DkXI4014
author: Heiling, Richard Franz

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ein Wanderogelbuch dem Felde
von Richoro Fronz Heiling

Den Umſchlag zeichnete W. 6 eifler, den Sturmpelm
als Schlußſtück Peters⸗hamburg.

Feldpachanten

Ein Soldaten⸗Wandervogelbuch

von

Richard Franz Heiling
(Samm⸗Glogau)

Verlag Hellmann in Glogau

—1 Des Buches Inhalt;: R1

Ein Wort vorher 5
Wandervogel in Frankreich.
Saint Laurent, von Heinz Borgmann . . . 7
Ein Erlebinnnnnnssssð 17
Wie wir zu einer Sonnenwende kamen . . 22
Gautag vor Berdun . . . . . . . . . . . 28
An Euch, Ihr Buben? . . . . . . . . . . 31
Zwiſchendurch: Daheim!
Die Nachtfahrt der Urlauber . . . . . . . 35
Sonnenwend-Märchen . . .. . . . . . . . . 39
In Rußland rauſcht ein Kiefernwald.
Vom ſchleſiſchen Landwehrgau . . . . . . . 43
(Ein Stück Entwicklungsgeſchichte)
Mauſegeſchiehtel . . . . . . . . . . . . . . 48
Es, es, es und cs . . . . . . . . . .... 53

AUnſer Scheiden. . . . . . . . . 59

Ein Wort vorherl

In Rußland war an einem Sonntagnachmittag mein
Unterſtand voller Wandervögel. Wir klöhnten recht angeregt
und laut über das Wandervogel-Erleben des einzelnen im
Kriege. Ein jeder von allen, die dort waren, hatte in
der langen Zeit des Feldlebens die gleiche, man möchte
faſt ſfagen: Entwicklungsſtufe durchgemacht. Die erſten
Nonate ſind ſehr vielen die ſchwerſten geweſen. Aus einer
ganz anderen Welt kamen ſie in den Kreis der Kameraden,
denen nur zu oft der Sinn für unſere Kriegsfreiwilligen⸗
nöte fehlte. Später, als der und jener ſich Geltung verſchafft
hatte, als auch der Stellungskrieg zu Freundſchaften Gelegenheit
gab, da fanden ſich hier und dort einige Geſinnungsgenoſſen.
Von da ab rechneten ſie mit anderem Maße; ſie hatten
wieder das alles, was ihnen am Herzen lag, und die Briefe
nach Hauſe bekamen einen helleren Klang. „Jetzt iſt mir's
grad' ſo, als wenn ich mein Greifenbanner im Torniſter
trüge“, ſchrieb mir einer nach frohen Stunden.
Wirklich, auch uns war es nicht anders ergangen. Das
Feldleben hatte ein anderes Geſicht, ſeit wieder Volkslieder
und Klampfenakkorde uns klangen, ſeit man die Sommer⸗
nächte im Graben mit gleichgeſinnten Bundesbrüdern ver⸗
plaudern konnte.
Von der erſten Zeit des Alleinſeins bis zur Vereinigung
der Wandervögel zu Feldgauen iſt's ein groß-⸗gewaltiger Schritt.
Sehr viele haben die Stunden voller Fröhlichkeit der Ver⸗
mittlung der Bünde und den Soldatenwarten im Wander⸗
vogel zu danken. Wo der Zufall einige zuſammenführte, viel⸗
leicht, daß ſie ſich an der Greifennadel oder der drei-bunten
Schnur erkannten, da lebte das Wandervogeltum des einzelnen
friſchauf und ward zum Sonnenſchein ſeines Kriegslebens. Aber

5

wie's immer geweſen ſein mag: überall ſind dieſe Stunden
mit den Gleichgeſinnten die beſten Erinnerungen geworden.
So zog unſer Geſpräch damals in Rußland durch die
Nachmittagsſtunde in meinem Unterſtand. Und es wob in
mir einen feſten Gedanken, der erſt ganz furchtſam auftauchte,
wie ein zartes Blütenmuſter am Frühlingsrain: wie, wenn
ich das ganze Wandervogel-Erleben ſammeln wollte, das
ſich durch meine Kriegstage wie ein roter Faden zog!? —
Von den vielen, die mit uns die Lieder aus dem Zupf⸗
geigenhanſl geſungen hatten, war manch einer gefallen. Das
Greifenbanner hatte im Gedenken der andern über ſeinem Grab
geflattert, denn ihm war er ſo treu geblieben, wie ſeinem
Vaterland und ſeiner Heimat. Manch einer, manch einer...
Soll's nicht drum auch ein Gedächtnisſtein werden für
dieſe gefallenen Brüder, das, was ich ſchreibe? Sie erlebten's
ja mit — — — und gehen nun durch alle Zeilen, als wenn'’s
eine Fahrt wäre durch das Kriegsland unſeres eigenen Wander-
vogeltums. Als wenn ſie ſingen und jauchzen: kein ſchönrer
Tod iſt in der Welt, als wer vor'm Feind erſchlagen ...
Und ſo mag als Auftakt zu unſerem Feloͤpachantentum
ein Abſchnitt geſetzt ſein von einem, der durch alle Härte
der Kriegsfreiwilligenzeit treu zu ſeinen Gedanken hielt. Bis
zur Somme verteidigte er ſeine Heimat und ſeine Seele,
ein gleichharter Kampf. — Dann iſt er gefallen!
Der Wandervogel blieb uns als das Erbteil von ihm
und allen andern, die den gleichen Preis gaben. Uns Le—
benden aber blieb darüber hinaus noch die köſtliche Erinnerung
an gemeinſame Stunden als ein hohes Gedenken.
Doch das ſoll dieſes Büchlein vermitteln!

Champagne, Hartung 1918.

Samm-Glogau.

. Wandervogel in Frankreich. “ 8

Saint Laurent.
Don Heinz Borgmann f.

Soll ich euch mal von der jüngſten Wandervogelorts⸗
gruppe erzählen? So eine feine Gruppe wie unſere gibt es
kaum noch. Wir haben ein eigenes Neſt in einem ſchönen
großen Hauſe am Marktplatz, ein Neſt mit Bildern, bunten
Bändern, Lichterkranz, ſchönen Büchern und Zeitſchriften, ja,

— da ſtaunt ihr vielleicht doch — wir haben ſogar eine
Klampfe, eine Flöte und — wenn ihr es nicht glaubt, er⸗
zähle ich nicht weiter — ja, und zwei Fahnen haben wir.

Schade, jammerſchade iſt es, daß ihr uns nicht mal beſuchen
könnt; denn unſere Ortsgruppe liegt weit, weit draußen in
Frankreich, in einem kleinen, lieblichen Dörfchen am viel⸗
gewundenen Fluſſe Othain. Es heißet Saint Laurent.
Wie wir die Gruppe gründeten? Nun, das ging ganz
ſchnell und ſchmerzlos, und wir hatten keine Schwierigkeiten
mit Schuldirektoren und Oberlehrern. Ich trage unſere
Bundesnadel auch am feldgrauen Rock und werde ſo von
denen, die um dieſes Zeichen wiſſen, ſofort als Wandervogel
erkannt. Den Winter hindurch hatte ich an der Maas in
Feuerſtellung gelegen. Da kam eines Tages durch das
Telephon ein Regimentsbefehl — juſt, als ich meinem Schatz
die erſten Schlüſſelblümelein als Frühlingsgrüße in ein
Paketchen packte — die Einjährigen ſind zu einem Kurſus
nach Saint Laurent kommandiert und haben ſich morgen
dort einzufinden. Na, wie froh ich war, endlich mal aus
unſeren unterirdiſchen Behauſungen herauszukommen, könnt

7

ihr euch denken. Nahezu drei Monate hatte ich ununter⸗
brochen in den Unterſtänden der Batterie liegen müſſen.
Wir Feldartilleriſten kennen keine Ablöſungen, wie die In—⸗
fanterie und Fußartillerie. Bei uns gehört zu einem Ge—
ſchütz nur eine Bedienung. Eng aneinander gepreßt hatten
wir Nacht für Nacht ſchlafend verbracht, wenn wir nicht
etliche Male „An die Geſchütze“ gerufen wurden.
Alſo andern Tages melde ich mich mit noch elf anderen
Einjährigen des ganzen 10. Regiments in Saint Laurent.
Ein Gefreiter ſoll uns die Quartiere weiſen, wo wir nun—
mehr wohnen ſollten. Wie der mich ſo anſieht, reicht er
mir die Hand und ſagt: Heil! Na endlich trifft man mal
einen Wandervogel. Du kannſt hier auf mich warten.
Und dann erzählt er mir nachher, er ſei fahrender Ge—
ſelle aus Steglitz und viel mit Wandervögeln dieſes bekannten
Dorfes bei Berlin zuſammen gewandert. Daher habe er
mich gleich an unſerer Greifennadel erkannt. Ich fragte ihn,
ob er nicht ſchon früher Freunde des Wanderns getroffen
hätte, und ob gar welche hier wären. Nein, ſagte er, ich
ſei der erſte Wandervogel, den er im Felde antreſfe. Aber
es ſei noch ein Pionierunteroffizier hier, der habe eine Klampfe,
vielleicht ſei dieſer Wandervogel.
Und der iſt dann die Seele unſerer Gruppe geworden.
Unſern Samm nannten wir ihn; denn jetzt, wo ich dies
ſchreibe, iſt er ſchon ſeit drei Wochen daheim in Glogau,
wohin er zu einem Offizierskurſus kommandiert worden iſt.
Mit dieſem Samm, noch einem Glogauer, dem Nazi, und
einem fahrenden Geſellen, gründeten wir die Ortsgruppe
Saint Laurent. Das war draußen vor dem Dorfe in einem
Steinbruche, wo es ſo recht ſchaurig und romantiſch war,
beſonders nach Sonnenuntergang. Da gelobten wir treu
und feſt, auch hier im Felde als Soldaten Wandervögel

8

zu ſein und unſeren Grundſätzen zu leben und für unſere
Ziele zu kämpfen.
Wie wir dies Gelöbnis hielten, von unſerer Wander⸗—
vogelarbeit im Felde, will ich Euch jetzt einige Bilder und
Skizzen zeigen, wie ich ſie in meine Seele gemalt habe.
*
Von unſerem erſten Singabend. Draußen am Stein⸗
bruch ſaßen wir, hoch am Rand und ließen die Beine an
der glatten, haushohen Wand baumeln. Unſer Blick ging
nach Süden. Vor uns lag das Dörfchen Saint Laurent.
Unten am Fluſſe, auf deſſen Brücke mit den ſtarken trutzigen
Bogen nur das Bild des heiligen Johann Nepomuk fehlt,
geht eine Straße lang, oben auf dem Steilhange des Tals
eine andere. Oben ſteht auch das Dorfkirchlein mit dem kecken
Zwiebeltürmchen und den finſteren Tannenbäumen drum
herum. Überall, wohin das Auge nur ſchaut, iſt neues Grünen
und Blühen. Der ſchöne holde Frühling iſt gekommen und
hat all die Blümelein und Gräſerchen aus tiefem Schlaf
geweckt und an den Bäumen die Blätter aus ihren Knoſpen
gelockt. Und hoch oben in der Luft trillert die Lerche. Da
wird uns allen ſo froh um die Bruſt bei all der Frühlings—
ſchönheit. Schon ſchlägt der Samm die Klampfe: Der Winter
iſt vergangen. Und dann erzählten wir uns von der lieben
Heimat und ſangen dazu. Zwar war es ſpät, als wir nach
Hauſe gingen. Aber wir hatten alle im Herzen Glück und
Sonne.
*
Wie wir ein Neſt bekamen. Zu einer rechten Wander⸗
vogelgruppe gehört ein Neſt. Darüber waren wir uns alle
klar. Aber woher ſollten wir es nehmen? Der Samm
wußte Rat. Er war bei ſeinem Kompagniechef das, was
man nennt: Hahn im Korbe. Und dieſer Kompagniechef war

9

damals Ortskommandant und verfügte alſo über die Dorf—
quartiere. Der Samm hat es geſchafft, daß wir ein Neſt
bekamen. In dem Hauſe, in dem wir unſer Heim auf—
ſchlugen, wohnte der alte Vater Mureau. Der half uns
beim Ausräumen und Säubern des Zimmers und verpflichtete
ſich, es täglich auszukehren und den Tiſch und das Geſims
über dem Kamin mit Blumen zu ſchmücken. Wir bauten
dann noch aus einem Faßreifen und Buchsbaum einen
Lichterkranz, beſteckten ihn mit vier Kerzen und hängten ihn
an vier bunten Bändern über den Tiſch. An den Wänden
brachten wir Bilder an, und auf den Tiſch und in den
Schrank legten wir an Büchern und Zeitſchriften alles, was
uns liebe Herzen aus dem Vaterlande ins Feld geſandt
hatten. Da lagen feine Bücher auf dem Kamingeſims und
unſer Zupfhanſl dazu. Und im Schrank lagen unſere Bun—
deszeitung, das ſchleſiſche und poſenſche Gaublatt und manche
Zeitſchrift deutſchen Lebens. Außerdem Briefpapier und
Feder und Tinte. Über dieſes unſer Neſtl waren wir ſo
froh und auf unſeren Wandervogel ſo ſtolz, daß wir es
überallhin in die Heimat zu unſeren Lieben ſchrieben.
*X
Vom alten Vater Mureau. In unſerem Neſtl waren
wir am allerliebſten. Gewiß war draußen ſchönſter Früh—
ling. Aber wenn wir den ganzen Tag über in der heißen
Sonne geſtanden hatten, freuten wir uns abends allemal
auf unſer Heim. Wir laſen dort aus unſeren Büchern und
Zeitſchriften vor, erzählten von daheim und auch mal von
Erlebniſſen mit dem Feind. Am liebſten aber ſangen wir
unſere ſchönen alten Volksweiſen. Dann kam Vater Mureau
zu uns herein. Pardonnez, messieurs! Mais j'aime la mu-
sique beaucoup. Und ſetzte ſich zu uns. Wir ſangen ihm
zuerſt auf ſeinen Wunſch unſeren „Chanson national“. Ah,

10

très bien, très bien, messieurs. Darauf ſangen wir ihm:
Brüder uns iſt alles gleich. Das ſchien ihm zu gefallen;
denn gar bald ſchlugen ſein Kopf, die Hände und die Kniee
den Takt dazu, und die Weiſe ſummte er mit. Die Stellen,
wo dann „Frankreich, Franzoſen“ vorkamen, ſangen wir be⸗
ſonders laut und deutlich! Er verſtand die Worte bald und
gerade, als wir ſangen: Brüder habens wir kein’ Wein,
(der Samm ſagte ihm ins Ohr: „du vin“) ſchlagen wir den
Franzoſen die Fäſſer ein, da fing er plötzlich ganz laut an
zu jammern: „Oh malheur, quel grand malheur!“ Und jam-
merte dann bei jedem „Frankreich“ und „Franzoſen“?n „Oh,
malheur!“
X
Wie der Paulus ins Neſt fand. Eines Abends kam
unſer Samm und erzählte, er habe für unſere Gruppe ein
neues Mitglied gefunden, einen Lehrer aus dem Volkser⸗
zieherbunde. Der wolle heute abend kommen und mit uns
ſingen und leſen. Wir ſetzten uns nun hin und plauderten
lange und warteten auf den Neuen. Als es nun zu lange
dauerte, dachten wir, er hat entweder keine Zeit gehabt
oder uns nicht gefunden. Und wir fingen an zu ſingen:
Wohlan, die Zeit iſt kommen, mein Pferd, das muß ge—
ſattelt ſein! Ich hab mir’s vorgenommen, es muß geritten
ſein! Fidirula rula, rulala. Es muß geritten ſein.“ Wie wir
das Lied zu Ende geſungen hatten, öffnete ſich die Tür und
jemand kam herein. Heil, Paulus! rief Samm und nannte
ihm jeden von uns. Und wir ſagten ihm auch Heil und
reichten ihm die Hand. Mit dieſem Paulus, dem ſchleſiſchen
Dorfſchulmeiſter, laſen wir jetzt alle aus dem Volkserzieher,
und Paulus las uns aus dem Hakenkreuzbuche vor und er⸗
zählte uns vom ſchönen Bunde der Volkserzieher. Ich hoffe,
noch einmal ein rechter Volkserzieher zu ſein. Der Haken⸗-

11

kre uzbund iſt nichts anderes als Wandervogeltum im Er⸗—
zie herberuf.
*X
Von einer größeren Fahrt. Selbſtverſtändlich gaben
wir das Wandern nicht auf, wo wir nun ſo ein reizendes
Neſtl hatten. Eines Samstag abends zogen wir mit Klamp⸗
fenklang und Singſang zum Dorf naus, erſt ein Stück die
Straße, die nach Deutſchland zieht, und dann links ab nach
Norden. Dort führt auf einer Höhe eine Landſtraße an
einer weithin ſichtbaren Baumgruppe vorbei. Dorthin wollten
wir. Ein Stündlein etwa zu laufen. Unterwegs in den
Feldern ſahen wir noch franzöſiſche Patronentaſchen, Wäſche⸗
ſtücke, ja ſogar einen Rock ſahen wir noch liegen. Wo mochte ſein
Beſitzer nun ſein? Gar viele haben auf dem Boden, auf
dem wir gingen, bluten und ſterben müſſen. Es iſt das
Schlachtfeld vom 24. Auguſt 1914. Aber wir wollten keine
traurigen Gefühle aufkommen laſſen. War es doch gerade
in jenen Tagen, wo man die italieniſche Kriegserklärung er—
wartete. Und wir ſangen: Wer will mit nach Ftalien ziehn,
Radetzky kommandiert! Am Fuße der Höhe mit der Baum—
gruppe rief dann auf einmal der Samm: Sturm, Sturm!
Kartoffelſupp, Kartoffelſupp! Und ſprang voraus. Immer
vorneweg. Und dann der Paulus und Nazi. Ein anderer
Artilleriſt und ich konnten nicht ſo ſchnell mit, und da lachten
ſie uns aus und ſpöttelten: Die Artillerie kommt nach. Ich
verſuchte uns reinzuwaſchen und meinte, wir in unſeren
ſchweren Reithoſen und Reitſtiefeln könnten nicht ſo leicht
vorwärtskommen wie Pionier und Musketier.
Unter der Baumgruppe ſaßen wir nun lange und ſchauten
in das Tal des Othain, wie ſich die Nacht leiſe darauf her—
niederſenkte und wie die Nebel im Grunde geſpenſtig wallten
und immer höher ſtiegen. Dicht zu unſeren Füßen lagen

12

wüſte Getreidehaufen, noch nicht gedroſchen. Die rührten
von den franzöſiſchen Soldaten her, die zum Hüttenbau mit
Vorliebe Strohbündel (und auch Getreidegarben) verwenden.
Da huſcht von Süden her ein heller Streifen durch das
Dunkel, dort ein zweiter, jetzt kreuzen ſich die Lichtbündel,
jetzt ſtreben ſie auseinander, und nun heben ſie ſich und
nun ſinken ſie. Das ſind die Scheinwerfer von Verdun,
die den Himmel nach Flugzeugen und Luftſchiffen abſuchen.
Mitternacht ſchlug es, da machten wir uns auf den Heim⸗
weg. Über Grand Failly wollten wir gehen. In den
Weggräben rechts und links leuchteten die Johanniswürmchen.
Wir kamen in das Dorf Grand Failly. Alles ruht, nur
die Poſten ſtehen da und ſchauen in die prachtvolle Sternen⸗
nacht. Sie laſſen uns ohne weiteres durch; denn Paulus
und Samm ſind ja Unteroffiziere. Wir traten ganz leiſe auf,
um niemand im Schlafe zu ſtören. Da hören wir um eine
Ecke herum Stimmen. Wir ſtehen ſtill und lauſchen: „Raus
die Dame!“ ſagt einer. Nanu, denken wir. „Schellen iſt
Trumpf!“ ſagt ein anderer. Aha, Skatſpieler. Und wir
biegen um die Ecke herum. Da ſitzen drei Wachtmeiſter
oder Feldwebel und ſchauen beim Scheine der trüben Pe⸗
troleumlampe nur auf ihre Karten, und wiſſen wohl nicht,
wie ſchön die Sternenmaiennacht iſt, die über ihnen blaut.
Samm ſchlägt die Saiten an, und mit Geſang zogen wir
vorüber. Wollten wiſſen, ob die uns wohl bemerkten. Aber
nein! Sie ſchauten nicht einmal auf. Bei einer Quelle
kamen wir noch vorbei. Dort wollten wir trinken. Aber
die Quelle lag ſo tief, daß wir uns längelang auf den
Bauch legen und dann mit dem Munde zum köſtlichen Naß
hinunterlangen mußten. Das Morgenrot warf ſchon ſeine
erſten roſigen Strahlen über das Himmelsgezelt, als wir
im lieben Saint Laurent wieder ankamen und todmüde,

13

aber überglücklich und ſonnenfroh, auf unſere Nachtlager
krochen.
Wie der Adolf kam. In jenen Tagen ging auch das
Gerücht, daß der Kurſus, zu dem ich kommandiert war, be—⸗
endet ſei. Ein neuer Kurſus ſolle ſtattfinden mit den Ein⸗
jährigen des Feldartillerie-Regiments 56. Mir tat es leid,
nun ſo bald von dem liebgewonnenen Saint Laurent ſcheiden
zu müſſen. Doch iſt es glücklicherweiſe anders gekommen.
Ich durfte in Saint Laurent bleiben mit noch zwei anderen,
die aus dem erſten Kurſus ausgeſucht worden waren. Es
hieß, daß wir drei für eine Beförderung in Ausſicht ge⸗—
nommen ſeien. Wie nun die 56er kamen — — wer be⸗
ſchreibt da mein freudiges Erſtaunen, als ich da einen Wan—
dervogel aus dem Poſener Lande mitten drin ſehe. Don—
nerwetter, das war mal fein. Der ſollte mir aber nun von
Wollſtein erzählen, wo meine Buben ſind, meine Orts⸗—
gruppe. Kurzerhand ſchlug ich darum dem Adolf vor (es
war nämlich ſchon ſpät in der Nacht und wir hatten unſeren
Singabend ſchon längſt beendet) im Neſt zu übernachten,
weil er ja doch nicht jetzt im Gedränge der übrigen ſich
zurechtfinden würde. Er ſagte zu, und er kam mit zum
Neſt. Die Tür war zu. Vater Mureau ſchlief alſo ſchon.
Da nahm ich kleine Steinchen und warf ſie an ſein Schlaf—
zimmerfenſter. Es dauerte lange, bis er wach wurde. Ich
rief ihm zu, er ſolle öffnen, mon ami est arrivé. II veut
dormir dans notre chambre. Da kam er in Hoſe und Hemd
herunter, öffnete und half noch eine Matratze und Bettzeug
herbeiſchaffen. Lange habe ich dann noch mit Adolf über
all die Lieben daheim geſchwatzt. Dann bin ich auch in
mein Quartier gegangen und habe mich ſchlafen gelegt.
*

14

Wie wir auf der Brücke ſangen. Eines Abends
wollten wir wieder einmal hinausgehen in den ſchönen
Mai. Und wie wir auf die Brücke kommen, iſt grad ein
Liedel zu End. Da ſagten die Bayriſchen, die grad drauf
ſaßen: „Akkurat ſingt's uns noch oans“. Und wir gingen
nicht weiter, ſondern ſetzten uns zu den bayriſchen Pionieren
auf die Brückenbrüſtung, und dann ſangen wir: Iſt es denn
nun wirklich wahr? Und: Heimat, o Heimat! und: Ein
Fähnrich zog zum Kriege. So immer eins nach dem anderen.
Jedes aber mußten wir erſt einige Male wieder von neuem
anfangen, wenn wir es durchgeſungen hatten, bis es einige
genau ſingen konnten. Dann ſangen ſie es mit.
Vom Leſeheim. An uns ſelber fühlten wir es ja
ganz genau, wie ſchön es iſt, wenn man ſich am Tage
darauf freuen kann, daß man abends bei einem ſchönen
Buche oder bei einer Zeitung oder Zeitſchrift in einem ge—
mütlichen Heim ungeſtört ſitzen kann. Das brachte uns auf
den Gedanken, auch den andern Kameraden dieſe Freude
zugänglich zu machen. Durch Samm bekamen wir vom
Ortskommandanten ein ſchönes großes Haus am Marktplatz
für dieſen Zweck bewilligt. Das richteten wir nun als Leſe⸗
heim ein. Zunächſt nur ein Zimmer. Bald mußten wir
auch noch ein zweites dazunehmen, weil der Andrang ſehr
groß war. Wir haben dort große Tageszeitungen, illuſtrierte
Zeitſchriften und Witzblätter ausgelegt. Aber auch höheren
Geiſtesbedürfniſſen haben wir Rechnung getragen. Wir hatten
das Leſeheim gerade fertig eingerichtet, als ein Huſaren⸗
offizier ſich einmal in unſer Neſt verlief. Er fand das
Zimmerchen „reizend“ mit den Blumen, Bildern, Bändern
und Lichterkranz und dem gemütlichen Tiſch mit den ſchönen
Stühlen und dachte, das kannſt du dir nehmen. Wohl oder

15

übel mußten wir heraus. Da zogen wir in das Leſeheim,
wo wir eine Ecke zu einem Wandervogelheim einrichteten.
Aus unſerem alten Neſt nahmen wir natürlich alles, alles
mit. Der Huſar wird vielleicht doch erſtaunt geweſen ſein!
Die ſchöne Ausſicht auf das Tal der Othain mußten wir
ihm leider laſſen.
Samms Abſchied. Ich hatte auch an eine Mädel⸗—
gruppe im Poſenſchen geſchrieben, daß wir hier eine Wan—
dervogelgruppe gegründet hätten. Da haben ſie uns eine
große Freß- und Schlemmkiſte geſchickt und Kakao, Kuchen,
Bücher und Bilder eingepackt. Das Schönſte aber war
eine blauſeidene Fahne mit unſerem weißen Greif. Das
Paket kam gerade rechtzeitig, daß wir mit ſeinem Inhalt
Samms und Nazis Abſchied feiern konnten. Am anderen
Tage begleitete ich die Pioniere bis zum Bahnhofsort
Longuyon. Samm trug dabei die Fahne. „Sie gibt mir
Kraft“, ſagte er. Und wir ſangen: Regiment nach Hauſe
zieht, und: Kehrens die Soldaten wieder in die Heimat.
Heil!
Der Heinzeborg.

Ein Erlebnis.

„All mein' Gedanken, die ich hab', die ſind bei dir“...
Ein Wandervogel-Soldat ſaß zwiſchen den hohen Gras⸗
büſcheln am Fluſſe, faſt dicht bei der Brücke mit den hohen
Steinbogen und ſang das in das leiſe Fließen hinein. Sang
ſchon zum dritten Male den erſten Satz und blieb ſchon zum
dritten Male immer am gleichen Akkord hängen, den ſeine
Kanonierfinger, ſcheint's, nicht zu faſſen vermochten.
All mein'’ Gedanken, die ich hab'. .. Geſtern abend hatten
wir das in unſerm Neſt geſungen und ich konnte dem, der
da unten an der Othaine und in der Sonne ſaß, einen
Klampfenſatz zeigen, der ſich in den eigenartigen Aufbau
des Liedes gut hineinfügte.
So war es nun ſchon viele Wochen gegangen: allabendlich
faſt, wenn die harte Pflicht uns das erlaubte, ſaßen wir
unter unſerm Lichterkranz, beim Vater Mureau im Hinter⸗
ſtübchen, das die Fenſter tagsüber immer voller Sonne hatte,
und das aufs blühende Tal hinunterſchaute, da nun der
eine ſaß.
Dicht an den Berg gekuſchelt ſtanden die Gärten im
Frühlingsſchein; weiße und roſenrote Farbtüpfel machten das
Bild noch anmutiger, das ſich vom Fenſter unſeres Neſtes
gab. Und wenn auch kein ſpitzgiebeliges Dach und keine
verträumte Straßenecke, weder alte deutſche Stadtmauern,
noch heimliche Gäßchen uns unſern Ruheort lieb machten, ſo
war die nüchterne, ſteinige und freudloſe Bauart uns doch

2 Samm, Feldpachanten. 17

heimatlich geworden, weil uns mehr als das bloße „im Quar⸗-
tierſein“ mit Saint Laurent verband.
Wir konnten ungeſtört unſer Wandervogelleben zum Aus⸗—
druck bringen, Neſtabende halten, Abendfahrten in die Berge
machen und auch Arbeit leiſten an unſern Kameraden. Manch
einer hat eine vergnügliche Stunde lang bei uns geſeſſen und ſich
gewundert, daß wir uns in der rauhen Wirklichkeit Ausruheſtun⸗
den ſchufen, in denen ſich der rauhe aber herzliche Kriegerton
in feine Geſpräche verlor, wie wir ſie im Frieden pflegten.
Während nun noch der letzte Klampfenton, der wieder
falſch gegriffen war, zu mir den Berg hinaufkletterte, machte
ich mich auf den Weg, um Namen und Weſen der franzöſiſchen
Ziviliſten für meinen Oberleutnant feſtzuſtellen, der damals
das Amt und die Bürde eines Ortskommandanten trug.
Die Leute waren zuerſt meiſt ſcheu: les ulans, die konnten
ſie nicht vergeſſen, die kecke Alanka und die Lanze von 1870.
Dieſe hier hatten ſchon viel deutſche Soldaten jetzt im Hauſe
gehabt, und ihre gleichbleibende Freundlichkeit wurde darum
wärmer. Jetzt kannten ſie uns faſt alle! Und nicht als Barbaren!
Vor mir lag oben am Dorfrande noch ein letztes Haus.
Ob da noch einer wohnt? — — — Hühner gackern und der
große Düngerhaufen vor der Türe dampft. Alſo hinauf!
Windſchief das Häuſel und die Fenſter vernagelt. Leer...
alles .. nur die Sonne flutet breit zur Türe hinein.
„Monſieur! — — —“ langgezogen ſchnarre ich’s hinein.
Darauf ſchiebt ſich ein Graukopf zwiſchen Fußboden und
Kellertür: „j'étais à la cave.“
Nun bedeute ich ihm, daß ich ihn gerne etwas fragen
möchte, und da kommt der alte Herr, kräftig trotz ſeiner weißen
Haare ganz herauf, bietet mir guten Tag und einen Stuhl,
den er an den weiten, rauchgeſchwärzten Kamin rückt.
Ich frage ihn aus und, da wir ins Reden kommen, blinzelt

18

er mich von der Seite an: „oh, ich kenne die Deutſchen ſchon
von 70 her, ich war damals mit in Metz! Ach Herr..“
Da kann er auf einmal deutſch. Schwerfällig nur, wie
wenn’s Waſſer über ein altes Mühlrad läuft, bringt er's vor,
ſein Erleben von damals, als er in Metz war. „Ganz aus⸗
gehungert waren wir ſchon alle, ja Herr, die toten Tiere
gruben wir aus, um unſern Magen zu füllen. Ich weiß
es nicht mehr ſo recht, der Kopf wird ſchwach, aber ich bin
damals auch mit hinausmarſchiert und war auch verwundet.“
Ich hörte gleichgültig zu; man trifft unter den Alten,
die den Krieg nicht ſcheuten und bei Haus und Hof blieben,
manchen Kämpfer von 70 und was ſie erzählten, waren
meiſtens Klagen und Weh'’, aber nie Stolz und Ruhm. Sie
hatten nie das glanzvolle Leuchten in den Augen, wie
unſere Väter, wenn ſie uns von damals kündeten: „als wir
in Frankreich waren!“
Der Alte warf ein Holzſcheit ins Feuer. Ich hörte die
große bunte Uhr ſchlagen und draußen in der Sonne die
Amſel pfeifen.
Die Wärme machte ſchläfrig.
„Und dann“ ſprach er ſo, als wenn ich gar nicht da wäre,
ganz mechaniſch faſt, „und dann brachte man uns nach Glogo.“
„Wohin, Alter? Wohin ſagten Sie?“ „ .. And dann
brachte man uns nach Glogo! Er betonte dabei nach Fran—
zoſenart das o am Ende, das wir als ſo vollklingendes au
ſprechen, und der Alte vor mir hatte im lieben Glogau als
Kriegsgefangener ſeine Zeit zugebracht.
Faſt daß ich's ihm nicht glauben wollte! Da ſaß nun
im fernen Franzenland mir einer gegenüber, den das Ge—
ſchick ſeines Volkes nach der ſchleſiſchen Oderſtadt gebracht
hatte, aus der wir junge Soldaten vor wenigen Monden
mit „Deutſchland, Deutſchland über alles“ hinausgezogen

19

waren, hierher vor Verdun, um den eiſernen Wall zu feſtigen,
der ſich um die Sperrfeſte zieht. „Alter!“ und das klang
faſt liebevoll, als ich's ihm ſagte: „Du warſt in Glogau?“
Er ſprach immer weiter und tonlos, er ſchien auch von
meinem plötzlich erwachten Intereſſe nichts zu fühlen: „Da
haben ſie uns über einen Fluß gebracht. Wartet Herr! FJa,
ja, die Brücke war hölzern und der Weg noch weit von da,
bis wir ruhen durften!“
„Sag, Alter, du beſinnſt dich vielleicht noch auf das,
was du alles geſehen haſt.“
Er ſtarrte regungslos ins züngelnde Feuer und ſchürte
es an: „Nein Herr, nein, das hat mein Sinn nicht behalten.
Wir blieben wohl einige Zeit da draußen im Lager, ein—
mal kam ich auch wieder über die Brücke. Aber da führte
man uns in eine andere Stadt. Ich glaube ſie hieß Han—⸗
novre.“ — — — —
Doch von der Oderſtadt wußte er nichts mehr, wie ſehr
ich auch in ihn drang.
„Herr, ich bin ein alter Mann und mein Kopf .. . .
er fuhr ſich ins volle Haar . .. „aber in Glogo war ich!
es war nicht ſchlecht dort.“
Damit ſchien ſeine Erinnerung zu fallen. Er hörte kaum
darauf, als ich ihm erzählte, daß ich und meine Kameraden
aus der Oderſtadt ſeien.
Seine Ziege draußen ſchrie. Er ging ihr das Mittags⸗
heu geben.
„Excusez monsieur, les bétes m'appellent . . .“
Die bunte Wanduhr tickte, und die Amſel pfiff. Blüten
draußen in der Sonne, weiße und roſenrote; Frühling und
kommender Sommer neben der Straße in ſchwerer reicher
Fülle. Alles junges, ſtürmendes Leben wie unſer „Deutſch⸗
land, Deutſchland über alles“ damals beim Auszug. . ..

20

44

Und da drinnen bei ſeiner meckernden Ziege ein Alter,
den eine geſchichtlich große Zeit als Gefangener in unſerer
Heimat geſehen hatte. Nun waren wir Söhne jener Gauen,
die meine neue Heimat geworden waren, in ſein ſtilles
Dörfchen am Bergeshang gekommen, aber frei, jung und
begeiſtert: im Frühling auf Frankreichs blutheißem Boden!
Und meine Augen flehten über die weiße Pracht zum
goldenen, weiten Himmel empor, und in meinem Herzen
ſang's immerfort: all mein' Gedanken . . . all mein'
Gedanken ...

21

Wie wir zu einer Sonnenwende lamen.

Von dem äußeren Betrieb unſerer Ortsgruppe in Saint
Laurent iſt in Heinzeborgs langem Schrieb faſt alles erzählt
worden. Und von dem, was zwiſchen den Tagen und
Stunden lag, die wir gemeinſam in jener Frühlingszeit ver⸗
lebten, was wir damals empfanden und in unſere Lieder
hineinlegten, davon will ich nicht reden. Nein, das bleibt
unvergeſſen zwiſchen uns, und ſchön, wie ein goldenes Band,
das mit himmelblauen Farben zwei Worte trägt: Saint
Laurent!
Doch wie wir zu einer Sonnenwende kamen, davon
will ich ſchreiben. Wir hatten nicht daran gedacht, am Aus⸗
gang des Maien uns ſchon das Feuer zu entzünden, das
uns nur am Fohannistag tiefere Bedeutung hat. Im Felde
iſt der Zufall aber oft wertvoller als lange Überlegung und
wer raſch zugegriffen hat, dem iſt's oft beſſer ergangen, als
dem langweiligen Denker und Deuter. Mit unſerm Sonnen⸗-
wendfeuer war's auch ſo!
Da hatte der Frühling uns wieder ſolch einen köſtlichen
Tag geſchenkt; ſommerlich warm lag das Sonnengezitter auf
den Wieſen an der Othain. Die vielen Kolonnenpferde
tobten im Roßgarten herum, zwei Soldaten angelten am
Waſſer. Es war warm und ſchwül und ſtill.
Um die Ruhe ganz auszukoſten, war ich mit einem Buche
zu den Kirſchbäumen geſchlichen, die den Steinbruchhügel
umſäumten. Sie hatten ihre lodernd-weiße Pracht, all ihren

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Blütenduft zum Himmel geſandt und ſetzten vielverheißend
gute Frucht an. Hier war Schatten und ein leiſer Wind,
der das Frühlingslied der Wieſen zu mir heraufbrachte:
Hummelſingen und Gräſerduft und das Aufatmen des kommen⸗-
den Abends.
Aus dem Leſen wurde nichts. Ich kam ins Träumen.
Nun hatte ja auch hier bald unſer Stündlein geſchlagen!
Das iſt nun einmal Soldatenlos: wenn man irgendwo eine
bleibende Stätte und einen wohnlichen Raum gefunden hat,
dann rollen die Felodͤküchen weiter. Und wir hatten uns
ſo wohl gefühlt in dem franzöſiſchen Dörfchen, das lang den
Berghang wie eine Trutzburg bebaut hatte.
Mit einem Blicke konnte ich's noch alles in mich hinein⸗
trinken: die blühenden Weißdornhecken, die ſich vom Stein⸗
bruch bis zu der Straße wie ein breites Blütenbeet herunter⸗
zogen und noch ein Stück mit dem ſtaubigen Weg mitliefen,
als wenn ſie prahlen wollten: ſieh'’ nur, wie ſchön rein und
weiß wir ſind; dein Frühlingskleid iſt Staub und Geröll.
Aber die Straße ſchien darüber zu höhnen, denn ſie machte
einen tüchtigen Sprung bergab und ſetzte gerade an jener
Stelle zwei Zeilen langer Pappeln auf, mit braungrünen,
zarten Blättern. Die flüſterten ſich das lachend zu, was die
Weißdornbüſche ſtachelig-übermütig geſagt hatten; mir klang's
wie ein Frühlingsraunen. Die Steinbogenbrücke aus Sand⸗
ſtein wachte gerade vom langen Nachmittagsſchlaf auf; bis
jetzt hatte die Sonne breit und heiß auf ihr geſeſſen und
den kühlen Flußwind ſo geärgert, daß er wie ein Zittern
über den Waſſern ſtand.
Das alles nahm ich noch in mich auf, bald kam ja die
Zeit, daß ich wandern mußte.
Dreimal in abgeſtuftem Schlag ſchlug die Kirchenuhr.
Der Rhythmus ſtimmte gerade auf den Ortsnamen, und ich

23

brummte leiſe mit: Saint Lau⸗rent, Saint Lau⸗rent, Saint
Lau⸗-rent —

Und danach die Stundenzahl ſteif hinterher: ſieben!

Sie wollten doch ſo um ſieben herum hier oben ſein,
um mit mir im düſtern Steinbruch unſern Singabend zu
halten. Da war wohl wieder irgendein Dienſt in unſere
Pläne gefahren; alſo mußte ich warten.
Ich dachte gerade ſo einmal nach, was doch für eine
prächtige Naturbühne unſer Steinbruch ſein könnte für Hans
Sachs- oder ſchleſiſche Mundartſpiele, als ich auf einem Berg⸗
rücken jenſeits der Straße einen hohen Holzhaufen ſtehen ſah,
den ich eigentlich noch nie bemerkt hatte.
In der grünen Frühlingspracht ſtand das große Reiſig⸗
bündel ſo ernſt da, daß ich hellauf lachen mußte. Wie
kam’s nur, daß es den ewigholzlüſternen Augen unſerer
Soldaten entgangen war, die im Winter nicht gerade das
zum Feuern benutzten, was ſchlechthin als Brennholz gelten
konnte. (Wenigſtens habe ich Gartenzäune noch nie dazu
gerechnet.) — Und da ſchallt in mein leiſes Lachen und
Verwundern der alte Pfiff und zwiſchen den weißen Hecken
ſteht breitlachend die Geſellſchaft, jubelnd meine Klampfe
ſchwenkend.

In mir war aber über dem Reiſighaufen, der wie ein
Fanal auf jenem Berge Wacht hielt, ein Gedanke aufge—
taucht, der in uns Wandervögeln wie ein Trieb ſchlummert,
wenn wir trockene Holzhaufen ſehen. Es geht uns ähnlich
bei Seen und Teichen, an deren Ufer ein Boot feſtliegt:
unſere Gedanken bewegen ſich auch da in einer beſtimmten
Richtung. Iſt's hier das Rudern, da iſt's das Sonnwend—
brennen! Und ſpricht man mit den Feloͤwandervögeln vom
Frieden, ſo haben ſie auch gleich hintennach eine ganz be—

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ſtimmte Gedankenreihe, die von großen leckeren Kuchenbergen
träumt.
Alſo dachte auch ich an ein Sonnwendfeuer beim An—⸗
blick des ſchwarzen Haufens. Und da die andern gleich
mir dachten, wurde beſchloſſen, daß heute noch Sonnenwende
gehalten werden müßte, denn ſolch ein luſtiger Holzhaufen
auf ſolch einem (zackigen — würden manche Leute ſagen!) be⸗
herrſchenden Bergkegel — — — Nein, der mußte heute
abend noch brennen, wenn die Dämmerung den Frühlings⸗
abend mit dunklen Schatten eingehüllt hätte.
Doch der Paulus warnte! Dieſe Abſicht hätten vor uns
ſchon andere gehabt, ja die Diviſion ſelber habe den Scheiter⸗
haufen auf dem Berg errichten laſſen, um ihn zum Gedenken
Bismarcks lodern zu laſſen, deſſen hundertjähriger Geburtstag
an jenem Fahre am 1. April gefeiert worden war. Aber die
Diviſion habe nur den Fackelzug und die Anſprache beſtehen laſſen;
das hohe Leuchtmal blieb ſchwarz und ſteif und ungebrannt,
weil Vorſicht geboten war. Der Feind hätte, ſo meinte der
Paulus mit der Diviſion gemeinſam, ſchließlich die lodernde
Flamme mit weniger vaterländiſchen Augen anſchauen können,
und im Orte lagen die Intendantur und das Proviantamt!
Man ſoll den Leu nicht wecken und ſo friedliche Leute,
wie die auf der Intendantur, nicht unnötig in den Krieg
bringen.
Da wir „Diviſion“ hörten, war unſer Sonnwendwunſch
kleiner geworden. Ich glaube gar, daß ich Hackenknallen
hörte und ſah, daß ſich einer bei dieſem hohen Wort be—⸗
kreuzigte. Aber ich weiß es nicht mehr ganz genau. Wir
jedenfalls wollten den Löwen auch ſchlafen laſſen und be—⸗
ſchloſſen anderes. Von jenem Gipfel war's bis zu unſerem
Steinbruchneſt nicht weit und da wir alleſamt das körper⸗
liche Arbeiten im Kriege gelernt hatten, war bis zum Zu⸗

25

faſſen nur ein kleiner Schritt. Und nun trugen wir die
Prügel und Scheite durch das trockene Getreide, das vom
letzten Friedensjahre her noch ungedroſchen auf den Feldern
ſtand, und waren eifrig dabei, uns die heißen Stirnen zu
wiſchen, wenn wir wieder vom Steinbruch zurück und oben
waren.
Es muß ſpät nach der zehnten Stunde geweſen ſein,
als wir in einer Niſche zwiſchen den Steinmauern ſaßen
und die neueſte Heimatzeitung unter den Sonnwend⸗—
haufen legten, um die Flammen emporſchlagen zu laſſen.
Geſpenſterlichter huſchten die ſteilen Felswände entlang
und gaben dem düſteren Ort mehr Romantik. So mögen
die alten Steglitzer Pachanten ums Feuer geſeſſen haben,
mit den wilden Gedanken im Herzen! Wir aber waren
ganz ſtill. Die ſchreckenden Flammen, die ein leiſer Wind
auffachte, beleuchteten rundum die ernſten Geſichter und
huſchten zur Höhe, als wenn ſie zum Felſenkamin hinaus
und zum Sternenhimmel wollten, den eine Maiennacht ſammet⸗
ſchwarz über den nie raſtenden Krieg gebreitet hatte. Und
ſie huſchten wohl auch weiter über die Haſelbüſche, deren
Kätzchen unſer Neſt im Lenzmond ſchmückten, über die
Weißdornhecken, in denen heute abend die andern hell⸗—
lachend geſtanden hatten. Mit dem immer heller aufwir⸗
belnden Feuer kamen auch die Gedanken an die ſchönen
Stunden und Fahrten unſerer Feldortsgruppe. Manch einer
hat wohl auch weiter gedacht und iſt mit ſeinen Gedanken
die ſtaubig-weiße Straße hinaufgewandert, die zur Grenze
und zur Heimat führte.
Aber auf einmal flog dem Paulus ein großer Stein
am Kopfe vorbei, mitten ins praſſelnde Leuchten hinein.
Der lange Nazi hatte ihn geworfen, denn das Feuer holte
nach, was es am Bismarcktag nicht durfte und leuchtete wohl

26

über den Rand unſerer Felſenklauſe hinaus. Zur Diviſion?
Zur Intendantur? — Zum Feind! — Wer weiß es?! —
Und man wollte den Leu nicht wecken. — — — —
Und den guten Heinz eigentlich auch nicht, denn der
war dicht beim Feuer eingeſchlafen, trunken vor Sonnen⸗-
wendfreude und Heimatgedanken! Wir hätten es auch nicht
getan, denn wir wußten, daß „Offiziersaſpiranten-Ausbil⸗
dungskurſus“ bei heißem Maiwetter keine Kleinigkeit ſei, doch
des Nazis beſchwichtigende Steine brachten ihn in die Ge—⸗
fahr: „zerſchmettert“ zu werden, denn der Nazi nahm'’s eben
nicht ſo genau mit Köpfenennd Steinen. Schließlich mußte
das Feuer auch ausgehen! Vom Dorf her waren ſchon lange
die zwölf rhythmiſchen Schläge der Kirchturmuhr zu uns
herübergekommen und hatten uns erinnert, daß mit der auf⸗
gehenden Sonne ein neuer Maimorgen und neue Arbeit in
unſer Kriegsleben treten. Einzelne ſprühende Aſchefunken
ſpritzten noch auseinander, als wir mit unſern derben Stie—
feln in die Reſte traten. Dann war's aus! Nur die Sterne
leuchteten durch den Felſenkamin zu unſerer Sonnenwende
herab! Im Herzen leuchtete uns aber der Feuerſchein des
heutigen Abends, den wir nun durch die Haſelbüſche und
die ſchlohweißen Weißdornhecken zu unſerm Quartier trugen
und weiter .. zur Arbeit, zum Dienſt!
Vielleicht gar auch durch den ganzen Krieg zum Frieden!

Gautag vor Derdun.

„— — hier Vermittlung Dammvillers!“ — Reſerve-Jä⸗
ger 5: „Ach bitte, ich möchte mal Herrn Leutnant M. ſprechen,
wenn Sie — — „Einen Augenblick — — Darauf Maxe: „Jaaa

— —“ „Halloh und — Heil, hier iſt Samm, ich bin noch
in Stellung; wann ſoll ich kommen?“ — „Möglichſt bald,
zwei ſind ſchon da. Heil! Heil!“ Und ich ſtieg aus meinem
Walde ins Tal und in den Wagen, holte Klampfe, Flöte,
den beſten Rock und war nun in dem kleinen ſauberen Land⸗
ſtädtchen Dammweiler vor Verdun.
Am Hauſe mit dem weißen Türſchild, das beſagt, daß
der Herr Leutnant auch Verpflegungsoffizier iſt, was mir
am beſten gefiel wegen der Nahrhaftigkeit des Kommenden,
machte mein Schimmel halt.
Es war regneriſch grau an dieſem Mittwoch, an dem
wir Wandervögel vor Verdun unſeren Gautag halten wollten.
Die beiden Bergkuppen, die ſteil ihre bewaldeten RKücken
vor dem Städtlein erheben, lagen in nebeligem Dunſt, und
in die weite Ebene hinein, die ganz hinten ſich zur Woevre⸗-
Ebene auswächſt, hingen die Wolkenfetzen dieſes düſteren
Graus.
Aber oben in dem franzöſiſchen Zimmer, wo die vor⸗
handenen zwei ſchon tagsüber in leiblichen und weniger
geiſtigen Genüſſen geſchwelgt hatten, war eitel Sonne und
Freude.
Jetzund mußten ſie kommen: zu Fuß, zu Pferde, Wa⸗—
gen, Rad und mit der Eiſenbahn. Und es waren faſt nur

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fremde Geſichter, aber Wandervögel, und das war ja ſofort
das Bindende, ehe wir uns kannten. Ein Hirſchberger
war von der öſtlichen Ecke Verduns gekommen, ein Pionier
der Neiſſer Sechſer von den Randbergen des Argonnerwaldes.
Die andern hatten es näher gehabt. Und daß ich's gleich
vornweg erzähle, ſelbſt ein Major ſaß ſpäter unter uns, ein
Eufrat der Königsberger. Wir begrüßten ihn treuherzig
mit Heil und er machte eine böſe Miene, wenn jemand
zu militäriſch ſein wollte.
Bald nach der lauten Begrüßung brach der alte Streit
zwiſchen Fußvolk und Artillerie los. Das hielt an, bis
der Kaffee gebracht wurde. Und das iſt ja, was uns an dem
Kriegsgautag ſo gut gefiel, daß man ſeine „grundſätzlichen
Fragen“ und „langatmigen Erörterungen“ im Eſſen erſtickte
(ſiehe: Verpflegungs-Offizier). Ein ſchüchterner Verſuch des
Gauwarts, das lebhafte Aufſchneiden des „ſchäbigen Feld—
bombiſten“ in einen Gedankenaustauſch über „Alte im Wan⸗
dervogel“ überzuleiten, mißglückte an dem neuen und vielleicht
neunten Korb ſaftiger Birnen, den der Burſche hereinbrachte.
Das war ganz gut; denn die Stunden waren kurz und
manch einer der Wandervogelſoldaten hatte ſchon lange keinen
Klampfenklang gehört: ſo zog denn ein Lied ums andere
in den regengrauen Nachmittag hinaus. Maxe blies die
Flöte und die Zupfgeigen ſtreuten ihre dunklen Töne da⸗
zwiſchen: „Stehn zwei Stern am hohen Himmel“ und „Ach, was
wird mein Schätzchen denken, weil ich bin ſo weit von ihr.“
Manch einer war mit ſeinen Gedanken daheim bei ſei⸗
nen Getreuen, die in Gruß und Heil auch unſer gedacht
hatten. Die Kattowitzer wußten es am beſten, wonach des
Wandervogels Herz ſelbſt unterm Feldgrau heftig ſchlägt; die
hatten Kuchen geſandt. Der kam aber nicht an. Die Feld⸗
poſt hatte es weiſe eingerichtet, daß ſechs der ſüßen Päckel ſpäter

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ganz allein vom Gaſtgeber verſpeiſt wurden, während mir
die anderen zufielen. An uns beide waren ſie gerichtet.
— O, ihr guten, lieben Kattowitzer! Die langen Geſichter
der anderen ſeht ihr leider nicht.
Da trug man den Abendſchlamm auf. — Und danach
ſangen einzelne „Horden“. Die aus Saint-Laurent ſtimmten
am feinſten zuſammen. Der Feldbombiſt ſang Eigenes im
Volkston.
Um uns zog bei alledem ein feines Klingen, ein ver⸗
wehter Sang der Heimat. Wie wenn's ein Neſtabend da⸗—
heim wäre, wo die Scholaren ſich um uns geſchart hatten,
1 viele Male. Nur zum offnen Fenſter dröhnte aus den
Bergen ein verhaltner langer Knall und wir wußten 5, daß
der Schnitter Tod noch nahe iſt.
Gautag im Kriege! Denkt euch keine wehenden Fahnen,
kein buntes Gepränge, übermütige Farben. Wißt aber:
daß dieſe kurzen Stunden uns unvergeßlich ſein werden,
weil ſie uns ſoviel vom ſtolzen Wandervogel ſagten. Und
weil ſie unſer Streben zur Tat ſo deutlich zeigten. Sol⸗—
daten-Wandervögel, Gautag vor Verdun.
Und ſie zogen zu Fuß, zu Pferde, Wagen, Rad und
Eiſenbahn in die Nacht hinaus, der eine dahin, der andere
dort: ſiegreich woll'n wir Frankreich ſchlagen — — ſterben
— — als ein Held — —.

An Euch, Ihr Bubenl

Als der Frühling alle Schützengräbenränder mit grünen
Streifen ſchmückte, lag unſer Ruhedorf in weißem Blüten⸗-
ſchmuck. Das war ſo die Zeit, in der wir als Scholaren
auf der Schulbank es kaum mehr aushalten konnten bis zum
nächſten Samstag⸗Wandertag.
Wißt Ihr, wenn nur blauer Himmel überm Städtchen ſteht
und wenn die Sonne allen Leuten den Hut in die Hand
zwingt und die Wahrheit ins Herz: jetzt iſt's Frühling.
Alſo ſolch ein Tag war's, da ich am Hange ſaß, den
die ſchneeweißen Kirſchbäume bekränzten. Ich mußte an
unſeren Führer alter Tage denken, der uns Buben damals
als Wanderweisheit einprägte: „Jungs,“ ſagte er, „an ſolchen
Tagen voller blauer Himmel und weißer Blüten fangen
meine Wanderſtiefel zu laufen an, ohne daß ich's will!“
Ich konnte heute nicht anders, als unſeren Buben da⸗
heim auch ſolch eine Wandererwahrheit zu ſagen, nur in
anderer Form. Und ich ſchrieb an das Heimatblatt und
die ſehr geehrte Schriftleitung folgenden Brief:
An Euch, Ihr Buben! An Euch alle, Ihr großen und
kleinen, aber beſonders an die, ſo die Quinta und Quarta
hinter ſich haben, will ich heute mal einen Feldpoſtbrief
ſchreiben. Wißt's, wenn ich nicht im frühlingumwobenen
Frankreich ſäße, würden es Euch unſere Scholaren anſagen,
daß wir an dem und dem Sonntag eine Werbefahrt unter⸗
nehmen. Und Euch Kleine, die Ihr Luſt habt, mit uns
Wandervögeln hinauszuziehen, würden wir in unſere Mitte

nehmen und der hellen Sonne in die Strahlen
„Jetzt kommt die Zeit, da ich wandern muß!“
Und da draußen in irgend einem feinen ſtillen Winkel
unſeres lieben Glogauer Landes würden wir raſten. Nicht
wie ihr's fonſt vielleicht kennt, unſere Art iſt eine andere
und ich glaube, ſie würde Euch gefallen: da holt einer das
Waſſer und ein anderer macht'’s Feuer, Hei, wie Ihr alle
lang darum liegt und furchtbar hineinpuſtet, daß Euch die
Tränlein laufen. Und ſind wir dann vom kräftigen Mahl
ſatt, dann bringt der Führer ein Buch aus dem verſchliſſenen
Ruckſack und danach wird geſungen, und die Klampfentöne
flattern zwiſchen den Bäumen davon. Wir würden dann
im fröhlichen Spiel uns austoben und mit der ſinkenden
Sonne wieder zu den Glogäuer Türmen wandern. And
ein Lied würde um uns ſchweben, eins nach dem anderen;
Volkslieder und Soldatenlieder mit Geigen-, Flöt'’- und
Klampfenklang.
So iſt's immer auf unſeren Fahrten geweſen: fröhlich
und deutſch. Und ich weiß es, beim nächſten Male kämt
Ihr ſchon eine Viertelſtunde vorm Treffen und Ihr wäret
Wandervögel mit uns. — Würdet vielleicht mit ihm auf—
wachſen und ihn immer lieber haben den Wandervogel,
ſelbſt dann noch, wenn Ihr gar ſchon lange Hoſen tragt
und noch mehr: mit beiden Beinen im Beruf ſtecktet. —
Ja, ſchaut, ſo haben's wir Führer gehalten, die wir jetzt mit
Stolz unſeres Kaiſers Rock tragen. Alle als Kriegsfreiwil⸗
lige: in Rußland, in den Argonnen, in Polen und wir vor
Verdun.
Aber heut an dieſem Sonnen-Sonntag muß ich Euch’s
ſchreiben, was ich Euch Buben, die Ihr vielleicht dem weißen
Greifenbanner folgen wollt, ſchon lang habe ſagen wollen.
Das ging den ganzen Tag mir in den Ohren herum: „jetzt

32

ſingen:

kommt die Zeit, daß ich wandern muß“, und ich ſchaute
über unſer Tal, die Brücke, eine Straße lang, an der die
Veilchen und die Primeln blühen. Fetzt iſt's Abend, bei
Euch daheim ſchon dunkler als hier. Es iſt wunderbar ſtill;
ein Flieger nur zieht ſchnurrend am Abendhimmel davon,
und irgendwo ſingen Soldaten Lieder der Heimat.
Da hab' ich mich gefreut, daß ſie die Volkslieder hier
im Franzenland aufleben laſſen. Wir ſitzen ja oft hinter
unſerm Hauſe und ſingen zu unſerer Zupfgeige. Ein paar
andere haben ſich gefunden, da ſie's hörten. Ein Wies⸗
badener und einer aus dem Poſener Lande, denn ſie ſind
auch Wandervögel, und da war's natürlich, daß wir deſto
beſſere Kriegskameraden wurden. Einmal kamen wir ins
Gelehrtſein: wir brachten in langer Rede unſer Wander⸗
vogeltum in Beziehung zum Kriege. Ei, das hätten die
Eltern nur hören ſollen, wie wir dieſes und das unſerer
Fahrtenerziehung verdankten, was den anderen ſchwerer ge—
fallen war. Wir hatten’'s uns ja in der Friedenszeit erwandert!
Der Ruckſack war der Vorläufer des „Affen“, die ſchweren,
dichtbenagelten Wanderſtiefel waren wir von jung auf zu
tragen gewohnt. Und wir kannten alle keine „Fuß⸗
leiden“, hatten nie Marſchbeſchwerden gehabt. Manche
Sommernacht haben wir im Zelt auf unſern Fahrten ver⸗
träumt, und kein Strohlager war uns zu hart. Die meiſten
von uns waren als ganz kleine Knirpſe zum Wandervogel
gekommen; jetzt wiſſen wir, was er uns wert iſt; was es
uns wert war, daß wir unſere Jugend-Sonntage auf froher
Fahrt verlebten. Eine Vorſchule für die Anſtrengungen der
langen Kriegsmonate iſt uns der Wandervogel geworden,
und dabei iſt's das Feine: wir haben es nie gemerkt, wußten
nichts von Übungen und Gewaltmärſchen. Nur allein unſere
Wanderfreude hat uns zu dem gemacht, was eigentlich jeder

3 Samm, Feldpachanten 33

deutſche Junge ſein ſollte: feſt und hart und doch voller Gemüt
und Sinn für all die Schönheiten da draußen. Wer dann
noch Wind und Wetter gewöhnt iſt, dem iſt die ſchauerlichſte
Regennacht vorm Feinde noch nicht das größte Entſetzen.
Wir wollen Euch mehr erzählen, was uns unſer Wander—
vogeltum hier draußen geweſen iſt, wenn wir wieder daheim
ſind. Dann wollen wir Euch in die Mitte nehmen, Euch
junges Völkchen, und wieder Eure Führer ſein. Lacht uns
die Sonne, dann geht's wie früher hinaus in die Glogauer
Lande, in ihre weiten Wälder, in die blauen Berge und
die Oder entlang. Da wollen wir Euch die Heimat zeigen,
unſer Wandern lehren, und wenn dann das Vaterland uns
wieder braucht, als ganze Kerle froh ſingen:

„Ich habe Luſt im weiten Feld
Zu ſtreiten mit dem Feind,
Wohl als ein braver Kriegesheld,
Der's treu und redlich meint.“

Swiſchendurch: Daheim. 38

Die Machtfahrt der Arlauber.

An allen Aushängen der Glogauer Wandervögel ſtach
mit roter Tinte folgende Ankündigung aus dem ſchwarzge⸗
ſchriebenen Gleichtakt der Singabend- und Fahrtenankündi⸗
gungen hervor:
Nachtfahrt in die Obiſcher Berge.
Sonnabend, 8.30 Uhr Broſtauer Straße.
1! Die Urlauber führen!!!
Der Nazi und ich hatten die lange Reiſe von den Ber⸗
gen vor Verdun durchs ganze liebe Vaterland gemacht, um
am Kurſus der Offiziersaſpiranten teilzunehmen. Eine Offen⸗-
barung iſt uns die Fahrt durch die deutſchen Gaue ge—
worden, Freude über Freude gab's immer wieder. In der
Ortsgruppe hatte keiner von unſerem Kommen gewußt;
es war gerade noch Zeit, die Fahrtenankündigung für den
Sonntag zu einer Überraſchung zu machen.
Nun ſtanden wir unter den blühenden Bäumen der
Broſtauer Straße zwiſchen lauter Wandervogeleltern und
erwarteten die große Horde, die aus der Stadt hier vorbei⸗
ziehen mußte. Wir hatten uns heimlich hierheraus ge—
ſchlichen, waren aus der Uniform in die alte Wanderkluft
geſchlüpft und freuten uns nun, wie der warme Abendwind
um unſere nackten Kniee ſtrich und den freien Hals lieb—
koſte. Ein Wiſſender hätte uns als Soldaten erkannt, denn
Hals und Stirn zeigten, wie weit der Rockkragen und wie

35

tief die Mütze unſeres feldgrauen Kleides geſeſſen hatten: ſcharf
trennte ſich da das geſunde Braun vom Weiß der anderen Haut.
Und wie wir nun den Eltern unſerer Buben von draußen
erzählen mußten, ſchallte von der „Promenade“ her der
vielſtimmige Geſang einer anrückenden Wandervogelſchar.
Da war aller Krieg vergeſſen, Seitengewehr, Helm, Schanz⸗
zeug und Patronentaſchen lagen ja daheim, hier waren wir
Wanderer des Friedens. Ich kann's nicht ſagen, wie die
Töne und das Saitenſpiel näherkamen, ich war wohl ganz
woanders mit meinen Gedanken! Die Freude überwältigte
mich! Mit dem alten, lauten Hallo wurden wir begrüßt und
immer wieder beklopft, ob wir's denn auch wären, und die
Fragen nahmen kein Ende, wie wir hergekommen und wozu
und warum? „Nachher, liebe Leute,“ meinte der Nazi be⸗
dächtig! Wir haben ja die ganze Nacht vor uns, in der
wir, ohne ein Auge zu ſchließen, euch genug vom Leben
da draußen erzählen wollen. Mir brennt der Boden unter
den Füßen: wir haben keine Berechtigung, „Zivilkleider“ an⸗—
zulegen, alſo los!“
Und ſo ſetzte ſich der große Haufen in Bewegung. Wir
beiden Urlauber vorne in der Mitte, Blütenbüſchel am
Tippelrock, rechts und links Wandervogelmütter und die
wenigen Wandermädel, die uns ein Stück in die ſchwüle
Nacht das Geleite gaben. Aber hinterher die Horde der
Buben, die noch immer nicht das Gleichgewicht fand, das
man nun einmal zum Genießen haben muß.
Es war alles ſo ſchnell gekommen, daß wir beiden uns
auch mit dem Strom treiben ließen. Das ruhige Beſinnen
und Freuen mußte dann ſchon kommen. Fetzt galt's ja
nur mit vollen Händen zu nehmen und das Empfinden
über alles zu ſtellen: Daheim, daheim!
Die ſchwere Juniluft trug den Duft von tauſend Blüten

36

und Bäumen. Es war treibhauswarm! Wir ſchritten ſtark
aus, um den freien Landwind und die offene Straße zu
gewinnen, die uns durch die Villenvorſtadt zu den Bergen
führen ſollte. Das Häuflein der Eltern und Mädel wurde
immer kleiner, denn ſolch einem Schritt war man nicht ge—
wachſen, bis wir ſchließlich allein waren und nun frei Land
vor uns hatten.
Da wurde geklotzt! Wir wollten einmal ſehen, ob der
Stellungskrieg uns nicht zu ſehr die Glieder geſteift hatte.
Wir ſangen uns in ſcharfem Schritt immer weiter in den
Abend hinein.
Und da war mir's, als wenn ich in den Reihen der
Kameraden zu den Gräben marſchierte, und ich faßte nach
hinten, ob genug Patronen dabei wären. Gerad' wollte
ich an den Nazi irgend eine dienſtliche Frage richten, da
hörte ich wieder die Klampfe und die Fiedel und war —
daheim!
Mir iſt's noch oft bei der Nachtfahrt ſo gegangen.
Wir hatten im Bergwald unſer Zelt aufgeſchlagen und
im düſtern Licht die „Heringe“ in den Boden getrieben.
Neben mir blitzte eine Taſchenlampe auf, weil bis unter
das dichte Geſträuch der Schimmerſchein der Sterne kaum
hindurchdrang. Aber in dem Augenblicke, als der Licht⸗-
kegel den Boden beſtreute, fiel ſchwer meine Hand auf die
Hand des andern, der eben geleuchtet hatte: „NMenſch, wenn's
der Franzmann ſieht ...“ 's war ja aber Heimat hier, und
alle Vorſicht, die uns draußen zur Gewohnheit geworden
war, konnte ganz in dem wohligen Gefühl untertauchen,
daß hier ja Frieden war, tiefer treuer Frieden.
Wir ſaßen lange vor unſerm Zelt und erzählten, was
uns die langen Wintermonate in der Front gebracht hatten.
Wie dann der Frühling kam und mit ihm viel geiſtiges Er⸗

37

leben, und daß wir heute ſo glücklich wären, wie wohl nie
in unſerm Leben zuvor. Es war ja faſt, als wenn wir der
Heimat noch einmal wiedergegeben worden wären. „Heute
ſei unſer zweiter Geburtstag!“
So erzählten wir's den aufhorchenden Buben in jener
Juninacht. Sie waren ſtill und ſtiller geworden; der ſcharfe
Marſch und die Wärme hatten ſie müde gemacht. Einer
nach dem andern war leiſe ins Zelt geſchlichen, ganz vor⸗
ſichtig, um unſer freudiges Erzählen nicht zu unterbrechen.
Nun war ſchon der letzte neben uns eingeſchlafen. Nur
wir waren friſch und wach geblieben, uns war ja die Nacht
draußen ſchon lange zum Tage geworden, das Wachen
hatten wir gelernt, nicht nur als Kampf gegen die immer
wieder zufallenden Augenlider! Wir waren andere gewor⸗—
den! Nie hatten wir das ſo gefühlt als heute bei der Nacht⸗
fahrt! Wir waren reifer und ernſter wiedergekommen, wenn
wir uns das auch nicht zugeſtehen wollten. Von den
Schläfern im Zelt trennte uns keine Kluft, wie das viele
predigten, die aus dem Felde heimgekommen waren, wir
gehörten ja zueinander als Bundesbrüder. Aber das ro⸗
mantiſche Jugendland war uns zu feſterer Form geworden,
hatte uns hartes Menſchtum gelehrt und Leben ſehen laſſen:
das „Steckenbleiben“ hatten wir überwunden!
Im ſternüberſäten deutſchen Walde konnten wir beiden
das feſtſtellen, die wir einen harten Regenwinter lang unter
franzöſiſchen Buchen und Eichen unſere ſchwere Pionierpflicht
erfüllt hatten! Wir gehörten nach wie vor zu denen, die
im braunen Zelt ruhten.
Wir krochen hinein! Und der Heimatwald rauſchte uns
das Nachtlied bis in unſere Träume hinein.

Sonnenwend-Märchen.

Auf dem Teich beim Landheim der Glogauer Wander⸗-
vögel laſtete am Vorabend des letzten Samstags vor Fo⸗
hanni ein dicker warmer Dunſt. Die Bergmühle ſtand ganz
verſchlafen dabei: nichts als Regen, Nebel und Wolken, nie
etwas Sonnenſchein und froher Himmel. Ganz weit hatte
es ſein Rotziegeldach über die weißen Wände gezogen, blin⸗
zelte vorwurfsvoll zum immer plätſchernden Bach, guckte
zu den eilenden Wolkenfetzen und ſchlief beim Unkenruf
wieder ein... Und ſchlief ſo einen ganz tiefen Fohannisſchlaf,
träumte von ſeinem bunten Jungvolk und dem fröhlichen
Treiben. Dazu weiter einen gar ſeltſamen Traum:
— träumte, daß zwiſchen all dem langweiligen Grau⸗
getön des Himmels ein helles, blaues Fenſterlein ſich auf⸗
getan und daß der Regengott mit großen Brillengläſern
herunterſchaute auf das ſchlafende Häuslein.
„Ei, Landheim, wo ſind denn deine grünen Blinkaugen,
dein helles Geſicht und dein Lachen, das ſo froh zu mir
heraufklingt, ſeit du die Vöglein beherbergſt?“
„Ach, ich bin ja ſo müde von dem ewigen Wolken⸗
grau und will den Fohannistag verſchlafen und ⸗träumen.
Mir fehlt deine Sonne!“
Da machte der Wettergott ſein Fenſterlein breiter und
breiter auf, putzte lachend ſeine runden Brillengläſer und
legte ſich aufs Fenſterbrett des Himmels. Da fiel der
erſte Sonnenſtrahl auf die waldumſtandene Bergmühle,
küßte ihr den Nebel von den Augen, und von Weichnitz her

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klang's da hellſtimmig mit Lautenklang und Fiedelſtrich zum Land⸗
heim herüber: die Wandervögel zogen zu ihrer Sonnenwende!
Und ſie kamen aus ganz Niederſchleſien, ſo daß ſich
ihrer über hundert beim Landheim verſammelten. Freudiges
Wiederſehen und neues Kennenlernen überall: da war ja auch der
Gauwart von Schleſien; andere, die vom Bundestag zu Naum⸗-
burg kamen und nun erzählten.
Dann zog man in die Quartiere, die auch jetzt wieder den
Wandervögeln von den Bewohnern des Landheim-Dorfes
gewährt waren. Überhaupt hat der Frohſinn der Buben
und Mädel ſchon lange ihre Herzen erobert. Das zeigt
ſich immer wieder zur Sonnenwende ſo deutlich!
Da oben auf dem Sanoͤberge war's darum auch ein
großes Häuflein, als die Feuerhorde den Brand in den
hohen Holzhaufen legte. Züngelnd, praſſelnd, haſchend und
heller, heller loht das Feuermal nun in die Nacht hinaus.
Da drüben im Schimmerlicht des verſinkenden Tages lag
dunkel unſere Oderebene, und ſie alle, die dort wohnen,
werden in den Bergen das Feuermal geſehen haben — —
Johannisfeuer — — — Sonnenwende — — —
— — — und die Wandervögel herum, in tiefem
Schweigen. Ein Lied löſte ſich daraus, ſtrich fein über die
Fiedelſaiten, brummte dumpf im Baß der Klampfen, ſtieg
hoch mit den kniſternden Funken und war das Gelöbnis
aller: „Flamme empor! Flamme empor!“
Ein paar Worte vom Herzen des Ortsgruppenleiters,
ein Gedenken unſerer Toten und derer, die im feldgrauen
Rock unter der kerndeutſchen FJugend da ſaßen! Und als
die Flamme ſank, da hub ein freudiges Springen über die
ſterbenden Scheite des Feuergewoges an, und dann ging es
weiter bis ins Dorf hinein, ins Stroh, ins Bett. Gute Nacht!
Sonſt verweilte oben beim Gluten der Feuerreſte ein

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kleines Häuflein und kochte zur Wacht einen leckeren Kakao. Doch
diesmal wurde von wenigen Führern und dem Gauwart
da oben vieles beſprochen und beraten, was morgen in
einer Führerſitzung erörtert und beſchloſſen werden ſollte.
Das war ſehr viel und die Stunde ſchon dem Morgen
nahe. Doch am andern Tage war dann den Führern
auch ein leichtes Beraten beſchieden, und der ſchleſiſche Nordkreis,
der damals gegründet wurde, war mehr ein Erfolg der Tat
als der Worte. Zum AÄrger der anderen währten die Be—
ratungen aber doch noch zu lange. Da wurden die Führer
aus dem Landheim in den Sonnenſchein geholt, Hallo und
Wutſchnauben, Lachen und Freude. So wurde der andere
Teil des nun ſo prächtigen Sommerſonntags.
Mit bunten Bändern flatterte wieder ein Maienbaum.
Rundum am Bach ward das Mittagsmahl gekocht, und da
irgendwo im Schatten traten die Preisrichter des Wettſingens
zuſammen. Das ſollte ein tongeweihtes Bild geben, von
dem, was wir Wandervögel an Volksliedern im Herzen
tragen, und auch gleichzeitig zeigen, wie hoch der Singſang
in Niederſchleſien ſteht.
Und das Landheim hatte über dem allen ganz weite
Augen bekommen, und der Wettergott putzte immerfort an
ſeiner Brille herum. Er hatte auch Tor und Tür ſeines
Himmels weit aufgemacht und ließ die dunklen Wolken ganz
hinten und für den Montag. Die Wandervögel ſind ja
ſeine Freunde; er hatte ſoviel zu erſchauen: wie ſie um den
Maienbaum tanzten, wie einige einen „Zirkus“ machten,
und er blinzelte und freute ſich mit allen ſeinen Sonnen—
ſtrahlen, als ein Spiel in ſchleſiſcher Mundart gegeben wurde.
Er hatte wirklich keinen Grund zum Weinen: ſoviel Freude,
ſoviel echte Art und helles Lachen deutſcher Jugend muß
auch dem alten Griesgram Sonnenlachen geben.

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Am Abend ſtand das Häuslein da und freute ſich. Rot⸗—
ziegeldach feſt über den müden Gliedern. Blinzelte wohl
zu den roten Wolkenſtreifen der Sonne, machte vor Freude
ein Auge zu, dann vor überſeliger Müdigkeit das zweite. —
Der Murmelbach redete gut zu. . . . Das Landheim
ſchlief vor Glück ein! Da ſtand der Mond überm Walde.

In Kußland rauſcht ein Kiefernwald

DVom ſchleſiſchen Landwehrgau.
(Ein Stück Entwicklungsgeſchichte.)

Irgendwo verloren an der ruſſiſchen Front liegt ein
hochſtämmiger Kiefernwald. Da hängt tagsüber die Sonne
in den Wipfeln und zittert in lichtgrünen Flecken auf den
mooſigen Waldgrund herab, in deſſen weißem Sande mein
Unterſtand ſich zuſammenduckte. Ich hab' dieſen Wald ſo
liebgewonnen, weil mir die Erinnerung an die Zeiten, die
ich dort verleben mußte, voller bunter Bilder ſteht und ein
einziger Frohklang unſeres Wandervogeltums im Felde war.
Vielleicht auch weil hier derſelbe Wald ſtand, der auch die
weiten Heiden meiner oſtpreußiſchen Heimat füllte, die mit
ihren blinken Seen uns den Scheidegruß nachwinkte, als
wir im Hochſommer über die Grenze gerollt waren und
immer tiefer und endloſer in die ruſſiſchen Weiten hinein
— bis hierher, kurz vor meinen hohen Kiefernwald.
Und jetzt, am Sonntag nachmittag, laufe ich über den
ſandigen Weg nach meinem Unterſtand, lache mit dem blauen
Oktoberhimmel und denke: Daheim iſt die ganze Ortsgruppe
auf Fahrt! HW
Nach dem wilden Geſtüm gehe ich die paar Stufen zu
meiner Klauſe herunter. Ich freue mich auf irgendwas,
vielleicht auf den dicken Brief, den ich in der Taſche habe,
und der mir vom Gautag in Primkenau erzählen will.
Wie ich nun zur Türe hereinpoltere, ſitzt an meinem Fen—
ſterplatz, bei all den Bildern, der Luh aus Frankfurt, der

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Oderſtadt, während ein anderer Wandervogelſoldat Berbe⸗—
ritzenzweige mit rotreifen Beeren in einen Ausbläſer ſteckt.
Wandervogelbeſuch! Heil — und nun ſchnell Kaffee
und die dicken Marmeladenbüchſen und die Herbſtzweige auf
den Tiſch. Ihr beiden auf die Eckbank und dreingehauen!
Ich habe Gautagspoſt.
Saß nun auf meinem Koffer an der offenen Türe,
hörte nicht das Schlemmen der Gäſte, das meiner Marme—
lade ſo weh getan, ſaß nur und las und las. Ein licht—
grünes Sonnſtrahlbüſchel lag auf den Zeilen, aus denen
mir das Heimatlicht ſo warm und treu leuchtete. Und da⸗—
bei verſank alles um mich herum, ich ſaß mitten auf der
Gautagswieſe, war bei den heißen Köpfen in der Gauver⸗
ſammlung, hörte das Wettſingen, das Rautendelein im
Spiel unter den Parkbäumen und ließ die Flut der Zeilen
auf mich wirken wie einen warmen Strom nach kalten, leeren
Tagen.
Bis auf einmal vom Tiſche her ein langgeſtrecktes
So—o—o klang, das merklich den Unterton ſatteſter Befrie—
digung hatte! Da wußte ich, daß der Gaſtgeber ſeinen
Wandervogelbrüdern im Felde gegenüber immer den kürzeren
zieht, denn ſie bevorzugen draußen entſchieden die leibliche
Koſt, ganz einerlei, ob ſie im Frieden verfeinerte Äſtheten
oder grobe Pachanten waren. Meine Bücher ſtanden dicht
neben dem runden Kaffeetiſch, aber die Feldſoldaten, die
bei mir einfielen, hatten keinen Sinn für die Koſt, ſolange
noch ein Krümchen der anderen da war, die mit Schlemmen
und Magen irgendwie zuſammenhängt.
Unter Kauen erzählte der eine, wie er den Beerenſtrauß
im wütenden Geballer der Ruſſen geholt hätte; ich griff
nach der Klampfe und ſang ihm ein Dankeslied von Hel—
denmut und tapferm Streiten. Da lachte er nur! —

44

(Und liegt heute nun auch ſchon ſo lange unter den
ewig-raunenden Wipfeln unſeres Kiefernwaldes.)
An jenem hellen Sonntag ſaßen wir aber beiſammen
und freuten uns daran, wie aus dem Nichts der erſten
Zeit jetzt endlich der feſte Zuſammenſchluß unter die Brü⸗
der im Felde gefallen iſt, der uns auch den „Wandervogel⸗
gau bei der ſchleſiſchen Landwehr“ beſchert hat. Wie wir
uns ſonſt hier draußen finden, das iſt bekannt. IFrgend⸗
einer, der als Leutnant oder Etappe mehr Bewegungs—
freiheit hat, ſetzt ſich hinters Telephon, auf das Pferd, ins
Auto und ſucht die anderen Leutchen zuſammen, deren An⸗
ſchriften ihm vom Soldatenwart des Wandervogelbundes
vermittelt wurden. Wie oft iſt da ſchon aus Wuſt und
Dunkel auf einmal Sonne und Freude und helles Lachen
und ein Wandervogelgau im Felde geworden!
In Rußland iſt es dann aber viel ſchwieriger, die loſe
Verbindung bis zu Singabenden und Treffen zu erweitern;
man mußte ſchon ganz dicht beieinander wohnen, um ſich
viele ſolcher Freudenſtunden zu ſchaffen.
Ja, die in Frankreich! Die haben Bahnen und Wege
und gutes Zuſammenkommen! Wir waren ganz ſtolz ge⸗
worden, als wir daran dachten, daß trotz der Schwierig⸗
keiten nach kurzer Zeit ſchon 15 Soldaten-Wandervögel
unſeren Kreis bildeten, und ſo gründeten wir beim Ber⸗
beritzenſtrauß, der aus dem Feuer geholt war, bei Erd⸗
beermus und Klampfenton den Landwehrgau.
Das war nun nachher: überm ſchwarzdunklen Wald
kalt-glitzernd die Sterne. Wir tappen ins Dunkel hinein,
denn die aus dem Graben müſſen nun wieder nach vorn
zu Arbeit und Wachen. Nun biegen wir einander zurufend
aus Buſch und Baum auf den zerfahrenen Weg, den das
raſtloſe Treiben der Kolonnen füllt. Erſt auf dem Förder⸗

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bahngleis finden wir einen trockenen Damm; die Klampfen⸗—
akkorde leuchten voran wie Führer aus guten, ſeligen Frie—
denstagen. Jetzt fällt ein Spandauer mit ſeinen Polter—
tönen in den Rhythmus, die anderen ſingen mit, einer hoch,
einer tief. Und ich mach' mir die Oberſtimmen zurecht, und
unſere Klampfe jauchzt und brummt: Das iſt ja wie auf
Friedensfahrt.
Die letzten Töne am Waldesrand. Aber mich zieht's
weiter mit ... eins . . . zwei.. . Förderbahngleis...
a-Saite. d-Saite . .. der Spandauer brummt, wir ſingen:
Musketier'’ ſein's luſtige Brüder ...
Neben uns auf dem Knüppeldamm holpern die ſchleſi⸗
ſchen Fahrer mit Zementſäcken zur Stellung. Dichtes
Kuſchelgebüſch deckt auch am Tage den Weg, auf dem nun
der Mond liegt. Tannenbäume und junge Fichten taucht
er in tiefdunkle Schatten und verbirgt vor uns die Biegung
der ſumpfigen Straße, die dort hindurchführt. Wir ſtehen
auf einer Brücke des Knüppelweges, der ſeine breiten Trage-
balken durch den Moorwald gelegt hat, und hören wie aus
dem Dunkel Wagen auf uns zukommen, die eine Ablöſung
von der Stellung bringen. Da nun der Nachthimmel ganz
hell iſt, ſo müſſen wir wie ein Schattenriß von Pfeifer aus—
ſehen, wenn der ſeinen Wandervögeln den Graurock des
Krieges angezogen hätte.
Unſern Singſang übertönt das Wagenrollen. Manchmal
verhalten die Fahrer auch eine Weil', um nach uns hinzu⸗
hören: die Reiſe nach Fütland mag jeder gern! Da das
unſer Scheidelied ſein ſoll, ſind unſere Gedanken bei den
Stimmen und beim Liede. Und wie'’s nun vom Hochwald
drüben leiſe nachruft: „Wir ſeh'n uns nicht mehr“, fällt einer
lärmend in unſere ſtillen Augenblicke:
„Wandervögel? Heil!“ Und mit grabentiefer Stimme:

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Gefreiter Floericke, Mainz-Kaſtell, wo trefft ihr euch,
ich bin da und da, dort und dort! Eine ſchwielige Pionier⸗
fauſt, und er war fort! Wir ſtanden wie erſchoſſen da!
Vom Wald her rief ſchon jemand vom Wagen: Ge— frei—ter
Floe — rik— ke—. Und das Echo wieder hintennach rik —
ke — — rik-—ke. Da erfaßten wir erſt, daß wir wieder
einen für unſern Kreis aufgeleſen hatten mitten aus dem
Treiben des Krieges heraus an jenem Sonntagabend beim
Nordwaldſumpf.

47

Maujegeſchichtel.

Ich habe einen Freund, der iſt ein furchtbar geſchickter
Menſch. Im Frieden, da ſaß er irgendwo im Poſenſchen
auf ſeiner Lehrſtelle und baſtelte ſich durch ſeine Freizeit
und durchs Leben. Nachher iſt er Pionier geworden. Nun
iſt er mein Kamerad und Freund.
Ja, und wir zwei wohnen mitſam' in einem Unterſtand.
Wenn mein Freund nicht ſo ein geſchickter Menſch wär.. . . .
Aber ſo haben wir auch alles, was die kleinen Bequem⸗
lichkeiten des Lebens ausmachen! Und auch Mäuſe! Nicht
viel; dazu iſt unſere Klauſe noch zu neu. Fein artig ſind
die goldbraunen Stämme zur Wandbekleidung geſchichtet,
wuchtig liegt der große dunklere Querbalken darüber, und
die Ritzen hat mein Burſche mit polſtrigem Moos verſtopft.
Er nahm mein beſtes Meſſer dazu, brach die Spitze ab
und fünf Scharten hinein. Ich nahm's ihm nicht arg,
weil er's ſo fein gemacht hatte, das mit dem Waldmoos.
Dahinter hockten die Mäuſe. Sie ſtörten mich eigentlich
nicht. Manchmal, wenn ich von meinem Schreibblock auf—
ſah, guckte ſo'n ſpitzes Kerlchen aus den Moosfähnchen heraus,
ſchnubberte. War weg!
Und ſaßen die Feldpachanten bei mir um den runden
Tiſch, und ſangen wir uns in die Erinnerung hinein, dann
wurde die Mauſegeſellſchaft arg dreiſt: zwiſchen Geigen- und
Klampfentönen ſprangen ſie von einem Loch ins andere.
Wir taten ihnen aber nichts, weil uns die Lieder jedweden
Kampf vergeſſen ließen.

48

Wenn wir müd’ heimkamen und uns hinter dem Sand⸗
ſackvorhang in den Schlafraum legten, zog ein feines Piep⸗
ſen hinter den Stämmen her. „Die Mäuſe“, meinte mein
Freund. Das war aber noch nicht ärgerlich.

Und manchmal — nein, erſt dieſes: In einer Ecke am
Tiſch hängt meine Klampfe. Da laufen unſere Mäuſe gern
darüber. Das klingt wie E-Moll und Wanderſehnſucht.
„Die Mäuſe“, meinte dann mein Freund. Sein Ton⸗
fall hatte dabei die Färbung bittrer Entſchloſſenheit.
Ich wußte auch ohne ſein Zutun: jetzt geht's Mäuſe⸗
fangen los. Mir taten ſie eigentlich leid, die klugen AÄug⸗
lein und das feine, leiſe Ziehen, der verlorene Klampfen—
ton, der da ſo manchmal Wanderbilder in mir erweckte. . .!
Mein Freund baute Mauſefallen! Dieweil er eben ein
geſchickter Menſch iſt, mußte auch die Art ſeine eigene Er⸗
findung ſein. Ein anderer hätte das vielleicht ſo gemacht
wie unſer Knecht mit den Ratten: ein Stein, ein Brett,
ein Stück Fleiſch und dann nachts einmal ſchwapp!

Unſere erſte Falle war anders. Und weil ſie doch
keine war, erzähl' ich's. Da war eine Zigarrenkiſte, die
wurde an einer Seite geöffnet, das Brettchen zerſägt, ein
Drahtgitterchen davor, das wie eine Falltüre aufklappte und
die dumme Maus hineinließ. Aber dann war ſie auch drin
und gefangen. Kommißbrot vom vorvorletzten Lebensmittel⸗
empfang war der Mäuſe Lockung.

Ehe das ſo alles wurde, ging wohl die Sonne über
unſerm ruſſiſchen Walde auf und unter. Abends zur Eſſens⸗
zeit ſtand ich breit und lachend dabei, als mein geſchickter
Freund die Zigarrenkiſte und Mauſefalle unter die Eckbank
ſchob. Ein kleines Loch zwiſchen Fußboden und Wand
mit perlweißem Heideſand ließ uns mehr vermuten.

4 Samm, Feldpachanten 49

„Warum du wohl lachſt?“ O, ich ſagte ja gar nichts
mehr, lachte auch nicht. Ging ſchlafen und habe wohl beim
Eindruſſeln an meine Mäuſe gedacht, vor deren Haus und
Tor mein Freund das Verderben gebaut hatte.
In der ganz dunklen Nacht wachte ich ſo ganz zufällig
auf und hörte ein leiſes Kratzen und Scheuern. Das war
ſo, als wenn mein Fuchs draußen ungeduldig am Fichten⸗-
ſtamm beißt und ins Waldmoos den Huf ſtößt. Nur viel,
viel feiner. Dazwiſchen mal Ruhe. Dann wieder die leiſe
ungeduldige Arbeit.
„Die Mäuſe“, dachte ich und wollte weiterſchlafen.
Schließlich ſah ich im Traume lauter graue Tierlein, lauter
Fallen, lauter Kratzen, Scharren, Scheuern . .. . .
Himmelherrrrgott! Da war ich aufgewacht. Durchs
Papierfenſter fiel Morgenſchein. Und weil das Mäuslein
immer noch unruhig war, fiel mir die Falle ein. Und
weil mein Freund doch ein geſchickter Menſch iſt . . . . .
Alſo ich weckte ihn und er erfaßte es ſchneller als ich;
dazu die Mausfalle und den Gedanken: „wenn das gefangene
(„Tier“ ſagte er wirklich!) in die Waſchſchüſſel kommt und
nicht ſchwimmen kann!“ — „Aber dann nimm nur deine!“
Da ſchwamm das naſſe Mäuslein ſchon und zappelte
und ſuchte den Ausweg aus dem vielen Waſſer. Mein
Freund nahm ein Stück Holz und wurde ganz feierlich bei
ſeinem Scharfrichteramt. Doch als er das rapplige Mäus⸗
lein unterdrücken wollte, ſprang's aufs Holz, kühn über den
Waſchſchüſſelrand in den Unterſtand hinein ins Leben, ins
Loch.
Ich habe nicht gelacht! Nein, wirklich nicht; ich habe
wohl noch ein dümmeres Geſicht gemacht als mein Freund,
der geſchickte, der da in ſeinem Nachthemd ſtand und unbe⸗
ſchreiblich dreinſchaute. Aber er fand nach dieſem Fehlſchlag

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bald wieder ſeine Sinne: wortlos ſtellte er die Mauſefalle
an ihren Platz; wortlos verſchwand er im hölzernen Bett.
Mich ſah er nicht, weiß nicht warum! —
Danach raſchelte es bald wieder — an Schlaf war bei
dieſer „Aufregung“ doch nicht zu denken, und die Kiefern⸗
wipfel hatten auch ſchon hellgrünes Licht. Mein Freund
war in ſchweigendem Zorn eingeſchlafen und ſchnurrte ſeinen
Atem in die Wolldecke hinein. Aber bald kam der Fritz
uns wecken, und mit dem Beginn des neuen Tages fiel
meinem Freund das Mäuslein ein. Diesmal tat er nichts.
— Ich dachte ſchon an randgefüllte Waſchbecken. — Draußen
bekam der Burſche einen kurzen Auftrag. —
Zampa, der Hund. Er ſtammt aus der Champagne
und iſt unecht wie vieles in Frankreich. Aber er hat ſicher⸗
lich einen guten Terrier in ſeiner nächſten Verwandtſchaft
gehabt. Wenigſtens ſaß er oft nachdenklich vor Mäuſe⸗
löchern, und er hatte auch ſchwarz-weiße Flecke und das Aus⸗
ſehen der guten Rattenjäger.
Mit einem Knochen und „Zampa komm“ lockte der
Burſche ihn bis vor unſere Klauſe. Da ſchaut ich die Stufen
hinauf: im Sonnenſchein des Frühmorgens mein Freund, ge⸗
wichtig das Mäuſekiſtlein in der Hand. Und der Zampa
dabei! Aber der hatte noch den Knochen — den er nicht
bekommen — in Erinnerung und Naſe. Was ſchert da
ſelbſt den beſten Hund ſo'n Mäuslein!
Schließlich doch, denn Zampa ſprang hoch, herum und
ſchwibberte immer mit dem Stummel ſeines Schwanzes.
Mein Freund, ich ſagt's ja ſchon, daß er ein geſchickter
Menſch iſt mit guten Einfällen und klugen Gedanken, alſo
mein Freund öffnet vorſichtig den Deckel der Kiſte. Und
hat ſich wohl gedacht: jetzt ſpringt die Maus unſerm Zampa
geradewegs in die Schnauze. Und der Zampa hat das

51

wohl auch gedacht und hüpfte herum wie ſo ein Hund, der
was kriegen ſoll, und bellte: ach das Mäuslein, ach das
Mäuslein. Denn Zampa war, wie alle Franzoſen, klüger
als jeder.
Dieweilen aber hatte das graue Tierlein den rechten
Augenblick erfaßt, hüpfte heraus, durchs Sonnenlicht auf
die Erde, auf die Stufen, auf mich zu und verſchwand im
Unterſtand. Da mag es ſchon nach Hauſe gefunden haben.
Und wieder ſtand mein geſchickter Freund wortlos da
und ſah mich nicht. Weiß nicht warum! Und ich lachte
auch diesmal nicht, weil doch das Mäuslein ſo auf mich
zugefahren war und ich mich auch über den Zampa wun—
derte, der eben ſolch ein ſchlaues Geſicht machte wie mein
Freund.
Aber dann hub von neuem ein Baſteln an, das kein
Ende nehmen wollte. Waſchbecken, Zampa, Kommißbrot
und Fallgitter, das waren alles nur trügeriſche Werke. Ganz
vorſichtig ſuchte ich aus meinem wortkargen Freunde heraus-
zubringen, wie das neue Werk werden ſollte: ich wurde mit
Schweigen beſtraft. Soll ich noch erzählen, daß es eine
Mauſefalle mit mathematiſchen Berechnungen über eigenes
Schwergewicht und Anziehungskraft geräucherten Specks wurde,
daß nach neuen Fehlſchlägen neue Pläne ans Tageslicht
kamen und mit jedem Abend neue Mäuslein in unſeren
Unterſtand? Ich will's bei dieſen erſten Erfahrungen belaſſen,
weil ich ſonſt von vorne anfangen müßte:
Ich habe einen Freund, der iſt ein furchtbar geſchickter
Menſch ...

Es, es, es und es.

Zweimal im Monat pflegten wir in unſerm Landwehr⸗
gau größere Gautreffen zu halten. Das ging ſehr gut,
weil die einzelnen Wandervogelſoldaten kaum eine Meile aus⸗
einanderwohnten; ſie konnten in der Nacht von ihren Poſten⸗
löchern aus die Leuchtkugeln flammen ſehen, die an der
Frontecke desjenigen hochſtiegen, der am weiteſten rechts
oder links lag. .
So kam's denn auch, daß die „Gautage“, die üblich
bei einem der Herren Offiziere gehalten wurden, jenem
einen erſtaunlichen Riß in ſeine Futterkiſte brachten, denn
ich hab's ſchon einmal feſtgeſtellt, was der Vöglein Begehr
draußen im Felde iſt.
Zwei dieſer Treffen waren beſonders luſtig und be—
merkenswert durch das Ende, das ſie nahmen. Fröhlichkeit
und Stimmengeſchwirr, Klampfenlieder und die „obligate“
Blitzlichtaufnahme waren bei jedem Zuſammenſein zu finden.
Alles „Geiſtige“ ließ man weit zurück im eigenen Unter⸗
ſtand: hier mit den Bundesbrüdern, den Feldpachanten, da
wollte man nur einige köſtliche Stunden verleben und deren
hellen Schein für den Werkeltag des Krieges mitnehmen.
Man wollte lachen, lachen und luſtig ſein.
Nicht daß wir das damals unterließen, an dem fröh⸗
lichen Treffen in Ruſſiny bei dem Görlitzer Max, der ein
eigenes Bauernhäuschen bewohnte, das wir oft auch ſtolz
unſer Landheim nannten! Nein, es ging recht hoch her,
da wieder einige neue ſich zu uns gefunden hatten. Zwei von

53

*

denen will ich beſonders nennen, wenn ſie's mir vielleicht
auch nie vergeſſen werden, daß ich ihren „Ruhm“ ſovielen
preisgebe.
Alſo nennen wir mal den ganz langen (ach, war der
lang!) den Reimer, und der andere ſoll Hannes heißen.
An Größe gab er ſeinem Leutnant und Kompagnieführer
nichts nach, denn das war der lange Reimer. War das
ſpaßig, wenn die beiden vom Dienſt redeten, und wenn der
Gefreite Hannes ſeinem hohen Herrn ganz unverblümt ſagte:
wenn ich Kompagnie-Führer wäre . . .
Man erzählte ſich auch, daß die beiden in ſtillen Stunden,
und wenn'’s keiner von den Leuten ſah, die Rockärmel auf—
krempelten. Dieſes nannte man dann Fahrterinnerung!
Dieſe beiden langen Hamburger waren auch neu unter
uns. Es war dies der erſte Gautag, zu dem ſie erſchienen
waren. Fein, im feldgrauen Zweiräder, des Kompagnie⸗-
führers luſtiges Reitpferd davorgeſpannt, kamen ſie zu
Maxens Hüttchen gerollt. Es regnete einen grau⸗grauen
ruſſiſchen Landregen; Richtung: Norweſt. Bei ſolch einem
Wetter, an dem man den berühmten Hund nicht hinaus⸗
jagen möchte, war unſer Gautag.
Mit einiger Mühe hatte ich einen Packwagen freimachen
können, in dem wir vom Nordwald zu dritt gen Ruſſiny
fuhren. An der Knarre des Spandauers flatterte unſer
Greifenbanner, das aus Sandſackſtoff und ſchwarzer Farbe
unſer aller Stolz geworden war, und nahm nun der Fuhre
wenigſtens etwas von dem allzu gewöhnlichen Ausſehen.
Meine Klampfe fürchtete den Sprühregen; ich ſaß auf
einer alten Weinkiſte, wohlgeſchützt durch den Wagenplan,
und verſuchte das Pitſchen und Patſcheu. des Fahrens zu
übertönen: Hab meine Wage vollgelade ...
Wie wir nun nach Ruſſiny kommen, ſingen wir ein

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Streitlied in den Regen hinein, damit die ſchon vorhandenen
Gäſte merkten, was da käme.
Aber wir ſchwiegen beſchämt, als wir vor der Haus⸗
türe den ſtolzen Zweiräder ſahen, und entluden uns aus
dem Kompagnie-Packwagen in aller Ruhe und einer Be—⸗
ſcheidenheit, die man ſonſt an uns nicht gewohnt war.
So fein wie das Gefährt waren auch Reimer und
Hannes, ja ich habe den erſteren im Verdacht, daß er ſeine
beſten Sachen aus des Koffers Untergrund geholt hatte und
in „Arlaubsmontur“ hier glänzte.
Das alles mußte ich vorausſchicken, um die Ungeheuer⸗
lichkeit des Endes in ihrer ganzen Gewalt anſchaulich zu
machen. Denn: wer den Schaden hat, braucht für den
Spott nicht zu ſorgen, das iſt nun einmal eine alte Wahr⸗
heit. — — —
Draußen im Hauseingang zogen wir nun um die ſie⸗
bente Stunde des Abends wieder die regenſchweren Mäntel
über, die Klampfen kamen in die Hüllen, die Bücher in
die tiefſte Taſche. Das Kompagnieführer-Reitpferd vor
dem Zweiräder ſtampfte ungeduldig die waſſerdurchweichte
Bodenſchicht, daß es nur ſo ſpritzte. Es war eine furcht-
bare Dunkelheit draußen. Rabenfinſter. And der Regen
regnete weiter.
Doch nun waren alle Leute „beheilt“, Reimer ſchwang
ſich kühn auf ſeinen rechten Platz, Hannes folgte. Noch
einmal zwei Hände heruntergeſtreckt: Heil Euch! Und Dank!
Und: hü! Der Braune ſpringt an. Ich dachte an
unſern armſeligen Packwagen bei dieſer ſtolzen Abfahrt.
Aber der Braune ſprang zu ſehr an, er verfehlte die
richtige Überfahrt vom Haustor zur Straße. Er machte
ein paar Sätze in die Dunkelheit hinein ... ſtolzes Pferd ...

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Man hörte erſt nichts, dann noch weniger, dann aber
ein Klatſchen, Umfallen, Rufen, Pruſten und Beſchwichtigen...
Ach du lieber Himmel, der Braune lag im Dreck und
die beiden andern auch, und es war nur gut, daß der
Abend ſo dunkel war und die köſtliche Szene verhüllte.
Natürlich ſtürzten wir Feldpachanten hinzu, ſobald unſer
Auffaſſungsvermögen aus allen dieſen Lauten einen Begriff
gemacht hatte, denn es wußte zuerſt noch keiner, was denn
nun eigentlich los ſei. An ſo ein Unglück hatte doch keiner
gedacht, als er den Braunen kühn in die Finſternis ſpringen ſah.
Blitz— blitz—blitz gingen ein paar Taſchenlampen hellauf
und beleuchteten geiſterhaft das Bild. O, du ſtolzes Pferd,
du ſtolzer Wagen!
Reimer, deine Urlaubsmontur! Hannes, deine reinen
Hände!!
Wie ſtreckteſt du ſie ſo geſpreizt in den Regen hinein,
zwiſchen zwei Fingern immer eine Schwimmhaut aus ruſſi—
ſchem Straßenſchmutz. Und, Brauner, luſtiges Kompagnie-
führer-Reitpferd, daß du die Wandervogelfuhre ſo jämmer⸗-
lich enden ließeſt, wie ſtrampelteſt du doch in deinen Sielen
und bewarfſt uns mit Schlamm und guten Dingen.
Und wir wollten dir doch nur aus deiner etwas feuchten
Lage helfen und auf deine vier Beine! —
Zuerſt hat natürlich keiner den Mund verzogen zu einem
Lächeln. Natürlich nicht! Aber als der Max aus Görlitz
vom Wegrand ganz langſam vornüber glitt, ganz langſam
ſich der Länge nach (er iſt nicht groß) in den Straßendreck
legte, wie's der Braune vor ihm getan ... und wie zufäallig
das alles meine Taſchenlampe beleuchtete... da brach
ein Gelächter los, ſo gewaltig und ſo ſtark, daß ich heute
noch annehme: das waren nur die zurückgehaltenen Ge—
walten, die mühſam gerade gehaltenen Mundwinkel, die ſich

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nun in köſtlich geſundem Lachen immer wieder verzerrten.
Na, ſchließlich konnten Reimer und Hannes nichts Beſſeres
tun, als mit einzuſtimmen, ſo gab das wenigſtens eine ge—
meinſame Freude. Doch der luſtige Braune lag derweilen
noch immer am Boden, und je mehr wir uns freuten —
nein, er verſtand wirklich keinen Spaß!
Einer rief: wir ſind doch Pioniere! Da verſuchten dann
erſt die Pioniere ihr Können, aber als das nichts wurde,
gingen die Artilleriſten ans Pferd, weil die in ihrer Aus⸗
bildungszeit einmal Stallwache gehabt hatten. Aber auch
ſie ſchafften nichts! Nein, der Braune verſtand wirklich
keinen Spaß!
Doch Reimer ging entſchloſſen heran, ſtreichelte das
treue Tier — natürlich nur auf der ſauberen Seite — und
wirklich, ihm gelang es, den Braunen auszuſpannen und
wieder auf die vier Beine zu bekommen. Aber da zeigte
ſich erſt die ganze Ungeheuerlichkeit des Unglücks. Die eine
Seite der Schere war gebrochen und alle Verſuche, ſie in
Dunkelheit und Eile zurecht zu baſteln, mißglückten. Da
faßten acht ſtarke Wandervogelarme in die Speichen und
rollten das Gefährt wieder vor das Haustor. Der Hannes
bekam eine große Stallaterne in die Hand, der Reimer
ſeinen Braunen. Denn, ſagt, was blieb ihnen übrig, als
ihre ſtolze Fahrt ſo zu beſchließen: auf dem tiefdurchweichten
ruſſiſchen Wege, Dreck bis an die Wickelgamaſchen, Regen
in undurchſichtiger Feinheit immerzu. Der Hannes mit
dem Zitterlicht der großen Laterne voran; geſenkten Hauptes,
denn er mußte auf den Weg achten, der Reimer hinter ſich,
faſt ziehend den ſtolzen Braunen, der völlig aufgeſchirrt,
einen traurigen Beſchluß dieſer Fahrt machte.
Wir aber ſtanden um unſern Kompagnie-Packwagen und
bedauerten nur, daß das Blitzlicht bei dieſer Näſſe nicht zu
gebrauchen war.

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Das Zitterlichtlein, das der Hannes trug, wurde immer
winziger; mal ſtanden, wie zwei Rieſenſchatten, ein Paar
Pferdebeine davor, mal verſchwand es ganz hinter dem
Mantel von Reimer. Wir ſahen trotz dieſer rabenſchwarzen
Nacht ſein geſenktes Haupt, ſeinen armen Braunen, den
traurigen Heimzug. Man muß ſchon Wandervogel ſein, um
danach ſchreiben zu können, wie der Reimer es tat: „die
Fahrt war fein, wenn wir auch ein wenig feucht nach
Hauſe kamen!“ „Es, es, es und es, es war ein harter
Schluß!!!“

Anſer Scheiden.

Unſer Nordwald hatte ſein vorweihnachtliches Kleid an⸗
gelegt! Die Kiefernwipfel prangten in weißem Rauhreif,
alles Gebüſch zwiſchen den hohen Stämmen hatte einen
zarten Zuckerüberzug auf Zweigen und Äſtlein.
Es war die Zeit des erſten Advents. Mein Regiment
ſollte in eine andere Gegend verlegt werden, und das war
bitter hart. Was mich nur ein wenig tröſtete, das war
der Gedanke an den feſtgefügten Kreis, der trotz meines
Fortgehens weiterbeſtehen würde.
Es liegt nun einmal in allen Vereinigungen der Feldͤ⸗
pachanten ein böſes Schickſal. Da kommen ſie zu frohen
Sonnenſtunden aus den rauhen Klauen des Schützengrabens
zuſammen, und wenn der Tag zur Neige geht, dann müſſen
ſie wieder in die harte Pflicht hinein. Und wie oft ſchon
wurde im Felde ſolch ein fröhlicher Ring durch den Schnitter
Tod auseinandergejagt. Dieſer kam uns aus den Augen
und jener ganz ...
Unſer Adventstreffen im Nordwald durchwehte Abſchieds⸗
ſtimmung. Einen langen, köſtlichen Herbſt hindurch waren
wir im fernen Rußland neben unſerem Soldatenſein auch
noch Wandervögel geweſen. Und wer das einmal erlebt
hat, der weiß was das bedeutet.
Der froſtige Dezembertag hatte faſt alle Feldpachanten
bei mir verſammelt. Heute trugen alle Sümpfe, hielten
alle Teiche, konnte man querfeldein zum Treffen kommen.
Pferd und Wagen blieben daheim, heute wurde gewandert.

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Nun ging der Tag zur Neige. Silberlicht des Mondes
fiel durch die Wipfel, als wir davonzogen, um drei, vier,
die gemeinſamen Weg machten, ein Stück zu begleiten.
Das Singen klang ſchon ſo wie das einer eingefuchſten
Ortsgruppe: mehrſtimmig, tiefer Baß, heller Tenor, hellſte
Oberſtimme. Dazu ſpielten zwei Klampfen und eine Laute
wohlgeſetzte Akkorde, eine Flöte gab den beſten Mut her,
ſoweit das in einer Winternacht möglich iſt, in der die
Barthaare bei einigem Puſten zu Eisklumpen gefrieren.
Jedoch: unſere Horde zog davon! Erſt durch den Wald,
dann die gefrorene Straße entlang an Artillerieſtänden vor⸗
bei. Wir ſangen, wie man auf der Fahrt ſingt, wenn’s
über einen gekommen iſt: weiter, immer weiter! AUnd mehr,
immer mehr!
Der Himmel ſtand ſternüberſtreut; es war mondͤhell,
Rauhreif dazu. Wenn unſer Singen uns bei den Mann⸗-
ſchaftsunterſtänden der Batterien vorbeiführte, guckte der
Poſten uns nach. Manchesmal erſchien auch ein Kopf in
der Lichtöffnung der Türe, um der „gemiſchten“ Horde
nachzuſtaunen.
Da waren der lange Reimer mit ſeinem Adjutanten,
dem Hannes, der Floericke-Guſto aus Mainz, der Spandauer
Laurin, der Frankfurter Luh, der Hamburger Lautenſchläger
und manch einer, der jetzt alles um ſich herum vergeſſen
hatte. Viel ſchöner als manche Stunde im Unterſtand mit
den Bundesbrüdern war ſolch eine Fahrt durch die Winter⸗
nacht, die in Rußland alles hergibt, was ſie an Glitzerglanz
und Mondenſchein, an froſtklarer Luft und Kälte haben darf.
Nun bogen wir in ein Waldſtück ein, das voller In—
fanterielager war: es blies ein Fäger wohl in ſein Horn!
„Wohl in ſein Horn!“ brachte das Echo wieder. Hatte
nicht ein jeder im Geiſte eine Schar von Buben um ſich?

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Zog er nicht mit dieſer Horde durch den Sonnenſchein
unſeres Vaterlandes? Gerade das Fägerlied hat für die
meiſten eine ganze, große Fülle von Erinnerungen. Und
wenn's ſpäter wieder von einem der Feldpachanten geſungen
werden wird, der hier mit durch den Buſch gezogen: an
dieſe Winternacht in Rußland wird er denken!
Und ohne daß wir's wollten, ſtanden wir auf der Wieſe
hinterm Walde in einem Kreis zueinander. Der Rauhfroſt
war auch hier über die Gräſer gezogen; Mondlicht hatte
ſeinen blauen Schein darüber geſtreut, daß der Wieſenplan
in lauter kleinen Fünkchen blitzte. Drüben im dunklen
Schatten ſtand der Wald.
Und ohne daß einer anfing, klang über die ruſſiſche
Heide ein Lied. Keines von der Chriſtnacht oder gar ein
Adventslied. Wir hatten eben kein anderes ſingen können,
als dieſes:
„Wie ſchön blüht uns der Maien!“
Hier in der Sternennacht, im Froſtglitzern der Rauh⸗
reifgräſer: wie ſchön blüht uns der Maien!
Es war wohl, weil ein jeder die Weihe der Stunde
fühlte. Es galt ja ein Abſchiednehmen, jedesmal war es
ein Lebewohlſagen, heute aber überkam es uns Feldpachanten,
die wir zumeiſt ſeit Anfang Auguſt des Sommers 1914 im
Soldatenkleide ſteckten, als wenn's Frühling würde im deutſchen
Weſen.
Wir wußten’s ja, daß allüberall an den Fronten ſich
die Wandervögel zuſammenſchloſſen, daß ſie ihre Eigenart
den vielen Stürmen zum Trotz ſich erhalten wollten, denn
ſie war auch im Kriege der beſte Weg geweſen, nicht mit
unterzutauchen in der Gleichgültigkeit ringsumher. Und wenn
auch da und dort Wandervögel im Heere es nicht verſtehen
wollten, daß einzig und allein unſere Bewegung der Schutz—

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damm gegen das Nichtverſtehen der Kameraden war,
die unter ganz andern Vorausſetzungen ihr meiſt ſchon
älteres Leben aufgebaut hatten: wir hier auf der Weihnachts-
wieſe am Winterwald, wir wußten's, was der Zuſammen⸗—
ſchluß der Geſinnungstreuen im Felde uns war. Wußten'’s
auch, daß von denen, die wiederkämen, ſich ein ſtarker Strom
in die wachſende Bewegung gießen würde, der wetterhart
und voller Kraft ſeine Probe beſtanden hatte. Dann aber
ſind dieſe köſtlichen Feldſtunden ſchon lange nur noch Er⸗—
innerung und für manchen auch das nicht mehr.
Da legte ſich die ganze Freude, das ganze Sehnen
nach der Heimat in dieſes Lied: das Morgenrot iſt weit,
es ſtreut ſchon ſeine Roſen . . . .
Ruſſiſcher Wald du, Winternacht im Advent, Heidboden,
auf dem wir ſtanden, ihr ſeid die Zeugen, daß wir's treu
halten wollen, was wir uns verſprachen!
*
Schattengleich gab uns das zwiefache Licht das Bild
der Davonziehenden. An der Waldecke klang ihnen noch
ein dreifaches Heil nach; kräftig, laut, dreimal noch . . ..
Die Antwort blieben ſie uns ſchuldig bis heute!

Grzoski, Fred: induſtrieſchleſien, das Land einer Zukunft. Deutſche

Kuſturworte eines Polen. MI. 1.50
Diettrich⸗Kalkhoff, Franz: Geſchichte der Notenſchrift. Mit zahlreichen
Rbbildungen, Labellen und Notenbeiſpielen. 6eb. MI. 6. —

Gerhardi, Karl Auguſt: Das Weſen des 6enies. 3. Rufl., mit Hnh.
Das Genie, ſeine Beziehung zum altſprachlichen Unterricht. I. 2.40

— — 6chirn und Krieg. 2. Ruflage. . —.80
— — Leben und lod. Erzählungen. m. 2.50, geb. I. 3. 50
— — 6edichte. . Mm. 2.—
— — Neue 6edichte. I. 1.60
— — koni Martini. Schauſpiel in zwei Rufzügen. MI. 1.60

Goloͤſchmiot, Kurt: Jur Kritik der Noderne. Studien, Bekenntniſſe. MI. 2.50

Gryphius, Andreas: Huswahl aus ſeinen Dichtungen, unſerer Sprache
angepaßt, erläutert, eingel. von Otto Warnatſch. M. 1.80, geb. 3. —

hamecher, Peter: 6edächtnis. Ein Dersbuch. Kart. H. 2.—, auf Bütten 3. —
Hellmann, Eugen: Erich. Ein Sang aus Schleſiens Bergen. Geb. MI. 2.—

Hellmann, Oskar, Napoleon im Spiegel der Dichtung. Kart. M. 2. —
geb. MI. 3. —

— — Joſeph Chriſtian freiherr von Zedlitz. Ein Dichterbild aus dem
vormärzlichen öſterreich. Mit elf Bildbeigaben. I. 4.—, geb. III. 5. —

— — „Das iſt Ritöſtreichs Liegesſchritt!“ Ein Buch von Habsburgs Kriegen
und Liegen. Iluſtriert. I. 1.20, feine Husgabe geb. HI. 3.—

Hoffmann, Aöéalbert: joh. Chriſt. 6ünthers Schulzeit und Liebesfrühling.
M. 1.—
hönig, Johannes: Huszug und Heimkehr. Kriegsgedichte. M. 2.—
Roslowsky, Ella: Sonnenſtrahlen. Novellen und Skizzen. Kart. MI. 2.—
Luther, Krthur: 6dethe. Lechs Vorträge. I. 3.—, geb. I. 4.50
weioͤling, Friedrich: Drei deutſche Pſuchedichtungen. I. —.50

Wittig, Gregor: joh. Chriſtian Günther. Ein Beitrag zu ſeinem Charak⸗
terbilde. m. 2.50

Zuchhold, hans: Vor den Loren der ſeligen 6ärten. 6edichte. M. 2.—
geb. M. 3.—

Derlagꝗ Hellmann in õlogau und LCeipꝛigꝗ

Ramm & Seemann, Leipzig.

AESENVANONACν

2008

Entsauert

08

BSwiſchendurch: Da

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Die MNachtfahrt der Arlauber.

An allen Aushängen der Glogauer
mit roter Tinte folgende Ankündigung a
ſchriebenen Gleichtakt der Singabend- un
gungen hervor:
Nachtfahrt in die Obiſcher B
Sonnabend, 8.30 Uhr Broſta

J
10

am Kurſus der Offiziersaſpiranten teilzuneh
barung iſt uns die Fahrt durch die de
worden, Freude über Freude gab's immer
Ortsgruppe hatte keiner von unſerem
es war gerade noch Zeit, die Fahrtenanki
Sonntag zu einer Überraſchung zu mache
Nun ſtanden wir unter den blühen
Broſtauer Straße zwiſchen lauter Wand
erwarteten die große Horde, die aus der
ziehen mußte. Wir hatten uns heimli⸗
ſchlichen, waren aus der Uniform in die
geſchlüpft und freuten uns nun, wie der
um unſere nackten Kniee ſtrich und den
koſte. Ein Wiſſender hätte uns als Soldat
Hals und Stirn zeigten, wie weit der R

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