DkXI3940 Provided by University Library of Tübingen Transcribed with Tesseract

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 Vogesenhelden Lörcher, Ulrich Soooc Jakob Eiſemann. Bowr,r, S „Schon umringten mich jetzt auch wohl ein Dutzend Alpenjäger.“ Vogeſenhelden EIIIInnnunnnnnnmmnnnnnnnmenmmnmnnnmnnnnnnnnnnnnmnnnnmnnnnmnennmnnnnnrnnnnnnnnnnnen Volkserzählungen von Ulrich Cörcher. Stuttgart: Holland und Joſenhans 1917. 6 Inhalt: Jakob Eiſemann. iobsſchickſale. Schwäbiſche Helen. Der Fahnenjunker. Aus den Tagen der Metzer Belagerung. ☛ —, — —— — = — = — — = ☛ r — ☛ —– —☛ = à—2 l Jakob Eiſemann. Geehrter herr! Dielleicht erinnern Sie ſich noch eines alten Schulkameraden, der mit Ihnen zuſammen das Abe buchſtabierte und in M. zwei Jahre faſt ununterbrochen Ihr Nebenſitzer war. Er liegt jetzt ſchwerverwundet im Laza⸗ rett XI in L., das Sie mit der Straßenbahn von Straß⸗ burg aus leicht erreichen können. haben Sie die Güte, ihn einmal aufzuſuchen. Ihr ergebener Jakob Eiſemann, Unteroffizier im Landwehrregiment Nr. . Dieſer Brief wurde mir an einem herbſtlichen Oktober⸗ morgen, als ich gerade beim Frühſtück ſaß, in die Hhand gelegt: Jakob Eiſemann von M.! Ja, ich kannte ihn noch, den guten, großen, klugen Jakoble, den Sohn des armen holzfällers, der acht lebende Kinder hatte und deſſen ärmliches häuschen als letztes da oben auf dem Lauen in nächſter Nähe des Waldes ſtand. Der Jakoble war immer der Erſte geweſen in unſerer Abc⸗Klaſſe. Man hatte ihn, da er auch körperlich alle anderen um haupteslänge überragte, nur den „sSchultes“ (Schul⸗ theiß) genannt. Wir beide waren immer beſonders gute Freunde geweſen. Und der Jakoble war beinahe jeden Tag zu uns auf den Pfarrhof gekommen. Seit mein Vater aber in meinem neunten Lebensjahr ins Unterland verſetzt worden war, hatte ich nicht mehr viel von meinem ehemaligen Freund Jakoble vernommen. Wie ich hörte, war aus ihm ein tüchtiger Schloſſer geworden, der es ſpäter in einer Maſchinenfabrik bis zum Saktor gebracht hatte. Leider hat aber der Eiſemann⸗ Jakoble wie ſo manche vor dem großen Weltkriege wegen — 6 — ſeiner irdiſchen Erfolge ſeinen Gott vergeſſen. Wie mir der biedere Schultheiß von M. erzählte, hatte der Jakoble in ſeinen freien Stunden viel in gelehrten, beſonders in naturwiſſen⸗ ſchaftlichen Werken geleſen. Er huldigte der Darwin'ſchen Entwicklungslehre, und wenn er alljährlich aus ſeiner Fabrik⸗ ſtadt in Mitteldeutſchland auf die ſchwäbiſche Alb kam und in M. ſeinen Sommerurlaub verbrachte, ſuchte er den Bauern und handwerkern ſeines heimatdorfes klar zu machen, daß der Menſch nicht von Gott erſchaffen ſei, ſondern ſich ganz allmählich aus dem Affen zum Menſchen weiterentwickelt habe. Mit Bedauern hatte ich das von meinem Schulkame⸗ raden vernommen. So fürchtete ich, als ich mich zu einem Beſuch bei dem Verwundeten anſchickte, daß der Jakoble für das Beſte, was ich für ihn bereit hatte, für ein tröſtendes Gotteswort, nur Spott übrig haben werde. Zu meiner großen Freude habe ich mich aber in meinem ehemaligen Abc⸗Kameraden gründlich geirrt. Über dem rieſengroßen, hageren Mann mit dem feingeſchnittenen, ab⸗ gezehrten Geſicht, dem ſprechenden Feuerauge und den blaſſen Lippen lag jener ſtille Gottesfrieden gebreitet, der ſich nicht mehr in Dielwiſſerei und geiſtiger Überlegenheit und Groß⸗ ſprecherei gefällt. Kus dem begeiſterten Anhänger Darwins war in den neun Kriegswochen wieder jener kleine Jakoble geworden, deſſen Augen in der bibliſchen Geſchichte immer geleuchtet hatten, wenn er etwas von der heilandsgeſchichte hörte und der mir gleich in der erſten halben Stunde, als ich nach ſeinen Kriegserlebniſſen fragte, den Liedervers unſeres Gottesmanns hiller als Antwort vorſagte: Mir iſt Erbarmung widerfahren, Erbarmung, deren ich nicht wert; Das zähl' ich zu dem Wunderbaren, Mein ſtolzes herz hat's nie begehrt; Nun weiß ich das und bin erfreut Und rühme die Barmherzigkeit! — 1 — — —=ł — — — —— —— – —. — — = — C — — — —. ins ter ſte ich — 7 — Mir iſt Erbarmung widerfahren! Das war der rote Faden, der ſich durch all die vielen Erlebniſſe meines Jakobles während ſeiner neun Kriegswochen in den Vogeſen von der Mobilmachung bis zu ſeiner ſchweren Verwundung zog. „Von dem vielen, was mir mein Schulkamerad Eiſemann über ſeine Kriegserlebniſſe mitgeteilt, möchte ich hier nur folgendes mir beſonders wichtig Erſcheinende wiedergeben: Am 12. Kuguſt wurde unſer Reſervebataillon mobil gemacht. Eine Woche wurde noch tüchtig exerziert, dann kam am 19. telegraphiſch der Marſchbefehl. Dor der Abfahrt um 10 Uhr abends war noch ein Feldgottesdienſt unter freiem himmel angeſetzt. „Ich weiß, an wen ich glaube, Ich weiß, was feſt beſteht, Wenn alles hier im Staube Wie Rauch und Staub verweht,“ ſo klang es aus tauſend ſtarken Männerſtimmen in die dunkle Gewitternacht hinaus. Und welcher Ernſt, welch gläubige Begeiſterung lag in den allermeiſten Geſichtern dieſer Ar⸗ beiter, die noch vor wenigen Wochen auf Darwin und die Entwicklungslehre geſchworen und den Glauben an einen perſönlichen Gott über Bord geworfen hatten! Am 23. Kuguſt früh morgens kamen wir auf dem Bahn⸗ hofe B. in Elſaß⸗Lothringen an. Beim glühend heißen Sonnen⸗ brand ging unſer Marſch über ein ſich unabſehbar ausdehnendes Schlachtfeld hin. Welch entſetzliches Bild der Zerſtörung bot ſich uns auf beiden Seiten der heerſtraße über hügel, Täler und Ebene hin. Überall waren tiefe Gräben und hohe Erd⸗ aufwürfe ſoweit unſer Kuge reichte, überall waren die Selder aufgewühlt von tiefen, runden Löchern, in die die Granaten ſich eingegraben, nachdem ſie große Klumpen brauner Erde nach allen Richtungen umhergeſchleudert hatten. Bisweilen waren ſie auch mitten auf der Straße eingeſchlagen, auf der wir — 8 — jetzt voran marſchierten. hier war eine Reihe ſchöner, alter Bäume gefällt, um die Feuerlinie zu öffnen; dann war wieder jeder dritte oder vierte Baum, an dem wir vorüberzogen, von Granaten völlig zerſchoſſen, ſo daß nur ein armſeliger Stumpf von ihm übrig geblieben war. Zerbrochene Tele⸗ graphenſtangen mit niederhängenden Drähten, verbrannte hopfengärten, weite Wieſengelände, die wie eine Tenne zerſtampft waren, Kornfelder, deren Ahren elend verfaulten, und in den Dörfern, durch die uns unſer Weg führte, nur rauchende Schutthaufen, brennende Bäume und Balken und dazwiſchen alle nur denkbaren hausgeräte, zerſchlagene Waffen, noch gefüllte Torniſter, Mützen, Röcke, Sättel, Strümpfe, Sachen aller Art, die Menſchen getragen haben: das war ſtundenlang dasſelbe entſetzliche Bilo des Greuels und der Verwüſtung. Und endlich das sSchrecklichſte und Traurigſte von allem, was das Schlachtfeld an Grauenhaftem bietet: die Toten. Die weitaus meiſten unter ihnen waren ſchon be⸗ graben. Wir ſtanden mit entblößtem haupte ſtill vor dieſen langen Maſſengrabhügeln. Wir ſchmückten ſie mit grünem Laub, mit friſchen Blumen, ſoweit dies noch nicht geſchehen und beteten vor ihnen, für die Toten und für uns, daß uns Gott gnädig bewahren oder uns, wenn das ſo in ſeinem Willen beſchloſſen, ein ſeliges Stündlein beſcheren möge. Kber als wir immer weiter vorankamen und in der Ferne ſchon recht deutlich den Donner der Geſchütze vernahmen, da fanden wir zuerſt nur ſelten und verſtreut, dann aber immer häufiger und zuletzt in ganzen Reihen die gefallenen Opfer der Schlacht noch unbeerdigt vor uns und neben uns liegen. Manche unter den Gefallenen waren aufs gräßlichſte verſtümmelt. Da lagen Köpfe, Gliedmaßen entſetzlich ent⸗ ſtellter Menſchen und Pferdeleichen umher. Die meiſten der Geſichter waren vom Pulverdampf ſo geſchwärzt, daß wir ſie im erſten Kugenblick für Schwarze anſahen. Und die Streit⸗ roſſe, dieſe rührend treuen Tiere; wir ſahen eines, das immer 110 der 90 le er 18 er noch ſeinen toten herrn im Sattel trug. Welche heldentaten mochten hier unſere braven Truppen verrichtet haben! Manche der Geſichter waren ruhig und friedvoll, andere verzerrt von den ſchrecklichſten Schmerzen, die ſie vor ihrem Hinſcheiden noch hatten erdulden müſſen. Ja, was war vor dieſen häuf⸗ lein Elend aller menſchliche Stolz und alle menſchliche Weis⸗ heit, mit der wir uns noch vor wenigen Tagen gebrüſtet! Nur zu bald ſollten auch wir etwas von der Bitterkeit des Todes verſchmecken. Nach wohl neunſtündigem, über⸗ aus anſtrengendem Marſche erreichten wir endlich gegen Abend ein ſchattiges Waldtal. Wie wohl wurde uns im kühlen Waldesſchatten, nachdem wir ſo lange dem heißen Sonnen⸗ brand ausgeſetzt geweſen waren! Wie erquickend wirkte auf unſere Nerven der ſtarke harzgeruch und Thumianduft, der uns aus dem Waldesſchatten entgegenſchlug! an einer Waldquelle, auf einer Waldwieſe machten wir halt. Drüben über dem Tal ſtarrte uns eine hohe Bergwand entgegen, die nur teilweiſe mit Wald beſtanden und in ein wildes Felſen⸗ und Steinmeer ausging. hier droben, unter dem Schutze der Felſen und des Waldesſchattens, ſollte ſich der Feind ſtark verſchanzt haben. Vorläufig konnte keiner etwas von den Rothoſen bemerken. Auch unſere Cffiziere mit ihren guten Ferngläſern nicht. Kuf dem grünen Wieſenteppich entwickelte ſich daher raſch ein bewegtes Biwakleben. Wir ſchlugen unſere Zelte für die Nachtruhe auf und unſere „Schmiede“ (Feld⸗ küche) lieferte uns bald eine gute Reisſuppe mit reichlichem Rindfleiſch. Dann legten wir uns unter unſere Zeltdächer oder in den Schatten des Waldes und verbrachten rauchend und plaudernd den Abend. An die Nähe des Feindes glaubte niemand mehr. Da plötzlich ein Knallen drüben an der Bergeswand, ein ſauſendes Schwirren in der Luft und ein „Krack, Krack“ ſchlug unmittelbar über uns hart an unſer Ohr. Zweige, Blätter, Holzſplitter flogen um uns her, und gleich darauf — 10 — war ein neues gewaltigeres Donnern und Krachen zu ver⸗ nehmen. Dort drüben, kaum 40 Schritte von uns entfernt, wo die Feldküche ſtand, dort hatte eine Granate eine gewaltige Tanne mitten entzweigeſchlagen. „O weh unſere Seld⸗ küche! Ich fürchte, wir haben heute zum erſten und letzten Male aus ihr geſpeiſt!“ rief ein Kamerad. Ich aber ver⸗ nahm ein Signal und kam meiner Pflicht als Korporalſchafts⸗ führer nach. „An die Gewehre!“ kommandierte ich. Da eilte einer meiner Leute hinzu, der ſich drüben bei der Seld⸗ küche zu ſchaffen gemacht hatte. Der Mann war mit Blut beſudelt. „Sind Sie verwundet?“ fragte ich ihn. „Das, Gott ſei Dank, nicht! Unſer Hergott hat mich durch ein ſichtbares Wunder vor einem böſen, ſchnellen Code bewahrt. Ich ſaß unter einer mächtigen Tanne beim Kartoffelſchälen. Da ſchlug keine zehn Schritte von uns entfernt eine Granate in den Boden, wühlte die Erde auf und bewarf uns beide mit großen Erdſchollen und Steinen, die mich am Fuße und an der linken hand verletzten. Auch mein Kamerad Meier konnte kaum ernſtlich verletzt ſein. Ich eilte hinter den nächſten Felsblock, Meier aber ſuchte hinter dem Stamm der Tanne Schutz. Er war übel dabei beraten. Denn hinter ihr ſahen die Franzoſen offenbar unſere Feldküche, die ſie für eine Kanone hielten. Eine zweite Granate flog mit wildem Hui durch die Luft, ſpaltete die Tanne und riß den armen Kameraden buch⸗ ſtäblich in Stücke. „Rettet die Seldküche,“ rief mir da unſer Kompagnieführer, Oberleutnant Srhr. v. Sch. zu. Ich eilte nach ihr. Doch auch in ihrer Nähe hatte eine Granate arge Ver⸗ heerungen angerichtet. Das Geſchoß ſchlug dem Handgaul, dem Fuchs, gerade in den Bauch, platzte dort, riß das Pferd buchſtäblich auseinander, ein Eiſenſtück verwundete den Schlag⸗ inweit, den Koch, ſchwer am Oberſchenkel und riß ihm den Unterleib auf. Auch er war ſofort tot. Kußerdem verletzten Granaten und Knochenſplitter vier Kameraden teilweiſe nicht nerl ihnen danun hohl ibet ſelbſ Korp der weg nach den ſpin war Der mnein im! wird bleib eines wäh gern den kein erl ſcha hen den und HDal die die befin unſ⸗ 1der nnte Nten mne die none h die buch⸗ nſer eilte ber⸗ gaul, Pferd glag⸗. den etzten unerheblich. Der herr Oberleutnant ſelbſt trug zwei von ihnen unter Lebensgefahr hinter jenen Felsblock und ſchob dann mit mir und einigen anderen die Feldküche nach dem hohlweg dort drüben, wo die Geſchoſſe der Franzoſen alle über ſie weggingen.“ — Im nächſten AKugenblick war ich ſelbſt Zeuge von dem gräßlichen Vorfall. Ich wurde mit meiner Korporalſchaft von unſerem Kompagniechef zur Bewachung der Feldküche und zum Schutze der Derwundeten in den hohl⸗ weg befohlen. Die übrigen Züge der Kompagnie ſchwärmten nach verſchiedenen Seiten hin aus, um im Dunkel der Nacht den Feind womöglich in ſeiner gedeckten Stellung aufzu⸗ ſpüren und ihn daraus zu vertreiben. Meine Korporalſchaft war bei dieſem gefahrvollen Nachtgefecht nicht beteiligt. Der Kompagniechef hatte darauf Rückſicht genommen, daß meine Leute meiſt FSamilienväter waren. Jene erſte Nacht im Feld, bei den erſten eigenen Verwundeten und Toten, wird mir mein Lebenlang unauslöſchlich in Erinnerung bleiben. DVor allem mußte ich AKnordnung zum Ausſchaufeln eines Grabes für unſere beiden erſten Toten geben. Ich wählte dazu eine vor Granaten geſchützte Stelle hinter einer gewaltigen Selswand. KAuf dem felſigen Boden zwiſchen dem Geſtrüpp von Ginſter und Brombeer war die Arbeit keine leichte. „Herr Unteroffizier,“ meinte der Winterle im Verlauf ſeiner KArbeit, „wir dürfen das Grab ruhig für drei ſchaufeln. Denn der Wiedenhöfer, Sie werden es ſchon ſehen, herr Unteroffizier, der wird mit ſeinen argen Verletzungen den Morgen auch nicht erleben.“ Ich zuckte mit den Achſeln und begab mich dann zu den Verwundeten, die wir in einer Waldhütte in der Nähe untergebracht hatten. Zwei Mann, die ſich auf die Verwundetenpflege verſtanden, hielten bei ihnen die Krankenwache. Auch war nach einem beim Bataillonsſtabe befindlichen Arzt geſandt worden. Die übrigen Kompagnien unſeres Bataillons hatten in einem anderen Waldtale einem heftigen Vorſtoß gegen den Feind ſtandzuhalten. — 12 — In nächſter Nähe der Mooshütte angekommen, vernahm ich Beten. Ich wollte die Andacht nicht ſtören und blieb vor der halboffenen Tür ſtehen. Halleluja ſingſt auch du, Wann du Jeſum ſiehſt, Unter Jubel ein zur Ruh In den Hhimmel ziehſt. Gelobt ſei er! Der vom Kreuz zum Throne ſtieg, hilft auch dir zu deinem Sieg: Gelobt ſei er! So betete Rettenmeier, der eine der beiden Sanitätler, die ich zur Pflege der Verwundeten beſtimmt, mit lauter, vernehmlicher Stimme, und dabei legte er ſo viel Ausdruck, ſo viel tiefe Glaubensinnigkeit in den herrlichen Ders, daß es mir tief in die Seele ſchnitt. „Wie freue ich mich darauf, den Herrn Jeſum ſo bald ſehen zu dürfen, wie freue ich mich auf den Hhimmel!“ ſo kam es dann gepreßt aber ſicher aus der nach Atem ringenden Bruſt des todwunden Wiedenhöfer. „Sag meiner alten Mutter in Reinlingen noch einen letzten Gruß, ſag ihr, wenn ſie in den himmel kommen wird — zu lang wird's auch bei ihr nicht anſtehen — werde ich ihr entgegenkommen. Und jetzt, Rettenmeier, jetzt ſagſt du mir noch den 103. Pſalm. Der Rettenmeier begann den Pſalm. Ich trat unbemerkt in die hütte. Ein Mondſtrahl fiel auf das todesblaſſe Geſicht des Scheidenden. Was lag für ein freudiger Glanz in dieſen erlöſchenden Kugen. Der Sterbende bemerkte mich und winkte mich zu ſich heran. „Herr Unteroffizier,“ ſagte er zu mir, „ich meld' mich ab. Ich bin zum himmliſchen Appell berufen.“ Jetzt kam der Krzt und wollte Wiedenhöfer als den am ſchwerſten Verwundeten zuerſt verbinden. „Laſſen Sie mir nur meinen Verband, herr Doktor, und helfen Sie dem Bauer und dem Matter, bei mir heißt's jetzt „Der herr iſt dein Arzt.“ Noch war der Arzt mit dem Verbinden der beiden anderen Schwerverwundeten nicht zu Ende, da war der Musketier Wiedenhöfer ſchon drüben in ſeiner ewigen heimat, auf die tler, ter, Nuc, daß tauf, mich aus öfer. etten ihr mit falm. das diger lerkte ier, ften mam aller iit. deten — 13 — er ſich gefreut hatte, wie ein krankes Kind, wenn es nach haus zur Mutter darf. Tieferſchüttert trat ich aus der Wald⸗ hütte hinaus in die mondhelle Nacht. Was war es doch etwas Großes, etwas Einziges um dieſen Chriſtenglauben! Und ich in meiner gottloſen Verblendung hatte es über ein Jahr⸗ zehnt für meine Kufgabe gehalten, die armen Arbeiter an dieſem Glauben irre zu machen! Am andern Morgen, als ſich der erſte Srührotſchein über den fernen Schwarzwaldbergen im Gſten zeigte, wölbte ſich ſchon der friſche Grabhügel für die drei Gefallenen zwiſchen Brombeerſträuchern und Stechpalmen. Zwei Birken⸗ ſtämmchen in Kreuzform übereinander und darauf der helm des Wiedenhöfer, das war der einfache Grabes⸗ ſchmuck, den wir den drei erſten unſerer helden geben konnten, bevor es weiter ging, hinein in den taufriſchen Sommermorgen, hinein in den ſchweren Kampf, der uns bevorſtand. J Die folgenden Tage und Nächte, die wir in den Vogeſen durchlebten, gehören zu dem Schwerſten, was man im Kriege erleben kann. Was das bedeutet: Kämpfe in den Vogeſen, davon macht man ſich kaum einen Begriff. Der Feind iſt immer unſichtbar und doch immer nahe. Kuf einmal ein raſendes Seuer und doch nichts zu ſehen vom Feinde, der von den Bäumen herunterfeuert. Auch hatten unſere Feinde, die franzöſiſchen Alpenjäger, im Sichanſchleichen eine ſeltene Gewandtheit, die wir erſt ganz allmählich durch ſchwere Ver⸗ luſte lernen mußten. Es waren förmliche Indianerkämpfe, die wir Tag und Nacht führen mußten. Dazu gab es für uns oft tagelang nichts Warmes zu eſſen. Beſonders die Pa⸗ trouillen nährten ſich oft mehrere Tage von einem Stück harten Zwieback und einem Schluck friſchem Waſſer aus dem nächſt⸗ liegenden Waldquell. hatten wir mit größter Mühe eine höhe erklommen, ſo waren die Franzoſen ſchon auf der anderen Seite wieder herunter und ſchoſſen dann wieder aus irgend einem Verſteck oder von den Bäumen herab auf uns. Nachts konnten wir nur wenige Stunden in unſere Mäntel gehüllt ſchlafen. Dabei war es bald empfindlich kühl auf den höhen. deuer anzuzünden war ausgeſchloſſen. Wir hätten dadurch den uns ſtets umſchleichenden Feind angelockt. Es war an einem Septembermorgen. Wir hatten in einer Scheune genächtigt und darnach auch endlich einmal wieder ein warmes Frühſtück aus unſerer Feldküche erhalten. Wie wir vernahmen, ſollte es heute blutig hergehen. Der vom FSeinde beſetzte Grenzkamm mußte genommen werden. Eine größere Anzahl württembergiſcher und bauriſcher Truppen war in den letzten Tagen zu dem bevorſtehenden heißen Kampfe zuſammengezogen worden. Da galt es, nachdem für unſer leibliches Wohl geſorgt war, auch unſer Seelenheil nicht zu vergeſſen. Auf einer Wieſe, die ſchon von herbſtzeitloſen bläulich ſchimmerte, verſammelten wir uns zur Andacht. Singen durften wir nicht, um dem Feinde unſere Nähe nicht zu verraten. Der von dem nächſtliegenden evangeliſchen Ge⸗ birgsdorf herbeigerufene Geiſtliche hielt uns eine kurze An⸗ dacht über die Worte: Jeſ. 41, 13: „Ich bin der herr, dein Gott, der deine rechte Hand ſtärket und zu dir ſpricht: Fürchte dich nicht, ich helfe dir!“ Er ſchloß mit einem Gebet, das mir ſo ans Herz griff, daß ich es gleich nachher niederſchrieb. Es iſt mir in den darauffolgenden Tagen oft zum Troſt geworden: „Da nun der Kampf beginnen ſoll, bitte ich dich, allmächtiger Gott, lieber himmliſcher Vater, um ein feſtes, allein auf dich bauendes herz. Kuch im Wetter der Schlacht biſt du um mich, und ob ringsum alles brüllt und tobt, du biſt doch bei mir, ſo fürchte ich mich nicht. Willſt du, dann komme ich unverſehrt heraus, haſt du es anders beſchloſſen, ſo geſchehe Dein Wille. Deiner Gnade befehle ich mich. hier iſt mein Leben, ich befehle es in deine hände. Für mein Vaterland und dir zur Ehre will ich's gerne drangeben. Führe du mich hindurch durch Nacht und Tod in dein ewiges Licht! Kmen!“ Lo herz le pold lo die Bl nen da luft lo untet Fetne elſten Uber 1 det b lanoſe — Mi ekhielt ſahen IIs p us ltten lnge den durch und iuing delb uns fande üöti bohrt unve⸗ wer⸗ gen die lachts ehiillt öhen. ddutch en in inma alten. Der rden. uppen ampfe unſer Nt zu loſen dacht. nicht Ge⸗ An⸗ dein rchte mir ſo iſt mir afun lieber eſdes und hrchte raus, einer efehle Chre durch — 15 — Nach dieſer Seelenſtärkung wurde uns das beſchwerte herz leicht. Friſch und froh ſtiegen wir den Waldhang empor. Bald lag das herrliche Breuſchtal tief unter uns. Noch waren die Blätter und Blumen, die Bäume und Sträucher von Millio⸗ nen von funkelnden Tautropfen überſät. In der klaren herbſt⸗ luft konnten wir, als wir höher hinaufkamen, bald weit hin⸗ unter in die Rheinebene ſehen; wir ſahen den Rhein in der Serne ſchimmern und drüben grüßten uns umgoldet vom erſten Morgenſonnenlicht die heimatlichen Schwarzwaldberge. Über uns aber rauſchte mit ſeinen bunten, wechſelnden Farben der Herbſtwald. Doch hinter all dieſer Pracht und herrlichkeit der Herbſt⸗ landſchaft lauerte für uns Tod und Verderben. Plötzlich — wir hatten ungefähr die halbe höhe des Berges erreicht — erhielten wir ein furchtbares Front⸗ und Slankenfeuer. Wir ſahen keinen Gegner und doch hörten wir die Kugeln über uns pfeifen. Die Franzoſen ſchoſſen von den Bäumen oder aus dichtem Unterholz. Dank unſerer vortrefflichen Führung hatten wir aber den erſten Schreck bald überwunden. In langer Schützenlinie ging's mit aufgepflanztem Seitengewehr den Waldhang hinan. Bald hatten wir die kecken Alpenjäger durch wohlgezielte Schüſſe von ihren Bäumen heruntergeholt und aus ihren Schlupfwinkeln vertrieben. Immer weiter ging es vorwärts, über Selſen hinan, durch Steingeröll empor. Selbſt der tiefe Waldbach, der unſeren Weg kreuzte, hinderte uns nicht am Stürmen. Die Franzoſen wichen zurück, aber ſie fanden hinter Baumſtämmen und Felſen immer wieder die nötige Deckung, um auf uns zu ſchießen. Ein Schuß durch⸗ bohrte meinen helm. Ich ſelbſt aber blieb wunderbarerweiſe unverletzt. Jetzt, nachdem wir an einer Lichtung angelangt waren, konnten wir die Kampfesweiſe der Sranzoſen auch genau beobachten. Sie lagen flach auf dem Boden, verſteckten die Köpfe und ſchoſſen, indem ſie ohne Ziel drauf losknallten. Sobald ſie aber unſer hornſignal „Seitengewehr pflanzt auf!“ — 18 vernahmen, ergriff ſie eine fürchterliche Angſt, in der viele von ihnen Gewehre, Torniſter und alles wegwarfen, um beſſer laufen zu können. Bei der Slucht wurden viele nieder⸗ geſchoſſen, denn unſere Kugeln waren doch noch ſchneller als ſie. Diejenigen aber, die die Slucht aufgeben mußten, kamen uns mit hochgehobenen händen und den Worten ent⸗ gegen: „Pardon, camarade, nix halsabſchneiden, nix Totſchießen!“ Manche boten Börſe und Uhr an, nur um geſchont zu werden. So ging es, bis es allmählich dunkel wurde, immer voran. Bergauf und dann wieder bergab. In der hitze des Gefechtes und im Kampfeseifer verlor ich aber mit meinem Zuge immer mehr die Sühlung mit den übrigen Gefechtskolonnen. Es wurde Nacht, vom Feinde war nichts mehr zu ſehen; aber auch die Unſerigen waren uns ferne. Ich befahl dem Andreas Winterle, mit zwei Mann die Verbindung nach rückwärts zu ſuchen. Wir lagerten uns ungefähr 25 Mann ſtark auf einem ſteilen Bergkegel, der mit Buſchwerk beſtanden war. Doch noch hatten wir uns kaum zehn Minuten geruht, einen Biſſen Zwieback und einen Schluck Kaffee zu uns genommen, da fielen in unſerer nächſten Nähe mehrere Schüſſe. In großer Kufregung kehrte Winterle zurück. „Die Franzoſen ſind hinter uns, vor uns, von allen Seiten her ſchleichen ſie ſich zu uns heran. Vergeblich war unſer Bemühen, uns durch ihre Linien hindurchzuſchleichen, den Katzentaler und den Weber haben ſie dabei erſchoſſen; wir werden uns auf Gnade oder Un⸗ gnade ergeben müſſen.“ „Auf keinen FSall, unter keinen Um⸗ ſtänden! Lieber tot, als in franzöſiſche Gefangenſchaft,“ ſo riefen wir alle wie aus einem Munde. Wir hielten unſere Flinten ſchußbereit, und wohl jeder nahm in dieſem Kugen⸗ blick von der Welt Abſchied. Jetzt rückten die Alpenjäger an. Deutlich hörten wir die Aſte knacken, kaum 30 Schritte von unſerer Front. Dann aber, ſie mochten uns auf zehn Schritte nahe gekommen ſein, ſchlug ihnen ein eiſerner hHagel ent⸗ gegen. Beinahe jeder Schuß traf. Ein Aichzen und Stöhnen R ind die iich den Schrecke zu dur werte delben fſaſt eb Drahtza tande entgeg ſamme fomm Baum Von e die Re doch n Einer fangen Umn n ę lechts ohne Schüf unſche iäiielen uuff. und p ofort ein ur dverwu. möglie tiß m nur n prepte duckte I. iele um ieder⸗ neller ußten, ent⸗ hen erden. voran. † echtes immer 1.. Es aber töreas ts zul einem Doch Biſſen n, da gtoßer hinter uns Linien haben t Un-⸗ Um⸗ t ſo unſere lugen⸗ et an. e don l ent⸗ öhn en chritte — 17 — und die Gegner wichen auf allen Seiten zurück. Sofort gab ich den Befehl zum Vorſtürmen. In dieſem Kugenblick des Schreckens mußte es verſucht werden, die feindlichen Linien zu durchbrechen. Glücklich kamen wir auch ohne nennens⸗ werte Verluſte den Berg hinunter. Doch dann kam das Ver⸗ derben. Unten hörte das Gebüſch auf. Wir ſtanden vor einer faſt ebenen FSläche, einer Baumſchule, die zudem mit einem Drahtzaune umſäumt war. Und drüben am anderen Wald⸗ rande praſſelte uns ein derartiges Maſchinengewehrfeuer entgegen, daß wir, ſoweit wir nicht tot oder verwundet zu⸗ ſammenbrachen, ſofort zurückgehen mußten. „Volle Deckung,“ kommandiere ich noch, und jeder verkroch ſich hinter einen Baum, einen Buſch, einen Felsblock oder eine Bodenfalte. Von einer gemeinſamen Feueraufnahme konnte nicht mehr die Rede ſein, jeder verteidigte ſich noch, ſo gut er konnte. Doch unſere Verteidigung glich einem allmählichen Erlöſchen: Einer nach dem andern wurde umſchlichen, beſchoſſen, ge⸗ fangen genommen, wenn er nicht vorher gefallen war. KAuch um mich pfiffen ſeit einiger Zeit von oben, von unten, von rechts und von links die Geſchoſſe, wunderbarerweiſe aber ohne mich zu treffen, während ich mit meinen wohlgezielten Schüſſen einen um den anderen von meinen Bedrängern unſchädlich machte. Gerade wollte ich wieder anlegen und zielen, da fiel zu meinem Erſtaunen meine hand vom Kolben⸗ griff. Als ich hinſah, quollen ſchon Ströme von Blut heraus und verſickerten in dem dürren Laube, auf dem ich kniete. Sofort ſtellten ſich auch ſtarke, zuckende, reißende Schmerzen ein und brachten mir deutlich zum Bewußtſein, daß ich ſtark verwundet war und mir ſo jede weitere Verteidigung un⸗ möglich ſein würde. Ich warf mein Gewehr beiſeite und riß mein Taſchentuch heraus, um die Wunde, wenn auch nur notdürftig, zu verbinden. Doch es gelang mir nicht; ich preßte dann das Taſchentuch krampfhaft auf die Wunde und duckte mich ſo gut es ging in eine Felſenſpalte. Das Schießen U. Lörcher, Vogeſenhelden. 2 — 18 — hatte unterdeſſen aufgehört, und ich merkte, daß die Alpen⸗ jäger jetzt das Gelände abſuchten. Ob ſie kommen und mich finden würden? Ob ſie mich totſchlugen oder zum Gefangenen machten? Dieſe Sragen ſtürmten in dieſem KAugenblick der höchſten Seelenſpannung auf mich ein, und ich empfahl mein Leben noch einmal dem Allmächtigen an. Schon glaubte ich, die Feinde ſeien an mir vorüber und ich ſei gerettet. Doch da ertönte plötzlich in meiner nächſten Nähe Hundegebell. Die Alpenjäger hatten einen Spürhund bei ſich, der mich gefunden hatte und mich nun meldete. Wieder vergingen qualvolle, Minuten. Ich vernahm ein dumpfes Gemurmel unter mir und dann ein ſtarkes Raſcheln im Laube. Ich reckte mich empor und hielt für einen Kugenblick mein weißes, vom Blute gerötetes Taſchentuch in die Höhe. «Blessé, pas tuer!» (Verwundet! nicht töten!), rief ich dabei. Unſer Oberleutnant hatte uns das ſo gelehrt. Auch hatte ich in der Sortbildungs⸗ ſchule in St. glücklicherweiſe ſo viel Franzöſiſch gelernt, daß ich mich über das Notwendigſte zu verſtändigen vermochte. Schon umringten mich jetzt auch wohl ein Dutzend Alpenjäger. Es waren kräftige, ſehnige, ſchwarzhaarige, verwildert aus⸗ ſehende Geſellen, dunkelblau uniformiert, mit breiter, runder Mütze, wie man ſie bei uns bei Konditoren ſieht, dunkelblauem Wams (sveater), Aniehoſen, Wickelgamaſchen aus ungefähr ſechs Zentimeter breitem Zeug und Schnürſchuhen. Der An⸗ führer der Truppe erklärte mich für gefangen, während mir ein anderer mein Seitengewehr abſchnallte, ein dritter, offen⸗ bar ein Sanitätsmann, ſah nach meiner Wunde und machte ein bedenkliches Geſicht. „Wenn wir Sie nicht gefangen ge⸗ nommen hätten, hätten Sie elend im Walde verbluten müſſen!“ erklärte er mir, und ich mußte ſo auch in meiner Gefangen⸗ nahme eine Fügung des kllmächtigen ſehen, der mir eine weitere Gnadenfriſt ſchenkte. Nach Anlegung des Notver⸗ bandes wurde mir Zeit gegönnt, ein paar Biſſen Zwieback aus meinem Brotbeutel und den letzten Schluck Kaffee aus mein ut fünd mit Unte weit alf z1 tieren Kan hatt drät als 1 llich mein nücht tand wern die dück Ir wach der! hinan zogen Die die! ferne in r ein lpen⸗ ich genen g der mein te ich, Doch ebell. mich ingen vrinel lecte eißes, tuere tnant ungs⸗ daß fochte. läger. als⸗ tunder lauem gefähr t An⸗ 9 mir offen⸗ nachte en ge⸗ lſen mmgen⸗ t eine votvet⸗ gieback e als — 19 — meiner Seldflaſche zu nehmen. Dann ging es den Berg hinan zur Kammhöhe, wo die Alpenjäger in einer Sennhütte ihr ſtändiges Quartier hatten. Wie ich allmählich merkte, wurden mit mir noch etwa zwölf meiner Kameraden hinaufgeführt. Unter ihnen auch meine Freunde Brand und Winterle. So⸗ weit ſie nicht verwundet waren, hatten ſie ihnen die hände auf den Rücken gebunden. Kuf dem langen Wege konnte ich zu meiner lebhaften Freude den Reden der mich transpor⸗ tierenden Alpenjäger entnehmen, daß das Gefecht für die Sranzoſen doch einen ſehr ungünſtigen Verlauf genommen hatte und ſie damit rechneten, vollends über die Grenze ge⸗ drängt zu werden. Im Gſten erſchien ſchon die erſte Morgenbleiche und kleidete die höchſten Gipfel des Schwarzwaldes roſenfarbig, als wir endlich auf einem kahlen Bergkamme Raſt machten. Mich ſchüttelte das Wundfieber, ich zitterte und fror. Kuch meine Begleiter waren todmüde und zogen ſich, ſoweit ſie nicht zu unſerer Bewachung bleiben mußten, in ihr am Wald⸗ rande liegendes Lager zurück. Die KAlpenjäger beſaßen ſo wenig wie die übrigen franzöſiſchen Soldaten Zelttücher. Sie hatten ſich aber gerade am Rande des Abhangs aus üſten und Tannenzweigen in ſehr geſchickter Weiſe horizontale Dächer errichtet, die terraſſenförmig untereinander lagen. In dieſe verkrochen ſie ſich bis auf drei, die zu unſerer Be⸗ wachung geblieben. Ich war der einzige von den Unſrigen, der nicht ſchlafen konnte. Lange ſchaute ich innerlich bewegt hinaus in die Morgenlandſchaft. Mächtige Slammen durch⸗ zogen den himmel! Die Sonne ging auf! Tief unter mir lag die herrliche Ebene des Elſaſſes wie ein Garten Gottes. Die mit einem Walde von Obſtbäumen umrahmten Dörfer, die Berge und Burgen, die ſtattlichen Nußbaumalleen, die fernen in die Morgenglut getauchten Schwarzwaldberge und in weiter Ferne die Spitze des Straßburger Münſters wie ein gen himmel gehobener Finger: alles war von der gol⸗ — 20 — denen Morgeſonne verklärt. Da rang ſich mir ein ſchlichtes Morgengebet aus dem herzen: Nicht für mich ſelber bitt' ich, Und mein armſelig Tun; Dem Vaterland, dem teuren, Gilt all mein Beten nun. Laß, großer Gott, auch heute Dein Volk vor dir beſtehn, Und über Deutſchlands helden Die Siegesſonne gehn. Ja, die Siegesſonne würde uns ſchwäbiſchen Landwehr⸗ leuten, die wir in den Vogeſen einen ſolch ſchweren Stand hatten, auch heute wieder leuchten! Sah ich doch deutlich, wie drüben an dem uns gerade gegenüberliegenden Berg⸗ hang eine Kanone nach der andern heraufgefahren wurde bis zur Höhe, ohne daß der ſchlafende Feind etwas davon merkte. Die drei Alpenjäger, die zu unſerer Bewachung auf⸗ geſtellt, waren zu ſehr in ihr Kartenſpiel vertieft. Doch da? was blitzte dort drüben plötzlich auf? Was war das für ein an Stärke zunehmendes heulen und Pfeifen in der Luft und dann ein erderſchütternder Knall. Gleich die erſte Granate, welche die Unſrigen vom jenſeitigen Hang zu den klpenjägern herüberſchickten, hatte ihr Ziel erreicht. Die unmittelbar neben unſern drei Wächtern einſchlagende Granate wühlte die Erde weit auf, überſchüttete die drei mit ihren Eiſenteilen und bewarf auch mich noch mit großen Erd⸗ ſchollen und Steinen, ſodaß ich am Fuß, wenn auch nur un⸗ erheblich verletzt wurde. Von den drei Franzoſen hatte dem einen ein Eiſenſtück den Kopf abgeriſſen, der 3weite war ſchwer verletzt am Unterleib, dem dritten hatte ein Granatenſtück die Kinnlade zerſchmettert. Ich und mit mir die meiſten der anderen Gefangenen wollten ſchon die allgemeine Verwirrung, welche die Granate angerichtet, zur Slucht benützen. Doch die übrigen Alpenjäger waren auch ſchon aus ihren gemütlichen Laubhütten jäh emporgeſchreckt. Sie ſtürzten ſich auf uns und nahmen uns in ihre Mitte. Dann wurde der Befehl zum Kufgeben der unſeren Geſchützen ausgeſetzten Stellung ge⸗ geben. Von allen Seiten und aus allen Richtungen begann Stand tlich, wurde davon Was eifen h die hang h die fichen uns zum 4 N. keicht. gende ei ſit CbN. t un.— wer ſtü ttung, — 21 — nun ein Donnern und Krachen, das im Gebirge oft in drei⸗ fachem Echo widerhallte. Nur dem bergenden Wald hatte unſere Bedeckung es zu danken, daß ſie nicht umgangen, ge⸗ fangen und aufgehoben wurde. Wir wären dann vorher kurzerhand erſchoſſen worden! Erſt ſpät am Abend machten wir an einem einſam am Wege ſtehenden Waldwirtshauſe halt, das von fliehenden Sranzoſen überfüllt war. Wir aber wurden, gleichviel ob verwundet oder unverwundet, unter püffen und Stößen, unter Flüchen und Verwünſchungen in den Stall der neben anliegenden Scheune geſperrt, die mit Menſchen jeden Alters ſchon ſo voll gepfropft war, daß die Luft darin völlig verpeſtet und mir ein längerer Kufenthalt unmöglich ſchien. Und doch habe ich drei Nächte und zwei Tage darin geſchmachtet! Und welch gräßliche Bilder tauchen in der Erinnerung an jene in der Scheune verbrachte Zeit in meiner Seele auf! Bekanntlich haben die Sranzoſen, weil ihnen die in Ausſicht genommene Beſitzergreifung von Elſaß⸗ Lothringen mißlang, weil es ihnen auch nur in ſeltenen Sällen glückte, eine größere Anzahl von deutſchen Soldaten zu Ge⸗ fangenen zu machen, aus dem Elſaß mehr als zweitauſend Grenzbewohner aller Altersklaſſen, Männer, Frauen, Weiber, Kinder, ja ſogar gebrechliche Greiſe und unmündige Kinder nach Frankreich in die Gefangenſchaft geſchleppt. Offenbar hofften ſie dadurch ein Mittel in die hand zu bekommen, um günſtigere Friedensbedingungen für ſich herauszuſchlagen. Da waren neben hochangeſehenen Beamten, Lehrern, Sörſtern, Bürgermeiſtern, Großinduſtriellen auch Frauen und junge Mädchen, die auf dem halbverfaulten Stroh in der dumpfigen Luft mit beſchmutzten, halbzerfetzten Kleidern auf dem Boden kauerten. Schon mehrere Tage waren ſie von den rohen, jeden Schamgefühls baren Franzoſen von Ort zu Ort ge⸗ ſchleppt worden. Dabei war wiederholt die von wütendem Deutſchenhaſſe erfüllte Bevölkerung auf ſie eingedrungen, hatte ſie mit Kot und Steinen beworfen, ja ſie waren Stock⸗ — 22 — und Peitſchenſchlägen ausgeſetzt geweſen, ohne daß ſie die Soldaten vor dem Pöbel in Schutz genommen hätten. Was aber am allertraurigſten war, es befanden ſich drei⸗ bis fünf⸗ jährige Kinder, ja ſogar Säuglinge unter den Unglücklichen, die jämmerlich ſchrien und dem Tode offenbar nahe waren. Und wie hatte die franzöſiſche Soldateska in den Wohnungen dieſer Unglücklichen gehauſt? Die Möbel hatten ſie in ſinn⸗ loſer Wut zertrümmert, die Betten aufgeriſſen und die Federn fliegen laſſen, was ſie aber an Kleidern und Lebensmitteln gefunden, hatten ſie mitgenommen. Den Wein in den FSäſſern ließen ſie fließen, dazu beſchmutzten ſie die Wohnungen vom Reller bis auf den Boden aufs übelſte. Oft waren auch die Eltern von ihren Kindern getrennt worden, ohne daß ſich jemand der armen Waiſen in einſamen Sörſtereien und Ge⸗ höften, wie man ſie in der Nähe der Grenze ſo häufig findet, hätte annehmen können. Nur ein Beiſpiel will ich von dem vielen Jammervollen, was mir in jener Nacht, in der ich mit den elſäſſiſchen Geiſeln zuſammen verlebte, mitgeteilt wurde, hier erzählen: „Seit drei Tagen war ich,“ — ſo erzählte mir eine blonde junge Sörſtersfrau — „mit meinem ſechsjährigen Söhnchen Karl allein in der Bärenſchlucht, ſo heißt unſer Sorſthaus. Mein Mann war am dritten Mobilmachungstag als Unter⸗ offizier der Reſerve zu ſeinem Regiment nach Straßburg ge⸗ eilt. „Bis 3u uns werden ſich die Franzoſen ſo ſchnell nicht vor⸗ wagen, bleibe ruhig hier, ſo lange dir von dem Oberförſter in Sch. keine bedrohlichen Nachrichten telephoniert werden,“ meinte er. An einen nahe bevorſtehenden Überfall der Sran⸗ zoſen hatte bei uns niemand gedacht, lag doch unſer FSorſt⸗ haus wohl fünf Stunden von der Grenze nicht allzuweit von dem Sort M. entfernt. Ich beſorgte ruhig unſer Dieh. Mehrere Tage kam kein menſchliches Weſen mehr in unſer abgelegenes Waldtal. Wie ſehr war ich da überraſcht, als ich gerade eine Woche vor meinem Weggange zuerſt in weiter Ferne, dann Förf (ber Kano nützer noch pact bevo⸗ benne das hand ſelben Eeine dem hoch wort franz a Pay Anc. nich auf der öhr habe ins lins ochl ihren Kin Jah e die Was fünf⸗ ichen, varen. ungen inn⸗ ederrn itteln iſern vom ch die ſich Ge⸗ ndet, dem t ich eteilt londe nchen haus. inter⸗ ge⸗ vot⸗ Itter— en Kan⸗ Horſt⸗ von hrere enes eine dann — 253 — aber im Laufe des Tages immer näher und näher heftigen Kanonendonner vernahm. Ich wollte den Fernſprecher be⸗ nützen, allein ich wurde weder mit der Oberförſterei Sch. noch mit irgend einem anderen Sorſthauſe verbunden. Raſch packte ich meine wichtigſten habſeligkeiten zuſammen, um, bevor es dunkel wurde, mit Karl nach Sch. zu eilen. Doch jetzt vernahm ich in nächſter Nähe Gewehrgeknatter, ich eilte vor das haus. — Das Bündel auf dem Kopf, den Knaben an der hand trat ich aus dem ummauerten Forſthofe. In dem⸗ ſelben Augenblick krachte es, und dicht an mir vorbei ſchlug eine Kugel in das Hoftor. Ich hatte kaum Zeit, mich nach dem Schützen umzuſehen, da ſtanden die Sranzoſen fünf Mann hoch vor mir. Ihr Anführer hielt mir den Revolver vor die Bruſt. „Wo iſt Ihr Mann? Wenn Sie nicht Rede und Ant⸗ wort ſtehen, ſchieße ich Sie ſofort nieder,“ herrſchte er mich in franzöſiſcher Sprache an. Ich ſagte, daß er bei ſeinem Regiment ſei. „Dann iſt er Offizier und Sie bleiben uns als Geiſel.“ „Nur Unteroffizier der Reſerve,“ gab ich zurück. Da wandte er ſich an meinen ſechsjährigen Jungen. „Nicht wahr, dein Papa iſt Offizier?“ fragte er ihn. „Ja mein Herr,“ gab der Anabe ſtolz zurück, der zwiſchen Offizier und Unteroffizier nicht unterſcheiden konnte. Die fünf lachten darauf höhniſch auf. Einer von ihnen nahm mir meine häabſeligkeiten ab, der andere feſſelte mich. Drei wurden damit betraut, unſere Förſterei anzuzünden. Ich rief meinem zurückbleibenden Söhnchen zu, mir zu folgen. „Der Burſche bleibt hier, wir haben einen ſechsſtündigen Marſch vor uns und können keine Kinder brauchen,“ ſchrie mir der Anführer zu. „Was ſoll das Kkind allein in dem brennenden Gehöft?“ ſtieß ich da unter Schluchzen aus. Doch die beiden Soldaten ſtießen mich mit ihren Gewehrkolben und trieben mich weiter. Mein armes Aind weinte herzbrechend. Kus dem Sorſthaus, das zehn Jahre mein heim geweſen, ſchlugen die Slammen gen himmel empor. Ich aber mußte weiter, durfte nicht mehr zu meinem — 24 — heim, nicht mehr zu meinem einzigen Kind zurück, wurde wie ein Stück Vieh, das man zur Schlachtbank führt, über den Vogeſenkamm getrieben. Ich wurde mit anderen zahlreichen Geiſeln geſtern hier eingebracht. Morgen ſoll die Reiſe weiter⸗ gehen ins Innere von Frankreich. Ich werde das Ende dieſes Krieges nicht erleben, ich werde meinen Mann, ich werde mein armes, verlaſſenes Kind niemals mehr wiederſehen! Wenn es Ihnen aber gelingen ſollte, ſich durch FSlucht aus der Ge⸗ fangenſchaft zu befreien, dann ſuchen Sie doch unſern Forſthof auf, ſuchen Sie mein Kind, bringen Sie es zu meiner Schweſter in Colmar, die dort mit dem Bahnaſſiſtenten B. verheiratet iſt.“ Mit dieſer Bitte ſchloß die Sörſtersfrau ihre traurigen Er⸗ lebniſſe in den letzten drei Tagen. So wenig ausſichtsvoll mir im Kugenblick eine Slucht ſchien, ich verſprach doch der armen Frau, daß, ſobald es mir gelingen würde, deutſchen Boden zu erreichen, die Erfüllung ihrer Bitte mein erſtes ſein würde. Am andern Morgen in aller Frühe wurden die elſäſſiſchen Geiſeln weiter transportiert. Es iſt bis jetzt von allen, die ich damals ſah, noch keiner in die heimat zurückgekehrt. Wir blieben an dieſem und dem folgenden Tag in dem Stalle eingeſperrt. Wenn uns der Wirt, dem das Anweſen gehörte, nicht etwas Suppe und Brot gebracht hätte, wir hätten die ganze Zeit keinerlei Nahrung erhalten. Aber wir ſollten noch weit Schlimmeres erfahren. Die Franzoſen legten bald ein Maß von barbariſcher Roheit an den Tag, deſſen die wildeſten Negervölker kaum fähig ſind. Nachdem ſie den ganzen Tag dem Alkohol, hauptſächlich dem Abſinth gefrönt, begannen ſie mitten in der Nacht ohne jeden erſichtlichen Grund, aus reiner, teufliſcher Mordluſt auf die Scheune, in der wir ein⸗ geſperrt waren, ein lebhaftes Schützenfeuer abzugeben. Von Zeit zu Zeit aber wurde dieſe Beſchießung, die verſchiedene von uns, wenn auch unerheblich verwundete, aufgegeben. Dann erſchien einer oder der andere der betrunkenen franzöſiſchen Krieger, ſteckte die Flinte zu den zerſchoſſenen Fenſtern herein und l itzet die 5 zuſtel und ſchen ſeien ſeien trank das holte und IIIS gentul Und anden acht leute Trei in d heil glau wun unſe wenn tern alle der far⸗ Und unſe uns wie vurde r den eicen eiter⸗ dieſes mein Wenn Ge⸗ tſthof veſter iratet en Cr⸗ ll mir emen oden ürde. ſichen ſe ich Wir Nalle höͤrte, n die och d ein eſten Cag unen aus jein⸗ Von e von Dann ſchen erein — 25 — und bedrohte uns mit Erſchießen. Mit Entſetzen ſah der Be⸗ ſitzer des Anweſens dieſe Roheiten ſeiner Landsleute und bat die Alpenjäger fußfällig, doch von ihren Grauſamkeiten ab⸗ zuſtehen und uns am Leben zu laſſen. So verging die Nacht und der folgende Tag. Am dritten Tage unſerer Gefangenſchaft in der Wald⸗ ſchenke feierten die Alpenjäger ein Siegesfeſt. Die Franzoſen ſeien bis Straßburg vorgedrungen, Metz und Neubreiſach ſeien gefallen, ſo erzählte uns der Wirt. Unſere Peiniger tranken und ſangen den ganzen Tag. Abends ſchafften ſie das Klavier, das in der Wirtsſtube ſtand, auf die Straße, holten auch eine Drehorgel herbei und begannen zu tanzen und zu gröhlen. Wir ſchauten dem allem von unſerem Stalle aus zu. Wir bemerkten darauf, daß der reichliche Abſinth⸗ genuß bei den meiſten ſeine Wirkung tat. Am Waldrande und im Straßengraben legten ſich viele zum Schlafe nieder, andere ſangen und tobten wie beſeſſen. Es war gegen Mitter⸗ nacht. Kußer mir wachten nur noch meine beiden Lands⸗ leute Schnell und Winterle. Während wir drei uns das wüſte Treiben unſerer Seinde anſahen, reifte in uns der Entſchluß, in dieſer Nacht zu entfliehen. Meine Wunde war ſoweit ge⸗ heilt, daß ich das Wagnis ſchon mit unternehmen zu können glaubte; meine beiden Gefährten aber waren noch unver⸗ wundet. Wir waren uns jedoch vollſtändig klar, daß dabei unſer Leben nur noch an einem dünnen Faden hing. Denn wenn es uns auch gelingen würde, unſeren betrunkenen Wäch⸗ tern unbemerkt zu entfliehen, ſo waren doch das Land ſowie alle Dörfer und umliegenden Gehöfte rings umher noch in der Hand des Feindes, beziehungsweiſe mit zurückgeſchlagenen franzöſiſchen Soldaten überfüllt, alle Straßen, Wegkreuzungen und Paßübergänge vom Seinde beſetzt. Dazu hatten wir noch unſere deutſchen Uniformen an. Die Einwohner würden uns alſo erkennen und wo ſie uns ſahen, auf uns Jagd machen wie auf gehetztes Wild. — 26 — Das Entkommen aus der Scheune war noch das leichteſte. Kamerad Winterle, der gelernter Maurer war, hatte es ohne viel Geräuſch verſtanden, an der nach der Waldſeite zu ge⸗ legenen Wand des Stalles ein ſo großes Loch zu brechen, daß wir auf allen Vieren durchſchlüpfen und uns in kriechender Stellung durch den Garten, über den Zaun und dann über das nicht allzutiefe Flüßchen nach dem nahen Walde ſchleichen konnten. Bald waren wir im Dickicht ſoweit bergan geklettert, daß das wüſte Gröhlen unſerer Peiniger nur noch aus weiter Ferne zu uns heraufdrang. Wir kamen auf einen Waldweg. Dieſen eilten wir voran, ſo raſch wir konnten, immer auf⸗ wärts; wir glaubten ſo am ſicherſten ſchließlich wieder auf die Paßhöhe der Vogeſen und dann hinunter in ein von den Unſrigen beſetztes Vogeſental zu gelangen. Doch noch waren wir kaum eine Stunde bergan geſchritten, als kein Weg mehr aufwärts, alle Pfade aber wieder in ſtarken Windungen hinab ins Tal führten. Wir irrten bis der Morgen graute bald hier, bald dort hin, ohne unſerem Ziel näher zu kommen. Den quälenden Hunger und Durſt ſuchten wir mit Beeren des Waldes zu ſtillen, die es glücklicherweiſe in reichlichem Maße gab. Ganz in der Ferne vernahmen wir mit dem anbrechenden Morgen bald in dieſer, bald in jener Richtung Kanonen⸗ donner. Auch läutete unter uns im Tale trotz des Krieges eine Frühmeßglocke. Im tiefen Waldesdickicht in der Nähe einer Waldquelle, aus der wir vorher unſeren Durſt gelöſcht und uns dann gewaſchen hatten, knieten auch wir nieder. Freund Schnell war von uns dreien der gefördertſte Chriſt. Er ſchickte ein inſtändiges Gebet zu unſerem himmliſchen Vater empor, das uns beiden das herz ſehr erleichterte. Ach wie gut ſind doch die Menſchen im Kriege daran, die in ihrer Jugend das Beten wirklich gelernt haben! Und auch an uns bewährte ſich das in dieſem Kriege oft gebrauchte Wort, daß der liebe Gott keinen Deutſchen ver⸗ läßt. Nachdem wir das ſchützende Dickicht des Waldes hinter uns he Parte der, d kranke füͤr di der u Weg b on wir de n ei tanme einen ſerven Wir glückie at, ( chwan wenn s da ſelben lazare gebra doch Cage Lazar zumn e ich no ehlief kebend Morge galt 9 Bären allein icteſte. ohne u ge⸗ echen, chender in über hleichen lettert, weiter lldweg. er auf⸗ der auf on den waren mehr ungen graute munen. ten des 1 UNaße chenden monen⸗ Kieges Nähe gelöͤſcht nieder. Chtiſt. liſchen e. Ach in ihrer Kriege en bet⸗ hinter — 27 — uns hatten, war der erſte, der uns begegnete, ein katholiſcher Pfarrer in ſeinem weiten, in Frankreich üblichen Talare, der, wie er uns erzählte, im Begriffe ſtand, einem ſchwer⸗ kranken alten Manne droben im Gebirge die Wegzehrung für die nahe Ewigkeit zu bringen. Der alte freundliche herr, der uns für Sanitätsſoldaten hielt, beſchrieb uns genau den Weg bis zu den Hhöhen von M., auf denen, wie er uns ſagte, ſchon die deutſchen Vorpoſten ſtünden. Sorgfältig mieden wir den Tag über die heeresſtraße. Gegen Abend kamen wir an einen Gebirgsſee, der romantiſch zwiſchen Felſen und tannengekrönten Bergen lag. An ſeinen Ufern fanden wir einen verlaſſenen deutſchen Lagerplatz. Eine Anzahl Kon⸗ ſervenbüchſen mit deutſchen Firmen verrieten uns das. — Wir folgten nun den Spuren unſerer Landsleute. Und wie glücklich waren wir, als wir, noch bevor es ganz nacht geworden war, auf den erſten deutſchen Vorpoſten trafen, einen biederen Schwaben aus Reutlingen, der ebenfalls unſerem Regiment, wenn auch einem anderen Bataillone, angehörte. Was gab es da nicht alles zu erzählen an dem Lagerfeuer. Noch in der⸗ ſelben Nacht wurde ich zu dem in der Nähe liegenden Feld⸗ lazarett geführt, das in einem verlaſſenen Vogeſenhotel unter⸗ gebracht war. Meine Wunde an der rechten hand war nun doch ſchlimmer, als ich gedacht hatte. Kuf zehn bis vierzehn Tage wurde ich nach einem in der Nähe Straßburgs liegenden Lazarett geſchickt. Seit drei Wochen ſchlief ich in jener Nacht zum erſtenmal wieder in einem warmen Federbett, nachdem ich noch zuvor ein warmes Bad hatte nehmen dürfen. Ich ſchlief bis in den Tag hinein. Der Donner unſerer in der Nähe ſtehenden ſchweren Geſchütze riß mich endlich aus meinem Morgenſchlummer. Der erſte Gedanke, als ich erwachte, galt der von den Franzoſen verſchleppten Förſterin von der Bärenſchlucht und ihrem armen Kinde, das ſie mutterſeelen⸗ allein in dem einſamen brennenden Gehöfte hatte zurück⸗ laſſen müſſen. Zuerſt mußte ich nach dem Kinde ſuchen, um — 28 — es zu ſeinen Verwandten nach Colmar zu bringen. Der Forſt⸗ hof lag in dem Tale, das ich heute zu durchwandern hatte. Meine Verwundung war nicht derart, daß ich mein Vorhaben hätte verſchieben müſſen. Nach meinem Dafürhalten war der Kufenthalt in einem Lazarett für mich überhaupt nicht erforderlich. Wenn ich mir meine Wunde noch ein paarmal richtig verbinden ließ, würde ſie bei meiner eiſernen Ge⸗ ſundheit in einer Woche ſoweit geheilt ſein, daß ich wieder in die Front zurück konnte. Mein Weg, den ich allein unternahm, führte mich zuerſt durch weite Laub⸗ und Nadelholzwaldungen hinunter ins Vogeſental. Der bunte herbſtwald mit ſeinem abfallenden Laube paßte gut zu den Bildern des Erſterbens und Ver⸗ derbens, die ſich mir beim Abſtiege von dem Dogeſenkamme an allen Ecken und Enden boten. Faſt drei Wochen hatte der Kampf um dieſe Stellung, die nahezu uneinnehmbar ſchien, gedauert und nur dem heldenmut unſerer ſchwäbiſchen und baueriſchen Landwehr hatten die Elſäſſer Talbewohner es zu danken, daß der Feind jetzt endgültig über den Kamm und die Grenze geworfen war. Überall ſah ich dieſe Kampfes⸗ zeichen noch. Breite Schützengräben durchfurchten die Straße, die von der Kammhöhe herabführte. An verſchiedenen Stellen waren dieſelben gegeneinander gelehnt, hatten alſo mehrere⸗ mal den Beſitzer gewechſelt. Die Straßengräben waren noch von franzöſiſchen Gepäck⸗ und Uniformſtücken förmlich über⸗ ſät. Und an wie vielen noch friſchen Gräbern führte mich mein Weg vorüber! Wie kurz und nichtig kam mir, als ich an all dieſen Stätten des Todes vorüber mußte, das Leben vor; wie töricht und kurzſichtig war ich doch geweſen, daß bis jetzt all mein Wirken und Streben nur dem Diesſeits ge⸗ golten, ja daß ich in meinen Reden in Volksverſammlungen über das Jenſeits ſogar in frecher Weiſe geſpottet und ge⸗ eein, höhnt hatte. Nun, da ich hart vor der Pforte der Ewigkeit ſtand, fiel es mir wie Schuppen von den Kugen. Das Dörf⸗ – rrrrrra-ũ-æ˖.ꝰ .. hen, lehnt haben üſt Maſ⸗ ochu ſelbſt drei Pctte Reil neil war meij dereY Forſt ochre es tte ihr Berea tet. hera den luch den ur Kang bitte meiſt dank hatte. rhaben— n war t nicht darfnaal n Ge⸗ det in zuerſt ter ins llenden d er⸗ kamme tte der n und ner es Kamm mnpfes⸗ Straße, Stellen tehrete⸗ n ſoch übet⸗ e mich ls ich Leben n dah eits ge⸗ lungen ind ge⸗ wigkeit Dötſ⸗ Forſt⸗ — 20⁰ — chen, das ſich unten im Tal an die ſchroffe Bergwand an⸗ lehnte und das ſonſt ein Bild idylliſchen Friedens geboten haben mochte, war in einem Zuſtand der gräßlichſten Ver⸗ wüſtung. Der Kirchturm, auf dem die Franzoſen mehrere Maſchinengewehre aufgeſtellt hatten, war mit einem einzigen Schuß von den Unſrigen wie abgeſchnitten. In der Kirche ſelbſt war kein Fenſter mehr ganz. Sie hatte den Franzoſen drei Wochen lang als Stall für ihre Maultiere gedient; denn gottesdienſtliche Räume verunehren ſie mit Vorliebe. hier hatte ein erbitterter Kampf ſtattgefunden. Eine Reihe von friſchaufgeworfenen Grabhügeln bewies mir das. Mehr als ein Dutzend der Einwohner des Gebirgsdörfleins waren von einſchlagenden Granaten getötet worden. Die meiſten der häuſer und häuslein lagen zertrümmert vor mir. Der einfache Bauernknecht, den ich mir hier als Führer nach dem Forſthaus Bärenſchlucht mitnahm, erzählte mir gar mancherlei Schreckliches von der barbariſchen Art und Weiſe, wie hier die Franzoſen drei Wochen lang gehauſt hatten. Vor allem hatten ſie es auf den hauptreichtum dieſer Talbewohner, ihr Dieh, abgeſehen. Jeden Tag führten ſie neue herden den Berg hinan! Bezahlt hatten ſie nichts dafür. Droben auf den höhen wurden dann die ſchönen Tiere dutzendweiſe geſchlach⸗ tet. Nur die beſten (Silet) Stücke ſchnitten ſich die Sranzoſen heraus, das übrige von den wertvollen Milchkühen mußte in den abgelegenen Waldungen und hängen elend verfaulen. Auch alle übrigen Lebensmittel raubten die Rothoſen aus den Vogeſendörfern, ſo daß die Armen, die ihre Häuſer vielfach nur wenige Stunden des Tages verlaſſen durften und bei den Kanonaden oft mehrere Tage im Reller verbringen mußten, den bitterſten hunger litten. Das Brot fehlte ihnen vollſtändig. Die meiſten nährten ſich von Obſt, Gemüſe und Rüben. Wie dankbar dürfen unſere Bauersleute drüben über dem Rhein ſein, daß ſie der liebe Gott vor all dieſen Drangſalen des Krieges bewahrte! In der Oberförſterei Sch., in der ich mit dem mich be⸗ gleitenden Bauersmann gegen Mittag eintraf, wußte niemand etwas von dem Knaben der verſchleppten Sörſterin aus der Bärenſchlucht. Der Förſter und die deutſche Beamtenſchaft des Städtchens war am Tage des Franzoſeneinfalles nach der nahen Feſte M. geflohen. Seither hatte man wohl gehört, daß die Franzoſen den Forſthof abgebrannt und die Förſterin mitgeſchleppt hätten. An ihren ſechsjährigen Sohn Karl hatte dabei niemand gedacht. Kuch in den auf dem Wege nach dem Forſthofe liegenden Sägemühlen wußte niemand etwas von dem Sörſtersſohn. Die meiſten dieſer einſamen Waldbewohner hatten ihr Leben und ihr wichtigſtes Eigentum noch vor dem herannahen der Franzoſen in Sicherheit bringen können. Als acht Tage ſpäter die Deutſchen wieder endgültig die Gegend beſetzt hatten, waren ſie wohl zurückgekehrt. Jeder hatte aber in dieſer Zeit genug mit ſich und ſeinem mehr oder weniger geplünderten haus⸗ und Diehbeſtand zu tun. Die Sörſterei Bärenſchlucht war ja abgebrannt. Schon von weitem ſahen die Vorübergehenden die Rauchſäule aus dem Tal emporſteigen. Daß der Sörſterſohn dort von den Franzoſen- zurückgelaſſen wurde, davon hatte niemand eine Ahnung. Der würde wohl von den Plünderern erſchoſſen und mit dem Anweſen verbrannt ſein, ohne daß die weg⸗ geſchleppte Mutter und der beim heere weilende Vater etwas davon wußten. Voll von ernſter Sorge legte ich mit meinem Bauers⸗ mann in Begleitung eines Sägereibeſitzers und ſeines Sägers, die den Knaben mit ſuchen wollten, den letzten Teil des Wegs bis zur Bärenſchlucht zurück. Er führte durch ein enges, mit hohen Porphurfelſen umſäumtes Waldtal an einer alters⸗ grauen Burgruine vorüber. Das Forſthaus lag am Ende dieſes herrlichen Hochtals, von hohen Bergen umgeben. Schon von ferne erblickten wir die noch rauchenden Trümmer des⸗ ſelben. Eine Giebelwand ſtand noch. Und am anderen Ende det e ohſch vetſehrt ſeelena färkte hunde Fihe; nch d⸗ taſchun geblee derſch ginge große überr zalins lugen müllen biſt's, ſtimn dachte nichts zoſen ſb gerfoall das H eine Unter iber luauſt ſſ recht Lauf friſch jemand gus der enſchaft lach der gehött, örſterin 1 Karl Wege emand nſamen gentum bringen doültig ſekehrt. ſeinem eſtand Schon lle aus on den id eine ſchoſſen e weg⸗ etwas auers⸗ gers, Wegs s, ttit alters⸗ Ende Schon er des⸗ 1 Ender — 31 — der mehrere Meter hohen Umzäunung war ein einſtöckiger holzſchuppen merkwürdigerweiſe vom Feuer vollſtändig un⸗ verſehrt geblieben. Sollte ſich der Knabe ſeither hier mutter⸗ ſeelenallein aufgehalten haben? Die Hoffnung hieran ver⸗ ſtärkte ſich, als wir, dem Forſthofe näher kommend, plötzlich hundegebell aus demſelben vernahmen. So raſch uns die Füße zu tragen vermochten, eilten wir in geſpannter Erwartung nach dem verbrannten Anweſen. Zu unſerer lebhaften Über⸗ raſchung fanden wir aber die vom Feuer völlig unverſehrt gebliebene Gartenpforte von innen durch einen holzriegel verſchloſſen. Bevor wir das Tor gewaltſam aufbrechen wollten, gingen wir den Holzzaun entlang rings um die mehrere Morgen große Beſitzung des Sörſters. Und wie groß war unſere freudige Überraſchung, als wir aus der kleinen Offnung des Holzſchutz⸗ zauns einen Augenblick einen blonden AKinderkopf hervor⸗ lugen ſahen! Wir kamen dem Schuppen näher. Der Säge⸗ müller rief mehreremal den Namen des Knaben. „So, du biſt's, Sägmüller Jean?“ rief da eine dünne, heiſere Kinder⸗ ſtimme. „Da will ich aber gleich die Tür aufmachen. Ich dachte, die Franzoſen ſeien draußen. Weißt du mir denn nichts Neues von meinem guten Mütterle, das die Fran⸗ zoſen mit ſich ſchleppten?“ So fragte der Kleine, indem er den Holtzriegel zurück⸗ ſchob und uns die Tür öffnete. Er ſah recht bleich und ein⸗ gefallen aus, aber in keiner Weiſe verwildert und ſchmutzig; das Kind mußte, was Reinlichkeit und Ordnungsliebe betrifft, eine ſehr gute Erziehung genoſſen haben. Im Verlauf der Unterhaltung ſtellte ſich heraus, daß der Knabe tatſächlich über eine Woche allein in ſeinem abgebrannten heime ge⸗ hauſt hatte. Aus Säcken und alten Decken, die er im Holz⸗ ſchuppen gefunden, hatte er ſich ein Lager für die Nacht zu⸗ recht gemacht. Am andern Morgen aber hatte er ſich am Laufbrunnen gewaſchen und zum Srühſtück zwei oder drei friſche Eier geſpeiſt. Die hühner hatten die Franzoſen nur — 32 — teilweiſe abgeſchoſſen und mitgenommen. Dann war der Kleine jeden Morgen hinaufgeſtiegen auf den noch wohl⸗ erhaltenen Turm der in der Nähe gelegenen Ruine. Von jener höhe aus überſah man das ganze Tal. Mit großem heimweh hatte hier der Sörſtersſohn des Vaters und der Mutter gewartet, von denen doch über kurz oder lang eines kommen mußte, um ihn zu holen. Leider war aber bis jetzt all ſein Warten und Ausſchauen nach den ſchwer vermißten Eltern vergeblich geweſen. Wie freute ſich der Kleine, als ich ihm von ſeiner Mutter erzählen konnte, die mich gebeten, ihn hier abzuholen und zu Onkel und Tante in Colmar zu bringen, ſobald mir die FSlucht gelungen. „Jetzt hat der liebe Gott doch noch mein Gebet erhört,“ rief da hocherfreut der Knabe. „Keine Stunde verging nämlich, an der ich Ihn nicht gebeten hätte, mir doch mein armes Mütterlein wieder zu geben. Und ihr werdet es ſehen, auch ſie wird bald aus Frank⸗ reich zu mir zurückkehren, wenn nur erſt mein Vater einmal mit ſeinen Soldaten in Paris iſt und er die böſen Franzoſen, die uns unſer haus anzündeten, niedergeſchoſſen hat.“ In ſolcher Weiſe habe ich mich auf dem ganzen langen Weg bis zur Bahnſtation mit dem Sörſtersſohn unterhalten und ihn am andern Abend nach mancherlei Irrfahrten zu ſeinen Derwandten nach Colmar gebracht. Der Abſchied von dem lieben, guten Buben, der ein ſolch köſtliches Gott⸗ vertrauen beſaß, rührte mich zu Tränen. Wie herrlich mußte es doch ſein, ein ſolches Kind ſein eigen zu nennen. In dem törichten Wahne, ich müßte ganz der Wiſſenſchaft leben und könne daneben nicht für Weib und AKinder ſorgen, habe ich es leider verſäumt, mir einen eigenen hausſtand zu gründen; ſo iſt mir auch die ſchönſte aller irdiſchen Freuden, die Eltern⸗ freude, nicht zuteil geworden. — — — Als ich zehn Tage ſpäter wieder zur Front zurückkam, hatten die Franzoſen den Vogeſenkamm, den wir damals ge⸗ ſtürmt, wieder mit großer Übermacht zurückerobert. Aber ins Cal auf der lagen, woldun Der I zur in waren wir wo Die In Den B ab und feilich abends dem § Weizen Sih, R Deckenb beutel gehaue etas in der Dorfe, werde Feinde wohnu Ich ven iltante den he, üieſer meines wahthe in dieſ früher gedonn 1 lat der wohl⸗ e. hon gkopem ind der g eines bis jett mißten ne, als ebeten, mart zu er liebe eut der hn nicht der zul Frantk⸗ einmal zoſen, 4.4 langen thalten lten zu Abſchied § Gott⸗ muhte in dem en und abe ich fünden; Eltern⸗ fckam, jals ge⸗ Aber. 55 ins CTal ließen die Unſrigen ſie nicht mehr herein. Sie hatten auf den höhen, die den Stellungen der Franzoſen gegenüber⸗ lagen, tiefe Schützengräben gezogen, die ſich längs den Tannen⸗ waldungen hinzogen, mit denen die höhen hier bedeckt waren. Der Mergel⸗ und Tonboden jener Gegend eignete ſich gut zur Anlegung dieſer Gräben. Er trocknete ſchnell aus und ſo waren ſie wenigſtens nicht feucht. In dieſen Gräben führten wir wochenlang das reinſte Indianer⸗ oder Zigeunerleben. Die Inneneinrichtung unſerer Erdhöhlen war ſehr einfach. Den Boden hatten wir im allgemeinen mit Stroh belegt, ab und zu, wenn wir keines beſchaffen konnten, mußten wir freilich auch auf der kalten Erde liegen. Stroh holten wir uns abends und morgens von den Ackern, die zwiſchen uns und dem FSeinde lagen. Es waren ungedroſchene hafer⸗ und Weizenhalme. Unſere Torniſter dienten uns abwechſelnd als Sitz, Rücklehne und beim Schlafen als Kopfkiſſen. An den Deckenbalken unſerer höhlenwohnungen hingen unſere Brot⸗ beutel und helme. Eßgeſchirre und Brote lagen auf aus⸗ gehauenen Wandbänken. Die höhlen unſerer Offiziere waren etwas nobler eingerichtet. An der Decke hing eine Lampe, in der Mitte ſtanden ein Tiſch und z3wei Stühle aus dem nächſten Dorfe, in der Ecke ein kleiner Ofen, der aber nicht ſo geheizt werden durfte, daß es ſtark rauchte, weil wir dadurch dem Feinde unſere Stellung verraten hätten. Neben der höhlen⸗ wohnung lag noch ein beſonderer Anbau für den Fernſprecher. Ich verſah in dieſer Zeit als Feldwebel die Stelle des Ad⸗ jutanten, Schreibers und Burſchen bei unſerem Bataillonschef, dem Herrn Major Srh. v. Sch. Und trotz aller Mühſale während dieſer Zeit gehören dieſe zehn Tage doch zu den ſchönſten meines Lebens. Denn welch prächtigen herrn, welch edlen, wahrhaft frommen Menſchen habe ich in meinem Major in dieſer Zeit kennen und ſchätzen gelernt! Wie oft habe ich früher in den Volksverſammlungen gegen die Junker los⸗ gedonnert, die ich als Leuteſchinder brandmarkte, die für U. Lörcher, Vogeſenhelden. 3 den einfachen Arbeitsmann kein Herz hätten und ſo ziemlich an allem Unglück in der Welt die Schuld tragen ſollten. Der Verkehr mit meinem Major belehrte mich eines ganz anderen. Wie ein Vater war der edle Mann für unſer ganzes Bataillon beſorgt. Den Tag über wachte er darüber, daß keiner von uns den Schützengraben verließ, auch nicht, wenn es gegolten hätte, perſönliche Dienſte für ihn zu leiſten. Der Feind war ſehr wachſam. Wenn er auch nur einen von uns gewahrte — hui—i— i— bum — ſauſten mehrere Schrap⸗ nells herüber. Dann wirbelten in der Luft Staub, Aſte, Tannen⸗ nadeln und, was das ſchlimmſte war, vorausgeſetzt, daß das Geſchoß platzte, Eiſenſtücke in allen möglichen Größen. Jeder aber, der ſich nicht in voller Deckung befand, war dann in großer Lebensgefahr. Dabei konnten wir gegen die feind⸗ lichen Geſchütze, die in ſtundenweiter Entfernung von uns aufgeſtellt waren, in keiner Weiſe aufkommen. Wir lagen dann eng aneinander geſchmiegt und beteten aus tiefſter Seele zu Gott um gnädige Bewahrung. Um uns der feind⸗ lichen Artillerie möglichſt wenig auszuſetzen, gab der Major Befehl, daß wir unſer Frühſtück ſchon vor der heranbrechenden Dämmerung, das Mittag⸗ und Abendeſſen aber erſt, wenn es völlig nacht geworden war, erhielten. Den Tag über ſuchten wir den hunger und die Langeweile mit Tabakrauchen zu verſcheuchen. Bier, Wein, Schnaps, das alles gab es für uns nicht in unſeren Schanzen. Der Major hatte jeden Alko hol⸗ genuß verboten, und das mit Recht. Denn beſonders für die⸗ jenigen, welche die Wache hatten, galt es, keinerlei Müdigkeit und Schlaf aufkommen zu laſſen. In jeder Gruppe mußte bei Tag und Nacht ein Mann als Wache ſtehen, damit im Falle eines Angriffs ſofort alle gefechtsbereit waren. Am un⸗ heimlichſten war dieſer Wachdienſt bei Nacht. Sie iſt keines Menſchen Freund, am allerwenigſten diejenige der auf Kußen⸗ ſchanzen ſtehenden Mannſchaften. Mit der herabſinkenden Dunkelheit beſchlich uns immer ein Gefühl aufregender Span⸗ l. ganz ganzes t, dah wenn 1. Der 1 uns chrap⸗ nen⸗ aß das Jeder unn in feind⸗ Uns lagen tefſter ſeind⸗ Ngjor henden wenn ſuchten hen zu für uns litohol⸗ ir die⸗ digteit mußte n Falle m un⸗ keines llußen⸗ kenden pan⸗ emlich — 535 — nung. Beſonders wenn bei Neumond alles vor uns her in geſpenſtiſchem Dunkel lag. Wird der Feind heute nacht kommen und uns angreifen, oder wird uns der Regimentskommandeur vermittelſt des nebenanliegenden Telephons heute nacht den Angriff auf die feindlichen Stellungen befehlen? Dieſe bange Frage wurde jeden Tag mit der hereinbrechenden Dämmerung in den herzen aller laut. — Wenn ich ſo in der Dunkelheit oder beim trüben Scheine meiner Petroleumlampe neben meinem Major ſaß oder lag, ſo wußte der gottesgläubige Mann immer das Geſpräch auf ernſte, religiöſe Dinge zu bringen. Diel erzählte er mir von ſeiner Vergangenheit. Als flotter, lebensluſtiger Leutnant hatte er einſt, wie ich, nach Gott nichts gefragt und in Berlin zum großen Schmerze ſeiner frommen Eltern ein Leben geführt in Sinnenluſt und Sünden⸗ freude. Dabei verfiel er immer tiefer in das Laſter des Spieles und war nahe daran, im Dienſte dieſer Leidenſchaft das elter⸗ liche Vermögen zu vergeuden. Doch in einer einzigen Nacht hatte Gott plötzlich den Schleier der Sünde vor ſeinen Augen gelüftet. Wieder einmal ſaß er mit mehreren ſeiner Freunde, meiſt jungen Kdeligen, in einem geſchloſſenen Zimmer eines großen Berliner hotels zuſammen, wieder wurde in leiden⸗ ſchaftlicher Weiſe ein verbotenes Spiel geſpielt, bei dem Zehn⸗ tauſende gewonnen und verloren wurden. Sein ihm am nächſten ſtehender Freund, Herr v. W., verlor in jener Nacht an einen engliſchen Adeligen v. K. Rieſenſummen. Schließ⸗ lich griff der Unglückſelige, nachdem er hunderttauſende ver⸗ loren, in ſeiner Wut zum Revolver. Er gab zuerſt mehrere Schüſſe auf den Engländer ab, den er tödlich verletzte, und richtete dann die Mordwaffe auf ſich ſelbſt. Die Verwundung, die ſich der junge Offizier beibrachte, war ſchwer, aber ſie führte den Tod nicht ſofort herbei. Der Unglückliche mußte noch wochenlang im Krankenhaus die größten Qualen er⸗ dulden. In jenen Tagen beſuchte ihn mein Major täglich und war Augenzeuge davon, wie der ſterbende junge Mann — 5356 — noch ernſte Buße über ſein Sündenleben tat und ſo zuletzt des Kreuzeswortes an den Schächer teilhaftig wurde: „heute noch wirſt du mit mir im Paradieſe ſein!“ In dieſen Tagen kam aber auch der Major zur Erkenntnis ſeiner Sünden, und unter dem Einfluß eines jungen Krankenbruders, den er damals im Krankenhaus kennen lernte, wurde jener ernſte und doch allzeit fröhliche Glaubensmann und unerſchrockene Kriegsheld aus ihm, wie ich ihn jetzt in unſeren Erdhöhlen und in nächtlichem Kampfe mit dem Seinde in den Vogeſen kennen lernte. Wenn er betete, ſo wurde es in meinem Innern ſtill und ruhig, ich fühlte, wenn auch über uns der Kanonen⸗ donner tobte, etwas von jenem Gottesfrieden in mir, den die Welt nicht geben kann. Oft mußte ich ihm auch ein Kapitel aus dem Neuen Teſtament vorleſen, und er gab mir wunder⸗ bare Kufklärung über die verborgenen Tiefen der heilands⸗ geſchichte. So wurde ich in jenen Nächten in den Vogeſen immer mehr unſerm herrn und Erlöſer zugeführt. Und in dieſem Glauben und Ergreifen unſeres heilands verloren auch jene Nächte vieles von ihrem sSchrecklichen für uns, ſo daß für uns der Vers des geiſtlichen Dichters zutraf: „Die Nacht iſt niemands Freund; Doch weil ich Jeſum faſſe, So fürcht' ich keinen Seind Mit ſeinem Grimm und haſſe. Er iſt's, der auch die Nacht, Mir ſtets zur Freude macht.“ Das galt für uns auch, wenn wir zu einem Nachtangriff befohlen heraus mußten aus dem Schutze unſerer Gräben und Erdwälle. Solch ein Nachtgefecht bot des Sürchterlichen gar mancherlei. Dom Gegner ſahen wir gewöhnlich nichts, und doch knatterten unaufhörlich die Gewehre und Maſchinen⸗ gewehre. Die Kanonen brüllten, ziſchend jagten die ſchweren Geſchoſſe durch die Luft und zerplatzten mit furchtbarem gkat bere gefii aluto uhr⸗ Gaile ugi gte ſein Der hol fein von Für Kacl völii Wort donn „Kin ſchön 4 ihr ett des „heute Lagen n, und den er ernſte rockene höhlen ogeſenn Innern monen⸗ ir, den Kapitel under⸗ lands⸗ ogeſen Und in erloren uns, ſo angriff Gräben etlichen chinen⸗ hweren tbaren — 37 — Analle und blendendem Feuerſchein. Vor uns, hinter uns, links und rechts ſchlugen die Geſchoſſe ein. Wehgeſchrei ver⸗ miſchte ſich mit hurrarufen. Und mancher links und rechts von mir ſtürzte tödlich getroffen zuſammen. In ſolchen Kugen⸗ blicken war ein ruhiges und beſonnenes handeln alles. Unſer Major blieb immer ruhig. Ich ſah den großen, hageren Mann mit ſeinem dunklen Feuerauge nie aufgeregt, nie überhaſtete er etwas, er ſchimpfte und fluchte auch nie. Immer blieben wir ſeine guten Kinder, immer führten wir auch ſeine Be⸗ fehle aufs genaueſte und beſtimmteſte ohne jedes Zaudern aus. Und ſo fehlte es auch an Erfolg nicht. Es war an einem trüben Oktobertag. Schon vor Tages⸗ grauen ſtanden wir am Rande eines Fichtenwaldes ſchlacht⸗ bereit. Schon drang das Geknatter der vor uns in die Schlacht geführten Infanterie zu unſeren Ohren und das Rattern der Kutomobile, die auf der nahen Landſtraße Munition herbei⸗ fuhren. Da ſprengte unſer Regimentsadjutant in geſtrecktem Galopp zu unſerem Major heran. „Nachdem das Infanterie⸗ regiment Nr. . . . vorüber iſt, ſoll Ihr Bataillon ſofort ein⸗ greifen,“ lautete der Befehl. Da ſah ich, wie jeder noch einmal ſein Gebetbüchlein herauszog oder die hände ſtill faltete. Denn darüber war ſich jeder klar, dieſer Angriff die ſteilen höhen hinan würde viel Blut und Menſchenleben koſten. Hoch zu Roß hielt unſer Major vor ſeinem Zuge. Seine feinen, ſcharfgeſchnittenen Geſichtszüge verrieten keine Spur von Erregung. Seine dunklen Augen leuchteten freudig auf. Für ihn, das wußte ich wie kein anderer, hatte der Tod jeden Stachel verloren, für ihn bedeutete er nichts anderes als die völlige Vereinigung mit ſeinem Gott und heilande. Jedes Wort, das er vor der Schlacht zu uns ſprach, drang trotz Kanonen⸗ donner und Gewehrgeknatter deutlich zu unſeren Ohren. „Kinder, jetzt ſoll es ſich entſcheiden, ob die Franzoſen den ſchönen Wasgau beſitzen ſollen oder wir. Ja noch mehr; wie ihr wißt, will der Feind hinüber über den Rhein, ſeine zügel⸗ — 38 — loſen Scharen, die im eigenen Lande ſtehlen, wollen in eurer heimat plündern, rauben, morden, brennen. Denkt an eure heimat, denkt an eure Mütter, eure Frauen, eure Schweſtern, eure Kinder, ſie alle ſind der Ruchloſigkeit des Feindes preis⸗ gegeben, wenn ihr jetzt nicht für ſie zu kämpfen, zu ſterben und zu ſiegen wißt. Gott iſt mit uns, Gott hilft uns und unſerer gerechten Sache, darum mutig hinein in den ſchweren Kampf. Gott mit uns, das ſoll unſere Loſung ſein!“ „Gott mit uns! Gott mit uns!“ ſchallte es nun auch von allen Seiten. Der Major machte eine ſcharfe Kehrtwendung mit ſeinem Fuchs und kehrte uns dann den Rücken zu. Und vorwärts ritt er, uns allen voran, mit blitzendem Degen uns den Weg zum Feinde zeigend. Im Laufſchritte ging es dann weiter in eine Schützenſtellung vor dem Höhenkamm. Ich ſtand in der Nähe des Majors. Kuf mein Anraten ſtieg er vom Pferde, denn ſchon ſauſten uns die Kugeln und Schrapnells um die Köpfe. Das Pferd unſeres Majors, das eben weg⸗ geführt wurde, bäumte ſich hoch auf und ſank dann tödlich getroffen zuſammen. Kaum hatten wir einen kleinen Rand am hange vor uns erreicht, ſo praſſelte auch ſchon ein der⸗ artiges Maſchinengewehrfeuer auf uns ein, daß wir ſofort in Stellung gehen mußten. Das feindliche Maſchinengewehr war nicht zu ſehen, wir konnten uns ſo ſeiner Wirkung nicht erwehren. Später merkten wir, daß es in der Gabel einer rieſigen Eiche ſtand. Die Alpenjäger ſaßen überhaupt meiſt auf den Bäumen und waren ſchwer zu finden, ſo daß wir ſchwere Verluſte erlitten. Dazu brach ein mörderiſches Ar⸗ tilleriefeuer über uns herein. Rechts und links ſchlugen die Granaten in die Zweige und Stämme. Und jetzt rückten auch die Alpenjäger an, um uns im Sturm wieder den Berg hin⸗ unter zu werfen. Deutlich hörte ich ihre Kommandos, ihre „en avant!“⸗Rufe; ich hörte die Aſte knacken kaum dreißig Schritte vor unſerer Front. „Volle Deckung!“ kommandierte der Major. „Volle Deckung!“ hallte es ihm nach und jeder eurer ſ eute eſtern, preis⸗ ſterhen 8 und hweren „Gott eiten. einemn rwärts 1 Weg weiter ſand vpomn pnells wel⸗ tödlich Rand ſ der⸗ ſofort eweht 9 nicht einer meiſt wir 5 At⸗ n die 1 auch g hin⸗ , ihre dreibig dierte jeder — 39 — duckte ſich hinter dem nächſten Baum, Buſch oder Felsblock. Dann, als die Franzoſen herannahten, ein Pfiff mit der Schützen⸗ pfeife und die Ankommenden empfing ein eiſerner Hagel, ein ſolch raſendes Schützenfeuer, daß kaum einer, der den Weg von ſeinem Schützengraben zu uns herunter gefunden, wieder zurückkehren konnte. Uns hatte der liebe Gott bis jetzt gnädig beſchützt. Nach kurzer Pauſe erſchallte ein neues Signal zum Angriff. Da gab es kein halten mehr für uns, immer weiter ging es hinauf gegen die Tod und Verderben auf uns herabſpeiende höhe — kriechend, ſpringend, jegliche Deckung im Gelände ausnützend, immer näher an den Seind heran und zuletzt mit gefälltem Bajonett unter Mit Gott⸗ und hHurra⸗ rufen mitten hinein in die feindliche Linie Ich ſah noch einmal meinen Major vor mir, ich ſah ein feindliches Geſchoß heranfliegen und unmittelbar vor ihm in den Boden einſchlagen; ich ſah, wie er ſich raſch an den linken Oberſchenkel griff, aber weiterraſte; dann hörte ich nur noch einen fürchterlichen neuen Geſchoßeinſchlag und ein leiſes Stöhnen durch die Schützenlinie. Ich fühlte dann einen leichten Schmerz im Rücken und gleich darauf ein hinunterrieſeln. Ich mußte wohl von hinten getroffen ſein. Ein ſchon ver⸗ wundeter Franzoſe hatte in knieender Lage noch den Schuß auf mich abgegeben. Ich ſchleppte mich noch bis zum nächſten Felsblock, hinter dem ich niederſank. Da pfiff es wieder heran, und diesmal von oben in die linke Bruſtſeite. Schmerz fühlte ich auch nach dieſem Schuſſe nur wenig, nur mein Atem ging bald ſehr raſch und ſtoßweiſe. Ich merkte, daß mein rechter Lungenflügel allein den Luftbedarf decken mußte. Stunden⸗ lang lag ich ſo. Meine Gedanken waren nach wie vor bei der Schlacht, bei meinem Major. An mich ſelbſt dachte ich nur wenig. Und wie freute ich mich, als ich merkte, daß ein er⸗ neuerter Bajonettangriff der Unſrigen endlich glückte, daß“* die Franzoſen endgültig aus ihren Kammſtellungen oben auf dem Berge geworfen wurden. Jetzt erſchienen auch Kranken⸗ —— 40 — träger auf dem Schlachtfeld. Ich machte mich durch einen Ruf bemerklich. Und zwei von ihnen eilten mit einer Trag⸗ bahre auf mich zu. Meine erſte Frage an ſie war nach meinem Major. Und wie freute ich mich zu vernehmen, daß ſeine Verwundung nicht lebensgefährlich war. Ich wurde nach dem Verbandsplatz getragen. Unter einer hohen ſchattigen Eiche war ein großes Zelt aufgeſchlagen worden. Der Arzt hatte alle hände voll zu tun. Denn von allen Seiten wurden die Schwerverwundeten herbeigetragen, während ſich die Leicht⸗ verwundeten ſelbſt zu der Verbandsſtelle heranſchleppten. Kaum war ich auf das Moos hingebettet, da trugen ſie auch meinen Major herbei. Er ſah mich gleich und winkte mir ſchon unterwegs einen Gruß zu. Der Arzt wollte ihm zuerſt einen Verband anlegen. „Nein, nein, mein lieber Doktor. hier auf dem Verbandsplatz hören die Rangunterſchiede auf. Zuerſt kommen die Schwerverwundeten dran, dann erſt ich. Da ſehen Sie mal nach meinem Unteroffizier, dem Eiſemann dort drüben! Der hat, wie ich höre, einen Schuß durch die linke Bruſtſeite erhalten.“ Der Doktor kam zu mir heran und verband mich. Der Schuß in den Rücken war nicht gefährlich. Dagegen ſchien mein Bruſtſchuß dem Doktor ziemlich bedenklich. „Die Kugel ſteckt tief in der Lunge. Sie muß noch heraus⸗ genommen werden,“ ſagte er dem Major, der trotz ſeines verwundeten Beins zu mir herangehumpelt kam, und nachdem er mir warm die Hhand gedrückt, den Arzt nach meinem Be⸗ finden fragte. Ich fühlte auch jetzt noch keine ſonderlichen Schmerzen, wenn mein Atem auch ſchwer ging. halbſitzend konnte ich alles, was um mich her geſchah, beobachten. Was habe ich alles an wahrem heldentum und echter Opferfreudig⸗ keit mit anſehen dürfen! Wie ſtandhaft und ritterlich trug da jeder ſeinen Schmerz und was noch weit ſchlimmer war: die Mitteilung, daß ihm, ſobald er im Lazarett angekommen ſei, der FJuß oder der Arm abgenommen werden müſſe. Und wie viel Teilnahme durften wir Verwundeten in jenen Stunden auf de horgeſ mecht den ler den er ſelbſt es un fonnte derlezt und ſu in die D verle auf ei leſcho caahen ins 3. und l oerne Fahert in den holze Dieſer in vie einen Trag⸗ einenn ſeine ach ttigen r at urden icht⸗ ppten. auch te mit zuerſt ottor. e auf. mant ch die in und ähtlich. enklich. jeraus⸗ ſeines achdenmn mn Be⸗ rlichen ſitzend Was eudig⸗ l trug t war: ommen Und tunden — 41 — auf dem VDerbandsplatz von ſeiten unſerer Kameraden und Vorgeſetzten erfahren! Dom Oberſt bis zum geringſten Stall⸗ knecht kramte jeder für uns ſeine Taſchen aus. Jeder gab den letzten Reſt von Schokolade, Brot, Speck, Obſt, Kakes hin, den er bei ſich führte. Und auch unter den Verwundeten ſelbſt herrſchte die ſchönſte Kameradenliebe. „Ach geben Sie es nur dem dort, der iſt noch weit ſchwerer dran als ich,“ konnte ich einen zum anderen ſagen hören. Und die Leicht⸗ verletzten gingen ſelbſt umher, tränkten die Verwundeten und ſuchten ſie beſſer zu betten und ſchleppten Mäntel herbei, in die ſie die vor Wunpdfieber Zitternden hüllten. Da hieß es plötzlich, der Verbandsplatz müſſe zurück⸗ verlegt werden. Die Franzoſen ſeien daran, ihre Artillerie auf einer Höhe zu poſtieren, von der aus unſer jetziger Platz beſchoſſen werden könne. Richtig krachte es auch ſchon auf der nahen höhe, und in den Zweigen der mächtigen Eiche über uns zerplatzten einige Granaten, ſo daß wir mit Laubwerk und Holzſplittern förmlich überſät wurden. Eine ernſtere Derletzung trug glücklicherweiſe keiner davon. Irgend ein Fahrweg oder holzweg führte nicht zu der Waldſchlucht empor, in der wir lagen. Nur ein Schlittweg war zur Abfuhr des Holzes vermittelſt Holzſchlitten hier herauf gelegt worden. Dieſer Schlittweg, der, alle zu ſchroffen Steigungen vermeidend, in vielen Windungen ins Tal hinabführte, war von unten an⸗ zuſehen wie eine zu Boden liegende Leiter. Die Sproſſen dieſer Leiter bildeten meterlange Querſcheite, die in regel⸗ mäßiger, ſchrittbreiter Entfernung gelegt waren. Glücklicher⸗ weiſe hatte ein Sanitätsſoldat in einer Holzhütte am Ende dieſes Weges ſieben dieſer Schlitten gefunden. In aller Eile wurden die ſieben am ſchwerſten Verwundeten, zu denen auch ich gehörte, darauf gebettet. Die Dämmerung war ſchon hereingebrochen, als wir unten an der Straße in der Nähe des Bahnhofs von S. an⸗ kamen. Glücklicherweiſe ſtanden für uns Schwerverwundete — 42 — hier ſchon Sanitätsautomobile bereit, in die wir von geſchultem Perſonal gebettet wurden. Dann ging's mit Windeseile durch den dämmernden Abend das bergige Waldtal hinunter, einem rauſchenden Gebirgsbache entlang, in dem ſich im Abend⸗ ſcheine die geſpenſtiſchen Schatten der Waldbäume und der Weiden und Erlen am Slußufer malten. Von der weſtlichen Vogeſenwand her, wohin ſich der Feind verzogen hatte, zogen weiße Nebelwolken am Himmel herauf. Totenhemden, dachte ich bei mir ſelbſt, Totenhemden für uns Schwerverwundete. Eine Zeitlang wurde mir bei dem Gedanken doch bänglich zumut, daß meine nächſte Fahrt wohl meine letzte ſein würde. Dann aber kam mir ein Sterbelied in den Sinn, das ich als Schulknabe, wenn ich in unſerem Dorf „mit der Leiche ging“ und hinter dem Sarg einherſchritt, ſo oft geſungen: „Sie gehn nicht als Verbrecher Zur Strafe vor den Rächer, Sie gehn nur hin und liegen, Wie Streiter nach dem Kriegen. Ohn' Angſt vor ew'gem Jammer Gehn ſie in ihre Kammer, Zur Ruh' ſich zu begeben Auf frohes Wiederleben — —“ *X X* * Mein Schulkamerad Jakob Eiſemann hat ſich auch in den langen, bangen Wochen ſeiner ſchweren Verwundung und Krankheit wie ein Streiter nach dem Kriege verhalten. Der Mut und die tapfere Unerſchrockenheit, die ihn im Kampf ausgezeichnet, verließ ihn auch im Leiden und Sterben nicht. Bei der feſten Zuverſicht, daß ihm Barmherzigkeit widerfahren ſei, erwies er ſich ſtets als ein tapferer Streiter Jeſu Chriſti. Die Stunden, die ich an ſeinem Krankenlager verbrachte, tärkte daß im den ſalte⸗ Ciſet Craue Die de ſich ar oton Dann mit Blum Oltsg gzare Sanitä wunde hunpe ug d hinge feuer ihren Aranz Leiden hultem e durch einem Albend⸗ ind der eſlichen zogen dachte undete. nglich würde. ich als e ging“ auch int Nundun g thalten. † Nanpf en nicht. erfahren Cnrft. abrachte, — 43 — ſtärkten meine Glaubenszuverſicht und zeigten mir aufs neue, daß diejenigen, die ſich in Gott faſſen und befeſtigt haben, im Sterben leben. Im Gegenſatze zu den Maſſenbeerdigungen unſerer in den Straßburger Lazaretten verſtorbenen Verwundeten, ge⸗ ſtaltete ſich die Beerdigung meines Schulkameraden Jakob Eiſemann in dem elſäſſiſchen Dorfe zu einer recht impoſanten Trauerkundgebung, an der beinahe der ganze Ort teilnahm. Die Dorfſtraße umſäumte Kopf an Kopf, als unſer Trauerzug ſich auf den Weg zum Friedhofe aufmachte. Tamboure ſchritten voran, ihr dumpfer Trommelwirbel erſchallte durch den Ort. Dann kam die Feuerwehr und der Kriegerverein des Ortes mit umflorten Fahnen; hinter dem unter der Fülle von Blumen faſt verſchwindenden Sarge ſchritt ich neben dem Ortsgeiſtlichen als nächſter Angehöriger, dann der Arzt des Lazaretts, der Bürgermeiſter des Dorfes, zahlreiche Bürger, Sanitätsſoldaten und dann eine ganze Anzahl Leichtver⸗ wundeter im ſchlichten feldgrauen Rocke. Diele unter ihnen humpelten an Stöcken und Krücken einher. Zum Schluß ein Zug der Landſturmkompagnie in Wehr und Waffen, die dem hingeſchiedenen über ſeinem offenen Grabe den Ehrenſalut feuern ſollten. Die Verwundeten des Lazaretts hatten aus ihren Bruſtbeuteln zuſammengeſteuert zu einem koſtbaren Kranze für ihren treuen und wertgeſchätzten Waffen⸗ und Leidenskameraden Jakob Eiſemann. Ein hiobsſchickſal. 1. Die hochzeit. Das Vogeſendorf Windweiler lag im Morgenſonnen⸗ ſcheine. Blendend glänzten die ſtattlichen, weißgetünchten häuſer mit ihren ummauerten höfen und rebenumrankten Giebeln. Die Kirchenglocken oben am Bergeshange läuteten melodiſch zuſammen. Durch die Gaſſen des Dorfes kamen faſt aus jedem hauſe feſttäglich gekleidete Menſchen. Wind⸗ weiler rüſtete ſich zu einem Freudenfeſte. Feierte doch der älteſte Sohn des Bürgermeiſters Siebold, der Ignaz, heute ſeine Hochzeit. Draußen vor dem Ort an einer Berglehne unweit dem Walde lag zwiſchen einer Gruppe von Obſtbäumen das Hoch⸗ zeitshaus. Der Tannenhof glich mit ſeinen ausgedehnten Scheunen und Stallungen, von einer mehrere Meter hohen Steinmauer umſchloſſen, faſt einem Herrenſitze. Das offen⸗ liegende, dunkle Eichenbalkenwerk des zweiſtöckigen Wohn⸗ hauſes hob ſich von den hellgetünchten Wandflächen wirkungs⸗ voll ab. Die Querbalken des ſtattlichen Hoftores aber waren mit einem ernſten Spruch geſchmückt. Gott allein die Ehr', Sonſt keinem andern mehr, ſo ſtand es in alter Schrift zu leſen und darunter die Jahres⸗ zahl: „30. Kuguſt 1714.“ Das mächtige Einfahrtstor des Tannenhofes war an dieſem Morgen weit geöffnet. Im hofe ordnete ſich der hochzeitszug, während der hausherr am Tore immer noch neue uß . bis zu ſalt, lugen die hob il Und d Lieben weiler geſehe Mann ſeinen wehen it ei Weſte llus de Rebold ſehen s d Weſte begril kenne⸗ Areisn ppriehl gute ka wählt! der Allen der I nut wa fnan ih ſehr woe und den onnen⸗ inchten rantten äuteten kamen Wind⸗ ch der heute eit dem s hoch⸗ dehnten t hohen offen⸗ Wohn. itkungs⸗ z woren Jahres⸗ wat al ſich der er noch — 45 — neue Gäſte bewillkommnete, die teils zu Wagen, teils zu Fuß ankamen. Vater Siebold war ein Mann vom sScheitel bis zur Fußſohle. Schon ſein Außeres, ſeine hünenhafte Ge⸗ ſtalt, noch mehr aber ſein ſcharfgeſchnittenes Geſicht mit den klugen, durchdringenden Kugen, ſeine ungebeugte haltung, die Ruhe und Sicherheit in all ſeinen Bewegungen, das alles hob ihn über das Durchſchnittsmaß ſeiner Mitbürger hinaus. Und doch lag neben dem würdevollen Ernſt etwas ungemein Liebenswürdiges, herzgewinnendes in den Zügen des Wind⸗ weiler Bürgermeiſters, dem niemand ſeine ſechzig Jahre an⸗ geſehen hätte. Noch erhöht wurde das Eigenartige dieſes Mannes durch ſeine Gewandung. DVater Siebold trug heute ſeinen Mutzen, einen Rock aus ſchwerem, ſchwarzem Stoff mit wehenden Schößen. Vorn war dieſer Rock an beiden Seiten mit einer Reihe goldener Knöpfe beſetzt; über der roten Weſte wurde er mit einem ſeidenen Bande zuſammengehalten. Kus der Art und Weiſe, wie die ankommenden Gäſte Vater Siebold begrüßten, konnte man erkennen, daß er großes An⸗ ſehen bei ihnen genoß. Selbſt die modiſch gekleideten herren aus der Stadt, die im ſchwarzen Frack und in buntſeidener Weſte auf Zweiſpännern oder mit Kutomobilen anfuhren, begrüßten den Bürgermeiſter Windweilers mit nicht zu ver⸗ kennender hochachtung. Als Vorſtand des landwirtſchaftlichen Kreisvereins hatte Siebold ſeit Jahrzehnten eine höchſt er⸗ ſprießliche Tätigkeit entfaltet, die dem ganzen Bezirke zu⸗ gute kam; auch war er im letzten Jahre in den Bezirkstag ge⸗ wählt worden. Der Hochzeitszug hatte ſich indeſſen bereit gemacht. Allen voran ſchritt nach althergebrachter Sitte der Bräutigam. Der Ignaz war wie ſein Dater eine große, kräftige Erſcheinung, nur war ſein Geſicht mehr gutmütig als geiſtvoll, auch merkte man ihm an, daß er ſich in dem neumodiſchen Frack nicht ſehr wohl fühlte. Dem „hHochzitter“ folgten die Brautväter und der Schwiegerſohn, der kaiſerliche Förſter Sebaſtian Merk⸗ lein, in ſeiner kleidſamen Jägeruniform. Neben der hünen⸗ geſtalt des Bürgermeiſters und der unterſetzten ſtrammen Sigur des Sörſters nahm ſich der kleine, unſcheinbare, etwas gebeugte Vater Ewerle mit ſeinem weißen Napoleonsbärtchen und ſeiner großen, vom Weine geröteten Kupfernaſe nicht eben vorteilhaft aus. In der dritten Reihe gingen die drei jüngeren Söhne Siebolds: Eduard, Nikolaus und VDiktor. Eduard mit ſeinem hochaufgewirbelten Schnurrbart und der ſtramm militäriſchen haltung war der ſtattlichſte unter den dreien. Bis vor kurzen hatte er im Colmar bei den Jägern geſtanden und es bis zum Unteroffizier gebracht. Nikolaus würde bis zum herbſt ausgehoben werden. An dem ſtarken Burſchen würden die Colmarer Jäger ihre Freude haben. Nur der jüngſte von den ſieben Kindern des Bürgermeiſters, der kleine Viktor, der erſt im vergangenen Kpril konfirmiert worden war, machte äußerlich einen faſt ſchmächtigen Ein⸗ druck. Viktor war zart und klein geblieben, doch ſeine feinen Züge und ſeine klugen, ſprechenden Augen verrieten, daß er in geiſtiger hinſicht mehr von dem Dater geerbt wie die ſechs andern. Im Gumnaſium in Colmar war er immer der erſte. Der Herzenswunſch des Vaters war es, den Jüngling einmal Theologie ſtudieren zu laſſen. An der Spitze der Frauen ging die Braut. Die nieder⸗ geſchlagenen Augen der zierlichen kleinen Marianne, die ſonſt ſo ſchalkhaft leuchteten, hafteten heute faſt unverwandt auf dem Rosmarinſträuschen in ihrem Geſangbuch. Marianne trug die landesübliche Brauttracht. In ſtarren, feſten Falten umſtand der weite Rock aus ſchwarzſeidenem Stoff ihre ſchlanken hüften. Schwarz war auch das ſeidene, mit Franzen ver⸗ ſehene Bruſttuch, welches von dem blütenweißen hemd nur die Spitzen am hals und Armel frei ließ. Die Schürze war ebenfalls von ſchwarzer, ſchwerer Seide, nur der „vVorſteck“ vorn im Mieder zeigte funkelnde Gold⸗ und Silberplättchen. Als Kopfſchmuck zierte Marianne heute die Brautkrone. dtei C die als fauen nannte drei ſt gat ſe der he Alber a gefund Bauer 1 zeitszu Portal llängen ſanden Guch bi i auf Ulteſte ſnitfeie llch in der Pluſen tigem tun, die der Ar ſchwarz leichen die Wel ſondets Mam! haſenbr ich hinte hünen⸗ ammen etwas ͤttchen e nicht ie drei Vikor, ind der er den Jagern litolaus farken haben. neiſters, irmiert n Ein⸗ ſeinen daß er die ſechs er erſte. einmal nieder⸗ die ſonſt nöt auf arianne Falten chlanken zen vel⸗ emnd nur ize war horſtech⸗ lättchen. ole. — 47 — Ihr folgten die beiden Brautmütter, dann kamen die drei Töchter Siebolds, die Ev, die Liſette und die Jeanne, die als Kopfbedeckung wie die meiſten der Frauen und Jung⸗ frauen, eine große, ſchwarzſeidene Doppelſchleife, den ſoge⸗ nannten Schlupf, trugen. Der Bürgermeiſter konnte auf die drei ſtolz ſein. Beſonders die Ev, die Sörſtersgattin, war von gar ſtattlichem Anſehen, „die reinſte Germaniafigur“ hatte der herr Kreisdirektor bei ſeinem letzten Beſuch gemeint. Aber auch die Liſette und die Jeanne waren Prachtmädchen, geſund, ſtark und kräftig, dabei ſittſam und freundlich. Ein Bauer konnte ſich keine beſſere als ſie zur Frau wünſchen. Unter Piſtolen⸗ und Böllerſchüſſen bewegte ſich der Hoch⸗ zeitszug langſam zur Kirche hinan. An dem feſtlich geſchmückten Portale wurde der Bräutigam von den brauſenden Orgel⸗ klängen empfangen, und dann, als alle in ihren Stühlen ſtanden, ſang der Kirchenchor: „Wo du hingehſt, da will ich auch hingehen.“ Trotz dem ſchönen Erntetage war die Kirche bis auf den letzten Platz gefüllt. Heute, am Hochzeitstage des Alteſten ihres Bürgermeiſters, wollten die meiſten im Dorfe mitfeiern und ſich mitfreuen. Wie jeder mit irdiſchen Gütern Geſegnete, ſo hatte aber auch Vater Siebold ſeine Neider. Draußen am Waldrande in der Nähe des Tannenhofes ſtanden um dieſe Zeit zwei Bluſenmänner, die zu dieſen Mißgünſtigen gehörten, in eif⸗ rigem Geſpräche beiſammen. „Wie ſie ſich blähen und dicke tun, dieſe Bürgermeiſters heut,“ meinte der Proſper Thieriet, der Krämer des Dorfes, „die haben keine Ahnung, welch ſchwarzes Gewölk ſich über ihnen zuſammenzieht.“ „Dem reichen Siebold und ſeiner Sippe möchte ich's gönnen, wenn die Welſchen ihnen den roten Hahn auf's Dach ſetzten. Be⸗ ſonders auch dem Sörſter, dem Schwob, der dem armen Mann kein Stücklein Holz gönnt, geſchweige denn einen fetten haſenbraten, und ſich nicht wohl fühlt, wenn nicht einer wie ich hinter den eiſernen Gardinen ſitzt. Dem will ich aber eines — 48 — aufbrennen, wenn der Krieg losgeht! Die erſte Kugel aus meinem Rohr bekommt der in den Leib.“ Der verwildert aus⸗ ſehende Burſch verzog dabei ſein Geſicht zu einer teufliſchen Grimaſſe. Der Korbflechter Kamill hilaire war ein Wilddieb und Taugenichts, der ſich vom Grenzſchmuggel nährte und jahraus, jahrein keinen Streich ſchaffte. Die wenigen ücker und Wieſen, die ihm von ſeinem früher ſo ſchönen Beſitz noch übrig geblieben waren, bebaute ſeine Frau zuſammen mit dem Dami, ſeinem einzigen, blödſinnigen Sohne. „Ja, die Welſchen werden kurzen Prozeß machen mit dieſen Siebolds, dieſen Preußenhunden,“ ergriff dann der Krämer wieder das Wort. „Von haus und Hhof wird man ſie jagen. Und den Alten, den Nimmerſatt, den werde ich ge⸗ feſſelt über die Grenze ſchleppen laſſen. Ich habe meine Liſte längſt aufgeſtellt und dem Präfekten übergeben. Sobald die Franzoſen den Ort beſetzt haben, wird alles ausgeführt. Ich will nur ſehen, wie der fromme heuchler, der immer ſolch gottſelige Reden führte, wenn's den andern ſchlecht ging, ſich dann benehmen wird. Ich mache jede Wette ſchon jetzt, fluchen und toben wird der, als ob er nie zu einem Gott ge⸗ betet hätte. Wir aber, wir wollen uns ins Säuſtchen lachen, wenn die Welſchen ihn mitnehmen, dann können wir tun, was wir wollen, und was die hauptſache iſt, wir brauchen ihm unſere Schulden nicht zu bezahlen. Schon allein deshalb gehört der Mann auf die ſchwarze Liſte und der Förſter, der Schwob, mit. Mich aber werden die Welſchen zum Maire einſetzen, da ich doch der einzige im Orte bin, der franzöſiſch parlieren uno ſchreiben kann. Eine Grenze gibt's dann auch nicht mehr und keine Grenzler, die uns armen handelsleuten das Leben ſauer machen und braven Männern wie uns beiden den Gendarm ins haus hetzen. Dann ſind wir die herren in Windweiler.“ Im Dorfe läutete die Glocke, ein Zeichen, daß das junge Paar jetzt vor dem Traualtar ſtand. Die beiden Franzoſen⸗ ſpion Der! dem vobl mnit ſtin vonn ganz ſube worel erſt des C. die G bei der die au öffelte ind Eſſens ſeiner in de 1 Mägde weggel. Viktor, leder falteten woklklin Cog, da lam der gtan: I. Gr aus t aus⸗ iſchen lddieb e und cker noch t dem n mit n der nan ſie ih ge⸗ Liſte ld die t. dch ging. n jetzt, ott ge⸗ lachen, it tun, tauchen deshalb er, der Maire nöſiſch n auch sleuten beiden etten in 8 junge nzoſen⸗ — 49 — ſpione verſchwanden unter höhniſchem Gelächter im Walde. Der Krämer wollte nicht, daß man ihn mit dem Korbflechter, dem Kamill, zuſammen ſah. Thieriet ſpielte ſich gerne als noblen Mann auf, wenn auch jeder im Ort wußte, daß er es mit den Welſchen hielt und ſich durch Schmugglerware ein ſchönes Vermögen erliſtet hatte. 2. Der Krieg bricht los. Es war zwei Tage ſpäter, an jenem verhängnisvollen Sonnabend des 1. Auguſt 1914. Vater Siebold ſaß mit ſeiner ganzen FSamilie beim Abendeſſen in der geräumigen Wohn⸗ ſtube des Tannenhofes. Auch die beiden Neuvermählten waren mitten unter den ſechs Geſchwiſtern. Der Ignaz würde erſt, wenn die Ernte vorüber war, ſein neues in der Nähe des Tannenhofes gelegenes Gehöft beziehen. So lange halfen die Geſchwiſter ſeine Acker miternten, und er erſparte ſich bei der Leutenot den Knecht. Kus blankgeputzten Zinntellern, die auf dem groben, aber ſelbſtgeſponnenen Linnentuch lagen, löffelten ſie ihre Erbsſuppe, dann gab es gerauchten Speck und Kartoffeln. An der langen Tafel wurde während des Eſſens faſt kein Wort laut. Nur der hausherr wechſelte mit ſeiner Srau einige Worte, die ſich auf das Einernten des hafers in den nächſten Tagen bezog. HNachdem das Eſſen geendet und auch die Knechte und Mägde an dem nebenanliegenden Tiſche Meſſer und Gabel weggelegt hatten, wurde es plötzlich ganz ſtille in der Stube. Diktor, der Jüngſte, erhob ſich und holte die alte, in Schweins⸗ leder gebundene Bilderbibel vom Wandbrett herunter. Alle falteten die hände. Dann las Vater Siebold mit ſeiner tiefen, wohlklingenden Baßſtimme: „Es begab ſich aber auf einen Tag, da die Kinder Gottes kamen und vor den herrn traten, kam der Satan auch unter ihnen. Der Herr aber ſprach zu dem Satan: Wo kommſt du her? Satan antwortete dem herrn U. Lörcher, Vogeſenhelden. 4 — 50 — und ſprach: Ich habe das Land umher durchzogen. Der Herr ſprach zum Satan: haſt du nicht acht gehabt auf meinen Anecht hiob? Denn es iſt ſeinesgleichen nicht im Lande, ſchlecht und recht, gottesfürchtig, und meidet das Böſe. Satan antwortete dem herrn und ſprach: Meinſt du, daß Hiob umſonſt Gott fürchte? haſt du doch ihn, ſein haus und alles, was er hat, ringsumher verwahrt. Du haſt das Werk ſeiner hände geſegnet, und ſein Gut hat ſich ausgebreitet im Lande. Aber recke deine hand aus und taſte an alles, was er hat; was gilt's, er wird dich ins Angeſicht ſegnen? Der herr ſprach zum Satan: Siehe, alles, was er hat, ſei in deiner Hand, ohne allein an ihn ſelbſt lege deine hand nicht. Da ging Satan aus von dem herrn.“ Vater Siebold hatte geendet. Er machte das Bibelbuch zu und ſaß einen Augenblick in ſtilles, tiefes Nachdenken ver⸗ ſunken. Aller Kugen am Tiſche richteten ſich auf ihn; denn ſonſt war der Vater nach dem Leſen des Gotteswortes gleich zum Dank aufgeſtanden, heute aber waren ſeine KAugen wie mit einer ſtummen, bangen Srage auf das Bibelbuch ge⸗ richtet. Dann aber glätteten ſich ſeine Züge und er erhob ſich ” raſch: „Danket dem herrn, denn er iſt freundlich, und ſeine Güte währet ewiglich,“ wie ein Bekenntnis voll Glaubens⸗ zuverſicht und Hoffnung kamen die Pſalmworte über ſeine Lippen. Die Mägde räumten ab. Eilig verließ eines nach dem andern die Stube, auch die Bäuerin an der Seite des Hof⸗ bauern erhob ſich. Nur ſein Jüngſter, der Viktor, blieb neben dem Vater ſitzen. Der Konfirmand legte ſeine feine, weiße hand auf die harte ſchwielige des Vaters: „Was dachteſt du vorhin, Vater, als du nach dem Leſen aus dem Buche hiob die Augen ſo fragend auf die Bibel richteteſt?“ Der Vater ſchaute den Sohn einen Kugenblick ſtumm an: „Du ſollſt es hören, Viktor, für die Ohren der andern iſt es aber nicht, ich würde ihnen damit das Herz zu ſchwer machen. Ich dachte, wenn jetzt der Krieg kommt und mich arm und denn leich . 1 Wwie ge⸗ b ſich ſeine ubens⸗ ſeine ch dem hof⸗ neben weiße achteſt Buche m an: 1 iſt es machen. ein und elend wie hiob macht, ob ich dann auch im Glauben mit dem — 51 — Gottesmanne ſprechen werde: „Der herr hat's gegeben, der Herr hat's genommen; der Name des herrn ſei gelobt!“ Der Sohn wollte antworten, doch da drang unten von der Straße her Pferdegetrappel zu den Ohren der beiden. Diktor eilte ans offene Senſter. „Vater, Dater, ein reitender Bote ſprengt eben das Dorf herauf,“ rief der Knabe in großer Erregung. Die Leute laufen ihm nach, alle rufen: es gibt Krieg. Jetzt erkenne ich auch den Reiter, es iſt der alte Mar⸗ tens, der Amtsdiener in der Kreisdirektion. Jetzt hält er vor unſerem Hoftor.“ Eine Diertelſtunde ſpäter läuteten in Windweiler die Glocken. Alle ſtrömten nach dem Dorfplatz vor der Kirche, und unter der Linde ſtand auch ſchon der Bürgermeiſter und verlas mit lauter Stimme den Mobilmachungsbefehl und die Geſetzesparagraphen über den Kriegszuſtand. In einer von warmer Begeiſterung für ſein deutſches Vaterland erfüllten Rede wußte Vater Siebold die gewaltige Kufregung, die ſich aller bemächtigte, zu beſchwichtigen. Dann trat er mit den Alteſten aus der Gemeinde zu einem Rate zuſammen. Am längſten wurde über die Frage beraten, was mit dem Weide⸗ vieh, das droben auf dem Vogeſenkamme war und die wert⸗ vollſte habe der Bauern bildete, zu geſchehen habe. Einigen ſchien es geraten, es noch in der heutigen Nacht abzutreiben, bevor die Franzoſen herüberkamen und es holten; die meiſten aber, unter ihnen auch Siebold, glaubten, daß es mit dem Dieh keine allzu große Eile habe. Am Privateigentum würden ſich ja wohl die Franzoſen als eine rechtlich denkende Nation nicht vergreifen. Im Laufe der nächſten Tage wollte dann Dater Siebold auch zum Schmelzwaſen hinaufgehen, um ſein Vieh, es waren ſiebenunddreißig Stück, darunter Kühe im Werte von ſechs⸗ bis ſiebenhundert Mark, abzutreiben. Die Abendglocke läutete, als der Bürgermeiſter von der Verſammlung unter der Dorflinde hinauf nach ſeinem auf — 52 — einer Knhöhe gelegenen Gehöfte ſchritt. Vorſonntagsſtille hatte ſonſt um dieſe Zeit im Dorfe geherrſcht! Was war dagegen heute überall ein ängſtliches Haſten und Rennen! Immer wieder aufs neue wurde das Dorfoberhaupt angehalten, immer wieder ſtahl ſich die bange Frage von den Lippen der ihn Umdrängenden: Werden ſie kommen? Und immer gab er zur Antwort: habt nur Mut, die deutſchen Soldaten halten die Grenzwacht! Es war ſchon ganz dunkel geworden, als Vater Siebold endlich in ſeinem heime anlangte. Auch dort herrſchte große Erregung, die beiden älteſten Söhne, der Ignaz und der Eduard, mußten ſchon morgen früh einrücken, und der dritte, der Nikolaus, war zum Landſturm einberufen. Alle beſtürmten jetzt den Vater mit Fragen, alle wollten Geld und ihre Papiere. Nach den Söhnen kamen die beiden Knechte und baten um ihren Lohn, auch ſie waren dienſtpflichtig. Heulend drängten ſich dann die beiden Mägde, die Bärbel und die Chriſtine, in das kleine Kabinett, das neben der großen Wohnſtube lag und in dem der Schreibtiſch ſtand. Kuch ſie baten um ihren Lohn. Schon morgen mit dem früheſten Zuge wollten ſie von dem gefährlichen Grenzort fort, wo man jetzt keine Stunde mehr vor den Franzoſen ſicher war. Zur ſchmerzlichen Über⸗ raſchung der Bäuerin hielt der Bauer die beiden gar nicht zum Bleiben an, er zahlte ihnen ſogar noch einen Taler Lohn mehr, als er ſchuldig war, und aus ſeiner Rede mußte man faſt ſchließen, daß der Bürgermeiſter ihre Sranzoſenangſt für nicht ganz unbegründet hielt. „Wie aber ſollen wir jetzt unſeren hafer ernten,“ jammerte die Bäuerin, „wenn alle weg ſind, die Söhne, die Mägde, die Knechte?“ „Die Sol⸗ daten werden uns helfen, wenn ſie morgen kommen,“ gab der Bürgermeiſter in gelaſſener Ruhe zurück. „Am beſten verkaufe ich gleich die ganze Ernte auf dem halm ans Militär. Noch war der Bürgermeiſter damit beſchäftigt, die Seinen zu beraten und tröſten, da kam plötzlich der Schwiegerſohn, Welch feierliche 16 voll ocht oller Kitch Feden watf. im I liegen Lilien che t nd den Und hen old oße der itte, ſtten ere. ten iine, tube ihren 1 ſie unde lber⸗ ſicht Lohn ſan angſt jetzt alle dol⸗ 4 gab beſten ſttär.“ einen — 55 — der Sebaſtian, vom Igelhof herabgeritten. Der Sörſter war in großer Eile, hatte er doch eine wichtige Botſchaft in die Kreisſtadt zu tragen: Die Franzoſen ſeien in großen Maſſen in den nahen Gremnzorten eingerückt, einzelne Patrouillen hätten die deutſche Grenze überſchritten, es ſei ſchon zu dem erſten Vorpoſtengefecht gekommen. Seinem Schwiegervater, dem Bürgermeiſter, riet er dringend, ſein Dieh noch in der Nacht von den Bergen zu holen, er ſelbſt habe als Seldwebel der Re⸗ ſerve einen Geſtellungsbefehl erhalten, ſich bereits telephoniſch bei ſeinem Sorſtmeiſter abgemeldet und von Frau und Kindern verabſchiedet. Die Eva wolle auf dem Forſthofe bleiben. Es ſei ja doch wohl nicht anzunehmen, daß ſich die Franzoſen an wehrloſen Frauen und Kindern vergreifen würden. Das alles berichtete der Sörſter in ſeiner kurzen Sprechweiſe in wenigen Minuten, haſtig ſtürzte er dann das Glas Wein hinunter, das ihm Diktor vom hauſe gebracht hatte, Brot und Speck lehnte er ab. Kaum, daß er jedem noch ein mal die hand drückte, dann galoppierte er mit ſeinem Braunen auf und davon. Mitternacht war ſchon vorüber, und immer noch ſaß der Bürgermeiſter an ſeinem Schreibtiſch in ſeinem kleinen Ka⸗ binett. Es gab noch ſo manches in den Gemeindebüchern in Ordnung zu bringen; auch in ſeinen eigenen Büchern fehlten noch wichtige Einträge. Siebold führte über ſein Soll und haben ſorgfältig Buch. Endlich waren noch einige Schreiben an die Kreisdirettion auszufertigen, die morgen in aller Frühe weg mußten. Es ſchlug 1 Uhr auf dem nahen Kirchturme, als der Bürgermeiſter mit allem fertig, ſeine Feder weglegte und einen Blick aus dem offenen Fenſter warf. Es war eine ſtille, warme Sommernacht, die Fröſche im nahen Dorfweiher quakten, und aus dem unter ihm liegenden Garten ſtrömte ein ſtarker Duft von blühenden Lilien zu ihm empor. Was würde der nächſte Tag bringen? Das erſtemal in ſeinem Leben wollte den ſtarken, wetter⸗ — 54 — feſten Mann ein leiſes Grauen beſchleichen. Er tröſtete ſich aber damit, daß er auch morgen unter der hut ſeines Gottes ſtehen würde. Da, was war das? Ging dort nicht das Hoftor? Trat nicht eine Frauengeſtalt ein? Kuf dem Kieſe des Garten⸗ weges vernahm er ihre Schritte, ſie ſchlich dem Hauſe zu. Siebold griff die neben ihm ſtehende Lampe, trat hinaus in den hausgang und leuchtete die Treppe hinab. „Ach, Frau hilaire,“ rief er überraſcht, aber freundlich, „ſo ſpät noch?“ „Ich ſah noch Licht bei Ihnen, Herr Maire,“ gab die Alte zurück, indem ſie ſich verſtohlen umſah, „es iſt doch niemand hier, der mich ſieht? Wenn mein Mann es erfahren würde, ſo wäre es mein Tod.“ „Sie können ruhig eintreten, liebe Frau, die Meinen ſind ſchon alle zur Ruhe gegangen.“ Der Bürgermeiſter ließ die Frau vor ſich in die Stube treten und riegelte die Türe zu, dann bot er ihr einen Stuhl. Mit einem tiefen Seufzer ließ ſich die Frau nieder. „Was führt Sie her, liebe Frau Hilaire?“ ſagte der Bürger⸗ meiſter, und ein warmer Ton der inneren Anteilnahme lag in ſeiner Stimme. „Hat Ihr Mann Sie wieder mißhandelt?“ „Das nicht, lieber Herr Siebold, ich habe heute auch keinen Wunſch, aber ich komme, um Sie zu warnen, um ein abſcheu⸗ liches Verbrechen aufzudecken.“ Der Bürgermeiſter horchte auf, mit durchdringendem Blick muſterte er die Frau, er fühlte ſich jetzt ganz als Vertreter der Obrigkeit. Endlich ſagte er: „Ich hatte ſchon lange erwartet, daß Sie endlich den Schleier lüften würden hinſichtlich der unſauberen Geſchäfte, die Ihr Mann über die Grenze hinübertreibt, er hat wohl wieder ein Schmugglergeſchäft vor.“ „Noch ſchlimmer, Herr Maire, weit ſchlimmer; er verrät ſein Vaterland an die Franzoſen, und der Thieriet, der Krämer, das iſt der Rädelsführer, der Hauptſpion, der noch fünf oder ſechs ſolcher Lumpen wie den Kamill am Bändel hat.“ „haben Sie Beweiſe für Ihre Angabe, liebe Frau, irgend ein Schriftſtück, das die Schurken ver übe ale ſei⸗ hal lau wüͤr ich ttes Crat ten⸗ 8 in Frau che⸗ Alte. tand ürde, liebe Der nem ger⸗ ie lag elt keien ſcheu⸗ te auf, fühlte te et: chleier Ir pieder Nlaire, nof ell, et, der 1 wie, 1 Yre churken. — 55 — verrät, oder können Sie mir irgend etwas ſagen, was Sie über die Pläne der Schurken gehört haben? Ich muß das alles zu Protokoll nehmen.“ Der Bürgermeiſter ſetzte ſich an ſeinen Schreibtiſch und nahm ein Stück Papier aus ſeiner Schublade. „Etwas Geſchriebenes habe ich nicht, aber ich habe heute abend, ohne daß ich es wollte, ein Geſpräch be⸗ lauſcht, das der Thieriet mit meinem Manne führte.“ Und nun erzählte die Frau erſt ſtockend und zurückhaltend und dann, als ſie Siebold verſicherte, daß ihr nichts geſchehen würde, in ausführlicher Breite, wie ihr Mann in den letzten Wochen jede andere Nacht einen Gang über die Grenze machte, um dem franzöſiſchen General Briefe von dem Krämer zu überbringen. Der Krämer habe überall im Tale und im ganzen Lande ſeine Verbindungen, die ihm über die Truppenbe⸗ wegungen und was jetzt im Lande in militäriſcher Hinſicht geſchehe, ausführlichen Bericht erſtatteten. „Das ſchlimmſte aber iſt, herr Maire, daß Sie, der Herr Pfarrer und der herr Lehrer, der Förſter und der Gemeindediener gefeſſelt über die Grenze geſchleppt werden ſollen, ſobald die Welſchen hier ſind. Ich habe es heute mit eigenen Ohren gehört.“ Der Bürgermeiſter notierte alles, dann beſann er ſich einen Kugen⸗ blick. „Ich werde Ihren Mann und den Krämer Thieriet ſofort in haft nehmen laſſen,“ ſagte er dann, indem er ſich entſchloſſen erhob. „Das wird nicht möglich ſein, die beiden ſind heute nacht nach 10 Uhr zuſammen weg. Sie ſagten: Jetzt geht's los, jetzt haben wir gewonnen, ich werde hinüber⸗ gehen, und wir werden mit den Franzoſen zurückkommen, dann ſollen die Windweiler ſchon merken, was die Glocke für ſie geſchlagen hat.“ Die Frau erhob ſich zum Gehen. „Ich könnte jetzt eine hausſuchung bei Ihnen und dem Thieriet anordnen, aber finden würde ich doch nichts, ſo wenig wie bei früheren Anläſſen. — Ich danke Ihnen für Ihre Mit⸗ teilung, liebe Frau Hilaire. Wenn Sie etwas brauchen, ſo wenden Sie ſich nur an meine Frau, es ſoll ihnen an nichts — 56 — fehlen. Seien Sie wachſam und melden Sie mir alles Ver⸗ dächtige; es iſt Ihre Chriſtenpflicht. Sie können dadurch Tauſenden von Menſchen das Leben retten.“ — Am folgenden Sonntag wurde der Mut der Bevölkerung wieder etwas gehoben. Mehrere Regimenter, darunter auch ein Artillerieregiment, rückten mit klingendem Spiel durch das Dorf, der nahen Grenze zu. Der Ort ſelbſt wurde mit Maſſenquartieren belegt. Bis zum letzten Winkel lag alles voll von Soldaten. In den weiten Räumen des Oberhofes war eine halbe Kompagnie untergebracht worden, dazu ein Major mit ſeinem Stab. Vater Siebold konnte zur großen Freude ſeiner beſorgten Frau, die mehr als er am Zeitlichen hing, ſeinen hafer auf dem Halme an das Militär verkaufen und dazu einen großen Teil ſeiner Futtervorräte los werden; auch erhielt er am Montag früh die frohe Kunde, daß ſich auf ſeiner Alm noch keine Franzoſen hätten ſehen laſſen. In der Nähe des Grenzkamms hätte deutſche Infanterie mit Hilfe von Pionieren in aller Eile Schützengräben auf⸗ geworfen, die Straße ſei durch einen Verhau abgeſperrt. Im Laufe des Dienstag rückten noch neue Truppen durch das Dorf. Niemand dachte jetzt ernſtlich mehr an einen Franzoſen⸗ überfall. Da — es war in der Nacht vom Dienstag auf Mittwoch — wurden die Dorfbewohner plötzlich durch eine furchtbare Kanonade aus dem sSchlafe geſchreckt. Vater Siebold begab ſich mit ſeinem Diktor auf den Kirchturm, von dem man einen Rundblick auf die Vogeſenhöhen hatte. Deutlicher ſahen ſie von dort aus das Abfeuern der Kanonen, die Flugbahn der Geſchofſe, ihr Einſchlagen in die Matten und Wälder. Von allen Seiten wurde die Landſchaft von Scheinwerfern und Brandraketen beleuchtet, und bald kam dazu noch eine andere Beleuchtung: die Stadel und Scheunen oben auf der Alm beleuchteten als Rieſenfackel das Schlachtfeld; die Dorf⸗ bewohner aber erfüllten dieſe Slammenzeichen mit Schrecken, in gefil niedr gewe hine hing wärt gele urch chtit einer ſames Baum auch Moſa den log Gelqin gewoh Cifzel getroff und So In ihne Granate ic der bben wat. I ſieß ſich — 57 — ſahen ſie doch mit ihnen einen Teil ihrer Hhabe zugrunde gehen. Dazu war das oben weilende Vieh in höchſter Gefahr. Da galt es, in Eile zu retten, was noch zu retten war. 3. Der Franzoſeneinfall. Im Gſten erſchien die Morgenröte, als Vater Siebold in Begleitung ſeines Sohnes den Berghang hinauf nach dem gefährdeten Vieh eilte. Ihr Pfad führte ſie zuerſt durch einen niedrigen Wald zahmer Kaſtanien und weiter über ein Meer gewaltiger Sandſteinblöcke in eine prachtvolle Waldſchlucht hinein, durch die ein ſtarker Gebirgsbach wild ſchäumend hinabſtürmte. Während die beiden im Schweiß gebadet auf⸗ wärts rannten, brach ſich allmählich die Morgenſonne durch Felſen und Aſtwerk Bahn. Je heller es aber wurde, deſto furchtbarer wurde das Schießen, ſchon hörten ſie auch ein ſelt⸗ ſames Krachen und Splittern in den Waldbäumen. Kaum hundert Schritte von ihnen entfernt ſchlug eine Granate in den Stamm einer Eiche ein. In der Mitte geſpalten, brach der mächtige Baumrieſe mit furchtbarem Krachen zuſammen. Dann drang auch Kleingewehrfeuer und das gleichmäßige tak, tak der Maſchinengewehre zu ihren Ohren. Endlich gewannen ſie den Kusgang der Schlucht. Vor ihnen in einem hochtalkeſſel lag die Alm des Tannenhofes. Jetzt vernahmen ſie auch das Geläute von herdvieh, ſie wurden einzelne Kühe und Rinder gewahr, die in ſinnloſer haſt über die Alm dahinjagten. Einzelne Stücke waren auch ſchon, von Granaten oder Kugeln getroffen, zuſammengebrochen. Vergeblich bemühten ſich Vater und Sohn, die Tiere einzufangen. Sie raſten immer wieder an ihnen vorüber. Durch das Schießen, das Einſchlagen der Granaten, den Brand des Stadels und der Sennhütte hatte ſich der Tiere eine namenloſe Kufregung bemächtigt. Bald ſahen die beiden ein, daß ihr Abführen jetzt ausgeſchloſſen war. Nur die Leitkuh, die Scheck, erkannte ihren herrn und ließ ſich talabwärts führen. — 58 — Dater und Sohn mußten ſo ſchnell wie möglich aus dem Bereich der Schlacht flüchten. Wiederholt hatten in ihrer Nähe Granaten eingeſchlagen, Viktor hatte bereits eine, wenn auch unbedeutende Verletzung am linken Arme davongetragen. Der Kuh wegen wollten die beiden ihren Abſtieg auf der Paß⸗ ſtraße nehmen. Ein plötzlicher Ausblick auf dieſelbe zeigte ihnen aber, daß die Rothoſen in großen Maſſen zu Tal rückten. Die Deutſchen hatten ſich alſo, der großen Übermacht weichend, zurückgezogen, das Obertal mit dem Dorfe war den Franzoſen verfallen. Vater Siebold und ſein Sohn aber waren von allen Seiten abgeſchnitten. Vor ihnen, hinter ihnen, auf allen paſſier⸗ baren Wegen war der Seind. Im jetzigen Kugenblick durfte es Vater Siebold nicht wagen, ins Dorf zurückzukehren. Die Warnung der Frau hilaire konnte er nicht in den Wind ſchlagen. Unten im Dorfe hatte der Krämer Thieriet ſicher ſchon das heft in der Hhand und würde nach allen Seiten hin ſeine Späher ausſchicken, um ſeiner habhaft zu werden. „Weißt du was, Dater, wir gehen mit der Kuh nach der Kohlhütte im KAmeiſental. Dort wird uns niemand ſuchen,“ meinte Diktor. Der Vater überlegte. In der Tat, der Knabe hatte recht. Die Ameiſenſchlucht war nicht zu weit und führte über keinen der jetzt unſicheren Wege. So machten ſich Vater und Sohn nach der einſamen Gebirgsſchlucht auf. Bald be⸗ fanden ſie ſich außer Gefahr. Der ſchmale Gebirgspfad führte ſie durch prachtvollen hochwald, deſſen Lichtungen mit blauen Bergflockblumen und roten Fingerhüten überſät waren. Je⸗ weiter ſie aufwärts ſchritten, deſto enger wurde die Schlucht, deren Abhänge mit großen, teilweiſe mit Moos und Strauch⸗ werk überwucherten Sandſteinblöcken überſät waren. Zuletzt weitete ſich das Tal zu einer keſſelartigen Einſenkung. Das tiefblaue Waſſer eines Bergſees, der von rieſengroßen Farnen umgeben war, tauchte vor ihnen auf. Und am Rande dieſes Sees, dort, wo das Bächlein, das ihn ſpeiſte, leiſe plätſchernd ſeinen Urſprung nahm, unter dem ſchützenden Dache eines über gebe Wal decke dor den vetſea was der H Bald Zinn volle die! dere lln 5 der h. ffelr bis di und ſi vofum für d zimm I in Wir dern q guäſte in ſeine Morgen ſchwere des Nö itor. dem ihrer wenn lagen. Pet⸗ zeigte ücken. chend, oſen allen aſſier⸗ durfte n. Die hlagen. n das äher ch der chen“ Knaber führte bater ald be⸗ dführte blauen en. Je chlucht, trauch⸗ Zuletzt ig. Das Fatnen e dieſes tſchernd he eines überhängenden Felſens hatte ſich der Köhlerjean ſeine hütte gebaut. Inmitten des rauſchenden Forſtes, von lieblichen Waldblumen umblüht und überſchattet von der dichten Laub⸗ decke Jahrhunderte alter Bäume, lag jetzt die Hütte verlaſſen vor ihnen. Der Köhlerjean war am vergangenen Sonntag zu den Soldaten einberufen worden. Nur mit einem Hoßriegel verſchloſſen, war die Tür der Hütte bald geöffnet. Das erſte, was die beiden darin ſuchten, war ein Gefäß zum Melken der Kuh. Sie hatten ſeit geſtern nichts mehr zu ſich genommen. Bald ſtrömte auch das köſtliche Naß in den Holzkübel, zwei Zinnbecher wurden damit gefüllt, und die beiden tranken in vollen Zügen. Wie mußten ſie Gott dafür dankbar ſein, daß die Kuh ihnen geblieben war. Ohne ſie würden ſie hier in der einſamen Felsſchlucht dem Hungertod preisgegeben ſein. An Futter fehlte es hier nicht für das Cier. Beim Kufſuchen der hütte fanden ſie auch noch einen kleinen Vorrat von Kar⸗ toffeln. So konnten ſie ſich hier wochenlang verborgen halten, bis die SFranzoſen wieder über die Grenze geworfen waren und ſie in ihr heim zurückkehren konnten. In den warmen Sommertagen ließ es ſich in der hütte wohl nächtigen. Kuch für die Kuh war bald ein Verſchlag mit Krippe zurechtge⸗ zimmert. 4. Die Geiſeln. Wie aber mochte es der Frau und den Töchtern unten in Windweiler, wie mochte es der Eva mit ihren zwei Kin⸗ dern auf dem Igelhofe ſeither ergangen ſein? Dieſe Frage quälte Vater Siebold ſo ſehr, daß die ganze Nacht kein Schlaf in ſeine Kugen kam. Kaum als ſich die erſten Strahlen des Morgenlichtes in die Köhlerhütte ſtahlen, erhob ſich der Sorgen⸗ ſchwere, fütterte und molk die Kuh, legte in dem Steinherde des Köhlers Feuer an und kochte Kartoffeln, dann weckte er Diktor. Mit einem ſchweren Seufzer fuhr der Knabe aus — 60 — ſeinem Morgenſchlafe. Nach dem erfriſchenden Bade, das er dann auf Anraten des Vaters in dem Bergſee nahm und dem Srühſtück von der fetten Milch der Bläß fühlte er ſich aber wie neu geboren. „Dater,“ meinte der Knabe, indem er ſich von ſeiner Moosbank erhob, „Vater,“ laß mich hinunter ins Dorf, ich werde mich ganz vorſichtig durch den Wald bis zu unſerem Hofe ſchleichen.“ „Der Tannenhof iſt ſicher mit Fran⸗ zoſen belegt; auch dürften ſie an allen Wegen und Stegen ihre Horchpoſten aufgeſtellt haben.“ „Das ſchadet nichts. Um mich kleinen Burſchen werden ſich die Rothoſen ſchon nicht viel kümmern.“ „Das kann man nicht wiſſen. Jedenfalls ſei vorſichtig. Nähere dich der Mutter und den Schweſtern erſt, wenn du merkſt, daß ſie allein ſind! Ich werde nach dem Igelhof gehen und ſehen, wie es bei Eva und ihren Kin⸗ dern ſteht“ Vater und Sohn rüſteten ſich zu ihrer Wanderung. Sie hatten beide keine andern Waffen als die ſtarken Knoten⸗ ſtöcke, die ſie von Hhauſe mitgenommen hatten „Der herr ſei dein Schirm und Schild,“ ſprach Vater Siebold, als ihm der Sohn zum Abſchied die hand drückte Behutſam, doch eiligen Schrittes, ſchlich ſich dann Diktor durch die ihm wohl⸗ bekannten Waldungen, dem heimatdorfe zu. Dabei kam er wiederholt an Wachen und Patrouillen vorbei. Doch wußte er jede Begegnung mit ihnen aufs ſorgfältigſte zu umgehen⸗ So gelangte er bis zu dem Bergrücken, an dem das Dorf lag. hinter einem haſelnußbuſche verſteckt konnte er die Paß⸗ ſtraße bis zum Dorfeingang überſehen. Eine Zeitlang blieb alles ſtill. Schon wollte Viktor aus ſeinem Schlupfwinkel hervor, um ſich über die Straße nach dem nahen Garten zu ſchleichen. Da löſte ſich aus der Dorfgaſſe ein eigentümlicher Zug. Ein von Reitern begleiteter Ochſenwagen kam die Steige herauf. Es waren Franzoſen, Jäger zu Pferd, die ihn führten. Und wie erſchrak Viktor, als der Wagen ihm näher kam, als er die I kenn all und ſich n nur die iſch ziehe ach ein Hrer cl⸗ wievſ. In il viühre des kl et er 7 Crupt Und erſue Geiſel einen und di der he in die nittelbea Zwanzig ſah in durfte geben und aber ſch Ain⸗ die moten⸗ hert 8 ihm doch wohl⸗ am er wußte gehen⸗ tf lag. paß⸗ hleb hervot, eichen. 9. Ein hetauf⸗ l. Und er die t iins is zu Kan⸗. tegen ichts.— ſcon lfalls eſtern nahh Inſaſſen des Wagens und diejenigen, die ihm folgten, er⸗ kennen konnte! Da wurden ja all ſeine lieben Angehörigen, all die Baſen und Vettern und noch viele andere, die er kannte und verehrte, nach Frankreich geführt! Und was das Schreck⸗ lichſte von allem war — auch ſeine Mutter ſaß auf dem Wagen! In ihrer Arbeitsſchürze, mit hochaufgeſtülpten hemdärmeln, nur mit dem ſchlichten Bauernrock angetan, ſo hatten ſie die KArme offenbar, wie ſie ſtand, vor der Wäſchebütte über⸗ raſcht und gefangen genommen, nicht einmal ordentlich an⸗ ziehen hatte ſie ſich dürfen! Nicht viel beſſer war es der jungen Schwägerin, der kleinen Marianne, gegangen, wenn ſie auch ein leichtes Sommerjäckchen und einen breiten Strohhut auf ihren blonden Slechten trug. Die junge Frau ſchien ganz auf⸗ gelöſt vor Jammer. Ihre Schwiegermutter tröſtete ſie. Und wie ſchrecklich, auch die Eva, die Förſterin, ſaß auf dem Wagen! In ihrem Arme hielt ſie ihr kaum halbjähriges Knäblein, während die zweijährige Frieda neben ihr ſaß. Das Wimmern des kleinen Viktor drang bis herüber zu ihm in den Haſelbuſch. Jetzt, als der Zug in ſeine un mittelbare Nähe kam, konnte er erſt erkennen, daß hinter dem Wagen noch ein ganzer Trupp von Gefeſſelten ſchritt, ſo ſeine Schweſtern Liſette und Jeanne, die einer der Chaſſeurs in ein Geſpräch zu ziehen verſuchte. Auch ſeinen greiſen Lehrer mußte Diktor unter den Geiſeln erkennen. In ſeinem alten, verſchabten Lüſterröckchen, einen großen Strohhut auf, Lederpantoffeln an den Füßen und die Pfeife in der hand — gerade in dem Kufzug, in dem der Herr Lehrer ſeine Bienen zu beſorgen pflegte, hatten ihn die Franzoſen mitgenommen. Jetzt kam der Zug un⸗ mittelbar an dem im Walde Verſteckten vorüber. Kaum zwanzig Schritte von ihm entfernt ſah er ſeine Mutter, er ſah in ihr gramgebeugtes Geſicht, er ſah ihre Tränen und durfte ſie nicht ans herz drücken, ihr keinen Abſchiedskuß geben, nicht einmal einen Gruß konnte er ihr zuwinken! O, wie das ſchmerzte! Wie ſich das herz des Knaben in wil⸗ — 62 — dem Krampfe zuſammenſchnürte! Warum der liebe Gott ein ſolch ſchweres Unrecht zulaſſen konnte! Die liebe Mutter, die braven Schweſtern, die unſchuldigen Kindlein, der ehr⸗ würdige Lehrer, ſie waren gefangen, gefeſſelt wie die ſchwerſten Verbrecher! Sie wurden aus ihrer heimat geſchleppt und mußten im fernen FSrankreich die härteſten Entbehrungen erdulden. Als der Zug der Geiſeln an ihm vorüber war, als Diktor wieder ganz allein hinter ſeinem haſelbuſche ſaß, warf er ſich laut ſchluchzend zu Boden, drückte ſein Geſicht ins Moos: „Lieber Gott, lieber himmliſcher Vater,“ betete er. „hilf doch meiner lieben Mutter, hilf all den Lieben. Gedenke der armen unſchuldigen Kindlein. Tue doch ein Wunder und rette ſie aus der Sranzoſengefangenſchaft.“ Lange lag ſo der Knabe im feuchten Mooſe; ach, er mochte gar nicht mehr aufſtehen, nicht mehr in die glückſtrahlende Sonne ſehen, die die armen Menſchen in all ihrem namenloſen Leide zu ver⸗ lachen ſchien! Als der Bürgermeiſtersſohn ſo unter ſeinem haſelbuſche R mit gramzerriſſenem herzen lag, fühlte er plötzlich etwas Rauhes, Feuchtes auf ſeiner linken handfläche, als ob ihm ein Tier die hand lecken würde. Erſchreckt fuhr der Knabe auf. Da ſtand „Nero“, der treue Hofhund vor ihm, wedelte mit dem Schwanze und bellte vor Freude. Wie gut, daß der Dater ihn losgebunden hatte, bevor ſie geſtern früh hinauf⸗ geeilt waren zur brennenden Almhütte. Soeben war er der Spur ſeiner herrin gefolgt, dann hatte er ihren Sohn im haſelnußbuſch gewittert und wußte jetzt nicht, was er an⸗ fangen ſollte in ſeiner übergroßen Freude. Und auch in dem traurigen herzen des Knaben fachte das Erſcheinen des hun⸗ des wieder die Lebens⸗ und Daſeinsfreude aufs neue an. War er doch das einzige Lebendige, was er in der Heimat vorfand und ihn jetzt, als er alle hoffnung ſinken laſſen wollte, freudig begrüßte. Hohz. iit ii p i, uurche oter utter; t und ungen uf er N ins edene hunder ge lag t mnehr n, die 1 ve⸗ elbuſche ets ob ihm Mnabe wedelte ut, dahß hincuf⸗ et der ohn in et an⸗ in dem es hun⸗ eue an. heimnat wollte, — 63 — Mit dem treuen Nero zuſammen wollte Viktor zum Vater ins Ameiſental zurückkehren Im Dorfe vatte er ja nichts mehr zu ſuchen. Er war ſchon ein Stück höher den Waldhang aufwärts geſchritten, da drang plötzlich dumpfer Trommel⸗ wirbel an ſein Ohr. Vorſichtig wandte ſich DViktor zum Wald⸗ ſaume zurück und ſchaute hinunter nach dem Dorfe. In der Dorfgaſſe ſchimmerten Rothoſen, ein Tambour ſchritt ihrem Zuge voran, eine Schar Kinder und Frauen folgten ihnen weinend und händeringend. Als der Zug näher kam, er⸗ kannte Diktor, daß die Franzmänner in ihrer Mitte eine ge⸗ feſſelte Srau führten, die von ihnen wie eine todeswürdige Verbrecherin behandelt wurde. Am Kirchhof, der in der halben höhe des Bergrückens lag, machten ſie halt. Der Frau wurden die Kugen verbunden, ſie mußte ſich gegen die Kirchhofs⸗ mauer ſtellen. Jetzt, da ſie von der Sonne beſchienen wurde, erkannte Viktor die dem Tod Geweihte, es war die Frau des Korbflechters Hilaire, auf die ſich nun ein Dutzend Slintenläufe richteten. In den abgezehrten, ver⸗ härmten Zügen glaubte Diktor faſt etwas wie freudiges Aufleuchten bemerken zu können, als der Unteroffizier die Befehle hervorſtieß, die ihrem Leben ein Ende machen ſollten. Der Knabe wartete dieſen furchtbaren Augenblick nicht mehr ab, er wandte ſich entſetzt dem Walde zu, als die Salve krachte. Die Abendſonne war ſchon hinter den Vogeſenbergen verſunken, als ſich Diktor der am Bergſee gelegenen Köhler⸗ hütte näherte. Auf dem Holzplatz ſtand der Vater und ſpaltete Holz. Schon von ferne erkannte er den Sohn und winkte ihm mit der KAxt. Nero ſprang mit wildem Freudengebell auf ſeinen herrn zu. Im Geſicht des Sohnes zuckte es aber ſchmerz⸗ lich wie von verhaltenem Weinen. Wie furchtbar dünkte es ihm, den Dater über all das Schreckliche, was er heute hatte durchleben müſſen, Bericht zu erſtatten! Weinend fiel er dem Vater um den hals. Im Kugenblick konnte er gar keine Worte 1 — 64 — finden vor übergroßem Schmerz. „Ich weiß alles,“ ſagte der Dater, bevor Diktor noch ein Wort hervorgebracht hatte. „Der Zug der Geiſeln iſt mir begegnet, als ich oben auf dem Igels⸗ hof nach der Eva und ihren Kindern ſuchte. Und auch von der Erſchießung der armen Frau hilaire hat mir der Boten⸗ louis erzählt, den ich oben am Schmelzwaſen traf. Die Wackere hat einem fliehenden deutſchen Soldaten einen Trunk Milch gereicht, als ſich die Franzoſen ſchon des Ortes bemächtigt hatten. Ihr eigener Mann hat ſie angezeigt.“ „Aber kannſt du es denn ſo ruhig faſſen und hinnehmen, Vater, die liebe Mutter, die armen Schweſtern, die unſchul⸗ digen Kindlein in der Gefangenſchaft! Kann das Gottes Wille ſein?“ „Kuch in meinem herzen ſtiegen ſolch bittere Zweifel auf, als ſie gefeſſelt an mir vorübergeführt wurden, ohne daß ich ihnen helfen konnte. Im heißen Ringen mit Gott habe ich aber meine Seelenruhe wiedergefunden. Wohl iſt mein Herz von unſäglichem Schmerz über das unfaßliche Leid zerriſſen, aber ich vermag trotz allem mit dem Pſalmiſten zu ſprechen: „Dennoch bleibe ich ſtets bei dir; denn du hältſt mich bei meiner rechten hand, du leiteſt mich nach deinem Rat und nimmſt mich endlich mit Ehren an. Wenn ich nur dich habe, ſo frage ich nichts nach himmel und Erde. Wenn mir gleich Leib und Seele verſchmachtet, ſo biſt du doch, Gott, allezeit meines herzens Troſt und mein Teil.“ 5. Das deutſche heerlager. Die nächſten Tage und Wochen verliefen ruhig für Vater und Sohn. Bis zu dem einſamen, von der großen heerſtraße weit abgelegenen Ameiſentale drangen die Horchpoſten und Schleichpatrouillen nicht vor. Das dumpfe Donnerrollen, das die beiden in der Richtung nach ihrem heimatdorfe hin immer deutlicher vernahmen, verriet ihnen, daß die deutſchen Truppen dem Feinde hart zuſetzten. Dater Siebold war nicht 4ð nun gepyl lnge Für undul ftanz Ditto eicht Don telle hatte heihen orfes nuug D hnt. der — Der gels⸗ von dten⸗ cere nich htigt men, ſtn. hottes ittere irden. 1 mnit Wohl t Dater erſttaße en und etrollen, otfe hin eutſchen var nicht ie hütt deinen ich nur WDenn , Gott, — 65 — der Mann, der dem allem in ſeinem Schlupfwinkel ruhig zugeſehen hätte. Nicht umſonſt hatte er Mitte der ſiebziger Jahre in Berlin bei der Garde gedient und es bis zum Unter⸗ offizier gebracht. In den mondhellen Nächten, wenn Viktor im tiefen Schlafe lag, machte er ſich auf und durchſtreifte die ganze Umgegend. Da er der franzöſiſchen Sprache ſoweit mächtig war, daß er die Reden der Welſchen wohl verſtehen konnte, belauſchte er die Unterhaltung der Franzoſen in den Schützengräben und Stellungen; auch wußte er ihre im Wald verſteckt liegende Artillerieſtellung auszukundſchaften, ohne daß er dabei entdeckt worden wäre. Von all ſeinen Wahrnehmungen machte er ſich als alter Soldat genaue Skizzen und Kufzeich⸗ nungen. Viktor wurde in alles eingeweiht. Er ſelbſt ſchlug ſchließlich dem Vater vor, was dieſer ſchon längſt im ſtillen geplant hatte: Diktor wollte ſich mit den Zeichnungen und Angaben des Vaters hinüber ins deutſche Lager ſchleichen. Für einen Erwachſenen war ein ſolches Unternehmen faſt undurchführbar. Ein Knabe im Alter Diktors würde von den franzöſiſchen Vorpoſten weniger ernſt genommen. Dazu war Diktor mit Weg und Steg genau vertraut und würde ſich ſo leicht nicht erwiſchen laſſen. Immer näher kam das Schießen. Von dem nahen Selſenhange aus konnten die beiden feſt⸗ ſtellen, wo ſich die deutſche Artillerie ungefähr aufgeſtellt hatte. Jetzt war es Zeit zum handeln. In einer mondhellen Sommernacht machten ſich die beiden auf. Der Vater wollte dem Sohne bis in die Nähe des Dorfes das Geleit geben. Seine Papiere und ufzeichnungen trug Diktor in einem kleinen ledernen Beutel auf der bloßen Bruſt. Schweigend wanderten Vater und Sohn durch die ſtille Sommernacht. Die Vögel des Waldes ware n verſtummt. Nur Mücken und Nachtfalter ſummten geſchäftig umher. hie und da drangen auch laute Stimmen zu den Ohren der Nachtwanderer. Ein Edelfink ließ, aufgeſtört in ſeinem Traume, ſein helles Pink! Pink! vernehmen. Kuch einzelne U. Lörcher, Vogeſenhelden. 5 — 66 — Krähenrufe wurden von den Selſen her laut, dann hallte der langgezogene, gellende Schrei eines Salken ſchaurig durch das Waldtal. Viktor war ganz voll von der ihm anvertrauten wichtigen Kufgabe. Den Vater aber wandelte, je näher ſie dem Dorfe und den feindlichen Vorpoſten kamen, eine gar ernſte Stimmung an. Wie leicht war es doch möglich, daß Diktor entdeckt und kurzerhand als Spion erſchoſſen wurde! Vater Siebold kam ſich wie Abraham auf ſeinem Gange nach dem Moriaberge vor, wo der herr geſagt: „Opfere deinen einzigen Sohn dem herrn zum Brandopfer!“ Und doch mußte es ſein! Tauſende von Leben deutſcher braver Männer waren gerettet, wenn Viktor glücklich bis zum Kalkberge hin⸗ über kam, und die Unſrigen genau erfuhren, wo das feind⸗ iche Geſchütz aufgeſtellt war. Eine natürliche Moosbank, welche ſich um den Stamm eines uralten Baumrieſen gebildet hatte, lud die beiden mit ihren ſchwellenden Polſtern zum Sitzen ein. Im Slüſter⸗ tone führten ſie die Unterhaltung. Noch einmal erklärte der Vater dem Sohne alles Militäriſche, worauf es ankam, dann falteten ſie die hände, und der Vater ſprach ein kurzes Gebet, in dem er Gott um das Gelingen des begonnenen Werkes bat und das Leben ſeines Sohnes dem Allmächtigen anbefahl. Ein letzter händedruck, und Diktor ſchlich ſich im tiefen Tannen⸗ gebüſch, einem ausgetrockneten Waſſerlauf folgend, talab⸗ wärts. Tief unter ihm lagen die Lichter ſeines Heimatdorfes. Und weiter talabwärts ſchimmerte ab und zu der Kalkberg, mit ſeinen kahlen Felswänden von Scheinwerfern magiſch beleuchtet, zu ihm herüber. Dort drüben waren ſeine deutſchen Freunde. Ob es ihm gelingen würde, all die vielen Vor⸗ poſten, Schützenlinien und Drahthinderniſſe zu umgehen, welche ihm den Weg dorthin verſperrten? Es war einige Stunden ſpäter. Noch war es dunkel, aber im Oſten flammten ſchon rötliche Lichter auf, die das allte urch lnten ſie gat daß urde! nach einen doch länner ſe hin⸗ feind. tammn n it üſteͤr. tte det dann Gebet, Werkes befall. Zannen⸗ talabe tdotfes. nagiſch eutſchen j duntel, die das unten krabbelte einer! Ignaz riß ſein Gewehr an die Backe. 4 Nahen des Tages verkündeten. Drüben am Kalkberge lag hinter einem Felsblocke verſteckt, mitten in einem Gewirr von Brombeergebüſch und Schlehdornhecken, der vorderſte deutſche Horchpoſten. Es war Ignaz Siebold, der älteſte Sohn des Tannenhofbauern. Mit eigentümlichem Gefühl ſchaute der junge Bauer hinunter auf ſeinen heimatort, deſſen ſchmucke, weiße Giebelhäuſer jetzt, vom erſten goldenen Schein des Morgenrots umſchimmert, vor ihm lagen. Wie freundlich lag da, von Obſtbäumen und altersgrauen Tannen umgeben, am Rande des Waldes der ſtattliche heimatliche hof! Und in der Nähe ſtand das Kirchlein, in dem er gerade heute vor 6 Wochen mit ſeiner lieben Marianne am Traualtar geſtanden hatte! Ja, wie ſchön war jene Stunde geweſen, und welches Glück hatten ſie ſich beide in jenen erſten Tagen ihres ehe⸗ lichen Zuſammenlebens erträumt! Wie jäh hatte ſie jetzt der Krieg auseinandergeriſſen! Und wer wußte, ob ſie ſich je⸗ mals wiederſehen würden? Wo mochte jetzt Marianne weilen? Ob ſie ſich zu Hauſe im Keller vor den im Orte niederſchlagen⸗ den Granaten barg, oder ob ſie auch zu jenen Unglückſeligen gehörte, die von dem grauſamen Seinde als Kriegsgeiſeln über den Grenzkamm hinübergeſchleppt worden waren? Solche Gedanken bewegten in jener Morgenfrühe den vor⸗ derſten deutſchen Horchpoſten. Ignaz vergaß aber deshalb keinen Augenblick die ihm anvertraute wichtige Kufgabe. So konnte es ſeinem ſcharfen Späherblicke nicht entgehen, daß ſich etwa zwanzig Schritte unter ihm in einer Waldſchneiſe ein verdächtiges hin⸗ und herbewegen der Baumzweige und Sträucher bemerkbar machte, das wohl ein zu Tal wech⸗ ſelnder haſe verurſacht haben mochte, das aber ebenſowohl von einer feindlichen Patrouille herrühren konnte. Da galt es auf der hut zu ſein. Das Gewehr im Arm, ſchlich er ſich im Gebüſch langſam bis zu der Schneiſe vor. Hinter einem Felsblock konnte er gerade hinunterſehen. Und richtig, da Dem Feinde mußte er, bevor er ſchußfertig war und ſeine Ladung zu ihm herüberſandte, zuvorkommen. Raſch hob er ſich über den Felsblock. Da, was war das? Er traute ſeinen Kugen kaum. „Du, Diktor, hier?“ rief er, alle Vorſicht vergeſſend. „Und jetzt um dieſe Morgenfrühe. Wahrhaftig, du hätteſt dir zum Beerenſuchen eine andere Zeit und einen anderen Platz wählen können.“ Der Bruder, den er unten in der Schneiſe erkannte, hatte nämlich einen mächtigen gelben Milchtopf in der hand, den er ſchon über die Hälfte mit ſchwarzglänzenden Brombeeren gefüllt hatte. Nur dieſer Liſt hatte er es zu danken, daß er durch die enge franzöſiſche Poſtenkette durchkam, ohne dabei niedergeknallt zu werden. Der kleine Viktor war vor⸗ ſichtiger als ſein gedienter Bruder. Er ſagte kein Wort, legte den Zeigefinger auf den Mund und deutete dann hinüber auf eine mächtige Tanne. Ja wahrhaftig, dort oben im Geäſt hockte einer der Tellermützler. Den hatte er trotz ſeiner Salken⸗ augen bis jetzt gar nicht wahrgenommen. Und es war jetzt auch hohe Zeit, daß die beiden Brüder hinter einem mächtigen Felsblock Deckung fanden. Denn der franzöſiſche Baumſchütze oben im Geäſt begann ein tolles Schießen auf das Gebüſch, in dem die beiden Brüder geſtanden hatten. Der gelbe Milchtopf, den Diktor auf einem Baumſtumpf hatte ſtehen laſſen, diente dem Alpenjäger dabei als Zielſcheibe. Bald lag er in Scherben ge⸗ borſten auf dem Mooſe. Aber durch ſein heftiges Schießen hatte der Franzoſe ſeine eigene Stellung verraten. Nachdem er ſich müde geſchoſſen, ſandte Ignaz eine wohlgezielte Kugel in das Tannengeäſt hinauf. Ein heiſerer Schrei, dann brachen die Zweige im Geäſt der Tanne, mit ſchwerem AKufſchlag fiel der Alpenjäger in das Brombeergeſtrüpp und gab keinerlei Lebenszeichen mehr von ſich. Die Schießerei war aber im franzöſiſchen Lager bemerkt worden. Von allen Seiten her krabbelten die Franzoſen den Berg hinan. Das Brüderpaar mußte, wenn es nicht umzingelt werden wollte, an ſchleu⸗ nigen Rückzug denken. um grof berg gfi geſp nur ört Kart euch ſeine hob einen ſend. ütteſt deren hneiſe topf enden nten, ohne l vot⸗ legte müber Geüſt alken⸗ t jett tigen ge ben in dem— Pf. den te dem ben ge⸗ t hatte jer ſich in das jen die ag ſiel einerlei aber im ten her derpgar. n ſchleu⸗ 4 — 69 — 6. Der Nachtangriff auf Windweiler. Es war einige Tage ſpäter. Die Diviſion hatte den ehren⸗ vollen Kuftrag erhalten, den Ort Windweiler mit ſeinen Dorſtellungen zu nehmen. Nach den genauen Angaben, die der General dank den Kufzeichnungen Vater Siebolds über die feindlichen Artillerieſtellungen erhalten hatte, war er und ſein Stab darüber einig, daß der Ort in einem Nachtangriffe mit nicht allzu ſchweren Verluſten genommen werden könne. Der kleine Diktor war an jenem Abend des Sturmes auf Wind⸗ weiler eine gar wichtige Perſönlichkeit. Während ſeine beiden Brüder Ignaz und Eduard unten im Tale bei Erſtürmung der Schützengräben und des Dorfes mitkämpften, ſtand er oben auf der höhe des Kalkberges auf einem Selſen⸗ vorſprung inmitten des Artillerieſtabes und wies den Herren die Lage der feindlichen Stellungen bald auf der Karte, bald durch das Glas, indem er die Richtung mit dem Singer andeutete. Noch hatte der Kampf nicht begonnen. Im leuchtenden Abendrote kehrte ein Doppeldecker von ſeinem Höhenfluge nach den feindlichen Linien zurück und warf dabei ſeine bunt⸗ farbigen Leuchtkugeln, die einen feinen weißen Rauchfaden hinter ſich her zogen. Der Kampf ſollte durch die Artillerie eingeleitet werden. Als ſchon Nacht und Dunkel das Tal umhüllten, raſſelte und klirrte eine nach der andern von den großen 21⸗Zentimeter⸗Mörſerkanonen auf der Höhe des Kalk⸗ berges an. Dicht vor dem Selſen, auf dem VDiktor mit den Offizieren ſtand, nahmen ſie Stellung. Ihre Bedienung huſchte geſpenſtig um die dunkeln Maſſen der Geſchütze. Freilich nur ſelten konnte der Knabe den AKrtilleriſten vor ihm unge⸗ ſtört zuſehen. Immer wieder richtete der Herr Major, ſeine Karte in der hand, die von der elektriſchen Blendlaterne be⸗ leuchtet war, neue Fragen an ihn. Und dann verriet der Dierzehnjährige, als die Schlacht begann und die Gewehre — 70 — knatterten, die Maſchinengewehre ſchnarrten und die Hand⸗ granaten dröhnten, nicht das geringſte Zeichen von Furcht. Auf ſeinem Felsblock neben dem Major deutete er immer wieder zu den feindlichen Stellungen hinüber. Erhellt von Leuchtlaternen und überblitzt von Leuchtkugeln und Schein⸗ werfern lag der Ort und die höhen, die ihn umrahmten, taghell erleuchtet vor ihnen. Wie Seuerwerk ſtiegen die Ra⸗ keten, und die weißen, die grünen und die roten Kugeln ſchoſſen immer wieder in das Dunkel und ſprühten wie Seuergarben hernieder. Die erſten Rollſalven der Seldartillerie weckten ein langes Echo zwiſchen den Berghängen. Jetzt wurde auch unmittelbar vor Diktor ein ſchweres Mörſergeſchütz in Stellung gebracht. Von vier Kanonieren auf der Geſchoßtrage gebracht, kam die Granate heran, wurde auf die Ladeſchwinge geſetzt und vors Rohr geſchwenkt, dann mit einem Hebebaum ins Rohr geſtoßen. Die Kartuſche mit der befohlenen Ladung hinterher. Der Verſchluß wurde zu⸗ gekurbelt, das Rohr bekam die richtige Erhöhung. An der höhen⸗ und Seitenmaſchine nahm der Richtkanonier die letzten feinen Richtungen, dann ſprang er ab, und ſein Ka⸗ merad zog die Abzugsleine. Ein blendender FSeuerſtrahl, ein ohrenbetäubender Krach, das Geſchütz bäumte ſich auf. Glühende Pulverteilchen ſprühten aus dem rauchenden Rohre, vor dem ein feuriger Kranz hochſchwebte und verflatterte, heulend die Luft zerſchneidend ratterte das Geſchoß davon, ſtieg tauſend Meter hoch gen himmel, um auf dem abſteigen⸗ den kürzeren Reſt ſein Ziel zu treffen. Nach Sefunden hörte Diktor, der alles mit geſpannter Kufmerkſamkeit beobachtete, das Aufſchlagen des Geſchoſſes. Neues Kommando, neues Laden, wieder blitzender Feuerſchein, krachender Knall. Die ſchlanken Tannen beugten ſich unter dem Luftdruck, ein un⸗ heimliches Rauſchen und Raunen ging durch den FSöhren⸗ wald, in dem Eulen und ſonſtige Nachtvögel ein ſchreckliches RKonzert angeſtimmt hatten. Im rötlichen Scheine einer t⸗ det der der tu beid ſihe hKalk zu k ſieg von beſe fuhre den and⸗ lrcht. amer dor hein⸗ nten, Ra⸗ oſſen atben eckten weres nieren wurde dann mit e zu⸗ der n Kao-⸗ ktrahl, h uf. Kohre, Nttette, davon, eigen⸗ hörte neues l. dDie ein un⸗ Föhren⸗ ecliches einer chtete, — 71 — Sturmlaterne taten die Kanoniere ihre KArbeit. Dann kam der Befehl zum Schnellfeuer. Keuchende Arbeit, haſtende Kommandos, Schuß auf Schuß, Schlag auf Schlag! Das Dunkel der Nacht wich vor den Scheinwerfern, den Leuchtraketen, den Scheunen, Stadeln und Strohhäuſern, die unten im Tale turmhoch aufflackerten. Viktor konnte durch ſein Glas den Kampf unten genau verfolgen. Er ſah, wie die Infanterie, unter der er ſeine zwei Brüder Ignaz und Eduard wußte, unten in langen schützenlinien vorging, wie ſie eine Stellung nach der andern, einen Schützengraben nach dem andern mit ſtür⸗ mender Hand eroberte. Und jetzt näherten ſie ſich dem Dorfe, jetzt nahmen ſie den hHolzverhau vor demſelben, jetzt ſtürmten ſie durch die Gaſſen! Die Franzoſen ſchoſſen wütend aus den häuſern, aus den ummauerten höfen; beſonders um den Kirchhof, auf dem ſie Maſchinengewehre auffgeſtellt hatten, entſpann ſich ein wütender Kampf. Wie mancher mußte da ſein Leben laſſen, wie mancher der Tapferen ſank ſchwerverwundet zu Boden! Ob Diktor morgen früh ſeine beiden Brüder noch lebend und geſund antreffen würde? Die Stellung der Artillerie auf dem Kalkberg war bis jetzt eine verhältnismäßig geſicherte. Nur ſelten verirrte ſich ein Geſchoß vom Schmelzwaſen herüber. Die meiſten feind⸗ lichen Batterien waren, dank der genauen Feſtſtellungen durch Vater Siebolds Sfkizzen und Kufzeichnungen und die münd⸗ lichen Angaben Viktors, verhältnismäßig raſch zum Schweigen gebracht worden. Schon glaubte der die Artillerie auf dem Kalkberg befehligende Major den Befehl zum Abrücken geben zu können. Doch da blitzte es im Weſten auf. Leuchtkugeln ſtiegen auf. Wie mit einem Zauberſchlag begann der Kampf von neuem. Ein Gegenangriff der Franzoſen ſetzte ein. „Ans Geſchütz!“ lautete überall der Befehl. Schlaftrunkene Geſtalten fuhren auf. Krachend ſchlugen die feindlichen Granaten in den Wald, überall ſpaltend und ſplitternd. Unmittelbar vor — 72 — und hinter der Felſenkanzel, auf der Viktor inmitten der Offi⸗ ziere ſtand, praſſelten die Granatſplitter und Schrapnell⸗ kugeln nieder. Da und dort wieherten ſchwergetroffene Pferde auf, brachen Kanoniere tödlich getroffen neben ihren Ge⸗ ſchützen zuſammen. Oft lag minutenlang dichter, erſtickender Pulverdampf über der ganzen Stellung. „Wir müſſen hier zurück,“ ſagte der Major zu ſeiner Begleitung, „und uns einen mehr geſchützten Ort ſuchen, bis die feindlichen Batterien zum Schweigen gebracht worden ſind.“ Doch ſchon war es zu ſpät. Unmittelbar unter dem Felsvorſprung, auf dem ſie ſtanden, ſchlug ein mächtiges Geſchoß ein, das von einem engliſchen Schiffsgeſchütz herrühren mochte. Der Fels wankte, alle ſtürzten in die Tiefe, nur Diktor wurde nicht mitgeriſſen. Er war, als das Geſchoß einſchlug, ſchon ein paar Schritte waldeinwärts gegangen und hatte ſich an einer Birke feſt⸗ klammern können. Freilich, an ſeinem linken Unterſchenkel fühlte er einen furchtbaren, ſtechenden Schmerz. Von einem Artilleriſten wurde er gerade noch im richtigen KAugenblick bemerkt, bevor er die Beſinnung verlor und in die gähnende Tiefe geſtürzt wäre. — Es war ein trauriger Zug, der ſich am andern Morgen unter dumpfem Trommelwirbel dem Friedhofe von Wind⸗ weiler zu bewegte. In langer Reihe wurden die bei dem ſiegreichen aber blutigen Gefechte Gefallenen zu Grabe ge⸗ tragen. Allen voran der Artilleriemajor, ihm folgend ſein Adjutant und zwei hauptleute. Das waren die Opfer der Bombe auf dem Kalkberge. Die im Straßenkampfe gefallenen Offiziere und Soldaten lagen ſchon in und vor der Friedhof⸗ kapelle aufgebahrt. Um dieſe Stunde trat ein hoher, ſtatt⸗ licher Mann mit derbem Knotenſtocke und etwas verwildertem haar⸗ und Bartwuchs oben auf der Straße, die nach Frank⸗ reich führt, aus dem Walde und eilte mit beflügelten Schritten dem nahen Friedhofe zu. In den kernfeſten Zügen Vater Siebolds lag in dieſem Augenblicke nichts von jener Seelen⸗ tuhe wat. und der H ihm e ſiegre die P an ei Canne ichtet echwe ofe öchern grbe aer; führte humen lopfte kapelte Ccel. geſett fahl ihr 6 hrech u ſei der Ka der nen hof⸗ att⸗ tem ank⸗ ſtten jater ruhe und getroſten Zuverſicht, die ihm ſonſt zu eigen war. Eine ängſtliche Spannung prägte ſich in dem Geſichte und der ganzen haltung des Schwergeprüften aus. Vor der Kapelle lagen ſie beide, ſein Erſtgeborener und neben ihm Eduard, der Unteroffizier, gefallen als helden in dem ſiegreichen Kampfe, in dem geſtern die Welſchen bis über die Paßhöhe zurückgedrängt worden waren. Viktor aber lag an einem Sußſchuß nur leicht verwundet im heimatlichen Tannenhofe. So hatte der Waldſchütz dem Vater Siebold be⸗ richtet, der ihm oben im Walde begegnet war. Da war der Schwerbekümmerte augenblicklich talabwärts nach dem Fried⸗ hofe geeilt. An Schutthaufen und Trümmern, an Granat⸗ löchern von rieſiger Größe, an zermalmten Bäumen, Schützen⸗ gräben und Drahthinderniſſen vorüber ſchritt er dem Gottes⸗ acker zu. Noch waren die Treppen, die zum Kirchplatze hinauf⸗ führten, vom Blute gerötet. Kufgewühlte Gräber und zer⸗ trümmerte Leichenſteine zeugten ebenfalls von dem furcht⸗ baren Kampfe, der hier ſtattgefunden hatte. Dem Vater klopfte das Herz zum Zerſpringen, als er ſich der Friedhof⸗ kapelle näherte. Und jetzt ſah er die Gefallenen. Dort in der Ecke lagen ſeine beiden Alteſten, auf die er ſo viele Hoffnungen geſetzt hatte. Ihre blühenden, kraftſtrotzenden Geſichter waren fahl und bleich; mit verglaſten Augen lagen ſie vor ihm, ihr Gewand war mit Blut beſudelt, der Körper des Ignaz ſchrecklich verſtümmelt! Der Vater wandte ſich erſchüttert ab. Zu ſeinen Ohren drang der Geſang der Schüler, die ſich vor der Kapelle aufgeſtellt hatten: „Was Gott tut, das iſt wohlgetan. Muß ich den Kelch gleich ſchmecken, Der bitter iſt nach meinem Wahn, Laß ich mich doch nicht ſchrecken, Weil doch zuletzt Ich werd' ergötzt Mit ſüßem Troſt im herzen; Da weichen alle Schmerzen.“ — 74 — Was Gott tut, das iſt wohlgetan! DVater Siebold mußte über ſich ſelbſt ſtaunen, daß er einen Kugenblick an dieſem Worte zweifeln konnte. Wie ein Träumender ſtand er vor dem offenen Maſſengrabe und vernahm die Troſtworte des greiſen Geiſtlichen. „Der Herr hat's gegeben, der Herr hat's genommen, der Name des herrn ſei gelobt!“ ſo ſprach der Geiſtliche, indem er die im Grabe Liegenden einſegnete. Das waren die Worte hiobs geweſen, als ihm der Unglücksbote die Nach⸗ richt vom Tode ſeiner Kinder brachte. Indem Vater Siebold ſchweigend und die Grüße ſeiner Nachbarn kaum beachtend, dem Tannenhofe zuſchritt, mußte er jenes Kugenblicks ge⸗ denken, an dem er am Abend des Kriegsausbruches das erſte Kapitel aus dem Buche Hiob geleſen und Diktor, ſeinem Jüng⸗ ſten, gegenüber den Gedanken geäußert hatte, daß der liebe Gott auch ihm die Prüfungen des altteſtamentlichen Gottes⸗ mannes auferlegen wolle. Jetzt war in der Tat etwas von dem eingetroffen, was ſeine ahnende Seele vorausgeſehen hatte. Und war er nicht nahe daran geweſen, „den lieben Gott ins Angeſicht zu ſegnen?“ Oben in der Wohnſtube öffnete ſich ein Senſter. „Dater, Vater!“ ſo drang die Stimme ſeines Jüngſten zu ſeinen Ohren, der ihn von ſeinem Bett aus auf den hof ſchreiten ſah und die Gedanken ſeines herzens erraten haben mochte. Und wie wunderbar! Das eine Wort „Vater“ erfüllte den Zwei⸗ felnden wieder mit Troſt und Glauben. „Vater,“ rief ihm der Anabe vom Senſter aus zu, welche freudige Zuverſicht, welche Fülle von hoffnungen lag in dieſem Rufe: „Vater, Vater!“ So wollte auch er nicht müde werden zu rufen, und ſein ganzes Vertrauen nach wie vor auf ſeinen herrn und heiland ſetzen. Der Winterſturm brauſte über die Matten, Wälder und Felder von Windweiler hin. In ödem, einförmigem Grau des Nebels lag das Dorf. Und wenn der Sturmwind den lebe⸗ das der d tte wie geno⸗ Baun dem! ſahen hatte Das dran yvied⸗ aiber gange und l in der Auhe Berge in den Ud eines in ein brxrona dauern i ree pote det zur Ppproche mußte dieſem dem gteiſen mmmen, ſtliche, ten die lach⸗ iebold chtend, cks ge⸗ 1s erſte Jüng⸗ er liebe Gotte⸗ I von eſehen n Gott „Vater, Ohren, ſah und e. Und n Zwei⸗ ief ihm werſicht, ,Dater, fen, und ttn und ldet und mn Grau bind den — 75 — Rebel zerriß und eine Kusſicht auf die Berge öffnete, ſo war das ein Anblick zum Erbarmen. Der ſtattliche Hochwald, der die Bergkuppen mit einem immergrünen Kranze geſchmückt hatte, glich einem alten, abgenützten Beſen. Dünn und borſtig wie ausgerauftes haar ſtarrten die von Granaten hart mit⸗ genommenen Baumrieſen. Zwiſchen den kahlen, aſtloſen Baumſtämmen aber wogte von Zeit zu Zeit Rauch auf, von dem DVater Siebold, wenn er ihn von ſeinem Senſter aufſteigen ſah, wohl wußte, was er bedeutete. Oben in den Schützengräben hatte wieder einmal eine Minenſprengung ſtattgefunden. Das dumpfe Rollen und Grollen, das dann vom Berge her drang, verriet dies nur zu deutlich. Ja einmal, als er gerade wieder auf die höhen hinüberſah, hatte er deutlich mit bloßen Augen erkannt, wie Hholzſtücke, Steine, Erde, ja ſogar Menſchen⸗ leiber über die Gipfel der Bäume hinaus von einer losge⸗ gangenen Mine in die Luft emporgeſchleudert wurden! Tag und Nacht hatten Vater Siebold und ſein kleiner Diktor, der in dem großen Anweſen ſein einziger Gefährte war, keine Ruhe mehr. Immer grollte und donnerte es vom nahen Berge her! Und als das Weihnachtsfeſt herannahte, als Diktor in der großen Wohnſtube mit dem Ausſchneiden von Sternen und dem Vergolden von Uüſſen beſchäftigt war, da ſchlug eines Abends die erſte Franzoſengranate in den Hof, mitten in eine Scheune, die praſſelnd in FSlammen aufging. Die erſte Granate war aber nicht die letzte. Und bald mußten die beiden dauernd in den Keller, in deſſen geräumigem Gewölbe ſie ſich recht wohnlich einrichteten. Da ſaßen ſie Tag um Tag, Woche um Woche. Und wenn Vater Siebold einmal hinaus⸗ ging, um ſeines Amtes als Bürgermeiſter zu walten, zitterte der zurückgebliebene Sohn um das Leben ſeines Vaters. Denn ſchon zahlreiche Opfer hatten die Franzoſengranaten unter den Dorfbewohnern gefordert, und ſchon wurde davon ge⸗ ſprochen, daß der Oberſt ſich mit dem Gedanken trage, den Ort ganz räumen zu laſſen, um die Häuſer zu Verteidigungs⸗ zwecken und die Keller als Unterkunftsräume für die Reſerven benutzen zu können. So rückte der Weihnachtsabend heran. Dem Vater wäre es lieber geweſen, wenn der Sohn alle be⸗ ſonderen Zurüſtungen unterlaſſen hätte. Und doch wollte er Diktor die Sreude nicht nehmen, ſein Bäumchen auch unten im Keller zu rüſten. G Mit Bangen im herzen wartete Vater Siebold von Tag zu Tag auf Nachricht von ſeinen im Konzentrationslager gefangen gehaltenen Lieben! Nur ein einziges Mal hatte er von Frau und Töchtern, die im ſüdlichen Teile Frankreichs in einem Gefangenenlager untergebracht waren, Mitteilung erhalten. Die Trauer, das heimweh und der Schmerz hatten aus jeder Zeile ihrer Briefe geſprochen. Beſonders die beiden Kinder der Sörſterin, der kleine halbjährige Fritz und die kaum zweijährige Frieda, litten ſchwer unter den harten Entbeh⸗ rungen, denen ſie im Konzentrationslager ausgeſetzt waren. Auch war aus dem Briefe zu entnehmen geweſen, daß die Tannenhofbäuerin, der der Gram über das ihr widerfahrene Elend das Herz faſt abdrückte, an Ohnmachtszuſtänden litt. Wiederholt hatten ihre Töchter das Schlimmſte für das Leben der Mutter befürchtet. Unter all dieſen Umſtänden war der Weihnachtsabend, den Vater und Sohn in ihrem Rellergelaß feierten, kein freudevoller, und als DViktor den Vater an frühere Weihnachtsabende erinnerte, die ſie im Kreiſe der großen Familie oben in der geräumigen Stube verlebt, ſtanden dem ſchwergeprüften Mann die Tränen im wetterharten Geſicht: „Gott ſchickt uns all das, damit wir unſer Herz ganz vom Irdiſchen ab⸗ und dem Ewigen, Unvergänglichen zuwenden,“ ſagte er dann: „Die Sonne die mir lachet, Iſt mein herr Jeſus Chriſt. Das, was mich ſingen machet, Iſt, was im Himmel iſt, cuorte Deos Il eſcho öthi Alte d .R farr waren 0 allen Weih Jahr in u CaH keinet lacht Rerd ſehe des ſo v aſt jett haus Leben kiner mmabr. wviede weni l ſerpen heran. lle he. lte er unten n ag nslager l hatte nkreichs ttelung hatten beiden e kaum Cntbe ⸗ waren. da de faßtene war der lergelaß frühere gtohen Geſicht: — 77 — ſo muß es bei uns beiden heißen, der liebe heiland muß uns allen, auch unſeren gefangenen Lieben, zur einzig wahren Weihnachtsfreude werden!“!“ — — Die Tage und Wochen, die jenem Weihnachtsabend des Jahres 1914 folgten, werden den Bewohnern von Windweiler in unauslöſchlicher Erinnerung bleiben! Furchtbar tobten Tag und Nacht die Kanonen. Überall ſchlugen Granaten ein, keiner wagte ſich bei Tag mehr aus dem Keller hervor, in der Nacht beſuchten ſie ſich gegenſeitig, teilten ihre Speiſevorräte, beerdigten ihre Toten und berieten über die ihnen bevor⸗ ſtehende Zukunft. Jeden Tag konnte der Befehl zur Räumung des Ortes eintreffen. So groß auch die Gefahr für alle war, ſo vielen Entbehrungen ſie auch ausgeſetzt ſein mochten — oft fehlte es ihnen wochenlang an Salz und Brot, oft ſaßen ſie ganz im Dunkeln oder bei dem Zwielicht des bis jetzt nur vom hörenſagen gekannten Kienſpans —, von hHaus und Hof, von all dem vielen, was ihnen Zeit ihres Lebens lieb und teuer geworden war, mochte ſich doch keiner trennen. Und doch war dieſes Schickſal ein für ſie unabwendbares. Eines Abends, nachdem die Sranzoſengranaten einmal wieder furchtbar im Orte gehauſt und den Tag über nicht weniger als ſechs Brände ausgebrochen waren, wurde der Bürgermeiſter Siebold durch eine Ordonnanz nach dem Stabs⸗ den dem — quartier beordert, das ſich die Württemberger in dem ge⸗ ang vonn venden, räumigen Kellergewölbe der „Krone“ eingerichtet hatten. Das Wirtshaus ſelbſt hatten die Franzoſen längſt in Trümmer geſchoſſen! Wie überraſcht war Vater Siebold, als er auf dem Wege dorthin im trüben Scheine des Halbmonds an dem unterſten Aſte der Dorflinde zwei ihm wohlbekannte Männer ſteif und ſtarr hängen ſah. Es war Proſper Thieret, der Krämer im Dorf, und der Korbmacher Kamill Hilaire. Die beiden Spione waren auf dem Gebirgskamm, als ſie ſich ins franzöſiſche — 78 — Lager ſchleichen wollten, ergriffen worden. Vergeblich hatten ſie noch in aller Eile ihre Papiere zu vernichten geſucht, der Kamill hatte ſogar noch ſeinen Revolver auf den ihn feſtnehmen⸗ den Feldwebel abgefeuert, ſo daß der wackere Mann am linken Oberarm nicht unerheblich verwundet worden war. Dann waren die beiden dem Kommandeur vorgeführt worden. Ihre Schuld war ſonnenklar. Die elenden Schufte hatten ihr ſcheußliches handwerk offenbar ſchon lange getrieben und manch wackeren deutſchen Soldaten auf dem Gewiſſen. Auch ſonſt ſchien der Ort nicht ſpionenrein. So galt es, ein warnendes Beiſpiel zu geben. Die beiden wurden, als es dunkel war, aufgehängt. KAKuf dem Weg zum Stabsquartier erzählte der Siebold begleitende Unteroffizier umſtändlich dieſen Vorfall. Der Krämer hatte noch auf der Richtſtätte „Vive la France!“ gerufen. Der Korbmacher aber habe ſich mit den heftigſten Selbſt⸗ vorwürfen gequält; als er ſchon auf der Leiter ſtand, habe er geſagt: „Ach, meine arme Babette, meine arme Babette, das habe ich an dir verſchuldet, meine eigene Frau habe ich an die Franzoſen verraten! O, wie iſt mir angſt, wie iſt mir bange vor dem ewigen Gericht!“ Tief ergriffen von dem Ende der Spione war dann Dater Siebold zuſammen mit dem Unteroffizier in den Keller des Stabsquartiers hinunterge⸗ ſtiegen. Der Oberſt kam ihm mit Sreundlichkeit entgegen. „Es tut mir ſehr leid,“ ſagte er, „die Einwohnerſchaft Wind⸗ weilers muß noch heute Nacht den Ort räumen.“ „Ich habe das längſt erwartet,“ antwortete Vater Siebold, die Fran⸗ zoſen kommen uns immer näher, ich höre es am Schießen. Und dazu noch dieſe niederträchtigen Schufte, dieſe Spione!“ „Das allein iſt es nicht, ich brauche ſämtliche Kellerräume im Ort für die Reſerven.“ „Iſt nicht ein Kufſchub von einem Tag möglich? Es könnte dann jeder noch das Nötigſte packen und laden.“ „Leider nicht. Ich erwarte morgen einen An⸗ griff von überlegenen feindlichen Kräften. Der Abzug könnte leicht durch die franzöſiſchen Granaten geſtört werden.“ haus Da g vpeie währ gufla in di aufla alles pack wyure het, die 6 tten kinen der t Kälbe chw möct treil gela arbe habe ochu blieb die alles Zerſt wahr var bald nichts Siehol ll. Der gerufen. Sellſ⸗ habe er abette, lade ih iſt ni on dem mit den Uunterge⸗ ntgegen. ſt Wind⸗ Nch habe ie FKran⸗ chiehen. Spione! eträume n einem te pacen nen A. — 79 — Eine Stunde ſpäter eilten die Patrouillen von Haus zu haus und teilten den überraſchten Bewohnern Windweilers mit, daß bis Mitternacht jeder ſein haus verlaſſen müſſe. Da ging es an ein Eilen und haſten. Dom Keller bis zum Speicher durchſtöberten die hausfrauen jeden Winkel im haus, während der Vater den Leiterwagen rüſtete und mit dem KAufladen begann. Es war meiſt überſtürzte Kopfloſigkeit in dieſem herzutragen von Möbeln, in dieſem Packen und Kufladen. Ackergeräte, Betten, Säſſer, Kleider, Küchengeſchirr, alles wurde in wirrem Durcheinander auf die Wagen ge⸗ packt und manches dabei verdorben. Neben dem Wertoollen wurde wertloſes altes Gerümpel herbeigeſchleppt, und nach⸗ her, als nichts mehr auf den Wagen hinaufging, merkten die Erſchreckten erſt, daß ſie ja das Allerwichtigſte vergeſſen hatten. Die Bäuerin wollte ihre hühner und Gänſe unter keinen Umſtänden zurücklaſſen und ſperrte ſie in einen Käfig, der für die vielen Tiere viel zu eng war. Der Bauer lud ſeine Kälber noch zu oberſt auf den Wagen. Und auch die beiden Schweine konnte man in der trüben, düſteren Regennacht un⸗ möglich den dreiſtündigen Weg bis zur Kreisſtadt vor ſich her⸗ treiben. Sie wurden in aller Eile in Säcke eingenäht und auf⸗ geladen. Was aber ſollten die vielen Holzhauer und Sabrik⸗ arbeiter, denen kein Fuhrwerk zur Verfügung ſtand, mit ihrer habe beginnen? Da wurde der Kinderwagen vollbepackt, der Schubkarren mit Betten und Kleidern beladen. Wie Vieles blieb aber noch zurück! Das ſchöne neue Büffet, der Schrank, die Kommode, der alte lederne Seſſel des Großvaters, das alles mußten die Wackeren ſtehen laſſen, alles war der ſinnloſen Zerſtörung durch die Franzoſengranaten preisgegeben! In dieſer Nacht wurden die Windweiler erſt recht ge⸗ wahr, was ſie an ihrem Bürgermeiſter hatten. Vater Siebold war überall und allenthalben. Seine eigenen Sachen hatte er bald gepackt, er nahm außer ſeinen Papieren und Wertſachen nichts mit. Sein Dieh überließ er, mit Kusnahme der beiden — 80 — Zugochſen, die vor den mächtigen Leiterwagen geſpannt wur⸗ den, der Regimentsverwaltung, die ihm ein ſchönes Stück Geld dafür einhändigte. Auch einen großen Teil der Betten und Möbel des Tannenhofes hatte ihm der Oberſt für ſich und ſeine Offiziere abgekauft. So fand ſich auf ſeinem Wagen noch Raum genug, um manch armer Witfrau Bett, manch kinderreicher Arbeiterfamilie das Wichtigſte von dem, was ſie in ihrem Slüchtlingsaſuyl notwendig brauchte, mit auf⸗ zuladen. Und wie manche der alleinſtehenden Frauen, deren Männer im Kriege waren, hatten den Kopf ganz verloren, wie manche rang die hände und weinte zum herzzerbrechen, ohne daß ſie die koſtbare Zeit zum Rüſten auf den Kuszug noch ausnützte. Vater Siebold griff überall helfend ein, und als ſich kurz nach Mitternacht der lange, nicht enden⸗. wollende Zug der Wagen, Karren und Fußgänger die Wind⸗ weiler Steige hinunter nach der Kreisſtadt bewegte, da war ſein Leiterwagen, der allen voranfuhr, hochbeladen mit fremdem Gut. Es war eine düſtere, ſchwarze, nebelſchwere Regennacht, in der der Auszug der FSlüchtlinge erfolgte. Nur langſam konnten die Wagen vorwärts kommen, hinter denen Vater, Mutter, Kinder ſtapften. Die meiſten hatten zum Schutz vor dem niederpraſſelnden Regen einen Sack um den Kopf geſchlagen oder hatten ſich in eine Pferdedecke gehüllt. Wenn der Winter⸗ ſturm zu wild tobte, wenn der Schmutz auf dem durch das Schneewaſſer aufgeweichten ſchlechten Feldwege gar zu tief wurde, nahm der Dater oder einer der den Zug begleitenden Soldaten das Jüngſte auf den Arm und trug es ein Stück weit. Der nächtliche Zug wurde noch erheblich dadurch erſchwert, daß ihm das Mitführen von Fackeln und Laternen trotz der finſteren Regennacht nicht hatte geſtattet werden können. Nur die elektriſchen Blendlaternen der Soldaten warfen ab und zu einen matten Schein in das undurchdringliche Dunkel. Denn die Straße lag im Bereiche der feindlichen Kanonen. liche über Fi jede and ollen u der Gef⸗ mit Er 10t Stüf für ſich Wagen manch n, WIos ſt auf⸗. deren erloren, prechen, fluszug nd ein. enden⸗ UirdN⸗. te da en mit ennacht, konnten Mutter, ot dem ſchlagen Winter⸗ lch das zu tief eitenden ick weit. ert, dah inſteten ur die und zu 1. Denn — 81 — Und da ſtiegen drüben am Waldrande auch ſchon feind⸗ liche Raketen auf, auch die Scheinwerfer ſpielten drohend her⸗ über. „Das Ganze halt!“ ertönte das Kommando des den Slüchtlingszug begleitenden Unteroffiziers. Alles machte halt, jede Bewegung ſtockte, jeder ſah mit bangem Erwarten den andern an. Ob ſie vom Feinde bemerkt worden waren? Kuf allen Geſichtern lag dieſe bange Frage, und mancher Seufzer um Schutz und hilfe ſtahl ſich aus den ſorgenſchweren herzen der Slüchtlinge zum himmliſchen Vater empor. Doch die Gefahr ging vorüber, die Scheinwerfer wichen, die Nacht mit ihrem wohltätigen Schutze umſpannte den Zug wieder. Er erreichte den dichten Tannenwald, in dem die Slüchtlinge vor feindlichen Geſchoſſen ſicher waren. 8. Flüchtlingsnot. Es war ein einfaches Dachkämmerlein, in dem Vater Siebold mit ſeinem Sohne Viktor ſein Flüchtlingsaſyl gefunden hatte. Der vermögende Bauer hätte ſich in der Stadt leicht etwas Beſſeres ſuchen können, er hätte ſich an Wohnung, Klei⸗ dung und Nahrung mit ſeinem Sohne nichts abgehen zu laſſen brauchen. Allein er wollte inmitten ſeiner Gemeindeglieder weilen, die in einem Rieddorfe untergebracht waren, zu ihnen wollte er ſtehen, mit ihnen das harte Brot der Fremde eſſen, ihnen raten und helfen, ſoweit es in ſeinen Kräften ſtand. Und wie not tat es, zu lindern und zu tröſten! Denn die aller⸗ meiſten der Slüchtlinge fühlten ſich in ihrer Armut und heimat⸗ loſigkeit tief unglücklich. Da war z. B. die Bergbäuerin mit ihren fünf unmündigen Kindern, die zu hauſe in einem ſtatt⸗ lichen hof wohnte, in einer niedrigen Dachkammer unter⸗ gebracht, in der ſie mit den Kindern zuſammen wohnte, kochte und ſchlief. Und dazu beſaß die vormals ſo reiche Bäuerin keinen Herd, keinen Tiſch, keinen Schrank, keine Bettſtelle. Sie kochte auf einem eiſernen Gfelein, ſie ſaßen auf der Fenſter⸗ U. Lörcher, Vogeſenhelden. 6 bank, ihre Kleider hingen an Nägeln an der Wand umher, ſie ſchliefen auf dem Fußboden. Ihr Mann aber, der ſchmucke, ſtattliche Bergbauer, war im Krieg, und eines Tages kam die erſchütternde Nachricht an das Bürgermeiſteramt Wind⸗ weiler, daß der Tapfere bei Wilna als Unteroffizier, das Eiſerne Kreuz auf der Bruſt, beim Sturm auf eine ruſſiſche Schanze den heldentod fürs Vaterland geſtorben ſei. Wie ſchwer wurde es Vater Siebold, der Bergbäuerin dieſe Schreckens⸗ kunde mitzuteilen! Und als die Mutter entſetzt aufſchrie bei der Nachricht, als ſie rief: „Es gibt keinen Gott, keinen himm⸗ liſchen Dater, der für uns ſorgt, ſonſt würde er das nicht zu⸗ laſſen,“ da galt es für ihn, die Verzweifelte aufrecht zu halten, daß ſie ihre furchtbare Drohung, ſich mit ihren Kindern zu er⸗ tränken, nicht ausführte und allmählich des Gotteswortes aus dem Buche hiob froh wurde, das dem Vater Siebold in den letzten Tagen und Wochen in aller Angſt und Not zum Troſte geworden war. „Er hat meine Seele erlöſet, daß Gott ſie nicht führe ins Verderben, ſondern mein Leben das Licht ſehe. Siehe, das alles tut Gott zwei⸗ oder dreimal mit einem jeglichen, daß er ſeine Seele herumhole aus dem Verderben und erleuchte ihn mit dem Lichte der Lebendigen!“ Alle Trübſal, die jetzt über die armen Geiſeln und Slüchtlinge hereinbrach, alle Kriegsnot, unter der Millionen von Menſchen litten, mußte die Betroffenen läutern wie das Gold im Feuer, ſie würde jene ewige, über alle Maßen wichtige herrlichkeit ſchaffen, bei allen, die ihr Augenmerk nicht auf das Sicht⸗ bare, ſondern auf das Ewige hinlenkten. Mit ſolchen und anderen Worten ſuchte Vater Siebold unter ſeinen Slücht⸗ lingen dem Mißmut, der Verzagtheit und dem Unglauben zu ſteuern, der ſich ihm überall wie ein rieſengroßes Schreckens⸗ geſpenſt in den Weg ſtellte. Aber nicht genug damit, daß Vater Siebold das Leid anderer mittrug und mit überwand, auch ihm ſelbſt legte Gott immer größere Laſten auf, ſo daß ihm oft die Geſchichte des daß lans zun übe⸗ hiol teur Jah lag. die der zeit brie hate hanz et ſo Ran ſeine ſiebe hatt dchr hofe zuge⸗ Woch grzt ſeines in der Uore⸗ die T des fi her, nucke, n die Vind⸗ das ihe Wie cens⸗ ie bei imm⸗ ht zu⸗ alten, zu er⸗ vortes l, in. zum Gott Lcht einem derben Alle htlinge ſchen Feuer, lichkeit Sicht⸗ 1 und üclt⸗. lauben eckens⸗ t legte ſchite — 83 — des heiligen Chriſtophorus in den Sinn kam, der, ſeinen Chriſtus in den Armen, immer tiefer hineinſchritt in den Strom, ſo daß ihn die Wellen mit fortzureißen drohten, aber ſein hei⸗ land, den er mit ſich trug, ließ ihn wachſen und machte ihn zum Rieſen, an dem die Wogen der Trübſal heran und vor⸗ über ſtürmten, ohne daß ſie ihn überfluten durften. Eine neue Hiobsbotſchaft kam aus dem Konzentrationslager. Sein teures Weib, die herzensgute Babette, die vierunddreißig Jahre Freud und Leid mit Vater Siebold getragen hatte, lag, während er von haus und Hof fern mit ſeiner Gemeinde die Slüchtlingsnot teilte, ſchon monatelang im kühlen Schoß der Erde, befreit von allem Leid und Jammer dieſer Kriegs⸗ zeit! Es war an einem trüben Februarmorgen, als ihm der Briefbote dieſen Trauerbrief in ſein Dachkämmerlein brachte. Vater Siebold mußte den großen Schmerz dieſer Trauerkunde ganz allein tragen. Er durfte den geliebten Sohn, mit dem er ſonſt Freud und Leid teilte, nicht zum Mitwiſſer machen. Stand er doch gerade, als der Brief eintraf, am Krankenbette ſeines Jüngſten, fühlte ſeinen Puls und ſchaute beſorgt in das fieberglühende Geſicht Viktors. Der Zuſtand des zarten AKnaben hatte ihm ſeit einigen Wochen nicht recht gefallen. Aus der Schreckenszeit, in der ſie zuſammen im Keller des Tannen⸗ hofes gehauſt, hatte ſich Viktor einen bellenden Keuchhuſten zugezogen, der nicht weichen wollte, obwohl er ſchon die dritte Woche das Bett hüten mußte. Auch die Mittel, die ihm der Arzt verſchrieb, hatten keine weſentliche Beſſerung im Befinden ſeines kranken Kindes hervorzurufen vermocht. Viktor war in den letzten Nächten zuſehends unruhiger geworden. Mit dem Rufe: „vVater, Vater, eine Bombe, eine Fliegerbombe hat eben in das haus eingeſchlagen, wir müſſen fort, hinaus!“ war er im bloßen hemd aus dem Bett und zur Tür hinaus die Treppe hinuntergeraſt. Erſt unten im hof hatte der Vater des fieberkranken Sohnes habhaft werden können. Von dem Kugenblick an wurde der Zuſtand des Anaben ſo beſorgnis⸗ — 84 — erregend, daß der Vater nicht mehr von ſeinem Krankenbette zu weichen wagte. Der herbeigerufene Arzt ſtellte eine Lungen⸗ entzündung feſt und ließ keinen Zweifel darüber, daß bei Diktor das Schlimmſte zu befürchten ſei. Der Arzt ging, ſeine Anordnungen wurden aufs gewiſſen⸗ hafteſte befolgt. Im heißen Gebet rang Dater Siebold auf den Anien vor dem Bett ſeines Sohnes mit ſeinem Gott. Wenn nur Gott dieſes Letzte, Außerſte von ihm abwendete, wenn er ſeinen Diktor, ſeinen Lieblingsſohn, behalten durfte, an dem ſein herz hing wie an keinem andern ſeiner Ninder, mit dem er über das meiſte, was ſein herz bewegte, hatte ſprechen dürfen, in deſſen frommer Kindesſeele er in allen Schickſalsſchlägen ſeinen eigenen oft ſchwankenden Glauben geſtärkt und erneuert hatte! Während Vater Siebold ſo lag und kämpfte, regte ſich der Schwerkranke in ſeinem Bett. Viktor war aus ſeinen Fieberträumen erwacht und verſuchte, ſich in ſeinem Bette aufzurichten. „Vater,“ ſagte er jetzt mit ruhiger, wenn auch matter Stimme, „Vater, denke dir, eben hat es mir geträumt, ich ſei geſtorben, und als ich vor die himmelstüre trat, kam mir die liebe Mutter entgegen und ſchloß mich in die Arme. Wie groß war da meine Sreude! Gewiß iſt Mutter ſchon geſtorben, wir wiſſen es nur nicht.“ DVater Siebold wollte etwas ſagen, die Vermutung des Sohnes beſtätigen, allein der Schmerz ſchnürte ihm die Rehle zu, die Tränen traten ihm aus den Kugen. „Du mußt nicht weinen,“ ſagte Viktor mit warmem Kugenaufſchlag zum Vater. „Du mußt nicht weinen, wenn ich ſterbe, Dater. Denn ſonſt meinen die andern, daß auch du deinen Glauben an Gott verloren haſt. Es iſt ja ſo ſchön, wenn ich heim darf zur Mutter und den Brüdern.“ Der Ster⸗ bende murmelte noch einige dem Vater unverſtändliche Worte; dann begann ſein Atem ſchwer und langſam zu werden, der Todesſchweiß trat ihm auf die Stirne, der Glanz ſeiner Kugen erloſch allmählich. Ehe Vater Siebold ſich deſſen verſah, lag .⅞⁵ẽꝭ᷑⁹⸗⅞ des wur ſein erl⸗ gli ſein n Got in auch don dar an vor eſ eine Kran ſein hatt land ſelb gebl Sche bette ngen⸗ bei diſſen⸗ Gott. ndete, urfte, iindet, hatte allen auben ſo lag Hett, uchte, wenn ud er Iter⸗ d auf eben n und tendel rict Sohes Worte; ſah, lag 4 — 85 — ſein Viktor, ſein Lieblingskind, tot vor ihm! Das feine durch⸗ ſichtige Geſicht des Knaben war umleuchtet von den letzten Strahlen der Abendſonne, und dem Vater war es eine Zeit⸗ lang, als läge der heimgegangene in überirdiſchem Glanze da, als ſähe er ihn lichtverklärt und die Siegespalme in den händen in die Gottesſtadt einziehen. Dann aber, als die Sonne ſich aus ſeiner Dachkammer ſtahl, als die Dämmerung ſchwand, als die Nacht ihn umhüllte, und die ſchmale, feine Hhand des Entſchlafenen, die noch in der ſeinen lag, immer kälter wurde, da ſchien es dem Dater einen Kugenblick, als ob auch ſeine Lebensſonne mit dem hinſcheiden dieſes ſeines Knaben erloſchen ſei, als ob in dieſem Leben nichts mehr ſeiner warte als die freudloſe Finſternis, das düſtere Grau des Flüchtlingselends. Als Vater Siebold ſo allein neben dem Entſeelten in ſeiner Kammer ſaß, ging ſein ganzes vergangenes Leben an ih: dorüber. Wieviel Schönes, Erhebendes hatte ihn Gott, bevor der Krieg ausbrach, im Kreiſe ſeiner Samilie, in Amt und Gemeinde erleben laſſen! Mußte er jetzt nicht auch mit hiob ſprechen können: „Haben wir Gutes empfangen von Gott, und ſollten das Böſe nicht auch annehmen?“ Wie dankbar mußte er ſeinem Gott dafür ſein, daß er ihm gerade am Tage des Kriegsausbruches die Lebensſchickſale dieſes altteſtamentlichen Frommen als Richtſchnur in allem Leide vor Kugen geſtellt hatte! Und in wie vielem war er doch noch beſſer daran als der ſchwergeprüfte Hhiob! Noch beſaß er eine Reihe von teuren KAngehörigen, wenn ihm auch ſeine Frau und drei Kinder entriſſen worden waren. Noch lebten ſeine drei Töchter, die Eva, die Liſette und die Jeanne. Dazu hatte er noch ſeinen dritten Sohn Nikolaus, der jetzt in Ruß⸗ land kämpfte, und ſeine beiden Enkelkinder. Kuch war er ſelbſt trotz aller Kriegs⸗ und Slüchtlingsnot geſund und kräftig geblieben, während der arme hiob mit böſen Schwären vom Scheitel bis zur Sußſohle geſchlagen, ſich trotz der härte der — 86 — Anklagen ſeiner Freunde zu dem ſieghaften Glaubensbe⸗ kenntnis aufſchwang: „Ich weiß, daß mein Erlöſer lebet; und er wird mich hernach aus der Erde auferwecken!“ „Ich weiß, daß mein Erlöſer lebt!“ Das galt auch ihm, angeſichts des Hinſcheidens ſeines Lieblingsſohnes. Im Glau⸗ ben an dieſen Erlöſer ging Vater Siebold mit ſchmerzzerriſſenem herzen, doch voll Glaubenszuverſicht, zwei Tage ſpäter hinter dem Sarge ſeines Knaben her, und ihm folgte nicht nur die ganze Slüchtlingsgemeinde, ſondern noch dazu viele von den Männern und Frauen, in deren Gemeinde die Windweiler Slüchtlinge eine zeitweilige Unterkunft gefunden hatten. Alle ſchauten voll Teinnahme und Bewunderung auf den auf⸗ rechten Hünen, der trotz aller herben Schickſalsſchläge ſo un⸗ entwegt im Glauben an ſeinen herrn und Erlöſer ſtand und nach wie vor nicht müde wurde, ſeinen ſchwergeprüften Schick⸗ ſalsgenoſſen in Wort und Tat zu beweiſen, daß denen, die Gott lieben, alle Dinge zum Beſten dienen müſſen. Glau⸗ entem jinter r die den beiler alle, auf⸗ un⸗ und chic⸗ Gott Schwäbiſche Helden. KAls ich unlängſt zur Erholung auf einige Tage in einer Schwarzwaldſommerfriſche weilte, lernte ich den hauptmann Findeiſen kennen. Die hohe, ſtattliche Geſtalt, das feinge⸗ ſchnittene, ernſte, durchgeiſtigte Geſicht dieſes mit dem Eiſernen Kreuze erſter und zweiter Klaſſe geſchmückten Kriegsmanns, der in den Vogeſenkämpfen der Maitage durch einen Rücken⸗ ſchuß an der linken Lunge verwundet worden war, hatten von Anfang an beſonderen Eindruck auf mich gemacht. Ich ſchätzte mich glücklich, als mich dieſer ſturmerprobte Kriegsmann eines Tages aufforderte, ihn auf eine Tageswanderung zum Kniebis zu begleiten. KAuf dem einſamen Bergpfade durch den friſchgrünen Tannenforſt tauſchten wir unſere Erlebniſſe und Gedanken über den jetzigen Krieg aus. Und ich erfuhr an dieſem und den nächſten Tagen von meinem Begleiter, was ich in den fol⸗ genden Zeilen mitteile. Beim Abſchied erwirkte ich mir von dem liebenswürdigen Freunde die Erlaubnis dazu. Ich tue es, ohne perſönliche Angelegenheiten oder gar militäriſche Ge⸗ heimniſſe zu verraten. Die Namen der Perſonen, ſowie aller örtlichen Verhältniſſe ſind umſchrieben, und nur das iſt feſt⸗ gehalten, was bezeichnend und wertvoll iſt für das ganze Bild des Rieſenkampfes, ſowie für das Seelenleben derer, die dieſen harten Kampf mit durchgekämpft haben und teil⸗ weiſe ſchon zur ewigen Heimat abberufen ſind. Heißer Dank gebührt ihnen allen! Nun laſſe ich den hauptmann erzählen: Es war an einem ſtürmiſchen, ſchneereichen Januarmorgen, als wir die Höhe — 88 — des Barrenkopfes erklommen. Tief unter uns lagen unſere verſchneiten Blockhütten, und hoch oben auf der Bergkuppe glänzten die ſtarren FSelswände des Barrenkopfes, der von den Unſrigen zu einem das ganze Tal beherrſchenden Bollwerk ausgebaut worden war. Den Spaten in der einen, das Ge⸗ wehr in der anderen hand, ſchwere Laſten auf den Rücken gepackt und Eisſtollen an den Füßen, ſo krochen wir zum erſtenmal den oft faſt ſenkrechten, glatten hang hinan. Ge⸗ röll und umgeſtürzte Bäume, die das Feuer der ſchweren Artillerie gefällt, verſperrten uns wiederholt den Weg. Unten am Berg war unſer Fuß tief in den weichen Schnee verſunken, weiter hinauf gelang uns trotz unſerer Eisſtollen der Aufſtieg über die glattgefrorenen hänge nur mit Aufbietung der äußerſten Kraft. Als langjähriger Alpenſteiger, dazu ſtark gebaut und von keinem Fett beſchwert, empfand ich den Dienſt in den Vogeſen nicht ſo ſchwer, wie die meiſten meiner Landwehrmänner. Kuch heute früh war ich meiner Schar, die ſich wie eine Rieſenſchlange den Berghang hinaufwand, wieder um ein gutes Stück voran. Im Gänſemarſch hintereinander ſchleppte jeder ſein Teil Kusrüſtung auf dem Rücken. Beſonders die Maſchinengewehrler hatten es nicht leicht. Jeder trug ein pfundiges Stück des ſchweren Gerätes; das Maſchinengewehr⸗ ofenrohr lag auf der Schulter der Richtſchützen, andere hatten das Schlittengeſtell auf dem Buckel, wieder andere trugen den vollen Patronenkaſten als Ruckſack aufgeſchnallt. Über uns in den Waldhängen patſchte Gewehrfeuer. hin und wieder zirpten Ausreißer über unſere Köpfe weg wie wilde hummeln. Dazu heulte der Nordoſt durch das Waldtal und trieb uns Schnee und Eis ins Geſicht. Jetzt kamen einige Leichtverwundete die Höhe herab. „Wie ſteht's oben?“ fragte ich den letzten, der mir begegnete, einen hünenhaften, bärtigen, mit einer braunen Lehmkruſte überzogenen Landwehrmann, der mit ſeinem ernſten, wetter⸗ harten Geſicht einen beſonders guten Eindruck auf mich machte. tauhe, lag. , geſchn blutige Batren nehme ſette De ttauen enl neben die ich Koonea ch bi 4 * die ve⸗ Landn immer uns ät den H nells uId uId währe Komm in dern ls u Perfeſti land dem 1 hergen orgek harte un ſere gkuppe on den ollwerk Is Ge⸗ Rücken it zum 1. Ge⸗ hweren Unten ſunken, ufftieg ſperſten 1nd von logeſen et. ie eine m ein hleppte ers die tug ein gewehr⸗ hatten trugen Über in und wilde al und herab. gegnete, Inkruſte wetter⸗ machte. — 89 — „Gut, ſehr gut, herr hauptmann,“ antwortete mir eine rauhe, heiſere Stimme, in der aber ein freudiger Unterton lag. „Bis nach dem Spitzköpfle drüben haben wir ſie zurück⸗ geſchmiſſen, die Alpenjägerbande.“ Der Mann wies mit ſeiner blutigen, ſacktuchumwickelten Rechten auf die ſpitz neben dem Barrenkopf aufragende höhe: „Wenn wir das Spitzköpfle noch nehmen, dann haben wir's da oben gewonnen, Herr Hauptmann,“ ſetzte er in ſeiner breiten, ſchwäbiſchen Mundart hinzu. Der Landwehrmann gefiel mir. Er hatte ſo etwas Ver⸗ trauenerweckendes, Friedvolles, Gefeſtigtes in ſeiner Art. Ich lud ihn ein, ſich einen Kugenblick zu verſchnaufen und neben mir auf einem Selsblock Platz zu nehmen. Eine Zigarre, die ich ihm anbot, nahm er gerne an; dagegen ſchlug er einen Kognak ab. „Ich trinke das Teufelswaſſer in keiner Sorm. Ich bin überhaupt kein Freund geiſtiger Getränke.“ „Sie haben wohl geſtern ein Gefecht mitgemacht, in dem Sie verwundet wurden,“ meinte ich, auf die linke hand des Landwehrmannes weiſend. „hier oben lebt man eigentlich immer im Gefecht, herr hauptmann. Tagsüber müſſen wir uns ängſtlich in den Gräben halten. Wenn man nur drüben den Kopf von uns ſieht: hui — i — i— bum! ſauſen die Schrap⸗ nells vom Spitzköpfle herüber. Und welches furchtbare Krachen und Getöſe uns da den ganzen Tag in den Ohren dröhnt und auch diejenigen, die in den Unterſtänden liegen, fort⸗ während, ſelbſt im Schlafe, mit einer gewiſſen Unruhe erfüllt!“ RKommt die Nacht, dann getrauen wir uns wohl, die Slinte in der Rechten, die handgranaten in der Linken, hinaus aus unſeren Gräben und verſuchen, bis zu den feindlichen Befeſtigungen vorzudringen. Da ſtehen wir dann oft ſtunden⸗ land und warten hinter dicken Baumſtämmen, die uns vor dem rauhen Winterſturm ſchützen und uns dem Gegner ver⸗ bergen, bis unſeren Führern der günſtige Kugenblick zum Vorgehen gekommen ſcheint. Dieſes Warten iſt uns oft eine harte Geduldsprobe. Und ich ſah manchen ſtarken Mann in — 90 — Unruhe aufzucken oder im Sieberfroſt erzittern. Und was einem Familienvater alles durch den Sinn geht in ſolchen Stunden! Die Sorge um Frau und Kind, um Geſinde und Dieh.. . . Das alles muß man jetzt ruhig liegen laſſen können. Am beſten ſind jetzt die daran, die ſich in ſolchen Stunden ganz an Gott halten und allzeit gläubig in ihrem Innern ſprechen: Herr, wie Du willſt, ſo ſchick's mit mir im Leben und im Sterben. Das kam mir auch geſtern abend in den Sinn, als es zum Sturm auf die feindlichen Befeſtigungen ging und um mich Schrapnells in den Baumkronen platzten; als die Kameraden um mich her fielen, als ich in der linken Hand plötzlich, von einem Streifſchuß getroffen, ein unheimliches Zucken und Stechen und ein Rinnen des Blutes fühlte. Und dann, als wir dem Kugelregen nicht ſtandhielten, als wir unter ſchweren Verluſten zurück mußten, als den Kameraden unmittelbar hinter mir der Rückzug abgeſchnitten wurde, auch in jenem R Bangen, das traurige Los unſerer Gefangenen in Frankreich teilen zu müſſen, habe ich in meinem Innern die Worte er⸗ klingen hören: „Dein Will', der iſt der beſte!“ Der wackere Schwabe hielt in ſeiner Schilderung inne. 4 Die erſten meiner Leute ſtiegen ſchwer atmend und ſchweiß⸗ triefend an uns vorüber. „Guck a mol do — d'r NMirſchen⸗ andres,“ rief da einer der Maſchinengewehrler, „grüß dich Gott, Vetter. Wie geht's Weib und Kind in Deimlingen?“ Der Richtſchütz Jakob Schmelzle hatte den Landsmann ſchon . von ferne erkannt und konnte mit ſeinem Maſchinenrohr auf dem Buckel nicht ſchnell genug den ſteilen hang hinauf⸗ kommen. „Nur ſtät, nur ſtät (langſam), ſonſt purzelt's Jakoble mit ſeinem Ofenrohr den Buckel runter!“ Kaum hatte der Kirſchenandres ſeinem Vetter dieſe Worte zugerufen, als der Richtſchütz auch ſchon das Gleichgewicht verlor und ſtürzte. Wie eine Kugel wäre er den ſteilen hang hinabgerollt, wenn n9 was olchen nde und . können. en gangz prechen: es zum in mich meraden lich, von ken und als wir chweren ittelbar jenem ankteich votte er⸗ ig inne. ſchveiß⸗ irſchen⸗ rüß dich ingen?“ mn ſchon nentohr hinauf⸗ Iloble gtte der als der ützte. lt, wenn — 91 — ihn nicht der zu ihm eilende Vetter gefaßt und mit ſeiner ſtarken Rechten wieder auf die Beine geholfen hätte. Doch im Fallen hatte ſich der Richtſchütz den Fuß arg verſtaucht. Kaum, daß er noch auf ihn treten konnte. Nach der Unterſuchung des Stabsarztes mußte der Jakoble ſein Maſchinenrohr herunter⸗ nehmen und mit dem Vetter wieder hinunter ins Blockhaus⸗ lazarett. Kußer ſich vor Wut über das ihm zugeſtoßene Miß⸗ geſchick, begann er nun läſterlich zu fluchen. „Willſt gleich ſtill ſein, Kerle,“ herrſchte ihn da der Vetter Gräßle derb an und machte dazu eine nicht mißzuverſtehende Bewegung mit der geſunden Rechten. „Willſt unſern herr⸗ gott noch beſchimpfen, wenn er dich in ſeine Schule nimmt? 's paßt dir jetzt net, daß du wieder mit mir runter mußt, das verſteh ich wohl,“ fuhr er dann in mehr begütigendem Tone fort. „Aber was dein herrgott dir ſchickt, mußt halt hinnehmen, da gibt's kein Kufmucken.“ Um die beiden hatte ſich ein ganzer Kreis von den Berg hinaufkletternden Männern geſammelt. Alle ſchauten ſich das Schauſpiel an und lachten über die gutgemeinte Mahnung des Kirſchenandres an ſeinen Vetter. Ich ſchüttelte den beiden herzlich die hand. „KAuf baldiges Wiederſehen im Schützen⸗ graben,“ ſagte ich dabei. „In drei Tagen bin ich wieder oben, wenn's Gottes Wille iſt,“ meinte Gräßle. „Ich auch, herr Hauptmann,“ verſicherte eifrig mein Richtſchütz. „Du?“ ſagte da der Detter, „glaub's net. Wenn du in drei Wochen ſo weit biſt, darfſt Gott danken.“ Die zwei ſtiegen dann langſam und vorſichtig den Berg hinunter. Der Richtſchütz mußte ſich dabei auf den baum⸗ ſtarken Vetter ſtützen. Meine Männer unterhielten ſich noch im hinaufſteigen über das Vorkommnis und die davon Betroffenen. „'s iſt ein rechter Mann, der Kirſchenandres,“ konnte ich da noch ver⸗ nehmen. „In Deimlingen iſt er der Stundenhalter. Er iſt wohl fromm, aber nicht ſcheinheilig. Iſt einer krank im Ort, — 92 — ſo iſt der Kirſchenandres auch da, gibt ſeine Ratſchläge und ſo ſcharf redet er den Faulenzern und Trunkenbolden, den Lüſternen und Prozeßnarren in ſeiner Gemeinde ins Gewiſſen. Als Schultheiß weiß er ſich dazu berechtigt, und keiner wagt, ihm die Tür zu weiſen, wenn er abends kommt und den Schlech⸗ litto ten und Pflichtvergeſſenen ins Gewiſſen redet.“ So erzählen mir die Leute mancherlei von dem Andres. Je höher wir aber den Berg hinaufkamen, deſto gefährlicher wurde der Aufſtieg, und ſo verſtummte allmählich die Unter⸗ des: haltung. In einem kunterbunten Gewirr von Selsblöcken und zun uß teit ein! Baumſtämmen ſtiegen wir immer höher. hui! wie flitzten uns da auf einmal, als wir über eine baumloſe halde weg mußten, die Alpenjägerkugeln um die Ohren! Mitten durch den eiſernen Patronenkaſten ſauſte einem meiner Männer wie ein Spitzgeſchoß. Drüben am Spitzköpfle mußten die Teller⸗ mützler etwas von unſerm Einſchieben bemerkt haben. WDir uns woben, oder bis die Abenddämmerung hereinbrach. Auf dem bloßen Schnee im dichten Unterholz liegend lauerten wir Stunde auf Stunde. Schießen durften wir nicht, um uns nicht zu verraten. Jetzt kamen uns unſere Kanoniere zu D Hilfe. Klirrend dröhnten die deutſchen Granaten. Aber auch die ſtählernen Welſchnüſſe ſchlugen dutzendweiſe in unſerer Nähe ein. und ſorgt dafür, daß der Kranke gute Speiſen und Tränklein kriegt. i Schon manchem Armen hat er Doktor und Apotheker aus ht ſeiner Taſche bezahlt. Kein hilfloſer Greis, keine arme ver⸗ hete laſſene Witwe tut bei ihm eine FSehlbitte. Aber ſo gut der Andres mit den Armen und Kranken in ſeiner Gemeinde iſt, Mreeife zuun hen ſauſte Uns die gt . een v erhielten plötzlich arges Slankenfeuer. „Stellung!“ ſchrillte m da meine Kommandopfeife, und geduckt krabbelten meine rp Maſchinengewehrler in die Baumhinderniſſe weiter unten zu⸗ hotte rück, die anderen waren noch gar nicht bis zur halde vor⸗ “ nacht gedrungen. Wollte ich die Meinen nicht unnötigen DVerluſten ausſetzen ſo blieb mir nichts anderes übrig, als zu warten, . bis Nebel, Wolken und Schnee einen dichten Schleier um . ieler egrabe B mäßi, einan und idi⸗ ige und n kriegt. ker aus ine ver⸗ gut der inde iſt en, den ewiſſen. t wagt, Schlech⸗ Andres. Untekt⸗ len und fiten de weg n durch Männer Tellet en. Wir ſcrilte 1 meine ſten zu⸗ erluſten warten, ſegerd niere zu auch die — 93 — Schnee, Holzſplitter, Steine und Erdmaſſen flogen. Stinkende Rauchſchwaden ſtiegen auf. Mehrere meiner Männer ſah ich mit blutigen Köpfen den Berg hinunterkrabbeln. Weiter unten hatte ſich der Arzt in einer Mooshütte eingerichtet. Stunde auf Stunde zerrann. „Wenn ſie uns nur an⸗ greifen würden, die Tellermützler,“ raunte einer dem anderen zu, und die Kugen ſpähten ingrimmig nach oben. Die Daumen lagen auf dem Druckſtück des Maſchinengewehrs, die Ohren ſauſten von dem nicht enden wollenden Schießen und Dröhnen. Mittag war längſt vorüber. Der knurrende Magen erinnerte uns daran. Endlich ſenkte ſich die Dämmerung über den Winterwald. Das Schießen ſchlief allmählich ein. Ich erteilte den Befehl zum Aufbruch. Da gab's noch eine freudige Überraſchung: Kuf dem Bauche kriechend kamen einige Kameraden von oben mit vollen Feldkeſſeln. Sogar Nudelſuppe mit Sleiſch gab's, ein Lieblingsgericht meiner wackeren Schwaben. Wir aßen wie die hungrigen Wölfe, und dann kam auch meinen Männern die gute Laune wieder. Sie ſtopften ihre Pfeifen und ſchmauch⸗ ten vergnüglich ihren Holländer Knaſter. In der ſtockdunklen Nacht konnte ich ihnen das ſchon geſtatten. Durch den Lauf⸗ graben, der teilweiſe durch Sprengung des harten Geſteins hatte hergeſtellt werden müſſen, gelangten wir gegen Mitter⸗ nacht todmüde in unſere Unterſtände. Kam anderen Morgen beſichtigte ich in Begleitung meines Majors unſere Stellungen am Barrenkopfe und ſtaunte über dieſes merkwürdige Werk menſchlichen Erfindungsgeiſtes. Mit vielem Geſchick war hier eine günſtige, natürliche Lage feſtungs⸗ mäßig ausgenützt worden. Selsgänge waren künſtlich mit⸗ einander verbunden und zu Unterkunftsräumen für Cffiziere und Mannſchaften ausgebaut. Mit den Annäherungswegen zu den Schützengräben machte alles den Eindruck einer unter⸗ irdiſchen Stadt. Alle Gänge waren mit Straßennamen ver⸗ — 94 — ſehen. Eine Straßenkreuzung hieß „Hauptmannsecke“, ein Graben „Soldatenheim“. Große Schilder zeigten an, wohin der Weg führte, ſo z. B. „Nach dem Tannenſtüble“. Die im Buſchwerk verſteckten Erdhöhlen waren zum Teil durch Trepp⸗ chen und enge Niſchgänge zugänglich und mit erfindungsreicher Gewandtheit unter Verwertung aller erreichbaren Mittel wohnlich gemacht. Meiſt waren ſie mit Türen verſchloſſen, im Innern mit Kamin, Ofen, Bretterverlag, die Decken und Wände mit Stoffbekleidung verſehen. Auch Möbel in allen möglichen, oft verwunderlichen Formen waren zu ſehen. Mein Unterſtand enthielt neben einem Tiſch und 3wei Stühlen ſogar ein Ruhebett, das aus einem in der Nähe liegenden Vogeſengaſthof ſtammte. Ich ſollte aber hier oben nur ſelten Stunden ungeſtörter Ruhe erleben. Der Kirſchenandres hatte mir den aufreibenden Dienſt ganz richtig geſchildert. Hier oben taten zuverläſſige, pflichtbewußte Männer, die ſich bei anderen in Achtung zu ſetzen wußten, dringend not. Aber noch aus einem anderen meiner Seele unglücklich. In einer thüringiſchen Mittelſtadt war ich von meiner Mutter in ernſt religiöſem Sinne auferzogen worden. Wie mein ſchon in meiner früheſten Kindheit verſtorbener Vater ſtudierte ich die Rechte. Ohne meinen Kinderglauben völlig über Bord zu werfen, Lhatte ich mich von meiner Univerſitätszeit anknur wenig um Gott gekümmert. Ich wurde zum ſtillen Zweifler, ohne daß ich mir über das Warum und Weshalb jemals genaue Rechenſchaft gegeben hätte. Ich hielt es für ſelbſtverſtändlich, mit dem Strom zu ſchwimmen. Ehre, Ruhm, Beförderung, Anſehen, Reichtum, Wohlleben, Kunſtgenuß und dabei äußere Ehrbarkeit und Wohlanſtändigkeit: in dieſen Bahnen bewegte ſich mein Denken und Streben. . D var beſta deut dort einzi Md für So Wir! und Eot lches hilde wvat Leber Grunde wünſchte ich die Bekanntſchaft dieſes ſchwäbiſchen Bauern von echtem Schrot und Korn. Ich war im Innerſten Untn Läche och (Lebi vor iunbef borhe z fa Cod 4 . e, ein wohin Die im Crepp. Preicher llittel gloſſen, en und n allen Stühlen genden eſtörter benden läſige, ung zu underen ibiſchen merſten meiner ie mein kudͤierte über tätszeit ſtillen eshalb es für Nuhm, ſenuß dieſen — 95 — Es ſchien mir auch alles zu gelingen. Nach meiner glänzend beſtandenen Staatsprüfung erhielt ich in einer der größten deutſchen Städte eine vielbegehrte Stellung und ich verkehrte dort in den beſten Kreiſen. Bei einem Balle lernte ich die einzige Tochter eines Großinduſtriellen kennen und verlobte mich mit dem bildhübſchen und geiſtig ſehr lebhaften jungen Mädchen. Meine Braut hatte eine ausgeſprochene Neigung für Muſik. Auch ich war ein leidenſchaftlicher Celloſpieler. So ſchien bei mir und meiner hildegard alles zu ſtimmen. Wir beſuchten während unſerer Brautzeit faſt täglich Kor zerte und Theater. Noch trennte uns kaum eine Woche von unſerem Hochzeitstag, da geſchah das mir Unfaßliche: meine Braut ſchrieb mir ab und verheiratete ſich — mit einem Opernſänger. Ich fühlte eine furchtbare Leere in mir, ein unbeſchreib⸗ liches Unglücksgefühl, und wenn ich an das Derhältnis zu hHildegard dachte, begann ich, mich ſelbſt zu verachten. Ich war in meiner haltloſen Derzweiflung feſt entſchloſſen, meinem Leben ein Ende zu machen. Nur noch einige Monate wollte ich durchhalten. Es ſollte niemand wiſſen, daß ich um einer Unwürdigen willen in den Tod gegangen. Das mitleidige Lächeln meiner Kollegen ſchreckte mich davon zurück, meinem Leben durch einen Revolverſchuß ein Ende zu machen. Im Hochſommer pflegte ich hochwanderungen in den franzöſiſchen Alpen zu machen; auf den ſchneeigen höhen der erhabenen Gebirgsrieſen wollte ich hinüberſpringen in jenes mir un⸗ bekannte Land, von dem kein Wanderer wiederkehrt. Schon war mein Reiſekorb gepackt. Ich dachte nun doch mit einem unbeſtimmten Grauen vor dem Nachher an mein unſeliges Vorhaben. Da kam zu meiner großen, freudigen Überraſchung der Weltkrieg. Als Oberleutnant der Reſerve wurde ich ſofort einberufen. Mein feſter Vorſatz war es, in dieſem Kriege zu fallen. Und der Gedanke beruhigte mich, daß nun mein Tod kein nutzloſer ſein würde, ich würde fallen als ein held, — 96 — den Meinen ein Beiſpiel der Tapferkeit. Auch die Rückſicht auf meine greiſe Mutter ließ mir dies ruhmvollere Ende wünſchenswert erſcheinen. Sie hatte einen tiefen Blick in meine Seele getan, und wenn ſie gehört hätte, daß ich in den Bergen verunglückt, würde ſie ſich mit der Frage quälen, ob mein Ende nicht ein ſelbſtgewähltes war. Siel ich in der Feldſchlacht, dann konnte ſich ihr herz nicht mit ſolchen Befürchtungen zermartern. „Wer auf Kugeln wartet, den meiden ſie,“ hatte ſchon ein alter Kriegsteilnehmer von 1870 bekannt. Und auch ich ſollte in meinem gottloſen Trotze dieſelbe Erfahrung machen. Schon in drei Schlachten: bei Mülhauſen, in der Lothringer Schlacht und bei Ypern war ich meiner Kompagnie im dich⸗ teſten Kugel⸗ und Schrapnellregen kühn vorausgeſtürmt. Links und rechts hinter mir waren meine Leute gefallen. Und jetzt war ich der einzige Effizier meines ganzen Re⸗ giments, der trotz ſeiner Tollkühnheit aus allen Schlachten unverletzt hervorgegangen. Manche meiner Leute meinten, ich trüge ein Amulett, was mich kugelfeſt mache. Tatſächlich ſchwebten die Gebete meiner Mutter um mich, und die Gnade Gottes, die mich nicht in meinen Sünden dahinfahren laſſen wollte, waltete über mir. Ich hatte oft das Gefühl, als müßte ich vor meinem Gott auf die Knie niederfallen und mit dem Zöllner beten: „Gott, ſei mir Sünder gnädig!“ Allein der Zweifel und Unglaube, der mir dann wieder ſagte: „lAlter, frommer Tor, es iſt doch alles Sinnentäuſchung und Gefühls⸗ überreizung, was du dir da vormachſt,“ ließ mich nicht zur Einkehr kommen und zu meinem Gott zurückkehren. Solche Seelenkämpfe bewegten mich täglich. Da war mir der kernfeſte, ſchwäbiſche Bauersmann, der Kirſchenandres, bei unſerm Kufſtieg in den Weg getreten mit ſeinem felſenfeſten Gottvertrauen, mit ſeinem unbedingten: „Herr wie Du willſt, ſo ſchick's mit mir, im Leben und im Sterben!“ Und ſeitdem beſeelte mich der Wunſch: ſo ſollteſt du auch glauben und Gott vertrauen lernen; ſo dein ganzes R . = chſicht Ende meine etgen Ende dann tern. ſchon auch achen. ringer . türmt. fallen. I Ne⸗ lchten inten. ſichlich Gncde 1laſſen müßte it dem ein der Alter, ht uu 4 nicht geheuer. Wiederholt habe er ſcharfe Kommandos und en nit gerade den heutigen Oſtertag dazu ausgeſucht, um einen und in hſolltett — 97 — Leben unter Gottes Leitung ſtellen können, wie dieſer ſchwä⸗ biſche Glaubensheld. War denn aber auch alles bei dieſem Manne echt? Ob nicht doch auch er im ſtillen von Zweifeln umgarnt war, die den Glauben in ihm noch erſticken konnten? Ob jene heitere Ruhe, jene ſtille Seelengröße, die aus ſeinen Worten ſprach, ihn immer erfüllte, oder ob auch er ein Doppel⸗ geſicht trug, wie ich und die meiſten, die ich kannte? Ob nicht auch er fluchen und toben konnte, wenn die Verhältniſſe An⸗ laß dazu gaben? All dieſe Fragen würden mir gelöſt werden, wenn dieſer Mann ſtändig um mich war, und vielleicht — vielleicht würde er doch auch meiner irren Seele Ruhe bringen? Ich glaubte nur ſchwach daran, aber ein Schimmer von hoff⸗ nung erfüllte mich doch, wenn ich das ernſte, friedvolle, durch⸗ geiſtigte Geſicht des Landwehrmanns Gräßle vor mir ſah. — — Es war am Gſterfeſt des Jahres 1915, das uns den wütend⸗ ſten Sturmangriff der Franzoſen und die ſchwerſten Verluſte brachte. Noch lag tiefes Dunkel über den Vogeſenbergen, als ich einen Rundgang durch den Schützengraben machte. Über mir dehnte ſich das Gewölbe des himmels, an dem friedlich Stern bei Stern wandelte. In der Rheinebene tief unter mir verrieten einzelne lichte Streifen die Lage von Dörfern und Städten. Die vielgeſtaltige Lichterreihe im Südoſten war Mülhauſen, und im Nordoſten eine zweite, noch weiter entfernte Lichterreihe bezeichnete Freiburg. Meine Männer fand ich alle auf ihrem Poſten. Von allen hatte nur Unteroffizier Gräßle etwas Beſonderes 3u melden. Drüben im Sranzoſenlager, ſo berichtete er, ſei es Spatengeklirr vernommen. Er fürchte, die Tellermützen hätten Sturm auf unſere Gräben zu wagen. „Wir wollen ihnen aber ihre eiſernen Oſtereier ſchon heimgeben.“ Ich zuckte die Achſeln. Zu einem Sturmangriff traute ich dem Gegner 1gonges doch nicht den nötigen Mut zu. U. Lörcher, Vogeſenhelden. — 98 — Jetzt ſang über uns im Tannenforſt ein Amſelpaar, das all unſer Schießen nicht zu vertreiben vermocht hatte, die Grasmücken im Buchenhain wurden auch rege. Drüben über den Bergketten des Schwarzwaldes zeigten ſich roſenrote Streifen. Dann durchzogen mächtige Slammen den himmel. Die Dämmerung wich. Im Morgenrot erſtrahlten der Schwarz⸗ wald, und weiter ſüdlich ſchimmerten die Berner Alpen mit ihren weißen Kappen und Mänteln. Und dann feierte die Oſterſonne ihren AKufgang und ergoß ihre Lichtfülle über die herrliche Ebene des Elſaß mit ihren von Obſtbaumwäldern umkränzten Dörfern und Städten; über die Vogeſenberge mit ihren Burgen und Ruinen; über den Frühlingswald vor uns, deſſen Weißdorn⸗ und Schlehdorngeſträuch der erſte hauch eines zarten Grüns umwob. Ich war einige Schritte weitergegangen, da vernahm ich hinter mir leiſes Singen. Es war die Baßſtimme des Unter⸗ offziers Gräßle. Das Gewehr im Arm, die hände gefaltet, ſang er in tiefſter Andacht: Frühmorgens, da die Sonn' aufgeht, mein heiland, Chriſtus, auferſteht; vertrieben iſt der Sünden Nacht, Licht, heil und Leben wiederbracht. halleluja! Wunder groß, o ſtarker Held! Wo iſt ein Feind, den Er nicht fällt? Kein Angſtſtein liegt ſo ſchwer auf mir, er wälzt ihn von des herzens Tür. Halleluja! Lebt Jeſus, was bin ich betrübt? Ich weiß, daß Er mich herzlich liebt, wenn mir gleich alle Welt ſtürb ab: G'nug, daß ich Chriſtum bei mir hab. Halleluja! cu och ic hört Lie vohr Uen wen geic hbefel pagt diſch Nac cit lore Uriee len wack auf amn aber der reizte ihren lichen Zeit, Leut oas die füber— mrote nmel. warz⸗ n mit te die et die ildern iberge swald terſte n ich lnter⸗ faltet, Hr auf uns zu. Jetzt hatten ihn auch unſere Kanoniere drüben Mir klang dieſes alte Oſterlied neu und wunderbar; ich hatte es noch nie in meinem Leben vernommen. — Ich hörte jetzt den Kirſchenandres halblaut vor ſich hin beten. „Lieber himmliſcher Vater, ich danke Dir, daß Du Deinen lieben Sohn in Nacht und Tod geſandt haſt, um uns armen, ſündigen Menſchen dadurch Licht, Leben und Seligkeit zu erringen. Ich danke Dir für Deine GOſterſonne, laß ſie mir leuchten, wenn es nun hinein in Kampf und Tod geht. Ja, laß mich gleich Dir auferſtehen aus Tod und Grab! Herr, in Deine hände befehle ich mich, unſern hauptmann und die ganze Kom⸗ pagnie. Schütze und beſchirme Du uns, und wenn unſer ir⸗ diſches AKuge bricht, ſo entzünde Deine Oſterſonne in uns.“ Nach dieſen Worten betete der glaubensſtarke Mann das Vaterunſer und den Segen. Ich hätte dem frommen Beter zu gerne die hand ge⸗ ſchüttelt. . . . . . Allein ein Blick nach dem jetzt tiefbraunen Morgenhimmel riß mich plötzlich mitten hinein in meinen Kriegsdienſt. Dort ſchwang ſich ein Vogel in den Lüften, ein Menſchenvogel war's, kaum eine Kinderhand groß. Mit wachſender Geſchwindigkeit ſteuerte der unheimliche Vogel am hang erblickt. Ein furchtbares Donnern bereitete der öſterlichen Morgenſtille ein jähes Ende. Droben am himmel aber umkreiſten leichte, weiße Wölkchen den fliegenden Feind, der unſere Stellungen zu erſpähen ſuchte. Kläffend wie ge⸗ reizte Tiere ſchleuderten dann auch unſere Maſchinengewehre ihren Stahlhagel zu dem feindlichen Vogel empor. Im ſteilen FSluge ſchraubte ſich das Slugzeug höher, ſo daß es ſchließlich hoch oben über den Slatterwölkchen ſchwebte und am weſt⸗ lichen Horizont wieder verſchwand. Kaum war der Slieger verſchwunden, kaum hatte ich noch Zeit, das Zeichen zum Klarm zu geben, kaum waren meine Leute auf dem Poſten, da folgte es ſchon Schlag auf Schlag, Krach auf Krach in der ganzen Umgebung mit furchtbar — 100 — drohendem Echo. Mit blitzartiger Geſchwindigkeit ſauſten, pfiffen und ziſchten die Salven der franzöſiſchen Artillerie zu uns vom Spitzköpfle herüber. Näher und näher kamen ſie unſerem Schützengraben. Hhimmelhoch flogen die Baum⸗ kronen, kopfdicke Steine, auch Selsblöcke und hHölzer in die Höhe. Eine undurchdringliche Rauchſäule, bald ſchwarzer Qualm, bald gelbe Schwefelſäulen umhüllten uns. Als ob die hölle alle ihre Schrecken losgelaſſen hätte, ſo wütete es um uns her, das ganze Gelände durchpflügend. Überall patſchten die Granatſplitter und Schrapnellkugeln in den Erdwall unſerer Deckung. Die meiſten meiner Leute waren totenblaß geworden. Ich betete ſtill für mich, es war das erſtemal ſeit vielen Jahren. KRrrr — rum! Wieder ein Einſchlag in unmittelbarer Nähe. Schrapnells kamen in eiliger Kufeinanderfolge. Ein⸗ zelne meiner Leute zogen ſich verwundet in den Unterſtand zurück, den der Arzt für Verbandzwecke eingerichtet hatte. Unſere Geſchoſſe beantworteten jetzt das Seuer. Der Luft⸗ druck drohte das Trommelfell zu zerreißen. Rer — rr — rum! Die galt dem Platze, auf dem wir ſtanden. Gott ſchütze uns! Sie ging über unſere KöOpfe weg, doch unſer Graben war wie zu einem Wege zuſammengeſchoſſen. Meine Leute ſtanden wie ſtarr. Nur Unteroffizier Gräßle behielt ſeine volle Geiſtes⸗ gegenwart. Sofort begann er mit ſeinen Leuten in großer Eile Sandſäcke herbeizutragen. „Wir müſſen eilen,“ meinte er. „Der Graben muß unter allen Umſtänden gehalten werden. Die da drüben werden nicht allzulange auf ſich warten laſſen.“ — „dDer Kirſchenandres hat recht,“ ſo ertönte es von allen Seiten. „Wenn die kommen, werden wir ſie aber empfangen, die ſollen ihre Wunder ſchon erfahren!“ Jetzt hörte auch die Kanonade drüben auf, und ein tolles Gewehrgeknatter begann. Um unſere Köpfe pfiff und ſummte es, als ob wir mitten unter einen Bienenſchwarm geraten wären. In breiter Linie ließen wir ſie bis zu unſerem Draht⸗ ft aohne Parre enug Mre! und fHutten veth ſin ganz mer wint pora hier hier ier blieb pagt wurd Verſtie Keuen einme ecjorn Unge den! eoſen u oder — 101 — lſten verhau herankommen. Dann ein Kommando an meine Ma⸗ ſchinengewehrler. Und es war entſetzlich mit anzuſehen: aum⸗ ganze Reihen der Feinde wurden niedergemäht. 1 die Aber an einer Stelle, dort, wo unſer Graben zertrüm⸗ ager mert worden war, gelang es dem Feinde doch, Boden zu ge⸗ die winnen. hier hatte ich den Kirſchenandres mit ſeiner Kor⸗ 8 um poralſchaft aufgeſtellt, hier flogen die Minen und Handgranaten, ſhten hier knatterte das Gewehrfeuer in furchtbarem Durcheinander, dwall hier wurde ſchließlich todesmutig mit dem Bajonett gekämpft; nblaß hier ſchwang der Tod ſein furchtbares Zepter. Aber ſchließlich l ſeitt T blieb der Sieg doch unſer. Zum Glück erhielt meine Kom⸗ pagnie durch andere Kompagnien unſeres Bataillons Ver⸗ ſlharer ttärkung, die geduckt in unſeren Graben einſchwärmen konnte, En. ohne nennenswerte Verluſte dabei zu erleiden. Die Franzoſen and wurden aus unſerem Graben geworfen und, als immer mehr te. Derſtärkung bei uns eintraf, unter ein ſolch mörderiſches duft⸗ Feuer genommen, daß ihr Angriff zum Stillſtand kam. Noch “l einmal eine volle Salve. Dann ging's mit aufgepflanztem nt Bajonett gegen den Feind. Unſere Hurras ſchallten wie ein wat Ungewitter durch den Dogeſenwald und gaben dem Feinde tanden den Reſt. Bis an ihren Drahtverhau verfolgten wir die Fran⸗ iſt⸗ zoſen. Doch da erhielten wir plötzliches Slankenfeuer. Lang⸗ ſam zogen wir uns nach unſeren Befeſtigungen auf dem RMZ Barrenkopfe zurück. Die Sranzoſen ihrerſeits hatten für heute ee enug. Nur vereinzelte Schüſſe krachten noch aus ihren Gräben. en. Ihre Verluſte waren ſehr ſchwer, während wir nur fünf Tote ſer und etwa die dreifache Zahl gefechtsunfähige Verwundete “D hatten. Immerhin war auch das traurig genug. Wir waren von Kopf bis zu Fuß vom Pulver⸗ und Rauchdampf ſo geſchwärzt, daß wir ausſahen wie NReger. Dazu waren unſere Aleider meiſt zerfetzt und mit Schmutz überzogen. Die meiſten unter ummte uns hatten im Kampfgewühl irgendwelche hautſchürfungen gertten oder Quetſchungen davongetragen. Ich eilte in meinen Unter⸗ Dalt ſtand, um mir wieder ein menſchenwürdiges Kusſehen zu — 102 — geben. Dann fragte ich nach Unteroffizier Gräßle. Der ſei bei ſeinem Landsmann und Vetter, dem Jakob Schmelzle, der Arme habe einen Bauchſ ſchuß erhalten und liege im Sterben. Kuch ich wollte meinem Richtſchützen, der erſt geſtern, von ſeiner Fußverſtauchung kuriert, in den Graben heraufgekommen war, noch einmal die hand drücken und begab mich nach dem Unterſtande, in dem der Todwunde lag. Schon bevor ich den Ort erreicht hatte, vernahm ich die tiefe Baßſtimme des Unter⸗ offiziers Gräßle: „Und ob ich ſchon wanderte im finſtern Tal, fürchte ich kein Unglück; denn Du biſt bei mir, Dein Stecken und Stab tröſten mich.“ Ich kannte dieſe Worte ſchon von Jugend an. Doch nie in meinem Leben haben ſie mich ſo tief ergriffen, wie an jenem GOſtermittag nach dem Gefecht im Vogeſen⸗ ſchützengraben. Der todwunde Familienvater, der da drinnen lag, hatte jetzt niemand von ſeinen Lieben um ſich, er mußte ſich allein zur Wanderung durch das finſtere Todestal auf⸗ machen. Ich trat näher. Der Vorhang, der den Unterſtand von dem Schützengraben trennte, war zurückgeſchlagen. Ein Sonnenſtrahl fiel auf das todesblaſſe Geſicht des Landwehr⸗ mannes, der da drinnen mit dem Tode rang. Seine Kame⸗ raden ſaßen um ihn. Kufrecht ſtehen konnte man nicht in dem kellerartigen Raume. Zu ſeinen häupten ſaß der Rirſchen⸗ andres. Als die Männer mich gewahrten, wollten ſie aufſtehen und mich außen im Schützengraben grüßen. „sSitzenbleiben,“ rief ich ihnen zu, und ſie machten mir ſoviel Platz, daß ich zu dem Sterbenden hinkriechen konnte, der mir die hand entgegenſtreckte. flüſterte er mit erlöſchender Stimme. Seine Geſichtszüge verrieten unſagbare Schmerzen, aber kein Wehelaut kam von den Lippen dieſes noch im Tode Starken. „Sie haben heute wie ein Löwe gefochten und waren der erſte, der bis zum feindlichen Drahtverhau vordrang. Ich habe Sie wohl geſ han ften dar weir zur Cod doch demn geb hra 65 dieſ⸗a ich da, wer⸗ Die ſche ich Uns Coo vir iind „Wie ſchön, daß Sie noch kommen, Herr hauptmann,“ er ſei nelzle, elben. , von mmen h den ch den Untet: hte ich Stab geſen⸗ nußte Atſtand 1. Ein ſdweht⸗ daß i ut kam e haben der bis ie woll — 103 — geſehen, wie Sie ſich auf den Felsblock ſchwangen und die hHandgranaten in den feindlichen Graben warfen.“ — „Das freut mich, daß Sie das geſehen haben, Herr hauptmann,“ ſagte der Landwehrmann mit leuchtendem Blick. „Gleich darauf erhielt ich den Schuß. Ich wäre liegen geblieben, wenn mich der Kirſchenandres nicht mit in unſeren Graben zurückgeſchleppt hätte. Jetzt habe ich doch noch einen ſchöneren Tod.“ — „So weit iſt es noch nicht,“ tröſtete ich, „Sie reden doch noch ſehr kräftig.“ — „Aber der Tod ſitzt mir doch auf dem Nacken. Sie können's erwarten, herr hauptmann.“ — „sSchade, daß ich Ihnen nicht das Eiſerne Kreuz über⸗ geben kann, das Sie ſo reichlich verdienten.“ — „Das brauche ich jetzt nicht mehr, herr hauptmann. Erbitten Sie es aber für den Gräßle, der hat's heute zehnmal verdient.“ Ich wiſchte mir die Tränen vom Geſicht. Das Ende dieſes Tapferen ging mir nahe. Der Sterbende ſah es, und ich merkte, daß es ihn freute. „Herr hauptmann,“ ſagte er da, „im Grunde iſt das Sterben nicht ſchwer. Wir beide werden uns in jenem Leben ja doch wiederſehen.“ — „Glauben Sie das wirklich?“ fragte ich überraſcht. „Aber gewiß, ſo ſicher wir uns heute abend beim Appell geſehen hätten, wenn ich den Bauchſchuß nicht erhalten hätte, ſo ſicher werden wir uns in jener Welt wiederſehen.“ Der Verwundete zuckte in Todesqual zuſammen. Im tiefſten Mitempfinden knieten wir neben ihm. „Ich fühl's, wie mir's ans Hherz geht. Kirſchenandres, grüß' mir mein Weib und mein Jakoble und erzähl' ihr alles. Und jetzt Kameraden, jetzt ſingt mir noch ein Oſterlied: „Jeſus, meine Zuverſicht und mein heiland, iſt im Leben! Dieſes weiß ich; ſollt ich nicht darum mich zufrieden geben, was die lange Todesnacht mir auch für Gedanken macht? — 104 — Jeſus, Er mein heiland, lebt! Ich werd auch das Leben ſchauen, ſein, wo mein Erlöſer ſchwebt; warum ſollte mir denn grauen? Läſſet auch ein Haupt ſein Glied, welches es nicht nach ſich zieht?“ So drang der ſieghafte Kuferſtehungsgeſang meiner Männer hinaus in den Oſterabend und hinüber in den feind⸗ lichen Schützengraben. Und die ſchmerzlich verzerrten Züge des Sterbenden glätteten ſich unter dem Geſang. „Jeſus, Er mein heiland, lebt, ich werd auch das Leben ſchauen!“ das waren die letzten Worte, die er hervorſtieß, mit denen er hinüberſchlummerte in die ewige Heimat. Tief ergriffen von dem Scheiden dieſes helden kehrte ich in meinen Unterſtand zurück und ſuchte das Neue Teſtament hervor, das mir meine Mutter in den Feldzug mitgegeben. Seit zehn Jahren hatte ich nicht mehr in Gottes Wort geleſen. Doch ſoviel ich auch an jenem Oſterabend las und über das Geleſene nachdachte, — der Friede wurde mir nicht zuteil. „Jeſus, Er mein heiland lebt, ich werd' auch das Leben ſchauen!“ Ach, daß ich dieſe Worte, die den andern ſolch feſte Glaubenszuverſicht gaben, auch hätte im Glauben er⸗ greifen können! Allein in meinem herzen wirkten ſie nur wie eine Anklage. Ich konnte nicht mehr glauben, weil ich Jahrzehnte hindurch nicht meinen Gott, ſondern nur mich ſelbſt geſucht und in der DVergötterung meines eigenen Ichs aufgegangen war. Die Welt mit ihrer Luſt war mein Lebens⸗ ziel geweſen, und dann, nachdem dieſes Trugbild vor mir verblaßt war, war mir nichts übriggeblieben als ſchale Lebens⸗ müdigkeit. — „So ſicher wir uns heute abend beim Kppell geſehen hätten, ſo ſicher werden wir uns in jener Welt wiederſehen,“ ſo hatte der Sterbende zu mir geſprochen. Wie ſtark und ma ich der G einer eind⸗ Jüge eſus, nen!“ len er ke ih ment eben. Aeſen. er das zuteil. r mich eſeen ſſehen atk und Leben n ſolch en elt⸗. eil ich Leben⸗ — 105 — mächtig war dieſer Glaube des Entſchlafenen, und doch konnte ich nicht mit einſtimmen, doch nagte in meiner Seele noch der grimme Zweifel, der mich nicht losließ und in mir gärte und mich immer wieder übermannte, wenn ich mich an meinen Gott anklammern wollte. — Der Frühling hielt in den Vogeſen ſeinen Einzug. Der herrliche Sonnenſchein, der im lichten Frühlingsgrün prangende Vogeſenwald mit ſeinem Vogelgeſang und Blumenduft ver⸗ leitete in den lauen Frühlingstagen manchen unter meinen Leuten, ſeinem düſteren, modrigen Unterſtand zu entfliehen. Aber leider kamen einige meiner Männer, die bei ihren nächt⸗ lichen Spaziergängen die nötige Vorſicht vergaßen, verwundet wieder, und zuletzt blieben zwei tot auf dem Mooſe liegen. So konnte ich die Waldbummelei nicht mehr geſtatten. Kaum daß nämlich die Waldbäume grünten, benutzten ſie die Alpen⸗ jäger wieder, um unter ihrem ſchützenden Dache auf meine Braven zu ſchießen. Den Winter über hatten ſie der ſchneidigen Kälte wegen ihre Klettereien auf die Tannen einſtellen müſſen. Nun aber hockten die Kerle wieder wie die Affen auf den Bäumen. Entdeckten wir einen von ihnen in der Nähe unſerer Stellungen, dann fiel er freilich ſchon nach wenigen Minuten durchlöchert von ſeinem Tannenwipfel herunter. Denn hun⸗ derte von Augenpaaren lauerten hinter ihren Bruſtwehren verſteckt durch ihre Schießſcharten auf die gefährlichen Baum⸗ ſchützen. Abends, wenn es kühl und dämmerig wurde im Vogeſen⸗ wald, gingen meine Leute paarweiſe oder im Gänſemarſch im Schützengraben auf und ab. Dann zog wohl einer ſeine Mundharfe aus der Taſche und ſpielte ein ſchwäbiſches Lied⸗ lein: „Drunten im Unterland“, „Soldatenleben“ oder „In der Heimat“. Ging dann die Schießerei los, pfiffen die erſten Granaten über unſere Stellung, bald hier, bald dort ein⸗ ſchlagend, dann verduftete jeder ſo raſch wie möglich in den Schoß der Erde. Nur die Wachpoſten ſtanden unbeweglich — 106 — an ihren Beobachtungsſtellen hinter ihren Stahlblenden und ſpähten durch die kleinen Schuß⸗ und Ausgucklöcher und durch die ſchwarzen, hohen, kerzengeraden Tannenſtämme hinüber nach der zackigen Felſenkrone des Spitzköpfles. Unſere Stell⸗ ungen, an deren KAusbau wir wochenlang gearbeitet, waren gut, und die Unterſtände, in denen wir Tag und Nacht hauſten, lagen drei Meter tief unter der Erde. So waren wir gegen Granaten kleineren Kalibers wohl geſichert. Die großen frei⸗ lich ſchlugen durch alles durch und zertrümmerten die mäch⸗ tigſten Felsblöcke, wenn ſie richtig trafen. Unſere Kufgabe für den Mai beſtand in der Erſtürmung des Spitzköpfles. Wenn es uns den Winter über mißlungen war, dieſe ſtarkbefeſtigte gegneriſche Stellung zu erobern, ſo war dies vor allem unſerer ungenügenden Ausrüſtung mit Geſchützen zuzuſchreiben. Bei dem tiefen Schnee, der bis Ende April auf den Höhen lag, und in dem die Leute häufig bis an die Bruſt einſanken, konnten nur mit außerordentlichem Kraftaufwand allmählich eine Anzahl Seld⸗ und ſchwere Batterien auf dem faſt tauſend Meter hohen Barrenkopfe aufgeſtellt werden. Dieſe Batterien fanden ihre Plätze völlig unbemerkt vom Gegner. Mehrere der ſchweren Geſchütze fuhren als Heuwagen verkleidet auf unſern Berg hinauf. Die Maskierung war ſo geſchickt gemacht, daß ſelbſt unſere eigenen Poſten nichts davon merkten. Auf meine Frage, ob ęR etwa ein Geſchütz heraufgefahren worden ſei, erwiderte mir einer meiner Männer: „Nein, nur ein heuwagen, herr hauptmann.“ Es war in einer Mainacht. In den Eichbüſchen hinter unſerm Schützengraben ſchlug eine Nachtigall. Wir beide, mein Unteroffizier Gräßle und ich, ſaßen vor unſerm Unter⸗ ſtand im Schützengraben auf der Holzbank, die er gezimmert. Da ſchrillte drinnen die Telephonglocke. Gräßle wollte hinein. Allein ich wehrte es ihm. Wußte ich doch, daß das heutige und duech füͤber ell⸗ aren ſten, gegen frei⸗ mäch⸗ fhfh2 mung ungen In, ſo mit t bis äufig ſichem chwere nkopfe ie hinauf. unſete age, 0b tte nir hert hinter beide, Unte- immert. heutige — 107 — Telephongeſpräch mit meinem Major das wichtigſte ſein würde, das ich, ſeit ich die VDogeſenwacht hier übernommen, geführt hatte. V „Hallo, raustreten, Klarm!“ ſchallte es einen Kugenblick ſpäter in gedämpftem Ton nach dem sSchützengraben. Alle griffen nach Gewehren und Spaten. Jeder wußte, um was es ſich handelte. „Alſo nochmals: Unbedingte Ruhe iſt das erſte Erfordernis, wenn unſere heutige Kufgabe, die KAus⸗ hebung eines neuen Laufgrabens, gelingen ſoll. Keiner unterſteht ſich, ein Streichholz anzuzünden, oder mit ſeiner Taſchenlampe herumzuleuchten! Stillgeſtanden! In Gruppen rechts ſchwenkt — im Gleichſchritt marſch!“ So etwa mag meine kurze Rede gelautet haben; dann rückte meine Kompagnie faſt lautlos aus dem Schützengraben. Die Nacht war ſternhell, aber ohne Mondſchein. „Der neue Laufgraben ſoll wohl einen Sturmgraben geben,“ flüſterte mir Unteroffizier Gräßle zu. „Sie haben recht,“ antwortete ich dem erfahrenen Kriegsmann. „Der Laufgraben ſoll von der alten Stellung gegen den Seind vorgetrieben werden, bis auf 3wei⸗ bis dreihundert Meter vor die feindliche Stellung. Gerade auf der Linie ſoll er gegraben werden, auf der ſich die feindliche Artillerie ſeit langem ſo gut einſchoß und die feindlichen Maſchinengewehre unſere Poſtenablöſung be⸗ ſtrichen.“ „Wenn die da drüben aber den Bau merken, dann wird es was Ordentliches geben.“ — „Derhalb iſt um ſo größere Vorſicht nötig. Sowie ſie eine Leuchtkugel herüberſenden oder durch einen Scheinwerfer unſere Gegend beleuchten, dann werfen alle ihr Werkzeug weg, jeder duckt ſich zu Boden. Aber mit dem Spaten dabei vorſichtig umgehen, damit es nicht ſo klappert. Im höchſten Notfall ſind drei Batterien angewieſen, das Feuer auf den Feind zu lenken. Eine große Rakete wird dann das Zeichen zum Niederwerfen geben.“ Durch die lange Schützenkette wurde dieſer mein halblauter Befehl weiter⸗ — los — gegeben. Und dann begann die Arbeit. Pionieroffiziere und Unteroffiziere ſtellten die Richtung des Grabens feſt. Ohne Raſt und Ruhe ging es Stich auf Stich, Wurf auf Wurf, und bald fielen die erſten Schweißtropfen auf Hand und Spatenſtiel nieder. Der Boden war hart und ſteinig. Aber die meiſten meiner Männer waren harte Grabarbeiten gewöhnt. Wohl knallten hin und wieder Schüſſe durch die Nacht, wohl pfiff hie und da eine Kugel über die Graben⸗ den hin. Das hatte jedoch wenig zu bedeuten; es war die übliche Streifwachen⸗ und Vorpoſtenſchießerei. Bald ſtanden die erſten der Grabenden knietief in ihren Löchern und immer noch hatte kein Scheinwerfer geleuchtet, keine Rakete geflattert. Nach zwei Stunden gewährte der ent⸗ ſtandene Graben den Schanzenden ſchon eine ganz gute Deckung. Da erhob ſich auf einmal im Sichtenwald vor uns ein helles Geknatter, Geſchoſſe ſurrten und ziſchten an uns vorbei. Ein hornſignal forderte zum Aufpflanzen des Gewehrs auf. Die Spaten wurden in den Graben gelegt. Mit dem blanken Bajonett ſtürmten meine Männer vor. Granate um Granate platzte. Wir wurden mit Baumwipfeln, Erde und Steinen überſchüttet. Doch vor unſerm ungeſtümen Anſturm jagten die Franzoſen in wilder FSlucht davon und wagten ſich bald nicht mehr hinter ihrem Drahtverhau hervor. Nach einer halben Stunde ſchlief das feindliche FSeuer allmählich ein. Noch blieben wir aber in gedeckter Stellung in unieren halb⸗ vollendeten Laufgräben. „Durchfragen, wo jemand verwundet!“ Mein halblautes Kommando wurde in der langen Schützenkette weitergetragen. Ein Streifſchuß hatte einem den linken Arm, einem andern die linke Bruſt verletzt. Außerdem waren zwei durch Granat⸗ ſplitter an den Füßen verletzt, andere hatten nur Beulen und unbedeutende Hautſchürfungen davongetragen. Gott ſei Dank! Es gab offenbar keine lebensgefährliche Verletzung. Die feind⸗ ę Unte wa die die tig wa mit Dor Me⸗ war Kon bis Zie unſe ferti pagrt den ſowe Unte kin in ei Kkteini⸗ kttil Schüt mmit 9 — 109 — liche Artillerie hatte zu weit, die Infanterie zu hoch geſchoſſen. Schwere Nebelſchwaden umhüllten jetzt den Dogeſenwald. Wir waren vor weiteren Störungen ziemlich ſicher. Hinten hatte die erſte Gruppe ihr Stück bereits kurz nach Mitternacht fertig, die 3weite war auf einen Stein geſtoßen und hatte noch Schwie⸗ rigkeiten. Vorne, in der Nähe des feindlichen Drahtverhaues, war man natürlich noch nicht ſo weit. Da mußten die ſchon mit ihrer Arbeit FSertigen mithelfen. Als ſich drunten vom Dorfe her der erſte Hahnenſchrei vernehmen ließ, war das Meiſte getan. Selbſt die Drahtverhaue und Poſtenunterſtände waren im weſentlichen fertig. Endlich gab ich das erſehnte Kommando: „Sammeln!“ Doch es dauerte noch eine Weile, bis ſich in dem undurchdringlichen Dunkel die Gruppen und Züge wieder zuſammengefunden hatten und der Abmarſch in unſeren alten Graben wieder vonſtatten gehen konnte. Der fertiggeſtellte Graben wurde gleich darauf von anderen Kom⸗ pagnien bezogen, die ihre Nachtruhe gehabt hatten. Sie wür⸗ den dem mit dem Tagesgrauen zu erwartenden erſten An⸗ ſturm des Seindes leichter ſtandhalten. — Im Schützengraben angekommen, legten ſich meine Leute, ſoweit ſie nicht die Wache hatten, in ihren bombenſicheren Unterſtänden zum Schlafe nieder. Für mich und meinen Unteroffizier Gräßle gab es an jenem bedeutungsvollen Tage kein Kusruhen. Kaum hatte ich meinen erhitzten Körper in einer mächtigen Gummiwaſchchüſſel abgekühlt und ge⸗ reinigt — es fehlte uns in unſerem Graben glücklicherweiſe nicht an einem friſchen Wandquell —, als ſich auch ſchon ein Artillerieoffizier mit ſeinem Burſchen bei mir meldete. Unſer Schützengraben lag dem Spitzköpfle am nächſten und war mit den Artillerieſtellungen telephoniſch verbunden. Der Feind ließ ſchon ſeine verhaßten Maulefelbatterien auf unſeren heute nacht aufgeworfenen Graben ſpielen. Da ſtellte ſich der Artilleriehauptmann vor mein Scherenfernrohr. Mit gedämpfter Stimme diktierte er mir oder Gräßle die Be⸗ — 110 — fehle an ſeine Batterie, die wir dann telephoniſch an ſeinen Artilleriſten übermittelten. Bald erdröhnte hinter uns dumpf und ſchwer der Abſchuß unſerer Kanonen. Und gleich darauf heulten die Granaten heran. Wir ſahen ſie über unſere Köpfe hinwegfliegen, doppelt ſo hoch wie die höchſten Waldbäume, und drüben mit furchtbarem Gekrach krepieren. Noch lange nach dem Einſchlag klatſchten Erdſchollen und Steine auf den Boden nieder. Schon nach den erſten Schüſſen verſtummte das feindliche Infanteriefeuer, ein Zeichen, daß die Rothoſen ſich in ihren Unterſtänden verkrochen hatten. „Bravo, Sußler, (Fußartilleriſten), ſell machet er gut! heut krieget ſe aufs Dach, die Tellermützler!“ rief ein biederer Albler aus ſeinem Poſtenſtand zu uns herüber. — Und die Granaten rauſchten aufs neue, die ſchwarzen Staubwolken ſprühten drüben auf, dann ſpähten unſere AKugen wieder durch das Sernrohr. In den dröhnenden Kanonendonner miſchte ſich das gleichförmige Tacktack unſerer Maſchinengewehrabteilung. Den ganzen Mor⸗ gen ging das ſo fort. Endlich kam kurz nach 11 Uhr der tele⸗ phoniſche Befehl zum Einſtellen des Feuers und zum Sturm auf das Spitzköpfle. Noch blieben meinen Männern wenige Minuten. Da ſah ich, daß die meiſten ihr Gewehr ablegten und die hände falteten, andere griffen nach ihren Gebet⸗ büchlein. Dann löſte ſich die erſte Gruppe der Schützen, voraus die Korporalſchaft des Kirſchenandres, von der Grabenzeile. „Ein feſte Burg iſt unſer Gott!“ rief Gräßle den Seinigen zu, und mit nicht enden wollenden Hurras ſtürmte ein Zug nach dem anderen die Höhe hinan. Eine handgranate in der Linken, das Gewehr in der Rechten haltend ging ich, mitten unter den Meinen. Zuerſt erfolgte unſer Angriff im Laufſchritt. Dann, als das feindliche Feuer zu ſtark wurde, kletterten wir auf allen Vieren vorwärts. Aus mehr als einem Dutzend Seuerſchlünden ſandte uns der Feind ſeine Granaten entgegen. Luft und Erde bebten vor dem gewaltigen Dröhnen der Kanonen. beim Alles mein ſchon Verh Kran unbe Wut nen uupf tauf öpfe Umne, ange den das hoſen Pbler, ufs inem ſchten auf, . Nn mige Mor⸗ tele⸗ Nutmn venige legten Gebet⸗ us die enzeile. gen zu nach Linten, ter den Dann, uf allen glünden — 111 — Rechts und links von mir fielen die Kameraden. Manche wurden buchſtäblich zerriſſen. Es war ſchauerlich. Dazu waren wir, je näher wir den feindlichen Verhauen kamen, einem immer gefährlicheren Maſchinengewehrfeuer ausgeſetzt. Eine Kugel ſchlug in mein Gewehr, prallte ab und durchſchlug meinem Nebenmann die Stirn. Er war ſofort tot. Unter großen Verluſten kamen wir vor den feindlichen Drahtverhau. Pioniere mit ihren kräftigen Scheren zerſchnitten es. Ich war der erſte, der auf den Graben losſtürmte und eine handgranate in denſelben warf. Plötzlich wurde ich emporgehoben und drei Meter zurück an einen Baum geſchleudert. Für einen Kugenblick verlor ich die Beſinnung. Als ich wieder zu mir kam, ſtand Gräßle neben mir und war damit beſchäftigt, mir den Waffenrock zu öffnen. „Sie ſind doch nicht verwundet, Herr Hauptmann?“ fragte er beſorgt. „Beim dritten Mann rechts von Ihnen hat das Geſchoß eingeſchlagen, der Maurer und der Rettenmeyer waren auf der Stelle tot, dem Ziegler hat ſie das rechte Bein weggeriſſen.“ Ich befühlte mich. Alles war heil an mir, nur hatte ich noch mit Übelſein und Kopf⸗ ſchmerzen zu kämpfen. Der Tambour hinter uns rührte die Trommel. „Auf, marſch, marſch, Hurra!“ rief ich, und an der Seite Gräßles ſtürmte ich mit gefälltem Bajonett gegen den Feind. Den Bajonettkampf, der nun folgte, will ich nicht ſchildern. Es war etwas Furchtbares! Zweimal mußten wir zurück, beim dritten Sturm hatten wir gewonnen. Schon brüllten meine Leute hoch oben auf dem Spitzköpfle: „Hurra, Diktoria!“ ſchon ſchallte die Weiſe von „Deutſchland, Deutſchland über alles in der Welt“ durch den Wasgenwald. Da nahte mein Verhängnis. Obwohl die Gräben geräumt und ſämtliche Franzoſen gefangen waren, erhielten wir plötzlich von einer unbekannten Stelle her Schüſſe. Links und rechts neben mir brachen meine Männer zuſammen. Eine unbeſchreibliche Wut überkam uns. Cffenbar ſchoſſen einige Alpenjäger von den Wipfeln der FSichten herab. Lange blieb unſer Suchen nach den Mordbuben umſonſt. Mit Unteroffizier Gräßle und einigen andern Männern ſuchten wir eine nahegelegene, faſt undurchdringliche Waldſchlucht ab, in der der Schnee noch ſchuhtief lag. Das Gewehr in den händen, überall hinſpähend, ſchlichen wir uns von Deckung zu Deckung. Merk⸗ würdigerweiſe hörten die unheimlichen Schüſſe der Baum⸗ ſchützen, ſeit wir uns in der Schlucht befanden, faſt vollſtändig auf. Gräßle blieb ſtehen und wies auf friſche Spuren von Menſchenfüßen. Und da lagen auch, kaum zehn Meter von uns, eine Anzahl von geleerten Konſervenbüchſen unter einer mächtigen Sichte. „Deckung, Deckung nehmen!“ flüſterte ich den Meinen zu: „Da oben ſitzt offenbar ſo ein Kerl!“ Und wir zogen uns hinter einen mächtigen Selsblock zurück. Nur Gräßle leiſtete meinem Befehl zu meiner Überraſchung nicht Solge. Mit ein paar Sätzen ſprang er unter den Baum. Doch ſchon krachte ein Schuß, und ich ſah, wie Unteroffizier Gräßle die Arme nach beiden Seiten warf und dann langſam in die Knie ſank, als ob er beten wollte. Ich ſchlich mich ihm näher. „Vorſicht, herr hauptmann, zurück! Er iſt auf dem Baum!“ rief er mir da zu. Nach dieſen Worten ſank der Tapfere mit einem gurgelnden Laut in den Schnee nieder, der ſich um ihn her blutig färbte. Jetzt krachten auch ſchon mehrere Schüſſe. Eine Kugel pfiff mir hart am Kopfe vorbei. Nun entdeckte ich aber genau die Stelle, aus der die Schüſſe aufblitzten. Ich riß mein Gewehr zur Backe, zielte und ſchoß. Durch die Sichte lief ein Zittern, ihre Aſte kniſterten und rauſchten, dann ſchlug ſchwerfällig ein Menſchenkörper durch ihr Geäſt und blieb leblos am Suße des Stammes im Schnee liegen. Meine Männer hinter mir ſchoſſen auch, und ſchon vernahm ich aus einem anderen Baumwipfel ein Wehgeſchrei, ein Niederfallen und hartes Kufſchlagen. Aber noch war das Schießen nicht zu Ende. Schwäbiſche Helden. „Der Sterbende konnte nicht weiter ſprechen. Noch einmal verſuchte ich, mich in die Höhe zu recken.“ „Du Mint zu! hün Da wer hätt Gti über obe oUr Blr die mäch einen oe⸗ Altan llein Sel auf es Und mein, hörte ich mein für i kuge geſch war — 115 — Ich ſah, wie ſich Unteroffizier Gräßle zu regen begann. „Du mußt ihm helfen, ihn hinter den Felsblock in Deckung bringen,“ dachte ich. Ich ſprang in ein paar Sätzen auf ihn zu und ſchlang meinen Arm um den ſchweren Körper des hünenhaften Mannes. Dann bückte ich mich, ihn fortzuſchleppen. Da krachten weitere Schüſſe, und es war mir plötzlich, wie wenn mich einer mit dem Meſſer in den Rücken geſtoßen hätte. Trotz des raſenden Schmerzes gelang es mir aber doch, Gräßle einige Meter vorwärts zu ſchleppen Kuf den Bäumen über mir begann ein neues Krachen, und es war mir, als ob es jetzt förmlich mit Tellermützlern auf mich niederregnete. „Um Gottes Willen, herr hauptmann, Ihnen läuft ja das Blut über den Rücken hinab.“ Dies waren die letzten Worte, die ich vernahm, dann ſchwanden mir die Sinne, ich ſank ohn⸗ mächtig mit meiner Laſt in den Schnee nieder. Als ich wieder erwachte, lag ich auf einer Tragbahre in einer Muttergotteskapelle, wie man ſie hoch droben in den DVogeſenwaldungen findet. Wohl glänzte vor mir über dem Altar ein goldenes Muttergottesbild. Sonſt aber hatte der kleine Raum durchaus kein kirchliches Ausſehen mehr. An Stelle der Betpulte waren einige Strohſäcke und Matratzen auf die Steinfließen gelegt worden. In der Kapelle roch es nicht mehr nach Weihrauch, ſondern nach Blut und Karbol. Und das leiſe Stöhnen der Schwerverwundeten drang zu meinen Ohren. „Glauben Sie, daß er noch zu retten iſt,“ hörte ich dann eine mir wohlbekannte Stimme flüſtern, welche ich als die meines Majors erkannte. — „Der Gräßle?“ gab mein Stabsarzt zur Antwort. „Ich fürchte das Schlimmſte für ihn. Der Arme hat einen gefährlichen Bauchſchuß. Die Kugel ſitzt in der Magengegend. Eine Operation iſt aus⸗ geſchloſſen.“ — „Schade um ihn,“ erwiderte der Major, „er war einer unſerer Tapferſten. Aber hauptmann Findeiſen? Wie ſteht's mit ihm?“ — „Wie ich denke, nicht allzuſchlimm. Wir wollen gleich ſehen.“ U. Lörcher, Vogeſenhelden. 8 — 114 — Im nächſten Kugenblick war ich von Arzten und Sanitäts⸗ gehilfen umringt, die mir den Waffenrock eilig auszogen. Ich ſtöhnte auf. Es war zum erſtenmal in dem Krieg. Mein hemd war an die Wunde geklebt. Als es entfernt wurde, fing die haut an zu brennen, wie wenn ich mit einem glühenden Eiſen berührt worden wäre. Dann fühlte ich noch die Lanzette des Artzes in meiner Wunde. Der Schmerz davon raubte mir abermals die Beſinnung. Als ich wieder erwachte, lag ich auf einer der Matratzen der Waldkapelle, in der es jetzt ganz ſtill geworden war. Von der weit geöffneten Pforte her vernahm ich das Rauſchen der Waldtannen, die letzten Strahlen der Abendſonne brachen ſich durch die buntbemalten Fenſter⸗ ſcheiben. Neben mir lag noch ein Verwundeter. Ob es mein Unter⸗ offizier Gräßle war? Ich verſuchte, mich aufzurichten. Allein es ging nicht. Es war mir, als ob ich mit einem Riemen um den Leib an meinem Lager feſtgebunden wäre. „herr haupt⸗ mann,“ hauchte da drüben aus der Ecke eine leiſe erſterbende Männerſtimme. „Herr Gräßle, dachte mir doch, daß Sie es ſind. Warum man uns hier allein läßt?“ — „Die KAirzte und Sanitätler ſind fort, um andere Verwundete zu verbinden. Es liegen ihrer viele auf dem Spitzköpfle. Der herr Major ordnete an, daß Sie mit einem Sanitäts auto abgeholt werden. Ich ſollte auch mit. Allein für mich wird's zu ſpät ſein. Grüßen Sie mein Weib und die Kinder von mir, 's Mariele und den Andres. Mein letztes Wort an ſie iſt: „Bleibe fromm und halte dich recht; denn ſolchen wird es zuletzt wohlgehen.“ Nur mit Unterbrechungen hatte der ſterbende held dieſe Worte hervorgebracht. Ich wollte etwas ſagen, ein tröſtendes Wort ſprechen, allein die Worte blieben mir im hHäalſe ſtecken. Ich war in einem Zuſtand tiefſter Ermattung. „Herr Haupt⸗ mann, noch eins, Sie hören mich doch?“ „Ich höre alles, mein lieber Gräßle.“ — 115 — tits⸗ „Ich ſpüre, daß es mit mir zu Ende geht. Drüben werde gen. ich den Jakob finden und noch manchen guten Kameraden. ein Und auch Sie, lieber Herr hauptmann, werde ich bald utde, droben“ — nden Der Sterbende konnte nicht weiter ſprechen. Noch einmal Hette verſuchte ich, mich in die höhe zu recken. Allein es ging nicht. e nir Noch eine kurze Zeit hörte ich das Röcheln aus der mir gegen⸗ ih überliegenden Ecke, noch einmal ſchien es mir, als ob der ganz Sterbende das Wort „Heiland“ mehrere Male ausſpreche; het dann aber wurde es ſtill, ganz ſtill um mich her. Von draußen tallen hörte ich das Rauſchen der Fichten, das Summen geſchäftiger enſtet. Waldbienen, und ein prächtiger Schmetterling flog durch die offene Pforte der Waldkapelle und gaukelte lange Zeit zwiſchen ntere uns hin und her. Dann verſchwand die Sonne und das Licht. Allein Dämmerung wob ſich um mein Lager. Draußen aber begann un eine Nachtigall ihr ſüßes, träumeriſches, melancholiſches Lied, cupt⸗ das mich in jenem Kugenblick wie eine Totenglocke dünkte. dende Als die Sanitätler kamen, um mich zuholen, war es ſchon die es ganz Nacht geworden. Ich lag in einem dämmerigen halb⸗ e und ſchlaf. Ich hörte aber, wie der Sanitätler ſagte: „Der Kirſchen⸗ den andres iſt tot. Wir wollen ihn die Nacht über gerade hier Riͤr laſſen und morgen früh mit den anderen zuſammen beerdigen.“ d den Pe Es war am Pfingſtmorgen des Jahres 1915. In einem m und begquemen Liegeſtuhl lag ich dicht hinter den blühenden Slieder⸗ elen büſchen des Pfarrgartens der Vogeſengemeinde hinterweiler. Dkeon hier aus, ſo meinte meine treue Pflegerin, die Pfarrers⸗ 5 tochter, könne ich unbeſehen und ungeſtört dem ganzen Gottes⸗ ſtendes dienſt zuhören, Türe und Fenſter blieben im Sommer ohne⸗ dies offen. Wie treu war die gute Luiſe für mich beſorgt von dem Kugenblick an, als ich kurz vor Mitternacht von unſern Sanitätlern in das kleine Privatlazarett getragen wurde, das in dem zu ebener Erde im Pfarrhauſe liegenden Gemeinde⸗ ſeecken. — 1106 — ſaale errichtet worden war. Und nun ſchon am anderen Morgen hatten mich die guten Pfarrleute nach der ſchönen, ſonnigen Giebelſtube im zweiten Stock getragen und mein Bett ſo geſtellt, daß ich den herrlichen Ausblick auf die Vogeſenberge und das von uns eroberte Spitzköpfle genießen konnte. Von einer Wolke fürſorgender Liebe umgeben, war die Wunde, die mir der Schuß in meinem linken Lungenflügel gebracht, ſo ſchnell geheilt, daß ich mich am Pfingſtmorgen zum erſten Male in den Pfarrgarten tragen laſſen konnte. Wie ſchön lag ich hier, umrauſcht von einem mächtigen Nußbaum, der in der Ecke des Pfarrgartens ſtand, und umſäuſelt von dem Duft des blühenden Flieders, in deſſen Zweigen Stare und Amſeln ihre Frühlingslieder ſangen. Welcher Gottesfriede lag doch über dieſem Pfarrheim ausgebreitet, das mir, dem an Leib und Seele Verwundeten, ſein gaſtliches heim ge⸗ öffnet hatte! Jetzt rief der trauliche Dreiklang der Kirchenglocken die Bewohner der Gebirgsgemeinde zur Seier des Pfingſtfeſtes zuſammen. Aus all den zerſtreut liegenden Häuſern und häuschen kamen ſie; Männer, Srauen und Kinder ſtiegen die vielen Steintreppen empor zu dem ſchmucken Gottes⸗ hauſe, das mit dem Pfarrhauſe zuſammen an eine Berglehne ſich ſchmiegte. Würde und Ernſt lag auf den Angeſichtern dieſer elſäſſiſchen Bauern, die bedächtig zum Gotteshauſe emporſchritten. Schon in ihren langen, dunklen Röcken, den hohen Zyulinderhüten und ihrem langſamen, etwas ſchwer⸗ fälligen Gang prägte ſich eine feierliche Würde aus. Kuch die Frauen und jungen Mädchen mit ihren buntfarbigen Miedern und ihren ſchwarzen, der Elſäſſer Tracht eigentümlichen Schlupfkappen ſchauten recht ernſt, wenn nicht gar ſorgenvoll drein. Hatten doch die meiſten unter ihnen ihre nächſten An⸗ gehörigen im Selde. Nachdem ſich die ganze Gemeinde ver⸗ ſammelt hatte, brauſte mächtig die Orgel, und dann ſetzte der Gemeindegeſang ein: iuich des baru eher unt der Nan lle⸗ euch wie der l. den an hiſch Käm⸗ fählt war Glan find Gra gehe tgen igen ſo etge Don unde, kcht, rſten lag et in dem und friede dem ge⸗ die feſtes und tiegen ttes⸗ glehne ichtern Shauſe , den chwer⸗ ch die jedetn llichen genvoll en n ſette „Nun bitten wir den heil'gen Geiſt um den rechten Glauben allermeiſt, daß er uns behüte an unſerm Ende, wenn wir heimfahren aus dieſem Elende. Erbarme Dich, herr!“ Wunderſam klang die alte, mir völlig unbekannte Weiſe des Lutherchorals in Ohr und herz. Und wie eine Offen⸗ barung war mir, was dann aus dem Munde des greiſen, ehrwürdigen Pfarrers von der Kanzel bis herüber zu mir unter die duftenden Sliederbäume drang. „Der Tröſter, der heilige Geiſt, welchen Mein Vater ſenden wird in Meinem Namen, derſelbe wird euch alles lehren und euch erinnern alles des, das Ich euch geſagt habe. Den Frieden laſſe Ich euch, Meinen Frieden gebe Ich euch. Nicht gebe Ich euch, wie die Welt gibt. Euer Herz erſchrecke nicht und fürchte ſich nicht.“ Mit dieſen Worten des Johannesevangeliums wußte der Prediger mit ſchlichter Beredſamkeit das Wunder des hl. Geiſtes zu verkünden, der jetzt in den ſchweren Kriegszeiten als allmächtiger Tröſter in den herzen aller Bekümmerten den rechten Glauben wirke. Ich mußte an meine beiden Landwehrmänner denken, an den Jakoble und den Kirſchenandres. Wie groß und wun⸗ derbar ſtand mir die Glaubenszuverſicht dieſer beiden ſchwä⸗ biſchen Helden vor den Kugen. helden waren ſie nicht nur im Kämpfen, ſondern auch im Glauben. Wie dürftig und elend fühlte ich mich im Vergleich mit den beiden! Wie traurig war gegenüber ihrem Sterbemut meine Lebensflucht, die den Glaubens⸗ und hoffnungsloſen den Tod ſuchen und doch nicht finden ließ! Wiederholt hatte ich mich mit dem Unteroffizier Gräßle über Glaubensſachen unterhalten. Kus meinen Reden hatte er wohl meine Glaubens⸗ und hoffnungsloſigkeit heraus⸗ gehört, wenn ich mich ihm gegenüber auch einer gewiſſen — 118 — Zurückhaltung befleißigte. Der liebe Gott werde auch mich bald wieder zu ſich führen; denn ich ſtehe dem Glauben näher, als ich es ſelbſt wiſſe, ſo hatte er öfters gemeint, und noch als er ſein Ende herannahen fühlte, hatte er die feſte Zuverſicht ausgeſprochen, daß wir uns in jenem Leben wiederſehen werden. Wie ein geheimnisvolles Band, das mich mit der ewigen Heimat wieder verknüpfte, hatte der feſte Glaube jener beiden an ein Wiederſehen mit mir mein herz mit der oberen Welt verbunden. Seit jenem Pfingſtgottesdienſt im Vogeſenpfarrgarten aber war es mir zur inneren Gewißheit geworden, daß der heilige Pfingſtgeiſt auch in meinem herzen ſeinen Einzug halten und mich mit derſelben freudigen Glau⸗ benszuverſicht erfüllen wolle wie die beiden heimgegangenen Schwabenhelden. .. , . Der Fahnenjunker. Der Vogeſenwald prangte im Winterſchmuck. Friſcher Schnee hing auf dem Geäſt der Baumrieſen und an dem Ginſter⸗ und Brombeergeſtrüpp. Maleriſch lag die Säge⸗ mühle in der Wolfstalſchlucht. Sie ſtand ſtille. Seit dem verhängnisvollen 1. Auguſt des Jahres 1914 war ſie von ihren Bewohnern verlaſſen worden. Das Mühlrad durfte ſich in der Kriegszeit von der raſtloſen Krbeit langer Friedensjahre ausruhen. Eiszapfen hingen glänzend an ihm. Aber ſonderbar! Kus dem hohen Kamine des breiten Schindeldaches ſtieg qualmender Rauch zum himmel empor. Seit der Winter mit Schnee und Eis eingezogen, lag ein Trupp Bayern in der Vogeſenſägemühle. Und heute früh kochte der Marchtaler Sepp, der Feldwebel, auf dem ſteinernen herd der Sägmüllerin die Morgenſuppe für ſeinen Zug. Der Sepp war in ſeiner Zivilſtellung Koch und bereitete, wenn es die Zeit erlaubte, ſeinen Männern am liebſten ſelbſt die Mahlzeit draußen. In der nach vorne offenen Mühle ſaßen ſeine Leute auf langen Tannenſtämmen rings um die Säge. Die meiſten unter den ſtarkknöchigen, bärtigen Männern rauchten ſtumm ihr Pfeifchen. Einige wenige hatten ſich um einen ſchlanken, feinen blonden Mann geſchart, dem kaum der erſte Slaum um Kinn und Lippen ſproßte. Alle redeten ihn „Herr Junker“ an. Es lag ein kindlich herzlicher Zug in dem Geſicht dieſes jungen Edel⸗ mannes, der ſich ſo leutſelig in der biederen Landesſprache mit ſeinen langbärtigen Kameraden unterhielt und ſich von ihnen über die Liſt des Feindes und die Hartnäckigkeit ſeines — 120 — Angriffes erzählen ließ. Von der Kadettenanſtalt weg, hatte ſich Freiherr Erwin von der Wangen dem Reſerveregiment angeſchloſſen, das hoch oben auf dem Gebirgskamm die Vogeſen⸗ wacht hielt. Jetzt brachte der Sepp einen großen Keſſel voll dampfen⸗ der Reisſuppe und ſtellte ſie mitten auf den langen, ſchmalen Tiſch, den der Zimmermanns⸗Nazi geſtern auf ſein Geheiß zurecht gezimmert hatte. Der Bergkaſpar, der hinter ihm her⸗ lief, trug Löffel und Eßgeſchirr dazu; dann ſchöpfte der Herr Feldwebel mit ſeinem großen Holzlöffel aus. Die Schüſſel war ſchon faſt leer, als der Junker immer noch auf die Tannen⸗ rieſen hinüberſtarrte, die die S‚ägemühle umgaben. Auf dem Wipfel des größten Baumes hüpfte ein Eichkätzchen von Aſt zu Kſt. „Macht hurtig, Herr Junker,“ rief der Feldwebel. „Sonſt haben Sie heute das Nachſehen und mit leerem Magen iſt nicht gut Skilaufen!“ Der Sahnenjunker eilte mit ſeinem Eßgeſchirr heran und ſetzte ſich, nachdem es gefüllt war, auf ein freies Plätzchen neben ſeine Kameraden an den Tiſch, die ihrer Speiſe ſchon eifrig zuſprachen. Doch bevor der Junker den Löffel ergriff, faltete er einen Augenblick ſtill die hände. Der Bergkaſpar ſtieß den Nazi mit dem Ellenbogen an und ſagte halblaut, ſodaß es die anderen wohl hörten: „Der Herr Junker hat recht, wenn er an den lieben Gott denkt, bevor er ißt. Mein Vater ſelig ſagte immer, ein in die Ordnung gebrachter Menſch werde ſein Tiſchgebet nie vergeſſen.“ „Er hat recht, unſer Fahnenjunker,“ meinte jetzt auch der Feldwebel. „Wir hätten 's Beten nicht vergeſſen dürfen, die uns geſtellte Kufgabe für den heutigen Tag iſt nicht leicht. Wer weiß, welche von uns heut' von der Skipatrouille zurückkehren werden.“ Der Fahnenjunker löffelte ſchweigend ſeine Reisſuppe aus. Dann erhob er ſich raſch. „Geſtatten der herr Feld⸗ webel,“ wandte er ſich zu Sepp, „daß ich mein Gebet jetzt laut verrichte, dann können die lieben Kameraden mitbeten.“ ze beo tte ent — 121 — Der Fahnenjunker warf einen Blick auf die Umſtehenden und faltete dann die hände; alle anderen taten ihm nach, nur der Gefreite Winzinger tat nicht mit und ſchaute derweilen, die hände in den Hoſentaſchen, dem Eichkätzchen auf dem Tannen⸗ wipfel zu. Der Junker ſchien das gar nicht zu ſehen. Mit ernſter, ruhiger Stimme ſprach er ſein Gebet: „Wir danken dir, lieber himmliſcher Dater, für die genoſſene Speiſe; wir danken dir, daß du uns dieſen Morgen erleben läßt und uns bereit und tüchtig gemacht haſt, ſtreiten zu dürfen für Kaiſer und Reich und für unſer geliebtes bayeriſches Vaterland. Unſer Leben befehlen wir dir jetzt an. Iſt es dein Wille, ſo kann uns keine feindliche Kugel etwas ſchaden. Haſt du es aber anders über uns beſchloſſen, ſo gib uns Geduld zum Leiden und getroſte Zuverſicht zum Eingehen in dein himm⸗ liſches Reich: Es kann mir nichts geſchehen, Denn was Gott hat erſehen Und was mir ſelig iſt; Ich nehm' es, wie er's giebet, Was ihm von mir beliebet, Dasſelbe hab' ich auch erkieſt.“ Als der Junker geendet hatte, ſchüttelten ihm die meiſten die hand. „So iſt's recht“ — meinte der Seldwebel, „mit Gott im hHerzen, läßt ſich's am beſten fechten.“ * K Einige Minuten ſpäter glitten etwa 40 baueriſche Ski⸗ fahrer in ihren weißen Windjacken in langer Reihe den Berg⸗ hang hinan. Keiner ſprach ein Wort, nur ein leiſes Schnurren der Hölzer, ein rhuthmiſches Einſetzen der Stöcke war zu hören. Bald rutſchten ſie niedergedrückt pfeilſchnell über glatte Ab⸗ hänge, bald glommen ſie mühſame Selspartien empor. Jeder — 122 — Baum wurde da als Deckung benutzt. Immer und immer wieder wurde die Umgebung aufs ſchärfſte abgeſucht, ob vom Feinde nichts zu ſehen ſei. Ein aufgeſcheuchter Raubvogel, der laut aufkreiſchend durch die ſchneebedeckten TCannen empor⸗ ſchwebte, ließ die Männer für einen Augenblick die Gewehr⸗ kolben feſter in die hand drücken. Endlich erſchien drüben hinter den Schwarzwaldbergen die Sonne, weiß, geſpenſtig, wie eine ungeheure Schneekugel. Die Nebelſchwaden wichen, es wurde ſo hell, daß die Männer, oben auf der Kammhöhe angelangt, einen weiten Blick bis hinüber über die Rheinebene und zu den Schwarzwaldbergen werfen konnten. Vor ihnen glitzerte ein Bergſee in der Mor⸗ genſonne auf. Pfeilgeſchwind flogen die Skiläufer über das wellige Gelände und den Pfad dahin, der früher die Grenze zwiſchen Deutſchland und Frankreich gebildet hatte. Einem Eislauf folgend, nahm ſie dann wieder der Wald auf. Die Sonne wich. In breiten Schwaden zog der Nebel dahin. Die verſchneiten Cannenbäumchen glichen mehr und mehr ſchattenhaft aufgeweckten Geſpenſtern. Männerſtimmen ertönten plötzlich aus der Tiefe, laut und ſorglos. Da ging ein unhörbarer Ruck durch die Kolonne der “ bayeriſchen Skifahrer. Ein leiſer Befehl des führenden Feld⸗ webels wurde weitergegeben und im Ru hatten die vierzig Männer Deckung hinter Tannen und Selsblöcken genommen. Eine Viertelſtunde lang verharrten ſie im Schweigen, das Ge⸗ wehr ſchußbereit im Arme, doch die Franzoſen kamen nicht näher. Die Laute aber, die von unten herauf drangen, ver⸗ rieten deutlich, daß der Feind mit dem Bau von neuen Gräben, Schanzen und Drahtverhauen beſchäftigt war. Dieſe Arbeit durften die Franzoſen unter keinen Umſtänden zu Ende führen, ſie mußten dabei ſobald wie möglich überraſcht, angegriffen und wenn möglich aufgehoben werden, darüber war ſich der Führer der Skipatrouille ſofort klar. Ob er das allein durch⸗ führen konnte, war freilich eine andere Sache; zuerſt galt es, -=U ie Die ahin. t und te der Feld⸗ ierzig nmen. be⸗ ſicht ver⸗ täben, Arbeit ühren, Ntiffen durch⸗ die Stellung und Stärke des Feindes durch eine Patrouille genau feſtzuſtellen. Gefreiter Winzinger und Fahnenjunker v. Wangen wurden von ihm mit dieſer Kufgabe betraut. „Der Fahnenjunker ſoll mich begleiten?“ rief der Gefreite ſeinem Vorgeſetzten zu, „das Milchgeſicht ſoll die Franzoſen auskund⸗ ſchaften? Haſt keinen beſſern für mich?“ Da ballte der Sepp die Fauſt. „Du haſt gar nichts zu ſagen, ſondern einfach zu gehorchen! Und jetzt geh! Das Liegen im Schnee iſt keine Freud für uns.“ Vorſichtig krochen die beiden, nachdem ſie ſich ihrer Schneeſchuhe entledigt, durch das dichte Unterholz, der Gefreite Winzinger voran, der Fahnenjunker dicht hinter ihm, keiner wechſelte ein Wort mit dem andern. Nach etwa einer Viertelſtunde erreichten ſie eine Stelle, wo 2—3 Meter hohe Selſen aus dem Walde hervorragten. Zahlreiche Fußſpuren, Patronenhülſen und eine Unmenge umherliegender Stacheldraht ließ ſie erkennen, daß ſie bis zur unmittelbaren Nähe der franzöſiſchen Stellungen vorgedrungen waren. Gerade unter ihnen in einer Waldſchneiſe wurde eifrig geſägt und Holz geſpalten. Eine Zeit lang war vom Feind ſelbſt nichts zu bemerken. Da tauchten hinter dem Felſen plötzlich zwei Käppis auf. Zwei Sranzoſen, offenbar Offiziere, gingen eifrig im Geſpräch auf und ab. Der FSahnenjunker riß ſein Notizbuch aus der Taſche und begann zu ſchreiben. Der Gefreite Winzinger ſchaute etwas beſchämt vor ſich hin. Ja, jetzt war ihm auf einmal klar, warum ihn gerade der FSahnenjunker hatte be⸗ gleiten müſſen. War doch Frhr. von Wangen der einzige von der ganzen Truppe, der die Sprache des Feindes verſtand. KAus dem Geſicht des Fahnenjunkers leuchtete helle Freude, als er ſein Notizbuch endlich wieder einſteckte. „Die haben viel verraten,“ flüſterte er Winzinger zu, „jetzt hilf mir noch auf die Fichte da hinauf, daß ich eine Skizze über die feindlichen Stellungen aufnehmen kann.“ Kaum hatte der Fahnenjunker das geſagt, da krachte ganz in ihrer Nähe ein Schuß durch den — 124 — ſtillen Winterwald, und eine Kugel pfiff dem Gefreiten Win⸗ zinger dicht am linken Ohr vorbei. „Sie haben uns bemerkt, wir müſſen ſchleunigſt zurück,“ rief er erſchreckt, warf ſich ſchnell in den Schnee und verkroch ſich im Unterholz. „Es iſt nicht halb ſo arg,“ gab der Fahnenjunker zurück. „Ich ſteige auf die FSichte, und wenn du mir nicht helfen willſt, verſuche ich es allein.“ Der Gefreite Winzinger ſah ſich zwiſchen dem Tannengebüſch, in dem er lag, erſtaunt um, der Fahnenjunker kletterte tatſächlich auf die mit einer Eiskruſte überzogene Fichte, während er ſich eilig vor den überall hin flitzenden Franzoſenkugeln ins Dickicht rettete. Dieſer Fahnenjunker, “ dieſer Frömmler, den er bis jetzt für kriegsuntüchtig ge⸗ halten hatte, bewies wahrhaftig Mut; der Kerl war einfach tollkühn!“ Da kamen auch ſchon die Sranzoſen angerückt. Gerade unter der Fichte, auf die der Fahnenjunker geklettert war, machten ſie Halt. „Ich will mich totſchießen laſſen,“ ſo er⸗ klärte ein baumlanger Alpenjägerkorporal, „wenn nicht unter dieſer Fichte noch vor wenigen Minuten zwei dieſer Pruſſiens hockten.“ „Ja, die Sußſpuren beweiſen es,“ erwiderte einer ſeiner Untergebenen. „Sehen Sie hier, herr Korporal! Da haben ſie ſich in aller Eile ins Dickicht verkrochen.“ Alle folgten jetzt den FJußſpuren Winzingers und zwängten ſich auf allen Dieren durchs Unterholz, ohne daß es ihnen jedoch gelungen wäre, des ſich rückwärts flüchtenden Gefreiten noch habhaft zu werden. Der Fahnenjunker ſah ſich indeſſen auf dem Gipfel des Baumes nach allen Richtungen nach den feindlichen Be⸗ feſtigungen um. In langer Zickzacklinie zogen ſich die teil⸗ weiſe ſchon ausgebauten Gräben hin, die FSelſenmauer ge⸗ währte dabei den beſten, natürlichen Schutzwall. hinter ihr aber in einer Talſenke waren die Franzoſen daran, für ihre Reſerven Blockhütten zu errichten. Das alles bemerkte von— Wangen mit ſeinem Feldſtecher. Mit wenigen Strichen machte nter iens iner Da gten inen eiten ihte pon achte = — 125 — er ſich davon eine Skizze in ſein Notizbuch. Dann, als alles fertig war, faltete der Krieger für einen Kugenblick die hände und befahl ſich noch einmal dem göttlichen Schutze an. Bei dem ſchwierigen und gefahrvollen Abſtieg konnte ihn ein einziger Fehltritt, das Geräuſch eines brechenden Aſtes oder das Sallen des Schnees dem nahen Feinde verraten. Dazu war er keinen KAugenblick ſicher, ob die Winzingers Spur verfolgenden Alpen⸗ jäger nicht zurückkehrten, ob er ihnen nicht in die hände lief. Doch der treue Gott, auf den Erwin ſein ganzes Vertrauen ſetzte, hielt ihn in ſeiner ganz beſonderen Obhut. Unbemerkt gelangte der Fahnenjunker wieder vom Baume ins dichte Unterholz. Schon glaubte er ſich gerettet, und ſchickte ein heißes Dankgebet zu ſeinem himmliſchen Dater empor. Doch da hallte der Wald plötzlich wider von „En avant“⸗Rufen, Schießen, Pfeifen und Schreien. Überall, wo der Fahnenjunker aus dem dichten, mit Tannen beſtandenen Unterholz hervor⸗ lugte, ſah er Alpenjäger mit ihren tellerartigen Mützen, ihren blauen Röcken und den Wickelgamaſchen an den Süßen auf⸗ tauchen. Die von der Verfolgung Winzingers unverrichteter Sache Zurückkehrenden hatten das ganze Bataillon alarmiert. Auf die baueriſche Patrouille wurde eine förmliche Treibjagd veranſtaltet. Nur dem dichten Nebel und der in dem Schnee⸗ geſtöber überhandnehmenden Dunkelheit hatte es der Sahnen⸗ junker zu danken, daß die Franzoſen trotz eifrigen Suchens nicht ſeiner habhaft wurden. In dem felſenreichen Gebiet gelang es ihm, auf einen hohen ſpitzzulaufenden Porphurfelſen emporzuklettern. hier wollte er auf dem Schnee liegend ſo lange ausharren, bis es dunkel geworden war. Langſam ſickerte ihm das Schneewaſſer durch Mantel und Waffenrock bis hinunter in die Bergſchuhe. Dem Schneewaſſer iſt auf die Dauer kein Leder gewachſen. Und wie oft flitzten die Alpen⸗ jägerkugeln dicht über ihm vorüber! Endlich war es Nacht geworden. Der Lärm und das Schießen um ihn her verſtummte allmählich. — 126, — Der Fahnenjunker verſuchte nun von ſeinem Felszipfel wieder herunterzukrabbeln. Doch vom langen Liegen im Schnee waren ihm die Glieder ſteif gefroren und verſagten den Dienſt. Er rutſchte und fiel ab. Rur dem weichen Schnee hatte Erwin es zu danken, daß er ſich dabei nicht hals und Bein brach. Sein linkes Bein war jedoch auf einen vorſpringenden Felſen aufgeſchlagen. Als er ſich erheben wollte, merkte er, daß er nicht mehr darauf ſtehen konnte. Nur mühſam vermochte er ſich in dem tiefen Schnee immer wieder ein paar Schritte vorwärts zu ſchleppen, dabei fühlte er eine zunehmende Mattigkeit in allen Gliedern, ein Schlafbedürfnis, gegen das er nicht mehr allzulange würde ankämpfen können. Nur der Gedanke, daß ſeine wichtige Aufgabe ungelöſt blieb, wenn er ſeine Erkundungen und Aufzeichnungen nicht zu ſeiner Truppe zurückbringen würde, hielt ihn noch aufrecht, ließ ihn immer wieder aufs neue all ſeine Kräfte zuſammennehmen. Gott mußte ihm heute helfen. Und der wackere Fahnenjunker ſollte auch in ſeinem unerſchütterlichen Vertrauen auf die göttliche hilfe nicht zuſchanden werden. Sein Kamerad ſollte ihm endlich die erſehnte Hilfe bringen. ** ** Der Gefreite Winzinger war gerade noch mit knapper Not der drohenden Umzingelung durch die Alpenjäger ent⸗ gangen. Die Kleider in Setzen zerriſſen, Geſicht und hände voll blutiger Schrammen, kam er gerade noch recht, um ſeine Kameraden vor der gefahrdrohenden Umklammerung durch eine mehr als zehnfache Übermacht zu warnen. Feldwebel Marchtaler gab nur zögernd den Befehl zum ſchleunigen Rückzug. Zu gerne hätten heute Alle mit den Alpenjägern angebändelt. Und dazu mußten ſie ihren wackeren Fahnen⸗ junker im feindlichen Gebiete zurücklaſſen, den die meiſten unter ihnen und beſonders auch der Sepp ob ſeiner kindlich frommen Art tief ins herz geſchloſſen hatten. —w = — —,)· — — — — — — — —— = —, — — — ,, — — — — pper ent⸗ inde eine Urch ebel igen gen eien ”õ — 1²7 — lKuf den Geſichtern der im dichten Schneegeſtöber in ihre Sägemühle Zurückkehrenden lag düſterer Ernſt, als ſie ſich heute abend ohne ihren Fahnenjunker zu Tiſch ſetzen mußten. Der Bekümmertſte unter allen war merkwürdiger Weiſe der Ge⸗ freite Winzinger. Ja wie ſehr gewandelt hatte ſich der Mann ſeit heute Mittag! Die gemeinſamen Erlebniſſe mit dem Fahnen⸗ junker ſchienen einen völlig andern Menſchen aus Winzinger gemacht zu haben, der ſich bis jetzt immer gerne als Freigeiſt und Spötter aufgeſpielt hatte. Wie andächtig und in ſich ge⸗ kehrt faltete er heute abend die hände, als der Sepp das Tiſch⸗ gebet ſprach und mit welcher Wärme und Begeiſterung er⸗ zählte er dann von den heldentaten ſeines Fahnenjunkers, der die Franzoſenkugeln nicht achtend, auf die mit einer Eis⸗ kruſte überzogene Fichte geklettert war, ohne an Slucht zu denken. Und dann, als die Skifahrer ihre Abendmahlzeit beendet hatten und ſich ihr Pfeifchen ſtopften, da war es der Ge⸗ freite Winzinger, der zuſammen mit dem Bergkaſpar vor den Feldwebel hintrat und ihn bat, daß er ihnen beiden die Er⸗ laubnis geben möchte, noch einmal hinaufzufahren auf den Gebirgskamm und hinüber ins feindliche Gebiet, um den Fahnenjunker zu ſuchen. Und den Sultan, den zugelaufenen hund des Sägemüllers, den wollten ſie mitnehmen, der würde ihnen den ſchmerzlich Vermißten mit finden helfen; das um ſo mehr, als ſich Freiherr von der Wangen in den letzten Cagen mit dem Hund ſoviel abgegeben und ihn mehrmals auf die Jagd mitgenommen hatte. Wohl hatte der Feldwebel ſeine Bedenken. Es ſei leider als faſt ſicher anzunehmen, daß der Fahnenjunker entweder gefangen oder gefallen ſei. Kuch ſei das Unternehmen jetzt mitten im Schneeſturm mehr als gefährlich. Er werde es nicht leicht vor dem hauptmann ver⸗ antworten können, wenn zu dem Verluſte des Fahnenjunkers noch neue Derluſte gerade der tüchtigſten Männer treten wür⸗ den. Die Liebe zu dem jungen herrn mit dem guten, offenen — 128 — Kindergeſicht überwog aber ſchließlich all dieſe Bedenken. Mit Proviant, Verbandzeug, einer zuſammenſchlagbaren Trag⸗ bahre und anderen wichtigen Dingen ausgerüſtet, verließen die beiden gegen zehn Uhr abends die Sägemühle. „Gott behüt euch und bring euch bald wieder mit unſerm Fahnenjunker zurück;“ dieſes Geleitwort des Feldwebels war der ganzen Truppe aus der Seele geſprochen. Solange die Zwei die ſchützende enge Talſchlucht empor⸗ fuhren, konnten ſie dem Schneeſturm noch ſtandhalten. Mit furchtbarer Gewalt tobte aber das Sturmwetter, als ſie oben auf dem allen Winden ausgeſetzten Gebirgskamm ankamen. Da galt es, mehrere Meter hohe Schneemauern zu überſteigen, gähnende, vom Schnee faſt überdeckte Abgründe zu umgehen. Wiederholt verloren ſie ganz die Richtung, die ſie in die Nähe des Fahnenjunkers bringen mußte. Schon gaben ſie jede hoffnung auf, bei dem herrſchenden Unwetter und der Dunkel⸗ heit eine Spur von ihm zu finden, als plötzlich „Sultan“ mit Freudengeheul auf ſie zuſprang. Der hund hatte ſie längere Zeit verlaſſen, ſo daß ſie ſchon der Meinung waren, er ſei nach hauſe zurück. Die Freudenbezeugungen Sultans gaben den beiden Männern den faſt ſicheren Beweis, daß der Hhund in nicht allzu weiter Entfernung den Fahnenjunker gefunden hatte. Jetzt machte er an einer Tannenſchonung halt. Ge⸗ freiter Winzinger nahm ihn an der Leine. „Zeig ſchön, Sultan! Zeig ſchön!“ rief er ihm zu. Das brave Tier legte ſich mächtig in die Riemen, ſo daß es der ſtarke Mann kaum zu halten vermochte. Etwa 300 Meter zog der hund ihn durch Brom⸗ beergebüſch und Felsgeröll über Schneewehen und Gräben hin. Dann hielt er in der Nähe einer mächtig aufragenden Selsmauer. An einen Sichtenſtamm gelehnt lag dort der Fahnenjunker. Wie groß war ſeine Freude, als er ſeine beiden Gefährten erkannte! Schon von ferne gab er ihnen zu ver⸗ ſtehen, daß ſie ſich möglichſt ſtill verhalten ſollten. Auch der zur Jagd dreſſierte Hund gab keinerlei Laute von ſich. Der Fahnenjunker. er en Gon g, S „Der Fahnenjunker ſah ſich indeſſen auf dem Gipfel des Baumes nach allen Richtungen nach den feindlichen Befeſtigungen um.“ 0 ytiz Winzin webel wir wohl mein zul ſte 5 und v⸗ tufes, verſt zurück , deiten kaſch l die ho in den gelage Stimm drückt nach fernt ſicht winkel dieſe kitiſche Wald, der T nerkſe ganz Das B. Wild .8 — 129 — Das erſte, was der Fahnenjunker tat, war, daß er ſein Notizbuch aus der Bruſttaſche zog und es dem Gefreiten Winzinger gab. „Nimm das zu dir und übergib es dem Feld⸗ webel. Es iſt weit mehr als mein bißchen Leben.“ „Aber wir wollen Sie doch mitnehmen, herr Junker!“ „Das wird wohl ſchwer halten. Ich habe beim Sturz von dieſem Felſen mein linkes Bein ſchwer verletzt und kann nicht gehen. Da⸗ zu ſtehen die franzöſiſchen Horchpoſten in nächſter Nähe.“ „Hu, hu, hu!“ kam es da plötzlich hinter dem Felſen und von der Straße her. „Das ſind die Alpenjäger! Sie bedienen ſich des Eulen⸗ rufes, um ſich im nächtlichen Vogeſenwalde miteinander 3U verſtändigen! Am beſten ziehen wir uns hinter die Felsſpalte zurück, bis ſie vorüber ſind.“ „hHu, hu, hu,“ tönte es da wieder von verſchiedenen Seiten her, während die beiden Männer ihren Fahnenjunker raſch hinter die Felsſpalte in Sicherheit brachten. Es war die höchſte Zeit geweſen. Schon ſchlugen mehrere Kugeln in den Stamm der Sichte ein, unter der ſich der Fahnenjunker gelagert hatte. Im Gebüſch knackten brechende Zweige, Stimmen wurden laut, Schritte näherten ſich. Die Männer drückten das Gewehr feſt an die Backe, der Fahnenjunker griff nach ſeinem Revolver. Kaum zehn Schritt von ihnen ent⸗ fernt ſuchten die Franzoſen eifrig das Gelände ab. Wenn nicht etwas beſonderes geſchah, mußten ſie den Schlupf⸗ winkel der baueriſchen Helden entdecken. Kuf die Dauer würden dieſe der Übermacht nicht widerſtehen können. Doch in dem kritiſchen Augenblicke brach ein ganzes Rudel Rehe durch den Wald, die Franzoſen ſchoſſen ihre Flinten auf ſie ab. Mehrere der Tiere brachen tödlich getroffen zuſammen. Die AKuf⸗ merkſamkeit des Feindes wurde hierdurch glücklicherweiſe ganz von den hinter dem Felsſpalte Verborgenen abgelenkt. Das Beſtreben der Franzoſen war darauf gerichtet, das erlegte Wild möglichſt raſch in Sicherheit zu bringen. Währenddeſſen U. Lörcher, Vogeſenhelden. 9 — 15350 — gelang es den beiden ſtarken Männern, ihren Fahnenjunker auf ihrer Tragbahre bis zur Straße zu ſchleppen. Später fanden ſie in einer verlaſſenen „Ferme“ (Bauernhof) einen Holzſchlitten, auf den ſie den inzwiſchen bewußtlos Gewor⸗ denen legten, nachdem ſie ihre beiden Mäntel um ihn ge⸗ ſchlungen. Es war lange nach Mitternacht, als ſie endlich die Vogeſenſägemühle wieder erreichten. Auf die telephoniſche Nachricht des Feldwebels an das Stabsquartier war dort inzwiſchen der hauptmann mit dem Stabsarzt angekommen. Nach einigen ſtärkenden Mitteln erlangte der Sahnenjunker das Bewußtſein wieder. Der Arzt unterſuchte ihn. Seine Der⸗ letzung am linken Bein erwies ſich als mäßig. Binnen acht Tagen würde er wieder felddienſtfähig ſein. Nachdem ſich v. der Wangen durch eine vom Feldwebel ſelbſt gekochte Wein⸗ ſuppe geſtärkt, konnte er dem Hauptmann über ſeine Wahr⸗ nehmungen auf der Fichte und über das, was er aus dem Ge⸗ ſpräch der beiden Offiziere entnommen, genauen Bericht er⸗ ſtatten. Seine Angaben erwieſen ſich als äußerſt wertvoll. Schon im Laufe der nächſten Woche ſollte ein umfaſſender Angriff auf die franzöſiſchen Gräben und Stellungen unter⸗ nommen werden. Fahnenjunker Freiherr v. der Wangen und Gefreiter Winzinger aber wurden noch in derſelben Nacht für ihren gelungenen Patrouillengang mit dem Eiſernen Kreuz ausgezeichnet. Es war am Tage vor dem heiligen Abend. Während es unten in der Rheinebene regnete, fiel auf den Vogeſen⸗ bergen Neuſchnee. Da hatten die ſechs bayeriſchen Männer, die an jenem Winterabend Eisſtollen an den Süßen, das Gewehr in der Linken, den Bergſtock in der Rechten, ſchwere Traglaſten auf dem Rücken, die oft faſt ſenkrechten eisglatten Wände erkletterten, einen harten Stand. Und doch war ihnen wohlig ums herz, und die ſchweren Laſten, die ſie zu den Unterſtänden oben auf dem Berggipfel emporſchleppten, der lie por mär ihre tam ſan gefe wiſ Erp gehe Mh Ein dieſe nebli ſe 1 geſta junte Vorg die iche dort nen. Inker ber⸗ ſcht ſihh hein⸗ ahr⸗ Ge⸗ t l⸗ tooll. ender unter⸗ n und Lacht ſetnen ihrend geſen⸗ anner, n, das chwere glatten r ihnen zu den ſeppten, — 131 — dünkten ihnen leicht. „Haben wir doch heute 's Chriſtkindle auf dem Rücken,“ ſo meinte der gutmütige Zimmermanns⸗ nazi. „Um einer ſolchen Ehre willen wird ſelbſt ein herr Baron zum Packträger.“ Unter den Sechſen war in der Tat auch der Fahnenjunker Erwin von der Wangen, der ſich frei⸗ willig mit dazu gemeldet, unten im Städtchen die Weihnachts⸗ pakete für die auf dem Vogeſenberggipfel in den Schützen⸗ gräben Liegenden mit heraufzuſchleppen. Der eigenartige Transport hatte erſt mit der hereinbrechenden Dämmerung gewagt werden können. Düſter und geſpenſtig lag rechts und links der Wald vor den Kufwärtsſteigenden. Aber was war das für ein Wald! Nicht eine einzige dieſer Tannen und Buchen war, die nicht von dem franzöſiſchen Granatfeuer ſchwer geſchädigt worden wäre. Ihre Wipfel waren weggefegt, ihre üſte zerbrochen, ihre Wurzeln zerriſſen; kahl und nackt wie in den Boden ge⸗ rammte Pfähle oder nach aufwärts gekehrte Reiſigbeſen ſtanden ſie da. Die weichen, geſchwungenen Linien des nieder⸗ gefallenen Neuſchnees verwiſchten freilich bis zu einem ge⸗ wiſſen Grade dieſes gräßliche Bild der Zerſtörung, von dem Erwin heute Abend ſeinen Blick nicht abwenden konnte. „Wir können Gott danken,“ meinte der neben ihm her⸗ gehende Gefreite Winzinger, „daß unſere ſchönen bayeriſchen Wälder von einem ſolchen Schickſal verſchont geblieben ſind. Ein paar Menſchenalter mögen vergehen, bis hier an Stelle dieſer Ruinen etwas Neues gewachſen ſein wird.“ Kaum hatte der Gefreite dieſe Worte geſagt, als das neblige Dunkel um ſie her plötzlich verſchwand und alles um ſie her in lichtheller Klarheit ſtrahlte. „Auf der Stelle ſtill⸗ geſtanden! Ein feindlicher Scheinwerfer!“ rief da der Fahnen⸗ junker mit einer hohen, hellen, faſt noch knabenhaft anmutenden Kommandoſtimme. Die Männer kamen dem Befehl ihres Vorgeſetzten ungeſäumt nach. Doch der hinterſte unter ihnen, der am ſchwerſten beladene Zimmermannsnazi, verlor bei dem — 132 — plötzlichen Ruck den halt, ſtürzte und rutſchte dann unauf⸗ haltſam auf dem weichen Schneeboden abwärts, bis er an einer über den Weg liegenden Tanne hängen blieb. Und jetzt flammte es auch ſchon drüben am weſtlichen Ende des kahlen Berg⸗ kegels auf. Hell leuchtend und ziſchend wie Raketen flogen nacheinander mehrere Granaten aus dem Franzoſenlager herüber, die kaum fünfzig Meter von den Bayern entfernt hohe Schnee⸗ und Erdfontänen aufwirbelnd in den harten Gebirgsboden einſchlugen. Eines der Geſchoſſe aber ſpaltete einen mächtigen Eichbaum mitten entzwei. Mit furchtbarem Kniſtern und Krachen fiel der Baumrieſe in ſich zuſammen, wohl ein Dutzend kleinere Bäume unter ſich begrabend. Glücklicherweiſe hatte keiner der Männer bei dieſer ſo unvermuteten Beſchießung irgendwelchen Schaden genommen. Bald umhüllte ſie auch wieder das ſchützende Dunkel der winter⸗ grauen Nebelnacht, ſo daß ſie ohne weitere Störung bis zu der Stelle kamen, wo ſie den in den harten Porphyurſtein einge⸗ ſprengten Laufgraben erreichten, der ganz im Buſchwerk verſteckt lag. Mit den aufgeworfenen Erdwällen war dieſer Graben ſo hoch, daß die Männer aufrecht darin gehen konnten. Die feindlichen Geſchoſſe, die unter großem Getöſe hier in reichlichem Maße niedergingen, fingen ſich entweder in den Erdwällen oder ſie flogen unſchädlich über den Graben hinweg. Die Ankommenden wurden von dem an der Bruſtwehr ſtehenden Poſten mit freudigem Zunicken empfangen. Laut zu reden wagte keiner; denn kaum zehn Meter von ihnen entfernt lagen die ebenfalls ſtark verſchanzten FSelſengräben der Franzoſen. Tag und Nacht ging es fort mit dem ſchreck⸗ lichſten aller Kampfmittel, mit handgranaten. Wo ſich etwas Verdächtiges regte, krachte mit gellendem Knall eines dieſer Mordinſtrumente über dem ſchmalen Zwiſchenraum. Und in dieſen Gräben, wo keiner einen Kugenblick ſicher war, wollten die bageriſchen Männer morgen ihren heiligen KAbend feiern! — uUI chr⸗ wu. den au⸗ Ciſ Ma iind Err gef Der bun ollt Mie wuh zöſi⸗ hatt Blen Albe der nach war, ihres Cage ehen der en gekor ein ichen Wohl auf⸗ iner mte etg⸗ ogen lager ferrt utten ltete rem men, et ſo imen. ntet⸗ der inge⸗ hwerk dieſer finten. ier in n den inweg. ſtwehr Laut ihnen gäben ſchrech⸗ etwas dieſer heiligen — 1335 — KAber während draußen der männermordende Kampf tobte, ging es an jenem Abend drinnen in dem geräumigen Unterſtande des Fahnenjunkers recht feierlich und wahrhaft chriſtfröhlich zu. Das Wohnen in dem niedrigen Raume wurde durch die trauliche Lampe, die ſauberen Wandſchränkchen, den luſtig praſſelnden Ofen, die hübſchen kleinen Polſtermöbel aus dem nahen Vogeſenhotel recht gemütlich. Um den runden Tiſch her aber ſaßen an jenem Abend der Seldwebel Sepp Marchtaler, der Gefreite Winzinger, der Zimmermannsnazi und als vierter in dem Bunde der hausherr, Fahnenjunker Erwin von der Wangen. Da wurden Kiſten und Schachteln aus⸗ gepackt und aus den vielen ſchönen Sachen, die die reichen Verwandten des Fahnenjunkers geſpendet, nun Päckchen ge⸗ bunden. RKeiner durfte morgen vergeſſen bleiben, ein jeder ſollte ſehen, daß die zu hauſe den Wachtdienſt der tapferen Krieger hoch droben auf dem Vogeſenkamm wohl zu würdigen wußten. Auch eine ſchmucke kleine Tanne, die von den fran⸗ zöſiſchen Granatſplittern noch völlig unverſehrt geblieben war, hatte der Fahnenjunker geſtern Nacht mit Beil und elektriſcher Blendlaterne vom Rande des Laufgrabens geholt und heute Abend wurde ſie ſchön geſchmückt. Dazwiſchen hinein ſpielte der Bergkaſpar auf ſeiner Zupfgeige manch ſchönes Weih⸗ nachtslied. Was aber das Schönſte und Erhebendſte an dem alle war, die Weihnachtsſtimmung der Männer im Unterſtande ihres Fahnenjunkers war keine rein äußerliche. In den harten Tagen der ſteten Kampfes⸗ und Todesgefahr lernten ſie ver⸗ ſtehen, was für ein unausſprechliches Glück für ſie war, daß der ewige Gottesſohn für ſie ſündige Menſchen in die Welt gekommen war, um ihnen durch ſeinen blutigen Opfertod ein Plätzlein droben im himmelſaal zu ſichern. Nur einer unter den Vieren hatte ſich zu dieſem kind⸗ lichen Chriſtenglauben noch nicht emporſchwingen können. Wohl ſpottete der Gefreite Winzinger nicht mehr wie anfangs über die ernſte Geſinnung ſeines Fahnenjunkers. Der Pa⸗ trouillengang im Schneegeſtöber zu den feindlichen Stellungen hatte ihn erkennen laſſen, welcher heldenmut mit echtem Chriſtenglauben verbunden iſt. Seither war ihm der Fahnen⸗ junker wie ſein eigener Sohn. In jedem AKugenblick hätte er für ihn ſein Leben gewagt. Und wie oft führten die beiden, die zuſammen denſelben Unterſtand teilten, in den letzten düſteren Winternächten ernſte Geſpräche über religiöſe Dinge, und der Fahnenjunker wurde nicht müde, dem durch gottes⸗ feindliche Bücher der Apoſtel des Unglaubens Verirrten die ewigen Wahrheiten des Evangeliums und die beſeligende Macht des chriſtlichen Glaubens vor KAugen zu ſtellen. Aber zum tiefen Schmerze des jungen Edelmannes ſchienen bis jetzt alle ſeine Verſuche, den Verirrten auf den rechten Weg zu bringen, vergeblich. Das Wort vom Kreuz Chriſti blieb ihm eine Torheit. Dennoch gab Erwin die hoffnung nicht auf, auch ihn noch zu überzeugen. Und nachdem er hatte erkennen müſſen, daß alle klärenden Worte bei ihm umſonſt, erflehte er in alltäglichen ernſtlichen Gebeten die göttliche Hilfe. Der Gott, der aus einem Saulus einen Paulus machte, konnte auch ſeinen ungläubigen Kameraden durch einen Strahl ſeines göttlichen Lichtes erleuchten und ihn voll von ſeiner Weih⸗ nachtsſonne machen. £ Der Tag des heiligen Abend hatte den baueriſchen Männern oben auf dem Windackerkopfe reichlichen Schneefall gebracht. Das bis jetzt mit Granatlöchern, Leichen, Waffen und Uniform⸗ ſtücken überſäte Selsplateau vor ihnen machte im ſchneeweißen Gewande einen feſtlich freudigen Eindruck. Und der feindliche Graben dort drüben mit dem verſchneiten Stacheldrahtnetz ſchaute heute ſo freundlich⸗harmlos aus, als ob ſich die. Fran⸗ 1 hat a: gra dar ſon Un mit be die mit ſun den bett der den inn ſſen, et in Gott, auch ſeines Weih⸗ metn tacht. forfn⸗ eißen liche htnetz — 135 — zoſen dort drüben als Weihnachtsſcherz zahlreiche Schnee⸗ haufen und häuflein zuſammengetürmt hätten. Der Berg⸗ nazi aber warf anſtatt der üblichen Handgranaten ein paar große Schneeballen hinüber. Der Herr Major ſagte aber, daß man den Franzoſen nicht trauen und die Wachen wie ſonſt die Nacht über ausſtellen ſolle, es überhaupt auch in den Unterſtänden keinen Augenblick an der nötigen Kampfbereit⸗ ſchaft fehlen laſſen dürfe. Dieſer Knordnung kamen alle mit der größten Gewiſſenhaftigkeit nach. Gefreiter Winzinger aber erklärte ſich freiwillig bereit, den Wachtdienſt, während die Kameraden im Unterſtande des Sahnenjunkers ihre Weih⸗ nachtsfeier abhielten, im vorderſten Grabenſtücke zu verſeh en. Damit wurde er eine Sorge los. Denn ſo ganz mit den andern mitſingen, das mochte er nicht. Wenn er aber dabei war und ſtumm und teilnahmslos blieb, ſo wußte er, daß er damit den Fahnenjunker, der die Seele des Ganzen war, aufs tiefſte betrüben würde. So war Winzinger froh, den Kusweg mit der freiwilligen Wache gefunden zu haben. Für herrn von der Wangen aber war dieſer freiwillige Wachtdienſt des Freundes eine neue herbe Enttäuſchung. hatte er doch gehofft, daß die gläubige hingabe der den Chriſttag feiernden Kameraden den Ungläubigen innerlich erfaſſen und zu ſeinem Kinder⸗ glauben zurückführen werde. Die große Freude der andern ließ ihn freilich ſeinen Schmerz über den freiwilligen Aus⸗ ſchluß Winzingers eine Zeitlang faſt vergeſſen. Die wackeren Männer waren, als ſich die Dämmerung über ihren Schützengraben niederſenkte, einer nach dem andern in ſeinen durch Tannenreis feſtlich geſchmückten Unterſtand getreten, in deſſen Mitte auf dem kleinen, runden Tiſche der brennende Lichterbaum ſtrahlte. Der Bergkaſper aber ſtand mit langem, weißbereiftem Barte hinten in der Telephonzelle und ſpielte, während die Kameraden ſich unter dem Weih⸗ nachtsbaum verſammelten, das „Stille Nacht“ und andere ſchöne Weihnachtslieder. — 136 — Fröhlich ſoll mein Herze ſpringen Dieſer Zeit, da vor Freud Alle Engel ſingen. So erklang dann der vielſtimmige Männergeſang weit hinaus in die ſtille, ſchneeweiße Winternacht bis hinüber zu den franzöſiſchen Horchpoſten und in den feindlichen Schützen⸗ graben und weckte vielleicht auch in den herzen mancher feind⸗ lichen Krieger die Sehnſucht nach ewigem Weihnachtsfrieden. Dieſe Weihnachtsweiſen ergriffen aber auch den, der ſich heute freiwillig von dem Kreiſe der Freunde ausgeſchloſſen. Wohl verſtand der Gefreite Winzinger nicht die Worte des Dankgebetes, das der Fahnenjunker, nachdem der Weihnachts⸗ choral verklungen war, zu ſeinem himmliſchen RKönig und alleroberſten Kriegsherrn emporſchickte, wenn auch der Oſt⸗ wind ihren Schall bis zu ihm vortrug ins vorderſte Graben⸗ ſtück; dennoch lebte ſein herz in einer großen, nie gekannten Erregung. Ließen ſich dieſe hehren Erſcheinungen ſeeliſchen Lebens, die ſeine Kameraden mitten im Kriegsſturm er⸗ griffen und aus allem Sinnlichen und Zeitlichen ſo mächtig empor⸗ und hinaushoben, lediglich als „Ausflüſſe ſinnlicher Triebe“, als „Tätigkeitsformen eines verfeinerten ſtofflichen Lebens“ erklären, wie die überklugen Philoſophen es wollten? Wurde ihm da nicht doch eine ganz andere von ihm bisher ungeahnte Geiſtesmacht geoffenbart? Lebte in dieſen ein⸗ fachen, wackeren Männern, die da drin im Unterſtande ihrem Chriſtkind zujubelten, nicht ein geheimnisvolles, ihm bis jetzt gänzlich verborgenes Etwas, das auch in ihm trotz all ſeinem jahrzehntelangen Suchen in gottesleugneriſchen Büchern nicht völlig erſtickt war? Ja wie jene elektriſchen Funken auf allen dazu bereiteten Metallplatten des ganzen Erdrundes Wirkung, Zeichen und Kunde gaben, ſo war auch ſein verhärtetes Herz, ob ſich ſeine Sinne noch ſo ſehr dagegen ſträubten, miterfaßt worden von dieſer allmächtigen Weihnachtsbotſchaft. Tränen lahl et dure hina die nit dem ſchug in ſe bot. in d und gels dder Deon fteit Finf ber⸗ den wiel hatt ein tufe holte vor il lamp⸗ (or lein biele⸗ ſchaf ſcne weit über ind⸗ den. der ſſen. des chts⸗ und Oſt⸗ ben⸗ gten ſchen 1et⸗ ichtig licher chen lten? isher ein⸗ hrem jetzt inem nicht allan tkung hetz, etfaßt — 137 — ſtahlen ſich aus den Augen des wetterharten Landwehrmannes, er wiſchte ſie haſtig ab, ſchaute dann wieder aufmerkſam durch ſeine Schießſcharte in die ſtille, dunkle Winternacht hinaus, als wenn er durch dieſe verdoppelte Kufmerkſamkeit die Geiſter, die in ſeinem Inneren rumorten, bannen wollte. In Kopfhöhe über ihm befand ſich eine Stahlplatte, mit dem Kusſchnitt für das Gewehr. Über der Platte lagen dem Seinde zu mehrere Sandſäcke zum Schutze gegen Kopf⸗ ſchuß. So ſtand der hünenhafte Mann eiſenhart und unbeweglich in ſeinem langen Schafpelze, der der grimmigen Kälte Schutz bot. UÜber ihm in einer faſt kahl geſchoſſenen Fichte ſpielte in den wenigen übrig gebliebenen Zweigen der Winterſturm und vor ihm dehnten ſich die Drahtverhaue, das verſchneite Selsplateau und dann die feindlichen Gräben. — Und da drang plötzlich ein tiefer, melodiſcher Ton, wie der Klang einer AKlavierſaite, zu ſeinen Ohren, und dieſer Ton wiederholte und verſtärkte ſich. Krampfhaft riß der Ge⸗ freite ſein Gewehr empor. Mit ſeinen Kugen ſuchte er die Finſternis vor ſich zu durchbohren. Draußen im Drahtverhau bewegte ſich etwas. Ob ſich der Feind heimtückiſch anſchlich, den verſprochenen Weihnachtsfrieden brechend oder ob ſich wieder einmal ein Waldtier in den Drahtverhau verfangen hatte? Jetzt tat eiſerne Ruhe not, denn ein vorzeitiges Schießen, ein falſcher Alarm konnte ganz unabſehbare Solgen hervor⸗ rufen. Ob er zuwarten ſollte, bis das Geräuſch ſich wieder⸗ holte, oder ob er ſich auf die Bruſtwehr ſchwingen und den vor ihm liegenden Drahtverhau mit ſeiner elektriſchen Taſchen⸗ lampe beleuchten ſollte? Doch ſieh! Da wiederholte ſich auch ſchon der Ton und er erſchien jetzt tiefer, voller, mehrſtimmiger! Nein, das konnte kein einzelnes Waldtier ſein! Das waren viele, die ſich draußen im Schnee liegend an dem Draht zu ſchaffen machten, ihn mit ihren großen Scheren zu durch⸗ ſchneiden ſuchten. Jetzt vernahm er auch deutlich das Knacken der Drahtſcheren. Die meineidigen Franzoſen wollten den — 138 — Weihnachtsfrieden dazu benützen, um ſich mit möglichſt wenig Verluſten der heißumſtrittenen Bergkuppe zu bemächtigen. All' dieſe Gedanken jagten dem Gefreiten in einem KAugenblick durch den Kopf. Dann griff er nach dem neben⸗ hängenden Höhrrohr des Telephonapparates. „Hier Fahnen⸗ junker Wangen, wer dort?“ „hier Gefreiter Winzinger. Vor mir verdächtiger Lärm am Drahtverhau! Überfall be⸗ vorſtehend, ſchleuniger Klarm geboten!“ Kaum hatte der Gefreite dieſes Geſpräch beendet, als von drüben auch ſchon ein Scheinwerfer aufblitzte und dann noch einer und noch einer. An den vorderſten Linien der deutſchen Stellungen ſammelten ſie ihr Licht zuſammen und tauchten das vorderſte Grabenſtück in blendend weißen Schein. Gleichzeitig begann von drüben auch Kleingewehrfeuer heranzuhämmern. Über dem RKopfe Winzingers ſurrte und ſchwirrte es wie von wild gewordenen „Bienen. Doch das fürchtete er nicht. Das Surchtbare, was noch kommen würde, waren die handgranaten. Der Gefreite warf einen ſchnellen Blick rückwärts. In dem Graben hinter ihm ging es zu, wie in einem plötzlich aufgewühlten Kmeiſenhaufen. Doch nur einen AKugenblick drängten und ſtießen ſich die Kameraden; dann wurde alles wieder ruhig und ſtill. Jeder ſtand oder lag in ſeinem Unter⸗ ſtand hinter dem Gewehr, die Munition handgerecht neben ſich, die Gräben ſelbſt blieben leer. Nur Winzinger mußte auch jetzt auf ſeinem Poſten ausharren. Die Franzoſen ſollten nur kommen. Es würde ihrer ein Empfang warten, daß ſie ſobald einen zweiten Angriff nicht wagten. Jetzt ging es auch los. Durch ſeine Schießſcharte ſah Winzinger, wie aus den feindlichen Gräben lautlos unzählige graue Schatten hervorkletterten und in ſchnellen Sprüngen durch ihre engen Drahtverhaugaſſen huſchten. Doch Feld⸗ webel Marchtaler, der in dem vorderſten Schützengraben das RKommando hatte, verbot jedes Schießen. Und dann krachten auch die handbomben praſſelnd in den vorderen Graben. dRie Erab Den e⸗ tein ennpe det vort pot Meir derſe, die Drak Sttin . ein! eft Vor IAN . zurüe fell auf ſ Min in und mane dann in de Wos das leben ſchne Gräb venig igen. jnem eben⸗ hnen⸗ inger, l be⸗ der ſcon einer. nelten enſtück rüben kopfe eſtef was ., lötlich enblick alles Unter⸗ ſeben ußte ſollten e ſah ählige füngen Feld⸗ en das ktachten taben. — 159 — Dem Gefreiten Winzinger war es, als ob der ganze Graben zu einem feuerſpeienden Strom geworden wäre, aus dem Steine, Erdbrocken und alle möglichen Gegenſtände hoch⸗ emporgeſchleudert wurden. Er warf ſich in den Waſſerablauf, der glücklicher Weiſe den Abend vorher vom Schnee geſäubert worden war, und ſo gerade zwiſchen Felſen eingezwängt, Platz für einen Mann bot. Die Franzoſen mußten wohl der Meinung ſein, daß die Wirkung ihrer Bomben in dem vor⸗ derſten deutſchen Graben eine ganz furchtbare ſein müſſe. Die keckſten unter ihnen waren ſchon durch den deutſchen Drahtzaun gedrungen, und Winzinger hörte über ſich die Stimmen von Alpenjägern ihr „En avant!“ rufen. Dann ein neuer, gewaltiger Schlag, ein Rieſeln und Sallen über ihm, heftige Schmerzen auf ſeinem Rücken und in allen Gliedern. Vor ſeinen Augen wurde es völlig dunkel, dem Erſticken nahe, rang er nach Atem. Von den angreifenden Franzoſen ſollte keiner lebendig zurückkommen. Denn jetzt gab Feldwebel Marchtaler den Be⸗ fehl zum Seuern. Die deutſchen Maſchinengewehre ſetzten auf einen Schlag ein und ihr raſendes Tack⸗CTack vermiſchte ſich mit dem Schnellfeuer der Infanterie, dem Krachen der Minenwerfer und Mörſer. Die Franzoſen fielen zu Dutzenden in den deutſchen Graben herunter, neue ſtürmten heran und wurden niedergemacht, ſo daß der vorderſte Graben an manchen Stellen mit Menſchenleichen faſt überfüllt war. Und⸗ dann ſtürmten die tapferen Bayuern aus ihren Unterſtänden in den Graben und ſchwangen ſich auf die Bruſtwehr. Was das raſende Feuer noch von Feinden übrig gelaſſen, das fiel in furchtbarem Nahkampf. Die wenigen über⸗ lebenden Angreifer krochen wie die Schlangen über den ſchneebedeckten Felskamm hinter ihre Drahtverhaue und Gräben zurück. Leider fehlten dem FSeldwebel Marchtaler die Reſerven. Er hätte ſonſt den Angriff auf den feindlichen Graben befohlen. — 140 — Wie war es aber dem Gefreiten Winzinger auf ſeinem Vorpoſten im vorderſten Grabenſtück ergangen? Niemand hatte mehr etwas von ihm geſehen. Ob er von den einſchlagen⸗ den Handgranaten getroffen, ober von dem zuſammenſtürzenden Graben verſchüttet worden war? Der Feldwebel gab ſofort Befehl, nach dem Vermißten zu ſuchen. Mit Schaufeln, Hauen und anderen Werkzeugen begaben ſich alle nach dem vor⸗ deren Grabenſtück. Dort fanden ſie den Sahnenjunker und den Bergkaſper ſchon eifrig damit beſchäftigt, den bis zur halben höhe eingeſtürzten Graben von den gefallenen Feinden zu ſäubern, die gerade hier haufenweiſe übereinander lagen. Die meiſten der Gefallenen waren grauenhaft verſtümmelt. Einzelne gaben noch Lebenszeichen von ſich und wurden von den herbeieilenden Sanitätern auf Tragbahren zum Feld⸗ lazarett hinuntergetragen. Und dann, als die Leichen weg waren, ging es beim Scheine der elektriſchen Blendlaternen an ein haſtiges Graben und Schaffen. Doch nicht allzulange konnten die baueriſchen Männer ihre Rettungsarbeit um den verſchütteten Kameraden fort⸗ ſetzen. Kaum hatten die Franzoſen die Unruhe im vorderen Grabenſtück wahrgenommen, als ſie dasſelbe auch ſchon unter das blendendweiße Licht ihrer Scheinwerfer nahmen und es dann mit einem wahren Geſchoßhagel überſchütteten. Mehrere der Männer wurden verwundet. Schweren herzens mußte der Seldwebel den Befehl zum Räumen des vorderſten Grabenſtücks geben. Konnte er doch unmöglich zulaſſen, daß um eines Einzigen willen, deſſen Tod doch mit größter Wahrſcheinlichkeit anzunehmen war, das Leben vieler ſeiner Tapferen aufs Spiel geſetzt wurde. Am ſchwerſten unter allen ſchmerzte den Fahnenjunker der Verluſt des Sreundes und Waffengenoſſen. Ob Winzinger denn auch wirklich tot war? Unabläſſig quälte den Junker dieſer Gedanke, als er allein in ſeinem Unter⸗ ſtande lag. Nach ungefähr einer Stunde ließ das tolle Schießen Kit det ſeftig wertfe wiede Woh beme teiße eeine zu metk Scha eifti eit wette von graut auge Fel war eint Fah er n noch Wied der in 4 Fahr heit Kran Oue ſeinemn efnand lagen⸗ zenden ſofort hauen n dor⸗ er und halben den zu lagen. mmelt. wurden n Feld⸗ n weg ternen ſänner n fort⸗ orderen ſchon lahmen ütteten. hetzens tderſten llaſſen, gtößter ſeiner allen es und abläſſig jUnter⸗ chiehen — 141 — der Franzoſen nach. Es begann zu ſchneien, immer ſtärker und heftiger. Dieſer Flockenwirbel mußte ihn ſelbſt gegen die Schein⸗ werfer ſchützen und ihn auch unſichtbar machen; wenn er ſich wieder mit ſeiner Hacke bis zum vorderſten Grabenſtück vorſchlich. Wohl konnte ſein Arbeiten drüben im nahen feindlichen Graben bemerkt werden, eine feindliche handgranate konnte ihn zer⸗ reißen. Er begab ſich in Lebensgefahr. Aber war es nicht ſeine Chriſtenpflicht, für den verſchütteten Freund ſein Außerſtes zu wagen? Ohne daß ſeine ſchlafenden Kameraden etwas davon merkten, ſchlich ſich der Fahnenjunker wieder mit hacke und Schaufel hinaus nach dem vorderen Grabenſtück und begann eifrig im Sturm und Schneegebrauſe weiter nach dem Der⸗ mißten zu ſuchen. Und er hatte ſich nicht getäuſcht. Das Un⸗ wetter war ſo ſtark, daß die Franzoſen drüben lange nichts von ſeiner fieberhaften Tätigkeit merkten. Als der Morgen graute, hatte er den Graben ſo weit freigelegt, daß er jeden KAugenblick den Vermißten entdecken mußte. Und wie wunderbar! Dort im Ablaufgraben zwiſchen Felſen eingeengt lag Winzinger. Ein abſtürzender Balken war ſo gefallen, daß er die nachfolgende Erde aufhielt, ſodaß ein wenn auch ſchmaler freier Raum entſtanden war. Der Fahnenjunker beugte ſich zu dem anſcheinend Lebloſen herab, er nahm zu ſeiner nicht geringen Freude wahr, daß ſein Puls noch ſchlug, daß er noch atmete; vorſichtig machte er die erſten Wiederbelebungsverſuche. Sie waren von Erfolg gekrönt, der Gefreite Winzinger ſchlug die Kugen auf, doch er war im Augenblick zu matt, um ein Wort hervorzubringen. Der Fahnenjunker mußte daran denken, den Kameraden in Sicher⸗ heit zu bringen; denn mit der zunehmenden helle hatten die Franzoſen durch ihr Scherenfernrohr offenbar etwas von ſeiner Tätigkeit bemerkt. Rings um ihn flitzten Gewehrkugeln, ein Querſchläger verletzte ihm den rechten Oberarm. Die Wunde ſchmerzts heftig. Er fühlte ſich außer ſtand, den Kameraden — 2 — aufzurichten, ihn noch nach dem ſchützenden Unterſtande zu tragen. Seine Rufe nach hilfe verhallten in dem zunehmenden Knallen der Gewehre und handgranaten. Da ſah er an der Selswand noch unverſehrt das Telephon hängen. Er griff zum hörrohr: „hier Fahnenjunker Wangen. habe mit Gotteshilfe den Gefreiten Winzinger ausgegraben; er ſcheint keine ernſten Verletzungen erlitten zu haben. Ich bin ver⸗ wundet, bitte um ſchleunige Hilfe.“ Der Feldwebel March⸗ taler, der ſich gerade vom Schlafe erhoben hatte, als das Tele⸗ phon klingelte, war außer ſich vor Staunen über dieſe Mit⸗ teilung! Mit allen Inſaſſen ſeines Unterſtandes, ſechs Mann an der Zahl, darunter der Zimmermannsnazi und der Berg⸗ kaſper eilte er nach dem vorderſten Grabenſtück. KAuf dem Wege wurden mehrere unter ihnen verwundet. Denn die Fran⸗ zoſen überſchütteten das vordere Grabenſtück wieder mit einem wahren Geſchoßhagel. Wie erſtaunt aber waren die Männer, als ſie ihren Fahnen⸗ junker aus einer Bruſtwunde blutend mit todesblaſſem Geſicht auf einem Felsblocke liegend fanden und neben ihm in kniender Stellung hart an die Wand gedrückt den Gefreiten Winzinger, offenbar ohne jede ernſtere Verletzung. Die Beiden wurden eilends auf Tragbahren gelegt und durch den Laufgraben hinunter zum Seldlazarett getragen. g. ** In der geräumigen Sakriſtei der bis jetzt vom Feuer verſchont gebliebenen Kirche von B., die von dem bayeriſchen Regiment zum Seldlazarett umgewandelt worden war, hatte der Chefarzt mit ſeinem Kſſiſtenten alle hände voll zu tun, bis er endlich die nötigſten Operationen an den vom Wind⸗ weiler Kopf gebrachten Verwundeten vorgenommen hatte. Zerfetzte Glieder wurden da beſeitigt, hinter der Front angelegte Verbände durch neue erſetzt. Einer nach dem andern der ſo helan are fachts otehloa Funke hoben der l Helobe dermnal eiligen uUnd 1 gebet Ein beſchx bei de dem daran dem! auch Rettr des Zeit, die h beſon⸗ bettet d wenige ethot ſützen Morg des h nde zu lenden an der gifff de mnit ſcheint ſl vet⸗ March⸗ Lele⸗ Mit⸗ Nann Berg⸗ f dem eFran⸗ 1 mit ihnen⸗ Geſicht liender Zinger, vurden graben Feler tiſchen hatte u tun, Wind⸗ hatte. gelegte det ſo — 145 — behandelten Derwundeten wurde dann in die nebenanliegende Lazarettkirche getragen. In dieſer herrſchte an jenem Weih⸗ nachtsmorgen Zwielicht. Nur auf dem Altar brannte eine Stehlampe und aus einer verborgenen Ecke fielen ſprühende Funken vom Ofen auf den Boden. In nackten Umriſſen hoben ſich die Steinpfeiler und unter ihnen die weißen Betten der Verwundeten, die auf dicken Matratzen und federnden Feldbetten ſtill und friedſam lagen. Nur dann und wann vernahm man ein leiſes Stöhnen der Derwundeten und die eiligen Schritte der Krankenwärter, die ihr Liebeswerk behutſam und leiſe verrichteten. Unter den Altar hatten ſie den Fahnenjunker von Wangen gebettet. Sein Geſicht war wachsbleich, ſeine Kugen geſchloſſen. Ein Krankenwärter, der neben ſeinem Lager ſaß, war damit beſchäftigt, ihm eine Kochſalzlöſung einzuflößen, wie dies bei dem ſtarken Blutverluſt, den Schwerverwundete erlitten, dem Arzte erforderlich erſchien. Das hohe Geſtell mit dem daran befindlichen Gefäß der Kochſalzlöſung und dem zu dem Verwundeten führenden Schlauche verrieten dies. Wenn auch der führende Arzt bei der Art der Wunde an einer Rettung verzweifelte, würde die Salzlöſung die Lebenskräfte des Todmüden doch noch einmal, wenn auch nur für kurze Zeit, aufflackern laſſen! Neben dem Fahnenjunker lag in ruhigem Schlummer die hünengeſtalt des Gefreiten Winzinger, der auf ſeinen beſonderen Wunſch neben den Freund und Lebensretter ge⸗ bettet worden war. Seine Wunde war nicht lebensgefährlich. Schon nach wenigen Stunden hatte er ſich von ſeinen Atembeſchwerden erholt und die leichteren Verletzungen, die er durch die nieder⸗ ſtürzenden Steine erlitten, würden auch bald heilen. Indeſſen war es Tag geworden. Das helle Licht der Morgenſonne brach ſich durch die bemalten FSenſterſcheiben des Kirchleins. Es wurde lebendiger in dem Gotteshauſe. — 144 — Krankenwärter eilten von Bett zu Bett und brachten den Ver⸗ wundeten ihr Frühſtück. Auch der Gefreite Winzinger wurde wach, er berührte ſein Frühſtück aber kaum. Mit angſtvoller Sorge glitt ſein Blick hinüber zum Nachbarbett. „Wacht er ſchon?“ fragte er leiſe den Wärter. „Noch nicht,“ gab dieſer zurück. „Ich glaube aber, daß er bald aus ſeinem ohn mächtigen Schlafe erwachen wird. Die Salzlöſung hat ihm gut getan.“ Der Krankenwärter hatte richtig vermutet. Der Fahnen⸗ junker ſchlug wenige Augenblicke ſpäter die Kugen auf und blickte mit ſtaunender Derwunderung auf die ragenden Stein⸗ bogen und die hohen, bunten Glasfenſter vor ihm. Dann fiel ſein Blick auf den neben ihm liegenden, in ſeinem Bett halb aufgerichtet ſitzenden Gefreiten Winzinger und ein ver⸗ klärtes Lächeln flog über ſein todblaſſes Geſicht: „Winzinger,“ kam es leiſe über ſeine Lippen. Der Gefreite hatte es aber doch vernommen und von allen ſeinen Beulen und blauen Malen auf Rücken und Gliedmaßen ſpürte er nichts mehr. Er ſprang aus dem Bett, ſchlüpfte in ſeine Kleider und ſetzte ſich neben ſeinen Fahnenjunker. Die hände der beiden Kame⸗ raden lagen ineinander. Der Fahnenjunker verſuchte zu ſprechen. „Gott ſei Dank, daß ich Dich gerettet neben mir ſehe,“ kam es kaum vernehmlich von ſeinen Lippen. Er wollte noch mehr reden; doch der Wärter kam hinzu und wehrte es ihm. „Jedes weitere Wort kann dem herrn Junker den Tod bringen. Er darf erſt reden, wenn er die erſte Kriſe überſtanden hat.“ Der Fahnenjunker lächelte. „Ich habe nicht nur die Kriſe, ſondern auch den Kampf des Lebens überſtanden,“ meinte er, „aber nun will ich folgſam ſein und ſtille halten, wie es ſich für einen verwundeten Soldaten ſchickt.“ „Sie haben mir das Leben gerettet und ſollten es ſelbſt verlieren,“ rief da Winzinger bewegt, „nein ‚das darf nicht geſchehen, das kann Gott nicht zulaſſen.“ „Wir werden immer in Gott verbunden bleiben, auch über Tod und Grab hinüber; darf ich das hoffen, Winzinger?“ und Dor⸗ und da ſold ben und n Ver⸗ wurde ſooller acht er dieſer chtigen getan.“ ahnen⸗ uf und Rein⸗ Dann mn Bett ein ver⸗ zinger, s abet blauen mehr. id ſehte ame⸗ prechen. kam es ch mehr „Jedes gen. Er en hat.“ je Atiſe, meinte wie es es ſelbſt arf nicht en, auch ginger? — 145 — „Das dürfen Sie, herr Fahnenjunker, ja das dürfen Sie. Die Nacht im Schützengraben hat aus mir unglücklichem Saulus einen Paulus gemacht. Ich kann es nicht beſchreiben, was ich in dieſer Nacht alles erlebt. — Als ich zwiſchen den Felſen eingekeilt in unſerem Abflußgraben lag, als Erde, Steine und Sranzoſenleichen auf mich niederfielen, als mir der Leichengeruch den Atem benahm, da glaubte ich ſicher, daß auch mir meine letzte Stunde geſchlagen habe! Und wie merkwürdig! In dieſem Augenblick war mir das eine ſonnenklar, woran ich mein ganzes Leben gezweifelt: Es lebt ein Gott, es gibt eine Ewigkeit; mein Leben aber war ein verfehltes, weil ich mich von dieſem Gott abgewandt, weil ich auch andere von ihm abzuziehen verſucht hatte. Ja wie wollte ich mich vor meinem ewigen Richter verantworten? Ich flehte, ich ſchrie zu Gott um Errettung, um eine weitere Gnadenfriſt! Da gelobte ich meinem Gott, daß, wenn ich von meinen Kameraden noch lebendig ausgegraben werden ſollte, ich mein ganzes ferneres Leben im Aufſehen auf unſeren herrn und heiland führen wollte. Je länger je mehr merkte ich aber, daß meine Kräfte verſagten, meine Sinne ſchwanden. Und dann endlich, als jede Hoffnung in mir erſtorben war, da vernahm ich über mir ihre hauenſchläge und Spatenſtiche; es wurde immer leichter über mir, ſo daß ich mich ſchließlich wieder aufrichten konnte — und da ſah ich Sie, Herr Fahnen⸗ junker, wie einen rettenden Engel vor mir ſtehen.“ Der Gefreite Winzinger hielt inne in ſeinem Bericht und ſchaute hinüber zu der ihnen gegenüberliegenden Orgel. Dort droben hatte ſich ein Feldgrauer auf die Orgelbank geſetzt und bald erbrauſte der Weihnachtschoral „Dom himmel hoch, da komm' ich her!“ Die Verwundeten ſangen mit, der Lehrer⸗ ſoldat oben ſpielte auswendig einen nach dem andern von den herrlichen Weihnachtschorälen. Des Fahnenjunkers Lippen bewegten ſich anfangs mit, bald aber ſchloß er ſeine Lippen und die Augen zu einem ſeligen Schlafe, aus dem es für ihn U. Lörcher, Vogeſenhelden. 10 — 146 — in dieſem Leben kein Erwachen mehr gab. Der Gefreite Winzinger, der ſeine hand hielt und die Weihnachtschoräle kräftig mitſang, merkte erſt an dem Erkalten der hand des Freundes, daß er inmitten des Weihnachtsjubels aus dieſem Leben geſchieden war. Der herbeigerufene Arzt konnte nur noch ſeinen an herzſchlag erfolgten Tod feſtſtellen. Es war in der erſten Morgendämmerung am andern Tage, als die bayeriſchen Männer ihren Sahnenjunker auf dem die Dorfkirche umgebenden Friedhofe zur letzten Ruhe be⸗ ſtatteten. Die wuchtige Maſſe der grauen Kirche lag im dichten Winternebel, in dem der Turm mit ſeiner Spitze allmählich “ verſchwand. Der Seldwebel Marchtaler, der Bergkaſper, der Zimmermannsnazi, all die Kameraden waren im Schutze des Morgengrauens herabgekommen vom Schützengraben und um⸗ ſtanden nun das Grab ihres lieben Sahnenjunkers. Gerade als ſeine ſterblichen Überreſte ins Grab ſanken, begannen oben die Kanonen zu donnern, die handgranaten und Minen zu rollen, die Maſchinengewehre zu rattern, und durch all den Kriegslärm hindurch erklangen die Worte des Seldgeiſtlichen: „Ich bin die Auferſtehung und das Leben; wer an mich glaubet, der wird leben, ob er gleich ſtürbe. Und wer da lebet und glaubet an mich, der wird nimmermehr ſterben!“ mein gewan, tälchen Ein . wend und dulkte fiche derſan ſich m hebun Gutes gerücl Stutn bildur reizen Flure⸗ lagen bewach Vohn⸗ Pierten En ft ſich du und 9 hin, n die I geſchit dern auf hten hlich der des tabe ben zu den hen: mich t da en!“ Aus den Tagen der Metzer Belagerung. 1. Der Sturm bricht los. In den ſechziger Jahren des vorigen Jahrhunderts war mein Vater aus dem Württembergiſchen nach Lothringen zu⸗ gewandert. Unſer Pachthof Serle bei Metz lag in einem Seiten⸗ tälchen der Moſel und hatte prächtigen, ertragreichen Boden. Ein großer Teil ſeiner Ländereien konnte zu Gemüſebau ver⸗ wendet werden und eignete ſich beſonders für Blumenkohl⸗ und Spargelzucht, Erdbeeren und Mirabellen, welche Pro⸗ dukte in den franzöſiſchen Großſtädten ſehr geſchätzt und in friſchem Zuſtand oder eingemacht als Konſerven nach Paris verſandt wurden. Kaum in Serle angekommen, widmete ſich mein Vater mit regſtem Eifer der Inſtandſetzung und hebung des in den letzten Jahren etwas herabgekommenen Gutes. Auch ich half dabei mit. Der ſich ſteigernden Kriegs⸗ gerüchte wegen wollte mein Vater abwarten, bis ſich der Sturm gelegt hätte, bevor er mich zu meiner weiteren Kus⸗ bildung nach Metz ſandte. Es war mir eine Luſt, in dem reizend gelegenen Gute mit Hand anlegen zu dürfen. Lachende Sluren mit ſaftigen Wieſen und wohlgepflegten FSeldern lagen da vor mir ausgebreitet. Und von dem mit Rebhängen bewachſenen hügel aus, an deſſen Fuß ſich die verſchiedenen Wohn⸗ und Wirtſchaftsgebäude des Gutes maleriſch grup⸗ pierten, hatten wir eine prachtvolle Ausſicht ins Moſeltal. An freundlichen Dörfern und Landhäuſern vorbei wand ſich durch die Ebene die in der Sonne blitzende Moſel. Kleine und große Schiffe belebten ihren Lauf. Und gegen Weſten hin, wo ſich die Berge höher auftürmen, ſahen wir deutlich die mächtigen Forts von Metz mit ihren drohenden Rieſen⸗ geſchützen. Auch vermochten wir von unſerem Hügel aus die — 148 — Umriſſe der hochragenden Metzer Kathedrale und die alten Gebäude der Stadt zu erkennen. So hatten wir uns in unſerer neuen, ſchönen heimat bald wohl und heimiſch gefühlt; doch leider wurden wir nur zu bald durch den heranbrauſenden Kriegsſturm des Jahres 1870 aus dem ſtillen Frieden unſerer ländlichen Einſamkeit jählings emporgeſchreckt, denn um die Mitte des Monats Juli machte Srankreichs Kriegserklärung an Preußen allen Friedenshoffnungen ein Ende. Als wir eines Tages vom Erntefeld zurückkehrten, waren franzöſiſche Truppen da und hatten ſich in den ausgedehnten Räumen unſeres Gutes ſchon recht wohnlich eingerichtet. Mir jungem, damals kaum 16 jährigem Burſchen machten die „Chasseurs à cheval“ (reitende Jäger) in ihrer kleidſamen, grü⸗ nen Uniform großen Eindruck. Ich kann ſie auf ihren leichten, feurigen Kraberpferden, deren Schweif bis zum Boden reichte, mit ihren links und rechts vom Pferde ziemlich lang herab⸗ hängenden heuvorräten, die in einem Doppelnetz unterge⸗ bracht waren, noch wie heute vor mir ſehen. Es waren meiſt muntere, kurzweilige junge Leute, die ihren Spaß mit mir jungem Burſchen hatten und mich, wenn ſie ausritten, gern zu ſich aufs Pferd nahmen. Wenn ich mich ſo im allgemeinen recht gut mit den bei uns einquartierten Jägern zu Pferd unterhielt, war mein Vater weit weniger von ihrem Tun und Treiben auf unſerem Hofe erbaut. Obwohl den Reitern an Speiſe und Trank nichts abging, ſtahlen doch die meiſten unter ihnen wie die Raben. Unſerem Hühnerhof fehlten bald die ſchönſten und fetteſten Tiere, unſere Tauben ſchoſſen die Jäger von den Dächern herunter, und als mein Vater eines Morgens in ſeinen Wein⸗ keller trat, fand er ſeine zwei größten und wertvollſten Wein⸗ fäſſer ausgelaufen und darunter in todesähnlichem Schlafe einige der bei ihm im Quartier liegenden Chaſſeurs. Ein andermal mußte er zuſehen, wie zwei blutjunge Leutnants ohne jeglichen Grund ſolange auf ſeinen Gemüſe⸗ und Blumen⸗ Phlan höllig mein endlie Ober Und à la Jüger militä . eine den eintre der y die w ließen an ihr größer ausf keine 6 ſtand ſich un die ſc Meh ſarken Wwar. zu eine in qu hatten. hatten wobei bielen warfen alten Inſerer doch lſenden unſerer: unn die kärung waten ehnten erichtet. ten die en, grü⸗ eichten, leichte, herab⸗ erge⸗ en meiſt mit mir n, gernn den bei n mein unſerem k nichts Raben. etteſten Dächen 1 Wein⸗ n Wein⸗ ochlafe ts. Ein eutnants plumen⸗ — 149 — kohlanlagen umhergaloppierten, bis das wertvolle Gemüſe völlig zerſtampft und unbrauchbar geworden war. Als ſich mein Vater wegen dieſer und anderer Niederträchtigkeiten endlich bei dem im nahen Dorfe im Pfarrhauſe einquartierten Oberſt beklagte, meinte dieſer, indem er die Achſeln zuckte und meinem Vater den Rücken wandte: „A la guerre, comme à la guerre!“ (So geht's eben im Krieg zu!) Was die Großſprechereien anlangt, ſo gaben unſere Jäger ihren übrigen Waffengenoſſen darin nichts nach. Der militäriſche „Spaziergang nach Berlin“ war ihnen ſo lange eine unumſtößliche Gewißheit, als die Hiobsbotſchaften von den Niederlagen bei Weißenburg, Wörth und Spichern nicht eintrafen. Wir haben davon allerdings erſt aus dem Munde der verwundeten deutſchen Ulanen etwas Sicheres erfahren, die wir wenige Tage ſpäter im Walde fanden. Die Chaſſeurs ließen von den Niederlagen nichts verlauten, wenn wir auch an ihren finſtern Geſichtern und ihren Flüchen ſowie der größeren Sorgfalt, mit der ſie plötzlich ihre Patrouillenritte ausführten, merkten, daß ſie von der Kriegslage an der Grenze keine günſtigen Nachrichten erhalten haben mußten. — Es war an einem glutheißen Sommernachmittage. Ich ſtand mit meinem Dater auf der höhe des Hügelzuges, an den ſich unſer hof anlehnte. Wir beide ſchnitten Frühtrauben, die ſchon recht ſüß und ausgereift waren, und die wir nach Metz auf den Wochenmarkt zu ſchicken gedachten, wo bei der ſtarken Einquartierung große Nachfrage nach friſchem Obſt war. Unſere Jäger zu Pferd waren ſchon am frühen Morgen zu einem Erkundungsritte aufgebrochen, ſo daß wir von ihnen im Kugenblick keine Störung in unſerer Arbeit zu befürchten hatten. Nachdem wir unſere Tragkörbe mit Trauben gefüllt hatten, ſchickten wir uns an, dieſelben auf den Rücken zu nehmen, wobei ich meinem Dater behilflich war. Bevor wir jedoch die vielen Weinbergſtaffeln hinunter nach dem nahen Gute ſchritten, warfen wir beide noch einen Blick ins freie Land hinaus. — 150 — Da war es mir plötzlich, als ſähe ich in weiter Serne auf der Straße, die zum nahen Walde führte, Waffen blitzen. Ich machte meinen Vater darauf aufmerkſam. Wir ſtellten beide unſere Körbe noch einmal ab und begaben uns auf die höhe des Hügels, von deſſen Pavillon wir die Straße weithin über⸗ ſehen konnten. Wir bemerkten tatſächlich einen Trupp Reiter, deren Uniformierung von der unſerer Chaſſeurs wie der anderer franzöſiſcher Reiter ſo verſchieden war, daß wir beide wie aus einem Munde ſagten: „Das ſind keine Sranzoſen, das müſſen preußiſche Ulanen ſein!“ Der Trupp näherte ſich unſerm hofe. „Es ſind Landsleute,“ meinte mein Vater. „Als gute Deutſche haben wir die Pflicht, ihnen Rede und— Antwort zu ſtehen und ſie vor den Chaſſeurs zu warnen, die jeden Kugenblick zurückkehren können.“ Kaum hatte mein Vater dieſe Worte geſprochen, als unter uns Schüſſe fielen. Wir beide blieben wie gebannt ſtehen und ſchauten in das vor uns liegende Wieſental nach den Ulanen aus, die in einem Kugenblick in eine Dunſt⸗ und Rauch⸗ wolke gehüllt waren. Als der Blick wieder frei war, ſahen wir, wie vier von ihnen in geſtrecktem Galopp ohne Weg über die Wieſen hin dem nahen Walde zuſprengten; der fünfte aber lag mit ſeinem Pferde, offenbar ſchwer getroffen, auf der Straße. Jetzt bemerkten wir auch, woher die Schüſſe gekommen waren. Auf einem Seitenwege ſprengten einige Dutzend Chaſſeurs daher, offenbar in der Abſicht, den feind⸗ lichen Ulanen den Rückweg abzuſchneiden. Dieſen war bei der ſtarken Übermacht der Franzoſen kein anderer Kusweg geblieben, als im nahen Walde eine Zuflucht zu ſuchen. Ihre Kusſicht auf ein Entkommen war freilich eine ſehr geringe. Denn ſchon ſprengten, durch Trompetenſignale verſtändigt, von allen Seiten Chaſſeurs heran. Nach kaum einer halben Stunde beteiligte ſich das ganze Regiment am Durchſuchen des kaum 500 hektar großen Waldes. Wir blieben während⸗ deſſen auf der Höhe unſeres Pavillons und folgten in fieber⸗ Can deſ .. h n beide e höhe n über⸗. Reiter, bie der r beide nzoſen, te ſich Dater. de und warnen, e, ls tſtehen ich den auch⸗ 1, ſahen ne Weg en; der etroffen, dchüſſe 1 einige n feind⸗ vor bei llusweg 1. Ihre geringe. ſtändigt, t halben rchſuchen während⸗ in fieber⸗ — 151 — hafter Aufregung den Unternehmungen der Reiter. Unſer Herz zitterte dabei vor Angſt für unſere armen Landsleute, für die es nach menſchlichem Ermeſſen kein Entrinnen mehr gab. Und als vom Walde her ein ſtarkes, ſalvenartiges Schießen zu unſeren Ohren drang, waren wir deſſen gewiß, daß die tapferen Ulanen, von allen Seiten umringt, ihren letzten Kampf kämpften. Kaum eine Viertelſtunde ſpäter wurden auch ſchon auf Baumäſten und Lanzen mehrere Tote aus dem Walde getragen und am Waldrande auf das weiche Moos gelegt. Kuch einige herrenloſe Pferde wurden herausgeführt. Zu unſerer Überraſchung ſetzten aber die Chaſſeurs das Durch⸗ ſuchen des Waldes, bis es dunkel wurde, mit Eifer fort. Wir begaben uns nun, unſere Trauben im Pavillon ſtehen laſſend, raſch ins Tal und konnten ungehindert zu der Stelle gelangen, wohin ſie die Toten gelegt hatten. Es waren zwei Ulanen und fünf Chaſſeurs, die ich an jenem Kuguſtabend auf dem mit Wieſenblumen geſchmückten Raſen am Waldrande von der Abendſonne beleuchtet liegen ſah. Fahl und bleich, mit ſtieren, verglaſten Kugen, die Uniformen zerriſſen und mit Blut be⸗ ſudelt, ſo lagen die ſieben mit nach vorn gekrümmten Glied⸗ maßen vor mir, die ich noch kurze Zeit vorher geſund und kraftſtrotzend an mir hatte vorüberſprengen ſehen! Der An⸗ blick der Toten ergriff mich aufs tiefſte. War es doch das erſtemal, daß ich dem Tod ins Auge ſah! „Ach wie nichtig, ach wie flüchtig ſt der Menſchen Stärke! Der als Löwe ſich erwieſen, geſtern noch gekämpft mit Rieſen, den muß heut' ein Grab umſchließen.“ Dieſer Ders kam mir beim Anblick der ſieben gefallenen Tapfern unwillkürlich in den Sinn. Mein Dater hatte in⸗ deſſen von dem Oberſt der Chaſſeurs den Befehl erhalten, in unmittelbarer Nähe des Platzes, wohin die Coten verbracht — 152 — worden waren, mit ſeinen KAnechten ein großes Grab zu ſchau⸗ feln. Unter der Beaufſichtigung eines Sergeanten gingen wir, nachdem wir vom nahen Gutshof hauen und Schaufeln geholt, ſofort an dieſe traurige Arbeit. Es war kaum Nacht geworden, als das Grab ſo weit aufgeſchichtet war, daß die Toten in dasſelbe gebettet werden konnten. Der Sergeant mit zwei Jägern unterſuchte die Toten aufs ſorgfältigſte nach Wertgegenſtänden. Dabei begannen die Franzoſen zu ſchimpfen und zu fluchen, weil die Ausbeute ihren Wünſchen ſo wenig entſprach und ſie außer ein paar ſilbernen Taſchen⸗ uhren, einigen Talerſtücken und etlichen Taſchenmeſſern nichts Wertvolles bei den gefallenen Kriegern finden konnten. Wir wandten uns von dieſem ekelhaften Treiben unwill⸗ kürlich ab. Die drei Franzoſen verließen dann den Wieſengrund, nachdem ſie uns noch anbefohlen hatten, die Toten, wie ſie waren, zu begraben. Wir legten hierauf die Toten in das Grab, ſuchten Zweige zuſammen und bedeckten damit ihre lebloſen Körper. Kuf mich machte es dabei einen erſchüttern⸗ den Eindruck, daß mehrere der Gefallenen aus den Zweigen heraus die Arme, gleich als ob ſie den himmel umarmen wollten, nach oben richteten. Die meiſten der Toten fanden wir auch ſpäter noch ſo, mit gekrümmten, meiſt nach oben gerichteten Gliedmaßen. Nach der eingetretenen Totenſtarre be⸗ hielten dieſelben auch noch im Grabe dieſe Richtung bei. Kuf die Anregung meines Vaters hin legten wir dann hauen und Schaufeln weg, entblößten unſere Häupter und falteten die hände. Feierlich und ernſt ſprach mein Vater das Daterunſer und den Segen, dann ſchaufelten wir langſam die Grube zu. Mein Vater ſchickte hierauf die Knechte nach Hhauſe, wäh⸗ rend er ſich mit mir und unſeren beiden hunden zum nahen Walde wandte. „Die beiden Ulanen, nach denen die Chaſſeurs heute mittag vergeblich ſuchten,“ ſo ſprach er leiſe zu mir, „halten ſich wahrſcheinlich noch im Walde verborgen. Als gute Deutſche haben u Waldes freilich wenn u Cod un ſe auf den ſog. „te während mnit mir mit un den „IW gefunden Mit dann vor und die lande die gekomme der, wie ſtimmten nöglich, durch mn Unterhol war. G Gegenſti Pötlich dehnte ſi ließ We qlus demn mußte, ſpruch n und bals Lange H. — 155 — haben wir beide die Pflicht, nach ihnen zu ſuchen und ihnen beim Entkommen behilflich zu ſein. Da die Kusgänge des Waldes noch mit franzöſiſchen Wachen beſetzt ſind, haben wir ffreilich allen Grund, möglichſte Vorſicht walten zu laſſen; wenn wir dabei den Chaſſeurs in die hände fallen, iſt der Tod uns ſicher!“ Mein DVater wies mich dann an, mit dem einen der hunde auf den Waldrücken zu ſteigen und der höhe entlang bis zum ſog. „Stern“, wo ſich mehrere Waldwege kreuzten, zu gehen, während er am Fuße des hügels den Wald durchſuchen und mit mir auf dem „Stern“ zuſammentreffen wollte. Im Falle mir unterwegs etwas Beſonderes zuſtoßen ſollte, möge ich den „Waldmann“, der die Witterung ſeines herrn noch immer gefunden hatte, ins Tal herunterſchicken. mMit einem warmen händedruck trennte ich mich als⸗ dann von meinem Vater. Ich ſchritt im Vertrauen auf Gott und die gute Sache des Vaterlandes, der ich mitten im Feindes⸗ lande dienen durfte, raſch den Berghang hinan. Oben an⸗ gekommen, folgte ich der Richtung, die mein hund einſchlug der, wie ich an ſeiner Kufregung merkte, bereits einer be⸗ ſtimmten Spur nachging. Bald war es mir freilich nicht mehr möglich, ihm ſo raſch zu folgen, nahm er doch ſeinen Weg durch mit Brombeergeſträuch und Dornhecken durchſetztes Unterholz, durch das ich auf allen Vieren zu kriechen gezwungen war. Glücklicherweiſe war die Nacht mondhell, ſo daß ich die BGegenſtände vor mir verhältnismäßig deutlich erkennen konnte. Plötzlich hörte das Gebüſch auf, und unmittelbar vor mir dehnte ſich ein gähnender Abgrund. Zu meinem Erſtaunen ließ „Waldmann“ tief unter mir ein heiſeres Bellen hören, aus dem ich entnahm, daß er da unten etwas gefunden haben mußte, was ſeine Aufmerkſamkeit in hohem Maße in An⸗ ſpruch nahm. Ich kroch vorſichtig an der Felswand entlang, und bald merkte ich, daß ich einen Steinbruch vor mir hatte. Lange vermochte ich keine Stelle zu finden, die weniger ſteil — 154 — war, von der aus ich, ohne eines Sturzes gewärtig ſein zu müſ⸗ ſen, in die Tiefe hinabſteigen könnte. Wie die geſuchten Ulanen hier hinabgekommen ſein mochten, erſchien mir ein Rätſel, oder waren ſie vielleicht bei ihrer eiligen Flucht in die Tiefe hinabgeſtürzt und lagen nun tot und mit zerbrochenen Glie⸗ dern in den großen Steinhaufen, die da unten hoch aufge⸗ ſchichtet waren? Auf einem großen Umweg erreichte ich endlich den Stein⸗ bruch. Mit meinen ſcharfen Kugen bemerkte ich hinter einem Felsblock einen Ulanen, der, als er meiner gewahr wurde,; ſofort mit ſeinem Karabiner auf mich anlegte; ich erſchrak und war im Augenblick keines Wortes fähig. Doch nachdem mich der deutſche Krieger einen AKugenblick ſcharf fixiert, ließ er ſeine Waffe wieder ſinken, und nun faßte ich Mut. „Ich bin der Sohn des Gutspächters Sorg,“ redete ich ihn an; „mein Vater iſt, wenn auch hier in Lothringen anſäſſig, doch Ihr Freund und Landsmann, der Ihnen und Ihrem Genoſſen helfen möchte.“ 4 Nachdem der Ulan dieſe Worte vernommen, eilte er auf mich zu und ſchüttelte mir freudig bewegt die hand. „Dank, herzlichen Dank!“ rief er dabei. „Es gibt wahrhaftig noch einen Gott im Himmel, der Wunder tut, wenn ich auch den Glauben meines verwundeten Kameraden, daß Gott ſein Gebet er⸗ hören und uns einen Retter ſenden werde, bis jetzt nicht d teilen konnte.“ Der Ulan führte mich dann in das Innere des Stein⸗ bruchs, wo zwiſchen zwei Felſen unter einer überhängenden Felsplatte ſein verwundeter Kamerad lag. “ „Du haſt doch recht behalten, Konrad,“ rief ihm der un. verwundete Ulan zu. „Gott hat dein Gebet erhört! Hier dieſer junge Mann kommt als unſer Freund und Landsmann ſ im Kuftrage ſeines Vaters, um dir und mir zu helfen.“ Der Verwundete ſtreckte mir ſeine Rechte entgegen. „Ver⸗ gelt's Gott, wackerer Freund!“ ſprach er zu mir, und ſeine 1 zu müſ⸗ 1 Uanen n Ratſel die Tiefe nen Glie⸗ en Stein⸗ tet einen t wurde, erſchtak nachdem f firiet. ich Mut. inn an; ſig, doch Genoſſen tte er auf d. „Dant, voch eiſen Glauben Gebet et⸗ jetzt niht es Stein⸗ ingenden n der un⸗ tt! hien ndsmmann. fen.“ en. der⸗ Und ſeine. — 155 — fieberheiße Hand umklammerte die meinige. „Seit mich heute abend die Kugel in den rechten Oberſchenkel traf und mich mein Kamerad in dieſen Selſenſchlupfwinkel ſchleppte, habe ich faſt unabläſſig meinen Gott um Schutz vor dem uns ver⸗ folgenden Seind angerufen. Und der Allmächtige hat mein Bitten erhört. Zweimal durchſuchten heute abend die Chaſſeurs dieſen Steinbruch, ohne uns beide hinter dem Selsſpalt zu entdecken. Und nun, da ich ſchon an Gottes wunderbarer Durchhilfe zweifeln wollte, ſchickt er Sie hierher!“ „Ich ſelbſt,“ ſo meinte ich auf dieſe Rede, „weiß nicht, was nun zu Ihrer Rettung geſchehen ſoll; aber ich werde den „Waldmann“ zu meinem Dater ſchicken, daß er ſo ſchnell wie möglich hierherkommt.“ Ich ſah mich nach dem hunde um und rief nach ihm. Allein das kluge Tier war, bevor ich es dazu angeleitet, ſchon zu meinem Vater zurückgeeilt. Kaum eine halbe Stunde ſpäter vernahmen wir in der Ferne Schritte; ich eilte nach der Richtung hin; bald traf ich mit meinem Dater zuſammen und zeigte ihm zu den beiden Ulanen in dem Steinbruch den Weg. 2. Die Schlacht. Es war in einer ſchwülen Kuguſtnacht, 3zwei Tage, nach⸗ dem wir die deutſchen Ulanen in dem Steinbruche gefunden hatten. Ich war in Begleitung Waldmanns eben im Begriff, Lebensmittel, eine Wolldecke und friſches Derbandszeug für den armen verwundeten Ulanen nach dem Steinbruch zu tragen. Da nicht nur unſer Gehöft, ſondern auch alle Wohnhäuſer und Scheunen mit franzöſiſchem Militär vollgepfropft waren und auch auf den Straßen Tag und Nacht Patrouillen auf⸗ und abritten und große, nicht endenwollende Züge von Sol⸗ daten auf Metz zumarſchierten, war es ausgeſchloſſen, den beiden Ulanen zunächſt irgendwelchen beſſeren Unterſchlupf zu gewähren. Sie hatten in ihrem immerhin vor Regen und — 156 — Sturm geſchützten Felſenorte bleiben müſſen. Mein Vater hatte es bei der Wachſamkeit der Franzoſen nicht mehr wagen können, die beiden nochmals aufzuſuchen. So hatte ich, ohne bis jetzt von den Franzoſen dabei angehalten zu ſein, ſchon das drittemal den kurzen Weg gemacht und die zwei mit Speiſe und Trank reichlich verſehen! Und wie dankbar die Ulanen für das ihnen Überbrachte waren! Wie ſie ſich da⸗ nach ſehnten, von mir bald eine Nachricht von dem Eintreffen der deutſchen Truppen vor Metz zu erhalten! Bis jetzt hatten wir freilich von einer Annäherung der deutſchen Heere keine ſicheren Anhaltspunkte, wenn wir auch aus der Kufregung und Angſt, mit welcher die Chaſſeurs in den letzten Tagen ihren Patrouillendienſt verſahen, wohl ſchließen konnten, daß die Franzoſen jeden Tag einen blutigen Zuſammenſtoß mit dem Feinde erwarteten. kuch in jener AKuguſtnacht, in welcher ich, nach dem ſtarken Wetterleuchten und dem Donnerrollen in der Ferne zu ſchließen, das herannahen eines Gewitters befürchten mußte, war die hauptſtraße von durchziehenden Franzoſen ſtark beſetzt. Ich hatte es deshalb vorgezogen, auf einem die Straße gar nicht berührenden, wenig begangenen Feldweg den Stein⸗ bruch zu erreichen. Da vernahm ich plötzlich in nicht allzu⸗ weiter Ferne Gewehrgeknatter und Kanonendonner. hinter mir aber, in der Richtung zu unſerem Gehöft, ſchmetterten Trompetenſignale. Und bald ſah ich das ganze Chaſſeur⸗ regiment in eiligem Galopp auf der unter mir liegenden Straße dem Feinde entgegenreiten. Je näher ich dem Stein⸗ bruch kam, deſto heftiger und ſtärker dröhnte der Lärm der Feuerwaffen und dazu über mir der Donner des immer näher⸗ kommenden Gewitters. Wenn ich mich auch anfangs darüber gefreut hatte, ein ſicheres Zeichen von der nahen Ankunft meiner Landsleute zu vernehmen, ſo zitterte ich doch vor Angſt, als der rollende Donner vom Firmament, mit dem Donnern der Geſchütze ſich vermiſchend, ſo gewaltig zu meinen Aliup Rann icch ſe he Pferd und g in g freien mir gelal tein eine! ßolger fang⸗ ſtähe eland⸗ In n Linier Kopfb zügler⸗ und h ſcwer D ihnen bater wagen— ohne ei dar die „ hatten e keine tegung Cagen onnten, fnenſtoß h dem tne zu nußte, n ſark Strahe t Stein⸗ t alhu⸗ haſſeur⸗ egenden 1 Stein⸗ ürm der t nähet⸗ darüber Ankunſt doch vor mit dem meinen treffen hinter letterten — 157 — Ohren drang. In atemloſem Laufe eilte ich daher durch den Wald nach dem Steinbruche. Hier fand ich die beiden Ulanen in größter Kufregung. „Sie kommen und werden uns be⸗ freien! Noch heute Nacht werden ſie bei uns ſein!“ ſo riefen mir die beiden zu, und nachdem ſie ſich mit Speiſe und Trank gelabt und der niederſtrömende Gewitterregen aufgehört, mußte ich dem unverwundeten Ulanen auf die höhe über den Steinbruch den Weg zeigen. Von hier aus konnten wir auf eine weite Strecke hin die unter uns liegende Landſtraße ver⸗ folgen, auf der ſich jetzt offenbar der Kampf abſpielte. An⸗ fangs bemerkten wir nichts Genaues, doch immer näher und näher drangen Gewehrgeknatter und Trompetenſignale. Und⸗ nachdem wir kaum eine halbe Stunde auf unſerer höhe ge⸗ ſtanden, wurde es auch auf der Straße unter uns lebendig. In wilder Slucht ſtürmten die geſchlagenen franzöſiſchen Truppen an uns vorüber. Zuerſt noch in geordneten Zügen, dann aber, als die vorwärtsſtürmenden deutſchen Truppen ſich ſchon in nächſter Nähe zeigten, als ihre Geſchütze auf den höhen Kufſtellung nahmen, von denen Granaten mitten unter die Sliehenden einſchlugen, wurde der anfangs geordnete Rückmarſch zum wirren Durcheinander. Soldaten aller Waffen⸗ gattungen miſchten ſich untereinander. Verſprengte Reiterei drängte ſich unter die im Laufſchritt an uns vorübereilenden Linienregimenter. Da ſah ich Chaſſeurs zu dreien auf einem Pferde ſitzen. hohe Offiziere ſprengten ohne Degen, ja ohne Kopfbedeckung an uns vorüber. Und zuletzt kamen die Nach⸗ zügler mit totenbleichem Geſicht, die Uniform meiſt mit Schmutz und Blut beſudelt. Die franzöſiſchen Truppen mußten eine ſchwere Niederlage erlitten haben. Denn auch im nahen Moſeltale angekommen, fiel es ihnen nicht ein, ſich nochmals zur Wehr zu ſetzen. Erſt als ſie ſich im unmittelbaren Schutze der Metzer Feſtungskanonen ſicher fühlten, ertönten die Sammelſignale, und die Infanterie und Artillerie fand hinter den zahlreichen Villen der Vororte — 158 — genügend Deckung. Jetzt donnerten auch ſchon die gewaltigen Kanonen von den Seſtungswällen, deren wirkſames Feuer bis herüber zu unſerer Straße die nachdringenden Verfolger be⸗ läſtigte und ihrem weiteren Vordringen ſchließlich ein Ziel ſetzte. Indeſſen graute im fernen Oſten der Morgen. Wir be⸗ fanden uns immer noch auf unſerer Anhöhe oberhalb des Steinbruchs und konnten uns nicht ſattſehen an den ſtram⸗ men Geſtalten unſerer deutſchen Landsleute, deren Waffen im hellen Frührotſcheine leuchteten. Jetzt ſtürmte ein Re⸗ giment Ulanen heran; die friſchen, hellen Stimmen der Reiter drangen zu unſeren Ohren. „Morgenrot, Morgenrot, leuchteſt mir zum frühen Tod!“ ſo vernahmen wir deutlich das ſchöne Reiterlied. Da faßte mein Begleiter plötzlich ſeinen Karabiner und ſchoß ihn ab. „Gott ſei Dank! Das iſt ja mein Regiment!“ rief er dabei, und mit Hurra⸗ und Diktoriarufen eilte er un⸗ aufhaltſam zur Straße hinab, ſeinen Kriegskameraden ent⸗ gegen, die nicht wenig erſtaunt waren, den längſt totgeglaubten Wachtmeiſter Dreher plötzlich vor ſich auftauchen zu ſehen. Ein Pferd für den zurückkehrenden Ulanen war bald beſchafft, und freudig galoppierte er an der Seite ſeines Oberſten und an der Spitze des Regiments weiter. „Grüßen Sie Konrad,“ rief er mir noch im Davonreiten nach, „und ſagen Sie ihm, daß ich bis Mittag wieder kommen werde, um ihn in ein ordentliches Obdach zu bringen! Jetzt muß ich unſerem Regiment den Weg zeigen.“ Ich überbrachte dem Verwundeten, der auf ſeinem Lager hinter dem Selſenſpalt aus den wechſelnden Trompetenſignalen und ſchließlich aus dem Singen der unter ihm vorbeiziehenden Ulanen auf den Sieg der deutſchen Waffen geſchloſſen hatte, die Grüße des davongerittenen Kameraden. Und die KAugen des Schwerkranken leuchteten, als ich ihm über die panikartige Flucht der Franzoſen berichtete und ihm erzählte, welch ganz anderen Eindruck ich von dem Mut und der Tapferkeit unſerer en Feind verfolgenden Land sleute erhalten hatte. itsleute ſergeſchic katte ihn föhfe Er üuyel ttr altigen Feuer ger be⸗ l ſette. Dir be⸗ ellb des ſtram⸗ Vaffen n Re⸗ Reiter euchteſt ſchöne kabiner ment!“ er un⸗ ent⸗ übten ſehen. ſchafft, en und ntad,“ e ihm, in ein . ſſerem Lager gnalen enden hatte, ugen kartige ganz unſerer ich meinen Begleiter. „Er war heute nacht wohlauf, aber — — Der Mann wollte mit der Sprache nicht heraus. Ich wurde — 159 — „Gott iſt mit uns und verleiht unſeren Waffen den Sieg! Wir werden bald noch weit herrlichere Siege erleben als die⸗ jenigen von Weißenburg, Wörth und Spichern!“ In ſolchen und anderen Worten gab der verwundete Ulan ſeiner Freude über den Sieg der deutſchen Waffen beredten Ausdruck. Und wenn ihm auch ſeine ſchlecht verbundene Wunde raſende Schmerzen verurſachte, es kam an jenem Morgen kein Wort der Klage über den Mund des wackeren Kriegsmannes. Gegen Mittag erſchienen vor dem Steinbruch vier Sani⸗ tätsleute mit einer Sänfte, die von dem Wachtmeiſter Dreher hergeſchickt worden waren. Ein Taglöhner meines Vaters hatte ihnen den Weg gezeigt. Der Verwundete wurde von dem in der Wundenbehandlung erfahrenen Sührer der Sani⸗ tätskolonne ſorgfältig verbunden und dann in der Sänfte vor⸗ ſichtig talabwärts nach unſerem Gutshofe getragen, wo, wie ich von den Sanitätsleuten erfuhr, in einer der Scheuern in aller Eile ein fliegendes Lazarett errichtet worden war. Im Wohnhauſe ſelbſt habe kein Geringerer als der Führer der 26. Infanteriebrigade, Generalmajor von der Goltz, Quartier genommen. So berichtete mir der Taglöhner, mit dem zu⸗ ſammen ich hinter dem DVerwundeten herging. Ich hatte aber das Gefühl, als ob der Mann noch etwas von meinen An⸗ gehörigen wiſſe, was er mir gefliſſentlich verſchweigen wolle. „Wie geht es meinem Vater? Iſt er wohlauf?“ fragte 44 ſchneeweiß vor Angſt. „Aber ſo ſprecht doch!“ rief ich in höchſter Erregung. „Mein Dater iſt doch nicht etwa von einer Kugel getroffen worden?“ — „Das nicht, aber die Franzoſen haben ihn mitgenommen!“ — „Mitgenommen?“ rief ich er⸗ ſchrocken, „als Gefangenen mitgenommen?“ — „Nein, aber er mußte einen Wagen voll hafer mitfahren, da die Franzoſen in Metz nicht genügend mit Futter verproviantiert ſind.“ — „So kommt er alſo wieder zurück?“ fragte ich erleichtert auf⸗ atmend. Ich hatte gefürchtet, die Chaſſeurs hätten in Er fahrung gebracht, daß wir die beiden im Steinbruch verſteckte Ulanen heimlich mit Speiſe und Trank verſorgt hatten. „Ihr Vater kann wohl zurück, wenn es ihm möglich ſei wird, durch die um die Feſtung lagernden franzöſiſchen und deutſchen Truppen hindurch wieder zu uns zu gelangen antwortete mir der Taglöhner auf meine Frage. So mußte der für mich ſo freudig begonnene Siegesta ein trübes Ende nehmen. Als ich in unſeren hof zurückkam fand ich haus, Scheunen und Ställe mit deutſchen Soldate beſetzt. Mutter und Schweſter hatten ſich in die zwei obere Dachſtuben zurückgezogen. Sie begrüßten mich unter Träne Meine Mutter, eine weiche, empfindſame Natur, die ſich, ſe ſie verheiratet war, in allem an den Vater gewandt hatte, war außer ſich vor Schrecken. „Daß es gerade jetzt ſein mußte, jetzt in dieſer entſetzlichen Kriegszeit, wo das Haus voll Sol⸗ daten liegt und wir keinen Kugenblick ſicher ſind, ob nicht unſe hof von den feindlichen Kanonen zu einem Schutthaufen zuſammengeſchoſſen wird! Daß Gott das über mich verhängen mußte, mich jetzt von meinem Mann zu trennen, das Haus ſeines hauptes zu berauben! Ich weiß nicht mehr aus und ein. Am liebſten würde ich ins Waſſer gehen oder mich den feindlichen Kugeln ausſetzen.“ „Aber Mutter!“ rief ich da entſetzt. „Wie magſt du nur ſo reden? Gerade jetzt, wo uns der Vater verlaſſen mußte, wird Gott uns unter ſeinen ganz beſonderen Schutz nehmen. 3. Metz belagert. Die nächſte Woche war die entſetzlichſte, die wir je erlebt ęR hatten. Der ſchreckliche Kanonendonner von der Seſtung her ließ uns in den erſten drei Nächten kein Auge ſchließen. Den Tag über aber drang der Lärm des Schlachtenkampfes, Ge⸗ .5 wehrgeknatter, Trompetenſignale und die Hurrarufe der n in Er⸗ erſteckten ken. 1 glich ſeing chen und langen Deutſchen wie die „en avant“⸗Rufe der Franzoſen oft aus unmittelbarer Nähe zu unſeren Ohren. Wir konnten uns während jener Zeit ohne Lebensgefahr gar nicht vor das haus wagen. Eine Magd, die im hHofbrunnen einen Eimer Waſſer holte, erhielt einen, glücklicherweiſe nicht gefährlichen Streifſchuß in den linken Oberarm. Schlimmer als ihr ging es dem einen unſerer beiden hunde. „Feldmann“ jagte einem durch das Schießen in unſeren hHof verirrten haſen nach und wurde dabei von einer auf der Landſtraße platzenden Granate buchſtäblich in Stücke geriſſen. Meiſt hielten wir uns in jenen Schlachttagen im Keller auf. Von den ſtrategiſchen Unter⸗ nehmungen der gewaltigen heeresſäulen, die ſich in jener Woche vor unſeren Kugen bekämpften, hatten wir natürlich keine Ahnung. Soviel konnten wir jedoch ſchon damals aus den Reden von deutſchen Offizieren und Soldaten entnehmen, daß es den deutſchen heerführern vor allem darauf ankam, den General Bazaine, der über 150 000 Mann um ſich ver⸗ ſammelt hatte, in Metz feſtzuhalten. Bazaine trug ſich damals mit der Abſicht, ſich nach Chalons zu wenden, um ſich dort mit dem bei Wörth geſchlagenen General Mac Mahon zu ver⸗ einigen. Dann würde die franzöſiſche Armee im ganzen 500 000 Mann betragen haben; mit dieſem heere hoffte Bazaine den deutſchen Truppen eine vernichtende Niederlage beizubringen. Der deutſche Oberfeldherr, General v. Moltke, durchſchaute aber den Plan des Gegners und wußte ihn durch eine Umgehung der rechten Flanke der franzöſiſchen Armee zu vereiteln. Die Ausführung des Moltkeſchen Planes war es alſo, die zu den großen Kämpfen bei Metz führte, zu den Schlachten bei Colombeyu⸗Nouilly am 14. Kuguſt, bei Vion⸗ ville am 16. und bei Gravelotte am 18. Kuguſt, welche wir, ohne uns damals ihrer Bedeutung ganz bewußt zu ſein, mit⸗ diegestag urückam, Soldaten ei oberen Lränen. e ſich, ſeit ſatte, war 1 mußte, voll Sol⸗ icht unſer utthaufen derhängen . das hans t aus un gſt du nu en mute errlebten. Bazaine machte den bedeutenden Sehler, daß er jeßen. Ne den ſchon am 12. Kuguſt beſchloſſenen KAbzug von Metz nicht ni 6 mit aller Energie betrieb und erſt am Morgen des 14. befahl, rarufe U. Lörcher, Vogeſenhelden. 11 — 162 — daß die auf dem rechten Moſelufer ſtehenden Korps den Übergang auf das linke bewerkſtelligen ſollten. Am Mittag des 14. Kuguſt häuften ſich die Meldungen, daß die fran⸗ zöſiſche Armee im Abmarſch begriffen ſei. General von der Goltz griff darum am Nachmittag des 14. Kuguſt die ab⸗ ziehenden Franzoſen an dem Talrande von Colombey an. Dies führte zur Schlacht bei Colombey⸗Nouillu, die erſt am ſpäten Abend beendet wurde und deren Ende ich mit dem Ulanen auf der höhe des Steinbruchs mitangeſehen hatte. Der Abzug der Franzoſen nach Verdun wurde hierdurch ver⸗ zögert; in der folgenden Schlacht bei Vionville gelang es, dieſe Bewegung völlig zum Stillſtand zu bringen. Aber noch war die blutige Arbeit nicht zu Ende. Es folgte am 18. Auguſt die Entſcheidungsſchlacht bei Gravelotte, weſtlich von Metz, zwiſchen dieſer Stadt und Mars⸗la⸗Tour. Bazaine ſah die drohende Gefahr, von den Deutſchen völlig eingeſchloſſen zu werden, und bot deshalb alle Kräfte auf, ſich den Abmarſch doch noch zu erkämpfen. Es gelang ihm jedoch nicht, obwohl die Franzoſen in der Schlacht eine ſehr günſtige Stellung eingenommen hatten. Sie ſtanden auf Anhöhen, durch Wälle und Gräben gedeckt. König Wilhelm leitete ſelbſt von einem 4D hügel aus die Schlacht. Ein fürchterliches Geſchützfeuer er⸗ öffnete den Kampf, der lange und ſchwer hin und her wogte. Erſt nach einbrechender Dunkelheit gelchg es den deutſchen Truppen nach langem, furchtbaren Ringen und ſchweren Verluſten, die höhen zu nehmen und den Seind auf ſeiner ganzen Linie zurückzuwerfen. Im Laufe der Nacht zogen ſich die geſchlagenen Armeen nach Metz zurück. Wir, die wir dieſen ganzen Tag im Keller zugebracht, erfuhren erſt am anderen Morgen von dem Rückzug der Franzoſen und der völligen Umſchließung der Feſtung durch die deutſchen heere. So ſehr wir uns mit den bei uns im Quartier liegenden “ Soldaten über die herrlichen Siege unſerer Landsleute freuten, “ß ſo vergrößerte ſich doch durch die völlige Umſchließung der— den ittag ftan⸗ der ab⸗ n. t an defmn hatte. ver⸗ g es, luguſt Met, die n zul narſch bwohl ellung Wälle einen ler et⸗ wogte. Utſchen hweten utſchen egenden noch . ſeitet zogen — 165 — Stadt die Sorge um meinen Vater für uns, von dem wir, ſeit er in jener Nacht des 14. Kuguſt mit den Franzoſen weg⸗ fahren mußte, keinerlei Nachricht mehr erhalten hatten. Ich hatte freilich in jenen Tagen wenig Zeit, mich ſchwermütigen Gefühlen hinzugeben. Die geſamte männliche Einwohnerſchaft mußte damals den deutſchen Soldaten beim Begraben der Toten, die das Gelände um Metz bedeckten, mithelfen, und nachdem dieſe Arbeit zu Ende, wurden in unſerer nächſten Nähe auf den Ackern unſeres Gutes Schützengräben aufgeworfen und überall zum Schutze gegen KAusfälle Verhaue hergeſtellt. Unſer Gut ſelbſt wurde mit Wällen und tiefen Gräben verſehen und in kurzer Zeit in eine Art Seſtung umgewandelt. AKuf der höhe über dem Steinbruch aber, wohin ich den deut⸗ ſchen General gleich nach der Schlacht von Gravelotte hatte führen müſſen, wurde ein Beobachtungspoſten eingerichtet. Pioniere bauten auf der höhe in kaum zwei Tagen einen Holzturm und ein Blockhaus. Von dem erſteren aus konnte man vermittelſt eines Fernrohres die feindlichen Stellungen bis nach Metz hinein aufs genaueſte beobachten. In dem Blockhaus aber nahmen mehrere Effiziere ſowie ein halbes Dutzend Meldereiter Wohnung. Die Cffiziere hatten die Stellung des FSeindes den ganzen Tag zu beobachten und über jede verdächtige Bewegung durch ihre Meldereiter nach dem Hauptquartier des Prinzen Friedrich Karl zu berichten. Später wurde die höhe ſogar durch eine beſondere telegraphiſche Leitung mit dem hHauptquartier verbunden. Ich ſelbſt habe mit den Offizieren oft ſtundenlang auf dem hHolzturm geſtanden und habe hinüber nach Metz aus⸗ ſchau mit ihnen gehalten und ihnen auf ihren Wunſch die Namen der Dörfer, Dillen, Flüßchen, hügel uſw. genannt, die vor uns im Sommerſonnenſchein ausgebreitet lagen. Zweimal bin ich mit einem der EOffiziere, herrn Ritt meiſter v. R., auf der waldigen Höhe in dem Blockhauſe über Nacht geblieben. — 164 — „Ach,“ ſeufzte ich, als wir einmal wieder an einem Sep⸗ tembermorgen nach der Seſtung hinüberſchauten, „wenn ich nur da hinüberfliegen und meinen armen Vater zu uns her⸗ überholen könnte!“ „Das Sliegen geht freilich nicht, mein lieber, junger Freund,“ meinte da Rittmeiſter v. R., indem er mir ver⸗ traulich auf die Schulter klopfte, „allein wenn du Mut und Entſchloſſenheit genug hätteſt, könnteſt du mir wohl mal den Weg dahinüber zeigen, und wir beide könnten der Metzer Kathedrale zuſammen einen Beſuch abſtatten.“ „Wie meinen Sie das?“ fragte ich überraſcht. „Nun, für unſere Sache wäre es von beſonderem Wert,“ fuhr der Rittmeiſter fort, „wenn den herren Generälen einmal einer genau erzählen könnte, wie es da drinnen eigentlich ausſieht. Wir beide würden uns als Bluſenmänner verkleiden und uns in einer ſchönen, mondhellen Nacht, eine Viehherde vor uns hertreibend, den Herren Franzoſen als viehzuchttreibende Landsleute vorſtellen, die ihr Dieh zum Verkauf böten, um es ſich nicht von den Pruſſiens wegnehmen zu laſſen.“ „Woher würden wir aber das Vieh nehmen?“ fragte ich erſtaunt über dieſen in der Tat klug ausgeſonnenen Plan, der uns faſt ſicher die Tore von Metz öffnen mußte. „Dafür laß mich nur ſorgen, mein lieber Junge,“ antwortete der Rittmeiſter. „Es iſt genug, wenn du die Bauerntracht für mich und dich beſchaffſt.“ Abends, als ich nach Hauſe gekommen war, vertraute ich meiner Mutter meinen Plan an, die dabei in Tränen aus⸗ brach. „Iſt's nicht genug, daß der Vater weg iſt?“ rief ſie händeringend. „Nun willſt auch du mich noch verlaſſen? Erſt geſtern hörte ich einen der deutſchen Offiziere zum anderen ſagen, daß die Franzoſen unſeren Hof am Ende doch noch in Brand ſchießen würden. Er ſei in der deutſchen Verteidigungs⸗ linie zu weit vorgeſchoben, als daß er bei einem ernſtlichen Angriff von Metz her von den deutſchen Truppen gehalten wer ji⸗ jeg ven ze den hrin ſcl dich her⸗ unget der⸗ und den leter lun, gr der einet Seht. uns uns bende 1 v 1 gte ich Plan, „Dafür Nte der et fir lte ich a lief ſie laſſen? underen noch in digung. nſtlichen Hr — 165 — werden könnte. Was ſoll aber mit mir und dem kaum fünf⸗ jährigen Gretchen geſchehen, wenn wir Haus und Hof ohne jeglichen männlichen Schutz, vielleicht mitten in der Nacht, verlaſſen müſſen?“ Ich war von dieſen Vorſtellungen meiner Mutter ſo über⸗ zeugt, daß ich ihr im Augenblick verſprach, meinen Plan, den Vater in Metz aufzuſuchen, nicht zur KAusführung zu bringen. Wir gingen zu Bette. Ich ſchlief in einem zur ebenen Erde gelegenen Raum, deſſen Fenſter in den Obſtgarten hin⸗ ausgingen. Infolge der Aufregung des Tages vermochte ich jedoch nicht gleich zu ſchlafen, und ich ſann aufs neue darüber nach, ob ſich nicht doch noch Mittel und Wege finden möchten, welche die Ausführung des mir von dem Rittmeiſter vorge⸗ ſchlagenen Planes ermöglichen würden. Da vernahm ich plötzlich ein wiederholtes deutliches Klopfen an meinem Fenſter. Ich erſchrak darüber ſo heftig, daß wohl fünf Minuten ver⸗ gingen, bis ich mich ſo weit zu faſſen vermochte, um auf⸗ zuſtehen und das Fenſter zu öffnen. Ich ſah noch durch die Bäume des Gartens eine dunkle Geſtalt gegen den nahen Wein⸗ berg hin huſchen. Um jedoch die vor dem hauſe auf⸗ und ab⸗ gehende Wache nicht aufmerkſam zu machen, unterließ ich zunächſt jedes Rufen. Als ich mich tiefer über das Fenſter⸗ geſims beugte, gewahrte ich auf dieſem einen Brief. Ich nahm denſelben zu mir, zündete Licht an und erkannte an der Adreſſe des Briefes ſofort die Handſchrift meines Vaters. Mit vor Erregung zitternden Fingern öffnete ich den Um⸗ ſchlag und las folgendes: „Lieber Ludwig! Ich bin hier in Metz bei unſerem Milchlieferanten, der, wie Du weißt, in der Nähe des Sankt⸗ Theobaldstores wohnt. Ich war krank, befinde mich aber jetzt beſſer. Es wäre für mich nicht allzuſchwer, wieder zu Euch hinauszukommen, wenn ich das nötige Geld hätte, um die Franzoſen zu beſtechen. Aber leider hat man mir meinen — 166 — hafer und meine Pferde weggenommen und mir dafür Gut⸗ ſcheine gegeben, die erſt nach dem Kriege eingelöſt werden ſollen. So muß ich mich eben gedulden, bis die Feſtung er⸗ obert iſt, wenn ich nicht vorher hungers ſterbe. Hier herrſcht nämlich, trotzdem die Seſtung nun kaum vier Wochen belagert iſt, bereits bittere Not, und wer kein Geld hat, iſt hier übel dran. Schade, daß Du nicht älter biſt, ſonſt hätteſt Du viel⸗ leicht den Mut, Dich in die Stadt zu ſchleichen und mich zu befreien. Bauern, die Proviant, Vieh, friſches Obſt und der⸗ gleichen in die Stadt bringen, erhalten, wie ich höre, täglich Einlaß. Vielleicht gelingt es Dir, einen ausfindig zu machen, durch den Du mir Geld ſchicken könnteſt. Meine Lage iſt hier ſehr mißlich. Grüße die Mutter von mir! Zeige ihr aber den Brief lieber nicht! Sie würde ſich ſonſt zu ſehr um mich ängſtigen. Mag auch kommen, was will, ich vertraue auf Gott! Der herr behüte Dich und Euch alle! Dein Dich liebender Vater.“ Nachdem ich dieſen Brief geleſen, ſtand mein Entſchluß feſt. Ich wollte mich unter allen Umſtänden mit dem Ritt⸗ meiſter nach Metz hineinſchleichen, um meinen Vater vor dem hungertod zu bewahren. Noch in derſelben Nacht traf ich alle Vorbereitungen zu unſerem Unternehmen und ſuchte vor allem geeignete Derkleidungen für uns beide zuſammen. Dann begab ich mich zu dem noch in unſerem hauſe ver⸗ weilenden verwundeten Ulanen Konrad Stahl, der, wenn auch geheilt, doch noch dienſtunfähig war und in den nächſten Tagen nach hauſe reiſen wollte. Ich ließ ihn den von meinem Dater erhaltenen Brief leſen und erzählte ihm auch von dem ſeitens des Rittmeiſters v. R. mir gemachten Vorſchlag. Dann bat ich ihn, nicht nach Hauſe zu reiſen, ſondern die Stelle des geflohenen Oberknechts bei uns einzunehmen und ſo lange bei meiner Mutter und meinem Schweſterchen zu bleiben, bis ich mit dem Vater von Metz zurückkehren würde. „Du und dein Vater haben mir das Leben gerettet, lieber Ludwig,“ ſagte da der Ulan, indem er mir herzlich die Hand ſhüt was mie holt hef⸗ ihren ſeß hab gun unſ auf abſe hau gus den zoſe ls tru aus hol mit aus und ein heu unt hut⸗ tden er⸗ ſcht gert übel wiel⸗ zu der⸗ glich chen, hier den igen. herr hluh Riti⸗ demn alle por men. ber⸗ wenn chſten ineft demn hann des lange eben, lieber hand — 167 — ſchüttelte. „von Herzen gern werde ich deinem Wunſche nachkommen und über deine Mutter und deine Schweſter wachen, als ob ich ihr eigener Sohn und Bruder wäre.“ Nachdem der wackere Soldat ſo geſprochen, fühlte ich mich völlig beruhigt. Als der Morgen graute, weckte ich meine Mutter, erzählte ihr von dem in der verfloſſenen Nacht er⸗ haltenen Briefe des Vaters und von der für ihn beſtehenden Gefahr, in der Feſtung der drohenden hungersnot mit all ihren Gefahren ausgeſetzt zu werden. Als ſie das vernahm, ließ ſie alle Bedenken fahren und gab mir zu meinem Vor⸗ haben das nötige Geld. Kuch war es ihr eine große Beruhi⸗ gung, daß Konrad mir ſein Wort gegeben hatte, ſie bis zu unſerer Zurückkunft nicht zu verlaſſen. Noch ehe die Sonne aufging, hatte ich mich ſchon von Mutter und Schweſter ver⸗ abſchiedet, um unter Begleitung von zwei Ulanen nach dem hauptquartier zu reiten, von wo aus unſer Vorhaben zur Kusführung gelangen ſollte. 4. In der belagerten Stadt. Es war in der Frühe eines ſonnigen Oktobertages, an dem wir beide uns von Woippy her dem Lager der Sran⸗ zoſen näherten. Rittmeiſter v. R. hatte ſeine Verkleidung als lothringiſcher Bauer aufs ſorgfältigſte durchgeführt. Er trug eine Ballonmütze, ein rotes Halstuch, eine blaue Bluſe, aus der das halbſchmutzige hemd hervorſah, dazu wie ich holzſchuhe. Auch hatte er ſich den Bart nicht raſiert und ſich mit allen möglichen anderen Künſten ein möglichſt bäuerliches Kusſehen zu geben verſucht. Ich ſollte ſeinen Herrn ſpielen und war daher beſſer gekleidet. Jeder von uns beiden führte eine „neumelkige“ Kuh am halfterband. Meine „Bleß“ war erſt heute früh von ihrem Kalbe getrennt worden und ſtieß daher unaufhörlich die jämmerlichſten Muhſchreie aus, was, ſo⸗ lange wir deutſche Truppenteile paſſierten, den humor der — 168 — von unſerer Miſſion unterrichteten deutſchen Vorpoſtenketten erregte. So zogen wir das ſich unterhalb Metz zu einer weiten, welligen Ebene dehnende Moſeltal die große, nach Diedenhofen führende Straße aufwärts. Bald erblickten wir auch Metz mit ſeinen gewaltigen Mauern und ſeiner hochragenden Kathedrale in nicht allzuweiter Entfernung vor Uns. Obwohl wir bereits im Bereich der franzöſiſchen VDor⸗ poſtenlinie waren, kümmerte ſich zunächſt niemand um uns. Freilich änderte ſich, je näher wir Metz kamen, das anfangs ſo freundliche Landſchaftsbild. Die Häuſer, die links und rechts vor uns lagen, waren vielfach von den deutſchen Kanonen in Trümmer geſchoſſen, auch nicht wenige der Bäume in den Gärten und Parks waren ſchon durch Granaten zerſplittert. In entſetzlichem Zuſtande waren aber alle Raſen⸗ und Wieſen⸗ plätze, an denen wir vorüberzogen. Sie ſahen entweder wie abraſiert aus, oder aber waren durch Pferdehufe wie eine Tenne feſtgetreten. Jetzt bemerkten wir auch Pferde, die auf dieſem feſtge⸗ tretenen Raſen frei und ohne irgendwelchen hüter umher⸗ liefen und ſich vergeblich in den Parks nach Nahrung um⸗ ſahen. Die armen, halbverhungerten Tiere, die, wie wir nachher erfuhren, zum Schlachten beſtimmt waren und daher keinerlei Futter mehr erhielten, ſahen geradezu entſetzlich aus. Man konnte buchſtäblich jede Rippe an ihnen zählen. Die Sträucher und hecken, wo ſie weideten, waren kahl, dazu war die Rinde der Bäume des Parks, ſoweit die Pferde ſie er⸗ reichten, vollſtändig abgenagt. Wenn uns das Geſchrei unſerer beiden Kühe nicht den herren Franzoſen angemeldet hätte, wären wir wohl unbehelligt bis vor die Tore von Metz ge⸗ kommen. Doch ihr Jammern klang in den Ohren eines Trupps Rothoſen, die auf einem nahen Kartoffelacker mit ihren Sa⸗ ſchinenmeſſern die Erde nach Kartoffeln durchwühlten, wie Sirenengeſang! „Des vaches! Ne l'entendez-vous pas? Ce sont egen des vad it ſol (ſcvn ih ſehende gengl ſli keiinesn ieh v erkoauf Kapitä geante dantur einer D iich die eingeri hhren geringi jede l und 5 erren evweid⸗ oher, Beſtan rauen enen uns be⸗ lutten ketten einer icken ſeiner tnung Vor⸗ Uns. fangs techts nonen n den littert. leſen⸗ t wie eine ſeſtge⸗ Unher⸗ g um⸗ e wir daher h aus. 1. Die u war ſe er⸗ nſerer hätte, h ge⸗ rupps en K⸗ l, wie Ce sont des vaches!“ (Kühe! Hört ihr es nicht? Das ſind Kühe!), mit ſolchen und ähnlichen Rufen ſtürzten die halbverhungerten Roße, von ihrem Kartoffelacker auf uns zu. Die jämmerlich aus⸗ ſehenden KRKerle hätten ſich am liebſten über unſere zum Tode geüängſteten Tiere hergemacht und ſie auf der Stelle abge⸗ — 169 — ſchlachtet. Doch ein herzureitender Kapitän erklärte, daß dies keineswegs angehe, und fragte mich, was wir denn mit dem Dieh wollten. Ich erklärte ihm, daß wir es an die Franzoſen verkaufen wollten, da es ſonſt doch requiriert würde. Der Kapitän lobte unſeren Patriotismus und befahl einem Ser⸗ geanten, uns nach der in der Stadt liegenden Generalinten⸗ dantur zu führen. Wir mußten dabei mitten durch das Lager einer franzöſiſchen Diviſion. Dasſelbe bot einen geradezu traurigen Anblick. Während ſich die herren Offiziere behaglich in den Villen und Schlöſſern eingerichtet hatten, lagerten die Soldaten nach wie vor in ihren kleinen Zelten, welche gegen Regen und Kälte nicht den geringſten Schutz gewährten. In der Nähe des Lagers war jede Art von Pflanzenwuchs völlig vernichtet. Die Wieſen und Stoppelfelder im weiten Umkreis waren von den meiſt herrenlos umherlaufenden Pferden bis auf die Wurzeln ab⸗ geweidet. hinter dem Lager des Korps aber war ein fuß⸗ hoher, mit Schlamm bedeckter Platz, der einen peſtilenzialiſchen Geſtank verbreitete und in dem zahlloſe verfaulte oder faulende Gegenſtände aller Art, ja ſogar zahlreiche Pferdeleichen, in grauenvollem Durcheinander ſtaken. Die Soldaten jedoch, an denen wir vorüberzogen, bettelten uns als Bauern Verkleidete um Brot und Tabak an. Sie erzählten uns, daß ſie ſeit Wochen von Kleiebrot und elendem, ausgemergeltem Pferdefleiſch hätten leben müſſen. Salz, um dieſe elende Speiſe wenigſtens zu würzen, ſei ihnen ſeit Wochen nicht mehr geliefert worden. Sehr ergrimmt ſprachen ſie ſich über ihren Obergeneral Ba⸗ zaine aus, den ſie eine elende Memme nannten, einen Ver⸗ räter, der im Solde der Preußen ſtehe und nur deshalb keine KAusfälle wage und ſo das Elend ins Unermeßliche vergrößere. Noch nicht ein einzigesmal habe Bazaine irgendwelchen Trup⸗ penteil in ſeinem Lager aufgeſucht. Wenn nicht bald etwas für ſie geſchehe, würden ſie noch ſamt und ſonders zu den Preußen übergehen. Kuf dem Wege nach der Intendantur wurden wir von einer ſtets wachſenden Menge geringen Volkes begleitet, die mit lautem Gebrüll und aufgeregten Geſtikulationen die ſo⸗ fortige Schlachtung der beiden Kühe verlangte. Doch dem Wunſche des Mobs ſollte nicht willfahrt werden. Der Militär⸗ intendant ordnete, als er erfuhr, daß es ſich um junge Milch⸗ kühe handle, die ſofortige Derbringung der Kühe nach dem auf der Chambière⸗Inſel liegenden Barackenlazarett an, wo ein großer Mangel an friſcher Milch herrſchte. Die von uns verlangte hohe Kaufſumme für die beiden Kühe wurde uns ohne weiteres ausbezahlt. Vor der Intendantur trennte ich mich von meinem Begleiter, Rittmeiſter v. R., mit herz⸗ lichem händedruck. Ich habe den wackeren Mann, der zwei ſehen. Als Belohnung für meine ihm geleiſteten Dienſte über⸗ ließ er mir die hälfte der für die beiden Kühe gelöſten Summe. Während ſich der Effizier gegen die Eſplanade hin wandte, um von dort aus einen Überblick über die Seſtungsmauern zu erhalten, eilte ich nach der Marzellenſtraße, um bei unſerem Milchlieferanten meinen Vater aufzuſuchen. Als ich in das mir wohlbekannte haus des Milchhändlers trat, fand ich dasſelbe geworde von den Kellerräumen bis hinauf zur Dachbühne mit verwun⸗ Plate l deten Soldaten angefüllt. Dergeblich ſah ich mich in den aus⸗— gedehnten Räumlichkeiten nach meinem Dater um. Kuch von dem Milchhändler war nichts zu ſehen. Nach mehrſtündigem „dann er vom mondier 50 „Al und nic Hoten und kran Wä merken, einzigen in dem Plaß, at in einen bohnwag pitans keils mn Monate ſpäter bei Paris fiel, in ſeinem Leben nicht wieder ge⸗ jeden d .R für der u trage eollte ich yvwagNN Wie ic Am 21. ganz eſchnitt Warten in einem mit Schwerkranken überfüllten Raume er⸗ ik ſchien endlich der hausherr, der, wie faſt alle Einwohner von H werke g Metz, die mir bisher begegnet waren, das Abzeichen des eien ſ Roten Kreuzes trug. Glücklicherweiſe erkannte er mich ſofort. i be d etwas zu den wir von eitet, die 1 die ſ⸗ voch dem t Mitir⸗ ge llilch⸗ flach demm t an, wo von uns urde uns ttennte † nit herz⸗ der zwei 1ummme. wandte, — nauern zu i unſerem , das mit dasſelbe verwun⸗ den aus⸗ Auch von tündigem aume er⸗ ohner dont echen des ich ſofort. — 171 — „Schade, daß du nicht geſtern gekommen biſt,“ meinte er, dann hätteſt du deinen Vater noch hier getroffen. Jetzt iſt er vom Chefarzt zu den Kranken auf dem Königsplatz kom⸗ mandiert worden.“ So iſt mein Vater Krankenwärter?“ fragte ich. „Allerdings,“ antwortete er. „Wer hier kein Geld hat und nicht verhungern will, der ſtellt ſich in den Dienſt des Roten Kreuzes. — Wir haben nämlich über 20 000 verwundete und kranke Soldaten in der Stadt!“ Während ich nach meinem Dater ſuchte, ſollte ich bald merken, daß die Stadt Metz in jenen Belagerungstagen einem einzigen großen Lazarett glich. Es war kein haus in der Stadt, in dem nicht Verwundete untergebracht waren. Der RKönigs⸗ platz, auf den ich zuerſt eilte, ſchien mir beim erſten Anblick in einen Rieſenbahnhof umgewandelt. Hunderte von Eiſen⸗ bahnwagen ſtanden da umher, die alle in ſog. „wagons hôpitaux“ umgewandelt waren. Dieſe Spitalwagen waren de ge teils mit Betten, teils mit hängematten ausgeſtattet. In vieder ge⸗ Iſte über⸗ jedem der Wagen waren 12 bis 15 Verwundete untergebracht, für deren Speiſung und Pflege je ein Krankenwärter Sorge zu tragen hatte. Kuch meinem Vater war, wie ich vernahm, ein ſolcher Wagen mit Verwundeten anvertraut worden. Wie ſollte ich aber ſeinen Wagen unter den vielen hunderten von „wagons hôpitaux“, die hier umherſtanden, herausfinden? Wie ich von einem der Krankenwärter erfuhr, war es nötig geworden, das Waſſer den Kranken, die auf dem Königs⸗ platze lagerten, jeden Abend in vielen Säſſern zuzuführen. Am 24. Kuguſt war nämlich die Gorzer Waſſerleitung, die ganz Metz mit Waſſer verſorgt hatte, von den Deutſchen ab⸗ geſchnitten worden. Die franzöſiſchen Ingenieure hatten das vorausgeſehen und beim „Pont des Roches“ Dampfpump⸗ werke aufgeſtellt, welche Moſelwaſſer in die ſtädtiſchen Sammel⸗ becken ſchafften, wo es filtriert wurde. Da der auf dem Königs⸗ platz befindliche Brunnen keine Verbindung mit dieſen Sam⸗ — 172 — melbecken hatte und nur ganz ungenügendes und ſchlechtes zum lt Waſſer lieferte, hatte ſich bei dem ſtarken Waſſerverbrauch befunde eine beſondere Waſſerzufuhr als nötig erwieſen. Gegen welche Abend kurz nach 7 Uhr, wenn die Waſſerwagen anfuhren, beamte eilten ſämtliche Krankenwärter, wohl dreihundert an der Zahl, Die oh mit ihren Eimern herbei, um für ihre Kranken möglichſt viel verdch Koch⸗ und Trinkwaſſer zu erhalten. Hierbei, ſo meinte der beiſteft Krankenwärter, den ich um Rat anging, würde ich Gelegen⸗ üührte, heit haben, die ſämtlichen Wärter zu ſehen und wohl imſtande mußreg ſein, meinen Dater aus denſelben herauszufinden. einen d Meine inſtändige Bitte zu Gott, mich doch mit meinem glegen Vater wieder zu vereinigen, wurde auch erhört. Ich er⸗ ich en kannte unter den erſten, welche zu den Säſſern eilten, die hoch⸗ Spione ragende Geſtalt meines Vaters, der einen Kopf größer war dah w als alle übrigen Wärter und trotz der erlittenen Krankheit ind un und der ſchon ausgeſtandenen Entbehrungen immer noch d einen recht ſtattlichen Eindruck machte. Ich wollte, als ich meines ihn erkannt hatte, in meiner übergroßen Sreude auf ihn zu⸗ cworgen eilen und ihn umarmen. Er aber winkte mir ab und ließ ſich Gegen ruhig ſeine beiden Eimer mit Waſſer füllen. In angemeſſener üeden, Entfernung folgte ich ihm nun vorſichtig durch die Gaſſen Soht⸗ der Spitalwagen. Erſt als er ſich ſeinem Wagen näherte, Lbeleit blieb er ſtehen und rief mich zu ſich heran. Nachdem er ſich ſchein v nochmals umgeſehen, ſtellte er ſeine beiden Eimer auf den ę 0 Boden und umarmte und küßte mich aufs herzlichſte. „Wir heinen ſind hier von einem heer von Aufpaſſern umgeben,“ flüſterte er mir zu. „Verſchiedene der Wärter haben gemerkt, daß ich kein geborener Lothringer, ſondern Schwabe bin. Sie ſehen in mir einen verkappten Spion und wollen mich bei der Kom⸗ mandantur anzeigen. Ich war ſchon vor 14 Tagen in größter mertr Gefahr, als Spion gemaßregelt und kurzerhand erſchoſſen zu Vyter werden. Am 5. September befahl nämlich der General Cof⸗ ulſſen: finières, daß alle das Genfer Kreuz tragenden Perſonen au biſt ſich bei der Kommandantur zu melden und ihre Berechtigung den chlechtes erbrauch egen mfuhren, der Zahl. ichſt viel einte der Gelegen⸗ imnſtande meinem ch er⸗ die hoch⸗ Per war ronkheit er noch iin ihn zu⸗ ließ ſich meſſener e Gaſſen fäherte, — n er ſich auf den e. „Wit flüſterte daß ich ie ſehen er Kom⸗ größtet peſen zu eral Cof⸗ Perſonen ehtigung — 175 — zum Tragen desſelben nachzuweiſen hätten. Die als berechtigt befundenen Perſonen ſollten Legitimationskarten erhalten, welche ſie jederzeit bei ſich tragen und den Militär⸗ wie Zivil⸗ beamten auf Verlangen vorzuzeigen verpflichtet ſein mußten. Die ohne Berechtigung das Kreuz tragenden, der Spionage verdächtigen Perſonen ſollten jedoch verhaftet, verhört und beſtraft werden. Da ich keinerlei Ausweispapiere bei mir führte, war ich in größter Gefahr, als deutſcher Spion ge⸗ maßregelt zu werden. In meiner Not wandte ich mich an einen der Offiziere der Chaſſeurs, die bei uns im Quartier gelegen. Nur auf deſſen Zeugnis und Fürſprache hin erhielt ich eine Legitimationskarte als Krankenwärter. Jedoch die Spionenfurcht und die Zahl der Mißgünſtigen iſt ſo groß, daß wir als Deutſche keinen Augenblick vor Verhaftung ſicher ſind und dann ſicher das Schlimmſte zu befürchten haben.“ „Das beſte wird ſein,“ antwortete ich auf die Kusführungen meines Vaters, „wir verlaſſen noch heute Nacht oder ſpäteſtens morgen früh die Stadt. Ich habe über 1000 Franken bei mir. Gegen ein gutes Trinkgeld ſollen die franzöſiſchen Wachen jeden, der es verlangt, hinauslaſſen. Auch könnten wir uns einen Soldaten mieten, der uns durch die franzöſiſchen Vorpoſten das Geleit geben würde; für die deutſchen wurde mir ein Paſſier⸗ ſchein vom deutſchen Hhauptquartier für uns beide ausgeſtellt.“ „Wenn es bloß auf unſere Sicherheit ankäme, würde ich deinem Vorſchlage gerne zuſtimmen,“ antwortete da mein Va⸗ ter. „Allein unter meinen Kranken ſind zwei verwundete Elſäſſer, mit denen mich die herzlichſte Gemeinſchaft ver⸗ bindet und denen ich das Verſprechen gegeben habe, ſie nur in der äußerſten Gefahr zu verlaſſen. Auch die übrigen mir anvertrauten Verwundeten hängen an mir wie an einem DVater und würden nicht verſtehen, wenn ich ſie plötzlich ver⸗ laſſen würde. Wir wollen daher noch einige Tage hier bleiben; du biſt mein Gehilfe und wirſt mir bei der ſchweren Arbeit an den Kranken nützlich ſein.“ — 174 — 5. Im Spitalwagen. Die zehn Tage, die ich als Gehilfe meines Vaters im Spitalwagen verbrachte, werde ich mein Leben lang nicht vergeſſen. Welch unermeßliches Elend habe ich in jener kurzen Zeit geſehen! Und wenn ich ſpäter von Krankheit oder ſonſtiger Not heimgeſucht war und mit meiner Lage und Gottes Schickung unzufrieden werden wollte, da kamen wir allemal die in dem Metzer Spitalwagen in ihren Todesqualen liegenden, halb verhungerten franzöſiſchen Soldaten in den Sinn. Wenn ich mir dieſes Jammerbild vor Kugen malte, da erhob ſich mein Herz immer wieder zu Dank gegen meinen Gott. GBleich als ich das erſte Mal den Spitalwagen betrat, erſchrak ich darüber, wie eng neben⸗ und übereinander die Kranken in demſelben liegen mußten. Und doch war dies bei der ungeheuren Anzahl von Verwundeten, welche die vier mörderiſchen Schlachten vor Metz gefordert hatten, nicht anders möglich. Dazu kamen täglich neue Kranke, die infolge Mangels an Nahrung oder durch Erkältung — gewährte ja doch ihr Zeltlager keinerlei Schutz vor Regen und Kälte —, an Tuphus, Nervenfieber, Gelenkrheumatismus und dergleichen ſchwer er⸗ krankt in den Spitalwagen auf dem Königsplatze untergebracht werden mußten. Um mehr pPlatz zu ſchaffen, hatte man in richtet, welche, mit Decken und Betten verſehen, von den Kranken ſogar als Lager bevorzugt wurden, da ſie in den⸗ ſelben meiſt bequemer lagen und weniger der feuchten Witte⸗ rung ausgeſetzt waren. Und wie froh wären wir geweſen, wenn wir den Armen wenigſtens auskömmliche und gute Speiſen hätten darreichen dürfen! Aber leider fehlte es an dem Allernotwendigſten, vor allem an Salz, um die Speiſen ſchmackhaft zu machen, an Milch für die Magen⸗ und Darmkranken, bald aber auch an Brot und Sleiſch zum Kochen von Krankenſuppen. Das Prot, 1 nur ge werden Uinder dern u. werdet depten grammmn Sahz ll 15 — 18 einen bo woagen Gönnt iich ei Uleiebt Mange und el beſtehr ahr wund wohl war 5 dem Wagen meines Vaters bereits zehn hängematten einge⸗ heute züen Ecke D ihm 3 denno ſie e, gltzt mit f Und age ttets im ng icht t kurzen ſonſtiger chicung in dem Ii, halb Wenn ich mein Hetrat, 1der die lar dies hie dier anders llangels doch ihr Cuphus, jwet er⸗ gebracht man in f einge⸗ hon den in den⸗ Witte⸗ lrmen tteichen machen, — 175 — Prot, welches ſich täglich verſchlechterte, durfte von den Bäckern nur gegen Vorzeigen einer beſonderen Karte abgegeben werden; Erwachſenen durften täglich nicht über 400 Gramm, Kindern von vier bis zwölf Jahren nicht über 200 und Kin⸗ dern unter vier Jahren nicht über 100 Gramm Brot geliefert werden. Das Fleiſch wie alle Lebensmittel hatten ſchon Ende September einen unerſchwinglichen Preis erreicht. Das Kilo⸗ gramm Rindfleiſch koſtete 9, Kalbfleiſch 14, Speck 18, Butter 36, Salz 16—18, Zucker 14 Franken. Für ein huhn mußte man 15 — 18, für ein Kaninchen 20 — 23 Franken und für ein Ei einen halben Franken (40 Pfg.) bezahlen. Von all dieſen Nahrungsmitteln kam nichts in den Spital⸗ wagen. Höchſtens die Reichen und die Herren Offiziere gönnten ſich derartige teure Leckerbiſſen. Wir erhielten täg⸗ lich ein Stück Pferdefleiſch und elendes, halb verſchimmeltes Kleiebrot, wovon wir unſeren Kranken kochen ſollten. Der Mangel an Salz machte das an und für ſich ſchon wertloſe und ekle Fleiſch der nur noch aus haut, Sehnen und Knochen beſtehenden Pferde faſt ungenießbar. Bei dieſer elenden Nahrung war es kein Wunder, daß ſo viele der armen Ver⸗ wundeten ſtarben, die bei beſſerer Koſt und ſtärkenden Mitteln wohl mit dem Leben davongekommen wären. Andererſeits war die Zähigkeit mancher Kranken bewundernswert. Noch heute ſehe ich den großen, ſtarken Zuaven mit ſeinen harten Zügen und ſeinem pockennarbigen Geſicht in der hinterſten Ecke unſeres Wagens auf einer Strohmatte liegen. Der AKfrikaner war ſchwer verwundet. Eine Kugel war ihm zum Munde herein und durch den Hals gegangen. Und dennoch wies dieſer ſtahlharte Mann, über deſſen Mund nie eine Klage kam, jede Behandlung der Wunde durch den Arzt kurzerhand ab. Jede Stunde gurgelte er ſich jedoch mit friſchem Waſſer, den ganzen Tag aber rauchte er Zigaretten. Und wie merkwürdig: nach wenigen Tagen beſſerte ſich ſeine Lage derart, daß er aufſtehen und nach dreiwöchentlicher Krankheit den Spitalwagen wieder verlaſſen konnte! Manche der Verwundeten nahmen dagegen unſere hilfe Tag und Nacht in Anſpruch, und das Fluchen, Stöhnen und Weh⸗ klagen wollte bei ihnen kein Ende nehmen. Ja, wie ſchrecklich war das Sterbebett ſo mancher dieſer KArmen, die ihren Glau⸗ ben verloren hatten und noch kurze Zeit vor ihrem hinſcheiden die entſetzlichſten Flüche ausſtießen! Wie tröſtlich und erbaulich war dagegen die Art und Weiſe, wie unſere braven Landsleute ihre entſetzlichen Schmer⸗ zen zu tragen und zu dulden wußten! An einem Morgen, als ich zur Apotheke ging, um für mehrere am frühen Morgen in unſerer Spitalwagenſtadt eingebrachte Verwundete Verbandzeug zu holen, erfuhr ich, daß am geſtrigen Tage ein bedeutenderes Gefecht vor den Mauern der Stadt ſtattgefunden habe. Die ſtets peinlicher werdende Lage der in Metz eingeſchloſſenen franzöſiſchen Armee und die über die Untätigkeit des Obergenerals äußerſt erbitterte Stimmung der Metzer Bürgerſchaft hatten Bazaine zu einem Entſchluß gedrängt. Km 4. Oktober hielt er daher einen Kriegsrat ab und teilte ſeinen Entſchluß mit, die Armee nach Diedenhofen zu führen, was ſowohl von den Truppen wie von der Metzer Bürgerſchaft mit Jubel begrüßt wurde. Alle Knordnungen, die der General in den folgenden Tagen traf, deuteten darauf hin, daß es ihm mit dem Durchbruchs⸗ verſuch diesmal ernſt ſei. Am 7. Oktober, 1 Uhr nachmittags, begann unter heftigem Feuer der Sorts der Angriff. Den Diviſionen der erſten Linie folgten ſtarke Reſerven. Im ganzen brachen mehr als 30 000 Mann gegen die nördlich vor Metz liegenden Dörfer aus. Jedoch die deutſche Landwehr, die dort lag, leiſtete verzwei⸗ felten Widerſtand, hielt den feindlichen Angriff ſtundenlang auf und räumte der feindlichen Übermacht nur Schritt für Schritt das Seld, bis ihr von der einen Seite durch das 10. Ar⸗ meekorps und von der anderen durch Abteilungen des 3. Ar⸗ und mer gegan hefti vorta felen. 1605 wiede das! noch in all werde kenwäl glücke Mont habe, Könie herze wagem größte erwr einem Zeit i Umhe dama grüne Anſtan lanche und eh⸗ teilih Glan⸗ cheiden et nd chmer⸗ Im für en ſtadt lr ich, or den nlicher iſchen ßerſft Nzine daher Armee tuppen wurde. Cagen bruchs⸗ ftigen Einie 8) 000 (us. rzwei⸗ enlang itt für 10. At⸗ 3. All⸗ — 177 — meekorps Unterſtützung gebracht wurde. Die 9. Infanterie⸗ brigade nahm den vom Feinde beſetzten Wald von Woippy, und die 8. Infanteriebrigade unterſtützte die Diviſion AKum⸗ mer bei der Wiedereroberung der an die Franzoſen verloren gegangenen Dörfer. Der Kampf war von außerordentlicher Heftigkeit und dauerte bis tief in die Nacht hinein. Viele her⸗ vorragende Offiziere auf deutſcher und franzöſiſcher Seite fielen. Die Deutſchen verloren an Toten und Verwundeten 1665 Mann. Da war es nicht zu verwundern, daß in den nächſten Tagen wieder Tauſende von Verwundeten eingebracht wurden. Auch das letzte Plätzchen unſerer Spitalwagen wurde beſetzt. Doch noch über 1500 Verwundete blieben ohne Obdach. Es mußte in aller Eile ein neues Zeltlager auf der Eſplanade errichtet werden. Da es jedoch für dieſe neuen Verwundeten an Kran⸗ kenwärtern fehlte, wurde mir zwei Tage nach dem miß⸗ glückten Ausfall eröffnet, daß ich eines der neuerrichteten Krankenzelte auf der Eſplanade ſelbſtändig zu übernehmen habe, während mein Vater ſeinen Spitalwagen auf dem Königsplatz behalten ſollte. So mußte ich mich denn ſchweren herzens von meinem Dater und den Kranken unſeres Spital⸗ wagens trennen. 6. Eine niederſchlagende Entdeckung. In anſtrengendſter Arbeit hatte ich einen Tag und den größten Teil der Nacht unter den meiner Obhut anvertrauten Verwundeten gearbeitet. Am Morgen des zweiten Tages, einem prachtvollen Herbſtmorgen, begab ich mich für einige Zeit ins Freie. Ich ſchlenderte planlos auf der Eſplanade umher, auf der es freilich recht öde und wüſt ausſah und die damals nicht wie jetzt mit herrlichen Blumenbeeten, friſch⸗ grünem Raſen und ſchattigen Baumgängen geſchmückt war. Anſtatt der Anlagen ſtarrte der weite Platz vor Schmutz und U. Lörcher, Vogeſenhelden. 12 — 178 — Unrat und war mit Kriegsmaterialien aller Art förmlich überſät. Doch von dem hochgelegenen Platze aus genoß ich auch an jenem herbſtmorgen einen Kusblick auf das Moſel⸗ tal mit ſeinen teilweiſe in FSlammen ſtehenden Dörfern und Landgütern. Und mit beſonderer Sehnſucht wandte ſich mein Kuge nach jenem bewaldeten Landrücken, an den das Pacht⸗ gut meines Vaters ſich anlehnte. Aber ſo ſehr ich auch meine KAugen anſtrengte, ich vermochte heute die weiß ſchimmernde Giebelſeite unſeres Wohnhauſes, die ich früher von dieſem Platze aus wiederholt aus dem Meer von Dillen und häuſern herausgefunden und mit aller Deutlichkeit erkannt hatte, nicht zu erkennen. Die ganze Gegend war in ein undurch⸗ dringliches Rauch⸗ und Nebelmeer gehüllt. Ob meine Heimat vielleicht bei den kriegeriſchen Unternehmungen der letzten Tage ein Raub der Flammen geworden war? In der Richtung, in welcher der letzte Ausfall ſtattgefunden, lag ſie allerdings nicht, aber bei den jetzigen Kriegswirren war alles möglich. Nachdem ich zu meinem Zelt zurückgekehrt war, teilte ich einem Chaſſeurkapitän, der unſer Gut kannte, da er ganz in der Nähe im Quartier gelegen hatte, meine Befürchtungen mit. „Unſer Gut,“ ſo meinte ich zum Schluß, „kann doch nicht abgebrannt worden ſein. Es lag ja nicht in der Richtung des letzten Ausfalles. Kuch war es von Anfang an in ſicherem Beſitz der Preußen, die in deſſen Nähe größere Schanzarbeiten ausführten. So können die Franzoſen es kaum in Brand ge⸗ ſchoſſen haben.“ „Das nicht,“ erwiderte der Kapitän. „Dazu liegt es zu weit von unſeren Forts entfernt. Aber es wäre wohl möglich, daß die Preußen ſelbſt es in Brand geſchoſſen hätten!“ „Die Preußen?“ rief ich da überraſcht und aufs ſchmerz⸗ lichſte berührt aus. „Die Preußen hätten unſer Gut in Brand geſteckt? Nein, das iſt undenkbar, rein undenkbar!“ Der Kapitän lachte über meinen Eifer. Und ich erſchrak heftig. Wäre ich doch nahe daran geweſen, gerade heraus zu ſag ſicht eligke . ütd für doch abgeb 1 ſieren war, zunſe gingen ſolgt ſchloſe ſarker berol zu be Exrwa Hortſch tlleriſ genom Cuch d teriſten tächſte heimat. wenige in Kat in Bra vorzub noch D 90 wi eminge nlich ich ldel⸗ und mein ucht⸗ neine ernde ieſem en hatte, durch⸗ eimat leten tung, ings glich. te ich ganz) ungen doch chtung herem beiten nd ge⸗ es merz⸗ Prand erſchrat heraus — 179 — zu ſagen, daß die Preußen als unſere Landsleute uns ſo etwas nicht zuleid tun würden! Doch dann bedachte ich meine Vor⸗ eiligkeit. „Wenn Sie die letzten Kriegsereigniſſe genau kennen würden,“ ſo fuhr der Kapitän dann fort, „Sie würden ſich für die Preußen nicht ſo ſehr ins Zeug legen, haben ſie doch nicht nur einen hof, ſondern ſogar mehrere Dörfer abgebrannt.“ Wieder war ich nahe daran, aufs lebhafteſte zu prote⸗ ſtieren, allein um nicht zu verraten, daß ich ſelbſt Deutſcher war, bezwang ich mich. „Als in den letzten Wochen,“ redete der Kapitän weiter, „unſere Vorräte an Lebensmitteln mehr und mehr zur Neige gingen, machten ſtarke Abteilungen des Korps Leboeuf, ge⸗ folgt von 500 Wagen und zahlreichen Maultieren, einen ent⸗ ſchloſſenen Angriff auf die Linie Nouillu⸗Peltre. Da wir mit ſtarker Übermacht ausfielen, wurden die Vorpoſten der Preußen überall zurückgedrängt. Es gelang uns, eine Reihe von Orten zu beſetzen, die wir eiligſt ausfuragierten. Die Beute fiel über Erwarten reich aus. Da die Wagen und Maultiere zu ihrer Sortſchaffung nicht genügten, bepackte jeder Kavalleriſt, Ar⸗ tilleriſt und berittene Offiziere, die Generalität nicht aus⸗ genommen, ſein Pferd mit mehreren Bündeln heu und Stroh; auch die Geſchütze wurden damit beladen, und ſogar Infan⸗ teriſten ſchleppten Bündel weg. Andere Ausfälle, die in den nächſten Tagen zum Teil in derſelben Richtung, in welcher Ihr heimatliches Gut gelegen iſt, unternommen wurden, glückten weniger gut. Immerhin wäre es uns, wenn die Preußen die in Frage ſtehenden Dörfer und höfe nicht ſo ſchnell wie möglich in Brand geſchoſſen hätten, gelungen, der jetzigen hungersnot vorzubeugen, und Bazaine wäre in der Lage, ſeine Stellung noch einmal ſo lange zu halten, als er es jetzt imſtande iſt! So wird uns der hunger aber leider bald zur Übergabe zwingen.“ — 180 — „Und Sie glauben,“ fragte ich erſchrocken, „daß unſer Gutshof auch zu den von den Preußen in Brand geſchoſſenen häuſern gehört?“ „Das iſt ſeiner ganzen Lage nach ſehr leicht möglich,“ ant⸗ wortete der Kapitän. „Wer über die Kriegslage irgendein Urteil hat, kann es den Preußen auch gar nicht verdenken, daß ſie in dieſer Weiſe vorgingen. Sie waren bei ernſtlichen Angriffen von unſerer Seite gar nicht imſtande, die in Frage kommenden Gehöfte zu verteidigen, die uns gelegentlich unſerer KAusfälle hätten zur Deckung dienen müſſen. Wenn die hie⸗ ſigen Blätter den Feind jetzt als Barbaren, Vandalen und Mordbrenner bezeichnen, ſo iſt das ebenſo unwahr wie töricht. Haben doch wir Franzoſen von unſeren Sorts aus wohl die zehnfache Anzahl von Ortſchaften bombardiert und in Brand geſchoſſen, die von den Deutſchen beſetzt waren. Wie man hört, liegt der fünfte Teil aller Soldaten der Belagerer ver⸗ wundet oder am Typhus und anderen anſteckenden Krank⸗ heiten danieder. Da iſt es nicht zu verwundern, wenn die Preußen nichts unverſucht laſſen, um ein ſchnelles Ende der Belagerung herbeizuführen.“ „Was iſt aber aus meiner armen Mutter, was aus meiner Schweſter geworden, wenn unſer haus wirklich in Brand ge⸗ ſchoſſen wurde?“ „So viel ich weiß,“ antwortete der Kapitän, „haben es die Preußen den Bewohnern der bombardierten Gehöfte frei⸗ geſtellt, ſich entweder nach Metz zu begeben oder im hinterland ein neues Unterkommen zu ſuchen. Die meiſten haben törichter⸗ weiſe in den letzten Tagen in der dem Verhungern nahen Stadt einen Zufluchtsort geſucht.“ Tief erſchrocken und aufs ſchwerſte beſorgt um meine armen Angehörigen, kam ich an jenem Tage meinen pPflichten als Krankenwärter nach. Sobald ich mir aber gegen Abend eine freie Stunde machen konnte, bat ich den Kapitän um ſeinen Feldſtecher und eilte dann aufs neue nach jener Stelle der die Cpl öften okr war die verſa hauf ſeine ſchw⸗ druc plat davo Ctän tch und ! iß went gepoe oft haben ls § der geben mache haſche ander (ußßer Hocht mehr unben unſer ſenen ant⸗. ndein † enken, lichen Fage lſerer e hie⸗ 1 und hricht. hl die man vel⸗ lant⸗ n De de der meiner nd ge⸗ es die e frei⸗ terland lichter⸗ nahen meine fichten albend jſeinen lle der Brand Nacht einen Schlupfwinkel in ſeinen Kellerräumen gewährte. — 181 — Eſplanade, von welcher aus ich unſer Anweſen früher des öfteren geſehen hatte. Und jetzt, in der hellen Abendſonne, war auch der Nebelſchleier von jener Gegend wie weggeblaſen. Ich ſchaute durch den Feldſtecher und Tränen traten mir in die Kugen; der Kapitän hatte recht gehabt — unſer Hof war abgebrannt. Von dem hauptgebäude ſtanden nur noch die Grundmauern; Scheunen und Wirtſchaftsgebäude waren verſchwunden; an ihrer Stelle ſah ich rauchende Trümmer⸗ haufen. Aber auch das Wohnhaus machte ohne Dach mit ſeinen ausgebrannten Fenſterhöhlen und vom Seuer ge⸗ ſchwärzten Wänden einen wahrhaft niederſchmetternden Ein⸗ druck auf mich. Ich eilte zu meinem Vater auf den Königs⸗ platz und erzählte ihm meine traurige Beobachtung. Er war davon tief erſchüttert. Das erſte Mal in meinem Leben ſah ich Tränen in ſeinen Augen. „Jetzt iſt es höchſte Zeit,“ ſagte er, nachdem er ſich geſammelt hatte, „daß wir Metz verlaſſen und nach der armen Mutter und der Kleinen ſuchen. Unſeres Bleibens wäre hier ohnedies nicht mehr allzulange geweſen, wenn wir nicht hätten als Spione verhaftet und ins Gefängnis geworfen werden wollen. Dein Erſcheinen in Metz und deine oft unvorſichtigen Reden gewiſſen Verwundeten gegenüber haben aufs neue den Verdacht erregt, daß wir beide uns als Spione in die Stadt geſchlichen hätten. Der Chefarzt, der mir wohlwill, hat mir heute früh ſelbſt den Rat ge⸗ geben, mich ſo bald als möglich mit dir aus dem Staube zu machen. Es ſei ihm nicht länger möglich, mich vor den Häſchern zu bewahren.“ Kuch ich hatte in den letzten Tagen bemerkt, daß ich von anderen Krankenwärtern bei all meinen Arbeitern inner⸗ und außerhalb des Zeltes mit Krgusaugen beobachtet und be⸗ wacht worden war. So kehrte ich in jener Nacht gar nicht mehr nach der Eſplanade zurück. Wir ſchlichen uns beide unbemerkt nach dem hauſe des Milchhändlers, der uns jene — 182 — Ein trüber Herbſtmorgen war herabgedämmert, als wir Metz, die Stadt des Elends und des Grauens, verließen. Odes, naſſes Grau, einförmig, unabläſſig herabrieſelnder feiner Staubregen hüllten uns in ihre troſtloſe Leere. Wir ver⸗ mochten kaum wenige Schritte vor uns die Gegenſtände zu erkennen. An dem deutſchen Tore, das in der trüben Morgen⸗ frühe noch verſchloſſen war, machten wir halt. Vor demſelben hatten ſich eine Menge Landleute in allen Lebensaltern ge⸗ lagert, die den Tag zuvor Lebensmittel in die Stadt gebracht hatten. Unter ſie miſchten wir beide uns Unauffällig, und als das Tor aufging, konnten wir dasſelbe zu unſerer ange⸗ nehmen Überraſchung ohne jede unliebſame Beläſtigung paſſieren. Auch die franzöſiſchen Truppenteile in ihren Lagern und Verſchanzungen kümmerten ſich nicht im mindeſten um uns. Glücklicherweiſe fiel um jene Zeit auch kein Flintenſchuß, ſo daß wir keinerlei Gefahr ausgeſetzt waren. Gänzlich un⸗ behelligt kamen wir bis zur franzöſiſchen Vorpoſtenlinie. Die Soldaten ſtanden oder lagen meiſt hinter den Platanen oder Pappeln, welche die Straßen umſäumten und die ihnen vor feindlichen Kugeln Deckung gewährten. Zwiſchen der deutſchen und franzöſiſchen Poſtenkette war nach und nach offenbar ſtillſchweigend ein privater Waffenſtillſtand geſchloſſen worden. Geſchoſſen wurde, wie uns der geſprächige Korporal eines franzöſiſchen Linienregiments erzählte, dem wir Tabak und Zwieback ſchenkten, nur im Notfall, wenn ſich die Preußen über die ihnen angewieſene Linie hinausbegaben oder mit ihren Patrouillen den Franzoſen allzu nahe kamen. Der Korporal hielt uns zuerſt für verkleidete franzöſiſche Soldaten und erzählte uns dann, daß ſich täglich oft mehrere hundert franzöſiſche Soldaten von den preußiſchen Vorpoſten freiwillig gefangennehmen ließen, nur um dem entſetzlichen hunger und den ſonſtigen ſchweren Entbehrungen zu entgehen. Der Korporal war der Anſicht, daß, wenn die Kapitu⸗ lation nicht in den nächſten Tagen erfolge, die ganze fran⸗ z elen vor me, aul hat uns vor. ber⸗ alle häl Int ſein Itu gen ſog luf lini es den deut ſie ſie bete Neb chn wei pen dut wel hoh Wwir hdes, feiner der⸗ de zu rgen⸗ ſelben n ge⸗ racht und ange⸗ igung agern 1 um un⸗ Die oͤder n vor tſchen fenbar orden. eines un d eußenn 1 mit Der daten ndert willig unger — — lapitu⸗ — 185 — zöſiſche Armee mit der Einwohnerſchaft von metz einem elenden Hungertode entgegengehe. Weniger leicht gelang es uns, die deutſchen Vorpoſten von unſerer Ungefährlichkeit zu überzeugen. Ich 309 wohl meine vom hauptquartier erhaltene Legitimation hervor, die auch als völlig genügend befunden wurde. Allein von meinem Vater war in derſelben nichts enthalten. So führte uns der uns anhaltende Vorpoſten dem wachhabenden Unteroffizier vor. Derſelbe war ein gebildeter Mann und in ſeinem Privat⸗ beruf Richter. Er hielt uns für völlig einwandfrei und ſchenkte allen unſeren Angaben Glauben. Allein da wir über die DVer⸗ hältniſſe in Metz ſo wohl unterrichtet waren, hielt er es im Intereſſe des Dienſtes für notwendig, uns dem Kommandeur ſeines Regiments zuerſt vorzuführen, der in einem wohl zwei Stunden von der heerſtraße entfernten Landhauſe Quartier genommen hatte. Wir mußten dem Umteroffizier dorthin folgen. Unterwegs machten wir eine intereſſante Beobachtung. Auf einigen Kartoffeläckern, die von der deutſchen Vorpoſten⸗ linie kaum zweihundert Schritte entfernt waren, wimmelte es von franzöſiſchen Soldaten, die mit ihren Saſchinenmeſſern den Boden teils hockend, teils liegend durchwühlten. Die deutſchen Vorpoſten, in deren Schußweite ſie waren, ließen ſie dabei gewähren, ohne auch nur einen einzigen Schuß auf ſie abzugeben. Der Abend brach ſchon herein, als wir endlich die Stätte betraten, die einſt unſer Hheim geweſen war. Von dichtem Nebel umhüllt lagen die rauchenden Trümmer unſeres ehemals ſo ſchönen Anweſens vor uns. Und die ſtehengebliebenen ſchwarzen Grundmauern des einſt ſo freundlichen, ſchnee⸗ weiß getünchten Wohnhauſes machten einen ſchrecklichen, ge⸗ ſpenſterhaften Eindruck auf mich. Dazu fuhr der Herbſtwind durch die Linden und Platanen, die im Hofe ſtanden, riß die welken Blätter herunter und ſtreute ſie in die noch glimmenden holztrümmer, daß ſie rauchend mitverbrannten. Vergeblich — 184 — ſuchten wir nach einem menſchlichen Weſen in der Nähe. Kein Menſch war zu finden, der uns über das Schickſal un⸗ ſerer Mutter und meines kleinen Schweſterchens etwas er⸗ zählt hätte. 7. Durch ſchwere Not zum herrlichen Sieg. Gott verhängt über uns oft heimſuchungen, von denen wir uns im Kkugenblick nicht erklären können, warum ſie uns treffen. Wir müſſen Augenblicke durchleben, wo wir an einer ewigen, allgütigen und allweiſen Lenkung der Welt durch ihn zweifeln möchten, um ſpäter ſeine allgütige und allweiſe Vorſehung um ſo höher preiſen und bewundern zu dürfen. — Derartige Gefühle durchwogten uns beide, als wir eine Woche nach unſerer Flucht auf der Chauſſee von Metz nach Ars⸗ſur⸗Moſelle ſtanden, wo an jenem Tage der Ausmarſch eines Teils der unverwundeten Metzer Truppen ſtattfinden ſollte. Stundenlang ſtand ich da mit meinem Dater im ſtrömenden Regen ohne jeden Schutz, ſo daß wir beide, noch bevor es uns möglich war, in die Stadt einzudringen, bis auf die hHaut durchnäßt waren. Warum wollten wir aber wieder ſo ſchnell in die eroberte Stadt gelangen, von der wir doch wußten, daß ihr Inneres ein gar trübes Bild bot? Es war einzig und allein das Verlangen, mit der ſchmerzlich ver⸗ mißten Mutter und Schweſter endlich doch wieder vereinigt zu werden, was uns an jenem regennaſſen 29. Oktober vor die Mauern von Metz trieb. Waren wir doch während unſeres Suchens zu der beängſtigenden Gewißheit gelangt, daß die beiden, als ſie in einer regentrüben herbſtnacht ihre heimat hatten verlaſſen müſſen, in der belagerten Stadt, in der ſie Vater und Bruder wähnten, den ſicherſten Zufluchtsort zu finden glaubten. Nach mancherlei Hin⸗ und herſuchen war es uns nämlich durch die freundliche Zuvorkommenheit verſchie⸗ dener deutſcher heerführer gelungen, den Hauptmann ſelbſt kennen zu lernen, dem der Kuftrag geworden war, eine Reihe . Aus den Tagen der Metzer Belagerung. 6 aber E = . ⸗ Wwir ie⸗ „Am Bette der Mutter angekommen, fanden wir dieſelbe zu unſerem W großen Schrecken nicht bei klarem Bewußtſein.“ n Gehe Derſelbe ftanzöſiſ in deſſen fällen der proviantie 3 verteid ſedesnnal ieder zu er nicht nichts an ſelben zu E Befehl au Frall — ſ daß ſie bi⸗ da ich Ber Die Keme kunde aus Oberkne Leitung der im 0 und die Provianta über den Auch für llilitärper Gebäuden Kiedesſch Der h obſchieden Vater, in Us s — 185 — von Gehöften, darunter auch unſeren Hof, in Brand zu ſchießen. Derſelbe erzählte uns hierüber folgendes: „Ihr Hof lag etwa in der Mitte zwiſchen unſerer und der franzöſiſchen Vorpoſtenlinie. Wohl hatten wir Barrikaden in deſſen Nähe angebracht, allein bei den wiederholten Kus⸗ fällen der Franzoſen vom 22. bis 27. September behufs Der⸗ proviantierung zeigte es ſich, daß wir den Hof nicht nur nicht zu verteidigen vermochten, ſondern daß er dem Feind ſogar jedesmal als Stützpunkt diente, aus dem es ſchwer hielt, ihn wieder zu vertreiben. So blieb unſerem Kommandeur, wenn er nicht eine große Anzahl ſeiner Leute nutzlos opfern wollte, nichts anderes übrig, als den Befehl zum Niederbrennen des⸗ ſelben zu geben. Es war in einer ſtürmiſchen Regennacht, in der ich dieſen Befehl auszuführen hatte. Ich ſelbſt überbrachte Ihrer armen Frau — ſo wandte er ſich an meinen Vater — die Nachricht, daß ſie binnen einer Stunde den Hof geräumt haben müſſe, da ich Befehl erhalten hätte, denſelben in Brand zu ſchießen. Die Arme brach ohnmächtig zuſammen, als ſie die Schreckens⸗ kunde aus meinem Munde vernahm. Ich wandte mich an den Oberknecht, einen früheren deutſchen Ulanen, unter deſſen Leitung die wertvollſten Möbel in den nahen Gemüſekeller, der im Obſtgarten lag, geſchafft wurden. Sämtliches Dieh und die noch vorhandenen Suttervorräte wurden unſrem Proviantamte überwieſen. Sie können dafür jederzeit die hoch über den ſonſtigen Wert abgeſchätzte Vergütung erhalten. Kuch für alle ſonſtigen Ihnen erwachſenen Verluſte wird die Militärverwaltung aufkommen. Es wird aller Schaden an Gebäuden und Möbeln, FSlurſchaden uſw. gleich nach dem Friedensſchluß ſorgfältig abgeſchätzt und vergütet werden!“ Der Hauptmann wollte ſich mit dieſen Worten von uns ver⸗ abſchieden. „Ach, mein verehrter herr hauptmann,“ rief da mein Vater, in Tränen ausbrechend, „können Sie mir denn nicht ſagen, was aus meiner Frau und meinem Kinde geworden iſt?“ — 186 — „Mutter und Tochter,“ ſo antwortete der hauptmann, „deren Schickſal mir naheging, wollten ſich nicht, wie ich ihnen vorſchlug, in einen ſicheren Ort nach der nahen Pfalz oder nach Saarbrücken begeben. Sie ſagten, da Vater und Sohn in Metz ſeien, wollten ſie ſich auch dorthin wenden. Sie ſind etwa eine Diertelſtunde, bevor die erſten Brandgranaten in das haus ſchlugen, auf einem Bauernwagen dem „Deutſchen Tore“ zugefahren. Der Oberknecht begleitete ſie.“ Soweit der Bericht des deutſchen hauptmanns, der an unſerem Ergehen den größten Anteil nahm. Unſere Ver⸗ ſuche, uns wieder in die Stadt zu ſchleichen, ſchlugen fehl. KAuch wurde uns von deutſcher wie von franzöſiſcher Seite ver⸗ ſichert, daß die Übergabe der Feſtung in wenigen Tagen erfolgen müſſe. So harrten wir denn mit großer Sorge auf dieſen Tag. Endlich ſahen wir eines Morgens die weiße Fahne auf den FSorts und auf den Wällen und Toren auf⸗ geſteckt und erfuhren, daß der Ausmarſch der franzöſt iſchen Garde binnen kurzem erfolgen werde. Jetzt erſchien auch ſchon Prinz Friedrich Karl mit ſeinem Stabe. Kuf der Porte Marzelle und den Forts wurden die preußiſchen Fahnen aufgehißt. Kurz nach 1 Uhr nachmittags öffnete ſich das Tor. Zuerſt erſchienen vor demſelben zwei höhere franzöſiſche Stabsoffiziere zu Pferd, von denen be⸗ ſonders der eine, ein würdiger Greis, ein Bild tiefer Betrüb⸗ nis zeigte, und meldeten dem deutſchen Obergeneral den Kusmarſch. In einem endloſen Zug, der faſt drei Stunden dauerte, kam dann die franzöſiſche Garde, mit dem weißen Stock in der hand, daher. Die Soldaten defilierten an Ge⸗ neral Franſecky vorüber und wurden dann auf eine große Wieſe geführt, wo ſie Speiſe erhalten und die Nacht bei Biwak⸗ feuer zubringen ſollten, um alsdann unter dem Geleite weſt⸗ fäliſcher Regimenter den Weitermarſch zu Fuß nach Saar⸗ brücken anzutreten, von wo der Transport mit der Bahn er⸗ folgte. ann, ihten . der Sohn ſind en in et an der⸗ ſehl. e der⸗ Cagen e auf weie einenn en die littags 1 zwei en be⸗ ettüb⸗ ll den tunden veißen Ge⸗ gtoße ne⸗ oagat⸗ ahn er⸗ ſen A — 187 — Nach der Garde zogen dann die Küraſſiere, Karabiniers, Lanciers, reitenden Jäger und die huſaren der Garde, dann die Artillerie, alle zu FSuß und ohne Waffen, in Reihen von acht bis zehn Mann, an uns vorüber. Die Cffiziere, ihre Degen an der Seite, führten ihre Mannſchaften bis zum Ge⸗ neral Franſeckg heran und übergaben ſie dort. Die Stabs⸗ offiziere erhielten die Erlaubnis, für die Nacht nach Metz zurückzukehren. Von ſeiten der die Gefangenen übernehmenden Deutſchen fiel kein kränkender Ruf, kein Wort der Freude oder was ſonſt den beſiegten Feind hätte verletzen können. Es herrſchte vielmehr lautloſe Stille. Die Bedeutung dieſer Stunde übte auf die Offiziere wie Soldaten eine erſichtlich tiefe Wirkung aus. Endlich — es war ſchon Abend geworden, und wir waren bis auf die haut durchnäßt — war der nicht endenwollende Zug der Soldaten ſo weit vorüber, daß es uns möglich wurde, durch das Marzellentor in die Stadt zu gelangen. Durch den Soldaten⸗ und Menſchenknäuel hindurch kamen wir alsdann in das haus unſeres Milchhändlers, wo wir die Mutter und Schweſter vermuteten. Der Milchhändler ſtand vor dem haus. . „Gut, daß Sie kommen, herr Sorg,“ redete er meinen Vater an. „Ihre Frau liegt ſeit faſt einer Woche mit ge⸗ brochenem Bein in meiner Gaſtſtube, ohne daß es mir gelungen wäre, einen Arzt dazu zu bewegen, das gebrochene Glied ein⸗ zurichten. Jeder, den ich bis jetzt holte, behauptete, er habe zu einer ſolch zeitraubenden Operation keine Zeit, man möge einen anderen holen. In Wahrheit fürchteten die franzöſiſchen Doktoren, die arme Frau könne ſie nicht genügend bezahlen.“ Wir waren aufs heftigſte erſchrocken, als wir dieſe Hiobs⸗ botſchaft vernahmen. „Aber was iſt denn meinem armen Weib widerfahren?“ fragte mein Vater. „Sie iſt in jener Nacht, als die Deutſchen Ihren hof an⸗ zündeten, verunglückt,“ antwortete der Milchhändler. „Das — 188 — Gefährt, in dem ſie der Oberknecht, ein ehemaliger deutſcher Ulan, nach dem Deutſchen Tor fuhr, kam unglücklicherweiſe in die Gefechtslinie der ſich beſchießenden Vorpoſten. Eine Kugel traf das Pferd in die Bruſt, das hoch aufſpringend in den Straßengraben rannte; der Wagen fiel dabei um, Ihre arme Frau brach ein Bein, während Ihre kleine Tochter gottlob völlig unverſehrt geblieben iſt. Der Oberknecht brachte die beiden mit Hilfe einiger Soldaten am andern Morgen in meine Wohnung. Die Nacht hatten ſie vor dem Deutſchen Tore im ſtrömenden Regen zubringen müſſen.“ Wir eilten nach dieſer betrüblichen Mitteilung zu den Vermißten. Meine Schweſter kam uns auf der Treppe ent⸗ gegen. Sie ſtieß einen Freudenſchrei aus, als ſie uns erkannte. Mein Vater nahm ſie auf den Arm und bedeckte ihr Geſicht mit Küſſen. Am Bette der Mutter angekommen, fanden wir dieſelbe zu unſerem großen sSchrecken nicht bei klarem Be⸗ wußtſein. Ein heftiges Fieber durchſchüttelte ſie, ſo daß ſie uns gar nicht erkannte. Sofort eilten wir beide wieder in die Stadt, um einen Arzt zu ihr zu holen. Jeder ſuchte für ſich allein. Ich klopfte bei nicht weniger als ſieben Metzer Arzten an, doch alle hatten Entſchuldigungen und Kusflüchte. Da erinnerte ich mich daran, daß in den erſten Wochen der Be⸗ lagerung der deutſche Oberſtabsarzt von Below bei uns im Quartier gelegen und die bei uns liegenden Verwundeten in beſonders aufopferungsvoller Weiſe gepflegt hatte. Ich hatte ihm dabei oft behilflich ſein dürfen. Wenn es mir gelingen würde, dieſen wackeren Mann aufzufinden, ſo war ich aufs ſicherſte davon überzeugt, daß er auch meiner Mutter helfen würde. Ich ſchickte, während ich in atemloſem Lauf durch die Straßen von Metz eilte, ein inbrünſtiges Gebet zu meinem himmliſchen Vater empor, daß er mich doch noch zu jenem Arzte führen möge. Als ich am Tore ankam, traf ich einen ebenfalls bei uns im Quartier geweſenen Unteroffizier, den ich fragte, welche deutſchen Regimenter während des Abends ſcher beiſe Eine d in Ihre, chter Uchte in ſchen den ent⸗ unte. eſicht 1 Wit Be⸗ ſie n die r ſich igten t Be⸗ 15 im en in hatte lingen aufs helfen durch einenn jenen einen l, den — 189 — in Metz eingezogen ſeien. Und wer beſchreibt meine Freude, als ich vernahm, daß auch das Infanterieregiment darunter war, deſſen Oberſtabsarzt herr Dr. von Below war! Ja, der Unteroffizier wußte mir ſogar genau die Kaſerne anzugeben, in welcher das betreffende Regiment untergebracht worden war. Ich eilte dorthin und fand den Geſuchten in einem Mannſchaftszimmer der Kaſerne, deſſen gründliche Desinfi⸗ zierung er eben noch angeordnet hatte. Herr von Below erkannte mich ſofort und begrüßte mich aufs herzlichſte. Ich trug ihm mein Anliegen vor, und er erklärte ſich bereit, mich zu meiner Mutter zu begleiten, ſobald er mit ſeinen dienſt⸗ lichen Obliegenheiten zu Ende ſei. Es war gegen zwölf Uhr nachts, als ich mit dem Arzt in der Kammer der Mutter erſchien. Mein DVater ſaß an ihrem Bette. Sein Suchen nach einem Arzt war vergeblich geweſen. Um ſo mehr war er beglückt, als ich ihm in Herrn von Below einen ſolchen vorſtellen konnte. Die Mutter war indeſſen aus ihren Fieberträumen erwacht. Der Arzt konnte ſie genau unterſuchen und erklärte, gleich am andern Morgen das gebrochene Bein einrichten und einen Gipsverband an⸗ legen zu können. Die Mutter werde aller Vorausſicht nach ſchon in wenigen Tagen völlig fieberfrei und innerhalb eines Dierteljahrs geheilt ſein. Welche Freude erfüllte da unſer aller herzen nach den vielen in ſchwerem Bangen durchlebten Tagen und Nächten! * * Es war an einem wundervollen Maitage des Jahres 1872 als wir in dem neu erbauten Gutshof Serle unſeren Einzug hielten. Die deutſche Derwaltung hatte uns alle durch den Krieg gewordenen Verluſte aufs reichlichſte erſetzt, und was meinem Vater eine ganz beſondere Freude machte, es war ihm von deutſchen Freunden, die ſich ſeither in Metz nieder⸗ — 190 — gelaſſen hatten, eine ſolch beträchtliche Summe geliehen wor⸗ den, daß er das ausgedehnte Gut von deſſen franzöſiſchem Beſitzer hatte käuflich erwerben können. So hatte er alle Bauten und Einrichtungen ganz nach ſeiner Anſicht und den neueſten Erfahrungen auf landwirtſchaftlichem Gebiete entſprechend herſtellen laſſen können. c .1 Gedruckt: Straßburg i. Elſ. Straßburger Druckerei und Verlagsanſtalt vorm. R. Schultz u. Co. 1917. „RESENNNNON CADeNM Ectsauert 06/2008 Vogeſenhelden Clttirtnnnumnnmmunmnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnmnennnnnnmenennnn Volkserzählungen von Ulrich Cörcher. Stuttgart: Holland und Joſenhans 1917. 11 110 115 Focus O Balance Q N — — 10 3 4 5 6 „ Copyright 4/71999 VxVMaster Gmbh wwwW. yxymaster. com 2 1 VierfarbSelector Standard*-Euroskala Offset