DkXI4189 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Christbaum und Schwert O 222 80 Kriegsliteratur. aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/19. 00S 8000ooOροα— 500⁵0 —000 E EEEEE EE☛ 2 — Weihnachtsbuch für Felo und Heimat herausgegeben von F. Lahuſen und M. Braun verlag der Vaterländiſchen Verlags⸗ und Kunſtanſtalt, Berlin WSN 2 8 W S S We S PN Chriſftbaum und Ochwert Weihnachtsbuch ür Felo und heimat. Mit Beiträgen von Poöolf Deißmann, Ernſt Dryander, Marie Feeſche, Roolf von Harnack, Martin Zentzſch, Julius Kurth, Frieodrich Mahling, Marz Möller, Greta Oske⸗Fröhlich, Dietrich Schäfer, Frioda Schanz, Carl Luowig Schleich, Nöolf Schmitthenner, Guſtav Schüler, Wolfgang Zeller herausgegeben von Friedrich Lahuſen und Marxr Praun Berlin 1915 Haterländiſche erlags⸗ und Kunſtanſtalt 2 Zum Geleit! In der Weihnachtszeit treten wir Deutſchen am liebſten in das Licht des Chriſtbau m8, das uns die dunklen und in Trauer getauchten Tage erhellt und auch denen leuchtet, die mit dem deutſchen Schwert unſer Vaterland und ſeine hohen, heiligen Güter verteidigen und ſchützen. Darum will Weihnachtslicht ſtrahlen aus den freundlichen Gaben, die vaterlandsliebende Freunde uns hier in gebundener und ungebundener Rede anvertraut haben. Möchte ihr Chriſt⸗ baumgruß vielen von denen, die mit dem Schwerte kämpfen und unter ſeinen Schlägen leiden, eine Handreichung wer⸗ den zu einer ſtillen und troſtvollen Feier der Weihnachts⸗ zeit! Das war der Mitarbeiter herzliches Anliegen und wird ihr ſchöner Lohn ſein. D. Fr. Lahuſen. DP. M. Braun. Er iſt gewaltie unde ſtare, der ze wihennacht geborn wart, Daz iſt der heilige Kriſt! Jaà lobt in allez, daz bir iſt! Spervogel, im 12. Jahrhundert. — Ein Heimatgruß unſren lieben Kriegern zu Weihnachten 1915. Von Martin Jentzſch. Nun rückt ſie hernieder, die ſtille Nacht, Habt Dank, die ihr draußen ſo treu gewacht Zu Land und zur See habt dem Feind ihr gewehrt, Schütztet die Heimat mit deutſchem Schwert. Heilige Chriſtnacht bricht nun herein, Möchtet zu Weihnacht daheime wohl ſein. Heimat kommt zu euch und drückt euch die Hand, Macht euch die Fremde zum Heimatland. Will euch helfen vergeſſen all Leid, Froh euch machen zur Weihnachtszeit. Hoch denn die Herzen! und ferne und nah Klinge es fröhlich: Chriſt iſt da! Licht, Liebe, Leben. Eine Weihnachtsbetrachtung von Friedrich Lahuſen. Es iſt der 24. Dezember. In der Winternacht eine deutſche Patrouille in dunklem Wald in Feindesland — ein kühner Flieger auf kaltem Fluge in ſchweren Wolken über der Erde — in der Tiefe des Meeres ſucht der Führer eines Unterſeebootes ſeinen Weg. Wird das Dunkel, in dem die tapferen Söhne des Vaterlandes ihre Pflicht er⸗ füllen, uns nicht von ſelbſt zu einem Sinnbild für unſer ganzes Leben? Jetzt im Kriege heißt es doch wie noch nie: Finſternis bedeckt das Erdreich und Dunkel die Völker! Wahnſinnig dieſer Krieg, ſchauerlich dieſes Zerſtören. Welch unbeſchreibliches Dunkel in den Häuſern der Menſchen! Aber nun blitzt es plötzlich in den Herzen der Kämp⸗ fenden auf: Heut iſt ja heiliger Abend! Wie leuchteten einſt die Kerzen am Chriſtbaum, wie hell war es in der Weihnachtsſtube und in der Kirche zur Chriſtmette! Da iſt's den Einſamen im Felde, als ob Gott die Sterne droben am Himmel als Weihnachtslichter anzündete, und die Welt ringsum zur Weihnachtskirche würde und das alte liebe Weihnachtslied erklänge: Stille Nacht, heilige Nacht! denn es wird Weihnachten im Innern. Alles Licht aber, das aufleuchtet, geht wie in Correggio's Bild der heiligen Nacht von dem Chriſtkinde aus. Der iſt ja gekommen, der ſagen konnte: Ich bin das Licht der Welt. Und unſere Seele jubelt aus eigener Er⸗ fahrung: Ja, er iſt es. Ueber allem Dunkel und im Dun⸗ kel wohnt ein Gott des Lichts, und er iſt der Vater, und im Gewirr der Welt lege ich meine Hand in die Hand des 6 — — —— f — —— —,— Vaters, die nicht losläßt, und ſie führt die rechten Wege auch im tiefſten Leid, und alle Wege ſind Wege des Lichts. Das Licht, das in menſchliches Weſen eingegangen iſt, wohnt im innerſten Herzen und vertreibt die kalte Finſternis und wärmt und zeugt das Leben einer anderen Welt. Das ewge Licht geht da herein, Gibt der Welt ein neuen Schein; Es leucht wohl mitten in der Nacht Und uns des Lichtes Kinder macht. Die Heere ſtehen ſich gegenüber. Die Kanonen ſprechen ihre donnernde Sprache. Jetzt geht's zum Sturm hinein in den blitzenden Regen, Mann gegen Mann im furchtbaren Kampf, Entſetzen und Tod ringsum. Es iſt, als ob die Geiſter der Hölle losgelaſſen wären. Und ſo tobt der Kampf in der Welt auch Weihnachten. Aber iſt nicht die ganze Welt eigentlich immer ein Kriegsſchauplatz? Jeder ſieht auf ſeinen Weg und ſucht das ſeine, und je mehr die Menſchen die Kräfte der Natur bezwingen, deſto heißer wird der Kampf. Es ziehen wohl durch das ſinnende Herz die Gedanken: Iſt das Weg und Ziel der Menſchheit, wird es nie wahr werden, was die Engel über Bethlehems Fluren geſungen: Friede auf Erden!? Ahber Weihnachten mitten im Kampf. Den Krie⸗ gern draußen im Felde ſteigen Bilder aus Zeiten auf, die wie ein Traum dahinten liegen, und es geht wie ein inneres Schluchzen durch die Seele hindurch. Weihnachten, ach, wie war es ſo ſchön einſt daheim in den Tagen der Kindheit bei Vater und Mutter, oder damals als ich aus der Ferne, als Student, als Kadett, aus Geſchäft und Beruf heim⸗ reiſen durfte ins Elternhaus, oder wie war es ſo lieb und traut bei Weib und Kindern; wie warm war's im Hauſe, wie nahe waren ſich die Herzen, wie beglückend die Er⸗ fahrung, daß der Andere ſo ſinnig gedacht und geſorgt. Wie war die Selbſtſucht überwunden, wie waltete die Liebe. Dieſe weihnachtliche Liebe, ſie iſt auch heute da, ſie grüßt aus dem Feld in die Heimat und aus der Heimat ins Feld. Und die Liebe hat ſchon lange mitten im Kriege geſorgt, 7 und die Liebe zu Weihnachten kann ſich nimmer genug tun. So lieb wie an dieſem Kriegsweihnachtsfeſte haben wir uns noch nie gehabt. Lauter Liebe in der Welt des Haſſes. Aber mehr: Weihnachten jubeln die Kinder über Baum und Geſchenke. Aber dann ſtehen ſie ſtill vor dem Bild der Krippe; da iſt Joſeph und Maria bei dem göttlichen Kind und die Hirten und Weiſen im armen Stall zu Beth⸗ lehem, die heilige Familie. Und nun werden wir alle Kin⸗ der, und wir knien im Geiſte nieder und ſehen dem wun⸗ derbaren Kinde in die leuchtenden Augen, und zitternd er⸗ faßt es unſere Seele: In dieſem Kinde hat Gottes Liebe uns Menſchen beſucht, dieſes Kind iſt die große, große Weih⸗ nachtsgabe für die ganze Welt. Und dieſes Kind wird ja zum Mann, und in dieſem Manne lebt eine Liebe, unerhört und unerfahren, eine Liebe, die immer gibt, die immer ſich ſelber gibt, wie Gott ſich zu Weihnachten gegeben. Dieſe Liebe, die nie verſagt und die nie beſiegt werden kann, die mit zwingender Macht verlorene Menſchen zum Eigentum gewinnt: dieſe Liebe, die am Kreuz für die Feinde ſtirbt: das iſt Gottes Liebe. Das Weihnachtsevangelium klingt in die ſtreitende, blutende Menſchenwelt hinein: Alſo hat Gott die Welt geliebt, daß er ſei⸗ nen eingeborenen Sohn gab. Und ſiehe, nun kön⸗ nen wir alle auch mitten im harten Kampf es erfaſſen: Gott, der unergründliche Grund der Welt, die unermeß⸗ liche Kraft des Werdens der Welt, Gott, den Himmel und Erde nicht faſſen können, — er iſt di e Liebe. Und dieſe Liebe umgibt uns, wie die Luft uns umgibt, auch in der Einſamkeit des Poſtens dem Feinde gegenüber, auf gefahr⸗ vollem Weg, mitten in der Schlacht, im Leben und Sterben. Dieſe göttliche Liebe, die Fleiſch und Blut geworden iſt, ſie wohnt wahrhaftig in unſerer Mitte. Sie beſeelte ja die Millionen, die im Vaterlande und aus der Fremde über die Meere heimeilend ſich opferten für Vater und Mutter, für Weib und Kind, für das deutſche Vaterland und die Zu⸗ kunft der Welt. Und dieſe Liebe, ſie faßt die Hand des Kameraden, ſis trägt eie Verwundeten, fie pflegt und hilft. 8 Ja, Gott ſei Dank, es iſt doch Weihnachten, und die Liebe iſt ſtärker als der Haß, und die Liebe wird auch einmal die getrennten Menſchen, auch alle die feindlichen Völker zu⸗ ſammenbringen als Kinder des Vaters. Und auch durch den grauſen Weltkrieg geht des Vaters Weg dieſem Ziele zu. Der tapfere Sänger der Freiheitskriege, Ernſt Moritz Arndt, hat mit Recht geſungen: Drum freuet euch und preiſet, Ihr Kinder fern und nahl Der euch den Vater weiſet, Der heil'ge Chriſt iſt da. Er ruft ſo freundlich drein Mit ſüßen Liebesworten; Ihr Kinder, kommt berein! Einne ſtille ernſte Feier. Kameraden betten den Freund in den Schoß der Erde. Ein ſchlichtes Wort, ein Sterbe⸗ lied, hier und da verborgene Tränen. Und dann: Ich hatt⸗' einen Kameraden, einen beſſern findſt du nicht! — wieder hinaus zum Kampf. Und nun Grab an Grab. Der un⸗ barmherzige Schnitter ſchneidet ſeine Garben, der Tod tri⸗ umphiert. Das zweite Weihnachten im Kriege. Wenn ſie draußen in den Heeren die Reihen überſchauen — wie wenige ſind es wohl, mit denen man auch das erſte Chriſtfeſt feierte. Und in vielen, vielen Häuſern bleibt Weihnachten dunkel. Keine Hand ſchmückt den Baum, keine Gabe er⸗ freut die Herzen. Nur hin und wieder, wo ein liebes Grab nahe iſt, trägt man ein kleines Chriſtbäumchen hinaus. Geht nicht alle Weihnachtsfreude unter in einem Strom von Tränen? Und doch iſt's Weihnachten. In einer Klage über einen lieben Entſchlafenen ſchrieb einſt der Wandsbecker Bote am 25. Dezember als letztes Wort dem Freunde: „Mußt nur recht gutes Mutes ſein, unſer Herr Chriſtus iſt auch heute geboren.“ Seht das Kind in der Krippe — wie arm iſt alles, und doch lauter himmliſcher Reichtum. Seht den Mann in ſeinem Wirken — er hat nichts von der Welt und hat doch unerſchöpfliche Fülle zu geben. Seht den Ster⸗ benden am Kreuz — er geht unter und lebt doch und kann nimmer ſterben. Dieſer Eine, der Weihnachten geboren iſt, konnte ſagen: Ich lebe und ihr ſollt auch leben. Auch Weihnachten bleiben die Herzen arm, wenn nur Vergängliches und Nichtiges erfreut, und alle Gaben des Feſtes ſind doch zuletzt nur wertvoll durch die Liebe, die aus ihnen ſpricht. Die wahre Liebe aber iſt unvergäng⸗ liches Leben, iſt Leben aus Gott. Das Leben des armen Leibes iſt nicht das wahre Leben, ſondern das Leben des Geiſtes. Und alle die, die zu früh gegangen ſind, ſie leben unverlierbar, ſie leben doppelt in unſerem Herzen, und ihr Gedächtnis ſegnet. Sie leben im großen gewaltigen Leben unſeres Volkes und wirken, und ſie leben in dem ewigen Gott. Unſere trauernde Liebe ſucht ſie nicht in Fein⸗ desland, nicht im Schoß der Erde, nicht in der Tiefe des Meeres, ſondern im lichten Vaterhauſe, das ſich Weihnachten geöffnet hat. In einem Unterſtand fiel vor kurzem ein prächtiger junger Leutnant. Die Liebe hat ihn nicht, wie ſie es gern getan hätte, in der Heimat zur Ruhe betten können. Aber er hat ein Teſtament hinterlaſſen, und über ſeine letzten Worte das Wort geſchrieben: „Leben wir, ſo leben wir dem Herrn, ſterben wir, ſo ſterben wir dem Herrn; darum, wir leben oder ſterben, ſo ſind wir des Herrn!“ Ja, das Leben ſiegt, und es geht in Deutſchland durch das Todesgrauſen dieſes Krieges zu neuem Leben, zu weihnacht⸗ lichem Leben unſeres Gottes. Auf dem Grabe Herders ſtehen die drei Worte: Liebe, Leben, Licht. Wir wollen ſie im Dunkel die⸗ ſer Weihnacht in unſere Herzen hineinſchreiben, dann dür⸗ fen wir auch an dieſem Weihnachtsfeſte anſtimmen: Ich lag in tiefer Todesnacht, Du wurdeſt meine Sonne, Die Sonne, die mir zugebracht Licht, Leben, Freud und Wonne. O Sonne, die das werte Licht Des Glaubens in mir zugericht, Wie ſchön ſind deine Strahlen! Gottes Ruten. Von Guſtav Schüler. Und ob uns ſeine Ruten Zergeißeln bis aufs Blut, Und ob uns große Fluten Umdräun mit Wetterwut, Er läßt uns nicht verderben, Sein Vaterherz zerbricht: Wohl läßt er Blüten ſterben Die Wurzeln trifft er nicht. Die Stürme, die entglommen, Hat er ins Joch geſpannt, Und alle Schrecken kommen Aus ſeiner Vaterhand, Wir ſtanden hoch in Lachen, Er ſchlug uns hart zu Grund Und will uns beſſer machen An Seele und an Mund. Glut, Gier und Tanzgetöne Wie Lampen löſcht er's aus, Wieviel verlor'ne Söhne Sind auf dem Weg nach Haus. Die tief verfallen waren, Holt er mit Gnaden ein, Die ſeine Straße fahren, Soll'n wohl behütet ſein All, die des Lands vergaßen, Dazu er uns gemacht, Bringt er auf ſeine Straßen Aus Irrung und aus Nacht. Das iſt ſein groß Erbarmen, Das erſt mit Ruten ſchlägt Und dann auf Vaterarmen Sein Kind nach Hauſe trägt. Friede auf Erden. Erzählung von Adolf Schmitthenner. Es gibt ein Dörflein, liegt alſo fernab von aller Welt, daß gute und ſchlechte Mär zwei Monate ſpäter dorthin kommt als ſonſt an irgend einen Fleck in deutſchen Landen. So geſchah es, daß man um die Weihnachtszeit des Jahres 1648 in ſelbigem Dorfe noch nicht wußte, daß nach dreißigjährigem Kriegsjammer Friede worden war im Vaterland, und doch hatten die Herren Geſandten zu Münſter und Osnabrück ſchon am 25. Oktober mit umſtändlicher Feierlichkeit das letzte große Punktum geſetzt. Bald nach Martini zwar iſt ein fahrender Geſelle ge⸗ kommen, der erzählte im Wirtshaus, es ſei Fried im Reich, und er ſelber habe geſehen, wie die Bauern drunten am Strom auf der Heerſtraße ihre Schweine zu Markt getrieben hätten; aber niemand glaubte es ihm. Einer holte den alten Schulmeiſter. Der fühlte dem Fremden auf den Zahn durch allerlei Fragen. Als der Geſelle erzählte, daß er auf der hohen Schule zu Padua ge⸗ weſen ſei, und daß man jetzt den Stoßdegen unter dem Rockſchoße trage, da raunte der Schulmeiſter den andern zu: Traut ihm nicht, 's iſt ein Lateiniſcher, und ſchier⸗ gar hätte der Wandersmann für ſeine Friedensbotſchaft noch Schläge bekommen. So wähnten ſich die Leute mitten im Krieg. Wer etwas in Feld oder Wald zu ſchaffen hatte, nahm einen guten Geſellen mit. Abwechſelnd trugen ſie das Feuer⸗ rohr, und ehe ſie an die Arbeit gingen, ſuchten ſie das Umland ab; während der eine Holz machte oden 12 ackerte, ſtand der andere auf Wache. Einigemale hatten ſich Gewaffnete gezeigt, die wurden durch Schüſſe ver⸗ trieben. Ob es verſprengte Soldaten waren oder Raub⸗ geſindel, wußte man nicht. Allſonntäglich fügte der Pfarrer dem großen Kirchengebet die Bitte um den edlen Frieden bei, und faſt alle andermal ließ er ſein Lieb⸗ lingslied ſingen: Ach Gott vom Himmel ſieh darein und laß dich des erbarmen. Er war ſtimmlos, ſeit ihm die Kroaten den Schwedentrunk mit heißem Waſſer gegeben hatten, und er hatte ſeitdem keine gute Stunde mehr. Aber er verſah noch ſein Dienſtlein, und die Leute ver⸗ ſtanden ihren Hirten, auch konnten ſie ſich alle nah zu ihm heranſetzen. Krieg, Peſt und Hunger hatten aufgeräumt. So war der Tag vor dem Chriſtfeſt herangekommen. Niemand dachte mehr an die Friedensbotſchaft des Lateiniſchen. Nur eine hatte ſie nicht vergeſſen. Das war des Nachtwächters alte Mutter. Sie hatte vor fünf Jahren ein böſes Gelübde getan. Dus quälte ſie jetzt, denn ſie lag im Sterben. Es war an einem Wintertag, da trugen giei ihren Mann tot ins Haus. Vorüber⸗ ſprengende Reiter hatten ihn aus Mutwillen geſchoſſen, als er auf einem gefällten Stamme ſaß und ſein Brot verzehrte. Damals fluchte ſie dem Herrgott, weil er ſolch himmelſchreienden Greuel geſchehen ließ, und ſie gelobte, nicht mehr zum Nachtmahl zu gehen, ſolange der Krieg währe. Jetzt lag ſie krank zu Bett und wußte, daß ſie ſterben müſſe, und ſehnte ſich nach der heiligen Koſt. Aber als der Pfarrer ihr zuredete, ſie ſolle der Sehn⸗ ſucht Genüge tun, denn ihr Gelübde ſei gottlos geweſen, da wandte ſie ſich zur Mauer und gab keine Antwort. Heute nun warf ſie ſich unruhig auf ihrem Lager herum. Der Huſten quälte ſie, und noch etwas. Mein Vater ſelig iſt auf den Chriſttag geſtorben, ſagte ſie in der Frühe. Nach einer Weile ſtöhnte ſie auf. Was iſt Euch, Mutter? fragte der Sohn und eilte ans Bett. Man iſt doch auch ein Chriſtenmenſch! flüſterte ſie. Morgen iſt Nachtmahl in der Gemeinde, fing der Sohn wieder an, wollt Ihr nicht auch, Mutter? Da fragte ſie mit haſtiger Stimme: Iſt Fried im Land? Der Nachtwächter ſchüttelte traurig den Kopf. Wir erlebens nimmer, Mutter, Ihr nicht und ich nicht. Und er ging zur Tür hinaus. Da trat ihr Enkelſohn an das Bett, ein baum⸗ langer Kerl. Er war hinter dem Ofen geſeſſen und hatte an einem Span geſchnitzt. Ich will in die Stadt gehen, Altmutter, und fragen, ob Krieg oder Fried iſt. Morgen früh bin ich wieder da. Ja, geh, flüſterte die Kranke in fliegender Haſt. Geh, ehe dein Vater kommt, er leidets ſonſt nicht. Wen ſoll ich fragen, Altmutter? Im Torturm wohnt der Waibel. Seine Frau iſt mein Patenkind. Die frag, die weiß es. Sie hat von mir ein ſilbern Salzfaß zur Ausſteuer. Das ſoll ſie dir geben zum Zeugnis der Wahrheit, wenn Fried im Land. Geh, nimm deines Vaters Spieß mit, der Wolf — Aber der Junge hörte nicht mehr. Schon eilte er den Berg hinab der Waldſchlucht zu. Sechs Stunden war es bis zur Stadt. Der Weg dahin führte durch einſame Heide und wilden Wald, vorbei an ausgebrannten Mühlen und verlaſſenen Dörfern: dann ſtieg er hinunter ins breite, offene Tal an den großen Strom, wo die Heerſtraße lief und die Städte lagen. Durch Wald und Heide trabte der Wolf, und durchs Tal zog Mordgeſindel jahraus jahrein, ſolches mit der roten Feder und ſolches mit der Sturmhaube, Schnapphähne und Soldaten. Den Tag über lag die Alte ſtill. Als der Sohn das Mittagsmahl kochte — es war kein Frauensbild weiter im Haus —, fragte er: Wo ſteckt denn der Bub? Aber er fragte mehr ſich ſelbſt als ſeine Mutter, und dieſe ſchwieg. Der Abend dämmerte. Da ſchaute der Mann beſorgt nach in Stall und Scheune, blickte die Dorfſtraße hinauf und kehrte ſtumm in die Stube zurück. 14 Er ſetzte ſich auf die Ofenbank. Es wurde finſter. Die Mutter ſtöhnte. Wollt Ihr was? fragte der Sohn von der Bank her. Er wird in die Stadt ſein, jammerte die Kranke. Der Bub? rief entſetzt der Mann. Er will fragen, ob Fried iſt im Land. Mutter, ſchrie der Sohn, Euch rech'n ichs zu, wenn er mir verdirbt! Die Kranke murmelte Unverſtändliches. Ihre Zähne ſchlugen zuſammen. Beide ſchwiegen. Es wurde völlige Nacht in der Stube. Nur die Augen der Hauskatze leuchteten unter dem Ofen herauf. Als der Orion über das Scheunendach ſchaute, ſtand der Mann auf, nahm das Horn von der Wand und vber⸗ ließ wortlos die Stube. Die Katze ſtrich ihm nach bis an die Tür, dann ſprang ſie auf den Fenſterſims. Aber es wehte ein kalter Zug herein. Mit ein paar Sätzen war ſie wieder am Ofen, lege ſich auf den alten Platz, und ihre Augen leuchteten nach dem Bette der Sterbenden hinüber. Derweil ſtieg der Orion höher und höher, und jetzt ſchauten die Sterne in die Waldſchlucht hinein gleich unten am Dorf. Wolfsloch hieß ſie, und die Leute wußten, warum. Das Sternenlicht drang hinab bis auf den ſchmalen, finſtern Grund. Dort lag eine dunkle Maſſe, faſt regungslos, Menſch und Tier im Ringen auf Leben und Tod. Oben am Eingang zur Schlucht ſtand der Nachtwächter und ſpähte hinab. Aber der Blick ging über den Knäuel hinweg, und der Kampf war lautlos; der ſauſende Odem der Ringenden ver⸗ wehte, ehe der Lufthauch von dort heraufkam. In dem Augenblick, als der Vater ſich umwandte dem Dörflein zu, tauchte aus der Tiefe der Schlucht ein irrer Blick in das blinkende Sternenlicht, und mit Himmelsgewalt ſchlug wie ein ſiegreicher Blitzſtrahl ein Seelenſchrei in die Unendlichkeit: Herr Gott, ich muß der Altmutter zum Nachtmahl helfen. 15 Der Nachtwächter war langſam hinaufgeſtiegen auf ben Kirchhofhügel. Man ſah dort am weiteſten um⸗ her. Er ſpähte in die ſchneeloſe Landſchaft hinaus, ſein Blick weilte ein wenig bei den dunkeln Tannen, die das Wolfsloch zudeckten. Dann ging der Mann langſam über den hellen Friedhof. An einem großen Grabhügel ſtand er ſtille. Hier lagen ſiebzehn, die auf zwei Tage an der Peſt geſtorben waren. Darunter auch ſein Weib und zwei Mägdlein. Ein drittes, die älteſte, hatte das Kriegsvolk mitgeſchleppt. Sie war nimmer heimgekommen. Nimmer heimgekommen! Da ſchnürte es ihm das Herz zu. Er dachte an ſeinen Buben. Aber wie er nun, um von neuem zu ſpähen und zu lauſchen, das Antlitz hob, leuchteten ihn die Sterne ſo mild und tröſtlich an, daß ihm die Augen feucht wurden. Und mit einemmale fiels ihm ein: Heute iſt der Heiland geboren. Er ſchaute nach dem Stand der Geſtirne. Es war um die halbe Nacht. Er nahm ſein Horn und blies die zwölfte Stunde. Dann ſchritt er den Hügel hinab. Als er von der ſtern⸗ hellen Höhe in die finſtere Dorfgaſſe getreten war, hielt er ſtille und hub mit lauter Stimme zu ſingen an: Vom Himmel hoch da komm ich her, Ich bring euch gute, neue Mär, Der guten Mär bring ich ſo viel, Davon ich ſingen und ſagen will. Er wollte gerade weiter fahren: Euch iſt ein Kindlein heut geborn, da ſah er eine hohe Geſtalt die Dorfgaſſe heraufkommen. So hochgewachſen iſt nur einer, jauchzte ſein Herz, mein Bub! Mit raſchen Schritten ging er ihm entgegen. Der Burſche kam langſam, er war bar⸗ häuptig, die Arme über der Bruſt gefaltet. Im Schatten einer Scheune ſtand er ſtill. Halb freudig, halb ver⸗ wundert trat der Vater ihm nahe. Aber ehe er fragen inochte, rief ihm der Sohn mit leiſer, fremdartiger Stimme: Vater, holt den Pfarrer, die Altmutter kann zum Nachtmahl. Und flüſternd fügte er hinzu: E iſt Friede! — ☛ 2 = = ☛ AJ— — — —v᷑ — — — —— Friede! ſchrie der Mann und taumelte zurück. Friede, wiederholte er, und die Tränen ſtürzten ihm aus den Augen, und er zitterte wie im Fieberſchauer. Eine Weile ſtand er in ſich verſunken und murmelte vor ſich hin immer nur das eine Wort: Friede. Dann raffte er ſich auf und ging mit großen Schritten dem Pfarr⸗ hauſe zu. Des Sohnes hatte er vergeſſen. Der ging langſam zurück. Oft blieb er ſtehen und preßte die Hände auf die Bruſt. Aber nach kurzer Weile ging er weiter, vorbei am letzten Hauſe, wo die ſterbende Großmutter lag. Was trieb ihn an den grauenvollen Ort? Wollte er dem erwürgten Feinde noch einmal ins verglaſte, bluttriefende Auge ſchauen? Derweil hatte der Nachtwächter mit der Klinge der Hellebarde die Tür des Pfarrhauſes aufgebrochen. Seinem Klopfen war nicht geöffnet worden. Man kannte dies Pochen zur Nachtzeit. Drinnen in der Stube lag der Pfarrer auf den Knien und bat Gott um den Gnaden⸗ ſtoß. Da rief des Nachtwächters bekannte Stimme in die Stube hinein: Friede! Der Pfarrer ſah mit ſtieren Augen hin, wie wenn er nichts begriffe. Meine Mutter will ſterben. Gebt ihr das Nachtmahl. Fried iſt im Land! Da ward dem alten Manne das Herz über⸗ wältigt. Er brach in ſeinem ſtimmloſen Flüſterton in Schluchzen aus. Es klang zum Erbarmen. Der Nachtwächter aber ging hinüber zum Schul⸗ meiſter. Mit dem Knopf der Hellebarde ſtieß er an den Laden: Ich bins, macht auf! Wo brennts? rief der Schulmeiſter und öffnete den Laden. Da legte der Nachtwächter ſeine Arme dem Mann um den Kopf, neigte das Antlitz ihm an die Wange und flüſterte ihm ein Wort ins Ohr. Der Schulmeiſter zuckte zuſammen, dann weinten beide Männer Bruſt an Bruſt. Ich muß läuten, laß mich los, ſagte endlich der Schulmeiſter. Aber ſein Geſelle war ſeiner nicht mehr Chriſtbaum und Schwert. 2 17 mächtig. Gewaltſam machte ſich der Greis frei, weckte ſeine Söhne und eilte zur Kirche hinauf, während der Nachtwächter ſich wieder zum Pfarrhaus wandte. Seit vierzehn Jahren waren die Glocken ſtumm. Zum letztenmal hatten ſie geläutet zum Weihnachtsfeſt nach der Nördlinger Schlacht. Dann ſchwiegen ſie, daß nicht die Mordbuben herbeigelockt würden. Und jetzt und jetzt ſchlugen ſie wieder zuſammen! Was macht ſo? fragten die Kinder. Es läutet, ſagten die Alten. Steht auf, Kinder, 's iſt Fried im Land! Wer iſt der Fried? fragten die Kinder, nimmt uns der Fried die Geiß weg, und ſchlagt er uns den Vater blutig? Schweigt, Kinder, und zieht euch an und betet! Tut der Fried ſo ſauſen? fragten die Kinder furcht⸗ ſam. Aber die Mutter gab ihnen fürder keine Ant⸗ wort. Da fingen ſie an zu weinen und verkrochen ſich, ein jedes in ſein bekanntes Verſtecklein, und lauſchten angſtvoll dem fremden Getön. Uebel klangen die Glocken. Die große war zerſprungen. Gleich am Anfang des Krieges hatten die Mansfelder ſie und die mittlere, die nicht mehr da war, zum Turm hinabgeworfen und mitgeſchleppt. Die große fand man ſpäter im Wald. Aber auch ſo klang es den Alten wie Himmelsgeläute. Und doch war keine rechte Freude. Das Andenken an das erlittene Elend ſtand grauſig auf. Jeder gedachte ſeines Verluſtes, und die vielen Wunden der Seele bluteten alle zuſammen. Starr ſahen ſich die Leute an, verſtört ſtanden ſie auf der Gaſſe umher. Aber niemand zweifelte an der Wahrheit der Botſchaft. . Von zwei Männern geſtützt, kam der alte Pfarrer die Straße herab. Die Lore geht zum Nachtmahl, ſagten ſich die Leute. Viele ſchloſſen ſich an. Der Zug ging nach dem letzten Haus. Der Pfarrer trat mit dem Nachtwächter und dem älteſten Sohn des Schulmeiſters in die Stube der Sterben⸗ 18 den. Ein Span wurde angezündet und an ber Wand befeſtigt. Der Sigriſt bereitete das Nachtmahltiſchlein am Bette der Kranken. Der Pfarrer beugte ſich nieder, und wie ein ſtarkes Geräuſch keuchten die klangloſen Worte: Es iſt Friede; wollt Ihr jetzt zum Nachtmahl? Da ſuchte die Frau angſtvoll mit den Augen und taſtete auf der Bettdecke herum. Wollt Ihr? wieder⸗ holte der Pfarrer. Seht, Ihr müßt ſterben. Macht Friede mit Euerm Gott und ziehet hin im Frieden! Die Greiſin riß die Augen auf und ſah den Pfarrer ſtarr an. Wo iſt das Salzfaß? flüſterte ſie. Der Nacht⸗ wächter ſagte: Sie iſt irr. Da trat ein harter, ver⸗ ſchloſſener Zug auf das Antlitz der Sterbenden. Ich will — ſtöhnte ſie. Was wollt Ihr, Mutter? fragte der Sohn und nahm ſie in den Arm. Ich will ſo ſterben, hauchte ſie und deutete mit der Hand nach der Mauer. Sie will der Wand zu ſterben, ſagte der Sohn. In dieſem Augenblicke ging die Tür auf. Ein Haufen Männer ſtand draußen. Sachte, langſam, riefen ſie ſich zu, und halb führten, halb trugen ſie den Enkel⸗ ſohn der Sterbenden herein. Die Kleider hingen ihm in blutigen Fetzen vom Leib, die Bruſt war eine Lache, aus der es dick und ſchwarz herausquoll. Die Männer wollten ihn in die Kammer bringen, aber mit ſtarrem Blick ſah der Todwunde nach der Großmutter Bett, und ſeine wankenden Beine ſtrebten dorthin. So leiteten ihn die Männer, wohin er wollte. Er ſank nieder auf das Bett, ſodaß es über und über mit Blut beſudelt ward. Er taſtete nach der Hand, und als er ſie gefunden hatte, drückte er ein Ding hinein, das ſeine Fauſt krampf⸗ haft umſchloſſen gehalten hatte. Da, Altmutter, da, murmelte er, Euer Patenkind läßt Euch grüßen und Euch ſagen, es ſei Fried im Land. Da iſt das Salz⸗ faß zum Zeugnis der Wahrheit. Das Pfand war ihm entfallen im Kampfe mit dem Untier. Darum war er nochmal zurückgekehrt. Darüber waren ihm die Wunden, die er mit Moos zugeſtopft hatte, aufgebrochen. 2* 19 Die Sterbende betaſtete das Salzfaß. Da leuchtete es in ihrem Antlitz ſelig auf. Gott ſei Dank, flüſterte ſie, Friede, Friede! Sie ſtirbt ohne Nachtmahl, rief der Sigriſt. Sie feiert es droben, hauchte der Pfarrer. Küßt Eure Mutter noch einmal, raunte er dem Nachtwächter zu, und dann macht Euch bereit, von Euerm Sohne Abſchied zu nehmen. Ihr bringt dem Frieden ein ſchweres Opfer. Sie legten den Burſchen ſacht auf den Boden. Frauen wuſchen ihm die Wunden. Der Vater legte ſich neben ihn nieder und ſah ihm in die brechenden Augen. Wie lieblich ſind auf den Bergen die Füße der Boten, die den Frieden verkündigen, raunte der Pfarrer. Da verſagte ihm die Stimme. Er hatte den Buben mit den trotzigen blauen Augen lieb gehabt. Der Todeskampf begann. Der Vater hielt ſeinen Sohn um⸗ ſchlungen. Derweilen füllte ſich die Stube mit Männern und Frauen. Der Kampf war nicht ſchwer. Jetzt war es aus. Die Weiber fingen an zu weinen. Der Pfarrer kniete nieder. Da ſchwiegen alle und knieten gleichfalls. Nur der Nachtwächter blieb an der Seite ſeines Sohnes liegen. Der Pfarrer hub an: Ehre ſei Gott in der Höhe — Ein Schauer durchlief die Verſammlung. Er hatte mit lauter Stimme geſprochen. Der Pfarrer ſelbſt hielt entſetzt inne. Er mochte ſich fürchten, von neuem zu beginnen. Endlich fuhr er fort. Erſchütternd gleich dem Glockengeläute, aber rein und klangvoll ſchallte es durch die Stube: — und Friede auf Erden, und den Menſchen ein Wohlgefallen. Nachdrücklich ſei auf Adolf Schmitthenners feine Geſchichten im Verlag von F. W. Grunow, Leipzig, aufmerkſam gemacht (2 Novellenbände je 6,— Mark, Auswahlband 1,50 Mark). 20 Fünfhundert Jahre Hohenzollern⸗ herrſchaft. Von Dietrich Schäfer. In dieſem blutigſten aller Jahre, welches die Welt je ſah, vollendet ſich das halbe Jahrtauſend, das verfloß, ſeit⸗ dem ein Vorfahr unſeres Kaiſers und Königs als Landes⸗ herr in die Mark einzog. Am 30. April 1415 übertrug König Sigismund in Konſtanz dem Burggrafen Frie⸗ drich von Hohenzollern die Markgrafſchaft Bran⸗ denburg mit der Kurwürde, und am folgenden 21. Oktober nahm der neue Markgraf in Berlin die Erbhuldigung der märkiſchen Stände entgegen. Das große Reformkonzil tagte in der alten Stadt am ſchönen Bodenſee, als die Uebertragung erfolgte. Am 6. Juli mußte Johannes Huß dort den Scheiterhaufen beſtei⸗ gen. Sein Tod war die Loſung für das Aufflammen des nationalen Haſſes, der ſeine tſchechiſchen Landsleute ſeit langem gegen die Deutſchen beſeelte, die neben ihnen im böhmiſchen Lande in friedlicher Arbeit Boden und Geltung gewonnen hatten. In den Suſſitenkriegen hat er ſich durch faſt zwei Jahrzehnte in wilden Greueln Luft gemacht. Es war eine Zeit des Tiefſtandes deutſcher Einheit, für die betroffenen Landſchaften nicht weniger ſchlimm als die des Dreißigjährigen Krieges. Auch die Mark weiß da⸗ von zu erzählen. Ihr erſter hohenzollernſcher Herr ſtand vorne im Kampfe gegen die Feinde des Deutſchtums. Er iſt nicht nur der Bezwinger des verwilderten märkiſchen 21 4 Adels, ſondern vor allen anderen Fürſten Schutz und Schirm des Reiches geweſen; keiner hat in der Abwehr der böſen Feinde ſo viel geleiſtet wie er. Die Mark war ein beſcheidenes Beſitztum, anderen deutſchen Herrſchaftsgebieten an Umfang wohl vergleichbar, aber trotz ihrer ſchönen Seengelände mehr als dürftig aus⸗ geſtattet von der Natur, des „heiligen Römiſchen Reiches Erbſtreuſandbüchſe“. So ſind ihre Herren durch mehr als zwei Jahrhunderte wohl anderen gleich, aber nicht mehr geweſen als ſie. Die Häuſer Wettin und Wittelsbach tra⸗ ten ſtärker hervor in der deutſchen Geſchichte. Aber dem Hohenzollernhauſe gelang es, Fuß zu faſſen an den Enden des Reiches. Dicht vor dem Ausbruch des Dreißigjährigen Krieges wurde der Brandenburger Kurfürſt einerſeits Herzog von Preußen, das ein Angehöriger ſeines Hauſes aus einem überlebten geiſtlichen in ein lebensfähiges welt⸗ liches Staatsweſen umgewandelt hatte, andererſeits Herr der kleviſchen Lande am Niederrhein. Er hatte Memel und Emmerich als ſein Erbe zu verteidigen. Das ſtellte ihn mitten hinein in die großen Händel der europäiſchen Welt, mehr als irgend einen anderen deut⸗ ſchen Fürſten, und in der Zeit, in der nun kraftvoll ein⸗ gelenkt werden mußte in die neuen Bahnen, ſchenkte Gott dem Hauſe den Großen Kurfürſten. „Gedenke, daß Du ein Deutſcher biſt!“ Indem er dieſes ſein Wort lebte, vertrat er auch die Rechte ſeines Staates, verfocht ſie gegen Polen und Schweden, Franzoſen und Niederländer. Kur⸗ brandenburg gewann europäiſche Bedeutung. Als Staats⸗ mann und als Krieger hat der Große Kurfürſt ihm dieſe Stellung errungen. Das Heer, das er ſchuf, iſt von ſeiner Zeit her in der europäiſchen Staatenwelt ein Machtfaktor geblieben. Sein Sohn und Nachfolger Friedrich I. ward ein König von Preußen. Der Bau erhielt eine würdige Faſſade, die zugleich verpflichtend wirkte. Für die weitere innere Ausgeſtaltung hat Friedrich Wilhelm I. ſeine kraftvolle Perſönlichkeit eingeſetzt. Er ſtellte die „Krone feſt wie einen rocher de bronce“ und „ließ den 24 22 Herren Junkers den Wind von Landtag“. Heer und Finanzen als die unentbehrlichen Grundlagen eines geſun⸗ den und ſtarken Staatsweſens anzuſehen, iſt durch ihn hohenzollernſcher Herrſcherart gleichſam eingeimpft wor⸗ den. Ihm verdankt der preußiſche Beamtenſtaat ſeinen Weltruf. So ausgerüſtet konnte ſein großer Sohn den Griff nach einem der Juwelen in Habsburgs Krone wagen. Mit der Erwerbung Schleſiens und ſeiner glorreichen Verteidi⸗ gung hob Friedrich der Große Preußen empor in die Reihe der Großmächte, in Krieg und Frieden nichts als der „erſte Diener ſeines Staates“. Als das verrottete pol⸗ niſche Staatsweſen ruſſiſch zu werden drohte, verſchaffte er wenigſtens der Mitte und dem Oſten ſeiner Monarchie die unentbehrliche Verbindung unter einander. Seine Nach⸗ folger haben ſie verbreitert. Seit dem Untergange Polens hing das alte Ordensland Oſtpreußen mit Pommern und Schleſien feſt zuſammen, ein Beſitz, auf den Preußen und Deutſchland nicht verzichten können, ohne ſich die Lebens⸗ adern zu durchſchneiden. So iſt der preußiſche Staat in die Zeit der Revolution und der napoleoniſchen Umwälzungen eingetreten. Sie hat ihn an den Rand des Untergangs gebracht, nicht ohne Verſchulden ſeiner Leitung. Klares, feſtes Wollen ſchien ihr verloren gegangen zu ſein. Aber der Gang ſeiner Ge⸗ ſchichte hatte dieſen Staat doch ſchon zu feſt gepflanzt, als daß er noch hätte entwurzelt werden können. Ein preußi⸗ ſcher Geiſt lebte in den ſtarren Formen, der nicht nur ſeinen Regenten, ſondern auch die Regierenden beſeelte. Bismarck hat ihm bei ſeinem erſten parlamentariſchen Auftreten den rechten Ausdruck gegeben, indem er gegen die Auffaſſung proteſtierte, daß es 1813 „eines anderen Motivs bedurft hätte als der Schmach, daß Fremde in unſerem Lande ge⸗ boten, und die Mißhandlung und Erniedrigung, die die Preußen durch einen fremden Gewalthaber erlitten, nicht hinreichend geweſen ſeien, ihr Blut in Wallung zu bringen und durch den Haß gegen die Fremdlinge alle anderen Ge⸗ fühle übertäubt werden zu laſſen.“ 23 Die Not der Tage von Jena bis Leipzig hat aber auch den preußiſchen und den deutſchen Geiſt zu einander geführt. In Preußens Hauptſtadt, in der trotz aller Drangſale neu begründeten Univerſität, hat Fichte ſeine „Reden an die deutſche Nation“ gehalten, und der Geiſt, der aus ihnen ſpricht, war ſtark in den Jünglingen, die zur Fahne eilten, um preußiſch gedrillt zu kämpfen und zu ſiegen. Friedrich der Große hatte deutſchem Geiſtesleben ferngeſtanden; aber Kant war auch ein Preuße, und Leſſing hatte preußiſchen Soldatengeiſt gefeiert. Die Befreiungskriege lenkten alle Beſten unſeres Volkes zu dieſem Staate hin, der ſich als Deutſchlands Schwert erwieſen hatte. Der Wiener Kongreß hat dafür geſorgt, daß dieſes Schwert auch ein unentbehrlicher Schild wurde. Er über⸗ trug Preußen die Wacht am Rhein, indem er den beſchei⸗ denen kleviſchen Beſitz zur Rheinprovinz erweiterte. Oeſter⸗ reich zog ſich aus der franzöſiſchen Nachbarſchaft zurück. Mit den Pflichten wuchſen unvermeidlich die Anſprüche und Rechte. Preußen ſah ſich gezwungen, in Deutſchland ſeinem Willen Geltung zu verſchaffen. Es konnte nicht gedeihen ohne geſamtdeutſche Wohlfahrt; zu eng waren ſeine Lande verknüpft mit allem, was deutſch war. Der Lenker in Er⸗ niedrigung und Erhebung, Friedrich Wilhelm III., und ſein geiſtvoller Nachfolger Friedrich Wilhelm IV. haben das erkannt und empfunden, aber nur zögernd und zagend verſucht und vermocht, dem Gedanken preußiſcher Vormachtſtellung in Deutſchland Raum zu ſchaffen. Erſt unter Friedrich Wilhelms III. zweitem Sohne, Kaiſer Wilhelm dem Siegreichen, ſollte er Wirklichkeit wer⸗ den. Mit Bismarcks Hilfe ward „Deutſchland in den Sattel geſetzt“. Es zeigt heute, daß es reiten gelernt hat; aber lange konnte man zweifeln. Der Baum, der aus der blutigen Saat von 1864, 1866, 1870 emporſproß, iſt nicht allen genehm geweſen, die unter ſeinem Schatten wohnen ſollten. Allzulange hatte das deut⸗ ſche Volk in Uneinigkeit und Zwietracht dahingelebt, als daß man die alten Vorſtellungen und Begehren raſch hätte fah⸗ 24 ren laſſen ſollen. Zu zahlreich und verwickelt waren die Verhältniſſe und Lagen, in denen man ſich umdenken und umbetten mußte. Die Bekenntniſſe ſollten friedlich neben einander leben, die Stämme und Landſchaften ihre Händel vergeſſen. Die noch vor kurzem gegen einander in Waffen geſtanden hatten, ſollten ſich die Hände reichen zu gemein⸗ ſamer Arbeit. Und nicht zuletzt: Die verſchiedenen Stände und Berufe ſollten in innerer Eintracht allein das Wohl des Ganzen erſtreben. Es war nur zu natürlich, daß jede Sonderrichtung das Reich ſo zu geſtalten ſuchte, wie es ihren Wünſchen entſprach. Was Weisheit und Kraft im Verein zu leiſten vermögen, das iſt erreicht worden in den Jahren, in denen es unſerem erſten Kaiſer noch vergönnt war, mit Bismarcks Hilfe das Reich zu regieren. Vor allem iſt das erreicht worden gegenüber den neuen Forderungen, welche die Zeit ſtellte. Sie hat Großſtädte in nie gekannter Zahl und Ausdehnung geſchaffen; die raſt⸗ loſe Tatkraft des Geſchlechts zauberte Unternehmungen aus der Erde, in denen Tauſende und aber Tauſende von Händen ſich nach einem Willen zu regen hatten. Der Volkskörper wandelte ſich, wurde ein anderer mit anderen Erforder⸗ niſſen für ſein Wohlſein. Sie konnten nicht ſo leicht er⸗ kannt, nicht ſo bald bereitgeſtellt werden, ſind es heute noch nicht überall, werden es vielleicht niemals völlig ſein. Aber die Prüfungsſtunde, die an unſer Volk und ſeine Einheit herangetreten iſt, hat gezeigt, daß all die verſchiedenartigen und widerſpruchsvollen Wünſche und Forderungen, ſo heftig ſie auch laut wurden, das Gehäuſe, das ſie alle umſchließt, nicht zu ſprengen, ſeine Fugen nicht zu lockern vermögen. Eine Hohenzollernbotſchaft hat es vor einem Menſchenalter dem deutſchen Volke verkündet, daß ſein neues Reich nicht allein ein Reich der Beſitzenden, daß es zu gleichem Recht ein Reich der kleinen Leute ſein ſoll. Es erfreut ſich einer ſozialen Geſetzgebung, wie kein anderer Staat der Erde ſie kennt. Wohl hat damit keine allgemeine Zufriedenheit ge⸗ ſchaffen werden können, aber doch das allgemeine Bewußt⸗ ſein, daß wir an der endlich errungenen Einheit, am Reich, ein Gut beſitzen, an dem jeder, auch der Letzte Teil, das 25 auch für den Geringſten Wert hat. „Der Kaiſer rief und alle, alle kamen.“ Es gibt keine deutſchen „Reichs⸗ feinde“ mehr. Und das iſt not! Denn die Welt hat ſich gegen uns er⸗ hoben. Man will uns ſtreichen aus der Reihe der ſelb⸗ ſtändigen Staaten, der großen Völker. Wie iſt das gekommen? Wir lebten friedlich dahin, in fleißigſter Arbeit, vielleicht zu ſehr gerichtet auf Mehrung unſeres Wohlſtandes und Steigerung der Lebenshaltung. Wir haben nicht daran gedacht, unſere Nachbarn zu bekrie⸗ gen; unſer Kaiſer wollte ein Friedenskaiſer ſein, nichts ſo ſehr als das. Und nun ſtehen wir mitten in dem furcht⸗ barſten Kriege, den die Welt je geſehen hat. Es iſt nun einmal nicht anders: Auch das Leben eines Volkes iſt Leben d. h. Fortſchritt, Werden, Entwickelung. Es wächſt oder es vergeht; die Geſchichte kennt keinen Still⸗ ſtand. Dem Leben unſeres Volkes hat die Begründung ſeiner ſtaatlichen Einheit einen neuen Schwung gegeben. Es konnte ſeine Kräfte freier regen, ſie nach allen Seiten hin entfalten. Gewiſſenhaftigkeit, Ausdauer, Fleiß, Spar⸗ ſamkeit waren Tugenden, die harte Zeiten ihm anerzogen hatten; jetzt konnte es auch die in ihm wohnende Tatkraft und Unternehmungsluſt zu voller Geltung bringen. Eine weiſe Wirtſchaftsordnung ſicherte ihm den Ertrag ſeiner Arbeit. Durch Jahrhunderte hatte es die Fremde geſtärkt mit dem Ueberſchuß ſeiner heimiſchen Kräfte hohen wie niederen Standes; jetzt bot ihnen die Heimat ein lohnen⸗ des Feld der Betätigung. So wuchſen wir an Wohlſtand, wuchſen an Geltung im Verkehr der Völker. Das konnte nicht geſchehen ohne den Neid der Fremden, die im Beſitz waren oder neben uns ſich um Beſitz und An⸗ ſehen mühten. Der Vetter jenſeits der Nordſee mochte ſich nicht begnügen, wetteifernd nach höheren Leiſtungen zu ſtreben; er wollte lieber verſuchen, uns niederzuſchlagen. Er fand leicht Genoſſen am Werk. Der weſtliche Nachbar wollte die Niederlage nicht vergeſſen, die er ſich zugezogen hatte, als er verſuchte, unſere Einigung zu hindern. Unausgeſetzt ſtarrte er auf das Loch an den Vogeſen; er täuſchte ſich vor, 26 Befreier zu ſein, während er doch Deutſche gewaltſam zu Franzoſen zu ſtempeln gedachte. Im Oſten träumte der Ruſſe von ſeiner Miſſion, die Welt mit moskowitiſcher Kul⸗ tur beglücken zu müſſen. Er hatte die Türkei nahezu unter ſeinen Willen gebeugt; er ſchickte ſich an, auch den mit Deutſchland unzertrennlich verwachſenen Staat der Habs⸗ burger zu zertrümmern. Alle drei, Ruſſe, Franzoſe, Eng⸗ länder, wurden ſo einig, den ſerbiſchen Mörderſtaat vor der gerechten Vergeltung zu ſchützen. In Mitſchuld an einem fluchwürdigen Verbrechen erhoben ſie ſich zum Vernichtungs⸗ kampf gegen unſer Reich, unſer Volk. Wollen hatten ſie, aber Vollbringen fanden ſie nicht. Gott hat ihr Beginnen zu Schanden gemacht, uns Kraft geſchenkt, ihnen ſiegreich zu widerſtehen. Zum zweiten Mal feiert der deutſche Wehrmann, feiert ſein Kaiſer das Chriſtfeſtin Feindeslan d. Es war ihnen nicht ver⸗ gönnt, das Gedächtnis des Tages, an dem das Haus der Hohenzollern ſich zu deutſcher Bedeutung erhob, daheim mit gebührendem Glanze zu begehen. Aber daß dieſer Tag ein Glücks⸗ und Freudentag war, das empfindet jeder. Das Wort des ſchwäbiſchen Dichters iſt wahr geworden: Gleich dem Aar, der einſt entflogen Staufens Nachbar und im Flug Zollerns Ruhm bis an die Wogen Des entleg'nen Oſtmeers trug, Adler Friedrichs des Großen, Gleich der Sonne decke du Die Verlaſſ'nen, Heimatloſen Mit der gold'nen Schwinge zu! Und mit mächt'gem Flügelſchlage Triff die Eulen, Rab' und Weihl! Steig' empor zum neuen Tage, Sonnenauge, kühn und frei! Um unſer Kaiſerhaus geſchart trotzen wir der Welt. Wir führen keinen Eroberungskrieg, aber ſo weit wir nicht von Wahnvorſtellungen betört ſind, wiſſen wir, daß dieſer Krieg nur enden darf mit der vollen Sicherung unſerer Zu⸗ 27 kunft. Und die iſt nur möglich durch Mehrung unſerer Macht. Nur wenn unſere Gegner lernen, an unſerer Kraft und unſerem Willen zur Macht nicht mehr zu zweifeln, wer⸗ den wir vor ihnen ſicher ſein. Und dann ſoll gelten das Wort, mit dem unſer Kaiſer ſein Volk aufrief: „Ich kenne keine Parteien mehr; ich kenne nur noch Deutſche“ und für alle Zeiten das Wort unſeres Lieblingsdichters: „Wir wol⸗ len ſein ein einig Volk von Brüdern, in keiner Not uns trennen, noch Gefahr!“ Credo. (ch glaubel!) von Marxz Möller. Credo, oͤas iſt ein ſtolzes Wort, Dem alle heioͤniſchen Zauber weichen! Crebo, oͤas iſt ein mächtiger Hort! Ein Gnadengeſchenk aus himmliſchen Reichen! Credo, oͤas iſt ein Ruf zur Schlacht, der dem Krieger Mut gibt, nicht zu wanken; Ein verſöhnungswort, das oft Frieden gebracht, Und ein ſtilles Gebet der Verlaſſ'ßnen und Kranken! Das iſt Engelsfittich, der uns bedeckt, Wenn uns Verſuchungen rings umſtehen! das iſt ein Troſtwort, wenn Not uns ſchreckt; Eine Leuchte, wenn wir im Finſtern gehen! das macht Kinder mündig und Knechte frei: Hell die Augen unod ſtrahlend oͤie Mienen! Credo, das iſt ein Zubelſchrei, Wenn unſer letztes Stünoͤlein erſchienen! Credo, das iſt ein Engelsgewanod, Wenn zum jüngſten Gericht die Drommeten klingen! Credo, das iſt ein Anterpfanod, daß wir doch enodſlich den Sieg erringen! S Aus meinen perſönlichen Erinnerungen an Bismarck. Von Ernſt Dryhander. *) Eine Abendmahlsfeier! . . . . Es war die Zeit, in der die Geſundheit des gro⸗ ßen Kanzlers zu ernſtlichen Beſorgniſſen Anlaß gab. Neu⸗ ralgiſche Geſichtsſchmerzen quälten ihn bis zum Unerträg⸗ lichen; ſchlafloſe Nächte, für die dann der Tag den Erſatz bieten mußte, und amtlicher Aerger ſpannten die Leiſtungs⸗ kraft der Nerven auf das Höchſte. Von jedem Auftreten nach außen hielt er ſich zurück und lebte, ſoweit möglich, als Kranker. Wunderbarerweiſe hatte ich bei einem früheren fünfjährigen Aufenthalt in Berlin Bismarck nie aus nächſter Nähe geſehen, auch nie ſprechen hören. Nun ſollte ich beides zum erſten Male erleben. Er trat als letzter in den zur Feier gerüſteten Saal. Die von ihm unzertrennliche Küraſſiernniform war mit einem weiten und bequemen ſchwarzen Gehrock vertauſcht. Ein großes weißes Halstuch vertrat die Stelle der Krawatte. Die Züge waren tief gefurcht, wie die eines Leidenden. Und nun wälzten die großen mächtigen Augen, des Anfangs wartend, ſich auf mich. So gewaltig war ſeine Erſcheinung, daß mir — in dieſem Augenblick ſehr unpaſſend — jene Szene aus dem Parlament vom Januar 1882 einfiel, als er, in der Mei⸗ nung, von dem Abgeordneten Hänel beleidigt zu ſein, auf dieſen zuſchritt, als wolle er ihn unter den Händen zer⸗ brechen, bis dann das vorliegende Mißverſtändnis aufge⸗ klärt wurde. Trotz des ſtarken Leidenszuges, der der ganzen *) Bruchſtücke aus „Erinnerungen an Bismarck“, Aufzeichnungen von Mitarbeitern und Freunden des Fürſten. Deutſche Verlagsanſtalt, Stuttgart und Berlin 1915. 29 Geſtalt ſich aufprägte, war alles an ihm groß, durchgeiſtet, heroiſch, wie es Begas in ſeinem Denkmal vor dem Reichs⸗ tagsgebäude der Wirklichkeit abgelauſcht hat. Bei alledem aber mit einem Unterton von Herzensgüte und Freundlich⸗ keit, der ein tiefes und ſtarkes Vertrauen erweckte. Ich mußte meine Kraft zuſammennehmen, um an nichts anderes, als was meines Amtes war, zu denken. Dieſe Eindrücke prägten ſich bei dem ſpäter folgenden Diner, zu dem ich geladen war, mir noch tiefer ein. Re⸗ gelmäßig ſammelte ſich im Bismarckſchen Hauſe nach dem Eſſen der Kreis der Anweſenden in dem behaglichen Salon um den großen runden Tiſch in der Mitte. An der einen Seite ruhte auf der Chaiſelongue der Reichskanzler, Zei⸗ tungen durchblätternd und die Pfeife rauchend, die ein Ver⸗ trauter des Hauſes immer neu in Brand ſetzte. Die durch⸗ geſehenen Zeitungen ließ er auf die Erde fallen, bisweilen nicht ohne vernichtendes Urteil. „Womit die Menſchen ihr Papier füllen — wenn man alles geleſen hat, ſoll es einem ſchwer fallen, zu ſagen, was drin ſteht.“ Schließlich war der ganze Boden mit Zeitungen bedeckt. Wandte ſich aber das Geſpräch der anderen auf einen ihm intereſſanten Ge⸗ genſtand, oder gelang es einem der näherſtehenden An⸗ weſenden, eine den Fürſten innerlich berührende Sache aufs Tapet zu bringen, ſo griff er ſelbſt lebendig in die Unter⸗ haltung ein und ſprach in der bekannten Weiſe mit jener geiſtreichen Anmut, jener Plaſtik des Ausdrucks und jener vollendeten Orientiertheit über die Sache, die ſofort den Hörer in Bann ſchlug. Von dem erwähnten Abend iſt mir die meines Wiſſens noch nicht gedruckte Erzählung von der Rede des Deichhauptmanns von Schönhauſen im vereinigten Landtag in lebendiger Erinnerung geblieben. Bismarck hatte durch ſeine Aeußerung, es ſei ihm bis dahin unbe⸗ kannt geweſen, daß das Volk in den Befreiungskriegen für die Verfaſſung gekämpft habe und nicht für die Freiheit des Vaterlandes, die Verſammlung zu ſtarkem Lärmen gereizt. Er verſetzte ſie aber in hellen Zorn, als er, durch die Unruhe am Sprechen gehindert, kaltblütig die Zeitung aus der Taſche zog und leſend abwartete, bis ſie ſich wieder beruhigte. „Abe r 30 Otto“, habe ihm auf dem Heimwege ein Verwandter geſagt, „wie konnteſt du die Menſchen ſo brüskieren?“ — „Sehen Sie“, ſagte der Kanzler, „der war Artilleriſt und hätte, ohne zu zucken, eine Batterie geſtürmt. Aber Zivilcourage — die hatte er nicht für einen Pfennig.“ Nach einem Augen⸗ blick ſetzte er, der treueſte Diener des treueſten Herrn, hinzu: „Auch der alte Herr hatte ſie zuerſt nicht; erſt als man ihm an die Armeereorganiſation taſtete, von der er auch etwas oder vielmehr, die er gründlich verſtand, bekam er auch Zivil⸗ courage — den Mut der eigenen Ueberzeugung.“ * * * . . . . Es unterliegt keinem Zweifel, daß wir ein Recht haben, in dem eiſernen Kanzler nicht nur das Bild des deutſchen Helden, ſondern auch des frommen, bewußten evan⸗ geliſchen Chriſten zu ſehen. Aus den Vorgängen am Mor⸗ gen des 2. September 1870 iſt bekannt, daß, als Bismarck in Donchéry mit der Nachricht von der Uebergabe Napo⸗ leons aus dem Schlaf geweckt wurde und ſchleunigſt ſich aufs Pferd warf, um dem Kaiſer entgegenzureiten, auf dem Tiſch neben ſeinem Bett die am Abend zuvor gebrauchten Lo⸗ ſungen der Brüdergemeinde lagen. Er hat ſie meines Wiſſens auch noch in ſpäterer Zeit benutzt. Wenigſtens hat er über die keineswegs über alle Kritik erhabenen Verſe, die nach den bibliſchen Sprüchen dort ſich finden, ſich einſt in einer Weiſe ausgelaſſen, die den Gebrauch vorausſetzte. Die Fürſtin benutzte ſie täglich. Wie bibelfeſt er war, zeigen Briefe und Reden. Ich traf ihn einmal vor einer Abend⸗ mahlsfeier in der Schrift leſend, und in Varzin lag im Schlafzimmer eine zerleſene Bibel. Nicht weniger aber gehört zu ſeinem Chriſtentum die Betätigung des Gebetes. Es war keine Redensart, ſondern ein Zeugnis aus der verborgenen Welt des Herzens, wenn die Fürſtin anläßlich der ſchweren Erkrankung des Fürſten Herbert im Frühjahr 1886 mir die Bitte ſchrieb, ihr in dem Gebet um Rettung des geliebten Sohnes „zum Troſt unſeres Alters, zur Wonne unſeres Lebens zu helfen.“ „Mein Herz hört gar nicht auf, für ihn zu flehen, — und 31 mein lieber Mann, die Meinigen alle tun es gleichfalls in großer Sorge.“ Von wie langen Jahren her dieſe Uebung des Gebets bei dem Fürſten datierte, zeigen zahlreiche Stel⸗ len ſeiner Briefe. Die „Hilfsmittel des Gebets und der Ergebung in die Führung des Herrn“ kehren zu allen Zei⸗ ten wieder. Wie ſehr dieſe religiöſe Grundlage ſeines Den⸗ kens ihn beherrſchte, dafür mag einen allerdings indirekten, aber nicht unintereſſanten Beweis eine Aeußerung erbrin⸗ gen, die ſich auf die Reichstagsſitzung vom 6. Februar 1888 bezog. Auch in dieſem Jahre fand die Kommunionfeier in den erſten Tagen des April ſtatt. Wie immer, war zum Ge⸗ burtstage des Hausherrn das fürſtliche Haus mit Gaben aller Art überſchüttet worden. Bei unzähligen von dieſen Gaben ſpielte das Wort aus der Reichstagsſitzung vom 6. Februar eine Rolle: „Wir Deutſche fürchten Gott und ſonſt nichts auf der Welt.“ Das war geſchnitzt, geſtickt, gemalt, gepunzt, gewirkt, gebrannt auf allen möglichen und unmöglichen Ge⸗ genſtänden. Wurden doch unter allgemeiner Heiterkeit bei Tiſche nicht nur Biergläſer, Fäſſer, Schreibmappen, Schil⸗ der und dergleichen, die ſichtbar das Wort an ſich trugen, ſondern auch geſtickte Pantoffeln und ſogar ein Dutzend Krawatten herumgereicht, in die in den verſchiedenſten For⸗ men und Farben die Deviſe hineingewirkt war. „Ich bin um ſo mehr überraſcht“, ſagte der Kanzler, „von dieſer Ver⸗ wendung des Wortes, als ich mir gar nichts Beſonderes in jenem Augenblick gedacht habe, ſondern es als etwas ganz Selbſtverſtändliches ausſprach,“ ein Zeugnis nicht nur dafür, wie unbewußt große und unberechenbar fortwirkende Worte geprägt werden, ſondern auch dafür, wie natürlich ihm ſelbſt dieſer letzte und entſcheidende Faktor unſerer nationalen Kraft erſchien und wie tief er davon durchdrungen war, in ihm die Kraft zu beſitzen, die ihm letztlich allein zur Durch⸗ führung ſeiner ungeheuren Aufgabe die Möglichkeit gab. Dieſe religiöſe Kraftquelle iſt dem Kanzler nach meiner Ueberzeugung bis an ſein Ende geblieben, auch wenn er, wie andere Menſchen auch, durch manche Anfechtung dabei hindurchgegangen ſein mag und wortkarger darüber wurde 32 als einſt. Auch auf den treuen Diener können wir die ſchönen Worte anwenden, mit denen Sybel die Frömmig⸗ keit ſeines königlichen Herrn charakteriſiert hat: „Seine Frömmigkeit war, wie das Evangelium Matthäi am ſechſten es vorſchreibt, ohne Prunken noch Kopfhängen, ohne Recht⸗ haberei und Unduldſamkeit, aber ſie war das Brot ſeines Lebens, der Troſt ſeiner Schmerzen, das Richtmaß ſeines Handelns. Aus ſeinem Glauben erwuchs ihm ein unbe⸗ dingtes Gottvertrauen, das ſein ganzes Weſen erfüllte und ihn in allen Bedrängniſſen aufrecht erhielt, ganz nach dem alten Wort: „Weil ich weiß, daß ich ohnmächtig bin in Gottes Hand, bin ich ſtark gegenüber aller Welt.“ Wir haben nicht nur das Recht, ihn unter die „religiöſen Cha⸗ raktere“ der Deutſchen, und nicht an letzter Stelle, zu rech⸗ nen, ſondern wir dürfen auch ausſprechen, daß zu dem, was ihm unter den größten Deutſchen ſeinen Platz gibt, auch ſeine Frömmigkeit und ſein Glaube gehört. XX½ ℳ „. . . . Nehmen Sie mir meinen Glauben“, ſagt Bis⸗ marck in dem bekannten Geſpräch mit Buſch, „ſo nehmen Sie mir mein Vaterland. Nehmen Sie mir meinen Zuſammen⸗ hang mit Gott, und ich bin ein Menſch, der morgen einpackt und nach Varzin ausreißt und ſeinen Hafer baut.“ Soll das nur die Quelle ſeines Pflichtgefühls angeben? Oder macht ſich der Kanzler hier zum Träger jener großen Er⸗ weckungsgedanken der Freiheitskriege, in denen Vaterlands⸗ liebe und Gottesglaube ſich völlig in eins bilden? Was er ausſpricht, wiederholt ſich in unſeren Tagen und zieht wie ein Sturm durch die Herzen. Unſer Volk erlebt keine Hochflut patriotiſchen Aufſchwungs ohne eine innerliche reli⸗ giöſe Selbſterfaſſung. So viel Aeußerliches dabei ſein mag, es ſteckt etwas darin, das zum deutſchen Weſen gehört. Und in dieſer „Dieumanie“, wie franzöſiſche Blätter höhnend heute dieſe Färbung unſerer Kriegsbegeiſterung genannt haben, ſteckt ein Teil der gigantiſchen Kraft, die die Helden von heute ebenſo unüberwindlich macht, wie die von einſt. — Ebriſtbaum und Schwert. B 93 R Die vier Reiter. Offenb. St. Joh. 6. von Martin Jenztzſch. W BE WWE R Ueber die zitternde, ſchwarze Eroͤ ſo Reitet ein Reiter auf rotem Pfero; F Schlägt wild oͤrein mit flammendem Schwert. ſe Und ein ſchwarzes Roß jagt durchs Landͤ, e Der es lenkt, hält die Wag in der Hanoͤ; de „Hunger“ iſt dieſer Reiter genannt. D Und hinteroͤrein durch die Lande, blutrot, Reitet auf fahlem Pferoͤe der Too. Hinter ihm wallt ein Meer von Lot. Dort ein vierter zieht ſieghaft aus, Ende zu machen dem Morden und Graus. weiß ſein Pferd und weis ſein Kleid, Um ihn oͤas Leuchten der Ewigkeit. Land und Herz, mach die Tore ihm weit: Zeſus bringt Frieden in Streit und Leid. „Ich bin bereit.“ Einem Berliner Studenten zum Gedächtnis. Von Adolf Deißmann. — — — —— —— — — — –– —— — e= Der Auftrieb vaterländiſcher Begeiſterung, der in den Auguſttagen 1914 mit der geſamten deutſchen Jungmann⸗ ſchaft auch unſere akademiſche Jugend zu den Fahnen zog, iſt eine der größten Tatſachen dieſer ganzen gewaltigen Zeit. Für jeden Univerſitätslehrer, der ihn miterlebte, gehört er zu den wertvollſten Erinnerungen ſeines Lebens. Ebenſo groß freilich iſt unſer Schmerz über die furchtbaren Lücken, die der Krieg dann in die Reihen dieſer jungen Freiwilligen 34 geriſſen hat. An der Yſer und in der Champagne, in den Karpathen und in Polen ſchlummern ſie zu Hunderten, die deutſchen Studenten, die wir für ein Stück der beſten Zu⸗ kunft unſeres Volkes zu halten berechtigt waren. Aus der großen Zahl der bekannten Gefallenen ſondert ſich wohl jedem akademiſchen Lehrer ein kleinerer Kreis derer aus, die ihm perſönlich näher geſtanden haben. Gemein⸗ ſame wiſſenſchaftliche Intereſſen, meiſt auf ein beſonderes Forſchungsgebiet gerichtet, hatten den geiſtigen Inhalt un⸗ ſerer akademiſchen Gemeinſchaft gegeben, und jeder von uns empfand ſolche Gemeinſchaft des Gebens und Nehmens, bei der der Aeltere nicht bloß gab, ſondern auch nahm, als einen Reichtum. Unter den mir befreundeten hoffnungsvollen Berliner Kommilitonen hatte der öſterreichiſche Theologe Dr. phil. Paul Lohmann einen beſonderen Platz. Ein Sohn des heiß umſtrittenen Adria⸗Küſtenlandes, kam er als ein faſt Fer⸗ tiger aus Wien und Leipzig zu uns. In meinem Neu⸗ teſtamentlichen Seminar lernte ich ihn näher kennen und bald verband uns die gemeinſame Liebe zum heiligen Land und ſeiner wiſſenſchaftlichen Erforſchung. Zweimal bereits hatte der junge Gelehrte Paläſtina beſucht, mit ſeinen Lehrern Ernſt Sellin und Guſtaf Dalman erfolgreich zu⸗ ſammenarbeitend. Eine ſchon bedeutende Kenntnis der Paläſtinaforſchung, glühende Begeiſterung für den Oſten und eine ungewöhnliche Findigkeit, die ihn an hundertmal von anderen beſuchten Orten antike Inſchriften, Skulpturreſte und ähnliches mehr entdecken ließ, befähigten Lohmann aufs trefflichſte zu archäologiſchen Reiſen. Das letzte Jahr vor dem Krieg war denn auch ganz mit umſichtigen Vorbereitungen zu einer wiſſenſchaftlichen Reiſe in das Oſtjordanland ausgefüllt; zuſammen mit meinem Aſſiſtenten Lic. theol. Karl L. Schmidt wollte er die Fahrt in den letzten Julitagen 1914 antreten. Statt deſſen eilten beide Freunde als Kriegsfreiwillige unter die Fahnen, und anders als ſie es ſich in ihren Paläſtina⸗Beratungen gedacht hatten, erreichten ſie den „Oſten“. Nicht den bibliſchen Oſten, ſondern unſere Kriegsfront gegen Rußland, wo beide mo⸗ 8* 35 natelang unter ſchwierigen Verhältniſſen aufs tapferſte ge⸗ kämpft haben. Lic. Schmidt kehrte Ende September 1915 mit einer ernſten Verwundung nach Berlin zurück, Dr. Lohmann iſt ſchon am 15. Juli 1915, geſchmückt mit der ſilbernen Tapferkeitsmedaille, als kriegsfreiwilliger Fähnrich im K. u. K. Inf.⸗Reg. Graf Khevenhüller Nr. 7 gefallen, bei Iwanie in Oſtgalizien. Wie er innerlich und äußerlich den Krieg erlebte, lernte ich aus den Karten und Briefen, die er mir aus dem Feld ſandte. Niemals verließ ihn, auch nicht in Zeiten ſtärkſter Anſpannung, das wiſſenſchaftliche Intereſſe an der Religion, beſonders an der Volksreligion, und mehrere wert⸗ volle Beobachtungen hat er mir mitgeteilt. Seine eigent⸗ lichen kriegeriſchen Erlebniſſe ſind ungewöhnlich inhaltreich. Was läßt uns nicht alles eine einzige Poſtkarte ahnen, wie die folgende: „Schützengraben in Südoſtgalizien, den 8. April 1915. Sehr verehrter Herr Profeſſor! Die 2 ½ Monate, die ich nun im Felde ſtehe, haben mir un⸗ gebheuer reiche und mannigfaltige Erfahrungen eingebracht. Da kam zuerſt der mit den größten Schwierigkeiten und Entbehrungen verbundene Uebergang über die Karpathenkämme Ende Januar und Februar, z. B. Freilager in 1550 Meter Höhe nach 14 ſtün⸗ digem Marſche in metertiefem Schnee bei wildem Sturmwind, der die dicken Tannenſtämme knickte, und empfindlicher Kälte. Dann, für mich am eindruckvollſten, ein 11 tägiger Patrouillengang an eine Dnjeſtrbrücke, wobei ich als erſter Oeſterreicher in eine ganze Anzahl von Orten kam, die ſeit 5—6 Monaten unter der Ruſſenwirtſchaft gelitten. Von dem kaiſertreuen Teil der Bevölke⸗ rung mit ungeheurem Jubel und unbeſchreiblicher Begeiſterung empfangen, war ich täglich dem Verrate von Moskophilen aus⸗ geſetzt und entging oft nur mit knapper Not der Gefangennahme. Einige meiner Verräter hat inzwiſchen ihr Schickſal, Erhöhung an einen Baum, erreicht; ich ſelbſt wurde mit einer Tapferkeits⸗ medaille ausgezeichnet. Von der Mannigfaltigkeit meiner Erleb⸗ niſſe auf dieſer Tour, die mir die tiefſten Einblicke in die Pſyche der verſchiedenen Bevölkerungsſchichten, ſozialen wie nationalen, ermöglichte, mag Ihnen die Liſte meiner nächtlichen Unterkünfte eine leiſe Andeutung geben: 1. bei einem jüdiſchen Gutsbeſitzer; 36 — 2. auf einem polniſchen Meierhof; 3. in einem im Walde bver⸗ ſteckten rutheniſchen Bauernhaus; 4. nächtliche Schlittenfahrt, 40 Kilometer, zur Ueberbringung einer wichtigen Meldung ans Armeekorpskommando; 5. bei einem griechiſchen Popen ruthe⸗ niſcher Nation; 6. bei einem polniſchen Gutspächter; 7. bei einem ſtädtiſchen, ſehr gelehrten Rabbiner; 8. bei einem polniſchen Wald⸗ ſchulmeiſter; 9. bei treuen, ſchwäbiſchen evangeliſchen Koloniſten; 10. in einem völlig ausgeplünderten verlaſſenen jüdiſchen Hauſe, an deſſen Türpfoſten noch die Gebetsrollen hafteten; 11. in völlig verſumpfter Schützenlinie. — Dann kamen wieder Tage im Ge⸗ birge, harte Kämpfe und wieder ruhiges Einandergegenüberliegen in der Schwarmlinie, zuvor noch — zum Glück leicht — erfrorene Füße. Nun ſcheint der Winter überſtanden und der Frühling dürfte eine relative Entſcheidung bringen. Mit beſten Empfehlungen Ihr ergebenſter Paul Lohmann.“ Der ſchönſte Erweis der Geſinnung des jungen Helden iſt ſein Teſtament, das er am 7. Mai 1915 „in Deckung im Raume von Porohy in Oſtgalizien“ vor einer gefährlichen Unternehmung verfaßt hat. Nach rührenden Beſtimmungen über ſeinen beſcheidenen Nachlaß ſagt Paul Lohmann: „Im übrigen Gott befohlen, alle miteinander! Mein Leben war ſchön und reich. Ich habe viel Gutes erfahren und den Glau⸗ ben an das Edle im Menſchen nie verloren. Sinkt mein Leben dahin, ſo iſt es ein Tropfen am Eimer der erhebenden Spende, die der große Krieg uns Kämpfern auf den Altar der großen, hehren deutſchen Sache zu bringen mit kategoriſchem Imperativ befohlen hat . . .. Ich bin bereit.“ Der tiefe Schmerz um den Heimgang eines ſo wert⸗ vollen Menſchen verklärt ſich in dem Danke gegen Gott, der ſo Hohes in eine junge Menſchenſeele hineingelegt hat und durch die heldiſche Verklärung auch dieſes edlen Lebens die zurückbleibenden Aelteren in ihrer eignen Bereitſchaft för⸗ dern wollte. Heil und Ehre euch allen, die ihr in dieſes frühvollende⸗ ten Kameraden adeligem Sinne draußen für uns in Bereit⸗ ſchaft ſteht! „Wir wiſſen aber, daß denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Beſten dienen.“ Von Adolf von Harnackk. Dieſelbe Sonne macht das Blatt welken und reift die Frucht. Derſelbe Windſtoß löſcht die kleine Flamme aus und entfacht die große zum wilden Brand. Derſelbe Regen⸗ guß befruchtet den Acker und ſchwemmt fruchtbares Land hinweg. anders. Dieſelbe Fürſorge ſtärkt den Einen und macht den Andern unſelbſtändig und ſchwach. Dieſelbe Not zermürbt den Einen und ſchafft in dem Andern einen ganzen Chor von Tugenden und Kräften. Was ſollen wir daraus lernen? Die Antwort iſt ein⸗ fach: Es kommt nicht ſoviel darauf an, was uns trifft, als wie es uns trifft. Es kommt nicht ſoviel darauf an, was uns begegnet, als darauf, was wir daraus machen. Der Menſch iſt größer als ſein Geſchick: das iſt ſeine Hoheit, das iſt ſein Adel! Er hat wirklich ſeine Sterne in ſeiner eige⸗ nen Bruſt. Er kann alles für ſich zum Beſten kehren. Er hat einen geheimnisvollen Schild, mit dem er alles Widrige abzuhalten vermag, und er beſitzt ein geheimnisvolles Schwert, mit dem er alle Feinde — Not, Sorge und Tod — bezwingen kann. Noch mehr: er vermag ſie nicht nur ab⸗ zuwehren und zu bezwingen; er kann ſie ſogar umwandeln, daß ſie ihm zum Beſten dienen müſſen. So herrſcht er in⸗ mitten ſeiner Feinde, und ſelbſt, wenn er untergeht, ſtirbt er freudig als Sieger. Das ſind hohe Gedanken und hohe Erfahrungen und doch — innerhalb der chriſtlichen Religion ſind es ſchlichte 38 So iſt's in der Natur; in der ſittlichen Welt iſt's nicht Etf⸗ den beid Hien Krä dern ſchi⸗ lie tt die ¹5 n⸗ nd Erfahrungen, die Tauſende und Tauſende gemacht haben: denn es ſind die Erfahrungen der Religion ſelber. In den beiden Worten „Glaube“ und „Liebe“ und wiederum in den beiden Worten „Kreuz“ und „Krone“ ſind ſie enthalten. Hier ſind Schild und Schwert; hier ſind die geheimnisvollen Kräfte, welche ſelbſt Not und Tod in Freude und Sieg zu verwandeln vermögen! Es gibt im Neuen Teſtament zwei Worte von zwei ver⸗ ſchiedenen Apoſteln, die wie ein Wort lauten und zugleich das bezeugen, was hier geſagt iſt. Das eine lautet: „Wer iſt, der euch ſchaden kann, ſo ihr dem Guten nachfolgt?“ und das andere heißt: „Wir wiſſen aber, daß denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Beſten dienen“. Die Männer, die das geſchrieben haben, ſtanden unter ſchwerer Verfolgung. Sie waren nicht Philoſophen, die am Schreib⸗ tiſch hochfliegende Gedanken erſannen, ſondern ſie ſtanden Tag für Tag im heißeſten Kampfe um Ehre und Leben. Sie hatten das im Innern und praktiſch erprobt, was ſie ſchrie⸗ ben; ihr Wort trägt darum den Stempel der Zuverläſſig⸗ keit. Was ſie aber unter „dem Guten“ und unter „Gott“ verſtanden haben gegenüber den Götzen, die ihre Umgebung anbeteten, das wiſſen wir auch. Sie verſtanden unter Gott und dem Guten ein Reines, Heiliges, Ewiges, voll Ernſt und Liebe, ſtärker und ſicherer als alles, was das Auge er⸗ ſchaut und die Sinne wahrnehmen, und ſie verſtanden, daß das kein kommendes und gehendes Gedankengebilde ſei, ſon⸗ dern ein ſchlechthin Dauerndes und eine Sphäre und Luft, in der man leben kann und ſoll. Ihm verſchrieben ſie ſich mit Leib und Seele, weil ſie ſich von ihm in einer tatſäch⸗ lichen Erfahrung ergriffen ſahen. Wenn ſie ſich auch nicht vollkommen in dieſes Ewige hineinzuleben vermochten, ſo vermochten ſie doch, ſich in dasſelbe hinein zu glauben, und wenn auch der Glaube ſchwach wurde, ſo tröſteten ſie ſich mit der Gewißheit, Gott iſt größer als unſer Herz. Eine dunkle Zukunft ſchien vor ihnen zu liegen; aber ſie achteten nicht auf das, was da ſchien, ſondern ſie glaubten ſich in eine ganz neue Zukunft hinein. In dieſer Seelenverfaſſung wurden ſie mutige, freudige, und deshalb auch ſtarke Men⸗ 39 ſchen. Sie verwandelten ſich alle Not in jenes Kreuz, auf dem die Krone ſchimmert, vermochten durch ihren Starkmut auch andere zu tröſten und gingen ohne Furcht ihres Wegs. X* ℳ* . * Wir ſtehen in dem furchtbarſten Kriege, den die Ge⸗ ſchichte kennt. Aber auch in ihm gilt, daß Jeder größer und dauernder iſt als ſein Geſchick, und daß denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Beſten dienen müſſen. Denn das Reine, Heilige, Ewige, voll Ernſt und voll Liebe bleibt un⸗ erſchütterlich, greift in jene Menſchenbruſt ein und kann Jeden zum freudigen Helden machen. Gewiß — die Unge⸗ rechtigkeit hat Ueberhand genommen auf Erden wie noch nie; aber deshalb braucht die Liebe in uns nicht zu erkalten. Im Gegenteil — wir ſehen es, welch' einen Aufſchwung in Bruderliebe, Treue, Selbſtloſigkeit und Hingebung die Un⸗ gerechtigkeit hervorgerufen hat und wie viele ſchlimme Geiſter ſchon bezwungen ſind. Alſo Gottvertrauen, Mut, Freudigkeit: es muß uns doch gelingen! Es gibt kein un⸗ bezwingliches böſes Geſchick; alles kann und muß zum Beſten dienen; denn wir können uns Tag um Tag herrliche Freiheit erwernben. Den Sterbenden aber, die willig für uns ſterben und hier auf Erden den Sieg nicht ſehen, gilt das Wort: „Sie ſind vom Tode zum Leben hindurchge⸗ drungen; denn ſie liebten die Brüder.“ = — — Herr, du meine Stärke! Von Guſfftav Schüler. Berr, du meine Stärke, Berr, du mein Licht, Alle meine Werke Sind mein nichk. Dein iſt, was ich machke, Was ich gedacht, — Größer als ich's dackte, HBaf du's gemackt! 1 auf mut egs. Ge⸗ und ott un⸗ nn ge⸗ 4 3 2 W☚ S 4 è ☚ S S Die fünf Träume. Ballade von Marx Möller. Poincars, Albert, der King und der Zar Erſannen dem deutſchen Kaiſer Gefahr Und träumten ſchon ſeine Erben zu ſein. Bei dieſen vier Träumen fällt mir ein Eine alte Geſchichte aus alten Tagen, Wo ſich Aehnliches zugetragen; Wo auch mal vier verträumte Banditen Durch ihre Träume in Schlingen gerieten: Auf die Jagd ritt Kaiſer Karolus Quint. Da flog ſein Rappe gar zu geſchwind. Das war für Kaiſer Karol kein Glück. Weit hinter ihm blieben die andern zurück. Und als ſein Rappe im Dickicht ſtand, Kaiſer Karol keine Richtung fand. Karol band an einen Baum den Rappen, Um nach dem richtigen Steige zu tappen; Karol hat weit umher geſucht, Auf dem Horn geblaſen und weidlich geflucht. So kam er an des Waldes Rand', Wo verſteckt ein verrufenes Wirtshaus ſtand. Das ſah verliederlicht aus und wild; Hatte nicht Namen, nicht ehrbares Schild; Und als der Kaiſer trat über die Schwellen, Da ſaßen da drinnen vier wilde Geſellen. Der Kaiſer rief nach Wirtſchaft und Wein. Doch trat kein Wirt ins Zimmer herein. Und da ſagte der Erſte der Vagabunden: „Nun ſeht mal, das hat ſich ja niedlich gefunden! Mir träumte heut Nacht, ich trüg einen Hut, Wie der ihn da auf hat! Das paßt ſich ja gut!“ Und ehe der Kaiſer es ihm noch erlaubt, Nahm er ihm grinſend den Hut vom Haupt. Der Kaiſer ſprach: „Wenn der Hut dir nur paßt, Gönne ich gerne dir, daß du ihn haſt!“ Da ſagte der Zweite vom Ofen her: „Mir träumte, ich trüg einen Mantel wie der, Mit grad ſolchem Pelz, wie ich gerne längſt hätte, Und ebenſo einer goldnen Kette!“ Der Kaiſer ſprach: „Wenn der Mantel dir paßt, Gönne ich gerne dir, daß du ihn haſt; Und auch die Kette mißgönn ich dir nicht, Wenn ſie nur paßt zu deinem Geſicht!“ Da ſagte der Dritte: „Heut nacht im Bett Hab ich geträumt von ſo einem Kolett, Wie's dort den Edelmann ſauber umſchnürt!“ Karol ſprach: „Nimm es, wenn dir es gebührt! Aus Träumen ſpricht oft ein himmliſches Winken!“ Da ſagte der Vierte: „Zu deiner Linken Hängt da ein Horn! Gib mir das zu eigen!“ Da ſagte der Kaiſer: „Dann muß ich auch zeigen, Damit dir drauf zu blaſen gelingt, Wie man es fingert, daß luſtig es klingt!“ Und am offenen Fenſter, drannen er ſtand, Hielt blaſend der Kaiſer das Horn in der Hand! — Da wurde es hinten lebendig im Tann: Hunde und Jäger kamen heran! Und da ſagte der Kaiſer, als die Schar Seiner Treuen ins Zimmer gedrungen war, Und draußen ſcharrend ſein Rappe geſchäumt: „Nun Burſchen, hat euch das auch geträumt?! — Auch mir iſt die Gabe des Träumens verliehn! Wißt ihr, was mir im Traume erſchien? Ich ſah euch Viere am Galgen hangen!!“ Und der Traum iſt dann gleich in Erfüllung gegangen. WREE Kleine Leutnants. Erzählung von Frida Schanz. Kleine Leutnants fahren hinaus aus dem Kadettenhaus, ein ganzes Auto voll, hinaus in den großen, herrlichen Krieg, am 5. Auguſt 1914. Den Fähnrichsgrad überſpringend, ſind ſie aus Prima und Sekunda des Korps direkt zu Leutnants befördert und kriegsmäßig ausgerüſtet worden. Das ſtarke Aufgebot an Kräften gegen unſere drei — nein, derzeit ſchon ſieben — Feinde forderte ſolche Notmaßregeln. Knaben waren zu kaiſerlichen Offizieren gemacht worden, zu Männern, zu Kämpfern fürs Vaterland. Den glühenden Stolz, die heilige Freude dieſer Aus⸗ erwählten zu beſchreiben, dazu reicht kein Wort. Sie nehmen Abſchied. Die zurückbleibenden Kame⸗ raden jubeln ihnen zu, haſchen nach einem Handdruck. Aber alle Qualen der Sehnſucht, auch mit hinauszudürfen, zer⸗ reißen ihnen dabei das Herz. Zurückbleiben im alten gemeſſenen Pflichtenkreis — das bedeutet übermenſchliche Selbſtbeherrſchung in dieſen Tagen nie dageweſener Begeiſterung, weltdurchbrauſenden Sturms. Für Kadett von Hippel zweifellos. Auch Kadett von Berg aus Unterſekunda iſt als Leut⸗ nant mit hinausgefahren. Kadett von Hippel iſt der un⸗ glücklichſte der Zurückgebliebenen. Er kann ſeiner Gefühle kaum Herr werden. Seine Augen brennen, todblaß iſt ſein Geſicht. Ihm blutet das Herz, daß es ordentlich tropft. Von Berg — natürlich! Kurt von Berg iſt der Aus⸗ erwählte aus Sekunda! Und er ſteht ſelbſtverſtändlich wieder zurück! 43 Seit einem Jahre nun — ſolange iſt Kurt im Korps — hat Hippel ſich dazu erzogen, Kurt in allem den Vorrang zu gönnen, nicht überzuſchäumen vor Wut, daß Kadert von Berg ihm in allem und allem über iſt. Auf 23 Klimmzüge brachte es Kadett von Berg. Er ſelbſt, bis dahin der Meiſter, nur auf 181 — Zwanzigmal kam von Berg mit einem Kameraden auf dem Rücken die Kletterſtange im Turnhof in die Höhe. Von Berg ſprang über vier Pferde, er, Hans von Hippel, kam ſelbſt nur über drei. Er, der bis dahin der beſte Zieler, wurde durch den von Berg weit übertroffen. Von Bergs lange, ſchlanke Hand war ſtärker als ſeine muskelfeſte. Von Berg war von Hippels Ideal und Qual. Heiß vor Bewunderung und Unruhe hatte Hans von Hippel Kurt von Berg im Laufe eines Jahres immer feiner und männ⸗ licher werden ſehen. Seine frühere Herrſchaft war an Kurt gefallen. Seit ein paar Monaten war Kurt auch der Stubenälteſte. * X„ * Ins harte Kiſſen hineingewühlt, ließ der große Junge abends im Schlafſaal ſeinen fieberglühenden Tränen ihren Lauf. Er war doch noch ein halbes Kind, ein ſchneidiges, mutiges, im Herzen zartes Kind, wie ſie vor Wochen noch alle waren, die kleinen Leutnants, die im eichenlaub⸗ bekränzten, ſtopfvollen Militärzug nun durch die blaue Sommernacht hinausfuhren zum Kampfe gegen die Ruſſen oder Franzoſen. Wer wußte es genau, wohin? Jedenfalls um zu kämpfen, mit Gottes Willen zu ſterben im Kampfe, auf dem Schlachtfeld für das glühend geliebte Vaterland. Wilde, wirre Worte murkſte der trotzige Mund des Ka⸗ detten in ſein Kopfkiſſen hinein. Die knirſchenden Zähne beißt er aufeinander, um nicht aufzuſchreien. Wäre Kurt nicht geweſen, ſo wäre er drangekommen! Einen gerade, einen aus Sekunda haben ſie gewählt! Kurt ging vor, natürlich Kurt! Hippel ballt kampfmutig die Hand. „Hätte ich ihm doch nur wenigſtens damals eine 'runter⸗ gelangt!“ ſchnaubt er in ſich hinein und verſenkte ſich ſchwel⸗ geriſch in die eine einzige Gelegenheit, die ſich ihm hier geboten hatte, Kadett von Berg, den ſchmerzhaft Bewun⸗ derten, einmal ehrlich verachten und haſſen zu dürfen. Ja, einmal hatte ihm die Hand gezuckt zu ehrlichem, wuchtigen Schlag. e * * Einmal hatte von Berg ſich eine Blöße gegeben! Die Ohrfeige, die er ihm damals ſchuldig geblieben war, zuckte dem Enttäuſchten nun glühend in der Hand. Er hatte eine einſtecken müſſen vom Major damals. Und Kurt war's geweſen! Kurt hatte ſie verdient gehabt. Aus Subordination oder wer weiß was für Gefühl hatte Hippel es nicht geſagt. Kurt war der Stubenälteſte. Eine zerſchmiſſene Fenſterſcheibe war's, drüben im Ver⸗ waltungsgebäude, in der Muskammer, der Stube gegen⸗ über. Eine mächtige Scheibe ganz zerſchmettert. Kurt hatte ſtundenlang mit Schuſſerkugeln hinüber⸗ gezielt. Zielen konnte der Kurt! Aber dieſe Gemeinheit, ſich nicht zu rühren, wenn's an die Abrechnung ging. Den anderen die Ohrfeige einſtecken zu laſſen! Angeſehen hat er ihn auch noch dieſen Tag! Hippel kann den Blick nicht vergeſſen. Wie aus Höhen! Als hätte er ihm was Gerrliches geſchenkt. Als trüge ihn verſchmitzteſtes, heimliches Selbſt⸗ bewußtſein. Und Hippel hatte die Abrechnung hinausgeſchoben; in beſonders gelegener Stunde hatte er Kurt ſtellen wollen. Es war ihm ja lieb im Grunde, ſeltſam wohlig und lieb, daß Kurt in ſeinen Augen nun auch nur ein gewöhn⸗ licher Menſch war, daß er das Recht in der Taſche hatte, dem Bewunderten einmal ſeine Verachtung ins Geſicht zu 45 ſpritzen, ihm den Schlag heimzugeben, den er ihm ſchuldig war. Er wollte die Gelegenheit nun ſpitzfindig abwarten. Darüber war der Krieg gekommen, und Hippel hatte feine Ohrfeige noch in der geſchloſſenen Fauſt. Die letzten Tage voll glühender Erregung und höchſter Hoffnungen hatten den Augenblick nicht gebracht. Die waren wie ein einziger Rauſch geweſen. Lachend, ſtrahlend, noch mit einem beſonderen Blick auf Hippel iſt von Berg hinaus. * * Vier Wochen ſpäter. In einem franzöſiſchen Schlößchen im Feldlazarett, nicht weit von St. Quentin. Ein ſchmaler, brauner Kopf auf weißem Kiſſen. — Ein Paar von Fieber, Heldenglück und Schmerzbeherrſchung ſtrahlende, braune Augen. Auf dem weißen Täfelchen über dem Bett ſteht: Hans von Hippel, Leutnant im . . . Regiment, verwundet bei St. Quentin. Hans von Hippel iſt doch noch zum Leutnant befördert worden und hinausgekommen. Fünf Tage nach jener Nacht voll wilder Seelenſchmerzen im Schlafſaal des Korps kam das Glück. Zehnmal, hundertmal ſtärker empfundenes Glück, — und ſo wider alles Erwarten! Der kleine Leutnant! Wie männlich, wie ſchmuck, wie ſtark und ſicher ſtand nun auch er, feldgrau eingekleidet, in den braunen Schuhen und glänzenden Stiefelgamaſchen. Wie trug er ſein Haupt mit dem reinen Kindergeſicht edel, wie hielt er die Hand tatſtark am Säbelgriff. Eine rührende, in die Geſchichte dieſer Tage unver⸗ wiſchbar eingeprägte Erſcheinung auch von wichtiger Ein⸗ druckskraft draußen im Feld. Man ſagt, ſie hätten geſtrahlt wie die Cherubim und ſeien draufgegangen wie die Teufel vor ihren Reihen. 46 Man ſagt, ein junger franzöſiſcher Führer ſei einen Augenblick zurückgeprallt, wie vor etwas Ueberirdiſchem, vor ſolchem leuchtenden Jungen. Aber der Knabe habe ſich mit einem wilden Hurra voll unbeſchreiblichem Mut auf den Feind geſtürzt; eine tapfere Siegestat ohnegleichen habe ſeine Schar auf ihrem Platze getan. Ich weiß nicht genau, ob Hans von Hippel gerade dieſer „kleine Leutnant“ war. Aber eine Heldentat genau dieſer Art oder eine ganz ähnliche hat auch er getan. Mitgeholfen am deutſchen Werk! Man flüſtert davon im Lazarett, leiſe, mit ſeltſamem, wehem Lächeln. Hans von Hippel hat einen Lungenſchuß und liegt hoff⸗ nungslos darnieder. Noch etwas anderes iſt ihm geſchehen, noch eine an⸗ dere, furchtbare Verwundung. Aber er klagt nicht. Er fiebert ſehr ſtark, phantaſiert viel, wild und laut. Er ſteht im Hagel der Geſchoſſe, im hochſpritzenden Erdreich, im unentwirrbaren Knäuel von Freund und Feind. Er ſingt laut. Er ſtößt ſein wildes, markerſchütterndes Hurra in die Luft ſeiner Barackenſtube, in der er, der Schwerkranke, ge⸗ ſondert von den anderen, liegt. Er lacht, er ſtrahlt aus ſeinen dunkelſchwarzbraunen Fieberaugen. Er jagt von Sieg zu Sieg. Aber dazwiſchen muß er noch irgendeinen anderen Kampf in ſich auszufechten haben. Es gibt eine perſönliche Wut, irgend einen Zorn von früherher; denn der Fiebernde iſt ohne Zweifel in ſeiner Einbildung wieder Kadett, iſt daheim in ſeinem Korps in ſeinen Phantaſien. „Gemeinheit, Niedertracht!“ ſchreit er erboſt. „Und ich muß dir die Schuld noch abtragen von damals! Herr⸗ gott, Bengel, warſt du fein im Feld! Immer fein, immer fein! Wirſt wohl das Eiſerne Kreuz kriegen . . . Aber 47 damals, pfui Teufel“ — die Gedanken verſchwimmen ihm; er verſtummt eine Weile, dann geht die Qual wieder los. „Scheußlich! Hätt' ich dir's doch abgezahlt . . .“ Er fucht nach einem beſtimmten Wort, er ſucht nach einem Namen. Tief beugt ſich die Schweſter auf ihn herab, ſanft fragt ſie, was ſie für ihn tun könne, was er wolle. „Kadett, nein, nein — — Leutnant — — Kurt von Berg“, ſtößt er heraus, und als er den Namen einmal ge⸗ funden hat, ſagt er ihn den ganzen Nachmittag lang, zwi⸗ ſchen all den ſchönen Schlachtphantaſien, bald zärtlich be⸗ wundernd, bald zähneknirſchend, wieder und wieder. Die Schweſter möchte dem Kranken ſo gerne helfen. * * Und ſie kann es. Ihr aufhorchendes Ohr hört den Namen Kurk von Berg am ſelben Abend noch einmal an anderer Stelle. Ein neuer Transport Verwundeter wird eingeliefert im Feldlazarett. Ein ſchöner, ſtrahlender Jüngling iſt dabei, wütend über ſeine Verwundung, die ihn mattlegen wird für ein paar Wochen. Nur eine Fleiſchwunde in der linken Wade durch einen Querſchläger, der rückwärts wieder herausfuhr und ſich einen Fetzen Fleiſch mitnahm. Die Wunde iſt beſorgt, desinfiziert, verbunden. Widerwillig ausruhend liegt der Verwundete, dem gar nichts weh tut, auf ſeinem Lager. Da wird ihm eine Botſchaft gebracht von einer flüſternden Schweſter, und dieſe Botſchaft, o, die tut anders weh, als die verbundene Wunde. „Leutnant von Hippel hier im Lazarett, in einem fort nach Leutnant von Berg ſtöhnend in ſchweren Fieber⸗ träumen!“ So ſchwer, ſo furchtbar ſchwer verwundet, ſein kleiner Hans. — Hoffnungslos — — Ob er wohl gemeint ſei mit dem Leutnant von Berg, nach dem der Kranke ſtöhnt, fragt Schweſter Gerda. Das will er wohl meinen! — X„ X* ℳ a wird des Schwerverwundeten Wunſch unerwartet erfüllt. Sein Kamerad, ſein bewunderter, geliebter, gehaßter, ſteht an ſeinem Bett. Der erſte Blitz des Erkennens fliegt über des Kranken Geſicht, wie ein Strahl unſäglichen Glücks. Aber dann werden die Züge Hans von Hippels eiſenhart. Ein wildes Zucken geht über den mageren Körper. Er hat ſich aufrichten, er hat eine jähe Bewegung machen wollen nach dem Freund; aber mit rauhem Schrei ſinkt er zurück. Und nun flutet's von ſeinem Mund, — ein bitteres, zornwütiges Wehklagen! „Zu ſpät! Jetzt kann ich dir die Schuld nicht mehr heimzahlen, den Schlag nicht mehr geben, den ich dir ſchuldig bin! — Hab' meinen rechten Arm nicht mehr! — Zer⸗ ſchmiſſen haben ſie ihn mir, die Kugeln, gerade als es ſo herrlich war im wilden Feuer. Die Doktors haben ihn dann hier abgenommen!“ Der andere weiß vor Erſchütterung nichts zu ſagen als immer nur: „Mein Junge, mein Junge!“ Aber der Todwunde gibt ſich nicht ſo raſch zufrieden. Wie eine Granate platzt ſein lang eingelegter Zorn. Er zieht den Freund zur Rechenſchaft mit jäh auf⸗ flammender Lebenskraft wegen der einen feigen, verächt⸗ lichen Tat, die er von ihm weiß. Es würgt ihn, daß er ſo ohnmächtig iſt. Die Ohr⸗ feige, die er damals vom Major für ihn erhielt, bleibt nun auf ihm ſitzen. * Aber ſiehe, Kurt kann ihn tröſten — ihn tröſten ohne — Erröten! Ehriſtbaum und Schwert. 4. 49 „Mein Junge, mein altes tapferes Kerlchen“, ſagt er weich und warm. „Um dieſe Schuld brauchſt du dir keine grauen Haare wachſen laſſen. Beruhige dich! Ein bißchen nämlich hab' ich ſie ſelbſt bezahlt, und etwas geringer als du ſie jetzt auffaſſeſt, iſt ſie auch. Nämlich die Kugeln, die ich da ſchmiß von der Stube in die jenſeits des Hofes lie⸗ gende Muskammer 'rüber, — das war ſo ein Meiſterſtück; ich war total verrückt vor Stolz, daß ich ſo gezielt hatte. Fünf Löcher nebeneinander, glatt durch, fünf kreisrunde Löcher nebeneinander, und beim fünften erſt platzte die Scheibe entzwei wie von einem großen Stein! Dir traute der Major dieſe feine Sache zu! Unmöglich konnte ich mich da im Augenblick dazu melden vor Stolz und Beſcheidenheit! Dann hinterher begriff ich's erſt! Du hatteſt ja die Strafe wegbekommen für mich. Das war natürlich nicht nach meinem Sinn. . Ich ließ es hängen ein paar Tage; dein wütendes We⸗ ſen machte mir Spaß. Selbſtverſtändlich wollte ich dem Major die Geſchichte aufklären — da kam der Krieg. Ausgerechnet gerade mich traf das Glück, und du, lieber Junge, bliebſt ſitzen. Das kannſt Du mir wohl glauben, daß ich das nicht ſo ohne weiteres hinnahm. Ich bin am Abend vor dem Ausmarſch zum Major gegangen und habe ihm alles geſagt. Du ſollteſt raus ſtatt meiner, oder wenig⸗ ſtens du auch, auf jeden Fall Du auch. Das hat mir der Major mit Handſchlag verſprochen. Fünf Tage ſpäter mußt Du dann ja auch rausgekommen ſein. — Sahſt Du nicht, wie ich Dich verheißungsvoll angelacht habe, als es fortging?“ Hans wußte es noch! Mit einem Handdruck der Linken, der in jedem Sinne des Wortes vom Herzen kam, hat Hans von Hippel dem Freunde gedankt. Wenige Tage waren die beiden dann noch im Lazarett zuſammen. Hans von Hippel hatte keine Eltern mehr, nur entfernte Verwandte. An die und an Kameraden im Korps ließ er Leutnant von Berg Feldpoſtkarten ſchreiben in ſeinen lichten Stunden. Daß Und Gil die e⸗ lde Auf der letzten an die ganze Klaſſe des Korps ſtand: „Ich habe das Eiſerne Kreuz bekommen, ich glaube, von Berg hat's gedeichſelt.“ Und dann gab's eines Abends einen ſtillen, ſeligen Heldentod. Ein Marmorantlitz wie aus einem Antikenſaal leuch⸗ tete unter dem weißen Täfelchen aus dem eiſernen Bett. Leutnant von Berg hat ein paar Tage darauf geheilt wieder ins Feld gedurft. Er ſah aus beim Abſchied, als ſei er nun noch um ein paar Jahre gereift, um viele Jahre, ſeit Deutſchland mobil gemacht. Helden. Von Marie Feeſche. Sie ſind doch Helden! Immer wieder kommt es mir, Daß ich erzittre vor der Größe dieſer jungen Und lebensſtarken Männer, die im Alltag hier, Eh' ſie der Krieg um blut'gen Sold gedungen, Nur ſelber Alltagsmenſchen ſchienen, die im Joche gingen, Um beſtenfalls ein kleines Glück ſich zu erringen. Und jetzt? Und heute?! Es iſt jeder Tag Ein einzig Opfern und ein fraglos, klaglos Geben. Da iſt nichts Eig'nes mehr, des heißen Herzens Schlag Gilt ihnen nicht ſo viel als Deutſchland, Deutſchlands Leben. Und daß zu Hauſe ſie einmal ein Glück beſeſſen, Sie können's, weil es ſein muß, jetzt vergeſſen. Ach nein, vergeſſen nicht! Sie tragen's mit hinaus, Die deutſchen Männer, doch es hält ſie nimmer. Nur drauf und dran in all den blut'gen Graus! Und wenn die Wunden brennen, will noch immer Ein Schein des alten mut'gen Lachens über die Geſichter fliegen. Sie ſind doch Helden! Helden aber ſiegen! R Jz 2 ESNeE E ME . E RZ N N Weihnachtserinnerungen. Von Friedrich Mahling. Zum zweiten Mal feiern wir Weihnachten im Krieg, das Feſt der Liebe wie des Friedens unter dem Blitzen der Schwerter und dem Donner der Kanonen. Unſere trauliche heimatliche Weihnachtsfeier in der Familie muß auch in dieſem Jahr von Tauſenden entbehrt werden. Wir eſſen in doppeltem Sinn, äußerlich und innerlich, Kriegsbrot. Umſo mehr wandert unſer Blick zurück in die Vergangenheit. Erinnerungen an frühere Weihnachtsfeſte tauchen vor unſe⸗ rem Auge auf, alte liebe Bilder, die einen voll ſtrahlenden Glanzes, die anderen leuchtend wie milder Abendſonnen⸗ ſchein, manche von Dunkelheit übergoſſen, manche uns grü⸗ ßend wie der Bogen des Friedens nach ſchwerem Gewitter⸗ ſturm. Wohlan, werdet lebendig ihr feſtlichen Weihnachts⸗ erlebniſſe längſt verſchwundener Zeit: heute ſollt ihr uns helfen, unſere Herzen mit Weihnachtsfreude zu füllen. X* Der alte Hiob denkt einmal mitten in ſeinem furcht⸗ baren ſchmerzvollen Leiden an die Tage ſeiner Kindheit zu⸗ rück. Dabei ſagt er das ſchöne, tiefe Wort: „O daß ich wäre, wie in den vorigen Monden, in den Tagen, da mich Gott behütete, da ſeine Leuchte über meinem Haupte ſchien, und ich bei ſeinem Licht in der Finſternis ging, wie ich war in der Reife meines Lebens, da Gottes Geheimnis über meiner Hütte war!“ (Hiob 29, 3 u. 4). Ja, das war es, was wir in unſerer Jugend erlebten: Gottes Leuchte ſchien über unſerem Haupte, und Gottes Geheimnis war über unſerer Hütte. Das war der Zauber unſerer Weihnachts⸗ feſte in der Kindheit. 52 — —————— — = A ’Ee Aς⅓ E EE Schon mit dem Läuten der Adventsglocken begann die Weihnachtsſtimmung in unſer Kinderherz einzuziehen. Hatte nicht der Name „Advent“ ſchon an ſich einen ſo trau⸗ lichen Klang? Oder ſchien er uns nur darum ſo lieblich, weil wir wußten, daß er der Vorbote von Weihnachten war? Meiſt in den erſten Tagen nach dem erſten Advent kam der Nikolausabend. O wie bangten wir! Wie hatten wir unſer Sprüchlein gelernt: „Holzäpfelbäumchen, wie ſauer iſt dein Kern, du lieber, lieber Nikolaus, ich hab' dich gar ſo gern.“ Wie ſteht ſie noch vor uns, die lange, bärtige Geſtalt mit der tiefen Stimme, den großen Reiterſtiefeln, dem weiten und warmen Mantel, dem mächtigen Sack auf dem Rücken, der Rute in der Hand. Wie jauchzten wir, wenn die Aepfel und Nüſſe über die Erde hin kollerten, und bei ihrem Auf⸗ ſuchen die Rute auf unſerem Rücken tanzte: wir ließen ſie uns ſchon gefallen, denn wir heimſten ja unſre Schätze ein, — goldenes Kinderglück! Wie eigentümlich iſt doch dieſe Nikolausgeſtalt, ein Ge⸗ webe von Sage und Gemüt, von Freundlichkeit und herbem Schauer. Nikolaus ſoll ein Biſchof geweſen ſein, welcher am Anfang des vierten Jahrhunderts in Myra in Klein⸗ aſien lebte; im Jahre 325 ſoll er unerkannt an der großen Kirchenverſammlung in Nicäa teilgenömmen haben. Je⸗ denfalls erzählte man von ihm, daß er ſo beſonders liebevoll gegen die Menſchen geweſen ſei, daß er gern den Fiſcher⸗ und Schifferleuten geholfen, daß er vor allem auch den jungen Brautpaaren zur Seite geſtanden und für ihre Ausſteuer Sorge getragen habe. Die Wirkung dieſer Erzählungen im Volk war die, daß in den Städten, welche an einem Fluß oder am Strande des Meeres lagen, die Fiſcher ſich jenen Nikolaus gern zum Patron, zum Schutzherrn, erwählten, und ihm zum ehrenden Andenken die Nikolaikirchen er⸗ bauten, meiſt beſonders ſtattlich, und daß im Volk ſein Gedächtnis fortlebte als das des milden ſegnenden Helfers. Im Mittelalter wob ſich ſeine Geſtalt mit einer anderen zuſammen, nämlich der des alten germaniſchen Allvaters Wotan oder Odin. Dieſer wurde gedacht als der beim Beginn des Herbſtes und Winters im eiſigen Sturmwind 53 daherbrauſende, der zuſammen mit dem wilden Heer die Aeſte der Bäume ſchüttelte und ihre Stämme krachen ließ; wild heulte der Sturm, und doch lag etwas Großartiges, Imponierendes in dieſem Wüten des Wetters; möglich iſt, daß Odin ſo als der Ruodpert (Rupert, Ruprecht, Robert), der glänzende, vorgeſtellt wurde, und ſich daraus die Sage bildete von dem Knecht Ruprecht, die beſonders in Nord⸗ deutſchland heimiſch wurde: er war der reinigende, die Menſchen auf ihre Wetterfeſtigkeit hin prüfende Sturm⸗ wind. Mit dieſem Knecht Ruprecht verſchmolz die Geſtalt jenes milden freundlichen Nikolaus; ſo bekam dieſer neben dem Sack voll Aepfel und Nüſſe auf dem Rücken die Rute in die Hand; ſo grüßte er uns in unſerer Kinderzeit, ſo jubelten wir ihm zu. Vielleicht nahm uns dann auch der Vater oder die Mutter auf den Schoß, und erzählte uns, daß der Nikolaus⸗ tag dem Weihnachtsabend vorangehe, wie Johannes der Täufer dem Jeſuskinde. Denn das wurde jetzt der tiefſte Gehalt jenes Tages: das kleine Kinderherz ſollte zur Weih⸗ nachtsfreude bereitet werden; und dazu gehörte, daß es ſich trennte von allen etwaigen Unarten, die das Jahr ge⸗ bracht, und ſich rüſtete, gut und fromm und brav zu ſein, wenn das Chriſtkind käme, damit dieſes ſich recht über uns freuen könnte. Nicht anders aber war die Bedeutung, welche die Sendung Johannes des Täufers hatte. Und ſo ſchloß ſich denn in der ſtillen abendlichen Dämmerſtunde die Er⸗ zählung an von Zacharias und Eliſabeth, von den beiden lieben alten gottesfürchtigen Leuten, von ihrem Warten auf ein Kindlein, von ihrer Hoffnung, ihrem Zagen und ihrer endlichen köſtlichen Freude. Und dazu wurde denn das erſte Weihnachtsliedlein eingeübt: „Alle Jahre wieder kommt das Chriſtuskind auf die Erde nieder, wo wir Men⸗ ſchen ſind. Kehrt mit ſeinem Segen ein in jedes Haus, geht auf allen Wegen mit uns ein und aus. Steht auch mir zur Seite ſtill und unerkannt, daß es treu mich leite an der lieben Hand.“ Und kaum hatten wir das eine ge⸗ lernt, da hörten wir auch von all den anderen Weihnachts⸗ liedern; eines war ſchöner, als das andere: Stille Nacht, 654 bi übe die er e⸗ und O du fröhliche, und Ihr Kinderlein kommet, und O Tannebaum, und Der Chriſtbaum iſt der ſchönſte Baum, und Weihnacht, Weihnacht kehret wieder, und Vom Himmel hoch, da komm' ich her — ach, auf einmal war mitten im Winter Frühlingsluſt im Kinderherzen eingekehrt; die Aepfel brieten im Ofen, ein herrlicher Duft durchzog die trauliche Wohnſtube, und aus den Kehlen der Großen und Kleinen klang ein Lied nach dem anderen, ſo wie wenn die Vöglein im Frühlingschor ein Loblied nach dem anderen in die Lüfte hinausſchmettern, wonneſelige, liederfrohe, freude⸗ durchſtrahlte Kinderzeit! Ja, ſo war es, Gottes Leuchte ſchien über unſerem Haupt, und Gottes Geheimnis war über unſerer Hütte. Und jetzt hörten wir auch zum erſten Mal die unver⸗ gleichlich liebliche Weihnachtsgeſchichte von dem wandern⸗ den, die Herberge ſuchenden Paar, von dem Stall und der Krippe, von der Geburt des Kindleins und der Engelsbot⸗ ſchaft an die Hirten, von dem im Zauberglanz ſtrahlenden Nachthimmel und dem Chor der himmliſchen Heerſcharen: „Ehre ſei Gott in der Höhe, und Friede auf Erden, und den Menſchen ein Wohlgefallen!“ Und zum erſten Mal er⸗ wachte in uns ein religiöſes Gefühl. Zu dem Kindlein in der Krippe fühlten wir uns hingezogen: ihm wollten wir unſere Herzen ſchenken, denn es kam ja vom lieben Gott, und war ſo lieb und ſo rein, ſo zart und ſo treu; da kam es ſo aufrichtig über unſre Lippen, was wir mit gefalteten Hän⸗ den, an der Krippe unter dem Weihnachtsbaum ſtehend, als unſer Dankgebet ſangen: „So nimm unſre Herzen zum Opfer denn hin, wir geben ſie gerne mit willigem Sinn, und mache ſie heilig und ſelig wie deins, und mach ſie auf ewig mit deinem in eins!“ Weihnachten ſtrahlt Freude aus, Weihnachten ſtrahlt Liebe aus, und darum iſt es mit Recht der erſte religiöſe Lichtpunkt für eine Kindesſeele. Man hat in neuerer Zeit darüber geredet, wann man zum erſten Male einem Kinde von Gott erzählen ſolle. Und manche haben gemeint, man müſſe dabei anknüpfen an aller⸗ lei die Furcht und das Bangen erregende Naturerſcheinun⸗ gen, wie das Gewitter mit ſeinem zuckenden Blitz und rol⸗ lendem Donner, oder an das Brauſen des Windes oder an ſchauriges Dunkel; dadurch erhalte dann die Kindesſeele den erſten Eindruck von Gottes Majeſtät und Größe, von ſeiner unendlichen Erhabenheit und ſeiner uns in den Staub zwingenden Allmacht und Furchtbarkeit; ſo werde in der Kindesſeele als erſte religiöſe Betätigung die Ehrfurcht ge⸗ weckt. Aber dieſer Weg der religiöſen Anknüpfung ſcheint nicht der richtige zu ſein. Nicht Ehrfurcht, ſondern Furcht wird dadurch in der Kindesſeele wachgerufen. Das Kind bekommt eine Vorſtellung von Gott, ſo lichtlos, ſo trübe, ſo herb, daß es vor dieſem Gott flieht, ſtatt ſich ihm zutraulich zu nahen, und daß es ſpäter ihn erſt recht beiſeite läßt, wenn es das Weſen und die Art dieſer Naturerſcheinungen, wie Gewitter und Sonnenfinſternis und Mondfinſternis richtig verſtehen und auffaſſen lernt. Gott iſt ein Quell der Liebe und ein Meer voll Freude. So ſoll ihn das Kind kennen lernen. Vor dir iſt Freude die Fülle und liebliches Weſen zu deiner Rechten immer und ewiglich. Gott iſt Liebe, und wer in der Liebe bleibt, bleibt in Gott und Gott in ihm. Darum iſt Weihnachten der gegebene erſte Anknüpfungs⸗ punkt, um einen tiefen religiöſen Eindruck auf die Kindes⸗ ſeele hervorzurufen. Denn hier erſcheint Gott ganz als Liebe, ganz als Freude. Die Engelbotſchaft beginnt mit dem Beſeitigen aller Furcht: Fürchtet euch nicht!, und hat zum Inhalt die Kunde großer Freude. Das iſt etwas für das Kinderherz. Davon zehrt es ein ganzes Jahr. Wir wiſſen ja noch ſelbſt, wie es uns geweſen iſt, als wir Kinder waren. Der Stall von Bethlehem war die Hütte Gottes bei den Menſchen. Das Kindlein in der Krippe brachte uns den erſten Gruß der Liebe Gottes. Der Chriſtbaum ſtrahlte, und ſein Kerzenlicht bedeutete uns Freude, ſelige Freude. Die kleinen Gaben unter dem Weihnachtsbaum waren Zei⸗ chen der Liebe, ſie brachten uns Freude. Die Augen leuch⸗ =ü ˙ 22=22 — =gIð –tà f f f f f — — e – = — — -— daß en, jen de. ie bt teten, die Wangen glühten, unſer Herz war zum Zerſpringen voll. Wie lieb gewannen wir das liebe Chriſtkind, das uns ſo glücklich machte, und wie ſehr waren wir bereit, ſo lieb zu werden und ſo fromm zu leben, wie es das Chriſtkindlein uns zeigte. Ein Kind ohne Weihnachtsfreude, ohne geheimnisvolles Warten, ohne Ueberraſchung, ohne Gaben und ohne Glück, das wird bitter und innerlich arm. Wer auf Kinder religiös wirken will, der muß ihnen zur Weihnachtsfreude helfen, und ihnen dabei auch die Weihnachtsgeſchichte erzählen, da⸗ mit ſie wiſſen, woher Liebe und Freude kommt, und wohin ſie dankerfüllt mit all ihrer Liebe und Freude eilen ſollen. Daoarum muß es auch in dieſem Kriegswinter ganz be⸗ ſonders die Aufgabe der Daheimgebliebnen ſein, den Kin⸗ dern der im Felde ſtehenden Krieger eine herzliche Weih⸗ nachtsfreude zu bereiten, damik die Väter draußen wenig⸗ ſtens in dieſer Beziehung beruhigt ſein können und ſich ihre Kinder im ſtrahlenden Weihnachtsglück denken können. Kin⸗ der brauchen den Sonnenſchein der Freude zu ihrem Gedei⸗ hen ſo notwendig, wie die Pflanzen, Blumen und Blüten das ſonnige Tageslicht und die milde warme Luft. Sonſt gedeihen ſie nicht. Sonſt ziehen ſie ſich in ſich zuſammen und verdüſtern. Eine freudloſe Kindesſeele iſt zum Weinen. Sie iſt eine Anklage gegen die ganze Geſellſchaft. Freudloſe Kinder zum Weihnachtsfeſt ſind eine Schuldbelaſtung der Chriſtgemeinde. Sonne muß in die Kinderherzen hinein. Am Weihnachtsfeſt ſtrahlt ſie in hellſtem Glanz von der Krippe aus, und jeder Sonntag im Jahr iſt ein Teil dieſes Sonnenglanzes. Darum brauchen unſere Kinder auch eine Sonntagsfreude. Das Stückchen Zucker im Kaffee, die weiße Schürze, das beſondere Kleid, der Pudding am Mittag, der Spaziergang ins Freie, das Bilderbeſehen mit Vater und Mutter, die lauſchige Erzählungsſtunde mit all den vielen geheimnisvollen bunten Märchen und Geſchichten, — ſie alle dienen dazu, den Sonntag dem Kinde feſtlich auszugeſtalten und ihm dieſen Tag zu einem Sonnentag der Liebe und der Freude zu machen, d. h. aber mit Recht zu einem fröh⸗ lichen, freundlichen Gottestag. So wird neben dem Weih⸗ 57 nachtsfeſt der Sonntag zum zweiten religiöſen Anknüpfungs⸗ punkt für die Kindesſeele. Von Weihnachtsfreude zehrt ſie das ganze Jahr; das Sonntagsglück läßt die Weihnachts⸗ freude in jeder Woche neu aufleben; ſo wird die ganze Kindheit zu der goldenen Zeit, da Gottes Leuchte über dem Haupte unſerer Lieblinge ſcheint, und Gottes Geheimnis über ihrer Hütte wohnt. * * £ Weihnachtserinnerungen. Ach, nicht immer war das Feſt ſo leuchtend ſchön. Als wir Weihnachten zum erſten Mal feierten nach dem Tode der lieben Mutter, als wir nach dem Hinſcheiden des geliebten Vaters zum erſten Male ver⸗ waiſt unter dem Weihnachtsbaum uns fanden, als wir merk⸗ ten, daß wir Abſchied genommen hatten von unſerer Kind⸗ heit, da brach ein Strom der Tränen aus unſeren Augen; unſer Jugendglück ſchien begraben; die Lichter am Weih⸗ nachtsbaum leuchteten nicht mehr ſo hell; unſre umflorten Augen konnten ihren alten Glanz nicht mehr ſchauen. Je mehr Weihnachten das Feſt der Liebe und Freude iſt, um ſo tiefer empfinden wir den Abſtand, wenn gerade an ihm das Auge der Liebe geſchloſſen bleibt und der Ruf zur Freude kein Echo in unſerem Herzen und Leben findet. Aber wenn wir zurückſchauen: eins erlebten wir damals an dieſen trüben Weihnachtsfeſten, wir wurden reifer, innerlicher, tie⸗ fer. Wir merkten, auch die dauerndſte irdiſche Liebe, und wenn ſie noch ſo herzenstreu und gut iſt, vergeht einmal; auch die liebſten, allerliebſten Menſchen müſſen wir in das Grab betten. Da ſchaute unſer Auge und Herz wieder nach der Krippe und dem Kindlein hin, und wir vernahmen zum erſten Mal mit beſonderem Verſtändnis das Wort: Alſo hat Gott die Welt geliebt! Alles Ding währt ſeine Zeit, Gottes Liebe in Ewigkeit! Und wir lernten uns an dieſe Gottesliebe klammern, uns unſichtbar, und doch gewiß; denn das Kind in der Krippe verbürgte ſie uns. Damals merk⸗ ten wir, daß die Freude von außen nach innen zog. Da tief unten im Herzen, da ſchlug ſie ihre Wohnung auf. Alle äußere Freude war ja vergangen. Und doch hungerte und durſtete unſre Seele nach Freude. Und wir merkten es an 58 — — = —- — = — — — ——— — — — — — — — —— — — A des greiſen Simeon Geſtalt, wie das Nahen des Heilandes den Gottesfrieden ins Herz hinein brachte, und mit dieſem Frieden die innere Freude bei uns einzog. Jetzt hieß es nicht mehr: durch die äußere Freude zur inneren Freude, ſondern vielmehr durch die vertiefte Erfahrung der in dem Chriſtkindlein uns geſchenkten Weihnachtsgabe Gottes zur bleibenden, ſtillen, dankbaren Freude im Innern, und von ihr wieder zu der Luſt, anderen eine Freude zu bereiten! Soll die Erfahrung vergangener Zeiten uns nicht der Wegweiſer ſein für die rechte Feier dieſes Weihnachtsfeſtes im zweiten Winter des Krieges? Ihr teuren kämpfenden Brüder da draußen, ihr entbehrt die Weihnachtsfreude eurer längſt vergangenen Kinderzeit. Aber ihr ſollt nicht ent⸗ behren die Weihnachtsfreude eines durch das Chriſtkindlein dankbar gewordenen Gotteskindes. Und ſo viel es möglich iſt, ſoll euch die Liebe der Daheimgebliebenen auch in dieſem Jahre draußen wieder grüßen, daß ihr wißt: wir ſind nicht vergeſſen. O wie dürftet ihr ſo etwas denken, wo wir da⸗ heim doch vom Morgen bis zum Abend bei dem Gedenken an Euch danken müſſen, danken tief und heiß für die große große Liebe, mit welcher Ihr für uns kämpft, ent⸗ behrt, duldet, ſtreitet und leidet. Das iſt das köſtlichſte Weih⸗ nachtsgeſchenk, welches Ihr uns, Euren lieben Angehörigen, Euren herzigen Kindern, bereitet, daß ſie und wir alle durch Euch vor der Macht der Feinde geſchützt werden. Sagt Euch das recht, daß wir dies Euer Heldentum als die überhaupt nicht gut zu machende Weihnachtsgabe von Euch an uns anſehen, die wir nur mit ſchwacher Liebe vergelten können, die wir aber von Herzen vergelten wollen, ſo gut wir es können. Wir wollen auch an Eure Kinder denken, Eure Lieblinge ſind ja unſeres Volkes Kleinode. Ein Volk, das ſeine Kinder nicht liebt und ehrt, arbeitet an ſeiner Selbſtvernichtung. Nein, auch in dieſem Jahre ſollen unſere, ſollen Eure Kinder Weihnachten feiern dürfen, damit ſpäter einmal ihre Weihnachtserinnerung auch an dieſes Jahr überſtrahlt werde von der Freude: Gottes Leuchte ſchien über unſerem Haupte, und ſein Geheimnis wohnte über unſerer Hütte! — 59 Geſang Drüben am Wieſenrand Oeſterreichiſches Reiterlied. Ruhig Wolfgang Zeller, komp. im Feld. 12 –☛ — — + X ι J V α 1. Drüben am Wieſenrand hocken zwei Dohlen. 2. Drüben am Ackerrain ſchreien zwei Raben. 3. Drüben im Abendrot fliegen zwei Krähen, 4 r — ℳ — . RE —◻ 1 1 +◻☚ W–☛n² 2 — — Klavier 1 201 . –Pr — — -NbRRLND — 7 — y. — — — 1 Fall' ich am Donauſtrand, ſterb ich in Po ⸗ len? 2. Werd' ich der er⸗ſte ſein, den ſie be⸗gra ⸗ ben? 3. wann kommt der Schnitter Tod, um uns zu mäa⸗ hen? E= — — – 2 . E WEE E 4 „ ☚n 1. Was liegt daran! Eh' ſie mei⸗ ne See ⸗ le 2. Was iſt dabei? Viel hun ⸗dert⸗tau ⸗ ſend 3. Es iſt nicht ſchad'! Seh' ich nur un ⸗ ſre — W„ — . REEEEE — ſehr breit —= — =RS= — — A Q Aruchalten = m = =m — 4 1 „ E 5 1 1 1. ho ⸗ len, kämpf' ich als Rei ⸗ tersmann. 2. tra ⸗ ben in Oeſtreichs Rei ⸗ te⸗ rei. 3. Fah ⸗ nen wehen auf Bel ⸗ ge⸗ rad! + — = . E — — SE „ 1 1 — C 1 T 1 = ⸗ S mi FF brel 6 — 1 — △— 4. 4 . — * Hugo Zuckermann. Im Feld gefallen. Eee r n Waffenbrüder. Von Guſtav Schüler. Hochgeboren der Graf und ſein Ochſenknecht Sind auf dem Notfeld aus einem Geſchlecht. Seinem letzten Schlepper läßt der Kohlenbaron Den Vortritt wie einer Standesperſon, Und ſtracks drauf legt er ſich neben ihn, Ohn' auch nur mit der Wimper zu zieh'n. Der Herr Amtmann, der ſcharf ſein Scheltroß ritt, Schleppt ſeinen Knecht aus den Kugeln mit. Der berühmte Profeſſor der Philoſophie Schreibt nach Diktat an Schuſters Marie, Der Syſtem⸗Ergrübler im Reiche Kants Schreibt Deutſch, das hat Hörner und Klauen und Schwanz. Der ſtrenge rheiniſche Pietiſt Aus einem Napf mit dem Freigeiſt ißt. Bibeln, zerblättert und ſchwer zerzauſt, Laufen leſezirkelnd mit Wolfgangs Fauſt. Tatfiebernd ſtürmt neben dem grauen Schopf Des Sekundaners Lockenkopf. Politiſch links, politiſch rechts Iſt hier nichts Gut's, iſt hier nichts Schlecht’s. Schlagworte krachen auf Feindeshelm, Ander Schlagwort wird hier zum Narrenſchelm, Zu Spreu im Winde, zu Schall und Schand' Vor dem großen Schlagwort: Fürs Vaterland! = = Br e⸗⸗ eWE hê RRS E S W RN N E WNReN ” RRN GB S 6 6 D 6 N K G S DB Wie der Gral die Kinder ſpeiſte. Von Greta Oske⸗Fröhlich. Im Herzen Bayerns liegt das durch mannigfache Erinnerungen an große Tage berühmte Bayreuth. Die Schweſter Friedrichs des Großen, die Markgräfin Friederike Wilhelmine von Ansbach und Bayreuth, hat der Stadt in ſchönen Bauwerken und Anlagen den Stil jener Zeit aufgeprägt, der ihr bis heute erhalten blieb. In ihre vornehme Abgeſchloſſenheit hatte ſich der feine deutſche Poet Jean Paul (Friedrich Richter) zu einem friedlichen Lebensabend geflüchtet. Still und wenig gekannt wären wohl die Tage des Städtchens am roten Main dahin⸗ gegangen, wenn es nicht einer der größten Söhne Ger⸗ maniens, Richard Wagner, zu neuem Ruhm geführt hätte. . Den wundervollen Gedanken eines nationalen Dramas, das ohne niedrige Gewinnſucht aus deutſchem Idealismus geboren, dem Volke Erhebung und Läuterung bringen ſollte, hat er unter unendlichen Drangſalen und Leiden hier im Kampfe gegen eine feindliche, neidvolle Welt verwirklicht. Auf grünem Hügel in waldig⸗ſchöner Ein⸗ öde ſteht ſein hehrer Kunſttempel, in dem auch im Kriegs⸗ ſommer 1914 unter der ſelbſtloſen und vorbildlichen Lei⸗ tung von Siegfried Wagner Feſtſpiele ſtattfanden. Zu dem gewaltigen Ringdrama, zum „Fliegenden Holländer“ und zu dem tiefſten Werk germaniſch⸗chriſtlicher Kultur, dem Bühnenweihfeſtſpiel „Parſifal“ drängten ſich Deutſche und Ausländer aus aller Herren Ländern. Der König von Bayern wurde erwartet, ſagte aber wegen der drohenden Kriegsgefahr ab und entſandte einen allbeliebten, ritterlichen Prinzen, der ſeelenruhig, oft ohne Gefolge, 63 ſich unter Engländern, Ruſſen und Franzoſen bewegte. Ruhig und heiter blieben auch die Offiziere und Soldaten, die ſorglos in den Anlagen um das Feſtſpielhaus umher⸗ gingen. Ein Zufall wollte es, daß am 1. Auguſt 1914 als letzte Vorſtellung gerade „Parſifal“ vor einer an⸗ dächtig lauſchenden Menge als herrlichſte Fahnenweihe in Szene ging. Trotz der Erregung in den Gemütern iſt wohl ſelten mit ſolcher Liebe, Andacht und Inbrunſt geſpielt und geſungen worden. Für ſo viele von den Künſtlern war es ein Abſchied von ihrer geliebten Kunſt, ein Abſchied von der deutſchen Heimat; für, ach ſo viele, ein Abſchied vom Leben. „Treu bis zum Tod, feſt jedem Mühn, zu wirken des Heilands Werke.“ — „Froh im Verein, brudergetreu, zu kämpfen mit ſeligem Mute!“ mit dem ergreifenden Schluß „Selig im Glauben“. Das klang wie ein Gelöbnis, und ſie alle haben es gelobt und ihren Schwur gehalten; alle die Tapferen, die nun neben den Medaillen für Kunſt und Wiſſenſchaft das ſchlichte Kreuz von Eiſen tragen; alle die, denen der tönereiche Mund für immer ſich ſchloß, deren Hände nie mehr die Saiten rühren. Mit Händeſchütteln und guten Wünſchen ging man von der edlen Wirkungs⸗ ſtätte; voll innerer Freude eilte alles zu den Waffen, zu den Fahnen. Eine kleine Schar blieb zurück. Was ſollten ſie nun tun, die Künſtlerinnen, die Frauen Auch für Deutſchlands Frauen begann eine Mobiliſierung; auch ihrer Hände Arbeit wurde nötig: ihr Organiſations⸗ talent, ihre ſelbſtloſe Liebe, Anpaſſungsfähigkeit und alle ihre, in der modernen Welt faſt vergeſſenen weiblichen Hausfrauentugenden. Die Frauen der gut bürgerlichen Kreiſe waren in den langen Friedensjahren für ſich, für ihr Haus, für ihre Familie erzogen; ſie mußten zur „Staatsbürgerin“, die dem Wohl der Allgemeinheit Rech⸗ nung trägt, umlernen und ſie taten es; das darf mit Stolz feſtgeſtellt werden! Anders verhielt es ſich mit 64 —— — à —— — — A den berufstätigen Frauen. Ihr Leben gehörte von je mehr oder weniger der Allgemeinheit, der Welt draußen! Weer von ihnen den Bayreuther Meiſter recht verſtanden hat, wer innerlich den Parſifal erlebte, der kam nie mehr von Kundrys herrlichem Erlöſungswort los, das ſie im dritten Akt auf der blühenden Aue am heiligen Karfreitag ſpricht: „dienen, dienen!“ Das iſt eine der Hauptverkündigungen des heiligen Grales. Wer ihn je recht verſtanden hatte, durfte in ihm nicht nur eine dar⸗ gebotene Gabe ſehen — ihm mußte er vielmehr zu einer Miſſion, zu einer Aufgabe werden; zu einem Rich⸗ tungsziel der Entwickelung der Perſönlichkeit. In dieſer großen, eiſernen Zeit hieß es zu zeigen, daß man zu ihm erkoren ſei, daß man, im Frieden ein Künſtler, im Kriege ſich im Strom der Welt zu bewähren vermöge. Wie, wodurch? Eine bange Frage war es, die oft in den ſtillen Wäldern der Umgebung des Feſtſpielhauſes die Seele bewegte, wenn der Sonne rotes Gold die Landſchaft verklärte. Beim „Roten Kreuz“ halfen alle, die dazu gehörten, labten die fröhlich ausziehenden Truppen und erfreuten ſich des ſüddeutſchen Humors unſerer Feld⸗ grauen, wenn ſie an ihre Wagen ſchrieben: „Transport bayriſcher Löwen; ſind nur mit Bier zu tränken“, und doch dankbar lächelnd die alkoholfreien Getränke entgegen⸗ nahmen. Die Vereine wurden mit Angeboten zum Helfen beſtürmt; des Weibes ureigenſte Natur, ihre ſelbſtlos dienende Liebe brach ſich faſt ungeſtüm Bahn. Wo ſo viele berufene Krankenpflegerinnen zur Stelle waren, wer mochte da als Dilettantin ſich den armen Verwundeten nahen; etwas wohl theoretiſch Gelerntes an Leidenden praktiſch verſuchen? Oft iſt es wunderbar, wie einem Menſchen durch eine Schickung in einer ver⸗ worrenen Situation von oben ein Rat wird. Ein bayriſcher Reiteroffizier nahm auf dem Bahnhof von Frau und Hind Abſchied. „Werd' ein braver deutſcher Mann und ſei der Mutter Stütze, wenn ich nicht wiederkehren ſollte“, mahnte er den etwa 14jährigen Sohn. „Ich werde mich nun auch zum Lazarett melden“, ſagte die junge Frau. 65 Ebhriſtbaum und Schwert. 5 Der Offizier aber riet: „Lieber nicht, der Andrang iſt gen ſo groß — nimm dich der Daheimgebliebenen an.“ für Herrlich! Dieſer „Barbar“, der im Augenblick des do Abſchieds von all'’ ſeinem irdiſchen Glück noch der Armen dei und Bedrängten gedenken konnte! Sein Wort wurde Wer zum fruchtbringenden Gedanken. Das war gewiß der iIiInm rechte Weg, Gutes zu wirken. Wenn draußen die Männer ſed kämpfen und bluten fürs teure Vaterland, ſchützend den ver heimiſchen Herd, ſo müſſen ſie die Gewißheit erhalten, nun daß ihre Frauen und ihre Kinder bewahrt bleiben vor der heſ Not des Tages und daß alle die, denen es nicht vergönt o iſt mitzukämpfen, in der Heimat wirken, um ihrer Opfer wert zu werden. „Für die Daheimgebliebenen!“ So de entſtand in der Stadt des Grales der Gedanke einer i Speiſungsanſtalt, die den Bedrängten, Verlaſſenen, Ge⸗ e ſchädigten und vor allem den Kindern zugute kommen ſollte. 6 Wie konnte der Gedanke am beſten realiſiert werden; DM wie konnte er ſo in die Erſcheinung treten, daß er ein Werk des Grales würde, bei dem alle Eitelkeit, alles di egoiſtiſche Wünſchen, alles Herrſchenwollen, jedes Ruhm⸗ li begehren ausgeſchloſſen blieb? „Dienen — dienen“ — i dienen einem großen Gedanken, demütig das Widerſtrebende ni beſiegen, um es weiter zu geben und das Große aus⸗ ſi zubreiten. Wie wir das nationale Kunſtwerk im Zeichen 1 des Grales wirkten, ſo konnte, ſollte, durfte das Werk . der Nächſtenliebe einzig im Zeichen des Kreuzes von Golgatha ſtehen; praktiſch geſprochen: das tätige Liebes⸗ werk mußte ſich in den Dienſt der Kirche, der kirchlichen . Gemeinde begeben und ſo, ſelbſtlos der Allgemeinheit Zi dienend, jeder helfenden Hand den Segen liebender Hin⸗ gabe erſchließken. „Es iſt deutſche Eigenart, von innen nach außen zu bauen“, ſagt Richard Wagner. Stand nun die innere n Tendenz des Werkes feſt, ſo geſtaltete ſich ihre Ausführung in den Einzelheiten faſt einfacher, als man zu hoffen wagte. Zuerſt war die Organiſation zu bedenken. P Beiſpiele für die Anlage von Maſſenſpeiſungen hatte man 66 en, er nt fer genug und mußte nun ſeinem guten Stern vertrauen, für die eigene Gründung das Rechte zu treffen. Von all dieſen Inſtitutionen galt es zu lernen; ihre Fehler mußten möglichſt vermieden werden; denn dieſes Werk ſollte eine freundliche Gabe ſein, für die ſich die Empfänger nur bei ihrem Heiland zu bedanken hatten; jeder leiſeſte Anſchein eines Almoſens mußte vermieden werden. Nur ſo paßte es in die heilige Kriegszeit; nur ſo konnte es vor den Heldentaten unſerer Feldgrauen beſtehen. Viele deutſche Städte haben Speiſungen, auch Bayreuth beſitzt einen gut betreuten Kinderhort. Aus einem Herzen voll Liebe ſollte die Gabe gereicht werden, wie wir Frauen uns gerade in dieſer Zeit des furchtbaren, blind wütenden Haſſes unſerer Widerſacher jetzt und immerdar an Antigones Mahnung halten ſollen: „Nicht mitzuhaſſen, mitzulieben bin ich da.“ Mit Liebe, Sonnenſchein und Idealismus hinein in die Praxis! Dafür dienten als Grundlage die Organiſationen des „Vaterländiſchen Frauenvereins“ in der Anlage ſeiner viel Gutes ſtiftenden Kochſchulen und die „Kindervolks⸗ küchen“ des von der Stadt Berlin ſehr wirkſam unter⸗ ſtützten Vereins. Gebräuche und Einrichtungen kann man nie ohne weiteres übernehmen; es bedarf der Individuali⸗ ſierung und des Ausbauens. Als unumſtößlicher Grund⸗ ſatz wurde übernommen, daß die oberſte, verantwortung⸗ tragende Leitung einen durchaus ehrenamtlichen, unent⸗ geltlichen Dienſt zu tun hätte, während das Küchenperſonal, etwa zwei Dienſtmädchen, einen entſprechenden Lohn be⸗ ziehen ſollten. Für den wirtſchaftlichen Plan waren pekuniäre und ſoziale Geſichtspunkte ausſchlaggebend. Das zu zahlende Entgelt mußte auf das denkbar mindeſte Maß beſchränkt werden, wenn irgend möglich, billiger ſein, als die Mahl⸗ zeiten bei ſtädtiſchen und Vereinsſpeiſungen, damit den Gäſten ſogleich die Liebesgabe ihrer kirchlichen Gemeinde vor Augen trat. Ein ſehr wichtiges Moment war es, von Anfang an die Speiſenfolge ſo einzurichten, wie ſie auf die Dauer beſtehen ſollte. Konnten wir nicht ſolche Reichhaltigkeit bieten wie die Speiſung der Kochſchulen, die in Friedenszeiten 0,30 ℳ bis 0,40 ℳ für die Portion einnahmen, ſo durften wir wiederum als Liebesgabe auch nicht ſo geringwertig kochen wie in den Volksküchen. Man durfte zu Beginn nichts geben, was man nicht angeſichts des erſten Kriegswinters bei Materialmangel und Teuerung durchhalten konnte. Gewiſſe Einſchränkungen, vor allem ſparſamer Fleiſchverbrauch, waren vom pe⸗ kuniären Standpunkt wie aus erzieheriſchen Gründen gleichfalls geboten. Dabei war über aller notwendigen Sparſamkeit das eine nicht zu vergeſſen: nicht nur ſättigen wollen, ſondern auch ernähren! Wer uns für lange Wochen und Monate ſeine Kinder für das Mittagsbrot, die Hauptmahlzeit, anvertraute, der durfte erwarten, daß ihrer Geſundheit, dem wirkſamen Aufbau ihres Körpers Rechnung getragen werde. Gibt uns der Herr der Heer⸗ ſcharen einen ſiegreichen Frieden, ſo brauchen wir für den Aufbau unſerer nationalen Kultur mehr denn je tat⸗ kräftige deuktſche Männer, geſunde, arbeitsfrohe deutſche Frauen. Es mußte alſo nach den von der modernen Wiſſen⸗ ſchaft der Nahrungsmittelchemie gefundenen und ver⸗ langten Grundſätzen auch an fleiſchloſen Tagen ſo gekocht werden, daß die geforderten Nährmitteleinheiten erreicht waren. Aerzte und Wiſſenſchaftler, Autoritäten auf dieſem Gebiet, gaben bereitwilligſt Auskunft und Belehrung. Schon für den erſten Anfang war das ſogenannte „Zu⸗ ſammenkochen“, den Berliner Familien ohnehin geläufig, in Ausſicht genommen. Später wurde es, als alle Nahrungsmittel zum Frühjahr 1915 ungewöhnlich knapp und teuer wurden, von allen maßgebenden Stellen als „kriegsgemäß“ empfohlen. Die Hauptmittagsmahlzeit, ein Gemüſe mit oder ohne Fleiſch, ein Gericht Hülſen⸗ früchte: Erbſen, Graupen, Reis, Linſen oder Bohnen, ſollte dem gleichen Quantum Suppe voraufgehen, damit ſich beſonders die Kinder nicht an der Suppe den Magen zu früh füllten und für den wichtigeren Beſtandteil des Mahles nicht mehr aufnahmefähig wurden. Das hatte ſich in dem trefflich geleiteten Kinderhoſpital der Konitzky⸗Stiftung 68 e — — –— — — — ——– — 1 =ẽ S. =— auch hen. nicht und gen, iden gen igen unge rot, daß ers eet⸗ für kat⸗ er⸗ er⸗ icht em ng⸗ du⸗ ig⸗ lle ipp as it, en⸗ en, nit en es in Bad Nauheim gut bewährt und wurde von den Aerzten als das Geſündeſte empfohlen. Auch die dort und im Weſtender Krankenhaus üblichen Steingutnäpfe mit Löffeln — Beſtecke ſind für die Kleinen zu umſtändlich; Metall⸗ ſchüſſeln werden zu heiß, — waren vorbildlich. Soweit war innerlich der Plan fertig. Die Gemeinde der Königin⸗ Luiſe⸗Gedächtniskirche zu Berlin⸗Schöneberg, die ein kräf⸗ tiges kirchliches Leben entfaltet, griff den Gedanken auf. In einer Sitzung der kirchlichen Körperſchaften durfte ich den für das Gemeindewohl verantwortlichen Herren meine Geſichtspunkte in großen Zügen mitteilen und fand volle Zuſtimmung: die „Kinderſpeiſung“ ward widerſpruchslos genehmigt. Aus einem Frauen⸗Verein ſtreckten ſich mir viele freundliche Hände entgegen, die zu helfen bereit waren, und ein Hauseigentümer gab uns ſeine ge⸗ räumigen Reſtaurationslokalitäten unentgeltlich. Mitte Oktober begann ich mit meinem Perſonal ein luſtiges Scheuerfeſt und am 1. November 1914 konnten wir unſer Werk beginnen. Was habe ich dort alles erlebt! Durch Beruf und äußere Verhältniſſe den breiteren Maſſen des Volkes fernſtehend, lernte ich hier zum erſten Male dieſe ein⸗ fachen Menſchen kennen — und lieben. Meine Tracht als Gemeindehelferin gewann mir ſchnell ihr Vertrauen. Große und kleine Leiden beichteten ſie mir und manchmal ward mir das beglückende Bewußtſein, helfen zu können mit Rat und Tat. Jeder von uns ſollte es einmal verſuchen, dieſen Schichten näher zu treten, auch wenn ſich ſeine Berufsarbeit und Wirkſamkeit an die Gebildeten wendet. Man wird finden, daß jede echte Nächſtenliebe bei ihnen auf frucht⸗ baren Boden fällt, und daß der vielleicht unvermeidliche Kampf wirtſchaftlicher und ſozialer Gegenſätze viel von dem bitteren Haß der Parteien verlieren dürfte, wenn ſich dieſe ſoweit kennen lernten, um einander wertzuſchätzen. Männer und Frauen ſpeiſen bei uns. Unſere Kleinen äußern ihre Wünſche temperamentvoll und unumwunden. Die Kinder ſind bisweilen gar nicht an Gemüſe gewöhnt, denn der Ber⸗ liner hält es mit „der belegten Stulle und Kaffee“. Aber ſie haben ſich hineingefunden und wir haben unſere verſchie⸗ denen kleinen Stammgäſte, die ſelbſt die übelangeſchriebene, ſo nahrhafte Graupe tapfer vertilgen. Der Umgang mit den Kindern, mit dieſen frühgeweckten Jungen und Mädchen, bildete nach wie vor eine Quelle reinſter Freude und ungetrübteſten Humors. Allein darüber ließen ſich Bände ſchreiben! Ob „Maxe“ eine neue Definition vom Stehlen ausgibt — er behauptet: ſtehlen ſei = heimlich fortnehmen; bei einer Keilerei ehrlich entreißen, ſei kein Diebſtahl — oder ob ein anderer die Frage, ob es ihm ſchmecke, würdig nickend auf gut berliniſch be⸗ antwortet: „ſauber“! — immer war an düſteren Winter⸗ tagen, wenn endlos an unſeren Fenſtern dahinrollende Lazarettzüge die Seele bedrückten, durch Kinderlachen und Kinderjubel der goldene Sonnenſchein. Aus der Ent⸗ fernung des Ueberſtandenſeins geſehen, brachten auch unſere mit unvorhergeſehener Plötzlichkeit ſich vollziehenden Umzüge eine heitere Note in das Bild ernſter Arbeit. Unſere Räume mußten wir plötzlich verlaſſen, weil ſie anderweitig vergeben wurden. Wieder nahm uns ein Haus⸗ eigentümer mit unſeren umfangreichen, transportablen Feldkeſſeln, mit unſerem ganzen großen Wirtſchaftsbetrieb gaſtlich auf. Vierzehn volle Tage erfreuten wir uns un⸗ unterbrochen des ungeſtörten Beſitzes herrlicher Räumlich⸗ keiten in dem ſchönen, neuen Hauſe; dann lautete das Kommando auf der ganzen Linie „raus“! Eine bekannte Pianoforte⸗ und Flügelfirma mietete das Lokal und wir fanden endlich unſere jetzige Unterkunft. Der goldene deutſche Humor Hans Sachſens verließ uns keinen Augen⸗ blick, ob auch bei der Fülle der Vorräte und der gebotenen Schnelligkeit die Sache verdrießlich ausſah. Die Komik der Situation ſiegte. Mit einem ſchier aus den Fugen gehenden Wagen, auf einem Gartenſtuhl thronend, trans⸗ portierte ich in Schweſterntracht meine Schätze, damit nichts von den koſtbaren Beſtänden verloren ginge — eine Schar von meinen kleinen Mittagsgäſten lief jubelnd mit und half abladen. An launigen Zurufen der allzeit ſchlagfertigen Berliner fehlte es auch nicht! Da lachte man mit; lachte über Wirrſal, Staub und Spinnen. 70 elnd heit t nen⸗ ſchrubbte luſtig drauf los, bis „Grund“ hineinkam, und fühlte ein Stück unverſieglicher Jugendkraft. Im alten Heim aber ſaß indeſſen das Perſonal und freundliche Helfer; ſie putzten das Gemüſe für die nächſte Mahlzeit; denn wir haben keinen Tag unſere Speiſung wegen des Um⸗ zuges geſchloſſen! Weiß der liebe Leſer, was es heißt, einen Zentner Mohrrüben ſäubern und fein ſchneiden? Einer der Herren Gemeindevertreter rief mir nur ironiſch zu: „Herzlichen Glückwunſch“. Bis zu unſrem Jahrestage, dem 1. November 1915, haben wir ca. 50 000 Portionen Eſſen, je ½ Liter Haupt⸗ gericht und ½ Liter Suppe, ausgegeben; das empfangene Entgelt iſt trotz der erheblichen Preisſteigerungen, trotz der Teuerung im Vorfrühjahr, dann ſpäter zur Zeit der jungen Gemüſe und der neuen Kartoffeln, das gleiche geblieben — der kleine äußere Preis für eine kirchliche Liebesgabe: 0,08 ℳ für eine einzelne Portion, 0,15 ℳ für zwei Marken. Seit dem 1. November 1914 ſind bis zum 1. September 1915 6448 Arme bei uns geſpeiſt wor⸗ den — auch das bedeutet einen ſchönen Erfolg! Nun ſehen wir uns vor neuen Sorgen, neuen Schwierigkeiten. Wieder ſteht ein langer, harter Kriegswinter vor der Türe mit all ſeinen Schreckniſſen an Kälte, Material⸗ mangel und Teuerung. In ſchwierigen Verhältniſſen bewährt ſich der Menſch; in Kampf und Not draußen auf dem mit Heldenblut ge⸗ tränkten Schlachtfelde — in feſtem, mutigem Ausharren in der Heimat. „Chriſti Reich geht mitten durch der Welt Reich, und Chriſtus ſamt ſeinen Chriſten brauchen die Welt“, lehrt uns Luther. Tragen wir alſo unſere Sache tatkräftig mitten durch der Welt Reich! Und wenn der Gemeinde die Mittel für unſer Liebeswerk ausgehen, ſo hoffen wir feſt auf helfende Hände. Jeder opfert gern ein Scherflein, und viele Wenig geben doch ein Viel! Jeder Menſch iſt ein Suchender; er ſucht ſeinen Hei⸗ land; ſucht den heiligen Gral; ſucht eine tiefe, inneren Frie⸗ den bringende Arbeit, um in der wahren Nachfolge des Er⸗ löſers frei zu werden von den Feſſeln des Alltags, im 71 Dienſt einer von Nächſtenliebe getragenen, gemeinſamen Aufgabe. Als ſolches Werk muß unſere liebe Speiſungs⸗ anſtalt von Anfang an in Idee und Ausführung betrachtet werden; ſo mag ſie fortbeſtehen und aus ihrem Geiſte weiter wirken. War ihr Ziel und Zweck, in ſchweren Zeiten der leiblichen Not zu wehren, ſo wies ihre innere Tendenz auf die chriſtliche Nächſtenliebe, die kirchliche Gemeindearbeit. In ſolcher Arbeit ein Schaffender zu ſein und im Schaffen des eigenen Weſens froh zu werden, das bedeutet das hehre Wort „dienen“. So leuchtet uns der Gral als Symbol der Erlöſung, der Befreiung von der Lebensnot! Ernſt Moritz Arndts Wünſche im Wintermonat 1860. Bonn, 26. Wintermonds 1860. Herr Schwager! Ein fröhliches Jahr zuvor Ihnen und allen wackeren Männern, die des überalten Neunzigjährigen ſo freundlich gedacht haben! Es iſt ein mutiges Gefühl, von denen ge⸗ liebt zu werden, die uns zunächſt angehören. Zu dieſen meinen Nächſten rechne ich die Urenkel der alten, unbezwing⸗ lichen Sachſen, die um die Elbe und Weſer wohnten und vor deren Lanzen und Schwertern die römiſchen Legionen in den Staub ſanken. Möge Gott die Herzen der Germanen begeiſtern, wann Ruſſen und Franzoſen ſich über uns die Hände reichen wollen, mit den rechten germaniſchen Flammen! Möge jener Geiſt mehr und mehr alle Mannen durchblaſen! Der das Kleine zu einem Großen, das viele Zwieträchtige zu einem Knäuel macht! Alſo ein fröhliches Neujahr und Jeder männiglich mehr und mehr zu einem deutſchen Stolz der Macht und des Ruhmes erhoben! Amen. In deutſcher Treue Ihr E. M. Arndt aus Rügen. Chriſtbaumſchmuck. Von Julius Kurth. I.*) Gottes Chriſtgeſchenk an das deutſche Volk (1914). (Jeſaja 9, Vers 5.) Chriſtfeſtglocken — wie ernſt euer Klang! Chriſtenherzen, wie ſchlagt ihr ſo bang! Schatten auf Häuſern und Herden. Goldiger Glanz der Vergangenheit, ich Kinderjubel, ſo weit, ach, ſo weit . .. ge⸗ Schrecken, Schrecken auf Erden! en Weihnachtsfriede, ſelig und ſtill, 1 Ward verwandelt in Schlachtgebrüll, en Neue Gewitter im Werden! e Fürchterlich ſchwellend der Ruſſen Heer . . . ſie Chriſtkind, kennſt du die Deinen nicht mehr? — 4 Kommſt du dies Jahr nicht zur Erden? — i Einen Erzengel, grimmig und ſtark, Blick diamanten und ſtählern ſein Mark, Trutzig von Wuchs und Geberden, Sandte uns Gott in des Kampfes Gewalt: Hindenburgs ragende Rolandsgeſtalt, Deutſchlands Rächer zu werden: *) Dieſes erſte Gedicht aus „Im Schatten des Weltkrieges“, Stimmungsbilder in gebun⸗ dener und ungebundener Rede von Julius Kurth. Verlag Hohenſchönhauſener Anzeiger. 73 „Eiſern biſt du und jugendfriſch, Decke du ihnen den Weihnachtstiſch, Stürz' wie ein Wolf in die Herden! Lenzfroh mitten im Winterdrang Künde als Herold den Sonnengeſang: „Friede, Friede auf Erden!“ — Polens Felder mit Blut befleckt, Blaſſe Leichen dahingeſtreckt Ueber zerſchmetterten Pferden — Aber aus blutigem Anger und Moor Glüht eine purpurne Roſe empor, Himmelsblume auf Erden. Chriſtfeſtroſe, o göttliches Kind, „Wunderbar — Rat,“ wie ſprichſt du ſo lind: „Kommt! Ihr ſollt ſelig werden!“ Sagt doch dein Name, was bringen du wirſt, „Kraft — Held,“ lächelnder „Friedefürſt“: Friede, Friede auf Erden! II. Chriſtgaben. Die Weiſen aus dem Morgenland, Sie brachten Geſchenke allerhand; Die Myrrhen dufteten Edens Flor, Der Weihrauch wirbelte blau empor, Das Gold gab einen gar blanken Schein. — Chriſtkindlein äugte erſtaunt darein, Es griffen die Händchen roſig und zart Nach alten Magiers Silberbart — Wie bald doch hat des Mannes Hand Den ganzen großen Erdball umſpannt! Ehre ſei Gott in der Höhe! Was ſendeſt du aus dem Morgenland, Feldgrauer Geſelle? — „O, Kram und Tand! Einen Holzlöffel ſchick' ich, der manchen Tag Im ruſſiſchen Schützengraben lag — Der ward wohl in Sibirien geſchnitzt, — Und ein Heiligenbildchen, das flimmert und blitzt; Das gab mir ein Weib, die aus Wilna enteilt, Deren Kind ich mein letztes Brot geteilt. Das Bildchen iſt häßlich trotz Flitterpracht — Mir ſcheint es aus eitlem Gold gemacht! Ehre ſei Gott in der Höhe!“ Was bringſt du mit aus dem Morgenland? — „Ich bring' meinem Weib ein ſchwarz⸗weiß Band. Das Kreuz ging verloren im Sturmeslauf, Dafür ſind rote Spritzer darauf. Die Wunde, ſie malte in Drang und Not Zu Schwarz und Weiß das herrliche Rot. Nun ruh' ich geneſend im Lazarett, Ein Tannenzweiglein grünt auf dem Bett, Ein traumhafter Gruß aus der Kindheit Reich — Des Ruhmes Weihrauch, den ſende ich Euch! Ehre ſei Gott in der Höhe!“ Was ſendeſt du aus dem Morgenland? — „Ich liege ja längſt verſcharrt im Sand! Sie ahnt die bitt'ren Myrrhen nicht, Ihr Auge glänzt in des Chriſtbaums Licht Und blickt ſo hold und blickt ſo lieb Auf die letzten Grüße, die ich ihr ſchrieb — Ich hab' ſie in Birkenrinde geritzt, Als über uns eine Granate blitzt' — Und denkt ſie treu an den fernen Mann, Dann zünden wir droben den Chriſtbaum an! Ehre ſei Gott in der Höhe!“ III. Seelenzwieſprache. Zur Geiſterſtunde bin ich erwacht — Wer geht über'n Schützengraben bei Nacht? Die Kieſel ſind blank verglaſt vom Eis: Was willſt Du, Kindchen, im Hemdlein weiß? — 75 „Ich wandle wohl einen ſanften Schritt, Ein Bäumchen holt' ich und bring' es mit, Das drüben wuchs im Argonner Tann . Kennſt Du mich nicht, Du feldgrauer Mann?“ Kind, fliehe ſchnell aus dem Mordgewühl! Das iſt nicht Kinder⸗, iſt Männerſpiel, Die Kugeln pfeifen ſo da und hier . . . Armſeelchen, ich meine es gut mit Dir! „Die Kugel, ſie tanzt wie zur Sommerszeit Die Mücke — ich bin gegen Kugeln gefeit, Seit Fuß und Hand ſo weich und zart Durchbohrt von eiſernen Nägeln ward.“ O Kind, wie ſchimmern die Augen Dein Im Dunkel als flimmernde Sternelein! Und wäre es nicht im heimiſchen Tann, Ich glaubte, mein Söhnchen ſpräche mich an? „Feldgrauer, ein Wunder glaube mir: Dein blonder Knabe, er ſpricht zu Dir! — Sie putzen den Baum im Förſterhaus, — Er ſtreckt nach dem Vater die Händchen aus.“ Grundgütiger Gott, o ſeltene Mär! Mein Junge, mein Junge, wie kamſt Du her So fern, ſo fern aus dem Odenwald? . .. Ach — ſchon zerfließt Deine Sternengeſtalt! „So glaub' meiner Stimme, Du rauher Mann: Siegſelige Heimkehr künde ich an, Und werdet Ihr nicht den Kindern gleich, Iſt Euer nicht das Himmelreich!“ IV. Der Miſtelzweig. Das war ein Klang ſo erzen, Gelächter von Metall, Es bebte ob den Scherzen die Götterburg Walhall. Sie drängten ſich in Eile, die Götter jung und alt, Und ſchoſſen ihre Pfeile auf Baldurs Prachtgeſtalt. 76 Wie erdbeerrot ſein Mund war! Wie gern er Freude gab Er ragte unverwundbar, die Bolzen prallten ab, Ob Eſche oder Eibe, zu Boden ſanken ſie, Das dankte er dem Weibe, das ihm das Leben lieh. Einſt trieb ſie Mutterminnen in Anger, Buſch und Hag, Dem Freunde zu gewinnen, der ihr im Arme lag. Ihr hatte Huld verheißen der Schlehe Blütenſchmelz, Der Birke Silbergleißen, das ganze Waldgehölz, Das Knieholz auf den Höhen und Buſch und Ginſter auch, Nur daß ſie überſehen den ſchlanken Miſtelſtrauch. Das hatte ausgeſpüret des liſtigen Loki Neid, Er hat den Strauch erküret zu ihrem Herzeleid. Viel Monden ſind vergangen, der Knabe wuchs heran, Heut ward in Kraft und Prangen der Strahlende zum Mann. Walhall, nun löſch' die Feuer, nun tilge Deine Pracht! Ein freislich Abenteuer hüllt Deine Luſt in Nacht. Es naht mit lautem Spotte der Arge ſich dem Kreis, Hödur, dem blinden Gotte, reicht er ein blankes Reis. Der legt es auf die Sehne, der Bogen klingt und ſchnellt — Da wankt der Frühlingsſchöne: Held Baldur war gefällt. Die Stürme kamen brauſend, Walhall zerging in Glut, Es ſchlief wohl manch Jahrtauſend der Gott in ſich'rer Hut. Doch als in deutſchen Landen der Weltkrieg flammt' empor, Da iſt er auferſtanden in friſchem Jugendflor. Heut grünt der Weihnacht Miſtel in Englands Haus und Hütt'. Es lieſt die Feſtepiſtel der heuchleriſche Brit; Er ſinnt und ſpinnt Verderben, ihn wurmt der Deutſchen eil Heil, Und Loki ſchnitzt die Kerben für ſeinen Miſtelpfeil. Kaum wagſt du ſelbſt zu ſtellen dich in der Schützen Bahn, Du hetzeſt die Geſellen, die blind von Wut und Wahn. Dich grimmt das fremde Glänzen, weil deine Wehr voll Roſt, Du möchteſt in den Lenzen einhauchen deinen Froſt! 77 Vergifte nur die Spitze, dein Miſtelpfeil zerbricht! Entfach' der Mordgier Hitze, den Baldur fällſt du nicht! Einſt legt er Deinen Köcher vor Weltenvaters Thron, Dannzittrevor dem Rächerperfides Albion! V. Chriſtfeſtgeläut. Im Sparrwerk wühlt Dezemberſturm, Drei Glocken ſchlafen in dem Turm. Zur Weihenacht, zur Mitternacht Da ſind ſie plötzlich aufgewacht: „Kling, klang, gloria!“ Die erſte ſprach: „Mich ſchmolz hervor Haubitz' und Baſiliskenrohr, Draus goß man mich. Zur Schwedenzeit Da ſang ich ſchon mein Sieggeläut: Kling, klang, gloria!“ Die zweite ſprach: „Im Stuhl ich hing, Als Preußens Aar zur Sonne ging. „Te deum“ Friedrich Rex befahl, Da ſang ich wohl das erſte Mal: Kling, klang, gloria!“ Die dritte ſprach: „Zwar jung bin ich, Kurz vor dem Weltkrieg goß man mich, Doch heg' ich Euren Klangs nicht Neid, Ich läute ein die größte Zeit: Kling, klang, gloria!“ hah zur auc Zufall, Schickſal, Wunden. Von Carl Ludwig Schleich. Der Krieg iſt für uns Chirurgen der Entfeßler von Maſſenverletzungen, an denen wir des Naturforſchers an ſich kaltes Beobachtungstalent entwickeln müßten, wenn nicht ein innigſtes Mitgefühl mit den Leiden unſerer Helden⸗ ſöhne Wiſſensdurſt und Erfahrungsgier weit in den Hinter⸗ grund ſchöbe. Wer aufmerkſam und gerade mit dem Herzen die Unzahl Verwundungen an ſich vorüberziehen ſieht, muß immer wieder ſtaunen vor der Eigenart von glücklichen Ereigniſſen — von eigentümlichen Zufällen, wie man ſagt, — welche in merkwürdig zahlreichen Fällen unſere Braven vor dem ſicheren Tode durch Geſchoſſe bewahrt haben. Was ſoll man ſagen zu ſelbſt beobachteten Fällen, die gewiß ein⸗ mal in der Geſchichte der Chirurgie eine große Rolle ſpielen werden, weil viele andere mit mir genau ſolche Merkwürdig⸗ keiten erlebt haben, bei denen ein kurzer Ueberblick über Ein⸗ und Ausſchuß einer Kugel uns einen nicht geringen ana⸗ tomiſchen Schrecken einzujagen geeignet iſt, weil dieſe von dem Geſchoß durchlaufene Bahn ja ſicherlich die lebenswich⸗ tigſten Bezirke des Körpers paſſiert haben müßte. Da haben wir Schußkanäle geſehen, die quer von einer Schläfe zur anderen verliefen mit verheilten Narben, ohne daß auch nur eine Andeutung von Störung der Intelligenz, der Bewegungsfähigkeit, der Sehkraft in Erſcheinung ge⸗ treten war. Wir haben Schüſſe mit ſteckengebliebenem Spitzgeſchoß geſehen, bei denen die Kugel ins Hinterhaupt eindrang und das Röntgenlicht uns nachweiſt, daß die Kugel ohne Schaden anzurichten, nach blitzſchnellem Flug auf dem knöchernen Dache der Augenhöhle in ihrem ungefährlichen 79 Narbenbett liegen blieb. Eine andere Kugel drang in den Oberkiefer ein und lag leicht entfernbar neben der Hals⸗ wirbelſäule außen am Widerriß des Halſes ohne Spur einer Verletzung aller der edlen Teile, die ihre Bahn von Natur kreuzten. Ich habe etwa ein Dutzend von Schüſſen quer durch die Bruſt geſehen, die innerhalb weniger Wochen ver⸗ heilten, und keine anderen Erſcheinungen gemacht haben, als ein bischen Bluthuſten im Anfang. Wir ſahen Herz⸗ ſchüſſe, die die Herzklappen verletzt haben, ohne die zu er⸗ warten geweſene tödliche Blutung, Schüſſe, die haarſcharf am Herzen vorbeigeſauſt ſein müſſen, Schüſſe, die die Leber durchbohrten, und ſolche, welche ſicherlich 10— 15 Darmſchlin⸗ gen jedesmal doppelt durchbohrten, ohne daß die Heilung irgendwie behindert wurde. Wir wollen von den zahlreichen, äußerſt glücklichen Umgehungen der großen Schlagader der Glieder durch die verſchiedenſten Geſchoſſe erſt gar nicht reden, weil im allgemeinen die Extremitäten ja nicht ſo abſolut lebenswichtige Organe beherbergen wie Kopf, Rumpf und Bauch. Was ſoll man ſagen zu dieſen wirklich und wahrhaftig zahlreichen — ja, ich habe keinen anderen Ausdruck dafür — Wundern ſchonungsvoller Kugeln, für die man den Anatomen eine ganze Reihe von Preisfragen zufammenſtellen könnte, etwa in dem Sinne: „Wieviel Gewebskunde muß die Kugel beſeſſen haben, um hier die Augennerven oder die Zentral⸗ lager lebenswichtigſter Apparate des Gehirns, dort die großen Gefäß⸗ und Nervengeflechte, Schlagadern des Halſes, der Lunge uſw. ſicher vermeiden zu können?“ Wahrlich der lang⸗ ſam taſtende Finger des Anatomen würde in Stunden den Weg nicht beſchreiben können, den hier der raſende Flug der Geſchoſſe genommen hat, ohne das Leben der Getroffe⸗ nen irgendwie bedenklich zu ſchädigen! Solche Kugeln fan⸗ den den einzig zuläſſigen Weg zwiſchen Kehlkopf und Speiſe⸗ röhre, zwiſchen Schlagadern des Halſes, zwiſchen Lunge und Aortenbogen, zwiſchen Niere und Gedärm, zwiſchen Blaſe und Harnleitern mit einem verblüffendem Schonungsin⸗ ſtinkt, der gerade uns Aerzten Mund und Naſe aufzuſperren alle Veranlaſſung gibt. Hier nützt es nichts, von der Hu⸗ 80 . manität des kleinkalibrigen Geſchoſſes zu reden, das Scho⸗ nungswille der Wiſſenſchaft im Bunde mit der Technik als Norm geſchaffen hat, weil ein einziges, noch ſo feines Loch in einer Schlagader, in einem Nervengeflecht, im Muskel des Herzens, im größeren Aſt der Luftröhre ja genügen müßte, um die Kette tödlicher Symptome auszulöſen. Und doch ha⸗ ben dieſe Kugeln — ich wiederhole es — in einer durchaus nicht kleinen Anzahl von Fällen es verſtanden, gerade die Wege herauszufinden, welche eben dieſe Berührung lebens⸗ gefährlicher Gewebsteile vermieden. Wo der Menſch durch Naturereigniſſe gezwungen wird, zu ſtaunen, da fühlt er auch den Zwang, zum tiefſten Nach⸗ denken, zur Beſinnung. Und ſo müſſen uns dieſe Geſcheh⸗ niſſe, an deren Realität auf Grund zahlreicher Meldungen gar kein Zweifel beſtehen kann, zur Veranlaſſung werden, einmal auf das Tiefſte zu erwägen, wie hier Urſache und Wirkung verſtehbar ineinandergreifen. Iſt hier Zufall, iſt Geſetz am Werke? Waltet hier Schickſal oder Mechanismus, wirkt hier Wunder oder natürliches Geſchehen? Dieſe Fragen ſind nicht nur intereſſant, weil ſie uns Aerzte einmal zwingen, uns zu Bekennern einer ganz be⸗ ſtimmten Weltanſchauung zu machen, ſondern weil von ihrer Beantwortung ja ſo etwas wie eine ſtatiſtiſche Chance ab⸗ hängt, wie viel Möglichkeiten den mutvollen Kämpfern ſelbſt im dichteſten Kugelhagel geboten ſind, auch unter Lebensgefahren zu beſtehen. Ich ſtehe nicht an, zu be⸗ kennen, daß, wenn ich jetzt ſelbſt ein Kämpfer wäre in den vorderſten Reihen unſerer Fronten, mich dieſe kriegschirur⸗ giſchen Erfahrungen in meinem Mute ſehr erheblich zu ſtär⸗ ken geeignet wären. Denn nicht nur „jede Kugel trifft ja nicht“, nein auch noch lange nicht jede Kugel gegen Schädel, Harsi Bruſt, Leib tötet ihren Mann. Was es auch ſein mag: ufall, Schickſal, Fügung, die Gunſt der Umſtände im Kugel⸗ flug, ein wunderſamer Abwehrmechanismus in den elaſti⸗ ſchen Maſchen des Körpergefüges, man hat da mannigfache Chancen, dem Tode zu entrinnen, ſelbſt wenn Organe ge⸗ troffen werden, die unbedingt Gorte des Lebens genannt werden müſſen. * hriſthaum unb Schwert. 6 Wie ſteht es um den Zufall, dieſer Diagonale aller Mög⸗ lichkeiten, die der Franzoſe Voltaire eine heilige Majeſtät genannt hat, die alles entſcheidet? Gibt es in dieſer Welt der Geſetze, welche eine Gnade der Vorſehung zu nennen ſind, ohne die der Menſch im Aufſtieg der Entwickelung nie⸗ mals zu einer Orientierung, zu einem Verſtehen der Welt ge⸗ kommen wäre, Willkürlichkeiten des Geſchickes? Oder iſt viel⸗ mehr der Zufall wie eine Maskerade des Schickſals nur ein flatternder Schleier über unſere Unwiſſenheit? Hier iſt der Punkt, wo wir bekennen müſſen: Kann die Welt aus Zu⸗ fall geſchaffen ſein? Unmöglich, denn dann hätte der Zufall wie ein geiſtiger Diktator Geſetze feſtgelegt, gegen die es keine Laune für Gott und Menſchen gibt, hier iſt der Punkt, wo Religion und Wiſſenſchaft ſich die Hände reichen müſſen, denn wenn kein Sperling vom Dache fällt, ohne Gottes Willen, ſo kann auch kein Federflöckchen in die Luft ſteigen ohne die Allmacht natürlicher Geſetze, die nur ein Beweis für die Geiſtigkeit alles Geſetzmäßigen ſind. Der Zufall, dieſer Geſpenſterſpuk aller Aufklärung, iſt kein Fin⸗ delkind der Geſetze. Er kann nur der Bote von Geſetzen ſein, die wir noch nicht kennen. Er iſt der Schnittpunkt von dem Rhytmus des Alls und unſerer Perſönlichkeit. Er iſt nur eine ſchwer durchſchaubare Verkettung von ſich kreu⸗ zenden Geſetzmäßigkeiten. So verliert das geheimnisvolle Walten eines glücklichen Zufalls ſchon etwas von ſeiner Rätſelhaftigkeit, wenn wir bedenken, daß alle die Blutgefäße und Nerven in ungeheuer elaſtiſchen Maſchen aufgehängt ſind, ſo daß es durchaus nicht unmöglich erſcheint, daß dieſe prallen Röhren unendlich dehnbar und unendlich verſchiebbar, die fliegenden Kugeln im hohen Grade ausweichbar geſtaltet — alſo vorbeſtimmt elaſtiſch — ſind, ſo daß ſie im Moment der Kugelpaſſage ihrer Bahn ſich federnd entziehen könnten. Es iſt auch denkbar, daß im Geſamtgefüge eines prallen Gliedes alle Faſern beim Aufprall bis in die tiefſten Lager einen Mecha⸗ nismus darſtellen, der alle Organe aus ihrer Lage um Millimeter ruckartig verſchiebt. Auch dieſer Mechanismus kann nicht Zufall ſein, ſondern er wäre eine Art Schutz⸗ 8²2 vorganges, der nur erſchaffen, alſo geiſtig vorbedacht oder durch die Not des Lebens entwickelungsgemäß erzwungen ſein kann, was beides den Begriff der Zweckmäßigkeit in ſich ſchließt. Es wäre demnach unſer Schickſal, wenn ſolch ein Mechanismus etwa infolge einer erworbenen Gewebs⸗ ſtarre im Augenblick des Schuſſes nicht funktionierte oder wenn die Kugel ſo aufſchlüge, daß keine dieſer Geſetzmäßig⸗ keiten in Aktion trete, ſondern dafür das Geſetz des Mecha⸗ nismus fliegender Kugeln grauſam die Oberhand behielte — Schickſal iſt eben das harmoniſche oder disharmoniſche Walten der Geſetze für oder gegen uns, die wir lange nicht weit genug überſehen, um feſtzuſtellen, ob hier Gnade, Schuld, Verhängnis oder Beſtimmung waltet. Prüfe jeder ſich ſelbſt in dieſer ſchweren Zeit, was er vorzieht, im Kometenregen der Zufälle mit einem Wirr⸗ warr von Willkürlichkeiten des Geſchickes dahin zu taumeln im Gebot der Pflicht oder des ſogenannten freien Willens, oder ob er Teil hat an der eiſernen Geſetzmäßigkeit, die Sonnen, Planeten nicht anders als ihn ſelbſt oder das Sandkorn in die Welt geſetzt hat. Nun mache jeder un⸗ ſerer Heldenſöhne ſich klar, daß dieſen Geſetzen Weisheit, Zweckmäßigkeit, Schönheit nicht abzuſprechen iſt, wodurch beinahe zwingend eine geiſtige Regulative der Welt und ihrer Weſen erkennbar wird, in deren Hand unſer Schickſal in Freud und Leid gelegen iſt. * ℳ ℳ Ich habe dieſe kurzen Zeilen als Arzt geſchrieben, um unſeren Kämpfern da draußen einen Weihnachtsgruß eines Chirurgen zu ſenden, der ihnen zurufen ſoll: „Verzaget nicht! In Eurem ſelbſtverſtändlichen und pflichtgemäßen Mut ſei ein gut Teil höchſt berechtigter Hoffnung auf den Schutz wunderbarer Geſetze der Natur und ein feſtes Ver⸗ trauen in uns Chirurgen, die eine Ehre darin ſehen, die Wunden zu heilen, die der Kampf für Gott, König und Vaterland Euch ſchlagen kann!“ weihnachten in Davos. „Er nahm ihn von dem volk beſonders.“ Markus 7, 33. Wir liegen zu Reihen in langer Haſt Und miſſen die Menſchen und meiden die Kraſt, Die im Mittagsglanze des LZebens ſchafft... Wir glauben den Tag bald verglommen, „Vom Volke beſonders genommen“. Wir liegen in fremdes Geblet gebannt Mit flachem Rücken und ſchlaffer Hand⸗ Und oͤrliben geht es ums Vaterlanoͤl Soll'n wir vor Kummer verkommen, „DVom Volke beſonders genommen“? Gemach! Er nahm uns zur Einſamkeit! Er rief zur Ruhe, Er rief zum Streit, Er ſtellte für ſeden ein Ziel bereit ⸗ Nun ahnen wir Frucht und Frommen des Schickſals / „beſonders genommen“. Al⸗ Chriſtbaum und Schwert. Von Max Braun. Wie kein deutſches Auge läßt ⸗ Weihnachtsbaum mit ſeinen Kerzen, So bleibt der Deutſchen Weihnachtsfeſt Das Heiligſte dem deutſchen Herzen.“ Deutſche Weihnacht! Wahrlich, ſie hat in der Welt ihr eigenes ſonniges Geſicht. . . . in Form und Farbe, in Ton und Duft hat es gutes deutſches Gepräge. Vor allem iſt uns Deutſchen nur dann zu Weihnachten heimatlich zu Mute, wenn wir um den Chriſtbaum uns ſammeln können. Das Wort ſchon iſt ganz deutſch. Sprich es aus, und unſeren Kindern leuchten die Augen; ſie preiſen ihn als den ſchönſten Baum, den ſie auf Erden kennen und ſingen jauchzend: „Im Garten klein, im engſten Raum, Wie lieblich blüht der Wunderbaum, Wenn ſeine Blümchen brennen!“ Der deutſche Tannenwald ſtellt ihn, aber auch eine Kie⸗ fer oder Fichte kann es ſein, und wenn in der Fremde — „im Elende“ ſagten unſere Väter — kein Nadelbaum ſich findet, in den heißen Zonen zumal, ſo wird eben irgend ein anderer Baum gewählt oder irgend ein künſtlicher Bau hergeſtellt, der einem Baume ährnlich ſieht. Der liebe deutſche Chriſtbaum! O, ſeine Ge⸗ ſchichte iſt noch nicht alt und — dürftig genug, aber das tut unſerer Liebe zu ihm keinen Eintvag. Es ſtört und . 85 beſchwert uns auch nicht, daß die Gelehrten ſich ſtreiten über ſeine Herkunft, und uns nachweiſen, daß er erſt vor 80⁰⁰ Jahren in deutſchen Landen auftaucht. Nun, und ob es auch ſo wäre — wir empfinden es nicht als eine fälſchende Vorwegnahme, wenn Dichter und Maler ſchon früheren Epochen den Chriſtbaum andichten und ſeine Lichter malen. Wir freuen uns, wenn Victor v. Scheffel in ſeinem Eckehard ſchon im 10. Jahrhundert den Weih⸗ nachtsbaum erglänzen läßt. Und wer an Luthers Weihnach⸗ ten denkt, dem ſtehen nun einmal und immer wieder die vielverbreiteten Bilder vor Augen, die die Familie des Re⸗ formators ſingend und ſpielend unter dem leuchtenden Tannenbaum zeigen. Es war jedenfalls ein Siegeszug, den er über die ganze Erde gehalten, und wo immer in aller Welt Schiffe unter der Flagge ſchwarz⸗weiß⸗rot Weihnacht gefeiert ha⸗ ben, da geſchah es unter dem brennenden Lichterbaum. Und⸗ wenn erſt nach dem großen Kriege die Meere werden frei geworden ſein, dann wird dieſer Freiheit Lichtſymbol noch heller und reichlicher erſtrahlen in Chriſtbaumkerzen deutſcher Herkunft Daß zum Chriſtbaum gerade der Tannenbaum ge⸗ wo. den iſt, hat ſeine naheliegenden Gründe. Kein anderer eignet ſich ſo wie er, ein Sinnbild der großen herrlichen ewigen Botſchaft von Weihnachten zu ſein. Die wunderſame Verheißung Gottes an ſein altes Bundesvolk: „Ich will ſein wie eine grünende Tann e“ hat ſich am lieb⸗ lichſten und herrlichſten erfüllt an dem Feſt, mit dem für uns Deutſche der Tannenduft unabtrennbar verbunden iſt; denn „in der heiligen Nacht iſt der zu Bethlehem geboren, der die grünende Tanne der weiten Gotteswelt geworden iſt, weil er in unvergleichlicher Weiſe das Leben iſt.“ D. Fabers geiſtvolle Feder hat dieſe erfüllte Weis⸗ ſagung einſt alſo beſchrieben: „Aus dunkler Waldesnacht, wo die Märchen wohnen, die Bäche quellen und die Erze in der Tiefe blitzen, kommt der Tannenbaum. Auf den anderen Bäumen liegt der Tod des kalten Winters, und mit den gefallenen Blättern ſpielt der Sturm. Aber die Tanne ſteht da mit lebensgrünem Gezweig, und ob auch Nebel und Schnee durch ihre Nadeln rieſeln, ſie ſagt doch von Früh⸗ ling und Sonnenſchein. Und aus Gottes Himmelsgarten, wo die Geheimniſſe des Höchſten wohnen, wo der Strom des Lebens rauſcht und das Gold des letzten Hauſes Gottes in den Bergen der Ewigkeit glüht, iſt die grünende Tanne Iſraels hergekommen. Und mitten in kaltem Winter wohl zu der halben Nacht, als die ſchweren Nebel der Verzweif⸗ lung herabrieſelten am Baum der Menſchheit und der Sturm des Verderbens ihn umtoſte, ward ſie hineingepflanzt in den Boden dieſer Erde. Der Baum des Lebens kam zu⸗ rück aus dem oberen Paradies, und die Sage von der Welt⸗ eſche der Alten ſollte Wahrheit werden in der Tanne Iſraels, die mit neuem himmliſchen Leben den Weltenbau zuſam⸗ menhält. Ja, das iſt es, was dem lieben Weihnachtsfeſt ſeine unendliche Bedeutung gibt: der das Leben hat in ihm ſelbſt, iſt Menſch geworden, der ewige Gott hat unſer Fleiſch und Blut angezogen; uns hat beſucht der Aufgang aus der Höhe . .. .!“ Iſt aber der Chriſtbaum des Weltenheilands Sinnbild, ſo deutet er uns auch mit zwingender Mahnung und heil⸗ ſamer Tröſtung alle Güter des Heils, die wir brauchen zu einem neuen Leben, zum Leben in Freude und Friede. So ſei gegrüßt, helleuchtender deutſcher Chriſtbaum du! Und nicht auch du gegrüßt, du deutſches Schwert?! ℳ * Wer wollte vom Begriff deutſcher Kraft das Bild des Schwertes trennen?! Können wir uns die Heroen unſeres Deutſchtums ohne Schwerter denken? Einen Siegfried, den Helden, ohne Nothung ſein herrliches Gewaffen? Den Cherusker⸗ herzog Herrmann ohne die ſchimmernde Wehr, die Roms Legionen im Teutoburger Walde ins Gras und Grab geſtreckt? Und wie ſchauſt du, Deutſcher, deinen eiſer⸗ nen Bismarck? Bleibt er nicht Alldeutſchlands Schmied, das Schwert auf hartem Amboß ſtählend — oder der mäch⸗ 87 tige Roland, aufs Schwert geſtützt die Lande ſchirmend? — Ja, „wo Mut und Kraft in deutſcher Seele flammen, Fehlt nicht das blanke Schwert beim Becherklang!“ Es iſt nicht hohles, überſchwengliches Empfinden, wenn deutſche Männlichkeit mit Theodor Körner das „Schwert an meiner Linken“ als das „bräutliche Liebchen“ grüßt und fröhlich bekennt: „Schauſt mich ſo freundlich an, hab' meine Freude dran!“ Unſere Geſchichte hat uns nur zu oft ge⸗ lehrt, mit demſelben Dichter und Helden der Beixeiungs. kriege uns bewußt zu bleiben: „Das höchſte Heil, das letzte liegt im Schwerte.“ Aber der Chroniſt unſerer vaterländiſchen Geſchichte kann auch aus dem Weſen und Wirken unſeres Herrſchergeſchlechts unſchwer feſtſtellen, daß es bei aller Schwertliebe jederzeit die furchtbare Verantwortung bedacht hat, die auf dem ge⸗ zückten Schwert liegt. Unſer teurer Kaiſer zumal hat jahr⸗ zehntelang mit großer Selbſtverleugnung über allem Reizen und Drohen neidiſcher Nachbarn das Schwert in der Scheide bewahrt und mit ſchwerem Herzen Stauffachers Wort in „Wilhelm Tell“ zur Wahrheit gemacht: „Zum letzten Mittel, wenn kein anderes mehr Verfangen will, iſt ihm das Schwert gegeben.“ Weh aber, wenn die ſchneidende Waffe der Schneide entfährt! Dann iſt die Kriegsfackel entflammt .... Dann jagt das blutrote Pferd des apokalyptiſchen Reiters durch die Lande und „dem der draufſitzt iſt gegeben, den Frieden zu nehmen von der Erde, und daß ſie ſich untereinander er⸗ würgten, und ihm iſt ein groß Schwert gegeben.“ .... Und der Tod kommt in tauſendfacher, grauſiger Geſtalt ... und Ströme von Blut fließen ins Feld, und Ströme von Tränen ergießen ſich ins Land, und des Jammers iſt kein Ende. Ein Meer ſolchen Schwertjammers überflutet jetzt die Welt. Sie ſind nicht zu zählen die Erſchlagenen in allem Volk.. Eine uralte Volksklage iſt zur Weltklage geworden: „Meine Jünglinge ſind durchs Schwert gefallen!“ Und der Seufzer Zions zittert durch viele Tauſende von Herzen: „Drau⸗ ßen hat mich das Schwert zur Witwe gemacht!“ w R ☛ ––&. – = — =— Urnd mitten in dieſem Jammer reden wir von — Weihnachten? Hinein ins blutgetränkte, vom Schwert ver⸗ wüſtete Totenfeld wollen wir den — Chriſtbaum pflanzen? * * * Chriſtbaum und Schwert? . Iſt's nicht eine unerträgliche Spannung? Ein unlös⸗ licher Zwieſpalt? Chriſtbaumfrieden und Schwerterklirren? Wie ſoll grünendes Leben ſich vermählen mit dem grau⸗ ſamen Stahl, der das Leben tötet? Wer darf das Sinnbild Chriſti, des Erlöſers der Welt, zuſammenbringen mit dem Schwerte, dem Werkzeuge brutaler Zerſtörung? Es war uns ſonſt ſchon in Friedenszeiten zur Weihnacht ſchwer, Väter und Söhne zu miſſen, wenn ſie Dienſt und Beruf fern hielt von der Chriſtnachtfeier... Wer mag jetzt unter den Chriſtbaum treten und fröhlich ſingen von der ſtillen, der heiligen Nacht, wenn er der Männer gedenkt, der in grauſiger Feldſchlacht Erſchlagenen! Wenn ihm ſelbſt ein Schwert die trauernde Seele durchbohrt! Wenn er ſich ſa⸗ gen muß, daß auch am heiligen Abend Schwerter und Ba⸗ jonette gegen Volksgenoſſen und Freunde wüten werden, ja ſein eigenes Fleiſch und Blut noch treffen können! Darf wirklich der Chriſtbaum im Kriege ſeinen Einzug halten ins deutſche Haus, oder wird ihn die Pietät gegen die Schwertträger und gegen die Kreuzträger bannen in das Dunkel des fernen, verſchneiten Waldes? ... Chriſtbaum und Schwert? Muß es nicht vielmehr hei⸗ ßen, Chriſtbaum oder Schwert? Wer ſoll's entſcheiden? — Ein Prediger unſerer Tage (D. Hunzinger) hat die feine Bemerkung gemacht: „Gott ſolle es tun und unſere Soldaten draußen“. Gott, der uns beides befohlen hat, ſo wahr wir leben, ſo wahr wir unſere Geſchichte haben, beides: Körper und Geiſt, Leib und Seele, Diesſeits und Jenſeits, Himmel und Erde, Dichten und Trachten, Träumen und Handeln, Lieben und Haſſen, Wundenſchlagen und Wun⸗ denheilen, Weltmacht und Gottesreich“ — und unſere Sol⸗ daten ſollen es entſcheiden, die uns nach dem vorigen Weih⸗ nachtsfeſt geſchrieben haben, daß ſie mitten im Donner der 89 Geſchütze und im Granatenregen friedevoll geſungen: „O du fröhliche, o du ſelige, gnadenbringende Weihnachtszeit!“ Nun wohl, ſo habe Gott das Wort! „Ich bin nicht gekommen, Frieden zu ſenden, ſondern das Schwert!“ hat das lebendige Wort, Chriſtus ſelbſt, ge⸗ ſagt. Wir wiſſen warum. Es iſt nicht ſeine Schuld. Er will immer nur das, was zu unſerm Frieden dient. Aber er be⸗ gegnet überall dem Widerſtand, der Bosheit, dem Haß, und da iſt der Kampf unvermeidlich. . . Da kommt's auf ernſte ſieghafte Entſcheidung an. Wenn aber derſelbe göttliche Mund ſagt: „Wer das Schwert nimmt, ſoll durch's Schwert umkommen“ — und wenn Jeſus ſeinem Jünger Petrus, der auf den Feind lei⸗ denſchaftlich dreinſchlagen wollte, mit der Mahnung wehrt: „Stecke dein Schwert an ſeinen Ort!“, ſo heißt das nicht, daß eine Chriſtenhand niemals zum Schwert greifen dürfe, ſondern es ſagt deutlich genug, daß das Schwert ſeinen Ort hat, dort nämlich, wo es rechtmäßig gebraucht werden muß. Gott hat die Obrigkeit beſtellt zu ſeiner Dienerin, zum Richten und zum Strafen, und ſie trägt das Schwert nicht umſonſt. Wo ſie nun die Todesſtrafe verhängt oder das Schwert in die Hand ihrer Untertanen legt, im Kriege Leib und Leben, Haus und Herd und Heimat gegen Ueber⸗ fall zu ſchützen, wahrlich, da wird das Schwert mit heiligem Recht, zu heiligem Zweck gezückt. Mit reinem Gewiſſen ge⸗ führt, iſt es von Gott regiert und durchaus im Sinne des, von dem der Chriſtbaum zeugt mit ſeinem Lichte, das in das Dunkel dringt. Wofür hat Deutſchland denn das Schwert gezogen? Doch gewiß nicht, „um die Feinde zu zerſchmettern“, kultur⸗ feindliche Nationen zu vernichten, Gebiete zu erobern, die „heiliger Egoismus fordert“, unſer Schwert gilt, in Ein⸗ mütigkeit und mit Bewußtſein geführt, allein dem deutſchen Frieden, der uns immer wie ein paradieſiſches, vom Chriſt⸗ baumlicht beſtrahltes Bild vor unſerer Seele ſteht. Gott ſoll das letzte Wort behalten — ſchon jetzt; und für der Zu⸗ kunft letzte goldne Tage hat er ein wunderbares Bild ver⸗ heißen: wenn ehemals zu Joels, des Propheten Zeit ge⸗ do . —— —— — = — —— = v— ——U ſchah, was ſich dann oftmals wiederholt, daß Pflugſchar und Sichel zu Schwert und Spieß iſt umgeſchmiedet worden — Jeſaias ſchaut im Geiſte jene Zeit, da keine Waffen mehr nötig ſind, da die Schwerter zu Pflugſcharen werden, da ein neues Völkerrecht zingejührt wird, ein Regiment in lauter Liebe und Gerechtigkeit.. . . * * Chriſtbaum und Schwert! Sie gehören zuſammmem Wo man deutſchen Kindern einbeſchert, da liegen unterm Tannenbaum auch Säbel, Helme und Trompeten. Eine Britin hat überklug dazu gemeint: „Die Deutſchen ſpielen eben Krieg!“ . . . . Nun, wie wir ſpielen, hat Großbritan⸗ nien und ſeine Vaſallenwelt zu ſchmecken längſt bekommen. O nein, wir ſpielen nicht; es iſt uns immer heiliger Ernſt, auch wenn wir unſere Jungen zur Weihnacht mit dem Sä⸗ bel gürten.. . Wir möchten ſie und uns für den Schwert⸗ ſegen erziehen, von dem die Tage der allererſten Weih⸗ nacht m Tempel zu Jeruſalem uns Kunde gaben Da kommt Maria mit dem Chriſtkind auf dem Arm, zu danken und zu opfern. Vom Geiſt ergriffen ſegnet ſie der greiſe Simeon und weisſagt ihr: „es wird ein Schwert durch deine Seele dringen!“ Sie ſollte es lernen, den Sohn zu verlieren, täglich, in allmählicher Selbſtverleugnung, in ſteter Hin⸗ gabe bis hin zum Kreuz, wo Jeſus erhöht wird, um von nun an die ganze Welt und auch das Mutterherz zu ſich zu ziehn für immer. O, daß ſie alle ſich ſammeln wollten unterm deutſchen Chriſtbaum, die Männer des Schwertes in den Fronten und in den Lazaretten — und auch die Daheimgebliebenen, denen eigenes Kriegsweh oder Mitleid mit Anderer Schmerz ein Schwert durch ihre Seele bohrt! Wie ähnlich iſt ihr Schick⸗ ſal mit dem des Baumes, und wie viel hat er ihnen zu ſa gen, wieviel auch ihnen zu geben! Wie die Tanne im Hauſe nicht aus dem Hauſe ſtammt, ſondern wo anders ihre Heimat hat, ſo ſind auch unſere Hel⸗ den daheim entwurzelt und in die Fremde geſandt. Die Tanne iſt genügſam und braucht wenig Erdreich. Manche klammert ihre Wurzeln um die nackten Felſen und bleibt doch lebendig und friſch, denn ſie empfängt ihre Nah⸗ rung von oben, aus der Luft und vom Licht, durch den Tau und den Regen. Aber darum ſtreckt ſie ſich auch zur Höhe empor; ihr Wuchs geht immer aufwärts, kerzengerade dem Himmel zu. Welch ein Bild des Glaubens, der nach oben ſich ſtreckt! Die ihn haben und ſeine Kraft erfah⸗ ren, laſſen ſich auch genügen und brauchen nur wenig von den zeitlichen, irdiſchen Gütern, wenig von der Ehre und *ℳ Klugheit der Welt und werden doch friſche, hohe, lebendige Gottesmenſchen, denn ſie haben Luft aus der oberen Welt, Licht aus Gottes Gnadenſonne, Tau und Regen ſeiner Liebe in ſeinen Gnadenmitteln . . . Wieviel Tauſende unſerer Helden, draußen und daheim tragen ſolchen Chriſtbaum im Herzen, haben faſten und hungern, entbehren und beſtändig zum Himmel ſchauen gelernt! Die Tanne verjüngt ſich wie eine Pyramide nach oben, während ihre weit geſpreizten Zweige, die nach dem Erd⸗ boden ſich neigen, allmählich welken oder abgehauen wer⸗ den.. Es iſt das Bild für das Leben und Leiden der Gläu⸗ bigen. Gott zieht ſie klein und immer kleiner auf dem Wege nach oben. Viele Wünſche und Anſprüche, die der nach unten gerichtete natürliche Menſch in ſeinen jungen Jahren mit weit ausgeſtreckten Armen begehrt, werden uns all⸗ mählich genommen. . . Der Glaube löſt von der Erde, der Glaube ſehnt ſich nach der Heimat droben im Licht. Aber nicht nur dein Wuchs, o Tannenbaum, auch „dein Kleid will mich was lehren“. Wohl ſind's nicht große ſchöne Blätter, die farbenprächtig und von der Herbſtſonne vergoldet deinen Stamm umhüllen, aber dafür trägſt du in froher Dankbarkeit die immergrünen Nadeln, die Farbe der Hoffnung. Nicht wahr? ein Leben ohne Hoffnung iſt Sterben! Die Armen ohne Hoffnung würden verzweifeln; die Kranken ohne Hoffnung müßten ſich verzehren: die Trau⸗ ernden — ohne Hoffnung wären ſie verloren. Wer aber den im Herzen trägt, des Bild der immergrüne Chriſtbaum iſt, 92 ihn, das lebendige Reis aus Davids Stamm, den Baum des Lebens der ſelbſt am morſchen Holz auf Golgatha noch Blüten trieb und Früchte trug in unausſprechlicher Schöne, der lebt! Und ſo ſehen wir unſere Helden draußen und da⸗ heim, Männer und Frauen, als die Traurigen und doch alle⸗ zeit fröhlich, als die Armen, die viele reich machen, als die vom Schwerte durchbohrten und doch nicht getötet, als die Blutenden und doch nicht beſiegt, „als die Sterbenden und ſiehe, wir leben!“ HW Chriſtbaum und Schwert. Wie erinnern ſie beide an den gekreuzigten Herrn! Hat das Schwert, in die Erde ge⸗ bohrt, nicht des Kreuzes Geſtalt? Sind die Zweige der Tanne, die Nadeln ſelbſt, nicht kreuzweis zu einander ge⸗ ſtellt? Das Kreuz aber iſt der Gottes⸗Liebe ergreifend tiefſte Offenbarung. An dieſem Fluchholz iſt das Opfer ge⸗ bracht, das uns erlöſte: dort hat der heilige Chriſt für uns ge⸗ litten und ſein Leben für uns gelaſſen. Das wiſſen unſere Helden. In ſolcher Gewißheit lernen ſie beides: des ewigen Lebens ſich zu getröſten, wenn ſie fallen ſollten, und in Chriſti Nachfolge auch über ihr ſtellvertretendes Opfer zum Heile ihres Volkes frohe Genugtuung zu empfinden. Und wir alle? — Wird dieſe dopvelte, göttliche und menſchliche Liebe uns vor allem dankbar finden? — Sie grüßt uns alle! Aus dem Lichte des Chriſtbaums leuchtet die umfaſſendſte, die ſozialſte Botſchaft, die je unter der Sonne erhört iſt: „Siehe, ich verkündige euch große Freude, die allem Volke widerfahren wird!“ Hohen und Niedri⸗ gen, Ariſtokraten und Proletariern iſt ſie beſchert. Große und Kleine brauchen ſie, die Geſunden ebenſo wie die Kran⸗ ken. Unter dem Chriſtbaum kann es nur Brüder und Schweſtern geben, keine Vergeſſenen, keine Enterbten. Der Chriſtbaum gibt allen das Eine, und doch jedem das Seine. Und gemeinſam erfahrene Liebe macht einig und ſtark. Das wird des Schwertes und des Chriſtbaums beſonderer Segen ſein, daß, wie die Aeſte der Tanne, in ihrer ſymme⸗ triſchen Stellung zum Stamme ein ſchönes wohltuendes Ganzes bilden, wir, durch des Schwertes Sieg Geeinten, 93 eins unter uns bleiben und eins mit dem Meiſter, der une ſer Stamm iſt! . . . Wohlan, deutſches Schwert! du kannſt nicht anders, du mußt den Chriſtbaum ſchützen und in ihm das deutſche Weſen in Glaube, Hoffnung, Liebel! * * * Die Chriſtbäume bringen den Wald in unſere Häuſer. Der Wald zeugt von Leben. Leben aber iſt Sieg! Marpcbeth, der durch Königsmord den Weg zum ſchotti⸗ ſchen Thron ſich gebahnt hatte, ſchaltete als grauſamer Herrſcher, fragte nach niemand und wähnte ſich ſicher und ſtark. Der Prophezeiung, er würde von einem — Walde beſiegt werden, lachte er. Aber die Getreuen des recht⸗ mäßigen Herrſcherhauſes ſammelten ſich gegen ihn. Jeder brach im Walde einen Zweig vom Baum, und ſo zog das Geer mit den wehenden Zweigen wie ein dahereilender Wald gegen den Tyrannen. Der erſchrak . . . gedachte an die Pro⸗ phezeiung und.. der Mut entfiel ihm. Niederlage und Tod war ſein Los... Ein Schwertvolk mit Tannenzweigen — eine unüber⸗ windliche Macht! Chriſtbaum und Schwert — der gewiſſe Sieg! Und iſt der Krieg tötender Winter — Weihnachtsglaube iſt lebenweckender Frühling . . . Karl Gerok behält recht: ⸗Uns blüht in finſtrer Winternacht umſtarrt von Schnee und Eis Ein Frühling auf in bunter Pracht am dunklen Tannenreis. Es bringt der ſchlichte Tannenbaum des Paradieſes Glück — Der erſten Unſchuld Kindheitstraum der armen Welt zurück.“ — D WWAREARZRWARNNWYN WESSESS EEES —, — — — — = — =F= . Tu weit auf deines Herzens Schrein: u e Weihnachten, Weihnacht will hinein! “ Ein Gruß an unſere lieben Brüder im Lazarett. Von Martin Jenzzſch. .— das dies Jahr eine Weihnachtszeit! Nie ſah die Welt ſh viel Sb uad id. r. Draußen der Kriegsſturm brauſt und toft, Nie war den Menſchen ſo bange um Troſt; . Als wollte es nimmer, nimmer auf Erden Wieder ſeliger Friede werden. r Draußen ſtehen ſie in dunkler Nacht, 5 Halten noch immer treue Wacht. Mancher, der mit euch froh (oa aus, e Ruht nun in fremder Erde längſt aus; ⸗ Und ihr dieg frauris in eurem Bett, . Feiert die Weihnacht im Lazarett. Brüder, wenn nun die ſtille Nacht 3 Ueber die Welt kommt, leiſe und acht, Und es drängt ſch in Auge und Herz Wehmutsträne u Heimatsſchmerz, n Tut weit auf eures Herzens Schrein: d Weihnachten, Weihnacht will hinein! Spürſt du's nicht, wie die Liebe ſpricht: L . Bruber die Heimat vergaß dein ni⸗ Nrl nd in den Chriſtbaum ſchaue hinein — Was er uns predigt, dein, iſt dein: Goltt hat Jeſum, den Heiland, für uns gegeben, Daß wir hoffen dürfen auf ewiges Leben. . Gott gab den Chrift in tiefſte No Daß er uns rette aus Sünde und Tod. Ueber ripve und Kreuz ſteht's ſtrahlend geſchrieben: Alſo tat Gott die Menſchenwelt lieben.“ Gottes Hand legt nun leiſe und lind Sich dir aufs Haupt: „Biſt doch mein Kind !“ geliges Wiſſen in ſchwerem Leid, Selige Botſchaft der Weihnachtszeit: Kreuz nicht und Wunden und Schwert und Leiden Können von Gottes Liebe uns ſcheiden. Brüder, 's iſt wahr, was Johannes ſorud, Es iſt wirklich wahr: Gott hat uns lieb! W Tu. dern eines Ser a Schrein: na nacht will hinein. Beihe r illen acht gan Selig iſt über dir Gottes W J⸗ ert an dich die Ewigkeit. ige, ſtille Weihnachtszeit Inhaltsverzeichnis. Martin Jentzſch? „Heimatgruß—. . . . D. Friedrich Lahnſen, Generalſuperintendent von Berlin: „Licht, Liebe, Leben“ . . .„. Guſtav Schülers „Gottes Ruten“ . . . . . . Adolf Schmitthenner: „Friede auf Erden“ Dr. Dietrich Schäfer, Geh. Regierungsrat, Univerſitäts⸗ profeſſor: „Fünfhundert Jahre Hohenzollernherrſchaft“”. Dr. Marpx Möller, Profeſſor: „Credo!“ (Ich glaube!) .. pD. Ernſt Oryander, Ober⸗Hof⸗ und Domprediger Exzellenz: „Aus meinen perſönlichen Erinnerungen an Bismarck“. Martin Jentzſch: „Die vier Reiter“ . . D. Adolf Deißmann, Univerſitätsprofeſſor: „Ich bin bereit 1 D. Dr. Adolf von Harnack, Wirklicher Geh. Rat und Univerſitätsprofeſſor, Exzellenz: „Wir wiſſen aber, daß denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Beſten dienen“ Guſtav Schüler: „Herr, du meine Stärken Dr. Marx Möller. Profeſſor: „Die fünf Traume“ . Frida Schanz: „Kleine Leutnants“. .„„ .. Marie Feeſche: „Helden“ D. Friedrich Mahling, Konſiſtorialrat und Univerſitäts⸗ profeſſor: „Weihnachtserinnerungen“ . . Wolkgang Zeller: „Oeſterreichiſches Reiterlied“, tonn im Feld Guſtav Schüler: „Waffenbrüder“ . Greta Oske⸗Fröh ich: „Wie der Gral die Kinder ſpeiſte“ Dr. Inlins Kurth: „Chriſtbaumſchmuck“. . . Dr. med. Carl Luswig Schleich, Profeſtor: „Zufal, Schickſal, Wunden“ . . . . * „Weihnachten in Davos“. . . . “ Max Braun: „Chriſtbaum und Schwert“ Martin Jentzſech: „Tu weit auf deines Herzens Earein: Weihnachten, Weihnacht will hinein Seite. 5 11 12 21 28 29 34 34 38 40 4³3 51 52 60 62 63 78 79 84 85 95 PrrrHr e. n n . 4 Druck der Vaterländiſchen Verlags⸗ und Kunſtanſtalt, Berlin SW 61. — æe Pe. Man ſagt, ein junger franzöſiſcher Führer ſei einen Augenblick zurückgeprallt, wie vor etwas Ueberirdiſchem, vor ſolchem leuchtenden Jungen. Aber der Knabe habe ſich mit einem wilden Hurra voll unbeſchreiblichem Mut auf den Feind geſtürzt; eine tapfere Siegestat ohnegleichen habe ſeine Schar auf ihrem Platze getan. Ich weiß nicht genau, ob Hans von Hippel gerade dieſer „kleine Leutnant“ war. Aber eine Heldentat genau dieſer Art oder eine ganz ähnliche hat auch er getan. Mitgeholfen am deutſchen Werk! Man flüſtert davon im Lazarett, leiſe, mit ſeltſamem, wehem Lächeln. Hans von Hippel hat einen Lungenſchuß und liegt hoff⸗— nungslos darnieder. Noch etwas anderes iſt ihm geſchehen, noch eine an⸗ dere, furchtbare Verwundung. Aber er klagt nicht. Er fiebert ſehr ſtark, phantaſiert viel, wild und laut. Er ſteht im Hagel der Geſchoſſe, im hochſpritzenden Erdreich, im unentwirrbaren Knäuel von Freund und Feind. Er ſingt laut. Er ſtößt ſein wildes, markerſchütterndes Hurra in die Luft ſeiner Barackenſtube, in der er, der Schwerkranke, ge⸗ ſondert von den anderen, liegt. Er lacht, er ſtrahlt aus ſeinen dunkelſchwarzbraunen Fieberaugen. Er jagt von Sieg zu Sieg. Aber dazwiſchen muß er noch irgendeinen anderen Kampf in ſich auszufechten haben. Es gibt eine perſönliche Wut, irgend einen Zorn von früherher; denn der Fiebernde iſt ohne Zweifel in ſeiner Einbildung wieder Kadett, iſt daheim in ſeinem Korps in ſeinen Phantaſien. „Gemeinheit, Niedertracht!“ ſchreit er erboſt. ich muß dir die Schuld noch abtragen von damals! Herr gott, Bengel, warſt du fein im Feld! Immer fein, immern fein! Wirſt wohl das Eiſerne Kreuz kriegen . . Aber 4 „Und 1 5 F G H I K 1. M. N Focus O alance Q E QOG l 11 10 1 W. VierfarbSelector Standard*-Euroskala Offset – Copyright 4/71999 VxyMaster Gmbh WwWW.yXymaster. com