DkXI4104_2
author: Küchler, Kurt

=

—0 200— 200— 0☚0

Kriegsliteratur.
Kus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/18.

006. OO

Dertägliche Gast.
SZpmwe Erzählungen aus dem
wWeltkriege.

Dreiundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, hersg.
von J. von harten und K. Henniger

Der tägliche Gaſt
Peter Fingals heimkehr

Zwei Erzählungen aus dem Weltkrieg
von Kurt Küchler

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Dreiundſiebzigſtes
der Blauen Bändchen, herausgegeben
von J. von Harten und M. Henniger
Verlegt bei Hermann Schaffſtein in Köln
am Rhein

Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Auswahl
der ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen
und Lebensbilder.

Anfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen,
werden erbeten an J. von harten, Lobbendorf bei
Blumenthal (Hannover).

Den Druck dieſes Bändchens beſorgte die Spamerſche
Buchdruckerei in Leipzig

Der tägliche Gaſt.

eit zehn Tagen kam jeden Morgen um elf Uhr, pünkt⸗
R zur Minute, ein franzöſiſcher Flieger von Reims her.
Wenn die Sonne ſchien, war's, als entzündete ſich
tief im Weſten ein weißer Magneſiumſtern. Er kam, ſchön
ſchwebend, langſam näher und war noch über den erſten
Reihen der deutſchen Schützengräben wie das glühende und
verſprühende Metall eines hoch über der Erde wegglei⸗
tenden Meteors. Aber dann erkannte man plötzlich an
Licht und Schatten die Formen des feindlichen Flugzeuges,
ſah durchs Fernglas ſeine lichtgraue Panzerung und die
breit ausladenden Tragflächen und darunter das franzöſiſche
Kriegsabzeichen: die großen KRokarden.
1**

Der tägliche Gaſt

Wenn unterm himmel die dichten, grauen Nebelſchleier
hingen, die der herbſt an vielen Tagen webte, ſah man
ihn nicht kommen. Dann hörte man zur beſtimmten Zeit
nur das langſam ſich nähernde Brauſen des Motors, das
in der feuchten Luft dumpf klang wie die ſtampfende Kol⸗
benarbeit einer ſchweren Maſchine. Und mit einem Male,
noch ehe man es erwartete, ſah man das Flugzeug wie eine
geſpenſterhaft unförmige mMaſſe aus dem NRebel tauchen ..
ſah einen ſchwarzen Punkt, der ſich vom Führerſitz löſte.
und den dunklen Strich, den die Bombe durch die dunſtige
Luft zog, und das ſchreckliche Unheil, das ſie auf der Erde
anrichtete. Und ehe man ein Geſchützrohr auf den un⸗
heimlichen, gepanzerten Vogel einſtellen oder eine Salve
Infanteriefeuer auf ihn abgeben oder ihm ein flinkes deut⸗
ſches Flugzeug entgegenſchicken konnte, war er ſchon wie⸗
der im Nebel verſchwunden.
Seit zehn Tagen kam er jeden Vormittag zur ſelben
Stunde, mit ärger und Sorge von den Deutſchen erwartet.
Denn mit wunderbarer, ſtaunenswerter Sicherheit warf
der franzöſiſche Flieger ſeine Bomben. Er warf ſie aus

einer Höhe von oft über 2000 Meter und traf ſein Siel mit

erbarmungsloſer Gewißheit. Wo ſein Wille es wollte, da
brach die Erde donnernd und dampfend auf wie ein Vul⸗
kan, ſpie Feuer und Steine und Eiſenhagel und vernichtete
in Sefundenſchnelle Menſchenleben und Menſchenwerk in
weitem Umkreis.
Aus tauſend Gewehren pfiffen ihm die RKugeln ent⸗

gegen, wenn er kam. Man hörte oft, wie die Geſchoſſe

auf die Panzerung klatſchten und ſich breit ſchlugen, ſah
deutlich durchs Fernrohr, wie die Tragflächen durchſchoſſen
wurden, bemerkte auch einmal einen langen gelben Feuer⸗
blitz, der aus den Motoren herausbrach, und eine blau⸗
weiß aufdampfende Wolke — aber es half alles nichts,
keine Kugel holte den kühnen Flieger zur Erde. Immer
flog er in ſchön ſchwebender Ruhe zurück, immer nahm er
das Bewußtſein mit: „Meine Bombe hat ihre Schuldig⸗
keit getan.“

Der tägliche Gaſt 5

Da waren drei deutſche Feldküchen, die mit ihren
Bedienungsmannſchaften zerſchmettert worden waren. Da
war eine Munitionskolonne, die eilig zur Front ſtrebte.
Drei Bomben waren nacheinander hineingefallen. Schreck⸗
lich war's geweſen. Überall räumte der unheimliche, täg⸗
liche Gaſt auf . . . in den Schützengräben, in den Batterie⸗
ſtellungen, auch wenn man ſie noch ſo gut mit Büſchen,
Sweigen und Reiſern maskiert hatte, und in den Dörfern,
die von den Deutſchen beſetzt waren. — — — —
Neben ſeinem Flugzeug am Rande des Waldes, über
den der herbſt ſeine herrlichen, in gelber, roter und brau⸗
ner Glut prangenden Farben hingeſprüht hatte, ſtand der
junge Leutnant Stein. In fieberhafter Erregung preßte
er die Lippen aufeinander. Der Fahrer ſaß ſchon am
Steuer. Dreimal war der Franzoſe, der ſeine Maſchine
mit unerhörter Gewandtheit und Sicherheit ſteuerte, ihnen
entkommen.
„Verdammt, wenn wir den Kerl heute nicht herunter⸗
holen!“ ſagte Leutnant Stein und unterſuchte noch einmal
das Maſchinengewehr vor ſeinem Sitz. „Wir ſtoßen mit
voller Motorgeſchwindigkeit auf ihn los — wir rammen
ihn — und wenn wir ſelber dabei zugrunde gehen!“
Mit kaltem Geſicht nickte der Fahrer. Nur ſeine
Augen verſprühten hellen, verwegenen Glanz.
Zauberhaft ſchön war der herbſttag.
In ſchönen Wellen lag das hügelland der Champagne.
Und ganz fern im Weſten, wo die Wieſen ſich zum Tal
hinabſenkten, ſtanden die beiden Türme der Kathedrale
von Reims wunderbar fein gezeichnet in der windloſen Luft.
Aber niemand hatte Liebe für all dieſe klare und
große Schönheit. In allen Sinnen ſpürte man den Feind,

noch in der letzten Selle des Gehirns ſaß der Gedanke an

Krieg und Tod.
Der Leutnant hielt ſich mühſam ruhig. Unaufhörlich,
als wäre die ſchmale, blaſſe hand das Ventil ſeiner inne⸗
ren KAufregung, ſtreichelte er den Motor und die feinen Kol⸗
ben, die heute ihr Letztes an Kraft hergeben ſollten.

Der tägliche Gaſt

Neben ihm, auf einem rohgezimmerten KAusguck, ſtand
der Hauptmann der Fliegerabteilung und ſuchte mit ſeinem
Fernglas den Horizont über Reims ab.
„Kommt er?“ fragte der Leutnant.
„Noch nichts zu ſehen!“ entgegnete der hauptmann.
Wie Ewigkeiten ſtrichen die Minuten. Die Luft war
reglos — nur das Brummen der Geſchütze auf den Hügeln
vor Reims brachte von Zeit zu Zeit Erſchütterungen. Dann
ging es durch die Luft wie eine große Klage .. . dann zit⸗
terte der Wald, und durch das prangende Feuer der Far⸗
ben lief eine Unruhe wie eine Welle.
„Da!“ ſchrie der hauptmann. „Er kommt .. . ich ſeh'
ihn zwiſchen den Türmen!“
„Los!“
Der Leutnant ſprang auf ſeinen Sitz. Sein Burſche
ſchnallte ihn mit drei raſchen handgriffen feſt. Der Pro⸗
peller wurde angeworfen, der Motor zündete zur Sefkunde
und praſſelte wie Feuer aus hundert Gewehren, die ſchlan⸗
ken Flügel wirbelten und brauſten . . . alle Glieder des
Flugzeuges bebten vor Luſt und Begier nach Kampf. als
die Maſchine im Anlauf über die Wieſe rollte, ſang es in
den Tragflächen, wie wenn Fahnen rauſchen . . . und dann
ſtieg der bebende Vogel mit dem wild klopfenden herzen
ſchräg hinauf in die klare Luft und ſuchte bald in engen
Spiralen die ſteile höhe. Wundervoll lag ſeine anmutige

Form vor dem ſeidigen Blau des himmels. Wenn er ſeine

Kurven beſchrieb und ſeine Flügel faſt ſenkrecht zur Erde
ſtanden, rann die Sonne darüber hin wie gelbes, flüſſiges
Gold.
Der Feind . . . der Feind . . .
Von Reims her kam wie ein weißſtrahlendes Meteor
das Panzerflugzeug des Franzoſen. Tauſend, zweitauſend
Meter ſchwebte er über der Erde, in voller Ruhe, ſeines Er⸗
folges ſicher. Furchtlos flog ihm der Deutſche entgegen.
„Forſch greift der Stein an,“ ſagte der Fliegerhaupt⸗
mann, der die Ereigniſſe durch ſein Glas beobachtete.
„Hoffentlich glückt's!“

ſtand
ſeinen

tmann.
hügeln
Dann
n zit⸗

Fal⸗

ſeh

tſche
Pro⸗
unde
glan⸗
des
als
es in
dann
elzen.
ngen,
tige
eine
Erde
ſges

Der tägliche Gaſt 7

Tauſend KAugen ſtarrten zum Himmel. In den Schützen⸗
gräben, in den Munitionsparks, in den Artillerieſtellungen,
überall lagen die Köpfe im Nacken. heiß glühte ein Ge⸗
bet in allen Kugen . . . marternd lag die Spannung in den
Seelen . . . fiebernd, ſehnſüchtig ſahen alle dem Kampfe zu,
der ſich nun raſch entwickelte.
Die beiden Flieger waren einander nahe gekommen.
Der Franzoſe war bedeutend höher . . . man ſah, wie er,
einem lauernden Raubvogel gleich, in engen Kurven hoch
über dem deutſchen Flieger kreiſte . . . wie er die NKreiſe
immer enger und enger zog.
Was will der Franzoſe?
Wie ein habicht niederſtoßen und den Feind mit ſeiner
ſtärkeren Panzerung einfach zerſchmettern?
Unmöglich .. . unmöglich ...
Aufgeregte Schreie wurden laut.
Mit einem Male ſank das feindliche Flugzeug. Nun
ſtand es dem deutſchen in der Schwebe gegenüber . . . nun
nahm es den Kampf auf. Ein blaues Wölkchen ſtieg von
der deutſchen Maſchine auf . . . man hörte ſchwache Schüſſe
wie fernes Peletonfeuer . . . der franzöſiſche Flieger legte ſich
plötzlich zur Seite .. . ſeine Tragflächen ſchienen zerſchoſſen.
Der Hauptmann ſchrie:
„Getroffen . . . getroffen!“
Und in den Schützengräben und bei den Batterien
ſchrieen alle:
„Getroffen . . . getroffen!“
Aber der Franzoſe richtete ſich wieder auf wie nach
einem kühnen Manöver. Blauweiße Wölkchen ſtiegen dicht
hintereinander auf, flogen davon wie eine Schar Vögel.
Hin und her ſpielten die Maſchinengewéhre. Tack tack tack . . .
kam es deutlich herunter .. . tack tack tack . . . tack tack tack.
Dann ſah es mit einem Male aus, als ob ſie zu gegenſei⸗
tiger ſchrecklicher Vernichtung ineinanderſtürzen wollten.
Das höhenmanometer des deutſchen Fliegers zeigte
1600 Meter. Leutnant Stein beachtete es kaum. Gierig
belauerte er den Feind. Von allen Seiten ſuchte der Fah⸗

Der tägliche Gaſt

rer an den Franzoſen heranzukommen, von unten, von
oben, von den Seiten. Mit eiſernen Fingern griff der
Fahrer in die Steuerung, ſeine Kugen bohrten ſich wie
Pfeile in den Gegner. Unermüdlich richtete Leutnant Stein
das Maſchinengewehr, ſenkte das Rohr, hob es, drehte es
nach rechts, nach links. Der Pulverdampf entzündete ihm
die Kugen und drang ihm ſtickig in den Mund. Die Kugeln
des Gegners ſchwirrten .. . er hörte das Anirſchen des ge⸗
troffenen Metalls; aber er achtete nur auf die Wirkung
ſeiner eigenen Geſchoſſe, ſah, wie ſie durch die Tragflächen
der feindlichen Maſchine fetzten, hörte, wie ſie auf die Pan⸗
zerung klatſchten . . . aber es wollte ihm nicht gelingen,
den Kopf des Franzoſen zu treffen.
Plötzlich richtete ſich der feindliche Offizier neben ſei⸗
nem Fahrer auf. Mit kalter Ruhe — Leutnant Stein ſah
nur flüchtig ein paar glühende, dunkle Augen unter der
Fliegerhaube — warf er eine Bombe zur Erde.
„Teufel!“ ſchrie Leutnant Stein.
Raſend ließ er ſein Maſchinengewehr ſpielen. Dumpf
kam von unten das Krachen der explodierenden Bombe.
„Drauf! Drauf! Drauf!“ ſchrie Leutnant Stein.
Der Fahrer nickte und riß das höhenſteuer herum; denn
der Feind war ſchon wieder hundert Meter über ihnen und
beſchickte ſie mit einem Regen von Feuer. Wild bäumte ſich
unterm Druck des Steuers der Schnabel des deutſchen Vo⸗
gels ... mit klirrendem Geſtänge und knatternden Trag⸗
flächen brauſte er zum Gegner hinauf.
Mit einem Male ſah Leutnant Stein, wie ſein Fahrer
fröſtelnd in ſich zuſammenſank. Die Schultern hoben ſich
zuckend, der Körper erzitterte, wie wenn eine furchtbare
Kälte über ihn hergefallen wäre. Leutnant Stein ſchrie
ſeinen Fahrer an. Der wandte mühſam den Kopf. . .
das Geſicht war weiß wie ein Leinentuch .. . unheimlich
düſter brannte das Feuer ſeiner Augen.
„Menſch.. . Herrgott! ... Sind Sie getroffen?!“
Klanglos verhallten die entſetzt herausgeſtoßenen Worte
in der eiskalten, rauſchenden Höhenluft.

— — = —

=-
=☛

o
f der
wie
Stein
hte
e ihn
lugeln
s ge⸗
rkung
ichen
har⸗

gen,
1 ſei⸗
1 ſah
der

Der tägliche Gaſt 9

Leutnant Stein ſah, wie ſein Fahrer ſich mit äußer⸗
ſter Energie zuſammenraffte. Weiß, weiß war das Geſicht,
um den Mund ſtand ein ſeltſames, wie erfrorenes Lächeln.
Ein halb mechaniſcher Griff an den Hebel des Tiefenſteuers,
dann lagen die Finger wieder wie weiße Klammern um
das Lenkrad. Mit unheimlicher Geſchwindigkeit glitt das
deutſche Flugzeug ſchräg zur Erde.
„Menſch . . . Menſch!!“
Der Wind riß dem Leutnant die Worte vom Mund . . .
ſie verhallten klagend im Raum. Hoch oben ſchwebte, weiß⸗
ſchimmernd, wie ertrunken im ſtürzenden Licht der Sonne,
das Flugzeug des Franzoſen.
KAuf der breiten Kuppe eines Wieſenhügels unweit der

deutſchen Artillerieſtellung landete die Maſchine.

Ein unbeſchreibliches Lächeln, nun nicht mehr erfroren,
ſondern hell und ſchön, lag um den Mund des Fahrers.
Den Tod, der ihm hoch in der Luft, 2000 Meter über der
Erde, mitten ins Herz gefahren war, hatte er in unerhör⸗
tem Heldentum bezwungen, bis er das Flugzeug ſicher an
der Erde hatte. Er ſpürte noch, wie der hauptmann der
Fliegerabteilung erſchüttert nach den weißen Händen griff,
die wie im Starrkrampf am Steuer lagen; dann ſtarb er.
In der Ferne, nach Weſten hin, wo die Türme der
Kathedrale von Reims klar gezeichnet in der Luft ſtanden,
verſchwebte der franzöſiſche Flieger. Es war, als würde er
aufgeſogen vom ſilberdunſtigen Licht des fernen Him⸗
mels.
Mit der Bombe, die er mitten im Kampf zur Erde
geworfen, hatte er drei deutſche Soldaten getötet, die auf
einem Felde Kartoffeln für ihr Mittageſſen aushoben.
Ganz unerwartet kam gegen Mittag der franzöſiſche
Flieger zurück. Tauſend Gewehre ſchoſſen ihre Kugeln hin⸗
auf. Aber keine traf; er flog in unerreichbaren Höhen.
Als er über der Stelle ſchwebte, wo am Vormittag der deut⸗
ſche Flieger niedergegangen war, ſah man, wie ein ſchwar⸗
zer Punkt ſich vom Flugzeug löſte.

10 Der tägliche Gaſt

„Eine Bombe! Eine Bombe!“
Die Menſchen, die in der Nähe waren, warfen ſich nie⸗
der und preßten das Geſicht an die Erde.
Aber es war keine Bombe, ſondern ein mächtiger Strauß
weißer und roter Roſen, und ein Settel war daran, be⸗
ſchrieben mit der feinen und zarten Schrift, wie ſie den
Franzoſen eigentümlich iſt:
„Legt die Roſen, die letzten, die wir in einem Garten
in Reims fanden, auf das Grab unſeres tapferen Kame⸗
raden. Wir ſahen ſein tragiſches, herrliches Heldentum!“
ls man die Roſen und den settel zur Fliegerſtation
brachte, fuhr Leutnant Stein in hellem Sorn auf. Aber
der Hauptmann legte ihm beide Hände auf die Schultern
und ſagte ernſt:
„Laſſen Sie ihn, Kamerad .. . es iſt ehrlich gemeint . . .
und morgen kann es ihn treffen!“
Da gab ſich Leutnant Stein einen Ruck. Ein Ge⸗
danke war jäh durch ſein Hirn geſchoſſen. Tief blickte er
dem hauptmann in die Augen.
„Morgen trifft's ihn, herr hauptmann; Sie werden
ſehen!“
Grüßte kurz und ging davon.
Wie prunkendes Fackelfeuer brannte der Wald. Aber
keiner achtete auf ſeine Schönheit. — — — — — — — J
Es kam der nächſte TCag. Von Feind zu Feind ſchlu⸗
gen die Geſchoſſe ihre mörderiſchen Bogen.
„Sie wollen wirklich . . . ohne Fahrer wollen der herr
Leutnant aufſteigen?“ fragte der Burſche.
Sie ſtanden beide an der Maſchine, die man während
der Nacht ausgebeſſert hatte. Dem Motor war nichts
geſchehen. Ein paar Stahlbänder und Drähte waren zer⸗
riſſen, die waren erſetzt worden. Löcher waren in den
Tragflächen, oft reihenweis nebeneinander, die hatte man
mit breiten Pflaſtern verklebt. Gewiſſenhaft hatte der
Burſche mit ſeiner dicken Schrift das Datum auf die fri⸗
ſchen Pflaſter geſchrieben .. . viele ehrenvolle Daten trug
das Flugzeug ſchon.

ich nie⸗

Strauß

ſie den

Garten
kame⸗
ttunm!“
ſtation
Aber
ultern

int.,

Ge⸗
tte er

verden

Aber

ſlu⸗
t hert

ihtend
ſichts
I del⸗
dent
nan
der
ft̃
ttuo

Der tägliche Gaſt 11

„Ohne Fahrer wollen der herr Leutnant .. .“ fragte
der Burſche noch einmal, als der Leutnant beharrlich ſchwieg.
„Frag nicht! Tu, was ich dir ſage!“ entgegnete der
Leutnant kurz, wechſelte eine Zündkerze aus und ließ den
Motor zur Probe anſpringen. Er faßte augenblicklich. Ein
paar Minuten lang knatterte die brauſende Melodie, dann
ſtellte der Leutnant den Motor wieder ab.
Ein Feuerwerksleutnant brachte einen ſchwarzen Ka⸗
ſten, den er vorſichtig auf den pPlatz des Beobachters legte,
auf dem der Leutnant ſonſt zu ſitzen pflegte. Dann band

☛

⸗

er den Kaſten mit Riemen feſt und leitete eine Schnur bis
zum Lenkrad.
„Es ſind vierzig Kilo, Herr Leutnant. Beinahe genug,
um eine Eiſenbahnbrücke zu ſprengen. Sie brauchen nur
die Schnur feſt anzuziehen.“ .
„Ich danke Ihnen, Herr Kamerad.“
Der Feuerwerker nahm die hHand des jungen Leutnants,
drückte ſie lange und ſah ihm ernſt in die Augen, ohne ein
Wort ſprechen zu können.
„ich was!“ ſagte Leutnant Stein, zog die Hand weg
und wandte ſich wieder zu ſeiner Maſchine. Ganz ſtill war

Der tägliche Gaſt

ſein Geſicht . . . die Augen blickten traumhaft verſonnen,

als wüßten ſie nichts mehr von der Erde.. . nichts mehr
von Nrieg, Schreckniſſen, Wunden und Cod.
Langſam ging der Feuerwerker weg. Er ſenkte den
Kopf zur Erde.
Weit weg von der Fliegerſtation, hart am Waldrand,
ſtand das Flugzeug. Kein Menſch ſollte dabei ſein, wenn
er zum letzten Flug aufſtieg. Er wollte keine Fragen
mehr . . . er wollte keinen Abſchied von den Kameraden.
Nur ſein Burſche ſollte bleiben. Der mußte den Propeller
anwerfen, den Motor anſpringen laſſen.
Pünktlich um elf Uhr erſchien über den Türmen der
Kathedrale von Reims der mörderiſche franzöſiſche Flie⸗
ger. Stolz, ſchön und ruhig ſchwebte er her, wie immer.
Neue Opfer ſuchte er, der ſelber unverwundbar ſchien wie
der deutſche Siegfried.
Der Leutnant ſah ihn herankommen.
Das Lächeln wich nicht von ſeinem Munde, und das
verſonnene Träumen ſeiner Augen ſtarb nicht weg, als er
leiſe ſagte:
„Ich zwing' dich . . . heute zwing' ich dich!“
Immer näher heran kam der Feind, ſchimmernd in
ſeiner gepanzerten Wehr. Nun war er nicht mehr weit
von den erſten deutſchen Schützengräben.
Der Leutnant ſprang ins Flugzeug. In einer halben
Minute hatte ihn der Burſche eingeſchnallt. Feſt lagen die
hände am Steuer. Er war ganz lächelnde Sicherheit.
„Los!“
Der Motor donnerte, der Propeller wirbelte, die Trag⸗
flächen rauſchten .. . ſchnell rollten die beiden Gummiräder
über die Wieſe. Der Flieger ſtieg mit knatterndem, blau
dampfendem Motor in engen Kurven hinauf in die unend⸗
lichen Höhen . . . wie eine Lerche, die an ihren eigenen Tril⸗
lern jauchzend in den himmel klimmt.

Und wieder blickten tauſend heiße Augen ſtarr zur Höhe.

ldrand,
, wenn
Fragen
erader.
ropelet

ten N
Ai⸗
immer.
en wie

d das
ls er

rnd i
weit

holben

—
—
=
=

Der tägliche Gaſt 13

Was nun kam, ſpielte ſich in weniger als fünf Minu⸗
ten ab.
Der Motor raſte wie toll. Der deutſche Vogel flog
mit bebendem Leib leichter und ſicherer denn je. Ein Wind
hatte ſich aufgemacht und rauſchte wunderſam in den Trag⸗
flächen . . . es war, als hüllten die ewigen Sphären das
deutſche Flugzeug mit ihrem himmliſchen Geſang ein.
Sweitauſendfünfhundert Meter zeigte der Höhenmeſſer.
Hoch über dem gepanzerten Vogel des Franzoſen war er
ſchon. Der ſetzte ihm nach . . . gierig . . . raublüſtern . . .
des Sieges gewiß. Schon ſpielte von unten her das Ma⸗
ſchinengewehr . . . tack tack tack . . . tack tack tack. Schon
pfiffen und fetzten die erſten Kugeln durch die Tragflächen.
Leutnant Stein riß an der Steuerung. Der Schnabel
des Vogels ſenkte ſich . . . ſchräg ſauſte das Flugzeug in
die Tiefe . . . mitten in das Herz des Feindes zielte die
Flugrichtung. Der Franzoſe ſuchte zu entkommen . . . Leut⸗
nant Stein ſah, wie der Offizier wild auf den Fahrer ein⸗
ſchrie . . . wie der Fahrer wütend in die Steuerhebel griff.
Leutnant Stein lachte . . . ſtellte mit einem Ruck den Motor
ab .. . wie ein Piſtolenſchuß knallte es . . . und dann ſtürzte
er ſich wie ein verwegener Stoßvogel, der ſich raubgierig
auf ſein Opfer wirft, auf den Gegner. Kugeln peitſchten
den Motor — was ſchadete es, er ſollte doch nicht mehr ge⸗
braucht werden . . . breite Fetzen ſprangen aus den Trag⸗
flächen — was ſchadete es, ſie hatten nichts mehr zu tra⸗

gen .. . ein heftiger Schlag gegen die Schulter . . . Leut⸗

nant Stein zuckte nicht zuſammen. Noch drei Sekunden . . .
jetzt noch 3wei . . . das Panzerflugzeug bäumte ſich in wil⸗
dem Manövrieren . . . nun noch eine Sefunde . . . wieder
ein Schlag . . . diesmal gegen die Bruſt . . . dann ſah Leut⸗
nant Stein dicht vor ſich eine graue Maſſe.. . er ſtieß
einen triumphierenden Schrei aus . . . riß mit ſchon er⸗
ſtarrender hand an der Schnur . . . ein ſchrecklicher Knall .. .
Rauchwolken .. . ſpritzendes Feuer . . . Knirſchen und Schreien
auseinanderſpringenden Metalls. .. und dann eine einzige
brennende, dampfende, tobende Maſſe, aus der noch das

14 Der tägliche Gaſt

letzte Knattern des Motors herausſchrie und die in einer
Säule von Feuer und Rauch und ſchwirrenden Metallſtücken
ſteil in die Tiefe ſtürzte . . . mitten hinein in die Farben⸗
ſtrudel des herbſtlichen Waldes. Und zweige und äüſte
und bunte Blätter wurden mit an die Erde geriſſen. — —
Als man ſie unter dem Gewirr der verbogenen Stan⸗
gen, der zerſprengten Motore und der verkohlten Trag⸗
flächen fand, erkannte man keinen von ihnen.

Man legte ihre verbrannten Körper in ein gemein⸗
ſames Grab. Deutſche Soldaten ſchoſſen Ehrenſalven über
die offene Gruft.
Ehe man Erde hineinſchaufelte, ließ der Hauptmann
ein paar Koſen von dem Grabe holen, das ſie geſtern ge⸗
graben hatten . . . Roſen aus dem Garten zu Reims. Still,
die Hand vor den Augen, warf er die Roſen — es waren
weiße und rote — in die Gruft. Sie hatten noch nicht allen
Duft verloren . . .

*

nͤeiner
lſtücken
Jarben⸗
1d Aſte
Stan⸗
Crag

eneit⸗
iber

tmann
til⸗
waren
allen

. .
4

8

ns⸗ E 5 . 1
. H 6
S EREEREE EFEEEE; Ff

Peter Fingals Heimkehr.
F.

egen Abend, als ſchon fern im Oſten der graue himmel
und das ruhelos ſchwankende Meer zu weſenloſer
Dunkelheit ineinanderſanken, erhielt der Kommandant
eines Seppelin⸗Luftſchiffes ein verſiegeltes TCelegramm und
den Befehl, ſogleich zur Fahrt über den Kanal aufzu⸗
ſteigen.
Glanzlos ſtand tief im Weſten hinter dicht gefügten
Schleiern aus Dunſt und Nebel die rote Sonne. Manchmal
trieb eine dicke Wolke ſchwerfällig unterm himmel her und
ließ eine Schleppe von Regen hinter ſich. Aber der Wind,
der aus dem Oſten kam, war gut für eine Fahrt nach
England.
Langſam, leiſe in ſeinen Feſſeln ſchwankend, ſchob ſich
der wundervolle Körper des Luftſchiffes aus der halle. Wie
Swerge ſchritten die Bedienungsmannſchaften, dicke Stahl⸗
troſſen in den händen, neben dem gelben Koloß. Der kräf⸗
tige Wind ſtrich über die Hülle, der leuchtende Körper bebte,
wie ein edles Rennpferd vor dem KAblauf ungeduldig in den

Peter Fingals heimkehr

Flanken bebt. Noch gehorchte das Schiff dem Druck der

Soldatenfäuſte, noch ſchwiegen die Motoren, die eiſernen
Herzen, noch ſtanden Höhenſteuer ſtarr und reglos; aber doch
erſchien allen dieſes Schiff wie ein lebendiges Weſen, wie
ein herrlich anzuſehendes Rieſentier aus Urweltzeiten, wie
die wunderbare Verkörperung einer titaniſchen, ungeduldig
verhaltenen Kraft.
Der Rommandant, die Steuerleute, die Maſchiniſten
und die übrige Mannſchaft waren ſchon in den Gondeln.
Prüfend überſchaute der Kommandant in der vorderen Gon⸗
del das Syſtem von Drähten, Hebeln und Griffen und Druck⸗
knöpfen, von denen aus er ſeinen Willen in die Steuerungen
leitete. Bei den Motoren ſtand der erſte Ingenieur, und
ſeine Hand ſtreichelte faſt liebkoſend über die Kolben und
Zylinder und über all das feine Köhrenwerk, das heute
ſo ſchwere und lange Arbeit verrichten ſollte. Ein froher
Mut lag auf den Geſichtern der Männer. Die fiebrige Span⸗
nung, in der ſie tagelang gelebt hatten, als ſie auf den
Befehl zur Ausfahrt warteten, war verſchwunden; es lag
wie Erlöſung auf den wetterbraunen Geſichtern. Da war
keiner unter den Leuten, die ſich jetzt aus den Fenſtern des
Laufganges zwiſchen den beiden Gondeln beugten, in deſſen
Augen nicht dieſes merkwürdige Feuer einer erwartungs⸗
vollen Entſchloſſenheit glänzte.
als der weſtliche horizont die matte Scheibe der Sonne
ganz verſchluckt hatte, donnerten die Motoren ihre erſten
Takte. Wie wenn zehntauſend Enten zu gleicher Zeit aus dem
Röhricht aufflattern und die Luft mit ihren Flügeln peit⸗
ſchen, ſo praſſelte und knatterte es. Die Soldaten ließen die
Stahltroſſen los, der Vorderſteven hob ſich, und herrlich,
wie ein entfeſſelter Rieſe, der laut aufbrüllt im Gefühl
ſeiner jungen Freiheit, ſtieg das deutſche Luftſchiff mit
brauſenden Motoren zum himmel hinauf, wendete zum
WMeer und flog raſch davon. Als es in einer höhe von
200 Metern war, tauchte es noch einmal in den purpurroten
Glanz der Sonne, die von dieſer Höhe aus noch ſichtbar war,
und die Menſchen, die auf den Dünen des belgiſchen Stran⸗

die!

knat
Luft
ſende
deln
unte
haul
dun

ben

Mruck der
iſernen
aber doch
eſen, wie
iten, wie
ngeduldi

nſchiniſen
Gondeln
eren Gor⸗
1d Drus⸗
uerutgen
eut, nd
ben und
1s heute
1 froher
e Span⸗
auf den
es lu
Da war
ſern de
in deſen
partung⸗

Peter Singals heimkehr 17

des zurückgeblieben waren, riſſen die Augen vor Entzücken
auf, ſo wunderbar war es anzuſehen, als das Luftſchiff noch

einmal von der Sonne mit purpurnen Roſen überſchüttet

wurde.
Nun war es Nacht. Swiſchen den treibenden Wolken am
hHimmel blitzten hin und wieder ein paar Sterne.
Der Kommandant in der vorderen Gondel ſchaute vor⸗
aus und ſchaute in die Tiefe . . . überall war Finſternis, die
faſt körperlich vor dem Luftſchiff lag. Kein Licht brannte in
der Gondel. Mit einer kleinen elektriſchen Lampe beleuch⸗
tete der Kommandant ab und zu die runde Scheibe, welche
die Umdrehungszahl der Motoren anzeigte, oder das Mano⸗
meter, das die höhe meldete. Ein brauſender Lärm hüllte
die Menſchen in den Gondeln ein, ſo daß ſie nur durch
Zeichen miteinander reden konnten. Die Motoren donnerten,
knatternd brach ſich der Wind am Kopf des dahinjagenden
Luftkreuzers, wie rauſchende Waſſerwogen ſtürzte die brau⸗
ſende Luft an den Flanken vorbei, wirbelte um die Gon⸗
deln und den Laufgang und blies Eiſeskälte hinein. Von
unten her ſang eintönig die See; das klang wie das tiefe
Rauſchen ferner Wälder und war der ſchöne, gleichmäßige,
dunkle Unterton des praſſelnden Lärms.
Der Kommandant lugte nach Nordweſt.
Da war der Feind .. . da war die engliſche Küſte . ..
da war Dover, und da war, fünfzig Meilen landeinwärts,
das Herz des Inſelreiches, da war das unermeßlich große
London, das noch in dieſer Nacht den Regen deutſcher Bom⸗
ben ſpüren ſollte.
Es ging wirklich nach London!
Als das Dünenland der belgiſchen Küſte im Dunſt
der Ferne und des Abends verſunken war, hatte der Kom⸗

mandant das Telegramm geöffnet. Da ſtand es mit klaren

und ſchwarzen Buchſtaben: „Bomben auf die Docks und die
Werften von London!“
In wilder Bewegung hatte ſich der Kommandant um⸗
gedreht und ſeinen Leuten zugerufen:
Bl. 75 2

18 Peter Fingals heimkehr

„Nach London! Es geht nach London!!“
Da war eine glühende Begeiſterung aufgeſprungen, alle
Augen ſpähten gierig durch das Dämmerdunkel, um ſchon
den NKreideſtrich der engliſchen Küſte zu erraffen, und ge⸗
waltig, wie ein einziger hungriger Schrei, brach es in wildem
Grimm dem Schiff voraus:
„Nach London! Nach London!!“
Hoch am himmel, aus dem Flug der Wolken auftauchend
und raſch wieder verſchwindend, blitzten die Sterne. Da
war ein Sternbild, das immer wieder auftauchte. Es ſah
aus wie ein dicht aneinandergedrängter Flug weißer Möven.

Dieſer Schar von Sternen nach, den Kopf des Luftſchiffes

immer dieſen weiß flirrenden Lichtern entgegengehoben . . .
da war das Ziel . . . da war das herz des tückiſchen Eng⸗
land!
So flogen ſie durch die Finſternis, zwiſchen himmel und
Waſſer, Herren der rauſchenden Atmoſphäre, die brau⸗
ſend und eiskalt um den Leib des Rieſenvogels ſpielte, wie
um einen Weltkörper, der nach ewigen Geſetzen das Weltall
durcheilt.
LCief unten ſchwankten die Täler und hügel der grauen
See.
Auf einem deutſchen Vorpoſtenboot, das ohne Topp⸗
lichter und Poſitionslaternen vorſichtig das Meer abtaſtete,
horchten die Männer in die Höhe. Sie ſahen einen langen,
ſchwarzen Schatten aus einer ſchwerfällig treibenden Wolke
herausgleiten und hörten das Brauſen, das aus der hohen
Atmoſphäre zu ihnen herunterdrang.
„Ein Zeppelin!“ ſchrie der Junge, der dem Wacht⸗
poſten auf der Back des Schiffes eine Taſſe Kaffee aus der
Kombüſe brachte und ſtarrte in die Luft.
„Ein Seppelin... wahrhaftig!“ entgegnete der Matroſe,
und die Taſſe in ſeiner Hand zitterte. „Der geht nach Eng⸗
länd!“ ſagte er dann andächtig.
Und dann grollten und murmelten beide, als hätten
ſie die gleiche Seele und den gleichen Gedanken:
„Der verdammte Engelsmann!“

Gaf

en ale
n ſchon
ind ge

wilden

nucherd
e. De
Es ſuh
Nven.
ſhiffs
hen.
Eng⸗

und
brau⸗
,wie
eltall

gkalen

Copp⸗
aſtete,
angen,
Wolte
hohen

Hocht

5 der

troſe,
Cng⸗

üttent

Peter Fingals heimkehr 19

II.

n derſelben Nacht ſtand ein junger Menſch, den ſeine
Jarboitstamerade John Fox nannten, in der Bar¹) einer
elenden Londoner Aneipe, unter deren ſchmutziger Decke
der Rauch vieler Shagpfeifen grau und häßlich wogte. Das
Gaſthaus lag in der Nähe der Londoner Docks?²?) auf dem
linken Ufer des Themſe, gleich hinter einem mächtigen
Schuppen zwiſchen dem Towers) und der gewaltigen Tower⸗
brücke.
Es waren nur Dockarbeiter in der Aneipe, darunter
breitſchultrige Kerle mit ſchlimmen Gaunergeſichtern, denen
man auf den erſten Blick anſah, daß ſie früher auf alle
mögliche Weiſe ihr Brot verdient hatten, nur nicht durch
ehrliche Arbeit. Aber der Krieg hatte ſie aus ihren Schlupf⸗
winkeln in den dunklen Gegenden Londons aufgeſcheucht.
Die Polizei war aufmerkſamer denn je, und ſchließlich war
ein ganzes Pfund Sterling, das man jetzt, wo viele Tauſende
der ſtändigen Arbeiter Kriegsdienſt genommen hatten, in
den Docks und den Werften von London täglich verdienen
konnte, kein übler Lohn. Vor den Rampen der Docks lag
Schiff neben Schiff. Alle hatten ſie in ihren dunklen
Bäuchen unermeßliche Ladungen von Getreide und Kartof⸗
feln, von Kupfer und Eiſenerz, die um jeden Preis gelöſcht
werden mußten. Denn das Volk wartete auf die Lebens⸗
mittel, und der Staat und ſeine Waffenfabriken hungerten
nach den koſtbaren Metallen. Da war jede Kraft willkom⸗
men, und ſelbſt John Fox, der niemals auf den Docks ge⸗
arbeitet hatte, konnte einen Stundenlohn von einem Schil⸗
ling einſtreichen.
Es war zehn Uhr.
Um elf Uhr ſollte die Nachtſchicht beginnen, der John
Fox und die Männer angehörten, die vor der Tonbank auf
hohen Hockern ſaßen oder im Raum umherſtanden, das Glas

¹) Schanktiſch, auch Wirtſchaft. ²) Durch Schleuſen mit Sahr⸗
waſſer verbundener, ausgemauerter Raum zur Aufnahme von
Schiffen. ³) Alte Zitadelle von London.
2 *

20 Peter Fingals heimkehr

mit ſchwarzem Stout¹) oder gelbem Whisky?²) in der Hand,
die kurze Pfeife im Mundwinkel, und lärmend durcheinander⸗
ſchwatzten.
Meinetwegen könnt' der Krieg . . . God save the
King ³) .. noch zehn Jahre dauern!“ ſchrie einer, ein langer
KRerl mit frechem Geſicht. Ein roter Haarſchopf drängte ſich
aus der zurückgeſchobenen Mütze und fiel wie eine Flamme
über die niedrige Stirn. „Sieben Pfund die Woche, da läßt
ſich's leben!“
„Beſonders wenn man noch ſeine Nebeneinnahmen
hat!“ rief der hagere Wirt, der in Hemdsärmeln, eine
große, blaue Schürze vor dem Bauch, hinter der Bar ſtand
und in einem Kübel mit zweifelhaftem Waſſer Gläſer wuſch.
Ein verſtändnisvolles Gelächter brachte den grauen
Tabaksqualm unter der Decke in ein heftiges Schwanken.
Jeder wußte, daß Dick, der Mann mit dem roten haar⸗
ſchopf, auf ſeine beſondere Weiſe Kriegsgeſchäfte machte.
Der rote Dick lachte mit und ſchrie:
„Goddam I4) Warum ſoll man nicht Geld machen, ſo⸗
lange es noch Leute gibt, denen es Spaß macht, drüben auf
dem Kontinent Krieg zu ſpielen!“
Er lachte laut und häßlich.
Da fuhr der Wirt auf. Er warf Gläſer und Spültuch
hin und fuchtelte mit ſeiner hageren Fauſt dem roten Dick
unter der Naſe herum.
„Halt dein Maul, Dick! Ich habe keine Luſt, deiner
großen Schnauze wegen mit der Polizei in Konflikt zu
kommen!“
Um den aufgeregten Wirt zu beruhigen, warf Dick
eine halbe Guinee auf die feuchte Tonbank und rief:
„Eine Runde für die Gentlemen!“
Alle ſchwiegen einen Kugenblick, tranken eilig aus und
reichten dem raſch verſöhnten Wirt die Gläfaer.
Da fragte John Fox, der neben Dick ſtand, in die Stille
hinein:
¹) Dunkles engliſches Bier. 2 i 3
den Wbn⸗ ) Englicher dien Branntwein. ) Gott erhalte

i

t hand,
inander⸗

aye the
n langer

ngte

Flamm
da läßt

mahmnen
ln, eire
ar fanh
r wiſc⸗
gralen
vanken

hte.

Nen, ſe⸗
en auf

haat⸗

Peter Fingals Heimkehr 21

„Auf was für Weiſe verdienen Sie denn Geld, Miſter
Dick?“
Dick drehte ſich um. P
„Ah, ſieh an! Der kleine John Fox! Wie lange
ſchon in den Docks, mein Burſche?“
„Drei Wochen!“
„Und warum nicht im Krieg, junger Mann, he?“ Er

trat dicht vor den jungen Menſchen, den er um mehr als

Kopfeslänge überragte. „Der Kitchener ſucht dich! Die
London Scouts¹) brauchen gerad noch ſo einen Kerl wie dich!
Das engliſche Heer wartet auf dich, mein Junge; dann will
der Miſter French den verdammten Germans, die in Flan⸗
dern kleine Kinder freſſen und jungen Weibern die Brüſte
abſchneiden, an die Gurgel ſpringen!“
Alle lachten und drängten ſich um die beiden Männer,
neugierig, wie ſich dieſe ſpaßhafte Sache weiter entwickeln
würde. John Fox, der nicht wußte, was er zu dieſer großen
Anſprache ſeines Arbeitsgenoſſen ſagen ſollte, lächelte hilf⸗
los und verlegen. Schließlich fragte er, mit einem Verſuch
zu ſcherzen:
„Warum ſind Sie denn nicht im Krieg, Miſter Dick?“
„Gott ſoll mich ſtrafen,“ rief der, „wenn ich nicht auch
noch meinem Freund Kitchener meinen heiligen Leib zur
Verfügung ſtelle! Aber das hat noch zeit; erſt müſſen
jüngere dran. Du haſt gute Augen, mein Junge, du kannſt
ſchießen lernen. Du haſt ſtramme Beine, du kannſt mar⸗
ſchieren. Du haſt gute Fäuſte, um den Germans eine unters
Kinn zu hauen .. . und der Kitchener bezahlt dich gut! . ..
Da, trink!“
Er ſchob dem jungen Menſchen ſein Glas Whisky hin.
John Fox nahm es ohne zögern und trank es aus. Dann
ſetzte er es mit einem Ruck auf den Schanktiſch und rief,
mit einem eigentümlichen Blitzen der blauen Kugen:
liemals werde ich gegen die Deutſchen ziehen!“
„He, verdammt .. . und weshalb nicht, junger Mann?“

¹) Werbeſoldaten.

Peter Fingals heimkehr

John Fox zuckte ein wenig zuſammen, biß ſich auf
die Lippen und ſagte raſch:
„Ich werde mich hüten, meinen ſchönen Lohn preiszu⸗
geben!“
Die andern nickten und murmelten Beifall; aber der
rote Dick bohrte ſeine flackernden Augen in die Stirn des

PT —

EEE

I
†

5 :
T .

E

5

..
—
S

.

jungen Mannes, als wollte er dort etwas herausholen.
Dann ſpuckte er aus und ſagte langſam und nachdrücklich:
„Miſter Sox. . . Sie ſind doch etwa kein deutſcher
Spion? He? Man kriegt fünf Pfund, wenn man einen
deutſchen Spion in der Weſtmoregate⸗street abliefert!“
. Da ſprang John Fox wie ein pfeil auf, hielt dem roten
Dick ſeine kräftige Fauſt unter die Naſe und ſchrie:
pi nloch ein Wort, und deine verdammte Spürnaſe ſpuckt
Blut!

N

ol

Sti
hn

in

Ar
i
in
lan
len

ſich anf

preiszl⸗

lber der
tirn de

sholer.
iclic
utſchet
einen
t!

toten

puck

Peter Singals heimkehr 23

„Ruhe! Ruhe! Fäuſte weg!“ heulte der magere Wirt
und trommelte mit einem dicken Glas auf dem Schanktiſch
herum.
„Holla!“ Dick faßte raſch nach der Hand, die John
Fox ihm unter die Naſe hielt. Dann ſagte er mit einer
gewiſſen Bewunderung:
„Du gehſt ſcharf ins Zeug, my boy!¹) Ein neues Glas
für den jungen Mann, Wirt! Und ſo ein Kerl ſoll für die
Londoner Scouts verloren gehn?! Wir ſprechen noch drü⸗
ber.“
Im Lärm der andern ertrank, was er noch ſagte. John
Fox bückte ſich nach der Mütze, die ihm beim Anſprung
vom Nopf gefallen war. Blond fiel ihm das Haar in die
Stirn. Reiner hörte, wie er, während er die Mütze vom
ſchmutzigen Boden aufhob, vor ſich hinflüſterte:
„Gott ſei Dank!“

Eine halbe Stunde ſpäter gingen die Männer durch
finſtere Gaſſen zu den Docks hinab. RKein Licht brannte
in den Straßen. Über den Stadtvierteln an der Themſe,
über der City und den breiten Straßen, in denen ſich die
Theater, die Konzerthallen und die großen Hotels drängen,
über allen Vororten lag die Finſternis wie ein ſchwarzes,
ſchützendes Tuch. London, das rieſenhafte, ſtolze London,
verkroch ſich. London, das fiebernde Hirn der Welt, war
in Angſt vor den deutſchen Luftſchiffen.
Poliziſten ſtanden überall und muſterten jeden Trupp
Arbeiter, der vorüberkam. So oft einer ſtehen blieb, um
ſich die Pfeife anzuzünden oder um mit einem ein Wort
insgeheim zu ſprechen, tönte es von irgend einer Ecke oder
kam es laut und befehlend aus dem ſchwarzen Schlund ir⸗
gend eines Torwegs:
„GO On!2)
Dann machten die Männer, daß ſie weiter kamen; mit
der Polizeigewalt iſt nicht zu ſpaßen, wenn das Land im
Kriege liegt.
¹) mein Junge. ²) Geh vorwärts!

Peter Fingals Heimkehr

wwWas hat der Dick mit mir vorgehabt?“ fragte John
Fox einen Arbeitskollegen, einen alten, weißbärtigen Schott⸗
länder, mit dem er ein Stück vorauf war.
Der Schottländer grinſte.
„Weißt du nicht, mein Burſche,“ ſagte er, „daß der rote
Dick für jeden Soldaten, den er im Werbebüro in der Baker⸗
ſtreet für des Königs Majeſtät abliefert, ein rundes, gutes
Pfund bekommt?“
John Fox ſtaunte.
Der Schottländer wiegte den Kopf zwiſchen den Schul⸗
tern und fuhr ſpitzbübiſch fort:
„Man muß die Sache nur verſtehen, dann kann man aus
dieſem famoſen Krieg einen ganzen haufen Kapital ſchlagen.
Jetzt kriegen wir alten Leute für die Stunde Dockarbeit einen
Schilling und ſechs Pence. Wenn wir ein wenig räſonnieren,
wird man uns zwei Schilling die Stunde geben. Nebenbei
wirbt man dem Rönig Soldaten fürs Hheer. Der Dick ver⸗
ſteht die Sache! .. . Henker! Die Leute, die dieſen Krieg
gemacht haben, können ſich ihn was koſten laſſen!“
WMaaährend dieſer lehrreichen Auseinanderſetzung war der
alte Schottländer ſtehen geblieben. Auf ſeinem weißbärtigen,
zerfurchten Geſicht lag ein breites, gauneriſches Grinſen.
„Pfui Teufel!“ ſagte John Fox ganz leiſe vor ſich hin.
Was war dieſer rote Dick anders als ein henkersknecht, der
gegen einen ſchmutzigen Lappen Geld einen Landsmann zur
Schlachtbank ſchleppte! Und er ſtellte ſich das freche, heraus⸗
fordernde Geſicht des Geſchäftemachers Dick vor, und ihm
war, als ſchaute er dem ganzen England in das verzerrte,
gierig rechnende, unerſättlich hungrige Geſicht .. . dem ge⸗
waltigen England, das aller Welt ſo gelaſſen und ſtolz auf⸗
trumpfte und einem hergelaufenen Burſchen zwanzig Schil⸗
ling für jeden Soldaten zahlte, den er für das Soldheer ein⸗
ſchacherte. Und John Fox dachte an Deutſchland, wo ein
ſchönes, auf den Schlachtfeldern wunderbar vereintes Volk
heroiſch für ſeine Freiheit kämpfte .. . aber er hütete ſich,
etwas von ſeinen Gedanken laut werden zu laſſen.
„Go on!“ tönte aus einem dunklen Hohlweg die Stimme

halc

land

te John
Schott.

der wote
jBater⸗
guts

chle⸗

lan als
hlagen.
t einen
ieren,

benbei

K ver⸗
Krieg

ar der
rtigen,
ſſen.
ht der
un zut
etaus⸗
R ihn
erte,
in he⸗
auf⸗
cil⸗
kein⸗

tin

holk
ſ

Ume

Peter Singals heimkehr 25

eines Poliziſten. Und John Fox und der Schottländer ſetzten
ſich in Trab.
Die „Glouceſter Caſtle“, ein grau angeſtrichener, gro⸗
ßer Dampfer der Londoner Union⸗Caſtle⸗Line, lag vor
dem mächtigen Schuppen 17 der Towerdocks. Man war
fleißig dabei, die Ladung zu löſchen. Die hochragenden,
eiſernen Kräne knirſchten in den Gelenken, oben im Trieb⸗
werk knarrten und rollten die Räder, Ketten raſſelten in
die Tiefe der Schiffsbäuche und hoben ganze Bündel von
Uiſten und Säcken aus der Finſternis. Schwitzende Männer
rannten über die Laufplanken und trugen Fäſſer in die
langgeſtreckten Lagerhäuſer.
Vor der ſteinernen Flußrampe lag Schiff neben Schiff,
bis hin zu der Stelle, wo ſich die rieſenhafte Towerbrücke
mit ihren monumentalen Türmen und kühn geſchwungenen
Bogen ſchattenhaft aus dem Dunkel der Nacht löſte. Breit
und dunkel ſtrömte die Themſe, kein Licht ſchimmerte auf
dem Waſſer; auch hier löſchte die Angſt vor den deutſchen
Luftſchiffen die Lampen auf den Brücken und auf den
Schiffen. Nur die Docks waren, der Nachtarbeit wegen, er⸗
leuchtet, aber ſo ſchwach, daß ſich die Arbeit faſt im Dun⸗
keln vollzog. Die wenigen elektriſchen Bogenlampen brann⸗
ten unter großen Blechſchirmen, ſo daß kein Fünkchen Licht
in die Finſternis ſtieg, die ſchwer und breiig über der
Themſe und ihren häfen lag.
John Fox ſchaffte mit vielen andern auf der „Glou⸗
ceſter Caſtle“ unter dem Kommando des Vorarbeiters Dick.
Sie trugen Säcke über die Laufplanke, einer hinter dem
andern her, eine ununterbrochene Reihe. Sechs Minuten
brauchten ſie, um den Sack aus der Tiefe herauszuholen,
ihn im Schuppen abzuwerfen und wieder in den Schiffs⸗
bauch zurückzukehren.
Niemals war dem jungen John Fox die Arbeit ſo
ſchwer gefallen wie in dieſer Nacht.
Weiß der Teufel... er mußte immer an Deutſch⸗
land denken . . . an die Schlachten, die es überall im Weſten

26 Peter Fingals heimkehr

und im GOſten ſchlug .. . an die großen Zeitungen Londons,
die nach monatelangen Siegesfanfaren widerwillig zuge⸗
ſtanden, daß dieſe Deutſchen gewaltige und erfolgreiche
Anſtrengungen machten, ſich gegen eine Welt von Feinden
zu behaupten. Er kam nicht los von dieſer Vorſtellung,
und einmal, er ſtand gerade tief unten im matt erleuch⸗

Snzuret
X S D
17
,D
S

,
6 ,

W

Uule, ,
,8

12

19
A“
1,
4 7

Mlz:
WNN
“

teten Schiffsbauch und griff über die Schultern hinweg nach
einem Sack, um ihn aufzubürden, hatte er ſogar eine flüch⸗
tige Sekunde lang das träumeriſche, merkwürdig erregende
Gefühl, weit weg von London zu ſein. Er war . . . ver⸗
rückt war das . . . er war mitten auf einem brüllenden
Schlachtfeld — aber nicht in den Reihen der Engländer,

ſon
die
tarn

der
B0
ne⸗
ei
ein
ter
ls
don

ondons,
ig zuge⸗
olgreiche
Feinden
ſtellung
erleuch⸗

Peter Fingals heimkehr 27

ſondern an der Spitze einer Kolonne deutſcher Soldaten,
die mit glühendem Sorn gegen eine engliſche Stellung
rannten . . .
Da ſpürte er einen Stoß.
„Vorwärts, mein Junge!“
Es war Dick, der Vorarbeiter, der ihn angeſtoßen
hatte.
„Holla hupp!“
Der Sack lag auf dem Rücken. Geduckt unter der
Zentnerlaſt ſchritt John Fox, noch immer wie im Traum,
halb nachtwandleriſch, die eiſerne Stiege hinauf, ging über
das Deck, mechaniſch hinter dem Vordermann her, betrat
die leiſe ſchwankende Laufplanke, unter der das Waſſer
dunkel ſchimmernd gegen Schiffswand und Kaimauer gluckſte.
Mit einemmal ſtockte die Rette der Laſtträger.
Was war geſchehen?
Da vorn, auf dem Kai, blieben die Männer ſtehen
und lugten und horchten, die ſchweren Säcke auf dem
Rücken haltend, zum ſchwarzen Himmel hinauf.
Herrgott . . . was war das?
hundert, fünfhundert Augen ſchauten mit einemmal
verſtört zum Himmel hinauf . . . ein Sack fiel dumpf zu
Boden und noch einer . . . ein merkwürdiges, fernes Don⸗
nern kam aus der dunklen höhe . . . nicht wie der hall
eines vorüberrollenden Gewitterdonners, ſondern es war
ein drohend anſchwellendes, nie gehörtes Brauſen und Anat⸗
tern . . . unheimlich, unbegreifbar . . . wie ein Schickſal, das
aus der Unendlichkeit der ſchwarz verhangenen Atmoſphäre
donnernd heranrollt . . .
Mit einemmal brach, nicht weit vom Maſſiv des To⸗
wers, ein furchtbarer Knall und eine weißlodernde Flamme
aus der Erde. Die Feuerfahne flackerte hoch hinauf in die
Finſternis, und wie eine Viſion von unheimlicher Deut⸗
lichkeit erſchien ſekundenlang ein ſchwach leuchtender, lang⸗
geſtreckter Körper, der hoch oben durch die Luft ſchwamm.
Dann war wieder alles ſchwarz, nur das Knattern und Praſ⸗
ſeln war noch da und das Fauchen einer Feuersbrunſt, die

28 Peter Singals Heimkehr

ſich drüben, ein paar hundert Meter unterhalb des Towers,
raſch entwickelte.
Auf den Docks von London drängten ſich die Menſchen
aneinander, ſtarrten faſſungslos zum Himmel, und von
vielen Lippen tönte wild der ſchreckliche Schrei:
„Seppelin! Seppelin! Seppelin!“
Poliziſten ſprangen plötzlich aus allen möglichen Win⸗
keln, Repetierpiſtolen in der Hand; Klarmſignale ſchrill⸗
ten, der Dockmeiſter rannte zu einem Apparat und riß in
fieberhafter Kufregung den blanken hebel herum; eine
Sekunde ſpäter lärmten im hauſe der Admiralität, im
Kriegsamt und auf allen großen Polizeiſtationen Londons
die ſchrillen elektriſchen Glocken:
„Seppeline über der Stadt!!“
Inzwiſchen brach es über die Docks herein wie ein Ge⸗
witter. Feuer, in eiſerne Kugeln eingeſperrt, ſank auf
die Schuppen und auf die Werften. Und London, das in
bangem Schlaf ſchwer und unruhig träumende Ungeheuer,
deſſen Gehirn dieſen Krieg geboren hatte, ſchlug entſetzt,
jäh aufgeſchreckt, die Kugen auf.
Aus den Dächern auf dem linken Uſer der Themſe
ſprangen die roten und weißglühenden Feuerfahnen. Wo
eine Bombe platzte . . . bald hier, bald dort, als ritten
hundert feuerſpeiende Teufel brüllend durch die Finſternis
über den Docks . . . ſtob der braune, flammendurchlohte
Dampf zum himmel. Manchmal wurde im Widerſchein
einer Feuerſäule der wunderbar geformte, ſchönleuchtende
Leib des deutſchen Luftſchiffes ſichtbar.
Wie eine Bildſäule ſtand der junge John Fox mitten
in der Aufregung. Er ſtarrte mit heißen Augen auf die
Stelle, wo er in der zerberſtenden Finſternis den deut⸗
ſchen Luftkreuzer geſehen hatte. Das Blut klopfte ihm
hart gegen die Schläfen . . . das Herz in der Bruſt tat

ſeltſam weh . .. und doch war in ihm ein unnennbar

ſchönes Gefühl.
Die Deutſchen! herrgott, die Deutſchen!
Schließlich konnte er ſich nicht länger halten. Er

ſein

s

ker

ſſe
ſlu

gel
di⸗
die
Nen
Cin
ſt
bein
Urn
Non

Der
Wön

ten

itr

Cower

lenſchen
nd vor

en Wir⸗
ſchri
riß in
n, eine
tät, in
ondons

ein Ge⸗
nk auf
das in
heuet,

ntſetzt

Chene
n. Wo
litten
ſtetnis
hlobte
tſcein
htende

nitten

Peter Fingals Heimkehr 29

ſprang auf den Sack, der ihm wie vielen andern von den
Schultern gefallen war, und als im Widerſchein der Feuers⸗
brunſt das majeſtätiſch dahingleitende Schiff noch einmal
ſichtbar wurde, ſtreckte er der herrlichen Erſcheinung die
Arme entgegen und ſchrie jubelnd aus voller Kehle:
„Hurra! Hurra! Hurra!!“
Im ſelben Kugenblick griffen zwei eiſerne Fäuſte nach

ſeiner Jacke.

John Fox fühlte ſich emporgezerrt .. . er erwachte jäh
aus der träumeriſchen Verzückung, ſah einen baumlangen
Kerl vor ſich und ſchaute in das grimmig erboſte Geſicht
des roten Dick, der ihn heftig ſchüttelte und ihn wie be⸗
ſeſſen anſchrie, mit einer Stimme, die ſich heiſer über⸗
ſchlug:
„Hab' ich dich! .. . Hab' ich dich endlich! . . . Du Spion ..
du hundsgemeiner Spion!!“

III.

in ſeiner Wohnung ankam, die im fünften Stockwerk
eines finſtern hinterhauſes der Treckburn⸗sStreet lag.
Eine kleine Weile blieb er ſtehen, an den Türpfoſten
gelehnt, um Atem zu holen. Er war zu Hauſe, aber
dieſes zu Hauſe erfreute ihn nicht. Doch fühlte er ſich in
dieſem Stadtviertel, wo hunderttauſend namenloſe Exiſten⸗
zen ihren Schlupfwinkel haben, am ſicherſten. Die elende
Einrichtung des Simmers beſtand aus einem halb ver⸗
roſteten Eiſenbett mit rotbunten Kiſſen, einem krumm⸗
beinigen Tiſch und einem wackligen Stuhl. Kuf einer

E war ſchon beinahe Morgen, als John Fox atemlos

armſeligen, aus rohen Kiſtenbrettern zuſammengenagelten

Kommode ſtand ein verbeultes, blechernes Waſchgeſchirr.
Der einzige Wandſchmuck war ein ſchlechtes Oldruckbildnis

Rönig Eduards des Siebenten. Sanft und heuchleriſch glänz⸗

ten über den dicken Backenwülſten die kleinen äuglein.
Eine halbe Minute ſtand John Fox aufatmend an der
Tür, dann lief er zum Fenſter und ſah das glanzloſe Licht

Peter Fingals heimkehr

des frühen Morgens, das hinter dem Dächermeer von
Whitechapel, dem ärmſten und verrufenſten Stadtteil Lon⸗
dons, dunſtig aufſtieg.
Vorſichtig beugte ſich John aus dem Fenſter und horchte
mit angehaltenem Atem. Im Hhof war alles ſtill. Jeden
Augenblick glaubte John die lange Geſtalt des roten Dick
drüben aus der Finſternis des Torwegs auftauchen zu
ſehen; aber es kam niemand. Er war alſo in Sicherheit.
In Sicherheit? Ach . . . auf wie lange!
Der rote Dick hatte ihn mitten im Krachen der deut⸗
ſchen Bomben und im lodernden Schein der Feuersbrünſte
erkannt. Der wußte nun, daß er kein Engländer war,
ſondern ein guter Deutſcher, daß er nicht John Fox hieß,
ſondern. . . nein, das wußte der rote Dick auf keinen
Fall, daß John Fox, der Dockarbeiter, in Wirklichkeit der
Kaufmann Peter Fingal aus hamburg war. Aber gleich⸗
viel, er war entdeckt und in Gefahr, als deutſcher Spion
ergriffen und kurzerhand an der meterdicken, kalten Mauer
des Tower erſchofſſen oder zum mindeſten in irgend eines
der ſchrecklichen Konzentrationslager geſchleppt zu werden,
von denen man unter der hand ſo böſe Dinge hörte.
Allmählich wurde Peter Fingal, genannt John Fox,
ein wenig ruhiger.
Er holte ſein Köfferchen aus dem Winkel und kramte
unter den Papieren, die darin waren.

Da war ein Geburtsſchein auf den Namen John

hHenry Fox aus Birmingham; da war ein Abmeldeſchein
aus Cheſterfield, der war ſauber von der Behörde abge⸗
ſtempelt und lautete auf den Namen des Metallarbeiters
John heury Fox, verzogen nach London. Und da war
ſchließlich das Glanzſtück dieſer Sammlung von Papieren,
ein Polizeizeugnis aus Mancheſter, in dem zu leſen ſtand,
daß ſich der Arbeiter John henry Fox aus Birmingham,
27 Jahre alt, blond, blauäugig, ſchlank, während ſeines
Aufenthaltes in Mancheſter einwandfrei betragen habe und
niemals mit der Polizei in Konflikt gekommen ſei.
Peter Fingal aus Hamburg mußte laut lachen, als

eer von
teil Lor⸗

O horchte
. ehen
ten Dit
ichen z1
icherhei

er delt⸗
esbrüntt

er war,

d eins
werden,
rte.

krante

deſchenn
abge⸗
heitets
a Wat
vieten
fund
ghan,
ſeines
e un

Peter Singals heimkehr 31

er daran dachte, auf welche Weiſe er zu dieſen hübſchen
Papieren gekommen war.
Es war acht Tage nach Kriegsausbruch geweſen.
Die ſtockengliſche Firma Charles Weſterfield and Sons
hatte den jungen Deutſchen, der fünf Jahre in ihrem Kon⸗
tor in der Bankſtreet gearbeitet hatte, glattweg aufs Pfla⸗
ſter geſetzt. Da ſtand Peter Fingal mit ſeinen ſechs Pfund
in der Taſche mitten im tobenden Wirbel der City¹), ohne
Hoffnung auf eine neue Stellung, ohne Hoffnung, nach
Deutſchland zu kommen, ohne Hoffnung, aus der Heimat,
wo nur noch die alte Mutter in dürftigen Verhältniſſen
lebte, Geld zu bekommen. — Was tun?
Trübſelig ſchlenderte er durch die Straßen der City,
wo man in allen Kontoren, in allen Speiſehäuſern und
Bars, auf der Börſe und in den kühlen Marmorhallen
der Bank von England die Chancen?) dieſes Krieges berech⸗
nete, wo ſchon mächtige Plakate an den Mauern des Man⸗
ſionhauſes?) die jungen Leute Englands zum Eintritt in
das Heer des Königs aufforderten. Peter Fingal machte,
daß er aus der aufgeregten City in ſtillere Gegenden kam.
In einer Bar ſetzte er ſich hinter einem Glaſe Bier
feſt, ſtützte den blonden Kopf in die hände und ſchaute
nachdenklich in das ſchwarze Bier.
Plötzlich ſaß der Wirt neben ihm und hatte die Hand
auf ſeiner Schulter. Eine fette Stimme fragte ſanft:
„Sind Sie Deutſcher?“
Ganz befangen in ſeiner trübſeligen Grübelei nickte
Peter Fingal, um gleich erſchrocken aufzufahren. Himmel
herrgott . . . würde nun ein Policeman erſcheinen, ihn beim
Kragen faſſen und ins nächſte Polizeibureau ſchleppen?
Aber er ſah in ein gutmütiges, lächelndes Geſicht und
in zwei verſchmitzte, waſſerhelle Auglein.
„Was wollen Sie von mir? Weshalb fragen Sie?“
rief der Deutſche erregt und ſtand unruhig auf.

¹) Mittelpunkt des Londoner Geſchäftslebens. ²) klusſichten.
³) Amtswohnung des Londoner Lordmayors.

32 Peter Fingals heimkehr

Kuhe, junger Mann!“ ſagte der Wirt ſanft und
lächelnd und drückte ihn auf die Bank zurück. „Bleiben
Sie ruhig ſitzen! Ich meine es ſehr gut mit Ihnen. Sie
ſprechen ſo ein ſchönes Engliſch .. . Sie ſehen aus wie
der Sohn des Lordkanzlers ſelber .. .“
Der freundliche Wirt machte eine kleine Pauſe, dann
fuhr er eindringlich fort:
„Aber Sie könnten doch vielleicht in Verlegenheiten
kommen . . . wenn Sie vielleicht ein paar Papierchen brau⸗
chen könnten . . .“
Peter Fingal blickte den Wirt erſtaunt an.
„Nun,“ ſagte der, „es iſt nicht angenehm, vielleicht als
Spion in den Tower geſchickt zu werden . . . wer weiß,
was geſchieht! Jeder Deutſche iſt ein Spion, ſagt die
Regierung. Wenn Sie in Sukunft.. . ſagen wir mal . . .
John Fox heißen wollen . . . ich mach's billig . . . ich mach's
für drei Pfund .. . ſechzig Schilling, junger Mann!“
Der alte Gauner lächelte und ſtand auf, ohne eine
Antwort ſeines Gaſtes abzuwarten. Aus den Tiefen eines
Kaſtens hinter der Tonbank hob er ein Paket Papiere,
kramte eine Weile darin herum und kam endlich mit drei
Schriftſtücken zurück, die er vor dem jungen Deutſchen
ausbreitete.
„Das paßt wundervoll, nicht wahr, my boy? Er iſt
tot, der arme John Fox aus Birmingham. Er war ein
anſtändiger Kerl in Ihrem hoffnungsvollen Alter. Er
iſt eines Tages unter einen Omnibus gekommen und bei
mir oben im Simmer geſtorben. Ich konnte noch eben

dieſe Papierchen in Sicherheit bringen, da kam der Lei⸗

chenrichter ſchon. Was gehn den Leichenrichter dieſe hüb⸗
ſchen Papierchen an, dachte ich. Papierchen ſind wert⸗
voll, und einem Toten nützen ſie nichts mehr. Na. ..
wollen Sie, junger Mann? Drei Pfündchen!“
Der Handel war zuſtande gekommen, und der Nauf⸗
mann Peter Fingal aus hamburg war von da ab der
Metallarbeiter John heunry Fox aus Birmingham mit dem
guten Leumundszeugnis der Polizeibehörde von Mancheſter.

anft un
Bleite
nen. Je⸗

uſe, dan

egenheien
hen bon⸗

ſagt Ne
t mal.
c) nut;
unl
hne eine
en eines
Popiere
nit drii
heutſcen

(
var ein

Peter Fingals Heimkehr 33

Es war beſſer, unter dem Namen Fox irgendwo zu arbeiten,
und ſei es auf den Docks, wo man Arbeiter brauchte wie das
tägliche Brot, als unter dem Namen Peter Fingal aus
Hamburg in irgend einem Konzentrationslager wie ein Ver⸗
brecher behandelt zu werden. Denn die Engländer nah⸗
men alle deutſchen Reſerviſten unweigerlich feſt. Peter
Fingal war jetzt zehn Jahre in England, mit Ausnahme
der beiden Dienſtjahre; er ſprach ein gutes Engliſch; wer
ſollte ihn entdecken?
Alles ging gut, bis der herrliche Seppelinkreuzer im
Brauſen des Gewitters wie ein wunderbarer Gruß aus
dem Vaterlande hoch über den Docks von London erſchienen
war. Da hatte die erglühende deutſche Seele den zum
Schweigen verurteilten Mund geöffnet . . . da hatte ihm
ſein dreifaches, jauchzendes Hurra die Fäuſte des roten
Dick an die Bruſt geholt. Mit ungeſtümer Uraftanſtrengung
hatte er ſich aus der Gewalt des langen Burſchen befreit,
und im lärmenden Durcheinander der Kataſtrophe war er

glücklich entwiſcht.

Und nun brannte nur noch ein einziger Wunſch in
ſeiner Seele:
Weg aus London! Weg aus England! Nach Deutſch⸗
land .. . nach Deutſchland!!
Aber wie ſollte das geſchehen?
Er ſchaute verſonnen über das krauſe Durcheinander
der Dächer von Whitechapel, auf denen der erſte, dun⸗
ſtige Schein der Morgenſonne lag; er ſah die endloſen
Kolonnen der kurzen, runden Schornſteine auf den Fir⸗
ſten. Müdigkeit kam in ſeine Seele, der Kopf ſank auf
die Bruſt; er fiel auf den Stuhl, den er ſich zum Fenſter
geſchoben hatte, und ſchlief ein.
Er hatte, unter den ſanften, heuchleriſchen Augen des
ſiebenten Eduard, einen ſeltſamen Traum.
Er ſtand hoch auf einem Turm der mächtigen Tower⸗
brücke, ſah die Schiffe auf dem breiten Rücken der gelb⸗
grauen Themſe auf und nieder gleiten und die endloſen
Docks mit ihren hohen Lagerſpeichern im Dunſt verſchwim⸗
Bl. 73 3

34 Peter Singals Heimkehr

men. Dahinter lag unter der rauchigen Luft die gigan⸗
tiſche Stadt wie ein im Wellengang zu Stein erſtarrtes
Meer. Wie ein rieſenhaftes Ungetüm hob ſich die runde
Kuppel der St. Pauls⸗Kathedrale aus dem lichtloſen e⸗
bel. Eine unendliche Stille herrſchte . . . London ſchien
begraben unter einer ſchweren Troſtloſigkeit und bedrücken⸗
den Bangigkeit .. . wie ein wehrloſes Tier, das dumpf und
ermattet ein tragiſches Schickſal erwartet.
Da kam ein Donnern aus der Ferne, erſt verhalten
grollend, dann gewaltig wie ſtürzende Felsblöcke. Ein
Rieſenvogel zog unterm Himmel her, ſchöner als alle Pracht
Londons. Aus ſeinen Flügeln tropfte Feuer und Eiſen.
Da wachte London auf. Das Geſchrei der bis zum Wahn⸗
ſinn erſchreckten Menſchen tobte bis hinauf zum Turm der
Towerbrücke, die in ihren Fundamenten erbebte, und ſchwoll
über den leuchtenden Rieſenvogel hin, der nun ausſah wie
ein deutſcher Luftkreuzer. Unbeirrt zog der ſtrahlende
Rieſe ſeine verderbenbringenden Kreiſe und ſuchte wie ein
zürnender und rächender Gott ſeine Opfer. Exploſionen
tönten herauf wie die ſchrillen Schreie zu Tode getroffener
Tiere, Feuersbrünſte brachen zum Himmel, nun nicht mehr
aus den Towerdocks und den Tilburydocks, ſondern weit
über das Stadtmeer hin. Dicke Rauchmaſſen, zu unheim⸗
lichen Geſtalten geballt, ſchwankten über London, als woll⸗
ten ſie die ungeheure Stadt unter ihrem dunklen Mantel
erbarmungslos erſticken . . .
ils der Zeppelinkreuzer ſein Werk erfüllt hatte, rauſchte
er dem Turm der Towerbrücke entgegen, auf dem der
Mann aus Deutſchland ſtand. Schön und ruhig glitt er
ganz dicht heran, und die Türen ſeiner Gondeln öffneten
ſich. Peter Fingal trat ein, von ſeltſamen Schauern er⸗
griffen. Der Luftkreuzer hob ſich in wundervoller Wen⸗
dung und nahm die Richtung auf Deutſchland. Der Wind
praſſelte jubelnd die Flanken des eilenden Schiffes ent⸗
lang. In der hinteren Gondel ſtand Peter Fingal und
ſah das dampfende und verflammende London im Weſen⸗
loſen verſinken . ..

Kre
wach

J
laſier
Dockan
Uinu
hluc
trauri
Cila

hafen
in I
berdan
vange
hleibe

ſtod
laſſ

ſie gigen
etſtarts
die kunde
loſen li⸗
bedrücen

umpf unn
vethalten
öcke. E
lle pmnt
1nd Ciſer
Curn i
traßlenn⸗
wie ein
ploſionen
toffener
itt nin
ern veit
Mart,

talſte
enn der
glitt er
ffreen
letn el⸗
1 Per⸗
Wind
es elt⸗
al und

eſer

Peter Singals heimkehr 35

Kindergeſchrei kam aus dem Hof hinter der Treckburn⸗
Street in Whitechapel, und der träumende Schläfer er⸗
wachte.

IV.

n einer kleinen Aneipe in Grimsby ſaß gegen Abend
Jln der alte, grimmig ausſehende, norwegiſche Kapitän
Nils Kjärre, dem der weiße Bart ſtruppig unterm aus⸗
raſierten Kinn hing, mit ein paar hafenbeamten und
Dockaufſehern am runden Tiſch.
Er hatte eine halbvolle Flaſche ſchottiſchen Whisky vor
ſich ſtehen, aus der er ſich tapfer einſchenkte. Alle fünf
Minuten ſtürzte er ein Glas durch die Rehle und goß einen
Schluck Waſſer hinterher. Er fluchte und ſchimpfte auf die
traurigen Zuſtände in den häfen am Humber und in ganz
England. Sein braunrot gebranntes Geſicht flammte.
„Schaffen Sie mir Matroſen! Gentlemen!“ ſchrie er die
Hafenbeamten an, die ihm grinſend, die kurze Shagpfeife
im Mundwinkel, zuhörten. „Ich will noch heute aus dem
verdammten humber heraus und meinen Kahn nach Sta⸗
vanger ſteuern. Da will ich meinetwegen ſo lange liegen
bleiben, bis dieſer Dreiteufelskrieg zu Ende iſt!“
Einer der hafenbeamten zuckte gleichmütig die Achſeln,
ſchob die Pfeife in den andern Mundwinkel und ſagte ge⸗
laſſen: .
„Schaffen Sie die deutſchen Unterſeeboote weg, Kapi⸗
tän!“
„Goddam!“ Der Napitän Nils Kjärre hieb mit der
Fauſt auf den Tiſch. „Deutſche Unterſeeboote! Geht ihnen
doch an die verfluchten ſchwarzen Leiber mit eurer Flotte!“
„Sprechen Sie mal mit Miſter Churchill über dieſe
Sache,“ entgegnete der Engländer mit der gleichen Ge⸗
laſſenheit.
Der Kapitän ſtürzte ein Glas Whisky in die unerſätt⸗
liche RKehle und knurrte, etwas ruhiger, vor ſich hin:
„Mit Unterſeebooten hab' ich nichts zu tun. . . ich

bin ein neutraler Mann. Aber die Minen, die verdammten

3*

360 Peter Singals heimkehr

Knallerbſen, mit denen eure Leute und die flinken Germans
das Waſſer geſpickt haben, die treiben mir alle Matroſen
aus der Heuer. Uein Menſch will mehr fahren! Aber
ich muß rüber nach Stavanger; ich muß, muß, Gentle⸗
men! Ich brauche drei Matroſen und zahle fünf Pfund
für die Reiſe! Fünf Pfund, das iſt kein Dreck in dieſen
Zeiten, Gentlemen!“
Er hatte kaum ausgeſprochen, da kamen zwei Männer,
die vorn an der Bar geſtanden und Bier getrunken hatten,
an den Tiſch des Kapitäns.
GGeben Sie ſechs Pfund, Kapitän, dann ſind wir Ihre
Leute!“
„Hel2“
Der Napitän Nils Kjärre fuhr herum und beſah ſich
die Männer.
Der eine war ein großer, breitſchultriger Kerl mit
einem verwegenen Geſicht. Die Mütze ſaß ihm ſchief auf
dem krauſen, braunen Haar. Er ſtand breitbeinig, die
hände in den hoſentaſchen, die Pfeife im Mundwinkel,
vor dem Kapitän. Der andere war ein ſchmächtiger Jüng⸗
ling, keine achtzehn Jahre alt, klein und unſcheinbar. Er
hatte die Mütze abgenommen und drehte ſie zwiſchen den
bis zur Bruſt hochgeſchobenen Händen.
Nach einer Weile fragte der Kapitän:
„Was ſeid ihr denn für Kerle?“
„Ich bin Kohlenträger drüben bei den Elevatoren im
Hafen von Immingham, und der Kleine hier arbeitet in
der Eisfabrik am Fiſchhafen. Vor dem Arieg bin ich als
Matroſe gefahren, und der Kleine war Schiffsjunge auf
der „Holyday“, die vor einem deutſchen Unterſeeboot mit
einem Torpedo im Magen koppheiſter gegangen iſt. Wir
wollen uns die ſechs Pfund verdienen . . . wenn wir für
die gleiche heuer wieder rüber nach England kommen!“
Der Napitän fuhr auf.
„He? Was? Wieder rüber? . . . Ich weiß nicht, ob ich
wieder rüberkomme!“
Gelaſſen ſagte der breitſchultrige Kerl:

de

lan
gan⸗
boll
ſich
den
n
t

felt

Entr

wun

n

Germans
Matroſen
1l de
Cente
uf Pfun
in dieje

en hatten

Letl ni
ſif
inig, N
dwinte
get Dinc
bar. E
ſchen den

koren i
tbeitet
ic n 4
ne
hoot i
it
wir fi
len!
o it

Peter Fingals heimkehr 37

„Ich denke, Kapitän, darauf können wir's ruhig an⸗
kommen laſſen!“
Mißtrauiſch blickte der Kapitän den Burſchen an, dann
fragte er kurz:
„Habt ihr Papiere? 16
Der Große griff in die Bruſttaſche und holte ein paar
ſchmutzige und abgegriffene zettel heraus.
„Ich habe meine Papiere zu Hauſe!“ rief der Kleine.
Der Kapitän nahm die Zettel und las ſie.
„Well!¹) Die ſind in Ordnung. Geht zum hafenkom⸗
mandanten und laßt euch einen Paß geben. Ohne den
geht's nicht. Wenn ich noch einen Mann erwiſchen kann,
fahren wir morgen aus dem Humber!“
„All right, Sir,“?) ſagte der Große gleichmütig. „Wo
liegt Ihr Schiff?“
„Am zweiten Dock im Fiſchhafen liegt der, Kong Hakon!“
Die beiden Burſchen ſchoben ab, und der Kapitän griff
befriedigt nach der Whiskyflaſche.
„Eine Runde für die Gentlemen!“ rief er dröhnend, und
die Hafenbeamten am Tiſch ließen ſich den Whisky ſchmecken.
Als der Kapitän Nils Kjärre eine Stunde ſpäter über
die ſchlüpfrigen Grimsbydocks ging, um zu ſeinem Dampfer
zu kommen, folgte ihm ein Mann wie ein Schatten. Der
Kapitän ging ein wenig ſchwankend, er hatte faſt eine
ganze Flaſche Whisky im Magen. Die Naſe war noch
voll von Alkoholdunſt und Tabaksrauch, und ſo ſpürte er
nichts von dem herben Fiſchgeruch, der faſt körperlich aus
den langgeſtreckten und kühlen Schuppen ſtrich, wo ſich auch
in Kriegszeiten, trotz der mattgewordenen Schiffahrt, die
Fiſche aus den ſchottiſchen und norwegiſchen Meeren anſam⸗
melten und ſich in den Eiskiſten häuften, der mächtige, oft
zentnerſchwere Heilbutt und der ſchlanke Schellfiſch, der
wunderlich geformte Meerteufel und der großköpfige Kabel⸗
jau, die runde Scholle und der fette Seelachs.

¹) Gut! ²) Schon recht, Herr.

38 Peter Singals heimkehr

Unter einer Laterne, deren gelber Schein träge über
das altersſchwarze Holz der Fiſchhallen zitterte, blieb der
Kapitän Nils Kjärre ſtehen, um ſich eine Pfeife Tabak an⸗
zuzünden. Es war verboten, auf den Docks zu rauchen,
ob es Tag war oder Nacht. Aber was hatte der Kapitän
Kjärre aus Stavanger, der Freund aller britiſchen Hafen⸗
beamten von harwich bis Newceaſtle, zu fürchten?
Eben hatte er das Streichholz an der blauen hoſe an⸗
gerieben und bis zur Pfeife hochgehoben, ſo daß ſein rot⸗
braunes, gedunſenes Geſicht, noch dazu durchglüht vom
vielen Whisky, im Widerſchein der Flamme wie lebendiges
Feuer brannte, da ſtand der Mann vor ihm, der ihm ge⸗
folgt war, wie jäh aus der Dunkelheit herausgewachſen.
Der Kapitän ſchaute ruhig auf und hielt dem Frem⸗
den das flackernde Streichholz vors Geſicht. Er ſah in blaue,
glänzende Augen und auf einen fieberhaft bebenden Mund.
„Goddam . . . wenn ich nicht ein ſo alter, ausgekoch⸗
ter Burſche wäre, Sie hätten mich erſchreckt, junger Mann!
Was wollen Sie von mir?“
Er hielt gleichmütig das Streichholz über den Pfeifen⸗
kopf. Der Tabak brannte kniſternd an, die gelbe Flamme
erloſch.
„Ich will mit Ihnen nach Stavanger,“ ſagte der Fremde
raſch und leiſe. „Ich ſaß in der Bar, in der Sie die bei⸗
den Leute anheuerten, Kapitän.“
„So. Hm! Ich könnte noch einen gebrauchen. Sind
Sie Seemann?“
„Der junge Mann z3ögerte ein wenig, dann ſagte er
offen:
„Nein, Kapitän. Aber ich kann arbeiten. Ich war
Sackträger in den Docks von London.“
Der Kapitän horchte auf und beſah ſich den jungen
Mann ein wenig näher. Das matte Licht der Docklaterne
beleuchtete ein hübſches, glattes Geſicht. Kapitän RKjärre
verzog mißtrauiſch den Mund.
„He? Was waren Sie? Sackträger in den Docks von
London?“

br⸗
der
tünt

het

ige über
lieb de
abak an⸗
rauchen
kapitän
1 hafen⸗

hoſe an⸗
ſein wor
lht von

1 Ften⸗
n blaue
Mun.
Sgekot⸗
Manm

Peter Fingals Heimkehr 39

„Was ſoll man tun, Kapitän, wenn man ſein Brot
verdienen muß! Geben Sie mir vier Pfund, und ich geh'
mit nach Stavanger.“
Der Kapitän zog die graubuſchigen, ſtruppigen KAugen⸗
brauen hoch. Er witterte irgend etwas; er war ein Mann,
der ſich in Menſchengeſichtern auskannte, der wackere uapi⸗
tän Nils Kjärre. „Bürſchlein, Bürſchlein 1“ ſagten ſeine
verſchmitzten uglein.

1

RNN

„Ich kalkuliere, junger Mann, Sie kommen auch für
zwei Pfund mit nach Stavanger, he?“
Der Fremde war einen AKugenblick betroffen. Dann
ſah er das gutmütige Swinkern der verkniffenen Augen,

und er ſagte geradeheraus:

„Sie haben recht, Kapitän. Ich tu's auch für zwei
Pfund.“
Kapitän Kjärre lachte trocken.

Peter Singals heimkehr

„Sagte ich's nicht? . .. Und Ihre Papiere?“
„Hier.“

Der Alte trat unter die Laterne und ſtudierte die drei

Zettel.

„John heury Fox aus Birmingham. Hm! All right!“

Er überlegte eine Weile, dann lachte er pfiffig.
„Well! Wenn Sie morgen mittag mit einem Paß von
der Hafenkommandantur an Bord des, Kong Hakon’ kommen,
da drüben liegt der Kaſten, dann ſind Sie mein Mann. Für
zwei Pfund, wohlverſtanden! Auf Rückbeförderung legen
Sie wohl keinen Wert, wie?“ fügte er lachend hinzu.
„All right!“ ſagte John Fox, zog den Hut und ver⸗
ſchwand im Dunkeln.
Der Kapitän blieb noch eine Weile ſtehen, dann
ſchwankte er langſam weiter, dichte Rauchwolken aus der
kurzen Pfeife vor ſich hinblaſend.
Als er eine Viertelſtunde ſpäter in ſeiner Koje lag,
überlegte er ſich den Fall noch einmal, dann ſagte er laut
vor ſich hin, wie es ſeine Weiſe war:
„Goddam ... wenn das kein Deutſcher war, laß ich
mich hängen.“
Nebenan lag der Steuermann in ſeiner Koje. Aber
der hörte nichts. Das hafenwaſſer gurgelte und gluckſte
zu laut unterm Riel.
Peter Fingal, genannt John Fox, lief die ganze Nacht
in den troſtlos grauen Straßen von Grimsby umher. Die
häßliche Stadt, in der die Luft immer wie mit Kohlendunſt
und Fiſchgeruch geſättigt iſt, ſchien ihm mit einemmal die
herrlichſte der Welt. Es war doch eine glückliche Idee,
ſchnurſtracks mit der Great Central Railway¹) von der mal⸗
boroughſtation in London nach Grimsby zu fahren, wo es
keinen roten Dick gab und wo die Paßkontrolle gewiß nicht
ſo ſcharf war wie in den häfen unmittelbar dem Kontinent
gegenüber.

1¹) Eiſenbahn.

ich

kohl
ege
von

laſen
hetre

blen
Unan
lieb
lone

die Rrei

Hrignt
fig.
Paß won
kommer,
nn. Fü
ng lenn
g.
Und ber⸗

n, Nn
Ius Ner

je inn

er t

Peter Fingals Heimkehr 41

Nun ging es nach Norwegen! Nach Stavanger!
War er erſt in Stavanger, ſo war auch Deutſchland
nicht mehr weit!

V.

emächlich ſchlenderte Peter Fingal tags drauf, mit dem
Geten engliſchen Paß in der Taſche, den hafen ent⸗
lang. Hundert Schiffe hatten an den Kais feſtgemacht,
Kohlenſchoner und Fiſchdampfer, auch ein paar tüchtige
Segelſchiffe waren darunter — ein langgeſtreckter Wald
von Schornſteinen, Maſten und Rahen.
Noch zwei Stunden bis zur Ausfahrt!
Ungehindert durfte er als John Fox England ver⸗
laſſen ... als Peter Fingal würde er norwegiſchen Boden
betreten.
Wundervoll, wie das alles geglückt war! Er hatte
bislang einen mächtigen Reſpekt vor der Macht und der
Unantaſtbarkeit der Legitimationspapiere gehabt .. . was
blieb davon noch übrig, wenn man die Papiere und damit
Namen und Stand vertauſchen konnte wie einen hut?
Wo waren jetzt die eigenen Papiere?
Ach, die konnten niemandem mehr ſchädlich oder nütz⸗
lich ſein, die waren längſt, hundert winzige Schnitzelchen, aus
dem Londoner Siel in die verſchwiegene Themſe geſchwom⸗
men und trieben und tanzten nun ſchon auf den grauen
Wogen der Nordſee.
Plötzlich riß er dieſe erbauliche Betrachtung ab; un⸗
mittelbar vor ihm lag mit dickem, ſchwarzem Schornſtein
und zwei ſtattlichen Maſten der „Kong Hakon“, ein ſchwarz
angeſtrichenes Schiff von gut ſechstauſend Connen. Die
norwegiſche Flagge leuchtete am heck, träge ſchwappte ſie
im flauen Wind. Der heizer hatte ſchon Dampf aufge⸗
macht, ſchwarz ſtieg der Rauch aus dem Schornſtein und
ſammelte ſich über dem Schiff zu einer dickgeballten Wolke,
die ſchwerfällig von dem ſchwachen Wind abgetrieben wurde.
über die Laufplanke ſchritten berußte Männer, gebückt unter
der Laſt der Kohlenkörbe, die ſie in die Bunker leerten.

42 Peter Fingals Heimkehr

Der Ladeſtrich war hoch über dem Waſſer, das Schiff war
alſo ziemlich leer.
„Hm,“ dachte Peter Fingal. „Hat Konterbande nach
Grimsby gebracht, Erz oder Lebensmittel oder ſo was, und
fährt nun leer nach Stavanger. Ein toller Kerl, der Ka⸗
pitän Nils Kjärre! hat keine Angſt vor Minen und Unter⸗
ſeebooten, vor Zeppelinen und Flugzeugen. Aber gleich⸗
viel, wenn ich nur heil rüber komme nach Stavanger!“
Da ſtutzte er.
Merkwürdige Sache!
Er trat dicht an den Rand des Kais, der ſteil zum
Waſſer abfiel. Aufmerkſam betrachtete er den in dicken
weißen Buchſtaben friſch aufgemalten Namen „Kong Hakon“.
Die Sonne fiel leuchtend darüber hin.
Sah man nicht ganz deutlich unter dem Namen „Kong
Hakon“ die Spuren anderer Buchſtaben? Ganz wenig nur,
aber doch unverkennbar, hoben ſie ſich von der Schiffswand
ab. Die ſchwarze Farbe, die man über die Stelle geſtrichen
hatte, war noch ganz friſch. Es konnte gar nicht zweifel⸗
haft ſein . . . man hatte erſt ganz kürzlich eine Umtaufe
vollzogen.
Unauffällig ſpazierte Peter Fingal auf dem Kai hin
und her und ſtudierte mit den heimlichen Spähblicken
eines Detektivs die überſtrichenen Buchſtaben von allen
Seiten.
Nach fünf Minuten war er ſeiner Sache ſicher. Er
hätte vor jedem Richter der Erde und des Himmels einen
Eid ablegen können: unter dem „Kong Hakon“ hatte noch
vor ganz kurzer Zeit geſtanden: „City of Vork“.
Was hatte das zu bedeuten?
War der Kapitän ein Gauner, ein Flaggenfälſcher,
der ſich gehorſam den Wünſchen und Ratſchlägen der bri⸗
tiſchen Admiralität fügte?
Unſinn ... der Kapitän war ein Norweger, ein Neu⸗
traler, der mit leerem Schiff nach Hhauſe fuhr. Er hatte
den Naſten vielleicht einem engliſchen Reeder, der ſeine
Dampfer in dieſer ſchlimmen und gefährlichen Zeit nicht

hafe

ſeine
hafe
Rrick

Zung
weden
Leb
ſien
tung
Unden

ſac,

entla

einen

Peter Singals heimkehr 43

auf die See zu ſchicken wagte, abgekauft; die Sache war
in Ordnung.
So dachte der junge Deutſche, aber er ſchüttelte doch
insgeheim den Kopf. So völlig ſicher war er ſich doch
nicht, was er von dieſer Sache zu halten hatte.
Da tauchte auf dem Schiff das rotglühende Geſicht des
Kapitäns Nils Kjärre aus einer Luke auf. Schwerfällig
ſtieg er an Deck, hinter ihm her kam ein Beamter der
Hafenkontrolle.
Peter beeilte ſich, an Bord zu kommen. Er grüßte
ſeinen Kapitän und wollte ſich, als er die Augen des
Hafenbeamten ſcharf auf ſich gerichtet ſah, raſch vorbei⸗
drücken. Aber der Kapitän rief ihn heran:
„Paßkontrolle, my boy!“ ſchrie er mit etwas ſchwerer
Sunge. Peter Fingal merkte gleich, daß der Alte ent⸗
weder noch nicht nüchtern war oder ſchon wieder ſeinen
Leib mit Whisky gefüllt hatte. KAuch der hafenbeamte
ſchien nicht ganz ſicher auf den Beinen, aber er wußte hal⸗
tung zu bewahren. Er lehnte ſich gegen ein paar aufein⸗
ander geſchichtete Rollen braunen Tauwerks und ſtreckte,
ohne ein Wort zu ſagen, dem jungen Mann die hand hin.
Der legte ſeine Papiere hinein.
Der Beamte muſterte ſie und gab ſie zurück.
„All right,“ ſagte er bloß, gab dem Kapitän die Hand
und ging vorſichtig, Schritt vor Schritt, würdevoll wie ein
echter engliſcher Beamter, über das Deck und die Laufbrücke.
In der Türöffnung zum Matroſenlogis erſchienen die
Geſichter der beiden Burſchen, die Kapitän Kjärre geſtern
abend in der Bar angeheuert hatte. Auch ein halbnackter,
ſchwarz berußter Heizer wurde im Rahmen einer Luke auf
der Back ſichtbar, und oben auf der Kommandobrücke lag
der Steuermann mit den Krmen auf dem Geländer. Sie
alle blickten mit eigentümlichem Lächeln dem Hafenbeamten
nach, der langſam, kaum merklich ſchwankend, die Docks
entlang ging.
„Well!“ ſagte der Kapitän und toppte am Hauptmaſt
einen roten Wimpel auf. „Wir können losmachen!“

44 Peter Singals heimkehr

Der heizer verſchwand, und der Steuermann ging ans
Rad.
Das Ankerſpill ſetzte ſich in raſſelnde Bewegung, die
beiden Burſchen machten die Troſſen los, und Peter zog
mit dem Kapitän Laufſteg und Brücke ein. Der Maſchinen⸗
telegraph klingelte zweimal und dreimal, die Schraube be⸗
gann ihr Werk und zerſchlug das Waſſer zu quirlendem,
ſchmutzigem Schaum. Der „Kong Hakon“ trieb ein wenig
querab, dann hielt er langſam Kurs auf die Schleuſen von
Grimsby, und bald glitt er mit wehender Fahne die
breite humbermündung hinab. Die ſandige Küſte, die
graue Stadt Grimsby, der Maſtenwald des hafens und

weit hinten die rieſigen Kohlenelevatoren¹) im Hafen von

Immingham verſanken allmählich im grauen Dunſt, und
ſie kamen in die Nordſee. Die lag glatt und glänzend
unter einer ſchönen Sonne, als wüßte ſie nichts von Krieg,
von gefährlichen Minen und deutſchen Unterſeebooten.
Peter Fingal hatte ſich Sorgen wegen der Minen ge⸗
macht. Aber es ging alles gut. Offenbar wußte der
Steuermann, ein hagerer Engländer, den Weg zwiſchen den
britiſchen Minenfeldern.
Seltſam, dachte der Deutſche, außer dem norwegiſchen
Kapitän nur Engländer an Bord .. . und auch mich halten
ſie für einen Engländer . . .
Auf offener See fuhr der Dampfer mit voller Geſchwin⸗
digkeit, KAurs Südoſt. Die kleine Beſatzung genügte voll⸗
kommen für das leere Schiff. Kapitän Kjärre hatte den
Deutſchen zum Koch beſtimmt. Peter Fingal hatte ſein
Lebtag nicht gekocht, aber die Sache war ſehr einfach.
Die Kombüſe war ſauber und reichlich mit Geſchirr verſehen.

Fleiſch und Waſſer, Kartoffeln und allerlei Gewürz und

Grünzeug für eine Suppe waren da, ferner Büchſenfleiſch,
geräucherte Schellfiſche, Käſe, Zwieback; da war die Mahl⸗
zeit leicht herzurichten.

¹) Vorrichtungen zum heben.

ging an.

gung, de

eter n
laſchinen
kaube be
irlenden,
in werig
ulſen or
ahne di
lüſte, die
fens und
afen vin
nſt, un
gläntent
on Atie
hoten.
inen he⸗
ubte Ner
ſhen den

Peter Singals heimkehr 45

Es war ſtill an Bord und auf der See.
Man hörte nur das Rauſchen des Waſſers vorn am
Bug, das Verkniſtern der an den Flanken vorbeiſtreichenden
Schaumwellen und das knirſchende Mahlen der Schraube.
Manchmal krachte es in den Rahen und Maſten, oder die
Steuerkette quietſchte auf den Rollen. Aber das alles
waren eintönige, immer wiederkehrende Geräuſche, die der
großen Meeresſtille nichts nahmen, ſondern ſie vertieften
und feierlich machten. Aus blaudunſtigem Himmel leuch⸗
tete die Sonne, die See ſchimmerte wie eine unendliche

Fläche aus Opal.

Nͥtur ganz ſelten ſah man ein Schiff. Die Nordſee war
Kriegsgebiet, die Kapitäne hüteten ſich. Ein paar kühne,
engliſche Fiſcherboote, die ihre Retze auswarfen, ein Damp⸗
fer, der fern am Horizont mit langer, ſchwarzer Rauch⸗
fahne hinglitt, und ein kleines, niedriges Boot, von dem
ſie, bis es vorüber war, glaubten, es ſei ein deutſches
Unterſeeboot, das war alles, was die Männer auf dem
„Hong Hakon“ ſichteten.
Peter ſaß unter der Kommandobrücke und ſchälte Kar⸗
toffeln. Seine träumenden Gedanken flogen dem Schiff
weit vorauf. Er ſah das kriegeriſche Deutſchland, er ſah
die Scharen der Altersgenoſſen, die mit brennenden Kugen
und den Sturmruf auf den Lippen den Feind berannten.
Das Rauſchen der See wurde ihm zum Brauſen und Anat⸗
tern ſiegreicher Fahnen .. . und eine namenloſe Sehnſucht
überkam ihn, mit dabei zu ſein, wo andere, junge, kraft⸗
volle Männer wie er, ſich Ruhm und eiſerne Kreuze holten.
Da klangen Stimmen von der Brücke zu ihm herunter..
leiſe, flüſternd, aber doch laut genug, um von dem Deut⸗
ſchen verſtanden zu werden. Zuerſt hörte er, ganz ſeinen
träumeriſchen Viſionen hingegeben, nicht hin. Aber dann
drangen ein paar Worte in ſein Ohr, die in ſeinem Bewußt⸗
ſein nachhallten und ihn aufhorchen machten.
Erſt kam die knurrende Stimme des Kapitäns Kjärre.
„Well, Miſter Thratter, ich werde verſuchen, in Bergen
die zwanzigtauſend Stück geräucherte Ochſenzungen und die

46 Peter Fingals heimkehr

fünfhundert Tonnen Alippfiſche zu verladen, die Miſter
Bloomfield wünſcht.“
Dann hörte Peter die langſame, beſtimmte Antwort des
Steuermanns. Das klang, als ſei der Steuermann und
nicht Miſter Kjärre der hHerr des Schiffes.

2 7 6
V

„Mitte nächſter Woche ſoll die „City of Vork” . . . I

beg you pardon¹) .. . ſoll der „Kong Hakon“ wieder in
Grimsby ſein.“

„Wird ſchwer halten, Miſter Thratter!“
¹) Ich bitte Sie um Verzeihung.

—

loden

e Niſer

wort des

ann und

— — — ——

1

. E=

17 1

det in

Peter Fingals heimkehr 47

„Muß gemacht werden, Kapitän! Sie wiſſen, daß
Miſter Bloomfield Wert auf Pünktlichkeit legt.“
„All right,“ grollte Kapitän Kjärre. „Ich bin näch⸗
ſten Mittwoch in Grimsby, wenn uns bis dahin kein
deutſches Torpedo im Schiffsbauch ſitzt.“
Der Steuermann lachte trocken.
„Ein norwegiſches Schiff . . . ein norwegiſcher Kapi⸗
tän . . . wir deſignieren!¹) die Sachen nach Holland . . . was
kann uns paſſieren?“
„Die Germans ſind ſchlau, Miſter Thratter!“
„Wir ſind geriebener, Miſter Kjärre!“
„Well! Ich geh' runter, einen Whisky trinken. Soll
ich Ihnen einen raufbringen laſſen?“
„Danke, nein, Kapitän,“ ſagte der Steuermann und
griff ins Rad. Das Ruder am heck drehte ſich ein wenig,
das Schiff machte eine kleine Wendung; nun hatte es ge⸗
raden Kurs auf Stavanger.
Der Deutſche hatte alles gehört und alles begriffen.
Das alſo war die Löſung!
Um den deutſchen Unterſeebooten gegenüber eine drei⸗
fache und vierfache Sicherheit zu haben, machte die eng⸗
liſche Reederei Bloomfield aus der „City of VNork“ einen
norwegiſchen „Kong Hakon“, ſetzte die norwegiſche Flagge
auf die Heckſtange und ſtellte obendrein einen verſoffenen
norwegiſchen Kapitän auf die Kommandobrücke, dem es
nichts ausmachte, mit gefälſchten Papieren zu fahren.
So machte England, das mächtige, ſtolze England, Ge⸗
ſchäfte im Krieg!
Peter Fingal lachte verächtlich.
Herrgott . . . wenn jetzt ein deutſches Unterſeeboot ſich
heranpirſchte und wie eine rächende Gottesfauſt aus dem
Meere tauchte .. .
„Weg mit euch geriebenen halunken!“ ſagte Peter
Fingal ganz laut und auf gut deutſch.
Da ſtand Napitän Kjärre vor ihm, breitbeinig, die

¹) beſtimmen.

48 Peter Singals heimkehr
hände in den Hoſentaſchen. Peter ließ erſchrocken Kar⸗

toffel und Schälmeſſer in den Waſſerkübel fallen, ſo daß
die aufſpritzenden Tropfen dem Kapitän Kjärre ins Ge⸗.

ſicht flogen. Der Kapitän grinſte:
„Sie ſprechen ein gutes und verſtändliches Deutſch,
Miſter John Fox!“
Er machte eine kleine Paufe. Seine kleinen Kugen
kniffen ſich verſchmitzt zuſammen. Dann fuhr er liſtig
fort:
wWiſſen Sie was, junger Mann? — — Zch glaube,
wir können die zwei Pfund heuer ſparen, die Sie bekom⸗
men ſollen! Sie tun's auch umſonſt, kalkulier' ich, he?“
Der Deutſche ſaß mit rotem Kopf.
War er verloren?
Aber nein, der Kapitän lachte breit und gutmütig,
klopfte dem erſtaunten Peter Fingal vertraulich auf die
Schulter und ging ſeiner Whiskyflaſche nach.
„Alter Gauner,“ murmelte Peter hinter ihm her. „Ich
wette tauſend gegen eins, daß du dir die heuer für mich
von deinem Miſter Bloomfield auszahlen und in deinem
eigenen Hoſenſack verſchwinden läßt!“
Früh am nächſten Morgen, gegen vier Uhr, als Peter
Fingal noch in der Koje lag, wurde er durch ein merk⸗
würdiges, rollendes und ſchnurrendes Geräuſch geweckt.
Er hörte Flüche von Deck her und aufgeregtes Trap⸗
peln über ſeinem Kopf. Der Maſchinentelegraph raſſelte
wütend, die ſtampfende Kolbenarbeit der Maſchinen wurde
immer raſcher, das breit gebaute Schiff, das jetzt offenbar
unter Volldampf fuhr, ächzte und ſtöhnte in allen Fugen.
Was war geſchehen?
Peter ſprang haſtig aus der Koje, ſtürzte in die Alei⸗
der und lief an Deck.
Als er den Kopf aus der Luke ſteckte, ſah er das
Wunderbare:

hoch im Blauen, überſchüttet von den rotglühenden

Strahlen der aufgehenden Sonne, jauchzend umdonnert von

ocken Unr
en, ſo N
te ins b⸗

§ Deute

h, R.

ls Pett
en nen⸗
noſele
koffeln
Fugt⸗

Peter Fingals heimkehr 49

der Muſik der Motoren, ſchwamm mit ſchön ausgerichteten
Steuern ein deutſcher Zeppelinkreuzer. Er war ein paar⸗
hundert Meter achteraus, aber in herrlichem Flug; ſchön,
wie der ſtrahlende Gott des jungen Morgens ſelber, kam
er näher. Die Spitze des leuchtenden Rieſenvogels neigte
ſich ein wenig . . . neigte ſich in ſchnurgerader Linie zum
„Kong Hakon“.
Oben auf der Brücke ſtand der Kapitän Kjärre neben
dem hageren Steuermann. Sein braunrot flammendes Ge⸗
ſicht platzte faſt vor Kufregung. Er beobachtete durchs Glas
den herankommenden und ſich ſenkenden Luftkreuzer und
ſchrie den Steuermann an:
„Vorwärts! Vorwärts! Läuten Sie volle Kraft! Was
die Maſchinen hergeben! Der KRerl will Bomben
ſchmeißen!“
In Peter Fingals Seele erwachte das ſtrahlende Gefühl
des deutſchen Stolzes!
Himmel herrgott .. . wie war das ſchön! Wo war
das Volk der Erde, das den Deutſchen dieſes wunderbare
Luftſchiff nachgemacht hätte? Wie ein Triumph des deut⸗
ſchen Geiſtes war dieſe Erſcheinung hoch über dem Meer.
Wie das gejagte böſe Gewiſſen ſchoß der ehrbare
„Kong Hakon“ durch die Nordſee; Kapitän Kjärre wütete,
und der hagere Engländer blickte finſter auf die Steuerung
und weigerte ſich, zum Himmel hinaufzuſchauen.
„Was haben Sie denn, Kapitän Kjärre!?“ ſchrie Pe⸗
ter Fingal mit wildem Hohn zur Brücke hinauf. „Wir
ſind doch ein neutrales Schiff!“
„Goddam!“ fluchte der Kapitän herunter. „Hol dich
der Henker! Die Deutſchen kümmern ſich den Teufel um
die Neutralität!“
Peter Fingal lief zum heck. Da flatterte im friſchen
Wind, herausfordernd und warnend zugleich, die norwe⸗
giſche Handelsflagge, das rote TCuch mit dem blauen Kreuz.
Es war ganz ſicher: wenn der Zeppelinkreuzer tiefer ſank
und die Leute dort oben die norwegiſche Flagge entdeckten
und den Namen „Kong hakon“ laſen, der ſo weiß und
Bl. 75 4

50 Peter Fingals heimkehr

breit an den Bordwänden ſtand, dann würde der gött⸗

liche Adler wieder in den Himmel ſteigen, ohne Feuer und
Eiſen herunterzuſchleudern . . . .
Je näher das Luftſchiff kam, je gewaltiger ſeine Form
aus dem blauen himmel herauswuchs, je brauſender der
donnernde herzſchlag des gigantiſchen Vogels herunter⸗
tönte, um ſo heißer brannte in der Seele Peter Fingals die
deutſche Glut.
ZJäh ſchoß ihm ein Gedanke durchs Hirn.
Er ſah ſich raſch um.
Kapitän Kjärre ſtand auf der Brücke, ſtarrte in die
Luft und ſah nicht, was der Deutſche machte. Der Steuer⸗
mann ſchaute verbiſſen und trotzig immer nur auf ſein
Rad, das ſeine langen Finger hart umkrampften. Die
Mannſchaft lehnte ſteuerbord über der Reeling und trank
mit weit aufgeriſſenen Augen und offenem Mund das
Wunder, das ſich ihnen offenbarte, das ſie nie erlebt hatten,
und ſie vergaßen über der Großartigkeit des Erlebniſſes
und dem heimlichen Grauen der Seele vor dieſer über⸗
irdiſchen Erſcheinung alle drohende Gefahr. Niemand ach⸗
tete auf den Deutſchen am heck des Schiffes.
Mit zwei, drei raſchen Handgriffen holte Peter Fin⸗
gal die trügeriſche norwegiſche Flagge nieder. Dann griff
er in den Flaggenkaſten, der an der Bordwand befeſtigt
war, und wühlte in den bunten Tüchern. Bald hatte er,
was er ſuchte: die engliſche Fahne.
Ein paar Griffe der bebenden hände, dann zog er die
Leine, und in der nächſten Sekunde entfaltete die bri⸗
tiſche handelsflagge ihr rotes Tuch mit der zwiefach durch⸗
kreuzten Ecke. .
Peter Fingal jauchzte.
Nun war's geſchehen .. . nun wußten die Landsleute

da oben in der ſchimmernden Gondel, was ſie zu tun

hatten!
Der Luftkreuzer manövrierte jetzt faſt ſenkrecht über
dem Dampfer und hielt gleiche Fahrt mit ihm. höch⸗
ſtens 200 Meter war er über dem „Kong hakon“. Präch⸗

der git⸗
euer und

ine Horn
ender der
herunte⸗
ingaß i

Peter Singals heimkehr 51

tig flatterte die deutſche Kriegsflagge am heck des Luft⸗
ſchiffes. Man ſah, wie die gelb leuchtende Beſpannung
unter dem Druck der kräftigen Briſe ſich an das Gerippe
legte, erkannte alle Einzelheiten des Gondelwerks und ſah
Geſichter, die ſich aus den beiden Gondeln und aus den
Fenſtern des Laufganges beugten.
Jeden Kugenblick konnte die ſchreckliche Bombe fallen,
die den „Kong Hakon“, die trügeriſch verkappte „City of
NVork“, auf den Grund der hungrigen Nordſee ſchickte.
Wie ein Beſeſſener rannte der dicke Kapitän Nils
Kjärre aus Stavanger auf der Kommandobrücke hin und
her. Aus ſeinem ſchwitzenden Geſicht war alle Gutmütig⸗
keit verſchwunden. Er ſchüttelte die Fäuſte zu dem Luft⸗
kreuzer hinauf und zeigte dann mit tieriſchem Gebrüll
auf die Flagge am hHheck ſeines Dampfers.
Da fuhr er, wie von einem Schuß getroffen, zurück.
Seine kleinen Augen weiteten ſich, als ſähe er ein
ſchauerliches Geſpenſt . . . der Mund ſchnappte auf und
zu .. . kein Wort kam aus der Kehle. Endlich brach er
heiſer und faſt unverſtändlich heraus:
„Wer hat die engliſche Flagge . . . wer hat die . . .“
Peter Fingal lachte wie toll.
Mit einer taumelnden Bewegung riß Kapitän Kjärre
einen Revolver aus der hHoſentaſche und richtete ihn auf
den jungen Deutſchen.
„Verdammter deutſcher Hund!“
Der Schuß knallte und ging fehl. Er riß einen breiten
Fetzen aus der knatternden engliſchen Flagge.
Da ſchrie Kapitän Kjärre, ganz außer ſich vor Wut
und Sorn, raſend wie ein angeſchoſſenes Tier, die Mann⸗

ſchaft an:

„Packt den Kerl . . . packt den deutſchen Spion! ..
Schmeißt ihn ins Meer! 11“
Die beiden Burſchen, die Kapitän Kjärre in Grimsby
angeheuert hatte, ſtürzten auf Peter Fingal los.
Der aber war raſcher.
Er riß einen Rettungsgürtel von der Bordwand, ſtrich
4*

52 Peter Fingals heimkehr

ihn haſtig über den Kopf, ſchwang ſich auf die Bordwand
und ſprang über Bord und ſah im Sprung, wie auf dem
weißen Gürtel in ſchöner ſchwarzer Schrift der Name „City
of Vork“ prangte.
Peter ſank unter und tauchte auf. In wenigen Kugen⸗
blicken trieb er hundert, zweihundert Meter vom Schiff

auf der See, faſt in der ſchaumigen Kiellinie des „Kong
Hakon“.
Er ſah, wie ſich ein ſchwarzer Punkt aus der vor⸗
deren Gondel des Seppelinkreuzers löſte . . . ein ſenkrechter,
dunkler Strich zog ſich durch die Luft und tauchte ins
Waſſer. Ein zweiter Punkt löſte ſich von der Gondel .. .
ſank raſch und traf den Dampfer. Rotbraune Garben

von
hork’
det D
hinein
delte
Felet
ſein,
der S
City
ſehr.
her ſch
kollte
kataſt
e wü

Bordwanh
alff dent
mme (it

en kugen⸗
om Ichf

—

Peter Singals heimkehr 53

von Rauch und Feuer ſprangen jäh aus der „City of
Vork“ .. . ein ungeheurer Knall tobte zum Himmel . ..
der Dampfer zerbarſt.. . mitten in das WMaſchinenwerk
hinein mußte die Bombe gefallen ſein. Das Meer ſtru⸗
delte und giſchtete; in der wild auflodernden Säule von

Feuer und Rauch ſah man zerbrochene Maſten, den Schorn⸗

ſtein, Holzplanken, Eiſenſplitter .. . dann ſtürzte das Chaos
der Trümmer knatternd ins Meer zurück. Es gab keine
„City of Vork“ mehr . . . es gab keinen Kapitän Nils Kjärre
mehr . . . Planken, Sparren, KEiſten und Fäſſer trieben auf
der ſchwappenden See, die ſich langſam beruhigte. Bald
rollte nur noch eine ſchwache Dünung über der Stelle der
Kataſtrophe, wie nach einem Sturm . . . dann war die
See wieder ſtill und glatt.

VI.

eter Fingal ſchwamm im Waſſer. Der Korkring,
P auf dem ſeine Arme lagen, hielt ihn hoch.
Mit angehaltenem Atem hatte er die Kataſtrophe
miterlebt, und unter den Fieberſchauern der Kufregung
ſagte er vor ſich hin:
„Das war mein Werk!“
Als das brüllende Chaos zum Himmel hinaufwirbelte,
fah er, wie der gewaltige Luftdruck den Steven des Zeppe⸗
linkreuzers in die höhe trieb. Es war genau ſo, wie wenn
ein Boot von einer Woge emporgehoben wird. Dann rich⸗
tete ſich der Kopf des Luftſchiffes auf, und der Kreuzer
ſtieg frei und leicht, in göttlicher Erlöſtheit, in den blauen
Himmel.
Tief unten ſchwamm Peter Fingal in grenzenloſer
Verlaſſenheit ... kein Schiff in der Nähe, der grauen Nord⸗
ſee rettungslos verkauft.
Da kam eine tiefe Traurigkeit über ihn.
Daß nun alles aus war . . . daß es nun keine Heim⸗
kehr mehr für ihn gab und keinen Kampf mehr auf den
Schlachtfeldern in Frankreich oder in Polen .. . daß die

54 Peter Fingals Heimkehr

Männer da oben im leuchtenden Luftſchiff, das in der
Glut der herabſtrömenden Sonne zu ertrinken ſchien, wie⸗
der nach hauſe durften, um aufs neue zu kühnen Taten
auszufahren, während er jämmerlich im Waſſer umher⸗
trieb und ſchon den gierig aufgeſperrten Rachen der Nord⸗
ſee ſah, die noch ſo viel Platz in ihrem Schoß hatte ..
das war bitter und war ſchwer zu ertragen. Der Zorn
trieb ihm die Tränen in die Augen; er ſchlug mit den
Fäuſten auf den Korkring . . . Warum hatte ihn die Ku⸗
gel aus dem Revolver des Kapitäns Kjärre nicht das herz
zerſchmettert? Dann wäre alles mit einem Schlag zu
Ende geweſen . . . dann wäre es nicht gekommen .. . die⸗
ſes langſame, traurige Sterben.
In bitterlicher Sehnſucht ſtreckte er die hände zum
hHimmel hinauf.
hoch im Blauen flog das deutſche Luftſchiff der Hei⸗
mat entgegen . . .
Schwer lag dem jungen Deutſchen das herz in der
Bruſt; die Todesangſt griff nach ihm mit kalten Händen ..

Himmel . . . was war das? . . . Herrgott . . . war das

möglich?
Das Luftſchiff beſchrieb eine Schleiſe und kam auf
den im Waſſer Treibenden zu.
Sah man ihn von da oben ... wollte man ihn aus
dem Waſſer heraufholen?
Jäh ſtürzte die Hoffnung in ſeine Seele . . . ſeine hände
winkten und riefen zum Himmel.
Wieder beſchrieb das Luftſchiff eine Schleife und ſank
dabei um hundert . . . zweihundert Meter. Immer lauter
dröhnte das Praſſeln der Motoren herab . . . immer klarer
und deutlicher wurden die Einzelheiten der Konſtruktion ..
Peter Fingal ſah, wie ein Mann ſich weit aus dem Mittel⸗
fenſter des Laufganges beugte und mit beiden Händen her⸗
abwinkte.
herrgott im Himmel!
Mit einemmal fiel ihm der ſeltſame Traum ein, den
er in ſeinem erbärmlichen Zimmer in Whitechapel unter

/6

ſ/

55

Peter Fingals Heimkehr

W
P

PW

8

P
W
nlnn

r Zorn
nit den

de zun

n auf

n als

hände

=

lauter

ioſt,
littel
her⸗

den
ſtet

56 Peter Fingals heimkehr

den ſanften Kugen des ſiebenten Eduard geträumt hatte.
Wurde Wirklichkeit, was ſeine Seele im Schlaf träumend
aus dem Unbewußten gehoben hatte? Gab es wirklich
ein ſo wunderbares Walten Gottes in der Welt? Gab
es im Himmel ſoviel Liebe und ſoviel Güte?
Ein Freudenſchrei brach von den Lippen des jungen
Deutſchen. Wie ein Trompetenſtoß flatterte er zum Luft⸗
ſchiff hinauf. Das war jetzt nur noch hundert Meter über
der See; wie Janitſcharenmuſik jubelte das Geknatter der
Motoren.
Ein Seil flog aus dem Fenſter des Laufganges. Es
war zu kurz, der Luftkreuzer ſank tiefer, die Muſik der
Motoren verhallte, die Propeller ſtellten ihre wirbelnde
Arbeit ein .. . wie ein ſtummer Koloß ſchwebte der leuch⸗
tende Luftkreuzer dreißig, vierzig Meter über dem Waſſer.
Das Seil klatſchte aufs Meer.
Mit gewaltigen Stößen ſchwamm Peter Fingal heran,
ergriff mit bebenden händen die Schlinge des Seils...
ein Ruck, und er ſchwebte über der See, er ſchaukelte in der
Luft und wurde emporgezogen. Die praſſelnde Melodie
hob wieder an .. . höher und höher ſchwebte der Geret⸗

tete .. . wie aus Traumesferne hörte er Männerſtimmen

und fröhliches Lachen .. . er ſpürte, wie harte Fäuſte nach
ihm griffen und ihn durchs Fenſter zogen .. . ein un⸗
nennbares Gefühl des Geborgenſeins blühte wunderbar in
ſeiner Seele auf . . . dann ſchwand ihm das Bewußtſein.

Wenige Stunden ſpäter ſaß er vorn in der Gondel
beim Kommandanten und erzählte mit aller Anſtrengung
der Stimme kurz und bündig ſeine Geſchichte.
Der Kommandant hörte aufmerkſam zu und ſtrich am
Ende dem jungen Menſchen über das blonde haar, in dem
noch die Feuchtigkeit des Meeres ſaß.
Dann zeigte er ſchweigend nach vorn durchs Fenſter.
„Sieh da, mein Junge . . . Deutſchland!“

Im tiefſten ergriffen ſtand Peter Fingal vor dem
Fenſter.

Peter Fingals heimkterr 57

In der Ferne tauchte das deutſche Land aus dem
Meer . . . die warme Sonne des Abends beleuchtete Häuſer
und Türme. Tief unten ſchäumte ein ſchwarzes Torpedo⸗
boot mit der deutſchen Kriegsflagge am heck dem Zeppelin⸗
kreuzer vorauf. Es ſah aus dieſer höhe alles aus wie
eine zauberhafte Erſcheinung.
„Ach,“ ſagte der Heimkehrende leiſe, „das Vaterland ..
es eilt mir entgegen mit ſeinen Buchten und Städten . . .
es will mich grüßen mit ſeiner Liebe . . . Wie wunderbar
iſt dieſe Heimkehr!“
Und die Tränen ſtürzten aus ſeinen blauen Kugen.
Der Kommandant begriff, was in der Seele des jungen
Menſchen vorging. Ein gütiges Lächeln ſpielte um ſeinen
Mund.

Ende.

Schaffſteins Blaue Bändchen

enthalten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder. Einige Bänd⸗
chen ſind ſchon fuͤr kleinere Kinder, andere für größere und für Erwachſene geeignet.
Jedes Bändchen iſt reich illuſtriert und koſtet 30 Pf. kartoniert, in Leinen geb. 60 Pf.

.Tra⸗ri⸗ra. Alte deutſche Kinderlieder.
„Don hühnchen und hähnchen und anderen Tieren.
.Don Blumen und Bäumen. Märchen, Sagen und Legenden.
.Bergkriſtallund andere Weihnachtsgeſchichten von Roſeggeru. a.
.Der abenteuerliche Simpliziſſimus von Grimmelshauſen.
.Mutſchi und andere Scherzmärchen.
. Reineke Suchs nach der Lübecker Kusgabe von 1498.
Eddaſagen.
„handwerk hat einen goldenen Boden. Sechs Erzählungen.
„Kus Goethes Jugendzeit. KAus „Dichtung und Wahrheit“.
.Im Sonnenſchein. Kinderlieder deutſcher Dichter.
Puſſi Mau und andere Tiergeſchichten von Scharrelmann u. a.
„Don holden und Unholden. Märchen, Sagen und Schwänke.
.Kleine Helden. Drei Erzählungen von KAmicis u. a.
.Robinſon Cruſoe von Defoe.
„Don Dornröschen und anderen Königskindern. Zwölf

Märchen von den Brüdern Grimm.

.Rübezahl, der Geiſt des Rieſengebirges von Muſäus.
Walther und hildegunde von Karl Simrock.
„Nordſeegeſchichten (Sock, holm, Lobſien, Storm u. a.).
„Dom Geißbuben zum Rekruten Friedrichs des Großen.
Klein heini, ein Großſtadtjunge, von Rich. hennings.
. Rönig Bob, ein Urwaldmärchen von Th. Volbehr.
.Rheinſagen von Ludwig Bechſtein.
25. Balladen und Lieder zur deutſchen Geſchichte: I. Bis zum

weſtfäl. Frieden. II. Dom Großen RKurfürſten bis zur Gegenwart.

„Don hänſel und Gretel und anderen Kindern. 12. Märchen

von Grimm mit Bildern von L. Richter.

„Münchhauſens Reiſen und Abenteuer von G. K. Bürger.
Siegfried, der RNibelungenheld. Mit Bildern von Rethelu. a.
„Geſchichten aus der Franzoſenzeit von G. Freyutag u. a.
Kus Goethes Studentenzeit. 2. Kuswahl aus „Dichtung

und Wahrheit“.

500 Rätſel und Scherzfragen von Karl Simrock.
Tiermärchen neuerer Dichter.

„Von Rieſen und zwergen und Wald geiſtern. Fünfzig

Naturſagen, geſammelt von Paul Zaunert.

„UnterflatterndenSahnen. Kriegsnovellen v. Liliencron u. a.
Mogli, das Oſchungelkind von R. Kipling. 1
. Domtapferenschneiderleinund von anderen luſtigen Leuten.

12 Märchen von Grimm. Mit Bildern von L. Richter.

Till Eulenſpiegel. Mit Bildern von J. H. Ramberg.
„Nordiſche heldenſagen. (Wieland der Schmied, Beoroulf U. a.)
„Bauerngeſchichten von Sohnrey, Roſegger u. a.
Ernſt Moritz Arndt, Erinnerungen aus dem äußeren Leben.

41. §1
41. De
453. he
.

44 4

40. B
4I.5

= =☛ = S=

1

=
SZ
— ☛☛n =

=☛ ☛
— — — —–—— —

=
2 =—

mnige Bänd⸗
e geeignet.
geb.bopj.

.
egenden.
eggeru.t.
lshanſen

ßlungen
hahrhei.

Schwäͤnt⸗
Muſaus.
1)

Gtoßen.
nings.

Mirchen

Bürget.
thelu..

tag 1.1
Dichtun

Fülnßf⸗
o.l.

Leuten.

fu

eben.

55.
56.

57.
58.

59.
60.
61.

Fünfzig Fabeln von heyu, mit Bildern von Speckter.
Das Seuerzeug und andere Märchen von Anderſen.
„hermann und Dorothea von Goethe. Mit Bildern von

K. v. Ramberg.

45. Geſchichte eines Rekruten von 1813 von Erckmann⸗

Chatrian.

.Ruſſiſche Volkserzählungen von Leo NV. Tolſtoj.
Schatzkäſtlein, 50 Erxzählungen von J. P. Hebel.
„Griechiſche heroengeſchichten von Niebuhr.
.„Dixen und andere Tiergeſchichten (Ebner⸗Eſchenbach u. a.)
Mozart auf der Reiſe nach Prag von E. Mörike.
„Ringel, Ringel, Reihe. 100 Kinderſpiele mit Singweiſen.
„Die verzauberte Prinzeſſin. 15 Märchen von Bechſtein

mit Bildern von Richter.

„Don Nixen und Kobolden und anderen Geiſtern.

Zweites Bändchen der Naturſagen von Paul Zaunert.

Die Flut des Lebens und andere Erzählungen aus der

Zeit des 30 jährigen Krieges.
Dieſieben Schwaben v. L. KAurbacher mit Bildern v. L. Richter.
Das Leiden, Sterben und Kuferſtehen Jeſu Chriſti mit
28 holzſchnitten aus der kleinen Paſſion von Albrecht Dürer.
Luſtige Märlein u. Reime mit vielen Bildern v. Franz Pocci.
Indiſche Fabeln. Bodhiſattva dem Weiſen nacherzählt von
Clara hepner.
Peterschlemihls wunderſame Geſchichte von Kd. v. Chamiſſo.
Die Karawane. Märchen von Wilh. hauff.
Der Scheik von Kleſſandria und ſeine Sklaven. Märchen
von Wilh. Hauff.

62/63. Das Wirtshaus im Speſſart, Märchen von Wilh. hauff.

64
65.

„heiner im Storchenneſt u. andere Märchen von G. Ruſeler.
Das Kindlein von Bethlehem. Sünf Chriſtuslegenden von
Selma Lagerlöf.
Sindbad der Seefahrer und andere Märchen aus 1001 Nacht.
„Die Schildbürger. Nach der Kusgabe von 1598.
„Die Gudrunſage, erzählt von R. Henniger.
Der Bismarckfranzel u. andere Geſchichten von Fritz Müller.
Klein heini, ein Großſtadtjunge. II. Ceil von Rich. Hennings.
„Schwert aus der Scheide! Balladen u. Lieder vom Weltkrieg.
Stille Helden. Erzähl. a. d. Vogeſenkämpfen von KH. Babillotte.
Der tägliche Gaſt. Peter Fingals heimkehr. 2 Erzäh⸗
lungen aus dem Weltkriege von Kurt Küchler.
Grenzfeuer. 7 Erz. a. d. Weltkrieg von Fr. Müller, E. Zahn u. a.
heldentod. 7 Erz. a. d. Weltkrieg von R. Greinz, Fr. v. Oſtini u. a.
„Das Pfarrhaus in Oſtpreußen und andere Erzählungen
aus dem Weltkrieg von Kl. Sapper, G. Schröer u. a.
Der Minenleger und and. Erzählungen vom Seekrieg 1914/15
von G. Horn, K. Küchler u. a.
Die Sammlung wird fortgeſetzt.
KAusführliche Proſpekte ſtehen gern zu Dienſten.

Von Schaffſteins Grünen Bändchen ſind weiter
folgende erſchienen:

32. Wir Jungen von 1870/71 von hermann Schaffſtein.
33. Ludwigs XVI. Gefangenſchaft und Tod, Cagebuch ſeines
RKammerdieners Clèry.
34. Unter Blücher nach Frankreich hinein 1814 von J. K. heckel.
35. Kaiſer Wilhelm II. von D. Rogge, Hofprediger a. D.
36. Rindheitserinnerungen eines Sioux⸗Indianers (Ohi⸗
jeſa) von Dr. Ch. Caſtmann.
37. Der Balkankrieg 1912/13 von Dr. Colin Roß.
38. Jagden in Steppe und Wildnis von Theodor Rooſevelt.
39. Kuf einſamen Wegen in Nordoſt⸗Sibirien (Iden⸗zZeller).
40. Die deutſche Slotte von Georg Wislicenus.
41. Die unterſeeiſchen Telegraphenkabel von H. Pfitzner.
42. Demagogen⸗Derfolgungen, 1815—40.
43. Ein Düppelſtürmer 1864 von J. H. Bubbe.
44. Der Panamakanal von Max Wiederhold.
45. Major von Schill und ſeine Getreuen 1809.
46. Unſere Slieger im Kriege. 30 Berichte aus dem Felde.
47. Goldgräber in Klaska von Carlo Kliſat.
48. Im Rheinbundregiment 1809/13 von H. v. Schauroth.
49. Tagebuch von der verunglückten Expedition Schröder⸗
Stranz (Marinemaler Chr. Rave)
50. Briefe eines Kaffeepflanzers.
51. Königin Luiſe. Ein Lebens⸗ und Charakterbild von Paul
Gärtner.
52. Kus der deutſchen Revolution. Deutſche Dichterſchickſale
1840 — 1850 zuſammengeſtellt von Edwin Zellwecker.
53. Das Eiſen. Die Gewinnung der Erze und ihre Verarbeitung
von Otto Saure.
54. Der Zuckerbaron. Erlebniſſe eines ehemaligen Offiziers in
Südamerika von Oskar Weber.
55. Mexiko in unſeren Tagen von Klfred FSunke.
56. Weihnachten in der Ferne.
58. Deutſchlands Slotte im erſten Kampf 1914. V
59/60. Otto von Bismarck, ſein Leben und ſein Werk von H. Stoll.
61. Unſerer Kuslandskreuzer Ruhm und Ende 1914.
62. Don Elba bis Belle⸗Alliance.
63. Wie Lüttich fiel.
64/65. Im Schützengraben an der Kisne.
66. Wie wir Oſtpreußen befreiten.

Weitere Bändchen ſind in Vorbereitung.
ſAusführliche Proſpekte ſtehen gerne zu Dienſten.

Der tägliche Gaſt
Peter Fingals heimkehr

Swei Erzählungen aus dem Weltkrieg
von Kurt Küchler

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Dreiundſiebzigſtes
der Blauen Bändchen, herausgegeben

von J. von Harten und K. Henniger

Verlegt bei Hermann Schaffſtein in Köln
am Rhein

15

1

110

5

1

0
5
S
S

H K 1. M N Focus

G

F

E

VierFarbSelector Standard* -Euroskala Offset

2 3 4 5 6 7 8

.– Copyright 4/1999 VxyMaster Gmbh wwW.yXymaster. com

1