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 Wenn die Schakale feiern Sternbach, Hermann F ã́soα —-= We MOD————CGoαι Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/17. ◻ —⁵² — SS0⁸ A. Griesshaber Buchbinder Wenn cdlie Schaäakale keiern Skizzen aus der Russenzeit in Galizien Wenn die Schakale feiern Skizzen aus der Ruſſenzeit in Galizien von Hermann FSternbach Weimar 1917/ Weckruk⸗Verlag Nachdruck verboten. Alle Rechte, einſchließlich des Überſetzungsrechtes, vorbehalten. Copyright 1917 by Weckruf-Verlag in Weimar. , In Erwartung. Der Tag, der dem Einzug der Ruſſen voran⸗ gegangen, war voller Schrecken. Die Straßen und Gaſſen waren ſtill und menſchenleer: Ein jeder hatte ſich in Winkel und Mauſelöcher verkrochen und wartete in fröſtelnder Bangigkeit des kommenden Unheils, dem man nicht mehr entrinnen konnte. Die einzigen, die ſich aufrecht gehalten haben und nicht um ihre Laune gekommen ſind, waren die Bauern. Eine hoffnungstrunkene Rührung hatte ſie übermannt und ſie ſprachen einander zu: „Ba- tiuschka pryjde, sonetschko zyjde —“ Väterchen kommt und die Sonne mit ihm. Sie gingen auf die Landſtraße hinaus, die na⸗ hende Sonne zu begrüßen. Brachten zum Will⸗ komm Brot und Salz. Sie konnten ſich vor Freude nicht faſſen, als ſie der erſten Koſakenpatrouille anſichtig wurden. Sie drängten ſich heran, hopſten und hurraten, küßten dem Patrouillenführer Hände und Füße, liebkoſten Flanken und Rücken ſeines Falben, gingen vor Rührung über und riefen in einem fort: „Bratschyku, holubtschyku! batiuschka schtsche daleko?“ Ob Väterchen noch weit wäre? Väterchen wäre ein' Tag Weges von hier, ver— ſicherte der Koſak. Mit Öſterreich ſei's aus. Mit den „Germanzi“, den Deutſchen ebenfalls. Und „Wil⸗ gelm“ weine Tag und Nacht und bitte den Zaren, daß er ihn Weihnacht noch in Berlin ſitzen ließe. Man hätte ihm Berlin gekündigt. Aus ſei's! nur „odyn car ta odna wiera“: ein Zar und ein Glaube werden der ganzen Welt gebieten. „Die Juden machen wir mauſetot“ — fuhr er zu berichten fort. „Wir wiſſen ſchon, wie man das macht. Ihr Geld und ihre Häuſer gehören euch. Schulden nix. Bäter⸗ chen hat es befohlen. Iſt in den Papieren verſchrieben, muß gehalten werden.“ Die Bauern jubelten: „Serdenjko! sonetschko nam zyjschlo.“ Herzchen, die Sonne iſt uns aufgegangen! Eine freudige Ungeduld erfaßt ſie. Sie zeigen Häuſer und Höfe, Gärten und AÄcker, nach denen ihre Wünſche gehen. „Wird ſchon gut ſein —“ verſichert der Patrouillenführer und fragt nach Madiaren. Die Bauern geben eifrig Beſcheid und ſuchen ein— ander in Bereitwilligkeit zu übertreffen. Und kom⸗ men bald wieder zu ſich ſelbſt zurück. „Weißt, Bruderherz“ — ſchüttet ein Bauer ſein volles Herz aus — „dein Jakym — ich heiße Jakym — wohnt noch immer in der kleinen, eingefallenen Chatyna. Seit vierzig Jahren ſchon. Sie iſt uns eng geworden, Bruderherz! Denn du mußt wiſſen, daß meine Nenia ſeit acht Fahren verheiratet iſt und mit ihren Kindern bei mir wohnt. Ihr Mann, der Huin Er i zu Ur hoi bel⸗ den Wj⸗ unn ſeie. Hmur laube ben for Gelh ter⸗ . gen hhre hert . ein ynn ſen ns ſen, und der Hundeſohn — mußt du wiſſen — hat ſie ſitzen laſſen. Er iſt wo weg, vielleicht in Kolomyja, und ſteht dort zu den Chriſtfeinden, zu den Gottesdieben, den Ukrainern. Er heißt Olekſa. Ja, Olekſa Zawadjuk heißt er. Und wie heißt du, Bruderherz?“ „Ich heiße Jakym —“ erwiderte der Gefragte. „Jakym heißt du? Auch ich heiße Jakym. Ge⸗ nau derſelbe Jakym. Brate Slawiane! Sakym, mein Bruderherz, weißt du auch, daß dein Zakym keinen Platz mehr auf der Pritſche hat? Auf dem Ofen muß er ſchlafen, wie ein ganz gemeiner „Paro⸗ bok“, wie ein Hausknecht. Und der Mendel von der Kortſchma — mußt du wiſſen — hat ein ſchönes, weißes Haus. Kennſt du den Mendel? Einen Haufen Geld hat er und zwei Zimmer und Vorhänge in den Fenſtern. Geblümte Vorhänge!“ „Mendels Haus gefällt dir?“ „Ja, Bruderherz. Vom erſten Augenblick an. Sehen muß man’s. Es hat ein Schindeldach und eine rote Tür mit einem Adlex. Und die Chatyna deines Jakym iſt mit Stroh bedeckt und fällt bald ein. Meine Chatyna wackelt, mußt du wiſſen. Ich höre jeden Tag, wie ſie mehr wackelt. Mendels Haus aber hat ein Fundament von Stein.“ „On budjet wasch — es wird dein ſein. Mendel jewrej —!“ verſetzt der Koſak und macht mit der Hand einen läſſigen, freigebigen Halbkreis in der Luft. „Freilich, mein Täubchen, Mendel iſt ein JFude und ſagt: der Zar kann nicht herkommen. Hörſt, mein Jakym, was Mendel, der Jude, ſagt?“ — fragt der Bauer. Der Koſak lacht und ſpricht ein kräftiges Wort, das auf Mendel Bezug hat. Der Bauer ſchneuzt ſich vor Freude in den Är⸗ mel, küßt ſodann ſeinem Jakym Hände und Füße, und ſamt den anderen, die das Gleiche tun, begleitet er die Patrouille zur Stadt, indem jeder ſeine Wünſche beſonders nachdrücklich ihr ans Herz legt. Jakym, der Dorfälteſte, hat bereits ſeine ge— ſagt. Es kommen jetzt andere an die Reihe. „Das Salz müſſen wir noch immer zahlen —“ klagt ein Bäuerlein, winzig, unterſetzt, mit einem Geſicht, das die Farbe einer verroſteten Glocke hat. „Und nachta (Naphta) —“ ergänzt eine Stimme, die von einer weiteren Reihe ſich den Weg zu Jakyms Jakym bahnt. „Und Zucker und Mehl und alles andere — ſpricht fordernd ein Dritter — ſie wollen uns nichts umſonſt geben. Und uns haben ja längſt unſere Freunde geſagt, daß uns alles gehört. Pater Zeno— bius hat es uns immer geſagt. Euere Stunde wird kommen — hat Pater Zenobius geſagt — wenn der weiße Zar zu euch kommt! Zahlt man bei euch Schul— den? Nicht. Ich weiß es wohl. Ein geſegnetes Land hat Väterchen. Er iſt reich und kann ſchenken. Ich weiß es!“ Ja, er weiß es genau, dieſer Dritte, denn er iſt Dorfſchreiber und „russkij tschelowiek“. Der Koſak, der auch Jakym heißt, ſchüttelt den opf 1 inein. I Vuen ſo wa⸗ Holie eines hon Wit O tagt Vnt den d⸗ ize degletet tem hat. nme, hns Kopf und reitet mit ſeinen Kameraden in die Stadt hinein. Und hinter ihnen und un ſie her trotten die Bauern, und aus hundert Bauernkehlen entſtrömt ſo was wie Geſang, buntſtimmig, wie ein dörfiſches Heiligenbild und überſtark quellend wie das Gebrüll eines brünſtigen Stieres, ein rotlohender Geſang, von Jubel und Frevelgier gewirbelt, ein Lied von „BVäterchen Zar, dem heiligen, weißen Goſudar“. Man wußte nicht, weſſen das Morgen war. Man hatte den Tiſch hart an die Wand gerückt, und im Winkel zwiſchen dem Tiſch und dem hohen Räderkoffer ſaßen die Kinder zuſammengeknickt. Etwa neun an der Zahl. Sie hielten ſich an den Händen und zitterten wie fröſtelndes Buſchwerk. Sie bangten vor ihrer eigenen Furcht und ſahen mit ſtarren Augen in das Zimmerdunkel. Vor wem man ſich eigentlich fürchtete? dachten ſie. Und wozu all die Anſtalten wären? Die Kinder wußten es nicht. Sie zitterten. Koſaken! Was das eigentlich wäre, dieſe Koſaken? Sie wußten es nicht — es waren gar junge Kinder. Schon hatte eines die Frage auf den Lippen. Es kam aber nicht weiter, denn Awrum legte ſeinen Finger auf den Mund und befahl leiſe: Scha! Man ſolle ruhig ſein. Man müſſe ſich unbedingt ruhig verhalten. Und die Verſammelten knebelten förmlich ihren Atem und ſahen unbewegt dem Gebaren Awrums zu, wie er ganz ſachte die verhängten Fenſter mit dichten, dunkeln Tüchern belegte. Daß kein Laut, kein Strahl hindurchkönne. Er zündete dann eine wae den ein At as herict, hoßen Etne und gten ugen vchten ſchmale Kerze an und ſtellte ſie auf einen niedrigen Schemel, daß ihre Flamme keinen Fuß hoch reichte und im Zimmer nur ſo geiſterte. Das Tor war verſchloſſen und mit einem Eiſen⸗ ſtab verrammelt. Alle waren ſtill und warteten und ſaßen an der Wand zwiſchen den Fenſtern oder in Winkeln, wo man vor einer verirrten Kugel ſicher zu ſein glaubte. Für heute war das Grauſame erwartet. Ohne War⸗ um. Seit dem Nachmittag hatte das Gerücht wie ein Lauffeuer die Gaſſen gepeitſcht, und abends ſaß es ſchon in jedem Haus feſt und kroch unter die Wangen und höhlte ſie mit Maulwurfseifer. Es wollte keiner allein ſein. Aus je drei oder vier Häuſern kamen ſie mit Kindern und Windeln bei einem Nach⸗ bar zuſammen, bevor noch der Abend die Unmenſchen zu ihrem Tun lockte. In der Nacht ſollte es aber losgehen. Der Kom⸗ mandeur hatte den Koſaken dieſe Nacht geſchenkt. Ganz einfach, wie man einen Rock verſchenkt: „Sol⸗ daten! die Nacht iſt euer!“ — haͤtte der Kommandeur geſagt. — „Und es darf keiner von der Sonne ertappt werden!“ — hatte er hinzugefügt. Und die Nächte hatten ſich ſchon ſo ſehr ausge⸗ wachſen. . . . . Awrum ging im Zummer auf und nieder. Von den Jungens im Winkel abgeſehen, war er der einzige Mann hier im Hauſe. Die anderen Männer waren eingerückt. Awrum gehörte zu den Alten. Zu den Alten, deren Vorſicht Vertrauen einflößt und deren Kraft, wenn's nottut, einen ſicher macht. Und Awrum gehörte zu den Starken. Es gab ſolcher in der Gaſſe nicht drei. In der Tat: Awrum fürchtete nicht. In ſeinem mageren Geſicht waren Entſchloſſenheit und Bereit⸗ ſchaft. Sein langer grauender Bart lag wie ein Schild über ſeiner Bruſt und hob ſich bei jedem Atmen. Er konnte wohl von den Koſaken niedergemacht wer⸗ den. Da gabs keinen Starken. Doch dann ſtarb er für Gott. Aber er fürchtete für die Weiber, für die Kinder, die in ſeinem Haus Schutz und Zuflucht ſuchten. Er ſelbſt war ſich jetzt der Gleichgültigſte von allen. Er warf einen Blick auf die Verſammelten. Zag und bewegungslos wie Zaunpflöcke ſaßen ſie da. Und die Kinder im Winkel zitterten und flatterten wie gewirbeltes Laub. „Ihr könnet reden miteinander —“ ermunterte er ſie. „Die Fenſter ſind dicht verhängt —“ fügte er bekräftigend hinzu. Weib und Kind atmeten erleichtert auf. Alle ſahen ſie zu ihm hin. Aber ans Reden kamen ſie nicht. Denn was ſie auf den Lippen hatten, war nur Würze für das Gruſeln. Im Zimmer war's eng und ſchwül. Ein licht⸗ ſatter, heißer Septembertag war es geweſen. „Daß die Septembertage ſo heiß ſind —“ ſagte Awrum, in der Abſicht, die Kauernden aus ihrem ſinnenden Schweigen hergusziuteißen und ein Ge⸗ ſpräch zu erzwingen. Er war ein hoher, breitſchulteriger und unerſchrockener Jude. wei ſibe Ae und hor⸗ etv war en er de n ſeitmn Veret⸗ wie ei 1 Anen. cht wer⸗ ſarb er für die ufluct ltiſe g Und wie ntette AMle ſe⸗ „Ja, es iſt wirklich heißer, als wir es ſonſt um dieſe Zeit haben —“ erwiderten kleinlaut zwei oder drei Weiber. Und das Geſpräch ſtockte. „Es waren heut ſechzig Grad —“ kam es von Staſchek her, der mit den Kindern im Winkel hockte. „Unſinn —“ gab Awrum zurück. Um aber den Faden nicht zu reißen, fragte er, ſich an Staſchek wendend: „Woher weißt du das?“ Aber Staſchek, um deſſen Stirne acht junge Jahre wie acht Füllen ſpielten, ſchwieg. Dem Alten war das Schweigen nicht lieb. Denn in ſtauenden Fluten lagerte ſich die Angſt auf der Oberfläche der Stille. Er zog darum ſeine große ſilberne Uhr umſtänd⸗ lich aus der Weſtentaſche, drehte daran und tupfte mit den Fingern an der Kette entlang. „Es iſt halber zehn die Uhr —“ ſagte er, um den Bann des Geängſtetſeins zu brechen. Man hörte, wie das Räder⸗ werk ticktackte. Ticktack, ticktack, ticktack. Dann ſchien’'s, wie wenn das Ticktacken mit einemmal in die Tiefe des Schweigens eingeſickert wäre. ... Man hörte den Herzſchlag der Stille — — — Und dann kams, wie wenn eine Hand kleine, weiße Perlen an die Fenſterſcheibe würfe. Ein kurzes, ſilbernes Pochen. Im Zimmer zuckten ſie zuſammen. Alle zugleich, wie wenn ſie ſich an Händen hielten und einen Stoß erführen. Was war das nur? Sie horchten geſpannt auf. Ihre bleichen Geſichter hatten etwas Fahles, Eckiges in dieſem Augenblick be⸗ kommen. Awrum trat an die Wand heran, legte ſein Ohr an den Fenſterrahmen und lauſchte. Sein Geſicht hatte er den übrigen zugewendet, die gleichfalls auf⸗ horchten — mit aufgeſchreckten, weit aufgeriſſenen, dunklen Augen. Sie wollten dort draußen Schritte gehört haben. Und ein Flüſtern wie zwiſchen zweien. Man glaubte zwei verſchiedene Stimmen gehört zu haben. Pſt! Stille! Awrum ſchob behutſam Tuchrand und Fenſter⸗ vorhang einen Fingerbreit zurück und lugte hinaus. Stockfinſter war es. Nur ein Windeswehen trieb ſich in den zerbrochenen Dachrinnen der Synagoge herum. Es drang durch Ritzen und Spalten, daß das Blech in Schwingung kam und nur ſo klingelte. Ob es nicht regnete, fragte wer. Er wiſſe nicht, ſagte Awrum. Möglich ſei's ſchon, aber man könne nichts ſehen. Es war ihnen kühl geworden, denn ein Schauer lief durch ihre Poren. Die Frauen hüllten ſich feſter in ihre Tücher. Sie glaubten, jenes Pochen an die Fenſter wieder herantreten zu ſehen. Es kam nicht — Awrum lugte noch immer durch den ſchwarzen Spalt in den ſchwarzen Sack der Nacht hinein und er hörte nichts. Sah nichts. Oder er tat nur ſo, ver⸗ dächtigten ihn die drinnen. „Es iſt ganz ruhig“ — ſagte er. „Und ich glaube ſogar, daß Welwale jetzt erſt vom Bethaus heim⸗— geht“. — „Am Ende kann's ja auch eine Lüge ſein, das mit dem Nachtſchenken —“ ſagte eine junge Frau ni ec⸗ Uen Glaut gie 5 Gee ſchna Gclf. wie tumpf zon den Ft Unuthigen Aptun fund ab ſemn Mit Oellen Cb in i ſchter, un gielten. auuge fürchten da einande Etunde Ge ſe leine ecſcün mſere Keine 4 fortl ein ohr Geſict ls auf⸗ iſenen, hite weien. ört zu Fonter⸗ hinaus. en trieb nagope daß das lte, O ht, ſagte ne nichts Schauer iß ſeſte n die 1 nicht votzen n und o der⸗ guube in das e Fran ganz zaghaft, als wartete ſie, daß die anderen ihr den Glauben an ihre eigenen Worte einredeten. Die Kinder im Winkel waren wieder eingenickt. Sie ſchnarchten wie Alte und redeten durch den Schlaf. Ihre vagen Worte huſchten geſpenſterhaft wie rumpfloſe Häupter durch das Zimmer. Auch von den Frauen war manche mit ihrer Angſt in einen unruhigen Halbſchlaf geraten. Awrum war vom Auslug fort. Er ging im Zimmer auf und ab und hauchte ſich in die Hände. Es mochte ſchon Mitternacht ſein und man fühlte den Herbſt. Zuweilen trat er an den Winkel zu den Kindern. Sah in ihre kleinen, von Angſt geſchmälerten Ge— ſichter, und wie ſich alle ſchlafend an den Händen hielten. Er ſah ſie ſchweigend an und dachte: „Eine traurige Welt, wenn Kinder ſich vor Menſchen fürchten —“. Dann knallte es los. Heftig, hell und laut nach⸗ einander. Teck! teck! teck! — Wie kurze, brennende Stundentage rann es in die Nacht. Seit den Wahlen von neunzehnhundertelf hatten ſie keine Schüſſe gehört. Aber ſie wußten, was Schüſſe ſind. . . . . Awrum blieb ſtarr ſtehen. Die Weiber ſchnellten erſchüttert in die Höhe und ſchrieen gellend auf: „Gott! unſere Kinder!“ und liefen durcheinander zu den Kleinen, die durch den Schlaf wimmerten. Awrum gab'’'s einen Ruck. Aufrecht wie ein Pappelſtamm blieb er vor ihnen ſtehen. „Schweigt!“ — fuhr er ſie an — „oder ſchert euch fort! Euer Gejammer wird uns alle hier verderben!“ Sie ſahen bittend zu ihm auf und weinten in ſich hinein und murmelten Gebete. Aber ein Kind an der Bruſt war aus dem Schlaf gekommen und flennte laut, und das Wurm war nicht zu beruhigen. Alle waren ſie nun giftig gegen das junge Geſchöpf und deſſen Mutter, und ſagten ihr Bitteres, wie man es in der Not ohne Hülle zu ſagen pflegt. Die junge Mutter erwiderte nichts. Sie weinte nicht einmal mit ihren Augen. Sie wollte dem Klei⸗ nen die Bruſt in den Mund ſtecken; der nahm aber damit diesmal nicht fürlieb. Er radaute, daß man es bis in das fünfte Haus hören konnte —, meinten ſie. Bis zu Chaim Bäcker. Awrums Gattin verzweifelte, als ſie die junge Mutter anſah, die ihr Kind zu beruhigen verſuchte. Die pflegte es ſonſt wieder ſingend einzuſchläfern. Und automatiſch begann ſie die erſten Worte einer üblichen Wiegenliederweiſe, brach aber bald ebenſo automatiſch in der Mitte des zweiten Wortes ab, als ſie Awrums Gattin verzweifeln ſah. „Was wollt ihr von mir?“ rang dieſe die Hände. „Iſt mein Haus eine Burg, eine Feſtung, wo man vor den Ruſſen ſo ſicher iſt? Was hab ich euch getan, daß ihr mich und meine Kinder verderben wollt?“ Ihre Verzweiflung war auch nicht kleiner ge— worden, als ſich das Kind endlich beruhigte und an der Bruſt ſeiner Mutter gierig zu ſaugen begann. Sie war ſich mit Schrecken klar geworden, wie ſchön dieſe Mutter war und wie nahe hinter ihr das Un⸗ glück ſtand. . .. Lee enonde getrapt UI Zelnen H ſchiene 1 ben un 1 hüͤtten hie Noch getiſen dan Voſer Di die Kin Mo en in Kind und igen. chopf Nman weinte mn Ke⸗ n ober ß man einten funge uchte. läfen. enmner ebenſo tes ah, hinde. man getan, lke⸗ et ge⸗ nnd an gann. ſchon 6 Me⸗ — 15 — Teck! teck! teck! — und wieder knallte es nach⸗ einander ganz nahe, ſo ſchrecklich nahe. Und Pferde⸗ getrappel in der Gaſſe. Und ein wirres Hin- und Herrennen von Ein⸗ zelnen, Schweigenden. Und wieder Schüſſe, die Einem nachzurennen ſchienen. Und ein Klirren wie von zerſprungenen Schei⸗ ben und Sprünge wie von Höhen. Und einzelne harſche Worte; die klangen ſo, als hätten ſie ſich ſelbſt geſprochen. . .. Und dann ein entſetzlich, ſchriller Aufſchrei durch die Nacht, als hätte der Himmel ſeine Bruſt entzwei⸗ geriſſen und ſich krachend zur Erde geſtürzt. „Rettet! rettet!“ Dann ward es ſtill, als wäre die Nacht unter Waſſer getaucht und verſunken. Die in Awrums Haus ſchluchzten Gebete. Daß die Seele rein zu Gott einkehre. Die Kinder! die Kinder! Man wußte nicht, weſſen das Morgen war — — Welwale ſingt. In jener Nacht, die die Kinder um ihre Jugend betrogen und Elternherzen zermalmt hatte, daß ſie nicht mehr fühlten, in jener Nacht hat Welwale ſeinen großen Glauben und ſein Reſtchen Verſtand ver⸗ loren. Und das hatte ſich nicht anders als ſo zugetragen. Die Geſchichte iſt einfach, und faſt ſelbſtverſtänd⸗ lich. Wo Koſaken hauſen, verſteht ſich alles von ſelbſt; alles, auch was Herz und Hirn gerinnen macht. Das Unmenſchliche wird ſelbſtverſtändlich und auch ſelbſt— verſtändlich der Eifer, ſich im Tun des Einzelnen zu überſteigen. Sie wollten der Schenkung des Kommandeurs mit aller Gründlichkeit gerecht werden. So teilten ſie denn die Stadtviertel in Plünderungsrayons ein und ſuchten zu zweit oder zu dritt Gaſſen, Häuſer und Menſchen heim. Bei alledem ſchienen ſie ihrem Orientierungsvermögen nicht recht zu trauen und jedes Grüppchen hatte einen einheimiſchen „Bruder“ mit, einen von denen, die lange ſchon heimlich oder offen ihr Sehnen nach Frevel und Ruſſentum trugen. Die Gaſſen waren leer, wie ausgeſtorben; alles Leben ſchien abgemäht. Nur das Grauſen hing über hnen und n hell d beni Er d ſieß daßi nch hatte lf hruder und he niteina Ach nſch Neruhi gefella bder nicht! ganze Enfält R Wund dieſe wie ſi einbit Mone wle einme vortte ie e ſeinen 5§ 1d der⸗ ragen. tſänd⸗ ſelbſt; . Das hſelbſt⸗ lnen zu moeurs teiſten s ein hiſer ihrenn ihnen grau, grinſend, und ſenkte ſich immer tiefer und ward rot und war ſchon unten und begann blitz— hell durch die Nacht auf⸗ und abzulaufen, den Ga— loppierenden immer voran. Welwale aber, der Fuhrmann, hatte keine Furcht. Er diente Gott und ſeiner Donetſchka (Donetſchka hieß ſein magerer Gaul) unverdroſſen und ehrlich, daß ihn keiner darob ſchelten durfte. Er fuhr Fracht nach Boryslaw und jetzt, da der Verkehr völlig ſtockte, hatte er viel freie Zeit und verweilte mehr mit Gott auf Donetſchkas Koſten. Er war ein eifriger Bet— bruder geworden und hatte mit Gott häufige, lange und heimliche Auseinanderſetzungen. Was die Zwei miteinander auszumachen hatten, wußte niemand. Auch kümmerte ſich jetzt kein Menſch drum, da jeder an ſich ſelbſt genug zu tragen hatte. Zu einer anderen, geruhigen Zeit wäre das den Leuten vielleicht auf— gefallen, da Welwale in der Gaſſe eine gar nichtige oder gar keine Rolle ſpielte. Er trug und führte ſich nicht nach frommer Art, ſeine Kleidung und ſeine ganze Lebensart hatte an ſich etwas Bauernhaftes, Einfältiges, Nichtsſagendes. Nur zu den hohen Feiertagen kam er in der Leute Mund für eine Woche etwa, denn er ſtellte dem für dieſe Feiertage gedungenen Vorbeter den „Baß“, wie ſie ſagten und wie er ſelber nicht ohne Stolz ſich einbildete, obwohl ſeine Stimme eher eine zackige Nuance zwiſchen Tenor und Bariton abgab. Wel⸗ wale aber wollte juſt „Baß“ ſein, denn es war ihm einmal in dieſer Stimme eben (wie er glaubte) ein vortreffliches Solo beim „Mchalkel chajim“ im Acht— 2* zehngebet gelungen. Herrlich klangs, was er vom „Speiſer alles Lebenden“ aus ſeiner Kehle hervor— brachte und verſetzte die Hörer in Staunen geradezu. Von dieſem Solo ſprachen ſie am nächſten Sonntag noch. — Welwale war ſtolz darauf. Und wenn er mit Gott ſich beſprach, er führte dieſes Solo ins Treffen. O, wie gut er's noch heute traf! Wie das erſte Mal. „Wer ſingt dir ſo ein Solo in der ganzen Stadt — ²“ fragte er den Herrn, indem er ſein ſpitzes Bärt⸗ chen partieenweiſe zwirbelte. „Ich weiß, du haſt mir dieſe Kraft gegeben, aber mit Trällern geb ich ſie dir zurück. Wer bringt dir ſo viel Träller auf? Ich — Welwale —!“ Ja. Gott verſagte Welwale ſein Gehör nicht und gab ihm nach Wunſch. Welwale war nicht an⸗ ſpruchsvoll. Er bat um dürres Obſt für jeden Schab⸗ bes. . . . Etwa ein VBiertelpfund war ihm ge⸗ nug; davon hatte er noch am Sonntag zu eſſen. Das war was Feines und die ſaftige Sauce war gut für ſeine Stimme. Er war um ſie nicht minder beſorgt als um ſeine Donetſchka, den Gaul. Es iſt wahr: die Zeiten waren ſo ſchwer, wie wenn an jeder Stunde ein Hundertpfünder hinge, und Donetſchka mußte ihm ſchon nachſehen. Es war nicht ſeine Schuld, wenn ſie keinen Hafer mehr be— kam. Auch er mußte ſein Dürrobſt, ſeine Leibſpeis entbehren. Was war dabei? Koſaken ſind keine Ewigkeit —. Die ſinnende Furcht der hereinbrechenden Nacht ging an ihm vorbei, ohne ihn auch nur mit einer Fncenfp tug er Veloie ihn dar t Nca! ſe de⸗ houſe por d oder . wer n lef in hott zu⸗ waten Zohl. Vo herſteh ſch ſo arbeits laufenl loſe Ge heit de Kommma Eine N ſei un ruſſich ſchlifer l Ee ſicht ſeffn Gein er vom hervor⸗ radezu. onntag er mit dreffen. te Wal. n Codt es Bͤrt⸗ du haſt eb ich ſie f) ör nicht ſicht on⸗ Ccab⸗ ihm ge⸗ een. Das t git für rbeſorgt et, wie E war ſeht be⸗ Libes kene en Nucht t einen Fingerſpitze zu berühren. Und die Not der Zeit trug er mit einer feſten Ergebenheit in Gott. Denn Welwale kannte nicht der Not Gegenteil. Wer konnte ihm dann was anhaben? Und dann: ſein Gott war ja mit ihm. Sein Gott, verſteht ihr mich! Seine Recha hatte ein paar Gulden erſpart, davon wollten ſie zehren und ſchon durchhalten. Sie war jetzt nach⸗ hauſe gekommen, da die Herrſchaft, bei der ſie diente, vor dem Unheil irgendwohin geflüchtet, nach Wien, oder gar weiter noch. Wer konnte es wiſſen? Denn wer nur einen Groſchen in der Taſche klingen hatte, lief in wirrer Angſt davon, ohne Ziel, um nur nicht dort zu ſein, wo Ruſſen waren. Nur die Armen waren geblieben, — und das Geſindel in übervoller Zahl. Welwale konnte dieſes Fliehen in keinem Fall verſtehen. Und als Recha heimkam, da fühlte er ſich ſogar wohl, denn das war ihm eine Hilfe in dieſer arbeitsloſen Zeit. Und als ſie ihm voller Angſt das laufende Gerücht mitteilte, begann er über das ſinn⸗ loſe Gerede aus vollem Hals zu lachen und die Dumm⸗ heit der Leute zu höhnen. Wie könne erſtens ein Kommandeur, und wenn's auch ein ruſſiſcher iſt, eine Nacht verſchenken, da die Nacht doch Gottes ſei und auch einen Kommandeur, ja ſogar einen ruſſiſchen Kommandeur, in die Ewigkeit hinüber⸗ ſchläfern könne? Und zweitens: Koſaken! Nichts als Gerede! Solche Menſchen könne Gott überhaupt nicht geſchaffen haben. Und wenn auch? Sagen wir: ſie ſind des Teufels. Wo wäre dann ſein Gott? Sein Gott! Ob ſie ihn verſtehe — —? Ja. Recha verſtand ihn. Aber ſie fürchtete. Denn ſie war ein dralles Mädchen mit ihren fünfzehn Jahren. Welwale aber ging vorabends ins Bethaus und verweilte ſich länger, als es ſeine Art war. Er hatte eben freie Zeit und Wichtiges mit Gott zu beſprechen. Und ging dann nach Hauſe. Ungefährdet, daß er über all die andern lachte, die ſich hinter Schlöſſern, Vor⸗ hängen und Tüchern verſteckten. Und dann legte er ſich ins Bett und Recha machte ſich ihr Lager auf dem Koffer — — — Sie ſchliefen eine gute Weile, als ſie an die Tür klopfen hörten. Ein feſtes, drohendes Klopfen. Recha überlief es kalt. Sie ſprang in die Röcke und ſah ſich im Dunkel um. Es war kein Ausweg. Kein Verſteck. „Widtschyniaj, Jewreju —!“ Wie ein Dröhnen durchbohrte es die Wand. Welwale wußte nicht, wie's ihm ward. Rote Ringe tanzten vor ſeinen Augen. Er taumelte vom Bett und ehe er dazu kam, zu fragen oder zu öffgen, knarrte die Tür auf und zwei Koſaken waren in der Stube. „Zasjwjety!“ — Wie ein jäher Blitzſtrahl zückte das Wort durch das finſtere Zimmer. Welwale machte Licht mit flatternden Händen. „Soo! — ſagte einer von den Koſaken — „das iſt deine Tochter —“ und machte ſich ohne Umſtände an ſie heran. Zuerſt ſtreichelnd und liebkoſend. Recha wehrte es. Welwale waren die Augen aus den Höhlen herausgekrochen. Er ſah es finſter vor ſich und ver⸗ nocte ſarte in ein det gercc Ger⸗ ſucht Col ſchen ſind ir Hei Gutgen = = 4 ſchon ſhertt in der 9 hſint ſtteien Ve ſct hetſehe fürctete finfe aus und Er hette ſprechen. er über n, Vor⸗ mochte die Lür Reche iund ſah din Drohnen d. Mte elte von öffnen, in der Händen. — ds nfinde a Hoͤlen ind der⸗ mochte kein Wort über die Lippen zu bringen. Er ſtarrte den mit ſeiner Recha ſcherzenden Koſaken in einem fort an und überſah beinah den zweiten, der den ſchußbereiten Revolver gegen ſeine Bruſt gerichtet hielt. Nein. Das konnte unmöglich Wirklichkeit ſein! Gewiß, er träumte nur. Wie traumwandelnd ver⸗ ſuchte er einen Schritt auf Recha zu machen. Der Soldat vertrat ihm den Weg mit einer breiten herr⸗ lichen Lache, in der Welwales ſchmale Figur voll⸗ ſtändig zuſammenſchrumpfte. „TsSchto to za chalira — ?“ ſagte er und ſchwamm in Heiterkeit, indes er Welwale mit der Fauſt einen gutgemeinten Stoß verſetzte. Welwale wich einen Schritt zurück. Der Koſak rang mit der Recha. Er hielt ſie ſchon zwiſchen ſeinen Beinen feſtgeklemmt. Und ſcherzte mit ihr, wie die Katze mit der Maus, die ſie in der Falle zappeln hat . . Da ſchrie Welwale zu Gott auf. Der Soldat aber, der vor ihm ſtand, legte ihm beſänftigend den Revolver an den Mund. „Wer wird ſchreien —“? hänſelte er. „Singe doch lieber!“ Welwale verſtand nicht, faßte nicht, was der Koſak wollte. Der gab's ihm mit der Nagajka zu verſtehen. Da verſtand er es.... „Singen“ — befahl der Koſak — „oder ihr beide, du und deine Tochter, ſeid bald nicht mehr.“ Welwale fühlte, wie ſein Blut mit einemmal ſtille ſtand. Seine Haare waren drahtſteif geworden; ſeine Schädelknochen löſten ſich und kamen aus den Fugen. geraten. „Singen —“ wiederholte der Soldat ſeinen Be— fehl. Seine Augen zogen ſich in die Höhlen zurück, tief hinein und lohten nur ſo aus der Tiefe. Der zweite rang mit Recha, bis er ſie liegen hatte —. „Singen — oder ich ſchieße euch wie Hunde nieder, dich und ſie, —“ Keuchend und halbtot lag Recha unter der Wucht des wütenden Koſaken. . . . Welwale ſah nur noch, wie ſie die ohnmächtigen, unwiſſenden Hände ſchwer fallen ließ. „Ich lebe noch, Vater —“ rief ſie ihm zu. Wie im Nu wars ihm leicht geworden. Er war ohne Herzſchwere, ohne Hirnlaſt. Alles war von ihm abgefallen — er hatte nichts zu tragen. Wie ſelt⸗ ſam! So leicht war's ihm nie und ſo wohl in dieſer Leichtigkeit, daß er — ſang. Sang ſein Solo: Mchal- kel chajim —. Und lachte blöd dazwiſchen und redete zum Koſaken jüdiſch. . „Gott! Hm! —“ faſelte er — „ich verheirat ihn mit meiner Donetſchka und Recha kutſchiert —“. Die Koſaken haben ihre Rollen gewechſelt. FZener ſaß ſiegesſatt dem Faſelnden gegenüber und brummte gemütlich: „Tschto won gawarytj?“ Und klopfte ihm vertraulich auf die Schulter. . .. Sein Gehirn, fühlte er, war in Flut Dor us den de G Aj de G hot ſt ihnen Raubgn durhhwüt de D füitteln mit ih warten gefillt alf die cerbe Fel nengen Aft und mnehr vn 6 nd llbt h Erde ge Wnre⸗ . d htipen, lebe Er war on ihm die ſelt⸗ in dieſer Mehal. O tedete tat ißn ener wemmnte ſer.. Z Wenn die Schakale feiern. Von den Bewohnern der Staͤdt wagt keiner, aus dem Haus zu treten. Denn der Tod geht durch die Gaſſen und Schakale geben ihm das Geleite. Auf den Straßen lungert lautes Bauerngeſindel. Es hat mit den Koſaken Brüderſchaft geſchloſſen und iſt ihnen ſtets zur Seite auf allen ihren Mord-⸗ und Raubgängen. Sie erbrechen Käſten und Schränke, durchwühlen ſie und werfen den ganzen Inhalt auf die Diele. Gierige Hände greifen nach Nahrungs⸗ mitteln und Kleidungsſtücken. Die Bauern ſtehen mit ihren Wagen vor jedem heimgeſuchten Haus und warten auf ihren Teil. Was den Plünderern nicht gefällt oder nicht nützt, ſchleudern ſie durchs Fenſter auf die Straße hinaus, zerfetzen es in Stücke und Scherben, mit AÄxten, Säbeln und Meſſern. Federn fliegen in der Luft herum und ver⸗ mengen ſich zu grauen Wölkchen mit in der Luft ſchwebenden Fäden, Strohhalmen, Schnüren und Papierſchnitzeln und Blättern, an denen nicht mehr zu erkennen iſt, ob ſie in den Eingeweiden von Seſſeln und Divans oder in Büchern, Akten und in roſigen Schleifen ſorgſam bewahrt ge⸗ ruht haben. Dieſe Wölkchen ſenken ſich dann zur Erde nieder und verſinken in Lachen von Kot oder in Bächen, deren Flüſſigkeit ſich aus Petroleum, Wein, Eſſig, Himbeerſaft und Milch zuſammenſetzt und ſtraßab in bunten Linien ſich ſchlängelt. Hier und da wird der Lauf gehindert durch aufgeworfene Zuckerwürfel, Mehl und hundert andere nahrhafte Dämme, die man draußen hat liegen laſſen, weil Fuhren, Säcke, Kiſten und Taſchen alles nicht mehr faſſen konnten. Jeder Wagen — eine Alpe voll Segen. Säcke voll Mehl, die man aus den Läden geraubt hat, Kiſten voll Zucker, Seife, Schokolade und tauſend ähnlicher Dinge; darüber Kleidungsſtücke, Polſter, Decken, Tücher, Hemden, Spiegel, Wanduhren, Sofas; obenauf Klaviere. Die Bauern ſind von ſo viel Reichtum berauſcht; ſie umarmen einander, umarmen die Koſaken und während in den geleerten Winkeln verwüſteter Häuſer und eingeäſcherter Höfe Stille, demütige Armut und zermalmender Jammer ſich einniſten, hört man von der Straße her trunkene und heiſere Zurufe: „Brat- schyku! holubtschyku! serdenjko!“ Mit dem Rauben wächſt die Raubluſt. Aber das Rauben und Plündern allein bietet bald keinen Reiz mehr; die Angſt der Beraubten hat immer ein und dasſelbe Geſicht, an dem ſie kein Intereſſe mehr finden. Ihre Inſtinkte lodern und gieren nach Grau— ſamkeiten, gieren nach Spott, Schande und Blut. In den ausgeplünderten Wohnungen und Ge— wölben hauſen Pferde auf Polſtern und Seiden⸗ ſtoffen gebettet; ſie ſtehen vor Krippen, die aus koſt⸗ baren Möbelſtücken hergeſtellt wurden. Bewohner ind Ve Oeß Chͤdel Ral ihe. achen Schut dampf miſcht puuppt hie de geben, Oſſyr und d ihnen alille Gpion ihnen mehr; ſch., 9 Teche len n derſch Zünde woleum menſett iet worfene brhafte , weil t nehr Gce ibt hat, tauſend Polſtet, Coſas talſcht; ten und 1 Hauſer fnut und man von Drat- Per kinen net ein e maht 9 Crau⸗ Blut. nd be⸗ Ceiden⸗ us boſ⸗ woner und Beſitzer aber werden aus ihren Häuſern auf die Gaſſe, in die Wälder, ins Elend gejagt und ſind froh, daß man ihnen das Leben gelaſſen und an ihren Schädeln und Rippen die Kolben nicht verſucht hatte. Rauchwolken und Feuerſäulen ſteigen in die Höhe. Dächer brechen zuſammen; Mauern gehen krachend auseinander; Schlote ragen geſpenſtiſch aus Schutt und Aſche empor. Friſches, warmes Blut dampft in den Häuſern, rieſelt auf das Pflaſter und miſcht ſich mit den Straßentümpeln und färbt ſie purpurn. Die kahlen, winterlichen Äſte der Bäume, die den Ringplatz wie treue, wortloſe Wächter um⸗ geben, werden von einem Schauer geſchüttert. In der Mitte des Tages hängen zwei Leichen. Oſſyp Leſchko, der Stadtrat mit dem Mördergeſicht und den Gelüſten Zwans des Grauſamen, geht an ihnen vorbei und er fühlt eine Sonne in ſein Herz quillen. Er hatte ausgeſagt, daß jene zwei Gehenkten Spione ſeien. Es ſind Vater und Sohn. Er war ihnen eine Kleinigkeit ſchuldig und braucht jetzt nicht mehr zu zahlen. Er zeigt ihnen die Zunge und brüſtet ſich: „Eh, eh! mudraheli! Philoſophen —“. Hunde winſeln irgendwo. Dazwiſchen fällt das Teck-Teck eines Gewehres. Gewaltige, rieſenhohe, dichtſchwarze Rauchwol⸗ ken ſteigen auf und ſenken ſich und verdecken den Tag, daß er wie in Wolken ſchwarzer Watte ſpurlos verſchwindet. Das ſind die Naphthareſervoirs, die ſie ange⸗ zündet haben. Der Tag iſt zur Nacht geworden, es serdenjko!““ Der gute Fakym iſt es, deſſen Herz die Dank⸗ barkeit ſchwellen macht. Er wohnt in Mendels Haus, das eine rote Tür und einen Adler hat und ein Schin⸗ deldach dazu. Er taumelt vor Freude, umarmt ein Dutzend Koſaken nacheinander und ruft: „Bratscyku luby! holubtschyku! serdenjko!“ „Das goldene Herz —“ meint der Ingenieur Lawecki, als er den überſprudelnden Bauer ſieht und hängt ſich feſter in den Arm des Popen Zenobius.... erhellen ihn nur die Rufe: „Bratschyku! holubtschyku! dring uns einen uſen Iatius ſihten der Co locht wenn iſt je mit de wenn’⸗ Obenſi Geſich Garmmm bben ſchne die 9 Oſer⸗ ogen enieur ht und N „Jewrejski Kozak.“ Vor der Waſſilowa aus Liſchnia möcht ich euch dringend warnen. Sie iſt, ſeitdem die Ruſſen bei uns hauſen, groß und mächtig geworden und trägt einen Pfauenſchweif im Gemüte. Sie hält zu den Ruſſen und die „Saldaty“ rufen ihr „schtschedraja matiuschka“ zu, wenn ſie ſie die Landſtraße heran⸗ fahren ſehen. Sie zerſchmilzt in den Liebesſtrahlen der Soldatengrüße, iſt eitel Rührung und erwidert ſo recht aus tiefem Herzen „bratschyki lubi“ Laßt es euch nicht gar ſehr zu Herzen gehen, wenn ihr ſie in der glänzenden, braunpolierten Brytſchka des Gutsherrn gefahren kommen ſeht. Es iſt jetzt ihre Zeit, und ſie tut dem noblen Gefährt mit dem ſtolzen Rappenpaar keine Schande an. Wie wenn's ihr eigen wäre, lehnt ſie im gepolſterten Obenſitz weit zurück, einen hellen Triumph in den Geſichtsfurchen, und in einer feinen, gleißenden Sammetjoppe, die jedoch vorne auf der Bruſt und oben an den Schultern bauſcht (die Waſſilowa hat ſchmale Schultern und verkümmerte Brüſte) und um die Hüften herum ein wenig zu kurz iſt, denn die Waſſilowa iſt im Wuchs lang geraten. Als noch Oſterreich da war, fuhr ſie in ihrem ärmlichen Bauern⸗ wagen, der hatte Strohſite und keine Lehne und ſie — 28 — hatte eine „Sorotſchka“ aus ſchlichtem Linnen an. Heut trägt ſie Sammet und Galoſchen! Es iſt ihre Geit . . . . Denn es iſt jetzt anders geworden, beſſer gewor— den! Sie wohnt nicht mehr in ihrer Hütte. Man hat ihr den Gutsherrnhof geſchenkt, wo die Wände rot und blau und grün gemalt ſind und Vorhänge drin weiß ſchimmern und Spiegel hangen. Und eine Uhr iſt da, die jede Stunde kuckuckt. (Pater Zenobius, der Dorfgeiſtliche, hatte recht. Er hatte dieſen Segen früher ſchon der Waſſilowa zugewieſen.) Den Gutsberrn, heißt es, haben ſie ſamt mit ſeinem Pächter durchgepeitſcht und davongejagt. Manche behaupten, man hätte ſie aufgehängt. Sicher iſt das nicht. Man weiß nur, daß von beiden bis auf den heutigen Tag jede Spur verwiſcht und ver⸗ ſchwunden iſt. Sie waren Verräter an Rußlands Sache! Das ſteht einmal außer Zweifel, denn die Waſſilowa hatte es ſo ausgeſagt. Und ſie mußte es ja wiſſen! Die Waſſilowa wußte gar zu Vieles, und ſeitdem die Ruſſen dank ihrer Ausſagen einen Bauern und einen Juden öffentlich gehenkt hatten, war der Waſſilowa vor Machtbewußtſein ein Kropf gewachſen. Es iſt wahr. Sie war mit Leſchko, dem Stadt⸗ rat, verſchwägert, mit Steckow, dem Pferdedieb, befreundet und mit der Richterswitwe Wanska faſt auf du geworden und hielt gelegentlich, wenn ſie in der Stadt war, vor Mendl Gaslens „Lager“, wohin man Bettzeug, Wäſche, Pelze, Gold, Silber und anderes aus verlaſſenen Wohnungen „rettete“. Mendoͤl wohnte hinter dem Bordell und war der einzige, der die nif⸗ Ga ſwe. gen u hen Wſtowa pold ſe N ſethete Und wenn love ſt fole gi mit daß l Dſchen Woſor Nore; mnan lorpa ihren nchti Di zweiten don W Meimzu ſoiel Vrytfe G IYhek Valetr Es woa n nen 1K. ., 1 ft⸗ e beſer gelor⸗ Hitte. Nnn die Virke nd Wrhnee nen. Ih ct. Pite ( te gewieſen nit ſeinem Manche Eicher it n bis auf und ver⸗ Pußlands , denn de e mußte eᷣ Vieles, und jen Bauetn n, wat der gewoachſen. denn Ctoht⸗ Pfetdedie, Ponste n benn ſen er, wobin ber n ee Nel et eingo⸗⸗ der die Waſſilowa nicht fürchtete, der ſie in die Hüften kniff. Sie war ſonſt nirgends anzugreifen, die Waſſi⸗ lowa. Den Kleinkrämern aber vom „Maly rynek“ war das Herz kopfüber in die Socken gefallen, wenn die Waſſilowa an ihnen nur ſchon vorbeifuhr und zumal, wenn ſie vor ihren Verkaufstiſchen anhielt. Mit ihr gab's keinen Spaß! Wenn ſie etwas forderte, durfte man nicht ſagen: „Wir haben's nicht“ und wenn's auch nicht vorhanden war. Die Waſſi⸗ lowa ſagte: „Mussyt buty — es muß ſein“. Und holte gleich einen Gendarmen herbei und der — hieb los mit der Nagaika auf Krämer oder Krämerin, daß all die Übrigen vom engen, von unzähligen Tiſchen dicht belegten Platz auseinanderſtoben. Die Waſſilowa brauchte nur zu ſagen: „Bratschyku, die Jewrejs wollen kein ruſſiſches Geld annehmen.“ Und man hatte einen gebrochenen Rücken! Die Waſſi⸗ lowa wuchs und ward jünger, wenn ſie jemand auf ihren Wink peitſchen ſah. Es war ein Genuß, ſich ſo mächtig zu wiſſen. . . . Die Bäuerin kam in bie Staͤdt jeden oder jeden zweiten Tag, denn ſie hatte vieles zu erledigen und von Mendls Niederlage oder Frau Wanskas Filiale heimzuführen. Es gab dort in den letzten Wochen ſoviel Segen und dort hielt auch gewöhnlich ihre Brytſchka. Eines Tages aber blieb ſie juſt auf dem Maly rynek ſtehen — länger als ſonſt. Um ſie ein Häufchen Bauern und Bäuerinnen; Ratgeber und Mithelfer. Es ward damals in den Karpathen bitter gekämpft, — 30 — und die Ruſſen, die blind und hart an die Wand an⸗ rannten, holten ſich blutige Köpfe. Man ſah von den unzählbaren Maſſen, die Tag für Tag durch die Stadt in das Karpathengrab zogen, nur wenige zurückkehren. Ruppig, jammrig und gebrochen. Die vom Maly rynek flüſterten einander zu und rieben ſich die Hände. Sie ſahen die Zarenmacht wanken und zuſammenbrechen. „Herrgott — dachten ſie — wann wirds wieder ſo, wie es war? Daß uns vor der Waſſilowa und ihresgleichen das Herz nicht zu verſteinern braucht!“ Die Krämer hatten heut etwas loſere Herzen und ein klein wenig von ihrem Hoffen war auch auf ihre Stirnen gekommen, aber ſo ſpärlich, wie ein einſamer Lichtſtrahl, der ſich durch die winzige Pore eines dichtgewirkten Gewebes hindurchringt. Die Waſſilowa aber, deren Schlechtigkeit tief ſchürfte, hatte ſie durchſchaut. Sie ſtieg behäbig von der Brytſchka und ſah ſich um. In der Kreuzung, wo man vom Maly rynek in die Judengaſſe einbiegt, gewahrte ſie einen wachthabenden Soldaten. Er ging dem Krämerſtand zu. War lang wie eine De— zembernacht und breit wie ein Gaſthaustor. Und hatte eine Nagajka in der Hand. „Der iſt mir recht“ — dachte ſich die Waſſilowa und trat an Fentels Tiſch heran, wo Roſinenkuchen und Zuckerſtriezel im hellen Froſt ſich röteten. Und griff nach einem Stück und fragte nach dem Preis. Biſſig und voller Hohn. Sechs Kopeken koſtete ein Stück. Es ſei jüdiſcher Wucher, Blutſaugerei — ſagte die Waſſilowa und legte einen Rubel auf den Tiſch nd wo ſened elt h lſſen. niſiſch ſi 9 BGäuer ubel von 1 Und o Aunoͤn e nuur Es werd Iudente — ſogee oder n — n und 6 chen, d pon Gi Di⸗ thos — ſagten: Gldet lolt zu merkſon nach de nit i Aſanmn Vur eß ne unn ⸗ 4 In lir Aug du nut venie und rieben nacht panter wirs pieder ſſiepe und n braucht⸗ te Hetzen kauch auf wie ein gige Vore gt. Die ſchurfte, g von der euzung, wo ſe einbiegt daten. E je eine De⸗ stor. Md Vaflont pfinentuen teten. den Nis beſtete ein der und wollte den Reſt in Kronenwährung haben, weil ſie ja den Rubel auf drei Kronen dreiunddreißig ge⸗ ſtellt hatten. Fentel aber wollte ſich nicht rupfen laſſen. Wer in ruſſiſcher Währung zahlt, bekommt in ruſſiſcher Währung Reſt! Sie wußte, daß ſie im Recht ſei. Auch nach ruſſiſcher Art. Unerhört! ſtaunte die Bäuerin. JZentel aber beharrte bei ihrem „In Rubels gezahlt: in Kopeken Reſt gegeben“. So war's vom Gradonatſchalnik gekommen. Nun aber war die Waſſilowa außer ſich geraten. Und ob der Zar für Juden Rechte mache? Und ihr Mundwerk geriet in Schwung und drehte ſich, daß es nur ſo ratterte. Sie regte ſich dabei gar nicht auf. Es werde bald mit der Judenherrſchaft und mit den Judenkaiſern („Judenkaiſer ſind alle außer dem Zaren“ — ſagte der Pope Zenobius) ein Ende nehmen. Heut oder morgen werde es geſchehen, und in ihrem Hof — in ihrem Hof wetzten ſchon die Bauern Senſen und Sicheln, das Judenpack niederzumähen. Bäter⸗ chen, der Zar, habe es anbefohlen und den Bauern von Liſchnia und Babinia das JZudengeld überlaſſen. Die Bäuerin kam in lautes, überzeugendes Pa⸗ thos — die wenigen ihresgleichen nickten dem Ge— ſagten zu, und nickten immer tiefer, je näher der Soldat herankam. Jentel aber begann heftig und laut zu weinen. Der wachtuende Soldat ward auf⸗ merkſam und trat an die Weiber heran. Und fragte nach dem Grund des Weinens. Jentel konnte nur mit Mühe das Bischen Rutheniſch, das ſie inne hatte, zuſammenklauben. Aber der Soldat verſtand ſie. War einer tief aus der Äkraine. — 32 — Er wandte ſich hierauf zur Waſſilowa und fragte, woher ſie das ſo gut wiſſe, wer ihr das alles zuge— tragen hätte. Zugetragen —? Die Bäuerin machte ein höchſt beleidigendes Geſicht. Ihr, der Waſſilowa, ſollte das erſt von jemand zugetragen werden? Und ſie lachte breit und ſelbſtbewußt. Was er wohl von ihr denke? Das verſtehe ſich doch von ſelbſt. Und ſie habe es aus erſter Quelle. „Ja, Brüderchen, wir wiſſen es alle —“ ſchloß ſie. Und ſie nickte mit dem Haupt zur Verſicherung ein paarmal, biß abwechſelnd in einen Apfel und in den gekauften Roſinenkuchen, ſchmatzte befriedigt mit den Lippen und nickte weiter. „Tu, Brüderchen, einmal dreinbeißen —“ ſie reichte dem Soldaten den angebiſſenen Apfel — und wähl dir ein paar Bäuche unter dieſen da.“ Den Koſaken zwickte es. Das Weib war ihm zu⸗ wider und ihre Bosheit, die ſie gar nicht aus dem Gleichgewicht brachte, empörte ihn. „Job twojan mat)“ — ſpuckte er ihr ins Geſicht. „Beſtie!“ und los mit der Nagajka, daß das Weib wie ein Bär auf Glüheiſen hopſte. Nein! So was! Hören und Sehen vergingen ihr beinahe. Und die Bauern und Bäuerinnen rings⸗ um ſtanden ſtill und wagten nicht zu mucken. „Jewrejski kozak — Judenkoſak —“ flüſterten ſie nur kleinlaut und zitterten wie jüdiſche Klein⸗ händler, wenn ſie Kraſchnicki, den Polizmeiſter, vor⸗ beigehen ſahen. —- ͤkinz-rtr —X—☛ 1 „Ichk ſlvin . A ſchon chenfc wetkY Veib Veit ſicg, ſaken Er ſogt heißt Gchulim lhne g wie wen . ufber⸗ tchte⸗ de ſh nutt und frogt⸗ Re, ales zuge⸗ ein höcft hſollte s d ſi laochte ihr dente Mbe es als — ſchloz rſicherung Und in Digt mit — ſie l— und r ihn ze⸗ als den ns Geſicht. das Veſt verginge men tings⸗ n. flüſttten efte, B „Ich bin es dem Semen Andrejewitſch ſchuldig.“ Schulim „Seigermacher“ war durch acht Monate Kalviniſt und Amerikaner geweſen. Ich will euch erzählen, wie er es geworden. Am letzten Tage, da die Stadt von den meiſten ſchon verlaſſen worden war, faßte er den Entſchluß, ebenfalls zu fliehen. Er hatte wo Gaul und Fuhr⸗ werk erſtanden, packte ſeine Siebenſachen drauf ſamt Weib und Kind, ſagte „wio“ und zog gegen Sambor. Weit war er nicht gekommen. Denn ſchon von Bro⸗ nica, dem zweitnächſten Dorf, mußte er umkehren. Koſaken waren von Süden in Sambor eingerückt. Er ſagte ſeinem Gaul „nazad“, was ſoviel wie „kehrt“ heißt, und heißa! ging's wieder zur Stadt zurück. Schulim ſchwang wacker die Peitſche, dieſe war ohne Furcht und knallte laut und der Gaul hopſte, wie wenn ihm Heimweh in die Beine gefahren wäre. Als Schulim aber mit Gefährt und Gefährten auf der Liſchniger Landſtraße war, dort, wo ſie in die Stadt einbiegt, ward ſein Geſicht düſter wie ein Wind, der ſich bei nächtlichem Regenwetter auf die Beine macht: Die Einfahrt zur Stadt bewachten zwei Ko⸗ 3 — 34 — ſaken. Um ſie herum ein Schwarm grüßender und ſtaunender Bauern und Bäuerinnen in Röcken weiß wie Neuſchnee und zylinderartigen Kolpaks. Dieſe Überraſchung kam über ihn wie ein jähes Seiten⸗— ſtechen. So geradenwegs hineinfahren, das ging nicht. Es konnte bittere Opfer koſten. Er hielt drum vor der letzten Kortſchma, von hier aus konnte man ſehen, was los war. Sie ſtiegen ab, traten ins Gaſthaus und ſagten: „Gott helf!“ Der Wirt erwiderte ihren Gruß ſchüchtern und unwillig. Sie ſchwiegen, denn die Furcht ſaß bei ihnen. Aber Schulim Seigermaͤcher gehörte nicht zu jenen Naturen, die ſich verſtecken können und dann von Heldentaten Wunder was erzählen. Wer Schulim Seigermacher heißt, verſteckt ſich nicht, ſondern geht vorerſt allein und verſucht durchzukommen. Und wenn er einmal jenſeits ſteht, er läßt die anderen nicht lange warten. Und er faßt Mut und geht. Geht gerade los, wie wenn man noch neunzehnhundertdreizehn ſchrei⸗ ben täte. Er wird von den Koſaken angehalten. So bleibt er ſtehen. „Ty jewrej —?“ fragen ſie. Schulim tat, als verſtände er nichts. Ob er ein Jewrej ſei, fragen ſie nochmals. Schulim macht Augen, wie wenn man ihm von einer Dampftramway auf dem Monde erzählte. Baua puc Er! Fuͤc gein 4 cbet zut 6 gend, Baue heißt bi harfe dos ei hiethe herri Echw⸗ meſſe bor leiden du tan zuruft ender Und Mten weß⸗ pat. Dce hes Eifen⸗ ging nict t dunn vor nan ſehen, nd ſagten: temn und ei ihnen. nücht zu und darm Schulin ndern get nen. Md deren nict gerade lo zehn ſcre⸗ 6C0) blet mals. . n ihn m Ob er nicht wiſſe, was ein Jewrej ſei? Nein. Er wiſſe es nicht. Abſolut nicht. „Nu-zyd? parch! —“ dolmetſcht ein wiſſender Bauer, ſtramm und pflichteifrig. „Da! da! — zyd —“ beſtätigt der Koſak und ſpuckt aus. Ob er einer ſei? Schulim macht eine abwehrende Handbewegung. Er weiß es: diesmal könnte ſeine Judenheit ihm den Rücken zermalmen. „Zyd —? —“ zieht er langſam, mit einem Lä⸗ cheln, das in ſein Herz ſchneidet. „Nie — Kalwin —“ Der Koſak wußte nicht, was „Kalwin“ bedeute, aber es ſchwante ihm, daß es kein Jewrej ſei. Wie zur Selbſtverſicherung ſagte er vor ſich hin, halb fra— gend, halb ſeine Zweifel tilgend: „Chrystyanin“. Der Zweite aber wandte ſich an die umſtehenden Bauern mit der Frage, ob ſie Schulim kennten. Das heißt: als Juden. Ein Zittern fliegt dem Uhrmacher von den Beinen bis in die Haare. Seine Hände ſchlottern, aber er darf es den Bauern nicht verraten. Es beruhigt ihn das eine, daß der Zufall keinen von den Städtiſchen hierher geleitet. Während ſie ihn muſtern, ſeine „herriſche“ Kleidung prüfen, ſeinen ſorgfältig nach Schwedenart geſtutzten Bart unterſuchen, ſeine Naſe meſſen, wendet ſich Schulim an den Koſaken, ſchein⸗ bar frei und fordernd: „Hör mal, Bruder! Ich rauche leidenſchaftlich und hab keinen Tabak. Gib mir was zu rauchen.“ Die Bauern hören, wie er dem Koſaken „Bruder“ zuruft. Dieſer greift nach dem Tabak und reicht ihn — 36 — dem Fordernden. Und Schulim dreht ſich eine Zi⸗ garette. Die Bauern aber ſind verdutzt, wie ſie ſehen, daß Schulim von des Koſaken „Magorka“ raucht und ſagen endlich: „Ne znajemo jeho“. Sie kennen ihn nicht. Schulim dankt dem Koſaken, ſagt beim Weg⸗ gehen auf Rutheniſch ein freundliches Wort und tut gemütliche Schlücke an ſeiner ruſſiſchen Zigarette. Er geht weiter. Und geht ſo lange, wie etwa ein Boryslawer Bürgermeiſter zum Zeichnen ſeines Vor— und Zunamens braucht (Schulim wohnt in der zweiten Ecke der Stadt), da wird er von einem zweiten Koſaken angehalten. — Sie ſtehen überall und hüten Ruß⸗ lands Grenzen vor Europa. . . . Schulim bleibt ſtehen. Er weiß ſchon, was der Koſak ihn fragen wird; aber er wartet auf die Frage. „Ty jewrej — :“ Schulim tut, als höre er nicht recht. „Jener Poſten hat mir erlaubt, in die Stadt zu geben —“ erwidert er darauf. Ob er ein JZewrej ſei? Jener Koſak habe es ihm erlaubt — jener Koſak — Der wachthabende Soldat wird aufgeregt. Seine Stimme wird dicker. Ob er ein Jewrej ſei, fragt er nochmals den Weiterwollenden. Ein „Zyd“ —? Und ſpuckt laut und gehaltvoll eine Parabel von Speichel vor ſich hin. Was ihm auch einfalle? Ein „Kalwin“ — von weit her — von Amerika —! Der Koſak macht große Augen, ſcheint eine Weile luchzu Vruſtt hetban hreit 1 Vohnt fabe guſe lerſt förnli den Gefun eine heehe ſeinen die an uchs werd in ſene Echuln ſochert Elheten eitzig gandwe Er etſtand ntese h ene g, ſe ſche, talcht u⸗ bennen i ein Va⸗ tt und nt atette. etwo ein nes Wor⸗ zweiten Koſaken n Nuß⸗ wab der e Frage. Koſek- t. Genne ftagt er od 1 — obel von — bon e Wi nachzuſinnen und behauptet dann in überzeugendem Bruſtton: „Ha! ha! Trojprimjirie —“ Vom Drei⸗ verband. Und reicht dem Uhrmacher die Hand. Lacht breit und läßt ihn paſſieren. Und Schulim geht frank und frei bis in ſeine Wohnung. Die iſt bereits geplündert worden, iſt halb leer. Man hatte auf die Koſaken nicht gewartet. .. Seit jener Zeit war der Uhrmacher bei den Ruſſen als Kalviniſt und Amerikaner angeſchrieben. Zuerſt, da die Neuheit der Lage von jedem ſein Ich förmlich abſchälte, wie der Herbſtwind das Laub von den Bäumen ſchält, hatte der Uhrmacher keine Muße gefunden, über ſich nachzudenken. Und er war ſonſt eine ſinnende Natur, hatte immer an ſo vielem zu drehen und zu deuteln gefunden. Wenn er über ſeinen gezahnten Rädern und Räderchen ſaß und durch die aufgeſetzte Lupe dem Wirken ſeiner Hände zuſah, wuchs ſein Weſen und dehnte ſich und ſeine Seele ward um ſo reicher, je mehr von ihren Flutungen in jene Räder und Räderchen hinübergeronnen war. Schulim hatte eine hohe Meinung von der Uhr⸗ macherkunſt, und wenn er es im Leben nicht wie die anderen von der Zunft ſo weit brachte, ſo lag das einzig und allein nur daran, daß ihm ſein Tun kein Handwerk, ſondern ein Beſeelen dünkte. Er war langſam und nicht pünktlich. Aber was verſtanden die Leute davon? Sie brachten ihm ein totes Räderwerk zur Reparatur und wollten es nach zwei Tagen ſchon völlig fertig und belebt haben. So raſch geht das nicht, ſagte ſich der Uhrmacher. Denn jede Uhr iſt ein Leben, eine Welt für ſich, von der großen Stadtuhr mit ihrem Baßbimmen angefangen, bis auf das kleinſte UÜUhrchen, das die noble Dame am Buſen trägt und deſſen Herzſchläge ſo fein ſind und zart, wie das Raſcheln eines einſamen Blattes in einer ſchwülen Mittſommernacht. Die Uhren, die er um ſich hatte, waren ihm lebende Weſen, eines anders als das zweite, und jedes von gleichem Intereſſe für ihn. Daß Schulim jetzt über ſich nicht nachdachte, wundert ihr euch etwa? In einer ſchweren Zeit, wo der Einzelne um ſo kleiner wird, je wuchtiger die Zeit ihn anpackt, kommt man ſo ſelten dazu. Der Hunger, die Furcht, der Mangel waren derartig, daß man nicht einmal Gott zu läſtern Zeit fand. Schulim trieb ſich ſtundenlang herum. Sie waren hungrig bei ihm zuhaus. Er war auf der Suche nach Brot, nach Milch, nach Zucker. — Sich ſuchte er nicht. Auch hatte er noch keine Augen für das, was den Anderen widerfuhr. . * * Wie er ins Arbeiten kam, kam er auch wieder ins Denken. Er zog den Schulim der letzten Wochen hervor, gleichſam wie man einen vergeſſenen Ring aus der Weſtentaſche hervorholt, ſtellte ihn vor ſeine Lupe und guckte, prüfte ihn bis auf die Nieren — — und! det! unge hatt ftei unb. wurt heden zu d einme wor e Etrien hhrem Ceele ſcher der! dern Frei füßi ſiele delt und peit lamn Veit der ſi s ehte heben 6, her Denn h dn geſengnn Dame nn ſin uß d in einer ie er inn es antdets Ilteteſe hhachte, 1 heit chtiger u. Der derartig, and. ie waren che noch et nict. s den wieder cen n N r ene S 89 — und fand ihn klein, erſchreckend klein, dieſen Schulim der letzten Tage! Er hatte ſich dank einer Lüge, die ihm jetzt ſo ungeheuerlich erſchien, in die Stadt geſchmeichelt und hatte es dieſer Lüge nur zu verdanken, daß er ſich frei und ſicher bewegen konnte, während die anderen unbarmherzig gehöhnt und bis aufs Blut gepeitſcht wurden. Er aber ſtand jetzt abſeits, hatte, ohne zu bedenken, ſich ſelber ausgeſchloſſen, gehörte weder zu dieſen noch zu jenen, gehörte zu niemand, nicht einmal zu ſich ſelbſt. Wer war er jetzt? Und was war er jetzt? Die Gepeitſchten mit blutunterlaufenen Striemen wurden in ihrer Seele gefeſtigt und in ihrem Jammer um den Glauben bereichert, daß die Seele wächſt und ſich weitet, je härter und unmenſch⸗ licher und leiblicher die Folter iſt, deren ſich die Knechte der Finſternis bedienen. Nicht der Gepeitſchte, ſon⸗ dern der Peitſchende iſt der Erniedrigte, Entwürdigte. Freilich: das wußten die Koſaken nicht und auch die müßigen Zuſchauer nicht, die ſich an ähnlichen Schau⸗ ſpielen weideten. Indem ſie willig zuſchauten, be— ſudelten ſie das Bißchen Menſch in ſich ſelber. Und er, Schulim Seigermacher, der über Räder und Räderchen ſaß und das Jammerſchreien der Ge— peitſchten bis an ſeinen Werktiſch heran hörte, er kam ſich nicht wie ein Gepeitſchter, ſondern wie ein Peitſchender vor. Er verglich ſich mit Froim Ketzales, der ſich Miroslaw nannte und über die kotigen Witze, in denen Trinkbrüder ſeine „Miſchpoche“ ſchändeten, aus vollem Halſe lachte, als wollte er ſagen: „Mich gehts nicht an; ich bin Miroslaw, ich bin ich.“ 40 — Er begriff den Sinn der Lüge, des Sichver⸗ leugnens. . . . . An den Abenden, die jedem Bewohner Gruſeln einflößten, ſaß der Uhrmacher in ſeinem ſtark ge⸗ leerten und düſter gewordenen Heim, und ſein Kopf war voll und ſchwer von alledem, was er des Tages geſehen und gehört hatte. In der Nacht hatte er einen unruhigen, von geſpenſtiſchen Träumen auf⸗ geſtörten Schlaf und erwachte nicht ſelten zur Mitter⸗ nachtsſtunde und horchte hinaus und hörte ein ſcharfes Klopfen an Fenſter und Türen, ein Klirren und Knarren, lautes, anherrſchendes Reden. Er fing all die Fammerſchreie und Hilferufe auf, die in die Finſternis ſchnitten; er ſah das ſteinerne Schweigen der Heimgeſuchten. Kalte Schauer liefen über ſeinen Leib. Denn es waren ſchwere, lähmende Nächte. Die Tage waren nicht viel erfreulicher. Aber das Sonnenlicht nahm der Jammerlaſt einen Teil der Schwere, ſtellte die Heimſucher in den ſichtbaren, ſonnbeſchienenen Rahmen der Wirklichkeit und nahm dem Menſchlich⸗Unmenſchlichen die ſchwarze Hülle des Geſpenſtiſchen, Geheimen. Wenn ſie bei hellem Lichte in ein Haus traten, war die Furcht geringer, die Hoffnung mächtiger, das Menſchliche näher, wäh⸗ rend in der Nacht jeder einzelne zu einem grauſamen, geſpenſtiſchen Ungeheuer anſchwoll. Und derſelbe Schulim, den allnächtlich die Angſt vor ihnen peitſchte, derſelbe Schulim grüßte freund⸗ c un ſin Uette nd re on Ree in Cben peilen nit ein N. ein Ge bonnte heit te n ſic herann nicht der ihren locken Ochra u 6 wehrt die . ſagte not drin Und tifti hatten ſe Ne Eine hnr Eniit en ſort ge le s ct hate e äumen aus⸗ ur Aitter⸗ in ſcarfs inen und Et fng die in de Schweigen eib. Dann ter. Ae einen Li ſſichtaen und naßn varze NM hei helen ht getne⸗ tähet, nih⸗ Ctotſanen die M tenncd⸗ 41 — lich und mit einem Lächeln, wenn ſie des Tages in ſein Haus kamen. In der Nacht vergaß er es. Aber bei Tag war er ja — Kalviniſt und Amerikaner! Er hatte ſich bei Sonnenlicht in dieſe Rolle eingeſpielt und redete zu ihnen wie einer, der weiß, was ihm von Rechts wegen gebührt. .. . Und ſie waren auch zu ihm ganz anders: ſie kamen mit einem Gruß, gaben ihm von ihrem Tabak zu rauchen, ließen zu⸗ weilen ein halbes Brot bei ihm liegen und gingen mit einem gutgemeinten Gruß von dannen. Manch einer verweilte länger und ließ ſich in ein Geſpräch ein. Schulim war vorſichtig. Man konnte eine unüberlegt, überraſch geſprochene Wahr⸗ heit teuer bezahlen. Drum hieß es mit aller Kraft an ſich halten, die Seele aus ihrem Futteral nicht heraustreten laſſen. Denn es waren unter ihnen nicht wenige, die unzufriedene Worte ſprachen in der Abſicht, unzufriedene, verkrochene Seelen aus ihren Verſtecken, ihrem Sſterreichertum herauszu⸗ locken, um ſo entweder Geld zu erſparen oder der Ochrana ſich dienſtbar zu erweiſen. Wenn ſo einer zu Schulim kam und Klagen aufzurollen begann, wehrte Schulim zuerſt mit den Händen ab, hielt ſich die Ohren zu und entwaffnete ihn, indem er etwa ſagte: „Borge mir zwei Rubel; die täten mir eher not als dein Geſchwätz.“ Oder wenn einer in ihn drängte: „Biſt du zufrieden?“, erwiderte er immer ein und dasſelbe: „Ich bin ein Uhrmacher.“ Das war ein kräftiges Argument und ein Köder zugleich, denn ſie hatten da gleich zur Hand eine Sammlung von Uhren — ſie brauchten nur in ihre Stiefelröhren zu greifen. — 42 – Es gab unter ihnen auch welche — ſanfte und wahrſcheinlich ſinnierende Gemüter —, die für die Uhrmacherei ein beſonderes Intereſſe bekundeten. Sie ſahen zu, wenn er an ihren Uhren baſtelte. Und einer war, der hatte nichts zu richten, der aber faſt jeden Tag zu Schulim kam und ihn ſo ſehr an ſich gewöhnte, daß er es peinlich empfand, wenn der Soldat einmal länger ausblieb. Er ſaß ſtundenlang da, war anfangs wortkarg, taute aber immer mehr auf. Seine Stimme war rauh, ſein Geſicht mit den kleinen Augen unſchön, aber gewinnend, und in ſeinem übergroßen Wuchs und ſeinem vorgeneigten, torkelnden Gang lag Gemütlichkeit. Er war von Odeſſa — Odjeſſa ſagte er — und erzählte von Men⸗ ſchen und Begebenheiten aus ſeinem Lebens⸗- und Gedankenkreis in ſchlichter Bauernart, daß ihm der Uhrmaͤcher gerne zuhörte. Der Soldat war Schuſter von Beruf und ſah zur Uhrmacherkunſt wie zu einem heiß erſehnten, aber unerreichbaren Ideal hinauf; ſie dünkte ihm der Inbegriff des Höchſten und Edelſten, wie es etwa der Dorfbriefträger dem Gemeinde— hirten iſt. Er war eine beſcheidene, ſtille, genügſame Natur. Aber Schulim, der in den Seelen der Uhren Beſcheid wußte, war ein ſchlechter Menſchenkenner. Er blieb paff, als der Soldat einmal ganz unver⸗ mittelt an ihn mit der Frage heranrückte, warum er keine Heiligenbilder bei ihm ſehe. „Das iſt mir eine Frage —“ dachte der Uhr⸗— macher — „wie ein unverhofft verkündetes Faſten, wenn die Suppe auf dem Tiſche dampft!“ Es ward ihm unbehaglich. Sein Mißtrauen hatte nann der Int ſog Chr mich Mer gen legte und! Gedrn Gedr den “ ſert und f mnit der en jihr Vein vpro nur ſanfte d die i i lheten , er cbet tf ehr en ſt wenn der underlen nmer meht t mit den „ und in heneigten, war von on Wen⸗ end⸗ Und ihm der 1 Cchuſer z enen hinouf ſe Celſen, Goneine⸗ enügſcone der Mren entenner. ig uder⸗ 6 worun en der r⸗ Frſen, ffnun hatte ihn beim Schopf gepackt. Er vergaß ſeine Prin⸗ zipien, vergaß Froim Ketzales, der ſich Miroslaw nannte, und hörte in Gedanken jetzt wieder die Schreie der Gepeitſchten. Als aber jener ſchweigend die Antwort erwartete, entgegnete er: „Ich will's dir ſagen, daß du es weißt. Ich bin ein ‚postupowy chrystyanin' — ein fortſchrittlicher Chriſt und ſcher' mich um dieſe Dinge nicht. Bilder ſind Werke der Menſchenhand und die Menſchen ſind jetzt ſchlecht geworden. Ich kann's nicht ausdenken, daß Gott — ja, ich kann'’'s eben nicht ausdenken —“. Er hielt inne. Darauf zog der Soldat ſeine Kappe vom Haupt, legte ſie auf den Tiſch mit dem Futter nach oben und hielt ſie dem Uhrmacher hin: „Lies, was dort gedruckt ſteht! Kannſt du es leſen? Dort ſteht auf⸗ gedruckt: za carja, za wieru — für den Zaren, für den Glauben! So bekommen wir es. Za lamiljn — ſteht nicht dort. Mein Weib und meine Kinder ſterben wo Hungers. Odjeſſa iſt eine große Stadt und hat viele arme Leute. Die ſterben alle Hungers. Wofür? und warum? Siehſt du, mein Vater hat ſich auch geſchlagen, 's iſt gar nicht ſolange her. Dort mit den Gelben. Man erzählte von ihm, daß er mit der Harmonika in den Sturm ging, als ihm beide Beine abgeſchoſſen wurden. Die Mutter ſollte dann jährlich etwa zehn Rubel für Andrij Gawrylowitſch' Beine und Leben bekommen. Mein Vater war ein „prostak“, ein Gemeiner. Glaubſt du, daß ſie auch nur ein einziges Mal dieſe Summe ganz ausbezahlt bekommen hatte? Kein Gedanke! Zuerſt mußte — 44 –— ſie vom Dorf in die Stadt, da borgte ſie beim Nachbar einige Rubel. Denn zuhaus war kein Bares und in der Stadt gibt man keinem umſonſt was zu eſſen. In der Stadt ging ſie von einer Tür zur anderen. . Und wenn ſie die richtige Tür fand, war der Tſchi— nownik wo weg, und wenn ſie ihn traf, hieß er ſie morgen oder übermorgen kommen, da die zehn Rubel von Petersburg noch nicht da waren. Ausgerechnet, die zehn Rubel, die man ihr für Andrij Gawrylowitſch auszuzahlen hatte! Sie mußte dann in der Staͤdt zwei oder drei Tage oder gar eine Woche lang bleiben und wenn ſie richtig ſchon dran war, ausbezahlt zu bekommen, da bekam ſie Püffe zu fühlen und man fragte ſie zuletzt, was ſie ſuche. „Ich komme für Andrij Gawrylowitſch' Beine zehn Rubel zu holen“ — ſagte die Mutter. „Job twoju matj, swinia“ — erwiderte man ihr — „du bekommſt nur ſieben.“ So haben ſie es ihr vorgemacht. Sieben Rubel bekam ſie bar. Einige Rubel mußte ſie dem Nachbar zu⸗ rückzahlen, einen Rubel gab ſie dem Popen, daß er eine Meſſe für Andrij Gawrylowitſch leſe, und ein oder zwei Rubel blieben ihr. Dem Tſchinownik blieben mehr in der Hand. Ja, ſo gehts bei uns! So kann'’s auch meinem Weibe geſchehen. Wer weiß es? Heute mich, morgen dich. Warum ſolls auch mich nicht treffen?“ Seine Stimme wurde gedämpft, weich; ſie brach ſich, ſchlug wieder um. Er ließ es nicht zu Tränen kommen. Schulim ſah dieſen Soldaten mit ſeltſamen Augen an. Seine Stimme hatte die Gedämpftheit des ſberzea dibtie den! ſomn eingu mich Und . nder Hond ſe vei ſnd da ir ſich Deh dreinz daten ſhle⸗ ſglen. ür Veib dann? Andre — ſo Aber s ihn 6 don dapon dein luche nz ui ds zu eſen r andeten. nr der St⸗ jeyn Ate negetecnet hurlotch der Ctolt ng bleiden hezelt zu Und mnon omme für zu holen⸗ Winia — eben.“ G ubel betan ſachbar z⸗ en, daß er e, und en Tſhinomnt 8 bei us Ver veß ſols anch h ſie bric Ctänen u A nen Augen fheit N Überzeugenden angenommen; ſein ganzer Körper vibrierte, wie es zu geſchehen pflegt, wenn man mit dem ganzen Herzen bei der Sache iſt, er ſchien gleich— ſam mitzureden, für die Aufrichtigkeit des Geſagten einzuſtehen. Aber Schulim hielt feſt an ſich. „Vielleicht will mich der doch hereinlegen —?“ dachte er bei ſich — und ſchwieg. Der Soldat fuhr zu reden fort. „Mit den Koſaken, ſiehſt du, iſt es eine ganz andere Geſchichte. Für ſie iſt das ſo das richtige Handwerk. Sie rauben, morden und peitſchen — ſie peitſchen auch uns daheim; ſie wiſſen wofür. Sie ſind dabei mit dem ganzen Herzen. Denn ſie tun'’s für ſich. Ihnen lohnt es der Zar. Sie haben Boden, Vieh und Acker und kein Tſchinownik hat ihnen was dreinzureden. Aber wir, die „Wojaki“ — wir, Sol⸗ daten von der Linie — was haben wir davon? Wir ſchlagen uns nicht für Rußland — nein; für die Ko⸗ ſaken. Für wen hat ſich dann mein Vater geſchlagen? Für wen?“ — frag ich. Für ſich nicht. Für ſein Weib auch nicht und auch nicht für mich. Für wen dann? Für Andrij Gapwrylowitſch und Semen Andrejewitſch werden bei uns keine Kriege geführt — ſag ich dir. Das macht mir kein Menſch weiß. — Aber warum ſag ich dir das alles? Bei uns darf ein Schuſter nicht reden. Bei euch iſt das anders. Wem was wehtut, er darf weinen. Wer klagt, es wird ihm Gerechtigkeit. Bei uns nicht. Wir nähren uns von dem, was uns wehtut. Keiner nimmt uns was davon. Glaubſt du, ſie ſind Chriſten? Das läßt man — 46 — uns nur in die Kappen drucken. Sie reden uns nur ein, daß wir uns für den Glauben ſchlagen. Ich ſag dir'’s: 's iſt nicht wahr. Wir haben ſoviel „Cerkiews“, daß die Heiden der ganzen Welt drin Platz hätten zu beten. Wir ſchlagen uns nicht für das Prawoslawie. Ich ſag dir's und mir kannſt du glauben, denn ich bin ein guter Chriſt.“ Er griff tief in den Abgrund einer Manteltaſche und holte von dort eine zerrunzelte Blaſe mit „Magorka“ hervor und drehte ſich eine fingerdicke Zigarette da— von. Schulim ſtrich ein Zündholz an und hielt es dem Soldaten vor die Zigarette hin. Der Soldat aber nahm es ihm aus der Hand und dankte in einem warmen, weichen LTon: „Spassiboh! Du biſt ein guter Menſch.“ Und bot ihm ſeinen Tabak an und ließ das Streichholz nicht früher fallen, als bis Schulim eine Zigarette fertig gerollt und angeſteckt hatte. Ein grauer, ſcharfer Rauch ringelte ſich über ihren Köpfen. „Warum ſchweigt der Uhrmacher —?“ dachte der Soldat. „Warum ſagt er mir das alles —“ fragte ſich der Uhrmacher. „Und würde er ſo zu mir auch dann reden, wenn er wüßte, daß ich kein „postupowy Chrystvanin“ bin?“ Es war ein peinliches Schweigen. Sie fühlten es: es ſtand zwiſchen beiden ein Fremdes, das aber nicht ſie aufgeſtellt haben. Schulim war ſchon bereit, ſeine Seele aus dem Futteral zu heben und ſie auf den Tiſch dem Soldaten hinzulegen. Es giftete ihn ſeine und er aule trug müh ein mſſt bie Nücen die N mern Pie dabe den ſic Derſt Schan We hſan lherd ſinen en uns n en. N Crfene⸗ U, hättn kawoslante n denn i Monteloſte t,Maperte⸗ igorette de⸗ er Colzat e in einem ul biſt ein at an und is Schlim tect hatte übet ihren iugte ſch Guch daunn NtnON je fülten des hr ſe de d ſe af ,ftee in nd hielt 65 — 47 — ſeine Lüge und daß er dadurch den Menſchen in ſich und in einen anderen gekürzt. Es begann ſchon zu dunkeln, denn der Winter⸗ tag war wie ein Greiſenſchritt ſo winzig geworden. Der Schnee guckte mit ſeinen glitzernden Katzen⸗ augen ins Dämmer. Die Zaunpflöcke vor dem Haus trugen auf ihren Häuptern weiße, ragende Biſchofs⸗ mützen. Schulim und der Soldat ſchwiegen. Da hörten ſie von der Straße her ein Schreien, ein herzzerreißendes Weinen und ein Singen da— zwiſchen. Beide traten ſie ans Fenſter und ſahen, wie zwei Koſaken einen Mann ſchleppten und ſeinen Rücken mit Nagajkas belegten und von Zeit zu Zeit die Nagajka nach rückwärts ſchwenkten, um das jam⸗ mernde Mädchen, das dieſem Mann folgte, davon⸗ zujagen. Der Mann aber hopſte zuweilen und ſang dabei. Man merkte es gleich: er war nicht bei Sinnen. Der Uhrmacher erſtarrte zu Eis. Er erkannte den Geſchleppten. „Das iſt Welwale —“ ſagte er zu ſich. „Dem haben ſie ſein Kind geſchändet und den Verſtand geraubt und ſchleppen ihn jetzt zu den Schanzen —“ ergänzte er laut. Der Soldat ſchnellte empor, wie wenn ihm der Böſe in die Glieder gefahren wäre. „Antichriſten! Schakale — ſchrie er. — Ich ſchlag' ſie tot.“ Sein Geſicht ward mit einem Mal von einer lohenden Röte überzogen. Er reckte ſich, befühlte ſeinen Gurt, ergriff die Kappe — und mit einem Satz war er fort. 4 — 48 — Der Uhrmacher war betäubt. Mehr als betäubt. Er fühlte ſich zerſchlagen, zerriſſen. Es fraßen an ihm Schmerz und Scham. Und er ſtürzte aus dem Zimmer und rief dem Soldaten nach, in der Mei⸗ nung, daß jener es hören könnte: „Semen! Semen! ich bin ein Jewrej! ein Zewrej!“ Jener wandte ſich nicht um, aber ein Praporſch⸗ tſchyk, geſchniegelt und gebügelt, kam gerade vorbei. Der ergriff den Rufenden am rechten Arm mit einer Wucht, daß er ihm beinahe die Knochen zerdrückte, machte mit ſeinem Leib eine halbe Wendung und belegte ihn mit ein paar Streichen, daß es ſauſte. Dann ließ er ihn los. „Ich danke dir!“ — ſagte der Uhrmacher. — „Ich bin's dem Semen Andrejewitſch ſchuldig —“. Der Praporſchtſchyk bekreuzte ſich dreimal. ... S——eeeee ———— n‚mmm— 4 an w n oe pofnt lagt un ihm wie ſett ſe ſichen 1 We⸗ ſen e nan de ſhänken ſiheſhe etſchtu Vn⸗ ſuen e lketde h nzirden ihrer les de hee nct sNtit 6 tlien lrzte als den in de N nen! Cenen ein Prohnt⸗ gerede notde; Arn mit ene hen zeirite⸗ Wendung un daß es ſalfe Mrmccher⸗- ſcudig dreinel. X Die Deutſchen kommen. Man hatte ſich ſchon an alles gewöhnt. Denn an was alles gewöhnt ſich nicht der Menſch? Sogar an das Glück! Nicht ſo leicht, aber um ſo raſcher ge⸗ wöhnt er ſich an die Not. Er jammert anfangs, klagt und murrt, ballt einmal die Fäuſte, bis die Not ihm wieder die Finger löſt und ehe er ſich deſſen ver⸗ ſieht, ſteckt er in ihr tief drinnen mit offenen Hand⸗ flächen und verebbtem Herzen. Wenn man den Feind ſtets auf dem Nacken ſitzen hat, fühlt man den Nacken nicht mehr. Wenn man Tag für Tag Menſchen auf offener Straße ſchänden und peitſchen ſieht, glaubt man, der Rücken ſei geſchaffen, von Koſaken mit Stockſtreichen ge— peitſcht und gebrochen zu werden. Wenn man ſieht, wir gar ſo Viele Masken von ihren Geſichtern in den Straßenkot abwerfen und lohende, bis nun nicht bemerkte Lichter in ihren Augen anzünden und freyle Hände in fremdes Gut tauchen, um ſie ſegenbeſchwert herauszuziehen und jubelnd in ihrer Kammer abzuſchütteln — wenn man das alles ſieht und vergebens auf den Donner wartet, der dieſe Hände zermalmte: man empört ſich nicht mehr. 4* Wenn man allnachts Jammerchoräle geſchändeter Mütter und Mädchen hört; Arbeit, Mühe und Hoffen in Schutt und Aſche wandeln ſieht, zieht man den Gurt um ſein eigenes Leben enger und ſchrumpft dabei ſo ſehr zuſammen, daß man ſich mit einer Kerze ſuchen muß. Der Menſch gewöhnt ſich an alles .. . Wolf Schächtel, der ein großes Tuchwarenlager hatte (hatte!), machte ſich zuweilen Gedanken über den Lauf der Dinge, denn er war ein geſcheiter Menſch und auch den Büchern nicht abhold. Ob er noch auf beſſere Zeiten hoffte, er wußte es nicht mit Be⸗ ſtimmtheit zu ſagen. Freilich: ſeine Frau und Kinder vertröſtete er immer auf beſſere Zeiten. So in aller Stille, denn man war vor den eigenen Wänden nicht ſicher. In jeder Ritze ſteckte das Ohr eines ruſſiſchen Gendarmen. Er ſelber (ich meine Wolf Schächtel), er ſelber las in Verborgenheit den „Natan“. Ob er noch hoffte? Ein Ozean von Frevel und Nieder⸗ tracht brandete um ihn her und an dem Strande ſaß Geſindel und „beſſeres“ Geſindel und fiſchte und ſchrie mit der Koſakenbrut zuſammen. Er glaubte, die Welt müſſe in Schlechtigkeit verſinken. Er ſelber hatte (wie man ſo ſagt) nicht zu leiden gehabt. Das Haus, mit Laden und Lager, war eines Nachts von Koſaken in Brand geſteckt und in Aſche umgetan worden. Er trug den Verluſt mit kalter Ruhe. Man hatte überhaupt Schweres leicht zu tragen gelernt. Zuhauſe aber bei ihm war's ſtill. Es gelang ihm in den Zeiten, da die Not am ſchwerſten war und die Ruſſengeißel wütete, manches Übel und Er Die r ct durc Cold plum hetſch den Danm lepe gar ihre gine ſie der ihnen nitit Kat! tojn efil — n e nd Urib⸗ Ceſhirkeer heim if eht nen ud ſtunng nit einer ſar ichpanelegr Gedanken ie ſcheiter Mens Ob er nc nicht nit e all und Knde . C in dle Vänden titt eines nſten ſetti ton. Oe und Nehe⸗ Nen Ghmte ) icte m gut, . nn int n nt n tes c: 1 par ſtreſt ſbol ud Unheil von ſeiner Familie abzuwenden. Ob er es ſeiner Geſcheitheit verdankte? Wohl eher dem Um⸗ ſtande, daß er ein vortreffliches Rutheniſch ſprach. Er ſtellte ſich, wo er es am Platze fand, dem Läſtigen mutig entgegen. Da wurden ſie eingeſchüchtert. Die Gefahr ſtand ihm immer hinterm Rücken und ſchaute ihm über die Achſel. Es war ein Leben und Schweben in immerwährender Angſt. So ungefähr durch acht Monate. Gegen Anfang Aprils hatten ſich bei ihm zwei Soldaten einquartiert. AÄltere Trampel ſchon, bärtig, plump und zahm dabei. Sie kamen aus jenen tiefen, verſchneiten Gegenden Rußlands, wo man das Wort „Jewrej“ nicht kennt. Sie ſchützten Wolfs Haus. Denn ſo oft ihm ein Leid drohte, waren ſie dabei, ließen die raubgierigen Kameraden und Bauern gar nicht zu Worte kommen und ſchlugen ſie mit ihren Kolben krumm. Die Bauern aber, die mit⸗ gingen, machten große Augen und flinke Beine, als ſie das ſahen. Wolf Schächtel war den beiden „Semljaky“ von der Lena und dem JZeniſſej wirklich dankbar. Er ließ ihnen Tſchay bereiten jedes Abends, unterhielt ſich mit ihnen und war ihr Gaſt. Fragte nach jedem Satz „Kak?“, ſagte „charascho“, „nitschewo“ und Jjoh troju matj“ — dieſen klaſſiſchen Ausdruck ruſſiſcher Gefühlsſchwelgerei. Bei alledem hatte Schächtel die ganze Zeit über in Schuhen und Kleidern geſchlafen und über Weib und Kind gewacht und in das Zimmer ſeiner Gäſte hinüber gehorcht und gebangt, daß es ihnen eines — 52 – Nachts nicht einfiele, ihn und die Seinigen aus den Betten, aus dem Haus zu jagen. Auf ſolche Überraſchungen mußte man gefaßt ſein — es gab in der Stadt ſchon ſo viele, die aus freiem Antrieb hohe Koſakenkolpaks mit ſamtblauem Boden angelegt und nach verborgenem Sſterreicher— tum ſchnüffelten; all die Mitgänger und Mithelfer gebärdeten ſich ſo, wie wenn das Hſterreichiſche ein für allemal unwiderbringlich verloren gegangen wäre. Sie ſchwollen vor Selbſtſicherheit. Und die Zahl der Hoffenden war gering geworden und ſie waren klein geworden — ganz klein und ſtille. Wolf ſah das Alles. Er glaubte ſchier, daß ihm ſeine Zwei für immer ſchon verſchrieben wären. Er fühlte ſie faſt nicht mehr, wollte es ihm dünken. So feſt ſaßen ſie ihm an. Die Stadt hatte man ja ſchon ruſſiſch getauft, und ſie ſprachen von „Dragobytsch gorod“. wie wenn ſie hier geboren wären, hier in — Wolf Schächtels Heim und mit ihm zuſammen — und wie wenn ſie hier das Zeitliche ſegnen müßten. Ein Scheinleben war's; ein Halbleben. . . . Man ertappte ſich zuweilen auf einer Hoffnung. Denn der Frühling war indeſſen gekommen: keck, glänzend und lockend wie immer, und mit ihm waren die vereiſten Herzen aufgetaut. Man ſah ſich in ihm wie in einem unverhofften, unerwarteten Wunder um. Daß er auch in dieſem Jahre kommen werde, wer wollte das glauben? Man meinte eher, das Jahr des Leids werde unendlich lange währen und die Natur knebeln. Der Frühling war eine Über⸗— raſchung und ſchien den Zweifelnden eindringlich einredea lehten D merten Blüten auch ei gucht A Dai w ſicht falen! Ge ſi Coſoken nelte gange Ge Ged wen dem war gruß nan Nſti untblaen Reneign. Mefer ihſhe en Vegangen Und Nie n und ſe tile. doß ipn äten. Er lten. Co ſchon gobytsch hier in — nnmen -— müßten — 538 – einreden zu wollen, daß ſich noch alles zum Alten kehren werde. Wie nun Wolf Schächtel auch den halbverküm⸗ merten Kirſchenbaum vor dem Fenſter ſein Dutzend Blüten auf ſich nehmen ſah, war's ihm im Herzen auch ein wenig hell geworden. Und er hatte dieſe Nacht einen leichten, ruhigen Schlaf — — — An einem der nächſten Morgen — um die Mitte Mai war es — bemerkte er, wie in den bis nun ſo leicht hinlebenden Ruſſentrubel ein flauer Ton ge— fallen war. Er erſchwerte den Pulsgang der Straßen. Sie ſahen heut anders aus, und die Zahl der zivilen Koſakenkolpaks war geringer geworden. Sonſt wim⸗ melte es auf den Straßen davon und jeder Mit⸗ gänger trug ſeine Geſinnung höher als der andere. Sie waren heut alle ernſter und redeten haſtig und gedämpft. Und Lawecki, der ſich vor Lachen kugelte, wenn er ſah, wie ſo komiſch ein Menſchenrücken unter dem Sauſen der Nagajka ſich wand und krümmte, war tiefſinnig geworden und erwiderte jeden Juden⸗ gruß höflich und voller Bürde. Es war etwas faul unter ihnen. Die vom „Maly rynek“ wußten es ganz genau! Sie raunten ein⸗ ander ins Ohr: „Ein Rückzug. Scha!“ Es iſt im Laufe der Zeit ſo manches geſprochen und getuſchelt worden und im Worte geblieben. Diesmal aber ſah es anders aus. Gegen Mittag war die ganze Stadt von Menſchen überſchwemmt. Bauern von der Umgegend und den Karpathendörfern waren in unüberſehbaren Mengen mit Kind und Rind und allem, was ſich nur davon⸗ — 54 — ſchleppen ließ, in die Stadt gekommen. Ein Wirrwarr von Wagen, Karren und Fuhrwerken aller Art. Ein kopfloſes, bleiches Haſten, beſchwert von weinen— den Kindern, winſelnden Hunden, von einem Blöken, Meckern, Brüllen, Wiehern und antreibenden Rufen. Fuhrwerke waren mit den Rädern an- und inein⸗ ander geraten. Menſchen und Tiere ſtießen ſich, und indem jeder nur an ſich dachte, war er dem andern ein Feind geworden. Ein wirres Netz von Angſt und Haſt. Es verſöhnte und einte ſie alle nur der gleiche Schrecken: „Germanzi!“ Sie fürchteten die Deutſchen. „Germanzi budut rizaty —“, die Deutſchen würden ſchlachten. So hatten es ihnen die Ruſſen geſagt. Und ſie ließen Haus und Hof und Scholle und flohen davon und ſahen aus, wie wenn ſie von nachſetzenden Haien mit geöffneten Schlünden verfolgt würden. Sie wußten nichts zu ſagen, als: „Germanz.“ und „Germanzi budut rizaty —“. Und ſie flohen vor den „Germanzi“, weil ſie Menſchenſchlächter wären. Gegen Vorabend hatte ein Meer von Truppen aller Gattungen, die von den Karpathen gejagt wur⸗ den, die halbe Stadt bis an die Wälder heran über⸗ deckt. Autos ſauſten und ratterten. Schwere Wagen zogen mit Geknarre und ohrenbetäubendem Ge— polter und rangen ſich mit Mühe durch die dichten, aufgewühlten und enggewordenen Straßen. Peit⸗ ſchenknalle und Peitſchenhiebe — Kommandorufe 60 d in un pollen. lſes Ve Gͤſte r eintrat dich te⸗ — denn Vo herſen ſchüter ſon de d es ih Eein fagte mit Aus Und bei ſi eines vor fagte kaſch Unnan le 1 weinen⸗ n Biten en Pufen ind inein⸗ ſic und in ondem on Ingt er gleiche i hudut n. Co e lieen won und en Haien emlanz“ peil ſie Auppen gt wun⸗ an wher⸗ Woen en be icten, r Ghouft —55 – und Schreie. Kurze Galoppſprünge. Ein wogendes Hin und Wieder. Ein jagendes Von⸗-der⸗Stelle⸗ wollen. Ein folterndes Stehenbleiben. Ein plan⸗ loſes Fliehen. Wolf Schächtel ſah das alles — — — Morgens war er früh geweckt worden. Seine Gäſte rumorten auf ihrem Zimmer. Sie „packten“. „Germanzi idjot —“ ſtießen ſie aus, als er her— eintrat und fielen ihm um den Hals. „Fliehe, rette dich, rette Veib und Kind —“ warnten ſie mit Eifer — „denn ſie werden euch wie die Kälber abſchlachten!“ Wolf zitterte am ganzen Leibe. Denn in ſeinem Herzen quoll es und ſchwoll es und klang von er⸗ ſchütternden FJubelhymnen. Sie drängten ſich nur ſo in ſeine Kehle, auf ſeine Lippen. Es ſchüttelte ihn die Freude, daß er keinen Schritt tun konnte. Die Soldaten aber hatten Mitleid mit ihm. Ob es ihm gar einfalle, hier zu bleiben und ſich und die Seinen von den Germanzi abſchlachten zu laſſen — fragten ſie? Ob er nicht wiſſe, daß die Germanzi mit dem Menſchenleben Spott und Scherz treiben? Wolf faßte ſich kaum. Ja. Er wiſſe es wohl. Aus dem Buch da. Es ſtehe drin alles geſchrieben. Und er reichte ihnen den „Natan“, den er ſo gerne bei ſich trug. Sie ſahen das Buch an mit der Miene eines Dorfgelehrten, dem man die homeriſche Frage vor die Füße wirft. „In den Büchern ſteht alles verſchrieben —* ſagten ſie überzeugend. Und er ſolle das Nötigſte raſch vorbereiten und davonmachen. Und ſie würden ihn mit ſich nehmen und aufpaſſen, daß ihm und den Seinen kein Leid widerfahre. Nur raſch! raſch! Und im UÜberſchwang von Dankbarkeit wollten ſie ihn ſchier gleich mit ſich fortreißen. Er müſſe noch etwas beſorgen — beſchwichtigte ſie Wolf. Es gehe nicht ſo Hals über Kopf — er müſſe Weib und Kind vorbereiten —. Sie ſtaunten ihn an und kratzten ſich den Kopf. Es ſei keine Zeit zu verlieren — drängten ſie. Er werde bald nachkommen — verſicherte Wolf. Die Soldaten gingen. „Do zwydania —“ ſagten ſie nur. Wolf ſtand eine Weile betäubt da, wie einer, der nach langer, bettlägeriger Krankheit geneſen, zum erſtenmal ans Fenſter tritt. So tat es auch er. Er ging ans Fenſter, ſchaute hinaus und ſah, wie die beiden in raſchen Sätzen davonliefen. Die Angſt ihnen nach. Und der Tag ſchien ſo hell! Als ſie ſeinen Augen entſchwunden waren, ſtürzte Wolf in das Zimmer zu Frau und Kindern und ſchrie: wie wenn er beſeſſen wäre: „Kinder! Kinder! Men⸗ ſchen kommen!“ — Er konnte nicht weiter. Und be— gann zu weinen. In den Straßen war's laut und lebhaft ge— worden. Ein Jubel war vom Himmel geſtiegen und hatte mit Wunderhänden alles Leid und alle Trauer hinweggeſchwemmt und den Tag zu einem lachen⸗ den, weinenden Sonnenfeſte gemacht. Die Buben ſefen teen⸗ Di⸗ goge Oaußen n u Auh wollten wichtgte er nüͤſe ſch den Cten ſe. te Voßf. ſogten einet, n, Mun er. Er wie die ſe Mg ſtürzte dſtrie: Nar⸗ nd be⸗ e⸗ hoft ſenr und guner lhen⸗ Buben — 57 — liefen auf flinken Beinen ſtraßaus, ſtraßein und ſchrieen, was ſie nur konnten: „D' Praißen kimmen! D' Praißen kimmen!“ Die Alten aber verließen Bethaus und Syna⸗ goge (ein Schabbes war es), denn Gott war heut draußen unter ihnen. . .. In Erwartung Man wußte nicht, weſſen des Morgen war. . . Welwale ſingt. Wenn die Schakale feiern Jewrejski Kozak Ich bin es dem Semen Andrejewitſch ſchuldig Die Deutſchen kommen holun wenn bei nochit Ctropl ſe niet der die aus Erkennt Kopp Einkehr 2 N Im Weckruf⸗Verlag zu Weimar ferner erſchienen und durch jede Buchhandlung — auch zur Anſicht — zu beziehen: Richard O. Koppin Aus Tiefen und Tempeln Geſammelte Strophen. In feſtem Japan-Umſchlag Mk. 1,80. Berliner Tageblatt (Zeitgeiſt). Man läßt ſich eine Wieder⸗ holung urewiger Leitmotive lyriſcher Kunſt ſtets gern gefallen, wenn ſie in dichteriſch echter Weiſe erfolgt. Und dies geſchieht bei Koppin, der eifrig der muſikaliſchen Reinheit des Wortes nachſtrebt. So gelingen ihm Bilder von eigenartigem Reiz, Strophen, in denen die tiefe, geſättigte Stimmung deſſen, der ſie niederſchrieb, fortlebt . .. Deutſche Lebenskunſt, Berlin: Die Genialität des Herzens, die aus jeder Strophe ſpricht, das Ausklingen in der Stille letzter Erkenntniſſe von der ewigen Beſtimmung unſeres Seins, wird Koppin'’s Gedichte gerade in dieſer Zeit des Ernſtes und der Einkehr zu einer willkommenen Gabe für Viele machen. Roſenmyſterium Ein Verszyklus von Richard O. Koppin. Krefelder General⸗Anzeiger: Voll und weich ſind die Stimmungen dieſer Verſe in gedämpften Farben, durch die ſo warm das Leuchten einer von reinſten Tönen beſeelten Erotik glüht. Und die alten Vorzüge Koppin'ſcher Lyrik, die ge⸗ boren iſt aus reinem Erleben, aus heißem Ringen um das Höchſte: Erkenntnis, Erlöſung — bleiben gewahrt, bereichert um eine koſtbare Schattierung: zartſinnige Andacht, mit der das Myſterium des Sieges der Seele über den Intellekt gleichſam traumhaft entſchleiert wird, in roſenduftumhauchten Worten ſeltenſter Symbolik, die den Leſer in ſeliges Entzücken verſenken. ⸗ 3 2 2 Ertsaert (2008 08/ ete, Wenn cie schakale feie Skizzen aus der Russenzeit in Galizien . unnumcanunnnnunnnnnnnnnennnennnnngngnnnnntn 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 n NKKNI 12 TINNNNNNSNNNNNNNNNNNE 14 15 16 17 18 13 7 8 9 10 11 6 4 N 3 5 QARG enune 12 10 15 ocu X V 2 Oftett VierFarbSelector Standard*- Euroskala W 11 12 13 10 S 3 £ 7 E E E ⏑ E O F £ „ S = E £ =— S S E E E ⏑ S