DkXI3946_1 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

This work is protected by copyright or related property rights but available in Open Access. The right of use and especially the right to reproduction is only granted within the legal limits of copyright law or due to the consent of the copyright holder.

 Heiliges Brausen F ã́soα —-= We MOD————CGoαι Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/17. ◻ —⁵² — SS0⁸ A. Griesshaber Buchbinder Heiliges Braufen- Geſchichten und Shizzen von Carl Busse, Fri Dõring, NR. v. GJeòenstjerna, Eunoöͤwig Weichert 22. . £ Heiliges Brauſen Geſchichten und Skizzen Von Carl Buſſe / Ludwig Weichert M. v. Berlin Fritz Döring A. v. Hedenſtjerna Karl Heſſelbacher Herausgegeben von Fritz Döring Berlin Vaterländiſche Verlags⸗ und Kunſtanſtal dur he tihl E Das heilige Brauſen. Eine Erzählung von Carl Buſſe. Einige Meilen öſtlich von der Stelle, wo die Netze in die Warthe fließt, liegen drei Ortſchaften eng ver⸗ bunden. Ein kleines Städtchen, daneben, nur durch eine Brücke getrennt, eine Art Vorſtadt mit baumüber⸗ rauſchten Straßen, und als Fortſetzung davon ein Dorf mit alteingeſeſſenen Bauern. Alle drei zuſammen haben nicht mehr als etwa fünftauſend Seelen. In der Vorſtadt, zwiſchen Linden und weiten Naſenflächen, erhob ſich die Kirche mit ſchlankem Turm. Das Pfarrhaus daneben war einfach und klein, aber in ſeinem Garten blühten die edelſten Roſen. Nach dem Tode des alten Oberpfarrers hatte die Gemeinde ſich einen ganz jungen Geiſtlichen gewählt, der vorher bereits mehrfach vertreten hatte. Man wollte durchaus keinen andern, denn der Chriſtian Gellert war ein Ortskind und deshalb vertraut mit allen Verhältniſſen. Mit glühendem Eifer trat er ſein Amt an. Die milde Güte lag ſeiner Jugend wohl etwas ferner, als die aufrüttelnde Kraft, aber die Glieder der Gemeinde waren es zufrieden, hörten ihn gern und murmelten beifällig, wenn ſie vernahmen, daß er ſelbſt in das Haus eines Verſtockten gegangen und das verlorene Schaf verſucht hatte auf den rechten Weg zurückzu⸗ führen. Eines Morgens ſah man den jungen Pfarrer wieder⸗ um zu ſolch einem Gange das Haus verlaſſen. Er hatte 3 vorher als ein Kämpfer mit ſeinem Gotte gerungen, daß er ihm Kraft gäbe und ſein Vorhaben kröne. Nun ſchritt er feſt und ſicher aus, kreuzte die Promenade und betrat die Gaſſe des Dorfes. Es war wenige Wochen nach dem Oſterfeſt, und der Frühling zeigte ſich an allen Ecken und Enden. Aber Chriſtian Gellert ſah ihn nicht. Er warf keinen Blick in die Bauerngärten, an denen er vorüberkam — er hob die Augen nur, wenn ein Gruß ihn traf. Vor dem Gehöft des Windmühlbauern hielt er ſtill. Der Windmühlbauer hatte ſelbſt mit einer Mühle nichts zu tun, aber ſeine Ländereien lagen um eine Höhe herum, auf der ſeit Jahrzehnten ein Wind⸗ müller hauſte. Als der Pfarrer klopfte, öffnete ihm die Frau. Sie bekam einen leichten Schreck und überſchlug im Geiſte ſchnell, ob ſie wohl die Kirche nicht regelmäßig beſucht oder ſonſt etwas ihrem Seelenheil Erſprieß⸗ liches unterlaſſen hatte. Aber der Pfarrer reichte ihr freundlich die Hand und ſagte: „Sie werden ſich denken können, Frau Vollmer, weshalb ich hier bin. Iſt der Philipp zu Hauſe oder draußen auf Arbeit? Ich möcht' ihn ſprechen.“ Die Bäuerin ſchüttelte den Kopf. „Wenn ich was ſagen darf, Herr Paſtor, — laſſen Sie den ſitzen. Es iſt ein Kreuz mit ihm, wie unbändig er geſtern wieder war. Den Franz von drüben ſoll er unmenſchlich zerſchlagen haben.“ „Ich weiß,“ erwiderte der Pfarrer finſter. „Und es ſchmerzt mich, daß in unſerer Gemeinde ſo etwas vorkommt. Deshalb will ich zu ihm.“ 4 Nrunge, ben kuire keufe di kſes . fet dN enden Ae keinen Ie erlan e af. lern hiel e t mit eiſe en lugn un 1ͤein Vicd⸗ . 1 die Jrn.. berſchlig in t tegelnigig il Erfrieh⸗ r reichte ih Lſich dentan in. N N I nitt — lſn e Unbändir her ole. ſer d . etes „Nun, ja, ja. Es iſt ſchrecklich. Und ich hab⸗ oft genug zu meinem Mann geſagt: Mann, ſag ich, ſchaff dir einen andern Knecht, laß den Philipp laufen. Aber Sie wiſſen ja, Herr Paſtor, die Leute ſind rar, und wenn der Philipp mal arbeitet, ſo tut er’s für zehn andere. Das muß man ſagen. Na, und ſo iſt er eben immer noch da. Aber wenn Sie wollen, werd ich ihn rufen.“ „Schön, Frau Vollmer, ſchicken Sie ihn hier 'rein. Und dann laſſen Sie uns mal beide allein reden!“ Wenige Minuten ſpäter ertönte draußen auf der Diele ein ſchwerer Schritt, und der „wilde Philipp,“ wie ihn das ganze Dorf nannte, ſchob ſich in die Tür. Es war ein roher Burſche, kräftig und muskulös gebaut wie nur einer, mit einem Stiernacken und Ath⸗ letenfäuſten. Seine Mutter war ganz arm geweſen, ſeinen Vater kannte niemand. Als Junge hatte er zuerſt vor Hunger oft geweint. Aber bald wußte er ſich zu ſättigen. Seine ſchwächeren Mitſchüler hatten ihm in Form von Veſperbrot Abgaben zu entrichten. Dafür ließ er ſie in Ruhe oder prügelte auf ihren Wunſch, wenn dieſer Wunſch beſonders durch „Liebes⸗ gaben“ unterſtützt war, irgendeinen gehaßten Gegner durch. Als ſeine Mutter ſtarb, hatte er niemanden, der ihn liebte. Er verdingte ſich erſt als Hütejunge, dann als Knecht, machte ſich jedoch durch ſeine Raufluſt und Noheit überall unmöglich. Nur beim Windmühl⸗ bauern hielt er länger aus, weil dieſer um der großen Arbeitskraft willen geduldig alles ertrug und ſelbſt dann kaum ein Wort fallen ließ, wenn der wilde Philipp bis zum Mittag eines Wochentages einen Rauſch ausſchlief. Chriſtian Gellert, der Pfarrer, hatte dieſes räu⸗ digſte Schaf der Gemeinde ſchon lange aufs Korn ge⸗ nommen. Aber es gelang ihm ſelten, den Knecht abzu⸗ faſſen. In die Kirche ging er nie, und als der junge Paſtor ihn einmal mitten auf dem Felde geſtellt, hatte der wilde Philipp ihm den breiten Rücken gekehrt und geantwortet: er ſchere ſich um den Paſtor nicht und der Paſtor ſolle ihn ebenſo in Ruhe laſſen. Außerdem habe er jetzt zu arbeiten. Allmählich jedoch erregte der Burſche in der ganzen Gemeinde Aergernis, und es lag die Gefahr vor, daß er die gleichaltrige Jugend, der er durch ſeine Körper⸗ kraft imponierte, mit verdarb. Die Naufluſt mehrte ſich, und in einem an der Landſtraße ziemlich einſam gelegenen Wirtshaus, wohin die Burſchen und Dirnen zum Tanzen gingen, wurden die Zechgelage immer ſchärfer. Denn der wilde Philipp war der Anführer, und die übrigen mußten mithalten. Dieſer Philipp Betſche — Betſche war ſein Nach⸗ name, den allerdings kaum jemand kannte, — ſtand nun vor Chriſtian Gellert, dem Pfarrer. Als ihm die Bäuerin geſagt hatte, drinnen in der Stube erwarte ihn jemand, der ihn ſprechen wolle, hatte er das Meſſer im Gurt gelockert. Der Teufel mochte wiſſen, ob nicht irgendwer wegen der geſtrigen Schlä⸗ gerei Nache brütete. Und die eine Hand am Gurt, die andere bereit zum Zufaſſen, war er in das niedrige Zimmer getreten. Aber da er den Paſtor ſah, lachte er. Halb höh⸗ niſch, halb auch verlegen. „Guten Tag, Philipp,“ ſagte der Paſtor und reichte ihm die Hand. 6 der gangen dor, daß Wryer⸗ mehrte h enſan d Dimen e immer Unführer, ein Loch⸗ ſtand nun nen in der lle, hate fel nocht len Chi 8 niedrhe helb i⸗ und teiche Sie hatten auf einer Schulbank geſeſſen, und gleich den andern hatte auch der kleine Chriſtian dem ſtär⸗ keren Mitſchüler von ſeinem Veſperbrot abgeben müſ⸗ ſen. Daran mochte der Pfarrer denken, als er fortfuhr: „Haben lange nicht mehr zuſammen geredet. Da⸗ mals, als wir zum Kantor gingen, dacht' ich nicht, daß wir mal ſo gegenüberſtehen werden.“ Der Knecht zuckte die Achſeln. „Meinſt, daß ich damals der Große war und du der Kleine? Und jetzt biſt du der Paſtor und ein großer Herr, wo ich hier der Knecht bin? Daraus mach ich mir nichts, daß du's nur weißt. Und ich glaub' nicht, daß der Herr Paſtor gekommen iſt, um mir das zu ſagen und die Bekanntſchaft mit dem Philipp wieder aufzufriſchen. Alſo ſag's gleich: was ſoll's ſein?“ Er hatte mit Abſicht das „Du“ gebraucht. Die Hände in den Hoſentaſchen ſtand er vor Chriſtian Gellert. „Gut,“ ſprach der, „wie du willſt. Du weißt, daß ich jetzt hier Paſtor bin. Das heißt auf deutſch: Hirt. Ein Hirt, dem der liebe Gott eine Herde anvertraut hat. Ueber jedes Stück hab ich einſt Rechenſchaft ab⸗ zulegen. Und wenn eins ſich verirrt hat, ſo iſt es die Pflicht des Hirten, ihm nachzugehen und es zurückzu⸗ führen auf den rechten Weg. Verſtehſt du, was ich will und weshalb ich deswegen grade zu dir komme und mit dir rede?“ „Predig' in der Kirche, Paſtor! Die Bäuerin heult jeden Sonntag.“ „Und wenn du die Kirche nicht betrittſt? Wenn du das Wort Gottes und den Kuf des Hirten nicht hörſt? Ich ſage dir, Philipp: weil du nicht zum Herrn 7 kommſt, ſchickt mich der Herr zu dir! Dein Wandel iſt mit den Jahren immer läſterlicher geworden, der Gemeinde gibſt du ein Aergernis, durch böſes Beiſpiel verführſt du die andern! Ich komme nicht her, zu drohen, ich komme, um dich zu bitten. Wir ſind doch einmal zu⸗ ſammen in die Schule gegangen, derſelbe Lehrer hat uns gelehrt und verſucht, Gottes Wort in uns einzu⸗ pflanzen. Es iſt nicht aufgegangen in dir, das Unkraut hat den guten Samen erſtickt. Aber immer neue Boten ſendet Gott zu dir, daß ſie von neuem ſäen; erſt war's der Kantor, heute bin ich's! Und ich rate dir: höre auf den Ruf, ehe es zu ſpät iſt!“ Der wilde Philipp hatte ihn nicht unterbrochen, Jetzt zog er eine kurze Pfeife aus der Taſche, dazu den Lederbeutel mit dem Tabak und begann den Knaſter in den Porzellankopf zu ſtopfen. „Du haſt das Reden gelernt, Paſtor, und kriegſt bezahlt dafür. Das iſt deine Sache. Meine iſt's nicht. Bei alten Weibern wirſt du mehr Glück haben. Ich leb', wie ich will, und laß mir's von keinem nehmen, am allerwenigſten von dir. Weiß überhaupt nicht, was ich ſoll. Etwa jeden Sonntag zum Abendmahl gehn und jeden Tag drei Vaterunſer beten? Haha, das würde mir grade gut anſtehn!“ Er ſpuckte aus und ſtrich an der Hoſe ein Streich⸗ holz an, mit dem er den Tabak in Brand ſetzte. Dabei ſchielte er durch die erſten kurzen Rauchſtöße in Chriſtian Gellerts Geſicht. Der hatte die Lippen zuſammengepreßt. „Philipp,“ ſprach er, „es iſt dein ſündlich Leben und Treiben, welches du ablegen ſollſt. Keiner wird's dir verwehren, fröhlich zu ſein. Aber das Raufen und 8 der Kn tine ſhenme die h uzu! die du Gott ni us Bun ls ande Ind dei Wote Gwr die vi rfte ter. dilde P e. Nie venn Und he Nauſ ich er h Aifnt natd nefſht hen h nmnal u⸗ Her het eingn⸗ Unktat le Blten iſt war⸗ it: hore Nochen. azu den Knaſter d kiegſt ne iſts ſ haben. nehmen, icht was ahl gehn ahe des Gheich⸗ e. Dabei hſohe in , Cohen er viidS uufen und Saufen braucht nicht dazu zu gehören. Haſt erſt geſtern den jungen Wagner ſo zerſchlagen, daß er's lange ſichtbar herumſchleppen wird.“ „Davon verſtehſt du nichts, Paſtor,“ unterbrach der Knecht ihn ſchroff; „wenn ich ſage: die Dirne iſt mein, ſo hat er das Maul zu halten und nicht zu ſcharwenzeln wie ein geputzter Bock. Da hab' ich ihm die Hörner ausgebrochen. In der Chriſtenlehr' magſt du zu Hauſe ſein, da red'! Aber red' nicht von Dingen, die du nicht kennſt, Ja, und wenn das deinem lieben Gott nicht paßt — warum hat er mir die Kräfte ge⸗ geben?“ Es war offener Hohn. Dem jungen Pfarrer ſtieg das Blut ins Geſicht. „Läſtre nicht, Mann!“ rief er laut und drohend. „Hat der Himmel dir an leiblichen Gaben mehr beſchert als andern, ſo ſollſt du ſie brauchen zu ſeiner Ehre und deinem Mitmenſchen zur Hilfe, ſollſt ein treuer Arbeiter ſein und dein Feld beſſer beſtellen als andre. Es wird Rechenſchaft gefordert werden über jede Gabe, die wir hienieden gemißbraucht. Poch' nicht auf deine Kräfte — der Herr, der ſie gegeben, kann ſie auch neh⸗ men. Und ſeine Strafen ſind furchtbar!“ „Aber ich fürcht' ſie nicht, Schwarzrock!“ ſchrie der wilde Philipp heiſer und ſpie gegen die Wand. „Sieh her: die Fauſt iſt gut und das Weſſer iſt locker. Und wenn du willſt: wir können's probieren, wer ſchneller und beſſer ſchlägt, ob dein Himmel mich oder meine Fauſt dich! Ob du Geiſtlicher ſtudiert haſt oder nicht — ich rat' dir im guten, komm mir nicht ins Gehege!“ Der Pfarrer hatte ſich immer höher aufgerichtet, ob er ſchon nicht groß war. Seine Augen glühten. „Philipp Betſche, der Himmel über uns hört dich! Wo du auch ſein und was du tun wirſt — es kommt ein Tag, wo er dich ſtrafen wird. Und wenn der Herr ſchlägt, ſchlägt er mit einer Hand, die ſchwerer iſt als je eines Menſchen!“ Es lag eine Macht in den Worten, daß ſelbſt der wilde Philipp einen Augenblick ſtill war. Aber als müſſe er ſich deſſen ſchämen, ſchwollen ihm in jähem Zorn die Adern auf der Stirn. Heftig legte er die Pfeife auf den Tiſch. „Halt' jetzt dein Maul, Paſtor — ſonſt ſtopf' ich dir's, daß dir kein Gott helfen ſoll.“ Und ehe Chriſtian Gellert noch erwidern konnte, hatte mit plötzlichem Ungeſtüm der Knecht ihn wie einen Ball emporgehoben, ſtieß mit einem Fußtritt die Tür auf, trug ihn über die Diele bis vor die Haus⸗ tür und ſetzte ihn dort ab. Als hätte ihn das erleichtert, ſagte er ruhiger: „So. Hier haſt auch den Hut. Und ſag deinem Gott, wenn er mir wieder einen Boten ſchickt, ſoll er ſich einen ſtärkeren ausſuchen!“ Damit flog die Haustür zu. Der Pfarrer war totenblaß. Schwer und lang⸗ ſam, wie es ſonſt nicht ſeine Art war, ging er vorwärts. So hatte Gott ſein heißes Gebet nicht erhört! Nun, die Wege des Herrn waren wunderbar, aber noch jeder führte ans Ziel. Als Bote und Diener Gottes war er zu dem Knechte gekommen — als Menſch konnte er dem Menſchen ſein Vergehen verzeihen, aber er hatte Gott geläſtert in ſeinem Sendboten Der Höchſte würde die rächende Hand ausſtrecken und den Frevler ſchlagen. 10 ihle n ſten . 60 Noctenbe iren ſt llen 6 bate! iente Vndr vilde In eir llle 3 dir ente nd h lit d nm en de hen n iſt als Pſoſt der Wer at in ſihen gte er die ſoyf ic konnte, ihn wie t Fußtrit die haus⸗ t whiger ag deinen ick, ſol e und lang⸗ t borwars örtt Nun r noch ſer Gttes war 4 lonnte er het e hite er hohſe en renle Und Chriſtian Gellert, der Pfarrer, betete lange zu Hauſe, daß der Herr auch an dieſem wilden Herzen ſeine Macht beweiſen und ihm den Stärkeren ſenden möge, der es demütigte, der es ſtrafte und beſſerte. Aber die Tage und Wochen vergingen, die Welt blühte auf und die Luft ward wärmer mit jedem neuen Morgen — doch Philipp Betſche änderte ſich nicht. Ja, er ſchien nach der Unterredung mit ſeinem einſtigen Schulgenoſſen nur noch wilder und gefährlicher zu wer⸗ den, als wolle er gerade zeigen, wie wenig ihm an dem Pfaffengeſchwätz gelegen ſei. Alle Augenblicke er⸗ zählte man ſich von einer neuen Nauferei, einem tol⸗ leren Streiche. So ward es Pfingſten. Sonnendurchleuchtet und glockenbegrüßt kam der erſte Feiertag. Die Kirchen⸗ türen ſtanden weit offen, gläubige Scharen zogen von allen Seiten heran, die Orgel brauſte mächtig durchs Kirchenſchiff, und ihre feierlichen Lobchöre klangen weiter hinaus in den Frühling. An dieſem Pfingſtſonntage geſchah folgendes: Vor der Kirchentür ſtanden nach Beendigung des Gottes⸗ dienſtes die Bauern ſchwatzend zuſammen. Um den Windmühlbauer ſchloß ſich der größte Kreis. Der wilde Philipp hatte wiederum ganz verrückt gehauſt. Im einſamen Wirtshaus hatten ſie geſtern gezecht und geſungen und getanzt, bis die Köpfe erhitzt waren. Die übliche Rauferei war verhältnismäßig noch günſtig für alle Beteiligten abgelaufen. Und gegen Morgen, als die erſte Röte des heiligen Pfingſttages ſchon im Oſten ſtand, hatte der wilde Philipp eine Luſtfahrt vorge⸗ ſchlagen zur Stadt. Die meiſten ſträubten ſich. Er aber hatte den Wirt gezwungen, Pferde und Wagen 11 herzugeben, hatte ein paar kreiſchende Dirnen 'rein⸗ geſetzt, ſich ſelbſt auf den Bock geſchwungen und war wie der Sturmwind davongejagt. Den Rock hatte er abgezogen, in Hemdsärmeln, noch den Schweiß auf der Stirn vom Raufen und Tanzen, hatte er die Peitſche über die Pferderücken ſpringen laſſen, und mit Huſſa wie der wilde Jäger war er vorwärts geraſt in Wind und Morgenfrühe. Die Bäckerjungen hatten ihn geſehen, beim lauten Knall der Peitſche waren er⸗ ſchreckte Leute an die Fenſter geſtürzt, er aber hatte ihnen häßliche Worte zugerufen und war im ſelben Saus und Braus zurückgeſtoben. Der Wirt mußte die Pferde in Decken hüllen und abreiben, um ſie nicht zu verlieren. Der wilde Philipp jedoch war hohnlachend nach Haus gegangen, hatte polternd ſeine Kammer er⸗ reicht und ſchlief nun von ſeiner neueſten Heldentat aus, verſchlief den Pfingſtmorgen und den Gottesdienſt der Chriſtenheit. Kopfſchüttelnd hörten die Bauern zu. Und als ſie ſich trennten, beneidete den Windmühlbauern nie⸗ mand um ſeinen Knecht. Er war auch jetzt noch nicht aufgeſtanden. Als die Bäuerin an ſeiner Kammer horchte, dann anklopfte und ſeinen Namen rief, warf er ſich ſchwer herum. „He, was willſt, — laß mich in Ruh,“ brummte er. Der Bauer kam dazu. Er öffnete die unverſchloſſene Tür und ſagte: „Haſt wieder 'was Schön's angerichtet, Philipp, und verſchläfſt den ganzen Feiertag. 's Eſſen wird fertig ſein — mach zu, Menſch! Warm ſchmeckt beſſer als kalt!“ 12 Phi ugen. nibe h . dern D N geſern! tein un die Noch We tit nen nich ſh Gtah auf Der Und R f ſn er d on dir ſchte nun ſie Utit e Nn uſher⸗ nbee⸗ hſen und irts gergt gen hetten waren et⸗ dber hete in ſelben nußte hie icht zu nlachend mmer et⸗ ntat aus. dienſt der Und als muern nie⸗ noch nicht Kunner tief af tumumnte er gte: Pipy oct beſſe 7 Philipp Betſche ſetzte ſich auf und rieb ſich die Augen. Die mächtige Bruſt ſah durch das offene grobe Hemd. „Stoß' die Laden auf, Bauer,“ erwiderte er mür⸗ riſch, „keine Katz' kann man ſo ſehen. Wie weit iſt denn die Sonn' ſchon?“ Der Windmühlbauer lachte kurz auf. „Haſt den Rauſch noch nicht 'runter, den von geſtern? Scheint ihm das Licht ordentlich ins Maul 'rein und er merkt's nicht. Muß ja gut geweſen ſein, die Nacht.“ „Mach' keine Reden — ſtoß' den Laden auf, da⸗ mit man 'was ſehen kann. Der Teufel — —“ „Aber Menſch, wo iſt denn da ein Laden? Willſt mich ſchikanieren am Pfingſttag? Tuſt es ſonſt genug. Steh auf — die Frau macht das Eſſen ſchon.“ Der Knecht ſtarrte vor ſich hin. „Wo iſt da . . . ein . . . Laden?“ ſprach er nach. Und plötzlich, brüllend: „Stoß' die Läden auf, Bauer — ſtoß' die Läden auf, ſonſt ſchlag ich alles zuſammen!“ Erſchrocken wich der andre zurück. „Ja, aber... iſt denn das ... keine Narretei von dir? Iſt denn . . . das wahr, daß du.. .Knichts ſiehſt? Komm her ... wach' mal ordentlich auf... nun ſieh doch . . . da haſt du's ja . . . döſ' doch nicht mit wachen Augen!“ An der Schulter rüttelte er ihn und mit ſeltſam forſchenden Blicken ſah er ihm dabei in die Augen... in dieſe Augen... „Laß mich los, Bauer!“ 13 Die Stimme war heiſer. Ein Stoß warf ihn bei⸗ ſeite. Im nächſten Augenblick hatte der wilde Philipp das heiße Bett zurückgeworfen, war aufgeſtanden und ging langſam, etwas taſtend, die wenigen Schritte zum Fenſter. Er fühlte: Glas. Da erhob er jählings die Fauſt und ſchlug mit voller Wucht gegen die kleine Scheibe. Sie klirrte und brach, die Splitter ſchnitten in ſeine Hand, daß das Blut hervorſpritzte — er achtete es nicht. Den halben Arm ſteckte er durch die Oeffnung, mit ge⸗ ſpreizten Fingern wie ein Verzweifelnder forſchend, ob dahinter der dunkle Laden ſei, der ihm Licht und Sonne verbarg. Aber nichts — nichts. Er fühlte die friſche Luft — da war kein Laden. Mit ſtarren Augen hatte der Windmühlbauer alles mit angeſehen. Jetzt wandte ſich der wilde Philipp zurück. Sein Geſicht war verzerrt. „Biſt noch da, Bauer?“ „Ig.“ „Die Läden ſind offen.“ „Jl.“ „Was ſiehſt denn?“ „Was ſoll ich ſehen? Dich und das Bett . .. und nu ja, ja, den Baum draußen . . . wie immer. Was haſt denn nur?“ „Es iſt . . . ſo ganz hell wie immer?“ „Na natürlich. Siehſt denn . . . nichts?“ 1⁴ Perkan „ Koft ud ezigeltet Der ſuiner ton N We herhi tiet und Der Cbvc Der Uitlen in Er grüßer n ll Emn neiie N Uun hilgen hr be⸗ hle tder d hit dn ſhlug nn. Sie fime and der ict. Den nit ge⸗ hhend ob d Conne iſche Luft ühlbauer ck. Gein ,,ud ver Ws Der Knecht ging an ſein Bett zurück und warf ſich lang darauf, daß der Kopf gegen die Wand ſchlug. Wie wahnſinnig rieb er ſich die Augen. „Bauer!“ Es war ein furchtbarer Schrei. „Ich . . . bin . . . blind!“ „Heiden und Türken — was redſt du da?“ Philipp Betſche lag eine Minute ruhig. Dann überkam's ihn wie Raſerei. „Ich bin nicht blind,“ brüllte er, „ich bin nicht blind, wer ſagt das? Jeden ſchlag ich nieder, der das ſagt!“ Und was er ergreifen konnte, packte er mit wilder Kraft und riß es nieder, brach es, zerſchlug es in un⸗ gezügelter Vernichtungswut. Der Bauer ſchrie um Hilfe; die Bäuerin flog heran. Keiner konnte ihn halten. „Ich bin nicht blind,“ tobte er immer von neuem. Wie ſie da war, im Feiertagsſtaat, aber mit der Herdſchürze, lief die Bäuerin in die Nachbarſchaft. Wer riet und wer half? Der Paſtor! . Der Paſtor ſtand in ſeiner Stube am Fenſter. Stockend erzählte die Bäuerin ihm alles. Der Pfingſtſonnenſchein erfüllte das Gemach, mitten im Sonnenſchein blieb der Pfarrer ſtehen. Er war ſchwächlich. Aber es ſchien, als würde er größer und ſtärker. Und ſeine Augen waren groß und voll Ernſt, als er ſprach: „Unſer Gott iſt ein großer und gerechter Gott. Am heiligen Pfingſttag hat er die Binde genommen von den Augen der Apoſtel, daß ſie Geſichte ſahen — am heiligen Pfingſttag hat er mit Blindheit geſchlagen den, 15 der ihn geläſtert. Er erhöht und ſtraft, und ſeine Strafen ſind furchtbar. Seht zu, Bäuerin, ob ein irdiſcher Arzt helfen kann, wo der himmliſche geſchlagen hat. Viel⸗ leicht iſt auch das Sein Wille!“ Die Windmühlbäuerin hatte das Zimmer längſt verlaſſen, um den Doktor zu rufen, als Chriſtian Gel⸗ lert noch immer auf dem alten Fleck ſtand. Er ſah empor nach dem heitren Himmel. Ihm war, als ſei Jehovah rächend über das Dorf gefahren, und als ſpüre er ſchauernd ſeine Nähe. II So ward alſo aus dem wilden Philipp ein blinder Philipp. Wie es eigentlich gekommen war, das ahnte der Knecht ſelbſt kaum. Er hatte ſchon öfter ein Stechen in den Augen gehabt, aber er hatte nie ſonderlich darauf geachtet. Nun hatte wahrſcheinlich der kalte, ſcharfe Morgenwind, der damals bei der tollen Pfingſtfahrt in ſein erhitztes Geſicht geſchlagen war, das Unglück jäh herbeigeführt. Wer will es auf ſich nehmen, da zu behaupten: dies iſt falſch und jenes iſt richtig? Ge⸗ nug, Philipp Betſche war ſtockblind. Er verhielt ſich ſo, wie man es anders nicht er⸗ warten konnte. Er raſte und tobte ſtundenlang, bis er, der Rieſe, ſchachmatt war. Und weil er ſelbſt keinen vernünftigen Grund ſeines Leidens einſah und ein⸗ ſehen mochte, ballte er in ohnmächtiger Wut die Fäuſte gegen Chriſtian Gellert, ſeinen Schulgenoſſen — gegen den Paſtor, der an allem ſchuld war. Hatte er ihm nicht die Strafe angedroht? War dieſe Strafe nicht prompt eingetroffen? Die Bäuerin war zum Wundarzt gelaufen. Der Wundarzt war ein Quackſalber, der in dem Neſte alt 16 en hoben l 1n de Mrn nbilder ghi 6 entſtond Dtdnihtbe nch nct in uh nit Nu Geneide Phoid ghhn den Peht n lte er das Geneideſic der Mon ſo ither Ment In befimmnten Uft. N in eiter Bu f den leh nithekerret in Ron ni Aſcher ſet dſineſ Einfen in ir irdi iſher N Nerht Di Zünner lingt uinne cte hren und 6 beit bliner n das chnte ein Giochen etlich datauf kolte, ſcharfe Pfingſfihhrt 8 Vnglüc ih chmen, da zu nichtige Ge⸗ dders nicht e⸗ indenlang di⸗ er ſelbſt ein nſah und er Wut die gülf noſſen- N hute ehn ſ Eni in Alunfn N dem Nee 4 und grau geworden war. Er kurierte mit Salben und ſchnitt gern, er war mehr ein beſſerer Barbier. Eben deshalb gingen alle Bauern zu ihm, wie die Väter es gleicherweiſe getan hatten. Ein jüngerer Arzt, der friſch von der Hochſchule kam, fand kaum ſein Brot. Denn es war damals die Zeit, als unſre Großväter jung waren und auf Freiersfüßen gingen, in der dieſe Geſchichte ſich ereignete. Heut mag es ein halbes Dutzend Mediziner im Orte geben. Kurz und gut: der Wundarzt mochte redlich alles getan haben, um das Leiden noch ſchlimmer zu machen, und der Paſtor behielt recht: kein irdiſcher Arzt konnte dem wilden Philipp helfen, wenigſtens kein erreichbarer. Es entſtand jetzt die Frage: wohin mit ihm? Der Windmühlbauer mochte ihn nicht behalten, und konnt's auch nicht, irgend jemand anders wollte ſich die Laſt auch nicht auflegen, wohl oder übel mußte alſo die Gemeinde helfend einſpringen. Auf den Rat des Paſtors gab man gegen ein mäßiges Koſtgeld den blin⸗ den Knecht in die Lehre zu einem Korbflechter. Da ſollte er das Handwerk erlernen, daß er ſpäter dem Gemeindeſäckel nicht mehr zur Laſt falle. Scheiterte der Plan, ſo war noch immer Zeit, mit Hilfe wohl⸗ tätiger Menſchen einen Leierkaſten zu kaufen, mit dem an beſtimmten Tagen der Blinde im Ort umherziehen durfte. Der Pfarrer hatte zwar vorher noch verſucht, ihn in einer Blindenanſtalt unterzubringen, aber war hier auf den lebhafteſten Widerſpruch geſtoßen. Die Ge⸗ meindevertreter antworteten ihm: eine ſo hohe Abgabe könne man nicht übernehmen und außerdem ſeien die Blinden ſeit Jahrhunderten in ihrem Heimatsort ge⸗ 2 17 blieben und hätten ſich glücklich gefühlt. Es ſei kein Grund, davon abzugehen, und es ſei ferner zu bedenken, daß die wenigen Blindenanſtalten, die Preußen annoch beſitze, vollſtändig überfüllt wären. Denn nach dem großen Kriege von 1813/15, den man ſtaunend vor einiger Zeit erlebt, fordere die ägyptiſche Augenentzün⸗ dung immer neue Opfer unter denen, die mit im Felde geweſen waren, — das wiſſe der Paſtor ſo gut wie ſie, die Gemeindevertreter. Chriſtian Gellert mußte den Leuten recht geben, und Philipp Betſche, der Knecht, ward alſo bei Meiſter Labiſch, dem Korbmacher, untergebracht. Unter ſeinen Zechkumpanen hatte ſein Schickſal einen heilſamen Schrecken hervorgerufen. Es war eine gewiſſe abergläubiſche Furcht dabei vor dem Pfarrer. Die älteren Leute dachten: was muß das für ein Mann ſein, der mit dem lieben Herrgott ſo gut ſteht, daß ſeine Bitten ſofortige Erfüllung finden! Und die jungen ſagten ſich, daß es auf alle Fälle beſſer wäre, den Hut vor ihm zu ziehen und die Kirche zu beſuchen, da man nicht wiſſen könne, was ſonſt etwa geſchehe. So war die Kirche immer gedrängt voll, und ſelbſt die räudigſten Schafe ſaßen mit ehrbaren Geſichtern in ihren Bänken. Man merkte doch, der Anführer fehlte. Wenn man den Meiſter Labiſch fragte, wie es dem einſtmaligen Anführer ginge, lächelte er und ſagte: „Die Finger wollen nicht recht, aber es wird ſchon werden. Ich hab' jetzt das Mittel, Herr Nachbar!“ Das Mittel konnte nicht einfacher ſein. Tag⸗ täglich bäumte ſich der ungebrochene Trotz des Burſchen gegen ſein Schickſal auf, er höhnte, ſchmähte Himmel 18 deh er wn wirſen d bunen t Es danen damit okyi Per ſfer unoh Iiner erl. ſhien da 1r n gen, ſinen Cchne er cuch ſum A ſer Ahch we⸗ Zehen ſog den man n jel er ih beiter- evorden p ſcherbeine Dn Mfnrd n Mnn, ala ſit ge kehtein⸗ ſien ben nm n ſo git dieſ, en teht ghhen lſo bei YMifte ein Echicſan E war eine dem Paneer. für ein Wann teht, daß ſeine d die jungen wäre den Hin uchen, da nar ehe. doll, und ſehn uren Geſichten der Anfüht fragte wie 6 te er und ſn er es vid hen atn er ſin d ot des Vſt hnhte hinnl und Erde, tobte, ſchrie — dann ließ Meiſter Labiſch ihn toben, aber er ſagte laut zu ſeiner Frau: „Der Philipp wird vom Schreien heut ſatt, Frau, er kriegt erſt morgen etwas zu eſſen.“ Und ſo geſchah's. Dadurch lernte der Blinde allmählich einſehen, daß er von nun an auf die andern Menſchen ange⸗ wieſen, daß er für ſich ſelbſt ein hilfloſes Kind ſei. Es waren furchtbare Stunden, als ſich ihm das erſchloß. Es dauerte Wochen, bis er ſich äußerlich wenigſtens damit abgefunden hatte. Aber die Not zwang auch ihn. Er mußte ſtill ſitzen und das Flechten der Körbe mit ſeinen ungelenken Fingern erlernen. Und hatte er zuerſt gebrüllt und ge⸗ ſchrien, daß die Nachbarn zuſammenliefen, ſo ward er nun ganz ſchweigſam. Er fraß ſeinen Trotz und ſeinen Schmerz in ſich hinein und ging einher, als wäre er auch ſtumm geworden. Als ſeine Lehrzeit um war, überlegte ſich Meiſter Labiſch, was nun werden ſolle. Ließ er den Philipp ziehen, ſo gab's einen Korbmacher mehr in der Stadt, dem man aus Mitleid ſchon die Ware abkaufte. Be⸗ hielt er ihn als Geſellen, ſo hatte er einen tüchtigen Arbeiter — denn je ſchweigſamer der blinde Philipp geworden war, um ſo fleißiger ward er auch — und nebenbei machte einem die Konkurrenz keine Sorge. Nun, die Gemeinde war's zufrieden, daß ſie kein Koſtgeld mehr zu zahlen brauchte, und ſagte Ja und Amen, als Meiſter Labiſch mit ſeinem Plan heraus⸗ rückte. Der blinde Philipp nickte nur mit dem Kopfe. Er hatte in den zwei Jahren eine Menſchenſcheu ſonder⸗ gleichen bekommen, er hatte Furcht vor der Weite, er kannte nur zwei Plätze, wo er ſich wohl fühlte: ſeine 2 19 enge Kammer bzw. die Werkſtatt mit dem Arbeits⸗ ſchemel und zweitens die Bank in der halben Höhe des Mühlbergs. Eines Sonntags nämlich — Meiſter Labiſch war in der Kirche — hatte der blinde Philipp „Guſtav“ gerufen. „Guſtav“ war das fünfjährige Kind des Meiſters. Verwundert hatte der kleine Kerl aufgehorcht. Und noch mehr erſtaunte er, als der blinde Philipp, der ſonſt ſo Schweigſame, bat, er möcht' ihn auf den WMühlberg führen bis zur Bank. Es geſchah. An der Hand des kleinen Führers ſchritt der Blinde ſeinem nahen Ziele zu. Die wenigen Leute, die während des Gottesdienſtes auf der Straße waren, blieben erſtaunt ſtehen und ſahen ſich um. Die Bank war ſonnig. Man ſah von ihr über das Dorf und die baumreiche Vorſtadt hinweg, auch über das Städtchen ſelbſt und ſeine Dächer. Und auf dieſe Bank ſetzte ſich der Blinde. Der kleine Junge lief nach Hauſe — in einer Stunde wollte er wiederkommen. Den ganzen Sommer über bis in den Spätherbſt hinein ſaß der Blinde hier an der ſchönſten Stelle und konnte doch die Schönheit der Erde nicht mehr ſehen. Er flocht hier ſeine Körbe, bis es Mittag ward. Dann nahm er alles zuſammen, griff nach dem Stabe und ſchritt langſam, aber verhältnismäßig ſicher zurück. Denn nun kannte er den Weg ganz genau ſchon allein. Eines Vormittags geſchah es, daß ſich jemand neben ihn ſetzte. Unruhig rückte er ab, ſo weit er konnte. „Schönen guten Morgen,“ ſagte eine zittrige Stimme. 20 wer Cch ſein In der olten it Jihpel ſuell d Wutte iipy d ch nict Antrort g onn lintin Ootn ſuyt⸗ Wo wiede Dos wie ſmn wie ſeſe Bank. Ien en Kotte Gſt ſhn wer Ns utirlih= ,C Gein ( und ſchef ainder ſhe wi hſt och die g Egc⸗ In, Wuter tden Aheit⸗ r halhen iy er Nhſch ni liny Guſtcb⸗ ge Kind des auſgehrt inde Phlipy ihn auf der ten Jühters De verigen. fder Gnohe ich un. ihr über das eg auch über Und auf dieſe unge licf nach ederkommen. den Gpaͤtherb Hönſten Ell⸗ tde nicht nh 3 Wittag wond uch den Eif ig ſiher uni n ſchon alin 45 ſch jenan veit er lum eine Zittie Es war ein uraltes Weiblein, die Mutter des Windmüllers. Sie ging allſonntäglich, wie das Wetter auch ſein mochte, zur Predigt, ſie las tagtäglich noch in der alten, großgedruckten Bibel und klein, verhutzelt, mit Trippelſchritten erſchien ſie geduldig und tröſtlich überall, wo ein armer Menſch mit Not und Tod rang. Mutter Gumpert ſetzte ſich alſo neben den blinden Philipp, der ihrem Gruße nicht dankte. Sie kümmerte ſich nicht darum. Als ſie auf mancherlei Fragen keine Antwort gehört hatte, ſetzte ſie die Brille auf und be⸗ gann eintönig einen Abſchnitt aus der Bibel zu leſen. Dann ſagte ſie: „Schönen guten Tag!“ und ging den Weg wieder empor zur Windmühle. Das wiederholte ſich nun regelmäßig. Schweig⸗ ſam wie je ſaß Philipp Betſche, körbeflechtend, auf der Bank. Freundlich grüßend kam die Greiſin dazu, las ein Kapitel der heiligen Schrift und entfernte ſich. „Guſtav“, fragte der Blinde einſt den Meiſters⸗ ſohn, „wer ſitzt auf der Bank immer neben mir?“ „Das weißt nicht, Philipp? Na, Mutter Gumpert natürlich — aus der Windmühle.“ „So, ſo!“ Sein Geſicht war rot geworden. Er wandte ſich und ſchlief die Nacht ſchlecht. Drei Tage lang blieb er in der Werkſtatt auf ſeinem Schemel. Erſt am vierten ſaß er wieder auf ſeinem Lieblingsplatz. „Haſt dich lange nicht ſehen laſſen, Söhnchen,“ ſprach die Stimme neben ihm. Das Blut ſchoß ihm hoch. „Es gibt andre Bänke. Warum ſetzt Ihr Euch zu mir, Mutter?“ 21 Eine Zeit lang blieb es ſtill. Die Greiſin mochte alles eher erwartet haben, als eine Antwort. „Es iſt warm hier, Söhnchen, die Sonne wärmt.“ Er bog die Ruten mehr als nötig. „Laßt die Sonne. Warun ſetzt Ihr Euch zu mir? Ich hab einſt — Euer Enkelkind — beinah zum Krüppel geſchlagen, wißt Ihr das nicht?“ „Ich weiß, ich weiß. Aber Gott hat dich mehr geſchlagen, Söhnchen. Und da hab ich von meinem Fenſter geſehen, wie du da ſaßeſt. Haſt immer allein geſeſſen und böſe Gedanken gehabt, Philipp Betſche. Das will Gott nicht. Und da bin ich zu dir gekommen und hab das Evangelium mitgebracht, daß du die Ge⸗ danken ließeſt und ſehend würdeſt.“ Es blieb ſehr lange ganz ruhig auf der Bank. Der Blinde band nicht mehr. Sein Körper zuckte. Doch als ob plötzlich der „wilde“ Philipp, der über dem blinden jahrelang in Haft gelegen, wach würde, ſchrie er dann heiſer auf: „Schert Euch zum Henker, Mutter, Ihr und die andern! Laßt mich krepieren und freut Euch! Ich will nicht, daß Ihr gut zu mir ſeid! Ich will nicht, daß Ihr mir vorleſt — ich bin noch ſtark, ich ſchlag euch alle zuſammen — wie die Hunde trete ich euch! Wa⸗ rum bin ich blind und Ihr ſeht? Warum könnt Ihr gehn, wohin Ihr wollt, und ich muß zittern bei jedem Schritt? Warum — —“ Er war aufgeſprungen, die Stimme überſchlug ſich. Neben der Bank war ein Baum mit breiter Krone. Und in ungeſtümer Wildheit packte Philipp Betſche den Stamm mit beiden Händen und ſchüttelte ihn wie ein Wahnſinniger in einem fort. Er hatte Rieſenkräfte. 22 Gill un eb in do ſpit Worge noten 3 uns Pfincſevang hreben: utend. Yr. ber di der Yinhſen inondet. 7 hinnel a dos garze hen Zunher zetel beinen jeglchen des heiſg en G Indern Zange Zuſprehen“ Die Alte ſonk inner t Gteſin ſproch ſhen. Durc den in Juuher. Wn gn Aen lit oſfii ini nit ala W ſt. de in N hahf fl n wae 9 ine warmnt“ ch u nir von neinen immer gllein liyy Beſche r gekomnen du die Ge⸗ der Bank. er zucke. Philipp der legen, voch Dr ud de Euchl D vill niht hſchlag euch euchl Wa⸗ 1 Bunt Yr n bei eden eſci iter Kone. Still und müde ſetzte er ſich dann von neuem, halb keuchend von der Anſtrengung. Da ſprach die greiſe Stimme: „Morgen iſt Pfingſttag, Philipp Betſche. Ich geh' morgen zur Kirche und ſeh' dich nicht. Wir haben das Pfingſtevangelium noch nicht geleſen. Es ſteht ge⸗ ſchrieben: Apoſtelgeſchichte, im zweiten Kapitel, alſo lautend.“ „Ihr. . ſeid ... noch hier, Mutter?“ Aber die Alte las eintönig: „Und als der Tag der Pfingſten erfüllet war, waren ſie alle einmütig bei⸗ einander. Und es geſchah ſchnell ein Brauſen vom Himmel, als eines gewaltigen Windes, und erfüllte das ganze Haus, da ſie ſaßen. Und es erſchienen ihnen Zungen zerteilet wie von Feuer; und es ſetzte ſich auf einen jeglichen unter ihnen. Und wurden alle voll des heiligen Geiſtes, und fingen an, zu predigen mit andern Zungen, nachdem der Geiſt ihnen gab aus⸗ zuſprechen.“ Die Alte las weiter. Das Haupt des Knechtes ſank immer tiefer. Es hob ſich nur einmal, als die Greiſin ſprach: „Und eure Zünglinge ſollen Geſichte ſehen.“ Durch den Baum, der neben der Bank ſtand, lief ein Rauſchen. Das Weiblein klappte die Bibel zu. „Wirſt morgen kein gutes Pfingſten haben, Söhn⸗ chen. An einem Pfingſtſonntag iſt dir . . . das Un⸗ glück geſchehen. Wenn du wenigſtens . . . zur Kirche kämſt mit allen andern Gläubigen. Das iſt ein ſo großer Troſt. Wann warſt du zum letztenmal in der Kirche, Philipp Betſche?“ Der Korbflechter neigte den Kopf noch mehr. 23 „Bei meiner Einſegnung, Mutter!“ Die Alte murmelte vor ſich hin. Und plötzlich zuckte der Blinde zuſammen. Seine Wange berührte etwas. Es war eine alte, zittrige, welke Hand, die leiſe darüber ſtrich. „Du biſt ſehr ... ſehr arm, Söhnchen. Aber du wirſt reich werden. Die Armen werden die Reichen ſein.“ Unter dem leichten Streicheln gingen tiefe Schauer durch ſeinen Körper. Es tat ihm etwas weh in der Bruſt, ſein Atem war mühſam. Und mit einem Male weinte er — lautlos. Es war mehr ein Schlucken und Würgen und war furcht⸗ bar anzuſehen. In demſelben Augenblick ſprang er auf, ließ die Greiſin, die Körbe, ſeinen Stab im Stich und eilte den Weg hinab. „Du wirſt fallen, Söhnchen!“ rief Mutter Gum⸗ pert erſchrocken. Aber ſie hielt ihn nicht. Und das dicke Buch unter dem Arn, ſchritt ſie in die Höhe, wo die Wind⸗ mühle mahlte und klapperte. — — Um halb zehn Uhr, in der Frühe des heiligen Pfingſtfeſtes, traute ſie ihren Augen nicht. Als ſie herabkam in andächtigen Gedanken, ſaß der blinde Philipp auf der Bank. Doch nicht wie ſonſt. Er hatte einen Rock an, den ſie nie bei ihm geſehen; um den Hals, der ſonſt frei und gebräunt aus dem Hemd her⸗ vorſchaute, war ein weißes Tuch geſchlungen; auf den derben Bauernhänden ſaßen die zu kurzen Handſchuh. Mehr jedoch fiel der Ausdruck des Geſichts auf. Furcht, Erwartung, Sehnſucht, alles ſprach aus den Zügen. Eine wilde Unruhe beherrſchte das Mienenſpiel. 2 Phlin ahib ſc Wuttet e Ardagt Du bi d beig Pnnten ſie Undde Girdt und d un Viron r m grine Wos pi Ate, als ſe dil in einen ſartte Hnde darun. Degegren ein ſorderbare hlirde kefr W er d lahn fürbte ſ hamnte tt ettb. Der Pudlch der Ireng d Ve geb c geß ia Gunhe Aſptit hndr leſe ie en Aber dun Neicheſein⸗ 1tiefe Gheuen s weh in de loutlos Es 0 wor futcht⸗ auf, lich die und eilte den WMutter Gun⸗ 18 dicke Buch wo die Vird⸗ des helit e ißt Au der 4 Et hate cen; un den en hend 4 gen, an l rimhi, vſhtͦ a dch aus den Wenerfpil Philipp Betſche erkannte die Greiſin am Schritt. Er erhob ſich. Noch wunderlicher ward ſein Antlitz. Mutter Gumpert war ſchon mit allen Sinnen bei der Andacht. „Du biſt früh da, Söhnchen,“ ſprach ſie nur. „Ja,“ antwortete er gepreßt. Dabei ging er neben ihr, Schritt für Schritt. Beide konnten ſie wenig ſchnell vorwärts. Und die Glocken riefen und mahnten, grüßten die Stadt und die Vorſtadt und das Dorf, klangen hinauf zum Windmüller und über die Mühle hinweg weit⸗ hin zu grünen Feldern. „Was willſt du, Philipp Betſche?“ fragte die Alte, als ſie am Fuße des Hügels angelangt waren. „Ich will mit.“ Das Weiblein nahm das Geſangbuch feſter. Wie in einem ſtarken und ſtummen Gefühl preßten ſich ihre Hände darum. Begegnende grüßten, Bekannte blieben ſtehen. War ein ſonderbares Geſpann: die zittrige Greiſin und der blinde, kraftſtrotzende Philipp. Als er das Summen der vielen Stimmen ver⸗ nahm, färbte ſich ſein Geſicht immer röter. Die Sonne brannte trotz der frühen Morgenſtunde ſchon tüchtig herab. Der Schweiß ſtand ihm auf der Stirn. Plötzlich hörte er lachen. Das war der Franz, der Franz Wagner, dem er einſt das Leder gegerbt. Wie gebannt blieb er ſtehn. „Ich geh' zurück,“ ſagte er ſeltſam. „Stör' die Gedanken nicht, Söhnchen,“ erwiderte Mutter Gumpert und legte die Hand auf ſeinen Arm. Da ſchritt er weiter. 25 Und jetzt nahm die kühle Kirche ſie auf. Vor⸗ ſichtig hatte die Greiſin den Blinden die wenigen Stu⸗ fen hinaufgeführt, hatte ihm zugeraunt, wann er den Hut abnehmen müſſe, hatte ihn gleich in die letzte Bank geſchoben, wo auch ſie Platz nahm. Er hörte ſie hüſteln. „Warum beteſt du nicht, Söhnchen?“ „Ich .. . will zurück,“ flüſterte er. Wie Furcht lag es auf ſeinem Geſicht. „Bet' mit,“ ſprach die Greiſin. Sie ſagte das Vaterunſer, daß er es hören konnte. Dann raſchelten die Blätter des Geſangbuches. Eine gefällige Nach⸗ barin nannte die Ziffern, die an den weißen Tafeln ſtanden. Und plötzlich ſetzte machtvoll die Orgel ein. Das war ein gewaltiger Jubel in allen Höhen und Tiefen, ein feierliches Lobſingen und tönendes Rauſchen, bis langſam daraus eine große Melodie ward, ſowie nach dem Zuſammenbrauſen der Gebirgsbäche rein und ruhig ein Strom in ſicheren Ufern zum Ziele geht. Eine Kinderſtimme ſetzte zuerſt ein; hell und dünn ſchwebte ſie einen Augenblick über der Gemeinde wie ein flatterndes Vöglein. Aber gleichſam erſchreckt hielt ſie inne, weil ſie ſo allein war, bis nun der Kantor begann, und vielſtimmig die Gemeinde einfiel: „O heiliger Geiſt, kehr bei uns ein Und laß uns deine Wohnung ſein, O komm, du Herzensſonne!“ Philipp Betſche allein ſang nicht mit. Aber ein Sturm ging durch ſein Herz, und je gewaltiger der Pfingſtchoral aufbrauſte, um ſo ſtärker ſchüttelte es ihn. 26 Ans ſen⸗ hen da in die glänbi nchete in Zu den lcht hete in lur eiſ lmmtri oh eitſtger ci⸗ ind der ihn d Pfrlſtng wieh In vor Cümme. Jn hitduh. Vrd voch: ſeine Kn Dinge an die ſein vildes bel iter in Eclle Er hürte n iihn ihlh k nicſ e⸗ Inb iber ihn binte mn der „Ju H Vi Un N e enigen En⸗ wann er den ie lehte nn We Firch ie ſugte da⸗ Inn mſchelten illie NMa⸗ ißen Tafeln el ein. Das und Liefen auſchen bis de ſowie nach tein undmhi eht. hell und dim Hemeinde wie erſchect hiel der Kuntor einfiel: ein ein, Aer en vuliger der hütelte Was es war: er verſtand es nicht. Aber es ſchlug ihn nieder, daß er ganz klein ward, und es hob ihn empor auf brauſenden Schwingen, daß er groß und über allen war. Aus ſeiner Einſamkeit hatte ihn die zitternde Hand der Greiſin geriſſen und ihn hier hineingeſtellt in die gläubige Gemeinde, die zu einem Gotte empor⸗ jauchzte in Lob und Dank. Und zu welchem Gotte? Zu dem, deſſen Größe ſein alter Kantor ihn ge⸗ lehrt hatte in vergangenen Tagen, zu dem, an deſſen Altar er einſt berufen worden war, um ſein Glaubens⸗ bekenntnis abzulegen, zu dem, deſſen Gerechtigkeit ſein einſtiger Schulgenoſſe Chriſtian Gellert ihm gerühmt und der ihn, den Läſterer, gerade an einem ſolchen Pfingſttag wie heute mit Blindheit geſchlagen hatte! Ihm war, die Orgel ſei dieſes großen Gottes Stimme. Ihm war, dieſe Stimme brauſe durch ihn hindurch. Und das heilige Brauſen rief tauſend Dinge wach: ſeine Kindheit, ſeine Mutter, ſeine Schulzeit — Dinge, an die er nie gedacht hatte. Nur das Mächſte, ſein wildes Leben blieb unerlöſt, es ſank tiefer und tiefer in Schleier. Er hörte nur immer die Orgel. Und dazwiſchen fiel ihm plötzlich ein, was er dem Pfarrer geſagt hatte: Gott müſſe einen ſtärkeren Boten zu ihm ſenden. War das der ſtärkere? Dieſer Bote, der um ihn und über ihm war, den man nicht faſſen und greifen konnte und der ſo ungeſtüm das Herz bedrängte? „Du Himmelslicht, laß deinen Schein Bei uns und in uns kräftig ſein Zu ſteter Freud und Wonne“ 27⁷ ſang Mutter Gumpert neben ihm, in den vollen, zu⸗ ſammengefaßten Chor. Eine Lichtſehnſucht erfüllte ihn. Und mit einem Male, jäh, überfiel ihn der Gedanke: Gott kann dich ſehend machen, der Lichtſpender kann dir das Licht zurückgeben! Aufſchreien hätte er mögen über Orgel und Kirchengeſang. Und der Gedanke wich nicht von ihm. Er war ihm des öfteren gekommen in der erſten Zeit, dann hatte er die Hoffnung ganz verloren. Doch nun würgte es ihn und arbeitete in ihm, und er faltete die Hände und preßte ſie. Es war ein Gebet, ob er ſchon kein Wort ſprach, noch auch klare Gedanken hatte. Dann ging der Geſang zu Ende. Langſam waren die Züge des Blinden ruhiger geworden. Und nun ſpielte allein nur noch die Orgel nach. Immer ſchwächer ward das Tongebraus. Er horchte darauf, wie es erſtarb. Sein Antlitz war ſtill. Ein halbes Leuchten lag darauf. In die große Stille ſprach der Paſtor. Mit einem Nuck flog der Kopf des Blinden empor. Sein Todfeind redete zur Gemeinde! Sein Todfeind! der Gott gebeten hatte, daß er ihn mit Blindheit ſtrafe, Das war die Pfingſterzählung. Klar und deut⸗ lich vernahm er die einzelnen Worte. Und doch, es war ihm, als hätten ſie herrlicher und ſchöner geklungen geſtern vormittag, als die Greiſin ſie auf der Bank des Mühlbergs vorgeleſen hatte. Es hatte ihn ſchauernder, ahnungsvoller berührt. Nur Eins packte ihn auch hier von neuem: als Chriſtian Gellert las: „Und es geſchah ſchnell ein 28 uſen vom Urt uil 8D at der dr achhert thernd ufült und ihn ſ ue Gohe Ne ode de Er vartete u Und er daß der Cot ihn zi nin ſeien rit Ner citen ſe bede Et agesn Wie heiht d ie Alte vie Hier bit du Cobiſc anen Gn da tetetede ſodeßſchern Von dieſen Utſche en ande lenn ſt ifen Dalben. 6 Ai Glaube — ch N Ruc ſber eher n Uinen ray i Gen ſht er den bollen A Ind mit en en Gott kann dih dir das Liht er Orgel unn m. Er warihn t dann hatt e wügte e ihn e hänhe unh on kein Wort langſan waren den. Und mun mmet ſchwächer Gein Vntli⸗ mauf. ſtor. Blinden enyor⸗ Gein Lodſend Vuirdhei ſref Nlr und del⸗ Und doch 4 höner Eing der Mn) 65 ſtuender neuen: 06 h ſchnell ll ein Brauſen vom Himmel, als eines gewaltigen Windes, und erfüllte das ganze Haus, da ſie ſaßen.“ Mit der Orgel war dieſes heilige Pfingſtbrauſen auch heut herniedergekommen und hatte die ganze Kirche erfüllt, und ihn, den Aermſten der Armen, am meiſten. In ſich verſunken ſaß der blinde Philipp da. Die große Rede berührte ihn wenig, er hörte nicht darauf. Er wartete nur immer auf das Wunder der Orgel. Und er glaubte immer feſter an das zweite Wunder: daß der Gott im Himmel, der hier vernehmlich ſprach, ihn heilen würde. Mit feiertäglichem Geſicht verließ er die Kirche an der Hand der Greiſin. Er ſprach kein Wort. Still ſchritten ſie beide durch die plaudernden Scharen. Erſt als es ruhiger um ſie ward, ſagte er: „Wie heißt die Stelle mit dem Brauſen, Mutter?“ Die Alte wiederholte ſie. „Hier biſt du zu Hauſe, Söhnchen. Bring Meiſter Labiſch einen Gruß. Und Gott befohlen auf morgen.“ Da taſtete der Blinde nach ihrer Hand und drückte ſie, daß ſich der Mund des Weibleins ſchmerzhaft verzog. III. Von dieſem Pfingſtſonntag an ward Philipp Betſche ein anderer. Wie das verdürſtete Land dem Regen, ſo öffnete ſich ſein bis dahin taubes Herz dem Glauben. Es war kein auf beſtimmte Lehrſätze feſtgelegter Glaube, — es war eine Wildpflanze, die gleichſam durch Naturgebot in die Höhe ſchoß. Hätte der Blinde darüber reden müſſen, ſo hätte er geſtammelt und in wirren Worten von dem heiligen Brauſen geſprochen. Das Geſicht war ihm genommen — durch das Gehör 29 offenbarte ſich ihm der Herr. Gott ſelbſt war das ewige Brauſen. Er war im Klang der Orgel und im Wehen des Windes. Er war am größten in einem Dritten. Aber das muß erſt erzählt werden. Es geſchah nämlich, daß ein frommer Bauer in einem Dorfe, das eine Meile beinah entfernt lag, er⸗ krankte und in ſeiner Not zu Mutter Gumpert ſandte. Sie beſann ſich keinen Augenblick. Doch weil der Weg weit war, bat ſie den Blinden mitzukommen. Philipp Betſche war bereit. Und ſo wanderte das Pärchen, die Greiſin ſich auf ihn ſtützend und ihn führend, die Landſtraße entlang, die ſchnurgerade durch die Felder ſchnitt. Der Tag war warm. Auf die weite Ebene, die in der Ferne erſt der Wald abſchloß, brannte die Sonne herab. Gleich hinter dem Walde lag das Dorf. Je näher die Greiſin ihm kam, um ſo ſchweigſamer ward ſie. Ihre Lippen bewegten ſich, ſie ſammelte ſich im Gebet. Und nun bogen ſie in den Wald ein. „Mutter!“ fragte der Blinde plötzlich — „was rauſcht ſo?“ Er war ſo erfüllt davon, daß er wie gebannt ſtehen blieb. „Der Wald, Söhnchen. Aber ſtör' mich nicht. Dort drüben liegt das Haus.“ Sie gingen weiter. „Mutter,“ begann der Blinde von neuem, „geht allein dorthin, laßt mich hier, bis ihr zurückkommt.“ Sie willfahrte ihm und führte ihn etwas in den Wald hinein. Dort legte er ſich ins Moos, während die Alte ſich entfernte. 30 G lang 66 W i nche. 1 a⸗ l ür hellet Vo ſhenen eh rr ing ſche vt daͦ Nuſt Vihp E ee (r var 9 i in ber Gott ſyt Ihn alein zud ( nüchtig hatte ii un ind we Und u den us ehlin B e. Als er ſi i traurg. De Horte du. E 0 Wie endeches heten jn Wpnn l vc et ſep . nn ſref Ves i it dir 1 Wlte⸗ l nit den zun ni n de dos i iber war das eige einem Dritten n. mmer Baner 1 enfſemt lig e⸗ Gunhert ſandte Doch weil de n mitzllonnen 0 wanderte des kügend und i numerohe dutch Cbene die in mte die Gormne das Dorf, ſo ſchweigfaner ie ſommelte ſih ein. e gehannt ſehe för mich tin⸗ n neuen, Af anichnnt etms in den ſoos, vihren⸗ Er lag lange Zeit ganz ruhig. Droben ſchwangen ſich tönend die Wipfel und redeten ihre wunderliche Sprache. Es war ein Summen und Rauſchen rings⸗ um, ein ſanftes Wehen und Wiſpern, durch das manch⸗ mal ein heller Vogelruf klang, der die Stille noch ſtiller erſcheinen ließ und das Rauſchen noch unendlicher. Einmal fing ſich ein ſtärkerer Zug in den Kronen — da ward das Rauſchen zum Brauſen. Philipp Betſche, der Blinde, zitterte. Sein Herz zitterte. Er war ganz allein hier, fern von allen Men⸗ ſchen, die kein Ruf erreichte. Aber Gott ſprach trotzdem, Gott ſprach im Rauſchen zu ihm allein, zu dem Hilfloſen und Verlaſſenen. Voll und mächtig hatte er in der Kirche geredet, ſanft und gütig und lind redete er hier. Und zu dem Gotte, der zu ihm ſprach, ſprach auch Philipp Betſche. Er ſuchte die Worte vergeſſener Gebete. Als er ſie nicht zuſammenbrachte, war er des nicht traurig. Dann mochte der Herr allein reden. Er hörte zu. Es ward ihm darüber gar ſtill und feier⸗ lich zu Mute. Ein Friede erfüllte ihn, etwas Un⸗ endliches, Herzerweiterndes, was er nie gekannt hatte, nahm Wohnung in ihm. Als nach einer Stunde Mutter Gumpert zurück⸗ kehrte, war ſie erſtaunt. „Was iſt dir, Söhnchen? Du ſiehſt anders aus.“ „Ja, Mutter,“ antwortete er, „ſagt mir noch ein⸗ mal das mit dem Brauſen.“ Und zum drittenmal wiederholte das zittrige Weib⸗ lein die Worte der Pfingſterzählung. Das Rauſchen des Waldes — das war das Dritte, was über allem war. Philipp Betſche war ſelten oder 31 nie aus dem Umkreis des flachen Landes herausgekom⸗ men. Er hatte gehütet oder geackert, in der Freizeit getrunken und Händel geſucht, im Walde war er kaum je geweſen. Er war auch ziemlich entfernt von ſeinem Heimatsort. Und nun hatte dieſer Wald ihn ſo geſegnet. Er begann jetzt ein ſeltſames Leben zu führen. Vormittags ſaß er auf dem Mühlberg bei der Alten, die nach wie vor Epiſteln und Evangelien las. Nach⸗ mittags ſuchte er taſtend den Weg zum Walde. Die Landſtraße war gerade. Er konnte nicht recht fehlgehen. Und Sonntags ſchritt er mit Mutter Gumpert zur Kirche und nahm den letzten Platz auf der letzten Bank ein. Dabei arbeitete er aber ſo tüchtig, daß Meiſter Labiſch nichts dawider haben konnte und ihn ziehen ließ. Gar oft ſah er ihm nach und ſchüttelte den Kopf. „Ich bin ein alter Mann,“ ſprach er, „aber ich ſag dir, Frau, es gibt auch heut noch Wunder auf der Welt. Wir ſehn eins vor uns und achten es kaum.“ Und was er fühlte, fühlten andre auch. Philipp Betſche war ſo ſtill und milde geworden, daß die Kinder, die ihn erſt geflohen hatten, nun ſeine Hand faßten und ihn führten. Und wenn er abends im Kreiſe der Korb⸗ flechterfamilie ſaß, erzählte er vieles ganz gegen ſeine frühere Gewohnheit, und waren die andern mäuschen⸗ ſtill, ſo vergaß er wohl, wo er war, und hatte es mit dem Brauſen. Mit einem Brauſen, welches das Höchſte war, ob man ſchon nie wußte, welches er meine. Denn es war noch mehr als Orgel, Wald und Wind, es war ein Pfingſtbrauſen und ein Brauſen der Seele und alles zuſammen. Auch Chriſtian Gellert, der Pfarrer, hörte davon. Er ſah, wie Mutter Gumpert den Blinden führte. 32 uuhn et mur ſören chn Aut e atundig Gchulgeneſe s geh ihr diel 9 nden gen hobe und ue geleſer eete liehunnen niſhe dr 0 iebtig un Cchliſe, If und bei ne Urit in Cchubi⸗ 6 anzchen ve Rten. Wanl D konmt non ig d X Pehit ni ther ale hr m nade ih it ibelih vid ſe nh n Enn n 1. Uſhen ni — er Fraigt N war er iann mmt don ſeften ihn ſogeſent den in fü bei der Aen ien las h⸗ n Walde. Die recht fehlgehen. t Gunpert u lagten Nankein. daß Weiſter nd ihn Fehen telte den Koyf er, zaber ich dunder auf der hten es kaun. daß die Krdden and fohten und greiſe der hutd⸗ anz geger ſin dern nänhen ſ hate e ni voelhes u el ger uun . nd Mn nir al hüre dabon⸗ linden führt⸗ Er vernahm dies und das, was ihn ſeltſam bewegte. Doch er hielt ſich mit Abſicht zurück, als ahnte er, daß er nur ſtören könnte; aber eines Tages trieb es ihn doch zu Mutter Gumpert. Er wollte ſich nach mancher⸗ lei erkundigen, vor allem nach ſeinem erblindeten Schulgenoſſen, der ſich damals an ihm vergriffen hatte. Es geſchah. Und dabei erlebte Chriſtian Gellert ſehr viel. Das Weiblein erzählte ihm, wie es zu dem Blinden gekommen war, wie er zuerſt nicht geſprochen habe und verbittert geweſen ſei, wie es aber nicht nach⸗ gelaſſen habe, bis er von den böſen einſamen Gedanken losgekommen und freiwillig eingetreten ſei in die Ge⸗ meinde der Gläubigen. „Siebzig Jahre bin ich alt, Herr Paſtor,“ ſagte ſie zum Schluſſe, „meine Stube wiſch' ich mir ſelber noch auf und bei meinem Sohn habe ich das Eſſen. Da drin im Schubfach liegt Geld zum Begräbnis und was ich anziehen werde. Da haben die andern keine Un⸗ koſten. Man lernt die Geduld, wenn man alt iſt. Da kommt man immer zuletzt, und ſo iſt es auch rich⸗ tig. Und Ihr predigt ſehr ſchön, Herr Paſtor, aber Ihr predigt nie von der Geduld. Ihr predigt, wie die Jungen alle predigen. Wenn Ihr alt ſein werdet, dann werdet Ihr von der Geduld predigen. Nehmt's nicht übel — ich mein nur ſo. Und der Philipp Betſche wird ſie auch noch lernen, die Geduld, und lernte ſie. Man mußte zuerſt geduldig mit ihm ſein. Das können die Jungen nicht. Ich hab ſchon gehört, wie Ihr bei ihm wart. Ihr verſteht die Heilige Schrift ja wohl beſſer. Aber ich dachte: Geh auch hin! Du haſt ja Zeit und der Herr Paſtor hat ſo viel andres zu tun. Nun ja, und ſo iſt es dann eben geworden.“ Sie hüſtelte und nickte. Chriſtian Gellert ſprach noch einige Worte, drückte ihr dann die Hand und ging. Er war rot wie ein Schulbube, der einen Tadel be⸗ kommen. Er ſchämte ſich vor Mutter Gumpert. Es klang ihm ſtets ins Ohr: „Ihr predigt ſchön, Herr Paſtor, aber Ihr predigt nie von der Geduld.“ Weshalb? Weil er dieſe chriſtliche Geduld noch nicht hatte? Es wurmte ihn und machte ihn heiß. Er war der Paſtor, der Hirt, der leiten ſollte, und nun wies ihm ein ſchlichtes altes Weib den Weg, den er zu gehen hatte. Einen Tag ſpäter ſchon ſtand er vor dem blinden Philipp. Als er ihm guten Tag ſagte, hielt ſein ein⸗ ſtiger Gegner in ſeinem langſamen Gange inne und fragte beklommen, als ſei noch jemand neben ihm: „Der Paſtor?“ „Ja, der Paſtor — dein Schulkamerad Chriſtian Gellert.“ Der Blinde nickte. „Es iſt gut, Herr. Ich hab' Euch einſt ſündhaft behandelt. Und wenn Ihr könnt, vergebt mir.“ Wieder ward Chriſtian Gellert rot. Er griff nach der Hand Philipp Betſches und ſagte: „Du haſt mich das vorigemal Du genannt, Philipp. Warum tuſt du's heut nicht?“ „Das vorigemal iſt lange her, — verzeiht es mir.“ „Es iſt vergeſſen, Philipp. Du und ich .. . ſind heut älter geworden und anders. Wir wollen nicht fragen nach Schuld und Unſchuld. Vielleicht hätt' ich auch beſſer ſein können — geduldiger. Die Geduld lernt man erſt ſpäter. Willſt du mich Du nennen?“ 34 W wi nir meine cuch beſſer g Iiton it Der her lihelte Glerbſt d ſhend verder⸗ d ich ga ner wieder al Ein tddete it den blnde n ruden ſe⸗ e Mr Ueſter abſch uftt Aerd ißt F-i⸗ Pne Male in liher ni Ue Nunlß anng in bi en 1* en Glle t e handn i einen Dadel h. ſor, aher he Gedild o eig. Er par de nun wies ihn n er zu geen t den bürden hielt ſein enn⸗ ange imme und neben ihn: mercd Chriſtinn 9 aint ſindhe gebt n.“ t. E yf n Enantt Mln⸗ tr. dper eiht 6 den V nlin ic Veelect 4 du umn Den andern ſchüttelte es. „Ja.“ „Ich dank' dir. Und wie geht es dir?“ „Gut,“ ſagte der Korbflechter. „Gott hat mich blind gemacht — nun weiß ich, daß er mich ſehend machen wird.“ Der Pfarrer ſtutzte. „Du hoffſt es, Philipp?“ „Ich weiß es. Er hat zu mir geredet. Er wird mir meine Augen wiedergeben. Dann will ich ſie auch beſſer gebrauchen. Nur Geduld muß ich haben.“ Chriſtian Gellert ſah ihn an. Er ſah ſein ruhiges Geſicht. „Der Herr vermag alles,“ erwiderte er ſtockend. Da lächelte Philipp Betſche leiſe. „Glaubſt du's nicht, Chriſtian Gellert, daß ich ſehend werde?“ „Ja, ich glaub' es,“ ſprach der Pfarrer, und ihm war wieder, als müſſe er ſich ſchämen. Sie redeten noch mancherlei, und Chriſtian Gellert bat den blinden Philipp, ihn zu beſuchen. Von nun an wurden ſie Freunde. Die Jahre vergingen. Mutter Gumpert ſtarb. Meiſter Labiſch folgte ihr. Seine Witwe war ver⸗ zweifelt. Aber der blinde Philipp ſprach: „Sorgt Euch nicht, Frau — ich will das Geſchäft ſchon führen, und hungrige Mäuler ſoll es bei uns nicht geben. Es wird zum Leben reichen, und wenn ich meine Augen erſt wieder gebrauchen kann, fällt noch ein Batzen jeden Sonntag in die Sparbüchſe.“ So feſt war er davon überzeugt, daß Gott ihn heilen würde. 2 93 Es konnte ihn auch nichts darin irre machen. Um Weihnachten pflegte er zu ſagen: „Uebers Jahr wird es ein Freudenfeſt für mich. Den Baum brennen zu ſehen, iſt eine ſchöne Sache.“ Und wenn es Pfingſten ward, bemächtigte ſich ſeines ganzen Weſens eine ſelt⸗ ſame Unruhe. Der Tag, an dem er erblindet war, der Tag, an dem er zuerſt das heilige Brauſen vernommen hatte, und in dem Brauſen ſeinen Herrgott, war ihm der höchſte Feiertag. Er betrachtete ihn halb abergläu⸗ biſch als mit ſeinem Schickſal verwebt und war über⸗ zeugt, daß das Wunder ſeiner Heilung — das dritte Wunder — nur dann eintreten könne. Ward es dann Nacht, ſo war er halb traurig, ob auch in ſein Schickſal ergeben. Und in aller Frühe des nächſten Morgens lag er im Walde, um ſich Troſt zu holen, Hoffnung und Frieden aus dem Wehn und Rauſchen, das aus der Höhe kam. Je älter er ward, um ſo unerſchütterlicher ward ſein Glaube. Die Haare bleichten ihm, der Rücken ward krumm — aber ſein Geſicht leuchtete, und ein wunderbarer Frieden lag darauf. Dieſer Frieden, dieſe ſtille Güte lag auch auf einem andern Greiſengeſicht: auf dem Chriſtian Gellerts. Wenn ſie ſich nicht das Plätzchen auf dem Mühl⸗ berg ausſuchten, wo Mutter Gumpert ſo gern geſeſſen hatte, ſaßen die beiden Alten ſicher auf der Bank vor unſrer Tür. Es iſt meine früheſte Erinnerung. Chriſtian Gellert war der Vater meiner Mutter. Bis zuletzt hatte er die Laſt des geiſtlichen Amtes getragen, dann ſagte er: „Ich will Feierabend machen“, und zog aus. In zwei Oberſtübchen hauſte er. Und Philipp Betſche war oft bei ihm. 86 Eines citt nih⸗ tih. Er wi ede ſchen⸗ Es wer nd ondchin pr. Er lan var ſo frend er den Wi hörte imnet verden! Gint Am itlih. Er n n ſonden Pitchen unter iit einen ſtil (pongen die d Menn Groi⸗ Worauf ha Auf das Gelen — er e ni le Giif Nnil nirt ter hen 6 lln hete ghe Ulen z dürfen de s war ein ee te und e lgte hott war ihn N halb Chenti und por iben g — M hrit Aur es homn 1ſein Gchicſe ſten Worgens len Hoffnung ſchen, das ans tterlicher word m, der ücen lchtete und en er grieden die⸗ Greiſengeſct nuf den Mih⸗ ſo gern geſeft⸗ der Bmnk in emung Crffn er. M lc ctnyn dun urd z uus iinr Betſhe Eines Sommers ſagte der Blinde: „Der Herr erhört mich. Ich habe lange gewartet, nun ſegnet er mich. Er wird mir über die Augen ſtreichen und ich werde ſehen.“ Es war noch unerſchütterlicher geſagt, als ſonſt. Und andächtig bereitete ſich der Blinde auf das Wunder vor. Er legte alltäglich ſeine beſten Kleider an und war ſo freudig wie nie zuvor. Und faſt täglich machte er den Weg zum Walde und hörte das RKauſchen, hörte immer von neuem daraus: Du wirſt ſehend werden! Einſt kam er nicht wieder. Mein Großvater ward ängſtlich. Er nahm uns Jungens mit und ging ihm nach. Da fanden wir den Blinden auf ſeinem alten Plätzchen unter einer Eiche. Er lag wie horchend da, mit einem ſtillen fröhlichen Geſicht. Ueber ihm ſchwangen die Wipfel — er hörte es nicht mehr. Mein Großvater kniete neben ihm. „Worauf horcht der Onkel?“ fragte einer von uns. „Auf das Pfingſtbrauſen,“ antwortete Chriſtian Gellert, — „er hört und ſieht jetzt, Kinder. Betet, daß es uns allen ſo gut werde!“ Sein Begräbnis war ſchlicht, aber der Menſchen, die hinter dem Sarge ſchritten, waren viele. Chriſtian Gellert hatte gebeten, noch einmal des geiſtlichen Amtes walten zu dürfen. So hielt er dem Blinden die Grab⸗ rede. Es war eine wunderliche Rede. Es war eine Geſchichte und zwar die, welche hier erzählt iſt. Der greiſe Prediger ſprach von dem, deſſen Leib beſtattet ward, von Mutter Gumpert, von ſich. Er ſchonte ſich nicht. Er ſagte vor all den Hunderten, daß Mutter 37 Gumpert und dieſer arme Blinde ihn gelehrt hätten die chriſtlichſte aller Tugenden: die Geduld. Die Ge⸗ duld umfaſſe alles, die Liebe, den Glauben, die Hoff⸗ nung. Er predigte für ſeinen Nachfolger und für die Gemeinde. „Des Herrn Wege ſind wunderbar. Er hat dieſen Armen ärmer gemacht, um ihn reich zu machen, dieſen Verlorenen mit Blindheit geſchlagen, daß er den rechten Weg finde, dieſem Geſunden das Augenlicht genom⸗ men, um ihn ſehend zu machen und ein Licht in ihm zu entzünden, welches auch andern leuchte.“ So ſprach Chriſtian Gellert und noch vieles mehr. Am andern Tage ſagten die Leute: kein Fürſt habe je eine ſolche Grabrede erhalten, wie dieſer arme Korb⸗ flechter. Und ſicherlich hat mein Großvater niemals früher und ſpäter ſo ſchön geſprochen. Jetzt ſchläft auch er längſt. Es iſt lange her, daß ich ſein Grab geſehen habe, und ein Leben der Arbeit iſt ſo kurz, daß ich nicht weiß, ob ich es jemals noch ſehen werde. Aber in den Frühlingsnächten vor Pfingſten, wenn man ſchlaflos liegt und die Seele ein Sonntagsheim⸗ weh beſchleicht, denk' ich manchmal an ihn. Und dann denk' ich: auch ich möchte wohl einſt ſo voll Frieden und Geduld und ſtiller Güte werden wie dieſe drei: wie Chriſtian Gellert, der Pfarrer, wie Philipp Betſche, der Korbflechter, und wie die greiſe Mutter des Wind⸗ müllers. Vielleicht darf ich auch beifügen, daß wir alle öfter über dem lauten Leben des Tages und dem Lärm der Gaſſen das heilige Pfingſtbrauſen vernehmen möchten, und daß es auch uns heimleite wie den armen Blinden, doſſen Geſchichte ich hier erzählt habe. 38 ge orne atlung von e Es war d. helſtng don * ſhitte i luhnde de M he llen ſcß ir etmilſe de Gſe unkelſhe lejen ſe ſhen Don. Ob ſes ſſe ubgeſirge den der Vdent As manne Mang nerſchia Mlüttete bald Mnicten di utt c la Whſeteze Je Peftde ſen En gi⸗ irde enen hager inn ſhre⸗ N Vhen in ict ingen Din nd ſei dah erden feen ugenlich geton⸗ ein Liht in ihn chte“ n nills ner. Fürſt habe ie er arne Nord⸗ Pater nienals lange her daß eben der Albei S jenels noh Pfingten, ven Conmgehen⸗ in An dn ſ boll Jiehn wie dieſe i Pyln ⸗ uter de Ni⸗ efinn N n ni de uſen Genchnen nedn ame iht hen⸗ Die arme Margret. Erzählung von Ludwig Weichert. Es war vor fünf Jahren. Da ging ich an einem Herbſttag vom Krähenwald abwärts ins Tal. Die Sonne ſchüttete in unbeſchreiblicher Freigebigkeit all ihr leuchtendes Gold auf die Buchenblätter. So ward der Wald herbſtlicher Wunder voll. Hie und da ſtellten ſich breite Tannenwände finſter vor dieſe ge⸗ heimnisloſe Verkündigung der Waldesſchönheit, als ob ſie unkeuſche Menſchenblicke hindern wollten. Mich ließen ſie ſchweigend durch in den goldlichtdurchfluteten Dom. Ob ſie's ſpürten, daß aus meinem Herzen wort⸗ loſe Lobgeſänge aufſtiegen zum unverſchleierten Himmel, den der Widerſchein der Herrlichkeit Gottes verklärte? Aus meiner Andacht wurde ich geweckt durch den Klang menſchlicher Stimmen. Ein überirdiſch ſchöner Alt läutete bald leis, bald laut durch den Wald. Und dazwiſchen zwitſcherte und hüpfte und ſang Kinder⸗ wort. Ich lauſchte. Seltſam war der Inhalt der Wechſelrede. Vorſichtig ſchlich ich an die beiden Men⸗ ſchenkinder heran. Auf einem Baumſtamm ſaß ein Weib. Ein Frieren überlief mich: der Goldglanz des Herbſtwaldes umfloß ſo kalt die zerriſſenen Lumpen, die einen hageren, verhungerten Frauenkörper deckten. In einem ſchreckhaft bleichen Antlitz herrſchten über⸗ große Augen, in denen des Wahnſinns unheimliche Irrlichter tanzten. Das Haar wilderte ungekämmt und wirr und unbedeckt um das von hartem Geſchick ſcharf 39 gemeißelte Haupt. Alles an dem Weſen war ſchrecken⸗ erregend, aber die Stimme war ſo lieblich und ſchön, als ſei ſie aus dem Himmel. Es lag in jedem Worte ein leiſes Singen und Klingen, als ſei's von einer ver⸗ ſunkenen Glocke, deren Ton in ſtillen Nächten an den langen Stielen der Waſſerroſe hinaufklettert und ſich von den Wellen aufſchwingt in die weichen Fluten ſil⸗ bernen Mondlichts. Es zog beim Lauſchen auf dieſe Stimme, von ſolch unheimlichem Weſen geſprochen, eine unruhvolle, ſüß⸗bange Märchenſtimmung in mir ein. „O du liebes Engelein! Du biſt kommen, die arme Margret zu erfreuen. Ei, wie iſt dein Haar ſo golden. Darf ich's ſtreicheln? Nein, nein, es möchte den Glanz verlieren unter meinen knochenharten Fin⸗ gern, wie der Falter, den ich jüngſt griff. Der arme Falter, er gaukelte ſo leichtſinnig über den See, denk nur, wenn er hineingefallen wäre! Aber wo haſt du deine Flügel? Ihr Engelein fliegt ohne Flügel? Ob mein Bärbele auch ohne Flügel fliegen kann? Du, wenn du heim kommſt in den Himmel, da ſag dem lieben Heiligen Geiſt, er ſollte auch mal das Bärbele ſchicken, nicht immer dich. Das heißt, ich kann ihn auch ſelbſt drum bitten. Er wird wohl heute Nacht wieder zu mir kommen. Vor vierzehn Tagen war er zuletzt da. Das war eine ernſte Stunde. Weißt, der Heilige Geiſt ärgert ſich über die Maßen, daß der Pfarrer mich nicht auf die Kanzel läßt, wo ich alles weiß, wo der Pfarrer nichts weiß! O, er iſt ein garſtiger Mann, der Pfarrer.“ „Mein Vater iſt kein garſtiger Mann!“ rief empört das kleine Mädel mit geballten Fäuſtchen. Ich war ſo in den Anblick des irren Weibes ver⸗ tieft geweſen, daß ich ſeine kleine Gefährtin gar nicht 40 octet hatte ſein⸗ ſon lulitlihen e Gutingli ſen nchten nit ntden Vcle ſe tetkoſe die ien i in de Nen Die Ire lo Mͤfels ſi ge Ehelen han s Adon und E⸗ Ueren ſch Gottha Wens und veinte Ne rde. An jede ſiedergefellen war e Aie hie halliche Veſen ge nachter ſchan di Uerd won den Wunn pord zen N ind die en niſt Eicſ n is Englente 1 den Porrers 4 e⸗ wie iſ d ſan e⸗ leuch . d Wigdle Nſn ſhtt iittnf⸗ in ſhen D eig hon ei eiferde⸗ ihnan nfleten un eichen Flut llerſe buſchen af if eſen geſprochet mmmungin mirei, it hunnen Ni it doin ar nein e nöchte henharten Jir⸗ iff. Der arme den Cee dent her wo haſt du ne Flügel? N gen kum? Du⸗ tel da ſag den tal das Brbel ih kann ihn auß te Nagt we n war er zule ulet eißt der hell — wde inn nn de inn ar beachtet hatte. Ein Mägdlein, es mochte ſechs Jahre alt ſein, ſtand da in prangender Kindesherrlichkeit vor der Unglücklichen. Luſtig⸗lockiges Weißgoldhaar, meer⸗ blaue Guckäugelein und ein keck aufgeworfenes Mäul⸗ chen machten mir das Dingelchen in dem raſtlos ſchwip⸗ penden Böckle ſogleich liebenswert. Jetzt runzelte es bitterböſe die niedlichen Augenbrauen: „Und wenn du das noch einmal ſagſt, daß mein Vater garſtig iſt, dann nehme ich dir die Aepfel wieder weg! So!“ Da⸗ mit riß die Kleine ein Körbchen mit Aepfeln an ſich. Die Irre lachte ein wunderbar melodiſches Lachen. „O, du liebs, liebs Engelein! Wie biſt du ſo drollig! Die Engelein haben keinen Vater und keine Mutter. Als Adam und Eva aus dem Paradies gejagt worden waren, ſaß Gottvater tieftraurig unter dem Baum des Lebens und weinte. Seine heiligen Tränen fielen auf die Erde. An jeder Stelle aber, wo eine Träne Gottes niedergefallen war, wuchs eine himmliſch ſchöne Lilie. Die Lilien blühten, und aus den Blüten wurden wun⸗ derliche Weſen geboren. Die ſchwangen ſich davon und machten ſich an die Menſchen und erzählten ihnen rau⸗ nend von den Tränen, ach, von den Tränen Gottes. Dann ward den Menſchen wohl und weh ums Herz. Das ſind die Engelein. Der Heilige Geiſt hat mir's erzählt. Siehſt du, ich weiß gut Beſcheid. Du liebs, liebs Engelein!“ Und mit ehrfurchtsvoller Scheu ſtrich ſie dem Pfarrerstöchterle über das Weißgoldhaar. „Ei, ei, wie iſt das weich, und es iſt gar nicht heiß! Seltſam, es leuchtet doch ſo!“ Das Mägdlein atmete ſchwer. „Das von den Engelein war ſchön. Bitte, erzähle noch mehr!“ Zu⸗ traulich ſetzte es ſich neben die Frau, erwartungsvoll 41 zu ihr aufſchauend. Es brauchte nicht viel zu betteln, die Irre ſprach weiter und immer weiter, und ihre un⸗ wirkliche Stimme läutete geheimnisvoll durch den lau⸗ ſchenden Wald. Die Kleine hörte mit heißen Wangen den irren Reden zu, die immer hold waren und denen ſie nur das Holde, nicht das Wahnſinnige und Er⸗ ſchütternde abſpürte. Ich aber ging ins Dorf. Der Wald war mir gleich⸗ gültig geworden, ich ſann den Rätſeln des Irrſinns nach. Ich kam aus meinem Sinnen auch nicht heraus, als ich im „Goldenen Hirſchen“ hinter einem vollen Glaſe ſaß. Der köſtliche, ſüße Weinmoſt mundete mir nicht. Der Wirt ward nicht klug aus mir, bis ich ihn fragte: „Ihr habt eine Irre im Dorf?“ Da hellte Verſtehen ſeine Züge auf. „Der Herr hat die Margret getroffen?“ Ich berichtete, und nun erfuhr ich: „Die Margret iſt die einzige Tochter unſeres ſeligen, alten Pfarrers. Sie war bereits zehn Jahre Waiſe, da heiratete ſie unſer Lehrer, der Munz. Glück⸗ lich waren die beiden, das muß man ſagen. Und die Freud war übergroß, als ihnen das Bärbele geboren wurde. Dann war's bald aus. An einem Sonntag⸗ nachmittag machte der Munz mit ſeinem Weibe den erſten Ausgang nach dem Wochenbett, dort hinauf, auf die Waldhöhe, wo die Steinbrüche ſind. Der Herr kennt die Brüche. Da begehrte die Margret zu raſten. Sie ſetzte ſich auf einen Felsblock. Ihr Liebſter pflückte abſeits ein Sträußle für ſie. Und jetzt — wie's zuge⸗ gangen iſt, weiß bis heute kein Menſch — ein mächtiger Block löſte ſich in fünfzig Meter Höhe von der ſteilen Bruchwand, ſauſte nieder und zerſchmetterte den Munz vor den Augen ſeines Weibes. Die Abendglocken 42 Unn iſ di kten 1and P t ſe nfein e I len wer 4 iß in . ie Wüinter ide ſkk it heſen it 22 dahb Gie hot De fe ſchs ud nuh ſe untr der Ou in nre tetiden Wac Oer Wit bärn mmen Worgret n 6e bald ſerben n N er ſch Pruc. Ucht für das Nan das mr den An ſchen Liden er h ruͤſerde Wa tiger note A hrer der Grelen Polre ach ur e ſiße Kürfler ni Ehſnmentde en hberlett. ett, nd vollkon Ee ürden Unach n d Gnt ihtin, deiter⸗ zt wll ri nit heizen Ung ſini und . id wer nige 6 ſln des Irin auch nict hens ler einen holen ß mundet, nir s ni bis i of Da holte hat die Margte führ ih: Tochter unſerc⸗ reits zehn Jhr der Wungz Glit⸗ ſogen. Und N Barbele geborn einen Corntan inen Weibe ett dort hitnf ſnd dene Nnna nin he e iebſter Nn ich 4- uß⸗ M nigi get n d er ſelen 4 gte den Wun Arda⸗ lu⸗ läuteten grad, da brachte man beide, ihn in einem Tuch = tot, ſie auf einer Bahre — bewußtlos. Als ſie wieder zu ſich kam, war ſie irre. Das Kind ſtarb bald darauf. Sie hatte ſich nimmer drum gekümmert. Seither wil⸗ dert ſie Winter und Sommer im Walde. Die Ge⸗ meinde ſchenkte ihr ein Häusle, ſorgt auch ſonſt für ſie, aber zu helfen iſt ihr nicht. Na, ihr Wahn iſt ja auch harmlos, deshalb gaben wir ſie nicht in eine Anſtalt. Sie hat die fixe Idee, der Heilige Geiſt beſuche ſie nachts und mache ihr Offenbarungen. Dann predigt ſie unter der Dorflinde ſtundenlang, vor allem hat ſie's auf den Pfarrer abgeſehen. Endlich macht ſie ſich ver⸗ bittert in den Wald, weil kein Menſch ihr zuhören will.“ Der Wirt bärmelte noch viel über den Jammer der armen Margret, und daß es doch beſſer wäre, wenn ſie bald ſterben würde. Ich hörte nimmer hin. Da zog er ſich zurück. In mir ſehnte ſich alles danach, Licht für das Rätſel des Irrſinns zu erhalten, Licht, das mir den Anblick dieſes traurigſten aller menſch⸗ lichen Leiden erträglich machen könnte, Licht, das in ſich tröſtende Wärme und den Glanz der Hoffnung tragen möchte. Mir fiel ein, was mir einſt ein alter Lehrer der Seelenkunde geſagt hatte: Iſt auf einer Violine auch nur eine Saite geriſſen, ſo kann ſelbſt der größte Künſtler nicht mehr alles auf ihr ſpielen. Iſt das Inſtrument der Seele, das Gehirn mit dem Nerven⸗ ſyſtem verletzt, ſo vermag die Seele ſich nicht mehr nor⸗ mal und vollkommen der Außenwelt zu offenbaren. Darum iſt die Seele doch geſund. Und hat ſie keine Verbindung nach außen mehr, zu Gott iſt ihr der Weg offen, und Gott wird gewiß den Weg gehen. 43 Die Jahre kamen und gingen. Nie mehr hatte ich an jenes Erlebnis in dem kleinen ſchwäbiſchen Dorfe gedacht. Der Weltkrieg brach aus. Ich wurde hinaus⸗ geführt auf die Kriegsſchauplätze. Es war an einem kalten Septemberabend. Da trabte ich mit einem Freund in ein völlig zuſammen⸗ geſchoſſenes ruſſiſches Dorf ein. Wir waren auf dem langen Ritt durch die endloſe polniſche Heide in ſtrö⸗ mendem Regen bis auf die Haut durchweicht worden. So waren wir froh, abſeits von der Trümmerſtätte ein luſtig praſſelndes Feuer zu entdecken, um das im Kreiſe eine Schar deutſcher Offiziere hockte. Wir wurden herz⸗ lich begrüßt und ließen uns nicht lange nötigen, Raſt zu machen. Wir gaben unſere Pferde den Burſchen, trockneten am Feuer notdürftig ein Kleidungsſtück nach dem andern und genoſſen dankbar den dargebotenen Glühwein. Bald kauerten wir in der gaſtlichen Runde am Boden. Neben mir ſaß ein Feldprediger. Wir plauderten über woher und wohin, über Erfahrungen und Zukunftspläne und über die liebe Heimat. Der Feldprediger, ein Schwabe, nannte mir das Dorf, in dem er als Pfarrer waltete. Das war — ſeltſames Zuſammentreffen — der Ort, durch den ich vor fünf Jahren als Wandersmann gezogen und in welchem ich jener Irren begegnet war. Ich erzählte von jenem meinem Herbſterlebnis und fragte nach der armen Mar⸗ gret. Eine mächtige Bewegung wühlte im Antlitz des Geiſtlichen. Dann erzählte er mir: „Sie iſt nicht mehr irre, ſie iſt geneſen. Kurz vor Ausbruch des Krieges war's. Da ward ihr Geiſt wieder licht. Das kam ſo: In einer ſtürmiſchen April⸗ nacht brannte der Gaſthof zum „Goldenen Hirſchen“ 44 e üte audn hen. ie efl Ahfeit: : Gie tder und Vane de Wit wnd⸗ Ut:. De Wiht 1gerjen. Da he hetferſter. Dh Dunkel. Wichis ie wider Kin der Finternd de ir Munt n iß ih ir nife ame 6 ⸗ wande ſir⸗ d Clarni 1 der Vir ulndſnche le In r gen D i ſgencz. Urd ſe er niat I i Ptenbenheg hili ſche heide in 8 urchweicht tric Aümmerſitt i un ds in ſie Vr butden enz ge Noͤtigen, Nut e den Buſhen edanzfüt u den dargebteten ldprediger. Wi über Erfahnunge ebe heinat. D mir das Doff t ar — ſelſſna den ich dot in und in velhe ihle von ien hderrnen n ſt in Ant N dor ni Az ir Ge en rl⸗ beren Heſte. 1 3 Zuſunnen ir oren lf de in einem furchtbaren Feuer bis auf die Grundmauern nieder. Aber der Wirt hatte gut verſichert, er bekam alles ausbezahlt, konnte neu bauen und noch einen tüchtigen Poſten Schulden bezahlen. Doch von dem Tage nach dem Brande an trat die Margret täglich unter der Dorflinde auf und zieh öffentlich den Wirt der Brandſtiftung. Nach Beweiſen gefragt, geſtand ſie, keine zu haben. Aber es ſei wahr, was ſie ſage, der Heilige Geiſt habe ihr das offenbart. Ihr Reden gab Dorfgelächter, gab Aerger und Mißtrauen. Man verbot ihr, in den ungeheuerlichen Anſchuldigungen fort⸗ zufahren. Sie eiferte weiter. Da zuckten die einen die Achſeln: „Sie iſt ja irre“. Die andern grübelten: „Kinder und Narren ſagen die Wahrheit“. Kurz und gut, der Wirt wurde ſcheel angeſehen. Dann kam jene Nacht. Der Wächter hatte eben die zwölfte Stunde ausgerufen. Da pocht's gewaltſam an mein Schlaf⸗ ſtubenfenſter. Ich reiße die Fenſter auf und ſtarre ins Dunkel. Nichts regt ſich. Schon will ich die Fenſter wieder ſchließen, da ſchreit eine heiſere Stimme aus der Finſternis des Gartens: „Herr Pfarrer, ich habe die Margret ermordet. Ich, der Wirt vom Goldenen Hirſch, ich, der Brandſtifter. Herr Pfarrer, beten Sie für meine arme Seel', Sie ſehen mich nimmer!“ Im Nachtgewande ſtürze ich hinaus. Ich finde ihn nicht mehr. Ich alarmiere das Dorf. Alles geht auf die Suche. Der Wirt wird nirgends entdeckt. Aber auf der Landſtraße liegt die Margret, bewußtlos, mit Würg⸗ malen am Halſe. — — — Man brachte ſie zu mir ins Pfarrhaus. Mein Weib hat ſie treulich in langen, ſchweren Wochen gepflegt. Der Tod rang um ſie. Aber ſie genas. Und ſie war am Geiſt geſund geworden. Von 45⁵ den zwölf Jahren ihres Irrſinns weiß ſie nichts mehr. An ihren Mann, an ihr Kind hat ſie nur eine ſchwache, wehmütige Erinnerung. Sie iſt heute ein ſtilles ſchüchternes Mädchen geworden.“ „Hat ſie die himmliſche Stimme noch?“ fragte ich. „Nein, ihre Stimme iſt jetzt klanglos und matt.“ „Und der Wirt?“ forſchte ein Hauptmann. „Man zog ihn entſeelt aus dem Mühlenbach.“ Stumm ſahen wir ins Feuer, Schweigen lag auf der Runde, die ergriffen zugehört hatte. Dann be⸗ gann der Pfarrer wieder: „Sie hat aus ihren Wahnſinnstagen eine unheim⸗ liche Gabe mitgebracht. Sie ſieht dem Menſchen an, wenn der Tod ihn aufs Korn genommen hat. Viermal hat ſie mir Glieder meiner Gemeinde, die geſund und wohl waren, als dem Tod verfallen bezeichnet. Jedes⸗ mal iſt's eingetroffen. Das erſtemal war's mein Töch⸗ terlein, mein holdes Weißgoldhaar, mein einziges.“ Wieder Schweigen. Auf uns allen lag's bleiſchwer. Der Feldprediger fuhr mit ſchleppendem Tonfall fort: „Als ich ins Feld zog, bat ſie mich auf den Knien, daheim zu bleiben. In ihren Augen ſtand das ent⸗ ſetzliche Wiſſen. Meine Herren, ich werde mein Schwa⸗ benland nicht wiederſehen, aber ich bin gerüſtet.“ Er ſprang hart auf und ſchritt ſchnell abſeits. Düſter und groß ſah man gegen den Abendhimmel ſeine Silhouette. Scheu ſchauten wir ihm alle nach. Ein Fliegerleutnant ſchüttelte ſich: „Schauerlich!“ Der Hauptmann lachte gezwungen: „Aberglauben!“ Nach acht Tagen erfuhr ich, daß jener Feldprediger nach einer Amtshandlung im Seuchenlazarett binnen ſechs Stunden an Cholera geſtorben war. 46 „ Auf dem 9 ginder ihen Gdt. An de beſonder⸗ erf niut nrde l. er zgeſhüte nut die Ekdtba cs varen eni Mein umzogen trisvolle he Candnonn im gr Nachbarſchef fanden ſi Orohen und nde Knder n le nuhten neiſt Rorderen Kinde Ver ihrer ißl neh Enn ind en keine h. = . 1 Mihennh⸗ Scheigen gu hatte. Dnn tyen eine lhemn enn Merſch eren ten hat. Viernal die Neſutd V Gzeichnet. Jedes⸗ war'S nein D⸗ mein einiges⸗ n lihs leſtor den Toſſel in ich au den Kin en ſond das en verde nein Chon in geriſu it ſhrel aſi den Aberdhinn. pir ihn ele ſch ,Sfunſf⸗ 4 Aenlint ene Abredin lumt hiane n dar. Der liebe Gott. Geſchichten aus dem Leben von M. v. Berlin. I. Auf dem großen Holz⸗ und Stätteplatz hatten die Kinder ihren Spielplatz. Mitten im Herzen der großen Stadt. An der Seite des Platzes, auf dem auch ein beſonders gepflegtes Stück zum Wäſchetrocknen ver⸗ mietet wurde, floß träge das Waſſer des Zwirngrabens, der zugeſchüttet werden mußte und verſchwand, als man die Stadtbahn baute. Zwiſchen Holz⸗ und Trocken⸗ platz waren einige Lauben, mit Geißblatt oder wildem Wein umzogen, und große Haufen Sand, die der ver⸗ ſtändnisvolle Hausbeſitzer in jedem Frühling vom Sandmann im großen kaufte, ermöglichten den Kindern der Nachbarſchaft ein frohes Spiel. Da fanden ſich die Nachbarskinder denn zuſammen, die Großen und die Kleinen, und manchmal kamen fremde Kinder mit den Hüterinnen der Wäſche dazu, die mußten meiſt von ferne ſtehen und zuſehen, wenn die anderen Kinder ſie nicht großmütig mitſpielen ließen. Vor ihrer Laube hockten Käthe und Lothar. Käthe backte Kuchen aus Sand und Lothar baute eine „Burg“. Dabei wachten ſie eiferſüchtig darüber, daß das eine nicht mehr Sand nahm als das andere. Von fern ſtand ein kleines, ſehr ärmlich gekleidetes Mädchen und ſah zu. 47⁷ „Du, Käthe,“ ſagte Lothar leiſe, „die Fremde werde ich ausgraulen, die ärgere ich.“ Wer ſ Käthe, die noch nicht zur Schule ging, wie ihr len kleiner Freund, ſondern die bei einer Erzieherin ihre hih wiß 0 erſten Studien machte, machte ein ſehr entſetztes Geſicht. „Was willſt du?“ fragte ſie. Der Ausdruck ſches den uß . „rausgraulen“ war ihr fremd. 6. „Sie ſoll uns nicht zuſehen, ſie kann lieber Klam⸗ lf funt i mern zureichen, ihre Mutter wäſcht für Fremde;“ es ther hate i lag ein etwas geringſchätziger Ton in den Worten des finen Azug. älteren Spielkameraden. rcn Kihe hen Käthe überhörte ihn, ſie empfand Mitleid mit der Erſat do in d Kleinen — ihre Mutter wuſch, Waſchfrauen waren in ot— aber immer arm. Das war eine der wenigen Lebens⸗ eRiund auch erfahrungen, die das Kind beſaß. nihen det ſchon „Warum ſoll ſie Klammern zureichen, das iſt niht gräßlich, ich mag auch nicht zureichen, wenn Jette 1y Atn u doch Wäſche aufhängt.“ ſihe ſchlug vo Lothar antwortete nicht, aber er ſah die Kleine, uzen hände zuf die nähergekommen war, herausfordend und unfreund⸗ Kenan derſtande lich an: „Bleib auf dem Trockenplatz, hier gehörſt du uite der liebe nicht hin!“ ſagte er herriſch. Nhn gaͤbe, Das Kind ſah den kleinen Tyrannen mit einem Erbifteihnin langen, betrübten Blick an, dann wandte es ſich und al die Bank ging langſam zurück zu dem Platz, wo die weiße Wäſche ir — das iſ gar ſich luſtig im Winde blähte. Aun läüen Got „Das war ſchlecht von dir, Lothar,“ ſagte Käthe — w venn ! ſo vorwurfsvoll, als es ihr möglich war, zu dem kleinen mn Aber du da Gefährten. „Du warſt unfreundlich zu einem armen pe nt Kind, das ſollen wir nicht ſein — der liebe Gott iſt n die denn d dann böſe über uns, und — er ſtraft uns.“ Rſte ingt ied 48 leiſe 8 die en le in nie Echen h eltſegtes dee⸗ lan lieher An für Frendei n den Wyrter e Wlih ni he ihfauen Haren denigen Ahens⸗ reichen das it den, wenn Jett t ſah die Klein nd und unfrend⸗ hier gehirt u annen mit enn ndte es ſich un die weiße Viſt her e ie 1, 1 den eiten enen urmen , lehe Got ns Lothar ließ den Spaten ſinken und ſah Käthe mit blitzenden Augen an. „Wer ſagt das?“ fragte er ſtreng und gründlich. „Fräulein Röder ſagt es in der Religionsſtunde, und ich weiß es von Mama.“ „Pah — Fräulein Röder — Mama —“ er ahmte Käthes Ton nach —. „Lernt ihr denn nicht vom lieben Gott in der Schule?“ fragte Käthe betroffen. Lothar hatte ſich aufgerichtet und klopfte den Sand von ſeinem Anzug, dann ſagte er leiſe, indem er ganz dicht an Käthe herantrat: „Weißt du, Käthe, der Lehrer ſagt das ja auch, immerfort und immerfort vom lieben Gott — aber man ſieht ihn doch nie, und da er nie da iſt und auch kein Bild von ihm wie von meinem Großvater, der ſchon lange tot iſt, ſo wird der liebe Gott wohl auch nicht da ſein. Und Karl Pfeiffer meint, wir ſollten uns doch bloß nicht bange machen laſſen.“ Käthe ſchlug vor Erſtaunen die kleinen, ſandbe⸗ ſchmutzten Hände zuſammen. Sie hatte Lothar zwar nicht genau verſtanden, nur ſo viel war ihr klar, daß er meinte, der liebe Gott ſei nicht da, weil es kein Bild von ihm gäbe. Sie winkte ihn in die Laube, kauerte ſich dicht neben ihn auf die Bank und ſagte ganz atemlos: „Aber Lothar — das iſt gar nicht wahr — ich kenne doch ein Bild vom lieben Gott, Fräulein Röder hat es mir ge⸗ zeigt — und wenn du willſt, will ich es dir morgen zeigen. Aber du darfſt es keinem Menſchen ſagen. Ich ſoll zwar nicht allein über die Friedrichsbrücke gehen, aber wenn Jette mit dem Kaffee kommt, ſind wir ſchon längſt wieder da!“ 49 4 Lothar horchte aufmerkſam. „Wo iſt denn das Bild?“ fragte er. „O, im Luſtgarten ſteht ein großes Haus mit Säulen und einer großen Treppe. Und wenn man da hinaufſteigt, da iſt ein Bild, darauf ſind viele Men⸗ ſchen, Bäume und Blumen, und der liebe Gott auch.“ „Wie ſieht er aus?“ fragte Lothar. „Du wirſt ja ſehen!“ ſagte Käthe, die nicht imſtande war, das flüchtig geſchaute Bild zu beſchreiben — „ein alter Mann mit einem langen Bart, und einen Mantel hat er um.“ „Mein Onkel iſt Maler,“ ſagte Lothar, „der malt immer Menſchen auf Leinwand, vielleicht, wenn der liebe Gott gemalt iſt, muß ihn doch einer geſehen haben.“ „Na, ſiehſt du?“ triumphierte Käthe. Am anderen Tage ſtanden die Kinder in der Säulenhalle vor dem großen Bilde. Käthe hatte ſich erſt etwas gefürchtet, die vielen Stufen hinaufzuſteigen, aber nun war ſie froh, daß ſie dieſen Gedanken gehabt hatte. Langſam ging ſie, die Figuren betrachtend, an dem Corneliusſchen Fries vor⸗ über, Lothar feſt an die Hand faſſend, denn eigentlich fürchtete ſie ſich. Sie war es nicht gewohnt, ohne die Eltern oder Fräulein Röder oder Jette über die Straße zu gehen, und Lothar erſchien ihr, trotzdem er ihr ſonſt immer etwas imponierte, kein ausreichender Schutz. „Da — da,“ ſagte ſie endlich und blieb tiefauf⸗ atmend ſtehen, „ſiehſt du — den großen, gewaltigen alten Mann mit den Strahlen um den Kopf — das iſt der liebe Gott.“ Sie war vor Erregung ganz blaß geworden, und die kleine Stimme zitterte. 50 ld ſchweigend Thenn. lter wer gereſ olt in der er an hete; den ün de pfin Au ien ſen Urnhtechte gege e Aahn ſufeſmn der An die Ani in de al fr inmg hhe die nch ininn eſhreien , nd einer Mntl lußn „Ner nul leih, vemn her einer geſchen he. Kinder in der tchtet, die dielen ſie fioh deh ſan ging ſe de Eſchen Jties di⸗ ) denn eigetit erohnt ohre de uber die Cn⸗ Pen er ir in herder hg 1 biich tifn⸗ men Nin n de Gf⸗- dul mn mni i tute. Lothar blieb ſtehen, ſeine großen, blauen, ſtau⸗ nenden Kinderaugen umfaßten das Bild — dann ſagte er: „Na der wird's kriegen — der Karl Pfeiffer“ — — Käthe ſah Lothar an, ein großes fragendes Staunen lag in ſeinem offenen Knabengeſicht und zum erſten⸗ mal, ſeit ſie den Kameraden kannte, eine kleine Un⸗ ſicherheit, die ihr Ueberlegenheit gab. „Komm nun —,“ ſagte ſie, „du haſt ja nun ge⸗ ſehen — wenn Mama merkt, daß wir nicht auf dem Platz ſind — gibt's Schelte. — Und Mama ängſtigt ſich — komm — vor den Treppen fürchte ich mich eigentlich.“ Und ſchweigend — Hand in Hand gingen die Kin⸗ der heim. II. Peter war geneſen und wurde heute aus der Klinik abgeholt, in der er faſt drei Monate ſchwerkrank ge⸗ legen hatte; dem berühmten Profeſſor Ritter war es doch gelungen, dem Knaben das Leben, der Mutter das einzige Kind zu erhalten. Frau von Brünefeld war ſelbſt gekommen, Peter abzuholen. Der Abſchied, den Peter eigentlich gerne nahm, geſtaltete ſich doch umſtändlicher, als man gedacht hatte. Alles wollte Peter, dem Liebling der Klinik, der Aſſi⸗ ſtenzärzte, der pflegenden Schweſtern und der Wärter, Adien ſagen, ſein langer Aufenthalt hatte ihm faſt Heimatsrechte gegeben. Die Abfahrt verzögerte ſich, und ſo kam es, daß der Profeſſor, der zu einem Beſuch zufällig noch ein⸗ mal in die Klinik kam, in Peters Zimmer ſchaute, aus dem der alte, weißhaarige Diener ſoeben den Koffer forttrug. Auf dem Lehnſtuhl am Fenſter, wo 4 * 51 ſie ſo oft während der Leidenstage ihres Lieblings ge⸗ ſeſſen, ſaß Frau von Brünefeld. Der Profeſſor hatte die ſtille, zarte Frau in dieſer Zeit kennen und ſchätzen gelernt, ſelten war ihm ſolche Frau begegnet. Voll an⸗ mutiger Zurückhaltung, voll banger Zärtlichkeit für Peter und doch ſtets geſammelt, ruhig, würdig und gefaßt in den vielen bangen, todestraurigen Stunden. Kein Wort der Ungeduld, kein Wort der Klage war über ihre Lippen gekommen, ſelbſt nicht, als während vieler, langer Tage und Nächte die Gefahr des Ver⸗ lierens dieſes einzigen Glücks, das ſie beſaß, drohend vor ihr ſtand. „Der Abſchied wird Peter ſchwer,“ ſagte er nach der Begrüßung. Sie nickte lächelnd, dann ſagte ſie: „Alſo noch einmal beſten Dank, Herr Profeſſor, für alles, was Sie für Peter taten.“ „Nicht mir allein, gnädige Frau, iſt Peters Gene⸗ ſung zu danken,“ erwiderte Ritter, „hier taten alle, die pflegenden Schweſtern, meine Aſſiſtenten, das ihrige. Aber man freut ſich, wenn man ſolche faſt hoffnungs⸗ loſen Fälle ſo hoffnungsreich entlaſſen kann, man fühlt ſich voll befriedigt in ſeinem Beruf.“ Die klaren, tiefen Augen der jugendlichen Frau ſtreiften das kühne, ſtolze Antlitz des berühmten Mannes, dann ſagte ſie leiſe, faſt feierlich: „Und unſeres Gottes Güte und Hilfe nicht zu vergeſſen — Herr Profeſſor.“ Gottes Güte und Hilfe! Was ſollte er darauf wohl ſagen! Dieſe Mutter, der ſeine Kunſt den Sohn erhalten hatte, ſprach von Gottes Hilfe! Und das waren, wie 52 eter kan, n Atter ſnnend unlerden Wage Ur ane Jatt . ub ui des Venn kfhengt wr ih Oen leben Gott -— hpeer Ina k benhnen ſagte d 4 erin. r in ad 5 . mhte ſi ſn Gihrlchen 9 h dage dorhe n ihn der nehneze gegn, her Sc N ihg, . , er Prr — l⸗ er Zriiee ruhi wüͤrde uunge l wihn Get fahr des V ſie bei ſch dehen es te er un t für alles wa iſt Peters Gen⸗ hier teten alle di tenten das ihre che faſt hofnungs en konn, nan fi ngendlicen n des herühnt t feietich. ,Un ht n beryeſen⸗ 4 . 3 Paten pi ſie es ſprach, nicht ſo gedankenlos und gewohnheits⸗ mäßig geſagte Worte, das war Ueberzeugung und treuſte Dankbarkeit, das war ein ſtolzes Zeugnis von Glaubenskraft und Glaubenshoffnung, mit der ſie das Leid und die Sorgen dieſer Wochen ertragen hatte. So hatte noch niemand zu ihm, dem über die Grenzen der Heimat hinaus berühmten Arzt und Helfer, ge⸗ ſprochen. — Peter kam, ſeine Mutter zu holen, und lange ſtand Ritter ſinnend am Fenſter und ſchaute dem davonrollenden Wagen nach. Wie eine Fata Morgana tauchte, im Strudel des Lebens und des Berufs lange vergeſſen, ein Bild aus der Kinderzeit vor ihm auf. „Den lieben Gott gibt es — ich will dir ſein Bild zeigen — —“ III. „Schweſter Ina könnte die Pflege des Profeſſors übernehmen,“ ſagte der leitende Arzt des Kranken⸗ hauſes zur Oberin. Zur Kur im Bade weilend, war Profeſſor Ritter erkrankt und mußte ſich einer ſchwierigen, wie er ſelbſt wußte, gefährlichen Operation unterwerfen. Am Tage vorher wünſchte er die Schweſter zu ſehen, die ihm der Kollege empfohlen hatte. Er lag, von Schmerzen gequält, auf dem Ruhebett, als ſein Diener ihm Schweſter Ina meldete. Eine ſchlanke, feingebaute Frauengeſtalt, kaum über Mittelgröße, nicht jung mehr, aber noch nicht alt, mit ruhigen, milden Zügen, wie ſie reife Jahre, Erfahrung und Frieden geben. 53 „Sie werden einen ſchwierigen Kranken in mir haben, Schweſter Ina,“ ſagte der Profeſſor mißmutig, „ich bin es ſo gar nicht gewohnt, krank zu ſein, ſondern nur, Kranke zu behandeln.“ „Für mich iſt kein Kranker ‚ſchwierig’ geweſen,“ erwiderte die Schweſter. „Es gibt ſolche Künſtlerinnen der Pflege, ich weiß das aus meiner Tätigkeit, aber ich bin nie dazu ge⸗ kommen, je eine von ihnen zu fragen, woher ſie die Kraft zu dieſer Kunſt der Langmut und Geduld nehmen. Dieſe langmütigen ſind bei den Kranken beliebter, und ihre Pflege wirkt oft Wunder.“ „Woher man die Kraft nimmt?“ Schweſter Ina legte einen fragenden Ton in ihre Worte — „nun, das mag wohl nach der Perſönlichkeit und der Anlage verſchieden ſein. Einige nehmen ſie aus der beſon⸗ deren Energie, oder einem beſonderen Selbſtbewußtſein, noch andern kommt ſie mit der Zeit als eine Vervoll⸗ kommnung ihres Berufs und ich — —“ ſie hielt inne — unſchlüſſig, ob gerade ſie den Profeſſor intereſſieren würde. Der aber hatte den Kopf gewendet, und ſeine klugen Augen hafteten voller Spannung auf dem ſtillen Geſicht der Pflegerin. Es kam ihm mit einem Male ſehr bekannt vor — wo hatte er ſie ſchon einmal geſehen? „— und Sie, Schweſter Ina,“ fragte er intereſſiert. Sie hob den Kopf und ſah ihn feſt an: „Mir wurde die Geduld und die Langmut und die Liebe meiner Kranken durch Gottes Güte, Hilfe und Gnade. Ich habe nie aufgehört, ihn darum zu bitten.“ Gottes Hilfe und Gnade. 5⁴ ſehen de pin de in Pter gſt . len hut⸗ 4 – den N Is hte d damit— kenne Iyte. Don un Oer Pofeſior cwler kun ihn die keine 6S doch einen . ben gezei ye ſch zu dergen Algen auſchlu hfig dor ihn, ibe den ge zMin der ſchm Schveſter Ran — ich kem iuf da — h bihen Nitte ie e wie lange iſt tcs gigten Eie ſnd Lot n Nſeſer i len Chiellanera 3 Brlin die Wit an Kane n “ ſin nhen hieri Nofe e Peg ihn in nie dann ⸗ en her ſe bGchl njm lor eleßten un Schweſer Ina tte — mun das ind der Anlage aus der heſor⸗ Gelbſtbewußten ls eine Verdol⸗ — ſe hielt imt eſoor intereſſeten vendet und ſeie rung onf er rihnn nit enn ſe ſchon einm Na“ fugt 1 fit n An ud de⸗ Cehe , Ai run 1 hitten⸗ Dieſelben demütig⸗ſtolzen Worte ſagte die ſtille Schweſter, die ihm vor kaum einem halben Jahr eine Mutter geſagt hatte, der ſeine Kunſt den Sohn er⸗ halten hatte. Noch nie vorher hatte ſo jemand zu ihm geſprochen, dem Großen, Gefeierten, dem nah und fern berühmten Arzt. Und dieſen Frauen, die ſo ſicher und unbeirrt ihre verſchiedenen Wege gingen, war es ernſt damit — keine leeren, gewohnheitsmäßig geſagten Worte. Ton und Blick verrieten es. Der Profeſſor ſchloß einen Augenblick die Augen — woher kam ihm jetzt mit einem Male die Erinne⸗ rung an die kleine Geſpielin, die ihm einſt als Beweis, daß es doch einen lieben Gott gäbe, das Bild des lieben Gottes gezeigt hatte? Er mühte ſich, Käthes Züge ſich zu vergegenwärtigen und — als er gequält die Augen aufſchlug — — da war Käthe da, ſie ſaß leibhaftig vor ihm, ſtill mit gefalteten Händen im Lehn⸗ ſtuhl, über dem glattgeſtrichenen Scheitel die weiße Haube in der ſchmuckloſen Schweſterntracht. „Schweſter Käthe,“ ſagte er und reichte ihr die Hand — „ich kenne Sie — Sie ſind für mich nicht Schweſter Ina — kennen Sie den Spielfreund nicht mehr, Lothar Ritter, dem Sie damals — ach, Schweſter Käthe, wie lange iſt es wohl her — das Bild des lieben Gottes zeigten?“ „Sie ſind Lothar Ritter? Wer kann, wenn man von Profeſſor Ritter hört, denken, daß das gerade mein Spielkamerad iſt. Wir kamen damals gleich fort von Berlin, der Krieg brach aus — mein Vater fiel, die Mutter zog nach ihrer pommerſchen Heimat.“ „Und Sie wurden Schweſter?“ 55 Die Schweſter nickte: „Seit ich Mutter geflegt hatte in langer, ſchwerer Todeskrankheit — hatte ich nur Luſt, weiter ſo zu wirken; es war erſt ſchwer, aber — —“ „Aber, Schweſter Käthe?“ „Ich hatte meinen lieben Gott, der half mir durch.“ „Sie haben ihn immer treu feſtgehalten — wurden Sie glücklich dabei?“ Die Frage klang faſt atemlos. Sie ſah ihn feſt an: „Ich wünſche mir kein anderes Glück, Herr Profeſſor —“ „Ich habe ſelten oder nie an Gott gedacht, Schweſter Käthe — vielleicht habe ich ſogar geglaubt, daß es keinen gibt. — Meine Kunſt und meine Wiſſen⸗ ſchaft war mein Gott, dem ich diente.“ Käthe antwortete nicht. „Glauben Sie, daß mir dabei etwas gefehlt hat, Schweſter Käthe?“ „Alles — Herr Profeſſor!“ Sein alter Stolz kam über ihn. „Und doch konnte ich meinen Kranken helfen, durch meine Kunſt.“ „Gottes Gnade hat Sie nicht verlaſſen, wenn Sie auch nicht darum baten — deſto größer war ſie alſo,“ ſagte Käthe feſt. „War das Gottes Gnade, die mir eine geliebte Frau in der Jugendblüte nahm?“ Sein Ton klang bitter und gereizt. „Nein — nein — Schweſter Käthe — Sie zeigen mir doch nicht den lieben Gott.“ Sie ſchwieg unſchlüſſig, was ſie ſagen ſollte — und in demſelben Augenblick trat der Arzt und Freund des Kranken ein. 56 ſc vmnmetmiene wir uber Mun war Uegab. u ſpit! Us inchtbare güthe ſh ir laſen hlcſ. lug die Ae licelt als er 5 Zeigen Cie chpeſer Hathe Got iten Immer — Wißen 6 Kgen? Da gea Ntroſter für — uthe van von ſolchen tri deſer Kranke n en Etolz und dodesſchaten „Wie par dites Gnade dur eſ er der halſuit alen ne ng iſt ctens ſche nir kein Got gehecht cnr geglugt neine Wiſen⸗ as gejehlt het hn heifn drnj ſen venn 6 war ſe elſ⸗ ir en e glleht⸗ Gein dnr y Ghne⸗ in ſiß⸗ Got lle= n ſl end Fund „Mir ſcheint, Ritter — du machſt hier eine Jammermiene. Nur Geduld — morgen un dieſe Zeit ſind wir über den Berg.“ IV. Man war über den Berg — aber es ging ſchnell bergab. „Zu ſpät!“ Auch über dieſem Krankenlager ſtand das furchtbare Wort. Käthe ſaß ſtill bei dem Leidenden, der ſeit Mittag in leiſem Halbſchlaf lag. Nun wurde er unruhig und ſchlug die Augen auf. Ueber ſeine Züge ging ein Lächeln, als er Käthe ſah. „Zeigen Sie mir noch einmal Ihren Gott, Schweſter Käthe — glauben Sie, daß er auch mein Gott iſt?“ „Immer — Herr Profeſſor —“ „Wiſſen Sie, wie Sie mir damals ſein Bild zeigten? Da glaubte ich Ihnen, vielleicht werde ich nun getroſter für — — den Reſt.“ Käthe wandte ſich ab — ſie pflegte ſonſt Kranke von ſolchen trüben Gedanken abzubringen, hier — dieſer Kranke wußte, wie es um ihn ſtand. Und all ſein Stolz und alle Kunſt verblaßten in den dunklen Todesſchatten. „Wie war es, Schweſter Käthe, was ſagten Sie: Gottes Gnade iſt ewig, nicht wahr?“ „Ja,“ ſagte ſie feierlich. „Und unſere Kunſt iſt Stückwerk,“ ſagte er, den Anſchluß findend an irgend etwas, das ihm bekannt chien. 57 „Mein Kopf iſt etwas matt von Schmerzen — ſagen Sie mir — etwas ganz Einfaches, was man Kindern ſagt,“ bat er weiter. Käthe dachte einen Augenblick nach, dann ſprach ſie mit feſter Stimme: „Wie könnt ich ruhig ſchlafen bei dir — bei dir iſt Frieden in dunkler Nacht — und Seligkeit. — wenn ich, o Gott und Vater, So nimm denn meine Hände nicht dein gedacht. — und führe mich — Es hat des Tages Treiben bis an mein ſelig Ende mein Herz zerſtreut — und ewiglich.“ Der Kranke ſchien zu ſchlafen — ruhig, ohne ſich zu regen, ſaß Käthe bei ihm — bis zum Morgen. Als die Dämmerung dem jungen Tage wich und der Früh⸗ ſonne Strahlen ſich roſig durch den Vorhang in das Krankenzimmer ſtahlen, erwachte er. „Ich danke Ihnen — Schweſter Käthe — für alles, auch dafür, daß Sie mir damals das Bild zeigten. Es ſchien mir ſpäter oft kindiſch — aber es iſt doch wahr.“.. . Als die Zeitungen in alle Welt die Kunde vom Tode des berühmten Mannes trugen, der ſeine Kunſt als „wahren Gottesdienſt“ betrachtet hatte, da lächelte Schweſter Käthe leiſe. „Stückwerk“ hatte er ſie genannt, und ſie hatte ihm Gott und Gottes Güte zeigen dürfen. Iuc ener nal Vor eint chen Gidtch S min in den etweigen Vor Gyuren pieſe⸗ erhielt ich wn irherbücher⸗ funderts zun 6o benutte ich lt in Breslan hatte n Uurpeſellt. Di ngten auch hien ſutlihe Wohn in den weitlä Unte nan le hetteten. Vergt Wich de age derhin wie e mr velche Veral lenoß. Das Pf Pndern 4 daofſurden n hren A inſcches ithe duagte Ene nit ſſtr fm r — hei ſſt gne⸗ Fe lgtet — inn den meſn ges ihre mich= n mein ſelig Erde wiglich“ — uhig ohre ſt zun WMyen. A ii und der hrüh⸗ Vorheng in des Näthe— für allce das Bild Zeigten aber es iſt dut At die Kunde in en der ſeine Kn Kn et hatte da lihe ſichel hate er ſe enan hite viget dii⸗ Das Erlebnis eines Pfarrers. Nach einer wahren Begebenheit. Von * „ * Vor einigen Jahren hatte ich in einem ſchleſi⸗ ſchen Städtchen zu tun. Schon ſeit langem hatte ich es mir in den Kopf geſetzt, dort Nachforſchungen nach etwaigen Vorfahren meiner Familie anzuſtellen. Die Spuren wieſen deutlich dorthin, und auf eine Anfrage erhielt ich vom Pfarramt die Mitteilung, daß die Kirchenbücher aus der zweiten Hälfte des 17. Jahr⸗ hunderts zum Teil wenigſtens noch vorhanden ſeien. So benutzte ich denn einen notgedrungenen Aufent⸗ halt in Breslau, um den kleinen Abſtecher zu machen. Ich hatte mir das Städtchen winziger und ſtiller vorgeſtellt. Die Schornſteine zahlreicher Fabriken ragten auch hier ſchon in die Luft, große Gaſthöfe und ſtattliche Wohnhäuſer umgaben den Marktplatz, und an den weitläufigen Güterſchuppen des Bahnhofs konnte man leicht das Vorhandenſein einer ausge⸗ breiteten Bergwerksinduſtrie erkennen. Als ich den behäbigen Hotelwirt nach dem Pfarrer fragte, verklärte ſich ſein Geſicht. Und aus der Art, wie er mir Beſcheid ſagte, entnahm ich zur Genüge, welche Verehrung der Geiſtliche in der ganzen Stadt genoß. Das Pfarrhaus lag nicht dicht an der Straße, ſondern war etwas zurückgebaut. Im Sommer mochte das Laub der mächtigen Kaſtanien, die wie Wächter davorſtanden, es halb verdecken — jetzt im Herbſte 39 ſchimmerte es freundlich durch die ſchon halb gelich⸗ teten Bäüume. Auf dem Wege lagen hier und da die aufgeborſtenen Hüllen und die reifen Früchte, nach denen zwei Gaſſenbuben durch den Zaun angelten, und wenn einer dann eine Kaſtanie erreicht hatte, gab es ein helles Triumphgeſchrei, das in der glas⸗ klaren Herbſtluft weiter als ſonſt drang. Der Pfarrer ſelbſt paßte zu dem freundlichen Hauſe und der ruhigen Klarheit, die ringsum verbreitet war. Gefaßte Heiterkeit und ſtiller Friede, der keine Stürme und keine Wirrnis kennt, ſprachen aus ſeinen Augen. Er gehörte zu den Menſchen, deren Nähe ſchon wohl⸗ tut. Bereitwillig wies er mir die erbetenen Kirchen⸗ bücher vor, räumte mir den neben ſeinem Arbeits⸗ zimmer gelegenen kleinen Bibliotheksraum ein, in dem ich nach Herzensluſt die vergilbten, wurmzerfreſſenen Bände durchblättern konnte, und tat auch ſonſt alles, um mir meine Aufgabe zu erleichtern. Die Frau Paſtorin ſtellte mir, ohne auf irgendeine Widerrede zu achten, ein beſcheidenes Frühſtück auf den Tiſch und entfernte ſich dann mit ihrem Gatten zugleich. Da ſaß ich nun und konnte die längſt gehegten Ab⸗ ſichten ausführen. Ich begann auch wirklich zu ſuchen: Die Leute wurden getauft und konfirmiert, dann hei⸗ rateten ſie, meldeten ſelbſt Kinder an, ſtarben. Es war ſeltſam, hier ſo ganze Geſchlechter gleichſam an ſich vorbeiziehen zu ſehen. Und alles Namen längſt Verſtorbener und Vergeſſener — Namen, deren Träger kein Lebender mehr kannte. Unwillkürlich ward es ſtiller in einem; und vorſichtiger, als ſtörte ich die Toten ſonſt, wendete ich Blatt um Blatt. 60 am Rm giherſchrinte Ne Dir, l vn dankkbaren nerrollen wat tichſch und B Heusherrn uf non die heit o konnte actet ud ni Pfomersleute? nit y lehensl Uucht de eine h den Eſen Velle ſo daß der Uar che ich zu Ul ſe gegen g liz ich nic h ſehe al geüunigen Arbe Ortͤpterſtuh Pner; neben l ingendeiner neiner Irbeit e Vinen. Nürl kacheid wide haben. Ic daß neine W fun nd ain ſe rict feundlihen gue un derhreitt ha⸗ der kie Cin ui, ſeitn Agen Nife ſfn woß,⸗ etenen Kichen⸗ ſeinen Arbeiss⸗ dun ein in den würnpefteſenen Guch ſonct als, tem. Die Itan temne Whened⸗ t af der Dſt Gtten 3uſett gt Nhegmn dn riklihi i miert dann he⸗ n krin er geihſen “ lin en deen Nige fiii ud 6 ine in ltt Im Zimmer war eine wohlige Wärme. Die Bücherſchränke ringsum, der ſtockfleckige Kupferſtich über der Tür, all die Möbel und Seſſel mit den offenbar von dankbaren Konfirmandinnen geſchenkten Schlum⸗ merrollen waren wohl Jahrzehnte alt und ſahen ſo friedlich und behaglich drein, als ſei der Geiſt des Hausherrn auf ſie übergegangen. Kein Wunder, daß man die Zeit vergaß. So konnte es geſchehen, daß ich der Stunde nicht achtete und nicht wenig überraſcht war, als mich die Pfarrersleute zu Tiſch baten. Die Einladung wurde mit ſo liebenswürdiger Selbſtverſtändlichkeit vorge⸗ bracht, daß eine Ablehnung unhöflich geweſen wäre. Nach dem Eſſen verplauderten wir noch eine ganze Weile, ſo daß der Nachmittag ſchon ziemlich vorgerückt war, ehe ich zu meiner Arbeit zurückkehren konnte. Als ſie gegen Abend beendet war, übrigens ohne Er⸗ folg, ließ ich mich gern auch noch länger zurückhalten. Ich ſehe alles noch wie heute vor mir. In dem geräumigen Arbeitszimmer ſaßen wir drei. Rechts im Großvaterſtuhl, die übliche Pfeife rauchend, der Pfarrer; neben der Lampe am Schreibtiſche ſeine Frau mit irgendeiner Handarbeit; ich mehr nach links, von meiner Arbeit erzählend, meinem Leben und meinen Plänen. Plötzlich ging draußen die Haustür und flog krachend wieder zu. Der Wind mochte ſie aufgeſtoßen haben. Ich unterbrach mich und ſchwieg, da ich merkte, daß meine Wirte lauſchten. Dann erhob ſich die Haus⸗ frau und ging leiſe zur Tür. „Es iſt nichts,“ ſagte ſie und ſah ihren Mann an, als ſie zurückkam. 61 Er nickte und holte tief Atem. Es war, als ob eine leiſe Beklemmung von ihm wiche. Faſt verlegen bat er um Entſchuldigung und ermunterte mich zum Fortfahren. Aber der kurze Augenblick vom Gehen der Tür bis jetzt hatte eine ſeltſame, faſt unheimliche Stimmung in mir erzeugt. Ich kam kurz zum Ende, und lange Zeit blieb es dann ſtill, als wäre etwas zwiſchen uns. Der Pfarrer ſah mit abweſenden Augen vor ſich hin. Hin und wieder ſchweifte ſein Blick zur Wand. Dort hing ein kleines Bild in gewöhnlichem Papprahmen. Es ſtellte eine alte Frau dar. Die Züge konnte ich nicht erkennen. Mir ward die Stille quälend. Eben wollte ich aufſtehen und mich mit einigen Worten des Dankes empfehlen, als mein Wirt gleichſam zu erwachen ſchien und ſo freundlich um Nachſicht bat, daß ich faſt ver⸗ legen ward. Ich ſagte ihm offen, eine wie ſeltſame Empfindung mich vorhin beſchlichen habe, und fügte zur Erklärung bei, daß mir manches im Leben zugeſtoßen wäre, was mich für derartige Stimmungen empfäng⸗ lich mache. Er wechſelte mit ſeiner Frau einen raſchen Blick und ſagte zögernd: „Auch ich habe manches er⸗ lebt, was wohl ſehr merkwürdig iſt, ſo daß die Leute mich einen Narren ſchelten würden, wenn ich's er⸗ zählte. Oder eigentlich: es iſt mir nur eines geſchehen, was ſich mir unvergeßlich eingeprägt hat, aber das iſt dafür um ſo wunderbarer. Auch bin ich weder ein nervöſer Menſch noch irgendwie phantaſievoll. Früher habe ich die Geſchichte manchmal zum beſten gegeben. Ich tue es ſchon ſeit langem nicht mehr. Auch Sie bitte ich, heute nicht in mich zu dringen. Aber da ich Ihnen 62 vß den Prͤ e in ſchreiben und ch n gelen Biet ichts daran ge⸗ Verchte: Mn 6 die Worte: icte und mef Und die ill urh ic af den Get Panzi Id hobe nic ni aine orbeihſam ſſig ſchaffte und gng wicht derge Schnaler, dls n GCtadt auch auf. Vergverke tat d angelegt, ein ſte Cinwohnergahl 3 Lenente darun Aetmnt daren ſi Lallen S, un Eindierunner tete cs nich inn vas nich lumnten us hen dlen izhen Arhin luer r ih t kar Wand Or hen Ppyhme ie Nye unte i Chen polle i tten des Dontes n ervaher hen daß ich iſt der⸗ ene wie ſalſone Cbe und figez Abben Ageſohen mungen enhfing Jran einen lſhen hrbe munhes e⸗ ſ daj die bult venn ichs e⸗ r eine Nſhep⸗ t het Ober duß , bin ich “ ntrſierl. ihe n bien in . ic ehb lber duih e nach dem Vorgefallenen doch wohl eine Erklärung ſchuldig bin, ſo will ich den Vorfall, den ich meine, aufſchreiben und Ihnen den einfachen Bericht ſenden. Mögen Sie ſich dann ſelbſt einen Vers darauf machen!“ — Noch in Breslau erhielt ich in einem ſorgſam ver⸗ ſiegelten Briefe ſeine Aufzeichnungen. Ich habe faſt nichts daran geändert. Mit Bleiſtift ſtand über dem Berichte: „Römer 11, 33.“ Als ich nachſchlug, fand ich die Worte: „Wie gar unbegreiflich ſind ſeine Ge⸗ richte und unerforſchlich ſeine Wege!“ Und die folgende ſeltſam ergreifende Begebenheit fand ich auf den wenigen Blättern erzählt: Seit zwanzig Jahren bin ich jetzt hier Pfarrer und habe mich nicht zu beklagen. Als ich herkam, fand ich eine arbeitſame Bevölkerung vor, die wochentags rüſtig ſchaffte und ſich des Sonntags, ſoweit es an⸗ ging, nicht vergeblich von den Glocken rufen ließ. Schneller, als man es erwarten durfte, blühte die Stadt auch auf. Die weitere Erſchließung der nahen Bergwerke tat das ihre dazu: große Fabriken wurden angelegt, ein ſtarker Strom von Arbeitern ward der Einwohnerzahl zugefügt. Und ob ſich auch eine Menge Elemente darunter befanden, die der Kirche feindlich geſinnt waren, ſo kam ich im ganzen doch gut mit den Leuten aus, und manch einer hat mir in meinem Studierzimmer ſein Herz ausgeſchüttet. Am meiſten freute es mich ſtets, wenn ſpät abends noch ein Arbeiter kam, was nicht ſelten geſchah. Denn die meiſten ſtammten aus den Dörfern des Kreiſes und bewahrten ihrem alten Paſtor, der ſie konfirmiert hatte, ein bißchen Anhänglichkeit. Weil ſie damals, wo es noch 63 keine Sonntagsruhe gab, in die Kirche ſelbſt nur ſelten kommen konnten, ſo klopften ſie wohl nach Feierabend manchmal an meine Tür. Eines Abends — es ſind nun auch ſchon viele Jahre her — ſaß ich bei der Lampe über dem Predigt⸗ band eines berühmten Berliner Kanzelredners. Das Buch ſteht heute noch in meiner Bibliothek von den anderen geſondert, und in ihm liegt als ſonderbares Leſezeichen ein alter Briefumſchlag, den ich damals in der Eile ergriff. Ich hatte den Tag viel zu tun gehabt und war etwas müde. So mußte ich wohl ein Klopfen an der Tür überhört haben. Und ich ſah erſt auf, als die Lampe zu blaken begann und ein empfindlicher Zug mich traf. In der offenen Tür ſtand ein Mütterchen. Es mochte nahe an die Sechzig ſein und hatte ein graues Umſchlagetuch über Kopf und Schultern. Ich konnte es nicht genau ſehen, denn an der Tür war's dämmerig, und meine Augen ſchienen durch das Leſen auch ange⸗ ſtrengt zu ſein. „Nun, gute Frau, was wollt Ihr denn?“ begrüßte ich ſie und nickte ihr ermunternd zu. „Ach, Herr Paſtor, Sie möchten doch man gleich kommen — nach der Korngaſſe — da möcht' ein Sterbender das Heilige Abendmahl — Korngaſſe 23 — aber es muß gleich ſein, nicht erſt morgen. Wenn der Herr Paſtor ſo gut wären — —“ „Natürlich,“ ſagte ich ſchnell und ſtand auf, „ich komme ſofort. In einem Augenblick bin ich fertig. Alſo Korngaſſe 23?“ „Ja, ja!“ 64⁴ Meine 5 e ſim un ennal ſn rehnnunh aren leichten ſͤne Eſen k Aber als inte tich ſ⸗ chweih Dann trat ich 5 zunmer. Co gute ig hrahte den por leet. Dus Vielleicht hatte ſieben Aun ic Die Korngof der Fabnken und Doſcen wenige faten die gerad nd Nr. ſch die Jgran hatte Watwürdi ſchenich un ui denen mue Mdlch W Nanen Vnh . wir konnt ſe konnte n Eeele die ba er ich hatt ſhien mich in 1 rheſch ſtn Ard unn auh ſhn i e iber den 4 Rnzeheh Dnen N Bibli vothet l igt in ig den ih unt en Dag diel I o mit ih i hen Ndi ihſt 1 Nhenn und ein Mütterhen Es hate ein geenes ltern. Dh wnne wors dammerig Wen onch ange ir dam begict ch nan get O ncht en 1— Krng ſe norgen. Vann de Ruf ſund bir ich Meine Frau deckte gerade den Abendbrottiſch. Sie half mir beim Umziehen. Und wie die Frauen nun einmal ſind: ſelbſt die meine, die mir durch ſoviel Jahre hindurch nun ſchon treueſte Gefährtin war, konnte einen leichten Seufzer nicht unterdrücken, daß nun das ſchöne Eſſen kalt wurde. Aber als ſie hörte, daß ein Sterbender mich ver⸗ langte, trieb ſie ſelber mich zur Eile. Ich weiß, daß ich die Uhr zog. Es war halb acht. Dann trat ich, zum Ausgehen gerüſtet, in mein Studier⸗ zimmer. „So, gute Frau, und nun wollen wir — —“ Aber ich brachte den Satz nicht zu Ende. Denn das Zimmer war leer. Das Frauchen mußte ſchon gegangen ſein. Vielleicht hatte die innere Angſt ſie nach Hauſe ge⸗ trieben. Nun, ich wußte ja die Adreſſe: Korngaſſe 23. Die Korngaſſe lag am Ende der Stadt in der Nähe der Fabriken und ward faſt nur von Arbeitern bewohnt. Zwiſchen wenigen Mietskaſernen ſtanden kleine Ba⸗ racken, die gerade nur für eine Familie Raum boten. Und Nr. 23 ſchien wohl ſolche Baracke zu ſein, denn die Frau hatte ja keinen Namen genannt. Merkwürdig, daß ich auch nicht gefragt hatte! Ich ſah mich um. Ein leichter Nebel lag in den Gaſſen, auf denen nur wenige Menſchen zu erblicken waren. Plötzlich war mir, als ob ich das alte Frauchen im grauen Umſchlagetuch vor mir ſähe. Ich ging ſchneller — wir konnten den Weg doch zuſammen machen, und ſie könnte mir ein paar Winke geben über die arme Seele, die bald zur ewigen Heimat eingehen wollte... Aber ich hatte mich getäuſcht. Ein Schatten im Nebel ſchien mich irregeführt zu haben. 5 65 Dabei fiel mir ein, daß das Mütterchen eine Mundart geſprochen hatte, wie ſie hier im Umkreis nicht üblich war, ſo ſehr ſie die ſchleſiſche Abkunft verriet. An dieſer Mundart mochte es liegen, daß die paar Worte, die es geſagt hatte, ſo merkwürdig feſt in mir hafteten. Endlich war die Korngaſſe erreicht. Richtig: Nr. 23 war eine Baracke. Zu jeder Seite der Tür ein einziges Fenſter. Darüber noch ein kleineres. Die Haustür war verſchloſſen. Ich mußte klopfen. Kurz darauf ward ein altes Tuch, das als Vorhang diente, vom Fenſter zurückgeſchoben, ein Flügel ge⸗ öffnet, und ein buſchiger Kopf kam zum Vorſchein. „Wer iſt da?“ „Der Pfarrer.“ „Tauſend, Herr Paſter, wo kommen Sie denn noch ſo ſpät her?“ „Ich bin zu einem Sterbenden gerufen.“ „Zu einem Sterbenden? Nee, Herr Paſter, da irren Sie ſich aber in der Hausnummer! Hier iſt alles geſund.“ „Ja, iſt hier nicht Korngaſſe 23?“ fragte ich erſtaunt. „Stimmt! Aber das mit dem Sterbenden — nee! Seit meine Frau in Breslau iſt, wohn' ich hier allein im Hauſe, und ins Gras beißen möcht' ich noch lange nicht. Ueber mir wohnt der Franz Möller — na, und wenn ich alter Kerl noch nicht ans Sterben denke, ſo der erſt recht nicht. Da haben Sie ſich gründlich ver⸗ hört, Herr Paſter.“ Einen Augenblick ward ich ſtutzig. Aber die Worte des alten Mütterchens klangen mir förmlich ins Ohr: Korngaſſe 23. Es mußte ſtimmen. 66 Mich . btuig , 9 Vielei uf: gt. 21. Uihlt le his uuh he wult ſon daran, in ſhen Ent ſchlu⸗ 1 berlhigen ſt A1 nl 3 de ch etas geſc ielb lochend H 14 crnh . ſond. Ionz A Aune. Vuj men! uf. Aus den ſhimmerte die der Inanziger dber ein offenes Ewiſen Kindl G gte weder hatl volte ich en Abend“ geſa und derlegen Ich häͤt nehnen Eie⸗ 5 erteicht Pice, der Ceite d 9 en liim 3 ubte kogfe, das a⸗ Wren Neir NMie g aun Wnſhen⸗ 1 Gie den weh gerufen“ her Pacſter, de etl Hier iſt alie fapteich erftun erbenden— nee ich hier olleit iß wh lnn bller— r iubet delie ) h girdit berde Vett nnlic in⸗ N „WMich hat eine alte Frau beſtellt,“ ſagte ich des⸗ halb ruhig. „Wohnt denn hier keine?“ „Vielleicht Mutter Pätzelt. Aber das iſt weiter rauf: Nr. 21. Da mag's wohl ſtimmen. Der alte Pätzelt liegt ſchon ſeit Wochen auf den Tod. Na, adjös auch, Herr Paſter.“ Er wollte das Fenſter ſchließen, und ich dachte ſchon daran, in Nr. 21 anzufragen, als ich in plötz⸗ lichem Entſchluß und um mein Gewiſſen vollſtändig zu beruhigen, ſagte: „Laſſen Sie mich doch ein. Ich will mal zu dem anderen nach oben. Vielleicht iſt doch etwas geſchehen.“ Halb lachend, halb brummend ſchloß er auf und ging ohne Gruß in ſeine Stube zurück. Mühſam kletterte ich die ſteilen Stufen empor. Oben zündete ich ein Streichholz an, bei deſſen flackerndem Licht ich die Tür entdeckte, auf der grob in Kreide geſchrieben ſtand: „Franz Möller“ — die Viſitenkarte der armen Leute. Auf mein Klopfen riß ein junger Burſch die Tür auf. Aus dem groben, halb geöffneten Wollhemd ſchimmerte die nackte kräftige Bruſt. Er ſchien anfangs der Zwanziger zu ſein und hatte gerade kein feines, aber ein offenes und ehrliches Geſicht, das durch einen gewiſſen Kindlichkeitszug noch gewann. Es folgte dieſelbe Szene wie unten. Auch er war weder krank, noch hatte er die alte Frau geſandt. Schon wollte ich endgültig umkehren und hatte bereits „Guten Abend“ geſagt, als er plötzlich, ein wenig ſchüchtern und verlegen mich zurückrief. „Ich hätte eigentlich eine Bitte, Herr Paſter... nehmen Sie's man nicht übel...ich dachte nur, weil 67 Sie doch mal hier ſind.. . und Sie waren ja auch zu dem alten Schwarz aus der Fabrik ſo freundlich... da könnten Sie doch vielleicht.. . vielleicht. . . na, ſehen Sie, Herr Paſter, am Sonntag komme ich ja doch nicht in die Kirche, da muß unſereins Keſſel reinigen und die Maſchinen ſchmieren und weiß Gott was. Wie ein Ferkel ſieht man bis Mittag aus. Und dann zieht man ſich ſo leidlich propper an und geht 'n bißchen aus. Das iſt auch alles. Und weil ich eben doch nicht hinkomm' und man ſchließlich doch auch mal wieder das heilige Abendmahl nehmen möcht', da bitt' ich recht ſchön, vielleicht, daß der Herr Paſtor mir's jetzt gibt.“ Der kindliche Zug war ſtärker als vorhin in ſeinem Geſicht zum Vorſchein gekommen, und ſeine gutmütigen braunen Augen ſahen mich in ehrlicher Bitte an. Als er mein erſtauntes Geſicht ſah — ich mag auch den Kopf geſchüttelt haben —, ſagte er, ehe ich ein Wort er⸗ widern konnte: „Nu ja, ja . . . Das geht wohl nicht. Dann nehmen Sie's man nicht übel. Zu Hauſe mußten wir immer in die Kirche, da trieb die Mutter ſchon, und das Jahr, das ich nach der Konfirmation noch im Dorfe war, nahm ſie mich auch immer zum Abendmahl mit. Nun hab' ich's ſchon nicht mehr bekommen, ſeit ich in der Fabrik bin. Und das werden ſo der Jahre drei auch ſchon her ſein.“ Mir war bei ſeinen Worten merkwürdig zumute geworden, gerade als dürfte ich hier nicht nach dem Buchſtaben gehen und müßte der armen Seele den Herzenswunſch erfüllen. Aber noch regten ſich in mir Bedenken. 68 ,Das h vott, heißt den darf de Godesnoͤt ſch neten kann. dnch Gedet Herr P luchteten / Ob er a⸗ drang heraun Getrihfetini ſeſen enie Er atnete lerblik und Aa ſtond i⸗ mn zumute pi Das Zumm Vornm man der ſien die Des luchtete ſah dort ein Cinn wenn ich tech ein poar Al Es daue Mller widde etwas aubge ſo gut als ict war ern ſein Blic de Nun, Neſprochen dus helige RN biel lecht e und deß G Ntguen e en in gg rd wel ih ſich doc anh nt en nöct, A ht err Molor mir⸗ Nkhir in ſeinen eine guniͤtien Bite an A muag auch den ich an Darter⸗ geht wohl nict Nl Hhalſe nßen Mlter ſhonn und on och in Dorf bernahl mit net ſet ih in der Whe dni tvirdi, Ani ui t 8 gten * in ni „Das heilige Abendmahl,“ gab ich ihm zur Ant⸗ wort, „heißt auch das Sakrament des Altars. Nur dem darf der Diener der Kirche es bringen, der in Todesnot ſchwebt und ſelbſt nicht mehr vor den Altar treten kann. Außerdem iſt eine ſtille Vorbereitung durch Gebet und Beichte — —“ „Herr Paſter, unterbrach er mich, und ſeine Augen leuchteten, „Sie werden es mir geben.“ Ob er aus meinen Worten den eigenen Herzens⸗ drang herausgeleſen hatte — es war eine freudige Gewißheit in ſeiner Stimme, und wie von dieſer felſen⸗ feſten Gewißheit bezwungen, nickte ich und ſagte: „Ja!“ Er atmete tief auf, entſchuldigte ſich für einen Augenblick und trat hinter einen Vorhang. Da ſtand ich nun allein, und es war mir ſo ſelt⸗ ſam zumute wie faſt nie in meinem Leben. Das Zimmer, in dem ich mich befand, war niedrig. Wenn man den Arm ausſtreckte, berührten die Finger⸗ ſpitzen die Decke. Bei dem Lämpchen, das recht ſparſam leuchtete, ſah man wenig genug. Hier ein roher Tiſch, dort ein Stuhl, da ein Bett, darüber an der Wand, wenn ich recht ſah, ein Bild, und an die Tür genagelt ein paar Illuſtrationen aus billigen Zeitſchriften. Es dauerte nur eine kleine Weile, da kam Franz Möller wieder zum Vorſchein. Er hatte den ſchwarzen, etwas ausgewachſenen Sonntagsrock angelegt und ſich ſo gut als möglich in der Eile ausſtaffiert. Sein Ge⸗ ſicht war ernſt und feierlich. In ſcheuer Ehrfurcht ſtreifte ſein Blick den Kelch. Nun, wir haben gebetet und die Kirchenbeichte geſprochen. Er tat es inbrünſtig. Dann reichte ich ihm das heilige Abendmahl. Und ſo gewiß ich einſt eine ſelige 69 Sterbeſtunde erhoffe — nie war mir feierlicher und reiner zumute, und in keiner Kirche hab' ich mich unſerm Herrn und Heiland ſo nahe gefühlt wie in dieſer Arbeiterwohnung. Franz Möller ließ es nicht zu, daß ich allein ging. Wenigſtens wollte er mich durch die Arbeitergaſſen begleiten. Ich erlaubte es gern. Unterwegs fragte ich in Nr. 21 nach. Niemand wußte etwas; dem alten Pätzelt ging es beſſer; ſeine Frau war nicht bei mir geweſen. So machte ich mich mit dem Gedanken ver⸗ traut, das Opfer eines rohen Witzes geworden zu ſein. Ein Pfarrer in einer Stadt, wo mancherlei Elemente hauſen, muß auf alles gefaßt ſein und es ertragen lernen. Und wenn ich das ſtille frohe Geſicht des jungen Arbeiters ſah, tat mir der Weg auch nicht leid. Am nächſten Vormittag ſtürzte meine Frau auf⸗ geregt ins Zimmer. Unſere Lokalzeitung hatte ein Extrablättchen ausgegeben. Es iſt noch heut in meinem Beſitz. In fettem Druck darauf die Meldung, daß früh um achteinhalb Uhr in der großen Aſchen Fabrik eine Keſſelexploſion ſtattgefunden hätte, bei der der Arbeiter Franz Möller getötet und ein anderer ſchwer verwundet wäre. Ich habe nur eins noch hinzuzufügen: Zum Be⸗ gräbnis kam der Bruder herüber, der einige Meilen nach Norden zu als kleiner Kätner ſein Daſein friſtete. Ich ſah ihn erſt am Grabe, und nach meiner Rede — mir zitterte die Stimme dabei — trat er auf mich zu und drückte mir verlegen die Hand. Ich ſprach ihm Troſt zu und begleitete ihn vom nahen Kirchhof zur Stadt. Sofort beim erſten Worte aus ſeinem Munde erkannte ich den Dialekt. Ich hatte ihn an jenem Abend 70 güfnet haette, , Ueſor. Ih lett ftlen N adet nochiah Suſen enpotleet o ſch ih el Uler Nochntttag De Jluſtratone Vete ling ch ſchocen Vaen Ich ging n Ittetten nir die dat die nich ne Der Bnder de orden. „Danm A he ni hiß dier ſ der rung T fagte ni * nuei⸗ twas c dar nißt hi ni n Gedanken de⸗ enyrhen zn in henli Conont⸗ 1 & ermmyen Geſicht des auch nicht led⸗ ine Ftan anf⸗ ung hatte en heltin mainen ldung dah tih het Irbri ein der der Abete. Gpertermunde gen Zin e⸗ i Nin mwu fiͦt neinet N⸗ t o Gingi 1 Krthof in gehört, als ich nach der Korngaſſe 23 gerufen worden war. Franz Möller ſelbſt hatte ihn nicht geſprochen — die drei Jahre hier in der Fabrik hatten ihn ver⸗ wiſcht. Mein Herz ſchlug bei jedem Worte, das ich mit dem Bruder des eben Eingeſenkten redete. Faſt unwill⸗ kürlich lenkten ſich meine Schritte nach der Korngaſſe. „Sieh, ſieh,“ ſagte der Arbeiter, der mir damals geöffnet hatte, „nu haben Sie doch recht gehabt, Herr Paſtor. Ich verſteh' das nicht.“ — Meine Antwort iſt mir entfallen. Ich weiß nur noch, daß er mir ver⸗ wundert nachſah, als ich mit dem Bruder die ſteilen Stufen emporkletterte. So ſah ich alſo das Zimmer wieder. Jetzt war es heller Nachmittag, alles lichtbeſchienen und freundlich. Die Illuſtrationen klebten noch an der Tür, überm Bette hing noch das Bild, das ich damals in der ſchwachen Beleuchtung nicht hatte erkennen können. Ich ging näher. Am Bettpfoſten hielt ich mich, ſo zitterten mir die Knie. Das Bild ſtellte die alte Frau dar, die mich nach der Korngaſſe Nr. 23 gerufen hatte. Der Bruder des Verſtorbenen war aufmerkſam ge⸗ worden. „Es iſt unſere Mutter,“ ſagte er erläuternd. „Warum kam ſie. .denn nicht zum Begräbnis?“ „Ach, Herr Paſter, das ſind nun ja auch ſchon drei bis vier Jahre her, daß ſie tot iſt. Deshalb hat ja der Franz fortmüſſen.“ Ich fragte nicht mehr. Aber ich D fortwährend das Bild betrachten. 71 „Uebrigens — ich hab' zu Hauſe noch eins — ganz genau ſo. Wenn der Herr Paſtor vielleicht.. vielleicht.. .“ Er bekam es nicht heraus. Ich mußte ihm helfen. So kam das Bild in meinen Beſitz. Es hängt in ſeinem alten gewöhnlichen Papprahmen an der Wand neben meinem Schreibtiſch. Das iſt alles, was ich zu erzählen habe. her bren us den Popi nitzeteit von G r Cmnuerzug ut chub den ſmunch hierY tvendigfen ſonand in Or Uen Prſior die ten geplünden ſe tun. Denn d Oer grüten a fen konnten, ſlepten ſtett Uichig einheriſc Elten Auche ſorbenen war Dicht hinte Mde ann Gral ſhon Weugte Nlhenden Alte Baron Der brennende Buſch. Aus den Papieren des Pfarrers von Veldern mitgeteilt von Fritz Döring. Es war ein wundervoller Herbſttag, als der Trauerzug zum dörflichen Friedhof hinausging. Man begrub den Pfarrer, der ein ganzes Menſchenleben hindurch hier gelebt und gearbeitet hatte. Außer den notwendigſten, zur Aufſicht beſtimmten Leuten war niemand im Dorfe zurückgeblieben. Alles wollte dem alten Paſtor die letzte Ehre geben. Die Bauerngärten waren geplündert worden: kahl und blumenleer waren ſie nun. Denn die letzten Blüten ſchmückten den Sarg oder grüßten aus Kränzen. Flachsköpfe, die kaum laufen konnten, gebeugte Greiſe, die ſich mühſam fort⸗ ſchleppten, ſtattliche Männer und Frauen, die ge⸗ wichtig einherſchritten — ſie alle waren im Zuge ver⸗ treten. Auch eine Reihe von Amtsbrüdern des Ver⸗ ſtorbenen war herbeigeeilt. Dicht hinter dem Sarge ſchritt der Pfarrer, der die Rede am Grabe halten ſollte. Ihm zur Seite die auch ſchon gebeugte Schweſter und der Pflegeſohn des nun Ruhenden. Hinterdrein kam, mit geſenktem Haupt, der alte Baron Glambeck, der Patron der Kirche. Der Friedhof lag etwas erhöht: ſo ſah man weit hinaus. Blaue Seen leuchteten herüber, hinter denen braunrot die herbſtlichen Buchenwälder ſtanden. Ge⸗ fleckte Kühe weideten auf der anderen Seite, und nur den Peitſchenknall ihres Hüters hörte man zuweilen 78 herüberklingen. Sonſt war weit und breit Stille, als hielte die Natur ſelbſt zu dieſer Stunde, in der ein guter Menſch der Erde zurückerſtattet wurde, den Atem an. Ein guter Menſch! Der Pfarrer, der die Rede hielt, hatte mit dem Zittern ſeiner Stimme zu kämpfen. Viele weinten, als er von der echt menſchlichen Güte des Dahingeſchiedenen ſprach. Er ſprach immer wärmer: Viele und große Gaben ſeien dieſem Hirten beſchieden geweſen; glänzende Stellungen hätte man ihm geboten, er aber in ſeiner Einfachheit und Be⸗ ſcheidenheit hätte bleiben wollen, wo er war: bei ſeiner Gemeinde hier im weltfernen Dorfe. Was Wunder, daß dieſe Gemeinde Treue mit Treue gelohnt und jederzeit dankbar und gläubig zu dieſem Hirten auf⸗ geblickt hatte, der ohne Schuld und Fehle ein langes Leben hindurch ihr voraufgegangen ſei. Noch vieles Gute ſagte der Pfarrer. Er erinnerte die Schweſter, was ſie an dieſem Bruder gehabt; fragte den Pflegeſohn, ob ein leiblicher Vater herzlicher und rührender für ſein Kind hätte ſorgen können, als dieſer Mann es für ihn getan. Als der Sarg dann hinabgeſenkt ward, als die erſten Erdſchollen auf ſeinen Deckel fielen, hörte man überall ein Schluchzen. Und keiner, der nicht gefühlt hätte, daß man den alten Paſtor Fröhlich lange, lange nicht vergeſſen würde. — ℳ* Es war Abend geworden und Nacht. Das Dienſt⸗ mädchen hatte Furcht im verlaſſenen Pfarrhaus und hatte deshalb überall die Lichter angezündet. Der junge Herr wollte ſowieſo bald zurückkehren. 74 Gegen zen: NMhan Uuſcirerfa gitag war Chgereiſt; e norgen hier und ſich an Nochlch ent nan ihn ins Glambeckh de in Erinnerun das gnze he ſinfen zurü⸗ E ſeſte ih Shibe nf. Ve Usch ein peit Pfoner geveſen Mhlars wich Mhanne leicht Knecht war! Vielleic die er heut in ſihe Wohmn rder wegen derdankte er a Gen he Hondſhrif Noketn ſtan ſenen. Das Nn behallen Puniere hmren iedeiſeh lune hite nen fuhfet nd g⸗ Mur. Nej ſeiter Uy Wnden e gelehtt und en hitten auf⸗ hle in langs n. E Eütnette er ſchabt; ſtage Vater henſiher ngen inen e k pond al die len, Hötte nan er ncht geicht ſiihlonge longe s Die gie ſ⸗ 4 hinhns nd N e Gegen zehn Uhr kam er auch wirklich, der junge Herr: Johannes Kerſten, Ingenieur in einer der größten Maſchinenfabriken des Berliner Nordens. Am Nach⸗ mittag war die Schweſter des verſtorbenen Paſtors abgereiſt; er aber, der Pflegeſohn, blieb noch bis morgen hier, um die nötigſten Anweiſungen zu geben und ſich auszuſuchen, was er zur Erinnerung dem Nachlaß entnehmen wollte. Für den Abend hatte man ihn ins Schloß geladen gehabt. Der alte Baron Glambeck, der ſonſt ſchweigſam war, hatte ſtille Worte in Erinnerung an den verſtorbenen Freund geſprochen: das ganze Herz noch erfüllt davon, kehrte Johannes Kerſten zurück. Er ſetzte ſich an den alten Schreibtiſch und zog die Schübe auf. Was die fremden Menſchen alles redeten!? Als ob ein zweiter noch ſo gut wie er wüßte, was dieſer Pfarrer geweſen war! Hätte der ſich des verwaiſten Knäbleins nicht erbarmt — Johannes Kerſten fuhr ſich über die Stirn. Viel⸗ leicht Knecht auf dem Schloſſe, in dem er heut' Gaſt war! Vielleicht Tagelöhner oder Arbeiter in der Fabrik, die er heut faſt allein leitete! Er dachte an ſeine behag⸗ liche Wohnung in Berlin, an ſeine junge Frau, die der Kinder wegen nicht hatte mitkommen können. Eigentlich verdankte er alles der Barmherzigkeit des Geſchiedenen. Sein Herz ſchwoll vor Dankbarkeit. Er nickte der Handſchrift zu, die auf den verſchiedenen eingebundenen Paketen ſtand. Das war für den beſtimmt, dies für jenen. Das hier ſollte, wenn er, Johannes, es nicht zu behalten wünſchte, verbrannt werden. Amtliche Papiere waren beſonders verſchnürt. Hier war auch der Briefwechſel, als man den Vater nach Berlin hatte 75 berufen wollen. Er hatte abgelehnt — es war uner⸗ klärlich. Dann fiel ihm ein verſiegelter dicker Brief ent⸗ gegen. ‚Für meinen lieben Johannes! Er ſchnitt den Umſchlag auf: ein neuer ward ſichtbar. Darauf ſtand: „Dir, mein lieber Sohn, übergebe ich dieſe Auf⸗ zeichnungen. Du haſt ein Recht darauf. Lies ſie erſt, wenn ich ſelbſt ſchon auf unſerem alten Friedhof ſchlafe. Da rückte Johannes Kerſten die Lampe näher. Auf den Blättern ſtand das Folgende. * * Ein ſeltſamer Gedanke: dieſe Lampe, die mir ſo oft geleuchtet hat, bei deren Schein ich dieſes ſchreibe, wird einſt brennen und ihren Strahl über alles werfen, über den Schreibtiſch hier, über meine lieben Bücher, über die Wanduhr und das Kreuz — nur mich wird dieſer Strahl nicht mehr finden. Ich werde draußen ſein, auf dem ſtillen Friedhof, auf den ich ſo viele begleitet habe. Ich ſchreibe dies am Jahrestag deiner Hochzeit, Johannes Kerſten, und ich darf ſein, wie mein Name: Fröhlich. Ich hab' dich erzogen und konfirmiert, ſich hab' dich getraut und darf noch hören, daß du in deiner Ehe glücklich biſt. Mir iſt zumute, wie einem Kauf⸗ mann, der ſeine Bücher ſchließt. Er legt Rechenſchaft, wie er gewirtſchaftet hat. Als ich in dieſes Dorf kam, war ich jung, ſtolz, ehrgeizig. Ich wollte nicht vor Bauern reden: nach der Veſidenz ſtand mein Sinn. Nur des täglichen Brotes halber hatte ich die Stellung hier angenommen. Deshalb hielt ich mich von der Gemeinde fern, ſoweit ich das konnte. Nur im Schloß verkehrte ich. 76 Itnals l 6 hevotd Porte hiben paren im gan. Dorothee Nh— en laſen ohne daß nen glal Povegung dl ic neiten, Cirer gefocht ſennelt hete, ſleht onf den ſeend. Di ſe Arm die Garten ſen nhiger Ve Drccher Goeh Säͤtie. Eiſt nic entchfangenen? Gich nicht do neine glängzen ch werd gern ges ſchod r dagchet ſr Nichts ande l neinem“ Vieles ſhereiſe he en Glic ge gii D 6 die l ihe n Ni nin / eſe ſchif, ales werfen leben Vühzen Uur nich wid werde deunben en ich ſo dle deiner hochzet vie nein Nane: Prfirmiet it , dr in deite eiten Knl⸗ Nehenſhit en ⸗ n Nn iuh fliten . nnglnen defan ſoen r ich Damals lebte noch der alte Baron Leopold von Glambeck; inzwiſchen iſt ſein Sohn auch ſchon ein Greis geworden. Der Alte war hart, ſtill, feſt. Viel Worte haben die Glambecks nie gemacht. Vier Kinder waren im ganzen da: zwei Söhne, zwei Töchter. Dorothee von Glambeck war die ältere. Zwanzig Jahr — ein ſchönes, ſtarkes Menſchenkind, äußerlich gelaſſen, ohne temperamentlos zu ſein, ſo in ſich gekehrt, daß man glauben konnte, ſie vermöchte mit einer Hand⸗ bewegung alles Störende fern zu halten. Sie kam, als ich meinen erſten Beſuch machte, aus dem Parke. Einen geflochtenen Korb, in dem ſie Pfirſiche ge⸗ ſammelt hatte, trug ſie, wie man es im Norden ſelten ſieht, auf dem Kopfe, ihn mit der linken Hand loſe haltend. Wie ſie daſtand, mit dem läſſig emporgereckten Arm, die Gartenpforte hinter ſich zuzog und mit gleich⸗ ſam ruhiger Neugier zu mir hinſah, mußte ich an die Dorothea Goethes denken und an ihre ſchöne, geſunde Stärke. Es iſt nicht ſelten, daß ſich ſolche in ruhiger Seele empfangenen Bilder am tiefſten einprägen. Das Bild wich nicht von mir. Ich gab mir Mühe, im Schloß meine glänzendſten Seiten zu zeigen. Es gelang mir. Ich ward gern geſehen und oft eingeladen. Und eines Tages ſchoß mir der Gedanke durch den Kopf, den ich vergebens fortzuſcheuchen ſuchte. Er wuchs auf und nährte ſich an den Hoffnungen meines Ehrgeizes. Nichts anderes wollte ich, als Dorothee von Glambeck zu meinem Weibe gewinnen. Vieles machte den Gewinn verlockend. Mög⸗ licherweiſe hat der Kopf mehr an Ruhm, als das Herz an Glück gedacht. Das ſchöne Geſchöpf gefiel mir wohl, 77 und ich hätte ſie gern in den Stuben und Kammern der Pfarrwohnung mögen wirtſchaften ſehen, ob ich ſchon manchmal vermeinte, daß ſie in größere, luftigere Räume gehöre, denn ſie war eine der Frauen, die man als körperlich groß im Kopfe hat, wiewohl ſie die durchſchnittliche Mittelgröße nicht überſchreiten. Neben dieſem Wohlgefallen ſpielten jedoch andere Gründe noch mit. Die Glambecks waren nicht nur reich — das kam mir weniger in Frage —, ſondern hatten vor allem auch in der Reſidenz die wichtigſten Verbindungen. Als Schwiegerſohn des alten Glambeck konnte es mir nicht fehlen. Dann war meine Berufung nach Berlin geſichert, und meine Laufbahn ſchloß nicht damit, ſondern begann erſt. Es gab keine kirchliche Würde, wonach mein Ehrgeiz nicht gegriffen hätte. Ich übergehe Jahre, in denen ich immer feſter auf mein Ziel losging. Als ſich ein benachbarter Guts⸗ beſitzer als Bewerber meldete, war mein Entſchluß ge⸗ faßt. Ich ſprach mit dem alten Baron, durfte ruhig aus⸗ reden und — wurde abgewieſen. Die Gründe waren ja ſonnenklar. Was war ich? Ein von ſeiner, des Barons, Gnade abhängiger Dorf⸗ paſtor. Einer, der nichts war und nichts hatte. Wie ein wildes Tier hab' ich in meinen vier Wänden getobt. Ich war nicht traurig und unglücklich, wie ich es wohl geweſen wäre, wenn ich Dorothee von Glambeck rein um ihrer ſelbſt willen geliebt hätte — ich war voll von Grimm und Haß, weil mein Stolz beleidigt war. Und nun wollte ich denen vom Schloſſe zeigen, was in mir ſteckte, wollte mir aus eigener Kraft Ruhm und Würden erringen, ſei es, um mir dann die Braut doch noch zu holen, ſei es, um triumphierend 78 ſhen Au bieſetl o gine ich nur n nich ein u Gligkeit dr Denn us meiner einen Weg: hetausſchlen weſen duß einer Vorfpi Wßl ih ,tderes für ni Verken an d nir die hoffn ſcicderen Gen Den Dern GCammlung d gleichzeitige Ich bera ſelbſt daß nein herz . Cigenmut, Gen wn Blerdendes Gott gelobt Gnade, ſor Geiſtesſchtnt aus helliger ſonden mit denhetin mln gten Den bEihune mnbeg innte enfung uc Zein ißtuni bren e Withe wnwc ihh inne ſeter nochbatte Gus⸗ in Cntſclih ⸗ Ourſte nchigcnd⸗ . Wa wer ic! cbhngber Dor⸗ Its hete it neitet hier nd Unglikih n ich lat⸗ Cer gln likſit vil nt m n bſſt i en hi m nr dan d unphiren ſagen zu können: ‚Seht, das bin ich, den ihr einſt abwieſet! So ging ich unreinen, das heißt hochmütigen, ehr⸗ geizigen Herzens ans Werk. Mit dem Schloſſe hielt ich nur noch den amtlichen Verkehr aufrecht. Ich ſchloß mich ein und hab' gearbeitet, als hinge die ewige Seligkeit dran. Denn wie ſollte ich mich „oben“ bemerkbar machen aus meiner Stille und Weltferne heraus? Es gab nur einen Weg: Schreiben, von ſich reden machen, Werke herausſchleudern, von denen alle Welt ſprach. Be⸗ weiſen, daß man zu Höherem berufen war, als auf einer Dorfpfarre zu enden. Wohl, ich ſchrieb. Drei Jahre lang gab es nichts anderes für mich auf der Welt, als die Arbeit an den Werken, an denen mein Ehrgeiz hing, von denen mir die Hoffnung das Höchſte verſprach. Auf ver⸗ ſchiedenen Gebieten ſollte meine Gabe ſich offenbaren. Neben Textunterſuchungen arbeitete ich an einer Sammlung von Predigten, die in zwei ſtarken Bänden gleichzeitig erſcheinen ſollte. Ich berauſchte mich an meinen Worten. Ich glaube ſelbſt, daß ich kein ſchlechter Schriftſteller war. Aber mein Herz war unrein, weil die Triebfeder des Ganzen Eigennutz, Ehrgeiz, Hochmut war. Und wann iſt aus einem unreinen Herzen je Großes gekommen? Blendendes wohl, Großes nie. Ich hab' in Predigten Gott gelobt, nicht aus demütiger Dankbarkeit für ſeine Gnade, ſondern um das Rauſchen meiner eigenen Geiſtesſchwingen zu hören; ich hab' angebetet, nicht aus heiliger Herzensnot und einfältigem Herzen heraus, ſondern mit dem Stolz, dem verruchten Stolz, wie 79 ſchön ich anbeten könne. Aber damals war ich zu verſtockt, um das einzuſehen, und mit Blindheit ge⸗ ſchlagen. So kam der Tag heran, an dem ich den Schluß⸗ ſtrich unter beide Manuſkripte ſetzen konnte. An dem Tage hab' ich die Arme zurückgebogen und habe aus dem Fenſter nach dem Schloß geſehen und habe böſe gelacht. Meine Zeit nahte! Aber es hieß erſt, einen Verleger für die Bände finden. Ich war ſo unerfahren, daß ich glaubte, jede Verlagsbuchhandlung, der ich dieſe Meiſterwerke ſendete, müßte mir noch dankbar ſein. Doch die Manu⸗ ſkripte kamen das erſtemal zurück — ich biß mir auf die Lippen und ſandte ſie weiter. Sie wurden mir das zweitemal zurückgetragen — da wurde ich bleich. Genug, wohin ich mich auch wandte — überall eine höfliche Ablehnung. Da packte mich die Verzweiflung. Sollte alles umſonſt geweſen ſein? Sollte ich hier untergehen? Sollte der Baron triumphieren ſtatt meiner? Das Schloß ſah zu mir herüber, kalt, höhniſch. Das Schloß lachte jetzt, böſe wie ich gelacht. Ein kalter Zorn, eine zu allem fähige Entſchloſſen⸗ heit kam über mich. Ich ſuchte den einen Abſagebrief hervor — der Verleger ſchrieb, daß er nur gegen Tragung der Druckkoſten und ſonſtiger Speſen bereit wäre, die Werke zu verlegen. Wie hoch ſie wären? Als ſeine Antwort kam, ward die letzte Hoffnung zuſchanden. Unter zweihundertfünfzig Talern könne er dieſe Werke nicht herſtellen. 80 Man mun vmit in di ß viehunde gkruuht umn heſe Zeit wal Gald leihen dh zilte ilherſe eiſchr inin Cle, ſchlenden wer Ein herz ſeht, het auch ih tenwefeet Geft einen i nhütt zriͤh Mman mit ihn hatte nich ſc Cincs Tag die ſich ongeh⸗ Erfolg der W. Erlös zur N Die Antn werten Abſas Nrei⸗ und Vi⸗ die Fürma wan Crjolg ege, zahlen Wen⸗ bmme in h. ſhon eintrete An dieſen uſe die ne nußte, daß etw = k dance dr nt e C den i *“ 1e ehen lornte⸗ N ogen i “ eſehen ifh its lege ilr 1 fr N e “ Ni i gant ii iſe eſteet⸗ e D ſee ene in i; nr af d⸗ nnhen ni urde ich 10 bleg, 1 ell ere ng Clte dc hier untenehen, t meiner? D ſc, Dos Gcli hie ufttiſeen⸗ iter Aſarehre⸗ Per un goen r Sheen et e Ieffnmg Ain ſime Man muß bedenken, daß ein junger Dorfpaſtor damals an barem Gelde nicht mehr als vielleicht drei⸗ bis vierhundert Taler erhielt. Viele Jahre hätte ich gebraucht, um die geforderte Summe zu erſparen. Die beſte Zeit wäre hingegangen. Was alſo tun? Das Geld leihen? Wer borgte mir? Ich zählte nach, was ich, wenn ich mich aufs äußerſte einſchränkte, entbehren könnte. Es waren knapp fünfzig Taler. Meine ganze Zukunft hing an den fehlenden zweihundert. Ein Herz, das dem Ehrgeiz und der Hoffart offen ſteht, hat auch Pforten für andere Laſter. Und wie ich verzweifelt hin und her ſann, blies mir ein böſer Geiſt einen häßlichen Gedanken ein. Ich wies ihn empört zurück. Er kam wieder. Ich gewöhnte mich daran, mit ihm zu ſpielen. Er ward mir vertraut: er hatte mich ſchon, als ich noch glaubte, frei zu ſein. Eines Tages ſchrieb ich der betreffenden Firma, die ſich angeboten hatte, wie hoch ſich der pekuniäre Erfolg der Werke wohl belaufen könne, und wann der Erlös zur Auszahlung käme. Die Antwort war ſehr geſchickt. Bei wünſchens⸗ wertem Abſatz, erwiderte der Verleger, käme wohl das Drei⸗ und Vierfache des Anlagekapitals heraus, und die Firma wäre gern geneigt, mir ſofort, wenn ſich der Erfolg zeige, die zweihundertfünfzig Taler zurückzu⸗ zahlen. Wenn jetzt, im Frühjahr, der Druck beginne, könne im Herbſt oder Spätherbſt dieſe Möglichkeit ſchon eintreten. An dieſem Tage revidierte ich für mich die Kirchen⸗ kaſſe, die meiner Verwaltung unterſtellt war. Ich wußte, daß etwas über zweihundert Taler darin waren. 81 6 Wenn dreihundert zuſammengebracht waren, ſollten größere Anſchaffungen erfolgen. Das hatte noch Jahre Zeit. Eine Reviſion der Kaſſe hatte im Winter ſtatt⸗ gefunden. Zwar ſollte der Beſtand alljährlich vorgelegt werden, aber oft vergingen drei Jahre, ehe ſich jemand darum kümmerte. Der Sommer beſonders war völlig gefahrlos. Im Spätherbſt konnte ich das Geld zurück⸗ legen. Ich wollte ein Erkleckliches darüber hinzutun. Dann hatte ich gewonnen uno die Gemeinde obendrein. Ich — nahm das Geld. Die Feder will das Wort nicht ſchreiben, aber ſie ſoll es: ich, der Pfarrer von Veldern — nahm das Geld. Unruhige Tage, unruhige Nächte. Aber der Sommer ging vorwärts, der Druck ging vorwärts. Man gewöhnt ſich an alles, auch an ein ſchlechtes Gewiſſen. Wie lange noch, und meine Bücher erſchienen, brachten mir Gold, Ruhm, Ehren! Ueber den Namen von Glambeck ſollte der Name Fröhlich ſteigen. So kam der Herbſt. An dem Tage, als ich ſelig die erſten Exemplare meiner Werke in Händen hielt, hatte ich ein Begräbnis. Die Arbeiterfrau Amalie Kerſten, deren Mann vor zwei Jahren verunglückt war, und die ſich redlich gequält hatte, war geſtorben und ließ einen Buben als Vollwaiſe zurück. Die Ge⸗ meinde hatte ihn zu unterhalten. Man brachte das Kind vorerſt bei einem Tagelöhner unter, um die billigſten Angebote von Leuten, die Pflegeeltern ſein wollten, abzuwarten. Ich hatte gerade jetzt, wo das Triumphgefühl wie ein Feuer in mir brannte, wenig Sinn für anderes und hielt die übliche Rede am Grabe. Ich hätte dies, wie ſo vieles, wohl vergeſſen, wenn mir nicht auf⸗ 82 gflen nin zeten gem nir rübere Vuld ſo nit mit pan Geneinde un huten ſie d⸗ penn es gat hein alten? Voche eine konnte ich n ſole die di⸗ frden Ctundenla nuhtiger hieb ch ih wie en Wand zu Wan ch wch endic E wor! loten. Ctatt fangnis dor Meye. Ent Geld zunüc Schande. Uherge die Cumme nelflehend, in der Reſt kannen. Je noch tun i Ulten. Abe Mt 6* Teder pil Ns Wr h der Puner or iiſe Aer der Y orwents. Maen lechts Cenſſen ſcienen buen er den Numen lich ſaien. dage, ds ih ſein in hürden hett heiteftan Angle berunglüch dar Nr etvrken nd mit Ne Ge⸗ Unn buhte de unn n di Paelu ſn gefallen wäre, daß der Schulze nachher noch mit an⸗ deren gewichtigen Dorfbewohnern geſprochen und zu mir rübergeblickt hätte. Bald ſollte ich erfahren, daß man unzufrieden mit mir war. Ich kümmerte mich zu wenig um die Gemeinde und wäre kein Paſtor für die Dörfler. Da hatten ſie wohl recht: in ihre Häuſer kam ich nur, wenn es gar nicht zu vermeiden war. Sie hatten ſich beim alten Baron beſchwert, der für die folgende Woche eine Sitzung anberaumt hatte. In dieſer Sitzung konnte ich mich verteidigen; im Anſchluß daran — ſollte die diesjährige Reviſion der Kirchenkaſſe ſtatt⸗ finden. Stundenlang war ich zerſchlagen, als hätte ein wuchtiger Hieb auf den Kopf mich betäubt. Dann lief ich wie ein Irrſinniger auf und ab, immer von Wand zu Wand. Ganz erſchöpft und gebrochen warf ich mich endlich aufs Bett. Es war klar: ich hatte verſpielt und war — ver⸗ loren. Statt der Kanzel in der Reſidenz ſtand das Ge⸗ fängnis vor mir. Ihm zu entgehen, gab es nur zwei Wege. Entweder ich ſchaffte zur nächſten Woche das Geld zurück oder — ich entzog mich vorher der Schande. Uebergehen wir die Verſuche, die ich machte, um die Summe zu erhalten. Ich bat den Verleger him⸗ melflehend; ich bemühte mich, die zweihundert Taler in der Reſidenz zu erhalten — vergeblich. Die Tage rannen. Ich war kein Menſch mehr. Eins hätt' ich noch tun können: im Schloß beichten und Hilfe er⸗ bitten. Aber mein Stolz war größer als Angſt und Not. 83 6* Am Abend vor der feſtgeſetzten Reviſion war ich verhältnismäßig ruhig. Mein Entſchluß war gefaßt. Im hinteren Teil des Pfarrgartens hing eine alte Kinderſchaukel, noch von meinem Amtsvorgänger her. Ich holte mir ein Beil, trennte die Stricke ab und nahm ſie an mich. Dann ging ich in mein Arbeitszimmer, ſchrieb und verſiegelte einen Brief an den Schloßherrn, in dem ich meine Schuld bekannte, und war fertig. Ich weiß, daß ich mich noch einmal umſah. Draußen war ein windſtiller, aber kalter Herbſtabend. Es wurde raſch dunkel. Ich ſtrengte mich an, recht weit zu blicken. Du wirſt das ja nie mehr ſehen, dachte ich. Mechaniſch ſtrich meine Hand über meine Bücher. Dann — ich weiß ſelbſt nicht, aus welchem Grunde — hielt ich den Perpendikel der Uhr an. Es war fünf Minuten vor einhalb ſechs, als er ſtand. Darauf ſtieg ich die Treppen zum Boden empor. Es war ſo dunkel oben, daß ich mich an den Wänden entlang taſten mußte. In der Mitte des Daches, an einem Querbalken, war ein Haken eingeſchlagen, das wußte ich. Die letzten Minuten! Heut' abend oder morgen früh wird man mich finden. Den Diener der Kirche, der ſie verraten hat. Ich ſah gerade durch das kleine Bodenfenſter. Finſternis auf der ganzen Erde. Nichts Lebendiges, nichts Tröſtliches. Und mit einem Male begann ich zu beten. Ganz wirr, ohne Ueberlegung. Ich rief Gott an, daß er mir ein Zeichen gebe. Doch es geſchah nichts. Da fühlte ich den Strick — und ſchon ſollte das Schreckliche geſchehen, als plötzlich etwas Seltſames 84⁴ t toci ngeheurer dutchdrang. Weit d porzogen, Ounkelheit Buſch war haus, da Und ie die lauchte Augen. 3 ngten durn ler Got der her ſieh — er will an der feutgen m Prael du dich an und Und ich ewaint, un Alß ih und alles war nir dee ich ſchen. men Cud und Duun Wie ich Wietling unbertraut unkvolle Veſchͤig me 1der Etiifn und wer iit 1 Unſth Rrahen nlbend E nn⸗ n techt pei 1 ſgen agte in neine Niaer Alhen Grunde an G per e ſtnd. Voden enpor. n den Wirden des Dacecan ſlagn 1 oder mupen er der Kine Walſelie. ge Whedi⸗ u beten G t on dh nihs⸗ in blr de mich hochriß, zittern machte, im ſelben Augenblick mit ungeheurer Freude und ebenſo großem Schreck mich durchdrang. Weit drüben, wo die Felder ſich zum Walde em⸗ porzogen, flammte plötzlich inmitten der ſchwarzen Dunkelheit ein Feuer empor, als wie ein brennender Buſch war es anzuſehen. Ich wußte, da ſtand kein Haus, da wohnte kein Menſch. Und ich ſchrie auf, fiel auf die Knie, ſtarrte in die leuchtende Flammenerſcheinung mit geweiteten Augen. Tauſend abgeriſſene Bilder und Gedanken jagten durch meinen Kopf. Der Gott, der den Tod Iſaaks auf dem Berge, da der Herr ſiehet, im Lande Morija nicht gewollt hat — er will auch nicht deinen Tod. Der Gott, der in der feurigen Flamme aus dem Buſch Moſe erſchien, um Israel zu retten — er blickt aus dem Feuer auch dich an und rettet dich! Und ich fiel auf die Knie und weinte, wie ich nie geweint, und betete, wie ich nie gebetet habe. Als ich den Kopf hob, war das Feuer erloſchen und alles finſter wie zuvor, aber aus der Dunkelheit war mir das Licht gekommen, und im Finſtern lernte ich ſehen. Ich ſah, wie mein Leben ſchlecht war und mein Streben falſch. Wie Hoffart und Ehrgeiz Lug und Trug und Verbrechen nach ſich gezogen hatten. Wie ich die Gemeinde vernachläſſigt hatte und ein Mietling geweſen war, nur darauf bedacht, die mir anvertraute Herde zu verlaſſen. Wie Zunder fiel das prunkvolle Kleid ab, das ich aus eitlen Gründen und Beſchönigungen für mein Tun und Handeln gewoben. 83 heiß wurden vor dem glühenden Geſicht. Es gibt Stunden, die kein Wort erſchöpft und keine Rede in ihren Tiefen faſſen kann. Ich aber ſtieg die Treppen hinab, und war der⸗ ſelbe und war nicht mehr derſelbe. Stolz? Tritt ihn zu Boden, ſei demütig! Ich hatte die Uhr noch nicht wieder angeſtoßen — da ging ich zum Schloß. Als der Diener mich durch den langen Mittelgang führte, kam Dorothee von Glambeck aus einer Tür. Sie wunderte ſich wohl, mich zu ſehen, aber es hatte kein Gefühl ſo Gewalt über ſie, daß man es äußerlich ſtärker bemerkt hätte. Der alte Baron unterhandelte gerade mit dem Förſter. Ich bat um eine Unterredung unter vier Augen. Er führte mich in dasſelbe Zimmer, in dem ich einſt um die Hand ſeiner Tochter geworben hatte. Und heut'? Noch einmal wollte der Hochmut mir die Zunge binden. Ich dachte an den brennenden Buſch. Ich beichtete. Der alte Glambeck richtete ſich hoch auf, trat zurück und wurde bleich. Totenſtille war. — Dann ging er auf und ab, blieb ſtehen und ſchraubte an einer Lampe. Nachdem ſo — faſt ohne daß er ein Wort geredet hätte — eine lange Zeit vergangen war, holte er eine Kaſſette herbei, ſchloß ſie auf und begann das Geld aufzuzählen. „Zweihundert Taler, Herr!“ ſagte er kalt. Ich wollte ihm danken, ſeine Hand ergreifen — er legte die Hände auf dem Rücken zuſammen. 86 Und eine furchtbare Scham packte mich, daß die Hände Kerſten — geſurben ſei⸗ Der Wint gtietenden. GBein Dageh omme? — Da dact Kopfe doße han Felde ange Er pol drang mit i gann. Er ſo baltte da le um ſich d zündete, n peſen, ohn ſeierlich w Hann Er nie in. ener nich 1 Nnthee inr erte ih h, giſl , Genet benen, hitt he mit hen g utter bier nmer in den worben hatte = wir die gunge en Buſch D hoch anf it t — Mm ubtet eine Wng ne holt ee unn dos ii, rlul ergeiſen * nnen. Da zitterte ich und ſprach immer wieder zu mir: „Sei demütig!“ Auch eine Quittung durfte ich nicht ausſtellen. So ging ich durch den dunklen Herbſtabend zurück. Da ſchlich ſich ein Jungchen im dürftigen Kittel die Häuſer entlang und huſtete. Und da mir ſo zumute war, als ob ich dem Geringſten dienen müſſe, ging ich an den Kleinen heran. Warum er noch nicht zu Hauſe ſei? Er hätte kein zu Hauſe! Wie er denn heiße? — „Hannes — Hannes Kerſten!“ — Ach der, dem nun auch die Mutter geſtorben ſei? — Ja, der! Der Wind blies durch das leichte Gewand des Frierenden. Wo er denn untergebracht ſei? — „Beim Tagelöhner Ehlers.“ — Und wo er jetzt her⸗ komme? — „Vom Felde!“ Da packte es mich jäh. Ich nahm das Kind beim Kopfe, daß es mir in die Augen ſehen mußte. „Johannes Kerſten, haſt du ein Feuer auf dem Felde angezündet?“ Er wollte nicht heraus mit der Sprache. Ich aber drang mit ſolcher Kraft in ihn, daß er zu weinen be⸗ gann. Er ſagte nicht ja; er ſagte: „Mir war — ſo kalt!“ Da ließ ich ihn und atmete tief. Dieſes Kind, das, um ſich die Hände zu wärmen, Kartoffelkraut an⸗ zündete, war das Werkzeug des ewigen Gottes ge⸗ weſen, ohne es zu ahnen. Mir wurde ſo ſtill und feierlich, wie nie in meinem Leben. „Hannes Kerſten, haſt du Hunger?“ Er nickte nur. 87 „So komm!“ Verſchüchtert bog er ſich zurück, aber ich nahm ſeine kleine Knabenhand in die meine. Da ließ er ſich führen. Und wie die kalte, kleine Hand in der meinen warm wurde, ging es mir gar wunderſam und ſchön durchs Herze, und mir war immer, nicht ich führe ihn, ſondern dieſes Kind führe mich, den weit Ab⸗ geirrten, auf den rechten Pfad. Die Magd machte große Augen, aber ſie trug auf, was im Hauſe war. In meinem Arbeitszimmer war geheizt — Johannes Kerſten lebte ordentlich auf. Ich ging hinaus: er ſollte ſich nicht ſchämen, wenn er aß. So ſtand ich im Nebenzimmer am Fenſter. Oben zogen die Sterne auf, ruhig und ewig ſtanden ſie an der Veſte des Himmels. Unten brannten Lich⸗ ter in den Hütten des Dorfes, als wollten ſie mich rufen. Und ich wußte, daß ich folgen würde. Vom Nebenraum brach ein Schein durch den Türſpalt: da ſaß ein hungrig Kindlein und ſättigte ſich. Und ich fühlte, wie der Herr, der mich zerſchlagen und arm gemacht hatte zur Strafe meiner Hoffart, mich erheben und reich machen würde, wenn ich demütig bliebe. Drinnen der Knabe war lautlos ſtill, als ſcheue er ſich, ein Geräuſch beim Eſſen zu machen. Auch ſonſt rührte ſich nichts, denn die Uhr ſtand noch auf der Stunde, da ich ſie angehalten hatte. Ich habe an dieſem Abend den Hannes Kerſten noch zu den Ehlersſchen Eheleuten gebracht. Dann nahm ich mir vor, was ich geſchrieben hatte. Als ich ſpät in der Nacht den Stuhl zurückſchob, hab' ich meine Werke beide genommen und ſie an⸗ 88 genietlich die Hand. das egent hon Clnbe tot ihn. Che vir die Vollwoiſe Ccben. Auf ſch durch de Scheneuges eine Schwe Untethalt hatte ich n der Veſiden brauchen. ſie kan! Dn 9 Ireuden. Paner? A ie de mnzel ſo lange hen ſhen herz gen cber ſie tn ten Nbeigzimne te Urdentich on 1t ſtünen penn ner an Jenſer 0 evg ſonden bhrannten Nch⸗ dller ſe nic n würde. Von den Tichelt igte ſch In chlagen und orn t nih eheien hiig hick⸗ i as ſhene nuhnn Uuß und c c⸗ te. Iummd Kin Cuft In 1 ſt⸗ ih mricſhtd en und ſe geſehen und ſie tief in den Schub geſteckt, an den ich niemals gehe. Wie ſehr ſie mich noch locken und ver⸗ führen wollten — ſie hatten keine Gewalt mehr über mich. Und ich las die Bibel, eh' ich mein Lager ſuchte. Ich las mit neuen Augen und neuem Sinn. Es kam dann noch die Sitzung — aber ich hab' mich nicht verteidigt darin, ich hab' abgebeten. Es war den Bauern, die anderes erwartet hatten, halb genierlich, halb unangenehm, aber ſie drückten mir die Hand. Die Kaſſe ſtimmte — niemand ſchien auch das Gegenteil vermutet zu haben. Der alte Baron von Glambeck fehlte übrigens. Der Schulze ver⸗ trat ihn. Ehe wir auseinandergingen, bat ich darum, mir die Vollwaiſe Hannes Kerſten zur Erziehung zu über⸗ geben. Auf das Pflegegeld leiſtete ich Verzicht. Die ſich durch das Fehlen einer Hausfrau ergebenden Schwierigkeiten waren leicht zu beheben. Ich hatte eine Schweſter, die ſich bei fremden Leuten ihren Unterhalt verdiente. In meiner harten Selbſtſucht hatte ich mir die „Laſt“ nicht aufladen wollen. In der Reſidenz konnt' ich die einfache Verwandte nicht brauchen. Nun aber bat ich ſie, zu kommen — und ſie kam! Den Hannes Kerſten ließ mir die Gemeinde mit Freuden. Wo war er beſſer aufgehoben als beim Pfarrer? Und vor allem: es koſtete nichts! Als ich den erſten Sonntag nach dieſen Vorfällen die Kanzel beſtieg, wunderten ſich die Leute, daß ich ſo lange betete. Ich betete, daß ich Demut und ein⸗ fachen Herzensglauben genug hätte, um aus ihnen 89 heraus zu den Dörflern ſprechen zu können. Als ich den Blick dann hob, ſahen mich alle an. Vorn — das bemerkte ich — ſtand das verſchloſſene Geſtühl der Glambeckſchen Herrſchaften leer, was bis⸗ lang noch nie vorgekommen war. An den folgenden Wochentagen beſuchte ich die Häuſer und Hütten der Bauern und Tagelöhner. Ein großes Verwundern ſchien über die ganze Gemeinde zu kommen. Mit viel Mißtrauen hatte ich zu kämp⸗ fen. Aber Geduld und Demut und Hoffnung — was beſiegen dieſe drei denn nicht? Langſam fand ſich die Herde zu dem Hirten, der ſie ſuchte. Immer voller ward am Sonntag meine Kirche. Nur die Stühle derer von Glambeck blieben leer. Im Pfarrhauſe waren durch die Ankunft meiner Schweſter und die Aufnahme des Knaben zwei Eſſer mehr. Aber es ward dennoch geſpart. Ich verſagte mir alles, und nach Verlauf des erſten Jahres hatte ich fünfzig Taler erübrigt. Ich packte ſie ein und ſchrieb an den Baron, es ſei die erſte Rate. Ich käme nicht ſelber damit, da ich wohl nicht fehl ginge mit der Vermutung, daß er mich nicht zu ſehen wünſche. Hannes Kerſten war mein Bote. „Was hat der Baron geſagt?“ — „Es ſei gut!“ Das Geſtühl in der Kirche blieb leer. Die Leute redeten viel darüber, aber ſie faßten mehr und mehr Vertrauen zu mir. So hielten ſie ſich nicht in krän⸗ kenden Worten dieſerhalb auf. Der Knabe brachte die zweite Rate ins Schloß. „Es iſt gut!“ ſagte der Baron. Die Patronatsſitze in der Kirche blieben leer. Die Familie — jeder wußte es — fuhr Sonntag für Sonn⸗ 90 Un eine onder ngstrei; berl Wber ich ha nottete zurü, vire. Und wied zende Ausſid doch mit ſchwe⸗ Schuld lag tief — ſollte Wos band nicht hören n Was h „Er hat Ich ſchie A berlaſſen. Ach ih N hi en nd dabhe ien fen len äc e 4 hat atte ic A inp⸗ Hoffumg —de pnn ſond iih e Dyner oller el ehen lee Unkunft neiner ben wei Eſer „ benſogte Nhed hett te ſe en ud Vate. W kine ſehl ginpe nit ſehen vünſhe ,E 6 g t u. De Lte nihe ud nih⸗ h ich tin kin⸗ ler Ne nng ir n⸗ tag nach einer zwei Meilen entfernten Stadt zum Gottesdienſt. Aber tröſtend und herrlich wuchs mir mehr und mehr die Liebe meines Dorfes entgegen. Sie grüßten mich anders als früher, ſie holten ſich Rat, ſie kamen in allen Nöten zu mir. Und der Knabe, den mir Gott geſandt hatte, gedieh, und mein Herz konnte nicht leer werden, denn immer mehr teilten ſich darein. Als ich die dritte Jahreserſparnis aufs Schloß geſandt hatte, kam ein paar Tage ſpäter ein Brief aus Berlin. Man war auf meine Bücher aufmerkſam ge⸗ worden. Man fragte vertraulich an, ob ich mich nicht um eine andere, beſſer dotierte, einen größeren Wir⸗ kungskreis verleihende Stelle bewerben wolle. Aber ich hatte meine Bücher vergeſſen. Ich ant⸗ wortete zurück, daß hier noch viel für mich zu fun wäre. Und wieder ein Jahr darauf wurden mir glame zende Ausſichten in Berlin eröffnet. Da ging ich doch mit ſchwerem Kopf umher. Die letzte Rate meiner Schuld lag bereit: Hannes — den ich nun Johannes rief — ſollte ſie ins Schloß bringen. Was hielt mich? Was band mich an eine Kirche, deren Patron mich nicht hören wollte? War ich hier nicht nur geduldet? „Was hat der Herr Baron geſagt, Johannes?“ „Er hat mir übers Haar geſtrichen.“ Ich ſchrieb nach Berlin, ich wäre bereit, das Dorf zu verlaſſen. Als ich den Brief ſiegeln wollte, grüßten mich Vorübergehende ins Fenſter hinein. Ach, ich war mit meiner Gemeinde ſchon ſo ver⸗ wachſen! Drei Tage noch wollt' ich abwarten — ich ließ den Brief noch liegen. 91 Und als ich am Sonntag die Kanzel beſtieg, be⸗ gann ich zu zittern. Die Glambecks, der alte, harte Baron voran, ſaßen wie früher auf ihren Plätzen — in meiner, in ihrer Kirche. Da hab ich den Brief nach Berlin nicht abgeſandt und hab' ihn noch denſelben Sonntag zerriſſen. Hier ſchloſſen die Aufzeichnungen. Eine ſchon zitternde Hand hatte ſpäter die Worte darunter geſetzt: „Es iſt ſo ſchön und licht um den Abend ge⸗ worden!“ Oer Ober Phren in ſen Duergtſt des (le Leute die Aun hat rouen Kyfi u kaeunmhie licht borkommnt, Wuſchftau geha Ag er an ſechſ 68 Mmöglich I öfnen vnd Peersſon? nchr goſehen⸗ ſon iſt heute dieſer alten lb ober den Femilie abe inige Tage weit ſort in den Oberleh Neuer Hoyf engehen kön ete, Zaubert Veele, das Nbaggt hatt lin i Gsrdt zermiſen len. Eine ſt⸗ t dannte 1den Prd v⸗ Eine Mutter. Skizze von A. v. Hedenſtjerna. Der Oberlehrer Sven Holmberg wohnte ſeit fünf Jahren in ſeiner einfachen, kleinen Wohnung in einer Quergaſſe des ſtillen Städtchens Dunkelburg und kannte alle Leute, die in dem Hauſe aus und ein gingen. Nun hatte er ſeit faſt einer Woche einen alten, grauen Kopf dort unten vermißt und begann ſich darüber zu beunruhigen, wie das bei ſo kleinen Verhältniſſen leicht vorkommt, obwohl der alte, graue Kopf nur einer Waſchfrau gehörte und ihm völlig gleichgültig war. Als er am ſechſten Tage in die Schule ging, konnte er es unmöglich unterlaſſen, eine Tür im untern Stock zu öffnen und zu fragen: „Wie geht es der Frau Petersſon? Ich habe ſie ſeit mehreren Tagen nicht mehr geſehen.“ Er erhielt die Antwort: „Frau Peters⸗ ſon iſt heute nacht um ein Uhr geſtorben.“ Der Tod dieſer alten Frau, die Dr. Holmberg ja nichts anging, gab aber den Anlaß dazu, daß er, dem zwar eine große Familie, aber geringe Einkünfte beſchieden waren, einige Tage nach Beginn der Oſterferien eine Reiſe weit fort in eine andere Provinz unternahm. Es war dem Oberlehrer nämlich eingefallen, daß dort ein alter, grauer Kopf ebenſogut wie der hier zur letzten Ruhe eingehen könnte. Das, was Frau Petersſon betroffen hatte, zauberte ihm fortwährend dieſes Haupt vor die Seele, das ſich viele Jahre jeden Abend über ſein Bett gebeugt hatte und ihm mit liebevollen Gedanken auf 93 ſeinem Wege in die Welt hinaus gefolgt war, bis er es nun ganze ſieben Jahre aus den Augen verloren. Er war kein herzloſer Sohn. Er ſchrieb jedes Jahr drei⸗, bisweilen viermal, an ſeine alte Mutter, und oft lag eine Banknote in dem Briefe, die einem Bankier zwar keinen ſonderlichen Eindruck gemacht hätte, die aber groß für einen armen Lehrer und furcht⸗ bar groß für ein Mutterauge war. Aber jeder Frage in den von einer alten Näherin für die greiſe Schmiedswitwe geſchriebenen Briefen, ob ſie niemals mehr ihren Sohn wiederſehen könnte, wurde mit einem kurzen: „Vielleicht im Sommer“ be⸗ antwortet. Jedoch mit jedem Sommer, der verging, wurde ihre Hoffnung, ihn zu ſehen, ſchwächer, und ihre Augen wurden matter. Die ſchüchternen, zitternden Fragen der Mutter in den unbeholfenen Schriftzügen der Näherin hatten nichts gegen einen dünnen Geldbeutel und ein von ſchweren Sorgen bedrücktes Herz vermocht. Aber der Choral, der geſungen wurde, als man die Leiche der Frau Petersſon hinaustrug, erklang wie ein Reiſe⸗ befehl, bevor es zu ſpät wäre. Dr. Holmberg klopfte an jenem regneriſchen März⸗ tage lange vergeblich an die Tür der kleinen Hütte, die einſt ſein Elternhaus war. Schließlich wurde die Tür heftig aufgeriſſen. Eine rohe, heiſere Stimme ſchrie, er möchte ſich weiterſcheren, und erklärte ihm endlich, daß die Witwe Holmberg vor vier Jahren die Hütte verkauft habe und nun bei Olsſons wohne. Das Herz des Doktors zuckte ſchmerzvoll. Die Hütte verkauft, und das hatte er nie erfahren! Großer Gott, litt ſeine Mutter Not? Er hatte doch gemeint, daß 94⁴ u Ecni⸗ Vater inte hünden den e ſchickte drückten he hald ſeine well ſie ge ſiſt vie ein Yuttethetz ſhrunpelte ihre Liypen hetgereiß, E dic ic nil „Autter, Uebor du die gerüßt? Dn ODſons ſind 9 dich zu ſehen Er blckt ſonders reine Wübe hatte in der ſie Blick nieder das die ma dem offene du hier auu Nherin, d nachte die nit einem 9 iuhaben ale kumſt di alen händen n wib lere ein ſeire 4 u; Nihn Eiini ſn hr n in . iner elten Mihein hrichenen Biifn perſeen iint, in Conner: he en der heying hichen uo ihn⸗ en der Miter Uiherin haten l ud en dor noht. Wber der un die Lihe de di en Niſe enſhen Min⸗ rlin hiti Gic unde die n Cimmt d Eklätte 1 h⸗ vor 1 ier Me n mhte nl Nhit lrce Gon mmin v das Schmiedewerkzeug und die andern Sachen, die der Vater hinterließ, zuſammen mit den alten, fleißigen Händen der Mutter und den kleinen Scheinen, die er ſchickte, für ſie hinreichend geweſen wären. Be⸗ drückten Herzens klopfte er an die fremde Tür und hielt bald ſeine greiſe Mutter in den Armen. Wie alt und welk ſie geworden war! Hager wie ein Skelett, klein faſt wie ein Kind, weißhaarig und gebrechlich. Ihr Mutterherz ſchrie ihm entgegen, und die ganze ver⸗ ſchrumpelte Geſtalt zitterte vor Rührung; aber über ihre Lippen kamen nur die Worte: „Nein, du biſt hergereiſt, Spen! Es iſt ja ſo ſchlechtes Wetter! Setze dich, ich will Kaffee kochen!“ „Mutter, Mutter, warum ſchriebſt du mir nicht, bevor du die Hütte verkaufteſt?“ — „Was hätte das genützt? Du hatteſt ja doch an anderes zu denken. Olſons ſind gut gegen mich. Ach, wie freut es mich, dich zu ſehen!“ Er blickte faſt erſchrocken in dem engen, nicht be⸗ ſonders reinen Raum umher, wo eine ältere Frau große Mühe hatte, vier Kinder in der Ecke zurückzuhalten, in der ſie zuſammengekauert ſaßen. Er ſchlug den Blick nieder und errötete vor dem abgenutzten Kleide, das die magere Geſtalt umſchloß, die anfing, ſich an dem offenen Herde zu ſchaffen zu machen. „Schläfſt du hier auch?“ — „Nein, nebenan. Hier liegt ja die Näherin, die die Briefe ſchreibt,“ ſagte die Alte und machte die Tür zu einem kleinen Kämmerchen auf. mit einem gewiſſen Stolze, wenigſtens etwas Beſſeres zu haben, als der Sohn gefürchtet hatte. „Haſt du noch — kannſt du — ich meine, kannſt du noch mit deinen alten Händen etwas arbeiten, Mutter?“ fragte er leiſe. 95 „Die Hände, ach, Golt ſer Lob! ſind nicht ſo ſchlecht geworden, außer an den Tagen, wenn die Gicht mich plagt. Aber — in den letzten Jahren konnte ich nicht mehr recht ſehen.“ Es dunkelte auch vor ſeinen Augen, und er ſtieß mühſam hervor: „Barmherziger Gott! Siehſt du gar nichts mehr — kannſt du mich nicht ſehen?“ Sie ſtrich ſanft ſeinen Rockärmel mit ihrer kleinen, braunen, verſchrumpelten Hand, und es glitt etwas, das einem Lächeln ähnelte, über die welken Züge. „Ja, dich ſehe ich, Sven, und die Sonne und auch das Haus, und wenn die Lokomotive kommt, ſehe ich ſie. Aber meine Arbeit beſteht jetzt meiſt nur noch im Strümpfeſtricken. Wie alt iſt deine Kleinſte, Sven?“ „Vier Jahre,“ antwortete er mit gepreßter Stimme. „Da werden ſie nett!“ rief ſie, und ihre Stimme klang voller Jubel. Sie zog eine Schublade in ihrem Käm⸗ merchen auf, taſtete darin herum und reichte ihm dann ein Paar weiße Wollſtrümpfe, aber dicke, furchtbar dicke. „Haſt du ſie für die Kleine geſtrickt?“ fragte er und wiſchte ſeine Augen. „Nein, eigentlich waren ſie für Selma beſtimmt, die ältere Schweſter; aber ſie ent⸗ wuchs ihnen, denn du kamſt ja niemals.“ Das war ihr einziges Wort des Vorwurfs, aber wie es ſchmerzte! Dr. Holmberg ſank in der kleinen Kammer auf einen Stuhl nieder, ſprach wenig und bemerkte nur undeutlich, daß die Näherin nach Hauſe kam, und daß die drei Frauen eifrig beſchäftigt waren, flüſterten und in dem engen Raume umherliefen. Schließlich legte ſich die kleine, welke Hand auf ſeine Schulter, und die gebrochene Stimme erklang in ſtolzem Tone, als ſie ſagte: „Sven, willſt du noch einmal im Leben bei deiner Mutter eſſen?“ 96 Dr. hol hulſe war uwogen wei en den git ſeines Veiſ ſchovis, bot ier und hin und her utter das die Biſen ſt ohlgei de ſich die Al fühlte den zu beten d dampfend a ſein Vater uagel hang Dann ſam zogern iſ dielleich 0bet ich mo und Schöne Dr. ho Wangen ſi darum zu Zuhelfen un haus par Vetrigen nef lant ſe heus un wemn ſie es 7 t niüſ nich n benes zi dor ſe einen in nhet etzge ſt du n mich i gii kürnel ni nt ihn nd und 6 it über die walen dee Conne ind tbe hunnt ihe kneſt nur woh inſe Cpen? tejter Gfinne Ctimme klong ihren Pün⸗ chte ihn danmn dice, farchber icken ftagte e ntlich verer ſe erz ober ſe ein Porrurſ, der it der keinen h weni nd rin eh huſt ſ ſhüffot gt weren, e me le en hn Rauf ſine langt irkie och einmna Dr. Holmberg riß die Augen auf. Bei ihm zu Hauſe war alles dürftig; jede Ausgabe mußte genau erwogen werden, und ſie hatten nur ſelten die Mittel zu den guten Sachen, welche die Alte hier auftrug: feines Weißbrot, eingelegte Hummern, vortreffliche An⸗ ſchovis, vorzüglichen Käſe, kleine, ſaftige Beefſteaks, Bier und Meiereibutter. Freilich war die Näherin hin und her gelaufen; aber das Geld — wo hatte die Mutter das Geld her? Es war ihm, als wenn ihm die Biſſen ſo ſeltſam groß im Munde würden, und die Mahlzeit dauerte lange. Als ſie beendet war, erhob ſich die Alte und faltete die Hände. Dr. Holmberg fühlte den Drang, das Tiſchgebet der Kinderjahre laut zu beten wie in jenen Tagen, als der Grießbrei dampfend auf dem Tiſche der Schmiedehütte ſtand und ſein Vater hereinkam und das Schurzfell an den Nagel hängte. Dann trat die Alte an ihren Sohn heran, gleich⸗ ſam zögernd und ängſtlich, und flüſterte: „Sven, es iſt vielleicht unbeſcheiden, dich um etwas zu bitten; aber ich möchte dich ſo innig um etwas recht Großes und Schönes bitten.“ Dr. Holmberg fühlte, wie ihm das Blut in die Wangen ſtieg. Sicher beabſichtigte die Mutter, ihn darum zu bitten, ihr aus dem fremden Hauſe heraus⸗ zuhelfen und ſie ſeine Lieben ſehen zu laſſen. Na, ſein Haus war nur dürftig, und er konnte nur in kleinen Beträgen die Studienſchulden abzahlen; aber ſein Herz rief laut, ſeine Mutter ſolle ein Winkelchen bei ihm zu Haus und einen Stuhl an ſeinem Tiſche bekommen, wenn ſie es begehrte. 7 97 „Was willſt du, Mutter?“ flüſterte er zärtlich und ſchlang den Arm ſtützend um die ſpitzen Schultern. „Ja, ſiehſt du, Sven, hier gibt es ja zwei furchtbar feine Hotels bei der Station; aber die Nählotte kann in Olsſons Bette ſchlafen, denn Olsſon iſt draußen als Schmierer bei dem Nachtzug, und ich habe zwei Laken mit Spitzen und eine neue Decke, und es iſt keine Ge⸗ fahr dabei, ſo daß, wenn du nur wollteſt, Spen —“ „Wollte — was, Mutter?“ ſtammelte er. „Ach, wenn du dich mit dem Schlafſofa der Näh⸗ lotte begnügen wollteſt! Der Gedanke iſt ja für mich das Schwerſte geweſen in den Jahren, ſeit die Hütte verkauft wurde, daß du nicht bei mir übernachten wür⸗ deſt, da ich dir doch kein eigenes Heim bieten kann.“ Dr. Holmberg fühlte einen Druck im Halſe. Er wandte das Geſicht fort, damit keiner ſehen ſollte, was ſeine Augen taten, und murmelte: „Aber, Mutter, wo in aller Welt haſt du all das Feine und Prächtige hernehmen können?“ „O, du kannſt mir glauben, daß die Läden hier nichts Schlechtes führen, und dann hatte der Fleiſcher geſtern Schlachttag, und Bahnmeiſters Minna überließ mir ihr Fleiſch, als ſie erfuhr, um was es ſich handelte!“ „Und das Geld, und das Porzellan, und das Tiſchtuch, und das feine Bett, Mutter?“ Sie reckte ihre gebeugte Geſtalt, ſo gut ſie konnte, zu alter Höhe empor und bekam wieder etwas von dem belehrenden Tone, in dem ſie ihn als kleinen Jungen gewarnt hatte, ſich vor den ſprühenden Funken der Eſſe zu hüten, als ſie antwortete: „Was redeſt du nur, Sven! Ich habe ja die ganze Zeit auf dich gewartet!“ 98 geinatl .n tic bed Es wa naten lung Glein genei nuit ia kein delt ſich un N der er Küner iber toch ein das Vad einea ſine ſtechende ein Grüͤß G tücer — ſchl zu ihren We⸗ Natung tn us dem D lion war er thein auf eit zu Feit aglohn be Einmal kanm die graue, ging ein W. dungsſtich underen Han drei „Kruſſe Augen. Dern 7 A es iſt hine h ſt Cben mmelte er lofſofe der Ni⸗ iſt ir fir ih ſeit die hitte bmnochten nir⸗ hieten innn“ n halſe Er ſehen ſolte Aber, Wuter, Und Drͤchüge die Lidet hir te der leſche inno überleh ſiz hendelel⸗ en und N N ſi onne, ewes wn den leiten uen utn der ſe det du nn it auf d Heimat! Ein Stück Leben von Karl Heſſelbacher. Es war Armenratsſitzung. Die Gemeinderäte traten langſam ins Ratszimmer. Geſichter wie aus Stein gemeißelt, die Lippen feſt aufeinandergepreßt, da⸗ mit ja kein voreiliges „ja“ darüber wegſpringt. Es han⸗ delt ſich um den Holzersjörgel. Ja, der Holzersjörgel! Er iſt „keine Firma“, wie der Krämer Bauer ſagt. Humpelt er durchs Dorf — als er noch ein Kind war, iſt ihm ſein linkes Bein unter das Rad eines Steinwagens gekommen —, ſo ſtieren ſeine ſtechenden Augen gradaus, und kaum bringt er ein „Grüß Gott!“ über die Lippen. „'s iſt ein Heim⸗ tücker — ſchließt eure Türen zu!“ ſagten die Männer zu ihren Weibern. „Paßt auf, der kommt noch in die Zeitung,“ tuſchelten ſich die Frauen zu. Er ſtammte aus dem Dorf, aber ſchon gleich nach ſeiner Konfirma⸗ tion war er mit einer HKeſſelflickersfamilie vom Ueber⸗ rhein auf ein ruheloſes Wanderleben gezogen. Von Zeit zu Zeit kehrte er wieder ins Dorf ein, arbeitete im Taglohn bei einem Bauern, und verſchwand wieder. Einmal kam er mit ſeinem eigenen Karren, über den die graue „Plaa“ geſpannt war. Neben dem Karren ging ein Weib in unordentlichem Aufzug, jedes Klei⸗ dungsſtück, das die Frau anhatte, war wohl in einem anderen Hauſe erbettelt, und aus dem Wagen guckten drei „Kruſſelköpfe“, bleich und mit großen, ſchwarzen Augen. Der Zörgel zog keuchend den Wagen durch die 99 tiefen Rinnen des unter der Frühlingsſonne aufge⸗ tauten Weges. Als er hielt, ſprangen die „Kruſſel⸗ köpfe“ aus dem Wagen, liefen zur nächſten Haustür und ſchrien: „Ein Stückel Brot, gute Frau, ein Tröpfel Milch — wir ſterben vor Hunger!“ Diesmal blieb der Jörgel länger. Er bewarb ſich ums Steineklopfen an der Kreisſtraße, und bekam's; denn er bot bei der Sub⸗ miſſion weniger als der alte Gräfe, der's ſeit Menſchen⸗ gedenken gehabt hatte. Die Frau ging ins Taglöhnern, und die „Kruſſelköpfe“ ſaßen bei ihr auf den Aeckern, rupften das Unkraut und ſchleppten die Steine zu⸗ ſammen, die böſe Buben von der Chauſſee auf die Aecker geworfen hatten. Man merkte, die Arbeit war den Leuten ungewohnt. „Es geht nicht vom Rieſter,“ ſagte der Straßenwart. Aber die Frau gab ſich red⸗ liche Mühe. Bis abends 11 Uhr ſchimmerte ihr dünnes Licht durch die graue Plaa: ſie flickte die Gipsſäcke der benachbarten Gipsmühle, eine Arbeit, die bisher nie⸗ mand hatte tun wollen; denn der Gipsſtaub ſetzt ſich auf die Lunge, und mit dem Lohn, der für das böſe Geſchäft bezahlt wurde, verdiente man ſich nicht das Waſſer zur Suppe. Die „Kruſſelköpfe“ wollten mit den Dorfkindern ſpielen. Aber die ſprangen davon, und des Hirſchwirts Bub', der Herkules der Dorf⸗ jugend, ſtieß den älteſten der Jörgelskinder in den Rinnſtein: „Fort mit euch, Zigeunerbagaſch'!“ So ging der Sommer, und der Herbſt kam mit ſeinen kalten Nebeln. Da klingelte es ſpät abends am Pfarrhaus. Als der Pfarrer aufmachte, ſtand der Jörgel da. „Herr Pfarrer, nur ein Wort!“ Im Studierzimmer fing er an zu reden. Stockend, mühſelig. Es war, als müßten ſeine Worte über ein Meer von erſtickten Tränen ſchwer 100 Dordetzigen Sreihen den elen. Ftiren der Yoltei m aner ſeht b hier nich ni Pagen in Pene z de gane M. hrccht. C hi zn er geſigh un indene I hab Fuſche Chnan 6o longweilig Und ſetden i⸗ Hamak geſten ſagt. Dahein ein gter Men ſe poller mn Feiter pill uns lis porttreiben, ahein blei ui⸗ — dam — Unn ich für nich nn ſo iſt Pdie Gemeint , des Dorfe Mnißhtn thei e Mſhe m ölihmn, f den Utn de GCrie g lſee uuf gj⸗ ie Nheit r vun Meſen“ ub ſch e⸗ tihr dünmes Gipbſäce de bicher wie⸗ tub ſeß i fir das bie ich niht du 6 pollten nit nper Nenon, 6 e Anf⸗ ſder in den ht Cgen ſeinen klen n Pponhn ne d⸗ her nner in 4 al nüßten Ttänen ſchve⸗ hinüberrudern. Er erzählte von ſeinem Leben, von ſeiner jämmerlichen Jugendzeit bei der Mutter, der „Kätherle“, die ihn zu nichts anderem anhielt als zum Holzſtehlen und zu nächtlichen Streifzügen in die Kraut⸗ gärten und Baumſtücke der Bauern; von ſeinen Wanderzügen erzählte er mit all ihren frechen Streichen, den wenigen tollen, luſtigen Tagen, dem vielen Frieren und Hungern, der ewigen Flucht vor der Polizei und der Angſt vor dem Gefängnis. „Herr Pfarrer, jetzt bin ich daheim. Und wenn ſie auch alle hier mich nicht mögen, ich bin doch daheim. In Mundenheim bin ich einmal im Arreſt geſeſſen, da iſt ein Pfarrer zu mir gekommen — 's einzigſte Mal auf der ganzen Wanderſchaft — und hat mir ein Büchel gebracht. Es hieß ‚Die Heimatloſen'. ‚Leſen Sie das', hat er geſagt, ‚und Gott helf' Ihnen, daß Sie ſich heim⸗ finden.“ Ich habe das Büchel ins Eck geworfen. Eine Flaſche Schnaps wäre mir lieber geweſen. Aber wie's ſo langweilig war im Arreſt, hab' ich's doch geleſen. Und ſeitdem iſt da innen in meinem Herzen das Wort ‚Heimat' geſtanden. ‚Ich will heim', ſo hab' ich oft ge⸗ ſagt. Daheim kann ich ein guter Menſch werden und ein guter Menſch bleiben. Jetzt bin ich daheim, aber ſie wollen mich wieder hinausſtoßen. Ich merk's: Keiner will uns mehr Arbeit geben. Der Hunger ſoll uns forttreiben. Helfen Sie mir, Herr Pfarrer, daß ich daheim bleiben darf. Wenn ich wieder hinaus muß — dann — helf' mir Gott! — dann — da draußen kann ich für nichts einſtehen.“ Und ſo iſt Armenratsſitzung. Der Pfarrer will, daß die Gemeinde dem Zörgel das kleine Haus am Ende des Dorfes gebe — die alte Bruchbäuerin hat 101 drin gewohnt; ſie iſt vor drei Wochen auf den Friedhof getragen worden — und ihn als Gemeindetaglöhner anſtelle. Der Ratsſchreiber lieſt den Antrag des Pfarrers vor. Darauf langes Schweigen. Dann der Hirſchwirt: „Hat der Herr Pfarrer ſchon einmal den Trauſchein des Jörgel geſehen?“ Und der Beckebauer: „Zahlt der Herr Pfarrer die Koſten für die Drahthäge, die wir um die Krautäcker ziehen müſſen, wenn die Bande dableibt?“ Der Pfarrer ſagt: „Fleißig hat ſich der Jörgel und ſeine Frau geregt. Zum Stehlen ſind ſie doch nicht gekommen.“ — „Fleißig? Haben Sie den ſchon einmal ſchwitzen ſehen?“ fragt der dicke Laubwirt, der ſchon ſchwitzt, wenn er den Nachmittags⸗ nicker in der kühlen Einſchenke hält. „Lauter Getue! Der tut ſich jetzt ein bißle an, bis er hier feſtſitzt. Dann ſieht ihn niemand mehr mit dem Pickel und dem Hammer. Aber vielleicht mit der Haſenſchlinge.“ — „Und ſeine Jungen? Zwei Mädel hat er. Laßt die ſo ein Dutzend Jahre älter werden. Dann geben ſie der Gemeinde was auf!“ Der Pfarrer redet von der Sehnſucht des Jörgel nach Heimat und Frieden. Da zieht der Bürgermeiſter die knarrende Schublade des weißtannenen Ratstiſches auf und holt ein Aktenbündel heraus. „Da ſtehen die Strafen des Zörgel: Bettel, Diebſtahl, Landſtreicherei, grober Unfug, Widerſtand gegen die Staatsgewalt... ſo geht's fort! Der iſt mehr im Gefängnis geweſen als im Freien. Galgen⸗ holz muß an den Galgen. Seine Heimat? 's Gefäng⸗ nis, wo er allemal wieder hinkommt. Und dann liegt die Schand' auf dem Dorf — die Schand' . . . und die Koſten.“ Die Männer rückten auf den Sitzen. Und der Hirſchwirt trumpft: „Wer ſich ſelber ſein 102 gelz alf ein, wit ln il glut dur Ind heihen Uigl en in pemg Yir perden. Jur Der Pfo denen Licht der Grahe, un ihn un ein flimmen Augen ſti llang wied erſtoßene Docht nicht eſuslieb liebe — k unſere Fin Das letzte lang muß Wann we ſein? 4 fihf dutiſße en inn Ne 9 e n on e nmi i ichn, D ie Drehfh i⸗ iin pern e iiig he un Etehlen eßig) habe uyt der dite 1NMnchmnitapz⸗ ter Gette/ eſfist. Donn el und den ſchlinge“ = . Ai de unn geben ſie ndet dor de )griden D hhublode de Merhünde 8 Gt⸗ Vhr furd ſt de i tien. h ⸗ 4 zGefin⸗ . ) dnn li⸗ ſegt nd , n den Cihen. he b⸗ Kreuz auf den Buckel bind't, g'hört ausg'lacht. Ich mein', wir haben genug gered’t.“ Des Pfarrers Antrag fiel glatt durch. — Als der Pfarrer mit wehem Herzen und heißem Kopf heimging, raſſelte der Karren des Jörgel an ihm vorbei. „Adjes, Herr Pfarrer! Ich hab' gehört, was die da droben geſagt haben. 'S war laut genug. Für mich gibt's keine Heimat und kein Gut⸗ werden. Für mich gibt's bloß das Elend. Adjes!“ — Der Pfarrer ſah in die nächtlichen Dorfgaſſen, in denen Licht um Licht erloſch. Da ging einer mitten in der Straße, ſilberweiß floſſen die Falten des Gewandes um ihn, und um ſein Antlitz ſtand ein Schimmern, wie ein flimmernder Lichtkreis. Der ſprach — und ſeine Augen ſtrahlten wie tauſend Sterne, und ſein Wort klang wie der Ton der Meiſtergeige —: „Ich will das zerſtoßene Rohr nicht zerbrechen und das glimmende Docht nicht löſchen.“ Da ſenkte der Pfarrer ſein Haupt: „Jeſusliebe — wirſt du den Jörgel finden? Jeſus⸗ liebe — kannſt du unſere Herzen weich machen und unſere Finger zart?“ Und die Gaſſen lagen finſter. Das letzte Licht war verſchwunden: Jeſusliebe, wie lang mußt du noch umſonſt durch die Welt gehen: Wann vwerden deine Bekenner wirklich deine Jünger ſein? 103 Inhaltsverzeichnis Das heilige Brauſen. Eine Erzählung von Carl Buſſe Die arme Margret. Erzählung von Ludwig Weichert Der liebe Gott. Geſchichten aus dem Leben von M. v. Berlin . . . . . . . . . . Das Erlebnis eines Pfarrers Nach einer wahren Be⸗ gebenheit von ½*„ Der brennende Buſch. Aus den Papieren des cfarrers v. Veldern mitgeteilt von Fritz Döring Eine Mutter. Skizze von A. v. He denſtjerna Heimat. Ein Stück Leben von Karl Heſſelbacher ⸗ 3 2 2 Ertsaert (2008 08/ e S W VierfarbSelector Standard*-Euroskala Offset O Salance Focus 9 Heiliges Braule⸗ Geſchichten und Skizzen N von Carl Busse, Jrit Doring, 6 N. v. Jeòenstjerna, E HD E Eunoöͤwig Weichert — 0 n. F, S 2 E 9 TIETITTTNNNNENNNNNEEEENNNNNNNN dnnnnnn 1 2 3 4 ö 6 7 8S 9 i0 11 12 T IIII B 2 4Copyrigqht 4/71999 VXVMaster Gmbh wwww. VXymaster. om A 1