DkXI4104_2 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Der tägliche Gast Küchler, Kurt = —0 200— 200— 0☚0 Kriegsliteratur. Kus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/18. 006. OO Dertägliche Gast. SZpmwe Erzählungen aus dem wWeltkriege. Dreiundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, hersg. von J. von harten und K. Henniger Der tägliche Gaſt Peter Fingals heimkehr Zwei Erzählungen aus dem Weltkrieg von Kurt Küchler Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Dreiundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von Harten und M. Henniger Verlegt bei Hermann Schaffſtein in Köln am Rhein Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Auswahl der ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder. Anfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen, werden erbeten an J. von harten, Lobbendorf bei Blumenthal (Hannover). Den Druck dieſes Bändchens beſorgte die Spamerſche Buchdruckerei in Leipzig Der tägliche Gaſt. eit zehn Tagen kam jeden Morgen um elf Uhr, pünkt⸗ R zur Minute, ein franzöſiſcher Flieger von Reims her. Wenn die Sonne ſchien, war's, als entzündete ſich tief im Weſten ein weißer Magneſiumſtern. Er kam, ſchön ſchwebend, langſam näher und war noch über den erſten Reihen der deutſchen Schützengräben wie das glühende und verſprühende Metall eines hoch über der Erde wegglei⸗ tenden Meteors. Aber dann erkannte man plötzlich an Licht und Schatten die Formen des feindlichen Flugzeuges, ſah durchs Fernglas ſeine lichtgraue Panzerung und die breit ausladenden Tragflächen und darunter das franzöſiſche Kriegsabzeichen: die großen KRokarden. 1** Der tägliche Gaſt Wenn unterm himmel die dichten, grauen Nebelſchleier hingen, die der herbſt an vielen Tagen webte, ſah man ihn nicht kommen. Dann hörte man zur beſtimmten Zeit nur das langſam ſich nähernde Brauſen des Motors, das in der feuchten Luft dumpf klang wie die ſtampfende Kol⸗ benarbeit einer ſchweren Maſchine. Und mit einem Male, noch ehe man es erwartete, ſah man das Flugzeug wie eine geſpenſterhaft unförmige mMaſſe aus dem NRebel tauchen .. ſah einen ſchwarzen Punkt, der ſich vom Führerſitz löſte. und den dunklen Strich, den die Bombe durch die dunſtige Luft zog, und das ſchreckliche Unheil, das ſie auf der Erde anrichtete. Und ehe man ein Geſchützrohr auf den un⸗ heimlichen, gepanzerten Vogel einſtellen oder eine Salve Infanteriefeuer auf ihn abgeben oder ihm ein flinkes deut⸗ ſches Flugzeug entgegenſchicken konnte, war er ſchon wie⸗ der im Nebel verſchwunden. Seit zehn Tagen kam er jeden Vormittag zur ſelben Stunde, mit ärger und Sorge von den Deutſchen erwartet. Denn mit wunderbarer, ſtaunenswerter Sicherheit warf der franzöſiſche Flieger ſeine Bomben. Er warf ſie aus einer Höhe von oft über 2000 Meter und traf ſein Siel mit erbarmungsloſer Gewißheit. Wo ſein Wille es wollte, da brach die Erde donnernd und dampfend auf wie ein Vul⸗ kan, ſpie Feuer und Steine und Eiſenhagel und vernichtete in Sefundenſchnelle Menſchenleben und Menſchenwerk in weitem Umkreis. Aus tauſend Gewehren pfiffen ihm die RKugeln ent⸗ gegen, wenn er kam. Man hörte oft, wie die Geſchoſſe auf die Panzerung klatſchten und ſich breit ſchlugen, ſah deutlich durchs Fernrohr, wie die Tragflächen durchſchoſſen wurden, bemerkte auch einmal einen langen gelben Feuer⸗ blitz, der aus den Motoren herausbrach, und eine blau⸗ weiß aufdampfende Wolke — aber es half alles nichts, keine Kugel holte den kühnen Flieger zur Erde. Immer flog er in ſchön ſchwebender Ruhe zurück, immer nahm er das Bewußtſein mit: „Meine Bombe hat ihre Schuldig⸗ keit getan.“ Der tägliche Gaſt 5 Da waren drei deutſche Feldküchen, die mit ihren Bedienungsmannſchaften zerſchmettert worden waren. Da war eine Munitionskolonne, die eilig zur Front ſtrebte. Drei Bomben waren nacheinander hineingefallen. Schreck⸗ lich war's geweſen. Überall räumte der unheimliche, täg⸗ liche Gaſt auf . . . in den Schützengräben, in den Batterie⸗ ſtellungen, auch wenn man ſie noch ſo gut mit Büſchen, Sweigen und Reiſern maskiert hatte, und in den Dörfern, die von den Deutſchen beſetzt waren. — — — — Neben ſeinem Flugzeug am Rande des Waldes, über den der herbſt ſeine herrlichen, in gelber, roter und brau⸗ ner Glut prangenden Farben hingeſprüht hatte, ſtand der junge Leutnant Stein. In fieberhafter Erregung preßte er die Lippen aufeinander. Der Fahrer ſaß ſchon am Steuer. Dreimal war der Franzoſe, der ſeine Maſchine mit unerhörter Gewandtheit und Sicherheit ſteuerte, ihnen entkommen. „Verdammt, wenn wir den Kerl heute nicht herunter⸗ holen!“ ſagte Leutnant Stein und unterſuchte noch einmal das Maſchinengewehr vor ſeinem Sitz. „Wir ſtoßen mit voller Motorgeſchwindigkeit auf ihn los — wir rammen ihn — und wenn wir ſelber dabei zugrunde gehen!“ Mit kaltem Geſicht nickte der Fahrer. Nur ſeine Augen verſprühten hellen, verwegenen Glanz. Zauberhaft ſchön war der herbſttag. In ſchönen Wellen lag das hügelland der Champagne. Und ganz fern im Weſten, wo die Wieſen ſich zum Tal hinabſenkten, ſtanden die beiden Türme der Kathedrale von Reims wunderbar fein gezeichnet in der windloſen Luft. Aber niemand hatte Liebe für all dieſe klare und große Schönheit. In allen Sinnen ſpürte man den Feind, noch in der letzten Selle des Gehirns ſaß der Gedanke an Krieg und Tod. Der Leutnant hielt ſich mühſam ruhig. Unaufhörlich, als wäre die ſchmale, blaſſe hand das Ventil ſeiner inne⸗ ren KAufregung, ſtreichelte er den Motor und die feinen Kol⸗ ben, die heute ihr Letztes an Kraft hergeben ſollten. Der tägliche Gaſt Neben ihm, auf einem rohgezimmerten KAusguck, ſtand der Hauptmann der Fliegerabteilung und ſuchte mit ſeinem Fernglas den Horizont über Reims ab. „Kommt er?“ fragte der Leutnant. „Noch nichts zu ſehen!“ entgegnete der hauptmann. Wie Ewigkeiten ſtrichen die Minuten. Die Luft war reglos — nur das Brummen der Geſchütze auf den Hügeln vor Reims brachte von Zeit zu Zeit Erſchütterungen. Dann ging es durch die Luft wie eine große Klage .. . dann zit⸗ terte der Wald, und durch das prangende Feuer der Far⸗ ben lief eine Unruhe wie eine Welle. „Da!“ ſchrie der hauptmann. „Er kommt .. . ich ſeh' ihn zwiſchen den Türmen!“ „Los!“ Der Leutnant ſprang auf ſeinen Sitz. Sein Burſche ſchnallte ihn mit drei raſchen handgriffen feſt. Der Pro⸗ peller wurde angeworfen, der Motor zündete zur Sefkunde und praſſelte wie Feuer aus hundert Gewehren, die ſchlan⸗ ken Flügel wirbelten und brauſten . . . alle Glieder des Flugzeuges bebten vor Luſt und Begier nach Kampf. als die Maſchine im Anlauf über die Wieſe rollte, ſang es in den Tragflächen, wie wenn Fahnen rauſchen . . . und dann ſtieg der bebende Vogel mit dem wild klopfenden herzen ſchräg hinauf in die klare Luft und ſuchte bald in engen Spiralen die ſteile höhe. Wundervoll lag ſeine anmutige Form vor dem ſeidigen Blau des himmels. Wenn er ſeine Kurven beſchrieb und ſeine Flügel faſt ſenkrecht zur Erde ſtanden, rann die Sonne darüber hin wie gelbes, flüſſiges Gold. Der Feind . . . der Feind . . . Von Reims her kam wie ein weißſtrahlendes Meteor das Panzerflugzeug des Franzoſen. Tauſend, zweitauſend Meter ſchwebte er über der Erde, in voller Ruhe, ſeines Er⸗ folges ſicher. Furchtlos flog ihm der Deutſche entgegen. „Forſch greift der Stein an,“ ſagte der Fliegerhaupt⸗ mann, der die Ereigniſſe durch ſein Glas beobachtete. „Hoffentlich glückt's!“ ſtand ſeinen tmann. hügeln Dann n zit⸗ Fal⸗ ſeh tſche Pro⸗ unde glan⸗ des als es in dann elzen. ngen, tige eine Erde ſges Der tägliche Gaſt 7 Tauſend KAugen ſtarrten zum Himmel. In den Schützen⸗ gräben, in den Munitionsparks, in den Artillerieſtellungen, überall lagen die Köpfe im Nacken. heiß glühte ein Ge⸗ bet in allen Kugen . . . marternd lag die Spannung in den Seelen . . . fiebernd, ſehnſüchtig ſahen alle dem Kampfe zu, der ſich nun raſch entwickelte. Die beiden Flieger waren einander nahe gekommen. Der Franzoſe war bedeutend höher . . . man ſah, wie er, einem lauernden Raubvogel gleich, in engen Kurven hoch über dem deutſchen Flieger kreiſte . . . wie er die NKreiſe immer enger und enger zog. Was will der Franzoſe? Wie ein habicht niederſtoßen und den Feind mit ſeiner ſtärkeren Panzerung einfach zerſchmettern? Unmöglich .. . unmöglich ... Aufgeregte Schreie wurden laut. Mit einem Male ſank das feindliche Flugzeug. Nun ſtand es dem deutſchen in der Schwebe gegenüber . . . nun nahm es den Kampf auf. Ein blaues Wölkchen ſtieg von der deutſchen Maſchine auf . . . man hörte ſchwache Schüſſe wie fernes Peletonfeuer . . . der franzöſiſche Flieger legte ſich plötzlich zur Seite .. . ſeine Tragflächen ſchienen zerſchoſſen. Der Hauptmann ſchrie: „Getroffen . . . getroffen!“ Und in den Schützengräben und bei den Batterien ſchrieen alle: „Getroffen . . . getroffen!“ Aber der Franzoſe richtete ſich wieder auf wie nach einem kühnen Manöver. Blauweiße Wölkchen ſtiegen dicht hintereinander auf, flogen davon wie eine Schar Vögel. Hin und her ſpielten die Maſchinengewéhre. Tack tack tack . . . kam es deutlich herunter .. . tack tack tack . . . tack tack tack. Dann ſah es mit einem Male aus, als ob ſie zu gegenſei⸗ tiger ſchrecklicher Vernichtung ineinanderſtürzen wollten. Das höhenmanometer des deutſchen Fliegers zeigte 1600 Meter. Leutnant Stein beachtete es kaum. Gierig belauerte er den Feind. Von allen Seiten ſuchte der Fah⸗ Der tägliche Gaſt rer an den Franzoſen heranzukommen, von unten, von oben, von den Seiten. Mit eiſernen Fingern griff der Fahrer in die Steuerung, ſeine Kugen bohrten ſich wie Pfeile in den Gegner. Unermüdlich richtete Leutnant Stein das Maſchinengewehr, ſenkte das Rohr, hob es, drehte es nach rechts, nach links. Der Pulverdampf entzündete ihm die Kugen und drang ihm ſtickig in den Mund. Die Kugeln des Gegners ſchwirrten .. . er hörte das Anirſchen des ge⸗ troffenen Metalls; aber er achtete nur auf die Wirkung ſeiner eigenen Geſchoſſe, ſah, wie ſie durch die Tragflächen der feindlichen Maſchine fetzten, hörte, wie ſie auf die Pan⸗ zerung klatſchten . . . aber es wollte ihm nicht gelingen, den Kopf des Franzoſen zu treffen. Plötzlich richtete ſich der feindliche Offizier neben ſei⸗ nem Fahrer auf. Mit kalter Ruhe — Leutnant Stein ſah nur flüchtig ein paar glühende, dunkle Augen unter der Fliegerhaube — warf er eine Bombe zur Erde. „Teufel!“ ſchrie Leutnant Stein. Raſend ließ er ſein Maſchinengewehr ſpielen. Dumpf kam von unten das Krachen der explodierenden Bombe. „Drauf! Drauf! Drauf!“ ſchrie Leutnant Stein. Der Fahrer nickte und riß das höhenſteuer herum; denn der Feind war ſchon wieder hundert Meter über ihnen und beſchickte ſie mit einem Regen von Feuer. Wild bäumte ſich unterm Druck des Steuers der Schnabel des deutſchen Vo⸗ gels ... mit klirrendem Geſtänge und knatternden Trag⸗ flächen brauſte er zum Gegner hinauf. Mit einem Male ſah Leutnant Stein, wie ſein Fahrer fröſtelnd in ſich zuſammenſank. Die Schultern hoben ſich zuckend, der Körper erzitterte, wie wenn eine furchtbare Kälte über ihn hergefallen wäre. Leutnant Stein ſchrie ſeinen Fahrer an. Der wandte mühſam den Kopf. . . das Geſicht war weiß wie ein Leinentuch .. . unheimlich düſter brannte das Feuer ſeiner Augen. „Menſch.. . Herrgott! ... Sind Sie getroffen?!“ Klanglos verhallten die entſetzt herausgeſtoßenen Worte in der eiskalten, rauſchenden Höhenluft. — — = — =- =☛ o f der wie Stein hte e ihn lugeln s ge⸗ rkung ichen har⸗ gen, 1 ſei⸗ 1 ſah der Der tägliche Gaſt 9 Leutnant Stein ſah, wie ſein Fahrer ſich mit äußer⸗ ſter Energie zuſammenraffte. Weiß, weiß war das Geſicht, um den Mund ſtand ein ſeltſames, wie erfrorenes Lächeln. Ein halb mechaniſcher Griff an den Hebel des Tiefenſteuers, dann lagen die Finger wieder wie weiße Klammern um das Lenkrad. Mit unheimlicher Geſchwindigkeit glitt das deutſche Flugzeug ſchräg zur Erde. „Menſch . . . Menſch!!“ Der Wind riß dem Leutnant die Worte vom Mund . . . ſie verhallten klagend im Raum. Hoch oben ſchwebte, weiß⸗ ſchimmernd, wie ertrunken im ſtürzenden Licht der Sonne, das Flugzeug des Franzoſen. KAuf der breiten Kuppe eines Wieſenhügels unweit der deutſchen Artillerieſtellung landete die Maſchine. Ein unbeſchreibliches Lächeln, nun nicht mehr erfroren, ſondern hell und ſchön, lag um den Mund des Fahrers. Den Tod, der ihm hoch in der Luft, 2000 Meter über der Erde, mitten ins Herz gefahren war, hatte er in unerhör⸗ tem Heldentum bezwungen, bis er das Flugzeug ſicher an der Erde hatte. Er ſpürte noch, wie der hauptmann der Fliegerabteilung erſchüttert nach den weißen Händen griff, die wie im Starrkrampf am Steuer lagen; dann ſtarb er. In der Ferne, nach Weſten hin, wo die Türme der Kathedrale von Reims klar gezeichnet in der Luft ſtanden, verſchwebte der franzöſiſche Flieger. Es war, als würde er aufgeſogen vom ſilberdunſtigen Licht des fernen Him⸗ mels. Mit der Bombe, die er mitten im Kampf zur Erde geworfen, hatte er drei deutſche Soldaten getötet, die auf einem Felde Kartoffeln für ihr Mittageſſen aushoben. Ganz unerwartet kam gegen Mittag der franzöſiſche Flieger zurück. Tauſend Gewehre ſchoſſen ihre Kugeln hin⸗ auf. Aber keine traf; er flog in unerreichbaren Höhen. Als er über der Stelle ſchwebte, wo am Vormittag der deut⸗ ſche Flieger niedergegangen war, ſah man, wie ein ſchwar⸗ zer Punkt ſich vom Flugzeug löſte. 10 Der tägliche Gaſt „Eine Bombe! Eine Bombe!“ Die Menſchen, die in der Nähe waren, warfen ſich nie⸗ der und preßten das Geſicht an die Erde. Aber es war keine Bombe, ſondern ein mächtiger Strauß weißer und roter Roſen, und ein Settel war daran, be⸗ ſchrieben mit der feinen und zarten Schrift, wie ſie den Franzoſen eigentümlich iſt: „Legt die Roſen, die letzten, die wir in einem Garten in Reims fanden, auf das Grab unſeres tapferen Kame⸗ raden. Wir ſahen ſein tragiſches, herrliches Heldentum!“ ls man die Roſen und den settel zur Fliegerſtation brachte, fuhr Leutnant Stein in hellem Sorn auf. Aber der Hauptmann legte ihm beide Hände auf die Schultern und ſagte ernſt: „Laſſen Sie ihn, Kamerad .. . es iſt ehrlich gemeint . . . und morgen kann es ihn treffen!“ Da gab ſich Leutnant Stein einen Ruck. Ein Ge⸗ danke war jäh durch ſein Hirn geſchoſſen. Tief blickte er dem hauptmann in die Augen. „Morgen trifft's ihn, herr hauptmann; Sie werden ſehen!“ Grüßte kurz und ging davon. Wie prunkendes Fackelfeuer brannte der Wald. Aber keiner achtete auf ſeine Schönheit. — — — — — — — J Es kam der nächſte TCag. Von Feind zu Feind ſchlu⸗ gen die Geſchoſſe ihre mörderiſchen Bogen. „Sie wollen wirklich . . . ohne Fahrer wollen der herr Leutnant aufſteigen?“ fragte der Burſche. Sie ſtanden beide an der Maſchine, die man während der Nacht ausgebeſſert hatte. Dem Motor war nichts geſchehen. Ein paar Stahlbänder und Drähte waren zer⸗ riſſen, die waren erſetzt worden. Löcher waren in den Tragflächen, oft reihenweis nebeneinander, die hatte man mit breiten Pflaſtern verklebt. Gewiſſenhaft hatte der Burſche mit ſeiner dicken Schrift das Datum auf die fri⸗ ſchen Pflaſter geſchrieben .. . viele ehrenvolle Daten trug das Flugzeug ſchon. ich nie⸗ Strauß ſie den Garten kame⸗ ttunm!“ ſtation Aber ultern int., Ge⸗ tte er verden Aber ſlu⸗ t hert ihtend ſichts I del⸗ dent nan der ft̃ ttuo Der tägliche Gaſt 11 „Ohne Fahrer wollen der herr Leutnant .. .“ fragte der Burſche noch einmal, als der Leutnant beharrlich ſchwieg. „Frag nicht! Tu, was ich dir ſage!“ entgegnete der Leutnant kurz, wechſelte eine Zündkerze aus und ließ den Motor zur Probe anſpringen. Er faßte augenblicklich. Ein paar Minuten lang knatterte die brauſende Melodie, dann ſtellte der Leutnant den Motor wieder ab. Ein Feuerwerksleutnant brachte einen ſchwarzen Ka⸗ ſten, den er vorſichtig auf den pPlatz des Beobachters legte, auf dem der Leutnant ſonſt zu ſitzen pflegte. Dann band ☛ ⸗ er den Kaſten mit Riemen feſt und leitete eine Schnur bis zum Lenkrad. „Es ſind vierzig Kilo, Herr Leutnant. Beinahe genug, um eine Eiſenbahnbrücke zu ſprengen. Sie brauchen nur die Schnur feſt anzuziehen.“ . „Ich danke Ihnen, Herr Kamerad.“ Der Feuerwerker nahm die hHand des jungen Leutnants, drückte ſie lange und ſah ihm ernſt in die Augen, ohne ein Wort ſprechen zu können. „ich was!“ ſagte Leutnant Stein, zog die Hand weg und wandte ſich wieder zu ſeiner Maſchine. Ganz ſtill war Der tägliche Gaſt ſein Geſicht . . . die Augen blickten traumhaft verſonnen, als wüßten ſie nichts mehr von der Erde.. . nichts mehr von Nrieg, Schreckniſſen, Wunden und Cod. Langſam ging der Feuerwerker weg. Er ſenkte den Kopf zur Erde. Weit weg von der Fliegerſtation, hart am Waldrand, ſtand das Flugzeug. Kein Menſch ſollte dabei ſein, wenn er zum letzten Flug aufſtieg. Er wollte keine Fragen mehr . . . er wollte keinen Abſchied von den Kameraden. Nur ſein Burſche ſollte bleiben. Der mußte den Propeller anwerfen, den Motor anſpringen laſſen. Pünktlich um elf Uhr erſchien über den Türmen der Kathedrale von Reims der mörderiſche franzöſiſche Flie⸗ ger. Stolz, ſchön und ruhig ſchwebte er her, wie immer. Neue Opfer ſuchte er, der ſelber unverwundbar ſchien wie der deutſche Siegfried. Der Leutnant ſah ihn herankommen. Das Lächeln wich nicht von ſeinem Munde, und das verſonnene Träumen ſeiner Augen ſtarb nicht weg, als er leiſe ſagte: „Ich zwing' dich . . . heute zwing' ich dich!“ Immer näher heran kam der Feind, ſchimmernd in ſeiner gepanzerten Wehr. Nun war er nicht mehr weit von den erſten deutſchen Schützengräben. Der Leutnant ſprang ins Flugzeug. In einer halben Minute hatte ihn der Burſche eingeſchnallt. Feſt lagen die hände am Steuer. Er war ganz lächelnde Sicherheit. „Los!“ Der Motor donnerte, der Propeller wirbelte, die Trag⸗ flächen rauſchten .. . ſchnell rollten die beiden Gummiräder über die Wieſe. Der Flieger ſtieg mit knatterndem, blau dampfendem Motor in engen Kurven hinauf in die unend⸗ lichen Höhen . . . wie eine Lerche, die an ihren eigenen Tril⸗ lern jauchzend in den himmel klimmt. Und wieder blickten tauſend heiße Augen ſtarr zur Höhe. ldrand, , wenn Fragen erader. ropelet ten N Ai⸗ immer. en wie d das ls er rnd i weit holben — — = = Der tägliche Gaſt 13 Was nun kam, ſpielte ſich in weniger als fünf Minu⸗ ten ab. Der Motor raſte wie toll. Der deutſche Vogel flog mit bebendem Leib leichter und ſicherer denn je. Ein Wind hatte ſich aufgemacht und rauſchte wunderſam in den Trag⸗ flächen . . . es war, als hüllten die ewigen Sphären das deutſche Flugzeug mit ihrem himmliſchen Geſang ein. Sweitauſendfünfhundert Meter zeigte der Höhenmeſſer. Hoch über dem gepanzerten Vogel des Franzoſen war er ſchon. Der ſetzte ihm nach . . . gierig . . . raublüſtern . . . des Sieges gewiß. Schon ſpielte von unten her das Ma⸗ ſchinengewehr . . . tack tack tack . . . tack tack tack. Schon pfiffen und fetzten die erſten Kugeln durch die Tragflächen. Leutnant Stein riß an der Steuerung. Der Schnabel des Vogels ſenkte ſich . . . ſchräg ſauſte das Flugzeug in die Tiefe . . . mitten in das Herz des Feindes zielte die Flugrichtung. Der Franzoſe ſuchte zu entkommen . . . Leut⸗ nant Stein ſah, wie der Offizier wild auf den Fahrer ein⸗ ſchrie . . . wie der Fahrer wütend in die Steuerhebel griff. Leutnant Stein lachte . . . ſtellte mit einem Ruck den Motor ab .. . wie ein Piſtolenſchuß knallte es . . . und dann ſtürzte er ſich wie ein verwegener Stoßvogel, der ſich raubgierig auf ſein Opfer wirft, auf den Gegner. Kugeln peitſchten den Motor — was ſchadete es, er ſollte doch nicht mehr ge⸗ braucht werden . . . breite Fetzen ſprangen aus den Trag⸗ flächen — was ſchadete es, ſie hatten nichts mehr zu tra⸗ gen .. . ein heftiger Schlag gegen die Schulter . . . Leut⸗ nant Stein zuckte nicht zuſammen. Noch drei Sekunden . . . jetzt noch 3wei . . . das Panzerflugzeug bäumte ſich in wil⸗ dem Manövrieren . . . nun noch eine Sefunde . . . wieder ein Schlag . . . diesmal gegen die Bruſt . . . dann ſah Leut⸗ nant Stein dicht vor ſich eine graue Maſſe.. . er ſtieß einen triumphierenden Schrei aus . . . riß mit ſchon er⸗ ſtarrender hand an der Schnur . . . ein ſchrecklicher Knall .. . Rauchwolken .. . ſpritzendes Feuer . . . Knirſchen und Schreien auseinanderſpringenden Metalls. .. und dann eine einzige brennende, dampfende, tobende Maſſe, aus der noch das 14 Der tägliche Gaſt letzte Knattern des Motors herausſchrie und die in einer Säule von Feuer und Rauch und ſchwirrenden Metallſtücken ſteil in die Tiefe ſtürzte . . . mitten hinein in die Farben⸗ ſtrudel des herbſtlichen Waldes. Und zweige und äüſte und bunte Blätter wurden mit an die Erde geriſſen. — — Als man ſie unter dem Gewirr der verbogenen Stan⸗ gen, der zerſprengten Motore und der verkohlten Trag⸗ flächen fand, erkannte man keinen von ihnen. Man legte ihre verbrannten Körper in ein gemein⸗ ſames Grab. Deutſche Soldaten ſchoſſen Ehrenſalven über die offene Gruft. Ehe man Erde hineinſchaufelte, ließ der Hauptmann ein paar Koſen von dem Grabe holen, das ſie geſtern ge⸗ graben hatten . . . Roſen aus dem Garten zu Reims. Still, die Hand vor den Augen, warf er die Roſen — es waren weiße und rote — in die Gruft. Sie hatten noch nicht allen Duft verloren . . . * nͤeiner lſtücken Jarben⸗ 1d Aſte Stan⸗ Crag eneit⸗ iber tmann til⸗ waren allen . . 4 8 ns⸗ E 5 . 1 . H 6 S EREEREE EFEEEE; Ff Peter Fingals Heimkehr. F. egen Abend, als ſchon fern im Oſten der graue himmel und das ruhelos ſchwankende Meer zu weſenloſer Dunkelheit ineinanderſanken, erhielt der Kommandant eines Seppelin⸗Luftſchiffes ein verſiegeltes TCelegramm und den Befehl, ſogleich zur Fahrt über den Kanal aufzu⸗ ſteigen. Glanzlos ſtand tief im Weſten hinter dicht gefügten Schleiern aus Dunſt und Nebel die rote Sonne. Manchmal trieb eine dicke Wolke ſchwerfällig unterm himmel her und ließ eine Schleppe von Regen hinter ſich. Aber der Wind, der aus dem Oſten kam, war gut für eine Fahrt nach England. Langſam, leiſe in ſeinen Feſſeln ſchwankend, ſchob ſich der wundervolle Körper des Luftſchiffes aus der halle. Wie Swerge ſchritten die Bedienungsmannſchaften, dicke Stahl⸗ troſſen in den händen, neben dem gelben Koloß. Der kräf⸗ tige Wind ſtrich über die Hülle, der leuchtende Körper bebte, wie ein edles Rennpferd vor dem KAblauf ungeduldig in den Peter Fingals heimkehr Flanken bebt. Noch gehorchte das Schiff dem Druck der Soldatenfäuſte, noch ſchwiegen die Motoren, die eiſernen Herzen, noch ſtanden Höhenſteuer ſtarr und reglos; aber doch erſchien allen dieſes Schiff wie ein lebendiges Weſen, wie ein herrlich anzuſehendes Rieſentier aus Urweltzeiten, wie die wunderbare Verkörperung einer titaniſchen, ungeduldig verhaltenen Kraft. Der Rommandant, die Steuerleute, die Maſchiniſten und die übrige Mannſchaft waren ſchon in den Gondeln. Prüfend überſchaute der Kommandant in der vorderen Gon⸗ del das Syſtem von Drähten, Hebeln und Griffen und Druck⸗ knöpfen, von denen aus er ſeinen Willen in die Steuerungen leitete. Bei den Motoren ſtand der erſte Ingenieur, und ſeine Hand ſtreichelte faſt liebkoſend über die Kolben und Zylinder und über all das feine Köhrenwerk, das heute ſo ſchwere und lange Arbeit verrichten ſollte. Ein froher Mut lag auf den Geſichtern der Männer. Die fiebrige Span⸗ nung, in der ſie tagelang gelebt hatten, als ſie auf den Befehl zur Ausfahrt warteten, war verſchwunden; es lag wie Erlöſung auf den wetterbraunen Geſichtern. Da war keiner unter den Leuten, die ſich jetzt aus den Fenſtern des Laufganges zwiſchen den beiden Gondeln beugten, in deſſen Augen nicht dieſes merkwürdige Feuer einer erwartungs⸗ vollen Entſchloſſenheit glänzte. als der weſtliche horizont die matte Scheibe der Sonne ganz verſchluckt hatte, donnerten die Motoren ihre erſten Takte. Wie wenn zehntauſend Enten zu gleicher Zeit aus dem Röhricht aufflattern und die Luft mit ihren Flügeln peit⸗ ſchen, ſo praſſelte und knatterte es. Die Soldaten ließen die Stahltroſſen los, der Vorderſteven hob ſich, und herrlich, wie ein entfeſſelter Rieſe, der laut aufbrüllt im Gefühl ſeiner jungen Freiheit, ſtieg das deutſche Luftſchiff mit brauſenden Motoren zum himmel hinauf, wendete zum WMeer und flog raſch davon. Als es in einer höhe von 200 Metern war, tauchte es noch einmal in den purpurroten Glanz der Sonne, die von dieſer Höhe aus noch ſichtbar war, und die Menſchen, die auf den Dünen des belgiſchen Stran⸗ die! knat Luft ſende deln unte haul dun ben Mruck der iſernen aber doch eſen, wie iten, wie ngeduldi nſchiniſen Gondeln eren Gor⸗ 1d Drus⸗ uerutgen eut, nd ben und 1s heute 1 froher e Span⸗ auf den es lu Da war ſern de in deſen partung⸗ Peter Singals heimkehr 17 des zurückgeblieben waren, riſſen die Augen vor Entzücken auf, ſo wunderbar war es anzuſehen, als das Luftſchiff noch einmal von der Sonne mit purpurnen Roſen überſchüttet wurde. Nun war es Nacht. Swiſchen den treibenden Wolken am hHimmel blitzten hin und wieder ein paar Sterne. Der Kommandant in der vorderen Gondel ſchaute vor⸗ aus und ſchaute in die Tiefe . . . überall war Finſternis, die faſt körperlich vor dem Luftſchiff lag. Kein Licht brannte in der Gondel. Mit einer kleinen elektriſchen Lampe beleuch⸗ tete der Kommandant ab und zu die runde Scheibe, welche die Umdrehungszahl der Motoren anzeigte, oder das Mano⸗ meter, das die höhe meldete. Ein brauſender Lärm hüllte die Menſchen in den Gondeln ein, ſo daß ſie nur durch Zeichen miteinander reden konnten. Die Motoren donnerten, knatternd brach ſich der Wind am Kopf des dahinjagenden Luftkreuzers, wie rauſchende Waſſerwogen ſtürzte die brau⸗ ſende Luft an den Flanken vorbei, wirbelte um die Gon⸗ deln und den Laufgang und blies Eiſeskälte hinein. Von unten her ſang eintönig die See; das klang wie das tiefe Rauſchen ferner Wälder und war der ſchöne, gleichmäßige, dunkle Unterton des praſſelnden Lärms. Der Kommandant lugte nach Nordweſt. Da war der Feind .. . da war die engliſche Küſte . .. da war Dover, und da war, fünfzig Meilen landeinwärts, das Herz des Inſelreiches, da war das unermeßlich große London, das noch in dieſer Nacht den Regen deutſcher Bom⸗ ben ſpüren ſollte. Es ging wirklich nach London! Als das Dünenland der belgiſchen Küſte im Dunſt der Ferne und des Abends verſunken war, hatte der Kom⸗ mandant das Telegramm geöffnet. Da ſtand es mit klaren und ſchwarzen Buchſtaben: „Bomben auf die Docks und die Werften von London!“ In wilder Bewegung hatte ſich der Kommandant um⸗ gedreht und ſeinen Leuten zugerufen: Bl. 75 2 18 Peter Fingals heimkehr „Nach London! Es geht nach London!!“ Da war eine glühende Begeiſterung aufgeſprungen, alle Augen ſpähten gierig durch das Dämmerdunkel, um ſchon den NKreideſtrich der engliſchen Küſte zu erraffen, und ge⸗ waltig, wie ein einziger hungriger Schrei, brach es in wildem Grimm dem Schiff voraus: „Nach London! Nach London!!“ Hoch am himmel, aus dem Flug der Wolken auftauchend und raſch wieder verſchwindend, blitzten die Sterne. Da war ein Sternbild, das immer wieder auftauchte. Es ſah aus wie ein dicht aneinandergedrängter Flug weißer Möven. Dieſer Schar von Sternen nach, den Kopf des Luftſchiffes immer dieſen weiß flirrenden Lichtern entgegengehoben . . . da war das Ziel . . . da war das herz des tückiſchen Eng⸗ land! So flogen ſie durch die Finſternis, zwiſchen himmel und Waſſer, Herren der rauſchenden Atmoſphäre, die brau⸗ ſend und eiskalt um den Leib des Rieſenvogels ſpielte, wie um einen Weltkörper, der nach ewigen Geſetzen das Weltall durcheilt. LCief unten ſchwankten die Täler und hügel der grauen See. Auf einem deutſchen Vorpoſtenboot, das ohne Topp⸗ lichter und Poſitionslaternen vorſichtig das Meer abtaſtete, horchten die Männer in die Höhe. Sie ſahen einen langen, ſchwarzen Schatten aus einer ſchwerfällig treibenden Wolke herausgleiten und hörten das Brauſen, das aus der hohen Atmoſphäre zu ihnen herunterdrang. „Ein Zeppelin!“ ſchrie der Junge, der dem Wacht⸗ poſten auf der Back des Schiffes eine Taſſe Kaffee aus der Kombüſe brachte und ſtarrte in die Luft. „Ein Seppelin... wahrhaftig!“ entgegnete der Matroſe, und die Taſſe in ſeiner Hand zitterte. „Der geht nach Eng⸗ länd!“ ſagte er dann andächtig. Und dann grollten und murmelten beide, als hätten ſie die gleiche Seele und den gleichen Gedanken: „Der verdammte Engelsmann!“ Gaf en ale n ſchon ind ge wilden nucherd e. De Es ſuh Nven. ſhiffs hen. Eng⸗ und brau⸗ ,wie eltall gkalen Copp⸗ aſtete, angen, Wolte hohen Hocht 5 der troſe, Cng⸗ üttent Peter Fingals heimkehr 19 II. n derſelben Nacht ſtand ein junger Menſch, den ſeine Jarboitstamerade John Fox nannten, in der Bar¹) einer elenden Londoner Aneipe, unter deren ſchmutziger Decke der Rauch vieler Shagpfeifen grau und häßlich wogte. Das Gaſthaus lag in der Nähe der Londoner Docks?²?) auf dem linken Ufer des Themſe, gleich hinter einem mächtigen Schuppen zwiſchen dem Towers) und der gewaltigen Tower⸗ brücke. Es waren nur Dockarbeiter in der Aneipe, darunter breitſchultrige Kerle mit ſchlimmen Gaunergeſichtern, denen man auf den erſten Blick anſah, daß ſie früher auf alle mögliche Weiſe ihr Brot verdient hatten, nur nicht durch ehrliche Arbeit. Aber der Krieg hatte ſie aus ihren Schlupf⸗ winkeln in den dunklen Gegenden Londons aufgeſcheucht. Die Polizei war aufmerkſamer denn je, und ſchließlich war ein ganzes Pfund Sterling, das man jetzt, wo viele Tauſende der ſtändigen Arbeiter Kriegsdienſt genommen hatten, in den Docks und den Werften von London täglich verdienen konnte, kein übler Lohn. Vor den Rampen der Docks lag Schiff neben Schiff. Alle hatten ſie in ihren dunklen Bäuchen unermeßliche Ladungen von Getreide und Kartof⸗ feln, von Kupfer und Eiſenerz, die um jeden Preis gelöſcht werden mußten. Denn das Volk wartete auf die Lebens⸗ mittel, und der Staat und ſeine Waffenfabriken hungerten nach den koſtbaren Metallen. Da war jede Kraft willkom⸗ men, und ſelbſt John Fox, der niemals auf den Docks ge⸗ arbeitet hatte, konnte einen Stundenlohn von einem Schil⸗ ling einſtreichen. Es war zehn Uhr. Um elf Uhr ſollte die Nachtſchicht beginnen, der John Fox und die Männer angehörten, die vor der Tonbank auf hohen Hockern ſaßen oder im Raum umherſtanden, das Glas ¹) Schanktiſch, auch Wirtſchaft. ²) Durch Schleuſen mit Sahr⸗ waſſer verbundener, ausgemauerter Raum zur Aufnahme von Schiffen. ³) Alte Zitadelle von London. 2 * 20 Peter Fingals heimkehr mit ſchwarzem Stout¹) oder gelbem Whisky?²) in der Hand, die kurze Pfeife im Mundwinkel, und lärmend durcheinander⸗ ſchwatzten. Meinetwegen könnt' der Krieg . . . God save the King ³) .. noch zehn Jahre dauern!“ ſchrie einer, ein langer KRerl mit frechem Geſicht. Ein roter Haarſchopf drängte ſich aus der zurückgeſchobenen Mütze und fiel wie eine Flamme über die niedrige Stirn. „Sieben Pfund die Woche, da läßt ſich's leben!“ „Beſonders wenn man noch ſeine Nebeneinnahmen hat!“ rief der hagere Wirt, der in Hemdsärmeln, eine große, blaue Schürze vor dem Bauch, hinter der Bar ſtand und in einem Kübel mit zweifelhaftem Waſſer Gläſer wuſch. Ein verſtändnisvolles Gelächter brachte den grauen Tabaksqualm unter der Decke in ein heftiges Schwanken. Jeder wußte, daß Dick, der Mann mit dem roten haar⸗ ſchopf, auf ſeine beſondere Weiſe Kriegsgeſchäfte machte. Der rote Dick lachte mit und ſchrie: „Goddam I4) Warum ſoll man nicht Geld machen, ſo⸗ lange es noch Leute gibt, denen es Spaß macht, drüben auf dem Kontinent Krieg zu ſpielen!“ Er lachte laut und häßlich. Da fuhr der Wirt auf. Er warf Gläſer und Spültuch hin und fuchtelte mit ſeiner hageren Fauſt dem roten Dick unter der Naſe herum. „Halt dein Maul, Dick! Ich habe keine Luſt, deiner großen Schnauze wegen mit der Polizei in Konflikt zu kommen!“ Um den aufgeregten Wirt zu beruhigen, warf Dick eine halbe Guinee auf die feuchte Tonbank und rief: „Eine Runde für die Gentlemen!“ Alle ſchwiegen einen Kugenblick, tranken eilig aus und reichten dem raſch verſöhnten Wirt die Gläfaer. Da fragte John Fox, der neben Dick ſtand, in die Stille hinein: ¹) Dunkles engliſches Bier. 2 i 3 den Wbn⸗ ) Englicher dien Branntwein. ) Gott erhalte i t hand, inander⸗ aye the n langer ngte Flamm da läßt mahmnen ln, eire ar fanh r wiſc⸗ gralen vanken hte. Nen, ſe⸗ en auf haat⸗ Peter Fingals Heimkehr 21 „Auf was für Weiſe verdienen Sie denn Geld, Miſter Dick?“ Dick drehte ſich um. P „Ah, ſieh an! Der kleine John Fox! Wie lange ſchon in den Docks, mein Burſche?“ „Drei Wochen!“ „Und warum nicht im Krieg, junger Mann, he?“ Er trat dicht vor den jungen Menſchen, den er um mehr als Kopfeslänge überragte. „Der Kitchener ſucht dich! Die London Scouts¹) brauchen gerad noch ſo einen Kerl wie dich! Das engliſche Heer wartet auf dich, mein Junge; dann will der Miſter French den verdammten Germans, die in Flan⸗ dern kleine Kinder freſſen und jungen Weibern die Brüſte abſchneiden, an die Gurgel ſpringen!“ Alle lachten und drängten ſich um die beiden Männer, neugierig, wie ſich dieſe ſpaßhafte Sache weiter entwickeln würde. John Fox, der nicht wußte, was er zu dieſer großen Anſprache ſeines Arbeitsgenoſſen ſagen ſollte, lächelte hilf⸗ los und verlegen. Schließlich fragte er, mit einem Verſuch zu ſcherzen: „Warum ſind Sie denn nicht im Krieg, Miſter Dick?“ „Gott ſoll mich ſtrafen,“ rief der, „wenn ich nicht auch noch meinem Freund Kitchener meinen heiligen Leib zur Verfügung ſtelle! Aber das hat noch zeit; erſt müſſen jüngere dran. Du haſt gute Augen, mein Junge, du kannſt ſchießen lernen. Du haſt ſtramme Beine, du kannſt mar⸗ ſchieren. Du haſt gute Fäuſte, um den Germans eine unters Kinn zu hauen .. . und der Kitchener bezahlt dich gut! . .. Da, trink!“ Er ſchob dem jungen Menſchen ſein Glas Whisky hin. John Fox nahm es ohne zögern und trank es aus. Dann ſetzte er es mit einem Ruck auf den Schanktiſch und rief, mit einem eigentümlichen Blitzen der blauen Kugen: liemals werde ich gegen die Deutſchen ziehen!“ „He, verdammt .. . und weshalb nicht, junger Mann?“ ¹) Werbeſoldaten. Peter Fingals heimkehr John Fox zuckte ein wenig zuſammen, biß ſich auf die Lippen und ſagte raſch: „Ich werde mich hüten, meinen ſchönen Lohn preiszu⸗ geben!“ Die andern nickten und murmelten Beifall; aber der rote Dick bohrte ſeine flackernden Augen in die Stirn des PT — EEE I † 5 : T . E 5 .. — S . jungen Mannes, als wollte er dort etwas herausholen. Dann ſpuckte er aus und ſagte langſam und nachdrücklich: „Miſter Sox. . . Sie ſind doch etwa kein deutſcher Spion? He? Man kriegt fünf Pfund, wenn man einen deutſchen Spion in der Weſtmoregate⸗street abliefert!“ . Da ſprang John Fox wie ein pfeil auf, hielt dem roten Dick ſeine kräftige Fauſt unter die Naſe und ſchrie: pi nloch ein Wort, und deine verdammte Spürnaſe ſpuckt Blut! N ol Sti hn in Ar i in lan len ſich anf preiszl⸗ lber der tirn de sholer. iclic utſchet einen t! toten puck Peter Singals heimkehr 23 „Ruhe! Ruhe! Fäuſte weg!“ heulte der magere Wirt und trommelte mit einem dicken Glas auf dem Schanktiſch herum. „Holla!“ Dick faßte raſch nach der Hand, die John Fox ihm unter die Naſe hielt. Dann ſagte er mit einer gewiſſen Bewunderung: „Du gehſt ſcharf ins Zeug, my boy!¹) Ein neues Glas für den jungen Mann, Wirt! Und ſo ein Kerl ſoll für die Londoner Scouts verloren gehn?! Wir ſprechen noch drü⸗ ber.“ Im Lärm der andern ertrank, was er noch ſagte. John Fox bückte ſich nach der Mütze, die ihm beim Anſprung vom Nopf gefallen war. Blond fiel ihm das Haar in die Stirn. Reiner hörte, wie er, während er die Mütze vom ſchmutzigen Boden aufhob, vor ſich hinflüſterte: „Gott ſei Dank!“ Eine halbe Stunde ſpäter gingen die Männer durch finſtere Gaſſen zu den Docks hinab. RKein Licht brannte in den Straßen. Über den Stadtvierteln an der Themſe, über der City und den breiten Straßen, in denen ſich die Theater, die Konzerthallen und die großen Hotels drängen, über allen Vororten lag die Finſternis wie ein ſchwarzes, ſchützendes Tuch. London, das rieſenhafte, ſtolze London, verkroch ſich. London, das fiebernde Hirn der Welt, war in Angſt vor den deutſchen Luftſchiffen. Poliziſten ſtanden überall und muſterten jeden Trupp Arbeiter, der vorüberkam. So oft einer ſtehen blieb, um ſich die Pfeife anzuzünden oder um mit einem ein Wort insgeheim zu ſprechen, tönte es von irgend einer Ecke oder kam es laut und befehlend aus dem ſchwarzen Schlund ir⸗ gend eines Torwegs: „GO On!2) Dann machten die Männer, daß ſie weiter kamen; mit der Polizeigewalt iſt nicht zu ſpaßen, wenn das Land im Kriege liegt. ¹) mein Junge. ²) Geh vorwärts! Peter Fingals Heimkehr wwWas hat der Dick mit mir vorgehabt?“ fragte John Fox einen Arbeitskollegen, einen alten, weißbärtigen Schott⸗ länder, mit dem er ein Stück vorauf war. Der Schottländer grinſte. „Weißt du nicht, mein Burſche,“ ſagte er, „daß der rote Dick für jeden Soldaten, den er im Werbebüro in der Baker⸗ ſtreet für des Königs Majeſtät abliefert, ein rundes, gutes Pfund bekommt?“ John Fox ſtaunte. Der Schottländer wiegte den Kopf zwiſchen den Schul⸗ tern und fuhr ſpitzbübiſch fort: „Man muß die Sache nur verſtehen, dann kann man aus dieſem famoſen Krieg einen ganzen haufen Kapital ſchlagen. Jetzt kriegen wir alten Leute für die Stunde Dockarbeit einen Schilling und ſechs Pence. Wenn wir ein wenig räſonnieren, wird man uns zwei Schilling die Stunde geben. Nebenbei wirbt man dem Rönig Soldaten fürs Hheer. Der Dick ver⸗ ſteht die Sache! .. . Henker! Die Leute, die dieſen Krieg gemacht haben, können ſich ihn was koſten laſſen!“ WMaaährend dieſer lehrreichen Auseinanderſetzung war der alte Schottländer ſtehen geblieben. Auf ſeinem weißbärtigen, zerfurchten Geſicht lag ein breites, gauneriſches Grinſen. „Pfui Teufel!“ ſagte John Fox ganz leiſe vor ſich hin. Was war dieſer rote Dick anders als ein henkersknecht, der gegen einen ſchmutzigen Lappen Geld einen Landsmann zur Schlachtbank ſchleppte! Und er ſtellte ſich das freche, heraus⸗ fordernde Geſicht des Geſchäftemachers Dick vor, und ihm war, als ſchaute er dem ganzen England in das verzerrte, gierig rechnende, unerſättlich hungrige Geſicht .. . dem ge⸗ waltigen England, das aller Welt ſo gelaſſen und ſtolz auf⸗ trumpfte und einem hergelaufenen Burſchen zwanzig Schil⸗ ling für jeden Soldaten zahlte, den er für das Soldheer ein⸗ ſchacherte. Und John Fox dachte an Deutſchland, wo ein ſchönes, auf den Schlachtfeldern wunderbar vereintes Volk heroiſch für ſeine Freiheit kämpfte .. . aber er hütete ſich, etwas von ſeinen Gedanken laut werden zu laſſen. „Go on!“ tönte aus einem dunklen Hohlweg die Stimme halc land te John Schott. der wote jBater⸗ guts chle⸗ lan als hlagen. t einen ieren, benbei K ver⸗ Krieg ar der rtigen, ſſen. ht der un zut etaus⸗ R ihn erte, in he⸗ auf⸗ cil⸗ kein⸗ tin holk ſ Ume Peter Singals heimkehr 25 eines Poliziſten. Und John Fox und der Schottländer ſetzten ſich in Trab. Die „Glouceſter Caſtle“, ein grau angeſtrichener, gro⸗ ßer Dampfer der Londoner Union⸗Caſtle⸗Line, lag vor dem mächtigen Schuppen 17 der Towerdocks. Man war fleißig dabei, die Ladung zu löſchen. Die hochragenden, eiſernen Kräne knirſchten in den Gelenken, oben im Trieb⸗ werk knarrten und rollten die Räder, Ketten raſſelten in die Tiefe der Schiffsbäuche und hoben ganze Bündel von Uiſten und Säcken aus der Finſternis. Schwitzende Männer rannten über die Laufplanken und trugen Fäſſer in die langgeſtreckten Lagerhäuſer. Vor der ſteinernen Flußrampe lag Schiff neben Schiff, bis hin zu der Stelle, wo ſich die rieſenhafte Towerbrücke mit ihren monumentalen Türmen und kühn geſchwungenen Bogen ſchattenhaft aus dem Dunkel der Nacht löſte. Breit und dunkel ſtrömte die Themſe, kein Licht ſchimmerte auf dem Waſſer; auch hier löſchte die Angſt vor den deutſchen Luftſchiffen die Lampen auf den Brücken und auf den Schiffen. Nur die Docks waren, der Nachtarbeit wegen, er⸗ leuchtet, aber ſo ſchwach, daß ſich die Arbeit faſt im Dun⸗ keln vollzog. Die wenigen elektriſchen Bogenlampen brann⸗ ten unter großen Blechſchirmen, ſo daß kein Fünkchen Licht in die Finſternis ſtieg, die ſchwer und breiig über der Themſe und ihren häfen lag. John Fox ſchaffte mit vielen andern auf der „Glou⸗ ceſter Caſtle“ unter dem Kommando des Vorarbeiters Dick. Sie trugen Säcke über die Laufplanke, einer hinter dem andern her, eine ununterbrochene Reihe. Sechs Minuten brauchten ſie, um den Sack aus der Tiefe herauszuholen, ihn im Schuppen abzuwerfen und wieder in den Schiffs⸗ bauch zurückzukehren. Niemals war dem jungen John Fox die Arbeit ſo ſchwer gefallen wie in dieſer Nacht. Weiß der Teufel... er mußte immer an Deutſch⸗ land denken . . . an die Schlachten, die es überall im Weſten 26 Peter Fingals heimkehr und im GOſten ſchlug .. . an die großen Zeitungen Londons, die nach monatelangen Siegesfanfaren widerwillig zuge⸗ ſtanden, daß dieſe Deutſchen gewaltige und erfolgreiche Anſtrengungen machten, ſich gegen eine Welt von Feinden zu behaupten. Er kam nicht los von dieſer Vorſtellung, und einmal, er ſtand gerade tief unten im matt erleuch⸗ Snzuret X S D 17 ,D S , 6 , W Uule, , ,8 12 19 A“ 1, 4 7 Mlz: WNN “ teten Schiffsbauch und griff über die Schultern hinweg nach einem Sack, um ihn aufzubürden, hatte er ſogar eine flüch⸗ tige Sekunde lang das träumeriſche, merkwürdig erregende Gefühl, weit weg von London zu ſein. Er war . . . ver⸗ rückt war das . . . er war mitten auf einem brüllenden Schlachtfeld — aber nicht in den Reihen der Engländer, ſon die tarn der B0 ne⸗ ei ein ter ls don ondons, ig zuge⸗ olgreiche Feinden ſtellung erleuch⸗ Peter Fingals heimkehr 27 ſondern an der Spitze einer Kolonne deutſcher Soldaten, die mit glühendem Sorn gegen eine engliſche Stellung rannten . . . Da ſpürte er einen Stoß. „Vorwärts, mein Junge!“ Es war Dick, der Vorarbeiter, der ihn angeſtoßen hatte. „Holla hupp!“ Der Sack lag auf dem Rücken. Geduckt unter der Zentnerlaſt ſchritt John Fox, noch immer wie im Traum, halb nachtwandleriſch, die eiſerne Stiege hinauf, ging über das Deck, mechaniſch hinter dem Vordermann her, betrat die leiſe ſchwankende Laufplanke, unter der das Waſſer dunkel ſchimmernd gegen Schiffswand und Kaimauer gluckſte. Mit einemmal ſtockte die Rette der Laſtträger. Was war geſchehen? Da vorn, auf dem Kai, blieben die Männer ſtehen und lugten und horchten, die ſchweren Säcke auf dem Rücken haltend, zum ſchwarzen Himmel hinauf. Herrgott . . . was war das? hundert, fünfhundert Augen ſchauten mit einemmal verſtört zum Himmel hinauf . . . ein Sack fiel dumpf zu Boden und noch einer . . . ein merkwürdiges, fernes Don⸗ nern kam aus der dunklen höhe . . . nicht wie der hall eines vorüberrollenden Gewitterdonners, ſondern es war ein drohend anſchwellendes, nie gehörtes Brauſen und Anat⸗ tern . . . unheimlich, unbegreifbar . . . wie ein Schickſal, das aus der Unendlichkeit der ſchwarz verhangenen Atmoſphäre donnernd heranrollt . . . Mit einemmal brach, nicht weit vom Maſſiv des To⸗ wers, ein furchtbarer Knall und eine weißlodernde Flamme aus der Erde. Die Feuerfahne flackerte hoch hinauf in die Finſternis, und wie eine Viſion von unheimlicher Deut⸗ lichkeit erſchien ſekundenlang ein ſchwach leuchtender, lang⸗ geſtreckter Körper, der hoch oben durch die Luft ſchwamm. Dann war wieder alles ſchwarz, nur das Knattern und Praſ⸗ ſeln war noch da und das Fauchen einer Feuersbrunſt, die 28 Peter Singals Heimkehr ſich drüben, ein paar hundert Meter unterhalb des Towers, raſch entwickelte. Auf den Docks von London drängten ſich die Menſchen aneinander, ſtarrten faſſungslos zum Himmel, und von vielen Lippen tönte wild der ſchreckliche Schrei: „Seppelin! Seppelin! Seppelin!“ Poliziſten ſprangen plötzlich aus allen möglichen Win⸗ keln, Repetierpiſtolen in der Hand; Klarmſignale ſchrill⸗ ten, der Dockmeiſter rannte zu einem Apparat und riß in fieberhafter Kufregung den blanken hebel herum; eine Sekunde ſpäter lärmten im hauſe der Admiralität, im Kriegsamt und auf allen großen Polizeiſtationen Londons die ſchrillen elektriſchen Glocken: „Seppeline über der Stadt!!“ Inzwiſchen brach es über die Docks herein wie ein Ge⸗ witter. Feuer, in eiſerne Kugeln eingeſperrt, ſank auf die Schuppen und auf die Werften. Und London, das in bangem Schlaf ſchwer und unruhig träumende Ungeheuer, deſſen Gehirn dieſen Krieg geboren hatte, ſchlug entſetzt, jäh aufgeſchreckt, die Kugen auf. Aus den Dächern auf dem linken Uſer der Themſe ſprangen die roten und weißglühenden Feuerfahnen. Wo eine Bombe platzte . . . bald hier, bald dort, als ritten hundert feuerſpeiende Teufel brüllend durch die Finſternis über den Docks . . . ſtob der braune, flammendurchlohte Dampf zum himmel. Manchmal wurde im Widerſchein einer Feuerſäule der wunderbar geformte, ſchönleuchtende Leib des deutſchen Luftſchiffes ſichtbar. Wie eine Bildſäule ſtand der junge John Fox mitten in der Aufregung. Er ſtarrte mit heißen Augen auf die Stelle, wo er in der zerberſtenden Finſternis den deut⸗ ſchen Luftkreuzer geſehen hatte. Das Blut klopfte ihm hart gegen die Schläfen . . . das Herz in der Bruſt tat ſeltſam weh . .. und doch war in ihm ein unnennbar ſchönes Gefühl. Die Deutſchen! herrgott, die Deutſchen! Schließlich konnte er ſich nicht länger halten. Er ſein s ker ſſe ſlu gel di⸗ die Nen Cin ſt bein Urn Non Der Wön ten itr Cower lenſchen nd vor en Wir⸗ ſchri riß in n, eine tät, in ondons ein Ge⸗ nk auf das in heuet, ntſetzt Chene n. Wo litten ſtetnis hlobte tſcein htende nitten Peter Fingals Heimkehr 29 ſprang auf den Sack, der ihm wie vielen andern von den Schultern gefallen war, und als im Widerſchein der Feuers⸗ brunſt das majeſtätiſch dahingleitende Schiff noch einmal ſichtbar wurde, ſtreckte er der herrlichen Erſcheinung die Arme entgegen und ſchrie jubelnd aus voller Kehle: „Hurra! Hurra! Hurra!!“ Im ſelben Kugenblick griffen zwei eiſerne Fäuſte nach ſeiner Jacke. John Fox fühlte ſich emporgezerrt .. . er erwachte jäh aus der träumeriſchen Verzückung, ſah einen baumlangen Kerl vor ſich und ſchaute in das grimmig erboſte Geſicht des roten Dick, der ihn heftig ſchüttelte und ihn wie be⸗ ſeſſen anſchrie, mit einer Stimme, die ſich heiſer über⸗ ſchlug: „Hab' ich dich! .. . Hab' ich dich endlich! . . . Du Spion .. du hundsgemeiner Spion!!“ III. in ſeiner Wohnung ankam, die im fünften Stockwerk eines finſtern hinterhauſes der Treckburn⸗sStreet lag. Eine kleine Weile blieb er ſtehen, an den Türpfoſten gelehnt, um Atem zu holen. Er war zu Hauſe, aber dieſes zu Hauſe erfreute ihn nicht. Doch fühlte er ſich in dieſem Stadtviertel, wo hunderttauſend namenloſe Exiſten⸗ zen ihren Schlupfwinkel haben, am ſicherſten. Die elende Einrichtung des Simmers beſtand aus einem halb ver⸗ roſteten Eiſenbett mit rotbunten Kiſſen, einem krumm⸗ beinigen Tiſch und einem wackligen Stuhl. Kuf einer E war ſchon beinahe Morgen, als John Fox atemlos armſeligen, aus rohen Kiſtenbrettern zuſammengenagelten Kommode ſtand ein verbeultes, blechernes Waſchgeſchirr. Der einzige Wandſchmuck war ein ſchlechtes Oldruckbildnis Rönig Eduards des Siebenten. Sanft und heuchleriſch glänz⸗ ten über den dicken Backenwülſten die kleinen äuglein. Eine halbe Minute ſtand John Fox aufatmend an der Tür, dann lief er zum Fenſter und ſah das glanzloſe Licht Peter Fingals heimkehr des frühen Morgens, das hinter dem Dächermeer von Whitechapel, dem ärmſten und verrufenſten Stadtteil Lon⸗ dons, dunſtig aufſtieg. Vorſichtig beugte ſich John aus dem Fenſter und horchte mit angehaltenem Atem. Im Hhof war alles ſtill. Jeden Augenblick glaubte John die lange Geſtalt des roten Dick drüben aus der Finſternis des Torwegs auftauchen zu ſehen; aber es kam niemand. Er war alſo in Sicherheit. In Sicherheit? Ach . . . auf wie lange! Der rote Dick hatte ihn mitten im Krachen der deut⸗ ſchen Bomben und im lodernden Schein der Feuersbrünſte erkannt. Der wußte nun, daß er kein Engländer war, ſondern ein guter Deutſcher, daß er nicht John Fox hieß, ſondern. . . nein, das wußte der rote Dick auf keinen Fall, daß John Fox, der Dockarbeiter, in Wirklichkeit der Kaufmann Peter Fingal aus hamburg war. Aber gleich⸗ viel, er war entdeckt und in Gefahr, als deutſcher Spion ergriffen und kurzerhand an der meterdicken, kalten Mauer des Tower erſchofſſen oder zum mindeſten in irgend eines der ſchrecklichen Konzentrationslager geſchleppt zu werden, von denen man unter der hand ſo böſe Dinge hörte. Allmählich wurde Peter Fingal, genannt John Fox, ein wenig ruhiger. Er holte ſein Köfferchen aus dem Winkel und kramte unter den Papieren, die darin waren. Da war ein Geburtsſchein auf den Namen John hHenry Fox aus Birmingham; da war ein Abmeldeſchein aus Cheſterfield, der war ſauber von der Behörde abge⸗ ſtempelt und lautete auf den Namen des Metallarbeiters John heury Fox, verzogen nach London. Und da war ſchließlich das Glanzſtück dieſer Sammlung von Papieren, ein Polizeizeugnis aus Mancheſter, in dem zu leſen ſtand, daß ſich der Arbeiter John henry Fox aus Birmingham, 27 Jahre alt, blond, blauäugig, ſchlank, während ſeines Aufenthaltes in Mancheſter einwandfrei betragen habe und niemals mit der Polizei in Konflikt gekommen ſei. Peter Fingal aus Hamburg mußte laut lachen, als eer von teil Lor⸗ O horchte . ehen ten Dit ichen z1 icherhei er delt⸗ esbrüntt er war, d eins werden, rte. krante deſchenn abge⸗ heitets a Wat vieten fund ghan, ſeines e un Peter Singals heimkehr 31 er daran dachte, auf welche Weiſe er zu dieſen hübſchen Papieren gekommen war. Es war acht Tage nach Kriegsausbruch geweſen. Die ſtockengliſche Firma Charles Weſterfield and Sons hatte den jungen Deutſchen, der fünf Jahre in ihrem Kon⸗ tor in der Bankſtreet gearbeitet hatte, glattweg aufs Pfla⸗ ſter geſetzt. Da ſtand Peter Fingal mit ſeinen ſechs Pfund in der Taſche mitten im tobenden Wirbel der City¹), ohne Hoffnung auf eine neue Stellung, ohne Hoffnung, nach Deutſchland zu kommen, ohne Hoffnung, aus der Heimat, wo nur noch die alte Mutter in dürftigen Verhältniſſen lebte, Geld zu bekommen. — Was tun? Trübſelig ſchlenderte er durch die Straßen der City, wo man in allen Kontoren, in allen Speiſehäuſern und Bars, auf der Börſe und in den kühlen Marmorhallen der Bank von England die Chancen?) dieſes Krieges berech⸗ nete, wo ſchon mächtige Plakate an den Mauern des Man⸗ ſionhauſes?) die jungen Leute Englands zum Eintritt in das Heer des Königs aufforderten. Peter Fingal machte, daß er aus der aufgeregten City in ſtillere Gegenden kam. In einer Bar ſetzte er ſich hinter einem Glaſe Bier feſt, ſtützte den blonden Kopf in die hände und ſchaute nachdenklich in das ſchwarze Bier. Plötzlich ſaß der Wirt neben ihm und hatte die Hand auf ſeiner Schulter. Eine fette Stimme fragte ſanft: „Sind Sie Deutſcher?“ Ganz befangen in ſeiner trübſeligen Grübelei nickte Peter Fingal, um gleich erſchrocken aufzufahren. Himmel herrgott . . . würde nun ein Policeman erſcheinen, ihn beim Kragen faſſen und ins nächſte Polizeibureau ſchleppen? Aber er ſah in ein gutmütiges, lächelndes Geſicht und in zwei verſchmitzte, waſſerhelle Auglein. „Was wollen Sie von mir? Weshalb fragen Sie?“ rief der Deutſche erregt und ſtand unruhig auf. ¹) Mittelpunkt des Londoner Geſchäftslebens. ²) klusſichten. ³) Amtswohnung des Londoner Lordmayors. 32 Peter Fingals heimkehr Kuhe, junger Mann!“ ſagte der Wirt ſanft und lächelnd und drückte ihn auf die Bank zurück. „Bleiben Sie ruhig ſitzen! Ich meine es ſehr gut mit Ihnen. Sie ſprechen ſo ein ſchönes Engliſch .. . Sie ſehen aus wie der Sohn des Lordkanzlers ſelber .. .“ Der freundliche Wirt machte eine kleine Pauſe, dann fuhr er eindringlich fort: „Aber Sie könnten doch vielleicht in Verlegenheiten kommen . . . wenn Sie vielleicht ein paar Papierchen brau⸗ chen könnten . . .“ Peter Fingal blickte den Wirt erſtaunt an. „Nun,“ ſagte der, „es iſt nicht angenehm, vielleicht als Spion in den Tower geſchickt zu werden . . . wer weiß, was geſchieht! Jeder Deutſche iſt ein Spion, ſagt die Regierung. Wenn Sie in Sukunft.. . ſagen wir mal . . . John Fox heißen wollen . . . ich mach's billig . . . ich mach's für drei Pfund .. . ſechzig Schilling, junger Mann!“ Der alte Gauner lächelte und ſtand auf, ohne eine Antwort ſeines Gaſtes abzuwarten. Aus den Tiefen eines Kaſtens hinter der Tonbank hob er ein Paket Papiere, kramte eine Weile darin herum und kam endlich mit drei Schriftſtücken zurück, die er vor dem jungen Deutſchen ausbreitete. „Das paßt wundervoll, nicht wahr, my boy? Er iſt tot, der arme John Fox aus Birmingham. Er war ein anſtändiger Kerl in Ihrem hoffnungsvollen Alter. Er iſt eines Tages unter einen Omnibus gekommen und bei mir oben im Simmer geſtorben. Ich konnte noch eben dieſe Papierchen in Sicherheit bringen, da kam der Lei⸗ chenrichter ſchon. Was gehn den Leichenrichter dieſe hüb⸗ ſchen Papierchen an, dachte ich. Papierchen ſind wert⸗ voll, und einem Toten nützen ſie nichts mehr. Na. .. wollen Sie, junger Mann? Drei Pfündchen!“ Der Handel war zuſtande gekommen, und der Nauf⸗ mann Peter Fingal aus hamburg war von da ab der Metallarbeiter John heunry Fox aus Birmingham mit dem guten Leumundszeugnis der Polizeibehörde von Mancheſter. anft un Bleite nen. Je⸗ uſe, dan egenheien hen bon⸗ ſagt Ne t mal. c) nut; unl hne eine en eines Popiere nit drii heutſcen ( var ein Peter Fingals Heimkehr 33 Es war beſſer, unter dem Namen Fox irgendwo zu arbeiten, und ſei es auf den Docks, wo man Arbeiter brauchte wie das tägliche Brot, als unter dem Namen Peter Fingal aus Hamburg in irgend einem Konzentrationslager wie ein Ver⸗ brecher behandelt zu werden. Denn die Engländer nah⸗ men alle deutſchen Reſerviſten unweigerlich feſt. Peter Fingal war jetzt zehn Jahre in England, mit Ausnahme der beiden Dienſtjahre; er ſprach ein gutes Engliſch; wer ſollte ihn entdecken? Alles ging gut, bis der herrliche Seppelinkreuzer im Brauſen des Gewitters wie ein wunderbarer Gruß aus dem Vaterlande hoch über den Docks von London erſchienen war. Da hatte die erglühende deutſche Seele den zum Schweigen verurteilten Mund geöffnet . . . da hatte ihm ſein dreifaches, jauchzendes Hurra die Fäuſte des roten Dick an die Bruſt geholt. Mit ungeſtümer Uraftanſtrengung hatte er ſich aus der Gewalt des langen Burſchen befreit, und im lärmenden Durcheinander der Kataſtrophe war er glücklich entwiſcht. Und nun brannte nur noch ein einziger Wunſch in ſeiner Seele: Weg aus London! Weg aus England! Nach Deutſch⸗ land .. . nach Deutſchland!! Aber wie ſollte das geſchehen? Er ſchaute verſonnen über das krauſe Durcheinander der Dächer von Whitechapel, auf denen der erſte, dun⸗ ſtige Schein der Morgenſonne lag; er ſah die endloſen Kolonnen der kurzen, runden Schornſteine auf den Fir⸗ ſten. Müdigkeit kam in ſeine Seele, der Kopf ſank auf die Bruſt; er fiel auf den Stuhl, den er ſich zum Fenſter geſchoben hatte, und ſchlief ein. Er hatte, unter den ſanften, heuchleriſchen Augen des ſiebenten Eduard, einen ſeltſamen Traum. Er ſtand hoch auf einem Turm der mächtigen Tower⸗ brücke, ſah die Schiffe auf dem breiten Rücken der gelb⸗ grauen Themſe auf und nieder gleiten und die endloſen Docks mit ihren hohen Lagerſpeichern im Dunſt verſchwim⸗ Bl. 73 3 34 Peter Singals Heimkehr men. Dahinter lag unter der rauchigen Luft die gigan⸗ tiſche Stadt wie ein im Wellengang zu Stein erſtarrtes Meer. Wie ein rieſenhaftes Ungetüm hob ſich die runde Kuppel der St. Pauls⸗Kathedrale aus dem lichtloſen e⸗ bel. Eine unendliche Stille herrſchte . . . London ſchien begraben unter einer ſchweren Troſtloſigkeit und bedrücken⸗ den Bangigkeit .. . wie ein wehrloſes Tier, das dumpf und ermattet ein tragiſches Schickſal erwartet. Da kam ein Donnern aus der Ferne, erſt verhalten grollend, dann gewaltig wie ſtürzende Felsblöcke. Ein Rieſenvogel zog unterm Himmel her, ſchöner als alle Pracht Londons. Aus ſeinen Flügeln tropfte Feuer und Eiſen. Da wachte London auf. Das Geſchrei der bis zum Wahn⸗ ſinn erſchreckten Menſchen tobte bis hinauf zum Turm der Towerbrücke, die in ihren Fundamenten erbebte, und ſchwoll über den leuchtenden Rieſenvogel hin, der nun ausſah wie ein deutſcher Luftkreuzer. Unbeirrt zog der ſtrahlende Rieſe ſeine verderbenbringenden Kreiſe und ſuchte wie ein zürnender und rächender Gott ſeine Opfer. Exploſionen tönten herauf wie die ſchrillen Schreie zu Tode getroffener Tiere, Feuersbrünſte brachen zum Himmel, nun nicht mehr aus den Towerdocks und den Tilburydocks, ſondern weit über das Stadtmeer hin. Dicke Rauchmaſſen, zu unheim⸗ lichen Geſtalten geballt, ſchwankten über London, als woll⸗ ten ſie die ungeheure Stadt unter ihrem dunklen Mantel erbarmungslos erſticken . . . ils der Zeppelinkreuzer ſein Werk erfüllt hatte, rauſchte er dem Turm der Towerbrücke entgegen, auf dem der Mann aus Deutſchland ſtand. Schön und ruhig glitt er ganz dicht heran, und die Türen ſeiner Gondeln öffneten ſich. Peter Fingal trat ein, von ſeltſamen Schauern er⸗ griffen. Der Luftkreuzer hob ſich in wundervoller Wen⸗ dung und nahm die Richtung auf Deutſchland. Der Wind praſſelte jubelnd die Flanken des eilenden Schiffes ent⸗ lang. In der hinteren Gondel ſtand Peter Fingal und ſah das dampfende und verflammende London im Weſen⸗ loſen verſinken . .. Kre wach J laſier Dockan Uinu hluc trauri Cila hafen in I berdan vange hleibe ſtod laſſ ſie gigen etſtarts die kunde loſen li⸗ bedrücen umpf unn vethalten öcke. E lle pmnt 1nd Ciſer Curn i traßlenn⸗ wie ein ploſionen toffener itt nin ern veit Mart, talſte enn der glitt er ffreen letn el⸗ 1 Per⸗ Wind es elt⸗ al und eſer Peter Singals heimkehr 35 Kindergeſchrei kam aus dem Hof hinter der Treckburn⸗ Street in Whitechapel, und der träumende Schläfer er⸗ wachte. IV. n einer kleinen Aneipe in Grimsby ſaß gegen Abend Jln der alte, grimmig ausſehende, norwegiſche Kapitän Nils Kjärre, dem der weiße Bart ſtruppig unterm aus⸗ raſierten Kinn hing, mit ein paar hafenbeamten und Dockaufſehern am runden Tiſch. Er hatte eine halbvolle Flaſche ſchottiſchen Whisky vor ſich ſtehen, aus der er ſich tapfer einſchenkte. Alle fünf Minuten ſtürzte er ein Glas durch die Rehle und goß einen Schluck Waſſer hinterher. Er fluchte und ſchimpfte auf die traurigen Zuſtände in den häfen am Humber und in ganz England. Sein braunrot gebranntes Geſicht flammte. „Schaffen Sie mir Matroſen! Gentlemen!“ ſchrie er die Hafenbeamten an, die ihm grinſend, die kurze Shagpfeife im Mundwinkel, zuhörten. „Ich will noch heute aus dem verdammten humber heraus und meinen Kahn nach Sta⸗ vanger ſteuern. Da will ich meinetwegen ſo lange liegen bleiben, bis dieſer Dreiteufelskrieg zu Ende iſt!“ Einer der hafenbeamten zuckte gleichmütig die Achſeln, ſchob die Pfeife in den andern Mundwinkel und ſagte ge⸗ laſſen: . „Schaffen Sie die deutſchen Unterſeeboote weg, Kapi⸗ tän!“ „Goddam!“ Der Napitän Nils Kjärre hieb mit der Fauſt auf den Tiſch. „Deutſche Unterſeeboote! Geht ihnen doch an die verfluchten ſchwarzen Leiber mit eurer Flotte!“ „Sprechen Sie mal mit Miſter Churchill über dieſe Sache,“ entgegnete der Engländer mit der gleichen Ge⸗ laſſenheit. Der Kapitän ſtürzte ein Glas Whisky in die unerſätt⸗ liche RKehle und knurrte, etwas ruhiger, vor ſich hin: „Mit Unterſeebooten hab' ich nichts zu tun. . . ich bin ein neutraler Mann. Aber die Minen, die verdammten 3* 360 Peter Singals heimkehr Knallerbſen, mit denen eure Leute und die flinken Germans das Waſſer geſpickt haben, die treiben mir alle Matroſen aus der Heuer. Uein Menſch will mehr fahren! Aber ich muß rüber nach Stavanger; ich muß, muß, Gentle⸗ men! Ich brauche drei Matroſen und zahle fünf Pfund für die Reiſe! Fünf Pfund, das iſt kein Dreck in dieſen Zeiten, Gentlemen!“ Er hatte kaum ausgeſprochen, da kamen zwei Männer, die vorn an der Bar geſtanden und Bier getrunken hatten, an den Tiſch des Kapitäns. GGeben Sie ſechs Pfund, Kapitän, dann ſind wir Ihre Leute!“ „Hel2“ Der Napitän Nils Kjärre fuhr herum und beſah ſich die Männer. Der eine war ein großer, breitſchultriger Kerl mit einem verwegenen Geſicht. Die Mütze ſaß ihm ſchief auf dem krauſen, braunen Haar. Er ſtand breitbeinig, die hände in den hoſentaſchen, die Pfeife im Mundwinkel, vor dem Kapitän. Der andere war ein ſchmächtiger Jüng⸗ ling, keine achtzehn Jahre alt, klein und unſcheinbar. Er hatte die Mütze abgenommen und drehte ſie zwiſchen den bis zur Bruſt hochgeſchobenen Händen. Nach einer Weile fragte der Kapitän: „Was ſeid ihr denn für Kerle?“ „Ich bin Kohlenträger drüben bei den Elevatoren im Hafen von Immingham, und der Kleine hier arbeitet in der Eisfabrik am Fiſchhafen. Vor dem Arieg bin ich als Matroſe gefahren, und der Kleine war Schiffsjunge auf der „Holyday“, die vor einem deutſchen Unterſeeboot mit einem Torpedo im Magen koppheiſter gegangen iſt. Wir wollen uns die ſechs Pfund verdienen . . . wenn wir für die gleiche heuer wieder rüber nach England kommen!“ Der Napitän fuhr auf. „He? Was? Wieder rüber? . . . Ich weiß nicht, ob ich wieder rüberkomme!“ Gelaſſen ſagte der breitſchultrige Kerl: de lan gan⸗ boll ſich den n t felt Entr wun n Germans Matroſen 1l de Cente uf Pfun in dieje en hatten Letl ni ſif inig, N dwinte get Dinc bar. E ſchen den koren i tbeitet ic n 4 ne hoot i it wir fi len! o it Peter Fingals heimkehr 37 „Ich denke, Kapitän, darauf können wir's ruhig an⸗ kommen laſſen!“ Mißtrauiſch blickte der Kapitän den Burſchen an, dann fragte er kurz: „Habt ihr Papiere? 16 Der Große griff in die Bruſttaſche und holte ein paar ſchmutzige und abgegriffene zettel heraus. „Ich habe meine Papiere zu Hauſe!“ rief der Kleine. Der Kapitän nahm die Zettel und las ſie. „Well!¹) Die ſind in Ordnung. Geht zum hafenkom⸗ mandanten und laßt euch einen Paß geben. Ohne den geht's nicht. Wenn ich noch einen Mann erwiſchen kann, fahren wir morgen aus dem Humber!“ „All right, Sir,“?) ſagte der Große gleichmütig. „Wo liegt Ihr Schiff?“ „Am zweiten Dock im Fiſchhafen liegt der, Kong Hakon!“ Die beiden Burſchen ſchoben ab, und der Kapitän griff befriedigt nach der Whiskyflaſche. „Eine Runde für die Gentlemen!“ rief er dröhnend, und die Hafenbeamten am Tiſch ließen ſich den Whisky ſchmecken. Als der Kapitän Nils Kjärre eine Stunde ſpäter über die ſchlüpfrigen Grimsbydocks ging, um zu ſeinem Dampfer zu kommen, folgte ihm ein Mann wie ein Schatten. Der Kapitän ging ein wenig ſchwankend, er hatte faſt eine ganze Flaſche Whisky im Magen. Die Naſe war noch voll von Alkoholdunſt und Tabaksrauch, und ſo ſpürte er nichts von dem herben Fiſchgeruch, der faſt körperlich aus den langgeſtreckten und kühlen Schuppen ſtrich, wo ſich auch in Kriegszeiten, trotz der mattgewordenen Schiffahrt, die Fiſche aus den ſchottiſchen und norwegiſchen Meeren anſam⸗ melten und ſich in den Eiskiſten häuften, der mächtige, oft zentnerſchwere Heilbutt und der ſchlanke Schellfiſch, der wunderlich geformte Meerteufel und der großköpfige Kabel⸗ jau, die runde Scholle und der fette Seelachs. ¹) Gut! ²) Schon recht, Herr. 38 Peter Singals heimkehr Unter einer Laterne, deren gelber Schein träge über das altersſchwarze Holz der Fiſchhallen zitterte, blieb der Kapitän Nils Kjärre ſtehen, um ſich eine Pfeife Tabak an⸗ zuzünden. Es war verboten, auf den Docks zu rauchen, ob es Tag war oder Nacht. Aber was hatte der Kapitän Kjärre aus Stavanger, der Freund aller britiſchen Hafen⸗ beamten von harwich bis Newceaſtle, zu fürchten? Eben hatte er das Streichholz an der blauen hoſe an⸗ gerieben und bis zur Pfeife hochgehoben, ſo daß ſein rot⸗ braunes, gedunſenes Geſicht, noch dazu durchglüht vom vielen Whisky, im Widerſchein der Flamme wie lebendiges Feuer brannte, da ſtand der Mann vor ihm, der ihm ge⸗ folgt war, wie jäh aus der Dunkelheit herausgewachſen. Der Kapitän ſchaute ruhig auf und hielt dem Frem⸗ den das flackernde Streichholz vors Geſicht. Er ſah in blaue, glänzende Augen und auf einen fieberhaft bebenden Mund. „Goddam . . . wenn ich nicht ein ſo alter, ausgekoch⸗ ter Burſche wäre, Sie hätten mich erſchreckt, junger Mann! Was wollen Sie von mir?“ Er hielt gleichmütig das Streichholz über den Pfeifen⸗ kopf. Der Tabak brannte kniſternd an, die gelbe Flamme erloſch. „Ich will mit Ihnen nach Stavanger,“ ſagte der Fremde raſch und leiſe. „Ich ſaß in der Bar, in der Sie die bei⸗ den Leute anheuerten, Kapitän.“ „So. Hm! Ich könnte noch einen gebrauchen. Sind Sie Seemann?“ „Der junge Mann z3ögerte ein wenig, dann ſagte er offen: „Nein, Kapitän. Aber ich kann arbeiten. Ich war Sackträger in den Docks von London.“ Der Kapitän horchte auf und beſah ſich den jungen Mann ein wenig näher. Das matte Licht der Docklaterne beleuchtete ein hübſches, glattes Geſicht. Kapitän RKjärre verzog mißtrauiſch den Mund. „He? Was waren Sie? Sackträger in den Docks von London?“ br⸗ der tünt het ige über lieb de abak an⸗ rauchen kapitän 1 hafen⸗ hoſe an⸗ ſein wor lht von 1 Ften⸗ n blaue Mun. Sgekot⸗ Manm Peter Fingals Heimkehr 39 „Was ſoll man tun, Kapitän, wenn man ſein Brot verdienen muß! Geben Sie mir vier Pfund, und ich geh' mit nach Stavanger.“ Der Kapitän zog die graubuſchigen, ſtruppigen KAugen⸗ brauen hoch. Er witterte irgend etwas; er war ein Mann, der ſich in Menſchengeſichtern auskannte, der wackere uapi⸗ tän Nils Kjärre. „Bürſchlein, Bürſchlein 1“ ſagten ſeine verſchmitzten uglein. 1 RNN „Ich kalkuliere, junger Mann, Sie kommen auch für zwei Pfund mit nach Stavanger, he?“ Der Fremde war einen AKugenblick betroffen. Dann ſah er das gutmütige Swinkern der verkniffenen Augen, und er ſagte geradeheraus: „Sie haben recht, Kapitän. Ich tu's auch für zwei Pfund.“ Kapitän Kjärre lachte trocken. Peter Singals heimkehr „Sagte ich's nicht? . .. Und Ihre Papiere?“ „Hier.“ Der Alte trat unter die Laterne und ſtudierte die drei Zettel. „John heury Fox aus Birmingham. Hm! All right!“ Er überlegte eine Weile, dann lachte er pfiffig. „Well! Wenn Sie morgen mittag mit einem Paß von der Hafenkommandantur an Bord des, Kong Hakon’ kommen, da drüben liegt der Kaſten, dann ſind Sie mein Mann. Für zwei Pfund, wohlverſtanden! Auf Rückbeförderung legen Sie wohl keinen Wert, wie?“ fügte er lachend hinzu. „All right!“ ſagte John Fox, zog den Hut und ver⸗ ſchwand im Dunkeln. Der Kapitän blieb noch eine Weile ſtehen, dann ſchwankte er langſam weiter, dichte Rauchwolken aus der kurzen Pfeife vor ſich hinblaſend. Als er eine Viertelſtunde ſpäter in ſeiner Koje lag, überlegte er ſich den Fall noch einmal, dann ſagte er laut vor ſich hin, wie es ſeine Weiſe war: „Goddam ... wenn das kein Deutſcher war, laß ich mich hängen.“ Nebenan lag der Steuermann in ſeiner Koje. Aber der hörte nichts. Das hafenwaſſer gurgelte und gluckſte zu laut unterm Riel. Peter Fingal, genannt John Fox, lief die ganze Nacht in den troſtlos grauen Straßen von Grimsby umher. Die häßliche Stadt, in der die Luft immer wie mit Kohlendunſt und Fiſchgeruch geſättigt iſt, ſchien ihm mit einemmal die herrlichſte der Welt. Es war doch eine glückliche Idee, ſchnurſtracks mit der Great Central Railway¹) von der mal⸗ boroughſtation in London nach Grimsby zu fahren, wo es keinen roten Dick gab und wo die Paßkontrolle gewiß nicht ſo ſcharf war wie in den häfen unmittelbar dem Kontinent gegenüber. 1¹) Eiſenbahn. ich kohl ege von laſen hetre blen Unan lieb lone die Rrei Hrignt fig. Paß won kommer, nn. Fü ng lenn g. Und ber⸗ n, Nn Ius Ner je inn er t Peter Fingals Heimkehr 41 Nun ging es nach Norwegen! Nach Stavanger! War er erſt in Stavanger, ſo war auch Deutſchland nicht mehr weit! V. emächlich ſchlenderte Peter Fingal tags drauf, mit dem Geten engliſchen Paß in der Taſche, den hafen ent⸗ lang. Hundert Schiffe hatten an den Kais feſtgemacht, Kohlenſchoner und Fiſchdampfer, auch ein paar tüchtige Segelſchiffe waren darunter — ein langgeſtreckter Wald von Schornſteinen, Maſten und Rahen. Noch zwei Stunden bis zur Ausfahrt! Ungehindert durfte er als John Fox England ver⸗ laſſen ... als Peter Fingal würde er norwegiſchen Boden betreten. Wundervoll, wie das alles geglückt war! Er hatte bislang einen mächtigen Reſpekt vor der Macht und der Unantaſtbarkeit der Legitimationspapiere gehabt .. . was blieb davon noch übrig, wenn man die Papiere und damit Namen und Stand vertauſchen konnte wie einen hut? Wo waren jetzt die eigenen Papiere? Ach, die konnten niemandem mehr ſchädlich oder nütz⸗ lich ſein, die waren längſt, hundert winzige Schnitzelchen, aus dem Londoner Siel in die verſchwiegene Themſe geſchwom⸗ men und trieben und tanzten nun ſchon auf den grauen Wogen der Nordſee. Plötzlich riß er dieſe erbauliche Betrachtung ab; un⸗ mittelbar vor ihm lag mit dickem, ſchwarzem Schornſtein und zwei ſtattlichen Maſten der „Kong Hakon“, ein ſchwarz angeſtrichenes Schiff von gut ſechstauſend Connen. Die norwegiſche Flagge leuchtete am heck, träge ſchwappte ſie im flauen Wind. Der heizer hatte ſchon Dampf aufge⸗ macht, ſchwarz ſtieg der Rauch aus dem Schornſtein und ſammelte ſich über dem Schiff zu einer dickgeballten Wolke, die ſchwerfällig von dem ſchwachen Wind abgetrieben wurde. über die Laufplanke ſchritten berußte Männer, gebückt unter der Laſt der Kohlenkörbe, die ſie in die Bunker leerten. 42 Peter Fingals Heimkehr Der Ladeſtrich war hoch über dem Waſſer, das Schiff war alſo ziemlich leer. „Hm,“ dachte Peter Fingal. „Hat Konterbande nach Grimsby gebracht, Erz oder Lebensmittel oder ſo was, und fährt nun leer nach Stavanger. Ein toller Kerl, der Ka⸗ pitän Nils Kjärre! hat keine Angſt vor Minen und Unter⸗ ſeebooten, vor Zeppelinen und Flugzeugen. Aber gleich⸗ viel, wenn ich nur heil rüber komme nach Stavanger!“ Da ſtutzte er. Merkwürdige Sache! Er trat dicht an den Rand des Kais, der ſteil zum Waſſer abfiel. Aufmerkſam betrachtete er den in dicken weißen Buchſtaben friſch aufgemalten Namen „Kong Hakon“. Die Sonne fiel leuchtend darüber hin. Sah man nicht ganz deutlich unter dem Namen „Kong Hakon“ die Spuren anderer Buchſtaben? Ganz wenig nur, aber doch unverkennbar, hoben ſie ſich von der Schiffswand ab. Die ſchwarze Farbe, die man über die Stelle geſtrichen hatte, war noch ganz friſch. Es konnte gar nicht zweifel⸗ haft ſein . . . man hatte erſt ganz kürzlich eine Umtaufe vollzogen. Unauffällig ſpazierte Peter Fingal auf dem Kai hin und her und ſtudierte mit den heimlichen Spähblicken eines Detektivs die überſtrichenen Buchſtaben von allen Seiten. Nach fünf Minuten war er ſeiner Sache ſicher. Er hätte vor jedem Richter der Erde und des Himmels einen Eid ablegen können: unter dem „Kong Hakon“ hatte noch vor ganz kurzer Zeit geſtanden: „City of Vork“. Was hatte das zu bedeuten? War der Kapitän ein Gauner, ein Flaggenfälſcher, der ſich gehorſam den Wünſchen und Ratſchlägen der bri⸗ tiſchen Admiralität fügte? Unſinn ... der Kapitän war ein Norweger, ein Neu⸗ traler, der mit leerem Schiff nach Hhauſe fuhr. Er hatte den Naſten vielleicht einem engliſchen Reeder, der ſeine Dampfer in dieſer ſchlimmen und gefährlichen Zeit nicht hafe ſeine hafe Rrick Zung weden Leb ſien tung Unden ſac, entla einen Peter Singals heimkehr 43 auf die See zu ſchicken wagte, abgekauft; die Sache war in Ordnung. So dachte der junge Deutſche, aber er ſchüttelte doch insgeheim den Kopf. So völlig ſicher war er ſich doch nicht, was er von dieſer Sache zu halten hatte. Da tauchte auf dem Schiff das rotglühende Geſicht des Kapitäns Nils Kjärre aus einer Luke auf. Schwerfällig ſtieg er an Deck, hinter ihm her kam ein Beamter der Hafenkontrolle. Peter beeilte ſich, an Bord zu kommen. Er grüßte ſeinen Kapitän und wollte ſich, als er die Augen des Hafenbeamten ſcharf auf ſich gerichtet ſah, raſch vorbei⸗ drücken. Aber der Kapitän rief ihn heran: „Paßkontrolle, my boy!“ ſchrie er mit etwas ſchwerer Sunge. Peter Fingal merkte gleich, daß der Alte ent⸗ weder noch nicht nüchtern war oder ſchon wieder ſeinen Leib mit Whisky gefüllt hatte. KAuch der hafenbeamte ſchien nicht ganz ſicher auf den Beinen, aber er wußte hal⸗ tung zu bewahren. Er lehnte ſich gegen ein paar aufein⸗ ander geſchichtete Rollen braunen Tauwerks und ſtreckte, ohne ein Wort zu ſagen, dem jungen Mann die hand hin. Der legte ſeine Papiere hinein. Der Beamte muſterte ſie und gab ſie zurück. „All right,“ ſagte er bloß, gab dem Kapitän die Hand und ging vorſichtig, Schritt vor Schritt, würdevoll wie ein echter engliſcher Beamter, über das Deck und die Laufbrücke. In der Türöffnung zum Matroſenlogis erſchienen die Geſichter der beiden Burſchen, die Kapitän Kjärre geſtern abend in der Bar angeheuert hatte. Auch ein halbnackter, ſchwarz berußter Heizer wurde im Rahmen einer Luke auf der Back ſichtbar, und oben auf der Kommandobrücke lag der Steuermann mit den Krmen auf dem Geländer. Sie alle blickten mit eigentümlichem Lächeln dem Hafenbeamten nach, der langſam, kaum merklich ſchwankend, die Docks entlang ging. „Well!“ ſagte der Kapitän und toppte am Hauptmaſt einen roten Wimpel auf. „Wir können losmachen!“ 44 Peter Singals heimkehr Der heizer verſchwand, und der Steuermann ging ans Rad. Das Ankerſpill ſetzte ſich in raſſelnde Bewegung, die beiden Burſchen machten die Troſſen los, und Peter zog mit dem Kapitän Laufſteg und Brücke ein. Der Maſchinen⸗ telegraph klingelte zweimal und dreimal, die Schraube be⸗ gann ihr Werk und zerſchlug das Waſſer zu quirlendem, ſchmutzigem Schaum. Der „Kong Hakon“ trieb ein wenig querab, dann hielt er langſam Kurs auf die Schleuſen von Grimsby, und bald glitt er mit wehender Fahne die breite humbermündung hinab. Die ſandige Küſte, die graue Stadt Grimsby, der Maſtenwald des hafens und weit hinten die rieſigen Kohlenelevatoren¹) im Hafen von Immingham verſanken allmählich im grauen Dunſt, und ſie kamen in die Nordſee. Die lag glatt und glänzend unter einer ſchönen Sonne, als wüßte ſie nichts von Krieg, von gefährlichen Minen und deutſchen Unterſeebooten. Peter Fingal hatte ſich Sorgen wegen der Minen ge⸗ macht. Aber es ging alles gut. Offenbar wußte der Steuermann, ein hagerer Engländer, den Weg zwiſchen den britiſchen Minenfeldern. Seltſam, dachte der Deutſche, außer dem norwegiſchen Kapitän nur Engländer an Bord .. . und auch mich halten ſie für einen Engländer . . . Auf offener See fuhr der Dampfer mit voller Geſchwin⸗ digkeit, KAurs Südoſt. Die kleine Beſatzung genügte voll⸗ kommen für das leere Schiff. Kapitän Kjärre hatte den Deutſchen zum Koch beſtimmt. Peter Fingal hatte ſein Lebtag nicht gekocht, aber die Sache war ſehr einfach. Die Kombüſe war ſauber und reichlich mit Geſchirr verſehen. Fleiſch und Waſſer, Kartoffeln und allerlei Gewürz und Grünzeug für eine Suppe waren da, ferner Büchſenfleiſch, geräucherte Schellfiſche, Käſe, Zwieback; da war die Mahl⸗ zeit leicht herzurichten. ¹) Vorrichtungen zum heben. ging an. gung, de eter n laſchinen kaube be irlenden, in werig ulſen or ahne di lüſte, die fens und afen vin nſt, un gläntent on Atie hoten. inen he⸗ ubte Ner ſhen den Peter Singals heimkehr 45 Es war ſtill an Bord und auf der See. Man hörte nur das Rauſchen des Waſſers vorn am Bug, das Verkniſtern der an den Flanken vorbeiſtreichenden Schaumwellen und das knirſchende Mahlen der Schraube. Manchmal krachte es in den Rahen und Maſten, oder die Steuerkette quietſchte auf den Rollen. Aber das alles waren eintönige, immer wiederkehrende Geräuſche, die der großen Meeresſtille nichts nahmen, ſondern ſie vertieften und feierlich machten. Aus blaudunſtigem Himmel leuch⸗ tete die Sonne, die See ſchimmerte wie eine unendliche Fläche aus Opal. Nͥtur ganz ſelten ſah man ein Schiff. Die Nordſee war Kriegsgebiet, die Kapitäne hüteten ſich. Ein paar kühne, engliſche Fiſcherboote, die ihre Retze auswarfen, ein Damp⸗ fer, der fern am Horizont mit langer, ſchwarzer Rauch⸗ fahne hinglitt, und ein kleines, niedriges Boot, von dem ſie, bis es vorüber war, glaubten, es ſei ein deutſches Unterſeeboot, das war alles, was die Männer auf dem „Hong Hakon“ ſichteten. Peter ſaß unter der Kommandobrücke und ſchälte Kar⸗ toffeln. Seine träumenden Gedanken flogen dem Schiff weit vorauf. Er ſah das kriegeriſche Deutſchland, er ſah die Scharen der Altersgenoſſen, die mit brennenden Kugen und den Sturmruf auf den Lippen den Feind berannten. Das Rauſchen der See wurde ihm zum Brauſen und Anat⸗ tern ſiegreicher Fahnen .. . und eine namenloſe Sehnſucht überkam ihn, mit dabei zu ſein, wo andere, junge, kraft⸗ volle Männer wie er, ſich Ruhm und eiſerne Kreuze holten. Da klangen Stimmen von der Brücke zu ihm herunter.. leiſe, flüſternd, aber doch laut genug, um von dem Deut⸗ ſchen verſtanden zu werden. Zuerſt hörte er, ganz ſeinen träumeriſchen Viſionen hingegeben, nicht hin. Aber dann drangen ein paar Worte in ſein Ohr, die in ſeinem Bewußt⸗ ſein nachhallten und ihn aufhorchen machten. Erſt kam die knurrende Stimme des Kapitäns Kjärre. „Well, Miſter Thratter, ich werde verſuchen, in Bergen die zwanzigtauſend Stück geräucherte Ochſenzungen und die 46 Peter Fingals heimkehr fünfhundert Tonnen Alippfiſche zu verladen, die Miſter Bloomfield wünſcht.“ Dann hörte Peter die langſame, beſtimmte Antwort des Steuermanns. Das klang, als ſei der Steuermann und nicht Miſter Kjärre der hHerr des Schiffes. 2 7 6 V „Mitte nächſter Woche ſoll die „City of Vork” . . . I beg you pardon¹) .. . ſoll der „Kong Hakon“ wieder in Grimsby ſein.“ „Wird ſchwer halten, Miſter Thratter!“ ¹) Ich bitte Sie um Verzeihung. — loden e Niſer wort des ann und — — — —— 1 . E= 17 1 det in Peter Fingals heimkehr 47 „Muß gemacht werden, Kapitän! Sie wiſſen, daß Miſter Bloomfield Wert auf Pünktlichkeit legt.“ „All right,“ grollte Kapitän Kjärre. „Ich bin näch⸗ ſten Mittwoch in Grimsby, wenn uns bis dahin kein deutſches Torpedo im Schiffsbauch ſitzt.“ Der Steuermann lachte trocken. „Ein norwegiſches Schiff . . . ein norwegiſcher Kapi⸗ tän . . . wir deſignieren!¹) die Sachen nach Holland . . . was kann uns paſſieren?“ „Die Germans ſind ſchlau, Miſter Thratter!“ „Wir ſind geriebener, Miſter Kjärre!“ „Well! Ich geh' runter, einen Whisky trinken. Soll ich Ihnen einen raufbringen laſſen?“ „Danke, nein, Kapitän,“ ſagte der Steuermann und griff ins Rad. Das Ruder am heck drehte ſich ein wenig, das Schiff machte eine kleine Wendung; nun hatte es ge⸗ raden Kurs auf Stavanger. Der Deutſche hatte alles gehört und alles begriffen. Das alſo war die Löſung! Um den deutſchen Unterſeebooten gegenüber eine drei⸗ fache und vierfache Sicherheit zu haben, machte die eng⸗ liſche Reederei Bloomfield aus der „City of VNork“ einen norwegiſchen „Kong Hakon“, ſetzte die norwegiſche Flagge auf die Heckſtange und ſtellte obendrein einen verſoffenen norwegiſchen Kapitän auf die Kommandobrücke, dem es nichts ausmachte, mit gefälſchten Papieren zu fahren. So machte England, das mächtige, ſtolze England, Ge⸗ ſchäfte im Krieg! Peter Fingal lachte verächtlich. Herrgott . . . wenn jetzt ein deutſches Unterſeeboot ſich heranpirſchte und wie eine rächende Gottesfauſt aus dem Meere tauchte .. . „Weg mit euch geriebenen halunken!“ ſagte Peter Fingal ganz laut und auf gut deutſch. Da ſtand Napitän Kjärre vor ihm, breitbeinig, die ¹) beſtimmen. 48 Peter Singals heimkehr hände in den Hoſentaſchen. Peter ließ erſchrocken Kar⸗ toffel und Schälmeſſer in den Waſſerkübel fallen, ſo daß die aufſpritzenden Tropfen dem Kapitän Kjärre ins Ge⸗. ſicht flogen. Der Kapitän grinſte: „Sie ſprechen ein gutes und verſtändliches Deutſch, Miſter John Fox!“ Er machte eine kleine Paufe. Seine kleinen Kugen kniffen ſich verſchmitzt zuſammen. Dann fuhr er liſtig fort: wWiſſen Sie was, junger Mann? — — Zch glaube, wir können die zwei Pfund heuer ſparen, die Sie bekom⸗ men ſollen! Sie tun's auch umſonſt, kalkulier' ich, he?“ Der Deutſche ſaß mit rotem Kopf. War er verloren? Aber nein, der Kapitän lachte breit und gutmütig, klopfte dem erſtaunten Peter Fingal vertraulich auf die Schulter und ging ſeiner Whiskyflaſche nach. „Alter Gauner,“ murmelte Peter hinter ihm her. „Ich wette tauſend gegen eins, daß du dir die heuer für mich von deinem Miſter Bloomfield auszahlen und in deinem eigenen Hoſenſack verſchwinden läßt!“ Früh am nächſten Morgen, gegen vier Uhr, als Peter Fingal noch in der Koje lag, wurde er durch ein merk⸗ würdiges, rollendes und ſchnurrendes Geräuſch geweckt. Er hörte Flüche von Deck her und aufgeregtes Trap⸗ peln über ſeinem Kopf. Der Maſchinentelegraph raſſelte wütend, die ſtampfende Kolbenarbeit der Maſchinen wurde immer raſcher, das breit gebaute Schiff, das jetzt offenbar unter Volldampf fuhr, ächzte und ſtöhnte in allen Fugen. Was war geſchehen? Peter ſprang haſtig aus der Koje, ſtürzte in die Alei⸗ der und lief an Deck. Als er den Kopf aus der Luke ſteckte, ſah er das Wunderbare: hoch im Blauen, überſchüttet von den rotglühenden Strahlen der aufgehenden Sonne, jauchzend umdonnert von ocken Unr en, ſo N te ins b⸗ § Deute h, R. ls Pett en nen⸗ noſele koffeln Fugt⸗ Peter Fingals heimkehr 49 der Muſik der Motoren, ſchwamm mit ſchön ausgerichteten Steuern ein deutſcher Zeppelinkreuzer. Er war ein paar⸗ hundert Meter achteraus, aber in herrlichem Flug; ſchön, wie der ſtrahlende Gott des jungen Morgens ſelber, kam er näher. Die Spitze des leuchtenden Rieſenvogels neigte ſich ein wenig . . . neigte ſich in ſchnurgerader Linie zum „Kong Hakon“. Oben auf der Brücke ſtand der Kapitän Kjärre neben dem hageren Steuermann. Sein braunrot flammendes Ge⸗ ſicht platzte faſt vor Kufregung. Er beobachtete durchs Glas den herankommenden und ſich ſenkenden Luftkreuzer und ſchrie den Steuermann an: „Vorwärts! Vorwärts! Läuten Sie volle Kraft! Was die Maſchinen hergeben! Der KRerl will Bomben ſchmeißen!“ In Peter Fingals Seele erwachte das ſtrahlende Gefühl des deutſchen Stolzes! Himmel herrgott .. . wie war das ſchön! Wo war das Volk der Erde, das den Deutſchen dieſes wunderbare Luftſchiff nachgemacht hätte? Wie ein Triumph des deut⸗ ſchen Geiſtes war dieſe Erſcheinung hoch über dem Meer. Wie das gejagte böſe Gewiſſen ſchoß der ehrbare „Kong Hakon“ durch die Nordſee; Kapitän Kjärre wütete, und der hagere Engländer blickte finſter auf die Steuerung und weigerte ſich, zum Himmel hinaufzuſchauen. „Was haben Sie denn, Kapitän Kjärre!?“ ſchrie Pe⸗ ter Fingal mit wildem Hohn zur Brücke hinauf. „Wir ſind doch ein neutrales Schiff!“ „Goddam!“ fluchte der Kapitän herunter. „Hol dich der Henker! Die Deutſchen kümmern ſich den Teufel um die Neutralität!“ Peter Fingal lief zum heck. Da flatterte im friſchen Wind, herausfordernd und warnend zugleich, die norwe⸗ giſche Handelsflagge, das rote TCuch mit dem blauen Kreuz. Es war ganz ſicher: wenn der Zeppelinkreuzer tiefer ſank und die Leute dort oben die norwegiſche Flagge entdeckten und den Namen „Kong hakon“ laſen, der ſo weiß und Bl. 75 4 50 Peter Fingals heimkehr breit an den Bordwänden ſtand, dann würde der gött⸗ liche Adler wieder in den Himmel ſteigen, ohne Feuer und Eiſen herunterzuſchleudern . . . . Je näher das Luftſchiff kam, je gewaltiger ſeine Form aus dem blauen himmel herauswuchs, je brauſender der donnernde herzſchlag des gigantiſchen Vogels herunter⸗ tönte, um ſo heißer brannte in der Seele Peter Fingals die deutſche Glut. ZJäh ſchoß ihm ein Gedanke durchs Hirn. Er ſah ſich raſch um. Kapitän Kjärre ſtand auf der Brücke, ſtarrte in die Luft und ſah nicht, was der Deutſche machte. Der Steuer⸗ mann ſchaute verbiſſen und trotzig immer nur auf ſein Rad, das ſeine langen Finger hart umkrampften. Die Mannſchaft lehnte ſteuerbord über der Reeling und trank mit weit aufgeriſſenen Augen und offenem Mund das Wunder, das ſich ihnen offenbarte, das ſie nie erlebt hatten, und ſie vergaßen über der Großartigkeit des Erlebniſſes und dem heimlichen Grauen der Seele vor dieſer über⸗ irdiſchen Erſcheinung alle drohende Gefahr. Niemand ach⸗ tete auf den Deutſchen am heck des Schiffes. Mit zwei, drei raſchen Handgriffen holte Peter Fin⸗ gal die trügeriſche norwegiſche Flagge nieder. Dann griff er in den Flaggenkaſten, der an der Bordwand befeſtigt war, und wühlte in den bunten Tüchern. Bald hatte er, was er ſuchte: die engliſche Fahne. Ein paar Griffe der bebenden hände, dann zog er die Leine, und in der nächſten Sekunde entfaltete die bri⸗ tiſche handelsflagge ihr rotes Tuch mit der zwiefach durch⸗ kreuzten Ecke. . Peter Fingal jauchzte. Nun war's geſchehen .. . nun wußten die Landsleute da oben in der ſchimmernden Gondel, was ſie zu tun hatten! Der Luftkreuzer manövrierte jetzt faſt ſenkrecht über dem Dampfer und hielt gleiche Fahrt mit ihm. höch⸗ ſtens 200 Meter war er über dem „Kong hakon“. Präch⸗ der git⸗ euer und ine Horn ender der herunte⸗ ingaß i Peter Singals heimkehr 51 tig flatterte die deutſche Kriegsflagge am heck des Luft⸗ ſchiffes. Man ſah, wie die gelb leuchtende Beſpannung unter dem Druck der kräftigen Briſe ſich an das Gerippe legte, erkannte alle Einzelheiten des Gondelwerks und ſah Geſichter, die ſich aus den beiden Gondeln und aus den Fenſtern des Laufganges beugten. Jeden Kugenblick konnte die ſchreckliche Bombe fallen, die den „Kong Hakon“, die trügeriſch verkappte „City of NVork“, auf den Grund der hungrigen Nordſee ſchickte. Wie ein Beſeſſener rannte der dicke Kapitän Nils Kjärre aus Stavanger auf der Kommandobrücke hin und her. Aus ſeinem ſchwitzenden Geſicht war alle Gutmütig⸗ keit verſchwunden. Er ſchüttelte die Fäuſte zu dem Luft⸗ kreuzer hinauf und zeigte dann mit tieriſchem Gebrüll auf die Flagge am hHheck ſeines Dampfers. Da fuhr er, wie von einem Schuß getroffen, zurück. Seine kleinen Augen weiteten ſich, als ſähe er ein ſchauerliches Geſpenſt . . . der Mund ſchnappte auf und zu .. . kein Wort kam aus der Kehle. Endlich brach er heiſer und faſt unverſtändlich heraus: „Wer hat die engliſche Flagge . . . wer hat die . . .“ Peter Fingal lachte wie toll. Mit einer taumelnden Bewegung riß Kapitän Kjärre einen Revolver aus der hHoſentaſche und richtete ihn auf den jungen Deutſchen. „Verdammter deutſcher Hund!“ Der Schuß knallte und ging fehl. Er riß einen breiten Fetzen aus der knatternden engliſchen Flagge. Da ſchrie Kapitän Kjärre, ganz außer ſich vor Wut und Sorn, raſend wie ein angeſchoſſenes Tier, die Mann⸗ ſchaft an: „Packt den Kerl . . . packt den deutſchen Spion! .. Schmeißt ihn ins Meer! 11“ Die beiden Burſchen, die Kapitän Kjärre in Grimsby angeheuert hatte, ſtürzten auf Peter Fingal los. Der aber war raſcher. Er riß einen Rettungsgürtel von der Bordwand, ſtrich 4* 52 Peter Fingals heimkehr ihn haſtig über den Kopf, ſchwang ſich auf die Bordwand und ſprang über Bord und ſah im Sprung, wie auf dem weißen Gürtel in ſchöner ſchwarzer Schrift der Name „City of Vork“ prangte. Peter ſank unter und tauchte auf. In wenigen Kugen⸗ blicken trieb er hundert, zweihundert Meter vom Schiff auf der See, faſt in der ſchaumigen Kiellinie des „Kong Hakon“. Er ſah, wie ſich ein ſchwarzer Punkt aus der vor⸗ deren Gondel des Seppelinkreuzers löſte . . . ein ſenkrechter, dunkler Strich zog ſich durch die Luft und tauchte ins Waſſer. Ein zweiter Punkt löſte ſich von der Gondel .. . ſank raſch und traf den Dampfer. Rotbraune Garben von hork’ det D hinein delte Felet ſein, der S City ſehr. her ſch kollte kataſt e wü Bordwanh alff dent mme (it en kugen⸗ om Ichf — Peter Singals heimkehr 53 von Rauch und Feuer ſprangen jäh aus der „City of Vork“ .. . ein ungeheurer Knall tobte zum Himmel . .. der Dampfer zerbarſt.. . mitten in das WMaſchinenwerk hinein mußte die Bombe gefallen ſein. Das Meer ſtru⸗ delte und giſchtete; in der wild auflodernden Säule von Feuer und Rauch ſah man zerbrochene Maſten, den Schorn⸗ ſtein, Holzplanken, Eiſenſplitter .. . dann ſtürzte das Chaos der Trümmer knatternd ins Meer zurück. Es gab keine „City of Vork“ mehr . . . es gab keinen Kapitän Nils Kjärre mehr . . . Planken, Sparren, KEiſten und Fäſſer trieben auf der ſchwappenden See, die ſich langſam beruhigte. Bald rollte nur noch eine ſchwache Dünung über der Stelle der Kataſtrophe, wie nach einem Sturm . . . dann war die See wieder ſtill und glatt. VI. eter Fingal ſchwamm im Waſſer. Der Korkring, P auf dem ſeine Arme lagen, hielt ihn hoch. Mit angehaltenem Atem hatte er die Kataſtrophe miterlebt, und unter den Fieberſchauern der Kufregung ſagte er vor ſich hin: „Das war mein Werk!“ Als das brüllende Chaos zum Himmel hinaufwirbelte, fah er, wie der gewaltige Luftdruck den Steven des Zeppe⸗ linkreuzers in die höhe trieb. Es war genau ſo, wie wenn ein Boot von einer Woge emporgehoben wird. Dann rich⸗ tete ſich der Kopf des Luftſchiffes auf, und der Kreuzer ſtieg frei und leicht, in göttlicher Erlöſtheit, in den blauen Himmel. Tief unten ſchwamm Peter Fingal in grenzenloſer Verlaſſenheit ... kein Schiff in der Nähe, der grauen Nord⸗ ſee rettungslos verkauft. Da kam eine tiefe Traurigkeit über ihn. Daß nun alles aus war . . . daß es nun keine Heim⸗ kehr mehr für ihn gab und keinen Kampf mehr auf den Schlachtfeldern in Frankreich oder in Polen .. . daß die 54 Peter Fingals Heimkehr Männer da oben im leuchtenden Luftſchiff, das in der Glut der herabſtrömenden Sonne zu ertrinken ſchien, wie⸗ der nach hauſe durften, um aufs neue zu kühnen Taten auszufahren, während er jämmerlich im Waſſer umher⸗ trieb und ſchon den gierig aufgeſperrten Rachen der Nord⸗ ſee ſah, die noch ſo viel Platz in ihrem Schoß hatte .. das war bitter und war ſchwer zu ertragen. Der Zorn trieb ihm die Tränen in die Augen; er ſchlug mit den Fäuſten auf den Korkring . . . Warum hatte ihn die Ku⸗ gel aus dem Revolver des Kapitäns Kjärre nicht das herz zerſchmettert? Dann wäre alles mit einem Schlag zu Ende geweſen . . . dann wäre es nicht gekommen .. . die⸗ ſes langſame, traurige Sterben. In bitterlicher Sehnſucht ſtreckte er die hände zum hHimmel hinauf. hoch im Blauen flog das deutſche Luftſchiff der Hei⸗ mat entgegen . . . Schwer lag dem jungen Deutſchen das herz in der Bruſt; die Todesangſt griff nach ihm mit kalten Händen .. Himmel . . . was war das? . . . Herrgott . . . war das möglich? Das Luftſchiff beſchrieb eine Schleiſe und kam auf den im Waſſer Treibenden zu. Sah man ihn von da oben ... wollte man ihn aus dem Waſſer heraufholen? Jäh ſtürzte die Hoffnung in ſeine Seele . . . ſeine hände winkten und riefen zum Himmel. Wieder beſchrieb das Luftſchiff eine Schleife und ſank dabei um hundert . . . zweihundert Meter. Immer lauter dröhnte das Praſſeln der Motoren herab . . . immer klarer und deutlicher wurden die Einzelheiten der Konſtruktion .. Peter Fingal ſah, wie ein Mann ſich weit aus dem Mittel⸗ fenſter des Laufganges beugte und mit beiden Händen her⸗ abwinkte. herrgott im Himmel! Mit einemmal fiel ihm der ſeltſame Traum ein, den er in ſeinem erbärmlichen Zimmer in Whitechapel unter /6 ſ/ 55 Peter Fingals Heimkehr W P PW 8 P W nlnn r Zorn nit den de zun n auf n als hände = lauter ioſt, littel her⸗ den ſtet 56 Peter Fingals heimkehr den ſanften Kugen des ſiebenten Eduard geträumt hatte. Wurde Wirklichkeit, was ſeine Seele im Schlaf träumend aus dem Unbewußten gehoben hatte? Gab es wirklich ein ſo wunderbares Walten Gottes in der Welt? Gab es im Himmel ſoviel Liebe und ſoviel Güte? Ein Freudenſchrei brach von den Lippen des jungen Deutſchen. Wie ein Trompetenſtoß flatterte er zum Luft⸗ ſchiff hinauf. Das war jetzt nur noch hundert Meter über der See; wie Janitſcharenmuſik jubelte das Geknatter der Motoren. Ein Seil flog aus dem Fenſter des Laufganges. Es war zu kurz, der Luftkreuzer ſank tiefer, die Muſik der Motoren verhallte, die Propeller ſtellten ihre wirbelnde Arbeit ein .. . wie ein ſtummer Koloß ſchwebte der leuch⸗ tende Luftkreuzer dreißig, vierzig Meter über dem Waſſer. Das Seil klatſchte aufs Meer. Mit gewaltigen Stößen ſchwamm Peter Fingal heran, ergriff mit bebenden händen die Schlinge des Seils... ein Ruck, und er ſchwebte über der See, er ſchaukelte in der Luft und wurde emporgezogen. Die praſſelnde Melodie hob wieder an .. . höher und höher ſchwebte der Geret⸗ tete .. . wie aus Traumesferne hörte er Männerſtimmen und fröhliches Lachen .. . er ſpürte, wie harte Fäuſte nach ihm griffen und ihn durchs Fenſter zogen .. . ein un⸗ nennbares Gefühl des Geborgenſeins blühte wunderbar in ſeiner Seele auf . . . dann ſchwand ihm das Bewußtſein. Wenige Stunden ſpäter ſaß er vorn in der Gondel beim Kommandanten und erzählte mit aller Anſtrengung der Stimme kurz und bündig ſeine Geſchichte. Der Kommandant hörte aufmerkſam zu und ſtrich am Ende dem jungen Menſchen über das blonde haar, in dem noch die Feuchtigkeit des Meeres ſaß. Dann zeigte er ſchweigend nach vorn durchs Fenſter. „Sieh da, mein Junge . . . Deutſchland!“ Im tiefſten ergriffen ſtand Peter Fingal vor dem Fenſter. Peter Fingals heimkterr 57 In der Ferne tauchte das deutſche Land aus dem Meer . . . die warme Sonne des Abends beleuchtete Häuſer und Türme. Tief unten ſchäumte ein ſchwarzes Torpedo⸗ boot mit der deutſchen Kriegsflagge am heck dem Zeppelin⸗ kreuzer vorauf. Es ſah aus dieſer höhe alles aus wie eine zauberhafte Erſcheinung. „Ach,“ ſagte der Heimkehrende leiſe, „das Vaterland .. es eilt mir entgegen mit ſeinen Buchten und Städten . . . es will mich grüßen mit ſeiner Liebe . . . Wie wunderbar iſt dieſe Heimkehr!“ Und die Tränen ſtürzten aus ſeinen blauen Kugen. Der Kommandant begriff, was in der Seele des jungen Menſchen vorging. Ein gütiges Lächeln ſpielte um ſeinen Mund. Ende. Schaffſteins Blaue Bändchen enthalten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder. Einige Bänd⸗ chen ſind ſchon fuͤr kleinere Kinder, andere für größere und für Erwachſene geeignet. Jedes Bändchen iſt reich illuſtriert und koſtet 30 Pf. kartoniert, in Leinen geb. 60 Pf. .Tra⸗ri⸗ra. Alte deutſche Kinderlieder. „Don hühnchen und hähnchen und anderen Tieren. .Don Blumen und Bäumen. Märchen, Sagen und Legenden. .Bergkriſtallund andere Weihnachtsgeſchichten von Roſeggeru. a. .Der abenteuerliche Simpliziſſimus von Grimmelshauſen. .Mutſchi und andere Scherzmärchen. . Reineke Suchs nach der Lübecker Kusgabe von 1498. Eddaſagen. „handwerk hat einen goldenen Boden. Sechs Erzählungen. „Kus Goethes Jugendzeit. KAus „Dichtung und Wahrheit“. .Im Sonnenſchein. Kinderlieder deutſcher Dichter. Puſſi Mau und andere Tiergeſchichten von Scharrelmann u. a. „Don holden und Unholden. Märchen, Sagen und Schwänke. .Kleine Helden. Drei Erzählungen von KAmicis u. a. .Robinſon Cruſoe von Defoe. „Don Dornröschen und anderen Königskindern. Zwölf Märchen von den Brüdern Grimm. .Rübezahl, der Geiſt des Rieſengebirges von Muſäus. Walther und hildegunde von Karl Simrock. „Nordſeegeſchichten (Sock, holm, Lobſien, Storm u. a.). „Dom Geißbuben zum Rekruten Friedrichs des Großen. Klein heini, ein Großſtadtjunge, von Rich. hennings. . Rönig Bob, ein Urwaldmärchen von Th. Volbehr. .Rheinſagen von Ludwig Bechſtein. 25. Balladen und Lieder zur deutſchen Geſchichte: I. Bis zum weſtfäl. Frieden. II. Dom Großen RKurfürſten bis zur Gegenwart. „Don hänſel und Gretel und anderen Kindern. 12. Märchen von Grimm mit Bildern von L. Richter. „Münchhauſens Reiſen und Abenteuer von G. K. Bürger. Siegfried, der RNibelungenheld. Mit Bildern von Rethelu. a. „Geſchichten aus der Franzoſenzeit von G. Freyutag u. a. Kus Goethes Studentenzeit. 2. Kuswahl aus „Dichtung und Wahrheit“. 500 Rätſel und Scherzfragen von Karl Simrock. Tiermärchen neuerer Dichter. „Von Rieſen und zwergen und Wald geiſtern. Fünfzig Naturſagen, geſammelt von Paul Zaunert. „UnterflatterndenSahnen. Kriegsnovellen v. Liliencron u. a. Mogli, das Oſchungelkind von R. Kipling. 1 . Domtapferenschneiderleinund von anderen luſtigen Leuten. 12 Märchen von Grimm. Mit Bildern von L. Richter. Till Eulenſpiegel. Mit Bildern von J. H. Ramberg. „Nordiſche heldenſagen. (Wieland der Schmied, Beoroulf U. a.) „Bauerngeſchichten von Sohnrey, Roſegger u. a. Ernſt Moritz Arndt, Erinnerungen aus dem äußeren Leben. 41. §1 41. De 453. he . 44 4 40. B 4I.5 = =☛ = S= 1 = SZ — ☛☛n = =☛ ☛ — — — —–—— — = 2 =— mnige Bänd⸗ e geeignet. geb.bopj. . egenden. eggeru.t. lshanſen ßlungen hahrhei. Schwäͤnt⸗ Muſaus. 1) Gtoßen. nings. Mirchen Bürget. thelu.. tag 1.1 Dichtun Fülnßf⸗ o.l. Leuten. fu eben. 55. 56. 57. 58. 59. 60. 61. Fünfzig Fabeln von heyu, mit Bildern von Speckter. Das Seuerzeug und andere Märchen von Anderſen. „hermann und Dorothea von Goethe. Mit Bildern von K. v. Ramberg. 45. Geſchichte eines Rekruten von 1813 von Erckmann⸗ Chatrian. .Ruſſiſche Volkserzählungen von Leo NV. Tolſtoj. Schatzkäſtlein, 50 Erxzählungen von J. P. Hebel. „Griechiſche heroengeſchichten von Niebuhr. .„Dixen und andere Tiergeſchichten (Ebner⸗Eſchenbach u. a.) Mozart auf der Reiſe nach Prag von E. Mörike. „Ringel, Ringel, Reihe. 100 Kinderſpiele mit Singweiſen. „Die verzauberte Prinzeſſin. 15 Märchen von Bechſtein mit Bildern von Richter. „Don Nixen und Kobolden und anderen Geiſtern. Zweites Bändchen der Naturſagen von Paul Zaunert. Die Flut des Lebens und andere Erzählungen aus der Zeit des 30 jährigen Krieges. Dieſieben Schwaben v. L. KAurbacher mit Bildern v. L. Richter. Das Leiden, Sterben und Kuferſtehen Jeſu Chriſti mit 28 holzſchnitten aus der kleinen Paſſion von Albrecht Dürer. Luſtige Märlein u. Reime mit vielen Bildern v. Franz Pocci. Indiſche Fabeln. Bodhiſattva dem Weiſen nacherzählt von Clara hepner. Peterschlemihls wunderſame Geſchichte von Kd. v. Chamiſſo. Die Karawane. Märchen von Wilh. hauff. Der Scheik von Kleſſandria und ſeine Sklaven. Märchen von Wilh. Hauff. 62/63. Das Wirtshaus im Speſſart, Märchen von Wilh. hauff. 64 65. „heiner im Storchenneſt u. andere Märchen von G. Ruſeler. Das Kindlein von Bethlehem. Sünf Chriſtuslegenden von Selma Lagerlöf. Sindbad der Seefahrer und andere Märchen aus 1001 Nacht. „Die Schildbürger. Nach der Kusgabe von 1598. „Die Gudrunſage, erzählt von R. Henniger. Der Bismarckfranzel u. andere Geſchichten von Fritz Müller. Klein heini, ein Großſtadtjunge. II. Ceil von Rich. Hennings. „Schwert aus der Scheide! Balladen u. Lieder vom Weltkrieg. Stille Helden. Erzähl. a. d. Vogeſenkämpfen von KH. Babillotte. Der tägliche Gaſt. Peter Fingals heimkehr. 2 Erzäh⸗ lungen aus dem Weltkriege von Kurt Küchler. Grenzfeuer. 7 Erz. a. d. Weltkrieg von Fr. Müller, E. Zahn u. a. heldentod. 7 Erz. a. d. Weltkrieg von R. Greinz, Fr. v. Oſtini u. a. „Das Pfarrhaus in Oſtpreußen und andere Erzählungen aus dem Weltkrieg von Kl. Sapper, G. Schröer u. a. Der Minenleger und and. Erzählungen vom Seekrieg 1914/15 von G. Horn, K. Küchler u. a. Die Sammlung wird fortgeſetzt. KAusführliche Proſpekte ſtehen gern zu Dienſten. Von Schaffſteins Grünen Bändchen ſind weiter folgende erſchienen: 32. Wir Jungen von 1870/71 von hermann Schaffſtein. 33. Ludwigs XVI. Gefangenſchaft und Tod, Cagebuch ſeines RKammerdieners Clèry. 34. Unter Blücher nach Frankreich hinein 1814 von J. K. heckel. 35. Kaiſer Wilhelm II. von D. Rogge, Hofprediger a. D. 36. Rindheitserinnerungen eines Sioux⸗Indianers (Ohi⸗ jeſa) von Dr. Ch. Caſtmann. 37. Der Balkankrieg 1912/13 von Dr. Colin Roß. 38. Jagden in Steppe und Wildnis von Theodor Rooſevelt. 39. Kuf einſamen Wegen in Nordoſt⸗Sibirien (Iden⸗zZeller). 40. Die deutſche Slotte von Georg Wislicenus. 41. Die unterſeeiſchen Telegraphenkabel von H. Pfitzner. 42. Demagogen⸗Derfolgungen, 1815—40. 43. Ein Düppelſtürmer 1864 von J. H. Bubbe. 44. Der Panamakanal von Max Wiederhold. 45. Major von Schill und ſeine Getreuen 1809. 46. Unſere Slieger im Kriege. 30 Berichte aus dem Felde. 47. Goldgräber in Klaska von Carlo Kliſat. 48. Im Rheinbundregiment 1809/13 von H. v. Schauroth. 49. Tagebuch von der verunglückten Expedition Schröder⸗ Stranz (Marinemaler Chr. Rave) 50. Briefe eines Kaffeepflanzers. 51. Königin Luiſe. Ein Lebens⸗ und Charakterbild von Paul Gärtner. 52. Kus der deutſchen Revolution. Deutſche Dichterſchickſale 1840 — 1850 zuſammengeſtellt von Edwin Zellwecker. 53. Das Eiſen. Die Gewinnung der Erze und ihre Verarbeitung von Otto Saure. 54. Der Zuckerbaron. Erlebniſſe eines ehemaligen Offiziers in Südamerika von Oskar Weber. 55. Mexiko in unſeren Tagen von Klfred FSunke. 56. Weihnachten in der Ferne. 58. Deutſchlands Slotte im erſten Kampf 1914. V 59/60. Otto von Bismarck, ſein Leben und ſein Werk von H. Stoll. 61. Unſerer Kuslandskreuzer Ruhm und Ende 1914. 62. Don Elba bis Belle⸗Alliance. 63. Wie Lüttich fiel. 64/65. Im Schützengraben an der Kisne. 66. Wie wir Oſtpreußen befreiten. Weitere Bändchen ſind in Vorbereitung. ſAusführliche Proſpekte ſtehen gerne zu Dienſten. Der tägliche Gaſt Peter Fingals heimkehr Swei Erzählungen aus dem Weltkrieg von Kurt Küchler Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Dreiundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von Harten und K. Henniger Verlegt bei Hermann Schaffſtein in Köln am Rhein 15 1 110 5 1 0 5 S S H K 1. M N Focus G F E VierFarbSelector Standard* -Euroskala Offset 2 3 4 5 6 7 8 .– Copyright 4/1999 VxyMaster Gmbh wwW.yXymaster. com 1