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author: Madsack, Paul

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Oleine Exlebniſſe in

Spanienn Frankveich
während de Aanſeges

Paul Madſack

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Leipzig 10 06
Verlag von Rluſthardt & Bieiin

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Meine Erlebniſſe in Spanien
und Frankreich während des
Weltkrieges
Mit 14 Zeichnungen und 4 Abbildungen

Von
Paul Madſack.

Verlegt bei
Klinkhardt & Biermann in Leipzig
1918.

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In Paris.

Im April 1914 war ich mit meiner Familie, Frau,
Kind und einem Mädchen nach Paris gegangen, um zu
malen. Ich mietete mir in dem Quartier Montparnaß
eine kleine Etagenwohnung und zeichnete in der Nähe des
berühmten Künſtler⸗Cafés du Dome in der Grand Chau⸗
misre und der Colaroſſi, wo Gauguin und van Gogh ge⸗
malt und damals Claude Simon und Naudin Korrektur
erteilten. Es waren das keine eigentlichen Malakademien,
ſondern Anſtalten, wo zu gewiſſen Zeiten Modelle ſtan⸗
den und für 50 Centimes die Stunde jeder von der Straße
hereinkommen konnte, um Akt oder Kopf zu zeichnen.
Man fand dort eine internationale Geſellſchaft beiſam⸗
men, wenig Franzoſen, viel Deutſche, ſelten Engländer,
häufiger Amerikaner. Man zeichnete dort mit einigen

wenigen Ausnahmen nicht anders oder beſſer als etwa

in irgend einer kleinen deutſchen Provinzſtadt, von beſon⸗
derem Kunſtverſtändnis war dort ebenſowenig zu ſpüren
wie anderswo. Als einmal das Geſpräch auf Cézanne
kam, hatten die Umſtehenden noch nie etwas von ihm
gehört und meinten, das müßte wohl ein ganz moderner
Maler ſein. Nur eine Berlinerin wußte Beſcheid. In
den Anſtalten dort kann man das Malen auch nicht
beſſer lernen als anderswo, aber man muß es auch dort
nicht lernen wollen, ſondern muß auf die Straßen von
Paris gehen und atmen, in jener entzückenden Luft der
Parks und Boulevards mit ihrer ſchmerzlichen Süße, die
vor den Menſchen und Dingen wie ein Schleier liegt und
jenen Charme verurſacht, der immer wieder das Auge
des Malers reizt.

1

Es iſt ein eigen Ding um die Luft in Frankreich.
Irgendwo las ich einmal, die Franzoſen behaupteten,
ſogar die franzöſiſche Luft ſei „boche“-feindlich. Es iſt
etwas dran. Die franzöſiſche Luft nimmt den Dingen ein
gut Teil der Wirklichkeit. Der grade, ehrliche, etwas
plumpe Deutſche paßt nicht hinein in dieſe Luft, er ſieht
grotesk, zu wirklich aus und iſt ein garſtiger Fleck in jenen
Straßen, wo die Lüge ſo phantaſtiſche Blüten treibt und
die Wahrheit gehaßt wird.
Aber die Medaille hat auch ihre Kehrſeite. Man
ſtelle den Franzoſen in die deutſche Luft und er ſteht
plötzlich ſeiner Flitter beraubt, nackt, hilflos und lächer⸗
lich in jener ernſten, ſtrengen Luft, die keine Schleier
kennt und die Dinge zeigt, ſo wie ſie ſind: nüchtern und
real.
Liegt auch in Deutſchland nicht jene Luft auf Wieſen
und Wäldern, Straßen und Aeckern, die die Dinge male⸗
riſch erſcheinen läßt, ſo hat der Deutſche dennoch oder

gerade deswegen die Kraft, ſtärker künſtleriſch zu ſehen

als der Franzoſe, dem es die Natur leichter gemacht hat.
Dem Charme des Franzoſen ſteht die Myſtik des Deut⸗
ſchen gegenüber. Die Dinge ſcheinen wie ſie ſind und
dennoch liegt noch hinter ihnen etwas, das zu heben lohnt.
Die Dinge ſind doch noch anders, als ſie ſcheinen. Haltet ſie
feſt im Auge, die Dinge, die ihr täglich ſeht, die Menſchen,
die ihr täglich ſprecht, die Tiere, Bäume und Pflanzen,
und plötzlich ſchiebt ſich ein anderes Weſen der Dinge
davor. Die Straße, die ihr täglich geht, erſcheint euch
plötzlich neu, ihr ſeht ſie jetzt zum erſten Male: ein Mär⸗
chen vielleicht, das Märchen der Großſtadt, mit bunten
Lichtern und bunten Farbflecken, oder die Symphonie
der toten Dinge oder lebende Ungetüme: Wagen und
Straßenbahnen, oder das lächerliche Gewimmel von
Ameiſen, über die die Dämonen der Fabriken und Häu⸗
ſer herrſchen, oder was man ſonſt will. Und erſt die

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Menſchen, wie verſchieben ſich da die Dinge. Der Käſe⸗
händler, der immer hinter dem Ladentiſch den Käſe ver⸗
kauft, iſt Theoſoph, der da glaubt, daß er in einem frü⸗
hern Leben römiſcher Cäſar geweſen. Der Bankier, der
den Leuten den Hals zuſchnürt, macht Gedichte, der
Schlachter gehört einer fanatiſchen religiöſen Sekte an
und der Bettler, der am Fuße eines Denkmals ſteht, iſt
eben jener, der da in Stein ſeit Hunderten von Jahren
auf dem Poſtamente thront. Das iſt Myſtik in Deutſch⸗
land.
Es iſt ſchon ein Unterſchied in der Luft in Frankreich
und in Deutſchland. In Frankreich ſcheinen die Dinge
anders als ſie ſind; in Deutſchland ſind die Dinge anders
als ſie ſcheinen.

In der Bretagne.

Nachdem ich Ende Juni 1914 auf dem Montparnaß
noch ein neues Atelier für den Herbſt gemietet, in der
ſiebenten Etage, mit einem grandioſen Ausblick über den
Roſenfriedhof von Montparnaß, auf das unendliche, ſtei⸗
nerne Meer von Paris, reiſte ich in der ſchon recht heißen
Jahreszeit mit meiner Familie in die Bretagne. Ich
fuhr durch die bretoniſchen Badeorte, wo ſtatt der Kellner
und Portiers die Frauen und Mädchen an den Bahn⸗
höfen ſtehen, um ihre Villen zu vermieten. Ländliche
Erſcheinungen dieſe Bretoninnen, die aber doch ſchon recht
gut wußten, daß ihre ſchwarze bretoniſche Tracht mit
den weißen Hauben den Fremden gefiel. Der ſanfte
Charakter jener Gegend der Bretagne mit ihren üppigen,
lila und roten Mohn⸗ und Artiſchocken⸗Feldern, den ſau⸗
beren Häuſern und dem ſilbernen Badeſtrande, war ja

1*

1

recht lieblich, aber mich ſtörten die vielen Strandkörbe,
die eleganten Frauen und Kinder, kurz das ganze Bade⸗
leben. Ich ſuchte anderes und fand ſchließlich abſeits der
Hauptbahnlinie und auch von der Kleinbahnſtation aus
nur in zwei bis drei Wegſtunden mittels eines Wagens,
der zurzeit der Flut ſtreckenweiſe durch das Meer fahren
mußte, erreichbar, das Fiſcherdorf Ploumanach, einen
idylliſchen, weltfremden Ort. Ueberall am Strande haus⸗
hohe, phantaſtiſch geformte Felſen, die gleich urweltlichen
erſtarrten Rieſentieren dalagen und dem wildanſtürmen⸗
den Meere Trotz boten. Auf dem Hintergrunde der Fel⸗
ſen, die die Häuſer überragten, dann das Fiſcherdorf mit
ſeinen kleinen, aber aus dicken Steinquadern feſtgefügten
und einander vollkommen ähnlichen Fiſcherhäuſern, deren
zinnoberrote und indigoblaue Dächer ſo gut zu der vor⸗
gelagerten Heidelandſchaft und den vereinzelten ſaft⸗
grünen Fichten ſtimmten, durch die hindurch man von
den vielen kleinen Anhöhen das Meer ſchäumen und
blitzen ſah, bis zu den ſchmalen, langgeſtreckten, felſigen
Inſeln, die der Küſte vorgelagert waren.
Unterkommen war nicht ſchwer zu finden, die Fiſcher⸗
frauen, deren Männer vielfach nur im Winter im Dorfe
waren, hatten ihre Häuſer ſauber zugerichtet und mit
allen, auch zu einer eignen Haushaltung nötigen Küchen⸗
und Hausgeräten bereit ſtehen. Für einen billigen Preis
konnte man das ganze Haus, gewöhnlich aus vier großen
Zimmern beſtehend, bis zum Herbſt mieten. Es enthielt
alles, was man brauchte, große patriarchaliſche eichene
Betten mit vorzüglichen Matratzen, dazu Wäſche, Tiſch⸗
zeug, Kücheneinrichtung und was man ſich nur wünſchte.
Hier malte ich dann vier Wochen, fern aller gewohn⸗
ten Kultur, aller Unraſt und aller Geſellſchaft: am
Strande die manchmal zinnoberroten Felſen mit dem
Meere und den Inſeln, im Lande die hügelige, von viel⸗
farbigen Kornfeldern durchbrochene und von Dörfern und

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Gehöften mit blauen und roten Dächern durchſetzte Heide,

die immer wieder mit einem Streifen des ſilberblauen
oder grünen Meeres zum Horizonte überleitete.
Ganze Tage blieben wir fort im Lande, aßen bei
den Bauern oder in den primitiven Wirtshäuſern, wo
wir ſtets freundlich, ja achtungsvoll aufgenommen wur⸗
den, denn der ungebildete Menſch achtet meiſtens die
Kunſt, nur der gebildete lächelt, weil er, ohne etwas da⸗
von zu verſtehen, annimmt, daß es doch nichts taugt. Ein
famoſer Menſchenſchlag in jener Gegend. Eigentlich
wenig franzöſiſch, eher bedächtig und ſchwerfällig, wie
unſere norddeutſchen Bauern. Leſen und Schreiben war
nicht die ſtarke Seite dieſer Leute, Rechnen ging ſchon
eher. Mit Strichen, von denen fünf einem †+ und zehn
einem Kreis entſprachen, verſtanden ſie es ganz gut, die
Rechnung zu präſentieren. Aber dafür waren ſie auch ein
geſunder Menſchentyp. Die Frauen tranken mehr Schnaps
als die Männer, und die kleinen Kinder konnten ſchon mit
fünf Monaten laufen. Sich mit den Leuten zu verſtän⸗
digen, war etwas ſchwer. Iſt doch die bretoniſche Sprache,
die im weſentlichen noch heute der keltiſchen Urſprache
entſpricht, dem Franzoſen anderer Landesſtriche ſelber
nicht verſtändlich. Nur unſere Anna, die bereits in der
kurzen Zeit in Paris ſoviel Franzöſiſch gelernt, daß ſie
ſich franzöſiſch unterhalten konnte, brachte es auch hier
in kurzer Zeit ſoweit, daß ſie ſich mit den bretoniſchen
Bauern verſtändigen konnte, ſogar in ihren Selbſt⸗
geſprächen pflegte ſie manchmal „ma doue“ zu ſagen, was
dasſelbe bedeutet wie mon dieu, das zweite Wort der
Bretonen. Uebrigens iſt es auch gefährlich, wenn man
ein derartiges Sprachtalent hat, denn nachdem unſere
Anna ſpäter auch noch ſieben Monate ſpaniſch geſprochen
und noch dazu den andaluſiſchen Dialekt gelernt, konnte
ſie bei ihrer Rückkehr nach Deutſchland einige Zeit nur
gebrochen deutſch ſprechen.

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Daß wir Deutſche waren, hatten wir überall laut
und ohne jegliche Scheu erzählt, man nahm uns das da⸗
mals auch keineswegs übel, die Fiſcher und Bauern
waren ſogar in gewiſſer Weiſe ſtolz darauf, hofften ſie
doch, daß Ploumanach einſtmals ein berühmter Badeort
werden könnte. Der Grund dafür ſchien ja ſchon gelegt
zu ſein, nachdem ſogar Leute aus dem fernen Deutſchland
hierher in die Sommerfriſche kamen.
Manchmal, wenn der Wind günſtig war, ſegelten
wir aus der kleinen Bucht, in die das Meer zurzeit der
Flut mittels eines ſchmalen Waſſerarmes tief hinein⸗
ſtrömte und für die Fiſcherboote einen kleinen Hafen
bildete, hinaus in das Meer auf die größte der ſieben
Inſeln, die der Küſte vorgelagert waren; auf die ſelt⸗
ſame, weiter entlegene Inſel mit den ſchönen bunten
Kieſelſteinen, die gleich Halbedelſteinen von unbe⸗
kannter Größe am Strande des Meeres lagen, der Inſel
mit den meterlangen gelben Blumen, die zwiſchen dür⸗
rem, niedrigem Geſtrüpp wuchſen, das von wilden Haſen
maſſenhaft bevölkert war und wo ein paar magere Zie⸗
gen mühſam ihre Nahrung ſuchten. Auf der Inſel wohnte
niemand als der Leuchtturmwächter, der uns bereit⸗
willigſt ſeinen Leuchtturm zeigte, einen Leuchtturm
première classe, der freilich nur mit Petroleum geſpeiſt
wurde. Es gab noch hellere, größere Leuchttürme, aber
die waren elektriſch betrieben, wie uns der Wächter be⸗
dauernd ſagte. Er hoffte auch noch einmal „elektriſch“
zu werden. In der Mitte der Inſel lag ein altes, zerfal⸗
lenes Kaſtell, durch deſſen zerſtörte Mauern der Nord⸗
ſeewind heulte und in dem ſich das Grab eines franzö⸗
ſiſchen Offiziers befand, der hier vor beinahe hundert
Jahren mit ein paar Soldaten die Bewachungsmann⸗
ſchaft des Kaſtells gebildet hatte und hier geſtorben
und begraben war, weil er von ſeiner Inſel nicht wieder
hatte herunter wollen. Nach ſeinem Tode war das Kaſtell

—

nicht wieder neu beſetzt worden und die kleine Feſte war
langſam von der Zeit zerſtört worden. Man konnte ſie
jetzt für ein paar hundert Franken kaufen, wie man uns
agte.
B Wenn wir dann wieder mit unſerm Segelſchiffe zu⸗
rückfuhren, legten wir Angelleinen aus und fingen daran
allerlei Fiſche, die, friſch aus dem Meere gezogen, in jenen

roten, grünen und blauen Farben ſchillerten, die in dem

Dunkel des Meeres leuchten und faſt zu ſtark und viel⸗
farbig für das hellere Tageslicht ſind. Hin und wieder
begegneten wir, außer Möwen und andern Wildvögeln,
auch dem ſeltſamen Waſſerpapagei, der mit ſeinem großen,
hakenförmigen ſchwarzen Schnabel und ſeinem grellbunten
Gefieder, unmotiviert wie ein Vogel aus ſüdlichen Ge⸗

genden, auf dem Waſſer ſaß und uns aus ſeinen runden

Augen anglotzte. Wir mußten aufpaſſen, wenn wir zu⸗
rückfuhren, daß die Ebbe nicht ſchon eingeſetzt hatte, denn
ſonſt konnten wir gar nicht wieder landen, weil das Meer
dann zu ſtark an die Felſen brandete und die ſchmale
Waſſerbahn, die tief in das Land in den kleinen Hafen
von Ploumanach ſtrömte, zurzeit der Ebbe trocken lag.

Der Hummernkönig.

Auch für manche andere mehr materiellen Genüſſe
war Ploumanach der rechte Ort, denn die dortige Küſte
iſt das gelobte Land der Krabben und Hummern. Ein
gewohntes Bild, das man oft dort ſah, war der Krabben⸗
fiſcher, der mit aufgekrempelten Hoſen und nackten Bei⸗
nen im Waſſer watete und ein Netz an einer Holzſtange
in dem Schlamme des Meeres vor ſich herſchob. Von
Zeit zu Zeit zog er das Netz heraus, um die Krabben,
kleine und große, von den Meermuſcheln, Seeſchnecken,

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Taſchenkrebſen und anderm Seegetier zu ſondern. Eine
mühſame und wenig einträgliche Beſchäftigung. Darum
überließen ſie die Fiſcher wohl auch mehr den Fremden,
von denen man manchmal einige in bunten Troddel⸗
mützen und eleganter Pariſer Salonkrabbenfiſchertracht
ihre zierlichen Netze vor ſich herſchieben ſah, hocherfreut,
wenn mal wirklich ein paar Krabben drin waren.

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Auch die Hummern konnte man auf dem Lande unter
den großen, vom Meere ausgehöhlten Felſen mit krum⸗
men Stöcken herausholen, wenn ſie manchmal dort von
der Ebbe überraſcht wurden. Freilich glückte das nur
äußerſt ſelten. Die Jungens im Dorfe liefen zwar alle
mit krummen Stöcken zwiſchen den Felſen herum und ver⸗
ſuchten Hummern zu fangen, wer aber wirklich einen auf
dem Lande gefangen, wurde als berühmter Hummern⸗
jäger noch lange Jahre den Fremden gezeigt. Bei dieſer
Art, Hummern zu fangen, konnte man keine Reichtümer

10

erwerben, und doch war der Herr Padel, der Hummern⸗
könig von Ploumanach, der reichſte Mann im Dorfe.
Herr Padel war mein Freund. Eines Abends, als ich
noch ſpät zwiſchen den Stallungen und Gebäuden des
Herrn Padel auf der kleinen, felſigen Anhöhe, nicht weit
von meinem Hauſe, ſtand, trat plötzlich ein vierſchrötiger,
kräftiger Bauer weltgewandt an mich heran und lud mich
ein, ſein Haus, ſeine Familie, ſeine Pferde und ſeine
Hummern zu beſichtigen. Es war der Herr Padel, der
Beherrſcher der Hummern. Er war kein Fiſcher, ſtammte
auch nicht aus dieſer Gegend. Vor zehn Jahren war er
ohne einen Sou in der Taſche mit ſeiner Familie ein⸗
gewandert und heute gehörte ihm faſt ganz Ploumanach.
Vor allem gehörten ihm auch die Tauſende von wohl⸗
ſchmeckenden Hummern und Languſten, die draußen vor
der Küſte in dem Meere herumkrochen. Zu Hunderten
lagen in der Bucht ſeine Hummernkörbe, die Oeffnungen
nach Art der primitiven Mauſefallen hatten, durch die der
Hummer hinein, aber nicht wieder hinaus konnte, und
in die die Hummern hineinkrochen, um die Fiſche zu fan⸗
gen, die im Innern als Lockſpeiſe lagen. Jeden Morgen
mußten die Fiſcher des Dorfes für ihn hinausfahren, um
die gefüllten Körbe zurückzuholen, neue auszulegen und
ihre Beute dem Herrn Padel abliefern. Sie waren faſt
alle von ihm abhängig. Nur wenige fuhren als eigene
Unternehmer auf das Meer und kämpften noch den aus⸗
ſichtsloſen Kampf um ihre Selbſtändigkeit. Herr Padel
war ſich aber auch ſeiner Bedeutung voll bewußt. Er
führte mich zum Schluß auf einen höher gelegenen Felſen
neben ſeinem Hauſe, von wo er mit einer großartigen
Geſte auf die Fiſcherhäuſer hinwies, auf das von ihm an⸗
gelegte Hotel, die von ihm erbaute Kaimauer, die alle in
dem von ihm ſelbſt über das ganze Dorf angelegten
elektriſchen Lichte bis elf Uhr abends erſtrahlten. Er
fragte mich dann, ob ich noch mehr ſolch reiche Leute

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geſehen, umarmte mich und ſagte, wenn ich etwas nötig
hätte, möchte ich mich nur an ihn wenden. Ich benei⸗
dete damals den „mächtigen“ Mann, dachte aber gleich
an einen gewiſſen Polykrates aus dem grauen Altertum
und an die Mißgunſt der Götter.

Schon ein paar Tage darauf erlebte ich denn auch
etwas recht Sonderbares. Es war um die Zeit der Flut
und das Meer, das um die Zeit der Ebbe unterhalb der
Häuſer des Hummernkönigs vollkommen zurücktrat und
nur Seegras, Krabben und Taſchenkrebſe zurückließ,
ſchwoll drohend zwei bis drei Meter hoch gegen die Felſen
unterhalb des Hauſes des Herrn Padel an. Das war

12

nur das gewohnte Schauſpiel, das wir alle neun Stunden
ſahen, aber ungewöhnlich war der folgende Anblick: Der

allmächtige Herr Padel, nur mit einem kurzen Hemdchen
bekleidet, das ſeine athletiſche, vierſchrötige Geſtalt an
ſich vorteilhaft hervorhob, kämpfte einen heftigen Kampf
mit zwei Frauen, die ihn vergeblich daran zu verhindern
ſuchten, ein Bad im Meere zu nehmen. An ſich war die
Stelle im Angeſicht des ganzen Dorfes zum Baden wenig
geeignet, auch war es ſchon recht kalt an dem Abend.
Der Hummernkönig war, wie man bald bemerkte, voll⸗
kommen betrunken, was ihm, wie ich bei dieſer Gelegen⸗
heit erfuhr, des öftern paſſierte, und jedesmal trieb es
ihn dann im dunkeln Drange hinab in das Meer, wahr⸗
ſcheinlich zu ſeinen Hummern. Das Bild war im Dorfe
nichts Ungewohntes, der Anblick bot ſich regelmäßig von
Zeit zu Zeit dar. Meiſt war es Frau und Tochter ge⸗
lungen, ihn wieder von dem Bade abzubringen. Dies⸗
mal aber glückte es ihm, ſich loszureißen und ins Waſſer
zu ſpringen, wo er vergnüglich umherplätſcherte. Da er
aber vollkommen betrunken war, verſagten ſeine Kräfte
bald und er drohte, trotzdem er nach Ausſage der Fiſcher
der beſte Schwimmer weit und breit war, unterzuſinken.
In ihrer Verzweiflung machten Frau und Tochter einen
Kahn los, fuhren ihm nach und fiſchten glücklich auch den
bereits Unterſinkenden mit einem Angelhaken wieder in
das Boot. Die Fiſcher am Lande, die den Vorfall ſtumm
und ehrerbietig mit angeſchaut hatten, brachten ihn dann
ſorgſam wieder in ſein Haus.
Immerhin hatte der Mann die Mißgunſt der Götter
doch nicht ſo ſehr zu fürchten, wie ich anfangs annahm,
denn er brachte ihnen ja auf ſeine Art hin und wieder
ein Opfer.

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wenigſten. Freilich war bereits der öſterreichiſche Thron⸗
folger ermordet und man wußte auch ſchließlich, daß die
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einer der Fiſcher eine Zeitung in den Händen und fing
an, von der politiſchen Lage zu reden, aber er erweckte
damit wenig Intereſſe, auch zu der Zeit noch nicht, als
der Krieg zwiſchen Serbien und Oeſterreich ſchon aus⸗
gebrochen war. Einmal kam ein Bekannter aus Paris
und erzählte allerlei unheimliche Dinge von der Pariſer
Börſe. Die Salonkrabbenfiſcher mit ihren bunten Trod⸗
delmützen fuhren merkwürdig ſchnell wieder nach Paris
zurück, aber das ließ uns zunächſt noch kalt. Nachdenk⸗
licher wurde ich, als wir wieder einmal zu unſrer Inſel
mit den gelben Blumen, den Haſen und Kaninchen hin⸗
überfuhren und uns auf dem Rückwege franzöſiſche Tor⸗
pedoboote begegneten. Ich fragte die Fiſcher, was die
hier ſuchten, ſie zuckten die Achſel und meinten, ſie hätten
ſie ſonſt hier nicht geſehen; manche Leute meinten, es gäbe
Krieg mit Deutſchland. Dann eines Abends, einige Tage
vor der Kriegserklärung, erſchien plötzlich die Intelligenz
des Dorfes, der Schullehrer, bei uns, um die politiſche
Lage zu beſprechen und zugleich, um uns vor der Bevöl⸗
kerung zu warnen; man habe Mißtrauen gegen uns, wir
ſollten ſehr vorſichtig ſein; es ſei doch richtig, daß wir
Deutſche wären. Dabei trank er von meinem Benedik⸗
tiner ein Gläschen nach dem andern und fing ein Loblied
auf Deutſchland zu ſingen an. Ob wir nicht ſeinen Sohn
zu Hauſe in Deutſchland bei uns aufnehmen wollten, die
deutſche Erziehung ſei ſo gut. Ich verſicherte ihm, daß
wir uns über die Bevölkerung abſolut nicht zu beklagen
hätten, wir ſeien zwar Deutſche, aber darum keine Feinde
Frankreichs, und das mit dem Sohne müßte man ſich

4

doch wohl noch näher überlegen. Nach dem ſechſten Be⸗
nedektiner ergriff er gerührt meine Hand, eine Träne
glänzte in ſeinem Auge, er wäre alles andere wie ein
Chauvin, wir wollten am nächſten Morgen gemeinſam
einen „Apéritif“ einnehmen. Wenn man ſähe, daß wir
mit ihm in ſo intimem Verkehr ſtänden, würde das Miß⸗

trauen der Bevölkerung raſch ſchwinden. Seine Frau

holte ihn nach einiger Zeit ab, ſie ſchien es gewohnt zu
ſein, daß er etwas länger da ſitzen blieb, wo er einkehrte.
Am nächſten Morgen ging er dann mehrfach an unſerm
Hauſe vorüber, um mich zum gemeinſamen Einnehmen
eines „Apéritif“ zu veranlaſſen. Ich ging aber nicht hin⸗
aus, weil unſere Nachbarsfrau mir ſagte, dem alten
Säufer käme es nur darauf an, einen Schnaps zu erjagen
und im übrigen könne er froh ſein, wenn man ihn ſelbſt
zufrieden ließe.
In der Folge bemerkten wir mehrfach, daß wir
beobachtet wurden. Namentlich der Leuchtturmwächter,
nicht der von der Inſel, ſondern der vom Feſtlande, der
den Leuchtturm deuxième classe beſorgte, erſchien immer,
wenn ich in die Nähe des Strandes kam, oben auf ſeinem
Leuchtturme und beobachtete mein Tun mit dem Fern⸗
rohre. Der Friſeur, bei dem ich mich ſtändig raſieren
ließ, fragte mich einmal, als er mich eingeſeift hatte, mit
hochgeſchwungenem Raſiermeſſer in der Hand, welcher
Nationalität ich angehörte, und der Poſtbote ſtellte jedes⸗
mal hochnotpeinliche Verhöre an, wenn er Poſt brachte.
Dieſe Umſtände und die zunehmende Unfreundlichkeit der
Bevölkerung waren zwar beunruhigend, wie unbefangen
wir aber damals noch waren, zeigt der Umſtand, daß
meine Frau ihren alten Vorſatz, den ſie ſchon in Paris
gefaßt hatte und dem ich immer vergeblich widerſtrebt
hatte, gerade in jener Zeit ausführte. Nämlich ihren
Vorſatz, an dem Strande von Ploumanach eine Flaggen⸗
burg zu errichten. Es iſt in franzöſiſchen Badeorten

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15

wenig üblich auf Sandburgen Flaggen aufzuſtecken, wie
denn überhaupt in jenen Gegenden nur wenig Sand am
Strande iſt. Meine Frau meinte aber, dann müßte man
es eben dort einführen, und da es etwas mühſam war,
am Strande eine Burg zu bauen, beſchloß ſie einfach, die
Fahnen und Wimpel am Hauſe anzubringen. Als ich
eines Mittags nach Hauſe kam, war denn auch glücklich,
zur Freude der Dorfjugend und zum Erſtaunen der
Fiſcher, das ganze Haus mit bunten Wimpeln bedeckt;
darunter auch die deutſchen Farben. Ich drang nun doch
darauf, daß die Flaggen ſofort entfernt wurden.
Im allgemeinen herrſchte im Dorfe gerade ganz kurz
vor der Generalmobiliſation die Meinung vor, daß die
Kriegsgefahr vorüber ſei. Ich weiß nicht, ob dieſe Stim⸗
mung der Frankreichs im allgemeinen entſprach und
worauf ſie ſich gründete. Jedenfalls war auch der Schul⸗
lehrer derſelben Anſicht. Ich traf ihn in jenen Tagen eines
Abends in einem kleinen Wanderzirkus, wo als Haupt⸗
nummer ein Pferd vorgeführt wurde, mit deſſen Beinen
der Dreſſeur, während es auf dem Rücken lag, einen
Knoten ſchlug. (Das Pferd wurde ein paar Tage darauf
mit dem ganzen Zirkus mobiliſiert.) Der Schullehrer
meinte damals, Kaiſer Wilhelm würde den Krieg ver⸗
hindern. Er war etwas mißgeſtimmt, weil es mit dem
„Apéritif“ nichts geworden, war aber ſehr beſcheiden, da
eben nach ſeiner Anſicht die politiſche Lage nicht mehr ſo
war, daß er größeres Intereſſe für mich und meine Likör⸗
flaſche zeigen durfte. Leider Gottes lagen die Verhält⸗
niſſe in Wirklichkeit doch anders und der Schullehrer ſollte
bald wieder mir gegenüber in ſtärkere Poſition kommen.
In einer Nacht, kurz vor Ausbruch des Krieges,
wurde plötzlich zwiſchen zwei und drei Uhr an unſere
Tür geklopft. Ich ſah im Hemde aus dem Fenſter
heraus und erkannte den Lehrer wieder in Begleitung
von zwei Geſtalten. Ich ſollte aufmachen, ſie hätten mir

16

etwas mitzuteilen. Ich fragte, ob ſie das denn nicht zu
anderer Zeit tun könnten, erhielt aber von unten ſo etwas
wie einen Befehl, die Tür ſofort zu öffnen. Ich zog mich
raſch an, holte die Likörflaſche heraus und ging hinunter,
um den Lehrer mit ſeinen beiden Begleitern, biederen,
älteren Seeleuten, die ſich als Magiſtrat des Dorfes vor⸗
ſtellten, in die Eßſtube eintreten zu laſſen. Die beiden
Begleiter waren mir von Anſehen bekannt. Ich hatte
ſie oft geſehen, wenn ſie mit ihrem Fiſchereigerät auf der
Schulter zum Fiſchen auszogen oder wiederkamen und
dann noch einige Zeit auf der Kaimauer meinem Hauſe
gegenüber ſaßen, um von Wind und Wetter zu ſprechen.
Der eine von ihnen war außerdem unſer Butterlieferant,
ein offenbar vielſeitiger Mann. Die beiden Seeleute
waren ziemlich gemütlich, ſagten wenig und ſchienen ſich
ſelber etwas unpaſſend vorzukommen. Der Dorflehrer
dagegen war weniger beſcheiden, ja beinahe drohend in
ſeinem Auftreten; einzig die Likörflaſche auf dem Tiſche
ſchien ihn zu beſänftigen. Er eröffnete mir, daß der
Krieg, zum mindeſten aber die Mobiliſation bevorſtände.
Ich dürfte in dieſem Falle unter keinen Umſtänden das
Dorf verlaſſen, ſonſt würde ich ſofort verhaftet. Im
übrigen ſei das Dorf bereits militäriſch bewacht und ein
Entkommen unmöglich. Bliebe ich andererſeits ruhig am
Orte, würde mir nichts geſchehen, der Krieg würde bald
vorbei ſein. Ich erinnerte mich zufällig des Kollegs über
Völkerrecht, das ich einſtmals bei dem ſeligen von Bahr
in Göttingen gehört hatte — es iſt doch immerhin etwas
wert, wenn man juriſtiſche Kenntniſſe hat — und meinte,
es ſtände mir völkerrechtlich das Recht zu, innerhalb
24 Stunden nach der Mobiliſation Frankreich zu verlaſſen.
Einer der biedern Seeleute nickte mit dem Kopfe und
ſagte: „Ja, ja, es mag wohl ſein, daß es ſo eine Beſtim⸗
mung gibt, aber im Kriege werden alle dieſe Beſtimmun⸗
gen nicht ſo genau eingehalten.“

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Landſchaft am Guadaira

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17

Kriegsausbruch.

Noch immer waren wir überzeugt, daß der Krieg
unmöglich ſei. Ich telegraphierte am nächſten Morgen ſo⸗
fort nach allen Windrichtungen, nach Deutſchland, nach
Paris, an das Konſulat und an Bekannte. Ich gab dem
Telegraphenbeamten extra hohe Trinkgelder, erregte da⸗
mit aber, wie ich ſpäter erfuhr, nur um ſo größeres Miß⸗
trauen; meine Telegramme wurden natürlich nicht weiter⸗
gegeben. Der Tag verging mit dem Warten auf irgend
eine Antwort, auch am nächſten Tage telegraphierten wir
immer noch in alle vier Himmelsrichtungen, dann war
plötzlich die Generalmobiliſation da.
Ich befand mich gerade mit meinem Malgerät auf
dem Felde, niemand war in der Nähe, nur im Hinter⸗
grunde ſah man weidende Kühe, mähende und das Korn
aufraffende Bauernfrauen. Es war ſtill und ruhig in
der Natur und dennoch teilte ſich auch mir etwas von
dem mit, was zu dieſer Stunde die ganze Welt bewegte.
Unruhig ging ich hin und her und rauchte eine Zigarre
nach der andern. Was war das nur, daß die Glocken in
dem benachbarten Dorfe ſchon ſeit einiger Zeit ununter⸗
brochen läuteten? Ich ging um den Hügel herum und
hörte jetzt auch von den andern Dörfern her die Glocken
läuten. Was hatte das nur zu bedeuten? Kein Lufthauch
rührte ſich. Das Meer in der Ferne war ſo ruhig und un⸗
bewegt, wie es faſt nie in jener Gegend zu ſein pflegt.
Und dennoch riſſen dieſe Menſchen wie verrückt an den
Glocken. Jetzt ging auch durch die Geſtalten auf den Fel⸗
dern eine Bewegung. Sie ſtanden erregt zuſammen, dann
ließen ſie alles im Stich und ſtrebten nach Hauſe. Ich
packte meine ſieben Sachen und dachte an Frau und Kind.

2

13

Auf dem Heimwege kamen mir überall weinende
Frauen und Kinder, ernſte und tiefbedrückte Familienväter
entgegen, die alle in dieſem Moment zu ſehr mit ſich be⸗
ſchäftigt waren, um von mir Notiz zu nehmen. Als ich
Ploumanach näher kam, ſah ich auf der Anhöhe der Tele⸗
graphenſtation, an deren Fuß das Dorf Ploumanach lag,
eine blutig rote Fahne wehen. Merkwürdig, ich ſah ſie be⸗
ſtimmt in dieſem Moment zum erſten Male. Wie ich
ſpäter erfuhr, war ſie ſchon immer dort geweſen. Im
Dorfe ſelbſt hörte man Trommelwirbel und gleich darauf
ſah ich meine drei nächtlichen Freunde mit großen Pla⸗
katen, einem Klebetopfe und einem gewaltigen Pinſel
vorüberziehen, um an allen Dorfenden die Plakate, die
die Generalmobiliſation verkündeten, anzuheften. Bald
darauf kam dieſe Geſellſchaft in Begleitung der hohen
Polizei, das war nämlich der Kohlenträger im Dorfe ge⸗
worden, ein baumlanger, humpelnder Kerl, dem man
einen Revolver umgeſchnallt hatte, auch zu mir in das
Haus, um eine Hausſuchung vorzunehmen. Sie wollten
feſtſtellen, ob ich einen Revolver, Dynamit oder einen
photographiſchen Apparat bei mir hätte. Ich nötigte ſie
freundlichſt, alles recht genau zu unterſuchen, was aber
nur in ſehr oberflächlicher Weiſe geſchah, mit Ausnahme
einer einzigen Stelle, nämlich der Nachtſchränke. Der
Kohlenträger ſah ſich eingehend die Vaſe der Nacht auf
ihren Inhalt an, wahrſcheinlich vermutete er darin das
Dynamit.
Als ſie fort waren, konnten wir nicht mehr zwei⸗
feln, daß der Krieg unmittelbar bevorſtand, nunmehr
mußte gehandelt werden. In der Nacht konnten wir
nicht mehr fort. Sofort aber am nächſten Morgen mach⸗
ten wir uns alle zuſammen auf in die nächſte Mairie nach
Perros Guirec. Von dort ging eine Kleinbahn, die uns
nach Lannion, der nächſten Unterpräfektur, und weiter an
die Hauptbahnlinie gebracht hätte.

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19

Es war kein leichter Weg. Ueberall drohende Fäuſte
und Schimpfworte, wo man uns erkannte; einer der Wohl⸗
geſinnteren meinte, man brauchte uns ja nicht gleich tot⸗
zuſchlagen, eine kleine Tracht Prügel würde auch genügen.
Wir waren froh, als wir langſam zwiſchen ratloſen Kur⸗
gäſten und betrunkenen Seeleuten, die auf ihre Art Mobi⸗
liſation machten, endlich in Perros Guirec ankamen. Unter⸗
wegs hatte ich einen mir bekannten Schweizer aufgeſucht,
um mich mit dem Manne zu beraten; er war bereits in
Todesangſt und entrüſtet, daß ich ihn aufſuchte, man
könnte ihn ja auch für einen Deutſchen halten. Ein Ita⸗
liener, den ich aus Paris kannte, wußte ſich mir gleich⸗
falls ſchleunigſt zu entziehen. Zwei mir bekannte Deutſche
wollten überhaupt keine Deutſche mehr ſein, ſondern Hol⸗
länder und Norweger. Als ich endlich auf dem Bahnhof
ankam, ſtellte es ſich heraus, daß die Kleinbahn nicht mehr
fuhr. Auf dem Reiſebüro, wo ich nach Billetten für ein
Schiff nach Holland nachfragte, lachte man uns aus. All⸗
mählich wurde man in der Ortſchaft auf uns aufmerkſam.
Die Leute bildeten Gruppen und fingen an zu diskutieren.
Die Tochter des Maire, die zufällig des Weges kam, ein
munterer Backfiſch, geriet ganz außer ſich, als ſie hörte,
daß Deutſche da wären, die fort wollten. Sie entlieh
einem der Umſtehenden ein Rad, ſchwang ſich auf das⸗
ſelbe und jagte davon, indem ſie den Leuten zurief, ſie
ſollten die Deutſchen feſthalten, ſie wolle ihren Vater
holen. Die Bevölkerung blieb demgegenüber ziemlich
ruhig. Einige erklärten uns ſelber, was die aufgeregte
Perſon gewollt hatte — wir hatten den Vorgang aus
der Ferne nicht ganz richtig verſtanden —, ſie lachten über
das heldenhafte Mädchen und entfernten ſich langſam
wieder.
Dieſer Vorfall brachte uns aber wenigſtens auf
den Gedanken, mal auf die Mairie zu gehen und unſern
Fall vorzutragen. Der Maire und ſeine Beiſitzer, vier⸗
2*

20

un ihn de
ſchrötige Bretonen, über denen im Zimmer die franzöſiſche ree Vilet u
Flagge hing, waren von der Tochter ſchon unterrichtet. nlſen du auch nit n
Man empfing uns ruhig, aber eiſig kalt. Der Maire bin men n ſagt⸗
meinte, er hätte noch keine Inſtruktion, ich ſollte mich an— hn u ſl
die Unterpräfektur in Lannion wenden. Wir entſchloſſen ite ne neßr de. unc eſt
uns ſofort, mit dem Wanderſtabe in der Hand zu verſuchen, “” gininn
dorthin zu kommen, denn dort gab es auch wieder eie unßh de Al ſt ud
Kleinbahn, die uns an die Hauptſtrecke nach St. Brieux nitun a 4
bringen konnte. Nach langen, mühſeligen Verſuchen ge.. W Un eſ al gre
lang es uns ſchließlich, für gute Worte und noch mehr mi giiiteweſe ene n

. 4 is

Geld ein Automobil aufzutreiben, das uns in etwa zwei ita ein ſcpore Cretes Jimmer!
Stunden nach Lannion brachte, direkt vor die Unterprr⸗ zu ten und dſtſinn⸗ Uen
fektur. Man holte ſofort den Unterpräfekten, der zu⸗ gitteten. entweder im

nächſt fragte, ob ich Offizier ſei; als ich das verneinte, ii andere r Kiſtin
meinte er, es ſei das beſte, wenn in ſolchen Zeiten jeder mii ar, oder ſofort n
in ſeine Heimat reiſe; es ginge abends noch ein Zug nach öeuirn . Das erſtete wr
Paris, es ſtände nichts im Wege, daß ich dieſen Zug be⸗ vil de Fohrt ufere it
nutzte. Wir ſtiegen wieder ins Automobil und fuhren iite und wir wokietten in
direkt zum Bahnhof. ( eſcuſhen, während
Es war inzwiſchen auch hier im Städtchen be⸗ en pcor Betannte hatt
kannt geworden, daß wir Deutſche ſeien, und zwar üirden. Cs ar ein ſchwie
hatte es einer der Bürobeamten auf der Präfektur, i Nrännt, er olte ri
ein Chauvin allerſchlimmſter Sorte, den draußen um das 1n in ützichen In
Automobil Herumſtehenden mitgeteilt. Als wir nun ie ehn in ltzen Li⸗
durch die Straßen zum Bahnhofe fuhren, liefen halb⸗ e wr dr m heift⸗
wüchſige Burſchen ſchreiend und johlend: en bas l'Alle- anmEnde N⸗
magne neben unſerm Automobil her und machten ſo die ſin me dnts
Straßengänger auf uns aufmerkſam. Am Bahnhof an⸗ —
gekommen, herrſchte dort bereits großer Tumult; der An⸗ uem te u⸗
drang der Reiſenden war ungeheuer und man nahm ſo⸗ en kun, niiy
fort eine drohende Haltung gegen uns ein. Ich ſtieg 1 man lonmnte
raſch aus dem Wagen, ging durch die Menſchenmenge an D Spannung a
den Schalter und bat um Billette nach Paris. Man ent⸗ iß ne in har fi ich
gegnete mir kurz, für Deutſche gebe es keine Billette. Ich ii nen fningetnn
machte noch einen Verſuch, ging zum Gendarm, der am DI – teilt
weſen

n im Zim
er To⸗ ter
aber eiſg ket

Inſtruttion ih polle icn.

on wenden. Wir elttin

abe in der hand zu eflte
rt gab es auch wiede
halgfftete nnc et gin
n mühſeligen Verſuhen „
gute Worte und pot 1
bben, das uns in ee gi.
te, direkt vor die Untenri
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denn in ſolchen geiten
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eutſche ſeien, und zun

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hofe fuhren, liefen e
d johlend: en bas lale
l her und nuchen

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ttfam. An Bahntof dn.

9

21

Portal ſtand, trug ihm den Fall vor und bat ihn, zu ver⸗
anlaſſen, daß ich Billette erhielte. Der Gendarm blieb
ſehr höflich, ging auch mit mir zum Schalter, jedoch gleich⸗
falls ohne Erfolg, man ſagte uns diesmal, es wären keine
Plätze mehr da. Was ſollte ich anfangen? Verweilen
war gefährlich, die Menge ſchrie und johlte, Steine flogen
durch die Luft und ich hatte Mühe, wieder zum Wagen
zurückzukommen. Ich ſtieg ſchleunigſt wieder ein und ließ
das Auto erſt außer Sichtweite vor einem Hotel halten,
wo ich glücklicherweiſe eine anſtändige Frau traf, die uns
ſofort ein ſeparates Zimmer gab. Jetzt galt es Kriegsrat
zu halten und ſich ſofort zu entſcheiden. Es gab nur zwei
Möglichkeiten: entweder im Automobil weiterzufahren
an eine andere Bahnſtation, wo vielleicht Anſchluß zu
erreichen war, oder ſofort wieder nach Ploumanach zu⸗
rückzukehren. Das erſtere war bedenklich ſchon deswegen,
weil die Fahrt unſere beſchränkten Geldmittel aufgezehrt
hätte und wir riskierten, in einem weltfremden Orte ohne
Geld feſtzuſitzen, während wir in Ploumanach immer⸗
hin ein paar Bekannte hatten, die uns vielleicht helfen
würden. Es war ein ſchwieriger Entſchluß, der Chauf⸗
feur drängte, er wollte wieder fort. Wir entſchloſſen
uns kurz zurückzufahren. In zwei bis drei Stunden ſchon
zeigte ſich uns im letzten Lichte des Tages von der An⸗
höhe, von der wir herabfuhren, unſer Dorf im Abend⸗
frieden am Rande des Meeres. Ich hatte es noch nie ſo
ſchön wie damals geſehen, und ich muß ſagen, ich hatte
nach den Stürmen des Tages etwas das Gefühl der Be⸗
ruhigung. Man hatte doch wenigſtens ein Dach über
dem Kopfe, man kannte die Geſichter und war nicht in
der ewigen Spannung als Deutſcher entdeckt zu werden.
Um ein Haar freilich wären wir in unſer Haus gar
nicht mehr hineingekommen. Die Tür war verſchloſſen
und die Nachbarfrau teilte uns mit, das Haus wäre be⸗
reits in unſrer Abweſenheit weiter vermietet. Peinliche

22

Ueberraſchung. Troſtlos ſaßen wir im Hinterhofe des
Hauſes und warteten auf das Erſcheinen der Wirtin.
Gott ſei Dank ließ ſie uns hinein, es waren wirklich ſchon
neue Mieter dageweſen, aber ſie hatte das Haus noch
nicht wieder vermietet.

Gefangen in Ploumanach.

Da ſaßen wir nun an der nordweſtlichen Ecke Frank⸗
reichs, inmitten einer halbwilden Bevölkerung, ohne
Schutz irgend einer Obrigkeit, auf die Gnade der Fiſcher⸗
bevölkerung angewieſen. So ungefähr muß es im grauen
Altertum den Barbaren (den Fremden) zumute geweſen
ſein, wenn ſie an irgend eine fremde Küſte verſchlagen
wurden, wo ſie vogelfrei waren. Mit einem Schlage
waren dieſe Zeiten zurückgekehrt. Es gab kein Recht
mehr, keine Obrigkeit außer dem Kohlenträger mit dem
Revolver und den beiden Gendarmen, die wir von
unſerm Fenſter aus an den beiden Enden des Dorfes
auf und ab ſchreiten ſahen. Es hätte kein Hahn danach
gekräht, wenn man uns totgeſchlagen hätte. Aber wir
leben doch ſchließlich im zwanzigſten Jahrhundert und es
gibt doch auch gebildete Menſchen! Ich hatte vor dem
Kriege einen Muſikprofeſſor aus Paris kennen gelernt,
der ſich dort gleichfalls mit ſeiner Familie zur Sommer⸗
friſche aufhielt. Als ich ihn nach Kriegsausbruch einmal
auf der Straße ſah, ging ich zu ihm, um mich mit ihm
zu beſprechen. Er bedauerte mich zunächſt mit Pathos.
Es wäre ja entſetzlich, unter ſolchen Umſtänden unter
dieſer Bevölkerung zu leben. Er ſei übrigens ſelber hier
ſeines Lebens nicht ſicher, das ſeien hier ja keine Menſchen,
ſondern Wilde. Man würde aber mich und meine Fa⸗

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23

milie zweifellos in Schutz nehmen, „on vous protegera“.
Alſo wenigſtens eine mitfühlende Seele, dachte ich, das iſt
doch ſchon etwas. Aber ſiehe da, als ich ihn ein anderes
Mal in Gegenwart ſeiner Frau anreden wollte, ging dieſe
ohne jedes Vorſpiel ſofort raſend mit dem Regenſchirm
auf mich los, wobei eine Flut von Schimpfworten auf
mich niederhagelte. Der arme Muſikprofeſſor ſtand etwas
betrübt daneben, hatte vielleicht beſſere Abſichten, ſchien
es aber nicht gewohnt zu ſein, ſich den Meinungsaus⸗
brüchen ſeiner Gattin zu widerſetzen. Ich zog mich ſchleu⸗
nigſt zurück mit dem Vorſatze, es da doch ſchon lieber mit
den Wilden, den „sauvages“, wie der Muſikprofeſſor immer
pathetiſch rief, ſelber zu verſuchen, wie ich es auch ſchon
früher immer mehr mit den „sauvages“ gehalten und
dabei im allgemeinen bis jetzt ganz gut gefahren war.
Es brach eine trübe Zeit für uns an. Niemand ſprach
mehr mit uns, wir wurden gemieden wie die Peſt. Alle
Augenblicke gab es neue Hausſuchungen, alle Augenblicke
war der Gendarm im Hauſe. Ständig wurden Perſo⸗
nalien und Liſten aufgenommen. Man ermahnte uns
immer wieder, uns um Gottes willen nicht zu rühren und
uns nicht ſehen zu laſſen. Schon unſer Anblick reize die
Bevölkerung. Andere dagegen meinten wieder, wir
müßten uns mehr ſehen laſſen, die Bevölkerung wolle
wiſſen, was wir trieben. Man wäre beunruhigt, wenn
man uns nicht ſähe. Die Tochter des Herrn Padel, in
deren Hotel wir früher manchmal zu Mittag gegeſſen,
forderte uns auf, wieder hinzukommen, es ſähe ſonſt ſo
aus, als hätten wir ein ſchlechtes Gewiſſen. Wir gingen
auch wirklich hin, wenigſtens zum Kaffee auf der Veranda,
es ging auch alles noch gut ab, aber die Stimmung war
derart geſpannt, daß wir doch vorzogen, in Zukunft zu
Hauſe zu bleiben.
Dazu wurde das Geld immer knapper. Ich hatte
bei Kriegsausbruch nur für einen Monat Geld ge⸗

24

habt, das ſchon zum großen Teil für die Automobilfahrt
draufgegangen war, wir mußten uns täglich mehr ein⸗
ſchränken. In der erſten Zeit waren freilich die Lebens⸗
mittel noch ſehr billig, wurden ſogar billiger als vor
dem Kriege, aber man wollte uns nichts mehr geben.
Meiner Frau und unſrer Anna wurde es jeden Tag
ſchwerer, Brot, Milch, Fiſche und ähnliches zu beſchaffen.
Wir bekamen ja ſchließlich immer noch, was wir nötig
hatten, der Milchmann brachte uns ſogar jeden Tag
eigenhändig die Milch und ließ uns ſagen, ſo lange er
ſelber noch welche hätte, bekämen auch wir Milch. Aber
ſchon an einem der folgenden Tage wurde nach der Milch⸗
flaſche auf ſeinem Wege zu uns mit Steinen geworfen.
Er meinte zwar, er hätte ein großes Meſſer bei ſich, aber
das hätte ihm wohl auf die Dauer wenig geholfen.
In der erſten Zeit konnten wir uns noch bis 7 Uhr
abends außerhalb des Hauſes bewegen. Ich benutzte
dieſe Gelegenheit, um mir die Erlaubnis zu erwirken, noch
einmal nach Perros Guirec zu gehen, um hier nach Geld
zu telegraphieren. Ein äußerſt ſchwieriges Unternehmen.
Dreifache Zenſur auf der Poſt, auf der Mairie und in der
Gendarmerie, merkwürdigerweiſe ließ man dort die Tele⸗
gramme ſchließlich zu, man prüfte nur die Telegramme,

nicht die Perſonalien. Ich telegraphierte alſo nach Hol⸗

land, Norwegen und der Schweiz um Geld. Sehnſüchtig
warteten wir dann auf den Briefträger, den wir jeden
Abend durch die Heide von weitem anmarſchiert kommen
ſahen. Aber er hatte nie etwas. Nur einmal brachte
er einen Brief von der Bank, die mir kurz mitteilte, daß
mein Bankkonto geſperrt ſei und ich kein Geld mehr zu
erwarten hätte.
Konnte ich noch in der erſten Zeit wenigſtens aus
der Hintertür unſers Hauſes heraus auf entlegenen Wegen
an den Strand gehen, ſo mußte ich auch das bald unter⸗
laſſen, denn unſere Wirtin hinterbrachte mir immer häu⸗

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25

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Hals brechen, mich in das Meer werfen oder ähnliche
ſchöne Dinge. Fäuſte reckten ſich überall, wo wir geſehen
wurden, aus den Fenſtern der Fiſcherhäuſer, und Schimpf⸗
worte wurden hinter uns hergerufen. Die Zuſtände wur⸗
den immer unerträglicher. Ich ſaß ſchließlich nur noch
ein paar Stunden im hintern Hofe des Hauſes, um Luft
zu ſchöpfen. Von hier hatte man einen Blick auf das
Jagdbeſitztum eines polniſchen Grafen. Es war ein hüge⸗
liges, mit dichtem, wildem Geſtrüpp bewachſenes Ter⸗
rain, durchbrochen von ſauber gepflegten Wegen, mit park⸗
ähnlichen Partien. Das Grundſtück lag hinter einer lang⸗
ausgedehnten Mauer, die ſich den Bewegungen der Hügel⸗
landſchaft anpaßte und die ſtreckenweiſe durch die mächti⸗
gen Felsblöcke der Landſchaft erſetzt war. Hinter dieſem
Jagdbeſitztum, auch zurzeit der Ebbe noch durch das Meer
getrennt, ragte das Schloß ſelbſt mit ſeinen Zinnen und
Türmen mitten aus dem Meere heraus, auf dem Unter⸗
bau der auch dort noch im Meere liegenden gigantiſchen
Felsblöcke, als ihre letzte von Menſchenhand geſchaffene
kunſtvolle Krönung.
Wenn ich auf dem Hofe hinter meinem Hauſe ſaß,
von wo ich noch die höchſten Zinnen des Schloſſes hinter
dem Jagdterrain aufſteigen ſah, glaubte ich immer, auf
den ſanft gewellten Hügeln des Parkes, oben auf dem
höchſten Gipfel eine Frau ſitzen zu ſehen, ganz in Weiß
gekleidet, die ſcheinbar unverwandt zu mir herſah. Ich
knüpfte einige Hoffnung an dieſe edle weiße Geſtalt und
das dahinter liegende Schloß. Im letzten Notfall konnte
man ſich vielleicht noch in der Nacht hinter dieſe Mauern
retten und ſich dort verſtecken. Auffallend fand ich es
jedenfalls, daß die Dame ſtets dort war, wenn ich auch
auf der Mauer ſaß, und ſo unverwandt herſtarrte; manch⸗
mal ſchien es auch, als ob ſie ein Buch leſe. Meine Wir⸗
tin, die ich nach der Dame fragte, klärte mich aber lachend

26

auf, es war nur eine Statue aus weißem Marmor, die
dort oben ſtand. Alſo mit der weißen Dame war es
auch nichts.
Von der Außenwelt erfuhren wir nur noch wenig.
Dafür drangen allerlei unkontrollierbare Gerüchte zu
uns von Deutſchen, die man kurzerhand erſchoſſen. Bei
Breſt ſollte ein Deutſcher, der dort ſchon lange Jahre mit
einer franzöſiſchen Frau gelebt hatte, verſucht haben,
eine Eiſenbahnbrücke zu ſprengen und zum Tode verur⸗
teilt ſein. Ein anderer Deutſcher, der in einem benach⸗
barten Badeorte mit Franzöſinnen ein recht üppiges
Leben geführt, hatte im letzten Augenblick verſucht,
mit ſeinem Auto zu entkommen, und hatte, als er ſich
ſchon gerettet glaubte, „vive l'Allemagne, en bas la
France“ geſchrien. Man hatte ihn aber in einem andern
Auto eingeholt und ihn ſamt ſeinem Auto ins Meer ge⸗
worfen. Eine deutſche Familie mit vielen Kindern, die
mittellos daſaß, hatte ſich das Leben genommen, weil ſie
ſtändig von den Polizeibeamten mit Revolvern bedroht
wurden. All dieſe Gerüchte und die ewigen Meldungen
der Zeitungen von den Greueltaten der Deutſchen, die
natürlich anſtandslos geglaubt wurden — ſonſt wäre es
ja nicht gedruckt, meinte man —, trugen nicht gerade zur
Beruhigung bei. .
Der Zuſtand wurde noch komplizierter, als in das
Hinterhaus der Nachbarin noch zwei Malerinnen ein⸗
zogen, eine Deutſche und eine Ruſſin, die wir ſchon vor
dem Kriegsausbruch kennen gelernt hatten. Sie hatten
bis jetzt bei dem Zollkontrolleur im Dorfe gewohnt.
Dieſer Zollkontrolleur war ein ganz netter Menſch, der
in ſeinen freien Stunden Tiſchlerarbeiten trieb und mir
bisher immer die Keilrahmen geliefert hatte. Er war
einer von den wenigen, die mit uns noch kurz vor und
nach Kriegsausbruch freundſchaftlich ſprachen. Wir
hatten in der erſten Zeiten noch gemeinſam die Schrecken

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28

der Mobiliſation durchlebt. Jedesmal, wenn ich wieder
hinging, war für ihn eine neue Mobilorder gekommen.
er ſolle ſich bereit halten, er müſſe dableiben, er müſſe ſo⸗
fort abfahren. Es ſchien recht durcheinander zu gehen
bei dieſen Mobilordern, und jedesmal ſchrien und weinten
Frau und Kinder, jedesmal packte er ſeine Sachen von
neuem und hielt feierlich patriotiſche Abſchiedsreden an die

vier oder fünf andern Zollbeamten, die mit ihm in einem

Hauſe wohnten, und ging ernſt und bedrückt vor ſeinem
Hauſe einher. Aber immer wieder blieb er und war auch
zuletzt, noch als wir fortfuhren, im Orte. Uns gegen⸗
über verlor er nie eine gewiſſe Ritterlichkeit, ja man
erzählte uns ſogar, er habe in Verſammlungen Reden
gehalten, Gerechtigkeit müſſe ſein, den Fremden dürfe
nichts geſchehen uſw. Mit der Zeit wurde aber auch
er vorſichtiger, denn er mußte wegen ſeiner Bekannt⸗
ſchaft mit uns allerlei Anfeindungen ausſtehen. Man
hatte ihn ſogar bei ſeiner vorgeſetzetn Behörde wegen
ſeines Umganges mit den Deutſchen angezeigt, kurz es
war ihm nicht zu verdenken, daß er die beiden Malerinnen
ausquartierte und in unſerm Nebenhauſe bei einer Ver⸗
wandten von ihm unterbrachte.
Von den beiden Malerinnen genoß die Ruſſin als
Bundesgenoſſin zu Anfang erhebliche Sympathien im
Dorfe. Namentlich, weil ſie einmal einen Brief erhalten
hatte, auf deſſen Kuvert aufgedruckt ſtand: „Franzöſiſches
Marineminiſterium“. Ihr Hauswirt in Paris war näm⸗
lich Sekretär im Marineminiſterium und benutzte einfach
die vorgedruckten Kuverts auch für ſeine perſönlichen An⸗
gelegenheiten. Auf den Zollkontrolleur, der es im Dorfe
weiter herumbrachte, machte das einen ſtarken Eindruck,
namentlich, weil die Ruſſin in Ausnützung dieſes Um⸗
ſtandes durch zarte Andeutungen zu verſtehen gab, ſie ſei
die Geliebte des Marineminiſters. Dieſe Ruſſin war
aber, wie ſich bald herausſtellte, eine recht zweifelhafte

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29

Perſönlichkeit, ſie war nämlich gar keine Ruſſin, wenig⸗
ſtens war ihr Paß falſch. Sie erzählte mir eine lange
Geſchichte, wie ſie in einem Heuwagen verſteckt über die
ruſſiſche Grenze habe flüchten müſſen, bald danach aus
Deutſchland ausgewieſen wäre und dann in Paris ſich
mit einem falſchen Paſſe aufgehalten habe. Der Paß war
leider Gottes noch ſo, daß er ſie eigentlich verraten mußte,
denn er war auf eine Perſon von 46 Jahren ausgeſtellt,
während ſie noch nicht einmal 30 Jahre alt ſein konnte.
Ich riet ihr, von dieſem Paß keinen Gebrauch zu machen.
Aber ſchon ein paar Tage darauf, als alle Fremden zu⸗
ſammen auf die nächſte Mairie nach Perros Guirec muß⸗
ten, um ſich dort eine Permis de Séjour (Aufenthalts⸗
bewilligung) zu erwirken, ſah ſie ſich zu ihrer Legiti⸗
mation dennoch gezwungen, von dieſem Paſſe Gebrauch
zu machen.
Wir paar Ausländer traten gemeinſam dieſen
Weg an. Es waren nur wenige Perſonen. Ein ruſ⸗
ſiſcher Maler mit Frau und Kindern, zwei ganz junge
Schwedinnen, die gleichfalls in Ploumanach zeichneten,
die beiden Malerinnen und meine Familie. Schon auf
dem Wege ſtellte der Ruſſe feſt, daß die ruſſiſche Malerin
kein Ruſſiſch verſtand, die beiden ſprachen deutſch mit⸗
einander und ſie erklärte ihm, daß ſie Eſtin ſei und als
ſolche nur eſtniſch verſtände. Auf der Mairie verlief
aber trotzdem alles glatt. Als der betreffende Beamte
den falſchen Paß mit der Altersangabe ſah, ſchüttelte er
zwar mit dem Kopfe, verbeſſerte dann aber einfach in
der Aufenthaltsbewilligung die Zahl 46 in 36. Diesmal
war es gut gegangen, aber wie leicht konnte jemand an
der Altersangabe im Paſſe Anſtoß nehmen. Ueberhaupt
war dieſe ruſſiſche Malerin, die uns vom Schickſal als
Gefährtin gegeben war, eine recht merkwürdige Perſön⸗
lichkeit. Sie war entſchieden ein mongoliſcher Typ mit
plumpen und groben Geſichtszügen, dabei hatte ſie eine

30

ſehr hohe Stirn und verfügte über große Intelligenz und
Tatkraft. Leider Gottes log ſie gewohnheitsmäßig auch
da, wo ſie es noch nicht einmal nötig hatte. Ihre Tat⸗
kraft und fortwährende Unruhe, die in jener Zeit und
unter jenen Umſtänden abſolut nicht am Platze waren,
brachten uns in der Folge fortwährend Ungelegenheiten.
Da ſie aber nun mal im Hinterhauſe des Nebenhauſes
untergebracht war und da ihre Freundin eine Deutſche
aus recht guter Familie war, blieb uns nichts anderes
übrig, als ſie mit in den Kauf zu nehmen. Freilich
konnte aus dieſem Verkehr großes Unheil entſtehen, denn
wenn ſie keine Ruſſin und ihr Paß falſch war, ſo war ſie
natürlich nach Anſicht der Franzoſen eine Spionin und
wir mit ihr. Es war eine gefährliche Sache, die fraglos
anderswo aufgedeckt worden wäre. Gott ſei Dank ſpiel⸗
ten in jener Gegend Papiere damals keine große Rolle.
Es kamen immer böſere Zeiten. Das Leben ſpielte
ſich in immer engern Kreiſen ab und die Haltung
der Bevölkerung wurde immer drohender. Der Zoll⸗
kontrolleur vertrat noch immer unſere Partei, beruhigte
die Leute und ſchickte uns von Zeit zu Zeit durch die
Nachbarsfrau Nachrichten. Aber ſie hatten zu wenig zu
tun, dieſe Leute im Dorfe, und immer wieder, wenn ſie
abends auf der Kaimauer, gerade unſerm Hauſe gegen⸗
über, ſich verſammelten, dieſe Fiſcher, Gendarme und
Zöllner, wußten ſie nichts beſſeres, als immer wieder
über uns zu diskutieren, was ſie mit uns machen ſollten.
Die einen warfen uns vor, daß wir noch da waren,
die andern, daß wir hatten fort wollen. Die einen, daß
wir uns nicht mehr ſehen ließen, die andern, daß wir
wieder geſehen worden. Manche behaupteten auch, ich
hätte einen photographiſchen Apparat gehabt und wäre
in der Nacht am Strande geweſen. Letzteres war freilich
richtig, aber den Apparat hatte ein Bekannter aus Paris
gehabt, der uns photographiert hatte. Wir hätten auch

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31

das alte Kaſtell auf der Inſel und die beiden Leuchttürme
ausſpioniert, Flaggenzeichen gegeben und die Tele⸗
graphenbeamten zu beſtechen verſucht. Beſonders erregt
wurden die Unterhaltungen, wenn ſich unſer Freund, der
Zollkontrolleur, mit dem jungen Lehrer traf, der den
alten Schnapsſäufer abgelöſt hatte, nachdem dieſer auf
die Inſel als Leuchtturmwächter gekommen war. Dieſe
beiden ſchienen ſich auch perſönlich zu haſſen. Jedesmal,
wenn ſie ſich vor meinem Hauſe trafen, bildeten ſich zwei
Haufen hinter beiden, die erregt aufeinander einſprachen.
Der Lehrer ſchien recht wortgewandt, er hatte eine mäch⸗
tige Haarmähne auf dem Kopfe, war immer in Hemds⸗
ärmeln und ſchien ein Chauvin ſchlimmſter Sorte zu ſein.
Der Zollkontrolleur in ſeiner ſchmucken Zolluniform
blieb ruhiger, fand nicht immer ſo ſchnell eine Entgeg⸗
nung, wenn der andere ſeine Worte hervorſprudelte, ſeine
Haltung blieb aber trotzdem ſelbſtbewußt und der Situa⸗
tion gewachſen. Einige der Fiſcher mahnten gleichfalls
zur Ruhe, zuckten mit den Achſeln und meinten, das
würde ſich ſchon regeln. Von dem Fenſter meines Hauſes
konnte ich den Vorgang jedesmal genau beobachten, ja
zum Teil hören, was geſagt wurde. Solange der
Zöllner die Oberhand behielt, war es noch gut, was aber
würde geſchehen, wenn die Vernunft nicht mehr ſiegte?
Die Annahme lag nur zu nahe, daß dann eines ſchönen
Tages einfach unſer Haus geſtürmt würde.
Immer ungemütlicher wurde es auch im Hauſe
ſelber. Unſere Anna ſaß in der Küche und heulte, unſer
Töchterchen, bisher vom Sohne der Wirtin, Pierre, als
ein Wunder angeſtaunt, bekam jetzt des öftern von ihm
Prügel. Unſere Wirtin ſchielte jeden Tag begehrlicher
nach den Schmuckſachen meiner Frau. Sie fragte, wel⸗
chen Wert die Sachen wohl hätten und ob ſie ſie nicht mal
anlegen dürfte. Im Hinterhauſe, wo die beiden Male⸗
rinnen wohnten, die ſich im Dunkeln manchmal zu uns

32

herüberſchlichen, lag ein ſterbendes Kind. Wehklagende,
jammernde Frauen, wohin man ſah. Dazu vom Meere
der Geſchützdonner der Schiffsgeſchütze von Breſt her, die
Uebungsſchießen veranſtalteten, daß das Haus in ſeinen
Grundfeſten erzitterte, es war zum Haareausraufen.
Ich überlegte hin und her und fand keinen Ausweg. Was
ſollte werden, wenn der Winter kam oder das Geld aus⸗
ging, das vielleicht noch für einen Monat reichte. Dabei
mußte ich immer tun, als ob wir im Gelde wühlten, denn
das war das einzige Mittel, das uns in etwas noch bei
der Bevölkerung Anſehen gab. Wenn ich wenigſtens die
herrliche Einrichtung der Konzentrationslager damals
ſchon gekannt hätte, das wäre ja in unſrer Situation
wenigſtens ein Hoffnungsſtrahl geweſen, denn ſo hatten
wir nur die Ausſicht, über lang oder kurz zu verhungern
oder totgeſchlagen zu werden.
Mir war ſchließlich alles egal, und da ich doch
nichts ändern konnte, ſetzte ich mich wieder an meine
Staffelei und malte. Malte aus den Fenſtern die kleine
Meeresbucht mit den Fiſcherbooten und dem dahinter
liegenden Dorfe mit der Kirche und den ſpielzeugartigen
Häuſern, malte die ſich zankenden und diskutierenden
Fiſcher vor meinem Fenſter, den Lehrer mit der Friſeur⸗
mähne und den Zollkontrolleur in ſeiner ſchmucken Zoll⸗
uniform mit ihren beiderſeitigen Anhängern.
Es waren inzwiſchen ſo ungefähr vier Wochen ſeit
dem Kriegsausbruch ins Land gegangen und die Gene⸗
ralmobiliſation war nahezu vollendet. Da kam eines
Abends der Zollkontrolleur zu mir mit geheimnisvoller
Miene, zog aus der Taſche eine Zeitung und las aus der⸗
ſelben ein kürzlich erlaſſenes franzöſiſches Geſetz bezüglich
der Abſchiebung der Fremden vor. In dieſem Geſetz war
zu leſen, daß nach Vollendung der franzöſiſchen Mobili⸗
ſation ſämtliche Fremden Frankreich über die ſpaniſche
Grenze verlaſſen dürften. Er riet mir daraufhin, ein

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33

entſprechendes Geſuch an die Präfektur in St. Brieux
einzureichen.

Ganz einfach war dieſes Unternehmen nicht, denn
ich durfte das Haus ja nicht mehr verlaſſen, und im Dorfe
wurde es nach den unzähligen Verwarnungen, mich ja
nicht zu rühren, fraglos als Spionage angeſehen, wenn
ich irgend etwas Schriftliches von mir gab. Geſchrie⸗
benes erſchien dieſen Leuten, von denen der größte Teil
ſelber nicht ſchreiben konnte, ohne weiteres als etwas
Verdächtiges und Gefährliches. In einer dunkeln Nacht
gelang es mir aber dennoch, nach langen Vorbereitungen,
ungeſehen einen Brief an die Präfektur in St. Brieux
in den Kaſten zu ſtecken. Ich hatte nicht viel Hoffnung,
daß daraus etwas werden würde, man hatte uns zu oft
die Ausſichtsloſigkeit, von Ploumanach fortzukommen, vor
Augen geführt. Wider Erwarten erhielt ich dennoch ein
Schreiben oder vielmehr ein gedrucktes Formular, worin
ich angewieſen wurde, wieder auf die nächſte Mairie nach
Perros Guirec zu gehen, um dort „vielleicht“ einen Paſ⸗
ſierſchein nach St. Brieux zu erhalten. Am Schluſſe des
Formulars ſtand dann noch zu leſen, daß man mir keine
Angaben über die Reiſeroute nach Spanien machen könne,
doch ſei die Fahrt über Paris verboten. Noch immer war
ich natürlich in Ungewißheit, ob man mir die Ausreiſe
in St. Brieux auch wirklich geſtatten würde. Der Schluß⸗
ſatz des Formulars ſchien das aber doch beſcheiden anzu⸗
deuten, und ich beſchloß daraufhin, die Sache zu ver⸗
ſuchen.

Die Dorfbewohner hatten es gleichfalls erfahren, daß
ich dieſes Schreiben erhalten, und waren ärgerlich und
bekümmert, daß man ihnen ihre Gefangenen ſo leichter⸗
hand fortnehmen wollte. Sie hatten es ſich ſo ſchön ge⸗
dacht, ſo auf eigene Hand Gefangene zu haben, mit denen
ſie nach Gutdünken verfahren konnten. Sie tröſteten ſich

3

34

zunächſt damit, daß wir doch nicht fortkommen würden
und rieten uns dringend, dort zu bleiben.
Die Sache hatte jetzt vor allem den Haken, daß ich
kein Geld mehr hatte und ich mir zunächſt irgendwie
das Reiſegeld beſchaffen mußte. Ich ließ die Tochter
des Hummernkönigs kommen und bot ihr Schmuckgegen⸗
ſtände zum Verkauf an. Sie wollte ſie ihrem Vater
zeigen, der darin Sachverſtändiger wäre, kam aber bald
darauf wieder und erklärte, daß ſie bedauerte, ſich nicht
darauf einlaſſen zu können. Ich wußte damals noch
nicht, daß ein Geſetz beſtand, wonach jeder Handel mit
dem Feinde verboten war. Wie ich ſpäter von den
Malerinnen erfuhr, hatten die Gendarme auch bereits
beſchloſſen mich zu verhaften. Sie kamen aber Gott ſei
Dank zu ſpät, denn ſchon am nächſten Tage waren wir
fort. Wir bekamen nämlich das nötige Reiſegeld ſchließ⸗
lich von der deutſchen Malerin, die noch ſoviel Geld hatte,
daß ich mit meiner Familie zunächſt abreiſen konnte.
Denn da die beiden Malerinnen noch kein Geſuch einge⸗
reicht hatten, einigten wir uns dahin, daß ich vorausfahren
und ihnen das Reiſegeld ſofort von Spanien aus zurück⸗
ſenden ſollte. Nun ſchuldete ich außerdem noch meiner
Wirtin hundert Franken, die ich zunächſt ſchuldig bleiben
mußte. Ich verhandelte lange mit ihr, machte ihr klar,
daß ſie an meinen Koffern, die ich zurücklaſſen mußte,
weil pro Perſon auf der Bahn nur 30 Kilogramm mit⸗
genommen werden durften, genügend Sicherheit hätte
und verſprach ihr ſchließlich zweihundert Francs, wenn
ſie mir das Geld bis Spanien ſtundete. Sie wollte ſich
zuerſt nicht auf dieſen Handel einlaſſen und die Schmuck⸗
ſachen meiner Frau zurückbehalten. Die Uhr und die
Goldſachen hatten ihr in die Augen geſtochen und ſie
kämpfte deshalb einen harten Kampf mit ſich. Merk⸗

würdigerweiſe zweifelte ſie keinen Augenblick daran, daß

ich ihr das Geld ſchicken würde, nur war der Reiz der

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3

Schmuckſachen, die ſie unmittelbar vor Augen hatte,
größer als die Ausſicht auf die Geldſumme. Schließlich
aber gab ſie ſich mit dem Verſprechen zufrieden. Wir—
packten das Unentbehrlichſte zuſammen, beſtellten bei
Herrn Padel einen Wagen und beſchloſſen, noch in der⸗
ſelben Nacht abzureiſen.

Die Fahrt an der Weſtküſte
Frankreichs entlang.

Die drei Tage und Nächte dauernde Fahrt im Bum⸗
melzuge die Weſtküſte Frankreichs entlang war mit das
Anſtrengendſte und Aufregendſte deſſen, was ich damals
erlebte. Ich habe ſpäter als Gefangener die gleiche Reiſe
unter viel erbärmlicheren Umſtänden gemacht, aber es
iſt etwas ganz anderes, als freier Menſch unerkannt durch
ein feindliches Land zu reiſen, als im immerhin auch in
Frankreich Sicherheit gewährenden Gefangenentransport.
Es war damals die Zeit kurz vor der Marneſchlacht
und Frankreich befand ſich in einem Zuſtande derartiger
Erregung, daß die Franzoſen nicht mehr wußten, was ſie
taten. Wenn ich trotzdem wohlbehalten mit meiner Fa⸗
milie durchkam, iſt es wohl in erſter Linie dem Umſtande
zuzuſchreiben, daß ich Frau und Kind bei mir hatte und
deswegen weniger Verdacht erregte.
Um zwei Uhr nachts ſtand der Wagen vor der Tür,
die letzten Minuten wurden in der größten Aufregung
verbracht. Die Wirtin hatte Not wegen ihres Gel⸗
des, ſie hätte doch lieber die Schmuckſachen gehabt.
Meine Frau konnte ſich nur ſchwer von unſern
Sachen trennen, die wir zurücklaſſen mußten. Mir

3*

36

war das ziemlich gleichgültig, nur meine Amatigeige,
die noch nicht einmal bezahlt war, tat mir leid. Die
beiden Malerinnen hatten wieder Angſt, daß wir nicht
gut durchkamen und das Reiſegeld aus Spanien
ausblieb. Es waren aufregende Augenblicke, aber es

gab kein Zaudern, wir mußten die Reiſe ins Ungewiſſe

ſofort antreten; jeder Verzug konnte alles vereiteln.
Draußen hatten ſich trotz der Nachtzeit johlend und ſin⸗
gend Leute um den Wagen angeſammelt. Es waren
friſch Mobiliſierte, die ſich Mut angetrunken hatten;
Rufe wurden laut: „vous ne quitterez jamais la France“.
Wir verſtanden die Worte bis in das Haus hinein und
konnten während der ganzen Reiſe dieſen Ruf nicht
wieder los werden: „vous ne quitterez jamais la France“
(Ihr werdet niemals Frankreich verlaſſen). Wir durften
nicht länger zögern und zogen entſchloſſen mit unſerm
Gepäck aus dem Hauſe. Der Kutſcher war uns nach
beſten Kräften behilflich; Herr Padel, der ihn geſchickt,
ſchien uns noch immer etwas wohlgeſinnt und die Leute
vor dem Hauſe wichen ſchweigend zurück als ſie uns
ſahen. Ehe ſie zur Beſinnung kamen, ſaßen wir ſchon
im Wagen und es ging hinaus in die Nacht, in das feind⸗
liche Land, einem ungewiſſen Ziele entgegen. Noch ein⸗
mal traf unſer Ohr ein vereinzelter Ruf „vous ne quit-
terez jamais la France“, wir zweifelten ja ſelber daran,
daß wir durchkamen.
Die Fahrt zum Bahnhof nach Lannion dauerte über
zwei Stunden. Meine Frau und Anna hatten die
größte Angſt, daß im Dunkeln irgend jemand im Chauſ⸗
ſeegraben uns auflauerte. Sie erwarteten ſehnſüchtig
das erſte Tageslicht. Ich meinerſeits fühlte mich ganz
wohl in der Dunkelheit und fürchtete mehr die erſten
Morgenſtrahlen, die uns an das Tageslicht zerren würden.
In Lannion herrſchte trotz der frühen Morgenſtunde
ſchon lebhaftes Treiben. Mobiliſierte wollten ins Feld

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37

und viele Badegäſte aus den umliegenden Badeörtern
der Bretagne ſtrebten ihren Heimatſtädten zu. Ein
paar bekannte Geſichter ſahen wir mit Schrecken, aber man
kümmerte ſich weiter nicht um uns. Unangenehm war
hier nur, was ſich übrigens auf der ganzen Fahrt fort⸗
ſetzte: kein Menſch wollte oder konnte wechſeln. Jeder
behielt das Geld, das man hingab, Kutſcher, Gepäckträger,
Kellner und Billettverkäufer. Wir kamen glücklich in den
Zug hinein, ſaßen zwar dichtgedrängt, aber es ging vor⸗
wärts.
In St. Brieux langten wir noch vormittags an und
kamen mittels unſers Paſſierſcheines glücklich durch die
Sperre hindurch. Hier ſahen wir zum erſten Male,
daß die Ausgänge der Bahnſteige außer durch Schaffner
auch noch durch Militär geſichert waren, das ſich jeden
einzelnen Paſſierſchein anſah. Der betreffende Soldat
las auch unſern Paſſierſchein durch, aber gerade nicht die
Stelle, wo es ſtand, daß wir Deutſche waren. Wir kamen
ſo ohne Aufſehen in die Stadt hinein und begaben uns
ſofort zur Präfektur, wo uns ſachgemäß bedeutet wurde,
zuerſt auf die Polizei zu gehen, damit wir daſelbſt uns
ein Leumundzeugnis ausſtellen ließen. Wir alſo wieder
auf die Polizei. Der betreffende Polizeikommiſſar geriet
zunächſt ganz außer ſich als er erfuhr, daß wir Deutſche
waren. Gendarme und alles, was gerade auf der Polizei
anweſend, drängten ſich heran, um der Verhandlung zu
folgen. Man hielt uns alle möglichen Schandtaten vor,
die wir in Belgien verbrochen hätten: kleine Kinder
und alte Frauen ermordet uſw., dazwiſchen meinte er,
es gebe auch beſſere Deutſche, er kenne ſolche, die wären
wie die Kinder. Was ich von Beruf wäre. Ich entgeg⸗
nete ihm, Juriſt. Das regte ihn wieder neu auf. Die
Beamten wären beinahe ebenſo ſchlimm wie die Offiziere.
Anna und das Kind fingen an zu weinen. Ich ſagte gar
nichts, verſtand auch nicht alles, was er in der Erregung

38

hervorſprudelte: Die Strafe würde kommen, die Ruſſen
ſtänden ſchon vor Danzig, wir würden von zwei Sei⸗
ten „écrasé“, und bei dem Worte Ecrasé, an dem er ſich
ſelber berauſchte, beruhigte er ſich immer mehr und ſtellte
uns das gewünſchte Zeugnis aus. Auf der Präfektur
wurde uns dann ein Reiſepaß nach Spanien ausgehän⸗
digt. Aufenthalt gäbe es nicht, wir müßten direkt durch⸗
fahren. Auf dem Paſſe ſtand zu leſen, daß jede Behörde
verpflichtet wäre, uns Beiſtand zu leiſten. Das klang ja
ſehr ſchön, aber was beſagte das in jener Zeit, acht Tage,
bevor die Marneſchlacht vor den Toren von Paris tobte.
Wir traten dieſe Reiſe, die uns in drei Tagen im
Bummelzuge, im „omnibus“, wie der Franzoſe ſagt, an
die ſpaniſche Grenze brachte, noch immer mit nur geringer
Hoffnung an. Hauptſache blieb, daß man uns nicht als
Deutſche erkannte, denn dann hielten wir uns für ver⸗
loren. Dieſes zu verbergen war beſonders wegen unſers
dreieinhalbjährigen Kindes ſchwer, das die Situation noch
nicht verſtand und nur unter Aufwendung von Energie
und ſtändiger Beobachtung am Sprechen verhindert wer⸗
den konnte. Zu eſſen gab es auf dieſer Reiſe nichts,
außer hin und wieder etwas Milch und Birnen, die an
den Bahnhöfen in jener Jahreszeit feilgeboten wurden.
Hinter Nantes fuhren wir etwa ſechs Stunden in
einer Kleinbahn, die bis auf den letzten Platz beſetzt war.
Unterwegs gab es ein kleines Ereignis, das nicht gerade
dazu beitrug, uns ruhiger zu machen. Im Nebenabteil
verſuchte ein Deutſcher einzuſteigen, man wollte ihn aber
nicht hereinlaſſen, wenigſtens nicht in einen Wagen zwei⸗
ter Klaſſe. Da er auf ſeinem Recht beſtand, indem er mit
etwas rauher Ausſprache immer nur die Worte ſagte:
„C'est mon droit“, gab es ſchließlich ein Handgemenge und
der Mann flog aus dem Wagen heraus. Was dann mit
ihm geworden, weiß ich nicht. In unſerm Abteil ſprach
kein Menſch ein Wort, die Stimmung war zum Platzen.

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39

Man ſah uns mißtrauiſch und feindlich an. Gott ſei Dank
wechſelten einige Reiſende, was etwas Ablenkung gab.
Ein biederer Landmann ſtieg ein und fing eine Unter⸗
haltung an, aber niemand reagierte recht, er wandte
ſich deshalb an mich und bot mir eine Priſe an. Ich
dankte lächelnd, konnte ihn aber nicht los werden. Ich
lächelte immer nur, ließ ihn reden und tat, als ob ich
mit dem Einſchlafen kämpfte. Er ließ aber nicht nach
und fing jetzt an, mit meiner Tochter zu ſcherzen. Gott
ſei Dank fand meine Frau einen Ausweg, indem ſie ſagte,
das Kind wäre unartig geweſen und dürfte nicht ſprechen.
Einen Augenblick ſpäter hielten wir auf einem Bahnhofe,
Gleis an Gleis mit einem andern Zuge, der mit Marine⸗
ſoldaten beſetzt war, die nach Paris fuhren. Die Sol⸗
daten ſcherzten durch das geöffnete Fenſter zu uns herein,
Leute im Abteil antworteten über uns hinweg, die
üblichen Prahlereien der Franzoſen flogen von Abteil zu
Abteil und der Zug wollte und wollte nicht weiterfahren.
Wie wir ſchließlich fortkamen, weiß ich nicht mehr.
Bald darauf mußten wir an einer kleinen Station
umſteigen und auf den andern Zug warten. Es war ein
entzückender Ort, überall wohlgepflegte Gärten und hinter
einer dunſtigen, reizvollen Luft ſanftgewellte Hügel gegen
einen milden grünen und roten Abendhimmel. Weiß der
Teufel, wo es war. Die Situation wurde gleich wieder un⸗
gemütlich. Es hieß, der Zug hätte Verſpätung, wir müß⸗
ten mehrere Stunden warten. Da wir ziemlich die einzigen
Reiſenden auf dem Bahnhof waren, erregten wir gleich
wieder Aufſehen und Mißtrauen. Zwei oder drei Land⸗
ſturmleute in Zivilkleidern, nur mit einer Soldatenmütze
ausgerüſtet und einem Gewehr im Arme, nahmen uns
aufs Korn. Sie ſchritten dicht hinter uns her, wenn wir
den Bahnſteig entlang gingen. Jedesmal, wenn ich um⸗
drehte, waren ſie zum Greifen dicht hinter mir und ich

40

meine ſcheinbare Unbefangenheit hielt ſie davon ab. Das
konnte nicht ſtundenlang ſo weiter gehen. Auf dem
Bahnhof ſtand noch ein Soldat, der ſich vergeblich be⸗
mühte, eine Sardinenbüchſe zu öffnen. Ich ging kurz
entſchloſſen auf den Mann zu, ruinierte mein Taſchen⸗
meſſer, bekam aber die Büchſe auf und erwarb mir wäh⸗
rend der Zeit, die ich noch warten mußte, während etwa
einer Stunde, die Freundſchaft dieſes Mannes, der mir
ſeine Lebensgeſchichte erzählte. Der betreffende Soldat
war Bretone und hatte an meinem Franzöſiſch nicht das
Geringſte auszuſetzen. Er erzählte auch immer nur und
fragte nicht. Die Landſturmleute hatten ſich inzwiſchen
beruhigt und waren fortgegangen. Als endlich der Zug
kam, reichte ich dem franzöſiſchen Soldaten noch aus dem
Zuge die Hand und wünſchte ihm viel Glück. Er winkte
noch, als der Zug aus dem Bahnhof fuhr.
Bis Mitternacht hatten wir Ruhe. Das Abteil war
leer. Kurz nach Mitternacht mußten wir in irgend einer
größern Stadt das Abteil wechſeln. Der Zug wollte
gerade abfahren, wir hatten aber noch keine Fahrſcheine.
Wir mußten alſo riskieren, uns voneinander zu trennen.
Der Zug ging los und meine Frau war noch nicht wieder
zurück. Entſetzlicher Moment. Gott ſei Dank winkte ſie
mir gleich darauf aus dem Abteil eines Nebenwagens
zu; ſie war alſo doch mitgekommen. Die Fahrſcheine hatte
der Schaffner für ſie beſorgt.
Als es Tag geworden, wurden wir etwas kühner. Es
war bis jetzt alles ſo gut gegangen; ich drückte dem
Schaffner drei Franken in die Hand und bat ihn, dafür
zu ſorgen, daß wir allein blieben. Er verſprach es, wahr⸗
ſcheinlich hielt er uns für Engländer und klebte ſogar an
beide Seiten unſers Abteils einen Zettel mit der aufge⸗
druckten Inſchrift: „Réservé“. Die Folge war, daß wir
etwa ſechs Stunden, obgleich der Zug überfüllt war, allein

blieben. Hin und wieder öffneten Reiſende die Tür,

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ſchreckten aber gleich wieder zurück, wenn ſie das „Ré-
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Ein neuer kam und fragte uns, wer den Zettel angeklebt
hätte. Ich entgegnete, er wäre behördlich „administratif“
angeheftet. Der Mann entfernte ſich zunächſt ehrfurchts⸗
voll, kam aber bald darauf wieder und riß das Plakat
ſtillſchweigend ab. Das Abteil füllte ſich denn auch wie⸗
der, ohne daß aber die Einſteigenden, darunter auch fran⸗
zöſiſche Offiziere, für uns irgend ein Intereſſe zeigten.
Dann wurde es langſam wieder dämmerig und bald
ſahen wir an den vielen Lichtern in der Ferne, daß wir
uns einer großen Stadt näherten. Es war Bordeaux.
Mit ſehr gemiſchten Gefühlen paſſierten wir die lange
Brücke über die Garonne und fuhren in die große Stadt
hinein. Unſere Fahrſcheine waren abgelaufen und es muß⸗
ten neue beſorgt werden. Schon das war eine ſehr pein⸗
liche Sache. Außerdem wußten wir ſchon, je größer der
Bahnhof und die Stadt, deſto ſchärfer die Kontrolle, deſto
aufgeregter auch die Menſchen. Schon bei der Einfahrt
gellten uns langgezogene Trompetenſtöße entgegen, die
ſich alle paar Minuten wiederholten. Es war das Ab⸗
fahrtszeichen für die nach Paris abgehenden Militärzüge;
denn von hier aus fand zu jener Zeit ein ſtarker Nachſchub
an die franzöſiſche Front kurz vor der Marneſchlacht ſtatt.
Der Zeitpunkt, in dem wir in Bordeaux ankamen, war
wahrſcheinlich der, wo Frankreich ſich in der ſchwierigſten
Lage befand. Kein Menſch, der es nicht mitgemacht, kann
ſich die raſende, zum Zerſpringen erregte, dabei fern jeder
Begeiſterung fieberhafte Stimmung vorſtellen, die dort auf
dem Bahnhof herrſchte. Frauen und Ziviliſten waren
überhaupt nicht zu ſehen. Soldaten, Soldaten, wohin
man trat. Alle das Gewehr im Arm, manche mit auf⸗
gepflanztem Bajonett, vereinzelt auch Neger darunter.
Wir hätten uns gern unſichtbar gemacht und ſchlichen ſo
beſcheiden, als ob wir gar nicht da wären, zum Warte⸗

42

raum, denn wir hatten hier mehrere Stunden Aufenthalt.
Ich ſetzte mich in dem Warteraum auf einen Koffer an
einer möglichſt unauffälligen Stelle zuſammen mit unſrer
Anna und dem Kinde hin, während meine Frau wegen
ihres beſſeren Franzöſiſch losging, um die Fahrſcheine zu
beſorgen. Wohl eine halbe Stunde ſaß ich ſo und war⸗
tete, während unterdeſſen mehr als dreißig Trompeten⸗
ſtöße ertönten und ſtromweiſe Soldaten am Warteraum
vorbeizogen.
Im Warteraum ſaßen nur noch ein Geiſtlicher,
der ſich auch nicht recht behaglich fühlte, und ein paar
alte Weiber, die mich mißtrauiſch beobachteten. End⸗
lich kam meine Frau wieder, aber ohne Billette. Man
bekam ſolche nur gegen Päſſe, die ſie nicht mitgenommen
hatte. Sie mußte alſo nochmals mit den Päſſen los.
Es vergingen wieder zehn Minuten, dann erſchien
plötzlich meine Frau, totenblaß, in Begleitung von
drei Landſturmleuten. Es ſchien etwas beſonderes
vorgefallen zu ſein, wenigſtens konnte ich mir den dra⸗
matiſchen Aufzug nicht anders erklären. Wir würden
alle ſofort erſchoſſen, ſagte zwar niemand, aber die
Situation hätte nicht unheimlicher, drohender ſein kön⸗
nen als wenn man Spione bei ihrem Handwerk abgefaßt
hätte. Wir ſollten alle ſofort beim Bahnhofskommiſſar
antreten. Peinlicher Gang durch die Reihen der Sol⸗
daten mit den aufgepflanzten Bajonetten, die ſich gegen⸗
ſeitig zuriefen: „Allemands“. Das Wort „Boches“ war
damals noch nicht erfunden. Der Blick von hunderten in
der Nähe ſtehenden Soldaten richtete ſich auf uns mit
nicht gerade wohlgefälligen Blicken. Ein fanatiſcher
Burſche mit kohlſchwarzen Augen ſtieß mich mit dem
Gewehrkolben von hinten in die Seite, noch zögernd, man
konnte es noch für zufällig halten. Ich drehte mich um
und ſagte: „Pardon, Messieurs“, worauf er ſich gleich⸗
falls entſchuldigte und in die Reihe zurücktrat. Sie mach⸗

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43

ten wohl auch denken, daß wir ſowieſo gleich als Spione
erſchoſſen würden und ſie ſich keine Mühe mehr zu geben
brauchten. Wir waren froh als wir durch dieſes Spieß⸗
rutenlaufen hindurch bei der Bahnhofswache angelangt
waren. Die Sache wurde freilich gleich wieder hoch⸗
dramatiſch. „Wie kommt es,“ ſchrie der Militärkom⸗
miſſar uns an, „daß Sie jetzt noch in Frankreich ſind?“
und ließ dabei durchblicken, daß er uns für Spione hielt.
„Wiſſen Sie, was man mit Ihnen machte, wenn Sie als
Franzöſin in Deutſchland wären?“ wandte er ſich zu
meiner Frau. „Man ſchnitte Ihnen den Bauch auf, das
Kind würde man auf die Bajonette ſpießen, und was
man mit Ihnen machen würde,“ wendete er ſich zu mir,
„mag ich gar nicht ſagen.“ Für alles, was von den
Deutſchen auf ihrem Vormarſch begangen ſein ſollte,
machte er uns perſönlich verantwortlich. Wir hätten

Verwundete von Brücken ins Waſſer geſchmiſſen, hätten

ſägeartige Inſtrumente an den Bajonetten gebraucht,
hätten alte Frauen und Greiſe ermordet. Ich glaubte im
erſten Moment, daß irgend ein beſonderer Verdacht gegen
uns vorläge, denn ich konnte mir nicht recht vorſtellen,
daß nur allein die Tatſache, daß wir Deutſche waren,
dieſe Wut hervorrief. Einer der Landſturmleute, die uns
herangeführt, trug ausgebreitet bei dieſer Verhandlung
eine große franzöſiſche Zeitung mit ſich herum, und ich
kam allmählich auf den Gedanken, daß dieſe irgendwie
mit unſrer Vorführung zuſammenhinge. Ich hatte
meiner Frau nämlich geſagt, ſie möchte doch im Vor⸗
übergehen ſehen, ob ſie nicht eine Zeitung kaufen könnte,
denn wir wußten ſchon ſeit Wochen nicht mehr, was
in der Welt vorging. Ich glaubte jetzt, man hätte ſie
vielleicht dabei ertappt und legte das als Spionage
aus. Man kann einen ſolchen Gedankengang nur ver⸗
ſtehen, wenn man ſelber vier Wochen während dieſer
Zeit in Frankreich gelebt hat, wo es uns auf das ſtrengſte

44

verboten war, Zeitungen zu leſen, und wir uns nur hin
und wieder einen Fetzen davon verſchafft hatten. Die
Sache mit der Zeitung war aber ganz harmloſer Art,
wie mir langſam während der Verhandlung klar wurde.
Der Soldat hatte wahrſcheinlich gerade die Zeitung ge⸗
leſen, als man ihn beorderte, und er hatte der Einfach⸗
heit halber während des ganzen Vorganges dieſelbe in
der Hand behalten. Immer wieder fragte der Kommiſ⸗
ſar: „Wie kommt es, daß Sie jetzt noch in Frankreich
ſind?“ Ich verſuchte irgend etwas zur Verteidigung vor⸗
zubringen, von einem kleinen Dorfe, wo wir vom Kriege
überraſcht ſeien. Aber er ließ mich nicht zu Worte kom⸗
men, griff nur das Wort „petit village“ auf und äffte es
mir in höchſter Wut nach. Als meine Frau reden wollte,
ſchnauzte er ſie an, ſie ſolle doch ihren Mann reden laſſen.
Da ich doch nicht zu Wort kam, griff ich ſtillſchweigend
nach meiner Brieftaſche und reichte dem Manne verſchie⸗
dene Papiere, meine Aufenthaltsbewilligung aus Plou⸗
manach, den Schein, wonach man uns erlaubt, nach St.
Brieux zu fahren, den Brief, den ich an die Präfektur
geſchrieben und der mir zuſammen mit dem Formular,
wonach mir die Ausreiſe geſtattet, zurückgeſchickt war,
endlich den Brief vom Credit Lyonnais, worin mir mit⸗
geteilt war, daß mein Bankkonto geſperrt ſei. Er las
jeden Brief einzeln und beim Leſen ſchien er ſich ſichtlich
zu beruhigen. Ich ſah ihn mir, während er die Briefe
las und mir halb die Breitſeite zukehrte, etwas genauer
an. Der Mann machte keinen unſympathiſchen Eindruck,
ſchon eines beruhigte mich: er wahr ſehr dick. Dicke Fran⸗
zoſen ſind ſelten und dann immer, wenigſtens in Frie⸗
denszeiten, gemütliche Knaben. Seine hintere Partie
ragte in koloſſaler Kugelform unter der kurzen Uniform
hervor und war zur einen Hälfte von einer ungeheuern
Revolvertaſche aus nagelneuem, glänzend ſchwarzem
Leder bedeckt.

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4

Das Leſen der Briefe hatte den Mann ſichtlich
beſänftigt. Endlich konnte ich auch ein paar Worte da⸗
zwiſchen werfen, obgleich ich niemals ſo ſchlecht franzöſiſch
geſprochen wie in dieſem Moment. Gott ſei Dank, fingen
auch das Kind und unſere Anna in dieſem Moment zu
weinen an, was ihn noch milder ſtimmte. Er meinte
ſchließlich, er würde uns ins Gefängnis ſetzen laſſen,
wenn er nicht fürchtete, daß das Kind krank würde. Es
würde wahrſcheinlich die ſchlechte Nahrung nicht vertra⸗
gen. Vielleicht (sic) wollte er uns zeigen, daß die Fran⸗
zoſen beſſere Menſchen ſeien als die Deutſchen. Die Fran⸗
zoſen achteten das Leben der Kinder. Er werde jetzt
mit dem Präfekten telephonieren, von dem werde es ab⸗
hängen, ob wir weiterreiſen könnten. Nach 10 Minuten
wurde dann telephoniſch das Verhör mit der Präfektur
eingeleitet. Es wurde zuerſt gefragt, ob ich „abandonné“
(vereinzelt, allein) ſei, welches Wort ich jedoch nicht ver⸗
ſtand. Endlich wurde dann feſtgeſtellt, daß ich allein ſei,
wobei man von meiner Familie einfach abſtrahierte.
Weiter wollte der Präfekt nichts wiſſen. Ich könnte rei⸗
ſen. Wir atmeten auf. Noch 8 bis 10 Stunden, dann
konnten wir ſchon in Spanien ſein. Der Militärkommiſ⸗
ſar ſchickte jetzt nach einem Gendarm, der meine Frau
zum Billettholen und Umexpedieren der Koffer begleiten
ſollte, mich dürfte kein Menſch ſehen, ſonſt könnte er für
nichts garantieren. Der Gendarm kam denn auch ganz
gemütlich nach 10 Minuten an. Er ſchien der einzige
auf dem Bahnhofe zu ſein, der noch ſeine Ruhe hatte.
Der Kommiſſar ſchnauzte ihn an „Dépechez-vous“, was
ihn aber keineswegs ſtörte. Dann ging er mit meiner
Frau die Koffer beſorgen und nach abermals 10 Minuten
war alles zur Abreiſe fertig. Ich verabſchiedete mich, be⸗
dankte mich beim Kommiſſar und erhielt noch den Rat,
ſolange wir in Frankreich wären, kein Wort deutſch zu
ſprechen und das Abteil nicht zu verlaſſen. So klug waren

46

wir allerdings auch ſchon von ſelber geweſen. Der Kom⸗
miſſar beſtellte ſchließlich auch noch vier Soldaten, die mit
aufgepflanztem Bajonett uns begleiten und draußen

Wache halten mußten, daß niemand in das Abteil drang.
Nach einer halben Stunde ſetzte ſich der Zug in Bewe⸗
gung und wir hatten jetzt begründetere Hoffnung, daß
wir doch noch aus Frankreich herauskommen würden.
Unſere Wagenfenſter waren dicht verhängt und wir
verſuchten nach der langen Nervenanſtrengung etwas zu
ſchlafen. Aber es gelang uns ſchlecht. Die fieberhafte
Stimmung des Landes aus den Städten und Dör⸗
fern und Bahnhöfen, die wir durchfuhren, der Lärm und
das Waffengeklirr, das auf den Bahnhöfen auch in den
Stunden gegen Morgen nirgends nachließ, drangen dro⸗
hend und erregend in unſer verhängtes Abteil und ließen
keine Ruhe aufkommen. Allmählich wurde es Tag.
Bayonne, die Stadt, wo man die Bajonette erfunden,

lag ſchon hinter uns, die ſanften Berge von Biarritz mit

den kleinen eleganten Landhäuſern waren im Morgen⸗
nebel ſchon zu ſehen und dann mit einem Male waren
wir in Irun, der Grenzſtation. Allerletzte Spannung.
Ein Gendarm kam und verlangte die Päſſe. Gleich⸗
gültig riß er die Photographien von unſern Päſſen her⸗
unter und gab uns den Reſt zurück. Ein paar Sekunden
ſpäter fuhren wir über die ſpaniſche Grenze.
Noch erinnere ich mich deutlich des erſten Spaniers,
der an der erſten gelbroten Barriere ſtand, in ſeiner blauen
baskiſchen Mütze, den Rock loſe über die eine Schulter
gehängt, in vollkommen ausgeglichener, etwas blöder Ge⸗
mütsruhe ſeine Zigarette ſchon am frühen Morgen
rauchend. Das war nicht nur der für uns freilich ſo wich⸗
tige geographiſche Unterſchied, das war auch eine andere
ruhigere Luft, vie wir atmeten, nicht mehr die von der
ungeheuern Aufregung von Millionen von Menſchen un⸗
heilvoll geſchwängerte Atmoſphäre des Krieges. Hier

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war wieder Ruhe und Gleichgültigkeit. Ich brauchte nicht
mehr ängſtlich hinter der Gardine verſteckt durch die
Lande zu fahren, ſondern konnte wieder ruhig meinen
Kopf zum Fenſter hinausſtecken, ohne gleich das Leben
dabei zu riskieren. Ich verſuchte vom Fenſter aus auf der
nächſten Station erſt noch einmal von einem Spanier zu
hören, daß ich auch wirklich auf ſpaniſchem Boden ſei.
Ich redete den Mann auf franzöſiſch an, aber ſiehe da,
der Mann verſtand nicht franzöſiſch. Er ſah mich blöde
an, ſchüttelte mit dem Kopfe und entfernte ſich. Man
ſchien wenig Intereſſe für mich zu haben und ich kann
wohl ſagen, dieſes mangelnde Intereſſe berührte mich
äußerſt wohltuend.
Kurz vor Mittag kamen wir in dem Schneckentempo,
in dem die ſpaniſchen breitſpurigen Eiſenbahnen fahren,
endlich in San Sebaſtian an, wo wir zunächſt bleiben woll⸗
ten. Von dem letzten Gelde, das ich noch beſaß, beſtellten
wir gleich auf dem Bahnhofe das Frühſtück und eine guté
Flaſche Rotwein, denn ich habe die Gewohnheit, die paar
wirklich frohen Momente, die das Leben bringt, auch
ordentlich zu genießen. Wir ſahen zwar alle in dem Licht
des Tages erbärmlich elend und verkatert aus, hatten wir
doch ſchon drei Nächte nicht mehr geſchlafen und nichts
Warmes mehr gegeſſen. Aber was war das alles gegen⸗
über dem Gefühl, wieder ein freier Menſch zu ſein. Ich
hatte fraglos Glück gehabt. Eigentlich war es doch aller⸗
hand, daß wir noch durch ganz Frankreich fahren konnten,
während vor den Toren von Paris bereits die Anfänge
der Marneſchlacht tobten. Es brauchte ja bloß irgend
einer untergeordneten Perſönlichkeit mein Geſicht zu miß⸗
fallen, um mich auf irgend einen aus der Luft gegriffe⸗
nen Verdacht hin feſtzuhalten. Dann hätte ich erſt mal
feſtgeſeſſen und wäre ſobald nicht wieder losgekommen,
ganz abgeſehen davon, daß man bei ſolcher Gelegenheit
von der erregten Bevölkerung totgeſchlagen werden

48

konnte. Denn das ſtand ja in allen Zeitungen in Frank⸗
reich damals und auch ſpäter zu leſen: jeder Deutſche,
der ſich in Frankreich aufgehalten hat, war ein Spion.
Wieviel Glück ich damals gehabt habe, konnte ich ſo recht
erſt ſpäter erſehen, als ich erfuhr, wie es andern Lands⸗
leuten in Frankreich ergangen iſt. Die Grundſätze, nach
denen man die in Frankreich anweſenden Deutſchen be⸗
handelte, ſind die denkbar verſchiedenſten geweſen. An
einigen Orten hat man ſie totgeſchlagen, an andern Orten
ins Gefängnis geworfen und mißhandelt, etwa zwei⸗ bis
dreitauſend haben wie wir das Elück gehabt, über die
ſpaniſche Grenze abgeſchoben zu werden.

Meine Freude über die Freiheit war freilich inſofern
keine ganz ungetrübte, als ich ohne einen Pfennig Geld
mit meiner Familie in einem weltfremden Lande ſaß,
ſchon unter normalen Verhältniſſen keine ganz unbedenk⸗
liche Sache. Was die Zukunft bringen ſollte, war vor⸗
läufig dunkel. Es ſchwebte mir ſo etwas vor, daß man
ſich vielleicht als Kellner oder Straßenſänger durchſchlagen
könnte. Auch Stiefelputzer zu ſein, iſt in Spanien eine
ausſichtsreiche Beſchäftigung.

Meine nächſte Sorge war zunächſt, den beiden zu⸗
rückgebliebenen Malerinnen in Ploumanach Geld zu ſen⸗
den und meine vertrauensvolle ehemalige Hauswirtin zu
bezahlen. Zu dieſem Zwecke ging ich auf das deutſche
Konſulat. Man wollte mir dort zuerſt überhaupt nicht
glauben, daß ich jetzt noch aus Frankreich käme. Erſt als
ich zum Schluß beiläufig meinen deutſchen Reiſepaß zeigte,
meinte der Konſul: „Ja, wenn Sie einen deutſchen Paß
und noch dazu einen noch gültigen haben, ſo iſt das etwas
anderes.“ Dieſe Anſicht erſchien mir zwar etwas büro⸗
kratiſch, ich war aber hocherfreut, als er mir wenigſtens
für die beiden Malerinnen das Geld zur Reiſe gab. Der
Ruſſin konnte der Konſul natürlich nicht helfen, doch war

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492

das Reiſegeld für die Deutſche ſo bemeſſen, daß ſie davon
beide reiſen konnten.

Was meinen Wunſch betraf, nach Deutſchland zurück⸗
zukehren, ſo nahm man mir auf dem Konſulat in dieſer
Beziehung jede Hoffnung. Spanien ſei überhaupt von
jeglichem Verkehr abgeſchnitten. Die Franzoſen ließen
zurzeit nicht einmal Frauen und Kinder durch. Wir
müßten froh ſein, wenn wir in Spanien ungeſchoren
blieben. Wenn alles ſchief ginge, würden die Deutſchen
auf Schiffe im Hafen verladen, wo wir an Bord dieſer
Schiffe als der letzten neutralen Zone ſehen müßten, wie
wir durchkämen. Mit Hilfe des Konſulats gelang es mir
dann noch, eine Wohnung zu finden, wo mir die Wirtin
auf mein ehrliches Geſicht hin zunächſt Kredit gewährte.
Am nächſten Morgen ſaß ich dann auf der in ganz
Spanien berühmten Promenade des luxuriöſen Seebades
am Strande unter den Palmen und überlegte, wie ich zu
Gelde kommen ſollte.

Einen Troſt hatte ich wenigſtens, wie ich bald ent⸗
deckte. Ich befand mich nicht allein in dieſer mißlichen
Lage. Auf den Bänken der Promenade um mich herum
wurde mehr deutſch als ſpaniſch geſprochen und alle dieſe
Leute, die gleichfalls über die ſpaniſche Grenze abgeſcho⸗
ben waren, hatten auch keinen Pfennig in der Taſche
und klagten ſich gegenſeitig ihr Leid. Gott ſei Dank, daß
ich ſelber kein Geld hatte, denn ſie wollten mich alle an⸗
borgen. Wenigſtens erfuhr ich bei dieſer Gelegenheit,
daß es auch unter Palmen ein Verſatzamt gibt, wohin
ich erſt mal alles Wertvolle brachte, um dann wieder
mit dem Telegraphieren zu beginnen.
Wider Erwarten bekam ich daraufhin ſchon an einem
der nächſten Tage von der Botſchaft in Madrid die Nach⸗
richt, daß für mich Geld durch Vermittlung des General⸗
konſuls in Genua eingetroffen ſei.

In Spanien.

Nachdem ich der Geldſorge ledig geworden, hatte ich
jetzt wieder nur noch den einen Gedanken, einen ruhigen
Ort zu finden, wo man malen konnte. In St. Se⸗
baſtian war mir der Aufenthalt, trotz der eleganten
Strandpromenade, trotz der Anweſenheit des Königs und
der vielen Diplomaten, die um Gottes willen den König
nicht aus den Augen verlieren wollten, durchaus zuwider.
Mit der Eleganz war es auch gar nicht ſo weit her. Dicht
neben der Stelle, wo der Badeſtrand für den König ab⸗
geſperrt, war der Strand zwiſchen den unſaubern Bade⸗
kabinen, in denen die unglaublichſten Typen ſich herum⸗
trieben, voll von Flöhen und ſelbſt am Strande behauptete
ſich der überall in den Straßen liegende Geruch des min⸗
derwertigen Oeles ſiegreich gegen die friſche Seebriſe. Der
Ruf San Sebaſtians beruht wohl auch mehr auf dem
Kaſino, in dem viel und hoch geſpielt wird, als auf ſeinen
landſchaftlichen Reizen.
Ich ſah mich alſo nach einem neuen Orte für ein
Maleridyll in Spanien um. Die Auskünfte, die man
darüber bekam, erwieſen ſich alle als unbrauchbar. Es
iſt auch nicht ſo leicht, in Spanien einen für Land⸗
ſchaftsmalerei geeigneten Ort zu finden, wie man allge⸗
mein glaubt. Spanien iſt, wie ich ſpäter geſehen, über⸗
haupt arm an landſchaftlichen Reizen. Daß es verein⸗
zelt wundervolle landſchaftliche Punkte in Spanien gibt,
iſt ja bei der Größe des Landes nicht weiter ver⸗
wunderlich. Nur iſt nichts falſcher als die Vorſtellung
Spaniens als eines herrlichen, von Blüten, Orangen und
Zitronen angefüllten Gartens. Der größte Teil des Lan⸗
des iſt im weſentlichen Wüſte, gelbe, rote, braune Wüſte,

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51

wo kein Baum und kein Strauch ſteht, wo die paar arm⸗
ſeligen Aecker voll Steinen liegen und die Flüſſe zwar
ſtolze Namen, aber um ſo ſchmutzigeres und kümmer⸗
licheres Waſſer führen. Der Maler hat in dieſer Land⸗
ſchaft not, einen Mauleſel zu finden, damit er außer den
braunen und gelben Schmutzhaufen überhaupt etwas auf
ſein Bild bekommt. Das einzige, was die Landſchaft
belebt, ſind höchſtens ein paar Agaven und hin und
wieder der allbekannte Reiter auf ſeinem Mauleſel,
vielleicht auch noch ein Schutthaufen, der eine Ruine dar⸗
ſtellt. Darüber dann der entſetzlich langweilige blaue
Himmel, der nur zur Zeit der Regenperiode, im Oktober
und November, andere Farben annimmt, und die nichts⸗
ſagende, troſtloſe ſpaniſche Luft, die allen Dingen etwas
Erſtorbenes gibt, wie man ſie richtig auf den Bildern
Zuloagas wiederfindet. Jene tote, etwas drohende Luft,
die an erloſchene Vulkane erinnert, und die über ganz
Spanien in troſtloſer Hoffnungsloſigkeit lagert. Das
iſt in Kürze der Eindruck, den Spanien auf denjenigen
macht, der nicht von vornherein ſchon voll ſüßlicher Er⸗
wartungen, die in ihm früher geleſene Schilderungen und
ſchlechte Bilder hervorgerufen haben, in dies Land ein⸗
marſchiert. Die meiſten wundervollen Dinge, die es in
Spanien geben ſoll, ſind ſagenhaft wie das Silber und
Gold am Uferſtrande des Darro und Genil in Granada.
In der Umgebung von San Sebaſtian habe ich nach
langem Suchen nur einen Ort gefunden, der maleriſch
allerdings hochintereſſant iſt, das iſt Payſajes. Die Maler,
die mir dieſe Ortſchaft nannten, hielten nicht viel davon
und rieten mir ab, es auch nur anzuſehen. Hätte ich ge⸗
wußt, daß Victor Hugo dort mehrere Jahre gelebt hat,
hätte ich mir ſofort beſonderes davon verſprochen. Das
erfuhr ich aber erſt zufällig als ich mir dort eine Woh⸗
nung mieten wollte und in das einzig ſaubere Wohnhaus
des Ortes hineinkam. Es war das Victor⸗Hugo⸗Muſeum,

4*

52

ein paar beſcheidene Zimmer, in denen man pietät⸗
voll einige Erinnerungen an den Dichter aufbewahrt hat.
Victor Hugo hat über Payſajes ein ausführliches, auch in
deutſche Sprache überſetztes Buch geſchrieben, das frei⸗
lich etwas recht lang angelegt iſt. Payſajes iſt wohl auch
in erſter Linie ein Ort für einen Dichter; wer dort durch
die faſt unterirdiſchen, von fabelhaftem Schmutze bedeck⸗
ten Straßen geht, in denen die Häuſer ſo dicht ſtehen,
daß die Sonne nicht in die Straße hineinſcheint, ſieht
jedenfalls Spanien ſo wie es wirklich iſt und wird Er⸗
lebniſſe beſonderer Art haben. Auch in der Umgebung
erlebt man jeden Augenblick neue Ueberraſchungen, die
ſich in Geſtalt altertümlicher, von Wein bewachſener
Bauernhäuſer oft in nächſter Verbindung mit modernen
Fabrikanlagen und ſeltſam geformten Bergpartien plötz⸗
lich dem Fußgänger darſtellen. Das nahegelegene Meer,
das dicht hinter den bewaldeten, von Laubbäumen
bewachſenen Hügeln liegt, ſchafft dazu ſtändig einen be⸗
ſonderen Reiz. Endlich iſt die kleine Hafenbucht, an
der unmittelbar ohne jeglichen Strand die ſchmutzig⸗
farbenen verfallenen Häuſer von Payſajes aufſteigen
und ſich im Hafenwaſſer ſpiegeln, ein maleriſcher Fleck
erſter Ordnung. Ich hätte mich dort niedergelaſſen,
wenn der Ort nicht einen Fehler gehabt hätte, und das iſt
die entſetzliche Feuchtigkeit, die das ganze Erdreich im
lockern Zuſtande hält. Ich ziehe trockenes Klima vor
und da man mir ſagte, daß das trockenſte Klima Spa⸗
niens in Andaluſien ſei und zugleich Sevilla einen ſo
lockenden Namen hat, entſchloß ich mich kurzer Hand
und fuhr über Madrid nach Sevilla ...

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Sevilla.

Wenn eine Stadt in Spanien etwas Charme hat, ſo
iſt es Sevilla. Aber es hat meines Erachtens nur einen
ganz kleinen Anflug davon. Der Reiz Sevillas dringt
nicht durch, weil es an Geiſtigkeit dort noch mehr wie
anderswo in Spanien fehlt. Es ſchwebt nur über dem
Ganzen eine heitere, fröhliche Sorgloſigkeit, die ſich einem
wohltuend mitteilt innerhalb der reſedagrünen, hell⸗
blauen und roſa Mauern, die im Sommer durch Zelt⸗
tücher zum Schutz gegen die Sonne verbunden ſind.
Wer über Sevilla etwas Näheres wiſſen will, kann
es überall nachleſen. Ueber dieſe Stadt iſt ja in Deutſchland
mehr geſchrieben als in Spanien. Ich meinerſeits muß
geſtehen, daß ich weder die Giralda noch den Alcazar noch
die Tabaksfabrik geſehen habe. Mir iſt es da ungefähr
ſo ergangen wie den Leuten, die in ihrer Heimatſtadt
ihre eignen Muſeen nicht geſehen haben. Dagegen habe
ich manches andere dort erlebt und ein ganzes Teil der
Volksſeele gefühlt.
Spanien und Sevilla im beſondern verkörpern ſich
den Deutſchen in einigen wenigen Geſtalten, die uns aus
der Oper oder der Literatur bekannt ſind. Das ſind vor
allem „Der Barbier von Sevilla“, „Carmen“, „Don
Juan“ (ſprich Don Chuàn), Don Quichotte und Sancho
Panſa. Sie ſind auch alle noch heute in Sevilla zu fin⸗
den, aber doch etwas anders als man ſie ſich gewöhnlich
vorſtellt.
Alſo zunächſt mit dem „Barbier von Sevilla“ hat
es ſeine Richtigkeit. Schon bei unſrer Ankunft fielen uns
die vielen Barbierläden auf, aus denen die Leute voll⸗
kommen eingeſeift heraustraten, um uns voller Neugier
nachzuſehen. Denn iſt ſchon jeder Spanier neugierig,
ſo iſt der Andaluſier einfach verrückt vor Neugier. In

4

der Calle de Sierpes ſteht ein Barbierladen neben dem
andern und trotzdem ſind alle Stühle immer beſetzt. Auf
beiden Seiten der Calle de Sierpes fallen außerdem die
zahlreichen Klubräume auf, in denen ſymmetriſch zwei
Reihen von Klubſeſſeln einander gegenüberſtehen. Neben
jedem ein Spucknapf. Hier ſitzen die Honoratioren Se⸗
villas und plaudern miteinander. Damit ſie aber um
Gottes willen nichts von dem, was auf der Straße paſſiert,
aus den Augen verlieren, haben alle dieſe Klubs große
Spiegelſcheiben und ſind alle Stühle ſo geſtellt, daß man

die Straße bequem überſchauen kann. Dort ſitzen dieſe

Herren den ganzen Tag, ſpucken und ſchwatzen, wenn ſie
ſich nicht gerade raſieren laſſen. Ebenſo wie der Mann
des Volkes, der den ganzen Tag an einer Straßenecke
ſteht, Zigaretten raucht und die Vorgänge auf der Straße
beobachtet.
Eine Carmen in Sevilla zu entdecken, iſt gar nicht
ſo leicht, denn dem Straßenbilde fehlen die Frauen.
Die Sevillanerin verläßt kaum das Haus, man ſieht
ſie, wenn man Glück hat, mal im Wagen oder im Thea⸗
ter, allenfalls noch in der Meſſe. Auf den Straßen
ſieht man nur alte Frauen und Dienſtboten. Ein Spanier
ſagte mir, dies käme daher, weil man in jenen Gegen⸗
den zu feurig wäre und Frauen nicht ungefährdet ſich
auf der Straße bewegen könnten. Aber der wahre
Grund iſt lediglich der, daß in Südſpanien alles mau⸗
riſchen Urſprungs iſt und daß nach mauriſcher Sitte die
Frau im Hauſe zurückgehalten wird. Rückſtändigkeit und
Bequemlichkeit ſind der wahre Grund. Es iſt auch nichts
mit dem feurigen Temperament der Spanierin. Es gibt
in Wahrheit nichts Temperamentloſeres und Langweili⸗
geres als die ſpaniſche Frau. Pikanterie und Romantik
liegen ihr ſo fern, daß ſie ſelbſt erſtaunt wäre, wenn
man ſo etwas von ihr erwartete. Sie betrügt ſo gut wie
nie ihren Mann, ſchon allein aus Bequemlichkeit nicht.

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, Es iſt ja richtig, die äußere Erſcheinung der Spanierin
iſt ſchön. Ihre dunkeln Augen mit dem grünen Schim⸗
mer ſind glutvoll, ihre Bewegungen äußerſt reizvoll. Der
Deutſche, der in einem ſpaniſchen Varieté in Sevilla

ſeznintt 1. zum erſten Male eine der Carmengeſtalten auf der Bühne
hr ſe Sonomtien , S einherſchreiten ſieht, mit dem zurückgebogenen Haupte,
Dunt ſe i den in die Hüfte geſtützten Armen, den wippenden Röcken,
was auf der Etnfe ſine mit Schleier, Mantilla und Kaſtagnetten, iſt zunächſt er⸗
ben ale diſe glltznz griffen und glaubt an eine Hölle unerhörter Abenteuer.
Stühle ſo geſelt an. Nirgends wie in Spanien zeigt ſich aber, daß die äußere
en kann. Dort ſien e Erſcheinung wenig mit den Dingen ſelber zu tun hat.
ken und ſchwaten wen ⸗ Schon das berührt einen ſonderbar, wenn man ſieht, wie
n. Ebenſo wie der Nun die Tänzerin nach dem Tanze ſich an den Tiſch zu ihrer

Mutter oder ihren Kindern ſetzt, die jedesmal im Saale
anweſend ſind. Schon wenn man zum zweiten oder
dritten Male dieſe Tänzerin ſieht, ſpürt man eine ge⸗
wiſſe Langeweile, wenn man immer dieſelben Bewe⸗
bibe klen Ne Fmen gungen, dieſelben Schritte, denſelben Stolz und dasſelbe
u juns mn ſit . glutvolle Leuchten der Augen beobachtet. Man vermißt
i V mn abe in d5e⸗ etwas Geiſt und erkennt langſam, daß eine normale
de Ennken deutſche Barfußtänzerin auf die Dauer anſprechender iſt
ſe f iei als dieſe Carmencita von Sevilla. Schön ſind ſie, dieſe
enſtotn. Tänzerinnen, wie die Roſen an ihrer Bruſt, aber ſie
l mm in ſenen haben auch nicht mehr Verſtand als dieſe.
n nitt ungfihddt ſ Häufiger noch als in Sevilla ſelber ſieht man den
ten. Wer der nge Carmentyp in der Umgebung und auf dem Lande.
Sidſponien alis n Dort kommen die Frauen aber noch ſeltener auf den

Tag oan einer Eirtſent
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zu entdecken, iſt gar nitt

ch nunrſter St l Bepdanken, auf Liebesabenteuer auszugehen, ſondern
ird. Zütftinititnn ſie ſind gute Mütter und Hausfrauen, die die Herr⸗
und. G ſtu in⸗ ſchaft des Ehemannes ohne weiteres anerkennen. Wenig⸗
der Eyoniein. Et ſtens ſolange er nicht betrunken nach Hauſe kommt.
toſets und – 1 Wenn er das tut, kann er trotz der Sanftmut ſeiner Ehe⸗
nteie ud ⸗ genoſſin leicht Prügel bekommen oder wenigſtens dauernd
aſoun wn⸗, . ihre Achtung verlieren, denn nichts iſt in Spanien ſo
Gje atiigt ſon ſchimpflich wie die Trunkenheit. Die Spanierinnen müſ⸗

356

ſen ja wohl wiſſen, warum ſie das gleich ſo tragiſch neh⸗
men. Es mag daran liegen, daß die Wirkungen des
Alkohols in dem faſt ſubtropiſchen Klima viel ſtärkere als
bei uns ſind und daß man in Spanien, wo im Grunde
noch heute ein Naturvolk lebt, nicht ſo die Diſziplin der
äußern Handlung kennt wie anderswo.
Wie in Spanien der Typ eines Don Juan, des raſt⸗
loſen, im Genuſſe verſchmachtenden, von Abenteuer zu
Abenteuer jagenden Genüßlings, entſtehen konnte, iſt mir
rätſelhaft. Der Typ, den man in dieſer Hinſicht in Spa⸗
nien finden kann, iſt geiſtlos und rechtfertigt in keiner
Beziehung die Vorſtellung, die man damit bei uns ver⸗
bindet. Beweglichkeit iſt keine Leidenſchaft, der Spanier
kennt aber nur den äußern Schein der Leidenſchaft,
die Beweglichkeit. Er liebt die Bewegung über alles,
Pferde müſſen im Galopp gehen, er ſchlägt wie toll
mit der Peitſche, liebt den Lärm und das Hallo,
bunte Farben, Feuerwerk, wenn es tüchtig knallt, Kampf⸗
und Tierhetzen. Er hat manchmal entzückende plaſtiſche
Geſten. Eine wundervolle Haltung. Selbſt der einfachſte
Mann aus dem Volke, wie er ſeinen Rock über der Schul⸗
ter trägt, ſeine Zigarette raucht, hat eine vollendete Be⸗
wegung, aber er hat nichts im Kopfe. Schon im Bädeker
ſteht zu leſen, daß in Andaluſien die einzigen Leute, die
ernſt zu nehmen, die Schmuggler und Stierkämpfer ſeien.
Darum meine ich auch, daß der alte Leporello mit ſeiner
großen Liſte, ich glaube „tauſendunddrei“, aufſchneidet,
wenigſtens inſofern, als es ſich dabei nicht um Liebes⸗
abenteuer beſonderer Art gehandelt hat. Ich denke mir
die Sache etwas anders und vermute, daß er und ſein
Herr ein recht großes Portemonnaie gehabt haben und
recht eifrig in den vielen, vielen Häuſern eingekehrt ſind,
in denen des Abends im Torwege roſa Lämpchen glühen
und eine freundliche, ehrſame Matrone mit ihren Pen⸗
ſionärinnen den Wanderer gaſtlich empfängt.
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Zt⸗ to Pon het
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Den meiſten Geiſt in jener Gegend habe ich bei den
Stiefelputzern gefunden, einem Typ, von dem man in
Deutſchland ſo gut wie nichts weiß, und der doch ſo beſtim⸗
mend für das ſpaniſche Straßenleben iſt, ſchon allein, weil
jeder zehnte Mann in Spanien Stiefelputzer iſt. Don
Quichotte, der lange, hagere Geſelle mit den ſcharfgeſchnit⸗
tenen Zügen, und Sancho Panſa leben noch immer in
Spanien und begegnen dir oft auf den Straßen, aber ihr
Abenteuerdrang mußte andere Wege gehen. Don Quichotte
iſt in die Arena hinabgeſtiegen, trägt hinten ein Zöpfchen,
vorn einen roten Schlips und ſticht jeden Sonntag mit
dem langen Meſſer nach den wildgemachten Stieren.
Sancho Panſa hat ſich endlich von ihm getrennt und das
Abenteuerleben auf etwas geſundere Baſis gebracht. Er
iſt Stiefelputzer geworden. Sein Ruf: lympia las bottas
tönt ſtändig durch die Straßen Sevillas. Es iſt der letzte
Ruf, der einem von der Straße nachhallt, wenn man zu
Bett geht, und der erſte Ruf von der Straße, wenn man
aufſteht. Mit ſeinem ſelbſtgefertigten Kaſten, in dem er
ſeine Putzſachen und ſeine Bürſten an einem Bande über
der Schulter trägt, entgeht man ihm nie. Ob man im
Theater oder Kaffee ſitzt, beim Barbier oder auf der Pro⸗
menade, im Hotel oder an einem ganz geheimen Orte, ob
es früh oder ſpät, ob es regnet oder die Sonne ſcheint,
ob die Stiefel ſchon blitzeblank ſind oder nicht, wenn man
nicht jeden Augenblick ſcharf aufpaßt, entdeckt man plötz⸗
lich, daß irgend jemand bereits mit freundlichem Grinſen
an den Stiefeln ſich zu ſchaffen macht, um ſich 20 Zen⸗
teſimi, einen feſtſtehenden Satz in ganz Spanien, zu ver⸗
dienen. Unerſchöpflich iſt die Geduld und Ueberredungs⸗
kunſt dieſer Burſchen, bis man endlich, wohl oder übel,
ſeinen Fuß auf den Kaſten ſetzt. Hat man aber mal

ſeinen Stiefel hingeſtreckt, kommt man auch nicht eher
los, bis dieſelben dem Stiefelputzer genügend blank er⸗
ſcheinen. Da gibt es kein Zwiſchenreden, er hört nicht

58

eher auf, als bis er auch aus den dreckigſten Schuhen Lack

ſtiefel gemacht hat, in denen man ſich ſpiegeln kann. Eine
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59

iſt, die Stiefel zu putzen und der jetzt ſeinen Lohn fordert.
Wem die Stiefel gehört haben, weiß er freilich nicht,
kümmert er ſich auch nicht drum. Die Stiefel aber, wenn
man ſie an hat, kennt er auf der Straße wieder, denn der
Mann ſieht das Leben aus der Stiefelperſpektive und
erkennt ſie beſſer wieder als menſchliche Geſichtszüge.

In der Perla Chica.

Die kleine Perle war das Stammlokal der in Sevilla
anſäſſigen Deutſchen. Es gab deren eine ganze Reihe,
die zum großen Teil geſchäftliche Beziehungen zu der
großen Elektrizitätsgeſellſchaft unterhielten, deren Di⸗
rektor der dortige deutſche Konſul iſt. Wenn man in
das kleine Café an der Ecke der Calle de Sierpes
ging, wo immer deutſche Zeitungen auslagen und der
ſpaniſche Kellner ein paar deutſche Brocken verſtand, traf
man ſtets ein paar ſeiner Landsleute, die in der Ecke
gegenüber dem Fenſter ſaßen und nach ſpaniſcher Ge⸗
wohnheit durch die Spiegelſcheibe das Leben auf der
Straße beobachteten. Auch dieſe Deutſchen, obgleich ſie
Jahrzehnte in Sevilla weilten und geſchäftlich erheblich
mit ſpaniſchen Firmen und Kaufleuten verbunden waren,
ſtanden perſönlich nur in ganz vereinzelten Fällen ſpani⸗
ſchen Familien nahe und lebten im weſentlichen unter ſich.
Außer dieſen in Sevilla anſäſſigen Familien gab es
noch eine ganze Reihe von Flüchtlingen, die dort auf das
Ende des Krieges warteten, junge Kaufleute und Far⸗
mer aus Tanger oder Marokko oder von noch weiterher,
denen es bei Kriegsausbruch geglückt war, nach Spanien
durchzukommen.
Am Silveſterabend 1915 beſuchte ich auch einmal die
beiden Kapitäne, die ich in der Perla Chica kennen ge⸗

60

lernt und die mit ihren Schiffen und der geſamten Be⸗
ſatzung außerhalb des Hafens weiter aufwärts an den
Ufern des Guadalquivir feſtlagen. Der Weg ging durch
die Vorſtadt von Sevilla, Triana hindurch, immer an
dem Ufer des Guadalquivir entlang. Ein ziemlich ſchwie⸗
riger Fußweg, denn der dortige Lehmboden war von
dem Regen ſo aufgeweicht, daß die Stiefel ſtecken blieben.
Ich fragte unterwegs mehrmals nach den beiden Schif⸗
fen und den Kapitänen, konnte aber keine Auskunft be⸗
kommen, bis ich dann endlich an einer kleinen Schnaps⸗
bude auf freiem Felde vorbeikam. Hier wußte man ſo⸗
fort Beſcheid. Jawohl, man kenne ſie: ein großer Dicker
und ein kleiner Dünner, und zweimal am Tage kämen

ſie hierher. Bald ſah ich auch die beiden Schiffe, die

einen ganz ſtattlichen Tonnengehalt hatten, eines gehörte
zur Oldenburg⸗Linie, mit ihren Schornſteinen am Gua⸗
dalquivir emporragen. Beide Schiffe ſchienen vollkom⸗
men ausgeſtorben. Auf Rufen und Schreien erhielt man
keine Antwort. Ich ſtieg deshalb die Leiter hinauf und
fand dann ſchließlich, indem ich dem lauten Schnarchen
nachging, den „fliegenden Holländer“ in ſeiner Koje bei
ſeiner Lieblingsbeſchäftigung. Inzwiſchen hatte auch der
andere „fliegende Holländer“ gemerkt, daß auf dem Nach⸗
barſchiffe etwas los war, und bald darauf ſaßen wir zu
dritt bei einer alten Flaſche Rheinwein, kramten alte Ge⸗
ſchichten aus und ſtießen um zwölf Uhr auf das neue Jahr
an, das uns den Frieden bringen ſollte.
Sie werden wohl noch heute dort ſitzen und noch
immer in die kleine Schnapsbude gehen. Nur die Fla⸗
ſchen Rheinwein werden weniger geworden ſein und
auch die Mannſchaft, von der damals ſchon einige fehlten,
wird ſich langſam verzogen haben.
Daß unter den vielen, während der Kriegszeit zu⸗
ſammengeſtrömten Deutſchen in Sevilla ſich auch verein⸗
zelt zweifelhafte Typen befanden, iſt bei der großen An⸗

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zahl nicht verwunderlich. Ein recht geſchickter Schwindel⸗
fall mag hier noch in Kürze erwähnt werden. Kam da
eines Tages, angeblich aus Holländiſch⸗Indien, ein deut⸗
ſcher Miſſionar nach Sevilla. Ein junger Burſche, dem
der chriſtliche Jünglingsverein noch etwas im Aeußern
anhaftete. Er behauptete, von den Engländern gefangen
und nach Beraubung ſeiner ſämtlichen Barſchaft und
Wertgegenſtände wieder entlaſſen worden zu ſein. Nur
einen ſeltſam geformten Stock, der eine Schlange dar⸗
ſtellte, deren beide Augen kleine Edelſteine waren, das
Geſchenk eines indiſchen Fakirs, hatte er noch bei ſich.
Wer weiß, in welchem Trödelladen er dieſen Stock ge⸗
funden. Er behauptete, er wäre Paſtor und wollte in
Sevilla die deutſche Gemeinde, die ihm religiös etwas
verwahrloſt ſchien, wieder verſammeln. Der Deutſche
neigt ja dazu, die Sitten des fremden Landes anzuneh⸗
men, und ſo unterlagen denn auch wohl die dortigen
Deutſchen etwas dem in ganz Spanien noch immer aus⸗
ſchlaggebenden religiöſen Einfluſſe, der dort in der Luft
liegt.
Die Feier fand, wie immer, in der engliſchen Kirche
ſtatt, die ſeit altersher von der engliſchen und deutſchen
Gemeinde gleichzeitig benutzt wurde. Die Deutſchen
waren recht zahlreich erſchienen. Den noch Zögernden
hatte man unter Hinweis auf ihre mancherlei Schwächen
und Fehler eifrig zugeſprochen, aus dieſer religiöſen
Feier Nutzen zu ziehen, ein paar jungen Mädchen, deren
Moral ſchon etwas im Wanken, hatte man es einfach
anbefohlen, und ſo war eine recht ſtattliche Gemeinde zu
Füßen des „Herrn Paſtor“ verſammelt. Der machte ſeine
Sache auch ganz gut. Irgend ein Küſter, der ſonſt dort den
Gottesdienſt verſah, hatte ihm ſeinen Talar geliehen und
in dieſem Talar mit den wallenden Aermeln hielt er
eine ſalbungsvolle Bußrede, an deren Schluſſe er die
Arme ſegnend über die Gemeinde hielt: „Der Herr ſeane

62

und behüte Euch uſw.“ Mir iſt damals eigentlich nichts
aufgefallen, was irgend einen Verdacht erregen konnte.
Daß er etwas ungewandt ſprach, mochte daran liegen,
daß er als Miſſionar unter Wilden ja wohl nicht gewohnt
war, ſolch eine wohlgeſetzte feierliche Rede zu halten.
Nach dem Gottesdienſt beſprach ſich der „Herr Paſtor“
noch etwas länger mit den Honoratioren der deutſchen
Gemeinde in Sevilla und fuhr dann in einem Wagen
dieſer Herren nach Hauſe.
Der „Herr Pfarrer“ erſchien dann noch einige Male
in der Perla Chica; als man hier aber zuviel wiſſen
wollte und ſich über ſeine roten Arbeitshände wun⸗
derte, verſchwand er eines ſchönen Tages aus Sevilla.
Jetzt meldeten ſich nach und nach Mitglieder der deutſchen
Kolonie, die geſchädigt waren. Einer nach dem andern
hatte dieſem „Paſtor“ Geld geliehen, mehrere tauſend
Peſetas. Es mag noch mehr geweſen ſein als angegeben
wurde, denn viele trauten ſich gar nicht recht, es einzu⸗
geſtehen. Schadenfrohe meinten, ſie wären ja auch gar
nicht geſchädigt, denn ſie hätten für ihr Geld geiſtlichen
Zuſpruch erhalten.

Alcala de Guadaira.

In Sexilla blieb ich nur etwa vier Wochen, nachdem
ich in der nächſten Umgebung endlich wieder ein kleines
Städtchen gefunden, geſchaffen wie für ein Maleridyll,
Alcalà de Guadaira.
Es lag da draußen am Wall von Sevilla, wo einſt
Carmen ihren Freund Lillas Paſtia beſucht, wo auf den
Weiden die ſchönſten andaluſiſchen Arenaſtiere herum⸗
glotzten, wo die Schmuggler zu Hauſe ſind und wo man
den beſten Manzanillas trinkt. Etwa zwölf Kilometer
von Sevilla entfernt. An hellen Tagen konnte man von

64

dem Hügel, auf dem die koloſſalen Ueberreſte der mau⸗
riſchen Feſte in Alcalà ſtehen, jenſeits der Fichten⸗ und
Olivenwälder mit ihren gelben und roten Haciendas, die
Giralda, den arabiſchen Glockenturm Sevillas, noch ragen
ſehen. Der Weg folgte dem geſchlängelten Laufe der
trüben, müden Fluten des Guadaira mit ſeinen von
Zitronen⸗ und Apfelſinengärten, mehr aber noch von
wildem Geſtrüpp und Bambusrohr eingerahmten Ufern
bis dahin, wo er dicht vor den Toren Sevillas ſich mit
den raſchern Fluten des Guadalquivir verbindet.
Das Städtchen Alcalà de Guadaira mit ſeinen roſa,
hellblauen und hellgrünen Häuſern, in dem immer die
Kirchenglocken läuteten, die Pferde und Mauleſel mit
Schellengeläute ihre Laſtwagen zogen und des Abends
die klavierartigen Orgeln und das Kaſtagnettengeklapper
mit dem Geſang der heimkehrenden Maultiertreiber ſich
zu einem Rythmus des Frohſinns unter dem goldenen
Sternenzelte Andaluſiens einte, iſt ſo eine jener typiſchen
andaluſiſchen Städte, wo die Welt ſeit vielen Jahrhun⸗
derten ſtehen geblieben iſt.
Die uralten, hochgewölbten gelben Brücken über den
Guadaira ſtanden dort ſchon ſeit den Zeiten der Römer
und in den mattſilbrigen oder granatrotfarbenen arabi⸗
ſchen Kornmühlen, deren Wehre die Waſſer des Gua⸗
daira bei jeder Flußbiegung ſtauten, wurde das Korn
noch auf dieſelbe Weiſe gemahlen wie damals, als in der
benachbarten Maurenfeſte noch blaue und rote Arabesken
in dem Steine blühten und ſilberne und goldene Waffen
in dem Abendſcheine blitzten.
Als wir in Alcalà mit dem kleinen Bummelzuge ein⸗
trafen, der in dreiviertel Stunde die zwölf Kilometer
lange Strecke bewältigt, erregten wir bei der ländlichen
Bevölkerung, deren Andaluſiſch der Spanier aus Madrid
ſchon nicht mehr verſteht, ungefähr dasſelbe Staunen,
wie die erſten Weißen unter harmloſen Wilden. Die Leute

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65

ſperrten den Mund auf und konnten ſich von unſerm
Anblick nicht wieder trennen. Das halbe Städtchen folgte
uns, befühlte unſere Kleidung, ja die Haut, ob es wohl
dieſelbe Haut wie die ihrige ſei. Wer in Andaluſien in
etwas abgelegenen Gegenden geweſen, weiß, daß das
keine Uebertreibung iſt.
Bevor wir in das Städtchen hineinkamen, mußten
wir, wie ſo oft ſchon vorher in Spanien, auch hier den
Zoll paſſieren, denn in Spanien hat jede Stadt, ja jedes
Dorf ſeine beſondere Zollgrenze. Wie bei dieſen Zoll⸗
verhältniſſen überhaupt ein Warenaustauſch im Lande
möglich iſt, iſt mir unklar. Eine Flaſche Schnaps, mit
der man ehrlich durch Spanien reiſen will, muß ein Ver⸗
mögen koſten. Dieſer Zoll in Alcalà beſtand nicht nur
für uns, ſondern auch für jeden Einheimiſchen, auch
jedesmal für den, der täglich nach Sevilla und wieder
zurückfuhr. Ich konnte gleichfalls in ſpäterer Zeit nie
an dieſem Zollhäuschen vorübergehen, ohne daß nicht
einer der Zollbeamten heraustrat und wenigſtens von
weitem mit mißtrauiſchen Blicken meinen Leibesumfang
maß.
Ich mußte bei dieſer Einrichtung an die alte längſt
vergeſſene Redensart denken: „Das kommt mir ſpaniſch
vor.“ Wie oft habe ich mir das in Andaluſien geſagt.
Wenn ich ſah, wie die ſteilſten Berge ſtets im Galopp
auch von den mindeſtens für die Arena reifen Gäulen ge⸗
nommen wurden; wenn ich etwas einkaufte und in den
Düten nachher verſchimmelte oder verfaulte Ware fand,
wenn ich einen Zwanzig⸗Peſeten⸗Schein wechſelte und
gleich vier falſche Duros erhielt, oder wenn ich bei einer
Familie eingeladen war und nur ein Glas Waſſer erhielt,
oder wenn die Offiziere in Sevilla mit einem Spazier⸗
ſtock auf der Straße gingen; wenn ein Glas Waſſer auf
der Straße 5 Centeſimi koſtete, wenn man in erſten Hotels
Sevillas das Meſſer zum Munde führte und über die

5

66

Tiſche wegſpuckte und noch bei vielen, vielen andern
Gelegenheiten. Es ſcheint doch etwas daran zu ſein an
dieſer alten Redensart: „Das kommt mir ſpaniſch vor.“
Unterkunft in dem Städtchen zu finden, war nicht
leicht geweſen. Ich hatte ſchließlich durch die Vermitt⸗
lung eines Deutſchen in Sevilla einen ſpaniſchen Advo⸗
katen kennen gelernt, der mir eine ſeiner leerſtehenden
Villen vermietete. Es war ſchwer geweſen, ſich mit
dem „Don Ricardo“ (in Spanien nennt man die
Leute nur mit ihrem Vornamen) zu verſtändigen, denn
er ſprach nur ſpaniſch, was ich damals noch nicht konnte.
Ich verſuchte immer auf lateiniſch weiter zu helfen, jedoch
ohne rechten Erfolg. Später als ich ihn näher kennen
lernte, zeigte er mir einmal lachend ein dickes in Schweins⸗
leder gebundenes Buch, worauf die deutſchen Juriſten,
wie er ſagte, ſo großen Wert legten. Es war das Corpus
Juris, das ein ſpaniſcher Juriſt nicht leſen kann, weil er
kein Wort lateiniſch verſteht.
Der alte, liebenswürdige Herr hatte nicht weniger
als drei leerſtehende kleine Villen, eine noch ſchöner als
die andere. Sein Sohn, der perfekt franzöſiſch ſprach,
erklärte uns, daß entgegen dem allgemeinen Landes⸗
brauch ſein Vater keine Maitreſſen habe; ſeine Maitreſſen
ſeien ſeine leerſtehenden Landhäuſer.
Das kleine weiße Landhäuschen, in dem wir unter⸗
kamen, war im arabiſchen Stil erbaut. Es beſtand aus
einem Stockwerk von fünf Zimmern mit weißgetünchten,
kahlen Wänden und ſteinernen Fußböden als beſtem
Schutz gegen die Hitze. Außer Moskitos und einer elek⸗
triſchen Lichtanlage war in den Zimmern nichts drin.
In der Mitte des Hauſes lag das „Patio“, der kleine Hof
mit dem Moſaikfußboden und dem Springbrunnen, nach
der offenen Vorder⸗ und Hinterſeite mit kunſtvoll ge⸗
ſchmiedetem Gitter gegen die Außenwelt abgeſchloſſen.
Unmittelbar an das Häuschen ſchloß ſich das alte, unge⸗

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67

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heuer große, verfallene Maurenſchloß, in deſſen Ruinen
eigentlich unſere Villa ſchon eingebaut war, ſo daß man
aus dem „Patio“ auf einigen verfallenen Treppen über
die wagenbreiten Mauern in immer neuen Irrgängen
in die noch erhaltenen Türme der mauriſchen Burg hin⸗
eingelangen konnte. Unſere nächſten Nachbarn waren
nach dieſer Seite die Höhlenbewohner, die in dem Schutt
der Mauern hauſten.

Nach der andern Seite lag der terraſſenförmig an⸗
gelegte Garten des Advokaten, mit Zitronen⸗ und Apfel⸗
ſinen⸗Bäumen, wilden und hochſtämmigen, das ganze
Jahr blühenden Roſen, die mittels einer Waſſerleitung ge⸗
tränkt wurden, die in Röhren das Waſſer von oben herab
über den ganzen Garten ſtrömen ließ. Auf der höchſten
Terraſſe befand ſich ein Wildzwinger mit Hirſchen und
im Garten ſtolzierten weiße Pfauen. Armut und Reich⸗
tum lebten hier im kraſſeſten Gegenſatze Tür an Tür.

Es dauerte einige Zeit, bis wir uns dort ſoweit ein⸗
gerichtet hatten, daß wir das Leben wieder mit Ruhe an
uns vorbeigleiten laſſen konnten. Die Zimmereinrich⸗
tung war ſchwer genug zu beſchaffen geweſen. Ich ver⸗
ſuchte die nötigen Gegenſtände in den dortigen Geſchäften
zu mieten, die Leute verlangten aber Mietpreiſe, die den
von ihnen ſelbſt veranſchlagten Kaufpreis der Möbel und
andern Sachen bereits in einem Monat erheblich über⸗
ſtiegen. Ich verſuchte dieſen Leuten, die mir mit in
arabiſchen Schriftzeichen mühſam zuſammengekritzelten
ſchriftlichen Kontrakten entgegenkamen, das Mißverhält⸗
nis klar zu machen, jedoch ohne Erfolg. Ich ſagte mir
wieder: „das kommt mir ſpaniſch vor“ und mußte ſchließ⸗
lich die notwendigſten Sachen kaufen, worauf es mir mit
Hilfe unſers Hauswirtes nach vielen Anſtrengungen
glückte, einen äußerſt primitiven Haushalt auf die Beine
zu ſtellen.
5*

Während meine Frau mit der Anna ſich in der näch⸗
ſten Zeit mehr mit den Markt⸗ und Kaufgelegenheiten
des Städtchens vertraut machte, nahm ich nun endlich
meine Malerei wieder auf.
Wir hatten dabei jeder für uns beſondere Erlebniſſe.
Meine Frau ſuchte zunächſt in dem Städtchen nach But⸗
ter, die erſte Vorbedingung für den Küchenhaushalt einer
deutſchen Hausfrau. Mantecca oder Mantequilla heißt
dieſer koſtbare Stoff in Spanien, aber er war merkwür⸗
digerweiſe zuerſt gar nicht zu finden. Hilfsbereite Ein⸗
wohner nahmen ſich meiner Frau an, durchſuchten das
ganze Städtchen, fanden auch wirklich ſchließlich etwas
Butter, aber ſchon unterwegs zerſchmolz dieſelbe in der
glühenden Mittagshitze und war, als ſie zu Hauſe ankam,
kaum noch vorhanden. Mit ſehr gemiſchten Gefühlen
mußten wir uns an die ſpaniſche Kochweiſe, die nur Oel
verwendet, gewöhnen. Aber es ging beſſer als wir dach⸗
ten; ſchon nach einiger Zeit ſchien uns das einzig Richtige,
alles mit Oel zu braten. Namentlich die Fiſche, die jeden
Tag friſch aus Sevilla herüberkamen, ſchmeckten vorzüglich
in Oel gebacken. Rind⸗, Kalb⸗ und Schweinefleiſch war
an den Markttagen in Alcalà immer friſch zu haben. Das
Schweinefleiſch iſt freilich entſchieden ſchlechter als bei
uns. Die Schweine ſind dort alle dunkelbraun oder ſchwarz
und ſehen recht maleriſch aus, aber ſie haben loſeres,
weniger zartes Fleiſch. Das Fleiſch der getöteten Arena⸗
ſtiere, das zu billigeren Preiſen als anderes Fleiſch auf
dem Markte hing und das ſich dadurch auszeichnete, daß
es von dunklerer Farbe war, haben wir nicht verſucht.
Gemüſe gab es reichlich, Tomaten, Bohnen, Artiſchocken

und Auberginen, auch wilder Spargel, der allerdings

ganz anders ausſieht wie der unſrige, wuchs maſſen⸗
haft in den umliegenden Fichtenwäldern. Hin und wie⸗
der gab es auch eine Ente, die man von längeren Spa⸗
ziergängen aus der Umgebung nach ſtundenlangen Ver⸗

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handlungen mit dem Bauer einbrachte. Das ſchönſte
war aber der Nachtiſch, die dunkelblauen und goldgelben
ſpaniſchen Weintrauben, die 5 bis 10 Centeſimi das Pfund
koſteten und ſo ſüß und ſaftig waren, daß man immer
wieder von neuem danach griff. Jeden Morgen hielt der
Maultiertreiber mit ſeinem buntbetroddelten Mauleſel
vor unſrer Haustür und lud aus den zu beiden Seiten
des Mauleſels herabhängenden Körben einen mächtigen
Haufen der köſtlichen Trauben bei uns ab.

Zweimal in der Woche zogen meine Frau und Anna
auf den Markt und jedesmal gab es unter den Markt⸗
leuten ein großes Hallo, wenn ſie erſchienen. „La rubia,
la preciosa“ hieß es dann an den Verkaufsſtänden und
alles beobachtete, was die beiden auf dem Markt taten.
Jedes Wort, jede Miene wurde belacht. Am meiſten Hei⸗
terkeit löſte meine Frau damit aus, als ſie einmal etwas
ärgerlich einem der alten Weiber zurief: „pronto“ (ſchnell).
Eine ſolche Zumutung mußte dieſer Frau wohl auch
äußerſt lächerlich dort erſchienen ſein, wo man mehr Zeit
hat als überall ſonſt in der Welt. Auf ihrem Rück⸗
wege, wenn ſie an den Einwohnern vorbeikamen, blieb
nach alter andaluſiſcher Sitte wohl auch der oder jener
ſtehen und ſprach irgend ein Sprüchlein, wie es dort ge⸗
bräuchlich iſt, etwa folgendermaßen: „Schönes, blondes
Mädchen aus dem fernen Lande, mögeſt Du blühen und
gedeihen, möge Dein Schoß fruchtbar ſein und Dein Ge⸗
ſchlecht noch leben in den fernſten Zeiten.“ Dann be⸗
kreuzigte ſich der Mann, grüßte höflichſt und ging des
Weges weiter. Ein paarmal auch warf einer der
Burſchen den Frauen ſeinen Mantel vor die Füße und
die ſchritten dann mit ihren Marktkörben und Taſchen,
vertraut mit der ſpaniſchen Landesſitte, wie ſelbſtver⸗
ſtändlich über die ſchon vorher etwas dreckige Jacke

hinweg.

70

Unterdeſſen hatte ich meinerſeits wieder Erlebniſſe
anderer Art. Ich erregte mit meiner Malerei un⸗
geheures Aufſehen im Orte. Hatten die Leute dort nichts
zu tun oder machten ſie mir zuliebe einfach Feierabend?
ſie ſtanden ſtundenlang hinter der Leinwand. Dabei
kamen ſie mit der Naſe dicht an das Bild und verwandten
kein Auge von mir. Wenn ich Pauſe machte und mich
in das Gras legte, machten ſie auch Pauſe. Wenn ich
mir eine Zigarre anſteckte, ſuchten ſie auch etwas Rauch⸗
bares in ihren Taſchen oder verlangten von mir eine
Zigarre. Sie nahmen wahrlich lebhaften Anteil an der
Malerei. Wenn ich ſage, daß einer von ihnen ſogar an
der Farbentube leckte, wird man wieder glauben, daß ich
übertreibe, aber die Neugier der Bevölkerung ging ſogar
ſoweit, daß, als ich einmal an einer Stelle malte, wo
die dortige Kleinbahn vorüberfuhr, der Zug anhielt und
Zugführer und Fahrgäſte ausſtiegen, um ſich die Ge⸗
ſchichte anzuſehen. Sie ſchienen dort keine Maler zu ken⸗
nen, nur in der Volksſage lebte ein deutſcher Maler, der
vor vielen Jahren hier geweilt und droben in den Fich⸗
tenwäldern in einer Höhle gehauſt haben ſoll.
Die Gegend war reich an Motiven aller Art.
Gelbe und roſa Fabrikruinen, altes Gemäuer vor Straßen
mit dahinter liegenden hellgrünen und roſa Häuſern, gelbe
und rote Haziendas inmitten Fichten und Obſtbäumen,
im Vordergrunde oft Agaven⸗ und Zitronenbäume,
arabiſche, burgartig mit Zinnen gebaute Kornmühlen am
Guadaira, endlich auch Tiere aller Sorten, Herden von
braunen Ziegen an rötlichen Berghängen, bunte Puter
in grünen Fichtenwäldern, ſchwarze Schweine im Suhl

und vielfarbig gefleckte Arenaſtiere auf den im Herbſt

geblichen Feldern.
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Die Höhlenbewohner.

Ich erwähnte ſchon, daß wir mit den Höhlenbewoh⸗
nern Tür an Tür wohnten. Sie hatten ſich in den Unter⸗
bauten und dem Schutt der alten Ruine, namentlich an
der Stelle, wo das alte Gemäuer ſich zum Fluſſe herab⸗
ſenkte, Löcher gegraben, die mit Balken und Hölzern unter⸗
ſtützt waren. Manchmal hatten ſie auch aus den herum⸗
liegenden Steinen primitive Mauern aufgeſchichtet, in
deren Innern ſie ohne Licht und Fenſter zuſammen mit—
Hühnern und andern kleinen Tieren ein wahrhaft an⸗
ſpruchsloſes Leben führten. Sie lebten von den übrigen
Einwohnern Alcalàs abgeſondert und die Annahme
liegt nahe, daß wenigſtens eine große Anzahl von ihnen
ihren Stambaum von jenen Mauren herleiten konnte,
die einſt vor tauſend Jahren oben als Herren in der einſt⸗
mals prächtigen Burg mit den wagenbreiten Mauern und
den mächtigen viereckigen Zinnentürmen gelebt hatten.
Wie lehrt doch alte indiſche Weisheit? Der Menſch, dem
zu Lebzeiten ein Denkmal geſetzt iſt, wird einſt, nach lan⸗
gen Jahrhunderten, in einem ſpätern Leben als Bettler
am Fuße eben dieſes Denkmals ſtehen.
Kein größerer Gegenſatz läßt ſich denken als die
einſtige Pracht und Macht der Bewohner dieſer Burg und
die entſetzliche Armut ihrer Nachkommen, der jetzigen
Höhlenbewohner. Wie oft ſtanden ſolche Leute vor unſrer
Tür, die Füße mit Papier umwickelt und baten, weinend
über ihre wunden Füße, um Schuhe. 10 Centeſimi war
für ſie ein Kapital, mit dem ſie ſich ſchon vorteilhaft
an irgend einem kleinen Geſchäftsunternehmen beteiligen
konnten. Sie lebten buchſtäblich von dem, was ihnen
der Zufall in die Höhle brachte. Schon Apfelſinen waren

— —

ihnen zu teuer. Ihre Nahrung beſtand hauptſächlich aus
den Früchten der großen Kakteen, den Kaktusfeigen, die
überall wild an den Wegen wuchſen und die ſie ſich in
immer neuen Variationen zubereiteten als Suppe, Gemüſe
oder Nachtiſch. Dabei hatten dieſe Höhlenbewohner im
Gegenſatz zu der andern Bevölkerung ſtets eine feierliche
Grandezza und Würde, die ſie auch in ihren Lumpen
immer wieder auf die Stufe der Gleichberechtigung hob.
Wenn ich dort mit meinen Malſachen vorbeizog, lief mir
nie jemand nach wie ſonſt überall im Dorfe. Kam ich dicht
an einer der Höhlen vorbei, ſo trat der Höhlenbewohner
nur heraus, begrüßte mich feierlich, lud mich ein, ſeine
Höhle zu beſichtigen, bot mir von ſeinen Kaktusfeigen an
und ſprach über Wind und Wetter. In ſeiner eigenen
Höhle bettelte der Mann nicht. Leider hatte ich immer
nur wenig Zeit, wenn ich dort vorüberkam, und ſo habe
ich denn nichts näheres aus dem Leben dieſer Leute er⸗
ſpähen können, es wäre wohl der Mühe wert geweſen.
Der Maler ſieht ja aber meiſtens nur die äußere Er⸗
ſcheinung der Dinge und begnügt ſich damit, während es
Sache des Dichters iſt, dem Höhlenbewohner in ſeine
Behauſung zu folgen, Teil an ſeinem Leben zu nehmen,
an ſeinem Handeln und Denken. Dort bei den Höhlen⸗
bewohnern ſind noch manche Schätze für den Dichter zu
holen. Uebrigens müſſen in der mauriſchen Burg, an
deren Fuße jene Troglodyten wohnen, auch noch maſſen⸗
haft Schätze anderer Art zu finden ſein, denn es ſind dort
noch niemals Ausgrabungen vorgenommen, weil die
Kirche das verbietet und man in Spanien nichts tut, was
die Kirche nicht will.
Das Höhlenleben hat entſchieden in dem dortigen
milden Klima einen beſonderen Reiz. Wenn ich auch mit
den Höhlenbewohnern nicht in nähern Verkehr getreten
bin, ſo bin ich doch inſofern Kollege von ihnen geweſen,
als ich auch einmal, um dort ein Bild zu malen, längere

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Zeit eine Höhle in Beſchlag genommen hatte. Die Höhle
lag in einem Fichtenwalde gegenüber der eigentlichen
Höhlenanſiedlung und man hätte ſich zur Not ganz gut
von den ſüßen eßbaren Kernen der Früchte dieſer Fichten
nähren können. Wer nach mir jene Höhle beziehen will,
wird dort noch meine Handſchrift in dem Stein der Höhle
finden:

In dem Land der braunen Oele,
Wo die Fichten Kerne tragen,
Alte Maurenſchlöſſer ragen,
Steht am Berge eine Höhle.

Meine Höhle, die mich lehrte
Mit der Sonne zu erwachen,
Mit den Gräſern zu entfachen
Sich dem Tag, den Gott beſcherte.

Kameraden mir die Bäume,
Fluß und Tal mir Brüderherde,
Mutter mir die nackte Erde,
Schweſterlich der Wolken Säume.

Wo ich ſchwankte mit den Bäumen
In des Sturmes Wuterguſſe,
Wo ich ſchwoll mit meinem Fluſſe
Zu der Erde würz'gen Säumen.

Kam die Nacht mit ſchwarzem Pinſel
Alle Farben auszuſtreichen,
Brannt ein rotes Feuerzeichen
In des Berges Höhleninſel.

Aus des Rauches dichten Schwaden
Tauchten alte, liebe Schatten,
Die mich längſt verlaſſen hatten
In der Großſtadt ſchnellen Pfaden:

Mogli unter Dſchungeldachen,
Robinſon aus fernen Meeren,
Aus des Urwalds krauſen Queren,
Lederſtrumpf mit ſtillem Lachen.

Die „Fonda“ in Alcala.

Die Höhlenbewohner waren aber doch nicht die ein⸗
zigen Einheimiſchen, mit denen ich näher bekannt war.
Da lag mitten in dem Städtchen in der ziemlich breiten
Hauptſtraße die „Fonda“ des Herrn Lillas Paſtia, wo
ich öfters hinging, um ein Glas Manzanillas zu trinken.
Lillas Paſtia hielt eine kleine Gaſtwirtſchaft, vermietete
Reitpferde und ſchmuggelte ſich im übrigen recht und
ſchlecht durch das Leben. Er ſah die Welt aus der Per⸗
ſpektive des Stierkampfes an und der Weltkrieg bedeutete
ihm nichts anderes als ein ungeheuer großes Stiergefecht.
Belgien und Frankreich, meinte er damals, wären die
Pferde, England der Piccador, Rußland der Matador,
Deutſchland der Stier. Es könnte aber trotzdem ſein, daß
Deutſchland den Krieg gewinne, wie es ja auch ſchon vor⸗
gekommen, daß der Stier lebend aus der Arena heraus⸗
geführt worden und ſeine Tage auf einer ſaftigen Wieſe
geendet habe. Lillas Paſtia ſchwärmte für Deutſchland
und die deutſche Kultur, worunter er das von den Deut⸗
ſchen angelegte elektriſche Licht in ſeinem Hauſe, die Bil⸗
derbücher und Lehrbücher ſeiner Kinder (er las nicht
ſelber) verſtand, ſowie noch einige billige Schleuderartikel,
wie Spielzeug und Nippes, die alle deutſchen Urſprungs
waren.
Manchmal traf ich dort auch den Maurermeiſter des
Ortes, den einzigen Menſchen, den ich hin und wieder

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an der Arbeit geſehen. Er hielt aber ſelber nicht viel
von ſeiner Arbeit; denn er ſah die Welt aus der Per⸗
ſpektive des Lotterieſpiels an. Es gäbe zwei Sorten
Menſchen in Spanien: ſolche, die in der Lotterie gewon⸗
nen, und ſolche, die es noch nicht hätten. Man muß wiſ⸗
ſen, was das Lotterieſpiel für den Spanier bedeutet.
Wer in der Lotterie gewonnen, iſt nicht nur ein reicher,
ſondern auch mindeſtens für dieſes Jahr ein berühmter
Mann. Aber nicht nur er allein, auch die Verkäuferin,
in deren Bude das Los gekauft iſt, der Droſchkenkutſcher,
der den Loskäufer dorthin gefahren, der Mann, der ihm
den Weg gewieſen, ſie alle ſind für dieſes Jahr gemachte
Leute und ſind in allen Zeitſchriften abgebildet. Jeder
kauft im nächſten Jahre in derſelben Lotteriebude und
jeder will mit derſelben Droſchke fahren, weil ſie Glück
bringt.
Als dritter geſellte ſich noch manchmal der Dorfarzt
hinzu, der von der deutſchen Technik ſchwärmte, und end⸗
lich ſtellten ſich wie ſelbſtverſtändlich — in Spanien gibt
es eben äußerlich keine ſozialen Unterſchiede — die bei⸗
den Dorfidioten ein, die gewöhnlich quer über der Straße
in der Sonne lagen und ſtets heranſchlichen, wenn ſie
mich in der Fonda ſitzen ſahen. „Locos“ (Verrückte)
nannte man ſie im Städtchen und jeder, der ſie ſah, bohrte
ſich gleich mit dem Finger ein Loch in die Schläfe, was
dasſelbe bedeutet, wie wenn man bei uns mit dem Fin⸗
ger auf die Stirn weiſt. Man wollte damit wohl ſagen,
daß ſie ein Loch im Kopfe hätten. Grinſend mit blöd⸗
ſinnigem Lachen ſaßen dieſe Burſchen am Nebentiſche
und warteten, bis es an das Einladen ging. In Anda⸗
luſien lädt zunächſt der Schenkwirt ſeine Gäſte ein. Dieſe
müſſen ſich dann natürlich revanchieren und es kommt
dann immer ſo, daß alle im Zimmer Anweſenden mit⸗
trinken und die Zeche für den Eingeladenen recht teuer
wird. Einmal, als ich auch eine ſolche Einladung für ein

76

— —

Glas Wein nur mit einer Zigarre quittierte, die den
gleichen Wert hatte wie das Glas Wein, hörte ich am
Nebentiſch einen langen Disput darüber, daß es im höch⸗
ſten Grade ungehörig ſei, nicht die ganze Geſellſchaft ein⸗
zuladen. Dieſes Eingeladenwerden des Gaſtes kam mir
nun wieder ſpaniſch vor.

Das Recht der Individualität.

Wohl nirgends in einem noch kultivierten Lande iſt
die Freiheit des einzelnen ſo groß wie in Spanien.
Spanien iſt ein Land, in dem die Individualität unge⸗
hemmt von ſozialen Einrichtungen und den zwingenden
Organiſationen des Gemeinweſens ſich noch frei ent⸗
wickeln kann.
Gleich am erſten Tage in Alcal, als ich nach dem
glühend heißen Oktobertage in der Abendkühle noch etwas
vor die Tür trat, hatte ich Gelegenheit zu ſehen, wie hier
die Menſchen ihre Individualität auslebten. Unſer Nach⸗
bar war gerade im langen wallenden Nachthemde damit
beſchäftigt, ſein Bett vor die Tür auf die Straße zu ſtel⸗
len. Er wollte dieſe Nacht auf der Straße ſchlafen, weil
es ihm im Hauſe zu heiß war. In Anbetracht des Um⸗
ſtandes, daß vor unſerm Hauſe eine lebhaft begangene
Straße lag, die zu einer in die mauriſche Feſte einge⸗
bauten kleinen Kapelle führte, immerhin ein Anblick, der
zunächſt in Erſtaunen ſetzte.
Aber in Spanien iſt eben nichts verboten. Es gibt
keine Tafeln mit Aufſchriften verbotener Dinge, keine
geſperrten Wege. Alles was in der Natur wächſt, kriecht
oder läuft, iſt herrenloſes Gut, das ſich jeder Vorüber⸗
gehende aneignen kann, falls es nicht gerade eingezäunt

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iſt. Manchen Morgen, wenn ich friedlich an meiner
Staffelei ſaß, krachte plötzlich haarſcharf an mir ein
Schuß vorbei auf irgend ein Waſſerhuhn am Ufer des
EGuadaira, das irgend ein Strolch mit einer alten Donner⸗
büchſe zu erlegen verſuchte. Die Jagd war vollkommen
frei, man mußte nur einen Waffenſchein haben, der
15 Peſetas koſtete. Ebenſo war es mit der Fiſcherei.
Schon gleich in den erſten Tagen war ich auf den Ge⸗

danken gekommen, die großen Bambusrohre in dem Gar⸗

ten des Don Ricardo als Angelruten zu verwenden, aber
natürlich wollte ich mich keiner Konflikte ausſetzen
und ging deshalb als Menſch, der die Erinnerung an ein
wohlorganiſiertes Staatsweſen noch in ſich trägt, zur
dortigen Behörde und fragte, welche Schritte ich einleiten
müßte, damit man mir das Angeln in dem Guadaira ge⸗
ſtatte, der mir als äußerſt fiſchreicher Fluß geprieſen
war. Die betreffenden Beamten konnten gar nicht ver⸗
ſtehen, was ich eigentlich wollte. Sie zuckten ſchließlich
mit den Achſeln und meinten, Angelgerät könnten ſie mir
nicht geben, das müßte ich mir ſchon ſelber beſchaffen.
Wie herrlich berührte mich zunächſt dieſe perſönliche
Freiheit. Ich ſetzte ſofort das Unternehmen ins Werk.
Die ganze Familie zog mit Angeln und großen Körben
und guten Ratſchlägen der Bevölkerung hinaus an das
Ufer des Guadaira, wo wir in großen Abſtänden den
ganzen Fluß in Beſchlag nahmen. Daß wir in den
erſten Tagen nichts nach Hauſe brachten, ſchrieben wir
unſrer mangelnden Erfahrung zu. Aller Anfang iſt
ſchwer. Es wurden neue Stellen ausprobiert, neue Köder
an die Angeln geſetzt und unverdroſſen weiter geangelt.
Als wir aber auch in den nächſten Tagen nicht ein kleines
Fiſchlein fingen, wurde ich doch nachdenklich: Sollte es
vielleicht mit eben dieſer perſönlichen Freiheit des Ein⸗
zelnen und der Angelerlaubnis für jedermann zuſammen⸗
hängen, daß man nichts fing? So mußte es wohl ſein.

78

In einem Lande, wo ſeit Jahrhunderten jeder angelt und
jagd, wo er Luſt hat, konnten keine Fiſche und jagdbaren
Tiere mehr vorhanden ſein. Damals wurde es mir auch
klar, warum es in Spanien keine Bäume und keine
Singvögel mehr gibt, kurz, warum Spanien eine Wüſte
iſt und ſich ſchon ſeit vielen Jahrhunderten im Zer⸗
ſetzungsprozeſſe befindet. Ich dachte zurück an Deutſch⸗
land und an die Schwierigkeiten, die es macht, bis man
angeln, jagen oder Bäume fällen darf, aber dafür fängt
oder jagd man ſchließlich doch auch wirklich etwas.
Noch in manch anderer Beziehung mag dieſe per⸗
ſönliche Freiheit die Urſache für mancherlei Mißſtände
ſein. Der ſpaniſche Advokat und ſein Sohn, bei dem
wir wohnten, konnten natürlich leſen und ſchreiben, aber
ſonſt habe ich in Alcalà eigentlich niemanden getroffen,
von dem ich das mit Beſtimmtheit behaupten möchte.
Es liegt das hauptſächlich daran, daß kein Schulzwang
beſteht. Die Eltern ſollen zwar ihre Kinder in die Schule
ſchicken, aber wenn ſie ſagen laſſen, daß die Kinder zur
Arbeit gebraucht werden, ſo iſt es auch gut. Auch das
läßt tief blicken, daß es nicht weit von Alcalà, wie mir
mein Hauswirt verſicherte, noch ganze Dorfkolonien
geben ſoll, wo nur arabiſch geſprochen wird.
Daß man in Andaluſien nicht nur in den „Fondas“,
ſondern auch in den erſten Hotels mit dem Meſſer ißt
und dabei mit Gemütsruhe über den Tiſch hinwegſpuckt,
zeugt immerhin von guter Geſundheit, können ja auch
feſte Hemden und die geübte Enthaltſamkeit, das Meſſer
nicht an den Mund zu führen, kaum noch als das aus⸗
ſchließliche Merkmal höherer Kultur angeſehen werden,
nachdem bei uns ſchon mancher Heringsbändiger ein
Monokel trägt.
Etwas unſympathiſcher iſt ſchon die Behandlung der
Tiere, namentlich der Mauleſel, in jener Gegend. Nicht
weit von meinem Hauſe ſah ich jeden Morgen einen Eſel

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79

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Ziegelſteine tragen, der ſo beladen war, daß ſich ihm alle
vier Beine krumm bogen. Die Mißhandlung von Pfer⸗
den und Mauleſeln mit Stöcken und Stacheln, die ſinnlos
ohne jede Schonung ihr Leben lang gehetzt werden, bis
ſie irgendwo im Geſchirr am Wegrande verrecken, wo ſie
zum Fraß der nicht minder mißhandelten Hunde dienen,
iſt für mein Empfinden der häßlichſte Zug im ſpaniſchen
Volkscharakter. Mitleid mit dem Tiere gilt als verächt⸗
lich. Man lacht über Fremde, die Mitleid mit den Tieren
zeigen. Sehr häufig ſieht man in jenen Gegenden auch
einen Bengel, der an einem Bindfaden einen gefangenen
Singvogel zu Tode flattern läßt.
Es kam einem, wie geſagt, manches ſpaniſch vor und
ich möchte zum Beiſpiel in Alcalà auch nicht begraben
ſein, weil man auf dem dortigen Kirchhofe nicht ſicher iſt,
daß einem nicht noch nach dem Begräbnis der Sarg unter
dem Leibe weggeſtohlen wird und irgend ein braver Ein⸗
wohner der Stadt in meinem Sarge zum Kirchhof fährt;
ein altbekannter, häufiger und ſtillſchweigend geduldeter
Vorgang im Orte, der gerade zu meiner Zeit etwas mehr
Aufſehen erregte, weil die Verwandten eines ſolchen be⸗
raubten Sarginſaſſen ſich nach Madrid gewandt und die
Kirchhofsverwaltung von Alcalà etwas auf den Kopf be⸗
kommen hatte.
Zwei Menſchenſorten profitieren allerdings dennoch
von dieſen Zuſtänden und der Möglichekit, ihre Indivi⸗
dualität ausleben zu können. Das ſind die Bettler und
die Künſtler.
In Spanien gibt es keine ſoziale Fürſorge, aber da⸗
für gibt es auch keine Geſetze und Gendarme, die den
Sonnenbrüdern das „Recht auf die Landſtraße“ ſtreitig
machen. Es iſt dort noch nie jemand auf den Gedanken
gekommen, daß Betteln und auf der Landſtraße Einher⸗
tippeln etwas Strafbares ſein könnte. Es liegt ja auch
ſo nahe, dort in Andaluſien die Arbeit zu haſſen, wo das

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in der Umgebung von Sevilla dafür ſorgt, daß ſo leicht
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einheimiſchen und herumziehenden Bettler zu ſorgen.

ah das von ſeiten der dortigen Behörde als eine
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und ſchickte mir alle möglichen Sorten von Be er vor
das Haus. Auch Fremdenlegionäre oder ſorche⸗ D
wenigſtens ſein wollten, kamen vorbei, erzäh . enen
Schickſale, erhielten Eſſen und ein paar Peſetas und z
dann ihre Straße weiter. .

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81

Die zweite Menſchenſorte, die in Spanien beſſer ge⸗
deiht wie anderswo, ſind die Künſtler, die ja nach Anſicht
vieler Menſchen auch nichts anderes ſind als Sonnen⸗
brüder und Tagediebe. Es muß zu denken geben, daß
in Spanien, wo nach der Statiſtik, die ſicherlich recht
wohlwollend gehandhabt iſt, nur 40 Prozent der Bevöl⸗
kerung leſen und ſchreiben kann, trotzdem die Kunſt in
hoher Blüte ſteht und viele berühmte Namen der Nach⸗
welt überliefert ſind. Die Möglichkeit des Individualis⸗
mus und des Rechtes, ſich frei entfalten zu können, iſt
eben die erſte Vorbedingung für den Künſtler,

Die Dorfjugend.

Man iſt über mancherlei in Spanien enttäuſcht, was
man ſich ſchöner vorgeſtellt. Auch mit den Räubern und
Banditen, von denen man ſo viel gehört, iſt es nichts.
Man iſt in keinem Lande vor dieſen Leuten ſo ſicher wie
in Spganien.
Ich hielt es in der erſten Zeit für nicht unbedenklich,
abends noch bei hellem Mondſchein auf dem von Herrn
Paſtia gemieteten Gaule in die Fichtenwälder hinaus⸗
zureiten. Aber ich habe die Erfahrung gemacht, daß
man dort ſicherer iſt als zu Hauſe im Bett. Ein paar⸗
mal hatte ich freilich ein Erlebnis, das zunächſt etwas ge⸗

fäöährlich ausſah. Ich ſah auf einem ſolchen Ritte an

einer Wegbiegung plötzlich ein paar wilde, zerlumpte Ge⸗
ſellen auf mich einſtürmen, die mir mit allen möglichen
Geſten und Zurufen verſtändlich zu machen ſuchten, ich
ſolle anhalten. Ich dachte ſchon, jetzt gilt es, Geld oder
Leben oder beides, aber ſie wollten weiter nichts, als
6

82

auf dem Pferde hinten mit aufſitzen. Das iſt allgemeine
Landesſitte in Spanien. Wenn irgend ein Fußgänger
unterwegs jemand zu Pferde oder Eſel einherreiten ſieht,
ſetzt er ſich ſtillſchweigend hinten mit hinauf. Es blieb
mir deshalb gar nichts anderes übrig als die beiden Ge⸗
ſellen abwechſelnd mit aufſitzen zu laſſen und ihnen außer⸗
dem eine Zigarre zu verabreichen, welchen Wunſch ſie da⸗
durch zum Ausdruck brachten, daß ſie mit ſtolzer Geſte
und hörbarem Geräuſch den Daumen in den Mund ſteck⸗
ten. Gefährlich ſind dieſe Burſchen meines Erachtens
nicht. Es kann ja vorkommen, daß ſolch ein Geſelle
einen Vorübergehenden anfällt, weil er wirklich dem
Verhungern nahe iſt, ſonſt aber iſt man in Spanien
ſicherer als etwa am Rande der großen Städte in weit
geordneteren Staatsweſen. Die Kerle ſind nur läſtig wie
die Fliegen, die man vergeblich immer abſchüttelt. Sei es
in der Stadt, ſei es im Felde, folgt einem jemand aus
Neugier oder rein tieriſchem Geſellungstriebe und kann
oder will es nicht verſtehen, daß er auf die Dauer läſtig
fällt.
Namentlich die liebe Dorfjugend leiſtete in dieſer
Beziehung geradezu Fabelhaftes. Manchmal wenn ſie
in größern Scharen beiſammen war, machte ſie ſich auch
den Spaß, aus gehöriger Entfernung mit Steinen zu wer⸗
fen. Es war dies keineswegs als Feindſeligkeit anzuſehen,
ſondern entſprach nur der uralten trauten andaluſiſchen
Landesſitte, nach Fremden mit Steinen zu werfen, und
war eigentlich nichts weiter als der Ausdruck ihrer Lange⸗
weile. In Andaluſien gibt es eben viele Blumen auf
den Feldern, aber noch mehr Steine. Es mögen auch
vielleicht unbewußte Erinnerungen vergangener Jahr⸗
hunderte aus dem Orient in dieſen Bengels noch lebendig
ſein, denn aus dem Orient ſtammt ja die uralte Sitte
des Steinigens. Wer nicht weiß, daß durch die Mauren
orientaliſche Sitten nach Spanien hinübergekommen ſind,

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83

hat hier Gelegenheit, über geſchichtliche Zuſammenhänge
nachzudenken.
Man konnte ſich das aber doch ſchließlich nicht ewig
gefallen laſſen. Die Erwachſenen, an die man ſich wandte,
zuckten die Achſeln und lachten; ſie meinten, es wäre ja
nur eine Art Scherz, das müßten ſich die Fremden ſchon
gefallen laſſen. Es herrſcht in Andaluſien eine ganz be⸗
ſondere Art der Auffaſſung von Kindererziehung. Ich
erwähnte ſchon, daß die Kinder im allgemeinen nicht zur
Schule gehen, man ſollte nun wenigſtens erwarten, daß
dafür eine gewiſſe väterliche Zucht einſetzt. Aber der
ſpaniſche Vater hat eine ganz beſondere, eigentlich nicht
unſchöne Auffaſſung von ſeinem Sprößling, nämlich ge⸗
nau dieſelbe, wie von den jungen Mauleſeln auf der
Weide. Da der Andaluſier Tiere im allgemeinen in der
roheſten Weiſe mißhandelt, iſt man ſehr erſtaunt, wenn
man ſieht, wie der Eſel bis zu einem gewiſſen Alter voll⸗
kommen geſchont wird und frei neben dem Muttertier,
das die ſchwerſten Laſten zieht, einherläuft. Dieſes Prin⸗
zip der Mauleſelerziehung wendet der Spanier auch auf
ſeine eigenen Zöglinge an die vollkommen wild ohne
jegliche Beeinfluſſung, nur von jedermann geküßt (eine
bekannt ſpaniſche Unſitte, jedes fremde Kind zu küſſen)
und ohne die Anwendung des ſogenannten ſpaniſchen
Rohres heranwachſen.
Das Reſultat iſt allerdings ein wenig erfreuliches,
wenn man dieſe Dorfjugend ſieht, die überall herumlun⸗
gert, als einzige Beſchäftigung „Stiergefecht“ ſpielt, in⸗
dem ſie die von der Schulter genommenen Jacken als
„Cappa“ verwendet und ſich gegenſeitig ins Geſicht ſpuckt.
Ich hatte ſchon manchmal Luſt gehabt, für einen dieſer
Väter in „nützlicher Geſchäftsführung“ einen Bengel
ordentlich zu verprügeln. Die in Sevilla mit der Volks⸗
ſeele vertrauten Deutſchen hatten mich aber dringend
gewarnt, einen Jungen zu hauen, der Spanier nehme

6*

84

nichts mehr übel als eine Ohrfeige. Auch einem Kinde
appliziert, würde ſie ſtets blutig gerächt. Man könne ſo
einen Bengel, wenn er mit Steinen geworfen, vielleicht
ſchütteln oder auch mit dem Hinterteil auf eine der ſpitzen
Agaven ſetzen, die überall am Wege ſtehen, aber man
dürfe nicht ſchlagen, das räche der Vater ſtets mit der
Punta (dem Dolche) oder der Flinte. Es ſeien ſchon
mehrfach derartige Fälle vorgekommen, wo der Vater
den Täter gleich darauf erſchoſſen und der Vater noch
nicht einmal beſtraft worden ſei, weil er nach dem allge⸗
meinen Gerechtigkeitsgefühl nichts Unrechtes getan habe.
So hatten mich Landsleute, die jahrelang dort an⸗
ſäſſig waren und fraglos die Volksſeele kannten, gewarnt.
Ich hatte es mir gemerkt und ertrug monatelang die
andaluſiſche Sitte des Steinewerfens, ohne mir merken
zu laſſen, daß mir dieſe Sitte nicht gefiel.
Eines Tages riß mir aber dennoch die Geduld und
das kam ſo: Als ich wieder einmal in der Umgebung
Alcalàäs ſpazieren ging und von einem Agavengebüſch
ein Steinhagel herüberſauſte, begegneten mir ein paar
größere, kräftigere Jungen, die ſich ſcheinbar über die
jüngern Stammesgenoſſen wegen des Steinewerfens
entrüſteten. Ich wandte mich deshalb an dieſe, indem
ich einige Worte des Bedauerns über die mangelnde Er⸗
ziehung und die Unſitte des Steinewerfens ſagte. Ich
rechnete damit, daß die größern Jungen den kleinern
das Handwerk legen würden, wozu ſie in meiner Gegen⸗
wart auch Miene machten. Sie ſchimpften jedenfalls auf
die hinter den Agaven ſichtbaren Rangen und drohten
mit den Fäuſten. Ich ging mit ruhiger Genugtuung
über die diplomatiſche Löſung dieſes Falles weiter. Doch
ſiehe, kaum war ich ein paar Schritte weitergegangen,
da machten dieſe Bengels mit den andern gemeinſame
Sache und warfen gleichfalls in erheblich geſchickterer
Weiſe Steine nach mir.

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85

—

Diesmal riß mir die Geduld. Ich ſprang auf die Ge⸗
ſellſchaft zu, erwiſchte einen der größern von ihnen und
gab ihm eine Ohrfeige, daß er am Platze liegen blieb.
Dann ging ich ſchleunigſt nach Hauſe, holte meinen Re⸗
volver hervor, verſchloß alle Türen und beſchloß, von der
Zinne meines Hauſes herab, die in ihrer mauriſchen Bau⸗
art eine gute Verteidigung bot, den Vater mit dem
Gewehr und der „Punta“ zu bekämpfen und mein
Leben ſo teuer wie möglich zu verkaufen. Ich wartete
den ganzen Tag vergebens. Ich ſah niemanden mit einem
Gewehr oder Dolch zum Angriff vorgehen, auch am näch⸗
ſten Tage geſchah nichts. Ich wagte mich endlich wieder
in das Städtchen und konnte nur konſtatieren, daß meine
Beliebtheit ſich noch ganz erheblich geſteigert hatte. Sogar
die Dorfjugend erwies mir jetzt eine gewiſſe Achtung und
ſelbſt der betreffende Bengel, der eine mächtig geſchwol⸗
lene Backe hatte, ſchien mir äußerſt wohlgeſinnt. Später
erfuhr ich denn auch, weshalb. Die Ohrfeige war einfach
zu ſtark geweſen, die geſchwollene Backe hatte Bewunde⸗
rung erregt, ſolch eine Ohrfeige hatte man noch nicht er⸗
lebt. Der Junge mit ſeiner Backe war eine Berühmt⸗
heit im Städtchen geworden. Ich bin überzeugt, daß
noch ſein Enkel die Ohrfeige im Gedächtnis haben wird
und daß fahrende Sänger ſie der Nachwelt in Reim
und Liedern überliefern werden; denn der Andaluſier
liebt die Poeſie.

⸗

Schnee in Alcala.

Als wir in Alcalà einzogen, war es Anfang Oktober

und es herrſchte eine Hitze wie bei uns auch nicht im heiße⸗
ſten Sommer.
Erſt im Dezember bekamen einige Bäume gefärbtes Laub,
wurden die Wieſen brauner und verloren ihren Saft.
Trotzdem herrſchte noch immer in der Natur das Grün
vor, denn die Zitronen⸗ und Apfelſinenbäume, die Fich⸗
ten, Oliven⸗ und Steineichen überwogen in der Landſchaft
Das Klima Andaluſiens iſt eben ſchon faſt afrikaniſch und
der Winter wird, wie in den Tropen, durch eine vier⸗
wöchige Regenperiode im November erſetzt, während
es faſt das ganze übrige Jahr trocken bleibt. So blühen
denn auch in Andaluſien das ganze Jahr ununterbrochen
die Narziſſen und Roſen, deren friſch aufgeblühte Knoſpen
an unſerm Hauſe zum Weihnachtsfeſte in das Zimmer
rankten.
Der Januar iſt der kälteſte Monat. Wenn dann
manchmal in den Nächten ganz leichte Fröſte kom⸗
men, reitet ein Maultiertreiber mit ſeinem Eſel durch das
Dorf und verkauft vor den einzelnen Haustüren ein paar
Handvoll Holzkohlen. Des Abends ſitzen dann die Haus⸗
bewohner zuſammen herum um das kleine Kohlenbecken,
in dem die Holzkohlen glühen, und klagen über die ſibi⸗
riſche Kälte.
Der Winter 1914/15 war in Andaluſien der kälteſte
ſeit Menſchengedenken. Der alte Gärtner des Don Ri⸗

cardo, der jeden Nachmittag zu uns kam, um ſeine
Zigarre in Empfang zu nehmen oder ein Gläschen Wein
zu trinken, ſagte uns, daß es niemanden unter den Le
benden gäbe, der einen ſolchen Winter mitgemacht hätte.

Vom Herbſt war noch nichts zu ſpüren.

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In dieſem kalten Winter 1914/1915 geriet auch die
Natur aus ihren Bahnen und Anfang Januar geſchah
das Unglaubliche, was noch niemand in Sevilla und Um⸗
gegend geſehen hatte, — es ſchneite. Es ſchneite wirklich
auf die reifen Apfelſinen und Zitronen, auf die Roſen
und Narziſſen, auf die bunten Falter in den Wieſen und
die erſtaunten Arenaſtiere in den „Campos“. Die Zei⸗
tungen aus Sevilla waren voll dieſes Ereigniſſes. Die
politiſchen Berichte waren vollkommen vergeſſen, die Leit⸗
artikel beſchäftigten ſich nur damit, wie lange der Schnee
auf den duftigen Steinbögen und Ornamenten des Alca⸗
zar und der Giralda gelegen; was für ein Gefühl es
wäre, wenn es einem auf den bloßen Kopf ſchneite, und
wie die zu bedauern wären, die dieſes Ereignis, das nie
wiederkehren würde, in den frühen Morgenſtunden in
den Betten verſchlafen hätten.
Man kann dieſes Erſtaunen und Entzücken der Se⸗
villaner und der Einwohner von Alcalaͤ, wo es damals
ſchneite, erſt dann ganz verſtehen, wenn man weiß, daß
der Durchſchnittsſpanier und der Andaluſier erſt recht,
eigentlich nie über eine halbe Stunde im Umkreiſe hinaus⸗
kommt und die meiſten Leute in Alcalà noch niemals
Sevilla geſehen hatten. Sie liebten es, dieſe Leutchen in
Alcalä, uns darüber auszufragen, wie es eigentlich in
Sevilla ausſähe. Die Sierra Newada mit ihren mäch⸗
tigen Schneebergen oder andere höher gelegene Gegenden,
wo der Schnee reichlich fällt, liegen ja nur ein paar Stun⸗
den Bahnfahrt von Sevilla entfernt. Aber das Reiſen
ſtellt ſich der Spanier heute noch ebenſo ſchwer vor, wie
der alte Herodot, der in ſeinen Reiſeerzählungen von
einem fernen ſagenhaften Lande erzählt, wo man nicht
weiter könnte, weil die Luft voll weißer, weicher Federn
wäre, in die man beim Gehen knietief einſinke.
Nur wenige Tage dauerte dieſe Kälte, dann ſetzten
ſchon mächtige Frühlingsſtürme ein, die manchen Stein

88
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der alten mauriſchen Feſte herabrollen ließen und ſchon
in den letzten Tagen des Januar begannen um die roſigen
und gelben Haciendas inmitten der Olivenwälder die
Mandelbäume zu blühen. In wenigen Tagen folgten
Kirſchen⸗ und Pfirſich⸗ und andere Obſtblüten, ſowie die
berauſchend duftenden Blüten der Orangenbäume, an
deren Zweigen die noch nicht ganz ausgereiften Apfel⸗
ſinen hingen. Am längſten dauerte es, bis die braunen
Wieſen und Felder wieder grün wurden, bis die Sultanin
Andaluſiens, wie der Spanier ſagt, ihr ſchönſtes Früh⸗
lingskleid angezogen hatte.
Nur ſchüchtern zeigte ihre Schleppe zuerſt lange weiße
Blüten, die vereinzelt aus dem friſchen Grün hervorleuch⸗
teten, bis allmählich rote, blaue und gelbe Flecken empor⸗
blühten, in ſolchen Maſſen und ſolchen leuchtenden Far⸗
ben, daß es dort, wo einfarbige Blumen zuſammenſtan⸗
den, wie lila, rote und blaue Waſſerlachen in der Sonne
glitzerte.

Abſchied von Alcala.

Mit den Blumen und den Schwalben im Frühjahr,
meinten Don Ricardo und ſein Sohn, würde auch der
Friede wieder zurückkehren. Die Blumen waren gekom⸗
men und von den Schwalben hatte ſich ſogar ein Pärchen
mit roſtbraunen Flügeln in unſrer Küche eingeniſtet, die
es jeden Abend ohne Bedenken mit anſahen, wenn wir
die Fenſter ſchloſſen. Aber der Friede kam noch immer
nicht.

„Weshalb ſind Sie nicht in Spanien geblieben?“ hat
mich ſpäter jeder gefragt, ſpäter im Konzentrationslager
und noch ſpäter in Deutſchland. Ja, weshalb ſind wir

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89

nicht in Spanien geblieben? Wir hatten alles, was wir
brauchten, und waren auch gut aufgehoben, aber dennoch
trieb und bohrte etwas in uns mit immer zunehmender
Stärke, die Sehnſucht nach der Heimat. Es war ja ganz
ſchön, dieſe Romantik Andaluſiens, die aus den Liedern
der heimkehrenden Maultiertreiber tönte, aus den Zitro⸗
nen⸗ und Apfelſinenhainen und aus dunkeln Frauen⸗
augen leuchtete; in den durchbrochenen duftigen Steinen
der mauriſchen Bauten atmete, aber dennoch ſehnte ich
mich wieder nach hellen, klaren Augen, nach deutſchen
Tannen und Eichen, nach Schnee und Kälte, nach Heimat
und Familie.
Immer langweiliger und geiſtloſer wurde mir dieſe
rein äußerliche Romantik des fremden Landes, die zu
einer bleibenden doch nur im germaniſchen Denken und
Träumen geworden. Es gibt nirgendswo in der Welt
ſo ſtolze Spanier oder ſo ſchöne Spanierinnen oder ſo
weiße Elefanten, ſo giftige Brillenſchlangen, ſo alte in⸗
diſche Weisheit, ſo wunderkräftige Fakire, ſo höfliche
Franzoſen, ſo gutmütige Ruſſen und ſo anſtändige Eng⸗
länder als in dem Wolkenkuckucksheim, das über deutſchen
Landen ſchwebt oder vielmehr einſtmals geſchwebt hat,
denn jetzt hängen da ja auch nur noch Würſte und
Schinken.
Wäre es leicht geweſen, nach Deutſchland zurückzu⸗
kehren, wir wären wohl noch lange in Spanien geblieben,
aber die Sehnſucht nach der Heimat wächſt mit dem Qua⸗
drate der Entfernung und der Schwierigkeit der Rückkehr.
Die ſpaniſche Küſte war nach wie vor von franzöſiſchen
Wachtſchiffen blockiert und die deutſchen Behörden rieten
dringend ab, wegen der Gefahr der Kriegsgefangenſchaft.
Wie mir aber ſchon einmal ein Kollege ſagte, der mit
45 Jahren doch noch Amtsrichter wurde: „Man kann
alles, was man will“, ſo wurde der Entſchluß immer feſter
in mir, Frau und Kind, die nach neuerlichen Vereinba⸗

90

rungen zwiſchen Frankreich und Deut i rei
konnten, vorauszuſchicken und dann el en grei relſen
heit zur Ueberfahrt ausfindig zu machen. gen⸗
Es galt Abſchied zu nehmen von Alcalàͤ. Unſ
primitiven Betten und Hausgerät nebſt Moskitos ſießen
wir dort. Unſere Schwalben vertrauten wir dem alten

Gärtner an, der die Roſen und Nelken wäſſerte und die
Heiratsanträge, die Anna in großer Zahl von den Dorf⸗
kavalieren erhalten, lehnten wir dankend ab. An einem
H Frühlingsmorgen fuhr uns Herr Lillas
aſtia in einem von drei hintereinander geſpannten Pfer⸗
en gezogenen Wagen zurück nach Sevilla.

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uuni ni 4 Letzte Reiſe in Spanien.

Aen vertrauten
en Bevor ich die Rückreiſe nach Deutſchland verſuchte,
. machte ich noch einige Reiſen nach Malaga, Granada und
Ronda.
Malaga iſt ſchon keine typiſch andaluſiſche Stadt
mehr, ſondern hat einen etwas internationalen Einſchlag.
Sieben Kilometer von Malaga entfernt, am Ende einer
von glänzenden Equipagen und Automobilen befahrenen
Landſtraße fand ich ein maleriſches Fiſcherdorf, das
rings von einer Mauer und eiſernen Gittertüren und
auch noch mit Ketten abgegrenzt war. Jeden Morgen
und jeden Abend wurden die Gittertüren auf⸗ bzw. zu⸗
geſchloſſen. Viel zu ſtehlen wird da nicht geweſen ſein,
denn an Primitivität war dieſes Dorf etwa nur den
Höhlen in Alcalà zu vergleichen. Die Abſperrung ge⸗
ſchah wahrſcheinlich wieder wegen des Zolles.
Aeußerlich unſcheinbar hing das deutſche Konſulat⸗
ſchild an der Front eines etwas verfallenen Mietshauſes
in einer Nebenſtraße dicht am Hafen. Wenn man in das
Haus eintritt, befindet man ſich in ungeheuern Keller⸗
räumen mit mächtigen, großen Weinfäſſern. Der Konſul
iſt zugleich Inhaber einer ausgedehnten Weinfirma. Ich
wurde da etwas mißtrauiſch empfangen, man ſtellte
allerlei Proben mit meinem Paß an, obgleich ich gar kein
Geld verlangte, ſondern nur gefragt hatte, wo ich eine
Wohnung mieten könnte.
In Granada ſah ich mir die Alhambra an, die ja oft
und gut geſchildert iſt. Der Zauber der Alhambra liegt
hauptſächlich in der gewaltigen Arbeitsleiſtung und weder
in dem koſtbaren Material, noch in der Schönheit der ein⸗
zelnen Teile. Der Reiz entſpringt meines Erachtens

9²

—6,⸗0.V.ͤ —
—ʒNʒCmHluo

hauptſächlich aus der Verknüpfung des Steines mit der
Natur. Beim Mondſchein koſtet der Rundgang in der
Alhambra, für den man ſonſt nur ein paar Peſeten be⸗
zahlt, deren dreihundert. Die Leute ſind dort eben Idea⸗
liſten, wie auch der Zigeunerprimas, der den Eingang
der Alhambra bewacht und die Fremden zunächſt auf
den Albazin in das Zigeunerviertel abzulenken verſucht.
Im Bädeker ſteht zu leſen, daß das Betreten des Albazin
nicht ungefährlich ſei; wer weiß, wie ſich der Zigeuner⸗
primas angeſtrengt hat, um dieſe Notiz in den Bädeker
hineinzubekommen, das letzte Mittel, das noch zieht.
Endlich unternahm ich auch noch, bevor ich nach
Barcelona fuhr, einen Abſtecher nach Ronda, das mir der
Maler Zuloaga als maleriſchen Ort erſter Ordnung
empfohlen hatte.
Die Fahrt ging über das Städtchen Utrera, wo mir
meine Mitreiſenden beim Ausſteigen auf dem Bahnhof
rieten, meine Hände auf die Kleidertaſchen zu halten.
Utrera iſt nämlich ſeit Jahrhunderten Freiort und Aſyl
für alle Verbrecher. Ein altes Sprichwort ſagt: Morde
den König und gehe nach Utrera.
In Ronda ſelbſt war es Mitte März noch kälter als
etwa um dieſelbe Zeit in Deutſchland, denn Ronda liegt
in einem Gebirgstale auf einem mächtigen Hochplateau.
Die Gegend bietet an maleriſchen Reizen außerordent⸗
liches. Der Blick von der Brücke, die in die Stadt führt,
auf die faſt tauſend Meter tiefer liegende Landſchaft, zu
der, an fremdartigen Häuſern vorbei, eine lange ſteinerne
Treppe hinabführt, iſt der überwältigendſte Anblick, den
ich bisher erlebt.
Ich hatte nicht lange Zeit, mir dort die Gegend ge⸗
nauer anzuſehen, denn man fror entſetzlich und ich war
nicht auf den Winter eingerichtet. Mein Entſchluß, in
die Heimat zurüzukehren, ſtand auch ſchon zu feſt, als
daß er noch erſchüttert werden konnte.

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93³

Spaniſch kamen mir dort ganz beſonders die vielen
Zollwächter vor, die ich in ſolchen Maſſen nirgendwo
anders im Lande geſehen habe. An jeder Wegecke
trat einem aus den Höhlen ſolch ein vermummter Kerl
im braunen Mantel und Kapuze, das Gewehr im Arm,
entgegen und muſterte die Vorübergehenden mit miß⸗
trauiſchen Blicken.
Es ſcheint in Ronda und ebenſo in Granada der
Schmuggel zu höchſter Vollendung gediehen zu ſein, denn
anders kann man ſich dieſe Zöllnerſchar nicht erklären.
Das folgende kleine Erlebnis in Granada kennzeichnet
dieſe Zuſtände.

Schmuggel.

Wenn allnächtlich auf Granada
Vollmondsfetzen niederſchweben,
Um die Roſen und Zitronen
Silberfiligrane weben,

Wenn die Klöſter und Paläſte
Alabaſterweiß erſchimmern
Und des Darro müde Fluten
Sanft von ſeinem Golde glimmern,

Wenn Guitarr' und Kaſtagnetten
Aus den duft'gen Gärten tönen
Und zu ſüßen Harmonien
Sich in luft'ger Höhe krönen,

Dann iſt's Zeit zu Abenteuern
Auf den Straßen und Balkonen.
O, der Schleier und Mantillas
Unter Roſen und Zitronen.

Seht Ihr dort im Lorbeerſchatten
Jenen braunen Kavalier,
Wie er Zeichen gibt der Dame
Unter ſeid'ner Zeltdach Zier.

Alſobald bewegt ſich ſchwankend
Einer Ampel rote Leuchte,
Eine reizende Silhouette
Abzuzeichnen ſich mir deuchte.

Einen Augenblick nur ſpäter
Schlüpft der Kavalier ins Tor,
Eine zweite Silhouette
Sich im Zimmer bald verlor.

Wen die beiden wohl betrügen?
Dacht ich länger mir noch aus
In der Fonda gegenüber —
Die Zigarre ging mir aus.

Doch der edle Fremdenführer,
Der ſchon lange mich umkreiſt,
Reicht mir Feuer mit Grandezza
Und dabei mich unterweiſt:

Jener Mann treibt ganz notoriſch
Nächtlich Schmuggel mit Zigarren,
Jene Dame, ſeine Gattin,
Hält die Zöllner nur zu Narren.

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N Die Sympathien der Spanier

an für Deutſchland.

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Während unſers Aufenthalts in Alcalaà und während

mi dauct der Reiſen, die ich vorher und nachher unternommen,
nur ſpäter haben wir in Spanien niemals eine Abneigung gegen uns
lier ins Tor, als Deutſche empfunden.
wette Die Begeiſterung für Deutſchland in Spanien iſt auf⸗

richtig, ſie hat freilich ebenſowenig zu bedeuten, wie etwa

hald verlor.
die Revolution auf der Rambla in Barcelona, die ich

hl betrigen, ſpäter erlebte, wo ich an dem einen Ende der Rambla
nu nh l⸗ auf einer Bank an der Promenade ſaß und dann als
genüber — ich die Straße hinaufging, ſo beiläufig erfuhr, daß
mir aus. ſoeben eine Revolution ſtattgefunden, von der nichts
emderfütre, ſetr zu ſehen war als ein paar zerbrochene Fenſter⸗
n eiben.
H In Spanien unterſcheidet man in politiſcher Bezie⸗
hung Francophile und Germanophile. Von den erſtern
tterweſt . merkt man, abgeſehen von der Propaganda in einigen
— — Zeitungen, wie z. B. in dem „El Liberal“, der ganz im
gon notorih franzöſiſchen Fahrwaſſer ſchwimmt, nur wenig. Die

Francophilen in Spanien ſind meiſtens gar keine Spa⸗
nier, ſondern Franzoſen, wie auch ſicherlich jener Mann
Franzoſe war, der in einer ſpaniſchen Zeitung gegen
Deutſchland loszog, indem er ſich ſelber an der Brücke des
Ebro ſchilderte, mit pathetiſchen Worten auf das Waſſer
des Fluſſes hinweiſend: Ebenſowenig wie dieſes helle,
klare Waſſer ſich mit den trüben Fluten des Rheins ver⸗
binden könne, ebenſowenig ſpaniſches und romaniſches
Empfinden, „das lateiniſche Genie“ mit niederträchtiger
deutſcher Sinnesart. Der Schreiber jenes Erguſſes war
ſicher kein Spanier, jedenfalls hat er niemals ſpa⸗

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96

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niſche Flüſſe mit ihrem kümmerlichen, dreckigen Waſſer

geſehen, ſonſt würde er ſich wohl gehütet haben, dieſen
Vergleich zu ziehen.
Zahlreich ſind die Fälle, wo mir germanophile Spa⸗
nier begegneten.
In der Umgebung Alcalas traf ich einmal einen
Guarda Zivil (etwa unſerm Gendarm entſprechend) unter
einem Apfelſinenbaume liegend, der mit mir ein politi⸗
ſches Geſpräch anknüpfte. Er klagte und jammerte über
den Zerfall Spaniens und machte mir ſchließlich das An⸗
gebot, ſeinen Sohn mit nach Deutſchland zu nehmen, da⸗
mit er dort eine beſſere Erziehung genöſſe. Ich mußte
an den franzöſiſchen Lehrer in Ploumanach denken, der
auch die deutſche Erziehung rühmte.
Im Zuge von Madrid nach Sevilla fragten uns
mehrere ſpaniſche Soldaten, welcher Nationalität wir
wären. Ich hatte gerade vorher franzöſiſch geſprochen
und ſie ſchienen deshalb meiner Verſicherung, daß ich
Deutſcher ſei, nicht zu glauben. Ich hörte, wie ſie leiſe
zueinander ſagten: „Das ſind Franzoſen, aber ſie fürch⸗
ten ſich, es einzugeſtehen.“
In Malaga lernte ich einen ſpaniſchen Jeſuiten ken⸗
nen, den ich ſpäter auf einem Spaziergange wieder traf
und der mir ſchon immer von weitem zurief: „Wir haben
ſchon wieder geſiegt.“ Auch einen Kronprätendenten
lernte ich kennen, der nur vom Siege Deutſchlands etwas
für Spanien erwartete. Kronprätendenten kann man in
Spanien leicht kennen lernen, es iſt das dort eine Art
Beruf. Der, den ich kennen lernte, hieß z. B. Carlos
Meyer und ſoll eine ſtattliche Anzahl von Anhängern
haben.
Endlich erfuhr ich in der Umgebung Barcelonas, daß
man ſogar in der heiligen Gralsburg deutſch geſonnen iſt.
Der Schauplatz von Richard Wagners „Parſifal“ und der
alten Gralsſagen liegt unweit des „Tibidabos“, des Aus⸗

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97.

ſichtsberges von Barcelona. Aus dem allmählich anſtei⸗

genden Terrain erhebt ſich plötzlich als die Krönung des

felſigen Berges, ſcharf und unvermittelt aus den Wolken
ſteigend, unzugänglich dem Wanderer, die ſteinerne, wie
von Rieſen erbaute Felsburg. Oben auf dem Felſen liegt
ein Kloſter, das noch heute von Mönchen bewohnt iſt. Je⸗
dem Pilger werden, wenigſtens nach dem Bädeker, drei
Tage gratis im Kloſter Wohn⸗ und Schlafräume zur Ver⸗
fügung geſtellt. Das Kloſter iſt berühmt wegen ſeiner koſt⸗
baren ſchwarzen Mutter Gottes, die ein noch koſtbareres
Seidengewand trägt, das Millionen wert ſein ſoll. Wie
mir die Mönche, die anfangs mißtrauiſch waren, weil
ſie uns für Franzoſen hielten, dann ſpäter, als wir uns
als Deutſche zu erkennen gaben, verſicherten, iſt man auf
der Gralsburg durchaus auf ſeiten Deutſchlands. Die
deutſche Sache iſt eine gerechte Sache, ſagten mir die

Mönche, die mit mir zuſammen vor dem koſtbaren Kleide

der Gottesmutter ſtanden.
Noch einen beſondern Freund von uns, der aus
ſeiner Vorliebe für Deutſchland kein Hehl macht, erlebte
ich in Barcelona. Es iſt der ehemalige Sultan von Ma⸗
rokko, Muley Hafid. Es ſind ſchlechte Zeiten für den
armen Sultan gekommen. Er bewohnt ein paar Zim⸗
mer in der erſten Etage des Hotels „Imperial“, wo er
Mühe hat, ſeine Hotelrechnung zu bezahlen. Man ſieht
ihn manchmal auf den Straßen in ſeiner arabiſchen Herr⸗
ſchertracht, von einigen Herren im Frack begleitet, deſſen
ſpeckiger Glanz eine nur undeutliche Vorſtellung ehema⸗
liger Herrſchermacht gibt.

O

Barcelona.

Da Barcelona der Hauptausgangspunkt für alle
Verſuche einer Ueberfahrt nach Deutſchland war, hatte
ich mich von Sevilla über Madrid nach Barcelona be⸗
geben. Ich merkte hier aber bald, daß eine nur einiger⸗
maßen günſtige Gelegenheit ausfindig zu machen, nicht ſo
leicht war, wie ich es mir vorgeſtellt hatte. Es gehörte
dazu ein eigenes, längeres Studium.
Die Deutſchen irrten im Frühjahr 1915, ſolange der
Krieg mit Italien noch nicht ausgebrochen war, im Hafen
von Barcelona umher wie einſt Odyſſeus am Strande
der Circe. Sehnſüchtig ſuchten ſie nach Schiffen, die ſie
mitnahmen, wenn auch nur als Heizer oder Matroſen.
Manche krochen in der Nacht durch das Loch der Anker⸗
troſſe hindurch in den Laderaum eines Schiffes, wurden
aber ſchon vor der Abfahrt entdeckt und durchgeprügelt.
Manche gerieten in verkehrte Schiffe und landeten in
Marſeille. Manche auch erſtickten in den luftloſen Lade⸗
räumen und wurden tot in Genua hervorgeholt.
In den Matroſenkneipen Barcelonas ſaßen die
Deutſchen herum und beratſchlagten miteinander, wie
eine Gelegenheit ausfindig zu machen ſei, tranken auch
viel Alkohol, ließen aber ihr Ziel dabei nicht aus den
Augen. Man lernte damals in Barcelona ſonderbare
Leute kennen. So wurde ich eines Nachts bekannt mit

einem jungen Menſchen mit merkwürdig breiten, ruhigen

und etwas plumpen Geſichtszügen, der mir auf die Frage
nach ſeinem Beruf bedächtig erwiderte: Elefantenjäger.
Ja, er habe im Hinterlande von Kamerun Elefanten ge⸗
jagt und ganz ſchön dabei verdient. Man müſſe etwas

tiefer hinein in das Hinterland von Kamerun, wo die
franzöſiſche Grenze ſei, denn in Deutſch⸗Kamerun ſei es

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92

zu teuer, einen Elefanten zu ſchießen wegen der Jagd⸗
prämie. In Franzöſiſch⸗Kamerun kümmere ſich dagegen
kein Menſch darum. Man müſſe natürlich ein paar
Schwarze bei ſich haben und manchmal monatelang im
Buſch untätig herumſitzen, aber man könne dann auch
recht ſchön am Elfenbein verdienen.
Nicht lange darauf lernte ich einen andern Deutſchen
kennen, der Rhinozeros⸗Händler war, ein etwas unaus⸗
geſprochener, aber ſonſt recht ſympathiſcher Menſch. Er
hatte eine Farm in Portugieſiſch⸗Angola gehabt, wohin
die Schwarzen ihm eines Tages ein lebendiges junges
Rhinozeros gebracht hatten. Nach einiger Ueberlegung,
was er mit dem Tiere anfangen ſollte, hatte er es ſchließ⸗
lich brieflich Hagenbeck in Hamburg zum Ankauf angebo⸗
ten und von dort ein ſo hohes Angebot erhalten — man
glaubt ja gar nicht, wie hoch bewertet in Deutſchland die
Rhinozeroſſe ſind —, daß er beſchloß, ſich ganz auf den

Rhinozeroshandel zu legen. Da war der Krieg dazwiſchen

gekommen und es war ihm noch gelungen, mit ſeiner
Familie nach Spanien zu flüchten.
Mit dieſen beiden Männern, einigen Kaufleuten aus
Tanger und Marokko und verſchiedenen andern ſach⸗
verſtändigen tätowierten Seeleuten wurde das Studium
der Ueberfahrt energiſch in die Hand genommen.
Nachdem der Rhinozeros⸗Händler vergeblich, als
Kofferträger verkleidet, verſucht hatte, an Bord eines
Dampfers zu gelangen und der Elefantenjäger bei dem
Verſuche, mittels eines Bootes von der der Anlegeſeite
entgegengeſetzten Stelle an einen Dampfer heranzukom⸗
men, ins Waſſer gefallen war, beſchloſſen wir es eben ſo
wie die andern zu machen und die Sache mittels eines
falſchen Paſſes in Angriff zu nehmen.
Die Deutſchen hatten damals in dieſer Beziehung
in Barcelona ſchon vieles gelernt. Es war nicht ſchwer,
mit Hilfe eines falſchen Paſſes an Bord eines Schiffes

7*

100

zu kommen, denn die betreffenden Kapitäne ließen ſich
nicht auf lange Nachprüfungen ein. Um ſo ſchwieriger
aber war es, den Verhören der franzöſiſchen Offiziere,
die mit ihren Torpedobooten an die Dampfer heran⸗
kamen, zu entgehen, zumal ſie ſtets einen der elſäſſiſchen
Deſerteure mitbrachten, der den Deutſchen als Bluthund
auf die Spur geſetzt wurde und ſie mit untrüglichem In⸗
ſtinkt herauszufinden wußte. In der erſten Zeit waren die
Deutſchen noch nicht gewitzigt und gaben manchmal bei
den Verhören durch die Franzoſen, wenn ſie nach ihrem
Namen gefragt wurden, ganz andere Namen an als in
den Päſſen ſtanden, oder ſchrieben eine ganz andere
Handſchrift, als ſie der Namenszug in dem falſchen Paſſe
zeigte. Später lernte man, alle Inſchriften aus den Klei⸗
dern und Knöpfen, ja ſogar aus der Uhr zu entfernen
und ſeine ganzen Familienverhältniſſe, wie ſie ſich aus
dem falſchen Paß ergaben, aus Papieren oder Geſchäfts⸗
briefen, die man „zufällig“ bei ſich trug, nachzuweiſen.
Man wußte den Namen des Präſidenten, des Bürger⸗
meiſters und noch manches andere aus ſeiner „Heimat⸗
ſtadt“, denn alles das wollten die verhörenden franzö⸗
ſiſchen Offiziere wiſſen. Man durfte ſich auch nicht ver⸗
blüffen laſſen. Hatte man ſtandhaft geleugnet, deutſch
zu verſtehen, durfte man nicht darauf hereinfallen, wenn
der Elſäſſer plötzlich ſagte: „Sie können gehen“ oder mit
dem Kopfe ſchütteln, wenn er einem plötzlich ſagte: „Na,
Sie habe ich doch ſchon in Hamburg geſehen.“
Je nach den Berichten der Durchgekommenen waren
die verſchiedenen Nationalitäten bevorzugt. Als Schwei⸗
zer zu fahren, wurde unmöglich als die Franzoſen Spe⸗
zialiſten für die Schweizer Dialekte anſtellten. Als Hol⸗
länder zu fahren, wurde ſchwierig als ſie merkten, daß
das Holländiſch nur plattdeutſch war. Als Arzt zu fah⸗
ren mit Hörrohr und ärztlichen Inſtrumenten, wurde un⸗
ſicher, als eingehende ärztliche Prüfungen durch franzö⸗

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101

ſiſche Aerzte angeſtellt wurden, obgleich immerhin einige
auch dieſe Prüfung beſtanden, ohne je Medizin ſtudiert
zu haben.
Als Rumäne zu fahren, war ſelbſt den wirklichen
Rumänen durch folgenden Vorfall unmöglich geworden:
Einmal befanden ſich auf einem italieniſchen Dampfer
zwei Rumänen und ein rumäniſches Ehepaar, von denen
nur das letztere echt war. Der franzöſiſche Offizier dachte
die Sache beſonders ſchlau zu machen und ſpielte zunächt
die beiden unechten Rumänen, einen bayeriſchen Stu⸗
denten und einen preußiſchen Hauptmann gegeneinander
aus. Beide kannten ſich nicht und hatten ſich ſchon vor⸗
her mißtrauiſch von weitem beobachtet. Man zweifelte
auch zunächſt gar nicht an der Echtheit des preußiſchen
Hauptmanns, denn er hatte ſchwarzes Haar und einen
mächtigen Schlapphut, was ihm einen balkanmäßigen
Anſtrich gab. Man forderte ihn deshalb auf, den Stu⸗
denten auf ſeine Echtheit zu prüfen. Der Hauptmann,
der als Farmer in Südweſt geweſen, ſprach ein paar
Worte der Ovambo⸗Sprache und ſagte auf Ovambiſch
die ihm wohl ganz geläufigen Worte: „Schönes Mädchen,
ich liebe dich“. Der Erfolg war ein überraſchender: Der
Student geriet über dieſe fremdländiſchen Worte derart
in Beſtürzung, daß er erklärte: „In Gegenwart eines
echten Rumänen muß ich geſtehen, daß ich Deutſcher bin.“
Der Hauptmann glaubte ſich jetzt in Sicherheit. Allein
der den franzöſiſchen Offizier begleitende Elſäſſer wit⸗
terte den „Boche“ und veranlaßte, daß der Hauptmann
auch dem rumäniſchen Ehepaar vorgeſtellt wurde. Der
Hauptmann ließ ſich nicht verblüffen und ſprach wieder
jene ovambiſchen Worte und merkwürdig, dieſe Zauber⸗
formel wirkte auch auf das Ehepaar. Das echte rumä⸗
niſche Ehepaar ſah ſich ratlos an und meinte, der Mann
könne wohl ein Rumäne ſein, es ſchiene ihnen wenigſtens
ſo. Der Elſäſſer ließ aber immer noch nicht nach, durch⸗

102

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ſuchte alle Koffer und Kleider und fand ſchließlich in
einem Kragen das Wort „Caſſel“ eingedruckt. Darauf⸗
hin wurde denn auch unſer Hauptmann in Gefangen⸗
ſchaft abgeführt. Ich habe ihn ſpäter im Konzentrations⸗
lager kennen gelernt.
Durch ſolche und ähnliche Ereigniſſe nicht ohne Er⸗
fahrung, beſchloſſen wir alſo, die Sache vermittels eines
falſchen Paſſes in Angriff zu nehmen. Es war uns ein
naturaliſierter Spanier, ehemaliger Deutſcher, bekannt,
der die Anfertigung von falſchen Päſſen im großen Maß⸗
ſtabe betrieb. Er war urſprünglich Markenhändler und
als ſolcher wohl zu dieſem Geſchäft beſonders befähigt.
Ein Paß koſtete, je nach der Feinheit der Fälſchung, 100
bis 500 Peſeten. Als ich mit meinen Bekannten den
Mann aufſuchte, kniff er beide Augen etwas zu und nahm
von jedem von uns ſozuſagen Maß zu einem falſchen
Paſſe. Mir riet er, als Argentinier zu fahren. Er
ſchärfte uns ein, vor allen Dingen genau die Heimat⸗
verhältniſſe unſers angeblichen Heimatlandes aus Büchern
zu ſtudieren. Wir bekämen alle einen Paß, wonach wir
mindeſtens 45 Jahre alt wären, und ſollten auch durch
Färbung der Haare uſw. dafür Sorge tragen, daß wir
entſprechend ausſähen.
In der folgenden Zeit ſtudierten wir alle eifrig aus
Fremdenführern und ähnlichen Büchern unſere Rollen
ein. Aber es verging damit ziemlich viel Zeit und als
wir uns ſchließlich in unſere Rollen eingearbeitet hatten,
war es ausſichtslos geworden, mit falſchen Päſſen zu
fahren, weil der Spionagedienſt der Franzoſen in Barce⸗
lona ſelbſt zu gut funktionierte. Die franzöſiſchen Spione
kannten allmählich die Deutſchen, die dort untätig herum⸗
ſaßen, verfolgten ſie, wenn ſie aus dem Deutſchen Klub
kamen, und meldeten jedesmal ihre Abfahrt.

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Segelboote.

Man war jetzt auf einen andern Gedanken ver⸗
fallen, nämlich, das Meer in kleinen Segel⸗ und Fiſcher⸗
booten zu durchkreuzen. Wenn in dieſem Falle gleich⸗
falls die Abfahrt ausſpioniert wurde, ſo war doch die
Wahrſcheinlichkeit, daß dieſes kleine Schiff auf dem Meere
abgefangen wurde, nicht ſehr groß. Der Gedanke war
ja nicht neu mehr, hatten doch ſchon vier Seeleute dieſe
Fahrt von Malaga aus in einem offenen, geſtohlenen
Boote verſucht, wobei ſie freilich nach achttägigem Sturm
an der nordafrikaniſchen Küſte gelandet waren. Es war
aber andererſeits auch einigen andern kleinen Segel⸗
ſchiffen geglückt, tatſächlich auf Sizilien zu landen.
Mein Freund, der Rhinozeros⸗Händler, hatte bald
eine Gelegenheit herausgefunden. Ein deutſcher Reeder
hatte ein ſpaniſches Fiſcherboot in Bereitſchaft, das mit
allem Nötigen bereits ausgerüſtet war und in einigen
Tagen losfahren ſollte. Es beteiligten ſich bisher acht
Mann, darunter tüchtige deutſche Seeleute, zwei Plätze
wären noch frei; wenn ich mit wollte, ſollte ich noch an
demſelben Tage zur letzten Beratung zu dem betreffen⸗
den Reeder kommen.
Ich war der Sache nicht abgeneigt und beſchloß zu⸗
ſammen mit einem Freunde, dem Sohne eines Sanitäts⸗
rates aus Kiel, einzuſpringen. Als wir bei dem Reeder
ankamen, berührte es uns ſofort ſonderbar, daß man
uns von den andern Landsleuten trennte und geſondert
mit uns verhandelte. Man ſchien uns animieren zu
wollen, indem man uns einen recht ſchönen neuen Kom⸗
paß und die Seekarte zeigte und von den großartigen
Vorräten an Speck und Wein und andern ſchönen Din⸗
gen an Bord des Bootes erzählte. Wir ſollten nur jeder

„

104

dreihundert Peſeten bezahlen, dann hätten wir die herr⸗
lichſte Seeluſtfahrt zu erwarten. Von dem Geſichtspunkte
aus ſahen wir die Sache denn doch nicht an, auch machte
dieſer Reeder, der da mit uns verhandelte, einen wenig
vertrauenerweckenden Eindruck. Sein Geſicht war hin⸗
ter einer großen Brille mit grauen Augengläſern ver⸗
borgen und es war nicht möglich, ihm auf irgend eine
Weiſe in die Augen zu ſehen. Er ſchien etwas zu ver⸗
bergen und ich vermutete gleich, daß mit dem Boote
nicht alles in Ordnung ſei. In dieſer Anſicht ließ ich
mich auch dann nicht irre machen als nun die übrigen
Seeleute ins Zimmer kamen und es ſich zeigte, daß ſie
mit dem Reeder ſchon vollkommen eins waren. Sie
wollten noch in dieſer Nacht abfahren. Einer von ihnen
erklärte, daß er das Boot geſehen habe und daß es gut
imſtande ſei, daran könne man gar nicht zweifeln. Er
mochte ja recht haben und die Leute machten auch einen
recht energiſchen und ſeetüchtigen Eindruck. Andrerſeits
hatte ich während meines bisherigen Aufenthalts in
Barcelona ſchon ſo viel gemerkt, daß dieſe Art Seeleute

ungeheuer leichtſinnig waren und Menſchenkenntnis nicht

gerade ihre ſtarke Seite. Ich erklärte deshalb meine
Bereitſchaft nur für den Fall, daß mir geſtattet würde,
das Boot vorher zu ſehen und noch einen Sachverſtändi⸗
gen mitzubringen. Ich hatte mir durch das Konſulat,
das im übrigen mit der Sache nichts zu tun hatte, einen
Sachverſtändigen verſchafft, auf den ich mich verlaſſen
konnte.
Dieſer Vorſchlag ſchien aber dem Manne mit den
grauen Brillengläſern äußerſt zu mißfallen. Er ſagte
jetzt, daß er gar kein Intereſſe an der Sache habe und
lieber davon abſtehen wollte. Er tat geradezu beleidigt
und erreichte es wirklich, daß die Seeleute ſich auf ſeine
Seite ſchlugen und nichts von einer Unterſuchung wiſſen
wollten. Sie wären ſelber ſachverſtändig genug, wir

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105

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ſollten uns ſofort entſcheiden, ob wir fahren wollten oder
nicht. Unter dieſen Umſtänden beſchloß ich, von der Fahrt
abzuſtehen und entſchied damit richtig, wie ſich ſchon bald
darauf zeigte.
Am Abend desſelben Tages holte mich mein Freund,
der Rhinozeros⸗Händler, aus meiner Fonda zu einem
letzten Spaziergange ab. Die Fahrt wäre beſchloſſen,
dieſe Nacht um 12 Uhr ginge es los. Er hatte ſich von
ſeinem letzten Gelde einen Sweater als einzige Aus⸗
rüſtung für die große Fahrt über das Meer angeſchafft.
Frau und Kind hatte er, wie ich, vorher nach Deutſchland
hinübergeſchickt und das zog ihn wohl in die Heimat.
An der Columbus⸗Säule im Hafen nahmen wir Abſchied.
Das Boot lag irgendwo in einer abgelegenen Hafenecke.
Einige dunkle Geſtalten in der Nähe warteten ſchon auf
ihn. Ich wünſchte ihm viel Glück zur Fahrt und trug
ihm Grüße für die Heimat auf.
Er hat ſie nicht beſtellen können, denn man hat bis
heute nichts mehr von dieſem Boote gehört. Nur wenige
dieſer Seefahrer, die damals zu Dutzenden in kleinen
Fiſcherbooten über das Meer in die Heimat zu fahren
verſuchten, ſind wirklich nach Italien hinübergekommen.
Alle andern ruhen auf dem Grunde des Meeres. Kein
Menſch ſpricht von ihnen, ganz wenige wiſſen von ihnen
und doch wäre es wert, daß ihre Namen bekannt würden,
denn auch ſie haben ihre Pflicht getan, und nicht zum
geringſten.

&⸗

Ein neuer Verſuch.

Wir Zurückgebliebenen ließen nicht nach und beſchloſ⸗
ſen nunmehr, den Ankauf und die Ausrüſtung eines
Fiſcherbootes ſelbſt in die Hand zu nehmen. Wir grün⸗
deten zu dieſem Zwecke, etwa 12 Mann, eine Geſellſchaft,
die hauptſächlich aus Schiffskapitänen und Matroſen be⸗
ſtand und ſich den Ankauf und die Ausrüſtung eines Segel⸗
ſchiffes zur Aufgabe machte. Nach einigem Suchen fanden
wir im Hafen von Barcelona einen kleinen gedeckten „Kut⸗
ter“, etwa von der Größe eines Rettungsbootes. Allein der
Spanier, der es verkaufen wollte, war zu umſtändlich.
Das Boot mußte, um überhaupt aus dem Hafen heraus⸗
fahren zu können, mehrfach in dem Schiffsregiſter um⸗
geſchrieben werden, wozu immer zwei Zeugen nötig
waren. Dieſe Zeugen bekamen wir nie richtig zuſam⸗
men, weil wir ſie uns von der Straße ſuchen mußten
und dieſe Kerle nie ihre Steuermatrikel in Ordnung
hatten, was in Spanien Vorausſetzung für die Zeugen⸗
ſchaft bei urkundlichen Vorgängen iſt.
Wir ließen dieſe Sache fallen, nachdem wir inzwi⸗
ſchen in dem kleinen Fiſcherdorfe Badalone, dicht bei
Barcelona, eine beſſere Gelegenheit ausfindig gemacht
hatten. Wir konnten dort ein kleines, ſchmuckes Fiſcher⸗
boot mit beweglichen lateiniſchen Segeln, wie ſie in jener
Gegend üblich ſind, für 800 Peſeten kaufen. Mit dem
Ankaufe des Bootes allein war es aber noch nicht getan,
wir mußten es auch noch für die große Seefahrt aus⸗
rüſten. Es iſt ganz unglaublich, welche Mühe es koſtete,
in der Hafenſtadt Barcelona einen Kompaß und eine
Seekarte des Mittelmeeres aufzutreiben. An den weni⸗
gen Stellen, wo ſolche vorhanden geweſen, waren ſie
kurz vorher von einer andern Bootsunternehmung

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107

unſrer Landsleute fortgeholt worden. Man mußte ſich
ſchließlich die notwendige Seekarte fetzenweiſe aus größe⸗
ren Karten zuſammenſtellen. Ebenſoviel Mühe koſtete
es, bis wir den Proviant, Waſſer, Stricke und Beile,
für den Fall, daß es „Kleinholz“ auf der Fahrt gab,
zuſammen hatten. Sogar eine Tonne Oel wurde an⸗
geſchafft, um im Falle eines Sturmes die Wellen zu be⸗
ruhigen, und endlich Flaggen verſchiedener Nationalität,
um eventuell verfolgende Schiffe zu täuſchen.
Eines Abends war die Sache glücklich ſoweit ge⸗
diehen, daß wir uns in dem Bahnhof von Barcelona,
jeder mit einem Seeſack ausgerüſtet, verſammeln konnten,
um von hier zunächſt mit dem Zuge nach dem Fiſcher⸗
dorf Badalone zu fahren. Die Abreiſe mußte an Ort
und Stelle wegen der franzöſiſchen Spione in größter
Heimlichkeit erfolgen. Leider erregten wir ſchon bei
unſrer Ankunft in Badalone mit unſern Seeſäcken und
bei unſerm etwas apachenmäßigen Ausſehen erhebliches
Aufſehen. Der Spanier, der über alles in der Welt neu⸗
gierig iſt, gafft Fremde ſchon im allgemeinen auf der
Straße in der ungenierteſten Weiſe an. Es konnte daher
nicht ausbleiben, daß die wenigen Leute, die auf dem
Bahnhof in Badalone herumſtanden, über unſern Auf⸗
zug vor Staunen und Neugier ganz außer ſich waren
und ſich von unſerm Anblick gar nicht wieder trennen
konnten. Wir verſtreuten uns zwar in den dunkeln
Gaſſen des Dörfchens, um uns erſt in der Nähe des
Standortes unſers Bootes am Strande wieder zu tref⸗
fen, aber auch hier erregten wir ſtarkes Aufſehen. Als
wir uns unſerm Boote näherten, reckten ſich überall
aus den benachbarten Booten die dunkeln Geſtalten
der Fiſcher aus den Luken, die in ihren Booten über⸗
nachteten, um beim erſten Morgengrauen zum Fiſchfang
auf das Meer hinauszufahren. Wir nahmen trotzdem
Beſitz von unſerm Boote, denn es gehörte ja uns, wir

108

hatten es bezahlt. Das Boot machte einen ſtattlichen
Eindruck, wie es da auf dem Strande lag. Die Kame⸗
raden beklopften es nochmals von oben bis unten,
das Holz war geſund und friſch geteert. Das Boot war
auch im vordern Teile gedeckt, ſo daß wenigſtens ein
paar Mann ſtets unter Deck zubringen konnten. Wenn
der Wind günſtig war, ſagten die Seeleute, könnten wir
in acht Tagen auf italieniſchem Boden ſein. Wurde er
ungünſtig, ſo könnten wir eine Inſel der Balearen oder
Sardinien anlaufen und dort ſolange warten, bis das
Wetter wieder günſtig wurde. Ich äußerte noch Beden⸗
ken, ob das Boot auch wirklich für dieſe große Fahrt
ſeetüchtig ſei und nicht umkippen könnte. Man lachte
mich aber aus und meinte, es könnte vielleicht bei Sturm
voll Waſſer ſchlagen, aber du lieber Gott, das könnte man
ja wieder ausſchöpfen. Nachdem wir noch feſtgeſtellt, daß
keiner von uns Waffen bei ſich trug, bereiteten wir uns
zur Nachtruhe im Schiffe vor. Ich hüllte mich in meinen
neuen Teermantel und Südweſter und benutzte den neu
angeſchafften Rettungsgürtel aus großen Korkſtücken, der
unter Garantie drei Tage über Waſſer hielt, als Kopf⸗
kiſſen. Beim erſten Grauen des Tages wollten wir das
Boot vom Strande ſchieben und losfahren. Es kam aber
nicht zur Abfahrt. Mitten in der Nacht wurden wir ge⸗
weckt. Die Hafenpolizei war benachrichtigt worden und
nahm das Schiff in Beſchlag. Wir mußten uns auf dem
Polizeibüro ausweiſen, wurden zwar gleich wieder ent⸗
laſſen, es wurde uns aber verkündet, daß man die Ab⸗
fahrt des Schiffes verhindern würde.
Fürs erſte war die Fahrt nicht mehr möglich. Die
Seeleute ließen jedoch immer noch nicht nach. Sie ent⸗
warfen neue Pläne. Das Boot ſollte durch ſpaniſche

Seeleute in den Hafen von Barcelona gebracht und
dann von dort die Ausfahrt verſucht werden. Auch
das verzögerte ſich aber, weil in der nächſten Zeit das

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109

Wetter ſtürmiſch wurde und der Wellenſchlag an der
Küſte ſo ſtark war, daß das Boot nicht ins Meer hinab⸗
gelaſſen werden konnte. Nachdem dann endlich nach
vielen Mühen das Boot glücklich in den Hafen von Bar⸗
celona gebracht war, wurde es von der ſpaniſchen Hafen⸗
polizei endgültig beſchlagnahmt.
Als die Sache ſoweit gediehen war, verlor ich all⸗
mählich das Zutrauen, zumal die Sache ſchon ſo bekannt
geworden war, daß die Kellner in meinem Hotel ſich
davon erzählten.
In dieſer ſchwierigen Lage wandte man ſich wieder
an den Briefmarkenhändler Müller, der die falſchen Päſſe
beſorgte, und dieſer verſprach Hilfe. Das Boot müſſe ge⸗
ſtohlen werden. Zugleich aber nahm er mich beiſeite und
riet mir von der Fahrt ab. Er habe eine andere „gold⸗
ſichere“ Sache, wenn ich noch 300 Peſeten hätte, könnte
ich mich daran beteiligen. Es handle ſich um ein kleines
Segelfrachtſchiff, das zurzeit im Hafen von Barcelona
liege und mit einer Tierknochen⸗Ladung ſchon in den
nächſten Tage nach einem italieniſchen Hafen fahren wolle.
Ich überlegte kurz, die Sache mit unſerm Fiſcherboote
erſchien mir damals wenig ausſichtsvoll. Müller hatte
recht, es war zu bekannt geworden. Es kam ja nicht
darauf an, eine abenteuerliche Seereiſe zu unternehmen,
ſondern wieder nach Deutſchland zurückzukehren. Ich
verſprach deshalb Müller, ihn an einem der nächſten
Tage zu beſuchen, um die Fahrt auf dem Knochenſchiffe
feſt zu verabreden.
Diesmal entſchied ich falſch. Schon einige Tage
ſpäter fuhren die andern mit dem Segelboote ab und
kamen auch glücklich aus dem Hafen von Barcelona her⸗
aus. Ein Sturm warf ſie an die Küſte von Marlorca,
wo ſie die Bevölkerung mit Begeiſterung aufnahm. Nach
Ausbeſſerung kleiner Schäden am Boote wurde die
Weiterfahrt angetreten, die ſie bis in den Hafen von

110

Palermo brachte und weiter bis an das italieniſche Feſt⸗
land. Sie hatten allerlei Abenteuer zu beſtehen, wurden
mehrmals für Schmuggler gehalten und hatten auch
zweimal im Mittelmeer eine Begegnung mit Walfiſchen,
die ſonſt im Mittelmeere ſehr ſelten ſind, kamen aber
wohlbehalten ſchließlich in Deutſchland an. In einer
Stuttgarter Zeitung war im Frühjahr 1915 ein Bericht
dieſer Segelfahrt zu leſen.

Beim Briefmarkenhändler.

An einem der nächſten Tage begab ich mich hinaus
in die Villa des Briefmarkenhändlers Müller, der ſich
meiner nun ſchon mehrfach angenommen, um die, wie er
ſagte, „goldſichere Sache“ mit dem Knochenſchiffe feſtzu⸗

machen. Das Briefmarkengeſchäft des Herrn ſchien aller⸗

lei abzuwerfen; denn Herr Müller wohnte in einer ſchö⸗

nen, von Palmen überragten Villa am Rande der Groß⸗

ſtadt Barcelona. Er empfing mich zunächſt allein in
einem ziemlich wohlhabend, aber geſchmacklos eingerich⸗
teten Salon. Er war ein kleines Männchen mit kahlem
Kopf und ſpitzem Ziegenbart in dem roten geſunden Ge⸗
ſicht. Ich wußte ſchon, daß er, von Geburt Deutſcher,
ſich vor einer Reihe von Jahren in Spanien hatte natu⸗
raliſieren laſſen. Er war aber, wie er ſelbſt ſagte, im
Herzen Deutſcher geblieben. Er habe ſich früher nie um
die Deutſchen in Barcelona gekümmert, werde auch ſpä⸗
ter wieder verſchwinden, wie er gekommen, nur jetzt in
den Stunden der Not ſei er da und helfe den Deutſchen,
die wieder in ihr Vaterland wollten. Er unterhalte einen
ganzen Stab von Leuten, die Gelegenheiten zur Ueber⸗
fahrt ausfindig machten, und habe ſchon manchem zur

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111

Ueberfahrt verholfen. Ich weiß es nicht, woran es lag,
aber ich bin dieſem Manne gegenüber nie ein gewiſſes
Mißtrauen los geworden, obgleich er äußerlich nur den
Eindruck eines freundlichen, hilfsbereiten alten Herrn
machte. Ich kann ihm nichts Beſtimmtes nachweiſen, aber
wir alle, die wir durch ſeine Vermittlung die Ueberreiſe
verſuchten und uns ſpäter im Konzentrationslager wieder
zuſammenfanden, hatten das gleiche Mißtrauen gegen
den Briefmarkenhändler.
Ich fand die andern Segelfahrtgenoſſen bereits im
Nebenzimmer verſammelt. Es waren außer dem italieni⸗
ſchen Kapitän noch acht Deutſche, eine recht gemiſchte Ge⸗
ſellſchaft. Zwei oder drei ſchienen gebildete Leute zu ſein,
einige dagegen offenbar bedenkliche Geſtalten. Herr
Müller ließ Wein einſchenken und das Wort hatte der
italieniſche Kapitän von dem „goldſicheren“ Knochen⸗

ſchiff. Dieſer Mann machte fraglos einen ſympathiſchen,

zuverläſſigen Eindruck. In ſeiner braunen Samtjacke,
eine Locke à la Napoleon in der Stirn, legte er ſeinen
Plan ſachgemäß dar. Sein kleines Segelſchiff lag mit
Tierknochen beladen im Hafen und wollte in einigen
Tagen losfahren. Er wollte von Marſeille an dicht an
der Küſte entlang fahren, hinter den franzöſiſchen Wacht⸗
ſchiffen her, deren Stand er genau kannte. Man würde
uns ſo für ein franzöſiſches oder italieniſches Fiſcherboot
halten und uns keine Beachtung ſchenken. Schon im
Oktober 1914 hätte er ein paar Deutſche auf ſeinem
Schiff hinübergebracht. Sie hätten damals wegen Sturm
einen kleinen franzöſiſchen Hafen anlaufen müſſen, wo⸗
ſelbſt er mit den Deutſchen ſogar an Land gegangen
wäre, um in einem kleinen Café zu ſpeiſen; kein Menſch
hätte ſich damals um ſie gekümmert. Wenn die Fran⸗
zoſen ſchließlich doch an Bord kämen, ſo gäbe es außer⸗
dem vorn im Schiffe eine Stelle, wo wir unter den
Knochen verſteckt vor jeder Entdeckung ſicher ſeien. „Was

112

macht der Mann für einen Eindruck auf Sie?“ fragte
mich leiſe der Briefmarkenhändler. Ich hätte ihm am
liebſten geſagt, wenn wir nur zu ihm ſelber das gleiche
Vertrauen hätten wie zu dem Kapitän, erſcheine uns die
Sache vollkommen ſicher. Es wurde dann weiter noch
verabredet, daß Wein und Apfelſinen an Bord genom⸗
men werden ſollten und unnötiges Gepäck vermieden wer⸗
den müßte. Höchſtens ein kleiner Seeſack dürfte mitge⸗
nommen werden, damit die Abreiſe nicht auffiele.
Müller war auch dafür, daß wir nicht in dem Hafen
das Schiff beſteigen, ſondern gemeinſam mit ihm eine
kleine Segelfahrt unternehmen ſollten, auf welcher wir
dann das Schiff außerhalb des Hafens auf hoher See
treffen wollten.
Der Koſtenpunkt betrug 300 Peſeten pro Mann, wo⸗
von 50 Peſetas die Matroſen des Kapitäns nach erfolg⸗
reicher Ankunft in Italien erhalten ſollten. Müller ſorgte
für alles. Er erbot ſich auch, unſer Gepäck bei ſich in
Verwahrung zu nehmen. Es war in ſeinem Hauſe ſchon
mancherlei in Verwahrung. Da lag ein großer Wolfs⸗
hund im Hausflur, der von einem norwegiſchen Schiffe
ſtammte und von ſeinem Herrn, einem Deutſchen, hier
zurückgelaſſen war. Im Zimmer nebenan ſchaukelte ein
Papagei und ſprang ein kleiner Affe herum, den Seeleute
aus Südamerika hatten zurücklaſſen müſſen. Wie Müller
uns ſelbſt ſagte, hatte er in ſeinem Hauſe bereits eine
ganze Sammlung zurückgelaſſener Gegenſtände: Kara⸗
biner, Revolver, Kiſten und Koffer, auch Schmuckſachen
und andere Wertgegenſtände. Wir könnten alles Wert⸗
volle gleichfalls bei ihm zurücklaſſen. Die Sachen ſeien
da gut aufgehoben.
Einzig bedenklich erſchien mir in dieſem Moment
nur einer der Teilnehmer, der offenbar an Tropenkoller
litt. Mit glühenden, rotfunkelnden Augen und von Fie⸗
ber geröteten Wangen entwickelte er immer wieder, wie

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113

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er ſeinen Karabiner mit an Bord nehmen wollte, um
mit dieſem den Angriff der franzöſiſchen Torpedoboote
abzuſchlagen. Er war offenbar nicht ganz normal, aber
der Briefmarkenhändler meinte, er würde auch das in
Ordnung bringen, die Sache ſei jetzt feſt, wer zurücktrete,
müſſe die 300 Peſetas trotzdem zahlen. Er begleitete uns
bis zum Hauſe hinaus, an den verlaſſenen Koffern und
Kiſten vorbei mit dem Wolfshunde und dem Affen,
umarmte den einen oder andern, kniff auch einzelne in
die Backen und ſchien ſehr vergnügter Stimmung.

Die Abfahrt.

Noch einmal ging ich die Rambla hinunter im
Lichterſchein der Läden durch die dichtgedrängte Men⸗
ſchenmenge, wo wie immer um dieſe Zeit der „Liberal“
und die andern Zeitungen ausgeſchrien wurden, vorbei
an der Großen Oper von Barcelona, wo man damals
„Tosca“ ſpielte, vorbei an der „Buena Sombra“, wo ich
manches Mal den ſpaniſchen Tänzerinnen und Sängerin⸗
nen zugeſchaut, vorbei an der Matroſenkneipe „Ambos
Mundos“, wo wir manche Nacht geſeſſen und ich mir
manchen falſchen Duro eingewechſelt hatte, vorbei an dem
Hotel Imperial, wo ich anfangs gewohnt und unſer
Freund Muley Hafid, der Exſultan von Marokko, manch⸗
mal hinter den Gardinen beim Schachſpiel zu ſehen war,
hinunter zur Säule des Columbus, die als Wahrzeichen
den Hafen Barcelonas überragt. Dort, wo die Lichter
ſchon dunkler werden und in den Torbögen der Hafen⸗
ſchuppen die Aermſten der Armen familienweiſe auf den
ſteinernen Treppen in kleinern und größern Säcken,
deren lebenden Inhalt man nur an einer gelegentlichen

8

114

Bewegung erkannte, dalagen und auf das erſte Morgen⸗
grauen warteten; immer weiter hinaus bis zum äußer⸗
ſten Hafenkai, wo die deutſchen Schiffe ſchon ſeit langem
untätig lagen. Dort wollten wir uns dieſen Abend tref⸗
fen, um gemeinſam die Nacht in den Kabinen eines deut⸗
ſchen Schiffes zu verbringen und dann am nächſten Mor⸗
gen die Seefahrt in aller Frühe antreten zu können. Im
Schatten des Hafenkais wartete ſchon ein Boot des
Dampfers, das mich raſch zum Schiff hinüberbrachte, wo
alle bereits vollzählig verſammelt waren. Es fehlte nur
der Mann mit dem Tropenkoller, Gott ſei Dank, es war
ſchon beſſer ſo.
Das einzige, was einen Moment unſere gute Stim⸗
mung ſtörte, war der Umſtand, daß einer der Fahrt⸗
genoſſen, der Schiffszimmermann, der nicht gerade der
hellſte Kopf war, noch kurz bevor er aufs Schiff kam, im
deutſchen Klub eine Bekanntſchaft gemacht hatte mit einer
Perſönlichkeit, vor der wir von maßgebender Seite ge⸗
warnt waren. Dieſe betreffende Perſon hatte unſern
Schiffszimmermann ſehr eingehend nach Fahrt und
Fahrtgenoſſen ausgefragt und ihn zum Schluß dahin
begleitet, wo uns das Boot zum Dampfer abgeholt hatte.
Die Nacht in der Kabine ging ſchnell vorüber. Schon
im erſten Morgengrauen ſtanden wir auf dem Deck des
Dampfers und ſchauten nach unſerm Segelſchiff aus. Es
war ein wunderſchöner, leider abſolut windſtiller Morgen.
In den farbigen Dunſt des erſten Nebels vor Tages⸗
anbruch ragten die Segel und Schornſteine der Schiffe
hinein, die unabſehbar aneinander gereiht den Horizont
nach dieſer Seite verhüllten. Zur andern Seite lag das
Meer, deſſen Fluten ſelten klar, faſt unbewegt dalagen.
Jetzt ſahen wir auch zum erſten Male unſern Segler.
Er wurde von einem Ruderboote, in dem zwei Mann
arbeiteten, ziemlich dicht an uns vorbei langſam zum Hafen
hinausgerudert. Das Schiff, das nach Schätzung der

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115

Seeleute ungefähr 50 — 75 Tonnen hatte, machte äußer⸗
lich einen recht ſchmucken Eindruck in der friſchen grünen
Farbe, mit der es für dieſe Fahrt der Unkenntlich⸗
keit halber angeſtrichen war. Die Segel an den drei
Maſten waren alle gehißt, hingen aber ſchlaff herab,
weil ſich im Hafen auch nicht das geringſte Lüftchen
rührte.
Während wir noch unſerm Schiffe nachſchauen,
kommt unten an der Anlegeſtelle des Dampfers ſchon
Müller mit ſeinem Boote und zwei ſpaniſchen Schiffern
angefahren. Es iſt ſoweit, wir können unſere Segelfahrt
antreten. Das Boot, mit dem uns Müller abholt, iſt
ſehr klein und liegt bis faſt an den Rand im Waſſer.
Aber das Meer iſt ſpiegelglatt und das Boot ſchaukelt
kaum. Wir kommen bald zum Hafen hinaus und ſehen
ſchon in nächſter Nähe unſer „Knochenſchiff“.
Unterwegs erleben wir noch eine kleine Erpreſ⸗
ſung. Damit alles klappt, wenn wir an das Schiff
herankommen, wollen wir die ſpaniſchen Schiffer gleich
ablohnen und fragen ſie, was ſie zu bekommen hätten.
Die Leute lachen, zucken mit den Achſeln und tun
ſchamhaft. Nach langem Drängen meint einer plötzlich,
hundert Peſeten wäre das mindeſte was ſie zu be⸗
kommen hätten. Dieſe Summe ſtand natürlich in gar
keinem Verhältnis zur Leiſtung. Die Leute vermieteten
ſonſt ihr Boot für ein paar Peſeten die Stunde und hatten
uns höchſtens erſt eine Stunde gerudert. Sie wußten
aber genau, daß wir mit dem Schiff da draußen nach
Deutſchland fahren wollten und uns viel daran lag, daß
die Sache geheim blieb. Da meinten ſie, es ſchon ris⸗
kieren zu können. Wir waren wütend, es blieb uns aber
gar nichts anderes übrig als zu verhandeln und uns
ſchließlich auf 80 Peſeten zu einigen.
Inzwiſchen ſind wir an das Schiff herangekommen,
klettern raſch an einer kleinen Strickleiter hoch, unſere

8*

116

Seeſäcke werden nachgezogen, auch Müller iſt nachgeklet⸗
tert, drückt allen noch einmal zum Abſchied die Hand,
dann wird das Schiff unter Wind gebracht, denn hier
auf dem Meere weht plötzlich eine leichte Briſe; die Segel
blähen ſich und vorwärts geht es in das Mittelländiſche
Meer, quer durch den Golf von Lyon.

Wir haben Muße, uns das Schiff näher anzuſehen.
Von außen ſah es ganz ſchön aus, von innen aber
ſehen wir, daß es ein recht alter, mürber Kaſten iſt, der
wohl nicht mehr viele Seefahrten aushält. Das Schiff
hat einen einheitlichen, zuſammenhängenden untern
Laderaum, der vollgepfropft mit alten Säcken iſt, die
Tierknochen enthalten. Am Steuer befindet ſich ein klei⸗

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117

ner Aufbau, der die Kajüte des Kapitäns enthält, die ſo
groß iſt, daß darin gerade Platz für ein Bett iſt und einen
kleinen Tiſch am Fußende des Bettes, auf dem die See⸗
karte und der Meßzirkel liegen. In der Mitte des Schif⸗
fes befindet ſich noch ein etwas größerer Aufbau, der die
Kojen der Matroſen enthält. Der vordere Teil iſt etwas
höher gebaut als der hintere und hier liegen auch ober⸗
halb des Deckes eine Menge der Knochenſäcke, vermengt
mit Stricken, Takelage und Segeltuchſtücken. Am Maſt
angebunden liegen auf Deck noch zwei kleine winzige
Boote, in denen vielleicht je drei Mann Platz haben. Sie
ſind wohl weniger dazu beſtimmt, zur Rettung aus See⸗
not zu dienen, als vielmehr vom Schiffe damit an Land
zu fahren.
Die Zeit auf einem Segelſchiff vergeht ſchneller als
auf einem Dampfer. Auf einem Dampfer ſetzt man doch

nur, je nach dem Luxus, der an Bord angeſammelt iſt,

mehr oder weniger das Leben fort, das man vorher auf
dem feſten Lande geführt. Ganz anders auf dieſem pri⸗
mitiven Segelſchiffe, das wie ein Tier des Meeres erſcheint
und ſich fügſam Wind und Wellen unterordnet und nicht
mit eigenen Kräften gegen das Meer anſtampft. Sind
die Schwankungen auch ſtärker als auf einem Dampfer,
werden ſie doch viel angenehmer empfunden und See⸗
krankheit iſt nicht ſo leicht zu befürchten.
Wir betrachteten das Schiff ungefähr als unſer eigen.
Unſere deutſchen Seeleute klettern an den Maſten hoch,
bedienen die Segel, führen auch manchmal das Steuer
und lehren uns die Seekarte verſtehen und den Ort auf
der Karte zu beſtimmen. Schon nach kurzer Zeit ſcheint
uns auf der Seekarte das ſchwarz eingezeichnete feſte
Land als finſtere unwegſame Wüſte und wir erkennen
langſam, daß das Meer feſte Straßen und Punkte hat,
die beſtimmter und unfehlbarer erſcheinen als Wege auf
dem feſten Lande.

BBBB᷑
ũꝓw eeeeüeü0W——

Die Kameraden liegen behaglich auf den alten Kno⸗
chenſäcken, laſſen ſich die ſchon recht heiße Aprilſonne auf
den Leib ſcheinen, während die Küſte Spaniens mehr
und mehr den Augen entſchwindet.
Eine merkwürdige Geſellſchaft hatte ſich auf dem
Knochenſchiff zuſammengefunden.
Da iſt der Schiffsoffizier Strippe, der wie ein
Papagei ſprechen und wie ein Neger lachen und tanzen
kann. Flensburger Junge, iſt er ſchon ſo lange auf ame⸗
rikaniſchen Schiffen gefahren, daß er deutſch mit einem
amerikaniſchen Akzent ſpricht. Der Konſul in Cadiz hat
ihm nicht glauben wollen, daß er Deutſcher iſt. Sein
energiſches, ſcharfgeſchnittenes Geſicht iſt entſtellt durch
eine ſchiefe Naſe, die man ihm in einem Apachenviertel
Newyorks entzweigeſchlagen. Er hat ſie ſelbſt wieder zu⸗
rechtgeſchoben und weiter nicht darauf geachtet, aber ſie
iſt ſchief geblieben. Er ſpricht wenig, wenn er aber ein⸗
mal angefangen, ſpinnt er auch ein richtiges Seemanns⸗
garn, das nicht wieder aufhört, wobei er jenen ſchwer⸗
fälligen liſtigen Humor entwickelt, der den Schiffsleuten
an der norddeutſchen Waſſerkante eigen iſt. Er trägt eine
ſchwere Sorge mit ſich herum. Er hat von Barcelona
bei der Abfahrt ſeinen Koffer an ſeine Braut in Amerika
geſchickt und erſt nachträglich iſt ihm eingefallen, was
alles in dieſem Koffer enthalten war.
Da iſt weiter der Prokuriſt aus Columbien, der
auch in den Urwäldern Columbiens unter den dortigen
halbwilden Indianern Wert darauf gelegt hat, feſte Hem⸗
den und ſaubere Wäſche zu tragen und der von ver⸗
laſſenen Stätten und Maſchinen im Werte von vielen
Millionen zu erzählen weiß, die die Schlinggewächſe des
Urwaldes umranken, ſei es, daß die Silberminen nicht
mehr ergiebig ſind, ſei es, daß es an menſchlichen Ar⸗
beitskräften gefehlt hat. Auch von alten Indianergrä⸗
bern weiß er mancherlei, in denen zwar heute keine

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119

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Schätze mehr zu finden, aber in deren gewundenen, ge⸗
heimnisvoll angelegten Gängen man doch auch heute noch
hin und wieder eine goldene Nadel oder eine goldene
Armſpange findet.
Unangenehm aufgefallen war uns ſchon zu Anfang,
damals als er in Barcelona ſich noch im letzten Augen⸗
blick, wenn auch unwiſſend, mit einem Spione eingelaſ⸗
ſen, der Schiffszimmermann Meyer. Er zeichnet ſich
durch eine ungeheure Trägheit aus. Zu ſeiner Entſchul⸗
digung muß geſagt werden, daß das die Zimmerleute auf
Schiffen ſo an ſich haben ſollen. Unter Seeleuten ſagt
man, daß ein Tropfen Zimmermannsſchweiß mit einem
Goldſtück nicht zu teuer bezahlt ſei. Er pflegt immer da
herumzuſtehen, wo er gerade im Wege iſt, ſprechen tut
er nie. Es würde ja auch Anſtrengung koſten, den Mund
aufzutun.
Mit plumpen, bärenartigen Bewegungen taumelt
der Vollmatroſe Buller über das Schiff, indem er jedem
mit wenig Grazie, aber mit um ſo mehr Gutmütigkeit
ſeine plumpe Pranke auf die Schulter ſchlägt. Er iſt
als Schiffsjunge von Hauſe fortgegangen und hat lange
Jahre als Cowboy im auſtraliſchen Buſch gelebt. Auf
dem Schiffe ſitzt er meiſtens immer oben im Maſte, wenn
er ſich nicht gerade mit dem Schiffsoffizier Strippe herum⸗
ſtreitet, deſſen Autorität er nicht ſo recht anerkennen will.
Außer einem jungen Menſchen, der lebhaft an den
chriſtlichen Jünglingsverein erinnert und ſtarken Anſtoß
an den etwas ſaftigen Reden der Seeleute nimmt, befinden
ſich dann noch ein Schiffswäſcher, d. h. ein Seemann, der
als Wäſcher auf Schiffen fährt, und „Kamerad Pump'
an Bord. Dieſer letztere iſt die ſonderbarſte der noch
menſchlichen Erſcheinungen, die ich jemals geſehen. Wenn
wir ihn ſehen, müſſen wir immer die Köpfe ſchütteln und
den Ausſpruch Strippes wiederholen: „Aus den tiefſten
Urwäldern Braſiliens“; denn er hat eine erſchreckende

120

Aehnlichkeit mit einem Gorilla. Affenartig ſind die
tiefherabhängenden Arme, die krummen kurzen Beine
und die mandrillartig geformte, nach außen gerundete
Mundpartie. Sein Verſtand bewegt ſich auf der denk⸗

bar tiefſten Stufe, dabei iſt er bösartig und von einer

fabelhaften Willensenergie, die er freilich immer am
verkehrten Platze anwendet. Er erzählt ſtändig von
einer Geſchichte, wie man ihn in Bilbao um ſeine Sachen
betrogen, die er von Hamburg mitgenommen, um ſie in
Spanien zu verkaufen. Seine Hauptausrüſtung, die er
ſtets von einer Stelle auf eine andere trägt, beſteht in
einem rotkarierten Bett, deſſen Tuch die Initialen einer
Hamburger Hotelfirma zeigen.
Die Fahrt auf dem Mittelmeer dauerte insgeſamt
acht bis neun Tage und Nächte, ſie erſcheint mir aber in
der Erinnerung wie ein einziger zuſammenhängender
Tag, ſo wenig wüßte ich zu ſagen, was an den einzelnen
Tagen geſchah. Nur einiger weniger Ereigniſſe weiß ich
mich noch zu erinnern.
Einmal kam dicht hinter dem Golf von Roſas ein
anderes Segelſchiff in unſere Nähe und ſchien irgend
etwas von uns zu wollen. Der Kapitän erklärte uns
im letzten Augenblick, er bekäme Beſuch von dem Kapitän

des andern Schiffes, wir müßten während dieſer Zeit ver⸗

borgen bleiben. Der Freund kam denn auch bald in
einem Boote herangerudert und nahm von unſerm
Schiffe einige Ballen mit an Bord. Wir mußten wäh⸗
rend dieſer Zeit eingepfercht in der Kajüte bleiben. Es
wurde ſicherlich Tabak geſchmuggelt. Unſer Kapitän mit
der Samtjacke und der Napoleonslocke war eben ein weit⸗
ſchauender Mann. War dieſe Fahrt doch auch nur eine
Probefahrt. Wenn ſie glückte, wollte er auf ſeinem
Schiffe 50 Mann auf einmal hinüber bringen und dabei
hoffte er ſoviel zu verdienen, daß er ſich in ſeinem Hei⸗
matdorfe zur Ruhe ſetzen konnte.

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121

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Ein anderes Mal begegneten uns lange Züge von
Schweinsfiſchen, auch Delphine genannt, auf die die
Seeleute Jagd machen wollten. Der Kapitän, der das
Leben von der praktiſchen Seite anſah, meinte mit frei⸗

lich etwas bedenklichem Geſicht, man könnte vielleicht ein

Mittageſſen erjagen. Die kleinen Boote wurden aus⸗
geſetzt und mit erhobener Harpune, vorn im Boote
ſtehend, erwartete einer der italieniſchen Seeleute das
Herankommen der Schweinsfiſche. Gott ſei Dank traf er
daneben und das Mittageſſen blieb uns erſpart, dieſe
Delphine ſollen ungefähr wie alte Lederſohlen mit Wagen⸗
ſchmiere ſchmecken.

Beſonders lebhaft erinnere ich mich jenes Morgens,
wo wir beim Aufſtehen das ganze Schiff mit Zugvögeln,
Schwalben, Zeiſigen, Meiſen, Dompfaffen und noch vie⸗
len andern Vogelarten bedeckt fanden. Ueberall ſaßen ſie
in den Ecken und Luken des Schiffes, auf den Maſten
und Segelſtangen. War es die Erſchöpfung dicht vor
der nahen Küſte, oder lockten ſie die vielen Fliegen, Wür⸗
mer und Ameiſen, die zwiſchen den Tierknochen herum⸗
wimmelten? Die Vögel waren jedenfalls ſo erſchöpft, daß
ſie kaum aufflogen, wenn man mit der Hand nach ihnen
griff. Die Italiener machten ſich das zunutze und fingen
ſie ſcharenweiſe mit der Mütze, knüpften ſie dann mit den
Beinen an die Schnüre des Segeltuches, um ſie ſpäter
zum Mittageſſen zu braten. Wir ſchnitten einige der ſich
langſam zu Tode flatternden Singvögel wieder ab und
ließen ſie fliegen, mußten aber ſchließlich die Italiener
gewähren laſſen, weil ſie uns das übel nahmen und wir
es nicht mit ihnen verderben durften.

Viele bunte kleine Vögel
Schwirr'n ermattet um das Schiff,
Schwalben ziehen um die Segel,
Aus dem Maſt tönt Meiſenpfiff.

In den Luken, auf den Raen
Kleine grüne, rote Brüſte,
Voller Sehnſucht zu der Küſte,
Der ſchon deutlich ſichtbar nahen.

Arme kleine, bunte Sänger,
Die ihr auch nach Deutſchland zieht,
Daß euch nicht der Atem länger,
Zum Verderben euch geriet.

Und ich ſeh mit bangen Sorgen
Schlechte Vorbedeutung drin,
Schwalbentod am frühen Morgen
Will mir nicht mehr aus dem Sinn.

Hatte ſo eine verbotene Segelfahrt auf dem Mittel⸗
meer ihre beſondern Reize, ſo gab es auch allerlei üble

Zugaben. Vor allem der ſcheußliche Geruch der Tier⸗

knochen, der trotz der friſchen Seebriſe und trotz mehrerer
Flaſchen Kölniſch Waſſer, die wir ausgoſſen, immer wie⸗
der ſiegreich durchdrang. Dazu das Gewimmel der Amei⸗
ſen, Fliegen und Maden, die ſich in den alten Tierknochen
recht wohl fühlten. Auch die Toilette war eine recht pri⸗
witive Einrichtung; denn es war nicht ſo leicht, beim
Schwanken des Schiffes auf einer Seitenwand zu ſitzen
und ſich an den Segeltauen anzuklammern. Das mußte
alles gelernt werden. Später lernten wir ſogar nach
echter Seemannsart vorn am Bug des Schiffes an
eiſernen Krampen bis zum Waſſer hinabzuſteigen,
wo das Meer gleich für Waſſerſpülung ſorgte. Waſch⸗
waſſer gab es auf dem Schiffe nicht. Auf den Ge⸗
danken, ſolches mitzunehmen, war der Kapitän gar
nicht gekommen. Vor dem Gebrauch des Seewaſſers aber
warnten uns die Seeleute, weil es die Haut abſchält.

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Mit ſchweren Bedenken ſahen wir auch die angehäuften
Maccaroni. Das waren auf die Dauer keine erfreulichen
Ausſichten. Vorläufig aber hatten wir jeder in unſerm
Seeſack noch ganz ſchöne Vorräte. Der Kaffee, den die Ita⸗
lener machten, war trinkbar und dann hatten wir ja
auch noch den gelben ſpaniſchen Wein und die zinnober⸗
roten Orangen, die wir vorſorglich in größern Mengen
mitgenommen hatten.
Inzwiſchen waren wir ſo ziemlich durch den Golf
von Lyon hindurch und auf die Höhe von Marſeille ge⸗
kommen. Der Wind, der bisher immer günſtig geweſen
war, begann hier abzuflauen und wehte dann aus ent⸗
gegengeſetzter Richtung, und zwar mit immer zunehmen⸗
der Stärke. Wir mußten gegen den Wind aufkreuzen
und kamen dabei kaum noch vorwärts. Der Kapitän
wurde etwas bedenklich und meinte, es wäre vielleicht
beſſer, wenn wir nach Sardinien hinunter führen. Er
ſtellte uns anheim, den Kurs zu ändern. Da er aber
glaubte, auch bei dieſem Winde in etwa 3 bis 4 Tagen nach
St. Remo aufkreuzen zu können, beſchloſſen wir, den alten
Kurs einzuhalten und in der Richtung Toulon weiterzu⸗
ſegeln.
Der Seegang wurde immer heftiger. Manchmal
ſpritzte eine Welle über das Schiff, an deſſen Bord wir
uns nur noch ſtoßweiſe, Schritt für Schritt an die
Schiffswände anklammernd, fortbewegen konnten. Wir
kamen allmählich dem Lande immer näher und mußten
Sorge dafür tragen, daß man uns von dort aus nicht
ſah. Waren wir doch zeitweiſe der Küſte ſo nahe, daß
wir die Franzoſen am Strande Kaffee kochen ſehen und
die einzelnen Geſtalten unterſcheiden konnten.
Wir liegen deshalb alle hinter der Schiffswand und
ſtrecken nur vorſichtig hin und wieder unſere Köpfe empor.
Nur Pump und der Schiffszimmermann ſtellen ſich un⸗
vorſichtig in ihrer vollen Größe auf die Knochenſäcke und

124

ſchauen ſich die Küſte an. Der Kapitän weiſt ſie vom Schiff
hinunter, aber ſie folgen nicht. „Wir ſehen doch aus wie
Spanier,“ ſagt Pump in ſeinem blauen Sweater und dem
eingebeulten ſteifen Hut. Ich kann mich nicht enthalten,
zu ſagen: „wie ein Schafskopf ſehen Sie aus“, was er
mit einer Art Knurren und Zähneblecken beantwortet.
Vielleicht habe ich in dieſem Moment den Grund zu der
tödlichen Feindſchaft gelegt, die er ſpäter im Konzentra⸗
tionslager ſtets gegen mich an den Tag legte.
Der Wind iſt immer noch heftiger geworden und das
Schiff fängt an zu treiben. Wir ſind dicht vor dem Hafen
von Toulon und fahren eigentlich immer in den Hafen
hinein und wieder hinaus. Der Kapitän iſt ſelbſt er⸗
ſtaunt, daß niemand von uns Notiz nimmt. Er murmelt
etwas von betrunkenen Franzoſen und ſchlechtem Wacht⸗
dienſt, ſcheint aber in großer Sorge zu ſein, denn ſeit⸗
dem wir Gegenwind haben, hat er ſich nicht mehr zu Bett
gelegt und iſt nicht mehr vom Steuer fortgegangen. Wir
haben volles Vertrauen zu ihm.
Nach ungefähr insgeſamt acht Tagen befanden wir
uns eines Nachts ſchließlich doch ſoweit, daß wir zwiſchen
dem Feſtlande und den Inſeln von Hysres ſegelten.
Noch ſteht mir jene Nacht lebhaft im Gedächtnis.
Das Meer war etwas weniger bewegt als in den letzten
Tagen und leuchtete in nächſter Nähe des Schiffes phos⸗
phoreszierend. Lautlos und ſammetweich war die Nacht
an der provenzaliſchen Küſte. Der volle Mond, der
pünktlich, wie erwartet, um ¾12 Uhr aufgegangen, warf
jenen berühmten Glitzerſtreifen, den die Maler ſo oft miß⸗
brauchen und der dennoch immer wieder in der Wirk⸗
lichkeit ergreifend wirkt. Bis zum Aufgange des Mon⸗
des hatten wir in der Luke unter den Knochenſäcken ge⸗
ſeſſen, wo ein Verſteck ſchon ſeit mehreren Tagen vorbe⸗
reitet war. Denn in der Dunkelheit konnte uns ein Tor⸗
pedoboot leicht überraſchen, während wir jetzt, wo der

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125

Mond leuchtete, weit übers Meer ſehen konnten bis zur
Küſte, wo die ſich drehenden Wachtfeuer in der Dunkel⸗
heit gleich roten und grünen Rieſenaugen leuchteten und
gleich mächtigen Girlandenſtändern die goldenen Per⸗
lenkränze der Städte und Dörfer verbanden. Manchmal
auch wenn wir gegen die Inſel kreuzten, tauchte über dem
Bug des Schiffes das feuerrote Fenſter eines Hauſes auf,
in das wir geradezu hineinzufahren ſchienen. Schon
mehrfach hatten wir während der letzten Minuten einen
Schimmer am Horizont geſehen, ohne aber zunächſt Notiz
davon zu nehmen. Jetzt aber wußten wir plötzlich, was
es geweſen war. An der Küſte arbeitete ein Scheinwerfer,
der das Meer nach Schiffen abſuchte und uns immer
näher und näher kam. Plötzlich iſt er ganz in unſrer
Nähe, huſcht ſchnell über uns hinweg und entfernt ſich
immer weiter, bis er nur noch wie ein Strich auf dem
Meere erſcheint. Er kommt aber wieder zurück, noch
drei⸗, viermal, bis er endlich auf dem Schiffe ſtehen bleibt.
Peinlicher Moment, ſo hell beleuchtet zu werden.

Wir ſegeln längsſeits der Provence
In ſammetweicher, dunkler Nacht,
In goldner Perlen Lichterkranze,
Das Leben ferner Städte wacht.

Gleich grünen, roten Rieſenaugen,
Die ſeltſam blinzeln und verſchwinden,
Die Feuerreih'n die Küſte binden
Und leuchtend ſich ins Dunkle ſaugen.

Doch über allem kreiſt ein Feuer,
Das blendend weiß und ungeheuer
Des Mondes Silber überſtrahlt
Und Diamantenſtreifen malt.

Jetzt ſieht der Mann dort auf dem Turme,
Der ſich das Rieſenaug entlehnt,
Ein ſchwarzes Etwas, gleich dem Wurme,
Das ſich in Sicherheit gewähnt.

Weiß der Teufel, wer uns da jetzt vor ſeiner Linſe
hat und in weſſen Gehirn ſich der Anblick unſers Schif⸗
fes widerſpiegelt. Sollten ſie uns wirklich jetzt erſt ent⸗
deckt haben. Strippe meint, man müßte unſer Schiff
längſt am Tage geſehen haben. Dasſelbe meinte der Ka⸗
pitän, und nach der erſten Aufregung beruhigen wir uns
wieder ziemlich ſchnell, bleiben aber doch unbeweglich an
unſerm Platze ſitzen, denn die große Anzahl der Seeleute
an Bord konnte auffallen. Es war ja an ſich gar nicht
unſere Abſicht geweſen, ungeſehen an der Küſte vorbei⸗
zufahren; ſie konnten ja ruhig an Bord kommen, in
unſerm Verſteck in den Knochen würden ſie uns niemals
finden.
Ueber eine Stunde wohl ſtand der Scheinwerfer
auf unſerm Schiffe ſtill. Dann muß es den Beobachtern
wohl auch langweilig geworden ſein. Wir ſtellten wie
gewöhnlich einen Mann vorn im Schiff als Wache aus,
dann zogen wir uns alle in die Kojen zurück und ich ſelber

ging in die ſogenannte Kapitänskajüte, die mir der Kapi⸗

tän freundlichſt abgetreten hatte, und ließ mich auf der
ganz bequemen Sprungmatratze von den Wellen ruhig
in den Schlaf wiegen.

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Es iſt 5 Uhr morgens. Ich liege in meinem Anzuge
und Mantel auf der Sprungfedermatratze in der „Ka⸗
jüte“, da kommt einer der italieniſchen Seeleute gelaufen,
ich müßte ſchnell hinüber in die Luke, es käme ein Tor⸗
pedoboot. Einen Augenblick überlegte ich. Sollte ich
mich von den andern trennen und einfach unter das Bett
kriechen oder mich ſchnell als italieniſcher Schiffer ver⸗
kleiden. Sie würden aber wohl jeden der italieniſchen
Matroſen einzeln nach ſeinen Papieren fragen. Odyſſeus
hatte es ſeinerzeit einfacher gehabt. Da wurde noch nicht
alles regiſtriert und man fragte die Leute nicht auf hoher
See nach ihren Papieren. Alſo raſch vorn in die Luke.
Alles war ſchon zurechtgelegt und nachdem ich hinein⸗
gekrochen, wurden unter dem Loch die Säcke ſo aufgeſtellt,
daß, wenn man die Luke öffnete, nur die Säcke zu ſehen
waren. Dann wurde die Luke geſchloſſen und oben drauf
legten die Italiener Stricke, Ankerketten und andere Ge⸗
räte, ſo daß man von oben die Luke überhaupt nicht be⸗
merken konnte.
Wir befinden uns jetzt vollkommen im Dunkeln. Der
Raum iſt gerade ſo hoch, daß wir ſitzen können. Etwas
Luft, aber nur wenig, kommt durch das Loch der Anker⸗
kette. Nach einiger Zeit iſt oben an Bord Bewegung. Kom⸗
mandoworte ertönen und die Italiener laufen über uns
hin und her. Noch ein paar Minuten, dann wird die
Luke wieder aufgemacht und der Kapitän ruft ſichtlich
erleichtert: „El peligro es passato“ (die Gefahr iſt vor⸗
über). Was war geſchehen? Das Torpedoboot war
herangekommen, war langſam um uns herumgefahren
und hatte die Flagge verlangt. Der Kapitän hatte unter
ſchweren Anſtrengungen ſeiner Matroſen den italieniſchen

128

Wimpel in die Höhe gebracht und das Torpedoboot war
beruhigt wieder von dannen gefahren. Wir waren durch,
das war klar. Jetzt wurden wir ſicherlich nicht mehr an⸗
gehalten.
Jeder einzelne ſpann Zukunftspläne, was er in der
Heimat beginnen wollte. Strippe und der Cowboy
wollten ſich auf Unterſeebooten betätigen, der Prokuriſt
war Vizefeldwebel in einem Jägerregiment und wollte
ſchon in vier Wochen Offizier ſein und der Menſch aus
dem chriſtlichen Jünglingsverein ſah ſich ſchon im
Schützengraben. Vor allem aber wollten wir noch in
San Remo eine kleine Abſchiedsfeier veranſtalten, die dem
Ganzen einen würdigen Abſchluß geben ſollte. Plötzlich
im ſchönſten Plänemachen kam ein Matroſe gelaufen, es
käme wieder ein Torpedoboot. Der ſachverſtändige
Strippe ſah aus der Luke heraus, richtig, da kam wieder
ſo ein Ding mit den dreieckig zulaufenden drahtloſen Te⸗
legraphenſtangen, die ſo dicht auf dem Meere liegen, daß
ſie unmittelbar aus dem Waſſer aufzuſteigen ſcheinen.
Raſch wird die Luke wieder zugemacht, die Taue und
Ketten werden wieder oben aufgelegt und wieder ſitzen
wir im Dunkeln.
Diesmal dauert es länger. Sie ſcheinen an Bord
zu wollen. Richtig, ſie ſind ſchon drauf und unter⸗
handeln mit unſerm Kapitän. Er ſcheint ſtandhaft zu
leugnen und ſie fangen an, das Schiff zu unterſuchen.
Am entgegengeſetzten Ende wird angefangen und am
Klopfen hört man, daß ſie ſogar die oberen Bohlen
abnehmen, um direkt in den untern Raum zu ſchauen.
Atemloſe Sekunden, Minuten oder Stunden, ich weiß es
nicht — plötzlich ſind ſie an unſerm Verſteck, die Ketten
raſſeln oben beim Abnehmen von der Luke und dann
wird dieſe geöffnet und wir fühlen es mehr als daß wir es
ſehen, wie jemand ſeinen Kopf in die Luke hineinſteckt.
Gleich darauf richtet er ſich empor und ruft jemandem,

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129

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der es wohl mit Flaggenzeichen weitergibt, laut zu: „Ka⸗
pitän, kommen Sie an Bord, ich habe ein Paar Stiefel
geſehen.“ Allmächtiger Gott! Natürlich der Zimmer⸗
mann hat die Geſchichte verdorben. Der Menſch iſt zu
faul, ſeine Beine anzuziehen. Jetzt iſt die Sache aus.
Wir verſuchen noch leiſe auf dem Bauche in den äußerſten
Winkel des Schiffsraums zu kriechen, aber es wird uns
nichts mehr helfen.
Der Kapitän des Torpedobootes kommt mit Beglei⸗
tung an Bord geklettert, verhandelt kurz mit dem italie⸗
niſchen Kapitän und fragt oberhalb des Loches: „Wieviel
Leute ſind es?“ „Ich glaube acht,“ kommt es kleinlaut
von dem Italiener zurück. „Haben ſie Waffen bei ſich?“
„Ich glaube, nein.“ Dann zu uns: „Kommen Sie her⸗
aus, Sie ſind entdeckt.“ Alles ſtill. „Kommen Sie her⸗
aus, ſonſt laſſe ich das Schiff torpedieren.“ Wieder alles
ſtill. Der eine der Matroſen will jetzt in das Loch krie⸗
chen, um nachzuſehen. Der Kapitän ſagt aber: „Laſſen
Sie das, machen Sie den Deckel zu, das Schiff geht nach
Toulon.“
Jetzt iſt es vorbei mit der Feier in San Remo und
noch vielem andern. Der Teufel hole den Zimmermann!
Ein Entrinnen gibt es nicht mehr; denn wenn das Schiff
im Hafen durchſucht wird, ſind wir bei dem geringen
Umfange des Schiffsraumes bald entdeckt. An Bord iſt
alles wieder ſtill geworden. Das Schiff hat beigedreht.
Eine Zeitlang ſchlugen die Wellen nicht gegen den Kiel
des Schiffes, jetzt, nachdem wir beigedreht, rauſchen ſie
wieder heftiger dagegen, denn der Wind weht gerade
in die Bucht von Toulon hinein. Was wir mühſam in
Tagen und Nächten aufgekreuzt haben, wird jetzt in ein
paar Stunden zurückgelegt. Wir ſehen unſer Gepäck und
unſere Briefe durch, ob auch nichts Verdächtiges darunter
iſt. Einige von uns vernichten raſch ihre falſchen Päſſe,
mit denen ſie von Amerika nach Spanien durchgekommen
9

130

ſind, und ich ſelber verberge am Leibe meinen letzten
Hundert⸗Peſeten⸗Schein.
Allmählich wird es nun aber doch ungemütlich in
unſerm Knochenloch, wir können kaum noch Luft bekom⸗
men. Bis Toulon halten wir nicht durch. Wir verab⸗
reden deswegen, uns zu erkennen zu geben. Wir ſtel⸗
len unſer Einverſtändnis feſt, nur Pump will nicht, er

vergräbt ſich immer tiefer in die Knochenſäcke und knurrt

aus dieſen unſichtbar irgendwoher heraus. Es hat aber
keinen Zweck hier länger zu ſitzen. Wir klopfen des⸗
halb an und bitten, die Luke aufzumachen, da wir keine
Luft bekommen. Sie wollen es aber da oben nicht.
Sie lachen und ſcherzen und meinen, wir ſollten nur
ruhig unten bleiben, warum hätten wir uns auch nicht
gleich gemeldet.
Nach einer Viertelſtunde klopfen wir wieder an und
auf Vorhalt der Italiener, daß da unten ja keine Ver⸗
brecher ſäßen, ſondern nur Leute, die ihr Vaterland hät⸗
ten verteidigen wollen, wird dann plötzlich die Luke auf⸗
gemacht. Die Franzoſen ſagen, ſie handelten gegen ihre
Inſtruktion, wir dürften uns jedenfalls nicht ſehen laſſen.
Wir riskieren es aber doch, herauszukommen. Da ich
beſſer franzöſiſch ſpreche als die andern, ſtecke ich als
erſter vorſichtig meinen Kopf aus der Luke und ſehe drei
Matroſen, die jeder eine kleine „Schiffskanone“ auf mich
gerichtet halten. Ich kann nicht anders, ich ſehe auf die
altertümlichen, ungeheuer großen Revolver und muß
lächeln. Die drei Franzoſen werden verlegen, wenden
ſich ab und ſtecken ihre Revolver ein. Es ſind zwei Ma⸗
troſen und ein Unteroffizier an Bord. Der eine Matroſe,
offenbar Landſturmmann, iſt in hellbaues, grobes Lei⸗
nen gekleidet und trägt außer ſeinem Revolver noch ein
großes blankes Meſſer umgeſchnallt. Die andern beiden

ſind aktive Marineſoldaten in dunkelblauer franzöſiſcher
Marinetracht, ſonſt iſt niemand an Bord zu ſehen. Aber

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131

uns zur Seite fahren zwei Torpedoboote, auch das erſte
iſt jetzt wieder da, außerdem iſt in einiger Entfernung ein
altertümliches Kriegsſchiff zu ſehen. Wir ſind recht ſtatt⸗
lich bewacht. Unſer alter Kaſten muß doch einen recht
gefährlichen Eindruck gemacht haben. Während jetzt der
eine der Matroſen durch das Loch in den untern Schiffs⸗
raum kriecht und mit ſeinem Meſſer in den alten Knochen⸗
ſäcken herumſticht — wahrſcheinlich ſuchte er Dynamit —,
fange ich mit dem hellblauen Matroſen eine Unterhal⸗
tung an. Er hat ſeinen Revolver noch in der Hand, wäh⸗
rend wir, ohne davon Notiz zu nehmen, uns auf den
Rand der Luke ſetzen und die Beine in das Loch hinab⸗
baumeln laſſen. „Sie ſind ſicherlich Spione,“ meint er,
mich mißtrauiſch anſehend. „Nanu,“ ſage ich, „was ſol⸗
len wir denn hier auf dem Meere ſpionieren, die Wacht⸗
feuer an der Küſte ſtehen doch in jedem Feuerbuch.“
„Das iſt richtig, das meine ich auch nicht, aber was haben
Sie vorher in Spanien getrieben? Na, man wird es
Ihnen ſchon nachweiſen.“
Es entſteht eine längere Pauſe, dann ſage ich wie⸗
der: „Das ſind doch die Inſeln von Hyères, wenn wir
an denen nur erſt vorbeigekommen wären, hätten Sie
uns nicht gefaßt.“ „Seien Sie froh, daß Sie vorher ge⸗
fangen wurden, Sie würden ſonſt ſicher auf eine Mine
geſtoßen ſein; denn die Durchfahrt zwiſchen den Inſeln
und der Küſte iſt mit Minen abgeſperrt.“ Ich teile das Ge⸗
hörte den andern mit, es macht aber merkwürdigerweiſe
gar keinen Eindruck auf ſie. „Sagen Sie, auf dieſen In⸗
ſeln ſoll es ein Sanatorium geben, Kaſtanienbäume und
einen ſchönen Leuchtturm, das wäre ſo ein Aufenthalt
für uns.“ „Wenn Sie Glück haben, kommen Sie viel⸗
leicht auf die Inſel Marghuerite, die da drüben aus dem
Meere auftaucht, Sie wiſſen, wo der Mann mit der
eiſernen Maske ſo lange geſeſſen; die Gefangenen haben
es gut dort. Ueberhaupt, was wollen Sie, Sie werden

9*

132

es beſſer haben als wir. Meinen Sie denn, daß es mir
Spaß macht, als Familienvater hier dieſen Blödſinn mit⸗
zumachen, während meine Familie zu Hauſe verhungert.
Von den 20 Centimes, die der Staat ihnen zahlt, können
ſie doch nicht leben. Verfluchte Wirtſchaft, wann wird
der Krieg ein Ende nehmen?“

Der Bretone iſt immer freundlicher und mitteilſamer
geworden, ſeinen Revolver hat er abgelegt und über ſein
langes Meſſer, das im Hoſengürtel baumelt, muß er ſel⸗
ber lächeln, ich glaube, er entſchuldigt ſich wegen dieſes
Bratſpießes. Er beugt ſich zu mir nieder und flüſtert
mir ins Ohr: „Es wird Zeit, daß man ein Ende macht;
denken Sie an mich, wenn man anfängt, die Spitzbuben
an die Laternen zu hängen.“

Die beiden andern Matroſen ſind zurückhaltender,
beteiligen ſich aber auch an der Unterhaltung und ſchei⸗
nen der gleichen Anſicht zu ſein. Derjenige, der zuerſt
die Stiefel geſehen, iſt in gehobener Stimmung; wahr⸗
ſcheinlich erwartet er eine Belohnung dafür, daß er uns
entdeckt hat, vielleicht das Croix de Guerre.

Während wir noch reden, kommt uns jetzt ein Hilfs⸗
kreuzer entgegengefahren. Es iſt der „Golo II“, der
drei Jahre ſpäter in der Bucht von Lyon von einem
deutſchen U⸗Boot torpediert wurde.
ſen uns ſagen, war er früher eine Privatjacht, die erſt
kürzlich in einen Hilfskreuzer umgewandelt iſt. Jeden⸗
falls macht das Schiff einen ſehr luxuriöſen Eindruck
und fährt äußerſt ſchnell. Einer der Matroſen gibt Flag⸗
genſignale zum Hilfskreuzer hinüber. Wir verfolgen inter⸗
eſſiert die Zeichen, es wird die Geſchichte unſrer Gefangen⸗
nahme hinüber berichtet. Wir ſind jetzt ganz in der
Nähe des Hafens und ſehen zwei Schlepper aus dem
Hafen herankommen, die uns einholen wollen. Es ſcheint
übrigens nur eine kleine Nebenbucht des Hafens zu ſein,

Wie die Matro⸗

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133⁵

wo man uns hinbringen will; denn es liegen da nur noch
zwei bis drei kleine Segler.

Während die Schlepper herankommen, erſcheint der
italieniſche Kapitän, der ganz verſchwunden war, wieder
mit ſeinen italieniſchen Seeleuten auf Deck, er macht einen
niedergeſchmetterten Eindruck. Mit der Probefahrt iſt es
nichts geworden, da wird es mit der Hauptfahrt auch
nichts werden. Wer weiß auch, was die Franzoſen noch
mit ihm vorhaben. Die franzöſiſchen Matroſen ſagen, er
würde ſchwer beſtraft, weil er nicht gleich eingeſtanden,
Deutſche an Bord zu haben. Er iſt herausgekommen,
um beim Einſchleppen des Schiffes aufzupaſſen, denn
die Franzoſen machen das recht ungeſchickt. Sie haben
das Schiff mit einem Tau an den Schlepper gebunden
italieniſche
Kapitän ſteht vorn auf ſeinem Schiffe und winkt und
ſchreit, ſie ſollten langſamer fahren, es gäbe ſonſt ein
Unglück. In demſelben Maße wie das Seil ſtraffer
wird, ſchreit und jammert der Kapitän ſtärker um ſeinen
alten Kaſten, als ſtraffte ſich ihm ſelber das Seil um den
Leib. Jetzt gibt es einen plötzlichen Ruck und das Seil
iſt zerriſſen. Gott ſei Dank, der Kapitän atmet auf, hätte
es gehalten, wäre wohl der alte Kaſten auseinander ge⸗
gangen. Der Kapitän kann aber trotzdem nicht an ſich
halten, er droht zum Schlepper hinüber und höhnt: „Eine
ſchöne Art, ein Schiff einzuſchleppen, es ſind eben Fran⸗
zoſen.“

Da es ſo nicht geht, kommt der andere Schlepper
herangefahren, der ſich ſeitwärts neben uns legt und,
nachdem er mit Tauen an unſer Schiff befeſtigt iſt, uns
ſeitwärts liegend einſchleppt.

Die Bucht iſt mit Minen abgeſperrt. Eine ſehr ein⸗
fache Vorrichtung. Lange Holzſtämme liegen quer vor
der Einfahrt, an denen Minen an Schnüren befeſtigt ſind.

34

Die Holzſtämme werden auseinander gezogen und durch
dieſe Durchfahrt fährt unſer Schiff ein. Im Hafen kommt
uns eine Dampfſchaluppe entgegengefahren mit dem fran⸗
zöſiſchen Kommandanten und Gefolge an Bord. Sie klet⸗
tern auf unſer Schiff und haben auch gleich einen Elſäſſer
mitgebracht, der der Reihe nach unſere Perſonalien auf⸗
nimmt.

Im Militärgefängnis
von Toulon.

Es galt Abſchied zu nehmen von unſerm Knochen⸗
ſchiff. Die italieniſchen Matroſen hatten uns noch Wein
und Kaffee zurechtgemacht, wer weiß, wann wir wieder
etwas Vernünftiges zu eſſen bekamen. Die 50 Peſeten,
die jeder von uns den Matroſen für glückliches Gelingen
der Fahrt verſprochen, konnten natürlich nicht ausge⸗
zahlt werden. Sie wollten auch noch nicht einmal Trink⸗
gelder annehmen und drückten uns jedem zum Abſchied
herzlichſt die Hand. Das Motorboot, das uns fortbrin⸗
gen ſollte, ſtand ſchon bereit. Man trug uns das Gepäck
bzw. die Seeſäcke freundlichſt hinüber und dann ging es
an Bord eines alten, mit dem Lande feſtverbundenen
Kriegsſchiffes, das ſcheinbar als Kaſerne für die Marine⸗
ſoldaten diente. Hier wurden wir in einen der unterſten
Räume eingeſperrt und dann einzeln nach oben gebracht.
Wieder wurden die Perſonalien aufgenommen und zum
erſten Male das Gepäck unterſucht. Danach wurden wir,
diesmal unter ſtarker Bedeckung, an Bord eines Motor⸗
bootes gebracht und in raſcher Fahrt ging es der Küſte
entlang einem unbekannten Ziele entgegen. Abenteuer⸗

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liche Pläne, ſich des Motorbootes zu bemächtigen, wur⸗
den kurz erörtert und ebenſo raſch wieder verworfen.
Pump meinte, jetzt wäre aller Unterſchied vorbei und es
gelte jetzt nur noch das traute „Du“.
Nach einiger Zeit halten wir neben einem alten, an

der Küſte verankerten Kriegsſchiffe. Ein Offizier ſteigt

aus und verhandelt. Er will uns ſcheinbar dort unter⸗
bringen, da man aber keinen Platz hat, fahren wir weiter
und ſteigen vor einer Kaſerne aus. Wir müſſen mit
unſern Seeſäcken über einen großen, freien Platz, wo
Marineſoldaten und Ziviliſten um Turngeräte herum⸗
ſtehen. Man wird nicht gleich klug daraus, was mit
uns los iſt. Als ſie erfahren, daß wir Deutſche ſind und
uns beläſtigen wollen, ſind wir ſchon an unſerm vorläu⸗
figen Beſtimmungsort im Militärgefängnis hinter Schloß
und Riegel.
Unſere Ueberraſchung, in einer richtigen Militär⸗
arreſtzelle zu ſitzen, deren Fenſter von außen mit Holz⸗
brettern abgedunkelt ſind und die als einzige Zimmerein⸗
richtung eine lange Holzpritſche enthielt, war anfangs
nicht gering. Es ſchwebte uns allen ſo etwas wie eine
„Oustodia honesta“, Feſtung oder ähnliches vor, während
man uns hier einfach als Landſtreicher behandelte. Die
Gefangenenwärter waren anfangs wenig entgegenkom⸗
mend, ſie ſchmiſſen uns acht Strohmatratzen, acht Decken,
acht zinnerne Teller, Becher und Löffel durch die Tür⸗
ritze herein, ſo wie man Hunden etwas vorwirft. Ich ver⸗
ſuchte ſofort, den Wärtern eine etwas beſſere Meinung
von uns beizubringen, indem ich bei der nächſten Gelegen⸗
heit ein engliſches halbes Pfund aus der Taſche zog und
einen derſelben fragte, ob er uns nicht etwas Tabak be⸗
ſorgen könnte. Schon in der kurzen Zeit hatten wir
den Mangel des Tabaks äußerſt peinlich empfunden. Der
Mann ſah ſich das Goldſtück von allen Seiten an und
meinte dann, es wäre etwas klein, es könnte leicht ver⸗

136

loren gehen, wenn er es an ſich nähme. Ich entgegnete
ihm jedoch, daß ich volles Vertrauen hätte, er möchte nur
den Tabak beſorgen. Nach einiger Zeit kam er wieder
zurück und gab mir das Goldſtück mit einem ſchmerzlich
daran haftenden Blicke zurück, es gäbe keinen Tabak, es
beſtände ſtrengſte Anordnung, daß wir nur das erhiel⸗
ten, was den Gefangenen zuſtände. Auch unſere See⸗
ſäcke wurden uns abgenommen und in einem beſon⸗
deren Raume untergebracht.
Unſere Kerkermeiſter ſind indes ſchon bedeutend ge⸗
mütlicher geworden. In einer Nebenzelle tobt ein ein⸗
gelieferter Soldat, der ununterbrochen mit dem Stiefel⸗
abſatz gegen ſeine Zellentür ſchlägt. Der Aufſeher iſt
wütend darüber und belobt uns, daß wir uns ſo ruhig
verhalten. Aus einzelnen Andeutungen merken wir bald,
daß er mit ſeiner Lage nicht zufrieden iſt. Als er uns die
Schüſſel mit dem Eſſen hereinſtellt, aus der ſich jeder etwas
herausfiſcht, ſpinnt ſich ſchon eine ziemlich intime Unter⸗
haltung an. Er will auch Revolution machen und ſein
Gehilfe, der die Eßeimer hereingebracht hat, will es erſt
recht. Das wäre ja noch ſchöner. Ihre Kaiſer und Könige
hätten ſie abgeſetzt oder einen Kopf kürzer gemacht, und
jetzt ſollten ſie ſich das alles von dem Herrn Poincaré ge⸗
fallen laſſen; man werde ſchon ſehen. Wie oft haben wir
noch ſpäter auf den Transporten und in den Gefangenen⸗
lagern die Franzoſen prahlen gehört, daß ſie Revolution
machen wollten, und wie wenig haben ſie bisher Wort
gehalten.
Sie wollten von uns wiſſen, wie lange der Krieg
noch dauern würde; denn ſie erwarteten etwas Beruhigen⸗
des zu hören. Wir ſagten ihnen, der Krieg würde bis zum
Herbſt dauern. Wenn er aber dann nicht zu Ende ſei,
werde er bis zum Herbſt nächſten Jahres dauern — und
ſo immer weiter fort. Das ſchien ſie aber nur wenig zu
beruhigen.

Ampedoboot von Narfeill

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137

Zweimal an dieſem Tage bekamen wir friſchen Zu⸗
zug. Das erſtemal, als ſich die Türen öffneten, waren
es alte Bekannte aus Barcelona, die auf einem Dampfer
gleichfalls die Ueberfahrt nach Genua verſucht hatten.
Sie hatten auf einem größern Paſſagierdampfer, in
einem Schranke verborgen, die Fahrt angetreten und dem
Kapitän dafür je 3000 Peſetas bezahlt. Als das franzö⸗
ſiſche Torpedoboot von Marſeille aus ſichtbar wurde, kam
jemand zu ihnen in das Zimmer geſtürzt, wollte ſie aus
dem Schranke herausziehen und ſagte ihnen, ſie ſollten bei
der Unterſuchung ſagen, ſie wären Schweizer, natürlich
ein ganz albernes Verlangen. Die beiden beſtanden dar⸗
auf, in ihrem Schranke zu bleiben und, wie verabredet,
überhaupt nicht da zu ſein. Bei der dann folgenden
Unterſuchung des Schiffes durch die franzöſiſchen Offi⸗
ziere wurden ſie merkwürdig raſch aus ihrem Schrank
hervorgeholt. Sie blieben nur kurze Zeit bei uns. Da ſie
beide Reſerveoffiziere waren, wurden ſie ſchon am ſelben
Abend wieder herausgeholt. Der Aufſeher ſagte, man
wolle ihnen ein „noch“ beſſeres Zimmer anweiſen.

Bald nachdem ſie fort waren, öffnete ſich wieder die
Kerkertür und hereinſpaziert kamen zwei berufsmäßige
Landſtreicher. Weiß der Himmel, wo die beiden her⸗
kamen. Pump war entrüſtet; eine Gemeinheit, meinte er,
wäre es, daß man ſo was mit uns zuſammenſteckte.
Der eine von den beiden hatte eine mächtige Mähne auf
dem Kopfe, dazu ſcharfe und energiſche Geſichtszüge. Viel⸗
leicht war er Bildhauer, mir ſchwebte jedenfalls immer,
wenn ich ihn ſah, ſo ein italieniſcher Gipsladen oder ein

herumziehender Gipsfigurenverkäufer vor. Seine Hal⸗

tung und ſein Benehmen waren ſehr zurückhaltend. Er
wollte nichts von uns, kümmerte ſich um niemanden,
ſprach nicht und ſchien von ausreichender Charakterſtärke,
um jegliches Schickſal zu ertragen, das das Leben ihm

138

—

beſcherte. Er war ein Charakter, d. h. ein Menſch, mit
einem ſtarken Willen begabt, den er dem Leben, wie es
auf ihn einſtrömte, bewußt entgegenſetzte.
Der andere war ein richtiger Sonnenbruder, der ſich
vom Strome treiben ließ und allen Lagen des Lebens
das beſte abzuſehen wußte. Uns war ſchon nach ein paar
Minuten ſo, als wenn wir irgendwo früher mit ihm
lange zuſammen geweſen wären. Pump bemächtigte ſich
ſofort dieſer beiden Landſtreicher, um zu ſehen, ob er von
ihnen nicht etwas herausſchlagen könnte. Er faßte den

einen bei ſeinen langen Haaren und wollte ihn etwas

plump verulken; doch hatte der Mann eine ſo beſtimmte
Art, ſich dieſer Unterhaltung zu entziehen, daß auch Pump
abließ. Mit dem andern dagegen gelang es ihm beſſer.
Die beiden zogen ſich in eine Ecke zurück, wo ſie leiſe mit⸗
einander verhandelten, während der Landſtreicher Zwirn
und Nadel hervorholte, um die Hoſe von Pump zu nähen,
wobei dieſer voll Befriedigung zuſchaute.
Wir glaubten zuerſt, daß dieſe beiden Leute Spitzel
ſeien, die uns aushorchen ſollten, zumal ſie zunächſt be⸗
haupteten, nicht deutſch zu verſtehen, während ſie nach
einiger Zeit ſich ganz gut verſtändigen konnten. Wir
bekamen ſchließlich ſoviel aus ihnen heraus, daß ſie auf
der Fahrt von Genua nach Barcelona auf einem Schiff
feſtgenommen worden waren. Ich konnte mich nicht ent⸗
halten, ihnen vom patriotiſchen Standpunkte aus eine Art
Moralpredigt zu halten. Sie ſollten ſich ſchämen, daß ſie
nicht den richtigen Weg nach Deutſchland gefunden. Sie
hörten mir beide ruhig zu, dann ſagte der Sonnenbruder,
der inzwiſchen immer ſo ſonderbar meinen Schlips be⸗
trachtete, „erlauben Sie“ und nahm mir eine große Wanze
vom Schlips herunter. Weiter ſagte er nichts und auch
ich habe weiter nichts mehr geſagt. Die beiden blieben
nicht lange bei uns. Die Türen des Gefängniſſes öffneten
ſich für ſie ſchon am nächſten Tage wieder und ſie ſchritten

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13⁰

hinaus, wie ſie gekommen waren, mit einem kleinen Bün⸗
del in der Hand, in ein anderes Gefängnis, auf die Land⸗
ſtraße oder zur Fremdenlegion.
Die Zeit vergeht langſam. Wir horchen intereſſiert
auf jedes Geräuſch, das von außen hereindringt und
warten immer darauf, daß die Tore ſich wieder öffnen,
damit wir endlich etwas beſtimmtes über unſer Schickſal
erfahren. Dann wieder treten wir an das mit Brettern
ſchräg abgedichtete Fenſter, wo man von einer beſtimmten
Stelle aus noch ein Stückchen blauen Himmels ſehen kann,
und ſtarren nach oben. Die Freiheit erſcheint uns bereits

in der kurzen Zeit als das höchſte, einzig begehrenswerte

Gut in dieſer Welt.
Die Nächte werden auf der Holzpritſche verbracht,
wo wir uns aus Mänteln und Seeſäcken ein Lager zu⸗
rechtgemacht haben. Manche ſchlafen auch auf dem ſtei⸗
nernen Fußboden, weil ſie Angſt vor den Wanzen haben.
Aber auch dorthin kommen die Wanzen und in jeder
Nacht ſehe ich immer dasſelbe Bild, den rieſengroßen
Schatten von Pump auf ſeinem Strohſack ſitzend, wie er
wütend mit ſeinem Stiefelabſatz auf dem Boden herum⸗
ſchlägt, um ſich vor den Wanzen zu retten.

.

Nach Marſeille.

Wie lange wir ſchließlich im Militärgefängnis ge⸗
ſeſſen, kann ich nicht mehr ſagen. Es mögen wohl acht
Tage, es können aber auch weniger geweſen ſein. Eines
Morgens öffnete ſich wieder die Tür, die Gendarme waren
da, die „buveurs du sang“, wie unſer Kerkermeiſter ſagte,
und wollten uns abholen. Wohin, wußte niemand zu
ſagen.
Wir wurden hinausgebracht in den Vorhof des Ge⸗
fängniſſes und freuten uns, wieder den blauen Himmel
zu ſehen und friſche Luft atmen zu können. Die Auf⸗
ſeher verabſchiedeten ſich freundlich von uns und ver⸗
ſprachen uns beim Abſchied, ebenſo wie es die Ma⸗
troſen auf dem Schiffe getan, recht bald Revolution zu
machen. Vor dem Tore ſtanden ſchon die Wagen, die
uns fortbringen ſollten. Es waren zwei mit Pferden be⸗
ſpannte, vollkommen geſchloſſene Kaſten mit einem klei⸗
nen vergitterten Ausguck. Sie entſprachen etwa unſerm
„grünen Heinrich“, nur daß ſie an der Seitenwand
ein rotes Kreuz hatten. Nachdem wir von den Gen⸗
darmen peinlich durchſucht waren, wobei man uns
einzelne kleine Gegenſtände, wie Taſchenmeſſer, Raſier⸗
meſſer, Gabeln und ähnliche Dinge, ſtillſchweigend weg⸗
nahm, ſtiegen wir in den „grünen Heinrich“ und fuhren
durch vollkommen abgelegene Gegenden zum Bahnhof
von Toulon. Dort wurden wir in den Zug verladen,
der nach Marſeille ging. Unſer nächſtes Ziel war alſo
Marſeille. Mehr erfuhren wir hier nicht. Die Gendarme
unterhielten ſich auf der Fahrt über uns, wohl ohne zu
wiſſen, daß wir franzöſiſch verſtanden. „Sind es Spione?“
fragte der eine den andern, „ſicherlich,“ meinte dieſer,
„ſie werden alle in Marſeille erſchoſſen.“ Auf den Ge⸗

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“ danken waren wir bisher noch gar nicht gekommen. Das
atſei war ja auch Blödſinn. Wir machten uns nichts daraus
und genoſſen die Bahnfahrt ſo gut es ging. Es war das
ſchönſte Frühlingswetter. Pump hatte aus ſeinem See⸗

n Alinſimt, . ſack eine weiße Jacke hervorgezogen und ſich dieſelbe in
* nin 4 Arbetracht des Frühlingswetters angezogen. Er ſah
ger geweſen ſen. ix dieſe Fahrt als eine Art Vergnügungsreiſe an, die man
Tr, die Gendarne en nach Kräften genießen müſſe, denn ſo billig war man ja
eumſer Ketleneftr in ſerſef noch nie auf der Eiſenbahn gefahren. Er hatte recht.
ohin, wußte ienond Wir fuhren durch üppige, entzückende Gegenden; rote
Kleefelder, gelbe Blumenwieſen verbargen faſt das Holz
ht in den Vorhof des l. des Eiſenbahndammes und die Schienen, auf denen wir
ieder den blauen ſinnmn — fuhren, und die Obſtbäume auf beiden Seiten in unab⸗
en zu könmen. Die Al⸗ ſehbaren Reihen ſtanden in voller, reifer Blüte. Zum
uidich von uns und or dritten Male ſah ich im Frühjahr 1915 den Frühling.
ebenſo wie es die A. Schon im Februar hatten in Alcalà die roſa Mandel⸗
nt Gald Kerolttn . . bäume geblüht und die weißen Orangenblüten geduftet.

Als ich dann weiter nordwärts fuhr, ſah ich im April
am Fuße des Monſalvat bei Barcelona wieder die Kirſch⸗
bäume blühen und nun noch einmal hier die Blüte über
den Feldern und Tälern der Provence in den erſten
Tagen des Mai.
Dicht vor Marſeille ſahen wir zum erſten Male

den ſchon die Vagen de
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entſprochen etwe mſer
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den ui n den Inder mitten in einem ungeheuern ausgedehnten Lager,
en, ubhi n an dem wir minutenlang vorbeifuhren. Da ſaßen die lan⸗
ſhumſn H gen braunen Kerle um den Kochtopf herum neben den
. ſilſteiged r e Hunderten von kleinen Zelten oder ſtanden hinter dem
nen Heini und . Drahtzaun mit ihren weißen Turbanen und ſchauten
Cegeden m Ning nachdenklich und ſchweigend unſerm Zuge nach. Viel
dir in geit Freiheit ſchienen ſie nicht zu haben. Rein äußerlich ſah
r iſe d un dieſes Lager genau ſo aus wie die Konzentrationslager

re mit dem Stacheldrahtzaun, die wir noch näher kennen

r niht
ii lernen ſollten.

ber uns
, nehe In Marſeille erwartete uns wieder der „grüne Hein⸗
ſieit ⸗ neite rich“ mit dem roten Kreuz. Es war ſchon dämmerig und
MN A

ſhvſen

142

unſer Wagen erregte deshalb kein Aufſehen. Einmal
kamen wir an einem großen freien Platz vorüber, wo in
langen Reihen Inder mit ihren Pferden vorgeführt wur⸗
den. Sie ſchienen gerade im Hafen ausgeladen worden zu
ſein. Es fiel uns auf, daß ſämtliche Pferde entſetzlich
abgemagert waren und ſich kaum noch vorwärts bewegen
konnten. Dagegen waren die Inder ausnahmslos kräf⸗
tige, ſchöne Geſtalten.
Noch immer wußten wir nicht, wohin man uns
führte. Aus Zeitungen und Erzählungen hatten wir
gehört, daß im Fort St. Nikolas viele Deutſche unter⸗
gebracht ſeien, die beſonders ſchlecht behandelt wurden.
Vielleicht, daß man uns dorthin brachte. Indes bemerkten
wir bei der Weiterfahrt, daß wir uns allmählich außer⸗
halb der Stadt dem Hafen näherten. „Merkt Ihr was?“
ſagte Strippe, der ſeit der Gefangennahme nichts mehr
geſagt hatte. „Ne,“ ſagten wir. „Wir ſind im Hafen.“
„Jawohl,“ ſagten wir. „Wir werden verladen.“ „All⸗
mächtiger Gott! Natürlich, wozu fährt man uns in den
Hafen, wenn wir nicht auf ein Schiff gebracht werden ſol⸗
len.“ Daß wir daran auch nicht gleich gedacht hatten. Ent⸗
ſetzlicher GBedanke. Wir können ſchon in einigen Tagen
in der Wüſte Nordafrikas ſitzen oder vielleicht auf Cor⸗
ſica, wenn wir Glück haben. „Billig wird die Reiſe ſein,“
meint Pump. „Wenn es das Leben koſtet, iſt es nicht
billig geweſen,“ meint ein anderer.
Wir fahren jetzt langſam am Hafenkai vorüber,
wo Schornſtein an Schornſtein emporragt, während
Strippe, der nach langer Zeit wieder Lebenszeichen
von ſich gibt, fachmänniſch die einzelnen Schiffe nach
Tonnengehalt und Nationalität prüft. Jeden Augen⸗
blick glauben wir, daß der Wagen vor einem der
Schiffe halten wird, aber es geht immer weiter, wir
kommen wieder aus dem Hafen heraus. Strippe ſagt
nichts mehr, keiner ſagt etwas mehr. Endlich bei einer

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143

neuen Wegbiegung ſehen wir, wohin es geht. Da liegt
es plötzlich vor uns auf den ſchmutzigen gelben Waſſer⸗
fluten am öden Hafenrande, dort, wo der Schmutz und
die Abwäſſer der Stadt ins Meer münden, — das well⸗
blecherne Ungetüm, das für tauſend und abertauſende
Gefangene die Durchgangs⸗ und Quarantäne⸗Station für
das ſpätere Gefangenenlager bildet. Es iſt eine Art
eiſernes Floß, das mitten im Waſſer liegt, mit Ketten
an das Land befeſtigt, zu dem ein ſchmaler, ſchwimmender
Bretterſteg hinüberführt. Das Ding iſt rechtwinklich und
hat kaum Oeffnungen. Nur um die erſte Etage geht ſo
eine Art offene Galerie herum, auf der wie Regenwürmer
in einer Tonne zu Hunderten deutſche Soldaten und Zivi⸗
liſten durcheinander wimmeln. Ich kann mich nicht ent⸗
halten, zu den Gendarmen zu ſagen: „Aber das iſt doch
unmöglich, das iſt doch kein Aufenthalt für Menſchen.“
Er weiß nichts darauf zu erwidern.

Auf dem Ponton.

Auf dem Ponton wurden wir zunächſt wieder gezählt,
regiſtriert und unterſucht, dann mußten wir hinunter in
den Bauch dieſes wellblechernen Ungetüms, in einen
Raum, der mit dem Meere auf gleicher Höhe lag. Der
erſte niederſchmetternde Eindruck verſtärkte ſich noch. Wir
bekamen jeder, wie im Gefängnis, einen Strohſack hin⸗
geſchmiſſen, eine Gamelle, einen Zinntopf, Becher, Löffel
und Gabel und eine Decke. Dann mußten wir verſuchen,
uns in irgend einer Ecke, wo ſchon alles beſetzt war, noch
zwiſchen zu drängen. Der ganze untere Raum des Pon⸗
tons war zuſammenhängend und nur hin und wieder
durch eiſerne Wände unterbrochen, die große offenſtehende

144

Türen hatten. In der Abteilung, in die wir hineinkamen,
lagen etwa 300 Menſchen. Alles Soldaten, hauptſächlich
Elſäſſer und Polen. Sie lagen ſo dicht wie die Heringe
und man taumelte in dem halbdunkeln Raum, der nur
zwei ganz kleine Fenſter hatte — ſo klein, daß man den
Kopf nicht hindurch ſtecken konnte —, über die auf der
Erde liegenden Menſchenleiber. Im übrigen war der
Raum abſolut kahl. Keine Bank, kein Stuhl, kein Tiſch,
keine Lampe; man ſaß oder hockte auf ſeinem Strohſack
und war froh, wenn einem niemand auf den Kopf oder
den Bauch trat.

ſeit Monaten war eine Kantine verſprochen, aber ſie
kam nicht. Oben in der Infirmerie ſollte es etwas Wein
geben, aber man mußte ſchon Glück haben und ſelbſt
ein Gefäß mitbringen, und das hatten wir vorläufig
nicht. Vor allem mangelte wieder der Tabak. Ich er⸗
klärte, daß ich jeden Preis für eine Zigarre zahlte.
Nach einiger Zeit kam ein kleiner dicker Feldgrauer, der
mir für fünfzig Centimes in Papier eingewickelt eine
Zigarre brachte. Er konnte aber nicht wechſeln, meinte
jedoch, ich ſei ihm gut dafür, flüchten wollte ich ja wohl
nicht. Wir ſcherzten noch darüber und waren beide ſicher,
daß wir nicht ſobald getrennt würden. Ein paar Tage
ſpäter war er aber doch plötzlich vom Ponton fortgekom⸗
men und ich war ihm die 50 Centimes ſchuldig geblieben.
Als Erſatz für die fehlende Kantine erſchien manch⸗
mal abends nach acht Uhr ein franzöſiſcher Landſturm⸗
mann, der einzeln Eier, Pakete Tabak, Schokolade und
Taſchenmeſſer aus ſeinen Kleidertaſchen hervorholte und
für teures Geld verkaufte. Namentlich die abenteuerlichen
ungeheuern Taſchenmeſſer waren ſehr begehrt. Wie oft
ſind uns in der Gefangenſchaft die Taſchenmeſſer abge⸗
nommen und wie oft haben wir ſie wieder angeſchafft,
denn Taſchenmeſſer ſind den Gefangenen unentbehrlich.

Es war nichts zu haben auf dieſem Ponton. Schon

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14

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Dieſer Handel durch den Landſturmmann war übrigens
ſtreng verboten. Es kamen manchmal franzöſiſche Sol⸗
daten zu uns hinunter, die nur zu dem Zwecke etwas
verkauften, um die betreffenden Leute ſofort anzuzeigen.
Man mußte erſt den richtigen Landſturmmann kennen.
Zweimal am Tage gab es Eſſen, beſtehend aus einem
Stückchen Konſervenfleiſch und Kohlſuppe. Das Fleiſch
war nicht ſchlecht, nur war es ewig dasſelbe, meiſtens
Rinderherz oder ⸗leber. Man mußte aufpaſſen, daß
man etwas bekam, und immer wenn Neue auf den Pon⸗
ton kamen, war die Suppe noch einmal ſo dünn wie
ſonſt; denn dann wurde ſo viel Waſſer zugegoſſen, daß
ſie für alle reichte.
Das kläglichſte auf dieſem Ponton war die Waſſer⸗
leitung. Das Waſſer wurde in undichten Röhren durch das
ſchmutzige Hafenwaſſer hindurch auf den Ponton geleitet
und die Waſſerleitung war niemals ordentlich imſtande.
Das war beſonders empfindlich des Morgens beim Wa⸗
ſchen, wenn man mühſam auf einer Leiter ohne Geländer
aus dieſer Unterwelt heraufbalanzierte, mit dem Eßge⸗
ſchirr in der Hand, das zugleich als Waſchgeſchirr diente.
Wenn man endlich bis zur Regentonne gekommen war,
in der ſich das Waſſer der Leitung ſammelte, und man
ſchließlich an die Reihe kam, ſo lief das Waſſer nicht mehr
und man mußte auf der Leiter wieder die halsbrecheriſche
Reiſe in die Unterwelt antreten. Ueberhaupt ließen
Reinlichkeit und Hygiene entſetzlich zu wünſchen übrig.
In den obern Räumen regnete es durch, die Strohmatten
der Soldaten waren nur noch feuchte, ſchmutzige Matten,
auf denen ſich Typhusverdächtige neben Verwundeten,
Ruhr⸗ und Darmkranke neben den Geſunden herum⸗
wälzten. Man zeigte uns einen Ulan, von dem die
Franzoſen behaupteten, daß er einen ſilbernen Löffel ge⸗
ſtohlen und der als erſter Gefangener durch die Straßen
von Paris geſchleift worden ſein ſollte. Er hatte durch

10

146

die unmenſchliche Behandlung ſo gelitten, daß er voll⸗
kommen verblödet, nicht mehr allein eſſen und trinken
konnte und auf ſeinem Strohſack vor ſich hinlallte.
Schön war es nicht auf dieſem Ponton und doch
haben wir uns ſpäter im Konzentrationslager von Uzes
manchmal hierher zurückgeſehnt; denn einen Vorteil von
ungeheurer Wichtigkeit genoſſen wir doch hier und der be⸗
ſtand darin, daß man uns im großen und ganzen zufrie⸗
den ließ. Wir konnten machen, was wir wollten, es gab
keine Appelle, keine Schikanen; niemand verſuchte uns
zu erziehen oder zu drillen oder gar unſere Gedanken
und Geſinnungen zu beaufſichtigen oder zu beeinfluſſen,
Dinge, die wir ſpäter in nie geahnter Weiſe kennen ler⸗
nen ſollten.
Man konnte ſich hier auf ſich ſelbſt beſinnen und
innerhalb der gezogenen Schranken beginnen, was man
wollte. Man ging, freilich nur zu beſtimmten Zeiten,

in den obern Räumen ſpazieren, ſah einen Augenblick

zu, wie die Soldaten mit ſelbſtgemachten Karten oder
Schachfiguren ſpielten, ließ die Beine über den Rand des
Pontons baumeln, wenn man müde geworden und
ſtarrte in die Ferne auf die ſich weit hinziehende Küſte
mit den vielen kleinen Ortſchaften und Vorſtädten von
Marſeille. Hin und wieder fuhr ein Schiff in den Hafen

ein, oder es kamen Neugierige in Booten von Marſeille

herangefahren, um die „salles Boches“ zu ſehen. Dann
wieder las man zum xtenmal die angeſchlagenen Ver⸗
fügungen, die von Millerand unterzeichnet waren. Wir
wußten es ja gar nicht, wie gut wir es hier hatten. Wir
bekamen noch mehr zu eſſen als die Franzoſen in deut⸗
ſcher Gefangenſchaft. Da ſtand es ja ſchwarz auf weiß
zu leſen. Eine andere Verfügung warnte davor, die
franzöſiſchen Landſturmleute zu beſtechen. Ein franzöſi⸗
ſcher Soldat ließe ſich nicht beſtechen. Wozu dann aber
die Warnung? „Sehen Sie, wie ſchlecht die Deutſchen

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147

ſind,“ ſagt der Elſäſſer hinter mir, der wie ein Fran⸗

zoſe ausſieht und ſtändig eine Art billigen Kinderſtrohhut

mit einem Bande unter dem Kinn trägt. „Die Gefan⸗
genen verſuchen die Franzoſen zu beſtechen, und wie gut
ſind die Franzoſen, ſie geben uns ſogar mehr als uns zu⸗
kommt.“ „Wer ſagt Ihnen denn, daß das auf dieſem
Zettel richtig iſt?“ „Ich kenne die deutſche Regierung,“
iſt die Antwort. Aber ſchon iſt der elſäſſiſche Gerichts⸗
vollzieher hinter ihm her, der ihm keine Minute Ruhe
gönnt und von dem der andere behauptet, daß er nicht
zufrieden ſei, wenn er nicht jeden Morgen einen Fran⸗
zoſen zum Frühſtück verzehrte. Sie haben ſich ſchon
wieder: keifend und zankend gehen ſie weiter. „Geiſeln
ſollen wir ſein,“ höre ich noch im Fortgehen, „ich dachte
immer, das wären feine Leute, die Sekt trinken und
Auſtern eſſen, wenn ſie auch gelegentlich erſchoſſen wer⸗
den, uns aber läßt man hier im Dreck verkommen.“
Gleich darauf ſteht Strippe hinter mir und ſagt ganz
trocken: „Heute weht die Briſe, die wir nötig hatten,“
wobei er auf die Fahnen zeigt, die auf den Schiffen
im Hafen flattern. Ja ſo, daran hatte ich nicht mehr
gedacht. Wenn dieſer Wind acht Tage früher geweht
hätte, wären wir längſt in San Remo. Ja, und wenn der
Zimmermann ſeine Beine eingezogen hätte, ja und
wenn wir man überhaupt in Spanien geblieben wären.
Da oben auf der Galerie traf man zu beſtimmten
Zeiten auch ſeine Bekannten wieder, wenn ſie aus ihren
auf der andern Seite gelegenen Höhlen ans Tageslicht
gekrochen waren. Mit zwei alten Bekannten feierte ich
da oben plötzlich ein Wiederſehen. Steht mir da unver⸗
mutet der junge Mann gegenüber, mit dem ich die Segel⸗
fahrt zuſammen mit dem Rhinozeroshändler in Barce⸗
Lona unternehmen wollte. Ich hatte ihn gleich, nachdem
ſich die Segelfahrt bei dem Manne mit den grauen Bril⸗
lengläſern zerſchlagen, aus den Augen verloren. Er hatte

10*

148

ſehr geheimnisvoll getan und ich hatte nur nachträglich
erfahren, daß er mit einem falſchen Paſſe auf einem
Dampfer losgefahren war. Der feine, elegante Junge,
deſſen Vater Sanitätsrat in Kiel war, mit den gutmüti⸗
gen braunen Augen und dem gepflegten braunen Haar
war mit einem Paſſe gefahren, auf dem zu leſen ſtand:
blaue Augen, blondes Haar, beſondere Kennzeichen: täto⸗
wierter Anker auf dem rechten Arm. Da war es ja aller⸗
dings nicht verwunderlich, daß man ihn vom Dampfer
heruntergeholt hatte.

Unter den übrigen Intellektuellen auf dem Ponton
war mir noch ein kroatiſcher Kaufmann aus Tanger be⸗
kannt, der es dem unterſuchenden franzöſiſchen Offizier
beſonders ſchwer gemacht hatte. Ueber eine Stunde ſoll
das Verhör gedauert haben, bis man ihn ſchließlich doch
herunterholte, weil an dem Paſſe etwas radiert war. Die⸗
ſer Kaufmann war der Gegenſtand der höchſten Bewun⸗
derung ſeitens des Pump, weil man ſich erzählte, daß er
in Tanger 40 000 ℳ jährlich verdient habe. Pump blieb
vor ihm immer mit offenem Munde ſtehen und legte die
Hand an das Ohr, wenn er ſprach, denn er glaubte von
ihm die Kunſt lernen zu können, wie man Gold macht.

Der Kieler und der kroatiſche Kaufmann waren zu⸗
ſammen mit noch ſieben andern von demſelben Dampfer
heruntergeholt worden. Dieſe neun Mann zuſammen
mit den Segelfahrtgenoſſen vom Knochenſchiff ſollten
ſpäter, insgeſamt 17 Mann, meine Stubengenoſſen im
Konzentrationslager werden. Auch dieſe Genoſſen einer
gemeinſamen Dampferfahrt waren eine recht merkwürdige
Miſchung: Ein alter Heizer, der Nülles genannt wurde
und aus Gewohnheit ſeiner frühern Heizertätigkeit alle
vier Stunden ſchlafen ging. Ein Ringkämpfer, der in
Barcelona in Varietés aufgetreten und durch ſeine blon⸗
den Haare und ſeine rötlichen albinoartigen Augen auf⸗
fiel. Ferner ein Abiturient aus Peine, ein netter, kluger

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149

Junge, der nach Tanger gegangen, weil er kurz nach ſei⸗
nem Abiturium während einer Rede des Bürgermeiſters
die Rednertribüne in Brand geſetzt hatte. Dann noch
„Hein Jummi“ aus Braſilien, der ſpäter unſer Koch
wurde, und endlich noch ein am ganzen Leibe tätowierter
Maurer, der ſpäter im Lager mein Putzer wurde.
Troſtlos waren beſonders die Abende, wenn man
auf ſeinem Strohſack kauerte, ſein Inventar aufnahm,
jeder Bindfaden, jedes Drahtende hatte beſondern Wert
bekommen, und manchmal dann von der andern Seite des
Pontons der gedämpfte Geſang der gefangenen Soldaten
herübtertönte, die trotz des ſtrengen Verbots deutſche Hei⸗
mat⸗ und Soldatenlieder leiſe vor ſich hin ſangen.

In gelben, ſchmutzigen Waſſerfluten
Am letzten öden Hafenſtrand,
Im Dunſt der Großſtadt giftgen Brand,

Im nackten Schein der Sonnengluten,
Erhebt ein finſtres Ungeheuer
Sein wellblech-⸗eiſernes Gemäuer.

In dieſes Ungeheuers Bauch,
Einatmend ſeinen giftgen Hauch,
Sind mehr als tauſend Boches gebannt,
Gefangene fern dem Vaterland.

Sie liegen dort auf faulem Stroh
Zum Tummelplatz für Laus und Floh.
Wer nachts in dieſen Schlafſaal dringt,
Von Graun erfaßt nach Atem ringt.

Des Typhus' Irrſinn hauſet dort,
Auf die Geſunden taumeln Kranke,
Bis in des Untiers ſcharfer Pranke
Der Opfer letzte Kraft verdorrt.

Der Schildwach, die am Ufer ſteht,
Ein dumpfer Sang herüberweht:
„Es kann nicht ſein, ich kehr nicht heim
Nach Stolzenfels am fernen Rhein.“

Fahrt nach Uzes.

Vierzehn Tage ſaßen wir auf dem Ponton, dann
hieß es eines Morgens für uns acht Mann vom Knochen⸗
ſchiff und für die andern neun, die vom Dampfer
heruntergeholt waren, fertig machen zur Reiſe ins Kon⸗
zentrationslager: nach Uzèͤs. Wie es denn dort wäre und
wo es läge? Man zuckt nur mit den Achſeln. Die Sachen
ſind ſchnell gepackt, Gamelle, Decken, Löffel und Becher
werden mitgenommen, es gibt auch noch etwas Kohlſuppe
und Reis, jeder bekommt ein Stück Brot in ſeinen See⸗
ſack geſtopft. Wieder werden Liſten angefertigt und dann
geht es in einem Boot hinüber ans Ufer, wo ſchon der
„grüne Heinrich“ mit dem roten Kreuz wartet. Dies⸗
mal begleiten uns nicht Gendarme ſondern ziemlich ge⸗
mütliche Landſturmleute. Es geht denſelben Weg zurück,
den wir hergekommen, wieder am Hafen vorbei, wo wir
deutſche Soldaten mit geſchwärzten Geſichtern von einem
Dampfer Kohlen abladen ſehen. Es iſt 10 bis 11 Uhr
vormittags, und während wir bei unſrer erſten Fahrt
durch Marſeille nicht auffielen, wird diesmal der Straßen⸗
pöbel auf uns aufmerkſam und die halbwüchſigen
Straßenbengels, immer wieder neu angefeuert von Er⸗
wachſenen, beginnen uns mit einem Steinhagel zu bom⸗
bardieren. Es iſt doch gut, daß unſer Wagen nur ein
paar vergitterte Löcher hat. So fliegen die meiſten
Steine nur gegen die äußere Holzwand, nur hin und wie⸗
der wird einer von uns getroffen; doch iſt niemand ver⸗
letzt worden.

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151

Auf dem Bahnhof in Marſeille erregen wir mit den
Seeſäcken in unſerm ſchon recht derangierten Zuſtande
allgemeinen Abſcheu. Wir ſind froh als wir im Zuge
ſitzen und es vorwärts geht. In demſelben Zuge fahren
Senegaleſen, die ihre rotbefeſten Mohrenfratzen grinſend
aus den Kupeefenſtern recken und einen maleriſchen Ge⸗
genſatz zu den gleichfalls im Zuge befindlichen ſchweig⸗
ſamen braunen Indern darſtellen, die von engliſchen
Offizieren geführt werden, die ſich kalt und teilnahmslos
in den Wagenfenſtern herumfletzen. Während der Fahrt
geht die Tür zum Nebenraume auf und wir ſehen die
Inder aus nächſter Nähe. Ihre Waffen und Uniformen
ſind bekränzt mit noch friſchen roten Roſen, es müſſen erſt
wenige Stunden her ſein, daß die Marſeiller Frauen und
Mädchen ſie am Kai empfangen und ihnen Roſen in ver⸗
ſchwenderiſcher Fülle zugeworfen haben, ſie wachſen ja
auch ſo reichlich dort, die Roſen. Einer der Inder aus
dem Nebenkupee ſetzt ſich lächelnd zu uns. Wir bieten
ihm eine Zigarette an, die er aber zurückweiſt. Ich glaube,
er ſagt, daß ſeine Religion ihm das Rauchen verbiete.
Der Inder iſt beſonders erſtaunt über Pump und ſeine
weiße Jacke, die dieſer ſchon wieder wegen des Früh⸗
jahrswetters angezogen und weshalb mich einer der Fran⸗
zoſen fragt, ob Pump ein cuisinier (Koch) ſei, was Pump
furchtbar ärgert. Er ſchielt nach dem großen ſilbernen
Gefäß, das der Inder in Händen hält, und will es gern
mal in die Hand nehmen. Der Inder aber gibt es nicht
her, ich glaube er ſagt wieder, daß es ein heiliges
Gefäß ſei, das er aus religiöſen Gründen nicht aus der
Hand geben dürfe. Ein Offizier holt plötzlich den Inder
zurück, der ſich lautlos entfernt.
Wir fahren durch recht intereſſante Gegenden: Arles
fliegt vorüber, die Stätte van Goghs und vieler anderer
Maler. In Tarascon, wo die Leute noch heute alle aus⸗
ſehen wie Tartarin von Tarascon, nur daß ſie ſeine Lie⸗

152

benswürdigkeit nicht mehr haben, ſteigen wir um. In der
dortigen Gegend iſt der Wein beſonders gut, worauf uns
die Landſturmleute aufmerkſam machen, die uns geſtatten,
an den Bahnhofſtationen reichlich Wein und Butter⸗
brötchen mit Schinken einzukaufen. Das letzte Weißbrot
wahrſcheinlich für lange Jahre. Der Kroate, der neben
mir ſitzt, fängt mit einem der Landſturmleute ein politi⸗
ſches Geſpräch an. Ich frage unmittelbar dazwiſchen den
Franzoſen, ob er wirklich dächte, daß die Franzoſen Bel⸗
gien wieder zurückerobern würden. Er iſt etwas betrof⸗
fen, meint aber, er glaube feſt daran. Der Kroate flüſtert
mir zu, es wäre nicht ſehr taktvoll, ihn danach zu fragen.
Und da hat er denn wohl recht.

Jenes Zuges muß ich denken,
Der uns nach Uzès gebracht,
Durch die Fluren der Provence,
Die im Blumenkleid gelacht.

In dem weißen Kleid der Kirſchen,
Die in voller Blüte prangten,
In dem Rot und Blau der Felder,
Die zum Bahndamm aufwärts rankten.

Neben mir als ſtrenger Hüter
Tartarin von Tarascon,
Jenes kühnen Löwenjägers
Edle Neuinkarnation.

In den andern Wagenfenſtern
Mohrenfratzen, rotbefeſt,
Zwiſchen braunen langen Indern
Britſche Lümmel hingefletzt.

Und die ſchwarzen, braunen Stirnen
Sind bekränzt mit roten Roſen,
Um die Waffen, um die Stirnen
Blutend dunkle rote Roſen.

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—

Ankunft in Uzés.

Wir hatten dem Weine unterwegs gründlich zuge⸗
ſprochen und kamen deshalb in Uzeès in recht fröhlicher
Stimmung an. Es war ein kleiner, abgelegener Bahnhof,
hinter dem von Mauern umgebene ländliche Grundſtücke
und Gärten anſtiegen. Von dem Städtchen war vorläufig
noch nichts zu ſehen. Beim Einfahren bemerkten wir, daß
wir von ungefähr 30 bis 40 Soldaten erwartet wurden,
die das Eintreffen des Zuges überraſcht hatte. Sie ſpran⸗
gen, als ſie den Zug ſahen, wie elektriſiert in die Höhe,
liefen an ihre Gewehre und umringten uns ſofort
beim Ausſteigen in theatraliſch⸗-dramatiſcher Weiſe. Von
Gemütlichkeit keine Spur. Wir hatten erwartet, daß man
wenigſtens unſer Gepäck auf einem Wagen zum Lager
fahren würde, denn namentlich die Leute vom Dampfer
hatten ziemlich erhebliches Gepäck. Wir mußten uns aber
mit dem Gepäck zu vier Mann in Reihen aufſtellen,
unſere Koffer und Säcke auf den Rücken nehmen und
ſofort losmarſchieren. Noch immer nahm ich dieſen Auf⸗
zug nicht ganz ernſthaft und ſah mich plötzlich als letzter
in der Reihe etwas im Hintertreffen. In dieſem Moment
kamen mehrere Gendarme, die auch mit von der Partie
waren, auf mich losgeſprungen, kniffen mich in den Arm,
traten mich mit den Stiefeln gegen die Schienbeine und
brachten mich im Galopp wieder an die beinahe im Lauf⸗
ſchritt vorwärtsſtürmenden Kameraden heran. Ich merkte
es mir und hielt mich jetzt, wenn auch wegen des Gepäcks
nur mit Mühe, in der vorderſten Reihe. Ich hatte nun
aber Gelegenheit, zu ſehen, wie die am weiteſten hinten
Befindlichen von den Gendarmen getreten und mißhandelt
wurden. Der Kroate hatte beſonders viel Koffer, die er
unmöglich in dieſem Tempo ſchleppen konnte. Die Kame⸗
raden nahmen ihm einige der Koffer ab; er kam aber den⸗

144

noch nicht vorwärts und ſah trotz der glühenden Hitze
totenblaß aus. Große Schweißtropfen ſtanden ihm im
Geſicht, während er von den Gendarmen fortwährend ge⸗
ſchlagen und getreten wurde. Er entgegnete darauf mit
einem langen Disput über den Beruf des Kofferträgers im
allgemeinen und ſeine eigenen Fähigkeiten dazu im be⸗
ſondern. Es half ihm aber nichts, er mußte vorwärts.
Wir andern begannen jetzt langſam auch die Geduld zu
verlieren und verabredeten gerade, den ganzen Krempel
hinzuſchmeißen, da kommandierte der führende Adjutant:
Halt. Einen Augenblick konnten wir verſchnaufen, leider
fingen einige wieder an, über den Beruf des Kofferträgers
zu disputieren. „Alors vous désirez une bonne“ (Sie
wünſchen alſo eine Bonne) ſchrie der Adjutant wütend,
als er das hörte, und kommandierte wieder „En avant“,
worauf es in noch ſchnellerem Tempo einen kleinen Hügel
hinan ging.
Wir achteten alle trotz der großen körperlichen An⸗
ſtrengung geſpannt auf die Gegend, denn wir glaubten
jeden Augenblick an unſerm Beſtimmungsorte anzukom⸗
men. Einmal glaubten wir an einem großen, mit einer
Mauer eingezäunten Park voller Freude, ſchon da zu
ſein. Aber es war noch nicht ſo weit. Wir mußten erſt
durch das Städtchen hindurch. Bei einer Wegbiegung
waren wir ganz plötzlich und unvermutet mitten im
Städtchen. Eine breite alleeartige Hauptſtraße tat ſich
vor uns auf, an der zwiſchen veralteten niedrigen Wohn⸗
häuſern hin und wieder ein kleines Café lag mit den
Stühlen vor der Tür und den heruntergelaſſenen Mar⸗
kiſen, im ganzen der Eindruck einer altertümlichen ſüd⸗
franzöſiſchen Stadt, in der alles noch ſo war, wie etwa
zur Zeit der drei Musketiere. Man konnte ſich ſo ſchön
vorſtellen, wie drei Reiter von der Art der Musketiere
Alexander Dumas dieſes ganze Städtchen im Handum⸗
drehen zuſammenſchmeißen konnten. Und da waren ja

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auch die lieben Bewohner des kleinen Städtchens. Sie
ſtanden zu beiden Seiten des Weges, ſchrien und heulten:
„Reißt ihnen die Mäntel herunter, wozu brauchen die
Schweine Mäntel.“ Alte Weiber machten die bekannte
Bewegung des Halsabſchneidens und röchelten dazu in
wenig äſthetiſcher Weiſe. Bange machten ſie uns ja nun
nicht gerade. Wir waren immerhin 17 kräftige Leute,
an die ſich dieſe Weiber und halbwüchſigen Burſchen wohl
nicht herangewagt hätten. Eigentlich waren wir nur
erſtaunt. Was hatten dieſe Leute nur? Warum ſchrien
und tobten ſie ſo? Es ſchien doch ſonſt ein ganz nettes,
freundliches Städtchen zu ſein.
Im nächſten Augenblick waren wir auch ſchon an
unſerm Beſtimmungsort. Alſo in eine Kaſerne ging es
hinein. Da war freilich nichts von Park oder ähnlichem
zu ſehen. Dieſe Kaſerne machte in der ſonſt lieblichen
Gegend einen recht nüchternen und kahlen Eindruck. Es
ging durch einen doppelten Torbogen hindurch und dann
ſtanden wir auch ſchon im Hofe, wo uns die andern Ge⸗
fangenen in dichtgedrängten Scharen ſtillſchweigend und
gleichgültig anſtarrten. Die Menſchen, die da ſtanden,
waren bereits alle ſtark in ihren Lebensäußerungen
deprimiert. Es ſchien uns hier nichts Gutes zu erwarten.
Der Hof, auf dem ſie ſtanden, war vollkommen kahl und
Regen und Sonne ſchutzlos ausgeſetzt. Nur ein paar
Platanen mit verkrüppelten Aeſten kämpften kraftlos den
letzten Kampf gegen die ſie umſchließenden Mauern.
Das war der erſte Eindruck, den wir bekamen, und
er war nur zu richtig. Die Pforten hatten ſich hinter
uns geſchloſſen für lange, lange Zeit. Anderthalb Jahre
ſaßen wir hier hinter den Mauern dieſer Kaſerne, die
nichts anderes war wie ein Zuchthaus und aus der wir
ſpäter nur im „Naſenquetſcher“, wie man nicht gerade
ſehr zart den Sarg im Lager benannte, oder in der

Zwwangsjacke herauszukommen hofften.

136

Es mag Lager gegeben haben, wo einzelne unerhörte
Fälle vorgekommen ſind, die ohne weiters als etwas Un⸗
erhörtes einleuchten. Ich nenne nur das Lager von Caſa⸗
bianda auf Korſika, wo die Leute maſſenhaft am Typhus
ſtarben und wo mit Revolver und Veitſche gearbeitet
wurde. Oder z. B. das Lager von Dinant, wo die Ge⸗
fangenen tagelang mit dem Geſicht gegen die Mauer
ſtehen mußten, bis ſie umfielen, oder endlich, wie ich ſpä⸗
ter von Gefangenen erfuhr, ein Soldatenlager in Mittel⸗
frankreich, wo die Soldaten jeden Abend in einen nie⸗
drigen Kahn auf der Loire hineingeſteckt und am Morgen
zur Arbeit wieder herausgeholt wurden. Alle dieſe
Lager, wie auch die barbariſche Behandlung der Gefan⸗
genen in Nordafrika ſind mehr einzelne unerhörte Grau⸗
ſamkeiten, die mehr oder weniger auf Willkür des ein⸗
zelnen beruhten, und Zuſtände, die ſich doch meiſtens nach
verhältnismäßig kurzer Zeit auf Repreſſalien der deut⸗
ſchen Regierung hin beſſerten. In Uzes dagegen wüßte
ich eigentlich kaum unerhörte Vorkommniſſe anzufüh⸗
ren. Es iſt niemand geſchlagen worden, das Klima war
ziemlich gut und es herrſchte Ordnung und Sauberkeit
im Lager. (Das Eſſen war natürlich überall ſchlecht,
davon braucht man gar nicht zu reden.) Und dennoch
waren wir nach anderthalb Jahren ſoweit, daß die
meiſten Furcht hatten, wahnſinnig zu werden, und meh⸗
rere es tatſächlich geworden ſind. Durch die ewigen ent⸗
ſetzlich kleinlichen Schikanen und Bedrohungen, die Unter⸗
drückung und Behinderung jeglicher Beſchäftigung durch
die ewige Geheimnistuerei der Franzoſen, mit denen wir
Tür an Tür in der Kaſerne lebten, durch die Spionage
im Lager bezüglich der Geſinnung und der Gedanken des
einzelnen; durch den ewigen militäriſchen Drill, die ewi⸗
gen Appells und Revuen, das ſtändige Blaſen des Clairon
(etwa 40 mal am Tage) ewig in Atem gehalten, ewig in
Furcht vor den ſchweren Cachotſtrafen in den kleinen,

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157

ſteinernen, dunkeln Zellen; das ſtändige Umherſchleichen
der Gendarme, die ewigen Anordnungen, Gegenanord⸗
nungen und Neuerungen; das unerträgliche Zuſammen⸗
leben zum Teil mit Zuchthäuslern und Landſtreichern in
Räumen, die noch nicht einmal für den dritten Teil der
Gefangenen ausreichend waren; ewig hinter den hohen,
jede Ausſicht verſchließenden Mauern; durch alles dies
wurde ſchließlich ein derartiger Zuſtand der Depreſſion
und Niedergeſchlagenheit im Lager hervorgerufen, daß
die Gefangenen nur wie Schemen und Schatten willen⸗
los herumirrten und langſam Zeichen ausbrechenden
Wahnſinns aufwieſen. Selbſtmordverſuche kamen vor.
Bei einigen trat plötzlich eintretender Wahnſinn ein und
wohl zwei Dutzend hatten wir im Lager, die teilnahms⸗
los umherſaßen und vor ſich hinſtierten, ſich nicht mehr
auszogen, nicht mehr wuſchen, ja nicht mehr aßen, wenn
man ihnen nicht das Eſſen hinhielt oder ſie fütterte.

E⸗

Das Honzentrationslager
in Uzes.
I.

Das Lager am Rande des Städtchens Uzès, noch
inmitten der letzten altertümlichen Häuſer, war eine
feſtungsartig gebaute Kaſerne aus der Zeit Napoleons I.,
die in ihrer nüchternen und langweiligen Bauart ſeltſam
von dem wenigſtens äußerlich anheimelnden Charakter
der Landſchaft des kleinen Städtchens abſtach. Corneille
hat dort einige Jahre eines nur halb freiwilligen Exils
bei einem etwas ſittenſtrengen Onkel verbracht.
Die Kaſerne beſtand aus einem Mittelbau mit einem
mächtigen Portal und zwei daran ſchließenden Seiten⸗
flügeln, die den innern Hof, der wohl 50 bis 60 Meter
breit ſein mochte, im rechten Winkel mit hohen Mauern
umgab. Auf der vierten Seite ſchloß ſich daran die aus
der neuern Zeit ſtammende Infirmerie, die nur ein klei⸗
nes Stückchen Ausſicht über die hohe Mauer und den
darauf geſetzten Stacheldrahtzaun hinweg auf einen klei⸗
nen verwahrloſten Garten mit armſeligen Büſchen frei
ließ, hinter dem eine alte Scheune jede weitere Ausſicht
verſperrte. Wenn wir etwas nähern Einblick in dieſen
Garten haben wollten, mußten wir uns auf das Fenſter⸗
brett in der Infirmerie ſtellen, was wir manchmal taten,
um zu ſehen, ob der Frühling noch nicht kam oder das
Laub ſchon wieder gelb wurde.
Im Innern der Kaſerne lagen die einzelnen Räume
Tür an Tür an langen kellerartig gewölbten Gängen,
die ſich durch das ganze Gebäude hinzogen. Es iſt gerade
wie in einem großen Weinkeller, ſagten wir manch⸗

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160

mal, wenn wir raſtlos die Gänge von einem Ende zum
andern durcheilten, man konnte ſich ſo ſchön vorſtellen,
daß endlos mächtige Weinfäſſer die Gewölbe füllten. In
Wirklichkeit lagen zu beiden Seiten dieſes Korridors die
weißgetünchten, rohgemauerten Räume, die den Gefan⸗
genen zur Unterkunft dienten und deren Türen noch die
alten eiſernen Inſchriften mit der Zahl der Zimmer⸗
belegſchaften aus der Zeit Napoleons I. zeigten.
Sie müſſen kein angenehmes Leben hinter den
uralten roſtigen, aber immer noch ſtarken eingemauerten
Gitterſtäben dieſer Kaſerne geführt haben, die alten Sol⸗
daten Napoleons, deren Spuren noch in den ausgetrete⸗
nen Steinen des Fußbodens und den abgenutzten eiſernen
Türgriffen zu ſehen waren und von denen die primitiv
gemalten Fahnen und Schilder an den Wänden erzählten.
Manchmal, wenn ich in der Nacht dieſe Gänge hin⸗
unterging zu dem gewiſſen Kübel, der dort in der Nacht
aufgeſtellt war, wenn der Miſtral durch die Fenſter heulte
und von den alten, mühſam gegen die ſie umſchließenden
Mauerwände anringenden Platanen im Hofe die letzten
Blätter fegte, glaubte ich einen von dieſen alten Soldaten
mit den Bärenmützen aus dem dunkeln Rahmen der Tür⸗
pfoſten heraustreten zu ſehen, ſeine alte Muskete auf den
ſonderbaren nächtlichen Spaziergänger richtend: Qui vivel
Dann ſchlug die Uhr am Rathaus gegenüber der Kaſerne,
die anderthalb Jahre lang dort jede halbe Stunde ſchlug,
laut und vernehmlich durch die Nacht und im ſelben
Moment lebte die Gegenwart wieder auf. Draußen raſ⸗
ſelte der Gewehrkolben auf das Pflaſter und die Schild⸗
wache rief durch die nächtliche Stille jenen Ruf, der allen,
die in Frankreich gefangen waren, noch lange im Ohre
klingen wird: „Sentinelle garde à vous“, bis der Ruf von

Poſten zu Poſten um das Gebäude herumgegangen war

und der letzte dem erſten wieder antwortete: „chef de
poste, rien de nouveau“.

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Das war der Schauplatz, auf dem ſich die Groteske
der langſamen Verblödung von etwa tauſend Menſchen
abſpielte, die auf dem Mittelmeer gefangen waren und
die dafür, daß ſie zum großen Teil es verſucht hatten,
nach Deutſchland zurückzukehren, um mitzukämpfen und
mitzuhelfen, mit beſonders harter Strafgefangenhaft aus⸗
gezeichnet wurden. Das Leben müſſen wir ihnen laſſen,
ſtand in den franzöſiſchen Zeitungen zu leſen, aber dar⸗
über hinaus auch nichts.
Das Lager von Uzeès war nach allem, was ich erfah⸗
ren, eines der ſchlechteſten in ganz Frankreich. Man
war hier auf das Syſtem der ſtändgen Schikanen, der
täglichen Nadelſtiche und fortwährenden Bedrohung ver⸗
fallen, die auf die Dauer nicht minder unerträglich waren
wie jene Grauſamkeiten, die aber doch, wenn darüber
nach Deutſchland berichtet wurde, nicht in ihrer vollen
Heuchelei und Kleinlichkeit erkannt werden konnten.
Im Laufe der Zeit hatte ſich in der Kaſerne eine Ge⸗
ſellſchaft zuſammengefunden, wie ſie in ſolcher grotesken
Vereinigung wohl kaum jemals zuſammengewürfelt
worden. Dieſe erſten Inſaſſen des Lagers waren die Ge⸗
fangenen von Caſabianda, jener ehemaligen Sträflings⸗
kolonie auf Korſika aus der Zeit Napoleons I., die ſpäter
aufgehoben wurde, weil die Sträflinge zu maſſenhaft am
Typhus ſtarben. Erſt nach langen Repreſſalien der deut⸗
ſchen Regierung hatte man die Gefangenen, die dort mit
Peitſche und Revolver behandelt wurden, hier in dieſen
Käfig von Uzeès geſetzt, wo man ſie zwar nicht mehr kör⸗
perlich mißhandelte, ſie aber dafür dem Regime der klein⸗
lichen Schikanen und des Terrorismus unterſtellte, wie
er eben in jener großen Hafenſtadt am Mittelmeer zu
Hauſe war, wo man die Kreolen und Araber, Neger und
Anamiten mit Roſen bekränzte, bevor man ſie auf die
Schlachtbank ſchickte, und wo die mit goldenem Eichenlaub
an den Mützen geſchmückten hagern Offiziere, die alle
11

162

Augenblicke zu uns ins Lager kamen, aus Nordafrika
und der Fremdenlegion her das Syſtem kannten, wie man
langſam Menſchen zum Irrſinn bringt, ohne ſich körper⸗
lich an ihnen zu vergreifen.

Schon damals auf Caſabianda waren die Gefangenen
eine ſo bunt zuſammengewürfelte Geſellſchaft, daß die
Franzoſen die drei Schlafſäle der Gefangenen in der
Sträflingskolonie als den salle des aristocrates, salle
mixte und den salle des assassins (der Mörder) bezeich⸗
neten. Schon damals herrſchte unter dieſer nur geringen
Schar von etwa 300 Mann eine große Verſchiedenheit
der Nationen und Sprachen, Stände und Berufe, Charak⸗
tere und Schickſale. Nachdem dieſes Lager dann zuſam⸗
men mit den Gefangenen aus dem Lager von Chiavari
auf Korſika und Mont Louis in den Pyrenäen nach Uzes
verlegt worden war, nahm infolge des ſtändigen friſchen
Zuzugs vom Mittelmeer dieſe Buntheit immer phantaſti⸗
ſchere Formen an. Alles, was auf dem Mittelmeer irgend⸗
wo von „boches“ auf Dampfern oder Segelſchiffen herum⸗
ſchwamm, einzelne Reiſende ebenſo wie ganze Schiffs⸗
beſatzungen, wurde von den Torpedobooten und Wacht⸗
ſchiffen der Franzoſen heruntergeholt und nach Uzoͤs ge⸗
ſchleppt.

Da kamen ins Lager tätowierte Seeleute, die in
kleinen Segelbooten durch das Mittelmeer die Ueberfahrt
verſucht hatten und auf hoher See als Schiffbrüchige auf⸗
gefiſcht waren, da kamen elegante Reiſende, Gelehrte,
Kaufleute, Beamte, die noch am Abend vorher im Hotel
Imperial in Barcelona in weichen Betten gelegen, Leucht⸗
turmwächter, die von ihren Inſeln im Adriatiſchen Meer
fortgeſchleppt waren, italieniſche und öſterreichiſche Deſer⸗
teure, die nach Spanien hatten fahren wollen, Fremden⸗
legionäre, die ſich weiß Gott wo herumgetrieben, Tippel⸗
brüder und Landſtreicher aus Südamerika, die ſich bis

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163

Spanien durchgeſchlagen, ja da kamen Leute, die ſelber
nicht recht wußten, welcher Nationalität ſie angehörten.
Als die Entente den Schauplatz ihrer Tätigkeit nach
Saloniki verlegte, fanden ſich allmählich auch Türken und
faſt ſämtliche Vertreter der Balkanſtaaten im Lager ein.
Die Zimmer in der Kaſerne waren damals ſchon längſt
vollbeſetzt, man brachte deshalb die erſten Türken, die man
in griechiſchen Gewäſſern gefangen hatte, im Pferdeſtall
unter, im „türkiſchen Garten“, wie wir ſagten, wo ſie den
ganzen Tag immer freundlich lächelnd, ergeben in alles,
was man mit ihnen anſtellte, mit untergeſchlagenen Bei⸗
nen auf ihrem Strohſack hockten. Der Pferdeſtall, der
mit ſeinen Nebenräumen kaum für die zuerſt Angekom⸗
menen reichte, mußte ſchließlich faſt 100 Türken zur
Unterkunft dienen, die man um Saloniki herum gefangen
hatte. Auch unter dieſen Türken waren Leute aus allen
Ständen vertreten. Reiche Kaufleute, die noch im Juni
im Lager von Uzès ihre wertvollen Pelze trugen, die ſie
bei der Gefangennahme im Winter angehabt hatten, tür⸗
kiſche Laſtträger, deren Hauptbekleidungsſtück in einer
unendlich langen, roten Bauchbinde beſtand, manche dar⸗
unter, die nicht genau wußten, ob ſie griechiſche oder tür⸗
kiſche Untertanen waren, denn auf den griechiſchen Inſeln
an der Küſte Kleinaſiens ſoll man ſich darüber manchmal
nicht ganz klar ſein.
Der damalige dritte Kommandant in Uzes, der
Mohr von Uzes oder der „Halbſeidene“, wie wir ihn

nannten, weil er in ſeiner Ahnenreihe mindeſtens in der

dritten Generation einen Negerhäuptling hatte, veran⸗
ſtaltete jedesmal einen triumphalen Einzug, wenn neue
Kriegsgefangene ankamen. Die bisherigen Gefangenen
mußten während der Zeit vom Hofe verſchwinden und
einzeln marſchierte jeder neue Gefangene durch das kau⸗
diniſche Joch des Torbogens in die Kaſerne hinein, wäh⸗
rend der „Mohr“ mit fuchtelnder Reitpeitſche, geſtiefelt und

11*

164

geſpornt, mit Orden und Ehrenzeichen, bei jedem ein⸗
zelnen den erſchrecklichen, überwältigenden Eindruck ſei⸗
ner mächtigen Perſönlichkeit genoß. Freilich nicht immer
mit Glück. Wie z. B. nicht bei jenem kleinen, buckligen

türkiſchen Laſtträger, der ſich vor ihm ungeniert wohl 20

bis 30 mal drehte, bis er ſeine Bauchbinde wieder um⸗
geſchlungen hatte, die ihm bei der körperlichen Unter⸗
ſuchung abgezogen war, und der dann dem Mohren ver⸗
ſtändnislos ins Geſicht ſah, während er gänzlich unbefan⸗
gen Adams Taſchentuch benutzte.
Auch damals geſtaltete ſich der Einzug nicht ſo
triumphal, wie der Mohr es ſich wohl gedacht hatte, als
die zwei Dutzend Räubergeſtalten vom Balkan ihren Ein⸗
zug ins Lager hielten, Leute, die zum Teil kein Hemd
und keine Hoſen trugen und ſtatt der Stiefel Packpapier
um die Füße gebunden hatten, während ihre Häupter
Tropenhelme, Turbans, Feſſe und alle möglichen Sorten
von Lumpen ſchmückten. Als die Koffer dieſer Leute
vor der Kommandantur lagen, ſollen ſie ſich vor den
Augen des Kommandanten von ſelber fortbewegt haben
von der Kraft der Millionen von Ungeziefer getragen.
Unter dieſen Balkangeſtalten waren auch bulgariſche
Komitatſchis in kurzen, den ſchottiſchen ähnlichen Röckchen
(ihrer Nationaltracht), griechiſche Popen mit langen
ſchwarzen Talaren und hohen Popenmützen, alles ver⸗
kappte Spione, nach Anſicht der Franzoſen.
Sogar Italiener und Serben waren im Lager von
Uzes interniert. Unechte Italiener, die ſich dafür hielten,
weil ſie eine italieniſche Großmutter hatten oder ein un⸗
eheliches Kind von einer italieniſchen Mutter oder endlich,
weil ſie längere Zeit in einem italieniſchen Zuchthauſe
geſeſſen. Aber auch echte Italiener waren zeitweiſe dar⸗
unter, die man auf der Straße aufgegriffen und in das
Kaſernengefängnis geſteckt hatte, um ſie bald darauf an
die italieniſche Front zu ſenden. Ungefähr drei Dutzend

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165

Serben waren im Lager, weil ſie ſich geweigert hatten, an
die franzöſiſche Front zu gehen. Sie trugen zum Teil noch
die ſerbiſchen Militärſtiefel und die ſerbiſchen Uniform⸗
ſtücke, mit denen ſie den großen Rückzug bis zur adriati⸗
ſchen Küſte mitgemacht hatten. 30 000 Mann ſollen auf
dieſem Rückzuge zugrunde gegangen ſein, Oeſterreicher
und Serben durcheinander, die man alle kurzerhand er⸗
ſchoß, wenn ſie vor Erſchöpfung am Wege liegen blieben.

Längſt waren die letzten Zimmer der Kaſerne be⸗
ſetzt, alle ehemaligen Unterrichtsräume aufgehoben, ſogar
die evangeliſche Kirche bis zum letzten Platze ausgefüllt
und immer noch ſtrömten neue Gefangene ins Lager.
In Kakhi⸗Uniformen mit ihren überſeeiſchen Blechkoffern,
Elefantenzähnen und mancherlei andern exotiſchen Ge⸗
genſtänden kamen die Leute aus Togo, Beamte, Kauf⸗
leute, Sekretäre, noch ſpäter Gefangene aus Kamerun,
ſogar eine Frau darunter, die einige Tage im Lager
blieb. Dazwiſchen wieder erſchienen Deutſche und Oeſter⸗
reicher vereinzelt, die man auf Korfu oder andern grie⸗
chiſchen Inſeln mitten in der Nacht aus den Betten ge⸗
holt oder nach längerer Menſchenjagd irgendwo in einer

kleinen Gaſſe eines griechiſchen Städtchens gefangen hatte,

manchmal kamen auch deutſche Soldaten, die wegen
irgend eines angeblichen Diebſtahls zu Zuchthausſtrafen
verurteilt waren und nach Verbüßung ihrer Strafe degra⸗
diert und zu uns geſchickt wurden.

Nicht lange bevor unſer Lager auf Repreſſalien der
deutſchen Regierung nach Ile Longue bei Breſt verlegt
wurde, war wieder im Lager von Uzeès ein Triumphtag
für den Mohren. Es hieß, es kämen 75 Deutſche und
Oeſterreicher. Wir glaubten wieder irgendwelche elenden
Krüppel ins Lager einmarſchieren ſehen zu müſſen, aber
diesmal waren es andere Leute. 75 deutſche Zivilinter⸗

nierte aus Nordafrika, die dorthin deportiert waren, weil

166

—

ſie in Frankreich Fluchtverſuche unternommen hatten.
Ein maleriſcher Einzug: voran der elſäſſiſche Zuaven⸗Dol⸗
metſcher mit dem roten Barte, blonden Haaren und
blauen Augen, eine urgermaniſche Geſtalt, die ſich ſeltſam
in den weiten Pluderhoſen, dem roten Käppi und der
rotbetreßten Zuavenjacke ausnahm. Er war in der Be⸗
handlung der Boches ein weißer Rabe unter den vielen
Elſäſſern, die wir kennen gelernt haben. Dann hinter
ihm einzeln nacheinander 75 kräftige, gebräunte Geſtalten
in ſaubern hellblauen Leinenanzügen, denen noch die
afrikaniſche Sonne anhaftete. Unter ihnen der Krefelder
Athlet, der es liebte, ſo als Varieténummer 10 Mann auf
ſeinem Leibe ſtehen zu laſſen und der mit 20 andern Ka⸗
meraden 200 bis 300 Meilen durch die Wüſte einen
Fluchtverſuch unternommen hatte, bis er hinterliſtig von
arabiſchen Dorfbewohnern wieder den franzöſiſchen Gen⸗
darmen ausgeliefert worden war. Noch ein anderer
Athlet war unter ihnen, der ſeine Kraft weniger zeigte,
von dem es aber hieß, daß er noch bedeutend ſtärker
wäre als der Krefelder Athlet. Das wurden ſorgenvolle
Zeiten für den Mohr von Uzes, der damals ſeine Kor⸗
poräle hinten auf dem Hofe ſich jeden Morgen im Re⸗
volverſchießen üben ließ, verſtanden ſie doch bisher über⸗
haupt noch nicht mit den Dingern umzugehen. Fünf mal
in der Nacht gingen damals Ronden durch das Lager,
die fünf mal in der Nacht mit ihren Laternen den Schlä⸗
fern in das Geſicht leuchteten und die Gefangenen einzeln
zählten.
Die Räume der Kaſerne, die unter normalen Ver⸗
hältniſſen vielleicht 300 Mann beherbergen konnten, füll⸗
ten ſich allmählich mit annähernd tauſend Gefangenen
und wurden ſo voll, daß die Strohſäcke in den Zimmern
den Fußboden reſtlos bedeckten und die Gefangenen nicht
aneinander vorbeikommen konnten und in den Zimmern
aufeinander lagen und ſich traten.

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167

Die Einzelhaft ſoll ja auf die Dauer unerträglich ſein.
Wir unſrerſeits wünſchten ſie uns beinahe, wenigſtens war

es während dieſer anderthalb Jahre in Uzès eine der er⸗

ſehnteſten Vorſtellungen, nur einen Augenblick mit ſich
ſelber allein ſein zu können, nicht immer dieſelben Ge⸗
ſichter und Menſchen zu ſehen, dieſelben Witze und Re⸗
densarten zu hören und einmal ungeſtört ſeinen eigenen
Gedanken nachgehen zu können.
II.
Im kleinen Hofe der Kaſerne, in dem ein paar ab⸗
geſtorbene Platanen ſtehen und einige Grasbüſchel in
den Ecken wachſen, ſchieben und drängen ſich die faſt
tauſend Gefangenen. Manche mit gänzlich unbegründe⸗
ten beſchleunigten Schritten, manche langſam vor ſich
hindämmernd. Die phantaſtiſchen Unterſchiede der ehe⸗
maligen Kleidungsſtücke und Ausrüſtungen, zum großen
Teil auch der Kragen und weißen Hemden ſind verſchwun⸗
den. Die Menſchen, die da herumlaufen, ſehen ſich ſo
ähnlich, wie für den Europäer ein Chineſe dem andern
gleichſieht, denn nichts macht die Menſchen ſo ähnlich als
das gedrängte Beiſammenſein hinter hohen Zuchthaus⸗
mauern. Alle haben ſie jetzt kahlgeſchorene Köpfe und
die gleiche Gefangenentracht mit der Nummer am Arm,
dem P. G. am Rocke, den roten Streifen an Armen und
Beinen und der ſchirmloſen Tuchmütze, die ſchon nach
kurzer Zeit nichts anderes iſt als ein ſchmutziger Lappen.
In dieſer Gefangenentracht, die unſinnig iſt, weil die Ge⸗
fangenen nie aus dem Lager herauskommen, und wenn
ſie fliehen wollen, die angenähten Streifen einfach ab⸗
reißen oder aus ihren Koffern einen andern Anzug her⸗
ausnehmen können, wandeln ſie Sommer und Winter
immer den gleichen Weg von Mauer zu Mauer, in der
glühenden Sonnenhitze des kahlen Hofes oder beim
eiſigen Wehen des trockenen Miſtral, der in Wirbeln den
Staub vom Boden in die Luft fegt und in die Kehlen

168

der Menſchen niederſchlägt; in der ſtrengſten Abgeſchloſ⸗
ſenheit von der Außenwelt, faſt noch inmitten des lieb⸗
lichen Städtchens und doch ferner von ſeinen Bewohnern,
als wenn ſie tauſend Meilen davon trennten.
Die Franzoſen verfolgten damals mit äußerſter
Strenge das Prinzip, die Gefangenen von jeder Berüh⸗
rung mit der Bevölkerung fernzuhalten. War es doch ein
ſchweres Vergehen, aus dem Fenſter zu ſehen, und wurden
doch in letzter Zeit ſogar die Fenſter zur Straße mit Bret⸗
tern vernagelt, damit man auch nicht einmal die hinter
dem Gitter ſtehenden Boches von draußen zu ſehen bekam.
Man verfolgte in erſter Linie den Zweck, den Haß und
den Abſcheu gegen die Boches nicht einſchlafen zu laſſen.
An Menſchen, die man öfters ſieht, und ſeien es auch Ver⸗
brecher, gewöhnt man ſich ſchließlich und findet, daß es
eben auch Menſchen ſind wie die andern. Wie denn die
franzöſiſche Bevölkerung in naivem Erſtaunen wirklich in
einigen ſeltenen Fällen feſtſtellte: das ſind ja Menſchen
wie wir. Der Haß gegen die Boches mußte aber von
der franzöſiſchen Regierung unter allen Umſtänden auf⸗
rechterhalten werden, weil er in Frankreich eines der
Haupttriebmittel des Krieges iſt. Sie haben es in unſerm
Falle gründlich erreicht. Der Haß, der uns ſeitens der
Bevölkerung aus dem Städtchen entgegenſchlug und der
ſich in irrſinnigen Inſchriften auf unſern Paketen: „Tod
den Boches, der Klub der Bochesmörder“, in der Verun⸗
ſtaltung der Gräber der in Uzeès begrabenen Gefangenen
und den ewigen Beſchwerden der Bevölkerung, daß es
uns zu gut ginge, ſich kund gab, war ſo maßloſer Art,
daß wir nicht wußten, ob wir mehr über die Torheit oder
die Bosheit erſtaunen ſollten.
Man hört immer die Frage, womit ſich die Gefan⸗
genen eigentlich beſchäftigt hätten. In Uzès beſchäftigten
ſich die Gefangenen mit gar nichts. Sie warteten. Nicht
nur auf das Ende des Krieges oder auf die Freiheit, ſie

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169

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zufällt. . . . Sie warteten ſchon am frühen Morgen,

wenn der Clairon um fünf Uhr das Weckſignal blies, zu
drei und vier Mann hintereinander an den paar Waſch⸗
kränen, die immer nicht laufen wollten, ſie warteten in
langen Reihen auf das Antreten zum Corvé⸗Dienſt: zu den
mancherlei Arbeitsverrichtungen im Lager, wie Scheuern
und Reinigen der Korridore und der Nachtkübel, Hof⸗
reinigen, Steineklopfen und Kartoffelſchälen, ſie warteten
mittags in langen Reihen mit den zinnernen Eßgeſchirren,
die wie Ketten raſſelten, daß man ihnen in der Küche
einem nach dem andern einen Schlag wäſſrige Kohlſuppe
in die Gamelle kippte, ſie warteten ſtundenlang auf die
Austeilung der Pakete, auf die Auszahlung der Gelder,
die für ſie ankamen und von denen man ihnen höchſtens
zehn Francs die Woche, manchmal auch noch weniger
auszahlte. Sie drängten ſich zu Hunderten an das Git⸗
ter der Kantine, wenn dieſe endlich geöffnet wurde und
man ihnen aus dem Drahtgitter heraus das klebrige,
ſäuerliche, weiße Brot verkaufte, das nur für ein Drittel
der Gefangenen reichte, ſie ſtanden ſtundenlang vorberei⸗
tet zu den wöchentlichen und noch häufigeren Revuen
(Lagerbeſichtigungen), bei denen nichts im Zimmer ſein
durfte als der Strohſack, der aufgerichtet an der Wand
ſtehen mußte oder auch auf der Erde liegen mußte —
jeder Korporal wollte es anders haben —; ſie warteten
in langen Reihen vor der Infirmerie auf das Erſcheinen
des Arztes, auf das Austeilen von Liebesgaben, ſtanden
immer wieder zum Appell in dem Hofe oder in den Zim⸗
mern, wurden immer wieder neu gezählt und neu regi⸗
ſtriert, ja ſie warteten ſogar in langen Reihen vor den
Türen der Kloſetts, deren Anzahl viel zu gering für die
faſt tauſend Lagerinſaſſen war.
Mag an dieſen Zuſtänden auch hauptſächlich die
Ueberfüllung des Lagers ſchuld geweſen ſein, ſo ſorgten

=

die Franzoſen doch auch ihrerſeits dafür, durch fortwäh⸗
rende Schikanen das Leben noch unerträglicher zu machen.
Schon allein der Umſtand, daß die Wachtmannſchaften
innerhalb des Lagers ſtanden und die Korporäle und
Sergeanten mit den Gefangenen Tür an Tür in der Ka⸗
ſerne wohnten, war die Quelle ewiger Beunruhigung.
Sie hatten ja weiter nichts zu tun als ſtändig die Boches
zu beobachten und Strafen auszuteilen. Jeder Korporal
hatte das Recht, aus eigener Initiative vier Tage Cachot
zu verhängen, ohne daß dagegen irgend eine Berufung
an eine höhere Inſtanz möglich war. Das angebliche
Reglement der Kaſerne gab die Handhabe für tauſenderlei
Anordnungen, deren Nichtbefolgung ſtets mit Cachot⸗
ſtrafen geahndet wurde. Die Zivilgefangenen wurden
als Militärgefangene angeſehen und einem millitäriſchen
Drill von morgens bis abends unterworfen. Man wollte
wahrſcheinlich den Militarismus durch den Militarismus
austreiben. Alte ſechzigjährige Leute, die nie in ihrem
Leben etwas mit Militär zu tun gehabt hatten, lernten
hier noch auf ihre alten Tage eine Schneidigkeit im
militäriſchen Grüßen und Strammſtehen, die jeden preu⸗
ßiſchen Feldwebel vollauf befriedigt haben würde. Wenn
freilich einer ſtarb oder bei ſonſtigen Gelegenheiten, wo
es vorteilhafter war, Militärgefangener zu ſein, wurde
das militäriſche Begräbnis wieder verweigert, denn inſo⸗
fern waren wir Zivilgefangene. „Sind denn das Sol⸗
daten?“ fragte der amerikaniſche Attache, der endlich nach
faſt anderthalb Jahren das Lager beſichtigte, als die Ge⸗
fangenen wie immer in ſtrammer Haltung regungslos,
mit kahlgeſchorenem Kopfe und den ſonſtigen militäriſchen
Abzeichen bei der Beſichtigung daſtanden. Der Komman⸗
dant ließ ſofort durch ſeine Korporäle in allen Zimmern
verkünden, er wünſche legere Haltung, nicht militäriſche,
wir wären Zivilgefangene. Davon nahmen wir nun
allerdings keine Notiz mehr, ſondern ſtanden in noch

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171¹

ſtrammerer Haltung wie ſonſt und führten alles das aus,
was man uns in wochenlangen Uebungen, allerdings nicht
gerade für dieſen Fall, einexerziert hatte. Wie man einen
Leutnant grüßte, einen Hauptmann, einen Oberſt, einen
General, was man im Sitzen, Stehen oder Gehen zu tun
hatte, wenn ein Vorgeſetzter ins Zimmer trat oder auf
dem Hofe vorüberging. In der Kaſerne waren überall
ſeitenlange Anſchläge mit genauer Inſtruktion der Ehren⸗
bezeugungen und noch vielen andern bis in das kleinſte
gehenden Beſtimmungen. Wenn man glücklich alles ge⸗
lernt hatte, wurden die Vorſchriften wieder abgeändert
und neue erfunden: ordre, contreordre, desordre ſagten
die Franzoſen, weil ſie ſelber ſchließlich nicht mehr wuß⸗

ten, was eigentlich für Vorſchriften beſtanden.

Unter dem Vorgeben der Reziprozität wurden täglich
Verſchlechterungen eingeführt. Man hatte uns nicht nur
keine Tiſche oder Stühle gegeben, ſondern man nahm uns
ſogar diejenigen, die wir mit eignen Mitteln gekauft hat⸗
ten wieder fort, obgleich ſie mit Erlaubnis des Arztes
erlangt waren, der für alles und jedes eine ärztliche Er⸗
laubnis geben mußte, ſelbſt wenn man nur ein Paar
Stiefel haben wollte. Manche hatten ſich, damit die
Strohſäcke nicht unmittelbar auf dem feuchten Stein lagen,
ein paar Zentimeter hphe Brettunterlagen anfertigen
laſſen, auch dieſe wurden verboten und in nur ganz weni⸗
gen Fällen nach Einholen der ärztlichen Entſcheidung ge⸗
ſtattet. Lampen und Kerzen waren gleichfalls verboten,
nur die veilleuse brannte im Zimmer, das kleine Waſſer⸗
glas mit dem im Oel ſchwimmenden Dochte, das die ganze
Nacht brannte. Als ſpäter auf Repreſſalien der deutſchen

Regierung hin die Anordnung kam, Tiſche und Stühle

ſowie Holzgeſtelle für die Strohſäcke anzuſchaffen, wur⸗
den alte Holzböcke voller Wanzen aus irgend einem
Inder⸗Lager hereingeſchafft und die paar Bänke und
Tiſche, die im Lager vorhanden geweſen waren, den Be⸗

ſitzern einfach fortgenommen und dann von neuem ver⸗
teilt, von Zimmer 1 angefangen. Sie reichten gerade
bis zum Zimmer 6. Damit hatten die Franzoſen der
Anordnung aus Paris Folge gegeben.
Daß das Eſſen im Lager nichts taugte und, ſoweit

der Stockfiſch und die Kohlſuppe in Betracht kam, kaum⸗

zu genießen war, iſt wohl ſchon beinahe ſelbſtverſtändlich.
Wunderbar iſt nur, wie die Franzoſen es fertig brachten,
dieſe von vornherein ungenügende Koſt von Woche zu
Woche zu verſchlechtern und zu verringern und daß dabei
doch noch etwas wenigſtens theoretiſch Eßbares übrig
blieb. Immer wieder ſtanden wir beim Appell und hör⸗
ten mit Staunen, daß die Brotration wieder verkleinert
werden ſollte, daß wir noch viel zu viel Zucker, Gemüſe
und Fleiſch erhielten; du lieber Gott, das Fleiſch, das es
jetzt nur noch an zwei Tagen der Woche gab, war ja nur
von Fingernagelgröße, wenn man überhaupt etwas da⸗
von erhielt und nicht nur mit der Brühe vorlieb nehmen
mußte. Die Franzoſen berauſchten ſich eigentlich nur
noch an der Verkündung der ewigen Herabſetzung der
Rationen, ohne ſie wirklich in die Tat umſetzen zu können.
Warum, wenn ſie nur aus Repreſſaliengründen ſo han⸗
delten, ſie uns andererſeits Briefpapier mit den herrlich⸗
ſten vorgedruckten Speiſenfolgen gaben, iſt wieder uner⸗
findlich. Wir weigerten uns, dieſes Briefpapier zu be⸗
nutzen und ſetzten durch einen vierwöchigen Briefſtreik
auch durch, daß man von dieſem Verlangen wieder ab⸗
ſtand. ⸗
Es hätte ſchließlich keinen großen Unterſchied gemacht,
wenn die Franzoſen die Speiſung ihrer Gefangenen ein⸗
fach eingeſtellt hätten; denn wir lebten eben nicht von
dem, was uns die Franzoſen zukommen ließen, ſondern
von dem, was wir in Paketen geſchickt erhielten oder
was wir uns in der Kantine kauften. Der größte Teil
der Gefangenen erhielt damals noch regelmäßig Pakete

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173

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aus Deutſchland, die im großen und ganzen etwa zu drei⸗
viertel wirklich ankamen. Daß öfters das beſte aus den
Paketen verſchwunden war, mußte man ſich eben gefal⸗
len laſſen, zumal man ja noch nicht einmal wußte, wo
die Sachen abhanden gekommen waren. Mehr Aergernis
erregte es ſchon, daß man gewiſſe Sachen vor unſern
Augen aus den Paketen herausnahm und konfiszierte.
So zu Anfang die Schokolade, Kuchen und Gebäck. Nur
Brot war erlaubt, wieder angeblich aus Repreſſalien⸗
gründen. Als das endlich bis nach Hauſe gedrungen war,
waren die Kuchen wieder erlaubt und dafür Brot ver⸗
boten. Von Hauſe kam jetzt kein Kuchen mehr, ſondern
nur noch Brot.
Wer keine Pakete bekam, konnte ſich auch noch durch⸗
ſchlagen, wenn er Geld hatte, um in der Kantine Brot
und Butter, Eier und Käſe zu kaufen. Freilich erhielten
ſelbſt diejenigen, die Tauſende als Depot im Büro liegen
hatten, die längſte Zeit nur fünf Francs die Woche aus⸗
gezahlt, was in Anbetracht der hohen Kantinenpreiſe nicht
weit reichte. Es bedurfte ſchwieriger Finanzoperationen
mit Mitgefangenen und den Angehörigen in Deutſchland,
um Wege ausfindig zu machen, daß man mehr Geld in
die Hände bekam.
Wer von Haus kein Geld hatte, mußte verſuchen, im
Lager Geld zu verdienen. Möglichkeiten ſich zu betätigen
gab es genug, als Wäſcher, Schneider, Schuſter, die zwar
in erſter Linie für die Franzoſen arbeiten mußten, aber
daneben für beſondere Arbeiten reichlich von den Mit⸗
gefangenen Trinkgelder erhielten. Als Kaffeeausſchenker,
Pfannkuchen⸗ und Kartoffelpufferbäcker oder als Zeitungs⸗
austräger und Kantinenbediente hatten ſich manche meh⸗
rere hundert Mark zuſammengeſpart. Als Putzer, der für
einen der Mitgefangenen die Wäſche, das Eſſen und
andere Dienſtleiſtungen beſorgte, konnte ſich faſt jeder im
Lager fünf Francs in der Woche verdienen. Die wenigen,

174

die weder Pakete bekamen, noch Geld hatten, waren auf
die im allgemeinen ausreichende Unterſtützung des Hilfs⸗
komitees angewieſen, dem freiwillige Unterſtützungen der
bemittelten Gefangenen zufloſſen, oder ſie mußten im
Notfalle eben unbeweglich auf ihrem Strohſack liegen.
Dann braucht nämlich der Menſch weniger Nahrung. Bei
abſoluter Bewegungsloſigkeit kann man ſo neun Tage
ohne Nahrung leben.
Man ſollte meinen, daß es den Franzoſen, nachdem
wir nun doch in dem Käfig von Uzoͤs vollkommen unſchäd⸗
lich gemacht waren, gleichgültig ſein konnte, was wir
unter uns ſprachen und dachten. Gerade das erſchien
ihnen aber beſonders wichtig und erſtrebens⸗ und wiſ⸗
ſenswert. Abgeſehen davon, daß ſie allerdings gänz⸗
lich erfolglos durch törichte Broſchüren und Zeitungen in
deutſcher Sprache das nationale Empfinden zu zerſtören
ſuchten, fahndeten ſie auch hier im Lager nach Spionen.
Wie mir ſchon auf dem Knochenſchiff der bretoniſche Ma⸗
troſe geſagt hatte: „Man wird Ihnen nachweiſen, was
Sie in Spanien gegen Frankreich unternommen haben,“
verſuchten ſie jetzt wirklich herauszubekommen, wer in
Paris geweſen oder wer in Spanien mit den Konſulaten
oder andern deutſchen Behörden in Berührung gekom⸗
men oder wer Offizier war, ohne ſich als ſolcher zu erken⸗
nen zu geben. Es brauchte bloß jemand, wenn er im
Büro danach gefragt wurde, zu ſagen, er wäre kein Offi⸗
zier, ſofort war man vom Gegenteil überzeugt und legte
ihm irgend einen von den Spionen oder Zuträgern unter
den Gefangenen, die man nicht kannte und ſchließlich
überall argwöhnte, in ſein Zimmer neben ſeinen Stroh⸗
ſack, der ihn Tag und Nacht beobachten und ſeine Aeuße⸗
rungen hinterbringen mußte. Der kleine Seemann Paul,
der abgebrochene Rieſe mit dem mächtigen Oberkörper
und den winzigen, kleinen Beinen, ſollte mit Gewalt
preußiſcher Ulanenoffizier ſein; ſeine Tätowierungen und

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ſchwieligen roten Seemannshände wären nur eine Liſt,

um die Franzoſen zu täuſchen. Ein anderer Seemann
mußte Spion ſein, weil er bei ſeiner Gefangennahme 1009
Peſetas bei ſich gehabt hatte. Er mußte ſich alle Augen⸗
blicke im Büro vollkommen ausziehen und ſeine Angaben,
wo er ſich in Spanien aufgehalten, wurden genau nach⸗
geprüft. Wenn man ſonſt nichts heraus bekam, genügten
irgendwelche hinterbrachten franzoſenfeindlichen Aeuße⸗

rungen, daß der Mann bei nächſter Gelegenheit wegen

zu langer Haare oder unvorſchriftsmäßigen Grüßens ins
Cachot kam. Mehrmals wurden Durchſuchungen der
Koffer und Strohſäcke vorgenommen, um Tagebücher zu
finden. Sie erwarteten darin wahrſcheinlich Lobpreiſun⸗
gen Frankreichs zu hören und beſtraften die Tagebuch⸗
ſchreiber, wenn ſie anderes darin fanden, wegen Beleidi⸗
gung der franzöſiſchen Nation, des Offizierskorps, des
Richterſtandes oder auch der Pariſer Droſchkenkutſcher.
Die mancherlei Konfliktsſtoffe unter den Gefangenen
ſelber, die ſich ohne weiteres aus der Verſchiedenheit der
Nationalitäten und Berufe und noch aus manchem
andern ergaben, wußten die Franzoſen gleichfalls gegen
uns auszunutzen, indem ſie durch verſchiedenartige Be⸗
handlungen die Gegenſätze zu verſchärfen trachteten. Sie
hatten ja damals die Welt ſchon verteilt. Die Elſäſſer
waren Franzoſen, die Polen und Kroaten, Slowaken
und Dalmatiner, Tſchechen und Dänen gehörten nicht
mehr zu den Mittelmächten, ſondern waren über kurz
oder lang ihre Bundesgenoſſen. Am lächerlichſten er⸗
ſchien uns der Verſuch, die ſogenannten Dänen zu be⸗
einfluſſen. Wir wußten erſt gar nicht, als die Dänen ins
Büro kommen ſollten, wer damit gemeint war. Es gab
doch keine Dänen im Lager, aber das waren eben die⸗
jenigen, deren Väter oder Mütter in den Provinzen
Schleswig und Holſtein geboren waren, denn bekanntlich
hatten Schleswig und Holſtein einmal zu Dänemark ge⸗

176

hört. Man eröffnete dieſen „Dänen“, daß demnächſt Hol⸗
ſtein und Schleswig wieder an Dänemark zurückfallen
würden, ob die Betreffenden damit einverſtanden wären;
es könnte ſein, daß ſie dann in ein beſſeres Lager kämen.
Der Dolmetſcher, der die „Dänen“ einzeln vornahm, ſtellte
mir ſelber in etwas ungeſchicktem Deutſch die Frage: „Wie
fühlen Sie?“ Ich antwortete ihm: „Na, ſo ganz gut, den
Umſtänden angemeſſen,“ worauf er mich veranlaßte,
ſchleunigſt das Zimmer zu verlaſſen.

Trotzdem die Franzoſen mit derartigen Beglückungs⸗
verſuchen wenig Erfolg hatten, ließen ſie es ſich aber doch
nicht nehmen, die einzelnen Nationen verſchiedenartig zu
behandeln, wobei ſie wieder eine ſolche Kleinlichkeit zeig⸗
ten, daß auch die damit Beglückten davon nur ein ſehr
geringes Vergnügen hatten: Ein Löffel Suppe mehr, ein
paar Tage Cachot weniger, ein außer der Reihe zuge⸗
laſſener Brief, eine etwas weniger ſcharfe Zimmerdiſzi⸗
plin, das waren ſo in der Hauptſache die Wohltaten, mit
denen die Franzoſen die Bevorzugten beglückten und die
ſie nach langen Verhandlungen über Paris auch den
Ungarn zuteil werden ließen, weil es erwieſen war, daß
die Franzoſen in Ungarn frei umhergehen durften.

Um ſo ſchwerer drückte man auf die Deutſchen und
Deutſch⸗Oeſterreicher im Lager, die echten Boches, die
ihr Barbarentum dadurch bewieſen, daß ſie in die Hei⸗
mat hatten fahren wollen, um gegen Frankreich zu
kämpfen, und die nicht einſehen wollten, daß es mit
Deutſchland zu Ende ging. Wir kämpften auch geiſtig ver⸗
zweifelte Kämpfe, gegen Lüge und Bosheit, durch die die
Franzoſen zwar in bezug auf das nationale Empfinden
nur das Gegenteil von dem erreichten, was ſie bezweckten,
— habe ich doch von manchem Seemann, der lange in
fremden Landen geweilt, gehört, daß er ſich erſt in Uzès
wieder richtig daran erinnert habe, Deutſcher zu ſein.

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Immer ſtiller ward es im Lager, immer mehr ver⸗
dichtete ſich das Depreſſionszentrum über dieſen Zucht⸗
hausmauern, die den Haß einer ganzen Bevölkerung tru⸗
gen, den Haß, der aus den Zeitungen und andern tauſend
unnennbaren Vorgängen ſtändig auf uns eindrang. In
der erſten Zeit mögen die an der Kaſerne Vorübergehen⸗
den draußen auf der Straße noch Lachen und Rufen und
Lebensäußerungen von Menſchen gehört haben, damals
als wir noch Wettläufe im Hofe veranſtalteten oder an
den Turngeräten üben durften und noch Sonntags Muſik
auf dem Hofe hatten; dann aber, als der geringſte Lärm
aufs ſchärfſte unterdrückt wurde, weil die Einwohner in
ihrer Trauer um gefallene Angehörige nicht geſtört ſein
wollten, als die Fenſter zur Straße mit Brettern ver⸗
nagelt wurden, da laſtete dumpfes Schweigen hinter den
geſpenſtiſchen Mauern der Kaſerne und nur wenn ein
Typhuskranker oder Irrſinniger durch die Nacht ſchrie
oder in der Zwangsjacke fortgeſchafft wurde oder wenn
ein Sarg zum Tore hinausfuhr, wurden die Einwohner
von Uzes daran erinnert, daß noch Menſchen hinter die⸗
ſen Mauern lebten.

Das Leben in der Kiſte.

Zu Uzes in der Kaſerne
Lag ich nachts auf hartem Stroh,
Meinen fieberheißen Gliedern
Tief erſchöpft die Ruhe floh.

Neben mir der alte Heizer,
Der auf allen Meeren fuhr,
Braun gepriemt die morſchen Zähne,
Träumt von einer ſchwarzen Hur.

Unter mir ein Mutterſöhnchen,
Das zu früh dem Neſt entfloh,
Wie zu früh verwelkte Blumen
Auf dem lausbelebten Stroh.

Ueber mir verſchlingt die Zehen
Jemand um das Holzgeſtell,
Seine langen Hängearme
Deckt ein ſchwarzes Affenfell.

Heizer, Stewards und Matroſen
Auf der Erde Leib an Leib.
Irgend einer ſeufzt im Traume
Oder flucht zum Zeitvertreib.

Krauſe Schatten an den Wänden
In des Oellichts trübem Schein,
Durch die roſtgen Eiſenſtäbe
Blinkt das Bajonett herein.

Eben heult's zur halben Stunde
„Sentinelle garde à vous“.
Wenn ich endlich ſchlafen werde,
Deckt Vergeſſenheit mich zu.

Zu 17 Mann, darunter alle Gefährten vom Knochen⸗
ſchiff, bekamen wir das Zimmer Nr. 11 zur Unterkunft
angewieſen. Es hatte rohgemauerte, faſt meterdicke, weiß⸗
geſtrichene Wände mit einer kellerartig gewölbten Decke.
Nichts befand ſich darin außer einem kleinen Glaſe, das
mit Oel gefüllt und in dem ein Docht ſchwamm, die Veil-
leuse, die Nachtlampe, und dann noch das Gitter vor dem
Fenſter, in deſſen Nähe wir uns nicht begeben durften,
weil ſonſt von draußen geſchoſſen wurde. Wir meſſen das
Zimmer aus. Es iſt 5 zu 6 Meter groß. Die 17 Strohſäcke,
die wir ſelbſt ſtopfen müſſen, würden einen größern
Flächenraum als den Steinfußboden des Zimmers be⸗
decken. Man hat uns darum ein Holzgeſtell in den Raum

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hineingeſtellt, das als Lagerſtätte dienen ſoll. Es hat
vier Etagen und ſchwankt bei der geringſten Bewegung
wie eine alte Fregatte im Winde. Wir haben das Ding
mit Bindfaden und Brettern etwas feſter gemacht, aber
wenn einer ſich darauf umdreht, ächzt und ſtöhnt die Kiſte
zum Steinerweichen. Das Leben in der Kiſte iſt unſere
Zukunft; denn der größte Teil unſers Lebens ſpielt ſich
auf dieſem Geſtell ab, zu dem uns die Schildwache in der
Nacht durch die Gitterſtäbe des Fenſters die einzelnen
halben Stunden zuruft. Robinſon auf ſeiner Inſel muß
ſich in ähnlicher Lage befunden haben, wie wir in unſrer
Kiſte.
So ganz allmählich machten wir uns daran, Kom⸗
fort in unſer Zimmer zu bringen. Der Ringkämpfer
aus Barcelona, „Der Blaue“, wie er genannt wurde,
verſtand es recht geſchickt, aus ein paar Brettern der

Holzkiſten, in denen uns die Pakete von Hauſe geſandt

wurden, einen Tiſch und einige Sitze zuſammenzuſchlagen.
Aus alten Konſervendoſen wurden Lampen hergeſtellt,
desgleichen Kopfkiſſen aus alten Paketüberzügen genäht
und Stroh hineingeſteckt. Dann wurden Schachſpiele an⸗
gefertigt, kleine Schränke gemacht, ſogar ein weißes Bett⸗
laken erſtand ich mir von dem alten Landſtreicher Auguſt
Angebrannt, der im Lager den Zwiſchenhandel mit allen
möglichen Sachen betrieb. Mit diplomatiſchem Geſchick und
verſchlagenen Künſten gelang es mir ſchließlich auch, bei
den Kantinendamen einen richtigen Stuhl und noch ſpäter
einen kleinen verſchließbaren Tiſch zu beſchaffen. Man
erhielt ſonſt einen Stuhl nur auf ein ärztliches Atteſt hin,
wenn man lahm oder ſchwerkrank war. Auch der kleine
Werner aus Kiel, der mit dem merkwürdigen Paſſe ge⸗
fahren war: „tätowierter Anker auf dem rechten Arm
uſw.“ hatte ſich bei den Kantinendamen, wahrſcheinlich
wegen ſeiner angenehmen Geſichtszüge, ſogar einen
„Triumphſtuhl“ zu verſchaffen gewußt, der dem Zimmer

12*

180

bereits einen behaglichen Anſtrich gab. „Kamerad“ Pump
hatte ſich in einer Konſervenbüchſe eine Erbſe gepflanzt,
die ſchon langſam an dem Gitter emporzuranken begann
und in gewiſſer Beziehung an einen Vorgarten erinnerte.
Auch hatte ihm der alte Auguſt Angebrannt eine Flöte
verkauft, auf der er manchmal abends herzzerreißende
Töne bließ.
Nach Einrichtung der äußern Behaglichkeit dachten
wir nun auch daran, unſere leiblichen Genüſſe etwas auf⸗
zubeſſern. Wir hatten einen Schloſſer unter uns, dem
es nach vielen Bemühungen gelang, aus mehreren Kon⸗
ſervenbüchſen einen Kochapparat herzuſtellen. Darauf⸗
hin gründeten wir zu ſechs oder ſieben Mann eine Koch⸗
geſellſchaft und ſtellten Hein Jummi, der lange als Schiffs⸗
koch gefahren und außerdem Maler und Affenhändler
war, er brachte nämlich die Affen immer aus Südamerika
mit, um ſie in Hamburg zu verkaufen — er war eben
eine Künſtlernatur —, als unſern gemeinſchaftlichen Koch
an. Das heißt, eigentlich war er ſo eine Art Sklavenhal⸗
ter. Wir mußten ihm jeden Montag, wenn wir unſer
Geld bekamen, das uns von unſerm Depot ausgezahlt
wurde, anfangs 20 Francs wöchentlich, ſpäter lange Zeit
nur 5 Francs reſtlos abliefern. Dafür kaufte er dann
in der Kantine ein und verſorgte uns zwei⸗ bis dreimal
täglich mit Kaffee, manchmal gab es auch ruſſiſche Eier,
italieniſchen Salat oder ſpaniſches Ragout. Die Namen
waren immer ſehr ſchön. Wir waren aber ſtets mit
allem zufrieden, was Hein Jummi kochte, wenn er uns
nur etwas übrig ließ. Was ſollten wir machen. Die
Kochkunſt verſtanden wir nicht und Hein Jummi hatte
eine ſo ſelbſtverſtändliche Art uns zu betrügen, daß
wir es eigentlich gar nicht merkten und ganz zufrieden
waren. Er brachte es ſchließlich ſogar ſoweit, daß wir
alle bei ihm hoch in der Kreide ſaßen, dafür gab er uns
aber auch längern Kredit.

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Zur letzten, bereits künſtleriſchen Ausſchmückung des
Zimmers malte Hein Jummi, als er einmal etwas
ſchwarze Farbe gefunden, mit großen ſchwarzen Buch⸗
ſtaben an die weißgetünchte Wand die Worte: „Liebet
eure Feinde.“ Es war ſehr intereſſant, bei den vielen
Beſichtigungen unſers Lagers das wechſelnde unbeſchreib⸗
liche Minenſpiel der Oberſten und Generäle zu beobachten,
wenn ſie ſich die Bedeutung dieſes Zimmerſchmuckes über⸗
ſetzen ließen.
Die längſte Zeit unſers Daſeins ſpielte ſich, wie ge⸗
ſagt, in der Kiſte ab. Die Seeleute unter uns, wahrſchein⸗
lich in Erinnerung an das Klettern an den Maſten, hatten
ſich die höchſten Etagen ausgeſucht. Ganz oben am höch⸗
ſten Ausguck unter der Decke lag der Vollmatroſe Buller,
zuſammen mit dem Manne aus dem chriſtlichen Jüng⸗
lingsverein, der ſich dieſe Höhe aus einer gewiſſen Ro⸗
mantik heraus ausgeſucht hatte. Beide waren ewig im
Streit mit dem Schiffsoffizier Strippe, der gerade unter
ihnen lag und dem von oben hin und wieder etwas auf
den Kopf träufelte, wenn die da oben ſich etwas zurecht⸗
brauten. Strippe hatte wieder das Schweigen angefangen
und rauchte ununterbrochen aus ſeiner Tonpfeife. Nur
hin und wieder, aber ſeltener wie früher, lachte er noch
ſo wie die Neger im Hafen von Newyork lachen, oder
krähte wie ein Papagei. Pump, der Mann, bei deſſen
Anblick wir immer an die tiefſten Urwälder Braſiliens
erinnert wurden, hatte ganz hinten in der Ecke an dem
ſchmalen, zur Wand freigelaſſenen Gange hinter dem Ge⸗
ſtell ſeine Gorillahöhle aufgeſchlagen, wo er mit ſeinem

rotkarierten Bett, das die Initialen des Hamburger

Hotels zeigte, herumwirtſchaftete. Der träge Schiffs⸗
zimmermann Meier, der ſich den unterſten Platz in der
Kiſte geſucht, hatte endlich ſeinen wahren Beruf gefunden;
er lag den ganzen Tag auf ſeinem Strohſack und dachte

wahrſcheinlich nach. Nülles, der alte Heizer, hatte ſeinen

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Platz auf dem Geſtell neben mir und konnte ſich immer

noch nicht daran gewöhnen, daß er nicht vier Stunden
lang abwechſelnd ſchlafen und heizen mußte. Er ſchnarchte
des Nachts wie ein Löwe und ſprang ſchon morgens
um fünf Uhr, wenn der Clairon den erſten Weckruf blies,
mit einem Freudenſchrei von ſeinem Bett herunter, weil
er nach vier Uhr überhaupt nicht mehr ſchlafen konnte.
Zu den frühern Genoſſen iſt noch ein neuer hinzu⸗
gekommen, den die Franzoſen für den Typ des deutſchen
Profeſſors halten und den der Lagerkommandant den
inſpizierenden Oberſten und Generälen aus Marſeille als
Profeſſor vorſtellte. Er war zuſammen mit dem Lauſe⸗
Emil und den Balkan⸗Räubergeſtalten ins Lager gekom⸗
men, deren Koffer und Bündel gar nicht getragen zu
werden brauchten, weil die daran haftenden Inſekten die⸗
ſelben von ſelber fortbewegten. Als der Herr Profeſſor
ins Lager kam, hatte er nur einen langen Rock und ein
ſchmutziges Hemd an; um die Unterſchenkel und die Füße
hatte er graues Packpapier gebunden. Er kam aus Nea⸗
pel, wo er ſeit 20 Jahren Sprachlehrer geweſen ſein
wollte; wahrſcheinlich hatte er das Metier eines Fremden⸗
führers oder Bettlers betrieben. Die Italiener hatten ihn
zuſammen mit etwa 300 andern Landſtreichern in die
Schweiz abſchieben wollen. Da die Leute aber gar keine
Mittel beſaßen und zum Eintritt in die Schweiz Voraus⸗
ſetzung iſt, daß jemand 5 Francs beſitzt (ſo wurde es uns
wenigſtens erzählt), ſo hatte die Schweiz ſich geweigert, ſie
hereinzulaſſen, und man hatte ſie deshalb auf ein altes
Schiff geſetzt, das die Meerfahrt nicht mehr vertrug und
darum an der Küſte entlang verſucht hatte, nach Spanien
zu fahren. Unterwegs hatten die Franzoſen 300 Gefan⸗
gene gemacht und einige davon in unſer Lager geſchickt.
Er war ein beſcheidener, friedlicher Mann, der Herr
Profeſſor, mit allem zufrieden und erſtaunt darüber, daß
es bei uns ſo „fein“ war. Auch ſonſt hatte er es überall

—

184

bei den Franzoſen ſehr „fein“ gefunden. Im Fort
St. Nikolaus in Marſeille habe es in der Einzelzelle ſo⸗
gar elektriſches Licht gegeben. Der Fußboden ſei aus
Kacheln geweſen und die Tür aus ſchwerem Eichenholz
mit Meſſing beſchlagen. Die Kohlſuppe ſei allerdings
bei uns noch beſſer, auch eſſe man ja hier mit Gabeln
und es ſähe recht appetitlich aus. Er verſtand nicht recht,
weshalb wir ſo lachen mußten.
Auf der andern Seite der dritten Etage der Kiſte
wohnte der Schiffsoffizier Starke, ein Mann von großer
Willensenergie, trotzdem aber oder vielleicht gerade des⸗
wegen rettungslos in die Kreiſe des Lagerpropheten
„Krümchen“ hineingezogen. Dieſer Lagerprophet Krüm⸗
chen, von Beruf Poſtſekretär, war ſtrengſter Vegetarianer
und führte ſchon ſeit längerer Zeit einen beſonders ſitt⸗
lichen Lebenswandel, den im Lager fortzuſetzen ihm
allerdings nicht ſchwer fallen konnte. Krümchen ſtrebte
danach, ein derartig fleiſchloſes und ſeelenvolles Da⸗
ſein zu führen, daß die Tugend läuternd auf den Stuhl⸗
gang einwirkte und die eigenen Exkremente geruchlos
wurden. Natürlich mußte der Lebenswandel ent⸗
ſprechend ſein. Schon Milch war nach ſeiner Anſicht
„die geſchlechtliche Ausſchwitzung einer kranken Kuh“,
Eier überhaupt etwas Sündhaftes, Kartoffelpuffer, den
er bevorzugte, durfte nur mit Pflanzenfett und nicht
mit tieriſchem zubereitet werden. Krümchen, auch der
Heufreſſer oder wegen ſeines langen, roten Bartes
auch wohl der Bauernſchreck genannt, beſuchte ſeinen
Jünger Starke mehrmals am Tage in unſerm Zimmer.
Im Sommer immer in einem ſchneeweißen Anzug mit
offener Bruſt und ſaubergewaſchenen nackten Füßen
in hölzernen Sandalen. Im Winter dagegen um ſo mehr
in Tücher und Decken eingehüllt. Krümchen half und
beaufſichtigte Starke beim Miſchen der Kohlſuppe, die
ſtets in geheimnisvoller Art und Weiſe zuſammenge⸗

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miſcht wurde. Wir ſahen dieſem Vorgange anfangs mit
gleichfalls gemiſchten Gefühlen zu. Es waren in den
letzten Nächten ganz fürchterliche Gerüche im Zimmer ent⸗
ſtanden. Wir hatten Forſchungen angeſtellt, zuerſt Pump
im Verdacht gehabt, ſchließlich aber gefunden, daß der
Jünger des Propheten die Urſache war. Wir führten
dieſe peinlichen Vorgänge in der Nacht auf die verän⸗
derte Lebensweiſe des „Jüngers“ zurück, bei dem der
Reinigungsprozeß ſcheinbar nicht ſo ſchnell gelang, wie
bei ſeinem Herrn und Meiſter.
Den kroatiſchen Kaufmann aus Tanger, der die
40 000 Mark im Jahre verdiente und bei dem Pump,
wenn jener etwas ſagte, deswegen ſtets die Hand an das
Ohr legte, hatten wir auch im Zimmer behalten. Er
hieß einfach Mikoſch bei uns und ſeine Poſition war
ſchon ſeit dem erſten Abend etwas unſicher geworden.
Man erinnert ſich vielleicht noch, daß er bei dem Ein⸗
marſch in das Lager ſeine Koffer nicht tragen konnte
und mit den Franzoſen über den Beruf des Koffer⸗
trägers im allgemeinen und ſeiner eigenen Befähigung
dazu im beſondern längere Disputationen anſtellte. Wir
waren alle damals drauf und dran geweſen, aus Mitleid
für Mikoſch unſere Sachen hinzuſchmeißen und den
Franzoſen die Stirn zu bieten. Als ſich Mikoſch aber,
nachdem wir in unſer Zimmer eingezogen waren, am
erſten Abend auskleidete und im Adamskoſtüm, nur mit
einem kurzen Höschen bekleidet, ahnungslos daſtand,
nahm der Ringkämpfer aus Barcelona, „der Blaue“, an
ſeinem Körperbau ein ſachverſtändiges Intereſſe. Er be⸗
fühlte ſeine Arm⸗ und Bein⸗Muskeln und erklärte als
Sachverſtändiger, daß der Mikoſch ſehr gut in einem
Varieté als Athlet auftreten könnte. In der Tat, Mikoſch
hatte prachtvolle Muskeln und ſchien zuerſt recht erfreut
über dieſe Anerkennung. Allein ſie ſchlug nur zu ſchnell
in das Gegenteil um, denn wenn Mikoſch ſolche Muskeln

186

— —

hatte, ſo war es gar nicht zu verſtehen, warum er ſeine
Koffer nicht ſo gut wie jeder andere ſelbſt tragen konnte.
„Da hat man nun Mitleid gehabt und hätte beinahe den
ganzen Krempel hingeſchmiſſen,“ ſagte Strippe, und „da
ſoll denn die Kiſte in Oeſterreich wohl ſchief gehen,“ meinte
der Ringkämpfer. Mikoſch war in der Folge für alle
Fehlſchläge in Oeſterreich perſönlich verantwortlich.
Als das läſtigſte empfand man in der Folgezeit das
ewige Beiſammenſein mit ſo verſchiedenartigen Elemen⸗
ten, ewig dieſelben Redensarten, dieſelben Witze, ewig
der Lärm, Rufen und Lachen. Man hatte das dringende
Beſtreben, wenigſtens einen Augenblick mit ſeinen Gedan⸗
ken allein zu ſein. Auch dafür fand ich ſchließlich einen
Ausweg. Unſer Zimmer lag an dem Ende des langen
Korridors, der durch den ganzen Flügel der Kaſerne hin⸗
durchführte. Es war noch Sommer und ich kam deshalb
auf den Gedanken, mir auf dem Korridor ſo eine Art
Laubenkolonie einzurichten. Ich ließ meinen Stuhl und
Tiſch vor die Tür in die Ecke des Korridors ſtellen und
fing an, ein etwas abgeſchiedeneres Privat⸗Daſein zu
führen. Jeden Morgen ſtellte Hein Jummi mir meinen
Stuhl und Tiſch dort hinaus, brachte mir den Morgen⸗
kaffee und die neueſte Zeitung, die auf komplizierten
Wegen verbotenerweiſe ins Lager kam. Dort ſaß man

dann, ſpielte Schach, zeichnete hin und wieder und ſchrieb

ſein Tagebuch. Einige der Intellektuellen im Lager
machten es mir nach. Ueberall an den Türen der Zim⸗
mer blühten ſolche kleinen Sommerkolonien empor, in
denen die drei Männer ihren Skat ſpielten oder die un⸗
weigerlich auf die Dauer zum Blödſinn führenden Sprach⸗
ſtudien betrieben.
Daß die Franzoſen dieſen aus dem Nichts geſchaf⸗
fenen Komfort ſtören würden, daran hatten wir zuerſt
gar nicht gedacht. Unſer erſter alter gutmütiger Kom⸗
mandant ging kopfſchüttelnd an unſern Laubenkolo⸗

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ſeder uderflinn nien vorüber und ſagte nur, er wüßte ſelber, was Ge⸗
eid ghit nd hät ben fangenſchaft wäre. Er war nämlich 70/71 ſelber ein paar
miſſen ſogte Eiipp⸗ 1 Monate gefangen geweſen. Aber die von uns geſchaffe⸗

femniz wefl hie ee nen Herrlichkeiten ſollten ganz plötzlich ein Ende nehmen.
koſch war in der M Eines ſchönen Sommertages erſchien unvermutet der
. Gendarmerieoberſt Peuillard aus Marſeille, Delegierter

ich perſönl
el Nunnn nent des Kriegsminiſteriums für Gefangeneninſpektion, um
nit ſo Neſttdanin n unſer Lager zu beſichtigen. Ein langer, hagerer Greis
densarten W n mit hektiſchen roten Flecken auf den Wangen, dem zwi⸗
ce Nan lete) ſchen den krummen Beinen immer noch das Pferd zu
l . hin das ſchweben ſchien und der ſich vorn und hinten alles, aber
en Augerblih ni ſinmn eN auch reinweg alles weggeritten hatte. Unſer Lager ge⸗
h dafür fand ich iheiit in. fiel ihm ganz und gar nicht. Alſo das Gefangenſein
r lig an den Erde e in ſoll ein Scherz ſein, ſagte er zu unſerm Kommandan⸗
1ganzen Füge de gſen bH ten, den er in unſrer Gegenwart wie einen Schuljun⸗
dch Sommer udd ic tn mA gen herunterputzte, „denken Sie an 70, Rache für 70.
z auf dem Korndor , ie. Auge um Auge, Zahn um Zahn.“ Nichts ſollte im Zim⸗
ten Ic leß neinn etiid mer ſein, als der Strohſack und das Eßgeſchirr. Die
Ece des Korihors elnn Tiſche und Stühle, namentlich der Triumphſtuhl von
geſchiedeneres Priveeinn I. Werner und die Erbſe von Pump erregten allerſtärkſtes

Aergernis; mein weißes Bettuch empfand er geradezu als
eine beleidigende Anmaßung gegenüber Frankreich. Kein
Schachſpiel und Dameſpiel, keine Bücher und Bilder, keine

ſellte Hein Junmni mit hin
ous, brochte mr den I
Jeitung die Cuf nnim

Anger lan. tt id n Lampe und kein Licht dürften im Zimmer bleiben. Die
und micder un Haare und Bärte der Gefangenen müßten verſchwinden.
net h leuden Wir waren wirklich erſtaunt, als wir ſahen, wie er auf der
der Itle Aimr Erde kroch, um unter das Holzgeſtell zu ſchauen, und wie
el an den . R er in lebensgefährlicher Turnerei oben auf das Geſtell hin⸗
Enmhia mr D aufſtieg, um zu ſehen, was da drauf lag; für was doch
hren Gtt ſile e ſo ein franzöſiſcher Oberſt ſich alles intereſſierte. Den
i Mitgefangenen in den andern Zimmern ging es noch

un Bdſim
Rtr O ſchlechter. Einige der Gefangenen waren ihm zu dick
ſeſen aus den 1) e Er ſchickte ein paar von ihnen, die er als den Typ des
dden dam t 60 vollgefreſſenen boche bezeichnete, deswegen gleich ins
erſte lti i Cachot, andere, weil ſie eine zu geſunde Geſichtsfarbe hat⸗

n

188

ten. Er verabſchiedete ſich von uns mit der tröſtlichen
Ausſicht, daß er alle Vierteljahre wiederkäme, im ganzen
noch zwölfmal.
Von da an kamen ſchwere, ſchwere Zeiten. Unſer
Kommandant mußte ſchon bald gehen und es kam ein
anderer, der zwar auch kein Unmenſch war, wie unſer
letzter Kommandant, der Mohr von Uzes, der ſich aber
doch genau an die Inſtruktionen von Marſeille hielt und
ſie mit der größten Schärfe durchführte. Der Begriff des
Eigentums, der ja nicht allein eine Errungenſchaft unſrer
fortgeſchrittenen Kultur iſt, wurde mit einem Schlage
offiziell aufgehoben. Es gab kein Eigentum mehr außer
den Kleidern, die man am Leibe trug. Alles andere
mußte abgeliefert werden. Die Kochapparate, Lampen,
Stühle ſowie die Tiſche wurden mit Zetteln verſehen und
in einem beſondern Raume verſchloſſen. Sämtliche
andern Gegenſtände, Kiſten und Kaſten, Koffer und Säcke
wurden in einem großen Raume untergebracht, zu dem
jeder einmal in der Woche Zutritt hatte. Kein Handtuch,
kein Buch durfte mehr im Zimmer ſein. Die Korporäle
liefen vom Morgen bis zum Abend von einem Zimmer
zum andern, um nach zurückgebliebenen Gegenſtänden
zu fahnden und den Betroffenen in das Cachot zu ſtecken.
Auf unſere Beſchwerde, daß wir doch wenigſtens ein
Handtuch haben müßten, ließ uns der Kommandant
ſagen, er ſähe das zwar ein, aber es dürfte weder im
Zimmer hängen, noch unter dem Strohſack verſteckt wer⸗
den. Zu gleicher Zeit begann man uns damals den Kopf
kahl zu ſcheren und allmählich die Gefangenentracht an⸗
zuhängen. Erſt die Streifen an den Hoſen, dann an den

Armen, dann die Buchſtaben P. G., bis endlich am Schluſſe

uns die ſchirmloſe Sträflingsmütze aufgeſetzt wurde.
Wir wehrten uns gegen dieſe Maßregeln ſo gut wir
konnten und da Beſchwerden und ehrliche Kriegsmittel
doch keinen Erfolg hatten, ſo eigneten wir uns mit der

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189

—
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Zeit eine Verſchlagenheit und Verſtellungskunſt an, um
die uns mancher Diplomat beneidet hätte. Die Gefangen⸗
ſchaft iſt überhaupt m. E. eine gute Vorbildung für an⸗
gehende höhere Diplomaten, zumal ſie auch in der Taſchen⸗
ſpieler⸗ und Zauberkunſt eine faſt zunftmäßige Durchbil⸗
dung gewährt. Um nur einen ganz kleinen Trick der
Taſchenſpielerkunſt zu nennen. Wie bekommt man als Ge⸗
fangener eine genaue Karte von Frankreich in die Hände?
Sehr einfach. Man läßt ſich eine aus Deutſchland ſchicken.
Das iſt natürlich verboten und der Korporal, der mein
Paket durchſuchte, nahm die Karte ſofort beiſeite, indem
er etwas von 8 Tage Cachot ſagte. Ich zuckte mit den
Achſeln, während er weiter in dem Paket ſuchte und über
jeden Gegenſtand einzeln länger verhandelte. Unter⸗
deſſen legte ich tief in Gedanken alle ausgehändigten Ge⸗
genſtände gleichfalls auf die Karte, die noch auf dem
Tiſche lag, und nahm zum Schluß alles zugleich mit der
darunterliegenden Karte fort. Der Korporal hatte die
Karte vergeſſen. Aber wenn er ſie auch nicht vergeſſen
hätte, ſo wußte ich jedenfalls nichts davon. Aehnlich
machte man es mit den deutſchen Zeitungen, die in den
Paketen waren. Die Korporäle warfen ſie beim Durch⸗
ſuchen der Pakete in die Ecke des Zimmers, von wo ſie
von den Deutſchen, die die Umhüllungen der Pakete auf⸗
ſchneiden mußten, unter dem Tiſch durch, auf dem die
Pakete lagen, weitergegeben wurden. Wenn die Kor⸗
poräle nachher die Zeitungen ſuchten, hatte man bereits
ältere Exemplare an die Stelle gelegt.
Es ſind das nur ganz kleine Taſchenſpielerkunſtſtücke,
die großen und feineren „Nummern“ darf ich hier noch
nicht ausplaudern. Die Hauptſache bleibt immer dabei,
die Korporäle feſt und richtig ins Auge zu faſſen.
Unſere Zimmer⸗Korporäle waren ſicherlich im Frie⸗
den ganz gemütliche Leute geweſen, die es ſich, anders als
der Dberſt, auch jetzt noch zweimal überlegten, ob ſie wirk⸗

190

—

lich auf das Holzgeſtell kriechen ſollten, um dort nach Ge⸗
genſtänden zu ſuchen. Der Korporal „Bonaparte“, ſo
genannt, weil er Napoleon III. ähnlich ſah, war im
Miniſterium in Paris angeſtellt. Er erzählte, daß er zu
dieſer Anſtellung ein kleines Examen habe machen müſſen.
Man habe ſo ſeine Verbindungen. Außerdem zeigte er
ein merkwürdiges, ſachverſtändiges Intereſſe für die Näh⸗
maſchine in der gegenüberliegenden Schneiderei. Für
ein paar Zigarren ließ ſich ſchon mancherlei bei ihm
machen. Der „Vicomte de la Cantine“ klopfte ſogar
manchmal an die Tür an, bevor er eintrat, und entſchul⸗
digte ſich, wenn er wieder fortging, was um ſo mehr an⸗
zuerkennen war, da ſonſt immer der Zimmerappell in
bedrohlich dramatiſcher Form ſtattfand. Den „Vicomte
de la Cantine“ hatten wir ihm angehängt, weil er ſtets
in der Kantine ſaß und durch den ſtändigen Alkoholgenuß
ſich ein Leiden zugezogen hatte, demzufolge er unaufhör⸗
lich am ganzen Leibe zitterte. Wir fanden ihn manchmal
auf der Treppe ſtehen, wenn er nicht weiter konnte. Dann

faßten ihn ein paar kräftige Boches einfach an Armen und

Beinen und trugen ihn in ſein Zimmer hinauf; man ſieht,
es gibt auch wahrhaft rührende Züge im Gefangenen⸗
leben. Auch der zierliche kleine Alpenjäger⸗Sergeant „das
Alpenveilchen“, wie wir ihn nannten, war kein Unmenſch
und hatte noch immer eine gewiſſe Nachſicht und abwar⸗
tende Haltung bewahrt aus jener Zeit, wo er noch mit
der Serviette im Arm herumſtand und darauf wartete,
mit der Rechnung vorzuſpringen. Auch er hatte eine
Vorliebe für deutſche Zigarren.
Es half aber damals alles nichts mehr. Die Anord⸗
nungen des Oberſten wurden mit der größten Schärfe
unter Anwendung häufiger Cachotſtrafen durchgeführt
und es blieb uns nichts anderes übrig, als wieder zu den
Zauber⸗ und Taſchenſpieler⸗Kunſtſtücken unſere Zuflucht
zu nehmen. Wir ſägten von den Stühlen die Lehnen ab,

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191

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brachen ein paar Holzleiſten entzwei, ſo daß es ausſah,
als ob wir vor Wut die ganzen Stühle zuſammengeſchla⸗
gen, und lieferten dann dieſes Holz voller Entrüſtung
dem „Bonaparte“ ab. Die Stühle ſelbſt verſteckten wir
oben auf dem Geſtell, wo ſie von unten nicht geſehen wer⸗
den konnten. An Stelle der Kochgeſchirre fertigten wir
aus Hölzern dreibeinige Attrappen, die mit Packpapier
umwickelt und feſt verſchnürt wurden, und lieferten
dieſe dem „Alpenveilchen“ mit ſchmerzlich wehmütigem
Geſichtsausdruck in den verſchloſſenen Keller ab. In das
Paket hineinzuſehen, auf den Gedanken ſind die Fran⸗
zoſen nie gekommen.
Hein Jummi kochte nach kurzer Unterbrechung wie⸗
der im Zimmer das ſpaniſche Ragout, freilich indem er
ſtändig auf dem Sprunge ſtand, den Kochapparat ver⸗
ſchwinden zu laſſen, und indem mindeſtens zwei Mann
Schmiere ſtanden. Wir bekamen mit der Zeit eine der⸗
artig feine Witterung für „Bonaparte“ und das „Alpen⸗
veilchen“, daß wir es ſchon merkten, wenn ſie nur unſern
Flügel der Kaſerne betraten, ja, ich möchte ſagen, daß es
ſich uns telepatiſch ſchon mitteilte, wenn nur einer von
ihnen in ſeinem Gehirn den Entſchluß faßte, unſer Zimmer
zu beſichtigen. Man glaubt ja gar nicht, wie ſich in dieſer
Beziehung die Sinne ſchärfen können. Vorſichtig kamen
wir auch wieder mit unſern Tiſchen und Stühlen auf den
Korridor hinaus und langſam fanden ſich auch alle andern
Sachen wieder ein, ſogar die Erbſe von Pump. Je nach⸗
dem ein Korporal in näherer oder weiterer Entfernung
war, mußten wir die Stühle und Tiſche ſtändig vom Kor⸗
ridor hin⸗ und hertragen und uns vorbereiten, alles in
einem Augenblick wieder verſchwinden zu laſſen. Wir
hatten ſchließlich auch ein ganz genaues Gefühl dafür, ob
„Bonaparte“ nur mal ſo aus Langeweile ins Zimmer
kam, um ſich eine Zigarre zu holen, oder mit ernſthafteren
Abſichten. Je nachdem wurden die Gegenſtände nur

192

leicht oder gründlich verſteckt. Vom einfachen ſich Davor⸗
ſtellen bis zur endgültigen Zauberei des gänzlichen Ver⸗
ſchwindens gab es verſchiedene Abſtufungen. Wenn der
„Papagei“, der kleine korſiſche Oberleutnant in der grü⸗
nen Uniform mit der roten Mütze, höchſt perſönlich in
das Zimmer kam, von dem man es auch wohl erwarten
konnte, daß er „eigenbeinig“ auf das Geſtell kletterte,
verſchwanden alle verbotenen Sachen einfach in der
Schuſterei unſerm Zimmer gerade gegenüber. Der fran⸗
zöſiſche Schuſter, der dort arbeitete, war unſer Freund,
der ſchon Beſcheid wußte, wenn wir mit unſern Sachen
ankamen. Er beſorgte uns manchmal kleine Kommiſ⸗
ſionen in der Stadt und erhielt dafür ſeine Zigarren und
andere kleine Vorteile. Als er ſpäter an die Front
mußte, nahm er wehmütig Abſchied von uns, indem er
jeden einzeln auf beide Wangen küßte. Sogar ſeine Frau
und Tochter zeigte er uns einmal durch die Gitterſtäbe
unſers Fenſters auf der Straße. Er hatte ſie dort hin⸗
kommen laſſen, um uns mit ihnen wenigſtens aus der
Ferne bekanntzumachen. Wir gaben ihm aus eigenen
Stücken eine Beſcheinigung mit, daß er die Boches gut
behandelt habe; für alle Fälle, man konnte ja nicht wiſſen,
was ihm paſſierte; und richtig, ſechs Wochen ſpäter ſchrieb
er einem andern Korporal aus Deutſchland, daß er wahr⸗
haftig gefangen wäre.
Die Sergeanten und Korporäle waren ſelber in jener
Zeit in noch größerer Angſt vor dieſem hagern Oberſten
als wir. Sie hatten für ihr Teil ebenſoviel abbekommen
und es war ihnen ein Freibillet nach Verdun für das
nächſtemal in Ausſicht geſtellt worden. Sie fuhren

aber ſelbſt gratis nicht gern in dieſe Richtung. Dieſe

guten Leute ſchikanierten uns nur zu einem Teil aus
Neigung und Liebhaberei, zum andern Teil, um von
ihren Vorgeſetzten ein Lob zu erhalten und in Er⸗
wartung des krummbeinigen Oberſten. Die Franzoſen

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193

hatten zugleich, um ſich nicht wieder wie das erſtemal
überraſchen zu laſſen, eine gute Verbindung nach Mar⸗
ſeille aufgetan, von wo ſie jetzt auf dem laufenden dar⸗
über gehalten wurden, wann der Oberſt Anſtalten machte,
nach Uzès zu kommen. Und wie ſich alles im Lager zu⸗
ſehends verbeſſerte, das Brot, die Suppe, die Höhe der
Geldbeträge — mitten im Hofe wurde ein geſchlachtetes
Schwein aufgehängt —, ſelbſt die Geſichter der Franzoſen
bekamen einen wohlwollenderen Ausdruck, wenn eine
Schweizer Kommiſſion wenigſtens angekündigt war, ſo
verſchlechterte ſich die Koſt, verſchärfte ſich die Diſziplin
und die genaue Einhaltung aller der tauſend Vorſchriften,
wenn der Oberſt erwartet wurde.
Als er dann wirklich kam, ſtanden wir ratzekahl ge⸗
ſchoren, Hände an der Hoſennaht, bleich und hohlwangig
in dem abſolut kahlen Zimmer, als ob wir die ganzen
Monate ſo geſtanden hätten; das Cachot war bis zum
Platzen mit Sträflingen angefüllt. Der Oberſt war zu⸗
frieden. Das Lager wäre jetzt in vorſchriftsmäßigem
Zuſtande. Frankreich war für 70 gerächt.

„KNamerad“ Pump.

Unter den Heizern, Schloſſern und tätowierten
Seeleuten, die den Hautbeſtandteil unſrer Zimmer⸗
belegſchaft ausmachten, war die Herrſchaft des Gei⸗
ſtes zuerſt nicht anerkannt und rang ſich erſt lang⸗
ſam, mit der Zeit freilich immer ſicherer durch.
Eine kleine Beſſerung in dieſen Zuſtänden trat
ſchon damals ein, als Werner, der Sohn des Kie⸗
ler Arztes, der es liebte, aus Schönheitsgründen
auf dem Triumphſtuhl zu ſitzen, von Hauſe einen recht
kräftigen Muskelſtrecker geſchickt erhielt. An dieſem

13

194

Muskelſtrecker konnten wir in Ruhe die Kräfte des ein⸗
zelnen ausmeſſen, ohne erſt den ernſtlichen Waffengang
mit den Fäuſten zu verſuchen. Es ſtellte ſich bald heraus,
daß ich gleich nach dem Ringkämpfer die größten Muskel⸗
kräfte beſaß, was meiner Poſition als Zimmerchef, die
am beſten mit den Worten der Franzoſen gekennzeichnet
wird: „Vous êtes responsable pour tout“ („Sie ſind ver⸗
antwortlich für alles“) einen etwas ſtärkern Rückhalt
als bisher gab. Zwar erwartete man von dem Schiffs⸗
offizier „Strippe“, der kunſtgerecht boxen konnte, trotz

ſeiner nur mäßigen Kräfte ganz beſondere Leiſtungen,

aber er war ein ruhiger Menſch. Den Frieden im
Zimmer ſtörten nur noch der bedeutend ſtärkere Ring⸗
kämpfer und namentlich „Kamerad“ Pump. Letzterer
hatte ſich an den Muskelapparat nicht ſo recht herange⸗
traut. Man war deshalb über ſeine Körperkräfte auch
nicht ganz im klaren. Seine langen gorillaartigen Hänge⸗
arme und die krummen kurzen Beine ſchienen immerhin
ungewöhnliche Körperkräfte anzuzeigen, die, gepaart mit
ſeiner ungebrochenen Willensſtärke und Bösartigkeit,
allerlei im körperlichen Kampfe verſprachen. Noch ſehe
ich ihn auf der rotkarierten Bettdecke in ſeiner Koje lie⸗
gen, die nackten Zehen um das Holzgeſtell geſchlungen
und grunzend vor eingebildetem Wohlgefallen Goethes
„Fauſt“ und Stirners „Der Einzige und ſein Eigen⸗
tum“ leſen. Beide Bücher hatte er zuſammen mit dem
Kriminalroman „Das blutige Zweipfennigbrötchen“ und
der Schrift „Was müſſen wir jungen Männer von der
Ehe wiſſen“ auf einer Auktion für eine Mark er⸗
worben und hütete ſie auf dem Grunde ſeines ge⸗
heimnisvollen, vielfach geflickten Seeſackes als ſei⸗
nen höchſten Beſitz. Leider wollte er ſtändig auch
andere an den Freuden ſeiner Lektüre teilnehmen laſſen,
indem er ganz unvermittelt plötzlich einige Stellen, die
ihm beſonders gefielen, laut vorlas. Namentlich der

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195

Ringkämpfer und der Matroſe Buller, die über und
unter ihm ihre Kojen hatten, entrüſteten ſich in zu⸗
nehmendem Grade über dieſe Störung, zumal er auch
noch manchmal abends aus ſeiner Ecke auf der alten
Flöte, die er von dem Lagerhändler Auguſt An⸗
gebrannt gekauft hatte, weil ſie beſonders billig ge⸗
weſen war, herzzerreißende Töne blies. Auch be⸗
gann die Erbſe, die Pump in der Konſervenbüchſe ge⸗
pflanzt hatte, allmählich am Eiſengitter hochzuranken und
dem Buller von ſeiner höher gelegenen Koje aus die
Ausſicht auf die Straße zu verſperren. Es lagen unheil⸗
ſchwangere Konflikte in der Luft. Wenn Pump wieder
mal laut vorlas, wußte man ſich nicht anders zu helfen,
als daß alle zugleich laut weiterlaſen. Dann ſprang
Pump wütend von ſeiner Koje auf und lief fauchend und
ſchimpfend im Zimmer herum. „Ihr Großkapitaliſten,
Ihr Schwindler und Halsabſchneider,“ ſchrie er dann
immer jedesmal ganz unvermittelt und unmotiviert, ſich
an die ſchmerzliche Tatſache ſeiner eigenen Armut erin⸗
nernd. .
Es wurde uns allmählich zuviel mit dieſem Bur⸗
ſchen, der jeden üblen Gedanken, den er hatte, laut aus⸗
ſprach, keinen Widerſpruch vertrug und das ganze Zim⸗
mer terroriſierte. Man ertrug ſchon beinahe ruhig alle
ſeine Launen und Redensarten, um nur Ruhe im Zimmer
zu haben. Es ging nicht ſo weiter. Der zweite Zim⸗
mer⸗Chef, ein kräftiger Heizer, griff ihn ein paarmal un⸗
vermutet an und verſuchte ihn noch halb im Scherz im
Ringkampfe niederzuwerfen, aber es gelang ihm nicht,
die 20 Jahre, die er auf Schiffen als Heizer gefahren
war, hatten ihm ein gut Teil von der Spannkaft genom⸗
men, die der andere noch im vollen Umfange beſaß.
Der Vollmatroſe Buller verſuchte ſeinerſeits die Un⸗
bezähmbarkeit des Gorillamenſchen zu zwingen, indem
er ihn geiſtig bekämpfte und lächerlich zu machen ver⸗

196

ſuchte. Pump beſaß außer den oben erwähnten Büchern

noch eine kleine Schrift über den Nährwert des Zuckers.
Dieſe Schrift hatte er mehrfach geleſen und da er die
Willensenergie beſaß, alles was er erkannt zu haben
glaubte, in die Tat umzuſetzen, ſo hatte er ſich meh⸗
rere Kartons Würfelzucker angeſchafft und miſchte jedes⸗
mal ſeine Kohlſuppe heimlich in ſeiner Gorillaecke mit
ſechs bis acht Stück Würfelzucker, denn da der Zucker
beſondern Nährwert beſaß, mußte man eben der wäſſri⸗
gen Kohlſuppe auf dieſe Art und Weiſe Kraft und Würze
geben. Ueber das Gelächter und den Hohn ſeiner Mit⸗
gefangenen ſetzte er ſich in dieſem Falle leichter hinweg,
da er von Beruf Heilgehilfe war und ſich auf Grund
ſeiner mediziniſchen Kenntniſſe und der oben erwähnten
Schrift doch für geſcheiter hielt als die, die über ihn lach⸗
ten. Hier ſetzte der Matroſe Buller aber mit einer noch
größern Sachkenntnis ein, indem er ihm nachzuweiſen
verſprach, daß der Zucker nicht nur keine nahrhaften Be⸗
ſtandteile enthalte, ſondern ſogar ſchädliche. Man könne
das leicht daran ſehen, daß, wenn man den Zucker mit
einem Streichholz anzünde, er eine bläuliche Flamme von
ſich gäbe, das ſichere Kennzeichen von dem Verbrennen
ſchädlicher Stoffe. Das Experiment wurde, nachdem der
Zucker mit Alkohol begoſſen war, gemacht und richtig, es
gab eine bläuliche Flamme. Pump wurde einige Tage
nachdenklich und unſicher. Er ſchien wirklich an dem
Nährwerte des Zuckers zu zweifeln, war über dieſe Auf⸗
klärung im Innerſten erſchüttert und haßte ſeit dieſer
Zeit den Buller. Der Himmel mag wiſſen, welche Ideen⸗
zuſammenhänge in ſeinem Gehirn vorgingen.
In der Folge wurde Pump immer ſelbſtbewußter
und anmaßender im Zimmer. Es blieb nichts anderes
übrig, der Ringkämpfer mußte die Sache in die Hand
nehmen. Das war der einzige, vor dem Pump noch
Scheu hatte und um den er immer im Bogen herumging.

en der

der eige

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diſe und der oben erdihten
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Wie es denn ſo geht, der eigentliche Anlaß zu dem home⸗
riſchen Kampfe, der ſich ſchon bald zwiſchen den beiden
abſpielte, ging ganz unverſchuldet von Pump aus. Pump
beſaß außer der Schrift vom Nährwert des Zuckers auch
noch eine andere kleine Schrift über die Bazillengefahr,
die er gleichfalls in ſeiner Eigenſchaft als Heilgehilfe
ſtudiert hatte und wieder ſofort in die Tat umſetzte. Er
ſpülte ſich nämlich nach jeder Mahlzeit den Mund aus,
indem er ſeine Gamelle bis oben an den Rand mit Waſſer
füllte und dann gleich literweiſe das Waſſer ſich in den
Hals goß und wieder von ſich ſpie. Ein wahrhaft er⸗
ſchreckender Anblick, wenn er in ſeinem blauen Sweater
mit dem eingebeulten ſteifen Hute, den herabhängenden
Hoſen und den viel zu großen Kommißſtiefeln im Hofe
ſtand und wahre Waſſerwogen aus ſeiner mandrillartig
geformten Mundpartie hervorſtieß. Dabei paßte er ein⸗
mal nicht auf und ſpie dem Ringkämpfer, der gerade vor⸗
überging, einen Waſſerſtrahl auf die Hoſe. Im Zimmer
entſtand daraufhin ein erregter Wortwechſel: „Du biſt ja
verrückt.“ „Ich werde mir deinetwegen die Bazillen in
den Hals kriechen laſſen, komm doch her, wenn du was
willſt.“ Mit einem Sprunge war der Ringkämpfer da.
In der Hand eine dicke Eiſenſtange, die er plötzlich unter
ſeinem Strohſack hervorzog, er ſchien ſich für den Kampf
ſchon ſeit längerer Zeit gerüſtet zu haben. Pump ergriff
in der Eile einen ſiedenden Teekeſſel, denn es war um
die Zeit, wo Hein Jummi auf dem verbotenen Koch⸗
apparat gerade den Tee für uns kochte. Die beiden hin⸗
länglich gerüſteten Gegner ſtutzten einen Moment im
Hinblick auf die furchtbaren Waffen, die ſie in den Händen
hatten, und dieſen Augenblick benutzten wir andern, um
ihnen zu 15 Mann die Mordwaffen zu entreißen. Dann
ſchoben wir ſie in die Mitte des Zimmers, denn hauen
ſollten ſich die beiden Burſchen, darüber herrſchte im
Zimmer nur eine Meinung. Pump war bedeutend klei⸗

198

ner und ſchien entſchieden ſchwächlicher. Es war zu er⸗
warten, daß er die meiſten Prügel bekam. Nachdem ſich
die beiden noch einige Minuten wie homeriſche Helden
beſchimpft hatten, ſollte der Fauſtkampf beginnen.
In dieſem Augenblick kam die franzöſiſche Wache, ſieben
Mann mit Revolver und Bajonett, in das Zimmer ge⸗
ſtampft, durch den Tumult herbeigezogen. Es gelang
uns raſch, beide Gegner hinter dem Holzgeſtell zu ver⸗
bergen und den Lärm auf eine kleine Streitigkeit zurück⸗
zuführen.
Es blieb jetzt nichts weiter übrig, als zu ver⸗
ſuchen, den Pump in ein anderes Zimmer verlegen
zu laſſen. Wir begründeten dieſen Wunſch bei den
Franzoſen mit der Enge unſers Zimmers und er⸗
reichten es auch bei unſerm erſten gutmütigen Kom⸗
mandanten nach langen Verhandlungen und hohen diplo⸗
matiſchen Künſten, daß zwei Mann, durch das Los be⸗
ſtimmt, in ein anderes Zimmer kommen ſollten. Die
Ausloſung fand in unſerm Zimmer ſtatt und es traf ſich
„merkwürdigerweiſe“ ſo, daß der Pump und der Ring⸗
kämpfer ausgeloſt wurden. Sie zogen beide wütend ab.
Der Ringkämpfer mit ſeiner 25 Pfund ſchweren Eiſen⸗
ſtange, Pump mit ſeinem geheimnisvollen Seeſack, ſeiner
Flöte und der Erbſe in der Konſervenbüchſe. Er konnte
ſich von ſeiner Höhle in der Ecke hinter dem Holzgeſtell
nur ſehr ſchwer trennen und ſchwor uns allen beim Aus⸗
zug tödliche Rache. Es kam aber nicht dazu, weil er
ſchon bald darauf von den Franzoſen in ein Irrenhaus
geſteckt wurde. Er glaubte, als Sanitäter Ausſicht zu
haben, nach Deutſchland ausgetauſcht zu werden, und
verlegte ſich mit der ihm eigenen Ausdauer und Energie
unter Ausnutzung der Gutmütigkeit verſchiedener Mit⸗
gefangenen, die franzöſiſche Briefe aufſetzen konnten,
darauf, Geſuche um ſeine Freilaſſung bzw. ſeinen Aus⸗
tauſch in ungeheuern Maſſen in das Büro zu ſchicken.

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199

Die Beſcheide, daß er nicht in Betracht käme, weil er nicht
im Felde gefangen ſei, ließ er nicht gelten und ſchrieb
immer wieder an das Rote Kreuz, an den Kriegsminiſter,
an Poincaré, den König von Italien, von Griechenland,
von Spanien, an den Papſt und an den Deutſchen Kaiſer.
Nachdem er hundert ſolcher Geſuche im Büro abgeliefert,
wurde er von den Franzoſen ins Irrenhaus geſteckt.

Auf dem Haſernenhofe.

Mit Mützen maskiert,
Am Arm numeriert,
Appell heißt die Maskerade.
Den Schädel raſiert,
Das Bein dekoriert
Mit Streifen zur Sträflingsparade.

Es dröhnt der Trompete Gellen.

Die Beſengarde
Voraufmarſchiert,
Es folgen die Kübelkolonnen,
Die Putzer und Wäſcher
Mit Eimern garniert
Zum Schwenken der bräunlichſten Bronnen.

Es fluchen die Korporale.
Wir ſchälen Kartoffeln
Mit Lumpen und Stoffeln,
Wir klopfen die Steine
Und flechten das Stroh

200

Und kämpfen dazwiſchen
Mit Laus und mit Floh.

Es ſchlürft und es klappert
Mit Holzpantoffeln.

Wir ſchlafen auf Stein, auf ſtrohernen Matten
Und wandeln des Tags in mauernen Schatten,
Der Himmel erſcheint uns in ſpärlichen Flecken,
Den Mond und die Sonne das Gitter verdecken.
Wir ſchlafen auch öfters im Cachot,
Da werden die Wanzen des Daſeins froh.
Wir ſchlafen auch manchmal in Einzelzelle,
Da wird es am Morgen nicht mehr helle,
In der Zelle, die kaum eines Menſchen Maß mißt,
Und wo uns im Dunkeln zu Jahren die Friſt
Bei Waſſer und Brot, im Staube und Drecke,
Es raſcheln die Ratten, es rinnt durch die Decke.

Wir ſterben auch manchmal
Im fauligen Stroh,
Es kümmert ſich niemand darum,
Er iſt verſchwunden,
Man weiß nicht wo.
Die Toten, die Toten ſind ſtumm.

Mit Mützen maskiert,
Am Arm numeriert,
P. G. an Hoſe und Rocke.
Schon wieder einer
Am Typhus krepiert.
Es jault die Armſünderglocke.

Die Tage vergehen einer wie der andere im eintönigen
Einerlei des Gefangenenlebens, nur ewig unterbrochen

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202

von dem Blaſen des Clairons, der ſchließlich über 40 mal
am Tage bläſt und dafür ſorgt, daß man nie zur Ruhe
kommt.
Schon gleich nach dem Weckruf, im Sommer um 5,
im Winter um 6 Uhr, ſteht man in langen Reihen auf
das Zeichen des Clairons zum Corvé⸗Dienſt (Lagerdienſt)
bereit, mit Beſen und Scheuern bewaffnet, um die Kor⸗
ridore zu waſchen, die Kübel zu leeren, den Hof zu ſpren⸗
gen oder Gras zu jäten. Advokaten, Aerzte, Seeleute
und Landſtreicher ſitzen nebeneinander auf den Holzbän⸗
ken, um den eiſernen Keſſel herum, und ſchälen Kartof⸗
feln mit einer in der langen Zeit bereits erworbenen
Sachkenntnis, die manchen „Berufskartoffelſchäler“ be⸗
ſchämen würde.
Nach Vereinbarungen zwiſchen Deutſchland und
Frankreich ſollen die Zivilgefangenen nur zu Arbeiten
herangezogen werden, die dem Nutzen des Ganzen
zugute kommen, aber der kleine korſiſche Oberleutnant
in der grünen Uniform und der roten Mütze, deſſen
Sprache Schimpfen iſt, hat herausbekommen, daß auch
das Steineklopfen im Hofe zum Beſten des Ganzen iſt,
und darum ſitzen die Gefangenen jetzt zimmerweiſe in
der glühenden Sonnenhitze des Hofes, um die Steine zu
zerkleinern, mit denen der Kaſernenhof neu gepflaſtert
werden ſoll. Einem der Steineklopfer iſt es zu langweilig
geworden, er hat aus den Steinen eine kleine Burg er⸗
richtet und darauf eine ſchwarzweiße Fahne geſteckt. Der
„Papagei“ hat ihn wegen verſuchten militäriſchen Auf⸗
ruhrs ſofort in das Cachot ſtecken laſſen.
Die franzöſiſchen Korporäle und Sergeanten ſitzen
unterdeſſen auf der Bank neben der Küche, wo die
Platanen den meiſten Schatten gewähren, und beobachten
mit Schulmeiſtermienen die arbeitenden Boches. Sie
halten ſich für Menſchen höherer Geſittung, die dieſen
rohen Barbaren, die ſich jeden Morgen nackt in der

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203

Waſchküche zu baden verſuchen und die immer die Haare
zu lang tragen und immer noch zu ſtarke Lebensäußerun⸗
gen von ſich geben, mit äußerſter Strenge ihr rohes Bar⸗
barentum austreiben werden. Da ſitzt der griesgrämige
Alpenjäger, der „Gärtner“, der auch hier im Lager einiges
Intereſſe für die Gräſer in den Ecken und die Bohnen
an der Kaſernenmauer nicht verbergen kann. Es ſcheint,
als ob der Umgang mit der Gießkanne und den Blumen
nicht unter allen Umſtänden den Menſchen milder und
freundlicher ſtimmt, denn er ſinnt ſtändig darauf, die
Gefangenen ins Cachot zu bringen, weil ſie zuviel Waſſer

beim Hofreinigen vergoſſen oder die Kübel nicht gut ge⸗
reinigt, oder zu dicht an den blühenden Bohnen geſtanden

haben; die Boches wollen ja doch nur ſtehlen. Da ſitzt
der „Maurer“, deſſen harte, grauſame Geſichtszüge an
die Steine erinnern, die ihm den Rücken gedrückt haben;
der Marſeiller Schutzmann mit den krankhaften, von
irgend einer Leidenſchaft zerfreſſenen Geſichtszügen und
neben ihm der „Affe“, der die menſchliche Sprache, näm⸗
lich deutſch, verſteht und ſeine Sprachkenntnis dazu be⸗

nutzt, die Gefangenen bei ihren Geſprächen zu belauſchen.

Das ſind ſo einige dieſer Menſchen höherer Kultur,
mit denen die Gefangenen in der Kaſerne Tür an Tür
wohnen und die nichts weiter zu tun haben als darauf
zu ſinnen, wie ſie ihnen das Leden verleiden vom frühen
Morgen an, wenn ſie fluchend mit den umgeſchnallten
Revolvern aus ihren Zimmern kommen, bis zum ſpäten
Abend, wenn ſie polternd und lärmend aus der Stadt
zurückkehren, die Türen zu den Zimmern der Gefangenen
noch einmal aufreißen, um den Schläfern mit den La⸗
ternen einzeln in das Geſicht zu leuchten.
Während ein Teil der Gefangenen zimmerweiſe nach
einer großen Liſte, die für Jahre im voraus geſchrieben
iſt, noch immer den Corvsédienſt verrichten, bläſt es An⸗
treten zum Turnen, das in einigen Knieübungen und

204

Laufſchritten beſteht. Auch wieder ein Grund zu ſtändi⸗
gen Schikanen und Cachotſtrafen, weil jeder ſich davon zu
drücken ſucht. Das Turnen an den Geräten, die auch im
Hofe vorhanden ſind, das Wettlaufen im Hofe und das
Ballſpielen hat man den Gefangenen verboten, wahr⸗
ſcheinlich, weil es ihnen Freude macht.
Zwiſchendurch bläſt es Antreten zum Arzt. Die
Kranken ſtehen vor der Infirmerie und warten einer
nach dem andern auf den Arzt, der ihnen ein Handtuch
auf die Bruſt legen und ſie, nachdem er auf der Bruſt
gehorcht hat, mit Jod bepinſelt wieder hinausſchicken
wird. Es ſind keine Medikamente in der Infirmerie,
der Arzt hat noch nicht einmal ein Hörrohr. Wenn einer
am Typhus erkrankt, wird ihm ſchließlich vom Arzt
ein warmes Bad verordnet. Allmonatlich gibt es auf
Anordnung des Arztes Duſchen, wobei immer 100 Mann
zugleich in dem engen Raume antreten müſſen. Nach
dem Bade findet jedesmal eine ärztliche Unterſuchung auf
Geſchlechtskrankheiten ſtatt, zu der man manchmal im
Laufſchritt antreten muß und die für die tauſend Mann
im Lager etwa 20 Minuten dauert. Woher Geſchlechts⸗
krankheiten kommen ſollen, iſt uns rätſelhaft, um die ver⸗
alteten Leiden kümmert ſich niemand.
Mit dem Corvédienſt und dem Turnen iſt es inzwi⸗
ſchen 11 Uhr geworden. Der Clairon bläſt ſein längſtes
und ſtolzeſtes Signal und hinkend und mit den Gewehren
klappernd, zieht die franzöſiſche Wache auf, durch unſere
Gegenwart zu dramatiſchem militäriſchen Schneid ange⸗
ſpornt. Der führende Unteroffizier kommandiert zum
Schluß mit überkippender Stimme: „En avant“, indem
er ſich auf die Zehenſpitzen ſtellt und mit dem Zeigefinger
aus dem Tore weiſt. Vor den Augen der Humpelgarde
verſinkt der Torbogen des Kaſernenhofes mit dem Kom⸗
mandanten und ſeinen Offizieren und den gefangenen
Boches. Sie hören Kanonendonner, ſehen die Tricolore

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20 5

wehen und ſtürmen gegen die entſetzlichen, noch nicht ge⸗
fangenen Boches. Gerade der Kaſerne gegenüber deutet

der Sergeant mit ſeinem Zeigefinger dorthin, wo ſie alle

gleich hingehen werden und wo in Wirklichkeit das Wirts⸗
haus liegt, aus dem wir ſie manchmal erſt ſpät abends
über den Rathausplatz nach Hauſe taumeln ſehen.

Die Wache iſt aus dem Tore hinaus, die Wachtpoſten
ſind abgelöſt. Im innern Hof hat der „Zinnſoldat“ wie⸗
der Wache, der vor dem Wachthäuschen wie ein aufgezo⸗
genes Uhrwerk an einem beſtimmten Punkte kehrt macht.
mit ſolchem militäriſchen Schneid, daß er beinahe hin⸗
fällt. Von Zeit zu Zeit kommandiert er ſich ſelber.
„Stillgeſtanden“ und „Rührt euch“. Am Wachthäuschen
im „Türkiſchen Garten“ marſchieren etwas gemächlicher
die andern Wachtpoſten umher, der Soldat première
classe, der kürzlich die roten Streifen am Arme erhalten
hat, weil er auf alle Boches, die in ſeiner Nähe ſtehen
bleiben, gleich mit dem Gewehrkolben losgeht. Er ſieht
immer auf ſeine roten Streifen an den Aermeln, die ſei⸗
nen Grad als Soldat première classe anzeigen, und
ärgert ſich darüber, daß die Boches auch rote Streifen an
den Aermeln haben. Nicht weit von ihm ſteht als Wacht⸗
poſten der Mann, der Frankreich, wie er ſelbſt ſagt, für
5 Fruncs verkaufen würde. Er hat aber bis jetzt noch
keine Gelegenheit dazu gefunden.
Es bläſt zum Eſſen, die Gamellen und Zinnlöffel
klirren wie Ketten und die 1000 Mann treten in langen
Reihen an, um einzeln durch die Küche zu gehen und ihren
Schlag Kohlſuppe zu empfangen. Der „Gärtner“ achtet
ſtreng darauf, daß keiner aus den Reihen tritt, um die
Adreſſen auf den Paketen zu leſen, die immer zu dieſer
Zeit in den Torbogen eingefahren kommen, oder daß
keiner zu ſpät kommt oder durch einen andern ſeine Suppe
holen läßt. Nach dem Eſſen müſſen die Gamellen ge⸗
waſchen werden. Alles ſteht im Hofe und ſcheuert in Er⸗

206

mangelung von Handtüchern und warmem Waſſer mit
dem ſchmutzigen Hofſtaube die roſtigen Gamellen. Es muß
ſchnell gehen, zum Eſſen und Scheuern hat man etwa zehn
Minuten Zeit. Dann bläſt es zum Hauptappell.
Alles rennt und ſtürzt aus den engen Türen auf den
Hof, denn der „Papagei“ verlangt, daß unmittelbar nach
dem Appell alles in Reih und Glied ſteht. Er hat ſich
ſo eine Art Katze⸗und⸗Maus⸗Spiel ausgedacht. Er ſtellt
ſich nämlich jedesmal ſchimpfend und ſchreiend an die
Tür, durch die die tauſend Gefangenen kommen, und
fängt ſich die letzten ab, die er gleich ins Cachot brin⸗
gen läßt. Das Spiel wiederholt ſich jeden Mittag, denn
einige müſſen ja immer die letzten ſein. Dann kommt
der große Moment des „Papageien“. Er kommandiert
„Stillgeſtanden“, manchmal eine halbe Stunde lang, und
ſchreitet die Reihen der Gefangenen ab, ob ſie alle ihr Ge⸗
fangenenabzeichen anhaben, ob ſie abſolut ſtillſtehen,
keiner das Geſicht verzieht. Manchmal, wenn er beſon⸗
ders ſchlechter Stimmung iſt, kommandiert er auch Lauf⸗
ſchritt. Wenn die Beſichtigung glücklich vorüber iſt, bläſt
es zum Antreten der Zimmerchefs, die im Laufſchritt
heraneilen zur Entgegennahme der Verleſung der erteil⸗
ten Strafen und der neuen Repreſſalien, manchmal auch
der Briefe und kleinern Pakete.

Kaum iſt der Appell vorüber, hat man eine neue
Gefahr etwas ſonderbarer Art zu beſtehen. Die Suſanna
mit dem Eſelskarren fährt in den Hof hinein, um die Eß⸗
abfälle aus den Kübeln auf dem Hofe abzufahren. Wäh⸗
rend man ahnungslos auf dem Hofe ſteht, wird man plötz⸗
lich herbeigerufen, um dieſer Dame beim Umſtürzen
der ſchmutzigen Kübel behilflich zu ſein. Die abſchreckend
häßliche, mannsähnliche Perſon holt ſich die Gefangenen
manchmal ſelber heran und hat eine beſondere Vorliebe
für Oberlehrer und Rechtsanwälte. Es hilft alles nichts.

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207

poräle in Anſpruch. Unbeliebte Zimmergenoſſen bringt
man manchmal harmlos in die Nähe dieſer Dame, damit
ſie von ihr erwiſcht werden, während man gute Freunde
beizeiten warnt. Seit Monaten beobachten wir mit

Staunen, daß der Leibesumfang dieſer Perſon ſtändig zu⸗

nimmt. Sie ſcheint auch noch ſchwanger zu ſein; wir
hätten gar zu gern mal den Liebhaber geſehen.
Der Clairon bläſt wieder, einen einzigen langen Ton.
Das Signal für die Vorträge. Man hatte lange geſucht,
bis man dieſen Ton gefunden, da ſchon alle franzöſiſchen
Signale längſt erſchöpft waren. Schließlich hatte der

„Ellenreiter“, der Unterleutnant, der beim Sprechen mit

ſeinen Händen nie die Bewegung des Stoffmeſſens unter⸗
drücken konnte, dieſen Ton herausgefunden, der langſam
anſchwellend, beliebig verſtärkt und ausgedehnt, ſo recht
die Oede des Gefangenenlebens kennzeichnete. Der
„Ellenreiter“ hatte den Ton longe üben und den ver⸗
ſammelten Gefangenen vorblaſen laſſen, bis endlich auch

die Unmuſikaliſchen im Lager ſich dieſes neue Signal zu

eigen gemacht hatten. Trotzdem kommen immer nur
wenige zu den Vorträgen. Das geiſtige Intereſſe hat
ſtändig nachgelaſſen, obgleich manche dieſer Vorträge recht
intereſſant ſind. Der Hauptmann aus Süd⸗Weſt erzählt

von ſeiner Farm inmitten der blühenden Steppe, die

manchmal ein einziges glühendes Feuermeer iſt, von den
Schwarzen, die er gut behandelt und die zum Lohn ſich
unermüdlich und erfolgreich bei der Rettung ſeiner Farm
abgearbeitet, während ringsum die andern Farmen in
Aſche lagen. Der Kaufmann aus Columbien erzählt
von ſeinem Leben unter den Indianern; ein anderer, der
lange in Portugieſiſch⸗Afrika geweilt, trägt ſeine afrika⸗
niſche Lyrik vor, in der die ſchwarze Liebe beſungen wird.
Seeleute erzählen von ihren Segelfahrten, die beiden Sep⸗
pel verſuchen ſogar Couplets vorzutragen und die Advo⸗
katen und Oberlehrer, Aerzte und Kaufleute teilen von

208

ihren Kenntniſſen mit. Aber ſie ſind alle nicht recht mehr
bei der Sache. Die allgemeine Depreſſion laſtet ſchon zu
ſchwer auf dem Lager und unterdrückt die geiſtige Reg⸗
ſamkeit. Manche verſuchen noch immer krampfhaft, ſich
geiſtig zu betätigen, indem ſie Sprachſtudien treiben. Seit⸗
dem die Unterrichtsräume wegen der Ueberfüllung des
Lagers aufgehoben ſind, laufen ſie im Hofe herum und
hören ſich gegenſeitig Vokabeln ab. Eine gefährliche Tä⸗
tigkeit im Gefangenenlager, die mit der Zeit langſam,
aber ſicher zum Blödſinn führen muß. Der griechiſche
Pope mit dem ergebenen Lächeln, den die Franzoſen
monatelang als Spion mit Dirnen zuſammengeſteckt hat⸗
ten, um ihm ſeine Geheimniſſe zu entlocken, und der
das Vokabelnheft nie aus den Händen läßt, ſcheint nicht
mehr weit davon entfernt zu ſein. Manchmal gehen mit
den Vokabellernenden auch die franzöſiſchen Dolmetſcher
in Reih und Glied und lernen deutſche Vokabeln. Sie
haben es ſehr nötig; wenn ſie beim Arzt überſetzen ſollen,
fragen ſie draußen vor der Tür die Gefangenen immer
erſt nach ihren Krankheiten und ſuchen dann lange im
Wörterbuch.
Es iſt inzwiſchen kühler auf dem Hofe geworden. Die
Sonne ſteht ſchon unterhalb der Kaſernenhofmauern und
die Gefangenen kommen immer zahlreicher aus ihren
Zimmern. Die Korporäle ſind noch nicht aus der Stadt
zurück, nur zwei oder drei von ihnen ſitzen vorn im Büro.
Die Gefangenen können ſich etwas freier bewegen und
man hat Gelegenheit, Leben und Treiben der einzelnen
zu beobachten.
Immer enger und kleiner ſind die Kreiſe geworden,
in denen die Gefangenen ſich zwiſchen den hohen Mauern
bewegen, immer größer und bedeutſamer erſcheinen die
kleinſten Dinge, die früher niemals Beachtung gefunden.
Der Botaniker geht im Hofe wieder mit ſeinem einer
Botaniſiertrommel ähnlichen Kaſten los, um neue Gräſer⸗

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arten zu entdecken. Er hat bereits 16 verſchiedene Gras⸗

arten in den kümmerlichen Grasbüſcheln unter den Pla⸗
tanen entdeckt und darüber einen Vortrag gehalten, der
uns zeigte, daß man auch da etwas finden kann, wo nichts
zu ſehen, wenn man ſich nur in die kleinſten Kreiſe ein⸗
zufühlen verſteht. Der Schmetterlingsſammler iſt auch
unterwegs; er fing ſehr beſcheiden an mit einigen Flöhen,
Wanzen und Blattläuſen, ging dann zu Fliegen, Spin⸗
nen und Skorpionen über. Man glaubt es ja gar nicht,
wie unterhaltend dieſe Tiere ſauber präpariert in Zigar⸗
renkiſten ausſehen, wenn ſie einem nicht mehr läſtig ſein
können. Aber auch einige Kohlweißlinge und Pfauen⸗
augen, die ſich über die Mauer verirrten, ſind in ſeiner
Sammlung vertreten, ſogar ein großer Hirſchkäfer, der
eines Morgens an dem Stamme einer Platane ſaß. In
neueſter Zeit fängt er vermittels kleiner mit Syrup be⸗
ſtrichener Hölzer, neben denen eine kleine Laterne ſteht,
abends vor ſeinem Zimmerfenſter auch Nachtfalter, ſogar
recht große und ſchöne Exemplare.
Ein anderer führt ſeinen dreſſierten Igel ſpazieren,
der ſich durch die Mauer gegraben und bereits ſo zahm
iſt, daß er ſich nicht mehr zuſammenrollt, wenn man ihn
anfaßt. Urſprünglich ſollte der Igel gebraten werden,
doch hatte er es durch ſeine Eigenart verſtanden, ſich im
Lager durchzuſetzen.
Die Gilde der Stummelſucher iſt ſchon wieder eifrig
am Werke. Es ſind ſonderbare Geſtalten darunter.
Marteau, der ſich den „Hammer“ nennt, weil er von
Gott der Welt zum Strafgericht geſendet iſt, geht ver⸗
botenerweiſe im Fes und Havelock und Holzpantoffeln
Zigarrenſtummel ſuchend im Hofe umher und prophezeit
dazwiſchen den einzelnen, wann ſie freikommen werden.
Manchmal ſind von ihm an den Bäumen Inſchriften an⸗
geſchlagen, ſo etwa im Bolſchewicki⸗Stil: An alle, das
Ende der Welt iſt gekommen uſw.

14

Der Fremdenlegionär Nathan geht gleichfalls Stum⸗

meln ſuchend herum und ſtellt dabei an die Vorübergehen⸗

den ſeine im ganzen Lager berühmten Fragen, z. B.:
„Warum iſt Gott ungerecht?“ oder „Warum iſt die Sonne
des Abends rot?“ oder: „Warum werden die Juden ver⸗
folgt?“ Er ſucht ſich die nach ſeiner Anſicht Intelligente⸗
ſten des Lagers aus, vergleicht die Antworten und belobt
diejenigen, die ihm die beſte Antwort gegeben.
Der Seemann Krikelſki nimmt Beſtellungen von Tä⸗
towierungen entgegen. Er hat ſich Tuſche und Inſtru⸗
mente aus Deutſchland zu dieſem Zwecke kommen laſſen.
Jeden Morgen iſt Sprechſtunde in dem großen Zimmer
der Seeleute, von denen manche dank der Kunſt Kri⸗
kelſkis kaum noch eine Stelle ihres Körpers frei haben.
Angefangen von dem mit einem Pfeile durchbohrten Her⸗
zen bis zur boa constrictor, die ſich um den ganzen Leib
windet und oben am Halſe wieder herauskommt, täto⸗

wiert er alles auf die Haut, was man ſich nur wünſchen

kann.
Zwiſchendurch kann man ſich im „Café“ die neueſten
Nachrichten von der Front geben laſſen. Cafetier iſt der
Baldachini, der in irgend einer Korridorecke ſeinen Kaffee
braut und den Kunden verkauft. Er verdient recht gut
damit, wieder ein Beweis dafür, daß die Künſtlernaturen
ſich überall zurechtfinden, denn Baldachini war früher
Direktor eines Zwergenzirkus. Alle Künſtler dieſes Zir⸗
kus waren Zwerge, die Akrobaten, Jockeys, Klowns und
Tänzerinnen, auch die Pferde und Hunde.
Während man ſeinen Kaffee einnimmt, hält der Zim⸗
merſtratege „Hindenburg II“ den Umſtehenden ſeinen Vor⸗
trag. Er zeichnet genau jeden Tag mit Fähnchen den
Fortſchritt der deutſchen Heere auf den ſelbſt angefer⸗
tigten Karten ein und weiß mit Sicherheit, was der
andere Hindenburg machen wird. Manchmal bekommt

man hier auch einen Fetzen einer deutſchen Zeitung zu

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211

leſen, die trotz der Zenſur in den Paketen liegen geblie⸗
ben oder auf andere Weiſe ins Lager gekommen iſt.
Sonſt müſſen wir eben mit den franzöſiſchen Zeitungen
vorlieb nehmen, die wir anders leſen als die Franzoſen;
zwiſchen den Zeilen finden wir alles das, was wir wiſ⸗
ſen wollen.
Auf dem Hofe iſt es inzwiſchen ſo voll geworden, daß
man Mühe hat, ſich durchzudrängen, die Gefangenen ſind
faſt vollzählig aus ihren Zimmern herausgekommen, um
die beginnende Abendkühle zu genießen. Immer lebhafter
und phantaſtiſcher wird das Treiben der Gefangenen auf
dem Hofe, die Stiefelputzer, die Wäſcher und Kartoffel⸗
pufferbäcker bieten ihre Dienſte ſchon für den nächſten Tag

an, die Seeleute klappern mit ihren Holzpantoffeln über

den Hof und die Spione, die niemand kennt, belauſchen
die Geſpräche der Gefangenen, die geräuſchvoll zwiſchen
den Mauern erſchallen.
An den Fenſtern des Büros erſcheint das dunkle
Antlitz des „Halbſeidenen“. Er ſieht mit Mißbilligung
das lebhafte Treiben und ſchickt ſeine Korporäle unter die
Gefangenen, um ſie an das Verbot zu erinnern, zu dritt
auf dem Hofe ſtehen zu bleiben.
Plötzlich ſtaut ſich die Schar der Spaziergänger um
einen Mann, der auf einen Stuhl geſtiegen iſt und in der
erhobenen Hand ein Meſſer hält. Es iſt der „Lauſe⸗
Emil“, der mit jenen Balkangeſtalten ins Lager mar⸗
ſchiert iſt, deren Koffer ſich von ſelbſt fortbewegten. Er
ſaß ſeitdem ſtumpfſinnig in einer Ecke des Hofes und
lebte eigentlich nur noch von den Zigarrenſtummeln, die
er ſtändig kaute. Aus ſeinen Erzählungen war im weſent⸗
lichen immer nur zu entnehmen, daß er überall Prügel
bekommen hatte. Wie er jetzt da auf dem Stuhle ſteht,
ſcheint er ſich das Leben nehmen zu wollen. Seine Augen
haben den Ausdruck des zu Tode gehetzten Tieres und
er ſteht wohl minutenlang mit dem theatraliſch erhobenen

14*

21²

Meſſer, das er auf die Bruſt gezückt hat, auf dem Stuhle
inmitten der ihn umringenden Gefangenen; aber er ſtößt
doch nicht zu und das Intereſſe, das einen Augenblick
für ihn erwacht, iſt raſch verſchwunden. Er iſt verrückt,
ſagt man, und das will hier nicht viel ſagen. Wir haben
faſt zwei Dutzend Verrückte im Lager, angefangen von
den harmloſen Geiſteskranken, die den ganzen Tag gegen
die Mauer trommeln oder ſich nicht mehr waſchen und
nicht mehr eſſen, wenn man ſie nicht dazu anhält, bis zu
dem gefährlichen Geiſteskranken, der jede Nacht, wenn er
ſeine Anfälle hat, den Leuten bei den Kübeln auflauert
und ihnen an den Hals ſpringt. Man muß ſich dann
ſchon einen der beiden Athleten im Lager mieten, wenn
man dieſen dringenden Gang tut.
Die Verrückten und Kranken ſollen ja alle bald aus⸗
getauſcht werden oder in die Schweiz kommen, aber vor⸗
läufig wird noch nichts daraus und für den ungariſchen
Advokaten, der kürzlich in Tobſucht verfiel, iſt es längſt
zu ſpät. Sie haben ihn noch immer nicht hinausgeſchafft
aus dem Lager, ſie wollen noch abwarten, ob er ſich nicht
verſtellt. Der Arzt meint, es läge vielleicht an der Früh⸗
lingsluft.

Langſam fängt es an, auf dem Hofe dämmrig zu
werden, das „Alpenveilchen“ und der „Zuckerbäcker“, die
beiden Kavalier⸗Sergeanten, haben die Kantinendamen
ſchon im eleganten Schwunge über den Hof in die Stadt
geführt, im Torbogen fällt der gewohnte Abendſchuß.
Die Wachmannſchaften laden dort ihre Gewehre für den
Nachtdienſt und eine der alten Knarren geht dabei immer
los. Ueber dem Torwege dort neben der Brücke, die die
beiden Flügel der Kaſerne verbindet, ſtecken die Kugeln
eine neben der andern. Es iſt gefährlich, abends auf
der Brücke ſpazieren zu gehen.
Es hat ſchon „Antreten zum Cachot“ geblaſen. Der
Korporal „Killekille“ ſucht ſeine Cachotbrüder zuſammen.

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213

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Bald darauf bläſt es wieder, alles muß den Hof ver⸗
laſſen und in den Zimmern zum Appell antreten. Eine
Stunde darf man noch auf den Korridoren herumſpazie⸗
ren, dann bläſt der Clairon „Das Licht aus“ und Dunkel⸗
heit herrſcht in der Kaſerne, wo die Boches auf ihren
Strohſäcken liegen und darauf warten, daß die Ser⸗
geanten und Korporäle lärmend und türenſchlagend aus
der Stadt zurückkehren, um zum erſten Male die Runde
durch die Zimmer zu machen. Noch viermal finden dieſe
Runden ſtatt und in der Zwiſchenzeit ſchleichen die Gen⸗
darmen, die der Mohr ſeit einiger Zeit ins Lager hat
kommen laſſen um Fluchtverſuche zu verhindern, auf
Filzſohlen und mit geſpannten Revolvern in den Kor⸗
ridoren umher und beobachten argwöhniſch die nächt⸗
lichen Kübelbeſucher, während aus der Infirmerie wieder
das entſetzliche ununterbrochene Schreien des Irrſinnigen
herübertönt, der dort nun ſchon ſeit acht Tagen in der
Zwangsjacke liegt.

Der rrſinnige.

Der heiße Sommer iſt gekommen,
Es ſchwinden der Akazien Trauben
Und der Kaſtanien Blüten ſtauben
Wie Schmetterlinge, die zerglommen.

Da brach es aus, in tiefer Nacht
Durchgellt ein Schreien die Kaſerne,
Ein heftig Ringen in der Ferne,
Und wieder Schreie, wirre, ſchrille.

Er ging ſo ſcheu die letzten Tage
Und ſprach nicht mit den Kameraden,
Und plötzlich riß der ſchwache Faden,
Der ſeine Sinne in der Wage.

„Ich bin erwacht“, das ſeine Worte,
Die ihm faſt ſeheriſch entglitten,
Bevor mit Grauſen er geſchritten
Durch eine unbekannte Pforte.

Seitdem ſitzt's lauernd auf dem Dache,
Zerkaut die Nägel, zupft die Haare,
Erſinnt ſich Zeichen, ſonderbare,
Und durch die Nacht tönt gelle Lache.

—

Cachot.

Es gab im Lager von Uzos verſchiedene Arten von
Beſtrafungen. Die leichteſte war Heranziehung zum Ar⸗
beitsdienſt: Kartoffelſchälen, Staubputzen, die Blätter vom
Hofe fegen, Grasjäten, Steineklopfen, Kübelleeren und
ähnliche nützliche und manchmal auch zweckloſe Beſchäfti⸗
gungen. Es war das der ſogenannte Corvé⸗Dienſt, der
Lagerdienſt, zu dem auch ohne Beſtrafung alle Gefange⸗
nen der Reihe nach zimmerweiſe herangezogen wurden.
Die nächſtſchwere Beſtrafung war die Gemeinſchafts⸗
zelle. Der große, fenſterloſe, nur mit einigen Luftlöchern
verſehene Raum mit der langen Holzpritſche. In leich⸗
tern Fällen, der viertägigen Beſtrafung, die jeder Kor⸗
poral aus eigener Initiative verhängen konnte, wurde
man des Abends eingeſchloſſen und morgens wieder her⸗
ausgelaſſen. Eine Decke und eine Strohunterlage, nicht
aber den Strohſack ſelbſt, durfte man mit hineinnehmen.
Man fühlte ſich am nächſten Morgen ungefähr ſo, wie
man ſich fühlen muß, wenn man die ganze Nacht in einem

überfüllten Abteil vierter Klaſſe Eiſenbahn gefahren iſt.

Wenn mehr als vier Tage verhängt waren, mußte man
auch tagsüber in dem Raume bleiben, deſſen große eiſen⸗

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215

— — — —

beſchlagene Türen nur ein um den andern Tag eine halbe
Stunde lang geöffnet wurden, damit friſche Luft hin⸗
einkam.
Die ſchwerſte Beſtrafung war die Einzelzelle. An⸗
die größere Zelle ſich anſchließend, lagen bis zur Infir⸗
merie hin Tür an Tür die kleinen, ſteinernen Löcher, die
gerade ſo lang waren, wie die darin befindliche Holz⸗
pritſche und ſo ſchmal, daß man die Beine kaum neben die
Holzpritſche ſetzen konnte. Wenn man ſich aufrichtete,
ſtieß man mit dem Kopfe gegen die niedrige, feuchte Decke.
Zur Abwechflung liefen einem in dem auch am Tage
ſtockdunkeln Raume die Ratten und allerlei Ungeziefer
über den Leib. Die Strafe wurde noch dadurch manchmal
verſchärft, daß auch im Winter nur eine Decke mit hinein⸗
genommen werden durfte und den Inſaſſen ſelbſt die
Kohlſuppe zeitweiſe entzogen wurde, ſo daß ſie lediglich
von Waſſer und Brot ihr Daſein friſten mußten.
Wer dort ſechs Wochen geſeſſen, während er nur
ſelten eine Stunde, von Soldaten mit Bajonetten im Halb⸗
kreiſe theatraliſch bewacht, vor der Tür hinter dem Eiſen⸗
gitter, das ihn immer noch vom Hofe abſchloß, Luft
ſchöpfen durfte, dem erſchien ſpäter, wenn er wieder hin⸗
auskam, die Einrichtung unſers Lagers bereits als eine
hohe Errungenſchaft der menſchlichen Kultur. Es war
ihm, als wenn er wieder in eine große Stadt, mitten in
das Leben hineintrat. Vorausgeſetzt freilich, daß er über⸗
haupt noch irgendwelcher Eindrücke fähig war, denn wer
dort im Winter zwiſchen den kalten, feuchten Steinen
nur mit einer Decke zugedeckt, ſtändig bei Waſſer und
Brot ſechs Wochen geſeſſen hatte, der kam abgemagert
und leichenblaß, ſchwankenden Schrittes wieder heraus
und war mit der Welt für längere Zeit fertig.
Nicht alle kamen aus dieſer Einzelzelle wieder in das
Lager zurück, manche wurden, nachdem ſie wochenlang
eingeſperrt geweſen, in Ketten nach Marſeille zum Kriegs⸗

gericht transportiert. Wir hörten dann von ihnen nur
aus den Marſeiller Zeitungen in den kleingedruckten Be⸗
richten über die Wirkſamkeit der Kriegsgerichte unter dem
Vorſitz des Oberſten Kervella, an jener Stelle, wo am
Schluß immer vom Peloton d'execution zu leſen war
von den erſchoſſenen Spionen, Deſerteuren und Auf⸗
rührern.

Der Clairon bläſt Antreten zum Cachot. In der letz⸗
ten Zeit, ſeitdem der „Halbſeidene“ im Lager regiert, hat
man zu den vielen andern Signalen auch ein recht un⸗
freundlich klingendes Cachot⸗Signal erfunden. Der kor⸗
ſiſche Korporal „Killekille“ (er hieß eigentlich Chilichili),
der gern philoſophiſchen Betrachtungen nachhing, ſo z. B.
beim Niederfallen der Blätter im Herbſt: „ils tombent
comme les hommes“ (ſie fallen wie die Menſchen), fragt
ſich nach dem kleinen Zettel, den er nicht leſen kann, mit
Hilfe der Umſtehenden ſeine Cachot⸗Brüder zuſammen.
Das Tor der größern Gemeinſchaftszelle knarrt ausein⸗
ander und das finſtere Loch gähnt zum Kaſernenhof hin⸗
ein. Die Delinquenten ſtehen ſtramm vor der Cachottür,
ungefähr ein Dutzend iſt wieder beiſammen. Sie ſehen
mit ihren zuſammengewickelten Strohmatratzen und Män⸗
teln ſo aus wie Leute, die eine Reiſe antreten wollen.
Manche, die immer noch Wert auf äußere Haltung legen,
laſſen ſich ihre Decken und Strohunterlagen durch ihre
„Putzer“ bis zur Cachottür bringen, um erſt im letzten
Augenblick die Sachen an ſich zu nehmen. „Killekille“
unterſucht jeden einzeln, ob er nichts Verbotenes bei ſich
hat, Eßbares, Zigaretten, Feuerzeug, Spielkarten oder
Streichhölzer. Für eine Zigarre oder zwei iſt „Killekille“
manchmal etwas nachſichtiger.
Die große Tür des Gefängniſſes ſchließt ſich wieder,
die Gefangenen ſind allein. Irgend einer hat doch noch

ein Streichhölzchen und Lichtſtümpfchen bei ſich; ein trü⸗

ber Kerzenſchein, der ſorgfältig durch vorgehängte Mäntel

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217

gegen draußen abgeblendet wird, verbreitet ſich allmählich
in dem Raume. Man erkennt die lange Geſtalt des Hein
Jummi, des Schiffskochs, der hier ſchon ſeit Wochen
ſitzt und ſich ſo als eine Art Gaſtgeber fühlt. Er kennt
jeden Stein in der Zelle und hat ſich ein paar Zigaretten
zu verſchaffen gewußt, die er an ſeine Freunde austeilt.
Die Neulinge werden von ihm auf das Aſtloch in einem
Balken der Pritſche aufmerkſam gemacht, in das die
Aſche hineingetan werden muß, damit die Franzoſen ſie
beim Reinigen der Zelle nicht finden. Hein Jummi hatte
wegen eines Briefes vom Lagerkommandanten acht
Tage Gefängnis erhalten, die von Marſeille aus in
14 Tage und von Paris aus in acht Wochen Gefäng⸗
nis verſchärft worden waren. In dem Briefe hatte
unter anderm geſtanden: Hier in Uzeès betreiben ſie
jetzt Leichenfleddereu und laſſen uns verhungern.
Mit erſterem hatte es folgende Bewandtnis: Das
Grab eines Mitgefangenen in Uzès, der im Lager
elend an Typhus geſtorben, war auf dem Kirch⸗
hofe von Unbekannten zertrampelt und das Holzkreuz
auf demſelben abgebrochen worden. Die Franzoſen
hatten das abgebrochene Holzkreuz ins Lager gebracht
und ohne ein Wort des Bedauerns uns von der Tatſache
Kenntnis gegeben. Von dieſem Vorfall hatte Hein Jummi
nach Hauſe geſchrieben und dabei den Ausdruck Leichen⸗
fledderei gebraucht.

Neben Hein Jummi in der Ecke, ſtumpf wie ein Tier,
ſitzt der Fremden⸗Legionär „Lauſe⸗Emil“, der ſich wieder
einmal nicht hat waſchen wollen und wegen der ſtändigen
Anhaltungen dazu es vorzieht, im Cachot zu leben. Er
ſagt nichts und kaut auf irgend einem alten Zigarren⸗
ſtummel. Es iſt ihm alles gleichgültig.

Als ein wahrer Märtyrer leiſtet „Krümchen“ ſchon
ſeit Wochen den beiden Geſellſchaft. Krümchen“, der als

218

ganz ſtrenger Vegetarianer von der ärztlichen Kunſt über⸗
haupt nichts hält, ſollte wie alle andern im Lager gegen
Typhus und Pocken geimpft werden. Er hat ſich ſtandhaft
gegen dieſe tödliche Vergiftung ſeines Blutes geweigert
und kommt nicht eher heraus, bis er ſich impfen läßt. Die
ihres Meiſters beraubten Jünger, die ſonſt immer der
Geſundheit wegen mit entblößter Bruſt und nackten
Beinen grade vor der Cachot⸗Tür, wo die Sonne am
heißeſten brannte, zu ſitzen pflegten, ſtehen jetzt verwaiſt
vor derſelben Tür, während ihr Meiſter dahinter ſitzt,
und verſuchen durch das Schlüſſelloch der Zellentür hin⸗
durch mit ihm Beziehungen zu unterhalten. Es kann noch
lange dauern, bis Krümchen wieder herauskommt.
In einer andern Ecke des Cachot ſchläft Tag und
Nacht der Schiffszimmermann Meyer, jener Mann, der
auf dem Knochenſchiff zu faul geweſen, die Beine anzuzie⸗
hen und der eigentlich deswegen an allem ſchuld war.
Tragiſche Verkettung der Umſtände, er ſitzt hier wegen
einer heroiſchen Anwandlung von Arbeitsluſt. Monate⸗
lang hatte er, ohne ſich zu rühren, untätig auf ſeinem
Schlafſack gelegen und war nicht zu bewegen geweſen,
auch nur den kleinſten Arbeitsdienſt zu verrichten. Eines
Tages aber hatte er ſich ſcheinbar durchgerungen und
war aufs Büro gegangen, um ſich zur Arbeit zu melden.
Man brauchte damals gerade Tiſchler, weil der „Papagei“
Wachthäuschen für die bald einſetzende regneriſche Zeit
anfertigen ließ. Staunend ſahen wir den Zimmermann
für 20 Centimes pro Tag in die Tiſchlerei einziehen;
gleich darauf war er wieder zurück, er hatte genug, er
wollte nicht mehr. Der „Papagei“ war außer ſich, die
Wachthäuschen mußten angefertigt werden, er ſchickte des⸗
halb in einemfort nach dem Zimmermann, er ſolle ſofort
wieder antreten. Aber dieſer wollte von der Tiſchlerei
nichts mehr wiſſen und wurde ſchließlich ärgerlich; er
wollte nicht mehr geſtört werden. Da zog der „Papagei“

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219

andere Saiten auf. Er ließ die Kriegsartikel verleſen:
„Wer an einem Orte, der unter militäriſchem Oberbefehl
ſteht, einem militäriſchen Befehl nicht Folge leiſtet, wird

mit traveaux forcés bis zu 10 Jahren beſtraft.“ Das war

kein Spaß. Wir wußten von frühern Fällen her, daß,
wenn jemand erſt unter dieſer Beſchuldigung aus dem
Lager kam, ihm die Höchſtſtrafe auch gewiß war. Wir
waren alle etwas erregt von dem Ernſt der Situation,
nur der Zimmermann blieb unerſchütterlich. Er hatte
die Arbeit wieder kennen gelernt und fürchtete ſie mehr
als alles andere. Auch er hatte ſich aber in der kurzen
Zeit eine gewiſſe Diplomatie angeeignet und antwortete
dem „Papagei“ immer nur, er wolle arbeiten, er könne
aber nicht, er ſei zu ſchwach. Bei dieſer Rede blieb er
trotz aller tonnerres de dieu des „Papageis“, der ihn
ſchließlich eigenhändig ins Cachot ſteckte. Dort ſollte er
ſitzen bleiben, bis er arbeiten wollte. Das konnte auch
noch recht lange dauern.
Das waren ſo die Gefangenen, die ſchon längere Zeit
im Cachot ſaßen und mit der neuen Lebensweiſe ſchon
vertrauter waren. Die andern nahmen die Zelle nur für
geringere Zeit in Beſchlag, weil ihre Vergehen gering⸗
fügiger waren. Der Zimmerſtratege Hindenburg II.
hatte die Kartoffeln zu dick geſchält, der Schiffsjunge Leh⸗
mann zu lange Haare gehabt, Meyer hatte ſeine Stiefel
nicht geputzt und der Fremdenlegionär Kümmel hatte wie⸗
der mal am Fenſter geſtanden. Der Prophet und Karten⸗
leger Marteau („der Hammer“) hatte den Franzoſen pro⸗
phezeit, daß ſie den Krieg verlieren würden. Im Zimmer
von Hirſch hatte wieder das Licht zu lange gebrannt; es
war zwar nur die des Nachts erlaubte veilleuse, die kleine
„ewige Lampe“, geweſen, aber der Poſten draußen be⸗
hauptete, daß es eine Kerze geweſen ſei. Auch Müller
ſaß zu Unrecht, er konnte nichts dafür, daß in dem Hauſe
gegenüber die Dachrinne undicht war und die franzöſiſche

220

Wache von ihm behauptete, daß er ſonſt etwas aus dem
Fenſter habe herauslaufen laſſen.
Gründe zu den Cachotſtrafen waren immer vorhan⸗
den. Es kam nur auf die mehr oder weniger gereizte
Stimmung der Franzoſen an, die meiſtens in engſtem
Zuſammenhange mit den Ereigniſſen an der Front ſtand.
Neben dieſer größern Gemeinſchaftszelle lagen bis
zur Infirmerie hin die Einzelzellen für die „Schwerver⸗
brecher“, d. h. für diejenigen, die noch länger als ſechs
Wochen ſitzen mußten oder die vor ein Kriegsgericht kom⸗
men ſollten. Die Zellen waren noch durch ein Gitter
gegen den Hof abgeſchloſſen, vor dem immer eine franzö⸗
ſiſche Schildwache ſtand und von wo die Gefangenen ſtets
nur umringt von mindeſtens ſechs Soldaten mit aufge⸗
pflanzten Bajonetten über den Hof geleitet wurden.
Die erſten, die es von uns traf, dieſe Zelle beziehen
zu müſſen, waren zwei Seeleute, die ſich weigerten, Stroh
zu flechten, wenn man ihnen keine beſondern Anzüge
dazu gab. Der „Papagei“ hatte ihnen wieder ſofort die
Kriegsartikel vorleſen laſſen: wer in einem Gebiete, das
unter militäriſchem Oberbefehl ſteht uſw. Sie waren aber
trotzdem bei ihrer Weigerung verblieben und kamen, nach⸗
dem ſie ſechs Wochen in der Einzelzelle geſeſſen, nach
Marſeille vors Kriegsgericht. Der Zimmerchef mußte
ſpäter gleichfalls nach Marſeille reiſen, um ſeine Ausſage
vor dem Kriegsgericht zu machen. Man legte nicht viel
Wert auf ſeine Zeugenausſage. Der Vorſitzende hielt der
Verteidigerin (am Gericht in Marſeille gibt es mehrere
weibliche Verteidiger) immer wieder entgegen: „Denken
Sie an Belgien und an die Luſitania.“ Zehn Jahre
traveaux forcés war das Urteil. Die Begründung: Man
denke an Belgien und an die Luſitania.
Etwas weniger tragiſch war der Fall des Nathanael,
der vom Kriegsgericht in Marſeille, nachdem er lange in
der Einzelzelle in Uzes geſeſſen, zu einigen Monaten

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221

Feſtung verurteilt wurde, die er in Grenoble abſaß. Er
kam von dort in ganz guter Beſchaffenheit wieder zurück,
dank der kameradſchaftlichen Hilfe der franzöſiſchen Sträf⸗
linge. Nathanael hatte vor dem Kriege irgendwo auf dem
Montmartre in Paris in einem wenig moraliſchen Kaba⸗
rett, wo wahrſcheinlich aus dieſem Grunde alle Muſiker
blind waren, als einzig Sehender die Trompete geblaſen.
Er hatte hier im Lager mit ſeiner Trompete zunächſt ver⸗
ſucht, den franzöſiſchen Clairon zu erſetzen, doch hielt der
„Papagei“ ihn dieſes Poſtens nicht mehr für würdig,
nachdem er einmal acht Tage mit Cachot beſtraft worden

war. Sein Drang nach Betätigung hatte ihn bald einem

andern Beruf zugeführt: Er beſorgte die Lampen im La⸗
ger, die im Hofe ſtanden, und erneuerte das Oel der
kleinen Nachtlampen in den Zimmern. Dies Geſchäft
ſcheint ſeinem Betätigungsdrange immer noch nicht ge⸗
nügt zu haben, denn er gründete außerdem noch eine
Kartoffelpufferküche und verkaufte jeden Mittag nach dem
Eſſen in den Zimmern ſeine Kartoffelpuffer, die er aus
einer kleinen Konſervenbüchſe, in der mit Nägeln kleine
Löcher gemacht waren, auch noch mit etwas Zucker be⸗
ſtreute. Monatelang blühte dieſer Kartoffelpufferhandel
und Käufer und Verkäufer fühlten ſich wohl und zufrie⸗
den dabei. Da ſteckte ſich eines Tages der „Papagei“ da⸗
zwiſchen, dem es aufgefallen war, daß zuviel Lampenöl
verbraucht wurde. Nathanael kam in die Einzelzelle und
mußte vor das Kriegsgericht, weil er das Lampenöl ver⸗
untreut und davon Kartoffelpuffer gebacken hatte. Das
Mitleid mit ihm war zwar nicht ſehr groß im Lager, aber
immerhin, als er mit Kettengeraſſel nach Marſeille ab⸗
reiſte, haben wir ehemaligen Kartoffelpuffer⸗Eſſer doch
eine kleine Sammlung veranſtaltet, die wir ihm nach
Marſeille mitgaben. Wer weiß, ſchließlich kam es noch
raus, daß man Mitſchuldiger war. Es konnte einem
vielleicht der dolus eventualis nachgewieſen werden.

Einige der Einzelzellen ſind auch jetzt wieder beſetzt.
Direkt an die Gemeinſchaftszelle ſtößt die kleine Einzel⸗
zelle, in der der Gefangene Pietſch nunmehr ſchon ſeit faſt
ſechs Wochen ſitzt. Hein Jummi hat mit ihm ein Klopf⸗
ſyſtem ausgebildet und hält Pietſch auf dem laufenden
über alles, was man im Lager erfährt. Pietſch weiß
nicht, weshalb er in der Einzelzelle ſitzt. Der Sergeant
Fips, der ſonſt immer über alles, was wir wiſſen wollen,
Auskunft gibt, iſt in dieſem Falle ſehr geheimnisvoll. Er
ſagt immer nur: c'est un veritable espion. Sie hatten
eines Tages im Lager nach Tagebüchern geſucht und da⸗
bei im Strohſack des Pietſch deſſen Tagebuch gefunden, das
natürlich nicht lauter Dinge enthielt, die für die Franzoſen
ſchmeichelhaft waren. Dann hatten ſie ihn eines Tages
plötzlich in Ketten aus dem Zimmer geholt und in die
Einzelzelle geſteckt. Seitdem ſaß er dort und kein Menſch
wußte, weshalb und wie lange. Erſt ſpäter erfuhren
wir, daß man aus ſeinem Tagebuche entnehmen zu kön⸗
nen geglaubt, daß er auf verbotenem Wege einen Brief
nach Deutſchland befördert hatte, der über die Zuſtände
des Lagers genauen Aufſchluß gab. Er war von ſchwa⸗
cher Geſundheit und würde die lange Haft kaum überſtan⸗
den haben, wenn nicht gute Freunde dafür geſorgt hätten,
daß ihm trotz aller Vorſichtsmaßregeln des Mohren doch
hin und wieder etwas Eßbares in ſeine Zelle hineinge⸗
ſchmuggelt wurde. Der Mohr hatte dem unangenehmſten
Korporal, dem „Maurer“, die Wache des Cachots über⸗
tragen, der ſchon aus eigener Gehäſſigkeit wie ein Ketten⸗
hund aufpaßte. Er liebte es, dem Pietſch jedesmal, wenn
das Eſſen hineingetragen wurde, aufzuzählen, was er ſel⸗
ber heute alles für gute Sachen gegeſſen habe: Spargel mit
Schinken, Kotelettes und Rotwein, und vertröſtete ihn
damit, daß er ja doch bald erſchoſſen würde. Aber gerade
ſeine Gehäſſigkeit machte es vielleicht, daß der „Maurer“
dennoch getäuſcht wurde. Die Freunde von Pietſch hatten

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223

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die beſten „Taſchenſpieler“ und „Zauberkünſtler“ ange⸗
ſtellt, denen es doch hin und wieder gelang, etwas Eßbares
in die Zelle zu ſchmuggeln. In der Gamelle, die zwei⸗
mal am Tage in die Zelle hineingereicht wurde, ſchwam⸗
men manchmal am Grunde harte Eier, und das heiße
Waſſer, das in Gegenwart des Korporals aus der Küche
geholt wurde, verwandelte ſich auf dem Wege zur Einzel⸗
zelle in wohlſchmeckenden Tee.
Pietſch hatte immerhin noch den Troſt, daß er
Freunde im Lager beſaß, die etwas für ihn taten und
wenn ſie auch dabei vier Wochen Cachot riskierten. In
der Zelle neben ihm ſaß ein Mann, der es bedeutend
ſchlechter hatte als er, ein franzöſiſcher Deſerteur mit
kupferrotem Haar, das im ſeltſamen Gegenſatze zu der
roten Soldatenmütze ſich ausnahm. Er war auf der Straße
in Uzes aufgegriffen worden und ſaß ſchon recht lange
in dem Loche. Pietſch hatte verſucht, durch Klopfen ſich
mit ihm zu verſtändigen, aber es war von der andern
Seite keine Antwort erfolgt.
In der nächſten Zelle ſaß ein öſterreichiſcher Schiffs⸗
kapitän, über den allerlei myſteriöſe Gerüchte in Umlauf
waren. Er wäre überhaupt kein öſterreichiſcher Kapitän,
ſondern ein Spion, der ſchon zum Tode verurteilt ſei.
Andere wieder wußten, daß ein anderer an ſeiner Stelle
als Spion erſchoſſen ſei. Eigentlich mußte er alſo ſchon
tot ſein.
Der Clairon bläſt zum letzten Male am Tage; die
Lichter im Lager verlöſchen und auch die Gefangenen im
Cachot verſuchen einzuſchlafen. Die in der großen Zelle
zum Teil auf dem ſteinernen Fußboden, da die Holzprit⸗
ſchen nicht für alle Raum gewähren. Sie zählen die Tage,
wo ſie wieder auf ihrem Strohſack liegen können, der
ihnen jetzt wie das weichſte Federbett erſcheint und der
ihnen doch noch ein anderes Ruhekiſſen gewährt als ledig⸗
lich das gute Gewiſſen auf der Holzpritſche.

Mein Tagebuch.

In der Laubenkolonie, die ich mir neben meinem
Zimmer geſchaffen, ſchrieb ich faſt täglich etwas in mein
Tagebuch. Als die erſten Gefangenen das Lager ver⸗
ließen, um nach Oeſterreich ausgetauſcht zu werden, hielt
ich das für eine gute Gelegenheit, mein Tagebuch nach
Deutſchland durchzuſchmuggeln. Unter den Auszutau⸗
ſchenden befand ſich ein alter Tippelbruder namens
Auguſt Angebrannt, der im Lager mit allen mög⸗
lichen Sachen Handel getrieben hatte, und der mir
unter anderem auch einmal meine eignen Stiefel.
die ich verſchenkt hatte, als neue Stiefel verkauft
hatte. Vor Freude darüber, daß ich ein Paar Stiefel
gefunden, die mir paßten, hatte ich ſie mir gar nicht
genauer angeſehen. Dieſen Auguſt Angebrannt hielt ich
für den richtigen Mann, mein Tagebuch durchzubringen.
Ich ſteckte dem alten Auguſt, der wieder mal betrunken
war, das Tagebuch einfach hinten in die Hoſentaſche, in⸗
dem ich annahm, daß man ſich mit dieſem Bekleidungs⸗
ſtück des Alten nicht weiter befaſſen würde. Aber man
durchſuchte den alten Auguſt in der Gegend dieſes Klei⸗
dungsſtückes noch an ganz andern Orten und fand recht
bald mein Tagebuch.
Durch das Glasfenſter des Büros konnte man
vom Hofe aus die Vorgänge im Büro beobachten
und als es Abend wurde, ſah ich vom dunkeln
Hofe aus in dem erleuchteten Zimmer des Büros ganz
deutlich mehrere Franzoſen um einen Tiſch ſitzen und
ſich mit meinem Tagebuch beſchäftigen, das ich an
dem gelben Umſchlag wiedererkannte. In dem Tagebuch
ſtand als Motto jener Ausſpruch Friedrichs des Großen,

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Ich ſah mit Sorge den nächſten Tagen entgegen.

225

daß die Franzoſen ſo ein Mittelding zwiſchen Tiger und

Affen ſeien, und mehr noch beunruhigte mich die andere
Stelle, wo ich von der angeblichen Revolution in Paris
geſchrieben und dabei erwähnt, daß die Hälfte der Wach⸗
mannſchaften in einer der vorhergehenden Nächte nach
Paris beordert ſei. Es war das ja weiter nichts als
ein Lagergerücht, wie deren ſo viele in jedem Gefangenen⸗
lager entſtehen. Von den Franzoſen wurde dies aber
ſicherlich als Verrat militäriſcher Geheimniſſe ausgelegt.
Hein
Jummi erhielt ſchon bald darauf wegen des Briefes ſeine
60 Tage Cachot, was würde der erſt erhalten, der nicht
nur einen einzelnen Brief, ſondern gleich ein ganzes Buch
nach Deutſchland durchzubringen verſucht hatte. Es mußte
fraglos herauskommen, daß das Tagebuch von mir war,
denn wenn auch mein Name nicht darin ſtand, ſo war
doch aus verſchiedenen ganz eingehenden Angaben leicht
zu entnehmen, wer der Schreiber des Tagebuches ge⸗
weſen. Eine kleine Hoffnung ſchöpfte ich daraus, daß
gerade zu jener Zeit der elſäſſiſche Dolmetſcher nicht im
Lager war und ſein Stellvertreter, ein Franzoſe, nur
ſchlecht die deutſche Sprache beherrſchte und waͤhrſchein⸗
lich nicht alles verſtand.
Trotzdem war ich auf alles gefaßt und wartete Tag
für Tag, daß man mich ins Cachot bringen würde. Ich
hatte in meinem Zimmer alles wie für eine große Reiſe
zurechtgemacht, damit alles gleich bereitſtand, wenn man
mich holte. Ich fing an, das Leben im Lager allmählich
mit roſigen Augen anzuſehen, wie etwas Schönes, das
einem genommen werden ſollte. Herrgott, man konnte
doch wenigſtens mit Menſchen ſprechen, mal eine Flaſche
Bier trinken, leſen oder Schach ſpielen; das ſollte nun
alles vorüber ſein. Dazu wurde es jeden Tag kälter, der
Winter ſtand vor der Tür und der Gedanke an die kalten
Steinwände und an die eine Decke, mit der man dort im

15

226

Winter auskommen ſollte, wurde mir immer unheimlicher.
Meine Unruhe wurde noch größer als ſchon bald darauf
im Lager eine Durchſuchung nach Tagebüchern ſtattfand
und drei Tagebücher gefunden wurden. Die Schreiber
hatten es noch nicht einmal verſucht, die Tagebücher nach
Deutſchland zu ſenden, und wurden trotzdem wegen des
Inhalts ſchwer beſtraft. Einer von ihnen mit 60 Tagen
Cachot wegen Beleidigung Frankreichs.
Merkwürdigerweiſe bekam ich von meinem Tagebuch
aber auch in der Folge immer noch nichts zu hören.
Wochen und Monate vergingen, die Kommandanten hat⸗
ten inzwiſchen zweimal gewechſelt und die Sonne war
ſchon wieder wärmer geworden, ſo etwas von Riviera⸗
Luft wehte einen ſchon manchmal um die Mittagszeit
auf dem Hofe an. Ich war ruhiger geworden, offenbar
hatten die Franzoſen angenommen, daß der alte Auguſt
Angebrannt ſelbſt das Tagebuch geſchrieben habe. Es
lag das ja auch recht nahe. Da ſagte mir eines Tages
der Mann aus dem chriſtlichen Jünglingsverein, der mit
von der Knochenſchiff⸗Partie geweſen war, er ſei ſoeben
zum Dolmetſcher gerufen, der ihn nach den Teilnehmern
der Knochenſchiffahrt gefragt und ſich angelegentlichſt er⸗
kundigt habe, wer in der Kapitänskajüte geſchlafen habe.
Zum Unglück hatte ich das von mir in meinem Tagebuch
erwähnt. Der Knochenſchiffahrtsgenoſſe hatte ahnungs⸗
los meinen Namen angegeben und die Sache war alſo
jetzt heraus. Ich hielt ſofort Kriegsrat mit ein paar
Freunden und kam zu dem Reſultat, daß ich unter keinen
Umſtänden zugeben dürfte, daß ich das Buch dem alten
Auguſt Angebrannt mitgegeben hatte. Gleich darauf
wurde ich zum Dolmetſcher ins Büro gerufen. Mein
Tagebuch lag auf dem Tiſche. Außer dem Dolmetſcher
war niemand im Zimmer als ich. „Kennen Sie die⸗
ſes Buch,“ fragte mich der Dolmetſcher. „Na, aber ſo
was,“ entgegnete ich, „natürlich, das iſt mein Tagebuch,

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das mir ſchon ſeit über einem Vierteljahr abhanden ge⸗
kommen iſt.“ Und dann erzählte ich ihm eine Geſchichte,
daß ich meine Jacke auf dem Korridor liegen gelaſſen
und mir während der Zeit das Tagebuch aus der Taſche
geſtohlen ſei. „Machen Sie keine Ausflüchte, ſagte der
Dolmetſcher, „Sie haben das Buch dem alten Auguſt ge⸗
geben, damit er es nach Deutſchland bringen ſollte. Wiſ⸗
ſen Sie, wie Hein Jummi für ſeinen Brief beſtraft wor⸗

den iſt?“ „Aber ich muß doch ſehr bitten,“ entgeg⸗

nete ich, „vwenn Auguſt Angebrannt das Buch gehabt
haben ſollte, ſo iſt das der beſte Beweis dafür, daß es mir
geſtohlen worden, denn Sie wiſſen, Auguſt kaufte alles
im Lager auf; der Dieb wird es ihm verkauft haben.“
„Ja, dann muß ich die Sache weitergeben,“ ſagte der Dol⸗
metſcher und ſah mich dabei groß an. „Ich frage Sie
zum letzten Male, haben Sie das Buch dem Auguſt Ange⸗
brannt gegeben?“ Der elſäſſiſche Dolmetſcher war im
Lager der beſtgehaßte Mann. Er hatte nicht nur die
Gefangenenkorreſpondenz unter ſich, ſondern vermittelte
auch perſönlich die Wünſche und Beſchwerden der Gefan⸗
genen in das Büro und umgekehrt. Man ging ſozuſagen
im Hemde vor ihm ſpazieren; denn er wußte alles, was
man ſchrieb, kannte mit der Zeit die Gefühle und Gedan⸗
ken der Gefangenen, ſo daß man ſich niemals in ſeiner
Gegenwart eines gewiſſen peinlichen Gefühls erwehren
konnte. Doch trotz allem, als er mir ſo unvermittelt ge⸗
rade ins Geſicht ſah und mich zum letzten Male fragte,
ob ich das Buch dem alten Auguſt gegeben, hatte ich das
Gefühl, daß er mir nicht übelgeſinnt war, und daß ich
vielleicht die ganze Sache aus der Welt ſchaffen konnte.
Ich ſah ihm gleichfalls direkt in die Augen und ſagte zu
ihm: „Fragen Sie mich in Ihrer Eigenſchaft als fran⸗
zöſiſcher Dolmetſcher oder perſönlich als Menſch?“ Auf
dieſe Gegenfrage war er nicht gefaßt, er wurde etwas
unſicher und ſagte dann: „Ich frage Sie perſönlich.“

15*

227

„Dann will ich zugeben,“ entgegnete ich, „daß es ſo iſt wie
Sie ſagen.“ „Es iſt gut,“ meinte der Dolmetſcher, „das
Tagebuch wird vernichtet werden und die Sache iſt damit
erledigt.“
Ich weiß nicht, was der Dolmetſcher ſich bei dieſer
Angelegenheit gedacht hat, ich habe jedenfalls nie mehr
etwas von dem Tagebuche zu hören bekommen.

Hino in Uzes.
Und manchmal ſchaun durchs roſt'ge Gitter
Wir heimlich nach der Straße aus,
Das Kino nennen's manche bitter,
Man rührt die Hände zum Applaus.

Da drüben ſtehen auf dem Pflaſter
Die ſchönſten Aepfel, rot und grün.
Der Alte raucht ſich ſeinen Knaſter
Und läßt im Roſt Kaſtanien glühn.

In blauen Röcken kommen Bauern
Und bleiben beieinander ſtehn.
Die Frau'n in ſchwarzen Schleiern trauern
Und laſſen volle Waden ſehn.

Die Poſt aus Nimes fährt vorüber,
Es knarrt und ächzt die alte Chaiſe,
Von irgendwoher tönt herüber
Aus Kindermund die Marſeillaiſe.

Wenn nah wir uns ans Gitter drücken
Und ziehn den Duft der Straße ein,
So fühlen faſt wir mit Entzücken
Die höchſte Wolluſt, frei zu ſein.

Doch ſeit man aus den Gitterfenſtern
Das Kinopublikum nicht will,
Steht vor den läſt'gen Boſchegeſpenſtern
Das einſt'ge Kinoſchauſpiel ſtill.

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ſelaße.
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Entüten
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Uterfetſten

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229

Es war nicht viel, was wir von der Außenwelt ſahen.
Unſer Kinoſchauſpiel hatte nur ein ſehr beſchränktes Pro⸗
gramm, auf immer demſelben Schauplatz. Außer dem
Blick auf den Marktplatz von Uzes von den nach vorn gele⸗
genen Fenſtern, die ſpäter mit Brettern abgedichtet wur⸗
den, hatten wir auf der rechtwinklig zur Vorderfront ge⸗
legenen Querſeite aus den nach dieſer Seite tiefer als die
Straße gelegenen Fenſtern einen Blick auf die krummen
Gäßchen des Städtchens. Wir ſahen von dort die Beine
und Waden der Vorübergehenden ohne Kopf und Ober⸗
leib vorüberſchwanken und ſchnell in den Seitengaſſen
verſchwinden, mit Ausnahme der roten Beine der Schild⸗
wache, die immer nur bis zu einem gewiſſen Punkte ſpa⸗
zierten und dann zurückkehrten.
Auf der andern der Front ſich anſchließenden Quer⸗
ſeite ſtanden mehrere altertümliche, niedrige Häuſer, über
die hinweg man zwiſchen einigen Akazien⸗ und Kaſtanien⸗
bäumen auf kahle Berge ſah, in deren Schluchten wir an
klaren Tagen einige Dörfer zu ſehen glaubten, die aber
in Wirklichkeit nur weiße Felsgebilde in den zwiſchen den
Bergen liegenden Tälern waren. In einem der Häuſer,
unſrer Kaſerne gerade gegenüber, waren lange Zeit die
Läden dicht verſchloſſen, das Haus ſchien unbewohnt.
Eines ſchönen Frühlingstages wurden ſie plötzlich geöff⸗
net und durch die eben aufblühenden Knoſpen der Akazien⸗
und Kaſtanien⸗Bäume ſahen wir das entzückende, ſchmale
Profil einer in Schwarz gekleideten jungen Frau. Ihr
Geſichtchen zeigte noch die Spuren der Tränen, die ſie
über den gefallenen Geliebten geweint. Sie ſchien voll⸗
kommen allein in dem großen Hauſe zu ſein, weiß Gott,
woher verſchlagen.
Wir konnten ſie ungeſtört eine kurze Zeit beobachten,
denn ſie war ſo in ſich vertieft, daß ſie die beobachtenden,
geſpannten Geſichter aus der Kaſerne gar nicht bemerkte.
Dann aber, als ſie uns ſah, erſchrak ſie, entfernte ſich vom

230

Fenſter und am nächſten Tage waren die Fenſterladen
wieder geſchloſſen.
Es vergingen wieder Wochen und Monate und dann
merkten wir, daß das Haus wieder bewohnt war, und
hier fand ſich denn endlich auch Gelegenheit für die An⸗
knüpfung etwas länger andauernder Beziehungen, die
die Ueberſchrift dieſes Kapitels rechtfertigen dürften. Ich
muß aber erſt auf frühere Ereigniſſe zurückgreifen.
Schon bald nach unſrer Ankunft im Lager von Uzes,
im Frühjahr 1915, kamen eines Tages in der alten Poſt⸗
kutſche aus Nimes belgiſche Flüchtlinge im Städtchen an,
hauptſächlich Frauen und kleine Kinder, aber auch einige
wahrſcheinlich invalide Männer, denen Frankreich, nach⸗
dem ſie aus Deutſchland entlaſſen, ein Aſyl gewährte,
indem die Leute über verſchiedene Gegenden Frankreichs
verteilt wurden. Wir ſahen einige dieſer Flüchtlinge von
unſerm Fenſter aus mit ihren armſeligen Kiſten und
Kaſten, mit kleinen Kindern im Arm vor dem Rathaus
ankommen und vom Magiſtrat der Stadt feierlich empfan⸗
gen werden. Wir bemerkten eine belgiſche Familie, be⸗
ſtehend aus Mutter, Vater, mehreren kleinen Kindern und
einer etwa 20jährigen Tochter, die ſchon damals unſer
beſonderes Intereſſe erregte. Nachdem die Flüchtlinge aus
dem Wagen geſtiegen waren, hielt irgend jemand in
Gehrock und Zylinder eine teils donnernde, teils aber
vor Sentimentalität und Rührung überfließende Be⸗
grüßungsrede mit vibrierender, tief zu Herzen dringender
Stimme. Wir Zuhörer hinter den Eiſenſtäben waren
gleichfalls gerührt und ſahen mit Teilnahme, wie die
edlen Bürger von Uzes ſich in die Flüchtlinge teilten und
ſie in die vom Magiſtrat gratis gewährte Unterkunft ge⸗
leiteten.
14 Tage ſpäter entſtand eines abends ein Tumult vor
unſerm Fenſter. Irgend ein betrunkener Kerl ſchrie und
lärmte laut in ſeiner Trunkenheit. Die Soldaten der

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Kinder ober auch etig⸗
denen Frantrech mnt⸗
ſen ein Wyl geritt,
e Cegenden Frontrech⸗
ge dieer Nüctinge von
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231

Wache eilten herbei, ſchlugen ihn nach kurzer Verhandlung
mit dem Gewehrkolben über den Kopf und ſchleppten ihn

dann fort.
Am folgenden Tage laſen wir im „Petit Mar⸗
ſeillais“ unter den Provinz⸗Nachrichten über Uzos fol⸗

gende kleine Notiz:
„Die Initiative unſrer Soldaten. Einer der Belgier,
die unſere Stadt in ſo hochherziger gaſtfreier Weiſe bei
ſich aufgenommen, lohnte dieſe Gaſtfreundſchaft mit
ſchwerem Undank, indem er in der Trunkenheit die Worte
ausſtieß: „Hoch Deutſchland, nieder mit Frankreich.“ Er
hatte aber nicht mit der Initiative unſrer poilus gerech⸗
net. Die Wachtſoldaten des Gefangenenlagers in Uzès
ergriffen ihn ſofort und brachten ihn in das Gefängnis.
Bravo.“
Wir erfuhren bald, daß dieſer deutſchfreundlich ge⸗
ſinnte Mann der Vater eben jener belgiſchen Familie
war, die ſchon bei ihrer Ankunft auf dem Marktplatz von
Uzeès unſer beſonderes Intereſſe erregt hatte.
Wieder gingen einige Wochen ins Land und dann
ſahen wir eines Tages, daß eben dieſe ihres Ernährers
wohl auf längere Zeit beraubte Familie in das der Ka⸗
ſerne gegenüberliegende alleinſtehende Haus eingezo⸗
gen war, in eben jenes Haus, wo die Fenſter hinter der
ſchönen, ſchwarzgekleideten jungen Frau bis jetzt ſich nicht
wieder geöffnet hatten.
Die neueingezogene belgiſche Familie beſtand jetzt
nur noch aus der Mutter, mehreren kleinen Kindern und
jener etwa 20jährigen Tochter, die wir ſchon auf dem
Marktplatze von Uzès geſehen hatten. Das Leben dieſer
Familie in dem gegenüberliegenden Hauſe mit den
großen, baufälligen, gardinenloſen und niemals verhüll⸗
ten Fenſtern erregte naturgemäß bei den Gefangenen
einiges Intereſſe. Die Familie ſchien eine belgiſche
Bauernfamilie ärmlichſter Herkunft zu ſein. Die erwach⸗

232
2

ſene Tochter hatte durchaus keine äußerlichen Reize und
mochte nach ihrem Ausſehen gewohnt geweſen ſein,
ſchwere Feldarbeiten zu verrichten. Sie zeigte aber ein
munteres, fröhliches Weſen und war als einzige weibliche
Perſon, die wir außer den unnahbaren Kantinendamen
zu ſehen bekamen, für alle von großem Intereſſe.
Es ſpannen ſich bald aus den Fenſtern des Gefan⸗
genenlagers nach dieſer Seite hin ſtumme Beziehungen,
zumal die kleine Belgierin den ganzen Tag am Fenſter
nähte und ſtrickte und eigentlich ein Leben führte, das
unſerm Gefangenenleben in vielem entſprach. Es war
äußerſt ſelten, daß man ſie einmal das Haus verlaſſen
und die Straße hinabgehen ſah, um einen Eimer Waſſer
zu holen oder andere kleine Beſorgungen zu verrichten.
Im Laufe der Zeit entwickelten ſich zwiſchen ihr und
den Gefangenen, da die Entfernung zum Sprechen zu
weit war, durch Zeichen und Gebärden ein ſtummes Ein⸗
verſtändnis, wobei es merkwürdig war, wie dieſe kleine
Bäuerin, ſonſt unſcheinbar und reizlos, es verſtand, Grazie
und Schönheit in die Zeichenſprache durch die Art und
Weiſe ihrer Bewegungen hineinzubringen. Wie ſie Kuß⸗
hände herüberwarf, wie ſie ihre Finger an den Mund legte
zum Zeichen des Schweigens und wie ſie ſogar für jeden
eine andere Art hatte, ſich mimiſch zu geben, war erſtaun⸗
lich. Sie ſpielte dort eine ganz beſondere Art von Kino und
vergaß niemals, auch wenn ſie ſtundenlang am Fenſter
ſaß, daß ſie geſehen wurde. Mit der Zeit hatte ſie unter
den Gefangenen ihre beſonderen Freunde. Die in erſter
Linie Bevorzugten waren die Inſaſſen des gerade gegen⸗
über liegenden Zimmers, mit denen ſie ſich jeden Morgen
begrüßte und faſt den ganzen Tag im Zuſammenhang
blieb. Man ſchimpfte gemeinſam mit deutlichen Geſten
über die politiſchen Ereigniſſe, wenn man hüben und drü⸗
ben die gleichen Zeitungen in Händen hatte. Auch mit
andern Gefangenen wurden ihre Beziehungen intimer.

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23³

Unten auf dem Hofe in dem „Türkiſchen Garten“ ſpielten
einige Gefangene, wenn gerade kein Korporal zugegen
war, ihr etwas auf der Ziehharmonika vor oder tanzten
wohl auch miteinander, woran ſie ein beſonderes Vergnü⸗
gen hatte und was ſie manchmal ſogar veranlaßte, in
ihrem Zimmer mitzutanzen. Sie hatte unter ihren Freun⸗
den auch Leute mit ſozuſagen ernſthafteren Abſichten, die
nicht nur zum Scherz hinübermimten. Da war zum Bei⸗
ſpiel unſer Signalbläſer, der blonde Hamburger, der es ihr
mit ſeinen Trompeten⸗Signalen, die auch für ſie die Zeit
beſtimmten, angetan hatte und der ſtundenlang in der Hof⸗
ecke ſitzen und hinüberwinken konnte, was freilich nicht
hinderte, daß zu gleicher Zeit aus der erſten Etage der
Fremdenlegionär „Kümmel“ ſeine etwas rohern Scherze
trieb, während aus der zweiten Etage der ungariſche Advo⸗
kat galant hinübermimte.
Die Zuſtände wurden noch intereſſanter, als einer
unſrer franzöſiſchen Sergeanten ſich gleichfalls für die Bel⸗
gierin zu intereſſieren begann. Eines Tages ſahen wir
die beiden im gegenüberliegenden Fenſter, wo ſie zuſam⸗
men ſo eine Art zärtliche Schauſtellung gaben. Der Ver⸗
kehr der beiden entwickelte ſich ebenfalls über die Mauer
hinweg aus dem Zimmer des Sergeanten, da er die
Kaſerne nur ſelten verlaſſen durfte. Jeden Morgen er⸗
folgte eine zärtliche Begrüßung mit Augenaufſchlag und
Kußhänden, Rendezvous wurden verabredet, ſogar ge⸗
ſchmollt und gezankt wurde in der Zeichenſprache, wenn
der Sergeant wieder mal durch den Wachtdienſt verhin⸗
dert war, hinüberzugehen.
Unſere Freundin hatte den Takt, ihre deutſchen
Freunde trotz des Sergeanten nicht zu vernachläſſigen, ja,
ſie ging ſogar ſo weit, daß ſie ſelbſt, wenn der Sergeant
im Zimmer war, in einem unbewachten Augenblick wieder
zu uns Kußhände hinüberwarf, um uns zu verſöhnen und
die Verbindung aufrechtzuerhalten. Der Sergeant muß

24

ſchließlich doch unſer Einverſtändnis gemerkt haben und
geriet darüber in die größte Eiferſucht. Er verbot es
auf das allerſtrengſte, daß jemand überhaupt nur am
Fenſter ſtände, wenn er ſich drüben aufhielte, und drohte,
jeden zu erſchießen, den er am Fenſter antreffen würde.
Es war eine ſeiner Hauptbeſchäftigungen, aus ſeinem
Zimmer alle Augenblicke mit dem geladenen Revolver
hervorzuſpringen, um irgend jemand dort zu ertappen.
Er wurde mit der Zeit derartig erregt und von Eifer⸗
ſucht geplagt, daß wir uns unſers Lebens nicht mehr
ſicher fühlten.
Es konnte naturgemäß nicht ausbleiben, daß auch
die andern Sergeanten von den Vorgängen erfuhren,
und ſobald die Sache bis zu dem „Mohren“ gedrungen
war, war es ausgemacht, daß hier auf die unerhörteſte
Art und Weiſe Spionage getrieben oder Fluchtverſuche
vorbereitet wurden. Der Mohr wurde ganz krank vor
Aufregung in jener Zeit. Es war ein merkwürdiger
Mann dieſer Mohr, den uns die Franzoſen da als
Kommandant ins Lager geſetzt hatten. Wenn Tartarin
von Tarascon, jene von Daudet geſchaffene lächerliche
Figur des Südfranzoſen auf ſeinen ſonderbaren Löwen⸗
jagden in Nordafrika mit einer boshaften Negerin einen
Sohn gezeugt hätte, es wäre ungefähr ſo etwas heraus⸗
gekommen, wie „der Mohr“ oder „der Halbſeidene“
wie er im Lager genannt wurde.
Vom Vater hatte er die „Löwenmähne“, das helden⸗
hafte Pathos und die große mächtige Statur, von der
Mutter die Negerſchlauheit, die bläulichen Monde auf
den Fingernägeln und das negerhafte, karminrote Leuch⸗
ten in den Augen.
An Tartarin von Tarascon mußten wir denken, als
in jener Zeit im Büro langſam Waffen und Gewehre
aller Art ſich anhäuften, der Drahtzaun ſtändig erhöht,
die Gitterſtangen neu befeſtigt, die nächtlichen Runden

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235

der Wachen vervielfacht wurden, und wenn die Ser⸗
geanten und Korporäle heimlich im Türkiſchen Garten
ſich im Revolverſchießen üben mußten.
An die Negerdame aber wurden wir erinnert, wenn
er dabei nicht vergaß, mit begehrlichen Augen nach den
Gold⸗ und Wertſachen der Gefangenen zu ſchielen, ſich
Liſten ihrer Habſeligkeiten anfertigen ließ, beim Appell
die Ablieferung der goldenen Uhren verlangte und wenn
er jeden Gefangenen einzeln nach ſeinen Fähigkeiten für
ſeine perſönlichen Bedürfniſſe auszunutzen verſuchte.
Seine Furcht vor Spionage war ebenſo groß, wie ſeine
Sorge, daß einer der Gefangenen zu fliehen beabſichtigte
und der franzöſiſche Staat damit in Gefahr kam, ein
wichtiges Pfandobjekt zu verlieren. Frankreich wollte ja
die Gefangenen auch noch nach dem Kriege als Geiſeln
zurückbehalten, damit ſie die Kriegsentſchädigung ab⸗
arbeiteten, die Deutſchland ja doch nicht mehr bezahlen
konnte. So ſtand es täglich in den franzöſiſchen Zeitun⸗
gen und der „Mohr“ hatte einen ganz beſonderen Re⸗
ſpekt vor allem Geſchriebenen und Gedruckten, ließ er
uns doch die franzöſiſchen Zeitungen ſtets nur mit gro⸗
ßen Ausſchnitten zukommen. Der „Mohr“ hat ſich wie⸗
der ſelbſt zenſiert, ſagten wir dann im Lager.
Seitdem die 75 Ausreißer aus Nordafrika zu uns
ins Lager gekommen, war ſeine Angſt vor Fluchtver⸗
ſuchen noch größer geworden. Fünfmal in der Nacht
zogen die Runden mit polterndem Türenſchlagen durch
die Zimmer der Gefangenen und manchmal kam der
„Mohr“ in der Nacht ſelber, um ſeine Gefangenen zu zäh⸗
len. Ein Spionenſyſtem überzog das ganze Lager, der
„Halbſeidene“ wollte auch wiſſen, was jeder dachte und
ſprach, denn nur ſo konnte er erfolgreich jedem Flucht⸗
verſuch vorbeugen.
Aber trotz aller Vorſichtsmaßregeln blieb die Verbin⸗
dung über die Mauer hinweg beſtehen, ja es wurde

236

gerade in jener Zeit auf der Mauer im „Türkiſchen Gar⸗
ten“ ein Brief gefunden, der zwar ſcheinbar nur
Liebesbeteuerungen enthielt, der aber „fraglos“ in
geheimer Schrift abgefaßt war und ganz andere Sachen
zum Gegenſtand hatte. Es fand damals eine große Unter⸗
ſuchung im Hofe ſtatt, bei der ſämtliche Gefangene an⸗
treten mußten. Die Korporäle ſchritten die Reihen
durch und ſuchten etwas. Ich kann nicht ſagen, was
ſie ſuchten. Von dem Tage an aber verſchärften die Fran⸗
zoſen ihre Wachſamkeit an der Mauer im „Türkiſchen
Garten“ und ſtellten beſondere Beobachtungspoſten aus.
Auch im Lager ſelber und in den einzelnen Zimmern wurde
auf das ſchärfſte aufgepaßt und der „Mohr“ ließ auch noch
vier Gendarme in das Lager kommen, die Tag und Nacht
in Filzpantoffeln und mit geſpanntem Revolver durch
das Lager ſchlichen. Die Gendarme hatten ſich bald in
den untern Zimmern verſteckt, um zu ſehen, ob jemand
aus den obern Zimmern herüberwinkte, bald ſaßen ſie
in den obern Zimmern und ſpähten vorſichtig hinter
den Fenſtern nach unten. Bald kamen ſie ganz plötzlich
aus den Abort⸗Räumen im „Türkiſchen Garten“ hervor⸗
geſprungen, bald ſaßen ſie in einem kleinen Raume unter
der Treppe, um dieſer Verſchwörung gegen den franzö⸗
ſiſchen Staat auf den Grund zu kommen. Als ſie merk⸗
ten, daß wir uns gegenſeitig ſofort durch Klopfen ver⸗
ſtändigten, wenn jemand auf der Lauer lag, verlegten
ſie ihre Tätigkeit in die untere Etage desſelben Hauſes,
in dem die belgiſche Familie wohnte; ſchließlich ſaßen die
Gendarme ſogar ſtundenlang auf dem Dache unſrer
Kaſerne. Die Korporäle, die ſich für beſonders talentiert
zum Kundſchaften hielten, leiſteten ihnen nach Kräften
Hilfe. Man konnte ſich vor den Spähern gar nicht mehr
retten. Sie lagen nach Indianerart auf dem Bauche in
unſern Zimmern und hoben die Naſe vorſichtig bis zum
Fenſterbrett. Sie ſetzten ſich unſere Gefangenenmützen

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237

auf und zogen ſich Zivil an. Wir merkten, daß ſogar
ſcheinbar harmloſe Spaziergänger auf der Straße ſich
gleichfalls in den Dienſt der guten Sache geſtellt hatten,
um dem ſtaatsgefährlichen Treiben der Belgierin auf die
Spur zu kommen.
Die kleine Perſon benahm ſich ſehr geſchickt. Sie
hatte wirklich ſchauſpieleriſches Talent. Sie ließ ſich in
ihrer Unbefangenheit zuerſt überhaupt nicht ſtören und
obgleich ſie ſtets von uns durch Zeichen benachrichtigt
wurde, wenn jemand auf der Lauer lag, ſo blieb ſie doch
ruhig am Fenſter ſitzen, lächelte wohl auch mal herüber,
mußte ſich aber doch jetzt Schranken auferlegen. Die ver⸗
änderten Verhältniſſe gingen ihr nahe. Sie wurde trau⸗
rig und bekam allmählich Weltſchmerz, ſchüttelte immer
nur das Köpfchen, wenn ſie zu uns hinüberſah, und ver⸗
lor wie ein Vogel im Bauer alle Munterkeit und Fröh⸗
lichkeit.
Die Franzoſen verſtanden nicht die geſchickten Wege,
die Gott Amor über Mauern und Krieg, Heimatloſigkeit
und Gendarme zu finden gewußt hatte, und ſahen in dem
Treiben nur eine weitverzweigte Lager⸗Verſchwörung,
um Briefe nach Deutſchland durchzubringen oder Flucht⸗
pläne vorzubereiten. Der „Mohr“ konnte nicht mehr
ruhig ſchlafen, und da er der belgiſchen Familie trotz
vieler Hausſuchungen nichts nachweiſen konnte, ſo beſchloß
er auch nach dieſer Seite hin zur Sicherheit Frankreichs
die Welt mit Brettern zu vernageln und ließ von außen
an die Fenſter Käſten anſetzen, die jeden Durchblick ver⸗
hinderten. Damit war unſer Kinoſchauſpiel zu Ende
und von da an herrſchte Dunkelheit in allen Räumen, die
früher eine Ausſicht auf die Gaſſen des Städtchens hatten.

E&

—

Abfahrt von Uzes.

Eines Tages hieß es im Lager, es exiſtierte eine Liſte
von 150 namentlich aufgeführten Gefangenen. Zu wel⸗
chem Zwecke dieſe Liſte aufgeſtellt war, erfuhr man zu⸗
nächſt nicht, aber immerhin war dies eine große Sache,
die eifriges Nachdenken hervorrief, beunruhigte man ſich
doch ſonſt ſchon im Lager, wenn jemand geſehen hatte,
daß irgend ein Korporal etwas zu einem andern geſagt
hatte, was auf uns Bezug hätte haben können. Allmäh⸗
lich wurden auch die 150 Mann bekannt. Es waren zum
größten Teil Kranke, aber auch einige der Kräftigſten
und Geſundeſten dabei. Es gab nur noch ein Geſprächs⸗
thema: die geheimnisvolle Liſte. Einige meinten, vielleicht
kämen dieſe 150 Mann in die Schweiz, um dort inter⸗
niert zu werden. Andere meinten, daß es ſich nur um
neue Repreſſalien handeln könne. Ein paar von denen,
die auf der Liſte ſtanden und die anfangs allgemein be⸗
neidet wurden, wandten ſich hilfeſuchend an den Lager⸗
arzt, ſie wären zu alt oder zu krank, als daß man an
ihnen noch neue Repreſſalien vornehmen könnte. Der
Lagerarzt hielt ſich für verpflichtet, von der Kenntnis
der Boches bezüglich der geheimen Liſte Anzeige zu
machen, und der „Mohr“ witterte daraufhin ſofort eine
große Verſchwörung und wollte wiſſen, wer die Sache
verraten. Verhöre über Verhöre, einer berief ſich auf
den andern und jeder kam ſofort, wenn er ſeinen Ge⸗

währsmann angegeben, in das Cachot. Bereits ſaß

der dritte Teil der auf der Liſte Stehenden in dem
Cachot, auch einzelne der Franzoſen, die verdächtig waren,
die Namen der Liſte weitergegeben zu haben, ſaßen ſchon
in der Einzelzelle, da hieß es plötzlich, aus Paris ſei An⸗

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ordnung gekommen, die 150 Mann ſofort abzutranspor⸗
tieren. Beim Appell wurden offiziell die Namen verleſen,

lle in einer halben Stunde müßten alle auf dem hintern
Hofe zur Abreiſe bereit antreten. So ging es immer,
fſinn ig wenn jemand ausgetauſcht oder in der Schweiz interniert
ginm eeine Aſe. werden ſollte, wurde das große Staatsgeheimnis erſt
une O dt. 10 Minuten vor der Abreiſe bekanntgegeben.
lg eeenn Nach einer halben Stunde, während der alles drü⸗
e en gne ate ber und drunter ging, ſtanden wir 150 Mann mit unſern
keumhitt nan ſih ſeit anderthalb Jahren angehäuften Sachen, die aus dem
enmnd geſeßen hatt, verſchloſſenen Zimmer hervorgeholt worden waren, reiſe⸗
einen andern geſat fertig auf dem hintern Hofe im „Türkiſchen Garten“.
ben ömen Anäk¹l Die Franzoſen wußten nicht mehr ein noch aus.
Gmmt. Cs waten Nn Anderthalb Jahre hatten ſie jede Woche die Decken und
enige der Nräfügſten Gamellen, Löffel und Strohſäcke regiſtriert, ob noch alles
ur noch ein eſprüͤß⸗ vorhanden, jetzt kümmerte ſich kein Menſch mehr darum.
inige neirten vielett Es kam ihnen nur darauf an, die ſämtlichen Gepäck⸗
chweiz un dot inte⸗ ſtücke, die ſchon 20⸗ bis 30 mal unterſucht waren, wieder
daß es ih un un neu zu durchſuchen, die Bücher und Briefe, die längſt den
Ein pan won deini Zenſurſtempel trugen, nochmals durchzuſehen und uns
mfonß Alſeneir be das Geld, das wir bei uns hatten, abzunehmen. Drei
Ron der Ae⸗ bis vier Stunden lang, während wir ſtreng von den

Uus nmn an andern Gefangenen iſoliert waren, herrſchte im „Tür⸗
kiſchen Garten“ ein wüſtes Durcheinander. Als alles Ge⸗
päck glücklich auf einem Leiterwagen verſtaut worden war,
waren wir von dieſem blödſinnigen Wirrwarr bereits

ass
ehmen könnte. Der
1 won de pntris

n Ne vollkommen erſchöpft. Großmütig erhielt jeder noch ein⸗
Nnſ 4 Gte mal einen Teller Kohlſuppe, ein halbes Brot und drei
niſen g t u ſchmale Sardinenbüchſen für die Reiſe. Wir ſollten ſpar⸗
einer deſ ſam ſein, für drei Tage müßte es reichen.
wenn er le⸗ Inzwiſchen war es doch bekannt geworden, wohin
Not de 4 man uns ſchickte. Es ging nach Ile Longue bei Breſt
Gtfen nen und es handelte ſich keineswegs um Repreſſalien, ſon⸗
mie dern um eine beabſichtigte Aufbeſſerung unſrer Gefan⸗
ihen genſchaft. Wir wußten aus den Schilderungen der für

240

die Schweiz beſtimmt Geweſenen, aber in Lyon Zurück⸗
gewieſenen und in unſer Lager Geſandten, daß die Zu⸗
ſtände auf Ile Longue bedeutend beſſere waren. Man
hatte uns alſo in Deutſchland doch nicht ganz vergeſſen
und die Repreſſalien der deutſchen Regierung hatten
endlich Erfolg gehabt. Das ganze Lager, hieß es, ſollte
aufgehoben werden, die andern kämen bald nach. Das
war ja alles ganz ſchön, leider war aber dieſe Reiſe
nach Breſt für die 150 Mann, die der „Mohr“ zur
Vorausreiſe beſtimmt hatte, ein recht böſes Danaer⸗
geſchenk. Unter dieſen 150 Mann befanden ſich nämlich
nahezu ſämtliche Kranke im Lager, die mehr oder weniger
begründete Ausſicht auf die Internierung in der Schweiz
hatten. Schon eine Stunde, nachdem dieſe Kranken aus
dem Lager fort und unterwegs nach Breſt waren, ließ
der „Mohr“ verkünden, wer ſich krank fühlte, ſollte ſich
für die Schweizer Kommiſſion melden, worauf ſchon am
nächſten Tage über 50 Mann nach Unterſuchung durch
die Schweizer Aerzte nach Lyon geſchickt wurden, um dort
der Schweizer Hauptkommiſſion für die Internierung in
der Schweiz vorgeſtellt zu werden. Das war ein häufig
von den Franzoſen gebrauchter Trick, wenn die Schwei⸗
zer Kommiſſion im Anmarſch war. Auch in den Soldaten⸗
lagern wurden dann alle Krüppel und Kranken ſchleunigſt
in ein anderes Lager geſchafft, wo die Kommiſſion ſchon
geweſen, ſo daß die Schweizer Aerzte nachher über
den guten Geſundheitszuſtand im Lager erſtaunt waren
und Mühe hatten, die nötige Zahl für die Schweiz zu⸗
ſammenzubekommen.
Man kann ſich die Entrüſtung der 150 Mann vor⸗
ſtellen, als ſie von dieſen Vorgängen ſpäter in Ile Longue
erfuhren. Sie waren aber immer noch beſſer dran als
die übrigen Lagerinſaſſen, die nicht in die Schweiz kamen
und die erſt nach Monaten denſelben Weg nach Ile Longue
machen mußten und dabei vier Wochen unterwegs waren.

AEh A. M

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241

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Ant Sie mußten nämlich dieſen Weg zum größten Teil zu Fuß
ſr d de N zurücklegen, wie ich ſpäter in der Schweiz erfahren habe.
it ben. Ioun Zugleich eine Erklärung dafür, warum man außer den
N gen, dergefen H Kranken eine Anzahl der Kräftigſten und Gefündeſten
ſegenng hdn mitſchickte, ſie hätten ſonſt bei dem ſpätern Transport
gen eß eg ile 1 Gelegenheit zur Flucht gehabt.
n bad wt Dr Als ſich die Tore öffneten, waren wir alle bewegt.
ber diee ſeſe BZuunp erſten Male nach anderthalb Jahren atmeten wir
der ,‚Morr⸗ wieder die Luft außerhalb der Mauern, zum erſten Male
ft böſs Nonner⸗ hatten wir eine Vorahnung der Freiheit. Es ging nicht
nhen ſh nünic wie bei unſerm Einzuge durch das Städtchen, ſondern
hr der weniger im Bogen um die Stadt herum, mitten durch die Wieſen
din de Schwe WB und Felder. Niemand war weit und breit zu ſehen, nur
eje Krorten oÄns ein paar alte Weiblein, mit Feldarbeiten beſchäftigt, ſchau⸗
Drcſt vonn ih ten uns nach. Am Bahnhof erkannten wir die Stelle wie⸗
kfüüſt, ſolte ig der, wo wir vor anderthalb Jahren angekommen waren.
Cunu, ſceno n und da kam auch der „Mohr“ ſchon in dem Omnibus an⸗
teruting u⸗ gefahren, den wir immer vor unſerm Fenſter in der Ka⸗
wnden un dot ſerne geſehen hatten, um zum letzten Male die Parade
e Ittenienung n abzunehmen und noch einigen, die ihre Nummer nicht
Dor ein hitf mehr am Arme hatten, ein paar Tage Cachot wegen
ui e Sh⸗ Fluchtverdachts mit auf den Weg zu geben. Sie mußten
n Eehotn⸗ dieſe Strafe ſpäter in Ile Longue abſitzen, allerdings
te eit unter erheblich angenehmeren Verhältniſſen als in Uzes.
unmfin ſn Von der Reiſe, die uns in etwa 100 Stunden ohne

mnihet ine 1 Unterbrechung um ganz Frankreich herum über Cette,
Toulouſe und Bordeaux an der Meeresküſte entlang nach
Breſt brachte, ſind mir nur einige verworrene Erinnerun⸗
gen geblieben. Wir ſaßen ſo zuſammengepfercht, daß

erſunt waten
de Shwe

4 wir nicht umfallen konnten, und blieben ſo länger als
150 Nun m drei Tage und Nächte ohne Schlaf, nur mit den drei
trin ene . Sardinenbüchſen ausgerüſtet, ſitzen; hin und wieder wur⸗
lbeſet NH den wir gezählt oder mußten in einen andern Zug ſtei⸗
Sepiinn gen oder wurden wohl auch mal, wenn wir gerade einen
wcchlnn 1 wohlgeſinnteren Transportführer hatten, zum Waſchen

16

242

oder Trinken geführt. Man dämmerte vor ſich hin oder
verſuchte zu ſchlafen, den Kopf auf die Hand geſtützt oder
an den Nebenmann angelehnt. Wir hatten viele ältere
Leute unter uns, die dieſe Fahrt bis an den Rand der
Erſchöpfung brachte, ſo daß ſie ſich in Ile Longue erſt
nach Wochen und Monaten wieder erholten.
Verzerrte Augenblicksbilder der Außenwelt tanzten
an uns vorüber, wenn wir mal den Kopf zum Fenſter
hinausſtecken konnten. In Nimes, dem kleinen eleganten
ſüdfranzöſiſchen Städtchen, ſah ich zwei Rote⸗Kreuz⸗
Schweſtern ganz im ſchneeigſten, eleganteſten Weiß, reiz⸗
vollen Hauben, Lackſtiefeln und Florſtrümpfen, die uns
Kaffee geben wollten, bis ſie uns mit Entſetzen als Boches
erkannten. Man glaubt es ja gar nicht, was es für ein
Vergnügen bereitet, nach ſo langer Zeit wieder weib⸗
liche Geſtalten aus nächſter Nähe zu ſehen. In Cette ge⸗
wahrten wir einen kindiſchen Greis, wie es deren ach ſo
viele in Frankreich gibt, der wie verrückt von dem Balkon
ſeines Hauſes die Trikolore hinter uns herſchwenkte, als
er die Boches erkannte, und vom Balkon heruntergefallen
wäre, wenn ihn nicht Frau und Tochter etwas mißbilli⸗
gend feſtgehalten hätten. Irgendwo an einer maleriſchen
Brücke, in der ſchon an Spanien erinnernden Landſchaft
ſchrie und heulte eine Volksmenge: ſpaniſche Frauentypen
mit bunten Schals, junge Burſchen mit ſcharfen ſpani⸗
ſchen Geſichtszügen. Wir näherten uns der Strecke, wo
die Bahn eine Zeitlang den Pyrenäen parallel fährt.
Die Wachmannſchaften waren während der Fahrt
auf dieſer Strecke verſtärkt worden und wir ſtanden alle
auf dem Sprunge, eine günſtige Gelegenheit zur Flucht
zu benutzen. Es wurde aber nichts daraus.
Die nächſte größere Station war Bordeaux. Ich
erkannte die Einfahrt wieder von jener Fahrt her aus
der Bretagne nach Spanien, trotzdem ich diesmal von der
entgegengeſetzten Seite kam. Wir mußten in Bordeaux

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243

umſteigen und ich ging auf denſelben Bahnſteigen und
an denſelben Warteräumen vorüber, wo ich im Sommer
1914 vor mehr als zwei Jahren jene aufregenden Mo⸗
mente mit Frau und Kind erlebt hatte. Diesmal war
ich ohne Hoffnung, die Freiheit ſo bald wiederzuerlangen,
und darum gleichgültig und wenig eindrucksfähig. Es
war alles ruhiger als damals. Der große Bahnhof ſchien
faſt ausgeſtorben.
Auf irgend einer andern Station ſtieß ein Senegal⸗
neger ganz plötzlich mit dem Bajonett nach mir, was mich
veranlaßte, den Kopf ſchleunigſt wieder in das Abteil zu⸗
rückzuziehen. In Nantes ſprachen uns franzöſiſche Sol⸗
daten mit Sturmhelmen an. Sie deuteten mit der Hand
zur Kehle. Wir kannten dieſe Bewegung ſchon und
dachten, ſie wollten uns die Kehle abſchneiden, aber ſie
wollten nur andeuten, daß ſie die Sache bis zum Halſe
ſatt hätten, ſie wären gerade eben von ihren Wunden ge⸗
heilt und aus dem Lazarett entlaſſen und kämen geraden
Weges wieder an die Front. Sie wollten Revolution
machen und maßen ihre Offiziere, die nur ein paar
Schritte davon ſtanden, ohne ſich irgend einen Zwang an⸗
zutun, mit drohenden Blicken.
In Breſt fanden wir uns nach einem kleinen Marſche
durch die Stadt in einem Soldaten⸗Barackenlager wie⸗
der. Man wollte uns noch etwas zu eſſen geben, aber
niemand verſpürte Hunger. Wir ſanken auf den Stroh⸗
ſack nieder und ſchliefen ſofort ein. Noch beim Ein⸗
ſchlafen hörten wir vor unſrer Baracke undeutlich einen
Schuß fallen. Irgend jemand kam in die Baracke ge⸗
ſtürzt und rief, es wäre ſoeben einer von uns erſchoſ⸗
ſen. „Es wird wohl ein Verſehen ſein,“ wurde ge⸗
äußert, „ſchönes Verſehen“ kam aus irgend einer Ecke
zurück, dann rührte ſich niemand mehr. Es war uns
alles egal. Man hätte uns ruhig ſagen können, daß
unter unſern Strohſäcken Klapperſchlangen lägen, wir
16*

244

hätten uns nicht darum gekümmert. Die Erſchöpfung
nach dieſer 100ſtündigen, faſt ununterbrochenen Fahrt,
auf der wir ſo gut wie nichts gegeſſen, ging ſo ziemlich
bis an die Grenze des Menſchenmöglichen.
Erſt am nächſten Tage erfuhren wir, was geſchehen
war. Einer der Gefangenen war noch nach unſrer An⸗
kunft ausgetreten, was natürlich auch während der Nacht⸗

zeit geſtattet iſt. Irgend ein franzöſiſcher Soldat war

ihm entgegengetreten und hatte aus nächſter Nähe, ohne
ein Wort zu ſagen, das Gewehr auf den Gefangenen an⸗
gelegt und ihn durch die Bruſt geſchoſſen. Er war dann
ein paar Minuten ſpäter geſtorben. Der Lagerkomman⸗
dant ſtellte den Tatbeſtand feſt und gab zu, daß kein An⸗
laß zu der Tat vorgelegen, andererſeits könne der Mann
auch nicht verantwortlich gemacht werden, da er eine
Kugel im Kopf habe und nicht wiſſe, was er tue. Weiter
haben wir von dem Vorfall nichts gehört. Schon am
ſelben Morgen ging es hinaus in den Hafen, wo uns ein
Dampfer erwartete, der uns nach Ile Longue bringen
ſollte.

Die „Lotophageninſel.“

So etwas von dem Duft jener Inſel von Plouma⸗
nach, wo ich im Sommer 1914 geweilt, der Inſel mit den
langen, gelben Blumen, den magern Ziegen und wilden
Haſen, wehte mir wieder entgegen, als unſer Schiff lang⸗
ſam an einem der großen Felſen, die nicht ganz die gigan⸗
tiſche Form der Felſen von Ploumanach hatten, anlegte.
Der Dolmetſcher Haſe und ein paar Gendarme ſtanden
zu unſerm Empfang bereit. Sie wollten unſere Hand⸗
koffer durchſuchen, aber ſie waren nicht ganz ſicher in
ihrem Auftreten; und richtig, als der Lageradjutant kam,

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245

drückten ſich die Gendarmen beiſeite. Man hatte ſofort
das Gefühl, daß wir in ganz andere Verhältniſſe hin⸗
einkamen als in Uzès. Gilt doch mit Recht Ile longue
als eines der beſten, wenn nicht das allerbeſte Gefan⸗
genenlager in ganz Frankreich, wobei man freilich nicht
vergeſſen darf, daß wir, die wir aus Uzeès kamen, wirk⸗
lich keine großen Anſprüche mehr ſtellten und für das
geringſte dankbar waren.
Wir marſchierten in das Lager ein. Es ging etwas
in die Höhe; durch einen Engpaß zwiſchen dünenartigen,
grünbewachſenen Hügeln. Oben auf den Hügeln ſtan⸗
den viele der Gefangenen von Ile Longue und ſahen
ſich die Neuankommenden an. Ausrufe des Staunens

und des Mitleids wurden laut. Wir müſſen wirklich

in unſrer geradezu grotesken Gefangenentracht, zer⸗
riſſen und zerlumpt, verhungert und gänzlich erſchöpft,
wie wir da ins Lager einmarſchierten, einen erbärm⸗
lichen Eindruck gewährt haben. Freilich, unſere Lands⸗
leute da oben auf den Hügeln ſchienen nach ihrem Aus⸗
ſehen auch unter ganz andern Bedingungen gelebt zu
haben als wir; ich mußte unwillkürlich an den armen
Teufel in Uzos denken, den Profeſſor aus Neapel, wie
er ohne Hoſe und Schuhe zu uns kam und bei uns alles
ſo fein und vornehm fand. Es iſt doch alles relativ in
der Welt. Wie hatten wir damals über den Menſchen ge⸗
lacht und heute hatten wir gegenüber dieſen gutgekleideten
Landsleuten ſo ein ähnliches Gefühl, wie jener Land⸗
ſtreicher. Sie ſtanden da oben, unſere Landsleute, ſo
elegant und ſauber, mit Blumen in den Knopflöchern, wie
gelangweilte Badegäſte, die mit Mißfallen auf etwas
minderwertige Badegäſte herabſchauen, deren Anblick
ſchon unſympathiſch berührt. Ich erkannte plötzlich einen
guten Freund, ehemaligen Mitſchüler, in dieſer Geſell⸗
ſchaft wieder, einen der eleganteſten dieſer eleganten
„Badegäſte“. „Guten Tag, Ahrens,“ rief ich, „biſt du

246

auch hier?“ Ahrens wandte den Kopf ab; noch ſchöner,
jetzt reden einen dieſe Leute ſchon an. Das konnte ja noch
gut werden. „Guten Tag, Ahrens, du kennſt mich wohl
nicht mehr?“ Langes Staunen und Betrachten, dann
endlich erkennt er mich: „Menſch, was ſiehſt du aus, wo
kommſt du her?“ Das gar zu deutlich gezeigte Mitleid
iſt ja auch nicht immer gerade ſehr angenehm. Ich meinte
darum: „Ja, du lieber Gott, man trägt noch etwas den
Reiſeſtaub an ſich und dann haben wir auch noch nicht
gefrühſtückt.“ „Na, denn komm man gleich zu ein paar
Spiegeleiern in die „Haitibude“, links von der „Hinden⸗
burgſtraße.“ Macht doch bloß eure blödſinnigen Gefan⸗
genenabzeichen ab, man kann ſchließlich nicht wiſſen, der
Kommandant hat ſchon mit Intereſſe davon gehört und
möchte gar zu gern mal ſo einen Mann in voller Aus⸗
rüſtung ſehen.“
Einen Augenblick ſpäter ſaß ich in der Haitibude, ſo
genannt, weil ſie mehrere Gefangene aus Haiti, Söhne
deutſcher Kaufleute, beherbergte, bei einem ſauber zuberei⸗
teten Gericht Spiegeleier an einem weißgedeckten Tiſch⸗
chen. In das Fenſter der kleinen Kabine rankten Win⸗
den, Erbſen und Bohnen herein in ſolcher Ueppigkeit,
daß ſie faſt das Fenſter verdunkelten. Sie hatten in
den drei Jahren Zeit gehabt, in dem trockenen Sand⸗
boden der Inſel recht gründlich Wurzel zu ſchlagen. In
der Mitte der Kabine um den kleinen Tiſch herum ſtan⸗
den ein paar Stühle und auf jeder Seite befanden ſich
übereinander je zwei aus alten Holzkiſten und Brettern
angefertigte Verſchläge, deren unterſte gedreht und auch
als Sofa benutzt werden konnten. Die ganze Einrich⸗
tung nannte man Betten. Man hatte das Gefühl, als
befinde man ſich in einer kleinen Schiffskabine und machte
eine Seereiſe. Nur leider dauerte dieſe Seereiſe etwas
recht lange. Heute ſind es bereits vier Jahre, daß dieſe
unglücklichen Paſſagiere nicht ausſteigen können.

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247

Im neunten Geſange der Odyſſee wurden die Gefähr⸗
ten des Odyſſeus auf die Inſel der Lotophagen verſchla⸗
gen, die ſich von den Lotosfrüchten nährten. „Wer nur
die Honigſüße der Lotosfrüchte gekoſtet, dieſer dachte nicht
mehr an Kundſchaft oder an Heimkehr, ſondern ſie woll⸗
ten ſtets in der Lotophagengeſellſchaft bleiben und Lotos
pflücken und ihrer Heimat entſagen.“
Ile Longue hatte ſo etwas von dieſer Lotophagen⸗
inſel. Es wachſen zwar auf Ile Longue keine Lotos⸗
früchte, aber ich habe gefunden, daß auf einer einſamen
Inſel der Alkohol, wenn er auch nicht ganz ſo heftige
Wirkungen auslöſt, doch ein recht heilſames Mittel iſt,
um ähnliches Vergeſſen hervorzurufen.
Am Eingang des Lagers, gleich hinter dem Stachel⸗
drahtzaun, lag die hölzerne, recht große Baracke, in der
aus großen Fäſſern zweimal am Tage friſches Bier, Rot⸗
wein und Cider zu verhältnismäßig billigem Preiſe aus⸗
geſchenkt wurde. An kleinen Tiſchen mit allerlei ſelt⸗
ſamen Krügen und Gefäßen ſaßen die „Lotophagen“ und
tranken Vergeſſenheit. Stammtiſche hatten ſich gebildet,
wo ſich immer wieder dieſelbe Geſellſchaft zuſammen⸗
fand. An größern Tiſchen, oft zu zwanzig und dreißig
Mann, ſaßen die Mitglieder der verſchiedenen Sport⸗
klubs in bunten Jacken und Mützen. In ſchwarz und
weiß geſtreiften Jacken und Mützen der Hockey⸗Klub,
in ſchwarzroten der Fußballklub, in grünweißen der Ten⸗
nisklub. Die Mützen und Jacken waren im Lager an⸗
geſertigt und unterſchieden nicht nur in ſportsmäßiger
Beziehung die Klubmitglieder, ſondern auch in geſellſchaft⸗
licher. Der eine Klub war noch vornehmer als der
andere.
Nur eine Stunde dauerte jedesmal dieſe Sitzung in
der Kantine, dann blies der dicke Clairon, der auch nie
nüchtern war, ſein: Tatatata, Tatatata, le chanson du
poilu, wie er es nannte, das Zeichen des Kantinenſchluſ⸗

ſes; aber hinten in den Baracken, wohin man ſchon vor⸗
her in immer erneuerten, fleißigen Gängen den Alkohol
geſchafft hatte — es durfte nur glasweiſe ausgeſchenkt
werden —, wurde die Sitzung fortgeſetzt. Wenn es ſein
mußte, auch über 9 Uhr, wo alles Licht gelöſcht ſein mußte,
hinaus, denn unter den Baracken gab es unterirdiſche,
geheime Keller, aus denen kein Licht und Lärm hervor⸗
drang. Sie tranken alle von dieſem Lotos⸗Erſatz, Ungarn
und Kroaten, Deutſche und Oeſterreicher, auch die Türken.
Die Türken hatten am längſten gezögert, von dieſer Frucht
zu koſten, ihre Religion verbot es ihnen ja; dann aber
tranken ſie am meiſten und duſelten Tag und Nacht ſelig
vor ſich hin.
Die Franzoſen ließen die Gefangenen zufrieden.
Ließen ſie eigentlich machen, was ſie wollten, und aus
dem Sande der bretoniſchen Inſel iſt ſo eine Art Wild⸗
Weſt oder Tertianer⸗Romantik emporgeblüht, wo alles
notdürſtig für den Augenblick eingerichtet iſt und doch für
Jahre und Jahrzehnte dauert. Es gab beſondere Holz⸗
buden für Wäſcherei und Haarſchneiden, zum Kochen
und zum Baden; Schneider, Schuſter und Friſeure boten
ihre Kunſt an und inſerierten in der kleinen hektographier⸗
ten Zeitung, die jeden Monat erſchien. Große Plakate
in ſchreienden Farben, die Sport⸗ und Turnfeſte ankündig⸗
len, waren an den Buden angeheftet, Zigaretten⸗ und
Tabak⸗Händler gingen durch das Lager und Bretzel⸗
bäcker verkauften ihre friſchgebackenen Bretzel. In der
großen Bibliothekhalle, in der veraltete Zeitſchriften aus
noch glücklichern Zeiten auslagen, ſaßen die „Lotopha⸗
gen’ und vertieften ſich in die Ereigniſſe der Vergangen⸗
heit, wenn ſie es nicht vorzogen, in der geheimen Lager⸗
Bibliothek zu abonnieren, die ſich aus verbotener und ſo⸗
gar aus pikanter Lektüre zuſammenſetzte. Wahrſchein⸗
lich aus dieſer Lektüre rührte der Spruch her, den ſich
manche aus den Memoiren Caſanovas an die Tür ihrer

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249

Baracke geheftet hatten und der die Eintretenden davor
warnte, die Schläfer im Traume zu ſtören, weil der⸗
jenige, der ſchläft, wenigſtens im Traume ein freier
Mann iſt.
Zwiſchen den Baracken liegen vereinzelt kleine grüne
Oaſen, in denen die Gefangenen allerlei Gemüſe, Kohl,
Erbſen, Bohnen und Radieschen gepflanzt haben. An
einigen dieſer Felder ſind Zettel angeſteckt: „Jemand will
ſeine Radieschen⸗Felder verkaufen.“ Der franzöſiſche La⸗
geradjutant läßt ſich das Kaufangebot überſetzen; er lacht.
Die „Boches“ bringen doch alles fertig. Jetzt verkaufen
ſie ſogar ſchon franzöſiſchen Grund und Boden.
Des Nachmittags, wenn die Sonne etwas tiefer ſteht,
ſitzen die Epigonen der Lotophagen in ihren bequemen
Stühlen, ſchauen auf die Wieſen und ſilbrigen Kornfelder
jenſeits des Stacheldrahtzaunes, ſehen die Wellen von
weitem an den Strand kriechen und beobachten die Schieß⸗
übungen der Torpedoboote und alten Kriegsſchiffe vor
der Hafeneinfahrt von Breſt, von wo des Abends von

dem erhöhten Stadtteile die Lichter der großen Hafenſtadt

herüberfunkeln, während über den Häuptern der Gefan⸗
genen der ſurrende Raubvogel ſeine Kreiſe zieht.
Andere gehen ſpazieren mit ihren Hunden an einem
Bindfaden, Terriern und kleinen Pinſchern und andern
unbeſtimmten Lagermiſchungen, die ſich zuſehends ver⸗
mehren. Der „ſtrohblaue Emil“ (er hat rote Haare und
einen knallblauen Anzug) führt ſeine Kücken ſpazieren,

die er dreſſiert hat und die ihm wie Hunde im Lager

folgen. Er hat ſie ſelber ausgebrütet, d. h. mit Hilfe
einer Brutmaſchine. In einer alten Zeitſchrift fand er
die Beſchreibung dieſer Brutmaſchine und hat danach
einen Apparat hergeſtellt, der mit einer kleinen Petro⸗
leum⸗Lampe gewärmt wurde. Wenn die Kücken groß
ſind und Eier legen, wird er im Lager ein reicher Mann
werden. Er hat aber auch noble Paſſionen. Schon

250

früher als Zigaretten⸗Verkäufer hatte er ſich von dem
Maler Primavera, der gleichfalls als Gefangener auf
der Inſel weilt, ſein Bild in Aquarell malen laſſen.
Wenn er erſt Eier verkauft, will er ſich lebensgroß in
Oel malen laſſen. Irgend jemand hat dasſelbe Expe⸗
riment mit Enteneiern verſucht. Es iſt ihm gleich⸗
falls gelungen und in ſeinem Teiche, den er ſich in dem
Sandboden neben der Baracke angelegt, plätſchern zwei
junge Enten umher. Vor mehreren Baracken hängen ge⸗
fangene Raben und allerlei Vogelgetier in ſelbſt verfer⸗
tigten Käfigen. Ein anderer Gefangener verdient ſich
damit Geld, daß er ſein Grammophon für einen Franc
die Stunde zu Geburtstagsfeſten vermietet. Dann ſitzen
die Freunde und Bekannten um den Kvffeetiſch, lau⸗
ſchen den deutſchen Weiſen, während außerhalb des
Stacheldrahtzaunes der „Poilu“ in ſeinem Wachthäus⸗
chen ſteht und neugierig hinüberlauſcht. Man kann es
verſtehen, wenn einer dieſer Landſturmleute, nachdem er
lange die Kaffeegeſellſchaft angeſtaunt, ſchließlich ſein Ba⸗
jonett durch das Dach des Häuschens ſtieß und ſich auf
Nimmerwiederſehen entfernte. Das Bild hatte ihn zu
lebhaft an irgend eine traute Kaffeegeſellſchaft in ſeiner
Heimat erinnert.
Das ſind die Sommermonate in Ile Longue, die frei⸗
lich nur die kürzeſte Zeit im Jahre ausmachen. Eigent⸗
lich ſind es nur zwei Monate; die übrige Zeit regnet es
von morgens bis abends. Das ſind böſe Zeiten auf Ile
Longue, wenn das Waſſer in großen Löchern in dem
Lehmboden ſteht und den Gefangenen die Holzpantoffeln
in dem naſſen Lehm ſtecken bleiben. Immer wieder träu⸗
felt der Regen durch die Decken der Baracken, immer
wieder ſteigt jemand mit einem Stückchen Teerpappe auf
das Dach, um das Loch zu verſtopfen. Dann pfeift der
Wind über die Inſel, dringt überall durch die Ritzen der
primitiven Holzbaracken und weht den Schläfern naſſe

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n Ne Aungue, die fre⸗
e usnacher. Eleti

251

Tropfen in das Geſicht. Das iſt die Zeit, wo der Lotos⸗
Erſatz noch reichlicher fließt als ſonſt und die Schleier der
Vergeſſenheit ſich immer tiefer und dichter auf die ver⸗
geſſene Inſel herniederſenken.
Es dauert zu lange für die Gefangenen. Vier Jahre
ſind heute über die Inſel dahingegangen, während die
Gefangenen untätig herumſitzen und ſchwatzen und immer
wieder ſchwatzen; von der Gegenwart und der erhofften
Zukunft und ganz ſelten auch noch manchmal von der
Vergangenheit. Vier Jahre wären ſelbſt in einem gol⸗
denen Käfig zuviel geweſen, und daß dieſer Käfig auf
Ile Longue nun gerade von Gold geweſen, werden die
Franzoſen ſelber nicht behaupten wollen.
Es ſind längſt andere Menſchen geworden als jene
waren, die vor vier Jahren aus glühender Vaterlands⸗
liebe von Amerika aus verſucht haben, auf einem
Dampfer nach Deutſchland zu fahren, um mitzuerleben
und mitzuhelfen. Mag ſein, daß manche ſich immer
noch nach der Heimat und der Familie ſehnen, die
meiſten haben alles vergeſſen und dämmern Tag für
Tag vor ſich hin, in geiſtiger Verkümmertheit, nur an die
Befriedigung des nächſten Augenblicks denkend.

L.

Abfahrt nach Lyon.

Anfang 1915 hatten die erſten Verhandlungen zwi⸗
ſchen Frankreich und Deutſchland bezüglich einer Inter⸗
nierung der an chroniſchen Krankheiten Leidenden, na⸗
mentlich der Herz⸗ und Lungenkranken in der Schweiz
begonnen. Faſt über ein Jahr lang hatten wir dann in
den franzöſiſchen Zeitungen all die tauſend Klippen der
Verhandlungen miterlebt, bis es endlich hieß: der Ver⸗

trag wäre zuſtande gekommen. Endloſe Unterſuchungen

folgten beim dem franzöſiſchen Arzt im Lager von Uzes.
Es kam ja nicht darauf an, daß man krank war, ſondern
vor allem darauf, dem Arzte die Ueberzeugung davon bei⸗
zubringen, und das war noch ſchwerer als krank ſein.

Es galt damals im Lager als die größte Beleidigung,
jemandem zu ſagen er ſei geſund. Man lebte ja nur noch
in der Hoffnung in die Schweiz zu kommen. Jedes Wort,
jede Miene, jede Bewegung derjenigen, die nur irgend⸗
wie auf die Internierung Anſpruch zu haben glaubten,
wurde auf die Krankheit eingerichtet. Dann kam die
Schweizer Kommiſſion nach Uzès und in etwa zwei Stun⸗
den ſchritten 300 bis 400 Mann, die Anſpruch auf die
Internierung zu haben glaubten, an den beiden Schwei⸗
zer Aerzten vorüber. Die Lungen raſſelten und die Her⸗
zen klopften in allen möglichen verkehrten Tonarten.
Manche hatten gleich Urinproben in Flaſchen mitgebracht,
in denen Flüſſigkeiten von geradezu unheimlichen Farben
ſchillerten, andere hatten ärztliche Atteſte in den Händen
oder Fetzen aus dem franzöſiſchen Krankenbuch ſich zu
verſchaffen gewußt, zu denen die Schweizer Aerzte frei⸗
lich meinten, für dieſe Diagnoſen ſeien die kranken Gefan⸗

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253

genen nicht verantwortlich zu machen. Der Mohr von
Uzèes ſtand daneben und rang um jeden einzelnen, ihn
dazubehalten, wie der Teufel um eine arme Seele.
Nach langen Monaten reiſten zwölf Mann wirklich
in die Schweiz. Dann vergingen wieder Monate und
als dann die Schweizer Kommiſſion erwartet wurde,
ſchickt der Mohr faſt alle Kranken fort nach Ile Longue.
Es iſt klar, daß wir uns danach keine großen Hoffnungen
mehr machten. Es kam aber wieder mal anders. Schon
am Tage nach unſrer Ankunft in Ile Longue wurden
zwölf Mann, darunter auch ich, zum franzöſiſchen Lager⸗
arzt beordert. Mit einer Abteilung Soldaten ging es
außerhalb des Stacheldrahtzaunes zu einer etwa zehn
Minuten entfernten kleinen Anhöhe, unmittelbar am
Meere, wo das ſteinerne feſte Gebäude der Infirmerie
für die Kranken lag. Die Unterſuchung war durchaus
wohlwollend und das Reſultat wurde auch keineswegs,
wie in Uzos, ängſtlich geheim gehalten, ſondern wir er⸗
fuhren ſofort, daß acht von uns, darunter auch ich, für
die Internierung vorgeſchlagen werden ſollten. Das ſagte
nun noch nicht viel. In Uzès waren ſchon oft Kranke

für die Schweiz beſtimmt worden, die zwei⸗ bis dreimal

aus Lyon zurückkamen und zum Teil noch heute in Frank⸗
reich ſitzen. Ich erinnere mich eines an Nierentuberkuloſe
Erkrankten, der getragen werden mußte und den ein fran⸗
zöſiſcher Arzt in Marſeille gleich wieder zurückſchickte,
weil er das Ausſehen eines Spions hätte. Zunächſt
hatten wir jedoch Glück. Schon vier Wochen ſpäter hieß
es, es wäre Nachricht aus Paris da, und nach abermals
zwei Wochen hieß es eines Morgens: Fertig machen zur
Abreiſe nach Lyon. Ausgerechnet in dem Augenblick als
ich mit meinem Gepäck zur Reiſe antrat, bekam ich aus
dem Büro einen Brief von der amerikaniſchen Botſchaft,
worin mir mitgeteilt wurde, daß mein Geſuch bezüglich
Internierung in der Schweiz abgelehnt wäre, da ich

244

nach dem Urteil der Schweizer Aerzte nicht genügend
krank ſei.
In der Kantine waren wir zum letzten Male zur Ab⸗
reiſe verſammelt. Man zahlte uns das Gelddepot aus
und verſchonte uns mit jeder Unterſuchung. Die Abreiſe
hatte nur das Unangenehme, daß man uns verbot, mehr
von unſern Sachen mitzunehmen, als wir in einem klei⸗
nen Handkoffer tragen konnten. Man ſagte, es geſchähe
das aus Repreſſalien, da die Franzoſen auch nur mit
einem kleinen Bündel in der Hand in der Schweiz an⸗
gekommen wären. Man war nun zwar bei der Abreiſe
inſofern nicht kleinlich als dem Lageradjutanten gleich⸗
gültig war, was wir ſchließlich mitnahmen, er ordnete
aber an, daß uns niemand beim Tragen helfen dürfte.
Mir war es an ſich gleichgültig. Ich wäre auch mit
dem Wanderſtabe in der Hand aus dem Lager gegangen.
Die meiſten andern aber luden ſich weit mehr auf als
ſie tragen konnten, und mußten es nachher auf dem
Transport ſchwer büßen. Einige hatten ſich bretterne
Geſtelle hinten auf dem Rücken feſtgebunden, die hoch
über ihre Köpfe emporragten, ſo daß ſie Mühe hatten,
das ganze auch nur im Gleichgewicht zu halten. Bis
ins Schiff und bis nach Breſt ging es noch, dann aber
begann der unvergeßliche Marſch durch die Stadt zum
Bahnhof.
Es war um die Mittagszeit in der heißeſten Juli⸗
hitze. Die Leute waren ganz verſchieden beladen, manche
trugen anderthalb Zentner und mehr auf dem Rücken.
Und gerade die älteſten und ſchwächſten hatten ſich die
ſtärkſten Laſten aufgeladen. Schon nach zehn Minuten
war die ganze Kolonne in der Stadt verſprengt. Ueber⸗
all brach irgend jemand mit ſeinen Kiſten und Kaſten
zuſammen und blieb auf der Straße liegen. An einer
Straßenecke ſaß der „Greif“ auf ſeinen Kiſten und Kaſten,
an denen der Bindfaden geriſſen war; die Paſſanten

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2455

auf der Straße hatten ſich um ihn geſammelt und be⸗
trachteten ſtaunend auf ſeiner entblößten Bruſt die täto⸗
wierte japaniſche Landſchaft. An einer andern Stelle
ſaß in ähnlicher Situation Kullerbacke, der aus Furcht,
ſich zu erkälten, trotz der großen Hitze es nicht über ſich
gebracht hatte, ſeinen Wintermantel auszuziehen.
Der Transportführer hatte zu jedem Zurückbleibenden
ein paar Soldaten beordert, die bei dem Betreffenden
ſtehen bleiben mußten, während die andern weiterzogen.
Geholfen wurde niemandem. Jeder mußte ſeine Sachen
wieder zuſammenſuchen und ſehen, wie er weiterkam.
Die kräftigſten trugen ihre eigenen Sachen ein Stück vor⸗
aus und halfen dann ſo gut es ging den andern weiter.
Die ganze Kolonne war ſchließlich kilometerweit aus⸗
einandergezogen und brauchte zu dem Wege, der ſonſt
vielleicht eine halbe Stunde in Anſpruch nimmt, faſt drei
Stunden. Aber wir kamen unter Verluſt von einigen
Gepäckſtücken doch ſchließlich auf dem Bahnhof an.
Die Reiſe durch Frankreich, natürlich wieder im Bum⸗
melzuge, war diesmal ganz erträglich; denn wir hatten
unſer Geld in der Taſche und man ließ uns ſogar auf
dem Bahnperron ſpazieren gehen und in dem Bahnhofs⸗
reſtaurant einkaufen, was wir wollten. Wir trauten
uns freilich zuerſt nicht recht unter freie Menſchen. Durch
die Glasſcheiben ſahen wir in die erleuchteten Räume,
wo gutgekleidete Reiſende an Tiſchen mit weißen Tüchern
ſaßen und feierlich mit beinahe ſilbernen Meſſern und
Gabeln zu Abend aßen. Unſer Poilu, der uns führte,
ſtockte gleichfalls. Wir mußten uns erſt einen ordent⸗
lichen Ruck geben, um in dieſe Räume einzutreten.
Die braven Landſturmleute, die uns begleiteten, nah⸗
men es nicht mehr ſehr ernſt mit dem Wachtdienſt und
glaubten wohl auch nicht, daß wir jetzt, wo wir in die
Schweiz kamen, fliehen würden. „Für Euch iſt der Krieg
zu Ende, wir, wir müſſen noch weiter kämpfen,“ ſagten

256

ſie und dann fingen ſie an, ſich zu betrinken und lagen
bald ſchnarchend auf dem Boden des Abteils.
Die Fahrt ging mitten durch Frankreich über Ren⸗
nes⸗Lemans⸗Tours⸗Bourges nach Lyon. Mehrmals fuh⸗
ren wir an Ruſſentransporten vorbei. Die Ruſſen wur⸗
den durch Frankreich eigentlich nicht wie Bundesgenoſſen
geleitet. In jedem Zuge gab es vorn einige verſchloſſene
Güterwagen, die die Gewehre und Waffen der ruſſiſchen
Soldaten enthielten. Die Ruſſen ſelber waren alle voll⸗
kommen unbewaffnet und bekamen wahrſcheinlich ihre
Waffen erſt an der Front. Sie fuhren in den Bahnhof
jedesmal mit einem wüſten Gebrüll ein, das von den
Franzoſen nachäffend und ironiſch erwidert wurde. Wer
näher zuſah, wurde aber gewahr, daß die paar Ruſſen, die
an den Fenſtern ſtanden und Hurra ſchrien, offenbar be⸗
ſonders dazu angeſtellt waren, während alle andern
ſchweigend und beinahe drohend im Hintergrunde des Ab⸗
teils verharrten. Auf einem Bahnhof, wo unſer Zug
längere Zeit hielt, ſahen wir Ruſſen, die durch einen ziem⸗
lich dichten Kordon franzöſiſcher Truppen vom Publikum
ſtreng getrennt waren. Man ſah nirgendwo Blumen⸗
ſchmuck an den Wagen, den die Franzoſen ſonſt doch den
Indern und Senegalnegern in ſo verſchwenderiſcher Fülle
ſpendeten. Das Intereſſe des Publikums für die Ruſſen
war auch nicht beſonders groß. Als unſer Zug auf dem
gegenüberliegenden Geleis einfuhr und es bekannt wurde,
daß einige „Boches“ da wären, war ſofort alles Intereſſe
für die Ruſſen verloren und konzentrierte ſich auf die
paar kranken Boches⸗Geſtalten. Ein Lampenputzer machte
ſich den Scherz, ſtieg auf das Trittbrett eines Abteils des
uns gegenüber haltenden Ruſſenzuges, faßte einen der
Ruſſen leiſe an der Schulter und ſagte ihm, indem er
mit der Hand auf uns deutete, das Wort: Espion ins Ohr.
Der naive, einfältige ruſſiſche Bauernburſche zuckte zu⸗
ſammen wie von einer Viper geſtochen und ſtarrte uns

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1de * len elen⸗ an, während alle Umſtehenden in Gelächter aus⸗
h Frnne. rachen.
n ier li An einer andern Station kamen wir an einem
i Rane ⸗ größern Trupp Marokkaner, gelben und braunen Kerlen
ittuz nſinun in feldgelber Uniform vorüber, die faſt alle mit dem
mn eAuneenſt Croix de guerre ausgezeichnet waren, offenbar eine
Ronce nerſcloſere Sturmtruppe. Sie nahmen einen Augenblick gegen uns
ind Vfen der ſiſchen eine drohende Haltung ein, weil man ihnen wieder zum

1 ſebber wanen ale dnl⸗ Scherz geſagt hatte, daß wir Spione wären. Als ſie

mmen woßtſchenlich ihe dann hörten, daß wir auf dem Meere gefangen ſeien,
ußren in hen Voyfof wurden ſie gleichgültig.
hil ein das n den Die Wut gegen die Boches erſchien jetzt im allgemei⸗
i ermidert wurde. Ndoer. nen gegen die erſte Zeit erheblich abgeſchwächt, wir

deß de paar Nuſſen de waren gegen früher nur noch Gegenſtand mäßigen Inter⸗
ma ſchien oferter dho. eſſes; nur einmal erfreuten wir uns eines etwas auf⸗
1 während ele agden fallenden Intereſſes ſeitens eines gutgekleideten Fran⸗
in himergnnnde ds AL zoſen und ſeiner Frau, die wiſſen wollten, was mit uns
Pohntof, o uſer aeig geſchehen würde. Sie waren ſchmerzlich betroffen, daß
ſen de drc einn jen wir in die Schweiz ſollten. Ob man das denn nicht ver⸗
ATnpen un Pilitn hindern könnte, wir ſeien doch ſicherlich Spione und ob
Seen . man denn nicht gleich an Ort und Stelle kurzen Prozeß
ſch nirvendwo Diunen 1
Frunzoſen ſonſt doc) den machen und uns aufhängen könnte. Das wackere Ehe⸗
Dronye . ile paar, zu deſſen Entſchuldigung ich nicht verhehlen will,
innſeri daß beide in tiefer Trauer waren, konnte ſich gar nicht
uultuns fi de In wieder zufrieden geben, es war ihnen ganz unfaßbar, daß
As wrſer dug al man hier ein paar Boches, die man ſchon in Händen
hr ud tn eg hatte, wieder loslaſſen wollte.
wor ſfot gle⸗ uiR

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So kamen wir denn nach Lyon, wo wir nicht lange
zu bleiben hofften. Wir waren in einem Hauſe mitten in
den Straßen Lyons ganz in der Nähe des Bahnhofs
untergebracht. Die Fenſter waren auch hier zur Straße
abgedichtet, nur von den Seitenfenſtern aus ahnte man
etwas von dem Leben der großen Stadt. Ecole de santé
nannte ſich das Haus mit den großen Räumen und den
vielen eiſernen Betten, auf denen ſogar weiße oder ein⸗
mal weiß geweſene Laken zu ſehen waren. So eine Art
Sanitätsſchule mochte es geweſen ſein für Krankenpfleger,
aus der freilich alle Einrichtungen, die der Geſundheit
förderlich ſein konnten, herausgenommen waren und wo

Gunten und das zä

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r doch auf dem Hof⸗
ett Hier in Lyon
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250

man dafür ſorgte, daß die Kranken, in ihren Zimmern
eingeſchloſſen, dem tödlichſten Stumpfſinn anheimfielen.
Man wurde hier zwar nur ſelten ſchikaniert und war ſich
im großen und ganzen ſelbſt überlaſſen, aber dafür fehlte
es an manchem, das ſelbſt das Lagerleben in Uzès noch
geboten hatte. Es gab keine Kantine, man hatte keinen
Putzer, mußte alles ſelbſt machen, hatte die erſten Wochen
weder Geld noch Pakete; denn es dauerte faſt acht Wochen,
bis man die Verbindung nach Hauſe wiederhergeſtellt
hatte. Das waren alles Nachteile, die durch den Kanin⸗
chenbraten und das zähe Kuhfleiſch, das es hier jeden
Tag gab, nicht aufgehoben wurden. Selbſt in Uzeès hatten
wir doch auf dem Hofe noch etwas Bewegungsfreiheit
gehabt. Hier in Lyon ſaß man vom Morgen bis Abend
in der „Geſundheitsſchule“ auf ſeinem Bette und wartete
auf die Schweizer Kommiſſion, die über vier Monate auf
ſich warten ließ. Nur eine Stunde am Tage durften
wir in Abteilungen hinten auf dem kleinen, ſchmalen
Hofe ſpazieren gehen und auch dieſe Zeit wurde vielfach
beſchränkt, wenn die franzöſiſchen Verwundeten und die
Kreolen und Neger es für nötig hielten, in dem neben
dem Hofe gelegenen Baderaum ihre Duſche zu nehmen.
An den Hof ſchloß ſich eine Reitbahn, in der Holz⸗
geſtelle und darüber gelegte Strohſäcke aufgeſtellt waren,
wo die Kranken untergebracht wurden, wenn das vordere
Gebäude überfüllt war. Es kamen ſtändig friſche Ver⸗
wundete nach dort, die entweder von der Front oder von
unmittelbar hinter der Front gelegenen Hoſpitälern nach
hier zur beſſern Pflege kamen. Der ſtändige Zuzug fri⸗
ſcher Verwundeter hatte zur Folge, daß wir Zivilgefan⸗
genen eigentlich immer auf dem Umzug waren. Die
Franzoſen verſuchten immer wieder, die Gefangenen, die
gleichartige Verwundungen und Krankheiten hatten, in
einem gemeinſamen Zimmer unterzubringen, was ihnen
nur ſchwer gelang.

17*

260

Ueber unſerm erſten Zimmer lag der Klub der
„Grashüpfer“, wie ſie ſich ſelbſt nannten, der Soldaten
mit nur einem Beine, die über uns, wenn ſie ihre Krücken
fortgelegt hatten, herumhupften und die auch manchmal
im Hofe untergefaßt mit einem Bein Parademarſch ver⸗
ſuchten. Auf der andern Seite lag der Klub der Ein⸗
armigen, auch einige Irre und Blödſinnige waren dar⸗
unter, deren Schreie manchmal zu uns herüber drangen.
Gegenüber unſerm Gebäude, durch eine verdeckte
Brücke über die Straße verbunden, lag das Hoſpital der
Franzoſen, von wo manchmal die Marſeillaiſe herüber⸗
tönte oder wo wir ein paar weißgekleidete Kranken⸗
ſchweſtern an den Fenſtern ſtehen ſahen. Dort drüben
lag auch der große Operationsſaal, wohin man faſt täg⸗
lich einen der verwundeten deutſchen Soldaten zur Ope⸗
ration hinübertrug, der dann durch unſer Zimmer, noch
in der Narkoſe ſchreiend oder ſingend, ſpäter zurück⸗
getragen wurde.
Mit uns Zivilgefangenen machte man wenig Um⸗
ſtände. Unſere Hauptbeſchäftigung beſtand, wie geſagt,
in dem fortwährenden Umziehen von einem Zimmer in
das andere, von der Ecole in die Manege und wieder
zurück. Meiſtens kamen wir bei dieſen ewigen Umzügen
in der Manege zu liegen, zuſammen mit den weniger
kranken Soldaten, die die Zugluft in der Manege mit
ihren zerbrochenen Fenſtern beſſer vertragen konnten.
Hin und wieder, wenn einer der Soldaten ſeiner
Verwundung erlegen war, beſuchte uns der elſäſſiſche
evangeliſche Pfarrer, um uns im ſalbungsvollen Tone
Entſagung und Hoffnungsloſigkeit zu predigen. Wir

durchſchauten dieſen Heuchler, dem es nur darauf ankam,

uns auszuforſchen, was wir über unſere Behandlung
in Frankreich äußerten und wo wir vor dem Kriege in
Frankreich geweſen, um daraufhin bei den franzöſiſchen
Dolmetſchern und bei dem franzöſiſchen Arzte unſere dem⸗

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der Aſiſiſkt

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261

nächſtige Internierung zu hintertreiben. Viel lieber
als der evangeliſche war den Soldaten der katholiſche
Pfarrer, der immer freundlich lächelnd hereinkam, ſeine
Zigaretten verteilte und dann ſchnell wieder ging. Noch
lebten wir ja, hatten jetzt ſogar große Hoffnung, befreit
zu werden, und wollten darum von dieſem Elſäſſer nicht
ſchon vorher unſere eigene Leichenrede hören. Wir woll⸗
ten froher Stimmung ſein, Muſik wollten wir haben,
und da wir keine Inſtrumente hatten, machten wir uns
ſelber welche. Die Soldaten brachten ein Orcheſter fertig,
das wahrhaftig aus dem Nichts heraus geſchaffen war.
Irgend einer von ihnen, von Beruf Friſeur, war in Nord⸗
afrika mit einem Geigenbauer in einem Konzentrations⸗
lager zuſammen geweſen und hatte ihm abgeſehen, wie
man eine Geige anfertigt. Aus alten Börten und
Zigarrenkiſtenholz, die mit Glasſcherben und glühenden
Drähten bearbeitet wurden, fertigte er in wenigen Tagen
drei bis vier Geigen, die einen ganz guten Ton von ſich
gaben. Mund⸗ und Ziehharmonika waren vorhanden,
der Baß war eine alte Krücke, deren Gummiende kunſtvoll
gegen den Boden gerieben wurde. Um dem Ganzen
Schwung und Schmalz zu geben, hatte man endlich noch
ein beſonderes Inſtrument erfunden, das aus zwei Kon⸗
ſervenbüchſen beſtand, die aufeinander befeſtigt, klirrende
Laute von ſich gaben, wenn man mit einem gezackten
Holz über den Draht ſtrich, an dem die beiden Konſerven⸗
doſen und noch andere Blechſtücke befeſtigt waren.
Ein groteskes Bild, der Abend in der Manege, wenn
die Gasflamme brannte, die Einarmigen und Krüppel
um den Ofen ſtanden, im Hintergrunde dieſes merk⸗
würdige Orcheſter deutſche Märſche oder Tänze ſpielte
und der irrſinnige Lehmann ſich im Kreiſe drehte und
ſeine unartikulierten Laute hin und wieder dazwiſchen
brüllte, die ſo ähnlich wie das Wort „Luft“ klangen.
Wenn dann endlich die Lichter gelöſcht, die Muſik ver⸗

262

ſtummt, die Krüppel und Kranken aufgehört hatten zu
ſchreien und zu lärmen, und man gerade verſuchte ein⸗
zuſchlafen, wurden noch in der Nacht plötzlich die Türen
in der Manege aufgeriſſen und von draußen ſchwankte
wieder ein Zug von Verwundeten, die gerade von der
Front kamen, auf ihren Bahren herein.

Lyon — die Boches
In einer Reitbahn — es iſt Nacht.
Der Wind pfeift durch zerbrochne Scheiben,
Die Kranken wachen auf den Strohmatratzen
— Es iſt ein Hoſpital.
Die Züge heulen in der Nacht minutenlang,
Ganz nah, es geht durch Mark und Bein,
Es fahren wieder Ruſſen durch,
Man kennt ſie ſchon an dem Geheul.
Von ferne tönt gedämpft herüber
Der Lärm der großen, fremden Stadt.
Man amüſiert ſich trefflich in Lyon.
Cafés und Kinos übervoll, Muſik und Marſeillaiſe.
Und Frauen gibt's ſo viel man will,
Für jeden zwei und mehr.
Die Wache, die erſt geſtern in der Stadt,
Kam heute früh und ſagte uns:
C'est une orgie, c'est vraiment une orgie.

Von ferne plötzlich Stimmen, Schritte,
Das Licht wird angedreht,
Sie bringen Neue von der Front.
Franzöſiſche Krankenwärter mit den Bahren,
Es ſind wohl mehr wie hundert.
Ein jeder Boche trägt ſeinen Zettel auf der Bruſt.
Da ſteht es drauf:
Mit einem Arm, mit keinem Arm,
Mit einem Bein, mit keinem Bein,

ebtetvas noch zu⸗

Es ſehlen einem ſpe
id lacht.

Cest bon la guerre,

est Tüimeltt mag

Vr ſclefen dieſe
Eu föhnten die Ver⸗
Gind alte Veteranen
De kaum erſt 20

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See mußten als Gef

Den Franzmännern.

ind manche, die de

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eih ſch die Zettel

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Und ſo entſchlief.
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d ihn gefärht, wi
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r tang derzweifel

uftehört hatten

Die Füße erfroren, ein Lungenſchuß,

gen 1
Ki⸗ r. Gehirnerſchütterung.
on drunßen 6 n Man ſtellt ſie auf in Reih und Glied,
E ihwonte Man zählt ſie zwei⸗, drei⸗, viermal.
de gende n R Die Franzoſen zählen dreifach ſtets und mehr.

Ktdk Man ſucht ſie durch nach Geld, nach Gott weiß was,
Man tat es mehr als zehnmal ſchon.
Dann gehen die Franzoſen, nur der Charles,

ch.
Der Spitzbub, der die Kommiſſionen macht,

ieue Bleibt etwas noch zurück, geht langſam durch die Reihen
7 (Es fehlen einem ſpäter auch zehn Mark)
Und lacht:
füintenlang . C'est bon la guerre, c'est magnifique,
und Den⸗ C'est vraiment magnifique.
cell Wir ſchliefen dieſe Nacht nicht viel,
ber Es ſtöhnten die Verwundeten zu ſehr,

Gtadt. Sind alte Veteranen drunter,
Qon. Die kaum erſt 20 Jahre zählen.
it md Morfſelſe. Sie wußten vieles von Verdun:
Sie mußten als Gefangene in den Schützengräben
Den Franzmännern beim Graben helfen.
Sind manche, die den Tod ſich dort geholt.

Am nächſten Morgen ging ein Arzt
— — Gelangweilt durch die Reihen,
— Sah ſich die Zettel an und kam nicht wieder.
Schtte, Am Nachmittage fing das Sterben an,
Erſt einer, der verſchüttet war, bewußtlos blieb

n wil,
det Studt

une orgie.

vont. Und ſo entſchlief.
it den ahren Dann einer, deſſen Haut ſo gelb wie Schwefel,
61 Der ihn gefärbt, wie das verſengte Gras.
ti u der Reaſf. Und dann noch einer mit dem Gummiſchlauch
Im Halſe, der ihn allein vom Nichts noch trennte.
Er rang verzweifelt eine Stunde

Arm,
Vein,

Nach Luft und hatte keine Zeit zu ſprechen,

Die Lunge war voll Eiter ihm gelaufen.
Er ſtarb als letzter ſo beim Abendeſſen.
Kaum tat er noch den letzten Seufzer,
Da trugen ſie ihn ſchon hinaus.
Es rief noch irgend jemand „Achtung“,
Wir ſtanden einen Augenblick ganz ſtill,
Dann war auf immer er verſchwunden,
Da draußen in der kalten Nacht.

Des Abends kamen die Studenten,
Die an den Boches die Studien machen,
Und fragten lachend, ob denn keiner
Vom Regimente 96, ſie hätten gern
Die Achſelklappen.

eber

. Dezember⸗

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gun ſil.
ſchwunden,

nch.

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265

Ueber die Grenze.

Anfang Dezember, nach faſt fünf Monaten, war
eines Tages die Schweizer Kommiſſion wirklich da. Wir

hatten gedacht, nur einer Hauptkommiſſion vorgeſtellt zu

werden, da wir durch den franzöſiſchen Arzt im Lager
ja ſchon unterſucht und für die Schweiz beſtimmt waren.
Statt deſſen mußten wir im ganzen drei Kommiſſionen
beſtehen. Eine franzöſiſche, eine Schweizer Vorkommiſ⸗
ſion und die Hauptkommiſſion.
Die franzöſiſche Vorkommiſſion war gnädig, ſie ſtellte
nur ganz wenige zurück, das war noch nicht ſchwer ge⸗
weſen. Aber dann kam das ungleich ſchwierigere Examen
durch die Schweizer Vorkommiſſion. Dem Schweizer Arzte
kam es hauptſächlich darauf an, den Franzoſen durchweg
nachzuweiſen, daß ihre Diagnoſen falſch waren, was häu
fig ſtimmen mochte, aber nicht hinderte, daß ſie auch ein⸗
mal richtig waren. Die Schweizer Aerzte hatten bei die⸗
ſer Unterſuchung zum erſten Male ſelbſtändig zu entſchei⸗
den und trotzdem kamen von den 18 Ziviliſten, die mit
mir zuſammen unterſucht wurden, ſchließlich nur ſechs
Mann in die Schweiz.
Ein letztes Mal ſtanden wir in dem Hofe der Ecole
de santé, jeder mit ſeinem Gepäck in der Hand, ein letztes
Mal warteten wir auf die Durchſuchung unſers Gepäcks.
Unbeſchreibliches Glücksgefühl, in einem von der
Schweiz geſtellten Extrazuge zu ſitzen und zu wiſſen, in
einigen Stunden liegt das alles hinter dir. Letzte Zwei⸗
fel, wenn der Zug an der Grenze noch irgendwo hält,
man iſt Peſſimiſt geworden — vielleicht holen ſie einen
noch wieder heraus; einmal haben ſie jemanden wieder
zurückgeholt, weil nachträglich bekannt geworden, daß er
vor dem Kriege längere Zeit in Paris geweilt, aber nein,

266

wir halten nur, weil wir unmittelbar vor der Grenze ſind.
Die Vorhänge werden heruntergelaſſen, wir ſollen nicht
ſehen, daß franzöſiſche Truppenanſammlungen zu beiden
Seiten der Eiſenbahn kampieren. Einen Augenblick
ſpäter und wir ſind auf Schweizer Grund und Boden;
noch eine kleine Stunde und wir halten in Genf. Es gibt
Blumenſträuße, Bohnenſuppe und warme Würſtchen;
Landsleute rufen Hurra und auf dem Bahnperron ſingt
ein Damenchor.
Beim Morgengrauen waren wir ſchon in der Schnee⸗
landſchaft der Graubündener Berge und um 11 Uhr vor⸗
mittags in der roſigen und blauen Kälte der Schneeberge
von Davos.

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Urbſette hatte ich ft
t Meine Möbel
inn wohnen mochte, n
t in Spanien.
Innet hatte, hatte ich

Niſen von meinen 3

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aſen, wir ſolen Nipt
Rir din eneeeize
. Einen Vugerbi
Glücklich der Mann, der den Hafen erreicht hat

Und hinter ſich ließ das Meer und die Stürme,
Und jetzo warm und ruhig ſitzt
Im guten Ratskeller zu Bremen.
Heine: Nordſee, im Hafen.

haltn in enf E Gtt
nd warme Vürſthen
dem Bahnyenon nnt

wir ſton in der Sehne⸗
ge und un l1 Uhr vor⸗
n Klte der Schneere

,

N 8
Ee
4

o — R.
So war es mir denn nach faſt drei Jahren gelungen,
aus Frankreich über Spanien durch die Gefangenſchaft
hindurch Deutſchland wieder etwas näher zu kommen.
Wertobjekte hatte ich freilich nicht viele mit hinüber ge⸗
rettet. Meine Möbel ſtanden in Paris, Gott weiß, wer
darin wohnen mochte, meine Koffer in der Bretagne, der
Reſt in Spanien. Was ſich in der Gefangenſchaft ange⸗
ſammelt hatte, hatte ich zuletzt in IJle Longue zurücklaſſen
müſſen; von meinen Zeichnungen und Tagebüchern gar

268

nicht zu reden. Frau und Kind hatte ich ja eigentlich
auch verloren, als ſie von Spanien nach Deutſchland auf
einem Paſſagierdampfer vorausgefahren waren, das ein⸗
zige, was ich noch beſaß, war ein Cutaway und meine
Lackſtiefel, die ich aus Alcalà de Guadaira auf das
Knochenſchiff mitgenommen und durch die Gefangenſchaft
hindurchgerettet hatte.
In dieſem noch tadelloſen Anzuge ſitze ich im Speiſe⸗
ſaale des Kurhauſes zu Davos und denke nach über die
Wechſelfälle des Schickſals. Cervantes ſagt irgendwo,
daß es eins der höchſten Glücksgefühle ſei, die es gäbe,
nach längerer Kriegsgefangenſchaft wieder ein freier
Menſch zu ſein. Ich glaube, Cervantes wurde mehrere
Jahre von Seeräubern in Nordafrika gefangen gehalten.
Ich kann es ihm jedenfalls vollkommen nachfühlen
und ich erhöhe dieſes Glücksgefühl noch durch ein gutes
Abendeſſen und eine gute Flaſche Rotwein. Um mich
herum tadellos gekleidete Herren und Damen, denen
man es anſieht, daß ihre einzige Sorge darin be⸗
ſteht, ihre Kleidung den Nuancen der Witterung und der
Tageszeit anzupaſſen. Keiner ſieht mir offenbar an, daß
ich noch geſtern auf dem Strohſack gelegen; denn ich bin
ſogar der Gegenſtand eines gewiſſen Intereſſes der ſchö⸗
nen Frau, die mir gegenüberſitzt und mit ſchmalen, weißen
Händen nach dem Kelchglaſe greift. Das tut einem
wohl. Fatal nur, daß ich jedesmal zuſammenſchrecke,
wenn draußen die Gittertür des Aufzuges zugeſchlagen
wird; das iſt genau dasſelbe Geräuſch, wie das Klirren
der alten Gewehre der Humpelgarde auf dem Kaſernen⸗
hofe von Uzès. Eine große Freude erwartet mich noch,
ich werde dieſe Nacht wieder eine der höchſten Errungen⸗
ſchaften unſrer modernen Kultur in vollen Zügen ge⸗
nießen, ich werde wieder in einem ſaubern weißen Bette

ſchlafen.

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Inhaltsverzeichnis

In der Bretagne
Der Hummernkönig
Die erſten Kriegsanzeichen
Kriegsausbruch
Gefangen in Ploumanach

Die Fahrt an der Weſtküſte Frankreichs entlang ...

In Spanien

In der Perla Chica
Alcalà de Guadaira
Die Höhlenbewohner
Die „Fonda“ in Alcalaà
Das Recht der Individualität
Die Dorfjugend
Schnee in Alcala
Abſchied von Alcalaà
Letzte Reiſe in Spanien
Die Sympathien der Spanier für Deutſchland
Barcelona
Ein neuer Verſuch
Beim Briefmarkenhändler
Die Abfahrt
Auf dem „Knochenſchiff“
Gefangen
Im Militärgefängnis von Toulon
Nach Marſeille
Auf dem Ponton
Fahrt nach Uzes
Ankunft in Uzes
Das Honzentrationslager in Uzes

Das Leben in der Hiſte. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
„Hamerab⸗ Pump . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 193
Auf dem Kaſernenhofe . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 199
Cachot . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 214
Mein Tagebuch . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 224
Kino in I3es . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 228
Abfahrt von Iizes . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 238
Die Lotophageninſel . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 244
Abfahrt nach Lpon . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 252
Cpon. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 258
Ueber die Grenze. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 265
On der Schioeig . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 267

ft am Guad

Candͤſche
Rote Hagzienda in
4 Grce über den u
Altes Zohrlgebande

3e

1 deen von Plouman
1 Kiuibenfſcher ·
3 Der Hummernkönig
Sche in der Drete
z 6tiefeluger in Gedi
6 Gtraße in Acald de
1. Betler in Alcala de
Dorftavaliet in Alce
1. Das Wochenſchif⸗
40. In der Loſerne in
11. Das Leben in der 5

1 Euf dem Kaſernenhe

68. Ecole de Sants in
44 Abſters dei Dados

Verzeichnis der Abbildungen

Gemälde

.Landſchaft am Guadaira bei Sevilla.
. Rote Hazienda in Alcala de Guadaira bei Sevilla.
. Brücke über den Guadaira bei Sevilla.
.Altes Fabrikgebäude in Alcala de Guadaira bei Sevilla.

1
2
3.
4
5
6
7.
8.
9

Zeichnungen

. Hafen von Ploumanach
. Krabbenfiſcher
. Der Hummernkönig
. Schloß in der Bretagne
. Stiefelputzer in Sevilla
. Straße in Alcala de Guadaira bei Sevilla
.Bettler in Alcala de Guadaira
. Dorfkavalier in Alcalà de Guadaira
.Das Knochenſchiff
. In der Kaſerne in Uzes
. Das Leben in der Kiſte
. Auf dem Kaſernenhofe
. Ecole de Santé in Lyon
. Kloſters bei Davos

Druck von Zulius Alinkhardt
in Leipzig.

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VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset

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ebniſſe in Spanien
reich während des
deltkrieges
ungen und 4 Abbildungen

Von
ul Madſack.

Werlegt bei
Biermann in Leipzig
1918.

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