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author: Meißner, August Gottlieb

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— A. EEEEE

Er zaͤhlungen

Dialogen

von

A. G. Meißner.

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Erſter Band.

Hamburg und Altong.
18 z. .

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Vorbericht.

ieſe Erzaͤhlungen und Dialogen ha⸗

ben nicht nur den nemlichen Plan,
den ich mir bei den Skizzen entworfen hatte,
ſondern ſelbſt der groͤſte Theil der Auffaͤtze⸗
im gegenwaͤrtigen und in einigen zukuͤnfe⸗
tigen Heften war fuͤr die Skizzen beſtimmt,
denen ich damals mehrere Theile zu geben
gedachte.
3 Da

Vorbericht.

Da ich aber nachher aus Urſachen —
die hier zu weitlaͤuftig und zu unwichtig
ſeyn duͤrften — nicht nur dieſe Sammlun⸗
gen mit dem vierten Theile zu enden be⸗
ſchloß, ſondern auch in dieſem vierten
Theile die Geſchichte Biankens (zu deren
Vollendung erſt eine Menge Anfragen,
Kritiken und Aufmunterungen mich be⸗
ſtimmten) die groͤſte Haͤlfte einnehmen
wird; ſo glaubt' ich, der Beifall, den
man jenen proſaiſchen Aufſaͤtzen goͤnnte,
wuͤrde mich entſchuldigen, wenn ich aus
vaͤterlicher Nachſicht auch dieſe nicht ganz
zuruͤcklegen wollte. Wenigſtens hof' ich,
daß Veraͤnderung im Titel und Format
keine Veraͤnderung in der Sache hervor⸗
bringen werde.

Bei der unermeßlichen Fluth von Ro⸗
manen, die ſeit fuͤnf oder ſechs Jahren
Deutſchland uͤberſchwemmen, haben wir der

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Vorbericht.

Erzaͤhlungen von mittlern Umfange immer

noch ſehr wenig; und wenn auch die lez⸗
ten etlichen Meſſen uns verſchiedne Baͤnd⸗
chen von dergleichen Verſuchen mitgebracht
haben, ſo moͤcht' ich doch eben nicht be⸗
haupten, daß viele gluͤckliche Verſuche dar⸗
unter geweſen waͤren. Es ſcheint mir, daß
die meiſten dieſer Schriftſteller es fuͤr leich⸗
ter hielten, als es wuͤrklich iſt: ein kleines
Ganze zu formen; oder als wenn ſie bei
Lieferung mancher Bruchſtuͤcke vergaͤßen:
daß nur dann erſt ein Bruchſtuͤck intereſ⸗
ſiren und gefallen koͤnne, wenn es in ge⸗
wißen Betracht ein ſelbſtbeſtaͤndiges Ganze
ausmache.

Ob ich ſelbſt dieſe eben geruͤgten Feh⸗
ler zu vermeiden verſtehe; oder ob ich
Splitter richte, und mit Balken ſuͤndige;
das wird mir ſchon gelegentlich die Stimme
der Kritik, oder noch zuverlaͤßiger die
* 4 Stim⸗

Vorbericht.
Stimme des Publikums ſagen. Jezt hab⸗
ich nur noch zu bitten: eh man von der
Erzaͤhlung, Guſtav Lindau, ein entſchei⸗
dendes Urtheil faͤlle, die ruͤckſtaͤndige Haͤlfte
derſelben abzuwarten „ die vielleicht noch
intereſſanter, als die erſtere ſeyn duͤrfte.
Dresden, den 22. Oktober, 1781.

e

Der Hund des Melai.

———BBT——

vermochte die Bildhauerkunſt nie wie⸗

der unter den mittlern Griechen, ſeit jener
berufnen Bilderſtuͤrmerei, ihr Haupt maͤchtig em⸗
por zu heben. Malerei war der ganze Schmuck
ihrer Tempel und Pallaͤſte; man konnte eher hun⸗
dert Gemaͤlde finden, als eine einzige mittelmaͤſ⸗
ſige Statue; und die Enkel des Phidias und
Skopas vergaßen eben ſo ſehr der Kunſt ihrer
Dial. 1. B. A Ahn⸗

2 Der Hund des Melai.

Ahnherrn, als ſie der Tapferkeit des Miltiades
und Themiſtokles vergeſſen hatten.

Nur unter Kaiſer Konſtantin X. (*) ſchien
dieſer Kunſt auf wenige Jahre ein guͤnſtiger Ge⸗
ſchick zu laͤchenn. Er hatte, ehe er den Thron
beſtieg, Welſchland geſehn; hatte die Liebe zu
den dort geſehnen Ueberbleibſeln der roͤmiſchen
Hoheit beibehalten; und ermunterte ſeine Unter⸗
thanen zur Befolgung dieſes Beiſpiels.

Es gelang ihm! Kaum ſahn die Kuͤnſtler
daß bei ihm zu finden ſey, was Kuͤnſtler, zumal
die Einheimiſchen, bei uns ſo ſelten finden —
Belohnung und Unterhalt; als ſie ſich zahlreich
um ihm ſammleten; ſeine Reſidenz verſchoͤnten,
und ſeine Winke befolgten. — Einer der gluͤck⸗
lichſten unter dieſen Arbeitern in Erzt und Mar⸗

mor war Melonion. Der Ruf von ſeiner Kunſt,

und die Unbeſcholtenheit ſeines Herzens waren
gleich

*) Bekannter unter den Familiennamen Ducas. Ein
Herr, den auch die wahre Geſchichte wegen ſehr vie⸗
ler guten Eigenſchaften, und vorzuͤglich wegen ſei⸗
ner Liebe zu Wiſſenſchaft und Kunſt erhebt; an dem
ſie aber zugleich Hang zum Geize tadelt.

ar⸗

— — —

Der Hund des Melat. 3

gleich groß; und er fuͤhlte eben ſo ſtark beim
Anblick ſchoͤner Formen, als bei Anhoͤrung ruͤh⸗
render Geſchichten,

Einſt, als er gegen Sonnenuntergang ſchon
im Begriff ſtand, Feierabend zu machen, trat in
ſeine Werkſtaͤtte ein krummgebuͤckter Greis, und
bat um Erlaubnis ſich drinnen umzuſehn. Sein
weißes Haar, eine gewiße Erhabenheit in ſeinem
Auge, deſſen Feuer das Alter mindern, aber nicht
erloͤſchen konnte; ſein Anzug, zwar einfach, mehr
ſchlecht als gut, doch reinlich und geziemend;
der ſeelenvolle Blick, mit dem er auf den Mei⸗
ſterſtuͤcken haftete; das wenige, aber Einſichtsrei⸗
che, was er druͤber ſprach; — alles dies machte
den Kuͤnſtler auf ſeinen Beſuch aufmerkſamer,
als er es auf die alltaͤglichen Stoͤrer zu ſeyn
Ppflegte.

Der Fremde hatte nun alle die gegenwaͤrti⸗
gen Werke des Kuͤnſtlers gemuſtert, und durch
ein ſonderbares Ohngefaͤhr traf es ſich, daß ſie
faͤmtlich beruͤhmten Streitern gewidmet waren.

A 2 Die

4 Der Hund des Melal.

Die Kriege mit den Arabern, die immer nur ein

Stillſtand unterbrach und nie ein Friede endigte,
beſchaͤftigten vorzuͤglich die Zeitgenoſſen des Me⸗
lonion; und der dankbare Konſtantin hatte

verſchiednen ſeiner Feldherrn ein Denkmal der

Unſterblichkeit — wie die Unſterblichkeit hienieden
ſeyn kann, — beſtimmt. Dem Greis entgieng
dieſe ſehr auffallende Aehnlichkeit nicht, und er
wandte ſich, als er nun ſeinen Umgang vollbracht
hatte, zum Melonion.

Alle deine treff lichen Werke — hob er an —
ſind, wie ich ſehe, Helden beſtimmt. Haſt du
vielleicht nur ihnen deine Kunſt gelobt?

Mel. Eben ihnen am wenigſten. Ich liebe
die Menſchheit zu ſehr, als die Verwuͤſter derſel⸗
ben lieben zu koͤnnen. Daß du meine Werkſtatt

voll von ihren Denkmaͤlern findeſt, iſt ein bloßer

Zufall, und — offenherzig geſtanden! — ein Zu⸗
fall, der mir mehr Verdrus als Freude machte.
Oft wenn ich auf die Kennzeichen ihres Gewerbs
und ihrer Thaten kam, entfiel mir unwillig der
Meiſel; und du wirſt mir hoffentlich glauben,
wenn

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Der Hund des Melai. 5

4

wenn ich dir ſage, daß die Blutflecken in dieſem
Marmor meiſtens nicht ohne Abſicht eben auf die

Schwerdter paſſen.

Greis. Doppelter Ruhm uͤber den Kuͤnſt⸗
ler, der nicht Hand allein, ſondern auch Seele
hat! — du wuͤrdeſt alſo den Redlichen, unter

welcher Form ihn auch ſein Schickſal auftreten

ließ, willig deinem Meiſel weihn?

mel. Ganz gewis, ſobald er nur wahrhaft
redlich iſt.

Greis. O das war er! das war er! du
und ich vermoͤgen es nie im hoͤhern Grade zu—

ſeyn.

In beiden Augen des Alten funkelten, in⸗
dem er dies ſprach, Thräaͤnen; und ſein Ton gieng
von der Bedachtſamkeit des Greiſes zur Waͤrme
des Juͤnglings uͤber. — Er fuhr fort:

5 Aber der Preis, Kuͤnſtler, den du auf ein
Denkmal von deiner Hand ſetzeſt?

Mel. Zwei tauſend goldne Bizantinen.

A 3 Greis,

6 Der Hund des Melai.

Greis. Viel! ſehr viel! doch nicht mehr, als
er werth war.

„Und von wem ſprichſt du denn? fragte Me⸗
lonion etwas betreten.

„Eh ich das ſagen kan, erſt noch eine Ant⸗
wort von dir! Wuͤrdeſt du, der du nicht mehr
blos auf Helden dich einſchraͤnken willſt, auch
wohl ein andres Geſchoͤpf, auſſer den Menſchen,
deiner Kunſt wuͤrdig achten, ſobald nur ſonſt ſein
Leben Bewundrung und Lob verdiente?“*

Die Verlegenheit des Bildhauers mehrte ſich
mit jedem Worte des Fremdlings. — „Ein Ge⸗
ſchoͤpf von andrer Art, als der Menſch! Wen
meineſt du?
Greis. (halblaͤchend) Du faͤhrſt noch mehr
zuſammen, wenn ich birs nenne.
WMel. So nenn' es doch!
Greis. Meinen Hund.
Der Alte hatte wahrgeſprochen. Melonion
fuhr ganz betreten zuſammen; ſah mit Ungewiß⸗
heit itzt dem Fremdling ſtarr ins Auge, itzt auf
ſeine

—

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Der Hund des Melai. 7

ſeine duͤrftige Kleidung, itzt auf den Boden. —
Das entehrende dieſes Antrags bracht' ihn bald
auf die Gedanken, daß der Fremdling wahnwi⸗
tzig, bald, daß es ein ausgeſchickter Spoͤtter von
einem ſeiner Feinde ſey. Doch ſein voriges ein⸗
ſichtsvolles Geſpraͤch widerlegte jenen Verdacht,
und den zweiten entkraͤftete die gute edle Waͤrme
in ſeinem Ton' und Blick. Gleichwohl bedurft'
es wenigſtens einer Minute, ehe Melonion ſich
faſſen konnte, dann erſt ſprach er ganz gelaſſen:

„ Du haſt recht ‚ ehrwuͤrdiger Greis! dein
heutiger Antrag nimmt mich allerdings Wunder;
denn es iſt der erſte, der je in dieſer Art mir ge⸗
macht worden. Iſt es dir Scherz oder Ernſt?
Greis. Mein voͤlliger Ernſt.
Mel. Haſt du auch genug und wohl ihn
dir uͤberlegt? .
Greis. Vollkommen.
Mel. Auch die Unkoſten der zwei tauſend
Bizantinen? .
Greis. Auch dieſe.

A 4 Mel.

8 Der Hund des Melai.
Mel. Und die Gewisheit, die du mir ge⸗

ben koͤnnteſt, daß ich dieſe Arbeit — geſetzt, ich

unternaͤhme ſie — nicht fruchlos unternaͤhme?
Greis. Dafuͤr ſoll dieſer Stein dir buͤrgen.

Er zog, indem er dies ſagte, einen Ring,
deſſen Form allein, auch ohne das vorhergehende
Geſpraͤche, die Verwunderung Melonions gereizt
haben wuͤrde, von ſeinem Finger. Man konnt'
ihn nicht eigentlich einen Ring mehr nennen; es
war nur der Kaſten eines ehemaligen Ringes,
nebſt einigen Ueberbleibſale ſeines vorigen Glan⸗
zes. Die Groͤſſe der leer gewordenen Faͤcher
ſprach von ſeinem ſonſtigen Werthe; und noch
ſichrer bezeugten dies die zwei letzten uͤbrig geblie⸗

benen Steine. Der Kuͤnſtler, der ſich beiher gut

auf Juwelen verſtand, ſchaͤtzte den einen davon
ohngefaͤhr auf vier tauſend Dukaten heutigen Gel⸗
des, den andern halb ſo hoch.

Aber auch laͤnger vermochte ſich ſeine Neube⸗

gier und ſein Erſtaunen nicht zu halten⸗ —
„Greis! ſprach er, indem er aufſprang, und die
ſchon angelehnte Thuͤre ganz ſorgfaͤltig zudruͤckte;
Greis!

Der Hund des Melai. 9

Greis! ich beſchwoͤre dich, mir zu ſagen: Wer

du biſt? und was du willſt von mir? *

„ Was ich will, weißt du ja ſchon; doch dir
zu entdecken, wer ich ſey, duͤrfte bedenklicher fal⸗
len. Dann wuͤrd' ich erſt einen Eid der aͤuſſer⸗
ſten Verſchwiegenheit von dir zu fordern noͤthig

haben.

Mel. (ſchnell einfallend) Den ich thun will;
zwar pfleg' ich den Schwur nur zu Dingen von
hoͤchſter Wichtigkeit aufzuſparen, und auch ohne
ihn ſollte mein unbeſcholtner Ruf dich hinlaͤnglich
beruhigen — — —

Greis. Nicht dieſer Ruf, ſondern die Stim⸗
me, mit der du dich auf ihn berufſt. Es iſt die
Stimm' eines unbefleckten Gewiſſens; und ſie iſt
mir gnug. — Haſt du ein Zimmer „ minder im

Anlauf fuͤr jedem, der dich ſprechen oder ſtoͤren

will, ſo fuͤhre mich dorthin, und du ſoag Ge⸗
waͤhrung deiner Neugier haben.

Melonion erfuͤllte ſein Begehren; ſie ſetzten
ſich, und der Fremde ſieng alſo an:

A 5 Mein

Der Hund des Melat.

Mein Vater war Koͤnig uͤber den groͤſten
Theil von Indoſtan. Ich, Melai, ſein aͤlteſter
Sohn, und der ruhige Erbe ſeines Throns.

Erſtaunt und voll Ehrfurcht wollte der Kuͤnſt⸗
ler hier aufſtehn; aber der Greis faßt' ihn bey
Hand, und hielt ihn mit freundlichen Laͤcheln zu⸗
ruͤck. „Laß das! ſprach er: das Loos der Mo⸗

narchen iſt, im Gluͤcke geſchmeichelt, nach dem

Tode getadelt, und im Elende von zehn tauſen⸗
den verachtet, und jezuweilen von einer edlen
Seele bemitleidet zu werden. Sey du dieſe letzte,
und ich bin mehr als zufrieden. *
„ Mein Vater — fuhr er nach der Pauſe
weniger Augenblicke fort — war ein kriegeriſcher
Fuͤrſt, vor dem die Nachbarn erbebten, und der
Unterthan ſich fuͤrchtete. Ich war ſein Gegen⸗

bild; denn mein Hauptwunſch war von Jugend

auf die Ruhe und Liebe meines Volks. Er war
grau geworden im Gefechte, und ſah auf ſeine
Waffen, als auf einen Braͤutigams Schmuck;
ich legte ſie ungern an, und nie ohne das bruͤn⸗
ſtige Gebet: ſie bald ablegen zu duͤrfen — fuͤr

immer.

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Der Hund des Melat. 11

Er ſtarb, und wenige Minute vor ſeinem
Tode, rief er mich noch einmal an ſein Bette,
zog ſeinen Ring vom Finger; gab ihn mir, und
ſprach muͤhſam: So geb' ich dir die Herrſchaft
uͤber mein Reich. Moͤchteſt du nie in Gefahr ſie
zu verlieren kommen! Aber dein weiches Herz
macht mich beſorgt um dich. Du biſt zum fried⸗
lichen Unterthan, nicht zum Beherrſcher gebo⸗
ren. Weh dir, wenn dich dein Volk ſo kennen
lernt, wie ich dich kenne! Wenigſtens gebiet ich
dir, um dich vor Mangel ſchuͤtzen, daß du nie,

ſo lange du Monarch biſt, dieſen Ring vom

Finger legeſt. Es duͤrfte Zeiten geben, wo du
ſeiner noͤthig haͤtteſt. „ — Ich verſprachs, und
er verſchied.

Der Antritt meiner Regierung beſtand in
Wohlthaten; ihre Vergeltung in Jubel und Lob.

Die Gottheit und ich, wir ſtunden immer bei⸗

ſammen, und in manchem Schmeichler Liede,

ſtand ich ihr ſogar zuvor, — Ich linderte die Ab⸗

gaben des Staats; machte Friede mit meinen
Nachbarn; und konnte mich mit Wahrheit rüͤh⸗
men,

12 Der Hund des Melai.

—

men, daß ich oͤfters wachte, damit mein Volk

ruhig ſchlummern moͤge. Schon bei Lebzeiten
meines Vaters ward mir ein Sohn geboren; ſei⸗
ne Mutter ſtarb wenige Minuten nach ihrer Ent⸗
bindung; ich hatte ſie aufrichtig beweint, herrlich
beſtattet, und meine ganze Zaͤrtlichkeit auf das
Kind unſrer Liebe gewandt. Bald darauf ward
ich Herr uͤber zahlloſe Schoͤnheiten; doch entſagt⸗
ich freiwillig den Genuß, wenigſtens den mzaͤrtli⸗
chen Genuß aller; mein Reich war mein Gemahl.

Aber die Liebe hatte mich nur losgeſprochen
fuͤr einen Zeitraum, nicht fuͤr immer. Noch
hatt' ich in meinem acht und vierzigſten Jahre,
alle die Fuͤlle der Geſundheit, alle die Kraft des
Juͤnglings, und in dieſem Alter ſah ich einſt zu
den Stufen meines Throns ſich ein Maͤdchen nie⸗
derwerfen, — ein Maͤdchen, wie ich noch keines
geſehn! — Ein ſanfteres Auge, einen ſchlankern
Wuchs, einen reizendern Buſen hat noch kein
Kuͤnſtler ſich gedacht, geſchweige je gebildet; und
als ſie zu reden anfteng, da haͤtte der Ton ihrer
Worte, ſelbſt einen, der ihrer Sprache unkundig
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Der Hund des Melai. 13

geweſen, zu ihrem Vortheil eingenommen. Eh
man noch wußte, was ihr Anliegen ſey, haͤtt' es
ſchon jeder ihr gewaͤhrt; und ihre Sache haͤtte
eben ſo ungerecht ſeyn koͤnnen, als ſie gerecht
war, ohne verloren zu gehn.

Ihre Beſchwerde war gegen einen geizigen
Oheim gerichtet, der ſie an einen ungeſtalten ab⸗
gelebten Mann, gleich Kruͤpel an Seel und Leib,
als eine Beute ſeiner Luͤſte, oder vielmehr als
eine Reizung ſeiner Begierden verkaufen wollte;
und du kannſt leicht denken, wie mein Urtheils⸗
ſpruch ausſiel.

Aber ſchwerer duͤrfte dir die Vorſtellung fal⸗
len, wie mir dann zu Muthe ward, als ſie von
meinem Throne ſich wieder entfernen wollte. Die
Empfindung eines ſechszehnjaͤhrigen Juͤnglings,
dem man ſeine erſte Liebe rauben will, iſt ein
Scherz dagegen. Haͤtt' es nicht meine Wuͤrde
mir verboten, gern waͤr' ich ihr nachgeeilt, haͤtte
vor allem Volke den ſchlanken Hals umfaßt, die
die Lippe von Korallen gekuͤßt.

Ich

14 Der Hund des Melat.

Ich rief ſie noch einmal zuruͤck. Als ſie ſich
umwandte, war es das Durchbrechen der Sonne
an einen truͤben Tage; die Wolken fliehn, und
die glanzvolle Gegend ſcheint eine neue Schoͤp⸗
fung zu ſeyn.

Ich habe dich freigeſprochen, ſchoͤne Gul⸗
manac; ſagt' ich: und zum Beweiſe deiner Frei⸗
heit, ſteht es bei dir, ſelbſt deinem Koͤnige vor

allem Volke eine guͤnſtige, oder auch eine abſchlaͤ.

gige Antwort zu geben. — Wuͤrdeſt du wohl ei⸗
ne Stelle unter meinem Frauenzimmer annehmen?

Sie erroͤthete. —
„Mein Monarch gebiete uͤber mich!
„Wie dann aber, wenn er nun nicht gebie⸗
ten will?

„So wird es doch ſeiner Sklavinn groͤßtes
Gluͤck ſeyn, ſeinen kleinſten Wuͤnſchen zuvor zu
Kommen. *

Von dieſem Augenblicke an war ſie die ein⸗

Lige Gebieterinn meines Herzens. Meinen gan⸗

ben Harem entließ ich: denn ich hielt es fuͤr un⸗
gerecht

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Der Hund des Melal. 15

gerecht der bloſſen Pracht halber andern den Ge⸗
brauch deſſen zu entziehn, was fuͤr mich mun
ganz unbrauchbar geworden war; und Gulmanac

herrſchte nun uͤber mich eben ſo unbeſchraͤnkt

durch Liebe, als ich durch Erbrecht uͤber meine
Staaten.

Bald drauf brachte man einen Mann zu
mir, den man meuchelmoͤrderiſcher Abſichten ge⸗

gen ſeinen Reffen beſchuldigte. Sein Vertheidi⸗

ger war — ſonderbar genug — eben dieſer Neffe.
Er widerlegte die Klaͤger ſo warm durch Herer⸗
zaͤhlung der tauſend Wohlthaten, die ihm ſein
Oheim erwieſen habe: fuͤhrte die Sache des Be⸗
klagten um ein ſo gutes Theil beſſer, als der Be⸗
klagte ſelbſt; bewies ein ſo redliches Zutrauen,
Erfahrung, Geſchicklichkeit, Beredſamkeit und
Menſchenliebe in gleich groſſem Grade, daß er
mein Herz gewann. Ich zog ihn hervor aus ſei⸗

ner Mittelmaͤßigkeit; gab ihm ein ehrenvolles Amt

nach dem andern; und fand ihn in jedem Fache
ſo brauchbar, ſo unerſchuͤtterlich, daß ich ihn end⸗
kich zu meinem erſten Vezir erklaͤrte, und ihm

den Namen Ebn Machmud gab.

16 Der Hund des Melai.

Mein Sohn wuchs heran. Es war der
ſchoͤnſte junge Mann im ganzen Koͤnigreiche, und
der erfahrenſte in jeder maͤnnlichen Uebung. Sei⸗
ne Seele bewies ſich ganz des Koͤrpers wuͤrdig,
den ſie bewohnte. Ein paar kleine Feldzuͤge ge⸗
gen nachbarliche Feinde endigte er gluͤcklich, und
als er zuruͤckkam mit Sieg und Ruhm, war er
noch eben der beſcheidne Juͤngling, der gehorſa⸗
me Sohn, der er beim Auszuge geweſen.

Wer haͤtte mich jezt nicht fuͤr den Gluͤcklich⸗
ſten aller Menſchen, wer meinen Wohlſtand nicht

fuͤr unerſchuͤtterlich gehalten? Ein Weib/ ſo

ſchoͤn und gut! Ein Vezir, ſo erfahren und ge⸗

pruͤft! Beide um deſto mehr mir verbunden, je

tiefer ich ſie fand, und je hoͤher ich ſie erhob.
Einen Thronfolger, der meinen Tod mehr zu

fuͤrchten, als zu wuͤnſchen ſchien; ein Volk, das
mich anbetete! Ruhe von auſſen, Wohlſtand

von innen; in der Mitte eines wohlgenoßnen Le⸗

bens noch alle Staͤrke jugendlicher Geſundheit;

und endlich dies alles mit jener Seeligkeit, die
man ſo ſelten in Huͤtten, und nie faſt auf dem
Thro⸗

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Der Hund des Melat. 17

Throne ſindet, mit dem groͤſten aller Guͤter, ei⸗
nen ſchuldloſen Gewiſſen verbunden! — O wie
neidenswerth war ich damals! Wie unnitzlich
ſchien die vaͤterliche Warnung und der vaͤterliche
Ring zu ſeyn; aber ach, wie noͤthig war er mir
bald!

Troz der Waͤrme meiner Liebe kannte ich
doch einen der gewoͤhnlichſten Fehler dieſer Leiden⸗
ſchaft, die Eiferſucht, wenig oder gar nicht.
Gulmanac war Meiſterinn meines Herzens, und
— ſo ſehr auch Landesart und Rang das Ge⸗
gentheil erlaubten — auch Meiſterinn ihrer Frei⸗
heit. Bei kleinen froͤhlichen Abendmahlzeiten er⸗
laubt' ich oft einigen meiner Hoͤflinge, ſie zu ſehn
und uns aufzuwarten; ja! mehr als einmal ver⸗
gaß ich des koͤniglichen Pomps und ließ Ebn
Machmud an meiner Seite ſitzen, und Theil an
unſern Male nehmen. — Ich Thor! haͤtt' ich

nicht wiſſen ſollen, daß Gulmanat ſehn und lie⸗

ben ein unzertrennbares Geſchick ſey?

Ich hab' es nie erfahren, ob nicht vielleicht
im Anfange Ebn Machmud aus einem Ueberreſte
Dial. 1. 2. B von

18 Der Hund des Melai.

von Dankbarkeit und Treue den Neigungen zu
widerſtehen ſuchte, die ſich bald ſeines ganzen
Herzens bemaͤchtigten. Aber das erfuhr ich lei⸗
der allzuſchnell, daß ſelbſt einem Koͤnige ein Ne⸗
benbuhler furchtbar ſey. — Denn da Vezir un⸗
ter meiner Regierung ſich keine Hofnung machen
konnte, den erſten Edelſtein aus meiner Krone zu
entwenden, ſo ſann der Meineidige auf Mittel,
ſich ſelbſt zum Herrn uͤber Indoſtan aufzuwerfen.
Vielleicht, daß er in den Augen der ſchoͤnen Gul⸗
manac ſchon damals etwas fand, was ihm dem
jungen reizenden Mann einen merklichen Vorzug
fuͤr den Gemal von fuͤnfzig Jahren eingeſtand;
vielleicht daß er auch das Weiberherz zu gut nur
kannte, als nicht zu wiſſen, daß bei jedem Gluͤck⸗
wechſel auch ihre Neigung abzuwechſeln pflegt.

Sein Sinn und Trachten ging nun dahin

ſich Anhang im Volke zu erwerben, und es ge⸗

lang ihm nur allzuſehr; denn wenn ich kurz vor⸗

her ſagte, daß meine Unterthanen mich angebetet
haͤtten, ſo ſprach ich freilich blos vom groͤſſern

Theil derſelben. Der ſtolze Gedanke ſich allge⸗
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Der Hund des Melat. 19

mein geliebt zu ſehn, iſt Unſinn in jedem Kopf;
waͤre dreidoppelter Unſinn im Kopf eines Monar⸗
chen. Bei mir uͤber dies war die Parthei der
Misvergnuͤgten die kleinſte zwar an Zahl, aber
die furchtbarſte an Macht, — die Partei der
Krieger. Meine friedliche Herrſchaft entzog ihnen
die reiche Beute, die ſie oft unter meinem Vater
erfochten hatten. Unwillig ſahn ſie durch ruhige
Staatsklugheit geſchuͤtzt, was ſie blos mit den

Waffen decken und zugleich verheeren wollten. Ihr

Misvergnuͤgen entging Ebn Machmuds Blicken
nicht; Er wiegelte ſie auf, Krieg und hoͤhern
Sold zu begehren; mich uͤberredete er, ihnen bei⸗
des abzuſchlagen; und kaum war das ungluͤckliche:
Nein! uͤber meine Lippen, als er an ihrer Spitze

ſtand und im Ton eines Aufruͤhrers mit mir ſprach.

Die Noth zwang mich nun zum ſchrecklichſten
aller Mittel — zum innerlichen Kriege. Meine
Getreuen ſamleten ſich zahlreich um mich; meinem
Sohne gab ich die Feldherrnſtelle. Er ſiegte zwei⸗
mal; in der dritten Schlacht blieb er. Als man
mir ſeinen Leichnam brachte, warf ich mich troſt⸗
B 2 Jos

2 Der Hund des Melali⸗

los auf ihn hin; doch einer ſeiner vertrauteſten
Sclaven troͤſtete mich uͤber dieſen Schmerz durch
einen noch groͤſſern. Er brachte mir Papiere;
die unleugbar bewieſen, daß Ebn Machmud mei⸗

nen eignen Sohn durch Vorſpieglung von Gefah⸗

ren, die Gulmanac ihnt⸗ zubereitete, wankend in
ſeiner Liebe zu mir gemacht habe; daß es zur
Ausbrechung ſeines Abfalls ſich blos noch an die
Theilung der Provinzen geſtoſſen; daß mein Sohn
ungern, von ſeinem Heere gezwungen, die letzte
Schlacht geliefert habe; und in ihr, Machmud
eignen Befehl entgegen, blos durch die Unwiſſen⸗
heit eines feindlichen Soldatens gefallen ſey.

Hatte der Meineid meines Guͤnſtlings mich

ehmals ſchon im Innerſten meines Herzens ver⸗

wundet, wie weit mehr mußt' es noch der Tod
und die Schuld meines einzigen Sohnes thun! —

Ich ergriff nun ſelbſt die Waffen; mein Volk
ſchien entzuͤckt zu ſeyn, mich an ſeiner Spitze zu

ſehn; meine Macht uͤbertraf der Aufruͤhrer ihre
bei weiten, und das nachſte Treffen mußte ent⸗
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Der Hund des Melai. 21

Die Heere trafen ſich bald, denn mich trieb
der Zorn, und Ebn Machmud trieb die Liebe.
Schon ſiegte unter mir mein rechter Fluͤgel; den
zweiten fuͤhrte Myr Narkuli an, ein tapfrer Krie⸗
ger, den mein Vater einſt im Unwillen zum To⸗
de verurtheilt, und den ich losgebeten hatte.
Wem haͤtt' ich mich ſichrer anvertrauen koͤnnen,
als einem Manne, der mir das Leben zu danken
hatte? Und doch verrieth er mich. Mitten in
der Hitze der Schlacht gieng er, und⸗ mit ihm
der groͤſte Theil ſeines Fluͤgels zum Feind' uͤber;
natuͤrlich floh der uͤbrige Haufe deſſelben. Mein
ſchon ſiegendes Heer gerieth in Unordnung; und
eine einzige Viertelſtunde ſtuͤrzte mich von Macht

und Hoheit zu Flucht und Elend herab.

Mit dem Blick' und Ton der Verzweiflung
flog ich in Gulmanacs Gezelt, und beſchwur ſie,
ſich aufs ſchnellſte Pferd zu ſetzen, und mir in
die naͤchſte Feſtung zu folgen. — „Ich weiß,
„ rief ich, daß dort Gefangenſchaft und Tod end⸗
„ lich unſer Loos ſeyn wird: aber laß uns ſter⸗
„ ben, wie wir gelebt haben! — Die Elende
B 2 ant⸗

22 Der Hund des Melai.

antwortete mir durch den Rath, mich dem Sie⸗

ger zu unterwerfen „erbot ſich ſein Mitleid zu er⸗

flehn; erbot ſich — — ach, was weiß ichs, zu
was allem ſich die Schaͤndliche erbot! — Gnug,
daß ich auch ſie unwiderlegbar treulos erkannte.
Jetzt vermochte meine Wuth nicht laͤnger ſich zu
zaͤhmen: ich zog den Dolch und wollte die Un⸗
wuͤrdige durchſtoſſen. Ihr aͤngſtliches Geſchrei
zog einige meiner Officiere herbei, und ich ſah
zum erſtenmale, daß ich nicht mehr der Monarch
ſey, vor dem alles nieder knie. Noch geſtern
waͤre der, vor dem mein Arm ſich erhoben haͤtte,

von zehn Dolchen zugleich durchbort worden:

ſetzt ſiel man mir in den Arm, entfernte die Un⸗
gluͤckliche, und entwand mir das toͤdtliche Ge⸗
wehr. Zwar war es das Zureden der⸗Beſaͤnfti⸗
gung, zwar hatte alles noch die Mine der Dienſt⸗

leiſtung, die Form der Unterthaͤnigkeit: aber ich

ſah nur zu gut durch dieſen Anſtrich hindurch:
denn ich traute keinem Weſen mehr um mich
herum.

Boten uͤber Boten meldeten mir die voͤllige
Flucht meines Heers, und die immer naͤhere An⸗

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Der Hund des Melaei. 23

ruͤckung des Ebn Machmuds. — Ich warf mich
auf mein ſchnellſtes Roß. „Wer mich noch lieb
hat, rief ich: der folge mir nach!« Ohngefehr
funfzig von mehr als hunderttauſend folgten.
Die Feſtung, in die ich fluͤchten wollte, war eine
ſtarke Tagereiſe weit. Ein Wald lag dazwiſchen.
Die Nacht war vor der Thuͤr. Wir ritten, als
ob der Tod uns jagte. Der Wald ward erreicht;
die Mitternacht war da; unſre Pferde vermoch⸗
ten nicht weiter; wir mußten Halte machen.

Jetzt zaͤhlt' ich meine Gefaͤhrten; die Fuͤnfzig wa⸗

ren zu Zehnen geworden; die uͤbrigen hatte Muͤ⸗
digkeit oder Reue zuruͤckgehalten. Ich lachte bit⸗
ter auf; ſprach aber kein Wort, und warf mich
ins Gras; um mich herum meine Begleiter.
Gram, Wuth, Sorge, Rachgier, Eiferſucht und
Lebenshaß fuͤllten mein Innerſtes; doch Ermattung
und Hunger waren noch ſtaͤrker, als alle Leiden⸗
ſchaften. Ich entſchlief; und als ich nach eini⸗
gen Stunden erwachte ſah ich beim Schein der
Daͤmmerung, daß ich — allein war. Wie mei⸗
ne Begleiter ſich weggeſtolen, weiß ich nicht.
Ohnweit von mir graßte mein Pferd; zu meinen
Fuͤßen lag mein Hund. S 4 Genug

24 Der Hund des Melat.

Genug und uͤbergnug hab' ich dich von ſchaͤnd⸗
lichen Geſchoͤpfen unterhalten; es iſt mir ſelbſt
wohl, endlich einmal auf eines von beßrer Art
kommen zu koͤnnen; doch muß ich, um dir ver⸗
ſtaͤndlicher zu werden, nun erſt ſagen: was dieſes
fuͤr ein Hund geweſen ſey.

Unter allen Gattungen der Jagd hatt' ich
bisher die einzige Tigerjagd geliebt, weil ſie mir
die zutraͤglichſte fuͤr das Wohl meiner Untertha⸗
nen zu ſeyn ſchien. Auf einer derſelben ſah ich
einen ſehr Jjungen, aber muthigen Hund halb zer⸗
ſteiſcht in ſeinem Blute liegen, und ertoͤdtete den
Tiger in eben dem Augenblick, als er ſeinem
Feinde den letzten Reſt zu geben gedachte. Das
arme Thier jammerte mich: ich gab Befehl ihn
aufzuheben, und da ich bei allen dergleichen ge⸗
faͤhrlichen Spielen eine vortreſtiche Art von Wund⸗
balſam mit mir zu fuͤhren pflegte, ſo goß ich ei⸗
nige Tropfen davon in die Wunde des Hundes.

Die Linderung, die er dadurch fuͤhlte, machte,

daß ſein bisheriges Geſchrei ſich in ein lindes

Winſeln verlohr, und mitten in dieſem Gewinſel

leckt' er dankbar meine Hand.

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—

Der Hund des Melai. 2⁵

Ich wiederholte das Gebot, ſich ſeiner aufs
ſorgfaͤltigſte anzunehmen. Es geſchah: der Hund
genaß; und da ich oft nach ihm gefragt hatte,
brachte man ihn, ſo bald er geheilt war, zu mir.
Er kannte mich, und, als wuͤßt er, daß ich al⸗
lein ſein Leben gefriſtet habe, liebkoßt' er mich
ſo froͤlich und mit ſo guter Art, daß er von
Stund an mein Liebling ward. Auch waͤr' es
ohnedem beinah Unmoͤglichkeit geweſen, ihn lebend
wieder von mir zu trennen, ſo groß war der Ei⸗
fer, den er fuͤr mich bezeugte. Am Tage mein Ge⸗
faͤhrte, in der Nacht mein Waͤchter, war er mir
uͤberall nachgefolgt, ins Lager und auf die Flucht.
Ihn fand ich noch bei mir, als alles geflohn
war, was nur fliehen koͤnnen.

Duͤnk' es dir ſo niedrig, als du willſt; der
ehmalige Monach von Indoſtan kuͤßte jetzt ſeinen
treugebliebnen Freund waͤrmer, als er den haͤtte
kuͤſſen koͤnnen, der ihm Reich und Thron zuruͤck
gegeben haͤtte. Dann ſchwang ich mich auf mein

Roß und verfolgte meine Flucht; doch nicht mehr

auf die Feſtung zu, ich ſah zu deutlich, daß ihre
Thore mir verſchloſſen bleiben wuͤrden.
B 5 Es

2 G Der Hund des Melai.

Es klingt unglaublich, daß ich einzelner
Fluͤchtling unerkannt durch ein Land voll Krieg
und Unruhe ſchluͤpfen konnte; aber ich hatte bei
Ergreifung der Flucht Kleid und Turban von

dem ſchlechteſten Anſehn mir erwaͤhlt; mein Roß

war raſch und gut, doch nichts minder als ſchoͤn;
und endlich ſchuͤtzte mich der, in deſſen Kraft es
ſteht, Feindes Auge mit Blindheit und Feindes
Arm mit Ohnmacht zu ſchlagen, ſobald er uns
retten will. —

Mein Plan war, mich ſo immerfort bis nach
Perſien zu ſtehlen, und ich mochte noch ohngefehr
zwanzig Meilen von der Graͤnze ſeyn, als ich

einſt des Nachts in einem Bauerhauſe um Her⸗

berge bat, und Herberg' erhielt. Ich ſaß am
Tiſch und aß; oder ſtellte mich wenigſtens, als
koͤnnt' ich eſſen; da trat ein junger Soldat her⸗
ein, der ſo eben vom Feldzuge heim kam, und
wie ich gleich drauf erfuhr, der Sohn meiner
Wirthsleute war. Ihr Jubel begruͤßte ihn; und

ihre Fragen: Wie alles ſtehe? Wie es ihm er⸗

gangen? auf weſſen Partey er ſich geſchlagen ha⸗
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Der Hund des Melai. 27

be? Was der ungluͤckliche, was der neue Mo⸗
narch mache? Dies und noch tauſenderlei, be.
taͤubt' ihn faſt. — Es war einer von denen, die
waͤhrend der Schlacht zum Machmud uͤbergegan⸗
gen waren; er erhob die Milde des Siegers
aͤuſſerſt, und ſagte: daß mein Kopf nicht min⸗
der, als eine Provinz gaͤlte. — Ich ſaß ſo,
daß er mein Geſicht nicht recht ſehn konnte. Er
ſchien dies ſehr begierig zu ſuchen, und als es
ihm endlich ſo halb und halb gelang, ſuͤſterte er

ein paar Augenblicke mit ſeinem Vater.

Zewaar verſtand ich nur wenige Worte davon;
aber unter dieſen wenigen war das Wort: ver⸗
daͤchtig, und bald darauf gieng er weg. Mehr
bedurft es nicht, um mich in Beſorgnis zu ſetzen.
Ich ſtellte mich ſchlaͤfrig; ergrif einen Vorwand,
um noch einmal vor dem Niederlegen heraus zu
gehn; eilte in den Garten, nah beim Hauſe;
fand mein Roß da angebunden; loͤßte es ab;
ſetzte mich drauf; war ſchnell mit ihm uͤber die

kleine Verzaͤunung hinweg, und ſchoß, wie ein
Pfeil von dannen.

Kaum

—

28 Der Hund des Melai.

Kaum mocht' ich einige hundert Schritte fort
ſeyn, als ich mir nachrufen hoͤrte; und nach Ver⸗
lauf einer Viertelſtunde ſah ich beim Schimmer
des Mondes, ganz aͤuſſerſt von weitem einige
Punkte, die ſich zu bewegen ſchienen. Ich ſtand
keinen Augenblick im Zweifel, daß es nicht Perſo⸗
nen waͤren, die mir nachſetzten aber ich verließ
mich auf mein trefliches Pferd, und ich hatte
Grund dazu; denn bald konnt' ich ſelbſt dieſe
Punkte nicht mehr erkennen. Ich ritt, oder viel⸗
mehr, ich jagte ſo die ganze Nacht hindurch; im⸗
mer vermied ich die Landſtraſſe; und bald ſah ich,
daß ich ſie nur allzuſehr vermieden hatte; denn
mit Tages Helle befand ich mich in einem weiten
Sandgeſilde. Mein Roß dauerte mich; doch mein
Leben noch mehr; ich fuhr fort, es dann und
wann wieder anzutreiben; gegen Mittag, als die
Sonn am ſtaͤrkſten brannte, fiel es fuͤr Mattigkeit
nieder, ohne Vermoͤgen ſich wieder aufzurichten.

„ Auch du verlaͤſſeſt mich? rief ich aus, indem
ich ihm Gurt und Zuͤgel loͤßte: Armes Thier, we⸗
nigſtens ſchwand bei dir der Wille nicht eher, als
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Der Hund des Melal. 29

deine Kraͤfte ſchwanden; o! daß die Schaͤndlichen,
die mich umringten, und die ich auferzog, nur
halb ſo gut ihre Pfichten erfuͤllt haͤtten! * —
Mit Thraͤnen verließ ich es; einen meiner beiden
Arme haͤtt' ich drum gegeben, waͤr' ich vermoͤ⸗
gend geweſen ihm zu helfen; aber fuͤr mich ſelbſt
war nirgends weder Staͤrkung noch Troſt.

„Ich ſetzte nun meine Flucht zu Fuße fort.
Die Noth zwang mich aufs erſte Dorf, das ich
nach einigen Stunden erblickte, loszugehn. Hier
kauft' ich mir einige Lebensmittel, gab mich fuͤr
einen Kaufmann aus, der unter Raͤuber gefallen
ſey, und fragte nach dem Weg, auf Perſien zu.
Man antwortete mir, daß es deren zwei gaͤbe;
der erſte fuͤhre auf eine Heerſtraſſe durch einige
Umſchweife; der andre ſey um ein gutes Theil
naͤher, aber einſam und beſorglich, weil man ſich
leicht etwas ſeitab in eben die Wuͤſte verirren

koͤnne, von der ich jezt nur einen kleinen Winkel

durchſchnitten habe. „ Ich waͤhlte den leztern
Weg, und befand mich am Ende des dritten
Tags wirklich in der Verlegenheit, fuͤr die man
mich gewarnt hatte.

Wenn

30 Der Hund des Melai.

Wenn das Los eines jeden Menſchen, in
einer Wuͤſte, ohne Dorf, ohne Fuͤhrer, ohne Le⸗
bens mittel, ohne Pfad, ohne Kenntniß und Hof⸗
nung ſchon ſchrecklich genug iſt, wie fuͤrchterlich
muß es zumal fuͤr einen Fuͤrſten ſeyn, der in
Weichlichkeit erzogen, und im Gluͤcke grau ge⸗
worden iſt; der ſonſt jede Sorge dieſer Art auf
ſeine Gefaͤhrten waͤlzte, jedes Elend ſich erleich⸗
tert, jeden Mangel von ſich entfernt ſah! —
Dennoch ſchleppt' ich mich wieder einen Tag und
eine Nacht mit mattem Koͤrper fort. Meine
Kraͤfte waren am Ende; die Einoͤde war es noch
nicht.

Jezt gieng die Sonne unter; Kein Lied der
Voͤgel begleitete ſie, denn um mich lebte nichts,

als mein Hund. Kein Abendroth folgte ihr; denn

die Luft war allzu duͤnſteleer. Kein Thau fiel
hernieder; denn alles war verbrannter Sand um⸗
her. — Traurig warf ich mich auf einen dieſer

Sandhuͤgel nieder. „Hier will ich liegen; ſprach
2
ich: Liegen und ſchlummern den ewigen Schlaf!*
Wie ſo matt war ich! An mich ſchmiegte ſich

mein

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Der Hund des Malat. zr

mein Hund, ſah mich an und wimmerte. Auch
er hatte den Tag uͤber nichts gegeſſen. Treulich
hatt' ich geſtern mein leztes Brod mit ihm ge⸗
theilt. Jezt bog ich mich weinend uͤber ihn,
ſtreichelt' ihn und rief: Wie gern wollt' ich dich
ſpeiſen, haͤtt' ich nur ſelbſt einen Broſamen! —
Als verſtaͤnd er die Worte; als koͤnnt' er die
Thraͤn im Auge deuten, ſah er mir ſtarr in ſol⸗
ches; leckte mich noch einmal; ſprang ſchnell auf⸗
und — — fog davon.

Wielleicht iſt es dir unglaublich; aber unter
allen bis dahin und ſeitdem erlittnen Pruͤfungen

war dies diejenige, die mich am haͤrteſten angrif,

die einzige, der ich unterlag. — „Auch der end⸗
lich! rief ich aus; mein Gefuͤhl uͤbermante mich;
ich ſank und verlor Empfindung und Sprache.

Wie lang' ich eigentlich ſo dagelegen, weiß ich

dir nicht beſtimmt zu ſagen; aber wenigſtens mußt⸗
es einige Stunden angehalten haben, denn ſo

eben war das Tageslicht wieder angebrochen, als

ein Winſeln, ein Zupfen und ein Kratzen mich
erweckte. Ich ſchlug mein gebrochnes Auge muͤh⸗
ſam

32 Der Hund des Melai.

ſam auf, und erbickte meinen zuruͤckgekehrten
Freund. Sein Mund war blutig, und zu mei⸗

nen Fuͤſſen lag ein Thier von mir unbekannter

Gattung, das aber um ſehr vieles einem Kanin⸗
chen gliech. Als er mich aufgewacht ſahe, win⸗
ſelt' er leiſe noch einmal; hob es auf, und legt'
es in meinen Schoos. — Kein Wort hier von
meiner Empfindung; ich ſpreche mit einem Man⸗
ne, deſſen Auge mir ſagt, daß ſein Herz fuͤhlt.

Freilich war das, was er mir darbot, kein
koͤnigliches Mahl; aber keines von allen denen,
die ich ehmals im Glanz der Majeſtaͤt genoß;
hatte ſo herrlich mir gedaͤucht, hatte ſo kraͤftig
mich erquickt, als dieſe wenige rohen Biſſen. —
Ich ſetzte nun meine Wanderſchaft fort; ſah mich
am Nachmittag' auf einer etwas betretnen Straſ⸗

ſe, am Ende des Tags auf perſiſchen Grund und

Boden, und mit dem naͤchſten Morgen bei guter
Zeit in einem kleinen Staͤdtchen. Mein Geld
langte noch eben zu, mich auf ein paar Tage

zu bekoͤſtigen; ein gaſtfreyer Alter gab mir Woh⸗

nung. Ich ſtahl mich, ſo bald ich nur konnte,

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Der Hund des Melaf. 33

ſtten in den abgelegenſten Winkel des Hauſes, und
mi⸗ brach mit vieler Muͤhe den erſten und den klein⸗
kannte ſten Stein aus dem vaͤterlichen Ringe; der Preis,

Kanig den ich dafuͤr erhielt, friſtete mich bis Iſpahan.
win⸗ Ich reißte in Geſellſchaft, oder vielmehr im Schutz

b legt⸗ einer Karavane dahin ab: denn den ganzen Weg
non hilndurch ſprach ich kaum hundert Worte; beant⸗
Gs wortete jede Frage einſilbig, und that nie eine
. zuerſt.
ſt te Als wir in Iſpahan ankamen, fanden wir
, deren, alle Straßen voll Menſchen und Auflauf. Meine
m Gefaͤhrten fragten um die Urſache dieſes Getum⸗

htiſt mels; eh ſie ſolche noch erfahren konnten, ſah
n - ich ſie mit eignem Auge; ſah ſie, und mein Geiſt
ing hatte all nur moͤgliche Faſſung noͤthig, um ſich

unEnß⸗ nicht zu verrathen. Es war nichts mehr und
numdn nichts weniger, als der Einzug des Geſandten
dei gen von dem Raͤuber meines Throns. Mein Leib⸗
ein Ed elephant trug ihn; er ſelbſt war ſonſt einer mei⸗
e ner Gunſtlinge. Wie viel tauſendmal hatt' er
ir Vib ſonſt mir Treue bis in den Tod geſchworen! Jeit
,konrtt kam er, um meinen Tod zu begehren.

34 Der Hund des Melat.

Was ich vermuthete, geſchah. Einſt hatt⸗
ich den Koͤnig von Perſien bei einem gefaͤhrlichen

Aufſtande — ganz der gewoͤhnlichen Sitte benach⸗

barter Monarchen entgegen — durch Huͤlfsvoͤlker
auf dem Thron erhalten; Jetzt ließ er dem ruch⸗
loſen Sieger zu gefallen, durch oͤffentlichen Aus⸗
ruf, einen groſſen Preis auf meinen Kopf ſetzen,
und eine ſo puͤnktliche Beſchreibung meiner Per⸗
ſon dazufuͤgen, daß jeder, der auch zum erſten⸗
mal mich ſah, mich kennen mußte; — vorausge⸗
ſetzt, wenn ich wirklich der geblieben waͤre, der
ich auf dem Throne war. Aber freilich ſo puͤnkt⸗
lich auch der Zeichner mein Bild entworfen hat⸗
te, ſo war doch eines nicht in Anſchlag gekom⸗
men, hatte auch nicht darein kommen koͤnnen, —
die Abaͤnderung, die mitlerweile mein Elend her⸗
hervorgebracht hatte. Der Ungluͤckliche, den ſein
treuer Hund vom Tode retten muͤſſen, ſah jenem,
der aus der Schlacht entfloh, ſo unaͤhnlich, daß
ich ganz ſicher noch einen voͤlligen Monat in
Iſpahan leben konnte. Dann zog ich mich ge⸗

maͤchlich immer weiter, bis ich nach Konſtantino⸗

vel kam. Hier kauft' ich mir ein entlegenes

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Der Hund des Melal. 35

Haͤuschen, und lebte fern von der ſchaͤdlichen
Brut der Menſchen ſechszehn Jahr hindurch.
Meine Sparſamkeit bedurfte nur eines Wenigen;
dies Wenige verſchafte mir nach und nach mein
Ring. Nie hab' ich mich zu einer Bitt' ernie⸗
drigt; nie mir die Laſt der Krone zuruͤck gewuͤnſcht;
nie das Schickſal angeklagt; nie ſogar wieder ei⸗
ne Thraͤne vergoſſen, als geſtern, da mein Be⸗
gleiter, mein Freund und Retter, mein Murkim
ſtarb. Das Alter rieb ihn auf; noch in letzten
Zuͤgen leckt' er meine Hand! ungern ſchien er zu

ſterben; ungern mußt' er ſterben; denn er ſchied

von mir. *°

Der Greis ſtockte hier zwey Sekunden lang,
dann fuhr er fort: „ Meine Geſchichte naht ſich
zum Ende; Noch ſind zwei Steine von eilfen mir
uͤbrig. Es ſind die koſtbarſten unter allen; mei⸗
ner Tage ſind noch wenige zuruͤck; der kleinere
Juwel gnuͤgt mir fuͤr dieſe wenigen. Nimm du

den groͤſſern hin, und ehre durch deinen Meiſel

ein Geſchoͤpf, das freilich nur ein Hund, aber
wenn du aufrichtig reden willſt, edelmuͤthiger als
mancher Menſch und Held und Sieger war.

C 2 Das

36 Der Hund des Melai.

Das Auge des Kuͤnſtlers fioß waͤhrend dieſer
Erzaͤhlung / der freilich der Ton des Redenden
mehr Waͤrme, als die Feder des Schriftſtellers
mittheilte, mehr als einmal von Thraͤnen uͤber;
jetzt da Melat ſchloß, nahm Melonion das Wort.

„O Monarch, —
Melai. Nicht Monarch! der war ich einſt.
Jetzt ſieh nur den Menſchen und den Greis in
mir.
Melon. Edelſter Greis alſo! Wie tief hat
dein Schickſal mich geruͤhrt! Mit welcher war⸗
men Empfindung dank ich dir,
geringen Kuͤnſtler⸗Kraͤfte zu einem Gegenſtande
brauchen willſt, der mir freilich anfangs erniedri⸗
gend ſchien, der mir jetzt aber werther, als das
Mauſolaͤum tmanches Fuͤrſten werden ſoll. —
Nur zwei Bitten gewaͤhre mir zuvor.

Melai. chalb lachelnd) Zwei fuͤr eine? =

Wohlan, laß hoͤren: Welche? B
Melon. Behalt deinen Stein! Das Schick⸗
ſal hat mir in den vorigen Jahren Erwerb genug
gegonnt, als daß ich nicht auch eißles meiner

daß du meine

kuͤnf⸗

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uͤber;
Wort.

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ſitß.

Der Hund des Melai. 37

kuͤnftigen blos zu meinem Vergnuͤgen hinbriugen

koͤnnte. — dies war meine erſte Bitte; und dies
ſey meine zweite! So gegruͤndet dein Menſchen⸗
haß immer zu ſeyn ſcheint, ſo gieb doch den
Glauben an Menſchentugend noch nicht ganz auf.
Was Inſtinkt beim Thiere ſo oͤfters thut, kann
Gefuͤhl und Ueberlegung auch jeiuwellen — ge⸗
ſetzt, es waͤr auch ſeltner — bei uns hervorbrin⸗
gen. — Ich habe freilich keine Krone dir zur

Entſchaͤdigung fuͤr deine verlorne anzubieten: aber

deinen letzten, deinen ſchwerſten Verluſt, den Ver⸗
luſt eines Freundes vermag ich vielleicht dir zu
erſetzen. SðJðð

Melai. Du?

tgi, e. Ja, ich Verlaß deine Einſam⸗
3ey Herr in meinem Hauſe; ſey Vater
und Koͤnig bei mir! Und ſieh dann mit eignen
Augen ſich nach und nach das Denkmaal bilden,

das deinen Liebling ehren ſoll.

E 3 Bie

Der Hund des Melal.
WEαανα

Die Quelle, die ich bei dieſer Geſchichte
genutzt habe, verſiegt hier auf einmal. Ich

finde nur noch mit wenigen Worten angegeben;

daß der Greis nach langem Weigern ſich endlich
entſchloſſen habe, ſein Leben fortan beim Me⸗
lonion zuzubringen; daß es ihn nie gereut ha⸗
be; und wuͤrklich ein Denkmaal vom ſchoͤnſten
Alabaſter dem Gedaͤchtniſſe des treuen Hundes
geſetzt worden ſey. Allerdings mußte deſſen Be⸗
deutung einer groſſen Menge Zuſchauer ſehr dun⸗
kel, und eigentlich keinem ganz licht ſeyn; doch
nach dem Tode des Monarchen machte Melonion
mehrere mit der Geſchichte und Bedeutung die⸗
ſes Monuments bekannt; und es ſoll noch zu
der Zeit geſtanden haben, als Muhamed Konſtan⸗
tinopel einnahm.

Was nachher aus ihm geworden, weiß ich
nicht. Vielleicht wartet es noch in einem abge⸗
legnen Winkel Stambuls auf die Entdeckung ei⸗
nes Reiſenden; und wenn meine Leſer irgend
einen glrite reichen und gleich forſchbegterigen
Britten

Hritt
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Geſchichte
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Hegterien
Gritten

Der Hund des Melai. 39

Britten kennen ſollten, der ſich ſchon lange ge⸗
nug bei Palmira, oder bei den Piramiden, oder
in der Wuͤſten Sinai umgeſehn hat, ſo bitt' ich
ihm dieſen Gegenſtand zu ſeiner Nachfuchun
vorzuſchlagen. Iſt er wuͤrklich ſo gluͤcklich ibr

aufzufinden, ſo wird ſicher dieſe Entdeckung den

Lord unſterblich machen, und beiher mei⸗
ner Erzaͤhlung die Ueberſetzung i
g ins
erwerben. eſce

C 4 Der

Der Beſuch nach dem Tode.

2.

Wilhelm Baßow. Adolph Wendling. (zwey
Freunde) Wilhelms Zimmer. Stunde
vor Mitternacht.
(Adolph will gehn; Wilhem haͤlt ihn zuruͤck)

Adolph W.

Se ſage mir nur, was du heute beginnſt!
Suchſt in der ganzen Stadt mich auf;

ſchleppſt mich zu dir; ſprichſt den ganzen Abend

C 4 alle

*) Dieſe kleine Schwaͤrmerei, — denn fuͤr nichts
weiter rechn' ich ſie, wenn man einzelne Stellen
ausnimmt, meinen Leſern an — lag ſchon ſeit ei⸗
nigen Jahren in meinem Pulte, und ſtand nahe
dran, ganz vergeſſen zu werden, als ein Aufſatz im
teutſchen Muſeum, vom Monat November 1780,
(der die Erſcheinung betitelt iſt, und, wie ich glau⸗
be, die Graͤfin Auguſta von Stolberg zur Verfaſſerin
hat,) mich wieder dran erinnerte. Ich verglich nun
unſte Arbeit, und vollendete die meinige; nicht um
jene zu uͤbertreffen, ſondern weil ich ſah, daß wir
ſehr verſchiedene Wege ergriffen hatten; und weil

es mir ſchien, als ob beide Arbeiten ſehr wohl ne⸗

.

ben einander beſtehen koͤnnten. .

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Der Beſuch nach dem Tode. A1r

alle Viertelſtunden ein Wort; ein Hm! oder:
So! Iſts moͤglich! Wie? — Und da ich nun
endlich nach Hauſe gehn, und die Langweil, mit
der du mich bewirthet haſt, ausſchlafen will,
faͤllt dir's gar ein mich nicht fortzulaſſen.

Wilh. B. Und laß dich auch nicht, Bruder!

Es waͤre ja nicht das erſtemal, daß wir beiſam⸗

men ſchliefen.
Ad. Seit Akademien doch gewiß das erſtemal.

Wilh. Siehſt du nicht, dans das Bette ſchon
zubereitet ſteht?

Ad. Als ob das meinige daheim ungebettet,

oder gar verſezt waͤre.

Wülh. Auch iſt hier Punſch! Hier Toback!
Hier Wein! — Waͤhle nur und bleib!
Ad. Ich waͤhle Schlaf, und den zu Hauſe.
(will gehn)
Wilh. (ihn haltend) Auch dann, wenn ich
dich bei unſrer innigſten Freundſchaft, bei unſern
Umgang von erſter Jugend an beſchwoͤre?

42 Der Beſuch nach dem Tode.

Ad. Auch dann! Es ſey denn, daß du mir
eine gruͤndliche Urſache deines Verlangens angiebſt.
Wilh. Das will ich ja! Morgen, Morgen
ganz gewiß!
Ad. Poſſen! Das waͤre wie jene ſpaniſche
Obrigkeit, die jeden, der des Diebſtahls ange⸗
klagt ward, ſogleich am naͤchſten Galgen hing,
und dann erſt unterſuchte, ob auch der Kerl mit
Recht da baumle. Bei mir, Freund, pfleegt die

Grundurſache der Wirkung vorherzugehen; und

es ſollte mir leid thun, wenn's bei dir ſich manch⸗
mal umgekehrt verhielte.
Wilh. Ach leider! leider oft. — Aber bleib
nur diesmal.
Ad. Auch nicht um eine Minute laͤnger,
wenn deine O! und Ach! ſich nicht in eine or⸗
dentliche Erzaͤhlung verwandeln.
Wilh. Nun wohl⸗⸗Aber kannſt du auch
gewiß ſchweigen, Freund?

Ad. Du wuͤrdeſt den Namen Freund ſehr
zur Unzeit an mich verſchwenden, wenn du das
mir nicht zutrauteſt, nicht wuͤßteſt.
. Wilh.

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du mir
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Der Beſuch nach dem Tode. 43

Wilh. Im Vertrauen alſo⸗, (es kniſtert was,
und er faͤhrt aͤuſerſt erſchrocken zuſammen) Guter Gott,
was war das?

Ad. (argerlich) Zum Element aber, Bruder,
ſeit wenn biſt du denn zum alten Weibe gewor⸗
den, daß ein Tapetenkniſtern dich erſchrecken kann?
Oder glaubſt du vielleicht, daß ein Holzwurm
uns zuhoͤren und dein wundergroſſes Geheimniß
wieder ausſchwazen koͤnne?

Wilh. O Adolph, nie fandſt du mich weni'
ger auf dieſen ſcherzhaften Ton geſtimmt, nie
unvermoͤgender, ihn zu erwidern. — Zur Sache
ſelbſt, (nach der Uhr ſehend) denn die Zeit verſtreicht!
Entſinnſt du dich wohl noch meiner Louiſe Belger?

Ad. (ſehr ernſt) Beſſer vielleicht, als du,
Wuͤſtling, der du ſie verlaſſen konnteſt, da du
lange genug ſie beinah auf den Haͤnden getragen
hatteſt. — Aber ſo machts ihr Herrn von der
ſchwaͤrmenden Sekte alle; betet erſt an, als waͤ⸗
ren dieſe Weiber Goͤttinnen, und wenn nun euer
Weirauchdampf ſie gnug beraͤuchert hat, ſtellt ihr
das

44 Der Beſuch nach dem Tode.

das liebe Goͤtzenbild im abgelegenſten Winkel,
oder zerſtuͤckt und verbrennt es wohl gar, um ei⸗
ner andern bei dieſer Flamme zu opfern.
Wilh. Recht ſo, Bruder, das verdien' ich;
verdiene noch mindere Schonung. — Der Zeug⸗
in meiner Bruſt, Adolph, ſpricht noch bittrer,
als du! Verlaſſen, ſagteſt du, haͤtt' ich ſie? O
wollte Golt es waͤre nur das! — aber ſieh in
mir ihren Moͤrder.
Ad. (erſchrocken) Moͤrder? — Zum Henker,
ich will hoffen, daß du figuͤrlich ſprichſt.

wilh. Nimm's wie du willſt, du thuſt mir

nie zuviel. — Ha, ich Thor, der ich ſonſt ſtets

den vaͤterlichen Geboten ungehorſam, nur dann
ihnen gehorchte, als ſie ein Laſter befolen. —
Wenn ich mir ſie denke, in allem Reiz ihrer Un⸗
ſchuld, in aller Anmuth ihrer Jugend, wie ich
zuerſt ſie vom Lande mit ihrer frommen Mutter
hinein in die verfuͤhreriſche Stadt lockte; dann⸗⸗
dann ⸗⸗ ich wuͤrd' unnenbare Dinge auszuſprechen
verſtelhn, wenn ich dies Gefuͤhl dir beſchreiben
KHnnte. Ihr Auge — der, der es ſehn und der

Liebe

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Siche

Der Beſuch nach dem Tode. 45

Liebe wiederſtreben konnte, der wuͤrd' einen Engel
ſelbſt ohne Ehrfurcht angeblickt haben. — Ihre

Wange — zwar glaͤnzte der Jugend ſchoͤnſte Blu⸗
me drauf; doch war ſie oͤfter noch von edler lie⸗
benswerther Schaam, als von der Farbe der Ge⸗
ſundheit geroͤthet. — Ihre Lippe, ein Thron der
Schery und der lauterſten Empfindung. Ihr
Wuchs — der eigenſinnigſte Maler fand eben ſo
wenig einen Flecken an ihm, als der tadelſuͤch⸗
tigſte Neid einen Fehl ihres Herzens. —— Ach,
Adolph! Adolph! dieſen Engel konnt' ich verſtoſſen.

Aö. (mit mitleidigem Laͤcheln) Nun ſo bitt' ich
dich aber, lieber ſchwachkoͤpfiger Junge, wer
zwingt dich mir jezt ihr Portrait zu entwerfen/
wenn es ſo hoch dir zu ſtehn koͤmmt?

wWilh. Und wenn es mich hundertfach hefti⸗
ger guaͤlte, wuͤrd' ich es in der Hofnung thun;
verdiente Strafen abzubuͤſſen. Aber mein Freund,
in dieſer ſchmerzhaften Erinnerung, ſo ſchmerzhaft
ſie auch ſeyn mag, liegt mehr von Animnth als
von Bitterkeit⸗

46 Der Beſuch nach dem Tode.
Ad. Ein ſonderbarer Geſchmack! Doch wenn
du ihn einmal haſt ſo fahre fort.

wilh. Unter zahlloſen guten Eigenſchaften
hatte dies reizende Maͤdchen nur eine, die ſich jezu⸗

weilen bis zum Fehlerhaften verſtieg; -— grenzen⸗

loſen Hang zur Schwaͤrmerei. Wenn ſie ſaß an
meiner Seite, traute meinen Schwuͤren, einſtimmt'

in meine Zaͤrtlichkeit, o dann gnuͤgt' ihr nicht die

Suͤßigkeit unſrer Kuͤſſe hienieden; ihre Gedanken
kuͤßten mich ſchon in jenen himmliſchen Gegenden,
am Urquell des Lebens. Die Freuden der Welt,
alle von ihr gleich einem Sandkorn verſchmaͤht,
ſchwanden, wenn ſie in die ferne Zukunft zu blicken
glaubte. Ihre ganze Laufbahn lag dann -== ach,

wie verſchieden von der, die wirklich folgte! -—

vor ihrer Einbildung da, bei jeder Trennung auf
Wochen, Tag' und Stunden dachte ſie ſchon an
jenen Abſchied im Tode, und der meiſterhafte Pin⸗
ſel eines Kuͤnſtlers verſucht umſonſt das Gemaͤlde

eines Sterbelagers ſo treffend zu entwerfen, als
ihre Worte es ſchilderten.

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1.

Der Beſuch nach dem Tode. 47

Ad. (halblaͤchelnd) Ja! ja! es giebt derglei⸗
chen Malerinnen mit Worten.

wülh. Einſt, als ſie dieſer Laune mehr noch,
als gewoͤhnlich nachhing, und in der feſten Ueber⸗.
zeugung eher abgerufen zu werden, als ich,
ſchwaͤrmeriſch ihr letztes Odemholen, ihren Ab⸗
ſchied, ihr Schweben um mich auch nach dem
Tode, mir beſchrieb; fragt' ich ſie laͤchelnd, um
die Thraͤne zu verbergen, die mir ins Auge ſtieg:
„ Woher, Louiſe, haſt du dieſe Gewisheit? Wer
oͤfnete dir die Buͤcher der Zukunft, die ſonſt,
daͤchte ich, feſt genug verſchloſſen ſind? Und war⸗
um, wenn du nicht wuͤrklich der Engel biſt, der
du ſchon oft mir zu ſeyn ſchieneſt, duͤnkt dir da
alles Licht, wo wir uͤbrigen nur Dunkel ſehn. *

Ad. Gut gefragt!

Wilh. Sie ſchwieg ein paar Sekunden;
ihr Auge, das gleich dem Auge eines Stephanus

den Himmel ſchon offen zu ſehen waͤhnte, ſank

zur Erde; eine groſſe Thraͤne entrollte ihm, und
indem ſie mich bei der Hand faßte, rief ſie: Ja
wohl, Wilhelm, ſind die Wege der Zukunft dun⸗
kel. Egiptiſche Finſternis iſt Tag dagegen, und
die

48 Der Beſuch nach dem Tode.
die Blicke jenſeits des Grabes geworfen, prallen

an undurchdringlichen Felſen ab. Aber ebendes⸗

wegen eine Bitte an dich! Oft ſchon ſchwebte ſie
auf/ meinen Lippen; ein unſichtbares Weſen ſchien
ſie mir iezt zu verſieglen, und giebt mir iezt zwie⸗
fachen Muth ſie zu eroͤfnen. — Bitte, ſprach ich
was du wilſt! ſelbſt wenn's mein Leben göͤlte,
waͤr' es dir gewaͤhrt. — O nein, erwiederte ſie,
es gilt nicht dein Leben; wohl aber laͤßt es viel⸗
leieht einen von uns tiefer einen Blick ins Hei⸗
ligthum des Hoͤchſten thun. Schwoͤr' einen Eid
mit mir, daß derjenige, der zuerſt von uns uͤber
die Schwelle der Ewigkeit ſchreitet, iſt anders Zu⸗
ruͤckblicken erlaubt, noch einmal binnen dreier Ta⸗
ge Zeit ſich des Hinterlaßnen erinnere; ihm erſchei⸗

ne, ſo unſchreckbar, als moͤglich; ihm zeige, was

er zeigen kann, ihm ſage, was er ſagen darf. —
Immer glaͤnzender ward, indem ſie's ſprach, ihr
Auge; ihre Stimme ſtockte ploͤzlich, und fuhr
dann heftig fort: Irr' ich mich? Traͤum' ich nur?
Oder hoͤrteſt du auch jenen Klang, der dort aber
Spiegel herunter, dem Klang, einer ſuͤßen Har⸗

monika aͤhnlich, mir toͤnte? O er war Bei⸗

falls

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den

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und ſiht

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ſ⸗

Der Beſuch nach dem Tode. 49

fallszeichen hoͤhrer Weſen! Wilhelm, Wilhelm,
den Eid!

Ad. Ha, die Schwaͤrmerin! An ihr ging

eine Bourignon verloren. Und du folgteſt ihr?

Machteſt eine Thorheit mit, weil ſie's haben
wollte, Unbeſonnener? Nicht wahr?
Wilh. O was haͤtt ich ihr in dieſem Augen⸗
blicke nicht zugeſchworen? Und ſonderbar, Adolph;
du weißt es, ich gehoͤre ſonſt nicht zur Klaſſe der
Schwaͤrmer⸗⸗
Ad. (lachend einfallend) Daß wuͤßt' ich ?
Nein, fuͤrwahr, da lehrſt du mich etwas ganz
neues.

Wilh. Nein, wuͤrklich, ich gehoͤre nicht da⸗

uu; und doch, da ich nun den feierlichen Eid

vollendet hatte, glaubt ich ein Wehen an meiner
Wange zu fuͤhlen; ſo ſtark, daß ich mich betreten
umſah, ob ich vielleicht einen Zeugen hinter mir
ſtehn habe. .M
Ad. Nicht doch! In dir, in dir, Bruder,
war er! Fuͤrwahr, ein merkwuͤrdiger Beitrag zur

Geſchichte von menſchlicher Schwaͤche; ob ich

Dial. 1. B. D gleich

530 Der Beſuch nach dem Tode.

gleich noch nicht einſehe, was das alles fuͤr einen
Bezug auf mein heutiges Hierbleiben haben ſoll?
Und warum dieſe ganze Geſchichte mir nicht eher
und nicht ſpaͤter, als eben heut, um Mitternacht
erzaͤhlt werden mußte?

wilh. Bald, bald wirſt du es einſehn. —
Dieſer feierliche, der heiligſten Liebe ſo uͤbervolle
Abend, ach! wie nah grenzte er an Leichtſinn
und Treuloſigkeit. — Mein Vater kam, wie du
weißt, aus fernen Landen zuruͤck. Handlung und
Gluck hatte ſein ohnedem anſehnliches Vermoͤgen
vierfach vermehrt; aber mit dem Reichthum ſelbſt
war auch die Liebe zum Reichthum in ſeiner Bruſt
gewachſen. Er hoͤrte von meiner Geliebten;
fluchte ihr und mir; entzog mir alles, was er mir
zu entziehn vermochte; und ich⸗⸗ Adolf, was
ſoll ich dir erſt das Bekenntnis meiner Schwaͤche,
meiner Unbeſtaͤndigkeit wiederholen? — (er ſtockt
einen Augenblick) Die Arme ſah bald mein Wan⸗
ken; und litt, aber im Stillen. Einſt als ich ſie
beſuchen wollte, was ich ſchon ziemlich ſelten zu
ihun anfieng, fand ich ihre Wohnung ledig/ und
nichts

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liest
dir;
der

Der Beſuch nach dem Tode. 51

ir iitn nichts als einen Zettul von ihr mit dieſen Wor⸗
den ſl ten: „Wilhelm, ich will dir gaͤnzliche Untreue,
icht eher gaͤnzliche Erkaltung erſparen, und weiche. Gott
tternacht verzeihe dir, wie ich dir verzeihe. *
Ad. (Der ſich eine Thraͤne aus dem Auge wiſcht)
Die Arme! W
inn wilh. Ja wohl, die Arme! Und ich —
ſccre ſtatt ihr nachzueilen; ſtatt mit ihr, die für mich
Ne in Tod gegangen waͤre, ehrenwerthe Duͤrftigkeit
“ zu theilen, — ich freute mich ihres Entſchluſſes;
Paninn ſoͤhnte mich aus mit meinem Vater; folgte ſei⸗
nem Rathe; ward der Braͤutigam eines andern
un ſhl reichen, auch liebevollen — liebevollern Geſchoͤpfes
na di als ich verdiene! — und blieb in dieſer Unem⸗
“ pfindlichkeit, bis heute fruͤh.
W AUd. (ihn ſtarr anblickend) Und heute fruͤh?
Schide Wilh. Lies dieſen Brief! (ihm ein Papier
( t reichend) .
er Gn Ad. Wie? — (ſchlaͤts aus einander, ſtuzt, und
glͦ dſ liest etwas ſtotternd) Auch ſterbend verzeih ich
dir; dir, durch den ich ſo zeitig aus dem Zuſtand
g, und der Pruͤfung und Unruhe ins Land der Ruhe
nicht D 2 uͤber⸗

82 Der Beſuch nach dem Tode.

uͤbergehe. Alles erlies ich dir von Pflichten und
Verſprechungen, als ich floh. Ein einziger unſrer
Eide haͤtte wechſelſeitiger Erlaſſung bedurft, und
iſt noch guͤltig daher. Gefiel er dem Ewigen/ ſo
erfaͤhrſt du durch ihn meine Geſinnungen auch
von dorther; und dann nehme ich noch einmal
Abſchied von dir. Deine Louiſe Belger“ — Son⸗
derbar! — Und von wem erhielſt du dieſen Brief?

Wilh. Durch einen Boten, den ihr Vetter,
deſſen Haushaltung ſie bis jezt gefuͤhrt hat, mir
ſchickte; eingeſchloſſen in einem andern Briefe eben
dieſes Mannes, der mit den bitterſten Vorwuͤrfen
mich uͤberhaͤufte. — „Eine abzehrende Krankheit,
ſchrieb er mir, ſey die Folge ihrer Liebe, ſtets

mein Andenken in ihrem Herzen, ſtets mein Nam'

auf ihrem Munde und Sehnſucht nach meinem
Anblick noch ihr letzter Hauch im Sterben geweſen.
Ad. (der ſeinen Kopf nachdenkungsvoll auf ſeine
Rechte geſtuͤzt hat, und ihn nun ſchuͤttelt) Alſo wuͤrk⸗
lich todt? Gewis todt?
WwWwilh. Nur zu gewis! hab' ich nun Unrecht,
wenn ich mich ihren Moͤrder nenne?
Ad. Wollte Gott, ich koͤnnte dir Unrecht geben!

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tgeben!

wuh.

1

er Beſuch nach dem Tode. 53

Wilh. Vorgeſtern Morgens ſiog ihre Seele
auf zu Gott; zu Gott, den Erbarmer; ach viel⸗
leicht nicht Erbarmer fuͤr mich! Und dieſe Nacht,

die dritte nach ihrem Tode iſt die entſcheidende

Nacht. — Siehſt du nun, warum ich dich hier
behielt? Warum ich dir dies alles jeit, und nicht
eher, als jezt erzaͤhlte?

Ad. Muͤßte doch verdammt wenig faſſen,
wenn mir dies nicht klar waͤre. Aber auch das
fuͤhl ich, daß ich ein Thor ſeyn wuͤrde, wenn ich
laͤnger hier verweilte. — Was geht mich dein Eid
und euer Buͤndnis an? Koͤmmt kein Beſuch, ſo⸗
nuͤy ich hier nichts; und koͤmmt einer, ſo betrift
er dich allein, und ich muͤßte mich der Suͤnde
fuͤrchten, wenn ich dich ſtoͤren wollte. (ſteht auf)
Wilh. (der ihn zuruͤckhaͤt) Und du koͤnnteſt
mich verlaſſen? Jezt! H
Ad. Noch einmal, was ſoll ich hier? Zwar
glaub' ich nicht, daß irgend etwas ſich zeigen
wird; aber wenn's ja geſchaͤhe, ſo bin ich, mei⸗
ner Treu, jezt eben nicht in der Faſſung mich
viel mit Geiſtern abzugeben. Leb wohl, da dur
D 3 dich

54 Der Beſuch nach dem Tode.

dich fuͤrchteſt, warum ſollt ichs laͤugnen? (win
wieder gehn) .

wilh. wie vothin] Ha, bei Gott, nicht

Furcht allein, ſondern auch der Wunſch mit Ge⸗
wisheit zu wiſſen, ob das, was mir vielleicht zu⸗
ſtieſſe, Traum oder Wachen ſey, bewo
dich aufzuſuchen. Schaͤme dich! Du biſt ein
Mann, und willſt fliehn?

Ad. Lnach einer Pauſe] Du haſt Recht; ich
bin ein Mann, und ich bleibe.

Wilh,. (ihn umarmend] Nimm

m dafuͤr meinen
feurigſten Dank! Ich wußt' es im voraus, daß

deine Freundſchaft „

Ad. Still, ſtill, ſtill! ich haſſe jede Unwahr⸗
heit. Mein Bleiben duͤrfte wohl mehr noch Schaam
als Freundſchaft ſeyn. — Aber da ich nun bleibe,
und da wir einmal in ſolchen Erwartungen ſind,
ſo laß uns, lieber Bruder, mit keckem⸗„ [zuſame

menfahrend und ſich umſehend) zum Henker, was ra⸗
ſchelte denn da?

Wilh.

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wilh

Der Beſuch nach dem Tode. 55

wülh. laͤngſtlich! Raſchelt? Was denn?
Wo denn?

Ad. A(der ſich gefaßt hat! Vor meinen Oh⸗
ren vermuthlich. — So laß uns, wollt' ich ſa⸗
gen, mit keckem Muthe erwarten, was — nicht
kommen wird. — Leinſchenkend] Munter! Friſch!
Trink doch; der Punſch iſt gut. S

Wilh. Er koͤnnte noch zehnmal beſſer ſeyn,
und mir doch nicht ſchmecken.

Ad. ([trinkend] Bah! er ſchmeckt dann am
beſten, wenn man zu den erſten ſechs Glaͤſern ſich
gezwungen hat. Trink! ſag' ich.

Wilh. An meiner Stelle⸗⸗⸗

Ad. [ mit gezwungnem Lachen] Ha, Ha, Ha!
an deiner Stelle wuͤrd', ich denken, der Beſuch
einer geſtorbnen Geliebten ſey immer noch beſſer,
als der Einſpruch von einer Lebenden.

Wilh. Adolf! — [:es ſchlaͤt! Ha! zwoͤlf
Uhr. .

Ad. (nach der Uhr ſehend] Richtig! zwoͤlf
D 4 Uhr.

56 Der Beſuch nach dem Tode.
Uhr. Laß es ſchlagen; noch ein Stuͤndchen ge⸗
wacht, und dann zu Bette!

Wilh. Ach! — zu Bette vielleicht, aber
nicht zur Ruhe. ⸗⸗Horch! was war das?
Ad. Was denn?
wilh. Hörteſt du dieſen Ton nicht?
Ad. Nein! was fuͤr einen?
Wilh. Wie von einer fernen Muſick. —

[uoch erſchrockner!] Hoͤr! Jezt wieder und naͤher
um ein Groſſes. .
Ad. Laufſtehend! Sonderbar! — Er ſchien

mir im naͤchſten Zimmer zu ſeyn. Biſt du ge⸗
wis, daß niemand drinnen iſt?

Wilh. Wie koͤnnt' er? Hier iſt der Schluͤſ⸗
ſel bazu? — Wieder! — lzu Adol phen, der ſich lang⸗

ſam auf ſeinen Stuhl niederlaͤßt. O mein Freund „

mein Bruder! Was fehlt dir?

Ad. Ach nichts. Ich weiß nur nicht, ich
werde ſo matt, meine Augen mir ſo ſthwer⸗

Wilh.

Wir
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wilh.

Der Beſuch nach dem Tode. 57

Wilh. Gott, du wirſt doch nicht⸗Ha!
ler elblickt Louiſens Geiſt, der dicht hinter Adol⸗.
fen ſteht.]
Louiſe. [zu Adolph! Schlummre! — Izu
Wilh. der fliehn will] Bleibe! Oder glaubſt du, daß
ich nicht eben ſo gut dir folgen, als durch ver⸗
ſchloßne Thuͤren dringen koͤnne? .

Wilh. [niederkniend] O ſeeliger, ſeeliger
Geiſt!⸗-was⸗ willſt du hier?

Louiſe. Noch nach dem Tode thun, was
du im Leben haͤtteſt thun ſollen; — mein Ver⸗
ſprechen halten. — Treuloſer, ſchon hienieden
vergiſſeſt du Schwur und Pflicht. Ich ehre das
Gedaͤchtnis von beiden, auch wenn die Bande des
Koͤrpers zerriſſen worden. — lindem ſie den Schleier
oͤfnet] Kennſt du Louiſens Antlitz nicht mehr?
Wilh. Sieh an dieſem Zittern, daß ichs
kenne.
Louiſe. Sonſt zitterteſt du nicht. — War⸗
um thuſt du's jezt?
Wilh. Weil ich von dir Rache fuͤrchte⸗⸗
Rache verdiene.

D § Louiſe.

58 Der Beſuch nach dem Tode.

Louiſe. Heil dir und mir, daß deine Furcht
ſich irrt! — Waͤr' ich ein Geiſt der Rache, dann
wuͤrde nicht freundliche Muſik meine Ankunft ver⸗
kuͤnden; dann wuͤrde ein donnergleiches Getoͤſe
mich melden, und der Erdboden unter dir be⸗
ben — Rein, Wilhelm! die Ruh' in meinem
Antliz, dies leichte Schweben und dies weiſſe
Gewand verkuͤnde dir, daß ich Gnade bei dem
Erbarmer gefunden; daß Wonne mein jeziges
Loos iſt, und noch groͤſſre Wonne meiner war⸗
tet. — Ich komm' um dir zu danken.

wühh. Zu danken! — Mir?
Louiſe. Dir, der du die Bahn der Pruͤfung
mir zwar erſchwerteſt, aber auch kuͤrzteſt.
Wilh. O Vergebung! Vergebung.

Louiſe. Die hab' ich dir laͤngſt geſchenkt.
Steh auf und rede ſonder Furcht.
Wilh. Wer das koͤnnte! — Aber wenn du
denn — ſchon ehemals ein Engel und jezt ein
noch vollkommener! — wenn du dann kommſt
um Beleidigungen mit Wohlthaten zu vergelten;
o ſo entdecke mir einige von den groſſen Wahr⸗
heiten

heite
wille

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Merca
Und de
dber .
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nich.

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geſten;
Vahr⸗
heiten

Der Beſuch nach dem Tode. 59

heiten die der Tod uns lehrt, und um derent⸗
willen wir jenes Buͤndnis errichteten.

Louiſe. Als ob ich dir die groͤſte nicht ſchon
entdeckt haͤtte? Thu doch die Augen auf und ſieh!

Wilh. Und was?

Louiſe. Daß ich noch lebe! daß es ein Jen⸗
ſeits und ein Dießeits giebt; daß das Leben im
Menſchenlooſe nur ein Vorhof des Lebens ſey;
und daß es dort oben zwar Vergeltung giebt,
aber Vergeltung eines Vaters, — linde Strafen,
groͤßre Belohnung.

Wilh. Und der Weg, am ſicherſten durch

dieſen Vorhof zu wallen? ſich einſt der Fuͤlle alles

Heils zu nahen? O welcher Wegweiſer von den
tauſenden, die zu Wegweiſern ſich aufwarfen, —
welcher? ich beſchwoͤre dich, iſt der rechte?
Louiſe. Der, deſſen Lehren ich, wie du
ſiehſt, noch jezt befolge.
Wilh. Roch jezt? Du ſprichſt zu hoch fuͤr
mich.
Louiſe. So will ichs deutlicher thun. — Was
warſt du ehemals gegen mich? Freund oder Feind?
Wilh.

60% Der Beſuch nach dem Tode.

Wilh. O. weh! warum erinnerſt du mich
daran? — leider, dein Teind, dein Moͤrder!

Kouiſe. Und du kennſt den Goͤttlichen nicht,

der uns gebot, zu lieben unſre Feinde; zu ſeg⸗
nen, die uns fluchen? Siehſt nicht, daß ich noch⸗

jezt ihm folge? Ihn, den ich nicht im Geſpraͤch

mit dir zu nennen wage; denn der Name, mit
dem die Engel und wir den Sohn des Ewigen
nennen, iſt zu hoch und heilig fuͤr den Wurm

im Staube; zwar ſeinen Erloͤßten ſchon, doch.

nicht ſeinen Verklaͤrten. — O Mann der Suͤnde,

daß du anbeten koͤnnteſt, wie du anbeten ſollſt!

daß ohne dies Kuien, ohne Opfer und Worte,
das Loblied deiner Sede, der Weirauch deiner
Gedanken ſo empor ſteigen koͤnnte, wie er es
fodert!

wilh. Lehre michs! Lehre michs; ich wills

ja thun.

Louiſe. Er hat es ſelbſt gethan durch Lehr

und Leben. Tauſend Erſcheinungen wuͤrden nicht
den tauſendſten Theil — (ſie ſtockt, indem eine
Muſik ertoͤnt)
Wilh. (bange! Dieſe Toͤne, himmliſcher
Geiſt⸗⸗ Wilh.

die

du miche
der !

n nichh.

ſeg⸗
ich noch
eſprich
, mit
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wil.

Der Beſuch nach dem Tode. 61
Louiſe. Zittre nicht! Es iſt das Lied der

Engel, die ihre Schweſter rufen; ihre Schweſter,

die ſich zu vergeſen begann. Ich ſcheide nun

Wilhelm, ſcheide vielleicht auf immer.

wilh. O noch nicht
Louiſe. Ich muß.
Wilh. So nimm, eh du fiehſt, meinen
Schwur mit dir, daß ich dir von nun an ge⸗
treuer im Tode, als im Leben —
Louiſe. Schwoͤr ihn nicht aus! Vergißt du,
daß Karoline deine Verlobte iſt.
Wilh. Ach!
Louiſe. Glaubſt du, daß zwiefacher Meineid
den einfachen verſuͤhne? oder waͤhnſt du, daß
dort oben, wo jede Leidenſchaft verſtumt, die
Eiferſucht allein ihre Gewalt behaupte? — Nein,
Wilhelm! der Tod Louiſens giebt Karolinen je⸗
des Recht auf dich, und ihre Unſchuld, ihre Un⸗
wiſſenheit⸗„ Kurz, Wilhelm, ich uͤͤberlaſſe dei⸗

ner Einſicht, was dir zu thun gebuͤhrt. — Nicht

ihren Beſiz zu vermeiden, ihn zu verdienen,

rath' ich dir; ſo wie ich dir nicht jede Feier mei⸗

nes

62 Der Beſuch nach dem Tode.

nes Todes, nur Uebermaas in ihr verbiete. Leb

wohl! (ſie verſchwindet

Wilh. Louiſe! — Sie iſ dahin; Sonder
Spur dahin, auſſer der im meiner Bruſt! —
lnach einer Panſe! Nicht jede Feier, aber Ueber⸗

maas? — Karolinens Unſchuld und Unwiſſenheit?

— O ſeeliger Geiſt, ich hoffe dich zu verſtehen
und ich folge dir. — [Pauſe] Adolph! Adolph!
Adolph. lauffahrend] Hier! Was giebts! —
Hier!

Wilh. Haſt du nichts geſehn? nichts gehoͤrt? 7

nichts empfunden?

Ad. Nichts, als daß mich ſchlaͤfert, und

daß es ſich verdamt unſanft auf dieſem Stuhle
ſchlaͤft.
Wilh. Aber die Muſik?

Ad. Thor! ich weiß von keiner. — Laß uns

zu Bette gehn; du ſiehſt ja doch, daß deine Louiſe
das Wiederkommen vergeſſen hat.

Wilh. Oder vielmehr, daß manche da ſchla⸗
fen, wo andre ſehn und hoͤren. — Komm indeſ⸗

ſen nur mit! Komm!
[beide gehn ab)

Karo⸗

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nohr

ſens

e. Leb

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uſt! —
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loh!

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gehot!
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—

Der Beſuch nach dem Tode. o

Karolinens Gemach.
(Zwei Tage drauf!)
Karoline G. Wilhelm.

Wilhelm.

Nan, ſchoͤnſte Karoline, ich folg' ihnen nach,

troz ihres Verbots. Ich muß die Urſache

dieſer Thraͤnen, dieſes Unwillens wiſſen. Ich

bitt', ich beſchwoͤre ſie, mir ſolche wiſſen zu laſſen.
Bar. Daß ſie noch fragen koͤnnen!

Wilh. Wer ſollte fragen, wenn ichs nicht
duͤrfte? Ich, den das Schickſal fuͤr Sie beſtimt
hat; der ich ſie liebe; der ich auch von Ihnen

das Geſtaͤndnis der Gegenliebe gehoͤrt habe.

Rar. (mit bittern Tone! Und der das ſeinige

wahrſcheinlich gern wieder zuruͤck haͤtte; es naͤch⸗

ſtens vielleicht zuruͤck nimmt?
Wilh. Karoline! dieſer Argwohn⸗⸗

Bar.

Der Beſuch nach dem Tode.

ten haben.

Rar. Wer, als Sie ſelbſt iſt Schuld dran?
Um welcher Urſache ſenſt willen fiieſſen dieſe
Thraͤnen? — Nein, Wilhelm, ich ſeh' es nur

allzudeutlich Sie lieben mich nicht mehr.

Wilh. (mit Waͤrme) Ich Sie nicht lieben?
Kar. Warum, wenn Sie's noch thaͤten, le⸗
gen Sie ſelbſt unſrer Vereinigung Hinderniß' im
Weg? Was wuͤnſcht, ihr Maͤnner, ſonſt eifriger
als Beſiz? Was haßt ihr mehr, als Verzug,
und Sie⸗⸗

Wilh. ſverlegen] Und ich? — Nun! und ich?

Kar. Nein, mein Herr, ihr Schweigen geht
bis zur Unverſchaͤmtheit. Keine Verſtellung wei⸗
ter! Mein Vater hat mirs entdeckt, daß Sie
ſelbſt ihn um Aufſchub unſrer Hochzeitfeier gebe⸗

R
Wilh. lnoch mehr ſtutzig! Hat er?
Bar. Und nun, mein Herr, erklaͤren Sie
ſich, was Sie zu ſo ſonderbaren Maasregeln be⸗
wegen konnte? — Sie ſehn mich; Sie bewer⸗
ben, Sie draͤngen ſich um mich. Ihre Heuchelei
. hat

Nan?
n dieſe
es nur

eben!

en/ le⸗
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figer

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Und ich!

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das Sie
ier gent

ter Gt
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bewver⸗

rchet
Het

Der Beſuch nach dem Tode. 65

hat ſo gar den Anſtrich der wahren Empfindung,
daß ſie mich endlich ruͤhrt. Sie erhalten das
Wort meines Vaters, erhalten das meinige.
Ihre Familie freut ſich uͤber ihre Wahl. Sie
koͤnnen nicht eilfertig genug ſich verloben, nicht
kurz genug den Tag unſrer Verbindung anbe⸗
raumt wiſſen. Und als alles geſchehn, wie Sie's
wuͤnſchen, als noch wenig Tage von dem be⸗
ſtimmten Zeitpunkt uns trennen; kommen Sie
auf einmal mit zerſtreuter Miene, mit angenomm⸗
ner Aengſtlichkeit hieher; beſchwoͤren mit dem ge⸗
heimnisvollſten Ton meinen Vater unſre Hochzeit
noch um ein paar Wochen aufzuſchieben; ſpre⸗
chen in Raͤzeln, da er nach dem Grund ihres
Begehrens forſcht; geben vor, daß ein Gemuͤths⸗
kummer ſie jezt hindern wuͤrde ihr Gluͤck nach ſei⸗
ner ganzen Wuͤrde zu empfinden; kurz, ſuchen
Bemaͤntelung, ſo gut ſie ſich finden laͤßt. —
Thaten Sie das nicht, mein Herr?

Wilh. Ich thats.

Kar. (mit immer gluͤender werdenden Blickk)
Aber Sie glaubten doch wohl nicht, daß wir
Dial. 1. B. E ein

66 Der Beſuch nach dem Tode.

ein ſo elend erſonnenes Maͤhrchen auch glauben
wuͤrden? — Warum geſtanden Sie nicht frey
heraus, daß ihr Schritt ſie reue; daß ihr Herz
treulos und ihr Mund bundbruͤchig ſey? Der

ofne Boͤſewicht bleibt freilich Boͤſewicht; aber

er iſt doch um ein gutes mehr, als der Heuch⸗
ler werth. — Ja, mein Herr, ja! ich habe
ſie geliebt. Tauſend und aber tauſend Thraͤnen
ſollen fuͤr dieſe ſchaͤndliche Schwachheit buͤſſen;
aber, Gott ſey Dank;, ich liebe ſie nicht mehr.
Dieſen Ring gaben ſie mir einſt auf ihr Ver⸗
ſprechen. Hier geb' ich ihnen Verſprechen und
Ring zuruͤck.

Wilh. Nein, Karoline, zu viel iſt zu

viel. Ich ließ ihre ganze Empfindlichkeit aus⸗

ſtriemen, weil ich nicht dies allein, weil ich

noch noch zehnfach mehr verdiente. — Aber

nun beſchwoͤr’ ich ſie, auch mir Raum
zu meiner Vertheidigung zu goͤnnen. Nicht
zu meiner Vertheidigung uͤberhaupt, ſondern nur
im Betracht ihrer.

Bar.

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Der Beſuch nach dem Tode. 67
Ba'ar. Und wo nehmen ſie ſolche her, Treu⸗
loſer? — Meineidiger!
Wilh. Ja wohl treulos; ja wohl meinei⸗
dig! doch nicht gegen Karolinen, — gegen ein
Maͤdchen, werth ihre Freundinn, ihre Schwe⸗
ſter, und jezt ihr Schutzengel zu ſeyn. — O
Karoline, die Erde trug nie einen ſchaͤndlichern
Boͤſewicht; die Sonne ſchien nie auf ein leicht⸗
ſinniger Ungeheuer, als auf mich. — Zwar
klebt kein Blut auf dieſen Haͤnden; aber auf
meiner Seele liegt ſchwere Schuld des Blutes;
liegt Fluch des Moͤrders.

Kar. (die ihn mit ſtartem Entſetzen anblickt und
ſich entfernen will) Mein Herr, laſſen ſie mich! —
Wenn dies Ernſt iſt „»
Wilh. So bin ich nicht werth laͤnger vor
ihren Augen zu ſtehn. — Nicht wahr, das woll⸗

ten ſie ſagen? Und doch, theuerſte Karoline,

ward ich, was ich bin, ein gutes Theil um
ihrentwillen.

Kar. Um meinetwillen? — Mein Herr,

ſe uͤberzeugen mich mit jedem Augenblick mehr,

E 2 daß

68 Der Beſuch nach dem Tode.

daß es gefaͤhrlich iſt, laͤnger mit ihnen allein
zu bleiben.

Wilh. Ich verſtehe ſie; und gleichwohl,
Edelſte ihres Geſchlechts, war ich nie meiner
Sinne maͤchtiger, als eben jezt. Auch ſtaun'
ich beinahe, daß ſie meine Worte nicht zu deu⸗
ten wiſſen; ſo klar duͤnken ſie mir. — Wohlan,
laſſen ſie mich mit wenigen Worten ihnen alles
ſagen, und verdammen ſie mich dann, wenn
ich ihnen in eben dem Licht erſcheine, in dem
ich ſelbſt mich erblicke. — Eh' ich Sie, vortref⸗
liche Karoline, noch ſah und kannte, hatt' ich
bereits ein anders Maͤ-dchen geſehn, Ihnen gleich
an Schoͤnheit, gleich an Geiſt und Tugend.
Ich liebte ſie, zog ſie aus laͤndlicher Still' und
Ruhe; warb um ihr Herz; erhielt es und
ſchwur ihr ewige Treue. Dann ſah ich Sie,
Karoline, brach meinen Schwur und verließ die
Ungluͤckliche.
Kar. (mit Unwillen) Unmenſch! Und ſie
knien noch vor mir? und ſie zaudern noch? —
Hinweg! Fuͤr jenes arme Schlachtopfer und nicht
fuͤr mich gehoͤrt dieſe Abbitte.
Wilh.

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Tugend.
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wih.

Der Beſuch nach dem Tode. 69
Wilh. Ach, die fruchtlos ſeyn wuͤrde. —
Bas fromme Maͤdchen krankte, und ſtarb.
Kar. Ha!
Wilh. Ehegeſtern ſtarb ſie. Geſtern des
Nachts ſah ich ſie; geſtern hat ſie mir vergeben.
Louiſens Stimme. Und vergiebt dir jezt.
Wilh. (etwas betreten) Ach, du auch hier,
Verklaͤrte?
Kar (aͤuſerſt erſchrocken) Gott! Gott! Wer
ſprach hier?
Louiſens Geiſt. (indem er dicht neben Wilhelm

ſichtbar wird) Ehemals deine Nebenbulerin; nun⸗
mehr deine Freundinn.

Kar. (die vor Furcht ohnmaͤchtig hin ſinkt) Him⸗

mel!

Louiſe. (die ſie anruͤhrt und wieder dadurch auf⸗
weckt.) Entſetze dich nicht. (ſich auf ſie herabbuͤckend

und ihre Stirne gleichſam kuͤſſend) Ich gruͤſſe dich
mit dem Kuſſe des Friedens, daß dein Schre⸗

cken ſich lege, daß du getroſt die Schweſter an⸗
blicken moͤgeſt. Ich war, was du biſt. Ich bin,
E 3 was

0 Der Beſuch nach dem Tode.

was du werden ſollſt. Wohl dir „wenn du es
ganz ſo wirſt!

Wilh. Aber was bringt dich wieder hieher,
ſeeliger Geiſt?

Louiſe. Die Liebe zu dir, die ſelbſt dort
nicht ganz erſtirbt. — Bebe nicht, Karoline:
ich raub' ihn dir nicht, ich mach' ihn deiner
nur noch wuͤrdiger. — Dieſer Erſchuͤtterung
bedurft es blos, um ihm ganz die Fulle ſeines
Leichtſinns erkenntlich und verhaßt zu machen.
Sein heutiges Geſtaͤndnis, ſeine tiefe Reue,
die Befolgung meines Raths wuͤrden mich auch
dann verſoͤhnen, wenn es mein Tod nicht ſchon
gethan haͤtte. — Lebt wohl! Lebt gluͤcklich!
Mein Beruf iſt erfuͤlltt. Bei euch nur ſtehts,
mich kuͤnftig wieder zu ſehn; und dann, Ka⸗
roline, wird mein Kuß beim Empfange dir
mehr als ein bloßes lindes Wehn zu ſeyn duͤnken.
(verſchwindet.)

Wilh. (nach einer langen ſtummen Pauſe.)
Trauſt du dieſen Zeugen? War ich treulos ge⸗
gen dich?

Kar.

Der Beſuch nach dem Tode. 71

du e3 Har. Ach! daß du es auch nicht um mei⸗
netwillen geweſen waͤrſt!
hiehe, Wilh. Wohlan! Karoline, laß uns beſtre⸗

ben einſt wuͤrdig dieſes Kuſſes beim Empfange zu
werden; und vergib mir!
Kar. Dir nicht vergeben nach einem ſol⸗
deiner chen Vorbilde? — (ihn zaͤrtlich umarmend) O mein
rung Wilhelm! Mein Geliebter! Aber erſt nach der
ſines Trauer von ſechs Monden mein Gemahl!

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6 dort
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zu⸗ E 4 Guſtav

7²

—

Guſtav Lindau.

oder der Mann, der keinen Neid ertragen
will.
Fragment aus Brankos Reiſe⸗Journal.

W= D·

Vorerinnerung.

Birente hatte die Zeit ſeines Lebens uͤber, ei⸗
ne anſehnliche Strecke Landes durchwan⸗
delt; aber ſein Endzweck war nicht blos Staͤdte
und Schloͤſſer, Kabinetter und ſchoͤne Gegen⸗
den, ſondern vorzuͤglich Menſchen, Karaktere

und Sitten kennen zu lernen. Empfindelei und

und Kaͤlte ſucht' er mit gleicher Sorgfalt zu ver⸗
meiden; blieb in dem Dorfe, wo ein Pfarrer
oder Schulze ihm gefiel, oft drei, vier Tage
liegen; und verweilte ſelbſt in Paris nicht
laͤnger, wenn es ihm dort nicht behagte;
reißte uͤber zwanzig Meilen oft ſechs Mo⸗
nate,

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Mo⸗

nate/

Guſtav Lindau. 73

nate, und oft uͤber hundert Meilen nur ſechs Ta⸗
ge. — Natuͤrlich daß ſein Reiſe⸗Journal von
den gewoͤhnlichen gleich weit, als er ſelbſt von
dem alltaͤglichen Troſſe der Reiſenden abgehen
mußte. Es ſchwieg von mancher Kunſtkammer,
und erzaͤhlte dafuͤr eine Anecdote; es ſagte kein
Woͤrtgen von der Peterskirche zu Rom, und ſchil⸗
derte dafuͤr den Karakter von ein paar Bettel⸗
Moͤnchen; man ſuchte vergebens die Beſchreibung
dieſes oder jenes praͤchtigen Feſtes darinnen; aber
man fand ungeſucht die Lebensbeſchreibung ſeines
Wirths. — Am Ende eines jeden Tages warf
Branko von dem heutgeſehnen Dingen einen ffuͤch⸗
tigen Entwurf aufs Papier; aber wenn er wie⸗
der heim in ſeine Vaterſtadt kam, und eine Win⸗
terabend ihm zu lang, oder ein Regentag zu duͤ⸗
ſtern daͤuchte, dann feilt' er das flͤchtig Entworf⸗
ne aus.

Wie ich zu dieſem Tagebuche, oder wenig⸗
ſtens zu der Erlaubnis es zu benutzen, gekom⸗
men bin, das kann meinen Leſern ſehr gleichguͤl⸗
tig ſeyn. Aber mir iſt es nicht ſo gleichguͤltig .
E §s - in

74 Guſtav Lindau.

zu wiſſen, wie gegenwaͤrtige Probe ihnen gefalle;
denn ſollten ſie ſagen: Gut! ſo duͤrfte es viel⸗
leicht nicht die lezte ſeyn.
*
Als ich, (ſchreibt Branko) durch Ober⸗Sachſen,
Franken, das Reich und ſo fort bis nach Stras⸗

burg reiſen wollte, hatt' ich unter andern an ei⸗

nen gewiſſen Guſtav Lindau, der in*, einem
kleinen Staͤdtgen an der fraͤnkiſchen Grenze woh⸗
nen ſollte, den Brief eines meiner Freunde ab⸗
zugeben. — Am Orte ſelbſt, ſagt er, werden ſie
ſich wenig erſehn; aber ich weiß, Sie lieben
rechtſchaffne Maͤnner, und Lindau iſt einer der
rechtſchaffenſten Maͤnner, die ich je geſehn habe.
Haͤtt' er nicht zuweilen eine kleine hipochondriſche
Grille, und noch dazu eine von der ſeltſamſten

Art; ſo wuͤrd' ich ihn einen Mann ohne Tadel

nennen. „— Ich fragte meinen Freund: was
denn das fuͤr eine Grille ſey? — „Sehn Sie
ſelbſt zu, ob Sie dahinter kommen koͤnnen! „
war ſeine ganze Antwort, und ich reißte ab.

Wie—

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Ne

Guſtav Lindau. 75

Wie gut es doch manchmal iſt, wenn man
unſre Neugier reizt, aber nicht befriedigt! Ohne
dieſen Umſtand waͤr' ich ſicher durch das ziemlich
unbetraͤchtliche Staͤdtgen gereißt, und haͤtte Staͤdt⸗
chen und Lindau ganz vergeſſen; jezt war es, ſo
wie ich vom Poſtwagen abſtieg, mein erſtes Ge⸗
ſchaͤfte dieſen Brief abzugeben.

Er war Gerichtsdirecktor in dieſem Orte,
der einem Grafen von Belau gehoͤrte. Gewoͤhn⸗
lich pflegen dergleichen Leute nicht mehr zu ſtudie⸗
ren; doch nannte man das Zimmer, wohin man
mich fuͤhrte, ſeine Studierſtube, und ich ſah bald,
daß es dieſen Namen mit der That verdiene.
Ein wohlgeſtalter Mann, dem Anſehn nach, nah
am vierzigen, empfieng mich mit vieler Hoͤflich⸗
keit, die ſich, ſo wie er den Brief geleſen, in
Gefaͤlligkeit verwandelte. Guͤte des Herzens ſprach
aus ſeiner Miene, und Wohlwollen aus dem To⸗
ne ſeiner Rede; wir hatten noch nicht zehn Mi⸗
nuten mit einander geſprochen, ſo war es mir,
als ob wir uns ſeit zehn Jahren kennten; waͤr’
ich der beſorglichſten Urſache halber landfluͤchtig ge⸗
weſen,

76 Guſtav Lindau.

weſen, ich haͤtt' es ihm geſtanden. — Was er

ſprach, zeigte den Mann von Erfahrung und
Nachdenken, und ſeine Buͤcherſammlung war
zahlreich und ausgeſucht. Doch ſah ich mit Ver⸗
wundrung, daß der Schrank, der mir am naͤch⸗

ſten ſtand, faſt mit lauter mediciniſchen Buͤchern

angefuͤllt war: Er laͤchelte, als ich dieſe Bemer⸗
kung ihm ſagte. — Ich war einmal ein Arzt,
antwortete er, und ſogar durch Grad und Dok⸗
tortittel zum Heilen und Wuͤrgen berechtigt. „
Als einen Beweis ſchlug er mir einige Buͤcher
auf, wo er noch als Doktor ſich eingeſchrieben

hatte; ich wunderte mich, und wollte um die Ur⸗

ſache dieſer Aenderung fragen; doch ein Zufall
lenkt' das Geſpraͤch anderswohin.

Er fuͤhrte mich in ſeinen Garten beim Hau⸗
ſe, und befahl unterwegens einem Bedienten,
ſeiner Frau zu ſagen, daß er unten Kaffee trin⸗

ken und einen Fremden ihr vorſtellen wolle. Der

Garten war von maͤßigen Umfange, aber jedes
Plaͤzchen in ihm genuͤzt; die Blumen in ihm wa⸗
ren nicht koſtbar, aber ſchoͤn und zahlreich. Ein

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Guſtav Lindau. 77
Luſthaus ſtand am Ende des Gartens. Dies iſt
das Erholungs⸗Oertgen meiner Gattinn; ſagt'
er, indem er einen kleinen Saal oͤfnete, wo ein
Fluͤgel und eine Sammlung von Dichtern und
andern Schriftſtellern, die Unterricht mit Anmuth
verbanden, ſtand. — Ein Bach floß unten beim
Luſthauſe vorbei. Eine weite Ausſicht lag hinter
ihm; eben wollt' ich ſie genieſſen, und ruͤhmen,
als die Ankunft der Wirthinn mir noch eine weit

angenehmere Ausſicht verſchafte.

Es war ein ſchoͤnes, junges, geſundfarbiges
Weib; ihre Wange braunlich und roth, ihr Au⸗
ge groß und reich an Feuer, ihr Buſen voll,
ihr Fuß klein, ihre Hand, als ich ſie kuͤßte,
weich und warm; eine liebenswuͤrdige Brunette!
Sie fuͤhrt' einen Knaben von ohngefehr vier Jah⸗
ren. Sein Geſicht vereinte die vaͤterlichen und
muͤtterlichen Zuͤge. Man gruͤßte mich mit An⸗
ſtand. Der Knabe liebkoßte ſchweigend jezt ſei⸗
nen Vater, jezt ſeine Mutter. Ich haͤtte den
Hageſtolz kennen moͤgen, der ein ſolches Paar
ſehn, und nicht wankend in ſeinen Entſchluͤſſen
wer⸗

78 Guſtav Lindau.

werden ſollte. Sie nahm bald Antheil an dem
Geſpraͤch, und es gewann dadurch; Sie hatte
Witz und Laune; man hoͤrte, daß ſie viel geleſen

haben muͤßte, aber ſie ſprach nie von dem Geleſ⸗

nen. Ein paar Schmeicheleien, die ich ihr nach
unſrer gewoͤhnlichen Sitte ſagte, lehnte ſie mit
ſo leichter Froͤhlichkeit ab, daß ich wohl ſahe:
ſie verſtand ſich drauf, Wahrheit und Uebertrei⸗
bung zu unterſcheiden. Zwei Stunden vergiengen
mir ſo ſchnell, daß ich erſchrack, als ich nach der
Uhr ſah. Ich wollte dieſen Abend noch weiter
fort, und machte daher Miene zum Abſchied.
Man zeigte mir; daß ein ſtarkes Gewitter ſich
aufzoͤge, und bat mich dieſe Nacht uͤber in ihrem
Hauſe zu bleiben. Ich lehnte dies gaſtfreie Er⸗
bieten ab; aber man beſtand mit ſo vielem Ernſt
und Gutmeinen drauf, daß ich mich endlich da⸗
rein ergab.

Das Gewitter kam und gieng wieder; wir
hatten ihm mit feierlicher Ehrerbietung zugeſehen;
iezt freuten wir uns der Kuͤhle und des neuen

Lebens, das es durch die ganze Gegend verbrei⸗
tet

nein
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dem
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Guſtav Lindau. 79

tet hatte. Ich ſing wieder an von Wegreiſen zu
ſprechen, und ward bald von neuem uͤberſtimt.
Man ſchlug einen Spaziergang vor; die Dame
bot mir ihren Arm; ihr Witz und ihre Einfaͤlle
entzuͤckten mich immer mehr; ploͤzlich wandte ſich

ihr Mann auf ein kleines Hoͤlzchen zu, das uns

zur Rechten lag. Sie ſah ihn an, und ward
ernſt. Ich wolt' in dem muntern Tone fortfah⸗
ren, den ſie ſelbſt angegeben hatte; ſie anwortete
mir etwas zerſtreut, und ich fragte ſie daher: ob
ihr irgend etwas fehle?

„ Das wohl nicht; antwortete Lindau in ihre
Seele: Aber Sie ſollen gleich den Grund ihrer
Verwandlung erfahren.“ — Wir kamen an das
Buͤſchgen; bald beim Eintritt ſah ich einen klei⸗
nen Erdhuͤgel mit Raſen belegt und mit Blumen
umpflanzt; bei ihm ſtand ein maͤßiger Stein; auf
dieſem eine Roſe, mit der Umſchrift: Sie bluͤhte
kurz, doch ſchoͤn. — Hier, nahm Lindau wieder
das Wort: Hier that mein aͤlteſter und damals
mein einziger Sohn bei einem aͤhnlichen Spazier⸗
gange, wie unſer heutige/ einen gefaͤhrlichen Fall,
der

1.

80⁰ Guſtav Lindau.
der nachher die Urſache ſeines Todes ward. Dies

ließ ich zu ſeinem Denkmale ſetzen. Lange kont’

es die Mutter nicht ohne Thraͤnen ſehn, iezt
wird ſie nur ernſt, wenn ſie es beſucht; denn ſie
fuͤlt, wie ſuͤß es ſey, auch dort einſt Bekannten
vorzufinden. —

„Ja wohl iſt es ſuͤß, obgleich noch Weh⸗
muth darein ſich miſcht, rief ſie, verbarg zehn Au⸗
genblicke lang ihr Geſicht, am Buſen ihres Gat⸗

ten; buͤckte ſich dann uͤber den Huͤgel; pfluͤckte

zwei Blumen davon; ſteckte die eine ſich an die
Bruſt, und bot mir die andre dar. ,„ Ich werde
ſie ſtets bewahren, erwiderte ich, ſelbſt wenn ſie
welkt; wiſchte mir die Zaͤhre vom Auge, nahm
die Blume und habe ſie noch. — Wir giengen

fort. Das Stillſchweigen dauerte einige Minu⸗

ten. Lindau fieng dann das Geſpraͤche wieder an;
ſie ſtimmte mit ein; eh wir den Garten noch er⸗
reichten, war unſre vorige Munterkeit von neuem

hergeſtellt.

Bald drauf meldete man uns, daß die

Abendmahlzeit zubereitet ſey. Wir giengen ins

Haus

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eus

Guſtav Lindau. 81

Haus zuruͤck; das erſte, was mir beim Eintritt
ins Speiſezimmer in die Augen ſiel, war das
Bild eines ſehr reizenden Maͤdchens. Ich fand
ſogleich die ſprechendſte Aehnlichkeit mit meiner
Wirthin, in noch juͤngern Jahren; aber mir fiel
das aͤuſſerſt duͤrftige Gewand auf. Am Nacken
und am aufſteigenden Buſen lag nur wie hinge⸗
worfen ein dunkelſeidnes Tuch; alles uͤbrige war
die Kleidung der bitterſten Armuth; unordentlich,
aber doch ſchoͤn hingen ums Geſicht ihre dunkeln

Locken.

„Kennen Sie dies Gemaͤlde? fragte die
Dame laͤchelnd, indem ſie meine Beſtuͤrzung ſah.

„Ohne dieſe Kleidung wuͤrd' ich es ſür d das
ihrige halten; aber ſo ⸗⸗

„ Bleibt es, troz der Kleidung, doch das
meinige. O! mein Herr, es gab eine Zeit, wo
ich dieſe Gewaͤnder trug; aber freilich wiſſen Sie

nicht, wie viel ich alles dieſem Manne danke. —

Sie umarmte ihn hier zaͤrtlich; er kuͤßt ihr' Au⸗
ge, und ſchien den Mund ihr zuhalten zu wollen.
Sie entwand ſich ihm. — „Koſtete mir's nicht
F Muͤhe

Guſtav Lindau.

Muͤhe genug, eh ich ſo mich malen laſſen durfte?
Soll ichs nun nicht einmal erzaͤhlen: Warum?

Er ließ ſie nun im Ernſte nicht weiter ſprechen.
Aus Beſcheidenheit wagt' ichs nicht, tiefer in das
Geheimnis zu dringen. Man trug auf, wir ſezten
uns; in zwei Minuten wurden wir alle drei wie⸗
Die Speiſen ſelbſt waren
maͤßig, aber gut, der Wein leicht, das Geſpraͤ⸗
che belebt; o, es war einer der gluͤcklichſten
Abende, den ich iemals gelebt habe!

der laut und froh.

Idch geſtand dieſe Empfindung, und die Ver⸗
wunderung ein ſo ſeltnes Paar gefunden zu ha⸗
ben, beim Nachtiſche mit der aufrichtigſten Waͤr⸗
me. Meine Wirthin lachte laut auf. — „Haͤtte
der Herr hier wohl vorm Jahre unſre Gluͤckſelig⸗
keit ſo ruͤhmen duͤrfen, liebes Maͤnnchen? „ —
Lindau ward roth. „Kannſt du, Loſe, antwor⸗
tete er, denn gar keine Gelegenheit vorbeilaſſen,
mich an meine hipochondriſche Grille zu erinnern?
— Dies Wort Hipochonder, erneuerte zuerſt ſeit
meinen Eintritt die Rede des Freundes, deſſen
Brief ich uͤberbracht hatte. Mand ward gew

daß
der
unt

len,
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e
w
wie
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ſen

Ver⸗
l

Vit

haͤnte
Eſcelg⸗
9. —
ntuor⸗

laſen,
gnern!

t ſet

deſen

vahr/

di⸗

Guſtav Lindau. 83

daß ich uͤber etwas nachdaͤchte, und fragte nach
der Urſach. Beide laͤchelten wieder, als ich ganz
unbefangen ſie ihnen entdeckte.

Unrecht mochte mein Freund wohl nicht ha⸗
ben; erwiderte Lindau, aber doch ſollt' es Ihnen
ſchver fallen zu errathen, was er eigentlich fuͤr
eine Schwachheit damit meinte. Denn um ganz
zu wiſſen, in welchem Grad' ich ſie beſaß, und
wie ich ſie heilte, muß man mit der Geſchichte
meines ganzen Lebens bekannt ſeyn; und derglei⸗
chen Krankheitsgeſchichten ſind, wie ſie ſelbſt wiſ⸗
ſen werden, ein wenig langweilig. „

Nicht alle! Zumal, wenn ein ſolcher Erzaͤ⸗
ler ſie erzaͤlt. „ — Er machte noch einige Schwuͤ⸗

rigkeiten; ich fuhr mit Anhalten fort; endlich

verſprach er es nach Tiſche zu thun. Wir ſchwaz⸗
ten noch ein Stuͤndchen von mancherlei; und
ſtanden dann auf; ich erinnerte ihn an ſein Ver⸗
ſprechen, und er erfuͤllt' es ohngefaͤhr auf folgen⸗
de Art.

F 2 Das

.

84 Guſtav Lindau.

l =„.

Das Schickſaal betrug ſich gleich bei meiner
Geburt billiger gegen mich, als es gegen den
groͤſſern Theil der Menſchen ſich zu betragen
ſcheint; es vernachlaͤßigte mich weder als Stief⸗

kind, noch verzaͤrtelte es mich als Schoͤßling. .

Meine Eltern waren Kaufleute in einer mittlern
Landſtadt; nicht ſo uͤberfluͤßig reich, daß ſie in
Wolleben ſich haͤtten einwiegen koͤnnen; aber ver⸗
moͤgend genug, um mit Anſtand zu leben, und

mir eine anſtaͤndige Erziehung zu ertheilen. Die

Gaben meines Geiſtes machten mich zu keinem
weit umfaſſenden Genie; aber, ich glaube ohne
Eitelkeit ſagen zu duͤrfen, daß ſie nicht ganz ge⸗
ringfuͤgig waren. Mein koͤrperlicher Bau taugte
nicht, um dem Paſtor Hermes zu ſeinem Leß x
zu ſitzen; aber ich fand doch nachher manche, die
mir nachſtehn mußten. Meine Leidenſchaften hiel⸗
ten ſo ziemlich, was ſonſt Leidenſchaften nicht zu
halten pflegen — die Mittelſtraſſe; Kindermuhm
und Mutter gaben mir das Zeugniß, daß ich ein
frommes Kind geweſen ſey; und nur eine ſonder⸗
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Guſtav Lindaum. 85
bare Grille zeigte ſich von erſter Jugend an bei
mir; — ich konnte keinen Neid vertragen.

Man hat mir verſichert, daß ich ſchon in
meinem zweiten Jahre, den Apfel, der mir noch
ſo gut ſchmeckte, dem Spielgeſellen, der darnach
ſchrie, ſogleich hingereicht habe. Nie liebt' ich
ein buntes Kleid, weil es zu vieler Augen auf
ſich zog; und wenn meine Eltern mich mit einem
Geburtstagskuchen anbanden, behielt ich ſicher
nur den kleinſten Theil davon, und vertheilte das

uͤbrige unter meine Nachbarsſoͤhne; — die mich

doch beneideten! denn ſie dachten: wie gut ihnen
an meiner Stelle ein ſolcher ganzer Kuchen ſchme⸗
cken wuͤrde.

Ich wuchs heran; und mein Vater ſchickte
mich auf die oͤffentliche Schule. Da er fuͤr ei⸗
nen der beguͤtertſten Maͤnner im Staͤdtgen galt;
da er mich dem Recktor zu vorzuͤglicher Sorgfalt
anempfohl, und nie das Privatſtundengeld ohne
eine freiwillige Zulage einſandte; da ich ſelbſt den
Wiſſenſchaften mich mit Lieb⸗ ergab; manches
eben dieſer Liebe halber leicht fand, was andern
F 3 unbe⸗

8 656 Gvyuſtav Lindau.

unbegreiflich ſchien; da ich puͤnktlich jeden Tag
mich beim Morgenliede einſtellte, und dem Lehrer
niemals widerſprach; ſo konnt' es nicht fehlen:
der Schulmonarch ſtellte mich bald den andern
zum Muſter dar; meine Ausarbeitungen wurden
immer mit Optime! geſtempelt; und meine Kam⸗
meraden — beneideten mich.

Was jeden andern ſtolz gemacht haben wuͤr⸗
de, ſchlug mich nieder. Ich war das ſchuldloſeſte
Geſchoͤpf, das es mit jedem herzlich gut meinte
und gern gleiche Gunſt mir erworben haͤtte. Neid
ſah ich als das Gift von Freundſchaft und von
Ruhe an; alles that ich daher ihm zu entfliehn.
Jedem Lobſpruch des Lehrers wich ich aus; uͤber⸗
hob mich nie meines Optime und meiner Praͤfek⸗
turſtelle; machte treulich jedes Spiel, ſelbſt man⸗
che Leichtfertigkeit mit, um nur nicht fuͤr einen
Sonderling zu gelten. Es half nichts; ich ward
beneidet; denn beſſer war mein Rock, mein Exer⸗
citium und mein Kredit beim Recktor.

Im neunzehnten Jahre ging ich auf Akade⸗

mien. Im ganzen Staͤdtgen ſprach man von
dem

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Guſtav Lindau. 87

dem ſchoͤnen Kleide, das ich beim Abſchiednehmen
getragen, von dem reichlichen Auskommen, das
mein Vater mir feſtgeſezt habe. Selbſt die Vor⸗
zuͤglichkeit des Abſchied⸗Schmauſſes, wo ich gut⸗
herziger Thor alles, was ich den Eltern abbet⸗
teln konnte, meinen Kameraden auftrug um mir

ihr guͤnſtiges Andenken zu erwerben, ward bere⸗

det und beneidet. Misvergnuͤgt, als ichs erfuhr,
reißt' ich auf Leipzig zu.
Die dreihundert Thaler, die mein Vater zu
meiner jaͤhrlichen Einnahme mir beſtimmt hatte,
waren hier gar das maͤchtig⸗groſſe Geld nicht,
das ſie fuͤr meine Geburtsſtadt waren, und ich
hoffte daher heimlich: Nun wird der Reid von
dir ſcheiden! — Nicht doch! er ſchied keineswegs.
— Ich ſtudierte Theologie. Da unter den Her⸗

ren von gleicher Beſtimmung viele ins Konvickto⸗

rium gingen, da ich bei einen guten Speiſewirthe
aß; die muͤhſam ihre Kollegien erbettelten, indeß
ich die meinigen bezalte; ins groͤbſte Landtuch ſich
kleideten, da ich mir hollaͤndiſches erzeugte; mich
woͤchentlich ein paarmal im Kuchengarten gehn,
F 4 wohl

88 Guſtav Lindau.
wohl gar zuweilen nach Raſchwitz *) fahren ſahn,

inmittelſt ſie nur nach Lindenau und Zſchocher

ſchliechen; ſo waͤhrt' es gar nicht lange, — ich
ward beneidet.

Ich knirſchte heimlich fuͤr Zorn, und nahm
zu den ſorgfaͤltigſten Gegenmitteln meine Zuflucht.
Ich bewies jedem, der nur ein Fuͤnkchen Miß⸗
gunſt blicken ließ, wie wenig meine Einnahme
gegen dieſen oder jenen fremden reichen Kauf⸗
mannsſohn zu ſagen habe; wie gern ich oͤfterer
in Konzert und Komoͤdien gehn moͤchte, und wie
ſehr ich mirs verſagen muͤßte. Man hoͤrte mich an;
man gab mir Recht; aber es half mir nichts. Immer
nahm

Ländliche Spazieroͤrter nah bei Leipzig, die auch
vielen, die Leipzig nie geſehn haben, bekandt ſeyn
werden. Wenigſtens macht den Kuchengarten Goe⸗
thens Gedicht auf Zaͤndeln, den Becker allda, un⸗
vergeslich. Die beiden andern Namen ſind die
Namen von Doͤrfern, wo die Geſell ſchaft gemiſch⸗
ter, und die Bewirthung etwas niedriger zu ſeyn
pꝓflegt.

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ſnne

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Guſtav Lindau. 89

nahm der Zuhoͤrer von ſich ſelbſt, und nicht von
jenen reichen Kaufmannsſoͤhnen den Maasſtaab
her; der Satz: daß der Koͤnig reicher als ein
Graf ſey / troͤſtet den Bettler nicht, den der Wa⸗
gen des Leztern auszuweichen zwingt.

Doch ich that noch mehr. Ich bat einige
meiner duͤrftigſten Neider jezuweilen zu mir, um
ſie durch Wohlthaten zu gewinnen. Ich Unbe⸗
ſonnener! uͤberzeugten ſie ſich nicht nun durch ih⸗
ren eignen Geſchmack, daß ich nur drei Taßen
Kaffee aufs Loth rechnete, da ſie wenigſtens ſechs
aufgoßen? Sezt' ich ihnen nicht Knaſter vor, da
ſie zu Hauſe nur muͤhſam Brieftoback erzeugten?
Und ſahn ſie nicht mit eignen Augen, daß meine
Buͤcher die ihrigen an innrer Guͤte, an Zahl und
Einband weit uͤbertrafen? — Kurz! es blieb da⸗
bey; ich ward beneidet, und wenn ich auch mei⸗
nen letzten Heller ihnen aufgeopfet haͤtte.

Einſt, als ich eben deswegen in der mismu⸗
thigſten Laune mich befand, beſuchte mich einer
meiner Freunde, der den Rechten ſich weihte;
F 5 frag⸗

90 Guſtav Lindau.

fragte nach meinem Kummer, erfuhr ihn und laͤ⸗
chelte. — „Sonderbarer Menſch! antwortete er
endlich; ihr Uebel beſteht freilich blos in der Ein⸗
bildung, aber auch dem waͤre vielleicht abzuhelfen,
ſobald ſie Jura waͤhlten. Der Armen unter uns
ſind wenig, denn freilich waͤhlt der Sohn jedes
fruchtbaren Dorfpfarrer oder Schulhalters, den
ſchwarzen Rock, weil er am ehſten naͤhrt. Ueber⸗
haupt ſchienen Sie mir nie ausdruͤcklich zum Theo⸗
logen geſchaffen zu ſeyn; kehren Sie alſo um,
weils noch fruͤh am Tage iſt.

Dieſer Rath ſiel mir auf. Mein eignes Be⸗
wußtſeyn ſagte mir: wie viel mir zu einem Theo⸗
logen von gewoͤhnlicher Art fehle. Meine Stim⸗
me war viel zu wenig angenehmer Tenor, oder
durchdringender Baß, als die Herzen meiner al⸗
ten Zuhoͤrerinnen in den Wochtagspredigten, den
gewoͤhnlichen Uebungen angehender Katecheten zu
erweichen. Ich ſchrie nicht genug, um zu er⸗
ſchuͤttern; brachte viel zu wenig Spruͤch' und
Liederverslein im Text hinein, als die Nachſchrei⸗
ber hinlaͤnglich zu beſchaͤſtigen; und war endlich
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Guſtav Lindau. 91

allzuſehr nachgruͤbelnder Kopf, als alles blos
desfalls zu glauben, weil die Kirche es glaubte;
aber auch zu ſehr redlicher Mann, als nicht in
voraus vor jenem Eide zu zittern, der einſt mei⸗
nen Glauben erhaͤrten ſollte; ſelbſt die Leichtig⸗
keit, mit der ich ſo manchen ihn thun ſahe, be⸗
ruhigte mich nicht, weil ich die Denkungsart der
meiſten dieſer Herrn, ſobald ihr Intereſſe ſpricht,
ſchon kandte.

Fuͤr mich daher war der Rath meines Freun⸗
des in wenig Minuten einleuchtend genug; aber
ich hielt es fuͤr Pflicht, auch mit meinen Eltern

mich einzuverſtehn; und ſo willig ich meinen Va⸗

ter fand, ſo harten Widerſtand traf ich bei mei⸗
ner Mutter. Alle die gewoͤhnlichen Gruͤnde vom
Geluͤbde waͤhrend ihrer Schwangerſchaft, von
desfalls erhaltner Huͤlfe, von aͤuſerſtem Verlangen
mich an heiliger Stelle zu ſehn; alles das und
noch mehr ward hier vorgewandt; und endlich
erhielt ich ihre Einwilligung blos unter der Be⸗
dingung: daß ich ein Arzt, und kein Rechtsge⸗
lehrter werden ſollte.
Die

92 Guſtav Lindau.

Die Wahrheit zu geſtehn, war dieſer Punkt
mir angenehmer, als ſie ſelbſt vielleicht dachte.
Blos der Rath meines Freundes hatte mich zur
Rechtsgelahrheit geneigt gemacht, und kaum hatt'
ich mir einen Begriff obenhin davon erworben,
als ich ſchon vom Grund der Seelen ihrer uͤber⸗
druͤßig war. Inſtituten und Pandekten, Staats⸗
und Kriminal⸗Recht, Prozeß und Relartorium
ſchienen mir alles ſo barbariſches Zeug zu ſeyn,
daß jedes Zutrauen auf ihre Erlernung bei mir
verſchwand, und ich nun gern den Hippokrates
gegen das Corpus Juris eintauſchte.

Die Schuͤler des Galens haben freilich auf
Akademien den Verdruß, daß wancher Balbier,
den ſein Herr irgend einmal gelobt, oder dem
ein Arzt bei der kleinſten chirurgiſchen Operation
Recht gegeben hat, Beruf zum Boerhave in ſich
zu fuͤhlen glaubt, ſein Bartbecken wegwirft, und
auff naͤchſter Akademie ſich einſchreiben laͤßt; aber
ſie haben auch den Vorzug der kleinern Anzahl
gegen die uͤbrigen Fakultaͤten; der Fleißige unter⸗
ſcheidet ſich leicht, und der Geſchickte ragt bald
her⸗

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Guſtav Lindau. 93

hervor. — Mir gaben die Sprachkenntniſſe/ die
ich in den erſtern akademiſchen Jahren erworben,

und der geſeztere Ton, den ich mir nach und

nach ſchon angewoͤhnt hatte, einen groſſen Vor⸗
zug. Ueberdies ergrief ich das Studium mit mei⸗
nem gewoͤhnlichen Eifer, und meine Lehrer un⸗
terſchieden mich bald vortheilhaft. Es konnte nicht
fehlen, verſchiedne meiner Kameraden bemerkten
dies , und wunderten ſich druͤber. Aber meine
Hoͤflichkeit gegen alle, die beinah in Schuͤchtern⸗
heit uͤberging; die aͤuſerſte Maͤßigkeit, die ich mir
in Koſt, Kleidung und Vergnuͤgungen auflegte,
um von dem erſparten Gelde mir Buͤcher anzu⸗
ſchaffen; und meine Enthaltſamkeit von dem Um⸗
gange der meiſten machten, daß ich ſo ziemlich
ein Jahr hindurch unbeneidet blieb; und oft hab⸗
ich nachher dieſes gluͤcklichen Jahres mich mit
Seufzen erinnert.

Aber freilich blieb es nicht lange bei dieſer
Verſchonung. Bei einem der beruͤhmteſten Pro⸗
feſſoren, G'** mit Namen, war eine Famulatur
offen; verſchiedene bewarben ſich darum; ich be⸗
. warb

B

94 Guſtav Lindau.

warb mich nicht: aber eben mir trug er ſie anz;

die Sparſamkeit in meiner Kleidung an einem
Orte, wo man ſo viel auf Kleider haͤlt, ließ ihn
auf Duͤrftigkeit in meinem ganzen Auskommen
ſchließen; er glaubte ich wuͤrde ſein Erbieten mit
ofnen Armen annehmen; ſtaunte nicht wenig, als
ich mir Bedenkzeit ausbat, und ſtaunte noch mehr,
als ich mir endlich nicht das Geringſte außer den
freien Gebrauch ſeiner Bibliothek ausbedung. —
Von dieſer Stund' an ward wieder der Neid
von einer Menge meiner Kameraden rege. Eine
ſolche Uneigennuͤtzigkeit konnten ſie blos durch Ver⸗
muthung eines ohnedem daſeienden Ueberfluſſes ſich
erklaͤren. Die Gunſt meiner Lehrer, das Ver⸗

trauen, mit dem aͤltere Aerzte mir kleinere Hei⸗

lungsgeſchaͤfte auftrugen, meine wuͤrklich nicht
ganz gemeinen Kenntniſſe, und der immer ernſt⸗
hafter werdende Ton in meinem Geſpraͤche und
Betragen; dies alles machte, daß eine Menge
Menſchen, die mich bis jetzt ganz uͤberſehn hat⸗
ten, nun mit Scheelſucht mich betrachteten, und
meine Noth gieng von neuem an.

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Guſtav Lindauu. 95

Ein ſonderbarer Zufall, der jeden andern von
meinem Stande zum gluͤcklichſten Sterblichen ge⸗
macht haben wuͤrde, trug zur Vermehrung mei⸗
nes Mismuths noch weit mehr bei. Mein Goͤn⸗
ner war der Vater der ſchoͤnſten Leipzigerin; ich
rufe die Maͤdchen dieſer lieben Stadt zu Zeugen
an, wie ſehr viel dazu gehoͤrt, dieſes Beiwort zu
verdienen; aber wuͤrklich Wilhelmine G. ver⸗
diente es. Unterwieſen in jeder jener weiblichen
Kuͤnſten, die auch ein mittelmaͤßiges Geſichtchen
reizend machen koͤnnen, haͤtte ſie keiner Kunſt be⸗
durft, ſo ſchoͤn, ſo tadelfrei war Koͤrper und Ge⸗
ſicht ſchon von Natur. Singen, Tanzen, Bele⸗
ſenheit, weiſer Gebrauch des Geleſenen, Geſchmack
in Kleidung und Unſchuld im Betragen machten
ſie zum Wunder der Stadt und zum Neid ihrer

Schweſtern.

Nirgends kann ein Frauenzimmer von Ver⸗
dienſten ſichrer ſeyn, daß ihr Verdienſt nicht un⸗

erkannt bleiben werde, als auf Akademien. Eine

ſo groſſe Menge junger Maͤnner, die um auf⸗Ver⸗

gnuͤgungen zu ſinnen, ſtets Zeit und Willen tau⸗

ſend⸗

Guſtav Lindau.

ſendſatt, und jezuweilen auch Geld genug uͤbrig
haben; die noch vom erſten Feuer der Jugend
gluͤhen, und denen zur Befriedigung ihrer Wuͤn⸗
ſche kein Wagniß zu groß daͤucht; dieſe, ſage ich,
koͤnnen unmoͤglich bei Reizen gleichguͤltig bleiben,
die auch Greiſe zwingen; und unter allen Akade⸗
mien iſt wiederum Leipzig, der ſelbſt das Ausland
den Preis der guten Lebensart zugeſteht, noth⸗
wendig diejenige, wo am meiſten empfunden wird,
am meiſten Plaͤne der Liebe entworfen werden.

Kaum alſo wuchs Wilhelmine ein wenig heran;
kaum merkte man, daß es mit dem Steigen und
Fallen ihres Buſentuchs ein Ernſt werde, als ſich
alles um ſie herſammlete, was entweder wuͤrklich
Geſchmack und Vermoͤgen beſaß, oder wenigſtens
zu beſitzen ſcheinen wolte. Um ihren Stuhl im Kon⸗
zert draͤngten ſich immer ein Duzend Lieflaͤndiſche
Herrn von — und teutſche Grafen; eine dichte
Reihe ſtand da mit abgezognem Hute, wo ſie aus
dem Schauſpiel, oder auf Promenaden ging; das
Billet in die Loge, wo ſie ſaß, ward gern fuͤnf⸗
bis ſechsfach bezahlt, und Schmeicheleien jede

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Guſtav Lindau. 97

gut und ſchlecht, gereimt und ungereimt, ſchriftlich
und muͤndlich umſchwebten ſie immer.

Es waͤre mehr als Heldenmuth, mehr als
Entſagung eines Heiligen, wenn ein junges
Maͤdchen, das gleich beim erſten Eintritt in die
Welt ſich ſo empfangen ſieht, die Lockungen von
einer ſolchen Menge theils ſchoͤn gebildeter, theils
wenigſtens ſchoͤn gepuzter junger Herrn ganz
gleichguͤltig uͤberhoͤren ſollte. Wilhelmine ver⸗
mocht' es nicht. Ein junger Baron gewann ihr
Herz. Sie glaubte ſeinen Schwuͤren, weil ſie
wuͤrklich empfand, was er zu empfinden betheuer⸗
te; zwar hielt ſie ſich ſtets in den Schranken
der Tugend; aber doch erlaubte ſie ihm heim⸗
lich manchen Kuß auf Hand und Mund, und
traͤumte ſich ſchon manches ſchoͤnes Plaͤnchen
kuͤnftigen Gluͤcks und kuͤnftiger Groͤſſe; als ihre
Liebe den gewoͤhnlichen Gang der akademiſchen
Liebe ging. Der Baron entfernte ſich, um ſei⸗
nen hochadelichen Eltern in Perſon zu zeigen,
daß er tanzen und Lombre ſpielen gelernt habe,
ſchwur Wilhelminen ewige Liebe und baldige Zu⸗
Dial. 1. B. G ruͤck⸗

98 Guſtav Lindau.

rückkehr; ſchrieb zwei zaͤrtliche Briefe; ſchwieg
dann ein paar. Monate, und meldete dann in
einem Schreiben der Blumen und der Gedan⸗

kenſtriche ſo voll, — daß ſeine Eltern ihn ge⸗

zwungen haͤtten einer nachbarlichen Komteße ſeine
Hand zu reichen.

Mit gerechter Wuth zerriß Wilhelmine dies
ſchaͤndliche Schreiben, und nahm ſich feſt vor,
die kaͤlteſte Verachtung gegen einen ſolchen Treu⸗
loſen zu beweiſen. Es gelang ihr in der Ant⸗
wort, mit der ſie ihm ſeine ehmaligen Briefe
und Geſchenke zuruͤck ſandte; es gelang ihr in
dem Ton und in der Mine, mit der ſie in Ge⸗
ſellſchaften erſchien; aber es gelang ihr nicht
in ihrem Herzen. So viele auf einmal zerrißne
Hofnungen zertruͤmmerten den Frieden ihrer See⸗
le. Jeder Scherz, zu dem ſie ſich zwang, ward
ein Dolch mehr in ihrem Buſen. Die Heitre
am Tage war ſchlaflos und thraͤnend bei Nacht;
und nur zu bald untergrub der Kummer ihre
Geſundheit.

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Guſtav Lindau. 99
Ihr Vater ſah ihre Blaͤße und ihr Abnehmen;

da aber ihre Liebe ihm ein Geheimnis geblieben,
ſo blieb jezt der Grund ihres Grams ihm nicht

minder eines, und einige Vorwaͤnde auf ſein Fra⸗
gen hintergiengen den leichtglaͤubigen Alten. Doch
die Natur ſelbſt ließ ſich nicht hintergehn, und ein
heftiges Fieber warf Wilhelminen gefaͤhrlich aufs
Krankenlager darnieder.

Nichts gliech der Angt, die jezt der arme Va⸗

ter empfand; nichts als die Sorgfalt mit der er auf

jedes Mittel zu ihrer Geneſung bedacht war. Da
ſeine Amtsgeſchaͤfte und ſein Alter ihn nicht immer
bei ihrem Bette zu bleiben erlaubten; da er ein
grenzenloſes Vertrauen auf meine Redlichkeit, und
auch ein nicht ganz geringes auf meine wenige
Kenntnis ſetzte; ſo entfernte er ſich nie, ohne mich
rufen zu laſſen, und ohne mich zu beſchwoͤren,
alles mittlerweile zu thun, was in meinen Kraͤften
ſtehe, und ihre Wartung verbeſſern koͤnne.

Ich glaub', ohne Selbſtruhm ſagen zu duͤrfen,
daß ich meinen Auftrag aufs gewiſſenhafteſte,
nicht nur als Arzt, ſondern auch als Geſellſchaf⸗
G 2 ter

t Guſtav Lindau.

ter, als Vorlefer, und ſogar als Prieſter erfuͤllte;
denn als einſt ein ploͤtzlicher Zufall ihr mit dem
Tode drohte, und alle ihre Waͤrterinnen nach
Vater, Beichtiger und Chirurgus aus waren, da
erinnerte ich mich meines vormaligen Studiums;

und dies, oder vielmehr meine natuͤrliche Bered⸗

ſamkeit und das Theilnehmen an dem Schickſaal
einer ſo liebenswuͤrdigen Perſon gaben mir Kraft,
mit ſo viel Waͤrme und Wahrheit Wilhelminen
auf den wichtigſten aller menſchlichen Schritte vor⸗
zubereiten, daß ſie ſelbſt dann, als der wuͤrkliche

Prieſter erſchien, mich fortzufahren bat, und die

Thraͤnen aller Anweſenden mein ſuͤſſeſter Lohn
wurden.

Denken Gie ſch ein ſo empfind ſames liebekran⸗
kes Maͤdchen, als Wilhelmine war, und einen jun⸗
gen fuͤnf und zwanzigjaͤhrigen Mann ſtets an ihrem
Bette. Stellen ſie ſich vor, wie ich nie von ihrer
Seite wich keine Sorgfalt fuͤr ihre Geneſung

ſparte; jeden ihrer Winke zu errathen ſuchte; wie

ſie jeden Tropfen Arznei aus meinen Haͤnden em⸗
pfing; wie mein Vorleſen ihre Langweil, mein
Troſt ihre Schmerzen, mein Zureden ſelbſt die

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Guſtav Lindau. 101
7

Furcht des Todes linderte. Sie ſehe mein Auge

oft von Thraͤnen des Mitleids — ein leider ſelt⸗
ner Fall bei gewoͤhnlichen Aerzten! — uͤberflieſ⸗
ſen; Hoͤre, daß ihr Vater ſelbſt mir einen groſ⸗
ſen Theil ihrer Rettung zuſchreibt; und ſie gene⸗
ſe! — Werden Sie, troz meiner Mittelmaͤßigkeit,

es ihr vergeben, wenn ſie beim Anfang ihrer Ge⸗.

neſung mich mit dem Blick des waͤrmſten Danks,
und bald drauf ſelbſt mit dem Blick der Liebe zu
betrachten anfing.

Eine Zufaͤlligkeit vermehrte, was mein gu⸗

tes Gluͤck ſchon angefangen hatte. Der Name

des treuloſen Barons war uͤber Wilhelminens
Lippen waͤhrend ihren Fieberfantaſien mehr als
tauſendmal gegangen; Nothwendig mußte dies
endlich den Vater aufmerkſam und argwoͤhniſch
machen. Er fragte mich: ob ich nicht wiſſe,
was ſeine Tochter ewig mit dieſem Kavalier zu
ſchaffen habe. Ich ließ den Baron einen erdich⸗
teten Liebeshandel mit einer von Wilhelminens
vertrauteſten Freundinnen gehabt haben, und der

Kichnaubige Alte glaubt: es. Kaum war Wil⸗

G 3 hel⸗

1.

102⸗ Guſtav Lindau.

helmine wieder geſund, als ſie ſorgfaͤltigſt nach

dem Gegenſtand ihrer Fantaſien forſchte, und

alles von ihrem Stubenmaͤdchen erfuhr. Dieſer

Dienſt erhoͤhte meine Wenigkeit um ein vieles in
ihren Augen; Sobald ſie mich allein zu ſehn
bekam, dankte ſie mir mit Waͤrme dafuͤr. Ich

antwortete ihr: daß ich blos meine Schuldigkeit

gethan zu haben glaubte. Eine Abbrechung, die
mir keinen Schaden that. Sie ergrief lebhaft
meine Hand: Rein, Lindau! rief ſie: dies ver⸗
dient nicht woͤrtlichen Dank allein; es verdient
den erſten Kuß, den ich je einer Manusperſon
anbot. — Sie koͤnnen ſich leicht vorſtellen, daß
ich dieſen Dank annahm.

Als Wilhelmine wieder ausging, ſammlete
ſich das Heer ihrer Anbeter mit doppeltem Eifer
um ſie. Ihr ehmaliger Kummer hatte etwas
ſchmachtendes in ihren Augen zuruͤckgelaſſen, und
das Roth ihrer Wangen zwar etwas blaͤſſer,
aber noch feiner gemacht. Sie ſprach minder,
aber noch beſſer als ſonſt, und ihre lange Einge⸗
zogenheit gab ihr jezt den Reiz der Neuheit.
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Gnſtav Lindau. 103

Hundert junge Stuzer legten ihr Herz zu ihren

Fuͤſſen. Sie ſchien alle zu uͤberblicken und nur

fuͤr mich zu fuͤhlen.

Die Augen einer jungen Mannsperſon, ſelbſt

wenn er ſonſt der groͤſte Miops waͤre, ſind dann ge⸗

meiniglich ſcharf genug, wenn ſeine Eitelkeit ſich

geſchmeichelt fuͤhlt; und warlich die meinigen haͤt⸗
ten mit der ſchlimſten Art von Staare behaftet ge⸗
weſen ſeyn muͤſſen, wenn ich nicht haͤtte bemerken
wollen, wie oft Wilhelminens Blick dem meinigen
begegnete; wie ſchnell dann die Roſenroͤthe ihrer
Wange in Purpur uͤberzugehn pfiegte; wie ſorgſam

ſie bei jedem Gerichte mein Leibbischen mir vorleg⸗

te; mein Leibſtuͤckchen auf dem Klavier ſpielte; die
Buͤcher las, die ich empfahl; die Kleider, die Baͤn⸗
der und die Farben trug, die ich lobte; die Hand
beim Tanz mir druͤckte, und fuͤr zwanzig Kavalie⸗
ren nur mir den Arm bei Spaziergaͤngen bot.

Sie that alles dies ſo unbefangen, daß ſelbſt
der Vater es endlich merkte. Die meiſten Lie⸗
besplaͤne der Toͤchter haben dann ihre Endſchaft,
wenn die Vaͤter damit bekandt werden. Aber hier
G 4 war

1

104 Guſtav Lindau.

war es der Fall nicht. Ich hatte indeß einige
Schritte weiter zu meiner anſcheinenden Beſtim⸗
mung gethan. Das heißt: ich war um einige
hundert Thaler aͤrmer, und dafuͤr bei Schreibung
meines Namens um einen Buchſtaben reicher ge⸗
worden. Die hiebei uͤblichen gelehrten Hahnen⸗
kaͤmpfe ſowohl, als die etwas ernſthaftern Pruͤ⸗
fungen waren ruͤhmlich fuͤr mich ausgefallen.
Mein Goͤnner liebte mich ſchon laͤngſt; die Sorg⸗
falt bei ſeiner Tochter Krankheit, und mein jezi⸗
ges Verhalten vermehrten ſeine Neigung: die
Nachrichten, die er von meinen Vermoͤgensum⸗
ſtaͤnden eingezogen, waren fuͤr die Gegenwart nicht
ſchlecht, und fuͤr die Zukunft gut ausgefallen; es
ſchien ihm, daß ich ſelbſt auf Akademien mein
Gluͤck machen wuͤrde; und kurz, er hielt mich fuͤr⸗
einen Mann, den er einſt Schwiegerſohn zu nen⸗
nen ſich nicht ſchaͤmen duͤrfe.

Ich fiel hier Lindauen in die Rede. Sie
vergeſſen einen Hauptumſtand, beſter Mann; den,

ob ihr Herz Wilhelminens Neigung erwiederte.

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8

Guſtav Lindau. 105
„Die Wahrheit zu geſtehn: Ja und Rein!

Ih haͤttte fuͤhllos ſeyn muͤſſen, wenn ein ſo rei⸗

zendes, ſo liebevolles Geſchoͤpf mir nicht theuer
geweſen waͤre; unter allen Maͤdchen, die ich je
gekandt hatte, und noch kandte, nahm ſie den

erſten Plaz in meinem Herzen ein; aber es gieng

mir, wie es gewoͤhnlich uns zu gehn pgegt, wann
das Frauenzimmer uns Eigenſinnigen mit Zaͤrt⸗
lichkeit zuvorkoͤmt; ich liebte zwar, aber ich ward
nicht verliebt. Und doch waͤr' ich gewiß auch dies
geworden, haͤtte nicht jene naͤrriſche Grille ſich
wiederum zur Stoͤrerin meiner Ruh' aufgeworfen.

Denn kaum, daß ich oͤffentlich auf Spazier⸗
gaͤngen, im Schauſpiel und in Konzerten als
ihr Begleiter erſchien; kaum daß ihr Stuben⸗
maͤdchen im engſten Vertrauen einem halben Du⸗
zend Freundinnen ihre Hofnung baldiger Braut⸗
geſchenke entdeckt hatte: kaum, daß die holdſelige
Wilhelmine auch in andrer Gegenwart ſich min⸗
dern Zwang auflegte; als auf einmal ein ganzer
Schwarm uͤber mich herſiel. Alles, was nun je
um Wilhelminens kleinſte Gunſt ſich beworben,
oder noch zu bewerben Luſt hatte, ſah mit Scheel⸗
G 5 ſucht

106 Guſtav Lindau.

ſucht den jungen ganz nagelneuen Doktor an,
der die Frechheit habe, ein ſo ſchoͤnes angeſeh⸗
nes, wohlhabendes Maͤdchen fuͤr ſich wegnehmen
zu wollen. Boshafte Vermuthungen von beſon⸗

dern Urſachen, und ſchwachen Minuten; Verdre⸗

hungen der unſchuldigſten Kleinigkeiten; voͤllig er⸗
dichtete Verſicherungen von des Vaters Misfallen,
von Wilhelminens Hinterliſt und meinem Undank,
das war das Geſchwaͤtz, welches unzeitige Zwi⸗
ſchentraͤger mir taͤglich wieder erzaͤhlten, und was
mieh endlich zum abendtheuerlichſten Entſchluß
bewog; zum Entſchluß, Wilhelminen und Leipzig
zu verlaſſen.

„Guter Himmel, ſagt' ich oft zu mir ſelbſt:

Geſchieht das dem muthmaslichen Liebhaber;

wie wird dieſe Natternbrut erſt uͤber den Braͤu⸗
tigam und den Gemal herſtuͤrzen! Beſſer! ich
zerreiſſe dieſe Feſſeln der Liebe, dieweil ſie noch

zerreißbar ſind, ſo ſuͤß ſie mir auch duͤnken! Wil⸗

helminens Beſiz iſt mir unendlich theuer, aber
noch theurer die Ruh der Seele; und dieſe hof'
ich in meiner kleinſtaͤdtiſchen Heimat zu finden.“

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Guſtav Lindau. 1¹⁰,

So ſchlos ich Thor, und gab die ſchoͤnſte
aller Ausſichten Preis; die Verwundrung meiner
Bekandten, die Stille Traurigkeit des armen
Maͤdchens, das ſich ſchon am Ziel ihrer Wuͤnſche
glaubte, die Beſtuͤrzung des Vaters, der mir
ganz deutlich ſeinen Plan eroͤfnete, alles das hielt
mich nicht. Ich hatte mirs nun einmal vorge⸗
nommen, meinem Schatten zu entfliehn; eh ſich
ein Menſch in meinem Geburtsorte deſſen verſah/
war ich zuruͤkgekehrt, und bot jedem, der krank
war, oder krank ſich daͤuchte, opk und Fleis
zu Dienſten an.

Auch jezt ſchien eine Menge fuͤr mich guͤnſti⸗
ger Umſtaͤnde zuſammenzutreffen. Die Aerzte,
die bisher in meiner Vaterſtadt fuͤr Kirchhof und
Todtengraͤber erſpriesliche Vorſorge getragen hat⸗
ten, waren betagt oder unbeliebt; Ein guͤnſtiges
Vorurtheil von meiner Geſchicklichkeit war mir,
ich weiß ſelbſt nicht durch welchen Zufall, vorher⸗
gegangen. Die Unterſtuͤzung meiner Eltern, wo⸗
von ich die Mutter zwar bald drauf verlohr,
ſezte mich in Stand manchem Redlichem, der
mich

108 Guſtav Lindau.

mich um Huͤlfe bat, auch ohne Ruͤckſicht auf Be⸗

zalung dienen zu koͤnnen; verſchiedne meiner er⸗
ſten Kuren waren ſchwer, aber gluͤcklich; und ich
ſah mich binnen kurzen in einem Wirkungskreiſe,
angemeſſen meinen Kraͤften, geſchaͤzt von manchem
Redlichem, geliebt von manchem Erhaltnen, und

geſucht von manchem Huͤlfsbeduͤrftigen. Jezt

glaubt ich das ganze hohe Ideal meiner Lieb⸗
lings⸗Wuͤnſche errungen zu haben. Selbſt wenn
jezuweilen ein Gedank' an Wilhelminen die Ruhe
meiner Seele ſtoͤren wollte, verdraͤngt' ich ihn
durch jene Mittel, die immer das wirkſamſte Ge⸗
gengift der Liebe bleiben, durch Arbeit und Stu⸗
dieren.

Doch dieſe Ruhe war die Ruhe eines Sturms;
er iſt nicht zertheilt, er ſammlet nur neue Kraͤf⸗
te, um nachher deſto ſtaͤrker zu toben. — Ich
war ohngefaͤhr ſechs Monate hier, als ich in der
Perſon eines neuen Ankoͤmlings, der Woller
hieß, einen Nebenbuler erhielt, wie ich mir ihn
nicht wuͤnſchen konnte. Er hatte in Goͤttingen
ſndiert; hatte dort manches nuͤzliches und gruͤnd⸗
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Guſtav Lindau. 109

liches erlernt; aber er beſaß den Fehler, zu glau⸗

ben, dort alles erlernt zu haben; anders denken,

als er, hieß bei ihm ein Irrthum; der Meinung H
eines andern nachgeben, eine unverzeihliche
Schwaͤche.
Ein ſolcher Kollege konnte unmoͤglich einen
guten Nachbar abgeben. Ich, der ich anfangs
ſeine Freundſchaft geſucht hatte, brach dieſer Un⸗
vertraͤglichkeit halber allen vertrauten Umgang mit
ihm ab; ich war hoͤflich, dienſtfertig, billig gegen

ihn, aber auch nichts weiter. Doch mit einer

ſolchen Maͤßigung begnuͤgte Woller ſich nicht.
Ein Mann, der ſich ſelbſt fuͤr unfehlbar haͤlt
muß natuͤrlicherweiſe, jeden der an Gluͤcksguͤtern
ihn uͤbertrift mit Misgunſt anſehn; muß jede ſei⸗
nem Mitgenoſſen erwießne Ehre, jeden ihm zuge⸗
floßnen Gewinnſt fuͤr ſich entriſſen achten; und
jede Gelegenheit zum Streite mit beiden Haͤnden
ergreifen.

Alles dies that Woller treulich; und eine ſo

A ungewiſſe Kunſt, als die Heilungskunde auch bei
dem beſten ihrer Schuͤler bleibt, gab ihm reick⸗

ichen

110 Guſtav Lindau.

lichen Stof dazu. Kein Kranker ſtarb mir, oder⸗

genaß; er bewieß, daß er nicht ſterben oder eher

haͤtte geneſen ſollen; und als ſeine Beweiſe und

ſein Schreien wenig helfen wollten, als immer
noch der groͤſſre Beifall auf meiner Seite blieb,
half er ſich ſchlau durch eine Heirath mit der
Tochter des aͤlteſten Burgermeiſters. Durch ſie
erheirat hete er den Beifall der ganzen vornehmen
Sipſchaft; meine ſtaͤrkere Praxis galt nun fuͤr. je⸗
den derſelben als eine halbe Beleidigung, man
machte Kabale; man ſchwazte Luͤgen, vergroͤſſerte

Kleinigkeiten, fand eben da Unwiſſenheit, wo man

ſonſt Aeſculaps Weißheit gefunden hatte; kurz,
man verbitterte mein Leben. — Und ich? Ich,
ſtatt dies Muͤcken⸗Geſumſe zu verachten; ging
wieder auf deſſen Grund zuruͤck; verftuchte den
Neid, meinen ewigen Widerſacher bis zur tiefſten

Hoͤlle, und dachte abermals drauf, die Wahlſtatt

zu verlaſſen.

Mein Vater laͤchelte, als ich mein Leid ihm

klagte. — „Du biſt eine ſonderbare Seele

Gegte er); aber du biſt noch jung, biſt ungebun⸗
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Guſtav Lindau. 1r

den; waͤhle dir eine groͤſſere Stadt! da biſt du
nicht der einzige Nebenbuhler; da kannſt du freier
dich zeigen. Vielleicht iſt uͤberhaupt dein Geburts⸗
ſtaͤdtchen fuͤr zwei Aerzte zu klein. Denn nichts
macht neidiſcher, als der Mangel. “ — Ein
Rath den ich mir nicht zweimal ſagen ließ.
Meine Vaterſtadt lag kaum eine Meile von der
Grenze, und kaum drei Meilen von W**, der

Reſidenz des Herzogs von *. Dort lebten ein

paar Anverwandten von mir in ziemlich anſehn⸗

lichen Aemtern; dorthin zog ich und man ſah

mich gern, denn man hielt mich fuͤr einen wohl⸗
habenden Auslaͤnder.

Die Art, wie ich mich hier meinen Hand⸗

werksgenoſſen darſtellte, ſchien mich ihnen zu em⸗

pfehlen. Ehrfurcht gegen Aeltere und warmer
Freundſchaftston gegen Gleichzeitige, machte mir
beide gewogen. Zwar ſuchten hier wenigere

Kranken meinen Rath, aber doch fand ich Gnuͤg⸗

ſamer mich bald hinlaͤnglich beſchaͤftigt. Manche

angeſehne Fomilie lud mich in ihren Kreiß mit
. ein, und mancher Vater huͤbſcher achtzehnjaͤhri⸗

ger

112 Guſtav Lindau.

men; daß noch naͤhere Bekanntſchaft ihm herzlich
angenehm ſeyn wuͤrde.

Doch es blieb nun einmal mein Loos, da Bit⸗
terkeit zu finden, wo andre Stof zu Vergnuͤgen
und Stolz gefunden haben wuͤrden. Noch war
ich kein Jahr in W** als die Blattern heftig
zu wuͤten anſingen. Hof, Stadt und Land ſorg⸗
ten gleich ſtark fuͤr das Leben des Erbprinzen.
Es war der einzige rechtmaͤßige Sohn des Fuͤr⸗

ſten, der zuviel Soͤhne auſſer der Ehe erzeugt

hatte, als noch einen in derſelben hoffen zu duͤr⸗
fen. Der Prinz ſelbſt war ſchwach und kraͤnklich;

die Seuche boͤsartig. Einimpfung derſelben kannte

man noch blos durchs Geruͤchte. Da wagt es der
Liebling des Herzogs, ein weitgereißter Kammer⸗
herr, der vierzehn Tage zu London und vier Wo⸗
chen zu Paris im beſten Hotel ſich aufgehalten
hatte, ſeinem Fuͤrſten dieſe Kur zu empfehlen/

von der er Wunderdinge in England geſehn zu haben

vorgab. Seine Vorſpiegelung, daß durch eine
ſolche

ger Toͤchter verſicherte mich beim Abſchiedneh⸗

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Guſtav Lindau. 113

ſolche Neuerung Se. Durchl. auf die leichteſte Art
ſich den Titel eines Vaters ſeines Volks erwerben
koͤnte, machte einen tiefen Eindruck auf den Sou⸗
verain; und alles ſtieß ſich noch an den kleinen
Umſtand: Wo einen Mann hernehmen, der die⸗
ſem Geſchaͤfte gewachſen ſey?

Der Guͤnſtling hatte einen Sohn, der Kam⸗
merjunker, und einer kleinen Modekrankheit halber
noch in meiner Schuld war. Jezt, als der erſte
und zweite Leibarzt dieſe ihnen mislich ſcheinende
Einimpfung von ſich ſchoben, — iezt weiß der
Himmel, wie es — vielleicht zum erſten und lez⸗
tenmale in dieſem Jahrhundert! — einem Hoͤfling'
einſiel, ſich dankbar gegen einen Buͤrgerlichen zu
beweiſen. Kurz! der Kammerjunker ſprach von
mir mit ſeinem Vater; der Vater mit dem Fuͤr⸗
ſten; und der Fuͤrſt war es zufrieden. Eines
Morgens, als ich eher des Himmels Einſturz mir
verſehn haͤtte, kam ein Hoͤfling, empfahl ſich erſt
meiner hohen Protektion, und ſagte dann: daß
Ihro Durchlaucht mich ſprechen wollten. Ich
ſtellte mich, dem Befehl zu Folge ein; die Ein⸗
impfung ward mir aufgetragen, und eine gnaͤdige
Belonung mir zugeſichert, woſern die Kur gelaͤn⸗
ge. Sie gelang; der Fuͤrſt beſchenkte mich fuͤrſt⸗
lich, und gab mir noch eine Bitte frei. Alle
glaubten, ich wuͤrde um die Stelle eines Leibarz⸗
tes bitten; der Guͤnſtling ſelbſt rieth es mir unter
Dial. 1. B. H der

Guſtav Lindau.

der Hand; aber ich bat blos um die Fortdauer

der fuͤrſtlichen Gnade, und zog mich in meine

Mittelmaͤßigkeit zuruͤck. Ich hatt' in drei kurzen
Wochen das Geſumſe des Hofes, das wechſelweiſe

Buͤcken und Bruͤſten der kleinen Seelen in gold⸗

nen Gewaͤndern, und den Zwang, den kein Schiiu·.⸗—

mer verhehlen kann, zu gut kennen gelernt, als
ihn nicht auf immer zu fliehn.
Ich Thor, der ich durch eben dieſe Entſa⸗
gung der Misgunſt zu entgehen hofte! — Mit
dem erſten Schritt, den ich ins fuͤrſtliche Gemach
gethan, hatte der Haß der Leibaͤrzte mich empfan⸗

gen, und der Reid der juͤngern Doktoren mich

begleitet. Bei jeder nachher ergrifnen Maasregel
hatte Scheelſucht aus jeder Ecke mich belauſcht;
und wenn ich gleich, vertieft in meine Pflicht, ſie
lange nicht gemerkt hatte, ſo fuͤhlt' ich ſie doch

iezt, indem ich mich zuruͤckzog, deſto deutlicher in

tauſend Mienen, tauſend Worten. War ich ſonſt

einem einzigen Woller ausgewichen, ſo ſah ich iezt

fuͤnf bis ſechs Maͤnner, nur den Namen nach von
Wollern verſchieden; hoͤrte, daß man iezt die Ver⸗
wegenheit, mich einem ſolchen Auftrag zu unter⸗
terziehn, iezt die Art, wie ich ihn erfuͤllt, und
iezt gar meine Verlaͤugnung nach demſelben tadel⸗
te; hoͤrte, daß man iezt in Bequemlichkeit, iezt
in eignem großen Reichthum, iezt in Stolz und
Eitelkeit die Urſach dieſer Beſcheidenheit ſache
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Guſtav Lindu. 1I5
und ſtaunte, ſelbſt in manchen, die mich mit
Schmeicheleien uͤberhaͤuften, oder Verbindlichkeiten

mir ſchuldig waren, die aͤrgſten Feinde und Mis⸗
guͤnſtigen zu finden.

Jezt ſah ich deutlich wie thoͤricht ich gehan⸗
delt habe, mich in eine Reſidenz zu wagen; aber
anſtatt zu Rom nach roͤmiſcher Sitte zu leben;
ward ich mismuthig, duͤſter, traͤge zu meinen
Geſchaͤften; wich jedem aus, der meinen Rath
begehrte; glaubte mich ganz im unrechten Zirkel
zu befinden, und fing an, nicht blos meine Le⸗
bensart, ſondern das Leben ſelbſt zu haßen. Nur

der feſte Entſchluß, erſt alle moͤgliche Pfade zu

verſuchen, eh' ich eine mir in der Laͤnge unertraͤg⸗
lich ſcheinende Laſt abwuͤrfe, machte, daß ich zu⸗
weilen auf wenige Stunden mich der Schwermuth

entriß, die ſchon damals mich zu ubermeiſteen
begann.

Der Graf von Belau waͤr einer der reichſten
und wuͤrdigſten Kavaliere am ganzen Hoͤf. Seine
Guͤter lagen groͤſtentheils im M ** ziſchen. Alle
Sommer bracht' er einige Monate auf denſelben
hin. Als ſein Arzt folgte ich einſt dahin, um

mich in etwas zu zerſtreuen. Er hatte einen ein⸗
zigen Sohn, einen hofnungsvollen ſi ſiebzehnjaͤhrigen

Juͤngling, den er eben damals auf Akademien zu
ſenden gedachte. Eines Abends ſprach er mit mir

H 2 von

116 Guſtav Lindau.

von der Sorge, die ihm die Wahl eines braven
Mannes zum Aufſeher und Leiter des jungen
Grafen verurſache. Ich hoͤrt ihm gelaſſen zu,
und fragt' ihn endlich: ob er ſich wohl auf mei⸗
ne Buͤrgſchaft verlaſſen wolle, wenn ich ihm einen
Mann dazu vorſchluͤge?
„Ganz gewiß, lieber Doktor! Aber wer waͤre
das?
Man kann ſich leicht denken, wie verwunde⸗
rungsvoll der Graf ausſah, als ich meinen eignen
Namen nannte, und ihn verſicherte, daß ich ohne⸗
dem den feſten Entſchluß gefaßt habe, noch ein⸗

mal Akademien zu beſuchen, und die Arzneikunde

mit der Rechtsgelahrheit zu vertauſchen.

Vergebens erſchoͤpft' er ſeine ganze Beredſam⸗
keit um mich von einem ſo ſonderbaren Vorhaben
abzubringen; als er ſahe, daß es mein unerſchuͤt⸗
terlicher Ernſt ſey, uͤbertrug er mir mit Freuden

die Aufſicht ſeines Sohns. Vergebens bemuͤhte

ſich mein Vater mit gleicher Abrathung; auch er
gab nach, da er mich feſt entſchloßen fand; und
in wenig Wochen ging ich mit meinem junges
Grafen nach Goͤttingen.

Drei Jahr und einige Monate uͤbergeh' ich
mit fluͤchtigen Schritten. Gnug daß ich in ſol⸗
chen alle Pflichten zu erfuͤllen ſuchte, die mir,
theils in Betracht meines Zoͤglings, theils nene
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Guſtav Lindau. 117

ſelbſt zukamen. Jener bildete ſich zu einem der
liebenswuͤrdigſten Kavaliere, ich mich zu einem
nicht ganz unerfahrnen Rechtsgelehrten aus. Mei⸗
ne vorige mediziniſche Wuͤrde legt' ich gaͤnzlich
ab.

In meinen muͤßigen Stunden, oder Augen⸗
blicken vielmehr, hatt' ich mir einen Plan meines
kuͤnftigen Lebens entworfen, der mir aͤuſerſt einfach
und zur Erhaltung einer unbeneideten, gemaͤßigten

Thaͤtigkeit allein faͤhig ſchien. Eine Mittelſtadt

ſolte mein Wohnfſitz, nie ein ungerechter Prozeß
meine Beſchaͤftigung, und die Sache eines jegli⸗
chen Armen, auch unbezahlt, die meinige ſeyn.
Nie wolt ich irgend ein Amt auf verſtecktem Wege
ſuchen, nie ſelbſt ein angebotnes annehmen, deßen
Einkuͤnfte die Haͤlfte meiner gewoͤhnlichen Ausga⸗
ben, und deßen Arbeitsſtunden ein Drittheil mei⸗
nes Tages uͤberſtiegen.

So viel ſonderbares und ſchwer zuſammentref⸗
fendes dieſer Plan auch hatte, ſo ließ doch das
Schickſaal mich ihn erreichen, vielleicht um mich
deſto ſtaͤrker zu uͤberzeugen, daß mein Mismuth
eine Grille ſey. Der Graf von Belau empfing
mich, als ieh ſeinen Sohn ihm zuruͤckbrachte,
mit allen moͤglichen Bezeugungen wahrer Freund⸗
ſchaft. Es lag blos an mir die Anwartſchaft auf
eine der anſehnlichſten Stellen im Juſtizkollegio —
denn auch in dieſem Lande giebt es blos Anwart⸗
H 3 ſchaf⸗

—

118 Guſtav Lindau.

nahm bald darauf den Poſten eines Gerichts⸗
Aufſehers uͤber ſeine ſaͤmtlichen Guͤter an. Sie
waren anſehnlich genug; dies Staͤdtchen ſelbſt ge⸗
hoͤrt dazu; ich waͤhlte daſſelbe zu meinem Aufent⸗
halt, und beſtrebte mich in meinem Amte durch,
Treue, Eifer, und Unbeſtechharkeit alle meine
Vorgaͤnger zu uͤbertreffen. Man gab mir wuͤrk⸗
vech bald das Zeugnis, daß ich mein Ziel erreiche;
aber o ich Thor, der ich durch Tugenden dem

Neide zu entgehn hofte; Wie konr' ich ſo ganz

vergeßen, daß er eben dieſe Eigenſchaften am ge⸗
haͤßiaſten zu verfolgen pflegt! 3

Ich fuͤhlte bald die Laſt meines neuen Stan⸗
des. Wenn einige wenige Duͤrftige mich ſeegne⸗
ten; einige, die ich von Unterdruͤckung gerettet

hatte, mir mit Waͤrme dankten; ſo fand ich mich

geſchmaͤht von den Reichern, deren Ungerechtig⸗
keit ich entdeckt hatte; verlaͤumdet von allen die
mich fuͤrchteten; mit Undank von den groͤſten
Theil derer belohnt, denen ich Dienſte geleiſtet,
und – was mir am wehſten that =— beneidet
von allen, die nach der Gunſt des Grafen ſtreb⸗
ten, von allen, die da wußten, welche beßre Aus⸗
ſichten ich ausgeſchlagen hatte, und endlich von
allen, die mich fuͤr uͤbermaͤßig reich hielten, weil
ihre eigennuͤzige Seele Unbeſtechbarkeit nicht vom
Ueberſluße trennen konnte.
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Guſtav Lindau. 119

Zwar dieſe lezte Urſach zum Neide verſchwand
bald nachher. Mein Vater ſtarb, und der fuͤr
reich gehaltne Kaufmann hinterließ kaum ſo viel,
als zur Tilgung ſeiner Handlungs⸗Schulden hin⸗
reichte. Zwei bis dreitauſend Thaler muͤtterliches
Erbtheil war alles, was mir uͤbrig blieb. So
mancher meiner Entwuͤrfe ging mit dieſem unver⸗
mutheten Umſturz zu Grunde; gber ich ſelbſt blieb
gelaßen. „Nun wird die Misgunſt doch endlich
mir Ruhe goͤnnen!“ rief ich aus, als ich aus
dem verkauften vaͤterlichen Hauſe ging, und irrte

mich abermals. Noch blieb in der Gunſt meines

Herrn, in dem Rufe meiner Geſchicklichkeit und
in der Achtung einiger redlichen Maͤnner Stof
genug fuͤr jene niedrigen Seelen, und ich ſelbſt
oͤfnete ihnen bald drauf ein neues Feld, wo ſie

jede Verdrehung, jede Scheelſucht zu zeigen Ge⸗
legenheit uͤberſatt bekamen.

Denn iezt erſt uͤberliſtete mich die maͤchtigſte
aller Leidenſchaften, der ich, ſtolz auf eine Ruhe
von mehr als dreißig Jahren ſchon entgangen zu
ſeyn waͤhnte. Nicht, als ob ich die ganze Zeit

meines Lebens hindurch nicht gewußt haͤtte, was
Liebe ſey; Schon fuͤr Wilhelminen hatt' ich ſie

wahrhaft gefuͤhlt. Aber jene gluͤende Neigung, die
den Gebrauch aller Sinne fuͤr jeden Gegenſtand
uns abſtumpft, um ſie fuͤr einen einzigen zu er⸗
hoͤhen; jene Liebe, die wenn ſie einmal ſich unſer
H 4 be⸗

12⁰ Guſtav Lindau.

bemaͤchtigt, uns zur Fortdauer und zur Empfin⸗
dung unſers Daſeins unentbehrlicher als Luft und
Nahrung wird; die den Tod uns leicht, das
Leben fuß, und jedes Wagniß zum Kinderſpiel
macht; — dieſe Liebe hatt' ich noch nie ger
kant.

Unter den Einwohnern dieſes Staͤdtchens,
befand ſich auch ein alter Mann, der ſeit einigen
Jahren aus der Hauptſtadt hieher gefluͤchtet war.
Dort hatt' er lang' eines der reichſten Handels⸗
haͤuſer gemacht und einen beinahe fürſtlichen
Staat gefuͤhrt. Ein hollaͤndiſcher Bankerot
bracht' ihn um ſeine ganze Haabe, und nun
lebt' er ſchon ſeit geraumer Zeit in Siechheit
und Elend. Da er ſelbſt mit den kleinſten herr⸗
ſchaftlichen Gefaͤllen im Reſte blieb, ſo erkundigte
ich mich genauer nach ihm, und hoͤrte uͤberall
einen boͤſen Ruf. Man ſchalt ihn fuͤr einen
menſchenfeindlichen ſtolzen Mann, den ſelbſt ſein
Ungluͤck nicht demuͤthigen koͤnne; Man erwaͤhnt
einer Tochter, ihm gleich an Uebermuth, die
blos deshalb jeden Umgang fliehe, weil ſie nicht
mehr mit reichem Stof und Edelgeſteinen zu
prangen vermoͤge; und man rieth mir, zu thun,
was bei gleicher Saumſeeligkeit ſchon mein Vor⸗
fahr gethan habe — ihn auszupfaͤnden.

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Guſtav Lindau. 121

npfn⸗ Ich verwarf dieſen Rath; aber ein ungeſtuͤ⸗
und wer Schuldner aus der Hauptſtadt, der Meer⸗
1 das felds — ſo hieß der Ungluͤckliche — Zufluchtsort
etſpiel ausfindig gemacht und einen Exekutionsbefehl gegen
e n ihn ausgewuͤrckt hatte, zwang mich bald drauf

dazu. Der Abſcheu, den ich ſtets vor Handlun⸗
gen dieſer Art gehabt, machte, daß ich mich an⸗
fangs des eignen Anblicks uͤberheben wollte; aber

eh, der Gedanke: daß ohne meine Gegenwart man
nhen vielleicht noch ſtrenger verfahren moͤgte, bewog
r mich endlich mitzugehn. Wir traten in eine Stu⸗
i be, deren Leere ſogleich von der bitterſten Armuth
c zeigte. Zwei Stuͤle mit ledernen Polſtern, ein
er wurmſtichiger Schrank, deßen eine Thuͤre, in Er⸗

“ manglung von Schloß und Baͤndern nur ange⸗
tſdd lehnt da ſtand; ein Tiſch, der ſonſt vier Ecken

en fer gehabt, und nun fuͤnfe hatte, weil ein Theil ab⸗
udin gebrochen war; Vorhaͤnge, wo Fleck an Fleck
ittil genaͤht, die Loͤcher verbergen ſolten, die ſie eigent⸗
r iin lich nur noch ſichtlicher machten; eine Theetaße,
ſ i die auf dem Tiſche bei einem Arzneiglaſe ſtand,
onißti und eine aufgeſchlagne Bibel, das war aller Haus⸗
ih⸗ N rath, den ich in der Stube erblicken konnte. Am
ſe nict Ofen, deßen Lauigkeit, und doch war es im haͤr⸗
ten teſten Winter, man kaum fuͤhlen konte, ſaß in ei⸗
1 in, nem gleich elenden Lehnſtuhl, der arme Alte, bleich
t W. wie der Tod, und abgezehrt, wie er. Er ward

ohnmaͤchtig, als wir hereintraten; ein Maͤdchen,
das ich bald, wie ſie ſehn werden, fuͤr ſeine Toch⸗
H 5 ter

122 Guſtav Lindau.

ter erkante, ſtand bei ihm, unterſtuͤzt' ihn, daß
er nicht zu Boden ſank, rieb ihm die Schlaͤſe,
und ſucht' ihn ins Leben zuruͤckzubringen.

Mein Innerſtes erbebte bei dieſem Anblicke;

aber der Glaͤubiger blieb kalt. Seine ganze Fo⸗
derung beſtand ohngefaͤhr in zwanzig Thalern.

Mit gierigen Blicken uͤberſah er das ganze armſee⸗

lige Geraͤthe des Zimmers; fluchte auf den duͤrf⸗
tigen Bettler, und verlangte, daß alles, was noch
da ſey, zum Verkauf aufgeſchrieben werden ſolle.

Da das Recht auf ſeiner Seite war, ſo gehorcht

ich ihm, ſo ungern ichs auch that. Stuͤhle,
Schrank und Tiſch waren aufgezeichnet; iezt kam
die Reihe auch an den Lehnſtuhl. Der wieder
aufgelebte Greis bat flehentlich ihn dieſen nur und
fein Bette zu laßen, grauſam ſchuͤttelte ſein Glaͤu⸗
biger mit dem Kopfe, und eben wolt' ich mich,
um dieſen ganzen der Menſchheit ſchimpflichen Auf⸗
tritt ein Ende zu machen, zur Bezalung der Schuld
erbieten, als ein neues Schauſpiel ein paar Mi⸗
nuten hindurch meine ganze Aufmerkſamkeit an
ſich zog.

Bis zu dieſem Augenblicke hatte das Maͤd⸗
chen *) blos mit ihrem Vater ſich beſchaͤftigt;
hatte keinen von uns angeblickt. Jezt, als ſie
ſelbſt

*) Hier gieng meine Wirthinn auf ein Viertelſtuͤnde.—

chen hinans. Branko.

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Guſtav Lindau. 123

ſelbſt ſein Bett und ſeinen Lehnſtuhl im Anſpruch

genommen ſah, iezt blickte ſie mit dem lauteſten
Schrei: O Gott! gen Himmel; warf ſich dann
ſchnell zu meinen Fuͤßen, umfaßte meine Knie und
rief: Mein Herr! ihre Miene ſcheint mir ein
menſchliches Herz zu verrathen. Bei dem ewigen
Gott daher; bei dem Gott, den Sie ſelbſt viel⸗

leicht oft um Erbarmung angefleht haben, beſchwoͤr'

ich Sie, erbarmen Sie ſich eines ungluͤcklichen
Maͤdchens und eines noch ungluͤcklichern Greißes.
Bald wird ſeine Krankheit ohnedem ihn toͤdten;

ach laſſen Sie den Mangel des Allernothduͤrftig⸗
ſten es nicht noch fruͤher thun! — Indem ſie dies
ſagte, ſah ſie mir ſtarr ins Auge, und harrte

zwei Sekunden auf Antwort: dann, indem ſie

mein Stillſchweigen weit anders deutete, als ſie

der Wahrheit nach es deuten ſollte, riß ſie von
ihrem Nacken ein ſeidnes dunkelbraunes Tuch, das
einzige Gewand, das noch ganz und gut von ih⸗
ren uͤbrigen Anzuge zu ſeyn ſchien. Unter ihm

hieng an einem ſeidnen Faden ein kleines goldnes

Kreuzgen an den nun unbedeckten Buſen herab:
auch dieß riß fie los, hielt beides empor, und

rief mit dem Tone des ſchluchzenden Schmerzens:

„Wohlan! wenn alſo das ſtrengſte Recht erge⸗
hen ſoll und muß, ſo laſſen Sie mich mit der
einzigen mir uͤbrig gebliebenen Koſtharkeit, dem
theuren Andenken einer Freundinn meiner erſten

Jugend

—–

124 Guſtav Lindau.

Jugend, und mit dem einzigen Kleidungsſtücke,
das ich doppelt beſitze, und das vielleicht noch
einige Groſchen werth ſeyn duͤrfte, das Bette mei⸗
unes Vaters loͤſen. Laſſen Sie mich, wenn dieß
nicht hinreicht, mit dem Schweiß meines Ange⸗
ſichts, mit der blutigen Arbeit meiner Haͤnde,
ſeine Tage friſten.“
Es giebt der Unmenſchen mancherlei; aber kei⸗
nen, hof' ich, den eine ſolche Scene nicht haͤtte
ruͤhren muͤſſen. Ein junges ſchlank gewachſnes
Maͤdchen, mit Wangen bleich vom Gram, mit
zerrißnen Haͤnden, mit dem Tone der Verzweif⸗
lung; aber mit einem Auge, das dem Himmel⸗
blau an Schoͤnheit zuvor gieng und noch verſchoͤ⸗
nert durch die Thraͤne ward; mit einem Haare,
dunkel, lockicht und fein wie Seide; mit einer
Miene der Guͤte des Herzens ſo voll, daß ſelbſt
ein Wechsler mehr drauf, als auf die ſicherſte
Handſchrift getraut haben würde; ein ſolches Maͤd⸗
chen mir zu Fuͤßen; bloß ihr Buſen, emporarbei⸗
tend von Kummer; um meine Knie ihre Hand,
durchflochten von den ſchoͤnſten blauen Adern; an
mich ihr Flehn gerichtet. — Lieber Branko! waͤr
ichs werth geweſen, ein Menſch zu ſeyn, wenn ich
nicht ſofort ihrem Elende beigeſtanden haͤtte.

(Fortſetzung folgt.)
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Berwig und der Stern des Jupiters.

WW— EEEEEEEEEEEE

Ein Digiog fuͤr diejenigen, die ſich verkant zu ſeon
fuͤhlen.

Kann jemals ein Menſch Urſach haben, zu
zweifeln: daß eine eben ſo guͤtige als gerechde
Vorſicht uͤber unſer Schickſal wache; ſo ſchien
Berwig ſie zu haben. Von der Wiege an bis in
ſein dreißigſtes Jahr war Unfall ſein Begleiter
und Verkenner ſein Loos geweſen. Er hatt' ein
Herz, edel und gut, aber zu offen, zu argwohns⸗
leer, zu heißduͤrſtend nach Freundſchaft und Liebe.

Er hatte Kraft zu jedem Geſchaͤfte; aber nicht

Dreiſtigkeit genug ſich anzubieten, und endlich
verſagt ihm das Geſchick diejenige Gabe, die dem
Armgebornen unumgaͤnglicher als Wiſſenſchaft und
Tugend iſt, — die Gabe zu kriechen.

Als der Sohn eines zu braven Mannes erbt⸗
er von ſeinem Vater nur Rechtſchaffenheit und —
Schulden, Seine Mutter vermochte aus Duͤrf⸗
tigkeit nicht, die Erziehung ihm zu geben, die ſeine
Gaben verdienten. Ihr Seegen war das Wich⸗
digſte, was ſie beim Abſchied ihm mitgeben konn⸗
te. — Und doch hatt' er durch eignen Fleis,
daurch

126 Berwig und der Stern des Jupiters.

durch Muͤhe bei Tag und Nacht viel gelernt. Et
fand Maͤnner, die es erkanten, ihn ſchätzten, ihn

zu befoͤrbern verſprachen, es ſuchten und es wuͤrk⸗

lich vermochten. Er ſchien iezt ſeinem Gluͤcke
nahe zu ſeyn. Er hatt' ein Maͤdchen, das er
liebte, der er Verbindlichkeit ſchuldig war; ihre
Hand wartete nur auf ſeine Befoͤrderung; ihre
Zaͤrtlichkeit beſaß er ſchon. — Bald darauf ward
ihm ein Amt angetragen, naͤhrend und leicht;
aber die Bedingung einer Heirath war dabei; die
Tochter des Mannes, dem er zugegeben werden
ſollte; ein Fraͤuenzimmer, ſonſt eines braven Gat⸗
ten nicht unwerth; aber Berwig ſchlug ſie aus.
Er beleidigte ſeine Goͤnner, verſcherzte ſeine guͤnſtige
Ausſicht; doch ſeine Seele blieb heiter; denn ihr
Bewußtſein gnuͤgte ihr. — Montags ſchlug

er ſein Amt aus; am naͤchſten Freitag ſtarb ſein

Maͤdchen. Der hat nie Schmerzen gefuͤhlt, der
eine Beſchreibung ſeines Schmerzens hier fodert.

Berwig wich aus der Gegend, die nun ein
weites Grab ihm ſchien, weil ſie das Grab ſeiner
Geliebten in ſich enthielt. Seine noch uͤbrig ge⸗
bliebne Freunde riethen ihm naͤch dem praͤchti⸗
gen ** der Hauptſtadt ſeines Vaͤterlaͤndes zu gehn;

dort, hoften ſie; ſolte ſeine Geſchicklichkeit bald

Aufmunterung ünd ſein Fleis Unterhalt finden.
Der Ungluͤckliche! der Falſchberathne! Was ſucht

er hier, ohne Vettern, die ihn heben — o—oͤhne

Reich⸗

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Berwig und der Stern des Jupiters. r127

Reichthuͤmer die ihn geehrt hl
— ohne S m .
kuͤnſte, die ihn beliebt machen tenten, Er zufik
keine Schweſter, die in den Morgenſtunden det
irgend einem Großen fuͤr ihn gebeten, keine S Schwie⸗

germutter, die der Gemahlinn des Premiermini⸗

ſters ſich durch Reuigkeiten wert .
ſelbſt keinen Kammerdiener zum H . e nen W
Sr. Excellenz fuͤr ihn zu ſprechen wagte.
kam ſchlecht und rvecht, und erbot ſich zu — de
ſchenken vielleicht? nein! =⸗ Proben und gui.

fung. Natuͤrlich, daß er bald zur Strafe ſeinet

Thorheit darben mußte!

Zu aärm, als in einem gan
Amte auf den Tod don zwoͤlf ird eggeſrin er
warten, und noch viel aͤrmer als ein beſold 1
ſich kaufen zu koͤnnen, wagt er es endlich n
einen niedrigen ſeiner unwerthen Poſten eu un
ten, und erhielt ihn; erhielt das noch benbrenn,
womit iede Reſidenz ſo freigebig zu ſehn pfle⸗ r:in
Verſprechungen. Hier lebt' er eine Reraigne et
hindurch in Duͤrftigkeit; und, was aͤr
Duͤrftigkeit war; gedruͤckt und verkannt. ete
freier Geiſt, der keinem Ordensbande eken
goldnen Schluͤſſel froͤhnte, galt fuͤr Trot; ſeine
Liebe zur Wahrheit fuͤr unverſchaͤmte Dreitt lrn⸗
die Arbeiten ſeiner Nebenſtunden (denn nie donen
er die Wiſſenſchaften ganz) fuͤr ein Ver
Welch Unterfangen auch in Rebenſtunden igehn⸗ L
bot⸗

—

128 Berwig und der Stern des Jupiters.

beiten, um leben zu koͤnnen! — Unwuͤrdige, die
kaum leſen konnten, ſah er ſich vorgezogen.
Nichtswuͤrdige erhielten zum Lohn ihrer Nichts⸗
wuͤrdigkeiten, was ſeine Faͤhigkeit verdient haͤtte;
ſelbſt die Wenigen, die ihn beſſer kanten, und oft
in Geheim ihn hoch ſchaͤtzten, zuckten oͤffentlich
die Achſeln, weil ſie noch Vornehmere zu beleidi⸗
gen ſich ſcheuten. Er wagt' es, ſeine Vorgeſetzten
an ihre Zuſage zu erinnern; kalte Entſchuldigung⸗,
oft gar kalter Spott war ihre Antwort. — Er
verzehrte ſich wie ein Dacht in der Lampe, wenn
kein Oel nachgegoſſen wird. Er ſah ſeine Mutter
im Elende ſchmachten; haͤtte ſein Leben drum ge⸗
geben ſie zu retten, und vermocht' es nicht.
Mangel und Schulden draͤngten ihn ſelbſt von
jeder Seite; noch ſtaͤrker der Kummer von innen.
Endlich verſprach eine langſam verzehrende Krank⸗
heit ihm Auflöſung und Rettung. Er vernahm
die Stimme des Todes ſchon von ferne, aber ſie

ſchreckte ihn nicht. Er hatte ſchon oft ſich dieſen

Freund gewuͤnſcht, und freute ſich nun, daß er
auf ſeine Einladung achte.

Jezt erſt, da es zu ſpaͤt war, die Folgen der
disherigen Kraͤnkungen wieder gut zu machen, iezt

erſt ſchien das Geſchick ihm Ruh und Wohlſtand
zu verſprechen. Ein Anverwandter; deſſen Name

Berwig kaum dreimal in ſeinem ganzen Leben
hatte nennen hoͤren, bekam eine von den Schrif⸗

ten

Ber

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ſſen.

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e, dit ten des jungen Mannes durch ein Ohngefaͤhr zu
gngen. leſen. Sie gefiel ihm; er erkundigte ſich nach den

Berwig und der Stern des Jupiters. 129

Ncͤ⸗ Urjmſtaͤnden ſeines Vetters, und erfuhr ſeine trau⸗
haͤtte rige Lage. Es war ein rechtſchafner, menſchen⸗
und N freundlicher Mann; nah an den Jahren des hoͤ⸗
fi hern Alters, kinderlos und reich. Einſt war er
hertd⸗ arm geweſen, und wußte, wie weh der Hohn der
ſſehttt Reichern, und der Gnadenblick der Hoͤhern thut.
ung Sein Vetter dauerte ihn; er trug ihm Haus,
er Tiſch und Unterſtuͤtzung an. Mit Freuden em⸗
Deon pfieng der junge Mann dies Erbieten, und bat
Nhü ſofort um Entlaſſung aus ſeiner Frohnfeſte. Man
i. war niedrigdenkend genug ſie ihm mit dem Zu⸗

ſatze zu ertheilen, daß man ſo eben an ihn haͤtte
lſt dn denken wollen.

re. .
K Zum erſtenmal in ſeinem ganzen Leben ſchmeckt'
nann er nun die Suͤße der Unabhaͤngigkeit; zum erſten⸗
te mal durft' er nicht mehr mit Angſt an ſeinen Un⸗
de e terhalt in naͤchſter Woche denken. Aber ach! die
NSH liebreichſte Vorſorge ſeines Oheims, die froͤhlichſte
Unterhaltung, die er in einem kleinen Zirkel von
Redlichen, die bald ihn lieb gewannen, antraf,
en N die heilſame Luft des Landes, die freundſchaftlichſte
en, ie Bemuͤhung eines erfahrnen Arztes, alles das
ne konte nicht mehr ihn retten; konte ſein ſieches
Nane Daſein hoͤchſtens nur einige Monden verlaͤngern.
iben Der Gedanke ſich ſo lange her, gedruͤckt, vergeſ⸗
Scht ſen, verkant zu ſehn, hatte allzuſehr an dem Marke
Dial. 1. B J ſei⸗

130 Berwig und der Stern des Jupiters.

ſeines Lebens genagt; und oft, wenn er allein

ſich ſah, fiel er in ſeine vorigen traurigen Be⸗
trachtungen zuruͤck.

In einem ſolchen duͤſtern Nachdenken, die

abgezehrte Hand unter ſein bleiches Haupt geſtuͤzt,

und eine zoͤgernde gleichſam unſchluͤßige Thraͤn'
im Auge, fand ihn ſein Oheim einſt an einem
ſchoͤnen Herbſtabend in der Laube des Gartens
ſitzen. Ganz verloren in ſich ſelbſt ſah er den
Greis nicht, der ſchon zwei Minuten vor ihm mit

mitleidigen Laͤcheln ſtand, und fuhr ein wenig zu⸗

ſammen, als er ſich endlich angeredet hoͤrte:
Nun, Vetter! was ſizeſt du ſo einſam hier in

einer kuͤhlen feuchten Nacht? Vergißt du, was

dein Arzt dir befolen?

Berwig. Ja wohl vergaß ichs, ſo wie
meiner ſelbſt.

Oheim. Deſto ſchlimmer! Und doch ſchienſt
du mir heute muntrer an Seele und Koͤrper zu

ſeyn, als ſeit einigen Tagen?

Berw. Ein fuͤchtiger Sonnenblick an einem
Regentage. Es faͤngt gewoͤhnlich dann noch ſaͤr⸗
ker an zu regnen.
Pheim. Auch komn' ich ſo eben von deiner
Stube, wo ich dich ſuchte, und wo ich auf dei⸗
nem Schreibtiſche einen Aufſatz von dir fand,
den ich mir zu leſen die Freiheit nahm . und der

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Berwig und der Stern des Jupiters. 131

mich ein Viertelſtuͤndchen recht angenehm unter⸗
halten hat.

Berw. O mein Oheim, eine Kleinigkeit, ſo
ſchwach, als ein ſiecher Kopf ſie denken, und eine
ſieche Hand ſie ſchreiben kann!

PSheim. Rein! mein Lieber, keine ſolche
uͤbertriebne Beſcheidenheit! Ich glaub' es gerne,
daß deine Krankheit dich entkraͤftet; aber die Art
deine Ideen vorzutragen ſowohl, als deine Ideen
ſelbſt, verrathen noch immer den Kopf, der, wenn
man ihn der Welt laͤnger erhalten koͤnnte, ihr
mehr Nutzen, als tauſend alltaͤgliche Koͤpfe zu
ſchaffen vermoͤchte. — Nun, was fehlt dir aufs
neue? Was haͤngſt du wieder ſo tiefſinnig dein
Haupt?

Berw. (ſeufzend) O mein Vater! Sie
wollten meine Traurigkeit zerſtreuen, und ein
Ohngefaͤhr laͤßt Sie eben die Grundurſache der⸗
ſelben wieder aufwecken.

Oheim. Wie das?

Berw. Werden Sie mir meine kleine Eitel⸗
keit vergeben, wenn ich Ihnen geſtehe: Worauf
ich bei Ihrem Eintritt in die Laube dachte?

Oheim. (laͤchelnd) Ich hoffe ja doch, daß
es etwas Verzeihbares ſeyn wird.

J 2 Berw.

132 Berwig und der Stern des Jupiters.

Berw. Eben die Arbeit, die Sie auf meinnen
Schreibtiſche geſehen und geleſen haben; die erſte, ii di
an der ich nach einem langen Zwiſchenraume meie
Kraͤfte wieder verſuchte, machte, daß ich eniien

Blick auf meinen vorigen Zuſtand in ** zuruͤck warf. dan
Ich dachte mir die Beſchaͤftigungen, zu welchen in
man dort mich gemisbraucht, und die ruͤhmlicher u

und ſchwerern Arbeiten, um die ich angeſucht,

die man mir abgeſchlagen und Dummkoͤpfen gege⸗ 8e
ben hatte; weil ihre Vaͤter ſchon anſchnliche Stel⸗ cfi
len im Staate bekleideten, oder weil die Buben
den Weg der Beſtechung verſtanden. Ich dachte
mir, wie ſelbſt meine Thaͤtigkeit in den Stunden, 6 wa
die andre muͤßig verpraßten, mir zum Vorwurf Brn

gemacht worden, und konnte dann mich des Ge⸗ .
dankens nicht erwehren, daß dieſe Kraͤfte, dieſes

Streben in mir nach wuͤrdigern Geſchaͤften merh Wol
als ein bloßes ungenuͤztes Vermodern verdien Mu
haͤtten; ja, ich konnte mich, dahingeriſſen von une
meinen Schmerzen, nicht enthalten, jener Skla⸗ an
ven zu fiuchen, die ſie vermodern ließen, weil ſie ſir

in mir vielleicht Freiheitsliebe und unerſchuͤtterli⸗
che Standhaftigkeit ahndeten.

Oheim. (mit mitleidigem Lacheln) Soll das—
alles nicht mit wenigen Worten ſo viel ſagen: ſar
Es ſchmerze dich, ſo verkant worden zu ſeyn?
Berw. Richtig.
Oheim.

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Berwig und der Stern des Jupiters. 13 3

Oheim. Und du findeſt keinen Troſt hagegen
in dir?

Berw. Ich verſteh Sie, mein Oheim; und
danke der Vorſicht, daß ich ihn fuͤhle; aber er
ſchweigt zuweilen, und dann iſt meine Seele
duͤſter.

Oheim. Und du haͤtteſt unter allen deinen
Bekandten keinen gefunden, der dich nach Wuͤrden
geſchaͤtzt haͤtte?

Berw. Unter tauſend zuweilen einen. — Ach
es war dann die Stimm' eines Kindes, die das

Brauſen eines Waſſerfalls uͤberſchreien will.

Oheim. (den Kopf ſchuͤttelnd) Mismuͤthiger,

als ob ein Redlicher nicht mehr werth, als tauſend

Thoren waͤre! (indem er ihn bei der Hand ergreift⸗
und an den Eingang der Laube fuͤhrt) Vetter, komm
einmal mit mir hieher! Wie gefaͤllt dir dieſer ge⸗

ſtirnte Himmel?

Berw. Wenm ſolt' er nicht gefallen!
Oheim. Welcher unter allen dieſen Himmels⸗
koͤrpern hat wohl iezt fuͤr uns den Preis? das
ſtaͤrkſte Licht?

Berw. RNatuͤrlich der Vollmond.

J 3 Oheim.

134 Berwig und der Stern des Jupiters.

Oheim. Koͤnnteſt du mir wohl den Jupiter
auffinden und zeigen? Vel
Berw. Dort! aus
. . heber
Oheim. Wie abſtechend gegen dieſe glaͤnzende mig
Scheibe! Und doch, wer iſt wohl in der wuͤrkli⸗
chen Natur der Groͤßere, der Glanzvollere? Ju⸗
piter oder der Mond?
Berw. Mein Oheim ich muͤſte Fontenellens OW Z”M
Geſpraͤche, das Lieblingsbuch meiner Jugend ganz led ie
vergeſſen haben, wenn ich nicht wuͤſte, daß Jupi⸗ des 6
ter ein Duzend von ſolchen Erden und Monden Duok
in jedem Betrachte aufwiegt. der e
Oheim. Es iſt wahr, eine ſolche Vergeßlich⸗ i
keit waͤre freylich ein wenig ſtark. — Aber glaubſt den
du nicht, daß die Anzahl derer, die den Mond non
fuͤr weit groͤßer als den Jupiter halten, die Zahl und di
der beſſer Unterrichteten um ein vieles uͤberſteige? ſ
uhtt
Berw. Ganz gewiß. Daß
Oheim. Und duͤnkt dir nicht das Wiſſen ei⸗ iun
niger Wenigen mehr werth zu ſeyn, als die Un⸗ 8 e
wiſſenheit der Menge? 8
Berw. Ich ſeh' nicht ein, was mich abhal⸗ Vile
ten ſolte, drauf Ja zu ſagen. mmnn
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Oheim.

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Berwig und der Stern des Jupiters. 13 5

Oheim. Meinſt du nicht auch, daß in jenen
Weltkoͤrpeen, welche den Jupiter und den Mond
aus einem Standpunkte betrachten, jener deſto
heller glaͤnzen und dieſer ſich in Rebel verlieren
muͤße?

Berw. Ohne Zweifel!

Oheim. Und nun endlich denke dir, wer
von beiden iſt theurer im Auge des Schoͤpfers
und jener hoͤhern Weſen, die zunaͤchſt dem Thron
des Schoͤpfers ſtehn? — Gewiß doch derjenige
Weltkoͤrper, in welchem mehreres lebt und webt;
der eine Welt fuͤr ſich und nicht blos der Diener
einer Erde iſt. — Sieh! junger Mann, das iſt
dein Fall, und der Fall aller derer, die Gaben
von der allguͤtigen Hand der Vorſicht erhielten
und dieſe Gaben ausbildeten, ſo gut ſie es ver⸗
mochten. Laß ſeyn, daß kein Fuͤrſt ſie zur Wohl⸗
fahrt ſeiner Laͤnder nuͤzt, weil er vielleicht, ihr
Daſein nicht einmal weiß! Laß ſeyn, daß die,
welche an ſeiner Statt das Heft der Regierung
in Haͤnden haben, und den Poͤbel, der ſich knech⸗
teſch fuͤr ihren Stern und ihren Baͤndern buͤckt,
wie Knechte behandelt, ihn vergeſſen oder mit
Willen verkennen! Genug des Troſtes fuͤr dich,
wenn Gott dich nicht verkennt! die dich nicht ver⸗

kennen, die unſichtbar um uns ſchweben! und

auch vielleicht einige Redliche nicht, denen du ganz
dich

136 Berwig und der Stern des Jupiters.

dich zu enthuͤllen Gelegenheit fandeſt. — Ich
koͤnnte der Nachwelt noch gedenken; aber mich
duͤnkt, ich ſeh dirs an, daß dir jezt ſchon an der
Gegenwart gnuͤgt.

Berwigs Auge ſtarrte, indem ſein Oheim dies

leztere ſagte, gen Himmel. Es ſprach in ſeinem

Blicke die Freude einer edlen Seele, die jezt zum
erſtenmal einen neuen großen Gedanken ergreift
und feſthaͤlt. Das Bewuſtſein ſeines Werthes gab
ſeiner blaſſen Wange ein ungewoͤhnliches Feuer.
Aber ach! das Gefuͤhl ſeines Schmerzens kam
bald wieder zuruͤck.

„Ich dank' Ihnen, mein Oheim — ſprach

er, und druͤckte mit warmer Erkenntlichkeit die—

Hand des Greiſes — ich dank Ihnen fuͤr Ihren
Troſt. Ein Jahr fruͤher, und er haͤtte vielleicht
Wunden geheilt, da er iezt nur Schmerzen lin⸗
dert. Vergoͤnnen Sie mir indeß doch ein ein⸗

ziges zu bemerken, was in ihrem Gleichniße von
einem Fall, wie der meinige iſt, weit abweicht.

2

Jene Unwiſſenheit von der wahren Groͤße der

himmliſchen Koͤrper iſt der gemeinen Menge und
dem Mann'’ im Lohngeſchaͤften ſehr verzeihlich;

er hat der Pflichten noch tauſende zu erfuͤllen/

eh die Reih' an die Sternkunde koͤmmt. Aber

die Unwiſſenheit jener, durch die ich und vielleicht.

noch manche leiden, ſie ſey nun angeblich oder

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Berwig und der Stern des Jupiters. 137

wuͤrklich da, verdient der Vergebung weit minder;
denn ſie ſtehn auf ihren Poſten um diejenigen zu
kennen, die unter ihnen ſich befinden.*

Oheim. (freundlich einfallend) Wer laͤugnet
das, Lieber? Ich wenigſtens nicht, dem jedes

Recht der ſo oft unterdruͤckten Menſchheit heilig

iſt. — Aber beſſert ſie unſer Unmuth, unſre
Klage? Schwer wird einſt der Richter ihnen
jeden Schweistropfen der Maͤnner zuwiegen, die
ungenuͤzt zur Erde ſielen, jede Thraͤne des Unter⸗
druͤckten, und jeden Seufzer deſſen, den ſie zuruͤck
ſtießen, weil er ſtatt Ahnen oder gefuͤllter Boͤrſen
nur Verdienſte darzubieten hatte. Dieſem Raͤcher
uͤberlaß ſie! Es allein — — Doch komm, ich fuͤhle,
daß ſelbſt mein alterndes Blut noch warm wer⸗
den kann; und dann moͤchte dieſer friſche Abend
es zu ſchnell wieder abkuͤhlen.

Sie giengen nun durch den Garten ins Haus

zuruͤck. Heitere Geſpraͤche wurden verſucht, um

den ſchwermuͤthigen Berwig wieder aufzumuntern,
und es gelang fuͤr dieſen Abend. Aber bald ver⸗
welkt' er ganz; und ſchwer wiegt nun der gerechte
Richter ſeine Seufzer und ſeine Thraͤnen den un⸗
gerechten Unterdruͤckern zu.

Dial. 1. B. K Die

138
Die beiden Bruͤder.

———

Ein Juͤngling, der ſich oft ſchon in einem
Bache, wo es ſtellenweiſe Triebſand gab,
gebadet hatte, kam einſt, als er es wieder wagte,
auf einen dieſer gefaͤhrlichen Plaͤtze, und entgieng
dem Ertrinken mit genauer Roth.

Sein aͤlterer Bruder, der vor wenig Monden
ein ſchoͤnes junges Maͤdchen geſehn, liebgewonnen,
geehlicht und oft ſchon wieder Weib und Ehe im
Herzen verwuͤnſcht hatte, hoͤrte von dem Zufall
ſeines Bruders, und ſchalt ihn: Mich wundert,

ſprach er, deine Lebensgefahr minder, als deine

Rettung: Wie kanſt du ſo thoͤricht ſeyn, dieſem
unſichern Elemente blos deshalb zu trauen, weil
es ein paarmal dich nicht getaͤuſcht hatte?

So laß es dich, war jenes Antwort, um
deſto weniger wundern, wenn dein Weibgen, dir,
ſeitdem es Weibgen geworden, oft Stoff zur Reue
giebt. Wer hieß dich einem ſo unſichern Ge⸗
ſchlechte, als das weibliche iſt, blos deshalb
trauen, weil ein Maͤdchen dich anlaͤchelte, und
auf Tage lang es gut mit dir zu meinen ſchien?

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Die beiden Bruͤder. 139

„ „
Aelteſter Bruder. Und was wollteſt du,
daß ich mit dieſem Geſchlechte gethan⸗ haben
ſollte.

Juͤngſter. Es auslernen.

Aelteſter. Thor! das hieße einem Schiffer
rathen, erſt dann ſich aufs Meer zu wagen,
wenn er es ganz nach ſeinen Stuͤrmen, Untiefen
und Klippen ausgelernt habe. Zu beiden langt
ein Leben nicht zu, das Salomo auf achtzig/
hoͤchſtens auf neunzig Jahre ſetzt.

o EEerrrrr.

K 2 Die

Die Nachtigall und der ganarien⸗
vogel.

En Mann, der einen Kanarienvogel und eine

Nachtigall beſaß, pfif beiden taͤglich zu ver⸗
ſchiedenenmalen ein gewißes Stuͤckchen vor, das
er gern von ihnen auswendig gelernt haben woll⸗
te. Der Kanarienvogel begriff es bald und ahmt'
es treulich nach; aber die Rachtigall blieb bei
ihrem vorigen Geſange.

Sonderbar! rief er, einſtmals der vergeblichen
Arbeit muͤde; du uͤbertrifſt ſonſt deinen Nachbar
ſo unendlich, und wilſt dich in einer fremden
Melodie von ihm beſchaͤmen laſſen?

Eben deswegen — antwortete die Nachtigall —
weil mein natuͤrlicher Geſang die Stimme des

Kanarienvogels uͤbertrift, iſt er im Nachahmen
gluͤcklicher. Entſinſt du dich nicht, daß der Ori⸗

ginalkopf minder leicht, als der Mittelmaͤßige⸗
nachahme?

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141
Die Redoute.

Ern Mann, der in einer kleinen Stadt Haus
und Hof hatte, kam einſt zur Karnevalszeit
in eine groͤßere Stadt; mit ihm ſein Sohn, ein
Juͤngling von ſiebenzehen Jahren.

„Komm heute mit mir auf die Redoute! &
ſprach der Vater eines Tags zu ſeinem Sohne.

Auf die Redoute? erwiederte dieſer ganz er⸗
ſtaunt: mich duͤnkt, Sie ſchilderten mir ſie ja

ſonſt oft als einen Zuſammenflus von Thorheiten.

„ Was ich auch jezt nicht wiederrufe. *

Und doch wollen wir dieſer Thorheit uns
theilhaftig machen?

„Nicht theilhaftig machen, ſondern blos ihr

zuſehn. Weißt du noch nicht Sohn, daß es ein

nnumgaͤngliches Erfordernis iſt auch Thorheiten
zu kennen, um aus dem Gegentheil' oder Mittel⸗
wege zu ſchließen, was gut ſey. *

K 3 Sie

142 Die Redoute.

Sie giengen zwei Abende hintereinander, und

dem Juͤngling misfiel die Neuigkeit des Schau⸗

ſpiels keinesweges.
„Wenn gehn wir denn heute auf den Maſ⸗
kenball?“ fragt' er am dritten Abend, als die
gewoͤhnliche Stunde ſich nahte, und er noch keine
Anſtalt zum Aufbruche ſah.

Warum haͤltſt du es fuͤr eine ſo ausgemachte

Sache, daß wir heute wieder hingehn?

Wweil Sie es js ſelbſt als nuͤzlich anprieſen,
Thorheiten zuzuſehn. *

Wohlbehalten! antwortete der Vater laͤchelnd:
Nur merke dir noch eine einzige Einſchraͤnkung:
die, nicht allzuoft ihnen zuzuſehn. Die Laͤnge
des Umgangs kann uns leicht gewoͤhnen, ſchoͤn zu
ſinden, was wir Anfangs laͤcherlich fanden; und
wenn andre uns eine Zeitlang zur Schau geſeſſen

haben, ſitzen wir ſelbſt andern in eben dieſer

Stellung.

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Verzeichnis.

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Der Hund des Melai⸗⸗⸗Seite 1I
Der Beſuch nach dem Tode⸗⸗ ⸗ 40
Guſtav Lindau, oder der Mann, der
keinen Neid ertragen will ⸗ 72
Berwig und der Stern des Jupiters,
ein Dialog fuͤr diejenigen, die ſich
verkannt zu ſeyn fuͤhlen⸗ ⸗ ⸗ 125
Die beiden Bruͤde⸗ ⸗ ⸗ 138
Die Nachtigall und der Kanarien⸗
vogel ⸗ ⸗ ⸗ ⸗ „

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2
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Die Redoute ⸗ ⸗ ⸗ ⸗ 141

—

Er zaͤhlungen

und

Dialogen

von

A. G. Meißner.

SSi

Erſter Band.

Hamburg und Altona.
I1782.

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