er iſt der glück⸗
liche Beſitzer des „Motorkamels“. Bei der Reviſion eines
Etappenlazaretts ſtürzte er auf dem ſchlüpfrigen Boden, zog
ſich eine klaffende Kopfwunde zu, ſein Hedſchin warf ihn ab,
daß er wochenlang an einer ſchmerzhaften Armwunde zu
leiden hate. Er hat ſeinen Humor nie verloren. Abends
am Feuer erzählt er von ſeinen Abenteuern in den Kolonien,
von dem Leben und Treiben in Daresſalam. Poſſierlich
ahmte er die ſchwarzen Schönen nach, wandelte gravitätiſch
wie ein Pfau über den Sand und ſchürzte gar anmutig das
Röckchen. — Bis dann wenige Tage ſpäter die Kanonen
brüllten, die Granaten ſplitterten. Da dröhnte ſeine Stimme
wieder auf, da ſchritt er an der Spitze der Sanitätskom⸗
pagnie, unbekümmert um den Hagel von Geſchoſſen bis in
die vorderſten Linien, gab ſeine Befehle, griff ſelbſt zu. Und
die türkiſchen Aerzte folgten ſeinem Beiſpiel.
Hauptmann Sterke macht ſtehend große Berechnungen,
der Adjutant Hauptmann E., der glückliche Beſitzer eines
Füllfederhalters, arbeitet, auf dem Bauche liegend, Befehle
aus, während Major Prüfer Waſſer abkocht und dabei in
blühendem Arabiſch einen eben eingebrachten Aegypter ver⸗
hört. Abends kommt dann noch Beſuch. Da iſt der korpu⸗
lente Hauptmann von Kalckreuth — er hat viel von ſeinem
Umfang in der Wüſte gelaſſen — der Feinſchmecker. Er
hat immer noch irgend etwas zu kauen, wenn die anderen ſich
den Gürtel wieder um ein Loch enger ſchnallen. Unlängſt
erſt tauſchte er eine halbe Ziege — er wollte nicht verraten,
wo er ſie aufgetrieben hatte — gegen eine Schachtel Zichorie,
die einer von uns zufällig mitgenommen hatte. Da er alle
zum „Kaffee“ einlud, gab es ein unerhörtes Feſteſſen, an
dem ſogar der Generalſtabschef teilnahm. Der Braten war
4*

— 52 —

furchtbar hart, der „Kaffee“ greulich bitter, aber übrig blieb
nichts. Ferner Major Fiſcher, dem die Waſſerverſorgung
unterſteht. Plötzlich, mitten in der Nacht, taucht er von
irgendwo auf, ſitzt ab und verſchlingt alles, was nur über⸗
haupt vorhanden iſt. Er meldet gewöhnlich ſehr Wertvolles,
tiſcht uns dann noch einige haarſträubende Unwahrſcheinlich⸗
keiten auf und verſchwindet wieder in Nacht und Nebel,
wie er kam. Unſer „marinierter“ Hauptmann Braſch, der
mitten in der Wüſte die Nachricht von der Geburt eines
Jungen erhielt und im ganzen Lager nach einer Flaſche
Kognak ſuchte, uns aber ſchließlich, da es ſo etwas nicht gab,
mit Tee bewirtete, hat eine neue Sprache erfunden, die er
zuſammen mit Major R. ſpricht. Die beiden behaupten
zwar, es ſei Engliſch, ihre Angabe wird aber ſtark bezweifelt.
Spät nachts, wenn alles ſchläft, ertönt dann noch leiſe
eine Mandoline. Die hat einer unter den 15 Kilogramm
eingeſchmuggelt. Und in leiſem Chore klingen die alten
lieben Weiſen durch die Wüſte: „Teure Heimat“ und „Muß
i denn“. Draußen, längs der Straße, die wir kamen, und
auf dem Wege, der noch vor uns liegt, ſtehen auf hohen
Sanddünen einſame Zelte. Da hauſen deutſche Freiwillige.
Sie wachen über den Nachſchub, ſie ſorgen, daß Waſſer vor⸗
handen ſei. In ſelbſtloſer Aufopferung. Wochenlang hören
ſie kein deutſches Wort. Es hat ſich keiner beklagt, keiner

geſeufzt. Immer bekam ich die gleiche Antwort: „Ob hier
oder zu Hauſe, wir kämpfen für unſer Vaterland!“

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1

Neuntes Kapitel.

Die letzte Etappe.

Chabra II.

Ganz plötzlich, kurz bevor wir an unſerem heutigen Ziele
ankamen, iſt Nebel eingefallen. Um 9 Uhr abends waren
wir aufgebrochen, jetzt wieſen unſere Uhren, ſoweit ſie über⸗
haupt der Flugſand heil gelaſſen hatte, die zehnte Morgen⸗
ſtunde. Ein feuchter, weißer Schleier hatte ſich da um uns
gezogen, wie wir Landratten ihn kaum kennen, der höchſtens
bei denen von der „Waterkant“ heimiſche Erinnerungen
weckte. In einem Augenblick trieften unſere Mäntel und
Decken vor Näſſe. Scheu ſchnopperten die Tiere, ſtreckten
den Hals vor und tappten zögernd, vorſichtig in dieſe ihnen
ganz ungewohnte Wolkenwand, die uns die Ausſicht ver⸗
ſperrte, hinein. Dann, nach einer halben Stunde etwa,
taucht unmittelbar vor uns eine dünne, ſchmächtige Geſtalt
mit einem rieſigen Tropenhelm auf. Daran erkennen wir
ihn. Es iſt der oſtpreußiſche Pionierhauptmann G., der
eine Woche vor uns ſchon in die Wüſte vordrang und
uns nun in unſere Quartiere führen will. „Chchch!“ Sonſt
gehorchen die Hedſchins dem rauh hervorgeſtoßenen Kehl⸗

— 54 —

laut, der ſie zum Legen auffordert, nur zu gern. Heute

ſträuben ſie ſich, brüllen unwillig und zornig. Schließlich be⸗
kommen wir ſie doch in den naßen Sand hinunter. Eine
Weile kauern wir dicht beiſammen, reiben uns die halber⸗
ſtarrten Hände und warten mit Sehnſucht auf die Sonne,
die nicht kommen will. Dann, als wir die Hoffnung ſchon
längſt aufgegeben haben, iſt ſie plötzlich da. Wie auf dem
Theater ſinkt der weiße Vorhang, der Sand flammt unter
den goldenen Strahlen auf, und ein Bild bietet ſich unſeren
Augen, wie wir es hier in der Wüſte nie zu ſehen erwartet
haben. Zwiſchen hohen Dünen blaut ein langer, weit ge⸗
ſtreckter See. Leicht kräuſelt der Wind die ruhige Fläche,
läßt die Tamarisken, die ihre dunkelgrünen Zweige in die
Flut tauchen, erzittern. Wie ein Paradies iſt das, wie ein
raſch entſchwindender Traum. Dann kommt durch eine lange
Kette das Waſſer zu uns herauf, und alles trinkt in durſtigen
Zügen. .
Ungefähr 12,000 Mann ſollen hier lagern. Kein ganzes
Bataillon iſt zu ſehen, kein Brückenponton, keine Batterie.
Die haben in der kurzen Zeit raſch ihre Toilette gewechſelt.
In langgeſtreckte Dünen haben ſich die Pontons gewandelt,
die Geſchütze haben graue Leinwandkleidchen angetan, mit
grünen Sträuchern artig beſtickt. Unſere Regimenter ſind
um uns. Irgendwo unter den Sträuchern liegen ſie, im
Sande eingebuddelt. Wir wiſſen, wo ſie lagern, ſehen kann
man nur wenige. Nur das Zelt der heiligen Fahne prangt
in unſerer Mitte. Ruhe. Wohlig ſtreckt ſich alles auf den
ſchnell getrockneten Decken, läßt den Blick auf dem Waſſer,
auf den Bäumen ruhen. Die öde Einförmigkeit iſt ver⸗
ſchwunden, alles atmet hier Leben. Sogar der Sand verrät
es. Hier hat eine Schlange Zickzacklinien gezogen, dort lief
der drollige Dſcharbua, hüpfte die Springmaus. Kreuz und

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— 55 —

quer um uns gehen die Tapfen von Antilopen, die Spuren
von Skarabäen.
Der Generalſtabschef ruft, diktiert Befehle. Durch die
ſonnendurchzitterte Luft dringt es leiſe an das Ohr wie ein
Schwarm wilder Bienen. Erſtaunt richtet ſich der Blick
von der Arbeit nach oben. Nichts als die klare, blaue Fläche,
die im Sonnenglaſt in leiſer Bewegung ſcheint. Sſſſſ!
Wieder iſt es da. Und plötzlich hat einer das rätſelhafte
Lebeweſen erſpäht. Fern im Weſten iſt es aufgetaucht, ein
ſchwarzes Pünktchen nur, ſauſend ſchnell kommt es näher,
wächſt zuſehends. Ein feindlicher Flieger. Nun iſt er über
uns. Zwölfhundert Meter oben zieht er ſeine Kreiſe, deut⸗
lich können wir ihn ausnehmen. Ein Farmantyp, ein
ſchwarzer Kreis auf der linken unteren Tragfläche. Bum!
Ein ohrenbetäubendes Krachen, eine rieſige ſchwarze Rauch⸗
wolke ſteigt im Lager auf. Unmittelbar darauf eine zweite
Detonation, eine neue, aus Sand und Rauch gemiſchte
Säule. Bomben. So harmlos bleiben ſie wie das Feuer,
das unſere Leute gegen den Kerl da oben, der in immer
größere Höhe ſtrebt, eröffnen. Die Soldaten haben ſich raſch
an dieſen Beſuch, den wir von hier ab öfters während des
Tages erhielten, gewöhnt. Das erſte⸗ und zweitemal gab
es noch ein aufgeregtes Hin⸗ und Herlaufen, ein Schießen.
Die Flugzeuge blieben ſtets weit über tauſend Meter oben.
Sie konnten nicht getroffen werden, waren aber ſicherlich
ſelbſt außerſtande, aus dieſer Höhe genau zu zielen oder
gute Beobachtungen zu machen. Dann hörte das auf. Die
Flieger fehlten dem Lager, wenn ſie nicht wie gewöhnlich
erſchienen. Man ſah auf die Uhr, zum Himmel und ſchüttelte
bedenklich den Kopf. Bis endlich die weißen Vögel ankamen
und ihr Feuerwerk zum beſten gaben. Einmal allerdings
traf eine Bombe zufällig zwiſchen zwei Kamele auf. Die

— 56 —

waren freilich ſofort tot. Aber ſie waren alt und räudig, und
ſo war der Schaden nicht groß.
Noch 60 Kilometer trennen uns von unſerem Ziele, dem
Kanal. Von einer hohen Sanddüne können wir durch das
Glas weit in der Ferne eine glitzernde Waſſerfläche aus⸗
nehmen. Dos ſoll der Bitterſee ſein. Daneben das Pünkt⸗
chen iſt der Timſah. Die Luft iſt wundervoll klar; ſogar
rote Dächer ſehen wir, Bäume.
Dicht hinter uns marſchieren in Eilmärſchen Teile der
25ſten Diviſion, unſerer Reſerve. Ihr Kommandeur hat
unſerem Generalſtabschef, als wir uns am Rande der Wüſte
von ihm trennten, geſagt: „Wann ich komme, weiß ich nicht,
aber wenn's kracht, bin ich da!“ Und er war da, konnte ſich
ſogar mitbeteiligen. Abends werden wir bis auf 15 Kilo⸗
meter an den Kanal herangehen und dort lagern.
Gegen Mittag kam ein Kamelreiter und brachte die erſte
Feldpoſt. Für einen jeden hatte er einen Brief. Und zum
Schluß kramte er noch einen Stoß Berliner Zeitungen aus.
Uralt waren ſie, aber jedes Wort wurde verſchlungen. Die
Geſichter leuchteten, als man von den Dingen las, die ſich
zu Hauſe zugetragen hatten, doppelt freudig ging es an die
Arbeit, alles zum Aufbruch zu rüſten. Morgen ſind wir
endlich in Sicht des Kanals, in Sicht des Feindes.
Die Sonne geht unter. Wie purpurfarbige Wellen fließen
die Wolken dahin. Gleichſam aus ihrem Innern erſtrahlen
ſie in feuriger Glut, wie ſchimmerndes Gold. Blitzſchnell
wandelt ſich das Bild. Wie ein Baden, ein Jauchzen in
wundervollen Farben iſt es, daß das Auge kaum zu folgen
vermag. Was ſoeben noch Purpur dünkte, hat ſich in
dunkles Violett gewandelt, das zarthelle Gelb leuchtet in
ſattem Karmin. Töne gibt es, die wir Nordländer nie zu
ſehen bekamen. Wie gebannt ſtarrt alles empor. Jäh, mit

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— 57 —

einem Schlage, als ſei es ein einziger elektriſcher Schalter,
der alles da droben regele, verſchwinden die Lichter, und ein
grünes Netz ſpannt ſich über unſeren Häuptern. Dann geht
der Mond auf. Grell, ſcharf, wie zu Hauſe die Sonne. Faſt
gleichzeitig mit ihm kommen über die Dünen breite Licht⸗
kegel aus dem Weſten gewandert. Engliſche Scheinwerfer.
Ihnen entgegen ſetzen wir uns in Bewegung.

Zehntes Kapitel.

Am Kanal.

Bir el Murre.

In zwanzig Tagen ſind wir von Bir es Seba bis hierher
marſchiert. Ueberall haben wir Wege erkundet, Maga⸗
zine angelegt, Befeſtigungen errichtet. Die Armee hat auf
ihrem Marſch nur die Straße einzuſchlagen, die wir vor⸗
gezeichnet haben. Der ganze Sinai iſt heute in unſeren
Händen; wo immer Engländer waren, ſind ſie zurückge⸗
trieben worden. 8 Kilometer vor uns liegt der Kanal, unſere
Kamelreiter ſchwärmen faſt bis auf 1000 Meter heran.
Das Gelände fällt von unſerem Lager in leichten Wellen
ab zu den Ufern. Die letzte Höhe, wenn man die Sanddünen
ſo nennen kann, erhebt ſich in einer Entfernung von vier
Kilometer. Bis hierher reiten wir mit unſerem Generalſtabs⸗
chef. So friedlich ſcheint im erſten Augenblick, was wir
ſehen, ſo ruhig, daß man zu glauben verſucht iſt, der Krieg
ſei nur ein Märchen, Türkei und Engländer befänden ſich
miteinander im beſten Einvernehmen. Rechts von uns
liegt Ismailije mit ſeinen unter dichten Bäumen vor⸗

lugenden weißen Häuſern, uns gegenüber ſteigt das ſchlanke

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— 59 —

Minarett der Moſchee von Touſſoun in die klare Luft em⸗
por, ſtarrt der dunkle Signalmaſt der Station. Auf der
grünen, leicht gekräuſelten Waſſerfläche des großen Bitter⸗
ſees und des Timſah tummeln ſich kleine Boote mit weißen
Segeln. Dampfer kreuzen den See, Bagger arbeiten.
Sieht man ſchärfer zu, dann fällt allerdings manches
auf. Ein großer franzöſiſcher Kreuzer liegt im Bitterſee,
ein mächtiger, dunkler Kerl mit zwei Schornſteinen, der wie
ein Bruder des „Irreſiſtible“ ausſieht, im Timſah. Auf dem
blitzenden Gleiſe, das ſich am Weſtufer längs des Kanals
hinzieht, ſteht ein grauer Panzerzug; ſchwarze Streifen im
Dünenſande jenſeits der Bäume laſſen auf zementierte Ge⸗
ſchützunterſtände ſchließen. Ueber den Kanal, der ſich wie

eine grünleuchtende Schlange zwiſchen den beiden Seen

hinzieht, ſind zwei Brücken geſchlagen, auf unſerem Ufer
brückenkopfartige Befeſtigungen errichtet. Langſam reiten
wir vor, auf 1500 Meter heran. Drüben, hinter der Wehr,
taucht eine Geſtalt in Khakiuniform auf, ein Schuß fällt, ein
zweiter, ein dritter. Sie ſind beſetzt. Langſam kehren wir
ins Lager zurück. Im Gelände, durch das wir reiten, haben
die Engländer zahlreiche Richtmarken für ihre Artillerie er⸗
richtet. Haufen von Sandſäcken, die, wie die Aufſchriften
beſagen, mit Mehl aus Auſtralien kamen, und weißrote
Fähnchen darauf. Wir laſſen alles, wie es iſt. Sollten
wir noch weiter vorſtoßen, dann iſt noch immer Zeit, die
Zeichen ſäuberlich an andere Plätze zu tragen, wo wir nicht
ſind. Dorthin mögen ſie nach Herzensluſt ſchießen.
Unſere Aufgabe iſt eigentlich gelöſt. Trotzdem beſchließt
der Generalſtabschef, direkt gegen den Kanal vorzuſtoßen,
um zu erkunden, wie es eigentlich drüben ausſieht, was der
Gegner an Kräften verſammelt hat. Ein erfolgreicher
Uebergang iſt freilich mit unſeren ſchwachen Kräften — wir

— 60 —

ſind kaum 20 000 Mann — faſt ausgeſchloſſen. Verſucht
ſoll es aber werden, um der ſpäter folgenden Armee wert⸗
volle Fingerzeige geben zu können. Spät abends noch
diktiert Oberſtleutnant Kreß von Kreſſenſtein den Angriffs⸗
befehl:
„Morgen nacht unternehmen wir den Angriff. Gleich⸗
zeitig mit uns wird die rechte Kolonne auf El⸗Kantara,
unſer xtes Infanterie⸗Regiment auf El⸗Ferdan und Is⸗
mailije, die linke Kolonne auf Suez, eine Kompagnie
der xten Diviſion auf El⸗Schaluf Scheinangriffe unter⸗

nehmen. Unmittelbar an unſerem linken Flügel gehen

die tripolitaniſchen Freiwilligen auf Serapeum und ſüdlich

davon vor. Unſere ſchwere Batterie geht bei Anbruch der

Dunkelheit unter dem Schutze des erſten Bataillons des
xten Infanterie⸗Regiments bei Bir Fauwar und Bir Murre
in Stellung. Ihre Aufgabe iſt die Bekämpfung des feind⸗
lichen Kriegsſchiffes auf dem Timſahſee. Die Infanterie
ſteht nachmittag in Marſchkolonnen mit Marſchrichtung nach
Weſten auf ihren Lagerplätzen bereit. Es wird zunächſt
zum Lagerplatz der Brückentrains marſchiert, wo ſich die
Pioniere anſchließen. Die Truppen marſchieren ſodann in
die Bereitſtellung, von wo zu einer noch zu beſtimmenden
Zeit gegen den Kanal in gerader Richtung vorzugehen iſt.
Alle Tiere bleiben zurück. Die Kompagnien formieren Kom⸗
pagniekolonnen; der Vormarſch erfolgt ohne Unterbrechung
über die drei bis vier Kilometer lange Strecke bis an den
Kanal, dort angelangt, beſetzen die Maſchinengewehrkom⸗
pagnien das Ufer, feuern jedoch nur, wenn ſich ſtärkere feind⸗
liche Kräfte zeigen. Dann werden die Pontons ins Waſſer ge⸗
laſſen und der Uebergang verſucht.“
Um Mitternacht bricht eines unſerer Bataillone nach
vorne auf, um für unſere ſchwere Batterie, die freilich nur

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erkunden.
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— 61 —

eine Reichweite von 6½— 7 Kilometer hat, eine Stellung zu
erkunden. Unermüdlich zittern die grellen Lichter der
Scheinwerfer durch die Nacht, ſuchen das Gelände ab und
ſtrahlen über die Mulde, in der wir uns befinden, in die
Wüſte hinen. Der Arbeit tut all das keinen Abbruch. Ruhig
werden die Befehle weiter diktiert. „Die Parole lautet“ .. .
Leiſes, dumpfes Knattern dringt durch die Nacht herüber.
Unſer Bataillon iſt anſcheinend bemerkt und unter Feuer ge⸗
nommen worden. Weiter geht es. „Die Parole lautet:
Sandſchaki Scherif, die heilige Fahne!“
Morgen geht es los, wird angegriffen. Wie ein Lauf⸗
feuer hat es ſich im Lager verbreitet, zu lichterlohen Flam⸗
men wächſt der Haß, der ſeit Monaten ſchon glimmt, gegen
alles, was engliſch iſt. Beim Lichte der abgeblendeten
Lampen werden Karabiner, Gewehre und Piſtolen hervor⸗
geholt, emſig gerieben und gefettet; was nicht ordentlich in⸗
ſtand iſt, wird noch jetzt hergeſtellt. Dann erſt begibt ſich alles
zur Ruhe, um Kräfte zu ſammeln für den kommenden Tag.

Elftes Kapitel.

Der Angriff.

Bir el Murre.

Grau und bleiern ſteigt der Tag herauf. Schwül weht
der Südweſt, dunkel und drohend iſt die Wolkenwand zu
unſern Häupten. Dann, ganz jäh und unvermutet, iſt der
Sandſturm da. Der vierte, ſeit wir in die Wüſte einge⸗
drungen ſind, der ſtärkſte und heftigſte, den wir bisher er⸗
lebten. Wie eine gelbe Mauer türmt es ſich um uns. Der
Boden ſcheint Sand emporzuſchleudern, vom Himmel ſtürzt
er auf uns herab, die hohen Dünen hinter uns rauchen gleich
Vulkanen. Von Minute zu Minute faſt nimmt er an Wut
zu. Sonſt hieß es, ſich ergeben und, auf ſeine Decken ge⸗
kauert, mit verhülltem Geſicht ruhig abwarten, bis ſich die
Wut der Elemente gelegt. Diesmal iſt dazu keine Zeit.
Heute erfolgt der Angriff. Sorgfältig werden die Gewehre
verhüllt, um ſie wenigſtens einigermaßen vor dem furcht⸗
baren Sand, der überall eindringt, zu ſchützen. Hier ſind
Befehle zu bringen, dort Auskünfte zu holen. Arbeit gibt
es in Hülle und Fülle, und doch verſtreicht die Zeit unendlich
langſam. Grauenhaft wütet der Sturm. Fahlgelb ſcheinen

die Geſchten

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jier ſind
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— 63 —

die Geſichter, aus denen entzündete Augen blicken, gelb die
verwilderten Feldbärte. Die Truppe hat heute außer dem
täglichen Brot eine dünne Waſſerſuppe zur Feier des
Tages. Kaum iſt der Teller gefüllt, praſſeln die gelben
Körner hinein, daß es unter den Zähnen knirſcht. Und ſo
geht es mit dem Brote und den Datteln, die mit dem Sand
zu einer feſten Maſſe zuſammenwachſen. Gegeſſen wird es
doch und ſchmeckt auch ganz gut, wenn man nur Hunger
hat. Und den haben wohl alle, vom Kommandierenden an⸗
gefangen bis zum letzten Mann. Nur einen Topf gibt es,
gleiche Suppe für alle. Was der General ißt, das bekommt
auch der einfache Soldat. Freilich, der Küchenzettel war
bisher ſtets einfach geweſen. Heute Brot und Datteln,
morgen zur Abwechſlung Datteln und Brot. Und ebenſo
hatte es mit dem Lager geſtanden. Der Kommandierende
ſchlief auf harter Erde, der Offizier. Und das machte auf
die Mannſchaft Eindruck, ließ ſie die größten Strapazen
leicht ertragen.
Um Mittag rückten unſere Reſerven heran. Anatoliſche
Truppen. Wie eine Mauer, ſchnurgerade kamen ſie im
heulenden Sandſturm daher, daß es eine Freude war, ſie
zu ſehen. Dann traten die Regimentskommandeure an, um
vom Generalſtabschef ihre Bereitſtellung angewieſen zu er⸗
halten. Die letzten Vorbereitungen. Die Adreſſen der An⸗
gehörigen werden getauſcht, die Notizen, die ſich alles
während des Marſches vielleicht gemacht hatte, zu den
Decken gelegt, die Waffen ein letztes Mal nachgeſehen und
umgeſchnallt. Dann heißt es: Vorwärts!
Der Sandſturm hatte ſich in den Abendſtunden gelegt,
der Tag ging in fahle Dämmerung über, die ſchließlich der
Dunkelheit Platz machte. Nicht ſchwarz war ſie wie in
anderen Nächten, in denen man den helleren Sandboden

— 64 —

doch noch ausnehmen konnte. Grau wie ein dichter Schleier
dehnte es ſich ringsum. Kein Himmel, kein Grund hob ſich
ab, keine Erkennungszeichen. Wie das weſenloſe Nichts iſt
es, wie der Urraum, in dem die Welten entſtehen. Und
darin bewegen ſich geſpenſterhaft lange, lange Züge. Der
Vormarſch aus der Bereitſtellung an den Kanal. Ueber⸗
lebensgroß dünken dieſe Schatten, wie ſie ſtumm, geräuſch⸗
los dahinziehen. Die Hand verſchwimmt vor den Augen,
vergebens ſucht der Blick den Boden. Und dennoch ziehen
die dort ſchnurgerade, wie Maſchinen, nach den Punkten, die
ihnen der Generalſtabschef gewieſen. Ueber 12,000 Mann
ſind es, auch nicht einer iſt vom Weg abgekommen. Eine
militäriſche Glanzleiſtung.
Zwei Kilometer noch, dann hält das Generalkommando,
läßt die gleich weſenloſen Schemen dahinhuſchenden Ge⸗
ſtalten an ſich vorbei. Eine halbe Stunde verrinnt, eine
ganze. Rechts von uns iſt jetzt wohl ſchon die ſchwere
Batterie in Stellung gegangen, die am Morgen in Tätig⸗
keit treten ſoll, hinter uns ſteht das Oberkommando mit den
Reſerven . . . . V. .
Ein ſchneidend heller Lichtkegel dreht auf uns zu. In⸗
ſtinktiv wirft ſich alles flach auf den Boden, bis wieder tiefe
Dunkelheit uns umfängt. Eine zweite Stunde verrinnt, die
dritte ſetzt ein. Da, als flattere ein Segel im Winde, tönt
es vor uns auf. Deutlicher jetzt. Das kurze, raſch aufein⸗
ander folgende Knacken der Revolverkanonen. Hundegebell
tönt dazwiſchen. Kein Schuß fällt von unſerer Seite. Jetzt
ſind die Unſerigen am Kanalufer, an der leicht überhöhten
Böſchung, und nun ſind die drüben auch lebendig geworden.
Hier zuckt eine Flamme auf, dort eine andere. Unaufhörlich
und ununterbrochen knattern die Maſchinengewehre, die
Revolvergeſchütze auf dem Panzerzuge, der ſich langſam in

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— 65 —

Bewegung geſetzt hat. Mit Mühe halten die Offiziere nur
die Leute zurück. Was iſt drüben? Darum handelt es ſich.
Wir wollen nicht unnütze Opfer gegen hundertfache Ueber⸗
macht. Eingraben! Wie leicht iſt das in dieſem Gelände!
Einige heftige Bewegungen, und der leichte, tiefe Sand gibt
nach, nimmt den Körper in natürliche Deckung.
Der Tag bricht an. Am Ufer tritt alles deutlich hervor.
Hier vor uns liegen unſere Leute hinter ihren Deckungen.
Drüben, jenſeits des ungefähr hundert Meter breiten Ka⸗
nals, hat ſich der Gegner hinter der Böſchung und unter den

Bäumen eingegraben. Zu ſehen iſt von ihm faſt nichts.

Taucht irgendwo eine der Khakiuniformen auf, dann knallt
es auf unſerer Seite, und die Geſtalt verſchwindet, oder ſie
rührt ſich nicht mehr.
8 Uhr. Ein ohrenbetäubendes Krachen erfüllt die Luft,
ein gellendes, pfeifendes Heulen folgt. Hinter uns bohrt es
ſich in den Sand, wirbelt ihn, mit ſchwarzem Rauch gemiſcht,
turmhoch auf. Eine Granate. Wieder heult es heran, ein
drittes, ein zehntes Mal. Das Kriegsſchiff im Timſah be⸗
ſchießt uns mit 30⸗Zentimeter⸗Granaten. Furchtbar wirkt
es im erſten Augenblick, nervenzerreißend. Allmählich
erſt blickt man hin, prüft die Wirkung und ſieht, daß in
dieſem Sande eine ſolche überhaupt nicht vorhanden iſt.
Greuliches Krachen, furchtbare Rauchentwicklung — ſonſt
nichts. Einen einzigen Mann haben wir durch Granaten
verloren und auch den nur, weil er einem der großen Dinger
in den Weg lief, als es ſich in den Sand bohren wollte.

Zwölftes Kapitel.

Im Kampfe. — „Fair Play“.

Am Kanal.

Stundenlang ſchon tobt die Schlacht. Unaufhörlich
rattern die Revolverkanonen und Maſchinengewehre, die
jetzt das weſtliche Ufer dicht ſäumen, brüllen die ſchweren
Granaten, die das Kriegsſchiff auf dem Timſahſee gegen uns
ſendet. Die Unſrigen liegen ruhig im Sande am Ufer, zielen
und ſchießen wie auf dem Exzerzierplatz. In den erſten
Stunden ſah man noch ein erſchrecktes Zuſammenfahren,
wenn einer der großen Brummer mit furchtbarem Krachen
in der Nähe ſich in den Boden einbohrte. Dann wich auch
das; die Leute ſchüttelten den Sand, mit dem ſie überworfen
wurden, ab, reinigten die Gewehre und ſchoſſen weiter, un⸗
bekümmert darum, daß unaufhörlich die Geſchoſſe mit leiſem
Pfeifen vor ihnen in den Sandwall ziſchten, oder daß da
und dort ein Kamerad mit jähem „Allah“ getroffen aufzuckte,
das Gewehr fallen ließ und ſich zur letzten Ruhe ſtreckte.
Major von dem Hagen, den wir wegen einer leichten Ver⸗
letzung in Bir es Seba zurückgelaſſen hatten, und der uns
erſt geſtern mit den Reſerven erreicht hatte, liegt links vor

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— 67 —

uns direkt an der Böſchung des Kanals. Langſam klettert
er hoch, um das Schießreſultat ſeiner Leute zu beobachten,
und ſtürzt, im gleichen Augenblick von einer Kugel in den
Kopf getroffen, tot auf das Geſicht nieder. Ein wahrer
Hagel praſſelt auf die Böſchung, ſo daß es unmöglich iſt, die
Leiche zu bergen. Engliſche Blätter wußten ſpäter davon
zu berichten, man hätte bei dem Major eine weiße Flagge
gefunden. Dieſes Beſudeln eines Toten iſt zu widerlich,
und die Ehre eines deutſchen Offiziers ſteht zu hoch, als daß
eine Ehrenrettung oder eine Erwiderung nötig wäre. Es
war kein bloßer Zufall geweſen, daß wir, bevor es in den
Kampf ging, unſere Taſchen gegenſeitig kontrolliert hatten
und alle einen Eid darauf ablegen können, daß ſich bei Ma⸗
jor von dem H., einem tollkühnen, ſchneidigen Offizier, an
Weißem nur — ein Taſchentuch befand und ein Brief an
ſeine Frau. Solche weiße Flaggen hätten ſie allerdings
bei allen Offizieren finden können. Er war ein Ehrenmann,
dem es nie eingefallen wäre, zu Mitteln zu greifen, die,
wie wir ſpäter ſahen, bei unſeren Gegnern ſelbſtverſtändlich
waren.
Ein greller Blitz, ein kurzer donnernder Schlag. Ein
zweiter, dritter und vierter. Unſere ſchwere Batterie meldet
ſich zu Wort, nimmt den Kampf mit dem Kriegsſchiff, das
drei Kilometer nördlich von uns auf dem Timſahſee liegt
und uns ſeit Stunden mit ſeinen großkalibrigen Granaten
beſchießt, auf. Vier hohe Waſſerſäulen heben ſich aus der
leichtbewegten Fläche hervor. Unverzüglich antwortet der
Rieſe — er mag ungefähr 15,000 Tonnen zählen — von
drüben. Eine neue Salve, und da . . . . ein donnerndes,
jubelndes „Hurra“. Wie Papier reißt plötzlich der hintere
Schornſtein auseinander, rötlicher Feuerſchein flammt auf,
ſchwarze Pulverdämpfe. Das Schiff war, wie man jetzt
5*

68 —
ſieht, voll Soldaten. Wie Fröſche hüpfen ſie in ihren gelben

Khakiuniformen ins Waſſer, ſuchen das Land ſchwimmend
zu erreichen. Langſam, träge ſetzt ſich das Schiff in Fahrt,
Eine neue Salve,

gegen den Strand von Ismailije zu.
neue Treffer. Eine unſerer Granaten durchſchlägt das
Verdeck, dringt in den Keſſelraum. Eine dumpfe Detonation,
weiße Dampfwolken ſchießen empor, Flammen folgen.
Noch fünfzig Schritt, dann legt ſich der Getroffene ſchwer
auf den grell herüberleuchtenden Sand auf. Lichterloh
brennt er. Stundenlang. Kein Lebeweſen iſt mehr an Bord,
das retten könnte. Die Geſchütze ſchweigen endgültig. Fern
am Horizont taucht aus dem Weſten ein Flieger auf, ein
zweiter folgt ihm. Diesmal aber begnügen ſie ſich damit,
unſere Stellungen zu erkunden.
Reſerven in Bereitſtellung gelagert finden, ſchlagen ſie in
der Luft oben einen ſcharfen Haken. Und im nächſten Augen⸗
blick ſchon vernimmt man an der betreffenden Stelle unfehl⸗
bar heulendes Pfeifen, ſieht man ſchwärzlich graue Pikrin⸗
dämpfe emporwirbeln, glaubt, das Trommelfell platze unter
dem ungeheuren Krachen der berſtenden Granaten. Auf
dem Timſah, von wo der Feuerſchein des ausbrennenden
Schiffes herüberleuchtet, ſind inzwiſchen von Port Said aus
zwei große moderne Panzerkreuzer eingefahren, ſchießen
nun trotz Flachbahn über Sanddünen, die faſt hundert Meter
ragen, hinweg und decken alle Mulden zu. Der Erfolg bleibt
ſtets der gleiche: ein rieſenhafter, harmloſer Bluff!
Der Nachmittag neigt ſich, der Abend kommt heran. Wir
liegen in den gleichen Stellungen wie zu Anbeginn der
Schlacht. Vorne, unmittelbar an der Kanalböſchung unſere
25te Diviſion, drei bis vier Kilometer dahinter etwa unſere
10te Diviſion als Reſerve. Nur ein Regiment haben wir
im Laufe des Tages nachgezogen. Beſonders gute Schützen,

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— 69 —

die in einer Weiſe vorſchwärmten, als handle es ſich um
ein bloßes Manöver, als ginge ſie der Geſchoßhagel, der um
ſie herumpraſſelte, gar nichts an. In einem Augenblick
hatten ſie ſich eingebuddelt, lagen nun da und ſchoſſen, daß
es eine Freude war, es zu beobachten. Iſt bei uns nichts ge⸗
ändert, ſieht es drüben doch weſentlich anders aus. Unge⸗
fähr 12,000 Mann ſind unſererſeits im Gefecht. Auf dem
weſtlichen Ufer mochte der Gegner, als wir den Kampf er⸗
öffneten, 30,000 Leute verſammelt haben. Jetzt ſind ſie
wohl auf das Doppelte angewachſen. Ein Bataillon nach
dem andern ſahen wir den von Zagazik heranrollenden
Zügen entſteigen und hinter den Bäumen von Touſſoun
in Stellung gehen. Ganze Reihen von Feldbatterien rückten
an und begannen uns mit Schrapnellfeuer zu überſchütten,
das ſo wirkungslos war wie die ſchweren Granaten der
Schiffe. Unſere leichte Artillerie hatte den Kampf wohl ſo⸗
fort aufgenommen, aber die Entfernung war viel zu groß,
als daß ein erheblicher Schaden angerichtet worden wäre.
Die Nacht iſt da, der Geſchützdonner verſtummt. Dafür
nimmt wieder das Knattern der Revolverkanonen und der
Maſchinengewehre zu. Unſere Leute haben ein neues Mittel
erſonnen, die Wut des Geſindels drüben aufs höchſte zu
ſteigern. Ganze Sandberge ſchieben ſie langſam vor ſich
her, reißen viele Meter der Böſchung mit. Und jedesmal,
wenn die ſchweren Maſſen klatſchend ins Waſſer ſauſen, er⸗
öffnet der Gegner ein wahres Höllenfeuer — gegen den
Sand. Längſt ſind inzwiſchen die Soldaten an einer andern
Stelle, wo ſie das Spiel wiederholen.
Der Armeeführer, der mit ſeinem Generalſtabschef, dem
Oberſt von Frankenberg, lange nach uns in die Wüſte auf⸗
gebrochen war, uns in Gewaltritten einholte und den
Kampf, der nun bereits dreißig Stunden im Gange iſt,

— 70 —

nicht
beobachtet, befiehlt den Rückzug auf Kanonenſchußweite. ſi n
Der Zweck, der mit unſerer Expedition verbunden war, iſt † unke
vollauf erreicht. Alles Weitere iſt Sache der Armee, die ſich mten üb
bereits überall im Vormarſch befinden ſoll. Langſam gehen Pbrieffr
die Truppen zurück. Sie wiſſen nicht, daß der Kampf ab⸗ 8 Parig⸗
gebrochen iſt, glauben, ſie ſollten eine neue Angriffsſtellung nur do i
beziehen. In ausgerichteten Zügen marſchieren ſie an uns gen e tet
vorbei. Seltſam leuchten und glühen aus rauchgeſchwärzten lich ie
und ſandbedeckten Geſichtern die Augen. Durr! Halt! Im auſna

Nu ſind ſie zu Boden, haben das Gewehr im Arm und
ſpähen durch die helle Nacht nach dem Feinde. ns Nunnh
Knirſchend und ächzend mahlen die Räder der ſchweren Ein druß
Batterie ſich durch den Sand in eine neue Stellung. Dro⸗ des⸗ uten
hend lugen ſie nach der Fahrtrinne hinüber, ſuchen nach ſugen n
einem Schiffe, dem ſie ihren ehernen Gruß zuſenden können. kuf. Al
Aber der Kanal bleibt tot und leer. Nur acht große Kreuzer trecen.
liegen auf den Seen. Sie lauern drüben, wir hier. Tage⸗ nehr.
lang. Kein Maſt taucht auf. Kein Schiff fährt durch, das Aubenee

wir begrüßen können. Der Kanal ſcheint geſperrt. Aber wollen zu
wir können warten, und hinter uns naht die Armee! Deckungen
„Fair Play“. Ehrlich Spiel. Mit dieſem Grundſatze, Annd
den ſie jahrzehntelang hinauspoſaunten, haben die Eng⸗ geblieben
länder die ganze Welt geblufft und betrogen, bis endlich der ſchwand
Krieg kam, der ihnen die Maske herabriß und zeigte, was Boden.
eigentlich hinter den beiden Worten zu ſuchen ſei: ſchurkiſche unſere
Gemeinheit, niederträchtiger Betrug. Wir haben hier einige Kompag
wahre Muſterbeiſpiele erlebt. weſen ſe
Der Abend des erſten Kampftages. Unſere Verluſte deckten.
waren, da wir in ausgezeichneten Deckungen lagen, ſehr Graben
gering. Um ſo empfindlicher ſchien es drüben zu ſein. Wo wundern
immer nur ein Stückchen khakifarbenes Tuch zu ſehen war, (Aarubiſche

wurde es unter Feuer genommen, bis es verſchwand oder Wieertelſt

enſchußweite

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— 71 —

ſich nicht mehr rührte. Bei Timſah hatten die Engländer
eine Brücke über den Kanal geſchlagen. Bei Anbruch der
Dunkelheit tauchten plötzlich mehrere Kompagnien auf,
ſtürmten über die Brücke, um uns vom Kanal zu vertreiben.
Bis herüber kamen ſie, aber den Weg zurück dürften dann
nur wenige wieder gefunden haben. Unſere Maſchinen⸗
gewehre riſſen klaffende Lücken, und was dann noch übrig⸗
blieb, flutete regellos zurück. So ging es nicht, alſo mußte
es anders verſucht werden. Eine halbe Stunde verſtrich,
dann tauchte plötzlich, während bereits bläuliche Nebel auf
das Kampfgelände einfielen, drüben eine weiße Fahne auf.
Ein Trupp von 40 — 50 Mann folgt ihr. Zwei Kompagnien
des xten Regiments lagen an der Stelle. Die Offiziere
ſtutzen, wollen „Feuer“ befehlen, als plötzlich drüben der
Ruf: „Allah! Allah!“ ertönt, flehende Hände ſich empor⸗
ſtrecken. Nun iſt bei den beiden Kompagnien kein Halten
mehr. Araber ſind es, aus einer Gegend, die als beſonders
glaubenseifrig bekannt iſt. Drüben ſind Brüder in Not,
wollen zu uns. Ein jeder will ihnen entgegen, aus den
Deckungen und Gräben heraus, helfen, begrüßen.
Von den beiden Kompagnien iſt kein Mann am Leben
geblieben. Als ſie deutlich ſichtbar in die Höhe kamen, ver⸗
ſchwand die weiße Fahne, warf ſich die Bande dahinter zu
Boden. Statt deſſen aber ſauſte und praſſelte ein Hagel in
unſere Leute, ziſchten die Geſchoſſe, bis dort, wo die beiden
Kompagnien — es mochten allerdings nur 300 Mann ge⸗
weſen ſein — ſtanden, nur Tote und Verwundete das Feld
deckten. Wie ein Lauffeuer ging das Geſchehnis von
Graben zu Graben, und die Engländer mögen ſich nicht
wundern, wenn künftig das Wort „Pardon“ bei einem
arabiſchen Soldaten auf Harthörigkeit ſtößt. Kaum eine
Viertelſtunde ſpäter verſuchten ſie das gleiche Manöver an

— 72 —

einer andern Stelle, wo der deutſche Hauptmann Braſch
kommandierte. Wieder erſchien ein Trupp mit der weißen
Fahne, ſtreckte die Hände hoch und ſchrie: „Allah!“ —
bis keiner von ihnen mehr in der Lage war, überhaupt
noch einen Laut von ſich zu geben. Dieſe wilden Kerle von
arabiſchen Soldaten, denen die einfachſten Begriffe fremd
ſind, die nur ſchießen können, von Kultur aber ſehr wenig
Ahnung haben, ſahen mich entſetzt an und fragten un⸗
gläubig: „Warum ſchießen ſie denn auf uns, Sidi, wenn ſie
doch mit der weißen Fahne kommen?“ Das ſind eben Vor⸗
gänge, zu deren Verſtändnis ſchon Jahrhunderte alte eng⸗
liſche Kultur erforderlich iſt.
Glühend heiß ſtrahlt die Sonne vom Himmel herunter,
daß unter dem grellen Reflex im Sande die Flammen der
Geſchütze wie ſchwelende Streichhölzer ausſehen. An der
Kanalböſchung liegen ächzend und ſtöhnend die Ver⸗
wundeten, dürſten, wenn ſie zu kraftlos ſind, nach der eigenen
Feldflaſche zu greifen, einem Tropfen Waſſer entgegen.
Dann naht die Sanitätskompagnie. Unbekümmert um den
Geſchoßhagel, leſen ſie die Verletzten auf und ſchaffen ſie
nach dem Verbandsplatze, der etwa zwei Kilometer hinter
der Feuerlinie liegt, in einer Mulde, die, ſoweit das in dieſem
Gelände möglich iſt, einigermaßen Schutz gewährt. Auf der
Höhe davor flattert übrigens außerdem noch eine unge⸗
heure, in der klaren Luft viele Kilometer weit ſichtbare
Flagge mit dem roten Halbmond; ähnliche Zeichen ſind
überall um den Platz aufgeſtellt. Dahin lenken wir unſere
Schritte, um vom Korpsarzt zu erfahren, wie viele Ver⸗
wundete bereits eingeliefert ſind. Gerade als ich mit ihm
ſpreche, heult es über uns auf, ein wildes Krachen ertönt,
und eine dichte Sandwolke hüllt uns und den ganzen Platz
ein. Erſtaunt ſehen wir uns an. Werden wir beſchoſſen?

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— 73 —

Unter der Flagge des roten Halbmondes? Das konnte doch
nur ein Irrgänger ſein. Noch war der Gedanke kaum ge⸗
faßt, als eine zweite, eine dritte und vierte Granate auf
dem Verbandplatz einfielen. Drei davon blieben wirkungs⸗
los, die vierte zerriß einen der armen Verwundeten, die
hilflos umherlagen, buchſtäblich in zwei Teile. Entſetzt
ſtarren wir den Arzt an. Aus den Augen des Hünen, deſſen
Geſicht von Narben zerhackt iſt, deſſen Körper die Spuren
zahlreicher Gefechte in unſeren Kolonien aufweiſt, quellen
Tränen ehrlicher Wut. Drohend ballt er die Fäuſte:
„Wartet, ihr feiges Geſindel, wir kommen bald. Und dann
zeigt, ob ihr noch anderes könnt, als weiße Fahnen ſchwenken
und hilfloſe Menſchen töten!“

Dreizehntes Kapitel.

Heimwärts.

Bozant.i.

Stundenlang ſchon traben unſere Kamele. Beim
Morgengrauen ſind wir aus dem Lager abgeritten, um auf
dem ſchnellſten Wege nach Stambul zu gelangen. Alles
lag in tiefem Frieden. Die Soldaten hatten ihre Stellungen
auf Kanonenſchußweite vom Kanalufer bezogen, blinzelten
wohlig der aufgehenden Sonne entgegen und warteten auf
einen Vorſtoß der Engländer. Aber die lagen ihrerſeits
wiederum in ihren Schützengräben und waren froh, daß ſie
vorläufig noch unbehelligt blieben. Sauſend ſtreicht der
Wind an den Ohren vorbei, warm und weich iſt die Luft.
Der Frühling iſt da. Im vollen Winter ſind wir ausgezogen,
jetzt reiten wir zurück nach Oſten. Geſtern abend haben
wir unſere Tiere getränkt und gefüttert, nun greifen ſie aus,
als gelte es, mit dem Winde um die Wette zu jagen. In
einem Tempo, wie es eben nur Kamele ſtunden⸗ und tage⸗
lang durchhalten.
Dſchemal⸗Paſcha Tepe gleitet vorbei, Chabra II, der
Pyramidenplatz, Gifgaffe. Dort haben wir gelagert, hier
ſind wir nachts geritten. Zu erkennen iſt nichts mehr. Da⸗

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— 75 —

mals dehnte ſich weit und breit öde, kahle Sandwüſte, in
der kein Menſch zu ſehen war, heute ſauſen wir auf einer

breiten, tennengleich ausgetretenen Straße dahin, überholen

fortwährend lange Proviant⸗ und Munitionskolonnen,
endloſe Reihen marſchierender Truppen, die nach vorn
ſtreben.
Die Sonne ſteht im Mittag. Erbarmungslos heiß
ſengen ihre Glutſtrahlen herab. Die Tiere ſeufzen auf wie
Menſchen, wenden die Köpfe mit den ſanften großen Augen
und fallen in langſameres Tempo. Ein Wadi taucht in der
Ferne auf. Dahin ſtreben wir. Vor Wochen ſind wir hier
teilnahmslos vorbeigeritten, jetzt ſteht dort eine ganze Zelt⸗
ſtadt, weht die Flagge des roten Halbmondes. Die dürren
Wüſtenſträucher haben ein zartgrünes Kleidchen angetan,
und zwiſchen ihnen ergreift plötzlich bei unſerem Nahen ein
grauer Haſe die Flucht. Als hätte unſer Vorſtoß die Wüſte
zu neuem Leben erweckt, ſo mutet das an. Nach kurzer Raſt
geht es weiter. Je friſcher es wird, deſto ſchärfer greifen die
Kamele aus, bis ſie wieder in ihrem früheren Tempo über
den weichen Sand dahinfliegen. Mondſchein. Grell und
ſcharf leuchtet es vom nachtſchwarzen Himmel, erzeugt ſelt⸗
ſame Täuſchungen. Durch eine weite Schneelandſchaft reiten
wir. Das dort ſcheint ein verwehtes Dörfſchen zu ſein, deſſen
Dächer nur aus den weißen Maſſen hervorlugen, dort
wieder ein einſames Gehöft — bis eines unſerer Tiere
ſtrauchelt, uns unſanft aus unſeren Träumen reißt. In
ſtählernen Schienen blinkt der Mond. Dicht vor uns am
Wege liegen ſie, die Tiere ſcheuen vor dem Unbekannten,
ſchnauben ängſtlich, bis wir ſie mit Zureden endlich weiter⸗
bekommen. Eiſenbahnmaterial. Mitten in der Wüſte!
Haben wir hundert Kilometer gemacht, das Doppelte
oder das Dreifache? Wie viele Tage reiten wir ſchon?

— 76 —

Keiner von uns kümmert ſich darum. Todmüde, faſt
apathiſch ſind wir geworden. Nur der eine Gedanke beſeelt
uns: vorwärts, denn Stambul iſt noch Tauſende von Kilo⸗
meter weit. Berge tauchen vor uns auf, ferne Lichter blitzen
durch die Nacht: die Grenze Hafir el Audſcha. Wie ein
Leuchtfeuer auf ſtürmiſcher See winkt es von weitem, ver⸗
heißt uns Lager, Zelte, Speiſe, kurz Dinge, die wir nur dem
Namen nach kennen. Zehn Kilometer reiten wir, fünfzehn.
Leiſe Verzweiflung bemächtigt ſich unſer. Je weiter wir
kommen, auf breiter, ebener Straße oder auf ſteil bergan
klimmendem Wege, deſto ferner ſcheint das Ziel zu rücken,
bis ſich plötzlich vor uns eine Höhe auftürmt, das Licht gänz⸗
lich verſchwindet. Wiederum vergeht eine Stunde. Unſere
Kamele, von denen wir in den letzten drei Tagen faſt Un⸗
mögliches gefordert haben, brüllen leiſe, kläglich. Dann, wie
mit einem Schlage, gerade als wir um den Berg herum ſind,
bleiben ſie ſtehen. Unmittelbar vor uns, zu Füßen liegt
Hafir. Häuſer ragen aus dem Dunkel, mit beleuchteten,
gaſtlich winkenden Fenſtern. Viele Wochen haben wir das
nicht geſehen, nun mutet es doppelt heimlich an. Wie durch
Zauber iſt hier binnen kurzem eine ganze große Stadt ent⸗
ſtanden, in der jetzt noch, zu ſpäter Nachtſtunde, Leben
herrſcht. Dort werden lange Kamelzüge entladen, hier
andere zum Vormarſche gerichtet. Bergehoch türmt ſich
Proviant, Munition, Eiſenbahnmaterial. Ohne Zuruf, auf
eigenen Antrieb ſetzen ſich die Tiere in Trab, und zehn Mi⸗
nuten ſpäter ſind wir bei deutſchen Aerzten, in hell er⸗
leuchtetem Zelte, am gedeckten Tiſch.
Der Himmel hat ſich umzogen, es regnet. Schwer
klatſchen die Tropfen auf das Dach, der Wind rüttelt an den
doppelten Zeltwänden, pfeift und heult. Hier drinnen iſt
es warm und wohlig, leuchtet traulich die Lampe, winken

Vetten.
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und tif n
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Steppe?
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— 77 —

Betten. Feldbetten ſind es nur, aber ſie ſcheinen ſchön und
herrlich nach dem Sand⸗ und Steinlager der letzten Wochen,
und tief und traumlos iſt der Schlaf. Früh am Morgen
werden wir geweckt. Ein Wagen iſt da, will uns weiter
nach Bir es Seba nehmen. Und das iſt gut, denn jetzt tritt
die Reaktion ein. Kaum können wir uns vom Lager erheben,
ſo ſteif und zerſchlagen ſind wir.
Die Wüſte weicht langſam zurück, macht allmählich der
Steppe Platz. Dinge gibt es da zu ſehen, die wie berauſchend
auf das Auge wirken. Ein weiter, grüner Teppich dehnt
ſich zu beiden Seiten einer breiten, ſchönen Straße, auf der
wir bequem dahinrollen, Blumen blühen. In der Ferne
flimmert der Sonnenglaſt auf einem von rotem Geäder
durchzogenen Feuerſteinberge, daß der unter den Strahlen
in allen Regenbogenfarben aufleuchtet. Und zu ſeinen
Füßen pflügen braune Fellachen den Boden. „alt,
Kutſcher!“ Ferne klingen Töne auf. Helles Trompeten⸗
geſchmetter, dumpfer Trommelwirbel. Militär. Die Vor⸗
hut der Armee beginnt ſich in Bewegung zu ſetzen. Auf
neuen Straßen, die in gigantiſcher Arbeit in wenigen
Monaten geſchaffen wurden, mit allen modernen Hilfs⸗
mitteln ausgerüſtet, ſchieben ſie ſich langſam vor in die
Wüſte, die längſt ihre Schrecken verloren hat, gegen den
Kanal.
Geſtern waren wir noch am Rande des Sandes, heute
reiten wir auf bequemen Pferden in den Alpen. Faſt
täuſchend iſt die Aehnlichkeit. Bir es Seba liegt hinter uns,
und die Berge ſchoben ſich heran, die zwiſchen hier und Jeru⸗
ſalem eine Scheide errichten. Dunkle Täler dehnen ſich zu
unſern Füßen, gehen in weite Halden über. Vergißmein⸗
nicht, Anemonen, Alpenveilchen leuchten aus dem ſaft⸗
grünen Teppich. Weiter hinauf noch tauchen Nadelwälder

— 78 —

empor und dann die wildzerriſſenen Steinkuppen der Berge.
Rinder weiden, vor den Hütten ſpielen Kinder. Wie gebannt
hängt der Blick an dem Bilde, das nach der grauenhaften
Eintönigkeit der gelbbraunen Sandmaſſen eine herrliche
Theaterdekoration, ein unwirklicher Traum dünkt. Tief
drunten im Dämmer ſchäumt ein Wildbach über Fels⸗
trümmer dahin, hoch hinauf nach dem Paſſe führt die neue
Straße in flutendes Sonnenlicht. Unſere beiden Burſchen
reiten hinter uns. Abd el Medſchid (Sklave Gottes), der
Araber, und Ali, der Türke. Wahre Muſterexemplare von
der Verſchiedenheit dieſer Völker ſind die zwei. Der Araber
ein dünnes, ſchmächtiges Kerlchen mit ſchlauen Augen, der
Türke groß, kräftig, ernſt. Der Kleine konnte nie einen Mo⸗
ment ruhig ſein. Stets war die Zunge in Bewegung. Er
war ſchon in Jemen geweſen und erzählte von ſeinen Helden⸗
taten. Am Tage der Schlacht noch kam er und verkündete
mir in blumenreicher Redeweiſe, er würde zwölf Engländer
ſchlachten und ihr Blut trinken. Der andere ſprach nicht,
aber als es dann in den Kampf ging, lag Abd el Medſchid,
der „Held“, in einer tiefen Sandgrube, aus der nicht einmal
die Naſenſpitze hervorlugte, und Ali ſchoß ruhig und ſicher
aus dem Karabiner, den wir ihm erworben hatten. So
verſchieden ſind die beiden auch jetzt auf dem Marſche. Der
Kleine tanzt auf ſeinem Klepper, fährt mit den Armen in der
Luft herum und kräht ein Liebeslied — „von Strömen
Blutes, die ihn nicht von der Geliebten zu trennen ver⸗
möchten, vom ſüßen Tode, den er für Zoraide zu ſterben
hundertmal bereit ſei“. Seltſam eintönig, ohne Ausdruck
iſt das Lied. Nur die hellen Vokale ſcheinen dem Kerlchen
Vergnügen zu bereiten. Auf denen ſchwimmt er förmlich,
die dehnt er, ſolange der Atem eben reicht. Ali reitet unter⸗
deſſen ruhig weiter, ganz teilnahmslos anſcheinend. In

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— 79 —

Wirklichkeit freilich entgeht ſeinem Blicke nicht das Geringſte.
Stets iſt er da, greift hilfreich zu. Oft, wenn wir nachts in
die Decken gehüllt lagen, tauchte er plötzlich auf, zog unſer
Lager zurecht und ging erſt wieder, wenn er ſah, daß alles
in Ordnung war. So verſchiedenartig ſind die beiden Völker,
daß eine völlige Ueberbrückung der Gegenſätze ſicherlich nur
ſchwer möglich iſt. —
Hebron taucht auf, Bethlehem, und dann geht es in
ſauſender Fahrt nach Jeruſalem. In fünf Tagen ſind wir
am Ziele. Für dieſelbe Strecke haben wir drei Wochen ge⸗
braucht, als wir gen Süden zogen.
Ein kurzer Raſttag nur, gerade hinreichend, um der An⸗
kunft der neuen Truppen beizuwohnen, die mit zahlreicher
Artillerie durch das Damaskustor einmarſchieren, dann geht
es abends im Automobil weiter nach Sile. Wirbelnde
Staubwolken brauſen vor uns her, ſperren und hindern die
Ausſicht. Da . . . faſt meterhoch werden wir von dem Sitz
geſchleudert, der Wagen hält. Wir ſteigen aus, unterſuchen
das Hindernis. Ein Bahngleis! Weithin ſchon zieht es ſich,
im Anſchluß an die Bahn in Sile. Beim Morgengrauen
ſind wir dort.
Man verliert allmählich den Maßſtab in der Bewertung
der Organiſation, die das alles geſchaffen; ſo wundervoll iſt
alles, ſo feſt greift ein Rädchen dieſer Maſchine in das
andere. Ein offener Frachtwaggon befördert uns weiter.
Unſere Billette lauten auf erſter Klaſſe, aber mit einigem
guten Willen und ein paar Decken kann man ſich ſchon in
ſchwellende Polſter zurückgelehnt dünken. Damaskus, Homs,
Aleppo, Radju. Raſch ſchreibt es ſich, aber fünf Tage und
Nächte dauert die Fahrt. Dann geht es wieder hinaus, auf
die Pferde. Eine neue Straße traben wir dahin. Vor drei
Monaten noch war hier der Berg, heute dehnt ſich eine ſchöne

7

— 80 —

Chauſſee. Tauſende haben hier gearbeitet, zehntauſend
fleißige Hände regen ſich jetzt noch. Wieder ein Tag und
eine Nacht, dann taucht das Gebirgsmaſſiv des Amanus auf.
Um Mitternacht ſind wir auf ſteiler Paßhöhe, dann geht es
abwärts, zur Bahn.
Die Engländer haben in der Nähe, bei Alexandrette,
neuerlich eine Landung verſucht, ſind mit blutigen Köpfen
heimgeſchickt worden. Kein Menſch ſieht darin etwas Be⸗
ſonderes, alles hat ſich raſch an den Krieg gewöhnt.
Mamureh, Toprakalö, Adana, Tarſus. Teils mit der
Bahn, teils zu Pferde ſind wir endlich am Fuße des Taurus,
der ſeine ſchneebedeckten Gipfel in den Wolken birgt, ange⸗
langt. Von hier geht es im bequemen Wagen auf neuen,
in den Felſen geſprengten Straßen weiter. Die Kilikiſchen
Tore öffnen ſich uns, der ſchneebedeckte Paß gleitet vorüber.
Unaufhörlich haben wir in den letzten Wochen das Klima ge⸗
wechſelt. Aus dem Sommer kamen wir in den Frühling,
in den Winter, von da wieder in den heißeſten Sommer der
Zuckerrohrfelder von Tarſus, um nun neuerlich in den
Winter zurückzukehren. Nach zwanzigſtündiger Fahrt end⸗

lich tauchen tief unten im Tale Lichter auf, und die er⸗

leuchteten Fenſter des Zuges, der uns in viertägiger Fahrt
nach Stambul bringen ſoll, blinken uns durch die Nacht
entgegen.

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Zweiter Teil.

Der Krieg im Kaukaſus.

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Erſtes Kapitel.

Die Operationen im Kaukaſus, die der außerordentlich
ſtrenge Winter unterbrochen hatte, ſcheinen nach den
jüngſten Nachrichten, die allerdings nur ſehr ſpärlich ein⸗
laufen, wieder aufgenommen worden zu ſein. Das Gebiet,
in dem ſich die Zuſammenſtöße der türkiſchen Armee mit den
ruſſiſchen Truppen abſpielten, gehört ſtreng genommen gar
nicht zum eigentlichen Kaukaſus, vielmehr zu dem geo⸗
graphiſch und politiſch noch lange nicht erſchloſſenen ar⸗
meniſchen Hochlande. Eine Reihe großer Hochebenen, zum
Teil völlig baumlos und unfruchtbar, zum anderen
größeren Teile wiederum wegen ihres außerordentlichen
Waſſerreichtums — Euphrat und Tigris entſpringen hier —
das beſte Ackerland. Aus dieſem Plateau, das bis faſt zwei⸗
tauſend Meter Höhen anſteigt, ragen vergletſcherte, mit
ewigem Schnee bedeckte Gipfel empor. Die Ebenen ſind
von arbeitſamen, Ackerbau treibenden Menſchen dicht be⸗
völkert. Als politiſch und militäriſch bedeutendſte gilt die
Hochebene von Erzerum (2000 Meter). Nach dem Aus⸗
ſpruche ihrer Bewohner dauert der Winter dort zwölf Mo⸗
nate. Wenn das natürlich auch ſtark übertrieben iſt, ſo
ſcheint es dennoch Tatſache, daß an zahlreichen Stellen wirk⸗
lich der Schnee das ganze Jahr liegenbleibt, und daß in
manchen Gebirgstälern Schäfer mit ihren Herden im Juli —
erfroren!
Die Ebene von Erzerum genießt beſondere Bedeutung,
weil hier die uralte Karawanenſtraße von Perſien nach dem

6*

— 84 —

Meere (Trapezunt) durchführte. Schon lange vor dem
Kriege war die Wichtigkeit dieſer Verkehrsader, auf der es
in früheren Jahren von Kamelkarawanen gewimmelt hatte,
allerdings dadurch ſtark beeinträchtigt worden, daß die
Ruſſen die Bahn Dſchulfa —Tiflis ausgebaut und zwiſchen
Dſchulfa und Täbris einen regelmäßigen Automobilverkehr
eingerichtet hatten. Freilich war es der ruſſiſchen Re⸗
gierung trotzdem nicht gelungen, den Handel von dieſer
Straße völlig abzuziehen. Dazu war der perſiſche Kauf⸗
mann viel zu konſervativ und ſcheute auch die Schwierig⸗
keiten, die ein Uebertritt über die ruſſiſche Grenze mit ſich
brachte, viel zu ſehr.
Das Hochland wurde in hamidiſcher Zeit, wahrſcheinlich
mit Abſicht, ſtark vernachläſſigt. Als dann mit der Re⸗
volution und der Konſtitution neues Leben im ganzen Reiche
zu erwachen begann, häuften ſich in kurzem die Pläne für
Eiſenbahnen und Straßen, die das ſo überaus wichtige Oſt⸗
anatolien wirtſchaftlich erſchließen ſollten. Stets aber, wenn
eines der Projekte der Verwirklichung nahe war, traten in
letzter Stunde die Ruſſen mit Hinderniſſen in den Weg.
Sie betrachteten das Hochland längſt als ihr Eigentum und
duldeten nichts Fremdes. Schließlich brachten ſie es ſo weit,
daß die intereſſierten Finanzkreiſe überhaupt keinem Pro⸗
jekt für das arme Land nähertraten, weil es im vorhinein
als ausſichtslos erkannt wurde. Hand in Hand damit ging
eine überaus energiſche ruſſiſche Agitation in Armenien.
Der ruſſiſche Generalkonſul in Erzerum hatte große Mittel
zur Verfügung, die er zweckmäßig anwandte. Jeder Schritt,
den deutſcher Handel und deutſche Kultur im Einvernehmen
mit Konſtantinopel unternahmen, wurde peinlichſt über⸗
wacht und — vereitelt. Als die Privatſchule in Erzerum
neben der türkiſchen auch die deutſche Sprache als Unter⸗

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— 85 —

richtsgegenſtand einführte, erreichte der ruſſiſche Botſchafter
es wenige Stunden darauf — er wurde ſehr genau und ſehr
raſch berichtet — daß daneben auch noch Ruſſiſch gelehrt
werden mußte. Beim Generalkonſulat befand ſich überdies
ſtets ein ruſſiſcher Generalſtabsoffizier als Militärattaché,
der das Land ununterbrochen bereiſte und Karten aufnahm.
Die Abſichten, die Petersburg damit verfolgte, waren, wenn
man auch verſuchte, allen dieſen Vorfällen ein Deck⸗
mäntelchen umzuhängen, nur zu klar.
Es war in den letzten Jahren viel gearbeitet worden.
Der Einfluß des energiſchen Enver begann ſich überall fühl⸗
bar zu machen. Die Schwierigkeiten, die es zu überwinden
galt, waren ungeheuer. Die Ausrüſtung der Truppen war
noch mangelhaft, es ſtanden nur zwei recht vernachläſſigte
Etappenſtraßen zur Verfügung: Trapezunt—Erzerum und
von der anatoliſchen Bahn über Kaiſeri (das alte Caeſarea)
nach Erſingjan. Auch hier bewährte ſich wieder jene glän⸗
zende Eigenſchaft der Türken, von heute auf morgen zu
ſchaffen, was anderwärts Monate gebraucht hätte. Die
Straßen wurden in einer faſt rätſelhaft kurzen Zeit inſtand
geſetzt. Sie ſind heute ſtreckenweiſe ideale Kunſtſtraßen, die,
obwohl bedeutend größere Schwierigkeiten zu überwinden
waren, ruhig den Vergleich mit den Wegen des Semmerings
und des Brenners aufnehmen können.
Der Winter war bereits mit voller Wucht eingebrochen.
Die Straßen waren meterhoch verſchneit, die Berge und
Päſſe faſt unpaſſierbar. An jeden einzelnen Mann, an
jedes Tier mußten Anforderungen geſtellt werden, wie ſie
auf einem europäiſchen Kriegsſchauplatze ſchlechterdings un⸗
denkbar waren. Die Ruſſen hatten inzwiſchen die Grenze
überſchritten und waren an zwei Stellen in türkiſches Ge⸗
biet eingebrochen. Von Olty aus hatten ſie nach kleineren

— 86 —

Scharmützeln mit Grenzgendarmen das Städtchen It er⸗
reicht, das nur wenige Kilometer von der Grenze entfernt
liegt, und ſich dort eingegraben. Dabei möchte ich nicht ver⸗
geſſen zu erwähnen, daß ſich die armeniſche Bevölkerung in
dieſem Feldzuge faſt durchweg — es gab auch Ausnahmen
— in der widerlichſten und verräteriſchſten Weiſe benahm,
daß ſie ſich mit den Ruſſen verbrüderte, ihnen Weg und
Steg zeigte. Als jüngſt die türkiſche Regierung, nachdem
die Ruſſen längſt aus dem Lande gejagt worden waren,
gegen dieſe Verräter energiſch vorging, haben die ar⸗
meniſchen Komitees im Auslande darob ein Jammergeſchrei
erhoben und den Gerechtigkeitsſinn der Welt für ihre armen,
„unſchuldigen“ Brüder angerufen. In Wirklichkeit aber
ſind ſelbſt die ſchärfſten Maßregeln dem gegenüber, was
dieſe Bevölkerung ſich geleiſtet hat, noch viel zu milde! Doch
weiter! Starke ruſſiſche Kräfte waren außerdem in der
Richtung auf Haſſan Kalöi vorgedrungen und hatten dort
Köprü Köi beſetzt. Gegen dieſe Feinde richtete ſich der erſte
Gegenſtoß der türkiſchen Armee. Nach mehrtägigen
Kämpfen wurden die Ruſſen geſchlagen und zogen ſich in
ungeordneter Flucht zurück. Ein rückſichtsloſes Nachdrängen
hätte bei den verſchneiten Wegen gefährlich werden können.
Man begnügte ſich daher damit, eine Stellung einzunehmen,
die vom Gegner nur unter den allerſchwerſten Verluſten
hätte angegriffen werden können. Auch die Ruſſen hatten,
etwa 15 Kilometer entfernt, eine parallel verlaufende
Stellung bezogen und ſich dort befeſtigt. Ein türkiſcher
Frontangriff ſchien vorläufig nur wenig ausſichtsreich. So
lagen ſich die Feinde längere Zeit untätig gegenüber. Es
gab wohl kleinere Vorpoſtengefechte, aber nichts Ernſtliches
wurde unternommen.

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Zweites Kapitel.

Die nächſten Wochen, in denen ſich die beiden Gegner
nur beobachtend gegenüberlagen, ohne eine ernſtere Aktion
zu unternehmen, wurden von den Türken dazu benutzt,
ihre Ausrüſtung zu vervollkommnen, ſoweit das eben bei
den kargen Verkehrsmitteln möglich ſchien. Es ſtanden nur
wenige Straßen zur Verfügung, und auch dieſe waren durch
die furchtbaren Schneefälle faſt unpaſſierbar geworden.
Ein Transport zur See ſchien nicht angezeigt. Zwar lief
die ſtolze ruſſiſche Flotte jedesmal eiligſt davon, wenn in der
Ferne die Rauchfahne eines türkiſchen Kriegsſchiffes auf⸗
tauchte, trotzdem aber mußte man gewärtigen, daß die
Transportdampfer entweder abgeſchoſſen würden oder in
die Hände des Feindes fielen. Man war alſo gezwungen,
den Landweg zu benutzen. Und was das bedeutete, wird
dadurch allein klar, wenn man erfährt, daß bei den raſcheſten
Beförderungsmitteln die Reiſe von Konſtantinopel bis
Erzerum, alſo noch nicht einmal direkt in das Operations⸗
gebiet, drei bis vier Wochen dauert.
Die Temperatur war unterdeſſen ſtetig gefallen. Zeigte
das Thermometer zu Beginn des Feldzuges noch ein bis
zwei Grad unter dem Gefrierpunkt, kletterte es, je mehr die
Zeit fortſchritt, abwärts, bis es ſchließlich 28 und 30 Grad
unter Null erreichte. Der einfachſte Marſch ſchien in dieſem

— 88 —

Gebirgslande, in dem Bergſpitzen mit den tiefſten Ab⸗
gründen wechſelten, lebensgefährlich. Gleichförmig deckte
der Schnee alles. Die Pferde und die anatoliſchen Kamele
verſanken ſpurlos. Jeder Schritt mußte vorher abgetaſtet,
geprüft werden. Und war glücklich ein ſchmaler Saumpfad
ausgetreten, dann brauſte am nächſten Tag ein wütender
Sturm von den Bergen nieder, wälzte neue Maſſen von
Schnee auf die Karawanen. Trotz aller Schwierigkeiten
aber ging die Arbeit vorwärts. Auch hier zeigte ſich wieder,
was ſchon auf den andern Kriegsſchauplätzen in Erſcheinung
getreten war: Es weht ein neuer Geiſt im türkiſchen Offizier⸗
korps. Dank der raſtloſen und unendlich mühevollen Arbeit
des Marſchalls Liman von Sanders und der Energie des
Kriegsminiſters Enver⸗Paſcha war alles Unfähige längſt
aus der Armee entfernt worden oder arbeitete bei den
Stammbataillonen in der Garniſon. Was aber draußen an
Offiziersmaterial war, das entſprach auch unbedingt allen,
ſelbſt den unerhörteſten Anforderungen. Ganz ähnlich war
es mit der Zivilverwaltung des Wilajets. An der Spitze
des Wilajets Erzerum ſtand der Wali Tachſim⸗Bei, ein noch
junger Mann von unermüdlicher Energie und zäher Kraft,
der auf ſeinen im Auftrage der Regierung unternommenen
zahlreichen Studienreiſen auch Deutſchland und Oeſterreich
genau kennen und ſchätzen gelernt hatte. Kurz vor Ausbruch
des Krieges war er von Wan, wo er durch Ausrottung der
kurdiſchen Räuberbanden ſich große Verdienſte erworben
hatte, verſetzt worden. Er entwickelte ſofort eine faſt fieber⸗
hafte Tätigkeit. Seine Beamten waren überall. Und wie
mechaniſch füllten ſich alle Magazine, alle Speicher mit
Nahrungsmitteln und Getreide. Nur dadurch war es
möglich, in dem unwirtlichen Gelände eine verhältnis⸗
mäßig große Armee zu erhalten und ſie offenſiv zu ver⸗

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wenden. Und gegenüber den früheren Feldzügen hat alles
relativ gut geklappt.
Beſonders innig geſtaltete ſich das Zuſammenarbeiten
der deutſchen und der türkiſchen Offiziere. Erzerum als
Sammelpunkt für die operierende Armee beſonders wichtig,
hatte in der Perſon des Generals Poſſelt einen deutſchen
Feſtungskommandanten erhalten. Einem jeden Korps
waren überdies deutſche Generalſtabsoffiziere zugewieſen
worden. Im gaſtfreundlichen Hauſe des deutſchen Konſuls
Dr. Schwarz, der kurz nach Ausbruch des Krieges in
Erzerum eingetroffen war, wurde eine Art Kaſino einge⸗
richtet. Es gab ſogar ein wirkliches Klavier und einen Ber⸗
liner Koch, der in der Zubereitung der verſchiedenſten Arten
von Hammelfleiſch und Pilaus unerreichter Meiſter war.
So deutſch ging es in dem weißen Häuschen auf der An⸗
höhe zu, daß man oft vergaß, mitten im Hochlande von Ar⸗
menien, viele Tauſende von Kilometer von der Heimat ent⸗
fernt zu ſein.
Dann traf der Vizegeneraliſſimus Enver⸗Paſcha mit
ſeinem deutſchen Generalſtabschef in Erzerum ein und be⸗
ſtimmte, daß die Operationen im großen Maßſtabe ſofort
zu beginnen hätten. Ein frontaler Angriff ſchien bei der
guten Stellung der Ruſſen, die von Natur aus ſchon ſehr
ſtark, überdies noch ausgezeichnet ausgebaut worden war,
ſehr ſchwierig. Jedenfalls hätte ihre Einnahme unverhält⸗
nismäßig große Opfer gekoſtet. So wurde der Befehl er⸗
teilt, die gegneriſchen Stellungen mit ſchwächeren Kräften
in der Front anzupacken, ſie aber gleichzeitig mit ſtarken
Truppen zu umgehen und im Rücken zu faſſen. Vom
Feinde unbemerkt wurde das geſamte X. Korps verſtärkt
durch Teile des IX. Korps, aus der Frontſtellung genommen
und in der Richtung auf Olti in Marſch geſetzt. Eine Woche

ſpäter, als die Nachricht eintraf, daß das . . . Korps an ſeinem
Ziele angelangt ſei, begann der frontale Angriff, und tags
darauf kam es bei Olti zu einer erbitterten Schlacht, die mit
dem vollſtändigen Siege des verſtärkten türkiſchen . . . Korps
endete. Olti wurde von den Ruſſen, die furchtbare Verluſte
erlitten hatten, in wilder Flucht geräumt, die Kaſernen und
Magazine wurden in Brand geſteckt. Dem Sieger fielen
3000 unverwundete Gefangene, 5 Geſchütze, 18 Maſchinen⸗
gewehre und zahlreiches Kriegsmaterial in die Hände.
War die Stimmung in der türkiſchen Armee ſchon vor⸗
her gut geweſen, ſo wurde ſie nach der Schlacht vollends
glänzend. Die Truppen waren in ausgezeichneter Ver⸗
faſſung. Allerdings war die Aufgabe, die ihrer noch harrte,
auch ungeheuer ſchwierig. In Olti ſelbſt gab es nur kurze
Raſt. Die Ruſſen, die ſich in voller Auflöſung zurückzogen,
mußten ſofort energiſch verfolgt werden. Die ſtrategiſche
Straße Olti —Ardahan bot dazu gute Gelegenheit.

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Drittes Kapitel.

Die Straße Ardahan— Olti, die über Olti hinaus bis an
die türkiſche Grenze fortgeſetzt iſt, kennzeichnet in der beſten
Weiſe, in wie glänzender Art die Ruſſen ſich nicht nur, wie
ich bereits ausgeführt, politiſch, ſondern auch militäriſch auf
den Krieg in dieſem Gebiete vorbereitet hatten. Eine Kunſt⸗
ſtraße, die, wie es bei dieſem gebirgigen Lande nicht anders
möglich iſt, eine ganze Reihe von großen Brücken, ausge⸗
mauerten Waſſerläufen und reichlichen Schottervorräten
aufweiſt. Ein wahres Meiſterwerk der Straßenbaukunſt,
das, abgeſehen von der ſtrategiſchen Bedeutung, um ſo
weniger am Platze war, als die Einwohnerzahl eine ſehr
beſchränkte, ein Verkehr und Handel überhaupt nicht vor⸗
handen iſt. Etwa alle zehn Kilometer hatte die „Wegebau⸗
inſpektion“ kleine Steinhäufchen errichtet, die, wie die Unter⸗
ſuchung ergab, eigentümlich militäriſch eingerichtet waren.
Ueberall gab es Koſakenpoſten, Waffen, ſogar Maſchinen⸗
gewehre, und Automobilgaragen waren neben reichlich ver⸗
ſehenen Benzinſtationen vorhanden. Jedenfalls ließ ſich
hier — der Bau der äußerſt ſchwierigen Straße muß unge⸗
heure Summen verſchlungen haben — wieder einmal ſehen,
wohin die franzöſiſchen Milliarden gewandert waren. Aehn⸗
lich wie beim Kaſernenbau von Olti, einem Prunkbau von
64 Fenſter Front, iſt auch hier, wie die Einwohner er⸗
zählen, der größere Teil des ausgeworfenen Geldes in die

— 92 —

Taſchen der beteiligten „Behörden“ gefloſſen. Auf und um
dieſe Straße, die in ihrem weiteren Verlaufe nach Kars
führt, ſpielten ſich die ferneren Kämpfe ab.
Beim Dorfe Penek und kurz darauf bei Koſſor kam es
beim Vorrücken der Türken zu neuen Gefechten, die ſtets
für die Ruſſen verluſtreich endeten. Allerdings hatte auch
die türkiſche Armee nicht unerhebliche Abgänge, da der
Gegner noch auf dem Rückzuge ſich durch ſehr geſchickt an⸗
gelegte flache Erdwerke, die eines nach dem andern erſt ge⸗
ſtürmt werden mußten, zu decken verſtand. Ein weiteres
Vordrängen auf der Straße Ardahan ſchien nicht rätlich,
da es mit unverhältnismäßig großen Verluſten verknüpft
geweſen wäre. Daher erhielt das X. Korps den Befehl,
über den gefürchteten „Allah akbar⸗Dagh“ zu marſchieren
und den Ruſſen in den Rücken zu fallen. „Allah akbar⸗
Dagh“. „Gott⸗iſt⸗groß“⸗Berg. Der Name allein beſagt
bereits, um was es ſich handelt. Ein ungeheures, bis tief
in die Wolken ragendes Gebirgsmaſſiv, deſſen Päſſe ſich in
einer Höhe von 3500 Meter noch weit über die umliegenden
Berghäupter erheben. Nur ſelten und nur in der äußerſten
Not überſchreiten die Einheimiſchen den Berg, der im Rufe
ſteht, daß böſe Geiſter ihn bewohnen. Bis hoch hinauf decken
dunkelgrüne Nadelwälder die Hänge, an einzelnen Stellen
zeigen ſich ſogar die Spuren eigener, wenn auch äußerſt
primitiver Holzinduſtrie. Faſt bis in 2000 Meter Höhe
finden ſich größere menſchliche Anſiedlungen, bebautes
Ackerland. Mohammedaniſche Kurden wohnen hier. Zum
Unterſchied von ihren Namensgenoſſen im Innern aber ſind
ſie faſt völlig ſeßhaft geworden. Es war faſt rührend, wie
ſie die türkiſchen Befreier empfingen, ihnen alles, was ſie
beſaßen — viel war es freilich nicht — herbeibrachten.
Der Uebergang wäre für eine Gebirgstruppe bemerkens⸗

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einigernoßen
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Raſt hieß es
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kachten.
bemerkens⸗

— 93 —

wert geweſen. Für dieſe Leute, die für den Gebirgskrieg
weder geſchult noch ausgerüſtet waren, bedeutete er eine
Glanzleiſtung. Bis 2000 Meter Höhe gab es noch eine
einigermaßen leidliche Straße. Von da ab aber hieß es,
im Gänſemarſch vorwärts klimmen. Das Gepäck wurde auf
Tragtiere geladen. Der Vergleich mit dem hiſtoriſchen
Uebergang Hannibals über die Alpen mag vielleicht nicht
ganz paſſen, die Schwierigkeiten, die ſich der Truppe hier
boten, waren jedenfalls ungeheuer und nötigen zur aller⸗
größten Achtung vor dem türkiſchen Militär. Immer ſteiler,
wilder wurde der Weg, bis er endlich, als das Dorf Arſenek
paſſiert war, völlig verſchwand. Das Waten durch den faſt
zwei Meter tiefen Schnee ſetzte ein. Immer wilder, ge⸗
fährlicher ging es empor, mitten durch den Schnee, in die
grauen Nebel⸗ und Wolkenſchwaden hinein, zum Plateau.
Und immer ſchärfer, grimmiger wurde die Kälte. Ohne
Raſt hieß es weiter. Was liegen blieb, war verloren; denn
der Schlaf in dieſer Wüſte war Tod. Ein Hirt trieb ſeine
Hammelherde den Voranmarſchierenden nach. Ermattet
hielt er an, legte ſich zur Ruhe. Und damit er nicht erfröre,
packte er ſich die dickwolligen Tiere auf den Körper. Seine
Leiche wurde ſechs Stunden ſpäter am Wege gefunden. In
zwölfſtündigem Marſch war der Paß erreicht. Nun hieß es
abwärts, wo im Abenddämmer das große Dorf Baſchköi
winkte. Faſt noch ſchwieriger war dieſer Abſtieg. Schutt und
wegeloſes Geröll deckten die Hänge, an denen nicht einmal
der Schnee haftete. Vieles blieb liegen, aber das Gros kam
glücklich an. Drei Tage darauf folgte ihm die Artillerie.
Im wütendſten Schneeſturm hatten die Pioniere ihr einen
Weg geſchaffen, auf dem die Geſchütze ohne Gefahr bewegt
werden konnten. Auch Teile der Sanitätsformationen ver⸗
ſuchten den Uebergang.

— 94 —

Das IX. und XI. Korps hatte inzwiſchen einen Frontan⸗
griff gegen die ruſſichen Stellungen unternommen, den
Gegner aus ſeinen Werken gejagt und ihn über Bardies zu⸗
rückgetrieben. Da traf beim X. Korps, das ſich während⸗
deſſen im Kurdendorfe Baſchköi geſammelt hatte, der Be⸗
fehl ein, weiter vorzumarſchieren und den Ruſſen, die ſich
bei Zarikamiſch befanden, den Rückzug abzuſchneiden. Dort
befanden ſich ausgedehnte Kaſernen und militäriſche An⸗
lagen. Schon in Friedenszeiten hatte der Ort eine ſtarke,
aus polniſchen und baltiſchen Regimentern beſtehende Gar⸗
niſon, die nach Ausbruch des Krieges noch beträchtlich ver⸗
ſtärkt worden war. Beſondere Bedeutung hatte Zarikamiſch
auch noch dadurch, daß ſich hier der Endpunkt der Bahn, die
von Tiflis in der Richtung nach der türkiſchen Grenze führte
und, da ein Handel nicht exiſtierte, aus rein ſtrategiſchen
Gründen gebaut war, befand. Das X. Korps beſetzte einen
Teil der die Stadt umgebenden Anhöhen. Zu einer völligen
Einſchließung reichten die Kräfte nicht aus, da es durch die
Kämpfe bei Olti und den Uebergang über den „Allah akbar“
doch Verluſte gegeben hatte, die nicht an Ort und Stelle er⸗
gänzt werden konnten.

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Viertes Kapitel.

Als weiterer, alle Operationen ſehr erſchwerender
Umſtand kam hinzu, daß die Etappenſtraße, und zwar die
einzige, die es gab, da der Weg über den „Allah akbar“ nicht
benutzbar war, durch vorſtoßende Koſakenſchwärme unſicher
gemacht wurde, ſo daß die türkiſche Leitung gezwungen war,
zu deren Sicherung nicht unbedeutende Kräfte zurückzu⸗
laſſen. Die Lage war ungefähr die folgende: Die Ruſſen
waren von ihren rückwärtigen Verbindungen faſt völlig
abgeſchnitten. Die Eiſenbahn Zarikamiſch—Kars, auf der
ihre Zufuhr befördert wurde, konnte in einer nebligen Nacht
von Freiwilligen unter Führung eines Deutſchen durch
Sprengung einer Brücke beim Dorfe Nowoſelin unbrauch⸗
bar gemacht werden. Das war keineswegs leicht geweſen,
da die Ruſſen die Linie ſtark bewachten und das Dorf No⸗
woſelin voll von Koſaken lag. Den Türken ging es, wie
bereits erwähnt, ganz ähnlich, da ihre einzige Zufuhrſtraße
ſtets geſperrt werden konnte. Die Kälte dauerte an, ſo daß
es auf beiden Seiten beträchtliche Verluſte gab. Die wenigen
größeren Dörfer liegen in den Gebirgstälern. Es erwies
ſich daher als nötig, wollte man die Höhenſtellung beibe⸗
halten, die Truppen im Freien in primitiven Unterſtänden
oder in den verſchneiten Wäldern biwakieren zu laſſen. Die
Kämpfe um Zarikamiſch dauerten ununterbrochen durch
mehrere Tage an. Die Stadt geriet auch endlich nach einem

— 96 —

Sturmangriff in den Beſitz des X. Korps. Die Ruſſen
ſahen ein, daß ihre Stellung durch den Fall von Zarikamiſch
unhaltbar geworden war, und zogen ſich in der Richtung auf
Kars zurück, wobei ſie teils durch die Kälte, teils durch die
nachdringende türkiſche Kavallerie furchtbare Verluſte er⸗
litten. Auf die Dauer aber war das eroberte Gebiet für die
geſchwächten türkiſchen Kräfte nicht zu halten. So wurde
von der Armeeleitung der Befehl erteilt, den Rückzug nach
Baſchköi und dann, als ſich herausſtellte, daß der Nachſchub
von Proviant und Munition faſt unmöglich geworden ſei,
weiter über Bardis anzutreten, um den „Allah akbar⸗
Dagh“ zu umgehen.
Gleichzeitig mit dem Vorrücken der türkiſchen Truppen
von Olti aus war von der Küſte des Schwarzen Meeres aus
ein ſtarkes, unabhängiges Detachement vorgerückt und hatte
die Straße Olti —Ardahan gewonnen, war auf dieſer weiter⸗
marſchiert und hatte ſchließlich das von den Ruſſen ſtark ver⸗
teidigte Ardahan eingenommen. Die Bevölkerung der
Stadt, die ſchon im Kriege 1877 eine große Rolle geſpielt
hatte, kam den Einrückenden in feierlichem Zuge entgegen.
Voran trugen ſie eine türkiſche Fahne, die damals verloren
gegangen und, wie ſich jetzt herausſtellte, von den moham⸗
medaniſchen Einwohnern verborgen gehalten worden war.
Lange konnte das Detachement aber nicht im Beſitz der Stadt
bleiben. Die ruſſiſche Heeresleitung ſah ein, daß ſie die
Kaukaſusgrenze mit den ihr zur Verfügung ſtehenden
Kräften nicht länger zu halten vermochte, und hatte mehrere
ſibiriſche Diviſionen herangezogen. Vor dieſen anmar⸗
ſchierenden Verſtärkungen, bei denen ſich auch ſchwere Ar⸗
tillerie befand, wichen die Türken langſam zurück, bis ſie
ſich, noch weit in ruſſiſchem Gebiete, in einer äußerſt ſtarken
Stellung feſtſetzen konnten.

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— 97 —

Daß es bei dem Teilrückzuge der Hauptkräfte und des
Detachements Verluſte gab, iſt bei der Natur des Geländes
und dem Klima natürlich. Die ruſſiſchen Berichte aber, die
von der Gefangennahme und Entwaffnung ganzer Armee⸗
korps zu erzählen wußten, haben bei allen Zeugen der
Kämpfe nur große Heiterkeit erregt. Bei der unwegſamen
Gegend und der Schwierigkeit der ſanitären Fürſorge kam
es natürlich auch vor, daß verwundete türkiſche Stabs⸗
offiziere mit ihrer Begleitung abgeſchnitten wurden und in
die Hände der feindlichen Kavallerie gerieten. Um größere
Verbände handelte es ſich dabei nicht. Der Erfolg der
türkiſchen Aktion war eine erhebliche Demoraliſierung der
Ruſſen, die oft truppweiſe ſogar in voller Ausrüſtung über⸗
liefen. Ueberdies wies der Umſtand, daß man bei Zarika⸗
miſch Gefangene machte, die einer Unzahl von verſchiedenen
Regimentern angehörten, darauf hin, daß ſich die ruſſiſchen
Verbände in ſtarker Unordnung befanden. Intereſſant
waren ihre Ausſagen. Man hatte ihnen erzählt, die Ruſſen
ſtänden vor Budapeſt, ſie hätten Königsberg und Poſen ein⸗
genommen und ſeien im Vormarſche auf Berlin. Die
Franzoſen hätten den Rhein überſchritten, und die Zahl der
deutſchen und öſterreichiſchen Gefangenen betrug, wie ſie
wiſſen wollten, bereits weit über zwei Millionen!
Der weitere Verlauf der Kämpfe bot wenig Inter⸗
eſſantes. Sie ſpielten und ſpielen ſich immer noch auf dem
türkiſch⸗ruſſiſchen, größtenteils ſogar nur auf ruſſiſchem Ge⸗
biete ab. Gelegentlich machten die Türken Vorſtöße und trie⸗
ben die Ruſſen zurück, oder der Gegner verſuchte vorzu⸗
brechen. Die Energie, mit der ſie von der türkiſchen Armee
aber immer wieder geſchlagen wurden, hat ihnen jedenfalls
bewieſen, daß es ſich bei den Kämpfen im Kaukaſus keines⸗
wegs nur um einen militäriſchen Spaziergang handelte,

7

— 98 —

und daß ſelbſt der kleinſte Erfolg für ſie mit ganz unver⸗
hältnismäßigen Verluſten verbunden war.
Wenn man die außerordentlich ſchwierigen Verhältniſſe
berückſichtigt, mit denen die türkiſche Armeeleitung zu
kämpfen hatte, den Mangel an rückwärtigen Verbindungen,
das Stützen auf ein Gebiet, deſſen Produktion eine überaus

beſchränkte iſt, und in dem die Epidemien nie ausſterben,

dann muß man rückhaltlos anerkennen, daß die Türken auch
auf dieſem Teile des Kriegsſchauplatzes ganz Hervor⸗
ragendes geleiſtet haben.

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Dritter Teil.

Der Kampf um die
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Erſtes Kapitel.

Die Dardanellen in der Weltgeſchichte.

Die Unnatürlichkeit des Bundes, den England, Frank⸗
reich, Rußland und Italien zur Vernichtung der Zentral⸗
mächte geſchloſſen haben, tritt nirgends deutlicher in Er⸗
ſcheinung als in der Dardanellenfrage und in den Kämpfen,
die auf eine Oeffnung der Meerenge hinzielen. Nirgends
ſind die Intereſſengegenſätze ſchroffer als gerade hier. Ein
ſo gänzliches Ausſchalten jeder nüchternen Politik, einen ſo
vollkommenen Bruch jeder Tradition hat die engliſche Ge⸗
ſchichte wohl noch nie erlebt. Was die hervorragendſten eng⸗
liſchen Staatsmänner, wie Palmerſton, Beaconsfield und
andere, im Laufe von Jahrhunderten ſchufen, ſuchen jene
Epigonen, die heute in Downingſtreet herrſchen, ſtürmender
Hand zu vernichten. Wenn zum Heile Englands dies
Beginnen geſcheitert iſt, dann dürfen ſie ſich wahrlich nur
bei den Türken und bei uns dafür bedanken. Wären ihre
Bemühungen von Erfolg gekrönt geweſen, ſo hätte dies
nichts anderes als eine Bedrohung, wenn nicht eine Ver⸗
drängung der engliſchen Mittelmeermacht und damit der
Herrſchaft über Indien bedeutet.
Die Entdeckung Amerikas und des Seeweges nach Oſt⸗
indien nahm dem Mittelmeer einen großen Teil ſeiner

— 102 —

Bedeutung und verlegte den Verkehrsmittelpunkt in den
Ozean. Neue Handelsvölker traten an die Stelle der immer
mehr zurücktretenden Italiener: Franzoſen, Engländer und
Holländer. Die Franzoſen waren die erſten, denen die Erb⸗
ſchaft Venedigs zufiel. Sie ſchloſſen mit dem Sultan Kapi⸗
tulationen, auf Grund deren alle europäiſchen Staaten, die
in türkiſchen Gewäſſern Seehandelsverkehr treiben wollten,
gezwungen waren, ſich der franzöſiſchen Flagge zu bedienen
und auf dieſe Art handelspolitiſch in ein Abhängigkeitsver⸗
hältnis zu Frankreich gerieten. Das Schwarze Meer war
in dieſen Vereinbarungen noch ausgeſchaltet. Größere Er⸗
folge erzielten in dieſem Punkte bald darauf die Engländer,
die das durch innerpolitiſche Kämpfe zerrüttete Frankreich
bald zu verdrängen verſtanden und an ſeiner Stelle den
Handel mit der Türkei an ſich riſſen. Dem engliſchen Ge⸗
ſandten Thomas Roë gelang es, nicht nur die gleichen
Rechte, wie ſie Frankreich hatte, vom Sultan zu erlangen,
er erwirkte auch für den engliſchen Kaufmann die Erlaub⸗
nis, im Schwarzen Meer — allerdings nur auf türkiſchen
Schiffen — Freihandel zu betreiben.
Um die Mitte des 17. Jahrhunderts erſcheint Rußland
auf der Bildfläche. Waren vorher die Schwäche und Zer⸗
riſſenheit jenes Reiches ſowie die Beſitzergreifung und
Unterjochung aller Küſten des Schwarzen Meeres eine
ſichere Friedensgewähr für die Türkei, ſo änderte ſich das
raſch, als mit dem Erſtarken des Moskauer Großfürſten⸗
tums die Expanſionstendenz Rußlands, die danach ſtrebte,
jene Küſten in ſeine Gewalt zu bekommen, ſich immer mehr
fühlbar machte. Im Jahre 1677 kommt es zum erſten Zu⸗
ſammenſtoße zwiſchen den beiden Mächten, der für Rußland
günſtig verläuft. Unter der Regierung Peters des Großen
treten die Ausdehnungsgelüſte Moskaus immer deutlicher

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— 103 —

hervor. Es kommt zu zahlreichen Kriegen zwiſchen Türkei
und Rußland, in denen letzteres meiſt ſiegreich iſt, trotzdem
aber nichts erreicht, weil es auf dem Wege zur Ausnutzung
der Früchte jener Kämpfe ſtets auf einen Mächtigeren, auf
England, ſtößt. Erſt Katharina II. iſt es vorbehalten, im
Frieden von Kutſchuk Kajnardji außer Gebietserwerbungen
an der Küſte des Schwarzen Meeres noch das Recht für den
freien Verkehr auf dieſem Meer und die ungehinderte
Durchfahrt durch den Bosporus und die Dardanellen für die
ruſſiſche Handelsflotte zu erlangen. Sofort aber macht ſich
der Antagonismus zwiſchen England und der ruſſiſchen
Politik bemerkbar. Die Gewährung von Rechten, die die
europäiſche Diplomatie für ſich nie hatte erlangen können,
an Rußland läßt in jener die Befürchtung aufkommen, daß
Rußland ſich der türkiſchen Hauptſtadt und damit der Meer⸗
engen bemächtigen könne. Dieſe Angſt erhält noch Nahrung,
als die hohe Pforte, in Furcht vor dem ägyptiſchen Feld⸗
zuge Napoleons, die ruſſiſche Flotte zu ihrem Schutz herbei⸗
ruft und im Jahre 1798 mit Paul I. einen Vertrag ſchließt,
der Rußland ohne Einſchränkung die freie Fahrt durch die
Meerengen bewilligt.
In den nächſten Jahren verfolgt Moskau ſeine Politik
ſehr beharrlich. Der Zar verſucht es immer deutlicher, ſich
Rechte zu verſchaffen, die ihn und die Türkei mit Ausſchluß
der übrigen Mächte — mit der Türkei gedachte er bald fertig
zu werden — zum Herrn des Schwarzen Meeres machten.
Im Verlauf dieſer Politik kommt es tatſächlich im Jahre
1805 zu einer Erklärung der beiden Regierungen, in der das
Schwarze Meer als „mare clausum“ bezeichnet wird. Na⸗
poleon, dem eine derartige Bevorzugung ſeines ruſſiſchen
Gegners ein Dorn im Auge war, veranlaßt im darauf⸗
folgenden Jahre den Sultan, jenen Vertrag zu brechen. Die

— 104 —

Türkei ging auch darauf um ſo lieber ein, weil ſie Rußland,
das von Napoleon beſiegt worden war, völlig machtlos
wähnte.
Kaum iſt durch den Tilſiter Frieden der Streit zwiſchen
Alexander und Napoleon beigelegt, ſucht der Zar an der
Türkei Rache zu nehmen, indem er ſeine Hände nach Kon⸗
ſtantinopel ausſtreckt. Abgeſehen davon, daß der „Freund“
Napoleon ſelbſt gegen dieſe Abſichten Rußlands auftrat, er⸗
griff nun auch England, das es verſtanden hatte, die Türkei
zu ſich herüberzuziehen, die Gelegenheit, den Sultan zu einer
Erklärung zu veranlaſſen, wonach der Status quo ante
wiederhergeſtellt und die Meerengen für Kriegsſchiffe jeder
Macht geſperrt ſeien. Dieſe Maßregel bedeutete für Eng⸗
land, obwohl ſie ihm Poſitives nicht eigentlich eingebracht
hatte, dennoch einen bedeutenden Vorteil. Großbritannien
war allerdings die erſte Macht, die die Sperre anerkannte,
aber es hatte damit erreicht, wonach es längſt ſtrebte: Es
war Rußland der Weg verlegt worden, aus dem Schwarzen
Meer in das Mittelländiſche zu gelangen. Im Laufe der
nächſten Jahre ſehen wir ein fortwährendes Widerſpiel der
beiden Diplomatien in Konſtantinopel gegeneinander. Als
Mehemed Ali von Aegypten gegen die Türkei marſchiert,
wendet ſich Sultan Machmud II. in ſeiner Bedrängnis an
Rußland. Dies hilft auch, aber es fordert im Vertrage von
Unkjar — Skeleßy im Jahre 1833 abermals die freie Durch⸗
fahrt durch die Engen, die ihm in einer Geheimklauſel auch
wirklich zugeſtanden wird. Rußland erklärte zwar, den
Vertrag nicht in ſeinem Intereſſe, ſondern nur zum Schutze
der Türkei abgeſchloſſen zu haben. Damit aber konnte es
Palmerſton nicht täuſchen. Neue Streitigkeiten der Türkei
mit Aegypten boten England die Handhabe, jenen Vertrag
zu vernichten. Es kam zur Londoner Konvention, die auch

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jene von Palmerſton geforderte Regelung der Meerengen⸗
frage ergab. GrundſWätzlich ſollte deren Schließung von allen
Mächten anerkannt werden.
Jener Vertrag bedeutete für Lord Palmerſton einen
glänzenden Sieg, durch den es ihm gelungen war, jene Be⸗
drohung des kürzeſten Weges nach Indien durch die ruſſiſche
Flotte auszuſchalten. Für Rußland hingegen war der Ver⸗
trag, der ſich aus der Londoner Konvention ergeben hatte,
ein Zwang, dem es ſich ſtets nur wider Willen fügte.

Zweites Kapitel.

Sperrung der Dardanellen.
Beginn der Beſchießung.

Am 5. Auguſt 1914 erklärte die türkiſche Regierung die
Dardanellen und den Bosporus für geſperrt. Handelsſchiffe
durften unter Führung eines Lotſen noch paſſieren. Vier
Tage darauf legte die engliſche Regierung Beſchlag auf die in
England gebauten türkiſchen Großkampfſchiffe. Dieſes Vor⸗
gehen mußte in der Türkei um ſo mehr verſtimmen und im
Volke tiefe Entrüſtung erregen, da der Dreadnought „Sul⸗
tan Osman“, deſſen Preis durch eine allgemeine Samm⸗
lung, an der ſich auch der kleinſte Mann beteiligt hatte, zu⸗
ſammengekommen war, bereits völlig bezahlt worden war.
Ueberhaupt war das Verhalten der engliſchen Regierung
und der in der Türkei weilenden engliſchen Marineoffiziere
ein vollkommen eindeutiges geworden. Bei einer Unter⸗
ſuchung, die der Marineminiſter Djemal⸗Paſcha anordnete,
ergab ſich die überraſchende Tatſache, daß die engliſche
Marinemiſſion ganz offenkundig Sabotage getrieben hatte.
Die Arſenale und Werften waren in unglaublich vernach⸗
läſſigtem Zuſtande, kein einziges der Schiffe war ſeebereit.
Unter dem Vorwande, verſchiedene Stücke ausbeſſern laſſen

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— 107 —

zu müſſen, hatten die Engländer gerade die wichtigſten
Maſchinen⸗ und Keſſelteile und Verſchlußſtücke entfernen
laſſen. Der türkiſche Marineminiſter war daher genötigt,
die engliſche Marinemiſſion zu entlaſſen, wobei betont
wurde, daß ſie in der unglaublichſten Weiſe den Intereſſen
der türkiſchen Regierung zuwidergehandelt habe.

Die engliſche und franzöſiſche Flotte kreuzte unterdeſſen
in der Aegäis; ſie hielt willkürlich ein⸗ und ausfahrende
Schiffe an, durchſuchte ſie und machte dadurch die Freiheit
der Schiffahrt in den Dardanellen tatſächlich illuſoriſch. Als
ein türkiſches Torpedoboot aus den Dardanellen auslief,
wurde es von engliſchen Kriegsſchiffen mit der Drohung
einer Beſchießung an der Weiterfahrt gehindert, obwohl
die Beziehungen Konſtantinopels zu England und Frank⸗
reich keineswegs abgebrochen waren. Die türkiſche Re⸗
gierung ſah ſich infolge dieſer Vorfälle genötigt, die völlige
Sperrung der Dardanellen zu verfügen und dieſe Maßregel
aufrechtzuerhalten, bis die Flotte ſich von der Meerenge
entfernt hätte. Als Antwort hierauf veranſtaltete am
30. September der Dreiverband vor dem Eingang der
Meerenge eine Flottendemonſtration. Am 29. Oktober
wurde ein Teil der osmaniſchen Flotte bei Uebungen im
Schwarzen Meere durch einen Teil der ruſſiſchen Seeſtreit⸗
kräfte beläſtigt. Es wurde feſtgeſtellt, daß die ruſſiſche
Flotte beabſichtigte, am Eingang in den Bosporus Minen
zu legen. Die türkiſche Regierung ſchlug der ruſſiſchen eine
Unterſuchung vor; ohne jedoch auf dieſe Vorſchläge einzu⸗
gehen, berief die ruſſiſche Regierung ihren Botſchafter ab,
ruſſiſche Truppen überſchritten die Grenze und griffen ver⸗
ſchiedene Stellungen in der Nähe von Erzerum an. Gleich⸗
zeitig forderten der engliſche und franzöſiſche Botſchafter in
Konſtantinopel ihre Päſſe, und ihre betreffenden Regie⸗

— 108 —

rungen erklärten, daß ſie ſich mit der Türkei im Kriegszu⸗
ſtand befänden.
Am 3. November erſcheint ein engliſch⸗franzöſiſches Ge⸗
ſchwader, dem der Inflexible, Indefatigable, Gloceſter, De⸗
fence, die franzöſiſchen Panzer Republique, Bouvet, zwei
franzöſiſche Kreuzer und acht Torpedozerſtörer angehören,
16 Kilometer vor dem Eingang der Enge und unternimmt
eine Beſchießung der Außenforts. Es wurden ungefähr
200 ſchwere Granaten abgefeuert, die meiſtens ihr Ziel ver⸗
fehlten. Die türkiſchen Forts antworten nur ſpärlich. Trotz⸗
dem wird auf einem der engliſchen Panzer eine ſchwere
Exploſion beobachtet, worauf ſich die feindlichen Geſchwader
zurückzogen.
Nun trat eine längere Pauſe in den Unternehmungen
der feindlichen Flotte ein. Am 16. Januar verſuchte das
400 Tonnen große franzöſiſche Unterſeeboot „Saphir“ ſich
der Dardanelleneinfahrt zu nähern. Es wurde durch den
Schuß einer Strandbatterie ſchwer beſchädigt und verſank.
Ein Teil der Beſatzung wurde gerettet und gefangenge⸗
nommen. Vom 19. Februar ab beginnt die engliſch⸗fran⸗
zöſiſche Flotte eine lebhaftere Tätigkeit. Acht engliſche und
franzöſiſche Kreuzer beſchießen auf große Entfernung die
Außenforts Sed ul Bar und Kum Kale. Ein engliſcher
Panzer wurde von zwei Granaten getroffen. Das Bom⸗
bardement dauerte ſieben Stunden; es wurden ungefähr
600 Geſchoſſe ſchweren Kalibers verfeuert. Die Forts
blieben unbeſchädigt, nur ein Offizier und ein Mann wurden
getötet. Am nächſten Tage wiederholte ſich der Angriff.
Am 21. Februar wurde er verſtärkt fortgeſetzt. Tatſächlich
gelang es auch dem Feuer der Gegner, die beiden ver⸗
alteten Erdwerke am Eingange, denen eine wirkliche Be⸗
deutung überhaupt nicht zukam, zu beſchädigen.

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— 109 —

Am 25. Februar näherte ſich um 10 Uhr vormittags
abermals die feindliche Flotte. Zehn Panzer eröffnen das
Feuer gegen Kum Kale und Sed ul Bar auf eine Entfer⸗
nung von 5 bis 6 Kilometer vor der Einfahrt. Wieder
werden an dieſem Tage die Außenwerke beſchädigt. Auf
einem Panzer vom Typ Agamemnon und zwei anderen
werden Treffer beobachtet, infolge deren ſich die drei Schiffe
aus der Kampflinie zurückziehen. Der Nachmittag des
26. Februar ſieht vier engliſche Schiffe in der Einfahrt.
Die ſtark beſchädigten beiden Außenforts und die Batterie
Dardanos werden unter Feuer genommen. Zwei engliſche
Panzer dampfen eine Stunde ſpäter langſam heran und
beteiligen ſich an dem Bombardement. Die türkiſchen
Forts antworten mit einem ſolchen Erfolge, daß der Gegner
genötigt iſt, ſich ſchleunigſt in Sicherheit zu bringen.
An den beiden nächſten Tagen begnügt ſich der Feind,
die Batterien von Sed ul Bar zu beſchießen, obwohl er
längſt aller Welt verkündet hat, daß die Außenforts zum
Schweigen gebracht ſind. Auch am 1. März noch fährt die
feindliche Flotte fort, die Sed ul Bar⸗Batterien langſam
unter Feuer zu nehmen. Ein Verſuch, an einigen Stellen
ſtarke Patrouillen zu landen, wird blutig zurückgewieſen.
Fünf Panzer, die andere Batterien beſchoſſen, erhielten
ſieben Treffer und mußten ſich beſchädigt zurückziehen. In
der Nacht verſuchen gegneriſche Torpedobootzerſtörer an die
Minenſperre heranzukommen, Minenſucher beginnen die
dort befindlichen Minen aufzufiſchen. Unter dem Feuer
der türkiſchen Batterien ſinken ein Zerſtörer und zwei
Minenſchiffe.
Der 3. März bringt zum erſtenmal indirekte Be⸗
ſchießung vom Golf von Saros aus, an der ſich auch eng⸗
liſche Ueber⸗Dreadnoughts beteiligen. Der größte Teil der

— 110 —

Geſchoſſe fällt harmlos auf den engliſchen Friedhof bei Bu⸗
lair oder ins Waſſer. Im weiteren Verlauf bringen die
Engländer allmählich Methode in ihre Angriffe. Jede
Nacht erſcheinen Zerſtörer und Minenſucher in der Enge,
um die Minen wegzuräumen. Die Tätigkeit der türkiſchen
Scheinwerfer, die vergebens beſchoſſen werden, verhindert
aber jede Unternehmung des Gegners. Unter dem Schutz
des Schiffsfeuers erreichen kleine feindliche Truppenkörper
das Land. Die türkiſche Infanterie geht mit Gewehrfeuer
und Handgranaten gegen das feindliche Landungskorps,
das ungefähr 400 Mann betrug, vor und zwingt den Feind
bei Sonnenuntergang zur Flucht.
Am 5. März iſt die indirekte Beſchießung vom Golf von
Saros aus beſonders heftig. Queen Elizabeth, Agamemnon
und Vengeance richten ihr Feuer beſonders gegen Dar⸗
danos.
Am 6. März wiederholt ſich die Beſchießung. Drei tür⸗
kiſche 28⸗Zentimeter⸗Granaten durchſchlagen das Verdeck
des Ueber⸗Dreadnoughts QOueen Elizabeth. Seither hüten
ſich die Engländer ſorgfältig vor weiterer indirekter Be⸗
ſchießung. Die Zahl der kämpfenden Schiffe wächſt täglich.
Frühmorgens erſcheinen ſie in der Einfahrt, nehmen das
Bombardement auf und ziehen ſich abends wieder auf ihre
Baſis nach Tenedos zurück. Die engliſche Flotte beſteht
zu dieſer Zeit aus der Queen Elizabeth, Inflexible, Aga⸗
memnon, Irreſiſtible, je zwei Schiffen von der Triumph⸗
und Majeſtic⸗, vier Schiffen der Vengeance⸗Klaſſe und dem
Cornwallis. Die Franzoſen ſind durch den Suffren, Gau⸗
lois, Bouvet und Charles Magne vertreten. Außerdem iſt

eine ganze Reihe von kleinen Kreuzern, Zerſtörerflottillen,

Unterſeebooten und Hilfsſchiffen vorhanden.
Am 7. März macht ſich beim Feinde eine erhöhte Tätig⸗

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— 111 —

keit bemerkbar. Der Erfolg iſt wieder ein rein negativer.
Fort Hamidije auf dem aſiatiſchen und Medſchidije auf
dem europäiſchen Ufer werden fruchtlos unter Feuer ge⸗
nommen. Als Antwort beſchädigen die türkiſchen Batterien
ein franzöſiſches Linienſchiff ſo ſchwer, daß es ſich mit ſtarker
Schlagſeite aus der Feuerlinie zurückzieht. In den nächſten
Tagen ſchwächt ſich das Bombardement ab, dafür verſuchen
die Engländer und Franzoſen in den Nächten abermals ver⸗
gebens, die Minenſperre zu räumen. Zwei Minenſuch⸗
dampfer werden verſenkt, ein kleiner Kreuzer und der
Kreuzer „Amethyſt“ ſchwer beſchädigt.

Drittes Kapitel.

Durchbruchsverſuch der
feindlichen Flotte.

Der 18. März ſollte den Höhepunkt in der Beſchießung
bilden. Um 11 ½ Uhr vormittags fuhren vier franzöſiſche
und fünf engliſche große Schiffe in die Dardanellen ein.
Eine deutſche Meile im Innern angelangt, bilden die Schiffe
Bombardementſtellung. Den rechten Flügel halten „Tri⸗
umph“ und „Bouvet“, den linken „Gaulois“ und „Charles
Magne“. Etwas dahinter liegen „Lord Nelſon“, „Aga⸗
memnon“, „Queen Elizabeth“, „Prince George“, noch
weiter ab halten ſich „Suffren“ und „Inflexible“ in Re⸗
ſerve. Um 12 ½¾ Uhr erreicht das Feuer ſeine ſtärkſte Kraft.
Es iſt jetzt auf die Forts Tſchimmenlik, Hamidije und die
angrenzenden Feldſtellungen konzentriert. Am Ufer bebt
die Erde, die ganze Luft iſt von Feuer und ſchwerem
Pulverrauch erfüllt. Ununterbrochen heben ſich die Waſſer⸗
ſäulen turmhoch empor. Eine Granate reißt die Spitze des
Minaretts in Tſchimmenlik ins Weite, das Dorf Kilid Bar
ſteht in Flammen, die Forts ſcheinen in den Erd⸗ und
Rauchwolken zeitweilig verſchwunden. Völlig planlos iſt
die Beſchießung vorläufig und ohne Erfolg. Vielfach zu

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— 113 —

kurz fallen die Granaten oder zu weit. Nachmittags ändert
der Gegner ſein Syſtem, indem er jetzt einzelne Batterien
unter Feuer nimmt.
Um 3 Uhr 15 Minuten beginnt plötzlich das Heck des
franzöſiſchen Panzers „Bouvet“ langſam zu ſinken,
während der Bug, ein ſchauerliches Wahrzeichen der Treff⸗
ſicherheit der türkiſchen Batterien, ſich aus dem Waſſer em⸗
porreckt. Zerſtörer und Boote eilen zu Hilfe herbei. Ihre
Mühe iſt umſonſt. Das Schiff ſackt weg, bevor noch eine
Handvoll der Bemannung gerettet iſt. Einen Augenblick
ſchweigt das feindliche Feuer, um dann, als der „Bouvet“
verſunken iſt, mit erneuter Heftigkeit aufgenommen zu
werden. Wenige Minuten ſpäter trifft eine ſchwere tür⸗
kiſche Granate den „Irreſiſtible“, durchſchlägt das Deck und
explodiert im Innern des Raumes. Schwer beſchädigt ge⸗
lingt es dem Panzer, ſich langſam aus der Feuerlinie zu
entfernen. Eine halbe Stunde ſpäter verſinkt auch er.
Gleichſam, als wollten die türkiſchen Forts erſt jetzt ihre
Kraft erproben, beginnen ſie nun ein mörderiſches, un⸗
unterbrochenes Feuer gegen die feindlichen Schiffe. Um
6 Uhr 5 Minuten ſinkt im tiefen Waſſer der „Ocean“, „Gau⸗
lois“ wird ſchwer beſchädigt. Es gelingt noch, ihn aus der
Mündung herauszuſchleppen und nach Tenedos zu bringen,
wo auch er verſinkt. Nun ſcheinen die Alliierten genug zu
haben. Faſt keiner der feindlichen Panzer iſt unbeſchädigt.
Ein jeder hat mehrere Treffer abbekommen, auf jedem be⸗
finden ſich Tote und Verletzte. Der Verſuch der gegneriſchen
Flotte, die Dardanellen zu forcieren, iſt kläglich geſcheitert.
Wenn engliſche Berichte erwähnten, daß der Vorſtoß
des 18. März die Enge nicht bezwingen ſollte, ſondern nur
als große Demonſtration gegen die Forts gedacht war, da⸗
mit die Zerſtörer und Minenfeger das Minenfeld unter dem
8

— 114 —

Schutze der Geſchütze ſäubern konnten, dann war dieſer
Verſuch wahrlich die furchtbaren Opfer nicht wert. „Dieſe
Arbeit gelang“, wie der engliſche Bericht weiter ausführt,
„durchaus. Aber ein weiterer Vorſtoß mußte wegen des
plötzlichen und unerwarteten Untergangs der drei Schlacht⸗
ſchiffe durch ſchwimmende Minen eingeſtellt werden.“
Dieſe Angaben ſind ſo durchſichtig, daß eine Wider⸗
legung kaum am Platze iſt. Man wollte die glatte Abfuhr
eben nicht zugeben. Wie übrigens die Engländer zu der
Behauptung kamen, daß die Arbeit gelungen ſei, iſt um ſo
rätſelhafter, da auch nicht eine einzige Mine beiſeitege⸗
räumt wurde. Im Gegenteil; die Türken benutzten jede
Nacht dazu, die Minenſperre noch zu verſtärken.
Die furchtbaren Verluſte, die ſich die Verbündeten am
18. März bei der vergeblichen Forcierung der Dardanellen
geholt hatten — ruhte doch faſt eine ganze Flotte am
Grunde des Meeres — erweckte denn doch allmählich die
Ueberzeugung, daß eine Bezwingung der Dardanellen zur
See zu den Unmöglichkeiten gehöre, wolle man nicht die ge⸗
ſamte Flotte aufs Spiel ſetzen. Die nächſten Wochen
wurden alſo von Engländern und Franzoſen dazu benutzt,
in Aegypten ein Landungskorps von ungefähr 100,000
Mann zuſammenzuſtellen. In der Zwiſchenzeit hielten ſich
mehrere große Einheiten und zahlreiche Zerſtörerflottillen
in der Nähe der Meerenge auf. Es wurden wohl auch hier
und da Schüſſe gewechſelt, aber nichts Größeres fiel vor.
Am 24. April melden rekognoſzierende türkiſche
Flieger, daß ſich die feindliche Flotte faſt um das Doppelte
verſtärkt hätte, und daß eine ganze Reihe von Transport⸗
dampfern allergrößten Maßes im Anzuge wären.
Am 25. April beginnen die Verbündeten die Landungs⸗
operationen im großen Stil. Gegen Tagesanbruch werden

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— 115 —

von den an der Mündung gelegenen Forts elf große
Panzerſchiffe, ungefähr 25 Kreuzer, 30 Torpedoboote und
über 80 Transportſchiffe geſichtet, die ſich in großem Bogen,
in verſchiedene Gruppen geteilt, im Halbkreiſe dem Golf
von Saros bis zur Beſika⸗Bai nähern. Der Feind eröffnet
ein wütendes Feuer aus ſchweren Geſchützen gegen die
Meeresufer der Halbinſel von Gallipoli und die aſiatiſchen
Küſtenſtriche von Kum Kale und Beſika und verſucht, an
ſechs Punkten Truppen zu landen: in Ari Burnu, nördlich
von Kaba Tepe, am Sighindere, in Morto Liman (Morto⸗
Hafen), Sed ul Bar, Teke Burnu und Kum Kale. Gleich⸗
zeitig halten ſich zwanzig Kriegsſchiffe am Eingang der
Meerenge auf, während die übrigen Einheiten die Punkte,
an denen die Landung vollführt wird, unter raſendes
Schnellfeuer nehmen.

Die Küſte war nur durch Vorpoſten und Beobachtungs⸗
abteilungen beſetzt. Dieſe begnügten ſich während des
ganzen Tages, den erhaltenen Weiſungen gemäß, damit,
den Feind zu beſchäftigen, während die türkiſchen Haupt⸗
ſtreitkräfte an dieſem Tage noch keine ernſte Aktion gegen
die gelandeten Truppen verſuchten. Nichtsdeſtoweniger iſt
die Tätigkeit der vorgeſchobenen Abteilungen keineswegs
unfruchtbar, da durch ihr Gewehr⸗ und Maſchinengewehr⸗
feuer mehrere Schlepper und Schaluppen zum Sinken ge⸗
bracht wurden und es einer dieſer Gruppen, die keineswegs
ſtark war, bei Teke Burnu ſogar gelang, eine ſtarke Ab⸗
teilung gelandeter Engländer vollkommen einzuſchließen
und zu vernichten. Die türkiſchen Batterien hatten in den
Kampf bisher nicht eingegriffen. Ein feindlicher Torpedo⸗
bootzerſtörer, der ſich im Laufe der Vorpoſtengefechte der
Küſte zu ſehr genähert hatte, wurde durch einen glücklichen
Treffer allerdings ſofort zum Sinken gebracht. Der Feind,

8*

— 116 —

dem es gelungen war, an der Küſte von Ari Burnu zu
landen, verſuchte nun von dort aus vorzurücken. Ein von
den türkiſchen Truppen ſogleich unternommener Gegenſtoß
zwang ihn aber, zurückzugehen und ſich am Ausgangspunkte
ſeiner Landung, wo er im Schutze der Schiffsgeſchütze war,
einzugraben.

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Viertes Kapitel.

Die Kämpfe auf der aſiatiſchen Seite.

Mit dem Tagesgrauen des 25. April eröffnete die feind⸗
liche Flotte, 17 Linienſchiffe, die ſich bogenförmig um die
aſiatiſche Spitze geſtaffelt hatten, ein wütendes Feuer gegen
Kum Kale, Jeni Schehir und die Talniederung des Men⸗
deresfluſſes. Kurz darauf traf im Stabsquartier die Mel⸗
dung ein, daß der Feind mit ſtarken Kräften bei Kum Kale
lande. Die Diviſion X wird ſofort alarmiert und rückt von
verſchiedenen Punkten gegen die Landungsſtelle vor. Die
6. Kompagnie Y nimmt von dem kleinen, ſüdlich vom Dorfe
gelegenen Friedhofe das Feuer gegen den Feind auf und
hält ſich, obwohl ſie von einem Hagel von Geſchoſſen über⸗
ſchüttet wird, ſo lange, bis ein Bataillon zur Verſtärkung
eintrifft. Dieſes entwickelt ſich, geht in breiter Front gegen
Kum Kale vor und beſetzt den Höhenzug zwiſchen Orchanie
und Kum Kale. Der Kommandeur des. . ten Regiments
erhielt Befehl, den Feind zurückzuwerfen. Gleichzeitig
werden zu ſeiner Unterſtützung eine Gebirgsabteilung und
zwei Maſchinengewehre nach dem weſtlichen Ufer des Men⸗
deresfluſſes in Marſch geſetzt. Das Gefecht wird lebhafter,
da der Feind immer ſtärkere Kräfte und Maſchinengewehre
an Land bringt.

— 118 —

Da ein ſtürmendes Vorgehen bei Tage über die freie,
vom Feuer der Schiffsgeſchütze beſtrichene Zone nur unter
den allerſchwerſten Verluſten möglich geweſen wäre, wird
die Entfaltung zum Angriffe auf die Dämmerung ver⸗
ſchoben. Bei Einbruch der Dunkelheit ſetzen ſich die Truppen
in Bewegung. Wie Katzen, lautlos, mit geſchickteſter Aus⸗
nutzung jeder Bodenfalte, ſchleichen ſie vor, während die
Artillerie die gegneriſchen Stellungen unter wirkungsvolles
Feuer nimmt. Dem Befehle gemäß muß Kum Kale unter
allen Umſtänden noch im Laufe der Nacht zurückgenommen
werden. Weiter rücken die türkiſchen Truppen, unbe⸗
kümmert um ein wahrhaft grauſiges Schrapnellfeuer, das
von der Flotte gegen ſie gerichtet wird, vor. Ununterbrochen
leuchten Scheinwerfer das Gelände ab. Weit vor dem Dorfe
ſchon hat ſich der Gegner eingegraben. Franzoſen (das
175. Kolonial⸗Infanterie⸗Regiment, das 6. Senegal⸗Regi⸗
ment). Im Sturme geht es vor, mit aufgepflanztem Seiten⸗
gewehr. Die Offiziere voran. Hölliſches Feuer ſchlägt
Breſche in ſie. Weiter geht es. Ein Schützengraben nach
dem andern wird genommen, jedes Haus iſt eine Feſtung,
wird heiß umſtritten. Wie ein Fels ſtürzen ſich die Türken
unaufhaltſam vorwärts. Rechts und links weichen die
Franzoſen und ihr ſchwarzes Geſindel, das ſie mit wahr⸗
haft teufliſchen Mordinſtrumenten ausgerüſtet haben, zur
Seite. Bis an den Strand ſetzt ſich der Sturm fort. Dort
empfangen ſie das Feuer von 17 Linienſchiffen. Zurück
heißt es, wenn überhaupt ein Mann leben bleiben ſoll. Zö⸗
gernd gehorcht die prachtvolle Truppe, zögernd nur wagen
die Franzoſen nachzudrängen.
Im Morgengrauen tönt das Sturmſignal. Wilder,
heftiger noch als das erſtemal dringen die Türken vor.
Wieder fällt ein Schützengraben nach dem andern. Im

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— 119 —

Dorfe ſelbſt finden ſie Hilfe. Dort hatten ſich einzelne
kleinere Verbände eingeniſtet, die trotz aller Anſtrengungen
der Franzoſen, trotz des Feuers der Schiffsgeſchütze nicht zu
vertreiben waren. Zweihundert Franzoſen und Senegal⸗
neger werden gefangen. Wie hoch die Verbündeten das
ſchwarze Herdenvieh, das ſie ſtets voranſchicken, einſchätzen,
beweiſt der nächſte Augenblick. Sie richten ein wütendes
Maſchinengewehrfeuer gegen die auf einen Haufen zu⸗
ſammengedrängten Gefangenen und zielen ſo gut, daß von
den 200 faſt keiner am Leben bleibt!
Tagsüber bleiben die Türken ruhig in ihren Stellungen.
Jeder Vorſtoß, den der Gegner, unterſtützt von ſeinen
Schiffen, unternimmt, wird unendlich blutig zurückge⸗
wieſen. Langſam zieht er ſich an den Strand zurück. Es
dunkelt bereits, als die türkiſche Artillerie auf die Dünen
ein wütendes Feuer eröffnet. Reihen, ganze Kompagnien
fallen. Und was übrigbleibt, ſtürzt Hals über Kopf in die
Boote. Das Schlachtfeld iſt von Leichen, von wegge⸗
worfenen Gewehren, von Munition überſät. Dann ſetzt ſich
die ſtolze Flotte in Bewegung und dampft nach ihrem alten
Liegeplatz, außer Schußweite. Der Kampf iſt zu Ende. Vier
türkiſche Bataillone waren im Gefecht gegen eine fran⸗
zöſiſche Brigade.

Fünftes Kapitel.

Die Landungskämpfe
auf der Halbinſel Gallipoli.

Gehen wir nun auf die europäiſche Seite zurück, wo die
Kämpfe bald, da dort die Hauptkräfte der Verbündeten ge⸗
landet worden waren, einen großen Umfang annehmen
ſollten. Bis zum Abend des 25. April hatte ſich der Feind
darauf beſchränkt, in Ari Burnu, am Sighindere, am
Küſtenſtrich der Morto⸗Bucht Truppen zu landen, ohne in⸗
des den Verſuch zu wagen, vom Lande aus vorzurücken.
In der Nacht vom 25. auf den 26. April unternahmen die
Verbündeten mit bedeutenden Verſtärkungen Vorſtöße, die
aber, obgleich ſie viermal erneuert wurden, mit einem voll⸗
ſtändigen Mißerfolge endeten. Die Engländer und Fran⸗
zoſen ließen Tauſende von Toten und Verwundeten am
Kampfplatze zurück und ſtrebten in wilder Flucht nach ihren
verlaſſenen Stellungen am Strande.
Nichts kann den Heldenmut, mit dem unſere Ver⸗
bündeten an den Dardanellen kämpfen, beſſer beleuchten
als der doch ſicherlich unparteiiſche Bericht eines Eng⸗
länders, der den Kämpfen an Bord eines Panzerſchiffes
beiwohnte und ſie folgendermaßen ſchildert:

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— 121 —

„Die Geſchichte der Landung der 29. engliſchen Diviſion,
unterſtützt durch Einheiten der Marinediviſion und durch
Mannſchaften der Kriegsſchiffe, bedeutet eine der ſchwerſten
Waffentaten des Krieges. Die Landung auf dem „Y“
benannten Strand wurde durch die Kreuzer „Dublin“,
„Amethyſt“ und „Saphire“ gedeckt. Hier landeten zwei
Bataillone und eine Kompagnie. Sie ſtießen zuerſt auf
keinen Widerſtand. Als ſie aber verſuchten, weiter land⸗
einwärts vorzudringen, waren ſie äußerſt heftigen An⸗
griffen ausgeſetzt. Da die auf dem „W“⸗Strand und „V'“⸗
Strand gelandeten Truppen über den äußerſten Rand der
Küſte nicht weiter vordringen konnten, wurde die „Y“⸗Ab⸗
teilung vom Feinde umgangen und gezwungen, ſich nach
ſchweren Verluſten zurückzuziehen. Wir mußten uns in⸗
folgedeſſen entſchließen, dieſe Truppen wieder einzuſchiffen,
was unter dem Schutze der ſchweren Schiffskanonen ausge⸗
führt wurde.

Die Landung auf dem „Y“⸗Abſchnitte war die erfolg⸗
reichſte von allen, da ſie dank der Taktik des Landungs⸗
ſchiffes „Implacable“ faſt ohne Verluſte ausgeführt werden
konnte. Nachdem das Deckungsſchiff „Swiftſure“ eine
heftige Beſchießung der Klippen oberhalb des „X“⸗
Strandes eröffnet hatte, ging der „Implacable“ ſelbſt mit
herabgelaſſenem Anker dicht an das Ufer heran, bis er die
Sechsfarbengrenze erreicht hatte. Aus einer Entfernung
von knapp 400 Meter pflaſterte er die Klippe mit 25⸗Zenti⸗
meter⸗Schrapnellen und beſchoß den Vorſtand mit ſeinen
15⸗Zentimeter⸗Kanonen. Unter dem Schutze dieſes Gra⸗
natenhagels konnten die Landungstruppen feſten Fuß faſſen
und ſich eingraben. Sie gingen dann ungefähr ſieben⸗
hundert Meter landeinwärts vor, wurden aber von ſtarken
feindlichen Kräften angegriffen, wobei ihr rechter Flügel

— 122 —

infolge des Verſagens der Truppen vom „W“⸗Strand in
Gefahr kam. Eine türkiſche Batterie in der Nähe des
Dorfes Krithia gab ihnen auch ſchwer zu ſchaffen. Einen
ganzen Tag hielten die Truppen vom „X“⸗Strand aus, aber
in der Nacht griffen die Türken mit großer Macht an, und
unſere Leute wurden allmählichch zu den Klippen zurückge⸗
drängt. Hier hielten ſie die ganze Nacht in tapferſter Weiſe
aus und konnten am nächſten Morgen nochmals vorgehen.
Ich komme nun zu den verzweifelten Kämpfen, die den
ganzen Tag über um den „W“⸗Strand und die umliegenden
Hügel zwiſchen Kap Teke und Kap Helles tobten. Hier
fanden die Engländer eine flache Sandbucht vor, auf der
einen Seite von dem ſiebzig Meter hohen Kap Teke, auf der
anderen Seite von den Ausläufern der Klippen flankiert,
die das Kap Helles bilden. Die Truppen gingen deshalb
auf einer weiten Sandfläche, die auf beiden Seiten von
Hügeln umgeben iſt, an Land und verſuchten ſich ihren Weg
durch dieſes halbkreisförmige Tal zu bahnen. Ueberall
hatten die Türken Gräben angelegt, die durch Stacheldraht
geſchützt und mit ſtarken Truppen beſetzt waren, während
ihre im zerklüfteten Gelände verborgenen Scharfſchützen
jeden Schußbreit Boden mit tödlichem Gewehrfeuer be⸗
deckten. Die paſſendſte Bezeichnung, die man dieſem Platz
eben geben kann, iſt die einer Todesfalle. Alle Boote, die
an der Landung beteiligt waren, hatten bis bei der An⸗
näherung an den Strand ein ſchweres Feuer auszuhalten.
Die vier Boote, die zu den Klippen zur Rechten ſteuerten,
erreichten auch das Ufer, wonach die Truppen ſofort die
Klippen erkletterten und auf dem Abhang unterhalb der
türkiſchen Gräben Fuß faßten. Hier wurden ſie aufge⸗
halten und konnten nicht weiter. Die Abteilung, die am
entgegengeſetzten Ende am Kap Teke an Land kam, ſetzte

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die Soldaten
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— 123 —

ſich in gleicher Weiſe auf den Klippen feſt und klammerte
ſich auf beiden Seiten an die Abhänge. Dagegen ſahen ſich
die Soldaten, die auf dem Strande ſelbſt landen mußten,
einer feſten Mauer von Stacheldraht gegenüber und waren
einem furchtbaren Kreuzfeuer aus Maſchinengewehren, Grä⸗
ben und von überall verborgenen Scharfſchützen ausgeſetzt.
Alles wurde aufgeboten, um die Drähte zu zerſchneiden,
aber faſt alle, die im Zentrum landeten, wurden nieder⸗
geſchoſſen. Am Nachmittag des nächſten Tages gelang es
den Engländern, ein wenig nach dem Lande vorzudringen,
und einige Kompagnien gingen an den Klippen entlang in
öſtlicher Richtung vor, um den Truppen, die zwiſchen Kap
Helles und Sed ul Bar landen wollten, Hilfe zu leiſten.
Eine Zeitlang war dieſes Vorgehen erfolgreich, aber unſere
Linien waren unterdeſſen außerordentlich geſchwächt
worden und mußten wieder auf die Höhen, die den Kap⸗
ſtrand umgaben, zurückfallen. Hier beſetzten ſie die Gräben,
aus denen ſie die Türken tags zuvor vertrieben hatten.
In der Nacht wurde die Lage ſehr ernſt, da die Türken
große Verſtärkungen herangebracht hatten und in heftigſter
Weiſe angriffen. Nur mit Hilfe der Mannſchaft der Kriegs⸗
ſchiffe und der Marinediviſion konnte die dünne Khakilinie
die Nacht hindurch gehalten werden. Am nächſten Tage
wurden auf dem „W“⸗Strand weitere Truppen gelandet,
die ſich mit den Abteilungen auf dem „X“⸗Strand vereinigen
konnten. Ueberall zeigte ſich auf dieſem Abſchnitt ein Bild
entſetzlicher Verwüſtung. Man muß den Schauplatz der
Kämpfe geſehen haben, um die denkwürdigen Kämpfe vom
25. April würdigen zu können.
Die ſchrecklichſte aller Landungen fand jedoch auf dem
„V“⸗Strand zwiſchen Kap Helles und Sed ul Bar ſtatt. Die
Bodenverhältniſſe ſind hier im allgemeinen dieſelben wie

— 124 —

auf dem bereits beſchriebenen „W“⸗Strand, nur ſind die
Hügel hier ſehr verſchieden von denen, die den „W“⸗Ab⸗
ſchnitt beherrſchen, denn auf ihnen befinden ſich die Forts
von Sed ul Bar, die früher den Eingang zur Meerenge ver⸗
deckten. Das maleriſche Schloß von Sed ul Bar war zwar
von unſeren Schiffen übel zugerichtet worden, aber es bot
doch noch eine Menge ſoliden Mauerwerks, in dem Scharf⸗
ſchützen und Maſchinengewehre ſehr gut verborgen werden
konnten. Hinter der Feſtung und dem Schloß liegen die
Ueberreſte des Dorfes Sed ul Bar, das durch die wieder⸗
holte Beſchießung vollſtändig zerſtört worden iſt. Trotzdem
bieten die Ruinen und Gärten ausgezeichnete Deckung für
die Scharfſchützen des Feindes, die von dort aus den ge⸗
ſamten Vorſtrand beſtreichen können. Hinter den Trüm⸗
mern des Dorfes ſteigt der Boden wieder zu einer Höhe, die
als Hügel 141 bekannt iſt, an.

Hier hatten die Türken ein förmliches Labyrinth von
Gräben und Drahtverhauen errichtet, von dem ſie den
Strand auf kürzeſte Entfernung beherrſchten. Unter ſolchen
Umſtänden erſchien es faſt unmöglich, hier Truppen in
offenen Booten zu landen. Es wurde daher zum erſten⸗
mal der Verſuch gemacht, einen mit Truppen gefüllten
Transportdampfer abſichtlich auf den Strand laufen zu
laſſen, ſo daß ſich die Mannſchaft unter der Deckung des
Schiffes dem Lande nähern konnte. Der Transportdampfer
„River EClyed“ dampfte, nachdem er mit mehr als 2000
Mann beladen war, langſam auf das Ufer zu, ihm voran
fuhr die übliche Anzahl von Dampfpinaſſen und Booten,
die die Abteilung landen ſollten. Die Bemannung der
Boote litt furchtbar unter dem Sturm von Gewehrfeuer,
Schnellfeuer und den vier Revolverkanonen, die das Ufer
beſtrichen. In dichter Nähe des Ufers befindet ſich eine

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Sandbank, die ungefähr 4—5 Fuß hoch iſt. Hinter dieſe
krochen die Ueberlebenden und Verwundeten, um ſich vor
dem tödlichen Bleihagel zu ſchützen. Inzwiſchen war der
„River Clyed“ dicht auf einem Felſenriff aufgelaufen. Mit
Hilfe eines kleinen Dampfbootes und eines Leichters wurde
eine Art Landungsbrücke hergeſtellt. Der „River Clyed“
war während der ganzen Zeit einem förmlichen Taifun
von Gewehr⸗ und Schrapnellfeuer ausgeſetzt. Die Geſchoſſe
ſchlugen wie Hagelkörner gegen die gepanzerten Seiten.
Die Truppen an Bord wußten, daß ſie faſt ſicherer Vernich⸗
tung entgegengingen, wenn ſie das Schiff verließen, trotz⸗
dem meldeten ſich ungefähr 200, um über das Fallreep die
Klippen zu erreichen. Einige wurden auf dem Fallreep
niedergeſchoſſen, andere fanden auf dem Dampfboote den
Tod, andere wieder auf dem Riff, und die Ueberlebenden
fielen, kurz nachdem ſie den Strand erreicht hatten. Nur
wenige blieben übrig und zogen ſich unter dem Schutze der
bereits erwähnten Sandbank zurück. Es war nicht daran
zu zweifeln, daß ſämtliche Leute bei der Fortſetzung der
Landungsverſuche vernichtet worden wären; der Angriff
mußte deshalb verſchoben werden.

Auch am nächſten Tage mißlang ein Verſuch, und dar⸗
auf eröffneten die Schlachtſchiffe „Cornwallis“ und „Al⸗
bion“ und ſpäter auch die „Queen Elizabeth“ ein wütendes
Feuer auf Sed ul Bar, auf die dahinter befindlichen
Hügel und die türkiſchen Laufgräben, in der Abſicht, die Re⸗
volverkanonen zum Schweigen zu bringen. Während des
ganzen Tages lag der „River Clyed“ mit ſeinen 2000
Leuten, die gleich Sardinen zwiſchen den Decks zuſammen⸗
gedrängt waren, auf dem Strand. Die Kugeln hagelten auf
die Stahlplatten, konnten aber nicht durchdringen, und die
Scharfſchützen am Strande ſchoſſen jeden ab, der ſeinen

— 126 —

Kopf am Deck zu zeigen wagte. Die Türken auf dem aſi⸗
atiſchen Ufer verſuchten den Dampfer mit Haubitzen zu zer⸗

ſtören, aber dieſe Abſicht wurde durch die Kriegsſchiffe ver⸗

eitelt; trotzdem wurde das Schiff von einigen großen Gra⸗
naten durchſchlagen. Erſt in der Nacht auf den 24. gelang
es uns, im Schutze der Dunkelheit auf dem Ufer feſten Fuß
zu faſſen.
Die Landung auf der Südſpitze der Halbinſel kam uns
teuer zu ſtehen.“
Am 26. April unternahmen die Verbündeten mit
16 Panzerſchiffen und einer großen Anzahl von Torpedo⸗
booten einen Angriff zur See, der aber im ſtarken türkiſchen
Gegenfeuer zuſammenbrach. Es wurden mehrere Treffer
auf den feindlichen Schiffen beobachtet. Als ſpäter die
türkiſchen Forts zu feuern begannen, erwiderte die Flotte
zum erſtenmal das Feuer nur ſehr läſſig. Ein Umſtand,
der die Nachrichten, die in den letzten Tagen bereits einge⸗
troffen waren und die beſagten, daß bei den Verbündeten
ſtarker Munitionsmangel herrſche, rechtfertigte. Gleich⸗
zeitig mit dieſem Angriff zur See landete der Gegner am
Eingange der Meerenge weitere Truppen. Während ein
feindlicher Kreuzer mit gebrochenen Maſten aus der Feuer⸗
linie ausſchied und ſich mit ſtarker Schlagſeite nach Tenedos
zurückzog und ein Torpedobootzerſtörer, von einer 24⸗Zen⸗
timeter⸗Granate getroffen, ſank, gelang es der aſiatiſchen
Batterie Intepe, durch ihr in die Bucht von Morto ge⸗
leitetes Feuer mehrere Schlepper, Ausbootungsfahrzeuge
und einen großen feindlichen Transportdampfer zum
Sinken zu bringen. So verlief auch dieſer Tag, ohne daß
die Angreifer irgendwie bei Ari Burnu oder Sed ul Bar
vorgerückt wären.
Auch der 27. April bringt dem Landungskorps keine

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— 127 —

nennenswerten Fortſchritte. Die Flotte verzichtet auf
jede Unternehmung an den Meerengen und iſt genötigt, die
Landungspunkte der eigenen Truppen zu beſchützen. Eine
aus vier Brigaden beſtehende Streitmacht der Verbündeten
ſtößt bei Sed ul Bar vor, trifft aber auf türkiſche Trup⸗
pen. Es entſpinnt ſich ein blutiger Kampf, der durch einen
Sturm mit dem Bajonett von den Türken zu ihren Gunſten
entſchieden wird. Das Ergebnis dieſes Tages war, daß
der Feind in Sed ul Bar nahe der Meerenge blockiert
war.
Am Morgen des 28. April verſucht die Flotte, ihren
Truppen Luft zu machen. Als Antwort wird „Jeanne
d'Arc“ in Brand geſchoſſen, „Majeſtic“ erleidet
ſchwere Havarie und ein engliſcher Torpedoboot⸗
zerſtörer vom neueſten Typ ſinkt. Zu Lande ver⸗
ſucht der Feind, der in den Morgenſtunden ſeine Truppen
an der Küſte bei Sed ul Bar neuerlich verſtärkt hatte,
einen Vorſtoß. Ein Sturmangriff der Türken bringt ihn
zum Stehen und verwandelt ihn ſchließlich in überſtürzte
Flucht nach dem Strande. Die Verluſte, die die feindlichen
Streitkräfte an dieſem Tage erlitten, ſind überaus groß und
dürften mit zehntauſend Mann nicht zu hoch geſchätzt ſein.
Die Gefangenen erzählen, daß zwei Generale verwundet
wurden, und daß beſonders das Feuer der 152⸗Zentimeter⸗
Haubitzen von der aſiatiſchen Küſte aus furchtbare Erfolge
gezeitigt hätte. Infolge dieſes Kampftages iſt der Feind in
ſeinen Landungslagern bei Ari Burnu und Sed ul Bar
vollkommen eingeſchloſſen.
Am 29. April beſchießt die gegneriſche Flotte, die aus
25 großen und mittleren Einheiten beſteht, Saros und Kabe
Tepe. Die Verbündeten verſuchen, nördlich von Kabe Tepe
vorzuſtoßen. Sie werden zurückgetrieben und müſſen ſich

— 128 —

in die Umgebung von Sed ul Bar flüchten. Neugelandete
Verſtärkungen ändern an dem Reſultat des Tages nichts.
Statt deſſen unternimmt der Gegner eine Beſchießung der
offenen Dörfer Maidos und zerſtört durch indirektes Feuer
das Hoſpital von Tſchanakale, das durch mächtige Fahnen
des roten Halbmondes kenntlich gemacht war. Zahlreiche
engliſche Verwundete, die ſich im Hoſpital in Pflege be⸗
fanden, wurden getötet.
Zahlreiche feindliche Unterſeeboote hatten in der
Zwiſchenzeit den Verſuch gemacht, durch die Minenfelder

hinwegzutauchen und in die Enge einzudringen. Ein fran.˖

zöſiſches und ein engliſches Boot wurden bei dem Verſuche
von den Strandbatterien geſichtet und verſenkt. Mehrere
andere Boote, denen es gelungen war, bis ins Marmara⸗
meer vorzudringen, wurden von türkiſchen Wachſchiffen
durch Schüſſe zum Sinken gebracht, die Beſatzung gefangen⸗.⸗

genommen.

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Sechſtes Kapitel.

Die Kämpfe bei Ari Burnu.

Bei Ari Burnu verſuchte der Feind am 4. Mai neue
Kräfte zu landen. Ein wütendes Schnellfeuer gegen die
Boote und Barkaſſen, von denen eine Anzahl kenterte, wies
dieſe Verſuche zurück. Für die Kämpfe der nächſten Tage
möchte ich wieder den Bericht des engliſchen Augenzeugen,
der im Grunde nichts anderes iſt als ein Lobhymnus auf
die türkiſchen Soldaten, anführen:
„Es war eine Schlacht der altmodiſchen Art, nur in
größerem Rahmen, wo die Befehlshaber die Bewegungen
ihrer Truppen durch Fernſprecher und Feldtelegraphen
nicht nur gemäß den Berichten ihrer Unterführer, ſondern
in der Hauptſache nach dem, was ſie mit ihren eigenen
Augen ſahen, leiten konnten. Der Berg Aki Baba, der das
Ziel des groß angelegten Angriffs war, erhebt ſich zu einer
beherrſchenden Höhe zwiſchen dem Golf von Saros und den
Dardanellen, zu denen er zwei Hügelketten wie zwei Rieſen⸗
arme ausſendet. Von einem Hügel am Strande hat man
eine genaue Ueberſicht über das ganze Gelände. Die Eng⸗
länder hatten die Aufgabe, auf dem linken Flügel vorzu⸗
gehen und dabei das ſtattliche Dorf Krithia am Fuße des
Berges Aki Baba zu nehmen, während die Franzoſen durch
das Tal des Kerevesbaches auf dem rechten Flügel vom
Dardanellenufer her vordringen ſollten. Die Kämpfe des
erſten Tages beſchränkten ſich faſt ganz auf den rechten

9

— 130 —

Flügel. Um 11 Uhr 5 Minuten vormittags begannen die
franzöſiſchen Geſchütze um Sed ul Bar eine andauernde
Beſchießung des rechten Höhenzuges, und zugleich richteten
die engliſchen Schlachtſchiffe in den Dardanellen, darunter
der „Agamemnon“, ihre großen Geſchütze auf die höheren
Teile des Berges. Eine halbe Stunde ſpäter krochen die
blauröckigen Senegaleſen aus ihren Schützengräben und
ſtießen in aufgelöſten Reihen vor. Eine Zeitlang machten
ſie Fortſchritte, da ihre Artillerie den Vorſtoß gut deckte.
Als ſie aber auf die Höhe des Abhanges kamen, ſtießen ſie
auf erbitterten Widerſtand der Türken, die in ihren Gräben
an der andern Seite des Kammes lagen, und der Vorſtoß
wurde aufgehalten.
Immer wieder wälzten ſich lange Wellen der dunkel⸗
blauen Senegaleſen vor, aber nur, um in dem Kugelregen
zuſammenzubrechen. Dann wurden ſie zur zweiten Linie
zurückgezogen, und hellblaue Regimenter nahmen ihre
Stelle ein. Die Kampflinie wogte den ganzen Tag hin und
her, aber die türkiſche Infanterie konnte durch das ſchreck⸗
liche Granatfeuer nicht erſchüttert werden; ihre Gräben
waren gut gemacht, bis zu zwei Meter tief angelegt und da⸗
bei ſo eng, daß das feindliche Geſchützfeuer ihnen nur ge⸗
ringen Schaden zufügte. Um 4 ½ Uhr war der Vormarſch
endgültig zum Stehen gebracht, und der Kampf hörte an
dieſem Tage auf.
Am 7. Mai eröffneten die engliſchen Geſchütze um
10 Uhr vormittags wieder eine wütende Beſchießung auf
den rechten Arm des Aki Baba. Die Granaten hüllten
jeden Zoll Boden in dicken Rauch, und es ſchien unmöglich,
daß ein lebendes Weſen in dieſer Zone blieb, da die Ge⸗
büſche und die Schluchten von dem platzenden Lyddit gelb
wurden. Nach einer Viertelſtunde Schnellfeuer begann der

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— 131 —

linke Flügel einen Vorſtoß. Kaum hatten aber die 87. und
88. Brigade ihre Schützengräben verlaſſen, als die türkiſche
Infanterie, die völlig ruhig dagelegen hatte, ein furchtbares
Feuer aus verborgenen Schützengräben eröffnete, deren
Vorhandenſein man zwar vermutet hatte, deren wirkliche
Lage jedoch nicht feſtgeſtellt werden konnte. Es war klar,
daß ihre Moral nur wenig von dem Feuer der Schiffsge⸗
ſchütze gelitten hatte. Es gelang den Engländern zwar,
einige Gräben zu nehmen, aber nur, um neue vor ſich zu
finden, die ihren Angriff aufhielten. Um 4 Uhr 45 Minuten
brachten die Türken zahlreiche Geſchütze ins Gefecht gegen
die Franzoſen, deren Batterien heftig erwiderten; als ihre
Infanterie jedoch wieder vorging, wurde ſie von einem
ſolchen Hagel von Schrapnellen empfangen, daß ihre Linie
ins Wanken kam, dann zuſammenbrach und den Abhang
herunterfegte, wobei ein Teil der Flüchtigen durch die
Linien der Schiffsdiviſion kam.
In der Tat war das Feuer der Türken unerträglich. Es
war unmöglich, ihre Batterien, die irgendwie auf der andern
Seite des Aki Baba aufgeſtellt waren, feſtzuſtellen. Die
Lage ſah ernſt aus, aber es gelang den Franzoſen, durch
einen Gegenangriff von Reſerven die ſchon verlaſſenen
Schützengräben wieder zu beſetzen. Um 5 Uhr begann ein
neuer engliſcher Angriff auf den rechten Bergarm und das
Dorf Krithia, der beim Vordringen ein ebenſo furchtbares
Schrapnellfeuer der Türken erhielt, wie es die Franzoſen
auf ihrem Flügel erlebt hatten. Die Geſchoſſe platzten ge⸗
nau über den Engländern, ganze Kompagnien wurden
durch die Wolken von Erde und Sand, die durch die Ge⸗
ſchoſſe aufgeworfen wurden, den Blicken entzogen. Dem
weiteren Vordringen der Engländer ſetzte die herein⸗
brechende Finſternis ein Ziel. Aber es war klar
9*

— 132 —

geworden, daß die Türken durch kein noch ſo ſchweres
Artilleriefeuer zu erſchüttern waren. Sie hatten mit
äußerſter Tapferkeit und Entſchloſſenheit gefochten, wäh⸗
rend die Handhabung ihrer Artillerie meiſterhaft geweſen
war; denn ſie verwandten ſie nur in dem Umfange, in dem
es unbedingt nötig ſchien. Entweder wollten ſie ihre
Munition ſparen, oder ſie fürchteten, die Stellung ihrer Ar⸗
tillerie zu verraten.
Der 8. Mai brachte den Höhepunkt der Kämpfe. Als
dieſe den ganzen Tag ohne ſichtlichen Erfolg gedauert
hatten und man bereits glaubte, daß ſie wieder zu Ende
gingen, eröffneten plötzlich um 5 Uhr 15 Minuten die Ver⸗
bündeten von jedem Schiff und von jeder Batterie an der
Küſte die erſtaunlichſte Beſchießung. In der Tat erklärten
die Offiziere, die früher in Frankreich gedient hatten, daß
ſie nie etwas Aehnliches erlebt hätten. Alle Schlachtſchiffe
und Kreuzer unterhielten mit ihren ſchweren und leichteren
Geſchützen ein Schnellfeuer auf beide Arme des Aki Baba,
auf Krithia, auf jeden Fleck Gebüſch und jede Schlucht, die
einen Feind verbergen konnte. Die 35⸗Zentimeter⸗Gra⸗
naten, die mit Lyddit geladen waren, machten die furcht⸗
barſten Exploſionen und hüllten ganze Hügel in Rieſen⸗
wolken von gelbem Rauch, die 252⸗Zentimeter⸗Geſchoſſe
ſuchten jeden Fleck der Abhänge ab, die zum Aki Baba hin⸗
aufführten, während die kleineren Kanonen das Gelände,
das unſeren Schützengräben näherlag, beſtreuten. Das
Geräuſch war ſchrecklich, die Hügel gaben ein Echo von dem
Donnern der ſchweren Geſchütze und dem Brüllen der Tau⸗
ſende von platzenden Granaten. Als Schauſpiel iſt die
Szene wohl nie überboten worden; das ganze Land ſah
nicht aus, als ob es beſchoſſen würde, ſondern als ob es
plötzlich ganz in Brand geſteckt und in wenigen Minuten

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— 133 —

von einer feſten Schicht von gelbem, grünem und weißem

Rauch bedeckt wäre, aus dem plötzlich Vulkane auszubrechen
ſchienen, wenn die Granaten auf den höheren Bergkuppen
platzten.
Es war jetzt 5 Uhr 15 Minuten, die Beſchießung hatte
eine Viertelſtunde gedauert. Jedermann wußte, daß etwas
Entſcheidendes eintreten mußte. Nach allen Theorien über
das Artilleriefeuer mußte der Feind vernichtet ſein, ſo völlig
betäubt von dem explodierenden Lyddit, daß er unfähig
war, dem Anſturm zu widerſtehen. Kein Türke war zu
ſehen, ihre Artillerie hatte keinen Schuß abgefeuert, oder
wir hatten es in dem furchtbaren Lärm nicht bemerkt.
Plötzlich, wie von einem einzigen Willen geleitet, hörten die
Geſchütze einige Sekunden zu feuern auf. Das war das
Signal für die Infanterie. Wie ein Mann erhob ſich die
ganze Linie und ging zum Sturm auf Krithia vor. In dem⸗
ſelben Augenblick machten auch die Franzoſen aus ihren
Schützengräben einen Angriff auf die Höhen. Aber trotz
aller Vorbereitungen war der Feind gerüſtet. Kaum
tauchten unſere Leute aus der Deckung auf, als ein wahrer
Sturm von Gewehr⸗ und Maſchinengewehrfeuer aus den
Schützengräben und der Buſchdeckung, die die Granaten
verbrannt hatten und die noch brannte, losbrach. Das
Gewehrfeuer erhob ſich ſchnell zu einem ununterbrochenen
Lärm, in den nur die noch ſchnellere Note der Maſchinenge⸗
wehre hineinklang. Die Verbündeten hatten wohl etwas
Gelände gewonnen, aber das Hauptziel des Angriffes war
nicht erreicht. Aki Baba blickt noch trotzig auf die Ebene
zu ſeinen Füßen herab, und es iſt offenſichtlich, daß
Stellungen wie dieſe, die von einem ſo unbezwingbaren
Feind wie die Türken gehalten werden, nur mit äußerſter
Geduld genommen werden können.“

Siebentes Kapitel.

Die Verluſte der Alliierten.

Am 29. März war durch kaiſerlichen Irade angeordnet
worden, daß die an den Dardanellen und in der Umgebung
zuſammengezogenen ottomaniſchen Streitkräfte fortan eine
Armee, und zwar die fünfte, zu bilden hätten, deren Ober⸗
befehl dem Marſchall Liman von Sanders anvertraut
würde. Dadurch allein war ſchon ein einheitliches Vorgehen
der türkiſchen Kräfte verbürgt. Ganz anders ſah es bei den
Verbündeten aus. Ununterbrochen wechſelte der Oberbe⸗
fehlshaber. Bald war es ein Franzoſe, bald ein Engländer.
Es ergaben ſich Mißhelligkeiten, die keineswegs dazu bei⸗
trugen, den ohnehin ausſichtsloſen Verſuch einer Landung
zu fördern. Die türkiſchen Seeſtreitkräfte waren während
der Landungskämpfe nicht müßig geblieben.
Den am 18. März verſenkten großen Einheiten folgte
durch die kühne Unternehmung des türkiſchen Torpedoboot⸗
zerſtörers „Muavenet Millie“ der „Goliath“ und bald dar⸗
auf „Triumph“ und „Majeſtic“. Der Untergang des „Go⸗
liath“ ereignete ſich folgendermaßen: Die engliſchen Schiffe
kamen allnächtlich nach der Marto⸗Bucht, von wo aus ſie
gegen die türkiſchen Stellungen lebhaftes Flankenfeuer er⸗

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— 135 —

öffneten. Dem ſollte ein Riegel vorgeſchoben werden. Mit
der gewagten Unternehmung gegen die feindlichen Panzer
wurde Kapitänleutnant Firle, Kommandant des Torpedo⸗
bootzerſtörers „Muavenet Millie“, betraut. Mit Sonnen⸗
untergang lichtet er in Tſchanak Kale, wo er mit ſeinem
Boote liegt, die Anker. Noch iſt es hell genug, das Fahr⸗
waſſer zu ſehen, andererſeits iſt es doch ſchon ſo ſchummerig
geworden, daß die auf Schießpoſition gehenden Engländer
das Boot nicht mehr ſichten. Dicht unter Land, wo das
Fahrwaſſer ſo flach iſt, daß das Boot gerade noch paſſieren
kann, geht es vor. Die Nacht iſt dieſig, es iſt ſtockfinſter.
Ideales Wetter zur Ausführung des kühnen Unternehmens.
Die türkiſche Beſatzung iſt in rührendem Vertrauen zur
Leitung bewundernswert ruhig. Die Offiziere ſind ganz
Zeit des Wartens. Eine Ewigkeit dünkt ſie. Wenn die
Linienſchiffe nur einigermaßen vorſichtig ſind, dann . .
Es paſſiert nichts, und ſo tut man das Vernünftigſte, was
ſich im Augenblick tun läßt, man ſchläft.
2 1 Uhr. Die Zeit des Angriffs. Abſichtlich ſo ſpät, weil
vielleicht die engliſchen Wachen ermüdet ſind. Die Leute
werden auf ihre Stationen geſchickt. Mit langſamer Fahrt,
dicht an der Küſte, um durch den dunklen Hintergrund ge⸗
deckt zu ſein, geht es vorwärts, dem Dardanelleneingang
zu, wo bald zwei mächtige Schiffe in Kiellinie geſichtet
werden. Halbwegs flammt plötzlich auf dem Lande eine
Leuchtrakete auf, übergießt die Gegend weithin mit weißem
Lichte. Gerade in dem Augenblick, als die eine Flügelrotte
der die Sicherung der Linienſchiffe bildenden Zerſtörer
Backbord paſſiert wird. Kaum in 600 Meter Abſtand wird
vorbeigedampft. Schlafen die drüben, oder ſind ſie blind?
Langſam, ohne Rauch geht es weiter. Kurz nach 1 Uhr
kommen die beiden Linienſchiffe deutlicher in Sicht. Unge⸗

— 136 —

heuerlich, maſſiv wachſen ſie aus der Dunkelheit empor. Sie
liegen abgeblendet vor Anker. Sie werden dem Rohrmeiſter
gezeigt. Die Richtung wird angegeben, damit keine Signale
mehr erforderlich ſind. Die beiden Wachoffiziere werden an
die Rohre verteilt.

Noch hundert Meter ungefähr iſt die „Muavened“ vor⸗
aus, als es plötzlich drüben aufblitzt. Die Morſelampe auf
der Brücke gibt den Anruf. Dreimal flammt ſie auf: Der
Buchſtabe „O“. Der Signalgaſt fragt, was er antworten
ſoll. „Den gleichen Buchſtaben“, lautet der Befehl. Atem⸗
los ſtarrt alles hinüber, ob nicht im nächſten Augenblick
grelles Scheinwerferlicht das Dunkel durchdringt. Nichts.
Nur die Morſelampe flammt wieder ihr „O“, fordert die
Parole, und wieder antwortet das türkiſche Boot, da es die
entſprechenden Buchſtaben nicht kennt, hartnäckig mit „O“.
Unterdeſſen iſt es auf richtige Schußentfernung gebracht,
und gerade, als drüben zum drittenmal gemorſt wird, ziſcht
der erſte Torpedo ins Waſſer. Hell phosphoreſzierend
zieht er ſeine Bahn, der zweite, der dritte folgen. Der erſte
trifft unter der Brücke auf, der zweite zwiſchen den Schorn⸗
ſteinen, der dritte achterſchiffs. Beim erſten Schuß ſchon
neigt ſich der Koloß träge über, der dritte macht ihm den
Garaus. In kaum drei Minuten iſt das Werk getan. Eine
dumpfdröhnende Exploſion, eine Flammengarbe, dann iſt
er, ohne daß ſich an Deck Leben zeigte, weggeſackt. Hart
Ruder wird gedreht. Volle Kraft geht es auf den alten Kurs
zurück in die Deckung der Küſte, um den Zerſtörern zu ent⸗
gehen. Dem Flottenchef wird gemeldet, daß der „Goliath“
auf dem Meeresgrunde liegt. Auf der Unfallſtelle herrſcht
unterdes mächtiges Scheinwerferleuchten. Sie ſuchen zu
retten, was übrigblieb. Viel iſt es nicht mehr. Um 3 ½ Uhr
plötzlich kommen die engliſchen Zerſtörer heran. Zu ſpät

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— 137 —

für diesmal. Vom Lande her fluten grell die Lichtſtrahlen
der Reflektoren, eiſerner Hagel praſſelt, ſchlägt ſie in die
Flucht. Unendlich vorſichtig ſetzt Kapitänleutnant Firle die
Fahrt fort, und kurz vor 5 Uhr morgens führt er ſein Boot
in den Hafen. Dort empfängt er durch Funkſpruch den
Gruß des Flottenchefs: „Gut gemacht, Muavened“. —

„Triumph“ und „Majeſtic“ waren das Opfer deutſcher
Unterſeeboote, deren Erſcheinen in die Dardanellenkämpfe
eine neue Phaſe brachte. Das Expeditionskorps, das ſich
an ſeinem Landungspunkte blockiert ſah, genoß immerhin
den Schutz der mächtigen Schiffsgeſchütze. In dem Augen⸗
blick aber, wo deutſche Unterſeeboote ein Verbleiben der
franzöſiſchen und engliſchen Flottenverbände in den tür⸗
kiſchen Gewäſſern unmöglich machten, fiel auch dieſer Schutz
fort. Seit die feindlichen Truppen wiſſen, daß ihnen der
Rückhalt des Geſchwaders fehlt, iſt von dem früheren
Schneid nicht mehr viel zu merken. Außerdem fehlt jetzt
jede Sicherung für die regelmäßige Zufuhr der Verpflegung
zu Waſſer, die nur nachts gewagt wird. Die Verſenkung
der Chartage beweiſt, wie gerechtfertigt die Befürchtungen
der Verbündeten ſind. Die Lage hat ſich dahin geändert,
daß die türkiſchen Truppen nicht mehr durch engliſche
Schiffsgeſchütze beläſtigt werden, hingegen die engliſchen
Stellungen heute dem Feuer der türkiſchen Batterien voll
ausgeſetzt ſind. Es iſt damit eine erhebliche Verſchlechternug
in der Lage der verbündeten Landungskorps eingetreten,
und was ſich auf der Halbinſel Gallipoli für die nächſten
Wochen vorbereitet, iſt wohl nichts anderes als ein voll⸗
kommenes Scheitern der Unternehmungen gegen die Dar⸗
danellen und eine Kataſtrophe.
Die Verluſte der engliſch⸗franzöſiſchen Mittelmeerge⸗
ſchwader vor den Dardanellen ſind, abgeſehen von zahl⸗

— 138 —

reichen Torpedozerſtörern und fünf Unterſeebooten, die gorta
folgenden: Ven
Engliſche:
„Irreſiſtible“ 15,250 t aus dem Jahre 1898 82
„Ocean“ 13,150 t „ „ „ 1898
„Goliath“ 13,150 t „ „ „ 1898
„Triumph“ 12,000 b „ „ „ 1903
„Majeſtic“ 15,150 t „ „ „ 1805
Franzöſiſche: 9
I
„Bouvet“ 12,000 t aus dem Jahre 1896 1
„Gaulois“ 11,300 t „ „ „ 1806

Nicht gezählt ſind hierbei die Schiffe, über deren näheres
Schickſal man nichts Genaues weiß.

An

woten, die

Verlag Auguſt Scherl G. m. b. H., Berlin

, Landſturm

188 Kriegsgeſänge
1003 von Hans Brennert
1805 Ein köſtliches Sammelbuch friſcher, volkstümlicher

Soldatenlieder, die meiſtens ſchon von unſeren
Feldgrauen draußen und daheim geſungen werden.
Hans Brennert hat den rechten Ton getroffen, der
von Herzen kommt und zu Herzen geht. Ernſt

1806 und Frohſinn, Tragik und Humor wechſeln in den
ungekünſtelten, warmempfundenen Geſängen und
1896 Liedern, denen hin und wieder auch Melodie und

Begleitung beigegeben ſind. Ein echtes und rechtes
Soldatenbuch, eine helle Freude für alt und jung.

n nüheres Preis 1 Mark

Anſer Seeheld Weddigen

Von Dr. Otto Weddigen

Ein Buch zur Erinnerung an unſeren unver⸗
geßlichen Helden, den kühnen Führer von „U 9“
und „U 29“. Wir begleiten Weddigen durch die
Jahre ſeiner Jugend⸗ und Knabenzeit, bis er
Seekadett der Kaiſerlichen Marine wird, und ver⸗
folgen mit regem Intereſſe ſeinen weiteren Lebens⸗
weg bis zu jenem großen Augenblick, da es ſeiner
Tatkraft und Anerſchrockenheit gelang, mit ſeiner
kleinen tapferen Schar drei engliſche Linien⸗
ſchiffe in den Grund zu bohren. Das mit künſtle⸗
riſchem Amſchlag verſehene Buch enthält 80 Seiten
Text und iſt mit 10 Abbildungen geſchmückt.

Preis 1 Mark

. erlag.
Verlag Auguſt Scherl G. m. b. H., Berlin Verlat
29 9 dure
„König und Kärrner
Dieſer neueſte Roman des rheiniſchen Dichters Der
kommt der ernſten und zuverſichtlichen Stim⸗ fellun
mung unſerer Zeit durch ſeinen ſtarken und ſtim⸗ ſiſſen
mungsvollen, ergreifenden und doch erfreuenden herich
Inhalt entgegen. Wie in einem reinen, klaren Mjſſt
Spiegel fängt Stratz das Leben der fröhlichen unde
Pfalz auf, das in ſeiner überſchäumenden Kraft, gf

gepaart mit ſonniger Heiterkeit, eine ſo wunder⸗
bare Miſchung zeigt. Wer nach einer ſtillen Stunde
der Erhebung ſucht, mag nach dieſem echt deut⸗
ſchen, geſunden und befreienden Buch greifen.
In künſtleriſchem Geſchenk⸗Einband 5 M. Eleg. broſchiert 4 M.

Otto v. Gottberg
„Die werdende Macht“

Schon vor Ausbruch des Krieges vollendet, ſteht der
Roman dennoch im engſten Zuſammenhang mit den
uns heute erſchütternden Ereigniſſen. „Die werdende
Macht“ iſt unſere herrliche Flotte, die Gottberg mit
ehernen Worten ſchildert. Wir be leiten unſere wackeren
blauen Jungen zum ſtrammen ienſt hinaus auf die
Nordſee, die jetzt das Feld ihres Kampfes und ihres
jungen Lorbeers iſt, wir lernen den hehren Geiſt
erkennen und verſtehen, der dieſe Helden beſeelt
und ihren kühnen Taten Anſterblichkeit verleiht.

In künſtleriſchem Geſchenk⸗Einband 4 M. Elegant geheftet 3 M.

—— —

Berlin Verlag Auguſt Scherl G. m. b. H., Berlin
ah Als Adjutant
er“ durch Frankreich und Belgien
Von Otto v. Gottberg
Der bekannte Verfaſſer erzählt in packender Dar⸗
g ſtellung, voll Friſche und Anſchaulichkeit ſeine Erleb⸗
en niſſe und Abenteuer als Adjutant in Feindesland. Hier
. berichtet ein Augenzeuge und Mitkämpfer, der mit
Meiſterhand alles feſtzuhalten weiß, was er in Kämpfen
H und Gefechten, in Quartieren und Schützengräben,
1 auf Ritten und Märſchen geſehen und erfahren hat.
de Preis 1 Mark
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Kriegs⸗Album
Mehrere hundert Bilder von den helden⸗
haften Kämpfen der verbündeten Armeenund
r g9 unſerer Marine, Bildniſſe der Führer u. a. m.
HÜ—RDW Erſter Band
ht 22. Sonderheft der „Woche“
Amfaßt die Zeit vom Beginn des
der Krieges bis Ende November 1914
der In künſtleriſchem Einband 3 Mark
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e Amfaßt die Zeit von Anfang De⸗
kett zember 1914 bis Ende April 1915.
t. In künſtleriſchem Einband 3 Mark
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Künſtlern. Für Jungen von 13 bis 17 Jahren.

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Jungmädchen⸗Buch
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diſchen Dichters, der in glühender Begeiſte⸗
rung die Helden unſerer großen Zeit feiert.

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Feldpoſtbriefe unſerer Helden
Der Krieg von unſeren Kriegern ſelbſt er⸗
zählt! Das iſt der Reiz dieſer Sammlung
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In künſtleriſchem Einband 2 Mark.

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Gedichte aus dem Kriegsjahr 1914
Auswahl patriotiſcher Lieder, die Deutſch⸗
lands Söhne in den erſten Kriegsmonaten
im Felde und auch daheim gefungen haben.

In künſtleriſchem Einband 2 Mark.

Verlag Auguſt Scherl G. m. b. H., Berlin

Deutſchlands Führer
in großer Zeit

Folge von Kunſtblättern

aus dem Verlage von
Auguſt Scherl G. m. b. H., Berlin

Zwölf Sonderaufnahmen (Kniebilder):

Kaiſer Wilhelm II. — König Ludwig III. von Bayern
— König Friedrich Auguſt III. von Sachſen — König
Wilhelm II. von Württemberg — Kronprinz Friedrich
Wilhelm — Kronprinz Rupprecht von Bayern — Her⸗
zog Albrecht von Württemberg — Die Generalfeld⸗
marſchälle v. Bülow, v. Hindenburg u. v. Mackenſen —
Generaloberſt v. Einem — Admiral Hugo v. Pohl

Jedes Kunſtblatt in drei Ausgaben:
Volks⸗Ausgabe

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Die Kunſtblätter von Kaiſer Wilhelm II., vom König
und Kronprinzen von Bayern, König von Sachſen
ſowie vom Generalfeldmarſchall v. Hindenburg ſind
als Bruſtbilder in 5 beſonderen Ausgaben erſchienen.
Alle Kunſtblätter ſind überdies gerahmt zu beziehen.

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Bezug durch den Buch⸗ und Kunſthandel
und die Geſchäftsſtellen des Verlages

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PRESERVANON ACADEMVY

Entsauert
07/ 2009

Mit den Türken
an der Front

Kriegsberichterſtatter des
„Berliner Lokal⸗Anzeigers“

Druck und Verlag von Auguſt Scherl G. m. b. H.
Berlin

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