DkXI4189

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Kriegsliteratur.

aus der Schenkung Louis Laiblin.

1914/19.

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8000ooOροα— 500⁵0 —000

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Weihnachtsbuch für Felo und Heimat

herausgegeben von

F. Lahuſen und M. Braun

verlag der Vaterländiſchen Verlags⸗ und Kunſtanſtalt, Berlin

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Chriſftbaum und Ochwert

Weihnachtsbuch ür Felo und heimat.

Mit Beiträgen von Poöolf Deißmann,
Ernſt Dryander, Marie Feeſche, Roolf von Harnack,
Martin Zentzſch, Julius Kurth, Frieodrich Mahling,
Marz Möller, Greta Oske⸗Fröhlich,
Dietrich Schäfer, Frioda Schanz,
Carl Luowig Schleich, Nöolf Schmitthenner,
Guſtav Schüler, Wolfgang Zeller

herausgegeben von

Friedrich Lahuſen und Marxr Praun

Berlin 1915
Haterländiſche erlags⸗ und Kunſtanſtalt

2

Zum Geleit!

In der Weihnachtszeit treten wir Deutſchen am liebſten
in das Licht des Chriſtbau m8, das uns die dunklen und
in Trauer getauchten Tage erhellt und auch denen leuchtet,
die mit dem deutſchen Schwert unſer Vaterland und
ſeine hohen, heiligen Güter verteidigen und ſchützen. Darum
will Weihnachtslicht ſtrahlen aus den freundlichen Gaben,
die vaterlandsliebende Freunde uns hier in gebundener und
ungebundener Rede anvertraut haben. Möchte ihr Chriſt⸗
baumgruß vielen von denen, die mit dem Schwerte kämpfen
und unter ſeinen Schlägen leiden, eine Handreichung wer⸗
den zu einer ſtillen und troſtvollen Feier der Weihnachts⸗
zeit! Das war der Mitarbeiter herzliches Anliegen und
wird ihr ſchöner Lohn ſein.

D. Fr. Lahuſen. DP. M. Braun.

Er iſt gewaltie unde ſtare,
der ze wihennacht geborn wart,
Daz iſt der heilige Kriſt!
Jaà lobt in allez, daz bir iſt!
Spervogel, im 12. Jahrhundert.

—

Ein Heimatgruß unſren lieben Kriegern
zu Weihnachten 1915.

Von Martin Jentzſch.

Nun rückt ſie hernieder, die ſtille Nacht,
Habt Dank, die ihr draußen ſo treu gewacht
Zu Land und zur See habt dem Feind ihr gewehrt,
Schütztet die Heimat mit deutſchem Schwert.
Heilige Chriſtnacht bricht nun herein,
Möchtet zu Weihnacht daheime wohl ſein.
Heimat kommt zu euch und drückt euch die Hand,
Macht euch die Fremde zum Heimatland.
Will euch helfen vergeſſen all Leid,
Froh euch machen zur Weihnachtszeit.
Hoch denn die Herzen! und ferne und nah
Klinge es fröhlich: Chriſt iſt da!

Licht, Liebe, Leben.

Eine Weihnachtsbetrachtung
von Friedrich Lahuſen.

Es iſt der 24. Dezember. In der Winternacht eine

deutſche Patrouille in dunklem Wald in Feindesland — ein

kühner Flieger auf kaltem Fluge in ſchweren Wolken über
der Erde — in der Tiefe des Meeres ſucht der Führer
eines Unterſeebootes ſeinen Weg. Wird das Dunkel, in
dem die tapferen Söhne des Vaterlandes ihre Pflicht er⸗
füllen, uns nicht von ſelbſt zu einem Sinnbild für unſer
ganzes Leben? Jetzt im Kriege heißt es doch wie noch nie:
Finſternis bedeckt das Erdreich und Dunkel die Völker!
Wahnſinnig dieſer Krieg, ſchauerlich dieſes Zerſtören. Welch
unbeſchreibliches Dunkel in den Häuſern der Menſchen!
Aber nun blitzt es plötzlich in den Herzen der Kämp⸗
fenden auf: Heut iſt ja heiliger Abend! Wie

leuchteten einſt die Kerzen am Chriſtbaum, wie hell war es

in der Weihnachtsſtube und in der Kirche zur Chriſtmette!
Da iſt's den Einſamen im Felde, als ob Gott die Sterne
droben am Himmel als Weihnachtslichter anzündete, und
die Welt ringsum zur Weihnachtskirche würde und
das alte liebe Weihnachtslied erklänge: Stille Nacht, heilige
Nacht! denn es wird Weihnachten im Innern. Alles Licht

aber, das aufleuchtet, geht wie in Correggio's Bild der

heiligen Nacht von dem Chriſtkinde aus.
Der iſt ja gekommen, der ſagen konnte: Ich bin das
Licht der Welt. Und unſere Seele jubelt aus eigener Er⸗
fahrung: Ja, er iſt es. Ueber allem Dunkel und im Dun⸗
kel wohnt ein Gott des Lichts, und er iſt der Vater, und
im Gewirr der Welt lege ich meine Hand in die Hand des

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— — —— f —

—— —,—

Vaters, die nicht losläßt, und ſie führt die rechten Wege
auch im tiefſten Leid, und alle Wege ſind Wege des Lichts.
Das Licht, das in menſchliches Weſen eingegangen iſt, wohnt
im innerſten Herzen und vertreibt die kalte Finſternis und
wärmt und zeugt das Leben einer anderen Welt.

Das ewge Licht geht da herein,
Gibt der Welt ein neuen Schein;
Es leucht wohl mitten in der Nacht
Und uns des Lichtes Kinder macht.

Die Heere ſtehen ſich gegenüber. Die Kanonen ſprechen
ihre donnernde Sprache. Jetzt geht's zum Sturm hinein in
den blitzenden Regen, Mann gegen Mann im furchtbaren
Kampf, Entſetzen und Tod ringsum. Es iſt, als ob die
Geiſter der Hölle losgelaſſen wären. Und ſo tobt der
Kampf in der Welt auch Weihnachten. Aber iſt nicht die
ganze Welt eigentlich immer ein Kriegsſchauplatz? Jeder
ſieht auf ſeinen Weg und ſucht das ſeine, und je mehr
die Menſchen die Kräfte der Natur bezwingen, deſto heißer
wird der Kampf. Es ziehen wohl durch das ſinnende Herz
die Gedanken: Iſt das Weg und Ziel der Menſchheit, wird
es nie wahr werden, was die Engel über Bethlehems Fluren
geſungen: Friede auf Erden!?
Ahber Weihnachten mitten im Kampf. Den Krie⸗
gern draußen im Felde ſteigen Bilder aus Zeiten auf, die
wie ein Traum dahinten liegen, und es geht wie ein inneres
Schluchzen durch die Seele hindurch. Weihnachten, ach, wie
war es ſo ſchön einſt daheim in den Tagen der Kindheit
bei Vater und Mutter, oder damals als ich aus der Ferne,
als Student, als Kadett, aus Geſchäft und Beruf heim⸗
reiſen durfte ins Elternhaus, oder wie war es ſo lieb und
traut bei Weib und Kindern; wie warm war's im Hauſe,
wie nahe waren ſich die Herzen, wie beglückend die Er⸗
fahrung, daß der Andere ſo ſinnig gedacht und geſorgt. Wie
war die Selbſtſucht überwunden, wie waltete die Liebe.
Dieſe weihnachtliche Liebe, ſie iſt auch heute da, ſie grüßt
aus dem Feld in die Heimat und aus der Heimat ins Feld.
Und die Liebe hat ſchon lange mitten im Kriege geſorgt,

7

und die Liebe zu Weihnachten kann ſich nimmer genug
tun. So lieb wie an dieſem Kriegsweihnachtsfeſte haben
wir uns noch nie gehabt. Lauter Liebe in der Welt des
Haſſes.
Aber mehr: Weihnachten jubeln die Kinder über Baum
und Geſchenke. Aber dann ſtehen ſie ſtill vor dem Bild
der Krippe; da iſt Joſeph und Maria bei dem göttlichen
Kind und die Hirten und Weiſen im armen Stall zu Beth⸗
lehem, die heilige Familie. Und nun werden wir alle Kin⸗
der, und wir knien im Geiſte nieder und ſehen dem wun⸗
derbaren Kinde in die leuchtenden Augen, und zitternd er⸗
faßt es unſere Seele: In dieſem Kinde hat Gottes Liebe
uns Menſchen beſucht, dieſes Kind iſt die große, große Weih⸗
nachtsgabe für die ganze Welt. Und dieſes Kind wird ja
zum Mann, und in dieſem Manne lebt eine Liebe, unerhört
und unerfahren, eine Liebe, die immer gibt, die immer ſich
ſelber gibt, wie Gott ſich zu Weihnachten gegeben. Dieſe
Liebe, die nie verſagt und die nie beſiegt werden kann, die
mit zwingender Macht verlorene Menſchen zum Eigentum
gewinnt: dieſe Liebe, die am Kreuz für die Feinde ſtirbt:
das iſt Gottes Liebe. Das Weihnachtsevangelium
klingt in die ſtreitende, blutende Menſchenwelt hinein:
Alſo hat Gott die Welt geliebt, daß er ſei⸗
nen eingeborenen Sohn gab. Und ſiehe, nun kön⸗
nen wir alle auch mitten im harten Kampf es erfaſſen:
Gott, der unergründliche Grund der Welt, die unermeß⸗
liche Kraft des Werdens der Welt, Gott, den Himmel und
Erde nicht faſſen können, — er iſt di e Liebe. Und dieſe
Liebe umgibt uns, wie die Luft uns umgibt, auch in der
Einſamkeit des Poſtens dem Feinde gegenüber, auf gefahr⸗
vollem Weg, mitten in der Schlacht, im Leben und Sterben.
Dieſe göttliche Liebe, die Fleiſch und Blut geworden iſt, ſie
wohnt wahrhaftig in unſerer Mitte. Sie beſeelte ja die
Millionen, die im Vaterlande und aus der Fremde über die
Meere heimeilend ſich opferten für Vater und Mutter, für
Weib und Kind, für das deutſche Vaterland und die Zu⸗
kunft der Welt. Und dieſe Liebe, ſie faßt die Hand des
Kameraden, ſis trägt eie Verwundeten, fie pflegt und hilft.

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Ja, Gott ſei Dank, es iſt doch Weihnachten, und die Liebe
iſt ſtärker als der Haß, und die Liebe wird auch einmal die
getrennten Menſchen, auch alle die feindlichen Völker zu⸗
ſammenbringen als Kinder des Vaters. Und auch durch den
grauſen Weltkrieg geht des Vaters Weg dieſem Ziele zu.
Der tapfere Sänger der Freiheitskriege, Ernſt Moritz
Arndt, hat mit Recht geſungen:

Drum freuet euch und preiſet,
Ihr Kinder fern und nahl
Der euch den Vater weiſet,
Der heil'ge Chriſt iſt da.
Er ruft ſo freundlich drein
Mit ſüßen Liebesworten;
Ihr Kinder, kommt berein!

Einne ſtille ernſte Feier. Kameraden betten den Freund
in den Schoß der Erde. Ein ſchlichtes Wort, ein Sterbe⸗
lied, hier und da verborgene Tränen. Und dann: Ich hatt⸗'
einen Kameraden, einen beſſern findſt du nicht! — wieder
hinaus zum Kampf. Und nun Grab an Grab. Der un⸗
barmherzige Schnitter ſchneidet ſeine Garben, der Tod tri⸗
umphiert. Das zweite Weihnachten im Kriege. Wenn ſie
draußen in den Heeren die Reihen überſchauen — wie
wenige ſind es wohl, mit denen man auch das erſte Chriſtfeſt
feierte. Und in vielen, vielen Häuſern bleibt Weihnachten
dunkel. Keine Hand ſchmückt den Baum, keine Gabe er⸗
freut die Herzen. Nur hin und wieder, wo ein liebes Grab
nahe iſt, trägt man ein kleines Chriſtbäumchen hinaus.
Geht nicht alle Weihnachtsfreude unter in einem Strom von
Tränen? Und doch iſt's Weihnachten. In einer Klage
über einen lieben Entſchlafenen ſchrieb einſt der Wandsbecker
Bote am 25. Dezember als letztes Wort dem Freunde:
„Mußt nur recht gutes Mutes ſein, unſer Herr Chriſtus iſt
auch heute geboren.“ Seht das Kind in der Krippe — wie
arm iſt alles, und doch lauter himmliſcher Reichtum. Seht
den Mann in ſeinem Wirken — er hat nichts von der Welt
und hat doch unerſchöpfliche Fülle zu geben. Seht den Ster⸗
benden am Kreuz — er geht unter und lebt doch und kann

nimmer ſterben. Dieſer Eine, der Weihnachten geboren
iſt, konnte ſagen: Ich lebe und ihr ſollt auch leben.
Auch Weihnachten bleiben die Herzen arm, wenn nur
Vergängliches und Nichtiges erfreut, und alle Gaben des
Feſtes ſind doch zuletzt nur wertvoll durch die Liebe, die
aus ihnen ſpricht. Die wahre Liebe aber iſt unvergäng⸗
liches Leben, iſt Leben aus Gott. Das Leben des armen
Leibes iſt nicht das wahre Leben, ſondern das Leben des
Geiſtes. Und alle die, die zu früh gegangen ſind, ſie leben
unverlierbar, ſie leben doppelt in unſerem Herzen, und ihr
Gedächtnis ſegnet. Sie leben im großen gewaltigen Leben

unſeres Volkes und wirken, und ſie leben in dem ewigen

Gott. Unſere trauernde Liebe ſucht ſie nicht in Fein⸗
desland, nicht im Schoß der Erde, nicht in der Tiefe des
Meeres, ſondern im lichten Vaterhauſe, das ſich Weihnachten
geöffnet hat.
In einem Unterſtand fiel vor kurzem ein prächtiger
junger Leutnant. Die Liebe hat ihn nicht, wie
ſie es gern getan hätte, in der Heimat zur Ruhe betten
können. Aber er hat ein Teſtament hinterlaſſen, und über
ſeine letzten Worte das Wort geſchrieben: „Leben wir, ſo
leben wir dem Herrn, ſterben wir, ſo ſterben wir dem Herrn;
darum, wir leben oder ſterben, ſo ſind wir des Herrn!“
Ja, das Leben ſiegt, und es geht in Deutſchland durch das
Todesgrauſen dieſes Krieges zu neuem Leben, zu weihnacht⸗
lichem Leben unſeres Gottes.
Auf dem Grabe Herders ſtehen die drei Worte:
Liebe, Leben, Licht. Wir wollen ſie im Dunkel die⸗
ſer Weihnacht in unſere Herzen hineinſchreiben, dann dür⸗
fen wir auch an dieſem Weihnachtsfeſte anſtimmen:
Ich lag in tiefer Todesnacht,
Du wurdeſt meine Sonne,
Die Sonne, die mir zugebracht
Licht, Leben, Freud und Wonne.
O Sonne, die das werte Licht
Des Glaubens in mir zugericht,
Wie ſchön ſind deine Strahlen!

Gottes Ruten.
Von Guſtav Schüler.

Und ob uns ſeine Ruten
Zergeißeln bis aufs Blut,
Und ob uns große Fluten
Umdräun mit Wetterwut,
Er läßt uns nicht verderben,
Sein Vaterherz zerbricht:
Wohl läßt er Blüten ſterben
Die Wurzeln trifft er nicht.

Die Stürme, die entglommen,
Hat er ins Joch geſpannt,
Und alle Schrecken kommen
Aus ſeiner Vaterhand,
Wir ſtanden hoch in Lachen,
Er ſchlug uns hart zu Grund

Und will uns beſſer machen
An Seele und an Mund.

Glut, Gier und Tanzgetöne
Wie Lampen löſcht er's aus,
Wieviel verlor'ne Söhne
Sind auf dem Weg nach Haus.
Die tief verfallen waren,
Holt er mit Gnaden ein,
Die ſeine Straße fahren,
Soll'n wohl behütet ſein

All, die des Lands vergaßen,
Dazu er uns gemacht,
Bringt er auf ſeine Straßen
Aus Irrung und aus Nacht.
Das iſt ſein groß Erbarmen,
Das erſt mit Ruten ſchlägt
Und dann auf Vaterarmen
Sein Kind nach Hauſe trägt.

Friede auf Erden.

Erzählung von Adolf Schmitthenner.

Es gibt ein Dörflein, liegt alſo fernab von aller
Welt, daß gute und ſchlechte Mär zwei Monate ſpäter
dorthin kommt als ſonſt an irgend einen Fleck in deutſchen
Landen. So geſchah es, daß man um die Weihnachtszeit
des Jahres 1648 in ſelbigem Dorfe noch nicht wußte,
daß nach dreißigjährigem Kriegsjammer Friede worden
war im Vaterland, und doch hatten die Herren Geſandten
zu Münſter und Osnabrück ſchon am 25. Oktober mit
umſtändlicher Feierlichkeit das letzte große Punktum geſetzt.
Bald nach Martini zwar iſt ein fahrender Geſelle ge⸗
kommen, der erzählte im Wirtshaus, es ſei Fried im
Reich, und er ſelber habe geſehen, wie die Bauern drunten
am Strom auf der Heerſtraße ihre Schweine zu Markt
getrieben hätten; aber niemand glaubte es ihm. Einer
holte den alten Schulmeiſter. Der fühlte dem Fremden
auf den Zahn durch allerlei Fragen. Als der Geſelle
erzählte, daß er auf der hohen Schule zu Padua ge⸗
weſen ſei, und daß man jetzt den Stoßdegen unter dem
Rockſchoße trage, da raunte der Schulmeiſter den andern
zu: Traut ihm nicht, 's iſt ein Lateiniſcher, und ſchier⸗
gar hätte der Wandersmann für ſeine Friedensbotſchaft
noch Schläge bekommen.
So wähnten ſich die Leute mitten im Krieg. Wer
etwas in Feld oder Wald zu ſchaffen hatte, nahm einen
guten Geſellen mit. Abwechſelnd trugen ſie das Feuer⸗
rohr, und ehe ſie an die Arbeit gingen, ſuchten ſie
das Umland ab; während der eine Holz machte oden

12

ackerte, ſtand der andere auf Wache. Einigemale hatten
ſich Gewaffnete gezeigt, die wurden durch Schüſſe ver⸗
trieben. Ob es verſprengte Soldaten waren oder Raub⸗
geſindel, wußte man nicht. Allſonntäglich fügte der
Pfarrer dem großen Kirchengebet die Bitte um den edlen
Frieden bei, und faſt alle andermal ließ er ſein Lieb⸗
lingslied ſingen: Ach Gott vom Himmel ſieh darein und
laß dich des erbarmen. Er war ſtimmlos, ſeit ihm die
Kroaten den Schwedentrunk mit heißem Waſſer gegeben
hatten, und er hatte ſeitdem keine gute Stunde mehr.
Aber er verſah noch ſein Dienſtlein, und die Leute ver⸗
ſtanden ihren Hirten, auch konnten ſie ſich alle nah zu
ihm heranſetzen. Krieg, Peſt und Hunger hatten
aufgeräumt.
So war der Tag vor dem Chriſtfeſt herangekommen.
Niemand dachte mehr an die Friedensbotſchaft des
Lateiniſchen. Nur eine hatte ſie nicht vergeſſen. Das
war des Nachtwächters alte Mutter. Sie hatte vor fünf
Jahren ein böſes Gelübde getan. Dus quälte ſie jetzt,
denn ſie lag im Sterben. Es war an einem Wintertag,
da trugen giei ihren Mann tot ins Haus. Vorüber⸗
ſprengende Reiter hatten ihn aus Mutwillen geſchoſſen,
als er auf einem gefällten Stamme ſaß und ſein Brot
verzehrte. Damals fluchte ſie dem Herrgott, weil er ſolch
himmelſchreienden Greuel geſchehen ließ, und ſie gelobte,
nicht mehr zum Nachtmahl zu gehen, ſolange der Krieg
währe. Jetzt lag ſie krank zu Bett und wußte, daß ſie
ſterben müſſe, und ſehnte ſich nach der heiligen Koſt.
Aber als der Pfarrer ihr zuredete, ſie ſolle der Sehn⸗
ſucht Genüge tun, denn ihr Gelübde ſei gottlos geweſen,
da wandte ſie ſich zur Mauer und gab keine Antwort.
Heute nun warf ſie ſich unruhig auf ihrem Lager
herum. Der Huſten quälte ſie, und noch etwas. Mein
Vater ſelig iſt auf den Chriſttag geſtorben, ſagte ſie in
der Frühe. Nach einer Weile ſtöhnte ſie auf.
Was iſt Euch, Mutter? fragte der Sohn und eilte
ans Bett.
Man iſt doch auch ein Chriſtenmenſch! flüſterte ſie.

Morgen iſt Nachtmahl in der Gemeinde, fing der
Sohn wieder an, wollt Ihr nicht auch, Mutter?
Da fragte ſie mit haſtiger Stimme: Iſt Fried im
Land?
Der Nachtwächter ſchüttelte traurig den Kopf. Wir
erlebens nimmer, Mutter, Ihr nicht und ich nicht.
Und er ging zur Tür hinaus.
Da trat ihr Enkelſohn an das Bett, ein baum⸗
langer Kerl. Er war hinter dem Ofen geſeſſen und
hatte an einem Span geſchnitzt. Ich will in die Stadt
gehen, Altmutter, und fragen, ob Krieg oder Fried iſt.
Morgen früh bin ich wieder da.
Ja, geh, flüſterte die Kranke in fliegender Haſt. Geh,
ehe dein Vater kommt, er leidets ſonſt nicht.
Wen ſoll ich fragen, Altmutter?
Im Torturm wohnt der Waibel. Seine Frau iſt
mein Patenkind. Die frag, die weiß es. Sie hat von
mir ein ſilbern Salzfaß zur Ausſteuer. Das ſoll ſie
dir geben zum Zeugnis der Wahrheit, wenn Fried im
Land. Geh, nimm deines Vaters Spieß mit, der Wolf —
Aber der Junge hörte nicht mehr. Schon eilte er
den Berg hinab der Waldſchlucht zu.
Sechs Stunden war es bis zur Stadt. Der Weg
dahin führte durch einſame Heide und wilden Wald,
vorbei an ausgebrannten Mühlen und verlaſſenen Dörfern:
dann ſtieg er hinunter ins breite, offene Tal an den großen
Strom, wo die Heerſtraße lief und die Städte lagen.
Durch Wald und Heide trabte der Wolf, und durchs Tal
zog Mordgeſindel jahraus jahrein, ſolches mit der roten
Feder und ſolches mit der Sturmhaube, Schnapphähne
und Soldaten.
Den Tag über lag die Alte ſtill. Als der Sohn
das Mittagsmahl kochte — es war kein Frauensbild
weiter im Haus —, fragte er: Wo ſteckt denn der Bub?
Aber er fragte mehr ſich ſelbſt als ſeine Mutter, und
dieſe ſchwieg. Der Abend dämmerte. Da ſchaute der
Mann beſorgt nach in Stall und Scheune, blickte die
Dorfſtraße hinauf und kehrte ſtumm in die Stube zurück.

14

Er ſetzte ſich auf die Ofenbank. Es wurde finſter. Die
Mutter ſtöhnte. Wollt Ihr was? fragte der Sohn von
der Bank her.
Er wird in die Stadt ſein, jammerte die Kranke.
Der Bub? rief entſetzt der Mann.
Er will fragen, ob Fried iſt im Land.
Mutter, ſchrie der Sohn, Euch rech'n ichs zu, wenn
er mir verdirbt!
Die Kranke murmelte Unverſtändliches. Ihre Zähne
ſchlugen zuſammen. Beide ſchwiegen. Es wurde völlige
Nacht in der Stube. Nur die Augen der Hauskatze
leuchteten unter dem Ofen herauf.
Als der Orion über das Scheunendach ſchaute, ſtand
der Mann auf, nahm das Horn von der Wand und vber⸗
ließ wortlos die Stube. Die Katze ſtrich ihm nach bis
an die Tür, dann ſprang ſie auf den Fenſterſims. Aber es
wehte ein kalter Zug herein. Mit ein paar Sätzen war
ſie wieder am Ofen, lege ſich auf den alten Platz, und
ihre Augen leuchteten nach dem Bette der Sterbenden
hinüber.
Derweil ſtieg der Orion höher und höher, und jetzt
ſchauten die Sterne in die Waldſchlucht hinein gleich
unten am Dorf. Wolfsloch hieß ſie, und die Leute
wußten, warum. Das Sternenlicht drang hinab bis auf
den ſchmalen, finſtern Grund. Dort lag eine dunkle
Maſſe, faſt regungslos, Menſch und Tier im Ringen
auf Leben und Tod. Oben am Eingang zur Schlucht
ſtand der Nachtwächter und ſpähte hinab. Aber der
Blick ging über den Knäuel hinweg, und der Kampf
war lautlos; der ſauſende Odem der Ringenden ver⸗
wehte, ehe der Lufthauch von dort heraufkam. In dem
Augenblick, als der Vater ſich umwandte dem Dörflein
zu, tauchte aus der Tiefe der Schlucht ein irrer Blick
in das blinkende Sternenlicht, und mit Himmelsgewalt
ſchlug wie ein ſiegreicher Blitzſtrahl ein Seelenſchrei in
die Unendlichkeit: Herr Gott, ich muß der Altmutter
zum Nachtmahl helfen.

15

Der Nachtwächter war langſam hinaufgeſtiegen auf
ben Kirchhofhügel. Man ſah dort am weiteſten um⸗
her. Er ſpähte in die ſchneeloſe Landſchaft hinaus, ſein
Blick weilte ein wenig bei den dunkeln Tannen, die das

Wolfsloch zudeckten. Dann ging der Mann langſam über

den hellen Friedhof. An einem großen Grabhügel ſtand
er ſtille. Hier lagen ſiebzehn, die auf zwei Tage an
der Peſt geſtorben waren. Darunter auch ſein Weib
und zwei Mägdlein. Ein drittes, die älteſte, hatte das
Kriegsvolk mitgeſchleppt. Sie war nimmer heimgekommen.
Nimmer heimgekommen! Da ſchnürte es ihm das
Herz zu. Er dachte an ſeinen Buben. Aber wie er nun,
um von neuem zu ſpähen und zu lauſchen, das Antlitz hob,
leuchteten ihn die Sterne ſo mild und tröſtlich an, daß
ihm die Augen feucht wurden. Und mit einemmale fiels
ihm ein: Heute iſt der Heiland geboren. Er ſchaute
nach dem Stand der Geſtirne. Es war um die halbe
Nacht. Er nahm ſein Horn und blies die zwölfte Stunde.
Dann ſchritt er den Hügel hinab. Als er von der ſtern⸗
hellen Höhe in die finſtere Dorfgaſſe getreten war, hielt
er ſtille und hub mit lauter Stimme zu ſingen an:

Vom Himmel hoch da komm ich her,
Ich bring euch gute, neue Mär,
Der guten Mär bring ich ſo viel,
Davon ich ſingen und ſagen will.

Er wollte gerade weiter fahren: Euch iſt ein Kindlein
heut geborn, da ſah er eine hohe Geſtalt die Dorfgaſſe
heraufkommen. So hochgewachſen iſt nur einer, jauchzte
ſein Herz, mein Bub! Mit raſchen Schritten ging er
ihm entgegen. Der Burſche kam langſam, er war bar⸗
häuptig, die Arme über der Bruſt gefaltet. Im Schatten
einer Scheune ſtand er ſtill. Halb freudig, halb ver⸗
wundert trat der Vater ihm nahe. Aber ehe er fragen
inochte, rief ihm der Sohn mit leiſer, fremdartiger
Stimme: Vater, holt den Pfarrer, die Altmutter kann
zum Nachtmahl. Und flüſternd fügte er hinzu: E iſt
Friede!

— ☛ 2 = = ☛ AJ—

— — —v᷑

— — — ——

Friede! ſchrie der Mann und taumelte zurück.
Friede, wiederholte er, und die Tränen ſtürzten ihm aus
den Augen, und er zitterte wie im Fieberſchauer. Eine
Weile ſtand er in ſich verſunken und murmelte vor ſich
hin immer nur das eine Wort: Friede. Dann raffte
er ſich auf und ging mit großen Schritten dem Pfarr⸗
hauſe zu. Des Sohnes hatte er vergeſſen.
Der ging langſam zurück. Oft blieb er ſtehen und
preßte die Hände auf die Bruſt. Aber nach kurzer Weile
ging er weiter, vorbei am letzten Hauſe, wo die ſterbende
Großmutter lag. Was trieb ihn an den grauenvollen
Ort? Wollte er dem erwürgten Feinde noch einmal ins
verglaſte, bluttriefende Auge ſchauen?
Derweil hatte der Nachtwächter mit der Klinge der
Hellebarde die Tür des Pfarrhauſes aufgebrochen. Seinem
Klopfen war nicht geöffnet worden. Man kannte dies
Pochen zur Nachtzeit. Drinnen in der Stube lag der
Pfarrer auf den Knien und bat Gott um den Gnaden⸗
ſtoß. Da rief des Nachtwächters bekannte Stimme in
die Stube hinein: Friede! Der Pfarrer ſah mit ſtieren
Augen hin, wie wenn er nichts begriffe. Meine Mutter
will ſterben. Gebt ihr das Nachtmahl. Fried iſt im
Land! Da ward dem alten Manne das Herz über⸗
wältigt. Er brach in ſeinem ſtimmloſen Flüſterton in
Schluchzen aus. Es klang zum Erbarmen.
Der Nachtwächter aber ging hinüber zum Schul⸗
meiſter. Mit dem Knopf der Hellebarde ſtieß er an den
Laden: Ich bins, macht auf!
Wo brennts? rief der Schulmeiſter und öffnete den
Laden.
Da legte der Nachtwächter ſeine Arme dem Mann
um den Kopf, neigte das Antlitz ihm an die Wange
und flüſterte ihm ein Wort ins Ohr. Der Schulmeiſter
zuckte zuſammen, dann weinten beide Männer Bruſt an
Bruſt.
Ich muß läuten, laß mich los, ſagte endlich der
Schulmeiſter. Aber ſein Geſelle war ſeiner nicht mehr

Chriſtbaum und Schwert. 2 17

mächtig. Gewaltſam machte ſich der Greis frei, weckte
ſeine Söhne und eilte zur Kirche hinauf, während der
Nachtwächter ſich wieder zum Pfarrhaus wandte.
Seit vierzehn Jahren waren die Glocken ſtumm. Zum
letztenmal hatten ſie geläutet zum Weihnachtsfeſt nach
der Nördlinger Schlacht. Dann ſchwiegen ſie, daß nicht
die Mordbuben herbeigelockt würden.
Und jetzt und jetzt ſchlugen ſie wieder zuſammen!
Was macht ſo? fragten die Kinder.
Es läutet, ſagten die Alten. Steht auf, Kinder,
's iſt Fried im Land!
Wer iſt der Fried? fragten die Kinder, nimmt uns
der Fried die Geiß weg, und ſchlagt er uns den Vater
blutig?
Schweigt, Kinder, und zieht euch an und betet!
Tut der Fried ſo ſauſen? fragten die Kinder furcht⸗
ſam. Aber die Mutter gab ihnen fürder keine Ant⸗
wort. Da fingen ſie an zu weinen und verkrochen ſich,
ein jedes in ſein bekanntes Verſtecklein, und lauſchten
angſtvoll dem fremden Getön.
Uebel klangen die Glocken. Die große war zerſprungen.
Gleich am Anfang des Krieges hatten die Mansfelder
ſie und die mittlere, die nicht mehr da war, zum Turm
hinabgeworfen und mitgeſchleppt. Die große fand man
ſpäter im Wald. Aber auch ſo klang es den Alten
wie Himmelsgeläute.
Und doch war keine rechte Freude. Das Andenken
an das erlittene Elend ſtand grauſig auf. Jeder gedachte
ſeines Verluſtes, und die vielen Wunden der Seele bluteten
alle zuſammen. Starr ſahen ſich die Leute an, verſtört
ſtanden ſie auf der Gaſſe umher. Aber niemand zweifelte
an der Wahrheit der Botſchaft. .
Von zwei Männern geſtützt, kam der alte Pfarrer
die Straße herab. Die Lore geht zum Nachtmahl, ſagten
ſich die Leute. Viele ſchloſſen ſich an. Der Zug ging
nach dem letzten Haus.
Der Pfarrer trat mit dem Nachtwächter und dem
älteſten Sohn des Schulmeiſters in die Stube der Sterben⸗

18

den. Ein Span wurde angezündet und an ber Wand
befeſtigt. Der Sigriſt bereitete das Nachtmahltiſchlein
am Bette der Kranken. Der Pfarrer beugte ſich nieder,
und wie ein ſtarkes Geräuſch keuchten die klangloſen
Worte: Es iſt Friede; wollt Ihr jetzt zum Nachtmahl?
Da ſuchte die Frau angſtvoll mit den Augen und
taſtete auf der Bettdecke herum. Wollt Ihr? wieder⸗
holte der Pfarrer. Seht, Ihr müßt ſterben. Macht
Friede mit Euerm Gott und ziehet hin im Frieden!
Die Greiſin riß die Augen auf und ſah den Pfarrer
ſtarr an. Wo iſt das Salzfaß? flüſterte ſie. Der Nacht⸗
wächter ſagte: Sie iſt irr. Da trat ein harter, ver⸗
ſchloſſener Zug auf das Antlitz der Sterbenden. Ich
will — ſtöhnte ſie. Was wollt Ihr, Mutter? fragte
der Sohn und nahm ſie in den Arm. Ich will ſo
ſterben, hauchte ſie und deutete mit der Hand nach der
Mauer. Sie will der Wand zu ſterben, ſagte der Sohn.
In dieſem Augenblicke ging die Tür auf. Ein
Haufen Männer ſtand draußen. Sachte, langſam, riefen
ſie ſich zu, und halb führten, halb trugen ſie den Enkel⸗
ſohn der Sterbenden herein. Die Kleider hingen ihm
in blutigen Fetzen vom Leib, die Bruſt war eine Lache,
aus der es dick und ſchwarz herausquoll. Die Männer
wollten ihn in die Kammer bringen, aber mit ſtarrem
Blick ſah der Todwunde nach der Großmutter Bett, und
ſeine wankenden Beine ſtrebten dorthin. So leiteten ihn
die Männer, wohin er wollte. Er ſank nieder auf das
Bett, ſodaß es über und über mit Blut beſudelt ward.
Er taſtete nach der Hand, und als er ſie gefunden hatte,
drückte er ein Ding hinein, das ſeine Fauſt krampf⸗
haft umſchloſſen gehalten hatte. Da, Altmutter, da,
murmelte er, Euer Patenkind läßt Euch grüßen und
Euch ſagen, es ſei Fried im Land. Da iſt das Salz⸗
faß zum Zeugnis der Wahrheit.
Das Pfand war ihm entfallen im Kampfe mit dem
Untier. Darum war er nochmal zurückgekehrt. Darüber
waren ihm die Wunden, die er mit Moos zugeſtopft hatte,
aufgebrochen.

2* 19

Die Sterbende betaſtete das Salzfaß. Da leuchtete es
in ihrem Antlitz ſelig auf. Gott ſei Dank, flüſterte ſie,
Friede, Friede!
Sie ſtirbt ohne Nachtmahl, rief der Sigriſt.
Sie feiert es droben, hauchte der Pfarrer. Küßt
Eure Mutter noch einmal, raunte er dem Nachtwächter
zu, und dann macht Euch bereit, von Euerm Sohne
Abſchied zu nehmen. Ihr bringt dem Frieden ein
ſchweres Opfer.
Sie legten den Burſchen ſacht auf den Boden. Frauen
wuſchen ihm die Wunden. Der Vater legte ſich neben
ihn nieder und ſah ihm in die brechenden Augen.
Wie lieblich ſind auf den Bergen die Füße der
Boten, die den Frieden verkündigen, raunte der Pfarrer.
Da verſagte ihm die Stimme. Er hatte den Buben
mit den trotzigen blauen Augen lieb gehabt. Der
Todeskampf begann. Der Vater hielt ſeinen Sohn um⸗
ſchlungen. Derweilen füllte ſich die Stube mit Männern
und Frauen. Der Kampf war nicht ſchwer. Jetzt war
es aus. Die Weiber fingen an zu weinen. Der Pfarrer
kniete nieder. Da ſchwiegen alle und knieten gleichfalls.
Nur der Nachtwächter blieb an der Seite ſeines Sohnes
liegen.
Der Pfarrer hub an: Ehre ſei Gott in der Höhe —
Ein Schauer durchlief die Verſammlung. Er hatte
mit lauter Stimme geſprochen. Der Pfarrer ſelbſt
hielt entſetzt inne. Er mochte ſich fürchten, von neuem
zu beginnen. Endlich fuhr er fort. Erſchütternd gleich
dem Glockengeläute, aber rein und klangvoll ſchallte es
durch die Stube: — und Friede auf Erden, und den
Menſchen ein Wohlgefallen.

Nachdrücklich ſei auf Adolf Schmitthenners feine Geſchichten im Verlag von
F. W. Grunow, Leipzig, aufmerkſam gemacht (2 Novellenbände je 6,— Mark,
Auswahlband 1,50 Mark).

20

Fünfhundert Jahre Hohenzollern⸗
herrſchaft.

Von Dietrich Schäfer.

In dieſem blutigſten aller Jahre, welches die Welt je
ſah, vollendet ſich das halbe Jahrtauſend, das verfloß, ſeit⸗
dem ein Vorfahr unſeres Kaiſers und Königs als Landes⸗
herr in die Mark einzog. Am 30. April 1415 übertrug
König Sigismund in Konſtanz dem Burggrafen Frie⸗
drich von Hohenzollern die Markgrafſchaft Bran⸗
denburg mit der Kurwürde, und am folgenden 21. Oktober
nahm der neue Markgraf in Berlin die Erbhuldigung der
märkiſchen Stände entgegen.
Das große Reformkonzil tagte in der alten Stadt am
ſchönen Bodenſee, als die Uebertragung erfolgte. Am 6.
Juli mußte Johannes Huß dort den Scheiterhaufen beſtei⸗
gen. Sein Tod war die Loſung für das Aufflammen des
nationalen Haſſes, der ſeine tſchechiſchen Landsleute ſeit
langem gegen die Deutſchen beſeelte, die neben ihnen im
böhmiſchen Lande in friedlicher Arbeit Boden und Geltung
gewonnen hatten. In den Suſſitenkriegen hat er ſich durch
faſt zwei Jahrzehnte in wilden Greueln Luft gemacht.
Es war eine Zeit des Tiefſtandes deutſcher Einheit,
für die betroffenen Landſchaften nicht weniger ſchlimm als
die des Dreißigjährigen Krieges. Auch die Mark weiß da⸗
von zu erzählen. Ihr erſter hohenzollernſcher Herr ſtand
vorne im Kampfe gegen die Feinde des Deutſchtums. Er
iſt nicht nur der Bezwinger des verwilderten märkiſchen

21

4

Adels, ſondern vor allen anderen Fürſten Schutz und Schirm
des Reiches geweſen; keiner hat in der Abwehr der böſen
Feinde ſo viel geleiſtet wie er.
Die Mark war ein beſcheidenes Beſitztum, anderen
deutſchen Herrſchaftsgebieten an Umfang wohl vergleichbar,
aber trotz ihrer ſchönen Seengelände mehr als dürftig aus⸗
geſtattet von der Natur, des „heiligen Römiſchen Reiches
Erbſtreuſandbüchſe“. So ſind ihre Herren durch mehr als
zwei Jahrhunderte wohl anderen gleich, aber nicht mehr
geweſen als ſie. Die Häuſer Wettin und Wittelsbach tra⸗
ten ſtärker hervor in der deutſchen Geſchichte. Aber dem
Hohenzollernhauſe gelang es, Fuß zu faſſen an den Enden
des Reiches. Dicht vor dem Ausbruch des Dreißigjährigen
Krieges wurde der Brandenburger Kurfürſt einerſeits
Herzog von Preußen, das ein Angehöriger ſeines Hauſes
aus einem überlebten geiſtlichen in ein lebensfähiges welt⸗
liches Staatsweſen umgewandelt hatte, andererſeits Herr
der kleviſchen Lande am Niederrhein. Er hatte Memel
und Emmerich als ſein Erbe zu verteidigen.
Das ſtellte ihn mitten hinein in die großen Händel
der europäiſchen Welt, mehr als irgend einen anderen deut⸗
ſchen Fürſten, und in der Zeit, in der nun kraftvoll ein⸗
gelenkt werden mußte in die neuen Bahnen, ſchenkte Gott
dem Hauſe den Großen Kurfürſten. „Gedenke, daß
Du ein Deutſcher biſt!“ Indem er dieſes ſein Wort lebte,
vertrat er auch die Rechte ſeines Staates, verfocht ſie gegen
Polen und Schweden, Franzoſen und Niederländer. Kur⸗
brandenburg gewann europäiſche Bedeutung. Als Staats⸗
mann und als Krieger hat der Große Kurfürſt ihm dieſe
Stellung errungen. Das Heer, das er ſchuf, iſt von ſeiner
Zeit her in der europäiſchen Staatenwelt ein Machtfaktor
geblieben.
Sein Sohn und Nachfolger Friedrich I. ward ein
König von Preußen. Der Bau erhielt eine würdige
Faſſade, die zugleich verpflichtend wirkte. Für die weitere
innere Ausgeſtaltung hat Friedrich Wilhelm I.
ſeine kraftvolle Perſönlichkeit eingeſetzt. Er ſtellte die
„Krone feſt wie einen rocher de bronce“ und „ließ den

24
22

Herren Junkers den Wind von Landtag“. Heer und
Finanzen als die unentbehrlichen Grundlagen eines geſun⸗
den und ſtarken Staatsweſens anzuſehen, iſt durch ihn
hohenzollernſcher Herrſcherart gleichſam eingeimpft wor⸗
den. Ihm verdankt der preußiſche Beamtenſtaat ſeinen
Weltruf.
So ausgerüſtet konnte ſein großer Sohn den Griff
nach einem der Juwelen in Habsburgs Krone wagen. Mit
der Erwerbung Schleſiens und ſeiner glorreichen Verteidi⸗
gung hob Friedrich der Große Preußen empor in
die Reihe der Großmächte, in Krieg und Frieden nichts als
der „erſte Diener ſeines Staates“. Als das verrottete pol⸗
niſche Staatsweſen ruſſiſch zu werden drohte, verſchaffte er
wenigſtens der Mitte und dem Oſten ſeiner Monarchie die
unentbehrliche Verbindung unter einander. Seine Nach⸗
folger haben ſie verbreitert. Seit dem Untergange Polens
hing das alte Ordensland Oſtpreußen mit Pommern und
Schleſien feſt zuſammen, ein Beſitz, auf den Preußen und
Deutſchland nicht verzichten können, ohne ſich die Lebens⸗
adern zu durchſchneiden.
So iſt der preußiſche Staat in die Zeit der Revolution
und der napoleoniſchen Umwälzungen eingetreten. Sie
hat ihn an den Rand des Untergangs gebracht, nicht ohne
Verſchulden ſeiner Leitung. Klares, feſtes Wollen ſchien
ihr verloren gegangen zu ſein. Aber der Gang ſeiner Ge⸗
ſchichte hatte dieſen Staat doch ſchon zu feſt gepflanzt, als
daß er noch hätte entwurzelt werden können. Ein preußi⸗
ſcher Geiſt lebte in den ſtarren Formen, der nicht nur ſeinen
Regenten, ſondern auch die Regierenden beſeelte. Bismarck
hat ihm bei ſeinem erſten parlamentariſchen Auftreten den
rechten Ausdruck gegeben, indem er gegen die Auffaſſung
proteſtierte, daß es 1813 „eines anderen Motivs bedurft
hätte als der Schmach, daß Fremde in unſerem Lande ge⸗
boten, und die Mißhandlung und Erniedrigung, die die
Preußen durch einen fremden Gewalthaber erlitten, nicht
hinreichend geweſen ſeien, ihr Blut in Wallung zu bringen
und durch den Haß gegen die Fremdlinge alle anderen Ge⸗
fühle übertäubt werden zu laſſen.“

23

Die Not der Tage von Jena bis Leipzig hat aber auch
den preußiſchen und den deutſchen Geiſt zu einander geführt.
In Preußens Hauptſtadt, in der trotz aller Drangſale neu
begründeten Univerſität, hat Fichte ſeine „Reden an die
deutſche Nation“ gehalten, und der Geiſt, der aus ihnen
ſpricht, war ſtark in den Jünglingen, die zur Fahne eilten,
um preußiſch gedrillt zu kämpfen und zu ſiegen. Friedrich
der Große hatte deutſchem Geiſtesleben ferngeſtanden; aber
Kant war auch ein Preuße, und Leſſing hatte preußiſchen
Soldatengeiſt gefeiert. Die Befreiungskriege lenkten alle
Beſten unſeres Volkes zu dieſem Staate hin, der ſich als
Deutſchlands Schwert erwieſen hatte.
Der Wiener Kongreß hat dafür geſorgt, daß dieſes
Schwert auch ein unentbehrlicher Schild wurde. Er über⸗
trug Preußen die Wacht am Rhein, indem er den beſchei⸗
denen kleviſchen Beſitz zur Rheinprovinz erweiterte. Oeſter⸗
reich zog ſich aus der franzöſiſchen Nachbarſchaft zurück. Mit
den Pflichten wuchſen unvermeidlich die Anſprüche und
Rechte. Preußen ſah ſich gezwungen, in Deutſchland ſeinem
Willen Geltung zu verſchaffen. Es konnte nicht gedeihen
ohne geſamtdeutſche Wohlfahrt; zu eng waren ſeine Lande
verknüpft mit allem, was deutſch war. Der Lenker in Er⸗
niedrigung und Erhebung, Friedrich Wilhelm III.,
und ſein geiſtvoller Nachfolger Friedrich Wilhelm IV.
haben das erkannt und empfunden, aber nur zögernd und
zagend verſucht und vermocht, dem Gedanken preußiſcher
Vormachtſtellung in Deutſchland Raum zu ſchaffen. Erſt
unter Friedrich Wilhelms III. zweitem Sohne, Kaiſer
Wilhelm dem Siegreichen, ſollte er Wirklichkeit wer⸗
den. Mit Bismarcks Hilfe ward „Deutſchland in den
Sattel geſetzt“.
Es zeigt heute, daß es reiten gelernt hat; aber lange
konnte man zweifeln.
Der Baum, der aus der blutigen Saat von 1864, 1866,
1870 emporſproß, iſt nicht allen genehm geweſen, die unter
ſeinem Schatten wohnen ſollten. Allzulange hatte das deut⸗
ſche Volk in Uneinigkeit und Zwietracht dahingelebt, als daß
man die alten Vorſtellungen und Begehren raſch hätte fah⸗

24

ren laſſen ſollen. Zu zahlreich und verwickelt waren die
Verhältniſſe und Lagen, in denen man ſich umdenken und
umbetten mußte. Die Bekenntniſſe ſollten friedlich neben
einander leben, die Stämme und Landſchaften ihre Händel
vergeſſen. Die noch vor kurzem gegen einander in Waffen
geſtanden hatten, ſollten ſich die Hände reichen zu gemein⸗
ſamer Arbeit. Und nicht zuletzt: Die verſchiedenen Stände
und Berufe ſollten in innerer Eintracht allein das Wohl
des Ganzen erſtreben. Es war nur zu natürlich, daß jede
Sonderrichtung das Reich ſo zu geſtalten ſuchte, wie es
ihren Wünſchen entſprach. Was Weisheit und Kraft im
Verein zu leiſten vermögen, das iſt erreicht worden in den
Jahren, in denen es unſerem erſten Kaiſer noch vergönnt
war, mit Bismarcks Hilfe das Reich zu regieren.
Vor allem iſt das erreicht worden gegenüber den neuen
Forderungen, welche die Zeit ſtellte. Sie hat Großſtädte in
nie gekannter Zahl und Ausdehnung geſchaffen; die raſt⸗
loſe Tatkraft des Geſchlechts zauberte Unternehmungen aus
der Erde, in denen Tauſende und aber Tauſende von Händen
ſich nach einem Willen zu regen hatten. Der Volkskörper
wandelte ſich, wurde ein anderer mit anderen Erforder⸗
niſſen für ſein Wohlſein. Sie konnten nicht ſo leicht er⸗
kannt, nicht ſo bald bereitgeſtellt werden, ſind es heute noch
nicht überall, werden es vielleicht niemals völlig ſein. Aber
die Prüfungsſtunde, die an unſer Volk und ſeine Einheit
herangetreten iſt, hat gezeigt, daß all die verſchiedenartigen
und widerſpruchsvollen Wünſche und Forderungen, ſo heftig
ſie auch laut wurden, das Gehäuſe, das ſie alle umſchließt,
nicht zu ſprengen, ſeine Fugen nicht zu lockern vermögen.
Eine Hohenzollernbotſchaft hat es vor einem Menſchenalter
dem deutſchen Volke verkündet, daß ſein neues Reich nicht
allein ein Reich der Beſitzenden, daß es zu gleichem Recht
ein Reich der kleinen Leute ſein ſoll. Es erfreut ſich einer
ſozialen Geſetzgebung, wie kein anderer Staat der Erde ſie
kennt. Wohl hat damit keine allgemeine Zufriedenheit ge⸗
ſchaffen werden können, aber doch das allgemeine Bewußt⸗
ſein, daß wir an der endlich errungenen Einheit, am Reich,
ein Gut beſitzen, an dem jeder, auch der Letzte Teil, das

25

auch für den Geringſten Wert hat. „Der Kaiſer rief
und alle, alle kamen.“ Es gibt keine deutſchen „Reichs⸗
feinde“ mehr.
Und das iſt not! Denn die Welt hat ſich gegen uns er⸗
hoben. Man will uns ſtreichen aus der Reihe der ſelb⸗
ſtändigen Staaten, der großen Völker.
Wie iſt das gekommen? Wir lebten friedlich dahin, in
fleißigſter Arbeit, vielleicht zu ſehr gerichtet auf Mehrung
unſeres Wohlſtandes und Steigerung der Lebenshaltung.
Wir haben nicht daran gedacht, unſere Nachbarn zu bekrie⸗
gen; unſer Kaiſer wollte ein Friedenskaiſer ſein, nichts ſo
ſehr als das. Und nun ſtehen wir mitten in dem furcht⸗
barſten Kriege, den die Welt je geſehen hat.
Es iſt nun einmal nicht anders: Auch das Leben eines
Volkes iſt Leben d. h. Fortſchritt, Werden, Entwickelung.
Es wächſt oder es vergeht; die Geſchichte kennt keinen Still⸗
ſtand. Dem Leben unſeres Volkes hat die Begründung
ſeiner ſtaatlichen Einheit einen neuen Schwung gegeben.
Es konnte ſeine Kräfte freier regen, ſie nach allen Seiten
hin entfalten. Gewiſſenhaftigkeit, Ausdauer, Fleiß, Spar⸗
ſamkeit waren Tugenden, die harte Zeiten ihm anerzogen
hatten; jetzt konnte es auch die in ihm wohnende Tatkraft
und Unternehmungsluſt zu voller Geltung bringen. Eine
weiſe Wirtſchaftsordnung ſicherte ihm den Ertrag ſeiner
Arbeit. Durch Jahrhunderte hatte es die Fremde geſtärkt
mit dem Ueberſchuß ſeiner heimiſchen Kräfte hohen wie
niederen Standes; jetzt bot ihnen die Heimat ein lohnen⸗
des Feld der Betätigung. So wuchſen wir an Wohlſtand,
wuchſen an Geltung im Verkehr der Völker.
Das konnte nicht geſchehen ohne den Neid der Fremden,
die im Beſitz waren oder neben uns ſich um Beſitz und An⸗
ſehen mühten. Der Vetter jenſeits der Nordſee mochte ſich
nicht begnügen, wetteifernd nach höheren Leiſtungen zu
ſtreben; er wollte lieber verſuchen, uns niederzuſchlagen. Er
fand leicht Genoſſen am Werk. Der weſtliche Nachbar wollte
die Niederlage nicht vergeſſen, die er ſich zugezogen hatte, als
er verſuchte, unſere Einigung zu hindern. Unausgeſetzt
ſtarrte er auf das Loch an den Vogeſen; er täuſchte ſich vor,

26

Befreier zu ſein, während er doch Deutſche gewaltſam zu
Franzoſen zu ſtempeln gedachte. Im Oſten träumte der
Ruſſe von ſeiner Miſſion, die Welt mit moskowitiſcher Kul⸗
tur beglücken zu müſſen. Er hatte die Türkei nahezu unter
ſeinen Willen gebeugt; er ſchickte ſich an, auch den mit
Deutſchland unzertrennlich verwachſenen Staat der Habs⸗
burger zu zertrümmern. Alle drei, Ruſſe, Franzoſe, Eng⸗
länder, wurden ſo einig, den ſerbiſchen Mörderſtaat vor der
gerechten Vergeltung zu ſchützen. In Mitſchuld an einem
fluchwürdigen Verbrechen erhoben ſie ſich zum Vernichtungs⸗
kampf gegen unſer Reich, unſer Volk.
Wollen hatten ſie, aber Vollbringen fanden ſie nicht.
Gott hat ihr Beginnen zu Schanden gemacht, uns Kraft
geſchenkt, ihnen ſiegreich zu widerſtehen. Zum zweiten Mal
feiert der deutſche Wehrmann, feiert ſein Kaiſer das
Chriſtfeſtin Feindeslan d. Es war ihnen nicht ver⸗
gönnt, das Gedächtnis des Tages, an dem das Haus der
Hohenzollern ſich zu deutſcher Bedeutung erhob, daheim mit
gebührendem Glanze zu begehen. Aber daß dieſer Tag ein
Glücks⸗ und Freudentag war, das empfindet jeder. Das
Wort des ſchwäbiſchen Dichters iſt wahr geworden:

Gleich dem Aar, der einſt entflogen
Staufens Nachbar und im Flug
Zollerns Ruhm bis an die Wogen
Des entleg'nen Oſtmeers trug,
Adler Friedrichs des Großen,
Gleich der Sonne decke du
Die Verlaſſ'nen, Heimatloſen
Mit der gold'nen Schwinge zu!
Und mit mächt'gem Flügelſchlage
Triff die Eulen, Rab' und Weihl!
Steig' empor zum neuen Tage,
Sonnenauge, kühn und frei!

Um unſer Kaiſerhaus geſchart trotzen wir der Welt.
Wir führen keinen Eroberungskrieg, aber ſo weit wir nicht
von Wahnvorſtellungen betört ſind, wiſſen wir, daß dieſer
Krieg nur enden darf mit der vollen Sicherung unſerer Zu⸗

27

kunft. Und die iſt nur möglich durch Mehrung unſerer
Macht. Nur wenn unſere Gegner lernen, an unſerer Kraft
und unſerem Willen zur Macht nicht mehr zu zweifeln, wer⸗
den wir vor ihnen ſicher ſein. Und dann ſoll gelten das
Wort, mit dem unſer Kaiſer ſein Volk aufrief: „Ich kenne
keine Parteien mehr; ich kenne nur noch Deutſche“ und für
alle Zeiten das Wort unſeres Lieblingsdichters: „Wir wol⸗
len ſein ein einig Volk von Brüdern, in keiner Not uns
trennen, noch Gefahr!“

Credo. (ch glaubel!)
von Marxz Möller.

Credo, oͤas iſt ein ſtolzes Wort,
Dem alle heioͤniſchen Zauber weichen!
Crebo, oͤas iſt ein mächtiger Hort!
Ein Gnadengeſchenk aus himmliſchen Reichen!
Credo, oͤas iſt ein Ruf zur Schlacht,
der dem Krieger Mut gibt, nicht zu wanken;
Ein verſöhnungswort, das oft Frieden gebracht,
Und ein ſtilles Gebet der Verlaſſ'ßnen und Kranken!
Das iſt Engelsfittich, der uns bedeckt,
Wenn uns Verſuchungen rings umſtehen!
das iſt ein Troſtwort, wenn Not uns ſchreckt;
Eine Leuchte, wenn wir im Finſtern gehen!
das macht Kinder mündig und Knechte frei:
Hell die Augen unod ſtrahlend oͤie Mienen!
Credo, das iſt ein Zubelſchrei,
Wenn unſer letztes Stünoͤlein erſchienen!
Credo, das iſt ein Engelsgewanod,
Wenn zum jüngſten Gericht die Drommeten klingen!
Credo, das iſt ein Anterpfanod,
daß wir doch enodſlich den Sieg erringen!

S

Aus meinen perſönlichen Erinnerungen

an Bismarck.
Von Ernſt Dryhander. *)

Eine Abendmahlsfeier!
. . . . Es war die Zeit, in der die Geſundheit des gro⸗
ßen Kanzlers zu ernſtlichen Beſorgniſſen Anlaß gab. Neu⸗
ralgiſche Geſichtsſchmerzen quälten ihn bis zum Unerträg⸗
lichen; ſchlafloſe Nächte, für die dann der Tag den Erſatz
bieten mußte, und amtlicher Aerger ſpannten die Leiſtungs⸗
kraft der Nerven auf das Höchſte. Von jedem Auftreten
nach außen hielt er ſich zurück und lebte, ſoweit möglich, als
Kranker. Wunderbarerweiſe hatte ich bei einem früheren
fünfjährigen Aufenthalt in Berlin Bismarck nie aus nächſter
Nähe geſehen, auch nie ſprechen hören. Nun ſollte ich beides
zum erſten Male erleben. Er trat als letzter in den zur
Feier gerüſteten Saal. Die von ihm unzertrennliche
Küraſſiernniform war mit einem weiten und bequemen
ſchwarzen Gehrock vertauſcht. Ein großes weißes Halstuch
vertrat die Stelle der Krawatte. Die Züge waren tief
gefurcht, wie die eines Leidenden. Und nun wälzten die
großen mächtigen Augen, des Anfangs wartend, ſich auf
mich. So gewaltig war ſeine Erſcheinung, daß mir — in
dieſem Augenblick ſehr unpaſſend — jene Szene aus dem
Parlament vom Januar 1882 einfiel, als er, in der Mei⸗
nung, von dem Abgeordneten Hänel beleidigt zu ſein, auf
dieſen zuſchritt, als wolle er ihn unter den Händen zer⸗
brechen, bis dann das vorliegende Mißverſtändnis aufge⸗
klärt wurde. Trotz des ſtarken Leidenszuges, der der ganzen

*) Bruchſtücke aus „Erinnerungen an Bismarck“, Aufzeichnungen von Mitarbeitern
und Freunden des Fürſten. Deutſche Verlagsanſtalt, Stuttgart und Berlin 1915.

29

Geſtalt ſich aufprägte, war alles an ihm groß, durchgeiſtet,
heroiſch, wie es Begas in ſeinem Denkmal vor dem Reichs⸗
tagsgebäude der Wirklichkeit abgelauſcht hat. Bei alledem
aber mit einem Unterton von Herzensgüte und Freundlich⸗
keit, der ein tiefes und ſtarkes Vertrauen erweckte. Ich
mußte meine Kraft zuſammennehmen, um an nichts anderes,
als was meines Amtes war, zu denken.
Dieſe Eindrücke prägten ſich bei dem ſpäter folgenden
Diner, zu dem ich geladen war, mir noch tiefer ein. Re⸗
gelmäßig ſammelte ſich im Bismarckſchen Hauſe nach dem
Eſſen der Kreis der Anweſenden in dem behaglichen Salon
um den großen runden Tiſch in der Mitte. An der einen
Seite ruhte auf der Chaiſelongue der Reichskanzler, Zei⸗
tungen durchblätternd und die Pfeife rauchend, die ein Ver⸗
trauter des Hauſes immer neu in Brand ſetzte. Die durch⸗
geſehenen Zeitungen ließ er auf die Erde fallen, bisweilen
nicht ohne vernichtendes Urteil. „Womit die Menſchen ihr
Papier füllen — wenn man alles geleſen hat, ſoll es einem
ſchwer fallen, zu ſagen, was drin ſteht.“ Schließlich war
der ganze Boden mit Zeitungen bedeckt. Wandte ſich aber
das Geſpräch der anderen auf einen ihm intereſſanten Ge⸗
genſtand, oder gelang es einem der näherſtehenden An⸗
weſenden, eine den Fürſten innerlich berührende Sache aufs
Tapet zu bringen, ſo griff er ſelbſt lebendig in die Unter⸗
haltung ein und ſprach in der bekannten Weiſe mit jener
geiſtreichen Anmut, jener Plaſtik des Ausdrucks und jener
vollendeten Orientiertheit über die Sache, die ſofort den
Hörer in Bann ſchlug. Von dem erwähnten Abend iſt mir
die meines Wiſſens noch nicht gedruckte Erzählung von der
Rede des Deichhauptmanns von Schönhauſen im vereinigten
Landtag in lebendiger Erinnerung geblieben. Bismarck
hatte durch ſeine Aeußerung, es ſei ihm bis dahin unbe⸗
kannt geweſen, daß das Volk in den Befreiungskriegen für
die Verfaſſung gekämpft habe und nicht für die Freiheit des
Vaterlandes, die Verſammlung zu ſtarkem Lärmen gereizt.
Er verſetzte ſie aber in hellen Zorn, als er, durch die Unruhe
am Sprechen gehindert, kaltblütig die Zeitung aus der Taſche
zog und leſend abwartete, bis ſie ſich wieder beruhigte. „Abe r

30

Otto“, habe ihm auf dem Heimwege ein Verwandter geſagt,
„wie konnteſt du die Menſchen ſo brüskieren?“ — „Sehen
Sie“, ſagte der Kanzler, „der war Artilleriſt und hätte, ohne
zu zucken, eine Batterie geſtürmt. Aber Zivilcourage
— die hatte er nicht für einen Pfennig.“ Nach einem Augen⸗
blick ſetzte er, der treueſte Diener des treueſten Herrn, hinzu:
„Auch der alte Herr hatte ſie zuerſt nicht; erſt als man ihm
an die Armeereorganiſation taſtete, von der er auch etwas
oder vielmehr, die er gründlich verſtand, bekam er auch Zivil⸗
courage — den Mut der eigenen Ueberzeugung.“

* *
*

. . . . Es unterliegt keinem Zweifel, daß wir ein Recht
haben, in dem eiſernen Kanzler nicht nur das Bild des
deutſchen Helden, ſondern auch des frommen, bewußten evan⸗
geliſchen Chriſten zu ſehen. Aus den Vorgängen am Mor⸗
gen des 2. September 1870 iſt bekannt, daß, als Bismarck
in Donchéry mit der Nachricht von der Uebergabe Napo⸗
leons aus dem Schlaf geweckt wurde und ſchleunigſt ſich aufs
Pferd warf, um dem Kaiſer entgegenzureiten, auf dem Tiſch
neben ſeinem Bett die am Abend zuvor gebrauchten Lo⸗
ſungen der Brüdergemeinde lagen. Er hat ſie meines
Wiſſens auch noch in ſpäterer Zeit benutzt. Wenigſtens hat
er über die keineswegs über alle Kritik erhabenen Verſe,
die nach den bibliſchen Sprüchen dort ſich finden, ſich einſt
in einer Weiſe ausgelaſſen, die den Gebrauch vorausſetzte.
Die Fürſtin benutzte ſie täglich. Wie bibelfeſt er war, zeigen
Briefe und Reden. Ich traf ihn einmal vor einer Abend⸗
mahlsfeier in der Schrift leſend, und in Varzin lag im
Schlafzimmer eine zerleſene Bibel.
Nicht weniger aber gehört zu ſeinem Chriſtentum die
Betätigung des Gebetes. Es war keine Redensart, ſondern
ein Zeugnis aus der verborgenen Welt des Herzens, wenn
die Fürſtin anläßlich der ſchweren Erkrankung des Fürſten
Herbert im Frühjahr 1886 mir die Bitte ſchrieb, ihr in
dem Gebet um Rettung des geliebten Sohnes „zum Troſt
unſeres Alters, zur Wonne unſeres Lebens zu helfen.“
„Mein Herz hört gar nicht auf, für ihn zu flehen, — und

31

mein lieber Mann, die Meinigen alle tun es gleichfalls in
großer Sorge.“ Von wie langen Jahren her dieſe Uebung
des Gebets bei dem Fürſten datierte, zeigen zahlreiche Stel⸗
len ſeiner Briefe. Die „Hilfsmittel des Gebets und der
Ergebung in die Führung des Herrn“ kehren zu allen Zei⸗
ten wieder. Wie ſehr dieſe religiöſe Grundlage ſeines Den⸗
kens ihn beherrſchte, dafür mag einen allerdings indirekten,
aber nicht unintereſſanten Beweis eine Aeußerung erbrin⸗
gen, die ſich auf die Reichstagsſitzung vom 6. Februar 1888
bezog.
Auch in dieſem Jahre fand die Kommunionfeier in
den erſten Tagen des April ſtatt. Wie immer, war zum Ge⸗

burtstage des Hausherrn das fürſtliche Haus mit Gaben aller

Art überſchüttet worden. Bei unzähligen von dieſen Gaben
ſpielte das Wort aus der Reichstagsſitzung vom 6. Februar
eine Rolle: „Wir Deutſche fürchten Gott und ſonſt nichts
auf der Welt.“ Das war geſchnitzt, geſtickt, gemalt, gepunzt,
gewirkt, gebrannt auf allen möglichen und unmöglichen Ge⸗
genſtänden. Wurden doch unter allgemeiner Heiterkeit bei
Tiſche nicht nur Biergläſer, Fäſſer, Schreibmappen, Schil⸗
der und dergleichen, die ſichtbar das Wort an ſich trugen,
ſondern auch geſtickte Pantoffeln und ſogar ein Dutzend
Krawatten herumgereicht, in die in den verſchiedenſten For⸗
men und Farben die Deviſe hineingewirkt war. „Ich bin
um ſo mehr überraſcht“, ſagte der Kanzler, „von dieſer Ver⸗
wendung des Wortes, als ich mir gar nichts Beſonderes in
jenem Augenblick gedacht habe, ſondern es als etwas ganz
Selbſtverſtändliches ausſprach,“ ein Zeugnis nicht nur dafür,
wie unbewußt große und unberechenbar fortwirkende Worte
geprägt werden, ſondern auch dafür, wie natürlich ihm ſelbſt
dieſer letzte und entſcheidende Faktor unſerer nationalen
Kraft erſchien und wie tief er davon durchdrungen war, in
ihm die Kraft zu beſitzen, die ihm letztlich allein zur Durch⸗
führung ſeiner ungeheuren Aufgabe die Möglichkeit gab.
Dieſe religiöſe Kraftquelle iſt dem Kanzler nach meiner
Ueberzeugung bis an ſein Ende geblieben, auch wenn er,
wie andere Menſchen auch, durch manche Anfechtung dabei
hindurchgegangen ſein mag und wortkarger darüber wurde

32

als einſt. Auch auf den treuen Diener können wir die
ſchönen Worte anwenden, mit denen Sybel die Frömmig⸗
keit ſeines königlichen Herrn charakteriſiert hat: „Seine
Frömmigkeit war, wie das Evangelium Matthäi am ſechſten
es vorſchreibt, ohne Prunken noch Kopfhängen, ohne Recht⸗
haberei und Unduldſamkeit, aber ſie war das Brot ſeines
Lebens, der Troſt ſeiner Schmerzen, das Richtmaß ſeines
Handelns. Aus ſeinem Glauben erwuchs ihm ein unbe⸗
dingtes Gottvertrauen, das ſein ganzes Weſen erfüllte und
ihn in allen Bedrängniſſen aufrecht erhielt, ganz nach dem
alten Wort: „Weil ich weiß, daß ich ohnmächtig bin in
Gottes Hand, bin ich ſtark gegenüber aller Welt.“ Wir
haben nicht nur das Recht, ihn unter die „religiöſen Cha⸗
raktere“ der Deutſchen, und nicht an letzter Stelle, zu rech⸗
nen, ſondern wir dürfen auch ausſprechen, daß zu dem, was
ihm unter den größten Deutſchen ſeinen Platz gibt, auch ſeine
Frömmigkeit und ſein Glaube gehört.

XX½
ℳ
„. . . . Nehmen Sie mir meinen Glauben“, ſagt Bis⸗
marck in dem bekannten Geſpräch mit Buſch, „ſo nehmen Sie
mir mein Vaterland. Nehmen Sie mir meinen Zuſammen⸗
hang mit Gott, und ich bin ein Menſch, der morgen einpackt
und nach Varzin ausreißt und ſeinen Hafer baut.“ Soll
das nur die Quelle ſeines Pflichtgefühls angeben? Oder
macht ſich der Kanzler hier zum Träger jener großen Er⸗
weckungsgedanken der Freiheitskriege, in denen Vaterlands⸗
liebe und Gottesglaube ſich völlig in eins bilden? Was
er ausſpricht, wiederholt ſich in unſeren Tagen und zieht
wie ein Sturm durch die Herzen. Unſer Volk erlebt keine
Hochflut patriotiſchen Aufſchwungs ohne eine innerliche reli⸗
giöſe Selbſterfaſſung. So viel Aeußerliches dabei ſein mag,
es ſteckt etwas darin, das zum deutſchen Weſen gehört. Und
in dieſer „Dieumanie“, wie franzöſiſche Blätter höhnend
heute dieſe Färbung unſerer Kriegsbegeiſterung genannt
haben, ſteckt ein Teil der gigantiſchen Kraft, die die Helden
von heute ebenſo unüberwindlich macht, wie die von einſt.

—

Ebriſtbaum und Schwert. B 93

R

Die vier Reiter.
Offenb. St. Joh. 6.
von Martin Jenztzſch.

W BE

WWE

R

Ueber die zitternde, ſchwarze Eroͤ ſo
Reitet ein Reiter auf rotem Pfero; F
Schlägt wild oͤrein mit flammendem Schwert. ſe
Und ein ſchwarzes Roß jagt durchs Landͤ, e
Der es lenkt, hält die Wag in der Hanoͤ; de
„Hunger“ iſt dieſer Reiter genannt. D
Und hinteroͤrein durch die Lande, blutrot,
Reitet auf fahlem Pferoͤe der Too.
Hinter ihm wallt ein Meer von Lot.
Dort ein vierter zieht ſieghaft aus,
Ende zu machen dem Morden und Graus.
weiß ſein Pferd und weis ſein Kleid,
Um ihn oͤas Leuchten der Ewigkeit.
Land und Herz, mach die Tore ihm weit:
Zeſus bringt Frieden in Streit und Leid.

„Ich bin bereit.“

Einem Berliner Studenten zum Gedächtnis.
Von Adolf Deißmann.

— — — ——

—— — — — –– —— — e=

Der Auftrieb vaterländiſcher Begeiſterung, der in den
Auguſttagen 1914 mit der geſamten deutſchen Jungmann⸗
ſchaft auch unſere akademiſche Jugend zu den Fahnen zog,
iſt eine der größten Tatſachen dieſer ganzen gewaltigen Zeit.
Für jeden Univerſitätslehrer, der ihn miterlebte, gehört er
zu den wertvollſten Erinnerungen ſeines Lebens. Ebenſo groß
freilich iſt unſer Schmerz über die furchtbaren Lücken, die
der Krieg dann in die Reihen dieſer jungen Freiwilligen

34

geriſſen hat. An der Yſer und in der Champagne, in den
Karpathen und in Polen ſchlummern ſie zu Hunderten, die
deutſchen Studenten, die wir für ein Stück der beſten Zu⸗
kunft unſeres Volkes zu halten berechtigt waren.
Aus der großen Zahl der bekannten Gefallenen ſondert
ſich wohl jedem akademiſchen Lehrer ein kleinerer Kreis derer
aus, die ihm perſönlich näher geſtanden haben. Gemein⸗
ſame wiſſenſchaftliche Intereſſen, meiſt auf ein beſonderes
Forſchungsgebiet gerichtet, hatten den geiſtigen Inhalt un⸗
ſerer akademiſchen Gemeinſchaft gegeben, und jeder von uns
empfand ſolche Gemeinſchaft des Gebens und Nehmens, bei
der der Aeltere nicht bloß gab, ſondern auch nahm, als
einen Reichtum.
Unter den mir befreundeten hoffnungsvollen Berliner
Kommilitonen hatte der öſterreichiſche Theologe Dr. phil.
Paul Lohmann einen beſonderen Platz. Ein Sohn des heiß
umſtrittenen Adria⸗Küſtenlandes, kam er als ein faſt Fer⸗
tiger aus Wien und Leipzig zu uns. In meinem Neu⸗
teſtamentlichen Seminar lernte ich ihn näher kennen und
bald verband uns die gemeinſame Liebe zum heiligen Land
und ſeiner wiſſenſchaftlichen Erforſchung. Zweimal bereits
hatte der junge Gelehrte Paläſtina beſucht, mit ſeinen
Lehrern Ernſt Sellin und Guſtaf Dalman erfolgreich zu⸗
ſammenarbeitend. Eine ſchon bedeutende Kenntnis der
Paläſtinaforſchung, glühende Begeiſterung für den Oſten und
eine ungewöhnliche Findigkeit, die ihn an hundertmal von
anderen beſuchten Orten antike Inſchriften, Skulpturreſte
und ähnliches mehr entdecken ließ, befähigten Lohmann aufs
trefflichſte zu archäologiſchen Reiſen.
Das letzte Jahr vor dem Krieg war denn auch ganz mit
umſichtigen Vorbereitungen zu einer wiſſenſchaftlichen Reiſe
in das Oſtjordanland ausgefüllt; zuſammen mit meinem
Aſſiſtenten Lic. theol. Karl L. Schmidt wollte er die Fahrt
in den letzten Julitagen 1914 antreten. Statt deſſen eilten
beide Freunde als Kriegsfreiwillige unter die Fahnen, und
anders als ſie es ſich in ihren Paläſtina⸗Beratungen gedacht
hatten, erreichten ſie den „Oſten“. Nicht den bibliſchen Oſten,
ſondern unſere Kriegsfront gegen Rußland, wo beide mo⸗

8* 35

natelang unter ſchwierigen Verhältniſſen aufs tapferſte ge⸗
kämpft haben. Lic. Schmidt kehrte Ende September 1915 mit
einer ernſten Verwundung nach Berlin zurück, Dr. Lohmann
iſt ſchon am 15. Juli 1915, geſchmückt mit der ſilbernen
Tapferkeitsmedaille, als kriegsfreiwilliger Fähnrich im
K. u. K. Inf.⸗Reg. Graf Khevenhüller Nr. 7 gefallen, bei
Iwanie in Oſtgalizien.
Wie er innerlich und äußerlich den Krieg erlebte, lernte
ich aus den Karten und Briefen, die er mir aus dem Feld
ſandte. Niemals verließ ihn, auch nicht in Zeiten
ſtärkſter Anſpannung, das wiſſenſchaftliche Intereſſe an der
Religion, beſonders an der Volksreligion, und mehrere wert⸗
volle Beobachtungen hat er mir mitgeteilt. Seine eigent⸗
lichen kriegeriſchen Erlebniſſe ſind ungewöhnlich inhaltreich.
Was läßt uns nicht alles eine einzige Poſtkarte ahnen, wie
die folgende:

„Schützengraben in Südoſtgalizien, den 8. April 1915.

Sehr verehrter Herr Profeſſor!
Die 2 ½ Monate, die ich nun im Felde ſtehe, haben mir un⸗
gebheuer reiche und mannigfaltige Erfahrungen eingebracht. Da
kam zuerſt der mit den größten Schwierigkeiten und Entbehrungen
verbundene Uebergang über die Karpathenkämme Ende Januar
und Februar, z. B. Freilager in 1550 Meter Höhe nach 14 ſtün⸗
digem Marſche in metertiefem Schnee bei wildem Sturmwind,
der die dicken Tannenſtämme knickte, und empfindlicher Kälte.
Dann, für mich am eindruckvollſten, ein 11 tägiger Patrouillengang
an eine Dnjeſtrbrücke, wobei ich als erſter Oeſterreicher in eine
ganze Anzahl von Orten kam, die ſeit 5—6 Monaten unter der
Ruſſenwirtſchaft gelitten. Von dem kaiſertreuen Teil der Bevölke⸗
rung mit ungeheurem Jubel und unbeſchreiblicher Begeiſterung
empfangen, war ich täglich dem Verrate von Moskophilen aus⸗
geſetzt und entging oft nur mit knapper Not der Gefangennahme.
Einige meiner Verräter hat inzwiſchen ihr Schickſal, Erhöhung an
einen Baum, erreicht; ich ſelbſt wurde mit einer Tapferkeits⸗
medaille ausgezeichnet. Von der Mannigfaltigkeit meiner Erleb⸗
niſſe auf dieſer Tour, die mir die tiefſten Einblicke in die Pſyche
der verſchiedenen Bevölkerungsſchichten, ſozialen wie nationalen,
ermöglichte, mag Ihnen die Liſte meiner nächtlichen Unterkünfte
eine leiſe Andeutung geben: 1. bei einem jüdiſchen Gutsbeſitzer;

36

—

2. auf einem polniſchen Meierhof; 3. in einem im Walde bver⸗
ſteckten rutheniſchen Bauernhaus; 4. nächtliche Schlittenfahrt,
40 Kilometer, zur Ueberbringung einer wichtigen Meldung ans
Armeekorpskommando; 5. bei einem griechiſchen Popen ruthe⸗
niſcher Nation; 6. bei einem polniſchen Gutspächter; 7. bei einem
ſtädtiſchen, ſehr gelehrten Rabbiner; 8. bei einem polniſchen Wald⸗
ſchulmeiſter; 9. bei treuen, ſchwäbiſchen evangeliſchen Koloniſten;
10. in einem völlig ausgeplünderten verlaſſenen jüdiſchen Hauſe,
an deſſen Türpfoſten noch die Gebetsrollen hafteten; 11. in völlig
verſumpfter Schützenlinie. — Dann kamen wieder Tage im Ge⸗
birge, harte Kämpfe und wieder ruhiges Einandergegenüberliegen
in der Schwarmlinie, zuvor noch — zum Glück leicht — erfrorene
Füße. Nun ſcheint der Winter überſtanden und der Frühling
dürfte eine relative Entſcheidung bringen.
Mit beſten Empfehlungen

Ihr ergebenſter Paul Lohmann.“

Der ſchönſte Erweis der Geſinnung des jungen Helden
iſt ſein Teſtament, das er am 7. Mai 1915 „in Deckung im
Raume von Porohy in Oſtgalizien“ vor einer gefährlichen
Unternehmung verfaßt hat. Nach rührenden Beſtimmungen
über ſeinen beſcheidenen Nachlaß ſagt Paul Lohmann:
„Im übrigen Gott befohlen, alle miteinander! Mein Leben
war ſchön und reich. Ich habe viel Gutes erfahren und den Glau⸗
ben an das Edle im Menſchen nie verloren. Sinkt mein Leben
dahin, ſo iſt es ein Tropfen am Eimer der erhebenden Spende,
die der große Krieg uns Kämpfern auf den Altar der großen,
hehren deutſchen Sache zu bringen mit kategoriſchem Imperativ
befohlen hat . . .. Ich bin bereit.“

Der tiefe Schmerz um den Heimgang eines ſo wert⸗
vollen Menſchen verklärt ſich in dem Danke gegen Gott, der
ſo Hohes in eine junge Menſchenſeele hineingelegt hat und
durch die heldiſche Verklärung auch dieſes edlen Lebens die
zurückbleibenden Aelteren in ihrer eignen Bereitſchaft för⸗
dern wollte.
Heil und Ehre euch allen, die ihr in dieſes frühvollende⸗
ten Kameraden adeligem Sinne draußen für uns in Bereit⸗

ſchaft ſteht!

„Wir wiſſen aber, daß denen, die Gott

lieben, alle Dinge zum Beſten dienen.“
Von Adolf von Harnackk.

Dieſelbe Sonne macht das Blatt welken und reift die
Frucht. Derſelbe Windſtoß löſcht die kleine Flamme aus
und entfacht die große zum wilden Brand. Derſelbe Regen⸗
guß befruchtet den Acker und ſchwemmt fruchtbares Land
hinweg.

anders. Dieſelbe Fürſorge ſtärkt den Einen und macht den
Andern unſelbſtändig und ſchwach. Dieſelbe Not zermürbt
den Einen und ſchafft in dem Andern einen ganzen Chor
von Tugenden und Kräften.
Was ſollen wir daraus lernen? Die Antwort iſt ein⸗
fach: Es kommt nicht ſoviel darauf an, was uns trifft, als
wie es uns trifft. Es kommt nicht ſoviel darauf an, was
uns begegnet, als darauf, was wir daraus machen. Der
Menſch iſt größer als ſein Geſchick: das iſt ſeine Hoheit, das
iſt ſein Adel! Er hat wirklich ſeine Sterne in ſeiner eige⸗
nen Bruſt. Er kann alles für ſich zum Beſten kehren. Er
hat einen geheimnisvollen Schild, mit dem er alles Widrige
abzuhalten vermag, und er beſitzt ein geheimnisvolles
Schwert, mit dem er alle Feinde — Not, Sorge und Tod —
bezwingen kann. Noch mehr: er vermag ſie nicht nur ab⸗
zuwehren und zu bezwingen; er kann ſie ſogar umwandeln,
daß ſie ihm zum Beſten dienen müſſen. So herrſcht er in⸗
mitten ſeiner Feinde, und ſelbſt, wenn er untergeht, ſtirbt
er freudig als Sieger.
Das ſind hohe Gedanken und hohe Erfahrungen und
doch — innerhalb der chriſtlichen Religion ſind es ſchlichte

38

So iſt's in der Natur; in der ſittlichen Welt iſt's nicht

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den

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die
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Erfahrungen, die Tauſende und Tauſende gemacht haben:
denn es ſind die Erfahrungen der Religion ſelber. In den
beiden Worten „Glaube“ und „Liebe“ und wiederum in den
beiden Worten „Kreuz“ und „Krone“ ſind ſie enthalten.
Hier ſind Schild und Schwert; hier ſind die geheimnisvollen
Kräfte, welche ſelbſt Not und Tod in Freude und Sieg zu
verwandeln vermögen!
Es gibt im Neuen Teſtament zwei Worte von zwei ver⸗
ſchiedenen Apoſteln, die wie ein Wort lauten und zugleich
das bezeugen, was hier geſagt iſt. Das eine lautet: „Wer
iſt, der euch ſchaden kann, ſo ihr dem Guten nachfolgt?“ und
das andere heißt: „Wir wiſſen aber, daß denen, die Gott
lieben, alle Dinge zum Beſten dienen“. Die Männer,
die das geſchrieben haben, ſtanden unter ſchwerer
Verfolgung. Sie waren nicht Philoſophen, die am Schreib⸗
tiſch hochfliegende Gedanken erſannen, ſondern ſie ſtanden
Tag für Tag im heißeſten Kampfe um Ehre und Leben. Sie
hatten das im Innern und praktiſch erprobt, was ſie ſchrie⸗
ben; ihr Wort trägt darum den Stempel der Zuverläſſig⸗
keit. Was ſie aber unter „dem Guten“ und unter „Gott“
verſtanden haben gegenüber den Götzen, die ihre Umgebung
anbeteten, das wiſſen wir auch. Sie verſtanden unter Gott
und dem Guten ein Reines, Heiliges, Ewiges, voll Ernſt
und Liebe, ſtärker und ſicherer als alles, was das Auge er⸗
ſchaut und die Sinne wahrnehmen, und ſie verſtanden, daß
das kein kommendes und gehendes Gedankengebilde ſei, ſon⸗
dern ein ſchlechthin Dauerndes und eine Sphäre und Luft,
in der man leben kann und ſoll. Ihm verſchrieben ſie ſich
mit Leib und Seele, weil ſie ſich von ihm in einer tatſäch⸗
lichen Erfahrung ergriffen ſahen. Wenn ſie ſich auch nicht
vollkommen in dieſes Ewige hineinzuleben vermochten, ſo
vermochten ſie doch, ſich in dasſelbe hinein zu glauben, und
wenn auch der Glaube ſchwach wurde, ſo tröſteten ſie ſich mit
der Gewißheit, Gott iſt größer als unſer Herz. Eine
dunkle Zukunft ſchien vor ihnen zu liegen; aber ſie achteten
nicht auf das, was da ſchien, ſondern ſie glaubten ſich in
eine ganz neue Zukunft hinein. In dieſer Seelenverfaſſung
wurden ſie mutige, freudige, und deshalb auch ſtarke Men⸗

39

ſchen. Sie verwandelten ſich alle Not in jenes Kreuz, auf
dem die Krone ſchimmert, vermochten durch ihren Starkmut
auch andere zu tröſten und gingen ohne Furcht ihres Wegs.
X* ℳ*
. *
Wir ſtehen in dem furchtbarſten Kriege, den die Ge⸗
ſchichte kennt. Aber auch in ihm gilt, daß Jeder größer und
dauernder iſt als ſein Geſchick, und daß denen, die Gott
lieben, alle Dinge zum Beſten dienen müſſen. Denn das
Reine, Heilige, Ewige, voll Ernſt und voll Liebe bleibt un⸗
erſchütterlich, greift in jene Menſchenbruſt ein und kann
Jeden zum freudigen Helden machen. Gewiß — die Unge⸗
rechtigkeit hat Ueberhand genommen auf Erden wie noch
nie; aber deshalb braucht die Liebe in uns nicht zu erkalten.
Im Gegenteil — wir ſehen es, welch' einen Aufſchwung in
Bruderliebe, Treue, Selbſtloſigkeit und Hingebung die Un⸗
gerechtigkeit hervorgerufen hat und wie viele ſchlimme
Geiſter ſchon bezwungen ſind. Alſo Gottvertrauen, Mut,
Freudigkeit: es muß uns doch gelingen! Es gibt kein un⸗
bezwingliches böſes Geſchick; alles kann und muß zum
Beſten dienen; denn wir können uns Tag um Tag herrliche
Freiheit erwernben. Den Sterbenden aber, die willig für
uns ſterben und hier auf Erden den Sieg nicht ſehen, gilt
das Wort: „Sie ſind vom Tode zum Leben hindurchge⸗
drungen; denn ſie liebten die Brüder.“

= — —

Herr, du meine Stärke!

Von Guſfftav Schüler.

Berr, du meine Stärke,
Berr, du mein Licht,
Alle meine Werke
Sind mein nichk.
Dein iſt, was ich machke,
Was ich gedacht, —
Größer als ich's dackte,
HBaf du's gemackt!

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Die fünf Träume.
Ballade von Marx Möller.

Poincars, Albert, der King und der Zar
Erſannen dem deutſchen Kaiſer Gefahr
Und träumten ſchon ſeine Erben zu ſein.
Bei dieſen vier Träumen fällt mir ein
Eine alte Geſchichte aus alten Tagen,
Wo ſich Aehnliches zugetragen;
Wo auch mal vier verträumte Banditen
Durch ihre Träume in Schlingen gerieten:

Auf die Jagd ritt Kaiſer Karolus Quint.
Da flog ſein Rappe gar zu geſchwind.
Das war für Kaiſer Karol kein Glück.
Weit hinter ihm blieben die andern zurück.
Und als ſein Rappe im Dickicht ſtand,
Kaiſer Karol keine Richtung fand.
Karol band an einen Baum den Rappen,
Um nach dem richtigen Steige zu tappen;
Karol hat weit umher geſucht,
Auf dem Horn geblaſen und weidlich geflucht.
So kam er an des Waldes Rand',
Wo verſteckt ein verrufenes Wirtshaus ſtand.
Das ſah verliederlicht aus und wild;
Hatte nicht Namen, nicht ehrbares Schild;
Und als der Kaiſer trat über die Schwellen,
Da ſaßen da drinnen vier wilde Geſellen.
Der Kaiſer rief nach Wirtſchaft und Wein.
Doch trat kein Wirt ins Zimmer herein.
Und da ſagte der Erſte der Vagabunden:
„Nun ſeht mal, das hat ſich ja niedlich gefunden!
Mir träumte heut Nacht, ich trüg einen Hut,
Wie der ihn da auf hat! Das paßt ſich ja gut!“

Und ehe der Kaiſer es ihm noch erlaubt,
Nahm er ihm grinſend den Hut vom Haupt.

Der Kaiſer ſprach: „Wenn der Hut dir nur paßt,
Gönne ich gerne dir, daß du ihn haſt!“

Da ſagte der Zweite vom Ofen her:
„Mir träumte, ich trüg einen Mantel wie der,
Mit grad ſolchem Pelz, wie ich gerne längſt hätte,
Und ebenſo einer goldnen Kette!“

Der Kaiſer ſprach: „Wenn der Mantel dir paßt,
Gönne ich gerne dir, daß du ihn haſt;
Und auch die Kette mißgönn ich dir nicht,
Wenn ſie nur paßt zu deinem Geſicht!“

Da ſagte der Dritte: „Heut nacht im Bett
Hab ich geträumt von ſo einem Kolett,
Wie's dort den Edelmann ſauber umſchnürt!“

Karol ſprach: „Nimm es, wenn dir es gebührt!
Aus Träumen ſpricht oft ein himmliſches Winken!“

Da ſagte der Vierte: „Zu deiner Linken
Hängt da ein Horn! Gib mir das zu eigen!“

Da ſagte der Kaiſer: „Dann muß ich auch zeigen,
Damit dir drauf zu blaſen gelingt,
Wie man es fingert, daß luſtig es klingt!“

Und am offenen Fenſter, drannen er ſtand,
Hielt blaſend der Kaiſer das Horn in der Hand! —
Da wurde es hinten lebendig im Tann:
Hunde und Jäger kamen heran!
Und da ſagte der Kaiſer, als die Schar
Seiner Treuen ins Zimmer gedrungen war,
Und draußen ſcharrend ſein Rappe geſchäumt:
„Nun Burſchen, hat euch das auch geträumt?! —
Auch mir iſt die Gabe des Träumens verliehn!
Wißt ihr, was mir im Traume erſchien?
Ich ſah euch Viere am Galgen hangen!!“

Und der Traum iſt dann gleich in Erfüllung gegangen.

WREE

Kleine Leutnants.

Erzählung von Frida Schanz.

Kleine Leutnants fahren hinaus aus dem Kadettenhaus,
ein ganzes Auto voll, hinaus in den großen, herrlichen
Krieg, am 5. Auguſt 1914.
Den Fähnrichsgrad überſpringend, ſind ſie aus Prima
und Sekunda des Korps direkt zu Leutnants befördert und
kriegsmäßig ausgerüſtet worden. Das ſtarke Aufgebot an
Kräften gegen unſere drei — nein, derzeit ſchon ſieben —
Feinde forderte ſolche Notmaßregeln. Knaben waren zu
kaiſerlichen Offizieren gemacht worden, zu Männern, zu
Kämpfern fürs Vaterland.
Den glühenden Stolz, die heilige Freude dieſer Aus⸗
erwählten zu beſchreiben, dazu reicht kein Wort.
Sie nehmen Abſchied. Die zurückbleibenden Kame⸗
raden jubeln ihnen zu, haſchen nach einem Handdruck. Aber
alle Qualen der Sehnſucht, auch mit hinauszudürfen, zer⸗
reißen ihnen dabei das Herz.
Zurückbleiben im alten gemeſſenen Pflichtenkreis —
das bedeutet übermenſchliche Selbſtbeherrſchung in dieſen
Tagen nie dageweſener Begeiſterung, weltdurchbrauſenden
Sturms. Für Kadett von Hippel zweifellos.
Auch Kadett von Berg aus Unterſekunda iſt als Leut⸗
nant mit hinausgefahren. Kadett von Hippel iſt der un⸗
glücklichſte der Zurückgebliebenen. Er kann ſeiner Gefühle
kaum Herr werden. Seine Augen brennen, todblaß iſt ſein
Geſicht. Ihm blutet das Herz, daß es ordentlich tropft.
Von Berg — natürlich! Kurt von Berg iſt der Aus⸗
erwählte aus Sekunda! Und er ſteht ſelbſtverſtändlich
wieder zurück!

43

Seit einem Jahre nun — ſolange iſt Kurt im Korps
— hat Hippel ſich dazu erzogen, Kurt in allem den Vorrang
zu gönnen, nicht überzuſchäumen vor Wut, daß Kadert
von Berg ihm in allem und allem über iſt.
Auf 23 Klimmzüge brachte es Kadett von Berg. Er
ſelbſt, bis dahin der Meiſter, nur auf 181 —
Zwanzigmal kam von Berg mit einem Kameraden auf
dem Rücken die Kletterſtange im Turnhof in die Höhe. Von
Berg ſprang über vier Pferde, er, Hans von Hippel, kam
ſelbſt nur über drei. Er, der bis dahin der beſte Zieler,
wurde durch den von Berg weit übertroffen. Von Bergs
lange, ſchlanke Hand war ſtärker als ſeine muskelfeſte.
Von Berg war von Hippels Ideal und Qual. Heiß
vor Bewunderung und Unruhe hatte Hans von Hippel Kurt
von Berg im Laufe eines Jahres immer feiner und männ⸗
licher werden ſehen. Seine frühere Herrſchaft war an Kurt
gefallen. Seit ein paar Monaten war Kurt auch der
Stubenälteſte.

* X„
*

Ins harte Kiſſen hineingewühlt, ließ der große Junge
abends im Schlafſaal ſeinen fieberglühenden Tränen ihren
Lauf. Er war doch noch ein halbes Kind, ein ſchneidiges,
mutiges, im Herzen zartes Kind, wie ſie vor Wochen noch
alle waren, die kleinen Leutnants, die im eichenlaub⸗
bekränzten, ſtopfvollen Militärzug nun durch die blaue
Sommernacht hinausfuhren zum Kampfe gegen die Ruſſen
oder Franzoſen. Wer wußte es genau, wohin? Jedenfalls
um zu kämpfen, mit Gottes Willen zu ſterben im Kampfe,
auf dem Schlachtfeld für das glühend geliebte Vaterland.
Wilde, wirre Worte murkſte der trotzige Mund des Ka⸗
detten in ſein Kopfkiſſen hinein. Die knirſchenden Zähne
beißt er aufeinander, um nicht aufzuſchreien. Wäre Kurt
nicht geweſen, ſo wäre er drangekommen! Einen gerade,

einen aus Sekunda haben ſie gewählt! Kurt ging vor,

natürlich Kurt!
Hippel ballt kampfmutig die Hand.

„Hätte ich ihm doch nur wenigſtens damals eine 'runter⸗
gelangt!“ ſchnaubt er in ſich hinein und verſenkte ſich ſchwel⸗
geriſch in die eine einzige Gelegenheit, die ſich ihm hier
geboten hatte, Kadett von Berg, den ſchmerzhaft Bewun⸗
derten, einmal ehrlich verachten und haſſen zu dürfen. Ja,
einmal hatte ihm die Hand gezuckt zu ehrlichem, wuchtigen
Schlag.

e *
*

Einmal hatte von Berg ſich eine Blöße gegeben!
Die Ohrfeige, die er ihm damals ſchuldig geblieben
war, zuckte dem Enttäuſchten nun glühend in der Hand.
Er hatte eine einſtecken müſſen vom Major damals.
Und Kurt war's geweſen! Kurt hatte ſie verdient gehabt.
Aus Subordination oder wer weiß was für Gefühl
hatte Hippel es nicht geſagt.
Kurt war der Stubenälteſte.
Eine zerſchmiſſene Fenſterſcheibe war's, drüben im Ver⸗
waltungsgebäude, in der Muskammer, der Stube gegen⸗
über. Eine mächtige Scheibe ganz zerſchmettert.
Kurt hatte ſtundenlang mit Schuſſerkugeln hinüber⸗
gezielt.
Zielen konnte der Kurt!
Aber dieſe Gemeinheit, ſich nicht zu rühren, wenn's an
die Abrechnung ging.
Den anderen die Ohrfeige einſtecken zu laſſen!
Angeſehen hat er ihn auch noch dieſen Tag!
Hippel kann den Blick nicht vergeſſen.
Wie aus Höhen! Als hätte er ihm was Gerrliches
geſchenkt. Als trüge ihn verſchmitzteſtes, heimliches Selbſt⸗
bewußtſein.
Und Hippel hatte die Abrechnung hinausgeſchoben; in
beſonders gelegener Stunde hatte er Kurt ſtellen wollen.
Es war ihm ja lieb im Grunde, ſeltſam wohlig und
lieb, daß Kurt in ſeinen Augen nun auch nur ein gewöhn⸗
licher Menſch war, daß er das Recht in der Taſche hatte,
dem Bewunderten einmal ſeine Verachtung ins Geſicht zu

45

ſpritzen, ihm den Schlag heimzugeben, den er ihm ſchuldig
war.
Er wollte die Gelegenheit nun ſpitzfindig abwarten.
Darüber war der Krieg gekommen, und Hippel hatte
feine Ohrfeige noch in der geſchloſſenen Fauſt.
Die letzten Tage voll glühender Erregung und höchſter
Hoffnungen hatten den Augenblick nicht gebracht. Die
waren wie ein einziger Rauſch geweſen.
Lachend, ſtrahlend, noch mit einem beſonderen Blick auf
Hippel iſt von Berg hinaus.

*
*

Vier Wochen ſpäter.
In einem franzöſiſchen Schlößchen im Feldlazarett,
nicht weit von St. Quentin.
Ein ſchmaler, brauner Kopf auf weißem Kiſſen. — Ein
Paar von Fieber, Heldenglück und Schmerzbeherrſchung
ſtrahlende, braune Augen.
Auf dem weißen Täfelchen über dem Bett ſteht: Hans
von Hippel, Leutnant im . . . Regiment, verwundet bei
St. Quentin.
Hans von Hippel iſt doch noch zum Leutnant befördert
worden und hinausgekommen.
Fünf Tage nach jener Nacht voll wilder Seelenſchmerzen
im Schlafſaal des Korps kam das Glück.
Zehnmal, hundertmal ſtärker empfundenes Glück, —
und ſo wider alles Erwarten!

Der kleine Leutnant! Wie männlich, wie ſchmuck, wie

ſtark und ſicher ſtand nun auch er, feldgrau eingekleidet, in
den braunen Schuhen und glänzenden Stiefelgamaſchen.
Wie trug er ſein Haupt mit dem reinen Kindergeſicht edel,
wie hielt er die Hand tatſtark am Säbelgriff.
Eine rührende, in die Geſchichte dieſer Tage unver⸗
wiſchbar eingeprägte Erſcheinung auch von wichtiger Ein⸗
druckskraft draußen im Feld.
Man ſagt, ſie hätten geſtrahlt wie die Cherubim und
ſeien draufgegangen wie die Teufel vor ihren Reihen.

46

Man ſagt, ein junger franzöſiſcher Führer ſei einen
Augenblick zurückgeprallt, wie vor etwas Ueberirdiſchem, vor
ſolchem leuchtenden Jungen. Aber der Knabe habe ſich mit
einem wilden Hurra voll unbeſchreiblichem Mut auf den
Feind geſtürzt; eine tapfere Siegestat ohnegleichen habe
ſeine Schar auf ihrem Platze getan.
Ich weiß nicht genau, ob Hans von Hippel gerade dieſer
„kleine Leutnant“ war.
Aber eine Heldentat genau dieſer Art oder eine ganz
ähnliche hat auch er getan.
Mitgeholfen am deutſchen Werk!
Man flüſtert davon im Lazarett, leiſe, mit ſeltſamem,
wehem Lächeln.
Hans von Hippel hat einen Lungenſchuß und liegt hoff⸗
nungslos darnieder.
Noch etwas anderes iſt ihm geſchehen, noch eine an⸗
dere, furchtbare Verwundung.
Aber er klagt nicht.
Er fiebert ſehr ſtark, phantaſiert viel, wild und laut.
Er ſteht im Hagel der Geſchoſſe, im hochſpritzenden
Erdreich, im unentwirrbaren Knäuel von Freund und
Feind.
Er ſingt laut.
Er ſtößt ſein wildes, markerſchütterndes Hurra in die
Luft ſeiner Barackenſtube, in der er, der Schwerkranke, ge⸗
ſondert von den anderen, liegt.
Er lacht, er ſtrahlt aus ſeinen dunkelſchwarzbraunen
Fieberaugen.
Er jagt von Sieg zu Sieg. Aber dazwiſchen muß er
noch irgendeinen anderen Kampf in ſich auszufechten haben.
Es gibt eine perſönliche Wut, irgend einen Zorn von
früherher; denn der Fiebernde iſt ohne Zweifel in ſeiner
Einbildung wieder Kadett, iſt daheim in ſeinem Korps in
ſeinen Phantaſien.
„Gemeinheit, Niedertracht!“ ſchreit er erboſt. „Und
ich muß dir die Schuld noch abtragen von damals! Herr⸗
gott, Bengel, warſt du fein im Feld! Immer fein, immer
fein! Wirſt wohl das Eiſerne Kreuz kriegen . . . Aber

47

damals, pfui Teufel“ — die Gedanken verſchwimmen ihm;
er verſtummt eine Weile, dann geht die Qual wieder los.
„Scheußlich! Hätt' ich dir's doch abgezahlt . . .“
Er fucht nach einem beſtimmten Wort, er ſucht nach
einem Namen.
Tief beugt ſich die Schweſter auf ihn herab, ſanft fragt
ſie, was ſie für ihn tun könne, was er wolle.
„Kadett, nein, nein — — Leutnant — — Kurt von
Berg“, ſtößt er heraus, und als er den Namen einmal ge⸗
funden hat, ſagt er ihn den ganzen Nachmittag lang, zwi⸗
ſchen all den ſchönen Schlachtphantaſien, bald zärtlich be⸗
wundernd, bald zähneknirſchend, wieder und wieder.
Die Schweſter möchte dem Kranken ſo gerne helfen.

*
*

Und ſie kann es.
Ihr aufhorchendes Ohr hört den Namen Kurk
von Berg am ſelben Abend noch einmal an anderer Stelle.
Ein neuer Transport Verwundeter wird eingeliefert

im Feldlazarett.
Ein ſchöner, ſtrahlender Jüngling iſt dabei, wütend
über ſeine Verwundung, die ihn mattlegen wird für ein
paar Wochen.
Nur eine Fleiſchwunde in der linken Wade durch einen
Querſchläger, der rückwärts wieder herausfuhr und ſich
einen Fetzen Fleiſch mitnahm.
Die Wunde iſt beſorgt, desinfiziert, verbunden.
Widerwillig ausruhend liegt der Verwundete, dem gar
nichts weh tut, auf ſeinem Lager.
Da wird ihm eine Botſchaft gebracht von einer
flüſternden Schweſter, und dieſe Botſchaft, o, die tut anders
weh, als die verbundene Wunde.
„Leutnant von Hippel hier im Lazarett, in einem fort
nach Leutnant von Berg ſtöhnend in ſchweren Fieber⸗
träumen!“
So ſchwer, ſo furchtbar ſchwer verwundet, ſein kleiner
Hans. — Hoffnungslos — —

Ob er wohl gemeint ſei mit dem Leutnant von Berg,
nach dem der Kranke ſtöhnt, fragt Schweſter Gerda. Das
will er wohl meinen! —

X„ X*
ℳ

a wird des Schwerverwundeten Wunſch unerwartet
erfüllt.
Sein Kamerad, ſein bewunderter, geliebter, gehaßter,
ſteht an ſeinem Bett.
Der erſte Blitz des Erkennens fliegt über des Kranken
Geſicht, wie ein Strahl unſäglichen Glücks. Aber dann
werden die Züge Hans von Hippels eiſenhart. Ein wildes
Zucken geht über den mageren Körper.
Er hat ſich aufrichten, er hat eine jähe Bewegung
machen wollen nach dem Freund; aber mit rauhem Schrei
ſinkt er zurück.
Und nun flutet's von ſeinem Mund, — ein bitteres,
zornwütiges Wehklagen!
„Zu ſpät! Jetzt kann ich dir die Schuld nicht mehr
heimzahlen, den Schlag nicht mehr geben, den ich dir ſchuldig
bin! — Hab' meinen rechten Arm nicht mehr! — Zer⸗
ſchmiſſen haben ſie ihn mir, die Kugeln, gerade als es ſo
herrlich war im wilden Feuer. Die Doktors haben ihn dann
hier abgenommen!“
Der andere weiß vor Erſchütterung nichts zu ſagen als
immer nur: „Mein Junge, mein Junge!“
Aber der Todwunde gibt ſich nicht ſo raſch zufrieden.
Wie eine Granate platzt ſein lang eingelegter Zorn.
Er zieht den Freund zur Rechenſchaft mit jäh auf⸗
flammender Lebenskraft wegen der einen feigen, verächt⸗
lichen Tat, die er von ihm weiß.
Es würgt ihn, daß er ſo ohnmächtig iſt. Die Ohr⸗
feige, die er damals vom Major für ihn erhielt, bleibt nun
auf ihm ſitzen.

*

Aber ſiehe, Kurt kann ihn tröſten — ihn tröſten ohne
— Erröten!

Ehriſtbaum und Schwert. 4. 49

„Mein Junge, mein altes tapferes Kerlchen“, ſagt er
weich und warm. „Um dieſe Schuld brauchſt du dir keine

grauen Haare wachſen laſſen. Beruhige dich! Ein bißchen

nämlich hab' ich ſie ſelbſt bezahlt, und etwas geringer als
du ſie jetzt auffaſſeſt, iſt ſie auch. Nämlich die Kugeln, die
ich da ſchmiß von der Stube in die jenſeits des Hofes lie⸗

gende Muskammer 'rüber, — das war ſo ein Meiſterſtück;

ich war total verrückt vor Stolz, daß ich ſo gezielt hatte.
Fünf Löcher nebeneinander, glatt durch, fünf kreisrunde
Löcher nebeneinander, und beim fünften erſt platzte die
Scheibe entzwei wie von einem großen Stein! Dir traute
der Major dieſe feine Sache zu! Unmöglich konnte ich mich
da im Augenblick dazu melden vor Stolz und Beſcheidenheit!
Dann hinterher begriff ich's erſt! Du hatteſt ja die Strafe
wegbekommen für mich. Das war natürlich nicht nach
meinem Sinn. .
Ich ließ es hängen ein paar Tage; dein wütendes We⸗
ſen machte mir Spaß. Selbſtverſtändlich wollte ich dem
Major die Geſchichte aufklären — da kam der Krieg.
Ausgerechnet gerade mich traf das Glück, und du, lieber
Junge, bliebſt ſitzen. Das kannſt Du mir wohl glauben,
daß ich das nicht ſo ohne weiteres hinnahm. Ich bin am
Abend vor dem Ausmarſch zum Major gegangen und habe
ihm alles geſagt. Du ſollteſt raus ſtatt meiner, oder wenig⸗
ſtens du auch, auf jeden Fall Du auch. Das hat mir der
Major mit Handſchlag verſprochen. Fünf Tage ſpäter mußt
Du dann ja auch rausgekommen ſein. — Sahſt Du nicht,
wie ich Dich verheißungsvoll angelacht habe, als es fortging?“
Hans wußte es noch!
Mit einem Handdruck der Linken, der in jedem Sinne
des Wortes vom Herzen kam, hat Hans von Hippel dem
Freunde gedankt.
Wenige Tage waren die beiden dann noch im Lazarett
zuſammen.
Hans von Hippel hatte keine Eltern mehr, nur entfernte
Verwandte. An die und an Kameraden im Korps ließ er
Leutnant von Berg Feldpoſtkarten ſchreiben in ſeinen lichten
Stunden.

Daß
Und

Gil

die
e⸗

lde

Auf der letzten an die ganze Klaſſe des Korps ſtand:
„Ich habe das Eiſerne Kreuz bekommen, ich glaube, von
Berg hat's gedeichſelt.“
Und dann gab's eines Abends einen ſtillen, ſeligen
Heldentod.
Ein Marmorantlitz wie aus einem Antikenſaal leuch⸗
tete unter dem weißen Täfelchen aus dem eiſernen Bett.
Leutnant von Berg hat ein paar Tage darauf geheilt
wieder ins Feld gedurft.
Er ſah aus beim Abſchied, als ſei er nun noch um ein
paar Jahre gereift, um viele Jahre, ſeit Deutſchland mobil

gemacht.

Helden.

Von Marie Feeſche.

Sie ſind doch Helden! Immer wieder kommt es mir,
Daß ich erzittre vor der Größe dieſer jungen
Und lebensſtarken Männer, die im Alltag hier,
Eh' ſie der Krieg um blut'gen Sold gedungen,
Nur ſelber Alltagsmenſchen ſchienen, die im Joche gingen,
Um beſtenfalls ein kleines Glück ſich zu erringen.

Und jetzt? Und heute?! Es iſt jeder Tag
Ein einzig Opfern und ein fraglos, klaglos Geben.
Da iſt nichts Eig'nes mehr, des heißen Herzens Schlag
Gilt ihnen nicht ſo viel als Deutſchland, Deutſchlands Leben.
Und daß zu Hauſe ſie einmal ein Glück beſeſſen,
Sie können's, weil es ſein muß, jetzt vergeſſen.

Ach nein, vergeſſen nicht! Sie tragen's mit hinaus,
Die deutſchen Männer, doch es hält ſie nimmer.
Nur drauf und dran in all den blut'gen Graus!
Und wenn die Wunden brennen, will noch immer
Ein Schein des alten mut'gen Lachens über die Geſichter

fliegen.
Sie ſind doch Helden! Helden aber ſiegen!

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Jz
2

ESNeE E ME
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E RZ N N

Weihnachtserinnerungen.

Von Friedrich Mahling.

Zum zweiten Mal feiern wir Weihnachten im Krieg,
das Feſt der Liebe wie des Friedens unter dem Blitzen der
Schwerter und dem Donner der Kanonen. Unſere trauliche
heimatliche Weihnachtsfeier in der Familie muß auch in
dieſem Jahr von Tauſenden entbehrt werden. Wir eſſen
in doppeltem Sinn, äußerlich und innerlich, Kriegsbrot.
Umſo mehr wandert unſer Blick zurück in die Vergangenheit.
Erinnerungen an frühere Weihnachtsfeſte tauchen vor unſe⸗
rem Auge auf, alte liebe Bilder, die einen voll ſtrahlenden
Glanzes, die anderen leuchtend wie milder Abendſonnen⸗
ſchein, manche von Dunkelheit übergoſſen, manche uns grü⸗
ßend wie der Bogen des Friedens nach ſchwerem Gewitter⸗
ſturm. Wohlan, werdet lebendig ihr feſtlichen Weihnachts⸗
erlebniſſe längſt verſchwundener Zeit: heute ſollt ihr uns
helfen, unſere Herzen mit Weihnachtsfreude zu füllen.

X*

Der alte Hiob denkt einmal mitten in ſeinem furcht⸗
baren ſchmerzvollen Leiden an die Tage ſeiner Kindheit zu⸗
rück. Dabei ſagt er das ſchöne, tiefe Wort: „O daß ich
wäre, wie in den vorigen Monden, in den Tagen, da mich
Gott behütete, da ſeine Leuchte über meinem Haupte ſchien,
und ich bei ſeinem Licht in der Finſternis ging, wie ich war
in der Reife meines Lebens, da Gottes Geheimnis über
meiner Hütte war!“ (Hiob 29, 3 u. 4). Ja, das war es,
was wir in unſerer Jugend erlebten: Gottes Leuchte ſchien
über unſerem Haupte, und Gottes Geheimnis war über
unſerer Hütte. Das war der Zauber unſerer Weihnachts⸗
feſte in der Kindheit.

52

— —————— — = A ’Ee Aς⅓ E

EE

Schon mit dem Läuten der Adventsglocken begann die
Weihnachtsſtimmung in unſer Kinderherz einzuziehen.
Hatte nicht der Name „Advent“ ſchon an ſich einen ſo trau⸗
lichen Klang? Oder ſchien er uns nur darum ſo lieblich,
weil wir wußten, daß er der Vorbote von Weihnachten war?
Meiſt in den erſten Tagen nach dem erſten Advent kam der
Nikolausabend. O wie bangten wir! Wie hatten wir unſer
Sprüchlein gelernt: „Holzäpfelbäumchen, wie ſauer iſt dein
Kern, du lieber, lieber Nikolaus, ich hab' dich gar ſo gern.“
Wie ſteht ſie noch vor uns, die lange, bärtige Geſtalt mit der
tiefen Stimme, den großen Reiterſtiefeln, dem weiten und
warmen Mantel, dem mächtigen Sack auf dem Rücken,
der Rute in der Hand. Wie jauchzten wir, wenn die Aepfel
und Nüſſe über die Erde hin kollerten, und bei ihrem Auf⸗
ſuchen die Rute auf unſerem Rücken tanzte: wir ließen ſie
uns ſchon gefallen, denn wir heimſten ja unſre Schätze ein,
— goldenes Kinderglück!
Wie eigentümlich iſt doch dieſe Nikolausgeſtalt, ein Ge⸗
webe von Sage und Gemüt, von Freundlichkeit und herbem
Schauer. Nikolaus ſoll ein Biſchof geweſen ſein, welcher
am Anfang des vierten Jahrhunderts in Myra in Klein⸗
aſien lebte; im Jahre 325 ſoll er unerkannt an der großen
Kirchenverſammlung in Nicäa teilgenömmen haben. Je⸗
denfalls erzählte man von ihm, daß er ſo beſonders liebevoll
gegen die Menſchen geweſen ſei, daß er gern den Fiſcher⸗ und
Schifferleuten geholfen, daß er vor allem auch den jungen
Brautpaaren zur Seite geſtanden und für ihre Ausſteuer
Sorge getragen habe. Die Wirkung dieſer Erzählungen im
Volk war die, daß in den Städten, welche an einem Fluß
oder am Strande des Meeres lagen, die Fiſcher ſich jenen
Nikolaus gern zum Patron, zum Schutzherrn, erwählten,

und ihm zum ehrenden Andenken die Nikolaikirchen er⸗

bauten, meiſt beſonders ſtattlich, und daß im Volk ſein
Gedächtnis fortlebte als das des milden ſegnenden Helfers.
Im Mittelalter wob ſich ſeine Geſtalt mit einer anderen
zuſammen, nämlich der des alten germaniſchen Allvaters
Wotan oder Odin. Dieſer wurde gedacht als der beim
Beginn des Herbſtes und Winters im eiſigen Sturmwind

53

daherbrauſende, der zuſammen mit dem wilden Heer die
Aeſte der Bäume ſchüttelte und ihre Stämme krachen ließ;
wild heulte der Sturm, und doch lag etwas Großartiges,
Imponierendes in dieſem Wüten des Wetters; möglich iſt,
daß Odin ſo als der Ruodpert (Rupert, Ruprecht, Robert),
der glänzende, vorgeſtellt wurde, und ſich daraus die Sage
bildete von dem Knecht Ruprecht, die beſonders in Nord⸗
deutſchland heimiſch wurde: er war der reinigende, die
Menſchen auf ihre Wetterfeſtigkeit hin prüfende Sturm⸗
wind. Mit dieſem Knecht Ruprecht verſchmolz die Geſtalt
jenes milden freundlichen Nikolaus; ſo bekam dieſer neben
dem Sack voll Aepfel und Nüſſe auf dem Rücken die Rute
in die Hand; ſo grüßte er uns in unſerer Kinderzeit, ſo
jubelten wir ihm zu.
Vielleicht nahm uns dann auch der Vater oder die
Mutter auf den Schoß, und erzählte uns, daß der Nikolaus⸗
tag dem Weihnachtsabend vorangehe, wie Johannes der
Täufer dem Jeſuskinde. Denn das wurde jetzt der tiefſte
Gehalt jenes Tages: das kleine Kinderherz ſollte zur Weih⸗
nachtsfreude bereitet werden; und dazu gehörte, daß es ſich
trennte von allen etwaigen Unarten, die das Jahr ge⸗
bracht, und ſich rüſtete, gut und fromm und brav zu ſein,
wenn das Chriſtkind käme, damit dieſes ſich recht über uns
freuen könnte. Nicht anders aber war die Bedeutung, welche
die Sendung Johannes des Täufers hatte. Und ſo ſchloß
ſich denn in der ſtillen abendlichen Dämmerſtunde die Er⸗
zählung an von Zacharias und Eliſabeth, von den beiden

lieben alten gottesfürchtigen Leuten, von ihrem Warten auf

ein Kindlein, von ihrer Hoffnung, ihrem Zagen und ihrer
endlichen köſtlichen Freude. Und dazu wurde denn das
erſte Weihnachtsliedlein eingeübt: „Alle Jahre wieder
kommt das Chriſtuskind auf die Erde nieder, wo wir Men⸗
ſchen ſind. Kehrt mit ſeinem Segen ein in jedes Haus,

geht auf allen Wegen mit uns ein und aus. Steht auch

mir zur Seite ſtill und unerkannt, daß es treu mich leite
an der lieben Hand.“ Und kaum hatten wir das eine ge⸗
lernt, da hörten wir auch von all den anderen Weihnachts⸗
liedern; eines war ſchöner, als das andere: Stille Nacht,

654

bi
übe

die

er

e⸗

und O du fröhliche, und Ihr Kinderlein kommet, und O
Tannebaum, und Der Chriſtbaum iſt der ſchönſte Baum,
und Weihnacht, Weihnacht kehret wieder, und Vom Himmel
hoch, da komm' ich her — ach, auf einmal war mitten im
Winter Frühlingsluſt im Kinderherzen eingekehrt; die
Aepfel brieten im Ofen, ein herrlicher Duft durchzog die
trauliche Wohnſtube, und aus den Kehlen der Großen und
Kleinen klang ein Lied nach dem anderen, ſo wie wenn die
Vöglein im Frühlingschor ein Loblied nach dem anderen in
die Lüfte hinausſchmettern, wonneſelige, liederfrohe, freude⸗
durchſtrahlte Kinderzeit! Ja, ſo war es, Gottes Leuchte
ſchien über unſerem Haupt, und Gottes Geheimnis war
über unſerer Hütte.
Und jetzt hörten wir auch zum erſten Mal die unver⸗
gleichlich liebliche Weihnachtsgeſchichte von dem wandern⸗
den, die Herberge ſuchenden Paar, von dem Stall und der
Krippe, von der Geburt des Kindleins und der Engelsbot⸗
ſchaft an die Hirten, von dem im Zauberglanz ſtrahlenden
Nachthimmel und dem Chor der himmliſchen Heerſcharen:
„Ehre ſei Gott in der Höhe, und Friede auf Erden, und
den Menſchen ein Wohlgefallen!“ Und zum erſten Mal er⸗
wachte in uns ein religiöſes Gefühl. Zu dem Kindlein in
der Krippe fühlten wir uns hingezogen: ihm wollten wir
unſere Herzen ſchenken, denn es kam ja vom lieben Gott, und
war ſo lieb und ſo rein, ſo zart und ſo treu; da kam es ſo
aufrichtig über unſre Lippen, was wir mit gefalteten Hän⸗
den, an der Krippe unter dem Weihnachtsbaum ſtehend,
als unſer Dankgebet ſangen: „So nimm unſre Herzen zum
Opfer denn hin, wir geben ſie gerne mit willigem Sinn, und
mache ſie heilig und ſelig wie deins, und mach ſie auf ewig
mit deinem in eins!“
Weihnachten ſtrahlt Freude aus, Weihnachten ſtrahlt
Liebe aus, und darum iſt es mit Recht der erſte religiöſe
Lichtpunkt für eine Kindesſeele.
Man hat in neuerer Zeit darüber geredet, wann man
zum erſten Male einem Kinde von Gott erzählen ſolle. Und

manche haben gemeint, man müſſe dabei anknüpfen an aller⸗
lei die Furcht und das Bangen erregende Naturerſcheinun⸗
gen, wie das Gewitter mit ſeinem zuckenden Blitz und rol⸗
lendem Donner, oder an das Brauſen des Windes oder an
ſchauriges Dunkel; dadurch erhalte dann die Kindesſeele
den erſten Eindruck von Gottes Majeſtät und Größe, von
ſeiner unendlichen Erhabenheit und ſeiner uns in den Staub
zwingenden Allmacht und Furchtbarkeit; ſo werde in der
Kindesſeele als erſte religiöſe Betätigung die Ehrfurcht ge⸗
weckt.
Aber dieſer Weg der religiöſen Anknüpfung ſcheint nicht
der richtige zu ſein. Nicht Ehrfurcht, ſondern Furcht wird
dadurch in der Kindesſeele wachgerufen. Das Kind bekommt
eine Vorſtellung von Gott, ſo lichtlos, ſo trübe, ſo herb, daß
es vor dieſem Gott flieht, ſtatt ſich ihm zutraulich zu nahen,
und daß es ſpäter ihn erſt recht beiſeite läßt, wenn es das
Weſen und die Art dieſer Naturerſcheinungen, wie Gewitter
und Sonnenfinſternis und Mondfinſternis richtig verſtehen
und auffaſſen lernt.
Gott iſt ein Quell der Liebe und ein Meer voll Freude.
So ſoll ihn das Kind kennen lernen. Vor dir iſt Freude die
Fülle und liebliches Weſen zu deiner Rechten immer und
ewiglich. Gott iſt Liebe, und wer in der Liebe bleibt, bleibt
in Gott und Gott in ihm.
Darum iſt Weihnachten der gegebene erſte Anknüpfungs⸗
punkt, um einen tiefen religiöſen Eindruck auf die Kindes⸗
ſeele hervorzurufen. Denn hier erſcheint Gott ganz als
Liebe, ganz als Freude. Die Engelbotſchaft beginnt mit dem
Beſeitigen aller Furcht: Fürchtet euch nicht!, und hat zum
Inhalt die Kunde großer Freude. Das iſt etwas für das
Kinderherz. Davon zehrt es ein ganzes Jahr. Wir wiſſen
ja noch ſelbſt, wie es uns geweſen iſt, als wir Kinder waren.
Der Stall von Bethlehem war die Hütte Gottes bei den
Menſchen. Das Kindlein in der Krippe brachte uns den
erſten Gruß der Liebe Gottes. Der Chriſtbaum ſtrahlte,
und ſein Kerzenlicht bedeutete uns Freude, ſelige Freude.
Die kleinen Gaben unter dem Weihnachtsbaum waren Zei⸗
chen der Liebe, ſie brachten uns Freude. Die Augen leuch⸗

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teten, die Wangen glühten, unſer Herz war zum Zerſpringen
voll. Wie lieb gewannen wir das liebe Chriſtkind, das uns
ſo glücklich machte, und wie ſehr waren wir bereit, ſo lieb
zu werden und ſo fromm zu leben, wie es das Chriſtkindlein
uns zeigte.
Ein Kind ohne Weihnachtsfreude, ohne geheimnisvolles
Warten, ohne Ueberraſchung, ohne Gaben und ohne Glück,
das wird bitter und innerlich arm. Wer auf Kinder religiös
wirken will, der muß ihnen zur Weihnachtsfreude helfen,
und ihnen dabei auch die Weihnachtsgeſchichte erzählen, da⸗
mit ſie wiſſen, woher Liebe und Freude kommt, und wohin
ſie dankerfüllt mit all ihrer Liebe und Freude eilen ſollen.
Daoarum muß es auch in dieſem Kriegswinter ganz be⸗
ſonders die Aufgabe der Daheimgebliebnen ſein, den Kin⸗
dern der im Felde ſtehenden Krieger eine herzliche Weih⸗
nachtsfreude zu bereiten, damik die Väter draußen wenig⸗
ſtens in dieſer Beziehung beruhigt ſein können und ſich ihre
Kinder im ſtrahlenden Weihnachtsglück denken können. Kin⸗
der brauchen den Sonnenſchein der Freude zu ihrem Gedei⸗
hen ſo notwendig, wie die Pflanzen, Blumen und Blüten
das ſonnige Tageslicht und die milde warme Luft. Sonſt
gedeihen ſie nicht. Sonſt ziehen ſie ſich in ſich zuſammen
und verdüſtern. Eine freudloſe Kindesſeele iſt zum Weinen.
Sie iſt eine Anklage gegen die ganze Geſellſchaft. Freudloſe
Kinder zum Weihnachtsfeſt ſind eine Schuldbelaſtung der
Chriſtgemeinde. Sonne muß in die Kinderherzen hinein.
Am Weihnachtsfeſt ſtrahlt ſie in hellſtem Glanz von der
Krippe aus, und jeder Sonntag im Jahr iſt ein Teil dieſes
Sonnenglanzes. Darum brauchen unſere Kinder auch eine
Sonntagsfreude. Das Stückchen Zucker im Kaffee, die weiße
Schürze, das beſondere Kleid, der Pudding am Mittag, der
Spaziergang ins Freie, das Bilderbeſehen mit Vater und
Mutter, die lauſchige Erzählungsſtunde mit all den vielen
geheimnisvollen bunten Märchen und Geſchichten, — ſie alle
dienen dazu, den Sonntag dem Kinde feſtlich auszugeſtalten
und ihm dieſen Tag zu einem Sonnentag der Liebe und der
Freude zu machen, d. h. aber mit Recht zu einem fröh⸗
lichen, freundlichen Gottestag. So wird neben dem Weih⸗

57

nachtsfeſt der Sonntag zum zweiten religiöſen Anknüpfungs⸗
punkt für die Kindesſeele. Von Weihnachtsfreude zehrt ſie
das ganze Jahr; das Sonntagsglück läßt die Weihnachts⸗
freude in jeder Woche neu aufleben; ſo wird die ganze
Kindheit zu der goldenen Zeit, da Gottes Leuchte über dem
Haupte unſerer Lieblinge ſcheint, und Gottes Geheimnis
über ihrer Hütte wohnt.
*

*
£

Weihnachtserinnerungen. Ach, nicht immer war das
Feſt ſo leuchtend ſchön. Als wir Weihnachten zum erſten
Mal feierten nach dem Tode der lieben Mutter, als wir nach
dem Hinſcheiden des geliebten Vaters zum erſten Male ver⸗
waiſt unter dem Weihnachtsbaum uns fanden, als wir merk⸗
ten, daß wir Abſchied genommen hatten von unſerer Kind⸗
heit, da brach ein Strom der Tränen aus unſeren Augen;
unſer Jugendglück ſchien begraben; die Lichter am Weih⸗
nachtsbaum leuchteten nicht mehr ſo hell; unſre umflorten
Augen konnten ihren alten Glanz nicht mehr ſchauen. Je
mehr Weihnachten das Feſt der Liebe und Freude iſt, um
ſo tiefer empfinden wir den Abſtand, wenn gerade an ihm
das Auge der Liebe geſchloſſen bleibt und der Ruf zur Freude
kein Echo in unſerem Herzen und Leben findet. Aber wenn
wir zurückſchauen: eins erlebten wir damals an dieſen
trüben Weihnachtsfeſten, wir wurden reifer, innerlicher, tie⸗
fer. Wir merkten, auch die dauerndſte irdiſche Liebe, und
wenn ſie noch ſo herzenstreu und gut iſt, vergeht einmal;
auch die liebſten, allerliebſten Menſchen müſſen wir in das
Grab betten. Da ſchaute unſer Auge und Herz wieder nach
der Krippe und dem Kindlein hin, und wir vernahmen zum
erſten Mal mit beſonderem Verſtändnis das Wort: Alſo
hat Gott die Welt geliebt! Alles Ding währt ſeine Zeit,
Gottes Liebe in Ewigkeit! Und wir lernten uns an dieſe
Gottesliebe klammern, uns unſichtbar, und doch gewiß; denn
das Kind in der Krippe verbürgte ſie uns. Damals merk⸗
ten wir, daß die Freude von außen nach innen zog. Da
tief unten im Herzen, da ſchlug ſie ihre Wohnung auf. Alle
äußere Freude war ja vergangen. Und doch hungerte und
durſtete unſre Seele nach Freude. Und wir merkten es an

58

— —

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——— — — —

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des greiſen Simeon Geſtalt, wie das Nahen des Heilandes
den Gottesfrieden ins Herz hinein brachte, und mit dieſem
Frieden die innere Freude bei uns einzog. Jetzt hieß es
nicht mehr: durch die äußere Freude zur inneren Freude,
ſondern vielmehr durch die vertiefte Erfahrung der in dem
Chriſtkindlein uns geſchenkten Weihnachtsgabe Gottes zur
bleibenden, ſtillen, dankbaren Freude im Innern, und von
ihr wieder zu der Luſt, anderen eine Freude zu bereiten!
Soll die Erfahrung vergangener Zeiten uns nicht der
Wegweiſer ſein für die rechte Feier dieſes Weihnachtsfeſtes
im zweiten Winter des Krieges? Ihr teuren kämpfenden
Brüder da draußen, ihr entbehrt die Weihnachtsfreude eurer
längſt vergangenen Kinderzeit. Aber ihr ſollt nicht ent⸗
behren die Weihnachtsfreude eines durch das Chriſtkindlein
dankbar gewordenen Gotteskindes. Und ſo viel es möglich
iſt, ſoll euch die Liebe der Daheimgebliebenen auch in dieſem
Jahre draußen wieder grüßen, daß ihr wißt: wir ſind nicht
vergeſſen. O wie dürftet ihr ſo etwas denken, wo wir da⸗
heim doch vom Morgen bis zum Abend bei dem Gedenken
an Euch danken müſſen, danken tief und heiß für die
große große Liebe, mit welcher Ihr für uns kämpft, ent⸗
behrt, duldet, ſtreitet und leidet. Das iſt das köſtlichſte Weih⸗
nachtsgeſchenk, welches Ihr uns, Euren lieben Angehörigen,
Euren herzigen Kindern, bereitet, daß ſie und wir alle durch
Euch vor der Macht der Feinde geſchützt werden. Sagt Euch
das recht, daß wir dies Euer Heldentum als die überhaupt
nicht gut zu machende Weihnachtsgabe von Euch an uns
anſehen, die wir nur mit ſchwacher Liebe vergelten
können, die wir aber von Herzen vergelten wollen,
ſo gut wir es können. Wir wollen auch an Eure Kinder
denken, Eure Lieblinge ſind ja unſeres Volkes Kleinode.
Ein Volk, das ſeine Kinder nicht liebt und ehrt, arbeitet
an ſeiner Selbſtvernichtung. Nein, auch in dieſem Jahre
ſollen unſere, ſollen Eure Kinder Weihnachten feiern dürfen,
damit ſpäter einmal ihre Weihnachtserinnerung auch an
dieſes Jahr überſtrahlt werde von der Freude: Gottes
Leuchte ſchien über unſerem Haupte, und ſein Geheimnis
wohnte über unſerer Hütte! —

59

Geſang

Drüben am Wieſenrand

Oeſterreichiſches Reiterlied.
Ruhig Wolfgang Zeller, komp. im Feld.

12 –☛ — —
+ X ι J V

α
1. Drüben am Wieſenrand hocken zwei Dohlen.
2. Drüben am Ackerrain ſchreien zwei Raben.
3. Drüben im Abendrot fliegen zwei Krähen,

4 r — ℳ — .
RE —◻ 1 1 +◻☚
W–☛n²
2 — —
Klavier 1
201 .
–Pr —
—
-NbRRLND —
7 — y. — — —
1 Fall' ich am Donauſtrand, ſterb ich in Po ⸗ len?
2. Werd' ich der er⸗ſte ſein, den ſie be⸗gra ⸗ ben?
3. wann kommt der Schnitter Tod, um uns zu mäa⸗ hen?
E= —
— –
2

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1. Was liegt daran! Eh' ſie mei⸗ ne See ⸗ le
2. Was iſt dabei? Viel hun ⸗dert⸗tau ⸗ ſend
3. Es iſt nicht ſchad'! Seh' ich nur un ⸗ ſre
—
W„ — .

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ſehr breit
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1. ho ⸗ len, kämpf' ich als Rei ⸗ tersmann.
2. tra ⸗ ben in Oeſtreichs Rei ⸗ te⸗ rei.
3. Fah ⸗ nen wehen auf Bel ⸗ ge⸗ rad!
+ — =
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SE „ 1 1 — C 1 T 1
= ⸗ S
mi FF brel 6
—
1 — △— 4. 4
. — *

Hugo Zuckermann.
Im Feld gefallen.

Eee r n

Waffenbrüder.

Von Guſtav Schüler.

Hochgeboren der Graf und ſein Ochſenknecht
Sind auf dem Notfeld aus einem Geſchlecht.
Seinem letzten Schlepper läßt der Kohlenbaron
Den Vortritt wie einer Standesperſon,
Und ſtracks drauf legt er ſich neben ihn,
Ohn' auch nur mit der Wimper zu zieh'n.
Der Herr Amtmann, der ſcharf ſein Scheltroß ritt,
Schleppt ſeinen Knecht aus den Kugeln mit.
Der berühmte Profeſſor der Philoſophie
Schreibt nach Diktat an Schuſters Marie,
Der Syſtem⸗Ergrübler im Reiche Kants

Schreibt Deutſch, das hat Hörner und Klauen und Schwanz.

Der ſtrenge rheiniſche Pietiſt
Aus einem Napf mit dem Freigeiſt ißt.
Bibeln, zerblättert und ſchwer zerzauſt,
Laufen leſezirkelnd mit Wolfgangs Fauſt.
Tatfiebernd ſtürmt neben dem grauen Schopf
Des Sekundaners Lockenkopf.
Politiſch links, politiſch rechts
Iſt hier nichts Gut's, iſt hier nichts Schlecht’s.
Schlagworte krachen auf Feindeshelm,
Ander Schlagwort wird hier zum Narrenſchelm,
Zu Spreu im Winde, zu Schall und Schand'
Vor dem großen Schlagwort: Fürs Vaterland!

= = Br e⸗⸗ eWE
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DB

Wie der Gral die Kinder ſpeiſte.

Von Greta Oske⸗Fröhlich.

Im Herzen Bayerns liegt das durch mannigfache
Erinnerungen an große Tage berühmte Bayreuth. Die
Schweſter Friedrichs des Großen, die Markgräfin Friederike
Wilhelmine von Ansbach und Bayreuth, hat der Stadt
in ſchönen Bauwerken und Anlagen den Stil jener Zeit
aufgeprägt, der ihr bis heute erhalten blieb. In ihre
vornehme Abgeſchloſſenheit hatte ſich der feine deutſche
Poet Jean Paul (Friedrich Richter) zu einem friedlichen
Lebensabend geflüchtet. Still und wenig gekannt wären
wohl die Tage des Städtchens am roten Main dahin⸗
gegangen, wenn es nicht einer der größten Söhne Ger⸗
maniens, Richard Wagner, zu neuem Ruhm geführt hätte.
. Den wundervollen Gedanken eines nationalen Dramas,
das ohne niedrige Gewinnſucht aus deutſchem Idealismus
geboren, dem Volke Erhebung und Läuterung bringen
ſollte, hat er unter unendlichen Drangſalen und Leiden
hier im Kampfe gegen eine feindliche, neidvolle Welt
verwirklicht. Auf grünem Hügel in waldig⸗ſchöner Ein⸗
öde ſteht ſein hehrer Kunſttempel, in dem auch im Kriegs⸗
ſommer 1914 unter der ſelbſtloſen und vorbildlichen Lei⸗
tung von Siegfried Wagner Feſtſpiele ſtattfanden. Zu
dem gewaltigen Ringdrama, zum „Fliegenden Holländer“
und zu dem tiefſten Werk germaniſch⸗chriſtlicher Kultur,
dem Bühnenweihfeſtſpiel „Parſifal“ drängten ſich Deutſche
und Ausländer aus aller Herren Ländern. Der König
von Bayern wurde erwartet, ſagte aber wegen der
drohenden Kriegsgefahr ab und entſandte einen allbeliebten,
ritterlichen Prinzen, der ſeelenruhig, oft ohne Gefolge,

63

ſich unter Engländern, Ruſſen und Franzoſen bewegte.
Ruhig und heiter blieben auch die Offiziere und Soldaten,
die ſorglos in den Anlagen um das Feſtſpielhaus umher⸗
gingen. Ein Zufall wollte es, daß am 1. Auguſt 1914
als letzte Vorſtellung gerade „Parſifal“ vor einer an⸗
dächtig lauſchenden Menge als herrlichſte Fahnenweihe in
Szene ging. Trotz der Erregung in den Gemütern iſt wohl
ſelten mit ſolcher Liebe, Andacht und Inbrunſt geſpielt
und geſungen worden. Für ſo viele von den Künſtlern
war es ein Abſchied von ihrer geliebten Kunſt, ein Abſchied
von der deutſchen Heimat; für, ach ſo viele, ein Abſchied
vom Leben.

„Treu bis zum Tod, feſt jedem Mühn,
zu wirken des Heilands Werke.“ —
„Froh im Verein, brudergetreu,
zu kämpfen mit ſeligem Mute!“

mit dem ergreifenden Schluß „Selig im Glauben“. Das
klang wie ein Gelöbnis, und ſie alle haben es gelobt
und ihren Schwur gehalten; alle die Tapferen, die nun
neben den Medaillen für Kunſt und Wiſſenſchaft das
ſchlichte Kreuz von Eiſen tragen; alle die, denen der
tönereiche Mund für immer ſich ſchloß, deren Hände
nie mehr die Saiten rühren. Mit Händeſchütteln und
guten Wünſchen ging man von der edlen Wirkungs⸗
ſtätte; voll innerer Freude eilte alles zu den Waffen,
zu den Fahnen. Eine kleine Schar blieb zurück. Was
ſollten ſie nun tun, die Künſtlerinnen, die Frauen
Auch für Deutſchlands Frauen begann eine Mobiliſierung;
auch ihrer Hände Arbeit wurde nötig: ihr Organiſations⸗
talent, ihre ſelbſtloſe Liebe, Anpaſſungsfähigkeit und alle
ihre, in der modernen Welt faſt vergeſſenen weiblichen
Hausfrauentugenden. Die Frauen der gut bürgerlichen
Kreiſe waren in den langen Friedensjahren für ſich, für
ihr Haus, für ihre Familie erzogen; ſie mußten zur
„Staatsbürgerin“, die dem Wohl der Allgemeinheit Rech⸗
nung trägt, umlernen und ſie taten es; das darf mit
Stolz feſtgeſtellt werden! Anders verhielt es ſich mit

64

—— — à —— — — A

den berufstätigen Frauen. Ihr Leben gehörte von je
mehr oder weniger der Allgemeinheit, der Welt draußen!

Weer von ihnen den Bayreuther Meiſter recht verſtanden

hat, wer innerlich den Parſifal erlebte, der kam nie
mehr von Kundrys herrlichem Erlöſungswort los, das
ſie im dritten Akt auf der blühenden Aue am heiligen
Karfreitag ſpricht: „dienen, dienen!“ Das iſt eine der
Hauptverkündigungen des heiligen Grales. Wer ihn je
recht verſtanden hatte, durfte in ihm nicht nur eine dar⸗
gebotene Gabe ſehen — ihm mußte er vielmehr zu
einer Miſſion, zu einer Aufgabe werden; zu einem Rich⸗
tungsziel der Entwickelung der Perſönlichkeit. In dieſer
großen, eiſernen Zeit hieß es zu zeigen, daß man zu
ihm erkoren ſei, daß man, im Frieden ein Künſtler, im
Kriege ſich im Strom der Welt zu bewähren vermöge.
Wie, wodurch? Eine bange Frage war es, die oft in
den ſtillen Wäldern der Umgebung des Feſtſpielhauſes
die Seele bewegte, wenn der Sonne rotes Gold die
Landſchaft verklärte. Beim „Roten Kreuz“ halfen alle,
die dazu gehörten, labten die fröhlich ausziehenden Truppen
und erfreuten ſich des ſüddeutſchen Humors unſerer Feld⸗
grauen, wenn ſie an ihre Wagen ſchrieben: „Transport
bayriſcher Löwen; ſind nur mit Bier zu tränken“, und
doch dankbar lächelnd die alkoholfreien Getränke entgegen⸗
nahmen. Die Vereine wurden mit Angeboten zum Helfen

beſtürmt; des Weibes ureigenſte Natur, ihre ſelbſtlos

dienende Liebe brach ſich faſt ungeſtüm Bahn.
Wo ſo viele berufene Krankenpflegerinnen zur Stelle
waren, wer mochte da als Dilettantin ſich den armen
Verwundeten nahen; etwas wohl theoretiſch Gelerntes an
Leidenden praktiſch verſuchen? Oft iſt es wunderbar,
wie einem Menſchen durch eine Schickung in einer ver⸗
worrenen Situation von oben ein Rat wird. Ein bayriſcher
Reiteroffizier nahm auf dem Bahnhof von Frau und Hind
Abſchied. „Werd' ein braver deutſcher Mann und ſei
der Mutter Stütze, wenn ich nicht wiederkehren ſollte“,
mahnte er den etwa 14jährigen Sohn. „Ich werde mich
nun auch zum Lazarett melden“, ſagte die junge Frau.

65

Ebhriſtbaum und Schwert. 5

Der Offizier aber riet: „Lieber nicht, der Andrang iſt gen

ſo groß — nimm dich der Daheimgebliebenen an.“ für
Herrlich! Dieſer „Barbar“, der im Augenblick des do
Abſchieds von all'’ ſeinem irdiſchen Glück noch der Armen dei
und Bedrängten gedenken konnte! Sein Wort wurde Wer
zum fruchtbringenden Gedanken. Das war gewiß der iIiInm
rechte Weg, Gutes zu wirken. Wenn draußen die Männer ſed
kämpfen und bluten fürs teure Vaterland, ſchützend den ver
heimiſchen Herd, ſo müſſen ſie die Gewißheit erhalten, nun
daß ihre Frauen und ihre Kinder bewahrt bleiben vor der heſ
Not des Tages und daß alle die, denen es nicht vergönt o
iſt mitzukämpfen, in der Heimat wirken, um ihrer Opfer
wert zu werden. „Für die Daheimgebliebenen!“ So de
entſtand in der Stadt des Grales der Gedanke einer i
Speiſungsanſtalt, die den Bedrängten, Verlaſſenen, Ge⸗ e
ſchädigten und vor allem den Kindern zugute kommen
ſollte. 6
Wie konnte der Gedanke am beſten realiſiert werden; DM
wie konnte er ſo in die Erſcheinung treten, daß er ein
Werk des Grales würde, bei dem alle Eitelkeit, alles di
egoiſtiſche Wünſchen, alles Herrſchenwollen, jedes Ruhm⸗ li
begehren ausgeſchloſſen blieb? „Dienen — dienen“ — i
dienen einem großen Gedanken, demütig das Widerſtrebende ni
beſiegen, um es weiter zu geben und das Große aus⸗ ſi
zubreiten. Wie wir das nationale Kunſtwerk im Zeichen 1
des Grales wirkten, ſo konnte, ſollte, durfte das Werk .
der Nächſtenliebe einzig im Zeichen des Kreuzes von
Golgatha ſtehen; praktiſch geſprochen: das tätige Liebes⸗
werk mußte ſich in den Dienſt der Kirche, der kirchlichen .
Gemeinde begeben und ſo, ſelbſtlos der Allgemeinheit Zi
dienend, jeder helfenden Hand den Segen liebender Hin⸗
gabe erſchließken.
„Es iſt deutſche Eigenart, von innen nach außen zu
bauen“, ſagt Richard Wagner. Stand nun die innere n
Tendenz des Werkes feſt, ſo geſtaltete ſich ihre Ausführung
in den Einzelheiten faſt einfacher, als man zu hoffen
wagte. Zuerſt war die Organiſation zu bedenken. P

Beiſpiele für die Anlage von Maſſenſpeiſungen hatte man
66

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genug und mußte nun ſeinem guten Stern vertrauen,
für die eigene Gründung das Rechte zu treffen.
Von all dieſen Inſtitutionen galt es zu lernen; ihre
Fehler mußten möglichſt vermieden werden; denn dieſes
Werk ſollte eine freundliche Gabe ſein, für die ſich die
Empfänger nur bei ihrem Heiland zu bedanken hatten;
jeder leiſeſte Anſchein eines Almoſens mußte vermieden
werden. Nur ſo paßte es in die heilige Kriegszeit;
nur ſo konnte es vor den Heldentaten unſerer Feldgrauen
beſtehen. Viele deutſche Städte haben Speiſungen, auch
Bayreuth beſitzt einen gut betreuten Kinderhort.
Aus einem Herzen voll Liebe ſollte die Gabe gereicht
werden, wie wir Frauen uns gerade in dieſer Zeit des
furchtbaren, blind wütenden Haſſes unſerer Widerſacher
jetzt und immerdar an Antigones Mahnung halten ſollen:
„Nicht mitzuhaſſen, mitzulieben bin ich da.“ Mit Liebe,
Sonnenſchein und Idealismus hinein in die Praxis!
Dafür dienten als Grundlage die Organiſationen des
„Vaterländiſchen Frauenvereins“ in der Anlage ſeiner
viel Gutes ſtiftenden Kochſchulen und die „Kindervolks⸗
küchen“ des von der Stadt Berlin ſehr wirkſam unter⸗
ſtützten Vereins. Gebräuche und Einrichtungen kann man
nie ohne weiteres übernehmen; es bedarf der Individuali⸗
ſierung und des Ausbauens. Als unumſtößlicher Grund⸗
ſatz wurde übernommen, daß die oberſte, verantwortung⸗
tragende Leitung einen durchaus ehrenamtlichen, unent⸗
geltlichen Dienſt zu tun hätte, während das Küchenperſonal,
etwa zwei Dienſtmädchen, einen entſprechenden Lohn be⸗
ziehen ſollten.
Für den wirtſchaftlichen Plan waren pekuniäre und
ſoziale Geſichtspunkte ausſchlaggebend. Das zu zahlende
Entgelt mußte auf das denkbar mindeſte Maß beſchränkt
werden, wenn irgend möglich, billiger ſein, als die Mahl⸗
zeiten bei ſtädtiſchen und Vereinsſpeiſungen, damit den
Gäſten ſogleich die Liebesgabe ihrer kirchlichen Gemeinde
vor Augen trat. Ein ſehr wichtiges Moment war es,
von Anfang an die Speiſenfolge ſo einzurichten, wie ſie
auf die Dauer beſtehen ſollte. Konnten wir nicht ſolche

Reichhaltigkeit bieten wie die Speiſung der Kochſchulen,
die in Friedenszeiten 0,30 ℳ bis 0,40 ℳ für die Portion
einnahmen, ſo durften wir wiederum als Liebesgabe auch
nicht ſo geringwertig kochen wie in den Volksküchen.
Man durfte zu Beginn nichts geben, was man nicht
angeſichts des erſten Kriegswinters bei Materialmangel und
Teuerung durchhalten konnte. Gewiſſe Einſchränkungen,
vor allem ſparſamer Fleiſchverbrauch, waren vom pe⸗
kuniären Standpunkt wie aus erzieheriſchen Gründen
gleichfalls geboten. Dabei war über aller notwendigen
Sparſamkeit das eine nicht zu vergeſſen: nicht nur ſättigen
wollen, ſondern auch ernähren! Wer uns für lange
Wochen und Monate ſeine Kinder für das Mittagsbrot,
die Hauptmahlzeit, anvertraute, der durfte erwarten, daß

ihrer Geſundheit, dem wirkſamen Aufbau ihres Körpers

Rechnung getragen werde. Gibt uns der Herr der Heer⸗

ſcharen einen ſiegreichen Frieden, ſo brauchen wir für

den Aufbau unſerer nationalen Kultur mehr denn je tat⸗
kräftige deuktſche Männer, geſunde, arbeitsfrohe deutſche
Frauen. Es mußte alſo nach den von der modernen Wiſſen⸗
ſchaft der Nahrungsmittelchemie gefundenen und ver⸗
langten Grundſätzen auch an fleiſchloſen Tagen ſo gekocht
werden, daß die geforderten Nährmitteleinheiten erreicht
waren. Aerzte und Wiſſenſchaftler, Autoritäten auf dieſem
Gebiet, gaben bereitwilligſt Auskunft und Belehrung.
Schon für den erſten Anfang war das ſogenannte „Zu⸗
ſammenkochen“, den Berliner Familien ohnehin geläufig,
in Ausſicht genommen. Später wurde es, als alle
Nahrungsmittel zum Frühjahr 1915 ungewöhnlich knapp
und teuer wurden, von allen maßgebenden Stellen als
„kriegsgemäß“ empfohlen. Die Hauptmittagsmahlzeit,
ein Gemüſe mit oder ohne Fleiſch, ein Gericht Hülſen⸗
früchte: Erbſen, Graupen, Reis, Linſen oder Bohnen,
ſollte dem gleichen Quantum Suppe voraufgehen, damit

ſich beſonders die Kinder nicht an der Suppe den Magen

zu früh füllten und für den wichtigeren Beſtandteil des

Mahles nicht mehr aufnahmefähig wurden. Das hatte ſich in

dem trefflich geleiteten Kinderhoſpital der Konitzky⸗Stiftung
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in Bad Nauheim gut bewährt und wurde von den Aerzten
als das Geſündeſte empfohlen. Auch die dort und im
Weſtender Krankenhaus üblichen Steingutnäpfe mit Löffeln
— Beſtecke ſind für die Kleinen zu umſtändlich; Metall⸗
ſchüſſeln werden zu heiß, — waren vorbildlich. Soweit
war innerlich der Plan fertig. Die Gemeinde der Königin⸗
Luiſe⸗Gedächtniskirche zu Berlin⸗Schöneberg, die ein kräf⸗
tiges kirchliches Leben entfaltet, griff den Gedanken auf.
In einer Sitzung der kirchlichen Körperſchaften durfte ich
den für das Gemeindewohl verantwortlichen Herren meine

Geſichtspunkte in großen Zügen mitteilen und fand volle

Zuſtimmung: die „Kinderſpeiſung“ ward widerſpruchslos
genehmigt. Aus einem Frauen⸗Verein ſtreckten ſich mir
viele freundliche Hände entgegen, die zu helfen bereit
waren, und ein Hauseigentümer gab uns ſeine ge⸗
räumigen Reſtaurationslokalitäten unentgeltlich. Mitte
Oktober begann ich mit meinem Perſonal ein luſtiges
Scheuerfeſt und am 1. November 1914 konnten wir unſer
Werk beginnen. Was habe ich dort alles erlebt! Durch
Beruf und äußere Verhältniſſe den breiteren Maſſen des
Volkes fernſtehend, lernte ich hier zum erſten Male dieſe ein⸗
fachen Menſchen kennen — und lieben. Meine Tracht als
Gemeindehelferin gewann mir ſchnell ihr Vertrauen. Große
und kleine Leiden beichteten ſie mir und manchmal ward
mir das beglückende Bewußtſein, helfen zu können mit Rat
und Tat. Jeder von uns ſollte es einmal verſuchen, dieſen

Schichten näher zu treten, auch wenn ſich ſeine Berufsarbeit

und Wirkſamkeit an die Gebildeten wendet. Man wird
finden, daß jede echte Nächſtenliebe bei ihnen auf frucht⸗
baren Boden fällt, und daß der vielleicht unvermeidliche

Kampf wirtſchaftlicher und ſozialer Gegenſätze viel von dem

bitteren Haß der Parteien verlieren dürfte, wenn ſich dieſe
ſoweit kennen lernten, um einander wertzuſchätzen. Männer
und Frauen ſpeiſen bei uns. Unſere Kleinen äußern ihre
Wünſche temperamentvoll und unumwunden. Die Kinder
ſind bisweilen gar nicht an Gemüſe gewöhnt, denn der Ber⸗

liner hält es mit „der belegten Stulle und Kaffee“. Aber ſie

haben ſich hineingefunden und wir haben unſere verſchie⸗

denen kleinen Stammgäſte, die ſelbſt die übelangeſchriebene,
ſo nahrhafte Graupe tapfer vertilgen. Der Umgang mit
den Kindern, mit dieſen frühgeweckten Jungen und
Mädchen, bildete nach wie vor eine Quelle reinſter Freude
und ungetrübteſten Humors. Allein darüber ließen
ſich Bände ſchreiben! Ob „Maxe“ eine neue Definition
vom Stehlen ausgibt — er behauptet: ſtehlen ſei =
heimlich fortnehmen; bei einer Keilerei ehrlich entreißen,
ſei kein Diebſtahl — oder ob ein anderer die Frage, ob
es ihm ſchmecke, würdig nickend auf gut berliniſch be⸗
antwortet: „ſauber“! — immer war an düſteren Winter⸗
tagen, wenn endlos an unſeren Fenſtern dahinrollende
Lazarettzüge die Seele bedrückten, durch Kinderlachen und
Kinderjubel der goldene Sonnenſchein. Aus der Ent⸗
fernung des Ueberſtandenſeins geſehen, brachten auch unſere
mit unvorhergeſehener Plötzlichkeit ſich vollziehenden
Umzüge eine heitere Note in das Bild ernſter Arbeit.
Unſere Räume mußten wir plötzlich verlaſſen, weil ſie
anderweitig vergeben wurden. Wieder nahm uns ein Haus⸗
eigentümer mit unſeren umfangreichen, transportablen
Feldkeſſeln, mit unſerem ganzen großen Wirtſchaftsbetrieb
gaſtlich auf. Vierzehn volle Tage erfreuten wir uns un⸗
unterbrochen des ungeſtörten Beſitzes herrlicher Räumlich⸗
keiten in dem ſchönen, neuen Hauſe; dann lautete das
Kommando auf der ganzen Linie „raus“! Eine bekannte
Pianoforte⸗ und Flügelfirma mietete das Lokal und wir
fanden endlich unſere jetzige Unterkunft. Der goldene
deutſche Humor Hans Sachſens verließ uns keinen Augen⸗
blick, ob auch bei der Fülle der Vorräte und der gebotenen
Schnelligkeit die Sache verdrießlich ausſah. Die Komik
der Situation ſiegte. Mit einem ſchier aus den Fugen
gehenden Wagen, auf einem Gartenſtuhl thronend, trans⸗
portierte ich in Schweſterntracht meine Schätze, damit
nichts von den koſtbaren Beſtänden verloren ginge —
eine Schar von meinen kleinen Mittagsgäſten lief jubelnd
mit und half abladen. An launigen Zurufen der allzeit
ſchlagfertigen Berliner fehlte es auch nicht! Da lachte
man mit; lachte über Wirrſal, Staub und Spinnen.

70

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nen⸗

ſchrubbte luſtig drauf los, bis „Grund“ hineinkam, und
fühlte ein Stück unverſieglicher Jugendkraft. Im alten
Heim aber ſaß indeſſen das Perſonal und freundliche Helfer;
ſie putzten das Gemüſe für die nächſte Mahlzeit; denn
wir haben keinen Tag unſere Speiſung wegen des Um⸗
zuges geſchloſſen! Weiß der liebe Leſer, was es heißt,
einen Zentner Mohrrüben ſäubern und fein ſchneiden?
Einer der Herren Gemeindevertreter rief mir nur ironiſch
zu: „Herzlichen Glückwunſch“.
Bis zu unſrem Jahrestage, dem 1. November 1915,
haben wir ca. 50 000 Portionen Eſſen, je ½ Liter Haupt⸗
gericht und ½ Liter Suppe, ausgegeben; das empfangene
Entgelt iſt trotz der erheblichen Preisſteigerungen, trotz
der Teuerung im Vorfrühjahr, dann ſpäter zur Zeit der
jungen Gemüſe und der neuen Kartoffeln, das gleiche
geblieben — der kleine äußere Preis für eine kirchliche
Liebesgabe: 0,08 ℳ für eine einzelne Portion, 0,15 ℳ
für zwei Marken. Seit dem 1. November 1914 ſind bis
zum 1. September 1915 6448 Arme bei uns geſpeiſt wor⸗
den — auch das bedeutet einen ſchönen Erfolg! Nun
ſehen wir uns vor neuen Sorgen, neuen Schwierigkeiten.
Wieder ſteht ein langer, harter Kriegswinter vor der
Türe mit all ſeinen Schreckniſſen an Kälte, Material⸗
mangel und Teuerung.
In ſchwierigen Verhältniſſen bewährt ſich der Menſch;
in Kampf und Not draußen auf dem mit Heldenblut ge⸗
tränkten Schlachtfelde — in feſtem, mutigem Ausharren
in der Heimat. „Chriſti Reich geht mitten durch der Welt
Reich, und Chriſtus ſamt ſeinen Chriſten brauchen die
Welt“, lehrt uns Luther. Tragen wir alſo unſere Sache
tatkräftig mitten durch der Welt Reich! Und wenn der
Gemeinde die Mittel für unſer Liebeswerk ausgehen, ſo
hoffen wir feſt auf helfende Hände. Jeder opfert gern
ein Scherflein, und viele Wenig geben doch ein Viel!
Jeder Menſch iſt ein Suchender; er ſucht ſeinen Hei⸗
land; ſucht den heiligen Gral; ſucht eine tiefe, inneren Frie⸗
den bringende Arbeit, um in der wahren Nachfolge des Er⸗
löſers frei zu werden von den Feſſeln des Alltags, im

71

Dienſt einer von Nächſtenliebe getragenen, gemeinſamen
Aufgabe. Als ſolches Werk muß unſere liebe Speiſungs⸗
anſtalt von Anfang an in Idee und Ausführung betrachtet
werden; ſo mag ſie fortbeſtehen und aus ihrem Geiſte
weiter wirken. War ihr Ziel und Zweck, in ſchweren
Zeiten der leiblichen Not zu wehren, ſo wies ihre innere
Tendenz auf die chriſtliche Nächſtenliebe, die kirchliche
Gemeindearbeit. In ſolcher Arbeit ein Schaffender zu
ſein und im Schaffen des eigenen Weſens froh zu werden,
das bedeutet das hehre Wort „dienen“. So leuchtet uns
der Gral als Symbol der Erlöſung, der Befreiung von
der Lebensnot!

Ernſt Moritz Arndts Wünſche
im Wintermonat 1860.
Bonn, 26. Wintermonds 1860.
Herr Schwager!

Ein fröhliches Jahr zuvor Ihnen und allen wackeren
Männern, die des überalten Neunzigjährigen ſo freundlich
gedacht haben! Es iſt ein mutiges Gefühl, von denen ge⸗
liebt zu werden, die uns zunächſt angehören. Zu dieſen
meinen Nächſten rechne ich die Urenkel der alten, unbezwing⸗
lichen Sachſen, die um die Elbe und Weſer wohnten und
vor deren Lanzen und Schwertern die römiſchen Legionen
in den Staub ſanken. Möge Gott die Herzen der Germanen
begeiſtern, wann Ruſſen und Franzoſen ſich über uns die
Hände reichen wollen, mit den rechten germaniſchen Flammen!
Möge jener Geiſt mehr und mehr alle Mannen durchblaſen!
Der das Kleine zu einem Großen, das viele Zwieträchtige
zu einem Knäuel macht! Alſo ein fröhliches Neujahr und
Jeder männiglich mehr und mehr zu einem deutſchen Stolz
der Macht und des Ruhmes erhoben! Amen.

In deutſcher Treue
Ihr
E. M. Arndt aus Rügen.

Chriſtbaumſchmuck.

Von Julius Kurth.
I.*)
Gottes Chriſtgeſchenk an das deutſche Volk (1914).
(Jeſaja 9, Vers 5.)

Chriſtfeſtglocken — wie ernſt euer Klang!
Chriſtenherzen, wie ſchlagt ihr ſo bang!
Schatten auf Häuſern und Herden.
Goldiger Glanz der Vergangenheit,

ich Kinderjubel, ſo weit, ach, ſo weit . ..
ge⸗ Schrecken, Schrecken auf Erden!
en
Weihnachtsfriede, ſelig und ſtill,
1 Ward verwandelt in Schlachtgebrüll,
en Neue Gewitter im Werden!
e Fürchterlich ſchwellend der Ruſſen Heer . . .
ſie Chriſtkind, kennſt du die Deinen nicht mehr? —
4 Kommſt du dies Jahr nicht zur Erden? —
i Einen Erzengel, grimmig und ſtark,
Blick diamanten und ſtählern ſein Mark,

Trutzig von Wuchs und Geberden,
Sandte uns Gott in des Kampfes Gewalt:
Hindenburgs ragende Rolandsgeſtalt,
Deutſchlands Rächer zu werden:

*) Dieſes erſte Gedicht aus „Im Schatten des Weltkrieges“, Stimmungsbilder in gebun⸗
dener und ungebundener Rede von Julius Kurth. Verlag Hohenſchönhauſener Anzeiger.

73

„Eiſern biſt du und jugendfriſch,
Decke du ihnen den Weihnachtstiſch,
Stürz' wie ein Wolf in die Herden!
Lenzfroh mitten im Winterdrang
Künde als Herold den Sonnengeſang:
„Friede, Friede auf Erden!“ —

Polens Felder mit Blut befleckt,
Blaſſe Leichen dahingeſtreckt
Ueber zerſchmetterten Pferden —
Aber aus blutigem Anger und Moor
Glüht eine purpurne Roſe empor,
Himmelsblume auf Erden.

Chriſtfeſtroſe, o göttliches Kind,
„Wunderbar — Rat,“ wie ſprichſt du ſo lind:
„Kommt! Ihr ſollt ſelig werden!“
Sagt doch dein Name, was bringen du wirſt,
„Kraft — Held,“ lächelnder „Friedefürſt“:
Friede, Friede auf Erden!

II.
Chriſtgaben.
Die Weiſen aus dem Morgenland,
Sie brachten Geſchenke allerhand;
Die Myrrhen dufteten Edens Flor,
Der Weihrauch wirbelte blau empor,
Das Gold gab einen gar blanken Schein. —
Chriſtkindlein äugte erſtaunt darein,
Es griffen die Händchen roſig und zart
Nach alten Magiers Silberbart —
Wie bald doch hat des Mannes Hand
Den ganzen großen Erdball umſpannt!
Ehre ſei Gott in der Höhe!
Was ſendeſt du aus dem Morgenland,
Feldgrauer Geſelle? — „O, Kram und Tand!
Einen Holzlöffel ſchick' ich, der manchen Tag
Im ruſſiſchen Schützengraben lag —

Der ward wohl in Sibirien geſchnitzt, —
Und ein Heiligenbildchen, das flimmert und blitzt;
Das gab mir ein Weib, die aus Wilna enteilt,
Deren Kind ich mein letztes Brot geteilt.
Das Bildchen iſt häßlich trotz Flitterpracht —
Mir ſcheint es aus eitlem Gold gemacht!
Ehre ſei Gott in der Höhe!“

Was bringſt du mit aus dem Morgenland? —
„Ich bring' meinem Weib ein ſchwarz⸗weiß Band.
Das Kreuz ging verloren im Sturmeslauf,
Dafür ſind rote Spritzer darauf.
Die Wunde, ſie malte in Drang und Not
Zu Schwarz und Weiß das herrliche Rot.
Nun ruh' ich geneſend im Lazarett,
Ein Tannenzweiglein grünt auf dem Bett,
Ein traumhafter Gruß aus der Kindheit Reich —
Des Ruhmes Weihrauch, den ſende ich Euch!
Ehre ſei Gott in der Höhe!“

Was ſendeſt du aus dem Morgenland? —
„Ich liege ja längſt verſcharrt im Sand!
Sie ahnt die bitt'ren Myrrhen nicht,
Ihr Auge glänzt in des Chriſtbaums Licht
Und blickt ſo hold und blickt ſo lieb
Auf die letzten Grüße, die ich ihr ſchrieb —
Ich hab' ſie in Birkenrinde geritzt,
Als über uns eine Granate blitzt' —
Und denkt ſie treu an den fernen Mann,
Dann zünden wir droben den Chriſtbaum an!
Ehre ſei Gott in der Höhe!“

III.
Seelenzwieſprache.
Zur Geiſterſtunde bin ich erwacht —
Wer geht über'n Schützengraben bei Nacht?
Die Kieſel ſind blank verglaſt vom Eis:
Was willſt Du, Kindchen, im Hemdlein weiß? —

75

„Ich wandle wohl einen ſanften Schritt,
Ein Bäumchen holt' ich und bring' es mit,
Das drüben wuchs im Argonner Tann .
Kennſt Du mich nicht, Du feldgrauer Mann?“

Kind, fliehe ſchnell aus dem Mordgewühl!
Das iſt nicht Kinder⸗, iſt Männerſpiel,
Die Kugeln pfeifen ſo da und hier . . .
Armſeelchen, ich meine es gut mit Dir!

„Die Kugel, ſie tanzt wie zur Sommerszeit
Die Mücke — ich bin gegen Kugeln gefeit,
Seit Fuß und Hand ſo weich und zart
Durchbohrt von eiſernen Nägeln ward.“

O Kind, wie ſchimmern die Augen Dein
Im Dunkel als flimmernde Sternelein!
Und wäre es nicht im heimiſchen Tann,
Ich glaubte, mein Söhnchen ſpräche mich an?
„Feldgrauer, ein Wunder glaube mir:
Dein blonder Knabe, er ſpricht zu Dir! —
Sie putzen den Baum im Förſterhaus, —
Er ſtreckt nach dem Vater die Händchen aus.“
Grundgütiger Gott, o ſeltene Mär!
Mein Junge, mein Junge, wie kamſt Du her
So fern, ſo fern aus dem Odenwald? . ..
Ach — ſchon zerfließt Deine Sternengeſtalt!
„So glaub' meiner Stimme, Du rauher Mann:
Siegſelige Heimkehr künde ich an,
Und werdet Ihr nicht den Kindern gleich,
Iſt Euer nicht das Himmelreich!“

IV.
Der Miſtelzweig.
Das war ein Klang ſo erzen, Gelächter von Metall,
Es bebte ob den Scherzen die Götterburg Walhall.
Sie drängten ſich in Eile, die Götter jung und alt,
Und ſchoſſen ihre Pfeile auf Baldurs Prachtgeſtalt.

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Wie erdbeerrot ſein Mund war! Wie gern er Freude gab
Er ragte unverwundbar, die Bolzen prallten ab,
Ob Eſche oder Eibe, zu Boden ſanken ſie,
Das dankte er dem Weibe, das ihm das Leben lieh.

Einſt trieb ſie Mutterminnen in Anger, Buſch und Hag,
Dem Freunde zu gewinnen, der ihr im Arme lag.
Ihr hatte Huld verheißen der Schlehe Blütenſchmelz,
Der Birke Silbergleißen, das ganze Waldgehölz,

Das Knieholz auf den Höhen und Buſch und Ginſter auch,
Nur daß ſie überſehen den ſchlanken Miſtelſtrauch.
Das hatte ausgeſpüret des liſtigen Loki Neid,
Er hat den Strauch erküret zu ihrem Herzeleid.

Viel Monden ſind vergangen, der Knabe wuchs heran,
Heut ward in Kraft und Prangen der Strahlende zum Mann.
Walhall, nun löſch' die Feuer, nun tilge Deine Pracht!
Ein freislich Abenteuer hüllt Deine Luſt in Nacht.

Es naht mit lautem Spotte der Arge ſich dem Kreis,
Hödur, dem blinden Gotte, reicht er ein blankes Reis.
Der legt es auf die Sehne, der Bogen klingt und ſchnellt —
Da wankt der Frühlingsſchöne: Held Baldur war gefällt.

Die Stürme kamen brauſend, Walhall zerging in Glut,
Es ſchlief wohl manch Jahrtauſend der Gott in ſich'rer Hut.
Doch als in deutſchen Landen der Weltkrieg flammt' empor,
Da iſt er auferſtanden in friſchem Jugendflor.

Heut grünt der Weihnacht Miſtel in Englands Haus
und Hütt'.
Es lieſt die Feſtepiſtel der heuchleriſche Brit;
Er ſinnt und ſpinnt Verderben, ihn wurmt der Deutſchen
eil

Heil,
Und Loki ſchnitzt die Kerben für ſeinen Miſtelpfeil.

Kaum wagſt du ſelbſt zu ſtellen dich in der Schützen Bahn,
Du hetzeſt die Geſellen, die blind von Wut und Wahn.
Dich grimmt das fremde Glänzen, weil deine Wehr voll Roſt,
Du möchteſt in den Lenzen einhauchen deinen Froſt!

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Vergifte nur die Spitze, dein Miſtelpfeil zerbricht!
Entfach' der Mordgier Hitze, den Baldur fällſt du
nicht!
Einſt legt er Deinen Köcher vor Weltenvaters Thron,
Dannzittrevor dem Rächerperfides Albion!

V.
Chriſtfeſtgeläut.

Im Sparrwerk wühlt Dezemberſturm,
Drei Glocken ſchlafen in dem Turm.
Zur Weihenacht, zur Mitternacht
Da ſind ſie plötzlich aufgewacht:
„Kling, klang, gloria!“

Die erſte ſprach: „Mich ſchmolz hervor
Haubitz' und Baſiliskenrohr,
Draus goß man mich. Zur Schwedenzeit
Da ſang ich ſchon mein Sieggeläut:
Kling, klang, gloria!“

Die zweite ſprach: „Im Stuhl ich hing,
Als Preußens Aar zur Sonne ging.
„Te deum“ Friedrich Rex befahl,
Da ſang ich wohl das erſte Mal:
Kling, klang, gloria!“

Die dritte ſprach: „Zwar jung bin ich,
Kurz vor dem Weltkrieg goß man mich,
Doch heg' ich Euren Klangs nicht Neid,
Ich läute ein die größte Zeit:
Kling, klang, gloria!“

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Zufall, Schickſal, Wunden.

Von Carl Ludwig Schleich.

Der Krieg iſt für uns Chirurgen der Entfeßler von
Maſſenverletzungen, an denen wir des Naturforſchers an
ſich kaltes Beobachtungstalent entwickeln müßten, wenn nicht
ein innigſtes Mitgefühl mit den Leiden unſerer Helden⸗
ſöhne Wiſſensdurſt und Erfahrungsgier weit in den Hinter⸗
grund ſchöbe. Wer aufmerkſam und gerade mit dem Herzen
die Unzahl Verwundungen an ſich vorüberziehen ſieht, muß
immer wieder ſtaunen vor der Eigenart von glücklichen
Ereigniſſen — von eigentümlichen Zufällen, wie man ſagt,
— welche in merkwürdig zahlreichen Fällen unſere Braven
vor dem ſicheren Tode durch Geſchoſſe bewahrt haben. Was
ſoll man ſagen zu ſelbſt beobachteten Fällen, die gewiß ein⸗
mal in der Geſchichte der Chirurgie eine große Rolle ſpielen
werden, weil viele andere mit mir genau ſolche Merkwürdig⸗
keiten erlebt haben, bei denen ein kurzer Ueberblick über Ein⸗
und Ausſchuß einer Kugel uns einen nicht geringen ana⸗
tomiſchen Schrecken einzujagen geeignet iſt, weil dieſe von
dem Geſchoß durchlaufene Bahn ja ſicherlich die lebenswich⸗
tigſten Bezirke des Körpers paſſiert haben müßte. Da
haben wir Schußkanäle geſehen, die quer von einer Schläfe
zur anderen verliefen mit verheilten Narben, ohne daß
auch nur eine Andeutung von Störung der Intelligenz,
der Bewegungsfähigkeit, der Sehkraft in Erſcheinung ge⸗
treten war. Wir haben Schüſſe mit ſteckengebliebenem
Spitzgeſchoß geſehen, bei denen die Kugel ins Hinterhaupt
eindrang und das Röntgenlicht uns nachweiſt, daß die Kugel
ohne Schaden anzurichten, nach blitzſchnellem Flug auf dem
knöchernen Dache der Augenhöhle in ihrem ungefährlichen

79

Narbenbett liegen blieb. Eine andere Kugel drang in den

Oberkiefer ein und lag leicht entfernbar neben der Hals⸗
wirbelſäule außen am Widerriß des Halſes ohne Spur einer
Verletzung aller der edlen Teile, die ihre Bahn von Natur
kreuzten. Ich habe etwa ein Dutzend von Schüſſen quer

durch die Bruſt geſehen, die innerhalb weniger Wochen ver⸗

heilten, und keine anderen Erſcheinungen gemacht haben,
als ein bischen Bluthuſten im Anfang. Wir ſahen Herz⸗
ſchüſſe, die die Herzklappen verletzt haben, ohne die zu er⸗
warten geweſene tödliche Blutung, Schüſſe, die haarſcharf
am Herzen vorbeigeſauſt ſein müſſen, Schüſſe, die die Leber
durchbohrten, und ſolche, welche ſicherlich 10— 15 Darmſchlin⸗
gen jedesmal doppelt durchbohrten, ohne daß die Heilung
irgendwie behindert wurde. Wir wollen von den zahlreichen,
äußerſt glücklichen Umgehungen der großen Schlagader der
Glieder durch die verſchiedenſten Geſchoſſe erſt gar nicht
reden, weil im allgemeinen die Extremitäten ja nicht ſo
abſolut lebenswichtige Organe beherbergen wie Kopf,
Rumpf und Bauch.
Was ſoll man ſagen zu dieſen wirklich und wahrhaftig
zahlreichen — ja, ich habe keinen anderen Ausdruck dafür —
Wundern ſchonungsvoller Kugeln, für die man den Anatomen
eine ganze Reihe von Preisfragen zufammenſtellen könnte,
etwa in dem Sinne: „Wieviel Gewebskunde muß die Kugel
beſeſſen haben, um hier die Augennerven oder die Zentral⸗
lager lebenswichtigſter Apparate des Gehirns, dort die großen
Gefäß⸗ und Nervengeflechte, Schlagadern des Halſes, der
Lunge uſw. ſicher vermeiden zu können?“ Wahrlich der lang⸗
ſam taſtende Finger des Anatomen würde in Stunden

den Weg nicht beſchreiben können, den hier der raſende Flug
der Geſchoſſe genommen hat, ohne das Leben der Getroffe⸗

nen irgendwie bedenklich zu ſchädigen! Solche Kugeln fan⸗
den den einzig zuläſſigen Weg zwiſchen Kehlkopf und Speiſe⸗
röhre, zwiſchen Schlagadern des Halſes, zwiſchen Lunge und
Aortenbogen, zwiſchen Niere und Gedärm, zwiſchen Blaſe
und Harnleitern mit einem verblüffendem Schonungsin⸗
ſtinkt, der gerade uns Aerzten Mund und Naſe aufzuſperren
alle Veranlaſſung gibt. Hier nützt es nichts, von der Hu⸗

80

.

manität des kleinkalibrigen Geſchoſſes zu reden, das Scho⸗
nungswille der Wiſſenſchaft im Bunde mit der Technik als
Norm geſchaffen hat, weil ein einziges, noch ſo feines Loch in
einer Schlagader, in einem Nervengeflecht, im Muskel des
Herzens, im größeren Aſt der Luftröhre ja genügen müßte,
um die Kette tödlicher Symptome auszulöſen. Und doch ha⸗
ben dieſe Kugeln — ich wiederhole es — in einer durchaus
nicht kleinen Anzahl von Fällen es verſtanden, gerade die
Wege herauszufinden, welche eben dieſe Berührung lebens⸗
gefährlicher Gewebsteile vermieden.
Wo der Menſch durch Naturereigniſſe gezwungen wird,
zu ſtaunen, da fühlt er auch den Zwang, zum tiefſten Nach⸗
denken, zur Beſinnung. Und ſo müſſen uns dieſe Geſcheh⸗
niſſe, an deren Realität auf Grund zahlreicher Meldungen
gar kein Zweifel beſtehen kann, zur Veranlaſſung werden,
einmal auf das Tiefſte zu erwägen, wie hier Urſache und
Wirkung verſtehbar ineinandergreifen. Iſt hier Zufall, iſt
Geſetz am Werke? Waltet hier Schickſal oder Mechanismus,
wirkt hier Wunder oder natürliches Geſchehen?
Dieſe Fragen ſind nicht nur intereſſant, weil ſie uns
Aerzte einmal zwingen, uns zu Bekennern einer ganz be⸗
ſtimmten Weltanſchauung zu machen, ſondern weil von ihrer
Beantwortung ja ſo etwas wie eine ſtatiſtiſche Chance ab⸗
hängt, wie viel Möglichkeiten den mutvollen Kämpfern
ſelbſt im dichteſten Kugelhagel geboten ſind, auch unter
Lebensgefahren zu beſtehen. Ich ſtehe nicht an, zu be⸗
kennen, daß, wenn ich jetzt ſelbſt ein Kämpfer wäre in den
vorderſten Reihen unſerer Fronten, mich dieſe kriegschirur⸗
giſchen Erfahrungen in meinem Mute ſehr erheblich zu ſtär⸗
ken geeignet wären. Denn nicht nur „jede Kugel trifft ja
nicht“, nein auch noch lange nicht jede Kugel gegen Schädel,
Harsi Bruſt, Leib tötet ihren Mann. Was es auch ſein mag:
ufall, Schickſal, Fügung, die Gunſt der Umſtände im Kugel⸗
flug, ein wunderſamer Abwehrmechanismus in den elaſti⸗
ſchen Maſchen des Körpergefüges, man hat da mannigfache
Chancen, dem Tode zu entrinnen, ſelbſt wenn Organe ge⸗
troffen werden, die unbedingt Gorte des Lebens genannt
werden müſſen.

* hriſthaum unb Schwert. 6

Wie ſteht es um den Zufall, dieſer Diagonale aller Mög⸗
lichkeiten, die der Franzoſe Voltaire eine heilige Majeſtät
genannt hat, die alles entſcheidet? Gibt es in dieſer Welt
der Geſetze, welche eine Gnade der Vorſehung zu nennen
ſind, ohne die der Menſch im Aufſtieg der Entwickelung nie⸗
mals zu einer Orientierung, zu einem Verſtehen der Welt ge⸗
kommen wäre, Willkürlichkeiten des Geſchickes? Oder iſt viel⸗
mehr der Zufall wie eine Maskerade des Schickſals nur ein
flatternder Schleier über unſere Unwiſſenheit? Hier iſt der
Punkt, wo wir bekennen müſſen: Kann die Welt aus Zu⸗
fall geſchaffen ſein? Unmöglich, denn dann hätte der
Zufall wie ein geiſtiger Diktator Geſetze feſtgelegt, gegen die
es keine Laune für Gott und Menſchen gibt, hier iſt der
Punkt, wo Religion und Wiſſenſchaft ſich die Hände reichen
müſſen, denn wenn kein Sperling vom Dache fällt, ohne
Gottes Willen, ſo kann auch kein Federflöckchen in die Luft
ſteigen ohne die Allmacht natürlicher Geſetze, die nur ein
Beweis für die Geiſtigkeit alles Geſetzmäßigen ſind. Der
Zufall, dieſer Geſpenſterſpuk aller Aufklärung, iſt kein Fin⸗
delkind der Geſetze. Er kann nur der Bote von Geſetzen
ſein, die wir noch nicht kennen. Er iſt der Schnittpunkt
von dem Rhytmus des Alls und unſerer Perſönlichkeit. Er
iſt nur eine ſchwer durchſchaubare Verkettung von ſich kreu⸗
zenden Geſetzmäßigkeiten.
So verliert das geheimnisvolle Walten eines glücklichen
Zufalls ſchon etwas von ſeiner Rätſelhaftigkeit, wenn wir
bedenken, daß alle die Blutgefäße und Nerven in ungeheuer
elaſtiſchen Maſchen aufgehängt ſind, ſo daß es durchaus
nicht unmöglich erſcheint, daß dieſe prallen Röhren unendlich
dehnbar und unendlich verſchiebbar, die fliegenden Kugeln
im hohen Grade ausweichbar geſtaltet — alſo vorbeſtimmt
elaſtiſch — ſind, ſo daß ſie im Moment der Kugelpaſſage
ihrer Bahn ſich federnd entziehen könnten. Es iſt auch
denkbar, daß im Geſamtgefüge eines prallen Gliedes alle
Faſern beim Aufprall bis in die tiefſten Lager einen Mecha⸗
nismus darſtellen, der alle Organe aus ihrer Lage um
Millimeter ruckartig verſchiebt. Auch dieſer Mechanismus
kann nicht Zufall ſein, ſondern er wäre eine Art Schutz⸗

8²2

vorganges, der nur erſchaffen, alſo geiſtig vorbedacht oder
durch die Not des Lebens entwickelungsgemäß erzwungen
ſein kann, was beides den Begriff der Zweckmäßigkeit in
ſich ſchließt. Es wäre demnach unſer Schickſal, wenn ſolch
ein Mechanismus etwa infolge einer erworbenen Gewebs⸗
ſtarre im Augenblick des Schuſſes nicht funktionierte oder
wenn die Kugel ſo aufſchlüge, daß keine dieſer Geſetzmäßig⸗
keiten in Aktion trete, ſondern dafür das Geſetz des Mecha⸗
nismus fliegender Kugeln grauſam die Oberhand behielte
— Schickſal iſt eben das harmoniſche oder disharmoniſche
Walten der Geſetze für oder gegen uns, die wir lange nicht
weit genug überſehen, um feſtzuſtellen, ob hier Gnade,
Schuld, Verhängnis oder Beſtimmung waltet.
Prüfe jeder ſich ſelbſt in dieſer ſchweren Zeit, was er
vorzieht, im Kometenregen der Zufälle mit einem Wirr⸗
warr von Willkürlichkeiten des Geſchickes dahin zu taumeln
im Gebot der Pflicht oder des ſogenannten freien Willens,
oder ob er Teil hat an der eiſernen Geſetzmäßigkeit, die
Sonnen, Planeten nicht anders als ihn ſelbſt oder das
Sandkorn in die Welt geſetzt hat. Nun mache jeder un⸗
ſerer Heldenſöhne ſich klar, daß dieſen Geſetzen Weisheit,
Zweckmäßigkeit, Schönheit nicht abzuſprechen iſt, wodurch
beinahe zwingend eine geiſtige Regulative der Welt und
ihrer Weſen erkennbar wird, in deren Hand unſer Schickſal
in Freud und Leid gelegen iſt.
* ℳ
ℳ
Ich habe dieſe kurzen Zeilen als Arzt geſchrieben, um
unſeren Kämpfern da draußen einen Weihnachtsgruß eines
Chirurgen zu ſenden, der ihnen zurufen ſoll: „Verzaget
nicht! In Eurem ſelbſtverſtändlichen und pflichtgemäßen
Mut ſei ein gut Teil höchſt berechtigter Hoffnung auf den
Schutz wunderbarer Geſetze der Natur und ein feſtes Ver⸗
trauen in uns Chirurgen, die eine Ehre darin ſehen, die
Wunden zu heilen, die der Kampf für Gott, König und
Vaterland Euch ſchlagen kann!“

weihnachten in Davos.

„Er nahm ihn von dem volk beſonders.“ Markus 7, 33.

Wir liegen zu Reihen in langer Haſt
Und miſſen die Menſchen und meiden die Kraſt,
Die im Mittagsglanze des LZebens ſchafft...
Wir glauben den Tag bald verglommen,
„Vom Volke beſonders genommen“.

Wir liegen in fremdes Geblet gebannt
Mit flachem Rücken und ſchlaffer Hand⸗
Und oͤrliben geht es ums Vaterlanoͤl
Soll'n wir vor Kummer verkommen,
„DVom Volke beſonders genommen“?

Gemach! Er nahm uns zur Einſamkeit!
Er rief zur Ruhe, Er rief zum Streit,
Er ſtellte für ſeden ein Ziel bereit ⸗
Nun ahnen wir Frucht und Frommen
des Schickſals / „beſonders genommen“.

Al⸗

Chriſtbaum und Schwert.
Von Max Braun.

Wie kein deutſches Auge läßt
⸗ Weihnachtsbaum mit ſeinen Kerzen,
So bleibt der Deutſchen Weihnachtsfeſt
Das Heiligſte dem deutſchen Herzen.“

Deutſche Weihnacht! Wahrlich, ſie hat in der Welt
ihr eigenes ſonniges Geſicht. . . . in Form und Farbe, in
Ton und Duft hat es gutes deutſches Gepräge.
Vor allem iſt uns Deutſchen nur dann zu Weihnachten
heimatlich zu Mute, wenn wir um den Chriſtbaum uns
ſammeln können. Das Wort ſchon iſt ganz deutſch. Sprich
es aus, und unſeren Kindern leuchten die Augen; ſie preiſen
ihn als den ſchönſten Baum, den ſie auf Erden kennen und
ſingen jauchzend:

„Im Garten klein, im engſten Raum,
Wie lieblich blüht der Wunderbaum,
Wenn ſeine Blümchen brennen!“

Der deutſche Tannenwald ſtellt ihn, aber auch eine Kie⸗
fer oder Fichte kann es ſein, und wenn in der Fremde —
„im Elende“ ſagten unſere Väter — kein Nadelbaum ſich
findet, in den heißen Zonen zumal, ſo wird eben irgend
ein anderer Baum gewählt oder irgend ein künſtlicher Bau
hergeſtellt, der einem Baume ährnlich ſieht.
Der liebe deutſche Chriſtbaum! O, ſeine Ge⸗
ſchichte iſt noch nicht alt und — dürftig genug, aber das
tut unſerer Liebe zu ihm keinen Eintvag. Es ſtört und

. 85

beſchwert uns auch nicht, daß die Gelehrten ſich ſtreiten über
ſeine Herkunft, und uns nachweiſen, daß er erſt vor 80⁰⁰
Jahren in deutſchen Landen auftaucht.
Nun, und ob es auch ſo wäre — wir empfinden es nicht
als eine fälſchende Vorwegnahme, wenn Dichter und Maler
ſchon früheren Epochen den Chriſtbaum andichten und ſeine
Lichter malen. Wir freuen uns, wenn Victor v. Scheffel
in ſeinem Eckehard ſchon im 10. Jahrhundert den Weih⸗
nachtsbaum erglänzen läßt. Und wer an Luthers Weihnach⸗
ten denkt, dem ſtehen nun einmal und immer wieder die
vielverbreiteten Bilder vor Augen, die die Familie des Re⸗
formators ſingend und ſpielend unter dem leuchtenden
Tannenbaum zeigen.
Es war jedenfalls ein Siegeszug, den er über die
ganze Erde gehalten, und wo immer in aller Welt Schiffe
unter der Flagge ſchwarz⸗weiß⸗rot Weihnacht gefeiert ha⸗
ben, da geſchah es unter dem brennenden Lichterbaum. Und⸗
wenn erſt nach dem großen Kriege die Meere werden frei
geworden ſein, dann wird dieſer Freiheit Lichtſymbol noch
heller und reichlicher erſtrahlen in Chriſtbaumkerzen deutſcher
Herkunft
Daß zum Chriſtbaum gerade der Tannenbaum ge⸗
wo. den iſt, hat ſeine naheliegenden Gründe. Kein anderer
eignet ſich ſo wie er, ein Sinnbild der großen herrlichen
ewigen Botſchaft von Weihnachten zu ſein. Die wunderſame
Verheißung Gottes an ſein altes Bundesvolk: „Ich will
ſein wie eine grünende Tann e“ hat ſich am lieb⸗
lichſten und herrlichſten erfüllt an dem Feſt, mit dem für
uns Deutſche der Tannenduft unabtrennbar verbunden iſt;
denn „in der heiligen Nacht iſt der zu Bethlehem geboren, der
die grünende Tanne der weiten Gotteswelt geworden iſt,
weil er in unvergleichlicher Weiſe das Leben iſt.“
D. Fabers geiſtvolle Feder hat dieſe erfüllte Weis⸗
ſagung einſt alſo beſchrieben: „Aus dunkler Waldesnacht, wo
die Märchen wohnen, die Bäche quellen und die Erze in der
Tiefe blitzen, kommt der Tannenbaum. Auf den anderen
Bäumen liegt der Tod des kalten Winters, und mit den
gefallenen Blättern ſpielt der Sturm. Aber die Tanne ſteht

da mit lebensgrünem Gezweig, und ob auch Nebel und
Schnee durch ihre Nadeln rieſeln, ſie ſagt doch von Früh⸗
ling und Sonnenſchein. Und aus Gottes Himmelsgarten, wo
die Geheimniſſe des Höchſten wohnen, wo der Strom des
Lebens rauſcht und das Gold des letzten Hauſes Gottes in
den Bergen der Ewigkeit glüht, iſt die grünende Tanne
Iſraels hergekommen. Und mitten in kaltem Winter wohl
zu der halben Nacht, als die ſchweren Nebel der Verzweif⸗
lung herabrieſelten am Baum der Menſchheit und der
Sturm des Verderbens ihn umtoſte, ward ſie hineingepflanzt
in den Boden dieſer Erde. Der Baum des Lebens kam zu⸗
rück aus dem oberen Paradies, und die Sage von der Welt⸗
eſche der Alten ſollte Wahrheit werden in der Tanne Iſraels,
die mit neuem himmliſchen Leben den Weltenbau zuſam⸗
menhält. Ja, das iſt es, was dem lieben Weihnachtsfeſt
ſeine unendliche Bedeutung gibt: der das Leben hat in ihm
ſelbſt, iſt Menſch geworden, der ewige Gott hat unſer Fleiſch
und Blut angezogen; uns hat beſucht der Aufgang aus der
Höhe . .. .!“

Iſt aber der Chriſtbaum des Weltenheilands Sinnbild,
ſo deutet er uns auch mit zwingender Mahnung und heil⸗
ſamer Tröſtung alle Güter des Heils, die wir brauchen
zu einem neuen Leben, zum Leben in Freude und Friede.

So ſei gegrüßt, helleuchtender deutſcher Chriſtbaum du!
Und nicht auch du gegrüßt, du deutſches Schwert?!

ℳ
*

Wer wollte vom Begriff deutſcher Kraft das Bild des
Schwertes trennen?!
Können wir uns die Heroen unſeres Deutſchtums ohne
Schwerter denken? Einen Siegfried, den Helden,
ohne Nothung ſein herrliches Gewaffen? Den Cherusker⸗
herzog Herrmann ohne die ſchimmernde Wehr, die
Roms Legionen im Teutoburger Walde ins Gras und
Grab geſtreckt? Und wie ſchauſt du, Deutſcher, deinen eiſer⸗
nen Bismarck? Bleibt er nicht Alldeutſchlands Schmied,
das Schwert auf hartem Amboß ſtählend — oder der mäch⸗

87

tige Roland, aufs Schwert geſtützt die Lande ſchirmend? —

Ja, „wo Mut und Kraft in deutſcher Seele flammen,
Fehlt nicht das blanke Schwert beim Becherklang!“
Es iſt nicht hohles, überſchwengliches Empfinden, wenn
deutſche Männlichkeit mit Theodor Körner das „Schwert an
meiner Linken“ als das „bräutliche Liebchen“ grüßt und
fröhlich bekennt: „Schauſt mich ſo freundlich an, hab' meine
Freude dran!“ Unſere Geſchichte hat uns nur zu oft ge⸗

lehrt, mit demſelben Dichter und Helden der Beixeiungs.

kriege uns bewußt zu bleiben:
„Das höchſte Heil, das letzte liegt im Schwerte.“
Aber der Chroniſt unſerer vaterländiſchen Geſchichte kann
auch aus dem Weſen und Wirken unſeres Herrſchergeſchlechts

unſchwer feſtſtellen, daß es bei aller Schwertliebe jederzeit

die furchtbare Verantwortung bedacht hat, die auf dem ge⸗
zückten Schwert liegt. Unſer teurer Kaiſer zumal hat jahr⸗
zehntelang mit großer Selbſtverleugnung über allem Reizen
und Drohen neidiſcher Nachbarn das Schwert in der Scheide
bewahrt und mit ſchwerem Herzen Stauffachers Wort in
„Wilhelm Tell“ zur Wahrheit gemacht:

„Zum letzten Mittel, wenn kein anderes mehr
Verfangen will, iſt ihm das Schwert gegeben.“

Weh aber, wenn die ſchneidende Waffe der Schneide

entfährt! Dann iſt die Kriegsfackel entflammt .... Dann
jagt das blutrote Pferd des apokalyptiſchen Reiters durch

die Lande und „dem der draufſitzt iſt gegeben, den Frieden

zu nehmen von der Erde, und daß ſie ſich untereinander er⸗
würgten, und ihm iſt ein groß Schwert gegeben.“ .... Und
der Tod kommt in tauſendfacher, grauſiger Geſtalt ... und
Ströme von Blut fließen ins Feld, und Ströme von Tränen
ergießen ſich ins Land, und des Jammers iſt kein Ende.
Ein Meer ſolchen Schwertjammers überflutet jetzt die Welt.
Sie ſind nicht zu zählen die Erſchlagenen in allem Volk..
Eine uralte Volksklage iſt zur Weltklage geworden: „Meine
Jünglinge ſind durchs Schwert gefallen!“ Und der Seufzer
Zions zittert durch viele Tauſende von Herzen: „Drau⸗
ßen hat mich das Schwert zur Witwe gemacht!“

w

R ☛ ––&. –

= — =—

Urnd mitten in dieſem Jammer reden wir von —
Weihnachten? Hinein ins blutgetränkte, vom Schwert ver⸗
wüſtete Totenfeld wollen wir den — Chriſtbaum pflanzen?

* *
*

Chriſtbaum und Schwert? .
Iſt's nicht eine unerträgliche Spannung? Ein unlös⸗
licher Zwieſpalt? Chriſtbaumfrieden und Schwerterklirren?
Wie ſoll grünendes Leben ſich vermählen mit dem grau⸗
ſamen Stahl, der das Leben tötet? Wer darf das Sinnbild
Chriſti, des Erlöſers der Welt, zuſammenbringen mit dem
Schwerte, dem Werkzeuge brutaler Zerſtörung? Es war
uns ſonſt ſchon in Friedenszeiten zur Weihnacht ſchwer,
Väter und Söhne zu miſſen, wenn ſie Dienſt und Beruf
fern hielt von der Chriſtnachtfeier... Wer mag jetzt unter
den Chriſtbaum treten und fröhlich ſingen von der ſtillen,
der heiligen Nacht, wenn er der Männer gedenkt, der in
grauſiger Feldſchlacht Erſchlagenen! Wenn ihm ſelbſt ein
Schwert die trauernde Seele durchbohrt! Wenn er ſich ſa⸗
gen muß, daß auch am heiligen Abend Schwerter und Ba⸗
jonette gegen Volksgenoſſen und Freunde wüten werden,
ja ſein eigenes Fleiſch und Blut noch treffen können!
Darf wirklich der Chriſtbaum im Kriege ſeinen Einzug
halten ins deutſche Haus, oder wird ihn die Pietät gegen die
Schwertträger und gegen die Kreuzträger bannen in das
Dunkel des fernen, verſchneiten Waldes? ...
Chriſtbaum und Schwert? Muß es nicht vielmehr hei⸗
ßen, Chriſtbaum oder Schwert? Wer ſoll's entſcheiden? —
Ein Prediger unſerer Tage (D. Hunzinger) hat die feine
Bemerkung gemacht: „Gott ſolle es tun und unſere Soldaten
draußen“. Gott, der uns beides befohlen hat, ſo wahr wir
leben, ſo wahr wir unſere Geſchichte haben, beides: Körper
und Geiſt, Leib und Seele, Diesſeits und Jenſeits,
Himmel und Erde, Dichten und Trachten, Träumen und
Handeln, Lieben und Haſſen, Wundenſchlagen und Wun⸗
denheilen, Weltmacht und Gottesreich“ — und unſere Sol⸗
daten ſollen es entſcheiden, die uns nach dem vorigen Weih⸗
nachtsfeſt geſchrieben haben, daß ſie mitten im Donner der

89

Geſchütze und im Granatenregen friedevoll geſungen: „O

du fröhliche, o du ſelige, gnadenbringende Weihnachtszeit!“

Nun wohl, ſo habe Gott das Wort!

„Ich bin nicht gekommen, Frieden zu ſenden, ſondern

das Schwert!“ hat das lebendige Wort, Chriſtus ſelbſt, ge⸗
ſagt. Wir wiſſen warum. Es iſt nicht ſeine Schuld. Er will
immer nur das, was zu unſerm Frieden dient. Aber er be⸗
gegnet überall dem Widerſtand, der Bosheit, dem Haß,
und da iſt der Kampf unvermeidlich. . . Da kommt's auf
ernſte ſieghafte Entſcheidung an.

Wenn aber derſelbe göttliche Mund ſagt: „Wer das

Schwert nimmt, ſoll durch's Schwert umkommen“ — und
wenn Jeſus ſeinem Jünger Petrus, der auf den Feind lei⸗
denſchaftlich dreinſchlagen wollte, mit der Mahnung wehrt:

„Stecke dein Schwert an ſeinen Ort!“, ſo heißt das nicht,

daß eine Chriſtenhand niemals zum Schwert greifen dürfe,
ſondern es ſagt deutlich genug, daß das Schwert ſeinen
Ort hat, dort nämlich, wo es rechtmäßig gebraucht werden

muß. Gott hat die Obrigkeit beſtellt zu ſeiner Dienerin,

zum Richten und zum Strafen, und ſie trägt das Schwert
nicht umſonſt. Wo ſie nun die Todesſtrafe verhängt oder
das Schwert in die Hand ihrer Untertanen legt, im Kriege
Leib und Leben, Haus und Herd und Heimat gegen Ueber⸗
fall zu ſchützen, wahrlich, da wird das Schwert mit heiligem
Recht, zu heiligem Zweck gezückt. Mit reinem Gewiſſen ge⸗
führt, iſt es von Gott regiert und durchaus im Sinne des,

von dem der Chriſtbaum zeugt mit ſeinem Lichte, das in

das Dunkel dringt.
Wofür hat Deutſchland denn das Schwert gezogen?
Doch gewiß nicht, „um die Feinde zu zerſchmettern“, kultur⸗
feindliche Nationen zu vernichten, Gebiete zu erobern, die
„heiliger Egoismus fordert“, unſer Schwert gilt, in Ein⸗
mütigkeit und mit Bewußtſein geführt, allein dem deutſchen

Frieden, der uns immer wie ein paradieſiſches, vom Chriſt⸗

baumlicht beſtrahltes Bild vor unſerer Seele ſteht. Gott
ſoll das letzte Wort behalten — ſchon jetzt; und für der Zu⸗

kunft letzte goldne Tage hat er ein wunderbares Bild ver⸗

heißen: wenn ehemals zu Joels, des Propheten Zeit ge⸗
do

. —— —— — = — ——

= v— ——U

ſchah, was ſich dann oftmals wiederholt, daß Pflugſchar und
Sichel zu Schwert und Spieß iſt umgeſchmiedet worden —
Jeſaias ſchaut im Geiſte jene Zeit, da keine Waffen mehr
nötig ſind, da die Schwerter zu Pflugſcharen werden, da
ein neues Völkerrecht zingejührt wird, ein Regiment in
lauter Liebe und Gerechtigkeit.. . .

* *

Chriſtbaum und Schwert! Sie gehören zuſammmem
Wo man deutſchen Kindern einbeſchert, da liegen unterm
Tannenbaum auch Säbel, Helme und Trompeten. Eine
Britin hat überklug dazu gemeint: „Die Deutſchen ſpielen
eben Krieg!“ . . . . Nun, wie wir ſpielen, hat Großbritan⸗
nien und ſeine Vaſallenwelt zu ſchmecken längſt bekommen.
O nein, wir ſpielen nicht; es iſt uns immer heiliger Ernſt,
auch wenn wir unſere Jungen zur Weihnacht mit dem Sä⸗
bel gürten.. . Wir möchten ſie und uns für den Schwert⸗
ſegen erziehen, von dem die Tage der allererſten Weih⸗
nacht m Tempel zu Jeruſalem uns Kunde gaben Da
kommt Maria mit dem Chriſtkind auf dem Arm, zu danken
und zu opfern. Vom Geiſt ergriffen ſegnet ſie der greiſe
Simeon und weisſagt ihr: „es wird ein Schwert durch deine
Seele dringen!“ Sie ſollte es lernen, den Sohn zu verlieren,
täglich, in allmählicher Selbſtverleugnung, in ſteter Hin⸗
gabe bis hin zum Kreuz, wo Jeſus erhöht wird, um von
nun an die ganze Welt und auch das Mutterherz zu ſich zu
ziehn für immer.
O, daß ſie alle ſich ſammeln wollten unterm deutſchen
Chriſtbaum, die Männer des Schwertes in den Fronten und
in den Lazaretten — und auch die Daheimgebliebenen, denen
eigenes Kriegsweh oder Mitleid mit Anderer Schmerz ein
Schwert durch ihre Seele bohrt! Wie ähnlich iſt ihr Schick⸗
ſal mit dem des Baumes, und wie viel hat er ihnen zu ſa
gen, wieviel auch ihnen zu geben!

Wie die Tanne im Hauſe nicht aus dem Hauſe ſtammt,
ſondern wo anders ihre Heimat hat, ſo ſind auch unſere Hel⸗
den daheim entwurzelt und in die Fremde geſandt.

Die Tanne iſt genügſam und braucht wenig Erdreich.
Manche klammert ihre Wurzeln um die nackten Felſen und
bleibt doch lebendig und friſch, denn ſie empfängt ihre Nah⸗
rung von oben, aus der Luft und vom Licht, durch den
Tau und den Regen. Aber darum ſtreckt ſie ſich auch zur
Höhe empor; ihr Wuchs geht immer aufwärts, kerzengerade

dem Himmel zu. Welch ein Bild des Glaubens, der

nach oben ſich ſtreckt! Die ihn haben und ſeine Kraft erfah⸗
ren, laſſen ſich auch genügen und brauchen nur wenig von

den zeitlichen, irdiſchen Gütern, wenig von der Ehre und

*ℳ

Klugheit der Welt und werden doch friſche, hohe, lebendige

Gottesmenſchen, denn ſie haben Luft aus der oberen Welt,
Licht aus Gottes Gnadenſonne, Tau und Regen ſeiner Liebe
in ſeinen Gnadenmitteln . . . Wieviel Tauſende unſerer
Helden, draußen und daheim tragen ſolchen Chriſtbaum im
Herzen, haben faſten und hungern, entbehren und beſtändig
zum Himmel ſchauen gelernt!
Die Tanne verjüngt ſich wie eine Pyramide nach oben,
während ihre weit geſpreizten Zweige, die nach dem Erd⸗

boden ſich neigen, allmählich welken oder abgehauen wer⸗

den.. Es iſt das Bild für das Leben und Leiden der Gläu⸗
bigen. Gott zieht ſie klein und immer kleiner auf dem
Wege nach oben. Viele Wünſche und Anſprüche, die der nach
unten gerichtete natürliche Menſch in ſeinen jungen Jahren
mit weit ausgeſtreckten Armen begehrt, werden uns all⸗
mählich genommen. . . Der Glaube löſt von der Erde, der
Glaube ſehnt ſich nach der Heimat droben im Licht.
Aber nicht nur dein Wuchs, o Tannenbaum, auch „dein

Kleid will mich was lehren“. Wohl ſind's nicht große
ſchöne Blätter, die farbenprächtig und von der Herbſtſonne

vergoldet deinen Stamm umhüllen, aber dafür trägſt du
in froher Dankbarkeit die immergrünen Nadeln, die Farbe
der Hoffnung.
Nicht wahr? ein Leben ohne Hoffnung iſt Sterben!

Die Armen ohne Hoffnung würden verzweifeln; die

Kranken ohne Hoffnung müßten ſich verzehren: die Trau⸗

ernden — ohne Hoffnung wären ſie verloren. Wer aber den

im Herzen trägt, des Bild der immergrüne Chriſtbaum iſt,
92

ihn, das lebendige Reis aus Davids Stamm, den Baum
des Lebens der ſelbſt am morſchen Holz auf Golgatha noch
Blüten trieb und Früchte trug in unausſprechlicher Schöne,
der lebt! Und ſo ſehen wir unſere Helden draußen und da⸗
heim, Männer und Frauen, als die Traurigen und doch alle⸗
zeit fröhlich, als die Armen, die viele reich machen, als die
vom Schwerte durchbohrten und doch nicht getötet, als die
Blutenden und doch nicht beſiegt, „als die Sterbenden und
ſiehe, wir leben!“
HW Chriſtbaum und Schwert. Wie erinnern ſie beide an
den gekreuzigten Herrn! Hat das Schwert, in die Erde ge⸗
bohrt, nicht des Kreuzes Geſtalt? Sind die Zweige der
Tanne, die Nadeln ſelbſt, nicht kreuzweis zu einander ge⸗
ſtellt? Das Kreuz aber iſt der Gottes⸗Liebe ergreifend
tiefſte Offenbarung. An dieſem Fluchholz iſt das Opfer ge⸗
bracht, das uns erlöſte: dort hat der heilige Chriſt für uns ge⸗
litten und ſein Leben für uns gelaſſen. Das wiſſen unſere
Helden. In ſolcher Gewißheit lernen ſie beides: des ewigen
Lebens ſich zu getröſten, wenn ſie fallen ſollten, und in
Chriſti Nachfolge auch über ihr ſtellvertretendes Opfer zum
Heile ihres Volkes frohe Genugtuung zu empfinden.

Und wir alle? — Wird dieſe dopvelte, göttliche und
menſchliche Liebe uns vor allem dankbar finden? — Sie
grüßt uns alle! Aus dem Lichte des Chriſtbaums leuchtet
die umfaſſendſte, die ſozialſte Botſchaft, die je unter der
Sonne erhört iſt: „Siehe, ich verkündige euch große Freude,
die allem Volke widerfahren wird!“ Hohen und Niedri⸗
gen, Ariſtokraten und Proletariern iſt ſie beſchert. Große
und Kleine brauchen ſie, die Geſunden ebenſo wie die Kran⸗
ken. Unter dem Chriſtbaum kann es nur Brüder und
Schweſtern geben, keine Vergeſſenen, keine Enterbten. Der
Chriſtbaum gibt allen das Eine, und doch jedem das Seine.

Und gemeinſam erfahrene Liebe macht einig und ſtark.
Das wird des Schwertes und des Chriſtbaums beſonderer
Segen ſein, daß, wie die Aeſte der Tanne, in ihrer ſymme⸗
triſchen Stellung zum Stamme ein ſchönes wohltuendes
Ganzes bilden, wir, durch des Schwertes Sieg Geeinten,

93

eins unter uns bleiben und eins mit dem Meiſter, der une

ſer Stamm iſt! . . .
Wohlan, deutſches Schwert! du kannſt nicht anders, du
mußt den Chriſtbaum ſchützen und in ihm das deutſche
Weſen in Glaube, Hoffnung, Liebel!

* *
*

Die Chriſtbäume bringen den Wald in unſere Häuſer.
Der Wald zeugt von Leben. Leben aber iſt Sieg!
Marpcbeth, der durch Königsmord den Weg zum ſchotti⸗
ſchen Thron ſich gebahnt hatte, ſchaltete als grauſamer
Herrſcher, fragte nach niemand und wähnte ſich ſicher und
ſtark. Der Prophezeiung, er würde von einem — Walde
beſiegt werden, lachte er. Aber die Getreuen des recht⸗
mäßigen Herrſcherhauſes ſammelten ſich gegen ihn. Jeder
brach im Walde einen Zweig vom Baum, und ſo zog das
Geer mit den wehenden Zweigen wie ein dahereilender Wald
gegen den Tyrannen. Der erſchrak . . . gedachte an die Pro⸗
phezeiung und.. der Mut entfiel ihm. Niederlage und Tod
war ſein Los...
Ein Schwertvolk mit Tannenzweigen — eine unüber⸗
windliche Macht! Chriſtbaum und Schwert — der gewiſſe
Sieg!
Und iſt der Krieg tötender Winter — Weihnachtsglaube
iſt lebenweckender Frühling . . . Karl Gerok behält recht:

⸗Uns blüht in finſtrer Winternacht umſtarrt von Schnee und Eis
Ein Frühling auf in bunter Pracht am dunklen Tannenreis.
Es bringt der ſchlichte Tannenbaum des Paradieſes Glück —
Der erſten Unſchuld Kindheitstraum der armen Welt zurück.“ —

D

WWAREARZRWARNNWYN
WESSESS

EEES
—, — — — — = — =F=

. Tu weit auf deines Herzens Schrein:

u
e Weihnachten, Weihnacht will hinein!
“ Ein Gruß an unſere lieben Brüder im Lazarett.
Von Martin Jenzzſch.
.— das dies Jahr eine Weihnachtszeit!
Nie ſah die Welt ſh viel Sb uad id.
r. Draußen der Kriegsſturm brauſt und toft,
Nie war den Menſchen ſo bange um Troſt;
. Als wollte es nimmer, nimmer auf Erden
Wieder ſeliger Friede werden.
r Draußen ſtehen ſie in dunkler Nacht,
5 Halten noch immer treue Wacht.
Mancher, der mit euch froh (oa aus,
e Ruht nun in fremder Erde längſt aus;
⸗ Und ihr dieg frauris in eurem Bett,
. Feiert die Weihnacht im Lazarett.
Brüder, wenn nun die ſtille Nacht
3 Ueber die Welt kommt, leiſe und acht,
Und es drängt ſch in Auge und Herz
Wehmutsträne u Heimatsſchmerz,
n Tut weit auf eures Herzens Schrein:
d Weihnachten, Weihnacht will hinein!

Spürſt du's nicht, wie die Liebe ſpricht:
L . Bruber die Heimat vergaß dein ni⸗ Nrl
nd in den Chriſtbaum ſchaue hinein —
Was er uns predigt, dein, iſt dein:
Goltt hat Jeſum, den Heiland, für uns gegeben,
Daß wir hoffen dürfen auf ewiges Leben.
. Gott gab den Chrift in tiefſte No
Daß er uns rette aus Sünde und Tod.
Ueber ripve und Kreuz ſteht's ſtrahlend geſchrieben:
Alſo tat Gott die Menſchenwelt lieben.“
Gottes Hand legt nun leiſe und lind
Sich dir aufs Haupt: „Biſt doch mein Kind !“
geliges Wiſſen in ſchwerem Leid,
Selige Botſchaft der Weihnachtszeit:
Kreuz nicht und Wunden und Schwert und Leiden
Können von Gottes Liebe uns ſcheiden.
Brüder, 's iſt wahr, was Johannes ſorud,
Es iſt wirklich wahr: Gott hat uns lieb!
W Tu. dern eines Ser a Schrein:
na nacht will hinein.
Beihe r illen acht gan
Selig iſt über dir Gottes W
J⸗ ert an dich die Ewigkeit.
ige, ſtille Weihnachtszeit

Inhaltsverzeichnis.

Martin Jentzſch? „Heimatgruß—. . . .
D. Friedrich Lahnſen, Generalſuperintendent von Berlin:
„Licht, Liebe, Leben“ . . .„.
Guſtav Schülers „Gottes Ruten“ . . . . . .
Adolf Schmitthenner: „Friede auf Erden“
Dr. Dietrich Schäfer, Geh. Regierungsrat, Univerſitäts⸗
profeſſor: „Fünfhundert Jahre Hohenzollernherrſchaft“”.
Dr. Marpx Möller, Profeſſor: „Credo!“ (Ich glaube!) ..

pD. Ernſt Oryander, Ober⸗Hof⸗ und Domprediger Exzellenz:

„Aus meinen perſönlichen Erinnerungen an Bismarck“.
Martin Jentzſch: „Die vier Reiter“ . .
D. Adolf Deißmann, Univerſitätsprofeſſor: „Ich bin bereit 1
D. Dr. Adolf von Harnack, Wirklicher Geh. Rat und
Univerſitätsprofeſſor, Exzellenz: „Wir wiſſen aber, daß
denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Beſten dienen“
Guſtav Schüler: „Herr, du meine Stärken
Dr. Marx Möller. Profeſſor: „Die fünf Traume“ .
Frida Schanz: „Kleine Leutnants“. .„„ ..
Marie Feeſche: „Helden“
D. Friedrich Mahling, Konſiſtorialrat und Univerſitäts⸗
profeſſor: „Weihnachtserinnerungen“ . .
Wolkgang Zeller: „Oeſterreichiſches Reiterlied“, tonn im Feld
Guſtav Schüler: „Waffenbrüder“ .
Greta Oske⸗Fröh ich: „Wie der Gral die Kinder ſpeiſte“
Dr. Inlins Kurth: „Chriſtbaumſchmuck“. . .
Dr. med. Carl Luswig Schleich, Profeſtor: „Zufal,
Schickſal, Wunden“ . . . .
* „Weihnachten in Davos“. . . .
“ Max Braun: „Chriſtbaum und Schwert“
Martin Jentzſech: „Tu weit auf deines Herzens Earein:
Weihnachten, Weihnacht will hinein

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84
85

95

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4

Druck der Vaterländiſchen
Verlags⸗ und Kunſtanſtalt,
Berlin SW 61. —

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Man ſagt, ein junger franzöſiſcher Führer ſei einen

Augenblick zurückgeprallt, wie vor etwas Ueberirdiſchem, vor

ſolchem leuchtenden Jungen. Aber der Knabe habe ſich mit

einem wilden Hurra voll unbeſchreiblichem Mut auf den

Feind geſtürzt; eine tapfere Siegestat ohnegleichen habe

ſeine Schar auf ihrem Platze getan.
Ich weiß nicht genau, ob Hans von Hippel gerade dieſer
„kleine Leutnant“ war.

Aber eine Heldentat genau dieſer Art oder eine ganz

ähnliche hat auch er getan.
Mitgeholfen am deutſchen Werk!
Man flüſtert davon im Lazarett, leiſe, mit ſeltſamem,
wehem Lächeln.

Hans von Hippel hat einen Lungenſchuß und liegt hoff⸗—

nungslos darnieder.

Noch etwas anderes iſt ihm geſchehen, noch eine an⸗

dere, furchtbare Verwundung.
Aber er klagt nicht.
Er fiebert ſehr ſtark, phantaſiert viel, wild und laut.
Er ſteht im Hagel der Geſchoſſe, im hochſpritzenden

Erdreich, im unentwirrbaren Knäuel von Freund und

Feind.
Er ſingt laut.
Er ſtößt ſein wildes, markerſchütterndes Hurra in die
Luft ſeiner Barackenſtube, in der er, der Schwerkranke, ge⸗
ſondert von den anderen, liegt.
Er lacht, er ſtrahlt aus ſeinen dunkelſchwarzbraunen
Fieberaugen.
Er jagt von Sieg zu Sieg. Aber dazwiſchen muß er

noch irgendeinen anderen Kampf in ſich auszufechten haben.

Es gibt eine perſönliche Wut, irgend einen Zorn von
früherher; denn der Fiebernde iſt ohne Zweifel in ſeiner
Einbildung wieder Kadett, iſt daheim in ſeinem Korps in
ſeinen Phantaſien.
„Gemeinheit, Niedertracht!“ ſchreit er erboſt.
ich muß dir die Schuld noch abtragen von damals! Herr
gott, Bengel, warſt du fein im Feld! Immer fein, immern
fein! Wirſt wohl das Eiſerne Kreuz kriegen . . Aber
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