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 Stille Helden Babillotte, Arthur —0C 200— 200— 00 Kriegsliteratur. Kus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/18. 222 — Stille Helden Eine Erzählung aus den Vogeſenkämpfen von Arthur Babillotte mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Sweiundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von harten und M. Henniger Verlegt bei hermann Schaffſtein in Cöln am Rhein “ 4 “ “ S 6 1 . 4 Schaffſteins Blaue Bändchen bringen eine Auswahl der ſchönſten Gedichte, Märchen, Sagen, Erzählungen und Lebensbilder. — Den Druck dieſes Bändchens beſorgte die Buchdruckerei von Emil Herrmann ſenior in Leipzig. Anfragen, die den Inhalt der Bändchen betreffen, ſind zu richten an J. von harten in Lobbendorf bei Blumenthal (Hannover). —- —(£ — — — — — — — — — I. E war noch faſt dunkel, als ſich der kleine Andreas Wengert auf die Beine machte. Unterm Tor blies ihm ein heftiger Nordwind entgegen, daß er die ſtrup⸗ pige Pelzmütze tiefer über die Ohren ziehen mußte. Schiefer⸗ tafel und Leſebuch noch feſter unter den Arm klemmend, klapperte er auf ſeinen Holzſchuhen quer über die Straße. Vor dem alten Schulhaus ſtanden ſchon die Holzſchuhe der andern Dorfkinder fein ſäuberlich in Reih und Glied; der Andreas ſchleuderte ſeine vom Fuß, ſammelte ſie dann und klopfte die Sohlen derb gegeneinander, daß es luſtig in den kriſtallklaren Morgen hinausſchallte. Dann ſprang er die zwei Stufen hinauf und tummelte ſich, auf ſeinen Platz zu kommen; denn hinter ſich hörte er die ſchnellen Schritte des Lehrers, der die Treppe von ſeiner Wohnung herabkam. „Grüß Gott, Kinder!“ „Guten Morgen, herr Lehrer!“ Sie ſangen ihr gemeinſames Morgenlied, an das der Lehrer ein kurzes, ſchlichtes Gebet anſchloß. „Habt ihr alle die Leſebücher mit?“ fragte er, durch die Bankreihe ſchreitend, mit ſeinem guten Lächeln alle die von der Kälte geröteten Kindergeſichter anblickend. „So. Legt ſie hübſch vor euch hin und horcht gut zu!“ Er ſetzte ſich mit einem Bein auf die vorderſte Bank, in der der kleine Andreas Wengert kauerte, und begann mit ganz ſtrahlenden Blicken, die ſein junges Geſicht noch jünger erſcheinen ließen: „Einder,“ begann er, dem Andreas den blonden hHaar⸗ ſchopf ſtreichelnd, „heute früh ſteht es in der Zeitung: Die Deutſchen haben wieder einen großen, gewaltigen Sieg er⸗ rungen! hei, das iſt eine gute Botſchaft, heh?“ Sie hielten alle den Atem an;, die klaren, frohen Kinder⸗ augen ruhten erwartungsvoll auf dem Geſicht des Lehrers; keines dieſer kleinen Geſchöpfe, die ſonſt ſo zapplig und queckſilbrig waren, rührte ſich mehr. Eine weite Stille 1* 4 der Erwartung erfüllte das kleine Klaſſenzimmer mit ſeinen grün geſtrichenen Wänden, den großen Landkarten über dem Pult, dem hochwandigen, wackligen Katheder, neben dem ein ſchmales Harmonium ſtand. Von drüben über den Bergen irgendwo dröhnte ein dumpf ſummender Laut herüber, der ſich in beſtimmten Abſtänden wiederholte. Es waren die erſten Schüſſe an dieſem Morgen. Aber die Kinder achteten jetzt nicht dar⸗ auf; ſie wollten wiſſen, wo der Sieg erkämpft worden war, von dem ihnen der Lehrer erzählt hatte; außerdem war ihnen das Gedonner in der Ferne bereits zur Gewohnheit geworden. Nur einer oder der andere drehte ſein Geſicht zu den Fenſtern und folgte mit den Augen den kleinen, putzigen Rauchwölkchen, die drüben zwiſchen Thann und der Wodanseiche durch die Luft ſegelten. Der junge Lehrer aber begann zu erzählen, wie der Hindenburg die Ruſſen wieder bei den maſuriſchen Seen aufs Haupt geſchlagen habe, wie dort faſt ein ganzes Armee⸗ korps der Feinde aufgerieben worden war und wie ſich nun die Deutſchen daran machten, den Hals über Kopf entfliehen⸗ den Feind zu verfolgen. „Faſt hunderttauſend Ruſſen ſind zu Gefangenen ge⸗ macht worden! inder, welch ein gewaltiger, herzerheben⸗ der Sieg! Hurra für unſern hindenburg! Hurra für unſere braven Soldaten!“ KAus Leibeskräften fiel die ſtimmbegabte Schar in ſeinen Ruf ein: „Hurra! hurra! und noch einmal Hurra!“ Es fiel ihnen wahrhaftig ſchwer, ruhig daſitzen zu müſſen, während in dieſer großen Zeit ſo herrliches geſchah. Die Augen der Jungen blitzten wagemutig, ſie richteten die kleinen Körper ſtraff empor und begannen ungeduldig mit den Füßen zu trampeln, ja, einige ſtampften ſogar wie rich⸗ tige Pferde und wieherten dazu. Der Lehrer hob lächelnd den Zeigefinger, trat zum Harmonium und ſpielte einen Choral. Jubelnd nahmen die hellen Kinderſtimmen die ſchlichte Melodie auf, begeiſtert ſchwoll der Geſang gegen die Wände und brauſte von da hallend zurück: — — — — =– — S 2 — 5 „Nun danket alle Gott . . .“ Von Weſten her miſchte ſich das dumpfe Dröhnen der Geſchütze in das Kinderjubilieren. Und als nun endlich doch die Bücher und Schiefertafeln hervorgeholt werden mußten, fiel es manchem der unbe⸗ holfenen Kinderhändchen ſchwer, nach ſoviel Begeiſterung immer nur lauter ſchöngezirkelte „a“ —s in geraden Reihen hinzumalen, und in den Stimmen der Großen, die aus den Leſebüchern vorlaſen, zitterte immer noch ein Nachhall der erlebten Freude. Mit einem toll durcheinander ſchwirrenden Freuden⸗ geheul verließen die Einder um elf Uhr das Schulhaus, die Holzſchuhe donnerten über den gefrorenen und feſtgeſtampf⸗ ten Schnee der Dorfſtraße, wie kleine Bomben fielen ſie in die Häuſer ihrer Eltern ein und ſchrieen ſich die große Neuigkeit vom Siege Hindenburgs von den herzen . . . . Der junge Lehrer Weißkopf aber ſchritt in tiefen Ge⸗ danken die ſchmale, ausgetretene Treppe nach dem erſten Stockwerk des alten Schulhauſes hinauf. Das Donnern der Geſchütze über den Bergen war heute unheimlich lebhaft und viel erregter und drohender als alle die Tage vor⸗ her . . . . . Es erweckte beklommene Gedanken und Ver⸗ mutungen in dem Lehrer. Kuf der oberſten Stufe ſtand Sabine und blickte dem Bruder beſorgt entgegen. „Paul, heut iſt's doch ganz fürchterlich mit der Schie⸗ ßerei da drüben. Man meint doch grad, es käm allweil näher . . . Iſt dir's net auch ſchon aufgefallen?“ „Ja, ja, Maidle,“ gab er zurück, ihr beruhigend die ſanft gerundeten Wangen ſtreichelnd, „es ſcheint, ſie ſind wieder ein ganzes Stück vorwärts kommen . . .“ „Lug nur, lug!“ Und ihn an das kleine runde Treppenfenſter ziehend, zeigte ſie mit ausgeſtrecktem Arm hinüber zur Ruine her⸗ renfluh und zum hirzenſtein. In weißlich blauen Schleiern lagen die Berge unter dem hohen Himmel, über den eine blaſſe, kraftloſe Sonne wanderte. „Lug, Paul, geſtern iſt's da drüben am Waldrand noch ganz ſtill geweſen; heut kannſt du deutlich ſehen, daß der ganze Wald von den Welſchen beſetzt iſt.“ Ja, das ſah er nun auch ganz deutlich. „Paul, was ſoll nur aus uns werden?!“ Aus einer jäh aufſchießenden Angſt heraus rief ſie es und klammerte ſich wie ſchutzſuchend an den Bruder. „Sei nur ruhig, Maidle; nur den Kopf net verlieren! Vor allem wollen wir's, ſo gut wie's geht, vor der Mut⸗ ter verſtecken, hörſt? Daß ſie ſich net aufregt; das tät ihr ja ſoviel ſchaden. Ja, lieber Gott, wenn ich euch nur fort⸗ bringen könnt, daß doch wenigſtens die Mutter in Sicher⸗ heit wär! Um uns Männer geht's net; wir bleiben auf dem Poſten. Aber die Mutter kann ſich ja net rühren mit ihren gelähmten Füßen . . .“ „Nein, Paul, wir wollen lieber bei dir bleiben. Wenn wir dich in der Nähe wiſſen, ſo fühlen wir uns am ge⸗ borgenſten.“ Er ſtrich ſich haſtig über die Stirn, als wolle er böſe Ahnungen fortſcheuchen, die ihn bedrängten. „Horch, wir wollen uns vorderhand keine dummen Ge⸗ danken machen, Sabinel. Unſere braven Soldaten werden's ſchon net ſoweit kommen laſſen, daß wir da in Not ge⸗ raten. Komm, wir wollen jetzt zu der Mutter gehn; ſonſt denkt ſie ſich wieder allerlei, was geſchehen ſein könnt.“ Um den runden Tiſch mit der Wachstuchdecke herum⸗ ſitzend, verzehrten ſie ihr einfaches Mahl. Paul erzählte eifrig von den Siegesnachrichten, die der Poſtbote mit der Zeitung aus Sennheim gebracht hatte; er erzählte laut und mit großen Bewegungen, um die Aufmerkſamkeit der alten, gelähmten Frau von dem murrenden Gelärm der Kanonen abzulenken, das näher und näher zu kommen ſchien. Mitten in ſein plätſcherndes Sprechen hinein fuhr ein kräftiger Trommelwirbel, der noch zweimal wiederholt wurde. Sabine lief ſchnell zum Fenſter, die Kranke öffnete lauſchend die Kugen. In die ſchnell aufgerauſchte Stille och der öſe be⸗ nS ge⸗ ſt te et d l, en in lt te le 7 hinein ertönte die bekannte heiſere Baßſtimme des Aus⸗ rufers: „Es wird bekannt gemacht, daß heut am Abend eine Derſammlung von allen Männern, wo noch daheim ſind, abgehalten wird. Um ſieben, beim Herrn Maire.“ Trrr, trrr, trrrtrrrtrrr! Schlurfend bewegte ſich der Ausrufer die Straße ent⸗ lang bis zur Biegung vor der KNirche; hier wiederholte er mit mürriſcher Gewiſſenhaftigkeit ſein Sprüchlein. Ein paar Kinder ſcharten ſich um ihn und liefen ſchreiend hinter ihm her, wenn er weiterging. „Das iſt gewiß wegen der Wahlen,“ ſagte Paul, um die Mutter nicht erſt auf beunruhigende Gedanken kommen zu laſſen. Er ſelber wußte aber gut, daß die Verſamm⸗ lung geſchah, um zu einem Entſchluß zu kommen, ob man das Dorf räumen oder trotz aller drohenden Gefahren ſtandhaft auf der Scholle ſitzen bleiben ſollte. Die Gelähmte nickte ſchwach mit dem Kopf und mur⸗ melte unſicher: „Ja, ja, es ſind ungute Zeiten, ungute Seiten . . .“ Beim Bürgermeiſter ging es am Abend dieſes Cages heiß genug zu. Es ließ ſich nicht mehr darüber im Sweifel ſein, ob das Dorf in unmittelbarer Gefahr ſtand oder nicht. Die Franzoſen rückten von Thann und vom Paſtetenplatz immer bedrohlicher auf Sennheim zu. Ihr Dorf würde aller Vorausſicht nach ſchon am nächſten Tage beſchoſſen werden. Die deutſchen Truppen warteten unten an der Thur noch auf Reſerven, bevor ſie dem kräftigen Angriffsſchwung der Franzoſen wirkſamen Widerſtand ent⸗ gegenſetzen konnten. Niemand aber wußte, wann dieſe Reſerven eintreffen würden. Ein Stimmengewirr wogte durch die große Bauern⸗ ſtube, daß die dicken, aus klobigen Pfeifen emporgewirbel⸗ ten Rauchballen ängſtlich ins Schwanken kamen und ſchwer⸗ fällig auseinander ſchwammen. „Fort müſſen wir von da. Sollen wir denn bei Gott zuſehn, wie ſie uns das häusle überm Kopf anzünden?“ „In Mülhauſen iſt noch Sicherheit; da im Tal kann keiner mehr für ſein Leben bürgen.“ Ein wilder Wortſtrudel quirlte aus den herzen der Treuen. =èDWVMU Einer ſchrie: „Was muß ich hören! Die heimat wollet ihr drangeben, jetzt, wo ſie euch am nötigſten braucht! Ein hundsfott, wer jetzt einen Fußbreit weicht!“ „Bravo! Bravo!“ „Recht hat er, der herr Maire!“ — „Ein Mann, wie ſich's gehört!“ — „Solche Leut können wir brauchen, in denen Malefizzeiten!“ Viele ſcharten ſich um die wuchtige Geſtalt des Bürger⸗ meiſters, der breitbeinig über den Dielen ſtand, als wolle er den Schwachen halt und Stütze ſein. Ein Zaghafter lief Sturm: „Ah was! heimat hin, Heimat her; mir iſt's net drum, daß mir die Flammen zum Dach nausſchlagen und die Frau und Kinder verhungert am Boden liegen. Wer ſagt da, daß es Feigheit iſt, wenn wir jetzt das Dorf in den Rücken bringen? Geſcheitheit iſt's, das ſag ich euch, der Henner Diſſi!“ In dieſem Kugenblick löſte ſich die ſchmale, kernhafte Geſtalt des jungen Lehrers aus einem Winkel, in dem er bisher lauſchend gewartet hatte. Gereckt vor dem zetern⸗ den henner Diſſi ſchlug er ihm knappe Worte ins Geſicht: „Jetzt iſt's genug! Geht Ihr Mülhauſen zu! Von Eurer Sort können wir keine gebrauchen! Wir andern aber, wir halten aus beim Bürgermeiſter. Und bei Haus und Hof und Verwandtſchaft, wie ſich's gehört.“ Schwere, ſchwielige Hände hoben ſich den weißen Fingern des jungen Lehrers entgegen, ſchwere Drucke trieben ihm das Blut unter die haut. Ja, das war ihr Mann, mit dem ſie gingen. Das war ein Studierter, der wußte, wie man ſolche Sachen richtig beim Schopf bekam. Der und der Maire, das war Geſcheitheit und Kraft genug. Die Welſchen ſollten nur kommen! Bis in die Nacht hinein lärmten ſie um das Spritzen⸗ haus und ſahen nach dem Rechten, Andere halfen dem wie in ger⸗ olle — — =— — — =— 9 Bürgermeiſter die Gemeindebücher und die paar hundert blanken Taler im Reller vergraben. R “ , , S, , e e S Zuguterletzt wurde ein doppelter Wachtpoſten auf den ſchmalen Rundgang des Glockenturms geſtellt; alle zwei 10 Stunden ſollte er abgelöſt werden. Paul Weißkopf ſtellte ſich als erſter auf die beſcheidene Turmhöhe und ſpähte, über das Steingeländer gelehnt, in die Nacht hinaus. Eine ſchwere Dunkelheit drückte vom Himmel herab auf die Berge und Wälder; dort, wo das Tal nach Weſten verlief, lag ſie wie ein dicker, widerlicher Wurm, der ſich langſam und bedrohlich näher ſchob, zwiſchen den ſacht gewölbten Talwänden. II. Né geſchah in dieſer Nacht; ſtrahlend, wie ſchon eine Reihe Tage zuvor, erhob ſich der nächſte Morgen über die Schwarzwaldberge und grüßte über die weiß⸗ glitzernde Elſaßebene hinüber die verſchneiten Gipfel der Vogeſen. Paul Weißkopf, der die Nacht über kaum zu ein paar Augen voll Schlaf gekommen war, kletterte ſchon beim erſten Strahl der Sonne wieder die wackligen, knarrenden Stufen der engen Kirchturmſtiege hinauf, um Ausſchau nach den Stellungen des Feindes zu halten. Als er gerade den Kopf durch die niedrige Tür ſteckte, die auf den Rundgang hinausführte, war ihm auf einmal, als wuchte ihm jemand mit aller Kraft ein flaches eichenes Brett gegen die Stirn, Funken ſprühten vor ſeinen Augen auf, in ſeinen Ohren war ein flutendes Summen wie von tiefen Glocken . . . Er fühlte ſich zurückgeworfen, taumelte hilflos gegen die Mauer und konnte ſich mit letzter Geiſtesgegenwart an dem dicken Seil halten, das als Treppengeländer diente, ſonſt wäre er wie ein Sack hinunter in die Tiefe geſtürzt. Er atmete tief und in unregelmäßigen zügen. Als die Funken vor den Augen verwirbelt waren, zogen lange ſchmale Streifen ſilbrigen Scheins unter ſeinen geſchloſſenen Lidern vorüber; ein tiefer Atemzug erleichterte ihm die beklemmte Bruſt; es gelang ihm, die Augen langſam zu öffnen. Taſtend rich⸗ tete er ſich auf, ſteckte vorſichtig ein zweitesmal den Kopf durch die Tür, gerade zur rechten Zeit, um von drüben her, tellte ͤhte, Eine f die klief gſan lbten ſhon gen Niß⸗ der ar eim den ach den ing und ret Er er er ief en erl 11 von den Bergen, ein graublaues Wölkchen mit unheim⸗ licher Schnelligkeit gegen den Turm heranfliegen zu ſehen. Er duckte ſich unwillkürlich, während ſeine erblaßten Lippen ein Stoßgebet murmelten; er ſah ſich Kuge in Kuge dem Tod gegenüber: Dann pfiff das Wölkchen luſtig und zugleich erregend aufwühleriſch ſcharf über den vergoldeten Turm⸗ hahn hinweg . . . Wieder ſchlug etwas gegen die Stirn des jungen Lehrers, diesmal aber nicht ſo heftig, daß er Halt und Beſinnung verloren hätte. In ſeinem Innern ſtraffte ſich etwas, ſein ganzes Weſen war mit einemmal eine völ⸗ lige Bereitſchaft: Die Gefahr war da! Nun galt es Kalt⸗ blütigkeit und Gleichmut. Mit dem Glas ſuchte er die gegen⸗ überliegenden hänge ab; deutlich konnte er am Waldes⸗ ſaum franzöſiſche Artillerie erkennen, die über das Dorf hinweg Sennheim beſchoß. Der Eifer der Welſchen wuchs mit der ſteigenden Sonne. Und die Deutſchen blieben die Antwort nicht ſchuldig, ſo daß bald genug ein wütendes hin und her pfeifender, heulender, fauchender Schrapnells und Granaten im Gange war. Aus den häuſern kamen die Bauern geſtürzt, hinter ihnen her die wehklagenden Frauen, denen die Aleinſten ſchreiend und heulend an den Röcken hingen. Man war im erſten Taumel des Schreckens kopflos, lief zum Spritzen⸗ haus, riß die alte Feuerſpritze polternd auf die Straße und beſann ſich erſt dann, daß es doch noch gar nichts zu löſchen gab. Der junge Lehrer eilte auf die Straße hinab und ſuchte die Erregten zu beruhigen. Er rief mit ſeiner hellen, jungen Stimme faſt lachend unter ſie: „Das biſſel Schießerei ſchadet uns nix! Geht nur wieder ruhig an die Arbeit! Die ſchießen hüben und drüben zu gut, als daß ſie uns vor den Lauf bekämen.“ Dann ſchickte er den kleinen Andreas Wengert, der ihm über den Weg lief, in alle häuſer, in denen Einder waren, und ließ ſagen, ſie möchten nur gleich in die Schule kommen; 12 es ſei jetzt keine Vakanzzeit. Und er wiſſe auch etwas Neues vom Krieg. Unter dem heulen der vorüberfliegenden Geſchoſſe er⸗ zählte er den zitternden Kindern von der tapfern Tat eines deutſchen Fliegers, der Bomben über Paris abgeworfen hatte, und ſeine Worte waren ſo froh und friſch, daß die Kinder die Schrecken um ſich her vergaßen und nur noch an ſeinem Munde hingen. Seine kaltblütige Beſonnenheit hatte auch auf die Erwachſenen dämpfend und lindernd ge⸗ wirkt, ſo daß im allgemeinen das Leben in dem kleinen Gebirgsdorf kein bedeutend verändertes Geſicht zeigte. In den Scheuern wurde wieder gedroſchen, die Frauen ſtanden am hHerd oder hinter dem Butterfaß und taten ihre Arbeit. Und das Brauſen in den Lüften war ſo gleichmäßig an⸗ haltend und ſtark, daß es bald genug in den Ohren feſtſaß und kaum noch empfunden wurde. Der Tag verlief ſich lächelnd in den Abend, über die Berge erhob ſich die Nacht, in der völlige Ruhe eintrat, und den nächſten Cag, der ein Sonntag war, flogen wieder die Geſchoſſe herüber und hinüber. Wie ſonſt ſtand der alte, weißhaarige Pfarrer mit dem guten rotbäckigen Geſicht auf der Kanzel und verkündete Gottes Wort. Inbrünſtig rauſchten die Gebete der Gläubigen durch das ſchmuckloſe, weißgetünchte Kirchlein, friedſam ſtrahlten die goldenen Papierſterne von der ſchön blau gemalten Decke herab, und die weiße Taube erhob ſich wie immer auf ſacht gebreiteten Flügeln über dem Altar in die Lüfte . . Am Nachmittag ſaß der junge Lehrer mit Sabine am Fenſter und ſah dem kleinen Andreas Wengert zu, der drüben unter dem Tor des väterlichen hofes eine Burg aus Schnee baute. Die Mutter ſchlief nebenan in ihrer Kammer. Der kleine Junge Latte rote Bäckchen vor Eifer und Freude; er brauchte keine Geſpielen und war ſich ſelbſt genug, als er nun mit kleinen Schneebällen die Burg zu bombardieren begann. Ein hoher Turm geriet ins Wanken, Andreas ſtieß einen ſchmetternden Jubelruf aus und ſprang mit beiden Beinen in die Luft. Neues ſe er⸗ eines vorfen ß die k no enheit nd ge⸗ leinen . I unden tbeit. 9 al⸗ eſtſa⸗ r die und die alte, ſicht ſtig loſe, enen und teten n der ls mer. ude; als eken teas mit 13 „Lug nur,“ ſagte Sabine, „wie das liebe Bübel eine Mordsfreud' hat! Die glücklichen Einder, die denken noch, der Krieg iſt nur ein luſtiges Spiel!“ Ehe ſie weiterſprechen konnte, erhob ſich ein furcht⸗ bares Getöſe. Die Erde zitterte. Die Fenſter am Schulhaus klirrten, ſchütterten und zerſprangen. Paul Weißkopf hob haſtig die hand gegen das Geſicht und fühlte eine rieſelnde Wärme über die Finger hin. Die Straße war plötzlich voller Rauch, und dahinter zuckte ein unſicherer, grauroter Schein, der mit einemmal jäh als wimmelndes Flammen⸗ gebraus hochauf zum Himmel loderte. Durch all den Lärm ſtieß ſpitz, unheimlich ſchneidend ein heller, gleichſam wie Stahl in der Sonne funkelnder Schrei. Eine rauſchende Stille zog wie eine ſchwere Schleppe dahinterher. Sabine und ihr Bruder lagen lang ausgeſtreckt am Boden. Dem jungen Lehrer war es, als gieße ihm jemand unaufhörlich heißes Waſſer über das Geſicht; ein uner⸗ träglicher Durſt peinigte ihn, das Bedürfnis nach einem Schluck Waſſer war ſo groß, daß es die Schwäche ſeiner Glieder überwand; wankend zog er ſich an der Tiſchkante empor und blickte verwirrt und wie aus einem häßlichen Traum erwacht um ſich her. „Jabine . . . Mutter 9!“ Keine Antwort. Dann ein ſchwaches Stöhnen aus der Nebenkammer. Von Angſt gepeitſcht wollte er hinüber⸗ laufen, ſtieß dabei mit dem Fuß an den Körper der Schweſter und tat einen wehen, hilfloſen Ruf. Mit fliegenden Händen ſuchte er die Schweſter emporzurichten; ſie öffnete mühſam die Kugen und lächelte ihn dankbar an. . „Laß nur,“ ſtammelte ſie mühſam, „es iſt nur der Schrecken . . . Es iſt mir nix paſſiert . . . Aber geh zur Mutter nüber, Paul, um Gottes willen . . .“ Er fand die alte Frau auf dem Bette liegend, mit ent⸗ ſetzt weit von ſich geſtreckten Armen und aufgeriſſenen Augen, die trüb, wie erblindet, gegen die Decke ſtarrten. Als ſie Schritte hörte, verſuchte ſie zu ſprechen; es wurde 14 aber nur ein unverſtändliches Stottern. Er rieb ihre Schläfen mit Eſſig ein; das ſchien ſie zu beruhigen. Sie ſchloß die Kugen, ſeufzte tief und lag dann ſtill, als ſchliefe ſie. Paul hörte die Schweſter rufen. Sie ſtand, den ſchlanken Körper wie in bohrenden Schmerzen leicht zuſammengekrümmt, an den Tiſch gelehnt und ſtarrte dem Bruder mit einem fahlen Blick entgegen. „Paul, ſag doch, was iſt das geweſen . . .? Ich . . . weiß . . . net, es muß . . . doch etwas . . . etwas ganz Schreckliches geweſen ſein . . .?“ Durch das Fenſter zeigte er ihr in dem hellen Schneelicht, das nun wieder rein in der Straße lag, das haus des Wengertbauern. „Es brennt drüben,“ ſagte er tonlos. „Das ganze Haus. Es iſt nix zu retten.“ „Iſt das . . . eine Granate geweſen . . . Paul?“ „Eine Granate, Sabine.“ „O, lieber Gott, lieber Gott!“ ſeufzte ſie, erſchüttert von der unheimlichen Macht dieſer kleinen ſauſenden Un⸗ getüme. Paul aber dachte plötzlich an das Kind. Was war mit dem kleinen Andreas geſchehen? Großer Gott, der hatte ſo fröhlich und unſchuldig eben noch ſeinen luſtigen Krieg gegen die Burg geführt . . . Und jetzt? „Das Kind, Sabine!“ rief er und ſtürzte durch die Tür, die Treppe hinab und mit weiten Sätzen über die Straße. Ein mächtiger Trümmerhaufen ſperrte ihm den Weg; quer über zerbröckeltem Mauerwerk lag breit ein Flügel des hölzernen Tores. Hier hatte das Kind geſpielt, in dem Kugenblick noch, als der ohrenbetäubende Unall in die Lüfte flog . . . Wenn es nicht Zeit gefunden hatte, nicht beſonnen genug geweſen war, davonzulaufen . . . Großer Gott, großer, guter Gott! . . . Er begann mit ſcharrenden händen das Steingewirr auseinanderzuwerfen, eilig und verbiſſen wie ein Tier; wo die Kraft der Arme nicht ausreichte, ſchob und trat er lo ſet e l chläfen loß die . Paul Hörper rümmt, einen 8 gang eelicht, us des haus. 1 üttert Un⸗ t mit hatte Krieg Cür, aße. qler des die nicht oßer wirr ier, t er 15 mit den Füßen nach. Darüber geriet der ſchwere Torflügel ins Rutſchen und drohte, zermalmend in die Tiefe zu fahren. Mit aller Kraft ſtemmte er ſich dagegen und verharrte ſo, während ſein Gehirn fieberhaft nach Hilfe ſuchte. Es war ihm, als habe er aus der Tiefe ein leiſes, zitterndes Wim⸗ mern vernommen. Verzweiflung krallte ſich in ſein Herz, er knirſchte mit den Zähnen und verwünſchte ſeine Ohn⸗ macht. Angſtvolle, mit Verzagtheit, Sorn und Erwartung angefüllte Minuten verrannen. Er rief, ſchrie . . . Nie⸗ mand hörte die wild durch die Straße ſpringenden hilfe⸗ rufe. Das Dorf ſchien völlig ausgeſtorben. Mann, Weib und Kind hatten ſich tief in die letzten Kellerecken verwühlt; dort kauerten ſie, Röcke und Jacken über die Röpfe ge⸗ ſtülpt, um nichts mehr zu hören, geſchüttelt von einem maß⸗ loſen Grauen . . . Und unter dem Himmel hob wieder ein wildes Geſchwirr an, die Sonne verfinſterte ſich und lag wie eine blutrote Kugel ohne Strahlen in dem ſchleierigen Pulverdunſt . . . Die Erde ſchien in ihren letzten Tiefen aufgewühlt; es gab nichts mehr im freien Luftraum als Lärm, Rauch, Feuer . . . Eine große donnernde Hölle wölbte ſich über allem Leben. Paul Weißkopf konnte nicht mehr rufen; die Sunge klebte ihm am Gaumen, ſeine Kehle war ausgedörrt wie nach einer langen Wanderung über glühheißes Land. Er fühlte, wie eine ſchlaffe Gleichgültigkeit kalt und ſchleimig an ſeinen Beinen emporkroch und gierig nach ſeinem Herzen züngelte . . . Aber ehe er in dem Brauſen, das ſeinen Kopf anfüllte, unterging, ſah er Sabine aus dem Schulhaus treten und über die Straße zu ſich her fliegen. Er atmete erlöſt, winkte drängend mit der Hand. Sie ſprachen kein Wort. Schweigend und vorſichtig ent⸗ fernte das Mädchen Balken und Steine, während er das Tor ſtützte; der Schweiß lief über ihr Geſicht, die Kraft verließ ſie, aber mit wilder Entſchloſſenheit hielt ſie ſich aufrecht, bis es gelungen war, das Tor mit einem gegen die Erde geſtemmten Balken in ſeiner Lage zu halten. Da . Muben, d die zer⸗ fiez ein L ein, ſchlug die . ſieh ei 16 einen großen weinte bitterlich mnethän ie ſchwach auf Geſicht un eikfam ſank ſie ee vor das amt ſchundenen uubige (ber bli Zufonnen Er vo. Moben Aler di⸗ i der UIn ver letten poar Ba itt ihre ſen han ice n Ne ettiche Feuer 72 b. ie Blei⸗ ie ihm ſchwer wi⸗ u aun nun Pacl Weiſaopſ wenen ln warer, begann nun Pau . te waren, gewich 17 degze graben; der Wimmerlaut aus der Tiefe wiederholte ſich. tterlit Er ſtieß einen Freudenſchrei aus, als er ein blaſſes, ſchmales Ainderhändchen zwiſchen den Schuttmaſſen hervorragen ſah, gleichſam verwelkt an dem ärmchen baumelnd. „Andrees, Andrees!“ rief der Lehrer. „Bleib ganz ruhig; rühr dich net, Kind, ich komme! Ich hole dich. Aber bleib ganz ruhig liegen, ſonſt bricht alles über dir zuſammen . . .“ Er warf den zerbröckelten Mörtel, die Ziegelſtücke, alle dieſe traurigen Überreſte eines ſtolzen hauſes mit vollen händen über ſich und hinter ſich. Er arbeitete wie eine Maſchine, und der Gedanke an das Aind war die Kraft, die ihn antrieb und aufrecht erhielt. Endlich hatte er den kleinen Körper freigelegt. Die Kugen des Buben waren tief in die höhlen zurückgeſunken und geſchloſſen, das Ge⸗ ſichtchen zeigte eine ſchlammgrüne Färbung, das ſonſt zart gerundete Kinn war ſeltſam und erſchreckend ſpitz und alt. Zitternd vor Sorge ſchob Paul Weißkopf ſeinen Arm vor⸗ ſichtig unter den kleinen Körper und zog ihn behutſam vollends hervor. Das Wimmern verſtärkte ſich, als er den Knaben ſorglich in den Arm gebettet über die Straße in ſeine Wohnung trug. Er dachte nicht mehr an Sabine, die ſich aufraffte und heftig ſchluchzend hinter ihm herwankte. Als ſie den ſchrecklichen Anblick, den das Eind bot, in ſich aufgenommen hatte, kehrten ihr aus Verzweiflung und Mitleid die Kräfte zurück; ſie umhegte den Anaben mit aller Liebe, nachdem man ihn auf das breite, bequeme Sofa in der Wohnſtube gebettet hatte. Paul lief gleich wieder 5 zum verwüſteten hof des Wengertbauern hinüber, um zu retten, was zu retten war. Es zeigten ſich jetzt auch ein paar Bauern an der Mirchecke, die winkte er herbei, und mit ihrer Hilfe drang er in das wüſte Gewirr des zerſchoſſe⸗ nen Hauſes ein. In der Mitte, dort, wo früher die große — Küche geweſen war, gähnte ein großes rundes Loch, wohl an die drei bis vier Meter in den harten Boden hinein⸗ eBlei⸗ getrieben. Die Männer riefen, es kam keine Antwort. Das tte „au Feuer leckte noch hier und dort an verkohlten Balken, die 72 bl. 2 ſtarrten. Dann fanden ſie den Wengertbauern unter einem ſchweren Steinklotz, der ihm den Bruſtkorb eingedrückt hatte; mit vieler Mühe gelang es ihnen, den Stein beiſeite zu wälzen und den ſchrecklich verſtümmelten Leichnam zu bergen. Von der Frau und dem Geſinde fanden ſie niemand, das ganze regelmäßig kreiſende Leben dieſes fleißigen und tüchtigen Bauernhauſes war in einer Sekunde von wild entfeſſelten Mächten zu Nichts zerſchmettert worden . . . Als ſie ſich ſchon zurückziehen wollten, von dem Er⸗ lebten betäubt und gebrochen, vernahmen ſie ein leiſes, eintönig ſummendes Singen aus der Tiefe. Sie gingen ihm nach, und Paul Weißkopf fand in einem ſchmalen Kellerwinkel, der wie durch ein Wunder nicht von den ſtürzenden Mauern verſchüttet worden war, die uralte Len', des Bauern Magd und Amme. Sie hockte zuſammengeduckt an der feuchten Mauer, hielt auf dem Schoß eine aus Lumpen ſchnell zuſammengedrehte Puppe, der ſie zärtlich mit ihren runzeligen händen über den unförmigen Kopf ſtreichelte. Dazu ſang ſie ein uraltes Wiegenlied, das heute nur noch die ganz alten Leute kennen . . . Ihr weißes, dünnes Haar hing ſträhnig über die flache Stirn, unheim⸗ lich bewegten ſich die ſtarken Backenknochen unter der fal⸗ tigen Haut der pergamentgrauen Wangen. Manchmal unter⸗ brach ſie ihren ſumſenden Singſang und ſprach mit ihrer brüchigen Stimme beruhigend auf die häßliche Puppe ein: „Schlaf, ſchlaf, mein Bübel, ſchlaf! Schlaf, mein Andreeſel; gleich kommt dein Engele und gibt die ein Schmützele?*) und tragt dich fort in die weißen, weißen Wolken. Eiala, eia! Schlaf ein . . . 1“ Die harten Bauerngeſichter ſtarrten aus geweiteten Augen auf das traurige Bild. Langſam, wie ein Gebet, ſagte der Bürgermeiſter vor ſich hin: „Darüber, darüber hat das arm' Weiblein den Verſtand verloren . . .“ „Der Herrgott mög' ihr gnädig ſein!“ einſam und geſpenſtiſch in die flimmernde Schneeluft hinaus⸗ lebelb⸗ Drilen iit man *) Küßchen. ſein Hett die ein (. In ei ſe Unter ſe gieti Villenlos Ind ſchli Die! ihren Be teiltohns ſenih Cerechtig N das nos der r⸗ Augenbr Der uft hinans nter einen eingedrückt ein beiſeite eichnan zu e nienand, ißigen un von wil) rden.. den Er. n leiſes, e gingen ſchmalen von den lte Len, ngeduckt ine aus zärtlich n Kopf 8 heute weihes, umhein⸗ der fal⸗ al unter⸗ it ihrer e ein: hreeſel; itele Ciala, iteten Gebet, grüber 1 — 19 Man trug ſie aus dem engen Loch; ſie ſträubte ſich aber, zeigte fletſchend die zwei ſchiefen, breiten Vorder⸗ zähne, kratzte mit den langen, dürren Fingern um ſich und gab ſich nicht eher zufrieden, als bis ſie die Puppe mit⸗ nehmen durfte. „Kommt nur mit mir, Len', da findet Ihr den Bub,“ ſagte der Lehrer. „Ja, ja,“ nickte ſie mit einem leeren Lächeln, „ja, ja, in ſein Bettele hab' ich ihn gelegt, und dadrin ſchlaft er jetzt wie ein Engele . . . Eiala, eia! Schlaf, mein Bübel, ſchlaf!“ In einem kleinen Simmerchen der Lehrerswohnung fand ſie Unterkunft. Sabine reichte ihr Brot und Wurſt, in die ſie gierig einſchlug; dann überwältigte ſie die Müdigkeit, willenlos ließ ſie ſich auf das ſchmale eiſerne Bett tragen und ſchlief auf der Stelle ein. Die Mutter fand Paul Weißkopf in derſelben Lage auf ihrem Bett, in der er ſie verlaſſen hatte. Sie blickte ihn teilnahmslos an und ſchüttelte mühſam den Kopf, wie ein Menſch, der mit allem abgeſchloſſen hat und völlig an der Gerechtigkeit des Lebens irre geworden iſt . . . Im Wohnzimmer ſaß Sabine wieder neben dem Kinde, das noch immer ohne Beſinnung war; ſie berichtete, daß der Krzt, der im Dorfe wohnte, verſtändigt ſei und jeden Augenblick eintreffen könne. Der Arzt, ein dicker, lebhafter herr mit einem grauen Anebelbart und liſtig zwinkernden KAugen hinter großen Brillen, zog nach der langwierigen Unterſuchung, die er mit mancherlei „Hms!“ und „Ohs!“ durchflochten hatte, eine wehleidige Grimaſſe. „Der hängt noch an einem Seidenfaden, herr Lehrer,“ ſagte er rauh, um ſeine Rührung zu verbergen. „Ich ſteh für nix. Das Rückgrat, verſteht Ihr . . . Was will man machen? Vorläufig kann ich nix weiter ſagen, als: Kom⸗ preſſen und abſolute Ruhe! Abſolute, heh, verſteht Ihr?!“ Er hob ſich mit ſchnüffelndem Geſicht auf die Zehen⸗ ſpitzen und fuhr dem Lehrer mit dem ſtruppigen Schnurrbart unter dem Kinn hin. 2* 20 „Ab— ſo—lute Ru—he! Daß Ihr Euch net unterſteht, den Bub vom Kanapee fortzutragen; unter keinen Um⸗ ſtänden! Bei der geringſten Bewegung, tutti frutti futſch! Verſtanden?!“ „An mir ſoll's net fehlen, Herr Doktor,“ erwiderte der Lehrer, unwillkürlich lächelnd. „Es ſoll alles geſchehen, daß wir den armen Bub am Leben behalten.“ „Ja,“ nickte Sabine, „das arme Würmel . . .“ „Na, danach denn auf Wiederlugen, herr Lehrer, und Ihr, Mamſell Sabine! Und nix für ungut!“ Auf ſeinen großen, flachen Füßen trappte er über die alten Dielen, daß das haus zitterte, und ächzte ſich die Treppe hinab. „Lieber Gott,“ ſagte Sabine mit gefalteten Händen, „ſchenk ihm das Leben, dem armen kleinen Männele! Er muß ja ſchon ſo viel durchmachen. Gib's, lieber Herrgott, daß wir ihn wieder geſund bekommen!“ „Amen!“ murmelte Paul und ſank vor dem kleinen, in ſeinen Schmerzen zuckenden Körper in die Aniee. III. ndreas erwachte gegen die achte Morgenſtunde des QAadte Tages. Er ſchlug weit die hellen, geſcheiten Augen auf und blickte den Lehrer, deſſen Geſicht ſich über ihn beugte, wie aus weiter, weiter Ferne an. Langſam kehrte das Bewußtſein zurück, ein feuchter Schimmer über⸗ zog die Netzhäute; mit einer ſchnellen Bewegung, die ihn ſchmerzte, fuhr die kleine Hand über die rote Steppdecke. Dann begann das Kind zu reden, ſchüchtern, als ob es zum erſtenmal ſeine Sunge gebrauche. „Du, Lehrer . . . Ich . . . weißt, eine gefitzte Feſtung .., weißt, vorm Hoftor . . . O, plumps, da liegt der Turm . . .“ „Jaja, jaja,“ erwiderte Paul lächelnd, „jetzt biſt müd und mußt dich ausruhen vom vielen Spielen. Und gelt, jetzt ſtaunſt?! Das da iſt die Sabine, weißt, wo dir immer 1 terſteht, en Un. ftſch widerte ſcheten 1, und er Die ich die jänden, lel Ci rrgott, leinen, de des cheiten ht ſic ngfann iübet⸗ die ihn pdeckt 0 ⁵ 1t nO) gelt immet . 2¹ am Meßti die Zzuckerſtangen gekauft hat, und jetzt biſt bei mir; kennſt mich doch, heh?“ Der Knabe bewegte ſich nicht. Aber in ſeine Augen kam ein Strahlen. „Bleib nur jetzt ganz ruhig liegen; gelt, Bübel,“ ſagte Sabine, „und wenn du ſchön brav biſt, ſo erzählt dir der Lehrer viel ſchöne Geſchichtle. Willſt, kleiner Lockenkopf?“ Er blickte ſie feſt und verwundert an. Plötzlich wurden ſeine Augen dunkel, voll ſchrecklicher Angſt. Er machte unwillkürlich eine Bewegung, um die Hand unter den Rücken zu ſchieben. „Warum brennt's ſo? ! warum brennt mein Rücken ſo, Lehrer?!“ „Komm, komm, Andreeſel, das geht wieder vorbei; wart nur ein biſſele und hab Geduld . . . Es hat dir einer von den Buben einen Schneeballen in den Rücken ge⸗ worfen . . .“ „Nein, nein,“ ſtöhnte der Knabe eigenſinnig, „Schnee brennt doch net . . . O! hilf mir doch, Lehrer!“ Der ſägende Schmerz ermattete ihn ſchnell, daß er wie welk in ſich zuſammenfiel und wieder in einen tiefen, reg⸗ loſen Schlaf ſank. Sabine ſagte: „Jetzt gehſt du aber, Paul, und ſchläfſt auch ein biſſel! Du biſt Tag und Nacht auf den Beinen. Ich bin ja da und will gut aufpaſſen auf die Mutter und das Kind.“ Er ſchüttelte mit einem gequält frohen Lächeln den Kopf. „Nein, Sabine, jetzt brauchen ſie mich erſt recht im Dorf. Ich muß auf dem Poſten ſein. Behüt mir das Kind da; ich will ſehen, wie's im Dorf auslugt.“ Ehe ſie ihn zurückhalten konnte, ſprang er die Treppe hinab; hinter der weißen Gardine ſpähend, ſah ſie ihn mit langen Schritten dorfaufwärts eilen. Überall fand er eine heilloſe Verwirrung. Einzelne Granaten waren teils auf der Straße, teils auf Dächern geplatzt. Ein großes Loch war vor der Kirche in den harten Straßenſchotter geriſſen, dadrin wuſelten drei winzige roſige Ferkelchen, ängſtlich quiekend und ſchnuppernd, vergeblich 22 bemüht, mit ihren runden, faltigen Beinchen die glatten Wände emporzuhkriechen. Granatſplitter lagen ringsum ver⸗ ſtreut; einer ſtak quer gebohrt links über der KNirchtür. Serknickte Bäume ſenkten traurig ihre kahlen, zerriſſenen Kronen über die Straße; vor manchen der weitläufigen Grasgärten waren die heckenzäune niedergebrochen. In all das Gewirr farbig verſtreut lagen iegel, Schieferſtücke und Strohfetzen. Niemand ließ ſich ſehen; das Grauen kauerte immer noch wie ein böſer, ekelgeſchwollener Geiſt in den Kellern und preßte die keuchenden Menſchen gegen die feuchten Mauern . . . Paul Weißkopf klopfte vergeblich an die Türen und Tore; niemand öffnete ihm. Endlich fand er einen jungen unecht, der ſich ſcheu an der Stallwand ent⸗ langſchob und im haus verſchwinden wollte. Er nahm den Sögernden mit und hieß ihn in die Grube vor der Rirche ſteigen. „Biſt zwei Meter lang, Seppel, ſo kannſt mit deinen Beinen Boden verwitſchen in dem Loch; ſo ſchaffſt auch etwas, wenn ſie dich auch net zu den Soldaten ge⸗ nommen haben.“ Die Ferkelchen quiekten und grunzten wie beſeſſen und ſtoben ratlos auseinander, als der Anecht ſie in die Höhe gehoben hatte. Selbander ſchaufelten ſie hierauf das ſtarrende Loch mit Erde zu. Im Laufe des Tages fanden ſich noch andere Bauern zu ihnen; man half, wo es zu helfen gab, indes das Ge⸗ brüll in den Lüften ſchwächer wurde und endlich ganz auf⸗ hörte. So arbeiteten ſie bis zum Anbruch der Nacht. Erſt als ſie nichts mehr vor den Augen unterſcheiden konnten, gingen ſie auseinander. „Ja, wenn wir unſern herrn Lehrer net hätten,“ ſagten die Bauern, bevor ſie ſich in ihre Häuſer verteilten. zu Tod erſchöpft kam Paul Weißkopf nach hauſe. Sabine ſaß bei dem Kind, das wieder bei vollem Bewußt⸗ ſein war. Die Schweſter hatte den Lehnſtuhl der gelähm⸗ ten Mutter mit an das Sofa gerückt, und die alte Frau erzählte nun dem kleinen Andreas allerhand ſchöne Ge⸗ ſhictt ſich ⸗ ide Uuf ſ Zigt tte wur Polt heide don iehe We⸗ glatten zum ver⸗ Uirchtür riſſenen tläufigen eferſtüik te inmner Nlern fetten n de fand er und ent ihm den Kirce ſt mit ſhfft ten ge⸗ en und ie hoͤbe uf da Bauern das be⸗ anz Uli⸗ ht. C nten ſohten . hauſe ent⸗ klähr⸗ Fal te e 23 ſchichten. Paul ſtreichelte dem Knaben das Haar und fühlte ſich vollauf belohnt, als ihn die klugen, hellen Augen des Kindes dankbar anblickten. Endlich warf er ſich todmüde auf ſein Bett. . . . . . Als er am andern Morgen Schule halten wollte, zeigte es ſich, daß nur vier der kleinen Wichte ſich hervor⸗ getraut hatten, drei Jungen und ein Mädchen. Die andern wurden teils von ihren Eltern in den RKellern zurückge⸗ halten, teils beſaßen ſie auch ſelbſt nicht genug kecke Fröh⸗ lichkeit, um ſich nach all den erlebten Greueln auf die Straße zu wagen. „Na, ſo müſſen wir derweilen anfangen,“ ſagte Paul Weißkopf mit guter Laune, „vielleicht kommen ſpäter noch ein paar.“ Während ſie übten, wieviel 6 mal 12 iſt, ſetzte das Schießen wieder ein, diesmal gleich mit ſolcher Heftigkeit, daß ſich der himmel verfinſterte und alle Scheiben im Schul⸗ haus klirrten. Die Glocken im Kirchturm begannen zu läuten. Die vier kleinen Leute wurden in ihren Bänken unruhig. Paul ſuchte ſie zu beruhigen. Er ſetzte ſich zu ihnen, nahm ſie bei den kleinen rauhen händen und ſprach fröhlich auf ſie ein. Es nützte jedoch nicht viel. Die Kinder wollten nicht mehr ſitzen bleiben, liefen wie aufgeſcheuchte Tiere durcheinander. Das Mädchen klammerte ſich an ſeine Beine, die Jungen ſtießen kleine Schreie aus, um ſich gegen⸗ ſeitig zu ermutigen. Schlag folgte auf Schlag. Im ärgſten Gehagel tat ſich die Tür zum Schulzimmer auf, der greiſe Pfarrer trat herein, mit einem eingefallenen Geſicht, in dem die Augen unnatürlich geweitet waren, ſeine hände flogen, der ganze Körper ſchien von einem heftigen Froſt hin⸗ und hergeſchüttelt zu werden. „Herr Weißkopf,“ ſtammelte er mit bebenden Lippen, beide Hände des jungen Lehrers ergreifend, „ſie kommen von Thann herüber, die Welſchen! Die Chauſſee herauf ziehen ſie in endloſen Kolonnen. Wir müſſen fort, Herr Weißkopf, ſonſt ſind wir verloren!“ 224 „O! was für Stunden, was für Stunden habe ich er⸗ lebt!“ wehklagte er, kraftlos auf einen Stuhl ſinkend und das Geſicht in den händen verbergend. „Was für Stunden! Und es ſoll alleweil noch kein End' haben, das Elend, die “ große Not . . . Jetzt kommen die Franzoſen, die Fran⸗ zoſen . . .“ Die Kinder begannen laut aufzuheulen und drängten ſich eng um den Lehrer. Die Franzoſen kommen! Die Franzoſen kommen! Das war ein Ruf, der ihnen das Blut in den Adern gefrieren machte, Angſt und Grauen in ihren ängſtlich ſchlagenden herzen entfeſſelte. Paul Weißkopf ſtand lange überlegend, ohne die ihn umdrängenden Kinder gewahr zu werden. Seine Augen hafteten ſtarr am Boden. Endlich hob er mit einer ent⸗ ſchloſſenen Bewegung den Kopf und ging mit ausgeſtreckten Händen auf den Pfarrer zu: „Ja, Herr Pfarrer,“ ſagte er, „die alten Leut' und die Kranken, die ſollen net in den Wirrwarr hineingeraten. Sie ſollen ſehen, daß ſie noch den Weg in die Sicherheit finden. Die jungen aber, herr Pfarrer, von denen hoff' ich, ſie wiſſen, wo ſie am Platz ſind.“ „Ja, fort, fort von da,“ ſagte der Pfarrer mit einem tiefen Seufzer der Erleichterung. „Jeden Augenblick kann das Unheil über uns hereinbrechen. Wir haben doch erfahren, wie die Welſchen in Mülhauſen gewüſtet haben; fried⸗ liebende Bürger und Beamte haben ſie als Geiſeln mit ſich fortgeſchleppt. Ja, Herr Weißkopf, ſo iſt's recht, die alten Leute ſollen net ihren Tod finden in einem Gefängnis von Marſeille vielleicht oder von Lyon . . .“ Paul ſchickte einen der Jungen zum Bürgermeiſter, er möge die Bauern zuſammenrufen, ſoweit er ſie erreichen könne, und ſie in die Schule bringen. Der Junge lief ge⸗ duckt unter dem grauen Himmel hin, froh, daß im Augen⸗ blick das heftige Schießen aufhörte. Als dann die Bauern im halbkreis um Lehrer und Pfarrer ſtanden und Paul Weißkopf den Vorſchlag des Seelſorgers verkündigt hatte, zeigte es ſich, daß die hend ud Stunden! Llend, die die Fan drängten len! Di⸗ hnen N Grauen in e Augen iner ent eſreckten und de geraten icherheit en hoff it eiten ick hann efihren 1, fiic- ſi it echt di⸗ efüngns iſtet, el rleichen ſief e⸗ Augen⸗ er Ud ag d , he 25 Meinungen und Abſichten der einzelnen hin⸗ und her⸗ ſchwankten wie Schilfrohr im Winde. Und erſt, als eine feſte Fauſt ſie am Sügel nahm, liefen ſie einen beſtimmten Weg fort. Die meiſten waren auf ſeiten des Pfarrers. Das Grauen, das ſie in die finſterſten Winkel ihrer Keller gepeitſcht und dort gemartert und geſchunden hatte, er⸗ füllte ſie noch bis in die letzten Tiefen ihres aus dem Ge⸗ leiſe gebrachten Weſens. Nur vier oder fünf fanden ſich mit Paul Weißkopf und dem Bürgermeiſter zuſammen, um bis zum Letzten Haus und herd zu ſchützen. Dieſe Feſtigkeit beſchämte doch ein paar der Zagenden, daß ſie endlich, wenn auch zögernd und nicht ganz zufrieden, zu bleiben beſchloſſen. Man kam zuguterletzt überein, daß die alten Leute und die Frauen und Kinder in den Nachbardörfern, die weniger der Wut der Kämpfenden ausgeſetzt waren, in Sicherheit gebracht werden ſollten. „Ja, Ihr, herr Pfarrer, müſſet ſehen, daß Euch nix Böſes widerfährt,“ ſagte der Bürgermeiſter; „wo ſollten wir wieder einen ſo guten und eifrigen Seelenhirten her⸗ bekommen, wenn wir Euch verlieren täten!“ „Jetzt aber,“ rief Paul, „an die Arbeit! Es iſt höchſte zeit, wenn wir noch aus dem Dorf kommen wollen, vor als die Welſchen ſich zeigen. Fort jetzt, daß wir die Wagen anſpannen! Geh jeder zu ſich heim, um aufzuladen, was die Frauen und Ainder mitnehmen ſollen; in einer Stunde treffen ſich alle Wagen vor der Nirche.“ Murmelnd und eilig drängten die Bauern aus dem Schulzimmer; Paul aber ſprang die Treppe hinauf und erzählte den Frauen, was beſchloſſen worden war. „So mach ſchnell, Sabinel,“ ſchloß er, „pack ein biſſel Wäſche und Kleider ein; auf dem Bürgermeiſter ſeinem Wagen wird's ein Plätzel für euch drei geben . . .“ Da lächelte aber das Mädchen faſt ſchelmiſch, indem es dem Bruder voll in die KAugen ſah. „Denkſt denn du, Paul, ich weich' von deiner Seite in einer ſolchen Zeit? Denkſt, ich laß dich allein da mit dem kranken Buben und der ganzen ſchweren Arbeit, wo du auf dich genommen haſt?!“ „Ja, Sabinel, das machſt!“ erwiderte er feſt. Da aber legte ſie ihm die Arme um den hals und küßte ihn auf beide Wangen. „Nein, Paul, du dummer, das mach ich net!“ hinter ihnen ließ ſich die leiſe, ſchwerfällige Stimme der Mutter vernehmen. „Paul, da in dem Dörfel bin ich geboren, da wohn' ich alle die Jahr' her, ſeit der liebe Gott mir das Leben geſchenkt hat . . . Und jetzt ſoll ich fort⸗ laufen, weil mir vielleicht etwas paſſieren könnt? O nein, Paul, das mach' ich alte Frau net, meine hHeimat verrat' ich net, der liebe Gott beſchützt uns alle, wo wir auch ſind, und wenn ich ſterben ſoll, ſo iſt es ſein Wille . . .“ Tränen ſtürzten aus Pauls Augen, als er ſolche Feſtig⸗ keit ſah; er kniete vor der Mutter nieder und legte den Kopf in ihren Schoß. Sie ſtreichelte ſein haar und ſah mit einem ernſten Lächeln auf ihn nieder. Und als auch Sabine neben ihm in die Aniee ſank, ſagte ſie, beiden die Wangen ſtreichelnd: „Ja, Kinder, wir bleiben zuſammen, mag's kommen, wie es will. Der herrgott im himmel wacht über uns; wie er es meint, ſo iſt es gut!“ IV. egen die vierte Nachmittagsſtunde zogen Alpenjäger Ge einige Kompagnien franzöſiſcher Infanterie die Dorfſtraße herein. Keiner der Bewohner ließ ſich ſehen. Die Franzoſen drangen in Häuſer und höfe, manche fanden ſie verſchloſſen, weil die Bewohner ſich dem Trüpplein an⸗ geſchloſſen hatten, das auf zehn Leiterwagen kurz nach dem Mittagläuten unter Führung des Bürgermeiſters das Dorf verlaſſen hatte. Alles wurde nach deutſchem Militär unter⸗ ſucht. Als man ihnen am Pfarrhaus auch auf wiederholtes Pochen und Rufen nicht öffnete, ſtießen ſie die Tür mit dem Kolben ein. , Wo d nd küßte Stimme U bin in ebe Hott ich fur⸗ O wein pernot ch ſind Feſti⸗ gte den ind ſaß Is auch den Rie ommten, r us, ljäger ie die ſehen. anden an⸗ h den Dorf Intel⸗ oltes mit 27 Stuben und Kammern wurden zu Quartieren umge⸗ wandelt, in den Höfen die Berge der von den Mauleſeln herbeigeſchleppten Mundvorräte und Munition aufgeſtapelt; die erſchöpften Tiere fanden endlich wieder warme und be⸗ queme Ställe und volle Futtertröge. Das ganze Dorf hallte vom Lärme der Kommandos, vom Klang der tauſend und tauſend Soldatentritte und vom Dröhnen der durchraſſeln⸗ den Batterien. Der kleine Andreas ſuchte unruhig den Kopf zu heben. Er witterte eine nahe Gefahr und klammerte ſich mit beiden händen an den jungen Lehrer. „Sei ſtill, Bübel, ſei nur ſtill und brav; es ſind nur Soldaten, ſie marſchieren durchs Dorf . . .“ Ehe das Kind fragen konnte, ob es Deutſche oder Welſche ſeien, donnerten ſchwere Stiefel im Flur, eine ungeſtüme Hand griff in die Türklinke, auf der Schwelle erſchienen zwei franzöſiſche Offiziere. Das Kind ſtieß einen ängſtlichen Schrei aus und ließ die Hände des Lehrers nicht los. Der jüngere der Effiziere lächelte ihm beruhigend zu und verlangte, der Lehrer möge ihn durch das Schulhaus führen. Sie belegten alle verfüg⸗ baren Zimmer mit Beſchlag, und bald ergoß ſich denn auch eine Flut franzöſiſcher Infanteriſten in die Stuben, die Paul Weißkopf zur Verfügung geſtellt hatte. Mit wüſtem Lärm machten ſie ſich's gemütlich, warfen ſich auf die Betten und ſchnarchten in der nächſten Minute mitein⸗ ander um die Wette. Vier blutjunge Bürſchchen verirrten ſich in die Wohn⸗ ſtube. Kaum erſpähten ſie das ſchöne breite Sofa, ſo ſtürzten ſie wie auf Verabredung gleichzeitig darauf zu, jeder be⸗ müht, als erſter anzulangen und Beſitz von der herrlichen Schlafgelegenheit zu nehmen . . . Paul Weißkopf trat ihnen hocherhoben entgegen. „Hier liegt ein todkrankes Kind,“ ſagte er in einem herben Elſäſſerfranzöſiſch. „Bah,“ lachte einer der vier, „mit dem Kind haben 28 wir nichts zu ſchaffen. Wir ſind hundemüde und brauchen ein weiches Bett unter die Glieder.“ Der zweite: „Tragen Sie doch das Aind in ein anderes Simmer!“ „Es iſt wahr,“ fiel der dritte ein, „wir ſind ſo erſchöpft, daß wir keinen Schritt mehr weiter können . . .“ „Wir wollen dem Kind nichts tun, Monſieur; ich habe ſelber ein kleines Mädchen zu haus, kleines niedliches Mädchen, kleine Suzanne . . .“ Aber Paul Weißkopf ſchüttelte den Kopf. „So leid es mir tut, arme Teufel, das Uind darf nicht gehoben oder gar getragen werden. Es wäre ſein Tod. Ich will euch anderswo Unterkunft ſchaffen.“ Schon ſetzte er den Fuß vor, um ihnen den Weg zu zeigen, da trat der vierte der Soldaten, der bis dahin kein Wort geſprochen hatte, dicht an ihn heran, ein Menſch mit einem kleinen, gelben, verbiſſenen Geſicht, aus dem ein paar böſe, ſtechende Augen glühten. Er ſtieß Paul den Zeigefinger gegen die Bruſt und flüſterte mit heiſerer Stimme: „Denkſt du, Pruſſien, ſo ein bißchen Uinderleben iſt mehr wert als unſereins?!“ Paul entgegnete mit ſtrahlenden Kugen: „Jedes Leben iſt gleich wertvoll und heilig, weil es von Gott kommt!“ Der Franzoſe ſtieß ein wildes Lachen aus, packte den Lehrer am Arm und ſuchte ihn beiſeite zu drücken. „platz, Pruſſien, jetzt bin ich herr im hauſe!“ Das Aind ſchrie ängſtlich auf und verkrampfte ſich mit den kraftloſen Fingerchen in der Jacke ſeines Beſchützers. „RKühr mir das Kind net an, Schuft!“ ſchrie Paul, von einer jähen Wut gepackt, die wie eine Stichflamme in ihm emporknatterte. „Keine Geſchichten, Pruſſien! Sonſt wirſt du mit dem Bajonett gehitzelt!“ Der finſtere Menſch zerrte ihn an beiden Armen. Die andern ſprachen begütigend auf ihn ein. Allein er ſenkte den Kopf wie ein Stier und machte Miene, ihn dem jungen Lehrer gegen den Leib zu rennen. Aber Paul Weißkopf brauchen anders erſchöpft ich habe iedliches leid es oder ll euch Weg z hin bein Menſc Gus denn 29 ſtieß ihn verächtlich beiſeite, nachdem er ſeine Hände mit einem ſchüttelnden Ruck befreit hatte. Eine fahle Wut lohte in den tückiſchen Kugen des Welſchen auf, blitzſchnell riß er das dünne, runde Seitengewehr heraus und zückte es gegen die Bruſt des Gegners. „Da, nimm, deutſche Kanaille!!“ In der höchſten Gefahr, als ſchon die ſcharfe Spitze vor ſeinem herzen blitzte, gelang es Paul, den Arm des An⸗ greifers mit einem ſauſenden Fauſtſchlag zur Seite zu werfen, ſein rechtes Bein ſchlang ſich ſchnürend um die Aniekehlen des Raſenden und knickte ihn zu Boden. Er entriß dem Geſtürzten das Seitengewehr, ſetzte es ihm auf die Bruſt: „Elender, willſt du jetzt das Kind in Ruhe laſſen?! Sonſt . .“ Der Soldat begann wütend um hilfe zu ſchreien und wagte ſich unter der drohenden Spitze nicht zu rühren. Die Gefährten ſchlichen ſcheu aus der Stube. Sie kannten ihren Kolonel; wenn der von dieſer Geſchichte erfuhr, ging es ihnen an die Ohren . . . „Steh auf!“ herrſchte Paul den Überwundenen an. „Hinaus!“ Er warf ihm die Waffe vor die Füße und wies ge⸗ bieteriſch nach der Tür. Es war, als ſtände der finſtere, böſe Menſch unter dem Swang einer Macht, die ſeiner Wut und Bosheit überlegen war; mit eingezogenem Kopf trottete er gehorſam davon. Sabine, die nebenan, von Furcht gelähmt, gelauſcht hatte, kam herein, zitternd an allen Gliedern, und warf ſich dem Bruder in die Arme. „Paul, lieber, armer . . .!“ „Wo iſt die Mutter, Sabine?“ fragte Paul lächelnd. Es ſchwang eine ſanfte Freude in ihm; jetzt war ihm der Bub, den er zum zweitenmal mit der Gefahr für das eigene Leben erkauft hatte, noch tauſendmal enger ans herz gewachſen; er fühlte wie eine Mutter für ihn. Sabine erzählte, daß ſie beide im RKeller wären; und auch die Len' ſäße da unten in einem Winkel und ſänge ihrer Puppe in einem fort ihre kleinen, verſtaubten Wiegen⸗ liedchen. Die Mutter ſei ruhig und voll heitern Vertrauens. — 30 Dann beſchäftigten ſie ſich mit dem Anaben, der vor Furcht und Ermattung eingeſchlafen war. „O, Paul, er hat alleweil noch ſo hohes Fieber! Lug nur, wie ſeine Bäckele brennen, und der Puls iſt wie ein gejagter Vogel .. Sie erneuerte den Kopfumſchlag und horchte lange nach dem Herzſchlag des Eindes. Ein erneutes Poltern im haus⸗ flur ließ ſie erſchrocken emporfahren; drei Infantriſten mit aufgepflanztem Seitengewehr ſtampften herein. „Sind Sie der Lehrer des Dorfes?“ „Der bin ich.“ „Dann führen Sie uns ſofort auf den Kirchturm! Der Pfarrer iſt nirgends zu finden, und es beſteht Verdacht, daß ſich im Kirchturm deutſches Militär verborgen hält.“ Paul lachte gutmütig. „Nein, nein, das iſt nicht der Fall. Aber ich will Sie gerne hinaufführen, damit Sie ſich ſelbſt überzeugen können.“ Er befahl Sabine das Kind und ſchritt den Soldaten voran. Er ſchloß die Kirchtür auf und trat ein; jedes Winkel⸗ chen wurde durchſtöbert bis hinauf in die höchſten Sparren des Dachſtuhls. Mißmutig und enttäuſcht ſtiegen die Fran⸗ zoſen endlich wieder hinab. Als Paul in ſeine Wohnung zurückkehrte, gewahrte er in der Schulſtube eine Menge Menſchen, darunter den Bürgermeiſter, den kleinen dicken Arzt, den Kirchenſchweizer und andere der zurückgebliebenen Bauern. Sie wurden von einer ſtarken Abteilung Militär bewacht. Jede ihrer Bewegungen wurde ſorgfältig beobachtet. Wenn ſie das Simmer verlaſſen mußten, begleitete ſie ein Poſten mit aufgepflanztem Seitengewehr. Paul hörte, wie gerade ein Offizier zum Bürgermeiſter ſagte: „Wir müſſen dieſe Maßregel ergreifen, weil wir mit den Elſäſſern ſchlimme Erfahrungen gemacht haben. Wir glaubten, in ein franzöſiſches Elſaß zu kommen, ſtatt deſſen mußten wir zu unſerer größten Enttäuſchung und Betrübnis ſehen, daß das Elſaß völlig deutſch iſt!“ „Jo, völlig deutſch,“ murmelte Paul vor ſich hin, wäh⸗ tend lecht ſie i dat Wind NA bit der vor Paul, er vie ſeine Vogel.“ nge nu⸗ fantrſten ein. m! Der Derdact, licht N die ſi oldaten Winkel⸗ partent Kar⸗ ewahtte ter den weizer urden ihter e das 1 mit de ein r mit Wir deſſen übnis wal⸗ 31 rend er die Treppe hinaufſtieg, „und das iſt ſchön und recht ſo!“ Oben erwarteten ihn vier Mann und ein Unteroffizier, die ihn feſtnehmen ſollten; er fügte ſich in ſein Schickſal, bat aber, die Nacht unter Bewachung bei dem kranken Uinde verbringen zu dürfen, da ſeine Schweſter bei der gelähmten Mutter bleiben müſſe. Nach einigem hin und her wurde ihm denn auch die Bitte bewilligt. V. e weiter der Abend vorrückte, um ſo heftiger fieberte das Kind. Paul umſorgte es treulich; wie eine Mutter erneuerte er von Stunde zu Stunde mit ſachten händen die Umſchläge auf die Stirn, umwickelte die Hände mit kalten Tüchern, gab dem Kinde beruhigende Pulver und tat im ganzen alles, was die unmenſchlichen Schmerzen des Buben ein wenig lindern konnten. Der Lärm und wilde Wirrwarr, der ſich vor ſeinem Lager abgeſpielt hatte, waren wie Giftſtröme in das ver⸗ ſtörte Gemüt des Andreas Wengert gefloſſen. Er ſah in ſeinen Phantaſien wilde Horden über den geliebten Lehrer herſtürzen, ihn zerſtümmeln und völlig vernichten; dann wieder glaubte er ſelbſt von ſchweren Batterien überfahren zu werden; er kämpfte mit den ſchlaffen ärmchen gegen andrängende Feinde, die ihm an die Kehle wollten . . . Der kleine Körper bäumte ſich unter heftigen Fieberanfällen, lautes Stöhnen quoll aus ſeinem verzerrten Munde, das Feuer in ſeinem Rücken fraß mit ſpitzen, wühlenden Sähnen. Die Nacht ſtand ſchwarz in der Straße. Schon eine Weile war das Artilleriefeuer herüber und hinüber wieder im Gange. Um die zehnte Stunde wurde das Toben teufliſch, die Kanonen brüllten wie große gemarterte Tiere. Swei der Poſten, die Paul zu bewachen hatten, ſchliefen auf Heu⸗ bündeln an der Erde, während die beiden andern auf⸗ geregt miteinander flüſterten. 32 Paul ging in ihrer Begleitung in den Keller hinab, um nach den Frauen zu ſehen. Ein ſpärliches Kerzenlicht flackerte geſpenſtiſch in dem großen gewölbten Raum. Die Mutter ſaß gefaßt, mit über dem Leib gefalteten händen hinab, rzenlicht 53 im Lehnſtuhl und träumte vor ſich hin. Sabine kauerte neben ihr auf einem Hholzſchemel und hielt den ſchweren Kopf in die hände geſtützt. Als ſie Paul gewahrte, ſprang ſie auf und beſtürmte ihn: „Wie geht's dem Kind?“ „Es iſt ohne Bewußtſein. Aber ihr, Sabine, wie fühlt ihr euch? Habt ihr Eſſen bekommen?“ „Ja, wir ſind gut verſorgt, Paul; mach dir um uns keine Grillen. Lug nur, die Mutter kann ſchon wieder ein biſſel lächeln. Gelt, Mutterle?“ Die alte Frau nickte. „Suerſt hab' ich verzweifeln wollen; mir iſt geweſen, Paul, wo es ſo angefangen hat, über uns zu kommen, als gäb' es keinen herrgott mehr im Himmel; ſo hat's mich gepackt: Die Angſt, der Schrecken, die Sorge um das biſſel Leben . . . Jetzt aber weiß ich wieder, daß es gut iſt, wie's der Herrgott ſchickt . . .“ „Und du, Len',“ ſagte Paul, zu der Greiſin tretend, die ſtumpf in ihrer Ecke kauerte, „was machſt Gutes, Len'?“ Sie ſah ihn von unten her mit ihren hohlen Augen an und wiegte die Puppe in ihren Armen ſchneller hin und her. „Pſcht! Pſcht!“ wiſperte ſie, den Kopf warnend ſchüttelnd, „net ſo laut reden, net ſo laut; es könnt' auf⸗ wachen, mein herziges Bübele . . . Schlaf, ſchlaf, Andreeſel; eiala, eia, ſchlaf ein!“ Seufzend überließ Paul ſie ihrem Schickſal, während Sabine in einer Anwandlung von Mutloſigkeit ſagte: „Ja, die Len', die hat's doch eigentlich am beſten . . .“ Der Bruder ſah ſie im ſchwankenden Schein der Kerze fragend, ſtaunend und endlich tadelnd an. „Was ſagſt, Sabine? Die Len' hat's am beſten?! O, du Kleingläubige: Iſt's net tauſendmal ſchöner, mitten darin zu ſtehen, in dem, was jetzt alle Menſchen angepackt hat, in dieſem großen, heiligen Krieg, den Deutſchland führt? Iſt's net tauſend⸗ mal ſchöner, ſich zu wehren gegen alle die Nöte, die über uns kommen ſind, ſtatt ſtumpf und dumpf dazuhocken und nix zu wiſſen?“ Sabine ſenkte beſchämt die Kugen und ſank dann wort⸗ los dem Bruder in die Krme. 72 bl. 3 34 „So,“ ſagte er, „und jetzt will ich wieder zu meinem Buben; wer weiß, ob er net derweilen aufgewacht iſt.“ während er mit ſeinen beiden Infanteriſten die Reller⸗ treppe hinaufſtieg, hörten ſie, daß das Nachtgefecht der feindlichen Artillerie immer heftiger entbrannte. In der Wohnſtube hörte Paul, während er ſich über den Knaben beugte, um nach ſeinen Atemzügen zu horchen, draußen ein dumpfes Geſchrei. Er trat ans Fenſter, lauſchte. Das Geſchrei kam näher und näher. Zu gleicher Zeit wurde es unter ihm in der Schulſtube lebendig; Kommandos ſchwirrten auf, verwirrten ſich ineinander, Signale ſchmetter⸗ ten von der Kirche her durch die Luft. Alles war mit einem⸗ mal in wilder Haſt und Bewegung. Die Pferde in den Ställen witterten Gefahr, ſie ſtampften ungebärdig mit den Hufen, die Mauleſel klagten in langgezogenen Tönen. Die beiden ſchlafenden Poſten in Pauls Simmer fuhren aus dem Schlaf und ſtürzten, noch halb im Traum, die Treppe hinab; die beiden andern pflanzten das Seitengewehr auf und beſetzten die Tür. All dies geſchah in wenigen Minuten. Paul ſtand immer noch am Fenſter und lauſchte. Das Geſchrei, das ihn zuerſt aufmerkſam gemacht hatte, bog jetzt um die Ecke; er konnte wilde Fluch⸗ und Schimpfworte unterſcheiden, dazwiſchen grell hinausgeſchrieene Komman⸗ dos, Wehrufe, Drohungen. Vergebens ſtrengte er ſich an, in der undurchdringlichen Finſternis Einzelheiten zu unter⸗ ſcheiden. Das Geſchrei wurde zum Gebrüll, keuchend wälzte ſich eine in ſich ſelbſt verknäuelte Maſſe vorüber. Paul meinte den Atem dieſer ringenden und ſterbenden Menſchen zu ſpüren; es ſtrich ihm eiſig kalt und widerlich glatt wie eine Totenhand über das Geſicht. Dann ſtraffte er ſich empor: Ganz deutlich hatte er aus dem Getobe, das eben am Schulhaus vorüberbrauſte, das aufpeitſchende Signal herausgehört: „Kartoffelſupp, Kartoffelſupp, — ſupp, ſupp, ſupp!“ Deutſche Kommandos kämpften ſich ſiegreich durch die Wirrnis welſcher Flüche und Aneiferungen. Paul riß das Fenſter auf; er dachte nicht mehr an die mie meinent Treppe ehr au e. Dis tte, dog pfwotte mman⸗ untel⸗ walgte paul enſchen tt wie et ſic 5 eben Fignol upr, durh n die 35 beiden Poſten, die auf ihn aufzupaſſen hatten: Weit lehnte er ſich hinaus, trank die ſtraffen deutſchen Worte, die ihm aus dem Lärm der Nacht entgegenſchlugen, mit tiefen Zügen ein; in ſeinem Herzen ſchwang ein einziges großes Gefühl: „Gott ſei gelobt, Gott ſei gelobt; die Brüder kommen, uns zu befreien!“ Auf beiden Seiten wurde mit zäher Erbitterung ge⸗ rungen. Swiſchen den kämpfenden MWenſchen raſten ver⸗ wundete Pferde umher, alles zerſtampfend, was ihnen unter die Hufe geriet, bis ſie ſelber zu Tode gehetzt und blutüber⸗ ſtrömt zuſammenbrachen. Paul ſchloß mit einem Seufzer das Fenſter; das Grauen hatte nun auch ihn gepackt. Einen Augenblick lang verlor er die Kraft; eine zage Frage rührte ihn an: Wäre es nicht vielleicht doch beſſer geweſen, du hätteſt dich auch davongemacht, ſtatt hier in dieſer Hölle auszuhalten? Das Stöhnen des Kindes, das erwacht war, gab ihn ſchnell genug ſeiner Pflicht zurück. „Nein, nein, mein Bub,“ flüſterte er, „ſei nur ruhig; ich bleib bei dir!“ Der kleine Andreas Wengert richtete die Augen groß auf den Lehrer; er ſchien bei vollem Bewußtſein zu ſein. Seine Händchen klammerten ſich um ſeine Finger; er be⸗ gann zu ſprechen: „Sag, Lehrer, warum ſchreien ſie draußen ſo? Die kommen ſicher vom Meßti, heh?“ „Wer weiß, warum ſie ſo einen Spektakel machen, Andrees. Komm, horch net drauf!“ „Iſt der Vater mit dabei, ſag? Weißt, er hat mich manchmal mitgenommen, wenn Meßti geweſen iſt drüben in Sennheim . . .“ „Aber nein, Bub, der Vater ſchläft . . .“ „Ja, iſt's denn Nacht?“ „So lug doch, dummes Männele, es iſt ja ganz finſter, und da brennt die Lampe . . . Siehſt?“ . „Ja, horch, warum biſt denn du danach net im Bett und ſchläfſt, wenn's doch Nacht iſt, Lehrer?“ „Ich will lieber bei dir bleiben, Andreeſel, da gefällt's mir beſſer.“ 3* 36 „Und die Mutter, Lehrer . . . Sag, warum hat ſie mir heut am Abend kein Schmützele geben, wo mich die Len' ins Bett gelegt hat? Iſt die Mutter bös über mich?“ Angſtvoll ſtarrten die unnatürlich glänzenden Ainder⸗ augen den Lehrer an, die Fingerchen verkrampften ſich feſter, in einer jähen Welle ſchoß das Fieber mit erneuter Kraft durch den ſchwachen Körper. „Len', Len'!“ flehte die erſterbende Kinderſtimme. „Sag's dem Vater net, Len'’, daß ich mir die Hhoſen heut ſo arg verſchlenzt hab, ſonſt ſchilt er. Gelt, du ſagſt's net, gelt net? Ich geb' dir auch einen Zuckerſtengel, wenn ich am Sonntag beim Krämer ein paar hol'.“ Paul kühlte die glühende Stirn mit einem neuen Um⸗ ſchlag und legte die zuckenden Händchen in eine Schüſſel kalten Waſſers. Aber der Fieberanfall war außergewöhn⸗ lich heftig, das Kind ſchlug mit den Armen um ſich und verwühlte den Kopf tief in den getürmten Kiſſen. Plötzlich ſchrie es gellend auf: „Jetzt kommt der Vater! Ich hör' ihn; er klopft am Tor . . . Sag's net, Len',; o, ſag's ihm net!“ Ein Schrei peitſchte den andern vor ſich her, die Wehrufe miſchten ſich mit dem Gebrüll des Straßenkampfes. Paul bat einen der Wachtpoſten, den Doktor heraufzuholen, der unten im Schulzimmer in haft gehalten wurde. Der Soldat ging auch willig, kehrte aber bald zurück und berichtete, die Schulſtube ſei leer, alles durcheinander geworfen, weder von Militär noch von den gefangenen Einwohnern etwas zu entdecken . . . VI. Kampfes. Es gab nichts mehr unter der weiten Himmels⸗ glocke als dieſen grandios ins Rieſenhafte geſteigerten Rhythmus wild geſchwungener Gewehrkolben, ziſchender Bajonette, krachender und berſtender Schädeldecken, ſtamp⸗ fender Roſſe, brüllender Menſchen. Drüberhin der rauſchende Jlnn noch hallte die Nacht wider vom Gedröhn des 1 hat ſie mich die er mich'⸗ 1 Kinder⸗ pften ſic ernelter “ flatte net den, hab ſont dir au iner len Ur⸗ Schiſſe gewͤtt ſich Un 37 Flug heulender Granaten, die mit ihrem Feuerregen das Dorf und das ganze Tal überſäeten. Die kleine Tuchfabrik draußen am Bach ſtand lichterloh in Flammen; wie eine ungeheure Fackel leuchtete das langgeſtreckte Gebäude den kämpfenden Menſchen zu ihrer ſchauerlichen Arbeit. In allen Ställen brüllte das Vieh, es riß an den KRetten, und wenn es einem dieſer verſtörten Tiere gelang, ſich los⸗ zuzerren, donnerte es blindwütig gegen die Wände, brach mit geſenktem Kopf durch die ſplitternde Tür und raſte mit ſteil gerecktem Schwanz hinaus in die Nacht. In all dieſer ſchauerlichen Raſerei des Lebens rang Paul Weißkopf mit dem Tod um den kleinen Andreas Wengert. Ein ſchütternder Stoß, der das haus in den Grundfeſten zum Wanken brachte, riß ihn aus ſeinem trotzigen Willen, das Eind zu retten: Er lauſchte. Bald genug wußte er: Eine Granate hatte das Dach des Schul⸗ hauſes getroffen und gezündet. Er ſtürzte ans Fenſter, blickte in die höhe, — da ſtoben ſchon die erſten Funkengarben aus dem Dachfenſter. Die beiden Infanteriſten, die die ganze Zeit her unruhig und beſorgt unter der Tür geſtanden hatten, griffen ihre Ge⸗ wehre feſter und ſtürmten die Treppe hinab. Paul lehnte ſich matt gegen das Fenſterkreuz und ſtrich langſam mit der Hand über die Augen. Eintönig zog ein Satz durch ſein Hirn: Das Kind iſt verloren, das Kind iſt verloren . . . Dann erſt dachte er an Sabine und an die Mutter. Das gab ihm neuen Mut; er lief in den Keller, rief in flatternder Eile: „Sabine, lauf hinüber zum Schwei⸗ zer; er wird daheim ſein. Er ſoll dir helfen, die Mutter in Sicherheit zu bringen. In ſeinem Reller iſt noch Platz für euch drei. Ich bleib' beim Kind.“ Sabine gehorchte ganz mechaniſch, die Kufregungen der letzten Zeit hatten ſie völlig erſchöpft. Sie hatte nicht einmal mehr ſoviel eigenen Willen, ſich um den Bruder zu ſorgen. „Es geht auf Leben und Tod, Sabine,“ ſagte der noch, „ſei mein tapferes Maidle!“ 38 Und ſchon haſtete er wieder die Stufen hinauf. In der Küche raffte er die Waſſereimer zuſammen, lief damit in den Hof und füllte ſie am Brunnen. Als er die Treppe zur Manſarde hinanſtieg, ſchlug ihm ein glühheißer, beißen⸗ der Qualm entgegen. Mit angehaltenem Atem, um nicht zu erſticken, goß er den erſten Eimer gegen die glimmende Tür aus. Der aufwirbelnde Rauch zerbiß ihm die Augen, daß er vor Tränen kaum noch ſehen konnte. Der zweite Waſſerguß dämpfte das Feuer für ein paar Sekunden, — dann ſchlugen die Flammen mit erneuter Kraft empor, leckten höhniſch an den Türbalken und fraßen ſich ſchnell gegen die Treppe hin. Es war keine Hoffnung, des Feuers herr zu werden. Verzagt ging Paul zu dem Kinde. Das lag ruhig auf dem Rücken und lallte glücklich unverſtändliche Worte vor ſich hin. Wie ein gefangenes Tier lief der junge Lehrer vom Fenſter zur Tür, von der Tür zum Fenſter; er ſchlug ſich die Fäuſte vor die Stirn, zermarterte ſich das Hirn . . . Was ſollte aus dem armen, armen Kinde werden? NReine zehn Minuten dauerte es mehr, ſo hatte die Feuersbrunſt das erſte Stockwerk erreicht, und ſie beide mußten elendig⸗ lich zugrunde gehen . . . Um ſein Leben bangte ihm nicht, — aber ſollte alle Angſt um den Kleinen, alle Not, die er um ihn gelitten, alle Sorge, die er an ihn gewandt, — ſollte all dies umſonſt geweſen ſein? Großer Gott im Himmel droben, das kann doch dein Wille nicht ſein! Ein Poltern über ſeinem Kopf belehrte ihn, daß ein Teil des Dachſtuhls eingeſtürzt ſei. Das Kind ſchrak angſt⸗ voll zuſammen. Wenn er es nun ganz behutſam trug? Es war doch immerhin ein Verſuch. Gelang er nicht, ſo war wenigſtens alles geſchehen, was in Menſchenkraft ſtand, das junge Leben vor dem Verderben zu bewahren . . Sachte ſchob er den Arm unter den Rücken des Kindes; aber ſchon dieſe vorſichtige Berührung des verletzten Rückgrates rief ſo ungeheure Schmerzen hervor, daß Andreas einen mark⸗ erſchütternden Schrei ausſtieß. Nein, das Kind würde ihm unter den händen ſterben, aufgezehrt von dieſen gellenden auf. N1 ef damit Treppe beißer⸗ In nicht mmmende Augen, t zWweite den, — enpot, ſhnell erden. g auf te vor Lehrer ſchlun irn. keine brunſt tendig. nicht, ot, die ndt, — tt in ein angt⸗ trug? ht, ſo tand, achte ſte tief narb⸗ ihm nden 39 Schreien. Verzweiflung packte ihn an der Rehle, ſtieß ihn in den Rücken, daß er wieder ruhelos hin⸗ und herlaufen mußte. Das Krachen über ihm wurde ſtärker und drohender. Brandgeruch ſickerte durch die Ritzen der Tür, ein breiter Rauchklumpen ſchob ſich ſchwerfällig vor dem Fenſter vor⸗ bei der Erde zu. Nur eines konnte noch helfen: Unermüdlich Eimer nach Eimer in das gierige Feuer gießen . . . Hahaha! auch das nicht, — das war doch, wie wenn man mit einem Streich⸗ holz einen Ochſen niederſchlagen wollte! Paul fühlte, wie ein böſes, gefährliches Gelächter hinter ſeiner Stirn zu quirlen anhob; der Wahnſinn niſtete ſich lauernd in ſeinen KAugenwinkeln ein. Er grub die Nägel in die NKopfhaut, gleichſam um ſich ſo über dem Sumpf der Verzweiflung zu halten, der ſchon ſchmatzend an ſeinen Beinen zog. Stimmen wurden laut in ihm, haſtige raunende Siim⸗ men: Was hat es für einen Sinn, daß du dich mit opferſt, wenn das Kind verloren iſt . . .! Geh, bringe dich in Sicher⸗ heit; was liegt an dem Leben des kleinen Würmchens da? Dich braucht jetzt das Vaterland. Dein Dorf iſt verwüſtet, von Schulehalten iſt keine Rede mehr; jetzt kannſt du dich in die Reihen der Kämpfer ſtellen . . . Geh, das iſt jetzt deine heilige Pflicht! Das Aind iſt verloren, ſo oder ſo, und ihm nützt es nicht das geringſte, wenn du mit ihn untergehſt Er horchte mit weit aufgeriſſenen Augen in dieſe ver⸗ ſucheriſchen Stimmen. „Ja,“ nickte er vor ſich hin, „das iſt am Ende gar ſo unrichtig nicht . . .“ Dann aber über⸗ fielen ihn Erinnerungen an die eigene Kindheit, an die Hilfloſigkeit jener Zeit . . . Einmal hatte ihn ein großer, ungeſchlachter hund auf der Straße angefallen, — wer war es geweſen, der ihn aus dieſer ſchrecklichen Gefahr ge⸗ rettet hatte? Die Mutter, o, die Mutter . . . Und jetzt ſollte er dieſes hilfloſe Geſchöpf, das ſich in ſeinen Schmerzen wand, das keinen hatte, als ihn, an den es ſich klammern konnte, das ſollte er jetzt feig, aus Sorge um das eigene bißchen Leben ſeinem grauſigen Schickſal überlaſſen . . .? Er ſchlug ſich die Fauſt hart gegen die Stirn, nannte ſich einen Schuft und ging aufrecht aus der Stube. Unermüdlich ſchleppte er nun Eimer nach Eimer vom Hof über die Treppe in das Wohnzimmer. Schwall nach Schwall goß er über die Wände, daß die Mauern endlich ganz von der Feuchtigkeit durchzogen waren; er ſetzte den Fußboden unter Waſſer, ſpritzte dicke Strahlen gegen die Decke, nachdem er den Knaben ſorgſam mit einem Feder⸗ bett ganz zugedeckt hatte. Er konnte ſich kaum noch auf den Füßen halten, alles drehte ſich vor ſeinen Kugen. Allein der Wille, Meiſter zu bleiben, trieb ihn immer von neuem an. Als er wohl zum dreißigſtenmal mit ſeinen beiden Eimern durch die Tür hereintrat, erhob ſich mit einemmal über ſeinem Kopf ein donnerndes Getöſe; ein Balken war polternd niedergebrochen, hinterdrein Ziegel⸗ und Mauerwerk. Paul Weißkopf ſtand wie gelähmt. Ein niederſchmettern⸗ der Gedanke ſprang ihn an: Wenn die Decke einſtürzte . . .?! Eiſiges Grauſen überlief ihn. Das Herz drehte ſich ihm in der Bruſt herum. Es gab keine Rettung, keine Hoff⸗ nung . . . . Die Decke . . . wenn ſie einfiel . . . und ſie mußte ein⸗ fallen . . . Großer Gott, wenn es doch Tag wäre, wenn man doch den Doktor da hätte! Sollte er in die Nacht hineinlaufen, ihn ſuchen . . . Nein, das war Wahnſinn. Draußen tobte immer noch der Straßenkampf, da gab es kein Durchkommen. Noch ein ſolcher Schlag, und es war unvermeidlich, daß die morſchen Balken des alten hauſes nachgaben; dann praſſelte der Tod in wüſtem Durcheinander gelöſter Mauer⸗ ſtücke, ſprühender Kalk⸗ und Mörtelklumpen, ſplitternder Holz⸗ und Bretterteile als ein abſonderlicher Regenſturz auf ſie herab, und dann kam . . . Verzweifelt, völlig ausgeſogen von den hochgeſpannten Martern dieſer Nacht warf er ſich vor dem Lager des Kindes in die Eniee und deckte ſeinen Körper über die heftig at⸗ nannte er von all nat ͤendlic tte der egen die Fedet⸗ ſoch auf Auer. ſer on ſeinen ich mit ſe, ein ziegel ettern⸗ 41 mende kleine Bruſt, bereit, den härteſten Schlag auf ſolche Weiſe von ihr abzuhalten. Alles in ihm ſchrie ein einziges I. SP Wi, (S /, ☚M . W, W EA i brünſtiges Gebet zum Himmel: „Hherr Gott, Vater unſer, ſei uns gnädig! Verlaß uns nicht in dieſen Schrecken!“ 42 Worte formten ſich auf ſeinen Lippen, mit der fahrigen haſt des Fieberkranken ſtieß er ſie hervor. Die naſſe Kälte des überſchwemmten Fußbodens ſaugte ſich an ſeinen Kleidern empor; er begann krampfhaft zu zittern, die Zähne klapperten ihm . . . „Hilf, hilf, Herr! Sieh unſere Not; erbarme dich unſer! Erbarme dich wenigſtens dieſes armen, ſchuldloſen Uindes! Hilf, Herr, hilf doch!“ Wieder donnerte es über ihm; wie Hammerſchläge ſchlug dieſes drohende Geräuſch gegen ſeine Schläfen, in verzehn⸗ fachter Wucht und Grauſamkeit. Ihm ſchien, als gehe da oben ein hohläugiges Weſen um, zuſammengekrümmt vor Bosheit, mit hämiſchem Lächeln um die herabgezogenen Mundwinkel, lauernd und taſtend, wo es den Widerſtand beſiegen und das Verderben herabſenden könne . . Er wühlte die Finger in die weichen Polſter des Sofas und rang mit eifernden Worten gegen dieſes geſpenſtiſche, unmenſchliche Scheuſal . . . Über ihm begann die Decke leiſe, Schlimmes verheißend, zu kniſtern, phantaſtiſch gewundene und gezackte dünne Riſſe bildeten ſich, ein häufchen Kalkſtaub rieſelte ſprühend herab. Das Kind begann wieder zu phantaſieren; es ſprach von blumigen Wieſen, die es fröhlich ſpringend überquerte, um plötzlich in einen gähnenden Abgrund zu ſtürzen. Schmetterlinge taumelten vor ihm her, die mit einemmal ganz große, unförmige RKöpfe hatten und mit ſpitzen Fängen nach ſeiner Bruſt griffen . . . Es wollte ſich aufbäumen, ſein keuchender Körper preßte ſich an den zuckenden Leib des Lehrers und beruhigte ſich da ein wenig . . . So lagen dieſe beiden Menſchen, von allen verlaſſen, einem blind wütenden Schickſal preisgegeben. Jetzt bröckelten ſchon größere Kalkſtückchen herab; außen an den Wänden des Zimmers ſcharrten die Flammen mit gierigen Händen, dop⸗ pelt gierig wühlend und grabend, weil die durchfeuchteten Mauern ihnen Widerſtand entgegenſetzten. Dann hörte dieſes marternde Geräuſch plötzlich auf; drüben über dem Hausflur, wo zwei kleine Kammern lagen, gab es einen uut ein e 2 r Lei ſte lf horh ders Un gede her ne⸗ ſoe Lank ſ und ver ii ahrigen ſe Kälte ſeinen emn die unſere 8 dieſes e ſclug detzehn⸗ gehe Nr imt wor Pogeren erſtand wükte ng t ſchli,e ißend⸗ dünne ihend ſprach lerte, üirzen. — mnmmal ingen men, Leib agen blind ſchon des dop⸗ teten pͤrte demn inen 4535 ſpröden Knall, wie wenn Glas über Feuer zerplatzt, dann ein ſummendes Heulen; das Feuer hatte ſich einen leichtern Weg geſucht und ließ den Raum mit den beiden Menſchen in Ruhe . . . „Herr Gott, herr unſer Gott,“ konnte Paul Weißkopf nur noch ſtam meln. Er wagte es nicht mehr, das Geſicht zur Decke zu erheben; geduckt lag er über dem kleinen Leib des Andreas Wengert, wie ein Tier, das den Todes⸗ ſtreich erwartet. „Herr Gott . . . Herr . . . unſer Gott . .“ Ein großes Stück Decke klatſchte ziſchend in das Waſſer auf dem Fußboden; dann klang es, als würde ein ſeidener Vorhang mitten entzwei geriſſen. Klaffend gähnte über der Stube ein zackig gerändertes Loch, durch das ein paar armſelig ragende Dachſparren blickten, die ſich unheimlich gegen den aufaehellten weißlichen Nach thimmel abhoben .. „Herr . . . Gott . . . Herr . . Dann wußte er nichts mehr . . . Draußen vertobte der Kampf, wie geſchleuderte Bälle flogen die letzten Franzoſen in das Gebüſch und kriechende Laubwerk der Berghänge. Der Lärm war ſanfter geworden; es ſchälte ſich langſam ein ſtraffer Geſang aus dem Kauch⸗ und Blutdunſt, der wie Nebelwolken über dem Dorfe lag, verſchwommen erſt, dann immer ſieghafter und fröhlicher ſich erhebend über die Schleier der Niederung: „Deutſchland, Deutſchland über alles, über alles in der Welt!“ Die Bauern kamen aus den Rellern hervor, mit grün⸗ lichen Geſichtern und ſchlotternden Gliedern; den ſiegreichen Truppen wurden wilde Schreie der Freude entgegengerufen, manches Händepaar fand ſich mit einem andern zu ſtum⸗ mem Druck. Die Glocken begannen zu läuten; ſtrahlend zeigte ſich die Sonne über der Ebene und ſetzte Millionen ſprühender Lichtperlen auf die beſchneiten Berge. Von alledem ſah und hörte Paul Weißkopf nichts. Er wanderte einen langen, geraden Weg, der von ſchnurgeraden, 44 kräftigen Pappelbäumen umſäumt wurde. Er wanderte, den kleinen Andreas an der hand, der luſtig ſeine Pelz⸗ kappe ſchwang und immerfort aus vollen Lungen in den ſtrahlenden Tag hinausjubelte: „Holdrio, die Vakanzen ſind da! Hoiho, hoi holdrio!“ So gingen ſie ſtundenlang, ohne müde zu werden. Paul ſah ganz deutlich ein großes Tor aus Nriſtall vor ſich, darüber ſtand mit ſchöngeſchwungenen goldenen Lettern ge⸗ ſchrieben: „Eingang zum Himmel“. Er begann, tüchtiger auszuholen. „Daß wir noch ankommen, vor als es Nacht wird,“ ſagte er, den kleinen ausgelaſſenen Jungen neben ſich herziehend. Aber als ſie ganz nahe an das Tor heran⸗ kamen, begann es mit einemmal zu ſchwanken und lang⸗ ſam auseinander zu fließen. Es wurde ganz dunkel und häßlich, daß Paul entſetzt die Augen weit aufriß und immer verwunderter vor ſich hinſah. Ein kalter Strom kroch ihm an den Beinen hoch, aus dem häßlichen Dunkel des zer⸗ floſſenen Tores löſte ſich ein heller Fenſterausſchnitt, in dem das UKreuz ſchwarz und klar in den Linien ſtand. Dahinter zeigte ſich eine graue Rauchwolke, die träge vor⸗ überzog. Paul Weißkopf öffnete die ſtaunenden Augen noch weiter, griff ſich nach dem Kopf, ſah ſich ungläubig um: Da ſtand eine kleine Nußbaumkommode mit meſſinge⸗ nen Schlöſſern, darüber unter einer ſchlanken Glasglocke ein weißer Chriſtus aus Biskuit, und vor der Kommode . . . heiliger herrgott im himmel droben! da ſchwamm eine trübe Maſſe, über der ſich glitzernde Blaſen bildeten im erſten Morgenſchein . . . Mit einem jähen Ruck warf Paul Weißkopf das Geſicht empor . . . SZartblau, ganz jungfräu⸗ lich rein ſtrahlte ein Stück himmel auf ihn herab, wunder⸗ lich ausgezackt und durchquert von ſchwarzen Strichen . . . Sparren, Balkenreſte . . . Er wollte aufſpringen: Das war doch ſeine Stube, und das da . . . Mit einem tiefen Grauen ſah er dicht neben ſich im ſchmutzigen Waſſer ein aus⸗ einandergeborſtenes großes Deckenſtück; es mußte ihn faſt geſtreift haben; ſeine Beine waren mit kleinen Klumpen der weißen Maſſe bedeckt . . . ſein den work und Win Do ei underte, e Pelj in den en ind . Paul or ſi ern he⸗ chtiger Nacht neben eran⸗ lang⸗ und mmetr Rihn zet⸗ tt, in tand. vot⸗ ugen äͤubig ſinge gloe ine 1 in Poul nder⸗ wat alen 45 Da ſank ihm der Kopf wieder ſchwer vornüber, daß ſein Geſicht auf das des Kindes zu liegen kam; er hörte den ſachten, gleichmäßigen Atem, der aus der ruhig ge⸗ wordenen Bruſt ſtieg. Doppelte Dankbarkeit rauſchte warm und beſeligend durch ihn hin . . . Sie waren gerettet, das Kind war gerettet . . . herr Gott, du Meiſter aller Weſen, Dank dir, Dank dir . . .! Dann ſchlief er wieder, traumlos, wie er zu ſtillen Zeiten in ſeinem beſcheidenen Bett geſchlafen hatte. VII. ls die Sonne ſich ſiegreich durch das Dunſtband über dem Rhein emporgehoben hatte, fuhr ſie ſich erſt noch einmal gründlich über die Augen. Sie dachte: Ich muß doch wahrhaftig falſch geſehen haben; der Schnee blendet auch ganz erklecklich. Dann guckte ſie noch einmal genauer hinüber nach dem ſchönen Fleckchen Erde drüben am Fuß der Vogeſen. Es war nicht auszudenken: Da drüben mar⸗ ſchierten, weiß Gott! deutſche Jungen durch die Dorfſtraße. Und ein paar Rothoſen ſprangen noch an den hHängen hinauf, duckten ſich, zielten zurück, feuerten, ſprangen wieder fünfzig Schritte höher, duckten ſich wieder . . . Aber die Deutſchen . . . Hhurra! Hurra! Hurra! Die Sonne ſetzte ihr leuchtendſtes Lachen auf und glitzerte und funkelte in die Welt hinein, daß es eine Luſt war. Die Jägertannen zwiſchen dem hartmannsweilerkopf und dem Molkenrain wiegten ihre überzuckerten Wipfel lauſchend im erſten Morgenwind. Zur Feier des Tages hatte ſich die Ruine hirzenſtein wallende roſige Schleier umgelegt, von Thann herüber grüßten die Glocken des alten Münſters. Und da war es, als hebe ſich der dichte Qualm, der aus den zerſchoſſenen Hhäuſern emporrauchte, von dannen; an manchen Stellen war es auch, als würde er von den Sonnenſtrahlen aufgeſogen. Die Blutlachen im zerronnenen Schnee ſchimmerten und ließen in ſolcher Schönheit die 46 vielen blühenden Leben vergeſſen, denen ſie entfloſſen waren und die nun hingewelkt da und dort den ewigen Schlaf ſchliefen. Sogar die Geſichter der Verwundeten begannen faſt überirdiſch zu leuchten; wer ſich bewegen konnte, hob das Geſicht der Sonne entgegen. Sabine trat aus dem Keller des Schweizers und kletterte, während ſie die Augen halb ſchloß, um nichts von dem um⸗ hergeſtreuten Elend zu ſehen, über die gebrochenen Wagen⸗ achſen, die gelöſten Räder, die verzettelten Waffen und Uniformſtücke hinüber in das Schulhaus. Die Mutter ſchlief, ſie hatte die Nacht ſtill und gefaßt über ſich hingehen laſſen. Überall zeigten ſich Deutſche, die nach Quartieren ſuchten; ſchon wurde an einzelnen Stellen damit begonnen, die Straße zu ſäubern. Aus den unverletzten hoftoren traten Bauern hervor, grüßten ſich mit ſcheuem Morgengruß und legten endlich fleißig mit Hand an. Sabine haſtete vor⸗ wärts, ſo ſchnell es gehen mochte; die Sorge um den Bruder ſchnürte ihr faſt das herz ab. Sie erſchrak bis in die innerſten Tiefen ihres Weſens, als ſie die Treppe mit Mauerſtücken, verkohlten, noch glimmenden Balken und ſonſtigen traurigen Überreſten bedeckt ſah. Der linke Flügel des Hauſes lag völlig in Trümmern, rechts ragte ſchwarz und übelriechend die Wand des Wohnzimmers zum Himmel. Unter Lebensgefahr gelang es Sabine, den Flur zu erreichen, der wie haltlos über dem Abgrund hielt und bedrohlich ſchwankte, als ſie den erſten Schritt darauf tat. Sitternd hielt ſie vor der Tür zur Wohnſtube an. Ihr herz flog; ſie wagte lange nicht, die Klinke niederzudrücken. Und als ſie es endlich doch über ſich brachte, empfing ſie einen ſchauerlichen Anblick. Das ganze Simmer war Chaos, die Strohfüllung der Decke hing in zerfetzten Büſcheln mitten in das Zimmer herab, aus dem großen Loch fielen ab und zu rauchende Holzteilchen und glühheiße Mauer⸗ brocken . . . Die meiſten Möbel waren zertrümmert, der Fußboden von einer ſchlammigen, ſchmutziggrauen Maſſe bedeckt. Und dort kniete ihr Bruder mit den Unieen im Waſſer, regungslos, hingeworfen über das Kind . . . dos ls lg Eel den I en waren en Schlef beganten nnte, hol kletterte dem un⸗ Woger. ffen und er ſchlif 47 „Tot!“ ſchrie Sabine gellend auf und hielt ſich wankend am Türpfoſten. Ihre hand begann zu glühen, Brandblaſen bildeten ſich an den Fingerkuppen; ſie achtete es nicht. „Paul! Paul! O Gott, ſo wach doch auf; du darfſt ja net geſtorben ſei'! So net, ſo elend net!“ Der Ohnmächtige vernahm die Stimme wie aus weiter Ferne. KAlles ſtraffte ſich in ihm; er begann im Traum auf dieſe lockende, liebe Stimme loszugehen.. . Jetzt, jetzt war ſie näher, näher, ganz nahe. Ihm war, als hüben zwei weiche Arme ihn empor. „Das Kriſtalltor, “ murmelte er ſchlaftrunken, zwinkerte mit den Kugen, wie ein Blinder, dem plötzlich der Tag mit ſeinen hellſten Strahlen unter die Lider ſchießt, — ſah. „Paul, Bruder!!“ „Ja, ja,“ ſtammelte er. „Das da . . . Ja, es iſt gut. . Sabinel . . . ſag, Sabinel . . . Mit einem kräftigen Ruck ſtemmte er ſich empor, ſah der Schweſter lange ſtarr in das von dem Übermaß der Freude bleiche Geſicht und wandte dann angſtvoll ſuchend den Kopf nach dem Sofa . . . Da hüpfte ein Kinderärmchen in die Luft, und muntere Uinderfinger haſchten nach einem Sonnenſtrahl, der tan⸗ zend über die rote Steppdecke hinſpielte. „Fang ihn, fang ihn!“ jubelte das Kind. Lehrer, hilf; ich will ihn mit heimnehmen. So lauf doch, Lehrer, fang ihn!“ Mit einem glücklichen Schluchzen beugte ſich Paul Weiß⸗ kopf über das verklärte Geſichtchen und ſtammelte unter ſtrömenden Tränen: „Ja, ja, Andreeſel, Herzensbub; da, da fang ich ihn . . . Da, da!“ Darüber hatten ſie alle das trockene Huſten überhört, das unter der Tür Gehör heiſchte. Sabine ſchrak zuſammen, als ſich eine ſchwere, fleiſchige Hand auf ihre Schulter legte und die trockene, barſche Stimme des alten Arztes, gegen die Rührung kämpfend, ungehalten hervorſtieß: „Ja, ſo haben wir alſo den Sackermentsbuben über den Berg gebracht! Ich gratulier' Euch, Herr Weißkopf, und Euch, Mamſell Sabine.“ „Aber jetzt, heh, Ihr, Hherr Weißkopf, ins Bett mit Euch!“ fuhr er befehlend fort. „Sonſt müſſen wir mit Euch anfangen! Bei mir ſteht eine Bettlad', da können wir Euch ſchwitzen laſſen! Verſtanden?!“ „Andreeſel, Eind, liebes,“ murmelte der junge Lehrer und ſah mit ſtrahlenden Augen in die hellen des Buben. Dann fragte er nach der Mutter, und erſt als er wußte, daß es ihnen allen gut gehe, ließ er die Hände ſchlaff am Körper niederſinken und ſagte ſchlaftrunken: „Ich mein', ein biſſel Schlaf tät' mir jetzt gut tun . . .“ Der kleine Doktor lief ſchon auf ſeinen großen Füßen fort, um Träger zu holen, die den völlig Erſchöpften in ſeine Wohnung bringen konnten. Auf der Treppe traf er zwei Offiziere, die ihn nach ſeiner Abſicht fragten. Als ſie die Tat des heldenmütigen Lehrers vernahmen, riefen ſie gleich ein paar Soldaten herbei; eine Tragbahre fand ſich auch, auf die der wieder in Schlaf Geſunkene gebettet wurde. Den kleinen Andreas hoben ſie auf ein ſorgſam mit Kiſſen und Decken gepolſtertes Brett, das ſich hinter dem unbeſchädigten Büfett fand. „Wir können ihn jetzt ohne Gefahr transportieren,“ ſchnob der Doktor; „das Schlimmſte hat er überſtanden, und bei mir ſoll er ſchon gepflegt und gehätſchelt werden, daß er in vier Wochen wieder herumſpringt wie ein ordent⸗ licher Bub.“ — In dem freundlichen Gaſtzimmer des Arztes erwachte Paul Weißkopf gegen die vierte Abendſtunde. Die Dämme⸗ rung blickte ſchon durch die kleinen Fenſter und wob blaue Schleier im Zimmer. haſtig taſtete Paul umher, drehte mühſam den Kopf; neben ihm auf einem kleinern Bett lag der kleine Andreas, friedlich ſchlafend, ein händchen unter die Backe geſchoben. Paul ſtreichelte das blonde haar des Buben und mur⸗ melte zufrieden: „O du lieber, lieber Bub, was ſind wir zwei doch für glückliche Menſchen . . .!“ õ nnnnnmunemn GM . —— -=—— —— —— Stille Helden Eine Erzählung aus den Vogeſenkämpfen von Arthur Babillotte Mit Federzeichnungen von Otto Ubbelohde Sweiundſiebzigſtes der Blauen Bändchen, herausgegeben von J. von Harten und K. Henniger Verlegt bei hermann Schaffſtein in Cöln am Rhein 1 1 10 1 1 15 5 N Focus O Salance Q D E F G H. J K 1. C 17 18 19 W X V VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset 16 15 3 4 5 6 7 8 . Copyright 4/71999 VxyMaster GmbH wwW.yxymaster. com 2 1