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 Die Mathildenhöhle Köstlin, Reinhold —— ä Mathildenhöhle. Mathildenhöhle. Novelle nach einer wahren Bege benheit vV 9R C. Reinhold. X 5* * “ 6 r K 2 1 2 0 6 ℳ *½ Be . * . . 4 TW S 6 Stuttgart. Fr. Brodhag'ſche Buchhandlung. 1839. Erſtes Capitel. Der Graf v. Morblad war nach langen überſeeiſchen Reiſen wieder nach Deutſchland zurückgekehrt und hatte ſich in einer der ſchönſten Gegenden mit großen Beſitzungen angekauft. Die Wahl des Orts verrieth ſchon den Geſchmack und die Sinnesart des neuen Herrn. Wollte man die Natur des Landes vorläufig mit Einem Worte charakteriſiren, ſo durfte man ſie ſogleich in hohem Grade bizarr nennen. Kam man von der anliegenden Hoch⸗ ebene her, ſo erwartete man kaum etwas Anderes, als eine Fortſetzung von dieſer zu finden. Denn das Auge ſchweifte ungehindert auf langgedehnten Feldern fort, die bis zum Ho⸗ rizonte ſelten durch waldige Kuppen, niedrige Hügel, Schlöſ⸗ ſer tragende Felſen u. dgl unterbrochen wurden. Aber plötz⸗ lich ſchoß da und dort der Weg in die Tiefe ab; auf ſchwin⸗ delnden Wegen ſtieg man zwiſchen abentheuerlichen Felſen und wuchernden Waldungen in die Tiefe zu ſchäumenden Bächen hinunter und fand ſich in reizend gewundenen Thälern, die wie durch Striche einer Zauberhand in die einförmige Ebene . 2 eingeriſſen zu ſeyn ſchienen. Vielfach verzweigt, durchkreuzten ſie ſich und wetteiferten in barocken Gebirgsbildungen, im Grün der friſchen Wieſen, in der Ueppigkeit des Baum⸗ ſchlags, im Reichthum an Blumen und Kräutern. Wie an⸗ ders erſchienen nun die vorher ſcheinbar auf der Ebene zer⸗ ſtreuten Schlöſſer, Kirchen, Dörfer und Ruinen! In ſchwin⸗ delnder Höhe ſah nun das Auge ſteile Gipfel von ihnen ge⸗ krönt, durch jähe Abſchüſſe von der Bergwand abgeriſſen; ſie waren in das Reich der leichten Vögel hinaufgerückt, und der Blick glitt erſchrocken an ihnen nieder. Im übrigen war es minder die Muskulatur des Gebirges ſelbſt, was auffiel, als deſſen Auszackung in wunderliches Geſtein. Man hatte hier keine urſprüngliche Bildung vor ſich, ſondern die Ge⸗ walt bahnbrechender Fluthen hatte die Thäler gefurcht und aus dem mächtigen Kalk den verwitterten Sandſtein ausge⸗ waſchen. Standen nun hier ganze Felſenwände von der Na⸗ tur ſo aufgethürmt, daß ſie einer von Rieſen gebauten Burg mit Thürmen, Zinnen, Schießſcharten und weitgeſprengten Tho⸗ ren aufs Vollkommenſte glichen, ſo ſah auch in einzelnen Steinbildungen das Volk die wunderlichſten Aehnlichkeiten. Hier kniete eine Nonne, dort wandelte Moſes, die Geſetzta⸗ feln im Arme, mit fliegendem Gewande. Erkannte der von Oſten kommende einen orientaliſchen Fürſten mit übergeſchla⸗ genen Beinen, ſo ſah der von Weſten her Schreitende in dem⸗ ſelben Felſen den franzöſiſchen Kaiſer mit dem wohlbekannten Hütchen; von Löwen, Bären, Widdern und andern Thierbil⸗ dungen nicht zu reden. Was aber der ganzen Gegend den geheimnißvollſten Reiz gab, das war nicht auf der Oberfläche zu finden, ſondern ruhte in dem heimlichen Schooße des Ge⸗ birges verborgen. Höhle an Höhle war hier eingeſenkt, ſo umfangreich und mannigfaltig, daß man an ein Doppelreich hätte glauben mögen, um ſo mehr, da die Menge von Thier⸗ knochen, die darin aufgefunden wurden, auf längſtvergangene Zeiten, zum Theil auf ganz fremde Gegenden wieſen. Die — — — -⸗ ——V́—— —— — — =— —Ü,,, — — 3 Merkwürdigkeit dieſer Erſcheinung für den Forſcher hatte nur eben erſt die Aufmerkſamkeit weiterer Kreiſe auf jenen glück⸗ lichen Gau gelenkt, und das Heer der langweiligen Reiſenden fing erſt ſeine Plänkler dahin zu ſchicken an. So⸗ war auch das Volk noch nicht aus ſeiner Verwandtſchaft mit der Natur herausgeriſſen, ſondern gab ſich noch mit jener harmloſen Naivetät, die ſo ſchnell eingebüßt wird und dann niemals zu⸗ rückzubringen iſt. Nichts war anmuthiger, als hier einem ländlichen Feſte beizuwohnen. Da ſah man nichts von dem wüſten Taumel, wodurch das Gefühl vermeinter Zurückſetzung gegen höhere Stände ſich übertäuben will, nichts von dem un⸗ geſchlachten Trotz gegen Fremde, hinter dem der Mangel an wahrer Bildung ſich doch nur ſchlecht verſteckt. Man lebte und ließ leben, und die Natur ſchlang das Band gefälliger Sitte um Alles; wenn der Fremde nur verſtehen und ver⸗ ſtanden werden wollte, ſo war er ſogleich traulich wie ein Längſtbekannter aufgenommen. So vereinigte ſich Alles, um dieſem ſchönen Landſtriche auch für einen Vielgereisten den Anſtrich und Reiz der Neuheit zu geben. Wirklich fand ſich der Graf durch den wohlgelungenen Kauf äußerſt glücklich und gab dies auch deutlich zu erkennen, indem er gleich in den erſten Tagen weitläufige Plane, die Gegend zugänglicher zu machen, nicht nur entwarf, ſondern auch auszuführen begann. Konnte er auch keine Heerſtraßen bauen, ſo ward doch in kleinerem Maaße unendlich Vieles ge⸗ leiſtet. Durch manche Thäler, die noch gar nicht betreten waren, wurden Fußſteige geführt, in andern wurden die Fuß⸗ ſteige zum Gebrauch für leichtes Fuhrwerk erweitert und ge⸗ ebnet; Jähen wurden abgetragen, das muthwillige Waſſer ein⸗ gedämmt und für Wieſenwäſſerung gewonnen, Brücken ge⸗ ſchlagen, Pavillone errichtet. Beſondere Sorgfalt ward dem alten Schloſſe Adlerſtein zugewendet, welches der Graf zu ſei⸗ nem Sommeraufenthalte erkoren hatte. Eine weitläufige Burg, auf einer kühnen Kuppe thronend, lag hier ſeit dem Bauern⸗ 1 * 4 kriege in Trümmern, doch ſo, daß die Ruinen erſt dem Gan⸗ zen ein recht maleriſches Anſehen gaben. Mit dem Kegel, der die Burg trug, war durch eine eingeſenkte Bergkante ein anderer verbunden, deſſen Spitze eine Kapelle krönte, ſo daß Burg und Kapelle allein geſchwiſterlich in der Höhe ſchweb⸗ ten und ein weit und weiter ſich ausbreitendes Thal beherrſch⸗ ten. Beide wurden nun durch einen bequemen Fußpfad ver⸗ bunden, dem man doch den romantiſchen Hinzug an Abgrün⸗ den und jäh abſchießenden Fernſichten nicht benahm. Die Ka⸗ pelle ward zum Familienbegräbniſſe eingerichtet, ein modernes Haus in der Nähe der alten Burg in mittelalterlichem Ge⸗ ſchmacke umgeformt. Was aber am meiſten für den Geſchmack des Grafen zeugte, das waren die Gartenanlagen, welche er zwiſchen den Ruinen einrichten ließ, indem er ſich ebenſofern von Antiquitäten ſucht, als von moderner Unbildung hielt. Der alte Burggarten ward nur mit Mohn angepflanzt, und, wenn nun die hohen bunten Blumen im Winde ſchwankten, ſo erblickte die Phantaſie gerne die liebenden Jungfrauen, die dazwiſchen an den Zinnen hinwandelten und nach ihren Rit⸗ tern aus in die blauen Fernen blickten. Der weggeſchaffte Schutt ließ die eigenthümliche Bauart ſchroffer hervortreten, und alles Eckige ward wieder durch die Gartenkunſt gemildert. So erreichte man den Zweck, ebenſowohl eine an und für ſich geiſtreiche Anlage hervorgebracht zu haben, wie man ein voll⸗ kommenes, aber nicht verletzendes, ſondern harmoniſch ge⸗ ſänftigtes Bild der Vorzeit wieder hergeſtellt hatte. Wenn wir nun bisher den Grafen als einen vielthätigen Mann kennen gelernt haben, ſo dürfen wir auch nicht ver⸗ ſchweigen, daß durch ſein ganzes Weſen ein Zug tiefer Schwermuth gieng, den nur lange Erfahrung und ächtmenſch⸗ liche Bildung mit ſeinem ſprudelnden Humor, ſeiner ſpringen⸗ den Lebendigkeit und der Haſtigkeit und Heftigkeit ſeines Tem⸗ peraments einigermaßen ausgeglichen hatten. Oberflächlichere Beurtheiler leiteten ſie einfach von der Trauer um eine ſehr 5 geliebte und frühe geſtorbene Gattin, ſo wie von dem Ver⸗ druſſe, keinen Sohn am Leben behalten zu haben, her. Wenn aber dies allerdings viel mochte dazu beigetragen haben, die trübe Stimmung zu beſtärken und zu befeſtigen, ſo war doch wohl der Grund derſelben ein früherer, tieferer und allge⸗ meinerer, und lag in der ganzen Art und Weiſe, wie der Graf zum Leben ſich geſtellt fand. Er war, was man einen ſehr glücklichen Kopf nennt, aufgeſchloſſen für Alles, geſchickt, auch das Mannigfaltigſte ſchnell aufzufaſſen, ohne doch nach⸗ haltig und gründlich und zur fruchtbaren Verarbeitung gedul⸗ dig genug zu ſeyn. Aus Ueberfluß an Talenten hatte er kein einziges, das beſonders hervorgeſtochen und die andern ſich untergeordnet hätte. Daneben konnte er nun aber doch nie die Sehnſucht los werden, eben durch irgend eine ſolche aus⸗ gezeichnete Gabe zu glänzen, verſuchte es bald in den Wiſ⸗ ſenſchaften, bald in den Künſten, ſprang unmuthig vom einen zum andern über, ließ ſich keine Zeit, fieng an, wo er hätte aufhören ſollen, wollte im erſten Augenblicke Alles ertrotzen, um die Demüthigung des Mißlingens zu übertäuben, ſchob die Schuld erſt auf Gott und Welt, und nachher doch nur wieder, und nun mit doppelter Unbilligkeit, auf ſich ſelbſt, — ſo faßte er das Leben an tauſend Enden an, brachte überall Beute mit ſich, aber, wie er meinte, nie die rechte, und jagte einem verſagten Gute nach, ſtatt ſich des vielen Anmuthigen zu erfreuen, welches ihm ſein lebendiger Geiſt in anderer Weiſe zuführte. Eben dadurch war nun eine eigene Unruhe und Unſtetigkeit in ſein Weſen gekommen, und nur dieſe war es auch, die ihn ſo weite Reiſen hatte unternehmen laſſen. Aber wirklich hatten dieſe das Gute, daß unter den ewigen Anſtrengungen des Körpers die quälende Ungeduld des Gei⸗ ſtes allmählig austobte, und der Reichthum an neuen Beob⸗ achtungen und Erfahrungen ein angenehmes Ableitungsmittel dafür, allmählich ein tröſtender Erſatz für das Erträumte, und zuletzt ein erfreulicher, wohlthuend empfundener Beſitz für den Reiſenden wurde, 6 So kehrte er denn jetzt recht ausgefriſcht und ausgelich⸗ tet zurück, und man bemerkte nur ſelten noch, daß der alte Gemüthszwieſpalt ſich wieder bei ihm geregt hätte. Mit der heiterſten Emſigkeit leitete er perſönlich die Ausführung ſeiner neuen Anlagen, umgab ſich mit wohlunterrichteten Männern, befeuerte die Arbeiter und ſcherzte mit den Landleuten, welche ihn bald wie einen Vater verehrten. Nur in der Nacht ſah man ihn die Einſamkeit ſuchen, welche er am liebſten an ei⸗ nem wunderſam eigens dazu eingerichteten Plätzchen fand. Der Berg nämlich, auf deſſen Gipfel die Kapelle ſtand, war faſt nichts als nackt aufgethürmter Kalkfels, nur ſelten mit Grün bekleidet; in der Mitte ſeiner Höhe ungefähr, eben da, wo der Weg vom Schloſſe heranführte, bildete mächtiges Geſtein eine kühngewölbte Grotte, deren im Halbzirkel ge⸗ formter Eingang einen geräumigen Raſenplatz umſchloß. Von dieſem Platze aus ſtürzte der Berg ſteil in's Thal ab, ſo daß der Ausblick höchſt romantiſch war. Dieſe freiliegenden Fel⸗ ſen tropften fortwährend, und dabei gab doch die Lage gegen Mittag der ganzen Stelle eine überaus milde Temperatur. Hier hatte nun der Graf Roſengebüſch, Gruppen von Ahorn⸗ bäumen, ſteinerne und Raſenbänke anbringen laſſen; und hier war es auch, wo er gewöhnlich unter Fackelſchein einige Stun⸗ den der Nacht in einſamer Beſchäftigung verbrachte, bald le⸗ ſend, bald Flöten ſpielend, bald auf und abwandelnd, oder auch in der Grotte ſich verlierend. Es konnte nicht fehlen, daß trotz der aufrichtigen Ver⸗ ehrung, welche dem Gutsherrn ſeine Liberalität ge⸗ gen die Höhern, ſeine unbegrenzte Wohlthätigkeit gegen die Niedrigern erwarb, ſeine vom Gewöhnlichen abweichende Le⸗ bensart allerlei Urtheile über ihn hervorrief. Durch ſeine Thätigkeit war in ſo kurzer Zeit die ganze Gegend beinahe umgeſtaltet worden. Seine Reiſen hatten ihm ohnedies einen fremden Schimmer gegeben; viele Mittel, die er zur Beſchleu⸗ nigung der Arbeiten angegeben hatte, waren hier ganz neu — — — — 7 geweſen, man war an ſo raſche Fortſchritte überhaupt nicht gewöhnt. Was Wunder, wenn Viele eine Art von Hexen⸗ meiſter in ihm ſahen, und entweder eine heimliche Scheu vor ihm empfanden, oder ihm ſo ſehr ein unbedingtes Zutrauen ſchenkten, daß ſie Krankheiten des Viehs, Zwiſchenfälle des Feldbaus, Streit der Nachbarn, Speculationen, Heiraths⸗ plane, ja ſogar Träume und Vorbedeutungen ihm zur Be⸗ gutachtung vorlegten? Galt er ſolchergeſtalt bei dem Landvolke für eine Art von Meerwunder, ſo ſchätzten ihn die Techniker, welche in ſeinem Dienſte ſtanden, als einen höchſt gebildeten, mit verſchiedenen Fächern wohl vertrauten Mann, und ſcheu⸗ ten ſich nicht, wenigſtens in einſamen Unterredungen, ſogar wiſſenſchaftliche Belehrung von ihm zu holen. Nachbarn ſei⸗ nes Standes hatte der Graf nicht und bedurfte auch deren keine, da ſein ganzer Bildungsgang nichts gewiſſer vertilgt hatte, als den letzten Schatten jedweden Standesvorurtheils. Wie hätte es denn auch einem ſo geiſtreichen Manne entgehen mögen, daß das Heil der Neuzeit vom Bürgerſtande kom⸗ men und die alte Zeit mit dem neuen Geſchlechte in eine, ver⸗ jährte Vorrechte aufopfernde, Gemeinſchaft treten müſſe? Al⸗ les, was ihm im Kreiſe ſeines eigenen Geiſtes als trefflich erſchien, war von kühnen Geiſtern jener Sphäre zur glän⸗ zendſten Ausbildung gebracht; die Entbehrung eines männli⸗ chen Erben erſparte ihm überdies alle einſeitigen Vorausſetzun⸗ gen der Standesbeſchränktheit. Im Gegentheile führte ihn gerade der eigenthümliche Zug urſprünglicher Denkweiſe und erworbene Bildung zu wiſſenſchaftlich gebildeten Männern des dritten Standes mit einem Enthuſiasmus hin, welchen Viele von dieſen bei mangelnder Erziehung nicht einmal zu würdi⸗ gen wußten. Andrerſeits war freilich auch die raſch und kräf⸗ tig durchgreifende Art des Grafen geeignet, ihm diejenigen zu entfremden, die den entgegengeſetzten Bildungsgang für das Heil ihrer Seele und der Welt zuträglicher fanden. Un⸗ ter dieſen aber ſtand der Pfarrer von Adlerſtein oben an. 8 Herr Terſtegen, Magiſter und Doktor der Philofophie, war aus der alten Schule; ſein theologiſches Studium hatte er unter der beſonderen Aufſicht verſchiedener rechtgläubigen, conſiſtorialmäßigen Lehrer vollendet, und ſowohl die franzö⸗ ſiſche als die Kantiſche Revolution war in die Zeit ſeiner zehn⸗ jährigen Brautſchaft gefallen, die ihm alle und jede Entzwei⸗ ung mit ſich ſelbſt glücklich erſparte. Der Dienſt in Adler⸗ ſtein war ſein erſter geweſen, und Liebe zu ſeinen Pfarrkin⸗ dern, Bequemlichkeit, Feindſeligkeit gegen neuere Richtun⸗ gen und was ſonſt hiermit verbunden zu ſeyn pflegt, hatten ihn auch bis jetzt auf dieſem Poſten ausharren laſſen, auf welchem ihn nur zwei Ereigniſſe überraſchten, die Geburt eines talentvollen Sohnes und der Tod ſeiner Gattin. Sei⸗ nen Sohn hatte er nach beſtem Wiſſen und Gewiſſen äußerſt ſtreng und beſchränkt erzogen, war eine Zeitlang mit ihm zerfallen und nachher ſein erklärteſter, obgleich ihn am we⸗ nigſten verſtehender Bewunderer geworden. Der Stolz auf denſelben aber füllte ſein ganzes Weſen gerade ſoweit aus, daß keine andere neuere Erſcheinung daneben Platz greifen konnte. Zum Juriſten und künftigen Amtmann in Adlerſtein aus⸗ erſehen, hatte dieſer Sohn, den wir Eduard nennen wollen, auf der Univerſität den ihm angethanen Zwang nach und nach unerträglich gefunden, war, um ſich ein für Alle Male frei zu machen, heimlich entwichen und hatte Kriegsdienſte ge⸗ nommen. Nachdem er als Artillerieoffizier, ſpäter als Inge⸗ nieur ſich glänzend ausgezeichnet hatte, nahm er im Frieden mit dem Charakter eines Majors ſeinen Abſchied und hielt ſich nun in einer nahen Univerſitätsſtadt auf, wo er den Winter über ſchon zweimal mit großem Beifalle naturwiſſen⸗ ſchaftliche Vorleſungen vor einem größeren Kreiſe abgelegt hatte. Hatte er als Gelehrter die Achtung der Männer, als tapferer Soldat die Zuneigung der Weiber ſchon unbedingt für ſich, ſo wußte er noch überdies durch die gefällige Gabe =ç=S — — —0.— gt be 9 der Dichtung das Wohlwollen beider Geſchlechter feſter und inniger an ſich zu feſſenn. Während es daher an mannigfal⸗ tigen Auszeichnungen von auſſen her nicht fehlte, ſo war Eduard in der Gegend ſelbſt, wie man wohl ſagt, jetzt eben recht in der Mode. Konnte es anders ſeyn, als daß der gute alte Pfarrer einen beträchtlichen Theil von dem Ruhme ſeines Sohnes auf ſeine eigene Rechnung ſchrieb und ſeine Verdienſte wenigſtens zur Hälfte ſich zueignete? Gerade, je fremder er in all den Kreiſen war, woraus dieſe Verdienſte und dieſer Ruhm auf⸗ geblüht waren, um ſo eifriger, ja andächtiger machte er ſich mit denſelben breit. Und gewiß wäre ſein wunderlicher Stolz jedem Anderen unerträglich geweſen, als gerade dem Grafen, welchem gegenüber er ganz beſonders hervortrat. Der Pfarrer, obgleich ſebſt kein Gelehrter, hatte aus ſeiner Jugend die le⸗ bendige Ueberzeugung mit herübergebracht, daß die Gelehrten, als die Blüthe des Bürgerſtandes, das wahre Salz der Erde ſeyen, und jede ſonſtige Standesbevorzugung nur eine ungerechte, widerwärtige Uſurpation bilde. Nun hatte Adlerſtein ſeit faſt zwanzig Jahren unter gerichtlicher Verwaltung geſtanden, kein adelicher Herr war dem Pfarrer gegenüber, oder gar über ihm geweſen; er hatte ſich ganz an die behagliche Ruhe ge⸗ wöhnt, und die vielen eingeriſſenen Mißbräuche waren an ihm hingegangen, ohne ihn irgend wo zu verletzen, daher er nie⸗ mals daran dachte, dieſelben abzuſtellen und ſie vielmehr durch⸗ aus für gute und löbliche Gewohnheiten hielt und erklärte. Die emſige Thätigkeit des neuen Herrn mußte ihn ſomit ſchon von vornherein ängſtigen und ihn ungünſtig gegen denſelben ſtimmen. Er ſelbſt war nun ſo lange Zeit hier geweſen und hatte ſich unter allen Umſtänden wohlbefunden. Wenn jetzt Alles umgewandelt werden ſollte, hieß das nicht ihm ſelbſt ge⸗ wiſſermaßen den Krieg erklären? Er mußte ja doch wohl auch hier Alles beſſer verſtehen, als einer, der eben von Hotten⸗ totten, Karaiben und dgl. herkam. Wenn der Graf alle Wege 10 änderte, konnte er nicht auch am Ende gar die Wege des Glaubens ändern wollen? Wenn er den Bauern gutsherrliche Laſten abnahm, konnte er ſein Auge nicht auch auf den Kir⸗ chenzehnten werfen? Erſt ward der Pfarrer bedenklich, dann verwirrt, dann unmuthig, endlich prüfte er gar nicht mehr, bezweifelte jede Handlung des Grafen, verwarf ſeine Thätig⸗ keit im Ganzen, und ſpielte überall und bei jeder Gelegenheit den Empfindlichen und Gekränkten, Keinen größeren Troſt gab es in dieſer Lage für ihn, als das ſtolze Bewußtſeyn, einen ſo vortrefflichen Sohn zu beſitzen. Hatte er bisher nur in gutmüthiger Eitelkeit mit demſelben geprunkt, ſo brauchte er ihn jetzt geradezu als einen Popanz gegen das gefürchtete Geſpenſt des Gutsherrn. Er ward gar nicht müde, beide ge⸗ geneinanderzuſtellen und zu vergleichen, und die Verdienſte des Grafen ebenſo übertrieben herabzuſetzen, als er die ſeines Sohnes erhob. Und bei den einzelnen Perſonen blieb er nicht ſtehen, ſondern er nahm die Stände im Allgemeinen auf's Korn, wo es denn nicht an Beifall von verſchiedenen Seiten her fehlen konnte. Es hätte dies zu unangenehmen Mißver⸗ hältniſſen führen können, wenn nicht, wie geſagt, der Graf durch das liberalſte, ächt gebildete Benehmen den eiferſüchti⸗ gen Geiſtlichen fortwährend im Stillen beſchämt hätte. Es ſollte nun aber dem Pfarrer etwas begegnen, was ihn unter dieſen Umſtänden ganz auſſer Faſſung bringen mußte. Und das war nichts weniger, als die Ankündigung, daß ſich Eduard mit der Tochter des Grafen, Mathilde, verlobt habe. Schweer möchte es in der That ſeyn, zu beſchreiben, wie mannigfaltig der gute Mann hiedurch bewegt wurde, und eben um ſo ſchweerer, je weniger er ſelbſt über den Umfang des Einfluſſes, den das Ereigniß auf ihn ausübte, ſich Rechen⸗ ſchaft zu geben wußte. Verwirrung und Schaam war es, was ihn zunächſt befiel, eine Art innerſter Lähmung, weil der Schlag gerade daher kam, woher er am wenigſten einen er⸗ wartete, und gerade von dem, welchen er unter andern Um⸗ — ee. 7 — — — R——* w— — — „ S S= — * R — — — R 11 ſtänden allein zu ſeinem Vorfechter wählen, mit dem er gegen alle Eingriffe des verhaßten höhern Standes am glänzendſten hätte triumphiren wollen. Ein ungeheurer Zorn über ſeinen Sohn war die natürliche Folge der erſten Nachricht; und, wenn dieſen irgend etwas noch ſteigern konnte, ſo war es das Unvermögen, welches der Pfarrer fühlte, demſelben gegen den Verbrecher Luft zu machen. Denn nur zu bitter empfand er es jetzt, daß er in der Vergötterung viel zu weit gegangen war, um jetzt den Stiel umdrehen zu können. Auch war die Beredtſamkeit aus dem Stegreife ſeine Sache nicht, da er ſeine Predigten abzuleſen pflegte und in vorkommenden Fällen meiſt mit der Erſchaffung der Welt begann, ſo daß er nach einer Viertelſtunde oft ſelber nicht mehr wußte, wo er eigentlich hinaus gewollt hatte. Er wußte denn auch wohl, daß er ge⸗ gen die raſche Zunge ſeines Sohnes nichts auszurichten ver⸗ mochte, und fürchtete ſich vielmehr, mit ihm in einen Kampf ſich einzulaſſen. Zum Erſatze hatte er aber freilich ein Mit⸗ tel bereit, von dem er ſelbſt nicht ahnte, daß es viel wirk⸗ ſamer auf ein edles kindliches Gemüth ſeyn müſſe, als alle Predigten es hätten ſeyn können. Er trutzte, ſah gekränkt aus, zog ſich zurück, klagte daneben über körperliche Leiden, plagte den Arzt, und gab keine Antwort, wenn man ihn nach dem eigentlichen Sitze des Uebels fragte. In der That machte er hiedurch dem Sohne das Leben ſauer genug; denn, obgleich dieſer die Unvernünftigkeit ſol⸗ chen Beginnens wohl einſah und ſich tauſendmal vorſagte, daß er wegen derlei Grillen von einem überlegten Plane, der ſein Lebensglück begründen ſollte, nicht abgehen könne, noch dürfe, — am Ende waren ſie doch Vater und Sohn, und jenes Be⸗ wußtſeyn änderte die Unannehmlichkeit der augenblicklichen Em⸗ pfindung nicht ab. Auch iſt ja der Weiſeſte nicht den ganzen Tag hindurch mit der vollen Rüſtung der Vernunft gewapp⸗ net; und, legt man es darauf an, ihm mit kleinen Verdrüſ⸗ ſen, mit Kopfhängen, mit Anſpielungen und ähnlichen Plänk⸗ 1² eleien des alltäglichen Lebens zu Leibe zu gehen, ſo kann man eine beunruhigende, ärgerliche Wirkung niemals verfeh⸗ len, welcher ſelbſtſüchtige Genuß denn freilich auch andrerſeits wieder zu einigem Erſatze für die wirklich oder vermeintlich erlittene Kränkung dient. Noch mehr muß aber all dies na⸗ türlich der Fall ſeyn, wenn der auf ſolche Weiſe Angegriffene überhaupt ſchon in leidenſchaftlicher Stimmung befangen iſt, vollends wenn er gerade auf dem zarten Punkte ſich angegrif⸗ fen ſieht. Dem Liebenden kann nichts kränkender ſeyn, als ſolche Mißſtimmungen, die doch am Ende auch nur aus miß⸗ verſtandener Zuneigung hervorgehen; er wäre ſo bereit, ſie zu heben, ihm ſelbſt erſcheinen ſie ſo geringfügig, und nun ſpreizen ſich dieſe Kleinigkeiten auf, wollen mit dem großen Gefühle, das ihn beherrſcht, in die Schranken treten, ſpinnen ein Netz um ihn, hemmen und lähmen ihn überall, und, was das Schlimmſte iſt, es giebt keine andere Waffe gegen ſie, als die, welche er jetzt am wenigſten zu führen geneigt und geſchickt iſt, — die leidige Geduld. Wirklich konnte für Eduard nichts ſo abſtechend ſeyn, als dieſer langweilige und kleinliche Krieg ſeines Vaters und die Fülle ſchöner Empfindungen, die jetzt alle Räume ſeiner Seele einnahm. Seine Leidenſchaft war um ſo ſtärker und romantiſcher, als er bisher eigentlich kein Verhältniß zu den Weibern gehabt hatte, und nun erſt als junger Mann durch⸗ genießen durfte, was ſich Viele jetzt ſo fruͤhzeitig als unreife Jünglinge vorwegnehmen. Als Knabe hatte er zu den wilden und trotzigen gehört, und es hatte ihm an der Geſellſchaft gefehlt, die in Städten manchen aufgeweckten Knaben zu frühe zum Baum des Er⸗ kenntniſſes führt. Später hatte ihn der Unmuth über ſeine geiſtige Knechtſchaft, der Trieb, dieſe Feſſeln zu brechen, und die Nothwendigkeit, ſeine Selbſthilfe durch einen guten Erfolg vor ſich und andern zu rechtfertigen, ſo vollkommen ausge⸗ füllt, daß er ſelbſt zu einer Zeit, wo ſein Herz für ſanftere 13 Gefühle wohl empfänglich geweſen wäre, weder Muße noch Gelegenheit fand, dem ſchönen Geſchlechte ſich zu nähern. Aus der Einſamkeit des Studierzimmers aber fand er ſich un⸗ mittelbar in den Strudel des Kriegs geworfen, und auch hier waren es nur wenige und wenig bedeutende Erfahrungen, die er in jenem Punkte machte, und die er jetzt kaum als ein Vorſpiel deſſen anſehen mochte, wodurch er ſich nun als der Glücklichſte der Sterblichen erſchien. Selbſt noch, als er in die Heimath zurückkehrte, ein von allen Seiten mit Auszeich⸗ nung geehrter, überall gern geſehener junger Mann, blieb er durch ſeine Unempfindlichkeit ein Räthſel nicht nur für dieje⸗ nigen, welche auf ſeine Empfindlichkeit gern hätten allerlei Plane gründen mögen, ſondern auch für den unbefangenen Beobachter. Vielleicht war es aber gerade der Sturm von Liebenswürdigkeit, den man auf ihn losließ, was ihn in ſtol⸗ zer Selbſtgenügſamkeit oder in ſcheuer Unentſchloſſenheit, wenn nicht in unbefangener Gleichgültigkeit zurückhielt. So hatte er denn ſchon über ein Jahr lang ſeine Stel⸗ lung bei der nahen Univerſität mit Beifall und Glanz einge⸗ nommen, als die Gräfin Mathilde dahin kam, um im Hauſe einer alten Tante längere Zeit ſich aufzuhalten. Neben dem Rufe ſeltener Schönheit gieng ihr auch der eines geiſtreichen, Manche ſagten, eines bizarren Weſens voran. Man wußte, daß ihr Vater ſie ſehr frei erzogen und ſeit ſeiner Einſchiffung nach Amerika ſogar ganz allein in Geſellſchaft einer Gouver⸗ nante hatte reiſen laſſen. Sie hatte England, Frankreich und Italien geſehen, war überall trefflich aufgenommen worden, und hatte ſich vermöge ihrer Stellung Manches erlauben dür⸗ fen, was einer Andern niemals hingegangen wäre. Man er⸗ zählte eine Menge luſtiger Geſchichtchen von ihr, wie ſie, als vollkommene Beherrſcherin ihrer Aufſeherin, recht auf die fröhlichſte Weiſe mit dem Leben geſpielt, mit berühmten Män⸗ nern ihren heiteren Scherz getrieben, in fremden Ländern un⸗ ter dem Landvolk ſich umgetrieben und Nationaltracht ange⸗ 14 legt, oft als Einſiedlerin gelebt, dann wieder die große Dame geſpielt habe. Ja man wollte ſogar wiſſen, daß ſie zu ver⸗ ſchiedenen Malen auf italieniſchen Theatern unter fremdem Namen als Sängerin aufgetreten ſey und großen Beifall ein⸗ geerndtet habe. Solche Nachrichten ließen denn freilich etwas Ungewöhnliches erwarten, und eine kleine Stadt mußte da⸗ durch von Grund aus bewegt werden. Da man nun über⸗ dies hörte, daß die junge Gräfin an den Vorleſungen eini⸗ ger bedeutenden Profeſſoren Theil nehmen wollte, ſo war man doppelt geſpannt, wie der gelehrte Major, welcher das Meer⸗ wunder des Städtchens war, gegen das neue Wunder ſich nehmen würde. Wenn aber die Gräfin mit hundert Wagen, mit Elephanten, Mohren und allem Pompe einer Prinzeſſin aus der tauſend und einen Nacht eingezogen wäre, ſo hätte ſie die Einwohner nicht mehr in Erſtaunen ſetzen können, als dadurch, daß ſie eines Morgens ganz einſach in einem leich⸗ ten Reiſewagen, ohne Bedienten, an dem Hauſe ihrer Tante anfuhr. Von derſelben Einfachheit war auch ihr ferneres Be⸗ nehmen, welches nur dadurch auffallen konnte, daß man ihr von andrer Seite bald mit einer läppiſchen Scheu, bald mit wunderlichen Anſprüchen entgegen trat. Auch bei Eduard hatten die übertriebenen Ankündigungen Erwartungen rege gemacht, von denen jetzt keine einzige in Erfüllung gehen zu wollen ſchien. Bald hatte er ſich ein gelehrtes Frauenzimmer, bald eine Art von idealiſcher Komö⸗ diantin, bald eine affektirte Kokette, bald eine leichtſinnige Schöne vorgeſtellt, und doch hatten die verſchiedenen Züge, welche das Gerücht ihr lieh, niemals recht zuſammen paſſen wollen. Auch er hatte ſich ſchon zum voraus, ohne es Wort haben zu wollen, mit dem Gedanken an ſein perſönliches Zu⸗ ſammentreffen mit einer ſo merkwürdigen Erſcheinung wieder⸗ holt beſchäftigt, und konnte ſich einer gewiſſen Beklommenheit niemals erwehren. Nun war ſie da, und, was er jetzt ſah und hörte, ſchien einer ganz andern Perſon anzugehören, als N — = 15 der, von welcher bisher die Rede geweſen war. Mathilde gieng und ſprach, wie andere, vermied alles Auffallende, ſah gerne viele und verſchiedene Menſchen, aber Niemand konnte ſich rühmen, mehr als die reizende Oberfläche eines weltge⸗ bildeten Geiſtes an ihr gewahr geworden zu ſeyn. Die Pro⸗ feſſoren der Philoſophie und der alten und neuen Litera⸗ turen, mit welchen ſie näheren Umgang pflog, ſprachen mit En⸗ thuſiasmus von ihrem feinen Sinn, ihrer leichten Auffaſſungs⸗ gabe und ihren mannigfaltigen und wohlgeordneten Kenntniſ⸗ ſen. Allein nichts erlaubte, ihre Erſcheinung aus dem Kreiſe der gewöhnlichen Welt hinauszurücken. Auf Eduard wirkte dies ſonderbar. Er, der am meiſten von allen Anweſenden geeignet ſchien, Mathildens geſellſchaftlicher Patron zu wer⸗ den, der ſich nach ſeinem ganzen Bildungsgange zunächſt zu ihr hätte hingezogen fühlen ſollen, gerade er empfand jetzt eine Abneigung gegen ſie, wovon er ſich ſelbſt keinen Grund anzugeben wußte. Er gieng ihr auf der Straße aus dem Wege, beſuchte ſie nicht, vermied die Geſellſchaften, deren Zierde ſie bildete. War es Schüchternheit? War es der kna⸗ benhafte Trotz, den der junge Mann in ſich nachholen mußte? War es Furcht vor ihrer Ueberlegenheit in weltlicher Erfah⸗ rung? Oder verdroß ihn, daß keine ſeiner Erwartungen ein⸗ getroffen war? Schämte er ſich der romantiſchen Grillen, de⸗ nen er ſich vorher hingegeben hatte? Alle dieſe und andere Fragen legte er ſich ſelbſt vor, aber mit der Beantwortung ward er niemals fertig. Er ſtellte ſich oft die Unvernünftig⸗ keit ſeiner Stimmung deutlich genug vor, ſchalt ſich, wollte ſich zwingen, ſeine Abneigung zu überwinden, ſie wenigſtens zu ſehen, mit ihr zu reden; aber umſonſt, — zuletzt kehrte immer wieder das unabweisbare Gefühl, als ob er beleidigt, als ob ihm Unrecht geſchehen wäre, zurück, und doch konnte er nicht klar darüber werden, worin denn die Kränkung ei⸗ gentlich beſtehen ſollte. 16 Ebenſo konnte es bei Mathilden nicht fehlen, daß ſie ſich über Eduard zum voraus Gedanken machte. Sorgte man doch von mehreren Seiten aus, ſie auf ihn aufmerkſam zu machen; aber freilich kamen auch ihr ziemlich widerſprechende Gerüchte zu Ohren. Ein ſchöner Mann, ein tiefer Gelehr⸗ ter, ein Dichter, ein Weiberfeind, ein Grillenfänger, ein Spötter, und was nicht Alles — ? ſollte in ihm vereinigt ſeyn. Bei ihr nahm indeß die Sache den umgekehrten Weg. Erſt intereſſirte ſie ſich lebhaft für ihn, wünſchte ſeine Be⸗ kanntſchaft und wäre ihm wohl auch von freien Stücken ent⸗ gegengekommen. Da aber die Gerüchte ſeltſamer ſich durch⸗ kreuzten, da ſie ſeine abſichtliche Zurückhaltung ſah, da ſie überdies anderweitig vielbeſchäftigt war, ſo ſchlug ſie ſich ihn aus dem Kopf und überließ es dem Zufalle, ob ſie je mit ei⸗ nem ſo wunderlichen Patrone, wie ihr ja deren im Leben ſchon manche vorgekommen waren, bekannt werden ſollte. So ſchien denn eben das, was Jedermann als das Gewiſſeſte vorausgeſetzt hatte, gar nicht geſchehen zu ſollen. Die ver⸗ ſchiedenen tonangebenden Cirkel der Stadt waren darüber er⸗ bost, man erſchöpfte ſich in Muthmaßungen und Planen, aber vergebens, bis endlich der Zufall unerwartet noch eine grö⸗ ßere Ueberraſchung für die löblichen Städter und Städterin⸗ nen herbeiführte. Die Faſtenzeit wurde in jener Gegend ſehr lebendig ge⸗ feiert. Wer nur irgend ein Haus machte, pflegte einen klei⸗ nen Maskenball zu veranſtalten, und, je mehr das ganze Jahr hindurch tiefe Stille herrſchte, um ſo losgelaſſener durf⸗ ten die Lebensgeiſter während jener Wochen ſtürmen. Schon zwei ſolcher Geſellſchaften waren nun bereits vorübergegan⸗ gen, ohne daß man den Major zur Theilnahme daran hätte bewegen können. Um ſo mehr wurde bei dieſer Gelegenheit von Mathilden geſprochen. Hatte ſie zum erſten Male ſich noch den beſchränkten Traditionen des Landſtädtchens gefügt, ſo hatte ſie doch ſchon damals eine ungewöhnliche Heiterkeit nan ende kin 17 in die Geſellſchaft gebracht, indem ſie wenigſtens, was zunächſt lag, einen Zug Shakeſpeariſcher Figuren veranſtaltete und ſelbſt dabei in verſchiedenen Geſtalten auftrat. Noch mehr war dies am zweiten Abende der Fall, wo die ſtudierende Jugend be⸗ reits enthuſiaſtiſch in ihre Ideen eingegangen war, und meh⸗ rere geübte Tänzer ſich ihr anſchloßen, um verſchiedene Na⸗ tionaltänze mit ihr auszuführen, welche ſie nach kurzer Ver⸗ abredung mit ihren Genoſſen zu einem anmuthigen dramati⸗ ſchen Ganzen zuſammenzuflechten wußte. Jedermann war von ihrer Grazie, von ihren geiſtreichen Scherzen, von ihrer ge⸗ ſellſchaftlichen Uebermacht entzückt, und überall wurde der Wunſch laut, daß es ihr bei der nächſten derartigen Gelegen⸗ heit gefallen möge, in Verbindung mit einigen Sängern eine Scene oder gar einen Akt aus einer ihrer Glanzopern aus⸗ zuführen. Denn es war wirklich zum Verwundern, wie ſeit jenen Abenden die Urtheile über ſie ſich umgeſtaltet hatten. Nahm man es nun mit der hergebrachten Prüderie weniger ſtreng, oder empfand man wirklich die Genialität ihres Auf⸗ tretens, — ſo viel war anerkannt, daß ſie unbedingt als die Feſtkönigin geprieſen und Wochenlang überall nur von ihr geſprochen wurde. Alle die romantiſchen Vorſtellungen, die man bereits unmuthig bei Seite geworfen hatte, tauchten wie⸗ der auf, und ſolche ſogar, die ſonſt allen Abweichungen von der gemeinen Heerſtraße fremd waren, alte, grämliche, ge⸗ lehrte Herrn, wurden die begeiſtertſten Bewunderer der jungen exotiſchen Schönheit. Was nur früher über ſie geſprochen ſeyn mochte, wurde jetzt aufgefriſcht und noch mannigfaltig mit neuen Erfindungen verbrämt. Eine fremde Fürſtin hätte ſich nicht größerer Liberalität der Urtheile zu erfreuen gehabt. Wagte man auch nicht, den von ihr angeſchlagenen Ton zum Modeton zu erheben, ſo blickte man nur mit um ſo mehr Be⸗ wunderung zu demſelben auf und räumte ihm jedenfalls das Recht unbeſtreitbarſter Vollgültigkeit ein. Ja, als am zwei⸗ ten Abend die Studenten die Pferde an Mathildens Wagen 2 18 ausſchirrten und denſelben unter Fackelſchein nach Hauſe zo⸗ gen, wollte man behaupten, daß nicht wenige Ehemänner, ſogar alte, in Amt und Würde ſtehende Herrn, an dieſer leichtfertigen Ceremonie ohne Gewiſſensbiſſe Theil genommen haben. Je mehr nun aber ſolche Ereigniſſe alle Geiſter in eine ungewöhnliche Spannung verſetzten, um ſo größer mußte die Verwunderung über Eduard ſeyn, der beide Einladungen zwar angenommen, aber nicht benützt hatte. Und dieſe Verwunde⸗ rung war in der That gerecht. Denn wirklich hatte er beide Male ſich entſchloſſen gehabt, ſich in das gefürchtete Feuer zu wagen, war beide Male in fein gewählter Maskenkleidung bis an die betreffenden Häufer gegangen und beide Male — Socrates eingedenk, der im brennenden Durſte den gefüllten Waſſereimer ruhig wieder ausleerte, — mit einer ihm ſelbſt unbegreiflichen ſtoiſchen Gleichgültigkeit an der Thüre wieder umgekehrt. Hier aber war wohl der jünglinghafte Trotz zum letzten Male aufgeflackert. Denn allerdings hatte ſich Eduard durch die Erzählung von den Ereigniſſen beider Abende und der zuvor abgehaltenen Proben bereits mächtig angeregt gefühlt und die nicht gekannte, ja gehaßte Heldin in mehreren lebhaf⸗ ten Gedichten gefeiert, die jedoch Niemand zu Geſicht bekam. Gerade, je weniger er es ſich geſtehen mochte, um ſo mehr ſtachelte ihn die Begierde, wenigſtens ein ruhiger Zuſchauer ſolcher geiſtreichen Spiele zu ſeyn. Auch in ihm weckte, was er jetzt hörte, auf einmal alle vorigen Träume wieder auf, und eben die abenteuerlichſten, nur daß ſie jetzt durch die An⸗ ſchauung von Mathildens wirklicher Geſtalt, durch die Erfah⸗ rung über ihr ruhiges, gleich geſchwungenes, ächt gebildetes, menſchlich ſchönes Benehmen, ſämmtlich einen feſten Anhalts⸗ punkt und eine ſanfte Milderung zu wahrer Schönheit erhiel⸗ ten. Er haßte ſich jetzt ſelbſt um ſein trotziges Umkehren, er ſchämte ſich vor Andern, obgleich dieſe nichts davon wußten, er ſchloß ſich ein, vertiefte ſich in Träumen und Viſionen, we her eine ſe eine lint au ſan ine lewe nicͤ 19 und kam ſich endlich ſelber ganz verwandelt vor. Und wirk⸗ lich war es hohe Zeit, dieſem quäleriſch unbeſtimmten Zuſtande ſich zu entreißen, wenn nicht der lebhafte, ohnedies mit Ar⸗ beiten überhäufte, eben jetzt noch dazu an den Augen leidende junge Mann ſich von den wunderlichen Mächten, die er ſelbſt gegen ſich aufgerufen hatte, verzehren laſſen wollte. Indeſſen wollte er doch, geſchehe, was da möge, ganz unerkannt bleiben, und ſchlug daher die dritte Einladung, die an ihn kam, ſogar wirklich aus, eben mit dem beſtimm⸗ ten Vorſatze, dies Mal zu folgen. So kam er denn, geſtei⸗ gert durch poetiſche Arbeiten, in den Maskenſaal, in welchem eine kleine Bühne aufgeſchlagen war, und die erhöhte Stim⸗ mung ließ ihn ſo beſonnen handeln, daß Niemand ſeiner ge⸗ wahr wurde. Nicht lange hatte man ſich flüſternd und unge⸗ duldig herumgetrieben, als der Vorhang aufging und, mit Auslaſſung weniger Nummern, faſt die ganze Oper des Zin⸗ garelli: Romeo und Julia, aufgeführt wurde. Mathildens Feuereifer und tiefe Kenntniß hatten dies wenigſtens ſoweit möglich gemacht, daß kein weſentlicher Verſtoß vorkam. Dafür, daß Juliettas Scenen vortrefflich giengen, durfte ſie unbeſorgt ſeyn, da das aus Studenten beſtehende Orcheſter einen Triumph darein ſetzte, ſie heute im höchſten Glanze erſcheinen zu laſſen. Eine zufällig anweſende fremde Sänge⸗ rin hatte den Romeo übernommen, und die übrigen Rollen waren durch Dilettanten leidlich ausgefüllt. Eduard hatte ſich vorgenommen, ganz kühl zu bleiben; er hatte deßhalb noch am Morgen das Shakeſpeariſche Trauerſpiel wieder durchge⸗ leſen, damit vor dieſer mächtigen Wirkung keine geringere aufkommen könne. Er bildete ſich überdies ein, des Theaters überdrüſſig zu ſeyn; die Damen, mit denen er Abentheuer be⸗ ſtanden hatte, waren zum Theil Sängerinnen geweſen; von einer Dilettantin glaubte er ohnedies auf einem Punkte nichts erwarten zu dürfen, wo ihm berühmte Notabilitäten des Fachs nicht genügt hatten. Aber das Publikum jauchzte, und bald 2* 20 konnte ſich Eduard dem Strome des allgemeinen Entzückens nicht mehr entziehen. Manches, was ſein Verſtand auszuſetz⸗ en hatte, ward durch die Maſſe trefflichſter Gaben, die zum Vorſchein kamen, weit überwogen. Mit ſeltener Kunſtfertig⸗ keit im Geſange paarten ſich eine wunderſame Tiefe in der Auf⸗ faſſung des Gedichts, eine bewundernswürdige Kunſt, die poetiſche Idee in die Sprache der Muſik zu überſetzen, eine Grazie des Mienenſpiels und der Geberde, die doch immer den Forderungen der Handlung entſprach, kurz eben das, was auf dem Theater faſt nirgends gefunden wird, ein vollkom⸗ menes muſterhaftes Beiſpiel wahren dramatiſchen Geſangs, — und über all' das goß ſich noch der Zauber der edelſten weib⸗ lichen Natur. War es ein Wunder, wenn der Kälteſte ſelbſt hier in Begeiſterung gerieth? Die fremde Sängerin war als Romeo berühmt, aber bald bemerkte ſie Eduard gar nicht mehr, und es freute ihn unendlich, als ein einfaches Land⸗ mädchen zu ihm ſagte: Ich weiß nicht, die Töne des Romeo empfinde ich im Kopfe, aber die der Julie ſchneiden mir alle ins Herz wie Harmonikaklänge. Kurzum von allen entzückten Zuſchauern gieng Eduard als der Entzückteſte von dannen. Er war zu tief bewegt, um an einem Ständchen Theil nehmen zu können, das noch in dieſer Nacht Mathilden gebracht wurde. Wohl aber ſog er von ſeinem, der Nachtluft weit geöffneten, Zimmer aus be⸗ gierig die Töne der Muſik ein und trank bei dem dreimaligen Rufe: viva Giulietta wiederholt ein Glas ächten Burgunders aus, mit ſich ſelber in heller Freudigkeit anſtoßend. Nun war es in ihm entſchieden. Schon am andern Morgen fand Mathilde auf ihrem Nachttiſchchen ein begeiſter⸗ tes Gedicht, das keine gewöhnliche Feder verrieth, und, je weniger ſie an den wunderlichen Major dachte, um ſo begie⸗ riger war ſie, den Verfaſſer kennen zu lernen, der ſich ihr auf den Mittag angekündigt hatte. Sie hatte ſich halb und halb einen bekannten Poeten vermuthet, der in jener Gegend len ine ler uf W „△ Uuf⸗ N ene wer vas eib⸗ lbſt 21 anſäßig war, und jedenfalls erwartete ſie einen geſetzten, zu jugendlichen Spielen mit heiterer Grazie ſich herablaſſenden Mann. Wie erſtaunte ſie nun, einen feurigen Jüngling zu ſehen, wie noch mehr erſtaunte ſie, in ihm eben jenen vielbe⸗ ſprochenen Major zu finden! Romantiſch, wie die Bekannt⸗ ſchaft ſich angeknüpft hatte, wurde ſie auch fortgeſetzt. Je größere Umwege vorher gemacht worden waren, um ſo mehr fühlten ſich jetzt die Seelen gedrängt, ſich raſch zu verſtändi⸗ gen. Es kam ihnen wunderbar vor, daß ſie ſich nicht ſchon längſt gefunden hatten. Und doch war eben das unſtete Umher⸗ irren vorher vielleicht nöthig geweſen, um ſie die Süßigkeit des endlichen Auffindens ganz empfinden zu laſſen. Mathilde ſprach ſich harmlos darüber aus, welches Vergnügen ihr die reizende Enttäuſchung gewähre. Eduard ſchalt ſein ganzes bisheriges Leben einen Betrug und behauptete, jetzt erſt neu⸗ geboren zu ſeyn. Der Schein des Wunderbaren, wofür beide ſo empfänglich waren, hob ihr Zuſammentreffen hoch über alle andern Begegniſſe hinweg. Und, wenn etwas dieſe poetiſche Stimmung beſtärken konnte, ſo war es die unvermeidliche Be⸗ gegnung mit andern Einwohnern des Städtchens. Denn frei⸗ lich war zwiſchen den Beiden ſchon nach der erſten Viertel⸗ ſtunde alles das aufgehoben, was das Herkommen der gebil⸗ deten Welt uns als Zoll unſerer Beſchränktheit auferlegt, um uns nicht übermüthig werden zu laſſen. Ein fremder Beſuch, der dazwiſchen kam und ſie ſtörte, hatte ſie hierauf geführt; denn in Winken und Anſpielungen, halben Reden und verlo⸗ renen Worten konnten ſie ſich mehr ſagen, als ſie vielleicht ohne das gewagt hätten. Aber das Halbangedeutete in ſol⸗ chen Augenblicken iſt mehr, als tauſend ausgezirkelte Reden, in einem Blick wird ein Leben verkauft, in einem Seufzer ein Herz verſchenkt, und der erſte Kuß iſt nur das Siegel, das auf einen längſt geſchloſſenen ſtillſchweigenden Vertrag gedrückt wird. Eduards Weſen ſprang unaufhörlich zwiſchen kindiſcher Scheu und männlicher Kühnheit hin und her, und ſo fühlte 22 ſich 2 Mathilde doppelt entzückt, da Geiſt und Herz gleich le⸗ bendig in Anſpruch genommen waren. Was kann für ein Weib ſüßer ſeyn, als jenes plötzliche Erzittern des Mannes? Bebt er doch nicht vor ihr, ſondern vor der Uebermacht ſei⸗ ner eigenen Empfindungen! Und wie entzückt giebt ſie ſich dann ſeinen Liebkoſungen hin, wenn er nach der flüchtigen Schwäche zwiefach Herr geworden iſt, über ſich und ſie! Möchte man doch da ein ganzes Leben in ein Wort drängen, — und wer ſchauerte nicht, ſolch ein Wort auszuſprechen, das nur aus der ſprachloſen Vereinigung Beider hervorblühen kann! Und dennoch, wie ſchnell war das Verſtändniß herge⸗ ſtellt! Eduard begriff am Abend ſelbſt nicht, wie aus ſo ge⸗ ringfügig ſcheinenden Reden zwei Geiſter ihren Vollgehalt ſich hatten ablauſchen können. Aber es war ſo; das ſagte er ſich entzückt, für ewig war es ihm in die Lippen eingegraben, und er glaubte nicht mehr zu gehen, ſondern auf Wolken getragen zu werden. Am andern Morgen glaubte er jedes Mal ruhiger ſeyn und ſich klar machen zu können, was ihn denn ſo ſehr be⸗ glücke, — aber vergebens. Mit dem erſten Tritte über Ma⸗ thildens Schwelle faßte es ihn wie ein Strom, der alle Räume ſeiner Beſinnung ſüß betäubend ausfüllte, ihm die Gedanken und die Sprache verwirrte, und den ſelig Ohnmächtigen an die Lippen Mathildens trieb. Dieſe ſelbſt wußte faſt noch weniger, wie ihr geſchah. Sie hatte die Empfindung nicht zum erſten Male; vielmehr ſie hatte Gelegenheit gehabt, einen nicht geringen Theil davon ſchon zweimal durchzukoſten. Al⸗ lein ſie fühlte es nun; bisher war nur der Schleier gelüftet, nur einzelne Seiten ihres Weſens waren angeregt und da⸗ durch ein unwillkommen beängſtigender Tumult in ihrem In⸗ neren veranlaßt worden; ſie war dabei ſelbſt thätig geweſen, hatte ſich beobachten und bewachen, nach Urſache und Folge fragen müſſen. Wie anders nun, wo in dem reinſten See⸗ lenfrieden jeder Gedanke an Vergangenheit und Zukunft er⸗ — —. — 2 — — — — — — ht gen tet, 23 loſch und jede gegenwärtige Minute zur Ewigkeit ſich auszu⸗ weiten ſchien. Dieſe Vereinigung von kühnem Geiſt und zar⸗ tem Gemüth war ihr völlig neu und ſie gab ſich willig dem übergewaltigen Eindrucke hin. Nach den erſten acht Tagen zwar glaubte ſie, daß ſie ſich mit dem Anblicke des neuen Freundes auch ſeiner Herrſchaft entreißen könne, und zog auf einige Wochen in's Gebirge. Aber ſie ſelbſt wußte am beſten, wie ſehr ſie falſch rechnete, und that es vielleicht darum. Denn die Briefe, welche beide wechſelten, beſchleunigten nur die Ueberzeugung von der unentrinnbaren Nothwendigkeit, ſich für das Leben zu gehören, da hier die Leidenſchaft unter der Maske der Ruhe ebenſowohl kecker, als auch ſicherer und ſiegesgewiſſer auftreten durfte. Sie kam zurück und flog nun ſelbſt an ſeinen Hals, während ſie früher auf ſein Entgegen⸗ kommen gewartet hatte. So waren ſie ſelbſt denn über ihre Zukunft im Reinen, ohne ein Wort davon geſprochen zu haben. Aber, was ſie nicht zu ſagen für nöthig hielten, das ſagten Freunde und Bekannte um ſo lauter; und zu einer Zeit, wo ſie ihre Zu⸗ ſammenkünfte noch ganz unbemerkt glaubten, erhielt Eduard bereits den Brief von ſeinem Vater, worin dieſer ihm ſeine Verſteinerung über ein ſo unerwartetes Ereigniß ausdrückte. Nun konnte freilich kein Geheimniß mehr aus der Sache ge⸗ macht werden. Mathilde ſchrieb an ihren Vater und erhielt mit Leichtigkeit ſeine Einwilligung. Wenige Wochen darauf erſchien der Graf ſelbſt, und Niemand zweifelte daran, daß der ganze Gutskauf ein von der Tochter ausgedachter Plan ſey. Der Graf hatte im Auslande Eduards Namen ehrenvoll nennen hören; die Briefe der Liebenden erregten ſeine leb⸗ hafte Theilnahme; ſein ganzes Erziehungsſyſtem war zu libe⸗ ral, als daß er hätte daran denken ſollen, die freie Neigung eines Kindes zu beſchränken. Ueberdies kitzelte es ihn wohl auch, ein Beiſpiel zu geben und ſich vor ſeinen Standesge⸗ noſſen in den Augen geſcheidter Leute auszuzeichnen. Er * 24 kam daher dem glücklichen Jünglinge auf eine für dieſen ganz bezaubernde Weiſe entgegen, und wenn er es irgendwie dar⸗ auf hätte anlegen wollen, ſeine Tochter ſich für ewig zu ge⸗ winnen, ſo hätte er es nicht klüger angreifen können, als auf dieſe Weiſe. Denn im ſchönſten Sinne dankbar kann ein Kind nur für das ſeyn, zu deſſen Gewährung es die Eltern nicht ſchuldig glaubt. Und dennoch bereute der Graf, was er gethan hatte. Er hatte ſeine Tochter als aufknospendes Mädchen verlaſſen, und nur ein allgemeines Bild von ihr mit ſich genommen, minder als Vater, denn als ſinnvoller Weltbürger; denn ihr Weſen war noch nicht zu entſchiedener Perſönlichkeit hervor⸗ getreten, und ſeine eigene Natur war zu ſehr in Mannigfal⸗ tigkeit zerſplittert, als daß von beſtimmten Aehnlichkeiten hätte der Schein entſtehen können. Auf den langen und weiten Reiſen waren vollends die letzten individuellen Schlacken von ihm abgeflößt und er ganz zum freien, leichten Zugvogel ge⸗ worden, der die Welt zu ſeiner Heimath und alle Menſchen zu Geſchwiſtern und Kindern hatte. Allerdings hatten ihm Mathildens Briefe Freude und Stolz erweckt, aber er hatte keine Zeit gehabt, über ihre Entwicklung im Zuſammenhange nachzudenken. Nur ſprungweiſe war ſein Ergötzen über ſie, und eben in ſolcher weltmänniſchen Laune hatte er auch ſeine Einwilligung zu ihrer Heirath gegeben. Jetzt aber ſah er ſie, ſah ſie täglich, ſah ſie in dem ſchönſten Blüthenpunkte ihrer herr⸗ lichen Natur. War ſie ihm erſt etwas ganz Neues, durchaus Ueberraſchendes und Bezauberndes geweſen, ſo ward ſein Ver⸗ gnügen und ſeine Bewunderung durch die Gewohnheit nicht ver⸗ mindert, ſondern vielmehr von Tag zu Tage noch geſteigert. Es war nicht ihre Schönheit, nicht ihre Grazie, nicht ihr Geiſt, nicht ihre gemüthvolle Innigkeit, was ihn ergriff; alles zuſammen wirkte auf ihn, ohne daß er über Einzelnes hätte nachdenken mögen. Er lebte in ihr ſeine eigene Jugend wieder durch; — „ — * — — — — –☛ — ̃L.„-.Fw— — — — —.— — = 2 — — =SS — ee — — Y ☚ — — B= 4 5 . tte N line 25 ja ſie trat ihm wie eine Verklärung dieſer ſeiner eigenen Blü⸗ thenzeit entgegen. Denn, was ſich bei ihm nach vielen Rich⸗ tungen hin unfruchtbar zerſplittert hatte, das Alles war bei ihr in den Brennpunkt einer göttlichen Kunſtgabe zuſammen⸗ gezogen, und der Umfang ihrer Bildung ſtellte ſich dennoch um nichts kleiner dar. Je mehr er in ſeinem reichbewegten Leben mit Weibern zu thun gehabt hatte, um ſo mehr mußte er ſchon als Mann überhaupt eine Perſönlichkeit ſchätzen, die Alles, was er bisher kannte, ſo höchſt beneidenswerth über⸗ ſtrahlte. Und nun war er noch dazu der Vater dieſes herrli⸗ chen Mädchens! Ein ihm ganz neues Gefühl, nachdem er ſich ſo lange Zeit hindurch von allen Beziehungen zu Heimath, Haus und Hof entwöhnt hatte. Die Unbedeutenheiten des alltäglichen Lebens mußten ihm hier bedeutungsvoll oerſcheinen. Ihr Gruß am Morgen, ihr Geſpräch bei Tiſche, jede kleine Sorge, die ſie für ihn übernahm, zu wie vielen ſüßen Ge⸗ danken gab ihm Alles dies Stoff! Und gewiß, die Reue, ſo holde Genüſſe ſo lange Zeit hindurch durch eigene Schuld ent⸗ behrt zu haben, war nicht das geringſte Beförderungsmittel für die weiche, ſehnſüchtige Stimmung, womit er jetzt lang⸗ ſam wollüſtig an der vollen Schaale ſeines neuen Glückes ſchlürfte. War aber Mathilde im In- und Auslande jemals lie⸗ benswürdig genannt worden, ſo verſchwand jedes vorige Bild vor der zauberiſchen Geſtalt, in der ſie jetzt nur wie im Fluge den Boden zu berühren ſchien. Eben das Reinmenſch⸗ liche, aus Sinnlichkeit und geiſtigem Leben Gleichzuſammen⸗ gewogene in ihrem Verhältniſſe zu Eduard gab ihr überhaupt ſchon, und vollends für einen Mann von dem ſeinen Sinne des Grafen, einen Reiz, wie er nur ſo ſelten bei den Wei⸗ bern angetroffen wird. Da war nichts Lüſternes, und eben⸗ ſowenig etwas idealiſch Schmachtendes, und doch athmete die ganze Geſtalt nichts als trunkene Luſt, und doch ſchwamm ſie 26 in dem Aether der duftigſten Zartheit. Der lieblichſte Muth⸗ wille verſchmolz unmittelbar in die ſanfteſte Innigkeit, der er⸗ habenſte Schwung des Geiſtes gieng unmerklich in das vollſte Jauchzen der erdgeborenen Jugendkraft über. Wenn die Lip⸗ pen ruhten, ſo war es, als ob ſie ſeufzten; wenn ſie zur Rede ſich öffneten, ſo ſchienen ſie Küſſe zu bilden. Oft ſtrich ſie ſich die Locken hinter's Ohr und ſpielte einen trotzigen genia⸗ len Knaben, ſo keck man immer kann. Ward ſie zärtlich, ſo konnte ſie mit ihrem Vater gerade ſo verliebt thun, als mit Eduard, wie er denn oft genug an deſſen Stelle ſich ſetzen und auf ſeine Art zu reden verſuchen mußte, wenn ſie nicht über das Weggehen des Geliebten in Thränen zerfließen ſollte. Waren ſie aber alle drei beiſammen, ſo war ſie oft ſchalkhaft genug, Eduard faſt athemlos zu herzen und dann den Gra⸗ fen lächelnd zu fragen, ob er nicht den Jüngling beneide? Und wahrlich that das der Alte, äußerlich mit luſtiger Miene, während ihm im Innern wehmüthig genug zu Muth war. Er hatte das holde Kind zu ſolcher ſchönen Freiheit erzogen; wie entzückte ihn nun dieſe Freiheit! und wie bitter ſchmerzte es ihn doch, daß er kein Recht mehr auf ſie haben ſollte! Denn er fühlte es, ſie gehörte ihm nicht mehr; und, je mehr ſie ſich beſtrebte, ihm nicht nur die kindlichſte Liebe und höchſte Ach⸗ tung, ſondern auch die freundſchaftlichſte Zärtlichkeit zu zeigen, um ſo deutlicher ward es ihm, daß dies nicht mehr der na⸗ türliche Trieb des Herzens, daß die wahre Erndtezeit für ihn verloren, daß eine neue Bildung angeſponnen war, worein er ſeinen Lebensfaden nicht mehr einweben konnte. So müſ⸗ ſen wir es denn geradezu geſtehen: der Vater war in ſeine eigene Tochter närriſch verliebt und auf Eduard eiferſüchtig, ſo ſehr er auch in jedem Betracht für dieſen eingenommen war. Und, je mehr er dieſe ſonderbare Stimmung zu unter⸗ drücken und durch vernünftige Ueberlegungen aus dem Felde zu ſchlagen ſuchte, nur um ſo wuchernder wuchs ſie und quälte Pig nen er⸗ lde alte 27 den armen Mann, der ſich ihrer ſchämte und ſie heimlich doch wie ein Schooßkind hegte. Hätte nun der Pfarrer hievon Kunde gehabt, oder hätte er überhaupt die Fähigkeit beſeſſen, eine ſo feine Geſtaltung der väterlichen Liebe zu begreifen, ſo hätte ihm das für ſeine etwas gröberen Leiden vielleicht eine tröſtliche ſchadenfrohe Genugthuung verſchafft. So aber bildete er ſich vielmehr ein, daß der Graf über den ganzen Handel äußerſt zufrieden, ja ſtolz ſey, dem Gelehrtenſtande einen ſeiner Koryphäen wegge⸗ fangen zu haben. Und freilich hatte der Pfarrer hinwiederum hierin nicht Unrecht, nur daß er dem Grafen ſeine eigene Ge⸗ ſinnung, wie ſie im ähnlichen Falle ſich geſtaltet hätte, etwas zu freigebig unterſchob. Bei allem Unmuthe gegen den Guts⸗ herrn aber und bei aller Erbitterung gegen den Adel überhaupt war der Pfarrer von Jugend auf in einen ſolchen unwillkühr⸗ lichen Reſpekt gegen die höheren Stände eingelebt, daß er dem Grafen gegenüber ſeinen Widerwillen niemals an den Tag zu legen vermochte, obwohl er je zuweilen einen Anlauf dazu nahm. Und um ſo weniger, je überlegener ihm jener in geſellſchaftlichen Talenten war und dasjenige als Scherz behandelte, worüber der Andere ſich hätte zu Tode ärgern mögen. Eben ſo ohnmächtig war der Pfarrer, wie wir be⸗ reits anführten, ſeinem Sohne gegenüber, und beſchränkte ſich mithin auf eine meiſt ſtill ingrimmige, höchſtens gegen alte gleichgeſinnte Freunde herauspolternde Reſignation. Aber freilich theilte der Graf dies Loos, indem auch er ſeinen wunderlichen Gefühlen keine Worte zu geben ver⸗ mochte. So ſehen wir denn beide Väter aus ganz verſchie⸗ denen Gründen mit der Heirath ihrer Kinder unzufrieden und ebenſowohl beide außer Stande, dieſe Unzufriedenheit ausge⸗ ſprochen an den Tag zu legen. Vielmehr konnte ſich der Graf ſogar der Sorge für die Beſchleunigung derſelben nicht entziehen, und ſelbſt der Pfarrer glaubte es, wenn nun doch 28 einmal Ernſt gemacht werden ſollte, ſeiner Würde ſchuldig zu ſeyn, gleichfalls die Hände dafür zu regen und wenigſtens nach außen hin ſo zu thun, als ob er eine Hauptperſon dabei wäre. So nahte denn der beſtimmte Tag heran, und man fing bereits an, Anſtalten für das Feſt zu treffen. — — — — — — 29 Zweites Capitel. Wenn irgend einmal geſchmackvolle Anordnungen zu ei⸗ nem Hochzeitfeſte getroffen wurden, ſo waren es die von un⸗ ſerem Grafen erſonnenen. Wie immer, ſtrebte er nicht al⸗ lein nach dem Ruhm, dem modernſten Geſchmacke auch in ſeinen eigenſinnigſten Forderungen genug zu thun, ſondern glaubte, nebenher ein ideales Bedürfniß befriedigen zu können. Er wollte für dieſen Tag die Fäden ſeiner verſchie⸗ denen Anlagen zuſammenziehen und ein vollendetes mittelal⸗ terliches Gedicht, den Bedürfniſſen der heutigen Zeit ange⸗ paßt, im Großen preisgeben. Darauf waren alle Gärtnerar⸗ beiten in der Ruine, alle Straßenführung von dieſer zur Ka⸗ pelle, alle Einrichtung in dieſer und dem neuen Schloſſe be⸗ rechnet. Was die unerbittliche Gewalt der Zeit der Familie an Anſehen und Gewalt genommen hatte, das ſollte hier aus der Erinnerung phantaſtiſch wiedergeſpiegelt werden, und, in⸗ dem es die trübe Gegenwart zum heitern Mährchen umge⸗ ſtaltete, ſich triumphirend über deren Feſſeln erheben. Die Trümmer des alten Schloſſes ſtellten ſich nach und nach als harmoniſches Ganze da, und waren durch die überall ange⸗ 30 brachten Anpflanzungen gleichſam zu einem neuen Leben wie⸗ dergeboren. Mit Hilfe einer alten Chronik wußte man jedem kleinſten Plätzchen ſeinen alten Namen wiederzugeben, und das gute Gedächtniß des Grafen wußte jedes ſolche Plätzchen mit lebendigen Geſtalten und bedeutenden Begebenheiten aus⸗ zufüllen. War aber die weltliche Vergangenheit nur aus Schutt und überwuchernder Vegetation wieder herzuſtellen, ſo erfreute es den würdigen Mann um ſo mehr, die Kirche noch in gutem Stande zu finden. Im beſten Styl gebaut, hatte ſie zwar ihren Schmuck im Laufe der Zeit eingebüßt, nicht aber die unvergängliche Wirkung eines meiſterhaft ausgedach⸗ ten Baues. Sogar einige Gemälde und Steinbilder darin bedurften nur einer leichten Reſtauration; und an dem, was andächtige Freigebigkeit zur irdiſchen Verklärung des Heiligen erfunden hat, ließ es der neue Beſitzer, wenn er auch über ſolche Aeußerlichkeiten lächelte, nicht fehlen. So ward die Kirche in ihrer neuen Geſtalt ein lebendiges Denkmal der Zeit, die unter den vergänglicheren Bauten des weltlichen Bedürf⸗ niſſes nur noch wie ein ſchöner Traum hervorblühte. In die⸗ ſer Kirche ſollte Mathilde getraut, und das Hochzeitmahl ſollte in der Felſengrotte, die ſich unter der Kapelle in den Berg einſenkte, gefeiert werden. Denn vor allen andern war dies Plätzchen dem Grafen lieb geworden, wenn gleich Andre ausſagten, er habe es nur deshalb gewählt, weil die Zim⸗ mer im Schloſſe nicht geräumig genug geweſen ſeyen. Seit mehreren Tagen waren daher Arbeiter angeſtellt, welche die Grotte auszuräumen, aus ihren Tropfſteinbildun⸗ gen anmuthige Zierrathen zu geſtalten, den Boden zu ebnen, und durch Sprengung einiger Felſen den Zugang ſo⸗ bequem als möglich zu machen hatten. Auch bei dieſen Arbeiten fehlte es nicht an der perſönlichen Aufſicht des Grafen, wenn er gleich jetzt öfters abbrechen mußte, um Vermögensangelegen⸗ heiten und andere Dinge zu ordnen. Um ſo mehr ward er aber gerade bei dieſer Beſchäftigung feſtgehalten, weil er ſich — — — — — = Z — 6— — —R———. — — —. — — — — —— ——. = — — — — —— — 31 nie des Wunſches erwehren konnte, eine Höhle, wie ſie die ganze Gegend zierten und ihr ihren eigentlichen Ruf verſchaff⸗ ten, auf ſeinem eigenen Grund und Boden zu beſitzen. Oft und viel ſchon hatte er gegen verſchiedene Perſonen geäußert, daß ihm, ſo lange dieſer Wunſch unerfüllt bleibe, gerade das Beſte fehle; und Mathilde hegte die bei ſeinem unſteten We⸗ ſen wohl nicht ganz ungegründete Sorge, daß ihm der Ver⸗ druß über dieſe Entbehrung über kurz oder lang einmal den ganzen Gutskauf verleiden möchte. Man bemerkte daher auch an allen Bewohnern der Gegend ein emſiges Beſtreben, eine ſolche neue Naturmerkwürdigkeit zu entdecken, da namentlich arme Leute mit Recht hofften, durch einen ſolchen Fund bei dem freigebigen Herrn ihr Glück zu machen. Wenn alſo im⸗ mer keine Anzeichen ſich ergeben wollten, ſo lag die Schuld wenigſtens nicht am Eifer und guten Willen. Mehr als je waren nun aber ſolche Gedanken bei dem Grafen erwacht, ſeit die allmälig ausgeräumte und geebnete Grotte ſich als ein ſtattlicher Saal und recht als eine Vorhalle grandioſerer Bergvertiefungen darzuſtellen anfieng. Man ſah ihn oft noch in der Stille der Nacht herumgehen, da und dort mit einem Hammer anſchlagen, lauſchen und dann kopfſchüttelnd ſich wie⸗ der entfernen. Wenn nun eben die Kunde von dieſen Wünſchen und Beſtrebungen des Gutsherrn natürlicher Weiſe wieder die verſchiedenſten abentheuerlichen Muthmaßungen und Gerüchte über ihn in Umlauf ſetzte, ſo war Niemand ſo begierig, ſich ſolche zutragen zu laſſen, als der Pfarrer, und Niemand ſo eifrig, dieſelben an ihn zu bringen, als eine luſtige Haut von altem Manne, der in der ganzen Gegend nur unter dem Namen Petrus bekannt war. Derſelbe war ſeiner Zeit ein ſehr begüterter Mann geweſen, hatte drei Häuſer und bedeu⸗ tende liegende Güter beſeſſen; allein für das Haben hatte er nie einigen Sinn gehabt, vielmehr nicht geruht, bis er ſein ganzes Erbe ſammt den Sorgen dafür an ſeine Gläubiger ge⸗ 32 bracht und ſich ſelbſt faſt wieder ſo nackt und bloß geſehen hatte, wie er aus Mutterleibe gekommen war. Dabei hatte ihn ſein weltbürgerlicher Sinn von jeher vom Heirathen abgehalten, und ſo trug er ſeine Lumpen mit dem Stolze ei⸗ nes höchſt freien Mannes, als welchen er ſich unbedingt ach⸗ tete, weil es ihm nie zum Bewußtſeyn kam, daß er eigent⸗ lich rein auf Koſten ſeiner gutmüthigen Mitbürger, und wo Noth eintrat, des Grafen lebe, ſomit allerdings in hohem Grade abhängig zu nennen ſey. Man ſteckte ihm von Zeit zu Zeit Geld in die Taſche, womit er dann die Wirthe, die ſämmtlich ſeine Trinkbrüder waren, bezahlte; auch ver⸗ diente er ſich den Sommer über als Fremdenführer immerhin ein artiges Sümmchen; was er drüber verzehrte, das ſtrich man ohne weitere Nachfrage auf der Rechnung aus. War er nun ſchon durch ſeine Geſinnung überhaupt ſehr glücklich, ſo hatte ihm zum Schmucke ſeines genügſamen Lebens die Natur überdies noch ein Talent gegeben, was ihn für Fremde höchſt ergötzlich, für ſeine Mitbürger aber zu einem Gegenſtande des Erſtaunens machte, da es hier einzig in ſeiner Art war. Er beſaß nämlich die Gabe, in Verſen zu improviſiren, wobei er es freilich mit dem Sinne ſelten genau nahm, wenn nur die Reime klappten. Was aber ſehr achtungswerth an ihm erſchien, er brüſtete ſich durchaus nicht mit ſeinem Talente, wie ſo Viele mit weit geringeren, die Niemanden einige Luſt gewähren, zu thun pflegen, ſondern er gebrauchte es einzig und allein als ein Mittel, ſich ſeinen Gönnern und Freunden nach dem Maaße ſeiner beſcheidenen Kräfte angenehm zu er⸗ zeigen, daher er auch gewöhnlich, unbeſorgt um die Ideen, welche er verarbeitete, ſo lange fort dichtete, bis man ihm auf feinere oder gröbere Art zu verſtehen gab, daß man die⸗ ſes im Anfang jedes Mal ergötzlichen Genuſſes ſatt ſey. Ne⸗ ben der freien Kunſt der Poeſie trieb er auch noch die, in Holz zu ſchnitzen, wiewohl hier Löffel und Gabeln die kunſt⸗ reichſten ſeiner Erzeugniſſe waren. Auſſerdem aber war er, ihn ie⸗ le⸗ ſſ⸗ e, 33 in größerem Umfange als ſelbſt der Pfarrer und mit größerer Macht über die Gemüther, als dieſer, der Beichtvater der gan⸗ zen Gegend, mit welchem würdigen Amte er zugleich das ei⸗ nes luſtigen Raths verband, ſo daß keine Heirath geſtiftet und gefeiert, kein Kind getauft, kein Todter unter die Erde gebracht, kein Kauf oder ſonſt ein Geſchäft abgeſchloſſen wer⸗ den konnte, ohne daß Petrus, der alte Ueberall und Nir⸗ gends, rathend ſingend, dichtend oder ſonſt Hilfe und Schmuck bringend, dabei geweſen wäre. Der Pfarrer konnte ihn eigentlich, weil er denn doch etwas Genialiſches an ſich hatte, nicht recht leiden; und, wenn er gut mit ihm auskam, ihm auch wohl manchmal durch die Finger ſah, ſo war dies mehr Sache der Gewöh⸗ nung, als der Neigung; wie denn Leute von der Art des Pfarrers ſich auch an unbequeme Mobilien, an wirklich ſchäd⸗ liche Gerüche u. dgl. am Ende ſo ſehr gewöhnen können, daß ſie zuletzt den Gegenſtand ihrer Abneigung um Alles in der Welt nicht mehr hergeben würden. Unentbehrlich aber war ihm der allwiſſende Petrus von jeher geweſen, weil er ihm die Sorge abnahm, ſelber mit offenen Augen und Ohren die Runde in ſeiner Parochie zu machen, wobei es nichts ver⸗ ſchlug, daß der luſtige Poet gewöhnlich auch Uebertreibungen und ſelbſterfundene Geſchichtchen in ſeine Mittheilungen mit einfließen ließ. Der Pfarrer konnte ihn dann lange anſehen, mit dem ſpaniſchen Rohre ihm einen leichten Schlag auf den zerriſſenen Aermel geben und lachend — was er ſelten that — ſagen: Ei, Er närriſcher Racker! So trafen beide eines Abends vor der Grotte zuſammen, als eben die Arbeiter ihre Geräthſchaften zuſammenpackten und nach dem Schloſſe giengen, um ihren Lohn in Empfang zu nehmen. Petrus verfehlte nicht, die Mühle ſeiner Beredt⸗ ſamkeit ſogleich in Gang zu ſetzen, und neben verſchiedenen anderen Erzählungen auch einige Geſchichten, die den Grafen und ſeine Höhlenliebhaberei betrafen, auf's Tapet zu brin⸗ 3 34 gen. Denn er wußte wohl, daß er hiemit mehr, als mit irgend was Anderem, die Gunſt des Pfarrers gewinnen konnte, und hieran lag ihm jetzt viel, da der Pfarrer ſchon einmal öffentlich geſagt hatte, an dem Hochzeitsfeſte ſeines Sohnes dürfe der ſchmutzige Spaßmacher nicht Theil nehmen, oder er ſelber bleibe davon weg. Dieſe Gelegenheit aber ſich entge⸗ hen zu ſehen, wäre ein nicht zu verſchmerzender Schlag für Petrus geweſen, da zu den vielen andern Gründen, die ſeine Theilnahme nothwendig zu machen ſchienen, auch der einer ſehr zärtlichen Neigung gegen Mathilden kam. Sie hatte im⸗ mer gern mit ihm geſcherzt und nach ihrer Art ſich weiter ge⸗ gen ihn herabgelaſſen, als manche ſeiner Standesgenoſſinnen; ſo gab ſie ihm denn ganz öffentlich den Titel einer Zielſcheibe ih⸗ rer Zärtlichkeit, ließ ſich Stunden lang von ihm vorimprovi⸗ ſiren, ohne eben genau hinzuhören, und gebrauchte ihn na⸗ mentlich bei kleinen Neckereien mit Eduard als Popanz. Sein Name war für ſie ein Quell unerſchöpflicher Laune, er durfte ihr zuweilen die Hand küſſen, an jähen Stellen ſie führen, und manchmal gab ſie ſich auch dazu her, in Stegreifdichtun⸗ gen mit ihm zu wetteifern und ihm lachend den Sieg zu über⸗ laſſen. Die ganze Welt nun, in der Petrus lebte, war ſo wunderlich, daß er auch hier Ernſt und Spaß kaum zu un⸗ terſcheiden wußte, und in aller Demuth ſich doch im höchſten Ernſte unterſtand, der jungen Gräfin ſeine ganze und aus⸗ ſchließliche Neigung zu ſchenken und auf Eduard unbegrenzt eiferſüchtig zu ſeyn. Nichts konnte ihn glücklicher machen, als wenn ſie ſeine unſinnigen Liebeserklärungen huldvoll anhörte und ihm irgend einen anmuthigen Scherz darauf erwiederte. Und ſo ſah er ſich im Stillen immer als einen ihr ganz nah Angehörigen an, daher Eduard oft, wenn ihm Mathilde zu weit zu gehen ſchien, in komiſchem Unmuthe ſagte, es müſſe am Ende doch in ſeinen Lumpen ein verzauberter Prinz, oder der mißgegriffene Wurf Götheſcher oder Schilleriſcher Ele⸗ mente ſtecken. nal W⸗ hin aus⸗ enzt als örte elte. na⸗ de üſſe dder Cle⸗ 35 Wirklich fand heute auch Petrus den Pfarrer beſonders gnädig, was er gleich an der Art merkte, wie derſelbe ſeinen Stock trug; war er nämlich übel gelaunt, ſo hielt er ihn auf dem Rücken und ſchlug ſich damit von Zeit zu Zeit von unten auf an die Hutkrämpe; im andern Falle hielt er aber den Knopf des Stocks an die Naſe und wiegte den Kopf darauf hin und her. — Unter den Muthmaßungen, welche Petrus vorbrachte, war die eine von unruhigen Köpfen aufgeſchnappt: der Graf habe in der Chronik aufgefunden, daß vom Bauern⸗ kriege her alte Freiheitsbriefe für die Landleute in einem ge⸗ heimen Gange unter der Kapelle aufbewahrt liegen, und des⸗ halb ſey er ſo ſehr erpicht darauf, zu dem Schatze zu gelan⸗ gen und die Dokumente unſchädlich zu machen. Luſtige Brü⸗ der dagegen ſagten, der Graf habe über Meer her in einem kleinen Käſtchen ein Weib mitgebracht, die er nach Belieben kurz oder lang machen könne und die das Tageslicht nicht ſe⸗ hen dürfe, deshalb wolle er eine Höhle finden, um mit der Hexe dort ſeyn zu können, da er doch nicht zu ihr in das Käſtchen hineinzukriechen vermöge. Eine dritte Meinung war die der Frommen im Lande, daß der Graf als ein Hexenmei⸗ ſter in geweihter Erde einſtens keine Ruhe finden könne, und ſich deshalb bei lebendigem Leibe ein Grab ſuche, wo er ſich gleich den alten Löwen, Tiegern, Hyänen und Bären, wie ſie in den Höhlen angetroffen werden, wolle verſteinern laſſen. „Und ſo iſt's auch, mein lieber Petrus,“ ſagte der Pfar⸗ rer, der dem Petrus heute zum erſtenmale das vieldeutige Prädikat: lieb beilegte, „das glaub' ich und wollte es auch in einer Disputation verfechten, obgleich ich dem katholiſchen Aberglauben an und für mich ſelbſt ſo abgeneigt bin, als es mir nur immer durch eine hohe Kirchenbehörde verordnet ſeyn kann. Es iſt nicht richtig mit dem Herrn. Er iſt ein Frei⸗ geiſt. Denn Ihr müßt wiſſen: zu allen Zeiten, ſeit die hei⸗ lige Kirche unſers Herrn und Heilands auf dieſer Welt be⸗ ſtanden hat, ſind immer Leute, zum Theil von großen Gei⸗ 3 * 36 ſtesgaben, aufgeſtanden, die Alles beſſer wiſſen wollen, als die, ſo das Regiment führen. Ehemals hat man dergleichen fürwitzige Perſonen geklemmt, mit Zangen gekneipt und ver⸗ brannt, wie einen Huß, einen Savanarola u. dgl.; heutzu⸗ tage aber läßt man ſie frei herumlaufen, wie einen Dr. Strauß ꝛc., weil man eben von obenher überhaupt eine Freude daran hat, alle löblichen Gebräuche abzuſchaffen, worunter für die Herrn Staatsmänner auch die Religion gehört. Ich könnte Euch ſehr viel von ſolchen Ketzern oder Häretikern er⸗ zählen — “ „Wie Ewr. Hochwürden befehlen, ſagte Petrus dazwi⸗ ſchen, „Augen, Ohren, Herz und Seel ſtehen Ewr. Hoch⸗ würden ganz zu Befehl. — „Nein, rief der Pfarrer aus, „mit Euren niederträch⸗ tigen Reimereien müßt Ihr mir nicht in die Queere kommen. Wenn ich auch die ganze ſogenannte Poeſie nicht leiden kann, ſo iſt ſie doch nun einmal ein Geſchäft, das mit Fleiß und Anſtrengung betrieben und nicht nur ſo über's Knie abgebro⸗ chen ſeyn will, wie wir von einem Virgilius, einem Hora⸗ tius und neuerdings von einem Klopſtock wiſſen. Ich habe ſelbſt als junger Menſch mich viel damit abgeben müſſen, frei⸗ lich in vornehmerer Geſtalt, als daß ich mich Euch zum Muſter vorſtellen könnte, nämlich in lateiniſcher Sprache. Allein da hätte ich meinen alten Rektor ſehen mögen, wenn wir uns hätten unterſtehen wollen, ein Diſtichon oder einen Sapphikus oder einen Alkaikus nur ſo wie ein Brodkügelchen zwiſchen Suppe und Rindfleiſch fertig zu kneten! Nein, nein! Wenn ich nur einmal Zeit hätte, ſo wollte ich Euch einen Gradus ad Parnassum ſehen laſſen, und da ſolltet Ihr mer⸗ ken, — ſehet! das erſte Geſetz beim Verſemachen, wenn man denn überhaupt bei derlei Allotrien von Geſetzen reden kann, das erſte Geſetz iſt das, daß man ſich vorſtelle und be⸗ ſinne, welchen von den griechiſchen Göttern und Göttinnen oder After⸗Göttern und Göttinnen man anrufen wolle, — denn 9de gie des ber r enn 37 Ihr müßt wiſſen, daß die Griechen, nach dem Zeugniſſe eines Homerus und Herodotus, nicht an Einen Gott, ſondern an mehrere Götter verſchiedenen Standes und Geſchlechtes ge⸗ glaubt haben, — da war zuerſt Zeus, ein oberſter König Himmels und der Erde, — aber die Erde ſtellte man ſich noch nicht kugelrund vor, wie ſolches heutzutage geſchieht, ſondern als eine Scheibe, ein Trommelfell, einen Pfannkuchen —“ Hier ſagte Petrus, der mit Recht fürchtete, daß der Pfarrer bis zu Adam und Eva zurückkommen möchte: „Ich dank' Euer Hochwürden für die allergnädigſte Lehr', hinfüro mach' ich keine Verſe mehr.“ „Ei ſo hol' Euch⸗ — fiel der Pfarrer ein, „das war ja wieder ein Vers. Ihr machts wie der Dieb, der ſagt: ich will's nicht mehr ſtehlen, ich will's nur nehmen. Aber ich bitt' Euch um Alles in der Welt, plagt mich jetzt nicht da⸗ mit. Ich habe ſo eben die Hochzeitrede für meinen Herrn Sohn gemacht, und ſchwimmt mir ſolche noch wie ein nicht ganz fertig gekneteter Teig im Kopf herum. Wenn ihr nun immer ſo in Euren vermaledeiten Verſen redet, ſo kommt es mir vor, als ob ſich meine ganze Predigt auch wollte in Rei⸗ me verwandeln.“ Ueber dieſe Nachricht war Petrus ſehr erſtaunt und brachte durch geſchickte Nachfragen vom Pfarrer bald heraus, daß er jetzt eben ſo ſehr auf den Vollzug der Hochzeit erpicht ſey, als er früher dagegen geweſen war. „Man muß ſich zu fügen wiſſen,“ ſagte der Pfarrer; „denn alles Menſchliche hat ſeine zwei Seiten, und immer giebt der Geſcheidtere nach. Disputiren kann man über je⸗ des Problema. Man kann ſchon von Adam fragen, wie es wohl gekommen wäre, wenn er den berühmten oder vielmehr berüchtigten Apfel nicht gegeſſen hätte. Aber er hat ihn ein⸗ mal gegeſſen, und es iſt ſehr zu bezweifeln, ob ein Vater, ein Oheim, eine obrigkeitliche Perſon oder auch Ein ganzes bochpreisliches Conſiſtorium, wenn ſolche bei der Hand gewe⸗ 38 ſen wären, ihn von jener Thätigkeit hätten abhalten können. So könnte man nun freilich auch die Theſis aufſtellen, ob es nicht beſſer geweſen wäre, wenn ſich mein Herr Sohn mit der Tochter eines anſehnlichen Gelehrten verehelicht hätte, wie wir denn Beiſpiele von ſolchen Profeſſorstöchtern kennen, die ſelbſt in Wiſſenſchaften und freien Künſten wohlerfahren und ſogar Doktoren der Philoſophie und der Theologie waren. Allein der junge Mann hat ſich nun einmal in dieſen gräfli⸗ chen Sprößling verliebt, und das Problema, einen Lieb esteu⸗ fel auszutreiben, möchte wohl auch von dem gottſeligſten Theo⸗ logen nicht mit Erfolg gelöst werden können. Dies hab' ich gleich von Anfang an wohlerwogen, und, wenn ich vielleicht äußerlich als ein Abgeneigter und Tadler erſchien, ſo war dies nur ein pädagogiſcher Kunſtgriff, eine Feldherrnliſt auf dem Felde der Pietät; ich wollte meinen Sohn nur prüfen, ob ſeine Neigung auch eine wirklich feuerfeſte, ſogar wider das väterliche Anſehen Stand haltende, oder ob ſie nur eine ſolche Schaumblaſe ſey, welche vor jedem kleinen Zerwürfniß wieder in das Nichts zergeht. Ihr könnt gar nicht glauben, wie viel Spaß mir dies gemacht hat (der Pfarrer ſagte dies mit einem hörbaren Seufzer); denn das iſt die wahre ſokra⸗ tiſche Art und ſogenannte Hebammenkunſt in der Weisheit, — ich will Euch gleich nachher ſagen, wer Sokrates war, — daß man ſich als einen Zweifler ſtellt, indem man ſo die innerſte Herzensmeinung des Anderen am Beſten erfahren kann, wie ich's ja gewöhnlich auch mit Euch zu machen pflege. Wäh⸗ rend daher mein Sohn mir ſpitzige Dinge ſagte, das Fräu⸗ lein Geſichter ſchnitt, und der Herr Graf wahrſcheinlich hin⸗ ter meinem Rücken allerlei böſe Reden über mich fallen ließ, während Ihr und alle Einwohner von Adlerſtein der Mei⸗ nung waret, daß ich der Sache entgegen ſey, — während deſſen hab' ich euch alle ſammt und ſonders angeführt und zum Beſten gehabt. Ja, ja! So macht's der wahre Weiſe, der keinen Uhrzeiger auf der Stirne trägt. Nun kann ich — - = — — S=S — =☛m = 1 — be, — —. — ⸗ — m — 2— 39 hinterdrein Alle auslachen. Aber ich will's gnädig machen, — nicht etwa aus unterwürfigem Reſpekt, o nein, darauf kennt man mich, ſondern aus väterlicher Pietät und weil mich's erfreut, daß Alles ſo wohl gelungen iſt; deshalb will ich's gnädig machen, außer ſo einigen kleinen ſatiriſchen Sei⸗ tenhieben in der Hochzeitpredigt, — nun ja, ohne ſo'n bis⸗ chen Salz kann's nicht wohl abgehen, mäßig, aber treffend, es ſoll's Niemand auf's erſte Mal merken. Und nun will ich Euch alſo ſagen, wer Sokrates war. —“ Urnter dieſem Geſpräche war der Pfarrer mit Petrus allmälig den ſteilen Felſenſteig hinabgeſtiegen, und Petrus, der auf die Reden weniger Acht gab, hatte fortwährend ſeine Freude daran gehabt, unter der rechten Achſel des würdigen Herrn ein Loch im Aermel zu bemerken, welches wahrſchein⸗ lich durch ſein gewöhnliches pathetiſches Agiren mit dem rech⸗ ten Arme entſtanden war. Denn dadurch traten ſich beide gleichſam näher, und in Petrus Gemüth bildete ſich ordentlich eine gewiſſe Zärtlichkeit für den zerlöcherten Seelenhirten. Sie bogen eben gegen das Thal zu und waren nahe an der Mühle, wo die Fremden, welche Adlerſtein beſuchten, ihr Mit⸗ tagsmahl einzunehmen pflegten, wenn ſie nicht vorzogen, kalte Speiſen auf den Platz vor der Grotte ſich nachtragen zu laſ⸗ ſen. Auf einmal ſtutzte der Pfarrer, welcher an einem Baume das wohlbekannte Pferd ſeines Sohnes angebunden ſah, und zugleich entdeckte Petrus dieſen ſelbſt auf einem erhöhten Fel⸗ ſen am Wege zwiſchen Brombeerſtauden ſitzend. Eduard hatte die letzte Rede ſeines Vaters mit angehört, und, ſo fremd eben der Scherz ſeiner Stimmung ſeyn mochte, ſich doch nicht enthalten können, darüber zu lächeln. Sogleich aber zogen ſich wieder Wolken auf ſeiner Stirne zuſammen, und auf den Weg herabſpringend, rief er: „Man hat jetzt nicht zum erſten Male die Rechnung ohne den Wirth gemacht. Predigen Sie immer zu, beſter Vater! Ich bin nur leider nicht im Falle, Ihre Predigt an⸗ 40 hören zu können. Heirathen mag, wer Luſt hat und den Teufel nicht vorher ſchon an die Wand gemalt ſieht! Aber, wer noch Zeit hat, umzukehren,“ — hier brach er ab und pfiff vor ſich hin, indem er eilig ſein Pferd aufzäumte, aber in der Haſt nicht damit zu Stande kommen konnte. Der Alte, ganz verſteinert vor Erſtaunen, vermochte kein Wort hervorzubringen. Petrus aber durchfuhr wie ein Blitz der tröſtliche Gedanke, daß Mathilde wieder frei ſey. Die wohlwollendſte Heiterkeit trat auf ſeine Stirn, und es war nicht ſo ernſtlich gemeint, wenn er den jungen Mann in ſeinem Beſtreben fortzukommen aufzuhalten und ihm die Zü⸗ gel noch mehr zu verwirren ſchien. Er wollte nur ſeiner Sache gewiß ſeyn und fragte daher unumwunden, ob denn der gnädige junge Herr die Brautſchaft aufgeſagt habe? „Laßt mich!⸗ rief Eduard aus, „was in mir vorgeht, kann ich ſelbſt nicht mit Worten deutlich machen; es gährt und wälzt ſich in mir um, als wollte es mir die Wände des Ge⸗ hirns ſprengen. Von Hauſe hat mich's fortgetrieben; hier kann ich aber auch nicht bleiben. Gott! Wie ſchön hatte ich mir Alles ausgedacht! Morgen hätten meine Ferien angefan⸗ gen und ich wäre ganz hier herausgezogen. Aber es iſt gut, daß man noch vorher zur Beſinnung kommt. Geh, Petrus! Ich komme ſchon allein zu recht. Geh und dichte Du Liebes⸗ lieder! Geh und ſag' ihr — O ich will nicht an ſie denken, nie mehr. Gleich ſchwindelt mir's wieder, daß ein kalter Schweiß über mich kommt. Endlich fand der Pfarrer die Sprache wieder; aber es gelang ihm doch nicht, ſich anders, als in abgebrochenen Re⸗ den Luft zu machen. „Warum denn?“ rief er, „woher denn? wie denn? Hat man ſchon ſo etwas gehört? — Gril⸗ len, — Einbildungen, — und meine Predigt! Ei ſo möchte ich doch, — und was hat denn eigentlich der närriſche Menſch?“⸗ 41 „Was er hat?“ fuhr Eduard heraus, indem er ſich in den Sattel ſchwang. „Alle böſen Geiſter hat er im Leib. Grillen! Schöne Grillen, wenn man auf drei Briefe hinter⸗ einander keine Antwort erhält! Schöne Einbildungen, wenn man von dem holden Leichtſinn ganz vergeſſen iſt und leben oder ſterben kann, ohne daß ſie Notiz davon nimmt! Schon gut! Kannſt du ſo leicht vergeſſen? Iſt dir die Treu' ein Spiel —?“ Damit gab er dem Pferde die Sporen und war bald den Augen der Beiden entſchwunden, die ihm kopfſchüt⸗ telnd mit verſchiedenen Empfindungen nachblickten. „Aber begreift Ihr denn?“ fragte der Pfarrer kleinlaut, der ſich vor Petrus ſchämte. „Ich fürchte“, ſagte letzterer, „er macht am Ende erſt nicht Ernſt.“ „Was? ſagte der Pfarrer wieder, „Ihr fuͤrchiet? Seid Ihr ſchadenfroh?“ „O Gott! nein! Ewr. Hochwürden! Ich meinte nur ſo,“ entgegnete Petrus, ohne einen Reim machen zu wollen; aber der Pfarrer glaubte, daß er es abſichtlich gethan habe, und ward nicht wenig böſe. „Das fehlt nun auch noch, rief er aus, indem er ſich die Ohren zuhielt, daß Ihr Eure vermaledeiten Klaglieder Jeremiä auf die dumme Geſchichte macht. Aber ich bin nicht der Narr, Euch anzuhören. Ich habe wichtigere Dinge zu denken.“ Damit lief der Pfarrer weg, ob er gleich eigentlich gern in Geſellſchaft geblieben wäre, weil es ihm unerträglich war, ſeinen Unmuth in der Einſamkeit zu verarbeiten. Denn wirk⸗ lich fand er durch das neue Ereigniß ſich ſelbſt tief verletzt, und ſeit er die Predigt fertig hatte, vollends außer aller Faſ⸗ ſung gebracht. Nach Hauſe mochte er nicht gehen, weil ihm der Eintritt in die Studierſtube die Predigt doppelt lebhaft vor die Einbildung rufen mußte. Aber das Herumſtreichen außer dem Hauſe machte ihn noch viel ärgerlicher, weil ſo 42 viele Leute des Weges kamen, von denen allen er meinte, ſie müßten ihm die Urſache ſeines Verdruſſes von der Stirne le⸗ ſen, was ihn denn ebenſo beſchämte, als wäre er ſelbſt eine verlaſſene Braut. So mußte er denn doch endlich ſich dazu bequemen, ſich in ſeine Studierſtube zu flüchten, wo er we⸗ nigſtens die Thüre zwei bis drei Male ſo heftig zuſchlug, daß man es im halben Dorfe hörte und die Leute zu einander ſag⸗ ten, der Pfarrer müſſe wieder einmal eine Naſe vom Conſi⸗ ſtorium bekommen haben. So blieb denn Petrus allein und konnte ſich ungeſtört ſeinen holdſeligen Gedanken an die ſchöne Gräfin hingeben. Er that durchaus wie einer, der wirkliche Anſprüche machen kann und ſo eben über einen begünſtigten Nebenbuhler geſiegt bat. Er ſang und pfiff und ſetzte ſeine abgetragene Mütze ſtolzer auf. Zugleich plagte ihn aber doch die Neugier, zu erfahren, wie denn eigentlich Alles ſo gekommen ſey, und er machte ſich auf den Weg nach dem Schloſſe, wo er zu jeder Stunde freien Eintritt hatte. So ſehr die Jugend ſchon geplündert hatte, wußte doch ſein ſtarkbewimpertes Luchsauge da und dort nach Blumen und Erdbeeren auszuſpähen, die er endlich in zwei Sträußer band, um ſie Mathilden zu über⸗ reichen. Als er über die hohe, luftige Brücke ſchritt, waren ſchon einige Sterne an den Himmel heraus getreten, oben war Al⸗ les ſtill, und nur vom Dorf herauf tönte der Geſang heim⸗ kehrender Mädchen, oder Gelächter trinkender Burſche. Er fand das Thor offen und ebenſo die Thüren, die zu Mathil⸗ dens Gemächern führten. In dieſe wagte er ohne beſondere Einladung nicht einzutreten, und entſchloß ſich daher, bis ſie käme, im Burggarten zwiſchen den Ruinen zu warten. Wie er aber eben um den einzigen noch ganz ſtehen gebliebenen Thurm biegen und in das Mohngärtchen treten wollte, hörte er die Stimme des Grafen, und da er dieſem ſo ſpät nicht mehr begegnen mochte, trat er in den Thurm, in welchem 43 bequeme, zur Spitze führende, Treppen angebracht waren. Er erſtieg dieſe und ſah jetzt gerade unter ſich auf der ſtei⸗ nernen Bank Mathilden ſitzen, von welcher der Graf etwas abgewendet ſtand. In ihrem Schooße lag die Guitarre, aber ſie ſchien nicht darauf zu achten, ſondern blickte, beide gefal⸗ teten Hände auf ein Knie geſtützt, ſeitwärts zu Boden. Der Graf zerbiß Roſenblätter und ſah in das Thal hinab, ohne daß ſeine Seele dabei zu ſeyn ſchien. Petrus hatte kein Arg daran, beide zu belauſchen, da er nicht gewohnt war, daß man vor ihm Geheimniſſe hatte. Vielmehr ſpitzte er die Ohren und legte ſie dicht an die Mauer. „Das iſt Alles gut und ſchön,“ ſagte eben der Graf, „oder vielmehr nicht gut und nicht ſchön. Ich will Dir auch nichts einreden, wenn Du an der vollen Unerſchütterlichkeit ſeiner Liebe zweifelſt; denn hierüber mußt Du ſelbſt die beſte Auskunft geben können, wie Du auch allein die kompetente Richterin darüber biſt. Selbſt dagegen hab' ich nichts einzu⸗ werfen, daß Du zurücktreten willſt, wenn eine beſonnene Ueberlegung Dir zeigt, daß er Deine Neigung nicht in glei⸗ chem Werthe erwiedert, daß er vielleicht noch zu weltunerfah⸗ ren, zu unſtet und flüchtig iſt, als daß Du ihm ein unbe⸗ dingtes Vertrauen ſchenken dürfteſt. Aber die Welt, mein Kind, die Welt! Was wird die ſagen? Fühlſt Du Dich ſtark genug, das unausbleibliche Gerede ruhig über Dich ergehen zu laſſen? Und Du darfſt immerhin vorausſetzen, daß Dir wegen Deiner Stellung in der bürgerlichen Geſellſchaft aller Spott in doppeltem Maaße wird zugedacht werden. Denn, wie auch immer die Verhältniſſe ſeyn mögen, der Mann ſchüttelt ein ſolches Begegniß viel leichter von ſich ab, ihm ſtehen hundert Mittel zu Gebot, um vor den Augen der Welt die Lücke zu verbergen, er reist, ſchriftſtellert, greift in's praktiſche Leben ein, kurz er ſtellt irgend eine andere Seite ſeines Weſens hervor; — aber das Weib wird im Ganzen getroffen, an ihr bleibt immer etwas hängen; man lobe oder 44 tadle ſie, ihr ganzes künftiges Leben wird immer einen Hemm⸗ ſchuh an ſich fühlen.“ Statt aller Antwort fuhr Mathilde mit der Hand über die Saiten der Guitarre und ſang dann, ohne ſich zu heglei⸗ ten, leiſe vor ſich hin: Wenn Du treulos wollteſt ſeyn, Ach warum die reine Güte In den Augen, — vom Gemüthe Dieſen falſchen Widerſchein? Ihbr ſeelenvolles Auge füllte ſich mit Thränen und ſie beugte ſich ſtille wieder in die vorige Stellung zurück. Nach einer Pauſe hob der Graf wieder an: „Wenn Du übrigens vielleicht mehr, als gut iſt, Anlage zur Eiferſucht haſt, ſo kann mich das nicht verwundern; denn Du haſt ſie von mir geerbt. Und dann laß Dich warnen, Kind! Wie oft war ich in ähnlichem Falle, und wie bitter hab' ich es manchmal gebüßt! Gerade die ſtarken Gemüther, die ein gro⸗ ßes Talent zur Liebe haben, ſind dieſer Krankheit am meiſten ausgeſetzt. Je inniger ſie ſich ſelbſt hinzugeben vermögen, je vollſtändiger ſie ihren ganzen Reichthum aufzuopfern bereit ſind, um ſo leichter beſchleicht ſie der Zweifel, ob ihnen auch Gleiches mit Gleichem vergolten werde. Und wie leicht täuſcht man ſich da! Die Furcht iſt noch eine gefährlichere Ueberrede⸗ rin als der Wunſch. Man will ſicher gehen, und gerade da geht man am unſicherſten, weil Liebe ohne Glauben dem Se⸗ gel gleicht, das vom Maſte ſich losgeriſſen hat. Ich habe durch dieſe unſelige Zweifelſucht bei Andern die ſchönſten Ver⸗ hältniſſe langſamer oder ſchneller ſich auflöſen ſehen, und ich ſelbſt habe wenigſtens oft genug die Erfahrung bittrer Reue gemacht, weil ein angeborner Leichtſinn bei mir zum Glück der ſchwermüthigen Grillenfängerei die Wage hielt. Damit will ich jedoch nur ſagen, daß Du, ehe Du handelſt, einige Zeit vergehen laſſen und genau prüfen mögeſt.“ — — 45 Mathilde warf die aufgegangenen Haare zurück, erhob ſich und ſang, indem ſie an ihrem Vater vorüberſchritt: Ach, was ſprecht ihr doch, ihr Guten? Freilich könnt' es anders ſeyn. Aber tretet für mich ein, — Und ihr müßt wie ich verbluten! Sie ſetzte ſich dann unter einen Fenſterbogen der Ruine, den Kopf auf einem Arme wiegend, und ſah den Grafen un⸗ verwandt an, daß dieſer ſich einer tiefen Wehmuth im Ge⸗ danken an eigne Erlebniſſe nicht erwehren konnte. „Ich fühle es ja wohl,“ begann er darauf abermals, „daß der Troſt des Leidenſchaftsloſen Dir eine unwillkommene Gabe ſeyn muß. Denn es iſt mir nicht unbekannt, daß die Liebe auf ihre Schmerzen ſelbſt eiferſüchtig iſt. Fremde Er⸗ fahrungen helfen uns nichts; denn, wären auch alle Verhält⸗ niſſe ſich gleich, ſo ſind ja doch die Parthieen ſelbſt, die Er⸗ fahrnen hier und die Unerfahrnen dort, wie Pole ſich entge⸗ gengeſetzt. Auch wäre die Welt wohl ſehr langweilig, wenn die Eltern wirklich es vermöchten, den Kindern ihre eigenen Umwege zu erſparen. Ich verſtehe daher wohl, was Du mir ſagen willſt. Tauſche die Stelle mit mir, willſt Du ſagen, und dann rede! Aber freilich dann wüßten wir uns beide nicht mehr zu rathen. Indeſſen laß mich immer die Anſicht eines unbefangenen Zuſchauers ausſprechen. Sie giebt Dir einen Halt, und zwingt Dich doch nicht, ihr zu folgen.“ „Ich will es daher nur geradezu geſtehen: ich befinde mich in der Unmöglichkeit, Deine Zweifel an Eduards Cha⸗ rakter gerecht, oder auch nur billig zu finden. Nehme ich den Mann im Ganzen, ſo hat er ſich bis jetzt in allen Ver⸗ hältniſſen feſt und ſtandhaft gezeigt, wohlwiſſend, was er that, und nie das verſuchend, was er nicht auch durchzuführen entſchloſſen war. Iſt er nicht unter ungünſtigen Verhältniſſen in den Soldatenſtand getreten? Und wie rühmlich hat er da⸗ bei ausgehalten, bis er im Frieden glänzend ausſcheiden 46 konnte! Hat er nicht eben ſo thätig ſeinen neuen Lebenskreis ſich eröffnet, erweitert und ſich eine Stellung gegeben, die ihn nun leicht und ſicher zu den höchſten Ehren in Amt und Wiſ⸗ ſenſchaft zu führen verſpricht? Nirgends ein unentſchloſſenes Schwanken, ein unſtetes Hin und wieder Taſten. Und zwar hat er All das aus eigenem Entſchluſſe erzeugt, ohne Anlei⸗ tung von außen, ſo daß gerade in unſrer verwirrten Zeit un⸗ ter ſo vielen unreifen Beſtrebungen und Treibhauspflanzen ſein Charakter als ein beſonders feſter und ſtichhaltiger rühmlich ſich hervorhebt. Ei ne ſolche ächtbürgerliche Thätig⸗ keit, die dabei alles träge Beharren am Hergebrachten ver⸗ meidet, ſollte an und für ſich ſchon der Liebe die beſte Bürg⸗ ſchaft dafür geben, daß ſie auch bei ihr ſich wirkſam zeigen werde. Und wer kann dies beſſer empfinden, als einer, wie ich, dem gerade dieſe Tugenden von jeher gefehlt haben? So⸗ dann — ſpricht ſich dieſer Charakter nicht in Eduards ganzem Weſen aus, in Geſtalt, Haltung und Geberde? Wie kräftig, wie ſicher Alles! Nirgends eine Ueberladung, nirgends ein Mangel! Gedrungene, wohlgefällige Formen, aber in keinem Theile etwas unbeſtimmt Verſchwindendes. Und ebenſo ſpricht er auch. Nie hab' ich einen jungen Mann bei ſo vielem Feuer ſo klar, ſo durchdacht, ſo überzeugend reden hören. Seine Sprache iſt der vollkommene Leib ſeiner reinen Seele. Er muß jeden gewinnen, auch den Andersdenkenden. Wahr⸗ lich, es iſt mir unmöglich, zu glauben, daß ein ſolcher Mann in der Liebe flüchtig, unſtet und charakterlos ſeyn ſollte. Hat er ſich doch bis jetzt ganz anders gezeigt! Ich habe manchen intereſſanten Menſchen in ähnlicher Lage zu beobachten Gele⸗ genheit gehabt. Aber ſelten habe ich eine ſchöne Männlichkeit ihre Blüthe ſo reizend entfalten ſehen. Neben dieſer Gluth ſolches Zartgefühl, neben dieſem Schwung der Phantaſie ſolche Beſonnenheit, neben dieſer leidenſchaftlichen Erregbarkeit ſolche Selbſtbeherrſchung, — erlaube mir immer, das außerordent⸗ lich zu finden. Wie gar nicht ſentimental iſt er, wie geiſt⸗ — — =ẽ ν — — =W2— –= —. — = –☛ —. R = S—☛n —= 47 reich muthwillig vielmehr! Und doch iſt dieſer Muthwille ſo kindlich rein, ſo harmlos ſchön! Was hat er Dir nicht Alles ſchon gegeben? Hat er einen kleinſten Rückſtand in ſeinem Weſen behalten? Nenne mir ihn! O gewiß, wenn einer, ſo iſt er für die Liebe geſchaffen, die ihm ebenſowohl das tief⸗ eigenſte Seyn, als ein wunderſames Mährchen iſt.“ Der Graf hatte ſich ſo ſehr in Eifer geſprochen, daß er nun athemlos ſelber lächeln mußte. Mathilde hatte ihm in tiefer Bewegung zugehört; das Lob des Geliebten aus dem Munde des Vaters that ihr ſo wohl. Aber den wehmüthigen Zug auf ihrer glänzenden Stirne konnte es nicht verwiſchen. Sie griff abermals in die Saiten, und ſang: Ach! ſo ſchön biſt Du, ſo lieb; Sollteſt Andern nicht gefallen Aber einmal frag', von allen Welche Dir die treuſte blieb? „Daß er Andern gefalle,“ ſagte der Graf, „wirſt Du doch weder hindern, noch tadeln wollen! Du wäreſt das erſte Mädchen, welche das nicht ſtolz machte. Ein Andres wäre es freilich, wenn auch er Gefallen an dieſen Anderen finden wollte, wiewohl das bloße Gefallenfinden doch noch keine Sünde wäre. Aber ich glaube in der That, daß er ſelbſt hievon freizuſprechen iſt. Denn gerade ein Poet von ſeinem Schlage identificirt ſich viel zu ſehr mit einer wahrhaft Ge⸗ liebten, als daß er ein fremdes Leben ſo leicht an ſich ſollte ankommen laſſen, da ja eine Herabſetzung ſeines Mädchens zugleich eine Herabſetzung ſeines eigenen Werthes wäre. Freilich wirſt Du entgegnen, daß eben eine ſolche Schwärme⸗ rei gefährlich ſey, weil ſie eine nüchterne Abſpannung im Schlepptau führe, und weil eine übertriebene Caprice durch mehrere geringfügigere Capricen ſozuſagen aufgewogen und ſo das Ganze wieder in's Gleichgewicht gebracht werden müſſe. Nun will ich zwar nicht abläugnen, daß dies einigen Schein hat und daß die Mehrzahl der verliebten Männer dafür zum 48 Beiſpiel aufgeführt werden darf. Allein auch hier laſſ' ich auf meinen jungen Freund nichts kommen. Denn, wenn es einem Vater erlaubt iſt, ſeiner Tochter ſo etwas zu ſagen, ſo giebt es Verhältniſſe, in denen eine ſolche Schwärmerei das nothwendige Lebenselement iſt; es giebt Mädchen, die auf andre Weiſe gar nicht geliebt werden können, und den Mann ſo ſehr in Anſpruch nehmen, daß ſelbſt die Auswüchſe ſeiner erhöhten Stimmung nur wieder ihnen ſelbſt zu gut kommen. — Und wenn ich nun nach allem dieſem bedenke, worauf Deine Zweifel ſich gründen, ſo kann ich nicht umhin, Dich mit ſolchen Perſonen zu vergleichen, welche voraus ganz wohl wiſſen, daß gewiſſe Getränke ihnen ſchädlich ſind, und welche ſich doch nicht überwinden können, denſelben zu entſa⸗ gen; ja — ich fürchte, wenn es ſo iſt, daß ſelbſt die Reue Dich nicht kuriren wird, und wünſche daher, daß die gütigen Götter bei nächſter Gelegenheit Dich eine völlige Wiederge⸗ burt erleben laſſen mögen.“ „Denn, was iſt's am Ende? Deine Couſine, die frei⸗ lich jünger iſt, als Du, war unſrem Freunde ſeit längerer Zeit auf die vortheilhafteſte Weiſe angekündigt. Du ſelbſt hatteſt ihm das gute, anſpruchloſe Kind, deſſen langſame, aber ſte⸗ tige Entwicklung Dir immer ſo viele Freude gemacht hat, ſo mannigfach und eindringlich gelobt, daß er in jedem Sinne begierig ſeyn mußte, ſie zu ſehen. Du haſt vielleicht ſogar zu viel gethan und ihm im Intereſſe Deiner jungen Freundin mehr verſprochen, als er nun wirklich gefunden hat. Sie iſt da, er hat ſie geſehen, hat Dir freundlich über ſie geſchrie⸗ ben. Aber nun fängſt Du auf einmal an, ihm zu mißtrauen, als ob ein Mann ſo über Nacht ſeine ganze innere Welt umgeſtalten könnte. Es iſt wahr, Emilie hat Dir auch ge⸗ ſchrieben, und ich kann nicht läugnen, daß aus ihrem Briefe hervorgeht, wie Eduard einen höchſt bedeutenden Eindruck auf ſie gemacht, wie ſie, um es gerade zu ſagen, ſich ſterb⸗ lich in ihn verliebt haben muß. Nun denn, ſie iſt eine lie⸗ 49 benswürdige Schwärmerin, iſt ſelbſt halb noch ein Kind. Iſt ihr Zeugniß auch gegen Eduard beweiſend? Muß er nothwen⸗ dig auch von ihr gefangen ſeyn, wenn ſie ſeiner Liebenswür⸗ digkeit unterlegen iſt? Im Gegentheil, gerade ſein leicht und frei hinfließender, leidenſchaftslos ſich entfaltender Geiſt war es ohne Zweifel, was dem Mädchen den Kopf verrückte. Aber, ſagſt Du, nie hat er ſo viel und ſo raſch hinter ein⸗ ander an mich geſchrieben; das zeigt, daß er ein böſes Ge⸗ wiſſen hat. Erlaube mir, das bizarr zu nennen. Aus dem deutlichſten Beweiſe von Treue machſt Du eine Anklage we⸗ gen Untreue. Emilie kommt freilich in jedem ſeiner Briefe vor. Aber wie? Er ſcherzt über ſie, und, während er alle ihre Vorzüge liebreich anerkennt, kann er ſich doch nicht ent⸗ halten, dies und jenes an ihr auszuſetzen. Ja, hör' ich dich einwerfen, ſieht man nicht eben daraus, wie intereſſant ſie ihm iſt? Der Tadel iſt nur eine Maske, ein Beſtreben, ſeine Schuld zu bemänteln, und im Stillen bittet er ihr's tauſend⸗ mal ab und küßt ſie dafür nachher nur um ſo heißer —“ „Was?“ fuhr hier Mathilde auf, ver küßt ſie? „Ich weiß nicht,“ fuhr der Graf fort; „wenn ſie ihm einen Kuß geſtattet, warum ſollt' er ihn nicht nehmen? Und dennoch glaube ich, er nimmt ihn nicht, Wie zärtlich ſind noch die letzten Gedichte, die er Dir vorgeſtern geſchickt hat? Die ſollen nun freilich auch wieder eigentlich an Emilien ge⸗ richtet ſeyn. Betrug willſt Du's nicht nennen, aber doch Selbſttäuſchung, und dieſe Selbſttäuſchung ſoll wieder ſo zar⸗ ter Natur ſeyn, daß es ihm ſelbſt unmöglich ſey, ihrer Quelle nachzuſpüren. Wenn man denn mit ſolcher Sophiſtik ſort⸗ fährt, ſo gebe ich zu, daß einem Weiß unter der Hand zu Schwarz und der treueſte Liebhaber zu einem Ungeheuer von Bosheit werden kann. Und was haſt du nun ſeit acht Tagen gethan? Ihm geſchrieben? Aufklärung von ihm erbeten? Nein. — Für Dich gebrütet haſt Du, geſeufzt, geweint, Dich in ein Netz von Einbildungen eingeſponnen, Deine ge⸗ 4 50 wöhnlichen Beſchäftigungen im Stiche gelaſſen; ihm haſt Du auf drei zärtliche Briefe nicht geantwortet, während Du an Emilien ein ohne Zweifel ziemlich romantiſches Schreiben er⸗ laſſen haſt. Was ſoll er nun von Dir denken? Was muß er als vernünftiger Mann von Dir denken? Ich fürchte, er wird anfangen, an der Stärke Deines Geiſtes zu zweifeln, und Du wirſt eigenſinnig gerade das herbeiführen, was Du ver⸗ meiden willſt.“ So richtig auch das Meiſte von dem war, was der Graf hier geſagt hatte, ſo konnte es doch wohl im Augen⸗ blicke nur einen verletzenden Eindruck auf Mathilden machen. Sie ſtand auf, ſtrich nur noch geiſterhaft über die Guitarre, und ſang kaum hörbar: Fragſt, ob ich Dich halten will ? Frag' doch nicht nach meinen Wehen? Himmliſch wohl mög' Dir's ergehen! Heimlich bricht mein Herz und ſtill. Der Graf erſchrack über den unſteten Blick, den ſie an ihm niedergleiten ließ, indem ſie feierlich ſchwebend hinter dem Thurme verſchwand. Er mochte ihr nicht ſogleich in's Haus nachgehen, da er erſt mit ſich ſelber überlegen wollte, was hier zunächſt zu thun ſey. Er hatte eben das Mädchen viel ſeelenkränker gefunden, als er es ſich vorher gedacht hatte, und ſie erweckte ihm ernſtliche Sorgen. War er nun gleich von der völligen Grundloſigkeit ihrer Zweifel innerlichſt über⸗ zeugt, ſo war er es doch andrerſeits auch ebenſoſehr davon, daß Reden und Rathen hier nichts helfe, daß es vielmehr der eigenen guten Natur des Mädchens überlaſſen werden müſſe, den böſen Stoff zu überwinden und friſcher und geſünder als vorher aus der unerläßlichen Entwicklungskrankheit ſich wieder herzuſtellen. Dazu kam noch, daß er, wenn er auch gewollt hätte, ſich nicht einmal die Kraft und Standhaftigkeit zuge⸗ traut haben würde, einer ſo eigenthümlich geliebten Tochter wirklich mit ſtrengerem Ernſte entgegen zu treten. Wenn er — en. re, Wl atte, eic lher⸗ ot, der ſe, 66 Nder llt 51 ſich denn nun entſchloß, die Zeit als Vermittlerin eintreten zu laſſen, ſo mußte er ſich freilich auch wieder mit einiger Be⸗ ſchämung geſtehen, daß an dieſem Entſchluſſe ſein Eigennutz einen nicht unbedeutenden Antheil habe. Durfte er das holde Geſchöpf nun doch noch längere Zeit um ſich behalten, da er ſie jetzt eben ganz hätte aus ſeinen Händen laſſen ſollen! So herzliches Bedauern er mit Eduard hatte, ſo erſchien ihm dieſe unverhoffte Wendung der Dinge doch als eine Gunſt des Geſchicks, die er auch beſtmöglichſt zu benützen ſich vor⸗ ſetzte. Er gedachte daher, mit Mathilden eine kleine Reiſe vorzunehmen, die dazu dienen ſollte, ſie zu zerſtreuen, und zugleich ſie noch feſter an ihn anzuknüpfen. In der Zwiſchen⸗ zeit ſollte die gefährliche Couſine in Adlerſtein einquartirt und Eduard gebeten werden, die Leitung der vielfältigen Arbeiten hier zu übernehmen. Da der Graf an der Standhaftigkeit des jungen Freundes nicht den mindeſten Zweifel hatte, ſo hoffte er, daß gerade durch ein längeres Zuſammenleben mit Emilien ſein Verhältniß zu dieſer ſich klarer und für Mathil⸗ den beruhigender geſtalten werde, als wenn er in einem be⸗ wegteren Leben nur von Zeit zu Zeit mit der Couſine zuſam⸗ menträfe. Er gieng, ſeines glücklichen Gedankens froh, ſo⸗ gleich ſelbſt, um die nöthigen Anordnungen zu treffen. Indeſſen war Mathilde auf ihr Zimmer gekommen; an der Pforte hatte Petrus ihr ſeine Reverenz gemacht und ihr ſeine Sträußer zu überreichen verſucht, wobei er ſagte: Untreu, daß das Herzlein bricht, Ei, ſo ſchlecht wär' ich ja nicht. Wenn ich ein lieb's Weiblein hätt Dächt' ich, wär' mir wohl gebett't. Aber bis zu Deinem ſchönen Geſicht Kann ſich der Petrus ſtrecken nicht. Sie aber hatte ihn zwar freundlich lächelnd angehört, doch weder gemerkt, was er ſagte, noch daß er ihr etwas geben wolle. Vielmehr, während er noch mit ſchelmiſch vorge⸗ bogenem Kopfe ſie lauernd anſah, und, die Mütze unter den linken Arm geklemmt, ihr mit beiden Händen die Sträußer entgegen hielt, war ſie mit einem gütigen Nicken weiter ge⸗ gangen und hatte ihn ſtehen laſſen, wie eine verlorene Schild⸗ wache, die Niemand mehr ablöſen will, ſo daß er ſich ſelber lächerlich vorkam. Er war auch in der That noch einige Mi⸗ nuten lang in jener Stellung verblieben, worin er wie ein alter Jude ausſah, der eben das Taufwaſſer auf ſeine Stirn empfangen und zugleich den Silberwerth des Taufbeckens muſtern will; nun aber nahm er den Erdbeerſtrauß zwiſchen die Zähne, biß ſämmtliche Früchte ab und ließ die Stiele zu Boden fallen, während er mit der frei gewordenen Hand ſich ſeine Mütze auf den Kopf ſchlug und, auf dem Abſatze ſich drehend, vor ſich hin murmelte: . So plag Dich nur bei Tag und Nacht! Ich hätt' Dir's nicht ſo ſauer g'macht. Damit ging er durch das Thor und über die Brücke hinaus. Da er in der Mühle im Thale noch Licht ſah, ſo wandte er ſich dahin, um auf dem Wege ſeinen Gedanken über die Thorheit der Liebe nachhängen, unten aber ſeine neuen Erfahrungen bei Alt und Jung preisgeben zu können. Die ſchöne ſternenhelle Neumondnacht breitete ihren wal⸗ lenden Mantel ſchon ganz über die Gegend hin. Menſchliche Laute waren verſtummt. Nur der Fluß redete noch, und Buſch und Baum. Es war nun ganz, als ob die ſchlafende Erde im Traum ſpräche. Nur an drei Orten brannte noch Licht, im Schloſſe, in der Mühle und in der Pfarre zu Adlerſtein. Sonſt lag Berg und Thal tief in Frieden einge⸗ gewiegt, und dem einſamen Wanderer, wo noch ein ſolcher gieng, war es ſo ſüß zu Muthe, als ob ihn der Athem der Sterne unmittelbar anwehte. Aber dieſe ſtille Seligkeit der Natur vermochte nicht in die Gemüther der leidenſchaftlich be⸗ wegten Menſchen einzudringen, deren Begegniſſe hier erzählt worden. Wir lauſchen jenen geheimnißvollen Stimmen nur, 2 53 ehe wir fähig ſind, den innerſten Kern unſeres eigenen Seyns zu entfalten, oder, wenn wir, ſey's für immer, ſey's für eine Zwiſchenzeit, mit unſern Anſprüchen glücklich oder un⸗ glücklich fertig geworden ſind. Mathilde ſaß noch angekleidet neben ihrem Bette und hatte nicht den Muth, ſich zur Ruhe zu legen. Das Licht auf dem Nachttiſchchen war ſchon tief herabgebrannt, und Briefſchaften und andere Papiere, die daneben lagen, flatter⸗ ten oft kni tternd im Nachtwind auf. Sie ſchien den Olean⸗ derbaum anzuſehen, der vor dem offenen Fenſter ſtand, wie ſeine Blüthenkrone von den wehenden Vorhängen bald ver⸗ borgen, bald aufgedeckt wurde. Die Guitarre lag nachläſſig auf das Bett hingeworfen, nahe am Herabgleiten. Mathilde hatte die Wahrheit in des Vaters Vorwürfen empfunden und zu ihrer Beruhigung hatte ſie ſich vorgenommen, ſämmtliche Briefe und poetiſchen Blätter ihres Freundes wieder durchzu⸗ gehen. Raſch, wie ſie war, hatte ſie dieſelben aus der Cha⸗ touille, die ſie verwahrte, unordentlich ausgeſchüttet, und, indem ſie nun dieſelben haſtig wieder ordnen wollte, hatte ei⸗ ner davon, der zu ihren liebſten gehörte, an der unſteten Flamme der Kerze Feuer gefangen, ſo daß ſie nur einen Theil davon noch retten konnte. War ihr nun auch dies als ein vorwurfsvoll warnendes Zeichen erſchienen, ſo war ſie durch die ungeſtümme Bewegung doch noch mehr erhitzt worden und hatte ſich mit größter Ungeduld an die Lektüre gemacht. Aber nun war ihr das Meiſte ſo gut bekannt, nun blätterte ſie nach Stellen, die ihren Zweifeln ehemals ſchon Nahrung gegeben hatten und die ſie nun in der Eile nicht finden konnte, oder berwältigte ſie oft auch die ſüße Erinnerung ſo ſehr, daß ſie mit thauenden Blicken zurückſank, um dann nur un ſo eifri⸗ ger mit ſchmerzenden Augen zu den Briefen wieder zurückzu⸗ kehren. So fand ſie keine Beruhigung, und nur zu ſchnell griff ſie wieder zu den drei letzten Briefen, die ſie ſchon zu⸗ vor beſonders gelegt hatte. Sie las ſie wiederholt wieder 54 durch. Jedes Wort zu Emiliens Lob ward aufs Neue ein Stachel für ſie; die Gelegenheiten, wobei Eduard dieſelbe geſehen, malte ſie ſich mit lebhafter, jetzt doppelt entzündeter Phantaſie immer deutlicher, immer beängſtigender für ſich ſelbſt aus; ja ſie vermehrte ſie noch, und die Muthmaßungen wurden ihr zu Wahrſcheinlichkeiten, die Wahrſcheinlichkeiten zu Gewißheiten. Die Worte ihres Vaters lagen ihr ſchon fern ab und gehörten der ſtillen Nachtwelt draußen an, nicht dem fieberiſchen Leben ihrer Bild auf Bild zeugenden Sinne. Was ſie ſich aber ſelbſt zur Beruhigung vorſagen wollte, das vermochte ſie nicht auszudenken, oder, wenn ſie es auch fer⸗ tig vor die Seele brachte, verwarf ſie es ſogleich wieder als ein bloßes feiges Beſtreben, dem Leiden zu entrinnen, das ſie viel tiefer an der Wurzel ihres innerſten Weſens ſitzen fühlte. „Er iſt ein Dichter,“ ſagte ſie, „und ſeine Poeſie iſt der Spiegel ſeiner Seele; die leichteſte Bewegung auf dem Grunde zeigt ſich auch ſogleich auf der Oberfläche an. Seine Lieder ſind Zeugen für und gegen ihn; in dieſen kann er nicht lügen. Es iſt wahr, faſt alle, die ich von ihm kenne, ſtehen in Beziehung zu mir, und hat er doch faſt mein gan⸗ zes Leben in Poeſie aufgelöst! O die lieben, lieben Liederel Aber nun ſoll ich ihm glauben, daß außer mir ſeinen reichen Geiſt ſonſt nichts mehr zu erregen vermöge, daß in dieſem Einen Gefühle ſeine ganze innere Welt untergegangen ſey? Ja, wer doch den feinen Paradiesvögeln glauben dürfte! Hat er mir nicht noch neulich ein ganzes Heft, das ein neueres Da⸗ tum trug, geradezu verweigert? Und wenn er mir die ältern, vorſündfluthlichen — wie er ſie nannte, — ſelber zeigte, und wenn ſich darin Gedichte an eine Emilie finden, da ſoll ich mich nur ſo kurzhin übertölpeln laſſen und den Herrn für ehrlich halten? Glühend genug waren jene auch, und er hat gut von den Wundern der Poeſie reden, die dem Beglückten im Traume die Binde vom Auge nehme. Hat er Emilien ſchon vorher gekannt? Aber nein, auf dieſe paſſen die Ge⸗ 55 dichte nicht. Nun, ſo iſt er alſo für Mehrere entzündlich, und dieſe Entzündlichkeit wird ihm kein Hauch weggeblaſen haben. Wie kann ich alſo ruhig ſeyn? Wie könnt' ich mich nur einen Augenblick dem friedlichen Genuſſe meines Glücks überlaſſen? Nein, es iſt nun doch ſo, ich kann es nicht von mir abweiſen. Er iſt noch zu jung, hat zu wenig Weiber geſehen, ich bin ihm nur die Vertreterin des ganzen Ge⸗ ſchlechts, er liebt in mir nur das Bild, das er ſich ſelbſt er⸗ ſchaffen hat, und über kurz oder lang erkennt er den Irrthum, geht nüchtern zurück, verwundert ſich, und dann fahr hin Luſt! O Gott! Bin ich nicht eine Thörin! Was verlang' ich denn? Iſt denn nicht eben das ſo ſüß, ſo wunderbar an ihm, daß er mir noch ſo voll, ſo ganz aus den Händen der Natur geſchenkt iſt? Daß er das reine Gold ſeines Gemüthes noch durch keine fremde Hand hat laufen laſſen? Ja, ich bin eine Thörin. Gerade das hat mich ja von Anfang ſchon ſo un⸗ widerſtehlich zu ihm hingezogen. Wie er an jenem erſten Tag nach drei Stunden der geiſtreichſten Unterhaltung, wo⸗ mit er mich ſchon ganz unterjocht hatte, nun doch ſo zagend vor mir ſtand, und faſt ſtammelnd um einen Kuß bat, den ich wahrlich auch ungebeten gewährt hätte! Wie nun ſeine Lippen mich berührten und die ſchlürfende Seele darin mir faſt die Beſinnung nahm! Wie er von Tag zu Tag kühner wurde und ich ihm nichts mehr zu verſagen wußte, und das Alles ſo kräftig, und das Alles ſo zart! O wie waren davor alle früheren Erfahrungen in den Schatten getreten! Das erſt war ein Mann, das erſt war Leben! Und ich ſelbſt wurde in ſeinem Arme wieder zum ſcheuaufknoſpenden Mädchen. Jetzt erſt erfuhr ich ja, was Liebe iſt, was es heißt, Seel' in Seele ganz zuſammenſchmelzen zu Einem glänzenden Thau⸗ tropfen, ganz aufhören zu ſeyn, im Tode doppelt leben! O wie Wenige mögen doch das ganze Geheimniß kennen! Er hat mich's gelehrt, ihn hab' ich's gelehrt. Was ſag ich? Es war vorher nicht, ſo war es nicht; wir haben es erſt zuſam⸗ 56 men erfunden. Ja, kein Weib der Erde iſt ſo ſelig wie ich; die Göttinnen müſſen mich beneiden. — Iſt? Müſſen? Ach nein! War — mußten — fahr hin, ſchöner Traum! Es hilft nun doch nichts. Mögt ihr mich thöricht ſchelten, argwöh⸗ niſch, undankbar! Es liegt nun in meiner Natur, daß ich in allem Glück, was mir begegnet, einen ſchwarzen Fleck ſehe und niemals verwiſchen kann. Wenn ich mir hundertmal ge⸗ biete, das Auge davon wegzuwenden, — umſonſt, der Fleck iſt im Auge, ob ich es ſchließe oder öffne. So wenig ich ſa⸗ gen kann: es brennt nicht, wenn ich die Hand in's Licht halte, ſo wenig kann ich mich belügen, glücklich zu ſeyn, ſo lang mir jener finſtere Dämon im Herzen ſitzt. Und iſt es nicht beſſer, bei Zeiten noch aufzublicken? Himmel! Wenn ich ſein Weib wäre und nur das Mindeſte erführe, ich könnte ja wahnſinnig werden. Nein! mein Eduard! Ich will ja glauben, daß Du's ehrlich meinſt, will Dir keine Schuld bei⸗ meſſen. Du kannſt ja nichts für Deine reizbare, feurige Seele. Du ſelbſt weißt es nicht, wie nah Dir die Gefahr liegt, wirſt, wie ein Kind, unſchuldig mit ihr ſpielen und von ihr verwundet ſeyn, ehe Du nur einen Stich fühlſt. Nimmer⸗ mehr will ich Dich hindern, alle die Reize zu genießen, die Dich ſo tauſendfältig beſtürmen, und dadurch Dein Genie le⸗ bendiger und mannigfaltiger zu entwickeln. Folge nur Dei⸗ nem Liebling Göthe, anſtatt dich in gutmüthig unverſtändigem Eigenſinn an mich zu feſſeln! Ich will —! Aber dies vermochte ſie nicht in Gedanken zu vollen⸗ den. Wie ein ſchwarzer Vorhang war es ihr da plötzlich vor die Seele gezogen, hinter welchem die ewige, unergründliche Nacht liegt. Was ihr zu erfahren ſo nothwendig ſchien, da⸗ für hatte ſie kein Gefühl, daß es auch nur möglich ſey. Wie es möglich werden könnte, das war für ſie gar nicht vorhan⸗ den, auch nicht im entfernteſten Schattenbilde. Ihn vergeſſen, ohne ihn eine Stunde leben, — eine ſolche Welt ging fremd, unverſtanden an ihr vorüber; ehe ſie eine Brücke zu derſelben — n — — IW22 57 hätte ſchlagen können, hätte ſie die Empfindung ihrer ſelbſt verlieren müſſen. Und ſo hatte ſie die Briefe aus der Hand fallen laſſen und war in den Arnmſeſſel zurückgeſunken „ohne Luſt, ohne Macht, ein Glied zu rühren, in jener ſonderba⸗ ren Stimmung, wo uns die Gedanken ſtille zu ſtehen ſchei⸗ nen, weil die Seele in ihrem Wirbel ſo ſchnell kreist, daß wir die Bewegung nicht mehr fühlen. Es war ſchon ſpät, als der Graf in ihr Zimmer trat und ſie ſo ruhen fand. Er betrachtete ſie eine Zeitlang mit ſtiller Rührung, ſchneuzte dann das Licht und zog das Fenſter zu, worauf er ſich leiſe wieder entfernen wollte. Aber, in⸗ dem er ſich vom Fenſter zurückwand, ſtreifte er an der Gui⸗ tarre, welche mit geiſterhaftem Klange zu Boden fiel. Hieran ſchrak Mathilde auf. Sie lächelte innig bewegt, als ſie ihren Vater erblickte. Es war ihr, als wäre er die ganze Zeit da geweſen und ſie hätte ihn nur bis jetzt wie ein geſpenſter⸗ geängſtigtes Kind nicht ſehen können. Wirklich fühlte ſie ſich wie vom Scheintode erwacht und athmete begierig wieder auf. Seine Sorgfalt rührte ſie unbeſchreiblich. Sie wollte aufſte⸗ hen und ihm noch Thee bereiten, da ſie nicht wußte, was die Zeit ſey. Er drängte ſie aber ſanft in den Seſſel zurück, er⸗ griff ihre beiden Hände, ſah ſie liebevoll an und ſagte: „Lie⸗ bes Kind, iſt Dir's recht, wenn ich morgen mit Dir reiſe?⸗ Mathilde hielt dies für ein Opfer, das ihr der Vater bringe und fühlte ſich tief beſchämt. Sie vermochte nichts zu reden, ſondern nur unter ſtrömenden Thränen beide Hände des Va⸗ ters zu küſſen. Er ſetzte ihr darauf in kurzen Worten ſeinen Plan auseinander, den ſie zunickend vollkommen billigte, und ehe ſie noch dazu kommen konnte, ihm zu danken, hatte er mit einer raſchen Wendung die Thüre gefunden und war ent⸗ ſchlüpft. Nun war es zwar Mathilden endlich, als ſinke nach langem Kampfe wieder ein holder Friede löſend und ſänfti⸗ gend auf ſie herab. Aber, wie von einem müden Wanderer, forderte auch die Natur von ihr den Zoll des Schlafs. Sie 58 löſchte ſogleich das Licht, entkleidete ſich und ſtieg zu Bette, ohne auf die Schönheit der Nacht zu merken. Ja, ſie ent⸗ ſchlief ſogar, ohne, wie ſonſt, ihr Kiſſen mit Küſſen für den Geliebten zu bedecken. Auch der Graf hatte nicht Muße, des klaren Sternenlichts ſich zu freuen. Er ſchrieb emſig fort und legte ſich erſt gegen Morgen im Seſſel zurück, um ſich einige Stunden noch Ruhe zu gönnen. Wieenn ſo die Nacht den Bewohnern des Schloſſes end⸗ lich Frieden brachte, ſo war nicht das Gleiche mit Eduard und ſeinem Vater der Fall. Letzterer zwar hatte ſich zur ge⸗ wohnten Stunde, ja Minute, zu Bette gelegt, und, wenn er es unterließ, den Himmel noch zu betrachten, ſo war hier⸗ an wenigſtens keine leidenſchaftliche Stimmung ſchuldig. Denn dieß that er überhaupt nur, wenn er am andern Morgen eine Reiſe über Feld zu unternehmen hatte. Aber es wollte ihm heute doch nicht wie ſonſt in den Federn wohl werden. Alles ärgerte ihn, der Mond, der gerade auf Luthers Naſe ſchien, eine Ratte, die gerade unter ſeinem Kopf unter der Diele pfiff, und der Hofbrunnen, der heute nicht wie gewöhn⸗ lich plätſcherte, weil eben eine Reparatur daran vorgenommen werden ſollte. Dieſe verſchiedenen Uebelſtände ließen ihn län⸗ gere Zeit gar nicht zum Nachdenken über den Hauptgegen⸗ ſtand ſeines Unmuths kommen, obgleich er die Zipfelmütze tief über beide Ohren herabgezogen und ſich ganz in die bauſchigen Kiſſen hineingewühlt hatte, um Aug und Ohr außer Verbin⸗ dung mit der Außenwelt zu bringen. Endlich aber fieng es doch an, ſich in ſeinem Haupte hin und herzuwälzen, und es wäre nicht leicht zu ſagen, was ihn mehr peinigte, der Zorn über Eduards Abtrünnigkeit, oder die Neugierde nach der Ur⸗ ſache davon. J In der That war er auch zu beklagen. Er hatte ſich über die Heirath ſo lange geärgert, und jetzt, da er ſeinen langen Unmuth überwunden hatte, ſollte ihm das Gegentheil in die Queere kommen. Und dazu rumorte immer die fertige — = EE =ẽ — —. = — ᷣ8—N—V—¾——— — ,— — — 59 Hochzeitpredigt in ſeinem Hirn, bald die, bald jene Stelle, bald der Anfang, bald der Schluß, alles ſo konterbunt, ſo unzuſammenhängend, ſo widerſinnig, daß ſich ſeine Betttſtelle mit ihm im Kreiſe zu drehen ſchien. Er wollte ſich die Pre⸗ digt aus dem Kopfe ſchlagen und nahm ſeine Zuflucht zu dem gewohnten Mittel, langſam von Eins bis auf Hundert zu zählen. Aber auch das wollte nicht anſchlagen. So oft Drei vorkam, dachte er an die drei Theile ſeiner Rede, oder an die Dreieinigkeit, deren Schutz er die Verlobten empfehlen wollte; bei ſieben an das ſiebenköpfige Thier und bei neun daran, daß man um neun Uhr zur Kirche läuten ſollte. Dar⸗ auf ſagte er das Gebet her, das man gewöhnlich zum Schluſſe des Gottesdienſtes ablas und das er faſt im Schlafe recitiren konnte; und wirklich war er endlich auch ſchon ganz nah dar⸗ an, einzunicken; aber das Unglück wollte, daß er in angebo⸗ rener Berufstreue fortfuhr, über das Gebet hinaus auch die Proklamationsformel aufzuſagen, was ihn natürlich noch är⸗ gerlicher als vorher machte. Endlich verfiel er darauf, die Namen der Mitarbeiter an der einzigen Kirchenzeitung, die er las, an den Fingern herzuzählen, und, indem ihm hiebei die langweiligen Arbeiten dieſer verehrungswürdigen Männer in's Gedächtniß kamen, ſo gelang es ihm wirklich, ungefähr beim zehnten oder eilften, den er nannte, in Schlummer zu verſinken. Aber freilich, er hätte am Ende beſſer daran ge⸗ than, wach zu bleiben; denn: „was in dem Schlaf für Träume kommen mögen! Da liegt's!“ ſagt Hamlet. Und wirklich ward der Pfarrer durch eine Verſchlingung höchſt aber⸗ witziger und widerwärtiger Bilder recht unangenehm gepeinigt. Nachdem verſchiedene abentheuerliche und unzuſammenhängende Fratzen ihr neckendes Spiel mit ihm getrieben, ihn bald vor ei⸗ ner Ochſenheerde, die im Lauf gegen ihn war, feſtgebannt, bald von einer Höhe heruntergeworfen hatten, zogen ſich die Bilder allmälig geordneter und verſtändlicher zuſammen. Er hörte wirklich zur Kirche läuten, wo er das junge Paar trauen ſollte, 60 aber, wie es ihm ſchien, um eine Viertelſtunde zu früh, ſo daß er mit dem Ankleiden noch nicht ganz zu Stande gekom⸗ men war. Nun mußte er ſich beeilen und fand in der Haſt ſeine Schuhſchnallen nicht. Endlich bemerkte er, daß ſie ſchon an den Schuhen waren, aber ſonderbar immer den Platz wechſelten, indem ſie gleich Heuſchrecken von einem Fuß zum andern hin und wieder hüpften. Als er ſich vor den Spie⸗ gel ſtellte, war es ihm, als ſehe er ſich zugleich auch von hinten und bemerkte ein großes Loch in ſeinem Talar; da er ihn nun aber auszog und unterſuchte, fand er keins; dafür ward er nun aber einen großen Tintenflecken gewahr, der ſein Geſicht gerade zwiſchen Naſe und Mund entſtellte, und ganz das Anſehen eines ſehr martialiſchen Schnurrbartes hatte. Er wollte ihn wegwiſchen, konnte jedoch mit der Hand nicht hin⸗ gelangen und entſchloß ſich endlich in der Verzweiflung, mit⸗ ſammt dieſem ſeltſamen Muttermaal in die Kirche zu gehen, da er ſchon die Orgel anſpielen hörte. Freilich ſchien ihm die Melodie auffallend, die ſich hören ließ, und er beſann ſich, was er denn wohl zum Singen vorgeſchrieben habe, wo ihm denn einfiel, daß jenes die Melodie des Lieds: Prinz Eugen der edle Ritter ſey, und wobei er ſich auch beruhigte. Ganz ſonderlich kam ihm aber ſeine Kirche vor, indem über der Thüre heraus ein langer Schild mit ſeinem eigenen Conterfei aus Meſſing wie vor einem Wirthshaus hieng; auch der Thurm, was er ſonſt nie gethan hatte, eine ehrerbietige Ver⸗ beugung vor ihm machte. Innen war Alles gedrängt voll, ſo zwar, daß die Leute ſich auf den Köpfen ſtanden, und der Pfarrer kaum mit athemlos gepreßter Bruſt bis zum Altare vordrängen konnte, wobei er erſt noch über den Taufſtein wegſetzen mußte und beinahe in das gefüllte Taufbecken hinein zu ſitzen gekommen wäre. Erſt, als er ſchon in Poſitur ſtand, bemerkte er, daß ſämmtliche Conſiſtorialräthe der Reſidenz in einem Halbkreiſe um dieſes Becken her ſaßen und ſich von Zeit zu Zeit große Gläſer daraus füllten, welche ſie mit vie⸗ 61 lem Behagen austranken, wie auch, daß in dem Becken eine Quelle rieſelte, deren Beſtandtheile er durch den Geruch für den beſten alten Wein in ſeinem Keller erkannte. Dennoch begann er ſeine Rede abzuleſen, und zwar von der rechten zur linken Seite; aber nun war es ihm unerträglich, daß bei jeder Gelegenheit einer kleinen Pauſe, oder auch wohl mitten im Fluße der Rede die Herrn Räthe, namentlich die jünge⸗ ren, ganz laut kritiſche Bemerkungen machten, und zwar gro⸗ ßentheils ſehr geringſchätzige. Er las daher immer ſchneller, daß ihm faſt der Athem ausgieng, und doch war es ihm da⸗ bei, als rückte er nie von der Stelle und ſagte immer das Nämliche; daher er denn endlich das Manuſcript weglegte, um ſofort die Einſegnung des Paars vorzunehmen. Wie er⸗ ſchrak er nun aber, als er dieſes erblickte und an Eduards Stelle ſich ſelbſt, an Mathildens Statt den Grafen gewahr wurde und ſich gezwungen ſah, ſich ſelbſt mit dem letzteren zu kopuliren! Dennoch begann er die Formel, die er ſo wohl im Gedächtniſſe hatte; aber, als er eben mitten drin war, erſchrak er auf's Neue, als er bemerkte, daß er ſelbſt, wie er da vor ſich ſtand, gar nicht kirchlich gekleidet, vielmehr nur mit ei⸗ nem Schlafrocke und Strümpfen, wie auch mit einer Schlaf⸗ mütze angethan war. Er wollte der Figur die Mütze vom Kopf nehmen, griff aber auf ſeinen eigenen — in dieſem Au⸗ genblicke nun wachte er im hellen Schweiße auf und ſah wirk⸗ lich ſeine Zipfelmütze in ſeinen beiden Fäuſten krampfhaft feſt⸗ geklemmt, übrigens zugleich bereits die Morgenſonne auf ſei⸗ ner Decke, und an der beſcheiden geöffneten Thüre das Ge⸗ ſicht des Küſters, der ihm einen guten Morgen wünſchte. Eduard konnte indeſſen weder zu Schlaf, noch zu Träu⸗ men kommen. Er war von ſeinem Vater und Petrus weg nach der Stadt zugeritten, mit dem feſten Vorſatze, nicht eher wieder nach Adlerſtein zu kommen, bis er einen Brief von Mathilden hätte. Aber auf halbem Wege hatte er ſein Pferd wieder umgewendet, weil ihm einfiel, der Bote könnte ſich ver⸗ 62 ſpätet haben, und ihm das Erſehnte vielleicht unterwegs zu⸗ ſtellen. Er war jedoch nach Adlerſtein zurückgekommen, ohne etwas Anderes begegnet zu haben, als einige Parthieen von Wallfahrern, die er weithin durch die ſtille Nacht ihre Gebete plappern hörte, und einen betrunkenen Soldaten, der die Aehren eines Kornfelds niedermetzelte. Jedesmal hatte er an⸗ gehalten und gehorcht, ob er nicht doch den Boten entdecken könnte; denn, wenn er ſich manchmal wieder mit Morgen trö⸗ ſten wollte, ſo ſchoß es ihm wieder glühend vom Herzen auf, daß er ja bis heute ſchon lang genug gewartet, daß ſie übrig viel Zeit gehabt, daß ſie ihn nun doch wenigſtens acht Tage hindurch ſich aus dem Sinne geſchlagen habe. Dann meinte er, wenn er nur alle Kräfte ſeiner Seele zuſammennehme, alle Gedanken und ſeinen ganzen Willen auf den Einen Punkt hin richte, ſo müſſe er den Boten gleichſam durch Zauberge⸗ walt heranziehen können. Und, als derſelbe nun doch nicht kam, ſo ſchlug er ſich vor die Stirn und rief: Ich hab' es ja gewußt, ich hab' es ja geſagt. Was bin ich Thor denn umgekehrt? Er war jetzt eben wieder an dem Felſen angekommen, wo ihn ſein Vater heute unter überhängenden Brombeerſträuchen getroffen hatte. Verliebter Schmerz iſt, wie verliebte Luſt, in die Orte verliebt, die durch ſeine Ausbrüche der Seele denkwür⸗ dig geworden ſind. Das Herz fühlt ſich von einem ſüßen Zuge ergriffen, die Erbſchaft unausgeſprochener und unaus⸗ ſprechbarer Empfindungen dort zu erheben, die in Bäumen und Büſchen ſich verloren haben. Auch Eduard konnte jetzt nicht widerſtehen, abermals abzuſteigen und ſich auf den Fel⸗ ſen hinzuwerfen. Er that es ohne beſondern Entſchluß, gleich⸗ ſam einer Nothwendigkeit nachgebend und darum faſt heiter; aber ſobald er angekommen war, brach er ebenſo ohne Wiſſen und Willen in einen Strom von Thränen aus. Alles, was er heute hier ſchon einmal durchgefühlt, ſchon einmal durchge⸗ dacht hatte, faßte ihm jetzt mit Einem Male als eine über⸗ mächtige Gewalt an's Herz, der er keinen Widerſtand mehr — — — 63 entgegenſetzen konnte, noch wollte. Ueber den Bergvorſprung zur Rechten hin ſah ein Theil des Schloſſes zu ihm herab, eben derjenige, worin Mathildens Gemächer ſich befanden und worin er jetzt noch Licht gewahrte. Nachdem der erſte Thrä⸗ nenſtrom ſich gelegt hatte, brach nun auch er in Klagen aus. „Sie iſt noch wach,“ ſagte er, „ſie arbeitet noch. Sie hat alſo zu andern Dingen noch Zeit und Luſt, nur nicht an mich zu denken. Wenn ſie noch ſchliefe! Dann dürft' ich's Leichtſinn nennen und auf die allgemeine Schwachheit der weiblichen Natur ſchieben. So aber weiß ſie wohl, was ſie thut; kalt und überlegt vernachläſſigt ſie mich und lebt mit gutem Bewußtſeyn ein fremdes Leben außer mir, die Falſche, die Treuloſe! Und ich indeſſen, — gutmüthiger Thor, — denke Tag und Nacht, denke Minute für Minute nur an ſie; — an ſie? Nicht doch; was ich denke, das iſt nur ſie; was in mir denkt, iſt nur ſie. Wohin iſt alle alte Luſt am Leben in ſeiner behaglichen Breite, mit ſeinen Freundſchaften und Be⸗ kanntſchaften, ſeinen Arbeiten und Erholungen, ſeiner harm⸗ loſen gleichgeſchwungenen Abwechslung! Ich weiß nichts mehr davon; dieſe Welt liegt fremd, anwidernd hinter mir, wie ein abgeworfenes Kleid. Ja ſelbſt die alte Thätigkeit des Geiſtes, die Luſt an Wiſſenſchaft und Kunſt, hat keine Wur⸗ zel mehr in mir ſelbſt. Nur was ich für ſie thue, thue ich; nur was ihr fruchtbringend oder wohlgefällig werden kann, erregt mich; Alles andere hat gar keinen Bezug mehr auf mich. Und ſelbſt jenes, ich kann es ja nur faſſen, ſo lang das innige ſichere Gefühl ihrer Liebe in mir wohnt. Sobald ich hieran zweifeln muß, ſo fühl' ich nur zu gut, daß es nicht die Dinge ſelbſt waren, die mich intereſſirten; wie kalt, wie öd, wie kleinlich, wie unerſprießlich eckelt mich dann an, was ich früher mit Schwärmerei, mit Anbetung betreiben konnte! Nur für ſie, nur über ſie kann ich dichten. Welt und Him⸗ mel hat mir der Strom ihres ſüßen Weſens in ſich verſchlun⸗ gen. Gütige Götter! Nur einen ſolchen Morgen wiederholet 64 mir nicht, wie ich nun ſo viele erlebt habe! Die Gewöhnung mildert den Schmerz nicht, ſie verdoppelt, ſie verdreifacht ihn. Jedesmal in der Frühe hoff' ich wieder auf den Boten, der mir ihre lieben Schriftzüge bringen ſoll. Wie friſch, wie leicht geht mir da Alles von der Hand, aufgedrungene und ge⸗ wählte Arbeit! Ein flüchtiger Blick aus dem Fenſter macht mich mit Einem Male der ganzen Herrlichkeit der erwachenden Natur theilhaftig; und im friſchen Morgenwinde quellen mir die Gedanken, fliegt mir die Feder faſt den Gedanken zuvor. Ach, nur zu ſchnell entfliehen dieſe koſtbaren Stunden. Denn nun kommt der Augenblick, da der Bote erſcheinen ſoll. Ich kann keine Periode mehr zu Ende bringen, mitten im Worte hält mir die Feder ſtill, ich ſtehe am Fenſter, laufe hin und wieder; jeder rauhere Tritt iſt himmliſche Muſik in mei⸗ nen Ohren, und, wenn er meinem Hauſe vorübergeht, ver⸗ wünſch' ich ihn in die Hölle! So vergeht eine Viertelſtunde, eine halbe Stunde; jede nächſte Minute iſt doppelt ſo peinlich, als die vorige: ich ſehe Dich krank, ſehe Dich untreu, ſehe Dich todt, und doch kann ich nicht aufhören, zu hoffen. Aber die Glocke ſchlägt, die mir auch die letzte Hoffnung abſchneidet; ich will zu meiner Arbeit zurückkehren; umſonſt, — der Tag iſt dahin. Mühſelig ſpinn ich mich den Vormittag durch mit einer Lektüre, wovon ich nicht ein Wort begreifſe, geſchweige behalte. Bekannte Geſichter ſind mir verhaßt, alles, was heiter heißt, abſcheulich; und doch muß ich Mittags unter die Welt, muß lebendig, unterhaltend ſcheinen; manchmal hilft der Wein mir durch; aber er iſt mir unwillkommen, erhitzt und betäubt mich nur, ſtatt die entſchlafenen Lebensgeiſter zu erwecken und zu harmoniſchem Spiele zu beſeelen; und höch⸗ ſtens Abend und Nacht laſſen mich wieder aufraffen und durch verzweifelte Kraftanſtrengung die Verſäumniß des Tags noth⸗ dürftig hereinbringen. So geht nun das Tag für Tag fort. Wie kann man es aushalten? Mag es ſeyn, daß ich ein zu heißes Blut habe, daß ich von Natur argwöhniſch bin; — 65 ich hab' es, ich bin es einmal. Du weißt es; denn oft genug hab' ich Dir's geſagt, Dir geſchrieben, Dich gebeten, Dich beſchworen. Und dennoch fährſt Du fort, mich zu martern. Kann das Leichtſinn, kann das Vergeßlichkeit ſeyn? Ich will nicht ſagen: Du thuſt es aus Abſicht, aber Du thuſt es doch wiſſentlich. Sage mir immer, verſichr' es und betheur' es, mir, daß Du fortwährend an mich denkſt, nur in mir lebſt, daß ich Dein Herz, Deine Seele, Dein Leben, Dein Alles bin, und unterſtreiche jedes Wort fünf und ſechsmal, — ſoll ich Dir glauben, wo Du Dir ſo handgreiflich widerſprichſt? Wenn Du mich liebſt, ſo kannſt Du mich nicht bitter kränken wollen; wenn Du weißt, wie verzehrend, entmuthigend, ver⸗ nichtend Dein Stillſchweigen auf mich wirkt, ſo kannſt Du nicht in kalter Gleichgültigkeit Deine mädchenhaften Termine abwarten und endlich auch dieſe noch verſämen. Und wenn ich's nur faſſen, nur begreifen könnte! Wenn ich bei Dir bin, tagelang, wochenlang, — ja, da ſeh' ich's, hör' ich's, und blind und taub müßt' ich's lebendig ſpüren, wie ganz, wie einzig Du mir angehörſt, wie Du Dich liebedürftig an mich lehnſt und in holdem Durſte an meiner tiefſten Seele ſchlürfft, wie Du für nichts Augen, für nichts Gedanken haſt, als für den Geliebten, wie Du Dich ganz auflöſen kannſt in Weh⸗ muth und Jubel, in lebenstrunkenſtem Dahinſterben. O was haben wir nicht zuſammen erlebt? Wenn ich unter Einem Dache mit Dir wohnte, was waren dies für Tage! Noch ſo früh mocht' ich aufſeyn, ich hörte gleich darauf Deinen lei⸗ ſen Feentritt auf dem kniſternden Sande des Ganges, ſah, wie Du Dich zärtlich winkend zur Seite beugteſt und zum Kuſſe mich einludeſt. Und ich flog zu Dir, und wir brann⸗ ten, und wir wuchſen an einander, und welche Sprache könnte nachſtammeln, was wir dann in Blicken und Küſſen, was wir blind und in Betäubung hinſchmachtend uns ſagten? Wie oft haben wir dann Thal und Berg zuſammen durchwandert, von der friſchen Morgenkühle bis in die Hitze des Mittags hin⸗ 5 66 ein! Jeder Felſen, jeder Baum ward uns werth; denn gab es noch eine Stelle, die uns nicht an etwas Beſonderes er⸗ innert hätte? Hier hatten wir uns ein bedeutendes Begegniß der Vergangenheit vertraut, dort Blumen gebrochen, dort uns geküßt, — und überall waren wir Arm in Arm gegan⸗ gen, Deine ſchöne weiße Hand in leiſem Drucke der meinen verbunden, waren hundertmal ſtillgeſtanden, nur um uns an⸗ zuſehen, und, — wer uns begegnete, grüßte ſo freundlich das Paar, das ſo liebreich gegen alle Welt ſeyn konnte, weil es ihrer nicht mehr bedurfte. O holde Spaziergänge in je⸗ ner romantiſchen römiſchen Tracht, worein Dein feiner Sinn uns zu kleiden verſtand! Alles wirkte zuſammen, mir die alte, tauſendmal bis zum äußerſten Winkel durchſtrichene Hei⸗ math zu einem neuentdeckten Feenlande, zu einer ſeligen Zau⸗ berinſel zu machen. Und nun vollends auf den Bergen, wenn wir, hoch über den menſchlichen Kleinigkeitskram enthoben, die Blicke frei durch die reizenden Thäler, über die fruchtbare Fläche weg und näher an dem unergründlichen Blau des Him⸗ mels hin ſtreifen ließen, unter einem überhangenden Felſen, unter wilden Roſenbüſchen gelagert, — wie heilig erregt, in höchſter Wolluſt zitternd und doch ſo fromm in den Athem des nahgefühlten Gottes hinfluthend ſtimmten da unſre Seelen zuſammen! Dann erſchien uns der Zwang, den uns am Mit⸗ tag die Geſellſchaft des Vaters auflegte, faſt tröſtlich; durfte doch in Blicken und Worten, durch ſeine geiſtreiche Unterhal⸗ tung getragen, unſer eigenſtes Leben nur in anderer, nicht minder entzückender Weiſe hervorblitzen. Aber um ſo reicher entſchädigte uns der Nachmittag, wenn wir zuſammen laſen und freilich ſelten über ein erſtes Capitel vorſchritten, da ein anderes Capitel uns immer noch wichtiger war, als die wich⸗ tigſten unter den irdiſchen und himmliſchen Dingen. Selbſt Parthieen, die wir in fremder Geſellſchaft zu machen hatten, vermochten uns nicht zu ſtören; wenn wir nur verſtohlen un⸗ ſer Verſtändniß fortſetzen durften, ſo gab ihm die Entbehrung — = — b 67 und der Stolz, womit wir die Entbehrung oft übertrieben, einen doppelten Reiz. Himmliſche, ewig ſchöne Tage, deren Ende nur jedes Mal bitter war, wenn die innigſt Vereinten verſchiedene Wege gehen mußten, ach, um doch im Traume auch die Nacht durch bei einander zu ſeyn! Ja, ich will mir's wiederholen, unaufhörlich wiederholen, wie ich oft ſo ſelig war, wie ich da ſo oft mich ſelbſt mit meinen argwöhniſchen Grillen verlachte, wie ich mir ſchwur, dieſen alten Fehler abzulegen. Stacheln will ich meinen Schmerz mit Liebespfei⸗ len. Gründlich will ich verzweifeln, ich will ſeyn, wie ein himmliſcher Geiſt, der hinausgeſtoßen wird und lange noch das goldene Thor offen ſieht, das ſeine Brüder zu ſchließen vergeſſen haben. Nur begreifen möcht' ich's können, wie man heute ſo und morgen ſo ſeyn, wie man in Einem Augenblick von Pol zu Pol kommen kann. Und warum denn ſollt' es unbegreiflich ſeyn? Iſt ſie doch ein Weib, die ſich, wie An⸗ dere, jedesmal von der übermächtigen Gegenwart beſtimmen läßt! Bin ich bei ihr, ja, da liebt ſie mich, da iſt ſie Alles, was nur der glühendſte Wunſch ſich vorphantaſiren kann. Aber laß die Abſchiedsthränen nur einen Tag vertrocknet ſeyn, — ſo regiert wieder ein anderer Stern über ſie, ein leichtes Fie⸗ ber, ein Fremder, der ankommt, eine neue Arie, vielleicht ein Modejournal, kann ſie zum umgekehrten Handſchuh ma⸗ chen. So ſind ſie alle, und vollends die genialen, die vor⸗ nehmen, die gereisten. Ich will glauben, daß ſie dabei ehr⸗ lich iſt, grundehrlich, daß ſie nicht daran denkt, mich zu ver⸗ geſſen, mir weh zu thun. Aber, was hilft mir das, wenn ſie's nun doch thut, wenn ich Tage und Wochen aus meinem Leben dadurch verliere? Kann ſeyn, daß es einen Andern we⸗ niger angreifen würde. Mich hat nun leider die Natur ſo haben wollen. O Gott! Ich quäle mich ja nicht aus Eigen⸗ ſinn; ich gebe mir ja alle Mühe, jene grauſenhaften Stim⸗ mungen zu bekämpfen; und, wenn dieſe nun dennoch immer wiederkehren, ja, immer heftiger, immer ertödtender, — wie 5* 68 kann ich zur Zukunft Vertrauen faſſen, wie kann ich mich auf das Faulbett ſchmeichelnder Hoffnungen ſtrecken? Nein, ich fühl' es zu tief einige Tage ſo fort, und ich bin geiſtig ruinirt. Kann Mathilde nicht anders werden, kann ſie nicht dahin kommen, wie ich, unbedingt die Liebe über Alles zu achten und ihr ganz allein zu leben, nichts anderes daneben mehr anzuerkennen, und in dieſem Sinne ihre Stunden zu beherrſchen, — nun ſo taugen wir nicht zuſammen, und es iſt beſſer, ſogleich zu entſagen, als mit der Unterlaſſung ein elendes Leben zu erkaufen. Eduard hatte Stundenlang den fröſtelnden Nachtthau nicht geachtet; vielmehr war er bei der Erinnerung an ſo manche köſtliche mit Mathilden verlebte Stunde ſogar glühend⸗ heiß geworden. Nun aber, nachdem er ſich gegen ſich ſelbſt ausgeſprochen hatte, ward ihm die Kälte empfindlich; bis auf die Haut durchfeuchtet, konnte er nur mit Mühe die er⸗ ſtarrten Glieder wieder in Bewegung bringen. Indeß fühlte er ſich befriedigt dadurch, daß er ſeinem Schmerze einen Aus⸗ bruch verſtattet und ſich ein lebendiges Bild ſeiner Lage ge⸗ macht hatte. Auch ließ ihn die körperliche Unbehaglichkeit ei⸗ nigermaßen die geiſtige vergeſſen. Er brach ſich einige Fel⸗ ſennelken, welche Blume er ſehr liebte, ab, ſprang auf und beſtieg ſein Pferd, um nach der Mühle zu reiten und ſich dort zu erwärmen. Schon der Ritt that ihm wieder wohl und brachte ihn in eine linddampfende Wärme, wie denn über⸗ haupt jeder Weg, der uns zur Ruhe führt, an und für ſich ſchon eine mildbeſänftigende Wirkung auf die erregten Lebens⸗ geiſter ausübt. Als er an dem wohlbekannten Fenſter klopfte, hörte er Stimmen im Zimmer, und, da er mehrere Male klopfen mußte, ſchien ihm die Unterhaltung lebhaft zu ſeyn. Endlich aber erſchien doch der dicke, ihm ſehr wohlgewogene Müller, den er ſogleich unter dem Titel eines Lieutenants Bomſel an⸗ redete, weil derſelbe vor Jahr und Tagen dieſes Amt bei ei⸗ — — — = — — — — — — — —.— = — 69 ner jetzt aufgelösten Communalgarde bekleidet hatte und die Benennung ſich immer noch ſchmunzelnd gefallen ließ. „Kann ich mein Zimmer und Punſch haben, Herr Lieutenant?“ fragte Eduard. „J mein lieber Herr Major und Profeſſor, warum denn nicht?“ erwiederte Herr Bomſel, indem er ſich verneigte, ſo gut man ſich mit einem Kopf ohne Hals verneigen kann; „Sie wiſſen ja, daß das Zimmer für Sie immer frei ſteht; und, wären Kaiſer und Könige drin, ſo müßten ſie mir hinaus, wenn Sie kommen. Und Punſch ſollen Sie auch haben, ob⸗ gleich es ſchon über die Polizeiſtunde iſt; Margarethe, mach Feuer.“ Dabei drehte er ſich um und rief in's Zimmer hin⸗ ein: „Nun wartet, Petrus, Windbeutel Ihr! Da ſteht der Herr Major ſelbſt, den Ihr uns ſchon nach Amerika geſchickt habt, unter die Wilden und Feueranbeter. Euch ſoll's ſchlecht gehen. Man hörte ihn noch einige Anordnungen treffen. Dann öffnete er, führte Eduards Pferd ſelbſt in den Stall und ließ ihm durch ſeinen Bruder, Herrn Georg, oder wie er zur Abkürzung ſagte, Gorg, auf's Zimmer leuchten. Während nun Eduard ſich zurechtmacht, Punſch bereitet und Schreibmaterial, das ihm hier immer bereit iſt, zuſam⸗ menſucht, ſehen wir uns einen Augenblick im Trinkzimmer nach Petrus um. Er ſaß hier ſchon ſeit mehreren Stunden mit dem chriſtlichen Küſter Türk, einem ſehr luſtigen, und dem Bettelvogt Löffelmaier, einem ſehr melankoliſchen Manne, zuſammen, und ließ ſich Bomſel's Bier und Branntwein be⸗ ſtens ſchmecken. Nachdem der Küſter über den Pfarrer, der Vogt über den Amtmann, der Lieutenant über die Accisbe⸗ hörde, Herr Gorg über alle Welt, kurz, jeder über das, was ihm Widerwärtigkeiten bereitete, ſein gewöhnliches Theil raiſonnirt hatte, war man auf die Tagesordnung, nämlich auf die bevorſtehende Hochzeit übergegangen. Sie ſprachen gerne davon, nicht nur, weil alle den Grafen verehrten, das Braut⸗ paar herzlich lieb hatten, und auch dem Pfarrer im Ernſte 70 nicht übel wollten, ſondern auch weil Alle von der Hochzeit zu profitiren gedachten, Gorg ausgenommen, welcher, nach⸗ dem er vierzehn Jahre lang als Kellner in Wien und unglück⸗ lich verliebt geweſen, nun aber ſeit Jahren ohne viel Kennt⸗ niß und Gewandtheit zurückgekehrt war, um als Aushelfer ſei⸗ nes angeſehenen Bruders zu fungiren, wenig Freude am Le⸗ ben hatte, ſich überall zurückgeſetzt glaubte und ganz daran ge⸗ wohnt war, ſich in allen Verhältniſſen nur als Nebenſache und Beigepäck zu betrachten. Petrus war nun boshaft genug, ſie alle ihre Hoffnun⸗ gen ausſprechen und recht glänzend ausmalen zu laſſen, um ſie dann erſt recht gründlich in den kalten Brunnen ſeiner Nach⸗ richt fallen zu ſehen und dadurch ſein eigenes unangenehmes Gefühl zu übertäuben; denn er traute doch ſelbſt nicht ganz und wußte aus Erfahrung wohl, daß ein Fürchtender, Ge⸗ kränkter oder ſonſt Leidender durch nichts leichter ſich aus ſei⸗ ner Trübſal herausreißt, als wenn es ihm gelingt, ſich über ſeine Mitleidenden luſtig zu machen. Er hörte daher lächelnd zu, wie der Küſter ſeine Gebühren und Trinkgelder, der Lieu⸗ tenant ſeine Einnahmen als Wirth bei dem Volksfeſte, welches veranſtaltet werden ſollte, berechnete, half auch unter der ſtei⸗ genden Multiplikation der Schoppen ihnen die Summen ſelbſt noch multipliciren; ebenſo ſtachelte er bei dem Bettelvogt ſeine längſt gehegte Hoffnung, an dem feſtlichen Tage eine Zulage zu erhalten, da ſich ſeit langer Zeit zwar wohl die Zahl ſei⸗ ner Kinder, oft ſogar zwillingsweiſe, nicht aber ſein kaum für ein kinderloſes Ehepaar zureichender Gehalt vermehrt hatte. Nun erſt, als er ſchon ziemlich über Durſt getrunken hatte und recht muthwillig geworden war, rückte er damit heraus, daß die Hochzeit gar nicht zu Stande kommen werde. Da war denn über all die brennenden Geſichter kaltes Waſſer gegoſſen. Der Lieutenant ſtreckte ein Paarmal beide Arme weit von ſich, als wollte er wen prügeln, — es war ſeine gewöhnliche Gebärde, wenn ihn etwas außer Faſſung brachte. — — —- — 2 — — — — 71 Löffelmaier befiel ein Zittern, daß er ſich ein ganzes Glas Schnaps in den Schooß goß. Der Küſter kneipte Petrus heftig in den Schenkel, als wollte er ihn foltern, ob er auch gewiß die Wahrheit ſage. Nur Gorg lächelte ſtill vor ſich hin; denn auch er war heimlich in Mathilden verliebt und freute ſich, daß ſie nun nicht unter das Joch der Ehe kommen ſollte. Petrus aber ließ ſich nicht irre machen, ſondern fieng nun an, eine weitläufige Geſchichte zu erzählen, wie Alles ſo gekommen ſey. Eduard, ſagte er, habe ſich in der Stadt in die Couſine Emilie verliebt, und ſey auf einem öffentlichen Balle vor ihr auf die Kniee gefallen, habe auch drei Briefe Mathildens unerbrochen wieder zurückgeſchickt. Darüber ſey das Fräulein in ein bitteres Grämen verfallen und habe ge⸗ ſchworen, daß ſie ihn nicht heirathen wolle. Ihr Vater habe ihr jedoch ſolches verwieſen und ihr vorgeſtellt, daß das ſo Brauch bei den jungen Männern heutiger Zeit ſey, daß er ſchon wieder kommen werde, wie der verlorene Sohn, wo ſie ihm dann erſt noch werde ein Kalb ſchlachten wollen und dgl. Heimlich aber habe er Eduard zum Duell herausgefordert, und, da ſich Eduard vor dem Grafen als einem Hexenmeiſter gefürchtet, ſo habe er zum Rückzug geblaſen und Mathil⸗ den doch heirathen, wahrſcheinlich aber, wie vormals der Graf v. Gleichen, die Couſine dazu nehmen wollen. Allein Mathilde ſey unbeweglich geblieben und habe gedroht, lieber wollte ſie ſich in die Grotte unter der Kapelle einmauern laſ⸗ ſen. Darauf habe denn der Graf geſagt: Und das ſollſt Du auch, Du unfolgſame Dirne. Gleich morgen früh ſollen die Arbeiter kommen und Steine davor wälzen und nur ein klei⸗ nes Löchlein offen laſſen, auf daß Du athmen und herausru⸗ fen kannſt, wann Du genug haſt. Mathilde habe hierauf nichts mehr geantwortet, ſondern wollte das Gericht ihres Herrn Vaters über ſich ergehen laſſen. Eduard hingegen habe dem Grafen vorgeſtellt, daß er unter dieſer Bedingung, da ſie ihm gar grauſam und unſerer heiligen chriſtlichen Religion 72 zuwiderlaufend erſcheine, ſein Verſprechen nicht erfüllen könne; und, als ihm hierauf der Graf wiederum mit dem Duell ge⸗ droht, ſey er ſpornſtreichs an das Meer fortgeritten, um zu den Wilden und Feueranbetern nach Amerika zu fahren, all⸗ wo er vor der Rache des Grafen ſicher zu ſeyn vermeine und ſich auch dorthin die Couſine mit Extrapoſt nachkommen zu laſſen. — Die Geſellſchaft war ſchon zu erleuchtet geweſen, als daß ſie dies Alles nicht halbgläubig hätte anhören ſollen, und Gorg glaubte es ſogar wirklich. Eben nun aber, als ſie ihre Verwunderung darüber ausgeſprochen, hatte Eduard an's Fenſter geklopft, den ſie im Anfange für einen Geiſt hielten und ſich daher größtentheils unter den Tiſch verſteckten. Als ſie nun aber Bomſels Unerſchrockenheit ſahen, und daß Eduard und ſein Pferd es wirklich ſeyen, fielen ſie alle mit Schmäh⸗ ungen über Petrus her und hätten ihn geprügelt, wenn nicht der gute Gorg ſich ſeiner angenommen hätte. Der Windbeu⸗ tel war hiedurch ſehr kleinlaut geworden. Aber er ſollte doch heute triumphiren. Denn eben kam noch ein Bote vom Schloſſe, welcher vom Lieutenant ſeine Pferde verlangte, um ſie morgen für die erſte Station denen des Gutsherrn vorzuſpannen, dabei auch erzählte, daß die Couſine Emilie auf das Schloß ziehen, das Fräulein aber auf lange Zeit verreiſen werde. Hieraus ſchien hervorzugehen, daß die Grundirung, wenn auch nicht die Ausſchmückung von Petrus Gemälde, der Wahrheit vollkommen gemäß ſey, und Petrus verſäumte nicht, dieſe glücklichen Umſtände zu benützen. Viel⸗ mehr verlangte er, daß ihm Bomſel zum Erſatz für die aus⸗ geſtandene Angſt noch eine Flaſche Schnaps mit nach Hauſe geben ſollte, die ihm denn auch Gorg heimlich zuſteckte. So ging er denn ſtolz mit dem gräflichen Bedienten weg, um anzudeuten, daß er mit im Geheimniſſe ſey. Der Küſter und Bettelvogt trollten ſich fluchend dem Dorfe zu. Während es unten ſo tumultuariſch hergegangen war, hatte Eduard oben von all dem Lärm nichts gehört. War er — —, — — £☛ — nR .. = — — 73 auch nicht froh geworden, ſo wirkte doch die wieder gewon⸗ nene körperliche Behaglichkeit auch auf ſeine Stimmung wohl⸗ thätig ein. Um ſchlafen zu können, war er zu aufgeregt. So gieng er denn, hie und da dem Punſche zuſprechend, im Zimmer auf und ab, und wie gewöhnlich, wenn der Sturm der Leidenſchaft ſich ſtillte, ſtellten ſich die Muſen als trö⸗ ſtende Freundinnen bei ihm ein. Je lebhafter er dann das, was ihn quälte, in Gedichten ausſprach, um ſo friedlicher ward ihm zu Muthe. Daher befand er ſich auch gegen Mor⸗ gen auf ſeine Weiſe innigſt wohl, als er unter den erſten Strahlen der belebend und hoffnungsreich wiederkehrenden Sonne Verſchiedenes aufſchrieb, wovon hier Einiges Platz fin⸗ den möge. 1. Ach, ich denke, Ach, ich ſenke In ihr Bild mich Tag und Nacht! Und kein Grüßen Von der Süßen, — — O ich hätt' es nicht gedacht! Ach, ich ſchaue Tief in's Blaue, Bis mein Aug' voll Thränen ſteht. Ach, ich lauſche, Ob es rauſche, Ob ſie gleich mir ferne geht. Vögeln, Lüften, Wolken, Düften Geb' ich mit den tiefſten Sinn. Aber ſchweifen, Aber ſtreifen Läßt Du ſie an Dir dahin. So verſäumſlt Du, So verträumſt Du, Was mir einzig Frieden giebt ?* 74 Fühlſt im Herzen Keine Schmerzen? Haſt ſo früh ſchon ausgeliebt 2. Und wieder iſt ein Tag dahin, Und noch von Dir kein Wort! Weiß nicht, wie ich geſchlichen bin Nur bis zum Abend fort. Weiß nicht mehr, wo ich ſtand und gieng, Was Auge trieb und Ohr. Denn ach, vor meiner Seele hing Ein ſchwarzer Trauerflor. Weiß nicht, was ich gedacht im Schmerz; Denn, was ich denken wollt', Schlug's wie ein Hammer mir auf's Herz, Als ob's zerſpringen ſollt'. Weiß nicht, mit wem ich ging und ſprach; Denn Alles außer Dir — Dahin ja ſchwebt es vor und nach Wie Truggeſtalten mir. So ſteh' ich hier denn einſam nun, Vom Einz'gen in der Welt Verlaſſen, d'rauf mein ganzes Thun Und Sinnen war geſtellt. Umſonſt reich' ich nach Deiner Hand, Du thuſt mich in die Acht. Zerriſſen unſrer Liebe Band Hinflattert in die Nacht. 3. O Kind, warum denn ſchweigen, Und ſchweigen immerdar? Willſt Du mir doppelt zeigen, Wie ſüß Dein Reden war? 75 Haſt Du ein Spiel getrieben, Und biſt nun Spielens matt * Haſt Du geträumt zu lieben, Und biſt des Traums nun ſatt? Haſt Du ſo leicht verhandelt Der Treue fromme Tracht * Hat ſich Dein Herz verwandelt So plötzlich über Nacht * Auf Deinen Lippen — weſſen Die tiefen Spuren ſind, Haſt Du es ganz vergeſſen, Du gar vergeßlich Kind ?* Fühlſt Du nichts mehr im Innern, Wenn alles Andre ſchweigt, — Kein heimliches Erinnern, Das Dir mein Bildniß zeigt? Kein leiſes Windesfächeln, Als würd' es Lenz auf's Neu? Kein Halb in Thränen Lächeln, Denkſt Du: der war mir treu? Haſt Du, — o weh mir Armen! Was zähl' ich Alles her? Ich will nicht Dein Erbarmen, Wenn Du wmich liebſt nicht mehr. Nur Eines will ich fragen: Treibſt Ernſt Du oder Scherz! Und männlich will ich tragen Die Freude, wie den Schmerz! 76 Drittes Capitel. — Die Couſine Emilie mit ihrer Tante, die zugleich Ma⸗ thildens Tante war, zog wirklich in dem verlaſſenen Schloſſe Adlerſtein ein. Der Graf hatte ſie in ſeinem Briefe gebeten, Mathildens Stelle als oberſte Verwalterin ſeiner Beſitzungen zu vertreten, und ihr zugleich ein anmuthiges Sommernaturle⸗ ben in der Nähe eines jungen Dichters in erfreuliche Ausſicht geſtellt. Wie lange ſeine und ſeiner Tochter Abweſenheit dauern würde, war in dem Einladungsſchreiben unbeſtimmt gelaſſen. Hatte nun das gute Kind von Anfang an hieraus nichts Wei⸗ teres abzuleiten gewagt, ſo brachten ſie hiezu nach und nach die Reden der Tante und die Gerüchte, die, vielleicht durch Petrus unbeſonnene Erzählung veranlaßt, unter dem Volke giengen, und von dort ſich auch unter die gräfliche Diener⸗ ſchaft verbreiteten. Und freilich konnte es ſeltſam ſcheinen, daß zu einer Zeit, wo alle Anſtalten zur Hochzeit beinahe vol⸗ lendet waren, der Graf mit ſeiner Tochter unvermuthet ſich entfernt und keine Zeit der Wiederkunft angedeutet hatte. Wenn er nun zu gleicher Zeit Emilien auf's Schloß und Eduard in die Gegend berief, um die angefangenen Arbeiten 1 — — —— — — „ —- —-. —— — — —. —. — 77 weiter zu führen, ſo lag ohne Zweifel die Vermuthung nahe, daß die frühere Verbindung als abgebrochen betrachtet werde und eine neue auf dem Wege ſey. Und zwar um ſo näher, da das Gerücht den Roman bald genug mit einem Bräuti⸗ gam Mathildens, einem griechiſchen Fürſten bei der Geſandt⸗ ſchaft in der Reſidenz, ergänzt hatte. Daß dieſen Gerüchten eine ſtille Neigung in Emiliens Herzen entgegen kam, wiſſen wir bereits. Und dennoch ward ſie dadurch erſchreckt und verwirrt. Sie war als einziges Kind reicher Eltern in einem be⸗ rühmten Erziehungsinſtitut ihrer Vaterſtadt auferzogen und ſowohl an der Bildung ihres Geiſtes, als an ihrer Dreſſur für die Welt war nichts verſiumt worden. Wenn aber ihre Fortſchritte in dem, was geeignet iſt, uns der großen Welt zu empfehlen, niemals zur Zufriedenheit ihrer ganz in der letzteren befangenen Eltern hatten ausfallen wollen, ſo hatte dafür ein ſchwärmeriſcher Sinn, eine Herzensinnigkeit, eine Zartheit der Empfindung bei dem Mädchen ſich ausgebildet, wodurch ſie wenigen gleichgeſtimmten Freundinnen nur um ſo werther wurde. Mädchenfreundſchaften in den Entwicklungs⸗ jahren, beſonders wenn ſich damit einige Oppoſition gegen die Richtung des elterlichen Hauſes verbindet, ſind faſt noch einflußreicher und nachhaltiger, als die der Jünglinge. So ward auch hier ein Bund dreier Herzen geſchloſſen, der für Emilien um ſo inniger war, als ſie keine Geſchwiſter hatte. Muſik, poetiſche Literatur, religiöſe Geſpräche und Uebungen dürfen als die Beſchäftigungen bezeichnet werden, in welchen die Freundinnen eine immer neue Lieblingsnahrung jede für ſich und eine immer ſtärkere Anziehungskraft an einander fan⸗ den. Dabei hatte die Natur die Rollen ſo unter ihnen ver⸗ theilt, daß in jeder der genannten drei Richtungen die eine Freundin als der Halt der beiden andern erſchien. Emilie nun war die, bei welcher der Sinn für die Poeſie am leben⸗ digſten und ſowohl durch Unterricht als eigene Forſchung in 78 der reichen Bibliothek ihres Vaters am gründlichſten ausge⸗ bildet war. Dieſer vorzüglichen Richtung ſchloßen ſich dann Muſik und Religion ſchweſterlich an, und mit dieſen giengen auch die angenehme Heiterkeit der muſikaliſchen, ſo wie der hohe Schwung der religiöſen Freundin bald ſo ſehr in Emiliens urſprünglich ruhiges, ganz zu zärtlicher Hingebung geſchaffe⸗ nes Weſen über, daß das Angebildete von dem Angeborenen kaum mehr unterſchieden werden konnte. Dennoch trat letzteres wenig⸗ ſtens in dem Ideale deutlich hervor, welches Emilie, wie jedes ſechzehnjährige Mädchen in der Stille des Gemüths ſich von männlicher Liebenswürdigkeit machte. Dieſes Ideal war und blieb ein Dichter. Und freilich dieſer Dichter ſollte Vieles in ſich vereinigen, Kraft und Zartheit, Kühnheit und Fröm⸗ migkeit, Schönheit und Verachtung der Eitelkeit und wie viel Tugenden und Eigenſchaften noch! Wenn etwas geeignet ſeyn konnte, dieſen Träumen Nahrung zu geben, ſo war es die Geſellſchaft, welche den Salon im elterlichen Hauſe durch⸗ ſchwärmte und für Emilien faſt nur ein negatives Intereſſe hatte, ja ſie immer mehr anwiderte und in ſich zurückſcheuchte, je mehr ſie ſich an den Ton derſelben gewöhnt und ihn nach⸗ zumachen gelernt hatte. Nichts konnte ihr erwünſchter kom⸗ men, als die Einladung der Tante, bei der ſie Mathilden, die längſt aus der Ferne ſchwärmeriſch verehrte, nur erſt durch Briefe ihr vertraute Verwandte zu finden hoffte. Sie gieng zum erſtenmale mit einer gewiſſen Selbſtändigkeit aus der Vaterſtadt und aus dem Vaterhauſe weg; und, wenn die Trennung von ihren Freundinnen ſchmerzlich war, ſo wurde ſie doch auch wieder durch die faſt neidiſchen Glückwünſche beider, durch die oft wiederholten Ausmalungen all des gei⸗ ſtig und gemüthlich Intereſſanten, was man bei ſolcher Sinnesweiſe in der Univerſitätsſtadt zu treffen hoffen durfte, mannigfach verſüßt. Eduard war nicht der Letzte geweſen, deſſen bei ſolchen Gelegenheiten erwähnt wurde; denn ſchon waren ſeine poetiſchen Beſtrebungen auch in der Reſidenz mit £ Niͦ gen 79 Beifall genannt, und mit dem günſtigſten Erfolge ſelbſt von der Bühne herab bekannt geworden. So vorbereitet hatte ſie denn endlich den jungen Dichter wirklich geſehen, und, wie wir wiſſen, war er ihr, um Ma⸗ thilden gefällig zu ſeyn, mit einer Freundlichkeit entgegenge⸗ treten, die hier doppelt herzgewinnend ſeyn mußte. Er hatte ſich ihr ſogleich zum Begleiter angeboten und durch ſeine geiſt⸗ reiche Erklärung die Beſichtigung der mancherlei Merkwürdig⸗ keiten der Stadt doppelt intereſſant gemacht. Schnell mit ihrer Lieblingsrichtung vertraut, hatte er ihr in dieſem Sinne Bekanntſchaften zugeführt und ſie mit Lektüre verſorgt. Ebenſo hatte er ſie in der Geſellſchaft ausgezeichnet und ihr dadurch alle Schüchternheit erſpart; da beide auf den Tanz wenig Werth legten, ſah man ſie auf Bällen gewöhnlich in lebhaf⸗ tem Geſpräch beiſammenſitzen, wie ſie denn auch wohl in Ge⸗ ſellſchaft der Tante kleine Ausflüge zuſammen machten. Wenn übrigens Eduard von ihr angezogen wurde, wie ja gleiche Neigungen immer befreunden, ſo empfand er ſein Verhältniß zu ihr doch durchaus nicht als ein individuelles, ſondern ſah in Emilien fortwährend nur eine Stellvertreterin Mathildens, gleichſam ein einſeitig aufgefaßtes Jugendbild derſelben, das nicht an und für ſich, ſondern nur der ſüßen Beziehung nach die Theilnahme in Anſpruch nimmt. Und nur in dieſem Sinne war es zu verſtehen, wenn er ſeit der Zeit, da Mathilde gegen ihn kalt, geworden zu ſeyn ſchien, ſich noch näher an Emilien anſchloß, ſich lebhafter und freundlicher mit ihr be⸗ ſchäftigte und ihr nicht nur mehr Zeit widmete, ſondern, wie es ſchien, auch eine innigere Theilnahme des Gemüths zu⸗ wandte. Es gewährte ihm, damit wir im Gleichniß bleiben, einen ſüßen Troſt, vor dem Bilde der Geliebten zu phanta⸗ ſiren und ihm das abzubitten, was er in unmuthigen Ge⸗ danken gegen das Original ſündigte, das vor ihm ſpielend zu träumen, was Ernſt und Wirklichkeit jetzt hinter einem beängſtigenden Schleier verborgen hielten. Bei ſeiner Leich⸗ 80 tigkeit im dichteriſchen Schaffen hatte er auch kein Arg, man⸗ che Strophe für ſie zu machen, und, wenn das, was er als bloße Verſe, als gleichgültige Scherze geringſchätzte, Andern artig, reizend und beziehungsreich vorkam, ſo trug er ſelbſt wenigſtens keine Schuld daran, ſolche Meinungen hervorge⸗ rufen zu haben. Dürften wir es aber verwunderlich finden, wenn Emilie das Alles anders, wenn ſie es zu ihren perſön⸗ lichen Gunſten ausgelegt hätte? Und ſie that es vielleicht in unbewachten Augenblicken, von dem Eindrucke der lebendigen Gegenwart übermannt, freilich nur, um gleich darauf beſchämt und ängſtlich wieder ſich von dem reizenden Gedanken abzu⸗ wenden. Denn das Nächſte, was ihr immer wieder entzaubernd vor die Seele trat, war das Gefühl ihrer eignen Unzulänglich⸗ keit; maß ſie ihre beſcheidenen Vorzüge mit Eduards reichen Verdienſten, ſo ſchien es ihr ganz unbegreiflich, wie ſie ihm mehr, als ein angenehmes Spielzeug ſeyn könne; und dieſe demüthige Stimmung hatte auch auf ihr Betragen gegen ihn Einfluß, indem ſie ſich gerade ihm gegenüber, dem ſie ſich am liebſten ganz aufgeſchloſſen hätte, am meiſten gedrückt und be⸗ fangen fühlte. Dazu kam ihr rechtlicher frommer Sinn, der ihr jeden Gedanken eines innigeren Verhältniſſes mit dem Bräutigam einer Andern, vollends nun einer Mathilde, die ſie ſo hoch über ſie ſtellte, als eine Sünde anſchrieb. Freilich war die Tante, welche gern Emilie gegen Mathilde begün⸗ ſtigte, ſey es aus Zärtlichkeit gegen jene, die ihr vernach⸗ läßigt zu werden ſchien, oder aus einer kleinen Bitterkeit ge⸗ gen die letztere, der ſie ſich trotz aller Bemühungen nicht noth⸗ wendig zu machen vermocht hatte, — die Tante war immer bereit, gegen dieſes Zartgefühl mit weltmänniſcher Klugheit bald andeutend, bald grade herausredend anzukämpfen. Sie ſtellte Emilien vor, wie die wilde, vielgereiste, excentriſche Mathilde für Eduards tüchtigen, das Maaß liebenden Cha⸗ rakter nicht wohl paſſe, wie beide ſich im Alter viel zu nahe ſtehen (ſie waren wirklich nur um zwei Jahre verſchieden), — — e — — — —— ES4 — =—, —.— = =S= — — = — —— 81 wie ihr Verhältniß viel zu hoch, zu romantiſch begonnen ha⸗ be, als daß ein ſolcher Taumel ſich zur Proſa einer dauern⸗ den Verbindung je ernüchtern könnte, wie man daher einen früheren oder ſpäteren Bruch zwiſchen beiden nicht allein mit Sicherheit erwarten, ſondern auch wohlmeinend herbeiwün⸗ ſchen müſſe, und wie es dann Pflicht für die Freunde und Verwandten ſey, die ſelbſtbethörten Nachtwandler leiſe und ſorglich auf die gewöhnliche Straße zurückzuführen und ein zweites gefährliches Genialitätsfieber dadurch zu vermeiden, daß man einem jeden von ihnen ein für die Dauer gemäßeres Lebensverhältniß unter die Hand ſchiebe. Wenn nun auf derlei Einflüſterungen und offenere Reden der Tante und an⸗ drer, von dieſer vielleicht aufgeſtifteten, Perſonen Emilie An⸗ fangs nicht achtete, oder ſie nur erröthend und furchtſam an⸗ hörte, ja mit Widerwillen von ſich wies, ſo iſt doch die Lei⸗ denſchaft ein gefährlicher Bundsgenoſſe für diejenigen, welche uns von der zarten Gränzlinie deſſen, was wir als Pflicht erkannt haben, abzulenken ſuchen, daher der Tante nichts er⸗ wünſchter kommen konnte, als die ſcheinbar nähere Theil⸗ nahme, welche Eduard blicken ließ, und deren Wirkung auf Emiliens unerfahrenes Herz ſie ſo wohl berechnen konnte. Aber auch Emilie ſelbſt konnte ſich nicht enthalten, wenigſtens oft genug über die Sache nachzudenken und ſo die zarten Fühl⸗ fäden des Pflichtgefühls abzuſtumpfen. Das deutlichſte Zei⸗ chen einer in ihr vorgegangenen Veränderung war wohl, daß ſie es ſchon ſeit mehreren Tagen unterlaſſen hatte, ihren Freundinnen zu ſchreiben. Aber wie noch mehr mußte ſie verwirrt werden, als das Einladungsſchreiben des Grafen ankam und ſo Vieles von dem, was die Tante vorausgeſagt hatte, ſich zu verwirklichen ſchien, wobei denn auch letztere nicht unterließ, eine ſo unerwartet günſtige Gelegenheit mög⸗ lichſt auszubeuten, um ſo mehr, als ſie wirklich halb und halb glaubte, der Graf wolle ihr als einer beſonders klugen Dame die Löſung eines fatalen Knotens überlaſſen. 6 82 Wen aber die Wendung der Dinge am meiſten hatte überra⸗ ſchen müſſen, das war Eduard. Ihm hatte der Graf nur geſchrieben, daß Familienverhältniſſe ihn nöthigten, auf einige Zeit wegzureiſen und daß er ſeine Tochter mit ſich genommen habe, um ihrer durch den Taumel der letzten Zeit merklich angegriffenen Geſundheit einige Erholung zu verſchaffen; er ſetze Eduards Billigung voraus und habe ſie nur deßhalb nicht ausdrücklich eingeholt, damit den Liebenden der Schmerz des Abſchieds erſpart bleibe. Jedem Verdachte, als könnte der Graf andere Abſichten mit Mathilden haben, war durch die Schlußbitte vorgebeugt, daß Eduard bis zur Rückkehr des Grafen, die alſo nicht über die Ferien ſich verſchieben konnte, ſtatt ſeiner die Leitung der ausgebreiteten Geſchäfte in und um Adlerſtein zu übernehmen die Gefälligkeit haben möge. Dennoch regten ſich in Eduard Zweifel und, obgleich er dieſe durch vernünftige Ueberlegungen niederkämpfte, konnte er doch ſeinem Herzen nicht verbieten, ungeduldig, verdroſſen, un⸗ entſchieden zu ſeyn, ſich verlaſſen und verletzt zu fühlen, und jeden Tag und jede Nacht ſich aufs Neue zu quälen. Er hätte ſich den Glauben an die Wahrhaftigkeit des Grafen ſo gern zueignen mögen, und wie viel ſüßer war es auch, um Mathildens Geſundheit ſich zu ängſtigen, als über ihre Treue in Ungewißheit zu ſchweben! Konnte er ſich doch auch in der That nicht verbergen, daß die Sorge des Vaters in jener Beziehung wohl nicht ungegründet war; denn er fühlte an ſich ſelbſt eine körperliche Abſpannung, ein Dröhnen in allen Glie⸗ dern, eine Ermüdung aller Lebensgeiſter, daß es ihm Be⸗ ſorgniſſe erregte, wie viel mehr mußte jene Zeit beſtändiger Aufregung und lebensvergeudenden Taumels auf einen zwar kerngeſunden, aber doch zartorganiſirten, weiblichen Körper gewirkt haben! Allein gerade, weil dieſer Ausweg ſeiner Be⸗ kümmerniß ihm in gewiſſer Art ſchmeichelte, beruhigte er ihn auch nicht, und nur zu oft gerieth er wieder in die aben⸗ theuerlichſten Vermuthungen hinein, wobei er weder Mathil⸗ — 83 den, noch den Grafen ſchonte. Schalt er jene leichtſinnig und capriciös, ſchnell überſättigt und buhleriſch, ſo konnte er dieſem ſogar aufbürden, daß er ihn nur deßhalb fallen laſſe, weil er ihm noch nicht die Freude gemacht habe, eine Höhle auf ſeinem Grund und Boden zu entdecken. In dieſer Stimmung war er nun freilich nicht geeignet, durch die Nachricht von Emiliens Ankunft wohlthätig ange⸗ regt zu werden. Viel lieber hätte er ſich ganz und gar den ihm aufgetragenen Beſorgungen hingegeben. Gerade ſjetzt, wo er ſich entſchieden von Mathilden getrennt ſah, fühlte er es ganz unwiderleglich, daß ihm Emilie für ſich nichts ſey und nichts bedeute, und er grollte dem Grafen noch insbe⸗ ſondere darüber, daß er ihm dieſe Laſt neben den anderen auf den Hals geladen habe. Er konnte es daher auch am erſten Tage nicht einmal über ſich gewinnen, perſönlich die Damen zu begrüßen, ſondern ſchloß ſich unmuthig in das Zimmer ein, das er in der Pfarre bewohnte. Um indeſſen doch die Pflichten der Höflichkeit nicht ganz zu verletzen, ver⸗ fiel er auf ſeinen gewöhnlichen Ausweg, die Ankömmlinge ſchriftlich als Dichter zu begrüßen; und, wie es denn zu ge⸗ hen pflegt, wenn die Muſen unſre Leidenſchaften auf ihre goldenen Spindeln drehen, die Verſenkung in ſeinen Stoff, die Ruhe, welche dadurch über ihn kam, das Beſtreben, ſich ſelbſt genug zu thun, all das brachte ihn zu Ideen, an die er vorher nicht gedacht hatte, zu Verſen, deren Wohlklang ihm ſelbſt hinterher ein verwundertes Lächeln ablockte. Da⸗ mit war aber auch die Luſt erſchöpft; nachdem das Gedicht ins Reine geſchrieben war, befiel ihn die alte Verdrüßlichkeit und er entſchloß ſich, noch nach der Grotte zu gehen und nach dem Stande der dortigen Arbeiten ſich zu erkundigen. Auf dem Wege dahin traf er Petrus, dem er das Ge⸗ dicht zur Beſtellung gab, nicht ohne von ihm mit einem viel⸗ bedeutenden ſchelmiſchen Blicke angeſehen zu werden, den er wohl bemerkte. Als er an der Mühle vorbeigieng, ſtand 6* 84 Herr Gorg auſſen und fragte mit wehmüthiger Miene, ob es denn wahr ſey, daß das gnädige Fräulein gar keinen Mann nehmen wolle, — der Lieutenant aber rief zum Fenſter her⸗ aus: „J, mein lieber Herr Major und Profeſſor, es ſoll ja richtig ſeyn, man darf Ihnen ſchon wieder gratuliren,“ wo⸗ bei er mit ſeinen dicken Fingern die Gebärde machte, als wenn einer von einer zur andern überſpringt, Eduard ſtellte ſich, als hätte er dieß überhört; denn es erſchreckte ihn wirklich. Auch ihm ſchoß der Zweifel auf, ob es nicht die Abſicht des Grafen geweſen ſey, Emilien als eine mitſpielende Perſon in ſeinem Liebesdrama auf das Schloß zu bringen. Wie er denn auch vor der Grotte ankam, hörte er aber den Bettelvogt fluchen und ſagen: „Nun wird die Hochzeit in der Haupt⸗ ſtadt oder gar bei den griechiſchen Mamelucken und Heiden gefeiert, und meine Zulage kann ich beim Kukuk abholen.“ Und, als er über den Sinn dieſer Worte den Kantor Türk ausforſchte, erfuhr er das Gerücht, welches Mathilden mit einem griechiſchen Fürſten kuppelte. So unwahrſcheinlich dies nun auch klang, empfand Eduard jetzt doch das Läſtige, ja Grauſame ſolcher ungewiſſen Lagen, wo Wahrſcheinliches und Unwahrſcheinliches, Mögliches und Unmögliches, Sinn und Unſinn ſo in einander überlaufen, daß die Seele ſich nicht zu enthalten vermag, von einer Gränze bis zur andern zu ſchweifen und ſich alles Ernſtes mit Geſpenſtern herumzuſchla⸗ gen, die ſie ſelbſt für ſolche erkennt. Bei dieſen peinigenden Eindrücken war er froh, daß er eben noch Manches anzuordnen fand, und namentlich einem Unſchick vorbeugen konnte, welches die Arbeiter auf Anord⸗ nung des Grafen zu begehen im Begriffe waren. Im Hin⸗ tergrunde der Grotte nämlich befanden ſich zwei Niſchen, zwi⸗ ſchen welchen ein unförmliches Felsſtück, faſt die ganze Höhe des Raums einnehmend, hervorſprang. Da die Vertiefun⸗ gen einen unheimlichen, der Vorſprung aber einen widerwär⸗ tigen Eindruck machte, ſo hatte der Graf befohlen, daß in 85 dieſem hinterſten Theile in der äuſſerſten Linie des Vorſprungs eine Mauer aufgeführt werden ſollte, wodurch die Niſchen verkleidet wurden und das Ganze ein freundlicheres Anſehen zu gewinnen ſchien. Eduard fand hier, wie anderswo, den Geſchmack des Grafen, bei vielen zuſammengewürſelten guten Ideen, doch im Ganzen oberflächlich und mangelhaft. Er konnte ſolches Hineinpfuſchen in die Natur um einer geſellſchaftlichen Annehmlichkeit willen nicht leiden. Hier namentlich ſah er, daß ſogar der vorgeſetzte Zweck weit beſſer durch eine Sprengung des Mittelſtücks erreicht werden könne, welche freilich mit Be⸗ hutſamkeit geleitet werden mußte, indem durch das Zuſam⸗ menſtoßen der Niſchen nicht nur alles Unheimliche vermieden, ſondern vielmehr Eine anſehnliche Vertiefung gewonnen wur⸗ de, welche einen würdigen, zwar geheimnißvollen, aber das Ganze harmoͤniſch abſchließenden Hintergrund bildete und über⸗ dieß zur Auszierung mit Blumen und Strauchwerk willkom⸗ mene Gelegenheit darbot. In dieſem Gedanken wurde er noch beſtärkt durch die Aeuſſerung eines Arbeiters, daß aus der einen der Niſchen eine kalte Zugluft hervorwehe. Denn plötz⸗ lich kam ihm die Vermuthung, daß am Ende gar die Grotte ſich noch weiter und vielleicht zu einer wirklichen Höhle ver⸗ tiefen möchte. „Und wenn ich die entdecke,“ ſagte er zu ſich ſelbſt, „iſt das nicht die beſte Strafe für ihn!“ und lächelte ſogleich, nachdem er es geſagt hatte. Doch beſchloß er, für jetzt zu ſchweigen und nur das Aufmauern einzuſtellen. Mor⸗ gen wollte er dann eine Auswahl unter den Arbeitern tref⸗ fen und nur ſolche beibehalten, auf deren Verſchwiegenheit er ſich verlaſſen könnte. Als er nun ſpät nach Hauſe zurückgieng, verwunderte er ſich ſelbſt darüber, wie leicht und behaglich, wie hoffnungs⸗ kräftig und ahnungsreich ihm zu Muth war. Die Freude, ſelbſtändig etwas angeordnet zu haben und die Hoffnung auf weitere Entdeckungen mochte dazu nicht wenig beitragen. Er ſchalt, während er durch das thauige Gras gieng und über 86 dem Thalnebel unter lauem Luftzuge die erſten Sterne auf⸗ blicken ſah, ſich ſelbſt über ſeine vorherige Grämlichkeit aus. Es war ihm jetzt, ſo oft ein leiſer Hauch ſein Geſicht ſtreifte, als lege ſich Mathildens Wange an die ſeinige, als berühre ihn ihr Athem, als müſſe ſie hinter ihm ſtehen und ſogleich mit ihren ſchönen weißen Händen ihm die Augen zuhalten, und alle Sterne kamen ihm wie ihre Augen vor. „Nur ich habe ihr wehe gethan,“ ſagte er,⸗„durch meine thörichten Zweifel, mein feiges Mißtrauen. Denn, wenn ich ihr auch kein Wort davon geſagt habe, ſo muß ſie's doch empfunden haben; wahr⸗ lich, das muß ſich ja eben ſo in die Ferne hin fühlen, als das liebende Vertrauen.“ Und ſo ſang er vor ſich hin: Wie ich ſo geh für mich dahin, Den Blick am Boden ſtumm, Ich fühl's, daß ich mir böſe bin, Und weiß noch kaum, warum? Wie ſpielt um mich die Luft ſo weich! Der Vogel ſingt ſo hold! Und immer tiefer Wald und Teich Verhüllen ſich in Gold. Und, wie ich geh und wie ich ſeh', Da weht mich's heimlich an: Was thateſt Du der Süßen weh, Du harter, böſer Mann'* Sie weint, und ihr zu lieb allein Prangt ſo nun Wald und Flur; Zu ſpiegeln ſehnt ſich all der Schein In ihren Thränen nur. Erheitern woll'n wir Geiſter ihr Das liebe Angeſicht; Und nichts iſt fremd hier auſſer Dir, — Geh denn und ſtör' uns nicht! Als er nach Hauſe kam, trat ſein Vater aus der Stu⸗ dierſtube heraus und reichte ihm mit äußerſt würdiger Miene 87 und einem „vorwurfsvollen Blick⸗, — wie Buttler dem Für⸗ ſten Piccolomini, — einen Brief, indem er ſagte: „das gräf⸗ liche Inſiegel!“ Eben ſo gewichtig ſchritt er wieder hinein, und Eduard mußte darüber lächeln, daß der Alte nunmehr das ſonſt ſo gehaßte Wappen mit ſolcher Ehrfurcht behandelte. Er nahm es als eine gute Vorbedeutung, um ſo mehr, als der Pfarrer ſo eben ſtark nießte. Der Brief war übrigens freundlich, aber kurz. Der Graf meldete unter vielen Um⸗ ſchweifen eigentlich nicht weiter, als daß Mathilden vom Arzte alle geiſtige und gemüthliche Aufregung unterſagt worden ſey, wozu doch wohl das Schreiben an ihren „Heißgeliebten⸗ vor⸗ züglich mitgerechnet werden müſſe. Wo beide ſich befinden, welchen Weg ſie genommen, darüber war weder aus dem Briefe, noch aus dem Couverte etwas zu erſehen, denn das letztere trug kein Poſtzeichen. Schon früh am andern Tage fand ſich Eduard in der Grotte ein und führte das aus, was er ſich geſtern vorge⸗ nommen hatte. Er traf eine Auswahl unter den Arbeitern, indem er den übrigen ein anderes Geſchäft anwies. Die Aus⸗ erkornen nahm er beſonders in Pflichten und fügte den Er⸗ mahnungen das Verſprechen eines anſehnlichen Geſchenkes bei, wodurch ihr Stillſchweigen belohnt werden ſollte. Sogleich wurde mit dem Sprengen des Felsvorſprungs begonnen, aber weder heute, noch in den nächſten Tagen wollte ſich Eduards Hoffnung auf eine entſchiedene Weiſe realiſiren. Vielleicht gab aber eben dieſes Schwanken, die neubelebte Geiſtesthätig⸗ keit, wie die körperliche Anſtrengung, der ſich Eduard unter⸗ zog, ſeinem ganzen Weſen einen Schwung, eine gewiſſe Mor⸗ genfriſche, die ihm das Drückende ſeiner gegenwärtigen Lage oft ganz aus den Augen rückte, oder, wenn ihm die alten Zweifel wieder auftauchten, dieſelben leicht wieder vor der thatkräftigen Erregung, die ihn beſeelte, verſchwinden ließ. Denn er fühlte es ſelbſt wohl: es war weniger beſonnene Ueberlegung und auf Gründe geſtützte Ueberzeugung, was ſein 88 innerſtes Verhältniß zu Mathilden im Gleichgewichte erhielt; vielmehr verbot er ſich, oder verbot ihm die ganze gegenwär⸗ tige Temperatur ſeiner Seele alles zweifelnde Grübeln hier⸗ über; jene ſchöne Gegend ſeiner Seele blieb wie ein reiner See von leichtem Morgennebel bedeckt, über welchen die ſtre⸗ benden, der Gegenwart zugewandten Gedanken wie beſonnte Vögel unter klarblauem Himmel luſtig in Kreuz und Queere hinſchoßen. Er nahm es nun einmal als gewiß an, daß die Geliebte körperlich leide und daß er einige Zeit hindurch keine Briefe von ihr zu erwarten habe, ohne andre Möglichkeiten zu erwägen; und dieſer Glauben miſchte in ſeine Heiterkeit eben jene ſüße Melankolie, die den herbſtlichen Seegegenden, womit wir ſeine Stimmung vergleichen, ſo eigen zu ſeyn pflegt. Bei einer ſolchen Seelenverfaſſung war er nun auch viel aufgelegter, als er ſelbſt es ſich als möglich gedacht hatte, mit Emilien zu verkehren. Ja, er beeiferte ſich, die Ver⸗ ſäumniß des erſten Abends gut zu machen, und trat im Schloſſe mit einer ſo lebendigen, zutraulichen Dienſtfertigkeit, mit ei⸗ ner ſo ungeheuchelten Freundlichkeit auf, daß es freilich wie⸗ der nicht ſchwer war, ſeinem Betragen eine ſeiner Abſicht ganz fremde Deutung zu geben. War doch auch ſein Gedicht ſchon ungemein günſtig aufgenommen worden, und, was die⸗ ſes zu verſprechen das Anſehen hatte, das ſchien jetzt durch die Art ſeiner perſönlichen Annäherung ausdrücklich beſtätigt zu werden. Ohnedies brachte es aber die ganze Lage mit ſich, daß hier noch ein traulicheres Verhältniß entſtehen mußte, als zuvor in der Stadt. An einem Orte, der von literari⸗ ſchen Hilfsmitteln ganz entblößt war, mußte Eduards Biblio⸗ thek doppelt willkommen ſeyn, und, da dieſe nicht eben für ein ſechzehnjähriges Mädchen geſammelt worden war, wurde die Auswahl für ihn ein Gegenſtand mancher Sorgen, bei de⸗ nen er auf natürliche Weiſe genöthigt wurde, mehr über ſie nachzudenken und ſich in die Eigenthümlichkeit ihres Weſens 89 hineinzuſtudieren. Die Rolle des Vorleſers brachte ihn ohnedies näher mit ihr zuſammen, und um ſo mehr, da ein Regen einfiel, welcher faſt eine Woche lang andauerte und ſowohl die gewöhnlichen Beſuche aus der Nachbarſchaft, als Fremde ferne hielt. Je beklommener und ſcheuer Emilie war, um ſo mehr mußte Eduard ſich anſtrengen, die Gegenſtände der Un⸗ terhaltung zu vervielfältigen und alle Seiten ſeines Weſens hervorzukehren. Gerade, weil er aus ganz reiner Abſicht ge⸗ fällig zu erſcheinen wünſchte, mußte die ſcheinbare Sprödig⸗ keit des Mädchens zum Stachel für ihn werden. So kam es denn nun auch zu Tage, daß er ein, weniger geübter, als geiſtvoller Klavierſpieler war; und Emilie hörte mit Entzük⸗ ken zu, wenn er ihr Stundenlang Beethoven'ſche Sonaten und Bachiſche Fugen auf Mathildens trefflichem Flügel vor⸗ trug. Wenn er durch ſolche Zeitausfüllung von ſeiner Seite ſich manche Verlegenheit erſparte, ſo war es ihm nicht min⸗ der angenehm, zu andern Stunden hinter Emilien zu ſtehen und ihrer im Zeichnen geſchickten Hand mit befriedigtem Ken⸗ nerblicke zu folgen. Er machte ſich dann recht ein Geſchäft daraus, jede wohlgelungene Parthie laut anzuerkennen, ſie in ihren ſchüchternen Intentionen zu ermuthigen und ihren leb⸗ haften Kunſtſinn von der Blödigkeit des Schülerthums zu be⸗ freien. Es däuchte ihm ſo angenehm, hier an den Fortſchrit⸗ ten eines feinen und gebildeten Gemüths auf dem Felde der Kunſt einen harmloſen Genuß für ſich ſelber hinwegzunehmen. Aber wie gerne zeichnete ſie auch unter ſeiner Leitung! Hier verlor ſie am frühſten ihre Befangenheit, da ſie ihn nicht an⸗ zuſehen brauchte und doch von ſeiner theilnehmenden Nähe im Stillen ſich beglückt wußte. Und, wenn ſie dann etwas gut gemacht zu haben glaubte, und, die blonden Locken zurück⸗ ſchlagend, die blauen Augen rückwärts zu ihm erhob, ſo konnte er ſich nicht läugnen, daß es ihm ein unendlich reines, ſüßes Vergnügen machte, in dem ſchwimmenden Lichte dieſer Blicke ſich zu baden. 90 Nieiemand war über dieſe Annäherung erfreuter und be⸗ gieriger, ſie zu beſchleunigen, als die Tante. Das Augen⸗ ſpiel beim Zeichnen ſchien ihr zwar bedeutend, aber es machte ſie ungeduldig, daß nichts Weiteres ſich ergeben wollte. Da Emilie ſehr gut ſang, ſo wünſchte ſie ſehr, daß ſie dies ſo willkommene und in den Augen eines Kenners ſo beſonders be⸗ ſtechende Talent auch in Eduards Gegenwart entfalten möchte. Eduard ſelbſt ſuchte das Mädchen freundlich aufzumuntern und erbot ſich, ſie auf dem Flügel zu begleiten. Allein nach zwei Verſuchen, wobei ſie jedesmal nach augenſcheinlicher Ueber⸗ windung von einem plötzlichen Zittern befallen worden war, ſtand er davon ab, weiter in ſie zu dringen. Die Tante ließ jedoch nicht daſſelbe Zartgefühl walten; freilich kannte ſie auch Emiliens Talent und Fertigkeit beſſer, und wußte über⸗ dies, daß ihr verſchiedene Compoſitionen recht artig gelungen waren. Sie war in Ueberredungen unermüdlich, ohne jedoch zum gewünſchten Ziele zu gelangen. Eben ſo wenig wollte es ihr gelingen, Emilien zum Mitvorleſen dramatiſcher Werke zu bewegen, was ihr um ſo fataler war, als ſie dadurch des Genuſſes, ſich ſelbſt hören zu laſſen, auch mit beraubt wurde. Dies hätte Emilie noch weniger über ſich gebracht, als zu ſingen; wie hätte ſie es wagen dürfen, die Worte einer Ju⸗ lie, einer Ophelia, eines Klärchens, einer Leonore nachzu⸗ ſprechen, ohne von heller Gluth übergoſſen zu werden? Wollte ihr doch oft als bloßer Zuhörerin aller Athem ſtocken, ſo ſüß es ihr im Uebrigen war, in die Sophaecke gelehnt unter der Hand weg nach dem feurigen Vorleſer hinzuſehen und ihre ganze Seele an ſeiner edlen Geſtalt nieder quellen zu laſſen. Wenn ſo die herrlichen Worte der Dichter, auf ſeinen eigenen dichteriſchen Lippen gleichſam zu neuen Gedichten umgeboren, von der wohltönenden Stimme getragen zu ihr herüberſchwam⸗ men, dann ſich aufzulöſen, hinzuſchmelzen in den ſtillen Ge⸗ nuß andächtigen Zuhörens, jede liebevolle Stelle aus der Tiefe der Seele ihm wieder zurückzuſingen und ſich in ſeine Arme S= — — — — — — — 91 zu träumen, ſie wußte ſich nichts Lieberes. Mochte ſie aber in Worten noch ſo zurückhaltend ſeyn, nur um ſo lebendiger ſprach ſich ihre geheime Neigung in tauſend Kleinigkeiten des täglichen Lebens thatſächlich aus. Wie bald hatte ſie ihm ab⸗ gemerkt, in welcher Stärke er den Thee liebte, welchen Wein er vorzog! Stundenlang, ehe er kam, mußte ſein Seſſel ſchon bereit ſtehen, der Flügel aufgeſchlagen und geſtimmt, das Leſepult bereit ſeyn. Den Nachmittag brachte ſie damit hin, den Garten um ſeine ſchönſten Blumen zu plündern. Früh Morgens und bis tief in die Nacht las ſie wiederholt, was er am Abend geleſen hatte, und beſtrebte ſich, ſeine Blicke, ſeine Betonung bei jedem Worte feſtzuhalten und für ewig ſich einzuprägen. Und wie oft ſang ſie ſeine Lieder vor ſich hin, wenn ſie Vormittags leicht wie ein Geiſt durch die lan⸗ gen Gänge ſchwebte und jedes Geſchäft wie im Fluge abthat! Denn auch die häusliche Thätigkeit, die ihrem ſchwärmeriſchen Sinne ſonſt kleinlich und niedrig vorgekommen war, hatte ſie jetzt lieb gewonnen, weil ſie dieſelbe auf ihn bezog, weil ſie für das Kleinſte, was ſie anordnete, mit einem freundlichen Blicke von ihm belohnt zu werden hoffen konnte. Alles was hier geſchah, ja die todten Gegenſtände um ſie her ſchienen ihr wichtig und bedeutſam; es war ihr, als ſey um das Schloß her eine tiefe Kluft, über welche kaum mehr eine Brücke zur Welt zurückführe. „Ich weiß nicht, wie mir iſt,“ ſchrieb ſie in jenen Ta⸗ gen an ihre muſikaliſche Freundin, „alle Räume meines We⸗ ſens ſind ausgefüllt, alle Wünſche geſtillt. Ein Frieden be⸗ glückt mich, wie dann, wenn ich nach langer Krankheit mich wiedergeneſend und alles äußere Leben in neuem, erhöhtem Sinne an mich herantretend fühlte. Wir haben zwar fort⸗ während ſchlecht Wetter und ich könnte auch nicht ſagen, daß viele Mannigfaltigkeit in unſrem Leben wäre. Aber Du weißt, daß ein ſolch ruhiges, gleichgeſtimmtes Daſeyn mir das gemäßeſte und für mich das wohlthätigſte iſt. Die Ge⸗ 92 gend möchte ich freilich wohl ſehen; nur ſcheue ich größere Geſellſchaft, die mich hindern würde, meine eigene Empfin⸗ dung für mich oder für die Nächſten um mich zu haben, und welche jetzt Regen und Sturm gottlob von uns ferne halten. Ich zeichne eine heilige Familie nach Raphael und fühle, daß ich viel ſchnellere Fortſchritte mache, als ehedem. Die Muſik habe ich bis jetzt ziemlich brach liegen laſſen, obgleich mich die Tante darum ſchilt; er iſt nämlich ein trefflicher Klavierſpie⸗ ler, mehr Naturaliſt, als Künſtler; aber Du würdeſt Dich wundern, die f moll Sonate ſo vorgetragen zu hören, wie möchte man daneben mit ſeinen eigenen Kleinigkeiten kommen! Dagegen leſen wir viel von Göthe und Shakespeare, für die mir ein ganz neuer Sinn aufgeht. Liebe! Du glaubſt nicht, wie anmuthig ſolch ein Landleben iſt! Es freut mich, für meine Couſine Manches beſorgen zu können, was ſie bei ih⸗ rer Zurückkunft loben ſoll. Wann dieſe ſtattfinden wird, weiß man nicht. Es muß ein himmliſches Weſen ſeyn. Wie hier Alles an ihr hängt! Wie gerade die Beſten ſich ihr unterthan bekennen! Es macht mir wahrlich oft Beſchämung, in ſol⸗ chen Spuren zu wandeln, wenn ich mein unbedeutendes Da⸗ ſeyn mit ihrem Reichthum an ſeltenen Vorzügen vergleiche. Aber es ſcheint mir, ihr großer, künſtleriſcher Sinn hat ſich der ganzen Umgebung mitgetheilt und hebt Alles, was in die⸗ ſer wandelt. So bin ich denn auch über manches, was mir Anfangs innerlich zu ſchaffen machte, wieder viel beruhigter; aber Du erlaubſt mir, das Nähere davon auf einen ſpäteren Bericht zu verſchieben. — Und, da Du nun doch auch von dem Major v. T. etwas wirſt erfahren wollen, ſo kann ich Dir ſagen, daß er uns häufig beſucht, und, wenn er auch nicht ganz dem Bilde entſpricht, das ich mir von ihm ge⸗ macht habe, doch die Freundlichkeit ſelbſt gegen uns iſt und das Meiſte dazu beiträgt, unſern Aufenthalt hier zu verſchö⸗ nern. Die Tante iſt ganz entzückt von ihm und nennt ihn einen Apollokopf. Ich habe mir ihn idealiſcher gedacht, — „ —, — 1 — — — ́——— — — — — — — N —— — R 93 aber ich bin wohl eine Thörin. Wie er mit Mathilden ſteht, weiß ich nicht; er ſpricht nie von ihr, iſt aber immer heiter und voll Witz. Letzterer führt ihn oft wohl zu weit, wie er denn manchmal auch ſich beim Weine nicht ſchont; aber frei⸗ lich ſtrengt ihn das viele Vorleſen an und ich bin dumm genug, daß ich mich fürchte mitzuleſen und ihm ſo einen Theil der Laſt abzunehmen. Daß er trefflich Klavier ſpielt, mein' ich Dir ſchon geſchrieben zu haben. — Lebewohl, und wünſche mir, noch lange hier bleiben zu dürfen!“ Indeſſen ſollte Emiliens Geheimniß dem Freunde doch nicht ganz verborgen bleiben. Als er am Sonnabend früher als gewöhnlich auf das Schloß gieng und vor der Brücke ſtille hielt, um ſich etwas abzukühlen, feſſelte ihn eine lieb⸗ liche Stimme, die aus dem Geſellſchaftszimmer der laue Abendwind zu ihm herübertrug. Er erkannte Emiliens Stim⸗ me, die er ſich ſo volltönend nicht gedacht hatte; aber frei⸗ lich ſang ſie jetzt auch ganz unbefangen; eine Leidenſchaft ſang aus ihr, deren Stärke ſie ſelber kaum kannte. Noch mehr erſtaunte aber Eduard, als nach einigen geiſtreichen Uebergängen eine Melodie, welche er nie gehört hatte, be⸗ gann, ebenſo zart als feurig, der herrlichſte Ausdruck einer ſchüchternen, reinen, aber innerlich triumphirenden Empfin⸗ dung. Das Lied, wozu ſie geſetzt war, erkannte er bei der deutlichen und energiſchen Ausſprache der Sängerin ſogleich für eines ſeiner früheren Gedichte an Mathilden. Es rührte ihn umſomehr, da der Gedanke eigentlich nicht ihm, ſondern Mathilden gehörte, die ihn in einem Billette hingeworfen hatte, wodurch nach einem kleinen Mißverſtändniſſe der Freund wieder herbeigerufen werden ſollte. Die Worte lauteten: O ſehnteſt Du Dich ſo nach mir, Wie ich nach Dir, Du kämſt zu mir. 94 Mein Aug iſt nur nach Dir ein Strahl Voll ſüßer Qual; O komm' einmal! In meinem Ohr an jedem Ort Tönt immerfort Dein liebes Wort. Mein Athem iſt ein Hauch nach Dir; Die Seele mir Verſchwimmt in Gier. Von Deinem Kuſſe träumt mein Mund Und ſeufzt ſich wund; Mach' ihn geſund! O ſehnteſt Du Dich ſo nach mir, Wie ich nach Dir, Du wärſt ſchon hier! Eduard war während der letzten Strophe in's Zimmer und leiſe hinter Emilien getreten, die allein war und mit dem Rücken gegen ihn gekehrt ſaß. Sie hatte ihn aber doch gewittert und wollte eben wie ein ſcheues Reh auffahren, als er ſanft von hinten ihre Hände faßte und auf die Taſten zu⸗ rückzwang. Er bat um Wiederholung des Geſangs und ſiehe da! ſie ſträubte ſich nicht wie ſonſt; ſondern von einem klei⸗ nen Schauer, der ſie überlaufen hatte, ſchnell erholt, ſang ſie noch heller und kräftiger, noch glühender und ſeelenvoller das Lied noch einmal durch. Ihre Wangen brannten, ihr Buſen flog, — und auch ihm war eigen zu Muthe. Wenn Mathilde ſeine Lieder ſang, ſo riß ihn die vollendete Kunſt des Vortrags und die Gewalt der Leidenſchaft um die Wette hin; er hörte dann nicht mehr, ſondern ſang ſelber mit. Hier aber hörte er, und hörte Töne, die er noch nie vernommen hatte, die mit der Gewalt einer herben, und doch ſüßen Weh⸗ muth an ſein Herz drangen, von denen er nicht wußte, aus welcher Region ſie kamen. Er konnte nicht entſcheiden, was ihn mehr rührte, die geniale Naivetät der Compoſition, oder 95 die anſpruchsloſe Gewalt des Vortrags? beide drückten die Stimmung, in der er das Lied gemacht hatte, unvergleichlich treffend aus. Wenn es ihm auf Augenblicke war, als hörte er den kunſtloſen Geſang eines Vogels, ſo erſtaunte er wie⸗ der über die Gluth der Empfindung, die wie hinter einem Schleier hervorblitzte. Er konnte ſich nicht enthalten, Emi⸗ lien, als ſie ſchloß, einen leiſen Kuß auf die Stirn zu drücken. Sie ſtand ſichtlich verwirrt auf und, als er ſie fragte, von wem die treffliche Compoſition ſey, ſtammelte ſie kaum hör⸗ bar, daß ſie dieſelbe von einer Freundin erhalten habe. Da eben die Tante unter die Thüre trat, benützte ſie die Gele⸗ genheit, um zu entwiſchen, und Eduard konnte ſich einer unangenehmen Empfindung hierüber nicht erwehren. „Sie iſt ein Kind,“ ſagte er zu ſich ſelbſt, und doch fragte er ſich wie⸗ derholt: „Wo mag ſie denn hin ſeyn?“ Seine Verſtimmung entgieng der klugen Tante nicht, und ſie legte ſich darauf, auszuforſchen, was hier vorgegan⸗ gen ſey. Nun aber gerade piquirte ſich Eduard, nichts zu geſtehen; der glatten Weltdame gegenüber kam ihm Emiliens Benehmen ſo rührend, ſo kindlich vor, daß er für ſie einſte⸗ hen zu müſſen glaubte. Und, je eifriger er ſie gegen die ſcheltende Tante vertheidigte, um ſo verdrüßlicher war es ihm, daß ſie entflohen war. „Zum erſten Male,“ ſagte er zu ſich, „habe ich eine reine Empfindung ihres eigenen We⸗ ſens, und gerade jetzt läßt ſie mich allein.“ Aber gleich dar⸗ auf fiel ihm ein, daß er ſchon mehrmals mit der Tante al⸗ lein geweſen war, ohne eine Lücke empfunden zu haben. Die kluge Frau bat ihn, an den Flügel zu ſitzen, weil ſie wohl wußte, daß unbeſtimmte Gefühle durch nichts beſſer geſtei⸗ gert werden, als durch Muſik. Die Einladung war ihm will⸗ kommen, da er kaum etwas zur Unterhaltung aufzubringen wußte. Anfangs gieng er etwas unbarmherzig mit dem Flü⸗ gel um, ohne zu ahnen, welches Vergnügen er dadurch ſei⸗ ner Zuhörerin machte. Allmählig aber ſänftigte ſich ſein Un⸗ 96 muth; er gerieth in die Melodie hinein, welche Emilie ge⸗ ſungen hatte, und fieng an, ſie zu variiren und verwandte Gedanken hineinzuweben. Bald hatte ihn der Strom der Kunſt ganz gefaßt und leicht und heiter glitt er darauf hin, wie ein Schiffer nach dem Sturm. Er ſetzte dem leidenſchaft⸗ lichen Thema ein ruhiges entgegen und verwob beide inein⸗ ander durch bald ſanftere, bald kühnere Modulationen, bis er endlich ein neues, das von beiden eine Verwandtſchaft an ſich trug, ſiegreich aus dem Kampfe hervorgehen ließ. Aber er ſollte doch zu keiner Freude kommen. Wäͤhrend er noch ſpielte, wurde der Tante ein Brief gebracht und, da er nun ſchloß, theilte ſie ihm mit, daß mehrere Freunde aus der Stadt ſich auf morgen ankündigten, um eine größere Parthie zu unternehmen, wobei auf ihn, als den der Gegend am meiſten Kundigen, vorzüglich gerechnet war. Das ärgerte ihn wieder. „Soll ich denn gar kein Vergnügen allein ha⸗ ben? murrte er, und mußte ſich doch geſtehen, daß er eine Vergrößerung der Geſellſchaft noch geſtern ſelbſt gewünſcht hatte, weil ihm bei. Emiliens Schüchternheit die Unterhaltung zu einförmig zu werden ſchien. Emilie war unterdeſſen in den Garten gelaufen und hatte ſich faſt athemlos unter das Fenſter geſetzt, das ſie dem Ge⸗ liebten am nächſten wußte. Sie konnte Anfangs zu keinem beſtimmten Gedanken kommen und hielt ſich nur immer beide Hände vor das glühende Geſicht; denn, obgleich Niemand um den Weg war, ergriff ſie doch die wunderlichſte Angſt, als müßte alle Welt Eduards Kuß von ihrer Stirne leſen. Als ſie ſich aber wieder faßte, um Betrachtungen über das Vorgefallene anzuſtellen, ward ihr noch wunderlicher zu Muth. Sie glaubte ihn immer noch hinter ſich, fühlte ihn immer noch ſich über ihr Haupt herbeugen und zitterte und ſehnte ſich, ſeinen Kuß wieder und wieder zu empfangen. Obgleich ſie ihn oben ſpielen hörte, war es ihr doch nicht möglich, dieſe Empfindung ſeiner lebendigſten Nähe von ſich zu weiſen. — — — — — — — = Se — — — — 97 Sie erſchrack vor dieſer Uebermacht und doch war es ſo ſüß, derſelben ſich hinzugeben. In der That hatte ſie bisher, bei aller Zärtlichkeit der Neigung, immer noch ein ſicheres Ge⸗ fühl ihrer ſelbſt behalten, der geliebte Freund war ihr immer wenigſtens noch um einen Schritt fern geſtanden, wie an⸗ ders war es nun! Hatte er auch ſeine Lippen noch ſo leicht und nur wie zu geiſtigem Gruß auf ihre Stirne gedrückt, ſo hatte ſie dieſe erſte Berührung der Männlichkeit, der gefürch⸗ tetſten und geliebteſten, doch im innerſten Herzen geſpürt. Es war ihr ein Siegel aufgedrückt. Sie gehörte ſich ſelbſt nicht mehr. Aber freilich, ſie war weder aufgelegt, noch fähig, die Folgen hievon weiter zu erwägen; zu gewaltig feſſelten ſie die Töne, die durch das offene Fenſter hernieder⸗ drangen. Auch hier fand ſie ſich wieder beſiegt, unterjocht, mußte ſich demüthig vor dem Freunde als dem Meiſter beu⸗ gen; und was blieb ihr endlich übrig, als in den Zauber⸗ kreis zurückzukehren, aus dem ſie nur entflohen war, um ſich der Unmöglichkeit einer Flucht doppelt bewußt zu werden? — Die Tante rief ihr ſogleich entgegen, daß morgen eine Landparthie mit Eduard gemacht werde, woran einige Freunde aus der Nachbarſchaft Theil nehmen würden. Sie hatte nur ſeinen Namen gehört und ſprach ihr Vergnügen ungeſcheut aus. Eduard fühlte ſich dadurch abermals verſtimmt, da er ihren Beifall auf die ganze Geſellſchaft bezog; er meinte aber, ſie ſollte mit ihm allein zu ſeyn wünſchen, ohne ſich eigentlich geſtehen zu wollen, daß er es mit ihr zu ſeyn wünſchte. Wenn er nun bei bedeutenden Gelegenheiten gar wohl ſich zu verſtellen wußte, ſo war ihm die ganze jetzige Stimmung ſo neu und wunderbar, er kam ſich Emilien gegenüber ſo ſehr als ſtreitende Parthie vor, daß er es dießmal entweder nicht vermochte, oder nicht der Mühe werth fand, ſich einen Zügel anzulegen. Die angekündigten Gäſte, ein Bildhauer und ein junges adliches Ehepaar mußten herhalten und die unbarm⸗ herzigſte Satyre über ſich ergießen laſſen. Wirklich kannte 1 98 Eduard in ſolcher Laune kein Maaß und Ziel, und nur Ma⸗ thildens Nähe vermochte ihn feſt in Schranken zu halten. Jetzt ergab er ſich völlig ſeinem Verdruſſe. „Wahrlich,“ rief er aus, „wenn das Alles nur halbwahr iſt, was das Gerücht ſagt, ſo werden wir eine wunderliche Sippſchaft zuſammenbilden. Den Bildhauer zwar kenn' ich ſchon, und Sie kennen ihn vielleicht beſſer, als ich. Er iſt ein rechtes Muſterexemplar. Wer weiß wie er ein Huhn in der Luft zu tranchiren und ſchon durch die Art, wie er ſelbſt ißt, einer ganzen Geſell⸗ ſchaft Appetit zu machen? Wer weiß wie er eine Flaſche bis auf die Nagelprobe zu leeren und nach wiederholten Experi⸗ menten doch noch von Göthe und Schiller zu reden, als wä⸗ ren ſie ſeine Vettern? Wer weiß wie er durch tauſend kleine Dienſtleiſtungen und aufgedrungenen Höflichkeiten ſich bei den Damen zum Hahn im Korb zu machen und väterliche Rechte mit vollkommenem Zugeſtändniß auszuüben? Und in der That, wie könnte denn auch von einer Landparthie die Rede ſeyn, bei welcher nicht er die Hauptrolle ſpielte? Weiß man denn, was ein Felſen, ein Baum iſt, kann man ſich denn überhaupt unterhalten, wenn nicht er dabei iſt? Was frägt das ſchöne Geſchlecht darnach, daß er nicht orthographiſch ſchreiben kann? Was frägt es darnach, daß er nicht anders hochdeutſch zu reden vermag, als indem er e und ö, i und ü beſtändig ver⸗ wechſelt? Bildhauer und Aerzte haben nun einmal das Pri⸗ vilegium, ſich überall wohlaufgenommen zu ſehen und ſich Al⸗ les erlauben zu dürfen, was bei andern als ein Fehler ge⸗ gen die guten Sitten erſcheinen würde.“ Die Tante lachte, meinte aber doch, daß Eduard über⸗ treibe, wenn auch ſie und Emilie nicht dabei wären, ſo hät⸗ ten ſie ja noch überdieß die Baronin zur Geſellſchaft, um den luſtigen Hageſtolzen in Schranken zu halten. „In Schranken zu halten?“ fiel ihr Eduard in die Re⸗ de, „gewiß! Nur wird ſie ſich ſelbſt innerhalb der Schranken mit befinden wollen. Man ſpricht viel Böſes von der Frau, — — — 99 man wirft ihr ein unregelmäßiges Leben vor. Aber ich kann das mit Anderem nicht reimen. So viel ich weiß, iſt ſie ein gutes, wohlbeleibtes, rothbackiges Weibchen, die alles, was ſie weiß, auf einen Nagel ſchreiben kann, die verheirathet worden iſt, ohne zu wiſſen, was mit ihr geſchah, die neben ihrem Mann lebt, ohne ſich weiter Gedanken darüber zu ma⸗ chen, die von keinem Vergnügen erſättigt werden und über Alles in der Welt lachen, und zwar ſo lachen kann, daß Niemand neben ihr ſein eigenes Wort zu hören vermag. Ich weiß nicht, ob es wahr iſt, daß ſie heutigentags noch mit Puppen ſpielt. Allein ich glaube, daß ſie wegen ihres Um⸗ gangs mit dem männlichen Geſchlechte ungerecht verläumdet wird, ſofern ſie wenigſtens mit den Männern allerdings nur wie mit Puppen zu ſpielen ſcheint.“ Auch hierin fand die Tante viel Wahres, und es machte ihr Vergnügen, durch verſchiedene Einwendungen noch viel ſchärfere Repliken von Eduard herauszulocken. Endlich ſagte ſie, um ihre Luſt an der Verläumdung vollſtändig zu büßen: im ſchlimmſten Falle werde doch der Baron ein gutes Gegen⸗ gewicht gegen die beiden andern bilden. „Allerdings,“ verſetzte Eduard, „nachdem er ihre Thor⸗ heiten erſt recht in Bewegung geſetzt haben wird. Denn giebt es einen Mann, welcher der Baronin ſpaßhafter vorkommen muß als er? Giebt es einen, an dem ſich der luſtige Bild⸗ hauer lieber reiben muß, als an ihm? Ich weiß nicht, ob ich mir ihn recht vorſtelle; denn ich kenne nur ſeine Gedichte, die ſich, wie ſo viele heutzutage, in verlorener Unſchuld, Gei⸗ ſterſpuck, Galgen und Rad, wilden Jagden und unergründ⸗ lichen Schmerzen herumtreiben; wild, ohne Kraft, ſüßlich ohne wahre Empfindung, eine ſchöne Anlage, die ſchon zu frühe anfängt zu verfaulen, aber freilich eben in dieſem Sta⸗ dium noch manche auffallenden Blüthen hervortreibt und einen Geruch von ſich giebt, deſſen pikanteſter Beſtandtheil am Ende der Moderduft iſt. Da denke ich mir denn ein kleines, blaſ⸗ 7* 100 ſes Männchen mit großem Schnurrbart, kohlſchwarz gekleidet, bis oben zugeknöpft, das Haar etwas verwildert, napoleoni⸗ ſche Stellung, die Mundwinkel zu vornehmem Lächeln ver⸗ zerrt, — bei aller Kühnheit und Todesverachtung auf dem Papier doch ſehr zärtlich gegen ſich ſelbſt, ſonſt aber abge⸗ ſtumpft für alle menſchlichen Gefühle, namentlich gegen das moraliſche, deſſen ſpießbürgerlicher Ernſt einigen Lieblings⸗ neigungen und genialen Weichlichkeiten des liebenswürdigen Unheimlichen zu ſehr entgegen iſt; nicht viel Wiſſen, keine beſtimmte Beſchäftigung, gründliche Verachtung der Frau, — meiſtens Langeweile, — viel geiſtige Getränke, und Nachts unter der Decke einen Muth, der es mit dem Teufel ſelbſt aufnimmt.“ Die Tante mußte zugeben, daß die Schilderung im Ganzen vortrefflich gerathen ſey. Emilien aber hatte dieſes ganze Geſpräch nicht wohlgethan. Sie hatte wenig Intereſſe für die Perſonen, von denen die Rede geweſen war; aber von allen war ihr mindeſtens freundlich begegnet worden; und, je wichtiger ihr jedes Wort von Eduard war, um ſo tiefer fühlte ſie nun, daß er höchſt unbillig übertrieb, ſo daß bei ihrem rechtlichen, wohlwollenden Sinne nothwendig Mit⸗ leid für die Geſchmähten entſtehen mußte. Eigentlich war es aber nicht dieß, was ihr die Stimmung verdarb. Sondern an Eduard ſelbſt war ſie irre geworden. Hatte ſie bisher jene Genannten, wenn nicht werth geſchätzt, doch wenigſtens ſo mit den übrigen auch ertragen und freundlich behandelt, ſo war es ihr in keinem Falle jemals in den Sinn gekommen, ſie auch nur entfernt mit Eduard zu vergleichen, ja nur ſie in irgend einer Beziehung zu ihm zu denken, der ſo hoch über llen Uebrigen ſtand. Nun aber ſchien er ſich ſelbſt zu ihnen herabgelaſſen und ſeiner Würde etwas vergeben zu haben. Indeſſen bemühte ſie ſich doch, zu lächeln und ſagte nur end⸗ lich: „Es iſt recht gut, wenn man einmal einen klugen Mann 101 ſo recht unbarmherzig die Geiſſel ſchwingen ſieht, wenn es einem auch für die Getroffenen in die Seele hinein leid thun ſollte; denn man lernt wenigſtens, daß man ſich beſcheiden ſoll, ſeine Thorheiten für ſich zu haben und nicht auf dem Markte ſehen zu laſſen.“ Die Tante, vielleicht in heimlicher Furcht, daß es ihr begegnen könnte, meinte, ſie möchte nicht unter Eduards He⸗ chel fallen: übrigens werde ſie ſich nun morgen ſchwerlich des Lachens erwehren können, wenn ſie Eduard der ſo boshaft geſchilderten Trias gegenübertreten ſehe. „Ich weiß nicht, liebe Tante,“ ſagte darauf Emilie erröthend, „ich habe vielmehr ganz die Luſt verloren, die Parthie mit den närriſchen Leuten zu machen. Auch der Herr Major ſcheint keine ſonderliche Freude daran zu haben; und ſo iſt es vielleicht beſſer, wir machen uns Alle davon los.“ Eduard hatte den leiſen Vorwurf wohlverſtanden, aber er legte ihn fälſchlich ſo aus, als ob Emilien wirklich an der Geſellſchaft etwas gelegen wäre und ſie dieſelbe nun nur, durch ſeinen Spott gekränkt, nicht mit ihm theilen möchte. Dieß machte ihn noch gereizter gegen das Mädchen und noch eifer⸗ ſüchtiger gegen die Gäſte. Da er nun einmal im Zuge war, ſo konnte er es nicht unterlaſſen, die Bosheit noch weiter zu treiben, indem er ſein angeborenes Talent zu karrikirender Mimik auf Koſten jener Perſonen in Ausübung brachte. Er fuhr ſich nur kaum mit der Hand über's Geſicht und ſtand ſogleich von Kopf bis zu Fuß als der Bildhauer da, wie er leibte und lebte. In dieſem Charakter hielt er dann nun eine ergötzliche Standrede an Emilien, worin er ſie bei allen Hei⸗ ligen des Chriſten⸗ und Heidenthums beſchwor, morgen ſeine Geſellſchaft nicht zu verſchmähen. Er verſprach ihr, daß er wie ein geborner Braunſchweiger reden und ihr zu Gefallen den ſpöttiſchen Major mit der Zunge tranchiren wolle, ſtellte ihr vor, daß er, wenn ſie wegbleibe, in die größte Gefahr 102 komme, die Baronin zu verführen, da er denn doch für ſeine Natur einmal nicht könne, verſicherte übrigens, daß alle Ba⸗ roninnen in der Welt ein Mädchen, wie ſie, nicht aufwägen und fragte mit troſtloſem Tone, was er denn um Gotteswil⸗ len anfangen ſolle, wenn ihn ſeine Univerſalarznei verlaſſe, und dgl. Ausdrücklich dankte er noch dafür, daß ſie ein ſo regelrechtes moraliſches Gefühl gezeigt und ihn gegen Spöt⸗ ter vertheidigt habe, welche eine Plage der Welt und darum mit Recht von hübſchen jungen Mädchen gehaßt ſeyen, bat ſie auch, den gefährlichen Umgang mit ſolchen zweideutigen Freigeiſtern aufzugeben und vielmehr ihm ihre Mußeſtunden zu widmen. — Dieß Alles war ſo überraſchend gekommen, und die Rede ſo raſch geſprochen, daß Emilie, wie die Tante, vom erſten Lachen ſich noch gar nicht hatten erholen können, als Eduard, durch die Situation ſelbſt geſteigert, vor der erſteren niederfiel, ihr eine ganz vollkommene Liebeserklärung machte und nicht eher abzulaſſen drohte, bis ſie ihre Beglei⸗ tung für morgen beſtimmt zuſage. Als ſie immer noch lachend endlich zur Bejahung winkte, ergriff er mit altfränkiſcher Zier⸗ lichkeit ihre Hand und küßte ſie wiederholt nach der Weiſe des Bildhauers. Ehe ſie aber noch daran dachte, die Hand zu⸗ rückzuziehen, war er ſchon aufgeſprungen und mit einer kur⸗ zen Verbeugung verſchwunden. „Was iſt das?“ fragte er ſich, indem er anfieng lang⸗ ſamer zu gehen, — den Schloßberg war er faſt herabgerannt; „was haſt Du? Was willſt Du? Hat Dich der Wein erhitzt? Oder welch ein Dämon iſt über Dich gekommen? Einem Kinde gegenüber ſo die Haltung zu verlieren, einem Kinde, die nun eben den Weltton noch nicht vertragen, die ſich von den Erinnerungen aus Haus und Schule noch nicht losmachen kann, kurzum die ihre Kinderſchuhe noch nicht abgetreten hat! Nun! es war doch meine Pflicht, ſie vor dem Baron und dem Bildhauer zu warnen, den alten Sündern, die es ſo wohl verſtehen, ſich ganz unbemerkt in derlei unerfahrene 103 Herzchen einzuſchleichen und ihren böſen Samen darin aus⸗ zuſtreuen. Meine Pflicht? Hm! Meine ganze Stimmung den Abend hindurch war wohl ſehr die eines pflichtgetreuen Eh⸗ renwächters! Als ſie das Lied geſungen hatte und vom Flü⸗ gel weglief, was war denn das für eine Empfindung? Und offen geſtanden! Was war mir denn ſonſt an dem Bildhauer und Baron gelegen? Wie komm' ich dazu, auf einmal den Sittenrichter zu machen? Ich fürchte, das Pflichtgefühl ſieht ſehr wie Eigennutz aus. Und das Ende vom Liede wird ſeyn, daß ſich der junge Herr in den Geſang des hübſchen Kindes verliebt hat und darüber ſelbſt zum Kindskopf geworden iſt!“ Als er das Wort: verliebt ausſprach, mußte er laut aufla⸗ chen. Es war ihm, als könnte er ſich ebenſo leicht wieder in Mutterleib zurückkehrend denken. „Poſſen,“ ſagte er wie⸗ der, „das kommt von dem einſamen Leben, welches auch zu⸗ fällige Stellungen uns wider Willen zu bedeutenden macht, wenn wir nicht auf der Hut ſind. Und warunm ſoll ich's nicht eingeſtehen, daß ſie ein ganz gutes, liebes, hübſches Kind, und — wie es ſcheint — mir ſehr ergeben iſt? Sie iſt ein Liebling von Mathilden, und ſo muß ſie mich ja wohl an⸗ ziehen. Ja ich meine, ſie ſieht ihr auch ähnlich. Weiter iſt's nichts. Und die Kinderei ſteckt an, wenn man ſich ihr zum Spielball hingiebt. Das iſt Alles.“ So meinte er die Sache im rechten Lichte zu ſehen und gieng ruhiger nach Hauſe, in⸗ dem er beſchloß, ſich morgen ganz unbefangen zu benehmen. Ohne es zu wiſſen, trällerte er dabei immer die Melodie vor ſich hin, die er heute von Emilien gehört hatte. Am Sonntag Morgen war Emilie ſchon frühe auf und mit einem geſunden Schlafe war auch das unangenehme Ge⸗ fühl vom geſtrigen Abend leicht und wie mit Geiſterhänden von ihr hinweggehoben. Sie dachte nicht mehr an die Frem⸗ den, ſie lebte nur in Erwartung des Freundes. Ueber ihren Anzug zweifelte ſie eine Zeitlang. Sie hatte wohl vernom⸗ men, wie Eduard und Mathilde dieſe Gegenden ſo oft in 104 romantiſcher Tracht durchſtreift und überall Wohlgefallen er⸗ weckt hätten. Er liebt wohl, dachte ſie, dieſe Tracht, und war ſchon halb und halb entſchloſſen, eine ſolche gleichfalls anzulegen. Sie legte ſie aber wieder zurück, weil ſie zu be⸗ ſcheiden war, ſich auch in den geringfügigſten Dingen an Ma⸗ thildens Stelle zu ſetzen oder gar mit ihr wetteifern zu wol⸗ len. So kleidete ſie ſich denn modiſch, und in der That, das runde Geſichtchen nahm ſich unter dem Roſahut allerliebſt aus. Während ſie ſich noch zurechtmachte, hörte ſie ſchon vom Hofe herauf das Gelächter der Baronin, welche nicht ſatt werden konnte, an Petrus abgeſchmackten Späßen ſich zu ergötzen. „Denken Sie ſich nur,“ rief ſie dann zur Tante herauf, „mein Mann hat mich im Stich gelaſſen. Bis zur G— r Höhle iſt er mit mir gefahren; dann iſt ihm plötzlich eine poetiſche Anwandlung gekommen; er hat Stricke und Lich⸗ ter gefordert und will nun in dem feuchten Loche drunten dichten. Wenn wir heut Nachmittag vorüberfahren, nehmen wir ihn wieder mit, wenn er bis dahin nicht zu Tropfſtein geworden iſt.“ Kaum hatte ſie ſich hierüber gehörig ausge⸗ ſchüttet, ſo ward ihr Lachreiz von Neuem durch die Erſchei⸗ nung des Bildhauers erweckt, welcher der Morgenkühle we⸗ gen ganz in Baumwolle eingehüllt, ſo daß man vorn und hinten nicht unterſcheiden konnte, in Begleitung eines alt⸗ deutſch gekleideten jungen Manns einherfuhr. Der Bildhauer ſchrie ſchon unter ſeiner Vermummung laut auf vor Freuden, als er die Stimme der Baronin hörte, und konnte nicht ſchnell genug ſein Geſicht frei machen, um ſie zärtlich zu um⸗ armen und zu küßen. Seinen Begleiter, einen rechten Zot⸗ telbären, ſtellte er als einen talentvollen Maler vor, und dieſem wollte es auch nicht wenig ſeltſam bedünken, als die Dame ihm gleichfalls unumwunden in's Geſicht lachte, ihn von allen Seiten wie ein Wunderthier beſah und ihm dann die Hand ganz freundlich zum Kuſſe reichte, als ob ſie längſt Freunde wären. So, unter ewigen Thorheiten, gieng es 105 denn die Treppe herauf und an Emiliens Gemach vorüber in das Geſellſchaftszimmer. Sie mußte ſich nun doch geſte⸗ hen, daß Eduard Recht gehabt habe, und fühlte einen tiefen Widerwillen dagegen, unter die Horde hineinzutreten. Sie konnte es ſich gar nicht denken, wie ſie in dieſer Geſellſchaft mit Eduard zuſammen ſeyn ſollte und hatte immer noch eine Nadel zu ſtecken, ein Schiebfach wieder auszuziehen, noch einmal vor den Spiegel zu treten, nur um ſich aufzuhalten. Endlich aber mußte ſie doch hinübergehen, und eben nun trat zugleich mit ihr durch die Thüre gegenüber Eduard in den Saal. Er war ihr nie ſo ſchön vorgekommen, als jetzt, wo die thauige Glorie des Sommermorgens gleichſam noch an ihm hieng. Aber auch er fand das Mädchen heute beſon⸗ ders reizend, da der träumeriſche Duft der Nacht ſie noch geheimnißvoll zu umwehen ſchien. Allein er hatte ſich einmal vorgenommen, ganz kalt und gleichgültig zu bleiben und un⸗ terſchied ſie daher in der Begrüßung nicht einmal von der Baronin, welche ſogleich aufſprang, ihn und Emilien an ein Fenſter zog und ihm ſagte, daß ſie ſchon von der Tante ge⸗ hört habe, wie er den Bildhauer ſo vortrefflich nachzuahmen wiſſe; das ſey köſtlich und ſie könne es nicht erwarten, bis ſie es auch ſehe. Eduard erwiederte, daß ihn die gnädige Frau in große Verlegenheit ſetze, da jenes Talent in den Augen ſtrenger Sittenrichter gar leicht als etwas Mißfälliges erſcheine. Allein die Baronin bat ſo dringend, bis er ihrem Wunſche nachzukommen verſprach. Als er ſich entfernte, er⸗ goß ſich die Baronin in eine Fülle von Lob über ihn und pries ſich glücklich, endlich ſeine Bekanntſchaft gemacht zu ha⸗ ben, die ſie nun auch recht benützen wolle, da ein ſolcher Dich⸗ ter doch ganz etwas anderes ſey, als ein melankoliſcher. „Nicht wahr, Liebe?“ ſagte ſie, „man muß ihm im erſten Augenblick gut ſeyn?“ Da nun Emilie bisher mit niederge⸗ ſchlagenen Augen dageſtanden hatte und nur, von der letzten Frage aufgeſchreckt, etwas von liebenswürdiger Geſellſchaft 106 und geiſtreicher Unterhaltung herſtammelte, ſo brach die Ba⸗ ronin abermals in Lachen aus, hob das Kinn des Mädchens auf, küßte ſie und ſagte: „Nun, nun, man weiß ſchon; es iſt nichts ſo heimlich geſponnen, es kommt doch endlich an die Sonnen,“ worauf ſie weglief und ſich wieder zu den Ue⸗ brigen wandte. Emilie mußte ſich gegen das Fenſter kehren; dieſes Geſpräch hatte ihr bereits wieder allen guten Muth benommen. Je wniedriger ihr jetzt die Fremden vorkamen, um ſo widerwärtiger empfand ſie es, daß ſich Eduard gewiſſer⸗ maßen zu dem Spaßmacher derſelben erniedrigen wollte; zu⸗ gleich gönnte ſie es ihnen nicht, ſelbſt dieſen Genuß mit ihr zu theilen. Wenn ſie aber einerſeits recht böſe auf die Ba⸗ ronin ſeyn wollte, ſo gedachte ſie es ihr doch auch wieder mit größtem Danke, daß ſie den Freund ſo ſehr gelobt hatte, und ihre letzte Aeuſſerung konnte ſie ſich gar nicht wiederholen, ohne über und über roth und bis in die tiefſte Seele hinein von einem ſüßen Schauer ergriffen zu werden. Der Bild⸗ hauer und der Maler traten nun zu ihr und es that ihr wohl, ſich in einem weitläuferen Geſpräch über ihre Künſte ergehen zu können, worein die Erregtheit ihrer Stimmung ich legte, ohne daß ſie ſelbſt ſich deſſen bewußt geworden wäre. Um ſo beſſer bemerkte dieß aber Eduard, der nun ſeinerſeits eines beengenden Gefühls nicht Meiſter werden konnte. Denn auch das war ihm nicht entgangen, daß der Bildhauer ſein herkömmliches Recht, ſchöne Mädchen zu küſſen, an Emi⸗ lien mit beſonderem Wohlgefallen ausgeübt hatte. Er hatte dieß vorher erwartet, und doch, als er es nun wirklich ſah, trieb es ihm das Blut in die Wangen. Nach zweiſtündiger Farth durch's Thal trennte ſich die Geſellſchaft, indem die Frauen zu Wagen über das Gebirge hin nach dem Städtchen vorausfuhren, welches die Männer erſt auf vielfach verſchlungenen, nicht fahrbaren Thalwegen erreichen wollten. Eduard fühlte ſich merklich erleichtert, als er zum letzten Male Emiliens Schleier im Winde flattern und 107 endlich den Wagen um eine Felſenecke biegen ſah. Während der Farth hatte ihn die Vertraulichkeit des Bildhauers mit den Damen in fortwährender Spannung erhalten, ihm ſelbſt zur Verwunderung, da er bei andern Gelegenheiten ſchon oft daſſelbe mit den gleichgültigſten Augen von der Welt angeſe⸗ hen hatte. Indeſſen ſchüttelte er dieſen Unmuth leicht von ſich, ſobald er einige Dutzend Schritte in dem thauigen Graſe ge⸗ macht hatte Die Künſtler ſangen vor ihm her, da und dort in den bizarrgeſtalteten Klüften ein Echo aufweckend. Seit er mit ihnen allein war, hatte er ſich ſchnell mit ihnen ver⸗ ſöhnt, denn immer hatte er ſich gern mit Leuten ihres Schla⸗ ges unterhalten, und namentlich ſehr gerne Fußwanderungen mit ihnen unternommen, da er ſich gewöhnt hatte, bei ſolchen Gelegenheiten die Natur mit den Augen ſeiner Begleiter an⸗ zuſehen und ſo ihre Reize zwiefach zu genießen. Es bedurfte auch nur eines kurzen Zuſammenwanderns, ſo weitete ſich im Anblicke der mächtigen Steinmaſſen, der ſaftigen Matten, des friſch dahin rollenden Fluſſes und des tiefblauen Himmels, der allen Nebel hinuntergedrückt hatte, ſeine Seele bald wie⸗ der aus, und er ſelbſt ſchalt das, was ihn noch eben gequält hatte, eine eigenſinnige moraliſche Prüderie. Die Begleiter gewannen ihn völlig durch manche treffende Bemerkung, wo⸗ durch ſie ihm die Schönheit der längſt bekannten, ihm ſo ver⸗ trauten Gegend in ein neues Licht zu ſetzen wußten; und, wie nun abenteuerliche Felsgruppen mit friedlichen Thalſchluchten, wilduntereinandergeworfenes Steingeröll mit angebautem Feld, Schlöſſer und Ruinen auf der Höhe mit Dörfern oder einſa⸗ men Mühlen abwechſelten, ſo vergaß er auch, daß er etwas Beſonderes in ſich auf längere Zeit hin zu verarbeiten habe, und ließ über dem verborgenen Grunde hin ſeinen Sinn wie ein leichtes Schifflein über lindbbewegte Wogen hinſchwanken. Ein Geſpräch, das ſich zwiſchen ſeinen Begleitern er⸗ hob, war ohnedies geeignet, ihn zu feſſeln. Denn es war von nichts Geringerem die Rede, als von den Anſprüchen, 108 welche die eben weggefahrenen Damen auf die Betrachtung plaſtiſcher Künſtler zu machen hätten. Daß Emilie über die Baronin den Preis davon tragen mußte, verſtand ſich für Eduard ſo von ſelbſt, daß er es faſt den Andern übel nahm, wie ſie ſich nur überhaupt bei der letztern aufhalten könnten. Er konnte ſich auch nicht enthalten, eine Aeuſſerung in dieſer Beziehung fallen zu laſſen, welche indeß der Bildhauer ſo⸗ gleich als einen hingeworfenen Handſchuh aufnahm. Indem er nämlich einen Augenblick ſtehen blieb und Eduard ſcharf anſah, ſagte er: „Nun, das verſteht ſich doch von ſelbſt, daß zwiſchen dieſen beiden von keiner eigentlichen Vergleichung die Rede ſeyn kann: ſie ſtehen wohl eben ſo ſehr durch eine Kluft von einander geſchieden, als andrerſeits Emilie von Mathil⸗ den geſchieden ſteht.“ — „Inwiefern?“ fragte Eduard, indem er verdutzt vor ſich nieder ſah. Der Bildhauer bemerkte ſeine Verlegenheit, und, da er ihn, wie der größte Theil des Pu⸗ blikums, für einen Abtrünnigen hielt, bemühte er ſich nun, ihm zum Poſſen Mathildens Schönheit auf alle nur erdenk⸗ liche Art zu preiſen. „Beim Fuß,“ ſagte er, „muß man bei ihr anfangen, wo man bei Andern aufhört; denn wer es wagte, wo anders zu beginnen, der käme in ſeinem Leben nicht zum Schluſſe. Wie ſchön gebildet iſt dieſer Fuß, wie ganz gemacht, um ſich in Sandalen frei ſehen zu laſſen! Nun, Sie haben ſie ohne Zweifel auf Privattheatern ſo gut wie ich geſehen, und müſſen wiſſen, was ich damit ſagen will. Man findet eine ſo unverdrückte, harmoniſche Bildung faſt nirgends mehr. Aber die Bildung macht's nicht allein. In dem kö⸗ niglichen Schritte liegt der wahre Zauber, in jenem feſten, ſicher genialen Auftreten, das doch ſo leicht iſt, wie die Be⸗ wegungen der griechiſchen Göttinnen, wenn ſie Homer vom Olymp zur Erde herabſchweben läßt. Glauben Sie mir, daß die bloß flüchtige Anſchauung dieſes Schritts mich mehr in meiner Kunſt gefördert hat, als die regelmäßigſt geſtalteten Beine von hundert Modellen! Daß dem Fuße die Hand, dem 109 Beine der Arm entſpricht, verſteht ſich bei einer ſo vollkom⸗ menen Geſtalt von ſelbſt. Haben Sie je ſolche harmoniſchen Säulen, ſolche ſchönen Piedeſtale geſehen? Man könnte ihren Arm jeder Venus anſetzen, und zwar in jeder Biegung, die er zu machen beliebt; denn jede iſt claſſiſch. Aber ihre Hand —! Ja, wer da die Form allein zu betrachten vermöchte! Es giebt keine ſchönere Fläche nach innen und auſſen, keine paſ⸗ ſender geformten Finger; — aber nun dieſe lilienartige Haut, dieſes zarte Geäder, dieſe Grazie der Bewegung, — wie wüßte ein Bildhauer das auszudrücken? Doch all das, was will es heißen? Hand und Fuß, Arm und Bein werden bei mancher gemeinen Geſtalt regelrecht angetroffen, bei ihr aber ſind ſie nur Zeichen, die auf eine viel höhere Vollkommenheit deuten. Welche Fülle in ſo ſtreng gehaltenen Formen! Welche Zartheit bei ſo eiſerner Conſequenz! Nicht der weichliche Reiz einer Aphrodite, die aus dem Bade ſteigt; aber ebenſo wenig die kühle Schönheit einer Pallas, — nein, wenn ich es ge⸗ radezu ſagen ſoll, ſie iſt eine vollkommene Artemis, deren ganzes Weſen zeigt, daß ſie zwar einem Endymion ſich voll⸗ kommen darſtellen, aber von keinem Aktäon ſich belauſchen laſſen kann. Und auch dies wieder nicht in den Formen al⸗ lein, die freilich für ſich als Muſter gelten können, ſondern noch viel mehr in dem Rythmus, der die Bewegung dieſer Formen beſeelt und ſie in jedem Augenblick in einem neuen vollendeten Bilde daſtehen läßt. Der Geiſt einer Diana iſt es, der über dieſen herrlichen Leib ausgegoſſen ſchwebt und ebenſo den unheiligen Blick zurückſcheucht, als er das geweihte Auge in trunkenſtem Taumel feſſelt. Soll ich nun erſt noch ſagen, daß über den zartgeſchwungenen Hügeln eines ſolchen Buſens der Hals wie eine ſchlanke Palme ſich hebt, daß er den edelſten Römerkopf trägt, wie man ihn in Rom ſelbſt vergebens ſuchen würde? O pfui! Welch ein kalter Froſch müßte der ſeyn, der ein ſolches Antlitz beſchreiben wollte? Selig der Künſtler, dem es vergönnt iſt, an ihm zu ſtudiren, 110 es für die Welt feſtzuhalten! Seliger aber, hunderttauſend⸗ mal ſeliger der Mann, dem die Götter den Frevel erlauben, es der Welt zu rauben und in dem himmliſchen Kampfe nächt⸗ licher Entzückungen in ſein Eigenthum zu erobern!“ — Wenn nun der Bildhauer mit dieſer Rede unſern Freund in Ver⸗ legenheit zu ſetzen dachte, ſo erreichte er dieſen Zweck wenig⸗ ſtens nicht in der Weiſe, wie er es ſich vorgeſetzt hatte. Im Gegentheil konnte ihm nichts wohler thun, als dieſe Lobprei⸗ ſung ſeiner Geliebten, ja er hätte dafür dem Redner um den Hals fallen mögen. Nur das war ihm auffallend, daß Emi⸗ lie ſo ganz in den Schatten geſtellt werden ſollte. Jemehr er über die Feier von Mathildens Liebreiz entzückt war, um ſo mehr wünſchte er auch, einen Theil dieſer Glorie auf ihren Schützling abgeleitet zu ſehen; vielleicht war es auch Eitel⸗ keit, was ihn ſtachelte, gerade jetzt Emiliens Parthie zu neh⸗ men, als deren Vertreter er ſich anzuſehen hatte, als deren Liebhaber er nicht eben undeutlich von dem Bildhauer bezeich⸗ net wurde. Dieſer hörte ihm denn auch ſchmunzelnd zu und meinte zuletzt nur, es ſey doch etwas Hübſches um die Un⸗ partheilichkeit. Ohne es zu wollen, hatte nun aber Eduard bei ſeinen Begleitern die Meinung beſtärkt, daß er Emilien mit wär⸗ meren als Freundes Augen betrachte. Auf der erſten Station ſchon nahm ſich daher der Bildhauer vor, ihn zu prüfen. Er zog das hübſche Kellermädchen herbei und ſowohl er, als der Maler zeigten ſich als gewandte Burſche. Da nun das Mädchen nach Eduard beſonders hinüberſchielte, dieſer aber ſich durch⸗ aus gleichgültig und kalt verhielt, ſo hielten ſich ſeine beiden Begleiter für berechtigt, über ihn das Anathema als über einen Verliebten auszurufen und ihn mit Emilien zu necken. Anfangs behagte ihm dies, weil er wohl ſah, daß ſie auf ihn neidiſch waren, und weil er eine Abneigung davor hatte, es ihnen gleich zu thun. Allein, nachdem Alle ihr gehöriges Maaß getrunken hatten, fiengen die Scherze an etwas deut⸗ — — = r —,— — — — ſon 111 licher zu werden, und man gab ihm ziemlich nahe zu verſte⸗ hen, daß man ihn für etwas blöd halte. Er war ſchwach genug, einen ſolchen Vorwurf nicht ertragen zu können, viel⸗ leicht eben, weil er nicht ganz ohne Grund war, denn aller⸗ dings in dieſer Sphäre hatte ſich Eduard niemals ſeine Spo⸗ ren verdient. Aber, wie man denn nun vor Allem den Vor⸗ wurf der Lächerlichkeit ſcheut, und, um dieſem zu entgehen, ſogar von ſeinen feſteſten Grundſätzen abweichen mag, ſo gieng es auch ihm. „Ich will euch zeigen,“ ſagte er zu ſich ſelbſt, „daß ihr noch Schächer gegen mich ſeyd,“ — und wirklich bewies er gleich auf der nächſten Station eine Virtuoſität, welche ſeine Gefärthen in Erſtaunen ſetzte. Er hatte nun beide ganz für ſich gewonnen, und, wenn ſie ſchon vorher ſei⸗ nen Reden mit Verehrung zuhörten, ſo wurde ihnen nun⸗ mehr jedes Wort von ihm zum Orakel. Im Uebrigen hielten ſich auch hier die Wanderer mit dem Weine nicht zum mäßig⸗ ſten und trafen ſo freilich mit den Damen, die ihnen gleich darauf entgegenkamen, nicht in derſelben Verfaſſung zuſam⸗ men, wie ſie ſolche wenige Stunden zuvor verlaſſen hatten. Hat man einmal das Gleichgewicht verloren, ſo dient eine bedeutende Anſtrengung des Verſtandes und des Willens gerade nur dazu, die Verkehrtheit um ſo augenſcheinlicher in's Licht zu ſetzen, während man dieſelbe als einen löblichen Zu⸗ ſtand zu rechtfertigen meint. Dieſe Wahrheit ward jetzt an Eduards Beiſpiel deutlich genug. Er glaubte, vor den Frem⸗ den die angenommene Rolle fortſpielen und allen Verdacht eines näheren Verhältniſſes zwiſchen ihm und Emilien entfer⸗ nen zu müſſen. Als daher der Bildhauer der Baronin mit einiger Ausführlichkeit die luſtigen Streiche erzählte, die ſie mit den Bauerdirnen verübt hätten, und dabei Eduards Ver⸗ dienſte ganz beſonders heraushob, beſtätigte er dies ganz un⸗ umwunden und gab ſich vollkommen das Anſehen eines ſol⸗ chen, dem derlei Dinge ſeit lange geläufig ſind. Ja, er ſuchte ſeine Aeuſſerungen recht abſichtlich ſo anzubringen, daß Emilie 112 dieſelben ja nicht überhören könnte. Je unangenehmer nun dieſe davon berührt wurde, um ſo mehr gewann er dadurch die Gunſt der Baronin, die nicht ſatt werden konnte, ihn zu allerlei Thorheiten aufzureizen. Da nun auch die beiden Män⸗ ner ſeine geiſtige Ueberlegenheit gar wohl fühlten und ſich nach ihrer Weiſe trefflich von ihm unterhalten fanden, ward er immer mehr in den Strom hineingeriſſen und zeigte ſich wirklich wieder ganz in der Laune eines losgelaſſenen Studen⸗ ten, einer Laune, die ihm ſelbſt ſonſt an älteren Männern ganz unerträglich war. Das Thal, welches man durchſchritt, verengte ſich im⸗ mer mehr, ſo daß zuletzt ſeine ganze Breite von dem wild einherrollenden Flüßchen eingenommen wurde und der Weg nur noch in bedeutender Höhe über dieſem an der ſteilen Bergwand hinlief. Nun hatte der Maler ſich wieder in ein ernſthaftes Geſpräch mit Emilien eingelaſſen, welches Eduard durch ſcherzhafte Einfälle fortwährend zu unterbrechen und da⸗ durch den Maler faſt ganz aus der Faſſung zu bringen wußte. Dieſer wünſchte jedoch trotzdem mit einem ſo holden und ge⸗ bildeten Mädchen es nicht zu verderben und überreichte ihr daher in einem Augenblicke, wo Eduard ſich umgewandt hatte, ein Vergißmeinnicht, indem er ſagte, er müſſe ſymboliſch an⸗ zudeuten ſuchen, was man ihn, wie es ſcheine, nicht in Wor⸗ ten ausſprechen laſſen wolle. Eduard hatte es aber doch be⸗ merkt und ſogleich rief er: dort unten ſtehen noch viel ſchö⸗ nere, indem er auf das tiefe Ufer zeigte. Eh man ſich's ver⸗ ſah, hatte er ſich denn auch über die Schranken am Wege hinausgeſchwungen und war den Blicken entſchwunden. Alle erſchracken, die Baronin ſchrie laut auf, die Tante hielt ſich am Bildhauer, und Emilie ſank todtenblaß auf eine Moos⸗ bank hin, die der Graf hier hatte einrichten laſſen. Man konnte wirklich glauben, daß ein Sprung in dieſe Tiefe zum Verderben führen müſſe; ſo wenig ahnte das Auge, daß ſich an dem Abſchuſſe denn doch einige Vorſprünge befanden, woran —☛A ——— = S – — — ⸗ n 113 ein geübter Kletterer ſich halten konnte. Der Maler lief ſo⸗ gleich vor, beugte ſich an einem Baumzweige hinüber und be⸗ ruhigte die Damen, daß Eduard bereits mit heiler Haut un⸗ ten ſey und in guter Ruhe einen ganzen Wald von Vergiß⸗ meinnichten ausplündere. Nur Emilie ſchien dies nicht zu hö⸗ ren und folgte den Uebrigen, als ſie ſich zum Weitergehen anſchickten, zitterrd nur wie mechaniſch. Sie ſah Eduard immer nur ſtürzen und ſtürzen, und die Tiefe ward ihrer Phantaſie immer unabſehbarer; ob er zerſchmettert würde, ob unverſehrt ankäme, daran konnte ſie nicht einmal denken. Er hatte indeſſen unten einen bequemeren Pfad ausgeſpürt, der ihn erſt nach zwanzig Schritten um einen Vorſprung her mit der Geſellſchaft wieder zuſammenführte. Hier erwartete er ſie bereits, in Schweiß gebadet, einen großen Strauß von Ver⸗ gißmeinnichten in der Hand, den er mit verbindlichen Wor⸗ ten der Baronin überreichte. Dieſe war freilich auch ſogleich auf ihn zugelaufen und hatte es ſich nicht nehmen laſſen, ihm mit ihrem Tuche die Stirne abzutrocknen. Emilie war nur einen Augenblick ſtillgeſtanden, ohne einen tiefen Seufzer ver⸗ bergen zu können; eine holde Röthe überflog ihr entgeiſtertes Geſicht, aber ſie ſprach kein Wort. Nur, als Eduard den Weg, den er gemacht hatte, abſichtlich recht ſchauerlich be⸗ ſchrieb, wußte ſie den Maler zurückzuhalten und ſprach laut und raſch mit ihm, ſo daß ſie die Beſchreibung wirklich über⸗ hörte, zugleich aber auch ſo unzuſammenhängend und wun⸗ derlich, daß es dem Maler unwiderſprechlich klar wurde, was auf dem Herzen des guten Kindes laſte. Freilich war nun auch Eduards weiteres Benehmen nicht geeignet, ihre Stimmung zu verbeſſern. Erhitzt, wie er war, kannte er kein Maß und Ziel mehr. Er ſchwatzte fort, wie ein Papagay, immer zwar ſo, daß ein Andrer mit ſolchem Gerede Ehre genug hätte einlegen können; aber ſeine gewöhn⸗ liche edelgemeſſene Art ſchien doch wie in einem Hohlſpiegel verzerrt. Hätte er zu den kindlichen Naturen gehört, denen 8 114 ihr eigenes Leben wie ein Mährchen erſcheint, und denen da⸗ her jeder phantaſtiſche Sprung verziehen, ja ſogar zum Ver⸗ dienſt angerechnet wird, ſo würde ſein Betragen im Minde⸗ ſten nicht angeſtoßen haben. Allein, weil man von ihm eine ganz andere Haltung gewohnt war, ſo erſtaunte man zu ſehr und fühlte ſich ſelbſt als von einem fremdartigen gedrückt, als daß man ſich behaglich dem Strome ſeiner Laune hätte hinge⸗ ben können. Die Baronin zwar belachte und bewunderte al⸗ les, was er ſagte; aber vielleicht eben das ließ die Andern zu keiner unbefangenen Hingebung kommen. Und doch muß⸗ ten ſie zugeſtehen, daß ſie ſelten eine Wanderung gemacht hatten, die ſo ganz im Geiſte der umgebenden Natur geweſen wäre. Jeden wunderlich geſtalteten Felſen, die Bäume, den Fluß belebte Eduard, und ſich und die ganze Geſellſchaft ver⸗ wandelte er in mährchenhafte Gebilde. Blieb er Anfangs noch bei einzelnen Bildern und epigrammatiſchen Wendungen ſtehen, ſo gerieth bald das Ganze in dramatiſchen Fluß, und in einen ſo toll ſprudelnden, daß man Natur und Menſchheit, daß man Wirklichkeit und Karrikatur nicht mehr zu unterſchei⸗ den vermochte. Glaubte man die Felſen lebendig werden und in allerlei abentheuerlichen Geſtalten unter ſich herumwandeln zu ſehen, ſo ſah man ſich oft plötzlich verdammt, an ihrer Stelle in den Boden zu wurzeln und wie im Starrkrampfe in der lächerlichſten Figur allen Vorübergehenden zum Hohn zu die⸗ nen. Freute man ſich eben über die wohlgelungene Nachäffung des einen in der Geſellſchaft, ſo erſchrak man ſogleich darüber, die Blicke der Uebrigen in doppeltem Ergötzen auf ſich ſelbſt gerichtet zu ſehen. So ſchienen ſich Alle zuſammt als ein le⸗ bendiges Mährchen durch die bizarre Gegend zu wandeln, und bei Eduard ſchien es zu ſtehen, ob er ſie nicht plötzlich wieder in Klüften und Schlüften verſchwinden machen wolle. Das Ergötzen war daher unheimlich an ſich, und der große Kunſt⸗ verſtand in der Darſtellung ſo ſchlagend, daß das Vergnügen bei Allen bedingt blieb, und nur Emilie, die für allen und == — — — — —⸗ — —— — — —— — — 4 115 jeden Spott keinen Sinn hatte, einen reinen Widerwillen em⸗ pfand. Endlich erlaubte ſich Eduard ſogar, ſich als den Füh⸗ rer einer reiſenden Seiltänzertruppe zu koſtümiren und ſo an der Spitze der Geſellſchaft unter vielen marktſchreieriſchen Re⸗ densarten in das Städtchen einzuziehen, wo es denn nicht fehlen konnte, daß außer der Aufmerkſamkeit der Einwohner, beſonders der Kinder, auch die der Polizei erweckt wurde und Jedermann zuletzt froh war, in dem kühlen Saale des Wirthshauſes Ruhe zu finden. Hatte nun Emilie ſchon auf dem Wege von Eduard viel zu leiden gehabt und ihn ganz unbegreiflich gefunden, ſo ward jetzt eine alte üble Gewohnheit von ihm der Anlaß, ſie ganz gegen ihn aufzubringen. Er hatte eine faſt abergläubiſche Ueberzeugung von der Unerſchütterlichkeit ſeiner Geſundheit, daher er ſich nichts daraus machte, in größter Erhitzung ſogleich zu trinken. Dieſe tolle Sicherheit war nun heute noch da⸗ durch vermehrt worden, daß die beiden Künſtler, welche vom Studium der Anatomie her ſich ärztlicher Kenntniſſe rühmen durften, ſeinen Bruſtkaſten für beſonders gut, ja muſterhaft gebaut erklärt hatten. Er forderte daher auch jetzt gleich beim Eintritte Bier, ohne übrigens etwas Auffallendes thun zu wol⸗ len. Nun aber konnte Emilie ſich nicht mehr halten und er⸗ klärte laut, daß ſie aus dem Zimmer gehen würde, wenn er unabgekühlt tränke. Jedermann verwunderte ſich über ihre entſchiedene Sprache und lächelte im Stillen über die holdſe⸗ lige Urſache dieſer Entſchiedenheit, die bei ihr ſo unerwartet kam. Nur Eduard, der ſchon den ganzen Tag her meinte, ſie ſuche Händel an ihn, wurde darüber verdrüßlich und ſetzte ſich daher gerade in den Kopf, ſie fortwährend durch Trink⸗ verſuche zu necken. Er trieb es übrigens mit ſo viel Humor, daß ſie ſelbſt wieder lachen mußte und darüber nicht bemerkte, wie der Maler, der gleichfalls erhitzt war, wirklich einen be⸗ deutenden Zug aus ſeinem Glaſe that, worauf er ſie fragte, ob ſich denn ihre menſchenfreundliche Fürſorge nur auf Einen 116 Glücklichen erſtrecke? Emilie erröthete, Eduard wurde betrof⸗ fen, und die Uebrigen ſchwiegen. Allein alle waren zu auf⸗ geregt, als daß ſich nicht bald wieder ein Geſpräch hätte bil⸗ den ſollen. Und freilich zeigte ſich nun, daß die beiden Künſt⸗ ler die Gränze der Schicklichkeit nicht ſo fein einzuhalten wußten, als Eduard. Das Geſpräch über die weibliche Schönheit wirkte in ihnen nach, und ſie fanden kein Arg dar⸗ an, der Baronin einige Complimente zu ſagen, die höchſtens unter vier Augen zu ertragen geweſen wären. Leider war Eduard, dem dieſe Wendung der Unterhaltung ſelbſt fatal ge⸗ nug war, gerade gegen Emilien ſo ſehr aufgereizt, daß er ſich mit Gewalt zurückhielt, das Geſpräch auf eine andere Bahn zu lenken. Und ſo mußte denn das ſchüchterne Mäd⸗ chen ſelbſt mit ſichtlicher Verwirrung von der Tafel aufſtehen und dadurch den aus der Bahn getretenen Strom dämmen. Wer möchte es ihr aber verargen, wenn ſie dieſe Unſchicklich⸗ keit nicht den beiden Fremden, ſondern gerade Eduarden Schuld gab, der ja die Pflicht hatte, ſie zu beſchützen und dieſe Pflicht jetzt ſo leichtſinnig aus den Augen zu ſetzen ſchien? Eben der letzten Scene wegen wurde die Heimfarth et⸗ was tumultuariſch betrieben. Aber auch hier konnte Eduard ſich nicht enthalten, wider beſſeres Wiſſen und Gewiſſen ge⸗ gen Emiliens Zartgefühl zu ſündigen. Es war ihm aufgefal⸗ len, daß Emilie bei Tiſch ſich mit einer gewiſſen blöden Be⸗ gierigkeit der Baronin angeſchloſſen hatte, als dieſe unter ei⸗ nem Haufen von Bauerburſchen die hübſcheſten anredete und beſchenkte, um, wie ſie ſagte, mit den leichtſinnigen Männern quitt zu werden. Er hatte dies an dem Mädchen ganz un⸗ ausſtehlich gefunden und nicht bedacht, wie ganz allein er ſelbſt die Schuld dieſer kindiſchen Rachehandlung trage. Er machte recht mit innerſtem Widerwillen ganz offenbar jetzt der durch Wein erhitzten Baronin den Hof, und vernachläſſigte Emilien auf eine Weiſe, die ſie unartig nennen durfte, um ſo mehr, te 117 da er mit der Baronin durchaus nicht in dem Style, den ſie vielleicht vorgezogen hätte, ſondern vielmehr auf ſo anmu⸗ thige und geiſtreiche Art ſprach, wie es in der ganzen Geſell⸗ ſchaft nur Emilie anſprechen konnte. Es war alſo offenbar, daß er ſich wegwarf. Endlich mochte er aber doch ſelbſt ge⸗ nug haben und beeilte ſich daher, als man an die G. Höhle kam, den dichteriſchen Baron ſeinen unterirdiſchen Beſchäfti⸗ gungen zu entreißen und ſeiner Gemahlin wiederzugeben. Auch müſſen wir es ihm zur Ehre nachſagen, daß es ihn wahrhaft aneckelte, den Geſuchten, ſtatt in der romantiſchen Höhle, vielmehr in Flanell eingewickelt im eingeheizten Wirthszimmer in vertraulichſter Stellung mit der Wirthin anzutreffen. Er war ſich von nun an ſelbſt zur Laſt, und, als man bald dar⸗ auf im Schloſſe Adlerſtein zurück war, empfahl er ſich ſogleich, weil er nicht den Muth hatte, ſich in ſeiner gegenwärtigen Stimmung bei Emilien zu entſchuldigen und weil er bei allem Bewußtſeyn des Unpaſſenden in ſeinem Benehmen doch ſich immer noch einredete, daß das Mädchen noch viel mehr gegen ihn geſündigt habe, als er gegen ſie. Wo ein Verhältniß ſchon feſt gegründet und jeder Theil des andern innerlich gewiß iſt, da erſcheinen ſolche geſellſchaft⸗ lichen Zerwürfniſſe nur als leichte Trübungen, nach welchen ſich der Sonnenſchein der alten Liebe oder Freundſchaft um ſo reiner und glänzender wieder herſtellt. Um ſo gefährlicher können ſie dagegen werden, wo eine bewußte Gemeinſchaft noch nicht vorhanden iſt. Eine zärtliche Laune wird zu leicht dadurch erbittert, eine ſcheue Neigung zu leicht dadurch zu⸗ rückgeſcheucht. Denn es liegt zum voraus kein beruhigendes Bewußtſeyn in der Seele, welches den Anklagen gekränkter Eigenliebe ſich entgegenſtellen und die Sucht zum Argwohn un⸗ terdrücken könnte, die einer aufkeimenden Neigung ſo eigen iſt. Geſellt ſich nun vollends mit ſo unangenehmen Eindrük⸗ ken Unzufriedenheit mit ſich ſelbſt zuſammen, ſo entſteht eine ſo quälende Empfindung, daß man ſich ſelbſt kaum zu rathen 118 und zu helfen weiß; man fühlt, daß etwas zerriſſen iſt, und weiß ſich doch eigentlich ſelbſt nicht deutlich zu machen, was man denn wiederhergeſtellt haben möchte. Niemals fühlt man ſich ſo ſehr auf ſich ſelbſt, und zwar auf die nüchternſte Seite ſeines eigenen Weſens zurückgewieſen. Dieſes läſtigen Zwieſpalts konnte denn auch Ednard die⸗ ſen und den folgenden Tag nicht los werden. Daß er Emi⸗ lien Unrecht gethan, daß ſie vielmehr durch ihn mannigfach gelitten habe, ſah er bald genug ein. Aber dieſe Einſicht ge⸗ währte ihm wenig Troſt. Denn es kränkte ſeinen Stolz nun nur um ſo mehr, ſich vor ihr Blößen gegeben zu haben, vor einem unbedeutenden, halb noch kindiſchen Mädchen, wie er ſie vor ſich ſelbſt nannte. Dachte er aber weiter nach, ſo konnte er ſich freilich nicht abläugnen, daß ſein ganzes Be⸗ tragen nur die Folge eines wunderlich lebhaften Intereſſes ge⸗ weſen ſey, das er denn doch an dem hübſchen Kinde genom⸗ men habe. Und dieſe Entdeckung war es, die ihn am un⸗ muthigſten machte. Denn, wenn er ſich jetzt in der Einſam⸗ keit ihr ganzes Bild, ihr Weſen und Treiben vergegenwär⸗ tigte, ſo fiel ſein Urtheil lieblos und höchſt unbillig gegen ſie aus. Der Vergleich fiel ihm wieder ein, welchen der Bild⸗ hauer zwiſchen ihr und Mathilden angeſtellt hatte. Er glaubte ſich ſelbſt nicht begreifen zu können. Dazu kam noch, daß er am Morgen darauf ſich ungewöhnlich aufgelegt fühlte, mehrere Lieder an Mathilden zu dichten, und beim Niederſchreiben eine Lücke von mehreren Tagen in ſeinem poetiſchen Tage⸗ buche gewahr wurde. Nun ſchämte er ſich, eine ſo ſüße Ge⸗ wohnheit dem Mädchen zum Opfer gebracht zu haben, und die ganze vorige Woche kam ihm als eine widerwärtige Epi⸗ ſode in ſeinem Liebesdrama vor. Er redete ſich daher ein, daß der ganze Fehler an ſeiner Eitelkeit liege; wenn er, meinte er, es nicht ungehöriger Weiſe darauf angelegt hätte, Emi⸗ lien zu imponiren und zu gefallen, ſo würde eine ſolche un— motivirte Annäherung und Abſtoßung gar nicht haben ſtattfin⸗ —. — —— +☛oeD S== 119 den können. Und demgemäß entſchloß er ſich denn, auf ei⸗ nige Tage ihren Umgang zu meiden. Was Emilie empfand, das wird am beſten aus einem Brieſe klar werden, den ſie um dieſe Zeit an ihre muſikali⸗ ſche Freundin ſchrieb. „Wie kommt es doch,“ ſagte ſie hier unter Anderem, „daß gerade das, was uns über uns ſelbſt zu erheben und ein ganz neues Daſeyn uns zu eröffnen ſcheint, mehr als Anderes zu unſerer Beſchämung dienen muß? Soll ſich uns denn der Horizont nur erweitern, damit wir uns nachher um ſo enger eingeſchränkt ſehen? Du wirſt lächeln, wenn Du mich reden hörſt, als hätte ich Wunder was erfahren. Aber auch ich muß den Kopf ſchütteln, wenn ich daran denke, welchen un⸗ ſinnigen Brief ich Dir neulich ſo recht im Taumel einer wun⸗ derlichen Ueberraſchung meiner ſelbſt geſchrieben habe. Nicht wahr, ich habe Dir geſagt, daß ich in den Major mich ver⸗ liebt, daß ich aller vernünftigen Beſinnung den Abſchied ge⸗ geben, alle Verhältniſſe vergeſſen und mir mit Hoffnungen geſchmeichelt habe, die Euch damals ſchon ein Lächeln abnö⸗ thigen mußten? Oder habe ich Dir das nicht geſagt? In der That, Liebe, ich habe bisher hier wie auf einer verzauberten Inſel gewohnt und nur von einem Tage zum andern gelebt, ſo daß ich jetzt ſelbſt über meinen Leichtſinn erſchrecken muß. Wie ſehr ſchäme ich mich vor unſrer Cöleſtine, der ich ſo oft Schwärmerei vorgeworfen habe, wenn ſie in ihrer Beſchäfti⸗ gung mit heilig unbeſchreiblichen Gefühlen die Faͤden der irdi⸗ ſchen Beziehungen aus der Hand zu verlieren ſchien? Ich habe ſeit zehn Tagen mehr in dieſem Fache geleiſtet, als ſie in ihrem ganzen Leben. Und warum hätt' ich's auch nicht thun ſollen? Je mehr ich mich prüfe, um ſo lieber, um ſo traulicher wird mir dieſe Zeit, und, ſtatt mir zürnen zu kön⸗ nen, wünſche ich unter bittern Thränen, daß ſie ewig hätte dauern mögen. Wie ich Dir ſage, ein ganz neues Leben ſchien ſich mir anzufangen; aber da war nichts Geſuchtes, 120 nichts Gewaltſames. Stunde entwickelte ſich aus Stunde, leiſe und doch ſo unaufhaltſam. Ich wußte es ja, hatte mir's ſchon tauſendmal vorgeſagt, daß von keiner Folge die Rede ſeyn, daß ich nichts weiter, als den vorübergehenden Genuß einer intereſſanten Bekanntſchaft erwarten dürfe. Zwar die Tante wollte mir einreden, und nicht ſie allein, — man ſprach faſt ohne Hehl davon, daß Eduard mit Mathilden zer⸗ fallen ſey, daß der Graf mich nicht ohne Abſicht eingeladen habe, — und, ehrlich geſtanden, ſein Betragen ſchien eine ſolche Muthmaßung zu beſtätigen, oder doch wenigſtens nicht zu widerlegen. Du kennſt mich aber zu gut, als daß Du glau⸗ ben könnteſt, ich hätte mich bei ſolchen Einflüſterungen beru⸗ higen können. Liebe, da fühlt' ich es recht, wie die Welt ſo klug an uns kommen kann, um uns aus den zarten Grenzen unſrer Pflicht hinauszulocken. Da verſtand ich erſt die ern⸗ ſten, rührenden Worte unſres Seelſorgers. Und gewiß, ich habe oft im Gebet gerungen und mit ganzer Seele um Stär⸗ kung von oben gefleht. Hätte er ſich mir abſichtsvoll genä⸗ hert, ich würde mit verblutendem Herzen ſtandhaft geblieben ſeyn. Aber das war's eben, daß nichts geſchah, daß Tag um Tag ſo hinging und nichts mir äußerlich entgegentrat, als die ruhige, ſtetige Entfaltung einer männlichen Liebens⸗ würdigkeit, von der ich keinen Begriff gehabt hatte. So lebte ich in argloſer Sicherheit dahin. Und ſollen wir denn dem Edelſten aus dem Wege gehen, weil unſre Thorheit ſich möglicherweiſe daran verwunden kann? Eben ſo abſichtslos, ſo harmlos zeigte er ſich ſelber auch, gieng und kam wie der Bruder vom Hauſe, oder, wenn Du ſo willſt, wie ein Gott, der beliebig in die Erſcheinung treten und ſich dann den Bli⸗ cken der Sterblichen wieder entziehen kann. 7 „Aber warum ſpreche ich denn davon, als von etwas Vergangenem? Liebe! Indem ich ſo ſchrieb, fühlte ich erſt recht, daß ich mich gar keiner Selbſtbeherrſchung zu rühmen habe, daß ich trotz Allem noch ebenſo denke, wie am erſten Tag. ”l 121 Trotz Allem? Und was wäre denn dieß? Ja, laß mich Dir's nur geſtehen! Ich war in den letzten Tagen recht böſe über ihn, — nein, das iſt das rechte Wort nicht; Alles war ich, nur nicht ihm böſe. Aber irre ward ich an ihm; das Bitterſte hab' ich dabei empfunden, und empfind' es jetzt noch manch⸗ mal wieder. Wie kann man nur ſolch ein Kamäleon ſeyn, wie er? So geiſtvoll in Allem was er ſpricht, ſo erhaben über all dem gemeinen Troß, gleich groß, gleich weitblickend, er dichte nun, oder er kritiſire, ſo voll Gemüth, ſo zart im Umgang mit uns, — und nun denke Dir ſeine edle Geſtalt mitten unter Schächern, die er am Tag zuvor ſelber köſtlich verſpottet hat, denke Dir, daß er den Mantel nach ihrem Winde hängt, daß er einem abgeſchmackten und ſittenloſen Weibe offenbar den Hof macht, daß er mit ganz ordinären Künſtlern Harlekinsſtreiche treibt, daß er die Gränzen des Anſtands in ſeiner Gegenwart verletzen läßt, daß er ſich weg⸗ wirft, mit dem Bewußtſeyn, dies zu thun, ſich wegwirft, — denke Dir das! Aber ich bitte Dich, denke Dir dabei, daß nichts liebreizender ſeyn kann, als ſeine Glorie mit dieſer Folie, daß dann erſt ſeine edle Natur ſo recht in's volle Licht tritt, wie der Vollmond, wenn er durch zerriſſene Wolken geht! Ich bin wohl überhaupt eine Thörin, daß ich mir ihn zuvor nach meinem Model ausgebildet habe. Was wußte ich denn von der Welt? Wie kann man ſich vermeſſen, einen Charakter ſich auszumalen, der ſo Vieles ſchon durchgemacht haben muß, wovon wir keine Ahnung haben, der uns erſt aus unſern kindiſchen Träumen aufwecken ſoll. Und am Ende war doch das mein ganzer Kummer und Unmuth, daß meine idealiſchen Träumereien mir ſo ſehr zu Schanden geworden ſind. Nicht ihn, nur meine Eitelkeit hab' ich anzuklagen. Er, der auf dem Gipfel des Berges ſteht und eine Welt un⸗ ter ſich hat, was braucht er ſich nach dem engen Verſtande zu richten, der in der Begrenzung einer engen Hütte im Thale aufgewachſen iſt? Welch erbärmlicher Eigennutz iſt es, 122 ihn allein haben, keinem andern den Genuß ſeines vielſeiti⸗ gen Geiſtes gönnen zu wollen! Ja, wenn ich mich recht be⸗ ſinne, ſo iſt es nichts als thörichte, abſcheuliche Eiferſucht, was mich gegen ihn aufgebracht hat.“ „ Zeige dieſen Brief Cöleſtinen nicht! Da ich überleſe, was ich geſchrieben habe, fühl' ich, daß ihre reine, hoch flie⸗ gende Seele mich nicht loben, vielleicht aber auch nicht begrei⸗ fen kann. Du, Menſchlichempfindende, wirſt mich bemitlei⸗ den, aber mich nicht mit einem kalten Blicke von Dir wei⸗ ſen. Dir will ich's offen ſagen: gerade ſeitdem ich irre an dem herrlichen Freunde geworden bin, liebe ich ihn erſt recht, ja nun erſt weiß ich's, daß ich ihn liebe. Ich ſchmeichle mir ſo gern mit dem Gedanken, daß ich ihm etwas zu verzeihen habe, und eben das, mein' ich, iſt das Unwiderſtehlichſte. Wenn ich denn aufrichtig ſeyn ſoll, ſo glaube ich auch be⸗ merkt zu haben, daß er ſich mir gegenüber doch gedrückt, be⸗ fangen, beklommen gefühlt hat, oder wie Du's nennen willſt. Er hat Händel an mich geſucht. Ich wüßte das nicht, wenn er mich nicht am Abend zuvor geküßt hätte. O der Feine! Er weiß es am Ende recht gut, daß ihn gerade ſeine Unähn⸗ lichkeit mit meinem kindiſch vorgefaßten Bilde ſo allmächtig macht. Weiß Gott! Ich könnte ja noch viel mehr von ihm ertragen!“ L ́U „Und was nun daraus werden ſoll? Ja, ſo wirſt eben Du freilich fragen, weil Du gegen Alles, was keinen ſicht⸗ baren Zweck hat, feindſelig geſinnt biſt. O und Du haſt Recht; meine Nächte geben Dir davon Zeugniß. Ich ſelber frage mich tauſendmal ſo und habe keine Antwort, als: Was gilt mir das? Weiß ich doch, daß er am andern Tage wie⸗ der kommen, daß er, wenn ich zeichne, ſich hinter mich ſtel⸗ len, daß er auf dem Flügel phantaſiren, daß er uns vorle⸗ ſen und in wenigen Stunden eine Welt um uns bauen wird, gegen die das ganze übrige Leben nur als ein Vorhof gelten kann! Er ſpricht von Mathilden nicht, und, wenn ich von 123 ihr rede, geht er leicht darüber hin. Er arbeitet viel und doch kommt er nie ohne Gedicht zu mir. Neulich hat er über ein Lied von mir ſtundenlang auf's geiſtreichſte phantaſirt, hat mich dafür geküßt, — es war ein von ihm gedichtetes. Du glaubſt nicht, wie zart er ſeyn kann, wie er Dir jeden Ge⸗ danken erräth, wie er Dir antwortet, noch ehe Du zu fragen gewagt haſt. Was man unter ſeinen Augen treibt, das ge⸗ lingt, als ob einem Flügel wüchſen. Was man von ihm hört, das iſt Saamen, der eine reiche Erndte von Gedanken trägt. Und, wenn ich's denn recht ſagen ſoll, — man kann ihm gar nicht zürnen; vielmehr zürnt man ſich nur ſelbſt, daß man ihm gar nicht böſe werden kann.“ „Freue Dich denn mit mir, und bemitleide mich! Denn Du ſiehſt: ich weiß nicht, was ich rede. Ich ſtehe vor einem geheimnißvollen Schranke voll herrlicher Wunder, die ich ſehe und mir doch nicht zueignen darf. Stimmen genug ſprechen ſie mir zu, ja er ſelbſt ſcheint mich zu locken. Und doch wage ich keine Hand aufzuheben. Ich ſtehe da, wie ein armes Kind, dem plötzlich eine reiche Beſcheerung angeboten wird. Und freilich, was er mir zeigt, das iſt ja wohl nur eine Seite ſeines mannigfaltigen Geiſtes; er ſpielt mit mir, lockt mich an und erſchreckt mich, thut mit der gemeinen Welt ver⸗ traut, um mir ſeine Ueberlegenheit zu zeigen und meine kin⸗ diſchen Anforderungen in ihre Schranken zurückzuweiſen. Was er eigentlich thut und treibt, davon ſagt er mir nie et⸗ was. Den ganzen Tag lebt er in der Grotte, die auch des Grafen Lieblingsplatz iſt, und nur die Abfälle ſeiner Zeit ſchenkt er mir. „Nicht wahr? Es iſt weit mit mir gekommen, daß ich ſo reden und mich doch noch zu Eurem Kreiſe gehörig denken kann? O glaube mir dennoch! Es iſt mir noch Alles gegen⸗ wärtig, was wir ſo oft durchgeſprochen, was wir uns unter ſeligen Thränen zugeſagt, daß wir keinen Weg im Leben ein⸗ ſchlagen wollen, wo wir nicht bei jedem Schritte mit freiem 124 Gewiſſen zum Himmel aufſchauen können. Ja, wenn ich nicht von Euch geſchieden wäre, die Ihr meine guten Engel woao⸗ ret! Ach und doch fühl' ich's ſo tief, daß es ſo kommen mußte. Oft ſcheint mir unſer früheres Leben nur ein Traum zu ſeyn, und es iſt mir, als wäre mir erſt jetzt die Binde vom Auge genommen, als ſähe ich erſt jetzt die Welt und mich ſelbſt in der Welt. Denk' an mich, wenn Dir etwas Aehnliches be⸗ gegnet! — Und nun vergiß Alles, was ich Böſes von ihm geſchrieben habe! O daß er eine Schweſter hätte! Daß Du ſeine Schweſter wärſt! Nicht wahr, Liebe? Es iſt nichts mit mir anzufangen? Ergieb Dich denn! Ich ſehne mich zu Euch zurück, — wenn man nur loskommen könnte! Vielleicht kommt Mathilde bald; das wäre das Beſte. Das Beſte? O beklage mich, daß ich mir das nicht denken kann! — Deine falſche, und doch Dir ewig getreue — Emilie. — 4 Eduard blieb in den folgenden Tagen ſeinem Vorſatze getreu; denn er war der Mann dazu, in vorkommenden Fäl⸗ len ſich zu zwingen. Freilich am erſten Abende, als die ge⸗ wohnte Stunde kam, auf's Schloß zu gehen, wollte es mit der Arbeit, die er ſich auferlegt hatte, nicht mehr recht ge⸗ hen. Er hatte mehr als Ein Mal den Hut ſchon in der Hand und legte ihn wieder nieder. Nun dachte er daran, ſich ſeinem Vater zum Spaziergange anzubieten, was er lange nicht gethan; denn daß er dann den ganzen Abend nicht mehr loskommen würde, wußte er wohl; aber das Unglück wollte, daß der alte Herr eben weggegangen war. So blieb er wie⸗ der ſein eigener Herr und ſpielte noch eine Weile lang die Komödie der Selbſtbeherrſchung fort, bis er ſich endlich, faſt ohne ſich eines Entſchluſſes bewußt geworden zu ſeyn, auf dem Wege nach dem Schloſſe fand. Aber in der ſchönen abendlichen Natur löste ſich die ſchwüle Unruhe in eine milde wehmüthige Heiterkeit auf. Ein leichter Sonnenregen war eben vorübergeglitten und es tropfte noch tauſendfarbig von 125 dem friſchduftenden Laube. Eben die rechte Naturſtimmung, daß auch bei ihm das wunderlich beklommene Gemüth den rechten Ausweg nehmen konnte. So ſprach er denn vor ſich hin: Durch die Auen ſchleich' ich hin Und das Auge ſchlag' ich nieder. Was haſt, vielbewegter Sinn, Du Dir eingebildet wieder? Hatteſt Du nicht Luſt genug, Gnug erträumten Schmerz, Daß ſich in der Sehnſucht Zug Wieder ſtahl das Herz? Ja, die Seele frühlinagshell Wieder einmal ausgelichtet, Saß ich an der Jugend Quell, Hatte raſch und viel gedichtet. Und da kam das holde Kind Und blieb vor mir ſtehn. Ein Geſpräch gab ſich geſchwind, Keines mochte gehn. Sie ließ von dem werthen Quell Trinken mich aus goldner Schale, Daß mein Aug wie ihres hell Nur von Luſt und Jugend ſtrahle⸗ Und dazu die liebe Hand Gab ſie mir ſogleich. Aug in Augen bald ſich fand, Arm in Armen weich. Ich gab heim in Liedern ihr, Was ſie mir an Reiz gegeben. Ohne des Geſanges Zier Bleibe ja kein ſchönes Leben! So in Liederketten ſchlang Ich ſie heimlich ein, Und der Elfen Lachen klang Rings gaus Buſch und Stein. 126 Und ſo tauchten wir waldein In der Mährchen Luſtgehege. Liebe ſchleicht ſich hinterdrein Und verwiſcht die leichten Wege. Hand in Hand gefeſſelt ſtehn Wir verirrt jetzund, Und kein Weg iſt mehr zu gehn, Als von Mund zu Mund. Aber ach, Du Röslein lieb, Das ich freudig angeſehen Und ein freier Burſche blieb, — Ach, wie iſt mir nun geſchehen! Da ich an den Buſen Dich Drückte halb im Scherz, Stach ein Dorn unſichtbar mich Recht in's tiefſte Herz. Schöner Tag und ſchönre Nacht, O wie ſeyd ihr ſchnell verſchwunden! Sie gieng fort und hat gelacht Heimlich über meine Wunden. Aus dem Walde ſchleich' ich fort; Ach, der Pfad iſt hell. Doch die Seele weint noch dort Nieder in den Quell. Er erſchrak ſelbſt, als er das Lied herausgeſagt hatte. Denn, wenn auch die Dichtung viel übertrieben hatte, ſo war doch das Grundgefühl nicht wegzuläugnen. Er brach eine friſche Waldroſe und konnte ſich nicht davon abbringen, in der Blume ein Bild Emiliens zu ſehen. Er zerpflückte ſie, aber das Bild wollte nicht von ihm weichen. Und doch konnte er ſich nicht ungetreu gegen Mathilden ſchelten; er ſah ſie hoch über ſich in blendendem Lichte, leis in einen ſchillernden Ne⸗ bel eingehüllt, und ſich ſelbſt ſah er in kindlicher Geſtalt ne⸗ ben Emilien im Graſe ſpielen. Aber, wie die Dichtung das ſonderbare Gefühl herausgeboren hatte, ſo hatte ſie ihm auch alles Verworrene, Beklemmende genommen und nur eine ——— —— — — — —. ———JVVNẽ]ÿ 127 ſanfte Schwermuth übrig gelaſſen, die dem Herzen um ſo wohler that, je weniger ſie der ſorglich ſpähende Verſtand begriff. Ebenſo ohne beſtimmten Willen, wie er zuvor dem Schloſſe zugegangen war, wandte er ſich jetzt von dieſem Wege ab nach der Grotte hin. Freilich ſchlug ihm das Herz, als er auf einen Vorſprung heraustrat und mit ſcharfem Auge Emi⸗ lien erkannte, die nach langem vergeblichen Harren mit der Tante endlich ſpazieren zu gehen ſich entſchloſſen hatte und eben jetzt vom Schloſſe herab den Weg nach der Mühle ein⸗ ſchlug. Eine Viertelſtunde zuvor wäre er wohl ſicher umge⸗ kehrt, aber jetzt ging er zufrieden ſeines Weges weiter, wenn er auch einen Seufzer nicht zu unterdrücken vermochte. Und er ſollte für ſeine Standhaftigkeit belohnt werden. An und für ſich ſchon haben ſolche Stimmungen, wo uns perſönliche Anregungen in allgemeine Betrachtung zerfließen, das Eigene, daß in ſcheinbarer Auflöſung der Geiſt eine doppelte Spann⸗ kraft erhält. Indem der eigene Geiſt ſich aufopfert, tritt der Geiſt der Menſchheit an ſeine Stelle; ohne Anſtrengung er⸗ weitert ſich der Blick und findet die ganze Welt durchſichtig für ſich; dem Herzen, das allen Eigennutz dahingegeben hat, tritt von ſelber alles Schöne und Gute nah; der Philoſoph, der Dichter hat dann ſeine goldenen Stunden. Eduard trug ſich ſeit längerer Zeit mit einem Trauerſpiele, von dem er einige Hauptſcenen ſchon auf's Papier geworfen hatte. Nur über einen weiblichen Charakter hatte er bisher noch ge⸗ ſchwankt. Jetzt, da er Emilien in der Ferne wie eine Licht⸗ erſcheinung hervortreten und wieder verſchwinden ſah, fuhr es ihm plötzlich durch die Seele, daß er hier das Vorbild ſeiner Heldin habe. Und, ehe er noch bei der Grotte anlangte, hatte er bereits den ganzen Verlauf, der verworren mit ge⸗ kreuzten Fäden in ihm unter einander gelaufen war, zur Ord⸗ nung geſchlichtet, und das gab ſich nun Alles ſo von ſelbſt, was er vorher mit der größten Mühe nicht hatte bemeiſtern 128 können. Lange hatte er kein ſo reines, friedevolles Glück, keine ſolche ſelige Ruhe bei lebhafteſtem Schöpfungstrieb em⸗ pfunden. Aber eine Entdeckung, die er nun in der Grotte machte, ließ ihn dieſe ſanfte Harmonie faſt wieder preisgeben, indem ſie ihn zu unmittelbarer praktiſcher Thätigkeit auf's mäch⸗ tigſte erregte. So eben war der Mittelfelſen vollends geſprengt wor⸗ den und, was er vermuthet, was er gehofft hatte, das lag nun vor ihm da, der unverkennbare Eingang in eine Höhle, die, nach dem fernen Toſen eines unterirdiſchen Gewäſſers zu ſchließen, ſich tief in den Berg hinein erſtrecken mußte. Er ließ ſogleich Lichter, Stricke und Leitern durch einen vertrau⸗ ten Arbeiter herbeiholen und betrat noch an dieſem Abend den wunderbaren, bis daher dem Auge des Menſchen verſchloſſen geweſenen Raum. Ein heiliger Schauer überlief ihn, als er aus einem kurzen abwärts führenden Gange ſich in einer wei⸗ ten Halle ſah, deren Umfang auch der ſtärkſten Kerzenbeleuch⸗ tung ſpottete. Nur die tiefherabhängenden Stalaktiten, die er nie in ſolcher Menge und ſo zierlichen Formen gefunden hatte, ließen das Licht an ſich auf⸗ und abſpielen. Die mei⸗ ſten hiengen in der Geſtalt von befranzten Teppichen oder zuſammengerollten Fahnen nieder und ließen das Licht in ro⸗ ther Trübe durchſcheinen. Ueber den Boden hin verbreiteten ſie ſich in zahlloſem Ueberfluß, einem ungeheuren Kegelſpiele ähnlich, ebenſo an den Wänden, in Niſchen oder größeren Vertiefungen. So unſicher auf den glatten Steinen der Tritt war, ließ Ebduard es ſich doch nicht nehmen, voranzuſchreiten, und der Erſte von dieſem unterirdiſchen Schloſſe Beſitz zu nehmen. Uebrigens eilte er nicht vorwärts, ſondern bemühte ſich vor⸗ erſt, die Halle nach allen Seiten am Rande zu umgehen und ſich ſo wo möglich einen deutlichen Begriff von ihrer Größe zu machen. Freilich mußten hier manchmal ſchon Bretter gelegt werden und Eduard ließ dieſe liegen, weil er morgen ſogleich damit beginnen wollte, die Höhle zugänglich zu machen. In —. — . — —, — — — — —— — 129 der That war nun auch der bisher entdeckte Raum bedeutend genug, um die Vergleichung mit den berühmteſten Höhlen der Gegend auszuhalten, ja die grandioſe Struktur des Geſteins, die abenteuerliche Formation der Stalaktiten und die Bequem⸗ lichkeit des Terrains, das nur wenige Hilfsvorrichtungen er⸗ forderte, zeichneten ihn ſogar vor allen aus. Eduard glaubte am Ziele zu ſeyn, und, wenn er nun noch unter einem ſtark überhängenden Felſen in einen weiteren Gang hineinſchlüpfte, ſo geſchah es weniger, weil er eine weitere Entdeckung gehofft häätte, als vielmehr, weil er ſich überzeugen wollte, nichts ununterſucht gelaſſen zu haben. Wirklich ſchien auch Anfangs der ſehr beſchwerlich abſchüſſige Gang keine bedeutende Aus⸗ beute zu verſprechen. Aber bald weitete er ſich und wie über⸗ raſcht war Eduard, als er plötzlich das Toſen des Waſſers we⸗ nige Schritte vor ſich nun ganz laut und deutlich vernahm. Ein Spalt ſchoß vor ihm in die Tiefe ab und ein Büſchel Stroh, den er angezündet hinunterwarf, zeigte ihm eine ſchwindelerregende Tiefe, bis er endlich nach der wunderſam⸗ ſten Beleuchtung unzähliger Felszacken im Waſſer ziſchend ver⸗ loſch. An der Seitenwand befand ſich hier ein ungeheurer Tropfſteinfels, der ganz einem erſtarrten Waſſerfall glich, ſo als wäre ſeine Fluth, ſehnſüchtig nach dem Waſſer in der Tiefe, vor Schmerz, nicht hinunter kommen zu können, zu Stein geworden. Sogleich wurde über den Spalt eine Brücke geſchlagen, und nun ſenkte ſich der Boden jählings zur Tiefe, ſo daß man von Leitern und Stricken einen nicht ungefähr⸗ lichen Gebrauch machen mußte. Aber wie gern ließ ſich Eduard jede Mühſeligkeit gefallen, da mit der Vertiefung auch die Decke immer mehr den Blicken entſchwand und die Seitenwände endlich plötzlich zu einem Saale ſich öffneten, der an Umfang den vorigen noch weit übertraf. Hier ward es wieder mög⸗ lich frei zu ſtehen und zu gehen. In der Mitte der Halle lag ein koloſſaler Felsblock, als wäre er hingepflanzt, um an ihm die Höhe der Halle mit doppelter Bewunderung meſſen zu 9 130 können. Eduard umwandelte denſelben und fand, daß der Weg, der auf der rechten Seite noch mäßig nach der Tiefe zu fiel, auf der linken wieder aufwärts führte. Und ſo war denn der Zug des Entdeckers geſchloſſen. Er ſchickte zwei von den Arbeitern zurück, um aus der Schenkbude, die vor der Grotte aufgeſchlagen war, einen Korb mit Weinflaſchen zu holen, der denn auch über die letzte abſchüſſige Stelle mit Behutſamkeit herabgelaſſen wurde. In⸗ deſſen hatte Eduard den Felsblock in der Mitte erſtiegen und die Lichter ſo vertheilen laſſen, daß wenigſtens die nächſte Um⸗ gebung in beſtmöglicher Beleuchtung erſchien und doch dem Schauerlichen der unerkannten Höhe nichts an ſeiner roman⸗ tiſchen Gewalt genommen wurde. Die Arbeiter hatten ſich an den Seitenwänden um ihn her gelagert; die derben Ge⸗ ſtalten, vom Pulverrauche geſchwärzt, glichen einer Horde von Kobolden, über denen der ſchöne Jüngling wie ein milder Geiſt aus höheren Regionen herrlich ſtand. Er hätte die Höhle gern durch einen Geſang der Arbeiter eingeweiht, wenn er nicht gefürchtet hätte, dadurch das Geheimniß zu verrathen. So beſchränkte er ſich nun darauf, einige Worte zu ſprechen, die ihm die unwillkührlich erhöhte Stimmung des Augenblicks eingab. „Glück auf, meine Freunde!“ hob er an, „was der edle Herr dieſes Bodens, was wir Alle, die an ihm hängen und ihm Freude machen möchten, ſchon ſo lange vergeblich ſuch⸗ ten, was wir ſchon in's Reich der Träume verwieſen, das iſt uns nun aufzufinden gelungen und zwar in einer Herrlich⸗ keit und Pracht, wie wir ſelbſt in Träumen nicht zu ahnen gewagt hatten. Es iſt ohne Zweifel die größte und merkwür⸗ digſte Höhle, künftig die erſte Zierde dieſer Gegend, was wir entdeckt haben. Ja, wir ſelbſt vermögen uns von dem gan⸗ zen Werthe unſres Funds in der frohen Ueberraſchung noch keinen deutlichen Begriff zu machen. Und das ſollen wir auch nicht. Es ziemt ſich vielmehr, 131 daß der Menſch das Wunderbare, wo es ihm begegnet, mit einem andächtigen Staunen verehre und nicht ſogleich den Maaßſtab kühler Berechnung daran lege. Gewiß muß uns aber dieſer Augenblick wunderbar und für immer denkwürdig ſeyn. Denn wir ſind eingedrungen in den heiligen Schooß der Erde, in welchen wir ſonſt nur unſre Todten legen. Und nicht, wie der Bergmann, haben wir ihre Eingeweide eigen⸗ mächtig aufgeriſſen und im Dienſte der Habſucht darin nach verborgenen Schätzen gewühlt. Zum Lohne freundſchaftlicher und dienſtgetreuer Arbeit iſt uns ein überraſchender Fund ge⸗ worden, und in einen ſchon fertig gebauten Tempel ſind wir mit frommem Schauer eingetreten, um als die erſten an die⸗ ſem geheimnißvollen Altare die allwaltende Mutter Natur zu verehren. Wir wollen nichts an ihrer Ordnung verrücken: das Einzige, was wir zu thun gedenken, wird ſeyn, daß wir dieſe langverſchloſſene Stätte auch Andern, vornehmlich aber dem edlen Herrn, der ſich eines ſolchen Beſitzes nicht bewußt war, zugänglich machen. Auch eröffnen wir nicht bloß der Neugierde den Weg. Wir haben dem ſinnvollen Forſcher die Straße gebahnt, der uns aus dem Riſſe dieſes ſteinernen Baues die Geſetze, wor⸗ nach die ganze Erde gebildet iſt, anſchaulich machen, der uns aus den verſteinerten Thierknochen, die ſich an der Decke, an den Wänden, wie auf dem Boden zeigen, eine längſt unter⸗ gegangene Welt wieder beleben und ſo das Heute an eine Zeit anknüpfen wird, bis zu welcher keine Geſchichte hinauf⸗ reicht. Und wenn wir dem Naturkundigen eine Schatzkammer für reichhaltigſte Erfahrung und Betrachtung aufgeſchloſſen haben, ſo haben wir zugleich jedem ſinnvollen Freunde der Natur eine Stätte des erhabenſten Genuſſes bereitet. Denn, wenn der allerfreuliche Tag mit ſeinem ſcharfumgränzenden Lichte den Sinn mannigfaltiger zu locken und feſtzuhalten weiß, ſo iſt es der Nacht gegeben, alle Schranken der Zeit und des Raumes von uns hinwegzunehmen und unſer Inneres zu ei⸗ 9* 132 ner unermeßlichen Weite auszudehnen, welche der ſichtbaren Gränzen des beſonnten Himmels ſpottet. Ebenſo genießen wir zwar mit Entzücken der heiteren Oberfläche der Erde mit ihrem bunten Teppich mannigfaltiger Gewächſe, mit ihren labungverbreitenden Stromesadern, mit ihrem Wechſel von Berg und Thal, mit ihrem zerſtreuenden und anregenden Ge⸗ wühl zahlloſer lebendiger Geſchöpfe. Aber aus dem lauten Gewirr, aus der farbigen Zerſtreutheit dieſer Oberfläche ſtei⸗ gen wir auch gern in die geheimnißvollen Gründe hinab, wo unſre Fackeln nur ſchüchtern an der ewig ſchlummernden Nacht hinzuſtreifen wagen, wo aus der ſchauerlichen Ungewißheit eines farbloſen Raumes das Auge ſcheu in ſich ſelber zurück⸗ kehrt und das Ohr verwundert die ewige Stille in ihren lei⸗ ſen Athemzügen zu vernehmen meint. Hier, wo alles Leben zu Stein erſtarrt iſt, ſinkt in uns ſelbſt die leidenſchaftliche Muſik unſrer mannigfaltigen Wünſche und bunten Hoffnun⸗ gen in heiliges Schweigen, und dem Gott, den oben in höch⸗ ſter Höhe unſer ſehnſüchtig beflügelter Sinn nicht erreichen zu können glaubt, ſpüren wir uns hier mit frommem Schauer unmittelbar nahe. Aber doppelt wunderbar muß uns dieſes Hinunterſteigen zur Unterwelt rühren, wenn wir wiſſen, daß wir die Erſten ſind, denen es vergönnt iſt, in ſolch ein ge⸗ heimnißvolles Schloß des Erdgeiſtes, in ſolch ein räthſelhaf⸗ tes Grab eines unentzifferbaren längſt vergangenen Lebens einzutreten. Laßt uns denn dieſe Stunde zu einer feſtlichen erheben! Seh' ich doch in euer Aller Blicken, daß ihr die ermüdende Arbeit des Tags vergeſſen und die ganze Laſt des alltäglichen Drucks von den Schultern geſchüttelt habt. Aber nicht mit den Zeichen, die ſich auf der Oberwelt die Freude wählt, dür⸗ fen wir unſer Feſt begehen, nicht mit der Luſtigkeit, die ſich der Weite mitzutheilen und ihr Echo aus der Ferne wieder⸗ klingen zu hören ſtrebt. Vielmehr ſoll unſer Fund, wie er uns ſelbſt geheimnißvoll überraſcht hat, auch noch ferner ein 133 Geheimniß bleiben, damit der Herr von Grund und Boden, nicht durch das geſchwätzige Gerücht vorbereitet, dieſelbe Ueber⸗ raſchung genieße. Denn, indem wir ihm die Freude der Ent⸗ deckung eines ſo werthen Beſitzthums hinweggenommen haben, iſt es auch billig, ihm einen Zoll ſeines Werthes abzutragen, welcher darin beſteht, daß wir ihm die öffentliche Einweihung deſſelben überlaſſen. Laßt uns alſo nur mit dem Gewächs, das ſelbſt erſt im ſtillen Schooße der Erde zur köſtlichen Frucht heranreifen und dann, ausgepreßt, nochmals unter den Bo⸗ den zurückkehren muß, um ſich aus wilder Gährung zum be⸗ lebenden, ſonneſpiegelnden Tranke zu verklären, mit dem Weine laßt uns den Geiſt begrüßen, deſſen heimliche Halle wir jetzt zum erſten Male betreten haben. Weihend ſpreng' ich dieſe Tropfen auf ſeinen Altar, die erſten, die aus einer menſch⸗ lichen Hand auf denſelben gegoſſen werden. Und nun trinket, meine Freunde, auf das fröhliche Gedeihen der ſchönen Be⸗ ſitzungen, unter deren Oberfläche wir jetzt, ſelbſt wie geheim⸗ nißvolle Erdgeiſter, gelagert ſind, auf ein langes Leben des Herrn, dem wir hier einen lieben Wunſch erfüllt und eine Fundgrube geiſtreichen Genuſſes eröffnet haben, zuletzt aber auch auf unſer eigenes Wohl, denen ein ſowohl gelungenes ſeltſames Geſchäft die Bürgſchaft giebt, daß der Himmel uns wohl will und uns nicht ſobald auf immer unter die Erde ſchicken will, zu der wir von hier aus noch oft lebensluſtig wieder aufſteigen wollen.“ Die Arbeiter fanden ſich durch dieſe Rede, wenn ſie ſel⸗ bige gleich nicht verſtanden, oder vielleicht gerade, weil dies der Fall war, in der That ſehr gerührt. Indem Eduard ſie alle an der Ehre der Entdeckung Theil nehmen ließ, machte er jeden ebenſo zufrieden mit ſich ſelbſt, als mit ihm. Die Geſundheiten wurden luſtig weggetrunken und Flaſchen und Gläſer nahm man bis zu dem Felsſpalt mit, wo man ſie lu⸗ ſtig in die Tiefe ſchleuderte. Eduard mochte von den morgen zu beginnenden Arbeiten noch nicht reden, weil er dem ge⸗ 134 meinen Manne einen ſo ſeltenen Abend unverkümmert laſſen wollte. Dafür ſchieden denn auch die Burſche von ihm mit den unzweideutigſten Beweiſen für die von ihm errungene Po⸗ pularität, und, was ihm noch willkommener war, ſie ſetzten ſelber eine Ehre darein, das Geheimniß zu bewahren. Die Wirkung dieſes Abends war bei Eduard auf meh⸗ rere Tage hin in einem ſchönen harmoniſchen Inſichleben ſicht⸗ bar. Nur Morgens und Abends fand er ſich in der Höhle ein, wo nun theils Stufen in die Felſen gehauen, theils hölzerne Brücken geſchlagen wurden. Nachdem die Anordnun⸗ gen hiezu vollſtändig gegeben und die Arbeiten im Gange wa⸗ ren, beſchäftigte ihn vornehmlich die Sorge, wie das Ganze am geſchmackvollſten zu beleuchten wäre. Fackeln waren nicht räthlich, weil der Rauch keinen bequemen Durchzug hatte; Kerzen aber ſchienen kaum auszureichen und hätten in zu gro⸗ ßer Menge einen kindiſchen Eindruck hervorgebracht. Er ſuchte daher möglichſt viele Stellen auszufinden, wo er Kerzen ver⸗ ſteckt anbringen könnte, und entſchloß ſich, für die Beleuch⸗ tung der Höhle, wenn er den Grafen und Mathilden zum erſten Male hereinführte, ſeine Zuflucht zu Feuerwerk zu neh⸗ men. Freilich konnten die Arbeiten nur gemach fortſchreiten, weil Eduard nicht mehreren Arbeitern ſich anvertrauen wollte, und von den vorhandenen immer einige noch auf dem Vor⸗ platze beſchäftigen mußte, damit kein Aufſehen erregt würde. — Den übrigen Tag nun aber und einen Theil der Nacht brachte er in angeſtrengter Arbeit zu Hauſe zu. Denn er durfte keine Minute verſäumen; ſo lebhaft und reichhaltig ſtrömten ihm die Ideen zu ſeinem Trauerſpiele zu. Je mehr er jetzt äuſſerlich für Mathildens Vater, im Grunde des Her⸗ zens alſo für Mathilden ſelbſt thätig war, um ſo beruhigter ließ er Emiliens ſanftes Bild auf ſeinen Schöpfungstrieb ein⸗ wirken. Freilich fand er nun erſt, daß er ſie ja kaum ken⸗ ne, aber um ſo eifriger beſtrebte er ſich, dem verſchloſſenen Mädchen eine Seele und eine Sprache der Seele zu geben, I 4 N⸗ 135 wofür ihm denn doch nur wieder der Liebreiz ihrer Geſtalt, die durchſichtige Schönheit ihres feinen Geſichtchens zur be⸗ ſtimmenden Norm wurden. Wie oft mußte er in ſich hinein lachen, wenn ihm ein Zug ſo recht aus der tiefſten Empfin⸗ dung ihres unſchuldigen, liebevollen Weſens geſtohlen ſchien. Es war eine wunderbare Miſchung von Gefühlen in ihm, in⸗ dem allmählig das wirkliche Bild und die dichteriſche Geſtalt ſich ergänzend in einander auflösten und er in der Seligkeit des Schaffens am Ende nicht mehr wußte, welche von beiden er an ſein Herz drücke. Kamen ihm doch nun auch manche Bewegungen, manche verlorenen Seufzer und Worte Emiliens, worauf er früher nicht geachtet hatte, als bedeutungsvolle Zeichen vor. Und, wenn er wieder lebhaft an den Abend dachte, wo ſie ihm das Lied ſang und unter ſeinem Kuſſe ſchüchtern zuſammenſchauerte, ſo hatte er freilich ein Recht, auch manches Andere aus ſeiner poetiſchen Emilie auf die le⸗ bende herüberzudeuten. Wir fühlen oft im Traume recht deut⸗ lich, daß wir träumen, und träumen nur um ſo inniger und lieber fort. So war es ihm, der ſein eigenes Gebilde mit den ſchwärmeriſchen Augen Pygmalions anſah. Tauſendmal ſagte er ſich: Sie iſt nicht ſo, — aber nur um ſich den Zwei⸗ fel ebenſooft wieder wegzuläugnen und immer auf's Neue ihr bisheriges Zuſammenleben zu durchgehen, wo er denn im⸗ mer wieder Gründe genug fand, ſeinen wunderlichen gehei⸗ men Neigungen Recht zu geben. Schneller, als er es ſich möglich gedacht hatte, war er endlich mit dem Ganzen zu Stande gekommen und trug nun kein Bedenken, es Emilien ſelbſt vorzuleſen, da er ſie nicht beſſer prüfen konnte. Eben als er auf das Schloß gehen wollte, wurde ihm ein Brief des Grafen eingehändigt, der nun endlich ein Poſt⸗ zeichen, das der Reſidenz, trug. Der Graf meldete ihm, daß er den mannigfaltigen Kunſtſchätzen der Stadt noch etwa vier⸗ zehn Tage zu widmen und dann zurückzukommen gedenke. Ma⸗ thilde habe ſich von ihm getrennt, um in einer Berggegend 136 eine Luftkur zu gebrauchen, werde aber vorausſichtlich um dieſelbe Zeit, wie er, in Adlerſtein eintreffen. Eduard wußte nicht, was er aus dieſen Kreuz⸗ und Queerzügen machen ſollte; ja es verdroß ihn tief, daß Mathilde immer noch ihren Vater zu ihrem Geſchichtſchreiber machte und ſelbſt nichts von ſich hören ließ, vielleicht um ſo mehr, weil er gerade in den letzten Tagen ſo vielfältig für ihr Vergnügen bemüht gewe⸗ ſen war. Er bedachte nicht, daß ihm im jetzigen Augenblicke ein Brief von ihr ohne Zweifel etwas ungelegen gekommen wäre. Als er in das Schloß getreten war, fühlte er zum er⸗ ſten Male, ſeit Mathilde weg war, ſein Herz merklich po⸗ chen. Er ſah die Pforte zum Garten offen und gieng hin⸗ aus, um ſich zu beſänftigen. Wie ward ihm, als er auf der Bank unter dem alten Thurme, wo er ſo oft mit Mathilden geſeſſen hatte, Emiliens Tuch und Arbeitskorb gewahrte. Sie mußte nur eben aufgeſtanden ſeyn; auf dem Arbeitskorb lag ein Notenheft, das, nachläßig hingeworfen, eben herabzufal⸗ len drohte, und ein engliſches Bleiſtift mit ſilbernem Beſchlag lag bereits im feinen Gartenſande. Und wirklich bemerkte er ſie auch ſogleich. Sie ſtand, von ihm abgewandt, etwa zwanzig Schritte vor ihm, an einer Fenſteröffnung der Ruine, nach der Kapelle und wohl auch nach der Grotte hinblickend. Er mochte ſie nicht auf der Stelle anreden und träumeriſch griff er nach dem No⸗ tenhefte, — er mußte etwas von ihr in der Hand haben. Es war eine Sammlung ſeiner eigenen Lieder, mit Clavierbegleitung componirt, flüchtig, doch zierlich geſchrieben, manchmal cor⸗ rigirt, bei jedem Liede ein Datum angemerkt. Eduard fühlte ſich wunderbar überraſcht und ſeine Ahnung wurde zur Ge⸗ wißheit, als er das Datum des jüngſt gehörten Liedes mit dem Tage verglich, an dem er daſſelbe gehört hatte, als er vollends am Schluſſe des Hefts den Entwurf einer Melodie von derſelben Hand nur leicht mit Bleiſtift ſkizzirt und in der Mitte abgebrochen fand. Wie von einer Natter geſtochen, gluthroth im Geſicht, legte er das Heft wieder weg und ſchlich —— N —, R —.. — — — 137 leiſe hinter das Mädchen hin. Er hörte eben noch, wie ſie, eine Blume zerrupfend, ſagte: Er kommt — kommt nicht — kommt — kommt nicht — Und: „er kommt!“ rief ſie in hol⸗ der Freude aus und drehte ſich um. Da ſtand er vor ihr, und nun war das Erröthen an ihr. „Liebe Emilie,“ ſagte er mit ſchwankender Stimme, aber er wagte nicht weiter zu reden, weil jedes Wort nach einer ſolchen unſchuldigſüßen Enthüllung ihres Herzens unheilig geweſen wäre. Er bot ihr daher den Arm und führte ſie ſchweigend nach dem Hauſe zu, wohin ſie ängſtlich zu verlangen ſchien. Nur im Vorüberge⸗ hen nahm er das Notenheft mit, was ſie wohl bemerkte. Sie zitterte, da ſie es in ſeiner Hand ſah, und hätte es ihm gern weggenommen, — aber ſie hatte keine Kraft dazu. Erſt in dem dunkeln Thorwege, wo eine ewige Nacht den ver⸗ ſchämten Blicken zu Hilfe kam, ſagte ſie kaum hörbar: „Es— war ja die Tage her, als ob Sie gar nicht mehr in der Welt wären. Aber Eduard erwiederte: „Haben Sie mich vermißt? Ich habe Sie nicht vermißt; ich war immer in Ge⸗ danken hier; und daß ich in einer ſchönen Welt lebte, das ſollen Sie nun gleich ſehen.“ Wie gerne hätte ſie ihm ge⸗ ſagt, daß ſie nicht bloß mit Gedanken, daß ſie mit Herz und Sinn, mit der ganzen Seele bei ihm geweſen ſey. Aber jetzt fühlte ſie's ganz deutlich, was ſie ſchon lange heimlich und unverſtändlich bedrückte: ihm, gerade ihm konnte ſie etwas der Art gar nicht ſagen, ſie fürchtete ſich vor ihm, ſie war an ihn gebannt, und zitterte doch davor, daß er es merken könnte. Die Tante empfieng ſie verwundert; ſie mochte nach ihrer Art wohl denken, daß mehr vorgegangen ſey. Indeß hatte Eduard ſeine Faſſung ſogleich wieder gewonnen, und verrieth ſich nicht weiter, als daß er am Flügel auf derſelben Stelle, wo er neulich Emilien auf die Stirne geküßt hatte, ihr das Notenheft mit einem leiſen Drucke in die Hand gab. Uebri⸗ gens war er doch weniger geſprächig, als ſonſt, und ihm wie 138 Emilien kam es erwünſcht, als die Tante ihn zum Leſen auf⸗ forderte. Wie er nun ſtatt eines Buchs ein Manuſcript her⸗ vorzog und den Titel las, klatſchte die Tante freudig in die Hände, während Emilie bleich wurde und die Augen nieder⸗ ſchlug; das gute Mädchen hatte ihn ſchon ſo oft bitten wollen, daß er eine eigene Arbeit vorleſen möchte, ſie hatte, da ſie hiezu nicht Muth genug fand, ſich heimlich ausgemacht, daß es ihr als ein Beweis von Liebe gelten ſollte, wenn er es von freien Stücken thäte; nun geſchah es und überraſchte ſie, daß ſie faſt nicht Athem zu holen wagte. Die Einleitung ward ſo ziem⸗ lich weggehudelt, bis Emiliens Doppelgängerin auf die Scene trat. Eduard hatte dieſer indeß Mathildens Namen gegeben, und, vielleicht ohne ſein Wiſſen, hatten ſich einige Züge von Mathildens Charakter in das Bild eingeſchlichen, wodurch daſſelbe in der That warmblütiger und energiſcher geworden war. Er las bewegt und in Einem Zuge fort; er ſcheute ſich, aufzublicken und horchte nur insgeheim, ob nicht Emilie hie und da ein Lebenszeichen von ſich geben würde. Aber das liebe Kind befand ſich in der ängſtlichſten Lage. Es ſchien ihr ſo natürlich, daß in dem Gedichte Mathilde gefeiert werden ſollte; ſie konnte ſich gar nicht denken, daß ein Liebender ei⸗ nen andern weiblichen Charakter, als den ſeiner Geliebten, zu warmer Darſtellung bringen ſollte. Der Name der Hel⸗ din und mancher Zug beſtärkte ſie darin, ſo daß ſie mit dem Gefühle bitterſüßer Reſignation dem Vorleſenden lauſchte. Al⸗ lein es konnte ihr doch bald nicht mehr verborgen bleiben, daß ſie ſich täuſche, daß durch jenen poetiſchen Flor eine ganz andere Geſtalt durchſchimmere. Sie erſchrak und wagte ſich die Aehnlichkeit nicht zu geſtehen, prüfte, zweifelte, verwirrte ſich in Gedanken und horchte dann wieder doppelt ange⸗ ſtrengt; wirklich ſchien manchmal auch die Aehnlichkeit ſich wieder zu verlieren; dann ſeufzte ſie auf, aber ſie konnte ſich ſchon nicht mehr läugnen, daß ihr die Enttäuſchung einen Stich in's Herz gab. Nun kamen wieder Stellen, bei denen 139 ſie hätte auffahren mögen, — ſo waren ſie ihr aus dem tief⸗ ſten Kerne des Gemüths geſprochen; dann aber ward die Hel⸗ din freier, kühner, daß ihr ſchwindelte, ſie ſchien ſich aber⸗ mals in Mathilden zu verlieren, bis plötzlich auf's Neue Emilie ſich ſelber hörte. Es war ihr, als ob ſie bald in den Armen des Dichters auf dem Muſenroſſe durch die Wolken fliege, bald wieder todmüd unten am Felſen liege und ihn mit Ma⸗ thilden über ihr Haupt hinwegbrauſen höre. So kam ſie vor Ueberfülle der Gedanken kaum zur Beſinnung, und, ehe ſie noch überhaupt nachgedacht zu haben glaubte, ſah ſie den Vor⸗ leſer das Manuſecript erſchöpft auf den Tiſch legen. Die ſchlaue Tante, welche den Handel beſſer verſtanden zu haben meinte, griff ihr unter das Kinn und fragte ſie ſchalkiſch um ihre Meinung, während Eduard den ſiedendheißen Thee hin⸗ unterſtürzte, als ob er kaltes Waſſer tränke. Als er nun et⸗ was verdrießlich über Emiliens Stillſchweigen aufblickte und ſie gleichfalls fragte, ob er ihr durch ſeine Vorleſung keine Lan⸗ geweile oder ſonſt ein unangenehmes Gefühl erregt habe, — ſah ſie ihn zweifelhaft mit unſteten Blicken an, und brach in einen Strom von Thränen aus. Und, da ſie nun diesmal unter dem Vorwand, ihr Tuch holen zu wollen, aus dem Saale entſchlüpfte, fand Eduard hierin im Mindeſten nichts Kindiſches oder ſonſt zu Schelten⸗ des mehr, ſondern ſah ihr vielmehr mit glänzenden Augen nach, bis ſie aus der Thüre verſchwand, worauf er einen ſolchen Schwall geiſtreicher Reden auf die Tante losließ, daß dieſe gar nicht zum Worte kommen konnte. Die kluge Frau glaubte nun ſchon kaum mehr zweifeln zu dürfen und erman⸗ gelte nicht, in eine Pauſe, wo Eduard Athem holte, einen nicht minder ergiebigen Strom der Rede einzufugen, worin ſie von der Lobpreiſung des Dichters bald auf das Entzücken der Zu⸗ hörerinnen und namentlich auf eine Schilderung von Emiliens bisherigem Seelenzuſtand übergieng. Sie that dies fein ge⸗ nug, um den leidenſchaftlich erhobenen jungen Mann über 140 ihre eigentliche Abſicht täuſchen zu können. Aber um ſo we⸗ niger geſchickt war es, daß ſie endlich auch Einiges über Ma⸗ thilden ſich entſchlüpfen ließ. Sie hätte bedenken ſollen, daß ſchon die Erinnerung an ſie den Freund eben dann um ſo argwöhniſcher und verletzlicher machen müſſe, wenn er ſich ſelbſt eine kleine Untreue im Geheimen vorzuwerfen habe. Auch wurde dieſe Wirkung nicht verfehlt, doch diesmal nicht zu Emiliens, ſondern nur zu der Tante Nachtheil. Eduard war nun durch ſeine eigene poetiſche Divination zu feſt von dem reinen und harmloſen Charakter Emiliens überzeugt, als daß er daran hätte denken können, ihr eine Mitſchuld an der Kup⸗ pelei der Tante zuzuſchreiben. Vielmehr, je bitterer er dieſe innerlich ausſchalt, um ſo rührender verklärte ſich des Mäd⸗ chens kindliches Bild in ſeiner Seele. Indem er lächelnd und mit boshaft verſtellter Freundlichkeit der Tante behaglich zu⸗ zuhören und all ihr Gerede zu billigen ſchien, ſah er immer nur das liebe weinende Kind vor ſich, hätte ſie heftig in die Arme faſſen und ihr die Thränen von den Wangen küſſen mögen. Er war eben jetzt auf dem Gipfel der poetiſchen Laune; denn nun erſt ſchien ihm ſein ſelbſtgeſchaffenes Bild vollendet und beglaubigt zu ſeyn. Vor der Höhe dieſes Ge⸗ fühls waren alle Empfindungen perſönlicher Verhältniſſe ge⸗ ring und kleinlich. Als nun Emilie wiederkam, ſteifte er ſich darauf, die Tante zu ſchrauben, und vermied daher jedes Geſpräch, das auf ihre Aeuſſerungen eine Beziehung hätte gewinnen können, indem er um ſo lebendiger und heiterer in's Allgemeine hin ſprach. So verbreitete er ſich lichtvoll über die vielbeſprochene Frage, inwiefern das ſpecifiſch Theatrali⸗ ſche vom Dramatiſchen überhaupt ſich unterſcheide, worauf ihm denn die Damen das Zeugniß gaben, daß er auch ganz prak⸗ tiſch gearbeitet habe, ja ſogar bereits die Rollen unter das Perſonal des Reſidenztheaters vertheilten. Nur für die Hel⸗ din konnte ſich Emilie hier durchaus nicht entſcheiden, und ſo hatte Eduard einen Beweis dafür, daß er von ihr verſtanden —2 — — —N— — — S=e —— * — — — — — N —, — SSJa — 141 worden ſey. Ueberhaupt war nun aber heute bei ihm der Dichter ſo ſehr über den Menſchen vorherrſchend, daß es ihn ordentlich drängte, Manches auszuſprechen, was vielleicht beſſer für einen andern Kreis geeignet geweſen wäre, darum aber doch auf ſeine Zuhörerinnen, die ſich durch ſo trauliche Eröffnungen geſchmeichelt fühlten, einen erwünſchten Eindruck zu machen nicht verfehlte. Ja, Emilien that es ſogar gegen ihre geheimſten Wünſche wohl, ſeinem hohen Fluge ſo ruhig zuſehen zu können, und die Tante glaubte in dieſem Betra⸗ gen nur eine neue Feinheit zu finden, weil allerdings ein alarmirtes Mädchenherz durch nichts beſſer zu völliger Nie⸗ derlage gebracht werden kann, als wenn der gefährliche Mann ſeine eigene Wunde verbirgt und noch frei mit allen Göttern zu verkehren ſcheint, während die Jungfrau ſich vergebens be⸗ müht, den goldenen Pfeil aus ihrem Buſen zu ziehen. In⸗ deß fühlte ſich Emilie durch Eduards freies Weſen ſelbſt ſo ermuthigt, daß ſie ſich heute auch nicht einen Augenblick ſperrte, auf ſein Verlangen zu ſingen. Er wollte ſeine Lie⸗ der hören und bat ſo friſch heraus darum, als ob nur der Künſtler, nicht der zärtliche Freund ſpräche. So war auch Emilie von aller Befangenheit frei und gab ihrer Compoſition die gebührende Ehre. Sie ſang nicht ſo leidenſchaftlich, als das erſte Mal; ſie fühlte ſich freier und fähiger, den beſon⸗ deren Charakter des Gedichts und der Melodie auszudrücken; aber nur um ſo ſüßer ſchmiegte das ruhig bewußte Gefühl ei⸗ ner beſeligten Neigung ſich an die Töne und mit den Tö⸗ nen in das Herz des Hörers hinein. Beide waren glücklich, ohne ſich perſönlich zu einander getrieben zu empfinden. Sie ſchwebten wie harmloſe Kinder auf den Schwingen der gött⸗ lichen Kunſt dahin, ſahen ſich an, ſahen ſich bis in's Herz, und wünſchten nichts weiter zu haben. So ſchied denn Eduard, ohne daß es, wie die Tante erwartete, zu irgend einer Erklärung gekommen wäre. Als ihm aber Emilie, was ſie ſonſt nie gethan hatte, die Treppe 142 hinunter leuchtete, faßte ſie ſich ein Herz und fragte: „Iſt denn Mathilde wirklich dem ſchönen Bilde ähnlich, das Sie uns heute gezeigt haben?⸗ Eduard fiel wie aus den Wolken und fragte dagegen: „Muß es denn immer und überall Ma⸗ thilde ſeyn? Sie ſtieg weiter hinunter, als ſie erſt gewollt hatte; denn ſie meinte, ihn nochmals fragen zu müſſen, ob⸗ gleich ihr das Wort nicht von den Lippen wollte. Aber er drehte ſich, überwältigt von der ganzen Stimmung der letzten Tage, um, faßte ihre beiden Hände in die ſeinen und flü⸗ ſterte: „Verſtehſt Du denn ſo ſchwer, liebliches Kind? Oder hat Dein Geſang, haben Deine Thränen nicht Deinem Dich⸗ ter gegolten?“ Er bog ſich herauf, ſie zu küſſen; allein der Windzug verlöſchte das Licht, indem ſie ſich ängſtlich von ihm wegwand. So fand er zwar nicht die feuchten Lippen, aber doch die holden Wangen, und ließ die Erſchreckte wie traum⸗ gefangen entfliehen. Unwillig über ſich ſelbſt, und doch im Innerſten zufrieden, ſchritt er dann durchs Thor hinaus und der Heimath zu, ohne zu bemerken, wie das Mädchen ihm bis an die Brücke nachſchlich und die wandelnde Geſtalt bis zu ihrem Verſchwinden an der Bergecke verfolgte. Auch diesmal trifft es ſich, daß wir Emiliens Stimmung durch das Bruchſtück eines Briefs an ihre Freundin dem Leſer deutlich machen können. Sie ſchrieb unter Anderem: „Eine Kranke, wirſt Du ſagen, die Rath verſchmäht, muß auch keine Hilfe erwarten. Aber freilich, ſo hat der Geſunde gut ſagen und ich ſelbſt habe es in ähnlichen Fällen oft geſagt, weil ich noch nicht wußte, daß es Krankheiten giebt, die man liebt, ſo ſehr ſie einen quälen. Zwei Seelen, kann ich mit dem Dichter ſprechen, zwei Seelen wohnen, ach, in meiner Bruſt. Die eine iſt die Euch bekannte Emilie, welche ſich über ſich ſelbſt ängſtigt, welche ſich mit ſtrengem Auge prüft, und ſich keinen Schritt über die zarten Gränzen des ihr geſteckten Kreiſes hinaus entſchuldigend erlaubt, Eure Emilie, die ſeufzend in die vorigen Zeiten zurückblickt und 143 mit bittern Thränen jenes harmloſe, gewiſſensruhige, ahnungs⸗ volle, heitere Leben wieder erſchaffen möchte, Eure Emilie, die ſo gern wie ſonſt kindlich zu ihrem Gott kommen und ihr ganzes Leben und Geſchick, ihre ganze Seele offen in ſeinen Schooß legen möchte. Ach! aber die Andere iſt ſeine Emi⸗ lie, die Ihr Lieben nicht wieder erkennen würdet, ein ſtol⸗ zes, eigentrotziges Mädchen, die von keiner Welt weiß, als worin er, der herrliche, angebetete Gott iſt, die kein Geſetz achtet, als ſeine Liebe, — ſeine Emilie, die er dichtend zu ſich hinaufgehoben hat, hochhinweg über alles kleinliche Hin⸗ und Wiederreden, an Mathildens Seite, an ihre Stelle, — ſeine Emilie, die vor ihm zittert und an ſeinem Auge wie an der Sonne ihrer Seele hängt, die ſeinem Kuſſe entfliehen will, und doch von ſeiner flüchtigen Berührung ihr ganzes Weſen verwandelt ſpürt. O glücklich unglückſeliges Mädchen!—“ „ — — „Muß es denn immer Mathilde ſeyn?⸗ — Ja, ſo ſagte er und zog mich in ſeine Schlingen, als wüßte er ſchon, daß ich ihm gegenüber keinen Willen mehr habe. Und gewiſſermaßen kann ich es nicht läugnen: er hat mich darge⸗ ſtellt und Ihr werdet Eure Freundin auf der Bühne ſehen. Freilich, wie man's ſo nimmt; ich bin's in der Anlage, aber in der Ausführung bin ich zu Mathilden geworden. Mir iſt ein Spiegel vorgehalten worden, vor dem ich erſchrecke; aber nachher hat er mich wieder zu hoch genommen. Mitten im Satze brech' ich oft ab und ſage Dinge, — Eigenſchaften und Beſtrebungen ſind mir da untergelegt — manchmal fühl' ich, es könnte wohl Alles ſo ſeyn, könnte wohl Alles ſo kom⸗ men, ja freilich, wenn ich an Ihn denke, — dann ſchüttle ich wieder den Kopf und es iſt mir, als wäre ich in zwei Perſonen zertheilt, in mich und in eine ältere Schweſter, die mir ähnlich und doch verſchieden von mir iſt. Glaube darum nicht, daß die Rolle keine Einheit habe! Ich habe noch nichts ſo Vollkommenes gehört. Aber eben das iſt's, was mich äng⸗ ſtigt. Wie einen Zauberkreis fühl' ich's um mich gezogen, 144 und, wie ich nur an ihn denke, ſo mein' ich ihm folgen zu müſſen, während meine innerſte Seele widerſtrebt. Doch was rede ich von mir? Ueber ihn ſollſt Du ja urtheilen. Und nun ſage mir: iſt das bloßes Spiel der Einbildung? Oder iſt das Falſchheit? Meint er's ernſtlich, oder weiß er ſelbſt nicht, was er gethan hat? Wenn ich an die Scene auf der Treppe, am Klaviere, im Garten denke, ja! — Aber dann packt mich's wieder wie ein Fieberſchauer: Mathilde wird kommen, und er wird hohnlachend aus ſeinem Traume er⸗ wachen. Wie ſoll ich ihn auch begreifen, ich unerfahrenes Mädchen! Am letzten Sonntag thut er recht abſichtlich wie das ruchloſeſte Weltkind, beleidigt mich, wo er nur kann, hat für nichts Augen und Ohren, als für das, was ich kaum verzei⸗ hen darf; — dann bleibt er aus, als lebte ich nicht mehr in der Welt, — und nun ſo fein, ſo zart, ſo liebenswürdig, ſo geiſtvoll! Wer ſoll ihm vertrauen? Die Tante ſagt wohl, daß ich eine Thörin ſey, in ſeinem Spiegelbilde mich nicht er⸗ kennen zu wollen, und ich will's zugeben, ich bin da, was ich bin, und wozu ich vielleicht gemacht werden könnte. Aber laß ihn nun Freude an mir empfunden, laß ihn ſich in mich vergafft haben, — iſt es nicht natürlich, daß ſein beſſeres Wiſſen doch nur bei Mathilden iſt, daß er mit mir nur ſpielt, wie ein Knabe, eh' die Thüre zur Weihnachtsbeſchee⸗ rung aufgeht? Und, wenn ich's nicht ſo anſehe, wie könnt⸗ ich ihn noch achten? Oder giebt es Geiſter, die ſo reich ſind, daß ich ihren Reichthum nicht begreife? Nun denn, das Opfer eines ſolchen zu werden, gelüſtet mich nicht. Aber warum ſolcher Argwohn? Eduard ein Verführer? Da müßte die Nacht zum Tag ſich lügen können. Wie er mich ergriff, mich küſſen wollte, — ſo ängſtlich ich war, ſo erſchro⸗ cken ich mich wegwandte, fühlte ich's doch, daß auch ihn ein Schauer überlief, daß auch er vom Augenblicke überraſcht war. Und ſo mag er denn immer gefragt haben: Muß es denn gerade Mathilde ſeyn? Iſt ſie einmal wieder da, ſo 145 wird er ſie wohl nie fragen, ob es denn je Emilie geweſen ſeyn müſſe?“ — — „ — — „Ja, liebſtes Herz So lang er fern iſt, kann ich wohl vernünftig reden. Ein Blick von ihm zerſchmettert Alles wieder, wie kindiſches Spielzeug. Daß Ihr mich ab⸗ holtet! Je näher ich Mathildens Ankunft glaube, um ſo ängſt⸗ licher wird mir, und doch um ſo weniger vermag ich mich loszureißen. Wenn ich nur von ſeinem Banne los bin, dann mein' ich, müßte ſich Alles wieder fügen. Denn mit ihm le⸗ ben könnt' ich ja doch nicht, — das wird mir immer am deutlichſten, wenn er am innigſten ſich mir zuneigt. Der Kreis meiner beſcheidenen Empfindungen und Gedanken liegt wohl weit hinter ihm; ich komme mir manchmal vor, wie ein Lamm vor einem ſchönen gefleckten Tieger; wenn er mich küſ⸗ ſen will, — Thörin! was ſchwatz' ich Dir da vor? Und doch ſind es ja nicht die Augenblicke der Leidenſchaft, der Selbſt⸗ vergeſſenheit, in denen wir unſer Geſchick beſtimmen ſollen. Wenn ich aber ruhig nachdenke, ſo iſt mein Refrain immer: Er täuſcht ſich, oder er täuſcht dich. — So wach' ich denn und ſchlafe wachend; ich beſitze das Liebſte und wage es nicht in den erſchrockenen Händen zu behalten; ich gehe als Nacht⸗ wandlerin umher, und zittre davor, bei Mathildens Ankunft angerufen zu werden.“ Es ſchickte ſich ſonderbar, daß Emilie an dieſem ſelben Tage einen Brief von Mathilden erhielt. Im Eingang ward der lebhafteſte Dank dafür ausgedrückt, daß die Freundin es über ſich vermocht habe, den mannigfaltig anregenden Aufent⸗ halt in der Reſidenz mit einem Stillleben auf dem Lande zu vertauſchen, das man ſich ohne liebe Geſellſchaft kaum erträg⸗ lich denken könne. Darauf folgten mehrere wirthſchaftlichen Anordnungen, nur leicht hingeworfen, aber alle ſo beſtimmt, ſo inhaltsreich, daß Emilie mit Beſchämung ſich geſtehen mußte, an manches Weſentliche bisher gar nicht gedacht zu haben. Einige flüchtigen Andeutungen über neue Kunſtſchätze, 10 146 die Mathilde in der Reſidenz angetroffen, machten Emilien ſtolz, ob ſie gleich nicht überall mit ihren ſonſt guten Kennt⸗ niſſen ſich zurecht zu finden wußte. Um ſo mehr beſchämt wurde ſie durch die Frage nach ſo manchen Merkwürdigkeiten der Gegend, wovon man vorausſetzte, daß ſie dieſelben nicht nur Ein, ſondern mehrere Male ſchon beſichtigt habe. Von Eduard ſtand in dem Briefe nichts weiter, als daß er zu grüßen ge⸗ beten wurde. In einem Poſtſkripte dagegen ward gemeldet, daß ein Vetter Mathildens, ein Maler und wunderlicher Kauz, in die Gegend kommen und einige Zeit daſelbſt ſich aufhalten werde. Für ihn ſollte ein Quartier bei Lieutenant Bomſel beſorgt, übrigens aber kein Gerede von ihm gemacht werden, da er ein Menſchenfeind und namentlich mit Eduard geſpannt ſey. So unangenehm Emilien der angekündigte Beſuch war, gieng ſie doch ſelbſt in die Mühle und ordnete alles Nöthige an; namentlich nahm ſie auch den Lieutenant dafür in Pflicht, daß er ſeinen Gaſt geheim zu halten habe. Im Uebrigen lebte ſie dahin, ohne ſich viel Gedanken zu machen; denn, wie ſtark ſie auch in dem Briefe ſich ausgeſprochen haben mochte, fühlte ſie doch, daß ſie unwillkührlich manchmal von der Wahr⸗ heit abgewichen ſey, und, ſo oft ihr die Frage vorüber flog, ob er wohl morgen wieder kommen werde, war es ihr, als beugte ſie ſich ſchwindelnd über den Rand eines unergründli⸗ chen Brunnens nieder. 147 Viertes Capitel. Die Zeit, wenn irgend ein ausſchließlich und mit be⸗ ſonderer Kraftanſtrengung betriebenes Werk ſeinen Abſchluß findet, läßt auch den kräftig ſtrebſamen Mann gern weichlich werden, indem die Freude am Gelungenen abſpannend wirkt. Beſonders aber iſt dem Künſtler ein ſolcher Ruhepunkt noth⸗ wendig, da er immer nur Eins mit ganzer Seele thun ſoll, alſo nicht ſchon einen neuen Aufſchwung nehmen kann, wenn er eben ein größeres Erzeugniß zu Ende gefördert hat. Er liest dann, dilettirt in verwandten geiſtigen Kreiſen, läßt Natur und Geſellſchaft auf ſich wirken, und unter der ſchil⸗ lernden Oberfläche hin taſtet ſeine Seele, ihm ſelbſt ſaſt un⸗ bemerkt, leiſe nach neuen Bildern und Gedanken. Er iſt nie empfänglicher für die Welt und nie kehrt er behaglicher am Heerde ſeiner eigenen beſonderen Neigungen und Wünſche ein, da er eben dann ein gewiſſes Recht zu haben glaubt, ſeinem Individuum eine ſolche breitere Behaglichkeit zu ver⸗ ſtatten. . So mag man ſich denn auch unſern Freund in allerlei kleineren Beſchäftigungen denken, womit er in eruleſeid Ver⸗ 0 148 gnügen die Zeit mehr todtſchlägt, als zweckmäßig anwendet. Denn die Höhle ſieht er nun faſt ganz fertig hergerichtet, und ſeinem Trauerſpiele hat er nur noch die letzte Feile zu geben. Außerdem tändelt er, redigirt einen Band von Liebesliedern, die er alle ſeit der kurzen Zeit ſeiner Bekanntſchaft mit Ma⸗ thilden zu ſeinem eigenen Erſtaunen geſchrieben hat; er liest naturwiſſenſchaftliche Journale, ſchreibt kleine Aufſätze, deren Stoff ſich während des letzten Halbjahrs bei ihm angeſammelt hat; oder ſchlendert er auch wohl durch ſeines Vaters Garten und ſchüttelt ſich bei Gelegenheit köſtliche Früchte von den reichbeladenen Bäumen; er geht dem ewig heiteren Petrus nicht aus dem Wege und läßt deſſen Rhapſodieen zu Zeiten zu gan⸗ zen Epopöen anſchwellen. Was man in ſolchen Tagen gern auf ſich beruhen läßt, das iſt das Geſchäft der Selbſtprüfung, welches gerade in der Zeit angeſtrengter Thätigkeit, oft verderblich für dieſe, ſo un⸗ geſtümm ſich hervorzudrängen liebt. Eduard fühlt jetzt keinen Stachel dazu. Er läßt ſein Leben in Bildern ruhig an ſich vorüberziehen, und auch die widerſprechendſten ſtören ihn nicht, gewinnen ihm vielmehr nur ein heiteres Lächeln ab. Die wilden Zeiten jugendlicher Haſt und dumpftrunkenen Su⸗ chens gehen neben den ſchönen mit Mathilden verlebten Ta⸗ gen her; Anfang, Mitte und Ende ſchließen ſich zuſammen, obgleich er ſich in den verſchiedenen Perioden faſt für einen ver⸗ ſchiedenen Menſchen halten muß. So wandelt denn neben Mathilden auch Emilie, und er denkt nicht daran, daß eine die andere verdrängen müſſe. Fährt jene in einem glänzenden königlichen Zuge dahin, dem alle ſeine Gedanken als trun⸗ kentaumelnde Thyrſusſchwinger nachjagen, ſo findet er dieſe als ein ahnungsvolles Kind auf einem blumigen Raine ſitzen und läßt ſich von der magnetiſchen Gewalt ihres ſehnſüchtigen Blicks neben ſie niederziehen, um mit ihr von Träumen der Kindheit zu reden, die er längſt vergeſſen zu haben glaubt. Er ſucht Briefe, Tagebücher, Erinnerungsblätter hervor und, 149 indem er ſie ordnen will, verwirrt er ſie, wie ſeine Erinne⸗ rungen ſich verwirren. Mathilde hat ihm eine Locke gegeben, die ſie als Kind ſich abgeſchnitten, da ihr Haar noch heller war; er ſieht dieſe Locke nun an, als gehörte ſie Emilien zu, und beide Bilder zerfließen ihm in anmuthigen Phantaſieen. An die Zukunft zu denken, wäre ihm läſtig, ja es fällt ihm gar nicht ein; nicht einmal die nächſte Stunde macht ihm Sor⸗ gen, da er vielmehr die ſüß behagliche Gegenwart als ewig feſtzuhalten von ganzer Seele wünſchte. In dieſer Stimmung begrüßte ihn das gewöhnliche ſonn⸗ tägliche Geläut ſo lieblich, wie es ihm lange nicht erſchienen war. Er hatte eben den Fauſt in der Hand gehabt und ſich von Neuem an der Oſtermorgenſcene erfreut. Nun klangen ihm die dörflichen Glocken wieder ſo ahnungsvoll, wie da⸗ mals, als ſie zu ſeiner erſten kirchlichen Feier getönt hatten. Das Leben dazwiſchen war wie von einem linden Hauche hin⸗ weggenommen, und er fühlte wieder „der Himmelsliebe Kuß in ernſter Sabbathſtille auf ſich herabſtürzen.“ Die nächſte Feier, die von dieſen Glocken eingeläutet werden ſollte, war ja ſeine ſchönſte, die Trauung mit Mathilden. Ihrem Vater gehörte die Kirche und ſein Vater war der Verwalter der Sakramente. Der Zug der feſtlich gekleideten Dorfbewohner, die er von ſeinem Fenſter aus in der energiſchen Beleuchtung eines ſchönen Septembermorgens nach der Kirche ſtrömen ſah, — er meinte ſchon das glücklichſte Brautpaar mitten darin zu er⸗ blicken, hörte ſchon den würdigen Alten im Nebenzimmer nach dem Ei fragen, um die Hochzeitrede mit recht heller Stimme vom Stapel laufen laſſen zu können. So griff er denn in⸗ nerlichſt gerührt nach dem beſtäubten Geſangbuche und ſchloß ſich dem Zuge der Landleute an, die ihn ehrerbietig grüßend voran ließen. Um ſich den Genuß nicht von vornherein zu verderben, bat er ſich vom Schulmeiſter die Erlaubniß aus, ſeinen Platz an der Orgel einnehmen zu dürfen und hatte denn auch die Genugthuung, daß die Gemeinde, vom Zauber ſeiner 150 Kunſt ergriffen, heute nicht ihr gewöhnliches rohes Geſchrei hören ließ, ſondern weit zarter und reiner ſang. Freilich er⸗ gieng er ſich auch mit ſeltener Luſt und Geſchicklichkeit auf ſei⸗ nem Lieblingsinſtrumente und wußte das einfache Kirchenlied ſo anmuthig zu variiren, daß der Schulmeiſter neben ihm ei⸗ nen Knix über den andern machte, und daß es ihm ſelbſt zu frühe war, als endlich ſein Vater auf die Kanzel trat. Ein wehmüthiges Gefühl überwältigte ihn, als er die alten Gebete wieder aufſagen hörte, die er als Knabe hier ſo oft mit Ungeduld vernommen hatte. Er wußte ſie faſt auswendig, und ſo mochte es wohl kommen, daß er die Au⸗ gen unbewußt in unſchuldiger Neugier in der Kirche umher laufen, und endlich an dem gräflichen Stuhle haften ließ. Er mußte ſich lächelnd ſagen, daß er Emilien dort ſuche; aber um ſo mehr wurde er überraſcht, ſtatt ihrer einen jungen Mann an Mathildens Platze zu finden. Er bemühte ſich, ihn ſcharf in's Auge zu faſſen, allein das Gitter verhinderte ihn. Er konnte nichts bemerken, als einen hübſchen Schnurrbart und eine äußerſt edle Haltung. Es war nun wohl leicht mög⸗ lich, daß einer der vielen durchreiſenden Fremden ſich hatte geneigt finden können, dem Gottesdienſte anzuwohnen. Allein es war ihm doch, er wußte ſelbſt nicht warum, als müßte dieſer ihn näher angehen, und er ſtand daher nicht an, ſich bei ſeinen Nebenſitzern auf Erkundigung zu legen. Dieſe wußten jedoch nichts zu ſagen, als eben das, daß die Kirche nicht ſelten von Fremden beſucht werde, und ſo mußte Eduard ſeine Neugierde unbefriedigt laſſen. Ohnedies zog ihn auch bald die Predigt ſeines Vaters von dieſen Gedanken ab. Denn freilich war ſie aus mehreren Gründen geeignet, ſeine ganze Aufmerkſamkeit in Anſpruch zu nehmen. Der Pfarrer handelte von der Tugend der Beſtändigkeit und der Treue. Nachdem er von der Forderung dieſer Tu⸗ gend in Beziehung auf das Ewige und Heilige ausgegangen war, kam er auf die Anwendungen zu reden, welche dieſelbe 151 in den vergänglichen Verhältniſſen des irdiſchen Lebens finde, und ſchloß mit einer Betrachtung über die Folgen, welche die Ausübung oder die Vernachläßigung derſelben in dieſem ſo wie in einem künftigen Leben zu gewarten habe. Eben in ſeinem zweiten Theile nun verbreitete ſich der Redner etwas weitläufig über das Capitel der Ehe und kam dann unverhält⸗ nißmäßig lang auf das Verhältniß von Verlobten zu ſprechen. Eduard fühlte ſehr wohl, daß er ſelbſt die Veranlaſſung zu dieſer Herzensergießung gegeben habe, und es rührte ihn, zu bemerken, wie lebhaft die Sorge für ſein Wohl ſeinen Vater beſchäftigte, um ſo mehr, da dieſer keinen Grund hatte, ihn unter den Zuhörern zu vermuthen. Allein, als nun die Rede zu einer beſtimmten Schilderung der Untreue eines Verlobten ſich ergoß, fiel es ihm wunderſam auf, ganz individuelle Verhältniſſe, und zwar ſeine eigenſten, dargeſtellt zu hören. Es war ſo unverholen, worauf der Pfarrer ſtichelte, daß wirklich ein großer Theil der Verſammlung die Augen neu⸗ gierig auf Eduard richtete. War es ihm nun ſchon unbe⸗ quem, ſich zum Gegenſtande eines ſo zweideutigen Intereſſes gemacht zu ſehen, ſo wurde es ihm noch unheimlicher, als er Gedanken, Gefühle, leiſe Andeutungen in der Predigt vernahm, denen er eine völlige Spiegelwahrheit zuerkennen, von denen er ſich endlich ſagen mußte, daß ſie nicht dem Va⸗ ter, ſondern ganz und gar ihm ſelbſt angehören und aus ſei⸗ nen Gedichten zuſammengeſetzt ſehen. Er konnte ſich nicht mehr verhehlen, daß der Alte dieſe Gedichte hinter ſeinem Rücken geleſen haben müſſe, was allerdings wohl der Fall ſeyn konnte, da zwiſchen ihren Zimmern freie Communikation ſtattfand und Eduard die leichtſinnige Gewohnheit hatte, auch das, was Niemand ſehen ſollte, offen auf dem Tiſche liegen zu laſſen, — um ſo unverzeihlicher, als er von früheren Zei⸗ ten her die Schwachheit des Alten wohl kannte, kein Buch unbetaſtet und keinen Brief ungeleſen liegen zu laſſen. Das Schlimmſte war, daß er jetzt ohne Aufſehen dieſer Schauſtel⸗ 152 lung ſeines Innern ſich nicht entziehen und überdies eine ge⸗ wiſſe Wahrheit der übertriebenen Schilderung nicht abläugnen konnte. Dabei meinte er zu bemerken „daß auch der Unbe⸗ kannte im gräflichen Gitterſtuhle unruhig werde, und von Neuem quälte ihn die Ungewißheit, ob derſelbe nicht irgend einen Bezug auf ihn ſelbſt haben möchte. Er beſchloß, ihm nach dem Gottesdienſte aufzupaſſen, und in dieſen Kreuz⸗ und Queerzügen neugieriger Gedanken überhörte er wenigſtens die pa⸗ thetiſche Schilderung, welche der Pfarrer über die zeitlichen und ewigen Strafen der Untreue und Unbeſtändigkeit ſeinem andäch⸗ tigen Publikum zu vernehmen gab. Der Schulmeiſter weckte ihn aus ſeiner Träumerei auf, indem er ihn angelegentlich bat, daß er doch beim Nachſpiel alle Regiſter und namentlich auch die Mixtur ausziehen möchte, weil das ganze Werk gar ſo ſchön ſich anlaſſe. Eduard mußte hierüber lachen und ver⸗ ſprach, wenigſtens zum Schluſſe dieſem barbariſchen Verlan⸗ gen Statt geben zu wollen. Und freilich, als er nun wieder an der Orgel ſaß, wirkte ſo mannigfaltige Unruhe, halber Verdruß und Gefühl der Lächerlichkeit deſſelben ſo auf ihn ein, daß er aus Humor that, was ihn in ruhiger Stimmung große Ueberwindung gekoſtet hätte. Er ließ das ganze Werk los und machte dem Schulmeiſter überdies noch das Vergnü⸗ gen, ihn ein Pedalſolo hören zu laſſen. Ja, er verur⸗ ſachte einen ſo abſcheulichen Lärm, daß die Gemeinde ſpäter als gewöhnlich aufbrach und der Schulmeiſter eine entzückte Aeußerung über die andere that. Darüber vergaß er den Fremden, und, als er nun aufſtand und nach dem Gitter⸗ ſtuhle ſah, war jener längſt verſchwunden und Niemand wußte, wohin? — Bei Tiſche fand Eduard ſeinen Vater ungewöhnlich auf⸗ geräumt; es ſchien ihm außerordentlich leicht zu ſeyn, ſeit er ſein Herz in der Predigt ausgeſchüttet hatte; auch gab er ſich alle Mühe, den Sohn aus ſeiner Schweigſamkeit aufzuſtacheln. Er hatte die Anweſenheit deſſelben in der Kirche wohl bemerkt, 153 und hätte ſich nun gern der lauten Anerkennung erfreut, daß Eduard ſich getroffen gefühlt habe. Er erzählte, wie ihm heute die Predigt ſo gar leicht von Statten gegangen, wie ſie ihm von mehreren Gemeindegliedern beſonders gelobt worden ſey, wie darin eine nähere Beziehung auf ſeine theuerſten Herzenswünſche gelegen habe; er ſprach mit Anerkennung von dem trefflichen Orgelſpiele, deſſen er ſich bis jetzt noch nie zu erfreuen gehabt habe. Aber keine ſeiner Anſpielungen wollte verfangen, vielmehr ſchien der Sohn nun gerade mit ihm die Rolle getauſcht zu haben und eben ſo verdrüßlich und überde⸗ likat zu ſeyn, wie er ſelbſt es zu andern Zeiten zu ſeyn be⸗ liebte. Als endlich der Pfarrer gerade heraus ſagte, daß er ſich heute eines ſehr gebildeten Zuhörers zu rühmen gehabt habe, glaubte Eduard, daß nun unfehlbar ein direkter An⸗ griff auf ihn erfolgen werde und rüſtete ſich bereits mit etwas ſalzigen Anmerkungen in Beziehung auf die Quellen, die zu der Predigt zweifelsohne benützt worden waren. Allein um ſo mehr ward er verdutzt, als der Alte nun nicht ihn, ſon⸗ dern den Fremden nannte und überdies erzählte, wie derſelbe nach der Predigt in die Sakriſtei gekommen ſey und ihm für ſeine erweckliche, an Nutzanwendungen ſo reiche Rede auf's wärmſte gedankt habe. Der Pfarrer bemerkte die Verlegen⸗ heit ſeines Sohnes wohl und ſchmunzelte behaglich, als dieſer etwas ſtockend ſich näher nach dem Fremden erkundigte und dabei endlich ſeine Theilnahme am Gottesdienſt offen einge⸗ ſtand. Er fuhr fort, den ſonſt ſo zungenfertigen jungen Mann ſo angenehm zu necken, daß dieſer es nicht über's Herz brin⸗ gen konnte, ihm eine ſo ſeltene heitere Stimmung zu verder⸗ ben, ſondern ſich willig ſeinen Scherzen zum Opfer gab. „Wahrlich!“ ſagte der Alte und lächelte dazu recht ſchlau, „wenn der Fremde ein Mädchen wäre, könnte ſich der Herr Sohn nicht angelegentlicher nach ihm erkundigen,“ und wieder⸗ holte dies noch einige Male, ſo als wollte er ihm indirekt etwas zu verſtehen geben. Allein Eduard war es zu ſehr ge⸗ 154 wohnt, jeden Einfall von ſeinem Papa mehrere Male zu hö⸗ ren, als daß er hierauf hätte Gewicht legen mögen. Er fand es am Ende wahrſcheinlich, daß der Alte von dem Fremden ſelbſt nichts weiter wiſſe, da er ſonſt wohl Namen, Stand, Zweck und Beruf deſſelben nicht wohl zu verſchweigen gewußt hätte. Und ſo erhob er ſich verdrießlich lachend vom Tiſche. Als er hinaus gieng, ſchien es in dem Pfarrer zu kämpfen, ob er ihm nicht noch etwas nachrufen ſollte, doch unterdrückte er es und trommelte noch eine Zeitlang am Fenſter, indem er Allerlei vor ſich hinmurmelte und ſich manchmal durch lau⸗ tes Gelächter unterbrach. Eduard ſollte aber heute noch mehr erſtaunen. Sein erſtes Geſchäft, als er in ſein Zimmer trat, war eine genaue Durchſicht und Ordnung ſeiner Papiere, die er nun ſorgfälti⸗ ger aufzubewahren ſich vornahm. Hier fand er denn in ſei⸗ nem poetiſchen Tagebuche manche Blätter anders gelegt, manche ein wenig zerknittert, er fand ſogar hier und da eine Stelle leiſe unterſtrichen, ſo daß er nun nicht mehr daran zweifeln konnte, daß eine fremde Hand darüber geweſen ſey. Und zwar machte er alle dieſe Bemerkungen an derjenigen Parthie von Liedern, welche ſeit ſeinem Zerwürfniſſe mit Mathilden entſtanden waren. Wenn er nun allerdings ſeinen Vater im Verdacht haben mußte, dieſen Eingriff in das Gaſt⸗ recht gemacht zu haben, ſo konnte er ſich von ihm doch keinen vernünftigen Grund dazu denken und ſann hin und hex, ob nicht wohl Jemand Anderes die Hand hier im Spiele haben möchte. Mathilde, Emilie, die Tante, ſelbſt die Baronin mußte herhalten; aber nirgends fand er einen Faden anzu⸗ knüpfen. Kein Wunder, wenn er noch unmuthiger wurde, als vorher. Um ſich zu zerſtreuen, gieng er nach dem Schloſſe, und hier konnte es abermals nicht zu ſeiner Erheiterung dienen, als ihm der Bediente ſagte, daß die Tante ausgegangen und Emilie zwar oben, aber in Geſellſchaft eines Malers ſey, der 155 ſich als einen Verwandten der Herrſchaft habe melden laſſen. Eduard hatte bald heraus, daß dies der Fremde von heute Morgen ſey, mochte aber nun nicht weiter fragen, um ſich nicht bei der Dienerſchaft lächerlich zu machen. Da es noch früh war, ſo machte er einen Gang in den Wald, um nach einem Stündchen wieder anzufragen; denn um dieſe Zeit ward er erwartet, weil die Damen ſein Trauerſpiel noch einmal hö⸗ ren, ja ſogar diesmal ſelbſt mitleſen wollten. Emilie war von dem Fremden bei einer Zeichnung über⸗ raſcht worden, über welche ſie bei ſeinem Eintritte erröthend ein Tuch warf. Er ſtellte ſich als der von Mathilden ange⸗ kündigte Gaſt dar und überreichte Briefe von Emiliens Freun⸗ dinnen. Er wünſche, ſagte er, mehrere Punkte der Gegend aufzunehmen, und müſſe bei der Beſchränktheit ſeiner Zeit auf alle Geſellſchaft reſigniren; nur im Schloſſe hie und da ein Stündchen geiſtreicher Unterhaltung zu finden, würde er für die größte Annehmlichkeit ſeines hieſigen Aufenthalts an⸗ ſehen. Es gieng ihm Alles ſo leicht von der Zunge, wie Emilie ſelbſt von Eduard es nicht gewohnt war. Eine Stimme von ſolchem Wohlklange meinte ſie nie gehört zu haben; und, wenn die Geſichtsbildung nicht kräftig, ſondern vielmehr äu⸗ ßerſt zart war, ſo hatte ſie dafür einen ſo geiſtreichen Aus⸗ druck, die Augen blitzten ſo hell und die lieblichen Lippen ſa⸗ hen ſo keck unter dem ſchwarzen Schnurrbarte hervor, daß das Ganze des angenehmſten Eindrucks nicht verfehlen konnte, wenn man gleich im Einzelnen ſich in Manches nicht finden zu können meinte. Dabei zeigte er ſich ſo welterfahren, ſo ſicher in allen ſeinen Bewegungen, daß es nach den erſten Minuten ſchon Emilien vorkam, als wäre er längſt hier zu Hauſe. Ehe ſie ſich's verſah, war ſie mit ihm in ein Kunſt⸗ geſpräch verwickelt, das er mit einer Menge origineller An⸗ ſichten, mit tauſend merkwürdigen Beobachtungen und witzi⸗ gen Einfällen durchwob. Ohne Bedenken griff er nach der verdeckten Zeichnung und ein Lächeln überflog ſein Geſicht, 156 als er fragte, ob dies Bild nicht den berühmten Phönix die⸗ ſer Gegend, den dichteriſchen Major und erobernden Dichter vorſtelle. Als Emilie mit niedergeſchlagenen Augen die Frage bejahte, bat er, ihm Näheres von dieſem Manne zu ſagen, von dem er auch bei Mathilden zuweilen habe reden hören; nur, fügte er hinzu, ſey es der Gerüchte halber, die Emi⸗ lien bekannt ſeyn werden, nicht räthlich geweſen, mehr von ihm zu reden, als ihr ſelber von freien Stücken zu ſagen be⸗ liebt habe. Emilie fand ſich in einer wunderlichen Bangig⸗ keit; was ſie ſich ſelbſt kaum geſtehen mochte, das ſollte ſie einem Fremden offenbaren; und doch hatte ihr nie ein Menſch beim erſten Anblick ſo unbegrenztes Vertrauen erweckt. Sie antwortete offenbar beängſtigt und ſtockte mitten in dem Satze, worauf der Fremde abbrach und ein allgemeineres Ge⸗ ſpräch einleitete, das er jedoch bald genug geſchickt wieder auf den alten Punkt zurückzuführen wußte. Er behauptete, von Eduards neueſtem Trauerſpiele bereits gehört zu haben und ließ Emilien nicht einmal zu einer kleinen Nothlüge Zeit, da er drei Exemplare deſſelben mit ſcharfem Blicke auf dem Tiſche entdeckte und ſogleich eins zur Hand nahm. Er ſelbſt unternahm es nun, an Emiliens Stelle über Eduard zu re⸗ den; und, wenn Emilie von dem Lobe, das ſie dem Freunde ſpenden hörte, auf's Angenehmſte berührt wurde, ſo konnte ſie zugleich ſich nicht verbergen, daß ein großer Theil ihrer Zufriedenheit auch auf den anmuthigen Redner fiel. Nur ei⸗ nige Male wurde ihr faſt unheimlich zu Muthe, als Aus⸗ drücke mitunterliefen, die kaum anders als aus ihren Briefen an ihre muſikaliſche Freundin entnommen ſeyn konnten. Da jedoch der Maler ſo ruhig ſprach, ſo gar nichts Verſtecktes oder Lauerndes in ſeinem Weſen war, ſo gieng ſie wieder darüber weg. Nun wollte er aber ihr Urtheil über das Stück hören und brachte ſie dadurch abermals in Spannung. Sie glaubte entſchlüpfen zu können, indem ſie ihn einlud, den Abend zu bleiben und die Vorleſung mit anzuhören. Allein — —.7 —.——— A . — — ——— —. — — — — — = — ines N ict ie den lein 157 er bedauerte, dieſes Vergnügen entbehren zu müſſen und bat, ihm dafür ein Exemplar mitzugeben. Emilie ſcheute ſich zu geſtehen, daß ſie mitleſe und ließ es ihn zu ſich ſtecken. Sie ſuchte nun in augenſcheinlicher Verwirrung das Geſpräch auf die Muſik abzulenken; aber unglücklicher Weiſe gewahrte der Fremde ſogleich auf dem Flügel jenes Liederheft und hatte es kaum angeſehen, als er ausrief: „O der glückliche Proteus, den man in allen Geſtalten, in allen Kunſtformen hier trifft!“ Emilie meinte vor Schaam in den Boden zu ſinken; denn, ob ſie gleich mit keinem Worte ſich verrathen hatte, war es ihr doch, als ſey das ganze Geheimniß nun aufgedeckt. Der Fremde ſchien ihr eine zauberiſche Gewalt über ſie auszuüben, und, je ruhiger und ſicherer er ſich bewegte, nur um ſo ängſtlicher und befangener war ſie. Sie hätte ihm Böſes anthun mögen, und doch fühlte ſie ſich unendlich reizend von ihm angeſprochen. So war ſie denn faſt froh, als ſie die Tante mit Eduard über die Brücke herkommen ſah. Der Fremde empfahl ſich ſchnell, und war aus der Thüre ver⸗ ſchwunden, ehe ſie ihn noch hatte bitten können, ſeinen Be⸗ ſuch zu wiederholen. Eduard hatte im Vorbeigehen einen Diener gefragt, ob der Fremde ſchon weg ſey, und eine verneinende Antwort er⸗ halten. Er verwunderte ſich nun, Emilien allein zu treffen, mochte aber vor der Tante nichts ſagen. Sie ſang ihm am Flügel eines ſeiner Lieder entgegen und ſo fand er freilich keine Zeit, einem Argwohn Raum zu geben. Ja, wenn er noch etwas von Unmuth in ſich hatte, ſo ſchwand Alles hinweg vor der Verwunderung über die liebliche Verwandlung, die er an dem Mädchen zu bemerken glaubte. Wirklich ſo ge⸗ ſprächig, ſo offen, ſo keck in den Aeußerungen ihrer Anſichten hatte er ſie nie gefunden. Sonſt pflegte ſie den Thee ſitzend zu bereiten: jetzt aber ſchien ſie auf keiner Stelle ruhig blei⸗ ben zu können; bald da, bald dort hatte ſie etwas herbeizu⸗ holen, und, wenn ſie ſylphidengleich am Flügel vorbeiſchwehte, 158 ſchlug ſie oft im Fluge einen Akkord an und lachte, wenn ihr eine Diſſonanz in die Finger kam. Hatte die Enthüllung ih⸗ rer ſtillen Neigung dieſer erſt den rechten Schwung gegeben, oder war ſie dadurch über dieſelbe hinausgehoben worden? Sie wußte es nicht und dachte auch nicht darüber nach. Sie fühlte nur einen unwiderſtehlichen Trieb, ausgelaſſen luſtig zu ſeyn, und, je ſeltener dieſe Laune an ihr war, um ſo lie⸗ benswürdiger erſchien ſie darin. „Er iſt doch nicht der ein⸗ zige Geiſtreiche, Verehrungswürdige,“ ſagte ſie ſich im In⸗ nern, indem ſie an den Maler dachte, und nur um ſo an⸗ muthiger widmete ſie ſich ihm, als müßte ſie ihn für dieſen Abbruch an ſeiner Glorie entſchädigen. Als man endlich zum Leſen kam, geſtand ſie, daß ſie eins der Exemplare beſudelt habe, meinte aber, ihre Augen ſeyen gut genug, um bei der Tante einſehen zu können; und, als es ſich fand, daß die Tante ſelbſt mit der Brille Mühe hatte, ihr Exemplar zu ſolchem Simultangebrauche herzugeben, trug ſie kein Beden⸗ ken, bei Eduard zu Gaſte zu gehen. So ward denn friſch weg geleſen, und der Dichter war entzückt, ſein Geſchöpf ſo vollkommen ſich ſelbſt ausſprechen zu hören. Wirklich las Emilie zum Erſtaunen ſchön; man ſah, daß ſie Eduarden alle ſeine Künſte abgelernt hatte, und doch war ihr Vortrag die lauterſte Natur. Selbſt die Stellen, die nicht ihr, ſondern Mathilden angehörten, las ſie vorzüglich, und es war dem Freunde, als müßte ſie über Nacht um ein Paar Jahre ge⸗ wachſen ſeyn. Auch dieſe ſchienen nun aus dem tiefſten Kerne ihres Weſens zu kommen, und ſie ſelbſt mußte ſich verwun⸗ dern, daß ſie ihr jetzt ſo natürlich klangen. Eduard liebte ein ſchnelles Tempo, und Emilie, die nie dieſe Kunſt betrie⸗ ben hatte, war ſo vollkommen in ihn einſtudiert, als hätten ſie Jahrelang zuſammengeleſen, wogegen die Tante mit ihrer ſchwülſtigen Deklamation zum Ergötzen der Beiden auf's Wun⸗ derlichſte abſtach. Ward nun gleich dadurch das Kunſtwerk eigentlich zerriſſen, ſo that dies doch dem Dichter im Minde⸗ 159 ſten nicht leid, der vielmehr in Freude ſchwamm, ſein Divi⸗ nationstalent ſo trefflich gerechtfertigt zu ſehen. Ja er ſuchte den Contraſt noch zu vergrößern und Emilie folgte ihm mit der größten Feinheit. Sie ſaß an ſeine Schulter gelehnt, und er konnte ſich mehrmals nicht enthalten, ihr enthuſiaſtiſch die Hand zu drücken. Beide waren erhitzt und heute kredenzte ſie ihm zwiſchen dem vierten und fünften Akte den Wein ſelbſt, ſo daß ihm faſt bange ward, ſie möchte ſich Schaden thun. Kaum war man dann auch zu Ende gekommen und die Tante zärtlich weinend in die Sophaecke zurückgeſunken, als Eduard vor Emilien auf die Kniee fiel und ſeinen Dank in einem Schwalle von Worten ergoß. Das Mädchen aber ſchien heute nicht enden zu wollen; ſie ſprang auf und brachte einen Lor⸗ beerkranz herbei, den ſie am Morgen geflochten hatte und wo⸗ mit ſie nun den Dichter feierlich krönte. Er meinte, der kalte, unfruchtbare Lorbeer ſey eine ſchlechte Belohnung und ob er ſich denn nicht endlich einmal einen Dank von den hol⸗ den Lippen verdient habe, auf die er ihre Seele beſchworen zu haben ſich jetzt rühmen dürfe? Emilie erröthete und zau⸗ derte: aber die Tante zerhieb den gordiſchen Knoten, indem ſie dem Mädchen mit gutem Beiſpiele vorangieng und mit vieler Grandezza einen Kuß auf Eduards Stirne drückte. Nun neigte ſich auch Emilie zu ihm und wollte der Tante nachahmen; aber er fand zu ſchnell mit ſeinem Munde den ihrigen, und, wenn auch ſchüchtern und leiſe, ſo glühten nun doch ihre ſüßen Lippen im Fluge auf den ſeinigen. In dem Augenblicke ward ein Geräuſch im Nebenzimmer gehört, das Alle erſchreckte; da aber Eduard mit dem Lichte nachſuchte und nichts fand, ſo behauptete er, die Muſen ſelbſt haben ſich ihm ankündigen wollen, um ihm zu dieſem Geſchenke ihrer liebli⸗ chen ſichtharen Schweſter Glück zu wünſchen. Da es ſchon ſpät war, entfernte ſich der Freund, glück⸗ lich, wie er es lange nicht geweſen war. Aber ſchon auf der Treppe ſagte er lächelnd in ſich hinein: „Sie iſt doch noch 160 nicht reif,“ indem er an Mathildens erſten Kuß dachte. Als er über die Brücke herausgeſchritten war und eben nach dem Dorfe zu ſich wenden wollte, bemerkte er einige Schritte nach der Seite der Mühle zu einen jungen Mann, der ihn fixirte. Er gieng auf ihn zu, da ihm ſogleich der Fremde wieder ein⸗ fiel; aber die Geſtalt entwich in die Finſterniß des Waldes. Eduard fühlte ſich indeß zu harmoniſch geſtimmt, als daß ir⸗ gend eine Diſſonanz in ihm hätte aufkommen können. Er lief in gedankenloſer Schwärmerei nach Hauſe und gieng noch lange mit großen Schritten im Zimmer auf und ab, um Emi⸗ lien poetiſch zu feiern. Aber vergebens bemühte er ſich, be⸗ ſtimmte Ideen zuſammenzubringen. Tauſend liebliche Bilder ſchwammen in einander. Jetzt ſah er ſich als General mit Stern und Orden, jetzt mit Mathilden, Kinder auf dem Schooße wiegend, deren eines Emilien gleich ſah, jetzt auf der Bühne hervorgerufen. Was er von Plänen und Hoff⸗ nungen hegte, Alles verkörperte ſich jetzt und ließ ihn, auch als er zu Bette lag, nur zu einem unruhigen Schlummer kommen, bei dem ihm aber unendlich wohl war. — Und nicht beſſer gieng es Emilien. Auch ſie war viel zu aufgeregt, um ſchlafen zu können; ſie wollte an der Zeich⸗ nung fortarbeiten, aber, wie ſie ſich eben Eduard recht le⸗ bendig vergegenwärtigen wollte, was ihr ſonſt ſo leicht und natürlich war, verzogen ſich ſeine Züge in die des Fremden, und ſie mußte endlich das Bleiſtift weglegen, ohne einen Strich gemacht zu haben. Darauf ſetzte ſie ſich an's Clavier und ſang einige ihrer Lieder, damit die Stille der Nacht ihre Stimme zu Eduard hinübertrüge; aber ſonderbar! auch hier dachte ſie immer an den Fremden, ob er wohl noch wach ſey, ob er ſie wohl höre? Sie ſchalt ſich eine Thörin und gieng zu Bette. Da ſie aber nicht ſchlafen konnte, erbrach ſie noch die Briefe, die ihr der Maler gebracht hatte; und, was ſie hier las, war freilich geeignet, ſie noch mehr aufzuregen und zu verwirren. 161 Diie Freundinnen ſchrieben über Mathilden, welche ſie kennen gelernt hatten, mit hoher Begeiſterung und verſicherten, daß ihre Erſcheinung ſelbſt die vortheilhafteſten Erwartungen noch weit übertroffen habe. Nie ſollte eine Dame ſo allge⸗ meines Aufſehen in allen Kreiſen erregt und alle Urtheile ſo günſtig für ſich vereinigt haben. Namentlich die muſikaliſche Freundin wußte ſich mit enthuſiaſtiſchen Aeußerungen über Mathildens Geſang gar nicht zu mäßigen, während Cöleſtine vornehmlich ihren feinen Anſtand, ihr würdiges ächtmenſchli⸗ ches Betragen hervorhob, das ſo wohlgemeſſen ſey, während ſie ſich frei gehen zu laſſen ſcheine. Beide Mädchen mußten von ihr ſehr gütig aufgenommen worden ſeyn, wie der warme Gemüthston zeigte, der ihre panegyriſchen Schreiben überall durchzog. Die muſikaliſche Freundin ſagte weiterhin gerade heraus: das müſſe die rechte Frau für Eduard ſeyn, wie man ihr dieſen überall, und wie Emilie ſelbſt ihn beſchreibe; denn ſie könne ſich nicht denken, daß eine geniale Männlichkeit an⸗ ders im Zügel gehalten werden könne, als durch eine ſo voll⸗ kommene harmoniſche Schönheit des Körpers und der Seele, durch ein Weib, die mit ſo bedeutender Erfahrung eine ſolche Fülle eigenen ewigfriſchen Geiſtes, ſolche Tiefe des Gemüths und ſo viel leidenſchaftlichen Zündſtoff zu wunderbarer Verei⸗ nigung verbinde. Dazu fügte ſie den wohlgemeinten Rath, Emilie möchte ſich mit Eduard nicht zu tief einlaſſen, da es im Mindeſten nicht für gewiß anzunehmen ſey, daß er mit Mathilden gebrochen habe; zwar beobachte dieſe ein beharr⸗ liches Stillſchweigen über den Freund; allein ſo viel ſey ge⸗ wiß, daß auf ihrem Nachttiſchchen regelmäßig ein Buch von ihm anzutreffen ſey, und daß einige trefflichen Stickarbeiten, womit ſie ſich beſchäftige, unläugbar Scenen aus ſeinen Ge⸗ dichten von ihrer Compoſition darſtellen. „Du haſt ganz Recht,“ ſchrieb ſie, „wenn Du ſelber geſtehſt, daß Deine Nei⸗ gung keinen Zweck und kein Ziel habe. Mit den Poeten iſt nicht zu ſpaßen, wenn man ihnen nicht die Flügel binden oder 11 162 ausrupfen kann; und das Letzte wirſt Du doch nicht wollen. Ich glaube, wenn er eine andere Frau, als Mathilden neh⸗ men ſollte, ſo müßte er geradezu uns alle drei heirathen. Du mußt Deinen Aufenthalt in Adlerſtein für eine Maske⸗ rade anſehen, wo man wohl ſtundenlang mit einem ſolchen Phönix Mann und Frau ſpielen kann, dann aber wohl zu⸗ ſehen muß, daß man ihm nicht ſein Herzchen in der Hand laſſe, wenn er zu einer andern eilt. Aber ſo warſt Du im⸗ mer; wenn wir in den Zimmern des Schloſſes als Mädchen ſpielen durften, wie oft konnteſt Du lange Zeit träumeriſch auf den ſammtnen, goldbefranzten Kiſſen ſitzen und Dir ein⸗ bilden, wie es wäre, wenn all die Herrlichkeit Dir gehörte, ein Prinz vor Dich träte, ſein königlicher Vater vor Dir knixte u. ſ. w. Wenn wir dann Dich aufweckten, lachteſt Du und geſtandeſt, daß Dir doch bei allem Vergnügen immer unheimlich und ſchauerlich zu Muth geweſen ſey.“ — WDenn die feinere Cöleſtine das Verhältniß Emiliens zu Eduard auf direkte Weiſe nicht berührte, ſo geſtand ſie doch, die Briefe an die andere Freundin geleſen zu haben, woran ſie einige Betrachtungen knüpfte. „Daß Du über Alles die⸗ ſes unſrer Freundin geſchrieben haſt,“ ſchrieb ſie, „will ich nicht tadeln, nachdem es einmal geſchehen iſt, und weil der Mangel an Vorſicht in ſolchen Fällen gerade die Reinheit der Geſinnung bezeugt. Auch würde ich ſelbſt gewiß eben ſo un⸗ beſonnen, ja noch unbeſonnener handeln, wenn ich fähig wäre, von einer ähnlichen Empfindung ergriffen zu werden. Obgleich nun aber mich ſelbſt hievor ein Zug in meinem Weſen ſchützt, der ſo oft, aber nicht von Dir, Kälte geſcholten wird, ſo kann ich doch ganz das Anmuthige, Erregende, Himmliſch⸗ beſeelende einer ſolchen Zeit mit Dir empfinden, indem ich es in meine eigene Sprache überſetze, und daſſelbe hier wirkſam finde, was uns ſo eigenthümlich beſeligt, wenn wir in eine neue Wiſſenſchaft, in eine neue Gattung der Kunſt eingeweiht werden, daſſelbe vielleicht, was einem jungen Gemüth die er⸗ — — — —,— =ẽ — — —— -——. — — —— ipig 163 ſten kirchlichen Entzückungen ſo reizend macht. Ich meine nämlich, es iſt nicht ſowohl die Sache ſelbſt, die wir da ha⸗ ben, als uns die ſüße Verwandlung unſres eigenen Weſens wunderbar vorkommt und uns in einen erhöhten, bezaubern⸗ den, geheimnißvollen Zuſtand verſetzt. Wie wir durch die begeiſterte Empfindung einer trefflichen Symphonie noch nicht zu Muſikern, wie wir durch das entzückte Hinſchmelzen bei der erſten Abendmahlsfeier noch nicht zu wirklichen Chriſten wer⸗ den, ſo mag auch wohl ein ſo ſchwärmeriſches Gaukeln um den fremdartigen Duft einer Blume ſchöner Männlichkeit noch nicht die Liebe ſelbſt ſeyn. Meine ſanfte Emilie wird nicht böſe ſeyn, wenn ich ihr das als unbefangene Zeugin ſage. Ich glaube nicht, wie unſre Freundin, daß Alles einen handgreiflichen Zweck haben müſſe und daß wir unſrer Seele nichts verſtatten dürfen, als was auf einen ſolchen hinaus⸗ läuft. Nicht als ob ich die Zwecke, die man da im Sinne hat, für gering achtete; vielmehr eben, weil ich glaube, dieſelben nicht ernſtlich genug nehmen zu können. Jeder Menſch hat ja wohl ſeine Beſtimmung, auf die ſein ganzes Leben, Leiden wie Thun, hinarbeitet; und ein Weib hat eine einfache, eng begränzte, darum in ſich um ſo inhaltsvollere. Warum ſollte man nun nicht auf dem Wege zu dieſer mancherlei Ver⸗ ſuche machen und ihr langſam die Seele zubilden dürfen? Führt doch oft der Irrthum am ſicherſten zur Wahrheit. Du, meine Liebe, haſt von jeher für die Poeſie geſchwärmt und warſt in alle Deine todten Dichter verliebt; wie natürlich, daß Du nun den erſten lebendigen, der Dir entgegentritt, nicht mit gleichgültigen Augen anſehen konnteſt! Dein weiches, hingebungsſüchtiges Herz iſt ganz für die Empfindung der Liebe geſchaffen; wie natürlich, daß die Knospe ſich bei dem erſten Anhauch einer würdigen Gelegenheit öffnen mußte! Siehe, ſo glaube ich denn, daß das Verhältniß, das Dir ne⸗ ben vieler Freude mancherlei Kummer macht, nicht nur er⸗ klärlich, verzeihlich, ſondern unabwendlich war. Ich gönne 14* 164 Dir das Glück, das Du darüber empfindeſt, und geſtehe Dir dankbar, daß ich Vieles aus Deinen Briefen gelernt habe. Ja, wenn ich ein Mann wäre, ſo könnt' ich mich gerade um dieſer Briefe willen in Dich verlieben. Und ſo will ich Dir denn nur auch ſagen, daß dem Maler, der Dir unſre Grüße bringt, dieſe Briefe kein Geheimniß geblieben ſind. Seine unwiderſtehliche Kunſt zu bitten wirſt Du ſelbſt kennen lernen und uns dann die Indiscretion verzeihen, um ſo mehr, da ſie ihn mit der größten Achtung für Dich erfüllt haben. — Wieiter unten kam ſie noch einmal darauf zurück, indem ſie ſchrieb: „Erfreue Dich denn alſo, Du liebliche, von Na⸗ tur und Geſchick begünſtigte Blume, Deines Vorfrühlings! Ich kann mir wohl denken, welche Saat da unbemerkt für's ganze Leben ausgeſtreut wird. Nur zu leicht erſchlafft man in dem gleichgeſchwungenen Pendelgang des alltäglichen Für⸗ ſichdahinlebens, und ein ſolcher Zündſtoff iſt ein Geſchenk von oben, das uns auf einmal wieder unſern ganzen innern Haus⸗ halt überſchauen, unſre Kräfte allſeitig verſuchen, unſre Wün⸗ ſche ſichten und unſre Fähigkeiten zur Harmonie ächt menſchli⸗ cher Schönheit ſtimmen lehrt. Nie kann ja das Herz em⸗ pfänglicher für alles Gute und Schöne, nie liebevoller gegen Himmel und Welt aufgeſchloſſen ſeyn, als in ſolchen Lagen. Und ſag' es denn immer auch in Briefen, die den Wellen⸗ ſchlag Deiner Gefühle weiter tragen. Aber ſieh Dich wohl vor, Liebe, daß nicht ein Fremder dieſen Wellenſchlag belau⸗ ſche und raſch in die See hinein ſteure, um die Frucht eines ſo harmloſen Seelentumultes für ſich zu brechen!“ — Emilie überlas wiederholt beide Briefe; aber immer wollte ihr nichts haften bleiben, als die letzte Stelle, die ſie auf den Maler bezog. Was über ihr Verhältniß zu Eduard direkt und indirekt geſagt war, überflog ſie, indem ſie lächelnd rief: „Brennt euch, ihr guten Kinder, und dann redet vom Feuer!“ Aber um ſo länger verweilte ſie immer bei Cöleſti⸗ nens verſteckter Prophezeiung. Der Maler hatte ihre Briefe — — — — 6g2, – — 165 geleſen und mit Vergnügen geleſen; Cöleſtine mußte ſehr ver⸗ traut mit ihm geſprochen haben, hatte ihm wohl Alles das, was ſie hier ſchrieb, ſelbſt geſagt, — oder noch beſſer, ſie hatte alles das aus ſeinem eigenen Munde und nur Gloſſen zu ſeinem Texte gemacht; nun kommt er, will Niemand ſehen und ſprechen außer ihr, vermeidet ſelbſt Eduard und ſpricht doch verfänglich genug über ihn. Dazu Cöleſtinens War⸗— nung! — Wie ſehr Emilie ſich verbieten mochte, dieſen Ge⸗ danken weiter nachzuhängen, ſie traten nur immer geharniſch⸗ ter in's Feld und, als ſie in einen träumeriſchen Halbſchlaf zu ſinken anfieng, hatten ſie ſogar offenen Weg. Eduard's Geſtalt gaukelte vor ihrer Einbildung umher, aber ſie floß immer in die des Malers über. Und ſo mochten denn beide Freundinnen von verſchiedenen Geſichtspunkten aus vollkom⸗ men Recht haben. Wias uns aber am Abend leicht und einfach ſcheint, wenn Dunkelheit und Stille eine einſeitige Stimmung begünſtigen, das zerſchlägt ſich am Morgen darauf nur gar zu gern in unzählige Fragen und Zweifel. Wie das Sonnenlicht die Ge⸗ genſtände außer uns abzirkt, ſo ſcheint es auch in unſer In⸗ neres zu dringen und keinen Winkel des Herzens undurchſpäht zu laſſen. Emilie las die Briefe jetzt wieder und fand Vie⸗ les herauszuklauben, wofür ſie geſtern gar keinen Sinn ge⸗ habt hatte. Ihr Verhältniß zu Eduard fieng jetzt an ihr Sorge zu machen. Sie fand es hier von zwei ganz verſchie⸗ denen Standpunkten aus beurtheilt, und zwar von Perſonen beurtheilt, denen ſie ein gutes Urtheil zutrauen mußte, von Freundinnen, die ſie von Jugend auf kannten, die ihr wohl wollten und gewiß um ihr Wohl auf's zärtlichſte beſorgt wa⸗ ren. Nun kann aber in einer zweifelhaften Lage nichts mehr geeignet ſeyn, uns über uns ſelbſt aufzuklären, als die Spie⸗ gelung unſres Ichs im Gemüthe befreundeter Menſchen. Neh⸗ men wir auch die Lehre mit Widerwillen an, ſo hält ſich die rath⸗ und hilfsbedürftige Seele am Ende doch an dem Halte, dem ſie einen ähnlichen nicht entgegenzuſtellen weiß. Mehr als irgendwo muß dies aber in der Periode der Entwicklung eintreffen, worin ſich jetzt eben Emilie befand. Denn mit dem Mangel an Selbſtgefühl, das nur die Erfahrung geben kann, ſteigt das Vertrauen auf das Urtheil der Freunde an Werth. Wenn die, vor welchen ihr ganzes bisheriges Leben ſo offen ausgebreitet dalag, die Unmöglichkeit einer Verbin⸗ dung mit Eduard ſo entſchieden vorausſetzten, ſo wagte ſie der Stimme der Freundſchaft weder die eitlen Erörterungen der Tante, noch das ſchwankende Gerede der Leute, ja ſie wagte nicht einmal die kleine Summe eigener ſchmeichelhafter Erfahrungen entgegenzuſetzen. Es fiel ihr ein, was ſie oft von Eduard gehört hatte, daß der Dichter von einer Leiden⸗ ſchaft ſich nicht leichter befreien kann, als indem er ſie in Poeſie verwandelt; und, wenn denn auch Eduard ihr eine in⸗ nigere Theilnahme zugewendet hatte, war dieſe demnach nicht in der Rolle, die er ſie in ſeinem Stücke ſpielen ließ, abge⸗ funden? Ja, war nicht Alles vielleicht nur die Folge der Einſamkeit, der ſchnellen Trennung von Mathilden, deren Lücke der Poet ſich irgendwie erſetzen mußte? Sein freundliches Bezeigen konnte zu großem Theile auf Rechnung allgemeiner geſellſchaftlicher Artigkeit geſchrieben werden; und, was dar⸗ über hinausgieng, konnte das nicht bloße dichteriſche Laune ſeyn? So fiel denn Emiliens Selbſtbetrachtung ziemlich ver⸗ nüchternd aus; aber freilich wären wohl alle dieſe Gründe nicht vermögend geweſen, den ſchönen Schwung ihrer jugend⸗ friſchen Seele herabzuſtimmen, wenn nicht vom vorigen Abend her immer noch Cöleſtinens Weiſſagung und Warnung in ihr nachgeklungen wäre, wenn nicht das Bild des intereſſanten Fremden ſich immerfort zwiſchen ihre verſtändigſten Ueberle⸗ gungen mit magiſcher Gewalt eingeſchoben hätte. Wie ſehr erſtaunte nun das gute Mädchen, als am ſel⸗ ben Vormittag der Pfarrer von Adlerſtein auf dem Schloſſe 167 erſchien, um der Tante und ihr ſeinen Beſuch zu machen! Sie wußte, daß er geſpannt mit dem Grafen lebte, daß er das Herrenhaus noch nie betreten hatte, daß er ein geſchwo⸗ rener Feind adelicher Perſönlichkeiten und adelicher Beſitzun⸗ gen war. Und nun erſchien er, nicht nur in würdigſter Tracht, ſondern auch ausgerüſtet mit allen Blumen der Höflichkeit des vorigen Jahrhunderts, entſchuldigte ſich mit Amtsgeſchäften, daß er den Damen bisher nicht aufgewartet habe, wußte aber nicht genug zu rühmen, wie begierig auf ihre Bekanntſchaft er durch die Erzählungen ſeines Sohnes geworden ſey. Emi⸗ lie empfand Anfangs ein reines unſchuldiges Ergötzen an der Wunderlichkeit des geiſtlichen Herrn, der ſich gar liebenswür⸗ dig darzuſtellen wußte. Als nun aber die Tante ſeiner Höf⸗ lichkeit eine faſt noch größere entgegenſetzte und ihn nahezu wie einen künftigen verehrungswürdigen Verwandten behan⸗ delte, fiel es ihr doch auf's Herz, ob nicht mehr in dieſer ſeltenen Begegnung verborgen liegen möge und ob dieſelbe nicht gar als eine Demonſtration anzuſehen ſey? Wenn ihr dies Anfangs nur als eine glaubhafte Vermuthung aufſtieg, ſo ward es ihr faſt zur Gewißheit, als der Pfarrer beide Da⸗ men in ſeinen Garten auf den andern Tag förmlich einlud. Als großer Blumenfreund, ſagte er, werde er ihnen manches Merkwürdige zu zeigen haben, beſonders aber eine Aloe, die jetzt zur Blüthe kommen und dadurch den Geburtstag ſeines Soh⸗ nes verherrlichen werde. Nun war kaum mehr an der gehei⸗ men Abſicht der Einladung zu zweifeln und Emilie hörte mit der ängſtlichſten Spannung zu, wie die Tante dieſelbe an⸗ nahm. Aber, als nun der Pfarrer hinzuſetzte, er hoffe den Damen auch einen fremden Maler vorzuſtellen, der für dieſen einzigen Abend eine Ausnahme von einem ſonſt ſtreng feſtge⸗ haltenen Incognito machen wolle, da war alle Bangigkeit von Emilien wie weggeflogen, obgleich ſie ſich ſelbſt ſagte, daß ja dann die Verwicklung erſt recht angehen müſſe. 168 Während des Mittagsſchläfchens, welches die Tante zu machen pflegte, ließ ſich der Fremde wieder anmelden, der gut mit der Zeit, wann Emilie allein zu treffen wäre, ver⸗ traut zu ſeyn ſchien. Indeß war er heute zwar ſo beredt, wie geſtern, aber offenbar zerſtreut und in übler Laune. Er händigte Emilien einen Brieſ von Mathilden ein, den er ſo eben erhalten zu haben behauptete und ſprach zugleich von ei⸗ nem Auftrag, den ſie ihm gegeben habe, einige ihrer Lieb⸗ lingsgemälde zu packen und ihr zuzuſenden. Emilie erbrach voller Verwunderung den Brief und erblaßte, als ſie nur im Ueberfliegen las, daß Mathilde noch den ganzen Herbſt und Winter ausbleiben wolle und ihre Freundin bitte ſie als nicht vorhanden zu betrachten, wenn ſie derſelben in irgend einem Verhältniſſe ſtörend im Wege ſtehen ſollte. Es iſt ſchwer zu ſagen, ob das Mädchen mehr über die Sache, oder über den Blick erſchrak, womit der Maler ſie einen Augen⸗ blick firirte. Es war einer von den Blicken, die wie ächte Lieder aus einer unergründlichen, unbeſchreiblichen Tiefe kom⸗ men, die kein einzelnes Gefühl, keinen beſtimmten Gedanken ausdrücken, ſondern die ganze Seele mit ſich heraufheben, ohne daß man unterſcheiden könnte, ob es in Liebe oder Haß ge⸗ ſchehe, ob Frage oder Antwort darin liege, ja faſt ob Be⸗ wußtſeyn dabei ſey oder nicht. Emilie hatte jedoch keine Zeit, hierüber nachzudenken; denn ſogleich behauptete der Fremde ſeine ganze Faſſung wieder. Er bat um das Notenheft und gab dafür das mitgenommene Exemplar des Trauerſpiels zu⸗ rück, welches er ſehr angelegentlich pries. Man ſehe wohl, ſagte er, daß der Dichter hier eine ganz beſtimmte Geſtalt vor Augen gehabt habe, und das Mädchen müſſe ſich glücklich preiſen, die zu einem ſolchen Bilde habe ſitzen dürfen. „War⸗ um nicht gar?“ fuhr hier Emilie heraus, welche von dieſer Aeuſſerung beängſtet wurde; aber ſie erröthete noch höher, als der Maler fortfuhr: „Ein Lorbeerkranz wäre eine ſchwäch⸗ liche Belohnung für eine ſolche ſeltene Feier; hier kann wohl der 169 nur die Perſönlichkeit ſelbſt vergeltend eintreten.“ Emilie ſaß wie auf Nadeln und ihr Geſichtchen brannte lichterloh. Sie hätte ſo gerne vor dem Fremden jede nähere Verbindung mit Eduard abgeläugnet; aber die Zunge klebte ihr am Gaumen, ſie wußte kaum ein Wort hervorzubringen. Er ſchien es je⸗ doch darauf abgeſehen zu haben, ſie zu quälen; denn er fragte ſogleich, ob das Portrait des Dichters ſeit geſtern Fortſchritte gemacht habe; und, als Emilie ein leiſes Nein hervorhauchte, ſagte er: „Freilich, ein ſolches Werk muß das Nachdenken bedeutend aufregen, und dadurch wird die ruhige Stimmung, die zum Zeichnen gehört, aufgehoben. Jede dichteriſche Ge⸗ ſtalt, wenn ſie ächt iſt, hat nun einmal ihre Wurzel im ſicht⸗ baren Leben des Dichters; und es iſt gar zu angenehm, nach dem Muſterbilde zu forſchen. Er ſelbſt wird ſich zwar immer auf die poetiſche Freiheit berufen und keck heraus fragen: Muß es denn eben die oder die ſeyn? Aber die Wahrheit läßt ſich ja hier nicht verbergen, und es iſt ein alter Kunſt⸗ griff der Dichter, gerade durch das Abläugnen ſie am unwi⸗ derleglichſten zu beſtätigen.“ Emilie erwiederte, daß ein Ma⸗ ler freilich mit den Kriegsliſten eines Dichters beſſer vertraut ſeyn müſſe, als ein unerfahrenes Mädchen. Allein der Fremde entgegnete ſchlau lächelnd: „Dieſe Kriegsliſten möchten viel⸗ mehr für einen Maler nicht auffallender ſeyn, als für die ganze Welt. Denn, nehmen wir einmal ein reizendes, geiſt⸗ volles Mädchen an, die zu ſchüchtern iſt, eine zärtliche Nei⸗ gung dem geliebten Manne zu geſtehen, und laſſen wir nun den geliebten Mann ihr, wie hier, einen Spiegel vorhalten deſſen, was ſie iſt, und deſſen, wozu er ſie zu machen wünſcht, ſo weiß ich doch nicht, was das Mädchen wohl mehr erwar⸗ ten könnte. Ich mindeſtens weiß mir keine geiſtreichere und wirkſamere Liebeserklärung zu denken, gegen die ſelbſt ein Kniefall nur ein Schatten iſt.“ Emilie meinte darauf, daß Dichter und Muſiker kein Vertrauen verdienten, da ſie wohl die flüchtigſten unter allen Künſtlern ſeyen; ſie wollte damit 170 ſagen, daß ſie die Maler für treuer halte. Aber auch hier ließ ſie der Fremde nicht ungeneckt, indem er ſagte: „Ich würde nicht anſtehen, den zeichnenden Künſten größere Anlage zur Beſtändigkeit zuzuſchreiben, wenn ich nicht ſeit geſtern wüßte, daß Fräulein Emilie ſelbſt hierin eine Meiſterin iſt, daher ich mich denn mit meinem Urtheile beſcheiden muß.“ Er wünſchte ihr hierauf Muße, um ihr angefangenes Bild zu vollenden, ſprach verbindlich ſeinen Neid gegen Eduard aus, der ſich von ihr ſo trefflicher Compoſitionen ſeiner Lieder zu erfreuen gehabt habe, und empfahl ſich. — Da ſaß nun das arme Mädchen und brach in Thränen aus. Sie verwünſchte ihre Freundinnen, daß ſie dem Maler ihre Briefe vorgezeigt hatten. Was half es, daß Cöleſtine ſchrieb, er habe daraus die beſte Meinung für ſie geſchöpft, wenn er nun ſo offenbar ein entſchiedenes Verhältniß zwiſchen ihr und Eduard und wiederum unter ſo geheimnißvollen An⸗ deutungen vorausſetzte, daß man faſt glauben mußte, er ſey von der geſtrigen Vorleſung Zeuge geweſen? Eduard pflegte ſonſt ſeinen Geburtstag in der Stille hin⸗ zubringen und that es bloß ſeinem Vater zu Gefallen, wenn er an dieſem Tage in Geſellſchaft erſchien. Heute war er um ſo ernſter geſtimmt, da die Sehnſucht nach Mathilden ſtärker als je in ihm lebendig ward und da er meinte, heute wenig⸗ ſtens müſſe er durchaus einen Gruß von ihr erhalten, wenn ſie ihn irgend noch liebe. Allein vergebens hatte er hierauf bis tief in den Nachmittag hinein gewartet, und war jetzt doppelt froh, daß der Pfarrer von der Bedeutung des Ta⸗ ges gar keine Notiz genommen zu haben ſchien und er ſich daher in der Einſamkeit ganz ſeinem ſchwermüthigen Unmuthe überlaſſen konnte. Eben hatte er alte Briefe Mathildens aus dem Schiebfache genommen und ſeufzend wieder weggeſchoben und ſaß, den Arm auf den Kopf geſtützt, in ſtillem Brüten da, als der Pfarrer aus ſeiner Studierſtube hereintrat, ihm auf die Schulter klopfte und heiteren Blicks ſagte: „Nun, * 171 Herr Sohn! So verdrießlich am Geburtstag? Denkt man immer noch an meine Predigt? Ei nun, die Dinge ändern ſich, und ein alter Kopf, wie der meinige, muß ſich ja am Ende auch bekehren, wenn die Noth an Mann geht. Ich habe die Zeit her wohl bemerkt, wo's dem Herrn fehlt, nun, und da bin ich denn geſtern auf's Schloß gegangen, habe die neue Mamſell angeſehen und großes Wohlgefallen an ihr ge⸗ funden. Warten und verſchieben und hinhalten iſt nichts für ſo feurige junge Leute. Der Geburtstag iſt ein Tag, mit dem man eine neue Epoche anfangen kann. Und kurz und gut: ich habe die Damen vom Schloſſe in meinen Garten ein⸗ geladen, und, wenn der Herr Sohn klug ſeyn will, ſo geht er ſpornſtreichs vor die Hausthüre, — denn ſie kommen ſchon heran.“ Eduard fiel wie aus den Wolken. Nach der letzten Predigt ſeinen Vater ſogar als Kuppler vor ſich zu ſehen, das war ihm ſo überraſchend, ſo unbegreiflich, daß er zu träumen glaubte. Nein, ſagte er zu ſich, das kann er nicht von ſich ſelber haben; dazu iſt er von Mathilden aufgeſtiftet, die meiner los ſeyn will, die ſelbſt am heutigen Tage ſchweigt und dadurch deutlich genug zeigt, daß ſie mich bereits als einen Fremden betrachtet. Nun war ihm zwar von Natur jede fremde Einmiſchung in Herzensangelegenheiten auf's Aeuſſerſte zuwi⸗ der. Allein der Alte war ſo treuherzig, ſeine Sinnesände⸗ rung kam dem Sohne ſo rührend vor, daß er ihm diesmal nicht zürnen konnte. Gut! ſprach er zu ſich, befehlt nur über mich! Ich will ſo thun, als ob ich in eure Falle gienge; aber glaubt nur nicht, daß ihr mich fangen werdet. Einmal oder nie hab' ich geliebt, auf mich ſoll ſich keine Ungetreue beru⸗ fen können. — Somit dankte er dem Alten auſſerſt freundlich für ſeine zärtliche Fürſorge, ſagte, daß es ihn ungemein freue, den alten Widerwillen des Vaters gegen das Schloß überwunden zu ſehen, und meinte nur, daß man das alte Sprichwort: „Eile mit Weile“ beherzigen müſſe; übrigens ſey er überzeugt, daß der Vater nie zu einer andern Wahl ra⸗ 172 then werde, als zu einer, die das Herz des Sohnes getrof⸗ fen, und ſo könne er denn beruhigt die Dinge ihren Lauf gehen laſſen. Damit eilte er aus der Thüre, um Emilien zu empfangen, indem er ſich vornahm, alles aufzubieten, um keinen Verdruß blicken zu laſſen, Alle zu täuſchen und im Un⸗ glück ein ganzer Mann zu bleiben. Der Pfarrer kratzte ſich hinter den Ohren, als er in die Studierſtube zurückſchritt, woſelbſt der Fremde das ganze letzte Geſpräch mit angehört hatte. „Ich hab's immer geſagt,“ brummte er, „der Burſche iſt eigenſinnig und gerade, was man von ihm will, thut er nicht. — „Nun,“ erwiederte der Maler, „laſſen Sie ſich Ihre Mühe nicht verdrießen, wofür ich Ihnen herzlich danke! Fahren Sie nur fort, ſcharf zu beobachten und ſorgen Sie dafür, daß Ihr Sohn mir nicht zu nahe kommt, wenn ich ſpäter in der Geſellſchaft erſchei⸗ ne!“ Beide bekomplimentirten ſich nun zur Thüre hinaus; als ſie aber ſchon an der Treppe waren, behauptete der Fremde, ſeine Handſchuhe vergeſſen zu haben und lief noch einmal ins Zimmer zurück. Unter dem Hauſe trennte er ſich ſofort vom Pfarrer, der ſich auf's Ehrerbietigſte von ihm verabſchiedete und ihm noch lange ſchmunzelnd nachſah. Eduard blieb ſeinem Vorſatze getreu. Er empfieng Emi⸗ lien ſo verbindlich, ja herzlich, er war ſo beredt und über⸗ ſtrömend von Witz, daß das Mädchen ihre Selbſtprüfung von geſtern faſt ganz wieder vergaß und ſich willig von dem Stro⸗ me ſeines Geiſtes hinreiſſen ließ. Die Geſellſchaft war groß und gemiſcht, und nichts war geſpart, was ſie erfreulich und glänzend machen konnte. Des Pfarrers beſter Wein blinkte in einem Heere von Flaſchen und die Kochkunſt hatte nicht verſäumt, ihre Schätze auf's reichlichſte herbeizuſchaffen, ſo daß Eduard in dem Argwohn noch beſtärkt wurde, ſein Vater möge hier überall nicht aus freiem Trieb, ſondern unter dem Einfluſſe eines andern Geſtirns thätig ſeyn. Lieutenant Bom⸗ ſel und Herr Gorg beſorgten die Aufwartung, wobei ihnen 173 der Küſter Türk und der Bettelvogt Löffelmaier an die Hand giengen; auch Petrus fehlte nicht und es ſetzte Jedermann in Verwunderung, daß der ſkrupulöſe Pfarrherr den luſtigen Taugenichts, den er ſonſt nichts gelten laſſen wollte, ſogar in ſein Haus aufgenommen hatte. Noch mehr verwunderte man ſich aber über den Pfarrer ſelbſt, den man ſo aufgeräumt geſehen zu haben ſich nicht erinnern konnte. Es koſtete den Sohn in der That Mühe, in Artigkeiten mit ihm zu wett⸗ eifern; Emilie aber konnte ſich nicht ſatt ſehen und hören an der liebenswürdigen Gewandtheit, womit ihr Freund die Ge⸗ ſellſchaft auf's Mannigfaltigſte durcheinanderzumiſchen, an allen Orten und Enden intereſſante Geſpräche auf die Bahn zu bringen, Spiele zu arrangiren, zu rechter Zeit wieder Pauſen zu machen, zuweilen auch Bomſel und Comp. zu all⸗ gemeiner Ergötzung auf den Schauplatz zu führen wußte. Wenn ihm ſein Vater indeß ſonſt nichts geſpart zu ha⸗ ben ſchien, ſo fiel ihm um ſo mehr bei herannahendem Abend die kärgliche Beleuchtung auf. Er machte auch eine Bemer⸗ kung darüber, erhielt aber von dem Alten den Beſcheid, daß dies abſichtlich ſo angeordnet ſey, weil die Tante ſtarkes Ker⸗ zenlicht nicht ertragen könne. Die viele Anſtrengung hatte ihn nun nach und nach erſchöpft, und er beeiferte ſich, einen Tanz zu Stande zu bringen, um dann ruhig mit Emilien plaudern zu können. Denn er ſetzzte jetzt den Kopf darauf, ſie auf jede Weiſe auszuzeichnen, wie er es auch zuvor bei einem Pfänderſpiele auf's Entſchiedenſte gethan hatte. Wäh⸗ rend er nun mit dem Mädchen im Geſpräch ſaß und der Wal⸗ zer vor ihm auf und nieder taumelte, bemerkte er, daß Emi⸗ lie roth wurde und ſeufzend die Augen niederſchlug; und in demſelben Momente fiel ſein Blick auf einen jungen Mann, den er bisher nicht bemerkt hatte, und der eben unter den Tänzern auf's Graziöſeſte mit vorüberſchwebte. Wie ein Blitz fuhr es ihm durch's Herz, daß dieß derſelbe Fremde ſey, den er in der Kirche und Nachts beim Schloſſe geſehen habe. Er * 174 fixirte Emilien, die ihre Verlegenheit nicht verbergen konnte, ward zerſtreut, ſuchte ſeinen Vater auf, um ihn auszufragen, fand ihn nicht, und kehrte verſtimmt wieder zurück. Denn gerade jetzt, wo er ſich von Mathilden verlaſſen glaubte und mit Emilien nur ein Spiel zu treiben ſich einbildete, befiel ihn eine wüthende Eiferſucht, als wäre er ein plötzlich Ver⸗ armter, dem man auch noch das Letzte rauben wolle. Eben als er wieder zu Emilien trat, ſah er, wie ſie von dem Fremden zum Tanze ſich wegführen ließ, während ſie ſonſt ſelten oder nie getanzt hatte. Von der Tante erfuhr er nur, daß ihnen ſo eben der Fremde als ein reiſender Ma⸗ ler vorgeſtellt worden ſey. Als Emilie zurückkam, wollte er den Fremden fixiren, vermochte aber bei dem ſpärlichen Lichte ſeine Züge nicht deutlich zu erkennen. Er warf gegen das Mädchen ſpielend die Frage hin, ob dieß derſelbe ſey, der ſchon am Sonntage das Glück gehabt habe, ihr aufzuwarten. Als nun Emilie ihm ängſtlich in's Ohr flüſterte: „Ja, lieber Freund; aber ſagen Sie der Tante nichts; es iſt ein Vetter Mathildens, der ſich inkognito hier aufhalten will,“ — ſo meinte er plötzlich klar zu ſehen. Ein ſchöner Better, ſagte er zu ſich, wird das ſeyn; ein Spion iſt's, der zur Kuppelei mithelfen ſollte und nun den Fiſch ſelber angeln will. Emilien war das Geſtändniß im Schrecken vor der ne⸗ benſitzenden Tante entfahren, und ſie hätte es nur zu gern wieder zurückgenommen, denn ſie fühlte wohl, daß ſie nun in ſonderbarem Lichte vor Eduard ſtehen müſſe und ihren letzten Anſpruch auf ihn leichtſinnig verſchleudert habe. Das arme Kind war aber auch wirklich zu beklagen; ſie wußte kaum, wie ſie ihre Sinne zuſammenhalten ſollte. Der Fremde hatte ihr während des Tanzes mehrere von ihren für Eduard ge⸗ ſetzten Melodien vorgeſungen, ſie dann mit Lobeserhebungen darüber überſchüttet und dazu bemerkt, daß freilich die Liebe in allen Künſten des Sieges gewiß ſey; als dabei ihre Hände in denen des Malers bebten, hatte er ſie nicht zum Worte kom⸗ 175 men laſſen, vielmehr einen ähnlichen Panegyrikus über Eduard angeſtimmt und ihr ganz zuletzt geſagt, daß er ſich glücklich ſchätze, ihr zuerſt zu einer Verbindung gratuliren zu dürfen, welche die ganze Verſammlung ſchon als entſchieden anſehe. Sie hatte ihm nur noch zurufen können: Nie, — nie! und wußte nicht, ob er die Worte nur noch vernommen habe. Nun zitterte die Arme vor dem Fremnden, ſie zitterte vor Eduard, die beide Geheimniſſe von ihr in Händen hatten, und die ſie über das Mißverſtändniß in dieſen Geheimniſſen nicht aufklären durfte; ſie zitterte vor der Tante und vor dem Pfarrer, von denen ſie nun nicht mehr bezweifeln konnte, daß ſie Plane mit ihr haben, deren Erfüllung ihr eben jetzt un⸗ möglicher als je ſchien. Aber nicht wohler war ihrem Nebenſitzer zu Muthe. Er verfolgte den Fremden mit den Augen, konnte aber ſeiner nicht habhaft werden, da er immer entweder tanzte oder mit dem Pfarrer auf⸗ und abgieng. Einige Male glaubte er auch, wenn er eben mit Emilien im Geſpräche war, das Laub hin⸗ ter ſich raſcheln zu hören und den Fremden in die nahe Allee verſchwinden zu ſehen. Dadurch beſtärkte ſich ſein Argwohn. Er wollte jetzt nicht mehr bloß eine Rolle durchführen; er empfand wirklich einen unbegrenzten Haß gegen den Fremden. Er kann ja auch das Mädchen bloß verführen wollen, dachte er, und du mußt ſie beſchützen. Dann dachte er wieder, wenn auch nicht, ſo verlange gerade jetzt ſeine Ehre, daß er nicht weiche. So redete er ſich innerlich in eine Zärtlichkeit gegen das Mädchen hinein, die ſich von dem Schmerz um die unge⸗ treue Mathilde nur zu raſch nährte. Die dämmernde Beleuch⸗ tung trug auch das Ihrige dazu bei; denn ebenſo ungewiß, ebenſo von unheimlichem Flüſtern unterbrochen flackerten ſeine Gedanken. Seit Emilie ſich an ihn verrathen hatte, fühlte ſie ſich ganz in ſeiner Gewalt, wie in einem magiſchen Banne; ſie fürchtete ſich, wenn er ſchwieg, ſie fürchtete ſich noch mehr, 176 wenn er den Mund aufthat und doch lauſchte ſie mit wahrer Andacht ſeinen Worten. An den Maler wagte ſie im Augen⸗ blicke gar nicht mehr zu denken; er war wie nicht vorhan⸗ den für ſie. Und dennoch ward es eben jetzt dem ſo gewand⸗ ten Dichter unendlich ſchwer, ein Geſpräch mit Emilien zu führen, da ſich zu viele Gefühle in ihm durchkreuzten, als daß er in den ſicheren Beſitz ſeiner ſelbſt hätte kommen kön⸗ nen. Er wußte wenig aufzubringen, was eine Folge haben konnte; und ſo hätte das Geſpräch geſtockt, wenn auch Emi⸗ lie fähiger geweſen wäre, zu antworten, als ſie es jetzt war, wo ſie die Augen der ganzen Geſellſchaft auf ſich gerichtet glaubte. . Er war daher froh, als die Geſellſchaft des Tanzes ſatt war und zum Aufbruch ſich untereinander wälzte. Eben aber, als er mit Emilien vortrat, bemerkte er Herrn Petrus, wie er gegen eine anſehnliche Gruppe von Herrn und Damen, welche ihn mit Fragen beſtürmten, ſich vertheidigte. Es war von nichts Anderem die Rede, als von den geheimnißvollen Arbeiten in der Grotte, wofür man in Scherz und Ernſt von dem Alleswiſſer Aufſchluß haben wollte. Wirklich hatte Pe⸗ trus theils aus eigenem Antrieb, theils aus Auftrag des Pfarrers ſchon zu verſchiedenen Malen oben ſpionirt, aber immer nichts gefunden, da Eduard ſeit einigen Tagen alle Arbeiten vollendet und den Eingang der Höhle mit Felsblöcken hatte maskiren laſſen. Es war nun dem luſtigen Manne ſehr verdrießlich, einer ſo großen Geſellſchaft gegenüber ſeine Un⸗ wiſſenheit eingeſtehen zu müſſen, um ſo mehr, als Bomſel und Türk, die ihn gerne neckten, ſeine mehrmaligen Beſuche bei der Grotte unter lächerlichen Umſtänden erzählten und da⸗ für auch Gorg und Löffelmaier zu Zeugen aufriefen, welche aus Ehrfurcht vor dem Lieutenant zu Allem, was er Wahres und Erdichtetes vorbrachte, unbedenklich Ja ſagten. Kaum erſah er nun Eduard und Emilien, als ihm eine Kriegsliſt einfiel; er eilte zu ihnen hin und fragte das Mädchen mit 177 pfiffig vertraulicher Miene, ſo als wüßte ſie alle Geheimniſſe Eduards und als wäre er ein untergeordneter Vertrauter von beiden, ob er eingeſtehen dürfe, was es für eine Bewandtniß mit der Grotte habe? Da ſich nun alle Augen forſchend auf Emilien richteten, ſagte Eduard, um die Neugierigen zu foppen: Bei Leibe nicht, Alter! flüſterte aber zugleich dem Mädchen zu: „Und Sie ſollen es nun doch wiſſen, Sie allein ſollen es wiſſen; Sie ſollen ſehen, daß ich ſo wenig anſtehe, Ihnen Geheimniſſe anzuvertrauen, als der Fremde. Ich hole Sie morgen Abend ab.⸗ Eben in dieſem Augenblicke ſtrich der Maler hinter ihnen vorüber. Als ſie nun weg waren, gab es doch Einige, die ſich durch Petrus hatten verblüffen laſſen und ihn noch wahrhaft folterten mit Fragen. War es nun ein Wunder, wenn er ſeine heut mehrfach erhitzte Einbildungskraft behaglich ſpielen ließ und eine weitläufige Geſchichte erzählte, wie Eduard in der Grotte mit Emilien heimliche Zuſammenkünfte gehabt und er Wache geſtanden habe u. dgl.? Was er erfunden hatte, wurde von den zerſtreut Heimwandelnden als unumſtößlich gewiß weiter getragen und noch verbrämt, und berührte ſo auch das Ohr des Fremden, der an Lieutenant Bomſels Seite gieng. Bomſel ſagte mehrere Male mit verſchmitzten Aeug⸗ lein zu dieſem: „J ja! man kann halt nicht wiſſen, — jun⸗ ges Blut, — Gelegenheit, — ja, ja. — Aber Gorg, der mit der Laterne hinterdreingieng und dem Fremden in ſein geheimes Zimmer hinauf leuchtete, benützte den Augenblick, um mit einer ehrerbietigen Verbeugung und aller möglichen Zart⸗ heit, die er in Miene, Geberden und Stimme zu legen wuß⸗ te, ihm zu ſagen: „Glauben Sie nur Alles das nicht! Die Welt iſt gar heimtückiſch; aber der Herr Major iſt gewiß keiner von den Gottloſen.“ — Eduard hatte die Damen auf das Schloß begleitet und mochte nun nicht ſogleich nach Hauſe zurückkehren. Die Nacht 12 178 war ſternenhell und die vielen Heimwandernden auf Berg und Thal mit ihren Laternen nahmen ſich gar romantiſch aus. So demüthig irrten die irdiſchen Lichter unter dem ewigen des Himmels dahin. Der Dichter trank ſich an dieſem voll, indem er ſich auf eine Felſenplatte legte und den Himmel mit Blicken zu durchdringen trachtete. Nachdem er nun eine ziemliche Zeit hier oben in freudig allgemeinen Gedanken verweilt hatte, widerte es ihn an, nach ſeiner Klauſe zurückzuſteuern, wo er nur dem kaum zurückgedrängten ſorgenvollen Unmuth des Tags wieder unter die Hände zu fallen fürchtete. Er ſchritt viel⸗ mehr nach der Mühle zu, wo er immer ein Quartier offen zu finden hoffen durfte. Dort hatte er ſo manche glückliche Nacht zugebracht, ſo lange Mathilde hier war. Das ganze Häus⸗ chen mit ſeiner Rebenlaubbekleidung, mit ſeinem zierlich ge⸗ ſchnitzten Vordach, worunter er oft geſeſſen hatte, die Räder, der murmelnde Bach, der ſchmale Steeg, alles war ihm ſo lieb. Vor Allem aber das Zimmer, deſſen kunſtloſe Einfach⸗ heit zwar kaum eine Bequemlichkeit darbot, das er dafür aber um ſo reicher mit holden Geiſtern, mit tauſend ſehnſüchtigen und liebestrunkenen Liedern bevölkert hatte. Das Häuschen lag jetzt hell vom Mondſchein übergoſſen da, worin das Re⸗ benlaub wonnig flüſternd zu baden ſchien. An mehreren Fen⸗ ſtern war noch Licht. Indeß machte Lieutenant Bomſel große Augen und ſchien in Verlegenheit, als er unſeres Freundes anſichtig ward. „J mein lieber Herr Major,“ rief er, „was ſind mir das für Sachen? Noch nicht zu Bette? Was wird der Herr Vater ſagen?“ Eduard ſagte, daß er bei Herrn Bomſel zu Bette gehen wolle; ob denn ſein Zimmer beſetzt oder ſonſt ein Hin⸗ derniß ſey? „Nein, nein, das nicht,“ entgegnete Bomſel, „aber — aber — es ſoll nicht ganz geheuer im Hauſe ſeyn; es ſtehen ſo viele Mehlſäcke im Gange, daß der Herr Major ſich beſchmutzen werden; und der Gorg hat auch plötzlich das Schar⸗ lachſieber bekommen.“ Da ſteckt Unrath, dachte Eduard und = = —– – =ẽ — — — — 179 drang noch ſtärker in den Lieutenant, indem er ſeine Bedenk⸗ lichkeiten belachte und namentlich meinte, daß das Scharlach⸗ fieber an Bomſels Naſe ſchon lange epidemiſch ſey. Als ſich Bonmſel ſo gedrängt ſah, fluchte er in ſich hinein: „das hat man von ſo verteufelten Mädchenmachereien.“ Dann lachte er pfiffig und ſagte: „Na ja, der Herr Major haben ohne Zweifel den Vogel gewittert. Was kann ich dafür? Ich habe nichts geſagt und das Meinige gethan. Von Spuck iſt nichts in meinem Hauſe, wenn nicht der Herr Major einen die Nacht machen wollen; die Mehlſäcke ſtehen ruhig in der Mühle und Gorg iſt ſo wohl auf, als ein verliebter Häring nur ſeyn kann. Schlafen Sie alſo, bei wem Sie wollen! Im⸗ merzu! Mir kann's Recht ſeyn, wenn man ſonſt nichts dage⸗ gen hat. Ich mache mein Haus für Sie immer auf, bei Tag und Nacht. — „Und in Ewigkeit und Seligkeit,“ ſetzte Petrus hin⸗ zu, der ſich herbeigeſchlichen hatte, um das Geſpräch mit an⸗ zuhören. Der Lieutenant befahl ihm, dem Herrn auf's Zim⸗ mer zu leuchten, da Gorg nicht zu finden war. Dies war Eduarden eben Recht, da er wußte, daß Petrus nichts zu verſchweigen vermochte. In der That waren ſie auch noch nicht die Treppe oben, als Petrus bereits berichtet hatte, daß eben der wunderliche fremde Maler, der heut beim Pfarrer geweſen ſey, hier ſeit einigen Tagen wohne, und ſich vor keinem Menſchen ſehen laſſe, außer im Schloſſe um die Zeit, wenn die gnädige Tante ſchlafe. Den Tag über ſehe man ihn kaum am Fenſter; wenn er ſpazierengehe, ſo ſey es Nachts; malen müſſe er wenig, vielmehr habe Gorg neu⸗ lich einen Stickrahmen hinaufgetragen. Weiter wollte Pe⸗ trus nicht wiſſen und Eduard mußte ſich begnügen. Als das Licht den Gang beſtrich und Eduard ſein Zimmer auf⸗ ſchloß, bemerkte er auf der Schwelle des Nebenzimmers Herrn Gorg friedſam ſchlummernd ſitzen, den Kopf auf die Bruſt geſunken, die Hände im Schooße gefaltet. „In die⸗ 12* 180 ſem Zimmer wohnt der Fremde, ſagte Petrus, und wünſchte — „gute Nacht und Wohlergehn und ein ſchönes Weiblein im Traum zu ſehn.“ Eduard beleuchtete den Schlafenden und ſagte: „Guter, der Du ſchon daran gewohnt biſt, Dich vom Schickſale mißhandelt zu denken, wie ruhig ſchlummerſt Du! Die ſüßen Erinnerungen Deines Lebens ſpielen nur noch im Traume vor Dir hinter einem Flor, den es Dich nicht mehr aufzuheben gelüſtet. Sie ſind für Dich ſchon Engel und Bo⸗ ten einer andern Welt geworden und reißen Dich nicht mehr tückiſch zu einem blutigen irdiſchen Kampfe heraus. Schlaf in Frieden.“ Als er in ſein Zimmer trat, meinte er an der Thüre des Fremden ein Geräuſch zu bemerken. „Hm,“ ſagte er zu ſich, -hat mich der belauſcht und verhöhnt mich nun? Der kann ja wohl auch nicht ſchlafen, aber vor lauter Glück, heimtückiſch geſtohlenem Glück, Raub an mir.⸗ — Eine unbe⸗ zwingliche Luſt bemeiſterte ſich ſeiner, den Fremden zu ſehen; er ſtieg durchs Fenſter auf das Vordach hinaus und kletterte über die wuchtigen Rebenranken gegen das Fenſter im Zim⸗ mer des Fremden vor, welches noch Licht hatte. Das Vordach endete jedoch vor dieſem Fenſter, und er mußte ſich an der Wirthsſchildſtange halten, um vorgebeugt hinein ſehen zu kön⸗ nen. Auch hatte er nicht alles Geräuſch vermeiden können, da ſein Tritt im Mondſchein unſicher war. Plötzlich wurde das Licht im Zimmer verlöſcht, das Fenſter raſch und behut⸗ ſam geöffnet und der Laden von einem Arme zugezogen, wor⸗ an der Aermel eines weißen weiblichen Nachtkleids unverkenn⸗ bar war. Eduard zog ſich höchlich verwundert zurück und um ſo ſchneller, da er gewahr wurde, wie der Nachtwächter eine bedenkliche Aufmerkſamkeit auf ihn richtete. Als er im Zim⸗ mer zurück war, bemerkte er, daß das Schlüſſelloch an der Verbindungsthüre zwiſchen beiden Zimmern eifrig zugeſtopft wurde. „Er hat alſo Jemand bei ſich,“ dachte er, „ich hab's ja geſagt, daß er ein gefährlicher Menſch iſt und Emilien nur — —— 181 ſo im Flug auch mit verführen will. Wie könnte denn auch ein ehrlicher Mann ein ſolches Spionsgeſchäft übernehmen!“ Er horchte noch eine Weile, aber im Nebenzimmer blieb Al⸗ les ſtill. „Nun, nun! ſagte er, „das Pärchen denkt doch zart, es will mich nicht neidiſch machen.“ — Er machte ſich's jetzt bequem, legte ſich an's Fenſter und genoß die friſche Nachtluft, die er mit vollen Zügen trank. Der Vollmond ſchwebte ihm gerade gegenüber, über dem Pa⸗ villon, wo er ſo oft mit Mathilden geruht hatte. Sein Licht ſtreifte eben noch das Dach deſſelben und erhellte die Felſen⸗ ſtufen, die hinaufführten, zauberiſch; in dem Bache ſpiegelte ſich ſein Bild. Wie oft hatte er gerade dies eingerahmte Ge— mälde ſo entzückt betrachtet, wenn kaum genoſſene glückliche Stunden gleichſam noch ſichtbare Fäden von dem einſamen Fenſter zu dem Pavillon hinüber ſpannen. Er war hierherge⸗ gangen, um den Gedanken an Mathilden zu entfliehen, ach! und hier wurden ſie nun erſt recht lebendig. Aber nicht mehr ſo quälend, ſo innerlichſt erbitternd und verzehrend, wie am Tage. Die Nacht übte ihre alte, wehmüthigauflöſende Ge⸗ walt. Der bunte verwirrende Schein, der Lärm des Tags war verſchwunden und mit ihm auch die Plackereien verwor⸗ rener Triebe und ſtreitender Gefühle, alle kalten Berechnun⸗ gen des Verſtandes, alle Sophismen der beleidigten Eitelkeit. Ruhig glänzten oben die Sterne als Bürgen für die Unver⸗ lierbarkeit des einmal tief empfundenen und gewaltig an's Herz geſchloſſenen Glücks. Seine Augen glänzten auch, wie er zu ihnen aufſah, und feuchteten ſich leiſe. Er begriff nicht, wie er immer wieder jenem wilden Kampfe augenblicklich auf⸗ geſchoſſener Zweifel verfallen könne, und gab ſich auf's Neue das Wort, daß er von nun an vertrauen und würdig ſeiner ſchönen Geliebten leben wolle. Aber hinausſingen mußte er wenigſtens noch, was ihn heute gequält hatte, und willig ſtrich ihm auch die Muſe über die mondbeglänzte Stirne; denn wie von ſelber fügten ſich die Worte, die er auch ſo⸗ 182 gleich laut vor ſich hinſprach, wie ſie ihm vor die Seele traten. Wir ſetzen das eine und andere dieſer Lieder hierher, indem wir vermuthen, daß auch der Fremde im Nebenzimmer ſie ge⸗ hört und ſich ſeine Gedanken darüber gemacht haben möge. 1. Haſt ein Leben Du für Andre, Und für mich kein Wort? Liebes Liebchen, o ſo wandre Nur im Leichtſinn fort! Sey Du fröhlich in der Ferne! Mein gedenke nicht! Nimm nur mit Dir Mond und Sterne! Denn ich will kein Licht. Hier ſitz' ich bei rothem Weine, Trinke dumpfe Gluth. . . Ha! in ſeinem dunkeln Scheine Sieht er aus wie Blut. Alte ſelige Gedanken Tanzen mir ein Stück, Tanzen ſich halbtodt und ſchwanken In die Nacht zurück. Du nur, Schöne, bleibſt alleine; Fort, Du ſüßes Bild! Ach, ich ſeufze, ach, ich weine, — Glaub' nicht, daß Dir's gilt! Ihr Wolken jaget, ihr Winde ſchwirrt, Als ob ihr fraget, wo Treu verirrt 5 Und, liebt ſie mich nicht mehr, ſo will ich kein Licht mehr, Und will keine Augen, das falſche zu ſaugen, Und will keine Ohren, um nicht mehr zu hören, Wie Thörinnen Thoren mit Liebe bethören! 183 Pfui, Herz! So wild * Nicht zürne der Süßen! Laß dich ihr Bild noch immer grüßen! Kein Schmerz, keine Qual kann dir nehmen das Glück, Das dein war einmal, kehrt's auch nimmer zurück. Selbſtſüchtiger Thor! Iſt ſie denn nicht mehr ſie, Weil dein Herz ſie verlor? O du liebteſt ſie nie! Nein geliebt haſt du ſie, und du liebſt ſie noch jetzt. So verlaß ſie denn nie, wie ſie herb dich verletzt! Ja, du ſollſt dir ſagen, wie ſchlimm ſie auch iſt, Daß du es zu tragen voll Kräften biſt! So trag ſie im Herzen mit ſtolzen Schmerzen, In rührendem Schimmer, und bleib' ein Mann! Es ſchwinde das Flücht'ge, und bleibe das Tücht'ge, Was Untreu nimmer dir rauben kann:! 3. Zürne nicht! Ich muß erbleichen, Und am Leben ſchaudert mir, Denk' ich, daß ich ſchlug im weichen Herzen eine Wunde Dir. Oder lieber zürne, Süße, Daß mein Herz entbrennt in Gluth, Deiner Augen Blitzesgrüße Ganz ertränkt in Lie besfluth! Zürne, daß Du mir vergeben, Mitleid haben kannſt mit mir, Wenn in Trümmer all mein Leben Bricht erſchreckt in Händen Dir! Zürne, daß ich vor Dir knieen Darf und flüſtern brünſtiglich, Daß ich lieber, als Dich fliehen, Lieber noch will kränken Dich! 184 Zürne, heißgeliebtes Leben, Gieng Dir dieſe Kränkung nah! Aber hör', daß Alles eben Nur aus Lieb' allein geſchah! Zürne denn! Ich will's ertragen, Stolz Dir ſchan'n in's Aug empor. Aus dem Rauch des Zornes ſchlagen Liebesflammen heller vor. 4. Ich will Dich nicht verklagen, Als ob Du wenig ſchriebſt; Es läßt ja kurz ſich ſagen, Daß Du mich herzlich liebſt. Wie viel ich Briefe ſchriebe Und ſüße Lieder Dir, — Mehr, als daß ich Dich liebe, Säng' auch kein Gott aus mir. Sey's denn nur kurz beiſammen, Was Du mir magſt vertrau'n, Laß mich in Deine Flammen Nur auf Minuten ſchau'n! Ich weiß doch: ſie verſprühen Nicht mit dem letzten Wort; Nein, um ſo heißer glühen Sie Dir im Herzen fort. Der Blitz zieht ſeine Spuren Nicht langſam durch die Nacht, Die feurigen Naturen Sind raſch und kurz bedacht. So, wenn die Augen feuchten Sich ſchnell von Sehnſucht Dir, Ein plötzlich Wetterleuchten Läßt zucken Du nach mir. 185 Du willſt mich nicht erſt lehren, Daß Du mir treu und gut; Du willſt mich nicht verzehren Mit übermächt'ger Gluth. Du willſt nur leiſe winken Dem Freund, der längſt verſteht, Was deute jenes Blinken, Das Dir durch's Auge geht. — Am andern Morgen ließ Eduard einen ſeiner vertrauten Arbeiter zu ſich rufen und ordnete an, daß gegen Abend der Eingang zur Höhle geöffnet und eine gehörige Anzahl Lichter herbeigeſchafft, am nächſten Tag in der Frühe aber Alles wie⸗ der in den bisherigen Stand geſetzt werden ſolle. Es kam ihm ſelbſt nun lächerlich vor, daß er in der Nacht auf das Vordach hinausgeſtiegen war, um Localaugenſchein von dem Fremden einzunehmen. Mit dem friſch anblaſenden Tag war auch aller männliche Stolz und Trotz wieder in ihn zurückge⸗ kehrt. Von der Nacht her klang in ihm noch eine ſüße Be⸗ ruhigung wegen Mathilden nach; aber für die Reſignation glaubte er ſich auch etwas erlauben zu dürfen, und bereitete ſich daher recht eigentlich dazu vor, Emilien jetzt den Hof zu machen und wo möglich ein Abentheuer mit ihr zu beſtehen. Es war ihm nun recht lieb, daß er ihr heute die Höhle zei⸗ gen und ſie dadurch ſehr verbinden ſollte. „Bleib nur im Arme Deiner Schönen,“ ſprach er gegen die Thüre des Ne⸗ benzimmers, „Du Allerweltsritter! Das liebe Mädchen ſoll wenigſtens nicht Dir und Deinen Höllenkünſten zum Opfer fallen. Suche ich auch weiter kein Verhältniß mit ihr, ſo will ich Dir doch zeigen, daß ich es redlich mit ihr meine, und Dich will ich jedenfalls bei ihr ausſtechen! In ſo ſtolzer Stimmung nahm er unter dem Vordache ein Frühſtück ein, ohne zu bemerken, wie der Fremde zwiſchen den Fenſtervorhängen durch ihn angelegentlichſt beobachtete; dann trollte er ſich nach Hauſe. 186 Und wie erſtaunte er hier, als er auf ſeinem Sopha ein Ruhekiſſen von wunderbar ſchöner Stickerei fand! War der techniſche Theil der Arbeit muſterhaft zu nennen, ſo vergaß man dieſen ganz über der geiſtreichen Compoſition, die er auf den erſten Blick als die Darſtellung einer Scene aus einer ſeiner eigenen Dichtungen erkannte. In einer Ecke las er das Datum ſeines Geburtstags. Das Geſchenk mußte alſo herein⸗ gebracht worden ſeyn, während er geſtern im Garten war. Er ſann hin und her, woher es wohl kommen könne. Wenn er die Arbeit Emilien zutrauen konnte, ſo wies doch die ge⸗ niale Erfindung nur auf Mathilden; allein wie ſollte Mathil⸗ de aus ſo weiter Ferne her den Weg gefunden haben, auf ſo geheime Weiſe etwas in ſein Zimmer einzuſchmuggeln? Und war es denkbar, daß ſie ein Geſchenk ſollte geſandt haben, da ſie ſeit ſo langer Zeit ihm nicht ein Wort geſchrieben hatte? Er fragte im ganzen Hauſe nach, erhielt aber überall die be⸗ ſtimmteſte Verſicherung, daß man Niemanden, daß man na⸗ mentlich weder Emilien, noch einen ihrer Leute in ſein Zim⸗ mer habe gehen ſehen. Die Verwunderung der Gefragten ſelbſt war ſo ungeſchminkt, daß er an ihrer Wahrhaftigkeit nicht zweifeln konnte, und ſo blieb ihm keine Vermuthung übrig, als die ſchmeichelhafteſte für ſeine Eitelkeit, daß das Geſchenk von einem Unbekannten herrühre, der ihm ſeine Ver⸗ ehrung habe bezeugen und ihm zugleich den Dank dafür er⸗ ſparen wollen; und zwar mußte der Unbekannte aus roman⸗ tiſcher Ferne ſeyn, denn in der ganzen Umgegend war Nie⸗ mand, von dem ein ſolcher Gedanke glaubhaft geweſen wäre. Die Tante hatte während des Mittageſſens eine gewich⸗ tige Rede an Emilien gehalten, worin ſie ihr endlich mit dem Plane einer Verbindung mit Eduard direkt zu Leibe ge⸗ gangen war. Das arme Kind, jetzt ganz unfähig, ja ſchau⸗ dernd, hierüber nur nachzudenken, war nach manchen lebhaf⸗ ten Zwiſchenreden in Thränen ausgebrochen und hatte endlich erfahren müſſen, daß der Tante ihre nähere Vertrautheit enn —⸗ — — 187 mit dem Fremden nicht entgangen war. Der klugen Frau war eine ſolche Gelegenheit ſehr willkommen geweſen, um eine wohlgeſetzte Moralpredigt vom Stapel laufen zu laſſen, obgleich ſie von den heimlichen Beſuchen des Malers nichts wußte; aber Emilie, die jeden Tadel der Tante noch als ein Orakel hinnahm, war dadurch nur in um ſo grßere Ver⸗ wirrung gerathen. — Während nun die würdige Dame ihre Sieſta hielt, er⸗ ſchien abermals der gefürchtete und erſehnte Fremde; und, wenn Emilie Anfangs erſchrocken war, ſo beſaß ſie doch auch mädchenhaften Trotz genug, um gerade jetzt ſeines Kommens recht froh zu werden und im Stillen über die Tante zu trium⸗ phiren. Wenn aber auch nicht dieſer beſondre Grund ſtattge⸗ funden, wenn ſie nicht überhaupt im tiefſten Herzen trotz al⸗ len Tadels eine zärtliche Empfindung dieſem Beſuche entge⸗ gengebracht hätte, ſo war die Art, wie er heute auftrat, ge⸗ eignet genug, alle unang enehmen Vorſtellungen bei Emilien zu zerſtreuen. So heiter, ſo geſprächig, ſo unerſchöpflich an guten Einfällen meinte ſie ihn noch nie geſehen zu haben. Von der geſtrigen Verſtimmung war keine Spur mehr zu be⸗ merken. Im Gegentheil brachte er Eduards Namen faſt kaum auf die Lippen, und that ganz, als ob von einem Verhält⸗ niſſe zwiſchen dieſem und Emilien nie die Rede geweſen wäre. Er ſchien vielmehr ſeines Sieges bei ihr ſo gewiß, daß es ihm allerdings leicht wurde, dieſen wirklich herbeizuführen. Emilie glaubte, daß Eduard ſie nun ſchon mit dem Fremden im Verdacht habe, daß er ihr nie mehr trauen könne; Cöle⸗ ſtinens Prophezeiung fiel ihr wieder ein, und, wenn ſie dieſe von Anfang an auf den Maler bezogen hatte, ſo ſchien ſein heutiges Benehmen dies ganz zu rechtfertigen. Er ſprach von ihren Freundinnen und wußte ſie ſo liebevoll und fein zugleich zu ſchildern, daß die ganze Schilderung zu einem unausge⸗ ſprochenen, aber nur um ſo deutlicheren Lobe Emiliens wurde. Er verbreitete ſich jetzt mit Sachkenntniß über ihre Compoſi⸗ 188 tionen, die er wieder mitgebracht hatte; und dieſe Kenntniß flocht ſich nun als eine neue Glorie um ſein geiſtvolles Ge⸗ ſicht. Er fragte nach Emiliens Zeichnung und fand mit Lä⸗ cheln, daß dem Kopf des Dichters jetzt fremde, und unver⸗ kennbar ſeine eigenen, Züge beigemiſcht waren. Da er ſich nicht enthalten konnte, hierüber eine Bemerkung zu machen, wollte Emilie erröthend das Bild wegziehen. Er aber ſagte: „Warum wollen Sie mir die Freude rauben, dieß Bild zu betrachten, das mir den größten Antheil erweckt? Es giebt nichts Anmuthigeres, als ein ſolches unwillkührliches ſtillſchwei⸗ gendes Geheimniß, über welches man freilich auch nicht mit Worten ſich verſtändigen kann. Er drückte hiebei dem Mäd⸗ chen die Hand, welche bänglich in der ſeinigen zitterte. Nach⸗ dem er die Zeichnung längere Zeit angeſehen hatte, fieng er wieder an: „Es iſt wohl unbeſcheiden, daß ich Ihre Geduld ſo lange mißbrauche. Allein Sie entſchuldigen mich vielleicht, wenn Sie erfahren, daß dies Bild mich an einen merkwürdi⸗ gen Fall in meiner Familie erinnert, daß ich dabei lebhaft einer lieben Verwandten gedenken muß, die auf eine unge⸗ wöhnliche und höchſt unerwartete Art das Glück ihres Lebens fand.“ Emilie horchte hoch auf und bat, ihr die Geſchichte mitzutheilen. „Meine Verwandte,“ begann er, „welche ich Roſa nen⸗ nen will, da ſie in der That mit einer zarten friſchen Wald⸗ roſe von jeher die größte Aehnlichkeit hatte, wuchs in einem vornehmen und reichen Hauſe als einziges Kind auf. Maan konnte ſich keine größere Verſchiedenheit denken, als die zwiſchen ihr und ihren Eltern ſtattfand. Hatten dieſe nur für das rauſchende Weltleben Sinn, ſo widerte dieſes die Tochter an, welche vielmehr in ſich gekehrt war und hinter einem anſpruchsloſen Betragen das zarteſte, für Freundſchaft und Liebe empfänglichſte Gemüth verbarg. Sie that zwar den Eltern den Gefallen, mit in Geſellſchaft zu erſcheinen, und betrug ſich darin eben ſo würdig als einfach. So oft ſie aber = — — — = — — —, — — — —. — == =— — — — — ——. tniß 189 nur konnte, ſah man ſie allein für ſich beſchäftigt. Wie ſie nun ſelbſt in dieſem Hauſe als ein fremdes Weſen erſchien, ſo war es auch eben recht das Fremde, Wunderbare, Selt⸗ ſame, woran ihre Seele hieng. Der geſellſchaftliche Glanz und Lärm ſchien ihr das Alltägliche und Gemeine, das ganze Stadtleben kam ihr wie das Getriebe des Wochenmarkts vor, dem ſie gerne auswich. Die umgebende Natur war wenig anziehend; auch beſchränkte ſich ihr Naturgenuß faſt ganz auf einen übrigens reizend angelegten Garten ihres Vaters. So ſehnte ſie ſich nun immer über die fernen blauen Berge nach fremden Ländern, vor Allem nach dem Meere hinaus, und ward nicht müde, die Bibliothek ihres Vaters nach Reiſe⸗ beſchreibungen und landſchaftlichen Anſichten zu durchforſchen. Hier lag ihr denn auch ein reicher Stoff vor. Abbildungen von Nord⸗ und Oſtſeegegenden waren in Menge vorhanden; aber ſie hielt ſich lieber an die indiſchen und amerikaniſchen Landſchaften, bis ſie endlich an ein Prachtwerk über Italien kam, welches ſie von da an allem Uebrigen vorzog. Neben dieſer Sehnſucht entwickelte ſich frühe bei ihr ein achtungs⸗ werthes Talent für Malerei und man konnte ihr nichts An⸗ genehmeres thun, als wenn man ſie in den bedeutenden Bil⸗ dergallerien ihrer Stadt Stunden, ja Tagelang verweilen ließ. Und, ſoll man nun zu dieſen Liebhabereien noch eine dritte nennen, ſo war es die, in einem gewiſſen unbewohn⸗ ten, aber noch aus früherer Zeit in wohnlichem Zuſtande er⸗ haltenen fürſtlichen Schloſſe in der Nachbarſchaft ſich herum⸗ zutreiben. In dem überladenen Geſchmacke des vorigen Jahr⸗ hunderts gebaut, mit Kuppel und ſonderbar geſchweiften Sei⸗ tenflügeln, voll Zierrathen und vielfach verſchlungenen Trep⸗ pen, die zu einem um das Ganze laufenden Altan führten, machte daſſelbe einen wunderlichen Abſtich gegen die älteren oder ganz modernen Bauten der Reſidenz. Ringsum ein dü⸗ ſterer Park, in der Nähe nur ein Wirthshaus, weit und breit Grabesſtille und von dem Vorplatze aus eine unermeßliche 190 Ausſicht in die Ebene, — und nun das Gebäude ſelbſt noch alle Anzeichen tragend, daß es bewohnt ſey, während an den hohen Fenſtern nur die ſeidenen Vorhänge im Windzuge weh⸗ ten und keine menſchliche Seele ſich blicken ließ, — das Alles kam dem Mädchen ſo wehmüthig, ſo traulich, ſo rührend vor. Mit unendlichem Vergnügen ſaß ſie Abende hindurch in den ſtillen Boudoirs auf den alten ſammtenen Ruhebetten, auf den vergoldeten Seſſeln, unter den ungeheuern Wandſpiegeln und zauberte ſich träumend eine untergegangene Welt herauf, worin ihr heimiſch und doch ſchauerlich zu Muth ward. Auch dieſe ſtille, verfallende Pracht war ihr gegenüber von den eitlen modernen Prunkgemächern des elterlichen Hauſes eine fremde Welt, nach welcher ſie ſtets eine tiefe Sehnſucht hin⸗ auszog. — Fand ſie nun aber zu Hauſe Niemanden, dem ſie ſolche geheimen Neigungen und Wünſche hätte mittheilen können, ſo ſchlüpfte ſie um ſo lieber in das Nachbarhaus hinüber, wo zwei Kinder eines alten ſchlichten Organiſten, Serafine und Otto, ihr eine vertraute Geſellſchaft waren. Was aber hier das Mädchen anzog, war ebenſowohl als das, was ſie im elterlichen Hauſe abſtieß, die durchgängige Verſchiedenheit der Charaktere. Serafine iſt ſchon durch ihren Namen als ein hochſinniges, über dem Treiben der Welt hin nach ewigen Dingen blickendes Weſen bezeichnet. Otto dagegen war ein heller, praktiſcher Kopf, leicht zu faſſen und ſchnell auszu⸗ führen geſchickt, immer auf den nächſten Zweck bedacht, ohne doch für erheiternde, für geiſterhebende Nebenbeziehungen un⸗ empfänglich zu ſeyn. Schien Serafine nur aus höheren Re⸗ gionen zur Erde niedergeſchwebt zu ſeyn, ſo war Otto recht aus dem tiefſten Kerne derſelben heraufgequollen. Und, wenn denn jene Alles in's Allgemeine verflüchtigen, dieſer Alles für den nächſten Zweck verwenden wollte, ſo bildete Roſa mit ihrem beiden Gebieten liebevoll zugewandten Sinne ein an⸗ muthiges Mittelglied zwiſchen den Geſchwiſtern. Sie wußte 191 die Schweſter zur Theilnahme an manchen wilden, vom Bru⸗ der herriſch angeordneten, Spielen zu bewegen; ſie wußte aber auch dieſen feſtzuhalten, daß er mit andächtiger Miene den Mährchen und Weiſſagungen Serafinens zuhörte. Eben dieſe Richtung nach verſchiedenen Seiten hin, die Verdopp⸗ lung der getheilten Theilnahme, die beſtändige Aufforderung zu freundlicher Vermittlung, all das füllte das Liebesbedürf⸗ niß Roſas in früheren Jahren nicht bloß aus, ſondern ſtei⸗ gerte es vielleicht noch über ihr Alter hinaus. Je⸗ weniger ſie am väterlichen Heerde Gelegenheit fand, ihre Zärtlichkeit anzubringen, um ſo mehr und um ſo entzündlicherer Stoff ſammelte ſich in ihrem Inneren. Früh zwar, in den Jahren, deren Erinnerung von der mächtigeren Gegenwart der darauf folgenden verſchlungen wird, ſchied der Knabe aus dem Kreiſe aus, indem ein Oheim ihn mit nach Italien nahm, um ihn dort für ein bedeutendes Bankiergeſchäft heranzubilden und dereinſt an ſeine Stelle zu ſetzen; aber um ſo inniger blieben ſich die Mädchen verbun⸗ den und geſellten ſich nach und nach gleichgeſinnte Freundin⸗ nen zu. Die von Otto ergriffene Beſtimmung hatte ihn in Roſa's Augen, — wenn nicht herabgeſetzt, doch ziemlich gleich⸗ gültig gemacht. Sie ſah ihn für einen Verlorenen an und nahm ſich vor, ihn zu vergeſſen. Zu Zeiten konnte ſie auch recht unmuthig über ihn werden. Aber ſie hielt wenigſtens ihren Vorſatz, nicht mehr von ihm zu ſprechen, obgleich ſie gerade mit ſeiner Schweſter immer in der engſten und zärt⸗ lichſten Verbindung blieb. Wenn ihr nun bei ihren Studien italieniſcher Landſchaften dennoch oft unwillkührlich ſein Bild wieder vor die Seele trat, ſo konnte ſie ſich zwar einer ge⸗ wiſſen fortwährenden Theilnahme für ihn nicht erwehren, aber bei zunehmenden Jahren und geſteigerten romantiſchen Anſich⸗ ten und Bedürfniſſen bedauerte ſie es nur um ſo mehr, daß er ihrem Bunde abtrünnig geworden war und ſich, wie ſie meinte, der gemeinſten Art von irdiſcher Exiſtenz zugewendet 192 hatte. Da er überdies immer ſeltener ſchrieb und ſelbſt ſeine Schweſter anfieng, ihn als ein Weltkind verloren zu geben, ſo verlor ſich allmählig auch die letzte Spur ſeines Einfluſſes, und um ſo mehr, als die Mädchen eben damals in die Jahre traten, worin ein geheimnißvoller Zug treibt, das männliche Geſchlecht von einer ganz neuen Seite anzuſehen. Freilich fanden ſie ſich beide in dieſes Stadium mehr von auſſen hin⸗ übergeleitet, als innerlich angeregt, da bei beiden einer lang⸗ ſameren natürlichen Entwicklung eine innerliche Urſache ent⸗ ſprach. Beſtand nun dieſe bei Serafinen in der früh gewon⸗ nenen Spannung und Erhebung ihres Geiſtes zum Ueberirdi⸗ ſchen, ſo ſchien Roſa eher der erwachſenen Freundin gegen⸗ über längere Zeit noch ein Kind zu bleiben, wie ſie denn auch in ihren Liebhabereien ſtandhaft fort beharrte. So mochte es freilich kommen, daß Roſa die Menge männlicher Jugend, die ſich in ihres Vaters Hauſe herum⸗ trieb und ihr mit Beeiferung den Hof machte, Anfangs mit ganz gleichgültigen Augen anſah, nachher aber, als wenig⸗ ſtens von auſſen her ihr gewiſſe Bedürfniſſe bekannt gewor⸗ den waren, unter dem ganzen Haufen nichts Anziehendes fin⸗ den konnte. Hatte ſie erſt mit einem gewiſſen Leichtſinne ihre Beobachtungen angeſtellt, ſo wurde ſie durch Winke von Be⸗ kannten, durch Aufforderungen ihrer Eltern und beſtimmt aus⸗ geſprochene Bewerbungen bald veranlaßt, eine genauere Prü⸗ fung anzuſtellen, welche denn gar nicht zum Vortheil ihrer Freier ausfiel. Vielleicht fühlte ſie es ſelbſt nicht ſo deutlich, daß alle derlei Anmuthungen für ihre Geſammtentwicklung zu frühzeitig kamen. Um ſo klarer war es ihr aber, daß ſie je⸗ denfalls an allen ihr bekannten jungen Männern dasjenige vermißte, was ihr jedenfalls unumgänglich nothwendig er⸗ ſchien, wenn ſie ſich verlieben ſollte, eben nämlich jener An⸗ hauch des Fremden, Wunderbaren, Seltſamen, welcher ih⸗ rem eigenen Weſen einen ſo eigenthümlichen Reiz gab. Da übrigens die reiche und liebenswürdige Erbtochter auch bei £ S —, — — £R —, — — — — — — Re —— — — — —— —. +2 R R — — 193 einer eigenſinnigen Wahl keine Gefahr lief, wurde ſie von den Eltern nicht eben gedrängt und lebte ſo einige Jahre in unſtetem Schwanken hin, bejahend und verneinend „ſuchend und das zweifelhaft Gefundene wieder verwerfend. Nun traf es ſich, daß bei Hofe ein fremder Prinz zum Beſuche erwartet wurde, von dem ſchon ſeit längerer Zeit die mannigfaltigſten Gerüchte gegangen waren. Derſelbe war mit ſeiner der modernen Zeitrichtung zugewendeten Familie zerfal⸗ len und hatte weite Reiſen, erſt nach Amerika und dann nach Indien, unternommen. In Berichten ſeiner Reiſegenoſſen war er ſowohl als trefflicher wiſſenſchaftlicher Beobachter, wie als geiſtvoller Maler höchlichſt gerühmt worden, und die Maſſe von Kiſten, die er vorausgeſandt hatte, ließ allerdings bedeutende Schätze erwarten, deren Anblick dem dortigen Hofe zu Theil werden ſollte. Kam nun hiezu noch, daß ſich der Prinz aus alter Liebhaberei jenes unbewohnte Schloß in der Nachbarſchaft zum Aufenthaltsort ausgebeten hatte, ſo iſt wohl begreiflich, daß Niemand ſeiner Ankunft ſo begierig entgegenſehen konnte, als Roſa, deren Lieblingsneigungen durch Alles, was ſie von dem intereſſanten Manne hörte, ſo ausnehmend geſchmeichelt war. Seine wirkliche Erſcheinung aber war in jeder Weiſe geeignet, dieſes Intereſſe zu rechtfertigen und noch zu ver⸗ mehren. Er war ein Mann in den beſten Jahren, von der feinſten Bildung, die durch den langen auſſereuropäiſchen Auf⸗ enthalt noch einen eigenthümlichen, angenehm bizarren An⸗ ſtrich erhalten hatte. Ein gewiſſer melankoliſcher Zug, Folge von Familienverhältniſſen ſowie von dem langgeführten Pil⸗ gerleben, machte ihn für das weibliche Geſchlecht um ſo rei⸗ zender, als er ſich eben um dieſes gar nicht beſonders zu be⸗ kümmern ſchien. Wollte man Anfangs wiſſen, daß er auf der Reiſe des Guten zu viel gethan habe, ſo wurde das von ſämmtlichen Begleitern auf's Beſtimmteſte widerſprochen; viel⸗ mehr ſchien ein anderes Gerücht aus guten Quellen zu kom⸗ men, daß nämlich der Prinz früher in einem ſehr leidenſchaft⸗ 13 194 lichen Verhältniſſe mit einer verwandten Dame geſtanden habe, dieſe aber in Folge ſeines Zerwürfniſſes mit ſeinem Hofe ihm abſpenſtig gemacht und zum Uebertritt in ein Kloſter vermocht worden ſey. Man verſicherte, daß er noch immer ſchwärme⸗ riſch an ihr hänge und wollte ſogar wiſſen, daß er während ſeines längeren Aufenthalts in Italien, woher er jetzt eben kam, in myſtiſcher Verirrung des Gefühls zur katholiſchen Kirche übergetreten ſey. Roſas Vater hatte den beſondern Auftrag erhalten, die Wohnung des Prinzen einzurichten und zur Annehmlichkeit ſeines Aufenthalts die nächſten Anordnungen zu treffen; ſo ergab es ſich von ſelbſt, daß auch ſie mit ihm in Berührung kam. Der Prinz mußte ein feiner Kenner des weiblichen Herzens ſeyn; denn, ohne daß Roſa ſich jemals ausgeſpro⸗ chen hätte, hatte er ihr bald alle ihre Liebhabereien abge⸗ merkt, und, je mehr dieſe mit ſeiner eigenen Sinnesweiſe über⸗ einſtimmten, um ſo größeres Wohlgefallen fand er an der lieblichen Blume, deren geheimnißvoller Duft von ihrer näch⸗ ſten Umgebung gar nicht erkannt zu werden ſchien. Er zeich⸗ nete ſie daher auf jede Weiſe aus und ſuchte ihr alle Schüch⸗ ternheit ſich gegenüber abzugewöhnen. Eben eine ſolche In⸗ dividualität mochte auch dem Vielgereisten neu vorkommen. Da nun der Prinz bei Hof und in der Stadt Mode war und ein näheres Verhältniß zu ihm nur Glanz und Ehre brachte, ſo legten Roſas Eltern ihr nichts in den Weg, wenn ſie ſo oft als möglich von den holſteiniſchen Roſſen des Prinzen nach dem Schloſſe ſich abholen, oder von ihm in der Stadt ſich herumführen ließ. Man hoffte vielmehr, eben dadurch in dem Mädchen mehr Sinn für großes Weltleben, mehr Ehrgeiz und Neigung zu einer glänzenden Verbindung zu wecken und zu nähren. Nicht nur alſo, daß der Prinz bei allen öffent⸗ lichen Feſten Roſa ſichtlich vorzog, namentlich oft auf Bällen, da beide nicht tanzten, ſie ganze Abende hindurch angelegent⸗ lichſt unterhielt, — er gab ihr auch eigene Feten auf ſeinem len hbe, ihm ncht tme⸗ end en en 195 Schloſſe, nahm ſie zu Jagdparthieen u. dgl. mit, und oft genug hatte er ſie mit ihrer Mutter in ſeinem engſten Cirkel bei ſich. Bald hatte er ihr alle ſeine Reiſen aus Tagebü⸗ chern mitgetheilt und ihr jede aufgenommene Skizze vorgelegt. So ward ihr die ſeltſame Fremde unmerklich zur Heimath, und ſie beſchiffte das Meer in Gedanken ſo leicht, als ſie in des Prinzen elegantem Wagen fuhr. Kaum hatte ſie ihn merken laſſen, welche eigenthümlichen Gedanken ihr das Schloß frü⸗ her erweckt habe, ſo machte er ihr mit dem größten Vergnü⸗ gen die Freude, alle ſeine Leute in Figuren des vorigen Jahr⸗ hunderts zu maskiren und ihr ſelbſt als ein zärtlicher Prinz aus jener Zeit entgegenzutreten. Ja ſie wurde ſogar von ei⸗ nem Gemälde überraſcht, das er mit Liebe ausgeführt und worauf er ſie als Kind in ihren ſinnigen Träumereien unter den Trümmern einer vergangenen Zeit dargeſtellt hatte. Daß nun Alles dieſes auf Roſa einen bedeutenden Ein⸗ druck machen mußte, iſt natürlich. Sie glaubte jetzt zum er⸗ ſten Male zu leben, ſich als eine beſtimmte Geſtalt zu empfin⸗ den, — um es kurz zu ſagen, ſie verliebte ſich in den Prin⸗ zen, ohne eigentlich recht zu wiſſen, was ſie that. Man wollte wiſſen, daß auch der Prinz in ſeinen gewohnten Neigungen merklich gewankt habe und daß Einiges vorgegangen ſey, was der Stadt bereits von einer auffallenden Verbindung zu re⸗ den Gelegenheit gegeben habe. Es möchte indeſſen ſchwer zu ſagen ſeyn, wie Roſas Stimmung ſich in jener Zeit beſtimmt geſtaltet habe. Denn wie vermöchte ein Fremder das zu er⸗ gründen, was dem eigenen Herzen unergründlich bleibt? Bei ihrem Alter, bei der ganzen Art ihrer körperlichen und geiſti⸗ gen Entwicklung, bei ihrer Sinnesweiſe überhaupt mußte dieſe erſte Liebe zu einem romantiſchen Mährchen werden, durch deſſen Labyrinth ſie ſelbſt keinen Faden hatte. Dazu kam noch, daß allmählig das Gerücht ſich verbreitete, die Spannung des Prinzen mit ſeinem Hofe ſey durch unerwartete politiſche Con⸗ junkturen beſeitigt und nun auch Hoffnung vorhanden, daß 13 *⁹ 196 er mit ſeiner klöſterlichen Geliebten doch noch vereinigt wer⸗ den könne. Ob Roſa dies nur von außen her erfuhr, ob der Prinz ſelbſt Merkzeichen einer ſolchen Veränderung gab, iſt nicht bekannt geworden. Allein natürlich iſt es wohl, daß durch die Beimiſchung ſolcher Nachrichten Roſas Neigung zu dem Prinzen einen wunderlich unbeſtimmten Charakter erhal⸗ ten mußte. Bei der zarten Geſinnung beider und bei der Weltgewandtheit des Prinzen hätte man indeſſen vielleicht von all dem kaum etwas erfahren, wenn nicht ein Zufall die Ver⸗ anlaſſung dazu gegeben hätte, daß Roſa an Seraphinen Mit⸗ theilungen machte, die ſie ſonſt vielleicht nicht einmal in ei⸗ nem Tagebuch niedergelegt haben würde. Die Freundin war nämlich zu einer entfernten Ver⸗ wandten abgerufen worden, um ihr an ihrem Kranken⸗ und Sterbebette beizuſtehen, was dem frommen Sinne des Mäd⸗ chens ſo beſonders zuſagte. Ihr nun, und gerade nur ihr von ihrer gegenwärtigen Lage Nachricht zu geben, konnte Roſa ſich nicht enthalten, da ſie überhaupt ſich auszuſprechen einen begreiflichen Drang fühlte und ſowohl Seraphinens Charakter, als ihre gegenwärtige Unfähigkeit zu antworten eine ganz freie Mittheilung, faſt ſogar in der Form eines Tagebuchs möglich machte. In dieſen Briefen nun ward freilich die ei⸗ genthümliche Stimmung Roſas, wenn nicht klar ausgedrückt, doch in ſo mannigfaltigen Beziehungen angedeutet, daß ſich der reizendſte Einblick in ihr ſchönes, zartes, zur Liebe ge⸗ ſchaffenes, jetzt noch ſcheu ſchwärmendes Gemüth eröffnete. Zwar wollte weder Seraphine, noch eine andere Freundin, der ſie aus Mißtrauen gegen ſich ſelbſt Roſa's Briefe mit⸗ theilte, im Anfang die menſchlich ſchöne Bedeutung des Ver⸗ hältniſſes anerkennen. War Seraphine über einzelne beſon⸗ dere Vorfälle, über nähere Berührung der Perſönlichkeiten und dgl. ſcrupulös, ſo gieng die Freundin noch weiter und fand das ganze Verhältniß unſtatthaft, unzweckmäßig, zwei⸗ deutig, ja verdammlich, weil der Prinz eine Braut habe. der 197 Während nun die Freundin in dieſem Sinne an Roſa ſchrieb, und ihr nach ihrer ungeduldigen Weiſe höchſt energiſch aus⸗ einanderſetzte, wie eine ſolche Liebelei gar keine erkleckliche Folge haben könne, hütete ſich Seraphine, ſogleich laut zu werden, wie denn überhaupt ihr hoher und feiner Sinn ſie nicht an Roſa irre werden ließ, wenn ſie auch Einiges an ihr nicht im Augenblicke zurecht zu legen wußte. Dabei kamen die ihr zunächſt obliegenden frommen Pflichten, welche ihr das Schreiben verboten, gerade ſo lange zu Hilfe, bis ein frem⸗ der mächtiger Einfluß ihr Urtheil ſelbſt ganz anders beſtimmte. Und dieſer Einfluß kam von Niemanden anders, als von ihrem Bruder Otto, den die Sterbende vor ihrem Tode gleichfalls noch zu ſehen gewünſcht und der ſich von dieſem Wunſche hatte beſtimmen laſſen, eine ohnedies projektirte Reiſe nach Deutſchland früher zu unternehmen. Es hatte ganz in Ottos Sinne gelegen, die Seinigen ſo lange in Un⸗ gewißheit über ſich zu laſſen, bis er ihnen als fertiger Mann mit beſtimmten ehrenvollen Ausſichten entgegentreten könnte. Ein tiefer Zwieſpalt in ſeinem Innern hatte dieſes Ziel län⸗ gere Zeit hinausgeſchoben; denn, nachdem er bereits die Kauf⸗ mannſchaft vollkommen erlernt und ſein Oheim ihn ſogar zum Geſellſchafter angenommen hatte, brach die Neigung zur Ma⸗ lerei, der er früher nur als Dilettant Statt gegeben hatte, mit ſolcher Gewalt in ihm hervor, daß er nicht zauderte, in ihr ſeinen Beruf für das Leben zu erkennen. Es koſtete frei⸗ lich einen längeren Kampf mit dem Oheim, der ſonſt ganz in ihn verliebt war; allein zum Glück hatte ſich endlich unerwar⸗ tet ein kaufmänniſcher Freund, gleichfalls ein Verwandter des Oheims, gefunden, dem das Geſchäft mit vollem Vertrauen übergeben werden konnte, und Otto hatte den Vortheil, eine bedeutende Summe in der Handlung laſſen und nun ſorglos ganz ſeiner Kunſt leben zu können. So war er in eine Lage verſetzt worden, wie ſie ein Künſtler nicht beneidenswerther ſich wünſchen kann. Er hatte eine der ſchönſten Villen bei 198 Neapel angekauft und ſie ganz ſo eingerichtet, wie Wünſche für die Gegenwart und für eine unbeſtimmte Zukunft es nur immer fordern konnten. Seraphine war auf's Angenehmſte von ihm überraſcht. Sie ſelbſt hatte darauf reſignirt, ihn als einen verſtändigen Kaufmann unnd gewandten Börſenſpe⸗ kulanten wiederzuſehen; und nun trat er als Meiſter in einer Kunſt auf, worin ſie dem bohen Fluge ſeiner Gedanken kaum zu folgen vermochte. Wenn es nun überhaupt dem Fremden gelingt, in ver⸗ worrene, einſeitig feſtgerannte Verhältniſſe der Heimath ſchnell ein beruhigendes Licht zu bringen, ſo traf diesmal mehreres zuſammen, um den Bruder in dieſer Weiſe beſonders wirk⸗ ſam erſcheinen zu laſſen. Schon überhaupt war der Beiſtand einer kräftigen männlichen Natur dem bekümmerten, in mannig⸗ faltigen Beſorgungen zerſtreuten Mädchen willkommen; aber, da er nun nach ſo Vielem zu fragen anfieng, was ihm von früheren Zeiten her noch im Gedächtniſſe geblieben war, er⸗ quickte es die Schweſter ungemein, wie er die Verhältniße ſo richtig aufzufaſſen, für ſcheinbar Unentwirrbares ſo leicht die Auflöſung an die Hand zu geben wußte. Von Roſa hatte ſie ihm Anfangs gar nicht geſprochen, weil ſie ſich davon mehr als von Anderem innerlichſt bedrückt fühlte. Um ſo mehr erleichtert fühlte ſie ſich, als Otto von freien Stücken nach ihr zu fra⸗ gen begann und in der Art ſeiner Fragen ein ihm ſelbſt viel⸗ leicht unbewußtes, von der früheſten Kindheit ſich herſchreiben⸗ des Intereſſe ſich zu erkennen gab. Sie erzählte, was ſie zu erzählen wußte, und gab ihre Anſicht über das ganze Ver⸗ hältniß ungeſchminkt preis, indem ihrem idealiſchen Sinne Manches viel zu gewagt, unförmlich und Argwohn erweckend vorkam. Allein der Bruder nahm Alles von vorn herein ganz anders; er ſah in der ganzen Liebſchaft mit dem Prin⸗ zen nur die erſte ſchwärmeriſche Enthüllung einer ſchönen, zarten, ganz zur Liebe geſchaffenen Natur. Seraphine ſtritt mit ihm und freute ſich endlich, ihm Roſas Briefe mittheilen nd 199 zu können, weniger um Recht zu behalten, als un ſich ſelbſt beſiegt zu ſehen. Dieſe Briefe nun wurden für Otto das an⸗ genehmſte Studium. Er hatte zwar nur das Bild von Roſas Kindergeſtalt in ſich; aber di es Bild mußte faſt unbewußt mit ihm aufgewachſen und zu einem begleitenden Engel ſeines Le⸗ bens geworden ſeyn. Je weniger er das ausſprach, um ſo mehr leuchtete es aus dem Intereſſe vor, das er unter dem Scheine ſpielender Gleichgültigkeit an ihr nahm. Er hatte bald ſeiner Schweſter Alles abgefragt, was ihm für die Zwi⸗ ſchenzeit ein Bild geben konnte, und wie natürlich war es, daß Seraphine hier mit den wärmſten Farben malte, je we⸗ niger ſie mit den letzten Wochen zufrieden ſeyn zu können glaubte! Und doch war all dies Poſitive, was er erfuhr, nicht das, was ihn an den Träumereien über Roſa ſo geheimniß⸗ voll feſthielt. Vielmehr nahm er ſolche Nachrichten nur als Beſtätigung eines längſt gehegten und nach und nach unum⸗ ſtößlich gewordenen Glaubens hin. Je mehr er nun in Se⸗— raphinen ſelbſt eine Schwärmerin erkannte, um ſo mehr fand er ſich verpflichtet, Roſas natürliche Entwicklung geheim und ausgeſprochen gegen ſie in Schutz zu nehmen, und eben das, was bei der Schweſter den Zweiſel aufgeregt hatte, wurde für den Bruder zum lieblichſten Beweiſe ſeiner vorgefaßten Meinung. Aller Anfang, ſagte er zu ſich, iſt ſchwer, und führt faſt gewöhnlich eine Inconvenienz mit ſich, weil es der Seele vielmehr um ſich ſelbſt, als um die Sache zu thun iſt. Mir ſelbſt iſt es ja zu verſchiedenen Malen ſchon begegnet, daß ich mich auf's zärtlichſte geliebt glaubte, und doch mußte ich hinterdrein mich überzeugen, daß ich nur zum zu fälligen Anſtoß für eine durch ganz andere Elemente vorbereitete Lei⸗ denſchaft gedient hatte. Thoren, die da glauben, daß ächte Liebe nur ſo über Nacht den Menſchen anfliege! Sie will ge⸗ lernt ſeyn, wie jede Kunſt. Und wer möchte da verlangen, Mittel und Zweck zugleich zu ſeyn? Jede ſchöne Empfindung des Lebens wächſt auf idealiſchem Boden, und bedarf der un⸗ 200 fehlbaren Enttäuſchung durch die irdiſche Verworrenheit, um nicht bloß taube Blüthen, ſondern wahre Früchte zu tragen. Denn immer erſcheint uns unſer Eigenſtes zuerſt als ein Fremdes, und behält nur dadurch für uns einen dauernden geheimnißvollen Werth. Wenn nur jeder an ſich ſelbſt denken wollte oder fähig wäre, ſich ſelbſt vorurtheilsfrei zu betrach⸗ ten, ſo würde er billiger und klüger urtheilen, wo er ſelbſt ſchon von Erfahrungen zu reden weiß. Wie manche Lieb⸗ ſchaft konnte mich Jahre lang feſſeln, ohne daß ich ein abge⸗ rundetes Bild von der Schönen gehabt hätte! Sie war der Inbegriff meiner damaligen Ideen von Schönheit und Liebens⸗ würdigkeit, der Anhaltspunkt für meine unverſtandene Sehn⸗ ſucht und ſchwärmeriſche Begier. Ich fühlte dunkel ihre Un⸗ zulänglichkeit und gab ihr doch ein unverantwortliches Recht über mein ganzes Thun und Treiben. Warum ſollte ein Mädchen ſich nicht ebenſo bilden können, die doch am Ende mehr zu opfern hat, als der Mann? Muß ſie nicht ebenſo durch ein ſolches Vorſpiel erſt lernen, daß ſie etwas hingeben möchte, und was ſie hingeben möchte? Muß ſie nicht ebenſo die Blu⸗ me erſt aufziehen und unter dem Hauche zärtlicher Ahnung reifen laſſen, um dann plötzlich einmal im vollen Sonnen⸗ ſcheine der Liebe ihren Kelch aufſchlagen zu können? — Je mehr ſich Otto in die Briefe vertiefte, um ſo liebenswürdiger erſchien ihm das Mädchen. Er kannte den Prinzen gar wohl, mit dem er in Italien in einem ſehr vertrauten Verhältniße geſtanden hatte, und nun machte es ihm ein eigenthümliches Vergnügen, ſich an die Stelle ſeines Freundes zu verſetzen, während zugleich heimlich, aber immer feſter die Ueberzeugung in ihm reifte, daß all dieſes zärtlichſcheue Seelenſpiel nur eine Vorbereitung für ihn ſelbſt ſey. So lebte er ein ſüßes Doppelleben in Wirklichkeit und Traum. Wenn er in der ſtillen Jasminlaube ſaß und ein leichter Windzug ihm den ſanftbetäubenden Wohlgeruch ſtärker zuwehte, dann ſchienen ihm zwiſchen den zarten Buchſtabenreihen der geliebten Blät⸗ = =ͤẽͦä — 0C— 2 —— S=— – — — 201 ter andere magiſche Linien ſich hinzuziehen und er las zwiſchen den Linien die ſeligſten Prophezeiungen einer nahen, wenn auch noch in buntem Nebel ſchwankenden köſtlichen Zeit. Er ſelbſt ſchalt ſich manchmal einen unbeſonnenen, thörichten Träu⸗ mer, aber es mochte ihm wohl nicht ſo ganz Ernſt ſeyn; denn im nächſten Augenblicke gaukelten ihm wieder nur noch kühnere, nur noch lieblichere Bilder vor der Seele dahin. Laß Dir nur, rief er aus, ein Schiff bewimpeln und beflag⸗ gen, um auf das Meer auszufahren und den Glocken ver⸗ ſunkener Städte aus der Tiefe zu lauſchen, laß Dich nur wiegen von den grünen Wellenſchlangen und ſieh' ſtaunend Palmenwälder und uralte Tempel im Waſſer ſich beſpiegeln, — Du ſiehſt nicht, holdes Kind, wer hinter Dir am Steuer ſitzt und mit ſicherem Maaße das Schiff in den ſchönen Golf von Neapel einlenkt. Wiege Dich nur träumend auf den ſammtenen Ruhekiſſen Deines ſchlummertrunkenen Zauberſchloſſes und laß eine wunderliche Mährchenwelt um Dich aufſteigen, — auf dem Altan draußen wandelt ſchon der zärtliche Freund, der Deine Geiſter liebt und kennt, und, ehe Du's denkſt, füh⸗ ren ſie ihn Dir in die Arme. Auch die Vergangenheit bil⸗ dete er ſich auf's Lieblichſte um und träumte die ſchönſten Zei⸗ ten derſelben an Roſas Seite wiederholt durch. Er meinte, auch ſie müſſe dies thun, ob er gleich wußte, daß ſie jetzt keine Ahnung von ſeiner Nähe habe, ob er gleich ſich ſagen mußte, daß er ſelbſt jene Freuden genoſſen habe, ohne dabei an Roſa zu denken. Aber wie noch viel reizender malte er ſich die Zukunft aus, die nächſte, wie die entferntere! Stun⸗ denlang konnte er ſich damit beſchäftigen, ſich in die holdſe⸗ lige Verwirrung und Verwandlung ihrer Seele, wenn ſie ihn wiederſehen würde, hineinzuträumen. Ich bin wieder da und liebe Dich, — wie gerne phantaſirte er über dies Thema und ward nicht müde, daſſelbe zu variiren. Er ſprach lange Re-⸗ den an ſie und ließ ſie antworten; er umarmte ſie und fühlte ſchon ihren zaghaften und doch glühenden Kuß auf den Lip⸗ 202 pen. Man ſollte denken, daß es ihn gedrängt haben würde, ſie von Angeſicht zu Angeſicht zu ſehen; aber, ſo ſehr er dies wünſchte, ſo oft er ſich vornahm, endlich einmal Ernſt zu machen, immer hielt ihn wieder, er wußte ſelbſt nicht Was, zurück. Seine eigene Träumerei wurde zu einem bannenden Zaubernetze für ihn. Die Erwartung der höchſten Luſt war ſelbſt ſo voll Luſt, daß er ſie willig widerwillig verlängerte, mit dem deutlichen Bewußtſeyn, daß er nur ſich ſelbſt im Wege ſtehe. Auch wuchs ja ſein Schatz an Briefen noch täg⸗ lich, und er glaubte nicht genug von ſolchen köſtlichen Verrä⸗ thern beſitzen zu können. Dabei war er voll der ſtolzeſten Zu⸗ verſicht, daß ihm das länger dauernde Verhäl tniß Roſas zu ſeinem hohen Freunde im Mindeſten nicht ſchaden könne; im Gegentheil meinte er für nichts dankbarer ſeyn zu müſſen, als für dieſe Ausſaat, von der er allein zu erndten hoffte. So verſchob er ſeinen Aufbruch immer wieder und Seraphine, der er verboten hatte, von ſeiner Ankunft an Roſa zu ſchreiben, der ſeine ſonderbare Neigung zu dieſer endlich kein Geheimniß mehr hatte bleiben können, wäre bald völlig irre an ihm ge⸗ worden. So ſehr ſtach ſein jetziges Treiben von ſeiner ſon⸗ ſtigen Lebendigkeit ab, die ſich nicht nahe genug ein Ziel auf⸗ ſtecken und nicht ſchnell genug dieſes Ziel erreichen konnte. Auf einmal aber war er weg, ohne nur von Seraphinen Abſchied genommen zu haben, ſo daß dieſe nun überzeugt war, ſein Stündlein habe geſchlagen; denn in ihrem großen, nur auf das Ewige gerichteten Sinne hielt ſie die irdiſche Liebe für einen verlockenden Zauber, der den beſten Menſchen ſich ſelbſt raube, wenn ſie auch lächelnd gerne glauben zu wollen zugab, daß er dafür einen ſchönen, ja überwiegenden Erſatz bekomme. Otto erſchien bei dem Prinzen höchſt unerwartet, aber um ſo herzlicher willkommen; ſeiner Bitte, inkognito bleiben zu dürfen, wußte er einen befriedigenden Vorwand zu leihen, und der Prinz, der ein Abenteuer vermuthete und ſeiner ro⸗ e, n , den in — — — — — — „ S=ꝛẽ — R = . — — Se Se 203 mantiſchen Sinnesweiſe gemäß hieran die größte Freude hatte, ahnte entfernt nicht, was für Abſichten der kühne Maler ei⸗ gentlich habe. Ohnedies war der Prinz einer von denen, die ihr eigenes Schickſal für ſo ungewöhnlich halten, daß ſie auf die Unternehmungen Anderer mit einem gewiſſen gutmüthigen Lächeln herabſehen, ohne daß man ſie deßhalb der Affektation beſchuldigen könnte. Roſa ſelbſt hatte von der Ankunft Ottos in Deutſchland nichts vernommen; er war ihr längſt ſo gleichgültig gewor⸗ den, daß ſie ſogar ſein jugendliches Bild faſt ganz aus ihrer Erinnerung verloren hatte. Anders als bei Seraphine ihn wiederzuſehen hätte ſie ohnedies nie erwartet. So hatte ſie nun freilich kaum eine leiſe Ahnung, wer vor ihr ſtehe, als ihr Otto vom Prinzen als deutſcher Maler aus Italien vor⸗ geſtellt wurde. Auch geſchah dies auf Ottos Veranſtaltung nicht eher, als nachdem er bereits in einigen Cirkeln der Stadt durch ſeine Perſönlichkeit, ſowie durch einige ausge⸗ ſtellte Gemälde bedeutendes Aufſehen erregt hatte. Roſa hatte die Gemälde geſehen und von verſchiedenen Seiten her Mehreres von ihm erzählen gehört, wodurch er ſich als ein liebenswürdiger Sonderling darſtellte. Man wollte namentlich bei ihm noch eine viel beſtimmter ausgeſpro⸗ chene Gleichgültigkeit gegen das weibliche Geſchlecht, als bei dem Prinzen, bemerkt haben, obgleich man die Gefälligkeit unbedingt rühmen mußte, womit er ſeine Arbeiten vorzeigte und ſich ſogar zur Ertheilung von Rath und Unterricht bereit⸗ willig finden ließ. Je mehr es nun Mode wurde, bei dem ausgezeichneten Fremden Lehrſtunden zu nehmen, um ſo ange⸗ legentlicher that ſich bei Roſas Eltern der Wunſch hervor, daß auch ſie von einer ſo glanzreichen Gelegenheit Gebrauch machen ſollte. Indeſſen wollte das Unglück, oder vielmehr Ottos Berechnung, daß man ſich mehrere Male gegenſeitig verfehlen ſollte; und ſo war freilich Roſas Neugier auf ihn höchlich geſpannt, da auch der Prinz nicht müde wurde, ihn 204 auf jede Weiſe zu rühmen und ſeine junge Freundin für ihn zu intereſſiren. Unvermuthet ließ ſie dieſer einmal mit ſeinen Holſteinern abholen und ſagte ihr, daß der Maler ſeine Ge⸗ mälde, und mehr, als er in der Stadt gezeigt, auf das Schloß gebracht habe und ſo eben beſchäftigt ſey, ſie im be⸗ ſten Lichte aufzuſtellen, daß Roſa ſie ſehen ſollte, der Künſtler aber ſich entſchuldigen laſſe, wenn er dabei nicht gegenwärtig ſey. Das piquirte das Mädchen; aber ſie konnte der Kunſt des Fremden ihre lebhafteſte Bewunderung nicht verſagen, die um ſo reiner war, eben weil ſie über den Menſchen ſich be⸗ klagen zu dürfen glaubte. Sie ſah zwar ein, daß es gefäl⸗ lig genug von ihm war, ihr den Genuß überhaupt zu ge⸗ währen und einen halben Tag dafür zu opfern; aber die ge⸗ ringe Aufmerkſamkeit, die er ihrer Perſon ſchenkte, machte ihr einen Verdruß, den ſie kaum zu verbergen vermochte. Gerade deßhalb aber ſtrebte ſie, bei ihrem redlichen und feinen Sinne, ihre Dankbarkeit und ihre Theilnahme an den treff⸗ lichen Gemälden ſelbſt nur um ſo lebhafter zu äußern, ſo zwar, daß der Prinz ihr galante Vorwürfe darüber machte und behauptete, er ſey nun durch den Unſichtbaren bereits aus dem Felde geſchlagen. Freilich konnte es der verſtändigen Kennerin nicht entgehen, daß hier ächte Kunſt, gebaut auf eine treffliche Technik, vorhanden ſey, wovor freilich der geiſt⸗ reiche Dilettantismus des Prinzen in den Schatten treten mußte. Da ſie dieſen Eindruck vor dem Prinzen zu verbergen ſuchte, wurde er ihr erſt recht klar. Sie konnte ſich nicht ſatt ſehen und kam gleich am andern Morgen wieder, um den Genuß zu wiederholen. Der Maler war indeß am Abende in ihrem Hauſe in der Stadt geweſen und hatte zugeſagt, daß er ihr Unterricht geben wolle. Die Eltern waren entzückt von ihm, da er ihre ſchwache Seite gut herausgefunden und gründlich benützt hatte. Roſa mußte ihm nun ſeine Unhöflich⸗ keit gegen ſie ſelbſt verzeihen, ohne ſie doch angenehm fin⸗ den zu können, und ward nun auf ſeinen Anblick nur doppelt — —,-ꝰᷣ— —. — ee — — — S= ißn nen Ge⸗ le⸗ n htig unt 205 begierig, da der Zufall ihr denſelben recht eigettlich entzehen zu wollen ſchien. Am andern Morgen hatte ſie die erſte Antwort auf ihre Briefe von Seraphinen erhalten und war dadurch auf's Ei⸗ genthümlichſte aufgeregt worden, indem die Freundin ſich über ihr Verhältniß zum Prinzen zwar liebevoll theilnehmend, aber eben nur ſo ausſprach, als wenn ſie darin nur das Vorſpiel eines viel bedeutenderen ſähe. Je weniger Seraphine jener andern Freundin gegenüber tadelte, je zarter und freier ſie Roſas Lage auffaßte und der Freundſchaft ſogar von ihren gewöhnlichen ſtrengen Grundſätzen etwas aufzuopfern ſchien, um ſo größeren Eindruck mußte ihr Schreiben machen, um ſo mehr mußte auch das, was Roſa darin unbequem fand, „in ihr Wurzel ſchlagen und ein ſorgliches Nachdenken in ihr er⸗ wecken. Und, wenn ihr Seraphine am Schluſſe prophezeite, daß nach dem Prinzen noch ein Größerer kommen, und dann erſt die träumeriſche Sehnſucht und Liebesbedürftigkeit in wahre und volle Liebe umſchlagen würde, ſo wußte freilich Roſa im Augenblicke nicht, was ſie daraus machen ſollte; aber, wie man oft Tagelang gewiſſe Melodieen nicht aus dem Kopfe zu bringen vermag und ſie, wenn man ſie hundertmal ärgerlichſt verjagt zu haben glaubt, doch immer wieder auf den Lippen findet, ſo gieng es mit jener Warnung der Freundin. Roſa trat in die Gallerie ohne den Prinzen, von wel⸗ chem es hieß, daß er auf die Jagd gegangen ſey. Jetzt, da ſie allein war, empfand ſie den Gegenſatz zwiſchen den Ge⸗ mälden des Fremden und denen des Prinzen noch viel deutli⸗ cher, als geſtern. Aber auch ihr perſönlicher Verdruß ſtellte ſich noch ungeſchminkter ein, und mit dieſem die Beſchämung und gerechte Anerkennung des künſtleriſchen Verdienſtes. Wäh⸗ rend ſie in ſinnvoller Betrachtung ſtand, trat Otto ein, den ſie für einen Fremden, aus gleichem Zwecke Hergekommenen hielt. Er knüpfte fein und artig ein Geſpräch mit ihr an, worin er, ohne es zu ſagen, ſich als einen weitgereisten 206 Mann darſtellte und eine rühmliche Kennerſchaft in Beziehung auf alle Arten von Kunſt durchblicken ließ. Wenn er an den Gemälden mehreres auszuſetzen fand, ſo konnte ſich Roſa die Wahrheit ſeiner Bemerkungen nicht abläugnen, da ſie offen⸗ bar auf eine tiefe techniſche Kenntniß gegründet waren. Aber es verdroß ſie von jeher das Mäkeln an dem, was ſo viele ausgezeichnete Seiten hat, daß die Bewunderung billigermaßen weit überwiegen ſollte; ſie widerſprach daher und wurde bei der Hartnäckigkeit des Fremden ſogar gegen ihre Gewohnheit etwas leidenſchaftlich, was ihr ſelbſt um ſo wunderlicher vor⸗ kam, als ſie ſich im Herzen ſagte, daß der unartige Maler eine ſolche eifrige Vertheidigung von ihr gar nicht verdiene. Sie ward aber noch lebhafter, als Otto im Gegenſatze gegen ſeine eigenen Gemälde das des Prinzen lobte, worauf Roſa als Kind vorgeſtellt war. Dies ſchien offenbare Ungerechtig⸗ keit und Roſa ſah in dem Fremden bereits einen vom Hand⸗ werk, der ſich durch Herabſetzung des trefflichen Malers in die Gönnerſchaft des Prinzen einſchmeicheln wolle. Sie konnte ſich endlich nicht enthalten, ihre Meinung gerade heraus zu ſagen, wobei ſie bemerkte, daß ſie um ſo unpartheilicher ur⸗ theilen könne, als das Gemälde ſie ſelbſt vorſtelle. Wie ſehr erſtaunte ſie nun, als der Fremde vor ein verhülltes Bild trat, den Vorhang wegzog und ihr ſagte: „Ohne Zweifel behandelt dies Gemälde einen ähnlichen Gegenſtand, und ſo können wir die Vergleichung unmittelbar anſtellen.“ Roſa erſchrak, als ſie hinſah. Da war ſie als Kind abgebildet, wie ſie leibte und lebte; zu ihren beiden Seiten ihre Jugend⸗ geſpielen. Seraphine ſtand auf einen Felſen gelehnt und blickte gedankenvoll zum Himmel, eine Paſſionsblume in den gefal⸗ teten Händen; auf der andern Seite ſpannte Otto kräftig an⸗ geſtemmt einen Bogen, und in der Mitte ſtand Roſa, einen Myrthenkranz flechtend, auf den ſie lieblich erröthend, halb⸗ träumeriſch niederblickte. Wahrlich, Roſa glaubte ſich in ei⸗ nem Zauberkreiſe gefangen. Ihre Kindheit ſtieg plötzlich wie⸗ der ling go N und ſelb ter u ſh⸗ is 207 der vor ihr auf, ihre Kindheit mit all ihrem blauen Früh⸗ lingshimmel, ihren wunderbaren Träumereien, zärtlichen Nei⸗ gungen und halbverſtandenen Wünſchen. Eine unbezwingliche Wehmuth überfiel ſie und die hellen Thränen traten ihr in die lichtbraunen Augen. Sie konnte kein Wort hervorbringen und ihr Leben ſchien ihr eine Weile ſtill zu ſtehen, als ob ſie ſelbſt nicht wüßte, ob ſie der Vergangenheit oder der Gegen⸗ wart angehöre. Auch fürchtete ſie ſich, ihre Bewegung dem Fremden blicken zu laſſen. Als ſie nun aber ſich wieder ge⸗ faßt zu haben glaubte und ſich ſchüchtern umſchaute, war der Fremde verſchwunden. Auf's Neue wurde ſie von dem reizenden Gemälde ge⸗ feſſelt, das ihr die Seele aus der Bruſt ziehen zu wollen ſchien. Aber ſie konnte nun ſchon nicht mehr mit reinem Ver⸗ gnügen betrachten, da ſie ſich unwillkührlich Gedanken über den Fremden machen mußte. Kannte er ſie? Kannte er Se⸗ raphinen und Otto? War das Bild von dem italieniſchen Ma⸗ ler? Wo hatte dieſer den Stoff zu ſeinem Bilde gefunden? War der Fremde vielleicht der Maler ſelber? Plötzlich ſchoß ihr der Gedanke an Otto auf; ſie hatte ſich aber die Züge des Fremden nicht ſcharf gemerkt, ſie verglich, aber ſie mußte ſich endlich ſagen, daß ihre Vergleichung keinen Halt habe. Und Otto ein Maler, ein ſo trefflicher Maler —! Das kam ihr am allerſonderbarſten vor; glaubte ſie ihn doch ruhig hin⸗ ter einem italieniſchen Comptoirtiſch ſitzend. Aber dennoch! Wer anders in aller Welt hatte dieſes Bild, mit dieſen in⸗ dividuellen Zügen malen können? Ihre Gedanken kreuzten ſich ſo ſeltſam, ſo verworren, daß ſie endlich ängſtlich in einem Labyrinthe ſtand, woraus ſie keinen Ausgang finden konnte. Sie mochte in dieſer Stimmung nicht vor dem Prinzen er⸗ ſcheinen, ſondern erſt Nachmittags wieder herausfahren, um ihn dann auf's Gründlichſte über ſeinen künſtleriſchen Freund auszufragen. Allein eben dießmal nun, da ſie den Prinzen ſo gern 208 allein gehabt hätte, fand ſie ihn in Geſellſchaft und zwar ge⸗ rade in der des Fremden, welcher ihr nun als der italieniſche Maler vorgeſtellt wurde. Roſa ward auf's Aeuſſerſte befan⸗ gen, ſo daß ſie gar nicht das Herz faßte, die Geſichtszüge des Fremden genauer zu muſtern. Und ſie ward es noch mehr, als der Prinz ſogleich anfieng, ſie mit ihrer Begeiſterung für die Gemälde des Fremden zu necken und eine angenehme Ei⸗ ferſucht zu zeigen. Er geſtand, von dieſem bereits gehört zu haben, wie ſie ihn auf ſeine eigenen Koſten vertheidigt habe. War es nun dem Mädchen unheimlich, dem Fremden gleich zu Anfang zum Spiel gedient zu haben, ſo machte die Unge⸗ wißheit über ſeine nähere Beziehung zu ihr, daß ſie ſich vol⸗ lends recht eigentlich von ihm beängſtigt fühlte. Als er dann aber anfieng von Italien, von der dortigen Natur, von man⸗ nigfaltigen Kunſtſchätzen zu reden, als er die neue Einrich⸗ tung ſeines Landhauſes beſchrieb, worin der Prinz früher eine Zeit lang gewohnt hatte da konnte ſich freilich das Mädchen wieder nicht verhehlen, daß ſie nie einem Manne mit ſo ge⸗ ſpannter Aufmerkſamkeit zugehört, daß nie die Rede eines Menſchen eine ſo zauberiſche Gewalt über ſie ausgeübt habe. Sie wagte ihn nun auch anzublicken; aber ſein Antlitz ſchien ihr in einem Roſennebel zu ſchwimmen, durch das ſie nur das Feuer ſeiner ſchwarzen Augen funkelnden Sonnen gleich blitzen ſah. Pomeranzenduft und kühler Seehauch ſchien ihr durch's Zimmer zu ſtrömen. Ihr war ſo innig wohl und ſo innig wehe, daß ſie beides nicht zu unterſcheiden vermochte. End⸗ lich faßte ſie ſich ein Herz und fragte nach dem letzten Bilde, das der Prinz noch nicht zu kennen ſchien, da er nie davon geſprochen hatte. Wirklich horchte auch der Prinz hoch auf, und ſchien einigermaßen empfindlich darüber, daß er etwas nicht zuerſt geſehen haben ſollte. Allein der Maler gieng ziem⸗ lich kurz darüber weg. Die Idee, ſagte er, ſey ihm von einem Freunde, einem italieniſchen Kaufmanne an die Hand gegeben worden, der ſelbſt auf Porträtirung ſich verſtehe; das wj D ge⸗ lon unt fn fen ſi ein n N B = — 209 Bild ſey indeß bereits an den Ort ſeiner Beſtimmung abge⸗ liefert, vielleicht finde er die Skizze dazu unter ſeinen unaus⸗ gepackten Sachen noch auf und wolle dieſe gern vorzeigen, wenn der Prinz es wünſche. Dieſer ſchien indeß ſchon Un. rath zu merken und hob lächelnd, mit einem bedeutenden Blicke auf Roſa den Finger gegen den Maler auf, worauf dieſer ungeſcheut bejahend nickte, mit ſo viel Entſchiedenheit in der Miene, daß der Prinz ordentlich davor erſchrak. Roſa da⸗ gegen war auf's Neue erſchüttert; nach der letzten Aeuſſerung konnte der Maler nicht Otto ſeyn, und nun wünſchte ſie faſt, er hätte geſchwiegen und ſie hätte ihn noch ſo fort halb und halb für ihren Jugendgeſpielen halten können. Er ſchien ihr dadurch wieder weit in die Ferne gerückt, nachdem er ihr durch ſein Geſpräch ſo werth geworden war, nachdem ſie ſich ihm, ohne es ſich geradezu geſtehen zu wollen, ſchon ſo herz⸗ lich nah gefühlt hatte. Auch jetzt war er durchaus artig und freundlich gegen ſie; aber ſie meinte doch dem Geſpräche der Männer im Wege zu ſeyn, und immer war es ihr, als ob der Maler ihr nur aus Gefälligkeit gegen den Prinzen Rede ſtehe. Sie brach daher auf; aber nun bat Otto, ihm einen Platz in ihrem Wagen zu gönnen, da er noch Geſchäfte in der Stadt habe. Es war dem Mädchen, als fühlte ſie Fa⸗ den für Faden eines unſichtbaren Netzes ſich um ſich ſchlingen und ſie bebte, als ihr der Prinz in den Wagen half. Dieſer fertigte noch dieſen Abend einen Kurier an ſeinen Hof ab, und man erfuhr nachher, daß dieſer das entſcheidende Wort für die Verbindung des Prinzen mit ſeiner fürſtlichen Gelieb⸗ ten zu überbringen gehabt habe. Während der Farth zeigte ſich der Maler heitergeſprächig, aber nirgends fand Roſa einen Anhaltspunkt, um ihre beſonderen Gedanken über ihn anzuknüpfen; er ſchien vielmehr abſichtlich ſeine Perſon in's Allgemeine zu ſpielen, als gönnte er jene einem weiblichen Weſen nicht. Nur, als der Wagen an Roſas Hauſe hielt, ſchien er überraſcht und fragte, indem er ſie vom Tritte hob: 14 210 „Wären Sie denn am Ende jene Roſa, von der mir mein kaufmänniſcher Freund ſo Vieles aus ſchöner Jugendzeit er⸗ zählt hat? — „In dem Bilde,“ ſagte ſie erröthend, „glaube ich wenigſtens mich wieder zu erkennen.“ — „Und den armen Freund,“ fuhr er fort, „haben Sie ganz vergeſſen? O er hat mir Einiges an Sie aufgegeben.“ Ohne eine Antwort abzuwarten, verſchwand er mit einem leiſen Händedruck, da eben die Thüre geöffnet wurde. Roſa kam wie eine Träumende auf ihr Zimmer, und das Erſte, was ihr dort in die Hand kam, war Seraphinens von dieſem Morgen her liegengebliebener Brief. Wie? ſagte eine Stimme in ihr, und wenn nun dieſer Fremde jener Un⸗ bekannte wäre, von dem die Freundin prophezeit? Sie fürch⸗ tete ſich vor dieſem Gedanken und kehrte nur um ſo eifriger immer wieder zu ihm zurück. Während ſie ſo in angenehmem Müßiggang auf⸗ und abwandelte, nahm ſie ein Röslein in die Hand und zählte die Blätter ab: Iſt er's? Iſt er's nicht? Nicht — war das letzte Wort, aber ſie fand, daß ſie zwei Blätter auf Einmal ausgezogen hatte. Und daſſelbe wieder⸗ holte ſich noch zweimal. Sie ärgerte ſich über das zweideutige Orakel, das ihr einen ſchönen Roſenſtock entſtellt hatte. Er war es und war es doch zugleich nicht, — das ſchien der Sinn zu ſeyn; und hieß dies nun, er ſey nicht, was er ſcheine? Oder welches andere Räthſel war darunter verborgen? Er war ein Freund ihres Jugendgeſpielen, — das war das Ein⸗ zige, was ſie poſitiv von ihm wußte; und eben das beäng⸗ ſtigte ſie. Wäre er es lieber ſelber oder wüßte er gar nichts von Otto, wünſchte ſie. Denn Alles, was ſie ſeit Ottos Entfernung bald von dieſem abgeſtoßen, bald zu ihm hinge⸗ zogen hatte, kam ihr wieder in den Sinn, und ein Kampf ſchien ſich erneuern zu wollen, den ſie längſt geſchlichtet glaubte. Sie hatte ſo in die Zeit der Dämmerung und des Mond⸗ ſcheins hinüber gebrütet und empfand endlich, als ihr Licht gebracht wurde, das Bedürfniß, irgend ein beſtimmtes Ge⸗ — —— —. — — SS — S 211 ſchäft vorzunehmen. Indem ſie deßhalb in ihr Schlafzimmer gieng, um ſich eine Näharbeit zu holen, wie ward ſie über⸗ raſcht, als ſie über ihrem Bette ein Gemälde und zwar daſ⸗ ſelbe Gemälde hängen ſah, welches ihr an dieſem Morgen der fremde Maler gezeigt hatte! Sie traute ihren Augen nicht recht und nahm es von der Wand. Und wieder ſah ſie Se⸗ raphinen, Otto und ſich, das holde Kleeblatt, ſah alle drei ſo eigenthümlich aufgefaßt, wie es keinem gelingen konnte, der nicht ganz in das Geheimniß ihrer Jugendgeſchichte eingeweiht war. Der Gedanke des Bildes mußte offenbar von einem ihrer Jugendgeſpielen kommen. Sie dachte daran, ob nicht Seraphine am Ende plötzlich Künſtlerin geworden ſeyn möchte; aber, wenn ſie auch den Talenten der Freundin noch ſo viel zutraute, eine ſolche Vollkommenheit der Darſtellung hätte alle kühnſte Vermuthung überſtiegen. Es lag in dem Bilde eine Sicherheit der Zeichnung, eine Kräftigkeit des Pinſels, eine Harmonie der Einzelheiten, eine geſättigte Ruhe der Compoſition, eine Genialität und doch zugleich eine rührende Einfachheit der Auffaſſung, daß man es nur einem Meiſter zuſchreiben konnte. Auch hatte ſich ja der Fremde als Maler bekannt. Sie beſah das Bild nach allen Richtungen, ſie drehte es um, und nun fand ſie auf der Rückſeite in einer Ecke die Worte: zum Andenken an einen Jugendfreund. — Auf's Neue kam ihr der Gedanke, ob denn nicht der Fremde Otto ſelbſt ſeyn möchte? Aber ſie mußte ſich geſtehen, daß ſie von dem liebenswürdig wilden Knaben kein Bild mehr habe. Sie fixirte den Knaben auf dem Gemälde, und das Jugendbild dämmerte ihr wieder auf. Allein, indem ihr dieß lebendig und immer lebendiger wurde, verſchwand ihr das des Fremden, von dem ſie ſich nun bekennen mußte, daß ſie es niemals feſtzuhalten vermocht habe, obgleich es ihr im Augenblick des Anſchauens als das Reizendſte, als das Schönſte erſchienen ſey. Je eif⸗ riger ſie ſich nun beſtrebte, ſeine Züge ſich zu vergegenwärti⸗ gen, um ſo duftiger verloren ſie ſich in den Roſennebel, der 14* 212 ſie von Anfang an umſchwebt hatte, und alle Möglichkeit ei⸗ ner Vergleichung verbot ſich immer mehr. Ueberdieß aber hatte ja der Maler ſich ſelbſt beſtimmt von einem kaufmänni⸗ ſchen Freunde unterſchieden, in welchem ſie Otto vermuthen mußte. Er hatte deſſen Talent für Malerei gelobt, und ſo war alſo der Jugendfreund kein bloßer, in dürrer Proſa er⸗ ſtorbener, Handelsmann, wie ſie ſich immer gedacht hatte. Allein, wenn ſie nun ſein Jugendbild mit neuen ſchimmern⸗ den Farben ausmalen wollte, ſo trat immer wieder der Fremde dazwiſchen, und ſo energiſch, daß ſie ſich endlich den gewal⸗ tigen Eindruck, den er auf ihr Herz gemacht, nicht mehr ab⸗ läugnen konnte. Schien nun aber nicht wieder der Fremde ein Vertrauter und Bundsgenoſſe von Otto zu ſeyn? Er wollte von dieſem erzählen, Aufträge von ihm überbringen. Was konnte er zu berichten, was auszurichten haben? Wenn Otto Abſichten hatte, wie konnte ſie hoffen, daß der vertraute Freund deſſelben perſönlich ihre Neigung erwiedern werde? Immer ſagte ſie ſich wieder: er ſelbſt iſt Otto, und eben ſo oft ver⸗ warf ſie dieſen Gedanken wieder, weil er ihr abentheuerlich ſchien. Ihr Blumenorakel mochte ſie nicht mehr fragen, da es ſich heute ſo oft als zweideutig erwieſen hatte; Ahnungen mochte ſie nicht trauen, wo ihr wirkliche lebendige Anſchauung nicht zum Ziele verhalf; aber dieſe Anſchauungen ſelbſt, und die Schlüſſe, die ſie darauf zu bauen geneigt war, durchkreuz⸗ ten und widerſprachen ſich ſo oft, daß ſie zuletzt allen Halt verlor und in ängſtlicher Beklemmung eine Ruhe ſuchte, die ihr heute nicht werden konnte. Vergebens forſchte ſie am andern Morgen darnach, wer das Bild in ihr Zimmer gebracht habe; Niemand wollte wiſ⸗ ſen, wie es hereingekommen ſey. Bei ihrer eifrigen Erkun⸗ digung nun glaubte ſie ihr Geheimniß um ſo mehr verrathen zu haben, als ſie ihre Mutter ein paar Mal über einem flüchtigen Lächeln, über abgebrochenen Worten ertappte; und, da ſie ſich deſſen ſchämte, nahm ſie ſich nun in allem Ernſte Nr Wi⸗ n 213 vor, den Fremden zu vergeſſen, an ihn, an Otto, an das Bild gar nicht mehr zu denken, und ſo zu leben, als ob ihr in den letzten Tagen gar nichts Neues und Ungewöhnliches begegnet wäre. Wenn aber das nur ſo leicht geweſen wäre, als ſie ſich's im erſten Augenblicke vorſtellte! Sie nahm eine Zeichnung vor, worin ſie die Züge des Prinzen feſtzuhalten verſucht hatte, und die zu ihrer Zufriedenheit ſchon ziemlich weit gediehen war. Dabei geſtand ſie ſich kaum, daß ſie eben mit dieſer Zeichnung bei ihrem gefürchteten und geliebten neuen Lehrmeiſter Ehre einzulegen wünſchte. Der Prinz war ihr nie geſeſſen, und doch hatte ſie ihn höchſt charakteriſtiſch auf⸗ zufaſſen gewußt; ſie wollte jetzt das noch Fehlende vollenden. Allein — ſonderbar! ihr Reißblei ſtockte, das wohlbekannte Bild, das ihr ſonſt in jedem Augenblicke zu Willen geweſen war, wollte ſich nicht mehr einſtellen; ſie ſchob die Schuld auf das ungünſtige Licht, auf Störungen von auſſen, auf die un⸗ ruhige Nacht; ſie nahm eine andre Beſchäftigung vor, wollte ſich zwingen, — und endlich glaubte ſie, ihre Zerſtreutheit überwunden zu haben, ſie fieng wieder an zu zeichnen, und wirklich ſchien es ihr jetzt zu gelingen; denn ſie war im le⸗ bendigſten Eifer, als eben der Prinz ſelbſt hereintrat. Aber freilich, der erſte Blick, den ſie im gegenüberhängenden Spie⸗ gel auf den Kommenden that und vom Spiegel auf ihre Ar⸗ beit niedergleiten ließ, ſagte ihr deutlicher, als jedes fremde Urtheil es vermocht hätte, daß ſie jetzt ganz auf fremder Fär⸗ the gegangen ſey. Auch hatte ſie kaum Zeit, über dieſe Ent⸗ deckung zu erröthen; denn der Prinz griff wie inſtinktmäßig nach dem Bilde, blickte es lange an und ſagte endlich: Ich merke, Sie wollen Artigkeit mit Artigkeit erwiedern. Er hatte das geheimnißvolle Gemälde ſeines Freundes im Sinne. Roſa aber athmete wieder auf, denn ſie hatte wirklich im Sinne, ein Gegenſtück für das Bild, das der Prinz von ihr entworfen, zu verfertigen. Ein Geſpräch wollte freilich nicht eher in Gang kommen, bis Roſa den Prinzen in das Geſell⸗ 214 ſchaftszimmer gebracht hatte; denn, ſo wohl ſie auch das Ge⸗ mälde des Prinzen verwahrt hatte, konnte ſie doch einer un⸗ ſäglichen Angſt nicht los werden, daß der Prinz daſſelbe ent⸗ decken möchte. Aber freilich ſollte ſie auch im Geſellſchaftszimmer ihres Lebens nicht froh werden; denn, kaum waren beide dort an⸗ gekommen, als die Mutter mit dem Fremden eintrat und der Tochter ankündigte, daß dieſer gekommen ſey, den Unterricht bei ihr zu beginnen. „Laß dir nur gleich mein Bild zeigen!“ rief ihm der Prinz entgegen, „daraus wirſt du unſre holde Freundin auf den erſten Blick kennen lernen.“ Roſa erſchrak vor der Mutter, vor der ſie aus jener Zeichnung ein Ge⸗ beimniß gemacht hatte; ſie erſchrak vor dem Maler, an den ſie ein Geheimniß verrathen glaubte, und zwar ein Geheim⸗ niß, das ſie nicht mehr verantworten und vertreten wollte. Die Mutter behandelte den Fremden mit der höchſten Aus⸗ zeichnung, da er an dieſem Tage als Ordensritter in der Zeitung angekündigt zu leſen war und ſichern Nachrichten zu⸗ folge, zur Belohnung für einige dem Hofe überlaſſenen Ge⸗ mälde, die Erhebung in den Freiherrnſtand demnächſt zu ge⸗ warten hatte. Alles das diente dazu, das Mädchen dem Frem⸗ den gegenüber immer verwirrter zu machen. Sie empfand ſich ihm immer unterthäniger, und ſtrebte von dieſer Bot⸗ mäßigkeit loszukommen; aber, je eifriger ſie dies verſuchte, um ſo empfindlicher wurde ihr deutlich, daß dies nicht mehr möglich ſey. Und, wenn nun dies Gefühl ihren jungfräu⸗ lichen Stolz empörte, ſo brach dieſer doch augenblicklich zu⸗ ſammen, als der Maler beiläufig ſagte, daß er um ſo mehr eilen müſſe, ſeine eingegangenen Verbindlichkeiten zu erfüllen, da ihn unerwartete Verhältniſſe zu einer früheren Rückkehr nach Italien drängen, als er ſich anfangs vorgeſetzt habe. Er ſagte dies dem Mädchen ſo unbefangen in's Angeſicht, daß ſelbſt der gewandte Prinz ſtutzig an ihm ward, nachdem er ihm kaum den Raub eines ſo holden Geſchöpfs im Herzen vetz Roſ Der dieſ feri 215 verziehen hatte. War aber der Prinz erſtaunt, ſo glaubte Roſa bei jener Aeuſſerung wie vom Blitze getroffen zu ſeyn. Denn nun fühlte ſie es klar, wie ihr innerſtes Seyn, daß dieſer Mann, ſo wenig ſie ihn auch noch kannte, doch der⸗ jenige ſey, von dem Seraphine ſo richtig prophezeit habe, daß er nicht bloß den Prinzen, ſondern die ganze übrige Welt aus ihrem Herzen verdrängen werde. Der Athem ſtockte ihr und ein Nebel legte ſich um ihre Augen; alles Blut drängte ſich ihr zum Herzen, und zum Glück gieng das Geſpräch ſo⸗ gleich auf einen andern Gegenſtand über, — ſonſt hätte ſie ſich unfehlbar verrathen. Freilich, wenn ſie gewußt hätte, wie ängſtlich Otto ſie im Geheimen beobachtete, wie er jede Miene, jede Gebärde, jede leiſeſte Veränderung ihrer Züge bewachte, wie er über ihre Bläſſe innerlich jauchzte, wie er ihr thaugefülltes Auge mit Küſſen auszuſchlürfen ſich ſehnte! — Sie ahnte davon nichts und faßte ſich wieder. Aber doch bebte ſie, als er nun endlich ihren Arm ergriff, um ſie in dem Augenblick auf ihr Zimmer zu führen, da die Mutter den Prinzen die Treppe hinab geleitete. Schweigend gieng er mit ihr und ſie war ſo wenig fä⸗ hig ein Wort hervorzubringen, daß ſie ſogar vor jedem Ge⸗ danken ſich ſcheute. Auf der Schwelle zögerte er einen Au⸗ genblick und ſchien etwas ſagen zu wollen, was er jedoch un⸗ terdrückte, aber nicht ohne daß ein hörbarer Seufzer ſeinen Lippen entflogen wäre. Erſt im Zimmer bat er ſie, ihm ihre bisherigen Arbeiten, namentlich die, wovon der Prinz ge⸗ ſprochen, vorzulegen. Sie öffnete ihr Portefeuille und brachte Mehreres hervor; aber von jener Zeichnung, die auf dem Tiſche lag, wagte ſie nicht, das leicht darübergeworfene Tuch abzunehmen, obgleich ſie wohl merkte, daß der Maler ſie be⸗ reits entdeckt und ein aufmerkſames Auge darauf hatte. Er jedoch hatte keine Zeit zu verlieren. Wie zufällig, nahm er das Blatt auf und erröthete ſichtlich, als er es erblickte. Er fragte jedoch nur, ob der Prinz ihr geſeſſen habe, und, als 216 ſie es verneinte, legte er die Zeichnung wieder weg, indem er ſagte: „Sie haben ein großes Talent. Ich habe bisher geglaubt, daß eine ſolche Reproduktion aus dem Gedächtniſſe nur einer beſtimmten Empfindung gelingen könne.“ Roſa war darüber betroffen und erwiederte kaum hörbar, daß ihr das Bild ſeit einiger Zeit gar nicht mehr recht gelingen wolle. Otto aber ſchien dies zu überhören und fuhr fort: „Ich habe nämlich dieſelbe Bemerkung ſchon einmal gemacht, und zwar eben an dem Freunde, deſſen Grüße ich Ihnen zu bringen die Ehre hatte, und von dem ich freilich nicht wiſſen kann, ob er irgend noch in Ihrer Erinnerung lebt. Derſelbe hatte die Kaufmannſchaft erlernt und war zum Vorſtand eines ſehr aus⸗ gebreiteten Geſchäfts beſtimmt, welches wohl den Ehrgeiz ei⸗ nes jungen, nach Thätigkeit bedürftigen Mannes reizen konnte. Je lebendiger nun der Jüngling war, je mehr die angeſehen⸗ ſten Männer des Faches Hoffnungen auf ihn ſetzten, um ſo größeres Erſtaunen mußte es freilich erregen, als ſich unauf⸗ haltſam bei ihm der Trieb hervorthat, eine ganz andere Lauf⸗ bahn zu ergreifen. Er zeichnete, ſkizzirte, malte, gieng faſt nur mit Künſtlern um, lag den ganzen Tag in Gallerieen oder in der Natur, und erregte dadurch den lebhafteſten Wider⸗ willen ſeiner Gönner. Dafür erwarb er ſich jedoch einen an⸗ dern in einem würdigen alten Maler, der ihn lang mit freund⸗ licher Aufmerkſamkeit verfolgt hatte. Indeß ließ dieſer lange ſeine Zuneigung nicht heraus, weil er dem jungen Burſchen immer nicht recht traute und ſelbſt manchmal zweifelte, ob er einen Berufenen, oder einen bloßen geiſtreichen Schwärmer vor ſich habe. Eben dies ſtachelte meinen jungen Freund, und drängte ihn mächtig zur Entſcheidung. Er ſchloß ſich eine Zeitlang ein und kam erſt wieder mit einem Bilde, dem er indeß ſeinen ganzen Geiſt gewidmet hatte. Dieſes Bild war für den väterlichen Freund beweiſend und von nun an der Beruf des Jünglings von bewährten Stimmen anerkannt. Mir aber hat er geſtanden, daß eben an dieſem Bilde eine —— — = — — 23— ‚—. — =æ — 217 wunderliche Stimmung, eine frühe Jugendliebe, den größten Antheil gehabt habe, daß er nie ein Künſtler geworden wäre, wenn er ſich nicht dieſer geheimnißvollſüßen Empfindung ganz und gar hingegeben und in ihr, als dem eigentlichſten In⸗ halte ſeines Lebens ſelig geſchwelgt hätte.“ Noch betroffener, als vorher, vergaß ſich Roſa und ſagte: „Ich glaubte, Sie haben das Bild gemalt.“ „Wie?“ ver⸗ ſetzte der Maler, „Sie ahnen, wovon ich rede, und mein Freund darf hoffen nicht ganz vergeſſen zu ſeyn, wenn auch andre Bilder ihn verdrängt haben ſollten?“ „Andre Bilder?“ wiederholte Roſa, und erſchrak ſelbſt darüber, daß ſie die Mehrzahl gebraucht hatte. Otto hatte die Zeichnung wieder aufgenommen und ſagte wie verloren für ſich hin: „Andere Bilder? Ja, wer ſo kühn ſeyn dürfte, ſich dazu zu rechnen! Das iſt der Prinz und iſt es nicht; und, je mehr ich das Bild betrachte, um ſo mehr erinnert es mich an meinen italieniſchen Freund.“ Roſa glaubte zu vergehen und flüſterte, faſt unbewußt: „Otto! — Und: „Ich bin's, fiel dieſer berauſcht ein, „ja, ich bin's, und komme Dich zu holen, träumendes Kind, En⸗ gel meiner Kunſt, den ich nicht länger entbehren kann, für den ich eine liebliche Stätte bereitet habe. O verzeih mir, Süße, den Betrug, der mich ſo unſäglich glücklich macht! Dich allein habe ich geſucht, und Dich habe ich gefunden. Laß uns zuſammen bleiben!“ Da nahm Roſa die Zeichnung und zerriß ſie. Er wollte ihre Hand faſſen, aber ſie entwand ſich und holte aus dem Ne⸗ benzimmer jenes Gemälde ihrer Jugend. Ja, nun kannte ſie freilich den Geliebten, den alten und den neuen, und hätte ſich vor den Kopf ſchlagen mögen, daß ſie bisher ſo blind ge⸗ weſen war. Ihr ſchauerte vom Wirbel bis zur Zehe, als ſie das Gemälde vor ihnen beiden aufſtellte und den Maler mit einem ſchwülen Blicke anſah. Ja, ſie ſtand nun regungslos und ließ ihm wie ohne Willen die Hand, als er den Arm um 218 ſie ſchlang und ſagte: „Kennſt Du nun den alten wilden Kna⸗ ben wieder, der gerade auf ſein Ziel losgeht und Dich lieber im Sturm erobert, als daß er lange aus der Ferne ſeufzte oder bei den Eltern um Dich anhielte oder ſonſt Umwege machte? O Herz! Du haſt mich wohl recht weichmüthig ge⸗ macht, daß ich faſt mich ſelbſt zu verlieren fürchtete. Sera⸗ phine hat meiner wohl genug im Stillen geſpottet. Aber Gottlob! Ich kenne Dich aus Deinen eigenen Selbſtgeſprä⸗ chen, ich habe Dich bei dem Freund geſehen, der Dir gefähr⸗ lich ward, und unter meinen Augen biſt Du von ihm zu mir übergegangen. Wiſſe es denn: ich habe nur meine eigene Geſchichte erzählt. Ich bin jener Kaufmann, den die Liebe zum Maler gemacht hat; und von Deinen ſüßen Lippen er⸗ warte ich nun die göttliche Beſieglung meines Berufs. Er ſuchte dieſe Lippen, und ſie ſträubte ſich nicht, ihm zu begeg⸗ nen. In dieſem Augenblicke trat die Mutter herein und er⸗ freute ſich des Anblicks der zwei herrlichen Geſtalten. Den ſtolzen Planen der Eltern ward, namentlich durch Verwendung des Prinzen, genug gethan, welcher ſich auch ausbat, daß die Vermählung auf dem alten Schloſſe gefeiert werden ſollte, wo er den Gemäldeſaal wieder zu der urſprüng⸗ lichen Geſtalt einer Kapelle hatte herrichten laſſen. So ward die Trauung, in Gegenwart der überglücklichen, heilprophe⸗ zeienden Seraphine, ebenda vollzogen, wo die Liebenden zuerſt ſich gefunden hatten. Und im nämlichen Augenblick, wo der Prinz nach Norden fuhr, um mit ſeiner Geliebten endlich ver⸗ einigt zu werden, wurden ſie von den wohlbekannten hol⸗ ſteiniſchen Roſſen, einem Geſchenke des fürſtlichen Freundes, dem ſchönen Süden zugetragen.“ — Es braucht wohl keiner ausführlichen Schilderung der Gemüthsbewegung, welche Emilie während dieſer Erzählung empfinden mußte. Vielmehr wird es natürlich genug erſchei⸗ nen, daß ſie ſich faſt auf den Kopf geſtellt fühlte, als ſie ſich hier nahezu ganz im Spiegel ſah. Und nicht nur ihre Ver⸗ — — — = 219 gangenheit, nicht nur ihre Gegenwart, auch ihre Zukunft er⸗ ſchien hier mit ſo ſicheren Pinſelſtrichen gezeichnet, daß ihr ordentlich davor graute. War ihr der liebenswürdige Fremde ſonſt ſchon unheimlich erſchienen, ſo mußte er jetzt in doppel⸗ tem Maaße ſo erſcheinen. Woher konnte er Alles das wiſ⸗ ſen? Hatte er unter jenem Otto nicht ganz ſich ſelbſt geſchil⸗ dert? Hatte er unter dieſer Maske nicht ſeiner eigenen zau⸗ beriſchen Gewalt ſo offen ſich gerühmt, daß Emilie im In⸗ nerſten ſich getroffen fühlte? Aber wer war er denn nun end⸗ lich? Hier eröffnete ſich für das Mädchen ein neues Feld wunderlichſter Zweiſel und Hoffnungen. Sie glich jener Roſa vollkommen, und, wenn in Seraphinen ihre Freundin Cöle⸗ ſtine nicht zu verkennen war, ſo war auch Otto keine hinzu⸗ gedichtete Perſon. Wirklich hatte Cöleſtine einen Bruder, Arthur mit Namen, mit dem beide Mädchen eben auf die ge⸗ ſchilderte Weiſe ihre Jugend verlebt hatten. Er war, wie Otto, wenn man ſo ſagen darf, eine Kinderliebſchaft von Emilien geweſen und in früher Jugend von einem verwand⸗ ten Kaufmann nach Italien mitgenommen worden, ohne daß man weiterhin etwas von ihm gehört hätte. Jeden Zug an dem Gemälde des Fremden bis dahin, wo Otto wieder auf den Schauplatz trat, mußte Emilie für richtig anerken⸗ nen. Auch Eduard trat aus der Maske des Prinzen nur all⸗ zudeutlich hervor. Aber Alles dies hätte ſie zwar verwundern und in der Darſtellung ihr gefallen mögen, ohne ſie dem Er⸗ zähler gegenüber befangen zu machen. Denn freilich, nach⸗ dem er einmal ſo viel von ihr in Erfahrung gebracht zu ha⸗ ben ſchien, konnte er auch das wiſſen. Ganz anders aber mußte der weitere Verlauf der Geſchichte ſie ergreifen. Daß Roſa in dem Verhältniſſe zum Prinzen keine Befriedigung finden werde, begriff ſie nur allzuwohl, nachdem ſie längſt ſich ſelbſt an deren Stelle geſetzt und alle neueſten Begegniſſe mit Eduard wieder durchdacht hatte. So natürlich fand ſie deß⸗ halb die Theilnahme Roſas an Otto; jedes Wort ſah ſie ſich 220 hier aus der Seele gegriffen. Aber wer war denn nun ihr Otto? Wer konnte es ſeyn, als der Erzähler ſelbſt, an deſ⸗ ſen Munde ſie in ſchwärmeriſcher Hingebung hieng? Er er⸗ ſchien ihr furchtbar, wie er ſo deutlich Schritt für Schritt ſeinen eigenen Eroberungszug in ihrem Herzen beſchrieb. War er doch ein Maler, wie Otto; und, hatte ſie gleich keine Gemälde von ihm geſehen, ſo war doch ihre Zeichnung von Eduard und deren Schickſal in der Erzählung des Fremden nur allzudeutlich porträtirt. War ſie dadurch ſchon in die ängſtlichſte Spannung verſetzt, ſo drangen nun noch ſo viele andere Fragen auf ſie ein. Was war aus ihrem Jugendge⸗ ſpielen Arthur geworden? Hatte Cöleſtine, wie Seraphine, mit ihrer Warnung den Bruder gemeint? War der Fremde dieſer Arthur? Sie befand ſich in derſelben Lage, wie Roſa; aber, was bei dieſer zur glücklichſten Kataſtrophe auseinander⸗ gewickelt war, das deckte bei ihr noch ein undurchdringlicher Schleier zu. Auch ſie fixirte den Fremden und geſtand ſich, daß ſie ſeine Züge nicht feſtzuhalten wiſſe, daß ſie ihr in ei⸗ nem roſigen Nebel verſchwimmen; und, wollte ſie die Züge des verlorenen Knaben ſich wiederholen, ſo hatte ſie keinen Anhaltspunkt mehr. Auch ſie ſchwankte von der Vergangen⸗ heit zur Gegenwart, von der Gegenwart zur Vergangenheit und verirrte in einem Labyrinthe, woraus ihr nur der Fa⸗ den der Liebe helfen konnte. Und nun ſtellte der geliebte Fremde Alles ſo ſicher dar, als ob es ſo kommen müßte. Sie verlor ſich in den Strom ſeiner Rede, während ſie nicht traute, ob ſie dies thun dürfe. Sie glaubte und zweifelte zu⸗ gleich. Das Wirkliche wurde ihr zum Abenteuerlichen, das Abenteuerliche erſchien ihr als nächſte, gewiſſeſte Wirklichkeit. Sie fühlte ſich im Innerſten überwältigt, und nur um ſo mehr glaubte ſie ſich verpflichtet, jede Miene, jede Gebärde zu bewachen. Wenn ſie aber von ſelbſt ſchon kaum die Augen aufzuſchlagen wagte, ſo wurde ſie noch mehr in ſich zurückge⸗ ſcheucht, als ſie ihre eigene Stimmung in Roſas Bilde ſo + — — eB'r’, +— — 221 klar, ſo ausführlich beſchreiben hörte. So wagte ſie denn auch, als die Erzählung geſchloſſen war, kein Wort zu ſa⸗ gen; ſie ſah vor ſich hin und hielt ſich an der Stuhllehne, weil bei jeder leiſen Bewegung ihre Aufregung ſi ſich verrathen hätte. Es ſchien aber, als ob der Fremde ihr zu Hilfe kom⸗ men wollte. Er entſchuldigte ſich, daß er es bis jetzt ganz unterlaſſen habe, ſeiner holden Freundin einen Kunſtgenuß zu verſchaffen; jetzt, ſagte er, könne er dieſen Fehler gut ma⸗ chen, da ihm ein artiges Bild von einem italieniſchen Freunde zugekommen ſey, das er ihr zeigen wolle. Er eilte in's Vorzimmer und brachte ein verdecktes Gemälde zurück, das er auf Emiliens Staffelei ſorgſam aufſtellte. Während aber das Mädchen der Enthüllung ängſtlich entgegenbebte, behauptete er, daß in dieſem Augenblicke das Licht nicht günſtig ſey und daß er ſie bitten müſſe, den Vorhang erſt ſpäter wegzuziehen, wenn die Nachmittagsſonne das Zimmer verlaſſen haben würde. Emilie fand ſich in der beengendſten Verlegenheit; ſie wagte nichts zu reden, weil ſie nicht wußte, ob nicht, ab⸗ ſichtlich oder unabſichtlich, jedes Wort beziehungsvoll erſchei⸗ nen würde; und doch fühlte ſie, daß das Schweigen noch viel verrätheriſcher ſeyn müſſe. Indeß ſchien der Fremde ihre Lage zu fühlen und brachte nur noch einiges Allgemeine zur Sprache, worauf er ſich, faſt noch heiterer und glücklicher als vorher, entfernte. Kaum war er weg, ſo riß Emilie von dem zurückgelaſ⸗ ſenen Gemälde den Vorhang ab, wornach ſie ſchon lange ge⸗ brannt hatte. Und freilich, wenn ſie eine Entſcheidung ge⸗ hofft hatte, hier fand ſie dieſelbe. Sie ſah auf dem Bilde Cöleſtinen auf einen Felſen gelehnt, gen Himmel blickend, eine Paſſionsblume in den gefalteten Händen, ſie ſah auf der an⸗ dern Seite Arthur heftig angeſtemmt und einen Bogen ſpan⸗ nend, in der Mitte ſah ſie ſich ſelbſt, die Augen träumeriſch zu Boden geſchlagen und einen Myrthenkranz flechtend. Nun 222 hatte ſie alſo den Knaben wieder vor ſich; aber, wie Roſa, verzweifelte ſie jetzt daran, die Züge des Fremden ſich deut⸗ lich vergegenwärtigen zu können. Auch ihr ſchien nun das Leben ſtillzuſtehen und zugleich in ſinnverwirrenden Kreiſen ſich zu drehen. Sie erſchrak vor der Vergangenheit und ſcheute ſich, an die nächſte Minute zu denken. Auch ſie hätte: Ar⸗ thur! rufen und dadurch von unſäglicher Angſt ſich befreien mögen. Aber durfte ſie es? War ſie ſchon ſo ſicher? Ja, über Eins war ſie ſicher, — darüber, daß ihr Gefühl für Eduard ſich mächtig verändert habe; aber alles Weitere, wie ſehr ſie es feſtzuhalten und ruhig durchzudenken verſuchte, im⸗ mer ſchwand es ihr wieder in einen bunten Nebel abenteuer⸗ licher Träume dahin. Sie wollte ſich von dieſer Beklommen⸗ heit befreien; ſie nahm ihre verfälſchte Zeichnung und zerriß ſie, um mit Eduard auf immer quitt zu ſeyn. Aber umſonſt! Nun war es ihr, als hätte ſie das leiſe angedeutete Bild des holden Fremden mitzerriſſen, und unverſtandene Thränen ſtürzten ihr ſtromweiſe aus den Augen. Sie verſchlang das Gemälde des Fremden mit gierigen Blicken und ward nur immer verliebter, aber nicht klüger. So brütete ſie unthätig dahin, bis Eduard kam, um ſie in die Grotte abzuholen. Sie fühlte, daß ſie ihrem Verhältniſſe zu ihm, wenn ir⸗ gend, jetzt eine entſchiedene Wendung geben müſſe. Und lei⸗ der war er ſelbſt nun ſo gar nicht aufgelegt, ihr hierin zu Hilfe zu kommen. Vielmehr zeigte er ſich eben jetzt verbind⸗ licher, freundlicher, ja zärtlicher, als je. Er that, als hätte er nichts Andres zu thun, als ihr zu dienen, als hätte er nie eine Mathilde gekannt. Wie der Fremde ſeiner kaum er⸗ wähnt hatte, ſo erwähnte er des Fremden nicht, gleich als könnte ihm dieſer gar nicht mehr gefährlich werden. Jedes Wort, jede Miene und Gebärde ſetzte das als ausgemacht voraus, was Emilie jetzt mehr als je in Frage geſtellt zu ſehen wünſchte. — — — =—,B —– S, — =ẽãũẽũü == — — — — — —— — = — ☚R — —.,—— —.— 223 Ohne Kraft zu widerſtreben, mußte wohl das gute Kind darein ſich ergeben; ſie gieng freundlich mit ihm, hörte ihm ruhig zu, freute ſich ſeiner Reden; es war ihr, als wäre ſie es und wäre es doch nicht, als lebte ſie jetzt nur auf den Raub an ihrem eigenſten, ihr ſelbſt noch geheimnißvollen Le⸗ ben. Wie ſie gegen die Grotte zu kamen, glaubte Emilie hinter einem Gebüſche die entweichende Geſtalt des Fremden zu bemerken. Sie war davon auf's Neue geſpannt und konnte von dem Bilde nicht loskommen, während ſie auf einer Stein⸗ bank eine Weile allein zu bleiben hatte, indeß Eduard die Höhle beleuchtete. Allein es wollte ſich nichts mehr zeigen. Man hörte jedes leiſe Flüſtern in dem lichtdurchdrungenen Laube der Ahornbäume; ja, die fallenden Tropfen am Ein⸗ gange der Grotte ſchienen ein Echo zu geben. Es war, als habe der ſchöne Abend auf dem Vorplatze, worauf ſich Emi⸗ lie befand, recht ſein Hauptquartier aufgeſchlagen; ſo roſig durchſichtig waren die mächtigen Felſen, ſo verklärt troffen die Waſſerperlen in den bepurpurten weichen Sand hernieder, ſo geheimnißvoll ſchwankten die wilden Blumen durch das ſaftgrüne Gras. Weit unten lag das ſtille Thal ſchon halb von Nebel zugedeckt, den nur Lichtblitze von den Kreuzen der Kirchthürme durchbrachen. Die Kapelle über der Grotte ſtand in trunkengoldenem Bade; man glaubte die kaum bewegte Luft mit leiſen Schwingen über ſich hinſtreichen zu hören. Emilie hatte ſich nie ſo einſam gefühlt. Sie meinte jetzt, daß nur ihre erregte Einbildungskraft die Geſtalt des Fremden ihr vor⸗ geſpiegelt habe, und wußte nicht, ſollte ſie darüber froh ſeyn oder nicht? So ſaß ſie wie eine Selbſtvergeſſene, als Eduard ſie abzuholen kam. Aber, indem beide in die Tiefe der Grotte hinabtauchten, ſchlich ihnen der Fremde nach, deſſen Schatten an der Wand nun Emilie wohl bemerkte, ohne daß ſie ſich getraut hätte, hinter ſich zu blicken. Sie vermochte kaum ſo viel Faſſung aufzubieten, um nicht undankbar gegen Eduard zu erſcheinen; denn freilich 224 fand ſie ſich von der grandioſen Merkwürdigkeit des ungehoff⸗ ten Anblicks unwillkührlich überwältigt; dennoch ſtieß ſie nur mühſam manchmal einen Ausruf der Bewunderung aus. Ihr Begleiter ſchien indeß dies nicht zu bemerken; vielmehr zeigte— er ſich auf's Emſigſte bemüht, ihr das neue Schauſpiel mög⸗ lichſt deutlich und fruchtreich zu machen. Bald hob er neben ihr ſeine Lichter in die Höhe, bald ließ er ſie im Dunkeln ſtehen, und tauchte plötzlich da und dort in der Ferne auf, um ihr jetzt die Höhe anſchaulich zu machen, jetzt eine bedeu⸗ tende Tropfſteinbildung in's Geſicht zu rücken. Sie ſchauderte über die Kühnheit, womit er über den gefährlich unebenen Boden wegkletterte und oft genug auf ſchwindelnden Stand⸗ punkten wieder ſichtbar wurde. Aber auch dieſem bänglichen Gefühle wußte ſie keine Worte zu leihen, da ſie ſich immer halb und halb von der Geſtalt des Fremden verfolgt glaubte. Sie ſuchte indeß den Antheil, den ſie wirklich noch zu nehmen fähig war, ſo gut als möglich auszudrücken und Eduard ſchien ſo glücklich darüber, ihr eine Freude zu machen, daß er ihre Beklemmung gar nicht fühlte. Auf der Hälfte des Wegs war eine Ruhebank ange⸗ bracht, worauf er ſie Platz zu nehmen einlud. Hier erzählte er ihr denn, wie er die Höhle entdeckt und das Geheimniß bis jetzt zu bewahren gewußt habe. „Aber⸗ — fuhr er fort „wie eigen verwandelt ſich uns aller Stoff unſres beſten Le⸗ bens unter den Händen! Wie kann uns ſelbſt das, woran wir unſre heimlichſten Gedanken geknüpft, wofür wir alle Zeit und eine unberechenbare Mühe aufgeopfert haben, wie kann es uns gleichgültig, ſchaal und ſelbſt verdrießlich werden! Mit dieſer Entdeckung hoffte ich Mathilden eine ſeltene Freude machen, ihren Vater mir auf's Eigenthümlichſte verbinden zu können. Nur der Gedanke an ſie, ich geſtehe es, war ver⸗ mögend, mich faſt ausſchließlich bei dieſem Geſchäfte feſtzuhal⸗ ten, mir daſſelbe zur wichtigſten Angelegenheit zu machen. Auf's Eiferſüchtigſte habe ich bisher das Geheimniß bewahrt. — +—, — S= 225 Und nun, wie unbeſtändig iſt der Menſch ſelbſt in Vorſätzen, die aus dem innerſten Kerne ſeines Weſens zu entſpringen ſchienen! Das Ganze iſt mir jetzt ſo gleichgültig, daß die viele aufgewandte Zeit und Mühe mich faſt gereut. Ich muß darüber lachen, wenn ich daran denke, wie feierlich ich meine Arbeiter für ihre Verſchwiegenheit in Pflicht genommen habe. Ich frage mich, warum ich ſo thöricht bin, jetzt, in der beſten Reiſezeit, ſo manchen ſinnvollen Fremden ſeines Weges ziehen zu laſſen, ohne ihm dieſen größten Schatz der Gegend aufge⸗ ſchloſſen zu haben? Denn jene leichtſinnige Schöne irrt in der Welt herum und fragt nicht mehr, wer hier lebt oder ſtirbt. Es mag ihr wohl ſehr gleichgültig ſeyn, ob wir hier Höhlen entdecken oder nicht. Für die thörichtſte Verblendung muß ich es aber erklären, daß mich bisher noch eine wunderliche Scheu zurückhielt, Ihnen, liebe Emilie, das Geheimniß zu entdecken, da ich doch gerade Ihnen in dieſer letzten Zeit ſo Vieles zu ver⸗ danken habe. Wie ſehr muß ich mich ſchelten, daß ich das immer nur ſo ſtill und behaglich hingenommen habe! Und doch mag gerade dies dafür zeugen, wie tief das Gefühl in mich eingedrungen iſt, dem ich jetzt Worte zu leihen verſuche, wie ganz es ſich zu meinem Eigenthum gemacht hat. Daß ich es wagte, Ihre liebliche Geſtalt, den Schatten derſelben in ein Gedicht hereinzuziehen, o das war ja nur ein ſchwacher Be⸗ weis für die angenehm beſeligende Wirkung, die nun ſeit Wochen Ihre liebe Gegenwart auf mich gemacht hat. Wie ganz anders, wie viel ſchöner konnte ich dieſelbe noch benützen! Aber ſo träumen wir über unfre ſchönſten Zeiten hinweg und erſchrecken über unſre glückliche Saumſeligkeit erſt, wenn wir einen Verluſt zu fürchten anfangen.“ Emilie war in der peinlichſten Verlegenheit, da ſie eine Liebeserklärung auf dem Wege ſah, als deren Zuhörer ſie ſich den Fremden denken mußte, obgleich ſie von demſelben nichts ſah, noch hörte. Allein Eduard hörte nicht ſo bald auf zu plaudern, wenn er einmal im Zuge war. Es war ihm ſo 15 226 heimlich an der unheimlichen Stätte; er glaubte ſich ſo berech⸗ tigt, Emiliens ſtiller Neigung entgegenzukommen; es war ihm wahrhaft zum Bedürfniſſe geworden, ſeine Empfindungen ge⸗ gen ſie endlich einmal ausdrücklich auszuſprechen. Und wel⸗ chen Lauſcher hatte er hier im ſtillen Schooße der Erde zu be⸗ fürchten? Dieſe Felſen, dachte er, werden Mathilden nicht wieder plaudern; hat ſie mich vergeſſen, ſo will ich auch meine Zeit nicht länger thörichtem Zweifel und unverjagbarem Un⸗ muth opfern; will nicht länger an dem holden Röschen vor⸗ übergehen, das mir ein gütiges Geſchick an den Weg geſetzt hat, daß meine Poeſie an ſeinem kindlich liebevollen Dufte ſich labe und nähre. So fuhr er heiter und unbefangen fort, Emilien zu verſichern, wie lieblich ihre Erſcheinung ihm eine Zeit verſüßt habe, die ſonſt ſchwer, ja unerträglich auf ihm würde gelegen haben, wie ihr Bild ſich wohlthuend in ſeine Träume geſchlichen habe, wie lieb ihm all ihr friedlich an⸗ ſpruchloſes Treiben geworden ſey. „Ja,“ fuhr er fort, „warum ſoll ich's nicht geſtehen? Dieſes liebliche Bild hat eine Muſik in meiner Seele aufge⸗ weckt, die ich ſchon verſtummt glaubte. Es hat mir das ver⸗ ſchüttete Paradies der erſten Ingendfreude, der frühſten rein⸗ ſten dichteriſchen Seligkeit wieder aufgedeckt und mir ein heim⸗ liches inniges Leben geſchaffen, von dem ich unter der ver⸗ wirrenden Gährung einer ſchäumenden und brauſenden Leiden⸗ ſchaft nichts mehr ahnte. Ich habe angefangen zu fragen, wo denn endlich das wahre Glück liege, wo die rechte innige Mitte des Lebens? Laſſe ich nun die ſtille, beſeligende Zu⸗ friedenheit, die Ihre Nähe ausübt, ſo recht labungsvoll mich überthauen, ſo meine ich manchmal, daß ein ernſtes männli⸗ ches Streben eben in einem ſolchen ruhigen Glücke den beſten Stützpunkt habe, da es in jenen leidenſchaftlichen Sphären, die unter dem Aufruhr aller Lebensgeiſter alle Beſinnung erſti⸗ cken und Luſt und Wehe wild untereinander miſchen, ſich zu ver⸗ lieren, ſich in ſeiner eigenen Gluth zu verzehren und in einem — — — — — — = =SSS = — 2 — — 2 — SE ☛ — — — =ẽ = = 227 raſchen Brande zu verbrauchen droht, was ruhig leuchtend ein ganzes Leben erfreuen könnte. Wo dürfte man aber ſol⸗ chen Gedanken unbefangener eine Zunge geben, als hier in der tiefen Einſamkeit unterirdiſcher Geheimniſſe, wo das bunte Leben der Oberwelt uns zum Mährchen verklingt, wo auch das Seltſame nicht überraſchen, noch erſchrecken kann, wo wir endlich die Gedanken, die uns nicht gefallen, auf der Schwelle zum Tage mit andern abenteuerlichen Vorſtellungen leicht wieder von uns ſchütteln können? Nehmen Sie alſo das, was ich hier ſage, nicht als ein Band, womit ich Sie um⸗ ſchlingen, nicht als eine Frage, worauf ich eine Antwort will. Thun Sie, als legte ich meine Worte den Geiſtern un⸗ ter, die in dieſen Klüften wohnen, als hörten Sie im Traume ein Lied, über deſſen Inhalt Sie nicht ſogleich ſich beſinnen! Ich weiß wohl, daß, was ich ſagen will, vielleicht plump und ganz anders klingt, als ich es meine. Giebt es doch Empfindungen, die ſogleich unwahr werden, ſobald wir ihre feinen Seelen in die vieldeutigen Formen der feſtſtehenden, alltäglich hergebrachten Worte zu kleiden verſuchen. Und doch was kann ich am Ende Wahreres und Treffenderes ſagen, als daß Sie mir auf's Eigenthümlichſte werth geworden ſind, daß ich mich in meiner ganzen jetzigen Stimmung Ihres Bil⸗ des als eines ſtillen Schutzengels erfreue und von demſelben mich kaum zu trennen wüßte? Fragen Sie aber, wie ich jetzt erſt dazu komme, ſo zu reden, warum ich es nicht gethan habe, als Sie mir jenes Lied vorſangen, — ſo weiß ich frei⸗ lich nichts anderes zu antworten, als daß es mir ſelbſt erſt jetzt zum klaren Bewußtſeyn gekommen iſt, nachdem ich er⸗ fahren habe, daß ich Ihre Theilnahme mit einem räthſelhaften Fremden theilen muß.“ Mit dieſen Worten erhob ſich Eduard, um Emilien den innerſten Theil der Höhle zu zeigen. Es war ihm wohl, ſich ausgeſprochen zu haben; aber er ſcheute ſich, ſogleich eine Antwort zu erhalten, falle ſie nun zuſtimmend oder abweiſend 15* 228 aus; ja es war ihm nun ſelbſt, als ob er zu viel geſagt hätte, und er vertiefte ſich gern wieder in das Gefühl der großen ihn umgebenden Natur. Emilie ihrer Seits wußte kaum, was Alles in ihr vor⸗ gieng; ſie glaubte, jetzt nothwendig reden zu müſſen, und doch fand ſie keine Worte, um ſich Luft zu machen. Sollte ſie von dem Fremden ſprechen, über deſſen Perſon, über deſſen Ab⸗ ſichten ſie ſelbſt noch ſo ſehr im Ungewiſſen war, den ſie über⸗ dies jetzt ganz in der Nähe vermuthen mußte? Und anders konnte ſie doch Eduard nicht von ſich weiſen, als indem ſie ihm den Grund offen darlegte, den er doch auch unausgeſpro⸗ chen, und dann um ſo bitterer, vorausgeſetzt haben würde. Eine Fluth von Gedanken wälzte ſich in ihrer Seele; wider⸗ ſprechende Entſchlüſſe jagten ſich, kreuzten ſich faſt zu gleicher Zeit. Sie glaubte endlich wieder den Fußtritt des Fremden ganz nahe zu hören und zweifelte dann doch wieder, ob ihr dies nicht bloß von ihrer aufgeregten Einbildungskraft vorge⸗ ſpiegelt worden ſey. Sie hatte Mühe, auf dem glatten Wege ſich feſtzuhalten und verlor, von dem Lichte, das ſie ſelbſt trug, geblendet, Eduard aus dem Geſichte, der ſo eben die gefährlichſte Stelle betrat und, ſtatt auf den ſichern Stufen, auf den unordentlich untereinanderſtarrenden Steinblöcken gieng. In dieſem Augenblicke hatte ſie den Mund aufgethan, um frei herauszuſagen, wie ſie denke, möge nun daraus entſtehen, was da wolle. Da hört ſie einen Fall und einen Weheruf, worin ſie die Stimme des Fremden erkennt. Sie glaubt dieſen verun⸗ glückt; eine andere Möglichkeit kennt ſie nicht, nur an ihn denkt ſie, nur für ihn fürchtet ſie. „Zu Hilfe, Eduard!“ ruft ſie, „zu Hilfe! Es iſt der Fremde. Um Gottes Willen, zu Hilfe!“ Aber vor Schrecken verſteinert, vermag ſie ſich nicht von der Stelle zu bewegen. Sie ſinkt kraftlos auf die Stufen nieder und verhüllt ſich das Geſicht mit der einen Hand. In dem Augenblicke hört ſie Tritte hinter ſich; der — — — 2— —. —. — , — —1 — ‚— — — — — — — 229 Fremde eilt haſtig keck die glatten Stufen herunter, reißt ihr das Licht aus der andern Hand und verſchwindet in der Tiefe, von wo aus Eduards Kerzen nur noch einen trübrothen Schein geben. Sie hat ihn nicht erkannt; zitternd, immer das ent⸗ ſetzliche Bild des Stürzenden vor der Seele, ſitzt ſie da und ſtarrt in fröſtelnder Feuchtigkeit. Aber bald hört ſie ihren Namen von dem Fremden rufen, der heftig nach ihr verlangt; ſie ſpringt auf und findet ſich zurecht, da es in der Tiefe ſchon wieder heller geworden iſt. Und welch ein Bild zeigt ſich ihr, als ſie in der untern Halle der Höhle ankommt! Auf einem Felsblocke ſitzt der Fremde, Eduards Haupt auf ſeinen Schooß herangezogen; er beſprengt den Bewußt⸗ loſen mit Waſſer, reibt ihm die Schläfen, taſtet ſorgfältig, ob er an Arm oder Bein Schaden genommen. Dabei iſt dem Fremden der Hut entfallen, lange Haarflechten haben ſich ge⸗ löst und wallen herrlich gelockt auf Eduards bleiches Antlitz hernieder. Der Fremde hat ſein Kleid aufgeriſſen, um den Ohnmächtigen mit ſeinem eigenen Leben zu erwärmen. Ein wogender Buſen, von der Reinheit der Lilien, blitzt in dem ungewiſſen Lichte auf. Thränen ſtürzen aus ſeinen Augen. Er bedeckt Eduard mit Küſſen, ruft ihn zärtlich beim Namen, ſcheint ganz aufgelöst in die Sorge um ihn. Jetzt erſt be⸗ merkt er Emilien und winkt ſie heran, die ohne Sinn und Gedanken niederſteigt und mechaniſch die Anweiſungen befolgt, die ihr gegeben werden. Sorgſam tragen beide zuſammen den Geſtürzten nach der Grotte, ohne ſich irgendwo Ruhe zu vergönnen, ja ohne daß der Fremde daran gedacht hätte, ſich wieder zu verhüllen. Erſt, als ſie dort angekommen ſind, ſagt dieſer: „Das Ge⸗ heimniß der Höhle muß bleiben; die Freude, ſie zuerſt zu er⸗ öffnen, darf dem Armen nicht verkümmert werden. Sobald Sie einen Arzt und Leute auf den Vorplatz gerufen haben werden, geh ich zurück und löſche die Lichter. Eilen Sie, Liebe!“ 230 Und wie ein Pfeil flog Emilie von dannen, um den Befehl zu befolgen. Sie brachte den Arzt, die Tante, die ganze Dienerſchaft des Schloſſes mit ſich, welche ſogleich eine Tragbahre herbeiſchafften. Der Fremde war jetzt ganz wieder zurecht gemacht und fragte nur den Arzt ſorgſam aus, ob Eduard verletzt ſey; da er hörte, daß nur ein Arm leicht ge⸗ brochen, aber keine Gefahr vorhanden ſey, entfernte er ſich und Emilie ſah ihn in die Höhle verſchwinden. Sie gieng mit dem Zuge nach dem Dorfe und eilte voraus, um den Pfarrer vorzubereiten. Alles beeiferte ſich, irgendwie ſich hilfreich zu zeigen, und man ſah jetzt, wie beliebt Eduard bei Jedermann war. Er ward zu Bette gebracht; Emilie, die Tante und der Pfarrer blieben bei ihm, nachdem der Arzt den Arm einge⸗ richtet hatte. Eduard erwachte endlich aus der Betäubung, ſchien aber Niemanden zu kennen. Wiederholt rief er „Ma⸗ thilde“ aus, zärtlich dringlich, dann wieder ſehr heftig. Er ſprach eine Zeitlang im Fieber fort, dann ſchien er in einen wohlthätigen Schlummer zu verſinken. Nun gieng die Tante beruhigt weg und ließ Emilien auf ihre Bitte noch verwei⸗ len; denn das Mädchen war ſelbſt ſo erſchöpft, daß ſie der Erholung und Stärkung bedurfte; auch hoffte ſie immer noch, den Fremden wieder zu ſehen, ja ſie ſchmachtete darnach, da ſie ſich völlig kraftlos und unfähig fühlte, ſich beſtimmte Ge⸗ danken über ihn zu machen. Auch ward ſie in ihrer Hoff⸗ nung nicht getäuſcht. Kaum war die Tante weg, ſo erſchien er leiſe im Zim⸗ mer und ließ ſich, ohne die Uebrigen zu beachten, am Bette nieder. „Aber wie wiſſen Sie es denn, theuerſte Mathilde?“ fragte der Pfarrer; und nun fuhr es wie ein Blitz vor Emi⸗ lien nieder. Der Fremde war Niemand anders als Mathilde. Aber ſie winkte dem Alten zu ſchweigen und wies ihn auf Emilien. „Hier, ſagte ſie, „iſt mein Platz, ſo lang er 231 ſchläft; wenn er erwacht, mögt Ihr ihn übernehmen. Aber Sie geben mir wohl Quartier im Hauſe, lieber Vater 29 Der Alte beſorgte ſogleich ein Zimmer für Mathilden und Emilien, die ſich zu bleiben bereden ließ. Eduard ſchlief nun ruhig fort und Mathilde gieng ihm nicht von der Seite. Erſt gegen Morgen, als er erwachte, rief ſie den Vater und legte ſich zur Ruhe. Emilie fand ſie ſchlafend, als ſie ſelbſt ſich vom Lager erhob. Da ſtand ſie denn nun vor der wunderbaren herrlichen Verwandten, vor der ſie ſich in Gedanken ſo oft gebeugt hatte, die ſie jetzt mit dem ſüßeſten Schaamgefühl betrachtete. Auf dem Stuhle an ihrem Bette hiengen und lagen die Kleider, worin ihr Mathilde ſo ge⸗ fährlich geworden war. Aber, wie ſie in ihrem Nachthäub⸗ chen in das Kiſſen eingegraben lag, um welches ſie zärtlich den Arm geſchlagen hatte, da erſchien ſie ſo ganz als lieben⸗ des, ſehnſuchtvolles Weib. Ihre Lippen waren zum Kuſſe geſpitzt, ihr Buſen wogte in begehrlichen Schlägen, die Decke lag kräftig von den übergeſchlagenen Beinen zurückgeſtoßen. Emilie ſtand und bewunderte. Vom ganzen Dorfe her hörte man lebhaft die Hähne krähen, aber die Schläferin ließ ſich davon nicht ſtören. So rührend lag die kühne, kräftige Jung⸗ frau da, vom Frieden des bezwingenden Schlummers über⸗ goſſen, von den ſanften Streiflichtern des erblaſſenden Mon⸗ des beſchienen. Erröthend genoß Emilie des zauberiſchen An⸗ blicks, die immer noch den ſchönen Fremden nicht vergeſſen konnte. Sie wagte kaum aufzutreten, um die Schlummernde nicht zu wecken. Leiſe kleidete ſie ſich an und kehrte immer wieder an die holde Stelle zurück. „Schöne Mathilde!“ ſagte ſie endlich leiſe vor ſich hin, „herrliche Mathilde! Wie be⸗ ſchämſt Du mich auf's Neue! Ja, nun begreife ich, was Liebe iſt. Nicht in ſüßem Taumel giebſt Du Dich ſchwelgeriſchen Gefühlen hin und läſſeſt indeß die Welt gehen, wie ſie mag; nicht in behaglicher Genußſucht ſchwankſt Du von Geſtalt zu Geſtalt. Den Einen haſt Du Dir erkoren, einzig, ewig, 232 und kannſt und willſt nicht von ihm laſſen, wie ſich auch feind⸗ ſelig der Zufall dazwiſchen ſtelle. Liebevoll umkreiſeſt Du ihn, wie die Taube ihr Neſt; und, wie er ſeitwärts blicken will, ſtürzeſt du wie ein Falke auf ihn nieder. Seliger Jüngling, der ſo geliebt wird! Selige Jungfrau, die ſo zu lieben ver⸗ mag!“ Da Mathilde fortfuhr ruhig zu ſchlafen und Emilie ihr Erwachen abwarten wollte, ſetzte dieſe ſich, um an Cöle⸗ ſtine zu ſchreiben. Denn es war ihr ſeit jener wunderlichen Erzäh⸗ lung, als könnte ſie nur dieſer Freundin ganz vertrauen, als müßte ſie gegen dieſe ſobald als möglich ihr ganzes Herz ausſchütten. Wir erlauben uns, einige Stellen aus dem Briefe auszuziehen. — — „Wenn Du es fühlen, wenn Du es ahnen könn⸗ teſt, wie ſich in dem, was wir erdgeborenen Kinder für das Seligſte achten, Wahrheit und Lüge ſo wunderlich, ſo un⸗ willkührlich vermiſcht! Oder habt Ihr himmliſchen Seelen auch ſolche Täuſchungen zu erfahren, die Ihr bereuen und dennoch lieben müſſet? Und doch, Du ſchreibſt mir nur zu deutlich über Eduard. Haſt Du das Alles von Dir ſelbſt? Ich arg⸗ wöhne, daß der Hauptinhalt Deines Briefes aus demſelben welterfahrenen Geiſte kommen möchte, der mir eine gar eigne Geſchichte erzählt hat, eine Geſchichte, worin ich Roſa heiſſe und Du unter dem Namen: Seraphine auftrittſt. Und, wenn es ſich ſo verhält, ſo ſcheue ich mich nicht, Dir zu bekennen, daß Deine Prophezeiung eingetroffen iſt. Denn Mathilde freilich konnte nur zu wohl wiſſen, daß und warum ich für Eduard nur ein Spielzeug, nur ein Inſtrument ſeyn müſſe, auf dem es ihm beliebte, eine zufällige Ausweichung ſeiner Lebensmelodie abzuſpielen. Dank' es der Trefflichen, daß ſie Dir's ſo fein eingegeben hat! Denn man thut ſo etwas nicht wie ein Morgenkleid ab. Aber ſie hatte freilich gut dafür geſorgt, ihre Vorherſagung wahr zu machen. Sie hat mich bitter beſchimt und mir die Wahrheit klar genug vor die Au⸗ gen gerückt. Aber ſie hatte das vollſte Recht dazu, und wer 233 wär' ich, wenn ich ihr nicht dafür den herzlichſten Dank wüß⸗ te? Das ſey Dir geſagt, Du Reine! Denn Du beachteſt nur den letzten Gewinn für die Seele; eine andere würde nach dem Preiſe fragen, den Alles das dem Herzen gekoſtet hat, — und darüber hängſt Du den Schleier eines zärtlichen Mit⸗ leidens.“ — — „Wie ſie ſo gut ſich zu verſtellen wußte, ohne doch falſch zu ſeyn! Wie ſie im Augenblick mein Herz gewann, wie fein mich köderte, wie trefflich die Rolle des Mannes ſpielte, und doch nie ihrer weiblichen Würde das Geringſte vergab! Während ich an nichts dachte in meiner bequemen Sorgloſig⸗ keit, wie ſchnell hatte ſie ſogleich das ganze Verhältniß über⸗ ſchaut, wie tief hatte ſie mein und ſein Innerſtes durchdrun⸗ gen! Und, hätte ich nur ein wenig Beſinnung gehabt, ihr Antlitz hätte mir das beſte Thermometer ſeiner Zuneigung, ja meiner eigenen Empfindung ſeyn müſſen. Nichts ent⸗ gieng ihr, das Geheimſte blieb ihr nicht unbekannt. Wie Ariel ſchien ſie unſichtbar gegenwärtig ſeyn zu können. Aber ſo zart benützte ſie Alles, ſo fein führte ſie mich einen wun⸗ derlichen und doch ſicheren Weg! Ich liebe ſie, verehre ſie, bete ſie an! Aber wenn Du ſie nun vollends geſehen hätteſt in dem entſcheidenden Augenblicke, wie ſie die gefährlichen Stufen herabſprang, auf denen ich furchtſam kaum aufzutre⸗ ten wagte, wie ſie mir das Licht entriß, wie ſie einem En⸗ gel gleich in der Tiefe verſchwand, wie ich ſie dann unten fand, ihren Freund im Schooße, aufgelöst in Thränen und doch voll verſtändiger Beſinnung, — ſie, die unendlich litt, doch zehnmal thatkräftiger, als ich, — ſie, die dem Unge⸗ treuen wohl viel zu vergeben hatte, doch unendlich liebevol⸗ ler, als ich, der er noch eben die zärtlichſten Dinge vorge⸗ plaudert hatte! Ich war wie niedergeſchmettert von ihrem Anblick. Hätte ſie mich in die Hölle gehen heiſſen, ich wäre gegangen. So gewaltig erſchien ſie mir. Ja, liebes Herz! Das ſind die rechten Engel, die uns die Erde heute noch 234 zum Paradieſe machen, wenn wir es über uns bringen, ihren reinen Glanz mit andächtigem Gefühl anzuerkennen. Verzeih mir, wenn ich irre rede! Aber ich fühle es nun klar, wie mein innerſtes Seyn, daß uns nur die Liebe, die rechte, thätige, opfernde Liebe zu ächten Menſchen macht. Und ſagt denn nicht auch eure himmliſche Lehre: Wenn ich mit Menſchen⸗ und mit Engelzungen redete, und hätte der Liebe nicht, ſo wäre ich ein tönendes Erz, eine klingende Schelle? — Du haſt Recht, Mathilde hat Recht, daß uns gerade der Irrthum am nächſten und ſicherſten zur Wahrheit führt. Hätte ich nicht ſo thöricht dem bunten Abglanz mich ergeben, ſo fühlte ich jetzt den Glanz der wahren Sonne nicht ſo rein. O die Stolze! Das hat ſie wohl gewußt, und mich abſichtlich noch einen andern Schwindelpfad geführt. Ja ich folgte dem Strudel; aber, wie der Dichter ſagt: es war mir zum Heil, es riß mich nach oben!“ — — — „Die Menſchen überhaupt haben keine größere Lieb⸗ haberei, als Andere zu erziehen, und es iſt wohl im All⸗ gemeinen nicht angenehm, zum Mittel dieſes egoiſtiſchen Ver⸗ gnügens zu dienen. Gewöhnlich freilich legt man wohl thö⸗ richt genug ſich ſelbſt eine große Wichtigkeit bei, wenn man ſolche Abſichten bei Anderen bemerkt. Aber unter dieſe ge⸗ wöhnlichen Fälle darf ich ja den meinigen nicht rechnen. Um wen eine Cöleſtine, eine Mathilde ſich bemühen, der iſt— kein bloßer Spielball müßiger Selbſtſucht, der darf in der Lenkung, die ihm gegeben wird, eine wirkliche, auf ſein in⸗ nerſtes Wohl abgeſehene Erziehung erblicken. Und ſo muß ich denn freilich auch glauben, daß euer Geſchäft an mir noch nicht vollendet ſey, wenn gleich eine natürliche Scheu mich abhält, über das, was mir erſt prophezeit und als ſchöne Zu⸗ kunft dargeſtellt worden iſt, mich näher herauszulaſſen. Nur das Eine laß mich Dir geſtehen, daß in der wunderlichen Geſchichte, die mir Mathilde erzählt hat, nicht nur Du und ich als Seraphine und Roſa vorkommen, ſondern auch ein en —, — — —, — — =— = —==☛ — — — — = S= e— — — — = E — s6E’ = 235 gewiſſer Otto, der darin einem Prinzen ungefähr ebenſo ge⸗ genüber ſteht, wie Mathilde als fremder Maler Eduarden gegenüber ſtand. Dieſer fremde Maler liegt nun in dieſem Augenblicke als das ſchönſte ſchlafende Mädchen „ vom Mor⸗ genrothe übergoſſen, vor mir, und ihr Schickſalslenkerinnen müßt mir verzeihen, wenn ich neben ſo vielen zutreffenden Aehnlichkeiten noch an eine weitere denke. Sey nun jener Otto, wer er wolle, — ich vermuthe, daß Du die Geſchichte ſo gut kennſt, als ich, und daß namentlich die Rolle, welche die Briefe Roſas ſpielen, aus dem Leben gegriffen ſeyn mag, daß daher auch dieſes Schreiben nicht in Deinem Pulte bleibt, — ſey er, wer er wolle, ſo bekenne ich aufrichtig, daß mir an jener Geſchichte einzig und allein Roſas zu lange fortge⸗ ſetzte Unempfindlichkeit für ihren Jugendgeſpielen mißfallen hat. Ich meine, daß die wirklichen Eindrücke, die ſie von ihm empfangen, die lebendigen Freuden und Leiden, die ſie lange Zeit um den Abgeſchiedenen empfunden, einer erkünſtel⸗ ten oder mindeſtens zufällig angeflogenen Neigung gegenüber früher wieder hätten auftauchen ſollen. Es ſcheint mir unna⸗ türlich, daß ihr erſt ſo langſam das Verſtändniß über ſich ſelbſt aufgeht, daß ſie namentlich bei Gelegenheit des Gemäl⸗ des, das doch unfehlbar nur von der Hand ihres Jugendge⸗ ſpielen kommen kann, den leiſen Geiſtertritt eines feſſelnden Geſchicks nicht ahnen ſoll. Hat man vielleicht bei Erfindung der Geſchichte auf eine zu tief eingewurzelte Neigung gegen den Prinzen, hat man auf ein vergeßliches, leichtſinniges Ge⸗ müth gerechnet? Hat man vielleicht nur zart angedeutet, was man doch in der Wirklichkeit als nothwendig zu erfolgen ha⸗ bend vorausſetzte? Wie viel wahrer iſt Otto gezeichnet, und wie liebenswürdig erſcheint er! Nur daß man kaum glauben kann, daß ſeinem bedeutungsvollen Kunſtwerke gegenüber noch eine ſolche fremdartige Spannung zwiſchen ihm und Roſa ob⸗ walten ſoll. Du ſiehſt hieraus, was ich von dem Bilde halte, das Mathilde mir überbracht hat. Und, wenn freilich dieſes 236 Bild mich zu dem Argwohn zwingt, daß ihr einen Haupt⸗ ſchauſpieler in dieſem Drama noch hinter den Kuliſſen verberget, ſo bemerkſt Du zugleich, daß ich eben dieſem gegenüber mein Ebenbild nicht ganz richtig getroffen finde. Um ſo mehr aber fühlſt Du, wie begierig ich ſeyn muß, Dich zu ſehen; und es wäre billig, wenn Du Dich entſchlößeſt, zu Mathildens Hochzeit hierher zu kommen, wo Du dann mit Dir bringen magſt, wen Du für würdig hältſt, bei dieſem ſonderbaren Whiſtſpiele die vierte Stelle einzunehmen. Wahrlich, meine Liebe! Ich lebe unter einem dämmernden, gewitternden Mor⸗ gen, und ſehne mich nach dem klaren, beſchwichtigenden Tage. — Emilie hatte ſich recht in die Hitze hineingeſchrieben und nicht bemerkt, daß Mathilde bereits aufgeſtanden war und ſich angekleidet hatte. Sie ſtand eben hinter dem Mädchen und knöpfte die Weſte kräftig über dem wallenden Buſen zu, indem die feinen Hemdärmel in den erſten Sonnenſtrahlen glänzten. Emilie erſchrak, als ſie gerade den Brief ſchloß und im Spiegel vor ſich den herrlichen Jungen erblickte. Aber freilich, es fehlte der Schnurrbart, und die langen, ſchwar⸗ zen Mädchenlocken quollen üppig über die Schultern hinab. Es ſchien jetzt unbegreiflich, wie man in dieſem ächt weib⸗ lichen Angeſicht ſo lange das Geſchlecht habe verkennen mö⸗ gen, und eine ſüße, ängſtliche Schaam überkam das Mäd⸗ chen, die ſich von Mathildens Gegenwart ſo bedrückt als be⸗ glückt empfand. Aber Mathilde fühlte dieſe eigenthümliche Lage wohl und bemühte ſich, das Mädchen ſchnell über alle Verlegenheit hinwegzuſetzen. Sie begrüßte Emilien auf's Herz⸗ lichſte, liebkoste und ſchmeichelte ihr mit der ganzen liebens⸗ würdigen und doch übermächtigen Gewalt, die ihr zu Gebot ſtand. Sie rief nach Frühſtück und benützte die erſten Stun⸗ den des Morgens, um Emilien auf's Neue ganz unter ihre Botmäßigkeit zu bringen. Wie Vieles hatte ſie auch zu er⸗ zählen, aufzuklären, zu berichtigen, wie Manches noch anzu⸗ 237 deuten! Weitläufig ſetzte ſie nun der andächtig Zuhörenden auseinander, wie ſie in thörichte Eiferſucht verfallen ſey, wie ſie Verdacht gegen Eduard gefaßt und beſchloſſen habe, ihm ganz freien Lauf zu laſſen. „Aber glaube mir, liebes Mädchen,“ fuhr ſie fort, „bei ſolchen heroiſchen Entſchlüſſen iſt uns ganz anders um's Herz. Anfangs freilich glaubte ich mich ganz allein von ihm belei⸗ digt, ja auf's Tiefſte verletzt. Aber bald genug fieng der Zwei⸗ ſel an in mir zu nagen, ob nicht mein die viel größere Schuld ſey? Lange hatte ich ihm aus eiferſüchtigem Grolle nicht ge⸗ ſchrieben, und glaubte dazu das vollſte Recht gehabt zu ha⸗ ben; wenn ich mich nun an ſeine Stelle verſetzte, ſo wurde mir jeder leer ausgegangene Botentag zum Stich im Herzen; und, wenn ich noch ſo viele Gründe für mich zu haben mein⸗ te, ſo überwältigte ſie doch alle ein Gefühl des Mitleids für den Geliebten, der Angſt für mich, ein Gefühl, das mir Tag und Nacht keine Ruhe ließ. Je mehr mein Vater meiner bö⸗ ſen Laune nachgab, um ſo angelegentlicher nahm ich im Her⸗ zen die Parthie des Freundes. Ach, der Stolz, daß ich ihn nichts von mir hören ließ, dauerte nur zu kurz; denn leider folgte daraus, daß ich auch von ihm nichts mehr hörte und nur immer ängſtlicher ward, je mehr ich mich in Stolz ein⸗ zuhüllen vermeinte. Ich war ſo gewohnt, Briefe von ihm zu empfangen. Hatte er ſonſt den gewöhnlichen Tag ver⸗ ſäumt, ſo hatte ich ihm gezürnt, ja ich hatte ganz an ſeiner Liebe verzweifeln können; nun mußte ich Alles mir ſelbſt zur Laſt legen und jeder Pfeil ſprang auf die Schützin zurück. Ich nahm ſeine früheren Briefe wieder vor, und, ſtatt auf Spuren der Untreue zu ſtoßen, dienten ſie nur dazu, mich noch verliebter zu machen, als vorher. Nun ſchämte ich mich meiner Flucht, und mochte mir doch meine Schaam nicht ein⸗ geſtehen. Denn, wie ich auch im Herzen von ſeiner Treue überzeugt war, ſo konnte ja doch für die Zeit der Trennung Niemand mir ſtehen; was ich vorher ohne Grund gefürchtet 238 hatte, das konnte nun wirklich geſchehen ſeyn; und, wenn es geſchehen war, ſo hatte ich nur mir allein die Schuld davon zuzuſchreiben. Denn was mußte er von mir halten? Konnte ich verlangen, daß er trotz einer ſo auffallenden Vernachläßi⸗ gung feſt an mir bleiben, daß er den wahren Grund derſel⸗ ben errathen ſolle? Und, bei Gott! Mädchen, wenn ich Dich ſo in Ruhe betrachte, ſo fühle ich, es war keine leere Furcht, wovor ich bebte. O Glückliche, die Du es wohl noch nie erfahren haſt, wie in ſolchen Lagen Angſt und — Muth, Zweifel und Hoffnung, Kummer und Freude ſich verwirren, in einander ſich vermiſchen, ſo ſich vermiſchen, daß man das eine vom andern nicht mehr zu unterſcheiden vermag. Nie war ich ſeiner Treue ſo gewiß, als da ich mir die ſchwärze⸗ ſten Gedanken über ſeine Untreue machte. Im nämlichen Au⸗ genblicke regierten zwei entgegengeſetzte Sterne mein Leben. Ach, es iſt was Entſetzliches um die Liebe, wie ſie uns ganz aus den alten ſicheren Gränzen unſeres Selbſts jagt und uns in eine Unendlichkeit von Gedanken hineinwirft, die wir uns unfähig zu ergründen fühlen. Wir ſind wie ausgetauſcht, und nach langer Irrfarth begegnen wir uns ſelbſt als einer frem⸗ den Geſtalt, vor der wir erſchrecken, und mit der wir doch wieder ſo vertraut ſind. Uns ſelbſt möchten wir entfliehen, möchten Welt und Himmel, ja die Hölle durchmeſſen, um Beruhigung aufzufinden, und müſſen am Ende doch da lan⸗ den, wovon wir nur eben ausgegangen ſind. Denn, wer liebt, der fühlt es ſo bald, fühlt es im Schmerz mehr noch, als im Glück, daß es für ihn keine Wahrheit mehr giebt, als in dem Gefühl der eigenen Bruſt und in dem Glauben, den er zu dem Geliebten hat. Was iſt ihm Schönheit, was Tu⸗ gend, wenn es nicht in der Welt ſeiner Liebe wohnt? Sie iſt ſeine Sonne; und, wo dieſe nicht leuchtet, iſt Nacht, Graus und Tod für ihn. — So konnte freilich meine Verſtocktheit nicht lange dauern, die nur mir ſelbſt zum Unheil ausſchlug. Mit aller Gewalt des liebenden Herzens, mit allen empfind⸗ — - — —— —— B — — — —. —— — = =☛* — — — — ie — — —— S — *R S=SãSã — — —— — — 239 lichſten Faſern des Lebens zog es mich hieher zurück. Aber ich hielt das, was Kraft war, für Schwachheit, ich erröthete über meine eigene Tugend, und maskirte ſie vor mir ſelbſt. Prüfen wollte ich den Geliebten, ihm auflauern, aus dem Hinterhalte ihn beobachten, ſo redete ich mir ein. Und laß mich's nur geſtehen! ich habe es auch gethan. Warum ſollt' ich mich auch ſchämen, dies zu bekennen? Das irdiſche Leben iſt einmal ſo, daß es in tauſend zweideutigen Zeichen ſich ab⸗ ſpielt; und was wäre das für eine Liebe, die in ewiger zu⸗ friedener Bequemlichkeit herumlungern und die Hände in den Schooß gelegt zuſehen könnte, ob ihr die gebratenen Tauben in den Mund fliegen? Im Feuer der Zweifel kann erſt der Glaube ſich läutern und die Schlacken ausſtoßen, die unſre irdiſche Gebrechlichkeit uns nun einmal nicht erſparen will. Nun, Du weißt, wie ich zu Euch gekommen bin. Glaube mir, ich bildete mir damals noch ein, daß ich den Geliebten an Dich abtreten könnte, wenn mir auch das Herz darüber verbluten ſollte. Aber freilich fühl' ich es jetzt, daß dies ein Verrath an mir ſelbſt, daß es eine thörichte, wenn auch un⸗ ſchuldige Lüuge war. Eure Vorleſung habe ich mit angehört, habe ſein Schauſpiel von Dir geborgt, ich hätte Euch auch noch ſchärfer beobachten können, da mir alle Schlupfwinkel im Schloſſe bekannt ſind. Bei der Geſellſchaft im Garten habe ich Euch mit Falkenaugen beobachtet; der Pfarrer war von Anfang an mein Vertrauter und Bundesgenoſſe. Du ſelbſt weißt, wie ich ſchwankte; war ich doch ſchon einmal ſo weit herunter, Dir einen Brief von mir zu übergeben, worin ich meine Niederlage bekannte. Aber wie ſoll ich Dir's nun ſagen, holdes Mädchen, wie ich Dich liebgewonnen, wie ich Dich verehren gelernt habe? Du haſt mich tief beſchämt. Ue⸗ berall, wo ich Plan und Berechnung vorausſetzte, habe ich die reinſte, harmloſe Natur gefunden. Wie ein guter Engel biſt Du mir erſchienen. Haſſen hatte ich Dich wollen, und 240 habe Dich lieben müſſen. Vergieb mir nur, daß meine thö⸗ richte Leidenſchaft mit Dir geſpielt hat! Vergiß alles Vergan⸗ gene! Du haſt mich zur glücklichſten Sterblichen gemacht. Laß mich jetzt meine neugeſchenkte Lebensfreude ganz an Dir, zuerſt an Dir auslaſſen!“ Mathilde ſchwärmte noch eine Weile hindurch in dem Taumel ihres neuen Glückes fort und fühlte dann nur um ſo mehr, daß ſie Emilien dadurch verletzt haben könne. Sie wurde daher noch liebreicher, zugänglicher für das Mädchen, wie denn ächte Menſchen keine andere Weiſe kennen, einen geſellſchaftlichen Fehler gut zu machen. Emilie aber war zu ſehr eingenommen für ihre längſt bewunderte Freundin, als daß ſie jetzt an ſich ſelbſt hätte denken können. Vielmehr faßte ſie nur gierig jedes Wort von ihr auf, klammerte ſich ahnungs⸗ voll und liebebedürftig an ſie an, und empfand ein neues ho⸗ hes Vergnügen, indem ſie ſich perſönlich vor ihr demüthigte, während Mathilde ſie unwillkührlich zu ſich heraufhob. Sie dachte nicht mehr daran, daß ſie ihr einen kleinen Betrug zu verzeihen habe; jeden Gedanken an Eduard hatte ſie ohnedies aufgegeben; ſie ruhte jetzt wie ein Kind auf Mathildens flie⸗ ßender Rede aus. Ueber ihre eigenen Angelegenheiten zu ſpre⸗ chen, hatte ſie keinen Muth, ja ſie dachte kaum daran, und war völlig begnügt, ja ſogar wunderſam überraſcht, als Ma⸗ thilde beim Aufbrechen vom Frühſtück ſagte: „Ich mag Dir, liebe Roſa, eine ſchöne Geſchichte erzählt haben. Aber ſieh Dich vor einem gewiſſen Arthur vor! Was ich von ihm un⸗ ter anderem Namen geſagt habe, iſt von Wort zu Wort wahr. Er iſt wirklich ein trefflicher Maler, kennt Roſas Briefe und hat eine Villa in Neapel. Nur habe ich vergeſ⸗ ſen zu ſagen, daß er in der Reſidenz ſchon große Verwüſtung angerichtet hat und daß man dazu thun müßte, einen ſolchen Paradiesvogel zu fangen, wenn er nicht ein ebenſo unverbeſ⸗ ſerlicher Schwärmer wäre, wie ich. — — — — — — — —e — — — +—w— — — — =ͤ — — — — —. —.— —,— — 241 Emilie gieng nun nach dem Schloſſe zurück in jener wunderlichen Stimmung, wo man vor gar zu vielen Ge⸗ danken eigentlich zu keinem einzigen kommt. Sie kam ſich wieder ganz frei im Herzen vor, und doch ſchwirrte Eduard, es ſchwirrte Mathildens Männergeſtalt fortwährend um ſie her, freilich ohne ſie jetzt mehr zu beängſtigen; denn von dem klaren, thatkräftigen Weſen der herrlichen Freundin ſchien ſich ihr etwas mitgetheilt zu haben. Auch gaukelten jene Bilder nur noch vor ihr her, um immer mehr in den Morgennebel ſich zu verlieren; und, ohne ſich es geſtehen zu wollen, drängte ſich immer der Gedanke an Cöleſtinens Bruder bei ihr vor, dem ſie doch noch keine Geſtalt unterzulegen wußte. Sie ſuchte dieſelbe aus jenen Bildern zuſammenzuſetzen und fühlte ſich nur immer unbefriedigter. Je weniger ihr aber eine ſolche Vermiſchung gelingen wollte, um ſo mehr fühlte ſie ſich zu den Erinnerungen früherer Zeiten hingezogen. Sie wiederholte ſich ihre Jugend, und kam ſich ſelbſt bald wieder als ein Kind vor. Wie war es ihr wohl, die Feſſeln der nächſten Vergangenheit abgeworfen zu haben! Aus dem Schloßthore lief ihr Cöleſtine entgegen und ſagte ihr, daß auch die muſikaliſche Freundin hier und bereits in tiefen Geſprächen mit der Tante ſey. Emilie gieng erſt auf ihr Zimmer, wovon Cöleſtine ſie abholen wollte. Wirk⸗ lich erſtaunte ſie auch nicht wenig, als ſie das beſcheidene Gemach ganz in eine Gemäldegallerie verwandelt fand. Ein junger Mann, den Rücken gegen ſie gekehrt, ſtellte eben noch ein Gemälde auf, das Emilie ſogleich für jenes von Mathil⸗ den überbrachte Bild ihrer Jugend erkannte. Cöleſtine blieb auf der Schwelle unſchlüſſig ſtehen; aber Emilie ſchritt vor, wie von einer inneren Stimme getrieben. Da kehrte der Jüngling ſich um und rief: Emilie! Arthur! rief ſie, — und das Paar lag Arm in Arm, indem beide verwundert, glückſelig ſich gegeneinander wiegten. Nun trat Cöleſtine hervor und L 16 242 ſprach mit himmliſchem Feuer im Blicke: „Ihr habt euch ohne mein Zuthun gefunden, nun glaube ich daran, daß ihr zu⸗ ſammengehört. Was Gott vereint hat, kann kein Menſch ſcheiden!“ Und alle drei Jugendgeſpielen vereinten ſich ſchau⸗ ernd in ſüßer Umarmung. —. — 243 Fünftes Capitel. — Mathilde lebte nun ein himmliſches Leben. Die Bewoh⸗ ner des Schloſſes, die Tante ausgenommen, ſchmiegten ſich faſt zu ihren Füßen, Arthur und Emilie, weil ſie ihr ſo viel zu danken hatten, Cöleſtine, weil ſie mit reiner Anerkennung eine höhere Natur in ihr verehrte. Es war ihr faſt lieb, daß ihr die Tante manchmal in hergebrachter Bitterkeit ent⸗ gegentrat und eine Herrſchaft, die ſie anzuerkennen gezwungen war, mindeſtens mit ſtumpfen Waffen zu necken verſuchte. Denn ohne dieſe irdiſche Beimiſchung hätten ſich die Uebrigen faſt ganz in Aether aufgelöst. Arthur und Emilie verbreite⸗ ten wirklich, wo ſie erſchienen, eine Atmosphäre von Pome⸗ ranzenduft und Seeluft um ſich; und, wo Cöleſtine auftrat, ſchienen Engel unſichtbar mit leiſen Flügelſchlägen umherzu⸗ ſtreichen. So hielt Mathilde als Herrin von Grund und Bo⸗ den zugleich ihre jungen Freunde immer wieder an der Scholle feſt, wenn ſie mit ihren Phantaſieen in die Wolken zu zerflie⸗ ßen drohten. Dabei behielt ſie immer noch ihre Männertracht bei, obgleich ihre Anweſenheit nunmehr ein öffentliches Ge⸗ heimniß war. Sie wollte nur von Eduard nicht erkannt ſeyn; 244 was die Uebrigen dachten und meinten, hofften und ſtrebten, galt ihr ſo vollkommen gleich, als ob die Windfahne auf dem Thurme nach der rechten oder nach der linken Seite zu ſtand. Nachdem ſie ſo lange in der ſchwülen Atmosphäre der Leidenſchaft gekämpft hatte, war es ihr nun, als ſey ſie auf einen hohen, heiteren Berggipfel erhoben und ſehe das ver⸗ worrene Getriebe der Anderen tief unter ſich ſpielen und hätte allein mit dem einſamen tiefblauen Himmel über ſich wahrhaft zu verkehren. Denn eben das war das Beſeligende in ihrer Gemüthsſtimmung, daß ſie ſich ganz ſich ſelbſt wiedergegeben, daß ſie ſich im Verhältniß zu Eduard wieder ganz ſelig aus⸗ ruhend fühlte, ohne doch mit ihm ſelbſt in direkten Verkehr zu treten. Immer noch wechſelten bei dem Kranken Fierberphantaſie und tiefer Schlummer, nur zu Zeiten von helleren Augenbli⸗ cken unterbrochen. In ſolchen Zwiſchenzeiten nun ließ ſich Mathilde niemals an ſeinem Bette ſehen; aber um ſo unzer⸗ trennlicher war ſie von ihm, ſo lange er bewußtlos oder phan⸗ taſirend dalag. Dabei legte ihr Niemand etwas in den Weg, weil der Pfarrer ganz für ſie eingenommen war und jeden ihrer Ausſprüche als ein Orakel verehrte. War ſie von Eduards innerſter Geſinnung ſchon durch die Gedichte, die ihr der Pfarrer heimlich zugeſchoben hatte, vollkommen unter⸗ richtet, ſo ward Alles dies durch die Reden beſtätigt, welche der Kranke im Fieber von ſich gab. Denn freilich handelte es ſich in dieſen von Niemand als Mathilden. Die ganze Zeit der Trennung ſchien in ſeinem Bewußtſeyn völlig ausge⸗ löſcht; denn immer knüpfte er nur an die alten ſeligen Tage an, und freilich in ſo glühenden Bildern, mit ſo lebendiger Erinnerung, daß Mathilde nun doppelt froh war, ſeine Pflege übernommen zu haben und ſeine einzige Vertraute in ſolchen Zuſtänden zu ſeyn. Jezuweilen nur ſchien er ſich in die Kindheit zurück und auch ſo an Mathildens Seite zu träu⸗ men; nur dann wurden manchmal Anklänge laut, die wohl — ——— 245 Emilie in ihm geweckt hatte. Aber nur verſtärkt kehrte dar⸗ auf immer wieder die Stimmung vollſter, hingebendſter Se⸗ ligkeit über eine unergründlich ſüße Gegenwart, das Gefühl eines am letzten, ſchönſten Ziele angekommenen Pilgers zurück. Er lag dann wie unter einem Zauberbaume und gab unwill⸗ kührlich den tiefſten Kern ſeiner Seele preis, wie er es bei wachem Bewußtſeyn vielleicht nicht gewagt oder nicht vermocht hätte. Hie und da ſprach er begeiſterte Gedichte, die ſich Mathilde hinterher aus dem Gedächtniſſe aufzeichnete. Dabei ſchien er ein dunkles Gefühl ihrer Gegenwart zu haben, ſo weit wenigſtens, daß er von Niemand als von ihr eine Dienſt⸗ leiſtung annahm, obgleich er ſie nicht mit bewußten Augen ſah; und, wenn er ſie geſehen hätte, würde er ſie doch nicht gekannt haben. Auch wußte er jenes Bedürfniß nicht anders, als durch Gebärden auszudrücken. Wenn ſein Vater, wenn Arthur oder Emilie in ſolchen Zeiten ihm behilflich ſeyn woll⸗ ten, ſo ſchüttelte er ſo lange heftig ſchmerzlich mit dem Kopfe, bis der ſchlanke ſchwarzgekleidete Maler hereintrat, als welcher Mathilde noch immer erſchien; und Jedermann lächelte über dieſes ſonderbare Traumverſtändniß. Ja dies war um ſo auffallender, als Eduard im wachen Zuſtande gar keine Erin⸗ nerung hievon zu haben ſchien, vielmehr dann ſich auf's Freundlichſte mit den Uebrigen, beſonders mit Arthur unter⸗ hielt, zu dem er ſogleich eine lebhafte Zuneigung faßte. Aber freilich war dies nicht ſo ganz gegründet. Eduard hatte wirk⸗ lich in jenen Zuſtänden die Empfindung von Mathildens Nähe, er ſah ſogar ihre Geſtalt gleichſam vor dem Auge der Seele; und, wenn er erwachte und ſie nicht mehr fand, vermißte er ſie mit ſüßer Wehmuth. Allein er getraute ſich davon kein Wort zu ſagen; es war ihm, als lebte er in zwei ganz ver⸗ ſchiedenen Welten, zwiſchen denen es für die gewöhnliche Be⸗ ſinnung keine Brücke gebe. Er fühlte, er wußte, daß er in der Atmosphäre der Geliebten lebe, er glaubte ihren Hauch zu ſpüren, er ruhte wie in ihren Armen, wie auf ihrem 246 Schooße, ganz ſo, wie er ſo oft an ihrer ſchönen, warmen, ſeinen begehrlichen Lippen enthüllten Bruſt gelegen hatte, und doch ſuchte er ſie nicht perſönlich in der Geſtalt des Fremden, der ihm vielmehr wie ein himmliſcher Freund, wie ein wohl⸗ thätiger Engel vorkam, ohne daß er über denſelben weiter hätte denken oder nachfragen mögen. Als nun das Fieber allmählig nachließ und Mathilde ſeltener an ſeinem Bette ſitzen konnte, glaubte ſie ihm einen Er⸗ ſatz dafür ſchuldig zu ſeyn; ja es war ihr ſelbſt, als könnte ſie ihn nun nicht mehr verlaſſen, ohne ihn in lebendigſter Be⸗ rührung mit ihr zu wiſſen. Sie ſchied jetzt nie mehr von ihm, daß ſie ihm nicht irgend ein Liebeszeichen auf der Bett⸗ decke zurückgelaſſen hätte, ſey es nun eine weibliche Arbeit mit ihren verſchlungenen Namenszügen, oder die Compoſition eines ſeiner Lieder, oder ein Gedicht, womit ſie auf ſeine ſehnſüchtigen, anklagenden Lieder antwortete. Nichts konnte ihn glücklicher machen, als wenn er einen ſolchen Schatz ent⸗ deckte. Aber auch jetzt ſprach er gegen Niemand davon; es war als ob er gefürchtet hätte, daß durch ein leiſes Wort der holde Zauber gebrochen werden könne. Er war zwar innerlich überzeugt, daß die Geliebte ihm nahe ſeyn müſſe; aber den⸗ noch wagte er ſich eine ſolche nächſte Nähe nicht zu träumen. Er dachte ſich oft, daß Arthur ihr vertrauter Bote ſey, er ſah Emilien, ſah Cöleſtinen fragend an und lächelte dann wie⸗ der ſtill vor ſich nieder, als wüßte er es doch insgeheim viel beſſer, als ſie Alle. Eigentlich war er gegen Alle eiferſüchtig, die er ſich in einem Rapport mit Mathilden denken konnte; und jeder, auch der Beſte, war ihm ihr gegenüber doch wie⸗ der zu unbedeutend, als daß er einem Einzigen ein ſolches Glück hätte gönnen mögen. So kam er denn immer wieder darauf zurück, in dem Labhbyrinthe ſeines geheimnißvollen Traumglückes wie ein Nachtwandler umherzugehen, der vor dem leichteſten Anrufe erſchrickt. 247 Dieſe zärtliche, ſüß wehmüthige Stimmung dauerte auch fort, als er körperlich ſich ſchon wieder gekräftigt fühlte und das Lager verlaſſen durfte. Das Letzte, was ihm die ſchei⸗ dende Geliebte zurückgelaſſen hatte, war ein Paket von Brie⸗ fen, die ſie ſeit ihrer Trennung an ihn geſchrieben, aber nicht abgeſchickt hatte. Das war nun freilich Futter für ſein hung⸗ riges Herz. Nichts in ſeinem Leben hatte ihn ſo überraſchend erfreut, und zugleich ſo gedemüthigt. Alſo nicht vergeſſen hatte ſie ihn, wie er ſo oft geklagt und gezürnt hatte, im⸗ merwährend hatte ſie in ihm und mit ihm gelebt, mit ihm, dem Kleinmüthigen, dem Treuloſen! Er war tief beſchämt, und konnte ſich doch faſt nicht ſchämen; ſo überwog eine un⸗ ſägliche Glückſeligkeit jedes andere Gefühl. Es war ihm wie⸗ der, wie bei den Chriſtbeſcheerungen, die er als Kind em⸗ pfangen hatte; und er betrug ſich mit den Briefen auch wie ein Kind, welches ein neues Spielzeug Tag und Nacht nicht aus der Hand laſſen will, als könnte ſchon der Blick eines Andern etwas daran verderben, etwas von ſeinem Werthe rauben. Gerade ſo führte er die geliebten Blätter immer mit ſich und verbarg ſie wie einen Raub vor den Uebrigen. Nichts war ihm ſüßer, als Mittags ganz allein in ſeines Vaters Gartenlaube zu ſitzen und über eine Zeile darin ſtun⸗ denlang zu ſchwärmen. Giebt es doch auch kaum etwas wun⸗ derſam Wonnigeres, als ſolche Zeiten der Wiedergeneſung, wo in die friſchgebadete Seele alles Schöne und Reizende in Natur und Menſchenleben wieder als etwas Neues, Ungewohntes eindringt und das Herz zu ſeiner geheimſten, urſprünglichſten Melodie ſtimmt! Nie hat beſonders die Liebe mehr Gewalt über uns. Nicht in beſtimmten Gefühlen, in ausſprechbaren Ge⸗ danken verkehrt ſie mit der innigſt gerührten, wunderbar em⸗ pfendlichen Seele; es iſt, als hätte ſie ein neues, noch viel feineres Medium gefunden und ſchliche ſich in lauter Aeols⸗ harfentönen in unſer innerſtes, geheimſtes Weſen hinein. 248 Eduard hatte hier freilich für die böſe, ſo oft verwünſchte Zwiſchenzeit einen Commentar, wie er ſich ihn in ſolcher Fülle beſeligender Liebeszeichen nie als möglich zu träumen gewagt hatte. Alles war in den Briefen niedergelegt, was ſeit der Trennung in Mathilden vorgegangen war. Er konnte die herrlichſten Blicke in ihr tiefes, kräftiges, aufopferungsſüchti⸗ ges, und doch göttlich ſtolzes Gemüth thun. Argwohn und Klage erſchienen nur in witziger Geſtalt; ein ſtetes in Thrä⸗ nen Lächeln; aber überall durchdrang ein ſeliges, heiliges Vertrauen auf die Wahrhaftigkeit und Treue des geliebten Freundes. Zugleich konnte ihr ganzes äußeres Leben ſeitdem in einer fortlaufenden Reihe geiſtreich ausgewählter und wohl⸗ geordneter Notizen verfolgt werden; und es war dem Freunde bald, als wäre er in der That nie von ihr getrennt geweſen. „Himmliſches Weib!“ rief er aus, „welchen Schatz habe ich an Dir! Wie ſchön weiſeſt Du mich zurecht, und wie fein er⸗ ſparſt Du mir das Geſtändniß meiner Verirrungen! Nicht in Deinen Augen ſoll ich beſchämt daſtehen; in mir ſelber ſoll ich das durchmachen; und, bis ich Dich wieder in die Arme ſchließen darf, ſoll aller Boden wieder eben und rein ſeyn. Aber erfahren ſollſt Du es auch, wie ich Dich verſtehe! Daß Du um mich ſchwebteſt, holder Geiſt, und hören könnteſt, wie ich auf's Neue, trunkener als je, Dir zuſchwöre! O Du ſollſt geliebt werden, wie noch kein Weib auf Erden geliebt wor⸗ den iſt! In der That ſcheute ſich auch Mathilde, gerade jetzt dem Freunde ſich zu zeigen, ſey es nun, daß ſie fürchtete, die Ueberraſchung könne ihm ſchaden, oder daß ſie durch den bis⸗ herigen Verlauf der Dinge ſelbſt geiſtig ſo geſpannt war, daß ihr nur ein romantiſches Zuſammentreffen paſſend und wür⸗ dig erſchien. Vielmehr mochte ſie auch aus Zartgefühl gegen ihren Vater keinen Schritt thun, ehe er wieder zurück wäre, der ihren Launen ſo viel nachgegeben hatte. Auch fand ſie ſich hinlänglich in Anſpruch genommen durch die Zurüſtungen zu 249 dem nahen Wiedervereinigungsfeſte, welche ſie ſelbſt leiten mußte, da die Tante immer noch etwas gereizt, Emilie aber zu nichts zu brauchen war. Nur Cöleſtine gieng ihr in dieſem, ſowie in einem andern Geſchäft eifrig zur Hand. Sie wollte näam⸗ lich, daß an demſelben Tage ihre und Emiliens Hochzeit ge⸗ feiert werden ſollte, und ruhte nicht, bis die Eltern der Cou⸗ ſine ihre Einwilligung dazu gaben. Arthur war von Eduard zu ſehr in Anſpruch genommen, als daß er den Freundinnen viel hätte hilfreich werden können. Um ſo dienſteifriger zeigte ſich der würdige Pfarrherr, welcher mit wahrem Entzücken ſeine längſt verfaßte Hochzeitpredigt unter einem Packe von Conſiſtorialerlaſſen wieder hervorzog. Nur freilich wußte der gute Alte mit keiner allzugroßen Lebensgewandtheit aufzuwar⸗ ten; und es war mehr der erfreuliche Anblick ſeiner ſteten un⸗ gekünſtelten Heiterkeit, was die Mädchen befeuerte, als daß er wirkliche Dienſte hätte leiſten können. Er war zwar vom Morgen bis in die Nacht thätig, aber es ſchien ihn nicht ſon⸗ derlich zu bekümmern, ob dabei etwas zu Stande käme oder nicht. Indeß konnte er doch das beſorgen, was bei bürgerli⸗ chen und geiſtlichen Obrigkeiten nöthig war, um alle Hinder⸗ niſſe für beide Hochzeiten vorläufig aus dem Wege zu räu⸗ men. Ungefähr dieſelbe ſtärkende und erheiternde Wirkung auf Mathilden brachte die vielgeſchäftige, überaus dienſtfer⸗ tige Nichtsthuerei von Lieutenant Bomſel und Petrus hervor. Erſterer machte alle Tage eine neue Speiſekarte, letzterer dich⸗ tete in Einem fort. Dagegen beſchränkte ſich der Bettelvogt Löffelmeier darauf, bei Mathilden vorläufig ſeine Bitte um Gehaltserhöhung anzubringen, wofür ſie ihm denn auch ihre Verwendung zuſagte; der Küſter Türk dagegen gab ſich die Miene, als ob er in den pfarramtlichen Geſchäften weſentlich mit thätig ſey. Nur Herr Gorg gieng, wie ſonſt, ſeines Weges ſtill vor ſich hin und ſeufzte, wenn die ſchöne Gräfin zehn Schritte weit an ihm vorübergegangen war. 250 Eduard war auf's Angenehmſte überraſcht, als eines Morgens, da er ſchon faſt ganz wieder geneſen war und nur den Arm noch in einer Schlinge trug, der Graf zu ihm in die Gartenlaube trat. Es war ihm ſchon halb, als ſehe er Ma⸗ thilden. Wirklich war ihm auch die Aehnlichkeit ihrer Züge mit dem geiſtreichen Geſichte ihres Vaters nie ſo eigenthümlich aufgefallen, wie heute. Der Graf gehörte zu den Perſönlich⸗ keiten, die nie einen angenehmeren Eindruck machen, als wenn man ſie zuerſt oder nach einer Trennung ſie wiederſieht, dagegen eher bei längerer Bekanntſchaft verlieren können, weil ihre Bildung mehr der Oberfläche, als dem tieferen Grunde zu gut gekommen iſt. So nahm er auch jetzt ſogleich ſeinen jungen Freund wieder ganz für ſich ein, welcher den erqui⸗ ckenden Thau des wahrhaft Vornehmliebenswürdigen nun längere Zeit hatte entbehren müſſen. Der Graf hatte bereits alle durch Eduard geleiteten, vollendeten und erſt angefange⸗ nen Arbeiten in Augenſchein genommen. Er lobte ihn nun um ſo feiner, als er im Mindeſten nicht verbarg, wo er ſeine eigenen Anordnungen weſentlich verbeſſert fand, ohne es doch gerade herauszuſagen. Vielmehr hatte er Eduards Gedanken bereits vollkommen zu den ſeinigen gemacht und ſprach einzig im Intereſſe der Sache, um dem jungen Manne jede Entſchuldigung zu erſparen. Ueber Emilien ließ er ei⸗ nige ſcherzhaften Worte fallen, und bedankte ſich dann ganz förmlich, daß Eduard ſeiner jungen Verwandten den Aufent⸗ halt ſo angenehm gemacht habe. Daß zwiſchen ihm und Ma⸗ thilden irgend ein Zerwürfniß ſtattgefunden habe, ſchien er gar nicht zu wiſſen oder mindeſtens nicht anzuerkennen, knüpfte vielmehr ganz unbefangen da wieder an, wo man vor einigen Wochen abgebrochen hatte. „Wir dürfen,“ ſagte er, „die Hoch⸗ zeit nun nicht länger mehr verſchieben, da Ihre Ferien zu Ende gehen. Mathilde trifft heute ein, Sie ſind wiederher⸗ geſtellt; Emilie und Arthur werden es uns gleichfalls Dank wiſſen, wenn wir ſie noch vor dem Winter zuſammengeben. — — — ——..— — — =ẽ S=—. —,„ — — 251 Laſſen Sie uns denn gleich den morgenden Tag beſtimmen! Und heute Nachmittag verſammeln wir uns Alle fröhlich in der Grotte.“ Eduard hatte in der letzten Zeit ſo ganz und innig in Mathilden gelebt, daß er über dieſe Ueberrumplung gar nicht ſtutzig ward; er meinte vielmehr, es müſſe ſo ſeyn, und gab ſeine vollkommene Zuſtimmung. Er fragte nur oben⸗ hin, ob Mathildens Geſundheit ganz wieder hergeſtellt ſey, worauf der Graf ebenſo obenhin erwiederte, daß ihn Ma⸗ thilde, ſo viel er wiſſe, von ihrer Krankheit brieflich ausführ⸗ lich unterrichtet habe, und daß dieſe Briefe, wenn ſie noch nicht da ſeyen, unfehlbar noch vor Mittag ankommen müſſen. Eduard erſah hieraus, daß die Tochter gegen den Vater nicht geſchwiegen hatte, und unterließ jede weitere Frage, da er aus dem Benehmen des Grafen ihren feinen Sinn wiederholt zu errathen glaubte. Kaum war nun der Graf weg, ſo ordnete unſer Freund zur Beleuchtung der Höhle alles Nöthige an. Die Stellen für die Kerzen waren alle längſt bezeichnet, die Gerüſte für das Feuerwerk lagen bereit und konnten leicht zuſammengeſetzt werden. Er brauchte jetzt nur ſeine vertrauten Arbeiter zu beſchicken und ihnen die ſchon oft gegebenen Verhaltungsbefehle zu wiederholen. Um kein Aufſehen zu machen, beſchloß er, ſie in ihren Quartieren perſönlich aufzuſuchen. Der Vorwand war ihm willkommen, um ſich in's Freie begeben zu können. Denn, wenn der längere Zeit Eingeſperrte überhaupt ſchon ſich ſehnte, in der Natur ſich wieder herumzutreiben, ſo litt es ihn jetzt vollends nicht in ſeinen vier Wänden, da jetzt nach vieltägiger träumeriſcher Ruhe das Leben, und zwar das ſe⸗ ligſte Leben, plötzlich wieder auf ihn einſtürmte. Auch hätte er es vielleicht in ſeinem Zimmer wirklich zu keinem vernünf⸗ tigen Gedanken gebracht. Denn in der Studierſtube neben ihm rumorte ſein Vater nach Noten. Kam es doch jetzt auf nichts Geringeres an, als die längſt verfertigte Hochzeitpre⸗ digt auf's Neue in Mutterleib zurückzunehmen und ſozuſagen Zwillinge daraus zu machen, weil ſie jetzt auf zwei Paare ſtatt Eins paſſen ſollte. Ein ſolcher Fall war dem würdigen Pfarrherrn neu und erforderte beſondere Vorkehrungen. Ge⸗ wichtiger als ſonſt hackte er den Fußboden mit ſeinen ambuli⸗ renden Tritten, und lauter als ſonſt ließ er ſeine Galle über den Küſter Türk aus, der ihm doch eben als Zielſcheibe ſol⸗ cher Herzenserleichterungen in derlei außerordentlichen Zuſtän⸗ den unentbehrlich war. Das Schlimmſte war, daß das große Werk ſchon bis Mittag fertig ſeyn ſollte; denn bei dem Feſte in der Grotte wollte der Pfarrer um keinen Preis fehlen. Kein Wunder, wenn er diesmal im Auf⸗ und Abgehen zwei neue Lineale, die er für die Schule angeſchafft hatte, zerbrach und ſogar den Küſter mit einer alten Reitgerte hie und da um die Waden ſchlug. Ueberhaupt pflegte er bei der Medi⸗ tation einer Predigt immer erſt in unartikulirten Tönen zu deklamiren, ehe er noch beſtimmte Gedanken hatte. Heute ließ er ſeiner Stimme vollen Lauf, und der wackere Türk ſe⸗ kundirte treulich. So war denn Eduard allerdings froh, aus dieſem kleinen homiletiſchen Bedlam entfliehen und ungeſtört ſeiner eigenen Stimmung nachhängen zu können, für die er freilich auch kaum in beſtimmten Gedanken Anhaltspunkte fand. Das Herbſtwetter konnte nicht erfreulicher und erhebender ſeyn; nach einem kalten Morgennebel, aus welchem das tau⸗ ſendfach gefärbte Land in den ſchärfſten Konturen heraustrat, drang die Sonne mit ſommerlicher Kraft hervor und goß ei⸗ nen duftigen Roſenäther über die Welt. Die welken Ge⸗ wächſe athmeten überall wieder durſtig auf. Von den Fuß⸗ tritten im feuchten Graſe ſchauerte der Wanderer, während das warme himmliſche Licht ihn wie ein Mutteraug voll Liebe bis in's Innerſte durchdrang. So fühlte ſich auch Eduard wunderlich beängſtigt, er beflügelte ſeine Tritte und wußte ſich doch keinen Grund dafür anzugeben, als eben den, daß ihm ſo über alle Maaßen wohl war, ſo wohl, daß er in ſeinem Arme plötzlich gar keine Schmerzen mehr ſpürte. Es war 253 ihm willkommen, mit vielen Menſchen reden und ſo von Zeit zu Zeit aus ſich herausgehen zu können, und doch wie gern, wie ſchnell kehrte er immer wieder an den Heerd ſeiner gehei⸗ men Seligkeit zurück! Da nun darüber der Mittag herange⸗ kommen und Eduard weit von dem Dorfe entfernt war, ſo beſchloß er, über die Mühle nach der Grotte zu gehen und bei Gelegenheit auch Bomſel und ſeine Leute zu dem Feſte einzuladen, da er wußte, wie ſehr Mathilde eine ſolche Folie der vornehmen Ge ſellſchaft liebte. Allein die Mühe war über⸗ flüſſig; denn ſchon am Bache kam ihm der Lieutenant im Feſt⸗ tagsputz entgegen, die Aermel aufgeſtreift, in jeder Hand ei⸗ nen mehrpfündigen Aal, die Augen von Schweiß beinahe zuge⸗ klebt, ein Bild herkuliſchen Kraftaufwands, während die ge⸗ zwungene Haltung und der tänzelnde Gang bereits die Vor⸗ bereitung auf die vornehme Geſellſchaft ausdrückten. Nicht minder geputzt war Herr Gorg, nur daß er ganz anders als ſein Bruder, und in der That ſo einhergieng, als ob er ſich einer ſo außerordentlichen Ausſtaffirung nicht für würdig hielte; denn er trug den Kopf mit dem ſchlicht auf dem Rockkragen aufſitzenden Haare tiefer als ſonſt geſenkt, wahrſcheinlich in ſeinen Hut vertieft, den er mit Vergißmeinnichten, als Ma⸗ thildens Lieblingsblumen, ganz dicht voll gepropft, ja pyra⸗ midaliſch überbaut hatte. Dagegen erſchien der Bettelvogt Löffelmeier in ſeiner Uniform, auf welche heute zwei neue Lappen genäht waren, hinter ſich die Dorfmuſikanten, welche heute auf ſeine Beſoldungszulage hinein geigen ſollten. Eduard erſah aus alledem, daß ſeine edle Freunde bereits von dem Grafen eingeladen ſeyn müſſen; und ganz unzweifelhaft ward ihm dies, als er bei einer Wendung des Wegs hinter einem Gebüſch Herrn Petrus erblickte, nicht in Uniform, ſondern ohne alle Uniform im Flußwaſſer, womit er ohne Zweifel den rohen Edelſtein ſeiner Schönheit ſchleifen wollte. Derſelbe plätſcherte gar anmuthig, deklamirte fortwährend und ſpritzte bei Gelegenheit die Leinwand, welche am Ufer zur Bleiche 254 ausgebreitet war. Eduard ergötzte ſich ſehr an dieſer allſeiti⸗ gen Beeiferung, ihm und Mathilden Freude zu machen, und der Reiz des Komiſchen wirkte auf's Wohlthätigſte auf ſeine empfindungsvoll geſpannte Stimmung. Er nahm daher gerne die Einladung an, in der Mühle vorerſt noch über Mittag auszuruhen und eine kleine Erfri⸗ ſchung zu ſich zu nehmen; als ein Denkbuch unzähliger Erin⸗ nerungen ſeines heimlichſten Weſens war ihm der Ort ſo lieb. Als er aber des Vordachs mit ſeinen Rebenranken anſichtig ward, mußte er laut auflachen, weil er plötzlich wieder ge⸗ dachte, wie er neulich hier im Mondſchein herumgeſtolpert war. Der Lieutenant bemerkte dies wohl und ſagte pfiffig: „J mein lieber Herr Major! Ich kann mir ſchon einbilden, warum Sie lachen. Es hat da vor einiger Zeit ein verlieb⸗ ter Herr dort in das Fenſter bei Nacht hineinfliegen wollen. Freilich, das war ein gar wunderlicher Maler, der da drinn ſaß.“ Eduard hörte kaum auf dieſe Worte; denn in dieſem Augenblicke glaubte er an dem gedachten Fenſter einen ſchwar⸗ zen Lockenkopf zu bemerken, der ſchnell zurückfuhr und hinter die Fenſtervorhänge ſich verſteckte. Wie ein Blitz fuhren ihm dabei zwei Bilder durch die Seele, das des fatalen Frem⸗ den, und das ſeines liebenswürdigen Krankenwärters. War er aber früher mehr als billig neugierig geweſen, ſo getraute er ſich jetzt kein Wort zu ſagen. Denn mit jenen tauchte ihm das ſüße Bild Mathildens ſo plötzlich, ſo überraſchend auf, daß es ihm beinahe den Athem verſetzte. Was ſollte er aus dieſer Aehnlichkeit ſchließen? War Mathilde ſelber da? War es vielleicht ein Bruder von ihr? Es bedrängte ihn, daß er ſich von allen Seiten beobachtet glauben mußte, und doch war ihm von den Fieberzeiten her die ſelig friedvolle Wirkung von der Atmosphäre der Geliebten noch ſo gegenwärtig, daß er nicht den Muth hatte, ſich zu erkundigen. Es mußte ja bald Alles ſich enthüllen, und ſo gieng er in Bomſels Haus ein, 255 ohne über die Erſcheinung weiter zu ſprechen oder auch nur zu denken. So zog er denn innerlichſt vergnügt, aber ſtill, mit ſeinen plebejiſchen Freunden in der Grotte ein, wo er neben den Schloßbewohnern und dem Pfarrer auch den Baron mit ſeiner Frau, ſowie den Bildhauer und den Maler antraf. Die Baronin ſcherzte mit den Künſtlern, während der Graf mit Cöleſtinen ſich unterhielt, der Baron dagegen der Tante einen langen Galimathias über Höhlen und den unterirdiſchen Schmerz der Natur vorſchwatzte. Der Pfarrer ſtand verlegen und unmuthig bei Seite und ſprach mit Türk über die neuen Bevölkerungstabellen, während Arthur und Emilie um alle Anweſenden ſich gar nicht zu bekümmern und ganz nur für einander da zu ſeyn ſchienen. Eduards Ankunft vereinigte die Geſellchaft, obgleich ſich auch jetzt anziehende, wie abſto⸗ ßende Elemente zu erkennen gaben. So wurde z. B. Eduard von der Tante, die ihn ſonſt überall vorgezogen hatte, ſichtlich vermieden; dagegen geſellte ſich der Pfarrer mit wah⸗ rem Seelenvergnügen zu Petrus und deſſen Freunden, vor welchen er ſonſt immer die größte Abneigung an den Tag ge⸗ legt hatte. Das Talent des Grafen bewährte ſich jetzt in der Kunſt, womit er auch die widerſtrebendſten Richtungen zum Ganzen zuſammenzuhalten und bald eine allgemeine Heiterkeit zu Stande zu bringen wußte, wenn auch dieſe nicht bei allen Anweſenden aus der Seele kam. Am ungeſchminkteſten zeigte ſie ſich, nach einigen vorläufigen Verlegenheiten, bei Bomſel und ſeinen Freunden, ſelbſt der Pfarrer konnte ſich heute nicht erwehren, dem Grafen Gerechtigkeit widerfahren zu laſſen, welcher es auch ganz darauf angelegt zu haben ſchien, ihn für ſich einzunehmen, indem er nicht nur über einige theolo⸗ giſchen Streitfragen der Gegenwart in ſehr rechtgläubiger Weiſe ſich vernehmen ließ, ſondern auch in Amtsangelegen⸗ heiten dem Pfarrer mehrere unerwartete Zugeſtändniſſe machte, überhaupt aber denſelben auf die ehrenvollſte Art auszeichnete. 256 Er hätte ſich aber nicht einmal ſo viel Mühe zu geben ge⸗ braucht; denn von Mathilden war der gute Alte bereits ſo eingenommen, daß er unter dem Titel ihres Vaters den ab⸗ ſcheulichſten Ariſtokraten verdaut hätte, geſchweige denn einen ſo humanen, der ihm nun ſo liebenswürdig entgegenkam. Das Wohlgefühl des Pfarrers hierüber erſtreckte ſich nament⸗ lich auch auf Petrus, der ihm als Günſtling Mathildens nun⸗ mehr in einem ganz vortheilhaften Lichte erſchien und fort⸗ während in Reimen ſprechen durfte, ohne daß der Pfarrer hierüber ſich aufgehalten hätte. Eben ſo fühlten die fremden Gäſte ſich ſehr behaglich. Während der melankoliſche Baron und der epikuräiſche Bildhauer ſich hauptſächlich an die feine Küche und den trefflichen Wein des Grafen hielten, ſo war es dem rauhhärigen Maler ein nibelungenſüchtiges Vergnü⸗ gen, Cöleſtinens altdeutſches Madonnengeſicht aus der Ferne anzubeten; und, wenn die Baronin über dieſe Abtrünnigkeit ſich billig hätte beſchweren dürfen, ſo hatte ſie hiezu keine Zeit, weil Eduards Erſcheinung bei ihr alles Uebrige weit überwog. Dagegen war die Tante offenbar noch immer über das Mißlingen ihrer Plane empfindlich und um ſo mehr, je unumwundener bei Arthur und Emilien die Zärtlichkeit ſich aus⸗ ſprach. Ja, es war wohl zu bemerken, daß Emilie vor Edu⸗ arden ſich zurückzog und noch eifriger als zuvor mit ihrem Bräutigam ſich unterhielt. Aber auch Eduards Seele war zwiſchen verſchiedenen Empfindungen getheilt. Freilich konnte er Anfangs kaum zu ſich ſelbſt kommen, da er witzige Anſpie⸗ lungen von verſchiedenen Seiten her über ſein Zwiſchenver⸗ hältniß mit Emilien um ſo angelegentlicher zu beantworten hatte, als dieſe gar nicht darauf zu achten ſchien. Vor Al⸗ len ſetzte ihm die Baronin zu, welcher von dem Bildhauer eif⸗ rigſt ſekundirt wurde, und Eduard hielt es doppelt für ſeine Pflicht, hier ſtandhaft zu bleiben, ſeit er bemerkte, daß ſein Vater ſich anſchickte, durch eine ungeſchminkte Erörterung ſol⸗ chen Angriffen, die er auch auf ſich ſelbſt gerichtet glaubte, erf ben tn ſein eeri 1 ſic fin “ beol ſein⸗ Vei er il ietr ſen deſte dſes N — =— =+6S—,2MͦeF‚‚ — — 257 Ein für alle Male ein Ende zu machen. Allein ſchon beim erſten Eintritt war es zugleich unſerm Freunde wie ein kalter Schlag geweſen, daß er Mathilden in der Geſellſchaft nicht bemerkte, und es hatte ihn faſt verletzt, als der Graf ihm nur obenhin ſagte, daß ihr Wagen gebrochen ſey und ſie da⸗ her ſchwerlich vor Abend erſcheinen werde. Je mehr ihm in ſeiner geſpannten Stimmung der witzige Kampf, wozu er ſich genöthigt ſah, Anſtrengung koſtete, um ſo haltloſer fühlte er ſich, als er von dieſer Seite nach und nach frei wurde. Auf nichts hatte er ſo ſicher gerechnet, als die Geliebte hier zu finden; ja dieſe Hoffnung war es allein geweſen, was ihm den ganzen Tag hindurch den lebhaften geiſtigen Schwung ge⸗ geben hatte. Nun fehlte ſie; und alles Uebrige, was er hier ſah, dünkte ihm ſo wenig des Aufmerkens werth, daß es ihn reute, der Einladung gefolgt zu haben. Er mußte dem Gra⸗ fen glauben, und war doch von ſeiner Entſchuldigung im Mindeſten nicht befriedigt, ja zuweilen kam es ihm vor, als ob er in den Mienen des gewandten Weltmanns ſelbſt einige Unruhe bemerkte. Dann zerbrach er ſich den Kopf über aller⸗ lei Möglichkeiten, und doch durfte er ſich jetzt ſeine Mißſtim⸗ mung nicht merken laſſen, wo er ſich von ſo vielen Seiten beobachtet ſah. Dadurch wurde ſeine Stirne nur noch heißer, ſein Gedankengang nur noch unſteter; und ſelbſt der treffliche Wein des Grafen verſagte ihm den gewohnten Dienſt, indem er ihm das Blut erhitzte, aber den Kopf nicht heller machte. Zu der allgemeinen Unruhe kam noch, daß er ſich wegen ſei⸗ ner, bereits in der Höhle vertheilten, Arbeiter in der größ⸗ ten Verlegenheit befand. Ohne Mathilden lag ihm das Min⸗ deſte nicht dran, ſeine Entdeckung preiszugeben, und doch war dies nun nicht mehr zu verſchieben. Er wartete und wartete, ob ſie nicht ſelbſt, ob nicht nur ein Bote käme, ihre Ankunft zu melden, — aber umſonſt, und eben das Warten machte ihn nur noch mißmuthiger. Indeß war Alles noch erträglich, ſo lang ſich das Geſpräch im Allgemeinen hielt. Allein nun J 17 258 ſieng man an, Geſundheiten auszubringen, und zwar ſogleich nach der des Grafen das Wohlſeyn Eduards und Mathildens, worauf die von Löffelmeier befehligte Dorfmuſik mit einem oh⸗ renzerreißenden Tuſche einfiel. Auf den Tuſch folgten einige freien Produktionen, Walzer und Opernfinales, wie man we⸗ nigſtens entfernt vermuthen konnte; ein wahres infernaliſches Geheul, das Eduarden faſt zur Verzweiflung brachte; und doch mochte Niemand den guten Leuten, welche große Ehre einzulegen gedachten, den Spaß verderben; ja die Baronin und der Maler ſchienen ſogar wirklich davon begeiſtert und der Baron ſagte: „Die Zerriſſenheit, welche Beethoven künſt⸗ lich hervorzubringen ſich abmüht, haben wir hier aus erſter Hand, den wahren Urſchmerz der Inſtrumente. Wahrlich, das ſind poetiſche Menſchen und mehr werth, als alle Orche⸗ ſter.“ Nachdem nun einmal der Strom losgelaſſen war, gieng es in Einem fort über unſern armen Freund her. So oft die Muſiker eine Pauſe machten, hatte er eine neue Höf⸗ lichkeit in ſeinem und Mathildens Namen zu beantworten. Bomſel brachte ſeine zwei Aale, trefflich zugerichtet; Türk brachte eine Heerde weißgekleideter Schulmädchen daher, welche Blumen ſtreuten. Zwiſchenhinein ſprach ſich der Graf auf anmuthige Weiſe über ſein Glück aus, alle ſeine Wünſche hinſichtlich ſeiner Tochter erfüllt zu ſehen, und endete damit, daß er mit dem glücklichen Pfarrer auf Du und Du trank. Ein Gedicht zwar, welches der Baron ablas, ſchien weniger der Sache zulieb, als zur Vergeltung der Einladung gemacht zu ſeyn; wenigſtens wandte er ſich nicht an Eduard, von dem überhaupt im Gedichte nichts vorkam, ſondern trug nur mit genialer Nachläſſigkeit und leiſer Stimme einige Verſe vor, wofür er als ein anerkannter Poet von einem inkompetenten Publikum Beifall zu erhalten gar keine Miene machte. Um ſo beeiferter brachte dagegen die Baronin ihren Glückwunſch dar, indem ſie ein geſchmackvoll gearbeitetes Album überreichte, 261 Nach dieſer Rechtfertigung wandte er ſich an Eduard in der Art und Weiſe des Wachtmeiſters in Wallenſtein, wenn dieſer den Rekruten haranguirt: „Sieht Er; hat Er das wohl⸗ erwogen? Einen neuen Rock hat Er angezogen ꝛc. ꝛc.“ Er ſprach von Adam und Eva, wie ſie es im Paradies getrie⸗ ben, von Noahs Arche, wo er je ein Männlein und ein Fräu⸗ lein zuſammengethan, citirte Judith, Eſther und Ruth, und was ihm ſonſt von verheiratheten Frauen in der heil. Schrift einfiel. Dabei ſtellte er die Ergötzungen eines Ehemanns dar, wie er ſolche in ſeinem einfältigen Gemüthe begreife, und kam dann auf ſeine Verpflichtungen. Dabei wurde ſeine Miene ſchalkhafter, er blickte auf Emilien, und wandte ſich fortwäh⸗ rend zwiſchen ihr und Eduard hin und her. Nachdem er Eduards Lebenslauf beſchrieben und mit einem Kriegszug in das gelobte Land der Ehe mit Mathilden verglichen hatte, kam er darauf, daß bei ſolchen Expeditionen allerlei Hinder⸗ niſſe mitunterlaufen, daß der Geiſt willig, aber das Fleiſch ſchwach ſey, daß man oft auf den Sack ſchlage, und den Eſel meine, daß ein Fuchs den andern hinterm Strauch ſuche, daß man oft läuten höre und nicht wiſſe, in welchem Dorf, daß eine Hand die andere waſche, und daß endlich doch gut gut, aber beſſer beſſer ſey, daß alte Liebe nicht roſte und doppelt genäht wohl halte. So meinte er denn: Und wenn man's endlich beim Licht beſieht, Alles mit Gottes Willen geſchieht. Wer nicht ſeitwärts gangen iſt, — Der weiß weder hott noch hiſt. Der verlorene Sohn war juſt nicht der Schlechte; Ein verlorenes Schaf iſt mehr, als neun und neunzig Gerechte. Hätte Petrus nicht verläugnet den Herrn, Wär' er nicht gekommen zu ſo großen Ehr'n. Darum preiſ' ich meinen lieben Herrn Magior: Er hat den Satan gehauen über's Ohr, Und hat das rechte Neſt wiedergefunden; Das ſey ihm nun geſegnet zu allen Stunden, Und mit vielen kleinen Majoren gebenedeit. — 262 „In Ewigkeit und Seligkeit!“ fiel Eduard mit dem ge⸗ wöhnlichen Refrain des Improviſators ein, der heute kein Ende zu finden ſchien, namentlich wenn er auch an Emilien und Arthur und an die abweſende Mathilde noch ähnliche Apoſtrophen zu richten gedachte. Bereits wurden Lichter in der Grotte angeſteckt und der Wein des Grafen fieng an, den Pfarrer, den Lieutenant und Küſter muthwillig zu machen, welche Herrn Gorg zur Ziel⸗ ſcheibe ihres Witzes nahmen, während die Baronin den Maler mit Gewalt von Cöleſtinen abzog, dagegen der Baron dieſe von der Nachtſeite der Natur und dem dämoniſchen Princip des Magnetismus, der Bildhauer die Tante von der Brutzeit der Kaninchen unterhielt. Da auch die Muſikanten wieder Miene machten, einen neuen Angriff auf die Gehörnerven zu beginnen und Emilie von allen dieſen Umgebungen unange⸗ nehm bedrückt ſchien, ſo glaubte jetzt Eduard nicht mehr zaudern zu dürfen und ſchoß ein Piſtol gegen den Hinter⸗ grund der Grotte ab, das Zeichen für ſeine Arbeiter, um die Höhle zu beleuchten. Der laute, lang wiederhallende Knall ſchlug plötzlich alle gemeinere Unterhaltung nieder und jagte einen unheimlichen Schauer über die Geſellſchaft, der ſie am beſten auf das vorbereitete, was ſie nun ſe⸗ hen ſollte. Eduard mußte über die Wirkungen des Schuſ⸗ ſes lachen, von denen nur der Graf und Arthur kein Anzei⸗ chen gaben. Er wandte ſich zum erſteren und bat ihn, ihm in den Hintergrund der Grotte zu folgen. Die Felsblöcke vor dem Eingange der Höhle waren be⸗ reits im Laufe des Tages ſo geſtellt worden, daß man einzeln leicht dahinter treten konnte. Eduard bat alle Anweſenden, Lichter mitzunehmen und gieng nun dem Grafen voran, der vor Vergnügen innerlichſt ſo erzitterte, daß er kein Wort her⸗ vorzubringen vermochte. Emilie, Arthur und Cöleſtine folg⸗ ten ſogleich; auch der Bildhauer und Maler riſſen ſich auf, da bereits eins dem Andern zuflüſterte: eine Höhle, eine — — 259 worein ihr der Maler die Vergißmeinnichtsſcene aus jener Sonntagsparthie ſkizzirt und ſie unten hin geſchrieben hatte: Ein Schmetterling Iſt ein Ding, Saugt ſich überall an. Ein Dichter, Wie ſpricht er? Halt' ihn, wer da halten kann! Mit wirklich intereſſanten Arbeiten thaten ſich dagegen die Künſtler hervor. Der Maler übergab ein ſauber geſchrie⸗ benes Heft von Eduards Dichtungen, mit geiſtreichen Rand⸗ zeichnungen verziert; der Bildhauer ſtellte eine Miniaturſtatue auf, worin Mathilde als Euterpe dargeſtellt war. Für ſo vieles Schöne und Wohlgemeinte mußte nun Eduard ſich dank⸗ bar erweiſen, ſo viel Mühe es ihn auch koſtete, und er fühlte ſich wahrhaft darüber getröſtet, daß wenigſtens Herr Gorg nicht auch ſeinen Zoll von ihm forderte, vielmehr gleich ihm ſelbſt von Mathildens Abweſenheit ganz niedergedrückt er⸗ ſchien, und deshalb gar keine Miene machte, ſich ſeiner Ver⸗ gißmeinnichtspyramide zu entledigen. War aber Eduard ſchon jetzt faſt unfähig, bei jeder höflichen Anmuthung das Paſſende zu erwiedern, ſo verlor er vollends alle Faſſung, als endlich Petrus hervortrat, um über ſeine Vermählung zu improvi⸗ ſiren. Er wandte ſich zuerſt an den Grafen, den er Herr Vater, und an den Pfarrer, den er: Mein lieber Vater ti⸗ tulirte, und pries ihr gegenſeitiges Glück, ihre Kinder ſo trefflich verſorgt zu ſehen. Darauf ſchilderte er die ganze Ge⸗ ſellſchaft, vom Baron bis zu Herrn Gorg und den Dorfmuſi⸗ kanten hinab, und kam nun auf ſich ſelbſt zu ſprechen, indem er ſich Verzeihung dafür ausbat, daß er als ein ſo niedriger Mann, ja ein Landſtreicher, es wage, eine ſo vornehme Feſt⸗ lichkeit zu beſingen. Wie ſoll ich, ſagte er: Wie ſoll ich als ein Bettler Glück wünſchen den Reichen, Da ich mein eigen Hab' und Gut ließ in den Wind ſtreichen? 17 * 260 Wie ſoll ich als ein keuſcher Jüngling zur Hochzeit ſingen, Da mich ſelber nie konnte eine Eva bezwingen? Was thut hier meine Lumpenmajeſtät, An der kein Stich mehr iſt zum erſten Mal' genäht? Weil mich doch Niemand wird entſchuldigen, So muß ich salva venia mir ſelber huldigen. Ein rechter Lump iſt doch auch was, Lebt dem lieben Herrgott zum Spaß; Wer ſeine Sach hat auf Nichts geſtellt, Der meint's gut mit der ganzen Welt; Wer ſich zum eigenen Haus hat getrunken hinaus, Der iſt in der ganzen Chriſtenheit zu Haus; Kann Theil nehmen an Allem unbeſchwert, Weil er für ſich nichts davon begehrt; Die Welt iſt wie ein Theater, das mit ihm geht, Er bezahlt nichts, und iſt doch der Einzige, der's verſteht. Wohlfeil iſt Sonnen⸗ und Mondenlicht; Und, wem Niemand was verſpricht, der ärgert ſich nicht,. Daß die Welt gern ihre Verſprechen bricht. Aber ich will Ihnen mein Verſprechen, Meine hohen Gönner und Freunden nicht brechen, Zu dem hohen Feſt, das Sie feiern eben, Will ich auch meinen Armen⸗Wittwengroſchen geben. Denn, als mich Gott der Herr erſchuf, Sprach er: Viel Haben iſt nicht Dein Beruf. Aber ich will Dir geben ein kleines Talent, Und kein ſchlechtes, potz Element! Beim babiloniſchen Thurmbau hat ſich die Sprache verwirrt, Nun gehen die armen Reimwörter wie Schäflein verirrt, Und können ſich, die furchtſamen, blinden, Nicht mehr ohne Hirten zuſammenfinden. Geh denn, und werd' ein Wegeweiſer für ſie! Die Menſchen haben's gern, nur bezahlen ſie's nie, Aber ich will Dich einſt dafür belohnen; Du ſollſt umſonſt im Himmel wohnen Ohne Ablaß und Abſolutionen. So ward ich nun zu Gottes Preis Ein Dichter, wenn auch lumpenweis, Und will jetzt Glück wünſchen zu dieſer Hochzeit; — In fünfzig Jahren thu ich's wieder, herab aus der ſeligen Ewigkeit. 265 Eindruck nicht ſtören wollte. Ehe jene Mondlichter noch ver⸗ ſprüht waren, hatte er die Geſellſchaft bereits in den zweiten Durchgang geführt, wo der Waſſerfall aus Tropfſteinen, durch eine Fülle von Licht in blendendem Weiß hervorgeho⸗ ben, auf's Neue überraſchte. Ueber den gähnenden Felſen⸗ ſpalt ſchauerten Alle; eben als der Graf hinüberſchritt, krachte eine Maſſe von Schwärmern los, die wie feurige Schlangen in die Tiefe fuhren und in dem brauſenden Waſſer un⸗ ten mit Donnerhallen verloſchen. Die ungeheure Tiefe ward in der plötzlichen Tageshelle noch furchtbarer, und von dem tauſendfach wiederholten Schalle ſchien der Berg in ſeinem Grunde zu erzittern. Die unterirdiſche Fluth ſtrahlte auf ei⸗ nen Augenblick wie geſchmolzenes Gold; Bomſel und Türk beredeten den melankoliſchen Bettelvogt, daß hier die Hölle anfange, ſo daß dieſer vor Schrecken beinahe in den Abgrund geſtürzt wäre, wenn ihn nicht zum Glücke die Brüſtung der Brücke zurückgehalten hätte. War nun gerade in dem engen Raume dieſes Ganges die wunderliche Verzweigung von Sta⸗ laktiten in der mannigfachſten Form beſonders intereſſant, konnte man ſich an den Fahnen, Trophäen an der Decke, an dem Kegelſpiele auf dem Boden, an den monſtröſen Thierkö⸗ pfen an den Wänden nicht ſatt ſehen, ſo ward doch Alles überwogen, als Eduard ſeine Freunde um die letzte Ecke tre⸗ ten hieß, und ihnen hier aus der Tiefe herauf die zweite Halle wie ein Zauberpallaſt entgegenſchimmerte. Ein lauter Ausruf der Bewunderung brach bei Allen los und man hatte ordentlich Scheu davor, die jetzt bequem hinabführenden Stufen zu betreten. Hier hatte Eduard die Kerzen nicht mehr verſteckt, ſondern vielmehr durch ihre Menge alle kindiſche Wirkung derſelben zu einem wahren Glanzmeere verklärt, wo⸗ für der große Felsaltar in der Mitte eine großartige Folie bildete. Auf dieſem umher hatten ſich die Arbeiter in maleri⸗ ſchen Gruppen gelagert, ſo daß man ſie im Augenblick wirk⸗ lich für Bergkobolde halten konnte, die dem unbekannten Herrn 266 dieſes Wunderpallaſtes dienten. Unwillkührlich ließen alle Be⸗ trachtenden die Lichter ſinken, die Meiſten löſchten ſie, als ob hier unter dem Boden ein neuer Tag anfienge. Eduard blieb einen Augenblick ſtehen und ſprach, indem er ſich gegen den Grafen wandte: „Den erſten Eindruck eines ſo großen Wer⸗ kes der Natur ſoll man zwar nicht durch das Wort verengen und verkleinern, welches durch ſein beſtimmtes Gepräge das Unerwartetneue ſogleich unter hergebrachte Rubriken zu brin⸗ gen ſich anmaßt. Auch will ich im Mindeſten nicht der Aus⸗ deuter von Empfindungen werden, die in mir ſelbſt von dem erſten Augenblicke her, da ich dieſen Ort entdeckte, gegen je⸗ den Verſuch der Sprache übermächtig nachklingen. Aber Eins zu ſagen, und zwar ſogleich hier an Ort und Stelle zu ſa⸗ gen, iſt mein Recht und meine Pflicht. Wiederholen muß ich nämlich, was ich in dem feierlichen Momente der erſten Auf⸗ findung hier ausgeſprochen habe, daß wir Entdecker uns nur als die getreuen Diener und Bergknappen unſres edlen Grund⸗ herrn betrachten, der ſchon lange hier einen ſolchen Schatz geahnt hat, durch deſſen weiſe Anordnungen uns allein die Möglichkeit zu unſerem Funde gegeben und der Weg zu dem⸗ ſelben gezeigt worden iſt. Haben wir ihm einen kleinen Theil ſeines Beſitzthums aufzuſchließen geholfen, ſo wiſſen wir nur zu gut, daß er es iſt, der uns die ganze Gegend eigentlich erſt wie ein verhülltes Schönheitsgeheimniß eröffnet und ihren verborgenen Reiz uns deutlich gemacht hat. Wenn alſo ihm die erſte Ehre der Entdeckung gebührt, der zugleich Herr dieſes Bodens iſt, ſo ziemt es ſich auch, daß er jetzt in Ge⸗ genwart dieſer theilnehmenden ihm treu verbundenen Geſell⸗ ſchaft feierlich von dem Orte Beſitz nehme und demſelben ei⸗ nen Namen gebe. Darf ich aber zu dem Namen wie zur Sache ſelbſt den Wegweiſer machen, ſo glaube ich den Sinn unſres edlen Herrn am beſten zu treffen, wenn ich ihn bitte, dieſer Höhle den Namen derjenigen beizulegen, für welche er ſelbſt den Vorplatz hat ebnen und uns dadurch den Weg hierher fin⸗ 263 Höhle! Die Tante dagegen zitterte von dem Schuſſe noch ſo ſehr, daß ſie ſich nicht fähig fühlte, mitzugehen. Ebenſo ließ ſich die Baronin nicht bewegen, in ein feuchtes Loch unter der Erde, wobei ihr immer das Grab einfiel, hinabzuſteigen; wo⸗ gegen der Baron, der eigentlich auch vor der unterirdiſchen Luft ſich fürchtete, aus Widerſpruchsgeiſt gegen ſeine Gemah⸗ lin ſagte: „Nein! Mein Schatz! So was muß man ſehen; die verſteinerte Wehmuth der Natur zieht jedes ächtmenſchliche Gemüth in ihren geheimnißvollen Schooß. Das Abbild eines wahren Dichterherzens iſt eine Höhle.“ Der Pfarrer aber blieb bei den Damen und ſuchte ſie zu tröſten, indem er ver⸗ ächtlich ſagte: „Eine Höhle! Was? eine Höhle! Was iſt denn an ſolch einer Höhle? Es ſollen viele derlei Löcher in der Gegend ſeyn. Aber ich kann nicht begreifen, wie der Herr Graf und mein Sohn auf ſolche Spielwerke der gemeinen Natur ſo viel halten mögen. Da reden ſie von Schönheit und Merkwürdigkeit, während doch nirgends eine gerade Li⸗ nie, nirgends ein rechter Winkel, und der Boden ſo glatt und uneben iſt, daß man bei jedem Schritte Hals und Bein brechen kann. Wenn man's beim Lichte beſieht, ſo ſind es die nämlichen Felſen, wie außen am Berg, und in einem gemei⸗ nen Steinbruch hat man das Nämliche, wenn man bei Nacht mit Lichtern hineingeht, und weder Mond, noch Sterne ſchei⸗ nen. Ueberhaupt aber weiß ich nicht, wie man mit der un⸗ vernünftigen Natur ſo großes Leben machen kann. Eine Höhle, eine Gegend, ein Baum, ein Stein ſind freilich ein⸗ mal da, ſo zu ſagen, und es mag gut ſeyn, daß ſie da ſind. Aber man kann ſich doch eigentlich nichts dabei denken. Da iſt doch ein einziger guter Syllogismus, eine einzige gute Predigtdispoſition tauſendmal mehr werth. Ich meinestheils laſſe mich von ſolchen modernen Narretheidungen nicht verfüh⸗ ren.?“ Dagegen folgten Bomſel, Türk und Löffelmeier beſchei⸗ den nach in die Höhle, nicht als Naturforſcher, ſondern aus reiner menſchlicher Neugierde und um in der unterirdiſchen 264 Kühle ihre Beneblung etwas auszulaufen, während Herr Gorg bei den Muſikanten und weißgekleideten Mädchen zu⸗ rückblieb, um den Augenblick ja nicht zu verſiumen, wo Ma⸗ thilde käme und er ihr ſagen könnte, wo Eduard zu finden ſey. Indeſſen waren Eduards Anordnungen trefflich ausge⸗ führt worden und ſeine Berechnung hatte ihn nicht getäuſcht. Schon die erſte Halle zeigte ſich in ſo majeſtätiſcher Größe, daß er ſelber darüber erſtaunte. Zugleich war die Beleuch⸗ tung ſo vertheilt, daß mit ihr das Ganze abgeſchloſſen ſchien. Nach dem allgemeinen Urtheile übertraf ſie allein ſchon alle bisher in der Gegend bekannten Höhlen, und der Graf drückte wiederholt die Hand ſeines jungen Freundes, in⸗ dem er ihn mit feuchten Blicken anſah. Faſt bis zur Höhe hinauf waren Kerzen angebracht, ohne daß doch die Flammen ſichtbar geworden wären; vielmehr konnten ſie überall hinter herabhängenden, trüb durchſichtigen Tropfſteinbildungen verſteckt bleiben, was dem Ganzen einen ernſten dunkelrothen Ton und bei aller Helle doch einen geheimnißvollen Schauer gab. Als ſie in der Mitte angekommen waren, flogen hinter einem Felsblock unzählige romaniſche Lichter auf und brachten über dem blutigen Schimmer der Tiefe eine ſelige Mondklarheit hervor. Nun war erſt die ſtaunenswerthe Höhe der kühnge⸗ ſprengten Bogen recht erſichtlich, und zugleich ſchienen dieſe plötzlich zur Unermeßlichkeit des Himmels ſich zu eröff⸗ nen, indem das raſche Wechſelſpiel von Dunkel und Licht die Seele in einem ahnungsvollen Schauer erhielt. Niemand wagte laut zu ſprechen, und ſo machten die vielen kniſternden Tritte, die vielen flüſternden Stimmen die tiefe Stille des Orts noch geheimnißreicher. Cöleſtine meinte fortwährend die Töne einer fernen Rieſenorgel aus der Höhe zu vernehmen. Dabei war es ſo angenehm, ſo ſicher auftreten, ſo bequem betrachten zu können. Die merkwürdigen Thierknochen zeigte Eduard nur im Vorübergehen, da er den architektoniſchen 8 . 267 den laſſen.“ Der Graf nickte bejahend, indem er Eduards Hand an ſein Herz drückte. „So werde denn,“ rief dieſer, „die neue Höhle von heute an Mathildenhöhle genannt und hoch lebe Vater und Tochter.“ Unter einem allgemeinen Hurrah flammte Mathildens Name in Brillantfeuer auf und von den Arbeitern wurde eine Fahne mit den Farben des Grafen auf dem Felſen aufgepflanzt. Aber nun folgte eine Ueberraſchung, von welcher Eduard nicht weniger betroffen wurde, als die Uebrigen. Wie ein Engel vom Himmel ſtand plötzlich in lichtem Feſtkleide neben der Fahne Mathilde und dankte Eduarden vom Felſen herab im Namen ihres Vaters. Der Geliebte erſchrak vor ihrer Schönheit, die ihm eine über⸗ irdiſche ſchien. Keiner wagte zu athmen. Aber es vergien⸗ gen nur wenige Augenblicke, ſo ſah man ihn ſchon den Fel⸗ ſen hinanklettern und in die Arme Mathildens ſtürzen unter dem allgemeinen herzlichen Jubel der Geſellſchaft. Im Rückwege erklärte ihm Mathilde in gedrängter Kürze Alles; er aber hörte zwar eifrig hin, und hörte doch faſt nichts vor Wonne. Nur Emilie und Arthur hatten um das letzte Geheimniß gewußt. Alle übrigen giengen noch immer, wie von einer Göttererſcheinung betroffen einher. Auch die Zurückgebliebenen trauten ihren Augen kaum, als ſie die neue Anadyomene erblickten. Aber bald bemächtigte ſich ein unge⸗ ſtümmer Jubel der ganzen wiedervereinigten Geſellſchaft. Na⸗ mentlich der Pfarrer konnte ſich an ſeiner ſchönen Tochter nicht ſatt ſehen. Ja er ließ ſich ſogar von ihr bewegen, noch an dieſem Abende mit allen Anweſenden nach der Kapelle zu ziehen und beide Paare zuſammenzugeben, wobei er nur ei⸗ nige Worte aus dem Stegreife ſprach, die ihn ſelber gern ſeine Predigt vergeſſen ließen. Am andern Tag führte Arthur Emilien ſeiner neuen ſüdlichen Heimath zu. Eduard und Ma⸗ thilde ſchwärmten einige Zeit wieder in römiſcher Tracht in der Gegend umher; und der Pfarrer erſchien von nun an täglich auf dem Schloſſe, um mit dem Grafen ſein Karten⸗ 268 ſpiel zu machen. Eduard aber ſchrieb in ſein poetiſches Ta⸗ gebuch unter der Aufſchrift: Mathildenhöhle, den .. ten . . . . 18 .. folgende Strophen: Wie wunderbar iſt's hier zu ſeyn! R P Zwei Reiche voller Pracht, . Eins winket hier im Sonnenſchein. Eins drunten in der Nacht. Des Erdgeiſts Schloß in Fels gebaut, Da fällt kein Licht hinein; Die Thräne, die vom Felſen thaut, Wird ſelber auch zu Stein. Thierknochen uralt, rieſenhaft, Sie liegen da umher; Was jetzt auf Erden wirkt und ſchafft, Erkennet ſie nicht mehr. — Und ſchaudernd ſteigen wir hinab Dort in des Todes Reich; 4 Vom glatten Felſen weicht der Stab, Die Wangen ſind uns bleich. Da liegt das Grab vergangner Zeit, Längſt ausgetobter Kraft; Da liegt's in ſeiner Herrlichkeit, Und flüſtert räthſelhaft. Es flüſtert mit dem Fackellicht, Das flüchtig drüber läuft Und wunderbar in Farben bricht Die Thräne, die da träuft. Doch, halt' ich Dich im Arme dort, Da kann's nicht finſter ſeyn; Da quillt's von Licht am finſtern Ort, Da glüht und blüht der Stein. Und eine neue Schöpfung ſprießt Aus Aſch' und Moder auf, So lang aus Deinem Auge fließt Der Zauberglanz darauf. O Ahnung ſüß! So wird das Grab Mir einſt von Dir erhellt, Wenn ich auf immer muß hinab Vom Strahl der Oberwelt. . — — ?ð B————õ —. Mathildenhöhle. Novelle nach einer wahren Bege benheit vVon C. Reinhold. 14 ,‚ . ℳ. btt Abau o EKLonktbc. ⸗„ „£ * —— S Stuttgart. Fr. Brodhag'ſche Buchhandlung. 1839. . Focus O Salance N 10 VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset Copyright 4/1999 VXVMaster Gmbfi wwW.VXVYmaster. com