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 Flüchtlinge Jacques, Norbert Vtůk frͤzk DnrͤttůGF§fkzwät r tktrrefͤPf, Sammlung von Schriften zur Zeitgeſchichte Die Flüchtlinge Von einer Reiſe durch Holland hinter die belgiſche Front rTrnrrr von Norbert Jacques DENIEr TNN P S. Fiſcher. Verlag⸗Berlin U Zſſterrrrnnrn B TT TTTTTNN ◻ 000 SSoo 2000 00—☛ 000 Soo—n 2000 riegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/15. e 2 000 —00 — — —00 2000 2000 — 50008 Sammlung von Schriften zur Zeitgeſchichte — — Die Fluͤchtlinge Von einer Reiſe durch Holland hinter die belgiſche Front von Norbert Jacques 1 9 1 5 S. Fiſcher, Verlag Berlin . 2 1 2 Erſtes bis viertes Tauſend Alle Rechte vorbehalten, insbeſondere die der uͤberſetzung Verleumder . . . . . . . . . . . . . . . 7 Fluͤchtlinge . . . . . . . . . . . . . . . 23 Kriegsgefangene . . . . . . . . . . . . . 45 Aus den Tagen der Einnahme von Antwerpen 60 Die Schlacht . . . . . . . . . . . . . . . 82 Eroberte Kuͤſte . . . . . . . . . . . . . . 92 Verleumder Aus den tiefſten Ardennen heraus trat ich die Reiſe nach dem noch unbeſiegten Antwerpen an. Wenn man auf die einſamen und wilden Hoͤhen ging, ſo fuhr manch⸗ mal, wie ein erſtickender Prall, ganz fern, dumpf und zart, das Erdonnern von Geſchuͤtzen daher. Die Ein⸗ wohner zerbrachen ſich den Kopf, ob ſie die Kanonen vor Verdun oder vor Antwerpen hoͤrten. Wo Tunnel die vereinſamten Bahnlinien durchbrachen, oder an kargen Knotenpunkten ſich einige Geleiſe ſammelten, lagen deutſche Landſturmleute in einem nicht kurzweiligen Daſein, aßen die Forellen der Bergbaͤche, den ſchoͤnſten Schinken Europas, tranken die alten gebrannten Frucht⸗ waſſer des Landes und erwarteten die Zeitungen aus Trier, Frankfurt und Koͤln. Die Bevoͤlkerung des neu⸗ tralen Landes hatte ſich mit den Deutſchen wohl ein⸗ gerichtet, aber auf dem Grunde der Herzen glomm es ge⸗ maͤßigt weiter gegen ſie. Der Wirt eines abgelegenen Bahnhofs gab mir in einem von Offizieren angefuͤllten Wartezimmer einen alten Mirabellenſchnaps nach dem — 8 — Eſſen. Ich ſagte ihm im Dialekt: „Der iſt gut!“ Der Wirt warf einen heimlichen und biſſigen Blick auf ſeine mili⸗ taͤriſchen Gaͤſte und bemerkte beiſeite: „Es iſt nur ſchade, daß er jetzt getrunken wird.“ Ich lachte. Aber der Wirt nahm die Sache ernſt. Über die hollaͤndiſche Grenze wollte ich Antwerpen erreichen, weil es fuͤr ausgeſchloſſen gelten mußte, daß man auf dem geraden Weg dorthin die Linien der Be⸗ lagerer und der Belagerten durchbrechen koͤnnte. Aus den Nachrichten, die aus Antwerpen kamen, erkannte man nicht klar, wieweit ſein militaͤriſcher Zuſtand zu⸗ gunſten der Belagerer oder der Belagerten gediehen ſei. Es lockte mich nicht nur, das Menſchliche einer vor der letzten Tragoͤdie ſtehenden Stadt von Angeſicht zu An⸗ geſicht mitzuerleben. Mit dieſer Lockung verband ſich fuͤr mich noch die Ausſicht, dem Gedanken, dem ich er⸗ geben war, vielleicht dienen zu koͤnnen. Meine Kennt⸗ niſſe und Beziehungen befaͤhigten mich zu meinem Unter⸗ nehmen. Außerdem hatte ich vor einigen Jahren, in der Zeit der Erneuerungsarbeiten an den Forts, durch Zufall Einblicke gewonnen, die dem belagernden Be⸗ fehlshaber wohl haͤtten nutzen koͤnnen (und deren Rich⸗ tigkeit mir ſpaͤter ein hoͤherer kommandierender Offizier beſtaͤtigte). Von Aachen aus reiſte ich dann mit deutſchen und oͤſterreichiſchen Kaufleuten, die der Krieg aus Antwerpen vertrieben hatte und die ſich nun an die belgiſch⸗hollaͤn⸗ diſche Grenze begaben, um die Kataſtrophe in der Naͤhe — 9 — abzuwarten. Sie waren mit deutſcher Schlagkraft und Unverwuͤſtlichkeit geſonnen, gleich wieder die Ruinen ihres Werks aufzubauen. Einer war ein junger Ham⸗ burger, der Vertreter eines Induſtriewerks, der andere ein Stuttgarter Lederhaͤndler und der dritte ein Bſter⸗ reicher, der ein in Filialen verzweigtes großes Mode⸗ geſchaͤft in Antwerpen hatte. Den Öſterreicher hatten ſchlimme Erlebniſſe aus Antwerpen verjagt. Er erzaͤhlte mir, daß bei Kriegsausbruch ſeine Frau vor ihrer Ent— bindung ſtand. Als die Deutſchen und Oſterreicher dann ausgewieſen wurden und der Hausarzt ihm mitteilte, daß eine ſo aufgeregte Reiſe Mutter und Kind in Gefahr braͤchte, ging er zu einem offiziellen Arzt. Von dieſem bekam er eine Beſcheinigung an den Gouverneur und der Gouverneur gab ihm dann ſchriftlich die Erlaubnis, zu bleiben. Aber in der Nacht, waͤhrend man in Antwerpen mit den rohen Gewohnheiten der Straßen dieſer Stadt ein wuͤſtes Keſſeltreiben auf alles Deutſche veranſtaltete, drang ein belgiſcher Offizier in die Wohnung ein. Das Schriftſtuͤck des Gouverneurs wurde ihm entgegenge⸗ halten. Er ſchaute es kaum an, ſchrieb quer druͤber: „Das Ehepaar D. ſofort aus Stadt und Land zu weiſen!“ und gab unter brutalem Geſchimpfe Befehl zur Ver⸗ haftung der beiden. Mann und Frau wurden gleich in der Nacht ins Gefaͤngnis geworfen, getrennt voneinander und mit andern zuſammen, und erſt am naͤchſten Abend gelang es dem Mann, die Erlaubnis zur ſofortigen Ab⸗ reiſe aus Belgien nach Holland zu erlangen. Dort kam er dann mit ſeiner zum Tod erkrankten Frau an ... Der Erzaͤhler belegte ſeine Erlebniſſe durch das Schriftſtuͤck mit der Erlaubnis des Gouverneurs, der Beſcheinigung des Arztes und dem rohen Befehl des Offiziers. Ich nahm mir eine Abſchrift davon und ſtellte dem Mit⸗ reiſenden vor, ſeinen Fall doch bei der Behoͤrde anmerken zu laſſen. Er wollte das tun. Wir kamen nach Maastricht zugleich mit Telegrammen, die auf einmal und unerwartet fruͤhzeitig meine Ab⸗ ſichten zerſtoͤrten. Es war der 9. Oktober. Antwerpen war gefallen. Die Schlagkraft des deutſchen Heeres und Elemente, die von der Seite der Beſiegten noch nicht durchleuchtet ſind, hatten dieſe letzte Entwicklung uͤber Erwarten beſchleunigt. Maastricht war uͤberſchwemmt mit belgiſchen Fluͤcht⸗ lingen. Sie draͤngten ſich im Bahnhof. Die Gaſthaͤuſer ſaßen voll, durch die Straßen zogen ſie in ununterbroche⸗ nen Scharen dahin. Sie lagerten auf den Buͤrgerſteigen. In den paar Stunden, die mich fehlende Zugverbin⸗ dungen in Maastricht feſthielten, ſah ich noch mehrere Zuͤge mit Antwerpener Fluͤchtlingen ankommen. Der Bahnhof warf ohne Stillſtand Voͤlkerwanderungen von Reichen und Armen aus, von Verlumpten und ſolchen, die zu dieſem truͤben Auszug ihre einzigen Feſtkleider retteten. Die meiſten ſchleppten in armen Buͤndeln ihre einzige Habe im Arm. Viele weinten unaufhoͤrlich. Alle trugen verzerrte Geſichter umher, und zwiſchen Be⸗ kuͤmmerten und verzweifelt Schluchzenden torkelten ſtumpfſinnig Betrunkene. “ Wenn man Leute anredete, ſo gaben die einen keine Antwort; gebuͤckt unter der Laſt des Verlorenen, ver⸗ ſtummt in der Muͤhſal der Fremde zogen ſie vorbei. Andere aber trugen ſchon die Gewohnheit des Zuſtandes in den Nerven. Sie blieben gleich ſtehen und jammerten bereitwillig, erzaͤhlten, ſchimpften, erlogen und ver— leumdeten. Ich ſprach ein Maͤdchen an, das an einem Fuß einen ſehr hohen duͤnnen Stoͤckelſchuh und am andern einen Segeltuchpantoffel hatte und ſonſt helle Sonntags⸗ kleider aus der Vorſtadt trug. Sie weinte. Sie war aus Antwerpen. Ich ſagte ihr ſchließlich: „Ja, weshalb haben Sie denn eigentlich die Stadt verlaſſen? Wenn Sie geblieben waͤren, ſo haͤtten Sie ſich das alles erſpart.“ Aber ſie ſchrie mich hyſteriſch an: „Geblieben? Vor den Deutſchen? Aber wo waͤr ich dann jetzt vielleicht? Sie haͤtten mir die Naſe oder die Bruſt abgeſchnitten! Und dann nachher das Wochenbett! ..“ Und auf ihrem Ge⸗ ſicht erſchien, wie eine Schneckenſpur, der Reſt eines Ent⸗ ſetzens, dem ſie ſich dunkel entronnen waͤhnte. Sie weinte dann heftig in die Straße hinein. Über ſolche Unterſtellungen war ich nicht lange mehr verwundert. Denn bald erlebte ich, welcher Geiſt dieſe Menſchen auf ihrer Flucht ins gaſtfreundliche Nachbar⸗ land leitete. Überall ſtanden Gruppen von Belgiern zu⸗ ſammen, und der eine erzaͤhlte denen aus Limburg, wie „ſie“ es in Namur, und der andere denen aus Luͤttich, wie „ſie“ es im Hennegau gemacht haben. Auch zu den Hollaͤndern trugen ſie die wahnwitzigen Geſchichten, in denen deutſche Soldaten Kinder verſtuͤmmelt, Frauen geluſtmordet, Greiſe gemartert und das Land aus⸗ geraͤubert haben. Mit der hitzigen Bereitwilligkeit des dumpfen Haſſes in der brutal aufgereizten Phantaſie wiederholten ſie geſpraͤchig und wild die Geſchichten, ſobald man ſie drum anging. Sie erzaͤhlten wie Agenten in den Volkshaufen. Und auf einmal war in Maastricht das große, in ſtaͤhlernem Ernſt geruͤſtete, in Adel, Lebens⸗ willen und Kraft ergluͤhte Deutſchland, das ich gerade ſtaunend und bewundernd durchreiſt und heut erſt ver⸗ laſſen hatte, in eine entlegene Felsgegend verwandelt, bewohnt von blutduͤrſtigem Raubgetier, von ſtumpf⸗ ſinnigen Dieben und Hoͤhlenraͤubern. Ich ſtand entſetzt vor dieſer unfaßlichen Tatſache. Die Verleumdung war zur Ethnographie erhoben. Einem, der eine ſolche Geſchichte erzaͤhlte, wollte ich naͤherkommen, und ich moͤchte das kleine Erlebnis hier berichten, weil ſich Ahnliches immer wiederholte, und ſchließlich fuͤr die Anlage dieſer ethnographiſchen Ver— leumdungsepidemie kennzeichnend wurde. Der Mann gab irgendeine jener Kindergeſchichten zum beſten, wie ſie ſchon 1870 von den Franzoſen ſo wolluͤſtig erfunden wurden und vor denen nicht einmal Daudet haltge⸗ macht hatte. In Baſtnach in den Ardennen ſei es ge⸗ weſen. Ich ſagte dem Belgier: „So, in Baſtnach. Das intereſſiert mich. Sie erzaͤhlten das ſo, als ob Sie es ſelber miterlebt haben. Sie koͤnnen es alſo gewiß bezeugen. Ich waͤre Ihnen verpflichtet, wenn Sie mir die Namen und Adreſſen gaͤben!“ Aber der Belgier, auf dem Ruͤck⸗ zug, antwortete: „Nein, nein. Ich hab's nicht ſelber ge⸗ ſehn. Hab ich das geſagt? Nein, wiſſen Sie, aber mein Vetter, der iſt Apotheker in Baſtnach, der war dabei!“ — „Ich bin ja in der Naͤhe zu Haus. Welcher Apotheker iſt es aus Baſtnach? Ich kann mich dann an ihn wenden.“ Der Belgier, bedauernd: „Nein, an den koͤnnen Sie ſich nicht wenden. Der arme Teufel! Denken Sie ſich, er iſt bei Luͤttich gefallen.“ So geſchah es immer, wenn man den Geſchichten zu Leibe ruͤckte. Ich fand niemals jemanden, der mit eigenen Augen eine dieſer Greueltaten erlebt haͤtte. Nur eine Verwandte, die in Charleroi wohnte und im Keller den Einzug der Deutſchen dort mitgemacht hatte, er⸗ zaͤhlte, daß die deutſchen Soldaten einen Trupp ein⸗ heimiſcher Leute vor ſich her hatten, als ſie die Stadt durchzogen. Nach dem allgemeinen Beiſpiel deutete ſie das dahin um, daß die Deutſchen ſich mit dieſen Leuten vor Angriffen der feindlichen Truppen ſchuͤtzen wollten. Es war mir leicht, ihr klarzumachen, daß ſolche Vor⸗ ſichtsmaßregeln beim Durchmarſch durch Ortſchaften nicht gegen die feindlichen Truppen gerichtet ſein konn⸗ ten, denn dieſe befanden ſich in der Zeit ſchon ein paar Tagemaͤrſche ſuͤdlicher. Sondern es war ein Schutz gegen die Franktireure. In Maastricht kam ich auch zur Maasbruͤcke. Sie war unterminiert und von einer Seite zur andern mit Barri⸗ kaden aus Steinen, Stacheldraht, Holzſchwellen und Eiſenſchienen bewehrt. Man hatte ſie gegen einen deut⸗ ſchen Durchmarſch in dieſen Stand geſetzt. In grimmiger Haltung gingen einige hollaͤndiſche Soldaten Wache drauf. Man zeigte mir auch in Maastricht die Spuren, die von den Bomben eines franzoͤſiſchen Fliegers uͤbrig⸗ geblieben waren. Dieſer hatte am 22. September die Stadt uͤberflogen und, geographiſch auf der Hoͤhe ſeiner Abſtammung, wohl glaubend, er habe Aachen oder Duͤſſel⸗ dorf unter ſich, einige Bomben abgegeben. Meine Plaͤne waren durch den raſchen Fall Antwer⸗ pens zunichte gemacht worden. Ich ſchwankte, ob ich doch an der Reiſe nach Antwerpen feſthalten ſollte, oder ob ich nicht nuͤtzlicher verſuchen koͤnnte, gleich uͤber Vliſ⸗ ſingen und durch Seeland nach der belgiſchen Kuͤſte und alſo hinter die belgiſch⸗engliſche Front zu kommen. Gab der Fall der Feſtung raſche oder allmaͤhliche Wendungen? Der bisherige Gang der Kriegsereigniſſe lieh keinen An⸗ halt fuͤr eine irgendwie begruͤndete Mutmaßung. Aus den ſo in Fluß geratenen Ereigniſſen erfaßt den jagenden Reiſenden dann unrettbar eine haſtige Unruhe. Man weiß nicht, wohin der Fluß ſtroͤmt, und es iſt einem, als reiſte man auf die Spitze einer magnetiſierten Nadel zu, die unter zahllos willkuͤrlichen Einfluͤſſen im letzten Augen⸗ blick ſtets zitternd in eine andere Richtung ſpringen kann. Unter Umſtaͤnden haͤtte ich abends ſchon in Antwerpen ſein koͤnnen. Ich haͤtte die „Senſation“ genoſſen, am Tage des Zuſammenbruchs ſelber dieſe Stadt und Feſtung zu erleben. Aber es lag doch viel Staͤrkeres, Wage⸗ mutigeres, Abenteuerluſtigeres in dem Landesteil, der noch belgiſch war und auf den ſich nun notwendigerweiſe der Krieg zuwaͤlzen mußte. Denn der Ozean beſpuͤlte dieſes Land und um ihn wurden doch dieſe Schlachten geſchlagen. Raſch war ich entſchloſſen, in moͤglichſter Eile die belgiſche Kuͤſte zu erreichen. Ich kannte dieſe Gegend ausgezeichnet und ich war uͤberzeugt, mich ſchon allein mit Hilfe dieſer Kenntnis und der Zufaͤlle, die einem immer hold ſind, durch Grenzpoſten und Pa⸗ trouillen hindurchzufinden. Meine Wuͤnſche waren ungeduldiger und raſcher als die hollaͤndiſche Eiſenbahn. Durch die unregelmaͤßig und in ununterbrochenen Reihen uns entgegenfahrenden Zuͤge mit Fluͤchtlingen aus Antwerpen gab es uͤberall unerwarteten Aufenthalt. Schon nach vier Stationen war der Fahrplan um Stunden verſchoben. Die Hoff⸗ nung, nachts noch Vliſſingen zu erreichen, verrann, und in Breda endigten die Verbindungen und der Tag. Von Maastricht nach Breda war ich mit einem Belgier aus einem Ort bei Luͤttich gereiſt. Er war ein kleiner blonder Wallone, ein lebendiger und geſcheiter Mann, jaͤhzornig und geſpraͤchig, ein Reeder, wie er mir er⸗ zaͤhlte; denn er beſaß einige Kanalſchiffe. Er hatte ſo⸗ gar zu Krupp in regelmaͤßigen Beziehungen geſtanden und uͤber die Kanaͤle der Maas und des Rheins Steine — 16 — nach Eſſen befoͤrdert, mit denen die „Hoͤhlen des Mords“, wie er ſich ausdruͤckte, fuͤr den Krieg ausgebaut wurden. „Finden Sie das nicht ſonderbar fuͤr einen Belgier?“ lachte er. „Aber es iſt wahr, es war ja vorher, vor ihrer Invaſion und ihren Greueln.“ — „Ihren Greueln?“ fragte ich. „Sagt man das nicht nur ſo?“ Da wurde er aufgeregt. Sein Vetter und ſein Freund, eine Tante und der Schulmeiſter, der Gendarm und die Tochter ſeines Milchbauern.. alle hatten ſolche Greuel deutſcher Soldaten ſelber geſehen. „Aber Sie nicht?“ fragte ich. Nein, er nicht. Ich ſagte ihm: „Wiſſen Sie, ich gab mir einige Muͤhe drum, aber ich hab noch nie einen unmittel⸗ baren Augenzeugen ſolcher Greuel treffen koͤnnen. Des⸗ halb glaube ich nicht daran. Aber alles koͤnne ich glau⸗ ben, was er erzaͤhle. Seine Gewaͤhrsleute ſeien durch⸗ aus zuverlaͤſſig. Er ſei nicht vielleicht einer jener Deut⸗ ſchenfreſſer. Im Gegenteil. Er ſei ſtets gut mit den Deutſchen ausgekommen und habe ſie ſeinen eigenen Landsleuten und den noͤrdlichen Nachbarn in Geſchaͤften ſogar vorgezogen, weil man bei Abſchluͤſſen feſt auf ihre Zuverlaͤſſigkeit und Ehrlichkeit vertrauen konnte. Ich bemerkte ihm, niemand ſei jetzt zuverlaͤſſig. Die Kriegspſychoſe ſei wie eine Epidemie in die Phantaſie aller Voͤlker eingebrochen. Man glaubt, was dem Stand⸗ punkt, auf dem man ſteht, zu glauben angenehm iſt, was Begeiſterung ſchafft oder den Haß befriedigend anreizt. Man will die furchtbare Spannung, mit der dieſer Krieg in einem laſtet, ausgleichen dadurch, daß man ſich ohne Schranken verwildern, jede kritiſche Mahnung des Gehirns unter der Wucht der mit angſtvoller Brutalitaͤt und mit einem plumpen Haß geſaͤttigten Phantaſie er⸗ druͤcken laͤßt. Es ſei ja auch merkwuͤrdig, daß ſich die Deutſchen uͤber Nacht aus ernſten und, wie er ſelber er⸗ fahren habe, uͤber andere Voͤlker hinaus ehrlichen und zu⸗ verlaͤſſigen Menſchen zu einer Raͤuberbande entpuppt haben ſollten. Ich erzaͤhlte ihm von den paar Erfah⸗ rungen, die ich gemacht hatte. Aber was nuͤtzte alles Gegeneinanderreden? Er wollte ſeines glauben und ich das meinige. Auch der Umſtand, daß er an den Tagen der Greuel in dem kleinen Ort war, aber nichts ſelber geſehen hatte, ſondern erſt alles nachtraͤglich erfahren, kam ihm ſelbſtverſtaͤndlich vor. Auch eine andere Begruͤn⸗ dung ließ er nicht gelten. Ich fragte ihn: „Wie ſind denn die Deutſchen jetzt?“ — „O, jetzt haben wir uns mit ihnen eingerichtet. Wir lieben einander nicht, aber wir vertragen uns.“ Ich bemerkte ihm: „Koͤnnen Sie ſich denn erklaͤren, weshalb vor zwei Monaten die Deutſchen eure Kinder verſtuͤmmelt haben, euch erſchoſſen, und jetzt aber, wo ſich die Verhaͤltniſſe geklaͤrt, euch ruhig laſſen? Der Unterſchied iſt doch verdaͤchtig.“ Er antwortete nicht. Ich fuͤhlte mich immer mehr bedruͤckt durch dieſe Flut von Ungeheuerlichkeit, die man ploͤtzlich gegen den deut⸗ ſchen Volksgeiſt anſtroͤmen ließ. Denn es war klar, dieſe Greuel wuͤrden zu einem furchtbaren Propagandamittel gemacht werden, dieſe Verleumdungen koͤnnten durch die Die Fluͤchtlinge 2 — 18 — Geſchicklichkeit der franzoͤſiſchen Preſſe bald zum Syſtem erhoben werden. Deutſchland ſollte ja nicht nur mili⸗ taͤriſch und wirtſchaftlich bekaͤmpft werden. Man machte ſich auf gegen das, was von allen kriegfuͤhrenden Voͤlkern gerade das deutſche auszeichnete, gegen die Menſchlich⸗ keit der deutſchen Seele. Bei den mehr als dunkeln Kenntniſſen, die man im Ausland uͤber das widerſpruchs⸗ volle Deutſchland beſaß, war die Gefahr einer weitern Vereinſamung, in die Deutſchland getrieben werden konnte, ſehr groß. Die Moͤglichkeiten der Ausſoͤhnung nach dem vollbrachten Krieg konnten faſt ganz zerſtoͤrt werden, und wiederum wurden die Ausſichten, daß endlich das einzige Volk, das durch innerliche Veranlagung und expanſive Kraft dazu berufen war, die Fuͤhrung der weißen Erdteile zu uͤbernehmen, und das es mit der reichen Zwieſpaͤltigkeit und der ſchweren Verſtaͤndlich⸗ keit ſeines Weſens ſchon ohnehin ſo ſchwer hatte, ſelbſt bei Blutsgenoſſen erkannt und anerkannt zu werden, vielleicht auf Jahrhunderte hinausgeſchoben. — Nachher haben die Dinge ja dann auch dieſen Verlauf genommen. Ich bin mir gewiß, daß dieſer Feldzug gegen die deutſche Menſchlichkeit einfach auf der Umdrehung von einzelnen Vorfaͤllen aufwuchs, die an und fuͤr ſich grauen⸗ haft, aber im Geſamtbild des Kriegs doch mit kleinem Maß zu meſſen waren. Durch Zeugen iſt beſtaͤtigt worden, daß Einwohner walloniſcher Doͤrfer in unerhoͤrt grauſamer Weiſe deutſche Verwundete marterten, ka⸗ ſtrierten und ſchlachteten. Dieſe Faͤlle moͤgen wohl nicht — 19 — ſehr zahlreich geweſen ſein. Die Volksphantaſie ſtieß ſie an der Hand einer auf ſie ſpekulierenden Preſſe ins Große. Aber die paar belgiſchen Verbrecher ſelber und vor allem die Doͤrfer und Behoͤrden, die ſich fuͤr ſie verantwortlich fuͤhlten und von den Deutſchen, wenn das moͤglich war, auch verantwortlich gemacht wurden, moͤgen ganz einfach aus den Angeklagten die Anklaͤger gemacht haben, um ſich zu retten. Als dann dem belgiſchen Volk vom Widerſtand gegen die Deutſchen nur noch der Haß blieb, heizte er in dieſe Sache hinein und die Flammen ſchlugen auf einmal lichterloh. Einmal von der beruͤchtigten belgiſchen Preſſe in die Pfoten genommen, wuchs die Kotlawine in die franzoͤſiſche und engliſche Preſſe hinein. Niemand konnte ſie mehr aufhalten. Sie uͤberſchwemmt wehrlos und ver⸗ ſengend. Die anonyme Verleumdung iſt den Bereit⸗ willigen heilige Inſtitution geworden. Schließlich nahm ſich auch noch die franzoͤſiſche Regierung beſonders dieſer Sache an, trug ſie mit Barnum⸗Baileyſcher Technik ins eigene Volk und in die Welt. Sie war die einzige Kraft, mit der Frankreich gegen die deutſchen Heere ankam. Alle Offenſiven des weißen und farbigen Frankreichs und Englands gegen nur ein Drittel dieſes Volks waren geſcheitert. Belgien und der Norden Frankreichs blieben in den Faͤuſten dieſer gewaltigen Soldaten. Man konnte, nach Joffreſcher Ausdrucksweiſe, auch nicht ein⸗ mal etwas mehr von ihrer Front abknabbern ... Da ging es Hand in Hand mit dieſer ſoldatiſchen Un⸗ „* — — 20 — beſiegbarkeit, dieſe Soldaten in Ungeheuer und in Bar⸗ baren und Moͤrder umzuverwandeln. Denn wenn die deutſchen Heere nicht wenigſtens dieſes Fehl ihrer musku⸗ loͤſen Kraft haͤtten, daß ſie dieſe Kraft auch zum Schlim⸗ men verwenden, ſo waͤren ſie ja uͤberhaupt die vortreff⸗ lichſte Einrichtung der ganzen Zeitgeſchichte. Die fran⸗ zoͤſſche und engliſche Preſſe, die gerade in dieſem Krieg ihre Faͤhigkeit zum Schlagwort gut ausnuͤtzte und uͤber⸗ haupt nur von Schlagwort zu Schlagwort ihre undank⸗ bare Aufgabe, die Stimmung im Volk zu halten, weiter friſtete, warf nun im Auftrag der Regierungen auch dies Schlagwort aus dem ſchmutzigen Gauch: Die Deutſchen morden, vergewaltigen und pluͤndern! Es iſt fuͤr den Angegriffenen natuͤrlich unmoͤglich, die Unwahrheit aller einzelnen Faͤlle nachzuzeigen. Aber die Pſychologie der Verbreitung der Greuelmaͤrchen, wie ich ſie auf dieſer hollaͤndiſchen Reiſe kennen lernte, ſpricht mehr fuͤr ihre insgeſamte Unwahrheit, als der Nachweis des Erlogenen, den man fuͤr eine Anzahl von Faͤllen erbringen konnte. Der Feldzug gegen die deutſche Menſchlichkeit (eines der ſtinkendſten und nur an unvergaͤnglicher Ruchloſigkeit mit dem Schacherverrat Italiens zu meſſendes Unter⸗ nehmen) aber nahm ſeinen Anlauf in dieſen Tagen, da ich durch Holland reiſte, aus dieſem Land. Ohne Schuld der Hollaͤnder. Wenn auch die Gefuͤhle Hollands in einer nicht recht verſtaͤndlichen Weiſe im allgemeinen bei dem Volk lagen, das die Weltmacht Hollands mit nicht ſehr edeln Waffen erdruͤckt hatte, ſo zeigt der Hollaͤnder nie⸗ mals in und an der einzelnen Perſoͤnlichkeit, wo ſein Herz iſt. Und das iſt ſchließlich das Rechte. Fuͤr alles an⸗ dere iſt nicht zu helfen und muß die Zukunft ſorgen. Die wahllos aus allen Schichten zuſammengeworfenen, von Bitternis und Fremde erdruͤckten, um Mitleid und Hilfe ſchreienden, geſchlagenen Menſchenhaufen Belgiens, denen der Zwang der Zeitlaͤufe und Gewiſſenloſigkeit die Heimat nahm, lagen im hollaͤndiſchen Exil ſchweißig zuſammengepreßt mit dem Haß und der Wut gegen die, denen ſie ihr Verderben zuſchrieben, und bruͤteten hitzig auf ihren fließenden, verlorenen und rachſuͤchtigen In⸗ ſtinkten. Die giftigen Ausſcheidungen dieſer Tage floſſen dann dorthin, wohin ſie fließen ſollten. Das wird die pruͤfende Geſchichte ſpaͤter, wenn ſich die Zeiten wieder klaͤren, als Dokument fuͤr und wider verwenden muͤſſen. Denn bei der Technik und dem in⸗— ternationalen Preſtige der franzoͤſiſchen Publiziſtik be⸗ ſteht die Gefahr, daß das menſchlichſte und ſanfteſte, das gewiſſenhafteſte und vornehmſte Volk Europas mit dieſem angeworfenen Makel behaftet in den kommenden Abſchnitt der Weltgeſchichte eintreten wird. Was der feindlichen Preſſe mit Hilfe der belgiſchen Fluͤchtlinge und ſelbſtaͤndiger Erfindungsgabe (ich erinnere nur an die zahlreichen nachgewieſenen Faͤlſchungen des „Miroir“, der Broſchuͤren des Profeſſors Bedier uſw.) ſo gut gelang, verſuchte mit weniger Erfolg die ruſſiſche mit oͤſterreichiſchen und ungariſchen Soldaten nachzuahmen. Zuerſt aus Serbien, dann aus Galizien wurden ſyſte⸗ matiſch eine Weile Greueltaten gemeldet, die oͤſter⸗ reichiſche und ungariſche Soldaten an Zivilleuten und an Militaͤr veruͤbt haben ſollten. Man hat ja auch die Photographie in den Dienſt dieſes Verleumdungsfeld⸗ zugs geſtellt, wobei bekanntlich Bilder aus dem letzten Balkankrieg mitgewirkt haben. Auf ihnen wurden Leute, die die Herrſchaften untereinander abgemurkſt hatten, als Opfer ſolcher Greueltaten gezeigt. Hier fehlte aber die liſtige und ſchlagkraͤftige Geſchicklichkeit der Preſſe der weſtlichen Verbuͤndeten und die ganze Geſchichte ver⸗ lief raſch in ſich zuſammen. Fluͤcht linge In Breda gab es keinen Anſchluß mehr nach Weſten. Der Bahnhof war angefuͤllt mit belgiſchen Fluͤchtlingen. Waͤhrend wir bei den Beamten lange umherfragten, ob wir nicht doch vielleicht eine Verbindung nach Vliſſingen oder Roſendaal haͤtten, fuhr Zug auf Zug mit Fluͤcht⸗ lingen ein. Alle im ſelben Bild: Endlos lang, jeder Wagen und die Plattformen angeſtopft mit Maͤnnern, Frauen, Kindern, zwiſchen denen Koͤrbe, Buͤndel, Fahr⸗ raͤder ſtaken, alles durchtoſt von Geſchrei, Gebruͤll und Geheule. Die hollaͤndiſchen Soldaten, ſcheinbar froh, ihre militaͤriſche Gegenwart aufloͤſen zu koͤnnen, halfen auf die entgegenkommendſte Art den Belgiern. Sie trugen Paͤcke, Kinder und Kinderwagen, fuͤhrten Fahr⸗ raͤder, zeigten zu fuͤnfen einem Mann einen Weg, den er nicht verfehlen konnte, nahmen Maͤdchen auf den Arm, die dieſer Befoͤrderungsart ſchon lange entwachſen waren, kurzum, verrichteten neben ihren guten alle moͤglichen uͤberfluͤſſigen und komiſchen Dienſte. Buͤrger der Stadt halfen die Verwirrung ſteigern. Ein Blick in die Gaſſen gleich vom Bahnhof aus zeigte die Stadt angefuͤllt mit Scharen von Leuten, die in der Dunkelheit ruhelos auf dem Pflaſter gingen oder ſchlafend an den Hauswaͤnden lagen. Es kam uns ſelber laͤcherlich vor, in den Gaſthoͤfen um ein Unterkommen zu bitten. Man antwortete uns auch kaum. Man iſt nicht ſehr hoͤf⸗ lich in Holland, und in jedem Haus gab ſeit Tagen ein Fremder dem andern die Tuͤr in die Hand bei der Suche um Zimmer und Bett. Der Luͤtticher und ich ſahen bald das Fruchtloſe dieſer Bemuͤhungen ein, denn nicht nur die Gaſthoͤfe, auch die Privatwohnungen waren mit Fluͤchtlingen vollgeſtopft. Wir ſtellten die Suche nach einem Unterkommen bald ein und bereiteten uns auf eine Nacht im Freien vor. Im großen Wirtshaus dem Bahnhof gegenuͤber ver⸗ ſprach man uns wenigſtens Eſſen. Alle Tiſche waren uͤberfuͤllt. Wir warteten, bis nach einiger Zeit einer frei wurde, und bekamen dann einen Platz am Fenſter. Auf dem Tiſch klebte der Schmutz von Stunden, auf dem Fußboden der von Tagen. Die hollaͤndiſche Reinlichkeit iſt hier im Suͤden etwas bedingt und darf nicht durch außergewoͤhnliche Umſtaͤnde in Verſuchung gefuͤhrt wer⸗ den. Wir ſahen durch die Loͤcher in den Vorhaͤngen, wie die Dunkelheit der Straße draußen von einem verhaltenen und nie ſtillſtehenden Leben erfuͤllt war . . . ein Strom von Unraſt, Suchen, Muͤdigkeit, Hunger und Flehen. Die Menſchen fuͤllten, in dichter Schar auf dem Boden ſitzend, den Steig bis unter unſer Fenſter. Unſer Eſſen kam nach einer Stunde. Es beſtand aus Bratkartoffeln und einem Kloß von jenen in Holland ſo geliebten Beefſteaks, die, fauſtdick und ſchlammig blu⸗ tend, kaum angebraten ſind. Sofort druͤckten Kinder die Augen draußen feſt an die Scheiben und hefteten ſie in der ſpiegelnden Dunkelheit des Glaſes durch die Loͤcher der anliegenden Gardine wild auf unſere Teller. Dann begannen die Kinder uns mit dem Fenſter zu necken. Es hatte jene hollaͤndiſche Einrichtung des Unterfenſters, das man hochſchieben konnte. Die Kinder preßten es von außen einen Spalt weit auf. Der Belgier ſchlug es ungeduldig immer wieder zu und ſchimpfte mit den frechen Kindern. Die trieben es jedoch als unterhaltſames Spiel weiter. Aber auf einmal fuhr eine kleine ſchmutzige Pfote unter dem Fenſter herein, langte haſtig weit uͤber den Tiſch heruͤber und riß das klobige Fleiſchſtuͤck wild von meinem Teller hinaus. Sofort purzelten alle Kinder draußen uͤber den gluͤcklichen Dieb her. Schreiend kaͤmpften ſie um das geraubte Beefſteak und pruͤgelten ſich laͤrmend durch die Menge und die Finſternis davon. Da kamen die beiden Deutſchen und der Oſterreicher, mit denen ich bis Maastricht gereiſt war, in die Gaſtſtube, begruͤßten mich und ſetzten ſich an unſern Tiſch. An ihm allein gab es noch Platz. Um jedem peinlichen Mißver⸗ ſtaͤndnis vorzubeugen, ſagte man einander gleich, von wo man komme, und es dauerte nicht lang, ſo hatte der Belgier das Geſpraͤch wieder auf die Kriegsereigniſſe in ſeiner Heimat gebracht. Er ſprach mit ſofort einſetzendem Jaͤhzorn. Die Deutſchen erwiderten mit ſchonender Maͤ⸗ — 26 — ßigung, mit eifrigem Ernſt und zuletzt mit fragendem Erſtaunen. Denn der Belgier kam wieder mit den Greueln. Ich wurde fortwaͤhrend als neutrale Zwiſchen⸗ ſtation in Anſpruch genommen. Der Sſterreicher ſprach ausgezeichnet Franzoͤſiſch und er fuͤhrte bald allein die deutſche Gegenrede. Bis er, durch den hartnaͤckigen Fanatismus des Belgiers zum aͤußerſten gereizt, einmal heftig fragte, indem er auf die Fluͤchtlinge deutete: „Und uͤbrigens, glauben Sie nicht, daß dieſes Elend ein wenig die Rache fuͤr das iſt, was ihre Landsleute ohne Veranlaſſung uns harmloſen Deutſchen und OSſter⸗ reichern in Antwerpen und Bruͤſſel angetan haben?“ Der Belgier ſchwieg und ſchaute verbiſſen durchs dunkle Fenſter davon. Vielleicht belaſteten dieſe erſten Ereigniſſe des Kriegs in Bruͤſſel und Antwerpen peinlich ſeinen Patriotismus? Er ſtand bald auf und verab⸗ ſchiedete ſich. Ich mochte ihn nicht aufgeben vor den drei andern, ging ihm nach und fragte, ob er nicht bleiben wolle. Man ſei in dieſem Lokal fuͤr die Nacht wenigſtens auf einem Stuhl, unter Dach und mit Trinkſachen be⸗ dient. Auf vielen Stuͤhlen ſaßen und lagen ſchon Men⸗ ſchen, die trotz des Laͤrms ſchliefen und ſchnarchten. Aber da rief der Wirt laut, brutal und in einem Ton, der keinen Widerſtand duldete, es ſei zwoͤlf Uhr, man habe ſofort das Lokal zu verlaſſen, er habe keine Luſt, die ganze Nacht hinterm Schenktiſch zu ſtehen. Der Belgier verlor ſich von uns, nachdem er die Abſicht gezeigt hatte, nun einmal im Zufall zuſammen gefuͤhrt, fuͤr die Nacht — 27 — Menſch mit Menſch ſein zu koͤnnen. Er gehoͤrte nicht zu den Fluͤchtigen, ſondern war in Luͤttich geblieben und be⸗ fand ſich mit Erlaubnis der deutſchen Behoͤrden auf einer Geſchaͤftsreiſe nach Holland. Wir vier gingen in den Bahnhof hinein. In allen ſeinen verfuͤgbaren Raͤumen lagen auf Stuͤhlen, Tiſchen, Baͤnken, Fußboͤden ſchlafende Menſchen. In langen Reihen ſtreckten ſich Maͤnner, Frauen und Kinder zu⸗ ſammen auf und zwiſchen Gepaͤck an der Bahnhofswand am Bahnſteig entlang. Die meiſten ſchliefen. An einigen Stellen lag Stroh fuͤr ſie aufgebreitet. Reiche und Arme lagen nebeneinander. Es kam noch einer jener unuͤberſeh⸗ baren, bis auf den letzten Platz ausgeſtopften Zuͤge mit Antwerpener Fluͤchtlingen. Die ſtillgewordenen Hallen erſchollen auf einmal wieder im Laͤrm des Ausſteigens. Rufen, Erregung, Keifen und Schimpfen, Suchen und Fragen, Weinen und Verzweiflung, Trunkenheit und Leichtſinn ... Die Schlafenden blieben unberuͤhrt. Sie waren wie erſtarrt auf dem nackten Boden in den Schlaf verkrampft. Neue Tauſende drangen in die Stadt, ſuch⸗ ten ein Bett und fanden die Straße. Die beiden Deutſchen nahmen ſchließlich einen Winkel in einer ausgeraͤumten Schreibſtube wahr, um etwas Schlaf zu bekommen. Den Sſterreicher verlor ich im Gedraͤnge. Ich ging allein ins naͤchtliche Staͤdtchen. Es lag einem etwas vom Zwang der alten, fatalen und ewig unverſoͤhnlichen Dinge des Menſchengeſchlechts im Blut und vertrieb Schlaf und Muͤdigkeit. In den Anlagen — 28 — mit machtvollen Baͤumen erklang das Glockenſpiel auf einmal vom gotiſchen Turm zu einer ſuͤßen oͤſterreichi⸗ ſchen Melodie Mozarts . . . ein Schlafliedchen... wie ein zartes Aufſeufzen zerſpringenden Kriſtalls ver⸗ ſtummte es bald. Keine Bank war frei, und Verbannung und Liebe deckten ſich nebeneinander unter die Decke des Park⸗ gewoͤlbes. Auf den Kanaͤlen in der Stadt lagen hin und her Scharen von weißen Enten, ſchimmerten und ließen manchmal aus ſchwarzem Traum ein kurzes wildes Ge⸗ ſchmetter auffliegen, das die Nacht ſtoͤrte. Aus dem regel⸗ maͤßigen Lauf der einſamen Zeit ſangen auf dem ſchwer⸗ faͤlligen gotiſchen Domturm die Glocken Mozart. Ich ging durch alle Gaſſen der Stadt und wieder zum Kanal und wieder zu den Anlagen und in den Bahnhof hinein und wieder davon. Manchmal werde ich durch Zufaͤlle oder Abſicht in Gruppen von Fluͤchtlingen feſtgehalten, die unter der Finſternis ſchlaflos, mit Stimmen, die die Nacht nicht ſchonten, ſich Greueltaten deutſcher Soldaten weiter und weiter erzaͤhlten und die, im Haß zuſammen⸗ ſtuͤrzend, in die Welt und Geſchichte die Schmutzlawine abſtießen, die in ihrem Schlamm den Geiſt jener Voͤlker erſticken ſollte, aus denen die maͤdchenhafte Lieblichkeit und die quellenhafte Keuſchheit des Liedes auf⸗ klang, das uͤber den unkenhaften Verleumdern vom gotiſchen Turm die Abſchnitte der Zeit verfließend in die Luft anmerkte. In letzter Wirkung beſtand dieſer Tag und beſtanden die kommenden Wochen fuͤr mich im Sammeln von Ma⸗ terial, das die unbegreifliche Kataſtrophe eines großen Teils des belgiſchen Volks aufklaͤrte. Dieſe Kata⸗ ſtrophe, in der ſo viele Menſchen zum Teil auf immer ihre Heimat verloren haben, wird, wenn ſpaͤter die Dinge des Kriegfuͤhrens ihre zeitgemaͤße Wichtigkeit verloren haben, furchtbarer in die Geſchichte eintreten als der militaͤriſche Zuſammenbruch Belgiens. Der Gerechtig⸗ keit muß ich dienen, indem ich dasjenige davon hier nie⸗ derlege, was mir in dieſer Zeit erklaͤrend und vertrauens⸗ wuͤrdig entgegentrat. Den Politiker geht es an, ſpaͤter die Elemente aus den Schlacken der zeitgemaͤßen Ver⸗ wirrung herauszuſchaͤlen und zuſammenfaſſend aufzu⸗ bauen, die Belgien den Eintritt in den Krieg gebracht haben. Ich kann nur das Menſchliche begreifen und er⸗ greifen, das wohl eine Folge davon war, aber eine Folge, die ſich nicht natuͤrlich daraus ergab, ſondern die durch frevelhaft propagandiſtiſche Berechnung und durch ruch⸗ los unmenſchliche Spekulation herausgezuͤchtet wurde. In Belgien ſind die Menſchen ſo ſeßhaft, wenn nicht noch feſter mit ihrer Scholle verwachſen, als irgend ſonſt⸗ wo. Und wir haben in Galizien und in Oſtpreußen er⸗ lebt, wie die Unmoͤglichkeit der Trennung vom Heimat⸗ boden ſelbſt die Angſt vor den Koſaken des Zaren be⸗ ſiegte. Erſt amtliche Anordnungen nach dem erſten Un⸗ gluͤck brachten die Leute auf die Beine. Der Exodus aus Belgien aber geſchah ohne amtliche Organiſation, machte ſich wie in einem ſeeliſchen Dammbruch. Ein modernes Volk verliert ſich nicht aus ſich heraus ſo verhaͤngnisvoll in ſolche mittelalterliche Kopfloſigkeit. Die propagan⸗ diſtiſchen Faͤhigkeiten jenſeits der Vogeſen und des Ka⸗ nals nahmen es natuͤrlich ſofort in die Hand, dieſe Flucht als eine Rettung vor den barbariſchen Gewohnheiten der deutſchen Soldaten zu pflegen. Gegen dieſe Aus⸗ legung ſpricht aber allein ſchon der Umſtand, daß nur aͤußerſt wenig Fluͤchtlinge aus der Gegend und der Zeit beſtehen, in die die Gegner dieſe Greueltaten ver⸗ legen, naͤmlich aus den walloniſchen Provinzen und der Zeit der Einnahme Luͤttichs und Namuͤrs. Gegen das Beiſpiel der Auswanderung aus Antwerpen ſteht das Beiſpiel Luͤttichs, das auch belagert, beſchoſſen und er⸗ obert wurde oder das Beiſpiel Bruͤſſels. Man koͤnnte einwenden: die Bewohner dieſer Gegenden blieben, weil ſie die Greueltaten noch nicht kannten. Aber man weiß ja, daß der Volksmund ſo raſch wie der Ferndraht ar⸗ beitet, nur noch viel expanſiver, und die Tatſache, daß die Greueltaten der Deutſchen den naͤchſten Nachbarn nicht bekannt, beweiſt, daß dieſe Greueltaten erſt nach⸗ traͤglich geſchaffen wurden. Die innerlichen Urſachen der Auswanderung Ant⸗ werpens, der die Auswanderung ganz Weſtbelgiens auf dem Fuß folgte, ſind bisher noch ebenſowenig klargelegt worden, wie der Zuſammenhang der abgeriſſenen und willkuͤrlichen kriegeriſchen Ereigniſſe, die die Einnahme Antwerpens umſtehen. Aber waͤhrend dieſe letztern nur den Entſchluͤſſen einzelner und raſch ausgewirkter Zu⸗ faͤlle entſprungen ſein moͤgen, bleibt jene Kataſtrophe in ihrer nackten und fatalen Menſchlichkeit ein großes Do⸗ kument der Voͤlkerpſychologie. Meine Unterſuchung wird darlegen, daß die Urſachen, die nach und nach faſt zwei Millionen Menſchen in die Verbannung brachten, nicht aus deutſcher Schuld ent⸗ ſtanden, ſondern ihren Urſprung im eigenen Land nahmen und dann zu nicht zu verkennenden Zwecken von den Eng⸗ laͤndern energiſch weitergepflegt wurden. In uͤberfuͤllten Zuͤgen, Gaſthoͤfen und Staͤdten draͤngten ſich einem Ge⸗ ſpraͤche auf mit Hunderten von Menſchen, denen die Er⸗ eigniſſe das Blut mit einer Hochflut von Mitteilſamkeit anpreßten. Vom Druck dieſer Flut verſuchten ſie gern ſich zu erleichtern, indem ſie ſtets bereit waren, das eigene Ungluͤck dem fremden Bewußtſein zu uͤberliefern, damit es immer neue Geſichter gewaͤnne und immer ſtaͤrker weiterlebte. Dieſe erzaͤhlenden Menſchen waren ſtets in Gruppen beiſammen, und der verſchiedenartigſten Herkunft aus Volk und Reichen, des unterſchiedlichſten Temperaments, kontrollierten, berichtigten und ergaͤnzten ſie ſich ſtets gegenſeitig. Ich ſprach mit manchem Fluͤchtling, der ſich kritiſchern Geiſtes zeigte und die Flucht als einen kopfloſen Unſinn von Stimmungen bedauerte, die von außen ins Volk getragen wurden. Solche Leute gaben ſich ſehr bekuͤmmert um die Zukunft des belgiſchen Vol⸗ kes, waͤhrend die Mehrzahl der Fluͤchtlinge ihren ungluͤck⸗ lichen Zuſtand in Haß, Trotz und Berechnung fortwaͤhrend ſozuſagen zerfleiſchten. Manche Leute hatten ſich Ma⸗ terial zuſammengehalten und zeigten es mir, und aus ihm, in Verbindung mit den zahlloſen Geſpraͤchen und Schilderungen, war feſtzuſtellen, daß als die erſte Gruppe von Urſachen an der elenden Auswanderung die Haltung der oͤffentlichen Behoͤrden und der Preſſe wirkte. Die Leute erzaͤhlten im großen und ganzen alle, daß durch die offiziellen Berichte, die durch die Preſſe ſelbſt⸗ taͤtig ergaͤnzt wurden, eine Mauer zwiſchen ſie und die wahren Ereigniſſe gebaut wurde und daß auf einmal die Wirklichkeit dieſe Mauer brutal uͤber ſie einſtieß. In einem Bahnhof traf ich Leute, die ich anredete, weil ſie noch elender ausſahen, als man es zu ſehen gewoͤhnt war. Sie erzaͤhlten mir klagend, ſie ſeien aus Deurne. (Deurne iſt ein Ort zwiſchen dem Fort 1 der innern Guͤrtellinie und dem Rand der Stadt, etwa 1 Kilometer vom naͤchſten Stadttor entfernt.) Erſt in der Nacht auf den 7. Oktober, ſagten ſie, erfuhren ſie durch die erſten Granaten, die in ihr Dorf einſchlugen, wie die Dinge in Wirklichkeit ſtanden. Bis dahin hatte man ihnen immer nur Nieder⸗ lagen der Deutſchen mitgeteilt. Sie begannen gleich zu fluͤchten und liefen im Nachtkleid, ſo, wie ſie der erſte Schrecken aus den Betten warf, nach Antwerpen. Aber ſie wurden nicht in die Stadt gelaſſen (denn die Wahrheit hing ja an ihnen) und ſie fluͤchteten gleich weiter nach Norden und auf Holland zu. Unterwegs wurden ihnen Kleider gegeben. — 33 — In welcher Potenz das Syſtem des Vertuſchens und der Stimmungsmache von der belgiſchen Regierung und der ihr dienenden Preſſe Antwerpens betrieben wurde, moͤgen die paar Tatſachen zeigen, die ich hierunter ſammele und gegen die ich die Kolonne der Wirklichkeit ſetze, die in den deutſchen amtlichen Meldungen und in hollaͤndiſchen Blaͤttern auftritt. I. Oktober Großes Hauptquartier, amtlich: Vor Antwerpen ſind die Forts Wavre St. Cathe⸗ rine und Redoute Dorpveldt mit Zwiſchenwerken erſtuͤrmt, das Fort Waelhem einge⸗ ſchloſſen worden. Termonde in deutſchem Beſitz. 2. Oktober Großes Hauptquartier, amtlich: Es fielen die Forts Lier, Waelhem, Koningshoykt und die dazwiſchen liegenden Reduten. Angriffe auf die innere Fortlinie beginnen. 3. Oktober Amſt. Handelsbl. Vier Forts ſind in den Haͤnden der Deutſchen. Die Fluͤchtlinge 2. Oktober Antwerpen. „Matin“ be⸗ richtet: Alle Forts halten ſtand. Geradeſogut koͤnnte ich meinen Hut auf unſere Forts werfen, es haͤtte die gleiche Wirkung wie die deutſchen Granaten. 3. Oktober Antwerpen. „Matin“: Die Deutſchen treffen Anſtalten, Belgien zu raͤumen. Alle Forts intakt. „Handelsblad“ illuſtriert, 3 4. Oktober Amſt. Handelsbl. Der ge⸗ ſamte Sektor von Waelhem bis Lier in den Haͤnden der Deutſchen. Die Forts ſind vollſtaͤndig zuſammenge⸗ ſchoſſen mit Ausnahme von Waelhem. . . . Über den Fortgang der Operationen kann jetzt kein Zweifel mehr ſein. Die er⸗ oberten Forts ſind: Waelhem und St. Catherine, die Re⸗ duten Dorpveldt und Boſch⸗ beek, Fort Koningshoykt, die Redute Tallaert, das ſtarke Fort Lier und wahrſcheinlich die Schanze an der Eiſen⸗ bahn bei Duffel... Da die Belgier ſagen, die Deutſchen ſeien von Lier vertrieben und nach Keſſel abmarſchiert, ſo heißt das fuͤr den, der die belgiſche Ausdrucksweiſe wie laͤcherlich unguͤnſtige Ge⸗ ruͤchte ſeien, dadurch, daß es mitteilt, ihren Wahnſinn koͤnne man ſchon daraus beurteilen, daß ſie erzaͤhlen, das Fort Wavre St. Catherine ſei gefallen. Engliſche Soldaten in Antwerpen. 4. Oktober Der Tag Churchills, der am Rathaus laut ruft: „Ich denke, jetzt wird alles all right ſein! Sie brauchen ſich nicht zu beunruhigen. Wir ſind gerade dabei, die Stadt zu retten.“ Offizieller belgiſcher Be⸗ richt: Alle Forts intakt. Zwei Angriffe der Deutſchen mit ſchweren Verluſten fuͤr ſie ab⸗ geſchlagen. Sonntag wird die Vorhut der engliſchen Trup⸗ pen an unſrer Front ſtehen. „Handelsblad“: Kein Fort gefallen. Nur Siege uͤber die Deutſchen. General Kluck vollſtaͤndig geſchlagen, 100 000 Deutſche gefangen, Antwer⸗ pen in 24 Stunden entſetzt, v. Beſelers Heer durch Eng⸗ laͤnder ſchon 10 Kilometer weit zuruͤckgeſchlagen. verſtehen gelernt hat: Nach⸗ dem die Deutſchen Lier zu⸗ ſammen geſchoſſen haben, beginnen ſie die Arbeit am Fort Keſſel. 5§. Oktober Das Amſterdamer Han⸗ delsblad ſchildert, wie die Antwerpner bis zum letzten Augenblick uͤber den Fall der Forts hinweggetaͤuſcht wur⸗ den. Wilde Flucht und Sturm auf Boote, als Fluͤchtlinge aus der Bannmeile die Wahrheit in die Stadt bringen. 6. Oktober Mehrere hollaͤndiſche Blaͤt⸗ ter melden, daß die Deutſchen ſchon Linth, Contich, Mortſel, Edeghem und Hove und die innern Forts 4 und 5 be⸗ ſchießen. Lier in deutſchen Haͤnden. 7. Oktober Großes Hauptquartier, amtlich: Fort Broechem in unſerm Beſitz, Nethe uͤber⸗ ſchritten. Nieuws van den Dag: Die Mehrere Zeitungen melden ununterbrochene Siege uͤber die Deutſchen. 6. Oktober Amtlicher belgiſcher Be⸗ richt: Der Zuſtand an der befeſtigten Stellung Antwer⸗ pens iſt unveraͤndert. Abends 10 Uhr: Sehr heftiges Artilleriefeuer auf der ganzen Linie. Der Zu⸗ ſtand iſt unveraͤndert. 7. Oktober Offizielle Mitteilung des Kommandanten de Guiſe: Zuſtand ernſt. Beſchießung der Stadt unvermeidlich, hat aber auf die Dauer des 3 * Deutſchen kuͤndigten durch Stafette an, daß um halb zehn Uhr die Beſchießung der Stadt begaͤnne. Maasbode: Forts Wyneg⸗ hem und Schoten zerſtoͤrt, Belgier uͤber Schelde zuruͤck. 8. Oktober Großes Hauptquartier, amtlich: Fort Breendonck ge⸗ nommen. Beſchießung der inneren Fortlinie und der Stadt hat begonnen. Widerſtands keinen Einfluß. „Nieuwe Gazet“ aus Ant⸗ werpen ſetzt ausfuͤhrlich die unerhoͤrten Schwierigkeiten eines Übergangs uͤber die Nethe auseinander (die die Deutſchen ſchon uͤberſchritten haben). 8. Oktober Nach einem Bericht der engliſchen Admiralitaͤt vom 1II. Oktober verließen die Englaͤnder Antwerpen am 8. Oktober, gefolgt vom bel⸗ giſchen Heer. So bereiteten die belgiſche Regierung und Preſſe ſelber den Boden zu den Ereigniſſen, die dann folgten. Darauf ſetzte aber eine zweite Gruppe von Urſachen ein, gab den Endſtoß und dehnte ſich raſch auch aufs Land aus. Sie brachte die bewußte Ausnuͤtzung des von der erſten Urſachengruppe geſchaffenen Zuſtandes. Schon in Maastricht hatte ich mit einem Mann ein Geſpraͤch, der ſich ganz troſtlos gab. Seinen Kleidern nach gehoͤrte er in die Hafengegend. Schließlich fragte ich: „Ja, wes⸗ halb haben Sie alle denn Antwerpen verlaſſen? Die Deutſchen haͤtten Sie doch wahrſcheinlich nicht gefreſſen!“ Er antwortete: „Wenn wir auch haͤtten bleiben wollen! .. Aber am Donnerstag in der Mittagszeit fuhren die Eng⸗ laͤnder in Autos durch die Gaſſen und gingen in die Haͤuſer W =—ẽ — — — 37 — und haben uns aus den Kellern vertrieben. Wir hatten uns alle dahin vor den deutſchen Granaten gefluͤchtet. Und dann haben die Englaͤnder uns aus der Stadt ge⸗ trieben. Wir wollten nicht. Aber ſie ſagten: Was?! Ihr wollt euch den deutſchen Granaten ausſetzen? ... Da ſind wir denn alle abgezogen. Ganz raſch und haben nichts mitnehmen koͤnnen. Wir mußten gleich davon!“ Fuͤr einen einzelnen ſolcher Faͤlle mochte man zu⸗ faͤllige Umſtaͤnde annehmen koͤnnen. Aber ich fragte auf dem Gehoͤrten weiter und fand eine ganze Menge von Zeugen, die mir dasſelbe von ſich erzaͤhlten. Dieſe Zeugen waren ſo zahlreich und ich ſprach mit ihnen in ſo weit aus⸗ einanderliegenden Orten, daß ihre Ausſagen durchaus wahr ſein muͤſſen. Es waren alles Leute der aͤrmern Klaſſen, die nichts zu verlieren und darum fuͤr Kata⸗ ſtrophen weniger Empfindung hatten. Sie haben die Stadt nicht gern aufgegeben und ſind wohl auch die erſten geweſen, die wieder zuruͤckgingen. Die wohlhabendern Leute hatten die Stadt ja ſchon meiſt Tage vorher ver⸗ laſſen und die reichen ſaßen in England, ſeitdem Fluͤcht⸗ linge aus der Antwerpener Umgebung die Nach⸗ richten nach der Stadt brachten, daß es draußen mit den Forts nicht beſſer ſtuͤnde, als mit den amtlichen Mitteilungen. Spaͤter wurde mir durch davon betroffene Augen⸗ zeugen aus Oſt⸗ und Weſtflandern erzaͤhlt, daß die Eng⸗ laͤnder auch auf dem Land dieſe Methode anwandten. Sie durchfuhren mit ihren Automobilen die Doͤrfer und hetzten ſie zur Flucht, indem ſie ſagten: „Ihr wagt es, euch den deutſchen Vergewaltigern und Moͤrdern i in die Hand zu liefern?“ England ſpekulierte ja von Anfang an auf den Bruch der belgiſchen Neutralitaͤt, um von ſeinem Eintreten in den Krieg das zu verſchleiern, was ſeine Verbuͤndeten aus dem augenblicklichen Benehmen und aus der Ge⸗ ſchichte Englands her mißtrauiſch machen koͤnnte. Eng⸗ land wollte den militaͤriſchen Zuſammenbruch Belgiens, den es zu verhindern ohnmaͤchtig war, der ſeinem Pre⸗ ſtige etwas gewaltſam an die Nieren griff und der nur in der Kriegsgeſchichte weitergelebt und gewirkt haͤtte, in eine menſchliche Tragoͤdie ummuͤnzen, die bei der Ge— ſchicklichkeit ſeiner und der franzoͤſiſchen Preſſe ein ge⸗ waltiges Propagandamittel gegen Deutſchland hergab und die Aufmerkſamkeit von der Taktik der engliſchen Staatsleute in dieſem Krieg ablenkte. In der Folge hat es ja auch im Verein mit ſeinen Bundesgenoſſen mit dieſen Leuten, denen es die Heimat nahm, nicht nur im eigenen Land und in Frankreich ge⸗ wirkt, ſondern auf ſie ein wohlberechnetes Syſtem von verleumderiſcher Propaganda in neutralen Laͤndern, wie Holland, der Schweiz, Nordamerika und Italien auf⸗ gebaut. Es hat mit dieſen verbitterten, aufgeſtachelten und ungluͤckſeligen Fluͤchtlingen, die es zu Verbannten ſtempelte, ein Ferment in jene Laͤnder getragen, das noch lange dort die Deutſchfeindlichkeit in truͤben Gaͤ⸗ rungen erhalten wird. — 39 — Nachtraͤglich habe ich dazu dann noch folgendes er⸗ fahren, das in bezug auf Antwerpen die verbrecheriſche Abſicht der Englaͤnder unabweisbar feſtſtellt. Zahlreiche belgiſche Kriegsgefangene aus Antwerpen, mit denen ich ſpaͤter in Vliſſingen ſprach, erzaͤhlten mir erboſt, die Eng⸗ laͤnder haͤtten Antwerpen ſchon am Nachmittag des 8. Oktober vor den belgiſchen Truppen verlaſſen, und der am 1II. Oktober herausgegebene und ſchon erwaͤhnte amtliche Bericht der engliſchen Admiralitaͤt beſtaͤtigt das. Am Mittag dieſes ſelben 8. Oktobers aber war es, wo die engliſchen Automobiliſten die Einwohner aus den Kellern und der Stadt trieben. Sie taten das alſo zu einer Zeit, wo ſie ſelber ſchon auf der Flucht waren und wo vor allem beſchloſſen war, daß die Stadt aufgegeben und kampflos den Deutſchen uͤberlaſſen werden ſollte, ſo daß die Einwohner einer Beſchießung durch die Deut⸗ ſchen nicht mehr ausgeſetzt waren. Das war die letzte Tat der Englaͤnder in Antwerpen. Am naͤchſten Morgen nach der Nacht im Freien nahm ich in Breda einen Zug nach Vliſſingen, und ich kam in ein Abteil, in dem wiederum mehrere deutſche Kaufleute ſaßen, die hofften, daß die Militaͤrbehoͤrde ſie nach Ant⸗ werpen hinein und in ihre geſchloſſenen und zum Teil zerſtoͤrten Geſchaͤfte ließe, damit ſie wieder aufbauen konnten, was die Ereigniſſe niedergeriſſen hatten. Ein aͤlterer belgiſcher Geiſtlicher ſaß an einem Fenſter; er war von zarter Geſtalt, mit einem feinen ſchmalen Koͤpf⸗ chen, grauen lebhaften Augen und ſilbrigen Haaren. Er ſchwieg. Aber nachdem ich mich eine Weile mit den deutſchen Herren unterhalten hatte, merkte ich, daß er und die Deutſchen ſchon zuſammen geſprochen hatten. Er redete mich an. Wir kamen alle ins Geſpraͤch. Es wurde ruhig und uͤber dem Krieg ferner liegende Dinge gefuͤhrt. Dazwiſchen ſprach ich Deutſch mit den Kauf⸗ leuten, dann wieder ſprachen wir alle untereinander mit dem Geiſtlichen Franzoͤſiſch, und man ſah dem alten Herrn nicht an, daß er ſich irgendwie an den feindlichen Reiſe⸗ genoſſen ſtoͤrte. Er ſprach nur in einem Ton, der in aller Ruhe doch innere Auflehnung und Gaͤrung verraten mochte. Aber als der Zug in Roſendaal einlief, fragte einer der Herrn den Geiſtlichen, ob er auch hier ausſteige? „Ja!“ ſagte der Geiſtliche, „ich warte in Roſendaal ab, daß ich zuruͤckkehren kann in mein Vaterland, das ſo ungluͤcklich und ſo ruhmreich iſt ...“ Er ſtand auf zugleich. Seine grauen Augen brannten uns an und er erhob die Stimme .. . „Aber beſonders ruh mreich!“ Die Deutſchen nickten ernſt und ſchweigend, und mir war, als ob etwas von dem Geheimnis, von der blutigen Unabwendbarkeit des Laufs der Menſchengeſchichte in dem kleinen Wagenabteil rauſchte. In Roſendaal Aufenthalt. Ich muß den Zug abwarten, der von der deutſchen Grenze nach Vliſſingen faͤhrt. Die Deutſchen fragen im Bahnhof, ob wieder Zuͤge nach Ant⸗ werpen fahren. Nur bis Esſchen an der Grenze, wird geſagt. Aber auch das weiß man nicht ſicher. Vielleicht wird es auch wieder aufgehoben. Nur ein Dubbeltje⸗ jagender Beamter wollte wiſſen, daß von Bergen op Zoon Zuͤge gingen, obſchon das noch unwahrſcheinlicher war. Aber die deutſchen Herren, mit den Gewohnheiten beſtimmter Zugbeamten des Landes noch nicht vertraut, wollten es trotzdem in Bergen op Zoon verſuchen. Un⸗ terkommen fuͤr die Nacht gab es ſchließlich hier ebenſo⸗ wenig wie dort. Der Bahnhof von Roſendaal trug noch gewaltſamer das Bild der großen Voͤlkerwanderung. Überall lagerten hier Menſchenmaſſen mit Haufen von Buͤndeln und Kiſten zuſammen und zeigten bedruͤckte und erſchreckte Geſichter. Draußen ſtand auf einem Geleiſe ein langer Zug mit belgiſchen, franzoͤſiſchen und engliſchen Soldaten, die in Holland interniert worden waren, weil ſie nach der Ein⸗ nahme von Antwerpen die Grenze uͤberſchritten hatten, um ſich vor den nachſtuͤrmenden Deutſchen zu retten. Der Bahnſteig war uͤberſtroͤmt von Bewohnern der Stadt, die mit kuͤhlen Geſichtern Kaffee und Brot reich⸗ ten. Die belgiſchen Soldaten druͤckten ſich aus allen Fenſtern weit hervor und bruͤllten wie beſeſſen: Vive la Belgique! Aber die Hollaͤnder taten ſo, als hoͤrten ſie nichts von dem Gebruͤll. Nur ein Bahnſchaffner ſagte: Sie ſind ja ſo gluͤcklich, daß ſie dem Krieg entkommen ſind! Und eſſen tun ſie! ... Die Franzoſen und die Eng⸗ laͤnder ſchoben ſich ins Innere auf die Baͤnke. Die Wagen IJ. und II. Klaſſe waren angefuͤllt mit Offizieren, die viel Gold und Verſchnuͤrungen an Uniform und Kappe hatten. Die Belgier bruͤllten weiter: Vive la Belgique! Die Hollaͤnder kuͤmmerten ſich auch weiter nicht darum. In einem Trupp von Fluͤchtlingen geht ein kleiner Mann in Artiſtenkleidern. Er hat aus dem Zuſammen⸗ bruch das Werkzeug ſeines Berufs retten wollen — Trikot und Flitter. Er hat eine große bleierne Medaille an einer Sicherheitsnadel an die Bruſt geheftet. Ein Herkules ſtemmt ſich auf eine Keule. Das Trikot iſt un⸗ ſauber und hat einige Loͤcher. Die belgiſchen Soldaten groͤlen ihn an. „Il va tiens sauveir la patrie, sais-tu!“ bruͤllt einer. Er ſchaut nicht hin. Er druͤckt ſich geraden⸗ wegs und ſtreng in die Menge hinein davon. Eine Schar junger belgiſcher Arbeiter in Sonntagskleidern draͤngt ſich an den Zug der Gefangenen, lauter kraͤftige Leute. Sie reichen unter wuͤſtem Gejohle und mit fortwaͤhren⸗ dem Vive la Belgique! den Soldaten die Hand und ver⸗ bruͤdern ſich mit ihnen in ſinnloſem Radau. Die Hollaͤn⸗ der entfernen ſich. An einer andern Stelle ſtehen viele Leute eng auf⸗ einander gedruͤckt, und in der Mitte erzaͤhlt ein Mann von den Schreckniſſen. Auf einmal ſchreit eine Frau und haͤlt ein Kind hoch. Es iſt rachitiſch, bleich wie Kreide und verdreht ſeine kranken Triefaugen. Die Mutter wickelt es in ein ſchmutziges weißes Schafsfell. Ein be⸗ trunkener hollaͤndiſcher Soldat boxt ſich aus der Menge — 43 — und ſchreit: Ins Hoſpital, ins Hoſpital! Eine dicke Frau ſtuͤrzt hinter ihm her: „Wo willſt du hin, mein Jung?“ — „Ins Hoſpital, ins Hoſpital!“ — „Komm, mein Jung, ich geh mit dir!“ ruft die Dicke. Einige lachen. Um die neue Gruppe entſteht eine Verwirrung. Man verſucht die Mutter mit dem kranken Kind zwiſchen die Dicke und den Soldaten zu ſchieben. Die Mutter weint heu⸗ lend. „Was iſt los?“ ſchreien Fernſtehende und ſtuͤrzen herbei. Mit wem? Weshalb ins Hoſpital? Niemand weiß etwas. Und die ganze Schar kugelt ſich zum Bahn⸗ hof hinaus. Wohin? Weshalb? Niemand weiß es. Draußen ſchließt ſich ein ganzer Straßenzug an. Das kranke Kind iſt vergeſſen und die Kopfloſigkeit iſt wieder in einer Schar Epidemie geworden. Zeitungsverkaͤufer durchbrechen ſchreiend die Menge. Sie haben die Arme mit hohen Stoͤßen Papier beladen. „Telegraaf! L'Exile! Le Franco-Belge!“ bruͤllen ſie ... „Sie haben eine große Niederlage erlitten... Sie haben Antwerpen in Brand geſteckt und zerſtoͤrt.. Sie haben in Loͤwen wieder Frauen gemetzelt!...“ Immer nur „ſie“! Alle Dinge der Welt ſtanden auf einer Seite und auf der andern ſtand dieſes abgruͤndliche „ſie“. Nichts als dieſes veraͤchtlich kleine Fuͤrwort fuͤr ein ganzes großes Volk, das ſich nach allen Seiten hin ſeiner Haut wehrte. Die Fluͤchtlinge ſtuͤrzten ſich uͤber die Zeitungen. Die Verlumpteſten bringen aus ihren Fetzen Geld fuͤr die betoͤrenden Luͤgen. Keine ehrliche Zeitung wird verkauft. Nur der „Telegraaf“ und die — 44 — andern Blaͤtter, die ganz unverhuͤllt auf den Tag und die Stimmung ſpekulieren, fuͤr Ein⸗ und Zweiſouſtuͤcke erfinden und verleumden und in den unerſuͤttlichen, ſchrankenloſen Haß die feurigen Duͤnſte ihrer ehrloſen Taͤuſchungen betten. Kriegsgefangene Abends zieh ich in Vliſſingen von Gaſthof zu Gaſthof. Man gibt ſich uͤberhaupt nicht einmal mehr die Muͤhe, mir nein zu ſagen. Die Wirte und Kellner laſſen einen einfach ſtehen. Das Geſchaͤft der Wirte lodert. Sie be⸗ treiben es mit einer groben und brutalen Unwilligkeit. Alle Kneipen und Eßſtuben ſind uͤberfuͤllt. An vielen haͤngen belgiſche Fahnen. Muſikſpiele: Brabangonne und Marſeillaiſe. Es iſt Kirmes! Mit der Ausſicht auf eine zweite bettloſe Nacht gehe ich zum weit draußen liegenden Bahnhof zuruͤck. Hohe Berge von Koffern tuͤrmen ſich uͤberall auf. Sie ſollen nach England gehen, gehoͤren den reichen Fluͤchtlingen. Die Warteraͤume ſind angefuͤllt mit ganzen Kompanien hollaͤndiſcher Soldaten. Auf allen Stuͤhlen und Tiſchen liegen ſie. Zwiſchen ihnen druͤcken ſich, in tiefem Schlaf, gefluͤchtete Familien auf den nackten Fußboden. Der große Schenktiſch iſt dermaßen umſtanden, daß es un⸗ moͤglich iſt, ſich etwas zum Eſſen oder Trinken zu beſorgen. Es iſt kein Bahnhof mehr, eine Kaſerne. Fuͤrchtet man einen feindlichen Einbruch uͤber Vliſ⸗ ſingen? Bliſſingen iſt ja die Feſtung, die den Schelde⸗ eingang bewacht. Ich bin ermattet und doch hoch ge⸗— ſpannt, moͤchte erfahren und wiſſen. Fuͤr einige Dubbeltje ſchleppt mir ein Soldat meinen Koffer in den großen Warteſaal. Ich ſchiebe ihn an einen Tiſch, und die Sol⸗ daten, die darauf ſitzen, geben ihn ohne weiteres frei. Ein Bauernburſch ruͤckt, die willkommene Gelegenheit benutzend, gleich zu mir auf den Koffer. Ich nehme die Zigarrenkiſte aus der Handtaſche und halte ſie ihm hin. Er bedient ſich. Der Mann neben ihm auch. Es ſchaut noch einer hinein, und bald liegt die ganze Kompanie wie eine Heuſchreckenwolke uͤber meinen Zigarren. Nach einigen Minuten wird mir die Kiſte wieder leer in die Hand gedruͤckt. Alle Soldaten rauchen mit ernſtem Ge⸗ ſicht. Nun hatte ich wohl keine Zigarren mehr fuͤr die ein⸗ ſame und ſchlafloſe Nacht, und das war entſetzlich. Dafuͤr beſaß ich allerdings die Freundſchaft der Soldaten. Einer ſchlug ſich fuͤr mich zum Buͤfett durch und brachte mir eine Blechtaſſe voll Kaffee und ein kaltes Kotelett. Ich hatte eigentlich gedacht, es ſei das beſte, ich leg den Kopf auf den Arm und beides auf den Tiſch und verſuche etwas zu ſchlafen. Aber Eſſen und Soldaten machten mich ganz wach. Es ging gegen Mitternacht. Die lange Nacht vor mir! Ich beſchloß, das niederzuſchreiben, was ich bisher in Holland geſehen hatte. So bewaͤltigte ich Zeit und uͤbernommene Pflicht. Zuerſt ſahen mir die Soldaten erſtaunt zu. Dann — 47 — brach ploͤtzlich der aͤhrenblonde Feldwebel mit der er⸗ loͤſenden Frage uͤber mich herein: „O mein Herr iſt ge⸗ wiß Journaliſt?!“ .. . Ein Journaliſt! Mein Herr weiß etwas Neues? Sie borxen ſich durcheinander zu mir heran. Ich ſag alles, was ich weiß. Die Chargen kommen. Und es kommt bald auch ein Mann mit einem braunen Lockenkopf und einem ſchoͤn ausfriſierten Schnurrbart. Mit lebhafter Vertraulichkeit kreuzt er zu meinem Tiſch heran, reicht mir die Hand und ſagt auf franzoͤſiſch: „Ich hoͤre ... mein lieber Kollege. Erlauben Sie ... vom Matin. Ich bin entzuͤckt, in dieſer langweiligen Nacht... Aus Paris? Oder von der belgiſchen Preſſe, von der heroiſchen belgiſchen Preſſe?“ .. . „Nein, indem ich nicht bedauere, von der deutſchen.“ Erkuͤhlt zieht ſich der Kollege zuruͤck in die langweilige Nacht der Vliſſinger Bahnſteige. Die Soldaten ſchauten verſtaͤndnislos dem kurzen Zwiſchenſpiel zu. Bald ſtand ich ſo mit ihnen, daß ich, ohne Anſtoß zu erregen, ſie um den Grund ihrer ſo zahlreichen Anweſen⸗— heit ausfragen konnte. Der aͤhrenblonde Feldwebel ſagte mir: „Wir erwarten die belgiſchen und engliſchen Kriegs⸗ gefangenen, die bei Terneuzen uͤber die Grenze gingen. Sie kommen mit einem Scheldedampfer und werden dann mit dem Zug von hier aus in die Lager gebracht. Die Schwerverwundeten ſind ſchon hier. Mein Herr hat ſie noch nicht geſehen? Im Warteraum I. Klaſſe.“ Ich ging hin. Der Saal war in ein Lazarett umgewandelt und Arzte und Krankenſchweſtern arbeiteten zwiſchen den — 48 — Betten, in denen bewußtloſe, ſtark verbundene Soldaten lagen. Der Feldwebel fuͤhrte mich zum Hauptmann, und ich erbat mir die Erlaubnis, die militaͤriſch abge⸗ ſperrten Kaie betreten zu duͤrfen. Der freundliche Mann geleitete mich zu der Wache und ſagte ſtreng: „Dieſer Herr darf paſſieren!“ Die Hafenanlagen ſind unmittelbar mit dem Bahnhof verbunden. Zuerſt kam ich in eine große Halle. Sie war vollgeſtapelt mit rieſenhaften Bretterverſchlaͤgen, die mit geſchlachteten Schweinen angefuͤllt waren. Aus Eiſen⸗ bahnwagen entluden unter viel Geſchrei Maͤnner noch fortwaͤhrend neue Verſchlaͤge. Draußen lag der große Poſtdampfer, der morgen in der Fruͤhe nach England hinuͤberfuhr. Auf ihn wurden all die Tauſende von Schweinen geladen. Die ganze Nacht hindurch wurden Schweine geladen. Der Dampfer hatte einen deutſchen Namen. „Mecklenburg“ hieß er. Nur an dieſem Dampfer wurde gearbeitet. Sonſt war der Hafen uͤberall leer und finſter. Draußen in der ungeheuern Scheldemuͤndung lagen einige hollaͤndiſche Kriegsſchiffe. Das Licht drang aus ihren Bullaugen wie grelle huͤpfende Feuerpfaͤhle uͤbers ſchwarze Waſſer her. Manchmal blitzten die Morſelampen von Schiff zu Schiff. Die ganze Nacht hindurch ging ich dann in Erwartung der Kriegsgefangenen zwiſchen Warteſaal, Schlacht⸗ ſchweinen und dem einſamen Kai hin und her. Manchmal bruͤllte ploͤtzlich eine Schiffstrompete durch die Nacht heran und dann glaubten alle: jetzt kommen ſie! Der — 49 — Hauptmann ging langſam zum Kai hinaus, ein Poſten von vier Mann folgte ihm. Aber es kam kein Dampfer herein. Wir gingen alle wieder in den Warteſaal. Der Feldwebel erzaͤhlte mir, er ſei aus Arnhem und ſei dort Standesbeamter, und dem Hauptmann erzaͤhlte ich von meinen Reiſen in Sumatra und von hollaͤndiſcher Kolo⸗ nialtuͤchtigkeit. Er umging aufs hartnaͤckigſte jedes zeit⸗ gemaͤße Geſpraͤch. Das holte ich dann fuͤr alles Wiſſens⸗ werte uͤber Einrichtung und Stimmung beim Feldwebel nach. Der Feldwebel war ſehr deutſchfreundlich und meinte, der Offiziersſtab des Heeres ſei das auch. „Wiſſen Sie, das kommt vom Prinzgemahl.“ Schmunzelnd er⸗ zaͤhlte er mir, um fuͤr dieſe Deutſchfreundlichkeit Beweiſe zu geben, eine kleine militaͤriſche Skandalgeſchichte, die vor einigen Tagen geſchehen ſei. Der Prinzgemahl fuhr fuͤrs Rote Kreuz nach Luͤttich und traf dort deutſche Freunde und Verwandte, die Offiziere im Heer waren. Er nahm ſie uͤber die Grenzen ſeiner Gemahlin im Auto mit zuruͤck nach Maastricht. Dort veranſtaltete er zu ihren Ehren ein großes und bewegtes Feſteſſen. Das wurde im Haag bekannt, und da bekam er, nach einer Ausſprache zwiſchen Wilhelminen und dem Befehlshaber des Heeres, einen Verweis und zwei Wochen Stuben⸗ arreſt. — Das tragiſche Moment des Berufs: Prinz⸗ gemahl. Dann wartete ich weiter zwiſchen Soldaten und dem Hafen in der Nacht. Die Ermattung ſtieg langſam wie ein Waſſer in mir hoch. Die Übernaͤchtigung brannte Die Fluͤchtlinge 4 auf der Haut. Die Nacht tropfte dahin. Man war wie krank zwiſchen der Ungeduld, zu einem wenn auch noch ſo kleinen Schlaf zu kommen oder das Ereignis der Kriegs⸗ gefangenen ſich vollziehen zu ſehen. Man fuͤhlte ſich wie in einen ſchwelenden Dunſt in dieſe erſchlaffende Span⸗ nung, in die furchtbare Kriegsnaͤhe, in Menſchenleid und Voͤlkerzukunft eingehuͤllt. Das Blut wurde lau, und im muͤden Gehirn wirkte alles wie kataklismenhaft aus der Wirklichkeit gehoben. Einmal, als ich zum ſoundſovieltenmal am Kai ſtand, ſchlug dann der erſte Tagesſtreifen in harter Blaͤſſe aus den Wolken uͤber dem flachen Zeeland druͤben durch. Die Dampftrompeten bruͤllten haͤufiger. Kleine Wacht⸗ boote fuhren ſchreiend in den Hafen, Fiſcherboote ver⸗ ließen ihn ſtumm. Ein Minenleger dampfte die Schelde hinab. Die Minen lagen wie große runde Ballone rund um das Deck geordnet. Ein Unterſeeboot erhob auf einmal ſein Periſkop am Kai hoch, und aus dem Turm kletterte ein Matroſe heraus. Auf dem Poſtdampfer nach England wurde die Arbeit allgemein. Eine Wache betrat den Kai und ging zum Landungsponton hinab, der abgeſperrt wurde. Einige andere Leute kamen raſch herbei. Zwei Frauen waren unter ihnen, die ſich froͤſtelnd in Tuͤcher huͤllten, in denen ihre Geſichter ganz verſchwan⸗ den. Dann ſtrich ein Dampfer eilig um den Hafenkopf, ſchwenkte heran und prallte achtlos und brutal an den Steg an. Im fahlen und herben Licht der Fruͤhdaͤmmerung S —= — — — — — — — — — S27 ſtiegen die Kriegsgefangenen an Land. Sie fluteten aus dem Schiff, unaufhoͤrlich, ein Strom von Geſchlagenheit und Vergeblichkeit. Es war ein ganzes Volk: der Ar⸗ beiter ging neben dem Kaufmann, der Student neben dem Beamten, der Kuͤnſtler neben dem Tagedieb, der Sohn neben dem Vater. Und alle hingen zuſammen im Elend verlumpter Kleider, ſeit Tagen von Pulverdampf beſprengter Geſichter und von Blicken, die noch in der Ungewißheit von Tod oder Leben geweitet waren. Dieſe unaufhoͤrlich vorbeifallenden Augen ſahen aus wie glaſige tiefe Loͤcher, in denen nah aus dem Blut die Seele entſetzungsvoll herausſchaute, dem Augenblick entgegen, wo die Raſerei der Granaten zerſtoͤrend uͤber das Leben herniederbraͤche. Erledigter Heldenmut! Man mußte die Faͤuſte an die Bruſt druͤcken. So gingen die Belgier ohne aufzuſchauen geradeaus dahin, der Gefangenſchaft zu. Die beiden Frauen riefen walloniſche Fragen in die Herankommenden. Kaum einer antwortete. Manchmal nur nickte einer verneinend. Die andern hoͤrten die Frauen nicht. Die Frauen fragten nach ihren Maͤnnern.. Und auf einmal ging es der einen, als ob ſie eine Kugel vor die Stirn bekommen haͤtte. Ich ſah, wie ſie erbebend aufſchnellte und dann wie eine Maſſe leblos vornuͤber zuſammenbrach, aufge⸗ fangen von einem kleinen, dunkeln und ſchmutzigen Mann, der mit einem rieſenhaften Sprung aus den Gefangenen heraus auf ſie zugeflogen war. Er hielt ſie in den Armen und redete zu ihr, und ſie kuͤßten ſich 4 ganz raſch und ungezaͤhlte Male, aufgeregt und in kleinen Toͤnen ſich angurrend. Ihre Kuͤſſe klatſchten durch das eintoͤnig raſche Vorbeigehen der Soldaten. Die Frau ſchritt dann, als ſie ſich etwas erholt hatte und ein hollaͤn⸗ diſcher Soldat auf die beiden zutreten wollte, mit dem Mann im Zug der Gefangenen hinauf in die Halle. Die andere Frau blieb allein ſtehen. Sie weinte heftig und ſchrie: „Sie hat ihn nun! . . . Sie hat ihn nun!“ Als der Dampfer „Weſternſchelde“ leer war, fuhr er gleich wieder die Schelde hinauf nach Terneuzen und kam mit einer neuen Ladung. 20 000 Belgier und 2000 Englaͤnder lagen dort. Er fuhr ununterbrochen hin und her, und die Gefangenen wurden auf dem Bahn⸗ ſteig und in einer rieſenhaften Guͤterhalle zuſammen ge⸗ halten. Zug fuhr auf Zug, jeder unuͤberſehbar, jeder ſtill und melancholiſch. Die Soldaten ſaßen im Stroh der Halle oder lagen dort im Schlaf. An jedem Schiff ſtand die zweite Frau und ſtreckte ihr bleiches Geſicht weit vor. Es war geſpannt wie ein Bogen. Wenn dann alle Soldaten vergeblich vorbeigeſchritten waren, fing ſie an laut zu weinen. Gegen acht Uhr bereitete der Poſtdampfer ſeine Ab⸗ fahrt nach England vor. Fluͤchtlinge hatten ihn ſchon immer auf acht Tage im voraus belegt. Auch heute war er zumeiſt mit belgiſchen Fliehenden angefuͤllt. Gerade wurde wieder ein Transport von Kriegsgefangenen aus⸗ geſchifft. Da kam, an ihrer Kolonne vorbei, ein kleiner Japaner und ſtieg die Schiffstreppe hinauf, um zu den verbuͤndeten Inſeln zu fahren. Er hatte das kleine in⸗ ternational verbindliche nationale Laͤcheln in den Kinn⸗ laden, das ſeine Zaͤhne etwas entbloͤßte. Gold leuchtete in ihrer weißen Reihe. Der Japaner trug ein modiſches hellgelbes Demi-saison-⸗Maͤntelchen und ließ dieſes auf den Huͤften ſchoͤn wackeln. Auch im Geſicht und auf den Taͤtzchen hatte er die echte ſchoͤne Farbe. Der Handſchuh bedeckte nur eines der Taͤtzchen. So ſtieg Japſen auf den Dampfer und legte ſich bald und genau ſo, wie ſie es taten, zwiſchen zwei ſeiner roſenhaͤutigen Verbuͤndeten, die ſich droben uͤber die Reling ſchoben. Das Laͤcheln erſtarb auf ſeinen Zuͤgen. Sie froren zu, wie die des engliſchen Roßtaͤuſchers links und des engliſchen Agenten zu ſeiner rechten Flanke. Jaͤpschen war voͤllig im Bild Anglo⸗Europas. Seine Kinnbacken, von anderer Rich⸗ tung zwar, aber von derſelben Potenz, hingen droben wie eine reife Miſpel, zwiſchen den beiden albioneſiſchen Kinnladen. Waͤhrenddeſſen ſchritten drunten die andern Verbuͤn⸗ deten dieſer Kinnbaͤckigen, denen es etwas ſchlechter er⸗ gangen war, weil ſie nicht nur ihre Pfundſtuͤcke, ſondern ihre Haut zu Markte getragen hatten, auf die Zuͤge zu, die ſie nach den Gefangenenlagern fuͤhrten. Japs ſah auf ſie nieder, befehlshaberiſch, einer, der ſich ſchon Generalfeldmarſchall uͤber europaͤiſche Dinge fuͤhlt. Das Gold leuchtete ihm etwas aus dem Mund, den er nicht ganz ſchließen konnte, obſchon er ſich ſoviel Muͤhe gab, denn er ſah doch die Bundesbruͤder rechts und links ihre maͤchtigen Kiefern feſt aufeinanderpreſſen. Vielleicht rochen ſie den Japaner. Und drunten, auf den Geſichtern derer aus Antwerpen, da ging, wie geſagt, erledigter Heldenmut geſchlagen vorbei und war dumpf und ſchwarz, wie ein Nebeltag uͤberm Moor. Mit der Erlaubnis des hollaͤndiſchen Hauptmanns durfte ich mich unter den Gefangenen bewegen und ſprach viel mit ihnen. Die letzten Wochen und Ereigniſſe, der ganze Krieg ſaß auf ihrem Herzen, wie ein Druck von dunkelm Dunſt aus Haß, Verzweiflung und Unmut. Aber ſie litten am doppelten Geſicht der Ereigniſſe: ſie kamen ſich nicht nur beſiegt, ſondern auch verraten vor. Ihre Offiziere und die Englaͤnder! Die Offiziere haͤtten uͤberhaupt vollkommen verſagt. Sie erzaͤhlten zum Be⸗ weis kleine Erlebniſſe, fuͤr deren Wahrhaftigkeit es fuͤr mich nur die Kontrolle des Gefuͤhls gab. Aber es iſt ja uͤberhaupt Veranlagung der germaniſchen oder romaniſch eingerichteten Voͤlker, das Allgemeine ſinnfaͤlliger ins Einzelne zu verkuͤrzen, d. h. die Schuld an einem Ver⸗ ſagen aller aus der anonymen Gemeinſchaft heraus auf etwas Perſoͤnliches einzukleiden, alſo auf die Offiziere. Von den Englaͤndern ging das Wort, ſie ſeien nur nach Antwerpen gekommen, um „verdaͤchtige und ſchmutzige Miſchkulanzen“ zu machen. Die belgiſchen Offiziere gruͤßten ihre mit ihnen in Holland internierten engliſchen Kollegen nicht. Mit karger Heftigkeit erzaͤhlten die Soldaten auch, wie es geweſen war. Wie uͤber alle Vorſtellungen hinaus furchtbar und grauſam! Das hatten ſie nicht erwartet. Nach ihrer Meinung war das kein Krieg mehr, was die Deutſchen taten. Dieſe Auffaſſung fand ich ſo allgemein, daß ich naͤher darauf eingehen moͤchte. Ich fragte mich ſchließlich erſtaunt: Haben ſie denn erwartet, daß nur ſie mit Nickelmantelgeſchoſſen, die andern aber mit Knall⸗ erbſen ſchießen duͤrften? Die Belgier warfen allen Ernſtes den Deutſchen vor, daß ſie mit Feuer, Eiſen und unzerſtoͤrbarer Energie kaͤmpften. Da ſei es unmoͤglich, zu widerſtehen. Eine Granate, und das ganze Geſchuͤtz und dreißig Mann ſeien nicht mehr da. Einmal ein Pfiff und die vor dem Angriff zuruͤckgehende deutſche In— fanterie ſchwaͤrmt auseinander, die Angreifer laufen nackt in ein ſauſendes Feuer von Maſchinengewehren ... Das ſei kein Krieg mehr, das ſei eine „Schweinerei“. Dieſe Auffaſſung wird vielleicht hiſtoriſch, denn aus ihr kommt zweifellos der Beginn der Vorſtellung, daß die deutſche Kriegsfuͤhrung brutal und roh ſei. Die Ur⸗ ſachen zu großen Dingen der Allgemeinheit ſind gewoͤhn⸗ lich nicht ſoweit weg und ſo tief zu ſuchen, als das zu geſchehn pflegt. Auch hier, wie in dem ganzen Krieg gegen Deutſchland, ſpielt die Tatſache eine große Rolle, daß man ſich nie die Muͤhe geben zu muͤſſen geglaubt hatte, Deutſchland kennen zu lernen. Es wurde zu einer barbariſchen Grauſamkeit geſtempelt, was nur unerbitt⸗ liche folgerichtige Einſetzung der ganzen Kraft war. Auch die auffallende Tatſache, daß das ſo hitzig ein⸗ ſetzende Heckenſchuͤtzentum in Belgien gleich nach den erſten Wochen des Krieges ganz aufgehoͤrt hat, findet darin ihre Erklaͤrung. Dieſe Tapfern hatten ſich ausge⸗ legt, daß ſie ihre patriotiſchen Gefuͤhle billiger erfuͤllen koͤnnten, als die Folge es ergab. Sie hatten ſich gedacht: wir ſchießen aus dem Hinterhalt, verſtecken das Gewehr. Man ſchießt vielleicht zuruͤck auf einen Fenſterladen, in ein Dach, in eine Hecke, aber dann ſind wir ja ſchon da⸗ von, und nachher ſoll mal einer beweiſen, wer geſchoſſen hat. Gewiß kann auch im Franktireurkrieg Heldentum lie⸗ gen. Der Weg zur uniformierten Armee iſt manchem verſchloſſen, der ſein Blut fuͤrs Land wagen muß. Man muß dann aber nur das, was einen als in einer Selbſt⸗ verſtaͤndlichkeit mit der Waffe in der Hand in den Hinter⸗ halt gefuͤhrt hat, auch dem Gegner als Selbſtverſtaͤndlich⸗ keit zubilligen, d. h. die Folgen ohne Klage auf ſich neh⸗ men. Der kleinern Gefahr des Hinterhalts ſteht die Un⸗ erbittlichkeit der Strafe entgegen. Die Belgier aber haben mit hyſteriſchem Getue die gerechte Gegenwehr gegen den Hinterhalt als Hunnentum betrachtet. Sie wollen ſich als Helden feiern laſſen und haben nur gewagt, den Hinterhaltskrieg bis zu dem Augenblick zu fuͤhren, der ſie von ſeiner Gefaͤhrlichkeit uͤberzeugte. Unter den belgiſchen Kriegsgefangenen erzaͤhlte mir ein Artilleriſt, daß er in einem der noͤrdlichen Forts lag, die erſt zum Schluß die Stellungen raͤumten. Sie wur⸗ den von den Deutſchen heiß verfolgt. Sie mußten alle GeſchuͤXtze im Stich laſſen. Schließlich konnten ſie ſich auch nicht mehr der Gewehre bedienen. Die Feld⸗ geſchuͤ»tze zermalmten ſie Schritt fuͤr Schritt. Aber als die Deutſchen ſahen, daß ſie ſich nicht mehr wehren konnten, haben ſie das Feuern eingeſtellt und ſie laufen laſſen. So konnten ſie ſich uͤber die Grenze retten. Sonſt waͤre keiner lebend davongekommen. Jede Gruppe hatte andere Erlebniſſe, nur hinter jeder war, wie ein Strom, der den Damm im Hochwaſſer ſprengt uͤber den Deichdoͤrfern, der Tod hergeweſen. Viele erzaͤhlten mir, daß in dem Hexenſabbath von Granaten und Angriffen alle Verbindungen aufgehoͤrt hatten und daß ſie in drei Tagen nicht einen einzigen Biſſen zum Eſſen hatten. Nachdem ich lange umher⸗ gegangen war, ſah ich auf einmal, ganz unerwartet, in ein nahes Geſicht hinein, in dem viel mehr als Ungluͤck ſtand. Alles Unbegreifliche, atemlos Vergewaltigte, ewig Verdammte ſah mich aus ihm heraus an. Es war ein weißblonder Arbeiterkopf mit guten hellen Augen ... ein Mann des Volkes, ein Arbeitervater, auf dem Gipfel ſeines kraͤftigen Lebens. Aber um die Augen und den Mund und bis in die Schlaͤfen hinein ſtanden wie Meſſer⸗ ſchneiden, die man mit den Schaͤrfen hin und her ein⸗ hackt, Feuer und Tod in einer ſo ſchmerzlichen Geſchlagen⸗ heit eingegraben, daß ich erſchrak. Ich ſchaute heiß und mitfuͤhlend in das Geſicht. Ich wollte mit dem Soldaten ſprechen, aber mir liefen Schauer uͤber, und meine Stimme brachte nur unbeherrſcht die Frage heraus: „Es muß wohl furchtbar geweſen ſein?“ Die blauen Augen zuckten auf, wie aus einem ſchwarzen Netz, und dann ſenkte ſich nur der blonde Kopf mit der laͤcherlichen, zu groß beſchirmten Artilleriſtenmuͤtze etwas vornuͤber, und der Soldat begann zu weinen. Eine alte Frau ſtand neben ihm und weinte auch, und ein anderer Soldat, der auch dort ſtand und zugehorcht hatte, weinte. Ich preßte die Faͤuſte in der Taſche wie Schraubſtoͤcke, es half nichts, und auch der hollaͤndiſche Unteroffizier, der mit mir war, drehte das Geſicht ab. Ich gab dem Belgier alles, was ich in den Taſchen an Rauch⸗ oder Eßzeug hatte. Er war erſtaunt daruͤber, und ich erlebte den erſten klaren, wenn auch noch ſo bedruͤckenden Augenblick, den ich ſeit Beginn des Krieges erfaſſen konnte. Wir paar in allem geſchiedene, in allem ſich unbekannte Menſchen waren in dem fremden Bahnhof in der ſchleimigen Morgenkaͤlte weit durch alles Zeitliche zu uns zuruͤckgekehrt. Der Zug fuhr mit den Gefangenen davon. Ich wuſch mich mit den hollaͤndiſchen Soldaten auf dem Bahnſteig und ging in die Stadt. Die Stadt warf aus ihren Scheu⸗ nen, Staͤllen, Kellern, Baugeruͤſten, Loͤchern und aus den Kanalſchiffen die Voͤlkerwanderung der Heimat⸗ beraubten. Sie gingen durch die Straßen daher wie hier, ſo in ganz Holland, und ein jeder trug in jeder Stadt ſein Elend wie ein Schild bei einer Turnerfahrt hoch vor ſich her. Ich hatte gleich heut uͤber die Schelde nach Breskens fahren wollen, um von dort uͤber Sluis an die belgiſche S — — — — — —,— — Kuͤſte zu kommen. Aber die beiden Naͤchte ohne Bett und voll harter Erlebniſſe! Ich mußte einmal ſchlafen oder wenigſtens baden. Ich machte mich wieder auf die Suche. Ein Bad ſchien es in keinem Hotel zu geben. Man ſchaute mich außerordentlich ſonderbar an. Aber dann hoͤrte ich in einem Hotel: Es werde wohl in zwei Stunden ein Zimmer frei. Aber es habe zwei Betten. Meine Muͤdigkeit vertrug auch zwei Betten, ich belegte das Zimmer und wartete. Und ich warf mich dann, wie in ein Vergeſſen, uͤber die beiden Betten her und ſchlief. Aus den Tagen der Einnahme von Antwerpen Am Morgen ſteh ich am Kai des Vliſſinger Hafens und warte auf den Dampfer, der nach Breskens uͤber die Schelde hinuͤberfaͤhrt. Kutter auf Kutter ſegelt herein. Auf allen liegen Fluͤchtlinge und Gepaͤck dicht aneinander geſchichtet. Sie kommen von allen Orten der Schelde bis Antwerpen hinauf. Vliſſinger Gen— darmen machen eine ſtrenge Kontrolle. Jedem Mann wird auf den Zahn gefuͤhlt. Wohl ſind dieſe Fluͤchtlinge in buͤrgerlichen Kleidern, aber die meiſten gehn zu den Gendarmen und ſagen, daß ſie belgiſche Soldaten ſind. Sie haben die Uniform umgetauſcht, um den Deutſchen zu entkommen. Sie haben genug von der Uniform. Ihre Aufgabe iſt gemacht. Der Widerſtand iſt fuͤr ſie vorbei. Nun ſollen andere fuͤr ſie ſorgen. Was kuͤmmerte es ſie, wer das iſt! Aus einem der Fahrzeuge ſteigt ein blonder Mann mit einigen jungen Burſchen. Der Andrang iſt ſtark. Die Gendarmen ſtoßen ſie an den Kai zuruͤck, wo ich ſteh. Sie fragen mich, ob und wie man von hier nach der andern Seite der Schelde und nach Belgien kaͤme? — 61 — Ich zeige mich erſtaunt: Sie wollten nach Belgien zuruͤck? Die einzigen Menſchen, die zwiſchen Tauſenden gegen den Strom der Auswanderung ſchwimmen wollten, die ſeit heut fruͤh mit kataſtrophenaͤhnlicher Wucht auch aus Oſt⸗ flandern eingeſetzt hatte. Sie ſchauen mich liſtig an und zeigen mir verſtohlen kleine beſchmutzte Zettel. Es war nichts als ein Stempel auf einem abgeriſſenen Fetzen: „Belgiſches Konſulat, Maastricht.“ — So, ſo, tu ich, als verſtuͤnde ich die Sache. Sie hielten mich fuͤr einen Landsmann. Der blonde Mann fluͤſterte mir zu: „In Luͤttich durchgeſchluͤpft, weißt du. Wir wollen nach Oſtende zum belgiſchen Heer zuruͤck. Konnte in dieſen Kleidern aus dem Fort durchwiſchen. Vor drei Tagen zu Fuß nach Maastricht und dann gab uns der Konſul den Zettel. Überall ſind wir damit umſonſt gefahren.“ „Sagt das dem Hollaͤnder nur nicht.“ — „Nein!“... Sie kamen bei der Kontrolle durch. Sie kaͤmen aus Ant⸗ werpen; ſeien dort beim Gaswerk angeſtellt geweſen ... Ein großer Dampfer faͤhrt herein und haͤngt nach der Landungsſeite ſchwer uͤber. Auf allen Decks druͤcken ſich ſchwarze Schwaͤrme von Menſchen ineinander. Der Dampfer faͤhrt ſpaͤter nach Breskens zuruͤck, um wieder Fluͤchtlinge zu holen. Wir benutzen ihn, um uͤber die Schelde zu kommen. Die Belgier haben aber kein Fahr⸗ geld. Ich geb es ihnen. Wir fahren zuſammen hinuͤber. Auf der ausgedehnten Landungsſtelle in Breskens bauen ſich, wie Duͤnen, Huͤgel von bleichen Zuckerruͤben auf und dazwiſchen, ſoweit man ſieht, Menſchen, Men⸗ — 62 — ſchen .. Sie preſſen von allen Seiten auf den ſchmalen Steg dem Schiff zu. Ein langer Zug faͤhrt gerade lang⸗ ſam, pfeifend und aufgeregt laͤutend, zwiſchen ihnen durch. Er iſt uͤberſchwemmt mit Menſchen. Sie liegen ſogar auf den Daͤchern der Wagen. Ein wahnſinniges Gebruͤll bebt uͤber den Menſchenmaſſen. Die Leute ſpringen aus dem noch fahrenden Zug mit Buͤndeln be⸗ packt in die ſchiebende Menge hinein. Hollaͤndiſche Sol⸗ daten ſchreien ohnmaͤchtig. Ein Hauptmann quetſcht ſich, auf einem Pferd befehlend, zurechtweiſend und vergeb⸗ lich durch. Er bleibt bald in die Maſſe eingerammt ſtecken. Wir kommen mit Muͤhe durch die am Steg geſtauten Menſchen in den nahen Zug hinein. Es iſt die Schmal⸗ ſpurbahn nach Sluis und Knocke. Dreißig, vierzig Wagen, Perſonen⸗ und offene kleine Guͤterwagen durch⸗ einander. Die Bahn ſchiebt bald wieder an und bricht ſich durch die draͤngenden Menſchen hindurch. Sie faͤhrt jetzt ganz leer. Die vier Belgier und ich ſind die einzigen Reiſenden außer einer kleinen jungen Frau, die in der Ecke unſeres Wagens ſitzt, es dort aber allein nicht lange aushaͤlt, ſondern bald zu uns kommt. Sie fragt, ob wir glauben, daß der Zug nach Oſtende ginge? — Weshalb ſie nach Oſtende wolle? Wir gingen auch hin. — „Welch ein Gluͤck fuͤr mich! Da hab ich ja Fuͤhrung und Schutz! Mein Mann iſt dort verwundet in einem Lazarett. Ich ging zu Fuß von Bruͤſſel nach der hollaͤndiſchen Grenze. Das war nichts Kleines. Immer mitten zwiſchen den — 63 — Deutſchen durch. Es fahren ja keine Zuͤge, meine Herren, weißt du!“ — „Und die Deutſchen ließen Sie ungeſtoͤrt durch?“ — „Ja, ich ſagte, ich wolle zu meinem ver⸗ wundeten Mann nach Oſtende. Da waren ſie ſehr hoͤf⸗ lich und haben mich ſogar eine Strecke im Auto mit⸗ genommen. Ich heiße Madame Liefmans und mein Mann iſt im 14. Linienregiment Korporal. Ob ich ihn finde?“ — „Aber gewiß! Wenn der Zug wirklich bis Oſtende kommt .. . Der Schaffner weiß es nicht, der Zugfuͤhrer auch nicht. Sie ſagen, von Ort zu Ort wird anderes kommandiert.“ Wir durchfuhren hollaͤndiſche Doͤrfer, in denen in den Kreuzungen uͤberfuͤllte Zuͤge uns abwarteten. Die Be⸗ wohner gaben uns Waſſer und aufeinandergelegte Brote. „Wetten, daß keine Butter dazwiſchen iſt!?“ ſagte einer der Wallonen. Der blonde Mann, der allein Flame war: „Sei zufrieden, daß du uͤberhaupt was zum Eſſen haſt!“ — „Ho!“ — „Koͤnnt ihr zuſammen euch vielleicht ein trockenes Brot kaufen? Ihr Wackes!“ — „Gewiß nicht, da wir zuſammen gerade einen einzigen Sou beſitzen!“ Das Souſtuͤck wurde gezeigt. „Wenn jetzt der Schaffner einkaſſieren kommt?“ — „Es koſtet ja nichts. Wir zeigen den Stempel des Konſuls.“ Der Schaffner kam nicht. Das Staͤdtchen Sluis, wo wir nach einer Stunde waren, ſah aus wie ein Ameiſenhaufen. Die engen Gaſſen und der Platz, der den Hafen des alten Bruͤgger Kanals um⸗ faßte, quollen vor fliehenden Menſchenmaſſen uͤber. Auf der Chauſſee vor der Stadt ſammelten ſich uͤbermaͤßig — 64 — lange, vollgeſtopfte Zuͤge, die nach Breskens fahren ſollten. Unſer leerer Zug wurde gleich geſtuͤrmt, noch bevor er ſtand, und die Menſchen kaͤmpften in Haufen um den Zugang zu den Trittbrettern. Sie mußten ihn alle wieder verlaſſen, enttaͤuſcht und brutal ſchimpfend oder hilflos jammernd. Er fuhr nach Knocke weiter. Wir warfen mein Gepaͤck eilig in die kleine Wirtſchaft, die als Bahnhof diente, und ſprangen wieder in den Wagen. Ich hatte meine Papiere ſchon in Vliſſingen ſorgfaͤltig ausgeſucht und vorbereitet. Nach einer Stunde geht der Zug weiter, wirklich Bel⸗ gien zu. St. Anna ter Muiden und der mittelalterliche Stumpen ſeines gewaltigen Turms machen die hollaͤn⸗ diſche Grenze. Auf dem Turm ſteht ein rieſenhaftes Holzſchild, im hollaͤndiſchen Blauweißrot die Grenze und die Rettung fuͤr belgiſche Soldaten weit ins Land ver⸗ kuͤndend. Eine Wache uͤberſchaut oben die Gegend. Die Grenze iſt mit Draht und Holztuͤren abgeſperrt, von hollaͤndiſchen Soldaten bewacht. Etwas weiter erhebt ſich an einem einſamen Wirtshaus, das die Grenzen ent⸗ zweiſchneidet, das belgiſche Schild. An einer unge⸗ hobelten Bohnenſtange weht ein trauriger Tuchfetzen, die belgiſche Fahne. Wie ein Kinderflaͤggchen. Der Zug faͤhrt, ohne angehalten zu werden, uͤber die Grenze. Ich hatte mit etwas klopfendem Herzen dieſen Augenblick erwartet. Aber nichts geſchieht. Kein Soldat, keine Kontrolle! Wir fahren raſch dem entfernten Dorf zu. Die Chauſſee faltet ſich zwiſchen Pappeln weit vor ick uns auf. Ihr Kanal zwiſchen gruͤnen Wieſen iſt, ſoweit man ſieht, mit Menſchen und Fuhrwerken bedeckt. Sie ziehen an uns vorbei, Holland zu. Überladene Bauern⸗ wagen, in deren nach hinten aufgewoͤlbten Formen die Maͤnner und Weiber wie auf Galerien angeordnet ſitzen. Sie ſind beſpannt mit uͤbermaͤßigen flandriſchen Roͤſſern, duͤnne Kutſchen, zarte Baͤckerwagen, klingelnde und ſchreiende Radfahrer, ſchlagende Autos ... ohne Unter⸗ brechung, in der Flucht haſtig hintereinander gereiht ... Die Seitenwege der Chauſſee uͤberzogen mit dunklen Wanderungen von Fußgaͤngern, angſtvoll ohne leeren Raum ineinandergeſchoben und alle dem rettenden St. Anna ter Muiden zupilgernd. Wie ein Volk gehetzter muͤder Tiere, die mit ſchlagenden Koͤpfen dem ſtumpf verzehrenden Drang ihres verſchleierten Gehirns folgen. Unſer Zug fuhr gegen ihre Maſſen vorbei, laͤutete und pfiff und raſſelte in Eile ſtark uͤbers Land dahin. Oſt⸗ und Weſtflandern wandern uͤber dieſe Straßen an uns vorbei aus. Der Wind treibt tiefe geladene Regenwolken. Die Pappeln biegen ſich und rauſchen. Die Erde iſt grau und das Vieh bruͤllt auf den Weideplaͤtzen. Eine Plage iſt wie in bibliſchen Zeiten aus den Adern des Menſchengeſchlechts in die Zeit geſtiegen. Weſteapelle, das erſte belgiſche Dorf. Belgiſche Sol⸗ daten mit aufgepflanztem Seitengewehr gehn in den Straßen, ſcheinbar ziellos. Der Zug haͤlt an einem Haus, vor dem eine Gruppe belgiſcher Offiziere ſteht. Niemand Die Fluͤchtlinge 5 — 66 — kuͤmmert ſich um uns. Automobile raſſeln mit angekur⸗ belten Motoren vor den Offizieren. Vor den Offizieren preßt ſich ein Soldat, das Gewehr auf dem Ruͤcken, in einen der offenen uͤberladenen Guͤterwagen des Zugs nach Holland, der auf dem Geleiſe neben uns ſteht. Ein Mann ruft ihm zu: „Wir fahren ja nach Holland. Die naͤchſte Station iſt ſchon hollaͤndiſch.“ Der Soldat aber ſcheint das nicht zu verſtehen. Er druͤckt ſich auf ſein Plaͤtzchen, noch immer das Gewehr auf dem Ruͤcken. Die Straße iſt bis hintenhin und vorn zum Dorf hinaus voll Fliehender. Dahinten in dem flachen Land, in dem ſich die Baumreihen, die die Landſtraßen, Doͤrfer, Kanaͤle und Äcker einfaſſen, wie zu einem lockern Wald zuſammen verdichten, liegt der Krieg! Was wird er, vielleicht morgen ſchon, vielleicht ſchon in der Nacht, in dieſe Gegend bringen? In dies Dorf? Die Offiziere leſen aufgeregt Telegramme. Eines ihrer Autos raſt ploͤtzlich, mit Offizieren beſetzt, uͤber dem holprigen Pflaſter in die Fliehenden hinein und davon. Niemand weiß auch nur annaͤhernd, wo der Krieg ſteht. Wenn man die Fliehenden fragt, die aus der Gegend kommen, ſo ſind wahnwitzige Geruͤchte die Antwort. Angſt und Wut, Kopfloſigkeit und Elend als Kriegsberichterſtatter. In Weſtcapelle ſagen ſie uns: „Sie“ ſeien bei Gent voll⸗ kommen beſiegt worden. Es lebe die glorreiche Armee Belgiens! .. . Iſt das ſicher? Weshalb flieht ihr denn? — Nein, es iſt nicht ſicher. Sie ſollen ſchon in Bruͤgge ſein. Wer weiß denn etwas? Einer der Wallonen neben mir faͤngt an zu ſchimpfen: „Jetzt, der Teufel, geht alles zum Dreck. Es ſcheint ja auch wahr zu ſein, daß die Franzoſen Metz wieder verloren haben.“ . Woher er wiſſe, daß ſie Metz beſeſſen haben? — „Ja, aber doch gleich in der erſten Kriegswoche. Das konnten die Deut⸗ ſchen bei uns in Luͤttich nicht unterdruͤcken.“ Madame Liefmans ſeufzt: „Ich werde ihn nie finden. Welche Qual! Nie, nie! Welch ein Leben von Elend und Trauer vor mir!“ Ein Radfahrer bruͤllt im Vorbeifahren: „Sie ſind in Bruͤgge!“ Die Offiziere ſchauen ihm wild nach. Einer ſcheint ihn verfolgen zu wollen. Ein Mann ruft: „Luͤge! Ich komme gerade aus Bruͤgge!“ Niemand wußte etwas. Niemand wußte, wie ſich der Krieg uͤber dieſe Gegenden wenden wuͤrde. Wie raſch? Wie mordend? Es war nur die allgemeine Auffaſſung, daß man die Kuͤſte bis aufs letzte Blut verteidigen muͤßte. Alſo kaͤmen die belgiſchen Heere vor den verfolgenden Deutſchen auf dieſe Gegend zu. Wie ein rieſenhafter Balken, mit Feuer, Donner und Tod geladen, der in Oſtende am Scharnier hing, klappten ſie auf uns zu, und vielleicht ſchon heute abend ſtaken wir mitten in den Soldaten, die den letzten Strich ihres Landes ver⸗ teidigten. J Meine belgiſchen Begleiter ſagten uͤberall ſehr wort⸗ reich, ſie wollten nach Oſtende, um ſich dem Heer wieder zu ſtellen, von dem ſie in Luͤttich getrennt worden ſeien. Sie bekamen Brot und Bier, ſoviel ſie wollten, und ſie waren beides nicht mehr gewoͤhnt. Ich galt als zu ihnen 5* — 68 — gehoͤrend. Sogar Frau Liefmans bat mich: „Wenn ich ihn nicht finde, ſo geben Sie ſich ein wenig Muͤhe, etwas uͤber ihn zu erfahren, ſobald Sie wieder beim Heer ſind. Moͤgen Sie! Ich flehe Sie an. Und ſagen Sie Gruͤße... Gruͤße .. .“ Sie weinte. Ich ſagte: „Wir werden doch wohl gar nicht mehr bis Oſtende kommen. Vielleicht ſchon in Blankenberghe iſt das belgiſche Heer an der See. Dann brauchen Sie nicht mehr weiter zu gehn, um ſich zu ſtellen.“ Aber einer der Wallonen fluchte los: „O Dreck und Gewitter! Stellen! ſagſt du?“ Da merkte ich, daß ſie gar nicht zum Heer wollten, und als wir wieder fuhren, brachte ich in ſcherzhaften Wen⸗ dungen das Geſpraͤch darauf. Sie hielten nicht lange zuruͤck. Sie wollten nur irgendwohin gehen, wohl aben⸗ teuern. In Luͤttich ſei es ja verdreckſt von Preußen. Man ißt zu Mittag und zu Abend von ihnen. Die Bur⸗ ſchen waren auch gar nicht Soldaten geweſen, nur der aͤltere, der blonde Flame, kam vom Heer und wollte zu ihm zuruͤck. Er meinte: „Es iſt ja wurſcht, wohin man in dieſer Zeit krepieren geht. Arbeiten oder ſchießen oder erſchoſſen werden, weißt du, das iſt Speck und Schweinefleiſch!“ Der junge Magere riß uͤber ſeinem Knie ſeine bruͤchige Hoſe auf und lachte. „Das macht eine gute Wirkung. Die Leute ſind gleich großmuͤtig geſtimmt, wenn ſie das ſehen.“ — „Und fuͤr die Kaͤlte iſt es bei deiner Hoſe doch einerlei!“ Die Landſtraße iſt wieder Voͤlkerwanderung. — 69 — Knocke! Der Zug muß langſam in die Dorfſtraße hineinfahren. Die Leute wollen ihm nicht mehr aus dem Weg gehen. Sie wollen hinaufſpringen, den Lokomotivfuͤhrer zwingen, nicht weiter nach Belgien hinein, ſondern nach Holland zuruͤckzufahren. Wozu weiter? Die Preußen ſind ja doch gleich da. Die Bahnbeamten wehren ab. Alle Tuͤren werden zugeſchloſſen. Auch wir fuͤnf werden hinaus⸗ gewieſen. „Wir fahren ja nach Oſtende!“ rufe ich. „So, und wiſſen Sie, wohin wir fahren?“ — „Zum Teufel denn, nein!“ — „Wir wiſſen es auch nicht!“ ſchrie der Beamte. Wir lagen in einen wogenden Menſchenhaufen hinein⸗ gepreßt. Vom Nebengleis fuhren zwei ſchwarz gefuͤllte und behaͤngte Zuͤge, ſelbſt auf den Puffern krallten ſich Menſchen feſt, nach Sluis. Wir fragten im Buͤro, wohin denn der leere Zug nun ginge. Der Mann zuckte mit den Schultern: Nach Heyſt? Nach Oſtende? Nach Sluis? Was weiß ich?... Alles ſtand mit den Ohren, mit den Ellbogen, mit der Naſenſpitze auf dem Erdboden, einerlei womit, nur nicht mit den Beinen. Die Wolken koͤnnten als Granaten herunterbrechen; die Baͤume koͤnnten auf einmal, als Geſchuͤtze, Schrapnelle, in die Menſchen ſprengen; die Bahnſchienen zu Bajonettſpitzen ſich zer⸗ ſtuͤckeln, aufkruͤmmend ſich zuſpitzen und auf uns los⸗ ſetzen ... Man war ja bereit, an jede Moͤglichkeit zu glauben. Es ziſchte und brummte, bruͤllte und ſchimpfte, heulte und raſte unter den Menſchen. Von einem Waͤg⸗ lein werden die gluͤcklich ſich geborgen waͤhnenden In⸗ ſaſſen von einigen Fleiſchern herabgezerrt und der Wagen von den Fleiſchern belegt. Das Fahrzeug druͤckt ſich unter der neuen Laſt ſchluchzend tief in die Federn. Der Bauer am Zuͤgel ſchimpft gemeſſenen Unflat. Das Roß ſtrampelt und zappelt, blaͤſt und ſtoͤhnt. Die wellende Menſchenmenge begraͤbt das Waͤglein in ihre Falten ein. Wir gingen zuſammen umher, verloren uns von⸗ einander, fanden uns wieder und tranken im nahen Wirtshaus. Wir fragten und halfen und ließen den leeren Zug nie aus den Augen. Frau Liefmans hing ſich aͤngſt⸗ lich an mich an: „Nicht wahr ... mein Mann . . . in Oſt⸗ ende!“ ſagte ſie bittend. „O, der Zug, wo wird er hin⸗ gehn?“ .. . . Da auf einmal erzaͤhlte in einer Gaſtſtube an unſerm Tiſch ein wohlhabend gekleideter Mann, die Eng⸗ laͤnder ſchifften ſich in Oſtende ein nach Calais. — Das kann doch nicht ſein! — Wenn ich's doch ſelber ge⸗ ſehn habe! — Wer verteidigt denn die Kuͤſte? — Was weiß ich? — Unmoͤglich! — Aber ſeine Frau und ſeine Toͤchter beſtaͤtigen: ſeit geſtern faͤhrt Schiff um Schiff mit engliſchen Soldaten aus Oſtende. Wir haben die Stadt erſt heute fruͤh verlaſſen. Tauſende wollten noch den Dampfer nach Dover. Aber ſtopp! Die Englaͤnder ließen keinen mehr gehn. Die Leute ſtuͤrmten die Kaie, ſchrien und bettelten. Einerlei! Es fuhr kein Perſonen⸗ dampfer mehr. Nur alle voll Englaͤndern nach Calais. Und die Belgier ſollen an der Kuͤſte entlang auf Duͤn⸗ — — — — — — — +£ 2— — 71 — kirchen marſchieren .. . Und Oſtende? rief ich. Man wußte nichts. Mir wurde es nun fieberhaft heiß, nach Oſtende zu kommen. Sollte es denn uͤberhaupt nicht mehr ver⸗ teidigt werden? Ich fragte einige Radfahrer, ob ſie mir ihre Maſchine verkaufen wollten? Sie verſtanden nicht einmal die Frage. Sie beeilten ſich, davonzukommen. Der Zug pfiff ploͤtzlich. Frau Liefmans ſtuͤrzt auf mich zu. „Er faͤhrt ja! Er faͤhrt ja! ...“ Wir ſetzen gewaltſam durch die Menſchenmaſſen, ſpringen auf. Ich helfe der kleinen Frau, die geſchloſſene Gittertuͤr zu uͤberklettern. Der Zug faͤhrt in der Oſtender Richtung. Kaum ſitzen wir, ſo erſcheinen auch mit lachenden Geſichtern unſere vier Belgier. Zwei haben Bierflaſchen in der Hand. Der mit der zerriſſenen Hoſe haͤlt in der Rechten ein Kotelett und preßt mit der Linken mehrere Apfel an die Jacke. Der Flame allein hat nichts und ſetzt ſich bedruͤckt neben mich. Wo hatten ſie das alles her? Sie beſaßen doch keinen Rappen. Sie lachen, als ich frage. „Weißt du, fuͤr Soldaten tut man allerlei!“ ſagte der mit dem Kotelett und biß abwechſelnd aus der Rechten und der Linken, bis er ſeinen Kameraden im Tauſch gegen Bier den Reſt gab. Der Flame wollte nichts. Er ſagte nur: Sorte von Spitzbuben! und ſchimpfte den ſaftigſten flaͤmiſchen Unflat in ſich hinein. In Heyſt halten wir kaum. Ein Zug hat dort auf uns gewartet. Er iſt ſo voll, daß er nicht fahren kann. Daͤcher, Trittbretter, Puffer, Lokomotive, Kohlenkaſten, Achſen ſind mit Menſchen behaͤngt. Der Zugfuͤhrer wagt nicht abzufahren. Die Beamten ſchimpfen und zerren. Wir fahren langſam vorbei. Die Menge außerhalb des andern Zugs ſchimpft uns an und will aufſpringen. Die Voͤlker⸗ wanderung ſtroͤmt ohne Unterlaß. In Seebruͤgge fahren wir praſſelnd uͤber die Schleuſen der Kanaͤle, dicht am Hafen vorbei. Soldaten ſtehen in Gruppen umher. Alle mit aufgepflanztem Seiten⸗ gewehr. Auch auf der Mole ſieht man eine Wache. Vor wenigen Tagen liefen engliſche Schiffe mit Soldaten durch dieſen Hafen und den Kanal hinauf nach Bruͤgge. Das Herz ſticht einem auf, dran zu denken. Wir ſind im heißeſten Kriegsgebiet. Die Soldaten eilen geſchaͤftig hin und her. Torpedoboote dampfen brutal und un⸗ heimlich im Hafen. Hatten ſie die engliſche Flagge auf? Wir waren zu ſchnell vorbei gefahren. Die Belgier wußten nicht, wie die engliſche Flagge aus⸗ ſah. Oben auf der Duͤne, die ihre Maſſe breit zwiſchen Straße und Meer aufſchob, errichteten ſich neben neuen Hotels die maͤchtigen Bauten des un⸗ vollendeten Kaſinos. Auf der Straße weit vor uns marſchieren Kompanien belgiſcher Soldaten, voll be⸗ packt, ſcheinbar iſt auch Geſchuͤtz dabei. Sie gehn auf Blankenberghe zu. Automobile ſchnurren auf und ſauſen vorbei, mit engliſchen Offizieren beladen. An der Halte⸗ ſtelle winken Offiziere dem Zug. Sie ſteigen ein. Sie gehen teilnahmlos an uns vorbei, die immer noch die einzigen Reiſenden ſind. Nur einer ſchaut zuruͤck — auf uf — 73 — Madame Liefmans. Dann ſteigen ſie uͤber die Platt⸗ form in den hintern Wagen. „Soll ich die Offiziere nicht nach meinem Mann fragen?“ — „Laſſen Sie das, weißt du,“ ſagte biſſig der Flame, „das Gekroͤte hat wohlan anderes zu tun, als ſich um einen Dreck von Korporal zu kuͤmmern. Kenn das, weißt du.“ Madame Liefmans brannte es aber doch, zu den Offizieren hinuͤberzugehen. Schließlich: ob ich nicht fragen moͤchte? — Nein, das hat ja wirklich keinen Sinn. Die Offiziere waren ja nicht einmal vom ſelben Regiment wie der Korporal .. . Wir fahren an den Soldaten vorbei, die voll bepackt marſchieren. Sie ſchauen kaum auf. Sie gehen ſehr ſchnell alle durcheinander, wie im Zickzack. Sind ſie auf der Flucht? „Donnerſchlag, Feuer und Dreck!“ ſchimpfte einer der walloniſchen Burſchen, „wie ſie die Sohlen werfen. Sie haben Feuer drin. Wirf ihnen die Bier⸗ flaſche zu! Es lebe das Vaterland, Teufel und Waſſer⸗ kloſett!“ — „Dein Maul!“ knurrte der Flame. Wir uͤberholten die Soldatenkolonnen. In Blankenberghe umfluten Menſchenmaſſen den Bahnhof. „Nach Sluis!“ ſchreien ſie. Der Zugfuͤhrer winkt: nein! Gejohle und Geſchimpf antworten. Die Offiziere ſteigen aus, in einen Haufen Soldaten hinein, die ſich mit ihren Ge⸗ wehren an den Zug herandraͤngen — zu welchem Zweck? Kein Soldat gruͤßt. Die Menge gibt den Weg nicht frei, aus Angſt, den Zug zu verfehlen. Die Offiziere muͤſſen ſich einer hinter dem andern grob durchbrechen. An der — 74 — Kirche ſteht ein Zug Automobile des Roten Kreuzes, und Sanitaͤtsmannſchaften arbeiten mit Tragbahren. Man ſieht nicht, ob ſie Verwundete ein- oder ausladen. Als die Bahn dann hinter Wenduyne die Landſtraße verließ, die auch hier noch voll Fluͤchtlinge war, und wir die Bruͤgger Chauſſee wie einen wimmelnden Kanal weit hinauf mit Menſchen angefuͤllt ſich links davon ab⸗ trennen ſahn, war auf einmal auch der ſelbſtaͤndig lau⸗ fende Fahrdamm der Bahn voll Menſchen. Sie ſprangen immer erſt in der letzten Minute vor dem Zug beiſeite und ſchauten uns nach, die Muͤnder voll Verzweiflung und Schimpfwoͤrtern. Den Han! Nun ſind wir bald am Ziel. Aber da ſahen wir fern auf dem Fahrdamm die Menſchenmaſſen dicht und ſchwarz werden wie Hecken. Eine Chauſſee kam fernher uͤbers Land heran. Sie war wie ein geſtauter Fluß, mit Menſchen angepreßt. Die Lokomotive lͤutete und pfiff. Der Zug fuhr langſam. Die Menſchen wollten nicht mehr ausweichen. Wir druͤckten uns zu den Fenſtern hinaus. Die Menge bruͤllte und tobte. Nach Holland! Nach Schlus! .. . Der Zug fuhr immer langſamer. Es war, als ob er ſich in dieſe Maſſen von Menſchen hineinrammen moͤchte. Schon ſprangen Maͤnner und Weiber auf die Trittbretter. Die Beamten waren ohnmaͤchtig .. Einer ſchrie: Man laͤßt uns ja nicht mehr in die Schiffe! — Wo? — In Oſtende doch! — Nach Schlus, nach Schlus! So laßt uns doch in den Zug, ihr Kreuzdonner! Zuruͤck nach Holland! Gleich! Die Preußen kommen ſchon in Clemskerke! Wir wollen uns retten! ... Der Zug wurde geſtuͤrmt. Die Beamten liefen gegen die Menge an und ertranken in ihr. „Von wo?“ rufe ich einer Gruppe Hereinſtuͤrmender entgegen. „Gottverdomme und Aſtloch, was geht das dich an! Wir ſitzen im Zug! Kiß mei.. . Dreck und Hu⸗ lanen!“ .. . Ein Kind heulte ſchrill. Menſchen ſchlugen draußen auf den Trittbrettern aufeinander ein. Eine gutgekleidete Dame ſchlug mit einem laͤcherlich zer⸗ brochenen Regenſchirm in vergeblicher Raſerei auf die Ruͤcken ein, die ſie vom Trittbrett wegquetſchen. Ich frage in eine andere Bank: „Von wo?“ — „Von Oſtende, mein Herr! Die Englaͤnder haben alle Schiffe ge⸗ nommen und dampfen damit weg. Uns wollten ſie den Preußen und Hulanen uͤberlaſſen.“ Der Zug mußte zuruͤck. Das ſah ich mit Sehrecken; denn gegen dieſen Willen kam keine Lokomotive an. Sie haͤtten den Fuͤhrer ermordet... „Raſch hinaus!“ rief ich den Belgiern zu, „ſonſt kommen wir nicht nach Oſt⸗ ende!“ Madame Liefmans hing ſich kreiſchend an meinen Hals. „Nach Oſtende!“ ſchrie ſie. „Ich will... mein Mann iſt verwundet!“ rief ſie in den Wagen. Ich zog ſie hinter mir her. Die vier Belgier druͤckten nach. Man wollte uns nicht durchlaſſen. Man ſchlug und ſtieß uns entgegen. Ich ſtemmte mich mit dem Ruͤcken voran in die Menſchen hinein und durch, und ſchließlich hatten wir den Ausgang erzwungen. Ich lief haſtig und erregt draußen immer ein paar Schritte vor den andern, um ſie zur Eile anzuſpornen. Ich wollte auf die Duͤnen. Die Bahn blieb hinter uns. Das Geleiſe entfernte ſich, landwaͤrts an der menſchen⸗ beſaͤten Chauſſee entlang abbiegend. Einige Duͤnen⸗ huͤgel erhoben ſich hoch und gelb im grauen Himmel. Wir durchliefen den mit duͤrren Kraͤutern bewachſenen Boden. „Auf die Duͤnen! Dann ſehen wir bis Oſtende. Es kann von dort keine Fußſtunde mehr bis hin ſein. Wir wollen dann am Strand entlang gehen und haben ſtets alles vor Augen, was dort geſchieht.“ Die andern waren einverſtanden. Auf dem erſten Duͤnenhuͤgel ſah man gerade nicht nach Oſtende. Die Kuͤſte war ein wenig in die See vor⸗ gewoͤlbt, aber andere Hoͤhen ſperrten den Blick. Wir rutſchten in die Kuhle hinab und ſtapften auf der andern Seite im rinnenden Sand wieder hoch auf den zweiten Huͤgel. Und drunten, am Ende der hellen Schwingung laͤngs des Sandſtreifens am Meer, leuchteten im truͤben Tag Gebaͤude. Zuerſt ſah man eine Kirche, links. Dann den Leuchtturm, die Mole von Oſtende und im Schleier der Luft, auf dem Meer, bis auf unſere Hoͤhe herauf, Kreuzer. Sie ſtanden und einige warfen ſchwarze Wolken von Rauch auf, die ſich nicht hoch uͤber den Schiffen in einem duͤnnen Schwaden vereinigten und ſtehn blieben. Hinter der Mole ſtachen Dampfer in See und bogen vor dem Wall der rauchenden Kreuzer nach Weſten ab. Man verteidigt Oſtende nicht. „Wozu auch, Kotzrotz! Gottverdomme! Wozu auch?“ rief der Flame. „Gehen wir...“ Wir rutſchten wieder hinab, wollten zum Strand, unſicher, wie unter dieſen Umſtaͤnden das Unternehmen zu Ende gefuͤhrt werden koͤnne. Madame Liefmans ſchaute mich zaghaft an. Sie war nicht ſo kuͤhn, zu fragen, ob nun wohl auch das Lazarett mit ihrem Mann von Oſtende wegkaͤme. Ich ſagte auch nichts, obſchon ich ihre aufdringlich bettelnden Blicke er⸗ riet. Ach, ihr Mann! Der war tot und ſchlief mit ſeiner Kugel als einer treuen Geliebten unter Truͤmmer und Geroͤll an der Schelde. Das mit dem Lazarett hatte man ihr ſo geſagt. Waͤre ſie ſonſt ſo geweſen, bald ſo ab⸗ wechſelnd und bald ſo voll vor allem aufbaͤumenden Er— ſchrecken, wenn nicht dieſe Ahnung mit geſchloſſenen Augen in ihrem Blut kreiſte? Ich ſagte mir, wie ich ſie bei der Hand nahm, um ihr beim Abſtieg zu helfen: Ja, liebe Frau, der Korporal iſt zur großen Armee eingezogen worden. Schweigen wir von ihm. Denn Deutſchland muß ſich durchſchlagen. Dafuͤr koͤnnt ihr nichts! ... Und ich hatte ein zerfließendes Mitleid mit dem kleinen ſchoͤnen braunen Weib. „Halt!“ ſchrie es mit einemmal. Aufzuckend blieb ich im Rutſchen ſtehn und fing die Frau hinter mir mit dem Ruͤcken auf. Die vier Belgier waren ſchon unten. Drei belgiſche Soldaten ſtanden ploͤtzlich dort, legten das Gewehr griffbereit vor. Einer fragte: „Woher?“ Er ſchaute zu uns herauf. Aber ich dachte mir, dies ſei der Augenblick, in dem die Belgier reden ſollen. Nun koͤnnen ſie ja ſagen, daß ſie zum Heer zuruͤck wollten. Aber der Unteroffizier ſchrie ſchon: „Gehn Sie zuruͤck!“ Der Flame ſagte: „Wir wollten uns dem Heer wieder ſtellen. Ich habe bei Luͤttich mit⸗ ge...!“ — „Kein Gemaule! Zuruͤck, ſag ich!“ Die Soldaten drangen auf die Belgier ein. Die wichen zuruͤck, die Duͤne herauf. Frau Liefmans druͤckte ihre Fingernaͤgel in der Erregung in meinen Hals, an dem ſie ſich erſchreckt gegen den Abrutſch feſthielt. Die Belgier ſprangen den Sand hinan. Wir kletterten wieder hinauf. Die Patrouille blieb unten ſtehen; ſie drehte ſich ſo, daß ſie bald uns nachſchauen, bald nach Oſtende hinunterſehen konnte. Es begann ploͤtzlich zu regnen. Die Kreuzerreihe war nun faſt ganz eingehuͤllt in die dicke Luft. Man ahnte ſie nur noch. Gegen Oſtende hin blieb es heller. Dann verſanken Kuͤſte und Meer hinter uns in die Duͤnen. Wir gingen zuruͤck. Was ſollte nun geſchehen? Fluͤcht⸗ linge kamen durch die Duͤnen ſeitwaͤrts heruͤber. Wir warteten. Es war ein aͤlteres Paar mit drei erwachſenen Maͤdchen. Ein belgiſcher Soldat ohne Gewehr war bei ihnen. Er ſagte: „Alles kaputt! Ich wollte ſie nach Oſt⸗ ende bringen zum Dampfer nach England. Aber man darf nicht mehr nach Oſtende hinein . . . Niemand! Gar niemanden laſſen ſie in die Stadt hinein. Alle ſollen heraus! Sie ſelber dampfen davon, die Englaͤnder!“ Der Regen ſchlug raſch und dick hernieder. Die vier — 79 — Belgier liefen auf einmal. „Der Zug!“ ſchrien ſie. „Der Zug nach Holland!“ Wir ſetzen uns auch in Trab. Wir ſehen bald die Chauſſee, mit Menſchen angefuͤllt, wie vorhin. Aber vom Zug ſehn wir nichts mehr. Die Chauſſee war mit Regenſchirmen wie mit großen Pilzen bedeckt. Die Roͤſſer gingen truͤbſelig an den Wagen. Kein Zug ſtand mehr dort. Und wir zogen unterm Regen dahin, waren muͤde auf einmal, denn die Span⸗ nung des Ziels war ploͤtzlich in uns gebrochen. Wir kamen nicht nach Oſtende. Frau Liefmans ſagte nichts, als ich bemerkte: „Nun iſt es aus mit Oſtende!“ Sie war ploͤtzlich ganz ruhig. Sie war geſchmeidig wie ein Kaͤtzchen und anheimelnd wie ein junger Hund. Wir ſtappſten ſtumpfſinnig die Chauſſee entlang. Die Steine brannten ſchon in die Sohlen. Wohin? Der Hunger klopfte den leeren Magen. In den Doͤrfern gab es nichts zu eſſen. Alles war von der Heuſchreckenwolke der Ausziehenden aufgebraucht worden. Im ſchmutzigen „Eſtaminet zum flandriſchen Leeuw“” ſanken wir auf Stuͤhle, die gerade frei wurden. Der Flieſenboden war eine Pfuͤtze. Es dunkelte ſchon. Wir bekamen wenigſtens Kaffee. „Ich ſchlaf auf dieſem Tiſch!“ ſagte der mit dem Loch in der Hoſe, durch das nun das ganze Knie hervorbrach. Schließlich wurden wir zur Dorfkirche gefuͤhrt. Sie war ausgeraͤumt und der Boden mit Stroh bedeckt. In einem Kronleuchterchen brannten zwei Kerzen. Ein wildes Huſten aus vielen Haͤlſen ſchuͤttelte die ſchum⸗ merige, feuchtkalte Daͤmmerfinſternis der alten Halle. — 80 — Die Ewige Lampe brannte vor dem Altar in der Dunkel⸗ heit, wie ein Tropfen von ſchimmerndem und gluͤhendem Blut. Soldaten kamen, das Gewehr mit aufgeſtelltem Bajonett in der Hand, und durchgingen ſuchend die Reihen der Liegenden. Sie tropften vor Naͤſſe, blieben noch eine Weile in der Tuͤr ſtehen und verſchwanden dann hinaus in die Regennacht. Wir legten uns ins Stroh. Im Beichtſtuhl hinter mir ſchnarchte jemand. Einer der Wallonen machte ſich an Frau Liefmans heran. Es ſchien mir, mit Erfolg. Ich lag neben dem Flamen. Rechts von mir hatte ſich eine dicke Frau eingewuͤhlt. Ich wollte ſchlafen. Der Huſten von uͤberall her ſprang in den dunkeln Hallen, wie ein Knattern von Maſchinen⸗ gewehren. Fuͤnf blonde Kinder einer Familie wollten nicht ſchlafen und ſpielten, zottelig und tollpatſchig wie junge Pudel, im kniſternden Stroh. Es roch nach naſſen Kleidern, nach Moder und nach Weihrauch. Die dicke Frau neben mir hob ſich muͤhſam auf. Ihr Korſett krachte. Ich ſchaute hin. Sie hatte ein ſchwarz⸗ ſeidenes Kleid an. Sie ſtreifte Ringe von den Fingern und ſchraubte Perlen aus den fetten Ohrlappen, wickelte alles in ein Taſchentuch, verknuͤpfte das Tuch fuͤnfzigmal und verſenkte es hinter dem hohen Kragen ihrer Bluſe hinab in ihren Buſen. Sie bewegte die Haͤnde auf eine ſonderbare Art gegen mich und warf mir einen langen und eindringlich ſtechenden Blick zu, als wollte ſie mich bezaubern. Ich dachte mir etwas. Hinter mir ſah ich am Beichtſtuhl einen Soldaten irgend etwas verrichten. — 8I — Ich ſchaute nicht naͤher hin. Aber auf einmal ſtand kein Soldat mehr da, ſondern ein Mann in Bauernkleidern. Der ſtopfte etwas in den Beichtſtuhl hinein. Der Schnar⸗ cher drin legte ſich um, grommelte einen Fluch und ſchnarchte auf einem andern Ton weiter. Und ploͤtzlich fuhren drei Schlaͤge dumpf zur Tuͤr herein. Eine Stimme ſchrie grell auf: „Die Preußen!“ Die meiſten ſchliefen ſchon und hoͤrten den Ruf nicht. Aber hier und dort fuhr es jaͤh aus dem Stroh auf, wie Schlan⸗ gen. Soldaten kamen in dieſem Augenblick herein und legten ſich ruhig neben der Tuͤr nieder in eine freie Ecke. Da ward es wieder ruhig und ich ſchlief ein. Die Fluͤchtlinge Die Schlacht Ein furchtbarer Geſtank lag morgens in der Kirche. Ich mußte davon, ſobald ich aufwachte. Die andern ſchliefen noch. Der Wallone, der ſich an Frau Liefmans heran⸗ gemacht hatte, lag auf dem Ruͤcken, ſchnarchte und hielt die Hand der kleinen Frau im Schlaf. Ich ſtieg uͤber ſchlafende Maͤnner und Frauen hinaus und kam auf eine Straße, die ſchon im Wandern war. Die Wege ſind regenſchmutzig. Ich gehe nun, in die Ausziehenden hineingemiſcht, auf Holland zu. Kaffee gab es in einer Schenke an der Straße. Wagen an Wagen und alle uͤberfuͤllt. Vergeblich bitte ich um Platz. Meine Kleider waren dunſtig und ich fuͤhlte Fieber. Der Zug faͤhrt nicht mehr. Was alles zuſammen auswandert um mich! Die jungen Leute der Doͤrfer ziehen in geſchloſſenen Gruppen dahin. Kinder in weißen Seidenſtruͤmpfen und Knieroͤcken vom Badeſtrand, Waiſenhaͤuſer und Alteleute⸗ ſtifte, Oſtender Kokotten und Heyſter Abbes, Bauern⸗ doͤrfer und Strandhotels, Flamen und Internationale, Gigerl und Hausknechte ... Welch ein Strom dummen Elends! Es kann einen kaum erbarmen. 21 – == ;]— — — — — — , — icche. iefen etan⸗ hielt uͤber eine n die affee agen heine 3u9 t um ſenen und eute⸗ nern⸗ nale, nmen Dann regnet es wieder. Die Wolken ſchleudern den Regen in Wut auf die fliehenden Straßen. Vor mir trat eine lange Weile unter einem hochgehobenen weißen Strandrock, an dem der Wegkot ſaß wie Grind, ein Paar ſtelziger Stoͤckelſchuhe. Sie knickten fortwaͤhrend arm⸗ ſelig um. Gott ſei dank! — ein Mann ſchimpfte laut auf die Unvernunft, daß er ſich hatte verleiten laſſen aus⸗ zuwandern. Unſer Vieh! weinte er dann. Sechs Noͤnn⸗ chen ſchleppen die Kutten geduldig durch den Schmutz, und die platoniſchen Symbole ehemaliger Kaſteiungen, die Stricke, ſchlagen bei jedem Schritt weit in die Luft hinauf. Eine Frau traͤgt eine große, mit bunten Straͤußen bedruckte Porzellanvaſe, ihr Koſtbarſtes. Ein aͤltliches Maͤdchen rettet die Handnaͤhmaſchine. Ich uͤberhole die umknickenden Stoͤckelſchuhe und gehe nun hinter einer dicken Frau, die einen Schubkarren vor ſich herſchiebt. Zunaͤchſt verbirgt ihre Breite mir den Inhalt. Dann ſeh ich, daß in dem Karren ein etwa fuͤnfzigjaͤhriger, wachs⸗ gelber und todkranker Mann liegt. Er liegt leblos in einen Bauſchen Stroh gedruͤckt und ſeine ungluͤcklichen Augen ſtehn geradaus in den grauen Himmel. Die Frau rettet den Gatten. Zwei junge Geiſtliche trotten eilig daher und tragen ihren gemeinſamen Koffer an einer Stange zwiſchen ſich. Niemand wagt zu ſprechen. Mit einem großen Krach ſchlaͤgt auf einmal eine dicke Alte den rieſenhaften Packen, in dem ſie ihre Daunenbetten rettet, in eine Pfuͤtze, ſetzt ſich drauf und weint laut: hu . . . hu! u . . . u! Der Fluß der Auswanderer teilt 6* ſich mitleidslos an ihr wie an einem Strombrecher. Ihr Mann bruͤllt auf ſie ein: „Nun heulſte, Luder! Und weshalb haſte denn partout fortwollen, vom Vieh un vom Haus un vom Vieh? Sag! Grad auf dir haben's die Preußen abgeſehen. So ne pockennarbige Stallziege, ſo ne krumme Kuh! Grad auf dir! Mach, daß de... Nu, ſo bleib uf'm Arſch im Dreck! Ich geh!..“ Hu! hu! u.. . u! Wir gingen wie eine Herde miteinander dahin. Nie⸗ mand ſprach. In der Luft lag manchmal ein fernes dunkles Aufknallen. Wir gingen ſtundenlang und ach⸗ teten der Orte nicht, durch die wir kamen. In einer Kneipe bekomme ich wieder Kaffee, Brot und einen Genever. Der Wirt erzaͤhlt andern Leuten: „Sie haben heute fruͤh das Lazarett hier aufgeloͤſt, die Leute ein⸗ fach auf die Straße geſetzt und ſich nicht weiter um ſie gekuͤmmert.“ Als ich wieder auf die Straße trat, kam von neuem das Knallen, das fern und zart die dumpfe Luft ſchuͤttelte. Einer hinkte vor mir. Ein ſchmutziger Verbandlappen, der aus einem Hoſenbein heraushing, ſchleppte im Kot hinter ihm her. An dieſem Fuß trug er einen Pantoffel, am andern einen richtigen Schuh. Er ſprach mich an, als ich vorbei kam. Er war ein junger Mann. Wie einem, den er lange kennt und der von ihm erfahren will, was er in der letzten Zeit getrieben, erzaͤhlte er mir ohne Einleitung, nach Luͤttich ſeien ſie auf Namuͤr zu⸗ tuͤc dge ner — 85 — ruͤckgeworfen worden, und dann wurde ihr Regiment nach Frankreich verſchlagen und an die Kuͤſte gebracht und kam uͤber Oſtende wieder ins Land. Er war ſchon bei Luͤttich verwundet worden. Bei Mecheln wieder und heute fruͤh haben ſie ihn ungeheilt aus dem Lazarett auf die Straße geſetzt. Was mach ich denn jetzt? ſagte der dem Stabsarzt. Kann kaum gehn. Hab kein Geld ...? Der Stabsarzt: Was ſchert das mich. Ich bin nicht dazu da, Ihnen welches zu geben ... Der Sau⸗ hund! Das ſind unſere belgiſchen Offiziere!... Er humpelte muͤhſam und wuͤtend weiter. Der Ver⸗ bandfetzen wurde immer laͤnger im Kot. Ob er ihn nicht lieber feſtmachen will? — Er koͤnne ſich nicht buͤcken. Schrapnelle im Ruͤcken! .. . Ich befeſtige ihm den Verband und frage von Wagen zu Wagen um einen Platz fuͤr ihn. Niemand wollte weichen. Wieder das ferne Grollen! „Das iſt eine Schlacht!“ ſagte der Ver⸗ wundete. „Sie kommt naͤher. Ich hoͤr's am Knallen.“ In dieſem Augenblick rief ein Radfahrer, der uns uͤberholte, mit ernſtem Geſicht in einen Wagen hinauf: „Keine zwei Stunden von hier iſt eine blutige Schlacht. Sie kommt wohl hier heruͤber.“ Weiber heulten auf den Wagen und bedraͤngten flehend die Fuͤhrer. Der Donner wurde haͤufiger und haͤrter. Die Menſchenmaſſen ver⸗ ſtanden ihn nun und ein neues Entſetzen bohrte ſich durch die wandernden Straßen. Der Schmutz ſpritzte wild unter den raſcher und unachtſam eilenden Schuhen. Die Blicke verſenkten ſich aufgereizt nach Oſten in die — 86 — Flachheit des Landes, die mit Baͤumen locker aufgefuͤllt war, und es fiel das Wort: Huſaren! Wie ein Kra⸗ patſchenknall fuhr der Schrecken dieſes Worts in die wandernde Chauſſee hinein. Alle Augen lagen fort⸗ waͤhrend nach Oſten auf der Lauer und harrten darauf, daß dort uͤber den nackten naſſen Äckern die erſten deut⸗ ſchen Huſaren durchbrechen wuͤrden. Das Knallen ſtand nun faſt ununterbrochen im Oſten. Es ſcholl, als ob es in der Luft irgendwie feſthinge, oft acht⸗, zehnmal ganz raſch aufeinander. Es regnete nicht mehr. Es war, als ob die fernen Geſchuͤtze dunkel und dumpf bellten. Die Luft ſchuͤttelte ſich jedesmal ein wenig. Ich gehe der Schlacht entgegen. Über einen ſchlammigen Karrenweg zwiſchen Äckern und Wieſen entferne ich mich vom Strom der Fliehenden. Halb im Laufſchritt ſpring ich dahin. Ich will zum Bruͤgger Kanal, der dort irgendwo zwiſchen den Baͤumen fuͤhrt. Ich dampfe unter dem naſſen Mantel. Das bellende Rollen der Kanonen ruft manchmal fuͤnf, zehn Minuten lang. Hier iſt ploͤtzlich kein Menſch mehr. Auch kein Dorf. Nur Wieſen, bruͤllendes Vieh und ſchweig⸗ ſame Acker, beregnete Baumreihen um einſame Gehoͤfte und Wolken ... Nach langer Zeit ſehe ich die Allee des Kanals und einen langen ſchmalen Zug von Menſchen unter den Baͤumen auf dem Damm Holland zuſchreiten. Ich ſteige den Damm hinan und eile gegen die Menſchen auf Dar ihre Unte an! geh⸗ Die Sp Es Es pra Damme zu. Die Geſchuͤtze prallen jetzt ſo ſtark, daß man ihren unheimlich die Luft ſchuͤttelnden Donner auf dem Handruͤcken zu ſpuͤren vermeint. Ab und zu ſind Soldaten unter die Fliehenden gemiſcht. Ich bin der einzige, der an der ununterbrochenen Reihe entlang den andern Weg geht, den ins Land hinein. Oft ſchaut man mir nach. Die Leute machen eilige Bemerkungen uͤber mich. Spion? Was weiß ich? Ich beeile mich weiterzukommen. Es ſchlaͤgt elf auf einem Kirchturm, den man nicht ſieht. Es iſt der 14. Oktober. Wie die Schlaͤge der Geſchuͤtze prallend aufeinander fallen! Man erkennt am Ton ver⸗ ſchiedene Geſchuͤtze, an der Reihenfolge in dieſen Toͤnen die des einen oder des andern Heeres. Es kommen immer mehr belgiſche Soldaten zwiſchen den Fliehenden. Ich will nicht fragen, um kein Mißtrauen zu erregen unter dieſen von Angſt und Elend verwilderten Menſchen. Nun trollt ein Rudel von merkwuͤrdigem Geſindel auf dem Damm heran. Sie gehn laͤrmend, breit und brutal. Ihre Haltung? Ihre Kleider? Hat man die Gefaͤngniſſe geoͤffnet? Unglaubhafte Weiber gehn mit den Strolchen. Sie hoͤhnen mich an. Auf dem Kanal faͤhrt ein ganzer Zug von Motorbooten. Da kommt ein Soldat, der am Kopf blutet. Unter der Muͤtze fließt das Blut dick hervor uͤber die Schlaͤfen und am Ohr hinab in den Hals oder auf Kragen und Bruſt. Er hat kein Gewehr mehr. Er geht allein. „Lau⸗ fen Sie zuruͤck!“ ruft er mich an. „Die Preußen ſind doch hinter uns her!“ — „Wo?“ — „In Damme! Was — 88 — weiß ich!“ Er ſtuͤrzt weiter, dem rettenden Holland zu. Ich den Kanal hinauf, immer raſcher und immer brennen⸗ der. Das Herz arbeitet mir in einem elektriſchen Zucken. Die Puffe der Kanonen dringen mir in die Bruſt. Sie kitzeln das Trommelfell in den Ohren. Einmal ſetzen ſie eine Viertelſtunde lang nicht aus. Immer Schlag auf Schlag, kurz und mit jenem ſchwebenden Erdroͤhnen, das ſogleich erſtickt. Man fuͤhlt den Tod die Luft durchſauſen. Man fuͤhlt fern Blut in den Boden fließen, wie verruchte Quellen, die das Geheimnis der Schoͤpfung grauſam aus den Eingeweiden der Menſchen und Zeiten riß. Über fernen Baumgruppen ſteigen Flieger auf. Nein, das ſind keine Flieger. Man ſah ſie nicht hochgehen. Es ſteht auf einmal wie ein weißer Ball in der Luft. Bald waͤchſt es auseinander, wie aus einem Sack aufquellende Wolle. Eines pflanzt ſich zum andern. Eines hoch, eines niedrig. Sie bleiben langſam vergehend ſtehn. Man kann ſie nicht mehr zaͤhlen, ſo zahlreich ſind ſie geworden. Das ſind Schrapnelle! Donnerwetter, Schrapnelle! Stehn ſie uͤber uns? Ich laufe. Die Geſchuͤtze donnern ſchon durch den Boden. Man ſpuͤrt die Schuͤſſe in den Fußſohlen. Die Schlacht muß ganz nahe ſein. Es kommen auch immer mehr Soldaten, nichts mehr wie Soldaten. Sie gehen haſtig und ohne aufzuſchauen Holland zu. Weiße Gebaͤude erſcheinen hinter Mauern, Tuͤrme, ein hohes Gebaͤude. — Das iſt Damme! Ich kenne es von fruͤher. Aus einer Zeit, wo man andere Dinge als Krieg und Blut nach Belgien ſuchen ging. Zwei Sol⸗ daten fuͤhren einen Kameraden, der einen zerſchoſſenen Fuß hat. Der hat den Arm uͤber die Schultern der beiden gelegt. Das Blut bleibt wie eine dicke Ader auf dem Bo⸗ den hinter ihnen zuruͤck. Sie laufen ein wenig und der Verwundete huͤpft auf einem Fuß, ſo raſch er kann, zwiſchen ihnen mit. Er ſchleppt den verwundeten Fuß unverbunden uͤber den Boden nach. Immer mehr Ver⸗ wundete. Die wenigſten ſind verbunden. Das Blut fließt aus ihnen weit umher uͤber den Boden. Ich uͤber⸗ ſpringe grauenvoll gepackt die roten Lachen, die der Sand ſchleimig aufſaugt. Einige Soldaten verbinden ſich Haͤnde und Schenkel, Kopf oder Arm im Gehn. Ein Kanonenſchlag macht die Luft aufberſten, ſo nah, als ſei er hinter den Gebaͤuden dort in Damme gelloͤſt worden. Vielleicht haben ſie ſich dort verſchanzt, denk ich. Damme war ja als Hafen von Bruͤgge befeſtigt. Ich laufe in eine Schlacht hinein. Ich bebe und gluͤhe und bin geheimnisvoll von Schauern durchſtoßen, todes⸗ ruhig und brutal lebensfroh, verfuͤhrt von dunkeln Dingen, die wie peitſchende Schemen mir durch die Adern jagen. Ich komme immer naͤher an den Ort. Der Damm iſt jetzt menſchenleer. Es iſt, als ſei die Land⸗ ſchaft geſtorben. Aber auf einmal ſehe ich ein dunkeles Rudel aus den hellen Mauern hervorbrechen. Uniformen! Sie laufen auf mich zu. Ich will beiſeite treten. Sie fuͤllen den ganzen Damm. Aber ſie laufen auch an den Seiten. Ich kann nicht mehr ausweichen, bin von ihnen um⸗ ſchloſſen. Einer ſchreit: „Was machſt du, Idiot!? Die Preußen ſind hinter uns. Raſch um . . .“ Ein paar andere bruͤllen erregt auf mich ein. Sie faſſen mich im Laufen an Armen und Schulter. „Der Teufel, du willſt in eine Preußenkugel laufen! ...“ Sie reißen mich mit. Einer blaͤſt auf einer Mundharmonika im Laufen die Melodie „De l'Espagne à l'Angleterre..“, die das Glockenſpiel des Bruͤgger Rathauſes ſpielte. Ich komme nicht mehr frei von den Fliehenden. Ich bin angeſteckt von ihrem Laufen, ihrer Flucht, ihrer Angſt! Ich laufe mit. Die Geſchuͤtze der nahen Schlacht droͤhnen und poltern. Wir warten im Laufen auf Granaten. Die Mundharmonika blaͤſt in verruͤckten ſpitzen Anlaͤufen. Die Schrapnellwoͤlkchen ſtehen, wie ein Feld großer, unheim⸗ licher Kohlkoͤpfe im Himmel, faſt uͤber uns, ſcheint es. Die Baumreihen wie ein zerbrechliches Gitter zwiſchen uns und der Schlacht, zwiſchen uns und dem Tod! Der auf der Mundharmonika blaͤſt heftig und verwildert. Es iſt, als ſei er an das Inſtrument auf ewige Zeiten verflucht, wie der ewige Jude an die Landſtraßen. Die Schuhe prallen auf dem Damm, wie fallende Kugeln, bevor ſie zu Feuer und Fetzen auseinander berſten. Auf einmal mitten im wildeſten Toben verſtummen die Geſchuͤtze. Die Schrapnellwoͤlkchen verlaufen lang⸗ ſam. Die Schlacht war aus. Spaͤter erfuhr ich, daß es eine Schlacht geweſen, die wohl klein an Umfang, aber groß an Bedeutung geweſen war. Sie fand in der Gegend nordweſtlich von Syſſhele bei Bruͤgge ſtatt, und das aus Antwerpen entkommene Heer ſchlug ſich ein letztes Mal gegen deutſche Truppen, bevor es ſuͤdweſtlich in die vorbereitete und zunaͤchſt von franzoͤſiſchen Truppen verteidigte Gegend zwiſchen Roulers und Nieuport abzog. Tags darauf, am 15. Ok⸗ tober, nahmen dieſe franzoͤſiſchen Truppen den Belgiern die Angriffe der Deutſchen ab, ſie wurden aber in einem Atemzug bis auf die Yſer geworfen, und dort begann, im franzoͤſiſchen amtlichen Bericht zum erſtenmal am 16. Oktober erwaͤhnt, eine der blutigſten und gewaltigſten Schlachten der Weltgeſchichte, in der vier Voͤlker ſich bis zur Schlagader zu zerfetzen ſuchten. Eroberte Kuͤſte In der Zeit, wo mich bei Damme die fliehenden Sol⸗ daten mit zuruͤckriſſen, ſtanden die erſten deutſchen Soldaten vor Bruͤgge, und waͤre ich die dreiviertel Stunden von Damme nach Bruͤgge weitergegangen, ſo haͤtte ich zu⸗ gleich mit den deutſchen Truppen gegen zwei Uhr die Stadt betreten. Am 15. Oktober erreichte der erſte deutſche Huſar das Meer — den Schoß der neuen Weltgeſchichte — und be⸗ gruͤßte es von ſeinem Pferd mit ſicherm und trotzigem Mund. Mit den belgiſchen Soldaten kam ich nachmittags nach Sluis. Die Soldaten wurden alle interniert. Nur einige waren auf einmal keine Soldaten mehr. Sie hatten unterwegs — wie, war mir entgangen — die Uniformen gegen Zivilkleider umgetauſcht. Sie miſchten ſich gleich in die Menſchenmaſſen, die das Staͤdtchen durchwogten. Ich ſuchte vergeblich nach einem Unter⸗ kommen. Es wurde Nacht. Eine Kirche und das Rathaus waren geoͤffnet. Die Boͤden waren mit Stroh bedeckt. Ich entſchloß mich fuͤr das Rathaus. Man lag zu wild⸗ Gol⸗ daten von zu⸗ r die das d be⸗ gem nach Nur Sie ter⸗ eckt. ld⸗ — 93 — fremden Menſchen eng aneinander, und ich fand keinen Schlaf. Im Keller waren Dutzende von Faͤſſern auf⸗ geſtellt und mit Brettern verſehen. Das waren die Aborte. Sie wurden nebeneinander von Maͤnnern, Frauen und Kindern benutzt. Im Elend war alles ſelbſtverſtaͤndlich. In Sluis bekam man wenigſtens zu eſſen, aber nur Eier und Beefſteaks. Als ich am 15. Oktober vormittags nach St. Anna Ter⸗ muiden zur Grenze zog, meinen Apparat in der Hand, und an der belgiſchen Fahne vorbeigehen wollte, hielt mich ein alter eleganter Herr an, der dort ſtand. Er fragte, von welchem „Illustré“ ich ſei? Ich: wer er ſei? Er ſei belgiſcher Kommiſſar. Er ſtand mit einem Fuß im Belgiſchen und mit dem andern im Hollaͤndiſchen. Dorthin trat auch ich zuruͤck. Da kam ploͤtzlich ein Auto und hielt ſchroff vor dem belgiſchen Grenzſchild an. Der alte Herr ging raſch hinzu und neigte ſich hinein. Ich ſah auf einmal vorn links an der Schutzſcheibe das Schild „Etat Major“ und belgiſche Stempel, rechts „S. M.“ (Service militaire). Bald ſtiegen vier aͤltere Herrn in Zivil, denen man aber das Militaͤr anſah, aus dem Auto. Einer trug eine dicke Mappe, und ſie gingen ſchnurſtracks auf die hollaͤndiſche Grenze zu. Das Automobil ließen ſie am Wegrand ſtehen. Sie kamen nicht mehr zuruͤck. Die zweite Nacht in Sluis ſchlief ich auf Stroh im niedern Laderaum eines der zahlreichen Kanalſchiffe, die alle fuͤr Fluͤchtlinge hergerichtet wurden. Die Stadt — 94 — baute dann noch große Aſbeſtſchuppen. Alles lag uͤberall durcheinander. Jeder Unterſchied von arm und reich, von Verwoͤhnung und Sichbeſcheiden war aufgehoben. Am dritten Tag bekam ich in dem kleinen Wirtshaus des Bahnhofs, in das ich mein Gepaͤck abgeſtellt hatte, ein Zimmerchen aus Zufall, und ich konnte mein Malaria⸗ fieber ausſchwitzen und⸗ſchlafen. Das Staͤdtchen mochte etwa tauſend Einwohner haben und beherbergte taͤglich fuͤnfzehntauſend Fluͤchtlinge. Von Weile zu Weile von fruͤh bis ſpaͤt fuhren Zuͤge, aus Perſonen⸗ und Guͤter⸗ wagen bunt zuſammengeſtellt, nach Breskens zum Vliſ⸗ ſinger Dampfer. Jedesmal entſtand ein wahnſinniger Kampf um Platz. Es regnete immer und die Leute kletterten ſchon am Abend in die offenen Guͤterwagen, die fuͤr den erſten Morgenzug bereitſtanden. Unter meinem Fenſter lagen dieſe Wagen, vollgepreßt mit Menſchen, die ſich unter ihren Schirmen auf den naſſen Boden ineinander legten, gluͤcklich, zu wiſſen, daß ſie morgen wenigſtens fortkamen. Alle Fuhrwerke der Gegend waren ununterbrochen in Marſch nach Breskens. Alle Wege voll wandernder Menſchen. Die kleine Wirts⸗ ſtube unter mir war Nacht um Nacht angefuͤllt mit Fluͤchtlingen. Der Wirt hatte alle Stuͤhle, uͤber die er verfuͤgte, wie in einem Bauerntheater nebeneinander geſtellt, und da ſaßen und hockten die Menſchen manchmal zu zwei auf einem und konnten nicht einmal die Beine ausſtrecken. Das Huſten durchklang die Nacht hindurch das hellhoͤrige Haus. —. Kri ſch —, — — — —-— — –—— bberall teich, hoben. s des e, ein laria⸗ nochte iglich e von ͤter⸗ Vliſ⸗ niger Leute agen, Unter mit Die Fluͤchtlinge maͤſteten unter ſich die wahnwitzigſten Kriegsnachrichten. Das Futter waren die Kanonen⸗ ſchlaͤge, die die Schlacht an der Yſer bei wachſendem Weſtwind ſtaͤrker heruͤberwarf. Und wer aus Heyſt kam und ſagte, es ſei nicht wahr, daß die Deutſchen ſchon bis dorthin zuruͤckgeſchlagen worden ſeien, dem wurde ein⸗ fach nicht geglaubt. Ich war einmal dabei, wie eine Gruppe Belgier einen Mann verpruͤgeln wollte, der den Rotterdamer „Neuen Courant“ verkaufte. „Zum Dreck dein von den Preußen bezahltes Sch... blatt!“ riefen ſie. Man las nur das Alleruͤbelſte: „De Telegraaf“ und die kleinen belgiſchen Blaͤttchen, die außer jeder Kontrolle ſchrieben. Dieſe Blaͤtter naͤhrten ihren Nachrichtendienſt aus dieſer truͤben Quelle ſelber. Die Leute fanden in ihnen die Geſchichten, die ſie ſelber verbreiteten, und das war ihnen Beſtaͤtigung. Da die Poſt keine Telegramme mehr annahm, weil es acht Tage dauerte, bis die aufgelieferten erledigt waren, wie mir der Vorſteher ſagte, war ich gezwungen, nach Vliſſingen zu fahren. Eine Deutſche, die im Haus wohnte, weil der belgiſche Chauffeur, mit dem ſie ver⸗ heiratet, ein Verwandter des Wirts war, brachte mir den Baͤcker mit ſeinem Waͤglein. Es ſah aus wie ein Deckelkorb. Ich mietete es und dachte natuͤrlich, ich fahre allein mit dem Baͤcker. Aber als es losging, ſaßen noch zwei Frauen mit einem Kind und ein junger Mann drin. Der Baͤcker ſetzte ſich auf die Deichſel. In Breskens ſtaute ſich eine ungeheure Menſchenflut vom Hafen bis in den Ort hinein. Es wird bis morgen mittag gehen, bis wir einen Dampfer hinuͤberbekommen, ſagt jemand. Ein anderer wartete ſchon ſeit zwei Tagen. Aber auf einmal wurden mehr Schiffe zugleich neu eingeſtellt und wir kamen unerwartet raſch uͤber die Schelde. Am Bahnhof in Vliſſingen traf ich den hollaͤndiſchen Feldwebel. Er beklagte ſich uͤber die Belgier. Sie haben unſer Holland gepachtet, ſagte er, ſo fuͤhren ſie ſich auf. In ſeiner Kompanie waren zwei Fahrraͤder verſchwun⸗ den. Eines fand man bei einem belgiſchen Kriegs⸗ gefangenen im Zug wieder. Soldaten erzaͤhlten, daß ſie geſtern abend in einer Wirtſchaft ſaßen und Lieder ſangen, allerlei durcheinander, hollaͤndiſche und engliſche und dann auch auf deutſch: Puppchen... Da riefen ihnen die Belgier zu, hier werde nicht in der Sprache der „Boches“ geſungen. Die Soldaten kuͤmmerten ſich nicht drum. Die Belgier wurden bedrohlich. Da haben die Soldaten ſie hinausgepruͤgelt. Auf den Fahrplaͤnen, die umherhingen, waren die Namen der deutſchen Linien, Koͤln, Berlin uſw. angerotzt. In einem Hotel draußen am Strand, in dem ich das letzte Zimmer bekam (einen Taubenſchlag auf dem Dach, die Matratze direkt auf dem Boden ohne Bettgeſtell), verbaten ſich belgiſche Gaͤſte, daß ich Deutſch mit der hollaͤndiſchen Geſchaͤftsfuͤhrerin ſpreche. Ich ging zu Goethes Goͤtz und zum deutſchen Volksmund, mir die Antwort entleihen. Ich ſtand eines Abends am Schenk⸗ tiſch einer Wirtſchaft und trank einen Genever. Ein dazul Vocl Mag⸗ ſchw Lan nich chen — 97 — Burſche neben mir erzaͤhlt mir ohne weiteres, geſchwaͤtzig und großſprecheriſch, wie er bei Luͤttich kaͤmpfte und in Antwerpen verwundet und am 14. Oktober in Knocke aus dem Lazarett ungeheilt und ohne weiteres auf die Straße geſetzt wurde. Ohne Hilfe und Geld! Ich ſolle ihm etwas geben als Landsmann. Er ſei im fuͤnfzehnten Linienregiment geweſen. „Im fuͤnfzehnten,“ ſage ich, „da war ja auch mein Vetter, der Oberleutnant Soundſo. Kennen Sie den?“ — „Oberleutnant X. Und ob!? Wir haben noch vor Antwerpen Seite an Seite gekaͤmpft. Ah, mein Herr, Sie haben einen heroiſchen Vetter!“ tat er großartig. Ich entgegnete: „Mein Vetter haͤtte ſich gewiß ſo helden⸗ haft benommen, wie Sie meinen, wenn er Gelegenheit dazu bekommen haͤtte. Aber er wurde gleich in der erſten Woche ſchon bei Luͤttich gefangengenommen und nach Magdeburg gebracht.“ Da ſagte er, das ſei nicht wahr und ich wolle nur ſchwindeln. Ich ſolle ihm zeigen, daß ich ein patriotiſcher Landsmann von ihm ſei und ihm Geld geben. Er habe nicht einen halben Sou. Ich ſagte ihm: „Ich bin kein Landsmann von Ihnen.“ Er begann mit lautem Spre⸗ chen allerlei durchſichtige Anſpielungen zu machen. Ich bezwang mich und drehte mich weg. Da frug er frech, hoͤhniſch und dumm: „Hab's mir gedacht. Sagen Sie, koͤnnt' ich nicht mal Ihren Paß ein bisken beſehen?“ Ich bemerkte ihm, wenn er drauf hielte, ſo koͤnnten ſeine Zaͤhne ſich meine Fauſt gruͤndlich beſehn. Doch er Die Fluͤchtlinge 7 knurrte ploͤtzlich beruhigt hin: „Na, na, nicht gleich ſo biſſig! Trinken wir noch eins!“ Die Wirtſchaften fuͤllten ſie bis in die Nacht mit frechem Gebruͤll und belgiſchen Witzen. Im Kinemato⸗ graphen war nie Platz zu bekommen. Überall Muſik und Feez! Vliſſingen gehoͤrte ihnen. Als die von der hollaͤndiſchen Behoͤrde unterſtuͤtzten Aufforderungen des Antwerpener Gouverneurs an die Fluͤchtlinge, zuruͤckzukehren, uͤberall angeſchlagen wur⸗ den, hingen viele Wirte Ausſchnitte aus jenen dunklen Zeitungen oder „Privattelegramme“ in ihre Fenſter, in denen Greueltaten aus Antwerpen, Hinrichtungen zuruͤckgekehrter Belgier erlogen wurden und in denen ſtand: alle jungen Leute werden ins deutſche Heer ein⸗ geſtellt und muͤſſen an die ruſſiſche Front ... und der⸗ gleichen. Denn dieſen Wirten bluͤhte der Weizen auf ſolchem Boden. Die Veroͤffentlichungen der deutſchen Geſandtſchaft wurden mit den heftigſten Proteſten aller Blaͤtter angebellt und verhindert. Die engliſche Geſandt⸗ ſchaft aber warf taͤglich Zugladungen von Druckſchriften ins Land. Sie hingen in allen Fenſtern, lagen in allen Wirtſchaften und wurden auf jeder Station ſtoßweiſe in die Wagen geworfen. Überall hingen Liſten mit Be⸗ ſchreibungen und Photographien von verlorengegangenen Kindern, nach deren Eltern geſucht wurde. Aber nirgends ſah ich eine Liſte, auf der Eltern nach ihren verloren⸗ gegangenen Kindern geſucht haͤtten. Die Bretterzaͤune und Waͤnde der Stadt waren zu einem Fluͤchtlings⸗ Adref und 5 ich tals klub obend netje dre Iu nun belgi diſche die ware GSeel ſchen und rung Anſt D furc die uͤben kom Bel ner als ich ſo t mit mato⸗ Muſit üßtten n die wur⸗ mnklen nſter, ingen enen Adreßbuch gemacht worden. Da las man, mit Kreide und Kohle geſchrieben, Tauſende von Mitteilungen, die ſich Freunde und Verwandte machten. Familie Heren⸗ tals iſt nach London verzogen . . . Der Bogen⸗Schieß⸗ klub Taube aus Clemskerke haͤlt ſeinen Stammtiſch abends um fuͤnf Uhr im Franco⸗Belge . . . Wo iſt Min⸗ netje Vanderboom? .. . Jan Book ſucht eine Freundin, Adreſſe Schiff Antje nahe der Kanalſchleuſe... uſw. Ich wollte noch einmal nach Belgien, deſſen Kuͤſte nun ganz von den Deutſchen beſetzt worden war. Die belgiſchen und engliſchen Zeitungen und viele hollaͤn⸗ diſche Blaͤtter brachten taͤglich Meldungen von der Kuͤſte, die mit giftiger Feindſeligkeit und Widerſinn angefuͤllt waren. Die Deutſchen haben ſich von Oſtende nach Seebruͤgge zuruͤckgezogen .. . Hinrichtungen in belgi⸗ ſchen Doͤrfern .. . Die Deutſchen ſind ganz demoraliſiert und deſertieren in Maſſen nach Sluis.. . Pluͤnde⸗ rungen .. . Niederlagen auf Niederlagen... Sie treffen Anſtalt, Bruͤſſel zu raͤumen .. . Man hoͤrte in Vliſſingen dumpf die Geſchuͤtze der furchtbaren Yſerſchlacht. In Sluis war es ruhig geworden. Die Fluͤchtigen, die noch dort waren, waren alle untergebracht. Es war uͤberhaupt kein deutſcher Soldat uͤber die Grenze ge⸗ kommen, ſagte mir der Hauptmann. Die Bahn nach Belgien war eingeſtellt worden, aber es hingen ſchon neue, unter deutſcher Leitung entſtandene Fahrplaͤne aus, nach denen der Verkehr in einigen Tagen wieder 7* — 100 — aufgenommen werden ſollte. Ich ging uͤber Deichwege, die ich von fruͤher her kannte, zum Swyn. Der Swyn war die verſandete Bucht, deren Auslauf im Mittelalter Bruͤgge ans Meer gelegt und ihm ſeine Bedeutung ge⸗ geben hatte. Dort ſollten in den Duͤnen ſchwere deutſche Geſchuͤtze zu einem Angriff auf die Scheldemuͤndung bereitgeſtellt worden ſein, wie es in hollaͤndiſchen Blaͤt⸗ tern hieß. Denn die Deutſchen planten natuͤrlich auch die Miſſetat einer Vergewaltigung der hollaͤndiſchen Schelde, jetzt, wo ſie ihnen durch den Beſitz von Ant⸗ werpen ſo wichtig geworden war. Ich kam uͤber die Duͤnen ans Meer. Die ganze Gegend war vollkommen einſam. Nicht einmal einen Soldaten ſah ich, geſchweige denn ein Geſchuͤtz. Am Strand entlang ging ich nach Knocke. Eine losgeriſſene engliſche Mine lag hoch im Sand. In Knocke ſpazierten deutſche Soldaten in den Tſchakos des Seebataillons und belgiſche Badegaͤſte nebeneinander auf der „Digue“. Die Soldaten waren friſch und kraͤftig und gegen die belgiſche Bevoͤlkerung von guter Laune und Zuvorkommenheit. In dem alten dicken Leucht⸗ turm, den wir als Kinder ſo oft beſtiegen und auf dem die Sehnſucht nach den fernen Kuͤſten entſtanden war, die mich ſpaͤter durch viele Meere und Laͤnder gefuͤhrt, war eine Wache untergebracht. Der Kommandant wohnte in einem der kleinen Hotels auf der Straße nach dem Dorf. Waͤhrend ich zum Dorf hinabging, wurde eine Ver⸗ offen chen, düͤrfte und deut Kuͤſtea ehrt in de Ir zuſan bis ware und dort Sie heire einen wohr muß lang Gol⸗ ſich zu duͤch und wege, Ewyn elalter ng ge⸗ utſche ndung. Blat⸗ auch ſchen Ant⸗ t die Nicht ein hocke. In des nder iftig gune cht⸗ dem var, hrt, dant jach ger⸗ — I01I — oͤffentlichung angeſchlagen. Darauf ſtand in drei Spra⸗ chen, daß von heute an kein Belgier das Land verlaſſen duͤrfte. Alle Haͤuſer am Meer muͤßten geraͤumt werden und nirgends duͤrfe Licht zur See hin brennen. Die deutſche Heeresverwaltung hatte feſtgeſtellt, daß von der Kuͤſte aus durch Lichter mit der engliſchen Flotte ver⸗ kehrt worden war, und das Hotel Majeſtic in Oſtende, in dem der Stab wohnte, war, allerdings ohne Erfolg, beſchoſſen worden. In Knocke Dorf hatte ſich eine letzte Schar von Leuten zuſammengefunden, die ſich durch die Kriegsereigniſſe bis dahin nicht hatten in die Flucht jagen laſſen. Es waren meiſt Beſitzer von Villen in Heyſt, Duinbergen und Knocke. Ich fand Unterkommen in einem der Hotels dort und begegnete beim Abendeſſen einer Bekannten. Sie war mit dem Sohn des belgiſchen Miniſters V. ver⸗ heiratet. Ihr Mann war auch dort. Sie wollten nach einem neutralen Lande reiſen, wo die Eltern der Frau wohnten, weil ſie ihre Villa, die am Meer lag, aufgeben mußten. Nun kaͤmen ſie aber nicht mehr uͤber die Grenze. Ich ſagte ihnen, daß man mir nirgends Papiere abver⸗ langt und daß ich die Grenze auch nicht von deutſchen Soldaten beſetzt gefunden habe. Sie trauten dem aber nicht. Ich empfahl ihnen, zum Knocker Kommandanten zu gehen; die Maßregel betreffe jedenfalls nur Ver⸗ daͤchtige und die Landbevoͤlkerung, die bei ihrer Arbeit und bei ihrem Vieh bleiben ſolle. Waͤhrend Herr V. zum Kommandanten ging, nahm — 102 — mich ſeine Mutter beiſeite und beſchwor mich dringend, ihrem Sohn zuzureden, daß er in Holland bleiben ſollte. „Weshalb?“ fragte ich. „Weil ihn die Deutſchen in ihr Heer einſtellen, wenn er durch Deutſchland kommt!“ Sie weinte. Ich ſagte ihr, in Deutſchland nehme man nicht einmal die Auslaͤnder, die ſich freiwillig geſtellt haben, und ſie koͤnne uͤberzeugt ſein, daß man ihren Sohn dort auch nicht notwendig habe. Wenn ſie jetzt dann durch Aachen, Koͤln und Koblenz reiſe und die Soldaten dort ſehe, ſo werde ſie das ſelber glauben. Der Sohn kam zuruͤck und ſagte, der Kommandant ſei von einer unbegreiflichen Liebenswuͤrdigkeit geweſen und habe ihm ſogar auf einem Fahrplan ſelber die Zuͤge nachgeſehen. Ploͤtzlich fragte Herr V.: „Haben Sie die Geſchuͤtze heute abend gehoͤrt? . . . Vielleicht brauchen wir gar nicht zu reiſen? Vielleicht war der Kommandant deshalb ſo liebenswuͤrdig?“ Ich ging in der Dunkelheit in die Duͤnen. Man er⸗ zaͤhlte ſich, daß die Deutſchen dort Geſchuͤtze aufſtellten. An einer Villa wehte die deutſche Marineflagge in der Nacht und ein deutſcher Matroſe ſaß in einem hellen Fenſter, das landeinwaͤrts ging. Überm Meer wanderte langſam und lauernd ein blaſſer ferner Scheinwerfer⸗ ſtrahl. Auf einmal fiel er mißtrauiſch auf die Kuͤſte nieder und verloſch ſogleich. Der Poſten an der Villa ließ mich ſchweigend vorbei. Der Duͤnenſand leuchtete weiß und ſanft wie Schnee. Ich ging in die ſechſte Stunde heute und ſchleppte die Beine durch die rinnende Erde. ſh he⸗ ingend, hſollte. in ihr mmt!“ ie man geſtellt Gohn t dann ldaten ant ſei en und Zuͤge de die nuchen indant in er⸗ ellten. n der hellen derte erfer⸗ fuͤſte Villa htete nde Erde. An der hollaͤndiſchen Kuͤſte ſchlug ein Blinkfeuer an und aus. Zwei Scheinwerfer kreuzten ſich in mathematiſchen Spielereien uͤberm Meer. „Halt!“ ſchrie ploͤtzlich eine Stimme aus einem Sand⸗ keſſel herauf, in den ich gerade hinabrutſchen wollte. Ein Arm hob ſich drunten hoch. „Guten Tag!“ ſagte ich erſchrocken. Die Stimme drunten: „Es iſt verboten, hier zu gehen.“ — „Ich wußte das nicht!“ ſagte ich und ſah in der Nacht auf dem hellen Sand ſchlank und maͤchtig ausgeſtreckt aus einer dunklen Maſſe ein Geſchuͤtzrohr ſich dem Meer entgegenrecken. Der Poſten kam herauf. Wir ſetzten uns freundlich auseinander und er zeigte mir den Weg, der erlaubt war. Ich ging zuruͤck nach Knocke und ſah nachts im Dorf die Leute im Schein von Stallaternen die neuen Vor⸗ ſchriften leſen, die uͤberall aushingen. Am naͤchſten Morgen ſchritt ich uͤber die einſame Land— ſtraße Heyſt zu. Manchmal uͤberholten mich Radfahrer⸗ patrouillen des Seebataillons. An einem Obſtladen von Heyſt, in dem eine dicke Frau ſtand, ſpielte ein aͤlterer deutſcher Matroſe mit einem kleinen Kind. Der Matroſe hat einen Holzbalken, den er trug, hingelegt, um mit dem Kind zu ſpielen. Die Frau ſagte dem Soldaten einige Liebenswuͤrdigkeiten in Flaͤmiſch und Deutſch gemiſcht. Er antwortete in holſteiniſchem Platt. Sie unterhielten ſich dann ſo lange und ausgiebig, wie freundſchaftlich. Ich kaufte mir eine Taſche voll Apfel und gab dem Kind — 104 — und dem Matroſen mit ab davon. Wo deutſche Soldaten an den Haͤuſern vorbeigingen, wechſelten die Bewohner ein paar Worte mit ihnen. Ich hatte im eroberten Meurthe⸗et⸗Moſelle⸗Gebiet geſehen, mit welch angſtvoll ohnmaͤchtigem Haß die franzoͤſiſche Bevoͤlkerung den Deutſchen nachſchaute. Hier in Flandern ſchien das anders zu ſein. Man verſtand ſich auf einer gemeinſamen Grundlage. Außerhalb Heyſt ſteht ein Zug Soldaten auf der Straße. Ein Hauptmann mit Vollbart und Schmiſſen ſchaut mich lange, mißtrauiſch und bohrend von unten bis oben an, um mich ohne Wort vorbeizulaſſen. Man ſieht ſchon Seebruͤgge. „De Telegraaf“ hatte vor drei Tagen mit⸗ geteilt, engliſche Kreuzer haͤtten die Anlagen in Truͤmmer geſchoſſen. Ich ſehe bald die Molen, Schleuſen und An⸗ lagen. Alles iſt vollkommen unverſehrt, von Wachen be⸗ gangen, von Geſchuͤtzen bewehrt. Eine Elektriſche kommt von Blankenberghe, von einem deutſchen Matroſen ge⸗ fuͤhrt. Kein Menſch haͤlt mich an den Schleuſenanlagen an. Überall in den Duͤnen ſtehen Geſchuͤtze, viele groͤßeren Kalibers. Überall ziehen ſtarke Trupps von Soldaten uͤber Bretterbahnen andere Geſchuͤtze den Sand hinan und bauen ſie ein. Überall ſtehn Marineoffiziere und ſtreifen mit ihren Glaͤſern das dunſtige Meer ab. Überall werden neue Geſchuͤtze in Stellung gebracht, ein langer Roſenkranz aus ſtaͤhlernen und mit Tod geladenen Ko⸗ rallen. Soldaten zeichnen ſich groß und dunkel auf der gelben Duͤnenkante in den Himmel. bldaten vohner berten gſtooll g den n das ſamen traße. mich an, ſchon⸗ mit⸗ nmmer An⸗ be⸗ mmt ge⸗ jan. eten gten nan und tal ger ſo⸗ der Auf der Straße ſtehen noch einige Geſchuͤtze, etwa I5⸗mm⸗Kaliber. Ich leſe darauf, daß es Kruppgeſchuͤtze ſind, die in Antwerpen erbeutet wurden. Das „Echo de Paris“ vom 29. Oktober hatte ernſthaft auseinander⸗ geſetzt, daß die Geſchuͤtze, die Krupp fuͤr Antwerpen ge⸗ liefert habe, mit Abſicht ſchlecht fabriziert wurden. Nach dem dritten Schuß ſeien ſie alle ausgeſchoſſen geweſen ... Hier an der Kuͤſte nun bauten die Deutſchen dieſe Krupp⸗ geſchuͤtze ein, um ſich gegen den Feind zu verteidigen, den ſie am meiſten haßten und gegen den ſie ſich am beſten wappnen wollten. In den Duͤnen wurden in eifriger Arbeit uͤberall Unterſtaͤnde gebaut. Von der Landſeite her wurden Hoͤhlen herausgehoben und befeſtigt. Hunderte von Sol⸗ daten gruben Raſenſtuͤcke an der Straße ab, um damit die Bedachungen der Unterſtaͤnde zu kraͤftigen. Das Ge⸗ ruͤcht ging, daß die Englaͤnder einen Landungsverſuch in Seebruͤgge planten. Überall war energiſche Arbeit und ſtaͤhlerne Wehr. Nicht die geringſte Spur von Nachlaſſen oder Mutloſigkeit, wie es in hollaͤndiſch⸗belgiſchen Zeitungen immer hieß. Überall war Ruhe und Überlegenheit. Man ließ mich ungehindert zwiſchen den an den Be⸗ feſtigungen arbeitenden Soldaten durchgehen, obſchon ich nicht den geringſten Ausweis beſaß. So wenig auf⸗ geregt war man auf deutſcher Seite. Ploͤtzlich donnern kurz hintereinander drei Geſchuͤtze in meiner Naͤhe. Die Rauchballen fliegen droben auf der Duͤne auf. Der Donner verſchallt wie in heftiger — 106 — Wut und ganz raſch. Beſchießen ſie engliſche Schiffe? Man ſieht von hier aus nicht uͤbers Meer. In der Ferne klingt ununterbrochen die grollende Muſik des Toten⸗ tanzes an der Yſer. Der Himmel iſt, wie mit langſam ſich aufloͤſenden Pilzen, mit Schrapnellwoͤlkchen beſaͤt. Vor der Kommandantur in Seebruͤgge kommen gerade zwei Tramwagen mit einer Soldatenmuſik an. Huſaren tummeln ſich auf ihren Pferden in den flachen Halden hinter den Duͤnen. Ich gehe bis Blankenberghe. Auch dort werden uͤberall Geſchuͤtze in die Duͤnen eingebaut. Überall Soldaten! Dieſe ganze Kante Europas iſt ein Wall von Wehr, Eiſen, Feuer und Tod gegen England. Wir koͤnnen daruͤber ruhig ſein. Sie werden ihn nie brechen. Auf dem Ruͤckweg nach Knocke kommt auf einmal eine Elektriſche, haͤlt an, wo ich ſtehenbleibe, um ſie vorbei⸗ zulaſſen, und der Fuͤhrer ruft mir zu: „Fahren Sie mit?.. .“ Ich hatte drei Stunden belgiſcher Land⸗ ſtraße in den Beinen und zwei vor mir. Es geſchehn kleine Wunder! Ein paar Meter in der Runde ruͤſten ſie zu Wehr und Kampf gegen Voͤlker, machen den er— oberten Duͤnenrand Belgiens zu einer Feſtung, donnern auf die Burgen Albions — und da haͤlt mir zulieb, der ſich klein und muͤde in dieſe ſonſt ſo einfache und heute ſo heldentuͤmliche Landſchaft verliert, eine elektriſche Bahn an. Die Freundlichkeit eines deutſchen Soldaten macht mir den Weg leicht. Im Wagen, in den ich ein⸗ ſteige, ſitzen ein paar Soldaten zwiſchen Landleuten. Die nu daß her Lan Abe hoͤt chiffe? Ferne Toten⸗ ingſam beſat. gerade uſaren alden berall aten! Veht, nnenn eine tbei⸗ Sie ehn ſten Die Bahn ſteht den Einheimiſchen unentgeltlich zur Be⸗ nutzung frei. Das iſt ihnen freilich noch ſo unglaubhaft, daß man ſie beſonders auffordern muß, einzuſteigen. Abends kam ich nach Knocke zuruͤck. Ich ſah gleich Herrn V. Er ſtand mit einigen belgiſchen Herren auf der Landſtraße. Sie hielten Ausſchau im Himmel, in deſſen Abendrot die Schrapnelle aus der Yſerſchlacht unauf⸗ hoͤrlich platzten. Zugleich ertoͤnten die Schlaͤge der Ge⸗ ſchuͤtze. „Noch hier? Ich dachte, man habe Ihnen er⸗ laubt abzureiſen?“ fragte ich ihn. Aber er ſagte leiſe: „Es wird wohl nicht mehr noͤtig ſein, daß wir reiſen. Sehen Sie die Schrapnelle? Hoͤren Sie die Geſchuͤtze? Das iſt nicht mehr weit von hier .. .“ — „Wo glauben Sie denn, daß es ſein koͤnnte?“ — „Ein Mann hat Nachricht gebracht, daß die Deutſchen ſchon bis Blanken⸗ berghe zuruͤckgeworfen ſind. Die Englaͤnder wollen in der Nacht in Seebruͤgge Truppen an Land werfen!“ ſagte er groß. Die Belgier nickten dazu in ungeduldig heimlichen Freudenausbruͤchen. Ein Zug deutſcher Rad⸗ fahrer fuhr vorbei auf Heyſt zu. „Sie fliehen! Sie fliehen! Es iſt alſo doch wahr. Ein Gewehr! O, ein Gewehr her!“ fluͤſterte heftig einer der Herren. Sollte ich ihnen ſagen, daß ich vor einer Stunde Blankenberghe verlaſſen hatte und daß ich mit eigenen Augen geſehen, wie es mit ruhigen deutſchen Soldaten angefuͤllt und wie die ganze Kuͤſte eine kanonenſtarrende uneinnehmbare Feſtung geworden war? Was haͤtte es genuͤtzt! Sie haͤtten es nicht geglaubt. Welche Macht — 108 — der Schoͤpfung kommt gegen den Optimismus der Ver— zweiflung und des Haſſes an! Aus derſelben Stimmung, in der die Belgier auf der Chauſſee vor Knocke ſich uͤber die Naͤhe der Schrapnelle und die Radfahrt der deutſchen Soldaten taͤuſchten, er⸗ lebte Loͤwen ſein Schickſal. Man muß es perſoͤnlich ſo erfahren haben, wie ich, in dieſen letzten ſechs Wochen, um ſolche Dinge zu verſtehen. Wenn dieſe Belgier in Knocke nicht zu zehn, ſondern zu tauſend geweſen waͤren, ſo waͤren ſie mit ihren Jagdflinten auf die deutſche Kompanie losgegangen, die Knocke beſetzt hielt. Denn der glimmende Haß haͤtte den Sturm, der ihn zur Flamme aufblies, und den Heldenmut in der Luͤge gefunden, daß Blankenberghe wieder erobert und das belgiſche Heer in dieſem Augenblick ſchon in Seebruͤgge oder gar Heyſt war. v—————vU— Sa 2. B 38. B 5. B. 6. 7. 8. d 9. Sammlung von Schriften Der zur Zeitgeſchichte uf der Jeder Band gebunden 1 Mark pnelle n, ek⸗ f ich ſo hen 1. Band: Aus den Kaͤmpfen um Luͤttich. Von einem / er in Sanitaͤtsſoldaten. iten, 2. Band: Weltwirtſchaft und Rationalwirtſchaft. tſche Von Franz Oppenheimer. denn 3. Band: Der engliſche Charakter, heute wie geſtern. mme Von Theodor Fontane. daß 4. Band: Preußiſche Praͤgung. Von Lucia Dora Froſt. t in eſ 5. Band: Friedrich und die große Koalition. ey Von Thomas Mann. 6. Band: Die Fahrten der Emden und der Ayeſha. Von Emil Ludwig. Mit 20 Abbildungen. 7. Band: In England — Oſtpreußen — Suͤdoͤſterreich. Von Arthur Holitſcher. 8. Band: Der deutſche Menſch. Von Leopold Ziegler. 9. Band: Ruſſiſcher Volksimperialismus. Von Karl Leuthner. 10. Band: Die Fluͤchtlinge. Von einer Reiſe durch Holland hinter die belgiſche Front von Norbert Jacques. iiifBBʒSU S. Fi ſche r⸗ V erlag ⸗ B erlin Werke von Norbert Jacques ðm—F᷑,„rlmmnmmmmnmnmnmnnnnnnnmnnnnnnnnnmnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnn Funchal Eine Geſchichte der Sehnſucht Zweite Auflage. Geh. 2 Mark, geb. 3 Mark Von der Sehnſucht des Menſchen nach der unendlichen Ferne, von der Sehnſucht nach dem einen Menſchen erzaͤhlt dieſes Buch. Aus zwei Erlebniſſen, die ſich in der Grundſtimmung finden, iſt es heraus⸗ gewachſen. Dasſelbe Gefuͤhl der Sehnſucht laͤßt den Findling Tho wandern und wandern, voruͤber an den weißen Bergen hin nach der Stelle, wo der Himmel die Erde beruͤhrt, laͤßt den Kuͤnſtler traͤumen von der unbeſchreiblichen Schoͤnheit von Thos Tochter. Tho findet nicht Funchal, das Ziel ſeiner Wanderung, und reſigniert; das habſuͤchtige Meer erfaßt das braune, ſchoͤne Maͤdchen und zieht es hinab und laͤßt dem Kuͤnſtler nur den ſchlanken Bornholmer Granit, um daraus das Bild der Geliebten zu formen: ſuͤß betoͤrend, errettend. — Norbert Jacques ſchreibt ſeinen eigenen Stil. Etwas Schweres, Erdruͤckendes liegt in ihm. Die Fuͤlle uͤberraſchender Bilder erinnert an Gottfried Keller, an den die Sprache uͤberhaupt gemahnt. Und es ſcheint mir kein Zufall, daß die Schweiz das zweite Vaterland des Dichters geworden iſt: ſeine Verwandtſchaft mit den großen Schweizer Poeten, von Keller bis zu Heſſe und Walſer iſt unver⸗ kennbar. (Berner Rundſchau) Der Hafen (Fiſchers Romanbibliothek) Gebunden 1 Mark, in Leinen 1 M 25 Pf. „Der Hafen“ iſt nicht nur ein wilder Abenteurerroman, ſondern vor allem auch eine Dichtung, welche die Erziehung und Entwickelung eines jungen leichtſinnigen Schuͤlers zu einem pflichtbewußten Menſchen darſtellen ſoll. Baptiſt Biver, der Held des Buches, flieht kurz vor ſeinem Schulexamen aus dem Hauſe des ihn nicht ver⸗ ſtehenden Vaters; er zieht mit italieniſchen Muſikanten von Ort zu Ort, ſreck. und ſt danlen legt Nit geſehe Geſta mnmm Do Norb Gefu feind einen bis je Norb anden erleb derg und zu d ſchlie durch moſa durc derſi ihren des n . e, von Aus etaus: g Tho dch der aumen tnicht ſchtige b und daraus d. — weres, innert Und etland roßen unver⸗ ſhau) mmmmm n vor elung ußten flieht t zu Ort, bis ihn der Dolchſtoß eines eiferſuͤchtigen Liebhabers nieder⸗ ſtreckt. Er ſucht in den Armen von Dirnen ſeine Seelenruhe, luͤgt und ſtiehlt, und findet endlich den Hafen ſeines Lebens in dem Ge⸗ danken an die große ſoziale Arbeit des deutſchen Volkes. Der Roman legt Zeugnis ab von der großen Kraft eines werdenden Dichters. Mit außerordentlicher Anſchaulichkeit ſind die Menſchen dieſes Buches geſehen und gezeichnet, mit einem einzigen Strich ſind einzelne Geſtalten ſo ſcharf umriſſen, daß wir ſie nie mehr vergeſſen koͤnnen. (Berliner Tageblatt) ff London und Paris im Krieg Reiſeerlebniſſe in Kriegszeit 17. Tauſend. Geh. 1 Mark 50 Pf., gebunden 2 Mark. Norbert Jaeques iſt Luxemburger der Nationalitaͤt, Deutſcher dem Gefuͤhl nach. Er hat im Auftrag der Frankfurter Zeitung die beiden feindlichen Laͤnder an der Weſtfront aufgeſucht und bietet uns jetzt einen Stimmungsbericht, der mit zu dem Intereſſanteſten gehoͤrt, was bis jetzt uͤber den Krieg geſchrieben iſt. (Taͤgliche Rundſchau, Berlin) Norbert Jacques iſt der rechte Mann fuͤr eine ſolche Reiſe, die anderen als ein nicht geringes Wagnis erſcheint. Er ſieht, beobachtet, erlebt auf der Straße, im Schiff, im Zuge, forſcht die Stimmung der Menſchen aus, ſpricht mit Menſchen aller Klaſſen und Berufsarten und empfaͤngt uͤberall jene lebendigen Kleinigkeiten, die ſich hernach zu dem Bilde „Paris und London in Kriegszeit“ zuſammen⸗ ſchließen. Und wer das Buch zu leſen beginnt, lieſt es in einem Zuge durch und hat ſeine Freude nicht nur an dem bunten Erlebens⸗ moſaik, ſondern auch an dem Atem der Wahrhaftigkeit, der das Ganze durchzieht. Er korrigiert unterſchaͤtzende Urteile und ſtaͤrkt die Zu⸗ verſicht auf den endguͤltigen Sieg. So waͤchſt ſich dieſe Reiſe mit ihrem literariſchen Ergebnis zu einer vaterlaͤndiſchen Tat aus. (Hannoverſcher Kurier) Das Buch iſt Impreſſionismus in beſtem Sinn; das gibt ihm einen hohen dokumentariſchen Wert in alle Zukunft fuͤr den franko⸗engliſchen Gemüͤtszuſtand im allgemeinen und fuͤr das franzoͤſiſche Delirium im ſpeziellen. (B. Z. am Mittag, Berlin) Hier iſt die Feder einmal in einem wunderbaren Sinn neben das Schwert getreten. (Wiener Fremdenblatt) mnnnnnn iiU Heiße Staͤdte Eine Reiſe nach Braſilien Zweite Auflage. Geh. 3 Mark, geb. 4 Mark Die Reiſe Norbert Jacques' nach braſilianiſchen Staͤdten unterſcheidet ſich von all dieſen Fahrten durch zweierlei: durch das reine, von keinerlei ſpekulativer Voreingenommenheit getruͤbte Sehnſuchts⸗ gefuͤhl, von dem er ſich in die Weite, neuen Bildern und Erlebniſſen entgegen tragen laͤßt, dann durch das ſtarke Heimatsgefuͤhl, das ihn ſtets davon zuruͤckhaͤlt, ſich ganz an den fremden Eindruck zu ver⸗ lieren. Dieſen Eindruck trachtet er kritiklos, mit voͤlliger Hingabe an ſeine Reiſe und mit der moͤglichſt ſtaͤrkſten Intenſitaͤt wiederzu⸗ geben, und dank einer hochentwickelten, ſuggeſtiven Kraft dichteriſch beſchwingter Schilderung gelingen ihm zuweilen breit hingeworfene Freskobilder von leuchtender Friſche und uͤberzeugender Lebensecht⸗ heit. So namentlich das der Kaffeeſtadt Santos, von Serra do Mar und das der Reiſe nach dem Serra do Mirrador, dem Berge der Wunder. Auch rein inhaltlich genommen, wird man das Buch an⸗ geregt und gefeſſelt leſen. Neue, ganz unbekannte Kultur⸗ und Unkulturwelten tun ſich auf, ſeltſame Miſchbezirke von europaͤiſchem Unternehmergeiſt und halb orientaliſch anmutender Verkommenheit, dazwiſchen bizarre und auch tragiſche Aſpekte auf ſeltſame Schickſale, wie ſie ſich nur an dieſen geſegneten und dennoch juſt von den Erntenden verfluchten Kuͤſten erfuͤllen koͤnnen. (Peſter Lloyd) iint innn Druck der Spamerſchen Buchdruckerei in Leipzig m einen ngliſchen Berlin) ben das enblatt) nnn. rk rſcheidet ine, von hnſuchts: lebniſſen das ihn zu ver⸗ Hingabe jederzu⸗ chteriſch worfene ensecht⸗ do Mar ege der uch an⸗ ur⸗ und diſchem nenheit, hicſale, on den Lloyd) m eiptis — PRESERVANON ACADEMVY Entsauent 07/ 2009 Die Fluͤchtlinge Von einer Reiſe durch Holland hinter die belgiſche Front von Norbert Jacques 1 9 1 5 S. Fiſcher, Verlag Berlin 2 cn 20 — 5 IATMIILI., E F G I J K 1 M. N Focus O alance Q R S T U V D 11 10 8 ● Copyright 4/71999 VXyMaster GmbH wwW.yymaster. com 1 -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard*