FoVI485
author: Jacques, Norbert

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Sammlung von Schriften zur Zeitgeſchichte

Die Flüchtlinge

Von einer Reiſe durch Holland
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riegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/15.

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Sammlung von
Schriften zur Zeitgeſchichte

— —

Die Fluͤchtlinge

Von einer Reiſe durch Holland hinter die
belgiſche Front

von

Norbert Jacques

1 9 1 5

S. Fiſcher, Verlag
Berlin

.
2 1

2

Erſtes bis viertes Tauſend
Alle Rechte vorbehalten, insbeſondere die der uͤberſetzung

Verleumder . . . . . . . . . . . . . . . 7
Fluͤchtlinge . . . . . . . . . . . . . . . 23
Kriegsgefangene . . . . . . . . . . . . . 45

Aus den Tagen der Einnahme von Antwerpen 60
Die Schlacht . . . . . . . . . . . . . . . 82
Eroberte Kuͤſte . . . . . . . . . . . . . . 92

Verleumder

Aus den tiefſten Ardennen heraus trat ich die Reiſe
nach dem noch unbeſiegten Antwerpen an. Wenn man
auf die einſamen und wilden Hoͤhen ging, ſo fuhr manch⸗
mal, wie ein erſtickender Prall, ganz fern, dumpf und
zart, das Erdonnern von Geſchuͤtzen daher. Die Ein⸗
wohner zerbrachen ſich den Kopf, ob ſie die Kanonen vor
Verdun oder vor Antwerpen hoͤrten. Wo Tunnel die
vereinſamten Bahnlinien durchbrachen, oder an kargen
Knotenpunkten ſich einige Geleiſe ſammelten, lagen
deutſche Landſturmleute in einem nicht kurzweiligen
Daſein, aßen die Forellen der Bergbaͤche, den ſchoͤnſten
Schinken Europas, tranken die alten gebrannten Frucht⸗
waſſer des Landes und erwarteten die Zeitungen aus
Trier, Frankfurt und Koͤln. Die Bevoͤlkerung des neu⸗
tralen Landes hatte ſich mit den Deutſchen wohl ein⸗
gerichtet, aber auf dem Grunde der Herzen glomm es ge⸗
maͤßigt weiter gegen ſie. Der Wirt eines abgelegenen
Bahnhofs gab mir in einem von Offizieren angefuͤllten
Wartezimmer einen alten Mirabellenſchnaps nach dem

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Eſſen. Ich ſagte ihm im Dialekt: „Der iſt gut!“ Der Wirt
warf einen heimlichen und biſſigen Blick auf ſeine mili⸗
taͤriſchen Gaͤſte und bemerkte beiſeite: „Es iſt nur ſchade,
daß er jetzt getrunken wird.“ Ich lachte. Aber der Wirt
nahm die Sache ernſt.
Über die hollaͤndiſche Grenze wollte ich Antwerpen
erreichen, weil es fuͤr ausgeſchloſſen gelten mußte, daß
man auf dem geraden Weg dorthin die Linien der Be⸗
lagerer und der Belagerten durchbrechen koͤnnte. Aus
den Nachrichten, die aus Antwerpen kamen, erkannte
man nicht klar, wieweit ſein militaͤriſcher Zuſtand zu⸗
gunſten der Belagerer oder der Belagerten gediehen ſei.
Es lockte mich nicht nur, das Menſchliche einer vor der
letzten Tragoͤdie ſtehenden Stadt von Angeſicht zu An⸗
geſicht mitzuerleben. Mit dieſer Lockung verband ſich
fuͤr mich noch die Ausſicht, dem Gedanken, dem ich er⸗
geben war, vielleicht dienen zu koͤnnen. Meine Kennt⸗
niſſe und Beziehungen befaͤhigten mich zu meinem Unter⸗
nehmen. Außerdem hatte ich vor einigen Jahren, in
der Zeit der Erneuerungsarbeiten an den Forts, durch
Zufall Einblicke gewonnen, die dem belagernden Be⸗
fehlshaber wohl haͤtten nutzen koͤnnen (und deren Rich⸗
tigkeit mir ſpaͤter ein hoͤherer kommandierender Offizier
beſtaͤtigte).
Von Aachen aus reiſte ich dann mit deutſchen und
oͤſterreichiſchen Kaufleuten, die der Krieg aus Antwerpen
vertrieben hatte und die ſich nun an die belgiſch⸗hollaͤn⸗
diſche Grenze begaben, um die Kataſtrophe in der Naͤhe

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abzuwarten. Sie waren mit deutſcher Schlagkraft und
Unverwuͤſtlichkeit geſonnen, gleich wieder die Ruinen
ihres Werks aufzubauen. Einer war ein junger Ham⸗
burger, der Vertreter eines Induſtriewerks, der andere
ein Stuttgarter Lederhaͤndler und der dritte ein Bſter⸗
reicher, der ein in Filialen verzweigtes großes Mode⸗
geſchaͤft in Antwerpen hatte. Den Öſterreicher hatten
ſchlimme Erlebniſſe aus Antwerpen verjagt. Er erzaͤhlte
mir, daß bei Kriegsausbruch ſeine Frau vor ihrer Ent—
bindung ſtand. Als die Deutſchen und Oſterreicher dann
ausgewieſen wurden und der Hausarzt ihm mitteilte,
daß eine ſo aufgeregte Reiſe Mutter und Kind in Gefahr
braͤchte, ging er zu einem offiziellen Arzt. Von dieſem
bekam er eine Beſcheinigung an den Gouverneur und
der Gouverneur gab ihm dann ſchriftlich die Erlaubnis,
zu bleiben.
Aber in der Nacht, waͤhrend man in Antwerpen mit
den rohen Gewohnheiten der Straßen dieſer Stadt ein
wuͤſtes Keſſeltreiben auf alles Deutſche veranſtaltete,
drang ein belgiſcher Offizier in die Wohnung ein. Das
Schriftſtuͤck des Gouverneurs wurde ihm entgegenge⸗
halten. Er ſchaute es kaum an, ſchrieb quer druͤber:
„Das Ehepaar D. ſofort aus Stadt und Land zu weiſen!“
und gab unter brutalem Geſchimpfe Befehl zur Ver⸗
haftung der beiden. Mann und Frau wurden gleich in
der Nacht ins Gefaͤngnis geworfen, getrennt voneinander
und mit andern zuſammen, und erſt am naͤchſten Abend
gelang es dem Mann, die Erlaubnis zur ſofortigen Ab⸗

reiſe aus Belgien nach Holland zu erlangen. Dort kam
er dann mit ſeiner zum Tod erkrankten Frau an ... Der
Erzaͤhler belegte ſeine Erlebniſſe durch das Schriftſtuͤck
mit der Erlaubnis des Gouverneurs, der Beſcheinigung
des Arztes und dem rohen Befehl des Offiziers. Ich
nahm mir eine Abſchrift davon und ſtellte dem Mit⸗
reiſenden vor, ſeinen Fall doch bei der Behoͤrde anmerken
zu laſſen. Er wollte das tun.
Wir kamen nach Maastricht zugleich mit Telegrammen,
die auf einmal und unerwartet fruͤhzeitig meine Ab⸗
ſichten zerſtoͤrten. Es war der 9. Oktober. Antwerpen
war gefallen. Die Schlagkraft des deutſchen Heeres und
Elemente, die von der Seite der Beſiegten noch nicht
durchleuchtet ſind, hatten dieſe letzte Entwicklung uͤber
Erwarten beſchleunigt.
Maastricht war uͤberſchwemmt mit belgiſchen Fluͤcht⸗
lingen. Sie draͤngten ſich im Bahnhof. Die Gaſthaͤuſer
ſaßen voll, durch die Straßen zogen ſie in ununterbroche⸗
nen Scharen dahin. Sie lagerten auf den Buͤrgerſteigen.
In den paar Stunden, die mich fehlende Zugverbin⸗
dungen in Maastricht feſthielten, ſah ich noch mehrere
Zuͤge mit Antwerpener Fluͤchtlingen ankommen. Der
Bahnhof warf ohne Stillſtand Voͤlkerwanderungen von
Reichen und Armen aus, von Verlumpten und ſolchen,
die zu dieſem truͤben Auszug ihre einzigen Feſtkleider
retteten. Die meiſten ſchleppten in armen Buͤndeln ihre
einzige Habe im Arm. Viele weinten unaufhoͤrlich. Alle
trugen verzerrte Geſichter umher, und zwiſchen Be⸗

kuͤmmerten und verzweifelt Schluchzenden torkelten
ſtumpfſinnig Betrunkene. “
Wenn man Leute anredete, ſo gaben die einen keine
Antwort; gebuͤckt unter der Laſt des Verlorenen, ver⸗
ſtummt in der Muͤhſal der Fremde zogen ſie vorbei.
Andere aber trugen ſchon die Gewohnheit des Zuſtandes
in den Nerven. Sie blieben gleich ſtehen und jammerten
bereitwillig, erzaͤhlten, ſchimpften, erlogen und ver—
leumdeten. Ich ſprach ein Maͤdchen an, das an einem
Fuß einen ſehr hohen duͤnnen Stoͤckelſchuh und am andern
einen Segeltuchpantoffel hatte und ſonſt helle Sonntags⸗
kleider aus der Vorſtadt trug. Sie weinte. Sie war aus
Antwerpen. Ich ſagte ihr ſchließlich: „Ja, weshalb
haben Sie denn eigentlich die Stadt verlaſſen? Wenn
Sie geblieben waͤren, ſo haͤtten Sie ſich das alles erſpart.“
Aber ſie ſchrie mich hyſteriſch an: „Geblieben? Vor den
Deutſchen? Aber wo waͤr ich dann jetzt vielleicht? Sie
haͤtten mir die Naſe oder die Bruſt abgeſchnitten! Und
dann nachher das Wochenbett! ..“ Und auf ihrem Ge⸗
ſicht erſchien, wie eine Schneckenſpur, der Reſt eines Ent⸗
ſetzens, dem ſie ſich dunkel entronnen waͤhnte. Sie weinte
dann heftig in die Straße hinein.
Über ſolche Unterſtellungen war ich nicht lange mehr
verwundert. Denn bald erlebte ich, welcher Geiſt dieſe
Menſchen auf ihrer Flucht ins gaſtfreundliche Nachbar⸗
land leitete. Überall ſtanden Gruppen von Belgiern zu⸗
ſammen, und der eine erzaͤhlte denen aus Limburg, wie
„ſie“ es in Namur, und der andere denen aus Luͤttich,

wie „ſie“ es im Hennegau gemacht haben. Auch zu den
Hollaͤndern trugen ſie die wahnwitzigen Geſchichten, in
denen deutſche Soldaten Kinder verſtuͤmmelt, Frauen
geluſtmordet, Greiſe gemartert und das Land aus⸗
geraͤubert haben. Mit der hitzigen Bereitwilligkeit des
dumpfen Haſſes in der brutal aufgereizten Phantaſie
wiederholten ſie geſpraͤchig und wild die Geſchichten,
ſobald man ſie drum anging. Sie erzaͤhlten wie Agenten
in den Volkshaufen. Und auf einmal war in Maastricht
das große, in ſtaͤhlernem Ernſt geruͤſtete, in Adel, Lebens⸗
willen und Kraft ergluͤhte Deutſchland, das ich gerade
ſtaunend und bewundernd durchreiſt und heut erſt ver⸗
laſſen hatte, in eine entlegene Felsgegend verwandelt,
bewohnt von blutduͤrſtigem Raubgetier, von ſtumpf⸗
ſinnigen Dieben und Hoͤhlenraͤubern. Ich ſtand entſetzt
vor dieſer unfaßlichen Tatſache. Die Verleumdung war
zur Ethnographie erhoben.
Einem, der eine ſolche Geſchichte erzaͤhlte, wollte ich
naͤherkommen, und ich moͤchte das kleine Erlebnis hier
berichten, weil ſich Ahnliches immer wiederholte, und
ſchließlich fuͤr die Anlage dieſer ethnographiſchen Ver—
leumdungsepidemie kennzeichnend wurde. Der Mann
gab irgendeine jener Kindergeſchichten zum beſten, wie
ſie ſchon 1870 von den Franzoſen ſo wolluͤſtig erfunden
wurden und vor denen nicht einmal Daudet haltge⸗
macht hatte. In Baſtnach in den Ardennen ſei es ge⸗
weſen. Ich ſagte dem Belgier: „So, in Baſtnach. Das
intereſſiert mich. Sie erzaͤhlten das ſo, als ob Sie es ſelber

miterlebt haben. Sie koͤnnen es alſo gewiß bezeugen.
Ich waͤre Ihnen verpflichtet, wenn Sie mir die Namen
und Adreſſen gaͤben!“ Aber der Belgier, auf dem Ruͤck⸗
zug, antwortete: „Nein, nein. Ich hab's nicht ſelber ge⸗
ſehn. Hab ich das geſagt? Nein, wiſſen Sie, aber mein
Vetter, der iſt Apotheker in Baſtnach, der war dabei!“ —
„Ich bin ja in der Naͤhe zu Haus. Welcher Apotheker iſt
es aus Baſtnach? Ich kann mich dann an ihn wenden.“
Der Belgier, bedauernd: „Nein, an den koͤnnen Sie
ſich nicht wenden. Der arme Teufel! Denken Sie ſich,
er iſt bei Luͤttich gefallen.“
So geſchah es immer, wenn man den Geſchichten zu
Leibe ruͤckte. Ich fand niemals jemanden, der mit
eigenen Augen eine dieſer Greueltaten erlebt haͤtte. Nur
eine Verwandte, die in Charleroi wohnte und im Keller
den Einzug der Deutſchen dort mitgemacht hatte, er⸗
zaͤhlte, daß die deutſchen Soldaten einen Trupp ein⸗
heimiſcher Leute vor ſich her hatten, als ſie die Stadt
durchzogen. Nach dem allgemeinen Beiſpiel deutete ſie
das dahin um, daß die Deutſchen ſich mit dieſen Leuten
vor Angriffen der feindlichen Truppen ſchuͤtzen wollten.
Es war mir leicht, ihr klarzumachen, daß ſolche Vor⸗
ſichtsmaßregeln beim Durchmarſch durch Ortſchaften
nicht gegen die feindlichen Truppen gerichtet ſein konn⸗
ten, denn dieſe befanden ſich in der Zeit ſchon ein paar
Tagemaͤrſche ſuͤdlicher. Sondern es war ein Schutz gegen
die Franktireure.
In Maastricht kam ich auch zur Maasbruͤcke. Sie war

unterminiert und von einer Seite zur andern mit Barri⸗
kaden aus Steinen, Stacheldraht, Holzſchwellen und
Eiſenſchienen bewehrt. Man hatte ſie gegen einen deut⸗
ſchen Durchmarſch in dieſen Stand geſetzt. In grimmiger
Haltung gingen einige hollaͤndiſche Soldaten Wache
drauf. Man zeigte mir auch in Maastricht die Spuren,
die von den Bomben eines franzoͤſiſchen Fliegers uͤbrig⸗
geblieben waren. Dieſer hatte am 22. September die
Stadt uͤberflogen und, geographiſch auf der Hoͤhe ſeiner
Abſtammung, wohl glaubend, er habe Aachen oder Duͤſſel⸗
dorf unter ſich, einige Bomben abgegeben.

Meine Plaͤne waren durch den raſchen Fall Antwer⸗
pens zunichte gemacht worden. Ich ſchwankte, ob ich
doch an der Reiſe nach Antwerpen feſthalten ſollte, oder
ob ich nicht nuͤtzlicher verſuchen koͤnnte, gleich uͤber Vliſ⸗
ſingen und durch Seeland nach der belgiſchen Kuͤſte und
alſo hinter die belgiſch⸗engliſche Front zu kommen. Gab
der Fall der Feſtung raſche oder allmaͤhliche Wendungen?
Der bisherige Gang der Kriegsereigniſſe lieh keinen An⸗
halt fuͤr eine irgendwie begruͤndete Mutmaßung. Aus
den ſo in Fluß geratenen Ereigniſſen erfaßt den jagenden
Reiſenden dann unrettbar eine haſtige Unruhe. Man weiß
nicht, wohin der Fluß ſtroͤmt, und es iſt einem, als reiſte
man auf die Spitze einer magnetiſierten Nadel zu, die
unter zahllos willkuͤrlichen Einfluͤſſen im letzten Augen⸗
blick ſtets zitternd in eine andere Richtung ſpringen kann.
Unter Umſtaͤnden haͤtte ich abends ſchon in Antwerpen

ſein koͤnnen. Ich haͤtte die „Senſation“ genoſſen, am
Tage des Zuſammenbruchs ſelber dieſe Stadt und Feſtung
zu erleben. Aber es lag doch viel Staͤrkeres, Wage⸗
mutigeres, Abenteuerluſtigeres in dem Landesteil, der
noch belgiſch war und auf den ſich nun notwendigerweiſe
der Krieg zuwaͤlzen mußte. Denn der Ozean beſpuͤlte
dieſes Land und um ihn wurden doch dieſe Schlachten
geſchlagen. Raſch war ich entſchloſſen, in moͤglichſter
Eile die belgiſche Kuͤſte zu erreichen. Ich kannte dieſe
Gegend ausgezeichnet und ich war uͤberzeugt, mich ſchon
allein mit Hilfe dieſer Kenntnis und der Zufaͤlle, die
einem immer hold ſind, durch Grenzpoſten und Pa⸗
trouillen hindurchzufinden.
Meine Wuͤnſche waren ungeduldiger und raſcher als
die hollaͤndiſche Eiſenbahn. Durch die unregelmaͤßig und
in ununterbrochenen Reihen uns entgegenfahrenden
Zuͤge mit Fluͤchtlingen aus Antwerpen gab es uͤberall
unerwarteten Aufenthalt. Schon nach vier Stationen
war der Fahrplan um Stunden verſchoben. Die Hoff⸗
nung, nachts noch Vliſſingen zu erreichen, verrann, und
in Breda endigten die Verbindungen und der Tag.
Von Maastricht nach Breda war ich mit einem Belgier
aus einem Ort bei Luͤttich gereiſt. Er war ein kleiner
blonder Wallone, ein lebendiger und geſcheiter Mann,
jaͤhzornig und geſpraͤchig, ein Reeder, wie er mir er⸗
zaͤhlte; denn er beſaß einige Kanalſchiffe. Er hatte ſo⸗
gar zu Krupp in regelmaͤßigen Beziehungen geſtanden
und uͤber die Kanaͤle der Maas und des Rheins Steine

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nach Eſſen befoͤrdert, mit denen die „Hoͤhlen des Mords“,
wie er ſich ausdruͤckte, fuͤr den Krieg ausgebaut wurden.
„Finden Sie das nicht ſonderbar fuͤr einen Belgier?“
lachte er. „Aber es iſt wahr, es war ja vorher, vor ihrer
Invaſion und ihren Greueln.“ — „Ihren Greueln?“
fragte ich. „Sagt man das nicht nur ſo?“ Da wurde er
aufgeregt. Sein Vetter und ſein Freund, eine Tante
und der Schulmeiſter, der Gendarm und die Tochter
ſeines Milchbauern.. alle hatten ſolche Greuel deutſcher
Soldaten ſelber geſehen. „Aber Sie nicht?“ fragte ich.
Nein, er nicht. Ich ſagte ihm: „Wiſſen Sie, ich gab mir
einige Muͤhe drum, aber ich hab noch nie einen unmittel⸗
baren Augenzeugen ſolcher Greuel treffen koͤnnen. Des⸗
halb glaube ich nicht daran. Aber alles koͤnne ich glau⸗
ben, was er erzaͤhle. Seine Gewaͤhrsleute ſeien durch⸗
aus zuverlaͤſſig. Er ſei nicht vielleicht einer jener Deut⸗
ſchenfreſſer. Im Gegenteil. Er ſei ſtets gut mit den
Deutſchen ausgekommen und habe ſie ſeinen eigenen
Landsleuten und den noͤrdlichen Nachbarn in Geſchaͤften
ſogar vorgezogen, weil man bei Abſchluͤſſen feſt auf ihre
Zuverlaͤſſigkeit und Ehrlichkeit vertrauen konnte.
Ich bemerkte ihm, niemand ſei jetzt zuverlaͤſſig. Die
Kriegspſychoſe ſei wie eine Epidemie in die Phantaſie
aller Voͤlker eingebrochen. Man glaubt, was dem Stand⸗
punkt, auf dem man ſteht, zu glauben angenehm iſt, was
Begeiſterung ſchafft oder den Haß befriedigend anreizt.
Man will die furchtbare Spannung, mit der dieſer Krieg
in einem laſtet, ausgleichen dadurch, daß man ſich ohne

Schranken verwildern, jede kritiſche Mahnung des
Gehirns unter der Wucht der mit angſtvoller Brutalitaͤt
und mit einem plumpen Haß geſaͤttigten Phantaſie er⸗
druͤcken laͤßt. Es ſei ja auch merkwuͤrdig, daß ſich die
Deutſchen uͤber Nacht aus ernſten und, wie er ſelber er⸗
fahren habe, uͤber andere Voͤlker hinaus ehrlichen und zu⸗
verlaͤſſigen Menſchen zu einer Raͤuberbande entpuppt
haben ſollten. Ich erzaͤhlte ihm von den paar Erfah⸗
rungen, die ich gemacht hatte. Aber was nuͤtzte alles
Gegeneinanderreden? Er wollte ſeines glauben und ich
das meinige. Auch der Umſtand, daß er an den Tagen
der Greuel in dem kleinen Ort war, aber nichts ſelber
geſehen hatte, ſondern erſt alles nachtraͤglich erfahren,
kam ihm ſelbſtverſtaͤndlich vor. Auch eine andere Begruͤn⸗
dung ließ er nicht gelten. Ich fragte ihn: „Wie ſind denn
die Deutſchen jetzt?“ — „O, jetzt haben wir uns mit
ihnen eingerichtet. Wir lieben einander nicht, aber wir
vertragen uns.“ Ich bemerkte ihm: „Koͤnnen Sie ſich
denn erklaͤren, weshalb vor zwei Monaten die Deutſchen
eure Kinder verſtuͤmmelt haben, euch erſchoſſen, und jetzt
aber, wo ſich die Verhaͤltniſſe geklaͤrt, euch ruhig laſſen?
Der Unterſchied iſt doch verdaͤchtig.“
Er antwortete nicht.
Ich fuͤhlte mich immer mehr bedruͤckt durch dieſe Flut
von Ungeheuerlichkeit, die man ploͤtzlich gegen den deut⸗
ſchen Volksgeiſt anſtroͤmen ließ. Denn es war klar, dieſe
Greuel wuͤrden zu einem furchtbaren Propagandamittel
gemacht werden, dieſe Verleumdungen koͤnnten durch die
Die Fluͤchtlinge 2

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Geſchicklichkeit der franzoͤſiſchen Preſſe bald zum Syſtem
erhoben werden. Deutſchland ſollte ja nicht nur mili⸗
taͤriſch und wirtſchaftlich bekaͤmpft werden. Man machte
ſich auf gegen das, was von allen kriegfuͤhrenden Voͤlkern
gerade das deutſche auszeichnete, gegen die Menſchlich⸗
keit der deutſchen Seele. Bei den mehr als dunkeln
Kenntniſſen, die man im Ausland uͤber das widerſpruchs⸗
volle Deutſchland beſaß, war die Gefahr einer weitern
Vereinſamung, in die Deutſchland getrieben werden
konnte, ſehr groß. Die Moͤglichkeiten der Ausſoͤhnung nach
dem vollbrachten Krieg konnten faſt ganz zerſtoͤrt werden,
und wiederum wurden die Ausſichten, daß endlich das
einzige Volk, das durch innerliche Veranlagung und
expanſive Kraft dazu berufen war, die Fuͤhrung der
weißen Erdteile zu uͤbernehmen, und das es mit der
reichen Zwieſpaͤltigkeit und der ſchweren Verſtaͤndlich⸗
keit ſeines Weſens ſchon ohnehin ſo ſchwer hatte, ſelbſt
bei Blutsgenoſſen erkannt und anerkannt zu werden,
vielleicht auf Jahrhunderte hinausgeſchoben. — Nachher
haben die Dinge ja dann auch dieſen Verlauf genommen.
Ich bin mir gewiß, daß dieſer Feldzug gegen die
deutſche Menſchlichkeit einfach auf der Umdrehung von
einzelnen Vorfaͤllen aufwuchs, die an und fuͤr ſich grauen⸗
haft, aber im Geſamtbild des Kriegs doch mit kleinem
Maß zu meſſen waren. Durch Zeugen iſt beſtaͤtigt
worden, daß Einwohner walloniſcher Doͤrfer in unerhoͤrt
grauſamer Weiſe deutſche Verwundete marterten, ka⸗
ſtrierten und ſchlachteten. Dieſe Faͤlle moͤgen wohl nicht

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ſehr zahlreich geweſen ſein. Die Volksphantaſie ſtieß
ſie an der Hand einer auf ſie ſpekulierenden Preſſe
ins Große. Aber die paar belgiſchen Verbrecher ſelber
und vor allem die Doͤrfer und Behoͤrden, die ſich fuͤr
ſie verantwortlich fuͤhlten und von den Deutſchen,
wenn das moͤglich war, auch verantwortlich gemacht
wurden, moͤgen ganz einfach aus den Angeklagten die
Anklaͤger gemacht haben, um ſich zu retten.
Als dann dem belgiſchen Volk vom Widerſtand gegen
die Deutſchen nur noch der Haß blieb, heizte er in dieſe
Sache hinein und die Flammen ſchlugen auf einmal
lichterloh. Einmal von der beruͤchtigten belgiſchen Preſſe
in die Pfoten genommen, wuchs die Kotlawine in die
franzoͤſiſche und engliſche Preſſe hinein. Niemand konnte
ſie mehr aufhalten. Sie uͤberſchwemmt wehrlos und ver⸗
ſengend. Die anonyme Verleumdung iſt den Bereit⸗
willigen heilige Inſtitution geworden. Schließlich nahm
ſich auch noch die franzoͤſiſche Regierung beſonders dieſer
Sache an, trug ſie mit Barnum⸗Baileyſcher Technik ins
eigene Volk und in die Welt. Sie war die einzige Kraft,
mit der Frankreich gegen die deutſchen Heere ankam. Alle
Offenſiven des weißen und farbigen Frankreichs und
Englands gegen nur ein Drittel dieſes Volks waren
geſcheitert. Belgien und der Norden Frankreichs blieben
in den Faͤuſten dieſer gewaltigen Soldaten. Man
konnte, nach Joffreſcher Ausdrucksweiſe, auch nicht ein⸗
mal etwas mehr von ihrer Front abknabbern ...
Da ging es Hand in Hand mit dieſer ſoldatiſchen Un⸗

„*

—

— 20 —

beſiegbarkeit, dieſe Soldaten in Ungeheuer und in Bar⸗
baren und Moͤrder umzuverwandeln. Denn wenn die
deutſchen Heere nicht wenigſtens dieſes Fehl ihrer musku⸗
loͤſen Kraft haͤtten, daß ſie dieſe Kraft auch zum Schlim⸗
men verwenden, ſo waͤren ſie ja uͤberhaupt die vortreff⸗
lichſte Einrichtung der ganzen Zeitgeſchichte. Die fran⸗
zoͤſſche und engliſche Preſſe, die gerade in dieſem Krieg
ihre Faͤhigkeit zum Schlagwort gut ausnuͤtzte und uͤber⸗
haupt nur von Schlagwort zu Schlagwort ihre undank⸗
bare Aufgabe, die Stimmung im Volk zu halten, weiter
friſtete, warf nun im Auftrag der Regierungen auch dies
Schlagwort aus dem ſchmutzigen Gauch: Die Deutſchen
morden, vergewaltigen und pluͤndern!
Es iſt fuͤr den Angegriffenen natuͤrlich unmoͤglich, die
Unwahrheit aller einzelnen Faͤlle nachzuzeigen. Aber die
Pſychologie der Verbreitung der Greuelmaͤrchen, wie ich
ſie auf dieſer hollaͤndiſchen Reiſe kennen lernte, ſpricht
mehr fuͤr ihre insgeſamte Unwahrheit, als der Nachweis
des Erlogenen, den man fuͤr eine Anzahl von Faͤllen
erbringen konnte.
Der Feldzug gegen die deutſche Menſchlichkeit (eines
der ſtinkendſten und nur an unvergaͤnglicher Ruchloſigkeit
mit dem Schacherverrat Italiens zu meſſendes Unter⸗
nehmen) aber nahm ſeinen Anlauf in dieſen Tagen, da
ich durch Holland reiſte, aus dieſem Land. Ohne Schuld
der Hollaͤnder. Wenn auch die Gefuͤhle Hollands in einer
nicht recht verſtaͤndlichen Weiſe im allgemeinen bei dem
Volk lagen, das die Weltmacht Hollands mit nicht ſehr

edeln Waffen erdruͤckt hatte, ſo zeigt der Hollaͤnder nie⸗
mals in und an der einzelnen Perſoͤnlichkeit, wo ſein
Herz iſt. Und das iſt ſchließlich das Rechte. Fuͤr alles an⸗
dere iſt nicht zu helfen und muß die Zukunft ſorgen.
Die wahllos aus allen Schichten zuſammengeworfenen,
von Bitternis und Fremde erdruͤckten, um Mitleid und
Hilfe ſchreienden, geſchlagenen Menſchenhaufen Belgiens,
denen der Zwang der Zeitlaͤufe und Gewiſſenloſigkeit
die Heimat nahm, lagen im hollaͤndiſchen Exil ſchweißig
zuſammengepreßt mit dem Haß und der Wut gegen die,
denen ſie ihr Verderben zuſchrieben, und bruͤteten hitzig
auf ihren fließenden, verlorenen und rachſuͤchtigen In⸗
ſtinkten. Die giftigen Ausſcheidungen dieſer Tage floſſen
dann dorthin, wohin ſie fließen ſollten.
Das wird die pruͤfende Geſchichte ſpaͤter, wenn ſich
die Zeiten wieder klaͤren, als Dokument fuͤr und wider
verwenden muͤſſen. Denn bei der Technik und dem in⸗—
ternationalen Preſtige der franzoͤſiſchen Publiziſtik be⸗
ſteht die Gefahr, daß das menſchlichſte und ſanfteſte, das
gewiſſenhafteſte und vornehmſte Volk Europas mit
dieſem angeworfenen Makel behaftet in den kommenden
Abſchnitt der Weltgeſchichte eintreten wird.
Was der feindlichen Preſſe mit Hilfe der belgiſchen
Fluͤchtlinge und ſelbſtaͤndiger Erfindungsgabe (ich erinnere
nur an die zahlreichen nachgewieſenen Faͤlſchungen des
„Miroir“, der Broſchuͤren des Profeſſors Bedier uſw.) ſo
gut gelang, verſuchte mit weniger Erfolg die ruſſiſche mit
oͤſterreichiſchen und ungariſchen Soldaten nachzuahmen.

Zuerſt aus Serbien, dann aus Galizien wurden ſyſte⸗
matiſch eine Weile Greueltaten gemeldet, die oͤſter⸗
reichiſche und ungariſche Soldaten an Zivilleuten und
an Militaͤr veruͤbt haben ſollten. Man hat ja auch die
Photographie in den Dienſt dieſes Verleumdungsfeld⸗
zugs geſtellt, wobei bekanntlich Bilder aus dem letzten
Balkankrieg mitgewirkt haben. Auf ihnen wurden Leute,
die die Herrſchaften untereinander abgemurkſt hatten,
als Opfer ſolcher Greueltaten gezeigt. Hier fehlte aber
die liſtige und ſchlagkraͤftige Geſchicklichkeit der Preſſe
der weſtlichen Verbuͤndeten und die ganze Geſchichte ver⸗
lief raſch in ſich zuſammen.

Fluͤcht linge

In Breda gab es keinen Anſchluß mehr nach Weſten.
Der Bahnhof war angefuͤllt mit belgiſchen Fluͤchtlingen.
Waͤhrend wir bei den Beamten lange umherfragten, ob
wir nicht doch vielleicht eine Verbindung nach Vliſſingen
oder Roſendaal haͤtten, fuhr Zug auf Zug mit Fluͤcht⸗
lingen ein. Alle im ſelben Bild: Endlos lang, jeder
Wagen und die Plattformen angeſtopft mit Maͤnnern,
Frauen, Kindern, zwiſchen denen Koͤrbe, Buͤndel, Fahr⸗
raͤder ſtaken, alles durchtoſt von Geſchrei, Gebruͤll und
Geheule. Die hollaͤndiſchen Soldaten, ſcheinbar froh,
ihre militaͤriſche Gegenwart aufloͤſen zu koͤnnen, halfen
auf die entgegenkommendſte Art den Belgiern. Sie
trugen Paͤcke, Kinder und Kinderwagen, fuͤhrten Fahr⸗
raͤder, zeigten zu fuͤnfen einem Mann einen Weg, den er
nicht verfehlen konnte, nahmen Maͤdchen auf den Arm,
die dieſer Befoͤrderungsart ſchon lange entwachſen waren,
kurzum, verrichteten neben ihren guten alle moͤglichen
uͤberfluͤſſigen und komiſchen Dienſte. Buͤrger der Stadt
halfen die Verwirrung ſteigern.
Ein Blick in die Gaſſen gleich vom Bahnhof aus zeigte

die Stadt angefuͤllt mit Scharen von Leuten, die in der
Dunkelheit ruhelos auf dem Pflaſter gingen oder ſchlafend
an den Hauswaͤnden lagen. Es kam uns ſelber laͤcherlich
vor, in den Gaſthoͤfen um ein Unterkommen zu bitten.
Man antwortete uns auch kaum. Man iſt nicht ſehr hoͤf⸗
lich in Holland, und in jedem Haus gab ſeit Tagen ein
Fremder dem andern die Tuͤr in die Hand bei der Suche
um Zimmer und Bett. Der Luͤtticher und ich ſahen bald
das Fruchtloſe dieſer Bemuͤhungen ein, denn nicht nur
die Gaſthoͤfe, auch die Privatwohnungen waren mit
Fluͤchtlingen vollgeſtopft. Wir ſtellten die Suche nach
einem Unterkommen bald ein und bereiteten uns auf
eine Nacht im Freien vor.
Im großen Wirtshaus dem Bahnhof gegenuͤber ver⸗
ſprach man uns wenigſtens Eſſen. Alle Tiſche waren
uͤberfuͤllt. Wir warteten, bis nach einiger Zeit einer frei
wurde, und bekamen dann einen Platz am Fenſter. Auf
dem Tiſch klebte der Schmutz von Stunden, auf dem
Fußboden der von Tagen. Die hollaͤndiſche Reinlichkeit
iſt hier im Suͤden etwas bedingt und darf nicht durch
außergewoͤhnliche Umſtaͤnde in Verſuchung gefuͤhrt wer⸗
den. Wir ſahen durch die Loͤcher in den Vorhaͤngen, wie
die Dunkelheit der Straße draußen von einem verhaltenen
und nie ſtillſtehenden Leben erfuͤllt war . . . ein Strom
von Unraſt, Suchen, Muͤdigkeit, Hunger und Flehen.
Die Menſchen fuͤllten, in dichter Schar auf dem Boden
ſitzend, den Steig bis unter unſer Fenſter.
Unſer Eſſen kam nach einer Stunde. Es beſtand aus

Bratkartoffeln und einem Kloß von jenen in Holland ſo
geliebten Beefſteaks, die, fauſtdick und ſchlammig blu⸗
tend, kaum angebraten ſind. Sofort druͤckten Kinder die
Augen draußen feſt an die Scheiben und hefteten ſie in
der ſpiegelnden Dunkelheit des Glaſes durch die Loͤcher
der anliegenden Gardine wild auf unſere Teller. Dann
begannen die Kinder uns mit dem Fenſter zu necken.
Es hatte jene hollaͤndiſche Einrichtung des Unterfenſters,
das man hochſchieben konnte. Die Kinder preßten es
von außen einen Spalt weit auf. Der Belgier ſchlug es
ungeduldig immer wieder zu und ſchimpfte mit den
frechen Kindern. Die trieben es jedoch als unterhaltſames
Spiel weiter. Aber auf einmal fuhr eine kleine ſchmutzige
Pfote unter dem Fenſter herein, langte haſtig weit uͤber
den Tiſch heruͤber und riß das klobige Fleiſchſtuͤck wild
von meinem Teller hinaus. Sofort purzelten alle Kinder
draußen uͤber den gluͤcklichen Dieb her. Schreiend
kaͤmpften ſie um das geraubte Beefſteak und pruͤgelten
ſich laͤrmend durch die Menge und die Finſternis davon.
Da kamen die beiden Deutſchen und der Oſterreicher,
mit denen ich bis Maastricht gereiſt war, in die Gaſtſtube,
begruͤßten mich und ſetzten ſich an unſern Tiſch. An ihm
allein gab es noch Platz. Um jedem peinlichen Mißver⸗
ſtaͤndnis vorzubeugen, ſagte man einander gleich, von wo
man komme, und es dauerte nicht lang, ſo hatte der
Belgier das Geſpraͤch wieder auf die Kriegsereigniſſe in
ſeiner Heimat gebracht. Er ſprach mit ſofort einſetzendem
Jaͤhzorn. Die Deutſchen erwiderten mit ſchonender Maͤ⸗

— 26 —

ßigung, mit eifrigem Ernſt und zuletzt mit fragendem
Erſtaunen. Denn der Belgier kam wieder mit den
Greueln. Ich wurde fortwaͤhrend als neutrale Zwiſchen⸗
ſtation in Anſpruch genommen. Der Sſterreicher ſprach
ausgezeichnet Franzoͤſiſch und er fuͤhrte bald allein die
deutſche Gegenrede. Bis er, durch den hartnaͤckigen
Fanatismus des Belgiers zum aͤußerſten gereizt, einmal
heftig fragte, indem er auf die Fluͤchtlinge deutete:
„Und uͤbrigens, glauben Sie nicht, daß dieſes Elend ein
wenig die Rache fuͤr das iſt, was ihre Landsleute ohne
Veranlaſſung uns harmloſen Deutſchen und OSſter⸗
reichern in Antwerpen und Bruͤſſel angetan haben?“
Der Belgier ſchwieg und ſchaute verbiſſen durchs
dunkle Fenſter davon. Vielleicht belaſteten dieſe erſten
Ereigniſſe des Kriegs in Bruͤſſel und Antwerpen peinlich
ſeinen Patriotismus? Er ſtand bald auf und verab⸗
ſchiedete ſich. Ich mochte ihn nicht aufgeben vor den
drei andern, ging ihm nach und fragte, ob er nicht bleiben
wolle. Man ſei in dieſem Lokal fuͤr die Nacht wenigſtens
auf einem Stuhl, unter Dach und mit Trinkſachen be⸗
dient. Auf vielen Stuͤhlen ſaßen und lagen ſchon Men⸗
ſchen, die trotz des Laͤrms ſchliefen und ſchnarchten. Aber
da rief der Wirt laut, brutal und in einem Ton, der
keinen Widerſtand duldete, es ſei zwoͤlf Uhr, man habe
ſofort das Lokal zu verlaſſen, er habe keine Luſt, die
ganze Nacht hinterm Schenktiſch zu ſtehen. Der Belgier
verlor ſich von uns, nachdem er die Abſicht gezeigt hatte,
nun einmal im Zufall zuſammen gefuͤhrt, fuͤr die Nacht

— 27 —

Menſch mit Menſch ſein zu koͤnnen. Er gehoͤrte nicht zu
den Fluͤchtigen, ſondern war in Luͤttich geblieben und be⸗
fand ſich mit Erlaubnis der deutſchen Behoͤrden auf einer
Geſchaͤftsreiſe nach Holland.
Wir vier gingen in den Bahnhof hinein. In allen
ſeinen verfuͤgbaren Raͤumen lagen auf Stuͤhlen, Tiſchen,
Baͤnken, Fußboͤden ſchlafende Menſchen. In langen
Reihen ſtreckten ſich Maͤnner, Frauen und Kinder zu⸗
ſammen auf und zwiſchen Gepaͤck an der Bahnhofswand
am Bahnſteig entlang. Die meiſten ſchliefen. An einigen
Stellen lag Stroh fuͤr ſie aufgebreitet. Reiche und Arme
lagen nebeneinander. Es kam noch einer jener unuͤberſeh⸗
baren, bis auf den letzten Platz ausgeſtopften Zuͤge mit
Antwerpener Fluͤchtlingen. Die ſtillgewordenen Hallen
erſchollen auf einmal wieder im Laͤrm des Ausſteigens.
Rufen, Erregung, Keifen und Schimpfen, Suchen und
Fragen, Weinen und Verzweiflung, Trunkenheit und
Leichtſinn ... Die Schlafenden blieben unberuͤhrt. Sie
waren wie erſtarrt auf dem nackten Boden in den Schlaf
verkrampft. Neue Tauſende drangen in die Stadt, ſuch⸗
ten ein Bett und fanden die Straße.
Die beiden Deutſchen nahmen ſchließlich einen Winkel
in einer ausgeraͤumten Schreibſtube wahr, um etwas
Schlaf zu bekommen. Den Sſterreicher verlor ich im
Gedraͤnge. Ich ging allein ins naͤchtliche Staͤdtchen. Es
lag einem etwas vom Zwang der alten, fatalen und ewig
unverſoͤhnlichen Dinge des Menſchengeſchlechts im Blut
und vertrieb Schlaf und Muͤdigkeit. In den Anlagen

— 28 —

mit machtvollen Baͤumen erklang das Glockenſpiel auf
einmal vom gotiſchen Turm zu einer ſuͤßen oͤſterreichi⸗
ſchen Melodie Mozarts . . . ein Schlafliedchen... wie
ein zartes Aufſeufzen zerſpringenden Kriſtalls ver⸗
ſtummte es bald.
Keine Bank war frei, und Verbannung und Liebe
deckten ſich nebeneinander unter die Decke des Park⸗
gewoͤlbes. Auf den Kanaͤlen in der Stadt lagen hin und
her Scharen von weißen Enten, ſchimmerten und ließen
manchmal aus ſchwarzem Traum ein kurzes wildes Ge⸗
ſchmetter auffliegen, das die Nacht ſtoͤrte. Aus dem regel⸗
maͤßigen Lauf der einſamen Zeit ſangen auf dem ſchwer⸗
faͤlligen gotiſchen Domturm die Glocken Mozart. Ich
ging durch alle Gaſſen der Stadt und wieder zum Kanal
und wieder zu den Anlagen und in den Bahnhof hinein
und wieder davon. Manchmal werde ich durch Zufaͤlle
oder Abſicht in Gruppen von Fluͤchtlingen feſtgehalten,
die unter der Finſternis ſchlaflos, mit Stimmen, die die
Nacht nicht ſchonten, ſich Greueltaten deutſcher Soldaten
weiter und weiter erzaͤhlten und die, im Haß zuſammen⸗
ſtuͤrzend, in die Welt und Geſchichte die Schmutzlawine
abſtießen, die in ihrem Schlamm den Geiſt jener Voͤlker
erſticken ſollte, aus denen die maͤdchenhafte Lieblichkeit
und die quellenhafte Keuſchheit des Liedes auf⸗
klang, das uͤber den unkenhaften Verleumdern vom
gotiſchen Turm die Abſchnitte der Zeit verfließend in
die Luft anmerkte.

In letzter Wirkung beſtand dieſer Tag und beſtanden
die kommenden Wochen fuͤr mich im Sammeln von Ma⸗
terial, das die unbegreifliche Kataſtrophe eines
großen Teils des belgiſchen Volks aufklaͤrte. Dieſe Kata⸗
ſtrophe, in der ſo viele Menſchen zum Teil auf immer
ihre Heimat verloren haben, wird, wenn ſpaͤter die Dinge
des Kriegfuͤhrens ihre zeitgemaͤße Wichtigkeit verloren
haben, furchtbarer in die Geſchichte eintreten als der
militaͤriſche Zuſammenbruch Belgiens. Der Gerechtig⸗
keit muß ich dienen, indem ich dasjenige davon hier nie⸗
derlege, was mir in dieſer Zeit erklaͤrend und vertrauens⸗
wuͤrdig entgegentrat. Den Politiker geht es an, ſpaͤter
die Elemente aus den Schlacken der zeitgemaͤßen Ver⸗
wirrung herauszuſchaͤlen und zuſammenfaſſend aufzu⸗
bauen, die Belgien den Eintritt in den Krieg gebracht
haben. Ich kann nur das Menſchliche begreifen und er⸗
greifen, das wohl eine Folge davon war, aber eine Folge,
die ſich nicht natuͤrlich daraus ergab, ſondern die durch
frevelhaft propagandiſtiſche Berechnung und durch ruch⸗
los unmenſchliche Spekulation herausgezuͤchtet wurde.
In Belgien ſind die Menſchen ſo ſeßhaft, wenn nicht
noch feſter mit ihrer Scholle verwachſen, als irgend ſonſt⸗
wo. Und wir haben in Galizien und in Oſtpreußen er⸗
lebt, wie die Unmoͤglichkeit der Trennung vom Heimat⸗
boden ſelbſt die Angſt vor den Koſaken des Zaren be⸗
ſiegte. Erſt amtliche Anordnungen nach dem erſten Un⸗
gluͤck brachten die Leute auf die Beine. Der Exodus aus
Belgien aber geſchah ohne amtliche Organiſation, machte

ſich wie in einem ſeeliſchen Dammbruch. Ein modernes
Volk verliert ſich nicht aus ſich heraus ſo verhaͤngnisvoll
in ſolche mittelalterliche Kopfloſigkeit. Die propagan⸗
diſtiſchen Faͤhigkeiten jenſeits der Vogeſen und des Ka⸗
nals nahmen es natuͤrlich ſofort in die Hand, dieſe Flucht
als eine Rettung vor den barbariſchen Gewohnheiten
der deutſchen Soldaten zu pflegen. Gegen dieſe Aus⸗
legung ſpricht aber allein ſchon der Umſtand, daß nur
aͤußerſt wenig Fluͤchtlinge aus der Gegend und der
Zeit beſtehen, in die die Gegner dieſe Greueltaten ver⸗
legen, naͤmlich aus den walloniſchen Provinzen und der
Zeit der Einnahme Luͤttichs und Namuͤrs. Gegen das
Beiſpiel der Auswanderung aus Antwerpen ſteht das
Beiſpiel Luͤttichs, das auch belagert, beſchoſſen und er⸗
obert wurde oder das Beiſpiel Bruͤſſels. Man koͤnnte
einwenden: die Bewohner dieſer Gegenden blieben, weil
ſie die Greueltaten noch nicht kannten. Aber man weiß
ja, daß der Volksmund ſo raſch wie der Ferndraht ar⸗
beitet, nur noch viel expanſiver, und die Tatſache, daß
die Greueltaten der Deutſchen den naͤchſten Nachbarn
nicht bekannt, beweiſt, daß dieſe Greueltaten erſt nach⸗
traͤglich geſchaffen wurden.
Die innerlichen Urſachen der Auswanderung Ant⸗
werpens, der die Auswanderung ganz Weſtbelgiens auf
dem Fuß folgte, ſind bisher noch ebenſowenig klargelegt
worden, wie der Zuſammenhang der abgeriſſenen und
willkuͤrlichen kriegeriſchen Ereigniſſe, die die Einnahme
Antwerpens umſtehen. Aber waͤhrend dieſe letztern nur

den Entſchluͤſſen einzelner und raſch ausgewirkter Zu⸗
faͤlle entſprungen ſein moͤgen, bleibt jene Kataſtrophe in
ihrer nackten und fatalen Menſchlichkeit ein großes Do⸗
kument der Voͤlkerpſychologie.
Meine Unterſuchung wird darlegen, daß die Urſachen,
die nach und nach faſt zwei Millionen Menſchen in die
Verbannung brachten, nicht aus deutſcher Schuld ent⸗
ſtanden, ſondern ihren Urſprung im eigenen Land nahmen
und dann zu nicht zu verkennenden Zwecken von den Eng⸗
laͤndern energiſch weitergepflegt wurden. In uͤberfuͤllten
Zuͤgen, Gaſthoͤfen und Staͤdten draͤngten ſich einem Ge⸗
ſpraͤche auf mit Hunderten von Menſchen, denen die Er⸗
eigniſſe das Blut mit einer Hochflut von Mitteilſamkeit
anpreßten. Vom Druck dieſer Flut verſuchten ſie gern
ſich zu erleichtern, indem ſie ſtets bereit waren, das eigene
Ungluͤck dem fremden Bewußtſein zu uͤberliefern, damit
es immer neue Geſichter gewaͤnne und immer ſtaͤrker
weiterlebte.
Dieſe erzaͤhlenden Menſchen waren ſtets in Gruppen
beiſammen, und der verſchiedenartigſten Herkunft aus
Volk und Reichen, des unterſchiedlichſten Temperaments,
kontrollierten, berichtigten und ergaͤnzten ſie ſich ſtets
gegenſeitig. Ich ſprach mit manchem Fluͤchtling, der
ſich kritiſchern Geiſtes zeigte und die Flucht als einen
kopfloſen Unſinn von Stimmungen bedauerte, die von
außen ins Volk getragen wurden. Solche Leute gaben
ſich ſehr bekuͤmmert um die Zukunft des belgiſchen Vol⸗
kes, waͤhrend die Mehrzahl der Fluͤchtlinge ihren ungluͤck⸗

lichen Zuſtand in Haß, Trotz und Berechnung fortwaͤhrend
ſozuſagen zerfleiſchten. Manche Leute hatten ſich Ma⸗
terial zuſammengehalten und zeigten es mir, und aus
ihm, in Verbindung mit den zahlloſen Geſpraͤchen und
Schilderungen, war feſtzuſtellen, daß als die erſte Gruppe
von Urſachen an der elenden Auswanderung die Haltung
der oͤffentlichen Behoͤrden und der Preſſe wirkte.
Die Leute erzaͤhlten im großen und ganzen alle, daß
durch die offiziellen Berichte, die durch die Preſſe ſelbſt⸗
taͤtig ergaͤnzt wurden, eine Mauer zwiſchen ſie und die
wahren Ereigniſſe gebaut wurde und daß auf einmal die
Wirklichkeit dieſe Mauer brutal uͤber ſie einſtieß. In einem
Bahnhof traf ich Leute, die ich anredete, weil ſie noch
elender ausſahen, als man es zu ſehen gewoͤhnt war.
Sie erzaͤhlten mir klagend, ſie ſeien aus Deurne. (Deurne
iſt ein Ort zwiſchen dem Fort 1 der innern Guͤrtellinie
und dem Rand der Stadt, etwa 1 Kilometer vom naͤchſten
Stadttor entfernt.) Erſt in der Nacht auf den 7. Oktober,
ſagten ſie, erfuhren ſie durch die erſten Granaten, die in
ihr Dorf einſchlugen, wie die Dinge in Wirklichkeit
ſtanden. Bis dahin hatte man ihnen immer nur Nieder⸗
lagen der Deutſchen mitgeteilt. Sie begannen gleich zu
fluͤchten und liefen im Nachtkleid, ſo, wie ſie der erſte
Schrecken aus den Betten warf, nach Antwerpen. Aber
ſie wurden nicht in die Stadt gelaſſen (denn die Wahrheit
hing ja an ihnen) und ſie fluͤchteten gleich weiter nach
Norden und auf Holland zu. Unterwegs wurden ihnen
Kleider gegeben.

— 33 —
In welcher Potenz das Syſtem des Vertuſchens und
der Stimmungsmache von der belgiſchen Regierung und
der ihr dienenden Preſſe Antwerpens betrieben wurde,
moͤgen die paar Tatſachen zeigen, die ich hierunter
ſammele und gegen die ich die Kolonne der Wirklichkeit
ſetze, die in den deutſchen amtlichen Meldungen und in
hollaͤndiſchen Blaͤttern auftritt.

I. Oktober
Großes Hauptquartier,
amtlich: Vor Antwerpen ſind
die Forts Wavre St. Cathe⸗
rine und Redoute Dorpveldt
mit Zwiſchenwerken erſtuͤrmt,
das Fort Waelhem einge⸗
ſchloſſen worden. Termonde
in deutſchem Beſitz.

2. Oktober
Großes Hauptquartier,
amtlich: Es fielen die Forts
Lier, Waelhem, Koningshoykt
und die dazwiſchen liegenden
Reduten. Angriffe auf die
innere Fortlinie beginnen.

3. Oktober
Amſt. Handelsbl. Vier
Forts ſind in den Haͤnden
der Deutſchen.

Die Fluͤchtlinge

2. Oktober
Antwerpen. „Matin“ be⸗
richtet: Alle Forts halten ſtand.
Geradeſogut koͤnnte ich meinen
Hut auf unſere Forts werfen,
es haͤtte die gleiche Wirkung
wie die deutſchen Granaten.

3. Oktober
Antwerpen. „Matin“: Die
Deutſchen treffen Anſtalten,
Belgien zu raͤumen. Alle
Forts intakt.
„Handelsblad“ illuſtriert,
3

4. Oktober
Amſt. Handelsbl. Der ge⸗
ſamte Sektor von Waelhem
bis Lier in den Haͤnden der
Deutſchen. Die Forts ſind
vollſtaͤndig zuſammenge⸗
ſchoſſen mit Ausnahme von
Waelhem.
. . . Über den Fortgang der
Operationen kann jetzt kein
Zweifel mehr ſein. Die er⸗
oberten Forts ſind: Waelhem
und St. Catherine, die Re⸗
duten Dorpveldt und Boſch⸗
beek, Fort Koningshoykt, die
Redute Tallaert, das ſtarke
Fort Lier und wahrſcheinlich
die Schanze an der Eiſen⸗
bahn bei Duffel... Da die
Belgier ſagen, die Deutſchen
ſeien von Lier vertrieben
und nach Keſſel abmarſchiert,
ſo heißt das fuͤr den, der
die belgiſche Ausdrucksweiſe

wie laͤcherlich unguͤnſtige Ge⸗
ruͤchte ſeien, dadurch, daß es
mitteilt, ihren Wahnſinn koͤnne
man ſchon daraus beurteilen,
daß ſie erzaͤhlen, das Fort
Wavre St. Catherine ſei
gefallen. Engliſche Soldaten
in Antwerpen.

4. Oktober
Der Tag Churchills, der
am Rathaus laut ruft: „Ich
denke, jetzt wird alles all
right ſein! Sie brauchen ſich
nicht zu beunruhigen. Wir
ſind gerade dabei, die Stadt
zu retten.“
Offizieller belgiſcher Be⸗
richt: Alle Forts intakt. Zwei
Angriffe der Deutſchen mit
ſchweren Verluſten fuͤr ſie ab⸗
geſchlagen. Sonntag wird die
Vorhut der engliſchen Trup⸗
pen an unſrer Front ſtehen.
„Handelsblad“: Kein Fort
gefallen. Nur Siege uͤber
die Deutſchen. General Kluck
vollſtaͤndig geſchlagen, 100 000
Deutſche gefangen, Antwer⸗
pen in 24 Stunden entſetzt,
v. Beſelers Heer durch Eng⸗
laͤnder ſchon 10 Kilometer
weit zuruͤckgeſchlagen.

verſtehen gelernt hat: Nach⸗
dem die Deutſchen Lier zu⸗
ſammen geſchoſſen haben,
beginnen ſie die Arbeit am
Fort Keſſel.

5§. Oktober
Das Amſterdamer Han⸗
delsblad ſchildert, wie die
Antwerpner bis zum letzten
Augenblick uͤber den Fall der
Forts hinweggetaͤuſcht wur⸗
den. Wilde Flucht und Sturm
auf Boote, als Fluͤchtlinge aus
der Bannmeile die Wahrheit
in die Stadt bringen.

6. Oktober
Mehrere hollaͤndiſche Blaͤt⸗
ter melden, daß die Deutſchen
ſchon Linth, Contich, Mortſel,
Edeghem und Hove und die
innern Forts 4 und 5 be⸗
ſchießen. Lier in deutſchen
Haͤnden.

7. Oktober

Großes Hauptquartier,

amtlich: Fort Broechem in
unſerm Beſitz, Nethe uͤber⸗
ſchritten.
Nieuws van den Dag: Die

Mehrere Zeitungen melden
ununterbrochene Siege uͤber
die Deutſchen.

6. Oktober

Amtlicher belgiſcher Be⸗
richt: Der Zuſtand an der
befeſtigten Stellung Antwer⸗
pens iſt unveraͤndert.
Abends 10 Uhr: Sehr
heftiges Artilleriefeuer auf
der ganzen Linie. Der Zu⸗
ſtand iſt unveraͤndert.

7. Oktober
Offizielle Mitteilung des
Kommandanten de Guiſe:
Zuſtand ernſt. Beſchießung
der Stadt unvermeidlich, hat
aber auf die Dauer des
3 *

Deutſchen kuͤndigten durch
Stafette an, daß um halb
zehn Uhr die Beſchießung
der Stadt begaͤnne.
Maasbode: Forts Wyneg⸗
hem und Schoten zerſtoͤrt,
Belgier uͤber Schelde zuruͤck.

8. Oktober
Großes Hauptquartier,
amtlich: Fort Breendonck ge⸗
nommen. Beſchießung der
inneren Fortlinie und der
Stadt hat begonnen.

Widerſtands keinen Einfluß.
„Nieuwe Gazet“ aus Ant⸗
werpen ſetzt ausfuͤhrlich die
unerhoͤrten Schwierigkeiten
eines Übergangs uͤber die
Nethe auseinander (die die
Deutſchen ſchon uͤberſchritten
haben).

8. Oktober
Nach einem Bericht der
engliſchen Admiralitaͤt vom
1II. Oktober verließen die
Englaͤnder Antwerpen am
8. Oktober, gefolgt vom bel⸗

giſchen Heer.

So bereiteten die belgiſche Regierung und Preſſe ſelber
den Boden zu den Ereigniſſen, die dann folgten.
Darauf ſetzte aber eine zweite Gruppe von Urſachen
ein, gab den Endſtoß und dehnte ſich raſch auch aufs
Land aus. Sie brachte die bewußte Ausnuͤtzung des von
der erſten Urſachengruppe geſchaffenen Zuſtandes. Schon
in Maastricht hatte ich mit einem Mann ein Geſpraͤch,
der ſich ganz troſtlos gab. Seinen Kleidern nach gehoͤrte
er in die Hafengegend. Schließlich fragte ich: „Ja, wes⸗
halb haben Sie alle denn Antwerpen verlaſſen? Die
Deutſchen haͤtten Sie doch wahrſcheinlich nicht gefreſſen!“
Er antwortete: „Wenn wir auch haͤtten bleiben wollen! ..
Aber am Donnerstag in der Mittagszeit fuhren die Eng⸗
laͤnder in Autos durch die Gaſſen und gingen in die Haͤuſer

W =—ẽ — —

— 37 —
und haben uns aus den Kellern vertrieben. Wir hatten
uns alle dahin vor den deutſchen Granaten gefluͤchtet.
Und dann haben die Englaͤnder uns aus der Stadt ge⸗
trieben. Wir wollten nicht. Aber ſie ſagten: Was?!
Ihr wollt euch den deutſchen Granaten ausſetzen? ...
Da ſind wir denn alle abgezogen. Ganz raſch und haben
nichts mitnehmen koͤnnen. Wir mußten gleich davon!“
Fuͤr einen einzelnen ſolcher Faͤlle mochte man zu⸗
faͤllige Umſtaͤnde annehmen koͤnnen. Aber ich fragte auf
dem Gehoͤrten weiter und fand eine ganze Menge von
Zeugen, die mir dasſelbe von ſich erzaͤhlten. Dieſe Zeugen
waren ſo zahlreich und ich ſprach mit ihnen in ſo weit aus⸗
einanderliegenden Orten, daß ihre Ausſagen durchaus
wahr ſein muͤſſen. Es waren alles Leute der aͤrmern
Klaſſen, die nichts zu verlieren und darum fuͤr Kata⸗
ſtrophen weniger Empfindung hatten. Sie haben die
Stadt nicht gern aufgegeben und ſind wohl auch die erſten
geweſen, die wieder zuruͤckgingen. Die wohlhabendern
Leute hatten die Stadt ja ſchon meiſt Tage vorher ver⸗
laſſen und die reichen ſaßen in England, ſeitdem Fluͤcht⸗
linge aus der Antwerpener Umgebung die Nach⸗
richten nach der Stadt brachten, daß es draußen mit
den Forts nicht beſſer ſtuͤnde, als mit den amtlichen
Mitteilungen.
Spaͤter wurde mir durch davon betroffene Augen⸗
zeugen aus Oſt⸗ und Weſtflandern erzaͤhlt, daß die Eng⸗
laͤnder auch auf dem Land dieſe Methode anwandten.
Sie durchfuhren mit ihren Automobilen die Doͤrfer und

hetzten ſie zur Flucht, indem ſie ſagten: „Ihr wagt es,
euch den deutſchen Vergewaltigern und Moͤrdern i in die
Hand zu liefern?“
England ſpekulierte ja von Anfang an auf den Bruch
der belgiſchen Neutralitaͤt, um von ſeinem Eintreten in
den Krieg das zu verſchleiern, was ſeine Verbuͤndeten
aus dem augenblicklichen Benehmen und aus der Ge⸗
ſchichte Englands her mißtrauiſch machen koͤnnte. Eng⸗
land wollte den militaͤriſchen Zuſammenbruch Belgiens,
den es zu verhindern ohnmaͤchtig war, der ſeinem Pre⸗
ſtige etwas gewaltſam an die Nieren griff und der nur
in der Kriegsgeſchichte weitergelebt und gewirkt haͤtte, in
eine menſchliche Tragoͤdie ummuͤnzen, die bei der Ge—
ſchicklichkeit ſeiner und der franzoͤſiſchen Preſſe ein ge⸗
waltiges Propagandamittel gegen Deutſchland hergab
und die Aufmerkſamkeit von der Taktik der engliſchen
Staatsleute in dieſem Krieg ablenkte.
In der Folge hat es ja auch im Verein mit ſeinen
Bundesgenoſſen mit dieſen Leuten, denen es die Heimat
nahm, nicht nur im eigenen Land und in Frankreich ge⸗
wirkt, ſondern auf ſie ein wohlberechnetes Syſtem von
verleumderiſcher Propaganda in neutralen Laͤndern, wie
Holland, der Schweiz, Nordamerika und Italien auf⸗
gebaut. Es hat mit dieſen verbitterten, aufgeſtachelten
und ungluͤckſeligen Fluͤchtlingen, die es zu Verbannten
ſtempelte, ein Ferment in jene Laͤnder getragen, das
noch lange dort die Deutſchfeindlichkeit in truͤben Gaͤ⸗
rungen erhalten wird.

— 39 —
Nachtraͤglich habe ich dazu dann noch folgendes er⸗
fahren, das in bezug auf Antwerpen die verbrecheriſche
Abſicht der Englaͤnder unabweisbar feſtſtellt. Zahlreiche
belgiſche Kriegsgefangene aus Antwerpen, mit denen ich
ſpaͤter in Vliſſingen ſprach, erzaͤhlten mir erboſt, die Eng⸗
laͤnder haͤtten Antwerpen ſchon am Nachmittag des
8. Oktober vor den belgiſchen Truppen verlaſſen, und der
am 1II. Oktober herausgegebene und ſchon erwaͤhnte
amtliche Bericht der engliſchen Admiralitaͤt beſtaͤtigt das.
Am Mittag dieſes ſelben 8. Oktobers aber war es, wo
die engliſchen Automobiliſten die Einwohner aus den
Kellern und der Stadt trieben. Sie taten das alſo zu
einer Zeit, wo ſie ſelber ſchon auf der Flucht waren und
wo vor allem beſchloſſen war, daß die Stadt aufgegeben
und kampflos den Deutſchen uͤberlaſſen werden ſollte,
ſo daß die Einwohner einer Beſchießung durch die Deut⸗
ſchen nicht mehr ausgeſetzt waren.
Das war die letzte Tat der Englaͤnder in Antwerpen.

Am naͤchſten Morgen nach der Nacht im Freien nahm
ich in Breda einen Zug nach Vliſſingen, und ich kam in
ein Abteil, in dem wiederum mehrere deutſche Kaufleute
ſaßen, die hofften, daß die Militaͤrbehoͤrde ſie nach Ant⸗
werpen hinein und in ihre geſchloſſenen und zum Teil
zerſtoͤrten Geſchaͤfte ließe, damit ſie wieder aufbauen
konnten, was die Ereigniſſe niedergeriſſen hatten. Ein
aͤlterer belgiſcher Geiſtlicher ſaß an einem Fenſter; er
war von zarter Geſtalt, mit einem feinen ſchmalen Koͤpf⸗

chen, grauen lebhaften Augen und ſilbrigen Haaren. Er
ſchwieg. Aber nachdem ich mich eine Weile mit den
deutſchen Herren unterhalten hatte, merkte ich, daß
er und die Deutſchen ſchon zuſammen geſprochen hatten.
Er redete mich an. Wir kamen alle ins Geſpraͤch. Es
wurde ruhig und uͤber dem Krieg ferner liegende Dinge
gefuͤhrt. Dazwiſchen ſprach ich Deutſch mit den Kauf⸗
leuten, dann wieder ſprachen wir alle untereinander mit
dem Geiſtlichen Franzoͤſiſch, und man ſah dem alten Herrn
nicht an, daß er ſich irgendwie an den feindlichen Reiſe⸗
genoſſen ſtoͤrte. Er ſprach nur in einem Ton, der in aller
Ruhe doch innere Auflehnung und Gaͤrung verraten
mochte.
Aber als der Zug in Roſendaal einlief, fragte einer der
Herrn den Geiſtlichen, ob er auch hier ausſteige? „Ja!“
ſagte der Geiſtliche, „ich warte in Roſendaal ab, daß ich
zuruͤckkehren kann in mein Vaterland, das ſo ungluͤcklich
und ſo ruhmreich iſt ...“ Er ſtand auf zugleich. Seine
grauen Augen brannten uns an und er erhob die Stimme
.. . „Aber beſonders ruh mreich!“
Die Deutſchen nickten ernſt und ſchweigend, und mir
war, als ob etwas von dem Geheimnis, von der blutigen
Unabwendbarkeit des Laufs der Menſchengeſchichte in
dem kleinen Wagenabteil rauſchte.

In Roſendaal Aufenthalt. Ich muß den Zug abwarten,
der von der deutſchen Grenze nach Vliſſingen faͤhrt. Die
Deutſchen fragen im Bahnhof, ob wieder Zuͤge nach Ant⸗

werpen fahren. Nur bis Esſchen an der Grenze, wird
geſagt. Aber auch das weiß man nicht ſicher. Vielleicht
wird es auch wieder aufgehoben. Nur ein Dubbeltje⸗
jagender Beamter wollte wiſſen, daß von Bergen op
Zoon Zuͤge gingen, obſchon das noch unwahrſcheinlicher
war. Aber die deutſchen Herren, mit den Gewohnheiten
beſtimmter Zugbeamten des Landes noch nicht vertraut,
wollten es trotzdem in Bergen op Zoon verſuchen. Un⸗
terkommen fuͤr die Nacht gab es ſchließlich hier ebenſo⸗
wenig wie dort.
Der Bahnhof von Roſendaal trug noch gewaltſamer
das Bild der großen Voͤlkerwanderung. Überall lagerten
hier Menſchenmaſſen mit Haufen von Buͤndeln und
Kiſten zuſammen und zeigten bedruͤckte und erſchreckte
Geſichter.
Draußen ſtand auf einem Geleiſe ein langer Zug mit
belgiſchen, franzoͤſiſchen und engliſchen Soldaten, die in
Holland interniert worden waren, weil ſie nach der Ein⸗
nahme von Antwerpen die Grenze uͤberſchritten hatten,
um ſich vor den nachſtuͤrmenden Deutſchen zu retten.
Der Bahnſteig war uͤberſtroͤmt von Bewohnern der
Stadt, die mit kuͤhlen Geſichtern Kaffee und Brot reich⸗
ten. Die belgiſchen Soldaten druͤckten ſich aus allen
Fenſtern weit hervor und bruͤllten wie beſeſſen: Vive
la Belgique! Aber die Hollaͤnder taten ſo, als hoͤrten
ſie nichts von dem Gebruͤll. Nur ein Bahnſchaffner
ſagte: Sie ſind ja ſo gluͤcklich, daß ſie dem Krieg entkommen
ſind! Und eſſen tun ſie! ... Die Franzoſen und die Eng⸗

laͤnder ſchoben ſich ins Innere auf die Baͤnke. Die Wagen
IJ. und II. Klaſſe waren angefuͤllt mit Offizieren, die viel
Gold und Verſchnuͤrungen an Uniform und Kappe
hatten. Die Belgier bruͤllten weiter: Vive la Belgique!
Die Hollaͤnder kuͤmmerten ſich auch weiter nicht darum.
In einem Trupp von Fluͤchtlingen geht ein kleiner
Mann in Artiſtenkleidern. Er hat aus dem Zuſammen⸗
bruch das Werkzeug ſeines Berufs retten wollen —
Trikot und Flitter. Er hat eine große bleierne Medaille
an einer Sicherheitsnadel an die Bruſt geheftet. Ein
Herkules ſtemmt ſich auf eine Keule. Das Trikot iſt un⸗
ſauber und hat einige Loͤcher. Die belgiſchen Soldaten
groͤlen ihn an. „Il va tiens sauveir la patrie, sais-tu!“
bruͤllt einer. Er ſchaut nicht hin. Er druͤckt ſich geraden⸗
wegs und ſtreng in die Menge hinein davon. Eine Schar
junger belgiſcher Arbeiter in Sonntagskleidern draͤngt
ſich an den Zug der Gefangenen, lauter kraͤftige Leute.
Sie reichen unter wuͤſtem Gejohle und mit fortwaͤhren⸗
dem Vive la Belgique! den Soldaten die Hand und ver⸗
bruͤdern ſich mit ihnen in ſinnloſem Radau. Die Hollaͤn⸗
der entfernen ſich.
An einer andern Stelle ſtehen viele Leute eng auf⸗
einander gedruͤckt, und in der Mitte erzaͤhlt ein Mann von
den Schreckniſſen. Auf einmal ſchreit eine Frau und
haͤlt ein Kind hoch. Es iſt rachitiſch, bleich wie Kreide
und verdreht ſeine kranken Triefaugen. Die Mutter
wickelt es in ein ſchmutziges weißes Schafsfell. Ein be⸗
trunkener hollaͤndiſcher Soldat boxt ſich aus der Menge

— 43 —
und ſchreit: Ins Hoſpital, ins Hoſpital! Eine dicke Frau
ſtuͤrzt hinter ihm her: „Wo willſt du hin, mein Jung?“ —
„Ins Hoſpital, ins Hoſpital!“ — „Komm, mein Jung,
ich geh mit dir!“ ruft die Dicke. Einige lachen. Um die
neue Gruppe entſteht eine Verwirrung. Man verſucht
die Mutter mit dem kranken Kind zwiſchen die Dicke
und den Soldaten zu ſchieben. Die Mutter weint heu⸗
lend. „Was iſt los?“ ſchreien Fernſtehende und ſtuͤrzen
herbei. Mit wem? Weshalb ins Hoſpital? Niemand
weiß etwas. Und die ganze Schar kugelt ſich zum Bahn⸗
hof hinaus. Wohin? Weshalb? Niemand weiß es.
Draußen ſchließt ſich ein ganzer Straßenzug an. Das
kranke Kind iſt vergeſſen und die Kopfloſigkeit iſt wieder
in einer Schar Epidemie geworden.
Zeitungsverkaͤufer durchbrechen ſchreiend die Menge. Sie
haben die Arme mit hohen Stoͤßen Papier beladen.
„Telegraaf! L'Exile! Le Franco-Belge!“ bruͤllen ſie ...
„Sie haben eine große Niederlage erlitten... Sie
haben Antwerpen in Brand geſteckt und zerſtoͤrt..
Sie haben in Loͤwen wieder Frauen gemetzelt!...“
Immer nur „ſie“! Alle Dinge der Welt ſtanden auf
einer Seite und auf der andern ſtand dieſes abgruͤndliche
„ſie“. Nichts als dieſes veraͤchtlich kleine Fuͤrwort fuͤr
ein ganzes großes Volk, das ſich nach allen Seiten hin
ſeiner Haut wehrte. Die Fluͤchtlinge ſtuͤrzten ſich uͤber
die Zeitungen. Die Verlumpteſten bringen aus ihren
Fetzen Geld fuͤr die betoͤrenden Luͤgen. Keine ehrliche
Zeitung wird verkauft. Nur der „Telegraaf“ und die

— 44 —
andern Blaͤtter, die ganz unverhuͤllt auf den Tag und
die Stimmung ſpekulieren, fuͤr Ein⸗ und Zweiſouſtuͤcke
erfinden und verleumden und in den unerſuͤttlichen,
ſchrankenloſen Haß die feurigen Duͤnſte ihrer ehrloſen
Taͤuſchungen betten.

Kriegsgefangene

Abends zieh ich in Vliſſingen von Gaſthof zu Gaſthof.
Man gibt ſich uͤberhaupt nicht einmal mehr die Muͤhe,
mir nein zu ſagen. Die Wirte und Kellner laſſen einen
einfach ſtehen. Das Geſchaͤft der Wirte lodert. Sie be⸗
treiben es mit einer groben und brutalen Unwilligkeit.
Alle Kneipen und Eßſtuben ſind uͤberfuͤllt. An vielen
haͤngen belgiſche Fahnen. Muſikſpiele: Brabangonne und
Marſeillaiſe. Es iſt Kirmes!
Mit der Ausſicht auf eine zweite bettloſe Nacht gehe
ich zum weit draußen liegenden Bahnhof zuruͤck. Hohe
Berge von Koffern tuͤrmen ſich uͤberall auf. Sie ſollen
nach England gehen, gehoͤren den reichen Fluͤchtlingen.
Die Warteraͤume ſind angefuͤllt mit ganzen Kompanien
hollaͤndiſcher Soldaten. Auf allen Stuͤhlen und Tiſchen
liegen ſie. Zwiſchen ihnen druͤcken ſich, in tiefem Schlaf,
gefluͤchtete Familien auf den nackten Fußboden. Der
große Schenktiſch iſt dermaßen umſtanden, daß es un⸗
moͤglich iſt, ſich etwas zum Eſſen oder Trinken zu beſorgen.
Es iſt kein Bahnhof mehr, eine Kaſerne.
Fuͤrchtet man einen feindlichen Einbruch uͤber Vliſ⸗

ſingen? Bliſſingen iſt ja die Feſtung, die den Schelde⸗
eingang bewacht. Ich bin ermattet und doch hoch ge⸗—
ſpannt, moͤchte erfahren und wiſſen. Fuͤr einige Dubbeltje
ſchleppt mir ein Soldat meinen Koffer in den großen
Warteſaal. Ich ſchiebe ihn an einen Tiſch, und die Sol⸗
daten, die darauf ſitzen, geben ihn ohne weiteres frei.
Ein Bauernburſch ruͤckt, die willkommene Gelegenheit
benutzend, gleich zu mir auf den Koffer. Ich nehme die
Zigarrenkiſte aus der Handtaſche und halte ſie ihm hin.
Er bedient ſich. Der Mann neben ihm auch. Es ſchaut
noch einer hinein, und bald liegt die ganze Kompanie
wie eine Heuſchreckenwolke uͤber meinen Zigarren. Nach
einigen Minuten wird mir die Kiſte wieder leer in die
Hand gedruͤckt. Alle Soldaten rauchen mit ernſtem Ge⸗
ſicht.
Nun hatte ich wohl keine Zigarren mehr fuͤr die ein⸗
ſame und ſchlafloſe Nacht, und das war entſetzlich. Dafuͤr
beſaß ich allerdings die Freundſchaft der Soldaten. Einer
ſchlug ſich fuͤr mich zum Buͤfett durch und brachte mir
eine Blechtaſſe voll Kaffee und ein kaltes Kotelett. Ich
hatte eigentlich gedacht, es ſei das beſte, ich leg den Kopf
auf den Arm und beides auf den Tiſch und verſuche etwas
zu ſchlafen. Aber Eſſen und Soldaten machten mich ganz
wach. Es ging gegen Mitternacht. Die lange Nacht vor
mir! Ich beſchloß, das niederzuſchreiben, was ich bisher
in Holland geſehen hatte. So bewaͤltigte ich Zeit und
uͤbernommene Pflicht.
Zuerſt ſahen mir die Soldaten erſtaunt zu. Dann

— 47 —
brach ploͤtzlich der aͤhrenblonde Feldwebel mit der er⸗
loͤſenden Frage uͤber mich herein: „O mein Herr iſt ge⸗
wiß Journaliſt?!“ .. . Ein Journaliſt! Mein Herr weiß
etwas Neues? Sie borxen ſich durcheinander zu mir
heran. Ich ſag alles, was ich weiß. Die Chargen kommen.
Und es kommt bald auch ein Mann mit einem braunen
Lockenkopf und einem ſchoͤn ausfriſierten Schnurrbart.
Mit lebhafter Vertraulichkeit kreuzt er zu meinem Tiſch
heran, reicht mir die Hand und ſagt auf franzoͤſiſch:
„Ich hoͤre ... mein lieber Kollege. Erlauben Sie ...
vom Matin. Ich bin entzuͤckt, in dieſer langweiligen
Nacht... Aus Paris? Oder von der belgiſchen Preſſe,
von der heroiſchen belgiſchen Preſſe?“ .. . „Nein, indem
ich nicht bedauere, von der deutſchen.“ Erkuͤhlt zieht ſich
der Kollege zuruͤck in die langweilige Nacht der Vliſſinger
Bahnſteige. Die Soldaten ſchauten verſtaͤndnislos dem
kurzen Zwiſchenſpiel zu.
Bald ſtand ich ſo mit ihnen, daß ich, ohne Anſtoß zu
erregen, ſie um den Grund ihrer ſo zahlreichen Anweſen⸗—
heit ausfragen konnte. Der aͤhrenblonde Feldwebel ſagte
mir: „Wir erwarten die belgiſchen und engliſchen Kriegs⸗
gefangenen, die bei Terneuzen uͤber die Grenze gingen.
Sie kommen mit einem Scheldedampfer und werden
dann mit dem Zug von hier aus in die Lager gebracht.
Die Schwerverwundeten ſind ſchon hier. Mein Herr
hat ſie noch nicht geſehen? Im Warteraum I. Klaſſe.“
Ich ging hin. Der Saal war in ein Lazarett umgewandelt
und Arzte und Krankenſchweſtern arbeiteten zwiſchen den

— 48 —

Betten, in denen bewußtloſe, ſtark verbundene Soldaten
lagen. Der Feldwebel fuͤhrte mich zum Hauptmann,
und ich erbat mir die Erlaubnis, die militaͤriſch abge⸗
ſperrten Kaie betreten zu duͤrfen. Der freundliche Mann
geleitete mich zu der Wache und ſagte ſtreng: „Dieſer Herr
darf paſſieren!“
Die Hafenanlagen ſind unmittelbar mit dem Bahnhof
verbunden. Zuerſt kam ich in eine große Halle. Sie war
vollgeſtapelt mit rieſenhaften Bretterverſchlaͤgen, die mit
geſchlachteten Schweinen angefuͤllt waren. Aus Eiſen⸗
bahnwagen entluden unter viel Geſchrei Maͤnner noch
fortwaͤhrend neue Verſchlaͤge. Draußen lag der große
Poſtdampfer, der morgen in der Fruͤhe nach England
hinuͤberfuhr. Auf ihn wurden all die Tauſende von
Schweinen geladen. Die ganze Nacht hindurch wurden
Schweine geladen. Der Dampfer hatte einen deutſchen
Namen. „Mecklenburg“ hieß er.
Nur an dieſem Dampfer wurde gearbeitet. Sonſt
war der Hafen uͤberall leer und finſter. Draußen in der
ungeheuern Scheldemuͤndung lagen einige hollaͤndiſche
Kriegsſchiffe. Das Licht drang aus ihren Bullaugen wie
grelle huͤpfende Feuerpfaͤhle uͤbers ſchwarze Waſſer her.
Manchmal blitzten die Morſelampen von Schiff zu Schiff.
Die ganze Nacht hindurch ging ich dann in Erwartung
der Kriegsgefangenen zwiſchen Warteſaal, Schlacht⸗
ſchweinen und dem einſamen Kai hin und her. Manchmal
bruͤllte ploͤtzlich eine Schiffstrompete durch die Nacht
heran und dann glaubten alle: jetzt kommen ſie! Der

— 49 —
Hauptmann ging langſam zum Kai hinaus, ein Poſten
von vier Mann folgte ihm. Aber es kam kein Dampfer
herein. Wir gingen alle wieder in den Warteſaal. Der
Feldwebel erzaͤhlte mir, er ſei aus Arnhem und ſei dort
Standesbeamter, und dem Hauptmann erzaͤhlte ich von
meinen Reiſen in Sumatra und von hollaͤndiſcher Kolo⸗
nialtuͤchtigkeit. Er umging aufs hartnaͤckigſte jedes zeit⸗
gemaͤße Geſpraͤch. Das holte ich dann fuͤr alles Wiſſens⸗
werte uͤber Einrichtung und Stimmung beim Feldwebel
nach. Der Feldwebel war ſehr deutſchfreundlich und
meinte, der Offiziersſtab des Heeres ſei das auch. „Wiſſen
Sie, das kommt vom Prinzgemahl.“ Schmunzelnd er⸗
zaͤhlte er mir, um fuͤr dieſe Deutſchfreundlichkeit Beweiſe
zu geben, eine kleine militaͤriſche Skandalgeſchichte, die
vor einigen Tagen geſchehen ſei. Der Prinzgemahl fuhr
fuͤrs Rote Kreuz nach Luͤttich und traf dort deutſche
Freunde und Verwandte, die Offiziere im Heer waren.
Er nahm ſie uͤber die Grenzen ſeiner Gemahlin im Auto
mit zuruͤck nach Maastricht. Dort veranſtaltete er zu
ihren Ehren ein großes und bewegtes Feſteſſen. Das
wurde im Haag bekannt, und da bekam er, nach einer
Ausſprache zwiſchen Wilhelminen und dem Befehlshaber
des Heeres, einen Verweis und zwei Wochen Stuben⸗
arreſt. — Das tragiſche Moment des Berufs: Prinz⸗
gemahl.
Dann wartete ich weiter zwiſchen Soldaten und dem
Hafen in der Nacht. Die Ermattung ſtieg langſam wie
ein Waſſer in mir hoch. Die Übernaͤchtigung brannte
Die Fluͤchtlinge 4

auf der Haut. Die Nacht tropfte dahin. Man war wie
krank zwiſchen der Ungeduld, zu einem wenn auch noch ſo
kleinen Schlaf zu kommen oder das Ereignis der Kriegs⸗
gefangenen ſich vollziehen zu ſehen. Man fuͤhlte ſich wie
in einen ſchwelenden Dunſt in dieſe erſchlaffende Span⸗
nung, in die furchtbare Kriegsnaͤhe, in Menſchenleid und
Voͤlkerzukunft eingehuͤllt. Das Blut wurde lau, und im
muͤden Gehirn wirkte alles wie kataklismenhaft aus der
Wirklichkeit gehoben.
Einmal, als ich zum ſoundſovieltenmal am Kai ſtand,
ſchlug dann der erſte Tagesſtreifen in harter Blaͤſſe aus
den Wolken uͤber dem flachen Zeeland druͤben durch.
Die Dampftrompeten bruͤllten haͤufiger. Kleine Wacht⸗
boote fuhren ſchreiend in den Hafen, Fiſcherboote ver⸗
ließen ihn ſtumm. Ein Minenleger dampfte die Schelde
hinab. Die Minen lagen wie große runde Ballone
rund um das Deck geordnet. Ein Unterſeeboot erhob auf
einmal ſein Periſkop am Kai hoch, und aus dem Turm
kletterte ein Matroſe heraus. Auf dem Poſtdampfer
nach England wurde die Arbeit allgemein. Eine Wache
betrat den Kai und ging zum Landungsponton hinab,
der abgeſperrt wurde. Einige andere Leute kamen raſch
herbei. Zwei Frauen waren unter ihnen, die ſich froͤſtelnd
in Tuͤcher huͤllten, in denen ihre Geſichter ganz verſchwan⸗
den. Dann ſtrich ein Dampfer eilig um den Hafenkopf,
ſchwenkte heran und prallte achtlos und brutal an den
Steg an.
Im fahlen und herben Licht der Fruͤhdaͤmmerung

S —= — — — — — — —

— —

S27

ſtiegen die Kriegsgefangenen an Land. Sie fluteten aus
dem Schiff, unaufhoͤrlich, ein Strom von Geſchlagenheit
und Vergeblichkeit. Es war ein ganzes Volk: der Ar⸗
beiter ging neben dem Kaufmann, der Student neben
dem Beamten, der Kuͤnſtler neben dem Tagedieb, der
Sohn neben dem Vater. Und alle hingen zuſammen im
Elend verlumpter Kleider, ſeit Tagen von Pulverdampf
beſprengter Geſichter und von Blicken, die noch in der
Ungewißheit von Tod oder Leben geweitet waren. Dieſe
unaufhoͤrlich vorbeifallenden Augen ſahen aus wie
glaſige tiefe Loͤcher, in denen nah aus dem Blut die Seele
entſetzungsvoll herausſchaute, dem Augenblick entgegen,
wo die Raſerei der Granaten zerſtoͤrend uͤber das Leben
herniederbraͤche. Erledigter Heldenmut! Man mußte die
Faͤuſte an die Bruſt druͤcken.
So gingen die Belgier ohne aufzuſchauen geradeaus
dahin, der Gefangenſchaft zu. Die beiden Frauen riefen
walloniſche Fragen in die Herankommenden. Kaum
einer antwortete. Manchmal nur nickte einer verneinend.
Die andern hoͤrten die Frauen nicht. Die Frauen fragten
nach ihren Maͤnnern.. Und auf einmal ging es der
einen, als ob ſie eine Kugel vor die Stirn bekommen
haͤtte. Ich ſah, wie ſie erbebend aufſchnellte und dann
wie eine Maſſe leblos vornuͤber zuſammenbrach, aufge⸗
fangen von einem kleinen, dunkeln und ſchmutzigen
Mann, der mit einem rieſenhaften Sprung aus den
Gefangenen heraus auf ſie zugeflogen war. Er hielt
ſie in den Armen und redete zu ihr, und ſie kuͤßten ſich
4

ganz raſch und ungezaͤhlte Male, aufgeregt und in kleinen
Toͤnen ſich angurrend. Ihre Kuͤſſe klatſchten durch
das eintoͤnig raſche Vorbeigehen der Soldaten. Die Frau
ſchritt dann, als ſie ſich etwas erholt hatte und ein hollaͤn⸗
diſcher Soldat auf die beiden zutreten wollte, mit dem
Mann im Zug der Gefangenen hinauf in die Halle.
Die andere Frau blieb allein ſtehen. Sie weinte heftig
und ſchrie: „Sie hat ihn nun! . . . Sie hat ihn nun!“
Als der Dampfer „Weſternſchelde“ leer war, fuhr er
gleich wieder die Schelde hinauf nach Terneuzen und
kam mit einer neuen Ladung. 20 000 Belgier und
2000 Englaͤnder lagen dort. Er fuhr ununterbrochen
hin und her, und die Gefangenen wurden auf dem Bahn⸗

ſteig und in einer rieſenhaften Guͤterhalle zuſammen ge⸗

halten. Zug fuhr auf Zug, jeder unuͤberſehbar, jeder
ſtill und melancholiſch. Die Soldaten ſaßen im Stroh

der Halle oder lagen dort im Schlaf. An jedem Schiff

ſtand die zweite Frau und ſtreckte ihr bleiches Geſicht
weit vor. Es war geſpannt wie ein Bogen. Wenn dann
alle Soldaten vergeblich vorbeigeſchritten waren, fing
ſie an laut zu weinen.
Gegen acht Uhr bereitete der Poſtdampfer ſeine Ab⸗
fahrt nach England vor. Fluͤchtlinge hatten ihn ſchon
immer auf acht Tage im voraus belegt. Auch heute war
er zumeiſt mit belgiſchen Fliehenden angefuͤllt. Gerade
wurde wieder ein Transport von Kriegsgefangenen aus⸗
geſchifft. Da kam, an ihrer Kolonne vorbei, ein kleiner
Japaner und ſtieg die Schiffstreppe hinauf, um zu den

verbuͤndeten Inſeln zu fahren. Er hatte das kleine in⸗
ternational verbindliche nationale Laͤcheln in den Kinn⸗
laden, das ſeine Zaͤhne etwas entbloͤßte. Gold leuchtete
in ihrer weißen Reihe. Der Japaner trug ein modiſches
hellgelbes Demi-saison-⸗Maͤntelchen und ließ dieſes auf
den Huͤften ſchoͤn wackeln. Auch im Geſicht und auf den
Taͤtzchen hatte er die echte ſchoͤne Farbe. Der Handſchuh
bedeckte nur eines der Taͤtzchen. So ſtieg Japſen auf den
Dampfer und legte ſich bald und genau ſo, wie ſie es
taten, zwiſchen zwei ſeiner roſenhaͤutigen Verbuͤndeten,
die ſich droben uͤber die Reling ſchoben. Das Laͤcheln
erſtarb auf ſeinen Zuͤgen. Sie froren zu, wie die des
engliſchen Roßtaͤuſchers links und des engliſchen Agenten
zu ſeiner rechten Flanke. Jaͤpschen war voͤllig im Bild
Anglo⸗Europas. Seine Kinnbacken, von anderer Rich⸗
tung zwar, aber von derſelben Potenz, hingen droben
wie eine reife Miſpel, zwiſchen den beiden albioneſiſchen
Kinnladen.
Waͤhrenddeſſen ſchritten drunten die andern Verbuͤn⸗
deten dieſer Kinnbaͤckigen, denen es etwas ſchlechter er⸗
gangen war, weil ſie nicht nur ihre Pfundſtuͤcke, ſondern
ihre Haut zu Markte getragen hatten, auf die Zuͤge zu,
die ſie nach den Gefangenenlagern fuͤhrten. Japs ſah
auf ſie nieder, befehlshaberiſch, einer, der ſich ſchon
Generalfeldmarſchall uͤber europaͤiſche Dinge fuͤhlt. Das
Gold leuchtete ihm etwas aus dem Mund, den er nicht
ganz ſchließen konnte, obſchon er ſich ſoviel Muͤhe gab,
denn er ſah doch die Bundesbruͤder rechts und links ihre

maͤchtigen Kiefern feſt aufeinanderpreſſen. Vielleicht
rochen ſie den Japaner. Und drunten, auf den Geſichtern
derer aus Antwerpen, da ging, wie geſagt, erledigter
Heldenmut geſchlagen vorbei und war dumpf und ſchwarz,
wie ein Nebeltag uͤberm Moor.
Mit der Erlaubnis des hollaͤndiſchen Hauptmanns
durfte ich mich unter den Gefangenen bewegen und
ſprach viel mit ihnen. Die letzten Wochen und Ereigniſſe,
der ganze Krieg ſaß auf ihrem Herzen, wie ein Druck
von dunkelm Dunſt aus Haß, Verzweiflung und Unmut.
Aber ſie litten am doppelten Geſicht der Ereigniſſe: ſie
kamen ſich nicht nur beſiegt, ſondern auch verraten vor.
Ihre Offiziere und die Englaͤnder! Die Offiziere haͤtten
uͤberhaupt vollkommen verſagt. Sie erzaͤhlten zum Be⸗
weis kleine Erlebniſſe, fuͤr deren Wahrhaftigkeit es fuͤr
mich nur die Kontrolle des Gefuͤhls gab. Aber es iſt ja
uͤberhaupt Veranlagung der germaniſchen oder romaniſch
eingerichteten Voͤlker, das Allgemeine ſinnfaͤlliger ins
Einzelne zu verkuͤrzen, d. h. die Schuld an einem Ver⸗
ſagen aller aus der anonymen Gemeinſchaft heraus auf
etwas Perſoͤnliches einzukleiden, alſo auf die Offiziere.
Von den Englaͤndern ging das Wort, ſie ſeien nur nach
Antwerpen gekommen, um „verdaͤchtige und ſchmutzige
Miſchkulanzen“ zu machen. Die belgiſchen Offiziere
gruͤßten ihre mit ihnen in Holland internierten engliſchen
Kollegen nicht.
Mit karger Heftigkeit erzaͤhlten die Soldaten auch, wie
es geweſen war. Wie uͤber alle Vorſtellungen hinaus

furchtbar und grauſam! Das hatten ſie nicht erwartet.
Nach ihrer Meinung war das kein Krieg mehr, was die
Deutſchen taten. Dieſe Auffaſſung fand ich ſo allgemein,
daß ich naͤher darauf eingehen moͤchte. Ich fragte mich
ſchließlich erſtaunt: Haben ſie denn erwartet, daß nur ſie
mit Nickelmantelgeſchoſſen, die andern aber mit Knall⸗
erbſen ſchießen duͤrften? Die Belgier warfen allen
Ernſtes den Deutſchen vor, daß ſie mit Feuer, Eiſen und
unzerſtoͤrbarer Energie kaͤmpften. Da ſei es unmoͤglich,
zu widerſtehen. Eine Granate, und das ganze Geſchuͤtz
und dreißig Mann ſeien nicht mehr da. Einmal ein Pfiff
und die vor dem Angriff zuruͤckgehende deutſche In—
fanterie ſchwaͤrmt auseinander, die Angreifer laufen
nackt in ein ſauſendes Feuer von Maſchinengewehren ...
Das ſei kein Krieg mehr, das ſei eine „Schweinerei“.
Dieſe Auffaſſung wird vielleicht hiſtoriſch, denn aus
ihr kommt zweifellos der Beginn der Vorſtellung, daß
die deutſche Kriegsfuͤhrung brutal und roh ſei. Die Ur⸗
ſachen zu großen Dingen der Allgemeinheit ſind gewoͤhn⸗
lich nicht ſoweit weg und ſo tief zu ſuchen, als das zu
geſchehn pflegt. Auch hier, wie in dem ganzen Krieg
gegen Deutſchland, ſpielt die Tatſache eine große Rolle,
daß man ſich nie die Muͤhe geben zu muͤſſen geglaubt
hatte, Deutſchland kennen zu lernen. Es wurde zu einer
barbariſchen Grauſamkeit geſtempelt, was nur unerbitt⸗
liche folgerichtige Einſetzung der ganzen Kraft war.
Auch die auffallende Tatſache, daß das ſo hitzig ein⸗
ſetzende Heckenſchuͤtzentum in Belgien gleich nach den

erſten Wochen des Krieges ganz aufgehoͤrt hat, findet
darin ihre Erklaͤrung. Dieſe Tapfern hatten ſich ausge⸗
legt, daß ſie ihre patriotiſchen Gefuͤhle billiger erfuͤllen
koͤnnten, als die Folge es ergab. Sie hatten ſich gedacht:
wir ſchießen aus dem Hinterhalt, verſtecken das Gewehr.
Man ſchießt vielleicht zuruͤck auf einen Fenſterladen, in
ein Dach, in eine Hecke, aber dann ſind wir ja ſchon da⸗
von, und nachher ſoll mal einer beweiſen, wer geſchoſſen
hat.
Gewiß kann auch im Franktireurkrieg Heldentum lie⸗
gen. Der Weg zur uniformierten Armee iſt manchem
verſchloſſen, der ſein Blut fuͤrs Land wagen muß. Man
muß dann aber nur das, was einen als in einer Selbſt⸗
verſtaͤndlichkeit mit der Waffe in der Hand in den Hinter⸗
halt gefuͤhrt hat, auch dem Gegner als Selbſtverſtaͤndlich⸗
keit zubilligen, d. h. die Folgen ohne Klage auf ſich neh⸗
men. Der kleinern Gefahr des Hinterhalts ſteht die Un⸗
erbittlichkeit der Strafe entgegen. Die Belgier aber haben
mit hyſteriſchem Getue die gerechte Gegenwehr gegen
den Hinterhalt als Hunnentum betrachtet. Sie wollen
ſich als Helden feiern laſſen und haben nur gewagt, den
Hinterhaltskrieg bis zu dem Augenblick zu fuͤhren, der
ſie von ſeiner Gefaͤhrlichkeit uͤberzeugte.
Unter den belgiſchen Kriegsgefangenen erzaͤhlte mir
ein Artilleriſt, daß er in einem der noͤrdlichen Forts lag,
die erſt zum Schluß die Stellungen raͤumten. Sie wur⸗
den von den Deutſchen heiß verfolgt. Sie mußten alle
GeſchuͤXtze im Stich laſſen. Schließlich konnten ſie ſich

auch nicht mehr der Gewehre bedienen. Die Feld⸗
geſchuͤ»tze zermalmten ſie Schritt fuͤr Schritt. Aber als
die Deutſchen ſahen, daß ſie ſich nicht mehr wehren
konnten, haben ſie das Feuern eingeſtellt und ſie laufen
laſſen. So konnten ſie ſich uͤber die Grenze retten.
Sonſt waͤre keiner lebend davongekommen.
Jede Gruppe hatte andere Erlebniſſe, nur hinter
jeder war, wie ein Strom, der den Damm im Hochwaſſer
ſprengt uͤber den Deichdoͤrfern, der Tod hergeweſen.
Viele erzaͤhlten mir, daß in dem Hexenſabbath von
Granaten und Angriffen alle Verbindungen aufgehoͤrt
hatten und daß ſie in drei Tagen nicht einen einzigen
Biſſen zum Eſſen hatten. Nachdem ich lange umher⸗
gegangen war, ſah ich auf einmal, ganz unerwartet, in
ein nahes Geſicht hinein, in dem viel mehr als Ungluͤck
ſtand. Alles Unbegreifliche, atemlos Vergewaltigte, ewig
Verdammte ſah mich aus ihm heraus an. Es war ein
weißblonder Arbeiterkopf mit guten hellen Augen ...
ein Mann des Volkes, ein Arbeitervater, auf dem Gipfel
ſeines kraͤftigen Lebens. Aber um die Augen und den
Mund und bis in die Schlaͤfen hinein ſtanden wie Meſſer⸗
ſchneiden, die man mit den Schaͤrfen hin und her ein⸗
hackt, Feuer und Tod in einer ſo ſchmerzlichen Geſchlagen⸗
heit eingegraben, daß ich erſchrak. Ich ſchaute heiß und
mitfuͤhlend in das Geſicht. Ich wollte mit dem Soldaten
ſprechen, aber mir liefen Schauer uͤber, und meine
Stimme brachte nur unbeherrſcht die Frage heraus:
„Es muß wohl furchtbar geweſen ſein?“

Die blauen Augen zuckten auf, wie aus einem ſchwarzen
Netz, und dann ſenkte ſich nur der blonde Kopf mit der
laͤcherlichen, zu groß beſchirmten Artilleriſtenmuͤtze etwas
vornuͤber, und der Soldat begann zu weinen. Eine alte
Frau ſtand neben ihm und weinte auch, und ein anderer
Soldat, der auch dort ſtand und zugehorcht hatte, weinte.
Ich preßte die Faͤuſte in der Taſche wie Schraubſtoͤcke,
es half nichts, und auch der hollaͤndiſche Unteroffizier,
der mit mir war, drehte das Geſicht ab. Ich gab dem
Belgier alles, was ich in den Taſchen an Rauch⸗ oder
Eßzeug hatte. Er war erſtaunt daruͤber, und ich erlebte
den erſten klaren, wenn auch noch ſo bedruͤckenden
Augenblick, den ich ſeit Beginn des Krieges erfaſſen
konnte. Wir paar in allem geſchiedene, in allem ſich
unbekannte Menſchen waren in dem fremden Bahnhof
in der ſchleimigen Morgenkaͤlte weit durch alles Zeitliche
zu uns zuruͤckgekehrt.
Der Zug fuhr mit den Gefangenen davon. Ich wuſch
mich mit den hollaͤndiſchen Soldaten auf dem Bahnſteig
und ging in die Stadt. Die Stadt warf aus ihren Scheu⸗
nen, Staͤllen, Kellern, Baugeruͤſten, Loͤchern und aus
den Kanalſchiffen die Voͤlkerwanderung der Heimat⸗
beraubten. Sie gingen durch die Straßen daher wie hier,
ſo in ganz Holland, und ein jeder trug in jeder Stadt
ſein Elend wie ein Schild bei einer Turnerfahrt hoch vor
ſich her.
Ich hatte gleich heut uͤber die Schelde nach Breskens
fahren wollen, um von dort uͤber Sluis an die belgiſche

S — — — — —

—,—

—

Kuͤſte zu kommen. Aber die beiden Naͤchte ohne Bett
und voll harter Erlebniſſe! Ich mußte einmal ſchlafen
oder wenigſtens baden. Ich machte mich wieder auf die
Suche. Ein Bad ſchien es in keinem Hotel zu geben.
Man ſchaute mich außerordentlich ſonderbar an. Aber

dann hoͤrte ich in einem Hotel: Es werde wohl in zwei

Stunden ein Zimmer frei. Aber es habe zwei Betten.
Meine Muͤdigkeit vertrug auch zwei Betten, ich belegte
das Zimmer und wartete. Und ich warf mich dann, wie
in ein Vergeſſen, uͤber die beiden Betten her und ſchlief.

Aus den Tagen der Einnahme
von Antwerpen

Am Morgen ſteh ich am Kai des Vliſſinger Hafens
und warte auf den Dampfer, der nach Breskens uͤber
die Schelde hinuͤberfaͤhrt. Kutter auf Kutter ſegelt
herein. Auf allen liegen Fluͤchtlinge und Gepaͤck dicht
aneinander geſchichtet. Sie kommen von allen Orten
der Schelde bis Antwerpen hinauf. Vliſſinger Gen—
darmen machen eine ſtrenge Kontrolle. Jedem Mann wird
auf den Zahn gefuͤhlt. Wohl ſind dieſe Fluͤchtlinge in
buͤrgerlichen Kleidern, aber die meiſten gehn zu den
Gendarmen und ſagen, daß ſie belgiſche Soldaten ſind.
Sie haben die Uniform umgetauſcht, um den Deutſchen
zu entkommen. Sie haben genug von der Uniform.
Ihre Aufgabe iſt gemacht. Der Widerſtand iſt fuͤr ſie
vorbei. Nun ſollen andere fuͤr ſie ſorgen. Was kuͤmmerte
es ſie, wer das iſt!
Aus einem der Fahrzeuge ſteigt ein blonder Mann
mit einigen jungen Burſchen. Der Andrang iſt ſtark.
Die Gendarmen ſtoßen ſie an den Kai zuruͤck, wo ich
ſteh. Sie fragen mich, ob und wie man von hier nach
der andern Seite der Schelde und nach Belgien kaͤme?

— 61 —

Ich zeige mich erſtaunt: Sie wollten nach Belgien zuruͤck?
Die einzigen Menſchen, die zwiſchen Tauſenden gegen den
Strom der Auswanderung ſchwimmen wollten, die ſeit
heut fruͤh mit kataſtrophenaͤhnlicher Wucht auch aus Oſt⸗
flandern eingeſetzt hatte. Sie ſchauen mich liſtig an und
zeigen mir verſtohlen kleine beſchmutzte Zettel. Es war
nichts als ein Stempel auf einem abgeriſſenen Fetzen:
„Belgiſches Konſulat, Maastricht.“ — So, ſo, tu ich,
als verſtuͤnde ich die Sache. Sie hielten mich fuͤr einen
Landsmann. Der blonde Mann fluͤſterte mir zu: „In
Luͤttich durchgeſchluͤpft, weißt du. Wir wollen nach
Oſtende zum belgiſchen Heer zuruͤck. Konnte in dieſen
Kleidern aus dem Fort durchwiſchen. Vor drei Tagen
zu Fuß nach Maastricht und dann gab uns der Konſul
den Zettel. Überall ſind wir damit umſonſt gefahren.“
„Sagt das dem Hollaͤnder nur nicht.“ — „Nein!“... Sie
kamen bei der Kontrolle durch. Sie kaͤmen aus Ant⸗
werpen; ſeien dort beim Gaswerk angeſtellt geweſen ...
Ein großer Dampfer faͤhrt herein und haͤngt nach der
Landungsſeite ſchwer uͤber. Auf allen Decks druͤcken ſich
ſchwarze Schwaͤrme von Menſchen ineinander. Der
Dampfer faͤhrt ſpaͤter nach Breskens zuruͤck, um wieder
Fluͤchtlinge zu holen. Wir benutzen ihn, um uͤber die
Schelde zu kommen. Die Belgier haben aber kein Fahr⸗
geld. Ich geb es ihnen. Wir fahren zuſammen hinuͤber.
Auf der ausgedehnten Landungsſtelle in Breskens
bauen ſich, wie Duͤnen, Huͤgel von bleichen Zuckerruͤben
auf und dazwiſchen, ſoweit man ſieht, Menſchen, Men⸗

— 62 —

ſchen .. Sie preſſen von allen Seiten auf den ſchmalen
Steg dem Schiff zu. Ein langer Zug faͤhrt gerade lang⸗
ſam, pfeifend und aufgeregt laͤutend, zwiſchen ihnen
durch. Er iſt uͤberſchwemmt mit Menſchen. Sie liegen
ſogar auf den Daͤchern der Wagen. Ein wahnſinniges
Gebruͤll bebt uͤber den Menſchenmaſſen. Die Leute
ſpringen aus dem noch fahrenden Zug mit Buͤndeln be⸗
packt in die ſchiebende Menge hinein. Hollaͤndiſche Sol⸗
daten ſchreien ohnmaͤchtig. Ein Hauptmann quetſcht ſich,
auf einem Pferd befehlend, zurechtweiſend und vergeb⸗
lich durch. Er bleibt bald in die Maſſe eingerammt
ſtecken.
Wir kommen mit Muͤhe durch die am Steg geſtauten
Menſchen in den nahen Zug hinein. Es iſt die Schmal⸗
ſpurbahn nach Sluis und Knocke. Dreißig, vierzig
Wagen, Perſonen⸗ und offene kleine Guͤterwagen durch⸗
einander. Die Bahn ſchiebt bald wieder an und bricht
ſich durch die draͤngenden Menſchen hindurch. Sie faͤhrt
jetzt ganz leer. Die vier Belgier und ich ſind die einzigen
Reiſenden außer einer kleinen jungen Frau, die in der
Ecke unſeres Wagens ſitzt, es dort aber allein nicht lange
aushaͤlt, ſondern bald zu uns kommt. Sie fragt, ob wir
glauben, daß der Zug nach Oſtende ginge? — Weshalb
ſie nach Oſtende wolle? Wir gingen auch hin. — „Welch
ein Gluͤck fuͤr mich! Da hab ich ja Fuͤhrung und Schutz!
Mein Mann iſt dort verwundet in einem Lazarett. Ich
ging zu Fuß von Bruͤſſel nach der hollaͤndiſchen Grenze.
Das war nichts Kleines. Immer mitten zwiſchen den

— 63 —

Deutſchen durch. Es fahren ja keine Zuͤge, meine Herren,
weißt du!“ — „Und die Deutſchen ließen Sie ungeſtoͤrt
durch?“ — „Ja, ich ſagte, ich wolle zu meinem ver⸗
wundeten Mann nach Oſtende. Da waren ſie ſehr hoͤf⸗
lich und haben mich ſogar eine Strecke im Auto mit⸗
genommen. Ich heiße Madame Liefmans und mein
Mann iſt im 14. Linienregiment Korporal. Ob ich ihn
finde?“ — „Aber gewiß! Wenn der Zug wirklich bis
Oſtende kommt .. . Der Schaffner weiß es nicht, der
Zugfuͤhrer auch nicht. Sie ſagen, von Ort zu Ort wird
anderes kommandiert.“
Wir durchfuhren hollaͤndiſche Doͤrfer, in denen in den
Kreuzungen uͤberfuͤllte Zuͤge uns abwarteten. Die Be⸗
wohner gaben uns Waſſer und aufeinandergelegte Brote.
„Wetten, daß keine Butter dazwiſchen iſt!?“ ſagte einer
der Wallonen. Der blonde Mann, der allein Flame war:
„Sei zufrieden, daß du uͤberhaupt was zum Eſſen haſt!“
— „Ho!“ — „Koͤnnt ihr zuſammen euch vielleicht ein
trockenes Brot kaufen? Ihr Wackes!“ — „Gewiß nicht,
da wir zuſammen gerade einen einzigen Sou beſitzen!“
Das Souſtuͤck wurde gezeigt. „Wenn jetzt der Schaffner
einkaſſieren kommt?“ — „Es koſtet ja nichts. Wir zeigen
den Stempel des Konſuls.“ Der Schaffner kam nicht.
Das Staͤdtchen Sluis, wo wir nach einer Stunde waren,
ſah aus wie ein Ameiſenhaufen. Die engen Gaſſen und
der Platz, der den Hafen des alten Bruͤgger Kanals um⸗
faßte, quollen vor fliehenden Menſchenmaſſen uͤber.
Auf der Chauſſee vor der Stadt ſammelten ſich uͤbermaͤßig

— 64 —

lange, vollgeſtopfte Zuͤge, die nach Breskens fahren
ſollten. Unſer leerer Zug wurde gleich geſtuͤrmt, noch
bevor er ſtand, und die Menſchen kaͤmpften in Haufen
um den Zugang zu den Trittbrettern. Sie mußten ihn
alle wieder verlaſſen, enttaͤuſcht und brutal ſchimpfend
oder hilflos jammernd. Er fuhr nach Knocke weiter. Wir
warfen mein Gepaͤck eilig in die kleine Wirtſchaft, die
als Bahnhof diente, und ſprangen wieder in den Wagen.
Ich hatte meine Papiere ſchon in Vliſſingen ſorgfaͤltig
ausgeſucht und vorbereitet.
Nach einer Stunde geht der Zug weiter, wirklich Bel⸗
gien zu. St. Anna ter Muiden und der mittelalterliche
Stumpen ſeines gewaltigen Turms machen die hollaͤn⸗
diſche Grenze. Auf dem Turm ſteht ein rieſenhaftes
Holzſchild, im hollaͤndiſchen Blauweißrot die Grenze und
die Rettung fuͤr belgiſche Soldaten weit ins Land ver⸗
kuͤndend. Eine Wache uͤberſchaut oben die Gegend. Die
Grenze iſt mit Draht und Holztuͤren abgeſperrt, von
hollaͤndiſchen Soldaten bewacht. Etwas weiter erhebt
ſich an einem einſamen Wirtshaus, das die Grenzen ent⸗
zweiſchneidet, das belgiſche Schild. An einer unge⸗
hobelten Bohnenſtange weht ein trauriger Tuchfetzen,
die belgiſche Fahne. Wie ein Kinderflaͤggchen. Der Zug
faͤhrt, ohne angehalten zu werden, uͤber die Grenze. Ich
hatte mit etwas klopfendem Herzen dieſen Augenblick
erwartet. Aber nichts geſchieht. Kein Soldat, keine
Kontrolle! Wir fahren raſch dem entfernten Dorf zu.
Die Chauſſee faltet ſich zwiſchen Pappeln weit vor

ick

uns auf. Ihr Kanal zwiſchen gruͤnen Wieſen iſt, ſoweit
man ſieht, mit Menſchen und Fuhrwerken bedeckt. Sie
ziehen an uns vorbei, Holland zu. Überladene Bauern⸗
wagen, in deren nach hinten aufgewoͤlbten Formen die
Maͤnner und Weiber wie auf Galerien angeordnet ſitzen.
Sie ſind beſpannt mit uͤbermaͤßigen flandriſchen Roͤſſern,
duͤnne Kutſchen, zarte Baͤckerwagen, klingelnde und
ſchreiende Radfahrer, ſchlagende Autos ... ohne Unter⸗
brechung, in der Flucht haſtig hintereinander gereiht ...
Die Seitenwege der Chauſſee uͤberzogen mit dunklen
Wanderungen von Fußgaͤngern, angſtvoll ohne leeren
Raum ineinandergeſchoben und alle dem rettenden
St. Anna ter Muiden zupilgernd. Wie ein Volk gehetzter
muͤder Tiere, die mit ſchlagenden Koͤpfen dem ſtumpf
verzehrenden Drang ihres verſchleierten Gehirns folgen.
Unſer Zug fuhr gegen ihre Maſſen vorbei, laͤutete und
pfiff und raſſelte in Eile ſtark uͤbers Land dahin. Oſt⸗
und Weſtflandern wandern uͤber dieſe Straßen an uns
vorbei aus. Der Wind treibt tiefe geladene Regenwolken.
Die Pappeln biegen ſich und rauſchen. Die Erde iſt
grau und das Vieh bruͤllt auf den Weideplaͤtzen. Eine
Plage iſt wie in bibliſchen Zeiten aus den Adern des
Menſchengeſchlechts in die Zeit geſtiegen.

Weſteapelle, das erſte belgiſche Dorf. Belgiſche Sol⸗
daten mit aufgepflanztem Seitengewehr gehn in den
Straßen, ſcheinbar ziellos. Der Zug haͤlt an einem Haus,
vor dem eine Gruppe belgiſcher Offiziere ſteht. Niemand
Die Fluͤchtlinge 5

— 66 —

kuͤmmert ſich um uns. Automobile raſſeln mit angekur⸗
belten Motoren vor den Offizieren. Vor den Offizieren
preßt ſich ein Soldat, das Gewehr auf dem Ruͤcken, in
einen der offenen uͤberladenen Guͤterwagen des Zugs
nach Holland, der auf dem Geleiſe neben uns ſteht. Ein
Mann ruft ihm zu: „Wir fahren ja nach Holland.
Die naͤchſte Station iſt ſchon hollaͤndiſch.“ Der Soldat
aber ſcheint das nicht zu verſtehen. Er druͤckt ſich auf ſein
Plaͤtzchen, noch immer das Gewehr auf dem Ruͤcken.
Die Straße iſt bis hintenhin und vorn zum Dorf hinaus
voll Fliehender. Dahinten in dem flachen Land, in
dem ſich die Baumreihen, die die Landſtraßen, Doͤrfer,
Kanaͤle und Äcker einfaſſen, wie zu einem lockern Wald
zuſammen verdichten, liegt der Krieg! Was wird er,
vielleicht morgen ſchon, vielleicht ſchon in der Nacht, in
dieſe Gegend bringen? In dies Dorf? Die Offiziere
leſen aufgeregt Telegramme. Eines ihrer Autos raſt
ploͤtzlich, mit Offizieren beſetzt, uͤber dem holprigen
Pflaſter in die Fliehenden hinein und davon. Niemand
weiß auch nur annaͤhernd, wo der Krieg ſteht. Wenn
man die Fliehenden fragt, die aus der Gegend kommen,
ſo ſind wahnwitzige Geruͤchte die Antwort. Angſt und
Wut, Kopfloſigkeit und Elend als Kriegsberichterſtatter.
In Weſtcapelle ſagen ſie uns: „Sie“ ſeien bei Gent voll⸗
kommen beſiegt worden. Es lebe die glorreiche Armee
Belgiens! .. . Iſt das ſicher? Weshalb flieht ihr denn?
— Nein, es iſt nicht ſicher. Sie ſollen ſchon in Bruͤgge
ſein. Wer weiß denn etwas? Einer der Wallonen neben

mir faͤngt an zu ſchimpfen: „Jetzt, der Teufel, geht alles
zum Dreck. Es ſcheint ja auch wahr zu ſein, daß die
Franzoſen Metz wieder verloren haben.“ . Woher er
wiſſe, daß ſie Metz beſeſſen haben? — „Ja, aber doch
gleich in der erſten Kriegswoche. Das konnten die Deut⸗
ſchen bei uns in Luͤttich nicht unterdruͤcken.“ Madame
Liefmans ſeufzt: „Ich werde ihn nie finden. Welche
Qual! Nie, nie! Welch ein Leben von Elend und Trauer
vor mir!“ Ein Radfahrer bruͤllt im Vorbeifahren: „Sie
ſind in Bruͤgge!“ Die Offiziere ſchauen ihm wild nach.
Einer ſcheint ihn verfolgen zu wollen. Ein Mann ruft:
„Luͤge! Ich komme gerade aus Bruͤgge!“
Niemand wußte etwas. Niemand wußte, wie ſich der
Krieg uͤber dieſe Gegenden wenden wuͤrde. Wie raſch?
Wie mordend? Es war nur die allgemeine Auffaſſung,
daß man die Kuͤſte bis aufs letzte Blut verteidigen muͤßte.
Alſo kaͤmen die belgiſchen Heere vor den verfolgenden
Deutſchen auf dieſe Gegend zu. Wie ein rieſenhafter
Balken, mit Feuer, Donner und Tod geladen, der in
Oſtende am Scharnier hing, klappten ſie auf uns zu,
und vielleicht ſchon heute abend ſtaken wir mitten in
den Soldaten, die den letzten Strich ihres Landes ver⸗
teidigten. J
Meine belgiſchen Begleiter ſagten uͤberall ſehr wort⸗
reich, ſie wollten nach Oſtende, um ſich dem Heer wieder
zu ſtellen, von dem ſie in Luͤttich getrennt worden ſeien.
Sie bekamen Brot und Bier, ſoviel ſie wollten, und ſie
waren beides nicht mehr gewoͤhnt. Ich galt als zu ihnen
5*

— 68 —

gehoͤrend. Sogar Frau Liefmans bat mich: „Wenn ich
ihn nicht finde, ſo geben Sie ſich ein wenig Muͤhe, etwas
uͤber ihn zu erfahren, ſobald Sie wieder beim Heer ſind.
Moͤgen Sie! Ich flehe Sie an. Und ſagen Sie Gruͤße...
Gruͤße .. .“ Sie weinte.
Ich ſagte: „Wir werden doch wohl gar nicht mehr bis
Oſtende kommen. Vielleicht ſchon in Blankenberghe iſt
das belgiſche Heer an der See. Dann brauchen Sie nicht
mehr weiter zu gehn, um ſich zu ſtellen.“
Aber einer der Wallonen fluchte los: „O Dreck und
Gewitter! Stellen! ſagſt du?“
Da merkte ich, daß ſie gar nicht zum Heer wollten, und
als wir wieder fuhren, brachte ich in ſcherzhaften Wen⸗
dungen das Geſpraͤch darauf. Sie hielten nicht lange
zuruͤck. Sie wollten nur irgendwohin gehen, wohl aben⸗
teuern. In Luͤttich ſei es ja verdreckſt von Preußen.
Man ißt zu Mittag und zu Abend von ihnen. Die Bur⸗
ſchen waren auch gar nicht Soldaten geweſen, nur der
aͤltere, der blonde Flame, kam vom Heer und wollte
zu ihm zuruͤck. Er meinte: „Es iſt ja wurſcht, wohin
man in dieſer Zeit krepieren geht. Arbeiten oder ſchießen
oder erſchoſſen werden, weißt du, das iſt Speck und
Schweinefleiſch!“ Der junge Magere riß uͤber ſeinem
Knie ſeine bruͤchige Hoſe auf und lachte. „Das macht
eine gute Wirkung. Die Leute ſind gleich großmuͤtig
geſtimmt, wenn ſie das ſehen.“ — „Und fuͤr die Kaͤlte
iſt es bei deiner Hoſe doch einerlei!“
Die Landſtraße iſt wieder Voͤlkerwanderung.

— 69 —

Knocke!
Der Zug muß langſam in die Dorfſtraße hineinfahren.
Die Leute wollen ihm nicht mehr aus dem Weg gehen.
Sie wollen hinaufſpringen, den Lokomotivfuͤhrer zwingen,
nicht weiter nach Belgien hinein, ſondern nach Holland
zuruͤckzufahren. Wozu weiter? Die Preußen ſind ja doch
gleich da. Die Bahnbeamten wehren ab. Alle Tuͤren
werden zugeſchloſſen. Auch wir fuͤnf werden hinaus⸗
gewieſen. „Wir fahren ja nach Oſtende!“ rufe ich. „So,
und wiſſen Sie, wohin wir fahren?“ — „Zum Teufel
denn, nein!“ — „Wir wiſſen es auch nicht!“ ſchrie der
Beamte.
Wir lagen in einen wogenden Menſchenhaufen hinein⸗
gepreßt. Vom Nebengleis fuhren zwei ſchwarz gefuͤllte
und behaͤngte Zuͤge, ſelbſt auf den Puffern krallten ſich
Menſchen feſt, nach Sluis. Wir fragten im Buͤro, wohin
denn der leere Zug nun ginge. Der Mann zuckte mit
den Schultern: Nach Heyſt? Nach Oſtende? Nach Sluis?
Was weiß ich?... Alles ſtand mit den Ohren, mit den
Ellbogen, mit der Naſenſpitze auf dem Erdboden, einerlei
womit, nur nicht mit den Beinen. Die Wolken koͤnnten
als Granaten herunterbrechen; die Baͤume koͤnnten auf
einmal, als Geſchuͤtze, Schrapnelle, in die Menſchen
ſprengen; die Bahnſchienen zu Bajonettſpitzen ſich zer⸗
ſtuͤckeln, aufkruͤmmend ſich zuſpitzen und auf uns los⸗
ſetzen ... Man war ja bereit, an jede Moͤglichkeit zu
glauben. Es ziſchte und brummte, bruͤllte und ſchimpfte,
heulte und raſte unter den Menſchen. Von einem Waͤg⸗

lein werden die gluͤcklich ſich geborgen waͤhnenden In⸗
ſaſſen von einigen Fleiſchern herabgezerrt und der Wagen
von den Fleiſchern belegt. Das Fahrzeug druͤckt ſich
unter der neuen Laſt ſchluchzend tief in die Federn. Der
Bauer am Zuͤgel ſchimpft gemeſſenen Unflat. Das Roß
ſtrampelt und zappelt, blaͤſt und ſtoͤhnt. Die wellende
Menſchenmenge begraͤbt das Waͤglein in ihre Falten ein.
Wir gingen zuſammen umher, verloren uns von⸗
einander, fanden uns wieder und tranken im nahen
Wirtshaus. Wir fragten und halfen und ließen den leeren
Zug nie aus den Augen. Frau Liefmans hing ſich aͤngſt⸗

lich an mich an: „Nicht wahr ... mein Mann . . . in Oſt⸗

ende!“ ſagte ſie bittend. „O, der Zug, wo wird er hin⸗
gehn?“ .. . .
Da auf einmal erzaͤhlte in einer Gaſtſtube an unſerm
Tiſch ein wohlhabend gekleideter Mann, die Eng⸗
laͤnder ſchifften ſich in Oſtende ein nach Calais. —
Das kann doch nicht ſein! — Wenn ich's doch ſelber ge⸗
ſehn habe! — Wer verteidigt denn die Kuͤſte? — Was
weiß ich? — Unmoͤglich! — Aber ſeine Frau und ſeine
Toͤchter beſtaͤtigen: ſeit geſtern faͤhrt Schiff um Schiff
mit engliſchen Soldaten aus Oſtende. Wir haben die
Stadt erſt heute fruͤh verlaſſen. Tauſende wollten noch
den Dampfer nach Dover. Aber ſtopp! Die Englaͤnder
ließen keinen mehr gehn. Die Leute ſtuͤrmten die Kaie,
ſchrien und bettelten. Einerlei! Es fuhr kein Perſonen⸗
dampfer mehr. Nur alle voll Englaͤndern nach Calais.
Und die Belgier ſollen an der Kuͤſte entlang auf Duͤn⸗

—

— —

— — — — +£ 2—

— 71 —
kirchen marſchieren .. . Und Oſtende? rief ich. Man
wußte nichts.
Mir wurde es nun fieberhaft heiß, nach Oſtende zu
kommen. Sollte es denn uͤberhaupt nicht mehr ver⸗
teidigt werden? Ich fragte einige Radfahrer, ob ſie mir
ihre Maſchine verkaufen wollten? Sie verſtanden nicht
einmal die Frage. Sie beeilten ſich, davonzukommen.
Der Zug pfiff ploͤtzlich. Frau Liefmans ſtuͤrzt auf mich
zu. „Er faͤhrt ja! Er faͤhrt ja! ...“ Wir ſetzen gewaltſam
durch die Menſchenmaſſen, ſpringen auf. Ich helfe der
kleinen Frau, die geſchloſſene Gittertuͤr zu uͤberklettern.
Der Zug faͤhrt in der Oſtender Richtung. Kaum ſitzen
wir, ſo erſcheinen auch mit lachenden Geſichtern unſere
vier Belgier. Zwei haben Bierflaſchen in der Hand.
Der mit der zerriſſenen Hoſe haͤlt in der Rechten ein
Kotelett und preßt mit der Linken mehrere Apfel an die
Jacke. Der Flame allein hat nichts und ſetzt ſich bedruͤckt
neben mich. Wo hatten ſie das alles her? Sie beſaßen
doch keinen Rappen. Sie lachen, als ich frage. „Weißt
du, fuͤr Soldaten tut man allerlei!“ ſagte der mit dem
Kotelett und biß abwechſelnd aus der Rechten und der
Linken, bis er ſeinen Kameraden im Tauſch gegen Bier
den Reſt gab. Der Flame wollte nichts. Er ſagte nur:
Sorte von Spitzbuben! und ſchimpfte den ſaftigſten
flaͤmiſchen Unflat in ſich hinein.
In Heyſt halten wir kaum. Ein Zug hat dort auf uns
gewartet. Er iſt ſo voll, daß er nicht fahren kann. Daͤcher,
Trittbretter, Puffer, Lokomotive, Kohlenkaſten, Achſen

ſind mit Menſchen behaͤngt. Der Zugfuͤhrer wagt nicht
abzufahren. Die Beamten ſchimpfen und zerren. Wir
fahren langſam vorbei. Die Menge außerhalb des andern
Zugs ſchimpft uns an und will aufſpringen. Die Voͤlker⸗
wanderung ſtroͤmt ohne Unterlaß.
In Seebruͤgge fahren wir praſſelnd uͤber die Schleuſen
der Kanaͤle, dicht am Hafen vorbei. Soldaten ſtehen
in Gruppen umher. Alle mit aufgepflanztem Seiten⸗
gewehr. Auch auf der Mole ſieht man eine Wache. Vor
wenigen Tagen liefen engliſche Schiffe mit Soldaten
durch dieſen Hafen und den Kanal hinauf nach Bruͤgge.
Das Herz ſticht einem auf, dran zu denken. Wir ſind
im heißeſten Kriegsgebiet. Die Soldaten eilen geſchaͤftig
hin und her. Torpedoboote dampfen brutal und un⸗
heimlich im Hafen. Hatten ſie die engliſche Flagge
auf? Wir waren zu ſchnell vorbei gefahren. Die
Belgier wußten nicht, wie die engliſche Flagge aus⸗
ſah. Oben auf der Duͤne, die ihre Maſſe breit
zwiſchen Straße und Meer aufſchob, errichteten ſich
neben neuen Hotels die maͤchtigen Bauten des un⸗
vollendeten Kaſinos. Auf der Straße weit vor uns
marſchieren Kompanien belgiſcher Soldaten, voll be⸗
packt, ſcheinbar iſt auch Geſchuͤtz dabei. Sie gehn auf
Blankenberghe zu. Automobile ſchnurren auf und ſauſen
vorbei, mit engliſchen Offizieren beladen. An der Halte⸗
ſtelle winken Offiziere dem Zug. Sie ſteigen ein. Sie
gehen teilnahmlos an uns vorbei, die immer noch die
einzigen Reiſenden ſind. Nur einer ſchaut zuruͤck — auf

uf

— 73 —
Madame Liefmans. Dann ſteigen ſie uͤber die Platt⸗
form in den hintern Wagen.
„Soll ich die Offiziere nicht nach meinem Mann
fragen?“ — „Laſſen Sie das, weißt du,“ ſagte biſſig der
Flame, „das Gekroͤte hat wohlan anderes zu tun, als
ſich um einen Dreck von Korporal zu kuͤmmern. Kenn
das, weißt du.“ Madame Liefmans brannte es aber
doch, zu den Offizieren hinuͤberzugehen. Schließlich: ob
ich nicht fragen moͤchte? — Nein, das hat ja wirklich
keinen Sinn. Die Offiziere waren ja nicht einmal vom
ſelben Regiment wie der Korporal .. .
Wir fahren an den Soldaten vorbei, die voll bepackt
marſchieren. Sie ſchauen kaum auf. Sie gehen ſehr
ſchnell alle durcheinander, wie im Zickzack. Sind ſie auf
der Flucht? „Donnerſchlag, Feuer und Dreck!“ ſchimpfte
einer der walloniſchen Burſchen, „wie ſie die Sohlen
werfen. Sie haben Feuer drin. Wirf ihnen die Bier⸗
flaſche zu! Es lebe das Vaterland, Teufel und Waſſer⸗
kloſett!“ — „Dein Maul!“ knurrte der Flame. Wir
uͤberholten die Soldatenkolonnen. In Blankenberghe
umfluten Menſchenmaſſen den Bahnhof. „Nach Sluis!“
ſchreien ſie. Der Zugfuͤhrer winkt: nein! Gejohle und
Geſchimpf antworten. Die Offiziere ſteigen aus, in
einen Haufen Soldaten hinein, die ſich mit ihren Ge⸗
wehren an den Zug herandraͤngen — zu welchem Zweck?
Kein Soldat gruͤßt. Die Menge gibt den Weg nicht frei,
aus Angſt, den Zug zu verfehlen. Die Offiziere muͤſſen
ſich einer hinter dem andern grob durchbrechen. An der

— 74 —
Kirche ſteht ein Zug Automobile des Roten Kreuzes,
und Sanitaͤtsmannſchaften arbeiten mit Tragbahren.
Man ſieht nicht, ob ſie Verwundete ein- oder ausladen.
Als die Bahn dann hinter Wenduyne die Landſtraße
verließ, die auch hier noch voll Fluͤchtlinge war, und wir
die Bruͤgger Chauſſee wie einen wimmelnden Kanal
weit hinauf mit Menſchen angefuͤllt ſich links davon ab⸗
trennen ſahn, war auf einmal auch der ſelbſtaͤndig lau⸗
fende Fahrdamm der Bahn voll Menſchen. Sie ſprangen
immer erſt in der letzten Minute vor dem Zug beiſeite
und ſchauten uns nach, die Muͤnder voll Verzweiflung
und Schimpfwoͤrtern.
Den Han! Nun ſind wir bald am Ziel.
Aber da ſahen wir fern auf dem Fahrdamm die
Menſchenmaſſen dicht und ſchwarz werden wie Hecken.
Eine Chauſſee kam fernher uͤbers Land heran. Sie war
wie ein geſtauter Fluß, mit Menſchen angepreßt. Die
Lokomotive lͤutete und pfiff. Der Zug fuhr langſam.
Die Menſchen wollten nicht mehr ausweichen. Wir
druͤckten uns zu den Fenſtern hinaus. Die Menge bruͤllte
und tobte. Nach Holland! Nach Schlus! .. . Der Zug
fuhr immer langſamer. Es war, als ob er ſich in dieſe
Maſſen von Menſchen hineinrammen moͤchte. Schon
ſprangen Maͤnner und Weiber auf die Trittbretter. Die
Beamten waren ohnmaͤchtig .. Einer ſchrie: Man laͤßt
uns ja nicht mehr in die Schiffe! — Wo? — In Oſtende
doch! — Nach Schlus, nach Schlus! So laßt uns doch
in den Zug, ihr Kreuzdonner! Zuruͤck nach Holland!

Gleich! Die Preußen kommen ſchon in Clemskerke!
Wir wollen uns retten! ... Der Zug wurde geſtuͤrmt.
Die Beamten liefen gegen die Menge an und ertranken
in ihr.
„Von wo?“ rufe ich einer Gruppe Hereinſtuͤrmender
entgegen. „Gottverdomme und Aſtloch, was geht das
dich an! Wir ſitzen im Zug! Kiß mei.. . Dreck und Hu⸗
lanen!“ .. . Ein Kind heulte ſchrill. Menſchen ſchlugen
draußen auf den Trittbrettern aufeinander ein. Eine
gutgekleidete Dame ſchlug mit einem laͤcherlich zer⸗
brochenen Regenſchirm in vergeblicher Raſerei auf die
Ruͤcken ein, die ſie vom Trittbrett wegquetſchen. Ich frage
in eine andere Bank: „Von wo?“ — „Von Oſtende,
mein Herr! Die Englaͤnder haben alle Schiffe ge⸗
nommen und dampfen damit weg. Uns wollten ſie den
Preußen und Hulanen uͤberlaſſen.“
Der Zug mußte zuruͤck. Das ſah ich mit Sehrecken;
denn gegen dieſen Willen kam keine Lokomotive an. Sie
haͤtten den Fuͤhrer ermordet... „Raſch hinaus!“ rief
ich den Belgiern zu, „ſonſt kommen wir nicht nach Oſt⸗
ende!“ Madame Liefmans hing ſich kreiſchend an meinen
Hals. „Nach Oſtende!“ ſchrie ſie. „Ich will... mein
Mann iſt verwundet!“ rief ſie in den Wagen. Ich zog
ſie hinter mir her. Die vier Belgier druͤckten nach. Man
wollte uns nicht durchlaſſen. Man ſchlug und ſtieß uns
entgegen. Ich ſtemmte mich mit dem Ruͤcken voran in
die Menſchen hinein und durch, und ſchließlich hatten wir
den Ausgang erzwungen.

Ich lief haſtig und erregt draußen immer ein paar
Schritte vor den andern, um ſie zur Eile anzuſpornen.
Ich wollte auf die Duͤnen. Die Bahn blieb hinter uns.
Das Geleiſe entfernte ſich, landwaͤrts an der menſchen⸗
beſaͤten Chauſſee entlang abbiegend. Einige Duͤnen⸗
huͤgel erhoben ſich hoch und gelb im grauen Himmel.
Wir durchliefen den mit duͤrren Kraͤutern bewachſenen
Boden. „Auf die Duͤnen! Dann ſehen wir bis Oſtende.
Es kann von dort keine Fußſtunde mehr bis hin ſein.
Wir wollen dann am Strand entlang gehen und haben
ſtets alles vor Augen, was dort geſchieht.“ Die andern
waren einverſtanden.
Auf dem erſten Duͤnenhuͤgel ſah man gerade nicht
nach Oſtende. Die Kuͤſte war ein wenig in die See vor⸗
gewoͤlbt, aber andere Hoͤhen ſperrten den Blick. Wir
rutſchten in die Kuhle hinab und ſtapften auf der andern
Seite im rinnenden Sand wieder hoch auf den zweiten
Huͤgel. Und drunten, am Ende der hellen Schwingung
laͤngs des Sandſtreifens am Meer, leuchteten im truͤben
Tag Gebaͤude. Zuerſt ſah man eine Kirche, links. Dann
den Leuchtturm, die Mole von Oſtende und im Schleier
der Luft, auf dem Meer, bis auf unſere Hoͤhe herauf,
Kreuzer. Sie ſtanden und einige warfen ſchwarze Wolken
von Rauch auf, die ſich nicht hoch uͤber den Schiffen in
einem duͤnnen Schwaden vereinigten und ſtehn blieben.
Hinter der Mole ſtachen Dampfer in See und bogen vor
dem Wall der rauchenden Kreuzer nach Weſten ab.
Man verteidigt Oſtende nicht.

„Wozu auch, Kotzrotz! Gottverdomme! Wozu auch?“
rief der Flame.
„Gehen wir...“ Wir rutſchten wieder hinab, wollten
zum Strand, unſicher, wie unter dieſen Umſtaͤnden das
Unternehmen zu Ende gefuͤhrt werden koͤnne. Madame
Liefmans ſchaute mich zaghaft an. Sie war nicht ſo
kuͤhn, zu fragen, ob nun wohl auch das Lazarett mit
ihrem Mann von Oſtende wegkaͤme. Ich ſagte auch
nichts, obſchon ich ihre aufdringlich bettelnden Blicke er⸗
riet. Ach, ihr Mann! Der war tot und ſchlief mit ſeiner
Kugel als einer treuen Geliebten unter Truͤmmer und
Geroͤll an der Schelde. Das mit dem Lazarett hatte
man ihr ſo geſagt. Waͤre ſie ſonſt ſo geweſen, bald ſo ab⸗
wechſelnd und bald ſo voll vor allem aufbaͤumenden Er—
ſchrecken, wenn nicht dieſe Ahnung mit geſchloſſenen
Augen in ihrem Blut kreiſte? Ich ſagte mir, wie ich ſie
bei der Hand nahm, um ihr beim Abſtieg zu helfen: Ja,
liebe Frau, der Korporal iſt zur großen Armee eingezogen
worden. Schweigen wir von ihm. Denn Deutſchland
muß ſich durchſchlagen. Dafuͤr koͤnnt ihr nichts! ...
Und ich hatte ein zerfließendes Mitleid mit dem kleinen
ſchoͤnen braunen Weib.
„Halt!“ ſchrie es mit einemmal.
Aufzuckend blieb ich im Rutſchen ſtehn und fing die
Frau hinter mir mit dem Ruͤcken auf. Die vier Belgier
waren ſchon unten. Drei belgiſche Soldaten ſtanden
ploͤtzlich dort, legten das Gewehr griffbereit vor. Einer
fragte: „Woher?“ Er ſchaute zu uns herauf. Aber ich

dachte mir, dies ſei der Augenblick, in dem die Belgier
reden ſollen. Nun koͤnnen ſie ja ſagen, daß ſie zum Heer
zuruͤck wollten. Aber der Unteroffizier ſchrie ſchon:
„Gehn Sie zuruͤck!“ Der Flame ſagte: „Wir wollten
uns dem Heer wieder ſtellen. Ich habe bei Luͤttich mit⸗
ge...!“ — „Kein Gemaule! Zuruͤck, ſag ich!“
Die Soldaten drangen auf die Belgier ein. Die wichen
zuruͤck, die Duͤne herauf. Frau Liefmans druͤckte ihre
Fingernaͤgel in der Erregung in meinen Hals, an dem
ſie ſich erſchreckt gegen den Abrutſch feſthielt. Die Belgier
ſprangen den Sand hinan. Wir kletterten wieder hinauf.
Die Patrouille blieb unten ſtehen; ſie drehte ſich ſo, daß
ſie bald uns nachſchauen, bald nach Oſtende hinunterſehen
konnte.
Es begann ploͤtzlich zu regnen. Die Kreuzerreihe war
nun faſt ganz eingehuͤllt in die dicke Luft. Man ahnte
ſie nur noch. Gegen Oſtende hin blieb es heller. Dann
verſanken Kuͤſte und Meer hinter uns in die Duͤnen.
Wir gingen zuruͤck. Was ſollte nun geſchehen? Fluͤcht⸗
linge kamen durch die Duͤnen ſeitwaͤrts heruͤber. Wir
warteten. Es war ein aͤlteres Paar mit drei erwachſenen
Maͤdchen. Ein belgiſcher Soldat ohne Gewehr war bei
ihnen. Er ſagte: „Alles kaputt! Ich wollte ſie nach Oſt⸗
ende bringen zum Dampfer nach England. Aber man
darf nicht mehr nach Oſtende hinein . . . Niemand! Gar
niemanden laſſen ſie in die Stadt hinein. Alle ſollen
heraus! Sie ſelber dampfen davon, die Englaͤnder!“
Der Regen ſchlug raſch und dick hernieder. Die vier

— 79 —
Belgier liefen auf einmal. „Der Zug!“ ſchrien ſie. „Der
Zug nach Holland!“ Wir ſetzen uns auch in Trab. Wir
ſehen bald die Chauſſee, mit Menſchen angefuͤllt, wie
vorhin. Aber vom Zug ſehn wir nichts mehr. Die
Chauſſee war mit Regenſchirmen wie mit großen Pilzen
bedeckt. Die Roͤſſer gingen truͤbſelig an den Wagen.
Kein Zug ſtand mehr dort. Und wir zogen unterm
Regen dahin, waren muͤde auf einmal, denn die Span⸗
nung des Ziels war ploͤtzlich in uns gebrochen. Wir
kamen nicht nach Oſtende. Frau Liefmans ſagte nichts,
als ich bemerkte: „Nun iſt es aus mit Oſtende!“ Sie war
ploͤtzlich ganz ruhig. Sie war geſchmeidig wie ein Kaͤtzchen
und anheimelnd wie ein junger Hund. Wir ſtappſten
ſtumpfſinnig die Chauſſee entlang. Die Steine brannten
ſchon in die Sohlen. Wohin? Der Hunger klopfte den
leeren Magen. In den Doͤrfern gab es nichts zu eſſen.
Alles war von der Heuſchreckenwolke der Ausziehenden
aufgebraucht worden. Im ſchmutzigen „Eſtaminet zum
flandriſchen Leeuw“” ſanken wir auf Stuͤhle, die gerade
frei wurden. Der Flieſenboden war eine Pfuͤtze. Es
dunkelte ſchon. Wir bekamen wenigſtens Kaffee. „Ich
ſchlaf auf dieſem Tiſch!“ ſagte der mit dem Loch in der
Hoſe, durch das nun das ganze Knie hervorbrach.
Schließlich wurden wir zur Dorfkirche gefuͤhrt. Sie
war ausgeraͤumt und der Boden mit Stroh bedeckt. In
einem Kronleuchterchen brannten zwei Kerzen. Ein
wildes Huſten aus vielen Haͤlſen ſchuͤttelte die ſchum⸗
merige, feuchtkalte Daͤmmerfinſternis der alten Halle.

— 80 —

Die Ewige Lampe brannte vor dem Altar in der Dunkel⸗
heit, wie ein Tropfen von ſchimmerndem und gluͤhendem
Blut. Soldaten kamen, das Gewehr mit aufgeſtelltem
Bajonett in der Hand, und durchgingen ſuchend die
Reihen der Liegenden. Sie tropften vor Naͤſſe, blieben
noch eine Weile in der Tuͤr ſtehen und verſchwanden
dann hinaus in die Regennacht. Wir legten uns ins
Stroh. Im Beichtſtuhl hinter mir ſchnarchte jemand.
Einer der Wallonen machte ſich an Frau Liefmans heran.
Es ſchien mir, mit Erfolg. Ich lag neben dem Flamen.
Rechts von mir hatte ſich eine dicke Frau eingewuͤhlt.
Ich wollte ſchlafen. Der Huſten von uͤberall her ſprang
in den dunkeln Hallen, wie ein Knattern von Maſchinen⸗
gewehren. Fuͤnf blonde Kinder einer Familie wollten
nicht ſchlafen und ſpielten, zottelig und tollpatſchig wie
junge Pudel, im kniſternden Stroh. Es roch nach naſſen
Kleidern, nach Moder und nach Weihrauch.
Die dicke Frau neben mir hob ſich muͤhſam auf. Ihr
Korſett krachte. Ich ſchaute hin. Sie hatte ein ſchwarz⸗
ſeidenes Kleid an. Sie ſtreifte Ringe von den Fingern
und ſchraubte Perlen aus den fetten Ohrlappen, wickelte
alles in ein Taſchentuch, verknuͤpfte das Tuch fuͤnfzigmal
und verſenkte es hinter dem hohen Kragen ihrer Bluſe
hinab in ihren Buſen. Sie bewegte die Haͤnde auf eine
ſonderbare Art gegen mich und warf mir einen langen
und eindringlich ſtechenden Blick zu, als wollte ſie mich
bezaubern. Ich dachte mir etwas. Hinter mir ſah ich
am Beichtſtuhl einen Soldaten irgend etwas verrichten.

— 8I —

Ich ſchaute nicht naͤher hin. Aber auf einmal ſtand kein
Soldat mehr da, ſondern ein Mann in Bauernkleidern.
Der ſtopfte etwas in den Beichtſtuhl hinein. Der Schnar⸗
cher drin legte ſich um, grommelte einen Fluch und
ſchnarchte auf einem andern Ton weiter.
Und ploͤtzlich fuhren drei Schlaͤge dumpf zur Tuͤr herein.
Eine Stimme ſchrie grell auf: „Die Preußen!“ Die
meiſten ſchliefen ſchon und hoͤrten den Ruf nicht. Aber
hier und dort fuhr es jaͤh aus dem Stroh auf, wie Schlan⸗
gen. Soldaten kamen in dieſem Augenblick herein und
legten ſich ruhig neben der Tuͤr nieder in eine freie Ecke.
Da ward es wieder ruhig und ich ſchlief ein.

Die Fluͤchtlinge

Die Schlacht

Ein furchtbarer Geſtank lag morgens in der Kirche.
Ich mußte davon, ſobald ich aufwachte. Die andern ſchliefen
noch. Der Wallone, der ſich an Frau Liefmans heran⸗
gemacht hatte, lag auf dem Ruͤcken, ſchnarchte und hielt
die Hand der kleinen Frau im Schlaf. Ich ſtieg uͤber
ſchlafende Maͤnner und Frauen hinaus und kam auf eine
Straße, die ſchon im Wandern war.
Die Wege ſind regenſchmutzig. Ich gehe nun, in die
Ausziehenden hineingemiſcht, auf Holland zu. Kaffee
gab es in einer Schenke an der Straße. Wagen an Wagen
und alle uͤberfuͤllt. Vergeblich bitte ich um Platz. Meine
Kleider waren dunſtig und ich fuͤhlte Fieber. Der Zug
faͤhrt nicht mehr. Was alles zuſammen auswandert um
mich! Die jungen Leute der Doͤrfer ziehen in geſchloſſenen
Gruppen dahin. Kinder in weißen Seidenſtruͤmpfen und
Knieroͤcken vom Badeſtrand, Waiſenhaͤuſer und Alteleute⸗
ſtifte, Oſtender Kokotten und Heyſter Abbes, Bauern⸗
doͤrfer und Strandhotels, Flamen und Internationale,
Gigerl und Hausknechte ... Welch ein Strom dummen
Elends! Es kann einen kaum erbarmen.

21 – ==

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Dann regnet es wieder. Die Wolken ſchleudern den
Regen in Wut auf die fliehenden Straßen. Vor mir
trat eine lange Weile unter einem hochgehobenen weißen
Strandrock, an dem der Wegkot ſaß wie Grind, ein Paar
ſtelziger Stoͤckelſchuhe. Sie knickten fortwaͤhrend arm⸗
ſelig um. Gott ſei dank! — ein Mann ſchimpfte laut auf
die Unvernunft, daß er ſich hatte verleiten laſſen aus⸗
zuwandern. Unſer Vieh! weinte er dann. Sechs Noͤnn⸗
chen ſchleppen die Kutten geduldig durch den Schmutz,
und die platoniſchen Symbole ehemaliger Kaſteiungen,
die Stricke, ſchlagen bei jedem Schritt weit in die Luft
hinauf. Eine Frau traͤgt eine große, mit bunten Straͤußen
bedruckte Porzellanvaſe, ihr Koſtbarſtes. Ein aͤltliches
Maͤdchen rettet die Handnaͤhmaſchine. Ich uͤberhole die
umknickenden Stoͤckelſchuhe und gehe nun hinter einer
dicken Frau, die einen Schubkarren vor ſich herſchiebt.
Zunaͤchſt verbirgt ihre Breite mir den Inhalt. Dann ſeh
ich, daß in dem Karren ein etwa fuͤnfzigjaͤhriger, wachs⸗
gelber und todkranker Mann liegt. Er liegt leblos in
einen Bauſchen Stroh gedruͤckt und ſeine ungluͤcklichen
Augen ſtehn geradaus in den grauen Himmel. Die Frau
rettet den Gatten. Zwei junge Geiſtliche trotten eilig
daher und tragen ihren gemeinſamen Koffer an einer
Stange zwiſchen ſich. Niemand wagt zu ſprechen. Mit
einem großen Krach ſchlaͤgt auf einmal eine dicke Alte
den rieſenhaften Packen, in dem ſie ihre Daunenbetten
rettet, in eine Pfuͤtze, ſetzt ſich drauf und weint laut:
hu . . . hu! u . . . u! Der Fluß der Auswanderer teilt
6*

ſich mitleidslos an ihr wie an einem Strombrecher.
Ihr Mann bruͤllt auf ſie ein: „Nun heulſte, Luder!
Und weshalb haſte denn partout fortwollen, vom Vieh
un vom Haus un vom Vieh? Sag! Grad auf dir
haben's die Preußen abgeſehen. So ne pockennarbige
Stallziege, ſo ne krumme Kuh! Grad auf dir! Mach,
daß de... Nu, ſo bleib uf'm Arſch im Dreck! Ich
geh!..“
Hu! hu! u.. . u!
Wir gingen wie eine Herde miteinander dahin. Nie⸗
mand ſprach. In der Luft lag manchmal ein fernes
dunkles Aufknallen. Wir gingen ſtundenlang und ach⸗
teten der Orte nicht, durch die wir kamen. In einer
Kneipe bekomme ich wieder Kaffee, Brot und einen
Genever. Der Wirt erzaͤhlt andern Leuten: „Sie haben
heute fruͤh das Lazarett hier aufgeloͤſt, die Leute ein⸗
fach auf die Straße geſetzt und ſich nicht weiter um ſie
gekuͤmmert.“
Als ich wieder auf die Straße trat, kam von neuem
das Knallen, das fern und zart die dumpfe Luft ſchuͤttelte.
Einer hinkte vor mir. Ein ſchmutziger Verbandlappen,
der aus einem Hoſenbein heraushing, ſchleppte im Kot
hinter ihm her. An dieſem Fuß trug er einen Pantoffel,
am andern einen richtigen Schuh. Er ſprach mich an,
als ich vorbei kam. Er war ein junger Mann. Wie
einem, den er lange kennt und der von ihm erfahren
will, was er in der letzten Zeit getrieben, erzaͤhlte er mir
ohne Einleitung, nach Luͤttich ſeien ſie auf Namuͤr zu⸗

tuͤc

dge

ner

— 85 —

ruͤckgeworfen worden, und dann wurde ihr Regiment
nach Frankreich verſchlagen und an die Kuͤſte gebracht
und kam uͤber Oſtende wieder ins Land. Er war ſchon
bei Luͤttich verwundet worden. Bei Mecheln wieder
und heute fruͤh haben ſie ihn ungeheilt aus dem Lazarett
auf die Straße geſetzt. Was mach ich denn jetzt? ſagte
der dem Stabsarzt. Kann kaum gehn. Hab kein
Geld ...? Der Stabsarzt: Was ſchert das mich. Ich
bin nicht dazu da, Ihnen welches zu geben ... Der Sau⸗
hund! Das ſind unſere belgiſchen Offiziere!...
Er humpelte muͤhſam und wuͤtend weiter. Der Ver⸗
bandfetzen wurde immer laͤnger im Kot. Ob er ihn
nicht lieber feſtmachen will? — Er koͤnne ſich nicht
buͤcken. Schrapnelle im Ruͤcken! .. . Ich befeſtige ihm
den Verband und frage von Wagen zu Wagen um einen
Platz fuͤr ihn. Niemand wollte weichen. Wieder das
ferne Grollen! „Das iſt eine Schlacht!“ ſagte der Ver⸗
wundete. „Sie kommt naͤher. Ich hoͤr's am Knallen.“
In dieſem Augenblick rief ein Radfahrer, der uns
uͤberholte, mit ernſtem Geſicht in einen Wagen hinauf:
„Keine zwei Stunden von hier iſt eine blutige Schlacht.
Sie kommt wohl hier heruͤber.“ Weiber heulten auf den
Wagen und bedraͤngten flehend die Fuͤhrer. Der Donner
wurde haͤufiger und haͤrter. Die Menſchenmaſſen ver⸗
ſtanden ihn nun und ein neues Entſetzen bohrte ſich durch
die wandernden Straßen. Der Schmutz ſpritzte wild
unter den raſcher und unachtſam eilenden Schuhen.
Die Blicke verſenkten ſich aufgereizt nach Oſten in die

— 86 —

Flachheit des Landes, die mit Baͤumen locker aufgefuͤllt
war, und es fiel das Wort: Huſaren! Wie ein Kra⸗
patſchenknall fuhr der Schrecken dieſes Worts in die
wandernde Chauſſee hinein. Alle Augen lagen fort⸗
waͤhrend nach Oſten auf der Lauer und harrten darauf,
daß dort uͤber den nackten naſſen Äckern die erſten deut⸗
ſchen Huſaren durchbrechen wuͤrden.
Das Knallen ſtand nun faſt ununterbrochen im Oſten.
Es ſcholl, als ob es in der Luft irgendwie feſthinge, oft
acht⸗, zehnmal ganz raſch aufeinander. Es regnete nicht
mehr. Es war, als ob die fernen Geſchuͤtze dunkel und
dumpf bellten. Die Luft ſchuͤttelte ſich jedesmal ein
wenig.
Ich gehe der Schlacht entgegen.
Über einen ſchlammigen Karrenweg zwiſchen Äckern
und Wieſen entferne ich mich vom Strom der Fliehenden.
Halb im Laufſchritt ſpring ich dahin. Ich will zum
Bruͤgger Kanal, der dort irgendwo zwiſchen den Baͤumen
fuͤhrt. Ich dampfe unter dem naſſen Mantel. Das
bellende Rollen der Kanonen ruft manchmal fuͤnf, zehn
Minuten lang. Hier iſt ploͤtzlich kein Menſch mehr. Auch
kein Dorf. Nur Wieſen, bruͤllendes Vieh und ſchweig⸗
ſame Acker, beregnete Baumreihen um einſame Gehoͤfte
und Wolken ...
Nach langer Zeit ſehe ich die Allee des Kanals und einen
langen ſchmalen Zug von Menſchen unter den Baͤumen
auf dem Damm Holland zuſchreiten. Ich ſteige den
Damm hinan und eile gegen die Menſchen auf

Dar
ihre

Unte
an!
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Die
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Es
Es
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Damme zu. Die Geſchuͤtze prallen jetzt ſo ſtark, daß man
ihren unheimlich die Luft ſchuͤttelnden Donner auf dem
Handruͤcken zu ſpuͤren vermeint. Ab und zu ſind Soldaten
unter die Fliehenden gemiſcht. Ich bin der einzige, der
an der ununterbrochenen Reihe entlang den andern Weg
geht, den ins Land hinein. Oft ſchaut man mir nach.
Die Leute machen eilige Bemerkungen uͤber mich.
Spion? Was weiß ich? Ich beeile mich weiterzukommen.
Es ſchlaͤgt elf auf einem Kirchturm, den man nicht ſieht.
Es iſt der 14. Oktober. Wie die Schlaͤge der Geſchuͤtze
prallend aufeinander fallen! Man erkennt am Ton ver⸗
ſchiedene Geſchuͤtze, an der Reihenfolge in dieſen Toͤnen
die des einen oder des andern Heeres. Es kommen immer
mehr belgiſche Soldaten zwiſchen den Fliehenden.
Ich will nicht fragen, um kein Mißtrauen zu erregen
unter dieſen von Angſt und Elend verwilderten Menſchen.
Nun trollt ein Rudel von merkwuͤrdigem Geſindel auf
dem Damm heran. Sie gehn laͤrmend, breit und brutal.
Ihre Haltung? Ihre Kleider? Hat man die Gefaͤngniſſe
geoͤffnet? Unglaubhafte Weiber gehn mit den Strolchen.
Sie hoͤhnen mich an. Auf dem Kanal faͤhrt ein ganzer
Zug von Motorbooten.
Da kommt ein Soldat, der am Kopf blutet. Unter
der Muͤtze fließt das Blut dick hervor uͤber die Schlaͤfen
und am Ohr hinab in den Hals oder auf Kragen und
Bruſt. Er hat kein Gewehr mehr. Er geht allein. „Lau⸗
fen Sie zuruͤck!“ ruft er mich an. „Die Preußen ſind
doch hinter uns her!“ — „Wo?“ — „In Damme! Was

— 88 —

weiß ich!“ Er ſtuͤrzt weiter, dem rettenden Holland zu.
Ich den Kanal hinauf, immer raſcher und immer brennen⸗
der. Das Herz arbeitet mir in einem elektriſchen Zucken.
Die Puffe der Kanonen dringen mir in die Bruſt. Sie
kitzeln das Trommelfell in den Ohren. Einmal ſetzen ſie
eine Viertelſtunde lang nicht aus. Immer Schlag auf
Schlag, kurz und mit jenem ſchwebenden Erdroͤhnen, das
ſogleich erſtickt. Man fuͤhlt den Tod die Luft durchſauſen.
Man fuͤhlt fern Blut in den Boden fließen, wie verruchte
Quellen, die das Geheimnis der Schoͤpfung grauſam aus
den Eingeweiden der Menſchen und Zeiten riß. Über
fernen Baumgruppen ſteigen Flieger auf. Nein, das
ſind keine Flieger. Man ſah ſie nicht hochgehen. Es
ſteht auf einmal wie ein weißer Ball in der Luft. Bald
waͤchſt es auseinander, wie aus einem Sack aufquellende
Wolle. Eines pflanzt ſich zum andern. Eines hoch, eines
niedrig. Sie bleiben langſam vergehend ſtehn. Man
kann ſie nicht mehr zaͤhlen, ſo zahlreich ſind ſie geworden.
Das ſind Schrapnelle! Donnerwetter, Schrapnelle!
Stehn ſie uͤber uns? Ich laufe. Die Geſchuͤtze donnern
ſchon durch den Boden. Man ſpuͤrt die Schuͤſſe in den
Fußſohlen. Die Schlacht muß ganz nahe ſein. Es
kommen auch immer mehr Soldaten, nichts mehr wie
Soldaten. Sie gehen haſtig und ohne aufzuſchauen
Holland zu.
Weiße Gebaͤude erſcheinen hinter Mauern, Tuͤrme,
ein hohes Gebaͤude. — Das iſt Damme! Ich kenne es
von fruͤher. Aus einer Zeit, wo man andere Dinge als

Krieg und Blut nach Belgien ſuchen ging. Zwei Sol⸗
daten fuͤhren einen Kameraden, der einen zerſchoſſenen
Fuß hat. Der hat den Arm uͤber die Schultern der beiden
gelegt. Das Blut bleibt wie eine dicke Ader auf dem Bo⸗
den hinter ihnen zuruͤck. Sie laufen ein wenig und der
Verwundete huͤpft auf einem Fuß, ſo raſch er kann,
zwiſchen ihnen mit. Er ſchleppt den verwundeten Fuß
unverbunden uͤber den Boden nach. Immer mehr Ver⸗
wundete. Die wenigſten ſind verbunden. Das Blut
fließt aus ihnen weit umher uͤber den Boden. Ich uͤber⸗
ſpringe grauenvoll gepackt die roten Lachen, die der
Sand ſchleimig aufſaugt. Einige Soldaten verbinden
ſich Haͤnde und Schenkel, Kopf oder Arm im Gehn.
Ein Kanonenſchlag macht die Luft aufberſten, ſo nah,
als ſei er hinter den Gebaͤuden dort in Damme gelloͤſt
worden. Vielleicht haben ſie ſich dort verſchanzt, denk
ich. Damme war ja als Hafen von Bruͤgge befeſtigt.
Ich laufe in eine Schlacht hinein. Ich bebe und gluͤhe
und bin geheimnisvoll von Schauern durchſtoßen, todes⸗
ruhig und brutal lebensfroh, verfuͤhrt von dunkeln
Dingen, die wie peitſchende Schemen mir durch die
Adern jagen. Ich komme immer naͤher an den Ort.
Der Damm iſt jetzt menſchenleer. Es iſt, als ſei die Land⸗
ſchaft geſtorben.
Aber auf einmal ſehe ich ein dunkeles Rudel aus den
hellen Mauern hervorbrechen. Uniformen! Sie laufen
auf mich zu. Ich will beiſeite treten. Sie fuͤllen den
ganzen Damm. Aber ſie laufen auch an den Seiten.

Ich kann nicht mehr ausweichen, bin von ihnen um⸗
ſchloſſen. Einer ſchreit: „Was machſt du, Idiot!? Die
Preußen ſind hinter uns. Raſch um . . .“ Ein paar
andere bruͤllen erregt auf mich ein. Sie faſſen mich im
Laufen an Armen und Schulter. „Der Teufel, du willſt
in eine Preußenkugel laufen! ...“ Sie reißen mich
mit. Einer blaͤſt auf einer Mundharmonika im Laufen
die Melodie „De l'Espagne à l'Angleterre..“, die das
Glockenſpiel des Bruͤgger Rathauſes ſpielte. Ich komme
nicht mehr frei von den Fliehenden. Ich bin angeſteckt
von ihrem Laufen, ihrer Flucht, ihrer Angſt! Ich laufe
mit. Die Geſchuͤtze der nahen Schlacht droͤhnen und
poltern. Wir warten im Laufen auf Granaten. Die
Mundharmonika blaͤſt in verruͤckten ſpitzen Anlaͤufen. Die
Schrapnellwoͤlkchen ſtehen, wie ein Feld großer, unheim⸗
licher Kohlkoͤpfe im Himmel, faſt uͤber uns, ſcheint es. Die
Baumreihen wie ein zerbrechliches Gitter zwiſchen uns
und der Schlacht, zwiſchen uns und dem Tod! Der auf
der Mundharmonika blaͤſt heftig und verwildert. Es iſt,
als ſei er an das Inſtrument auf ewige Zeiten verflucht,
wie der ewige Jude an die Landſtraßen. Die Schuhe
prallen auf dem Damm, wie fallende Kugeln, bevor ſie
zu Feuer und Fetzen auseinander berſten.
Auf einmal mitten im wildeſten Toben verſtummen
die Geſchuͤtze. Die Schrapnellwoͤlkchen verlaufen lang⸗
ſam.
Die Schlacht war aus.

Spaͤter erfuhr ich, daß es eine Schlacht geweſen, die
wohl klein an Umfang, aber groß an Bedeutung geweſen
war. Sie fand in der Gegend nordweſtlich von Syſſhele
bei Bruͤgge ſtatt, und das aus Antwerpen entkommene
Heer ſchlug ſich ein letztes Mal gegen deutſche Truppen,
bevor es ſuͤdweſtlich in die vorbereitete und zunaͤchſt
von franzoͤſiſchen Truppen verteidigte Gegend zwiſchen
Roulers und Nieuport abzog. Tags darauf, am 15. Ok⸗
tober, nahmen dieſe franzoͤſiſchen Truppen den Belgiern
die Angriffe der Deutſchen ab, ſie wurden aber in einem
Atemzug bis auf die Yſer geworfen, und dort begann,
im franzoͤſiſchen amtlichen Bericht zum erſtenmal am
16. Oktober erwaͤhnt, eine der blutigſten und gewaltigſten
Schlachten der Weltgeſchichte, in der vier Voͤlker ſich bis
zur Schlagader zu zerfetzen ſuchten.

Eroberte Kuͤſte

In der Zeit, wo mich bei Damme die fliehenden Sol⸗
daten mit zuruͤckriſſen, ſtanden die erſten deutſchen Soldaten
vor Bruͤgge, und waͤre ich die dreiviertel Stunden von
Damme nach Bruͤgge weitergegangen, ſo haͤtte ich zu⸗
gleich mit den deutſchen Truppen gegen zwei Uhr die
Stadt betreten.
Am 15. Oktober erreichte der erſte deutſche Huſar das
Meer — den Schoß der neuen Weltgeſchichte — und be⸗
gruͤßte es von ſeinem Pferd mit ſicherm und trotzigem
Mund.
Mit den belgiſchen Soldaten kam ich nachmittags nach
Sluis. Die Soldaten wurden alle interniert. Nur
einige waren auf einmal keine Soldaten mehr. Sie
hatten unterwegs — wie, war mir entgangen — die
Uniformen gegen Zivilkleider umgetauſcht. Sie miſchten
ſich gleich in die Menſchenmaſſen, die das Staͤdtchen
durchwogten. Ich ſuchte vergeblich nach einem Unter⸗
kommen. Es wurde Nacht. Eine Kirche und das Rathaus
waren geoͤffnet. Die Boͤden waren mit Stroh bedeckt.
Ich entſchloß mich fuͤr das Rathaus. Man lag zu wild⸗

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— 93 —
fremden Menſchen eng aneinander, und ich fand keinen
Schlaf. Im Keller waren Dutzende von Faͤſſern auf⸗
geſtellt und mit Brettern verſehen. Das waren die
Aborte. Sie wurden nebeneinander von Maͤnnern,
Frauen und Kindern benutzt. Im Elend war alles
ſelbſtverſtaͤndlich.
In Sluis bekam man wenigſtens zu eſſen, aber nur
Eier und Beefſteaks.
Als ich am 15. Oktober vormittags nach St. Anna Ter⸗
muiden zur Grenze zog, meinen Apparat in der Hand,
und an der belgiſchen Fahne vorbeigehen wollte, hielt
mich ein alter eleganter Herr an, der dort ſtand. Er
fragte, von welchem „Illustré“ ich ſei? Ich: wer er ſei?
Er ſei belgiſcher Kommiſſar. Er ſtand mit einem Fuß
im Belgiſchen und mit dem andern im Hollaͤndiſchen.
Dorthin trat auch ich zuruͤck. Da kam ploͤtzlich ein Auto
und hielt ſchroff vor dem belgiſchen Grenzſchild an. Der
alte Herr ging raſch hinzu und neigte ſich hinein. Ich ſah
auf einmal vorn links an der Schutzſcheibe das Schild
„Etat Major“ und belgiſche Stempel, rechts „S. M.“
(Service militaire). Bald ſtiegen vier aͤltere Herrn in
Zivil, denen man aber das Militaͤr anſah, aus dem Auto.
Einer trug eine dicke Mappe, und ſie gingen ſchnurſtracks
auf die hollaͤndiſche Grenze zu. Das Automobil ließen
ſie am Wegrand ſtehen. Sie kamen nicht mehr zuruͤck.
Die zweite Nacht in Sluis ſchlief ich auf Stroh im
niedern Laderaum eines der zahlreichen Kanalſchiffe,
die alle fuͤr Fluͤchtlinge hergerichtet wurden. Die Stadt

— 94 —
baute dann noch große Aſbeſtſchuppen. Alles lag uͤberall
durcheinander. Jeder Unterſchied von arm und reich,
von Verwoͤhnung und Sichbeſcheiden war aufgehoben.
Am dritten Tag bekam ich in dem kleinen Wirtshaus des
Bahnhofs, in das ich mein Gepaͤck abgeſtellt hatte, ein
Zimmerchen aus Zufall, und ich konnte mein Malaria⸗
fieber ausſchwitzen und⸗ſchlafen. Das Staͤdtchen mochte
etwa tauſend Einwohner haben und beherbergte taͤglich
fuͤnfzehntauſend Fluͤchtlinge. Von Weile zu Weile von
fruͤh bis ſpaͤt fuhren Zuͤge, aus Perſonen⸗ und Guͤter⸗
wagen bunt zuſammengeſtellt, nach Breskens zum Vliſ⸗
ſinger Dampfer. Jedesmal entſtand ein wahnſinniger
Kampf um Platz. Es regnete immer und die Leute
kletterten ſchon am Abend in die offenen Guͤterwagen,
die fuͤr den erſten Morgenzug bereitſtanden. Unter
meinem Fenſter lagen dieſe Wagen, vollgepreßt mit
Menſchen, die ſich unter ihren Schirmen auf den naſſen
Boden ineinander legten, gluͤcklich, zu wiſſen, daß ſie
morgen wenigſtens fortkamen. Alle Fuhrwerke der
Gegend waren ununterbrochen in Marſch nach Breskens.
Alle Wege voll wandernder Menſchen. Die kleine Wirts⸗
ſtube unter mir war Nacht um Nacht angefuͤllt mit
Fluͤchtlingen. Der Wirt hatte alle Stuͤhle, uͤber die er
verfuͤgte, wie in einem Bauerntheater nebeneinander
geſtellt, und da ſaßen und hockten die Menſchen manchmal
zu zwei auf einem und konnten nicht einmal die Beine
ausſtrecken. Das Huſten durchklang die Nacht hindurch
das hellhoͤrige Haus.

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Die Fluͤchtlinge maͤſteten unter ſich die wahnwitzigſten
Kriegsnachrichten. Das Futter waren die Kanonen⸗
ſchlaͤge, die die Schlacht an der Yſer bei wachſendem
Weſtwind ſtaͤrker heruͤberwarf. Und wer aus Heyſt kam
und ſagte, es ſei nicht wahr, daß die Deutſchen ſchon bis
dorthin zuruͤckgeſchlagen worden ſeien, dem wurde ein⸗
fach nicht geglaubt. Ich war einmal dabei, wie eine
Gruppe Belgier einen Mann verpruͤgeln wollte, der den
Rotterdamer „Neuen Courant“ verkaufte. „Zum Dreck
dein von den Preußen bezahltes Sch... blatt!“ riefen
ſie. Man las nur das Alleruͤbelſte: „De Telegraaf“ und
die kleinen belgiſchen Blaͤttchen, die außer jeder Kontrolle
ſchrieben. Dieſe Blaͤtter naͤhrten ihren Nachrichtendienſt
aus dieſer truͤben Quelle ſelber. Die Leute fanden in
ihnen die Geſchichten, die ſie ſelber verbreiteten, und das
war ihnen Beſtaͤtigung.
Da die Poſt keine Telegramme mehr annahm, weil
es acht Tage dauerte, bis die aufgelieferten erledigt
waren, wie mir der Vorſteher ſagte, war ich gezwungen,
nach Vliſſingen zu fahren. Eine Deutſche, die im Haus
wohnte, weil der belgiſche Chauffeur, mit dem ſie ver⸗
heiratet, ein Verwandter des Wirts war, brachte mir
den Baͤcker mit ſeinem Waͤglein. Es ſah aus wie ein
Deckelkorb. Ich mietete es und dachte natuͤrlich, ich fahre
allein mit dem Baͤcker. Aber als es losging, ſaßen noch
zwei Frauen mit einem Kind und ein junger Mann
drin. Der Baͤcker ſetzte ſich auf die Deichſel. In Breskens
ſtaute ſich eine ungeheure Menſchenflut vom Hafen bis

in den Ort hinein. Es wird bis morgen mittag gehen,
bis wir einen Dampfer hinuͤberbekommen, ſagt jemand.
Ein anderer wartete ſchon ſeit zwei Tagen. Aber auf
einmal wurden mehr Schiffe zugleich neu eingeſtellt
und wir kamen unerwartet raſch uͤber die Schelde.
Am Bahnhof in Vliſſingen traf ich den hollaͤndiſchen
Feldwebel. Er beklagte ſich uͤber die Belgier. Sie haben
unſer Holland gepachtet, ſagte er, ſo fuͤhren ſie ſich auf.
In ſeiner Kompanie waren zwei Fahrraͤder verſchwun⸗
den. Eines fand man bei einem belgiſchen Kriegs⸗
gefangenen im Zug wieder. Soldaten erzaͤhlten, daß
ſie geſtern abend in einer Wirtſchaft ſaßen und Lieder
ſangen, allerlei durcheinander, hollaͤndiſche und engliſche
und dann auch auf deutſch: Puppchen... Da riefen
ihnen die Belgier zu, hier werde nicht in der Sprache
der „Boches“ geſungen. Die Soldaten kuͤmmerten ſich
nicht drum. Die Belgier wurden bedrohlich. Da haben
die Soldaten ſie hinausgepruͤgelt.
Auf den Fahrplaͤnen, die umherhingen, waren die
Namen der deutſchen Linien, Koͤln, Berlin uſw. angerotzt.
In einem Hotel draußen am Strand, in dem ich das
letzte Zimmer bekam (einen Taubenſchlag auf dem Dach,
die Matratze direkt auf dem Boden ohne Bettgeſtell),
verbaten ſich belgiſche Gaͤſte, daß ich Deutſch mit der
hollaͤndiſchen Geſchaͤftsfuͤhrerin ſpreche. Ich ging zu
Goethes Goͤtz und zum deutſchen Volksmund, mir die
Antwort entleihen. Ich ſtand eines Abends am Schenk⸗
tiſch einer Wirtſchaft und trank einen Genever. Ein

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Mag⸗

ſchw
Lan
nich

chen

— 97 —
Burſche neben mir erzaͤhlt mir ohne weiteres, geſchwaͤtzig
und großſprecheriſch, wie er bei Luͤttich kaͤmpfte und in
Antwerpen verwundet und am 14. Oktober in Knocke
aus dem Lazarett ungeheilt und ohne weiteres auf die
Straße geſetzt wurde. Ohne Hilfe und Geld! Ich ſolle
ihm etwas geben als Landsmann. Er ſei im fuͤnfzehnten
Linienregiment geweſen.
„Im fuͤnfzehnten,“ ſage ich, „da war ja auch mein
Vetter, der Oberleutnant Soundſo. Kennen Sie den?“
— „Oberleutnant X. Und ob!? Wir haben noch vor
Antwerpen Seite an Seite gekaͤmpft. Ah, mein Herr,
Sie haben einen heroiſchen Vetter!“ tat er großartig.
Ich entgegnete: „Mein Vetter haͤtte ſich gewiß ſo helden⸗
haft benommen, wie Sie meinen, wenn er Gelegenheit
dazu bekommen haͤtte. Aber er wurde gleich in der erſten
Woche ſchon bei Luͤttich gefangengenommen und nach
Magdeburg gebracht.“
Da ſagte er, das ſei nicht wahr und ich wolle nur
ſchwindeln. Ich ſolle ihm zeigen, daß ich ein patriotiſcher
Landsmann von ihm ſei und ihm Geld geben. Er habe
nicht einen halben Sou. Ich ſagte ihm: „Ich bin kein
Landsmann von Ihnen.“ Er begann mit lautem Spre⸗
chen allerlei durchſichtige Anſpielungen zu machen. Ich
bezwang mich und drehte mich weg. Da frug er frech,
hoͤhniſch und dumm: „Hab's mir gedacht. Sagen Sie,
koͤnnt' ich nicht mal Ihren Paß ein bisken beſehen?“
Ich bemerkte ihm, wenn er drauf hielte, ſo koͤnnten ſeine
Zaͤhne ſich meine Fauſt gruͤndlich beſehn. Doch er
Die Fluͤchtlinge 7

knurrte ploͤtzlich beruhigt hin: „Na, na, nicht gleich ſo
biſſig! Trinken wir noch eins!“
Die Wirtſchaften fuͤllten ſie bis in die Nacht mit
frechem Gebruͤll und belgiſchen Witzen. Im Kinemato⸗
graphen war nie Platz zu bekommen. Überall Muſik
und Feez! Vliſſingen gehoͤrte ihnen.
Als die von der hollaͤndiſchen Behoͤrde unterſtuͤtzten
Aufforderungen des Antwerpener Gouverneurs an die
Fluͤchtlinge, zuruͤckzukehren, uͤberall angeſchlagen wur⸗
den, hingen viele Wirte Ausſchnitte aus jenen dunklen
Zeitungen oder „Privattelegramme“ in ihre Fenſter,
in denen Greueltaten aus Antwerpen, Hinrichtungen
zuruͤckgekehrter Belgier erlogen wurden und in denen
ſtand: alle jungen Leute werden ins deutſche Heer ein⸗
geſtellt und muͤſſen an die ruſſiſche Front ... und der⸗
gleichen. Denn dieſen Wirten bluͤhte der Weizen auf
ſolchem Boden. Die Veroͤffentlichungen der deutſchen
Geſandtſchaft wurden mit den heftigſten Proteſten aller
Blaͤtter angebellt und verhindert. Die engliſche Geſandt⸗
ſchaft aber warf taͤglich Zugladungen von Druckſchriften
ins Land. Sie hingen in allen Fenſtern, lagen in allen
Wirtſchaften und wurden auf jeder Station ſtoßweiſe in
die Wagen geworfen. Überall hingen Liſten mit Be⸗
ſchreibungen und Photographien von verlorengegangenen
Kindern, nach deren Eltern geſucht wurde. Aber nirgends
ſah ich eine Liſte, auf der Eltern nach ihren verloren⸗
gegangenen Kindern geſucht haͤtten. Die Bretterzaͤune
und Waͤnde der Stadt waren zu einem Fluͤchtlings⸗

Adref
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Adreßbuch gemacht worden. Da las man, mit Kreide
und Kohle geſchrieben, Tauſende von Mitteilungen, die
ſich Freunde und Verwandte machten. Familie Heren⸗
tals iſt nach London verzogen . . . Der Bogen⸗Schieß⸗
klub Taube aus Clemskerke haͤlt ſeinen Stammtiſch
abends um fuͤnf Uhr im Franco⸗Belge . . . Wo iſt Min⸗
netje Vanderboom? .. . Jan Book ſucht eine Freundin,
Adreſſe Schiff Antje nahe der Kanalſchleuſe... uſw.
Ich wollte noch einmal nach Belgien, deſſen Kuͤſte
nun ganz von den Deutſchen beſetzt worden war. Die
belgiſchen und engliſchen Zeitungen und viele hollaͤn⸗
diſche Blaͤtter brachten taͤglich Meldungen von der Kuͤſte,
die mit giftiger Feindſeligkeit und Widerſinn angefuͤllt
waren. Die Deutſchen haben ſich von Oſtende nach
Seebruͤgge zuruͤckgezogen .. . Hinrichtungen in belgi⸗
ſchen Doͤrfern .. . Die Deutſchen ſind ganz demoraliſiert
und deſertieren in Maſſen nach Sluis.. . Pluͤnde⸗
rungen .. . Niederlagen auf Niederlagen... Sie treffen
Anſtalt, Bruͤſſel zu raͤumen .. .
Man hoͤrte in Vliſſingen dumpf die Geſchuͤtze der
furchtbaren Yſerſchlacht.
In Sluis war es ruhig geworden. Die Fluͤchtigen,
die noch dort waren, waren alle untergebracht. Es war
uͤberhaupt kein deutſcher Soldat uͤber die Grenze ge⸗
kommen, ſagte mir der Hauptmann. Die Bahn nach
Belgien war eingeſtellt worden, aber es hingen ſchon
neue, unter deutſcher Leitung entſtandene Fahrplaͤne
aus, nach denen der Verkehr in einigen Tagen wieder

7*

— 100 —

aufgenommen werden ſollte. Ich ging uͤber Deichwege,
die ich von fruͤher her kannte, zum Swyn. Der Swyn
war die verſandete Bucht, deren Auslauf im Mittelalter
Bruͤgge ans Meer gelegt und ihm ſeine Bedeutung ge⸗
geben hatte. Dort ſollten in den Duͤnen ſchwere deutſche
Geſchuͤtze zu einem Angriff auf die Scheldemuͤndung
bereitgeſtellt worden ſein, wie es in hollaͤndiſchen Blaͤt⸗
tern hieß. Denn die Deutſchen planten natuͤrlich auch
die Miſſetat einer Vergewaltigung der hollaͤndiſchen
Schelde, jetzt, wo ſie ihnen durch den Beſitz von Ant⸗
werpen ſo wichtig geworden war. Ich kam uͤber die
Duͤnen ans Meer.
Die ganze Gegend war vollkommen einſam. Nicht
einmal einen Soldaten ſah ich, geſchweige denn ein
Geſchuͤtz. Am Strand entlang ging ich nach Knocke.
Eine losgeriſſene engliſche Mine lag hoch im Sand. In
Knocke ſpazierten deutſche Soldaten in den Tſchakos des
Seebataillons und belgiſche Badegaͤſte nebeneinander
auf der „Digue“. Die Soldaten waren friſch und kraͤftig
und gegen die belgiſche Bevoͤlkerung von guter Laune
und Zuvorkommenheit. In dem alten dicken Leucht⸗
turm, den wir als Kinder ſo oft beſtiegen und auf dem
die Sehnſucht nach den fernen Kuͤſten entſtanden war,
die mich ſpaͤter durch viele Meere und Laͤnder gefuͤhrt,
war eine Wache untergebracht. Der Kommandant
wohnte in einem der kleinen Hotels auf der Straße nach
dem Dorf.
Waͤhrend ich zum Dorf hinabging, wurde eine Ver⸗

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oͤffentlichung angeſchlagen. Darauf ſtand in drei Spra⸗
chen, daß von heute an kein Belgier das Land verlaſſen
duͤrfte. Alle Haͤuſer am Meer muͤßten geraͤumt werden
und nirgends duͤrfe Licht zur See hin brennen. Die
deutſche Heeresverwaltung hatte feſtgeſtellt, daß von der
Kuͤſte aus durch Lichter mit der engliſchen Flotte ver⸗
kehrt worden war, und das Hotel Majeſtic in Oſtende,
in dem der Stab wohnte, war, allerdings ohne Erfolg,
beſchoſſen worden.
In Knocke Dorf hatte ſich eine letzte Schar von Leuten
zuſammengefunden, die ſich durch die Kriegsereigniſſe
bis dahin nicht hatten in die Flucht jagen laſſen. Es
waren meiſt Beſitzer von Villen in Heyſt, Duinbergen
und Knocke. Ich fand Unterkommen in einem der Hotels
dort und begegnete beim Abendeſſen einer Bekannten.
Sie war mit dem Sohn des belgiſchen Miniſters V. ver⸗
heiratet. Ihr Mann war auch dort. Sie wollten nach
einem neutralen Lande reiſen, wo die Eltern der Frau
wohnten, weil ſie ihre Villa, die am Meer lag, aufgeben
mußten. Nun kaͤmen ſie aber nicht mehr uͤber die Grenze.
Ich ſagte ihnen, daß man mir nirgends Papiere abver⸗
langt und daß ich die Grenze auch nicht von deutſchen
Soldaten beſetzt gefunden habe. Sie trauten dem aber
nicht. Ich empfahl ihnen, zum Knocker Kommandanten
zu gehen; die Maßregel betreffe jedenfalls nur Ver⸗
daͤchtige und die Landbevoͤlkerung, die bei ihrer Arbeit
und bei ihrem Vieh bleiben ſolle.
Waͤhrend Herr V. zum Kommandanten ging, nahm

— 102 —

mich ſeine Mutter beiſeite und beſchwor mich dringend,
ihrem Sohn zuzureden, daß er in Holland bleiben ſollte.
„Weshalb?“ fragte ich. „Weil ihn die Deutſchen in ihr
Heer einſtellen, wenn er durch Deutſchland kommt!“
Sie weinte. Ich ſagte ihr, in Deutſchland nehme man
nicht einmal die Auslaͤnder, die ſich freiwillig geſtellt
haben, und ſie koͤnne uͤberzeugt ſein, daß man ihren Sohn
dort auch nicht notwendig habe. Wenn ſie jetzt dann
durch Aachen, Koͤln und Koblenz reiſe und die Soldaten
dort ſehe, ſo werde ſie das ſelber glauben.
Der Sohn kam zuruͤck und ſagte, der Kommandant ſei
von einer unbegreiflichen Liebenswuͤrdigkeit geweſen und
habe ihm ſogar auf einem Fahrplan ſelber die Zuͤge
nachgeſehen. Ploͤtzlich fragte Herr V.: „Haben Sie die
Geſchuͤtze heute abend gehoͤrt? . . . Vielleicht brauchen
wir gar nicht zu reiſen? Vielleicht war der Kommandant
deshalb ſo liebenswuͤrdig?“
Ich ging in der Dunkelheit in die Duͤnen. Man er⸗
zaͤhlte ſich, daß die Deutſchen dort Geſchuͤtze aufſtellten.
An einer Villa wehte die deutſche Marineflagge in der
Nacht und ein deutſcher Matroſe ſaß in einem hellen
Fenſter, das landeinwaͤrts ging. Überm Meer wanderte
langſam und lauernd ein blaſſer ferner Scheinwerfer⸗
ſtrahl. Auf einmal fiel er mißtrauiſch auf die Kuͤſte
nieder und verloſch ſogleich. Der Poſten an der Villa
ließ mich ſchweigend vorbei. Der Duͤnenſand leuchtete
weiß und ſanft wie Schnee. Ich ging in die ſechſte Stunde
heute und ſchleppte die Beine durch die rinnende Erde.

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An der hollaͤndiſchen Kuͤſte ſchlug ein Blinkfeuer an und
aus. Zwei Scheinwerfer kreuzten ſich in mathematiſchen
Spielereien uͤberm Meer.
„Halt!“ ſchrie ploͤtzlich eine Stimme aus einem Sand⸗
keſſel herauf, in den ich gerade hinabrutſchen wollte.
Ein Arm hob ſich drunten hoch. „Guten Tag!“ ſagte
ich erſchrocken. Die Stimme drunten: „Es iſt verboten,
hier zu gehen.“ — „Ich wußte das nicht!“ ſagte ich und
ſah in der Nacht auf dem hellen Sand ſchlank und maͤchtig
ausgeſtreckt aus einer dunklen Maſſe ein Geſchuͤtzrohr ſich
dem Meer entgegenrecken. Der Poſten kam herauf.
Wir ſetzten uns freundlich auseinander und er zeigte mir
den Weg, der erlaubt war.
Ich ging zuruͤck nach Knocke und ſah nachts im Dorf
die Leute im Schein von Stallaternen die neuen Vor⸗
ſchriften leſen, die uͤberall aushingen.

Am naͤchſten Morgen ſchritt ich uͤber die einſame Land—
ſtraße Heyſt zu. Manchmal uͤberholten mich Radfahrer⸗
patrouillen des Seebataillons. An einem Obſtladen von
Heyſt, in dem eine dicke Frau ſtand, ſpielte ein aͤlterer
deutſcher Matroſe mit einem kleinen Kind. Der Matroſe
hat einen Holzbalken, den er trug, hingelegt, um mit dem
Kind zu ſpielen. Die Frau ſagte dem Soldaten einige
Liebenswuͤrdigkeiten in Flaͤmiſch und Deutſch gemiſcht.
Er antwortete in holſteiniſchem Platt. Sie unterhielten
ſich dann ſo lange und ausgiebig, wie freundſchaftlich.
Ich kaufte mir eine Taſche voll Apfel und gab dem Kind

— 104 —
und dem Matroſen mit ab davon. Wo deutſche Soldaten
an den Haͤuſern vorbeigingen, wechſelten die Bewohner
ein paar Worte mit ihnen. Ich hatte im eroberten
Meurthe⸗et⸗Moſelle⸗Gebiet geſehen, mit welch angſtvoll
ohnmaͤchtigem Haß die franzoͤſiſche Bevoͤlkerung den
Deutſchen nachſchaute. Hier in Flandern ſchien das
anders zu ſein. Man verſtand ſich auf einer gemeinſamen
Grundlage.
Außerhalb Heyſt ſteht ein Zug Soldaten auf der Straße.
Ein Hauptmann mit Vollbart und Schmiſſen ſchaut mich
lange, mißtrauiſch und bohrend von unten bis oben an,
um mich ohne Wort vorbeizulaſſen. Man ſieht ſchon
Seebruͤgge. „De Telegraaf“ hatte vor drei Tagen mit⸗
geteilt, engliſche Kreuzer haͤtten die Anlagen in Truͤmmer
geſchoſſen. Ich ſehe bald die Molen, Schleuſen und An⸗
lagen. Alles iſt vollkommen unverſehrt, von Wachen be⸗
gangen, von Geſchuͤtzen bewehrt. Eine Elektriſche kommt
von Blankenberghe, von einem deutſchen Matroſen ge⸗
fuͤhrt. Kein Menſch haͤlt mich an den Schleuſenanlagen an.
Überall in den Duͤnen ſtehen Geſchuͤtze, viele groͤßeren
Kalibers. Überall ziehen ſtarke Trupps von Soldaten
uͤber Bretterbahnen andere Geſchuͤtze den Sand hinan
und bauen ſie ein. Überall ſtehn Marineoffiziere und
ſtreifen mit ihren Glaͤſern das dunſtige Meer ab. Überall
werden neue Geſchuͤtze in Stellung gebracht, ein langer
Roſenkranz aus ſtaͤhlernen und mit Tod geladenen Ko⸗
rallen. Soldaten zeichnen ſich groß und dunkel auf der
gelben Duͤnenkante in den Himmel.

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Auf der Straße ſtehen noch einige Geſchuͤtze, etwa
I5⸗mm⸗Kaliber. Ich leſe darauf, daß es Kruppgeſchuͤtze
ſind, die in Antwerpen erbeutet wurden. Das „Echo
de Paris“ vom 29. Oktober hatte ernſthaft auseinander⸗
geſetzt, daß die Geſchuͤtze, die Krupp fuͤr Antwerpen ge⸗
liefert habe, mit Abſicht ſchlecht fabriziert wurden. Nach
dem dritten Schuß ſeien ſie alle ausgeſchoſſen geweſen ...
Hier an der Kuͤſte nun bauten die Deutſchen dieſe Krupp⸗
geſchuͤtze ein, um ſich gegen den Feind zu verteidigen,
den ſie am meiſten haßten und gegen den ſie ſich am
beſten wappnen wollten.
In den Duͤnen wurden in eifriger Arbeit uͤberall
Unterſtaͤnde gebaut. Von der Landſeite her wurden
Hoͤhlen herausgehoben und befeſtigt. Hunderte von Sol⸗
daten gruben Raſenſtuͤcke an der Straße ab, um damit
die Bedachungen der Unterſtaͤnde zu kraͤftigen. Das Ge⸗
ruͤcht ging, daß die Englaͤnder einen Landungsverſuch in
Seebruͤgge planten. Überall war energiſche Arbeit und
ſtaͤhlerne Wehr. Nicht die geringſte Spur von Nachlaſſen
oder Mutloſigkeit, wie es in hollaͤndiſch⸗belgiſchen Zeitungen
immer hieß. Überall war Ruhe und Überlegenheit.
Man ließ mich ungehindert zwiſchen den an den Be⸗
feſtigungen arbeitenden Soldaten durchgehen, obſchon
ich nicht den geringſten Ausweis beſaß. So wenig auf⸗
geregt war man auf deutſcher Seite.
Ploͤtzlich donnern kurz hintereinander drei Geſchuͤtze
in meiner Naͤhe. Die Rauchballen fliegen droben auf
der Duͤne auf. Der Donner verſchallt wie in heftiger

— 106 —

Wut und ganz raſch. Beſchießen ſie engliſche Schiffe?
Man ſieht von hier aus nicht uͤbers Meer. In der Ferne
klingt ununterbrochen die grollende Muſik des Toten⸗
tanzes an der Yſer. Der Himmel iſt, wie mit langſam
ſich aufloͤſenden Pilzen, mit Schrapnellwoͤlkchen beſaͤt.
Vor der Kommandantur in Seebruͤgge kommen gerade
zwei Tramwagen mit einer Soldatenmuſik an. Huſaren
tummeln ſich auf ihren Pferden in den flachen Halden
hinter den Duͤnen.
Ich gehe bis Blankenberghe. Auch dort werden uͤberall
Geſchuͤtze in die Duͤnen eingebaut. Überall Soldaten!
Dieſe ganze Kante Europas iſt ein Wall von Wehr,
Eiſen, Feuer und Tod gegen England. Wir koͤnnen
daruͤber ruhig ſein. Sie werden ihn nie brechen.
Auf dem Ruͤckweg nach Knocke kommt auf einmal eine
Elektriſche, haͤlt an, wo ich ſtehenbleibe, um ſie vorbei⸗
zulaſſen, und der Fuͤhrer ruft mir zu: „Fahren Sie
mit?.. .“ Ich hatte drei Stunden belgiſcher Land⸗
ſtraße in den Beinen und zwei vor mir. Es geſchehn
kleine Wunder! Ein paar Meter in der Runde ruͤſten
ſie zu Wehr und Kampf gegen Voͤlker, machen den er—
oberten Duͤnenrand Belgiens zu einer Feſtung, donnern
auf die Burgen Albions — und da haͤlt mir zulieb, der
ſich klein und muͤde in dieſe ſonſt ſo einfache und heute
ſo heldentuͤmliche Landſchaft verliert, eine elektriſche
Bahn an. Die Freundlichkeit eines deutſchen Soldaten
macht mir den Weg leicht. Im Wagen, in den ich ein⸗
ſteige, ſitzen ein paar Soldaten zwiſchen Landleuten.

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Die Bahn ſteht den Einheimiſchen unentgeltlich zur Be⸗
nutzung frei. Das iſt ihnen freilich noch ſo unglaubhaft,
daß man ſie beſonders auffordern muß, einzuſteigen.
Abends kam ich nach Knocke zuruͤck. Ich ſah gleich
Herrn V. Er ſtand mit einigen belgiſchen Herren auf der
Landſtraße. Sie hielten Ausſchau im Himmel, in deſſen
Abendrot die Schrapnelle aus der Yſerſchlacht unauf⸗
hoͤrlich platzten. Zugleich ertoͤnten die Schlaͤge der Ge⸗
ſchuͤtze. „Noch hier? Ich dachte, man habe Ihnen er⸗
laubt abzureiſen?“ fragte ich ihn. Aber er ſagte leiſe:
„Es wird wohl nicht mehr noͤtig ſein, daß wir reiſen.
Sehen Sie die Schrapnelle? Hoͤren Sie die Geſchuͤtze?
Das iſt nicht mehr weit von hier .. .“ — „Wo glauben
Sie denn, daß es ſein koͤnnte?“ — „Ein Mann hat
Nachricht gebracht, daß die Deutſchen ſchon bis Blanken⸗
berghe zuruͤckgeworfen ſind. Die Englaͤnder wollen in
der Nacht in Seebruͤgge Truppen an Land werfen!“
ſagte er groß. Die Belgier nickten dazu in ungeduldig
heimlichen Freudenausbruͤchen. Ein Zug deutſcher Rad⸗
fahrer fuhr vorbei auf Heyſt zu. „Sie fliehen! Sie
fliehen! Es iſt alſo doch wahr. Ein Gewehr! O, ein
Gewehr her!“ fluͤſterte heftig einer der Herren.
Sollte ich ihnen ſagen, daß ich vor einer Stunde
Blankenberghe verlaſſen hatte und daß ich mit eigenen
Augen geſehen, wie es mit ruhigen deutſchen Soldaten
angefuͤllt und wie die ganze Kuͤſte eine kanonenſtarrende
uneinnehmbare Feſtung geworden war? Was haͤtte es
genuͤtzt! Sie haͤtten es nicht geglaubt. Welche Macht

— 108 —

der Schoͤpfung kommt gegen den Optimismus der Ver—
zweiflung und des Haſſes an!
Aus derſelben Stimmung, in der die Belgier auf der
Chauſſee vor Knocke ſich uͤber die Naͤhe der Schrapnelle
und die Radfahrt der deutſchen Soldaten taͤuſchten, er⸗
lebte Loͤwen ſein Schickſal. Man muß es perſoͤnlich ſo
erfahren haben, wie ich, in dieſen letzten ſechs Wochen,
um ſolche Dinge zu verſtehen. Wenn dieſe Belgier in
Knocke nicht zu zehn, ſondern zu tauſend geweſen waͤren,
ſo waͤren ſie mit ihren Jagdflinten auf die deutſche
Kompanie losgegangen, die Knocke beſetzt hielt. Denn
der glimmende Haß haͤtte den Sturm, der ihn zur Flamme
aufblies, und den Heldenmut in der Luͤge gefunden, daß
Blankenberghe wieder erobert und das belgiſche Heer in

dieſem Augenblick ſchon in Seebruͤgge oder gar Heyſt
war.

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6.

7.

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9.

Sammlung von Schriften

Der zur Zeitgeſchichte
uf der Jeder Band gebunden 1 Mark
pnelle
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ich ſo
hen 1. Band: Aus den Kaͤmpfen um Luͤttich. Von einem
/
er in Sanitaͤtsſoldaten.
iten, 2. Band: Weltwirtſchaft und Rationalwirtſchaft.
tſche Von Franz Oppenheimer.
denn 3. Band: Der engliſche Charakter, heute wie geſtern.
mme Von Theodor Fontane.
daß 4. Band: Preußiſche Praͤgung. Von Lucia Dora Froſt.
t in

eſ 5. Band: Friedrich und die große Koalition.
ey Von Thomas Mann.

6. Band: Die Fahrten der Emden und der Ayeſha.
Von Emil Ludwig. Mit 20 Abbildungen.

7. Band: In England — Oſtpreußen — Suͤdoͤſterreich.
Von Arthur Holitſcher.
8. Band: Der deutſche Menſch. Von Leopold Ziegler.

9. Band: Ruſſiſcher Volksimperialismus. Von Karl
Leuthner.

10. Band: Die Fluͤchtlinge. Von einer Reiſe durch Holland
hinter die belgiſche Front von Norbert Jacques.

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S. Fi ſche r⸗ V erlag ⸗ B erlin

Werke von Norbert Jacques

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Funchal
Eine Geſchichte der Sehnſucht
Zweite Auflage. Geh. 2 Mark, geb. 3 Mark

Von der Sehnſucht des Menſchen nach der unendlichen Ferne, von
der Sehnſucht nach dem einen Menſchen erzaͤhlt dieſes Buch. Aus
zwei Erlebniſſen, die ſich in der Grundſtimmung finden, iſt es heraus⸗
gewachſen. Dasſelbe Gefuͤhl der Sehnſucht laͤßt den Findling Tho
wandern und wandern, voruͤber an den weißen Bergen hin nach der
Stelle, wo der Himmel die Erde beruͤhrt, laͤßt den Kuͤnſtler traͤumen
von der unbeſchreiblichen Schoͤnheit von Thos Tochter. Tho findet nicht
Funchal, das Ziel ſeiner Wanderung, und reſigniert; das habſuͤchtige
Meer erfaßt das braune, ſchoͤne Maͤdchen und zieht es hinab und
laͤßt dem Kuͤnſtler nur den ſchlanken Bornholmer Granit, um daraus
das Bild der Geliebten zu formen: ſuͤß betoͤrend, errettend. —
Norbert Jacques ſchreibt ſeinen eigenen Stil. Etwas Schweres,
Erdruͤckendes liegt in ihm. Die Fuͤlle uͤberraſchender Bilder erinnert
an Gottfried Keller, an den die Sprache uͤberhaupt gemahnt. Und
es ſcheint mir kein Zufall, daß die Schweiz das zweite Vaterland
des Dichters geworden iſt: ſeine Verwandtſchaft mit den großen
Schweizer Poeten, von Keller bis zu Heſſe und Walſer iſt unver⸗
kennbar. (Berner Rundſchau)
Der Hafen
(Fiſchers Romanbibliothek)
Gebunden 1 Mark, in Leinen 1 M 25 Pf.

„Der Hafen“ iſt nicht nur ein wilder Abenteurerroman, ſondern vor
allem auch eine Dichtung, welche die Erziehung und Entwickelung
eines jungen leichtſinnigen Schuͤlers zu einem pflichtbewußten
Menſchen darſtellen ſoll. Baptiſt Biver, der Held des Buches, flieht
kurz vor ſeinem Schulexamen aus dem Hauſe des ihn nicht ver⸗
ſtehenden Vaters; er zieht mit italieniſchen Muſikanten von Ort zu

Ort,
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Ort, bis ihn der Dolchſtoß eines eiferſuͤchtigen Liebhabers nieder⸗
ſtreckt. Er ſucht in den Armen von Dirnen ſeine Seelenruhe, luͤgt
und ſtiehlt, und findet endlich den Hafen ſeines Lebens in dem Ge⸗
danken an die große ſoziale Arbeit des deutſchen Volkes. Der Roman
legt Zeugnis ab von der großen Kraft eines werdenden Dichters.
Mit außerordentlicher Anſchaulichkeit ſind die Menſchen dieſes Buches
geſehen und gezeichnet, mit einem einzigen Strich ſind einzelne
Geſtalten ſo ſcharf umriſſen, daß wir ſie nie mehr vergeſſen koͤnnen.
(Berliner Tageblatt)

ff

London und Paris im Krieg
Reiſeerlebniſſe in Kriegszeit
17. Tauſend. Geh. 1 Mark 50 Pf., gebunden 2 Mark.

Norbert Jaeques iſt Luxemburger der Nationalitaͤt, Deutſcher dem
Gefuͤhl nach. Er hat im Auftrag der Frankfurter Zeitung die beiden
feindlichen Laͤnder an der Weſtfront aufgeſucht und bietet uns jetzt
einen Stimmungsbericht, der mit zu dem Intereſſanteſten gehoͤrt, was
bis jetzt uͤber den Krieg geſchrieben iſt. (Taͤgliche Rundſchau, Berlin)

Norbert Jacques iſt der rechte Mann fuͤr eine ſolche Reiſe, die
anderen als ein nicht geringes Wagnis erſcheint. Er ſieht, beobachtet,
erlebt auf der Straße, im Schiff, im Zuge, forſcht die Stimmung
der Menſchen aus, ſpricht mit Menſchen aller Klaſſen und Berufsarten
und empfaͤngt uͤberall jene lebendigen Kleinigkeiten, die ſich hernach
zu dem Bilde „Paris und London in Kriegszeit“ zuſammen⸗
ſchließen. Und wer das Buch zu leſen beginnt, lieſt es in einem Zuge
durch und hat ſeine Freude nicht nur an dem bunten Erlebens⸗
moſaik, ſondern auch an dem Atem der Wahrhaftigkeit, der das Ganze
durchzieht. Er korrigiert unterſchaͤtzende Urteile und ſtaͤrkt die Zu⸗
verſicht auf den endguͤltigen Sieg. So waͤchſt ſich dieſe Reiſe mit
ihrem literariſchen Ergebnis zu einer vaterlaͤndiſchen Tat aus.
(Hannoverſcher Kurier)

Das Buch iſt Impreſſionismus in beſtem Sinn; das gibt ihm einen
hohen dokumentariſchen Wert in alle Zukunft fuͤr den franko⸗engliſchen
Gemüͤtszuſtand im allgemeinen und fuͤr das franzoͤſiſche Delirium
im ſpeziellen. (B. Z. am Mittag, Berlin)

Hier iſt die Feder einmal in einem wunderbaren Sinn neben das
Schwert getreten. (Wiener Fremdenblatt)

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Heiße Staͤdte
Eine Reiſe nach Braſilien
Zweite Auflage. Geh. 3 Mark, geb. 4 Mark

Die Reiſe Norbert Jacques' nach braſilianiſchen Staͤdten unterſcheidet
ſich von all dieſen Fahrten durch zweierlei: durch das reine, von
keinerlei ſpekulativer Voreingenommenheit getruͤbte Sehnſuchts⸗
gefuͤhl, von dem er ſich in die Weite, neuen Bildern und Erlebniſſen
entgegen tragen laͤßt, dann durch das ſtarke Heimatsgefuͤhl, das ihn
ſtets davon zuruͤckhaͤlt, ſich ganz an den fremden Eindruck zu ver⸗
lieren. Dieſen Eindruck trachtet er kritiklos, mit voͤlliger Hingabe
an ſeine Reiſe und mit der moͤglichſt ſtaͤrkſten Intenſitaͤt wiederzu⸗
geben, und dank einer hochentwickelten, ſuggeſtiven Kraft dichteriſch
beſchwingter Schilderung gelingen ihm zuweilen breit hingeworfene
Freskobilder von leuchtender Friſche und uͤberzeugender Lebensecht⸗
heit. So namentlich das der Kaffeeſtadt Santos, von Serra do Mar
und das der Reiſe nach dem Serra do Mirrador, dem Berge der
Wunder. Auch rein inhaltlich genommen, wird man das Buch an⸗
geregt und gefeſſelt leſen. Neue, ganz unbekannte Kultur⸗ und
Unkulturwelten tun ſich auf, ſeltſame Miſchbezirke von europaͤiſchem
Unternehmergeiſt und halb orientaliſch anmutender Verkommenheit,
dazwiſchen bizarre und auch tragiſche Aſpekte auf ſeltſame Schickſale,
wie ſie ſich nur an dieſen geſegneten und dennoch juſt von den
Erntenden verfluchten Kuͤſten erfuͤllen koͤnnen. (Peſter Lloyd)

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Druck der Spamerſchen Buchdruckerei in Leipzig

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07/ 2009

Die Fluͤchtlinge

Von einer Reiſe durch Holland hinter die

belgiſche Front

von

Norbert Jacques

1 9 1 5

S. Fiſcher, Verlag
Berlin

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