DkXI4104_1
author: Babillotte, Arthur

—0C 200— 200— 00

Kriegsliteratur.
Kus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/18.

222 —

Stille Helden

Eine Erzählung aus den Vogeſenkämpfen
von Arthur Babillotte

mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Sweiundſiebzigſtes
der Blauen Bändchen, herausgegeben
von J. von harten und M. Henniger

Verlegt bei hermann Schaffſtein in Cöln
am Rhein

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Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Auswahl der
ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und
Lebensbilder. — Den Druck dieſes Bändchens beſorgte
die Buchdruckerei von Emil Herrmann ſenior in Leipzig.

Anfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen,
ſind zu richten an J. von harten in Lobbendorf
bei Blumenthal (Hannover).

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I.
E war noch faſt dunkel, als ſich der kleine Andreas

Wengert auf die Beine machte. Unterm Tor blies
ihm ein heftiger Nordwind entgegen, daß er die ſtrup⸗
pige Pelzmütze tiefer über die Ohren ziehen mußte. Schiefer⸗
tafel und Leſebuch noch feſter unter den Arm klemmend,
klapperte er auf ſeinen Holzſchuhen quer über die Straße.
Vor dem alten Schulhaus ſtanden ſchon die Holzſchuhe
der andern Dorfkinder fein ſäuberlich in Reih und Glied;
der Andreas ſchleuderte ſeine vom Fuß, ſammelte ſie dann
und klopfte die Sohlen derb gegeneinander, daß es luſtig
in den kriſtallklaren Morgen hinausſchallte. Dann ſprang
er die zwei Stufen hinauf und tummelte ſich, auf ſeinen
Platz zu kommen; denn hinter ſich hörte er die ſchnellen
Schritte des Lehrers, der die Treppe von ſeiner Wohnung
herabkam.
„Grüß Gott, Kinder!“
„Guten Morgen, herr Lehrer!“
Sie ſangen ihr gemeinſames Morgenlied, an das der
Lehrer ein kurzes, ſchlichtes Gebet anſchloß.
„Habt ihr alle die Leſebücher mit?“ fragte er, durch die
Bankreihe ſchreitend, mit ſeinem guten Lächeln alle die von
der Kälte geröteten Kindergeſichter anblickend. „So. Legt
ſie hübſch vor euch hin und horcht gut zu!“
Er ſetzte ſich mit einem Bein auf die vorderſte Bank,
in der der kleine Andreas Wengert kauerte, und begann
mit ganz ſtrahlenden Blicken, die ſein junges Geſicht noch
jünger erſcheinen ließen:
„Einder,“ begann er, dem Andreas den blonden hHaar⸗
ſchopf ſtreichelnd, „heute früh ſteht es in der Zeitung: Die
Deutſchen haben wieder einen großen, gewaltigen Sieg er⸗
rungen! hei, das iſt eine gute Botſchaft, heh?“
Sie hielten alle den Atem an;, die klaren, frohen Kinder⸗
augen ruhten erwartungsvoll auf dem Geſicht des Lehrers;
keines dieſer kleinen Geſchöpfe, die ſonſt ſo zapplig und
queckſilbrig waren, rührte ſich mehr. Eine weite Stille
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der Erwartung erfüllte das kleine Klaſſenzimmer mit ſeinen
grün geſtrichenen Wänden, den großen Landkarten über
dem Pult, dem hochwandigen, wackligen Katheder, neben
dem ein ſchmales Harmonium ſtand.
Von drüben über den Bergen irgendwo dröhnte ein
dumpf ſummender Laut herüber, der ſich in beſtimmten
Abſtänden wiederholte. Es waren die erſten Schüſſe an
dieſem Morgen. Aber die Kinder achteten jetzt nicht dar⸗
auf; ſie wollten wiſſen, wo der Sieg erkämpft worden war,
von dem ihnen der Lehrer erzählt hatte; außerdem war
ihnen das Gedonner in der Ferne bereits zur Gewohnheit
geworden. Nur einer oder der andere drehte ſein Geſicht
zu den Fenſtern und folgte mit den Augen den kleinen,
putzigen Rauchwölkchen, die drüben zwiſchen Thann und
der Wodanseiche durch die Luft ſegelten.
Der junge Lehrer aber begann zu erzählen, wie der
Hindenburg die Ruſſen wieder bei den maſuriſchen Seen
aufs Haupt geſchlagen habe, wie dort faſt ein ganzes Armee⸗
korps der Feinde aufgerieben worden war und wie ſich nun
die Deutſchen daran machten, den Hals über Kopf entfliehen⸗
den Feind zu verfolgen.
„Faſt hunderttauſend Ruſſen ſind zu Gefangenen ge⸗
macht worden! inder, welch ein gewaltiger, herzerheben⸗
der Sieg! Hurra für unſern hindenburg! Hurra für unſere
braven Soldaten!“
KAus Leibeskräften fiel die ſtimmbegabte Schar in ſeinen
Ruf ein: „Hurra! hurra! und noch einmal Hurra!“
Es fiel ihnen wahrhaftig ſchwer, ruhig daſitzen zu
müſſen, während in dieſer großen Zeit ſo herrliches geſchah.
Die Augen der Jungen blitzten wagemutig, ſie richteten die
kleinen Körper ſtraff empor und begannen ungeduldig mit
den Füßen zu trampeln, ja, einige ſtampften ſogar wie rich⸗
tige Pferde und wieherten dazu. Der Lehrer hob lächelnd den
Zeigefinger, trat zum Harmonium und ſpielte einen Choral.
Jubelnd nahmen die hellen Kinderſtimmen die ſchlichte
Melodie auf, begeiſtert ſchwoll der Geſang gegen die Wände
und brauſte von da hallend zurück:

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—

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„Nun danket alle Gott . . .“
Von Weſten her miſchte ſich das dumpfe Dröhnen der

Geſchütze in das Kinderjubilieren.

Und als nun endlich doch die Bücher und Schiefertafeln
hervorgeholt werden mußten, fiel es manchem der unbe⸗
holfenen Kinderhändchen ſchwer, nach ſoviel Begeiſterung
immer nur lauter ſchöngezirkelte „a“ —s in geraden Reihen
hinzumalen, und in den Stimmen der Großen, die aus den
Leſebüchern vorlaſen, zitterte immer noch ein Nachhall der
erlebten Freude.
Mit einem toll durcheinander ſchwirrenden Freuden⸗
geheul verließen die Einder um elf Uhr das Schulhaus, die
Holzſchuhe donnerten über den gefrorenen und feſtgeſtampf⸗
ten Schnee der Dorfſtraße, wie kleine Bomben fielen ſie in
die Häuſer ihrer Eltern ein und ſchrieen ſich die große
Neuigkeit vom Siege Hindenburgs von den herzen . . . .
Der junge Lehrer Weißkopf aber ſchritt in tiefen Ge⸗
danken die ſchmale, ausgetretene Treppe nach dem erſten
Stockwerk des alten Schulhauſes hinauf. Das Donnern der
Geſchütze über den Bergen war heute unheimlich lebhaft
und viel erregter und drohender als alle die Tage vor⸗
her . . . . . Es erweckte beklommene Gedanken und Ver⸗
mutungen in dem Lehrer.
Kuf der oberſten Stufe ſtand Sabine und blickte dem
Bruder beſorgt entgegen.
„Paul, heut iſt's doch ganz fürchterlich mit der Schie⸗
ßerei da drüben. Man meint doch grad, es käm allweil
näher . . . Iſt dir's net auch ſchon aufgefallen?“
„Ja, ja, Maidle,“ gab er zurück, ihr beruhigend die
ſanft gerundeten Wangen ſtreichelnd, „es ſcheint, ſie ſind
wieder ein ganzes Stück vorwärts kommen . . .“
„Lug nur, lug!“
Und ihn an das kleine runde Treppenfenſter ziehend,
zeigte ſie mit ausgeſtrecktem Arm hinüber zur Ruine her⸗
renfluh und zum hirzenſtein. In weißlich blauen Schleiern
lagen die Berge unter dem hohen Himmel, über den eine
blaſſe, kraftloſe Sonne wanderte.

„Lug, Paul, geſtern iſt's da drüben am Waldrand noch
ganz ſtill geweſen; heut kannſt du deutlich ſehen, daß der
ganze Wald von den Welſchen beſetzt iſt.“
Ja, das ſah er nun auch ganz deutlich.
„Paul, was ſoll nur aus uns werden?!“
Aus einer jäh aufſchießenden Angſt heraus rief ſie es
und klammerte ſich wie ſchutzſuchend an den Bruder.
„Sei nur ruhig, Maidle; nur den Kopf net verlieren!
Vor allem wollen wir's, ſo gut wie's geht, vor der Mut⸗
ter verſtecken, hörſt? Daß ſie ſich net aufregt; das tät ihr
ja ſoviel ſchaden. Ja, lieber Gott, wenn ich euch nur fort⸗
bringen könnt, daß doch wenigſtens die Mutter in Sicher⸗
heit wär! Um uns Männer geht's net; wir bleiben auf
dem Poſten. Aber die Mutter kann ſich ja net rühren mit
ihren gelähmten Füßen . . .“
„Nein, Paul, wir wollen lieber bei dir bleiben. Wenn

wir dich in der Nähe wiſſen, ſo fühlen wir uns am ge⸗

borgenſten.“

Er ſtrich ſich haſtig über die Stirn, als wolle er böſe
Ahnungen fortſcheuchen, die ihn bedrängten.
„Horch, wir wollen uns vorderhand keine dummen Ge⸗
danken machen, Sabinel. Unſere braven Soldaten werden's
ſchon net ſoweit kommen laſſen, daß wir da in Not ge⸗
raten. Komm, wir wollen jetzt zu der Mutter gehn; ſonſt
denkt ſie ſich wieder allerlei, was geſchehen ſein könnt.“
Um den runden Tiſch mit der Wachstuchdecke herum⸗
ſitzend, verzehrten ſie ihr einfaches Mahl. Paul erzählte
eifrig von den Siegesnachrichten, die der Poſtbote mit der
Zeitung aus Sennheim gebracht hatte; er erzählte laut und
mit großen Bewegungen, um die Aufmerkſamkeit der alten,
gelähmten Frau von dem murrenden Gelärm der Kanonen
abzulenken, das näher und näher zu kommen ſchien.
Mitten in ſein plätſcherndes Sprechen hinein fuhr ein
kräftiger Trommelwirbel, der noch zweimal wiederholt
wurde. Sabine lief ſchnell zum Fenſter, die Kranke öffnete
lauſchend die Kugen. In die ſchnell aufgerauſchte Stille

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hinein ertönte die bekannte heiſere Baßſtimme des Aus⸗

rufers:
„Es wird bekannt gemacht, daß heut am Abend eine

Derſammlung von allen Männern, wo noch daheim ſind,

abgehalten wird. Um ſieben, beim Herrn Maire.“
Trrr, trrr, trrrtrrrtrrr!
Schlurfend bewegte ſich der Ausrufer die Straße ent⸗
lang bis zur Biegung vor der KNirche; hier wiederholte er
mit mürriſcher Gewiſſenhaftigkeit ſein Sprüchlein. Ein
paar Kinder ſcharten ſich um ihn und liefen ſchreiend hinter
ihm her, wenn er weiterging.
„Das iſt gewiß wegen der Wahlen,“ ſagte Paul, um
die Mutter nicht erſt auf beunruhigende Gedanken kommen
zu laſſen. Er ſelber wußte aber gut, daß die Verſamm⸗
lung geſchah, um zu einem Entſchluß zu kommen, ob man
das Dorf räumen oder trotz aller drohenden Gefahren
ſtandhaft auf der Scholle ſitzen bleiben ſollte.
Die Gelähmte nickte ſchwach mit dem Kopf und mur⸗
melte unſicher: „Ja, ja, es ſind ungute Zeiten, ungute
Seiten . . .“
Beim Bürgermeiſter ging es am Abend dieſes
Cages heiß genug zu. Es ließ ſich nicht mehr darüber
im Sweifel ſein, ob das Dorf in unmittelbarer Gefahr ſtand
oder nicht. Die Franzoſen rückten von Thann und vom
Paſtetenplatz immer bedrohlicher auf Sennheim zu. Ihr
Dorf würde aller Vorausſicht nach ſchon am nächſten Tage
beſchoſſen werden. Die deutſchen Truppen warteten unten
an der Thur noch auf Reſerven, bevor ſie dem kräftigen
Angriffsſchwung der Franzoſen wirkſamen Widerſtand ent⸗
gegenſetzen konnten. Niemand aber wußte, wann dieſe
Reſerven eintreffen würden.
Ein Stimmengewirr wogte durch die große Bauern⸗
ſtube, daß die dicken, aus klobigen Pfeifen emporgewirbel⸗
ten Rauchballen ängſtlich ins Schwanken kamen und ſchwer⸗
fällig auseinander ſchwammen.
„Fort müſſen wir von da. Sollen wir denn bei Gott
zuſehn, wie ſie uns das häusle überm Kopf anzünden?“

„In Mülhauſen iſt noch Sicherheit; da im Tal kann
keiner mehr für ſein Leben bürgen.“
Ein wilder Wortſtrudel quirlte aus den herzen der
Treuen. =èDWVMU
Einer ſchrie: „Was muß ich hören! Die heimat wollet
ihr drangeben, jetzt, wo ſie euch am nötigſten braucht! Ein
hundsfott, wer jetzt einen Fußbreit weicht!“
„Bravo! Bravo!“
„Recht hat er, der herr Maire!“ — „Ein Mann, wie
ſich's gehört!“ — „Solche Leut können wir brauchen, in
denen Malefizzeiten!“
Viele ſcharten ſich um die wuchtige Geſtalt des Bürger⸗
meiſters, der breitbeinig über den Dielen ſtand, als wolle
er den Schwachen halt und Stütze ſein.
Ein Zaghafter lief Sturm: „Ah was! heimat hin,
Heimat her; mir iſt's net drum, daß mir die Flammen zum
Dach nausſchlagen und die Frau und Kinder verhungert am
Boden liegen. Wer ſagt da, daß es Feigheit iſt, wenn wir
jetzt das Dorf in den Rücken bringen? Geſcheitheit iſt's,
das ſag ich euch, der Henner Diſſi!“
In dieſem Kugenblick löſte ſich die ſchmale, kernhafte
Geſtalt des jungen Lehrers aus einem Winkel, in dem er
bisher lauſchend gewartet hatte. Gereckt vor dem zetern⸗
den henner Diſſi ſchlug er ihm knappe Worte ins Geſicht:
„Jetzt iſt's genug! Geht Ihr Mülhauſen zu! Von
Eurer Sort können wir keine gebrauchen! Wir andern
aber, wir halten aus beim Bürgermeiſter. Und bei Haus
und Hof und Verwandtſchaft, wie ſich's gehört.“
Schwere, ſchwielige Hände hoben ſich den weißen Fingern
des jungen Lehrers entgegen, ſchwere Drucke trieben ihm
das Blut unter die haut. Ja, das war ihr Mann, mit dem
ſie gingen. Das war ein Studierter, der wußte, wie man
ſolche Sachen richtig beim Schopf bekam. Der und der Maire,
das war Geſcheitheit und Kraft genug. Die Welſchen ſollten
nur kommen!
Bis in die Nacht hinein lärmten ſie um das Spritzen⸗
haus und ſahen nach dem Rechten, Andere halfen dem

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Bürgermeiſter die Gemeindebücher und die paar hundert
blanken Taler im Reller vergraben.

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Zuguterletzt wurde ein doppelter Wachtpoſten auf den
ſchmalen Rundgang des Glockenturms geſtellt; alle zwei

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Stunden ſollte er abgelöſt werden. Paul Weißkopf ſtellte
ſich als erſter auf die beſcheidene Turmhöhe und ſpähte,
über das Steingeländer gelehnt, in die Nacht hinaus. Eine
ſchwere Dunkelheit drückte vom Himmel herab auf die
Berge und Wälder; dort, wo das Tal nach Weſten verlief,
lag ſie wie ein dicker, widerlicher Wurm, der ſich langſam
und bedrohlich näher ſchob, zwiſchen den ſacht gewölbten
Talwänden.

II.

Né geſchah in dieſer Nacht; ſtrahlend, wie ſchon
eine Reihe Tage zuvor, erhob ſich der nächſte Morgen
über die Schwarzwaldberge und grüßte über die weiß⸗
glitzernde Elſaßebene hinüber die verſchneiten Gipfel der
Vogeſen.
Paul Weißkopf, der die Nacht über kaum zu ein paar
Augen voll Schlaf gekommen war, kletterte ſchon beim
erſten Strahl der Sonne wieder die wackligen, knarrenden
Stufen der engen Kirchturmſtiege hinauf, um Ausſchau nach
den Stellungen des Feindes zu halten. Als er gerade den

Kopf durch die niedrige Tür ſteckte, die auf den Rundgang

hinausführte, war ihm auf einmal, als wuchte ihm jemand
mit aller Kraft ein flaches eichenes Brett gegen die Stirn,
Funken ſprühten vor ſeinen Augen auf, in ſeinen Ohren
war ein flutendes Summen wie von tiefen Glocken . . . Er
fühlte ſich zurückgeworfen, taumelte hilflos gegen die Mauer
und konnte ſich mit letzter Geiſtesgegenwart an dem dicken
Seil halten, das als Treppengeländer diente, ſonſt wäre er
wie ein Sack hinunter in die Tiefe geſtürzt. Er atmete tief
und in unregelmäßigen zügen. Als die Funken vor den
Augen verwirbelt waren, zogen lange ſchmale Streifen
ſilbrigen Scheins unter ſeinen geſchloſſenen Lidern vorüber;
ein tiefer Atemzug erleichterte ihm die beklemmte Bruſt;
es gelang ihm, die Augen langſam zu öffnen. Taſtend rich⸗
tete er ſich auf, ſteckte vorſichtig ein zweitesmal den Kopf
durch die Tür, gerade zur rechten Zeit, um von drüben her,

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von den Bergen, ein graublaues Wölkchen mit unheim⸗

licher Schnelligkeit gegen den Turm heranfliegen zu ſehen.
Er duckte ſich unwillkürlich, während ſeine erblaßten Lippen
ein Stoßgebet murmelten; er ſah ſich Kuge in Kuge dem
Tod gegenüber: Dann pfiff das Wölkchen luſtig und zugleich
erregend aufwühleriſch ſcharf über den vergoldeten Turm⸗
hahn hinweg . . . Wieder ſchlug etwas gegen die Stirn des
jungen Lehrers, diesmal aber nicht ſo heftig, daß er Halt
und Beſinnung verloren hätte. In ſeinem Innern ſtraffte
ſich etwas, ſein ganzes Weſen war mit einemmal eine völ⸗
lige Bereitſchaft: Die Gefahr war da! Nun galt es Kalt⸗
blütigkeit und Gleichmut. Mit dem Glas ſuchte er die gegen⸗
überliegenden hänge ab; deutlich konnte er am Waldes⸗
ſaum franzöſiſche Artillerie erkennen, die über das Dorf
hinweg Sennheim beſchoß.
Der Eifer der Welſchen wuchs mit der ſteigenden Sonne.
Und die Deutſchen blieben die Antwort nicht ſchuldig, ſo
daß bald genug ein wütendes hin und her pfeifender,
heulender, fauchender Schrapnells und Granaten im
Gange war.
Aus den häuſern kamen die Bauern geſtürzt, hinter
ihnen her die wehklagenden Frauen, denen die Aleinſten
ſchreiend und heulend an den Röcken hingen. Man war
im erſten Taumel des Schreckens kopflos, lief zum Spritzen⸗
haus, riß die alte Feuerſpritze polternd auf die Straße und
beſann ſich erſt dann, daß es doch noch gar nichts zu
löſchen gab.
Der junge Lehrer eilte auf die Straße hinab und ſuchte
die Erregten zu beruhigen. Er rief mit ſeiner hellen,
jungen Stimme faſt lachend unter ſie:
„Das biſſel Schießerei ſchadet uns nix! Geht nur wieder
ruhig an die Arbeit! Die ſchießen hüben und drüben zu gut,
als daß ſie uns vor den Lauf bekämen.“
Dann ſchickte er den kleinen Andreas Wengert, der ihm
über den Weg lief, in alle häuſer, in denen Einder waren,
und ließ ſagen, ſie möchten nur gleich in die Schule kommen;

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es ſei jetzt keine Vakanzzeit. Und er wiſſe auch etwas Neues
vom Krieg.
Unter dem heulen der vorüberfliegenden Geſchoſſe er⸗
zählte er den zitternden Kindern von der tapfern Tat eines
deutſchen Fliegers, der Bomben über Paris abgeworfen
hatte, und ſeine Worte waren ſo froh und friſch, daß die
Kinder die Schrecken um ſich her vergaßen und nur noch
an ſeinem Munde hingen. Seine kaltblütige Beſonnenheit
hatte auch auf die Erwachſenen dämpfend und lindernd ge⸗
wirkt, ſo daß im allgemeinen das Leben in dem kleinen
Gebirgsdorf kein bedeutend verändertes Geſicht zeigte. In
den Scheuern wurde wieder gedroſchen, die Frauen ſtanden
am hHerd oder hinter dem Butterfaß und taten ihre Arbeit.
Und das Brauſen in den Lüften war ſo gleichmäßig an⸗
haltend und ſtark, daß es bald genug in den Ohren feſtſaß
und kaum noch empfunden wurde.
Der Tag verlief ſich lächelnd in den Abend, über die
Berge erhob ſich die Nacht, in der völlige Ruhe eintrat, und
den nächſten Cag, der ein Sonntag war, flogen wieder die
Geſchoſſe herüber und hinüber. Wie ſonſt ſtand der alte,
weißhaarige Pfarrer mit dem guten rotbäckigen Geſicht
auf der Kanzel und verkündete Gottes Wort. Inbrünſtig
rauſchten die Gebete der Gläubigen durch das ſchmuckloſe,
weißgetünchte Kirchlein, friedſam ſtrahlten die goldenen
Papierſterne von der ſchön blau gemalten Decke herab, und
die weiße Taube erhob ſich wie immer auf ſacht gebreiteten
Flügeln über dem Altar in die Lüfte . .
Am Nachmittag ſaß der junge Lehrer mit Sabine am
Fenſter und ſah dem kleinen Andreas Wengert zu, der
drüben unter dem Tor des väterlichen hofes eine Burg aus
Schnee baute. Die Mutter ſchlief nebenan in ihrer Kammer.
Der kleine Junge Latte rote Bäckchen vor Eifer und Freude;
er brauchte keine Geſpielen und war ſich ſelbſt genug, als

er nun mit kleinen Schneebällen die Burg zu bombardieren

begann. Ein hoher Turm geriet ins Wanken, Andreas

ſtieß einen ſchmetternden Jubelruf aus und ſprang mit

beiden Beinen in die Luft.

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„Lug nur,“ ſagte Sabine, „wie das liebe Bübel eine
Mordsfreud' hat! Die glücklichen Einder, die denken noch,
der Krieg iſt nur ein luſtiges Spiel!“
Ehe ſie weiterſprechen konnte, erhob ſich ein furcht⸗
bares Getöſe. Die Erde zitterte. Die Fenſter am Schulhaus
klirrten, ſchütterten und zerſprangen. Paul Weißkopf hob
haſtig die hand gegen das Geſicht und fühlte eine rieſelnde
Wärme über die Finger hin. Die Straße war plötzlich
voller Rauch, und dahinter zuckte ein unſicherer, grauroter
Schein, der mit einemmal jäh als wimmelndes Flammen⸗
gebraus hochauf zum Himmel loderte. Durch all den Lärm
ſtieß ſpitz, unheimlich ſchneidend ein heller, gleichſam wie
Stahl in der Sonne funkelnder Schrei.
Eine rauſchende Stille zog wie eine ſchwere Schleppe
dahinterher.
Sabine und ihr Bruder lagen lang ausgeſtreckt am
Boden. Dem jungen Lehrer war es, als gieße ihm jemand
unaufhörlich heißes Waſſer über das Geſicht; ein uner⸗
träglicher Durſt peinigte ihn, das Bedürfnis nach einem
Schluck Waſſer war ſo groß, daß es die Schwäche ſeiner
Glieder überwand; wankend zog er ſich an der Tiſchkante
empor und blickte verwirrt und wie aus einem häßlichen
Traum erwacht um ſich her.
„Jabine . . . Mutter 9!“
Keine Antwort. Dann ein ſchwaches Stöhnen aus der
Nebenkammer. Von Angſt gepeitſcht wollte er hinüber⸗
laufen, ſtieß dabei mit dem Fuß an den Körper der Schweſter
und tat einen wehen, hilfloſen Ruf. Mit fliegenden Händen
ſuchte er die Schweſter emporzurichten; ſie öffnete mühſam
die Kugen und lächelte ihn dankbar an. .
„Laß nur,“ ſtammelte ſie mühſam, „es iſt nur der
Schrecken . . . Es iſt mir nix paſſiert . . . Aber geh zur
Mutter nüber, Paul, um Gottes willen . . .“
Er fand die alte Frau auf dem Bette liegend, mit ent⸗
ſetzt weit von ſich geſtreckten Armen und aufgeriſſenen
Augen, die trüb, wie erblindet, gegen die Decke ſtarrten.

Als ſie Schritte hörte, verſuchte ſie zu ſprechen; es wurde

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aber nur ein unverſtändliches Stottern. Er rieb ihre Schläfen
mit Eſſig ein; das ſchien ſie zu beruhigen. Sie ſchloß die
Kugen, ſeufzte tief und lag dann ſtill, als ſchliefe ſie. Paul
hörte die Schweſter rufen. Sie ſtand, den ſchlanken Körper
wie in bohrenden Schmerzen leicht zuſammengekrümmt,
an den Tiſch gelehnt und ſtarrte dem Bruder mit einem
fahlen Blick entgegen.
„Paul, ſag doch, was iſt das geweſen . . .? Ich . . .
weiß . . . net, es muß . . . doch etwas . . . etwas ganz

Schreckliches geweſen ſein . . .?“

Durch das Fenſter zeigte er ihr in dem hellen Schneelicht,
das nun wieder rein in der Straße lag, das haus des
Wengertbauern.
„Es brennt drüben,“ ſagte er tonlos. „Das ganze Haus.
Es iſt nix zu retten.“
„Iſt das . . . eine Granate geweſen . . . Paul?“
„Eine Granate, Sabine.“
„O, lieber Gott, lieber Gott!“ ſeufzte ſie, erſchüttert
von der unheimlichen Macht dieſer kleinen ſauſenden Un⸗
getüme.

Paul aber dachte plötzlich an das Kind. Was war mit

dem kleinen Andreas geſchehen? Großer Gott, der hatte

ſo fröhlich und unſchuldig eben noch ſeinen luſtigen Krieg
gegen die Burg geführt . . . Und jetzt?
„Das Kind, Sabine!“ rief er und ſtürzte durch die Tür,
die Treppe hinab und mit weiten Sätzen über die Straße.
Ein mächtiger Trümmerhaufen ſperrte ihm den Weg; quer
über zerbröckeltem Mauerwerk lag breit ein Flügel des
hölzernen Tores. Hier hatte das Kind geſpielt, in dem
Kugenblick noch, als der ohrenbetäubende Unall in die
Lüfte flog . . . Wenn es nicht Zeit gefunden hatte, nicht

beſonnen genug geweſen war, davonzulaufen . . . Großer

Gott, großer, guter Gott! . . .
Er begann mit ſcharrenden händen das Steingewirr
auseinanderzuwerfen, eilig und verbiſſen wie ein Tier;
wo die Kraft der Arme nicht ausreichte, ſchob und trat er

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mit den Füßen nach. Darüber geriet der ſchwere Torflügel

ins Rutſchen und drohte, zermalmend in die Tiefe zu fahren.
Mit aller Kraft ſtemmte er ſich dagegen und verharrte ſo,
während ſein Gehirn fieberhaft nach Hilfe ſuchte. Es war
ihm, als habe er aus der Tiefe ein leiſes, zitterndes Wim⸗
mern vernommen. Verzweiflung krallte ſich in ſein Herz,
er knirſchte mit den Zähnen und verwünſchte ſeine Ohn⸗

macht. Angſtvolle, mit Verzagtheit, Sorn und Erwartung

angefüllte Minuten verrannen. Er rief, ſchrie . . . Nie⸗
mand hörte die wild durch die Straße ſpringenden hilfe⸗
rufe. Das Dorf ſchien völlig ausgeſtorben. Mann, Weib
und Kind hatten ſich tief in die letzten Kellerecken verwühlt;
dort kauerten ſie, Röcke und Jacken über die Röpfe ge⸗
ſtülpt, um nichts mehr zu hören, geſchüttelt von einem maß⸗
loſen Grauen . . . Und unter dem Himmel hob wieder ein
wildes Geſchwirr an, die Sonne verfinſterte ſich und lag
wie eine blutrote Kugel ohne Strahlen in dem ſchleierigen
Pulverdunſt . . .
Die Erde ſchien in ihren letzten Tiefen aufgewühlt; es
gab nichts mehr im freien Luftraum als Lärm, Rauch,
Feuer . . . Eine große donnernde Hölle wölbte ſich über
allem Leben.
Paul Weißkopf konnte nicht mehr rufen; die Sunge
klebte ihm am Gaumen, ſeine Kehle war ausgedörrt wie
nach einer langen Wanderung über glühheißes Land. Er
fühlte, wie eine ſchlaffe Gleichgültigkeit kalt und ſchleimig
an ſeinen Beinen emporkroch und gierig nach ſeinem Herzen
züngelte . . . Aber ehe er in dem Brauſen, das ſeinen Kopf
anfüllte, unterging, ſah er Sabine aus dem Schulhaus treten
und über die Straße zu ſich her fliegen. Er atmete erlöſt,
winkte drängend mit der Hand.
Sie ſprachen kein Wort. Schweigend und vorſichtig ent⸗
fernte das Mädchen Balken und Steine, während er das
Tor ſtützte; der Schweiß lief über ihr Geſicht, die Kraft
verließ ſie, aber mit wilder Entſchloſſenheit hielt ſie ſich
aufrecht, bis es gelungen war, das Tor mit einem gegen
die Erde geſtemmten Balken in ſeiner Lage zu halten. Da

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degze graben; der Wimmerlaut aus der Tiefe wiederholte ſich.
tterlit Er ſtieß einen Freudenſchrei aus, als er ein blaſſes, ſchmales
Ainderhändchen zwiſchen den Schuttmaſſen hervorragen ſah,
gleichſam verwelkt an dem ärmchen baumelnd.
„Andrees, Andrees!“ rief der Lehrer. „Bleib ganz
ruhig; rühr dich net, Kind, ich komme! Ich hole dich.
Aber bleib ganz ruhig liegen, ſonſt bricht alles über dir
zuſammen . . .“
Er warf den zerbröckelten Mörtel, die Ziegelſtücke, alle
dieſe traurigen Überreſte eines ſtolzen hauſes mit vollen
händen über ſich und hinter ſich. Er arbeitete wie eine
Maſchine, und der Gedanke an das Aind war die Kraft,
die ihn antrieb und aufrecht erhielt. Endlich hatte er den
kleinen Körper freigelegt. Die Kugen des Buben waren
tief in die höhlen zurückgeſunken und geſchloſſen, das Ge⸗
ſichtchen zeigte eine ſchlammgrüne Färbung, das ſonſt zart
gerundete Kinn war ſeltſam und erſchreckend ſpitz und alt.
Zitternd vor Sorge ſchob Paul Weißkopf ſeinen Arm vor⸗
ſichtig unter den kleinen Körper und zog ihn behutſam
vollends hervor. Das Wimmern verſtärkte ſich, als er den
Knaben ſorglich in den Arm gebettet über die Straße in
ſeine Wohnung trug. Er dachte nicht mehr an Sabine, die
ſich aufraffte und heftig ſchluchzend hinter ihm herwankte.
Als ſie den ſchrecklichen Anblick, den das Eind bot, in
ſich aufgenommen hatte, kehrten ihr aus Verzweiflung und
Mitleid die Kräfte zurück; ſie umhegte den Anaben mit
aller Liebe, nachdem man ihn auf das breite, bequeme Sofa
in der Wohnſtube gebettet hatte. Paul lief gleich wieder
5 zum verwüſteten hof des Wengertbauern hinüber, um zu
retten, was zu retten war. Es zeigten ſich jetzt auch ein
paar Bauern an der Mirchecke, die winkte er herbei, und
mit ihrer Hilfe drang er in das wüſte Gewirr des zerſchoſſe⸗
nen Hauſes ein. In der Mitte, dort, wo früher die große
— Küche geweſen war, gähnte ein großes rundes Loch, wohl
an die drei bis vier Meter in den harten Boden hinein⸗

eBlei⸗ getrieben. Die Männer riefen, es kam keine Antwort. Das
tte „au Feuer leckte noch hier und dort an verkohlten Balken, die

72 bl. 2

ſtarrten. Dann fanden ſie den Wengertbauern unter einem
ſchweren Steinklotz, der ihm den Bruſtkorb eingedrückt
hatte; mit vieler Mühe gelang es ihnen, den Stein beiſeite
zu wälzen und den ſchrecklich verſtümmelten Leichnam zu
bergen. Von der Frau und dem Geſinde fanden ſie niemand,
das ganze regelmäßig kreiſende Leben dieſes fleißigen und
tüchtigen Bauernhauſes war in einer Sekunde von wild
entfeſſelten Mächten zu Nichts zerſchmettert worden . . .
Als ſie ſich ſchon zurückziehen wollten, von dem Er⸗
lebten betäubt und gebrochen, vernahmen ſie ein leiſes,
eintönig ſummendes Singen aus der Tiefe. Sie gingen
ihm nach, und Paul Weißkopf fand in einem ſchmalen
Kellerwinkel, der wie durch ein Wunder nicht von den
ſtürzenden Mauern verſchüttet worden war, die uralte Len',
des Bauern Magd und Amme. Sie hockte zuſammengeduckt
an der feuchten Mauer, hielt auf dem Schoß eine aus
Lumpen ſchnell zuſammengedrehte Puppe, der ſie zärtlich
mit ihren runzeligen händen über den unförmigen Kopf
ſtreichelte. Dazu ſang ſie ein uraltes Wiegenlied, das heute
nur noch die ganz alten Leute kennen . . . Ihr weißes,
dünnes Haar hing ſträhnig über die flache Stirn, unheim⸗
lich bewegten ſich die ſtarken Backenknochen unter der fal⸗
tigen Haut der pergamentgrauen Wangen. Manchmal unter⸗
brach ſie ihren ſumſenden Singſang und ſprach mit ihrer
brüchigen Stimme beruhigend auf die häßliche Puppe ein:
„Schlaf, ſchlaf, mein Bübel, ſchlaf! Schlaf, mein Andreeſel;
gleich kommt dein Engele und gibt die ein Schmützele?*)
und tragt dich fort in die weißen, weißen Wolken. Eiala,
eia! Schlaf ein . . . 1“
Die harten Bauerngeſichter ſtarrten aus geweiteten
Augen auf das traurige Bild. Langſam, wie ein Gebet,
ſagte der Bürgermeiſter vor ſich hin: „Darüber, darüber
hat das arm' Weiblein den Verſtand verloren . . .“
„Der Herrgott mög' ihr gnädig ſein!“

einſam und geſpenſtiſch in die flimmernde Schneeluft hinaus⸗

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1

—

19
Man trug ſie aus dem engen Loch; ſie ſträubte ſich
aber, zeigte fletſchend die zwei ſchiefen, breiten Vorder⸗
zähne, kratzte mit den langen, dürren Fingern um ſich und
gab ſich nicht eher zufrieden, als bis ſie die Puppe mit⸗
nehmen durfte.
„Kommt nur mit mir, Len', da findet Ihr den Bub,“
ſagte der Lehrer.
„Ja, ja,“ nickte ſie mit einem leeren Lächeln, „ja, ja, in
ſein Bettele hab' ich ihn gelegt, und dadrin ſchlaft er jetzt
wie ein Engele . . . Eiala, eia! Schlaf, mein Bübel, ſchlaf!“
In einem kleinen Simmerchen der Lehrerswohnung fand
ſie Unterkunft. Sabine reichte ihr Brot und Wurſt, in die
ſie gierig einſchlug; dann überwältigte ſie die Müdigkeit,
willenlos ließ ſie ſich auf das ſchmale eiſerne Bett tragen
und ſchlief auf der Stelle ein.
Die Mutter fand Paul Weißkopf in derſelben Lage auf
ihrem Bett, in der er ſie verlaſſen hatte. Sie blickte ihn
teilnahmslos an und ſchüttelte mühſam den Kopf, wie ein
Menſch, der mit allem abgeſchloſſen hat und völlig an der
Gerechtigkeit des Lebens irre geworden iſt . . .
Im Wohnzimmer ſaß Sabine wieder neben dem Kinde,
das noch immer ohne Beſinnung war; ſie berichtete, daß
der Krzt, der im Dorfe wohnte, verſtändigt ſei und jeden
Augenblick eintreffen könne.
Der Arzt, ein dicker, lebhafter herr mit einem grauen
Anebelbart und liſtig zwinkernden KAugen hinter großen
Brillen, zog nach der langwierigen Unterſuchung, die er
mit mancherlei „Hms!“ und „Ohs!“ durchflochten hatte,
eine wehleidige Grimaſſe.
„Der hängt noch an einem Seidenfaden, herr Lehrer,“
ſagte er rauh, um ſeine Rührung zu verbergen. „Ich ſteh
für nix. Das Rückgrat, verſteht Ihr . . . Was will man
machen? Vorläufig kann ich nix weiter ſagen, als: Kom⸗
preſſen und abſolute Ruhe! Abſolute, heh, verſteht Ihr?!“
Er hob ſich mit ſchnüffelndem Geſicht auf die Zehen⸗
ſpitzen und fuhr dem Lehrer mit dem ſtruppigen Schnurrbart
unter dem Kinn hin.
2*

20

„Ab— ſo—lute Ru—he! Daß Ihr Euch net unterſteht,
den Bub vom Kanapee fortzutragen; unter keinen Um⸗
ſtänden! Bei der geringſten Bewegung, tutti frutti futſch!
Verſtanden?!“
„An mir ſoll's net fehlen, Herr Doktor,“ erwiderte
der Lehrer, unwillkürlich lächelnd. „Es ſoll alles geſchehen,
daß wir den armen Bub am Leben behalten.“
„Ja,“ nickte Sabine, „das arme Würmel . . .“
„Na, danach denn auf Wiederlugen, herr Lehrer, und
Ihr, Mamſell Sabine! Und nix für ungut!“
Auf ſeinen großen, flachen Füßen trappte er über die
alten Dielen, daß das haus zitterte, und ächzte ſich die
Treppe hinab.
„Lieber Gott,“ ſagte Sabine mit gefalteten Händen,
„ſchenk ihm das Leben, dem armen kleinen Männele! Er
muß ja ſchon ſo viel durchmachen. Gib's, lieber Herrgott,
daß wir ihn wieder geſund bekommen!“
„Amen!“ murmelte Paul und ſank vor dem kleinen,
in ſeinen Schmerzen zuckenden Körper in die Aniee.

III.

ndreas erwachte gegen die achte Morgenſtunde des
QAadte Tages. Er ſchlug weit die hellen, geſcheiten
Augen auf und blickte den Lehrer, deſſen Geſicht ſich
über ihn beugte, wie aus weiter, weiter Ferne an. Langſam
kehrte das Bewußtſein zurück, ein feuchter Schimmer über⸗
zog die Netzhäute; mit einer ſchnellen Bewegung, die ihn
ſchmerzte, fuhr die kleine Hand über die rote Steppdecke.
Dann begann das Kind zu reden, ſchüchtern, als ob es
zum erſtenmal ſeine Sunge gebrauche.
„Du, Lehrer . . . Ich . . . weißt, eine gefitzte Feſtung ..,
weißt, vorm Hoftor . . . O, plumps, da liegt der Turm . . .“
„Jaja, jaja,“ erwiderte Paul lächelnd, „jetzt biſt müd
und mußt dich ausruhen vom vielen Spielen. Und gelt,
jetzt ſtaunſt?! Das da iſt die Sabine, weißt, wo dir immer

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2¹
am Meßti die Zzuckerſtangen gekauft hat, und jetzt biſt bei
mir; kennſt mich doch, heh?“
Der Knabe bewegte ſich nicht. Aber in ſeine Augen
kam ein Strahlen.
„Bleib nur jetzt ganz ruhig liegen; gelt, Bübel,“ ſagte
Sabine, „und wenn du ſchön brav biſt, ſo erzählt dir der
Lehrer viel ſchöne Geſchichtle. Willſt, kleiner Lockenkopf?“
Er blickte ſie feſt und verwundert an. Plötzlich wurden
ſeine Augen dunkel, voll ſchrecklicher Angſt.
Er machte unwillkürlich eine Bewegung, um die Hand
unter den Rücken zu ſchieben. „Warum brennt's ſo? !
warum brennt mein Rücken ſo, Lehrer?!“
„Komm, komm, Andreeſel, das geht wieder vorbei;

wart nur ein biſſele und hab Geduld . . . Es hat dir einer
von den Buben einen Schneeballen in den Rücken ge⸗
worfen . . .“

„Nein, nein,“ ſtöhnte der Knabe eigenſinnig, „Schnee
brennt doch net . . . O! hilf mir doch, Lehrer!“
Der ſägende Schmerz ermattete ihn ſchnell, daß er wie
welk in ſich zuſammenfiel und wieder in einen tiefen, reg⸗
loſen Schlaf ſank.
Sabine ſagte: „Jetzt gehſt du aber, Paul, und ſchläfſt
auch ein biſſel! Du biſt Tag und Nacht auf den Beinen.
Ich bin ja da und will gut aufpaſſen auf die Mutter und
das Kind.“
Er ſchüttelte mit einem gequält frohen Lächeln den Kopf.
„Nein, Sabine, jetzt brauchen ſie mich erſt recht im
Dorf. Ich muß auf dem Poſten ſein. Behüt mir das Kind
da; ich will ſehen, wie's im Dorf auslugt.“
Ehe ſie ihn zurückhalten konnte, ſprang er die Treppe
hinab; hinter der weißen Gardine ſpähend, ſah ſie ihn mit
langen Schritten dorfaufwärts eilen.
Überall fand er eine heilloſe Verwirrung. Einzelne
Granaten waren teils auf der Straße, teils auf Dächern
geplatzt. Ein großes Loch war vor der Kirche in den harten
Straßenſchotter geriſſen, dadrin wuſelten drei winzige roſige
Ferkelchen, ängſtlich quiekend und ſchnuppernd, vergeblich

22
bemüht, mit ihren runden, faltigen Beinchen die glatten
Wände emporzuhkriechen. Granatſplitter lagen ringsum ver⸗
ſtreut; einer ſtak quer gebohrt links über der KNirchtür.
Serknickte Bäume ſenkten traurig ihre kahlen, zerriſſenen
Kronen über die Straße; vor manchen der weitläufigen
Grasgärten waren die heckenzäune niedergebrochen. In
all das Gewirr farbig verſtreut lagen iegel, Schieferſtücke
und Strohfetzen.
Niemand ließ ſich ſehen; das Grauen kauerte immer
noch wie ein böſer, ekelgeſchwollener Geiſt in den Kellern
und preßte die keuchenden Menſchen gegen die feuchten
Mauern . . . Paul Weißkopf klopfte vergeblich an die
Türen und Tore; niemand öffnete ihm. Endlich fand er
einen jungen unecht, der ſich ſcheu an der Stallwand ent⸗
langſchob und im haus verſchwinden wollte. Er nahm den
Sögernden mit und hieß ihn in die Grube vor der Rirche
ſteigen. „Biſt zwei Meter lang, Seppel, ſo kannſt mit
deinen Beinen Boden verwitſchen in dem Loch; ſo ſchaffſt
auch etwas, wenn ſie dich auch net zu den Soldaten ge⸗
nommen haben.“
Die Ferkelchen quiekten und grunzten wie beſeſſen und
ſtoben ratlos auseinander, als der Anecht ſie in die Höhe
gehoben hatte. Selbander ſchaufelten ſie hierauf das
ſtarrende Loch mit Erde zu.
Im Laufe des Tages fanden ſich noch andere Bauern
zu ihnen; man half, wo es zu helfen gab, indes das Ge⸗
brüll in den Lüften ſchwächer wurde und endlich ganz auf⸗
hörte. So arbeiteten ſie bis zum Anbruch der Nacht. Erſt
als ſie nichts mehr vor den Augen unterſcheiden konnten,
gingen ſie auseinander.
„Ja, wenn wir unſern herrn Lehrer net hätten,“ ſagten
die Bauern, bevor ſie ſich in ihre Häuſer verteilten.
zu Tod erſchöpft kam Paul Weißkopf nach hauſe.
Sabine ſaß bei dem Kind, das wieder bei vollem Bewußt⸗
ſein war. Die Schweſter hatte den Lehnſtuhl der gelähm⸗
ten Mutter mit an das Sofa gerückt, und die alte Frau
erzählte nun dem kleinen Andreas allerhand ſchöne Ge⸗

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23

ſchichten. Paul ſtreichelte dem Knaben das Haar und fühlte
ſich vollauf belohnt, als ihn die klugen, hellen Augen des
Kindes dankbar anblickten. Endlich warf er ſich todmüde
auf ſein Bett.
. . . . . Als er am andern Morgen Schule halten wollte,
zeigte es ſich, daß nur vier der kleinen Wichte ſich hervor⸗
getraut hatten, drei Jungen und ein Mädchen. Die andern
wurden teils von ihren Eltern in den RKellern zurückge⸗
halten, teils beſaßen ſie auch ſelbſt nicht genug kecke Fröh⸗
lichkeit, um ſich nach all den erlebten Greueln auf die
Straße zu wagen.
„Na, ſo müſſen wir derweilen anfangen,“ ſagte Paul
Weißkopf mit guter Laune, „vielleicht kommen ſpäter noch
ein paar.“
Während ſie übten, wieviel 6 mal 12 iſt, ſetzte das
Schießen wieder ein, diesmal gleich mit ſolcher Heftigkeit,
daß ſich der himmel verfinſterte und alle Scheiben im Schul⸗
haus klirrten. Die Glocken im Kirchturm begannen zu
läuten. Die vier kleinen Leute wurden in ihren Bänken
unruhig. Paul ſuchte ſie zu beruhigen. Er ſetzte ſich zu
ihnen, nahm ſie bei den kleinen rauhen händen und ſprach
fröhlich auf ſie ein. Es nützte jedoch nicht viel. Die Kinder
wollten nicht mehr ſitzen bleiben, liefen wie aufgeſcheuchte
Tiere durcheinander. Das Mädchen klammerte ſich an ſeine
Beine, die Jungen ſtießen kleine Schreie aus, um ſich gegen⸗
ſeitig zu ermutigen.
Schlag folgte auf Schlag.
Im ärgſten Gehagel tat ſich die Tür zum Schulzimmer
auf, der greiſe Pfarrer trat herein, mit einem eingefallenen
Geſicht, in dem die Augen unnatürlich geweitet waren, ſeine
hände flogen, der ganze Körper ſchien von einem heftigen
Froſt hin⸗ und hergeſchüttelt zu werden.
„Herr Weißkopf,“ ſtammelte er mit bebenden Lippen,

beide Hände des jungen Lehrers ergreifend, „ſie kommen

von Thann herüber, die Welſchen! Die Chauſſee herauf
ziehen ſie in endloſen Kolonnen. Wir müſſen fort, Herr
Weißkopf, ſonſt ſind wir verloren!“

224

„O! was für Stunden, was für Stunden habe ich er⸗
lebt!“ wehklagte er, kraftlos auf einen Stuhl ſinkend und
das Geſicht in den händen verbergend. „Was für Stunden!

Und es ſoll alleweil noch kein End' haben, das Elend, die “

große Not . . . Jetzt kommen die Franzoſen, die Fran⸗
zoſen . . .“

Die Kinder begannen laut aufzuheulen und drängten

ſich eng um den Lehrer. Die Franzoſen kommen! Die
Franzoſen kommen! Das war ein Ruf, der ihnen das
Blut in den Adern gefrieren machte, Angſt und Grauen in
ihren ängſtlich ſchlagenden herzen entfeſſelte.
Paul Weißkopf ſtand lange überlegend, ohne die ihn
umdrängenden Kinder gewahr zu werden. Seine Augen
hafteten ſtarr am Boden. Endlich hob er mit einer ent⸗
ſchloſſenen Bewegung den Kopf und ging mit ausgeſtreckten
Händen auf den Pfarrer zu:
„Ja, Herr Pfarrer,“ ſagte er, „die alten Leut' und die
Kranken, die ſollen net in den Wirrwarr hineingeraten.
Sie ſollen ſehen, daß ſie noch den Weg in die Sicherheit
finden. Die jungen aber, herr Pfarrer, von denen hoff'
ich, ſie wiſſen, wo ſie am Platz ſind.“
„Ja, fort, fort von da,“ ſagte der Pfarrer mit einem
tiefen Seufzer der Erleichterung. „Jeden Augenblick kann
das Unheil über uns hereinbrechen. Wir haben doch erfahren,
wie die Welſchen in Mülhauſen gewüſtet haben; fried⸗
liebende Bürger und Beamte haben ſie als Geiſeln mit
ſich fortgeſchleppt. Ja, Herr Weißkopf, ſo iſt's recht, die
alten Leute ſollen net ihren Tod finden in einem Gefängnis
von Marſeille vielleicht oder von Lyon . . .“
Paul ſchickte einen der Jungen zum Bürgermeiſter, er
möge die Bauern zuſammenrufen, ſoweit er ſie erreichen
könne, und ſie in die Schule bringen. Der Junge lief ge⸗
duckt unter dem grauen Himmel hin, froh, daß im Augen⸗
blick das heftige Schießen aufhörte.
Als dann die Bauern im halbkreis um Lehrer und
Pfarrer ſtanden und Paul Weißkopf den Vorſchlag des
Seelſorgers verkündigt hatte, zeigte es ſich, daß die

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25
Meinungen und Abſichten der einzelnen hin⸗ und her⸗
ſchwankten wie Schilfrohr im Winde. Und erſt, als eine
feſte Fauſt ſie am Sügel nahm, liefen ſie einen beſtimmten
Weg fort. Die meiſten waren auf ſeiten des Pfarrers.
Das Grauen, das ſie in die finſterſten Winkel ihrer Keller
gepeitſcht und dort gemartert und geſchunden hatte, er⸗
füllte ſie noch bis in die letzten Tiefen ihres aus dem Ge⸗
leiſe gebrachten Weſens.
Nur vier oder fünf fanden ſich mit Paul Weißkopf
und dem Bürgermeiſter zuſammen, um bis zum Letzten
Haus und herd zu ſchützen. Dieſe Feſtigkeit beſchämte doch
ein paar der Zagenden, daß ſie endlich, wenn auch zögernd
und nicht ganz zufrieden, zu bleiben beſchloſſen. Man kam
zuguterletzt überein, daß die alten Leute und die Frauen
und Kinder in den Nachbardörfern, die weniger der Wut
der Kämpfenden ausgeſetzt waren, in Sicherheit gebracht
werden ſollten.
„Ja, Ihr, herr Pfarrer, müſſet ſehen, daß Euch nix
Böſes widerfährt,“ ſagte der Bürgermeiſter; „wo ſollten
wir wieder einen ſo guten und eifrigen Seelenhirten her⸗
bekommen, wenn wir Euch verlieren täten!“
„Jetzt aber,“ rief Paul, „an die Arbeit! Es iſt höchſte
zeit, wenn wir noch aus dem Dorf kommen wollen, vor
als die Welſchen ſich zeigen. Fort jetzt, daß wir die Wagen
anſpannen! Geh jeder zu ſich heim, um aufzuladen, was
die Frauen und Ainder mitnehmen ſollen; in einer Stunde
treffen ſich alle Wagen vor der Nirche.“
Murmelnd und eilig drängten die Bauern aus dem
Schulzimmer; Paul aber ſprang die Treppe hinauf und
erzählte den Frauen, was beſchloſſen worden war.
„So mach ſchnell, Sabinel,“ ſchloß er, „pack ein biſſel
Wäſche und Kleider ein; auf dem Bürgermeiſter ſeinem
Wagen wird's ein Plätzel für euch drei geben . . .“
Da lächelte aber das Mädchen faſt ſchelmiſch, indem es
dem Bruder voll in die KAugen ſah.
„Denkſt denn du, Paul, ich weich' von deiner Seite in
einer ſolchen Zeit? Denkſt, ich laß dich allein da mit dem

kranken Buben und der ganzen ſchweren Arbeit, wo du
auf dich genommen haſt?!“
„Ja, Sabinel, das machſt!“ erwiderte er feſt.
Da aber legte ſie ihm die Arme um den hals und küßte
ihn auf beide Wangen.
„Nein, Paul, du dummer, das mach ich net!“
hinter ihnen ließ ſich die leiſe, ſchwerfällige Stimme
der Mutter vernehmen. „Paul, da in dem Dörfel bin ich
geboren, da wohn' ich alle die Jahr' her, ſeit der liebe Gott
mir das Leben geſchenkt hat . . . Und jetzt ſoll ich fort⸗
laufen, weil mir vielleicht etwas paſſieren könnt? O nein,
Paul, das mach' ich alte Frau net, meine hHeimat verrat'
ich net, der liebe Gott beſchützt uns alle, wo wir auch ſind,
und wenn ich ſterben ſoll, ſo iſt es ſein Wille . . .“
Tränen ſtürzten aus Pauls Augen, als er ſolche Feſtig⸗
keit ſah; er kniete vor der Mutter nieder und legte den
Kopf in ihren Schoß. Sie ſtreichelte ſein haar und ſah
mit einem ernſten Lächeln auf ihn nieder. Und als auch
Sabine neben ihm in die Aniee ſank, ſagte ſie, beiden die
Wangen ſtreichelnd:
„Ja, Kinder, wir bleiben zuſammen, mag's kommen,
wie es will. Der herrgott im himmel wacht über uns;
wie er es meint, ſo iſt es gut!“
IV.
egen die vierte Nachmittagsſtunde zogen Alpenjäger
Ge einige Kompagnien franzöſiſcher Infanterie die
Dorfſtraße herein. Keiner der Bewohner ließ ſich ſehen.
Die Franzoſen drangen in Häuſer und höfe, manche fanden
ſie verſchloſſen, weil die Bewohner ſich dem Trüpplein an⸗
geſchloſſen hatten, das auf zehn Leiterwagen kurz nach dem
Mittagläuten unter Führung des Bürgermeiſters das Dorf
verlaſſen hatte. Alles wurde nach deutſchem Militär unter⸗
ſucht. Als man ihnen am Pfarrhaus auch auf wiederholtes

Pochen und Rufen nicht öffnete, ſtießen ſie die Tür mit
dem Kolben ein.

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27
Stuben und Kammern wurden zu Quartieren umge⸗
wandelt, in den Höfen die Berge der von den Mauleſeln
herbeigeſchleppten Mundvorräte und Munition aufgeſtapelt;
die erſchöpften Tiere fanden endlich wieder warme und be⸗
queme Ställe und volle Futtertröge. Das ganze Dorf hallte
vom Lärme der Kommandos, vom Klang der tauſend und
tauſend Soldatentritte und vom Dröhnen der durchraſſeln⸗
den Batterien.
Der kleine Andreas ſuchte unruhig den Kopf zu heben.
Er witterte eine nahe Gefahr und klammerte ſich mit
beiden händen an den jungen Lehrer.
„Sei ſtill, Bübel, ſei nur ſtill und brav; es ſind nur
Soldaten, ſie marſchieren durchs Dorf . . .“
Ehe das Kind fragen konnte, ob es Deutſche oder Welſche
ſeien, donnerten ſchwere Stiefel im Flur, eine ungeſtüme
Hand griff in die Türklinke, auf der Schwelle erſchienen
zwei franzöſiſche Offiziere.
Das Kind ſtieß einen ängſtlichen Schrei aus und ließ

die Hände des Lehrers nicht los. Der jüngere der Effiziere

lächelte ihm beruhigend zu und verlangte, der Lehrer möge
ihn durch das Schulhaus führen. Sie belegten alle verfüg⸗
baren Zimmer mit Beſchlag, und bald ergoß ſich denn
auch eine Flut franzöſiſcher Infanteriſten in die Stuben,
die Paul Weißkopf zur Verfügung geſtellt hatte. Mit
wüſtem Lärm machten ſie ſich's gemütlich, warfen ſich auf
die Betten und ſchnarchten in der nächſten Minute mitein⸗
ander um die Wette.
Vier blutjunge Bürſchchen verirrten ſich in die Wohn⸗
ſtube. Kaum erſpähten ſie das ſchöne breite Sofa, ſo ſtürzten
ſie wie auf Verabredung gleichzeitig darauf zu, jeder be⸗
müht, als erſter anzulangen und Beſitz von der herrlichen
Schlafgelegenheit zu nehmen . . .
Paul Weißkopf trat ihnen hocherhoben entgegen.
„Hier liegt ein todkrankes Kind,“ ſagte er in einem
herben Elſäſſerfranzöſiſch.
„Bah,“ lachte einer der vier, „mit dem Kind haben

28

wir nichts zu ſchaffen. Wir ſind hundemüde und brauchen

ein weiches Bett unter die Glieder.“
Der zweite: „Tragen Sie doch das Aind in ein anderes
Simmer!“
„Es iſt wahr,“ fiel der dritte ein, „wir ſind ſo erſchöpft,
daß wir keinen Schritt mehr weiter können . . .“
„Wir wollen dem Kind nichts tun, Monſieur; ich habe
ſelber ein kleines Mädchen zu haus, kleines niedliches
Mädchen, kleine Suzanne . . .“
Aber Paul Weißkopf ſchüttelte den Kopf. „So leid es
mir tut, arme Teufel, das Uind darf nicht gehoben oder
gar getragen werden. Es wäre ſein Tod. Ich will euch
anderswo Unterkunft ſchaffen.“
Schon ſetzte er den Fuß vor, um ihnen den Weg zu
zeigen, da trat der vierte der Soldaten, der bis dahin kein
Wort geſprochen hatte, dicht an ihn heran, ein Menſch
mit einem kleinen, gelben, verbiſſenen Geſicht, aus dem
ein paar böſe, ſtechende Augen glühten. Er ſtieß Paul den
Zeigefinger gegen die Bruſt und flüſterte mit heiſerer
Stimme: „Denkſt du, Pruſſien, ſo ein bißchen Uinderleben
iſt mehr wert als unſereins?!“
Paul entgegnete mit ſtrahlenden Kugen: „Jedes Leben
iſt gleich wertvoll und heilig, weil es von Gott kommt!“
Der Franzoſe ſtieß ein wildes Lachen aus, packte den
Lehrer am Arm und ſuchte ihn beiſeite zu drücken. „platz,
Pruſſien, jetzt bin ich herr im hauſe!“
Das Aind ſchrie ängſtlich auf und verkrampfte ſich mit
den kraftloſen Fingerchen in der Jacke ſeines Beſchützers.
„RKühr mir das Kind net an, Schuft!“ ſchrie Paul, von
einer jähen Wut gepackt, die wie eine Stichflamme in ihm
emporknatterte.
„Keine Geſchichten, Pruſſien! Sonſt wirſt du mit dem
Bajonett gehitzelt!“
Der finſtere Menſch zerrte ihn an beiden Armen. Die
andern ſprachen begütigend auf ihn ein. Allein er ſenkte
den Kopf wie ein Stier und machte Miene, ihn dem jungen
Lehrer gegen den Leib zu rennen. Aber Paul Weißkopf

brauchen
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29
ſtieß ihn verächtlich beiſeite, nachdem er ſeine Hände mit
einem ſchüttelnden Ruck befreit hatte. Eine fahle Wut
lohte in den tückiſchen Kugen des Welſchen auf, blitzſchnell
riß er das dünne, runde Seitengewehr heraus und zückte
es gegen die Bruſt des Gegners. „Da, nimm, deutſche
Kanaille!!“
In der höchſten Gefahr, als ſchon die ſcharfe Spitze vor
ſeinem herzen blitzte, gelang es Paul, den Arm des An⸗
greifers mit einem ſauſenden Fauſtſchlag zur Seite zu werfen,
ſein rechtes Bein ſchlang ſich ſchnürend um die Aniekehlen
des Raſenden und knickte ihn zu Boden. Er entriß dem
Geſtürzten das Seitengewehr, ſetzte es ihm auf die Bruſt:
„Elender, willſt du jetzt das Kind in Ruhe laſſen?! Sonſt . .“
Der Soldat begann wütend um hilfe zu ſchreien und
wagte ſich unter der drohenden Spitze nicht zu rühren.
Die Gefährten ſchlichen ſcheu aus der Stube. Sie kannten
ihren Kolonel; wenn der von dieſer Geſchichte erfuhr, ging
es ihnen an die Ohren . . .
„Steh auf!“ herrſchte Paul den Überwundenen an.
„Hinaus!“
Er warf ihm die Waffe vor die Füße und wies ge⸗
bieteriſch nach der Tür. Es war, als ſtände der finſtere,
böſe Menſch unter dem Swang einer Macht, die ſeiner Wut
und Bosheit überlegen war; mit eingezogenem Kopf trottete
er gehorſam davon.
Sabine, die nebenan, von Furcht gelähmt, gelauſcht hatte,
kam herein, zitternd an allen Gliedern, und warf ſich dem
Bruder in die Arme. „Paul, lieber, armer . . .!“
„Wo iſt die Mutter, Sabine?“ fragte Paul lächelnd.
Es ſchwang eine ſanfte Freude in ihm; jetzt war ihm der
Bub, den er zum zweitenmal mit der Gefahr für das
eigene Leben erkauft hatte, noch tauſendmal enger ans
herz gewachſen; er fühlte wie eine Mutter für ihn.
Sabine erzählte, daß ſie beide im RKeller wären; und
auch die Len' ſäße da unten in einem Winkel und ſänge
ihrer Puppe in einem fort ihre kleinen, verſtaubten Wiegen⸗
liedchen. Die Mutter ſei ruhig und voll heitern Vertrauens.

—

30

Dann beſchäftigten ſie ſich mit dem Anaben, der vor
Furcht und Ermattung eingeſchlafen war. „O, Paul, er
hat alleweil noch ſo hohes Fieber! Lug nur, wie ſeine
Bäckele brennen, und der Puls iſt wie ein gejagter Vogel ..
Sie erneuerte den Kopfumſchlag und horchte lange nach
dem Herzſchlag des Eindes. Ein erneutes Poltern im haus⸗
flur ließ ſie erſchrocken emporfahren; drei Infantriſten
mit aufgepflanztem Seitengewehr ſtampften herein.
„Sind Sie der Lehrer des Dorfes?“
„Der bin ich.“
„Dann führen Sie uns ſofort auf den Kirchturm! Der
Pfarrer iſt nirgends zu finden, und es beſteht Verdacht,
daß ſich im Kirchturm deutſches Militär verborgen hält.“
Paul lachte gutmütig. „Nein, nein, das iſt nicht der
Fall. Aber ich will Sie gerne hinaufführen, damit Sie ſich
ſelbſt überzeugen können.“
Er befahl Sabine das Kind und ſchritt den Soldaten
voran. Er ſchloß die Kirchtür auf und trat ein; jedes Winkel⸗
chen wurde durchſtöbert bis hinauf in die höchſten Sparren
des Dachſtuhls. Mißmutig und enttäuſcht ſtiegen die Fran⸗
zoſen endlich wieder hinab.
Als Paul in ſeine Wohnung zurückkehrte, gewahrte
er in der Schulſtube eine Menge Menſchen, darunter den
Bürgermeiſter, den kleinen dicken Arzt, den Kirchenſchweizer
und andere der zurückgebliebenen Bauern. Sie wurden
von einer ſtarken Abteilung Militär bewacht. Jede ihrer
Bewegungen wurde ſorgfältig beobachtet. Wenn ſie das
Simmer verlaſſen mußten, begleitete ſie ein Poſten mit
aufgepflanztem Seitengewehr. Paul hörte, wie gerade ein
Offizier zum Bürgermeiſter ſagte:
„Wir müſſen dieſe Maßregel ergreifen, weil wir mit
den Elſäſſern ſchlimme Erfahrungen gemacht haben. Wir
glaubten, in ein franzöſiſches Elſaß zu kommen, ſtatt deſſen
mußten wir zu unſerer größten Enttäuſchung und Betrübnis
ſehen, daß das Elſaß völlig deutſch iſt!“
„Jo, völlig deutſch,“ murmelte Paul vor ſich hin, wäh⸗

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31

rend er die Treppe hinaufſtieg, „und das iſt ſchön und
recht ſo!“
Oben erwarteten ihn vier Mann und ein Unteroffizier,
die ihn feſtnehmen ſollten; er fügte ſich in ſein Schickſal,
bat aber, die Nacht unter Bewachung bei dem kranken
Uinde verbringen zu dürfen, da ſeine Schweſter bei der
gelähmten Mutter bleiben müſſe.
Nach einigem hin und her wurde ihm denn auch die
Bitte bewilligt.

V.

e weiter der Abend vorrückte, um ſo heftiger fieberte
das Kind. Paul umſorgte es treulich; wie eine Mutter
erneuerte er von Stunde zu Stunde mit ſachten händen
die Umſchläge auf die Stirn, umwickelte die Hände mit kalten
Tüchern, gab dem Kinde beruhigende Pulver und tat im
ganzen alles, was die unmenſchlichen Schmerzen des Buben
ein wenig lindern konnten.
Der Lärm und wilde Wirrwarr, der ſich vor ſeinem
Lager abgeſpielt hatte, waren wie Giftſtröme in das ver⸗
ſtörte Gemüt des Andreas Wengert gefloſſen. Er ſah in
ſeinen Phantaſien wilde Horden über den geliebten Lehrer
herſtürzen, ihn zerſtümmeln und völlig vernichten; dann
wieder glaubte er ſelbſt von ſchweren Batterien überfahren
zu werden; er kämpfte mit den ſchlaffen ärmchen gegen
andrängende Feinde, die ihm an die Kehle wollten . . . Der
kleine Körper bäumte ſich unter heftigen Fieberanfällen,
lautes Stöhnen quoll aus ſeinem verzerrten Munde, das
Feuer in ſeinem Rücken fraß mit ſpitzen, wühlenden Sähnen.
Die Nacht ſtand ſchwarz in der Straße. Schon eine
Weile war das Artilleriefeuer herüber und hinüber wieder
im Gange. Um die zehnte Stunde wurde das Toben teufliſch,
die Kanonen brüllten wie große gemarterte Tiere. Swei
der Poſten, die Paul zu bewachen hatten, ſchliefen auf Heu⸗
bündeln an der Erde, während die beiden andern auf⸗

geregt miteinander flüſterten.

32

Paul ging in ihrer Begleitung in den Keller hinab,
um nach den Frauen zu ſehen. Ein ſpärliches Kerzenlicht

flackerte geſpenſtiſch in dem großen gewölbten Raum. Die
Mutter ſaß gefaßt, mit über dem Leib gefalteten händen

hinab,
rzenlicht

53
im Lehnſtuhl und träumte vor ſich hin. Sabine kauerte
neben ihr auf einem Hholzſchemel und hielt den ſchweren
Kopf in die hände geſtützt. Als ſie Paul gewahrte, ſprang
ſie auf und beſtürmte ihn: „Wie geht's dem Kind?“
„Es iſt ohne Bewußtſein. Aber ihr, Sabine, wie fühlt
ihr euch? Habt ihr Eſſen bekommen?“
„Ja, wir ſind gut verſorgt, Paul; mach dir um uns
keine Grillen. Lug nur, die Mutter kann ſchon wieder ein
biſſel lächeln. Gelt, Mutterle?“
Die alte Frau nickte. „Suerſt hab' ich verzweifeln
wollen; mir iſt geweſen, Paul, wo es ſo angefangen hat,
über uns zu kommen, als gäb' es keinen herrgott mehr
im Himmel; ſo hat's mich gepackt: Die Angſt, der Schrecken,
die Sorge um das biſſel Leben . . . Jetzt aber weiß ich

wieder, daß es gut iſt, wie's der Herrgott ſchickt . . .“

„Und du, Len',“ ſagte Paul, zu der Greiſin tretend,
die ſtumpf in ihrer Ecke kauerte, „was machſt Gutes, Len'?“
Sie ſah ihn von unten her mit ihren hohlen Augen
an und wiegte die Puppe in ihren Armen ſchneller hin

und her. „Pſcht! Pſcht!“ wiſperte ſie, den Kopf warnend

ſchüttelnd, „net ſo laut reden, net ſo laut; es könnt' auf⸗
wachen, mein herziges Bübele . . . Schlaf, ſchlaf, Andreeſel;
eiala, eia, ſchlaf ein!“
Seufzend überließ Paul ſie ihrem Schickſal, während
Sabine in einer Anwandlung von Mutloſigkeit ſagte: „Ja,
die Len', die hat's doch eigentlich am beſten . . .“
Der Bruder ſah ſie im ſchwankenden Schein der Kerze
fragend, ſtaunend und endlich tadelnd an. „Was ſagſt,
Sabine? Die Len' hat's am beſten?! O, du Kleingläubige:
Iſt's net tauſendmal ſchöner, mitten darin zu ſtehen, in
dem, was jetzt alle Menſchen angepackt hat, in dieſem großen,
heiligen Krieg, den Deutſchland führt? Iſt's net tauſend⸗
mal ſchöner, ſich zu wehren gegen alle die Nöte, die über
uns kommen ſind, ſtatt ſtumpf und dumpf dazuhocken und
nix zu wiſſen?“
Sabine ſenkte beſchämt die Kugen und ſank dann wort⸗
los dem Bruder in die Krme.
72 bl. 3

34

„So,“ ſagte er, „und jetzt will ich wieder zu meinem
Buben; wer weiß, ob er net derweilen aufgewacht iſt.“
während er mit ſeinen beiden Infanteriſten die Reller⸗
treppe hinaufſtieg, hörten ſie, daß das Nachtgefecht der
feindlichen Artillerie immer heftiger entbrannte. In der
Wohnſtube hörte Paul, während er ſich über den Knaben
beugte, um nach ſeinen Atemzügen zu horchen, draußen
ein dumpfes Geſchrei. Er trat ans Fenſter, lauſchte. Das
Geſchrei kam näher und näher. Zu gleicher Zeit wurde
es unter ihm in der Schulſtube lebendig; Kommandos
ſchwirrten auf, verwirrten ſich ineinander, Signale ſchmetter⸗
ten von der Kirche her durch die Luft. Alles war mit einem⸗
mal in wilder Haſt und Bewegung. Die Pferde in den
Ställen witterten Gefahr, ſie ſtampften ungebärdig mit

den Hufen, die Mauleſel klagten in langgezogenen Tönen.

Die beiden ſchlafenden Poſten in Pauls Simmer fuhren aus
dem Schlaf und ſtürzten, noch halb im Traum, die Treppe
hinab; die beiden andern pflanzten das Seitengewehr auf
und beſetzten die Tür.
All dies geſchah in wenigen Minuten.
Paul ſtand immer noch am Fenſter und lauſchte. Das
Geſchrei, das ihn zuerſt aufmerkſam gemacht hatte, bog
jetzt um die Ecke; er konnte wilde Fluch⸗ und Schimpfworte
unterſcheiden, dazwiſchen grell hinausgeſchrieene Komman⸗
dos, Wehrufe, Drohungen. Vergebens ſtrengte er ſich an,
in der undurchdringlichen Finſternis Einzelheiten zu unter⸗
ſcheiden. Das Geſchrei wurde zum Gebrüll, keuchend wälzte
ſich eine in ſich ſelbſt verknäuelte Maſſe vorüber. Paul
meinte den Atem dieſer ringenden und ſterbenden Menſchen
zu ſpüren; es ſtrich ihm eiſig kalt und widerlich glatt wie
eine Totenhand über das Geſicht. Dann ſtraffte er ſich
empor: Ganz deutlich hatte er aus dem Getobe, das eben
am Schulhaus vorüberbrauſte, das aufpeitſchende Signal
herausgehört: „Kartoffelſupp, Kartoffelſupp, — ſupp, ſupp,
ſupp!“ Deutſche Kommandos kämpften ſich ſiegreich durch
die Wirrnis welſcher Flüche und Aneiferungen.
Paul riß das Fenſter auf; er dachte nicht mehr an die

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35

beiden Poſten, die auf ihn aufzupaſſen hatten: Weit lehnte
er ſich hinaus, trank die ſtraffen deutſchen Worte, die ihm
aus dem Lärm der Nacht entgegenſchlugen, mit tiefen Zügen
ein; in ſeinem Herzen ſchwang ein einziges großes Gefühl:
„Gott ſei gelobt, Gott ſei gelobt; die Brüder kommen,
uns zu befreien!“
Auf beiden Seiten wurde mit zäher Erbitterung ge⸗
rungen. Swiſchen den kämpfenden MWenſchen raſten ver⸗
wundete Pferde umher, alles zerſtampfend, was ihnen unter
die Hufe geriet, bis ſie ſelber zu Tode gehetzt und blutüber⸗
ſtrömt zuſammenbrachen. Paul ſchloß mit einem Seufzer
das Fenſter; das Grauen hatte nun auch ihn gepackt. Einen
Augenblick lang verlor er die Kraft; eine zage Frage rührte
ihn an: Wäre es nicht vielleicht doch beſſer geweſen, du
hätteſt dich auch davongemacht, ſtatt hier in dieſer Hölle
auszuhalten? Das Stöhnen des Kindes, das erwacht war,
gab ihn ſchnell genug ſeiner Pflicht zurück. „Nein, nein,
mein Bub,“ flüſterte er, „ſei nur ruhig; ich bleib bei dir!“
Der kleine Andreas Wengert richtete die Augen groß
auf den Lehrer; er ſchien bei vollem Bewußtſein zu ſein.
Seine Händchen klammerten ſich um ſeine Finger; er be⸗
gann zu ſprechen:
„Sag, Lehrer, warum ſchreien ſie draußen ſo? Die
kommen ſicher vom Meßti, heh?“
„Wer weiß, warum ſie ſo einen Spektakel machen,
Andrees. Komm, horch net drauf!“
„Iſt der Vater mit dabei, ſag? Weißt, er hat mich
manchmal mitgenommen, wenn Meßti geweſen iſt drüben
in Sennheim . . .“
„Aber nein, Bub, der Vater ſchläft . . .“
„Ja, iſt's denn Nacht?“
„So lug doch, dummes Männele, es iſt ja ganz finſter,
und da brennt die Lampe . . . Siehſt?“ .
„Ja, horch, warum biſt denn du danach net im Bett
und ſchläfſt, wenn's doch Nacht iſt, Lehrer?“
„Ich will lieber bei dir bleiben, Andreeſel, da gefällt's
mir beſſer.“
3*

36
„Und die Mutter, Lehrer . . . Sag, warum hat ſie
mir heut am Abend kein Schmützele geben, wo mich die
Len' ins Bett gelegt hat? Iſt die Mutter bös über mich?“
Angſtvoll ſtarrten die unnatürlich glänzenden Ainder⸗
augen den Lehrer an, die Fingerchen verkrampften ſich
feſter, in einer jähen Welle ſchoß das Fieber mit erneuter
Kraft durch den ſchwachen Körper. „Len', Len'!“ flehte
die erſterbende Kinderſtimme. „Sag's dem Vater net, Len'’,
daß ich mir die Hhoſen heut ſo arg verſchlenzt hab, ſonſt
ſchilt er. Gelt, du ſagſt's net, gelt net? Ich geb' dir auch
einen Zuckerſtengel, wenn ich am Sonntag beim Krämer
ein paar hol'.“
Paul kühlte die glühende Stirn mit einem neuen Um⸗
ſchlag und legte die zuckenden Händchen in eine Schüſſel
kalten Waſſers. Aber der Fieberanfall war außergewöhn⸗
lich heftig, das Kind ſchlug mit den Armen um ſich und
verwühlte den Kopf tief in den getürmten Kiſſen.
Plötzlich ſchrie es gellend auf:
„Jetzt kommt der Vater! Ich hör' ihn; er klopft am
Tor . . . Sag's net, Len',; o, ſag's ihm net!“
Ein Schrei peitſchte den andern vor ſich her, die Wehrufe
miſchten ſich mit dem Gebrüll des Straßenkampfes. Paul
bat einen der Wachtpoſten, den Doktor heraufzuholen, der
unten im Schulzimmer in haft gehalten wurde. Der Soldat
ging auch willig, kehrte aber bald zurück und berichtete,
die Schulſtube ſei leer, alles durcheinander geworfen, weder

von Militär noch von den gefangenen Einwohnern etwas

zu entdecken . . .

VI.

Kampfes. Es gab nichts mehr unter der weiten Himmels⸗
glocke als dieſen grandios ins Rieſenhafte geſteigerten
Rhythmus wild geſchwungener Gewehrkolben, ziſchender
Bajonette, krachender und berſtender Schädeldecken, ſtamp⸗
fender Roſſe, brüllender Menſchen. Drüberhin der rauſchende

Jlnn noch hallte die Nacht wider vom Gedröhn des

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37
Flug heulender Granaten, die mit ihrem Feuerregen das
Dorf und das ganze Tal überſäeten. Die kleine Tuchfabrik

draußen am Bach ſtand lichterloh in Flammen; wie eine
ungeheure Fackel leuchtete das langgeſtreckte Gebäude den

kämpfenden Menſchen zu ihrer ſchauerlichen Arbeit. In

allen Ställen brüllte das Vieh, es riß an den KRetten, und
wenn es einem dieſer verſtörten Tiere gelang, ſich los⸗
zuzerren, donnerte es blindwütig gegen die Wände, brach
mit geſenktem Kopf durch die ſplitternde Tür und raſte
mit ſteil gerecktem Schwanz hinaus in die Nacht.
In all dieſer ſchauerlichen Raſerei des Lebens rang
Paul Weißkopf mit dem Tod um den kleinen Andreas
Wengert. Ein ſchütternder Stoß, der das haus in den
Grundfeſten zum Wanken brachte, riß ihn aus ſeinem
trotzigen Willen, das Eind zu retten: Er lauſchte. Bald
genug wußte er: Eine Granate hatte das Dach des Schul⸗
hauſes getroffen und gezündet.
Er ſtürzte ans Fenſter, blickte in die höhe, — da ſtoben
ſchon die erſten Funkengarben aus dem Dachfenſter. Die
beiden Infanteriſten, die die ganze Zeit her unruhig und
beſorgt unter der Tür geſtanden hatten, griffen ihre Ge⸗
wehre feſter und ſtürmten die Treppe hinab.
Paul lehnte ſich matt gegen das Fenſterkreuz und ſtrich
langſam mit der Hand über die Augen. Eintönig zog ein
Satz durch ſein Hirn: Das Kind iſt verloren, das Kind iſt
verloren . . . Dann erſt dachte er an Sabine und an die
Mutter. Das gab ihm neuen Mut; er lief in den Keller,
rief in flatternder Eile: „Sabine, lauf hinüber zum Schwei⸗
zer; er wird daheim ſein. Er ſoll dir helfen, die Mutter
in Sicherheit zu bringen. In ſeinem Reller iſt noch Platz
für euch drei. Ich bleib' beim Kind.“
Sabine gehorchte ganz mechaniſch, die Kufregungen der
letzten Zeit hatten ſie völlig erſchöpft. Sie hatte nicht
einmal mehr ſoviel eigenen Willen, ſich um den Bruder
zu ſorgen.
„Es geht auf Leben und Tod, Sabine,“ ſagte der noch,
„ſei mein tapferes Maidle!“

38

Und ſchon haſtete er wieder die Stufen hinauf. In
der Küche raffte er die Waſſereimer zuſammen, lief damit
in den Hof und füllte ſie am Brunnen. Als er die Treppe
zur Manſarde hinanſtieg, ſchlug ihm ein glühheißer, beißen⸗
der Qualm entgegen. Mit angehaltenem Atem, um nicht
zu erſticken, goß er den erſten Eimer gegen die glimmende
Tür aus. Der aufwirbelnde Rauch zerbiß ihm die Augen,
daß er vor Tränen kaum noch ſehen konnte. Der zweite
Waſſerguß dämpfte das Feuer für ein paar Sekunden, —
dann ſchlugen die Flammen mit erneuter Kraft empor,
leckten höhniſch an den Türbalken und fraßen ſich ſchnell
gegen die Treppe hin.
Es war keine Hoffnung, des Feuers herr zu werden.

Verzagt ging Paul zu dem Kinde. Das lag ruhig auf

dem Rücken und lallte glücklich unverſtändliche Worte vor
ſich hin. Wie ein gefangenes Tier lief der junge Lehrer
vom Fenſter zur Tür, von der Tür zum Fenſter; er ſchlug
ſich die Fäuſte vor die Stirn, zermarterte ſich das Hirn . . .
Was ſollte aus dem armen, armen Kinde werden? NReine
zehn Minuten dauerte es mehr, ſo hatte die Feuersbrunſt
das erſte Stockwerk erreicht, und ſie beide mußten elendig⸗
lich zugrunde gehen . . . Um ſein Leben bangte ihm nicht,
— aber ſollte alle Angſt um den Kleinen, alle Not, die
er um ihn gelitten, alle Sorge, die er an ihn gewandt, —
ſollte all dies umſonſt geweſen ſein? Großer Gott im
Himmel droben, das kann doch dein Wille nicht ſein!
Ein Poltern über ſeinem Kopf belehrte ihn, daß ein
Teil des Dachſtuhls eingeſtürzt ſei. Das Kind ſchrak angſt⸗
voll zuſammen. Wenn er es nun ganz behutſam trug?
Es war doch immerhin ein Verſuch. Gelang er nicht, ſo
war wenigſtens alles geſchehen, was in Menſchenkraft ſtand,
das junge Leben vor dem Verderben zu bewahren . . Sachte
ſchob er den Arm unter den Rücken des Kindes; aber ſchon
dieſe vorſichtige Berührung des verletzten Rückgrates rief
ſo ungeheure Schmerzen hervor, daß Andreas einen mark⸗

erſchütternden Schrei ausſtieß. Nein, das Kind würde ihm

unter den händen ſterben, aufgezehrt von dieſen gellenden

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39
Schreien. Verzweiflung packte ihn an der Rehle, ſtieß ihn
in den Rücken, daß er wieder ruhelos hin⸗ und herlaufen
mußte. Das Krachen über ihm wurde ſtärker und drohender.
Brandgeruch ſickerte durch die Ritzen der Tür, ein breiter
Rauchklumpen ſchob ſich ſchwerfällig vor dem Fenſter vor⸗
bei der Erde zu.
Nur eines konnte noch helfen: Unermüdlich Eimer nach
Eimer in das gierige Feuer gießen . . . Hahaha! auch das
nicht, — das war doch, wie wenn man mit einem Streich⸗
holz einen Ochſen niederſchlagen wollte! Paul fühlte, wie
ein böſes, gefährliches Gelächter hinter ſeiner Stirn zu
quirlen anhob; der Wahnſinn niſtete ſich lauernd in ſeinen
KAugenwinkeln ein. Er grub die Nägel in die NKopfhaut,
gleichſam um ſich ſo über dem Sumpf der Verzweiflung
zu halten, der ſchon ſchmatzend an ſeinen Beinen zog.
Stimmen wurden laut in ihm, haſtige raunende Siim⸗
men: Was hat es für einen Sinn, daß du dich mit opferſt,
wenn das Kind verloren iſt . . .! Geh, bringe dich in Sicher⸗
heit; was liegt an dem Leben des kleinen Würmchens da?
Dich braucht jetzt das Vaterland. Dein Dorf iſt verwüſtet,
von Schulehalten iſt keine Rede mehr; jetzt kannſt du dich
in die Reihen der Kämpfer ſtellen . . . Geh, das iſt jetzt
deine heilige Pflicht! Das Aind iſt verloren, ſo oder ſo,
und ihm nützt es nicht das geringſte, wenn du mit ihn
untergehſt
Er horchte mit weit aufgeriſſenen Augen in dieſe ver⸗
ſucheriſchen Stimmen. „Ja,“ nickte er vor ſich hin, „das
iſt am Ende gar ſo unrichtig nicht . . .“ Dann aber über⸗
fielen ihn Erinnerungen an die eigene Kindheit, an die
Hilfloſigkeit jener Zeit . . . Einmal hatte ihn ein großer,
ungeſchlachter hund auf der Straße angefallen, — wer war
es geweſen, der ihn aus dieſer ſchrecklichen Gefahr ge⸗
rettet hatte? Die Mutter, o, die Mutter . . . Und jetzt
ſollte er dieſes hilfloſe Geſchöpf, das ſich in ſeinen Schmerzen
wand, das keinen hatte, als ihn, an den es ſich klammern
konnte, das ſollte er jetzt feig, aus Sorge um das eigene
bißchen Leben ſeinem grauſigen Schickſal überlaſſen . . .?

Er ſchlug ſich die Fauſt hart gegen die Stirn, nannte
ſich einen Schuft und ging aufrecht aus der Stube.
Unermüdlich ſchleppte er nun Eimer nach Eimer vom
Hof über die Treppe in das Wohnzimmer. Schwall nach
Schwall goß er über die Wände, daß die Mauern endlich
ganz von der Feuchtigkeit durchzogen waren; er ſetzte den
Fußboden unter Waſſer, ſpritzte dicke Strahlen gegen die
Decke, nachdem er den Knaben ſorgſam mit einem Feder⸗
bett ganz zugedeckt hatte. Er konnte ſich kaum noch auf
den Füßen halten, alles drehte ſich vor ſeinen Kugen.
Allein der Wille, Meiſter zu bleiben, trieb ihn immer von
neuem an. Als er wohl zum dreißigſtenmal mit ſeinen
beiden Eimern durch die Tür hereintrat, erhob ſich mit
einemmal über ſeinem Kopf ein donnerndes Getöſe; ein
Balken war polternd niedergebrochen, hinterdrein Ziegel⸗
und Mauerwerk.
Paul Weißkopf ſtand wie gelähmt. Ein niederſchmettern⸗
der Gedanke ſprang ihn an:
Wenn die Decke einſtürzte . . .?!
Eiſiges Grauſen überlief ihn. Das Herz drehte ſich ihm
in der Bruſt herum. Es gab keine Rettung, keine Hoff⸗
nung . . . .
Die Decke . . . wenn ſie einfiel . . . und ſie mußte ein⸗
fallen . . . Großer Gott, wenn es doch Tag wäre, wenn
man doch den Doktor da hätte! Sollte er in die Nacht
hineinlaufen, ihn ſuchen . . . Nein, das war Wahnſinn.
Draußen tobte immer noch der Straßenkampf, da gab es
kein Durchkommen.
Noch ein ſolcher Schlag, und es war unvermeidlich, daß
die morſchen Balken des alten hauſes nachgaben; dann
praſſelte der Tod in wüſtem Durcheinander gelöſter Mauer⸗
ſtücke, ſprühender Kalk⸗ und Mörtelklumpen, ſplitternder
Holz⸗ und Bretterteile als ein abſonderlicher Regenſturz
auf ſie herab, und dann kam . . .
Verzweifelt, völlig ausgeſogen von den hochgeſpannten
Martern dieſer Nacht warf er ſich vor dem Lager des Kindes
in die Eniee und deckte ſeinen Körper über die heftig at⸗

nannte

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mende kleine Bruſt, bereit, den härteſten Schlag auf ſolche
Weiſe von ihr abzuhalten. Alles in ihm ſchrie ein einziges

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brünſtiges Gebet zum Himmel: „Hherr Gott, Vater unſer,
ſei uns gnädig! Verlaß uns nicht in dieſen Schrecken!“

42

Worte formten ſich auf ſeinen Lippen, mit der fahrigen
haſt des Fieberkranken ſtieß er ſie hervor. Die naſſe Kälte
des überſchwemmten Fußbodens ſaugte ſich an ſeinen
Kleidern empor; er begann krampfhaft zu zittern, die
Zähne klapperten ihm . . . „Hilf, hilf, Herr! Sieh unſere
Not; erbarme dich unſer! Erbarme dich wenigſtens dieſes
armen, ſchuldloſen Uindes! Hilf, Herr, hilf doch!“
Wieder donnerte es über ihm; wie Hammerſchläge ſchlug
dieſes drohende Geräuſch gegen ſeine Schläfen, in verzehn⸗
fachter Wucht und Grauſamkeit. Ihm ſchien, als gehe da
oben ein hohläugiges Weſen um, zuſammengekrümmt vor
Bosheit, mit hämiſchem Lächeln um die herabgezogenen
Mundwinkel, lauernd und taſtend, wo es den Widerſtand
beſiegen und das Verderben herabſenden könne . . Er wühlte
die Finger in die weichen Polſter des Sofas und rang mit
eifernden Worten gegen dieſes geſpenſtiſche, unmenſchliche
Scheuſal . . .
Über ihm begann die Decke leiſe, Schlimmes verheißend,
zu kniſtern, phantaſtiſch gewundene und gezackte dünne
Riſſe bildeten ſich, ein häufchen Kalkſtaub rieſelte ſprühend
herab.
Das Kind begann wieder zu phantaſieren; es ſprach
von blumigen Wieſen, die es fröhlich ſpringend überquerte,
um plötzlich in einen gähnenden Abgrund zu ſtürzen.
Schmetterlinge taumelten vor ihm her, die mit einemmal
ganz große, unförmige RKöpfe hatten und mit ſpitzen Fängen
nach ſeiner Bruſt griffen . . . Es wollte ſich aufbäumen,
ſein keuchender Körper preßte ſich an den zuckenden Leib
des Lehrers und beruhigte ſich da ein wenig . . . So lagen
dieſe beiden Menſchen, von allen verlaſſen, einem blind
wütenden Schickſal preisgegeben. Jetzt bröckelten ſchon
größere Kalkſtückchen herab; außen an den Wänden des
Zimmers ſcharrten die Flammen mit gierigen Händen, dop⸗
pelt gierig wühlend und grabend, weil die durchfeuchteten
Mauern ihnen Widerſtand entgegenſetzten. Dann hörte
dieſes marternde Geräuſch plötzlich auf; drüben über dem
Hausflur, wo zwei kleine Kammern lagen, gab es einen

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4535

ſpröden Knall, wie wenn Glas über Feuer zerplatzt, dann
ein ſummendes Heulen; das Feuer hatte ſich einen leichtern
Weg geſucht und ließ den Raum mit den beiden Menſchen
in Ruhe . . .
„Herr Gott, herr unſer Gott,“ konnte Paul Weißkopf
nur noch ſtam meln. Er wagte es nicht mehr, das Geſicht
zur Decke zu erheben; geduckt lag er über dem kleinen
Leib des Andreas Wengert, wie ein Tier, das den Todes⸗
ſtreich erwartet.
„Herr Gott . . . Herr . . . unſer Gott . .“
Ein großes Stück Decke klatſchte ziſchend in das Waſſer
auf dem Fußboden; dann klang es, als würde ein ſeidener
Vorhang mitten entzwei geriſſen. Klaffend gähnte über
der Stube ein zackig gerändertes Loch, durch das ein paar
armſelig ragende Dachſparren blickten, die ſich unheimlich
gegen den aufaehellten weißlichen Nach thimmel abhoben ..
„Herr . . . Gott . . . Herr . . Dann wußte er nichts
mehr . . .
Draußen vertobte der Kampf, wie geſchleuderte Bälle
flogen die letzten Franzoſen in das Gebüſch und kriechende
Laubwerk der Berghänge. Der Lärm war ſanfter geworden;
es ſchälte ſich langſam ein ſtraffer Geſang aus dem Kauch⸗
und Blutdunſt, der wie Nebelwolken über dem Dorfe lag,
verſchwommen erſt, dann immer ſieghafter und fröhlicher
ſich erhebend über die Schleier der Niederung:
„Deutſchland, Deutſchland über alles,
über alles in der Welt!“
Die Bauern kamen aus den Rellern hervor, mit grün⸗
lichen Geſichtern und ſchlotternden Gliedern; den ſiegreichen
Truppen wurden wilde Schreie der Freude entgegengerufen,
manches Händepaar fand ſich mit einem andern zu ſtum⸗
mem Druck.
Die Glocken begannen zu läuten; ſtrahlend zeigte ſich
die Sonne über der Ebene und ſetzte Millionen ſprühender
Lichtperlen auf die beſchneiten Berge.
Von alledem ſah und hörte Paul Weißkopf nichts. Er
wanderte einen langen, geraden Weg, der von ſchnurgeraden,

44

kräftigen Pappelbäumen umſäumt wurde. Er wanderte,
den kleinen Andreas an der hand, der luſtig ſeine Pelz⸗

kappe ſchwang und immerfort aus vollen Lungen in den

ſtrahlenden Tag hinausjubelte: „Holdrio, die Vakanzen ſind
da! Hoiho, hoi holdrio!“
So gingen ſie ſtundenlang, ohne müde zu werden. Paul
ſah ganz deutlich ein großes Tor aus Nriſtall vor ſich,
darüber ſtand mit ſchöngeſchwungenen goldenen Lettern ge⸗
ſchrieben: „Eingang zum Himmel“. Er begann, tüchtiger
auszuholen. „Daß wir noch ankommen, vor als es Nacht
wird,“ ſagte er, den kleinen ausgelaſſenen Jungen neben
ſich herziehend. Aber als ſie ganz nahe an das Tor heran⸗
kamen, begann es mit einemmal zu ſchwanken und lang⸗
ſam auseinander zu fließen. Es wurde ganz dunkel und
häßlich, daß Paul entſetzt die Augen weit aufriß und immer
verwunderter vor ſich hinſah. Ein kalter Strom kroch ihm
an den Beinen hoch, aus dem häßlichen Dunkel des zer⸗
floſſenen Tores löſte ſich ein heller Fenſterausſchnitt, in
dem das UKreuz ſchwarz und klar in den Linien ſtand.
Dahinter zeigte ſich eine graue Rauchwolke, die träge vor⸗
überzog. Paul Weißkopf öffnete die ſtaunenden Augen
noch weiter, griff ſich nach dem Kopf, ſah ſich ungläubig
um: Da ſtand eine kleine Nußbaumkommode mit meſſinge⸗
nen Schlöſſern, darüber unter einer ſchlanken Glasglocke
ein weißer Chriſtus aus Biskuit, und vor der Kommode . . .
heiliger herrgott im himmel droben! da ſchwamm eine
trübe Maſſe, über der ſich glitzernde Blaſen bildeten im
erſten Morgenſchein . . . Mit einem jähen Ruck warf Paul
Weißkopf das Geſicht empor . . . SZartblau, ganz jungfräu⸗
lich rein ſtrahlte ein Stück himmel auf ihn herab, wunder⸗
lich ausgezackt und durchquert von ſchwarzen Strichen . . .
Sparren, Balkenreſte . . . Er wollte aufſpringen: Das war
doch ſeine Stube, und das da . . . Mit einem tiefen Grauen
ſah er dicht neben ſich im ſchmutzigen Waſſer ein aus⸗
einandergeborſtenes großes Deckenſtück; es mußte ihn faſt
geſtreift haben; ſeine Beine waren mit kleinen Klumpen
der weißen Maſſe bedeckt . . .

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45

Da ſank ihm der Kopf wieder ſchwer vornüber, daß
ſein Geſicht auf das des Kindes zu liegen kam; er hörte
den ſachten, gleichmäßigen Atem, der aus der ruhig ge⸗
wordenen Bruſt ſtieg. Doppelte Dankbarkeit rauſchte warm
und beſeligend durch ihn hin . . . Sie waren gerettet, das
Kind war gerettet . . . herr Gott, du Meiſter aller Weſen,
Dank dir, Dank dir . . .!
Dann ſchlief er wieder, traumlos, wie er zu ſtillen
Zeiten in ſeinem beſcheidenen Bett geſchlafen hatte.

VII.

ls die Sonne ſich ſiegreich durch das Dunſtband über
dem Rhein emporgehoben hatte, fuhr ſie ſich erſt noch
einmal gründlich über die Augen. Sie dachte: Ich muß
doch wahrhaftig falſch geſehen haben; der Schnee blendet
auch ganz erklecklich. Dann guckte ſie noch einmal genauer
hinüber nach dem ſchönen Fleckchen Erde drüben am Fuß
der Vogeſen. Es war nicht auszudenken: Da drüben mar⸗
ſchierten, weiß Gott! deutſche Jungen durch die Dorfſtraße.
Und ein paar Rothoſen ſprangen noch an den hHängen
hinauf, duckten ſich, zielten zurück, feuerten, ſprangen wieder
fünfzig Schritte höher, duckten ſich wieder . . . Aber die
Deutſchen . . . Hhurra! Hurra! Hurra!
Die Sonne ſetzte ihr leuchtendſtes Lachen auf und glitzerte
und funkelte in die Welt hinein, daß es eine Luſt war.
Die Jägertannen zwiſchen dem hartmannsweilerkopf
und dem Molkenrain wiegten ihre überzuckerten Wipfel
lauſchend im erſten Morgenwind. Zur Feier des Tages
hatte ſich die Ruine hirzenſtein wallende roſige Schleier
umgelegt, von Thann herüber grüßten die Glocken des
alten Münſters.
Und da war es, als hebe ſich der dichte Qualm, der
aus den zerſchoſſenen Hhäuſern emporrauchte, von dannen;
an manchen Stellen war es auch, als würde er von den
Sonnenſtrahlen aufgeſogen. Die Blutlachen im zerronnenen
Schnee ſchimmerten und ließen in ſolcher Schönheit die

46

vielen blühenden Leben vergeſſen, denen ſie entfloſſen waren
und die nun hingewelkt da und dort den ewigen Schlaf
ſchliefen. Sogar die Geſichter der Verwundeten begannen
faſt überirdiſch zu leuchten; wer ſich bewegen konnte, hob
das Geſicht der Sonne entgegen.
Sabine trat aus dem Keller des Schweizers und kletterte,
während ſie die Augen halb ſchloß, um nichts von dem um⸗
hergeſtreuten Elend zu ſehen, über die gebrochenen Wagen⸗
achſen, die gelöſten Räder, die verzettelten Waffen und
Uniformſtücke hinüber in das Schulhaus. Die Mutter ſchlief,

ſie hatte die Nacht ſtill und gefaßt über ſich hingehen laſſen.

Überall zeigten ſich Deutſche, die nach Quartieren ſuchten;
ſchon wurde an einzelnen Stellen damit begonnen, die
Straße zu ſäubern. Aus den unverletzten hoftoren traten
Bauern hervor, grüßten ſich mit ſcheuem Morgengruß und
legten endlich fleißig mit Hand an. Sabine haſtete vor⸗
wärts, ſo ſchnell es gehen mochte; die Sorge um den Bruder
ſchnürte ihr faſt das herz ab. Sie erſchrak bis in die
innerſten Tiefen ihres Weſens, als ſie die Treppe mit
Mauerſtücken, verkohlten, noch glimmenden Balken und
ſonſtigen traurigen Überreſten bedeckt ſah. Der linke Flügel
des Hauſes lag völlig in Trümmern, rechts ragte ſchwarz
und übelriechend die Wand des Wohnzimmers zum Himmel.
Unter Lebensgefahr gelang es Sabine, den Flur zu erreichen,
der wie haltlos über dem Abgrund hielt und bedrohlich
ſchwankte, als ſie den erſten Schritt darauf tat. Sitternd
hielt ſie vor der Tür zur Wohnſtube an. Ihr herz flog; ſie
wagte lange nicht, die Klinke niederzudrücken.
Und als ſie es endlich doch über ſich brachte, empfing
ſie einen ſchauerlichen Anblick. Das ganze Simmer war
Chaos, die Strohfüllung der Decke hing in zerfetzten Büſcheln
mitten in das Zimmer herab, aus dem großen Loch fielen
ab und zu rauchende Holzteilchen und glühheiße Mauer⸗
brocken . . . Die meiſten Möbel waren zertrümmert, der
Fußboden von einer ſchlammigen, ſchmutziggrauen Maſſe
bedeckt. Und dort kniete ihr Bruder mit den Unieen im
Waſſer, regungslos, hingeworfen über das Kind . . .

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47

„Tot!“ ſchrie Sabine gellend auf und hielt ſich wankend
am Türpfoſten. Ihre hand begann zu glühen, Brandblaſen
bildeten ſich an den Fingerkuppen; ſie achtete es nicht.
„Paul! Paul! O Gott, ſo wach doch auf; du darfſt
ja net geſtorben ſei'! So net, ſo elend net!“
Der Ohnmächtige vernahm die Stimme wie aus weiter
Ferne. KAlles ſtraffte ſich in ihm; er begann im Traum
auf dieſe lockende, liebe Stimme loszugehen.. . Jetzt, jetzt
war ſie näher, näher, ganz nahe.
Ihm war, als hüben zwei weiche Arme ihn empor.
„Das Kriſtalltor, “ murmelte er ſchlaftrunken, zwinkerte
mit den Kugen, wie ein Blinder, dem plötzlich der Tag mit
ſeinen hellſten Strahlen unter die Lider ſchießt, — ſah.
„Paul, Bruder!!“
„Ja, ja,“ ſtammelte er. „Das da . . . Ja, es iſt gut. .
Sabinel . . . ſag, Sabinel . . .
Mit einem kräftigen Ruck ſtemmte er ſich empor, ſah
der Schweſter lange ſtarr in das von dem Übermaß der
Freude bleiche Geſicht und wandte dann angſtvoll ſuchend
den Kopf nach dem Sofa . . .
Da hüpfte ein Kinderärmchen in die Luft, und muntere
Uinderfinger haſchten nach einem Sonnenſtrahl, der tan⸗
zend über die rote Steppdecke hinſpielte.
„Fang ihn, fang ihn!“ jubelte das Kind. Lehrer, hilf;
ich will ihn mit heimnehmen. So lauf doch, Lehrer, fang ihn!“
Mit einem glücklichen Schluchzen beugte ſich Paul Weiß⸗
kopf über das verklärte Geſichtchen und ſtammelte unter
ſtrömenden Tränen: „Ja, ja, Andreeſel, Herzensbub; da,

da fang ich ihn . . . Da, da!“

Darüber hatten ſie alle das trockene Huſten überhört,
das unter der Tür Gehör heiſchte. Sabine ſchrak zuſammen,
als ſich eine ſchwere, fleiſchige Hand auf ihre Schulter
legte und die trockene, barſche Stimme des alten Arztes,
gegen die Rührung kämpfend, ungehalten hervorſtieß:
„Ja, ſo haben wir alſo den Sackermentsbuben über
den Berg gebracht! Ich gratulier' Euch, Herr Weißkopf,
und Euch, Mamſell Sabine.“

„Aber jetzt, heh, Ihr, Hherr Weißkopf, ins Bett mit
Euch!“ fuhr er befehlend fort. „Sonſt müſſen wir mit Euch
anfangen! Bei mir ſteht eine Bettlad', da können wir Euch
ſchwitzen laſſen! Verſtanden?!“
„Andreeſel, Eind, liebes,“ murmelte der junge Lehrer
und ſah mit ſtrahlenden Augen in die hellen des Buben.
Dann fragte er nach der Mutter, und erſt als er wußte,
daß es ihnen allen gut gehe, ließ er die Hände ſchlaff am
Körper niederſinken und ſagte ſchlaftrunken: „Ich mein',
ein biſſel Schlaf tät' mir jetzt gut tun . . .“
Der kleine Doktor lief ſchon auf ſeinen großen Füßen
fort, um Träger zu holen, die den völlig Erſchöpften in
ſeine Wohnung bringen konnten. Auf der Treppe traf
er zwei Offiziere, die ihn nach ſeiner Abſicht fragten. Als
ſie die Tat des heldenmütigen Lehrers vernahmen, riefen
ſie gleich ein paar Soldaten herbei; eine Tragbahre fand
ſich auch, auf die der wieder in Schlaf Geſunkene gebettet
wurde. Den kleinen Andreas hoben ſie auf ein ſorgſam
mit Kiſſen und Decken gepolſtertes Brett, das ſich hinter
dem unbeſchädigten Büfett fand.
„Wir können ihn jetzt ohne Gefahr transportieren,“
ſchnob der Doktor; „das Schlimmſte hat er überſtanden,
und bei mir ſoll er ſchon gepflegt und gehätſchelt werden,
daß er in vier Wochen wieder herumſpringt wie ein ordent⸗
licher Bub.“ —
In dem freundlichen Gaſtzimmer des Arztes erwachte
Paul Weißkopf gegen die vierte Abendſtunde. Die Dämme⸗
rung blickte ſchon durch die kleinen Fenſter und wob blaue
Schleier im Zimmer. haſtig taſtete Paul umher, drehte
mühſam den Kopf; neben ihm auf einem kleinern Bett
lag der kleine Andreas, friedlich ſchlafend, ein händchen
unter die Backe geſchoben.
Paul ſtreichelte das blonde haar des Buben und mur⸗
melte zufrieden:
„O du lieber, lieber Bub, was ſind wir zwei doch für
glückliche Menſchen . . .!“

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Stille Helden

Eine Erzählung aus den Vogeſenkämpfen
von Arthur Babillotte

Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde

Sweiundſiebzigſtes
der Blauen Bändchen, herausgegeben

von J. von Harten und K. Henniger
Verlegt bei hermann Schaffſtein in Cöln

am Rhein

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N Focus O Salance Q

D E F G H. J K 1.

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VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset

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