DkXI3946_1

F ã́soα —-= We MOD————CGoαι

Kriegsliteratur.

Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/17.

◻ —⁵² — SS0⁸

A. Griesshaber
Buchbinder

Heiliges Braufen-

Geſchichten und Shizzen

von

Carl Busse, Fri Dõring,
NR. v. GJeòenstjerna,
Eunoöͤwig Weichert

22. .
£

Heiliges Brauſen

Geſchichten und Skizzen

Von

Carl Buſſe / Ludwig Weichert
M. v. Berlin Fritz Döring
A. v. Hedenſtjerna
Karl Heſſelbacher

Herausgegeben von

Fritz Döring

Berlin
Vaterländiſche Verlags⸗ und Kunſtanſtal

dur he

tihl

E

Das heilige Brauſen.

Eine Erzählung von Carl Buſſe.

Einige Meilen öſtlich von der Stelle, wo die Netze
in die Warthe fließt, liegen drei Ortſchaften eng ver⸗
bunden. Ein kleines Städtchen, daneben, nur durch
eine Brücke getrennt, eine Art Vorſtadt mit baumüber⸗
rauſchten Straßen, und als Fortſetzung davon ein Dorf
mit alteingeſeſſenen Bauern. Alle drei zuſammen
haben nicht mehr als etwa fünftauſend Seelen.
In der Vorſtadt, zwiſchen Linden und weiten
Naſenflächen, erhob ſich die Kirche mit ſchlankem Turm.
Das Pfarrhaus daneben war einfach und klein, aber
in ſeinem Garten blühten die edelſten Roſen. Nach
dem Tode des alten Oberpfarrers hatte die Gemeinde
ſich einen ganz jungen Geiſtlichen gewählt, der vorher
bereits mehrfach vertreten hatte. Man wollte durchaus
keinen andern, denn der Chriſtian Gellert war ein
Ortskind und deshalb vertraut mit allen Verhältniſſen.
Mit glühendem Eifer trat er ſein Amt an. Die
milde Güte lag ſeiner Jugend wohl etwas ferner, als
die aufrüttelnde Kraft, aber die Glieder der Gemeinde
waren es zufrieden, hörten ihn gern und murmelten
beifällig, wenn ſie vernahmen, daß er ſelbſt in das
Haus eines Verſtockten gegangen und das verlorene
Schaf verſucht hatte auf den rechten Weg zurückzu⸗
führen.
Eines Morgens ſah man den jungen Pfarrer wieder⸗
um zu ſolch einem Gange das Haus verlaſſen. Er hatte

3

vorher als ein Kämpfer mit ſeinem Gotte gerungen,
daß er ihm Kraft gäbe und ſein Vorhaben kröne.
Nun ſchritt er feſt und ſicher aus, kreuzte die
Promenade und betrat die Gaſſe des Dorfes.
Es war wenige Wochen nach dem Oſterfeſt, und der
Frühling zeigte ſich an allen Ecken und Enden. Aber
Chriſtian Gellert ſah ihn nicht. Er warf keinen Blick
in die Bauerngärten, an denen er vorüberkam — er
hob die Augen nur, wenn ein Gruß ihn traf.

Vor dem Gehöft des Windmühlbauern hielt er
ſtill. Der Windmühlbauer hatte ſelbſt mit einer
Mühle nichts zu tun, aber ſeine Ländereien lagen um
eine Höhe herum, auf der ſeit Jahrzehnten ein Wind⸗
müller hauſte.
Als der Pfarrer klopfte, öffnete ihm die Frau.
Sie bekam einen leichten Schreck und überſchlug im
Geiſte ſchnell, ob ſie wohl die Kirche nicht regelmäßig
beſucht oder ſonſt etwas ihrem Seelenheil Erſprieß⸗
liches unterlaſſen hatte. Aber der Pfarrer reichte ihr
freundlich die Hand und ſagte: „Sie werden ſich denken
können, Frau Vollmer, weshalb ich hier bin. Iſt der
Philipp zu Hauſe oder draußen auf Arbeit? Ich möcht'
ihn ſprechen.“
Die Bäuerin ſchüttelte den Kopf.
„Wenn ich was ſagen darf, Herr Paſtor, — laſſen
Sie den ſitzen. Es iſt ein Kreuz mit ihm, wie unbändig
er geſtern wieder war. Den Franz von drüben ſoll er
unmenſchlich zerſchlagen haben.“
„Ich weiß,“ erwiderte der Pfarrer finſter. „Und
es ſchmerzt mich, daß in unſerer Gemeinde ſo etwas
vorkommt. Deshalb will ich zu ihm.“

4

Nrunge,
ben kuire

keufe di

kſes .

fet dN
enden Ae

keinen Ie

erlan e
af.
lern hiel e
t mit eiſe
en lugn un
1ͤein Vicd⸗

.

1 die Jrn..

berſchlig in
t tegelnigig
il Erfrieh⸗

r reichte ih

Lſich dentan
in. N N
I nitt

— lſn
e Unbändir
her ole.

ſer d .
etes

„Nun, ja, ja. Es iſt ſchrecklich. Und ich hab⸗
oft genug zu meinem Mann geſagt: Mann, ſag
ich, ſchaff dir einen andern Knecht, laß den
Philipp laufen. Aber Sie wiſſen ja, Herr Paſtor,
die Leute ſind rar, und wenn der Philipp mal
arbeitet, ſo tut er’s für zehn andere. Das muß
man ſagen. Na, und ſo iſt er eben immer noch da.
Aber wenn Sie wollen, werd ich ihn rufen.“
„Schön, Frau Vollmer, ſchicken Sie ihn hier 'rein.
Und dann laſſen Sie uns mal beide allein reden!“
Wenige Minuten ſpäter ertönte draußen auf der
Diele ein ſchwerer Schritt, und der „wilde Philipp,“
wie ihn das ganze Dorf nannte, ſchob ſich in die Tür.
Es war ein roher Burſche, kräftig und muskulös
gebaut wie nur einer, mit einem Stiernacken und Ath⸗
letenfäuſten. Seine Mutter war ganz arm geweſen,
ſeinen Vater kannte niemand. Als Junge hatte er
zuerſt vor Hunger oft geweint. Aber bald wußte er
ſich zu ſättigen. Seine ſchwächeren Mitſchüler hatten
ihm in Form von Veſperbrot Abgaben zu entrichten.
Dafür ließ er ſie in Ruhe oder prügelte auf ihren
Wunſch, wenn dieſer Wunſch beſonders durch „Liebes⸗
gaben“ unterſtützt war, irgendeinen gehaßten Gegner
durch. Als ſeine Mutter ſtarb, hatte er niemanden,
der ihn liebte. Er verdingte ſich erſt als Hütejunge,
dann als Knecht, machte ſich jedoch durch ſeine Raufluſt
und Noheit überall unmöglich. Nur beim Windmühl⸗
bauern hielt er länger aus, weil dieſer um der großen
Arbeitskraft willen geduldig alles ertrug und ſelbſt
dann kaum ein Wort fallen ließ, wenn der wilde
Philipp bis zum Mittag eines Wochentages einen
Rauſch ausſchlief.

Chriſtian Gellert, der Pfarrer, hatte dieſes räu⸗
digſte Schaf der Gemeinde ſchon lange aufs Korn ge⸗
nommen. Aber es gelang ihm ſelten, den Knecht abzu⸗
faſſen. In die Kirche ging er nie, und als der junge
Paſtor ihn einmal mitten auf dem Felde geſtellt, hatte
der wilde Philipp ihm den breiten Rücken gekehrt und
geantwortet: er ſchere ſich um den Paſtor nicht und der
Paſtor ſolle ihn ebenſo in Ruhe laſſen. Außerdem
habe er jetzt zu arbeiten.
Allmählich jedoch erregte der Burſche in der ganzen
Gemeinde Aergernis, und es lag die Gefahr vor, daß
er die gleichaltrige Jugend, der er durch ſeine Körper⸗
kraft imponierte, mit verdarb. Die Naufluſt mehrte
ſich, und in einem an der Landſtraße ziemlich einſam
gelegenen Wirtshaus, wohin die Burſchen und Dirnen
zum Tanzen gingen, wurden die Zechgelage immer
ſchärfer. Denn der wilde Philipp war der Anführer,
und die übrigen mußten mithalten.
Dieſer Philipp Betſche — Betſche war ſein Nach⸗
name, den allerdings kaum jemand kannte, — ſtand nun
vor Chriſtian Gellert, dem Pfarrer.
Als ihm die Bäuerin geſagt hatte, drinnen in der
Stube erwarte ihn jemand, der ihn ſprechen wolle, hatte
er das Meſſer im Gurt gelockert. Der Teufel mochte
wiſſen, ob nicht irgendwer wegen der geſtrigen Schlä⸗
gerei Nache brütete. Und die eine Hand am Gurt, die
andere bereit zum Zufaſſen, war er in das niedrige
Zimmer getreten.
Aber da er den Paſtor ſah, lachte er. Halb höh⸗
niſch, halb auch verlegen.
„Guten Tag, Philipp,“ ſagte der Paſtor und reichte
ihm die Hand.

6

der gangen
dor, daß
Wryer⸗
mehrte
h enſan
d Dimen

e immer

Unführer,

ein Loch⸗
ſtand nun

nen in der
lle, hate
fel nocht
len Chi
8 niedrhe

helb i⸗

und teiche

Sie hatten auf einer Schulbank geſeſſen, und gleich
den andern hatte auch der kleine Chriſtian dem ſtär⸗
keren Mitſchüler von ſeinem Veſperbrot abgeben müſ⸗
ſen. Daran mochte der Pfarrer denken, als er fortfuhr:
„Haben lange nicht mehr zuſammen geredet. Da⸗
mals, als wir zum Kantor gingen, dacht' ich nicht,
daß wir mal ſo gegenüberſtehen werden.“
Der Knecht zuckte die Achſeln.
„Meinſt, daß ich damals der Große war und du
der Kleine? Und jetzt biſt du der Paſtor und ein großer
Herr, wo ich hier der Knecht bin? Daraus mach ich mir
nichts, daß du's nur weißt. Und ich glaub' nicht,
daß der Herr Paſtor gekommen iſt, um mir das zu
ſagen und die Bekanntſchaft mit dem Philipp wieder
aufzufriſchen. Alſo ſag's gleich: was ſoll's ſein?“
Er hatte mit Abſicht das „Du“ gebraucht. Die
Hände in den Hoſentaſchen ſtand er vor Chriſtian
Gellert.
„Gut,“ ſprach der, „wie du willſt. Du weißt, daß
ich jetzt hier Paſtor bin. Das heißt auf deutſch: Hirt.
Ein Hirt, dem der liebe Gott eine Herde anvertraut
hat. Ueber jedes Stück hab ich einſt Rechenſchaft ab⸗
zulegen. Und wenn eins ſich verirrt hat, ſo iſt es die
Pflicht des Hirten, ihm nachzugehen und es zurückzu⸗
führen auf den rechten Weg. Verſtehſt du, was ich will
und weshalb ich deswegen grade zu dir komme und
mit dir rede?“
„Predig' in der Kirche, Paſtor! Die Bäuerin
heult jeden Sonntag.“
„Und wenn du die Kirche nicht betrittſt? Wenn
du das Wort Gottes und den Kuf des Hirten nicht
hörſt? Ich ſage dir, Philipp: weil du nicht zum Herrn

7

kommſt, ſchickt mich der Herr zu dir! Dein Wandel iſt mit
den Jahren immer läſterlicher geworden, der Gemeinde
gibſt du ein Aergernis, durch böſes Beiſpiel verführſt
du die andern! Ich komme nicht her, zu drohen, ich
komme, um dich zu bitten. Wir ſind doch einmal zu⸗
ſammen in die Schule gegangen, derſelbe Lehrer hat
uns gelehrt und verſucht, Gottes Wort in uns einzu⸗
pflanzen. Es iſt nicht aufgegangen in dir, das Unkraut
hat den guten Samen erſtickt. Aber immer neue Boten
ſendet Gott zu dir, daß ſie von neuem ſäen; erſt war's
der Kantor, heute bin ich's! Und ich rate dir: höre
auf den Ruf, ehe es zu ſpät iſt!“
Der wilde Philipp hatte ihn nicht unterbrochen,
Jetzt zog er eine kurze Pfeife aus der Taſche, dazu den
Lederbeutel mit dem Tabak und begann den Knaſter
in den Porzellankopf zu ſtopfen.
„Du haſt das Reden gelernt, Paſtor, und kriegſt
bezahlt dafür. Das iſt deine Sache. Meine iſt's
nicht. Bei alten Weibern wirſt du mehr Glück haben.
Ich leb', wie ich will, und laß mir's von keinem nehmen,
am allerwenigſten von dir. Weiß überhaupt nicht, was
ich ſoll. Etwa jeden Sonntag zum Abendmahl gehn
und jeden Tag drei Vaterunſer beten? Haha, das
würde mir grade gut anſtehn!“
Er ſpuckte aus und ſtrich an der Hoſe ein Streich⸗
holz an, mit dem er den Tabak in Brand ſetzte. Dabei
ſchielte er durch die erſten kurzen Rauchſtöße in
Chriſtian Gellerts Geſicht.
Der hatte die Lippen zuſammengepreßt.
„Philipp,“ ſprach er, „es iſt dein ſündlich Leben
und Treiben, welches du ablegen ſollſt. Keiner wird's
dir verwehren, fröhlich zu ſein. Aber das Raufen und

8

der Kn
tine
ſhenme
die h
uzu!
die du
Gott ni
us Bun
ls ande
Ind dei
Wote
Gwr
die vi
rfte
ter.
dilde P
e. Nie
venn
Und he
Nauſ
ich
er
h

Aifnt
natd
nefſht
hen h
nmnal u⸗
Her het
eingn⸗
Unktat
le Blten
iſt war⸗
it: hore

Nochen.
azu den
Knaſter

d kiegſt
ne iſts
ſ haben.
nehmen,
icht was
ahl gehn
ahe des

Gheich⸗
e. Dabei

hſohe in

, Cohen

er viidS
uufen und

Saufen braucht nicht dazu zu gehören. Haſt erſt geſtern
den jungen Wagner ſo zerſchlagen, daß er's lange
ſichtbar herumſchleppen wird.“
„Davon verſtehſt du nichts, Paſtor,“ unterbrach
der Knecht ihn ſchroff; „wenn ich ſage: die Dirne iſt
mein, ſo hat er das Maul zu halten und nicht zu
ſcharwenzeln wie ein geputzter Bock. Da hab' ich ihm
die Hörner ausgebrochen. In der Chriſtenlehr' magſt
du zu Hauſe ſein, da red'! Aber red' nicht von Dingen,
die du nicht kennſt, Ja, und wenn das deinem lieben
Gott nicht paßt — warum hat er mir die Kräfte ge⸗
geben?“
Es war offener Hohn. Dem jungen Pfarrer ſtieg
das Blut ins Geſicht.
„Läſtre nicht, Mann!“ rief er laut und drohend.
„Hat der Himmel dir an leiblichen Gaben mehr beſchert
als andern, ſo ſollſt du ſie brauchen zu ſeiner Ehre
und deinem Mitmenſchen zur Hilfe, ſollſt ein treuer
Arbeiter ſein und dein Feld beſſer beſtellen als andre.
Es wird Rechenſchaft gefordert werden über jede Gabe,
die wir hienieden gemißbraucht. Poch' nicht auf deine
Kräfte — der Herr, der ſie gegeben, kann ſie auch neh⸗
men. Und ſeine Strafen ſind furchtbar!“
„Aber ich fürcht' ſie nicht, Schwarzrock!“ ſchrie der
wilde Philipp heiſer und ſpie gegen die Wand. „Sieh
her: die Fauſt iſt gut und das Weſſer iſt locker. Und
wenn du willſt: wir können's probieren, wer ſchneller
und beſſer ſchlägt, ob dein Himmel mich oder meine
Fauſt dich! Ob du Geiſtlicher ſtudiert haſt oder nicht
— ich rat' dir im guten, komm mir nicht ins Gehege!“
Der Pfarrer hatte ſich immer höher aufgerichtet,
ob er ſchon nicht groß war. Seine Augen glühten.

„Philipp Betſche, der Himmel über uns hört dich!
Wo du auch ſein und was du tun wirſt — es kommt ein
Tag, wo er dich ſtrafen wird. Und wenn der Herr
ſchlägt, ſchlägt er mit einer Hand, die ſchwerer iſt als
je eines Menſchen!“
Es lag eine Macht in den Worten, daß ſelbſt der
wilde Philipp einen Augenblick ſtill war. Aber als
müſſe er ſich deſſen ſchämen, ſchwollen ihm in jähem
Zorn die Adern auf der Stirn. Heftig legte er die
Pfeife auf den Tiſch.
„Halt' jetzt dein Maul, Paſtor — ſonſt ſtopf' ich
dir's, daß dir kein Gott helfen ſoll.“
Und ehe Chriſtian Gellert noch erwidern konnte,
hatte mit plötzlichem Ungeſtüm der Knecht ihn wie
einen Ball emporgehoben, ſtieß mit einem Fußtritt
die Tür auf, trug ihn über die Diele bis vor die Haus⸗
tür und ſetzte ihn dort ab.
Als hätte ihn das erleichtert, ſagte er ruhiger:
„So. Hier haſt auch den Hut. Und ſag deinem
Gott, wenn er mir wieder einen Boten ſchickt, ſoll er
ſich einen ſtärkeren ausſuchen!“
Damit flog die Haustür zu.
Der Pfarrer war totenblaß. Schwer und lang⸗
ſam, wie es ſonſt nicht ſeine Art war, ging er vorwärts.
So hatte Gott ſein heißes Gebet nicht erhört! Nun,
die Wege des Herrn waren wunderbar, aber noch jeder
führte ans Ziel. Als Bote und Diener Gottes war er
zu dem Knechte gekommen — als Menſch konnte er
dem Menſchen ſein Vergehen verzeihen, aber er hatte
Gott geläſtert in ſeinem Sendboten Der Höchſte
würde die rächende Hand ausſtrecken und den Frevler
ſchlagen.

10

ihle n
ſten .
60
Noctenbe
iren ſt
llen 6
bate!
iente
Vndr
vilde
In eir

llle 3

dir ente
nd h

lit d
nm en
de hen

n iſt als

Pſoſt der
Wer at

in ſihen

gte er die
ſoyf ic

konnte,
ihn wie
t Fußtrit
die haus⸗

t whiger
ag deinen
ick, ſol e

und lang⸗
t borwars
örtt Nun
r noch ſer

Gttes war 4

lonnte er
het e hite
er hohſe
en renle

Und Chriſtian Gellert, der Pfarrer, betete lange
zu Hauſe, daß der Herr auch an dieſem wilden Herzen
ſeine Macht beweiſen und ihm den Stärkeren ſenden
möge, der es demütigte, der es ſtrafte und beſſerte.
Aber die Tage und Wochen vergingen, die Welt
blühte auf und die Luft ward wärmer mit jedem neuen
Morgen — doch Philipp Betſche änderte ſich nicht.
Ja, er ſchien nach der Unterredung mit ſeinem einſtigen
Schulgenoſſen nur noch wilder und gefährlicher zu wer⸗
den, als wolle er gerade zeigen, wie wenig ihm an
dem Pfaffengeſchwätz gelegen ſei. Alle Augenblicke er⸗
zählte man ſich von einer neuen Nauferei, einem tol⸗
leren Streiche.
So ward es Pfingſten. Sonnendurchleuchtet und
glockenbegrüßt kam der erſte Feiertag. Die Kirchen⸗
türen ſtanden weit offen, gläubige Scharen zogen von
allen Seiten heran, die Orgel brauſte mächtig durchs
Kirchenſchiff, und ihre feierlichen Lobchöre klangen
weiter hinaus in den Frühling.
An dieſem Pfingſtſonntage geſchah folgendes: Vor
der Kirchentür ſtanden nach Beendigung des Gottes⸗
dienſtes die Bauern ſchwatzend zuſammen. Um den
Windmühlbauer ſchloß ſich der größte Kreis. Der
wilde Philipp hatte wiederum ganz verrückt gehauſt.
Im einſamen Wirtshaus hatten ſie geſtern gezecht und
geſungen und getanzt, bis die Köpfe erhitzt waren. Die
übliche Rauferei war verhältnismäßig noch günſtig für
alle Beteiligten abgelaufen. Und gegen Morgen, als
die erſte Röte des heiligen Pfingſttages ſchon im Oſten
ſtand, hatte der wilde Philipp eine Luſtfahrt vorge⸗
ſchlagen zur Stadt. Die meiſten ſträubten ſich. Er
aber hatte den Wirt gezwungen, Pferde und Wagen

11

herzugeben, hatte ein paar kreiſchende Dirnen 'rein⸗
geſetzt, ſich ſelbſt auf den Bock geſchwungen und war
wie der Sturmwind davongejagt. Den Rock hatte er
abgezogen, in Hemdsärmeln, noch den Schweiß auf
der Stirn vom Raufen und Tanzen, hatte er die
Peitſche über die Pferderücken ſpringen laſſen, und
mit Huſſa wie der wilde Jäger war er vorwärts geraſt
in Wind und Morgenfrühe. Die Bäckerjungen hatten
ihn geſehen, beim lauten Knall der Peitſche waren er⸗
ſchreckte Leute an die Fenſter geſtürzt, er aber hatte
ihnen häßliche Worte zugerufen und war im ſelben
Saus und Braus zurückgeſtoben. Der Wirt mußte die
Pferde in Decken hüllen und abreiben, um ſie nicht zu
verlieren. Der wilde Philipp jedoch war hohnlachend
nach Haus gegangen, hatte polternd ſeine Kammer er⸗
reicht und ſchlief nun von ſeiner neueſten Heldentat aus,
verſchlief den Pfingſtmorgen und den Gottesdienſt der
Chriſtenheit.
Kopfſchüttelnd hörten die Bauern zu. Und als
ſie ſich trennten, beneidete den Windmühlbauern nie⸗
mand um ſeinen Knecht. Er war auch jetzt noch nicht
aufgeſtanden. Als die Bäuerin an ſeiner Kammer
horchte, dann anklopfte und ſeinen Namen rief, warf
er ſich ſchwer herum.
„He, was willſt, — laß mich in Ruh,“ brummte er.
Der Bauer kam dazu.
Er öffnete die unverſchloſſene Tür und ſagte:
„Haſt wieder 'was Schön's angerichtet, Philipp,
und verſchläfſt den ganzen Feiertag. 's Eſſen wird
fertig ſein — mach zu, Menſch! Warm ſchmeckt beſſer
als kalt!“

12

Phi
ugen.
nibe h
.
dern D
N
geſern!
tein un
die Noch
We
tit nen
nich ſh
Gtah auf
Der
Und

R

f ſn
er
d
on dir
ſchte
nun ſie
Utit e
Nn
uſher⸗
nbee⸗

hſen und
irts gergt
gen hetten
waren et⸗
dber hete
in ſelben
nußte hie
icht zu
nlachend
mmer et⸗

ntat aus.

dienſt der

Und als
muern nie⸗
noch nicht
Kunner
tief af

tumumnte er

gte:
Pipy
oct beſſe

7

Philipp Betſche ſetzte ſich auf und rieb ſich die
Augen. Die mächtige Bruſt ſah durch das offene
grobe Hemd.
„Stoß' die Laden auf, Bauer,“ erwiderte er mür⸗
riſch, „keine Katz' kann man ſo ſehen. Wie weit iſt
denn die Sonn' ſchon?“
Der Windmühlbauer lachte kurz auf.
„Haſt den Rauſch noch nicht 'runter, den von
geſtern? Scheint ihm das Licht ordentlich ins Maul
'rein und er merkt's nicht. Muß ja gut geweſen ſein,
die Nacht.“
„Mach' keine Reden — ſtoß' den Laden auf, da⸗
mit man 'was ſehen kann. Der Teufel — —“
„Aber Menſch, wo iſt denn da ein Laden? Willſt
mich ſchikanieren am Pfingſttag? Tuſt es ſonſt genug.
Steh auf — die Frau macht das Eſſen ſchon.“
Der Knecht ſtarrte vor ſich hin.
„Wo iſt da . . . ein . . . Laden?“ ſprach er nach.
Und plötzlich, brüllend:
„Stoß' die Läden auf, Bauer — ſtoß' die Läden
auf, ſonſt ſchlag ich alles zuſammen!“
Erſchrocken wich der andre zurück.
„Ja, aber... iſt denn das ... keine Narretei
von dir? Iſt denn . . . das wahr, daß du.. .Knichts
ſiehſt? Komm her ... wach' mal ordentlich auf...
nun ſieh doch . . . da haſt du's ja . . . döſ' doch nicht
mit wachen Augen!“
An der Schulter rüttelte er ihn und mit ſeltſam
forſchenden Blicken ſah er ihm dabei in die Augen...
in dieſe Augen...
„Laß mich los, Bauer!“

13

Die Stimme war heiſer. Ein Stoß warf ihn bei⸗
ſeite. Im nächſten Augenblick hatte der wilde Philipp
das heiße Bett zurückgeworfen, war aufgeſtanden und
ging langſam, etwas taſtend, die wenigen Schritte zum
Fenſter.
Er fühlte: Glas.
Da erhob er jählings die Fauſt und ſchlug mit
voller Wucht gegen die kleine Scheibe. Sie klirrte
und brach, die Splitter ſchnitten in ſeine Hand, daß
das Blut hervorſpritzte — er achtete es nicht. Den
halben Arm ſteckte er durch die Oeffnung, mit ge⸗
ſpreizten Fingern wie ein Verzweifelnder forſchend, ob
dahinter der dunkle Laden ſei, der ihm Licht und Sonne
verbarg.
Aber nichts — nichts. Er fühlte die friſche Luft
— da war kein Laden.
Mit ſtarren Augen hatte der Windmühlbauer
alles mit angeſehen.
Jetzt wandte ſich der wilde Philipp zurück. Sein
Geſicht war verzerrt.
„Biſt noch da, Bauer?“
„Ig.“
„Die Läden ſind offen.“
„Jl.“
„Was ſiehſt denn?“
„Was ſoll ich ſehen? Dich und das Bett . .. und

nu ja, ja, den Baum draußen . . . wie immer. Was
haſt denn nur?“
„Es iſt . . . ſo ganz hell wie immer?“

„Na natürlich. Siehſt denn . . . nichts?“
1⁴

Perkan

„

Koft ud
ezigeltet
Der
ſuiner ton
N
We
herhi
tiet und
Der
Cbvc
Der
Uitlen in
Er
grüßer n
ll Emn
neiie
N Uun
hilgen

hr be⸗
hle
tder d
hit dn

ſhlug nn.

Sie fime
and der
ict. Den
nit ge⸗
hhend ob
d Conne

iſche Luft
ühlbauer

ck. Gein

,,ud
ver Ws

Der Knecht ging an ſein Bett zurück und warf ſich
lang darauf, daß der Kopf gegen die Wand ſchlug.
Wie wahnſinnig rieb er ſich die Augen.
„Bauer!“
Es war ein furchtbarer Schrei.
„Ich . . . bin . . . blind!“
„Heiden und Türken — was redſt du da?“
Philipp Betſche lag eine Minute ruhig. Dann
überkam's ihn wie Raſerei.
„Ich bin nicht blind,“ brüllte er, „ich bin nicht
blind, wer ſagt das? Jeden ſchlag ich nieder, der das
ſagt!“
Und was er ergreifen konnte, packte er mit wilder
Kraft und riß es nieder, brach es, zerſchlug es in un⸗
gezügelter Vernichtungswut.
Der Bauer ſchrie um Hilfe; die Bäuerin flog heran.
Keiner konnte ihn halten.
„Ich bin nicht blind,“ tobte er immer von neuem.
Wie ſie da war, im Feiertagsſtaat, aber mit der
Herdſchürze, lief die Bäuerin in die Nachbarſchaft. Wer
riet und wer half? Der Paſtor! .
Der Paſtor ſtand in ſeiner Stube am Fenſter.
Stockend erzählte die Bäuerin ihm alles.
Der Pfingſtſonnenſchein erfüllte das Gemach,
mitten im Sonnenſchein blieb der Pfarrer ſtehen.
Er war ſchwächlich. Aber es ſchien, als würde er
größer und ſtärker. Und ſeine Augen waren groß und
voll Ernſt, als er ſprach:
„Unſer Gott iſt ein großer und gerechter Gott.
Am heiligen Pfingſttag hat er die Binde genommen von
den Augen der Apoſtel, daß ſie Geſichte ſahen — am
heiligen Pfingſttag hat er mit Blindheit geſchlagen den,

15

der ihn geläſtert. Er erhöht und ſtraft, und ſeine Strafen
ſind furchtbar. Seht zu, Bäuerin, ob ein irdiſcher Arzt
helfen kann, wo der himmliſche geſchlagen hat. Viel⸗
leicht iſt auch das Sein Wille!“
Die Windmühlbäuerin hatte das Zimmer längſt
verlaſſen, um den Doktor zu rufen, als Chriſtian Gel⸗
lert noch immer auf dem alten Fleck ſtand. Er ſah
empor nach dem heitren Himmel. Ihm war, als ſei
Jehovah rächend über das Dorf gefahren, und als
ſpüre er ſchauernd ſeine Nähe.
II
So ward alſo aus dem wilden Philipp ein blinder
Philipp. Wie es eigentlich gekommen war, das ahnte
der Knecht ſelbſt kaum. Er hatte ſchon öfter ein Stechen
in den Augen gehabt, aber er hatte nie ſonderlich darauf
geachtet. Nun hatte wahrſcheinlich der kalte, ſcharfe
Morgenwind, der damals bei der tollen Pfingſtfahrt
in ſein erhitztes Geſicht geſchlagen war, das Unglück jäh
herbeigeführt. Wer will es auf ſich nehmen, da zu
behaupten: dies iſt falſch und jenes iſt richtig? Ge⸗
nug, Philipp Betſche war ſtockblind.
Er verhielt ſich ſo, wie man es anders nicht er⸗
warten konnte. Er raſte und tobte ſtundenlang, bis
er, der Rieſe, ſchachmatt war. Und weil er ſelbſt keinen
vernünftigen Grund ſeines Leidens einſah und ein⸗
ſehen mochte, ballte er in ohnmächtiger Wut die Fäuſte
gegen Chriſtian Gellert, ſeinen Schulgenoſſen — gegen
den Paſtor, der an allem ſchuld war. Hatte er ihm
nicht die Strafe angedroht? War dieſe Strafe nicht
prompt eingetroffen?
Die Bäuerin war zum Wundarzt gelaufen. Der
Wundarzt war ein Quackſalber, der in dem Neſte alt

16

en hoben l

1n de Mrn
nbilder ghi
6 entſtond
Dtdnihtbe
nch nct in
uh nit
Nu Geneide
Phoid ghhn
den Peht n
lte er das
Geneideſic
der Mon ſo
ither Ment
In befimmnten
Uft.
N
in eiter Bu
f den leh
nithekerret
in Ron ni
Aſcher ſet

dſineſ Einfen

in ir irdi iſher N
Nerht Di

Zünner lingt
uinne
cte
hren und 6

beit bliner
n das chnte
ein Giochen
etlich datauf
kolte, ſcharfe
Pfingſfihhrt
8 Vnglüc ih
chmen, da zu
nichtige Ge⸗

dders nicht e⸗
indenlang di⸗
er ſelbſt ein
nſah und er
Wut die gülf
noſſen- N
hute ehn
ſ Eni in

Alunfn N
dem Nee 4

und grau geworden war. Er kurierte mit Salben
und ſchnitt gern, er war mehr ein beſſerer Barbier.
Eben deshalb gingen alle Bauern zu ihm, wie die
Väter es gleicherweiſe getan hatten. Ein jüngerer Arzt,
der friſch von der Hochſchule kam, fand kaum ſein Brot.
Denn es war damals die Zeit, als unſre Großväter
jung waren und auf Freiersfüßen gingen, in der dieſe
Geſchichte ſich ereignete. Heut mag es ein halbes
Dutzend Mediziner im Orte geben.
Kurz und gut: der Wundarzt mochte redlich alles
getan haben, um das Leiden noch ſchlimmer zu machen,
und der Paſtor behielt recht: kein irdiſcher Arzt konnte
dem wilden Philipp helfen, wenigſtens kein erreichbarer.
Es entſtand jetzt die Frage: wohin mit ihm? Der
Windmühlbauer mochte ihn nicht behalten, und konnt's
auch nicht, irgend jemand anders wollte ſich die
Laſt auch nicht auflegen, wohl oder übel mußte alſo
die Gemeinde helfend einſpringen. Auf den Rat des
Paſtors gab man gegen ein mäßiges Koſtgeld den blin⸗
den Knecht in die Lehre zu einem Korbflechter. Da
ſollte er das Handwerk erlernen, daß er ſpäter dem
Gemeindeſäckel nicht mehr zur Laſt falle. Scheiterte
der Plan, ſo war noch immer Zeit, mit Hilfe wohl⸗
tätiger Menſchen einen Leierkaſten zu kaufen, mit dem
an beſtimmten Tagen der Blinde im Ort umherziehen
durfte.
Der Pfarrer hatte zwar vorher noch verſucht, ihn
in einer Blindenanſtalt unterzubringen, aber war hier
auf den lebhafteſten Widerſpruch geſtoßen. Die Ge⸗
meindevertreter antworteten ihm: eine ſo hohe Abgabe
könne man nicht übernehmen und außerdem ſeien die
Blinden ſeit Jahrhunderten in ihrem Heimatsort ge⸗

2 17

blieben und hätten ſich glücklich gefühlt. Es ſei kein
Grund, davon abzugehen, und es ſei ferner zu bedenken,
daß die wenigen Blindenanſtalten, die Preußen annoch
beſitze, vollſtändig überfüllt wären. Denn nach dem
großen Kriege von 1813/15, den man ſtaunend vor
einiger Zeit erlebt, fordere die ägyptiſche Augenentzün⸗
dung immer neue Opfer unter denen, die mit im Felde
geweſen waren, — das wiſſe der Paſtor ſo gut wie ſie,
die Gemeindevertreter.
Chriſtian Gellert mußte den Leuten recht geben,
und Philipp Betſche, der Knecht, ward alſo bei Meiſter
Labiſch, dem Korbmacher, untergebracht.
Unter ſeinen Zechkumpanen hatte ſein Schickſal
einen heilſamen Schrecken hervorgerufen. Es war eine
gewiſſe abergläubiſche Furcht dabei vor dem Pfarrer.
Die älteren Leute dachten: was muß das für ein Mann
ſein, der mit dem lieben Herrgott ſo gut ſteht, daß ſeine
Bitten ſofortige Erfüllung finden! Und die jungen
ſagten ſich, daß es auf alle Fälle beſſer wäre, den Hut
vor ihm zu ziehen und die Kirche zu beſuchen, da man
nicht wiſſen könne, was ſonſt etwa geſchehe.
So war die Kirche immer gedrängt voll, und ſelbſt
die räudigſten Schafe ſaßen mit ehrbaren Geſichtern
in ihren Bänken. Man merkte doch, der Anführer
fehlte.
Wenn man den Meiſter Labiſch fragte, wie es
dem einſtmaligen Anführer ginge, lächelte er und ſagte:
„Die Finger wollen nicht recht, aber es wird ſchon
werden. Ich hab' jetzt das Mittel, Herr Nachbar!“
Das Mittel konnte nicht einfacher ſein. Tag⸗
täglich bäumte ſich der ungebrochene Trotz des Burſchen
gegen ſein Schickſal auf, er höhnte, ſchmähte Himmel

18

deh er wn
wirſen d
bunen t
Es danen
damit okyi
Per
ſfer unoh
Iiner erl.
ſhien da
1r n gen,
ſinen Cchne
er cuch ſum
A ſer
Ahch we⸗
Zehen ſog
den man n
jel er ih
beiter-
evorden p
ſcherbeine
Dn
Mfnrd n
Mnn, ala
ſit ge
kehtein⸗
ſien ben
nm n

ſo git dieſ,

en teht ghhen
lſo bei YMifte

ein Echicſan
E war eine
dem Paneer.
für ein Wann
teht, daß ſeine
d die jungen
wäre den Hin
uchen, da nar
ehe.
doll, und ſehn
uren Geſichten
der Anfüht

fragte wie 6
te er und ſn
er es vid
hen atn
er ſin d
ot des Vſt
hnhte hinnl

und Erde, tobte, ſchrie — dann ließ Meiſter Labiſch
ihn toben, aber er ſagte laut zu ſeiner Frau: „Der
Philipp wird vom Schreien heut ſatt, Frau, er kriegt
erſt morgen etwas zu eſſen.“ Und ſo geſchah's.
Dadurch lernte der Blinde allmählich einſehen,
daß er von nun an auf die andern Menſchen ange⸗
wieſen, daß er für ſich ſelbſt ein hilfloſes Kind ſei. Es
waren furchtbare Stunden, als ſich ihm das erſchloß.
Es dauerte Wochen, bis er ſich äußerlich wenigſtens
damit abgefunden hatte.
Aber die Not zwang auch ihn. Er mußte ſtill
ſitzen und das Flechten der Körbe mit ſeinen ungelenken
Fingern erlernen. Und hatte er zuerſt gebrüllt und ge⸗
ſchrien, daß die Nachbarn zuſammenliefen, ſo ward
er nun ganz ſchweigſam. Er fraß ſeinen Trotz und
ſeinen Schmerz in ſich hinein und ging einher, als wäre
er auch ſtumm geworden.
Als ſeine Lehrzeit um war, überlegte ſich Meiſter
Labiſch, was nun werden ſolle. Ließ er den Philipp
ziehen, ſo gab's einen Korbmacher mehr in der Stadt,
dem man aus Mitleid ſchon die Ware abkaufte. Be⸗
hielt er ihn als Geſellen, ſo hatte er einen tüchtigen
Arbeiter — denn je ſchweigſamer der blinde Philipp
geworden war, um ſo fleißiger ward er auch — und
nebenbei machte einem die Konkurrenz keine Sorge.
Nun, die Gemeinde war's zufrieden, daß ſie kein
Koſtgeld mehr zu zahlen brauchte, und ſagte Ja und
Amen, als Meiſter Labiſch mit ſeinem Plan heraus⸗
rückte. Der blinde Philipp nickte nur mit dem Kopfe.
Er hatte in den zwei Jahren eine Menſchenſcheu ſonder⸗
gleichen bekommen, er hatte Furcht vor der Weite, er
kannte nur zwei Plätze, wo er ſich wohl fühlte: ſeine

2 19

enge Kammer bzw. die Werkſtatt mit dem Arbeits⸗
ſchemel und zweitens die Bank in der halben Höhe
des Mühlbergs.
Eines Sonntags nämlich — Meiſter Labiſch war
in der Kirche — hatte der blinde Philipp „Guſtav“
gerufen. „Guſtav“ war das fünfjährige Kind des
Meiſters.
Verwundert hatte der kleine Kerl aufgehorcht.
Und noch mehr erſtaunte er, als der blinde Philipp,
der ſonſt ſo Schweigſame, bat, er möcht' ihn auf den
WMühlberg führen bis zur Bank.
Es geſchah. An der Hand des kleinen Führers
ſchritt der Blinde ſeinem nahen Ziele zu. Die wenigen
Leute, die während des Gottesdienſtes auf der Straße
waren, blieben erſtaunt ſtehen und ſahen ſich um.
Die Bank war ſonnig. Man ſah von ihr über das
Dorf und die baumreiche Vorſtadt hinweg, auch über
das Städtchen ſelbſt und ſeine Dächer. Und auf dieſe
Bank ſetzte ſich der Blinde. Der kleine Junge lief nach
Hauſe — in einer Stunde wollte er wiederkommen.
Den ganzen Sommer über bis in den Spätherbſt
hinein ſaß der Blinde hier an der ſchönſten Stelle
und konnte doch die Schönheit der Erde nicht mehr
ſehen. Er flocht hier ſeine Körbe, bis es Mittag ward.
Dann nahm er alles zuſammen, griff nach dem Stabe
und ſchritt langſam, aber verhältnismäßig ſicher zurück.
Denn nun kannte er den Weg ganz genau ſchon allein.
Eines Vormittags geſchah es, daß ſich jemand
neben ihn ſetzte. Unruhig rückte er ab, ſo weit er konnte.
„Schönen guten Morgen,“ ſagte eine zittrige
Stimme.

20

wer
Cch ſein In
der olten
it Jihpel
ſuell d
Wutte
iipy d
ch nict
Antrort g
onn lintin
Ootn ſuyt⸗
Wo wiede
Dos wie
ſmn wie ſeſe
Bank. Ien
en Kotte
Gſt
ſhn wer
Ns
utirlih=
,C
Gein (
und ſchef
ainder
ſhe wi
hſt
och die
g
Egc⸗
In, Wuter

tden Aheit⸗
r halhen iy
er Nhſch ni
liny Guſtcb⸗
ge Kind des

auſgehrt
inde Phlipy
ihn auf der

ten Jühters

De verigen.
fder Gnohe
ich un.
ihr über das
eg auch über
Und auf dieſe
unge licf nach
ederkommen.
den Gpaͤtherb
Hönſten Ell⸗
tde nicht nh
3 Wittag wond
uch den Eif
ig ſiher uni
n ſchon alin
45 ſch jenan
veit er lum
eine Zittie

Es war ein uraltes Weiblein, die Mutter des
Windmüllers. Sie ging allſonntäglich, wie das Wetter
auch ſein mochte, zur Predigt, ſie las tagtäglich noch
in der alten, großgedruckten Bibel und klein, verhutzelt,
mit Trippelſchritten erſchien ſie geduldig und tröſtlich
überall, wo ein armer Menſch mit Not und Tod rang.
Mutter Gumpert ſetzte ſich alſo neben den blinden
Philipp, der ihrem Gruße nicht dankte. Sie kümmerte
ſich nicht darum. Als ſie auf mancherlei Fragen keine
Antwort gehört hatte, ſetzte ſie die Brille auf und be⸗
gann eintönig einen Abſchnitt aus der Bibel zu leſen.
Dann ſagte ſie: „Schönen guten Tag!“ und ging den
Weg wieder empor zur Windmühle.
Das wiederholte ſich nun regelmäßig. Schweig⸗
ſam wie je ſaß Philipp Betſche, körbeflechtend, auf der
Bank. Freundlich grüßend kam die Greiſin dazu, las
ein Kapitel der heiligen Schrift und entfernte ſich.
„Guſtav“, fragte der Blinde einſt den Meiſters⸗
ſohn, „wer ſitzt auf der Bank immer neben mir?“
„Das weißt nicht, Philipp? Na, Mutter Gumpert
natürlich — aus der Windmühle.“
„So, ſo!“
Sein Geſicht war rot geworden. Er wandte ſich
und ſchlief die Nacht ſchlecht. Drei Tage lang blieb
er in der Werkſtatt auf ſeinem Schemel. Erſt am vierten
ſaß er wieder auf ſeinem Lieblingsplatz.
„Haſt dich lange nicht ſehen laſſen, Söhnchen,“
ſprach die Stimme neben ihm.
Das Blut ſchoß ihm hoch.
„Es gibt andre Bänke. Warum ſetzt Ihr Euch zu
mir, Mutter?“

21

Eine Zeit lang blieb es ſtill. Die Greiſin mochte
alles eher erwartet haben, als eine Antwort.
„Es iſt warm hier, Söhnchen, die Sonne wärmt.“
Er bog die Ruten mehr als nötig.
„Laßt die Sonne. Warun ſetzt Ihr Euch zu mir?
Ich hab einſt — Euer Enkelkind — beinah zum Krüppel
geſchlagen, wißt Ihr das nicht?“
„Ich weiß, ich weiß. Aber Gott hat dich mehr
geſchlagen, Söhnchen. Und da hab ich von meinem
Fenſter geſehen, wie du da ſaßeſt. Haſt immer allein
geſeſſen und böſe Gedanken gehabt, Philipp Betſche.
Das will Gott nicht. Und da bin ich zu dir gekommen
und hab das Evangelium mitgebracht, daß du die Ge⸗
danken ließeſt und ſehend würdeſt.“
Es blieb ſehr lange ganz ruhig auf der Bank.
Der Blinde band nicht mehr. Sein Körper zuckte.
Doch als ob plötzlich der „wilde“ Philipp, der
über dem blinden jahrelang in Haft gelegen, wach
würde, ſchrie er dann heiſer auf:
„Schert Euch zum Henker, Mutter, Ihr und die
andern! Laßt mich krepieren und freut Euch! Ich
will nicht, daß Ihr gut zu mir ſeid! Ich will nicht,
daß Ihr mir vorleſt — ich bin noch ſtark, ich ſchlag euch
alle zuſammen — wie die Hunde trete ich euch! Wa⸗
rum bin ich blind und Ihr ſeht? Warum könnt Ihr
gehn, wohin Ihr wollt, und ich muß zittern bei jedem
Schritt? Warum — —“
Er war aufgeſprungen, die Stimme überſchlug ſich.
Neben der Bank war ein Baum mit breiter Krone.
Und in ungeſtümer Wildheit packte Philipp Betſche
den Stamm mit beiden Händen und ſchüttelte ihn wie

ein Wahnſinniger in einem fort. Er hatte Rieſenkräfte.

22

Gill un

eb in
do ſpit
Worge
noten 3 uns
Pfincſevang
hreben:
utend.
Yr.
ber di
der Yinhſen
inondet. 7
hinnel a
dos garze hen
Zunher zetel
beinen jeglchen
des heiſg en G
Indern Zange
Zuſprehen“
Die Alte
ſonk inner t
Gteſin ſproch
ſhen.
Durc den
in Juuher.
Wn
gn Aen
lit oſfii
ini nit ala
W ſt.
de in
N hahf fl

n wae
9
ine warmnt“

ch u nir

von neinen
immer gllein
liyy Beſche
r gekomnen
du die Ge⸗

der Bank.
er zucke.
Philipp der
legen, voch

Dr ud de
Euchl D
vill niht
hſchlag euch
euchl Wa⸗
1 Bunt Yr
n bei eden

eſci
iter Kone.

Still und müde ſetzte er ſich dann von neuem,
halb keuchend von der Anſtrengung.
Da ſprach die greiſe Stimme:
„Morgen iſt Pfingſttag, Philipp Betſche. Ich geh'
morgen zur Kirche und ſeh' dich nicht. Wir haben das
Pfingſtevangelium noch nicht geleſen. Es ſteht ge⸗
ſchrieben: Apoſtelgeſchichte, im zweiten Kapitel, alſo
lautend.“
„Ihr. . ſeid ... noch hier, Mutter?“
Aber die Alte las eintönig: „Und als der Tag
der Pfingſten erfüllet war, waren ſie alle einmütig bei⸗
einander. Und es geſchah ſchnell ein Brauſen vom
Himmel, als eines gewaltigen Windes, und erfüllte
das ganze Haus, da ſie ſaßen. Und es erſchienen ihnen
Zungen zerteilet wie von Feuer; und es ſetzte ſich auf
einen jeglichen unter ihnen. Und wurden alle voll
des heiligen Geiſtes, und fingen an, zu predigen mit
andern Zungen, nachdem der Geiſt ihnen gab aus⸗
zuſprechen.“
Die Alte las weiter. Das Haupt des Knechtes
ſank immer tiefer. Es hob ſich nur einmal, als die
Greiſin ſprach: „Und eure Zünglinge ſollen Geſichte
ſehen.“
Durch den Baum, der neben der Bank ſtand, lief
ein Rauſchen. Das Weiblein klappte die Bibel zu.
„Wirſt morgen kein gutes Pfingſten haben, Söhn⸗
chen. An einem Pfingſtſonntag iſt dir . . . das Un⸗
glück geſchehen. Wenn du wenigſtens . . . zur Kirche
kämſt mit allen andern Gläubigen. Das iſt ein ſo
großer Troſt. Wann warſt du zum letztenmal in der
Kirche, Philipp Betſche?“
Der Korbflechter neigte den Kopf noch mehr.

23

„Bei meiner Einſegnung, Mutter!“
Die Alte murmelte vor ſich hin. Und plötzlich zuckte
der Blinde zuſammen. Seine Wange berührte etwas.
Es war eine alte, zittrige, welke Hand, die leiſe darüber
ſtrich.
„Du biſt ſehr ... ſehr arm, Söhnchen. Aber du
wirſt reich werden. Die Armen werden die Reichen ſein.“
Unter dem leichten Streicheln gingen tiefe Schauer
durch ſeinen Körper. Es tat ihm etwas weh in der
Bruſt, ſein Atem war mühſam.
Und mit einem Male weinte er — lautlos. Es
war mehr ein Schlucken und Würgen und war furcht⸗
bar anzuſehen.
In demſelben Augenblick ſprang er auf, ließ die
Greiſin, die Körbe, ſeinen Stab im Stich und eilte den
Weg hinab.
„Du wirſt fallen, Söhnchen!“ rief Mutter Gum⸗
pert erſchrocken.
Aber ſie hielt ihn nicht. Und das dicke Buch
unter dem Arn, ſchritt ſie in die Höhe, wo die Wind⸗
mühle mahlte und klapperte. — —
Um halb zehn Uhr, in der Frühe des heiligen
Pfingſtfeſtes, traute ſie ihren Augen nicht. Als ſie
herabkam in andächtigen Gedanken, ſaß der blinde
Philipp auf der Bank. Doch nicht wie ſonſt. Er hatte
einen Rock an, den ſie nie bei ihm geſehen; um den
Hals, der ſonſt frei und gebräunt aus dem Hemd her⸗
vorſchaute, war ein weißes Tuch geſchlungen; auf den
derben Bauernhänden ſaßen die zu kurzen Handſchuh.
Mehr jedoch fiel der Ausdruck des Geſichts auf.
Furcht, Erwartung, Sehnſucht, alles ſprach aus den
Zügen. Eine wilde Unruhe beherrſchte das Mienenſpiel.

2

Phlin

ahib ſc

Wuttet
e Ardagt
Du bi
d
beig
Pnnten ſie
Undde
Girdt und d
un Viron
r m grine
Wos pi
Ate, als ſe
dil
in einen ſartte
Hnde darun.
Degegren
ein ſorderbare
hlirde kefr
W er d
lahn fürbte ſ
hamnte tt
ettb. Der
Pudlch
der Ireng d
Ve geb
c geß
ia Gunhe
Aſptit

hndr
leſe ie

en Aber dun
Neicheſein⸗
1tiefe Gheuen
s weh in de

loutlos Es
0 wor futcht⸗

auf, lich die
und eilte den

WMutter Gun⸗

18 dicke Buch
wo die Vird⸗

des helit e
ißt Au
der 4
Et hate
cen; un den
en hend 4
gen, an l
rimhi,
vſhtͦ a
dch aus den
Wenerfpil

Philipp Betſche erkannte die Greiſin am Schritt.
Er erhob ſich. Noch wunderlicher ward ſein Antlitz.
Mutter Gumpert war ſchon mit allen Sinnen bei
der Andacht.
„Du biſt früh da, Söhnchen,“ ſprach ſie nur.
„Ja,“ antwortete er gepreßt.
Dabei ging er neben ihr, Schritt für Schritt. Beide
konnten ſie wenig ſchnell vorwärts.
Und die Glocken riefen und mahnten, grüßten die
Stadt und die Vorſtadt und das Dorf, klangen hinauf
zum Windmüller und über die Mühle hinweg weit⸗
hin zu grünen Feldern.
„Was willſt du, Philipp Betſche?“ fragte die
Alte, als ſie am Fuße des Hügels angelangt waren.
„Ich will mit.“
Das Weiblein nahm das Geſangbuch feſter. Wie
in einem ſtarken und ſtummen Gefühl preßten ſich ihre
Hände darum.
Begegnende grüßten, Bekannte blieben ſtehen. War
ein ſonderbares Geſpann: die zittrige Greiſin und der
blinde, kraftſtrotzende Philipp.
Als er das Summen der vielen Stimmen ver⸗
nahm, färbte ſich ſein Geſicht immer röter. Die Sonne
brannte trotz der frühen Morgenſtunde ſchon tüchtig
herab. Der Schweiß ſtand ihm auf der Stirn.
Plötzlich hörte er lachen. Das war der Franz,
der Franz Wagner, dem er einſt das Leder gegerbt.
Wie gebannt blieb er ſtehn.
„Ich geh' zurück,“ ſagte er ſeltſam.
„Stör' die Gedanken nicht, Söhnchen,“ erwiderte
Mutter Gumpert und legte die Hand auf ſeinen Arm.
Da ſchritt er weiter.

25

Und jetzt nahm die kühle Kirche ſie auf. Vor⸗
ſichtig hatte die Greiſin den Blinden die wenigen Stu⸗
fen hinaufgeführt, hatte ihm zugeraunt, wann er den
Hut abnehmen müſſe, hatte ihn gleich in die letzte Bank
geſchoben, wo auch ſie Platz nahm.
Er hörte ſie hüſteln.
„Warum beteſt du nicht, Söhnchen?“
„Ich .. . will zurück,“ flüſterte er. Wie Furcht
lag es auf ſeinem Geſicht.
„Bet' mit,“ ſprach die Greiſin. Sie ſagte das
Vaterunſer, daß er es hören konnte. Dann raſchelten
die Blätter des Geſangbuches. Eine gefällige Nach⸗
barin nannte die Ziffern, die an den weißen Tafeln
ſtanden.
Und plötzlich ſetzte machtvoll die Orgel ein. Das
war ein gewaltiger Jubel in allen Höhen und Tiefen,
ein feierliches Lobſingen und tönendes Rauſchen, bis
langſam daraus eine große Melodie ward, ſowie nach
dem Zuſammenbrauſen der Gebirgsbäche rein und ruhig
ein Strom in ſicheren Ufern zum Ziele geht.
Eine Kinderſtimme ſetzte zuerſt ein; hell und dünn
ſchwebte ſie einen Augenblick über der Gemeinde wie
ein flatterndes Vöglein. Aber gleichſam erſchreckt hielt
ſie inne, weil ſie ſo allein war, bis nun der Kantor
begann, und vielſtimmig die Gemeinde einfiel:
„O heiliger Geiſt, kehr bei uns ein
Und laß uns deine Wohnung ſein,
O komm, du Herzensſonne!“
Philipp Betſche allein ſang nicht mit. Aber ein
Sturm ging durch ſein Herz, und je gewaltiger der
Pfingſtchoral aufbrauſte, um ſo ſtärker ſchüttelte es
ihn.
26

Ans ſen⸗
hen da
in die glänbi
nchete in
Zu den
lcht hete in
lur eiſ
lmmtri oh
eitſtger ci⸗
ind der ihn d
Pfrlſtng wieh
In vor
Cümme. Jn
hitduh. Vrd
voch: ſeine Kn
Dinge an die
ſein vildes bel
iter in Eclle
Er hürte n

iihn ihlh

k nicſ e⸗
Inb iber ihn
binte mn der
„Ju H
Vi Un
N e

enigen En⸗
wann er den

ie lehte nn

We Firch

ie ſugte da⸗
Inn mſchelten
illie NMa⸗
ißen Tafeln

el ein. Das
und Liefen
auſchen bis
de ſowie nach
tein undmhi
eht.
hell und dim
Hemeinde wie
erſchect hiel
der Kuntor
einfiel:
ein
ein,
Aer en

vuliger der
hütelte

Was es war: er verſtand es nicht. Aber es
ſchlug ihn nieder, daß er ganz klein ward, und es hob
ihn empor auf brauſenden Schwingen, daß er groß
und über allen war.
Aus ſeiner Einſamkeit hatte ihn die zitternde
Hand der Greiſin geriſſen und ihn hier hineingeſtellt
in die gläubige Gemeinde, die zu einem Gotte empor⸗
jauchzte in Lob und Dank. Und zu welchem Gotte?
Zu dem, deſſen Größe ſein alter Kantor ihn ge⸗
lehrt hatte in vergangenen Tagen, zu dem, an deſſen
Altar er einſt berufen worden war, um ſein Glaubens⸗
bekenntnis abzulegen, zu dem, deſſen Gerechtigkeit ſein
einſtiger Schulgenoſſe Chriſtian Gellert ihm gerühmt
und der ihn, den Läſterer, gerade an einem ſolchen
Pfingſttag wie heute mit Blindheit geſchlagen hatte!
Ihm war, die Orgel ſei dieſes großen Gottes
Stimme. Ihm war, dieſe Stimme brauſe durch ihn
hindurch. Und das heilige Brauſen rief tauſend Dinge
wach: ſeine Kindheit, ſeine Mutter, ſeine Schulzeit —
Dinge, an die er nie gedacht hatte. Nur das Mächſte,
ſein wildes Leben blieb unerlöſt, es ſank tiefer und
tiefer in Schleier.
Er hörte nur immer die Orgel. Und dazwiſchen
fiel ihm plötzlich ein, was er dem Pfarrer geſagt hatte:
Gott müſſe einen ſtärkeren Boten zu ihm ſenden.
War das der ſtärkere? Dieſer Bote, der um ihn
und über ihm war, den man nicht faſſen und greifen
konnte und der ſo ungeſtüm das Herz bedrängte?
„Du Himmelslicht, laß deinen Schein
Bei uns und in uns kräftig ſein
Zu ſteter Freud und Wonne“

27⁷

ſang Mutter Gumpert neben ihm, in den vollen, zu⸗
ſammengefaßten Chor.
Eine Lichtſehnſucht erfüllte ihn. Und mit einem
Male, jäh, überfiel ihn der Gedanke: Gott kann dich
ſehend machen, der Lichtſpender kann dir das Licht
zurückgeben!
Aufſchreien hätte er mögen über Orgel und
Kirchengeſang.
Und der Gedanke wich nicht von ihm. Er war ihm
des öfteren gekommen in der erſten Zeit, dann hatte er
die Hoffnung ganz verloren. Doch nun würgte es ihn
und arbeitete in ihm, und er faltete die Hände und
preßte ſie. Es war ein Gebet, ob er ſchon kein Wort
ſprach, noch auch klare Gedanken hatte.
Dann ging der Geſang zu Ende. Langſam waren
die Züge des Blinden ruhiger geworden. Und nun
ſpielte allein nur noch die Orgel nach. Immer ſchwächer
ward das Tongebraus.
Er horchte darauf, wie es erſtarb. Sein Antlitz
war ſtill. Ein halbes Leuchten lag darauf.
In die große Stille ſprach der Paſtor.
Mit einem Nuck flog der Kopf des Blinden empor.
Sein Todfeind redete zur Gemeinde! Sein Todfeind!
der Gott gebeten hatte, daß er ihn mit Blindheit ſtrafe,
Das war die Pfingſterzählung. Klar und deut⸗
lich vernahm er die einzelnen Worte. Und doch, es
war ihm, als hätten ſie herrlicher und ſchöner geklungen
geſtern vormittag, als die Greiſin ſie auf der Bank des
Mühlbergs vorgeleſen hatte. Es hatte ihn ſchauernder,
ahnungsvoller berührt.
Nur Eins packte ihn auch hier von neuem: als
Chriſtian Gellert las: „Und es geſchah ſchnell ein

28

uſen vom
Urt uil 8D
at der dr
achhert thernd
ufült und ihn
ſ ue
Gohe Ne ode de
Er vartete u
Und er
daß der Cot
ihn zi nin
ſeien
rit Ner
citen ſe bede
Et agesn
Wie heiht d
ie Alte vie
Hier bit du
Cobiſc anen Gn
da tetetede
ſodeßſchern

Von dieſen
Utſche en ande
lenn ſt ifen
Dalben.
6 Ai
Glaube —
ch N Ruc
ſber eher n
Uinen ray
i Gen ſht er

den bollen A

Ind mit en
en
Gott kann dih
dir das Liht

er Orgel unn

m. Er warihn
t dann hatt e
wügte e ihn
e hänhe unh
on kein Wort

langſan waren
den. Und mun
mmet ſchwächer

Gein Vntli⸗
mauf.
ſtor.
Blinden enyor⸗
Gein Lodſend
Vuirdhei ſref
Nlr und del⸗
Und doch 4
höner Eing
der Mn) 65
ſtuender

neuen: 06

h ſchnell ll ein

Brauſen vom Himmel, als eines gewaltigen Windes,
und erfüllte das ganze Haus, da ſie ſaßen.“
Mit der Orgel war dieſes heilige Pfingſtbrauſen
auch heut herniedergekommen und hatte die ganze Kirche
erfüllt, und ihn, den Aermſten der Armen, am meiſten.
In ſich verſunken ſaß der blinde Philipp da. Die
große Rede berührte ihn wenig, er hörte nicht darauf.
Er wartete nur immer auf das Wunder der Orgel.
Und er glaubte immer feſter an das zweite Wunder:
daß der Gott im Himmel, der hier vernehmlich ſprach,
ihn heilen würde.
Mit feiertäglichem Geſicht verließ er die Kirche
an der Hand der Greiſin. Er ſprach kein Wort. Still
ſchritten ſie beide durch die plaudernden Scharen.
Erſt als es ruhiger um ſie ward, ſagte er:
„Wie heißt die Stelle mit dem Brauſen, Mutter?“
Die Alte wiederholte ſie.
„Hier biſt du zu Hauſe, Söhnchen. Bring Meiſter
Labiſch einen Gruß. Und Gott befohlen auf morgen.“
Da taſtete der Blinde nach ihrer Hand und drückte
ſie, daß ſich der Mund des Weibleins ſchmerzhaft verzog.
III.
Von dieſem Pfingſtſonntag an ward Philipp
Betſche ein anderer. Wie das verdürſtete Land dem
Regen, ſo öffnete ſich ſein bis dahin taubes Herz dem
Glauben.
Es war kein auf beſtimmte Lehrſätze feſtgelegter
Glaube, — es war eine Wildpflanze, die gleichſam
durch Naturgebot in die Höhe ſchoß. Hätte der Blinde
darüber reden müſſen, ſo hätte er geſtammelt und in
wirren Worten von dem heiligen Brauſen geſprochen.
Das Geſicht war ihm genommen — durch das Gehör

29

offenbarte ſich ihm der Herr. Gott ſelbſt war das ewige
Brauſen. Er war im Klang der Orgel und im Wehen
des Windes. Er war am größten in einem Dritten.
Aber das muß erſt erzählt werden.
Es geſchah nämlich, daß ein frommer Bauer in
einem Dorfe, das eine Meile beinah entfernt lag, er⸗
krankte und in ſeiner Not zu Mutter Gumpert ſandte.
Sie beſann ſich keinen Augenblick. Doch weil der
Weg weit war, bat ſie den Blinden mitzukommen.
Philipp Betſche war bereit. Und ſo wanderte das
Pärchen, die Greiſin ſich auf ihn ſtützend und ihn
führend, die Landſtraße entlang, die ſchnurgerade durch
die Felder ſchnitt.
Der Tag war warm. Auf die weite Ebene, die in
der Ferne erſt der Wald abſchloß, brannte die Sonne
herab. Gleich hinter dem Walde lag das Dorf.
Je näher die Greiſin ihm kam, um ſo ſchweigſamer
ward ſie. Ihre Lippen bewegten ſich, ſie ſammelte ſich
im Gebet.
Und nun bogen ſie in den Wald ein.
„Mutter!“ fragte der Blinde plötzlich — „was
rauſcht ſo?“
Er war ſo erfüllt davon, daß er wie gebannt ſtehen
blieb.
„Der Wald, Söhnchen. Aber ſtör' mich nicht.
Dort drüben liegt das Haus.“
Sie gingen weiter.
„Mutter,“ begann der Blinde von neuem, „geht
allein dorthin, laßt mich hier, bis ihr zurückkommt.“
Sie willfahrte ihm und führte ihn etwas in den
Wald hinein. Dort legte er ſich ins Moos, während
die Alte ſich entfernte.

30

G lang
66 W i
nche.
1 a⸗
l ür hellet Vo
ſhenen eh
rr ing ſche
vt daͦ Nuſt
Vihp E
ee (r var 9
i in
ber Gott ſyt
Ihn alein zud
( nüchtig hatte
ii un ind we
Und u den
us ehlin B
e. Als er ſi
i traurg. De

Horte du. E
0 Wie

endeches heten

jn Wpnn

l vc et

ſep .
nn ſref

Ves i it dir
1 Wlte⸗
l nit den
zun ni
n de
dos
i iber

war das eige
einem Dritten
n.

mmer Baner 1
enfſemt lig e⸗
Gunhert ſandte
Doch weil de
n mitzllonnen
0 wanderte des
kügend und i
numerohe dutch

Cbene die in
mte die Gormne
das Dorf,
ſo ſchweigfaner
ie ſommelte ſih

ein.

e gehannt ſehe
för mich tin⸗
n neuen, Af
anichnnt

etms in den
ſoos, vihren⸗

Er lag lange Zeit ganz ruhig. Droben ſchwangen
ſich tönend die Wipfel und redeten ihre wunderliche
Sprache. Es war ein Summen und Rauſchen rings⸗
um, ein ſanftes Wehen und Wiſpern, durch das manch⸗
mal ein heller Vogelruf klang, der die Stille noch ſtiller
erſcheinen ließ und das Rauſchen noch unendlicher.
Einmal fing ſich ein ſtärkerer Zug in den Kronen — da
ward das Rauſchen zum Brauſen.
Philipp Betſche, der Blinde, zitterte. Sein Herz
zitterte. Er war ganz allein hier, fern von allen Men⸗
ſchen, die kein Ruf erreichte.
Aber Gott ſprach trotzdem, Gott ſprach im Rauſchen
zu ihm allein, zu dem Hilfloſen und Verlaſſenen. Voll
und mächtig hatte er in der Kirche geredet, ſanft und
gütig und lind redete er hier.
Und zu dem Gotte, der zu ihm ſprach, ſprach
auch Philipp Betſche. Er ſuchte die Worte vergeſſener
Gebete. Als er ſie nicht zuſammenbrachte, war er des
nicht traurig. Dann mochte der Herr allein reden.
Er hörte zu. Es ward ihm darüber gar ſtill und feier⸗
lich zu Mute. Ein Friede erfüllte ihn, etwas Un⸗
endliches, Herzerweiterndes, was er nie gekannt hatte,
nahm Wohnung in ihm.
Als nach einer Stunde Mutter Gumpert zurück⸗
kehrte, war ſie erſtaunt.
„Was iſt dir, Söhnchen? Du ſiehſt anders aus.“
„Ja, Mutter,“ antwortete er, „ſagt mir noch ein⸗
mal das mit dem Brauſen.“
Und zum drittenmal wiederholte das zittrige Weib⸗
lein die Worte der Pfingſterzählung.
Das Rauſchen des Waldes — das war das Dritte,
was über allem war. Philipp Betſche war ſelten oder

31

nie aus dem Umkreis des flachen Landes herausgekom⸗
men. Er hatte gehütet oder geackert, in der Freizeit
getrunken und Händel geſucht, im Walde war er kaum
je geweſen. Er war auch ziemlich entfernt von ſeinem
Heimatsort. Und nun hatte dieſer Wald ihn ſo geſegnet.
Er begann jetzt ein ſeltſames Leben zu führen.
Vormittags ſaß er auf dem Mühlberg bei der Alten,
die nach wie vor Epiſteln und Evangelien las. Nach⸗
mittags ſuchte er taſtend den Weg zum Walde. Die
Landſtraße war gerade. Er konnte nicht recht fehlgehen.
Und Sonntags ſchritt er mit Mutter Gumpert zur
Kirche und nahm den letzten Platz auf der letzten Bank ein.
Dabei arbeitete er aber ſo tüchtig, daß Meiſter
Labiſch nichts dawider haben konnte und ihn ziehen
ließ. Gar oft ſah er ihm nach und ſchüttelte den Kopf.
„Ich bin ein alter Mann,“ ſprach er, „aber ich
ſag dir, Frau, es gibt auch heut noch Wunder auf der
Welt. Wir ſehn eins vor uns und achten es kaum.“
Und was er fühlte, fühlten andre auch. Philipp
Betſche war ſo ſtill und milde geworden, daß die Kinder,
die ihn erſt geflohen hatten, nun ſeine Hand faßten und
ihn führten. Und wenn er abends im Kreiſe der Korb⸗
flechterfamilie ſaß, erzählte er vieles ganz gegen ſeine
frühere Gewohnheit, und waren die andern mäuschen⸗
ſtill, ſo vergaß er wohl, wo er war, und hatte es mit
dem Brauſen. Mit einem Brauſen, welches das
Höchſte war, ob man ſchon nie wußte, welches er meine.
Denn es war noch mehr als Orgel, Wald und Wind,
es war ein Pfingſtbrauſen und ein Brauſen der Seele
und alles zuſammen.
Auch Chriſtian Gellert, der Pfarrer, hörte davon.
Er ſah, wie Mutter Gumpert den Blinden führte.

32

uuhn
et mur ſören
chn Aut
e atundig
Gchulgeneſe
s geh
ihr diel 9
nden gen
hobe und ue
geleſer eete
liehunnen
niſhe dr 0
iebtig
un Cchliſe,
If und bei ne
Urit in Cchubi⸗
6 anzchen ve
Rten. Wanl
D konmt non
ig d
X Pehit ni
ther ale hr
m nade ih
it ibelih
vid ſe nh n
Enn n
1. Uſhen ni

—
er Fraigt
N war er iann
mmt don ſeften
ihn ſogeſent
den in fü
bei der Aen
ien las h⸗
n Walde. Die
recht fehlgehen.
t Gunpert u
lagten Nankein.
daß Weiſter
nd ihn Fehen
telte den Koyf
er, zaber ich
dunder auf der
hten es kaun.
daß die Krdden
and fohten und
greiſe der hutd⸗
anz geger ſin
dern nänhen
ſ hate e ni
voelhes u
el ger uun
. nd Mn
nir al

hüre dabon⸗
linden führt⸗

Er vernahm dies und das, was ihn ſeltſam bewegte.
Doch er hielt ſich mit Abſicht zurück, als ahnte er, daß
er nur ſtören könnte; aber eines Tages trieb es ihn
doch zu Mutter Gumpert. Er wollte ſich nach mancher⸗
lei erkundigen, vor allem nach ſeinem erblindeten
Schulgenoſſen, der ſich damals an ihm vergriffen hatte.
Es geſchah. Und dabei erlebte Chriſtian Gellert
ſehr viel. Das Weiblein erzählte ihm, wie es zu dem
Blinden gekommen war, wie er zuerſt nicht geſprochen
habe und verbittert geweſen ſei, wie es aber nicht nach⸗
gelaſſen habe, bis er von den böſen einſamen Gedanken
losgekommen und freiwillig eingetreten ſei in die Ge⸗
meinde der Gläubigen.
„Siebzig Jahre bin ich alt, Herr Paſtor,“ ſagte ſie
zum Schluſſe, „meine Stube wiſch' ich mir ſelber noch
auf und bei meinem Sohn habe ich das Eſſen. Da
drin im Schubfach liegt Geld zum Begräbnis und was
ich anziehen werde. Da haben die andern keine Un⸗
koſten. Man lernt die Geduld, wenn man alt iſt.
Da kommt man immer zuletzt, und ſo iſt es auch rich⸗
tig. Und Ihr predigt ſehr ſchön, Herr Paſtor, aber
Ihr predigt nie von der Geduld. Ihr predigt, wie die
Jungen alle predigen. Wenn Ihr alt ſein werdet,
dann werdet Ihr von der Geduld predigen. Nehmt's
nicht übel — ich mein nur ſo. Und der Philipp Betſche
wird ſie auch noch lernen, die Geduld, und lernte ſie.
Man mußte zuerſt geduldig mit ihm ſein. Das können
die Jungen nicht. Ich hab ſchon gehört, wie Ihr bei
ihm wart. Ihr verſteht die Heilige Schrift ja wohl
beſſer. Aber ich dachte: Geh auch hin! Du haſt ja
Zeit und der Herr Paſtor hat ſo viel andres zu tun.
Nun ja, und ſo iſt es dann eben geworden.“

Sie hüſtelte und nickte. Chriſtian Gellert ſprach
noch einige Worte, drückte ihr dann die Hand und ging.
Er war rot wie ein Schulbube, der einen Tadel be⸗
kommen. Er ſchämte ſich vor Mutter Gumpert. Es
klang ihm ſtets ins Ohr:
„Ihr predigt ſchön, Herr Paſtor, aber Ihr
predigt nie von der Geduld.“
Weshalb? Weil er dieſe chriſtliche Geduld noch
nicht hatte?
Es wurmte ihn und machte ihn heiß. Er war der
Paſtor, der Hirt, der leiten ſollte, und nun wies ihm
ein ſchlichtes altes Weib den Weg, den er zu gehen
hatte.
Einen Tag ſpäter ſchon ſtand er vor dem blinden
Philipp. Als er ihm guten Tag ſagte, hielt ſein ein⸗
ſtiger Gegner in ſeinem langſamen Gange inne und
fragte beklommen, als ſei noch jemand neben ihm:
„Der Paſtor?“
„Ja, der Paſtor — dein Schulkamerad Chriſtian
Gellert.“ Der Blinde nickte.
„Es iſt gut, Herr. Ich hab' Euch einſt ſündhaft
behandelt. Und wenn Ihr könnt, vergebt mir.“
Wieder ward Chriſtian Gellert rot. Er griff nach
der Hand Philipp Betſches und ſagte:
„Du haſt mich das vorigemal Du genannt, Philipp.
Warum tuſt du's heut nicht?“
„Das vorigemal iſt lange her, — verzeiht es mir.“
„Es iſt vergeſſen, Philipp. Du und ich .. . ſind
heut älter geworden und anders. Wir wollen nicht
fragen nach Schuld und Unſchuld. Vielleicht hätt'
ich auch beſſer ſein können — geduldiger. Die Geduld
lernt man erſt ſpäter. Willſt du mich Du nennen?“

34

W wi
nir meine
cuch beſſer g
Iiton
it

Der her
lihelte
Glerbſt d
ſhend verder⸗
d ich ga
ner wieder al
Ein tddete
it den blnde
n ruden ſe⸗
e Mr
Ueſter abſch

uftt Aerd

ißt F-i⸗
Pne Male
in liher ni
Ue Nunlß
anng in bi
en

1*

en Glle t
e handn i
einen Dadel h.

ſor, aher
he Gedild o

eig. Er par de
nun wies ihn
n er zu geen

t den bürden
hielt ſein enn⸗
ange imme und
neben ihn:

mercd Chriſtinn

9 aint ſindhe
gebt n.“
t. E yf n

Enantt Mln⸗

tr.

dper eiht 6
den

V nlin ic
Veelect 4

du umn

Den andern ſchüttelte es.
„Ja.“
„Ich dank' dir. Und wie geht es dir?“
„Gut,“ ſagte der Korbflechter. „Gott hat mich
blind gemacht — nun weiß ich, daß er mich ſehend
machen wird.“
Der Pfarrer ſtutzte.
„Du hoffſt es, Philipp?“
„Ich weiß es. Er hat zu mir geredet. Er wird
mir meine Augen wiedergeben. Dann will ich ſie
auch beſſer gebrauchen. Nur Geduld muß ich haben.“
Chriſtian Gellert ſah ihn an. Er ſah ſein ruhiges
Geſicht.
„Der Herr vermag alles,“ erwiderte er ſtockend.
Da lächelte Philipp Betſche leiſe.
„Glaubſt du's nicht, Chriſtian Gellert, daß ich
ſehend werde?“
„Ja, ich glaub' es,“ ſprach der Pfarrer, und ihm
war wieder, als müſſe er ſich ſchämen.
Sie redeten noch mancherlei, und Chriſtian Gellert
bat den blinden Philipp, ihn zu beſuchen. Von nun
an wurden ſie Freunde.
Die Jahre vergingen. Mutter Gumpert ſtarb.
Meiſter Labiſch folgte ihr. Seine Witwe war ver⸗
zweifelt. Aber der blinde Philipp ſprach: „Sorgt Euch
nicht, Frau — ich will das Geſchäft ſchon führen, und
hungrige Mäuler ſoll es bei uns nicht geben. Es wird
zum Leben reichen, und wenn ich meine Augen erſt
wieder gebrauchen kann, fällt noch ein Batzen jeden
Sonntag in die Sparbüchſe.“
So feſt war er davon überzeugt, daß Gott ihn
heilen würde.

2 93

Es konnte ihn auch nichts darin irre machen. Um
Weihnachten pflegte er zu ſagen: „Uebers Jahr wird
es ein Freudenfeſt für mich. Den Baum brennen zu
ſehen, iſt eine ſchöne Sache.“ Und wenn es Pfingſten
ward, bemächtigte ſich ſeines ganzen Weſens eine ſelt⸗
ſame Unruhe. Der Tag, an dem er erblindet war, der
Tag, an dem er zuerſt das heilige Brauſen vernommen
hatte, und in dem Brauſen ſeinen Herrgott, war ihm der
höchſte Feiertag. Er betrachtete ihn halb abergläu⸗
biſch als mit ſeinem Schickſal verwebt und war über⸗
zeugt, daß das Wunder ſeiner Heilung — das dritte
Wunder — nur dann eintreten könne. Ward es dann
Nacht, ſo war er halb traurig, ob auch in ſein Schickſal
ergeben. Und in aller Frühe des nächſten Morgens
lag er im Walde, um ſich Troſt zu holen, Hoffnung
und Frieden aus dem Wehn und Rauſchen, das aus
der Höhe kam.
Je älter er ward, um ſo unerſchütterlicher ward
ſein Glaube. Die Haare bleichten ihm, der Rücken
ward krumm — aber ſein Geſicht leuchtete, und ein
wunderbarer Frieden lag darauf. Dieſer Frieden, dieſe
ſtille Güte lag auch auf einem andern Greiſengeſicht:
auf dem Chriſtian Gellerts.
Wenn ſie ſich nicht das Plätzchen auf dem Mühl⸗
berg ausſuchten, wo Mutter Gumpert ſo gern geſeſſen
hatte, ſaßen die beiden Alten ſicher auf der Bank vor
unſrer Tür. Es iſt meine früheſte Erinnerung. Chriſtian
Gellert war der Vater meiner Mutter. Bis zuletzt
hatte er die Laſt des geiſtlichen Amtes getragen, dann
ſagte er: „Ich will Feierabend machen“, und zog aus.
In zwei Oberſtübchen hauſte er. Und Philipp Betſche
war oft bei ihm.

86

Eines
citt nih⸗
tih. Er wi
ede ſchen⸗
Es wer
nd ondchin
pr. Er lan
var ſo frend
er den Wi
hörte imnet
verden!
Gint Am
itlih. Er n
n ſonden
Pitchen unter
iit einen ſtil
(pongen die d
Menn Groi⸗
Worauf ha
Auf das
Gelen — er
e ni le
Giif Nnil
nirt ter hen 6
lln hete ghe

Ulen z dürfen
de

s war ein
ee te und
e lgte

hott war ihn N
halb Chenti
und por iben
g — M hrit
Aur es homn
1ſein Gchicſe
ſten Worgens
len Hoffnung
ſchen, das ans

tterlicher word
m, der ücen
lchtete und en
er grieden die⸗
Greiſengeſct

nuf den Mih⸗
ſo gern geſeft⸗
der Bmnk in
emung Crffn
er. M lc
ctnyn dun
urd z uus
iinr Betſhe

Eines Sommers ſagte der Blinde: „Der Herr
erhört mich. Ich habe lange gewartet, nun ſegnet er
mich. Er wird mir über die Augen ſtreichen und ich
werde ſehen.“
Es war noch unerſchütterlicher geſagt, als ſonſt.
Und andächtig bereitete ſich der Blinde auf das Wunder
vor. Er legte alltäglich ſeine beſten Kleider an und
war ſo freudig wie nie zuvor. Und faſt täglich machte
er den Weg zum Walde und hörte das RKauſchen,
hörte immer von neuem daraus: Du wirſt ſehend
werden!
Einſt kam er nicht wieder. Mein Großvater ward
ängſtlich. Er nahm uns Jungens mit und ging ihm nach.
Da fanden wir den Blinden auf ſeinem alten
Plätzchen unter einer Eiche. Er lag wie horchend da,
mit einem ſtillen fröhlichen Geſicht. Ueber ihm
ſchwangen die Wipfel — er hörte es nicht mehr.
Mein Großvater kniete neben ihm.
„Worauf horcht der Onkel?“ fragte einer von uns.
„Auf das Pfingſtbrauſen,“ antwortete Chriſtian
Gellert, — „er hört und ſieht jetzt, Kinder. Betet,
daß es uns allen ſo gut werde!“
Sein Begräbnis war ſchlicht, aber der Menſchen,
die hinter dem Sarge ſchritten, waren viele. Chriſtian
Gellert hatte gebeten, noch einmal des geiſtlichen Amtes
walten zu dürfen. So hielt er dem Blinden die Grab⸗
rede.
Es war eine wunderliche Rede. Es war eine
Geſchichte und zwar die, welche hier erzählt iſt. Der
greiſe Prediger ſprach von dem, deſſen Leib beſtattet
ward, von Mutter Gumpert, von ſich. Er ſchonte ſich
nicht. Er ſagte vor all den Hunderten, daß Mutter

37

Gumpert und dieſer arme Blinde ihn gelehrt hätten
die chriſtlichſte aller Tugenden: die Geduld. Die Ge⸗
duld umfaſſe alles, die Liebe, den Glauben, die Hoff⸗
nung. Er predigte für ſeinen Nachfolger und für die
Gemeinde.
„Des Herrn Wege ſind wunderbar. Er hat dieſen
Armen ärmer gemacht, um ihn reich zu machen, dieſen
Verlorenen mit Blindheit geſchlagen, daß er den rechten
Weg finde, dieſem Geſunden das Augenlicht genom⸗
men, um ihn ſehend zu machen und ein Licht in ihm
zu entzünden, welches auch andern leuchte.“
So ſprach Chriſtian Gellert und noch vieles mehr.
Am andern Tage ſagten die Leute: kein Fürſt habe je
eine ſolche Grabrede erhalten, wie dieſer arme Korb⸗
flechter. Und ſicherlich hat mein Großvater niemals
früher und ſpäter ſo ſchön geſprochen.
Jetzt ſchläft auch er längſt. Es iſt lange her, daß
ich ſein Grab geſehen habe, und ein Leben der Arbeit
iſt ſo kurz, daß ich nicht weiß, ob ich es jemals noch
ſehen werde.
Aber in den Frühlingsnächten vor Pfingſten, wenn
man ſchlaflos liegt und die Seele ein Sonntagsheim⸗
weh beſchleicht, denk' ich manchmal an ihn. Und dann
denk' ich: auch ich möchte wohl einſt ſo voll Frieden
und Geduld und ſtiller Güte werden wie dieſe drei:
wie Chriſtian Gellert, der Pfarrer, wie Philipp Betſche,
der Korbflechter, und wie die greiſe Mutter des Wind⸗
müllers. Vielleicht darf ich auch beifügen, daß wir
alle öfter über dem lauten Leben des Tages und dem
Lärm der Gaſſen das heilige Pfingſtbrauſen vernehmen
möchten, und daß es auch uns heimleite wie den armen
Blinden, doſſen Geſchichte ich hier erzählt habe.

38

ge orne
atlung von e

Es war d.
helſtng don
* ſhitte
i luhnde
de M he
llen ſcß ir
etmilſe de
Gſe unkelſhe
lejen ſe ſhen
Don. Ob ſes
ſſe ubgeſirge
den der Vdent
As manne
Mang nerſchia
Mlüttete bald
Mnicten di
utt c la
Whſeteze Je
Peftde ſen
En gi⸗
irde
enen hager
inn ſhre⸗
N Vhen in
ict ingen
Din nd ſei

dah erden feen
ugenlich geton⸗
ein Liht in ihn
chte“
n nills ner.
Fürſt habe ie
er arne Nord⸗
Pater nienals

lange her daß
eben der Albei
S jenels noh

Pfingten, ven
Conmgehen⸗
in An dn
ſ boll Jiehn
wie dieſe i
Pyln ⸗
uter de Ni⸗
efinn N
n ni de
uſen Genchnen
nedn ame

iht hen⸗

Die arme Margret.

Erzählung von Ludwig Weichert.

Es war vor fünf Jahren. Da ging ich an einem
Herbſttag vom Krähenwald abwärts ins Tal. Die
Sonne ſchüttete in unbeſchreiblicher Freigebigkeit all
ihr leuchtendes Gold auf die Buchenblätter. So ward
der Wald herbſtlicher Wunder voll. Hie und da
ſtellten ſich breite Tannenwände finſter vor dieſe ge⸗
heimnisloſe Verkündigung der Waldesſchönheit, als
ob ſie unkeuſche Menſchenblicke hindern wollten. Mich
ließen ſie ſchweigend durch in den goldlichtdurchfluteten
Dom. Ob ſie's ſpürten, daß aus meinem Herzen wort⸗
loſe Lobgeſänge aufſtiegen zum unverſchleierten Himmel,
den der Widerſchein der Herrlichkeit Gottes verklärte?
Aus meiner Andacht wurde ich geweckt durch den
Klang menſchlicher Stimmen. Ein überirdiſch ſchöner
Alt läutete bald leis, bald laut durch den Wald. Und
dazwiſchen zwitſcherte und hüpfte und ſang Kinder⸗
wort. Ich lauſchte. Seltſam war der Inhalt der
Wechſelrede. Vorſichtig ſchlich ich an die beiden Men⸗
ſchenkinder heran. Auf einem Baumſtamm ſaß ein
Weib. Ein Frieren überlief mich: der Goldglanz des
Herbſtwaldes umfloß ſo kalt die zerriſſenen Lumpen,
die einen hageren, verhungerten Frauenkörper deckten.
In einem ſchreckhaft bleichen Antlitz herrſchten über⸗
große Augen, in denen des Wahnſinns unheimliche
Irrlichter tanzten. Das Haar wilderte ungekämmt und
wirr und unbedeckt um das von hartem Geſchick ſcharf

39

gemeißelte Haupt. Alles an dem Weſen war ſchrecken⸗
erregend, aber die Stimme war ſo lieblich und ſchön,
als ſei ſie aus dem Himmel. Es lag in jedem Worte
ein leiſes Singen und Klingen, als ſei's von einer ver⸗
ſunkenen Glocke, deren Ton in ſtillen Nächten an den
langen Stielen der Waſſerroſe hinaufklettert und ſich
von den Wellen aufſchwingt in die weichen Fluten ſil⸗
bernen Mondlichts. Es zog beim Lauſchen auf dieſe
Stimme, von ſolch unheimlichem Weſen geſprochen,
eine unruhvolle, ſüß⸗bange Märchenſtimmung in mir ein.
„O du liebes Engelein! Du biſt kommen, die
arme Margret zu erfreuen. Ei, wie iſt dein Haar
ſo golden. Darf ich's ſtreicheln? Nein, nein, es möchte
den Glanz verlieren unter meinen knochenharten Fin⸗
gern, wie der Falter, den ich jüngſt griff. Der arme
Falter, er gaukelte ſo leichtſinnig über den See, denk
nur, wenn er hineingefallen wäre! Aber wo haſt du
deine Flügel? Ihr Engelein fliegt ohne Flügel? Ob
mein Bärbele auch ohne Flügel fliegen kann? Du,
wenn du heim kommſt in den Himmel, da ſag dem
lieben Heiligen Geiſt, er ſollte auch mal das Bärbele
ſchicken, nicht immer dich. Das heißt, ich kann ihn auch
ſelbſt drum bitten. Er wird wohl heute Nacht wieder
zu mir kommen. Vor vierzehn Tagen war er zuletzt
da. Das war eine ernſte Stunde. Weißt, der Heilige
Geiſt ärgert ſich über die Maßen, daß der Pfarrer mich nicht
auf die Kanzel läßt, wo ich alles weiß, wo der Pfarrer
nichts weiß! O, er iſt ein garſtiger Mann, der Pfarrer.“
„Mein Vater iſt kein garſtiger Mann!“ rief empört
das kleine Mädel mit geballten Fäuſtchen.
Ich war ſo in den Anblick des irren Weibes ver⸗
tieft geweſen, daß ich ſeine kleine Gefährtin gar nicht

40

octet hatte
ſein⸗ ſon
lulitlihen
e Gutingli
ſen nchten nit
ntden Vcle ſe

tetkoſe die ien

i in de Nen
Die Ire lo
Mͤfels ſi
ge Ehelen han
s Adon und E⸗
Ueren ſch Gottha
Wens und veinte
Ne rde. An jede
ſiedergefellen war
e Aie hie
halliche Veſen ge
nachter ſchan di
Uerd won den
Wunn pord zen
N ind die en
niſt Eicſ n
is Englente
1 den Porrers
4 e⸗ wie iſ d
ſan e⸗ leuch
. d Wigdle

Nſn ſhtt
iittnf⸗
in ſhen D
eig hon ei eiferde⸗
ihnan
nfleten un
eichen Flut llerſe
buſchen af if
eſen geſprochet
mmmungin mirei,
it hunnen Ni
it doin ar
nein e nöchte
henharten Jir⸗
iff. Der arme
den Cee dent
her wo haſt du
ne Flügel? N
gen kum? Du⸗
tel da ſag den
tal das Brbel
ih kann ihn auß
te Nagt we
n war er zule ulet
eißt der hell
—
wde inn
nn de inn
ar

beachtet hatte. Ein Mägdlein, es mochte ſechs Jahre
alt ſein, ſtand da in prangender Kindesherrlichkeit vor
der Unglücklichen. Luſtig⸗lockiges Weißgoldhaar, meer⸗
blaue Guckäugelein und ein keck aufgeworfenes Mäul⸗
chen machten mir das Dingelchen in dem raſtlos ſchwip⸗
penden Böckle ſogleich liebenswert. Jetzt runzelte es
bitterböſe die niedlichen Augenbrauen: „Und wenn du
das noch einmal ſagſt, daß mein Vater garſtig iſt,
dann nehme ich dir die Aepfel wieder weg! So!“ Da⸗
mit riß die Kleine ein Körbchen mit Aepfeln an ſich.
Die Irre lachte ein wunderbar melodiſches Lachen.
„O, du liebs, liebs Engelein! Wie biſt du ſo drollig!
Die Engelein haben keinen Vater und keine Mutter.
Als Adam und Eva aus dem Paradies gejagt worden
waren, ſaß Gottvater tieftraurig unter dem Baum des
Lebens und weinte. Seine heiligen Tränen fielen auf
die Erde. An jeder Stelle aber, wo eine Träne Gottes
niedergefallen war, wuchs eine himmliſch ſchöne Lilie.
Die Lilien blühten, und aus den Blüten wurden wun⸗
derliche Weſen geboren. Die ſchwangen ſich davon und
machten ſich an die Menſchen und erzählten ihnen rau⸗
nend von den Tränen, ach, von den Tränen Gottes.
Dann ward den Menſchen wohl und weh ums Herz.
Das ſind die Engelein. Der Heilige Geiſt hat mir's
erzählt. Siehſt du, ich weiß gut Beſcheid. Du liebs,
liebs Engelein!“ Und mit ehrfurchtsvoller Scheu ſtrich
ſie dem Pfarrerstöchterle über das Weißgoldhaar.
„Ei, ei, wie iſt das weich, und es iſt gar nicht heiß!
Seltſam, es leuchtet doch ſo!“
Das Mägdlein atmete ſchwer. „Das von den
Engelein war ſchön. Bitte, erzähle noch mehr!“ Zu⸗
traulich ſetzte es ſich neben die Frau, erwartungsvoll

41

zu ihr aufſchauend. Es brauchte nicht viel zu betteln,
die Irre ſprach weiter und immer weiter, und ihre un⸗
wirkliche Stimme läutete geheimnisvoll durch den lau⸗
ſchenden Wald. Die Kleine hörte mit heißen Wangen
den irren Reden zu, die immer hold waren und denen
ſie nur das Holde, nicht das Wahnſinnige und Er⸗
ſchütternde abſpürte.
Ich aber ging ins Dorf. Der Wald war mir gleich⸗
gültig geworden, ich ſann den Rätſeln des Irrſinns
nach. Ich kam aus meinem Sinnen auch nicht heraus,
als ich im „Goldenen Hirſchen“ hinter einem vollen
Glaſe ſaß. Der köſtliche, ſüße Weinmoſt mundete mir
nicht. Der Wirt ward nicht klug aus mir, bis ich
ihn fragte: „Ihr habt eine Irre im Dorf?“ Da hellte
Verſtehen ſeine Züge auf. „Der Herr hat die Margret
getroffen?“ Ich berichtete, und nun erfuhr ich:
„Die Margret iſt die einzige Tochter unſeres
ſeligen, alten Pfarrers. Sie war bereits zehn Jahre
Waiſe, da heiratete ſie unſer Lehrer, der Munz. Glück⸗
lich waren die beiden, das muß man ſagen. Und die
Freud war übergroß, als ihnen das Bärbele geboren
wurde. Dann war's bald aus. An einem Sonntag⸗
nachmittag machte der Munz mit ſeinem Weibe den
erſten Ausgang nach dem Wochenbett, dort hinauf,
auf die Waldhöhe, wo die Steinbrüche ſind. Der Herr
kennt die Brüche. Da begehrte die Margret zu raſten.
Sie ſetzte ſich auf einen Felsblock. Ihr Liebſter pflückte
abſeits ein Sträußle für ſie. Und jetzt — wie's zuge⸗
gangen iſt, weiß bis heute kein Menſch — ein mächtiger
Block löſte ſich in fünfzig Meter Höhe von der ſteilen
Bruchwand, ſauſte nieder und zerſchmetterte den Munz
vor den Augen ſeines Weibes. Die Abendglocken

42

Unn iſ di

kten 1and P
t ſe nfein e

I len wer
4 iß in
. ie Wüinter
ide ſkk it
heſen it
22 dahb
Gie hot De fe
ſchs ud nuh
ſe untr der Ou
in nre
tetiden Wac

Oer Wit bärn
mmen Worgret n
6e bald ſerben n
N er ſch Pruc.
Ucht für das Nan
das mr den An
ſchen Liden er
h ruͤſerde Wa
tiger note A
hrer der Grelen
Polre ach ur e
ſiße Kürfler ni
Ehſnmentde
en hberlett. ett,
nd vollkon

Ee
ürden Unach

n d Gnt

ihtin,
deiter⸗ zt
wll ri
nit heizen Ung
ſini und .

id wer nige 6
ſln des Irin
auch nict hens
ler einen holen
ß mundet, nir
s ni bis i
of Da holte
hat die Margte
führ ih:
Tochter unſerc⸗
reits zehn Jhr
der Wungz Glit⸗
ſogen. Und N
Barbele geborn
einen Corntan
inen Weibe
ett dort hitnf
ſnd dene
Nnna nin
he e iebſter Nn ich
4- uß⸗ M
nigi get
n d er ſelen
4 gte den Wun

Arda⸗ lu⸗

läuteten grad, da brachte man beide, ihn in einem Tuch
= tot, ſie auf einer Bahre — bewußtlos. Als ſie wieder
zu ſich kam, war ſie irre. Das Kind ſtarb bald darauf.
Sie hatte ſich nimmer drum gekümmert. Seither wil⸗
dert ſie Winter und Sommer im Walde. Die Ge⸗
meinde ſchenkte ihr ein Häusle, ſorgt auch ſonſt für ſie,
aber zu helfen iſt ihr nicht. Na, ihr Wahn iſt ja auch
harmlos, deshalb gaben wir ſie nicht in eine Anſtalt.
Sie hat die fixe Idee, der Heilige Geiſt beſuche ſie
nachts und mache ihr Offenbarungen. Dann predigt
ſie unter der Dorflinde ſtundenlang, vor allem hat ſie's
auf den Pfarrer abgeſehen. Endlich macht ſie ſich ver⸗
bittert in den Wald, weil kein Menſch ihr zuhören will.“

Der Wirt bärmelte noch viel über den Jammer der
armen Margret, und daß es doch beſſer wäre, wenn
ſie bald ſterben würde. Ich hörte nimmer hin. Da
zog er ſich zurück. In mir ſehnte ſich alles danach,
Licht für das Rätſel des Irrſinns zu erhalten, Licht,
das mir den Anblick dieſes traurigſten aller menſch⸗
lichen Leiden erträglich machen könnte, Licht, das in
ſich tröſtende Wärme und den Glanz der Hoffnung
tragen möchte. Mir fiel ein, was mir einſt ein alter
Lehrer der Seelenkunde geſagt hatte: Iſt auf einer
Violine auch nur eine Saite geriſſen, ſo kann ſelbſt der
größte Künſtler nicht mehr alles auf ihr ſpielen. Iſt
das Inſtrument der Seele, das Gehirn mit dem Nerven⸗
ſyſtem verletzt, ſo vermag die Seele ſich nicht mehr nor⸗
mal und vollkommen der Außenwelt zu offenbaren.
Darum iſt die Seele doch geſund. Und hat ſie keine
Verbindung nach außen mehr, zu Gott iſt ihr der Weg
offen, und Gott wird gewiß den Weg gehen.

43

Die Jahre kamen und gingen. Nie mehr hatte ich
an jenes Erlebnis in dem kleinen ſchwäbiſchen Dorfe
gedacht. Der Weltkrieg brach aus. Ich wurde hinaus⸗
geführt auf die Kriegsſchauplätze.
Es war an einem kalten Septemberabend. Da
trabte ich mit einem Freund in ein völlig zuſammen⸗
geſchoſſenes ruſſiſches Dorf ein. Wir waren auf dem
langen Ritt durch die endloſe polniſche Heide in ſtrö⸗
mendem Regen bis auf die Haut durchweicht worden.
So waren wir froh, abſeits von der Trümmerſtätte ein
luſtig praſſelndes Feuer zu entdecken, um das im Kreiſe
eine Schar deutſcher Offiziere hockte. Wir wurden herz⸗
lich begrüßt und ließen uns nicht lange nötigen, Raſt
zu machen. Wir gaben unſere Pferde den Burſchen,
trockneten am Feuer notdürftig ein Kleidungsſtück nach
dem andern und genoſſen dankbar den dargebotenen
Glühwein. Bald kauerten wir in der gaſtlichen Runde
am Boden. Neben mir ſaß ein Feldprediger. Wir
plauderten über woher und wohin, über Erfahrungen
und Zukunftspläne und über die liebe Heimat. Der
Feldprediger, ein Schwabe, nannte mir das Dorf, in
dem er als Pfarrer waltete. Das war — ſeltſames
Zuſammentreffen — der Ort, durch den ich vor fünf
Jahren als Wandersmann gezogen und in welchem
ich jener Irren begegnet war. Ich erzählte von jenem
meinem Herbſterlebnis und fragte nach der armen Mar⸗
gret. Eine mächtige Bewegung wühlte im Antlitz des
Geiſtlichen. Dann erzählte er mir:
„Sie iſt nicht mehr irre, ſie iſt geneſen. Kurz vor
Ausbruch des Krieges war's. Da ward ihr Geiſt
wieder licht. Das kam ſo: In einer ſtürmiſchen April⸗
nacht brannte der Gaſthof zum „Goldenen Hirſchen“

44

e üte
audn
hen. ie efl
Ahfeit: : Gie
tder und Vane
de Wit wnd⸗
Ut:. De Wiht
1gerjen. Da he
hetferſter. Dh
Dunkel. Wichis ie
wider Kin
der Finternd de
ir Munt n
iß ih
ir nife ame 6
⸗ wande ſir⸗
d Clarni
1 der Vir
ulndſnche le
In r
gen D i
ſgencz. Urd ſe

er niat

I i

Ptenbenheg

hili

ſche heide in 8

urchweicht tric
Aümmerſitt i

un ds in ſie
Vr butden enz
ge Noͤtigen, Nut
e den Buſhen
edanzfüt u
den dargebteten
ldprediger. Wi
über Erfahnunge
ebe heinat. D
mir das Doff t
ar — ſelſſna
den ich dot in
und in velhe
ihle von ien
hderrnen n
ſt in Ant N

dor
ni Az
ir Ge

en rl⸗
beren Heſte.

1 3 Zuſunnen
ir oren lf de

in einem furchtbaren Feuer bis auf die Grundmauern
nieder. Aber der Wirt hatte gut verſichert, er bekam
alles ausbezahlt, konnte neu bauen und noch einen
tüchtigen Poſten Schulden bezahlen. Doch von dem
Tage nach dem Brande an trat die Margret täglich
unter der Dorflinde auf und zieh öffentlich den Wirt
der Brandſtiftung. Nach Beweiſen gefragt, geſtand
ſie, keine zu haben. Aber es ſei wahr, was ſie ſage,
der Heilige Geiſt habe ihr das offenbart. Ihr Reden
gab Dorfgelächter, gab Aerger und Mißtrauen. Man
verbot ihr, in den ungeheuerlichen Anſchuldigungen fort⸗
zufahren. Sie eiferte weiter. Da zuckten die einen
die Achſeln: „Sie iſt ja irre“. Die andern grübelten:
„Kinder und Narren ſagen die Wahrheit“. Kurz und
gut, der Wirt wurde ſcheel angeſehen. Dann kam jene
Nacht. Der Wächter hatte eben die zwölfte Stunde
ausgerufen. Da pocht's gewaltſam an mein Schlaf⸗
ſtubenfenſter. Ich reiße die Fenſter auf und ſtarre ins
Dunkel. Nichts regt ſich. Schon will ich die Fenſter
wieder ſchließen, da ſchreit eine heiſere Stimme aus
der Finſternis des Gartens: „Herr Pfarrer, ich habe
die Margret ermordet. Ich, der Wirt vom Goldenen
Hirſch, ich, der Brandſtifter. Herr Pfarrer, beten Sie
für meine arme Seel', Sie ſehen mich nimmer!“ Im
Nachtgewande ſtürze ich hinaus. Ich finde ihn nicht
mehr. Ich alarmiere das Dorf. Alles geht auf die
Suche. Der Wirt wird nirgends entdeckt. Aber auf
der Landſtraße liegt die Margret, bewußtlos, mit Würg⸗
malen am Halſe. — — — Man brachte ſie zu mir ins
Pfarrhaus. Mein Weib hat ſie treulich in langen,
ſchweren Wochen gepflegt. Der Tod rang um ſie. Aber
ſie genas. Und ſie war am Geiſt geſund geworden. Von

45⁵

den zwölf Jahren ihres Irrſinns weiß ſie nichts mehr.
An ihren Mann, an ihr Kind hat ſie nur eine ſchwache,
wehmütige Erinnerung. Sie iſt heute ein ſtilles
ſchüchternes Mädchen geworden.“
„Hat ſie die himmliſche Stimme noch?“ fragte ich.
„Nein, ihre Stimme iſt jetzt klanglos und matt.“
„Und der Wirt?“ forſchte ein Hauptmann.
„Man zog ihn entſeelt aus dem Mühlenbach.“
Stumm ſahen wir ins Feuer, Schweigen lag auf
der Runde, die ergriffen zugehört hatte. Dann be⸗
gann der Pfarrer wieder:
„Sie hat aus ihren Wahnſinnstagen eine unheim⸗
liche Gabe mitgebracht. Sie ſieht dem Menſchen an,
wenn der Tod ihn aufs Korn genommen hat. Viermal
hat ſie mir Glieder meiner Gemeinde, die geſund und
wohl waren, als dem Tod verfallen bezeichnet. Jedes⸗
mal iſt's eingetroffen. Das erſtemal war's mein Töch⸗
terlein, mein holdes Weißgoldhaar, mein einziges.“
Wieder Schweigen. Auf uns allen lag's bleiſchwer.
Der Feldprediger fuhr mit ſchleppendem Tonfall fort:
„Als ich ins Feld zog, bat ſie mich auf den Knien,
daheim zu bleiben. In ihren Augen ſtand das ent⸗
ſetzliche Wiſſen. Meine Herren, ich werde mein Schwa⸗
benland nicht wiederſehen, aber ich bin gerüſtet.“
Er ſprang hart auf und ſchritt ſchnell abſeits.
Düſter und groß ſah man gegen den Abendhimmel
ſeine Silhouette. Scheu ſchauten wir ihm alle nach.
Ein Fliegerleutnant ſchüttelte ſich: „Schauerlich!“
Der Hauptmann lachte gezwungen: „Aberglauben!“
Nach acht Tagen erfuhr ich, daß jener Feldprediger
nach einer Amtshandlung im Seuchenlazarett binnen
ſechs Stunden an Cholera geſtorben war.

46

„

Auf dem 9
ginder ihen
Gdt. An de
beſonder⸗ erf
niut nrde l.
er zgeſhüte
nut die Ekdtba
cs varen eni
Mein umzogen
trisvolle he
Candnonn im gr
Nachbarſchef
fanden ſi
Orohen und
nde Knder n
le nuhten neiſt
Rorderen Kinde
Ver ihrer
ißl neh Enn
ind en keine

h.

= .

1 Mihennh⸗

Scheigen gu

hatte. Dnn

tyen eine lhemn
enn Merſch eren
ten hat. Viernal
die Neſutd V
Gzeichnet. Jedes⸗
war'S nein D⸗
mein einiges⸗
n lihs leſtor
den Toſſel in
ich au den Kin
en ſond das en
verde nein Chon
in geriſu
it ſhrel aſi
den Aberdhinn.
pir ihn ele
ſch ,Sfunſf⸗
4 Aenlint
ene Abredin
lumt hiane
n dar.

Der liebe Gott.

Geſchichten aus dem Leben von M. v. Berlin.

I.

Auf dem großen Holz⸗ und Stätteplatz hatten die
Kinder ihren Spielplatz. Mitten im Herzen der großen
Stadt. An der Seite des Platzes, auf dem auch ein
beſonders gepflegtes Stück zum Wäſchetrocknen ver⸗
mietet wurde, floß träge das Waſſer des Zwirngrabens,
der zugeſchüttet werden mußte und verſchwand, als
man die Stadtbahn baute. Zwiſchen Holz⸗ und Trocken⸗
platz waren einige Lauben, mit Geißblatt oder wildem
Wein umzogen, und große Haufen Sand, die der ver⸗
ſtändnisvolle Hausbeſitzer in jedem Frühling vom
Sandmann im großen kaufte, ermöglichten den Kindern
der Nachbarſchaft ein frohes Spiel.
Da fanden ſich die Nachbarskinder denn zuſammen,
die Großen und die Kleinen, und manchmal kamen
fremde Kinder mit den Hüterinnen der Wäſche dazu,
die mußten meiſt von ferne ſtehen und zuſehen, wenn
die anderen Kinder ſie nicht großmütig mitſpielen ließen.
Vor ihrer Laube hockten Käthe und Lothar. Käthe
backte Kuchen aus Sand und Lothar baute eine „Burg“.
Dabei wachten ſie eiferſüchtig darüber, daß das eine
nicht mehr Sand nahm als das andere. Von fern
ſtand ein kleines, ſehr ärmlich gekleidetes Mädchen
und ſah zu.

47⁷

„Du, Käthe,“ ſagte Lothar leiſe, „die Fremde

werde ich ausgraulen, die ärgere ich.“ Wer ſ
Käthe, die noch nicht zur Schule ging, wie ihr len
kleiner Freund, ſondern die bei einer Erzieherin ihre hih wiß 0

erſten Studien machte, machte ein ſehr entſetztes Geſicht.
„Was willſt du?“ fragte ſie. Der Ausdruck ſches den uß .
„rausgraulen“ war ihr fremd. 6.
„Sie ſoll uns nicht zuſehen, ſie kann lieber Klam⸗ lf funt i

mern zureichen, ihre Mutter wäſcht für Fremde;“ es ther hate i
lag ein etwas geringſchätziger Ton in den Worten des finen Azug.
älteren Spielkameraden. rcn Kihe hen

Käthe überhörte ihn, ſie empfand Mitleid mit der Erſat do in d
Kleinen — ihre Mutter wuſch, Waſchfrauen waren in ot— aber
immer arm. Das war eine der wenigen Lebens⸗ eRiund auch
erfahrungen, die das Kind beſaß. nihen det ſchon

„Warum ſoll ſie Klammern zureichen, das iſt niht
gräßlich, ich mag auch nicht zureichen, wenn Jette 1y Atn u doch
Wäſche aufhängt.“ ſihe ſchlug vo
Lothar antwortete nicht, aber er ſah die Kleine, uzen hände zuf
die nähergekommen war, herausfordend und unfreund⸗ Kenan derſtande
lich an: „Bleib auf dem Trockenplatz, hier gehörſt du uite der liebe
nicht hin!“ ſagte er herriſch. Nhn gaͤbe,
Das Kind ſah den kleinen Tyrannen mit einem Erbifteihnin
langen, betrübten Blick an, dann wandte es ſich und al die Bank
ging langſam zurück zu dem Platz, wo die weiße Wäſche ir — das iſ gar
ſich luſtig im Winde blähte. Aun läüen Got
„Das war ſchlecht von dir, Lothar,“ ſagte Käthe — w venn !
ſo vorwurfsvoll, als es ihr möglich war, zu dem kleinen mn Aber du da
Gefährten. „Du warſt unfreundlich zu einem armen pe nt

Kind, das ſollen wir nicht ſein — der liebe Gott iſt n die denn d
dann böſe über uns, und — er ſtraft uns.“ Rſte ingt ied

48

leiſe
8 die en
le in
nie Echen
h eltſegtes dee⸗

lan lieher An
für Frendei
n den Wyrter e

Wlih ni he
ihfauen Haren
denigen Ahens⸗

reichen das it
den, wenn Jett

t ſah die Klein
nd und unfrend⸗
hier gehirt u

annen mit enn
ndte es ſich un
die weiße Viſt

her e ie
1, 1 den eiten
enen urmen
, lehe Got
ns

Lothar ließ den Spaten ſinken und ſah Käthe mit
blitzenden Augen an.
„Wer ſagt das?“ fragte er ſtreng und gründlich.
„Fräulein Röder ſagt es in der Religionsſtunde,
und ich weiß es von Mama.“
„Pah — Fräulein Röder — Mama —“ er ahmte
Käthes Ton nach —.
„Lernt ihr denn nicht vom lieben Gott in der
Schule?“ fragte Käthe betroffen.
Lothar hatte ſich aufgerichtet und klopfte den Sand
von ſeinem Anzug, dann ſagte er leiſe, indem er ganz
dicht an Käthe herantrat: „Weißt du, Käthe, der
Lehrer ſagt das ja auch, immerfort und immerfort vom
lieben Gott — aber man ſieht ihn doch nie, und da er
nie da iſt und auch kein Bild von ihm wie von meinem
Großvater, der ſchon lange tot iſt, ſo wird der liebe
Gott wohl auch nicht da ſein. Und Karl Pfeiffer meint,
wir ſollten uns doch bloß nicht bange machen laſſen.“
Käthe ſchlug vor Erſtaunen die kleinen, ſandbe⸗
ſchmutzten Hände zuſammen. Sie hatte Lothar zwar
nicht genau verſtanden, nur ſo viel war ihr klar, daß
er meinte, der liebe Gott ſei nicht da, weil es kein Bild
von ihm gäbe.
Sie winkte ihn in die Laube, kauerte ſich dicht neben
ihn auf die Bank und ſagte ganz atemlos: „Aber
Lothar — das iſt gar nicht wahr — ich kenne doch ein
Bild vom lieben Gott, Fräulein Röder hat es mir ge⸗
zeigt — und wenn du willſt, will ich es dir morgen
zeigen. Aber du darfſt es keinem Menſchen ſagen.
Ich ſoll zwar nicht allein über die Friedrichsbrücke
gehen, aber wenn Jette mit dem Kaffee kommt, ſind
wir ſchon längſt wieder da!“

49

4

Lothar horchte aufmerkſam.
„Wo iſt denn das Bild?“ fragte er.
„O, im Luſtgarten ſteht ein großes Haus mit
Säulen und einer großen Treppe. Und wenn man da
hinaufſteigt, da iſt ein Bild, darauf ſind viele Men⸗
ſchen, Bäume und Blumen, und der liebe Gott auch.“
„Wie ſieht er aus?“ fragte Lothar.
„Du wirſt ja ſehen!“ ſagte Käthe, die nicht imſtande
war, das flüchtig geſchaute Bild zu beſchreiben — „ein
alter Mann mit einem langen Bart, und einen Mantel
hat er um.“
„Mein Onkel iſt Maler,“ ſagte Lothar, „der malt
immer Menſchen auf Leinwand, vielleicht, wenn der
liebe Gott gemalt iſt, muß ihn doch einer geſehen
haben.“
„Na, ſiehſt du?“ triumphierte Käthe.
Am anderen Tage ſtanden die Kinder in der
Säulenhalle vor dem großen Bilde.
Käthe hatte ſich erſt etwas gefürchtet, die vielen
Stufen hinaufzuſteigen, aber nun war ſie froh, daß ſie
dieſen Gedanken gehabt hatte. Langſam ging ſie, die
Figuren betrachtend, an dem Corneliusſchen Fries vor⸗
über, Lothar feſt an die Hand faſſend, denn eigentlich
fürchtete ſie ſich. Sie war es nicht gewohnt, ohne die
Eltern oder Fräulein Röder oder Jette über die Straße
zu gehen, und Lothar erſchien ihr, trotzdem er ihr ſonſt
immer etwas imponierte, kein ausreichender Schutz.
„Da — da,“ ſagte ſie endlich und blieb tiefauf⸗
atmend ſtehen, „ſiehſt du — den großen, gewaltigen
alten Mann mit den Strahlen um den Kopf — das
iſt der liebe Gott.“ Sie war vor Erregung ganz blaß
geworden, und die kleine Stimme zitterte.

50

ld ſchweigend
Thenn.

lter wer gereſ
olt in der er
an hete; den

ün de pfin
Au ien ſen
Urnhtechte gege
e Aahn
ſufeſmn der
An die Ani
in de al
fr inmg

hhe
die nch ininn
eſhreien ,
nd einer Mntl

lußn „Ner nul
leih, vemn her
einer geſchen

he.
Kinder in der

tchtet, die dielen
ſie fioh deh
ſan ging ſe de
Eſchen Jties di⸗
) denn eigetit
erohnt ohre de
uber die Cn⸗
Pen er ir in
herder hg
1 biich tifn⸗
men Nin n
de Gf⸗- dul
mn mni i
tute.

Lothar blieb ſtehen, ſeine großen, blauen, ſtau⸗
nenden Kinderaugen umfaßten das Bild — dann ſagte
er: „Na der wird's kriegen — der Karl Pfeiffer“ — —
Käthe ſah Lothar an, ein großes fragendes Staunen
lag in ſeinem offenen Knabengeſicht und zum erſten⸗
mal, ſeit ſie den Kameraden kannte, eine kleine Un⸗
ſicherheit, die ihr Ueberlegenheit gab.
„Komm nun —,“ ſagte ſie, „du haſt ja nun ge⸗
ſehen — wenn Mama merkt, daß wir nicht auf dem
Platz ſind — gibt's Schelte. — Und Mama ängſtigt ſich
— komm — vor den Treppen fürchte ich mich eigentlich.“
Und ſchweigend — Hand in Hand gingen die Kin⸗
der heim.

II.

Peter war geneſen und wurde heute aus der Klinik
abgeholt, in der er faſt drei Monate ſchwerkrank ge⸗
legen hatte; dem berühmten Profeſſor Ritter war
es doch gelungen, dem Knaben das Leben, der Mutter
das einzige Kind zu erhalten. Frau von Brünefeld
war ſelbſt gekommen, Peter abzuholen.
Der Abſchied, den Peter eigentlich gerne nahm,
geſtaltete ſich doch umſtändlicher, als man gedacht hatte.
Alles wollte Peter, dem Liebling der Klinik, der Aſſi⸗
ſtenzärzte, der pflegenden Schweſtern und der Wärter,
Adien ſagen, ſein langer Aufenthalt hatte ihm faſt
Heimatsrechte gegeben.
Die Abfahrt verzögerte ſich, und ſo kam es, daß
der Profeſſor, der zu einem Beſuch zufällig noch ein⸗
mal in die Klinik kam, in Peters Zimmer ſchaute,
aus dem der alte, weißhaarige Diener ſoeben den
Koffer forttrug. Auf dem Lehnſtuhl am Fenſter, wo

4 * 51

ſie ſo oft während der Leidenstage ihres Lieblings ge⸗
ſeſſen, ſaß Frau von Brünefeld. Der Profeſſor hatte
die ſtille, zarte Frau in dieſer Zeit kennen und ſchätzen
gelernt, ſelten war ihm ſolche Frau begegnet. Voll an⸗
mutiger Zurückhaltung, voll banger Zärtlichkeit für
Peter und doch ſtets geſammelt, ruhig, würdig und
gefaßt in den vielen bangen, todestraurigen Stunden.
Kein Wort der Ungeduld, kein Wort der Klage war
über ihre Lippen gekommen, ſelbſt nicht, als während
vieler, langer Tage und Nächte die Gefahr des Ver⸗
lierens dieſes einzigen Glücks, das ſie beſaß, drohend
vor ihr ſtand.
„Der Abſchied wird Peter ſchwer,“ ſagte er nach
der Begrüßung.
Sie nickte lächelnd, dann ſagte ſie: „Alſo noch
einmal beſten Dank, Herr Profeſſor, für alles, was
Sie für Peter taten.“
„Nicht mir allein, gnädige Frau, iſt Peters Gene⸗
ſung zu danken,“ erwiderte Ritter, „hier taten alle, die
pflegenden Schweſtern, meine Aſſiſtenten, das ihrige.
Aber man freut ſich, wenn man ſolche faſt hoffnungs⸗
loſen Fälle ſo hoffnungsreich entlaſſen kann, man fühlt
ſich voll befriedigt in ſeinem Beruf.“
Die klaren, tiefen Augen der jugendlichen Frau
ſtreiften das kühne, ſtolze Antlitz des berühmten
Mannes, dann ſagte ſie leiſe, faſt feierlich: „Und
unſeres Gottes Güte und Hilfe nicht zu vergeſſen —
Herr Profeſſor.“
Gottes Güte und Hilfe!
Was ſollte er darauf wohl ſagen!
Dieſe Mutter, der ſeine Kunſt den Sohn erhalten
hatte, ſprach von Gottes Hilfe! Und das waren, wie

52

eter kan, n
Atter ſnnend
unlerden Wage
Ur ane Jatt .
ub ui des Venn
kfhengt wr ih
Oen leben Gott

-—

hpeer Ina k
benhnen ſagte d
4 erin.
r in ad
5 . mhte ſi
ſn Gihrlchen 9
h dage dorhe
n ihn der
nehneze gegn,
her Sc

N ihg,
. ,

er Prr

— l⸗
er Zriiee
ruhi wüͤrde
uunge

l wihn
Get fahr des V
ſie bei ſch dehen

es te er un

t für alles wa

iſt Peters Gen⸗
hier teten alle di
tenten das ihre
che faſt hofnungs
en konn, nan fi
ngendlicen n
des herühnt
t feietich. ,Un
ht n beryeſen⸗

4
.
3 Paten pi

ſie es ſprach, nicht ſo gedankenlos und gewohnheits⸗
mäßig geſagte Worte, das war Ueberzeugung und
treuſte Dankbarkeit, das war ein ſtolzes Zeugnis von
Glaubenskraft und Glaubenshoffnung, mit der ſie das
Leid und die Sorgen dieſer Wochen ertragen hatte.
So hatte noch niemand zu ihm, dem über die Grenzen
der Heimat hinaus berühmten Arzt und Helfer, ge⸗
ſprochen. —
Peter kam, ſeine Mutter zu holen, und lange
ſtand Ritter ſinnend am Fenſter und ſchaute dem
davonrollenden Wagen nach.
Wie eine Fata Morgana tauchte, im Strudel des
Lebens und des Berufs lange vergeſſen, ein Bild aus
der Kinderzeit vor ihm auf.
„Den lieben Gott gibt es — ich will dir ſein Bild
zeigen — —“
III.

„Schweſter Ina könnte die Pflege des Profeſſors
übernehmen,“ ſagte der leitende Arzt des Kranken⸗
hauſes zur Oberin.
Zur Kur im Bade weilend, war Profeſſor Ritter
erkrankt und mußte ſich einer ſchwierigen, wie er ſelbſt
wußte, gefährlichen Operation unterwerfen.
Am Tage vorher wünſchte er die Schweſter zu
ſehen, die ihm der Kollege empfohlen hatte. Er lag,
von Schmerzen gequält, auf dem Ruhebett, als ſein
Diener ihm Schweſter Ina meldete.
Eine ſchlanke, feingebaute Frauengeſtalt, kaum
über Mittelgröße, nicht jung mehr, aber noch nicht
alt, mit ruhigen, milden Zügen, wie ſie reife Jahre,
Erfahrung und Frieden geben.

53

„Sie werden einen ſchwierigen Kranken in mir
haben, Schweſter Ina,“ ſagte der Profeſſor mißmutig,
„ich bin es ſo gar nicht gewohnt, krank zu ſein, ſondern
nur, Kranke zu behandeln.“
„Für mich iſt kein Kranker ‚ſchwierig’ geweſen,“
erwiderte die Schweſter.
„Es gibt ſolche Künſtlerinnen der Pflege, ich weiß
das aus meiner Tätigkeit, aber ich bin nie dazu ge⸗
kommen, je eine von ihnen zu fragen, woher ſie die
Kraft zu dieſer Kunſt der Langmut und Geduld nehmen.
Dieſe langmütigen ſind bei den Kranken beliebter, und
ihre Pflege wirkt oft Wunder.“

„Woher man die Kraft nimmt?“ Schweſter Ina
legte einen fragenden Ton in ihre Worte — „nun, das
mag wohl nach der Perſönlichkeit und der Anlage
verſchieden ſein. Einige nehmen ſie aus der beſon⸗
deren Energie, oder einem beſonderen Selbſtbewußtſein,
noch andern kommt ſie mit der Zeit als eine Vervoll⸗
kommnung ihres Berufs und ich — —“ ſie hielt inne
— unſchlüſſig, ob gerade ſie den Profeſſor intereſſieren
würde. Der aber hatte den Kopf gewendet, und ſeine
klugen Augen hafteten voller Spannung auf dem
ſtillen Geſicht der Pflegerin. Es kam ihm mit einem
Male ſehr bekannt vor — wo hatte er ſie ſchon einmal
geſehen? „— und Sie, Schweſter Ina,“ fragte er
intereſſiert.
Sie hob den Kopf und ſah ihn feſt an: „Mir
wurde die Geduld und die Langmut und die Liebe
meiner Kranken durch Gottes Güte, Hilfe und
Gnade. Ich habe nie aufgehört, ihn darum zu bitten.“

Gottes Hilfe und Gnade.
5⁴

ſehen de
pin de in
Pter gſt .
len hut⸗ 4

– den N

Is hte d
damit— kenne
Iyte. Don un
Oer Pofeſior
cwler kun ihn
die keine
6S doch einen
. ben gezei
ye ſch zu dergen
Algen auſchlu
hfig dor ihn,
ibe den ge
zMin der ſchm
Schveſter Ran
— ich kem
iuf da —
h bihen Nitte
ie e wie lange iſt
tcs gigten
Eie ſnd Lot
n Nſeſer i
len Chiellanera
3 Brlin
die Wit
an

Kane n
“ ſin nhen

hieri Nofe

e Peg ihn
in nie dann ⸗
en her ſe
bGchl njm
lor eleßten un

Schweſer Ina
tte — mun das
ind der Anlage
aus der heſor⸗
Gelbſtbewußten
ls eine Verdol⸗
— ſe hielt imt
eſoor intereſſeten
vendet und ſeie
rung onf er
rihnn nit enn
ſe ſchon einm
Na“ fugt 1
fit n An
ud de⸗ Cehe
, Ai
run 1 hitten⸗

Dieſelben demütig⸗ſtolzen Worte ſagte die ſtille
Schweſter, die ihm vor kaum einem halben Jahr eine
Mutter geſagt hatte, der ſeine Kunſt den Sohn er⸗
halten hatte. Noch nie vorher hatte ſo jemand zu ihm
geſprochen, dem Großen, Gefeierten, dem nah und
fern berühmten Arzt. Und dieſen Frauen, die ſo ſicher
und unbeirrt ihre verſchiedenen Wege gingen, war es
ernſt damit — keine leeren, gewohnheitsmäßig geſagten
Worte. Ton und Blick verrieten es.
Der Profeſſor ſchloß einen Augenblick die Augen
— woher kam ihm jetzt mit einem Male die Erinne⸗
rung an die kleine Geſpielin, die ihm einſt als Beweis,
daß es doch einen lieben Gott gäbe, das Bild des
lieben Gottes gezeigt hatte? Er mühte ſich, Käthes
Züge ſich zu vergegenwärtigen und — als er gequält
die Augen aufſchlug — — da war Käthe da, ſie ſaß
leibhaftig vor ihm, ſtill mit gefalteten Händen im Lehn⸗
ſtuhl, über dem glattgeſtrichenen Scheitel die weiße
Haube in der ſchmuckloſen Schweſterntracht.
„Schweſter Käthe,“ ſagte er und reichte ihr die
Hand — „ich kenne Sie — Sie ſind für mich nicht
Schweſter Ina — kennen Sie den Spielfreund nicht
mehr, Lothar Ritter, dem Sie damals — ach, Schweſter
Käthe, wie lange iſt es wohl her — das Bild des lieben
Gottes zeigten?“
„Sie ſind Lothar Ritter? Wer kann, wenn man
von Profeſſor Ritter hört, denken, daß das gerade
mein Spielkamerad iſt. Wir kamen damals gleich
fort von Berlin, der Krieg brach aus — mein Vater
fiel, die Mutter zog nach ihrer pommerſchen Heimat.“
„Und Sie wurden Schweſter?“

55

Die Schweſter nickte: „Seit ich Mutter geflegt
hatte in langer, ſchwerer Todeskrankheit — hatte ich
nur Luſt, weiter ſo zu wirken; es war erſt ſchwer,
aber — —“
„Aber, Schweſter Käthe?“
„Ich hatte meinen lieben Gott, der half mir
durch.“
„Sie haben ihn immer treu feſtgehalten — wurden
Sie glücklich dabei?“ Die Frage klang faſt atemlos.
Sie ſah ihn feſt an: „Ich wünſche mir kein
anderes Glück, Herr Profeſſor —“
„Ich habe ſelten oder nie an Gott gedacht,
Schweſter Käthe — vielleicht habe ich ſogar geglaubt,
daß es keinen gibt. — Meine Kunſt und meine Wiſſen⸗
ſchaft war mein Gott, dem ich diente.“
Käthe antwortete nicht.
„Glauben Sie, daß mir dabei etwas gefehlt hat,
Schweſter Käthe?“
„Alles — Herr Profeſſor!“
Sein alter Stolz kam über ihn.
„Und doch konnte ich meinen Kranken helfen, durch
meine Kunſt.“
„Gottes Gnade hat Sie nicht verlaſſen, wenn Sie
auch nicht darum baten — deſto größer war ſie alſo,“
ſagte Käthe feſt.
„War das Gottes Gnade, die mir eine geliebte
Frau in der Jugendblüte nahm?“ Sein Ton klang
bitter und gereizt. „Nein — nein — Schweſter Käthe
— Sie zeigen mir doch nicht den lieben Gott.“
Sie ſchwieg unſchlüſſig, was ſie ſagen ſollte —
und in demſelben Augenblick trat der Arzt und Freund
des Kranken ein.

56

ſc
vmnmetmiene
wir uber

Mun war
Uegab.
u ſpit!
Us inchtbare
güthe ſh
ir laſen hlcſ.
lug die Ae
licelt als er 5
Zeigen Cie
chpeſer Hathe
Got iten
Immer —
Wißen 6
Kgen? Da gea
Ntroſter für —
uthe van
von ſolchen tri
deſer Kranke n
en Etolz und
dodesſchaten
„Wie par
dites Gnade

dur eſ er

der halſuit

alen ne
ng iſt ctens

ſche nir kein
Got gehecht

cnr geglugt
neine Wiſen⸗

as gejehlt het

hn heifn drnj

ſen venn 6
war ſe elſ⸗

ir en e glleht⸗
Gein dnr y
Ghne⸗ in ſiß⸗
Got
lle=
n ſl
end Fund

„Mir ſcheint, Ritter — du machſt hier eine
Jammermiene. Nur Geduld — morgen un dieſe Zeit
ſind wir über den Berg.“

IV.

Man war über den Berg — aber es ging ſchnell
bergab.
„Zu ſpät!“ Auch über dieſem Krankenlager ſtand
das furchtbare Wort.
Käthe ſaß ſtill bei dem Leidenden, der ſeit Mittag
in leiſem Halbſchlaf lag. Nun wurde er unruhig und
ſchlug die Augen auf. Ueber ſeine Züge ging ein
Lächeln, als er Käthe ſah.
„Zeigen Sie mir noch einmal Ihren Gott,
Schweſter Käthe — glauben Sie, daß er auch mein
Gott iſt?“
„Immer — Herr Profeſſor —“
„Wiſſen Sie, wie Sie mir damals ſein Bild
zeigten? Da glaubte ich Ihnen, vielleicht werde ich nun
getroſter für — — den Reſt.“
Käthe wandte ſich ab — ſie pflegte ſonſt Kranke
von ſolchen trüben Gedanken abzubringen, hier —
dieſer Kranke wußte, wie es um ihn ſtand. Und all
ſein Stolz und alle Kunſt verblaßten in den dunklen
Todesſchatten.
„Wie war es, Schweſter Käthe, was ſagten Sie:
Gottes Gnade iſt ewig, nicht wahr?“
„Ja,“ ſagte ſie feierlich.
„Und unſere Kunſt iſt Stückwerk,“ ſagte er, den
Anſchluß findend an irgend etwas, das ihm bekannt
chien.
57

„Mein Kopf iſt etwas matt von Schmerzen —
ſagen Sie mir — etwas ganz Einfaches, was man
Kindern ſagt,“ bat er weiter. Käthe dachte einen
Augenblick nach, dann ſprach ſie mit feſter Stimme:
„Wie könnt ich ruhig ſchlafen bei dir — bei dir iſt Frieden

in dunkler Nacht — und Seligkeit. —
wenn ich, o Gott und Vater, So nimm denn meine Hände
nicht dein gedacht. — und führe mich —
Es hat des Tages Treiben bis an mein ſelig Ende
mein Herz zerſtreut — und ewiglich.“

Der Kranke ſchien zu ſchlafen — ruhig, ohne ſich
zu regen, ſaß Käthe bei ihm — bis zum Morgen. Als
die Dämmerung dem jungen Tage wich und der Früh⸗
ſonne Strahlen ſich roſig durch den Vorhang in das
Krankenzimmer ſtahlen, erwachte er.
„Ich danke Ihnen — Schweſter Käthe — für alles,
auch dafür, daß Sie mir damals das Bild zeigten.
Es ſchien mir ſpäter oft kindiſch — aber es iſt doch
wahr.“.. .
Als die Zeitungen in alle Welt die Kunde vom
Tode des berühmten Mannes trugen, der ſeine Kunſt
als „wahren Gottesdienſt“ betrachtet hatte, da lächelte
Schweſter Käthe leiſe. „Stückwerk“ hatte er ſie genannt,
und ſie hatte ihm Gott und Gottes Güte zeigen dürfen.

Iuc ener nal

Vor eint
chen Gidtch
S min in den
etweigen Vor
Gyuren pieſe⸗
erhielt ich wn
irherbücher⸗
funderts zun
6o benutte ich
lt in Breslan
hatte n
Uurpeſellt. Di
ngten auch hien
ſutlihe Wohn
in den weitlä
Unte nan le
hetteten. Vergt
Wich de
age derhin
wie e mr
velche Veral
lenoß.
Das Pf
Pndern 4
daofſurden

n hren
A
inſcches
ithe duagte Ene
nit ſſtr fm

r — hei ſſt gne⸗
Fe
lgtet —

inn den meſn ges
ihre mich=
n mein ſelig Erde
wiglich“
— uhig ohre ſt
zun WMyen. A
ii und der hrüh⸗
Vorheng in des

Näthe— für allce
das Bild Zeigten
aber es iſt dut

At die Kunde in
en der ſeine Kn Kn
et hatte da lihe ſichel
hate er ſe enan
hite viget dii⸗

Das Erlebnis eines Pfarrers.

Nach einer wahren Begebenheit. Von * „ *

Vor einigen Jahren hatte ich in einem ſchleſi⸗
ſchen Städtchen zu tun. Schon ſeit langem hatte ich
es mir in den Kopf geſetzt, dort Nachforſchungen nach
etwaigen Vorfahren meiner Familie anzuſtellen. Die
Spuren wieſen deutlich dorthin, und auf eine Anfrage
erhielt ich vom Pfarramt die Mitteilung, daß die
Kirchenbücher aus der zweiten Hälfte des 17. Jahr⸗
hunderts zum Teil wenigſtens noch vorhanden ſeien.
So benutzte ich denn einen notgedrungenen Aufent⸗
halt in Breslau, um den kleinen Abſtecher zu machen.
Ich hatte mir das Städtchen winziger und ſtiller
vorgeſtellt. Die Schornſteine zahlreicher Fabriken
ragten auch hier ſchon in die Luft, große Gaſthöfe und
ſtattliche Wohnhäuſer umgaben den Marktplatz, und
an den weitläufigen Güterſchuppen des Bahnhofs
konnte man leicht das Vorhandenſein einer ausge⸗
breiteten Bergwerksinduſtrie erkennen.
Als ich den behäbigen Hotelwirt nach dem Pfarrer
fragte, verklärte ſich ſein Geſicht. Und aus der Art,
wie er mir Beſcheid ſagte, entnahm ich zur Genüge,
welche Verehrung der Geiſtliche in der ganzen Stadt
genoß.
Das Pfarrhaus lag nicht dicht an der Straße,
ſondern war etwas zurückgebaut. Im Sommer mochte
das Laub der mächtigen Kaſtanien, die wie Wächter
davorſtanden, es halb verdecken — jetzt im Herbſte

39

ſchimmerte es freundlich durch die ſchon halb gelich⸗
teten Bäüume. Auf dem Wege lagen hier und da die
aufgeborſtenen Hüllen und die reifen Früchte, nach
denen zwei Gaſſenbuben durch den Zaun angelten,
und wenn einer dann eine Kaſtanie erreicht hatte,
gab es ein helles Triumphgeſchrei, das in der glas⸗
klaren Herbſtluft weiter als ſonſt drang.
Der Pfarrer ſelbſt paßte zu dem freundlichen Hauſe
und der ruhigen Klarheit, die ringsum verbreitet war.
Gefaßte Heiterkeit und ſtiller Friede, der keine Stürme
und keine Wirrnis kennt, ſprachen aus ſeinen Augen.
Er gehörte zu den Menſchen, deren Nähe ſchon wohl⸗
tut.
Bereitwillig wies er mir die erbetenen Kirchen⸗
bücher vor, räumte mir den neben ſeinem Arbeits⸗
zimmer gelegenen kleinen Bibliotheksraum ein, in dem
ich nach Herzensluſt die vergilbten, wurmzerfreſſenen
Bände durchblättern konnte, und tat auch ſonſt alles,
um mir meine Aufgabe zu erleichtern. Die Frau
Paſtorin ſtellte mir, ohne auf irgendeine Widerrede
zu achten, ein beſcheidenes Frühſtück auf den Tiſch
und entfernte ſich dann mit ihrem Gatten zugleich.
Da ſaß ich nun und konnte die längſt gehegten Ab⸗
ſichten ausführen. Ich begann auch wirklich zu ſuchen:
Die Leute wurden getauft und konfirmiert, dann hei⸗
rateten ſie, meldeten ſelbſt Kinder an, ſtarben. Es
war ſeltſam, hier ſo ganze Geſchlechter gleichſam an
ſich vorbeiziehen zu ſehen. Und alles Namen längſt
Verſtorbener und Vergeſſener — Namen, deren Träger
kein Lebender mehr kannte. Unwillkürlich ward es
ſtiller in einem; und vorſichtiger, als ſtörte ich die
Toten ſonſt, wendete ich Blatt um Blatt.
60

am Rm
giherſchrinte
Ne Dir, l
vn dankkbaren
nerrollen wat
tichſch und B
Heusherrn uf
non die heit
o konnte
actet ud ni
Pfomersleute?
nit y lehensl
Uucht de eine
h den Eſen
Velle ſo daß der
Uar che ich zu
Ul ſe gegen
g liz ich nic
h ſehe al
geüunigen Arbe
Ortͤpterſtuh
Pner; neben
l ingendeiner
neiner Irbeit e
Vinen. Nürl
kacheid wide
haben. Ic
daß neine W
fun nd ain
ſe rict

feundlihen gue
un derhreitt ha⸗
der kie Cin
ui, ſeitn Agen
Nife ſfn woß,⸗

etenen Kichen⸗
ſeinen Arbeiss⸗
dun ein in den
würnpefteſenen
Guch ſonct als,
tem. Die Itan
temne Whened⸗
t af der Dſt
Gtten 3uſett
gt Nhegmn dn
riklihi i
miert dann he⸗
n krin
er geihſen
“ lin
en deen Nige
fiii ud 6
ine in
ltt

Im Zimmer war eine wohlige Wärme. Die
Bücherſchränke ringsum, der ſtockfleckige Kupferſtich über
der Tür, all die Möbel und Seſſel mit den offenbar
von dankbaren Konfirmandinnen geſchenkten Schlum⸗
merrollen waren wohl Jahrzehnte alt und ſahen ſo
friedlich und behaglich drein, als ſei der Geiſt des
Hausherrn auf ſie übergegangen. Kein Wunder, daß
man die Zeit vergaß.

So konnte es geſchehen, daß ich der Stunde nicht
achtete und nicht wenig überraſcht war, als mich die
Pfarrersleute zu Tiſch baten. Die Einladung wurde
mit ſo liebenswürdiger Selbſtverſtändlichkeit vorge⸗
bracht, daß eine Ablehnung unhöflich geweſen wäre.
Nach dem Eſſen verplauderten wir noch eine ganze
Weile, ſo daß der Nachmittag ſchon ziemlich vorgerückt
war, ehe ich zu meiner Arbeit zurückkehren konnte.
Als ſie gegen Abend beendet war, übrigens ohne Er⸗
folg, ließ ich mich gern auch noch länger zurückhalten.
Ich ſehe alles noch wie heute vor mir. In dem
geräumigen Arbeitszimmer ſaßen wir drei. Rechts im
Großvaterſtuhl, die übliche Pfeife rauchend, der
Pfarrer; neben der Lampe am Schreibtiſche ſeine Frau
mit irgendeiner Handarbeit; ich mehr nach links, von
meiner Arbeit erzählend, meinem Leben und meinen
Plänen. Plötzlich ging draußen die Haustür und flog
krachend wieder zu. Der Wind mochte ſie aufgeſtoßen

haben. Ich unterbrach mich und ſchwieg, da ich merkte,

daß meine Wirte lauſchten. Dann erhob ſich die Haus⸗
frau und ging leiſe zur Tür.
„Es iſt nichts,“ ſagte ſie und ſah ihren Mann an,
als ſie zurückkam.

61

Er nickte und holte tief Atem. Es war, als ob
eine leiſe Beklemmung von ihm wiche. Faſt verlegen
bat er um Entſchuldigung und ermunterte mich zum
Fortfahren.
Aber der kurze Augenblick vom Gehen der Tür
bis jetzt hatte eine ſeltſame, faſt unheimliche Stimmung
in mir erzeugt. Ich kam kurz zum Ende, und lange
Zeit blieb es dann ſtill, als wäre etwas zwiſchen uns.
Der Pfarrer ſah mit abweſenden Augen vor ſich hin.
Hin und wieder ſchweifte ſein Blick zur Wand. Dort
hing ein kleines Bild in gewöhnlichem Papprahmen.
Es ſtellte eine alte Frau dar. Die Züge konnte ich
nicht erkennen.
Mir ward die Stille quälend. Eben wollte ich
aufſtehen und mich mit einigen Worten des Dankes
empfehlen, als mein Wirt gleichſam zu erwachen ſchien
und ſo freundlich um Nachſicht bat, daß ich faſt ver⸗
legen ward. Ich ſagte ihm offen, eine wie ſeltſame
Empfindung mich vorhin beſchlichen habe, und fügte zur
Erklärung bei, daß mir manches im Leben zugeſtoßen
wäre, was mich für derartige Stimmungen empfäng⸗
lich mache. Er wechſelte mit ſeiner Frau einen raſchen
Blick und ſagte zögernd: „Auch ich habe manches er⸗
lebt, was wohl ſehr merkwürdig iſt, ſo daß die Leute
mich einen Narren ſchelten würden, wenn ich's er⸗
zählte. Oder eigentlich: es iſt mir nur eines geſchehen,
was ſich mir unvergeßlich eingeprägt hat, aber das iſt
dafür um ſo wunderbarer. Auch bin ich weder ein
nervöſer Menſch noch irgendwie phantaſievoll. Früher
habe ich die Geſchichte manchmal zum beſten gegeben.
Ich tue es ſchon ſeit langem nicht mehr. Auch Sie bitte
ich, heute nicht in mich zu dringen. Aber da ich Ihnen

62

vß den Prͤ
e in
ſchreiben und
ch n
gelen Biet
ichts daran ge⸗
Verchte: Mn
6 die Worte:
icte und mef
Und die ill
urh ic af den
Get Panzi
Id hobe nic ni
aine orbeihſam
ſſig ſchaffte und
gng wicht derge
Schnaler, dls n
GCtadt auch auf.
Vergverke tat d
angelegt, ein ſte
Cinwohnergahl 3
Lenente darun
Aetmnt daren ſi
Lallen S, un
Eindierunner
tete cs nich
inn vas nich
lumnten us
hen dlen
izhen Arhin

luer r ih t
kar Wand Or
hen Ppyhme
ie Nye unte i

Chen polle i
tten des Dontes
n ervaher hen
daß ich iſt der⸗
ene wie ſalſone
Cbe und figez
Abben Ageſohen
mungen enhfing
Jran einen lſhen
hrbe munhes e⸗
ſ daj die bult
venn ichs e⸗
r eine Nſhep⸗

t het Ober duß ,

bin ich “
ntrſierl. ihe
n bien in
. ic ehb
lber duih e

nach dem Vorgefallenen doch wohl eine Erklärung
ſchuldig bin, ſo will ich den Vorfall, den ich meine,
aufſchreiben und Ihnen den einfachen Bericht ſenden.
Mögen Sie ſich dann ſelbſt einen Vers darauf
machen!“ —
Noch in Breslau erhielt ich in einem ſorgſam ver⸗
ſiegelten Briefe ſeine Aufzeichnungen. Ich habe faſt
nichts daran geändert. Mit Bleiſtift ſtand über dem
Berichte: „Römer 11, 33.“ Als ich nachſchlug, fand
ich die Worte: „Wie gar unbegreiflich ſind ſeine Ge⸗
richte und unerforſchlich ſeine Wege!“
Und die folgende ſeltſam ergreifende Begebenheit
fand ich auf den wenigen Blättern erzählt:
Seit zwanzig Jahren bin ich jetzt hier Pfarrer
und habe mich nicht zu beklagen. Als ich herkam, fand
ich eine arbeitſame Bevölkerung vor, die wochentags
rüſtig ſchaffte und ſich des Sonntags, ſoweit es an⸗
ging, nicht vergeblich von den Glocken rufen ließ.
Schneller, als man es erwarten durfte, blühte die
Stadt auch auf. Die weitere Erſchließung der nahen
Bergwerke tat das ihre dazu: große Fabriken wurden
angelegt, ein ſtarker Strom von Arbeitern ward der
Einwohnerzahl zugefügt. Und ob ſich auch eine Menge
Elemente darunter befanden, die der Kirche feindlich
geſinnt waren, ſo kam ich im ganzen doch gut mit den
Leuten aus, und manch einer hat mir in meinem
Studierzimmer ſein Herz ausgeſchüttet. Am meiſten
freute es mich ſtets, wenn ſpät abends noch ein Arbeiter
kam, was nicht ſelten geſchah. Denn die meiſten
ſtammten aus den Dörfern des Kreiſes und bewahrten
ihrem alten Paſtor, der ſie konfirmiert hatte, ein
bißchen Anhänglichkeit. Weil ſie damals, wo es noch

63

keine Sonntagsruhe gab, in die Kirche ſelbſt nur ſelten
kommen konnten, ſo klopften ſie wohl nach Feierabend
manchmal an meine Tür.
Eines Abends — es ſind nun auch ſchon viele
Jahre her — ſaß ich bei der Lampe über dem Predigt⸗
band eines berühmten Berliner Kanzelredners. Das
Buch ſteht heute noch in meiner Bibliothek von den
anderen geſondert, und in ihm liegt als ſonderbares
Leſezeichen ein alter Briefumſchlag, den ich damals
in der Eile ergriff. Ich hatte den Tag viel zu tun
gehabt und war etwas müde. So mußte ich wohl
ein Klopfen an der Tür überhört haben. Und ich ſah
erſt auf, als die Lampe zu blaken begann und ein
empfindlicher Zug mich traf.
In der offenen Tür ſtand ein Mütterchen. Es
mochte nahe an die Sechzig ſein und hatte ein graues
Umſchlagetuch über Kopf und Schultern. Ich konnte
es nicht genau ſehen, denn an der Tür war's dämmerig,
und meine Augen ſchienen durch das Leſen auch ange⸗
ſtrengt zu ſein.
„Nun, gute Frau, was wollt Ihr denn?“ begrüßte
ich ſie und nickte ihr ermunternd zu.
„Ach, Herr Paſtor, Sie möchten doch man gleich
kommen — nach der Korngaſſe — da möcht' ein
Sterbender das Heilige Abendmahl — Korngaſſe 23
— aber es muß gleich ſein, nicht erſt morgen. Wenn der
Herr Paſtor ſo gut wären — —“
„Natürlich,“ ſagte ich ſchnell und ſtand auf, „ich
komme ſofort. In einem Augenblick bin ich fertig.
Alſo Korngaſſe 23?“
„Ja, ja!“

64⁴

Meine 5
e ſim
un ennal ſn
rehnnunh
aren leichten
ſͤne Eſen k
Aber als
inte tich ſ⸗
chweih
Dann trat ich 5
zunmer.
Co gute
ig hrahte den
por leet. Dus
Vielleicht hatte
ſieben Aun ic
Die Korngof
der Fabnken und
Doſcen wenige
faten die gerad
nd Nr. ſch
die Jgran hatte
Watwürdi
ſchenich un
ui denen mue
Mdlch W
Nanen Vnh
. wir konnt
ſe konnte n
Eeele die ba
er ich hatt
ſhien mich in

1

rheſch ſtn
Ard

unn auh ſhn i
e iber den 4

Rnzeheh Dnen N
Bibli vothet l
igt in
ig den ih unt
en Dag diel I
o mit ih i
hen Ndi ihſt

1 Nhenn und ein

Mütterhen Es
hate ein geenes
ltern. Dh wnne
wors dammerig
Wen onch ange

ir dam begict

ch nan get
O ncht en
1— Krng ſe
norgen. Vann de

Ruf

ſund
bir ich

Meine Frau deckte gerade den Abendbrottiſch.
Sie half mir beim Umziehen. Und wie die Frauen
nun einmal ſind: ſelbſt die meine, die mir durch ſoviel
Jahre hindurch nun ſchon treueſte Gefährtin war, konnte
einen leichten Seufzer nicht unterdrücken, daß nun das
ſchöne Eſſen kalt wurde.
Aber als ſie hörte, daß ein Sterbender mich ver⸗
langte, trieb ſie ſelber mich zur Eile.
Ich weiß, daß ich die Uhr zog. Es war halb acht.
Dann trat ich, zum Ausgehen gerüſtet, in mein Studier⸗
zimmer.
„So, gute Frau, und nun wollen wir — —“ Aber
ich brachte den Satz nicht zu Ende. Denn das Zimmer
war leer. Das Frauchen mußte ſchon gegangen ſein.
Vielleicht hatte die innere Angſt ſie nach Hauſe ge⸗
trieben. Nun, ich wußte ja die Adreſſe: Korngaſſe 23.
Die Korngaſſe lag am Ende der Stadt in der Nähe
der Fabriken und ward faſt nur von Arbeitern bewohnt.
Zwiſchen wenigen Mietskaſernen ſtanden kleine Ba⸗
racken, die gerade nur für eine Familie Raum boten.
Und Nr. 23 ſchien wohl ſolche Baracke zu ſein, denn
die Frau hatte ja keinen Namen genannt.
Merkwürdig, daß ich auch nicht gefragt hatte! Ich
ſah mich um. Ein leichter Nebel lag in den Gaſſen,
auf denen nur wenige Menſchen zu erblicken waren.
Plötzlich war mir, als ob ich das alte Frauchen im
grauen Umſchlagetuch vor mir ſähe. Ich ging ſchneller
— wir konnten den Weg doch zuſammen machen, und
ſie könnte mir ein paar Winke geben über die arme
Seele, die bald zur ewigen Heimat eingehen wollte...
Aber ich hatte mich getäuſcht. Ein Schatten im Nebel
ſchien mich irregeführt zu haben.

5 65

Dabei fiel mir ein, daß das Mütterchen eine
Mundart geſprochen hatte, wie ſie hier im Umkreis nicht
üblich war, ſo ſehr ſie die ſchleſiſche Abkunft verriet.
An dieſer Mundart mochte es liegen, daß die paar
Worte, die es geſagt hatte, ſo merkwürdig feſt in mir
hafteten.
Endlich war die Korngaſſe erreicht. Richtig:
Nr. 23 war eine Baracke. Zu jeder Seite der Tür
ein einziges Fenſter. Darüber noch ein kleineres.
Die Haustür war verſchloſſen. Ich mußte klopfen.
Kurz darauf ward ein altes Tuch, das als Vorhang
diente, vom Fenſter zurückgeſchoben, ein Flügel ge⸗
öffnet, und ein buſchiger Kopf kam zum Vorſchein.
„Wer iſt da?“
„Der Pfarrer.“
„Tauſend, Herr Paſter, wo kommen Sie denn noch
ſo ſpät her?“
„Ich bin zu einem Sterbenden gerufen.“
„Zu einem Sterbenden? Nee, Herr Paſter, da
irren Sie ſich aber in der Hausnummer! Hier iſt alles
geſund.“
„Ja, iſt hier nicht Korngaſſe 23?“ fragte ich erſtaunt.
„Stimmt! Aber das mit dem Sterbenden — nee!
Seit meine Frau in Breslau iſt, wohn' ich hier allein
im Hauſe, und ins Gras beißen möcht' ich noch lange
nicht. Ueber mir wohnt der Franz Möller — na, und
wenn ich alter Kerl noch nicht ans Sterben denke, ſo
der erſt recht nicht. Da haben Sie ſich gründlich ver⸗
hört, Herr Paſter.“
Einen Augenblick ward ich ſtutzig. Aber die Worte
des alten Mütterchens klangen mir förmlich ins Ohr:
Korngaſſe 23. Es mußte ſtimmen.

66

Mich .
btuig , 9
Vielei
uf: gt. 21.
Uihlt le
his uuh he
wult
ſon daran, in
ſhen Ent ſchlu⸗
1 berlhigen ſt
A1 nl 3 de
ch etas geſc
ielb lochend

H 14 crnh
.

ſond. Ionz A
Aune.
Vuj men!
uf. Aus den
ſhimmerte die
der Inanziger
dber ein offenes
Ewiſen Kindl
G gte
weder hatl
volte ich en
Abend“ geſa
und derlegen
Ich häͤt

nehnen Eie⸗

5

erteicht Pice,
der Ceite d
9 en liim
3 ubte kogfe,
das a⸗ Wren
Neir NMie g
aun Wnſhen⸗

1 Gie den weh

gerufen“
her Pacſter, de
etl Hier iſt alie

fapteich erftun
erbenden— nee
ich hier olleit
iß wh lnn
bller— r
iubet delie )
h girdit

berde Vett

nnlic in⸗ N

„WMich hat eine alte Frau beſtellt,“ ſagte ich des⸗
halb ruhig. „Wohnt denn hier keine?“
„Vielleicht Mutter Pätzelt. Aber das iſt weiter
rauf: Nr. 21. Da mag's wohl ſtimmen. Der alte
Pätzelt liegt ſchon ſeit Wochen auf den Tod. Na,
adjös auch, Herr Paſter.“
Er wollte das Fenſter ſchließen, und ich dachte
ſchon daran, in Nr. 21 anzufragen, als ich in plötz⸗
lichem Entſchluß und um mein Gewiſſen vollſtändig
zu beruhigen, ſagte: „Laſſen Sie mich doch ein. Ich
will mal zu dem anderen nach oben. Vielleicht iſt
doch etwas geſchehen.“
Halb lachend, halb brummend ſchloß er auf und
ging ohne Gruß in ſeine Stube zurück. Mühſam
kletterte ich die ſteilen Stufen empor. Oben zündete
ich ein Streichholz an, bei deſſen flackerndem Licht
ich die Tür entdeckte, auf der grob in Kreide geſchrieben
ſtand: „Franz Möller“ — die Viſitenkarte der armen
Leute.
Auf mein Klopfen riß ein junger Burſch die Tür
auf. Aus dem groben, halb geöffneten Wollhemd
ſchimmerte die nackte kräftige Bruſt. Er ſchien anfangs
der Zwanziger zu ſein und hatte gerade kein feines,
aber ein offenes und ehrliches Geſicht, das durch einen
gewiſſen Kindlichkeitszug noch gewann.
Es folgte dieſelbe Szene wie unten. Auch er war
weder krank, noch hatte er die alte Frau geſandt. Schon
wollte ich endgültig umkehren und hatte bereits „Guten
Abend“ geſagt, als er plötzlich, ein wenig ſchüchtern
und verlegen mich zurückrief.
„Ich hätte eigentlich eine Bitte, Herr Paſter...
nehmen Sie's man nicht übel...ich dachte nur, weil

67

Sie doch mal hier ſind.. . und Sie waren ja auch zu
dem alten Schwarz aus der Fabrik ſo freundlich...
da könnten Sie doch vielleicht.. . vielleicht. . . na,
ſehen Sie, Herr Paſter, am Sonntag komme ich ja
doch nicht in die Kirche, da muß unſereins Keſſel
reinigen und die Maſchinen ſchmieren und weiß Gott
was. Wie ein Ferkel ſieht man bis Mittag aus. Und
dann zieht man ſich ſo leidlich propper an und geht
'n bißchen aus. Das iſt auch alles. Und weil ich eben
doch nicht hinkomm' und man ſchließlich doch auch mal
wieder das heilige Abendmahl nehmen möcht', da bitt'
ich recht ſchön, vielleicht, daß der Herr Paſtor mir's
jetzt gibt.“
Der kindliche Zug war ſtärker als vorhin in ſeinem
Geſicht zum Vorſchein gekommen, und ſeine gutmütigen
braunen Augen ſahen mich in ehrlicher Bitte an. Als
er mein erſtauntes Geſicht ſah — ich mag auch den
Kopf geſchüttelt haben —, ſagte er, ehe ich ein Wort er⸗
widern konnte: „Nu ja, ja . . . Das geht wohl nicht.
Dann nehmen Sie's man nicht übel. Zu Hauſe mußten
wir immer in die Kirche, da trieb die Mutter ſchon, und
das Jahr, das ich nach der Konfirmation noch im Dorfe
war, nahm ſie mich auch immer zum Abendmahl mit.
Nun hab' ich's ſchon nicht mehr bekommen, ſeit ich in
der Fabrik bin. Und das werden ſo der Jahre drei
auch ſchon her ſein.“
Mir war bei ſeinen Worten merkwürdig zumute
geworden, gerade als dürfte ich hier nicht nach dem
Buchſtaben gehen und müßte der armen Seele den
Herzenswunſch erfüllen. Aber noch regten ſich in mir
Bedenken.

68

,Das h
vott, heißt
den darf de
Godesnoͤt ſch
neten kann.
dnch Gedet
Herr P
luchteten /
Ob er a⸗
drang heraun
Getrihfetini
ſeſen enie
Er atnete
lerblik und
Aa ſtond i⸗
mn zumute pi
Das Zumm
Vornm man der
ſien die Des
luchtete ſah
dort ein Cinn
wenn ich tech
ein poar Al
Es daue
Mller widde
etwas aubge
ſo gut als
ict war ern
ſein Blic de
Nun,
Neſprochen
dus helige

RN
biel lecht

e und deß G
Ntguen

e en in gg
rd wel ih
ſich doc anh nt

en nöct, A ht
err Molor mir⸗

Nkhir in ſeinen
eine guniͤtien
Bite an A
muag auch den
ich an Darter⸗
geht wohl nict
Nl Hhalſe nßen
Mlter ſhonn und
on och in Dorf
bernahl mit
net ſet ih in
der Whe dni

tvirdi, Ani

ui t 8

gten * in ni

„Das heilige Abendmahl,“ gab ich ihm zur Ant⸗
wort, „heißt auch das Sakrament des Altars. Nur
dem darf der Diener der Kirche es bringen, der in
Todesnot ſchwebt und ſelbſt nicht mehr vor den Altar
treten kann. Außerdem iſt eine ſtille Vorbereitung
durch Gebet und Beichte — —“
„Herr Paſter, unterbrach er mich, und ſeine Augen
leuchteten, „Sie werden es mir geben.“
Ob er aus meinen Worten den eigenen Herzens⸗
drang herausgeleſen hatte — es war eine freudige
Gewißheit in ſeiner Stimme, und wie von dieſer felſen⸗
feſten Gewißheit bezwungen, nickte ich und ſagte: „Ja!“
Er atmete tief auf, entſchuldigte ſich für einen
Augenblick und trat hinter einen Vorhang.
Da ſtand ich nun allein, und es war mir ſo ſelt⸗
ſam zumute wie faſt nie in meinem Leben.
Das Zimmer, in dem ich mich befand, war niedrig.
Wenn man den Arm ausſtreckte, berührten die Finger⸗
ſpitzen die Decke. Bei dem Lämpchen, das recht ſparſam
leuchtete, ſah man wenig genug. Hier ein roher Tiſch,
dort ein Stuhl, da ein Bett, darüber an der Wand,
wenn ich recht ſah, ein Bild, und an die Tür genagelt
ein paar Illuſtrationen aus billigen Zeitſchriften.
Es dauerte nur eine kleine Weile, da kam Franz
Möller wieder zum Vorſchein. Er hatte den ſchwarzen,
etwas ausgewachſenen Sonntagsrock angelegt und ſich
ſo gut als möglich in der Eile ausſtaffiert. Sein Ge⸗
ſicht war ernſt und feierlich. In ſcheuer Ehrfurcht ſtreifte
ſein Blick den Kelch.
Nun, wir haben gebetet und die Kirchenbeichte
geſprochen. Er tat es inbrünſtig. Dann reichte ich ihm
das heilige Abendmahl. Und ſo gewiß ich einſt eine ſelige

69

Sterbeſtunde erhoffe — nie war mir feierlicher und
reiner zumute, und in keiner Kirche hab' ich mich unſerm
Herrn und Heiland ſo nahe gefühlt wie in dieſer
Arbeiterwohnung.
Franz Möller ließ es nicht zu, daß ich allein ging.
Wenigſtens wollte er mich durch die Arbeitergaſſen
begleiten. Ich erlaubte es gern. Unterwegs fragte ich
in Nr. 21 nach. Niemand wußte etwas; dem alten
Pätzelt ging es beſſer; ſeine Frau war nicht bei mir
geweſen. So machte ich mich mit dem Gedanken ver⸗
traut, das Opfer eines rohen Witzes geworden zu ſein.
Ein Pfarrer in einer Stadt, wo mancherlei Elemente
hauſen, muß auf alles gefaßt ſein und es ertragen
lernen. Und wenn ich das ſtille frohe Geſicht des
jungen Arbeiters ſah, tat mir der Weg auch nicht leid.
Am nächſten Vormittag ſtürzte meine Frau auf⸗
geregt ins Zimmer. Unſere Lokalzeitung hatte ein
Extrablättchen ausgegeben. Es iſt noch heut in meinem
Beſitz. In fettem Druck darauf die Meldung, daß früh
um achteinhalb Uhr in der großen Aſchen Fabrik eine
Keſſelexploſion ſtattgefunden hätte, bei der der Arbeiter
Franz Möller getötet und ein anderer ſchwer verwundet
wäre.
Ich habe nur eins noch hinzuzufügen: Zum Be⸗
gräbnis kam der Bruder herüber, der einige Meilen
nach Norden zu als kleiner Kätner ſein Daſein friſtete.
Ich ſah ihn erſt am Grabe, und nach meiner Rede —
mir zitterte die Stimme dabei — trat er auf mich
zu und drückte mir verlegen die Hand. Ich ſprach ihm
Troſt zu und begleitete ihn vom nahen Kirchhof zur
Stadt. Sofort beim erſten Worte aus ſeinem Munde
erkannte ich den Dialekt. Ich hatte ihn an jenem Abend

70

güfnet haette, ,
Ueſor. Ih lett
ftlen N
adet nochiah
Suſen enpotleet
o ſch ih el
Uler Nochntttag
De Jluſtratone
Vete ling ch
ſchocen Vaen
Ich ging n
Ittetten nir die
dat die nich ne
Der Bnder de
orden.
„Danm
A he
ni hiß dier
ſ der rung

T fagte

ni
* nuei⸗

twas c
dar nißt hi ni
n Gedanken de⸗
enyrhen zn in
henli Conont⸗
1 & ermmyen
Geſicht des
auch nicht led⸗
ine Ftan anf⸗
ung hatte en
heltin mainen
ldung dah tih
het Irbri ein
der der Abete.
Gpertermunde

gen Zin e⸗
i Nin
mwu fiͦt
neinet N⸗
t o
Gingi

1 Krthof in

gehört, als ich nach der Korngaſſe 23 gerufen worden
war. Franz Möller ſelbſt hatte ihn nicht geſprochen
— die drei Jahre hier in der Fabrik hatten ihn ver⸗
wiſcht.
Mein Herz ſchlug bei jedem Worte, das ich mit
dem Bruder des eben Eingeſenkten redete. Faſt unwill⸗
kürlich lenkten ſich meine Schritte nach der Korngaſſe.

„Sieh, ſieh,“ ſagte der Arbeiter, der mir damals
geöffnet hatte, „nu haben Sie doch recht gehabt, Herr
Paſtor. Ich verſteh' das nicht.“ — Meine Antwort iſt
mir entfallen. Ich weiß nur noch, daß er mir ver⸗
wundert nachſah, als ich mit dem Bruder die ſteilen
Stufen emporkletterte.
So ſah ich alſo das Zimmer wieder. Jetzt war es
heller Nachmittag, alles lichtbeſchienen und freundlich.
Die Illuſtrationen klebten noch an der Tür, überm
Bette hing noch das Bild, das ich damals in der
ſchwachen Beleuchtung nicht hatte erkennen können.
Ich ging näher. Am Bettpfoſten hielt ich mich, ſo
zitterten mir die Knie. Das Bild ſtellte die alte Frau
dar, die mich nach der Korngaſſe Nr. 23 gerufen hatte.
Der Bruder des Verſtorbenen war aufmerkſam ge⸗
worden.

„Es iſt unſere Mutter,“ ſagte er erläuternd.
„Warum kam ſie. .denn nicht zum Begräbnis?“
„Ach, Herr Paſter, das ſind nun ja auch ſchon
drei bis vier Jahre her, daß ſie tot iſt. Deshalb hat
ja der Franz fortmüſſen.“
Ich fragte nicht mehr. Aber ich D fortwährend
das Bild betrachten.

71

„Uebrigens — ich hab' zu Hauſe noch eins — ganz
genau ſo. Wenn der Herr Paſtor vielleicht..
vielleicht.. .“
Er bekam es nicht heraus. Ich mußte ihm helfen.
So kam das Bild in meinen Beſitz. Es hängt in ſeinem
alten gewöhnlichen Papprahmen an der Wand neben
meinem Schreibtiſch.
Das iſt alles, was ich zu erzählen habe.

her bren

us den Popi
nitzeteit von

G r
Cmnuerzug ut
chub den
ſmunch hierY
tvendigfen
ſonand in Or
Uen Prſior die
ten geplünden
ſe tun. Denn d
Oer grüten a
fen konnten,
ſlepten ſtett
Uichig einheriſc
Elten Auche
ſorbenen war
Dicht hinte
Mde ann Gral
ſhon Weugte
Nlhenden
Alte Baron

Der brennende Buſch.

Aus den Papieren des Pfarrers von Veldern
mitgeteilt von Fritz Döring.

Es war ein wundervoller Herbſttag, als der
Trauerzug zum dörflichen Friedhof hinausging. Man
begrub den Pfarrer, der ein ganzes Menſchenleben
hindurch hier gelebt und gearbeitet hatte. Außer den
notwendigſten, zur Aufſicht beſtimmten Leuten war
niemand im Dorfe zurückgeblieben. Alles wollte dem
alten Paſtor die letzte Ehre geben. Die Bauerngärten
waren geplündert worden: kahl und blumenleer waren
ſie nun. Denn die letzten Blüten ſchmückten den Sarg
oder grüßten aus Kränzen. Flachsköpfe, die kaum
laufen konnten, gebeugte Greiſe, die ſich mühſam fort⸗
ſchleppten, ſtattliche Männer und Frauen, die ge⸗
wichtig einherſchritten — ſie alle waren im Zuge ver⸗
treten. Auch eine Reihe von Amtsbrüdern des Ver⸗
ſtorbenen war herbeigeeilt.
Dicht hinter dem Sarge ſchritt der Pfarrer, der die
Rede am Grabe halten ſollte. Ihm zur Seite die auch
ſchon gebeugte Schweſter und der Pflegeſohn des nun
Ruhenden. Hinterdrein kam, mit geſenktem Haupt, der
alte Baron Glambeck, der Patron der Kirche.
Der Friedhof lag etwas erhöht: ſo ſah man weit
hinaus. Blaue Seen leuchteten herüber, hinter denen
braunrot die herbſtlichen Buchenwälder ſtanden. Ge⸗
fleckte Kühe weideten auf der anderen Seite, und nur
den Peitſchenknall ihres Hüters hörte man zuweilen

78

herüberklingen. Sonſt war weit und breit Stille, als
hielte die Natur ſelbſt zu dieſer Stunde, in der ein
guter Menſch der Erde zurückerſtattet wurde, den
Atem an.
Ein guter Menſch! Der Pfarrer, der die Rede
hielt, hatte mit dem Zittern ſeiner Stimme zu kämpfen.
Viele weinten, als er von der echt menſchlichen Güte
des Dahingeſchiedenen ſprach. Er ſprach immer
wärmer: Viele und große Gaben ſeien dieſem Hirten
beſchieden geweſen; glänzende Stellungen hätte man
ihm geboten, er aber in ſeiner Einfachheit und Be⸗
ſcheidenheit hätte bleiben wollen, wo er war: bei ſeiner
Gemeinde hier im weltfernen Dorfe. Was Wunder,
daß dieſe Gemeinde Treue mit Treue gelohnt und
jederzeit dankbar und gläubig zu dieſem Hirten auf⸗
geblickt hatte, der ohne Schuld und Fehle ein langes
Leben hindurch ihr voraufgegangen ſei.
Noch vieles Gute ſagte der Pfarrer. Er erinnerte
die Schweſter, was ſie an dieſem Bruder gehabt; fragte
den Pflegeſohn, ob ein leiblicher Vater herzlicher
und rührender für ſein Kind hätte ſorgen können, als
dieſer Mann es für ihn getan.
Als der Sarg dann hinabgeſenkt ward, als die
erſten Erdſchollen auf ſeinen Deckel fielen, hörte man
überall ein Schluchzen. Und keiner, der nicht gefühlt
hätte, daß man den alten Paſtor Fröhlich lange, lange
nicht vergeſſen würde. —
ℳ*
Es war Abend geworden und Nacht. Das Dienſt⸗
mädchen hatte Furcht im verlaſſenen Pfarrhaus und
hatte deshalb überall die Lichter angezündet. Der
junge Herr wollte ſowieſo bald zurückkehren.

74

Gegen
zen: NMhan
Uuſcirerfa
gitag war
Chgereiſt; e
norgen hier
und ſich an
Nochlch ent
nan ihn ins
Glambeckh de
in Erinnerun
das gnze he
ſinfen zurü⸗
E ſeſte ih
Shibe nf. Ve
Usch ein peit
Pfoner geveſen
Mhlars wich
Mhanne
leicht Knecht
war! Vielleic
die er heut in
ſihe Wohmn
rder wegen
derdankte er a
Gen he
Hondſhrif
Noketn ſtan
ſenen. Das
Nn behallen

Puniere hmren
iedeiſeh

lune hite nen
fuhfet nd g⸗
Mur. Nej ſeiter
Uy Wnden
e gelehtt und
en hitten auf⸗
hle in langs
n. E Eütnette
er ſchabt; ſtage
Vater henſiher
ngen inen e

k pond al die
len, Hötte nan
er ncht geicht
ſiihlonge longe

s Die gie ſ⸗
4 hinhns nd
N

e

Gegen zehn Uhr kam er auch wirklich, der junge
Herr: Johannes Kerſten, Ingenieur in einer der größten
Maſchinenfabriken des Berliner Nordens. Am Nach⸗
mittag war die Schweſter des verſtorbenen Paſtors
abgereiſt; er aber, der Pflegeſohn, blieb noch bis
morgen hier, um die nötigſten Anweiſungen zu geben
und ſich auszuſuchen, was er zur Erinnerung dem
Nachlaß entnehmen wollte. Für den Abend hatte
man ihn ins Schloß geladen gehabt. Der alte Baron
Glambeck, der ſonſt ſchweigſam war, hatte ſtille Worte
in Erinnerung an den verſtorbenen Freund geſprochen:
das ganze Herz noch erfüllt davon, kehrte Johannes
Kerſten zurück.
Er ſetzte ſich an den alten Schreibtiſch und zog die
Schübe auf. Was die fremden Menſchen alles redeten!?
Als ob ein zweiter noch ſo gut wie er wüßte, was dieſer
Pfarrer geweſen war! Hätte der ſich des verwaiſten
Knäbleins nicht erbarmt —
Johannes Kerſten fuhr ſich über die Stirn. Viel⸗
leicht Knecht auf dem Schloſſe, in dem er heut' Gaſt
war! Vielleicht Tagelöhner oder Arbeiter in der Fabrik,
die er heut faſt allein leitete! Er dachte an ſeine behag⸗
liche Wohnung in Berlin, an ſeine junge Frau, die der
Kinder wegen nicht hatte mitkommen können. Eigentlich
verdankte er alles der Barmherzigkeit des Geſchiedenen.
Sein Herz ſchwoll vor Dankbarkeit. Er nickte der
Handſchrift zu, die auf den verſchiedenen eingebundenen
Paketen ſtand. Das war für den beſtimmt, dies für
jenen. Das hier ſollte, wenn er, Johannes, es nicht
zu behalten wünſchte, verbrannt werden. Amtliche
Papiere waren beſonders verſchnürt. Hier war auch der
Briefwechſel, als man den Vater nach Berlin hatte

75

berufen wollen. Er hatte abgelehnt — es war uner⸗
klärlich.
Dann fiel ihm ein verſiegelter dicker Brief ent⸗
gegen. ‚Für meinen lieben Johannes! Er ſchnitt den
Umſchlag auf: ein neuer ward ſichtbar. Darauf ſtand:
„Dir, mein lieber Sohn, übergebe ich dieſe Auf⸗
zeichnungen. Du haſt ein Recht darauf. Lies ſie erſt,
wenn ich ſelbſt ſchon auf unſerem alten Friedhof ſchlafe.
Da rückte Johannes Kerſten die Lampe näher.
Auf den Blättern ſtand das Folgende.
* *
Ein ſeltſamer Gedanke: dieſe Lampe, die mir ſo
oft geleuchtet hat, bei deren Schein ich dieſes ſchreibe,
wird einſt brennen und ihren Strahl über alles werfen,
über den Schreibtiſch hier, über meine lieben Bücher,
über die Wanduhr und das Kreuz — nur mich wird
dieſer Strahl nicht mehr finden. Ich werde draußen
ſein, auf dem ſtillen Friedhof, auf den ich ſo viele
begleitet habe.
Ich ſchreibe dies am Jahrestag deiner Hochzeit,
Johannes Kerſten, und ich darf ſein, wie mein Name:
Fröhlich. Ich hab' dich erzogen und konfirmiert, ſich
hab' dich getraut und darf noch hören, daß du in deiner
Ehe glücklich biſt. Mir iſt zumute, wie einem Kauf⸗
mann, der ſeine Bücher ſchließt. Er legt Rechenſchaft,
wie er gewirtſchaftet hat.
Als ich in dieſes Dorf kam, war ich jung, ſtolz,
ehrgeizig. Ich wollte nicht vor Bauern reden: nach
der Veſidenz ſtand mein Sinn. Nur des täglichen
Brotes halber hatte ich die Stellung hier angenommen.
Deshalb hielt ich mich von der Gemeinde fern, ſoweit
ich das konnte. Nur im Schloß verkehrte ich.

76

Itnals l
6 hevotd
Porte hiben
paren im gan.
Dorothee
Nh— en
laſen ohne
daß nen glal
Povegung dl
ic neiten,
Cirer gefocht
ſennelt hete,
ſleht onf den
ſeend. Di ſe
Arm die Garten
ſen nhiger Ve
Drccher Goeh
Säͤtie.
Eiſt nic
entchfangenen?
Gich nicht do
neine glängzen
ch werd gern
ges ſchod r
dagchet ſr
Nichts ande
l neinem“
Vieles
ſhereiſe he
en Glic ge

gii D 6
die l
ihe

n Ni nin /
eſe ſchif,
ales werfen
leben Vühzen
Uur nich wid
werde deunben
en ich ſo dle

deiner hochzet
vie nein Nane:
Prfirmiet it
, dr in deite
eiten Knl⸗
Nehenſhit

en ⸗
n Nn iuh
fliten
. nnglnen
defan ſoen

r ich

Damals lebte noch der alte Baron Leopold von
Glambeck; inzwiſchen iſt ſein Sohn auch ſchon ein
Greis geworden. Der Alte war hart, ſtill, feſt. Viel
Worte haben die Glambecks nie gemacht. Vier Kinder
waren im ganzen da: zwei Söhne, zwei Töchter.
Dorothee von Glambeck war die ältere. Zwanzig
Jahr — ein ſchönes, ſtarkes Menſchenkind, äußerlich
gelaſſen, ohne temperamentlos zu ſein, ſo in ſich gekehrt,
daß man glauben konnte, ſie vermöchte mit einer Hand⸗
bewegung alles Störende fern zu halten. Sie kam,
als ich meinen erſten Beſuch machte, aus dem Parke.
Einen geflochtenen Korb, in dem ſie Pfirſiche ge⸗
ſammelt hatte, trug ſie, wie man es im Norden ſelten
ſieht, auf dem Kopfe, ihn mit der linken Hand loſe
haltend. Wie ſie daſtand, mit dem läſſig emporgereckten
Arm, die Gartenpforte hinter ſich zuzog und mit gleich⸗
ſam ruhiger Neugier zu mir hinſah, mußte ich an die
Dorothea Goethes denken und an ihre ſchöne, geſunde
Stärke.
Es iſt nicht ſelten, daß ſich ſolche in ruhiger Seele
empfangenen Bilder am tiefſten einprägen. Das Bild
wich nicht von mir. Ich gab mir Mühe, im Schloß
meine glänzendſten Seiten zu zeigen. Es gelang mir.
Ich ward gern geſehen und oft eingeladen. Und eines
Tages ſchoß mir der Gedanke durch den Kopf, den ich
vergebens fortzuſcheuchen ſuchte. Er wuchs auf und
nährte ſich an den Hoffnungen meines Ehrgeizes.
Nichts anderes wollte ich, als Dorothee von Glambeck
zu meinem Weibe gewinnen.
Vieles machte den Gewinn verlockend. Mög⸗
licherweiſe hat der Kopf mehr an Ruhm, als das Herz
an Glück gedacht. Das ſchöne Geſchöpf gefiel mir wohl,

77

und ich hätte ſie gern in den Stuben und Kammern
der Pfarrwohnung mögen wirtſchaften ſehen, ob ich
ſchon manchmal vermeinte, daß ſie in größere, luftigere
Räume gehöre, denn ſie war eine der Frauen, die
man als körperlich groß im Kopfe hat, wiewohl ſie die
durchſchnittliche Mittelgröße nicht überſchreiten. Neben
dieſem Wohlgefallen ſpielten jedoch andere Gründe
noch mit. Die Glambecks waren nicht nur reich — das
kam mir weniger in Frage —, ſondern hatten vor allem
auch in der Reſidenz die wichtigſten Verbindungen.
Als Schwiegerſohn des alten Glambeck konnte es mir
nicht fehlen. Dann war meine Berufung nach Berlin
geſichert, und meine Laufbahn ſchloß nicht damit, ſondern
begann erſt. Es gab keine kirchliche Würde, wonach
mein Ehrgeiz nicht gegriffen hätte.
Ich übergehe Jahre, in denen ich immer feſter
auf mein Ziel losging. Als ſich ein benachbarter Guts⸗
beſitzer als Bewerber meldete, war mein Entſchluß ge⸗
faßt. Ich ſprach mit dem alten Baron, durfte ruhig aus⸗
reden und — wurde abgewieſen.
Die Gründe waren ja ſonnenklar. Was war ich?
Ein von ſeiner, des Barons, Gnade abhängiger Dorf⸗
paſtor. Einer, der nichts war und nichts hatte.
Wie ein wildes Tier hab' ich in meinen vier
Wänden getobt. Ich war nicht traurig und unglücklich,
wie ich es wohl geweſen wäre, wenn ich Dorothee
von Glambeck rein um ihrer ſelbſt willen geliebt hätte
— ich war voll von Grimm und Haß, weil mein Stolz
beleidigt war. Und nun wollte ich denen vom Schloſſe
zeigen, was in mir ſteckte, wollte mir aus eigener Kraft
Ruhm und Würden erringen, ſei es, um mir dann die
Braut doch noch zu holen, ſei es, um triumphierend

78

ſhen Au
bieſetl
o gine
ich nur n
nich ein u
Gligkeit dr
Denn
us meiner
einen Weg:
hetausſchlen
weſen duß
einer Vorfpi
Wßl ih
,tderes für ni
Verken an d
nir die hoffn
ſcicderen Gen
Den Dern
GCammlung d
gleichzeitige
Ich bera
ſelbſt daß
nein herz .
Cigenmut,
Gen wn
Blerdendes
Gott gelobt
Gnade, ſor
Geiſtesſchtnt
aus helliger
ſonden mit

denhetin mln
gten Den bEihune
mnbeg innte
enfung uc Zein
ißtuni bren
e Withe wnwc

ihh inne ſeter
nochbatte Gus⸗
in Cntſclih ⸗
Ourſte nchigcnd⸗

. Wa wer ic!
cbhngber Dor⸗
Its hete
it neitet hier
nd Unglikih
n ich lat⸗
Cer gln likſit
vil nt
m n bſſt
i en hi
m nr dan d
unphiren

ſagen zu können: ‚Seht, das bin ich, den ihr einſt
abwieſet!
So ging ich unreinen, das heißt hochmütigen, ehr⸗
geizigen Herzens ans Werk. Mit dem Schloſſe hielt
ich nur noch den amtlichen Verkehr aufrecht. Ich ſchloß
mich ein und hab' gearbeitet, als hinge die ewige
Seligkeit dran.
Denn wie ſollte ich mich „oben“ bemerkbar machen
aus meiner Stille und Weltferne heraus? Es gab nur
einen Weg: Schreiben, von ſich reden machen, Werke
herausſchleudern, von denen alle Welt ſprach. Be⸗
weiſen, daß man zu Höherem berufen war, als auf
einer Dorfpfarre zu enden.
Wohl, ich ſchrieb. Drei Jahre lang gab es nichts
anderes für mich auf der Welt, als die Arbeit an den
Werken, an denen mein Ehrgeiz hing, von denen
mir die Hoffnung das Höchſte verſprach. Auf ver⸗
ſchiedenen Gebieten ſollte meine Gabe ſich offenbaren.
Neben Textunterſuchungen arbeitete ich an einer
Sammlung von Predigten, die in zwei ſtarken Bänden
gleichzeitig erſcheinen ſollte.
Ich berauſchte mich an meinen Worten. Ich glaube
ſelbſt, daß ich kein ſchlechter Schriftſteller war. Aber
mein Herz war unrein, weil die Triebfeder des Ganzen
Eigennutz, Ehrgeiz, Hochmut war. Und wann iſt aus
einem unreinen Herzen je Großes gekommen?
Blendendes wohl, Großes nie. Ich hab' in Predigten
Gott gelobt, nicht aus demütiger Dankbarkeit für ſeine
Gnade, ſondern um das Rauſchen meiner eigenen
Geiſtesſchwingen zu hören; ich hab' angebetet, nicht
aus heiliger Herzensnot und einfältigem Herzen heraus,
ſondern mit dem Stolz, dem verruchten Stolz, wie

79

ſchön ich anbeten könne. Aber damals war ich zu
verſtockt, um das einzuſehen, und mit Blindheit ge⸗
ſchlagen.
So kam der Tag heran, an dem ich den Schluß⸗
ſtrich unter beide Manuſkripte ſetzen konnte. An dem
Tage hab' ich die Arme zurückgebogen und habe aus
dem Fenſter nach dem Schloß geſehen und habe böſe
gelacht. Meine Zeit nahte!
Aber es hieß erſt, einen Verleger für die Bände
finden. Ich war ſo unerfahren, daß ich glaubte, jede
Verlagsbuchhandlung, der ich dieſe Meiſterwerke
ſendete, müßte mir noch dankbar ſein. Doch die Manu⸗
ſkripte kamen das erſtemal zurück — ich biß mir auf die
Lippen und ſandte ſie weiter. Sie wurden mir das
zweitemal zurückgetragen — da wurde ich bleich.
Genug, wohin ich mich auch wandte — überall eine
höfliche Ablehnung.
Da packte mich die Verzweiflung. Sollte alles
umſonſt geweſen ſein? Sollte ich hier untergehen?
Sollte der Baron triumphieren ſtatt meiner? Das
Schloß ſah zu mir herüber, kalt, höhniſch. Das Schloß
lachte jetzt, böſe wie ich gelacht.
Ein kalter Zorn, eine zu allem fähige Entſchloſſen⸗
heit kam über mich. Ich ſuchte den einen Abſagebrief
hervor — der Verleger ſchrieb, daß er nur gegen
Tragung der Druckkoſten und ſonſtiger Speſen bereit
wäre, die Werke zu verlegen.
Wie hoch ſie wären?
Als ſeine Antwort kam, ward die letzte Hoffnung
zuſchanden. Unter zweihundertfünfzig Talern könne er
dieſe Werke nicht herſtellen.

80

Man mun
vmit in di
ß viehunde
gkruuht umn
heſe Zeit wal
Gald leihen
dh zilte
ilherſe eiſchr
inin Cle,
ſchlenden wer
Ein herz
ſeht, het auch
ih tenwefeet
Geft einen i
nhütt zriͤh
Mman mit ihn
hatte nich ſc
Cincs Tag
die ſich ongeh⸗
Erfolg der W.
Erlös zur N
Die Antn
werten Abſas
Nrei⸗ und Vi⸗
die Fürma wan
Crjolg ege,
zahlen Wen⸗
bmme in h.
ſhon eintrete
An dieſen
uſe die ne
nußte, daß etw

=

k dance
dr
nt e
C

den i *“ 1e
ehen lornte⸗ N
ogen i “

eſehen ifh its

lege ilr 1 fr N e “
Ni i gant ii
iſe eſteet⸗
e D ſee ene
in i; nr af d⸗
nnhen ni
urde ich 10 bleg,
1 ell ere

ng Clte dc
hier untenehen,
t meiner? D
ſc, Dos Gcli

hie ufttiſeen⸗
iter Aſarehre⸗
Per un goen
r Sheen et

e Ieffnmg
Ain ſime

Man muß bedenken, daß ein junger Dorfpaſtor
damals an barem Gelde nicht mehr als vielleicht drei⸗
bis vierhundert Taler erhielt. Viele Jahre hätte ich
gebraucht, um die geforderte Summe zu erſparen. Die
beſte Zeit wäre hingegangen. Was alſo tun? Das
Geld leihen? Wer borgte mir?
Ich zählte nach, was ich, wenn ich mich aufs
äußerſte einſchränkte, entbehren könnte. Es waren knapp
fünfzig Taler. Meine ganze Zukunft hing an den
fehlenden zweihundert.
Ein Herz, das dem Ehrgeiz und der Hoffart offen
ſteht, hat auch Pforten für andere Laſter. Und wie
ich verzweifelt hin und her ſann, blies mir ein böſer
Geiſt einen häßlichen Gedanken ein. Ich wies ihn
empört zurück. Er kam wieder. Ich gewöhnte mich
daran, mit ihm zu ſpielen. Er ward mir vertraut:
er hatte mich ſchon, als ich noch glaubte, frei zu ſein.
Eines Tages ſchrieb ich der betreffenden Firma,
die ſich angeboten hatte, wie hoch ſich der pekuniäre
Erfolg der Werke wohl belaufen könne, und wann der
Erlös zur Auszahlung käme.
Die Antwort war ſehr geſchickt. Bei wünſchens⸗
wertem Abſatz, erwiderte der Verleger, käme wohl das
Drei⸗ und Vierfache des Anlagekapitals heraus, und
die Firma wäre gern geneigt, mir ſofort, wenn ſich der
Erfolg zeige, die zweihundertfünfzig Taler zurückzu⸗
zahlen. Wenn jetzt, im Frühjahr, der Druck beginne,
könne im Herbſt oder Spätherbſt dieſe Möglichkeit
ſchon eintreten.
An dieſem Tage revidierte ich für mich die Kirchen⸗
kaſſe, die meiner Verwaltung unterſtellt war. Ich
wußte, daß etwas über zweihundert Taler darin waren.

81

6

Wenn dreihundert zuſammengebracht waren, ſollten
größere Anſchaffungen erfolgen. Das hatte noch Jahre
Zeit. Eine Reviſion der Kaſſe hatte im Winter ſtatt⸗
gefunden. Zwar ſollte der Beſtand alljährlich vorgelegt
werden, aber oft vergingen drei Jahre, ehe ſich jemand
darum kümmerte. Der Sommer beſonders war völlig
gefahrlos. Im Spätherbſt konnte ich das Geld zurück⸗
legen. Ich wollte ein Erkleckliches darüber hinzutun.
Dann hatte ich gewonnen uno die Gemeinde obendrein.
Ich — nahm das Geld. Die Feder will das Wort
nicht ſchreiben, aber ſie ſoll es: ich, der Pfarrer von
Veldern — nahm das Geld.
Unruhige Tage, unruhige Nächte. Aber der
Sommer ging vorwärts, der Druck ging vorwärts. Man
gewöhnt ſich an alles, auch an ein ſchlechtes Gewiſſen.
Wie lange noch, und meine Bücher erſchienen, brachten
mir Gold, Ruhm, Ehren! Ueber den Namen
von Glambeck ſollte der Name Fröhlich ſteigen.
So kam der Herbſt. An dem Tage, als ich ſelig
die erſten Exemplare meiner Werke in Händen hielt,
hatte ich ein Begräbnis. Die Arbeiterfrau Amalie
Kerſten, deren Mann vor zwei Jahren verunglückt war,
und die ſich redlich gequält hatte, war geſtorben und
ließ einen Buben als Vollwaiſe zurück. Die Ge⸗
meinde hatte ihn zu unterhalten. Man brachte das
Kind vorerſt bei einem Tagelöhner unter, um die
billigſten Angebote von Leuten, die Pflegeeltern ſein
wollten, abzuwarten.
Ich hatte gerade jetzt, wo das Triumphgefühl wie
ein Feuer in mir brannte, wenig Sinn für anderes
und hielt die übliche Rede am Grabe. Ich hätte dies,
wie ſo vieles, wohl vergeſſen, wenn mir nicht auf⸗

82

gflen nin
zeten gem
nir rübere
Vuld ſo
nit mit pan
Geneinde un
huten ſie d⸗
penn es gat
hein alten?
Voche eine
konnte ich n
ſole die di⸗
frden
Ctundenla
nuhtiger hieb
ch ih wie en
Wand zu Wan
ch wch endic
E wor!
loten. Ctatt
fangnis dor
Meye. Ent
Geld zunüc
Schande.
Uherge
die Cumme
nelflehend,
in der Reſt
kannen. Je
noch tun i

Ulten. Abe
Mt

6*

Teder pil Ns Wr
h der Puner or

iiſe Aer der
Y orwents. Maen
lechts Cenſſen
ſcienen buen
er den Numen
lich ſaien.
dage, ds ih ſein
in hürden hett
heiteftan Angle
berunglüch dar
Nr etvrken nd
mit Ne Ge⸗
Unn buhte de
unn n di
Paelu ſn

gefallen wäre, daß der Schulze nachher noch mit an⸗
deren gewichtigen Dorfbewohnern geſprochen und zu
mir rübergeblickt hätte.
Bald ſollte ich erfahren, daß man unzufrieden
mit mir war. Ich kümmerte mich zu wenig um die
Gemeinde und wäre kein Paſtor für die Dörfler. Da
hatten ſie wohl recht: in ihre Häuſer kam ich nur,
wenn es gar nicht zu vermeiden war. Sie hatten ſich
beim alten Baron beſchwert, der für die folgende
Woche eine Sitzung anberaumt hatte. In dieſer Sitzung
konnte ich mich verteidigen; im Anſchluß daran —
ſollte die diesjährige Reviſion der Kirchenkaſſe ſtatt⸗
finden.
Stundenlang war ich zerſchlagen, als hätte ein
wuchtiger Hieb auf den Kopf mich betäubt. Dann
lief ich wie ein Irrſinniger auf und ab, immer von
Wand zu Wand. Ganz erſchöpft und gebrochen warf
ich mich endlich aufs Bett.
Es war klar: ich hatte verſpielt und war — ver⸗
loren. Statt der Kanzel in der Reſidenz ſtand das Ge⸗
fängnis vor mir. Ihm zu entgehen, gab es nur zwei
Wege. Entweder ich ſchaffte zur nächſten Woche das
Geld zurück oder — ich entzog mich vorher der
Schande.
Uebergehen wir die Verſuche, die ich machte, um
die Summe zu erhalten. Ich bat den Verleger him⸗
melflehend; ich bemühte mich, die zweihundert Taler
in der Reſidenz zu erhalten — vergeblich. Die Tage
rannen. Ich war kein Menſch mehr. Eins hätt' ich
noch tun können: im Schloß beichten und Hilfe er⸗
bitten. Aber mein Stolz war größer als Angſt und
Not.

83

6*

Am Abend vor der feſtgeſetzten Reviſion war ich
verhältnismäßig ruhig. Mein Entſchluß war gefaßt.
Im hinteren Teil des Pfarrgartens hing eine alte
Kinderſchaukel, noch von meinem Amtsvorgänger her.
Ich holte mir ein Beil, trennte die Stricke ab und nahm
ſie an mich. Dann ging ich in mein Arbeitszimmer,
ſchrieb und verſiegelte einen Brief an den Schloßherrn,
in dem ich meine Schuld bekannte, und war fertig.
Ich weiß, daß ich mich noch einmal umſah. Draußen
war ein windſtiller, aber kalter Herbſtabend. Es wurde
raſch dunkel. Ich ſtrengte mich an, recht weit zu
blicken. Du wirſt das ja nie mehr ſehen, dachte ich.
Mechaniſch ſtrich meine Hand über meine Bücher.
Dann — ich weiß ſelbſt nicht, aus welchem Grunde
— hielt ich den Perpendikel der Uhr an. Es war
fünf Minuten vor einhalb ſechs, als er ſtand.
Darauf ſtieg ich die Treppen zum Boden empor.
Es war ſo dunkel oben, daß ich mich an den Wänden
entlang taſten mußte. In der Mitte des Daches, an
einem Querbalken, war ein Haken eingeſchlagen, das
wußte ich.
Die letzten Minuten! Heut' abend oder morgen
früh wird man mich finden. Den Diener der Kirche,
der ſie verraten hat.
Ich ſah gerade durch das kleine Bodenfenſter.
Finſternis auf der ganzen Erde. Nichts Lebendiges,
nichts Tröſtliches.
Und mit einem Male begann ich zu beten. Ganz
wirr, ohne Ueberlegung. Ich rief Gott an, daß er
mir ein Zeichen gebe. Doch es geſchah nichts.
Da fühlte ich den Strick — und ſchon ſollte das
Schreckliche geſchehen, als plötzlich etwas Seltſames

84⁴

t toci
ngeheurer
dutchdrang.
Weit d
porzogen,
Ounkelheit
Buſch war
haus, da
Und ie
die lauchte
Augen. 3
ngten durn
ler Got
der her ſieh
— er will an
der feutgen
m Prael du
dich an und
Und ich
ewaint, un
Alß ih
und alles
war nir dee
ich ſchen.
men Cud
und Duun
Wie ich
Wietling
unbertraut
unkvolle

Veſchͤig

me
1der Etiifn
und wer iit
1 Unſth Rrahen
nlbend E nn⸗
n techt pei 1
ſgen agte in
neine Niaer
Alhen Grunde
an G per
e ſtnd.
Voden enpor.
n den Wirden
des Dacecan
ſlagn

1 oder mupen
er der Kine

Walſelie.
ge Whedi⸗

u beten G
t on dh
nihs⸗
in blr de

mich hochriß, zittern machte, im ſelben Augenblick mit
ungeheurer Freude und ebenſo großem Schreck mich
durchdrang.

Weit drüben, wo die Felder ſich zum Walde em⸗
porzogen, flammte plötzlich inmitten der ſchwarzen
Dunkelheit ein Feuer empor, als wie ein brennender
Buſch war es anzuſehen. Ich wußte, da ſtand kein
Haus, da wohnte kein Menſch.
Und ich ſchrie auf, fiel auf die Knie, ſtarrte in
die leuchtende Flammenerſcheinung mit geweiteten
Augen. Tauſend abgeriſſene Bilder und Gedanken
jagten durch meinen Kopf.

Der Gott, der den Tod Iſaaks auf dem Berge, da
der Herr ſiehet, im Lande Morija nicht gewollt hat
— er will auch nicht deinen Tod. Der Gott, der in
der feurigen Flamme aus dem Buſch Moſe erſchien,
um Israel zu retten — er blickt aus dem Feuer auch
dich an und rettet dich!
Und ich fiel auf die Knie und weinte, wie ich nie
geweint, und betete, wie ich nie gebetet habe.
Als ich den Kopf hob, war das Feuer erloſchen
und alles finſter wie zuvor, aber aus der Dunkelheit
war mir das Licht gekommen, und im Finſtern lernte
ich ſehen. Ich ſah, wie mein Leben ſchlecht war und
mein Streben falſch. Wie Hoffart und Ehrgeiz Lug
und Trug und Verbrechen nach ſich gezogen hatten.
Wie ich die Gemeinde vernachläſſigt hatte und ein
Mietling geweſen war, nur darauf bedacht, die mir
anvertraute Herde zu verlaſſen. Wie Zunder fiel das
prunkvolle Kleid ab, das ich aus eitlen Gründen und
Beſchönigungen für mein Tun und Handeln gewoben.

83

heiß wurden vor dem glühenden Geſicht.
Es gibt Stunden, die kein Wort erſchöpft und
keine Rede in ihren Tiefen faſſen kann.
Ich aber ſtieg die Treppen hinab, und war der⸗
ſelbe und war nicht mehr derſelbe.
Stolz? Tritt ihn zu Boden, ſei demütig! Ich
hatte die Uhr noch nicht wieder angeſtoßen — da
ging ich zum Schloß. Als der Diener mich durch
den langen Mittelgang führte, kam Dorothee von
Glambeck aus einer Tür. Sie wunderte ſich wohl,
mich zu ſehen, aber es hatte kein Gefühl ſo Gewalt
über ſie, daß man es äußerlich ſtärker bemerkt hätte.
Der alte Baron unterhandelte gerade mit dem
Förſter. Ich bat um eine Unterredung unter vier
Augen. Er führte mich in dasſelbe Zimmer, in dem
ich einſt um die Hand ſeiner Tochter geworben hatte.
Und heut'?
Noch einmal wollte der Hochmut mir die Zunge
binden. Ich dachte an den brennenden Buſch. Ich
beichtete.
Der alte Glambeck richtete ſich hoch auf, trat
zurück und wurde bleich. Totenſtille war. — Dann
ging er auf und ab, blieb ſtehen und ſchraubte an einer
Lampe.
Nachdem ſo — faſt ohne daß er ein Wort geredet
hätte — eine lange Zeit vergangen war, holte er eine
Kaſſette herbei, ſchloß ſie auf und begann das Geld
aufzuzählen.
„Zweihundert Taler, Herr!“ ſagte er kalt.
Ich wollte ihm danken, ſeine Hand ergreifen —
er legte die Hände auf dem Rücken zuſammen.

86

Und eine furchtbare Scham packte mich, daß die Hände

Kerſten —
geſurben ſei⸗
Der Wint
gtietenden.
GBein Dageh
omme? —
Da dact
Kopfe doße
han
Felde ange
Er pol
drang mit i
gann. Er
ſo baltte
da le
um ſich d
zündete, n
peſen, ohn
ſeierlich w
Hann
Er nie

in.
ener nich
1 Nnthee inr
erte ih h,
giſl , Genet
benen, hitt
he mit hen
g utter bier
nmer in den
worben hatte

=

wir die gunge
en Buſch D

hoch anf it
t — Mm
ubtet eine

Wng ne

holt ee

unn dos ii,

rlul
ergeiſen *
nnen.

Da zitterte ich und ſprach immer wieder zu mir:
„Sei demütig!“ Auch eine Quittung durfte ich nicht
ausſtellen.
So ging ich durch den dunklen Herbſtabend zurück.
Da ſchlich ſich ein Jungchen im dürftigen Kittel
die Häuſer entlang und huſtete. Und da mir ſo zumute
war, als ob ich dem Geringſten dienen müſſe, ging
ich an den Kleinen heran.
Warum er noch nicht zu Hauſe ſei?
Er hätte kein zu Hauſe!
Wie er denn heiße? — „Hannes — Hannes
Kerſten!“ — Ach der, dem nun auch die Mutter
geſtorben ſei? — Ja, der!
Der Wind blies durch das leichte Gewand des
Frierenden. Wo er denn untergebracht ſei? —
„Beim Tagelöhner Ehlers.“ — Und wo er jetzt her⸗
komme? — „Vom Felde!“
Da packte es mich jäh. Ich nahm das Kind beim
Kopfe, daß es mir in die Augen ſehen mußte.
„Johannes Kerſten, haſt du ein Feuer auf dem
Felde angezündet?“
Er wollte nicht heraus mit der Sprache. Ich aber
drang mit ſolcher Kraft in ihn, daß er zu weinen be⸗
gann. Er ſagte nicht ja; er ſagte: „Mir war —
ſo kalt!“
Da ließ ich ihn und atmete tief. Dieſes Kind, das,
um ſich die Hände zu wärmen, Kartoffelkraut an⸗
zündete, war das Werkzeug des ewigen Gottes ge⸗
weſen, ohne es zu ahnen. Mir wurde ſo ſtill und
feierlich, wie nie in meinem Leben.
„Hannes Kerſten, haſt du Hunger?“
Er nickte nur.

87

„So komm!“
Verſchüchtert bog er ſich zurück, aber ich nahm
ſeine kleine Knabenhand in die meine. Da ließ er
ſich führen. Und wie die kalte, kleine Hand in der
meinen warm wurde, ging es mir gar wunderſam und
ſchön durchs Herze, und mir war immer, nicht ich führe
ihn, ſondern dieſes Kind führe mich, den weit Ab⸗
geirrten, auf den rechten Pfad.

Die Magd machte große Augen, aber ſie trug
auf, was im Hauſe war. In meinem Arbeitszimmer
war geheizt — Johannes Kerſten lebte ordentlich auf.
Ich ging hinaus: er ſollte ſich nicht ſchämen, wenn
er aß. So ſtand ich im Nebenzimmer am Fenſter.
Oben zogen die Sterne auf, ruhig und ewig ſtanden
ſie an der Veſte des Himmels. Unten brannten Lich⸗
ter in den Hütten des Dorfes, als wollten ſie mich
rufen. Und ich wußte, daß ich folgen würde. Vom
Nebenraum brach ein Schein durch den Türſpalt:
da ſaß ein hungrig Kindlein und ſättigte ſich. Und
ich fühlte, wie der Herr, der mich zerſchlagen und arm
gemacht hatte zur Strafe meiner Hoffart, mich erheben
und reich machen würde, wenn ich demütig bliebe.
Drinnen der Knabe war lautlos ſtill, als ſcheue
er ſich, ein Geräuſch beim Eſſen zu machen. Auch
ſonſt rührte ſich nichts, denn die Uhr ſtand noch auf
der Stunde, da ich ſie angehalten hatte.
Ich habe an dieſem Abend den Hannes Kerſten
noch zu den Ehlersſchen Eheleuten gebracht. Dann
nahm ich mir vor, was ich geſchrieben hatte.
Als ich ſpät in der Nacht den Stuhl zurückſchob,
hab' ich meine Werke beide genommen und ſie an⸗

88

genietlich
die Hand.
das egent
hon Clnbe
tot ihn.
Che vir
die Vollwoiſe
Ccben. Auf
ſch durch de
Scheneuges
eine Schwe
Untethalt
hatte ich n
der Veſiden
brauchen.
ſie kan!
Dn 9
Ireuden.
Paner?
A ie
de mnzel
ſo lange hen
ſhen herz

gen cber ſie tn
ten Nbeigzimne
te Urdentich on
1t ſtünen penn
ner an Jenſer
0 evg ſonden
bhrannten Nch⸗
dller ſe nic
n würde. Von
den Tichelt
igte ſch In
chlagen und orn
t nih eheien
hiig hick⸗
i as ſhene
nuhnn Uuß
und c c⸗
te.
Iummd Kin
Cuft In
1 ſt⸗

ih mricſhtd

en und ſe

geſehen und ſie tief in den Schub geſteckt, an den ich
niemals gehe. Wie ſehr ſie mich noch locken und ver⸗
führen wollten — ſie hatten keine Gewalt mehr über
mich. Und ich las die Bibel, eh' ich mein Lager ſuchte.
Ich las mit neuen Augen und neuem Sinn.
Es kam dann noch die Sitzung — aber ich hab'
mich nicht verteidigt darin, ich hab' abgebeten. Es
war den Bauern, die anderes erwartet hatten, halb
genierlich, halb unangenehm, aber ſie drückten mir
die Hand. Die Kaſſe ſtimmte — niemand ſchien auch
das Gegenteil vermutet zu haben. Der alte Baron
von Glambeck fehlte übrigens. Der Schulze ver⸗
trat ihn.
Ehe wir auseinandergingen, bat ich darum, mir
die Vollwaiſe Hannes Kerſten zur Erziehung zu über⸗
geben. Auf das Pflegegeld leiſtete ich Verzicht. Die
ſich durch das Fehlen einer Hausfrau ergebenden
Schwierigkeiten waren leicht zu beheben. Ich hatte
eine Schweſter, die ſich bei fremden Leuten ihren
Unterhalt verdiente. In meiner harten Selbſtſucht
hatte ich mir die „Laſt“ nicht aufladen wollen. In
der Reſidenz konnt' ich die einfache Verwandte nicht
brauchen. Nun aber bat ich ſie, zu kommen — und
ſie kam!
Den Hannes Kerſten ließ mir die Gemeinde mit
Freuden. Wo war er beſſer aufgehoben als beim
Pfarrer? Und vor allem: es koſtete nichts!
Als ich den erſten Sonntag nach dieſen Vorfällen
die Kanzel beſtieg, wunderten ſich die Leute, daß ich
ſo lange betete. Ich betete, daß ich Demut und ein⸗
fachen Herzensglauben genug hätte, um aus ihnen
89

heraus zu den Dörflern ſprechen zu können. Als
ich den Blick dann hob, ſahen mich alle an.
Vorn — das bemerkte ich — ſtand das verſchloſſene
Geſtühl der Glambeckſchen Herrſchaften leer, was bis⸗
lang noch nie vorgekommen war.
An den folgenden Wochentagen beſuchte ich die
Häuſer und Hütten der Bauern und Tagelöhner. Ein
großes Verwundern ſchien über die ganze Gemeinde
zu kommen. Mit viel Mißtrauen hatte ich zu kämp⸗
fen. Aber Geduld und Demut und Hoffnung — was
beſiegen dieſe drei denn nicht? Langſam fand ſich die
Herde zu dem Hirten, der ſie ſuchte. Immer voller
ward am Sonntag meine Kirche.
Nur die Stühle derer von Glambeck blieben leer.

Im Pfarrhauſe waren durch die Ankunft meiner
Schweſter und die Aufnahme des Knaben zwei Eſſer
mehr. Aber es ward dennoch geſpart. Ich verſagte
mir alles, und nach Verlauf des erſten Jahres hatte
ich fünfzig Taler erübrigt. Ich packte ſie ein und
ſchrieb an den Baron, es ſei die erſte Rate. Ich käme
nicht ſelber damit, da ich wohl nicht fehl ginge mit
der Vermutung, daß er mich nicht zu ſehen wünſche.
Hannes Kerſten war mein Bote.
„Was hat der Baron geſagt?“ — „Es ſei gut!“
Das Geſtühl in der Kirche blieb leer. Die Leute
redeten viel darüber, aber ſie faßten mehr und mehr
Vertrauen zu mir. So hielten ſie ſich nicht in krän⸗
kenden Worten dieſerhalb auf.
Der Knabe brachte die zweite Rate ins Schloß.
„Es iſt gut!“ ſagte der Baron.
Die Patronatsſitze in der Kirche blieben leer. Die
Familie — jeder wußte es — fuhr Sonntag für Sonn⸗

90

Un eine onder
ngstrei; berl
Wber ich ha
nottete zurü,
vire.
Und wied
zende Ausſid
doch mit ſchwe⸗
Schuld lag
tief — ſollte
Wos band
nicht hören n
Was h
„Er hat
Ich ſchie
A berlaſſen.
Ach ih

N hi
en
nd dabhe ien
fen len

äc
e 4
hat atte ic A inp⸗
Hoffumg —de
pnn ſond iih e
Dyner oller

el ehen lee
Unkunft neiner
ben wei Eſer
„ benſogte
Nhed hett
te ſe en ud
Vate. W kine
ſehl ginpe nit
ſehen vünſhe

,E 6 g t
u. De Lte
nihe ud nih⸗
h ich tin kin⸗

ler Ne
nng ir n⸗

tag nach einer zwei Meilen entfernten Stadt zum
Gottesdienſt.
Aber tröſtend und herrlich wuchs mir mehr und
mehr die Liebe meines Dorfes entgegen. Sie grüßten
mich anders als früher, ſie holten ſich Rat, ſie kamen
in allen Nöten zu mir. Und der Knabe, den mir
Gott geſandt hatte, gedieh, und mein Herz konnte nicht
leer werden, denn immer mehr teilten ſich darein.
Als ich die dritte Jahreserſparnis aufs Schloß
geſandt hatte, kam ein paar Tage ſpäter ein Brief aus
Berlin. Man war auf meine Bücher aufmerkſam ge⸗
worden. Man fragte vertraulich an, ob ich mich nicht
um eine andere, beſſer dotierte, einen größeren Wir⸗
kungskreis verleihende Stelle bewerben wolle.

Aber ich hatte meine Bücher vergeſſen. Ich ant⸗
wortete zurück, daß hier noch viel für mich zu fun
wäre.
Und wieder ein Jahr darauf wurden mir glame
zende Ausſichten in Berlin eröffnet. Da ging ich
doch mit ſchwerem Kopf umher. Die letzte Rate meiner
Schuld lag bereit: Hannes — den ich nun Johannes
rief — ſollte ſie ins Schloß bringen. Was hielt mich?
Was band mich an eine Kirche, deren Patron mich
nicht hören wollte? War ich hier nicht nur geduldet?
„Was hat der Herr Baron geſagt, Johannes?“
„Er hat mir übers Haar geſtrichen.“
Ich ſchrieb nach Berlin, ich wäre bereit, das Dorf
zu verlaſſen. Als ich den Brief ſiegeln wollte, grüßten
mich Vorübergehende ins Fenſter hinein.
Ach, ich war mit meiner Gemeinde ſchon ſo ver⸗
wachſen! Drei Tage noch wollt' ich abwarten — ich
ließ den Brief noch liegen.

91

Und als ich am Sonntag die Kanzel beſtieg, be⸗
gann ich zu zittern.
Die Glambecks, der alte, harte Baron voran,
ſaßen wie früher auf ihren Plätzen — in meiner, in
ihrer Kirche.
Da hab ich den Brief nach Berlin nicht abgeſandt
und hab' ihn noch denſelben Sonntag zerriſſen.
Hier ſchloſſen die Aufzeichnungen. Eine ſchon
zitternde Hand hatte ſpäter die Worte darunter geſetzt:
„Es iſt ſo ſchön und licht um den Abend ge⸗
worden!“

Oer Ober
Phren in ſen
Duergtſt des
(le Leute die
Aun hat
rouen Kyfi
u kaeunmhie
licht borkommnt,
Wuſchftau geha
Ag er an ſechſ
68 Mmöglich
I öfnen vnd
Peersſon?
nchr goſehen⸗
ſon iſt heute
dieſer alten
lb ober den
Femilie abe
inige Tage
weit ſort in
den Oberleh
Neuer Hoyf
engehen kön
ete, Zaubert
Veele, das
Nbaggt hatt

lin i Gsrdt
zermiſen
len. Eine ſt⸗
t dannte

1den Prd v⸗

Eine Mutter.

Skizze von A. v. Hedenſtjerna.

Der Oberlehrer Sven Holmberg wohnte ſeit fünf
Jahren in ſeiner einfachen, kleinen Wohnung in einer
Quergaſſe des ſtillen Städtchens Dunkelburg und kannte
alle Leute, die in dem Hauſe aus und ein gingen.
Nun hatte er ſeit faſt einer Woche einen alten,
grauen Kopf dort unten vermißt und begann ſich darüber
zu beunruhigen, wie das bei ſo kleinen Verhältniſſen
leicht vorkommt, obwohl der alte, graue Kopf nur einer
Waſchfrau gehörte und ihm völlig gleichgültig war.
Als er am ſechſten Tage in die Schule ging, konnte er
es unmöglich unterlaſſen, eine Tür im untern Stock
zu öffnen und zu fragen: „Wie geht es der Frau
Petersſon? Ich habe ſie ſeit mehreren Tagen nicht
mehr geſehen.“ Er erhielt die Antwort: „Frau Peters⸗
ſon iſt heute nacht um ein Uhr geſtorben.“ Der Tod
dieſer alten Frau, die Dr. Holmberg ja nichts anging,
gab aber den Anlaß dazu, daß er, dem zwar eine große
Familie, aber geringe Einkünfte beſchieden waren,
einige Tage nach Beginn der Oſterferien eine Reiſe
weit fort in eine andere Provinz unternahm. Es war
dem Oberlehrer nämlich eingefallen, daß dort ein alter,
grauer Kopf ebenſogut wie der hier zur letzten Ruhe
eingehen könnte. Das, was Frau Petersſon betroffen
hatte, zauberte ihm fortwährend dieſes Haupt vor die
Seele, das ſich viele Jahre jeden Abend über ſein Bett
gebeugt hatte und ihm mit liebevollen Gedanken auf

93

ſeinem Wege in die Welt hinaus gefolgt war, bis er
es nun ganze ſieben Jahre aus den Augen verloren.
Er war kein herzloſer Sohn. Er ſchrieb jedes
Jahr drei⸗, bisweilen viermal, an ſeine alte Mutter,
und oft lag eine Banknote in dem Briefe, die einem
Bankier zwar keinen ſonderlichen Eindruck gemacht
hätte, die aber groß für einen armen Lehrer und furcht⸗
bar groß für ein Mutterauge war.
Aber jeder Frage in den von einer alten Näherin
für die greiſe Schmiedswitwe geſchriebenen Briefen,
ob ſie niemals mehr ihren Sohn wiederſehen könnte,
wurde mit einem kurzen: „Vielleicht im Sommer“ be⸗
antwortet. Jedoch mit jedem Sommer, der verging,
wurde ihre Hoffnung, ihn zu ſehen, ſchwächer, und ihre
Augen wurden matter.
Die ſchüchternen, zitternden Fragen der Mutter
in den unbeholfenen Schriftzügen der Näherin hatten
nichts gegen einen dünnen Geldbeutel und ein von
ſchweren Sorgen bedrücktes Herz vermocht. Aber der
Choral, der geſungen wurde, als man die Leiche der
Frau Petersſon hinaustrug, erklang wie ein Reiſe⸗
befehl, bevor es zu ſpät wäre.
Dr. Holmberg klopfte an jenem regneriſchen März⸗
tage lange vergeblich an die Tür der kleinen Hütte,
die einſt ſein Elternhaus war. Schließlich wurde die
Tür heftig aufgeriſſen. Eine rohe, heiſere Stimme
ſchrie, er möchte ſich weiterſcheren, und erklärte ihm
endlich, daß die Witwe Holmberg vor vier Jahren
die Hütte verkauft habe und nun bei Olsſons wohne.
Das Herz des Doktors zuckte ſchmerzvoll. Die Hütte
verkauft, und das hatte er nie erfahren! Großer Gott,
litt ſeine Mutter Not? Er hatte doch gemeint, daß

94⁴

u Ecni⸗
Vater inte
hünden den
e ſchickte
drückten he
hald ſeine
well ſie ge
ſiſt vie ein
Yuttethetz
ſhrunpelte
ihre Liypen
hetgereiß, E
dic ic nil
„Autter,
Uebor du die
gerüßt? Dn
ODſons ſind 9
dich zu ſehen
Er blckt
ſonders reine
Wübe hatte
in der ſie
Blick nieder
das die ma
dem offene
du hier auu
Nherin, d
nachte die
nit einem 9
iuhaben ale
kumſt di
alen händen

n wib

lere ein

ſeire 4
u;
Nihn
Eiini ſn

hr n in
.

iner elten Mihein
hrichenen Biifn
perſeen iint,
in Conner: he
en der heying
hichen uo ihn⸗

en der Miter
Uiherin haten
l ud en dor
noht. Wber der
un die Lihe de
di en Niſe

enſhen Min⸗
rlin hiti
Gic unde die
n Cimmt
d Eklätte 1 h⸗
vor 1 ier Me
n mhte
nl Nhit
lrce Gon
mmin v

das Schmiedewerkzeug und die andern Sachen, die der
Vater hinterließ, zuſammen mit den alten, fleißigen
Händen der Mutter und den kleinen Scheinen, die
er ſchickte, für ſie hinreichend geweſen wären. Be⸗
drückten Herzens klopfte er an die fremde Tür und hielt
bald ſeine greiſe Mutter in den Armen. Wie alt und
welk ſie geworden war! Hager wie ein Skelett, klein
faſt wie ein Kind, weißhaarig und gebrechlich. Ihr
Mutterherz ſchrie ihm entgegen, und die ganze ver⸗
ſchrumpelte Geſtalt zitterte vor Rührung; aber über
ihre Lippen kamen nur die Worte: „Nein, du biſt
hergereiſt, Spen! Es iſt ja ſo ſchlechtes Wetter! Setze
dich, ich will Kaffee kochen!“
„Mutter, Mutter, warum ſchriebſt du mir nicht,
bevor du die Hütte verkaufteſt?“ — „Was hätte das
genützt? Du hatteſt ja doch an anderes zu denken.
Olſons ſind gut gegen mich. Ach, wie freut es mich,
dich zu ſehen!“
Er blickte faſt erſchrocken in dem engen, nicht be⸗
ſonders reinen Raum umher, wo eine ältere Frau große
Mühe hatte, vier Kinder in der Ecke zurückzuhalten,
in der ſie zuſammengekauert ſaßen. Er ſchlug den
Blick nieder und errötete vor dem abgenutzten Kleide,
das die magere Geſtalt umſchloß, die anfing, ſich an
dem offenen Herde zu ſchaffen zu machen. „Schläfſt
du hier auch?“ — „Nein, nebenan. Hier liegt ja die
Näherin, die die Briefe ſchreibt,“ ſagte die Alte und
machte die Tür zu einem kleinen Kämmerchen auf.
mit einem gewiſſen Stolze, wenigſtens etwas Beſſeres
zu haben, als der Sohn gefürchtet hatte. „Haſt du noch
— kannſt du — ich meine, kannſt du noch mit deinen
alten Händen etwas arbeiten, Mutter?“ fragte er leiſe.

95

„Die Hände, ach, Golt ſer Lob! ſind nicht ſo ſchlecht
geworden, außer an den Tagen, wenn die Gicht mich
plagt. Aber — in den letzten Jahren konnte ich nicht
mehr recht ſehen.“ Es dunkelte auch vor ſeinen Augen,
und er ſtieß mühſam hervor: „Barmherziger Gott!
Siehſt du gar nichts mehr — kannſt du mich nicht
ſehen?“ Sie ſtrich ſanft ſeinen Rockärmel mit ihrer
kleinen, braunen, verſchrumpelten Hand, und es glitt
etwas, das einem Lächeln ähnelte, über die welken
Züge. „Ja, dich ſehe ich, Sven, und die Sonne und
auch das Haus, und wenn die Lokomotive kommt, ſehe
ich ſie. Aber meine Arbeit beſteht jetzt meiſt nur noch
im Strümpfeſtricken. Wie alt iſt deine Kleinſte, Sven?“
„Vier Jahre,“ antwortete er mit gepreßter Stimme.
„Da werden ſie nett!“ rief ſie, und ihre Stimme klang
voller Jubel. Sie zog eine Schublade in ihrem Käm⸗
merchen auf, taſtete darin herum und reichte ihm dann
ein Paar weiße Wollſtrümpfe, aber dicke, furchtbar
dicke. „Haſt du ſie für die Kleine geſtrickt?“ fragte er
und wiſchte ſeine Augen. „Nein, eigentlich waren ſie
für Selma beſtimmt, die ältere Schweſter; aber ſie ent⸗
wuchs ihnen, denn du kamſt ja niemals.“
Das war ihr einziges Wort des Vorwurfs, aber
wie es ſchmerzte! Dr. Holmberg ſank in der kleinen
Kammer auf einen Stuhl nieder, ſprach wenig und
bemerkte nur undeutlich, daß die Näherin nach Hauſe
kam, und daß die drei Frauen eifrig beſchäftigt waren,
flüſterten und in dem engen Raume umherliefen.
Schließlich legte ſich die kleine, welke Hand auf ſeine
Schulter, und die gebrochene Stimme erklang in ſtolzem
Tone, als ſie ſagte: „Sven, willſt du noch einmal im
Leben bei deiner Mutter eſſen?“

96

Dr. hol
hulſe war
uwogen wei
en den git
ſeines Veiſ
ſchovis, bot
ier und
hin und her
utter das
die Biſen ſt
ohlgei de
ſich die Al
fühlte den
zu beten d
dampfend a
ſein Vater
uagel hang
Dann
ſam zogern
iſ dielleich
0bet ich mo
und Schöne
Dr. ho
Wangen ſi
darum zu
Zuhelfen un
haus par
Vetrigen
nef lant ſe
heus un
wemn ſie es

7

t
niüſ nich
n benes zi

dor ſe einen in
nhet etzge
ſt du n mich i gii
kürnel ni nt ihn
nd und 6 it
über die walen
dee Conne ind
tbe hunnt ihe
kneſt nur woh
inſe Cpen?
tejter Gfinne
Ctimme klong
ihren Pün⸗
chte ihn danmn
dice, farchber
icken ftagte e
ntlich verer ſe
erz ober ſe ein

Porrurſ, der
it der keinen
h weni nd
rin eh huſt ſ
ſhüffot gt weren,
e me le en
hn Rauf ſine
langt irkie
och einmna

Dr. Holmberg riß die Augen auf. Bei ihm zu
Hauſe war alles dürftig; jede Ausgabe mußte genau
erwogen werden, und ſie hatten nur ſelten die Mittel
zu den guten Sachen, welche die Alte hier auftrug:
feines Weißbrot, eingelegte Hummern, vortreffliche An⸗
ſchovis, vorzüglichen Käſe, kleine, ſaftige Beefſteaks,
Bier und Meiereibutter. Freilich war die Näherin
hin und her gelaufen; aber das Geld — wo hatte die
Mutter das Geld her? Es war ihm, als wenn ihm
die Biſſen ſo ſeltſam groß im Munde würden, und die
Mahlzeit dauerte lange. Als ſie beendet war, erhob
ſich die Alte und faltete die Hände. Dr. Holmberg
fühlte den Drang, das Tiſchgebet der Kinderjahre laut
zu beten wie in jenen Tagen, als der Grießbrei
dampfend auf dem Tiſche der Schmiedehütte ſtand und
ſein Vater hereinkam und das Schurzfell an den
Nagel hängte.

Dann trat die Alte an ihren Sohn heran, gleich⸗
ſam zögernd und ängſtlich, und flüſterte: „Sven, es
iſt vielleicht unbeſcheiden, dich um etwas zu bitten;
aber ich möchte dich ſo innig um etwas recht Großes
und Schönes bitten.“

Dr. Holmberg fühlte, wie ihm das Blut in die
Wangen ſtieg. Sicher beabſichtigte die Mutter, ihn
darum zu bitten, ihr aus dem fremden Hauſe heraus⸗
zuhelfen und ſie ſeine Lieben ſehen zu laſſen. Na, ſein
Haus war nur dürftig, und er konnte nur in kleinen
Beträgen die Studienſchulden abzahlen; aber ſein Herz
rief laut, ſeine Mutter ſolle ein Winkelchen bei ihm
zu Haus und einen Stuhl an ſeinem Tiſche bekommen,
wenn ſie es begehrte.

7 97

„Was willſt du, Mutter?“ flüſterte er zärtlich
und ſchlang den Arm ſtützend um die ſpitzen Schultern.
„Ja, ſiehſt du, Sven, hier gibt es ja zwei furchtbar
feine Hotels bei der Station; aber die Nählotte kann
in Olsſons Bette ſchlafen, denn Olsſon iſt draußen als
Schmierer bei dem Nachtzug, und ich habe zwei Laken
mit Spitzen und eine neue Decke, und es iſt keine Ge⸗
fahr dabei, ſo daß, wenn du nur wollteſt, Spen —“
„Wollte — was, Mutter?“ ſtammelte er.
„Ach, wenn du dich mit dem Schlafſofa der Näh⸗
lotte begnügen wollteſt! Der Gedanke iſt ja für mich
das Schwerſte geweſen in den Jahren, ſeit die Hütte
verkauft wurde, daß du nicht bei mir übernachten wür⸗
deſt, da ich dir doch kein eigenes Heim bieten kann.“
Dr. Holmberg fühlte einen Druck im Halſe. Er
wandte das Geſicht fort, damit keiner ſehen ſollte,
was ſeine Augen taten, und murmelte: „Aber, Mutter,
wo in aller Welt haſt du all das Feine und Prächtige
hernehmen können?“
„O, du kannſt mir glauben, daß die Läden hier
nichts Schlechtes führen, und dann hatte der Fleiſcher
geſtern Schlachttag, und Bahnmeiſters Minna überließ
mir ihr Fleiſch, als ſie erfuhr, um was es ſich handelte!“
„Und das Geld, und das Porzellan, und das
Tiſchtuch, und das feine Bett, Mutter?“
Sie reckte ihre gebeugte Geſtalt, ſo gut ſie konnte,
zu alter Höhe empor und bekam wieder etwas von dem
belehrenden Tone, in dem ſie ihn als kleinen Jungen
gewarnt hatte, ſich vor den ſprühenden Funken der Eſſe
zu hüten, als ſie antwortete: „Was redeſt du nur,
Sven! Ich habe ja die ganze Zeit auf dich
gewartet!“

98

geinatl
.n tic bed

Es wa
naten lung
Glein genei
nuit ia kein
delt ſich un
N der
er Küner
iber toch ein
das Vad einea
ſine ſtechende
ein Grüͤß G
tücer — ſchl
zu ihren We⸗
Natung tn
us dem D
lion war er
thein auf
eit zu Feit
aglohn be
Einmal kanm
die graue,
ging ein W.
dungsſtich
underen Han
drei „Kruſſe
Augen. Dern

7

A

es iſt hine h
ſt Cben
mmelte er

lofſofe der Ni⸗

iſt ir fir ih
ſeit die hitte
bmnochten nir⸗
hieten innn“
n halſe Er
ſehen ſolte
Aber, Wuter,
Und Drͤchüge

die Lidet hir
te der leſche
inno überleh
ſiz hendelel⸗
en und N
N ſi onne,
ewes wn den
leiten uen
utn der ſe
det du nn
it auf d

Heimat!

Ein Stück Leben von Karl Heſſelbacher.

Es war Armenratsſitzung. Die Gemeinderäte
traten langſam ins Ratszimmer. Geſichter wie aus
Stein gemeißelt, die Lippen feſt aufeinandergepreßt, da⸗
mit ja kein voreiliges „ja“ darüber wegſpringt. Es han⸗
delt ſich um den Holzersjörgel.
Ja, der Holzersjörgel! Er iſt „keine Firma“, wie
der Krämer Bauer ſagt. Humpelt er durchs Dorf —
als er noch ein Kind war, iſt ihm ſein linkes Bein unter
das Rad eines Steinwagens gekommen —, ſo ſtieren
ſeine ſtechenden Augen gradaus, und kaum bringt er
ein „Grüß Gott!“ über die Lippen. „'s iſt ein Heim⸗
tücker — ſchließt eure Türen zu!“ ſagten die Männer
zu ihren Weibern. „Paßt auf, der kommt noch in die
Zeitung,“ tuſchelten ſich die Frauen zu. Er ſtammte
aus dem Dorf, aber ſchon gleich nach ſeiner Konfirma⸗
tion war er mit einer HKeſſelflickersfamilie vom Ueber⸗
rhein auf ein ruheloſes Wanderleben gezogen. Von
Zeit zu Zeit kehrte er wieder ins Dorf ein, arbeitete im
Taglohn bei einem Bauern, und verſchwand wieder.
Einmal kam er mit ſeinem eigenen Karren, über den
die graue „Plaa“ geſpannt war. Neben dem Karren
ging ein Weib in unordentlichem Aufzug, jedes Klei⸗
dungsſtück, das die Frau anhatte, war wohl in einem
anderen Hauſe erbettelt, und aus dem Wagen guckten
drei „Kruſſelköpfe“, bleich und mit großen, ſchwarzen
Augen. Der Zörgel zog keuchend den Wagen durch die

99

tiefen Rinnen des unter der Frühlingsſonne aufge⸗
tauten Weges. Als er hielt, ſprangen die „Kruſſel⸗
köpfe“ aus dem Wagen, liefen zur nächſten Haustür
und ſchrien: „Ein Stückel Brot, gute Frau, ein Tröpfel
Milch — wir ſterben vor Hunger!“ Diesmal blieb der
Jörgel länger. Er bewarb ſich ums Steineklopfen an
der Kreisſtraße, und bekam's; denn er bot bei der Sub⸗
miſſion weniger als der alte Gräfe, der's ſeit Menſchen⸗
gedenken gehabt hatte. Die Frau ging ins Taglöhnern,
und die „Kruſſelköpfe“ ſaßen bei ihr auf den Aeckern,
rupften das Unkraut und ſchleppten die Steine zu⸗
ſammen, die böſe Buben von der Chauſſee auf die
Aecker geworfen hatten. Man merkte, die Arbeit war
den Leuten ungewohnt. „Es geht nicht vom Rieſter,“
ſagte der Straßenwart. Aber die Frau gab ſich red⸗
liche Mühe. Bis abends 11 Uhr ſchimmerte ihr dünnes
Licht durch die graue Plaa: ſie flickte die Gipsſäcke der
benachbarten Gipsmühle, eine Arbeit, die bisher nie⸗
mand hatte tun wollen; denn der Gipsſtaub ſetzt ſich
auf die Lunge, und mit dem Lohn, der für das böſe
Geſchäft bezahlt wurde, verdiente man ſich nicht das
Waſſer zur Suppe. Die „Kruſſelköpfe“ wollten mit
den Dorfkindern ſpielen. Aber die ſprangen davon,
und des Hirſchwirts Bub', der Herkules der Dorf⸗
jugend, ſtieß den älteſten der Jörgelskinder in den
Rinnſtein: „Fort mit euch, Zigeunerbagaſch'!“ So ging
der Sommer, und der Herbſt kam mit ſeinen kalten
Nebeln. Da klingelte es ſpät abends am Pfarrhaus.
Als der Pfarrer aufmachte, ſtand der Jörgel da. „Herr
Pfarrer, nur ein Wort!“ Im Studierzimmer fing er
an zu reden. Stockend, mühſelig. Es war, als müßten
ſeine Worte über ein Meer von erſtickten Tränen ſchwer

100

Dordetzigen
Sreihen den
elen. Ftiren
der Yoltei m
aner ſeht b
hier nich ni
Pagen
in Pene z
de gane M.
hrccht. C hi
zn er geſigh un
indene I hab
Fuſche Chnan
6o longweilig
Und ſetden i⸗
Hamak geſten
ſagt. Dahein
ein gter Men
ſe poller mn
Feiter pill uns
lis porttreiben,
ahein blei
ui⸗ — dam —
Unn ich für nich
nn ſo iſt
Pdie Gemeint
, des Dorfe

Mnißhtn
thei e

Mſhe
m ölihmn,
f den Utn
de GCrie g

lſee uuf gj⸗
ie Nheit r
vun Meſen“
ub ſch e⸗
tihr dünmes
Gipbſäce de
bicher wie⸗
tub ſeß i
fir das bie
ich niht du
6 pollten nit
nper Nenon,
6 e Anf⸗
ſder in den
ht Cgen
ſeinen klen
n Pponhn
ne d⸗ her
nner in 4
al nüßten
Ttänen ſchve⸗

hinüberrudern. Er erzählte von ſeinem Leben, von
ſeiner jämmerlichen Jugendzeit bei der Mutter, der
„Kätherle“, die ihn zu nichts anderem anhielt als zum
Holzſtehlen und zu nächtlichen Streifzügen in die Kraut⸗
gärten und Baumſtücke der Bauern; von ſeinen
Wanderzügen erzählte er mit all ihren frechen
Streichen, den wenigen tollen, luſtigen Tagen, dem
vielen Frieren und Hungern, der ewigen Flucht vor
der Polizei und der Angſt vor dem Gefängnis. „Herr
Pfarrer, jetzt bin ich daheim. Und wenn ſie auch alle
hier mich nicht mögen, ich bin doch daheim. In
Mundenheim bin ich einmal im Arreſt geſeſſen, da iſt
ein Pfarrer zu mir gekommen — 's einzigſte Mal auf
der ganzen Wanderſchaft — und hat mir ein Büchel
gebracht. Es hieß ‚Die Heimatloſen'. ‚Leſen Sie das',
hat er geſagt, ‚und Gott helf' Ihnen, daß Sie ſich heim⸗
finden.“ Ich habe das Büchel ins Eck geworfen. Eine
Flaſche Schnaps wäre mir lieber geweſen. Aber wie's
ſo langweilig war im Arreſt, hab' ich's doch geleſen.
Und ſeitdem iſt da innen in meinem Herzen das Wort
‚Heimat' geſtanden. ‚Ich will heim', ſo hab' ich oft ge⸗
ſagt. Daheim kann ich ein guter Menſch werden und
ein guter Menſch bleiben. Jetzt bin ich daheim, aber
ſie wollen mich wieder hinausſtoßen. Ich merk's:
Keiner will uns mehr Arbeit geben. Der Hunger ſoll
uns forttreiben. Helfen Sie mir, Herr Pfarrer, daß
ich daheim bleiben darf. Wenn ich wieder hinaus
muß — dann — helf' mir Gott! — dann — da draußen
kann ich für nichts einſtehen.“
Und ſo iſt Armenratsſitzung. Der Pfarrer will,
daß die Gemeinde dem Zörgel das kleine Haus am
Ende des Dorfes gebe — die alte Bruchbäuerin hat

101

drin gewohnt; ſie iſt vor drei Wochen auf den Friedhof
getragen worden — und ihn als Gemeindetaglöhner
anſtelle. Der Ratsſchreiber lieſt den Antrag des
Pfarrers vor. Darauf langes Schweigen. Dann der
Hirſchwirt: „Hat der Herr Pfarrer ſchon einmal den
Trauſchein des Jörgel geſehen?“ Und der Beckebauer:
„Zahlt der Herr Pfarrer die Koſten für die Drahthäge,
die wir um die Krautäcker ziehen müſſen, wenn die
Bande dableibt?“ Der Pfarrer ſagt: „Fleißig hat
ſich der Jörgel und ſeine Frau geregt. Zum Stehlen
ſind ſie doch nicht gekommen.“ — „Fleißig? Haben
Sie den ſchon einmal ſchwitzen ſehen?“ fragt der dicke
Laubwirt, der ſchon ſchwitzt, wenn er den Nachmittags⸗
nicker in der kühlen Einſchenke hält. „Lauter Getue!
Der tut ſich jetzt ein bißle an, bis er hier feſtſitzt. Dann
ſieht ihn niemand mehr mit dem Pickel und dem
Hammer. Aber vielleicht mit der Haſenſchlinge.“ —
„Und ſeine Jungen? Zwei Mädel hat er. Laßt die
ſo ein Dutzend Jahre älter werden. Dann geben ſie
der Gemeinde was auf!“ Der Pfarrer redet von der
Sehnſucht des Jörgel nach Heimat und Frieden. Da
zieht der Bürgermeiſter die knarrende Schublade des
weißtannenen Ratstiſches auf und holt ein Aktenbündel
heraus. „Da ſtehen die Strafen des Zörgel: Bettel,
Diebſtahl, Landſtreicherei, grober Unfug, Widerſtand
gegen die Staatsgewalt... ſo geht's fort! Der iſt
mehr im Gefängnis geweſen als im Freien. Galgen⸗
holz muß an den Galgen. Seine Heimat? 's Gefäng⸗
nis, wo er allemal wieder hinkommt. Und dann liegt
die Schand' auf dem Dorf — die Schand' . . . und
die Koſten.“ Die Männer rückten auf den Sitzen.
Und der Hirſchwirt trumpft: „Wer ſich ſelber ſein

102

gelz alf
ein, wit ln
il glut dur
Ind heihen
Uigl en in
pemg Yir
perden. Jur
Der Pfo
denen Licht
der Grahe,
un ihn un
ein flimmen
Augen ſti
llang wied
erſtoßene
Docht nicht
eſuslieb
liebe — k
unſere Fin
Das letzte
lang muß
Wann we
ſein?

4 fihf
dutiſße
en inn Ne 9

e n
on e nmi
i ichn,
D ie Drehfh i⸗
iin pern e

iiig he
un Etehlen
eßig) habe
uyt der dite
1NMnchmnitapz⸗
ter Gette/
eſfist. Donn
el und den
ſchlinge“ =
. Ai de
unn geben ſie
ndet dor de
)griden D
hhublode de
Merhünde
8 Gt⸗
Vhr furd
ſt de i
tien. h ⸗
4 zGefin⸗
. ) dnn li⸗ ſegt
nd , n
den Cihen.
he b⸗

Kreuz auf den Buckel bind't, g'hört ausg'lacht. Ich
mein', wir haben genug gered’t.“ Des Pfarrers Antrag
fiel glatt durch. — Als der Pfarrer mit wehem Herzen
und heißem Kopf heimging, raſſelte der Karren des
Jörgel an ihm vorbei. „Adjes, Herr Pfarrer! Ich hab'
gehört, was die da droben geſagt haben. 'S war laut
genug. Für mich gibt's keine Heimat und kein Gut⸗
werden. Für mich gibt's bloß das Elend. Adjes!“ —
Der Pfarrer ſah in die nächtlichen Dorfgaſſen, in
denen Licht um Licht erloſch. Da ging einer mitten in
der Straße, ſilberweiß floſſen die Falten des Gewandes
um ihn, und um ſein Antlitz ſtand ein Schimmern, wie
ein flimmernder Lichtkreis. Der ſprach — und ſeine
Augen ſtrahlten wie tauſend Sterne, und ſein Wort
klang wie der Ton der Meiſtergeige —: „Ich will das
zerſtoßene Rohr nicht zerbrechen und das glimmende
Docht nicht löſchen.“ Da ſenkte der Pfarrer ſein Haupt:
„Jeſusliebe — wirſt du den Jörgel finden? Jeſus⸗
liebe — kannſt du unſere Herzen weich machen und
unſere Finger zart?“ Und die Gaſſen lagen finſter.
Das letzte Licht war verſchwunden: Jeſusliebe, wie
lang mußt du noch umſonſt durch die Welt gehen:
Wann vwerden deine Bekenner wirklich deine Jünger
ſein?

103

Inhaltsverzeichnis

Das heilige Brauſen. Eine Erzählung von Carl Buſſe
Die arme Margret. Erzählung von Ludwig Weichert
Der liebe Gott. Geſchichten aus dem Leben von M. v.
Berlin . . . . . . . . . .
Das Erlebnis eines Pfarrers Nach einer wahren Be⸗
gebenheit von ½*„
Der brennende Buſch. Aus den Papieren des cfarrers
v. Veldern mitgeteilt von Fritz Döring
Eine Mutter. Skizze von A. v. He denſtjerna
Heimat. Ein Stück Leben von Karl Heſſelbacher

⸗
3
2
2

Ertsaert

(2008

08/

e

S
W
VierfarbSelector Standard*-Euroskala Offset

O Salance

Focus

9

Heiliges Braule⸗
Geſchichten und Skizzen N

von

Carl Busse, Jrit Doring,

6

N. v. Jeòenstjerna, E HD
E
Eunoöͤwig Weichert —
0
n. F, S 2
E

9

TIETITTTNNNNENNNNNEEEENNNNNNNN dnnnnnn
1 2 3 4 ö 6 7 8S 9 i0 11 12 T

IIII

B
2
4Copyrigqht 4/71999 VXVMaster Gmbh wwww. VXymaster. om

A
1