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author: Lörcher, Ulrich

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Jakob Eiſemann.

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„Schon umringten mich jetzt auch wohl ein Dutzend Alpenjäger.“

Vogeſenhelden

EIIIInnnunnnnnnmmnnnnnnnmenmmnmnnnmnnnnnnnnnnnnmnnnnmnnnnmnennmnnnnnrnnnnnnnnnnnen

Volkserzählungen

von

Ulrich Cörcher.

Stuttgart: Holland und Joſenhans
1917.

6

Inhalt:

Jakob Eiſemann.
iobsſchickſale.
Schwäbiſche Helen.
Der Fahnenjunker.

Aus den Tagen der Metzer Belagerung.

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Jakob Eiſemann.

Geehrter herr! Dielleicht erinnern Sie ſich noch eines
alten Schulkameraden, der mit Ihnen zuſammen das Abe
buchſtabierte und in M. zwei Jahre faſt ununterbrochen Ihr
Nebenſitzer war. Er liegt jetzt ſchwerverwundet im Laza⸗
rett XI in L., das Sie mit der Straßenbahn von Straß⸗
burg aus leicht erreichen können. haben Sie die Güte,
ihn einmal aufzuſuchen. Ihr ergebener
Jakob Eiſemann,
Unteroffizier im Landwehrregiment Nr. .

Dieſer Brief wurde mir an einem herbſtlichen Oktober⸗
morgen, als ich gerade beim Frühſtück ſaß, in die Hhand gelegt:
Jakob Eiſemann von M.! Ja, ich kannte ihn noch, den guten,
großen, klugen Jakoble, den Sohn des armen holzfällers,
der acht lebende Kinder hatte und deſſen ärmliches häuschen
als letztes da oben auf dem Lauen in nächſter Nähe des Waldes
ſtand. Der Jakoble war immer der Erſte geweſen in unſerer
Abc⸗Klaſſe. Man hatte ihn, da er auch körperlich alle anderen
um haupteslänge überragte, nur den „sSchultes“ (Schul⸗
theiß) genannt. Wir beide waren immer beſonders gute
Freunde geweſen. Und der Jakoble war beinahe jeden Tag
zu uns auf den Pfarrhof gekommen. Seit mein Vater aber
in meinem neunten Lebensjahr ins Unterland verſetzt worden
war, hatte ich nicht mehr viel von meinem ehemaligen Freund
Jakoble vernommen. Wie ich hörte, war aus ihm ein tüchtiger
Schloſſer geworden, der es ſpäter in einer Maſchinenfabrik
bis zum Saktor gebracht hatte. Leider hat aber der Eiſemann⸗
Jakoble wie ſo manche vor dem großen Weltkriege wegen

— 6 —

ſeiner irdiſchen Erfolge ſeinen Gott vergeſſen. Wie mir der
biedere Schultheiß von M. erzählte, hatte der Jakoble in ſeinen
freien Stunden viel in gelehrten, beſonders in naturwiſſen⸗
ſchaftlichen Werken geleſen. Er huldigte der Darwin'ſchen
Entwicklungslehre, und wenn er alljährlich aus ſeiner Fabrik⸗
ſtadt in Mitteldeutſchland auf die ſchwäbiſche Alb kam und in
M. ſeinen Sommerurlaub verbrachte, ſuchte er den Bauern
und handwerkern ſeines heimatdorfes klar zu machen, daß
der Menſch nicht von Gott erſchaffen ſei, ſondern ſich ganz
allmählich aus dem Affen zum Menſchen weiterentwickelt
habe. Mit Bedauern hatte ich das von meinem Schulkame⸗
raden vernommen. So fürchtete ich, als ich mich zu einem
Beſuch bei dem Verwundeten anſchickte, daß der Jakoble
für das Beſte, was ich für ihn bereit hatte, für ein tröſtendes
Gotteswort, nur Spott übrig haben werde.
Zu meiner großen Freude habe ich mich aber in meinem
ehemaligen Abc⸗Kameraden gründlich geirrt. Über dem
rieſengroßen, hageren Mann mit dem feingeſchnittenen, ab⸗
gezehrten Geſicht, dem ſprechenden Feuerauge und den blaſſen
Lippen lag jener ſtille Gottesfrieden gebreitet, der ſich nicht
mehr in Dielwiſſerei und geiſtiger Überlegenheit und Groß⸗
ſprecherei gefällt. Kus dem begeiſterten Anhänger Darwins
war in den neun Kriegswochen wieder jener kleine Jakoble
geworden, deſſen Augen in der bibliſchen Geſchichte immer
geleuchtet hatten, wenn er etwas von der heilandsgeſchichte
hörte und der mir gleich in der erſten halben Stunde, als ich
nach ſeinen Kriegserlebniſſen fragte, den Liedervers unſeres
Gottesmanns hiller als Antwort vorſagte:
Mir iſt Erbarmung widerfahren,
Erbarmung, deren ich nicht wert;
Das zähl' ich zu dem Wunderbaren,
Mein ſtolzes herz hat's nie begehrt;
Nun weiß ich das und bin erfreut
Und rühme die Barmherzigkeit!

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Mir iſt Erbarmung widerfahren! Das war der rote
Faden, der ſich durch all die vielen Erlebniſſe meines Jakobles
während ſeiner neun Kriegswochen in den Vogeſen von der
Mobilmachung bis zu ſeiner ſchweren Verwundung zog.

„Von dem vielen, was mir mein Schulkamerad Eiſemann
über ſeine Kriegserlebniſſe mitgeteilt, möchte ich hier nur
folgendes mir beſonders wichtig Erſcheinende wiedergeben:
Am 12. Kuguſt wurde unſer Reſervebataillon mobil gemacht.
Eine Woche wurde noch tüchtig exerziert, dann kam am 19.
telegraphiſch der Marſchbefehl. Dor der Abfahrt um 10 Uhr
abends war noch ein Feldgottesdienſt unter freiem himmel
angeſetzt.

„Ich weiß, an wen ich glaube,
Ich weiß, was feſt beſteht,
Wenn alles hier im Staube
Wie Rauch und Staub verweht,“

ſo klang es aus tauſend ſtarken Männerſtimmen in die dunkle
Gewitternacht hinaus. Und welcher Ernſt, welch gläubige
Begeiſterung lag in den allermeiſten Geſichtern dieſer Ar⸗
beiter, die noch vor wenigen Wochen auf Darwin und die
Entwicklungslehre geſchworen und den Glauben an einen
perſönlichen Gott über Bord geworfen hatten!

Am 23. Kuguſt früh morgens kamen wir auf dem Bahn⸗
hofe B. in Elſaß⸗Lothringen an. Beim glühend heißen Sonnen⸗
brand ging unſer Marſch über ein ſich unabſehbar ausdehnendes
Schlachtfeld hin. Welch entſetzliches Bild der Zerſtörung bot
ſich uns auf beiden Seiten der heerſtraße über hügel, Täler
und Ebene hin. Überall waren tiefe Gräben und hohe Erd⸗
aufwürfe ſoweit unſer Kuge reichte, überall waren die Selder

aufgewühlt von tiefen, runden Löchern, in die die Granaten

ſich eingegraben, nachdem ſie große Klumpen brauner Erde
nach allen Richtungen umhergeſchleudert hatten. Bisweilen
waren ſie auch mitten auf der Straße eingeſchlagen, auf der wir

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jetzt voran marſchierten. hier war eine Reihe ſchöner, alter
Bäume gefällt, um die Feuerlinie zu öffnen; dann war wieder
jeder dritte oder vierte Baum, an dem wir vorüberzogen,
von Granaten völlig zerſchoſſen, ſo daß nur ein armſeliger
Stumpf von ihm übrig geblieben war. Zerbrochene Tele⸗
graphenſtangen mit niederhängenden Drähten, verbrannte
hopfengärten, weite Wieſengelände, die wie eine Tenne
zerſtampft waren, Kornfelder, deren Ahren elend verfaulten,
und in den Dörfern, durch die uns unſer Weg führte, nur
rauchende Schutthaufen, brennende Bäume und Balken und
dazwiſchen alle nur denkbaren hausgeräte, zerſchlagene Waffen,

noch gefüllte Torniſter, Mützen, Röcke, Sättel, Strümpfe,
Sachen aller Art, die Menſchen getragen haben: das war

ſtundenlang dasſelbe entſetzliche Bilo des Greuels und der
Verwüſtung. Und endlich das sSchrecklichſte und Traurigſte
von allem, was das Schlachtfeld an Grauenhaftem bietet:
die Toten. Die weitaus meiſten unter ihnen waren ſchon be⸗
graben. Wir ſtanden mit entblößtem haupte ſtill vor dieſen
langen Maſſengrabhügeln. Wir ſchmückten ſie mit grünem
Laub, mit friſchen Blumen, ſoweit dies noch nicht geſchehen
und beteten vor ihnen, für die Toten und für uns, daß uns
Gott gnädig bewahren oder uns, wenn das ſo in ſeinem Willen
beſchloſſen, ein ſeliges Stündlein beſcheren möge. Kber als
wir immer weiter vorankamen und in der Ferne ſchon
recht deutlich den Donner der Geſchütze vernahmen, da fanden
wir zuerſt nur ſelten und verſtreut, dann aber immer häufiger
und zuletzt in ganzen Reihen die gefallenen Opfer der Schlacht
noch unbeerdigt vor uns und neben uns liegen.
Manche unter den Gefallenen waren aufs gräßlichſte
verſtümmelt. Da lagen Köpfe, Gliedmaßen entſetzlich ent⸗
ſtellter Menſchen und Pferdeleichen umher. Die meiſten der
Geſichter waren vom Pulverdampf ſo geſchwärzt, daß wir
ſie im erſten Kugenblick für Schwarze anſahen. Und die Streit⸗
roſſe, dieſe rührend treuen Tiere; wir ſahen eines, das immer

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noch ſeinen toten herrn im Sattel trug. Welche heldentaten

mochten hier unſere braven Truppen verrichtet haben! Manche
der Geſichter waren ruhig und friedvoll, andere verzerrt
von den ſchrecklichſten Schmerzen, die ſie vor ihrem Hinſcheiden
noch hatten erdulden müſſen. Ja, was war vor dieſen häuf⸗
lein Elend aller menſchliche Stolz und alle menſchliche Weis⸗
heit, mit der wir uns noch vor wenigen Tagen gebrüſtet!
Nur zu bald ſollten auch wir etwas von der Bitterkeit
des Todes verſchmecken. Nach wohl neunſtündigem, über⸗

aus anſtrengendem Marſche erreichten wir endlich gegen

Abend ein ſchattiges Waldtal. Wie wohl wurde uns im kühlen
Waldesſchatten, nachdem wir ſo lange dem heißen Sonnen⸗
brand ausgeſetzt geweſen waren! Wie erquickend wirkte auf
unſere Nerven der ſtarke harzgeruch und Thumianduft, der
uns aus dem Waldesſchatten entgegenſchlug! an einer
Waldquelle, auf einer Waldwieſe machten wir halt. Drüben
über dem Tal ſtarrte uns eine hohe Bergwand entgegen,
die nur teilweiſe mit Wald beſtanden und in ein wildes Felſen⸗
und Steinmeer ausging. hier droben, unter dem Schutze
der Felſen und des Waldesſchattens, ſollte ſich der Feind ſtark
verſchanzt haben. Vorläufig konnte keiner etwas von den
Rothoſen bemerken. Auch unſere Cffiziere mit ihren guten
Ferngläſern nicht. Kuf dem grünen Wieſenteppich entwickelte
ſich daher raſch ein bewegtes Biwakleben. Wir ſchlugen unſere
Zelte für die Nachtruhe auf und unſere „Schmiede“ (Feld⸗

küche) lieferte uns bald eine gute Reisſuppe mit reichlichem

Rindfleiſch. Dann legten wir uns unter unſere Zeltdächer
oder in den Schatten des Waldes und verbrachten rauchend
und plaudernd den Abend. An die Nähe des Feindes glaubte
niemand mehr.
Da plötzlich ein Knallen drüben an der Bergeswand,
ein ſauſendes Schwirren in der Luft und ein „Krack, Krack“
ſchlug unmittelbar über uns hart an unſer Ohr. Zweige,
Blätter, Holzſplitter flogen um uns her, und gleich darauf

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war ein neues gewaltigeres Donnern und Krachen zu ver⸗

nehmen. Dort drüben, kaum 40 Schritte von uns entfernt,

wo die Feldküche ſtand, dort hatte eine Granate eine gewaltige
Tanne mitten entzweigeſchlagen. „O weh unſere Seld⸗
küche! Ich fürchte, wir haben heute zum erſten und letzten
Male aus ihr geſpeiſt!“ rief ein Kamerad. Ich aber ver⸗
nahm ein Signal und kam meiner Pflicht als Korporalſchafts⸗
führer nach. „An die Gewehre!“ kommandierte ich. Da
eilte einer meiner Leute hinzu, der ſich drüben bei der Seld⸗

küche zu ſchaffen gemacht hatte. Der Mann war mit Blut

beſudelt. „Sind Sie verwundet?“ fragte ich ihn. „Das, Gott
ſei Dank, nicht! Unſer Hergott hat mich durch ein ſichtbares
Wunder vor einem böſen, ſchnellen Code bewahrt. Ich ſaß
unter einer mächtigen Tanne beim Kartoffelſchälen. Da
ſchlug keine zehn Schritte von uns entfernt eine Granate in
den Boden, wühlte die Erde auf und bewarf uns beide mit
großen Erdſchollen und Steinen, die mich am Fuße und an der
linken hand verletzten. Auch mein Kamerad Meier konnte
kaum ernſtlich verletzt ſein. Ich eilte hinter den nächſten
Felsblock, Meier aber ſuchte hinter dem Stamm der Tanne
Schutz. Er war übel dabei beraten. Denn hinter ihr ſahen die
Franzoſen offenbar unſere Feldküche, die ſie für eine Kanone
hielten. Eine zweite Granate flog mit wildem Hui durch die
Luft, ſpaltete die Tanne und riß den armen Kameraden buch⸗
ſtäblich in Stücke. „Rettet die Seldküche,“ rief mir da unſer
Kompagnieführer, Oberleutnant Srhr. v. Sch. zu. Ich eilte
nach ihr.
Doch auch in ihrer Nähe hatte eine Granate arge Ver⸗
heerungen angerichtet. Das Geſchoß ſchlug dem Handgaul,
dem Fuchs, gerade in den Bauch, platzte dort, riß das Pferd
buchſtäblich auseinander, ein Eiſenſtück verwundete den Schlag⸗
inweit, den Koch, ſchwer am Oberſchenkel und riß ihm den
Unterleib auf. Auch er war ſofort tot. Kußerdem verletzten
Granaten und Knochenſplitter vier Kameraden teilweiſe nicht

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unerheblich. Der herr Oberleutnant ſelbſt trug zwei von
ihnen unter Lebensgefahr hinter jenen Felsblock und ſchob
dann mit mir und einigen anderen die Feldküche nach dem
hohlweg dort drüben, wo die Geſchoſſe der Franzoſen alle
über ſie weggingen.“ — Im nächſten AKugenblick war ich
ſelbſt Zeuge von dem gräßlichen Vorfall. Ich wurde mit meiner
Korporalſchaft von unſerem Kompagniechef zur Bewachung
der Feldküche und zum Schutze der Derwundeten in den hohl⸗
weg befohlen. Die übrigen Züge der Kompagnie ſchwärmten
nach verſchiedenen Seiten hin aus, um im Dunkel der Nacht
den Feind womöglich in ſeiner gedeckten Stellung aufzu⸗
ſpüren und ihn daraus zu vertreiben. Meine Korporalſchaft
war bei dieſem gefahrvollen Nachtgefecht nicht beteiligt.
Der Kompagniechef hatte darauf Rückſicht genommen, daß
meine Leute meiſt FSamilienväter waren. Jene erſte Nacht
im Feld, bei den erſten eigenen Verwundeten und Toten,
wird mir mein Lebenlang unauslöſchlich in Erinnerung
bleiben. DVor allem mußte ich AKnordnung zum Ausſchaufeln
eines Grabes für unſere beiden erſten Toten geben. Ich
wählte dazu eine vor Granaten geſchützte Stelle hinter einer
gewaltigen Selswand. KAuf dem felſigen Boden zwiſchen
dem Geſtrüpp von Ginſter und Brombeer war die Arbeit
keine leichte. „Herr Unteroffizier,“ meinte der Winterle im
Verlauf ſeiner KArbeit, „wir dürfen das Grab ruhig für drei
ſchaufeln. Denn der Wiedenhöfer, Sie werden es ſchon ſehen,
herr Unteroffizier, der wird mit ſeinen argen Verletzungen
den Morgen auch nicht erleben.“ Ich zuckte mit den Achſeln

und begab mich dann zu den Verwundeten, die wir in einer

Waldhütte in der Nähe untergebracht hatten. Zwei Mann,
die ſich auf die Verwundetenpflege verſtanden, hielten bei ihnen
die Krankenwache. Auch war nach einem beim Bataillonsſtabe
befindlichen Arzt geſandt worden. Die übrigen Kompagnien
unſeres Bataillons hatten in einem anderen Waldtale einem
heftigen Vorſtoß gegen den Feind ſtandzuhalten.

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In nächſter Nähe der Mooshütte angekommen, vernahm
ich Beten. Ich wollte die Andacht nicht ſtören und blieb vor
der halboffenen Tür ſtehen.

Halleluja ſingſt auch du, Wann du Jeſum ſiehſt,
Unter Jubel ein zur Ruh In den Hhimmel ziehſt.
Gelobt ſei er! Der vom Kreuz zum Throne ſtieg,
hilft auch dir zu deinem Sieg: Gelobt ſei er!

So betete Rettenmeier, der eine der beiden Sanitätler,
die ich zur Pflege der Verwundeten beſtimmt, mit lauter,
vernehmlicher Stimme, und dabei legte er ſo viel Ausdruck,
ſo viel tiefe Glaubensinnigkeit in den herrlichen Ders, daß
es mir tief in die Seele ſchnitt. „Wie freue ich mich darauf,
den Herrn Jeſum ſo bald ſehen zu dürfen, wie freue ich mich
auf den Hhimmel!“ ſo kam es dann gepreßt aber ſicher aus
der nach Atem ringenden Bruſt des todwunden Wiedenhöfer.
„Sag meiner alten Mutter in Reinlingen noch einen letzten
Gruß, ſag ihr, wenn ſie in den himmel kommen wird —
zu lang wird's auch bei ihr nicht anſtehen — werde ich ihr
entgegenkommen. Und jetzt, Rettenmeier, jetzt ſagſt du mir
noch den 103. Pſalm. Der Rettenmeier begann den Pſalm.
Ich trat unbemerkt in die hütte. Ein Mondſtrahl fiel auf das
todesblaſſe Geſicht des Scheidenden. Was lag für ein freudiger
Glanz in dieſen erlöſchenden Kugen. Der Sterbende bemerkte
mich und winkte mich zu ſich heran. „Herr Unteroffizier,“
ſagte er zu mir, „ich meld' mich ab. Ich bin zum himmliſchen
Appell berufen.“
Jetzt kam der Krzt und wollte Wiedenhöfer als den am
ſchwerſten Verwundeten zuerſt verbinden. „Laſſen Sie mir
nur meinen Verband, herr Doktor, und helfen Sie dem Bauer
und dem Matter, bei mir heißt's jetzt „Der herr iſt dein Arzt.“

Noch war der Arzt mit dem Verbinden der beiden anderen

Schwerverwundeten nicht zu Ende, da war der Musketier
Wiedenhöfer ſchon drüben in ſeiner ewigen heimat, auf die

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— 13 —

er ſich gefreut hatte, wie ein krankes Kind, wenn es nach
haus zur Mutter darf. Tieferſchüttert trat ich aus der Wald⸗
hütte hinaus in die mondhelle Nacht. Was war es doch etwas
Großes, etwas Einziges um dieſen Chriſtenglauben! Und
ich in meiner gottloſen Verblendung hatte es über ein Jahr⸗
zehnt für meine Kufgabe gehalten, die armen Arbeiter an
dieſem Glauben irre zu machen!
Am andern Morgen, als ſich der erſte Srührotſchein
über den fernen Schwarzwaldbergen im Gſten zeigte, wölbte
ſich ſchon der friſche Grabhügel für die drei Gefallenen
zwiſchen Brombeerſträuchern und Stechpalmen. Zwei Birken⸗
ſtämmchen in Kreuzform übereinander und darauf der

helm des Wiedenhöfer, das war der einfache Grabes⸗

ſchmuck, den wir den drei erſten unſerer helden geben
konnten, bevor es weiter ging, hinein in den taufriſchen
Sommermorgen, hinein in den ſchweren Kampf, der uns
bevorſtand. J
Die folgenden Tage und Nächte, die wir in den Vogeſen
durchlebten, gehören zu dem Schwerſten, was man im Kriege
erleben kann. Was das bedeutet: Kämpfe in den Vogeſen,
davon macht man ſich kaum einen Begriff. Der Feind iſt
immer unſichtbar und doch immer nahe. Kuf einmal ein

raſendes Seuer und doch nichts zu ſehen vom Feinde, der

von den Bäumen herunterfeuert. Auch hatten unſere Feinde,
die franzöſiſchen Alpenjäger, im Sichanſchleichen eine ſeltene
Gewandtheit, die wir erſt ganz allmählich durch ſchwere Ver⸗
luſte lernen mußten. Es waren förmliche Indianerkämpfe,
die wir Tag und Nacht führen mußten. Dazu gab es für uns
oft tagelang nichts Warmes zu eſſen. Beſonders die Pa⸗
trouillen nährten ſich oft mehrere Tage von einem Stück harten
Zwieback und einem Schluck friſchem Waſſer aus dem nächſt⸗
liegenden Waldquell. hatten wir mit größter Mühe eine
höhe erklommen, ſo waren die Franzoſen ſchon auf der anderen
Seite wieder herunter und ſchoſſen dann wieder aus irgend

einem Verſteck oder von den Bäumen herab auf uns. Nachts
konnten wir nur wenige Stunden in unſere Mäntel gehüllt
ſchlafen. Dabei war es bald empfindlich kühl auf den höhen.
deuer anzuzünden war ausgeſchloſſen. Wir hätten dadurch
den uns ſtets umſchleichenden Feind angelockt.

Es war an einem Septembermorgen. Wir hatten in
einer Scheune genächtigt und darnach auch endlich einmal
wieder ein warmes Frühſtück aus unſerer Feldküche erhalten.
Wie wir vernahmen, ſollte es heute blutig hergehen. Der
vom FSeinde beſetzte Grenzkamm mußte genommen werden.
Eine größere Anzahl württembergiſcher und bauriſcher Truppen
war in den letzten Tagen zu dem bevorſtehenden heißen Kampfe
zuſammengezogen worden. Da galt es, nachdem für unſer
leibliches Wohl geſorgt war, auch unſer Seelenheil nicht zu
vergeſſen. Auf einer Wieſe, die ſchon von herbſtzeitloſen
bläulich ſchimmerte, verſammelten wir uns zur Andacht.
Singen durften wir nicht, um dem Feinde unſere Nähe nicht
zu verraten. Der von dem nächſtliegenden evangeliſchen Ge⸗
birgsdorf herbeigerufene Geiſtliche hielt uns eine kurze An⸗
dacht über die Worte: Jeſ. 41, 13: „Ich bin der herr, dein
Gott, der deine rechte Hand ſtärket und zu dir ſpricht: Fürchte
dich nicht, ich helfe dir!“ Er ſchloß mit einem Gebet, das mir ſo

ans Herz griff, daß ich es gleich nachher niederſchrieb. Es iſt mir

in den darauffolgenden Tagen oft zum Troſt geworden: „Da nun
der Kampf beginnen ſoll, bitte ich dich, allmächtiger Gott, lieber
himmliſcher Vater, um ein feſtes, allein auf dich bauendes

herz. Kuch im Wetter der Schlacht biſt du um mich, und

ob ringsum alles brüllt und tobt, du biſt doch bei mir, ſo fürchte
ich mich nicht. Willſt du, dann komme ich unverſehrt heraus,
haſt du es anders beſchloſſen, ſo geſchehe Dein Wille. Deiner
Gnade befehle ich mich. hier iſt mein Leben, ich befehle
es in deine hände. Für mein Vaterland und dir zur Ehre
will ich's gerne drangeben. Führe du mich hindurch durch
Nacht und Tod in dein ewiges Licht! Kmen!“

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— 15 —

Nach dieſer Seelenſtärkung wurde uns das beſchwerte
herz leicht. Friſch und froh ſtiegen wir den Waldhang empor.

Bald lag das herrliche Breuſchtal tief unter uns. Noch waren

die Blätter und Blumen, die Bäume und Sträucher von Millio⸗
nen von funkelnden Tautropfen überſät. In der klaren herbſt⸗
luft konnten wir, als wir höher hinaufkamen, bald weit hin⸗

unter in die Rheinebene ſehen; wir ſahen den Rhein in der

Serne ſchimmern und drüben grüßten uns umgoldet vom
erſten Morgenſonnenlicht die heimatlichen Schwarzwaldberge.
Über uns aber rauſchte mit ſeinen bunten, wechſelnden Farben
der Herbſtwald.
Doch hinter all dieſer Pracht und herrlichkeit der Herbſt⸗
landſchaft lauerte für uns Tod und Verderben. Plötzlich
— wir hatten ungefähr die halbe höhe des Berges erreicht —
erhielten wir ein furchtbares Front⸗ und Slankenfeuer. Wir
ſahen keinen Gegner und doch hörten wir die Kugeln über
uns pfeifen. Die Franzoſen ſchoſſen von den Bäumen oder
aus dichtem Unterholz. Dank unſerer vortrefflichen Führung
hatten wir aber den erſten Schreck bald überwunden. In
langer Schützenlinie ging's mit aufgepflanztem Seitengewehr
den Waldhang hinan. Bald hatten wir die kecken Alpenjäger
durch wohlgezielte Schüſſe von ihren Bäumen heruntergeholt
und aus ihren Schlupfwinkeln vertrieben. Immer weiter
ging es vorwärts, über Selſen hinan, durch Steingeröll empor.
Selbſt der tiefe Waldbach, der unſeren Weg kreuzte, hinderte
uns nicht am Stürmen. Die Franzoſen wichen zurück, aber ſie
fanden hinter Baumſtämmen und Felſen immer wieder die
nötige Deckung, um auf uns zu ſchießen. Ein Schuß durch⸗
bohrte meinen helm. Ich ſelbſt aber blieb wunderbarerweiſe
unverletzt. Jetzt, nachdem wir an einer Lichtung angelangt
waren, konnten wir die Kampfesweiſe der Sranzoſen auch
genau beobachten. Sie lagen flach auf dem Boden, verſteckten
die Köpfe und ſchoſſen, indem ſie ohne Ziel drauf losknallten.

Sobald ſie aber unſer hornſignal „Seitengewehr pflanzt auf!“

— 18

vernahmen, ergriff ſie eine fürchterliche Angſt, in der viele
von ihnen Gewehre, Torniſter und alles wegwarfen, um
beſſer laufen zu können. Bei der Slucht wurden viele nieder⸗
geſchoſſen, denn unſere Kugeln waren doch noch ſchneller
als ſie. Diejenigen aber, die die Slucht aufgeben mußten,
kamen uns mit hochgehobenen händen und den Worten ent⸗

gegen: „Pardon, camarade, nix halsabſchneiden, nix Totſchießen!“

Manche boten Börſe und Uhr an, nur um geſchont zu werden.

So ging es, bis es allmählich dunkel wurde, immer voran.

Bergauf und dann wieder bergab. In der hitze des Gefechtes
und im Kampfeseifer verlor ich aber mit meinem Zuge immer
mehr die Sühlung mit den übrigen Gefechtskolonnen. Es
wurde Nacht, vom Feinde war nichts mehr zu ſehen; aber
auch die Unſerigen waren uns ferne. Ich befahl dem Andreas
Winterle, mit zwei Mann die Verbindung nach rückwärts zu
ſuchen. Wir lagerten uns ungefähr 25 Mann ſtark auf einem
ſteilen Bergkegel, der mit Buſchwerk beſtanden war. Doch
noch hatten wir uns kaum zehn Minuten geruht, einen Biſſen
Zwieback und einen Schluck Kaffee zu uns genommen, da
fielen in unſerer nächſten Nähe mehrere Schüſſe. In großer
Kufregung kehrte Winterle zurück. „Die Franzoſen ſind hinter
uns, vor uns, von allen Seiten her ſchleichen ſie ſich zu uns
heran. Vergeblich war unſer Bemühen, uns durch ihre Linien
hindurchzuſchleichen, den Katzentaler und den Weber haben
ſie dabei erſchoſſen; wir werden uns auf Gnade oder Un⸗
gnade ergeben müſſen.“ „Auf keinen FSall, unter keinen Um⸗
ſtänden! Lieber tot, als in franzöſiſche Gefangenſchaft,“ ſo
riefen wir alle wie aus einem Munde. Wir hielten unſere
Flinten ſchußbereit, und wohl jeder nahm in dieſem Kugen⸗
blick von der Welt Abſchied. Jetzt rückten die Alpenjäger an.
Deutlich hörten wir die Aſte knacken, kaum 30 Schritte von
unſerer Front. Dann aber, ſie mochten uns auf zehn Schritte
nahe gekommen ſein, ſchlug ihnen ein eiſerner hHagel ent⸗

gegen. Beinahe jeder Schuß traf. Ein Aichzen und Stöhnen

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— 17 —

und die Gegner wichen auf allen Seiten zurück. Sofort gab
ich den Befehl zum Vorſtürmen. In dieſem Kugenblick des
Schreckens mußte es verſucht werden, die feindlichen Linien
zu durchbrechen. Glücklich kamen wir auch ohne nennens⸗
werte Verluſte den Berg hinunter. Doch dann kam das Ver⸗
derben. Unten hörte das Gebüſch auf. Wir ſtanden vor einer
faſt ebenen FSläche, einer Baumſchule, die zudem mit einem
Drahtzaune umſäumt war. Und drüben am anderen Wald⸗
rande praſſelte uns ein derartiges Maſchinengewehrfeuer
entgegen, daß wir, ſoweit wir nicht tot oder verwundet zu⸗
ſammenbrachen, ſofort zurückgehen mußten. „Volle Deckung,“

kommandiere ich noch, und jeder verkroch ſich hinter einen

Baum, einen Buſch, einen Felsblock oder eine Bodenfalte.
Von einer gemeinſamen Feueraufnahme konnte nicht mehr

die Rede ſein, jeder verteidigte ſich noch, ſo gut er konnte.

Doch unſere Verteidigung glich einem allmählichen Erlöſchen:
Einer nach dem andern wurde umſchlichen, beſchoſſen, ge⸗
fangen genommen, wenn er nicht vorher gefallen war. KAuch
um mich pfiffen ſeit einiger Zeit von oben, von unten, von
rechts und von links die Geſchoſſe, wunderbarerweiſe aber
ohne mich zu treffen, während ich mit meinen wohlgezielten
Schüſſen einen um den anderen von meinen Bedrängern
unſchädlich machte. Gerade wollte ich wieder anlegen und
zielen, da fiel zu meinem Erſtaunen meine hand vom Kolben⸗
griff. Als ich hinſah, quollen ſchon Ströme von Blut heraus
und verſickerten in dem dürren Laube, auf dem ich kniete.
Sofort ſtellten ſich auch ſtarke, zuckende, reißende Schmerzen
ein und brachten mir deutlich zum Bewußtſein, daß ich ſtark
verwundet war und mir ſo jede weitere Verteidigung un⸗
möglich ſein würde. Ich warf mein Gewehr beiſeite und
riß mein Taſchentuch heraus, um die Wunde, wenn auch
nur notdürftig, zu verbinden. Doch es gelang mir nicht; ich
preßte dann das Taſchentuch krampfhaft auf die Wunde und

duckte mich ſo gut es ging in eine Felſenſpalte. Das Schießen

U. Lörcher, Vogeſenhelden. 2

— 18 —

hatte unterdeſſen aufgehört, und ich merkte, daß die Alpen⸗
jäger jetzt das Gelände abſuchten. Ob ſie kommen und mich
finden würden? Ob ſie mich totſchlugen oder zum Gefangenen
machten? Dieſe Sragen ſtürmten in dieſem KAugenblick der
höchſten Seelenſpannung auf mich ein, und ich empfahl mein
Leben noch einmal dem Allmächtigen an. Schon glaubte ich,
die Feinde ſeien an mir vorüber und ich ſei gerettet. Doch
da ertönte plötzlich in meiner nächſten Nähe Hundegebell.
Die Alpenjäger hatten einen Spürhund bei ſich, der mich
gefunden hatte und mich nun meldete. Wieder vergingen
qualvolle, Minuten. Ich vernahm ein dumpfes Gemurmel
unter mir und dann ein ſtarkes Raſcheln im Laube. Ich reckte
mich empor und hielt für einen Kugenblick mein weißes,
vom Blute gerötetes Taſchentuch in die Höhe. «Blessé, pas tuer!»
(Verwundet! nicht töten!), rief ich dabei. Unſer Oberleutnant
hatte uns das ſo gelehrt. Auch hatte ich in der Sortbildungs⸗
ſchule in St. glücklicherweiſe ſo viel Franzöſiſch gelernt, daß

ich mich über das Notwendigſte zu verſtändigen vermochte.

Schon umringten mich jetzt auch wohl ein Dutzend Alpenjäger.
Es waren kräftige, ſehnige, ſchwarzhaarige, verwildert aus⸗
ſehende Geſellen, dunkelblau uniformiert, mit breiter, runder
Mütze, wie man ſie bei uns bei Konditoren ſieht, dunkelblauem
Wams (sveater), Aniehoſen, Wickelgamaſchen aus ungefähr
ſechs Zentimeter breitem Zeug und Schnürſchuhen. Der An⸗
führer der Truppe erklärte mich für gefangen, während mir
ein anderer mein Seitengewehr abſchnallte, ein dritter, offen⸗
bar ein Sanitätsmann, ſah nach meiner Wunde und machte
ein bedenkliches Geſicht. „Wenn wir Sie nicht gefangen ge⸗
nommen hätten, hätten Sie elend im Walde verbluten müſſen!“
erklärte er mir, und ich mußte ſo auch in meiner Gefangen⸗
nahme eine Fügung des kllmächtigen ſehen, der mir eine
weitere Gnadenfriſt ſchenkte. Nach Anlegung des Notver⸗

bandes wurde mir Zeit gegönnt, ein paar Biſſen Zwieback

aus meinem Brotbeutel und den letzten Schluck Kaffee aus

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— 19 —

meiner Seldflaſche zu nehmen. Dann ging es den Berg hinan
zur Kammhöhe, wo die Alpenjäger in einer Sennhütte ihr
ſtändiges Quartier hatten. Wie ich allmählich merkte, wurden
mit mir noch etwa zwölf meiner Kameraden hinaufgeführt.
Unter ihnen auch meine Freunde Brand und Winterle. So⸗
weit ſie nicht verwundet waren, hatten ſie ihnen die hände
auf den Rücken gebunden. Kuf dem langen Wege konnte ich

zu meiner lebhaften Freude den Reden der mich transpor⸗

tierenden Alpenjäger entnehmen, daß das Gefecht für die
Sranzoſen doch einen ſehr ungünſtigen Verlauf genommen
hatte und ſie damit rechneten, vollends über die Grenze ge⸗
drängt zu werden.
Im Gſten erſchien ſchon die erſte Morgenbleiche und
kleidete die höchſten Gipfel des Schwarzwaldes roſenfarbig,
als wir endlich auf einem kahlen Bergkamme Raſt machten.
Mich ſchüttelte das Wundfieber, ich zitterte und fror. Kuch
meine Begleiter waren todmüde und zogen ſich, ſoweit ſie
nicht zu unſerer Bewachung bleiben mußten, in ihr am Wald⸗
rande liegendes Lager zurück. Die KAlpenjäger beſaßen ſo
wenig wie die übrigen franzöſiſchen Soldaten Zelttücher.
Sie hatten ſich aber gerade am Rande des Abhangs aus üſten
und Tannenzweigen in ſehr geſchickter Weiſe horizontale
Dächer errichtet, die terraſſenförmig untereinander lagen.
In dieſe verkrochen ſie ſich bis auf drei, die zu unſerer Be⸗
wachung geblieben. Ich war der einzige von den Unſrigen,

der nicht ſchlafen konnte. Lange ſchaute ich innerlich bewegt

hinaus in die Morgenlandſchaft. Mächtige Slammen durch⸗
zogen den himmel! Die Sonne ging auf! Tief unter mir
lag die herrliche Ebene des Elſaſſes wie ein Garten Gottes.
Die mit einem Walde von Obſtbäumen umrahmten Dörfer,
die Berge und Burgen, die ſtattlichen Nußbaumalleen, die
fernen in die Morgenglut getauchten Schwarzwaldberge und
in weiter Ferne die Spitze des Straßburger Münſters wie
ein gen himmel gehobener Finger: alles war von der gol⸗

— 20 —

denen Morgeſonne verklärt. Da rang ſich mir ein ſchlichtes
Morgengebet aus dem herzen:
Nicht für mich ſelber bitt' ich, Und mein armſelig Tun;
Dem Vaterland, dem teuren, Gilt all mein Beten nun.
Laß, großer Gott, auch heute Dein Volk vor dir beſtehn,
Und über Deutſchlands helden Die Siegesſonne gehn.
Ja, die Siegesſonne würde uns ſchwäbiſchen Landwehr⸗
leuten, die wir in den Vogeſen einen ſolch ſchweren Stand
hatten, auch heute wieder leuchten! Sah ich doch deutlich,
wie drüben an dem uns gerade gegenüberliegenden Berg⸗
hang eine Kanone nach der andern heraufgefahren wurde
bis zur Höhe, ohne daß der ſchlafende Feind etwas davon
merkte. Die drei Alpenjäger, die zu unſerer Bewachung auf⸗
geſtellt, waren zu ſehr in ihr Kartenſpiel vertieft.
Doch da? was blitzte dort drüben plötzlich auf? Was
war das für ein an Stärke zunehmendes heulen und Pfeifen
in der Luft und dann ein erderſchütternder Knall. Gleich die

erſte Granate, welche die Unſrigen vom jenſeitigen Hang

zu den klpenjägern herüberſchickten, hatte ihr Ziel erreicht.
Die unmittelbar neben unſern drei Wächtern einſchlagende
Granate wühlte die Erde weit auf, überſchüttete die drei mit
ihren Eiſenteilen und bewarf auch mich noch mit großen Erd⸗
ſchollen und Steinen, ſodaß ich am Fuß, wenn auch nur un⸗

erheblich verletzt wurde. Von den drei Franzoſen hatte dem

einen ein Eiſenſtück den Kopf abgeriſſen, der 3weite war ſchwer
verletzt am Unterleib, dem dritten hatte ein Granatenſtück
die Kinnlade zerſchmettert. Ich und mit mir die meiſten der
anderen Gefangenen wollten ſchon die allgemeine Verwirrung,
welche die Granate angerichtet, zur Slucht benützen. Doch die
übrigen Alpenjäger waren auch ſchon aus ihren gemütlichen
Laubhütten jäh emporgeſchreckt. Sie ſtürzten ſich auf uns
und nahmen uns in ihre Mitte. Dann wurde der Befehl zum
Kufgeben der unſeren Geſchützen ausgeſetzten Stellung ge⸗

geben. Von allen Seiten und aus allen Richtungen begann

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— 21 —

nun ein Donnern und Krachen, das im Gebirge oft in drei⸗
fachem Echo widerhallte. Nur dem bergenden Wald hatte
unſere Bedeckung es zu danken, daß ſie nicht umgangen, ge⸗
fangen und aufgehoben wurde. Wir wären dann vorher
kurzerhand erſchoſſen worden! Erſt ſpät am Abend machten
wir an einem einſam am Wege ſtehenden Waldwirtshauſe
halt, das von fliehenden Sranzoſen überfüllt war. Wir aber
wurden, gleichviel ob verwundet oder unverwundet, unter

püffen und Stößen, unter Flüchen und Verwünſchungen

in den Stall der neben anliegenden Scheune geſperrt, die mit
Menſchen jeden Alters ſchon ſo voll gepfropft war, daß die
Luft darin völlig verpeſtet und mir ein längerer Kufenthalt
unmöglich ſchien. Und doch habe ich drei Nächte und zwei
Tage darin geſchmachtet! Und welch gräßliche Bilder tauchen
in der Erinnerung an jene in der Scheune verbrachte Zeit
in meiner Seele auf! Bekanntlich haben die Sranzoſen, weil
ihnen die in Ausſicht genommene Beſitzergreifung von Elſaß⸗
Lothringen mißlang, weil es ihnen auch nur in ſeltenen Sällen
glückte, eine größere Anzahl von deutſchen Soldaten zu Ge⸗
fangenen zu machen, aus dem Elſaß mehr als zweitauſend
Grenzbewohner aller Altersklaſſen, Männer, Frauen, Weiber,
Kinder, ja ſogar gebrechliche Greiſe und unmündige Kinder

nach Frankreich in die Gefangenſchaft geſchleppt. Offenbar

hofften ſie dadurch ein Mittel in die hand zu bekommen,
um günſtigere Friedensbedingungen für ſich herauszuſchlagen.
Da waren neben hochangeſehenen Beamten, Lehrern, Sörſtern,

Bürgermeiſtern, Großinduſtriellen auch Frauen und junge

Mädchen, die auf dem halbverfaulten Stroh in der dumpfigen
Luft mit beſchmutzten, halbzerfetzten Kleidern auf dem Boden
kauerten. Schon mehrere Tage waren ſie von den rohen,
jeden Schamgefühls baren Franzoſen von Ort zu Ort ge⸗
ſchleppt worden. Dabei war wiederholt die von wütendem
Deutſchenhaſſe erfüllte Bevölkerung auf ſie eingedrungen,
hatte ſie mit Kot und Steinen beworfen, ja ſie waren Stock⸗

— 22 —

und Peitſchenſchlägen ausgeſetzt geweſen, ohne daß ſie die
Soldaten vor dem Pöbel in Schutz genommen hätten. Was
aber am allertraurigſten war, es befanden ſich drei⸗ bis fünf⸗
jährige Kinder, ja ſogar Säuglinge unter den Unglücklichen,
die jämmerlich ſchrien und dem Tode offenbar nahe waren.
Und wie hatte die franzöſiſche Soldateska in den Wohnungen
dieſer Unglücklichen gehauſt? Die Möbel hatten ſie in ſinn⸗
loſer Wut zertrümmert, die Betten aufgeriſſen und die Federn
fliegen laſſen, was ſie aber an Kleidern und Lebensmitteln
gefunden, hatten ſie mitgenommen. Den Wein in den FSäſſern
ließen ſie fließen, dazu beſchmutzten ſie die Wohnungen vom
Reller bis auf den Boden aufs übelſte. Oft waren auch die
Eltern von ihren Kindern getrennt worden, ohne daß ſich
jemand der armen Waiſen in einſamen Sörſtereien und Ge⸗
höften, wie man ſie in der Nähe der Grenze ſo häufig findet,
hätte annehmen können. Nur ein Beiſpiel will ich von dem
vielen Jammervollen, was mir in jener Nacht, in der ich
mit den elſäſſiſchen Geiſeln zuſammen verlebte, mitgeteilt
wurde, hier erzählen:
„Seit drei Tagen war ich,“ — ſo erzählte mir eine blonde
junge Sörſtersfrau — „mit meinem ſechsjährigen Söhnchen
Karl allein in der Bärenſchlucht, ſo heißt unſer Sorſthaus.
Mein Mann war am dritten Mobilmachungstag als Unter⸗
offizier der Reſerve zu ſeinem Regiment nach Straßburg ge⸗
eilt. „Bis 3u uns werden ſich die Franzoſen ſo ſchnell nicht vor⸗
wagen, bleibe ruhig hier, ſo lange dir von dem Oberförſter
in Sch. keine bedrohlichen Nachrichten telephoniert werden,“
meinte er. An einen nahe bevorſtehenden Überfall der Sran⸗
zoſen hatte bei uns niemand gedacht, lag doch unſer FSorſt⸗
haus wohl fünf Stunden von der Grenze nicht allzuweit von
dem Sort M. entfernt. Ich beſorgte ruhig unſer Dieh. Mehrere
Tage kam kein menſchliches Weſen mehr in unſer abgelegenes
Waldtal. Wie ſehr war ich da überraſcht, als ich gerade eine
Woche vor meinem Weggange zuerſt in weiter Ferne, dann

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— 253 —

aber im Laufe des Tages immer näher und näher heftigen
Kanonendonner vernahm. Ich wollte den Fernſprecher be⸗
nützen, allein ich wurde weder mit der Oberförſterei Sch.
noch mit irgend einem anderen Sorſthauſe verbunden. Raſch
packte ich meine wichtigſten habſeligkeiten zuſammen, um,
bevor es dunkel wurde, mit Karl nach Sch. zu eilen. Doch jetzt
vernahm ich in nächſter Nähe Gewehrgeknatter, ich eilte vor
das haus. — Das Bündel auf dem Kopf, den Knaben an der
hand trat ich aus dem ummauerten Forſthofe. In dem⸗
ſelben Augenblick krachte es, und dicht an mir vorbei ſchlug
eine Kugel in das Hoftor. Ich hatte kaum Zeit, mich nach
dem Schützen umzuſehen, da ſtanden die Sranzoſen fünf Mann
hoch vor mir. Ihr Anführer hielt mir den Revolver vor die
Bruſt. „Wo iſt Ihr Mann? Wenn Sie nicht Rede und Ant⸗
wort ſtehen, ſchieße ich Sie ſofort nieder,“ herrſchte er mich in
franzöſiſcher Sprache an. Ich ſagte, daß er bei ſeinem Regiment
ſei. „Dann iſt er Offizier und Sie bleiben uns als Geiſel.“
„Nur Unteroffizier der Reſerve,“ gab ich zurück. Da wandte
er ſich an meinen ſechsjährigen Jungen. „Nicht wahr, dein

Papa iſt Offizier?“ fragte er ihn. „Ja mein Herr,“ gab der

Anabe ſtolz zurück, der zwiſchen Offizier und Unteroffizier
nicht unterſcheiden konnte. Die fünf lachten darauf höhniſch
auf. Einer von ihnen nahm mir meine häabſeligkeiten ab,
der andere feſſelte mich. Drei wurden damit betraut, unſere

Förſterei anzuzünden. Ich rief meinem zurückbleibenden

Söhnchen zu, mir zu folgen. „Der Burſche bleibt hier, wir
haben einen ſechsſtündigen Marſch vor uns und können keine
Kinder brauchen,“ ſchrie mir der Anführer zu. „Was ſoll das

Kkind allein in dem brennenden Gehöft?“ ſtieß ich da unter

Schluchzen aus. Doch die beiden Soldaten ſtießen mich mit
ihren Gewehrkolben und trieben mich weiter. Mein armes
Aind weinte herzbrechend. Kus dem Sorſthaus, das zehn
Jahre mein heim geweſen, ſchlugen die Slammen gen himmel
empor. Ich aber mußte weiter, durfte nicht mehr zu meinem

— 24 —

heim, nicht mehr zu meinem einzigen Kind zurück, wurde
wie ein Stück Vieh, das man zur Schlachtbank führt, über den
Vogeſenkamm getrieben. Ich wurde mit anderen zahlreichen
Geiſeln geſtern hier eingebracht. Morgen ſoll die Reiſe weiter⸗
gehen ins Innere von Frankreich. Ich werde das Ende dieſes
Krieges nicht erleben, ich werde meinen Mann, ich werde mein
armes, verlaſſenes Kind niemals mehr wiederſehen! Wenn
es Ihnen aber gelingen ſollte, ſich durch FSlucht aus der Ge⸗
fangenſchaft zu befreien, dann ſuchen Sie doch unſern Forſthof

auf, ſuchen Sie mein Kind, bringen Sie es zu meiner Schweſter

in Colmar, die dort mit dem Bahnaſſiſtenten B. verheiratet
iſt.“ Mit dieſer Bitte ſchloß die Sörſtersfrau ihre traurigen Er⸗
lebniſſe in den letzten drei Tagen. So wenig ausſichtsvoll mir
im Kugenblick eine Slucht ſchien, ich verſprach doch der armen
Frau, daß, ſobald es mir gelingen würde, deutſchen Boden
zu erreichen, die Erfüllung ihrer Bitte mein erſtes ſein würde.
Am andern Morgen in aller Frühe wurden die elſäſſiſchen
Geiſeln weiter transportiert. Es iſt bis jetzt von allen, die ich
damals ſah, noch keiner in die heimat zurückgekehrt. Wir
blieben an dieſem und dem folgenden Tag in dem Stalle
eingeſperrt. Wenn uns der Wirt, dem das Anweſen gehörte,
nicht etwas Suppe und Brot gebracht hätte, wir hätten die
ganze Zeit keinerlei Nahrung erhalten. Aber wir ſollten noch
weit Schlimmeres erfahren. Die Franzoſen legten bald ein
Maß von barbariſcher Roheit an den Tag, deſſen die wildeſten
Negervölker kaum fähig ſind. Nachdem ſie den ganzen Tag
dem Alkohol, hauptſächlich dem Abſinth gefrönt, begannen
ſie mitten in der Nacht ohne jeden erſichtlichen Grund, aus
reiner, teufliſcher Mordluſt auf die Scheune, in der wir ein⸗
geſperrt waren, ein lebhaftes Schützenfeuer abzugeben. Von
Zeit zu Zeit aber wurde dieſe Beſchießung, die verſchiedene von
uns, wenn auch unerheblich verwundete, aufgegeben. Dann
erſchien einer oder der andere der betrunkenen franzöſiſchen
Krieger, ſteckte die Flinte zu den zerſchoſſenen Fenſtern herein

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— 25 —

und bedrohte uns mit Erſchießen. Mit Entſetzen ſah der Be⸗
ſitzer des Anweſens dieſe Roheiten ſeiner Landsleute und bat
die Alpenjäger fußfällig, doch von ihren Grauſamkeiten ab⸗
zuſtehen und uns am Leben zu laſſen. So verging die Nacht
und der folgende Tag.
Am dritten Tage unſerer Gefangenſchaft in der Wald⸗
ſchenke feierten die Alpenjäger ein Siegesfeſt. Die Franzoſen
ſeien bis Straßburg vorgedrungen, Metz und Neubreiſach
ſeien gefallen, ſo erzählte uns der Wirt. Unſere Peiniger
tranken und ſangen den ganzen Tag. Abends ſchafften ſie
das Klavier, das in der Wirtsſtube ſtand, auf die Straße,
holten auch eine Drehorgel herbei und begannen zu tanzen
und zu gröhlen. Wir ſchauten dem allem von unſerem Stalle
aus zu. Wir bemerkten darauf, daß der reichliche Abſinth⸗
genuß bei den meiſten ſeine Wirkung tat. Am Waldrande
und im Straßengraben legten ſich viele zum Schlafe nieder,
andere ſangen und tobten wie beſeſſen. Es war gegen Mitter⸗
nacht. Kußer mir wachten nur noch meine beiden Lands⸗
leute Schnell und Winterle. Während wir drei uns das wüſte
Treiben unſerer Seinde anſahen, reifte in uns der Entſchluß,
in dieſer Nacht zu entfliehen. Meine Wunde war ſoweit ge⸗
heilt, daß ich das Wagnis ſchon mit unternehmen zu können
glaubte; meine beiden Gefährten aber waren noch unver⸗

wundet. Wir waren uns jedoch vollſtändig klar, daß dabei

unſer Leben nur noch an einem dünnen Faden hing. Denn
wenn es uns auch gelingen würde, unſeren betrunkenen Wäch⸗
tern unbemerkt zu entfliehen, ſo waren doch das Land ſowie
alle Dörfer und umliegenden Gehöfte rings umher noch in
der Hand des Feindes, beziehungsweiſe mit zurückgeſchlagenen
franzöſiſchen Soldaten überfüllt, alle Straßen, Wegkreuzungen
und Paßübergänge vom Seinde beſetzt. Dazu hatten wir noch
unſere deutſchen Uniformen an. Die Einwohner würden
uns alſo erkennen und wo ſie uns ſahen, auf uns Jagd machen
wie auf gehetztes Wild.

— 26 —

Das Entkommen aus der Scheune war noch das leichteſte.
Kamerad Winterle, der gelernter Maurer war, hatte es ohne
viel Geräuſch verſtanden, an der nach der Waldſeite zu ge⸗
legenen Wand des Stalles ein ſo großes Loch zu brechen,
daß wir auf allen Vieren durchſchlüpfen und uns in kriechender
Stellung durch den Garten, über den Zaun und dann über
das nicht allzutiefe Flüßchen nach dem nahen Walde ſchleichen
konnten. Bald waren wir im Dickicht ſoweit bergan geklettert,
daß das wüſte Gröhlen unſerer Peiniger nur noch aus weiter
Ferne zu uns heraufdrang. Wir kamen auf einen Waldweg.
Dieſen eilten wir voran, ſo raſch wir konnten, immer auf⸗
wärts; wir glaubten ſo am ſicherſten ſchließlich wieder auf
die Paßhöhe der Vogeſen und dann hinunter in ein von den
Unſrigen beſetztes Vogeſental zu gelangen. Doch noch waren
wir kaum eine Stunde bergan geſchritten, als kein Weg mehr
aufwärts, alle Pfade aber wieder in ſtarken Windungen
hinab ins Tal führten. Wir irrten bis der Morgen graute
bald hier, bald dort hin, ohne unſerem Ziel näher zu kommen.
Den quälenden Hunger und Durſt ſuchten wir mit Beeren des
Waldes zu ſtillen, die es glücklicherweiſe in reichlichem Maße
gab. Ganz in der Ferne vernahmen wir mit dem anbrechenden
Morgen bald in dieſer, bald in jener Richtung Kanonen⸗
donner. Auch läutete unter uns im Tale trotz des Krieges
eine Frühmeßglocke. Im tiefen Waldesdickicht in der Nähe
einer Waldquelle, aus der wir vorher unſeren Durſt gelöſcht
und uns dann gewaſchen hatten, knieten auch wir nieder.
Freund Schnell war von uns dreien der gefördertſte Chriſt.
Er ſchickte ein inſtändiges Gebet zu unſerem himmliſchen
Vater empor, das uns beiden das herz ſehr erleichterte. Ach
wie gut ſind doch die Menſchen im Kriege daran, die in ihrer
Jugend das Beten wirklich gelernt haben!
Und auch an uns bewährte ſich das in dieſem Kriege
oft gebrauchte Wort, daß der liebe Gott keinen Deutſchen ver⸗
läßt. Nachdem wir das ſchützende Dickicht des Waldes hinter

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— 27 —

uns hatten, war der erſte, der uns begegnete, ein katholiſcher
Pfarrer in ſeinem weiten, in Frankreich üblichen Talare,
der, wie er uns erzählte, im Begriffe ſtand, einem ſchwer⸗
kranken alten Manne droben im Gebirge die Wegzehrung
für die nahe Ewigkeit zu bringen. Der alte freundliche herr,
der uns für Sanitätsſoldaten hielt, beſchrieb uns genau den
Weg bis zu den Hhöhen von M., auf denen, wie er uns ſagte,
ſchon die deutſchen Vorpoſten ſtünden. Sorgfältig mieden
wir den Tag über die heeresſtraße. Gegen Abend kamen wir
an einen Gebirgsſee, der romantiſch zwiſchen Felſen und
tannengekrönten Bergen lag. An ſeinen Ufern fanden wir
einen verlaſſenen deutſchen Lagerplatz. Eine Anzahl Kon⸗
ſervenbüchſen mit deutſchen Firmen verrieten uns das. —
Wir folgten nun den Spuren unſerer Landsleute. Und wie
glücklich waren wir, als wir, noch bevor es ganz nacht geworden
war, auf den erſten deutſchen Vorpoſten trafen, einen biederen
Schwaben aus Reutlingen, der ebenfalls unſerem Regiment,
wenn auch einem anderen Bataillone, angehörte. Was gab
es da nicht alles zu erzählen an dem Lagerfeuer. Noch in der⸗
ſelben Nacht wurde ich zu dem in der Nähe liegenden Feld⸗
lazarett geführt, das in einem verlaſſenen Vogeſenhotel unter⸗
gebracht war. Meine Wunde an der rechten hand war nun
doch ſchlimmer, als ich gedacht hatte. Kuf zehn bis vierzehn
Tage wurde ich nach einem in der Nähe Straßburgs liegenden
Lazarett geſchickt. Seit drei Wochen ſchlief ich in jener Nacht
zum erſtenmal wieder in einem warmen Federbett, nachdem
ich noch zuvor ein warmes Bad hatte nehmen dürfen. Ich
ſchlief bis in den Tag hinein. Der Donner unſerer in der Nähe
ſtehenden ſchweren Geſchütze riß mich endlich aus meinem
Morgenſchlummer. Der erſte Gedanke, als ich erwachte,
galt der von den Franzoſen verſchleppten Förſterin von der
Bärenſchlucht und ihrem armen Kinde, das ſie mutterſeelen⸗
allein in dem einſamen brennenden Gehöfte hatte zurück⸗
laſſen müſſen. Zuerſt mußte ich nach dem Kinde ſuchen, um

— 28 —

es zu ſeinen Verwandten nach Colmar zu bringen. Der Forſt⸗

hof lag in dem Tale, das ich heute zu durchwandern hatte.
Meine Verwundung war nicht derart, daß ich mein Vorhaben
hätte verſchieben müſſen. Nach meinem Dafürhalten war
der Kufenthalt in einem Lazarett für mich überhaupt nicht
erforderlich. Wenn ich mir meine Wunde noch ein paarmal
richtig verbinden ließ, würde ſie bei meiner eiſernen Ge⸗
ſundheit in einer Woche ſoweit geheilt ſein, daß ich wieder in
die Front zurück konnte.
Mein Weg, den ich allein unternahm, führte mich zuerſt
durch weite Laub⸗ und Nadelholzwaldungen hinunter ins
Vogeſental. Der bunte herbſtwald mit ſeinem abfallenden
Laube paßte gut zu den Bildern des Erſterbens und Ver⸗
derbens, die ſich mir beim Abſtiege von dem Dogeſenkamme
an allen Ecken und Enden boten. Faſt drei Wochen hatte der
Kampf um dieſe Stellung, die nahezu uneinnehmbar ſchien,
gedauert und nur dem heldenmut unſerer ſchwäbiſchen und
baueriſchen Landwehr hatten die Elſäſſer Talbewohner es
zu danken, daß der Feind jetzt endgültig über den Kamm
und die Grenze geworfen war. Überall ſah ich dieſe Kampfes⸗
zeichen noch. Breite Schützengräben durchfurchten die Straße,
die von der Kammhöhe herabführte. An verſchiedenen Stellen
waren dieſelben gegeneinander gelehnt, hatten alſo mehrere⸗
mal den Beſitzer gewechſelt. Die Straßengräben waren noch
von franzöſiſchen Gepäck⸗ und Uniformſtücken förmlich über⸗
ſät. Und an wie vielen noch friſchen Gräbern führte mich
mein Weg vorüber! Wie kurz und nichtig kam mir, als ich
an all dieſen Stätten des Todes vorüber mußte, das Leben
vor; wie töricht und kurzſichtig war ich doch geweſen, daß
bis jetzt all mein Wirken und Streben nur dem Diesſeits ge⸗
golten, ja daß ich in meinen Reden in Volksverſammlungen

über das Jenſeits ſogar in frecher Weiſe geſpottet und ge⸗
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höhnt hatte. Nun, da ich hart vor der Pforte der Ewigkeit
ſtand, fiel es mir wie Schuppen von den Kugen. Das Dörf⸗

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— 20⁰ —

chen, das ſich unten im Tal an die ſchroffe Bergwand an⸗
lehnte und das ſonſt ein Bild idylliſchen Friedens geboten
haben mochte, war in einem Zuſtand der gräßlichſten Ver⸗
wüſtung. Der Kirchturm, auf dem die Franzoſen mehrere
Maſchinengewehre aufgeſtellt hatten, war mit einem einzigen
Schuß von den Unſrigen wie abgeſchnitten. In der Kirche
ſelbſt war kein Fenſter mehr ganz. Sie hatte den Franzoſen
drei Wochen lang als Stall für ihre Maultiere gedient; denn
gottesdienſtliche Räume verunehren ſie mit Vorliebe.

hier hatte ein erbitterter Kampf ſtattgefunden. Eine
Reihe von friſchaufgeworfenen Grabhügeln bewies mir das.
Mehr als ein Dutzend der Einwohner des Gebirgsdörfleins
waren von einſchlagenden Granaten getötet worden. Die
meiſten der häuſer und häuslein lagen zertrümmert vor mir.
Der einfache Bauernknecht, den ich mir hier als Führer nach dem
Forſthaus Bärenſchlucht mitnahm, erzählte mir gar mancherlei
Schreckliches von der barbariſchen Art und Weiſe, wie hier
die Franzoſen drei Wochen lang gehauſt hatten. Vor allem
hatten ſie es auf den hauptreichtum dieſer Talbewohner,
ihr Dieh, abgeſehen. Jeden Tag führten ſie neue herden den
Berg hinan! Bezahlt hatten ſie nichts dafür. Droben auf den
höhen wurden dann die ſchönen Tiere dutzendweiſe geſchlach⸗
tet. Nur die beſten (Silet) Stücke ſchnitten ſich die Sranzoſen
heraus, das übrige von den wertvollen Milchkühen mußte in
den abgelegenen Waldungen und hängen elend verfaulen.
Auch alle übrigen Lebensmittel raubten die Rothoſen aus
den Vogeſendörfern, ſo daß die Armen, die ihre Häuſer vielfach
nur wenige Stunden des Tages verlaſſen durften und bei den
Kanonaden oft mehrere Tage im Reller verbringen mußten, den
bitterſten hunger litten. Das Brot fehlte ihnen vollſtändig. Die
meiſten nährten ſich von Obſt, Gemüſe und Rüben. Wie

dankbar dürfen unſere Bauersleute drüben über dem Rhein

ſein, daß ſie der liebe Gott vor all dieſen Drangſalen des
Krieges bewahrte!

In der Oberförſterei Sch., in der ich mit dem mich be⸗
gleitenden Bauersmann gegen Mittag eintraf, wußte niemand
etwas von dem Knaben der verſchleppten Sörſterin aus der
Bärenſchlucht. Der Förſter und die deutſche Beamtenſchaft
des Städtchens war am Tage des Franzoſeneinfalles nach der
nahen Feſte M. geflohen. Seither hatte man wohl gehört,
daß die Franzoſen den Forſthof abgebrannt und die Förſterin
mitgeſchleppt hätten. An ihren ſechsjährigen Sohn Karl
hatte dabei niemand gedacht. Kuch in den auf dem Wege
nach dem Forſthofe liegenden Sägemühlen wußte niemand
etwas von dem Sörſtersſohn. Die meiſten dieſer einſamen
Waldbewohner hatten ihr Leben und ihr wichtigſtes Eigentum
noch vor dem herannahen der Franzoſen in Sicherheit bringen
können. Als acht Tage ſpäter die Deutſchen wieder endgültig
die Gegend beſetzt hatten, waren ſie wohl zurückgekehrt.
Jeder hatte aber in dieſer Zeit genug mit ſich und ſeinem
mehr oder weniger geplünderten haus⸗ und Diehbeſtand
zu tun. Die Sörſterei Bärenſchlucht war ja abgebrannt. Schon
von weitem ſahen die Vorübergehenden die Rauchſäule aus
dem Tal emporſteigen. Daß der Sörſterſohn dort von den
Franzoſen- zurückgelaſſen wurde, davon hatte niemand eine
Ahnung. Der würde wohl von den Plünderern erſchoſſen
und mit dem Anweſen verbrannt ſein, ohne daß die weg⸗
geſchleppte Mutter und der beim heere weilende Vater etwas
davon wußten.

Voll von ernſter Sorge legte ich mit meinem Bauers⸗
mann in Begleitung eines Sägereibeſitzers und ſeines Sägers,
die den Knaben mit ſuchen wollten, den letzten Teil des Wegs
bis zur Bärenſchlucht zurück. Er führte durch ein enges, mit
hohen Porphurfelſen umſäumtes Waldtal an einer alters⸗
grauen Burgruine vorüber. Das Forſthaus lag am Ende
dieſes herrlichen Hochtals, von hohen Bergen umgeben. Schon
von ferne erblickten wir die noch rauchenden Trümmer des⸗
ſelben. Eine Giebelwand ſtand noch. Und am anderen Ende

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— 31 —

der mehrere Meter hohen Umzäunung war ein einſtöckiger

holzſchuppen merkwürdigerweiſe vom Feuer vollſtändig un⸗
verſehrt geblieben. Sollte ſich der Knabe ſeither hier mutter⸗

ſeelenallein aufgehalten haben? Die Hoffnung hieran ver⸗
ſtärkte ſich, als wir, dem Forſthofe näher kommend, plötzlich
hundegebell aus demſelben vernahmen. So raſch uns die
Füße zu tragen vermochten, eilten wir in geſpannter Erwartung
nach dem verbrannten Anweſen. Zu unſerer lebhaften Über⸗
raſchung fanden wir aber die vom Feuer völlig unverſehrt
gebliebene Gartenpforte von innen durch einen holzriegel
verſchloſſen. Bevor wir das Tor gewaltſam aufbrechen wollten,
gingen wir den Holzzaun entlang rings um die mehrere Morgen
große Beſitzung des Sörſters. Und wie groß war unſere freudige

Überraſchung, als wir aus der kleinen Offnung des Holzſchutz⸗

zauns einen Augenblick einen blonden AKinderkopf hervor⸗
lugen ſahen! Wir kamen dem Schuppen näher. Der Säge⸗
müller rief mehreremal den Namen des Knaben. „So, du
biſt's, Sägmüller Jean?“ rief da eine dünne, heiſere Kinder⸗
ſtimme. „Da will ich aber gleich die Tür aufmachen. Ich
dachte, die Franzoſen ſeien draußen. Weißt du mir denn
nichts Neues von meinem guten Mütterle, das die Fran⸗
zoſen mit ſich ſchleppten?“
So fragte der Kleine, indem er den Holtzriegel zurück⸗
ſchob und uns die Tür öffnete. Er ſah recht bleich und ein⸗
gefallen aus, aber in keiner Weiſe verwildert und ſchmutzig;
das Kind mußte, was Reinlichkeit und Ordnungsliebe betrifft,
eine ſehr gute Erziehung genoſſen haben. Im Verlauf der
Unterhaltung ſtellte ſich heraus, daß der Knabe tatſächlich
über eine Woche allein in ſeinem abgebrannten heime ge⸗
hauſt hatte. Aus Säcken und alten Decken, die er im Holz⸗
ſchuppen gefunden, hatte er ſich ein Lager für die Nacht zu⸗
recht gemacht. Am andern Morgen aber hatte er ſich am
Laufbrunnen gewaſchen und zum Srühſtück zwei oder drei
friſche Eier geſpeiſt. Die hühner hatten die Franzoſen nur

— 32 —

teilweiſe abgeſchoſſen und mitgenommen. Dann war der
Kleine jeden Morgen hinaufgeſtiegen auf den noch wohl⸗
erhaltenen Turm der in der Nähe gelegenen Ruine. Von
jener höhe aus überſah man das ganze Tal. Mit großem
heimweh hatte hier der Sörſtersſohn des Vaters und der
Mutter gewartet, von denen doch über kurz oder lang eines
kommen mußte, um ihn zu holen. Leider war aber bis jetzt
all ſein Warten und Ausſchauen nach den ſchwer vermißten
Eltern vergeblich geweſen. Wie freute ſich der Kleine, als
ich ihm von ſeiner Mutter erzählen konnte, die mich gebeten,
ihn hier abzuholen und zu Onkel und Tante in Colmar zu
bringen, ſobald mir die FSlucht gelungen. „Jetzt hat der liebe
Gott doch noch mein Gebet erhört,“ rief da hocherfreut der
Knabe. „Keine Stunde verging nämlich, an der ich Ihn nicht
gebeten hätte, mir doch mein armes Mütterlein wieder zu
geben. Und ihr werdet es ſehen, auch ſie wird bald aus Frank⸗
reich zu mir zurückkehren, wenn nur erſt mein Vater einmal
mit ſeinen Soldaten in Paris iſt und er die böſen Franzoſen,
die uns unſer haus anzündeten, niedergeſchoſſen hat.“
In ſolcher Weiſe habe ich mich auf dem ganzen langen
Weg bis zur Bahnſtation mit dem Sörſtersſohn unterhalten
und ihn am andern Abend nach mancherlei Irrfahrten zu
ſeinen Derwandten nach Colmar gebracht. Der Abſchied

von dem lieben, guten Buben, der ein ſolch köſtliches Gott⸗

vertrauen beſaß, rührte mich zu Tränen. Wie herrlich mußte
es doch ſein, ein ſolches Kind ſein eigen zu nennen. In dem
törichten Wahne, ich müßte ganz der Wiſſenſchaft leben und
könne daneben nicht für Weib und AKinder ſorgen, habe ich

es leider verſäumt, mir einen eigenen hausſtand zu gründen;

ſo iſt mir auch die ſchönſte aller irdiſchen Freuden, die Eltern⸗
freude, nicht zuteil geworden. — — —

Als ich zehn Tage ſpäter wieder zur Front zurückkam,

hatten die Franzoſen den Vogeſenkamm, den wir damals ge⸗

ſtürmt, wieder mit großer Übermacht zurückerobert. Aber

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55

ins CTal ließen die Unſrigen ſie nicht mehr herein. Sie hatten
auf den höhen, die den Stellungen der Franzoſen gegenüber⸗

lagen, tiefe Schützengräben gezogen, die ſich längs den Tannen⸗
waldungen hinzogen, mit denen die höhen hier bedeckt waren.
Der Mergel⸗ und Tonboden jener Gegend eignete ſich gut
zur Anlegung dieſer Gräben. Er trocknete ſchnell aus und ſo

waren ſie wenigſtens nicht feucht. In dieſen Gräben führten

wir wochenlang das reinſte Indianer⸗ oder Zigeunerleben.

Die Inneneinrichtung unſerer Erdhöhlen war ſehr einfach.

Den Boden hatten wir im allgemeinen mit Stroh belegt,
ab und zu, wenn wir keines beſchaffen konnten, mußten wir
freilich auch auf der kalten Erde liegen. Stroh holten wir uns
abends und morgens von den Ackern, die zwiſchen uns und
dem FSeinde lagen. Es waren ungedroſchene hafer⸗ und
Weizenhalme. Unſere Torniſter dienten uns abwechſelnd als
Sitz, Rücklehne und beim Schlafen als Kopfkiſſen. An den
Deckenbalken unſerer höhlenwohnungen hingen unſere Brot⸗
beutel und helme. Eßgeſchirre und Brote lagen auf aus⸗
gehauenen Wandbänken. Die höhlen unſerer Offiziere waren
etwas nobler eingerichtet. An der Decke hing eine Lampe,
in der Mitte ſtanden ein Tiſch und z3wei Stühle aus dem nächſten
Dorfe, in der Ecke ein kleiner Ofen, der aber nicht ſo geheizt
werden durfte, daß es ſtark rauchte, weil wir dadurch dem

Feinde unſere Stellung verraten hätten. Neben der höhlen⸗

wohnung lag noch ein beſonderer Anbau für den Fernſprecher.
Ich verſah in dieſer Zeit als Feldwebel die Stelle des Ad⸗
jutanten, Schreibers und Burſchen bei unſerem Bataillonschef,
dem Herrn Major Srh. v. Sch. Und trotz aller Mühſale während
dieſer Zeit gehören dieſe zehn Tage doch zu den ſchönſten

meines Lebens. Denn welch prächtigen herrn, welch edlen,
wahrhaft frommen Menſchen habe ich in meinem Major

in dieſer Zeit kennen und ſchätzen gelernt! Wie oft habe ich
früher in den Volksverſammlungen gegen die Junker los⸗

gedonnert, die ich als Leuteſchinder brandmarkte, die für
U. Lörcher, Vogeſenhelden. 3

den einfachen Arbeitsmann kein Herz hätten und ſo ziemlich
an allem Unglück in der Welt die Schuld tragen ſollten.

Der Verkehr mit meinem Major belehrte mich eines ganz
anderen. Wie ein Vater war der edle Mann für unſer ganzes
Bataillon beſorgt. Den Tag über wachte er darüber, daß
keiner von uns den Schützengraben verließ, auch nicht, wenn
es gegolten hätte, perſönliche Dienſte für ihn zu leiſten. Der
Feind war ſehr wachſam. Wenn er auch nur einen von uns
gewahrte — hui—i— i— bum — ſauſten mehrere Schrap⸗
nells herüber. Dann wirbelten in der Luft Staub, Aſte, Tannen⸗
nadeln und, was das ſchlimmſte war, vorausgeſetzt, daß das
Geſchoß platzte, Eiſenſtücke in allen möglichen Größen. Jeder
aber, der ſich nicht in voller Deckung befand, war dann in
großer Lebensgefahr. Dabei konnten wir gegen die feind⸗
lichen Geſchütze, die in ſtundenweiter Entfernung von uns
aufgeſtellt waren, in keiner Weiſe aufkommen. Wir lagen
dann eng aneinander geſchmiegt und beteten aus tiefſter
Seele zu Gott um gnädige Bewahrung. Um uns der feind⸗
lichen Artillerie möglichſt wenig auszuſetzen, gab der Major
Befehl, daß wir unſer Frühſtück ſchon vor der heranbrechenden
Dämmerung, das Mittag⸗ und Abendeſſen aber erſt, wenn
es völlig nacht geworden war, erhielten. Den Tag über ſuchten
wir den hunger und die Langeweile mit Tabakrauchen zu
verſcheuchen. Bier, Wein, Schnaps, das alles gab es für uns
nicht in unſeren Schanzen. Der Major hatte jeden Alko hol⸗
genuß verboten, und das mit Recht. Denn beſonders für die⸗
jenigen, welche die Wache hatten, galt es, keinerlei Müdigkeit
und Schlaf aufkommen zu laſſen. In jeder Gruppe mußte
bei Tag und Nacht ein Mann als Wache ſtehen, damit im Falle
eines Angriffs ſofort alle gefechtsbereit waren. Am un⸗
heimlichſten war dieſer Wachdienſt bei Nacht. Sie iſt keines
Menſchen Freund, am allerwenigſten diejenige der auf Kußen⸗

ſchanzen ſtehenden Mannſchaften. Mit der herabſinkenden

Dunkelheit beſchlich uns immer ein Gefühl aufregender Span⸗

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— 535 —

nung. Beſonders wenn bei Neumond alles vor uns her in
geſpenſtiſchem Dunkel lag. Wird der Feind heute nacht kommen
und uns angreifen, oder wird uns der Regimentskommandeur
vermittelſt des nebenanliegenden Telephons heute nacht den
Angriff auf die feindlichen Stellungen befehlen? Dieſe bange
Frage wurde jeden Tag mit der hereinbrechenden Dämmerung
in den herzen aller laut. — Wenn ich ſo in der Dunkelheit
oder beim trüben Scheine meiner Petroleumlampe neben
meinem Major ſaß oder lag, ſo wußte der gottesgläubige
Mann immer das Geſpräch auf ernſte, religiöſe Dinge zu
bringen. Diel erzählte er mir von ſeiner Vergangenheit. Als
flotter, lebensluſtiger Leutnant hatte er einſt, wie ich, nach
Gott nichts gefragt und in Berlin zum großen Schmerze ſeiner
frommen Eltern ein Leben geführt in Sinnenluſt und Sünden⸗
freude. Dabei verfiel er immer tiefer in das Laſter des Spieles
und war nahe daran, im Dienſte dieſer Leidenſchaft das elter⸗
liche Vermögen zu vergeuden. Doch in einer einzigen Nacht
hatte Gott plötzlich den Schleier der Sünde vor ſeinen Augen
gelüftet. Wieder einmal ſaß er mit mehreren ſeiner Freunde,
meiſt jungen Kdeligen, in einem geſchloſſenen Zimmer eines
großen Berliner hotels zuſammen, wieder wurde in leiden⸗
ſchaftlicher Weiſe ein verbotenes Spiel geſpielt, bei dem Zehn⸗
tauſende gewonnen und verloren wurden. Sein ihm am
nächſten ſtehender Freund, Herr v. W., verlor in jener Nacht
an einen engliſchen Adeligen v. K. Rieſenſummen. Schließ⸗
lich griff der Unglückſelige, nachdem er hunderttauſende ver⸗
loren, in ſeiner Wut zum Revolver. Er gab zuerſt mehrere
Schüſſe auf den Engländer ab, den er tödlich verletzte, und

richtete dann die Mordwaffe auf ſich ſelbſt. Die Verwundung,

die ſich der junge Offizier beibrachte, war ſchwer, aber ſie
führte den Tod nicht ſofort herbei. Der Unglückliche mußte
noch wochenlang im Krankenhaus die größten Qualen er⸗
dulden. In jenen Tagen beſuchte ihn mein Major täglich
und war Augenzeuge davon, wie der ſterbende junge Mann

— 5356 —

noch ernſte Buße über ſein Sündenleben tat und ſo zuletzt des
Kreuzeswortes an den Schächer teilhaftig wurde: „heute
noch wirſt du mit mir im Paradieſe ſein!“ In dieſen Tagen
kam aber auch der Major zur Erkenntnis ſeiner Sünden, und
unter dem Einfluß eines jungen Krankenbruders, den er
damals im Krankenhaus kennen lernte, wurde jener ernſte
und doch allzeit fröhliche Glaubensmann und unerſchrockene
Kriegsheld aus ihm, wie ich ihn jetzt in unſeren Erdhöhlen
und in nächtlichem Kampfe mit dem Seinde in den Vogeſen
kennen lernte. Wenn er betete, ſo wurde es in meinem Innern
ſtill und ruhig, ich fühlte, wenn auch über uns der Kanonen⸗
donner tobte, etwas von jenem Gottesfrieden in mir, den
die Welt nicht geben kann. Oft mußte ich ihm auch ein Kapitel
aus dem Neuen Teſtament vorleſen, und er gab mir wunder⸗
bare Kufklärung über die verborgenen Tiefen der heilands⸗
geſchichte. So wurde ich in jenen Nächten in den Vogeſen
immer mehr unſerm herrn und Erlöſer zugeführt. Und in
dieſem Glauben und Ergreifen unſeres heilands verloren
auch jene Nächte vieles von ihrem sSchrecklichen für uns, ſo
daß für uns der Vers des geiſtlichen Dichters zutraf:

„Die Nacht iſt niemands Freund;
Doch weil ich Jeſum faſſe,
So fürcht' ich keinen Seind
Mit ſeinem Grimm und haſſe.
Er iſt's, der auch die Nacht,
Mir ſtets zur Freude macht.“

Das galt für uns auch, wenn wir zu einem Nachtangriff
befohlen heraus mußten aus dem Schutze unſerer Gräben
und Erdwälle. Solch ein Nachtgefecht bot des Sürchterlichen
gar mancherlei. Dom Gegner ſahen wir gewöhnlich nichts,
und doch knatterten unaufhörlich die Gewehre und Maſchinen⸗
gewehre. Die Kanonen brüllten, ziſchend jagten die ſchweren
Geſchoſſe durch die Luft und zerplatzten mit furchtbarem

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— 37 —

Analle und blendendem Feuerſchein. Vor uns, hinter uns,
links und rechts ſchlugen die Geſchoſſe ein. Wehgeſchrei ver⸗
miſchte ſich mit hurrarufen. Und mancher links und rechts
von mir ſtürzte tödlich getroffen zuſammen. In ſolchen Kugen⸗
blicken war ein ruhiges und beſonnenes handeln alles. Unſer
Major blieb immer ruhig. Ich ſah den großen, hageren Mann
mit ſeinem dunklen Feuerauge nie aufgeregt, nie überhaſtete
er etwas, er ſchimpfte und fluchte auch nie. Immer blieben
wir ſeine guten Kinder, immer führten wir auch ſeine Be⸗
fehle aufs genaueſte und beſtimmteſte ohne jedes Zaudern
aus. Und ſo fehlte es auch an Erfolg nicht.
Es war an einem trüben Oktobertag. Schon vor Tages⸗
grauen ſtanden wir am Rande eines Fichtenwaldes ſchlacht⸗
bereit. Schon drang das Geknatter der vor uns in die Schlacht
geführten Infanterie zu unſeren Ohren und das Rattern der
Kutomobile, die auf der nahen Landſtraße Munition herbei⸗

fuhren. Da ſprengte unſer Regimentsadjutant in geſtrecktem

Galopp zu unſerem Major heran. „Nachdem das Infanterie⸗
regiment Nr. . . . vorüber iſt, ſoll Ihr Bataillon ſofort ein⸗
greifen,“ lautete der Befehl. Da ſah ich, wie jeder noch einmal
ſein Gebetbüchlein herauszog oder die hände ſtill faltete.
Denn darüber war ſich jeder klar, dieſer Angriff die ſteilen
höhen hinan würde viel Blut und Menſchenleben koſten.
Hoch zu Roß hielt unſer Major vor ſeinem Zuge. Seine
feinen, ſcharfgeſchnittenen Geſichtszüge verrieten keine Spur
von Erregung. Seine dunklen Augen leuchteten freudig auf.
Für ihn, das wußte ich wie kein anderer, hatte der Tod jeden
Stachel verloren, für ihn bedeutete er nichts anderes als die
völlige Vereinigung mit ſeinem Gott und heilande. Jedes
Wort, das er vor der Schlacht zu uns ſprach, drang trotz Kanonen⸗
donner und Gewehrgeknatter deutlich zu unſeren Ohren.
„Kinder, jetzt ſoll es ſich entſcheiden, ob die Franzoſen den
ſchönen Wasgau beſitzen ſollen oder wir. Ja noch mehr; wie
ihr wißt, will der Feind hinüber über den Rhein, ſeine zügel⸗

— 38 —

loſen Scharen, die im eigenen Lande ſtehlen, wollen in eurer
heimat plündern, rauben, morden, brennen. Denkt an eure
heimat, denkt an eure Mütter, eure Frauen, eure Schweſtern,
eure Kinder, ſie alle ſind der Ruchloſigkeit des Feindes preis⸗
gegeben, wenn ihr jetzt nicht für ſie zu kämpfen, zu ſterben
und zu ſiegen wißt. Gott iſt mit uns, Gott hilft uns und
unſerer gerechten Sache, darum mutig hinein in den ſchweren
Kampf. Gott mit uns, das ſoll unſere Loſung ſein!“ „Gott
mit uns! Gott mit uns!“ ſchallte es nun auch von allen Seiten.
Der Major machte eine ſcharfe Kehrtwendung mit ſeinem
Fuchs und kehrte uns dann den Rücken zu. Und vorwärts
ritt er, uns allen voran, mit blitzendem Degen uns den Weg
zum Feinde zeigend. Im Laufſchritte ging es dann weiter
in eine Schützenſtellung vor dem Höhenkamm. Ich ſtand
in der Nähe des Majors. Kuf mein Anraten ſtieg er vom
Pferde, denn ſchon ſauſten uns die Kugeln und Schrapnells
um die Köpfe. Das Pferd unſeres Majors, das eben weg⸗
geführt wurde, bäumte ſich hoch auf und ſank dann tödlich
getroffen zuſammen. Kaum hatten wir einen kleinen Rand
am hange vor uns erreicht, ſo praſſelte auch ſchon ein der⸗
artiges Maſchinengewehrfeuer auf uns ein, daß wir ſofort
in Stellung gehen mußten. Das feindliche Maſchinengewehr
war nicht zu ſehen, wir konnten uns ſo ſeiner Wirkung nicht
erwehren. Später merkten wir, daß es in der Gabel einer
rieſigen Eiche ſtand. Die Alpenjäger ſaßen überhaupt meiſt
auf den Bäumen und waren ſchwer zu finden, ſo daß wir
ſchwere Verluſte erlitten. Dazu brach ein mörderiſches Ar⸗
tilleriefeuer über uns herein. Rechts und links ſchlugen die
Granaten in die Zweige und Stämme. Und jetzt rückten auch
die Alpenjäger an, um uns im Sturm wieder den Berg hin⸗
unter zu werfen. Deutlich hörte ich ihre Kommandos, ihre
„en avant!“⸗Rufe; ich hörte die Aſte knacken kaum dreißig
Schritte vor unſerer Front. „Volle Deckung!“ kommandierte
der Major. „Volle Deckung!“ hallte es ihm nach und jeder

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— 39 —

duckte ſich hinter dem nächſten Baum, Buſch oder Felsblock.
Dann, als die Franzoſen herannahten, ein Pfiff mit der Schützen⸗
pfeife und die Ankommenden empfing ein eiſerner Hagel,
ein ſolch raſendes Schützenfeuer, daß kaum einer, der den
Weg von ſeinem Schützengraben zu uns herunter gefunden,
wieder zurückkehren konnte. Uns hatte der liebe Gott bis jetzt
gnädig beſchützt. Nach kurzer Pauſe erſchallte ein neues Signal
zum Angriff. Da gab es kein halten mehr für uns, immer
weiter ging es hinauf gegen die Tod und Verderben auf uns
herabſpeiende höhe — kriechend, ſpringend, jegliche Deckung
im Gelände ausnützend, immer näher an den Seind heran
und zuletzt mit gefälltem Bajonett unter Mit Gott⸗ und hHurra⸗
rufen mitten hinein in die feindliche Linie
Ich ſah noch einmal meinen Major vor mir, ich ſah ein
feindliches Geſchoß heranfliegen und unmittelbar vor ihm
in den Boden einſchlagen; ich ſah, wie er ſich raſch an den linken
Oberſchenkel griff, aber weiterraſte; dann hörte ich nur noch
einen fürchterlichen neuen Geſchoßeinſchlag und ein leiſes
Stöhnen durch die Schützenlinie. Ich fühlte dann einen leichten
Schmerz im Rücken und gleich darauf ein hinunterrieſeln.
Ich mußte wohl von hinten getroffen ſein. Ein ſchon ver⸗
wundeter Franzoſe hatte in knieender Lage noch den Schuß
auf mich abgegeben. Ich ſchleppte mich noch bis zum nächſten
Felsblock, hinter dem ich niederſank. Da pfiff es wieder heran,
und diesmal von oben in die linke Bruſtſeite. Schmerz fühlte
ich auch nach dieſem Schuſſe nur wenig, nur mein Atem ging
bald ſehr raſch und ſtoßweiſe. Ich merkte, daß mein rechter
Lungenflügel allein den Luftbedarf decken mußte. Stunden⸗
lang lag ich ſo. Meine Gedanken waren nach wie vor bei der
Schlacht, bei meinem Major. An mich ſelbſt dachte ich nur
wenig. Und wie freute ich mich, als ich merkte, daß ein er⸗
neuerter Bajonettangriff der Unſrigen endlich glückte, daß“*
die Franzoſen endgültig aus ihren Kammſtellungen oben auf
dem Berge geworfen wurden. Jetzt erſchienen auch Kranken⸗

—— 40 —

träger auf dem Schlachtfeld. Ich machte mich durch einen
Ruf bemerklich. Und zwei von ihnen eilten mit einer Trag⸗
bahre auf mich zu. Meine erſte Frage an ſie war nach meinem
Major. Und wie freute ich mich zu vernehmen, daß ſeine
Verwundung nicht lebensgefährlich war. Ich wurde nach
dem Verbandsplatz getragen. Unter einer hohen ſchattigen
Eiche war ein großes Zelt aufgeſchlagen worden. Der Arzt
hatte alle hände voll zu tun. Denn von allen Seiten wurden
die Schwerverwundeten herbeigetragen, während ſich die Leicht⸗
verwundeten ſelbſt zu der Verbandsſtelle heranſchleppten.
Kaum war ich auf das Moos hingebettet, da trugen ſie auch
meinen Major herbei. Er ſah mich gleich und winkte mir
ſchon unterwegs einen Gruß zu. Der Arzt wollte ihm zuerſt
einen Verband anlegen. „Nein, nein, mein lieber Doktor.
hier auf dem Verbandsplatz hören die Rangunterſchiede auf.
Zuerſt kommen die Schwerverwundeten dran, dann erſt ich.
Da ſehen Sie mal nach meinem Unteroffizier, dem Eiſemann
dort drüben! Der hat, wie ich höre, einen Schuß durch die
linke Bruſtſeite erhalten.“ Der Doktor kam zu mir heran und
verband mich. Der Schuß in den Rücken war nicht gefährlich.
Dagegen ſchien mein Bruſtſchuß dem Doktor ziemlich bedenklich.
„Die Kugel ſteckt tief in der Lunge. Sie muß noch heraus⸗
genommen werden,“ ſagte er dem Major, der trotz ſeines
verwundeten Beins zu mir herangehumpelt kam, und nachdem
er mir warm die Hhand gedrückt, den Arzt nach meinem Be⸗
finden fragte. Ich fühlte auch jetzt noch keine ſonderlichen
Schmerzen, wenn mein Atem auch ſchwer ging. halbſitzend
konnte ich alles, was um mich her geſchah, beobachten. Was
habe ich alles an wahrem heldentum und echter Opferfreudig⸗
keit mit anſehen dürfen! Wie ſtandhaft und ritterlich trug
da jeder ſeinen Schmerz und was noch weit ſchlimmer war:
die Mitteilung, daß ihm, ſobald er im Lazarett angekommen
ſei, der FJuß oder der Arm abgenommen werden müſſe. Und
wie viel Teilnahme durften wir Verwundeten in jenen Stunden

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— 41 —

auf dem VDerbandsplatz von ſeiten unſerer Kameraden und
Vorgeſetzten erfahren! Dom Oberſt bis zum geringſten Stall⸗
knecht kramte jeder für uns ſeine Taſchen aus. Jeder gab
den letzten Reſt von Schokolade, Brot, Speck, Obſt, Kakes hin,
den er bei ſich führte. Und auch unter den Verwundeten
ſelbſt herrſchte die ſchönſte Kameradenliebe. „Ach geben Sie
es nur dem dort, der iſt noch weit ſchwerer dran als ich,“

konnte ich einen zum anderen ſagen hören. Und die Leicht⸗

verletzten gingen ſelbſt umher, tränkten die Verwundeten

und ſuchten ſie beſſer zu betten und ſchleppten Mäntel herbei,
in die ſie die vor Wunpdfieber Zitternden hüllten.

Da hieß es plötzlich, der Verbandsplatz müſſe zurück⸗
verlegt werden. Die Franzoſen ſeien daran, ihre Artillerie
auf einer Höhe zu poſtieren, von der aus unſer jetziger Platz

beſchoſſen werden könne. Richtig krachte es auch ſchon auf der

nahen höhe, und in den Zweigen der mächtigen Eiche über
uns zerplatzten einige Granaten, ſo daß wir mit Laubwerk
und Holzſplittern förmlich überſät wurden. Eine ernſtere
Derletzung trug glücklicherweiſe keiner davon. Irgend ein
Fahrweg oder holzweg führte nicht zu der Waldſchlucht empor,
in der wir lagen. Nur ein Schlittweg war zur Abfuhr des
Holzes vermittelſt Holzſchlitten hier herauf gelegt worden.
Dieſer Schlittweg, der, alle zu ſchroffen Steigungen vermeidend,
in vielen Windungen ins Tal hinabführte, war von unten an⸗
zuſehen wie eine zu Boden liegende Leiter. Die Sproſſen

dieſer Leiter bildeten meterlange Querſcheite, die in regel⸗
mäßiger, ſchrittbreiter Entfernung gelegt waren. Glücklicher⸗

weiſe hatte ein Sanitätsſoldat in einer Holzhütte am Ende
dieſes Weges ſieben dieſer Schlitten gefunden. In aller Eile
wurden die ſieben am ſchwerſten Verwundeten, zu denen
auch ich gehörte, darauf gebettet.
Die Dämmerung war ſchon hereingebrochen, als wir
unten an der Straße in der Nähe des Bahnhofs von S. an⸗
kamen. Glücklicherweiſe ſtanden für uns Schwerverwundete

— 42 —

hier ſchon Sanitätsautomobile bereit, in die wir von geſchultem
Perſonal gebettet wurden. Dann ging's mit Windeseile durch
den dämmernden Abend das bergige Waldtal hinunter, einem

rauſchenden Gebirgsbache entlang, in dem ſich im Abend⸗

ſcheine die geſpenſtiſchen Schatten der Waldbäume und der
Weiden und Erlen am Slußufer malten. Von der weſtlichen
Vogeſenwand her, wohin ſich der Feind verzogen hatte, zogen
weiße Nebelwolken am Himmel herauf. Totenhemden, dachte
ich bei mir ſelbſt, Totenhemden für uns Schwerverwundete.
Eine Zeitlang wurde mir bei dem Gedanken doch bänglich
zumut, daß meine nächſte Fahrt wohl meine letzte ſein würde.
Dann aber kam mir ein Sterbelied in den Sinn, das ich als
Schulknabe, wenn ich in unſerem Dorf „mit der Leiche ging“
und hinter dem Sarg einherſchritt, ſo oft geſungen:

„Sie gehn nicht als Verbrecher
Zur Strafe vor den Rächer,
Sie gehn nur hin und liegen,
Wie Streiter nach dem Kriegen.
Ohn' Angſt vor ew'gem Jammer
Gehn ſie in ihre Kammer,
Zur Ruh' ſich zu begeben
Auf frohes Wiederleben — —“

*X X*
*

Mein Schulkamerad Jakob Eiſemann hat ſich auch in

den langen, bangen Wochen ſeiner ſchweren Verwundung

und Krankheit wie ein Streiter nach dem Kriege verhalten.

Der Mut und die tapfere Unerſchrockenheit, die ihn im Kampf
ausgezeichnet, verließ ihn auch im Leiden und Sterben nicht.
Bei der feſten Zuverſicht, daß ihm Barmherzigkeit widerfahren

ſei, erwies er ſich ſtets als ein tapferer Streiter Jeſu Chriſti.

Die Stunden, die ich an ſeinem Krankenlager verbrachte,

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— 43 —

ſtärkten meine Glaubenszuverſicht und zeigten mir aufs neue,
daß diejenigen, die ſich in Gott faſſen und befeſtigt haben,
im Sterben leben.
Im Gegenſatze zu den Maſſenbeerdigungen unſerer in
den Straßburger Lazaretten verſtorbenen Verwundeten, ge⸗
ſtaltete ſich die Beerdigung meines Schulkameraden Jakob
Eiſemann in dem elſäſſiſchen Dorfe zu einer recht impoſanten
Trauerkundgebung, an der beinahe der ganze Ort teilnahm.
Die Dorfſtraße umſäumte Kopf an Kopf, als unſer Trauerzug
ſich auf den Weg zum Friedhofe aufmachte. Tamboure ſchritten
voran, ihr dumpfer Trommelwirbel erſchallte durch den Ort.
Dann kam die Feuerwehr und der Kriegerverein des Ortes
mit umflorten Fahnen; hinter dem unter der Fülle von
Blumen faſt verſchwindenden Sarge ſchritt ich neben dem
Ortsgeiſtlichen als nächſter Angehöriger, dann der Arzt des
Lazaretts, der Bürgermeiſter des Dorfes, zahlreiche Bürger,
Sanitätsſoldaten und dann eine ganze Anzahl Leichtver⸗
wundeter im ſchlichten feldgrauen Rocke. Diele unter ihnen
humpelten an Stöcken und Krücken einher. Zum Schluß ein
Zug der Landſturmkompagnie in Wehr und Waffen, die dem
hingeſchiedenen über ſeinem offenen Grabe den Ehrenſalut
feuern ſollten. Die Verwundeten des Lazaretts hatten aus
ihren Bruſtbeuteln zuſammengeſteuert zu einem koſtbaren
Kranze für ihren treuen und wertgeſchätzten Waffen⸗ und
Leidenskameraden Jakob Eiſemann.

Ein hiobsſchickſal.

1. Die hochzeit.

Das Vogeſendorf Windweiler lag im Morgenſonnen⸗
ſcheine. Blendend glänzten die ſtattlichen, weißgetünchten
häuſer mit ihren ummauerten höfen und rebenumrankten
Giebeln. Die Kirchenglocken oben am Bergeshange läuteten
melodiſch zuſammen. Durch die Gaſſen des Dorfes kamen
faſt aus jedem hauſe feſttäglich gekleidete Menſchen. Wind⸗
weiler rüſtete ſich zu einem Freudenfeſte. Feierte doch der
älteſte Sohn des Bürgermeiſters Siebold, der Ignaz, heute
ſeine Hochzeit.
Draußen vor dem Ort an einer Berglehne unweit dem
Walde lag zwiſchen einer Gruppe von Obſtbäumen das Hoch⸗
zeitshaus. Der Tannenhof glich mit ſeinen ausgedehnten
Scheunen und Stallungen, von einer mehrere Meter hohen
Steinmauer umſchloſſen, faſt einem Herrenſitze. Das offen⸗
liegende, dunkle Eichenbalkenwerk des zweiſtöckigen Wohn⸗
hauſes hob ſich von den hellgetünchten Wandflächen wirkungs⸗
voll ab. Die Querbalken des ſtattlichen Hoftores aber waren
mit einem ernſten Spruch geſchmückt.

Gott allein die Ehr',
Sonſt keinem andern mehr,
ſo ſtand es in alter Schrift zu leſen und darunter die Jahres⸗
zahl: „30. Kuguſt 1714.“
Das mächtige Einfahrtstor des Tannenhofes war an
dieſem Morgen weit geöffnet. Im hofe ordnete ſich der
hochzeitszug, während der hausherr am Tore immer noch

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— 45 —

neue Gäſte bewillkommnete, die teils zu Wagen, teils zu
Fuß ankamen. Vater Siebold war ein Mann vom sScheitel
bis zur Fußſohle. Schon ſein Außeres, ſeine hünenhafte Ge⸗
ſtalt, noch mehr aber ſein ſcharfgeſchnittenes Geſicht mit den
klugen, durchdringenden Kugen, ſeine ungebeugte haltung,
die Ruhe und Sicherheit in all ſeinen Bewegungen, das alles
hob ihn über das Durchſchnittsmaß ſeiner Mitbürger hinaus.
Und doch lag neben dem würdevollen Ernſt etwas ungemein
Liebenswürdiges, herzgewinnendes in den Zügen des Wind⸗
weiler Bürgermeiſters, dem niemand ſeine ſechzig Jahre an⸗
geſehen hätte. Noch erhöht wurde das Eigenartige dieſes
Mannes durch ſeine Gewandung. DVater Siebold trug heute
ſeinen Mutzen, einen Rock aus ſchwerem, ſchwarzem Stoff mit
wehenden Schößen. Vorn war dieſer Rock an beiden Seiten
mit einer Reihe goldener Knöpfe beſetzt; über der roten
Weſte wurde er mit einem ſeidenen Bande zuſammengehalten.
Kus der Art und Weiſe, wie die ankommenden Gäſte Vater
Siebold begrüßten, konnte man erkennen, daß er großes An⸗
ſehen bei ihnen genoß. Selbſt die modiſch gekleideten herren
aus der Stadt, die im ſchwarzen Frack und in buntſeidener
Weſte auf Zweiſpännern oder mit Kutomobilen anfuhren,
begrüßten den Bürgermeiſter Windweilers mit nicht zu ver⸗
kennender hochachtung. Als Vorſtand des landwirtſchaftlichen
Kreisvereins hatte Siebold ſeit Jahrzehnten eine höchſt er⸗
ſprießliche Tätigkeit entfaltet, die dem ganzen Bezirke zu⸗
gute kam; auch war er im letzten Jahre in den Bezirkstag ge⸗

wählt worden.

Der Hochzeitszug hatte ſich indeſſen bereit gemacht.
Allen voran ſchritt nach althergebrachter Sitte der Bräutigam.

Der Ignaz war wie ſein Dater eine große, kräftige Erſcheinung,
nur war ſein Geſicht mehr gutmütig als geiſtvoll, auch merkte
man ihm an, daß er ſich in dem neumodiſchen Frack nicht

ſehr wohl fühlte. Dem „hHochzitter“ folgten die Brautväter
und der Schwiegerſohn, der kaiſerliche Förſter Sebaſtian Merk⸗

lein, in ſeiner kleidſamen Jägeruniform. Neben der hünen⸗
geſtalt des Bürgermeiſters und der unterſetzten ſtrammen

Sigur des Sörſters nahm ſich der kleine, unſcheinbare, etwas

gebeugte Vater Ewerle mit ſeinem weißen Napoleonsbärtchen
und ſeiner großen, vom Weine geröteten Kupfernaſe nicht
eben vorteilhaft aus. In der dritten Reihe gingen die drei
jüngeren Söhne Siebolds: Eduard, Nikolaus und VDiktor.
Eduard mit ſeinem hochaufgewirbelten Schnurrbart und der
ſtramm militäriſchen haltung war der ſtattlichſte unter den

dreien. Bis vor kurzen hatte er im Colmar bei den Jägern

geſtanden und es bis zum Unteroffizier gebracht. Nikolaus
würde bis zum herbſt ausgehoben werden. An dem ſtarken
Burſchen würden die Colmarer Jäger ihre Freude haben.
Nur der jüngſte von den ſieben Kindern des Bürgermeiſters,
der kleine Viktor, der erſt im vergangenen Kpril konfirmiert
worden war, machte äußerlich einen faſt ſchmächtigen Ein⸗
druck. Viktor war zart und klein geblieben, doch ſeine feinen
Züge und ſeine klugen, ſprechenden Augen verrieten, daß er
in geiſtiger hinſicht mehr von dem Dater geerbt wie die ſechs
andern. Im Gumnaſium in Colmar war er immer der erſte.
Der Herzenswunſch des Vaters war es, den Jüngling einmal
Theologie ſtudieren zu laſſen.
An der Spitze der Frauen ging die Braut. Die nieder⸗
geſchlagenen Augen der zierlichen kleinen Marianne, die ſonſt
ſo ſchalkhaft leuchteten, hafteten heute faſt unverwandt auf
dem Rosmarinſträuschen in ihrem Geſangbuch. Marianne
trug die landesübliche Brauttracht. In ſtarren, feſten Falten
umſtand der weite Rock aus ſchwarzſeidenem Stoff ihre ſchlanken
hüften. Schwarz war auch das ſeidene, mit Franzen ver⸗
ſehene Bruſttuch, welches von dem blütenweißen hemd nur
die Spitzen am hals und Armel frei ließ. Die Schürze war
ebenfalls von ſchwarzer, ſchwerer Seide, nur der „vVorſteck“
vorn im Mieder zeigte funkelnde Gold⸗ und Silberplättchen.
Als Kopfſchmuck zierte Marianne heute die Brautkrone.

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— 47 —

Ihr folgten die beiden Brautmütter, dann kamen die
drei Töchter Siebolds, die Ev, die Liſette und die Jeanne,
die als Kopfbedeckung wie die meiſten der Frauen und Jung⸗
frauen, eine große, ſchwarzſeidene Doppelſchleife, den ſoge⸗
nannten Schlupf, trugen. Der Bürgermeiſter konnte auf die
drei ſtolz ſein. Beſonders die Ev, die Sörſtersgattin, war von
gar ſtattlichem Anſehen, „die reinſte Germaniafigur“ hatte
der herr Kreisdirektor bei ſeinem letzten Beſuch gemeint.
Aber auch die Liſette und die Jeanne waren Prachtmädchen,
geſund, ſtark und kräftig, dabei ſittſam und freundlich. Ein
Bauer konnte ſich keine beſſere als ſie zur Frau wünſchen.
Unter Piſtolen⸗ und Böllerſchüſſen bewegte ſich der Hoch⸗
zeitszug langſam zur Kirche hinan. An dem feſtlich geſchmückten
Portale wurde der Bräutigam von den brauſenden Orgel⸗
klängen empfangen, und dann, als alle in ihren Stühlen
ſtanden, ſang der Kirchenchor: „Wo du hingehſt, da will ich
auch hingehen.“ Trotz dem ſchönen Erntetage war die Kirche
bis auf den letzten Platz gefüllt. Heute, am Hochzeitstage des
Alteſten ihres Bürgermeiſters, wollten die meiſten im Dorfe
mitfeiern und ſich mitfreuen.
Wie jeder mit irdiſchen Gütern Geſegnete, ſo hatte aber
auch Vater Siebold ſeine Neider. Draußen am Waldrande
in der Nähe des Tannenhofes ſtanden um dieſe Zeit zwei
Bluſenmänner, die zu dieſen Mißgünſtigen gehörten, in eif⸗
rigem Geſpräche beiſammen. „Wie ſie ſich blähen und dicke
tun, dieſe Bürgermeiſters heut,“ meinte der Proſper Thieriet,
der Krämer des Dorfes, „die haben keine Ahnung, welch
ſchwarzes Gewölk ſich über ihnen zuſammenzieht.“ „Dem
reichen Siebold und ſeiner Sippe möchte ich's gönnen, wenn
die Welſchen ihnen den roten Hahn auf's Dach ſetzten. Be⸗
ſonders auch dem Sörſter, dem Schwob, der dem armen
Mann kein Stücklein Holz gönnt, geſchweige denn einen fetten
haſenbraten, und ſich nicht wohl fühlt, wenn nicht einer wie
ich hinter den eiſernen Gardinen ſitzt. Dem will ich aber eines

— 48 —

aufbrennen, wenn der Krieg losgeht! Die erſte Kugel aus
meinem Rohr bekommt der in den Leib.“ Der verwildert aus⸗
ſehende Burſch verzog dabei ſein Geſicht zu einer teufliſchen
Grimaſſe. Der Korbflechter Kamill hilaire war ein Wilddieb
und Taugenichts, der ſich vom Grenzſchmuggel nährte und

jahraus, jahrein keinen Streich ſchaffte. Die wenigen ücker

und Wieſen, die ihm von ſeinem früher ſo ſchönen Beſitz noch
übrig geblieben waren, bebaute ſeine Frau zuſammen mit dem
Dami, ſeinem einzigen, blödſinnigen Sohne.
„Ja, die Welſchen werden kurzen Prozeß machen mit
dieſen Siebolds, dieſen Preußenhunden,“ ergriff dann der
Krämer wieder das Wort. „Von haus und Hhof wird man ſie
jagen. Und den Alten, den Nimmerſatt, den werde ich ge⸗
feſſelt über die Grenze ſchleppen laſſen. Ich habe meine Liſte
längſt aufgeſtellt und dem Präfekten übergeben. Sobald die
Franzoſen den Ort beſetzt haben, wird alles ausgeführt. Ich
will nur ſehen, wie der fromme heuchler, der immer ſolch
gottſelige Reden führte, wenn's den andern ſchlecht ging,
ſich dann benehmen wird. Ich mache jede Wette ſchon jetzt,
fluchen und toben wird der, als ob er nie zu einem Gott ge⸗
betet hätte. Wir aber, wir wollen uns ins Säuſtchen lachen,
wenn die Welſchen ihn mitnehmen, dann können wir tun,
was wir wollen, und was die hauptſache iſt, wir brauchen
ihm unſere Schulden nicht zu bezahlen. Schon allein deshalb
gehört der Mann auf die ſchwarze Liſte und der Förſter, der
Schwob, mit. Mich aber werden die Welſchen zum Maire
einſetzen, da ich doch der einzige im Orte bin, der franzöſiſch
parlieren uno ſchreiben kann. Eine Grenze gibt's dann auch
nicht mehr und keine Grenzler, die uns armen handelsleuten
das Leben ſauer machen und braven Männern wie uns beiden
den Gendarm ins haus hetzen. Dann ſind wir die herren in
Windweiler.“
Im Dorfe läutete die Glocke, ein Zeichen, daß das junge

Paar jetzt vor dem Traualtar ſtand. Die beiden Franzoſen⸗

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— 49 —

ſpione verſchwanden unter höhniſchem Gelächter im Walde.
Der Krämer wollte nicht, daß man ihn mit dem Korbflechter,
dem Kamill, zuſammen ſah. Thieriet ſpielte ſich gerne als
noblen Mann auf, wenn auch jeder im Ort wußte, daß er es
mit den Welſchen hielt und ſich durch Schmugglerware ein
ſchönes Vermögen erliſtet hatte.

2. Der Krieg bricht los.

Es war zwei Tage ſpäter, an jenem verhängnisvollen
Sonnabend des 1. Auguſt 1914. Vater Siebold ſaß mit ſeiner
ganzen FSamilie beim Abendeſſen in der geräumigen Wohn⸗
ſtube des Tannenhofes. Auch die beiden Neuvermählten

waren mitten unter den ſechs Geſchwiſtern. Der Ignaz würde

erſt, wenn die Ernte vorüber war, ſein neues in der Nähe
des Tannenhofes gelegenes Gehöft beziehen. So lange halfen
die Geſchwiſter ſeine Acker miternten, und er erſparte ſich
bei der Leutenot den Knecht. Kus blankgeputzten Zinntellern,
die auf dem groben, aber ſelbſtgeſponnenen Linnentuch lagen,

löffelten ſie ihre Erbsſuppe, dann gab es gerauchten Speck
und Kartoffeln. An der langen Tafel wurde während des
Eſſens faſt kein Wort laut. Nur der hausherr wechſelte mit

ſeiner Srau einige Worte, die ſich auf das Einernten des hafers
in den nächſten Tagen bezog.
HNachdem das Eſſen geendet und auch die Knechte und
Mägde an dem nebenanliegenden Tiſche Meſſer und Gabel
weggelegt hatten, wurde es plötzlich ganz ſtille in der Stube.
Diktor, der Jüngſte, erhob ſich und holte die alte, in Schweins⸗
leder gebundene Bilderbibel vom Wandbrett herunter. Alle
falteten die hände. Dann las Vater Siebold mit ſeiner tiefen,

wohlklingenden Baßſtimme: „Es begab ſich aber auf einen

Tag, da die Kinder Gottes kamen und vor den herrn traten,
kam der Satan auch unter ihnen. Der Herr aber ſprach zu dem

Satan: Wo kommſt du her? Satan antwortete dem herrn

U. Lörcher, Vogeſenhelden. 4

— 50 —

und ſprach: Ich habe das Land umher durchzogen. Der Herr
ſprach zum Satan: haſt du nicht acht gehabt auf meinen
Anecht hiob? Denn es iſt ſeinesgleichen nicht im Lande,
ſchlecht und recht, gottesfürchtig, und meidet das Böſe. Satan
antwortete dem herrn und ſprach: Meinſt du, daß Hiob
umſonſt Gott fürchte? haſt du doch ihn, ſein haus und alles,
was er hat, ringsumher verwahrt. Du haſt das Werk ſeiner
hände geſegnet, und ſein Gut hat ſich ausgebreitet im Lande.
Aber recke deine hand aus und taſte an alles, was er hat;
was gilt's, er wird dich ins Angeſicht ſegnen? Der herr ſprach
zum Satan: Siehe, alles, was er hat, ſei in deiner Hand,
ohne allein an ihn ſelbſt lege deine hand nicht. Da ging Satan
aus von dem herrn.“
Vater Siebold hatte geendet. Er machte das Bibelbuch
zu und ſaß einen Augenblick in ſtilles, tiefes Nachdenken ver⸗
ſunken. Aller Kugen am Tiſche richteten ſich auf ihn; denn
ſonſt war der Vater nach dem Leſen des Gotteswortes gleich
zum Dank aufgeſtanden, heute aber waren ſeine KAugen wie

mit einer ſtummen, bangen Srage auf das Bibelbuch ge⸗

richtet. Dann aber glätteten ſich ſeine Züge und er erhob ſich ”
raſch: „Danket dem herrn, denn er iſt freundlich, und ſeine
Güte währet ewiglich,“ wie ein Bekenntnis voll Glaubens⸗
zuverſicht und Hoffnung kamen die Pſalmworte über ſeine
Lippen. Die Mägde räumten ab. Eilig verließ eines nach dem
andern die Stube, auch die Bäuerin an der Seite des Hof⸗
bauern erhob ſich. Nur ſein Jüngſter, der Viktor, blieb neben
dem Vater ſitzen. Der Konfirmand legte ſeine feine, weiße
hand auf die harte ſchwielige des Vaters: „Was dachteſt
du vorhin, Vater, als du nach dem Leſen aus dem Buche
hiob die Augen ſo fragend auf die Bibel richteteſt?“
Der Vater ſchaute den Sohn einen Kugenblick ſtumm an:
„Du ſollſt es hören, Viktor, für die Ohren der andern iſt es
aber nicht, ich würde ihnen damit das Herz zu ſchwer machen.
Ich dachte, wenn jetzt der Krieg kommt und mich arm und

denn

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— 51 —

Gottesmanne ſprechen werde: „Der herr hat's gegeben,
der Herr hat's genommen; der Name des herrn ſei gelobt!“
Der Sohn wollte antworten, doch da drang unten von

der Straße her Pferdegetrappel zu den Ohren der beiden.

Diktor eilte ans offene Senſter. „Vater, Dater, ein reitender
Bote ſprengt eben das Dorf herauf,“ rief der Knabe in großer
Erregung. Die Leute laufen ihm nach, alle rufen: es gibt
Krieg. Jetzt erkenne ich auch den Reiter, es iſt der alte Mar⸗
tens, der Amtsdiener in der Kreisdirektion. Jetzt hält er
vor unſerem Hoftor.“
Eine Diertelſtunde ſpäter läuteten in Windweiler die
Glocken. Alle ſtrömten nach dem Dorfplatz vor der Kirche,
und unter der Linde ſtand auch ſchon der Bürgermeiſter und
verlas mit lauter Stimme den Mobilmachungsbefehl und die

Geſetzesparagraphen über den Kriegszuſtand. In einer von

warmer Begeiſterung für ſein deutſches Vaterland erfüllten

Rede wußte Vater Siebold die gewaltige Kufregung, die ſich

aller bemächtigte, zu beſchwichtigen. Dann trat er mit den
Alteſten aus der Gemeinde zu einem Rate zuſammen. Am
längſten wurde über die Frage beraten, was mit dem Weide⸗
vieh, das droben auf dem Vogeſenkamme war und die wert⸗

vollſte habe der Bauern bildete, zu geſchehen habe. Einigen

ſchien es geraten, es noch in der heutigen Nacht abzutreiben,
bevor die Franzoſen herüberkamen und es holten; die meiſten
aber, unter ihnen auch Siebold, glaubten, daß es mit dem
Dieh keine allzu große Eile habe. Am Privateigentum würden
ſich ja wohl die Franzoſen als eine rechtlich denkende Nation
nicht vergreifen. Im Laufe der nächſten Tage wollte dann
Dater Siebold auch zum Schmelzwaſen hinaufgehen, um ſein
Vieh, es waren ſiebenunddreißig Stück, darunter Kühe im
Werte von ſechs⸗ bis ſiebenhundert Mark, abzutreiben.
Die Abendglocke läutete, als der Bürgermeiſter von der
Verſammlung unter der Dorflinde hinauf nach ſeinem auf

— 52 —

einer Knhöhe gelegenen Gehöfte ſchritt.
Vorſonntagsſtille hatte ſonſt um dieſe Zeit im Dorfe geherrſcht!
Was war dagegen heute überall ein ängſtliches Haſten und
Rennen! Immer wieder aufs neue wurde das Dorfoberhaupt
angehalten, immer wieder ſtahl ſich die bange Frage von den
Lippen der ihn Umdrängenden: Werden ſie kommen? Und
immer gab er zur Antwort: habt nur Mut, die deutſchen
Soldaten halten die Grenzwacht!
Es war ſchon ganz dunkel geworden, als Vater Siebold
endlich in ſeinem heime anlangte. Auch dort herrſchte große
Erregung, die beiden älteſten Söhne, der Ignaz und der
Eduard, mußten ſchon morgen früh einrücken, und der dritte,
der Nikolaus, war zum Landſturm einberufen. Alle beſtürmten
jetzt den Vater mit Fragen, alle wollten Geld und ihre Papiere.
Nach den Söhnen kamen die beiden Knechte und baten um
ihren Lohn, auch ſie waren dienſtpflichtig. Heulend drängten
ſich dann die beiden Mägde, die Bärbel und die Chriſtine,
in das kleine Kabinett, das neben der großen Wohnſtube
lag und in dem der Schreibtiſch ſtand. Kuch ſie baten um ihren
Lohn. Schon morgen mit dem früheſten Zuge wollten ſie
von dem gefährlichen Grenzort fort, wo man jetzt keine Stunde
mehr vor den Franzoſen ſicher war. Zur ſchmerzlichen Über⸗
raſchung der Bäuerin hielt der Bauer die beiden gar nicht
zum Bleiben an, er zahlte ihnen ſogar noch einen Taler Lohn
mehr, als er ſchuldig war, und aus ſeiner Rede mußte man
faſt ſchließen, daß der Bürgermeiſter ihre Sranzoſenangſt
für nicht ganz unbegründet hielt. „Wie aber ſollen wir jetzt
unſeren hafer ernten,“ jammerte die Bäuerin, „wenn alle
weg ſind, die Söhne, die Mägde, die Knechte?“ „Die Sol⸗
daten werden uns helfen, wenn ſie morgen kommen,“ gab
der Bürgermeiſter in gelaſſener Ruhe zurück. „Am beſten
verkaufe ich gleich die ganze Ernte auf dem halm ans Militär.
Noch war der Bürgermeiſter damit beſchäftigt, die Seinen
zu beraten und tröſten, da kam plötzlich der Schwiegerſohn,

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— 55 —

der Sebaſtian, vom Igelhof herabgeritten. Der Sörſter war
in großer Eile, hatte er doch eine wichtige Botſchaft in die

Kreisſtadt zu tragen: Die Franzoſen ſeien in großen Maſſen

in den nahen Gremnzorten eingerückt, einzelne Patrouillen
hätten die deutſche Grenze überſchritten, es ſei ſchon zu dem
erſten Vorpoſtengefecht gekommen. Seinem Schwiegervater,
dem Bürgermeiſter, riet er dringend, ſein Dieh noch in der Nacht
von den Bergen zu holen, er ſelbſt habe als Seldwebel der Re⸗

ſerve einen Geſtellungsbefehl erhalten, ſich bereits telephoniſch

bei ſeinem Sorſtmeiſter abgemeldet und von Frau und Kindern

verabſchiedet. Die Eva wolle auf dem Forſthofe bleiben.

Es ſei ja doch wohl nicht anzunehmen, daß ſich die Franzoſen
an wehrloſen Frauen und Kindern vergreifen würden. Das

alles berichtete der Sörſter in ſeiner kurzen Sprechweiſe in

wenigen Minuten, haſtig ſtürzte er dann das Glas Wein
hinunter, das ihm Diktor vom hauſe gebracht hatte, Brot
und Speck lehnte er ab. Kaum, daß er jedem noch ein mal
die hand drückte, dann galoppierte er mit ſeinem Braunen
auf und davon.

Mitternacht war ſchon vorüber, und immer noch ſaß der

Bürgermeiſter an ſeinem Schreibtiſch in ſeinem kleinen Ka⸗

binett. Es gab noch ſo manches in den Gemeindebüchern
in Ordnung zu bringen; auch in ſeinen eigenen Büchern
fehlten noch wichtige Einträge. Siebold führte über ſein
Soll und haben ſorgfältig Buch. Endlich waren noch einige
Schreiben an die Kreisdirettion auszufertigen, die morgen in
aller Frühe weg mußten. Es ſchlug 1 Uhr auf dem nahen
Kirchturme, als der Bürgermeiſter mit allem fertig, ſeine
Feder weglegte und einen Blick aus dem offenen Fenſter
warf. Es war eine ſtille, warme Sommernacht, die Fröſche
im nahen Dorfweiher quakten, und aus dem unter ihm
liegenden Garten ſtrömte ein ſtarker Duft von blühenden
Lilien zu ihm empor. Was würde der nächſte Tag bringen?
Das erſtemal in ſeinem Leben wollte den ſtarken, wetter⸗

— 54 —

feſten Mann ein leiſes Grauen beſchleichen. Er tröſtete ſich
aber damit, daß er auch morgen unter der hut ſeines Gottes
ſtehen würde.
Da, was war das? Ging dort nicht das Hoftor? Trat
nicht eine Frauengeſtalt ein? Kuf dem Kieſe des Garten⸗
weges vernahm er ihre Schritte, ſie ſchlich dem Hauſe zu.
Siebold griff die neben ihm ſtehende Lampe, trat hinaus in
den hausgang und leuchtete die Treppe hinab. „Ach, Frau
hilaire,“ rief er überraſcht, aber freundlich, „ſo ſpät noch?“

„Ich ſah noch Licht bei Ihnen, Herr Maire,“ gab die Alte

zurück, indem ſie ſich verſtohlen umſah, „es iſt doch niemand
hier, der mich ſieht? Wenn mein Mann es erfahren würde,
ſo wäre es mein Tod.“ „Sie können ruhig eintreten, liebe
Frau, die Meinen ſind ſchon alle zur Ruhe gegangen.“ Der
Bürgermeiſter ließ die Frau vor ſich in die Stube treten und
riegelte die Türe zu, dann bot er ihr einen Stuhl. Mit einem
tiefen Seufzer ließ ſich die Frau nieder.
„Was führt Sie her, liebe Frau Hilaire?“ ſagte der Bürger⸗
meiſter, und ein warmer Ton der inneren Anteilnahme lag
in ſeiner Stimme. „Hat Ihr Mann Sie wieder mißhandelt?“
„Das nicht, lieber Herr Siebold, ich habe heute auch keinen
Wunſch, aber ich komme, um Sie zu warnen, um ein abſcheu⸗
liches Verbrechen aufzudecken.“ Der Bürgermeiſter horchte auf,

mit durchdringendem Blick muſterte er die Frau, er fühlte
ſich jetzt ganz als Vertreter der Obrigkeit. Endlich ſagte er:

„Ich hatte ſchon lange erwartet, daß Sie endlich den Schleier
lüften würden hinſichtlich der unſauberen Geſchäfte, die Ihr

Mann über die Grenze hinübertreibt, er hat wohl wieder

ein Schmugglergeſchäft vor.“ „Noch ſchlimmer, Herr Maire,

weit ſchlimmer; er verrät ſein Vaterland an die Franzoſen,
und der Thieriet, der Krämer, das iſt der Rädelsführer, der
Hauptſpion, der noch fünf oder ſechs ſolcher Lumpen wie
den Kamill am Bändel hat.“ „haben Sie Beweiſe für Ihre
Angabe, liebe Frau, irgend ein Schriftſtück, das die Schurken

ver
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— 55 —

verrät, oder können Sie mir irgend etwas ſagen, was Sie

über die Pläne der Schurken gehört haben? Ich muß das
alles zu Protokoll nehmen.“ Der Bürgermeiſter ſetzte ſich an
ſeinen Schreibtiſch und nahm ein Stück Papier aus ſeiner
Schublade. „Etwas Geſchriebenes habe ich nicht, aber ich
habe heute abend, ohne daß ich es wollte, ein Geſpräch be⸗
lauſcht, das der Thieriet mit meinem Manne führte.“
Und nun erzählte die Frau erſt ſtockend und zurückhaltend
und dann, als ſie Siebold verſicherte, daß ihr nichts geſchehen
würde, in ausführlicher Breite, wie ihr Mann in den letzten
Wochen jede andere Nacht einen Gang über die Grenze machte,
um dem franzöſiſchen General Briefe von dem Krämer zu
überbringen. Der Krämer habe überall im Tale und im ganzen
Lande ſeine Verbindungen, die ihm über die Truppenbe⸗
wegungen und was jetzt im Lande in militäriſcher Hinſicht
geſchehe, ausführlichen Bericht erſtatteten. „Das ſchlimmſte
aber iſt, herr Maire, daß Sie, der Herr Pfarrer und der herr
Lehrer, der Förſter und der Gemeindediener gefeſſelt über
die Grenze geſchleppt werden ſollen, ſobald die Welſchen hier
ſind. Ich habe es heute mit eigenen Ohren gehört.“ Der
Bürgermeiſter notierte alles, dann beſann er ſich einen Kugen⸗
blick. „Ich werde Ihren Mann und den Krämer Thieriet
ſofort in haft nehmen laſſen,“ ſagte er dann, indem er ſich
entſchloſſen erhob. „Das wird nicht möglich ſein, die beiden
ſind heute nacht nach 10 Uhr zuſammen weg. Sie ſagten:
Jetzt geht's los, jetzt haben wir gewonnen, ich werde hinüber⸗

gehen, und wir werden mit den Franzoſen zurückkommen,

dann ſollen die Windweiler ſchon merken, was die Glocke
für ſie geſchlagen hat.“ Die Frau erhob ſich zum Gehen. „Ich
könnte jetzt eine hausſuchung bei Ihnen und dem Thieriet
anordnen, aber finden würde ich doch nichts, ſo wenig wie
bei früheren Anläſſen. — Ich danke Ihnen für Ihre Mit⸗
teilung, liebe Frau Hilaire. Wenn Sie etwas brauchen, ſo
wenden Sie ſich nur an meine Frau, es ſoll ihnen an nichts

— 56 —

fehlen. Seien Sie wachſam und melden Sie mir alles Ver⸗
dächtige; es iſt Ihre Chriſtenpflicht. Sie können dadurch
Tauſenden von Menſchen das Leben retten.“ —
Am folgenden Sonntag wurde der Mut der Bevölkerung
wieder etwas gehoben. Mehrere Regimenter, darunter auch
ein Artillerieregiment, rückten mit klingendem Spiel durch
das Dorf, der nahen Grenze zu. Der Ort ſelbſt wurde mit
Maſſenquartieren belegt. Bis zum letzten Winkel lag alles
voll von Soldaten. In den weiten Räumen des Oberhofes
war eine halbe Kompagnie untergebracht worden, dazu ein
Major mit ſeinem Stab. Vater Siebold konnte zur großen
Freude ſeiner beſorgten Frau, die mehr als er am Zeitlichen
hing, ſeinen hafer auf dem Halme an das Militär verkaufen
und dazu einen großen Teil ſeiner Futtervorräte los werden;

auch erhielt er am Montag früh die frohe Kunde, daß ſich

auf ſeiner Alm noch keine Franzoſen hätten ſehen laſſen.
In der Nähe des Grenzkamms hätte deutſche Infanterie
mit Hilfe von Pionieren in aller Eile Schützengräben auf⸗
geworfen, die Straße ſei durch einen Verhau abgeſperrt. Im
Laufe des Dienstag rückten noch neue Truppen durch das
Dorf. Niemand dachte jetzt ernſtlich mehr an einen Franzoſen⸗
überfall.
Da — es war in der Nacht vom Dienstag auf Mittwoch
— wurden die Dorfbewohner plötzlich durch eine furchtbare
Kanonade aus dem sSchlafe geſchreckt. Vater Siebold begab
ſich mit ſeinem Diktor auf den Kirchturm, von dem man einen
Rundblick auf die Vogeſenhöhen hatte. Deutlicher ſahen ſie
von dort aus das Abfeuern der Kanonen, die Flugbahn der
Geſchofſe, ihr Einſchlagen in die Matten und Wälder. Von
allen Seiten wurde die Landſchaft von Scheinwerfern und
Brandraketen beleuchtet, und bald kam dazu noch eine andere
Beleuchtung: die Stadel und Scheunen oben auf der Alm
beleuchteten als Rieſenfackel das Schlachtfeld; die Dorf⸗
bewohner aber erfüllten dieſe Slammenzeichen mit Schrecken,

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ſahen ſie doch mit ihnen einen Teil ihrer Hhabe zugrunde
gehen. Dazu war das oben weilende Vieh in höchſter Gefahr.

Da galt es, in Eile zu retten, was noch zu retten war.

3. Der Franzoſeneinfall.

Im Gſten erſchien die Morgenröte, als Vater Siebold
in Begleitung ſeines Sohnes den Berghang hinauf nach dem
gefährdeten Vieh eilte. Ihr Pfad führte ſie zuerſt durch einen
niedrigen Wald zahmer Kaſtanien und weiter über ein Meer
gewaltiger Sandſteinblöcke in eine prachtvolle Waldſchlucht
hinein, durch die ein ſtarker Gebirgsbach wild ſchäumend
hinabſtürmte. Während die beiden im Schweiß gebadet auf⸗
wärts rannten, brach ſich allmählich die Morgenſonne durch
Felſen und Aſtwerk Bahn. Je heller es aber wurde, deſto
furchtbarer wurde das Schießen, ſchon hörten ſie auch ein ſelt⸗
ſames Krachen und Splittern in den Waldbäumen. Kaum hundert

Schritte von ihnen entfernt ſchlug eine Granate in den Stamm

einer Eiche ein. In der Mitte geſpalten, brach der mächtige
Baumrieſe mit furchtbarem Krachen zuſammen. Dann drang
auch Kleingewehrfeuer und das gleichmäßige tak, tak der

Maſchinengewehre zu ihren Ohren. Endlich gewannen ſie

den Kusgang der Schlucht. Vor ihnen in einem hochtalkeſſel
lag die Alm des Tannenhofes. Jetzt vernahmen ſie auch das
Geläute von herdvieh, ſie wurden einzelne Kühe und Rinder
gewahr, die in ſinnloſer haſt über die Alm dahinjagten.
Einzelne Stücke waren auch ſchon, von Granaten oder Kugeln
getroffen, zuſammengebrochen. Vergeblich bemühten ſich Vater
und Sohn, die Tiere einzufangen. Sie raſten immer wieder

an ihnen vorüber. Durch das Schießen, das Einſchlagen der

Granaten, den Brand des Stadels und der Sennhütte hatte
ſich der Tiere eine namenloſe Kufregung bemächtigt. Bald
ſahen die beiden ein, daß ihr Abführen jetzt ausgeſchloſſen
war. Nur die Leitkuh, die Scheck, erkannte ihren herrn und
ließ ſich talabwärts führen.

— 58 —

Dater und Sohn mußten ſo ſchnell wie möglich aus dem
Bereich der Schlacht flüchten. Wiederholt hatten in ihrer
Nähe Granaten eingeſchlagen, Viktor hatte bereits eine, wenn
auch unbedeutende Verletzung am linken Arme davongetragen.
Der Kuh wegen wollten die beiden ihren Abſtieg auf der Paß⸗
ſtraße nehmen. Ein plötzlicher Ausblick auf dieſelbe zeigte
ihnen aber, daß die Rothoſen in großen Maſſen zu Tal rückten.
Die Deutſchen hatten ſich alſo, der großen Übermacht weichend,
zurückgezogen, das Obertal mit dem Dorfe war den Franzoſen
verfallen. Vater Siebold und ſein Sohn aber waren von allen
Seiten abgeſchnitten. Vor ihnen, hinter ihnen, auf allen paſſier⸗
baren Wegen war der Seind. Im jetzigen Kugenblick durfte
es Vater Siebold nicht wagen, ins Dorf zurückzukehren. Die
Warnung der Frau hilaire konnte er nicht in den Wind ſchlagen.
Unten im Dorfe hatte der Krämer Thieriet ſicher ſchon das
heft in der Hhand und würde nach allen Seiten hin ſeine Späher
ausſchicken, um ſeiner habhaft zu werden.

„Weißt du was, Dater, wir gehen mit der Kuh nach der

Kohlhütte im KAmeiſental. Dort wird uns niemand ſuchen,“

meinte Diktor. Der Vater überlegte. In der Tat, der Knabe
hatte recht. Die Ameiſenſchlucht war nicht zu weit und führte

über keinen der jetzt unſicheren Wege. So machten ſich Vater

und Sohn nach der einſamen Gebirgsſchlucht auf. Bald be⸗
fanden ſie ſich außer Gefahr. Der ſchmale Gebirgspfad führte
ſie durch prachtvollen hochwald, deſſen Lichtungen mit blauen
Bergflockblumen und roten Fingerhüten überſät waren. Je⸗
weiter ſie aufwärts ſchritten, deſto enger wurde die Schlucht,
deren Abhänge mit großen, teilweiſe mit Moos und Strauch⸗
werk überwucherten Sandſteinblöcken überſät waren. Zuletzt

weitete ſich das Tal zu einer keſſelartigen Einſenkung. Das
tiefblaue Waſſer eines Bergſees, der von rieſengroßen Farnen
umgeben war, tauchte vor ihnen auf. Und am Rande dieſes

Sees, dort, wo das Bächlein, das ihn ſpeiſte, leiſe plätſchernd

ſeinen Urſprung nahm, unter dem ſchützenden Dache eines

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überhängenden Felſens hatte ſich der Köhlerjean ſeine hütte

gebaut. Inmitten des rauſchenden Forſtes, von lieblichen
Waldblumen umblüht und überſchattet von der dichten Laub⸗
decke Jahrhunderte alter Bäume, lag jetzt die Hütte verlaſſen
vor ihnen. Der Köhlerjean war am vergangenen Sonntag zu
den Soldaten einberufen worden. Nur mit einem Hoßriegel
verſchloſſen, war die Tür der Hütte bald geöffnet. Das erſte,
was die beiden darin ſuchten, war ein Gefäß zum Melken
der Kuh. Sie hatten ſeit geſtern nichts mehr zu ſich genommen.
Bald ſtrömte auch das köſtliche Naß in den Holzkübel, zwei
Zinnbecher wurden damit gefüllt, und die beiden tranken in
vollen Zügen. Wie mußten ſie Gott dafür dankbar ſein, daß
die Kuh ihnen geblieben war. Ohne ſie würden ſie hier in
der einſamen Felsſchlucht dem Hungertod preisgegeben ſein.
An Futter fehlte es hier nicht für das Cier. Beim Kufſuchen
der hütte fanden ſie auch noch einen kleinen Vorrat von Kar⸗
toffeln. So konnten ſie ſich hier wochenlang verborgen halten,

bis die SFranzoſen wieder über die Grenze geworfen waren

und ſie in ihr heim zurückkehren konnten. In den warmen

Sommertagen ließ es ſich in der hütte wohl nächtigen. Kuch

für die Kuh war bald ein Verſchlag mit Krippe zurechtge⸗
zimmert.

4. Die Geiſeln.

Wie aber mochte es der Frau und den Töchtern unten

in Windweiler, wie mochte es der Eva mit ihren zwei Kin⸗

dern auf dem Igelhofe ſeither ergangen ſein? Dieſe Frage
quälte Vater Siebold ſo ſehr, daß die ganze Nacht kein Schlaf

in ſeine Kugen kam. Kaum als ſich die erſten Strahlen des

Morgenlichtes in die Köhlerhütte ſtahlen, erhob ſich der Sorgen⸗
ſchwere, fütterte und molk die Kuh, legte in dem Steinherde
des Köhlers Feuer an und kochte Kartoffeln, dann weckte er

Diktor. Mit einem ſchweren Seufzer fuhr der Knabe aus

— 60 —

ſeinem Morgenſchlafe. Nach dem erfriſchenden Bade, das
er dann auf Anraten des Vaters in dem Bergſee nahm und
dem Srühſtück von der fetten Milch der Bläß fühlte er ſich aber
wie neu geboren. „Dater,“ meinte der Knabe, indem er ſich
von ſeiner Moosbank erhob, „Vater,“ laß mich hinunter ins
Dorf, ich werde mich ganz vorſichtig durch den Wald bis zu
unſerem Hofe ſchleichen.“ „Der Tannenhof iſt ſicher mit Fran⸗
zoſen belegt; auch dürften ſie an allen Wegen und Stegen
ihre Horchpoſten aufgeſtellt haben.“ „Das ſchadet nichts.
Um mich kleinen Burſchen werden ſich die Rothoſen ſchon
nicht viel kümmern.“ „Das kann man nicht wiſſen. Jedenfalls
ſei vorſichtig. Nähere dich der Mutter und den Schweſtern
erſt, wenn du merkſt, daß ſie allein ſind! Ich werde nach
dem Igelhof gehen und ſehen, wie es bei Eva und ihren Kin⸗
dern ſteht“
Vater und Sohn rüſteten ſich zu ihrer Wanderung. Sie
hatten beide keine andern Waffen als die ſtarken Knoten⸗
ſtöcke, die ſie von Hhauſe mitgenommen hatten „Der herr
ſei dein Schirm und Schild,“ ſprach Vater Siebold, als ihm
der Sohn zum Abſchied die hand drückte Behutſam, doch
eiligen Schrittes, ſchlich ſich dann Diktor durch die ihm wohl⸗
bekannten Waldungen, dem heimatdorfe zu. Dabei kam er
wiederholt an Wachen und Patrouillen vorbei. Doch wußte
er jede Begegnung mit ihnen aufs ſorgfältigſte zu umgehen⸗
So gelangte er bis zu dem Bergrücken, an dem das Dorf lag.
hinter einem haſelnußbuſche verſteckt konnte er die Paß⸗
ſtraße bis zum Dorfeingang überſehen. Eine Zeitlang blieb
alles ſtill.
Schon wollte Viktor aus ſeinem Schlupfwinkel hervor,
um ſich über die Straße nach dem nahen Garten zu ſchleichen.
Da löſte ſich aus der Dorfgaſſe ein eigentümlicher Zug. Ein
von Reitern begleiteter Ochſenwagen kam die Steige herauf.
Es waren Franzoſen, Jäger zu Pferd, die ihn führten. Und
wie erſchrak Viktor, als der Wagen ihm näher kam, als er die

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Inſaſſen des Wagens und diejenigen, die ihm folgten, er⸗
kennen konnte! Da wurden ja all ſeine lieben Angehörigen,
all die Baſen und Vettern und noch viele andere, die er kannte
und verehrte, nach Frankreich geführt! Und was das Schreck⸗
lichſte von allem war — auch ſeine Mutter ſaß auf dem Wagen!
In ihrer Arbeitsſchürze, mit hochaufgeſtülpten hemdärmeln,
nur mit dem ſchlichten Bauernrock angetan, ſo hatten ſie
die KArme offenbar, wie ſie ſtand, vor der Wäſchebütte über⸗
raſcht und gefangen genommen, nicht einmal ordentlich an⸗
ziehen hatte ſie ſich dürfen! Nicht viel beſſer war es der jungen
Schwägerin, der kleinen Marianne, gegangen, wenn ſie auch
ein leichtes Sommerjäckchen und einen breiten Strohhut auf
ihren blonden Slechten trug. Die junge Frau ſchien ganz auf⸗
gelöſt vor Jammer. Ihre Schwiegermutter tröſtete ſie. Und
wie ſchrecklich, auch die Eva, die Förſterin, ſaß auf dem Wagen!
In ihrem Arme hielt ſie ihr kaum halbjähriges Knäblein,
während die zweijährige Frieda neben ihr ſaß. Das Wimmern

des kleinen Viktor drang bis herüber zu ihm in den Haſelbuſch.

Jetzt, als der Zug in ſeine un mittelbare Nähe kam, konnte
er erſt erkennen, daß hinter dem Wagen noch ein ganzer
Trupp von Gefeſſelten ſchritt, ſo ſeine Schweſtern Liſette
und Jeanne, die einer der Chaſſeurs in ein Geſpräch zu ziehen
verſuchte. Auch ſeinen greiſen Lehrer mußte Diktor unter den
Geiſeln erkennen. In ſeinem alten, verſchabten Lüſterröckchen,
einen großen Strohhut auf, Lederpantoffeln an den Füßen
und die Pfeife in der hand — gerade in dem Kufzug, in dem
der Herr Lehrer ſeine Bienen zu beſorgen pflegte, hatten
ihn die Franzoſen mitgenommen. Jetzt kam der Zug un⸗
mittelbar an dem im Walde Verſteckten vorüber. Kaum
zwanzig Schritte von ihm entfernt ſah er ſeine Mutter, er
ſah in ihr gramgebeugtes Geſicht, er ſah ihre Tränen und
durfte ſie nicht ans herz drücken, ihr keinen Abſchiedskuß
geben, nicht einmal einen Gruß konnte er ihr zuwinken!
O, wie das ſchmerzte! Wie ſich das herz des Knaben in wil⸗

— 62 —

dem Krampfe zuſammenſchnürte! Warum der liebe Gott
ein ſolch ſchweres Unrecht zulaſſen konnte! Die liebe Mutter,
die braven Schweſtern, die unſchuldigen Kindlein, der ehr⸗
würdige Lehrer, ſie waren gefangen, gefeſſelt wie die ſchwerſten
Verbrecher! Sie wurden aus ihrer heimat geſchleppt und
mußten im fernen FSrankreich die härteſten Entbehrungen
erdulden.
Als der Zug der Geiſeln an ihm vorüber war, als Diktor
wieder ganz allein hinter ſeinem haſelbuſche ſaß, warf er
ſich laut ſchluchzend zu Boden, drückte ſein Geſicht ins
Moos: „Lieber Gott, lieber himmliſcher Vater,“ betete er.
„hilf doch meiner lieben Mutter, hilf all den Lieben. Gedenke
der armen unſchuldigen Kindlein. Tue doch ein Wunder
und rette ſie aus der Sranzoſengefangenſchaft.“ Lange lag
ſo der Knabe im feuchten Mooſe; ach, er mochte gar nicht mehr
aufſtehen, nicht mehr in die glückſtrahlende Sonne ſehen, die
die armen Menſchen in all ihrem namenloſen Leide zu ver⸗
lachen ſchien!

Als der Bürgermeiſtersſohn ſo unter ſeinem haſelbuſche R

mit gramzerriſſenem herzen lag, fühlte er plötzlich etwas
Rauhes, Feuchtes auf ſeiner linken handfläche, als ob ihm
ein Tier die hand lecken würde. Erſchreckt fuhr der Knabe
auf. Da ſtand „Nero“, der treue Hofhund vor ihm, wedelte
mit dem Schwanze und bellte vor Freude. Wie gut, daß
der Dater ihn losgebunden hatte, bevor ſie geſtern früh hinauf⸗
geeilt waren zur brennenden Almhütte. Soeben war er der
Spur ſeiner herrin gefolgt, dann hatte er ihren Sohn im
haſelnußbuſch gewittert und wußte jetzt nicht, was er an⸗
fangen ſollte in ſeiner übergroßen Freude. Und auch in dem
traurigen herzen des Knaben fachte das Erſcheinen des hun⸗
des wieder die Lebens⸗ und Daſeinsfreude aufs neue an.
War er doch das einzige Lebendige, was er in der Heimat
vorfand und ihn jetzt, als er alle hoffnung ſinken laſſen wollte,
freudig begrüßte.

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— 63 —

Mit dem treuen Nero zuſammen wollte Viktor zum
Vater ins Ameiſental zurückkehren Im Dorfe vatte er ja nichts
mehr zu ſuchen. Er war ſchon ein Stück höher den Waldhang
aufwärts geſchritten, da drang plötzlich dumpfer Trommel⸗
wirbel an ſein Ohr. Vorſichtig wandte ſich DViktor zum Wald⸗
ſaume zurück und ſchaute hinunter nach dem Dorfe. In der
Dorfgaſſe ſchimmerten Rothoſen, ein Tambour ſchritt ihrem
Zuge voran, eine Schar Kinder und Frauen folgten ihnen
weinend und händeringend. Als der Zug näher kam, er⸗
kannte Diktor, daß die Franzmänner in ihrer Mitte eine ge⸗
feſſelte Srau führten, die von ihnen wie eine todeswürdige
Verbrecherin behandelt wurde. Am Kirchhof, der in der halben
höhe des Bergrückens lag, machten ſie halt. Der Frau wurden
die Kugen verbunden, ſie mußte ſich gegen die Kirchhofs⸗
mauer ſtellen. Jetzt, da ſie von der Sonne beſchienen
wurde, erkannte Viktor die dem Tod Geweihte, es war
die Frau des Korbflechters Hilaire, auf die ſich nun ein
Dutzend Slintenläufe richteten. In den abgezehrten, ver⸗
härmten Zügen glaubte Diktor faſt etwas wie freudiges
Aufleuchten bemerken zu können, als der Unteroffizier die
Befehle hervorſtieß, die ihrem Leben ein Ende machen
ſollten. Der Knabe wartete dieſen furchtbaren Augenblick
nicht mehr ab, er wandte ſich entſetzt dem Walde zu, als
die Salve krachte.
Die Abendſonne war ſchon hinter den Vogeſenbergen
verſunken, als ſich Diktor der am Bergſee gelegenen Köhler⸗
hütte näherte. Auf dem Holzplatz ſtand der Vater und ſpaltete
Holz. Schon von ferne erkannte er den Sohn und winkte ihm
mit der KAxt. Nero ſprang mit wildem Freudengebell auf
ſeinen herrn zu. Im Geſicht des Sohnes zuckte es aber ſchmerz⸗
lich wie von verhaltenem Weinen. Wie furchtbar dünkte es
ihm, den Dater über all das Schreckliche, was er heute hatte
durchleben müſſen, Bericht zu erſtatten! Weinend fiel er dem
Vater um den hals. Im Kugenblick konnte er gar keine Worte

1

— 64 —

finden vor übergroßem Schmerz. „Ich weiß alles,“ ſagte der
Dater, bevor Diktor noch ein Wort hervorgebracht hatte. „Der
Zug der Geiſeln iſt mir begegnet, als ich oben auf dem Igels⸗
hof nach der Eva und ihren Kindern ſuchte. Und auch von
der Erſchießung der armen Frau hilaire hat mir der Boten⸗
louis erzählt, den ich oben am Schmelzwaſen traf. Die Wackere
hat einem fliehenden deutſchen Soldaten einen Trunk Milch
gereicht, als ſich die Franzoſen ſchon des Ortes bemächtigt
hatten. Ihr eigener Mann hat ſie angezeigt.“

„Aber kannſt du es denn ſo ruhig faſſen und hinnehmen,
Vater, die liebe Mutter, die armen Schweſtern, die unſchul⸗
digen Kindlein in der Gefangenſchaft! Kann das Gottes
Wille ſein?“ „Kuch in meinem herzen ſtiegen ſolch bittere
Zweifel auf, als ſie gefeſſelt an mir vorübergeführt wurden,
ohne daß ich ihnen helfen konnte. Im heißen Ringen mit
Gott habe ich aber meine Seelenruhe wiedergefunden. Wohl
iſt mein Herz von unſäglichem Schmerz über das unfaßliche
Leid zerriſſen, aber ich vermag trotz allem mit dem Pſalmiſten
zu ſprechen: „Dennoch bleibe ich ſtets bei dir; denn du hältſt

mich bei meiner rechten hand, du leiteſt mich nach deinem

Rat und nimmſt mich endlich mit Ehren an. Wenn ich nur
dich habe, ſo frage ich nichts nach himmel und Erde. Wenn
mir gleich Leib und Seele verſchmachtet, ſo biſt du doch, Gott,
allezeit meines herzens Troſt und mein Teil.“

5. Das deutſche heerlager.

Die nächſten Tage und Wochen verliefen ruhig für Vater
und Sohn. Bis zu dem einſamen, von der großen heerſtraße
weit abgelegenen Ameiſentale drangen die Horchpoſten und
Schleichpatrouillen nicht vor. Das dumpfe Donnerrollen,
das die beiden in der Richtung nach ihrem heimatdorfe hin
immer deutlicher vernahmen, verriet ihnen, daß die deutſchen
Truppen dem Feinde hart zuſetzten. Dater Siebold war nicht

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— 65 —

der Mann, der dem allem in ſeinem Schlupfwinkel ruhig
zugeſehen hätte. Nicht umſonſt hatte er Mitte der ſiebziger
Jahre in Berlin bei der Garde gedient und es bis zum Unter⸗
offizier gebracht. In den mondhellen Nächten, wenn Viktor
im tiefen Schlafe lag, machte er ſich auf und durchſtreifte die
ganze Umgegend. Da er der franzöſiſchen Sprache ſoweit
mächtig war, daß er die Reden der Welſchen wohl verſtehen
konnte, belauſchte er die Unterhaltung der Franzoſen in den
Schützengräben und Stellungen; auch wußte er ihre im Wald
verſteckt liegende Artillerieſtellung auszukundſchaften, ohne daß

er dabei entdeckt worden wäre. Von all ſeinen Wahrnehmungen

machte er ſich als alter Soldat genaue Skizzen und Kufzeich⸗
nungen. Viktor wurde in alles eingeweiht. Er ſelbſt ſchlug
ſchließlich dem Vater vor, was dieſer ſchon längſt im ſtillen
geplant hatte: Diktor wollte ſich mit den Zeichnungen und
Angaben des Vaters hinüber ins deutſche Lager ſchleichen.
Für einen Erwachſenen war ein ſolches Unternehmen faſt
undurchführbar. Ein Knabe im Alter Diktors würde von den
franzöſiſchen Vorpoſten weniger ernſt genommen. Dazu war
Diktor mit Weg und Steg genau vertraut und würde ſich ſo
leicht nicht erwiſchen laſſen. Immer näher kam das Schießen.
Von dem nahen Selſenhange aus konnten die beiden feſt⸗
ſtellen, wo ſich die deutſche Artillerie ungefähr aufgeſtellt
hatte. Jetzt war es Zeit zum handeln.
In einer mondhellen Sommernacht machten ſich die
beiden auf. Der Vater wollte dem Sohne bis in die Nähe des
Dorfes das Geleit geben. Seine Papiere und ufzeichnungen
trug Diktor in einem kleinen ledernen Beutel auf der bloßen

Bruſt. Schweigend wanderten Vater und Sohn durch die
ſtille Sommernacht. Die Vögel des Waldes ware

n verſtummt.

Nur Mücken und Nachtfalter ſummten geſchäftig umher.

hie und da drangen auch laute Stimmen zu den Ohren der
Nachtwanderer. Ein Edelfink ließ, aufgeſtört in ſeinem

Traume, ſein helles Pink! Pink! vernehmen. Kuch einzelne
U. Lörcher, Vogeſenhelden.

5

— 66 —

Krähenrufe wurden von den Selſen her laut, dann hallte
der langgezogene, gellende Schrei eines Salken ſchaurig durch
das Waldtal. Viktor war ganz voll von der ihm anvertrauten
wichtigen Kufgabe. Den Vater aber wandelte, je näher ſie
dem Dorfe und den feindlichen Vorpoſten kamen, eine gar
ernſte Stimmung an. Wie leicht war es doch möglich, daß
Diktor entdeckt und kurzerhand als Spion erſchoſſen wurde!
Vater Siebold kam ſich wie Abraham auf ſeinem Gange nach
dem Moriaberge vor, wo der herr geſagt: „Opfere deinen
einzigen Sohn dem herrn zum Brandopfer!“ Und doch
mußte es ſein! Tauſende von Leben deutſcher braver Männer
waren gerettet, wenn Viktor glücklich bis zum Kalkberge hin⸗
über kam, und die Unſrigen genau erfuhren, wo das feind⸗
iche Geſchütz aufgeſtellt war.

Eine natürliche Moosbank, welche ſich um den Stamm
eines uralten Baumrieſen gebildet hatte, lud die beiden mit
ihren ſchwellenden Polſtern zum Sitzen ein. Im Slüſter⸗
tone führten ſie die Unterhaltung. Noch einmal erklärte der
Vater dem Sohne alles Militäriſche, worauf es ankam, dann
falteten ſie die hände, und der Vater ſprach ein kurzes Gebet,
in dem er Gott um das Gelingen des begonnenen Werkes
bat und das Leben ſeines Sohnes dem Allmächtigen anbefahl.
Ein letzter händedruck, und Diktor ſchlich ſich im tiefen Tannen⸗
gebüſch, einem ausgetrockneten Waſſerlauf folgend, talab⸗
wärts. Tief unter ihm lagen die Lichter ſeines Heimatdorfes.
Und weiter talabwärts ſchimmerte ab und zu der Kalkberg,
mit ſeinen kahlen Felswänden von Scheinwerfern magiſch
beleuchtet, zu ihm herüber. Dort drüben waren ſeine deutſchen
Freunde. Ob es ihm gelingen würde, all die vielen Vor⸗

poſten, Schützenlinien und Drahthinderniſſe zu umgehen,

welche ihm den Weg dorthin verſperrten?

Es war einige Stunden ſpäter. Noch war es dunkel,
aber im Oſten flammten ſchon rötliche Lichter auf, die das

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die das

unten krabbelte einer! Ignaz riß ſein Gewehr an die Backe.

4
Nahen des Tages verkündeten. Drüben am Kalkberge lag
hinter einem Felsblocke verſteckt, mitten in einem Gewirr
von Brombeergebüſch und Schlehdornhecken, der vorderſte
deutſche Horchpoſten. Es war Ignaz Siebold, der älteſte
Sohn des Tannenhofbauern. Mit eigentümlichem Gefühl
ſchaute der junge Bauer hinunter auf ſeinen heimatort, deſſen
ſchmucke, weiße Giebelhäuſer jetzt, vom erſten goldenen Schein
des Morgenrots umſchimmert, vor ihm lagen. Wie freundlich
lag da, von Obſtbäumen und altersgrauen Tannen umgeben,
am Rande des Waldes der ſtattliche heimatliche hof! Und
in der Nähe ſtand das Kirchlein, in dem er gerade heute vor
6 Wochen mit ſeiner lieben Marianne am Traualtar geſtanden
hatte! Ja, wie ſchön war jene Stunde geweſen, und welches
Glück hatten ſie ſich beide in jenen erſten Tagen ihres ehe⸗
lichen Zuſammenlebens erträumt! Wie jäh hatte ſie jetzt der
Krieg auseinandergeriſſen! Und wer wußte, ob ſie ſich je⸗
mals wiederſehen würden? Wo mochte jetzt Marianne weilen?
Ob ſie ſich zu Hauſe im Keller vor den im Orte niederſchlagen⸗
den Granaten barg, oder ob ſie auch zu jenen Unglückſeligen

gehörte, die von dem grauſamen Seinde als Kriegsgeiſeln

über den Grenzkamm hinübergeſchleppt worden waren?
Solche Gedanken bewegten in jener Morgenfrühe den vor⸗
derſten deutſchen Horchpoſten. Ignaz vergaß aber deshalb
keinen Augenblick die ihm anvertraute wichtige Kufgabe.

So konnte es ſeinem ſcharfen Späherblicke nicht entgehen,

daß ſich etwa zwanzig Schritte unter ihm in einer Waldſchneiſe
ein verdächtiges hin⸗ und herbewegen der Baumzweige
und Sträucher bemerkbar machte, das wohl ein zu Tal wech⸗
ſelnder haſe verurſacht haben mochte, das aber ebenſowohl
von einer feindlichen Patrouille herrühren konnte. Da galt
es auf der hut zu ſein. Das Gewehr im Arm, ſchlich er ſich
im Gebüſch langſam bis zu der Schneiſe vor. Hinter einem
Felsblock konnte er gerade hinunterſehen. Und richtig, da

Dem Feinde mußte er, bevor er ſchußfertig war und ſeine
Ladung zu ihm herüberſandte, zuvorkommen. Raſch hob
er ſich über den Felsblock. Da, was war das? Er traute ſeinen
Kugen kaum. „Du, Diktor, hier?“ rief er, alle Vorſicht vergeſſend.
„Und jetzt um dieſe Morgenfrühe. Wahrhaftig, du hätteſt
dir zum Beerenſuchen eine andere Zeit und einen anderen
Platz wählen können.“ Der Bruder, den er unten in der Schneiſe
erkannte, hatte nämlich einen mächtigen gelben Milchtopf
in der hand, den er ſchon über die Hälfte mit ſchwarzglänzenden
Brombeeren gefüllt hatte. Nur dieſer Liſt hatte er es zu danken,
daß er durch die enge franzöſiſche Poſtenkette durchkam, ohne
dabei niedergeknallt zu werden. Der kleine Viktor war vor⸗
ſichtiger als ſein gedienter Bruder. Er ſagte kein Wort, legte
den Zeigefinger auf den Mund und deutete dann hinüber
auf eine mächtige Tanne. Ja wahrhaftig, dort oben im Geäſt
hockte einer der Tellermützler. Den hatte er trotz ſeiner Salken⸗
augen bis jetzt gar nicht wahrgenommen. Und es war jetzt
auch hohe Zeit, daß die beiden Brüder hinter einem mächtigen
Felsblock Deckung fanden. Denn der franzöſiſche Baumſchütze oben
im Geäſt begann ein tolles Schießen auf das Gebüſch, in dem
die beiden Brüder geſtanden hatten. Der gelbe Milchtopf, den
Diktor auf einem Baumſtumpf hatte ſtehen laſſen, diente dem
Alpenjäger dabei als Zielſcheibe. Bald lag er in Scherben ge⸗

borſten auf dem Mooſe. Aber durch ſein heftiges Schießen hatte

der Franzoſe ſeine eigene Stellung verraten. Nachdem er ſich
müde geſchoſſen, ſandte Ignaz eine wohlgezielte Kugel in das
Tannengeäſt hinauf. Ein heiſerer Schrei, dann brachen die
Zweige im Geäſt der Tanne, mit ſchwerem AKufſchlag fiel
der Alpenjäger in das Brombeergeſtrüpp und gab keinerlei
Lebenszeichen mehr von ſich. Die Schießerei war aber im
franzöſiſchen Lager bemerkt worden. Von allen Seiten her
krabbelten die Franzoſen den Berg hinan. Das Brüderpaar
mußte, wenn es nicht umzingelt werden wollte, an ſchleu⸗
nigen Rückzug denken.

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— 69 —

6. Der Nachtangriff auf Windweiler.

Es war einige Tage ſpäter. Die Diviſion hatte den ehren⸗
vollen Kuftrag erhalten, den Ort Windweiler mit ſeinen

Dorſtellungen zu nehmen. Nach den genauen Angaben, die

der General dank den Kufzeichnungen Vater Siebolds über
die feindlichen Artillerieſtellungen erhalten hatte, war er und
ſein Stab darüber einig, daß der Ort in einem Nachtangriffe
mit nicht allzu ſchweren Verluſten genommen werden könne.
Der kleine Diktor war an jenem Abend des Sturmes auf Wind⸗
weiler eine gar wichtige Perſönlichkeit. Während ſeine beiden
Brüder Ignaz und Eduard unten im Tale bei Erſtürmung
der Schützengräben und des Dorfes mitkämpften, ſtand er
oben auf der höhe des Kalkberges auf einem Selſen⸗
vorſprung inmitten des Artillerieſtabes und wies den Herren
die Lage der feindlichen Stellungen bald auf der Karte,
bald durch das Glas, indem er die Richtung mit dem Singer
andeutete.
Noch hatte der Kampf nicht begonnen. Im leuchtenden
Abendrote kehrte ein Doppeldecker von ſeinem Höhenfluge
nach den feindlichen Linien zurück und warf dabei ſeine bunt⸗
farbigen Leuchtkugeln, die einen feinen weißen Rauchfaden
hinter ſich her zogen. Der Kampf ſollte durch die Artillerie
eingeleitet werden. Als ſchon Nacht und Dunkel das Tal
umhüllten, raſſelte und klirrte eine nach der andern von den
großen 21⸗Zentimeter⸗Mörſerkanonen auf der Höhe des Kalk⸗
berges an. Dicht vor dem Selſen, auf dem VDiktor mit den
Offizieren ſtand, nahmen ſie Stellung. Ihre Bedienung huſchte
geſpenſtig um die dunkeln Maſſen der Geſchütze. Freilich
nur ſelten konnte der Knabe den AKrtilleriſten vor ihm unge⸗
ſtört zuſehen. Immer wieder richtete der Herr Major, ſeine
Karte in der hand, die von der elektriſchen Blendlaterne be⸗
leuchtet war, neue Fragen an ihn. Und dann verriet der
Dierzehnjährige, als die Schlacht begann und die Gewehre

— 70 —

knatterten, die Maſchinengewehre ſchnarrten und die Hand⸗
granaten dröhnten, nicht das geringſte Zeichen von Furcht.
Auf ſeinem Felsblock neben dem Major deutete er immer
wieder zu den feindlichen Stellungen hinüber. Erhellt von
Leuchtlaternen und überblitzt von Leuchtkugeln und Schein⸗
werfern lag der Ort und die höhen, die ihn umrahmten,
taghell erleuchtet vor ihnen. Wie Seuerwerk ſtiegen die Ra⸗
keten, und die weißen, die grünen und die roten Kugeln ſchoſſen
immer wieder in das Dunkel und ſprühten wie Seuergarben
hernieder. Die erſten Rollſalven der Seldartillerie weckten
ein langes Echo zwiſchen den Berghängen.

Jetzt wurde auch unmittelbar vor Diktor ein ſchweres
Mörſergeſchütz in Stellung gebracht. Von vier Kanonieren
auf der Geſchoßtrage gebracht, kam die Granate heran, wurde
auf die Ladeſchwinge geſetzt und vors Rohr geſchwenkt, dann
mit einem Hebebaum ins Rohr geſtoßen. Die Kartuſche mit
der befohlenen Ladung hinterher. Der Verſchluß wurde zu⸗
gekurbelt, das Rohr bekam die richtige Erhöhung. An der
höhen⸗ und Seitenmaſchine nahm der Richtkanonier die
letzten feinen Richtungen, dann ſprang er ab, und ſein Ka⸗
merad zog die Abzugsleine. Ein blendender FSeuerſtrahl,
ein ohrenbetäubender Krach, das Geſchütz bäumte ſich auf.
Glühende Pulverteilchen ſprühten aus dem rauchenden Rohre,
vor dem ein feuriger Kranz hochſchwebte und verflatterte,
heulend die Luft zerſchneidend ratterte das Geſchoß davon,
ſtieg tauſend Meter hoch gen himmel, um auf dem abſteigen⸗
den kürzeren Reſt ſein Ziel zu treffen. Nach Sefunden hörte
Diktor, der alles mit geſpannter Kufmerkſamkeit beobachtete,
das Aufſchlagen des Geſchoſſes. Neues Kommando, neues
Laden, wieder blitzender Feuerſchein, krachender Knall. Die
ſchlanken Tannen beugten ſich unter dem Luftdruck, ein un⸗
heimliches Rauſchen und Raunen ging durch den FSöhren⸗
wald, in dem Eulen und ſonſtige Nachtvögel ein ſchreckliches
RKonzert angeſtimmt hatten. Im rötlichen Scheine einer

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— 71 —

Sturmlaterne taten die Kanoniere ihre KArbeit. Dann kam
der Befehl zum Schnellfeuer. Keuchende Arbeit, haſtende
Kommandos, Schuß auf Schuß, Schlag auf Schlag! Das Dunkel
der Nacht wich vor den Scheinwerfern, den Leuchtraketen,
den Scheunen, Stadeln und Strohhäuſern, die unten im Tale
turmhoch aufflackerten.
Viktor konnte durch ſein Glas den Kampf unten genau
verfolgen. Er ſah, wie die Infanterie, unter der er ſeine
zwei Brüder Ignaz und Eduard wußte, unten in langen
schützenlinien vorging, wie ſie eine Stellung nach der
andern, einen Schützengraben nach dem andern mit ſtür⸗
mender Hand eroberte. Und jetzt näherten ſie ſich dem
Dorfe, jetzt nahmen ſie den hHolzverhau vor demſelben, jetzt
ſtürmten ſie durch die Gaſſen! Die Franzoſen ſchoſſen wütend
aus den häuſern, aus den ummauerten höfen; beſonders
um den Kirchhof, auf dem ſie Maſchinengewehre auffgeſtellt
hatten, entſpann ſich ein wütender Kampf. Wie mancher
mußte da ſein Leben laſſen, wie mancher der Tapferen ſank
ſchwerverwundet zu Boden! Ob Diktor morgen früh ſeine
beiden Brüder noch lebend und geſund antreffen würde?
Die Stellung der Artillerie auf dem Kalkberg war bis
jetzt eine verhältnismäßig geſicherte. Nur ſelten verirrte ſich
ein Geſchoß vom Schmelzwaſen herüber. Die meiſten feind⸗
lichen Batterien waren, dank der genauen Feſtſtellungen durch
Vater Siebolds Sfkizzen und Kufzeichnungen und die münd⸗
lichen Angaben Viktors, verhältnismäßig raſch zum Schweigen
gebracht worden. Schon glaubte der die Artillerie auf dem
Kalkberg befehligende Major den Befehl zum Abrücken geben
zu können. Doch da blitzte es im Weſten auf. Leuchtkugeln
ſtiegen auf. Wie mit einem Zauberſchlag begann der Kampf
von neuem. Ein Gegenangriff der Franzoſen ſetzte ein. „Ans
Geſchütz!“ lautete überall der Befehl. Schlaftrunkene Geſtalten
fuhren auf. Krachend ſchlugen die feindlichen Granaten in

den Wald, überall ſpaltend und ſplitternd. Unmittelbar vor

— 72 —

und hinter der Felſenkanzel, auf der Viktor inmitten der Offi⸗

ziere ſtand, praſſelten die Granatſplitter und Schrapnell⸗
kugeln nieder. Da und dort wieherten ſchwergetroffene Pferde
auf, brachen Kanoniere tödlich getroffen neben ihren Ge⸗
ſchützen zuſammen. Oft lag minutenlang dichter, erſtickender
Pulverdampf über der ganzen Stellung. „Wir müſſen hier
zurück,“ ſagte der Major zu ſeiner Begleitung, „und uns einen
mehr geſchützten Ort ſuchen, bis die feindlichen Batterien
zum Schweigen gebracht worden ſind.“ Doch ſchon war es
zu ſpät. Unmittelbar unter dem Felsvorſprung, auf dem ſie
ſtanden, ſchlug ein mächtiges Geſchoß ein, das von einem
engliſchen Schiffsgeſchütz herrühren mochte. Der Fels wankte,
alle ſtürzten in die Tiefe, nur Diktor wurde nicht mitgeriſſen.
Er war, als das Geſchoß einſchlug, ſchon ein paar Schritte
waldeinwärts gegangen und hatte ſich an einer Birke feſt⸗
klammern können. Freilich, an ſeinem linken Unterſchenkel
fühlte er einen furchtbaren, ſtechenden Schmerz. Von einem
Artilleriſten wurde er gerade noch im richtigen KAugenblick
bemerkt, bevor er die Beſinnung verlor und in die gähnende
Tiefe geſtürzt wäre. —
Es war ein trauriger Zug, der ſich am andern Morgen
unter dumpfem Trommelwirbel dem Friedhofe von Wind⸗
weiler zu bewegte. In langer Reihe wurden die bei dem
ſiegreichen aber blutigen Gefechte Gefallenen zu Grabe ge⸗
tragen. Allen voran der Artilleriemajor, ihm folgend ſein
Adjutant und zwei hauptleute. Das waren die Opfer der
Bombe auf dem Kalkberge. Die im Straßenkampfe gefallenen
Offiziere und Soldaten lagen ſchon in und vor der Friedhof⸗
kapelle aufgebahrt. Um dieſe Stunde trat ein hoher, ſtatt⸗
licher Mann mit derbem Knotenſtocke und etwas verwildertem
haar⸗ und Bartwuchs oben auf der Straße, die nach Frank⸗
reich führt, aus dem Walde und eilte mit beflügelten Schritten
dem nahen Friedhofe zu. In den kernfeſten Zügen Vater
Siebolds lag in dieſem Augenblicke nichts von jener Seelen⸗

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ruhe und getroſten Zuverſicht, die ihm ſonſt zu eigen

war. Eine ängſtliche Spannung prägte ſich in dem Geſichte
und der ganzen haltung des Schwergeprüften aus. Vor
der Kapelle lagen ſie beide, ſein Erſtgeborener und neben
ihm Eduard, der Unteroffizier, gefallen als helden in dem
ſiegreichen Kampfe, in dem geſtern die Welſchen bis über
die Paßhöhe zurückgedrängt worden waren. Viktor aber lag
an einem Sußſchuß nur leicht verwundet im heimatlichen
Tannenhofe. So hatte der Waldſchütz dem Vater Siebold be⸗
richtet, der ihm oben im Walde begegnet war. Da war der
Schwerbekümmerte augenblicklich talabwärts nach dem Fried⸗
hofe geeilt. An Schutthaufen und Trümmern, an Granat⸗

löchern von rieſiger Größe, an zermalmten Bäumen, Schützen⸗

gräben und Drahthinderniſſen vorüber ſchritt er dem Gottes⸗
acker zu. Noch waren die Treppen, die zum Kirchplatze hinauf⸗

führten, vom Blute gerötet. Kufgewühlte Gräber und zer⸗

trümmerte Leichenſteine zeugten ebenfalls von dem furcht⸗
baren Kampfe, der hier ſtattgefunden hatte. Dem Vater

klopfte das Herz zum Zerſpringen, als er ſich der Friedhof⸗

kapelle näherte. Und jetzt ſah er die Gefallenen. Dort in der
Ecke lagen ſeine beiden Alteſten, auf die er ſo viele Hoffnungen
geſetzt hatte. Ihre blühenden, kraftſtrotzenden Geſichter waren
fahl und bleich; mit verglaſten Augen lagen ſie vor ihm,
ihr Gewand war mit Blut beſudelt, der Körper des Ignaz
ſchrecklich verſtümmelt! Der Vater wandte ſich erſchüttert ab.
Zu ſeinen Ohren drang der Geſang der Schüler, die ſich vor
der Kapelle aufgeſtellt hatten:
„Was Gott tut, das iſt wohlgetan.
Muß ich den Kelch gleich ſchmecken,
Der bitter iſt nach meinem Wahn,
Laß ich mich doch nicht ſchrecken,
Weil doch zuletzt Ich werd' ergötzt
Mit ſüßem Troſt im herzen;
Da weichen alle Schmerzen.“

— 74 —

Was Gott tut, das iſt wohlgetan! DVater Siebold mußte
über ſich ſelbſt ſtaunen, daß er einen Kugenblick an dieſem
Worte zweifeln konnte. Wie ein Träumender ſtand er vor dem
offenen Maſſengrabe und vernahm die Troſtworte des greiſen
Geiſtlichen. „Der Herr hat's gegeben, der Herr hat's genommen,
der Name des herrn ſei gelobt!“ ſo ſprach der Geiſtliche,
indem er die im Grabe Liegenden einſegnete. Das waren die
Worte hiobs geweſen, als ihm der Unglücksbote die Nach⸗
richt vom Tode ſeiner Kinder brachte. Indem Vater Siebold
ſchweigend und die Grüße ſeiner Nachbarn kaum beachtend,
dem Tannenhofe zuſchritt, mußte er jenes Kugenblicks ge⸗
denken, an dem er am Abend des Kriegsausbruches das erſte
Kapitel aus dem Buche Hiob geleſen und Diktor, ſeinem Jüng⸗
ſten, gegenüber den Gedanken geäußert hatte, daß der liebe
Gott auch ihm die Prüfungen des altteſtamentlichen Gottes⸗
mannes auferlegen wolle. Jetzt war in der Tat etwas von
dem eingetroffen, was ſeine ahnende Seele vorausgeſehen
hatte. Und war er nicht nahe daran geweſen, „den lieben Gott
ins Angeſicht zu ſegnen?“

Oben in der Wohnſtube öffnete ſich ein Senſter. „Dater,
Vater!“ ſo drang die Stimme ſeines Jüngſten zu ſeinen Ohren,
der ihn von ſeinem Bett aus auf den hof ſchreiten ſah und
die Gedanken ſeines herzens erraten haben mochte. Und
wie wunderbar! Das eine Wort „Vater“ erfüllte den Zwei⸗

felnden wieder mit Troſt und Glauben. „Vater,“ rief ihm

der Anabe vom Senſter aus zu, welche freudige Zuverſicht,
welche Fülle von hoffnungen lag in dieſem Rufe: „Vater,
Vater!“ So wollte auch er nicht müde werden zu rufen, und
ſein ganzes Vertrauen nach wie vor auf ſeinen herrn und
heiland ſetzen.

Der Winterſturm brauſte über die Matten, Wälder und
Felder von Windweiler hin. In ödem, einförmigem Grau

des Nebels lag das Dorf. Und wenn der Sturmwind den

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— 75 —

Rebel zerriß und eine Kusſicht auf die Berge öffnete, ſo war
das ein Anblick zum Erbarmen. Der ſtattliche Hochwald,
der die Bergkuppen mit einem immergrünen Kranze geſchmückt
hatte, glich einem alten, abgenützten Beſen. Dünn und borſtig

wie ausgerauftes haar ſtarrten die von Granaten hart mit⸗

genommenen Baumrieſen. Zwiſchen den kahlen, aſtloſen
Baumſtämmen aber wogte von Zeit zu Zeit Rauch auf, von
dem DVater Siebold, wenn er ihn von ſeinem Senſter aufſteigen

ſah, wohl wußte, was er bedeutete. Oben in den Schützengräben

hatte wieder einmal eine Minenſprengung ſtattgefunden.
Das dumpfe Rollen und Grollen, das dann vom Berge her
drang, verriet dies nur zu deutlich. Ja einmal, als er gerade
wieder auf die höhen hinüberſah, hatte er deutlich mit bloßen
Augen erkannt, wie Hholzſtücke, Steine, Erde, ja ſogar Menſchen⸗
leiber über die Gipfel der Bäume hinaus von einer losge⸗
gangenen Mine in die Luft emporgeſchleudert wurden! Tag
und Nacht hatten Vater Siebold und ſein kleiner Diktor, der
in dem großen Anweſen ſein einziger Gefährte war, keine
Ruhe mehr. Immer grollte und donnerte es vom nahen
Berge her! Und als das Weihnachtsfeſt herannahte, als Diktor
in der großen Wohnſtube mit dem Ausſchneiden von Sternen
und dem Vergolden von Uüſſen beſchäftigt war, da ſchlug
eines Abends die erſte Franzoſengranate in den Hof, mitten
in eine Scheune, die praſſelnd in FSlammen aufging. Die erſte
Granate war aber nicht die letzte. Und bald mußten die beiden
dauernd in den Keller, in deſſen geräumigem Gewölbe ſie
ſich recht wohnlich einrichteten. Da ſaßen ſie Tag um Tag,
Woche um Woche. Und wenn Vater Siebold einmal hinaus⸗
ging, um ſeines Amtes als Bürgermeiſter zu walten, zitterte

der zurückgebliebene Sohn um das Leben ſeines Vaters. Denn

ſchon zahlreiche Opfer hatten die Franzoſengranaten unter
den Dorfbewohnern gefordert, und ſchon wurde davon ge⸗
ſprochen, daß der Oberſt ſich mit dem Gedanken trage, den
Ort ganz räumen zu laſſen, um die Häuſer zu Verteidigungs⸗

zwecken und die Keller als Unterkunftsräume für die Reſerven
benutzen zu können. So rückte der Weihnachtsabend heran.
Dem Vater wäre es lieber geweſen, wenn der Sohn alle be⸗
ſonderen Zurüſtungen unterlaſſen hätte. Und doch wollte er

Diktor die Sreude nicht nehmen, ſein Bäumchen auch unten
im Keller zu rüſten. G

Mit Bangen im herzen wartete Vater Siebold von Tag
zu Tag auf Nachricht von ſeinen im Konzentrationslager
gefangen gehaltenen Lieben! Nur ein einziges Mal hatte
er von Frau und Töchtern, die im ſüdlichen Teile Frankreichs
in einem Gefangenenlager untergebracht waren, Mitteilung
erhalten. Die Trauer, das heimweh und der Schmerz hatten
aus jeder Zeile ihrer Briefe geſprochen. Beſonders die beiden
Kinder der Sörſterin, der kleine halbjährige Fritz und die kaum
zweijährige Frieda, litten ſchwer unter den harten Entbeh⸗
rungen, denen ſie im Konzentrationslager ausgeſetzt waren.
Auch war aus dem Briefe zu entnehmen geweſen, daß die
Tannenhofbäuerin, der der Gram über das ihr widerfahrene
Elend das Herz faſt abdrückte, an Ohnmachtszuſtänden litt.
Wiederholt hatten ihre Töchter das Schlimmſte für das Leben
der Mutter befürchtet. Unter all dieſen Umſtänden war der
Weihnachtsabend, den Vater und Sohn in ihrem Rellergelaß
feierten, kein freudevoller, und als DViktor den Vater an frühere
Weihnachtsabende erinnerte, die ſie im Kreiſe der großen
Familie oben in der geräumigen Stube verlebt, ſtanden dem
ſchwergeprüften Mann die Tränen im wetterharten Geſicht:
„Gott ſchickt uns all das, damit wir unſer Herz ganz vom
Irdiſchen ab⸗ und dem Ewigen, Unvergänglichen zuwenden,“
ſagte er dann:

„Die Sonne die mir lachet,
Iſt mein herr Jeſus Chriſt.
Das, was mich ſingen machet,
Iſt, was im Himmel iſt,

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— 77 —

ſo muß es bei uns beiden heißen, der liebe heiland muß uns
allen, auch unſeren gefangenen Lieben, zur einzig wahren
Weihnachtsfreude werden!“!“ — —
Die Tage und Wochen, die jenem Weihnachtsabend des
Jahres 1914 folgten, werden den Bewohnern von Windweiler
in unauslöſchlicher Erinnerung bleiben! Furchtbar tobten
Tag und Nacht die Kanonen. Überall ſchlugen Granaten ein,
keiner wagte ſich bei Tag mehr aus dem Keller hervor, in der
Nacht beſuchten ſie ſich gegenſeitig, teilten ihre Speiſevorräte,
beerdigten ihre Toten und berieten über die ihnen bevor⸗
ſtehende Zukunft. Jeden Tag konnte der Befehl zur Räumung
des Ortes eintreffen. So groß auch die Gefahr für alle war,
ſo vielen Entbehrungen ſie auch ausgeſetzt ſein mochten —
oft fehlte es ihnen wochenlang an Salz und Brot, oft

ſaßen ſie ganz im Dunkeln oder bei dem Zwielicht des bis

jetzt nur vom hörenſagen gekannten Kienſpans —, von
hHaus und Hof, von all dem vielen, was ihnen Zeit ihres
Lebens lieb und teuer geworden war, mochte ſich doch
keiner trennen. Und doch war dieſes Schickſal ein für ſie
unabwendbares.
Eines Abends, nachdem die Sranzoſengranaten einmal
wieder furchtbar im Orte gehauſt und den Tag über nicht
weniger als ſechs Brände ausgebrochen waren, wurde der

Bürgermeiſter Siebold durch eine Ordonnanz nach dem Stabs⸗

den dem — quartier beordert, das ſich die Württemberger in dem ge⸗

ang vonn
venden,

räumigen Kellergewölbe der „Krone“ eingerichtet hatten.
Das Wirtshaus ſelbſt hatten die Franzoſen längſt in Trümmer
geſchoſſen!
Wie überraſcht war Vater Siebold, als er auf dem Wege
dorthin im trüben Scheine des Halbmonds an dem unterſten

Aſte der Dorflinde zwei ihm wohlbekannte Männer ſteif und

ſtarr hängen ſah. Es war Proſper Thieret, der Krämer im
Dorf, und der Korbmacher Kamill Hilaire. Die beiden Spione
waren auf dem Gebirgskamm, als ſie ſich ins franzöſiſche

— 78 —

Lager ſchleichen wollten, ergriffen worden. Vergeblich hatten
ſie noch in aller Eile ihre Papiere zu vernichten geſucht, der
Kamill hatte ſogar noch ſeinen Revolver auf den ihn feſtnehmen⸗
den Feldwebel abgefeuert, ſo daß der wackere Mann am linken
Oberarm nicht unerheblich verwundet worden war. Dann waren
die beiden dem Kommandeur vorgeführt worden. Ihre Schuld
war ſonnenklar. Die elenden Schufte hatten ihr ſcheußliches
handwerk offenbar ſchon lange getrieben und manch wackeren
deutſchen Soldaten auf dem Gewiſſen. Auch ſonſt ſchien der
Ort nicht ſpionenrein. So galt es, ein warnendes Beiſpiel zu
geben. Die beiden wurden, als es dunkel war, aufgehängt.
KAKuf dem Weg zum Stabsquartier erzählte der Siebold
begleitende Unteroffizier umſtändlich dieſen Vorfall. Der
Krämer hatte noch auf der Richtſtätte „Vive la France!“ gerufen.

Der Korbmacher aber habe ſich mit den heftigſten Selbſt⸗

vorwürfen gequält; als er ſchon auf der Leiter ſtand, habe er
geſagt: „Ach, meine arme Babette, meine arme Babette,
das habe ich an dir verſchuldet, meine eigene Frau habe ich
an die Franzoſen verraten! O, wie iſt mir angſt, wie iſt mir
bange vor dem ewigen Gericht!“ Tief ergriffen von dem
Ende der Spione war dann Dater Siebold zuſammen mit dem
Unteroffizier in den Keller des Stabsquartiers hinunterge⸗
ſtiegen. Der Oberſt kam ihm mit Sreundlichkeit entgegen.
„Es tut mir ſehr leid,“ ſagte er, „die Einwohnerſchaft Wind⸗
weilers muß noch heute Nacht den Ort räumen.“ „Ich habe
das längſt erwartet,“ antwortete Vater Siebold, die Fran⸗
zoſen kommen uns immer näher, ich höre es am Schießen.
Und dazu noch dieſe niederträchtigen Schufte, dieſe Spione!“

„Das allein iſt es nicht, ich brauche ſämtliche Kellerräume

im Ort für die Reſerven.“ „Iſt nicht ein Kufſchub von einem

Tag möglich? Es könnte dann jeder noch das Nötigſte packen
und laden.“ „Leider nicht. Ich erwarte morgen einen An⸗

griff von überlegenen feindlichen Kräften. Der Abzug könnte
leicht durch die franzöſiſchen Granaten geſtört werden.“

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— 79 —

Eine Stunde ſpäter eilten die Patrouillen von Haus zu
haus und teilten den überraſchten Bewohnern Windweilers
mit, daß bis Mitternacht jeder ſein haus verlaſſen müſſe.
Da ging es an ein Eilen und haſten. Dom Keller bis zum
Speicher durchſtöberten die hausfrauen jeden Winkel im haus,
während der Vater den Leiterwagen rüſtete und mit dem
KAufladen begann. Es war meiſt überſtürzte Kopfloſigkeit
in dieſem herzutragen von Möbeln, in dieſem Packen und
Kufladen. Ackergeräte, Betten, Säſſer, Kleider, Küchengeſchirr,
alles wurde in wirrem Durcheinander auf die Wagen ge⸗
packt und manches dabei verdorben. Neben dem Wertoollen
wurde wertloſes altes Gerümpel herbeigeſchleppt, und nach⸗
her, als nichts mehr auf den Wagen hinaufging, merkten
die Erſchreckten erſt, daß ſie ja das Allerwichtigſte vergeſſen
hatten. Die Bäuerin wollte ihre hühner und Gänſe unter
keinen Umſtänden zurücklaſſen und ſperrte ſie in einen Käfig,
der für die vielen Tiere viel zu eng war. Der Bauer lud ſeine
Kälber noch zu oberſt auf den Wagen. Und auch die beiden
Schweine konnte man in der trüben, düſteren Regennacht un⸗
möglich den dreiſtündigen Weg bis zur Kreisſtadt vor ſich her⸗
treiben. Sie wurden in aller Eile in Säcke eingenäht und auf⸗
geladen. Was aber ſollten die vielen Holzhauer und Sabrik⸗
arbeiter, denen kein Fuhrwerk zur Verfügung ſtand, mit ihrer
habe beginnen? Da wurde der Kinderwagen vollbepackt, der
Schubkarren mit Betten und Kleidern beladen. Wie Vieles
blieb aber noch zurück! Das ſchöne neue Büffet, der Schrank,
die Kommode, der alte lederne Seſſel des Großvaters, das
alles mußten die Wackeren ſtehen laſſen, alles war der ſinnloſen
Zerſtörung durch die Franzoſengranaten preisgegeben!
In dieſer Nacht wurden die Windweiler erſt recht ge⸗
wahr, was ſie an ihrem Bürgermeiſter hatten. Vater Siebold
war überall und allenthalben. Seine eigenen Sachen hatte er
bald gepackt, er nahm außer ſeinen Papieren und Wertſachen
nichts mit. Sein Dieh überließ er, mit Kusnahme der beiden

— 80 —

Zugochſen, die vor den mächtigen Leiterwagen geſpannt wur⸗
den, der Regimentsverwaltung, die ihm ein ſchönes Stück
Geld dafür einhändigte. Auch einen großen Teil der Betten
und Möbel des Tannenhofes hatte ihm der Oberſt für ſich
und ſeine Offiziere abgekauft. So fand ſich auf ſeinem Wagen
noch Raum genug, um manch armer Witfrau Bett, manch
kinderreicher Arbeiterfamilie das Wichtigſte von dem, was
ſie in ihrem Slüchtlingsaſuyl notwendig brauchte, mit auf⸗
zuladen. Und wie manche der alleinſtehenden Frauen, deren
Männer im Kriege waren, hatten den Kopf ganz verloren,
wie manche rang die hände und weinte zum herzzerbrechen,
ohne daß ſie die koſtbare Zeit zum Rüſten auf den Kuszug
noch ausnützte. Vater Siebold griff überall helfend ein,

und als ſich kurz nach Mitternacht der lange, nicht enden⸗.

wollende Zug der Wagen, Karren und Fußgänger die Wind⸗
weiler Steige hinunter nach der Kreisſtadt bewegte, da
war ſein Leiterwagen, der allen voranfuhr, hochbeladen mit
fremdem Gut.

Es war eine düſtere, ſchwarze, nebelſchwere Regennacht,
in der der Auszug der FSlüchtlinge erfolgte. Nur langſam konnten
die Wagen vorwärts kommen, hinter denen Vater, Mutter,
Kinder ſtapften. Die meiſten hatten zum Schutz vor dem
niederpraſſelnden Regen einen Sack um den Kopf geſchlagen
oder hatten ſich in eine Pferdedecke gehüllt. Wenn der Winter⸗
ſturm zu wild tobte, wenn der Schmutz auf dem durch das
Schneewaſſer aufgeweichten ſchlechten Feldwege gar zu tief
wurde, nahm der Dater oder einer der den Zug begleitenden
Soldaten das Jüngſte auf den Arm und trug es ein Stück weit.
Der nächtliche Zug wurde noch erheblich dadurch erſchwert, daß
ihm das Mitführen von Fackeln und Laternen trotz der finſteren
Regennacht nicht hatte geſtattet werden können. Nur die
elektriſchen Blendlaternen der Soldaten warfen ab und zu
einen matten Schein in das undurchdringliche Dunkel. Denn
die Straße lag im Bereiche der feindlichen Kanonen.

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— 81 —

Und da ſtiegen drüben am Waldrande auch ſchon feind⸗
liche Raketen auf, auch die Scheinwerfer ſpielten drohend her⸗
über. „Das Ganze halt!“ ertönte das Kommando des den
Slüchtlingszug begleitenden Unteroffiziers. Alles machte halt,
jede Bewegung ſtockte, jeder ſah mit bangem Erwarten den
andern an. Ob ſie vom Feinde bemerkt worden waren? Kuf
allen Geſichtern lag dieſe bange Frage, und mancher Seufzer
um Schutz und hilfe ſtahl ſich aus den ſorgenſchweren herzen
der Slüchtlinge zum himmliſchen Vater empor. Doch die
Gefahr ging vorüber, die Scheinwerfer wichen, die Nacht
mit ihrem wohltätigen Schutze umſpannte den Zug wieder.
Er erreichte den dichten Tannenwald, in dem die Slüchtlinge
vor feindlichen Geſchoſſen ſicher waren.

8. Flüchtlingsnot.

Es war ein einfaches Dachkämmerlein, in dem Vater
Siebold mit ſeinem Sohne Viktor ſein Flüchtlingsaſyl gefunden
hatte. Der vermögende Bauer hätte ſich in der Stadt leicht
etwas Beſſeres ſuchen können, er hätte ſich an Wohnung, Klei⸗
dung und Nahrung mit ſeinem Sohne nichts abgehen zu laſſen
brauchen. Allein er wollte inmitten ſeiner Gemeindeglieder
weilen, die in einem Rieddorfe untergebracht waren, zu ihnen
wollte er ſtehen, mit ihnen das harte Brot der Fremde eſſen,
ihnen raten und helfen, ſoweit es in ſeinen Kräften ſtand.
Und wie not tat es, zu lindern und zu tröſten! Denn die aller⸗
meiſten der Slüchtlinge fühlten ſich in ihrer Armut und heimat⸗
loſigkeit tief unglücklich. Da war z. B. die Bergbäuerin mit
ihren fünf unmündigen Kindern, die zu hauſe in einem ſtatt⸗
lichen hof wohnte, in einer niedrigen Dachkammer unter⸗
gebracht, in der ſie mit den Kindern zuſammen wohnte, kochte
und ſchlief. Und dazu beſaß die vormals ſo reiche Bäuerin
keinen Herd, keinen Tiſch, keinen Schrank, keine Bettſtelle.
Sie kochte auf einem eiſernen Gfelein, ſie ſaßen auf der Fenſter⸗
U. Lörcher, Vogeſenhelden. 6

bank, ihre Kleider hingen an Nägeln an der Wand umher,
ſie ſchliefen auf dem Fußboden. Ihr Mann aber, der ſchmucke,
ſtattliche Bergbauer, war im Krieg, und eines Tages kam die
erſchütternde Nachricht an das Bürgermeiſteramt Wind⸗
weiler, daß der Tapfere bei Wilna als Unteroffizier, das
Eiſerne Kreuz auf der Bruſt, beim Sturm auf eine ruſſiſche
Schanze den heldentod fürs Vaterland geſtorben ſei. Wie
ſchwer wurde es Vater Siebold, der Bergbäuerin dieſe Schreckens⸗

kunde mitzuteilen! Und als die Mutter entſetzt aufſchrie bei

der Nachricht, als ſie rief: „Es gibt keinen Gott, keinen himm⸗
liſchen Dater, der für uns ſorgt, ſonſt würde er das nicht zu⸗
laſſen,“ da galt es für ihn, die Verzweifelte aufrecht zu halten,
daß ſie ihre furchtbare Drohung, ſich mit ihren Kindern zu er⸗
tränken, nicht ausführte und allmählich des Gotteswortes
aus dem Buche hiob froh wurde, das dem Vater Siebold in
den letzten Tagen und Wochen in aller Angſt und Not zum
Troſte geworden war. „Er hat meine Seele erlöſet, daß Gott
ſie nicht führe ins Verderben, ſondern mein Leben das Licht
ſehe. Siehe, das alles tut Gott zwei⸗ oder dreimal mit einem
jeglichen, daß er ſeine Seele herumhole aus dem Verderben
und erleuchte ihn mit dem Lichte der Lebendigen!“ Alle
Trübſal, die jetzt über die armen Geiſeln und Slüchtlinge
hereinbrach, alle Kriegsnot, unter der Millionen von Menſchen
litten, mußte die Betroffenen läutern wie das Gold im Feuer,
ſie würde jene ewige, über alle Maßen wichtige herrlichkeit
ſchaffen, bei allen, die ihr Augenmerk nicht auf das Sicht⸗
bare, ſondern auf das Ewige hinlenkten. Mit ſolchen und
anderen Worten ſuchte Vater Siebold unter ſeinen Slücht⸗
lingen dem Mißmut, der Verzagtheit und dem Unglauben
zu ſteuern, der ſich ihm überall wie ein rieſengroßes Schreckens⸗
geſpenſt in den Weg ſtellte.
Aber nicht genug damit, daß Vater Siebold das Leid
anderer mittrug und mit überwand, auch ihm ſelbſt legte
Gott immer größere Laſten auf, ſo daß ihm oft die Geſchichte

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— 83 —

des heiligen Chriſtophorus in den Sinn kam, der, ſeinen Chriſtus
in den Armen, immer tiefer hineinſchritt in den Strom, ſo
daß ihn die Wellen mit fortzureißen drohten, aber ſein hei⸗
land, den er mit ſich trug, ließ ihn wachſen und machte ihn
zum Rieſen, an dem die Wogen der Trübſal heran und vor⸗
über ſtürmten, ohne daß ſie ihn überfluten durften. Eine neue
Hiobsbotſchaft kam aus dem Konzentrationslager. Sein
teures Weib, die herzensgute Babette, die vierunddreißig
Jahre Freud und Leid mit Vater Siebold getragen hatte,
lag, während er von haus und Hof fern mit ſeiner Gemeinde
die Slüchtlingsnot teilte, ſchon monatelang im kühlen Schoß
der Erde, befreit von allem Leid und Jammer dieſer Kriegs⸗
zeit! Es war an einem trüben Februarmorgen, als ihm der
Briefbote dieſen Trauerbrief in ſein Dachkämmerlein brachte.
Vater Siebold mußte den großen Schmerz dieſer Trauerkunde
ganz allein tragen. Er durfte den geliebten Sohn, mit dem
er ſonſt Freud und Leid teilte, nicht zum Mitwiſſer machen.
Stand er doch gerade, als der Brief eintraf, am Krankenbette
ſeines Jüngſten, fühlte ſeinen Puls und ſchaute beſorgt in das
fieberglühende Geſicht Viktors. Der Zuſtand des zarten AKnaben
hatte ihm ſeit einigen Wochen nicht recht gefallen. Aus der
Schreckenszeit, in der ſie zuſammen im Keller des Tannen⸗
hofes gehauſt, hatte ſich Viktor einen bellenden Keuchhuſten
zugezogen, der nicht weichen wollte, obwohl er ſchon die dritte
Woche das Bett hüten mußte. Auch die Mittel, die ihm der
Arzt verſchrieb, hatten keine weſentliche Beſſerung im Befinden
ſeines kranken Kindes hervorzurufen vermocht. Viktor war
in den letzten Nächten zuſehends unruhiger geworden. Mit
dem Rufe: „vVater, Vater, eine Bombe, eine Fliegerbombe
hat eben in das haus eingeſchlagen, wir müſſen fort, hinaus!“
war er im bloßen hemd aus dem Bett und zur Tür hinaus

die Treppe hinuntergeraſt. Erſt unten im hof hatte der Vater

des fieberkranken Sohnes habhaft werden können. Von dem
Kugenblick an wurde der Zuſtand des Anaben ſo beſorgnis⸗

— 84 —

erregend, daß der Vater nicht mehr von ſeinem Krankenbette
zu weichen wagte. Der herbeigerufene Arzt ſtellte eine Lungen⸗
entzündung feſt und ließ keinen Zweifel darüber, daß bei
Diktor das Schlimmſte zu befürchten ſei.
Der Arzt ging, ſeine Anordnungen wurden aufs gewiſſen⸗
hafteſte befolgt. Im heißen Gebet rang Dater Siebold auf
den Anien vor dem Bett ſeines Sohnes mit ſeinem Gott.
Wenn nur Gott dieſes Letzte, Außerſte von ihm abwendete,
wenn er ſeinen Diktor, ſeinen Lieblingsſohn, behalten durfte,
an dem ſein herz hing wie an keinem andern ſeiner Ninder,
mit dem er über das meiſte, was ſein herz bewegte, hatte
ſprechen dürfen, in deſſen frommer Kindesſeele er in allen
Schickſalsſchlägen ſeinen eigenen oft ſchwankenden Glauben
geſtärkt und erneuert hatte! Während Vater Siebold ſo lag
und kämpfte, regte ſich der Schwerkranke in ſeinem Bett.
Viktor war aus ſeinen Fieberträumen erwacht und verſuchte,
ſich in ſeinem Bette aufzurichten. „Vater,“ ſagte er jetzt mit
ruhiger, wenn auch matter Stimme, „Vater, denke dir, eben
hat es mir geträumt, ich ſei geſtorben, und als ich vor die
himmelstüre trat, kam mir die liebe Mutter entgegen und
ſchloß mich in die Arme. Wie groß war da meine Sreude!
Gewiß iſt Mutter ſchon geſtorben, wir wiſſen es nur nicht.“
DVater Siebold wollte etwas ſagen, die Vermutung des Sohnes
beſtätigen, allein der Schmerz ſchnürte ihm die Rehle zu,
die Tränen traten ihm aus den Kugen.
„Du mußt nicht weinen,“ ſagte Viktor mit warmem
Kugenaufſchlag zum Vater. „Du mußt nicht weinen, wenn
ich ſterbe, Dater. Denn ſonſt meinen die andern, daß auch
du deinen Glauben an Gott verloren haſt. Es iſt ja ſo ſchön,
wenn ich heim darf zur Mutter und den Brüdern.“ Der Ster⸗
bende murmelte noch einige dem Vater unverſtändliche Worte;
dann begann ſein Atem ſchwer und langſam zu werden, der
Todesſchweiß trat ihm auf die Stirne, der Glanz ſeiner Kugen

erloſch allmählich. Ehe Vater Siebold ſich deſſen verſah, lag

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— 85 —

ſein Viktor, ſein Lieblingskind, tot vor ihm! Das feine durch⸗
ſichtige Geſicht des Knaben war umleuchtet von den letzten
Strahlen der Abendſonne, und dem Vater war es eine Zeit⸗
lang, als läge der heimgegangene in überirdiſchem Glanze

da, als ſähe er ihn lichtverklärt und die Siegespalme in den

händen in die Gottesſtadt einziehen. Dann aber, als die Sonne
ſich aus ſeiner Dachkammer ſtahl, als die Dämmerung ſchwand,

als die Nacht ihn umhüllte, und die ſchmale, feine Hhand

des Entſchlafenen, die noch in der ſeinen lag, immer kälter
wurde, da ſchien es dem Dater einen Kugenblick, als ob auch
ſeine Lebensſonne mit dem hinſcheiden dieſes ſeines Knaben
erloſchen ſei, als ob in dieſem Leben nichts mehr ſeiner
warte als die freudloſe Finſternis, das düſtere Grau des
Flüchtlingselends.

Als Vater Siebold ſo allein neben dem Entſeelten in
ſeiner Kammer ſaß, ging ſein ganzes vergangenes Leben
an ih: dorüber. Wieviel Schönes, Erhebendes hatte ihn
Gott, bevor der Krieg ausbrach, im Kreiſe ſeiner Samilie,
in Amt und Gemeinde erleben laſſen! Mußte er jetzt nicht
auch mit hiob ſprechen können: „Haben wir Gutes empfangen
von Gott, und ſollten das Böſe nicht auch annehmen?“ Wie
dankbar mußte er ſeinem Gott dafür ſein, daß er ihm gerade
am Tage des Kriegsausbruches die Lebensſchickſale dieſes
altteſtamentlichen Frommen als Richtſchnur in allem Leide
vor Kugen geſtellt hatte! Und in wie vielem war er doch noch
beſſer daran als der ſchwergeprüfte Hhiob! Noch beſaß er
eine Reihe von teuren KAngehörigen, wenn ihm auch ſeine
Frau und drei Kinder entriſſen worden waren. Noch lebten
ſeine drei Töchter, die Eva, die Liſette und die Jeanne. Dazu
hatte er noch ſeinen dritten Sohn Nikolaus, der jetzt in Ruß⸗
land kämpfte, und ſeine beiden Enkelkinder. Kuch war er
ſelbſt trotz aller Kriegs⸗ und Slüchtlingsnot geſund und kräftig
geblieben, während der arme hiob mit böſen Schwären vom
Scheitel bis zur Sußſohle geſchlagen, ſich trotz der härte der

— 86 —

Anklagen ſeiner Freunde zu dem ſieghaften Glaubensbe⸗
kenntnis aufſchwang: „Ich weiß, daß mein Erlöſer lebet;
und er wird mich hernach aus der Erde auferwecken!“
„Ich weiß, daß mein Erlöſer lebt!“ Das galt auch ihm,
angeſichts des Hinſcheidens ſeines Lieblingsſohnes. Im Glau⸗
ben an dieſen Erlöſer ging Vater Siebold mit ſchmerzzerriſſenem
herzen, doch voll Glaubenszuverſicht, zwei Tage ſpäter hinter
dem Sarge ſeines Knaben her, und ihm folgte nicht nur die
ganze Slüchtlingsgemeinde, ſondern noch dazu viele von den
Männern und Frauen, in deren Gemeinde die Windweiler
Slüchtlinge eine zeitweilige Unterkunft gefunden hatten. Alle
ſchauten voll Teinnahme und Bewunderung auf den auf⸗
rechten Hünen, der trotz aller herben Schickſalsſchläge ſo un⸗
entwegt im Glauben an ſeinen herrn und Erlöſer ſtand und
nach wie vor nicht müde wurde, ſeinen ſchwergeprüften Schick⸗
ſalsgenoſſen in Wort und Tat zu beweiſen, daß denen, die Gott
lieben, alle Dinge zum Beſten dienen müſſen.

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Schwäbiſche Helden.

KAls ich unlängſt zur Erholung auf einige Tage in einer
Schwarzwaldſommerfriſche weilte, lernte ich den hauptmann
Findeiſen kennen. Die hohe, ſtattliche Geſtalt, das feinge⸗
ſchnittene, ernſte, durchgeiſtigte Geſicht dieſes mit dem Eiſernen
Kreuze erſter und zweiter Klaſſe geſchmückten Kriegsmanns,
der in den Vogeſenkämpfen der Maitage durch einen Rücken⸗
ſchuß an der linken Lunge verwundet worden war, hatten von
Anfang an beſonderen Eindruck auf mich gemacht. Ich ſchätzte
mich glücklich, als mich dieſer ſturmerprobte Kriegsmann
eines Tages aufforderte, ihn auf eine Tageswanderung zum
Kniebis zu begleiten.
KAuf dem einſamen Bergpfade durch den friſchgrünen
Tannenforſt tauſchten wir unſere Erlebniſſe und Gedanken
über den jetzigen Krieg aus. Und ich erfuhr an dieſem und den
nächſten Tagen von meinem Begleiter, was ich in den fol⸗
genden Zeilen mitteile. Beim Abſchied erwirkte ich mir von
dem liebenswürdigen Freunde die Erlaubnis dazu. Ich tue
es, ohne perſönliche Angelegenheiten oder gar militäriſche Ge⸗
heimniſſe zu verraten. Die Namen der Perſonen, ſowie aller
örtlichen Verhältniſſe ſind umſchrieben, und nur das iſt feſt⸗
gehalten, was bezeichnend und wertvoll iſt für das ganze
Bild des Rieſenkampfes, ſowie für das Seelenleben derer,
die dieſen harten Kampf mit durchgekämpft haben und teil⸗
weiſe ſchon zur ewigen Heimat abberufen ſind. Heißer Dank
gebührt ihnen allen!
Nun laſſe ich den hauptmann erzählen: Es war an einem
ſtürmiſchen, ſchneereichen Januarmorgen, als wir die Höhe

— 88 —

des Barrenkopfes erklommen. Tief unter uns lagen unſere
verſchneiten Blockhütten, und hoch oben auf der Bergkuppe
glänzten die ſtarren FSelswände des Barrenkopfes, der von den
Unſrigen zu einem das ganze Tal beherrſchenden Bollwerk
ausgebaut worden war. Den Spaten in der einen, das Ge⸗
wehr in der anderen hand, ſchwere Laſten auf den Rücken
gepackt und Eisſtollen an den Füßen, ſo krochen wir zum
erſtenmal den oft faſt ſenkrechten, glatten hang hinan. Ge⸗
röll und umgeſtürzte Bäume, die das Feuer der ſchweren
Artillerie gefällt, verſperrten uns wiederholt den Weg. Unten
am Berg war unſer Fuß tief in den weichen Schnee verſunken,
weiter hinauf gelang uns trotz unſerer Eisſtollen der Aufſtieg
über die glattgefrorenen hänge nur mit Aufbietung der äußerſten
Kraft. Als langjähriger Alpenſteiger, dazu ſtark gebaut und von

keinem Fett beſchwert, empfand ich den Dienſt in den Vogeſen

nicht ſo ſchwer, wie die meiſten meiner Landwehrmänner.
Kuch heute früh war ich meiner Schar, die ſich wie eine
Rieſenſchlange den Berghang hinaufwand, wieder um ein
gutes Stück voran. Im Gänſemarſch hintereinander ſchleppte
jeder ſein Teil Kusrüſtung auf dem Rücken. Beſonders die
Maſchinengewehrler hatten es nicht leicht. Jeder trug ein
pfundiges Stück des ſchweren Gerätes; das Maſchinengewehr⸗
ofenrohr lag auf der Schulter der Richtſchützen, andere hatten
das Schlittengeſtell auf dem Buckel, wieder andere trugen
den vollen Patronenkaſten als Ruckſack aufgeſchnallt. Über
uns in den Waldhängen patſchte Gewehrfeuer. hin und
wieder zirpten Ausreißer über unſere Köpfe weg wie wilde
hummeln. Dazu heulte der Nordoſt durch das Waldtal und
trieb uns Schnee und Eis ins Geſicht.
Jetzt kamen einige Leichtverwundete die Höhe herab.
„Wie ſteht's oben?“ fragte ich den letzten, der mir begegnete,
einen hünenhaften, bärtigen, mit einer braunen Lehmkruſte
überzogenen Landwehrmann, der mit ſeinem ernſten, wetter⸗
harten Geſicht einen beſonders guten Eindruck auf mich machte.

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— 89 —

„Gut, ſehr gut, herr hauptmann,“ antwortete mir eine
rauhe, heiſere Stimme, in der aber ein freudiger Unterton

lag. „Bis nach dem Spitzköpfle drüben haben wir ſie zurück⸗

geſchmiſſen, die Alpenjägerbande.“ Der Mann wies mit ſeiner
blutigen, ſacktuchumwickelten Rechten auf die ſpitz neben dem
Barrenkopf aufragende höhe: „Wenn wir das Spitzköpfle noch
nehmen, dann haben wir's da oben gewonnen, Herr Hauptmann,“
ſetzte er in ſeiner breiten, ſchwäbiſchen Mundart hinzu.
Der Landwehrmann gefiel mir. Er hatte ſo etwas Ver⸗
trauenerweckendes, Friedvolles, Gefeſtigtes in ſeiner Art.
Ich lud ihn ein, ſich einen Kugenblick zu verſchnaufen und
neben mir auf einem Selsblock Platz zu nehmen. Eine Zigarre,
die ich ihm anbot, nahm er gerne an; dagegen ſchlug er einen
Kognak ab. „Ich trinke das Teufelswaſſer in keiner Sorm.
Ich bin überhaupt kein Freund geiſtiger Getränke.“
„Sie haben wohl geſtern ein Gefecht mitgemacht, in dem
Sie verwundet wurden,“ meinte ich, auf die linke hand des
Landwehrmannes weiſend. „hier oben lebt man eigentlich
immer im Gefecht, herr hauptmann. Tagsüber müſſen wir
uns ängſtlich in den Gräben halten. Wenn man nur drüben
den Kopf von uns ſieht: hui — i — i— bum! ſauſen die Schrap⸗
nells vom Spitzköpfle herüber. Und welches furchtbare Krachen

und Getöſe uns da den ganzen Tag in den Ohren dröhnt

und auch diejenigen, die in den Unterſtänden liegen, fort⸗
während, ſelbſt im Schlafe, mit einer gewiſſen Unruhe erfüllt!“
RKommt die Nacht, dann getrauen wir uns wohl, die Slinte
in der Rechten, die handgranaten in der Linken, hinaus
aus unſeren Gräben und verſuchen, bis zu den feindlichen
Befeſtigungen vorzudringen. Da ſtehen wir dann oft ſtunden⸗
land und warten hinter dicken Baumſtämmen, die uns vor
dem rauhen Winterſturm ſchützen und uns dem Gegner ver⸗
bergen, bis unſeren Führern der günſtige Kugenblick zum
Vorgehen gekommen ſcheint. Dieſes Warten iſt uns oft eine
harte Geduldsprobe. Und ich ſah manchen ſtarken Mann in

— 90 —

Unruhe aufzucken oder im Sieberfroſt erzittern. Und was
einem Familienvater alles durch den Sinn geht in ſolchen
Stunden! Die Sorge um Frau und Kind, um Geſinde und
Dieh.. . . Das alles muß man jetzt ruhig liegen laſſen können.
Am beſten ſind jetzt die daran, die ſich in ſolchen Stunden ganz
an Gott halten und allzeit gläubig in ihrem Innern ſprechen:
Herr, wie Du willſt, ſo ſchick's mit mir
im Leben und im Sterben.
Das kam mir auch geſtern abend in den Sinn, als es zum
Sturm auf die feindlichen Befeſtigungen ging und um mich
Schrapnells in den Baumkronen platzten; als die Kameraden
um mich her fielen, als ich in der linken Hand plötzlich, von
einem Streifſchuß getroffen, ein unheimliches Zucken und
Stechen und ein Rinnen des Blutes fühlte. Und dann, als wir
dem Kugelregen nicht ſtandhielten, als wir unter ſchweren
Verluſten zurück mußten, als den Kameraden unmittelbar

hinter mir der Rückzug abgeſchnitten wurde, auch in jenem R

Bangen, das traurige Los unſerer Gefangenen in Frankreich
teilen zu müſſen, habe ich in meinem Innern die Worte er⸗
klingen hören: „Dein Will', der iſt der beſte!“
Der wackere Schwabe hielt in ſeiner Schilderung inne. 4
Die erſten meiner Leute ſtiegen ſchwer atmend und ſchweiß⸗
triefend an uns vorüber. „Guck a mol do — d'r NMirſchen⸗
andres,“ rief da einer der Maſchinengewehrler, „grüß dich
Gott, Vetter. Wie geht's Weib und Kind in Deimlingen?“

Der Richtſchütz Jakob Schmelzle hatte den Landsmann ſchon .

von ferne erkannt und konnte mit ſeinem Maſchinenrohr
auf dem Buckel nicht ſchnell genug den ſteilen hang hinauf⸗
kommen.
„Nur ſtät, nur ſtät (langſam), ſonſt purzelt's Jakoble
mit ſeinem Ofenrohr den Buckel runter!“ Kaum hatte der
Kirſchenandres ſeinem Vetter dieſe Worte zugerufen, als der
Richtſchütz auch ſchon das Gleichgewicht verlor und ſtürzte.
Wie eine Kugel wäre er den ſteilen hang hinabgerollt, wenn

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— 91 —

ihn nicht der zu ihm eilende Vetter gefaßt und mit ſeiner
ſtarken Rechten wieder auf die Beine geholfen hätte. Doch im
Fallen hatte ſich der Richtſchütz den Fuß arg verſtaucht. Kaum,
daß er noch auf ihn treten konnte. Nach der Unterſuchung des
Stabsarztes mußte der Jakoble ſein Maſchinenrohr herunter⸗
nehmen und mit dem Vetter wieder hinunter ins Blockhaus⸗
lazarett. Kußer ſich vor Wut über das ihm zugeſtoßene Miß⸗
geſchick, begann er nun läſterlich zu fluchen.
„Willſt gleich ſtill ſein, Kerle,“ herrſchte ihn da der Vetter
Gräßle derb an und machte dazu eine nicht mißzuverſtehende
Bewegung mit der geſunden Rechten. „Willſt unſern herr⸗
gott noch beſchimpfen, wenn er dich in ſeine Schule nimmt?
's paßt dir jetzt net, daß du wieder mit mir runter mußt, das
verſteh ich wohl,“ fuhr er dann in mehr begütigendem Tone
fort. „Aber was dein herrgott dir ſchickt, mußt halt hinnehmen,
da gibt's kein Kufmucken.“
Um die beiden hatte ſich ein ganzer Kreis von den Berg

hinaufkletternden Männern geſammelt. Alle ſchauten ſich das

Schauſpiel an und lachten über die gutgemeinte Mahnung
des Kirſchenandres an ſeinen Vetter. Ich ſchüttelte den beiden
herzlich die hand. „KAuf baldiges Wiederſehen im Schützen⸗
graben,“ ſagte ich dabei. „In drei Tagen bin ich wieder oben,
wenn's Gottes Wille iſt,“ meinte Gräßle. „Ich auch, herr
Hauptmann,“ verſicherte eifrig mein Richtſchütz. „Du?“ ſagte
da der Detter, „glaub's net. Wenn du in drei Wochen ſo weit

biſt, darfſt Gott danken.“

Die zwei ſtiegen dann langſam und vorſichtig den Berg
hinunter. Der Richtſchütz mußte ſich dabei auf den baum⸗
ſtarken Vetter ſtützen.
Meine Männer unterhielten ſich noch im hinaufſteigen
über das Vorkommnis und die davon Betroffenen. „'s iſt ein
rechter Mann, der Kirſchenandres,“ konnte ich da noch ver⸗
nehmen. „In Deimlingen iſt er der Stundenhalter. Er iſt
wohl fromm, aber nicht ſcheinheilig. Iſt einer krank im Ort,

— 92 —

ſo iſt der Kirſchenandres auch da, gibt ſeine Ratſchläge und

ſo ſcharf redet er den Faulenzern und Trunkenbolden, den
Lüſternen und Prozeßnarren in ſeiner Gemeinde ins Gewiſſen.
Als Schultheiß weiß er ſich dazu berechtigt, und keiner wagt,

ihm die Tür zu weiſen, wenn er abends kommt und den Schlech⸗
litto

ten und Pflichtvergeſſenen ins Gewiſſen redet.“

So erzählen mir die Leute mancherlei von dem Andres.
Je höher wir aber den Berg hinaufkamen, deſto gefährlicher
wurde der Aufſtieg, und ſo verſtummte allmählich die Unter⸗ des:
haltung. In einem kunterbunten Gewirr von Selsblöcken und zun
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Baumſtämmen ſtiegen wir immer höher. hui! wie flitzten
uns da auf einmal, als wir über eine baumloſe halde weg

mußten, die Alpenjägerkugeln um die Ohren! Mitten durch
den eiſernen Patronenkaſten ſauſte einem meiner Männer wie
ein Spitzgeſchoß. Drüben am Spitzköpfle mußten die Teller⸗

mützler etwas von unſerm Einſchieben bemerkt haben. WDir

uns woben, oder bis die Abenddämmerung hereinbrach.

Auf dem bloßen Schnee im dichten Unterholz liegend
lauerten wir Stunde auf Stunde. Schießen durften wir nicht,
um uns nicht zu verraten. Jetzt kamen uns unſere Kanoniere zu D
Hilfe. Klirrend dröhnten die deutſchen Granaten. Aber auch die

ſtählernen Welſchnüſſe ſchlugen dutzendweiſe in unſerer Nähe ein. und

ſorgt dafür, daß der Kranke gute Speiſen und Tränklein kriegt. i
Schon manchem Armen hat er Doktor und Apotheker aus ht
ſeiner Taſche bezahlt. Kein hilfloſer Greis, keine arme ver⸗ hete
laſſene Witwe tut bei ihm eine FSehlbitte. Aber ſo gut der

Andres mit den Armen und Kranken in ſeiner Gemeinde iſt,
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ſauſte

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erhielten plötzlich arges Slankenfeuer. „Stellung!“ ſchrillte m
da meine Kommandopfeife, und geduckt krabbelten meine rp
Maſchinengewehrler in die Baumhinderniſſe weiter unten zu⸗ hotte
rück, die anderen waren noch gar nicht bis zur halde vor⸗ “ nacht
gedrungen. Wollte ich die Meinen nicht unnötigen DVerluſten
ausſetzen ſo blieb mir nichts anderes übrig, als zu warten, .
bis Nebel, Wolken und Schnee einen dichten Schleier um .

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— 93 —

Schnee, Holzſplitter, Steine und Erdmaſſen flogen. Stinkende
Rauchſchwaden ſtiegen auf. Mehrere meiner Männer ſah ich mit
blutigen Köpfen den Berg hinunterkrabbeln. Weiter unten

hatte ſich der Arzt in einer Mooshütte eingerichtet.

Stunde auf Stunde zerrann. „Wenn ſie uns nur an⸗
greifen würden, die Tellermützler,“ raunte einer dem anderen
zu, und die Kugen ſpähten ingrimmig nach oben. Die Daumen
lagen auf dem Druckſtück des Maſchinengewehrs, die Ohren
ſauſten von dem nicht enden wollenden Schießen und Dröhnen.

Mittag war längſt vorüber. Der knurrende Magen erinnerte

uns daran.

Endlich ſenkte ſich die Dämmerung über den Winterwald.
Das Schießen ſchlief allmählich ein. Ich erteilte den Befehl
zum Aufbruch. Da gab's noch eine freudige Überraſchung:
Kuf dem Bauche kriechend kamen einige Kameraden von oben
mit vollen Feldkeſſeln. Sogar Nudelſuppe mit Sleiſch gab's,
ein Lieblingsgericht meiner wackeren Schwaben. Wir aßen
wie die hungrigen Wölfe, und dann kam auch meinen Männern
die gute Laune wieder. Sie ſtopften ihre Pfeifen und ſchmauch⸗
ten vergnüglich ihren Holländer Knaſter. In der ſtockdunklen
Nacht konnte ich ihnen das ſchon geſtatten. Durch den Lauf⸗
graben, der teilweiſe durch Sprengung des harten Geſteins
hatte hergeſtellt werden müſſen, gelangten wir gegen Mitter⸗
nacht todmüde in unſere Unterſtände.

Kam anderen Morgen beſichtigte ich in Begleitung meines
Majors unſere Stellungen am Barrenkopfe und ſtaunte über
dieſes merkwürdige Werk menſchlichen Erfindungsgeiſtes. Mit
vielem Geſchick war hier eine günſtige, natürliche Lage feſtungs⸗
mäßig ausgenützt worden. Selsgänge waren künſtlich mit⸗
einander verbunden und zu Unterkunftsräumen für Cffiziere
und Mannſchaften ausgebaut. Mit den Annäherungswegen
zu den Schützengräben machte alles den Eindruck einer unter⸗
irdiſchen Stadt. Alle Gänge waren mit Straßennamen ver⸗

— 94 —

ſehen. Eine Straßenkreuzung hieß „Hauptmannsecke“, ein
Graben „Soldatenheim“. Große Schilder zeigten an, wohin
der Weg führte, ſo z. B. „Nach dem Tannenſtüble“. Die im
Buſchwerk verſteckten Erdhöhlen waren zum Teil durch Trepp⸗
chen und enge Niſchgänge zugänglich und mit erfindungsreicher
Gewandtheit unter Verwertung aller erreichbaren Mittel
wohnlich gemacht. Meiſt waren ſie mit Türen verſchloſſen,
im Innern mit Kamin, Ofen, Bretterverlag, die Decken und
Wände mit Stoffbekleidung verſehen. Auch Möbel in allen
möglichen, oft verwunderlichen Formen waren zu ſehen.
Mein Unterſtand enthielt neben einem Tiſch und 3wei Stühlen
ſogar ein Ruhebett, das aus einem in der Nähe liegenden
Vogeſengaſthof ſtammte.

Ich ſollte aber hier oben nur ſelten Stunden ungeſtörter
Ruhe erleben. Der Kirſchenandres hatte mir den aufreibenden
Dienſt ganz richtig geſchildert. Hier oben taten zuverläſſige,
pflichtbewußte Männer, die ſich bei anderen in Achtung zu
ſetzen wußten, dringend not. Aber noch aus einem anderen

meiner Seele unglücklich.

In einer thüringiſchen Mittelſtadt war ich von meiner
Mutter in ernſt religiöſem Sinne auferzogen worden. Wie mein
ſchon in meiner früheſten Kindheit verſtorbener Vater ſtudierte
ich die Rechte. Ohne meinen Kinderglauben völlig über
Bord zu werfen, Lhatte ich mich von meiner Univerſitätszeit
anknur wenig um Gott gekümmert. Ich wurde zum ſtillen
Zweifler, ohne daß ich mir über das Warum und Weshalb
jemals genaue Rechenſchaft gegeben hätte. Ich hielt es für
ſelbſtverſtändlich, mit dem Strom zu ſchwimmen. Ehre, Ruhm,
Beförderung, Anſehen, Reichtum, Wohlleben, Kunſtgenuß
und dabei äußere Ehrbarkeit und Wohlanſtändigkeit: in dieſen
Bahnen bewegte ſich mein Denken und Streben.

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— 95 —

Es ſchien mir auch alles zu gelingen. Nach meiner glänzend
beſtandenen Staatsprüfung erhielt ich in einer der größten
deutſchen Städte eine vielbegehrte Stellung und ich verkehrte
dort in den beſten Kreiſen. Bei einem Balle lernte ich die
einzige Tochter eines Großinduſtriellen kennen und verlobte
mich mit dem bildhübſchen und geiſtig ſehr lebhaften jungen
Mädchen. Meine Braut hatte eine ausgeſprochene Neigung
für Muſik. Auch ich war ein leidenſchaftlicher Celloſpieler.
So ſchien bei mir und meiner hildegard alles zu ſtimmen.
Wir beſuchten während unſerer Brautzeit faſt täglich Kor zerte
und Theater. Noch trennte uns kaum eine Woche von unſerem
Hochzeitstag, da geſchah das mir Unfaßliche: meine Braut
ſchrieb mir ab und verheiratete ſich — mit einem Opernſänger.
Ich fühlte eine furchtbare Leere in mir, ein unbeſchreib⸗
liches Unglücksgefühl, und wenn ich an das Derhältnis zu
hHildegard dachte, begann ich, mich ſelbſt zu verachten. Ich
war in meiner haltloſen Derzweiflung feſt entſchloſſen, meinem
Leben ein Ende zu machen. Nur noch einige Monate wollte
ich durchhalten. Es ſollte niemand wiſſen, daß ich um einer
Unwürdigen willen in den Tod gegangen. Das mitleidige
Lächeln meiner Kollegen ſchreckte mich davon zurück, meinem
Leben durch einen Revolverſchuß ein Ende zu machen. Im
Hochſommer pflegte ich hochwanderungen in den franzöſiſchen
Alpen zu machen; auf den ſchneeigen höhen der erhabenen
Gebirgsrieſen wollte ich hinüberſpringen in jenes mir un⸗
bekannte Land, von dem kein Wanderer wiederkehrt. Schon
war mein Reiſekorb gepackt. Ich dachte nun doch mit einem
unbeſtimmten Grauen vor dem Nachher an mein unſeliges
Vorhaben.
Da kam zu meiner großen, freudigen Überraſchung der
Weltkrieg. Als Oberleutnant der Reſerve wurde ich ſofort
einberufen. Mein feſter Vorſatz war es, in dieſem Kriege
zu fallen. Und der Gedanke beruhigte mich, daß nun mein
Tod kein nutzloſer ſein würde, ich würde fallen als ein held,

— 96 —

den Meinen ein Beiſpiel der Tapferkeit. Auch die Rückſicht
auf meine greiſe Mutter ließ mir dies ruhmvollere Ende
wünſchenswert erſcheinen. Sie hatte einen tiefen Blick in meine

Seele getan, und wenn ſie gehört hätte, daß ich in den Bergen

verunglückt, würde ſie ſich mit der Frage quälen, ob mein Ende
nicht ein ſelbſtgewähltes war. Siel ich in der Feldſchlacht, dann
konnte ſich ihr herz nicht mit ſolchen Befürchtungen zermartern.
„Wer auf Kugeln wartet, den meiden ſie,“ hatte ſchon
ein alter Kriegsteilnehmer von 1870 bekannt. Und auch
ich ſollte in meinem gottloſen Trotze dieſelbe Erfahrung machen.
Schon in drei Schlachten: bei Mülhauſen, in der Lothringer
Schlacht und bei Ypern war ich meiner Kompagnie im dich⸗
teſten Kugel⸗ und Schrapnellregen kühn vorausgeſtürmt.
Links und rechts hinter mir waren meine Leute gefallen.
Und jetzt war ich der einzige Effizier meines ganzen Re⸗
giments, der trotz ſeiner Tollkühnheit aus allen Schlachten
unverletzt hervorgegangen. Manche meiner Leute meinten,
ich trüge ein Amulett, was mich kugelfeſt mache. Tatſächlich
ſchwebten die Gebete meiner Mutter um mich, und die Gnade
Gottes, die mich nicht in meinen Sünden dahinfahren laſſen
wollte, waltete über mir. Ich hatte oft das Gefühl, als müßte
ich vor meinem Gott auf die Knie niederfallen und mit dem
Zöllner beten: „Gott, ſei mir Sünder gnädig!“ Allein der
Zweifel und Unglaube, der mir dann wieder ſagte: „lAlter,
frommer Tor, es iſt doch alles Sinnentäuſchung und Gefühls⸗

überreizung, was du dir da vormachſt,“ ließ mich nicht zur
Einkehr kommen und zu meinem Gott zurückkehren. Solche

Seelenkämpfe bewegten mich täglich.
Da war mir der kernfeſte, ſchwäbiſche Bauersmann, der
Kirſchenandres, bei unſerm Kufſtieg in den Weg getreten mit
ſeinem felſenfeſten Gottvertrauen, mit ſeinem unbedingten:
„Herr wie Du willſt, ſo ſchick's mit mir, im Leben und im
Sterben!“ Und ſeitdem beſeelte mich der Wunſch: ſo ſollteſt

du auch glauben und Gott vertrauen lernen; ſo dein ganzes R

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— 97 —

Leben unter Gottes Leitung ſtellen können, wie dieſer ſchwä⸗
biſche Glaubensheld. War denn aber auch alles bei dieſem
Manne echt? Ob nicht doch auch er im ſtillen von Zweifeln
umgarnt war, die den Glauben in ihm noch erſticken konnten?
Ob jene heitere Ruhe, jene ſtille Seelengröße, die aus ſeinen
Worten ſprach, ihn immer erfüllte, oder ob auch er ein Doppel⸗
geſicht trug, wie ich und die meiſten, die ich kannte? Ob nicht
auch er fluchen und toben konnte, wenn die Verhältniſſe An⸗
laß dazu gaben? All dieſe Fragen würden mir gelöſt werden,
wenn dieſer Mann ſtändig um mich war, und vielleicht —
vielleicht würde er doch auch meiner irren Seele Ruhe bringen?
Ich glaubte nur ſchwach daran, aber ein Schimmer von hoff⸗

nung erfüllte mich doch, wenn ich das ernſte, friedvolle, durch⸗

geiſtigte Geſicht des Landwehrmanns Gräßle vor mir ſah. — —
Es war am Gſterfeſt des Jahres 1915, das uns den wütend⸗
ſten Sturmangriff der Franzoſen und die ſchwerſten Verluſte
brachte. Noch lag tiefes Dunkel über den Vogeſenbergen,
als ich einen Rundgang durch den Schützengraben machte.
Über mir dehnte ſich das Gewölbe des himmels, an dem
friedlich Stern bei Stern wandelte. In der Rheinebene
tief unter mir verrieten einzelne lichte Streifen die Lage
von Dörfern und Städten. Die vielgeſtaltige Lichterreihe im
Südoſten war Mülhauſen, und im Nordoſten eine zweite,
noch weiter entfernte Lichterreihe bezeichnete Freiburg.
Meine Männer fand ich alle auf ihrem Poſten. Von
allen hatte nur Unteroffizier Gräßle etwas Beſonderes 3u
melden. Drüben im Sranzoſenlager, ſo berichtete er, ſei es

Spatengeklirr vernommen. Er fürchte, die Tellermützen hätten
Sturm auf unſere Gräben zu wagen. „Wir wollen ihnen aber

ihre eiſernen Oſtereier ſchon heimgeben.“ Ich zuckte die
Achſeln. Zu einem Sturmangriff traute ich dem Gegner

1gonges doch nicht den nötigen Mut zu.

U. Lörcher, Vogeſenhelden.

— 98 —

Jetzt ſang über uns im Tannenforſt ein Amſelpaar, das
all unſer Schießen nicht zu vertreiben vermocht hatte, die
Grasmücken im Buchenhain wurden auch rege. Drüben über

den Bergketten des Schwarzwaldes zeigten ſich roſenrote

Streifen. Dann durchzogen mächtige Slammen den himmel.
Die Dämmerung wich. Im Morgenrot erſtrahlten der Schwarz⸗
wald, und weiter ſüdlich ſchimmerten die Berner Alpen mit
ihren weißen Kappen und Mänteln. Und dann feierte die
Oſterſonne ihren AKufgang und ergoß ihre Lichtfülle über die
herrliche Ebene des Elſaß mit ihren von Obſtbaumwäldern
umkränzten Dörfern und Städten; über die Vogeſenberge
mit ihren Burgen und Ruinen; über den Frühlingswald

vor uns, deſſen Weißdorn⸗ und Schlehdorngeſträuch der erſte

hauch eines zarten Grüns umwob.
Ich war einige Schritte weitergegangen, da vernahm ich
hinter mir leiſes Singen. Es war die Baßſtimme des Unter⸗
offziers Gräßle. Das Gewehr im Arm, die hände gefaltet,
ſang er in tiefſter Andacht:

Frühmorgens, da die Sonn' aufgeht,
mein heiland, Chriſtus, auferſteht;
vertrieben iſt der Sünden Nacht,
Licht, heil und Leben wiederbracht.
halleluja!

Wunder groß, o ſtarker Held!
Wo iſt ein Feind, den Er nicht fällt?
Kein Angſtſtein liegt ſo ſchwer auf mir,
er wälzt ihn von des herzens Tür.
Halleluja!
Lebt Jeſus, was bin ich betrübt?
Ich weiß, daß Er mich herzlich liebt,
wenn mir gleich alle Welt ſtürb ab:
G'nug, daß ich Chriſtum bei mir hab.
Halleluja!

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Hr auf uns zu. Jetzt hatten ihn auch unſere Kanoniere drüben

Mir klang dieſes alte Oſterlied neu und wunderbar;
ich hatte es noch nie in meinem Leben vernommen. — Ich
hörte jetzt den Kirſchenandres halblaut vor ſich hin beten.
„Lieber himmliſcher Vater, ich danke Dir, daß Du Deinen lieben
Sohn in Nacht und Tod geſandt haſt, um uns armen, ſündigen
Menſchen dadurch Licht, Leben und Seligkeit zu erringen.

Ich danke Dir für Deine GOſterſonne, laß ſie mir leuchten,

wenn es nun hinein in Kampf und Tod geht. Ja, laß mich
gleich Dir auferſtehen aus Tod und Grab! Herr, in Deine hände
befehle ich mich, unſern hauptmann und die ganze Kom⸗
pagnie. Schütze und beſchirme Du uns, und wenn unſer ir⸗
diſches AKuge bricht, ſo entzünde Deine Oſterſonne in uns.“
Nach dieſen Worten betete der glaubensſtarke Mann das
Vaterunſer und den Segen.
Ich hätte dem frommen Beter zu gerne die hand ge⸗
ſchüttelt. . . . . . Allein ein Blick nach dem jetzt tiefbraunen

Morgenhimmel riß mich plötzlich mitten hinein in meinen

Kriegsdienſt. Dort ſchwang ſich ein Vogel in den Lüften, ein
Menſchenvogel war's, kaum eine Kinderhand groß. Mit
wachſender Geſchwindigkeit ſteuerte der unheimliche Vogel

am hang erblickt. Ein furchtbares Donnern bereitete der
öſterlichen Morgenſtille ein jähes Ende. Droben am himmel

aber umkreiſten leichte, weiße Wölkchen den fliegenden Feind,

der unſere Stellungen zu erſpähen ſuchte. Kläffend wie ge⸗
reizte Tiere ſchleuderten dann auch unſere Maſchinengewehre
ihren Stahlhagel zu dem feindlichen Vogel empor. Im ſteilen

FSluge ſchraubte ſich das Slugzeug höher, ſo daß es ſchließlich

hoch oben über den Slatterwölkchen ſchwebte und am weſt⸗
lichen Horizont wieder verſchwand.
Kaum war der Slieger verſchwunden, kaum hatte ich noch
Zeit, das Zeichen zum Klarm zu geben, kaum waren meine
Leute auf dem Poſten, da folgte es ſchon Schlag auf Schlag,
Krach auf Krach in der ganzen Umgebung mit furchtbar

— 100 —

drohendem Echo. Mit blitzartiger Geſchwindigkeit ſauſten,
pfiffen und ziſchten die Salven der franzöſiſchen Artillerie zu
uns vom Spitzköpfle herüber. Näher und näher kamen ſie
unſerem Schützengraben. Hhimmelhoch flogen die Baum⸗
kronen, kopfdicke Steine, auch Selsblöcke und hHölzer in die
Höhe. Eine undurchdringliche Rauchſäule, bald ſchwarzer
Qualm, bald gelbe Schwefelſäulen umhüllten uns. Als ob die
hölle alle ihre Schrecken losgelaſſen hätte, ſo wütete es um
uns her, das ganze Gelände durchpflügend. Überall patſchten
die Granatſplitter und Schrapnellkugeln in den Erdwall
unſerer Deckung. Die meiſten meiner Leute waren totenblaß
geworden. Ich betete ſtill für mich, es war das erſtemal ſeit
vielen Jahren.
KRrrr — rum! Wieder ein Einſchlag in unmittelbarer
Nähe. Schrapnells kamen in eiliger Kufeinanderfolge. Ein⸗
zelne meiner Leute zogen ſich verwundet in den Unterſtand
zurück, den der Arzt für Verbandzwecke eingerichtet hatte.
Unſere Geſchoſſe beantworteten jetzt das Seuer. Der Luft⸗
druck drohte das Trommelfell zu zerreißen. Rer — rr — rum!
Die galt dem Platze, auf dem wir ſtanden. Gott ſchütze uns!
Sie ging über unſere KöOpfe weg, doch unſer Graben war
wie zu einem Wege zuſammengeſchoſſen. Meine Leute ſtanden

wie ſtarr. Nur Unteroffizier Gräßle behielt ſeine volle Geiſtes⸗

gegenwart. Sofort begann er mit ſeinen Leuten in großer
Eile Sandſäcke herbeizutragen. „Wir müſſen eilen,“ meinte
er. „Der Graben muß unter allen Umſtänden gehalten werden.
Die da drüben werden nicht allzulange auf ſich warten laſſen.“
— „dDer Kirſchenandres hat recht,“ ſo ertönte es von allen
Seiten. „Wenn die kommen, werden wir ſie aber empfangen,
die ſollen ihre Wunder ſchon erfahren!“

Jetzt hörte auch die Kanonade drüben auf, und ein tolles

Gewehrgeknatter begann. Um unſere Köpfe pfiff und ſummte
es, als ob wir mitten unter einen Bienenſchwarm geraten
wären. In breiter Linie ließen wir ſie bis zu unſerem Draht⸗

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verhau herankommen. Dann ein Kommando an meine Ma⸗

ſchinengewehrler. Und es war entſetzlich mit anzuſehen:
aum⸗ ganze Reihen der Feinde wurden niedergemäht.
1 die Aber an einer Stelle, dort, wo unſer Graben zertrüm⸗
ager mert worden war, gelang es dem Feinde doch, Boden zu ge⸗
die winnen. hier hatte ich den Kirſchenandres mit ſeiner Kor⸗
8 um poralſchaft aufgeſtellt, hier flogen die Minen und Handgranaten,
ſhten hier knatterte das Gewehrfeuer in furchtbarem Durcheinander,

dwall hier wurde ſchließlich todesmutig mit dem Bajonett gekämpft;
nblaß hier ſchwang der Tod ſein furchtbares Zepter. Aber ſchließlich
l ſeitt T blieb der Sieg doch unſer. Zum Glück erhielt meine Kom⸗
pagnie durch andere Kompagnien unſeres Bataillons Ver⸗

ſlharer ttärkung, die geduckt in unſeren Graben einſchwärmen konnte,
En. ohne nennenswerte Verluſte dabei zu erleiden. Die Franzoſen
and wurden aus unſerem Graben geworfen und, als immer mehr
te. Derſtärkung bei uns eintraf, unter ein ſolch mörderiſches
duft⸗ Feuer genommen, daß ihr Angriff zum Stillſtand kam. Noch
“l einmal eine volle Salve. Dann ging's mit aufgepflanztem
nt Bajonett gegen den Feind. Unſere Hurras ſchallten wie ein
wat Ungewitter durch den Dogeſenwald und gaben dem Feinde
tanden den Reſt. Bis an ihren Drahtverhau verfolgten wir die Fran⸗
iſt⸗ zoſen. Doch da erhielten wir plötzliches Slankenfeuer. Lang⸗
ſam zogen wir uns nach unſeren Befeſtigungen auf dem
RMZ Barrenkopfe zurück. Die Sranzoſen ihrerſeits hatten für heute
ee enug. Nur vereinzelte Schüſſe krachten noch aus ihren Gräben.
en. Ihre Verluſte waren ſehr ſchwer, während wir nur fünf Tote
ſer und etwa die dreifache Zahl gefechtsunfähige Verwundete
“D hatten. Immerhin war auch das traurig genug. Wir waren von

Kopf bis zu Fuß vom Pulver⸗ und Rauchdampf ſo geſchwärzt,
daß wir ausſahen wie NReger. Dazu waren unſere Aleider
meiſt zerfetzt und mit Schmutz überzogen. Die meiſten unter
ummte uns hatten im Kampfgewühl irgendwelche hautſchürfungen
gertten oder Quetſchungen davongetragen. Ich eilte in meinen Unter⸗
Dalt ſtand, um mir wieder ein menſchenwürdiges Kusſehen zu

— 102 —

geben. Dann fragte ich nach Unteroffizier Gräßle. Der ſei
bei ſeinem Landsmann und Vetter, dem Jakob Schmelzle,
der Arme habe einen Bauchſ ſchuß erhalten und liege im Sterben.
Kuch ich wollte meinem Richtſchützen, der erſt geſtern, von
ſeiner Fußverſtauchung kuriert, in den Graben heraufgekommen
war, noch einmal die hand drücken und begab mich nach dem
Unterſtande, in dem der Todwunde lag. Schon bevor ich den
Ort erreicht hatte, vernahm ich die tiefe Baßſtimme des Unter⸗
offiziers Gräßle:
„Und ob ich ſchon wanderte im finſtern Tal, fürchte ich
kein Unglück; denn Du biſt bei mir, Dein Stecken und Stab

tröſten mich.“ Ich kannte dieſe Worte ſchon von Jugend an.

Doch nie in meinem Leben haben ſie mich ſo tief ergriffen,
wie an jenem GOſtermittag nach dem Gefecht im Vogeſen⸗
ſchützengraben. Der todwunde Familienvater, der da drinnen
lag, hatte jetzt niemand von ſeinen Lieben um ſich, er mußte
ſich allein zur Wanderung durch das finſtere Todestal auf⸗

machen. Ich trat näher. Der Vorhang, der den Unterſtand

von dem Schützengraben trennte, war zurückgeſchlagen. Ein
Sonnenſtrahl fiel auf das todesblaſſe Geſicht des Landwehr⸗
mannes, der da drinnen mit dem Tode rang. Seine Kame⸗
raden ſaßen um ihn. Kufrecht ſtehen konnte man nicht in dem
kellerartigen Raume. Zu ſeinen häupten ſaß der Rirſchen⸗
andres. Als die Männer mich gewahrten, wollten ſie aufſtehen
und mich außen im Schützengraben grüßen. „sSitzenbleiben,“
rief ich ihnen zu, und ſie machten mir ſoviel Platz, daß ich
zu dem Sterbenden hinkriechen konnte, der mir die hand
entgegenſtreckte.

flüſterte er mit erlöſchender Stimme. Seine Geſichtszüge
verrieten unſagbare Schmerzen, aber kein Wehelaut kam
von den Lippen dieſes noch im Tode Starken. „Sie haben
heute wie ein Löwe gefochten und waren der erſte, der bis

zum feindlichen Drahtverhau vordrang. Ich habe Sie wohl

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„Wie ſchön, daß Sie noch kommen, Herr hauptmann,“

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— 103 —

geſehen, wie Sie ſich auf den Felsblock ſchwangen und die
hHandgranaten in den feindlichen Graben warfen.“ — „Das
freut mich, daß Sie das geſehen haben, Herr hauptmann,“
ſagte der Landwehrmann mit leuchtendem Blick. „Gleich
darauf erhielt ich den Schuß. Ich wäre liegen geblieben,
wenn mich der Kirſchenandres nicht mit in unſeren Graben
zurückgeſchleppt hätte. Jetzt habe ich doch noch einen ſchöneren
Tod.“ — „So weit iſt es noch nicht,“ tröſtete ich, „Sie reden
doch noch ſehr kräftig.“ — „Aber der Tod ſitzt mir doch auf

dem Nacken. Sie können's erwarten, herr hauptmann.“
— „sSchade, daß ich Ihnen nicht das Eiſerne Kreuz über⸗

geben kann, das Sie ſo reichlich verdienten.“ — „Das
brauche ich jetzt nicht mehr, herr hauptmann. Erbitten Sie
es aber für den Gräßle, der hat's heute zehnmal verdient.“
Ich wiſchte mir die Tränen vom Geſicht. Das Ende
dieſes Tapferen ging mir nahe. Der Sterbende ſah es, und
ich merkte, daß es ihn freute. „Herr hauptmann,“ ſagte er
da, „im Grunde iſt das Sterben nicht ſchwer. Wir beide
werden uns in jenem Leben ja doch wiederſehen.“ — „Glauben
Sie das wirklich?“ fragte ich überraſcht. „Aber gewiß, ſo
ſicher wir uns heute abend beim Appell geſehen hätten, wenn
ich den Bauchſchuß nicht erhalten hätte, ſo ſicher werden wir
uns in jener Welt wiederſehen.“ Der Verwundete zuckte in
Todesqual zuſammen. Im tiefſten Mitempfinden knieten

wir neben ihm.

„Ich fühl's, wie mir's ans Hherz geht. Kirſchenandres,
grüß' mir mein Weib und mein Jakoble und erzähl' ihr alles.
Und jetzt Kameraden, jetzt ſingt mir noch ein Oſterlied:
„Jeſus, meine Zuverſicht
und mein heiland, iſt im Leben!
Dieſes weiß ich; ſollt ich nicht
darum mich zufrieden geben,
was die lange Todesnacht
mir auch für Gedanken macht?

— 104 —

Jeſus, Er mein heiland, lebt!
Ich werd auch das Leben ſchauen,
ſein, wo mein Erlöſer ſchwebt;
warum ſollte mir denn grauen?
Läſſet auch ein Haupt ſein Glied,
welches es nicht nach ſich zieht?“

So drang der ſieghafte Kuferſtehungsgeſang meiner
Männer hinaus in den Oſterabend und hinüber in den feind⸗
lichen Schützengraben. Und die ſchmerzlich verzerrten Züge
des Sterbenden glätteten ſich unter dem Geſang. „Jeſus,
Er mein heiland, lebt, ich werd auch das Leben ſchauen!“
das waren die letzten Worte, die er hervorſtieß, mit denen er
hinüberſchlummerte in die ewige Heimat.

Tief ergriffen von dem Scheiden dieſes helden kehrte ich
in meinen Unterſtand zurück und ſuchte das Neue Teſtament
hervor, das mir meine Mutter in den Feldzug mitgegeben.
Seit zehn Jahren hatte ich nicht mehr in Gottes Wort geleſen.
Doch ſoviel ich auch an jenem Oſterabend las und über das
Geleſene nachdachte, — der Friede wurde mir nicht zuteil.
„Jeſus, Er mein heiland lebt, ich werd' auch das Leben
ſchauen!“ Ach, daß ich dieſe Worte, die den andern ſolch
feſte Glaubenszuverſicht gaben, auch hätte im Glauben er⸗
greifen können! Allein in meinem herzen wirkten ſie nur

wie eine Anklage. Ich konnte nicht mehr glauben, weil ich

Jahrzehnte hindurch nicht meinen Gott, ſondern nur mich
ſelbſt geſucht und in der DVergötterung meines eigenen Ichs
aufgegangen war. Die Welt mit ihrer Luſt war mein Lebens⸗
ziel geweſen, und dann, nachdem dieſes Trugbild vor mir
verblaßt war, war mir nichts übriggeblieben als ſchale Lebens⸗
müdigkeit. —

„So ſicher wir uns heute abend beim Kppell geſehen

hätten, ſo ſicher werden wir uns in jener Welt wiederſehen,“

ſo hatte der Sterbende zu mir geſprochen. Wie ſtark und

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— 105 —

mächtig war dieſer Glaube des Entſchlafenen, und doch konnte
ich nicht mit einſtimmen, doch nagte in meiner Seele noch
der grimme Zweifel, der mich nicht losließ und in mir gärte
und mich immer wieder übermannte, wenn ich mich an meinen
Gott anklammern wollte. —

Der Frühling hielt in den Vogeſen ſeinen Einzug. Der
herrliche Sonnenſchein, der im lichten Frühlingsgrün prangende
Vogeſenwald mit ſeinem Vogelgeſang und Blumenduft ver⸗
leitete in den lauen Frühlingstagen manchen unter meinen
Leuten, ſeinem düſteren, modrigen Unterſtand zu entfliehen.
Aber leider kamen einige meiner Männer, die bei ihren nächt⸗
lichen Spaziergängen die nötige Vorſicht vergaßen, verwundet
wieder, und zuletzt blieben zwei tot auf dem Mooſe liegen.
So konnte ich die Waldbummelei nicht mehr geſtatten. Kaum

daß nämlich die Waldbäume grünten, benutzten ſie die Alpen⸗

jäger wieder, um unter ihrem ſchützenden Dache auf meine
Braven zu ſchießen. Den Winter über hatten ſie der ſchneidigen
Kälte wegen ihre Klettereien auf die Tannen einſtellen müſſen.
Nun aber hockten die Kerle wieder wie die Affen auf den
Bäumen. Entdeckten wir einen von ihnen in der Nähe unſerer
Stellungen, dann fiel er freilich ſchon nach wenigen Minuten
durchlöchert von ſeinem Tannenwipfel herunter. Denn hun⸗
derte von Augenpaaren lauerten hinter ihren Bruſtwehren
verſteckt durch ihre Schießſcharten auf die gefährlichen Baum⸗
ſchützen.
Abends, wenn es kühl und dämmerig wurde im Vogeſen⸗
wald, gingen meine Leute paarweiſe oder im Gänſemarſch
im Schützengraben auf und ab. Dann zog wohl einer ſeine
Mundharfe aus der Taſche und ſpielte ein ſchwäbiſches Lied⸗
lein: „Drunten im Unterland“, „Soldatenleben“ oder „In
der Heimat“. Ging dann die Schießerei los, pfiffen die erſten
Granaten über unſere Stellung, bald hier, bald dort ein⸗

ſchlagend, dann verduftete jeder ſo raſch wie möglich in den

Schoß der Erde. Nur die Wachpoſten ſtanden unbeweglich

— 106 —

an ihren Beobachtungsſtellen hinter ihren Stahlblenden und
ſpähten durch die kleinen Schuß⸗ und Ausgucklöcher und durch
die ſchwarzen, hohen, kerzengeraden Tannenſtämme hinüber
nach der zackigen Felſenkrone des Spitzköpfles. Unſere Stell⸗
ungen, an deren KAusbau wir wochenlang gearbeitet, waren
gut, und die Unterſtände, in denen wir Tag und Nacht hauſten,
lagen drei Meter tief unter der Erde. So waren wir gegen
Granaten kleineren Kalibers wohl geſichert. Die großen frei⸗
lich ſchlugen durch alles durch und zertrümmerten die mäch⸗
tigſten Felsblöcke, wenn ſie richtig trafen.

Unſere Kufgabe für den Mai beſtand in der Erſtürmung
des Spitzköpfles. Wenn es uns den Winter über mißlungen
war, dieſe ſtarkbefeſtigte gegneriſche Stellung zu erobern, ſo
war dies vor allem unſerer ungenügenden Ausrüſtung mit
Geſchützen zuzuſchreiben. Bei dem tiefen Schnee, der bis
Ende April auf den Höhen lag, und in dem die Leute häufig

bis an die Bruſt einſanken, konnten nur mit außerordentlichem
Kraftaufwand allmählich eine Anzahl Seld⸗ und ſchwere
Batterien auf dem faſt tauſend Meter hohen Barrenkopfe
aufgeſtellt werden. Dieſe Batterien fanden ihre Plätze völlig
unbemerkt vom Gegner. Mehrere der ſchweren Geſchütze
fuhren als Heuwagen verkleidet auf unſern Berg hinauf.
Die Maskierung war ſo geſchickt gemacht, daß ſelbſt unſere

eigenen Poſten nichts davon merkten. Auf meine Frage, ob ęR

etwa ein Geſchütz heraufgefahren worden ſei, erwiderte mir
einer meiner Männer: „Nein, nur ein heuwagen, herr
hauptmann.“

Es war in einer Mainacht. In den Eichbüſchen hinter
unſerm Schützengraben ſchlug eine Nachtigall. Wir beide,
mein Unteroffizier Gräßle und ich, ſaßen vor unſerm Unter⸗
ſtand im Schützengraben auf der Holzbank, die er gezimmert.
Da ſchrillte drinnen die Telephonglocke. Gräßle wollte hinein.
Allein ich wehrte es ihm. Wußte ich doch, daß das heutige

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— 107 —

Telephongeſpräch mit meinem Major das wichtigſte ſein
würde, das ich, ſeit ich die VDogeſenwacht hier übernommen,
geführt hatte. V
„Hallo, raustreten, Klarm!“ ſchallte es einen Kugenblick
ſpäter in gedämpftem Ton nach dem sSchützengraben. Alle
griffen nach Gewehren und Spaten. Jeder wußte, um was
es ſich handelte. „Alſo nochmals: Unbedingte Ruhe iſt das
erſte Erfordernis, wenn unſere heutige Kufgabe, die KAus⸗
hebung eines neuen Laufgrabens, gelingen ſoll. Keiner
unterſteht ſich, ein Streichholz anzuzünden, oder mit ſeiner
Taſchenlampe herumzuleuchten! Stillgeſtanden! In Gruppen
rechts ſchwenkt — im Gleichſchritt marſch!“
So etwa mag meine kurze Rede gelautet haben; dann
rückte meine Kompagnie faſt lautlos aus dem Schützengraben.
Die Nacht war ſternhell, aber ohne Mondſchein. „Der neue
Laufgraben ſoll wohl einen Sturmgraben geben,“ flüſterte
mir Unteroffizier Gräßle zu. „Sie haben recht,“ antwortete
ich dem erfahrenen Kriegsmann. „Der Laufgraben ſoll von
der alten Stellung gegen den Seind vorgetrieben werden,
bis auf 3wei⸗ bis dreihundert Meter vor die feindliche Stellung.
Gerade auf der Linie ſoll er gegraben werden, auf der ſich
die feindliche Artillerie ſeit langem ſo gut einſchoß und die
feindlichen Maſchinengewehre unſere Poſtenablöſung be⸗
ſtrichen.“
„Wenn die da drüben aber den Bau merken, dann wird
es was Ordentliches geben.“ — „Derhalb iſt um ſo größere
Vorſicht nötig. Sowie ſie eine Leuchtkugel herüberſenden
oder durch einen Scheinwerfer unſere Gegend beleuchten,
dann werfen alle ihr Werkzeug weg, jeder duckt ſich zu Boden.
Aber mit dem Spaten dabei vorſichtig umgehen, damit es nicht
ſo klappert. Im höchſten Notfall ſind drei Batterien angewieſen,
das Feuer auf den Feind zu lenken. Eine große Rakete wird
dann das Zeichen zum Niederwerfen geben.“ Durch die lange
Schützenkette wurde dieſer mein halblauter Befehl weiter⸗

— los —

gegeben. Und dann begann die Arbeit. Pionieroffiziere
und Unteroffiziere ſtellten die Richtung des Grabens feſt.
Ohne Raſt und Ruhe ging es Stich auf Stich, Wurf auf
Wurf, und bald fielen die erſten Schweißtropfen auf Hand
und Spatenſtiel nieder. Der Boden war hart und ſteinig.
Aber die meiſten meiner Männer waren harte Grabarbeiten
gewöhnt. Wohl knallten hin und wieder Schüſſe durch die
Nacht, wohl pfiff hie und da eine Kugel über die Graben⸗
den hin. Das hatte jedoch wenig zu bedeuten; es war
die übliche Streifwachen⸗ und Vorpoſtenſchießerei. Bald
ſtanden die erſten der Grabenden knietief in ihren Löchern
und immer noch hatte kein Scheinwerfer geleuchtet, keine
Rakete geflattert. Nach zwei Stunden gewährte der ent⸗
ſtandene Graben den Schanzenden ſchon eine ganz gute
Deckung.

Da erhob ſich auf einmal im Sichtenwald vor uns ein

helles Geknatter, Geſchoſſe ſurrten und ziſchten an uns vorbei.
Ein hornſignal forderte zum Aufpflanzen des Gewehrs auf.
Die Spaten wurden in den Graben gelegt. Mit dem blanken
Bajonett ſtürmten meine Männer vor. Granate um Granate
platzte. Wir wurden mit Baumwipfeln, Erde und Steinen
überſchüttet. Doch vor unſerm ungeſtümen Anſturm jagten
die Franzoſen in wilder FSlucht davon und wagten ſich bald
nicht mehr hinter ihrem Drahtverhau hervor. Nach einer
halben Stunde ſchlief das feindliche FSeuer allmählich ein.
Noch blieben wir aber in gedeckter Stellung in unieren halb⸗
vollendeten Laufgräben.
„Durchfragen, wo jemand verwundet!“ Mein halblautes
Kommando wurde in der langen Schützenkette weitergetragen.
Ein Streifſchuß hatte einem den linken Arm, einem andern
die linke Bruſt verletzt. Außerdem waren zwei durch Granat⸗
ſplitter an den Füßen verletzt, andere hatten nur Beulen und
unbedeutende Hautſchürfungen davongetragen. Gott ſei Dank!
Es gab offenbar keine lebensgefährliche Verletzung. Die feind⸗

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— 109 —

liche Artillerie hatte zu weit, die Infanterie zu hoch geſchoſſen.
Schwere Nebelſchwaden umhüllten jetzt den Dogeſenwald. Wir
waren vor weiteren Störungen ziemlich ſicher. Hinten hatte
die erſte Gruppe ihr Stück bereits kurz nach Mitternacht fertig,
die 3weite war auf einen Stein geſtoßen und hatte noch Schwie⸗
rigkeiten. Vorne, in der Nähe des feindlichen Drahtverhaues,
war man natürlich noch nicht ſo weit. Da mußten die ſchon
mit ihrer Arbeit FSertigen mithelfen. Als ſich drunten vom
Dorfe her der erſte Hahnenſchrei vernehmen ließ, war das

Meiſte getan. Selbſt die Drahtverhaue und Poſtenunterſtände

waren im weſentlichen fertig. Endlich gab ich das erſehnte
Kommando: „Sammeln!“ Doch es dauerte noch eine Weile,
bis ſich in dem undurchdringlichen Dunkel die Gruppen und
Züge wieder zuſammengefunden hatten und der Abmarſch in
unſeren alten Graben wieder vonſtatten gehen konnte. Der
fertiggeſtellte Graben wurde gleich darauf von anderen Kom⸗
pagnien bezogen, die ihre Nachtruhe gehabt hatten. Sie wür⸗
den dem mit dem Tagesgrauen zu erwartenden erſten An⸗

ſturm des Seindes leichter ſtandhalten. —

Im Schützengraben angekommen, legten ſich meine Leute,
ſoweit ſie nicht die Wache hatten, in ihren bombenſicheren
Unterſtänden zum Schlafe nieder. Für mich und meinen
Unteroffizier Gräßle gab es an jenem bedeutungsvollen Tage
kein Kusruhen. Kaum hatte ich meinen erhitzten Körper
in einer mächtigen Gummiwaſchchüſſel abgekühlt und ge⸗
reinigt — es fehlte uns in unſerem Graben glücklicherweiſe
nicht an einem friſchen Wandquell —, als ſich auch ſchon ein
Artillerieoffizier mit ſeinem Burſchen bei mir meldete. Unſer
Schützengraben lag dem Spitzköpfle am nächſten und war
mit den Artillerieſtellungen telephoniſch verbunden.

Der Feind ließ ſchon ſeine verhaßten Maulefelbatterien

auf unſeren heute nacht aufgeworfenen Graben ſpielen. Da

ſtellte ſich der Artilleriehauptmann vor mein Scherenfernrohr.
Mit gedämpfter Stimme diktierte er mir oder Gräßle die Be⸗

— 110 —

fehle an ſeine Batterie, die wir dann telephoniſch an ſeinen
Artilleriſten übermittelten. Bald erdröhnte hinter uns dumpf
und ſchwer der Abſchuß unſerer Kanonen. Und gleich darauf
heulten die Granaten heran. Wir ſahen ſie über unſere Köpfe
hinwegfliegen, doppelt ſo hoch wie die höchſten Waldbäume,
und drüben mit furchtbarem Gekrach krepieren. Noch lange
nach dem Einſchlag klatſchten Erdſchollen und Steine auf den
Boden nieder. Schon nach den erſten Schüſſen verſtummte das
feindliche Infanteriefeuer, ein Zeichen, daß die Rothoſen
ſich in ihren Unterſtänden verkrochen hatten. „Bravo, Sußler,

(Fußartilleriſten), ſell machet er gut! heut krieget ſe aufs

Dach, die Tellermützler!“ rief ein biederer Albler aus ſeinem
Poſtenſtand zu uns herüber. — Und die Granaten rauſchten
aufs neue, die ſchwarzen Staubwolken ſprühten drüben auf,
dann ſpähten unſere AKugen wieder durch das Sernrohr. In
den dröhnenden Kanonendonner miſchte ſich das gleichförmige
Tacktack unſerer Maſchinengewehrabteilung. Den ganzen Mor⸗
gen ging das ſo fort. Endlich kam kurz nach 11 Uhr der tele⸗
phoniſche Befehl zum Einſtellen des Feuers und zum Sturm
auf das Spitzköpfle. Noch blieben meinen Männern wenige
Minuten. Da ſah ich, daß die meiſten ihr Gewehr ablegten
und die hände falteten, andere griffen nach ihren Gebet⸗
büchlein.
Dann löſte ſich die erſte Gruppe der Schützen, voraus die
Korporalſchaft des Kirſchenandres, von der Grabenzeile.
„Ein feſte Burg iſt unſer Gott!“ rief Gräßle den Seinigen zu,
und mit nicht enden wollenden Hurras ſtürmte ein Zug nach
dem anderen die Höhe hinan. Eine handgranate in der Linken,
das Gewehr in der Rechten haltend ging ich, mitten unter den
Meinen. Zuerſt erfolgte unſer Angriff im Laufſchritt. Dann,
als das feindliche Feuer zu ſtark wurde, kletterten wir auf allen
Vieren vorwärts. Aus mehr als einem Dutzend Seuerſchlünden
ſandte uns der Feind ſeine Granaten entgegen. Luft und
Erde bebten vor dem gewaltigen Dröhnen der Kanonen.

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— 111 —

Rechts und links von mir fielen die Kameraden. Manche
wurden buchſtäblich zerriſſen. Es war ſchauerlich. Dazu
waren wir, je näher wir den feindlichen Verhauen kamen, einem
immer gefährlicheren Maſchinengewehrfeuer ausgeſetzt. Eine
Kugel ſchlug in mein Gewehr, prallte ab und durchſchlug
meinem Nebenmann die Stirn. Er war ſofort tot. Unter
großen Verluſten kamen wir vor den feindlichen Drahtverhau.
Pioniere mit ihren kräftigen Scheren zerſchnitten es. Ich war
der erſte, der auf den Graben losſtürmte und eine handgranate
in denſelben warf. Plötzlich wurde ich emporgehoben und
drei Meter zurück an einen Baum geſchleudert. Für einen
Kugenblick verlor ich die Beſinnung. Als ich wieder zu mir
kam, ſtand Gräßle neben mir und war damit beſchäftigt, mir
den Waffenrock zu öffnen. „Sie ſind doch nicht verwundet,
Herr Hauptmann?“ fragte er beſorgt. „Beim dritten Mann
rechts von Ihnen hat das Geſchoß eingeſchlagen, der Maurer
und der Rettenmeyer waren auf der Stelle tot, dem Ziegler

hat ſie das rechte Bein weggeriſſen.“ Ich befühlte mich. Alles

war heil an mir, nur hatte ich noch mit Übelſein und Kopf⸗
ſchmerzen zu kämpfen. Der Tambour hinter uns rührte die
Trommel. „Auf, marſch, marſch, Hurra!“ rief ich, und an
der Seite Gräßles ſtürmte ich mit gefälltem Bajonett gegen
den Feind.
Den Bajonettkampf, der nun folgte, will ich nicht ſchildern.
Es war etwas Furchtbares! Zweimal mußten wir zurück,
beim dritten Sturm hatten wir gewonnen. Schon brüllten
meine Leute hoch oben auf dem Spitzköpfle: „Hurra, Diktoria!“
ſchon ſchallte die Weiſe von „Deutſchland, Deutſchland über
alles in der Welt“ durch den Wasgenwald. Da nahte mein
Verhängnis. Obwohl die Gräben geräumt und ſämtliche
Franzoſen gefangen waren, erhielten wir plötzlich von einer
unbekannten Stelle her Schüſſe. Links und rechts neben mir
brachen meine Männer zuſammen. Eine unbeſchreibliche
Wut überkam uns. Cffenbar ſchoſſen einige Alpenjäger von

den Wipfeln der FSichten herab. Lange blieb unſer Suchen
nach den Mordbuben umſonſt. Mit Unteroffizier Gräßle
und einigen andern Männern ſuchten wir eine nahegelegene,
faſt undurchdringliche Waldſchlucht ab, in der der Schnee
noch ſchuhtief lag. Das Gewehr in den händen, überall
hinſpähend, ſchlichen wir uns von Deckung zu Deckung. Merk⸗
würdigerweiſe hörten die unheimlichen Schüſſe der Baum⸗
ſchützen, ſeit wir uns in der Schlucht befanden, faſt vollſtändig
auf. Gräßle blieb ſtehen und wies auf friſche Spuren von
Menſchenfüßen. Und da lagen auch, kaum zehn Meter von
uns, eine Anzahl von geleerten Konſervenbüchſen unter einer
mächtigen Sichte.
„Deckung, Deckung nehmen!“ flüſterte ich den Meinen zu:
„Da oben ſitzt offenbar ſo ein Kerl!“ Und wir zogen uns
hinter einen mächtigen Selsblock zurück. Nur Gräßle leiſtete
meinem Befehl zu meiner Überraſchung nicht Solge. Mit
ein paar Sätzen ſprang er unter den Baum. Doch ſchon krachte
ein Schuß, und ich ſah, wie Unteroffizier Gräßle die Arme
nach beiden Seiten warf und dann langſam in die Knie ſank,
als ob er beten wollte. Ich ſchlich mich ihm näher. „Vorſicht,
herr hauptmann, zurück! Er iſt auf dem Baum!“ rief er
mir da zu. Nach dieſen Worten ſank der Tapfere mit einem
gurgelnden Laut in den Schnee nieder, der ſich um ihn her
blutig färbte. Jetzt krachten auch ſchon mehrere Schüſſe.
Eine Kugel pfiff mir hart am Kopfe vorbei. Nun entdeckte
ich aber genau die Stelle, aus der die Schüſſe aufblitzten. Ich
riß mein Gewehr zur Backe, zielte und ſchoß. Durch die Sichte
lief ein Zittern, ihre Aſte kniſterten und rauſchten, dann
ſchlug ſchwerfällig ein Menſchenkörper durch ihr Geäſt und
blieb leblos am Suße des Stammes im Schnee liegen.
Meine Männer hinter mir ſchoſſen auch, und ſchon vernahm
ich aus einem anderen Baumwipfel ein Wehgeſchrei, ein
Niederfallen und hartes Kufſchlagen. Aber noch war das
Schießen nicht zu Ende.

Schwäbiſche Helden.

„Der Sterbende konnte nicht weiter ſprechen. Noch einmal verſuchte
ich, mich in die Höhe zu recken.“

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— 115 —

Ich ſah, wie ſich Unteroffizier Gräßle zu regen begann.
„Du mußt ihm helfen, ihn hinter den Felsblock in Deckung
bringen,“ dachte ich. Ich ſprang in ein paar Sätzen auf ihn
zu und ſchlang meinen Arm um den ſchweren Körper des
hünenhaften Mannes. Dann bückte ich mich, ihn fortzuſchleppen.
Da krachten weitere Schüſſe, und es war mir plötzlich, wie
wenn mich einer mit dem Meſſer in den Rücken geſtoßen
hätte. Trotz des raſenden Schmerzes gelang es mir aber doch,
Gräßle einige Meter vorwärts zu ſchleppen Kuf den Bäumen
über mir begann ein neues Krachen, und es war mir, als
ob es jetzt förmlich mit Tellermützlern auf mich niederregnete.
„Um Gottes Willen, herr hauptmann, Ihnen läuft ja das
Blut über den Rücken hinab.“ Dies waren die letzten Worte,
die ich vernahm, dann ſchwanden mir die Sinne, ich ſank ohn⸗
mächtig mit meiner Laſt in den Schnee nieder.

Als ich wieder erwachte, lag ich auf einer Tragbahre in
einer Muttergotteskapelle, wie man ſie hoch droben in den
DVogeſenwaldungen findet. Wohl glänzte vor mir über dem
Altar ein goldenes Muttergottesbild. Sonſt aber hatte der
kleine Raum durchaus kein kirchliches Ausſehen mehr. An
Stelle der Betpulte waren einige Strohſäcke und Matratzen
auf die Steinfließen gelegt worden. In der Kapelle roch
es nicht mehr nach Weihrauch, ſondern nach Blut und Karbol.
Und das leiſe Stöhnen der Schwerverwundeten drang zu
meinen Ohren. „Glauben Sie, daß er noch zu retten iſt,“
hörte ich dann eine mir wohlbekannte Stimme flüſtern, welche
ich als die meines Majors erkannte. — „Der Gräßle?“ gab
mein Stabsarzt zur Antwort. „Ich fürchte das Schlimmſte
für ihn. Der Arme hat einen gefährlichen Bauchſchuß. Die
Kugel ſitzt in der Magengegend. Eine Operation iſt aus⸗
geſchloſſen.“ — „Schade um ihn,“ erwiderte der Major, „er
war einer unſerer Tapferſten. Aber hauptmann Findeiſen?
Wie ſteht's mit ihm?“ — „Wie ich denke, nicht allzuſchlimm.
Wir wollen gleich ſehen.“

U. Lörcher, Vogeſenhelden. 8

— 114 —

Im nächſten Kugenblick war ich von Arzten und Sanitäts⸗
gehilfen umringt, die mir den Waffenrock eilig auszogen.
Ich ſtöhnte auf. Es war zum erſtenmal in dem Krieg. Mein
hemd war an die Wunde geklebt. Als es entfernt wurde,
fing die haut an zu brennen, wie wenn ich mit einem glühenden
Eiſen berührt worden wäre. Dann fühlte ich noch die Lanzette
des Artzes in meiner Wunde. Der Schmerz davon raubte mir
abermals die Beſinnung. Als ich wieder erwachte, lag ich
auf einer der Matratzen der Waldkapelle, in der es jetzt ganz
ſtill geworden war. Von der weit geöffneten Pforte her
vernahm ich das Rauſchen der Waldtannen, die letzten Strahlen
der Abendſonne brachen ſich durch die buntbemalten Fenſter⸗
ſcheiben.

Neben mir lag noch ein Verwundeter. Ob es mein Unter⸗
offizier Gräßle war? Ich verſuchte, mich aufzurichten. Allein
es ging nicht. Es war mir, als ob ich mit einem Riemen um
den Leib an meinem Lager feſtgebunden wäre. „herr haupt⸗
mann,“ hauchte da drüben aus der Ecke eine leiſe erſterbende
Männerſtimme. „Herr Gräßle, dachte mir doch, daß Sie es
ſind. Warum man uns hier allein läßt?“ — „Die KAirzte und
Sanitätler ſind fort, um andere Verwundete zu verbinden.
Es liegen ihrer viele auf dem Spitzköpfle. Der herr Major
ordnete an, daß Sie mit einem Sanitäts auto abgeholt werden.
Ich ſollte auch mit. Allein für mich wird's zu ſpät ſein. Grüßen
Sie mein Weib und die Kinder von mir, 's Mariele und den
Andres. Mein letztes Wort an ſie iſt: „Bleibe fromm und
halte dich recht; denn ſolchen wird es zuletzt wohlgehen.“

Nur mit Unterbrechungen hatte der ſterbende held dieſe
Worte hervorgebracht. Ich wollte etwas ſagen, ein tröſtendes
Wort ſprechen, allein die Worte blieben mir im hHäalſe ſtecken.
Ich war in einem Zuſtand tiefſter Ermattung. „Herr Haupt⸗
mann, noch eins, Sie hören mich doch?“

„Ich höre alles, mein lieber Gräßle.“

— 115 —

tits⸗ „Ich ſpüre, daß es mit mir zu Ende geht. Drüben werde
gen. ich den Jakob finden und noch manchen guten Kameraden.
ein Und auch Sie, lieber Herr hauptmann, werde ich bald
utde, droben“ —
nden Der Sterbende konnte nicht weiter ſprechen. Noch einmal
Hette verſuchte ich, mich in die höhe zu recken. Allein es ging nicht.
e nir Noch eine kurze Zeit hörte ich das Röcheln aus der mir gegen⸗
ih überliegenden Ecke, noch einmal ſchien es mir, als ob der
ganz Sterbende das Wort „Heiland“ mehrere Male ausſpreche;
het dann aber wurde es ſtill, ganz ſtill um mich her. Von draußen
tallen hörte ich das Rauſchen der Fichten, das Summen geſchäftiger
enſtet. Waldbienen, und ein prächtiger Schmetterling flog durch die
offene Pforte der Waldkapelle und gaukelte lange Zeit zwiſchen
ntere uns hin und her. Dann verſchwand die Sonne und das Licht.
Allein Dämmerung wob ſich um mein Lager. Draußen aber begann
un eine Nachtigall ihr ſüßes, träumeriſches, melancholiſches Lied,
cupt⸗ das mich in jenem Kugenblick wie eine Totenglocke dünkte.
dende Als die Sanitätler kamen, um mich zuholen, war es ſchon
die es ganz Nacht geworden. Ich lag in einem dämmerigen halb⸗
e und ſchlaf. Ich hörte aber, wie der Sanitätler ſagte: „Der Kirſchen⸗
den andres iſt tot. Wir wollen ihn die Nacht über gerade hier
Riͤr laſſen und morgen früh mit den anderen zuſammen beerdigen.“
d den Pe Es war am Pfingſtmorgen des Jahres 1915. In einem
m und begquemen Liegeſtuhl lag ich dicht hinter den blühenden Slieder⸗
elen büſchen des Pfarrgartens der Vogeſengemeinde hinterweiler.
Dkeon hier aus, ſo meinte meine treue Pflegerin, die Pfarrers⸗
5 tochter, könne ich unbeſehen und ungeſtört dem ganzen Gottes⸗
ſtendes

dienſt zuhören, Türe und Fenſter blieben im Sommer ohne⸗
dies offen. Wie treu war die gute Luiſe für mich beſorgt von
dem Kugenblick an, als ich kurz vor Mitternacht von unſern
Sanitätlern in das kleine Privatlazarett getragen wurde,
das in dem zu ebener Erde im Pfarrhauſe liegenden Gemeinde⸗

ſeecken.

— 1106 —

ſaale errichtet worden war. Und nun ſchon am anderen Morgen
hatten mich die guten Pfarrleute nach der ſchönen, ſonnigen
Giebelſtube im zweiten Stock getragen und mein Bett ſo
geſtellt, daß ich den herrlichen Ausblick auf die Vogeſenberge
und das von uns eroberte Spitzköpfle genießen konnte. Von
einer Wolke fürſorgender Liebe umgeben, war die Wunde,

die mir der Schuß in meinem linken Lungenflügel gebracht,

ſo ſchnell geheilt, daß ich mich am Pfingſtmorgen zum erſten
Male in den Pfarrgarten tragen laſſen konnte. Wie ſchön lag
ich hier, umrauſcht von einem mächtigen Nußbaum, der in
der Ecke des Pfarrgartens ſtand, und umſäuſelt von dem
Duft des blühenden Flieders, in deſſen Zweigen Stare und
Amſeln ihre Frühlingslieder ſangen. Welcher Gottesfriede
lag doch über dieſem Pfarrheim ausgebreitet, das mir, dem
an Leib und Seele Verwundeten, ſein gaſtliches heim ge⸗
öffnet hatte!
Jetzt rief der trauliche Dreiklang der Kirchenglocken die
Bewohner der Gebirgsgemeinde zur Seier des Pfingſtfeſtes
zuſammen. Aus all den zerſtreut liegenden Häuſern und
häuschen kamen ſie; Männer, Srauen und Kinder ſtiegen
die vielen Steintreppen empor zu dem ſchmucken Gottes⸗

hauſe, das mit dem Pfarrhauſe zuſammen an eine Berglehne

ſich ſchmiegte. Würde und Ernſt lag auf den Angeſichtern
dieſer elſäſſiſchen Bauern, die bedächtig zum Gotteshauſe

emporſchritten. Schon in ihren langen, dunklen Röcken, den

hohen Zyulinderhüten und ihrem langſamen, etwas ſchwer⸗
fälligen Gang prägte ſich eine feierliche Würde aus. Kuch die
Frauen und jungen Mädchen mit ihren buntfarbigen Miedern
und ihren ſchwarzen, der Elſäſſer Tracht eigentümlichen
Schlupfkappen ſchauten recht ernſt, wenn nicht gar ſorgenvoll
drein. Hatten doch die meiſten unter ihnen ihre nächſten An⸗
gehörigen im Selde. Nachdem ſich die ganze Gemeinde ver⸗
ſammelt hatte, brauſte mächtig die Orgel, und dann ſetzte
der Gemeindegeſang ein:

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„Nun bitten wir den heil'gen Geiſt
um den rechten Glauben allermeiſt,
daß er uns behüte
an unſerm Ende,
wenn wir heimfahren aus dieſem Elende.
Erbarme Dich, herr!“

Wunderſam klang die alte, mir völlig unbekannte Weiſe
des Lutherchorals in Ohr und herz. Und wie eine Offen⸗
barung war mir, was dann aus dem Munde des greiſen,
ehrwürdigen Pfarrers von der Kanzel bis herüber zu mir
unter die duftenden Sliederbäume drang. „Der Tröſter,
der heilige Geiſt, welchen Mein Vater ſenden wird in Meinem
Namen, derſelbe wird euch alles lehren und euch erinnern
alles des, das Ich euch geſagt habe. Den Frieden laſſe Ich
euch, Meinen Frieden gebe Ich euch. Nicht gebe Ich euch,
wie die Welt gibt. Euer Herz erſchrecke nicht und fürchte ſich
nicht.“ Mit dieſen Worten des Johannesevangeliums wußte
der Prediger mit ſchlichter Beredſamkeit das Wunder des
hl. Geiſtes zu verkünden, der jetzt in den ſchweren Kriegszeiten
als allmächtiger Tröſter in den herzen aller Bekümmerten
den rechten Glauben wirke.

Ich mußte an meine beiden Landwehrmänner denken,
an den Jakoble und den Kirſchenandres. Wie groß und wun⸗
derbar ſtand mir die Glaubenszuverſicht dieſer beiden ſchwä⸗
biſchen Helden vor den Kugen. helden waren ſie nicht nur im

Kämpfen, ſondern auch im Glauben. Wie dürftig und elend

fühlte ich mich im Vergleich mit den beiden! Wie traurig
war gegenüber ihrem Sterbemut meine Lebensflucht, die den
Glaubens⸗ und hoffnungsloſen den Tod ſuchen und doch nicht
finden ließ! Wiederholt hatte ich mich mit dem Unteroffizier
Gräßle über Glaubensſachen unterhalten. Kus meinen Reden

hatte er wohl meine Glaubens⸗ und hoffnungsloſigkeit heraus⸗

gehört, wenn ich mich ihm gegenüber auch einer gewiſſen

— 118 —

Zurückhaltung befleißigte. Der liebe Gott werde auch mich
bald wieder zu ſich führen; denn ich ſtehe dem Glauben näher,
als ich es ſelbſt wiſſe, ſo hatte er öfters gemeint, und noch als
er ſein Ende herannahen fühlte, hatte er die feſte Zuverſicht
ausgeſprochen, daß wir uns in jenem Leben wiederſehen
werden. Wie ein geheimnisvolles Band, das mich mit der
ewigen Heimat wieder verknüpfte, hatte der feſte Glaube
jener beiden an ein Wiederſehen mit mir mein herz mit der
oberen Welt verbunden. Seit jenem Pfingſtgottesdienſt im
Vogeſenpfarrgarten aber war es mir zur inneren Gewißheit
geworden, daß der heilige Pfingſtgeiſt auch in meinem herzen
ſeinen Einzug halten und mich mit derſelben freudigen Glau⸗
benszuverſicht erfüllen wolle wie die beiden heimgegangenen
Schwabenhelden.

.. , .

Der Fahnenjunker.

Der Vogeſenwald prangte im Winterſchmuck. Friſcher
Schnee hing auf dem Geäſt der Baumrieſen und an dem
Ginſter⸗ und Brombeergeſtrüpp. Maleriſch lag die Säge⸗
mühle in der Wolfstalſchlucht. Sie ſtand ſtille. Seit dem
verhängnisvollen 1. Auguſt des Jahres 1914 war ſie von ihren
Bewohnern verlaſſen worden. Das Mühlrad durfte ſich in
der Kriegszeit von der raſtloſen Krbeit langer Friedensjahre
ausruhen. Eiszapfen hingen glänzend an ihm. Aber ſonderbar!
Kus dem hohen Kamine des breiten Schindeldaches ſtieg
qualmender Rauch zum himmel empor. Seit der Winter
mit Schnee und Eis eingezogen, lag ein Trupp Bayern in der
Vogeſenſägemühle. Und heute früh kochte der Marchtaler Sepp,
der Feldwebel, auf dem ſteinernen herd der Sägmüllerin
die Morgenſuppe für ſeinen Zug. Der Sepp war in ſeiner
Zivilſtellung Koch und bereitete, wenn es die Zeit erlaubte,
ſeinen Männern am liebſten ſelbſt die Mahlzeit draußen.
In der nach vorne offenen Mühle ſaßen ſeine Leute auf langen
Tannenſtämmen rings um die Säge. Die meiſten unter den
ſtarkknöchigen, bärtigen Männern rauchten ſtumm ihr Pfeifchen.
Einige wenige hatten ſich um einen ſchlanken, feinen blonden
Mann geſchart, dem kaum der erſte Slaum um Kinn und
Lippen ſproßte. Alle redeten ihn „Herr Junker“ an. Es lag
ein kindlich herzlicher Zug in dem Geſicht dieſes jungen Edel⸗
mannes, der ſich ſo leutſelig in der biederen Landesſprache
mit ſeinen langbärtigen Kameraden unterhielt und ſich von
ihnen über die Liſt des Feindes und die Hartnäckigkeit ſeines

— 120 —

Angriffes erzählen ließ. Von der Kadettenanſtalt weg, hatte
ſich Freiherr Erwin von der Wangen dem Reſerveregiment
angeſchloſſen, das hoch oben auf dem Gebirgskamm die Vogeſen⸗
wacht hielt.
Jetzt brachte der Sepp einen großen Keſſel voll dampfen⸗
der Reisſuppe und ſtellte ſie mitten auf den langen, ſchmalen
Tiſch, den der Zimmermanns⸗Nazi geſtern auf ſein Geheiß
zurecht gezimmert hatte. Der Bergkaſpar, der hinter ihm her⸗
lief, trug Löffel und Eßgeſchirr dazu; dann ſchöpfte der Herr
Feldwebel mit ſeinem großen Holzlöffel aus. Die Schüſſel
war ſchon faſt leer, als der Junker immer noch auf die Tannen⸗
rieſen hinüberſtarrte, die die S‚ägemühle umgaben. Auf dem
Wipfel des größten Baumes hüpfte ein Eichkätzchen von Aſt
zu Kſt. „Macht hurtig, Herr Junker,“ rief der Feldwebel.
„Sonſt haben Sie heute das Nachſehen und mit leerem Magen
iſt nicht gut Skilaufen!“
Der Sahnenjunker eilte mit ſeinem Eßgeſchirr heran und
ſetzte ſich, nachdem es gefüllt war, auf ein freies Plätzchen
neben ſeine Kameraden an den Tiſch, die ihrer Speiſe ſchon
eifrig zuſprachen. Doch bevor der Junker den Löffel ergriff,
faltete er einen Augenblick ſtill die hände. Der Bergkaſpar
ſtieß den Nazi mit dem Ellenbogen an und ſagte halblaut,
ſodaß es die anderen wohl hörten: „Der Herr Junker hat recht,
wenn er an den lieben Gott denkt, bevor er ißt. Mein Vater
ſelig ſagte immer, ein in die Ordnung gebrachter Menſch
werde ſein Tiſchgebet nie vergeſſen.“ „Er hat recht, unſer
Fahnenjunker,“ meinte jetzt auch der Feldwebel. „Wir hätten
's Beten nicht vergeſſen dürfen, die uns geſtellte Kufgabe
für den heutigen Tag iſt nicht leicht. Wer weiß, welche von
uns heut' von der Skipatrouille zurückkehren werden.“
Der Fahnenjunker löffelte ſchweigend ſeine Reisſuppe
aus. Dann erhob er ſich raſch. „Geſtatten der herr Feld⸗
webel,“ wandte er ſich zu Sepp, „daß ich mein Gebet jetzt
laut verrichte, dann können die lieben Kameraden mitbeten.“

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— 121 —

Der Fahnenjunker warf einen Blick auf die Umſtehenden und
faltete dann die hände; alle anderen taten ihm nach, nur der
Gefreite Winzinger tat nicht mit und ſchaute derweilen, die
hände in den Hoſentaſchen, dem Eichkätzchen auf dem Tannen⸗
wipfel zu. Der Junker ſchien das gar nicht zu ſehen. Mit
ernſter, ruhiger Stimme ſprach er ſein Gebet: „Wir danken
dir, lieber himmliſcher Dater, für die genoſſene Speiſe; wir
danken dir, daß du uns dieſen Morgen erleben läßt und uns
bereit und tüchtig gemacht haſt, ſtreiten zu dürfen für Kaiſer
und Reich und für unſer geliebtes bayeriſches Vaterland.
Unſer Leben befehlen wir dir jetzt an. Iſt es dein Wille,
ſo kann uns keine feindliche Kugel etwas ſchaden. Haſt du es
aber anders über uns beſchloſſen, ſo gib uns Geduld zum
Leiden und getroſte Zuverſicht zum Eingehen in dein himm⸗
liſches Reich:

Es kann mir nichts geſchehen,
Denn was Gott hat erſehen
Und was mir ſelig iſt;
Ich nehm' es, wie er's giebet,
Was ihm von mir beliebet,
Dasſelbe hab' ich auch erkieſt.“

Als der Junker geendet hatte, ſchüttelten ihm die meiſten
die hand. „So iſt's recht“ — meinte der Seldwebel, „mit
Gott im hHerzen, läßt ſich's am beſten fechten.“

*

K

Einige Minuten ſpäter glitten etwa 40 baueriſche Ski⸗
fahrer in ihren weißen Windjacken in langer Reihe den Berg⸗
hang hinan. Keiner ſprach ein Wort, nur ein leiſes Schnurren
der Hölzer, ein rhuthmiſches Einſetzen der Stöcke war zu hören.
Bald rutſchten ſie niedergedrückt pfeilſchnell über glatte Ab⸗
hänge, bald glommen ſie mühſame Selspartien empor. Jeder

— 122 —

Baum wurde da als Deckung benutzt. Immer und immer

wieder wurde die Umgebung aufs ſchärfſte abgeſucht, ob vom
Feinde nichts zu ſehen ſei. Ein aufgeſcheuchter Raubvogel,
der laut aufkreiſchend durch die ſchneebedeckten TCannen empor⸗
ſchwebte, ließ die Männer für einen Augenblick die Gewehr⸗
kolben feſter in die hand drücken.
Endlich erſchien drüben hinter den Schwarzwaldbergen
die Sonne, weiß, geſpenſtig, wie eine ungeheure Schneekugel.
Die Nebelſchwaden wichen, es wurde ſo hell, daß die Männer,

oben auf der Kammhöhe angelangt, einen weiten Blick bis

hinüber über die Rheinebene und zu den Schwarzwaldbergen
werfen konnten. Vor ihnen glitzerte ein Bergſee in der Mor⸗
genſonne auf. Pfeilgeſchwind flogen die Skiläufer über das
wellige Gelände und den Pfad dahin, der früher die Grenze
zwiſchen Deutſchland und Frankreich gebildet hatte. Einem
Eislauf folgend, nahm ſie dann wieder der Wald auf. Die
Sonne wich. In breiten Schwaden zog der Nebel dahin.
Die verſchneiten Cannenbäumchen glichen mehr und mehr
ſchattenhaft aufgeweckten Geſpenſtern.

Männerſtimmen ertönten plötzlich aus der Tiefe, laut und

ſorglos. Da ging ein unhörbarer Ruck durch die Kolonne der “

bayeriſchen Skifahrer. Ein leiſer Befehl des führenden Feld⸗
webels wurde weitergegeben und im Ru hatten die vierzig
Männer Deckung hinter Tannen und Selsblöcken genommen.
Eine Viertelſtunde lang verharrten ſie im Schweigen, das Ge⸗
wehr ſchußbereit im Arme, doch die Franzoſen kamen nicht
näher. Die Laute aber, die von unten herauf drangen, ver⸗
rieten deutlich, daß der Feind mit dem Bau von neuen Gräben,
Schanzen und Drahtverhauen beſchäftigt war. Dieſe Arbeit
durften die Franzoſen unter keinen Umſtänden zu Ende führen,
ſie mußten dabei ſobald wie möglich überraſcht, angegriffen
und wenn möglich aufgehoben werden, darüber war ſich der
Führer der Skipatrouille ſofort klar. Ob er das allein durch⸗
führen konnte, war freilich eine andere Sache; zuerſt galt es,

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die Stellung und Stärke des Feindes durch eine Patrouille

genau feſtzuſtellen. Gefreiter Winzinger und Fahnenjunker
v. Wangen wurden von ihm mit dieſer Kufgabe betraut. „Der
Fahnenjunker ſoll mich begleiten?“ rief der Gefreite ſeinem
Vorgeſetzten zu, „das Milchgeſicht ſoll die Franzoſen auskund⸗
ſchaften? Haſt keinen beſſern für mich?“ Da ballte der Sepp
die Fauſt. „Du haſt gar nichts zu ſagen, ſondern einfach zu
gehorchen! Und jetzt geh! Das Liegen im Schnee iſt keine
Freud für uns.“ Vorſichtig krochen die beiden, nachdem ſie
ſich ihrer Schneeſchuhe entledigt, durch das dichte Unterholz,
der Gefreite Winzinger voran, der Fahnenjunker dicht hinter
ihm, keiner wechſelte ein Wort mit dem andern.
Nach etwa einer Viertelſtunde erreichten ſie eine Stelle,
wo 2—3 Meter hohe Selſen aus dem Walde hervorragten.
Zahlreiche Fußſpuren, Patronenhülſen und eine Unmenge
umherliegender Stacheldraht ließ ſie erkennen, daß ſie bis zur
unmittelbaren Nähe der franzöſiſchen Stellungen vorgedrungen
waren. Gerade unter ihnen in einer Waldſchneiſe wurde
eifrig geſägt und Holz geſpalten. Eine Zeit lang war vom
Feind ſelbſt nichts zu bemerken.
Da tauchten hinter dem Felſen plötzlich zwei Käppis auf.
Zwei Sranzoſen, offenbar Offiziere, gingen eifrig im Geſpräch
auf und ab. Der FSahnenjunker riß ſein Notizbuch aus der
Taſche und begann zu ſchreiben. Der Gefreite Winzinger
ſchaute etwas beſchämt vor ſich hin. Ja, jetzt war ihm auf
einmal klar, warum ihn gerade der FSahnenjunker hatte be⸗
gleiten müſſen. War doch Frhr. von Wangen der einzige
von der ganzen Truppe, der die Sprache des Feindes verſtand.
KAus dem Geſicht des Fahnenjunkers leuchtete helle Freude,
als er ſein Notizbuch endlich wieder einſteckte. „Die haben viel
verraten,“ flüſterte er Winzinger zu, „jetzt hilf mir noch auf
die Fichte da hinauf, daß ich eine Skizze über die feindlichen
Stellungen aufnehmen kann.“ Kaum hatte der Fahnenjunker
das geſagt, da krachte ganz in ihrer Nähe ein Schuß durch den

— 124 —

ſtillen Winterwald, und eine Kugel pfiff dem Gefreiten Win⸗
zinger dicht am linken Ohr vorbei. „Sie haben uns bemerkt,
wir müſſen ſchleunigſt zurück,“ rief er erſchreckt, warf ſich
ſchnell in den Schnee und verkroch ſich im Unterholz. „Es iſt
nicht halb ſo arg,“ gab der Fahnenjunker zurück. „Ich ſteige
auf die FSichte, und wenn du mir nicht helfen willſt, verſuche
ich es allein.“ Der Gefreite Winzinger ſah ſich zwiſchen dem
Tannengebüſch, in dem er lag, erſtaunt um, der Fahnenjunker
kletterte tatſächlich auf die mit einer Eiskruſte überzogene
Fichte, während er ſich eilig vor den überall hin flitzenden

Franzoſenkugeln ins Dickicht rettete. Dieſer Fahnenjunker, “

dieſer Frömmler, den er bis jetzt für kriegsuntüchtig ge⸗
halten hatte, bewies wahrhaftig Mut; der Kerl war einfach
tollkühn!“
Da kamen auch ſchon die Sranzoſen angerückt. Gerade
unter der Fichte, auf die der Fahnenjunker geklettert war,
machten ſie Halt. „Ich will mich totſchießen laſſen,“ ſo er⸗
klärte ein baumlanger Alpenjägerkorporal, „wenn nicht unter
dieſer Fichte noch vor wenigen Minuten zwei dieſer Pruſſiens
hockten.“ „Ja, die Sußſpuren beweiſen es,“ erwiderte einer
ſeiner Untergebenen. „Sehen Sie hier, herr Korporal! Da
haben ſie ſich in aller Eile ins Dickicht verkrochen.“
Alle folgten jetzt den FJußſpuren Winzingers und zwängten
ſich auf allen Dieren durchs Unterholz, ohne daß es ihnen
jedoch gelungen wäre, des ſich rückwärts flüchtenden Gefreiten
noch habhaft zu werden.
Der Fahnenjunker ſah ſich indeſſen auf dem Gipfel des
Baumes nach allen Richtungen nach den feindlichen Be⸗
feſtigungen um. In langer Zickzacklinie zogen ſich die teil⸗
weiſe ſchon ausgebauten Gräben hin, die FSelſenmauer ge⸗
währte dabei den beſten, natürlichen Schutzwall. hinter ihr
aber in einer Talſenke waren die Franzoſen daran, für ihre

Reſerven Blockhütten zu errichten. Das alles bemerkte von—

Wangen mit ſeinem Feldſtecher. Mit wenigen Strichen machte

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— 125 —

er ſich davon eine Skizze in ſein Notizbuch. Dann, als alles
fertig war, faltete der Krieger für einen Kugenblick die hände
und befahl ſich noch einmal dem göttlichen Schutze an. Bei dem
ſchwierigen und gefahrvollen Abſtieg konnte ihn ein einziger
Fehltritt, das Geräuſch eines brechenden Aſtes oder das Sallen
des Schnees dem nahen Feinde verraten. Dazu war er keinen
KAugenblick ſicher, ob die Winzingers Spur verfolgenden Alpen⸗
jäger nicht zurückkehrten, ob er ihnen nicht in die hände lief.
Doch der treue Gott, auf den Erwin ſein ganzes Vertrauen
ſetzte, hielt ihn in ſeiner ganz beſonderen Obhut.
Unbemerkt gelangte der Fahnenjunker wieder vom Baume
ins dichte Unterholz. Schon glaubte er ſich gerettet, und ſchickte
ein heißes Dankgebet zu ſeinem himmliſchen Dater empor.
Doch da hallte der Wald plötzlich wider von „En avant“⸗Rufen,
Schießen, Pfeifen und Schreien. Überall, wo der Fahnenjunker
aus dem dichten, mit Tannen beſtandenen Unterholz hervor⸗
lugte, ſah er Alpenjäger mit ihren tellerartigen Mützen, ihren
blauen Röcken und den Wickelgamaſchen an den Süßen auf⸗
tauchen. Die von der Verfolgung Winzingers unverrichteter
Sache Zurückkehrenden hatten das ganze Bataillon alarmiert.
Auf die baueriſche Patrouille wurde eine förmliche Treibjagd
veranſtaltet. Nur dem dichten Nebel und der in dem Schnee⸗
geſtöber überhandnehmenden Dunkelheit hatte es der Sahnen⸗
junker zu danken, daß die Franzoſen trotz eifrigen Suchens
nicht ſeiner habhaft wurden. In dem felſenreichen Gebiet
gelang es ihm, auf einen hohen ſpitzzulaufenden Porphurfelſen
emporzuklettern. hier wollte er auf dem Schnee liegend ſo
lange ausharren, bis es dunkel geworden war. Langſam
ſickerte ihm das Schneewaſſer durch Mantel und Waffenrock
bis hinunter in die Bergſchuhe. Dem Schneewaſſer iſt auf die
Dauer kein Leder gewachſen. Und wie oft flitzten die Alpen⸗
jägerkugeln dicht über ihm vorüber! Endlich war es Nacht
geworden. Der Lärm und das Schießen um ihn her verſtummte
allmählich.

— 126, —

Der Fahnenjunker verſuchte nun von ſeinem Felszipfel
wieder herunterzukrabbeln. Doch vom langen Liegen im Schnee
waren ihm die Glieder ſteif gefroren und verſagten den Dienſt.
Er rutſchte und fiel ab. Rur dem weichen Schnee hatte Erwin
es zu danken, daß er ſich dabei nicht hals und Bein brach.
Sein linkes Bein war jedoch auf einen vorſpringenden Felſen
aufgeſchlagen. Als er ſich erheben wollte, merkte er, daß
er nicht mehr darauf ſtehen konnte. Nur mühſam vermochte
er ſich in dem tiefen Schnee immer wieder ein paar Schritte
vorwärts zu ſchleppen, dabei fühlte er eine zunehmende
Mattigkeit in allen Gliedern, ein Schlafbedürfnis, gegen das
er nicht mehr allzulange würde ankämpfen können. Nur der
Gedanke, daß ſeine wichtige Aufgabe ungelöſt blieb, wenn er
ſeine Erkundungen und Aufzeichnungen nicht zu ſeiner Truppe
zurückbringen würde, hielt ihn noch aufrecht, ließ ihn immer
wieder aufs neue all ſeine Kräfte zuſammennehmen. Gott
mußte ihm heute helfen. Und der wackere Fahnenjunker
ſollte auch in ſeinem unerſchütterlichen Vertrauen auf die
göttliche hilfe nicht zuſchanden werden. Sein Kamerad ſollte
ihm endlich die erſehnte Hilfe bringen.
** **
Der Gefreite Winzinger war gerade noch mit knapper
Not der drohenden Umzingelung durch die Alpenjäger ent⸗
gangen. Die Kleider in Setzen zerriſſen, Geſicht und hände
voll blutiger Schrammen, kam er gerade noch recht, um ſeine
Kameraden vor der gefahrdrohenden Umklammerung durch
eine mehr als zehnfache Übermacht zu warnen. Feldwebel
Marchtaler gab nur zögernd den Befehl zum ſchleunigen
Rückzug. Zu gerne hätten heute Alle mit den Alpenjägern
angebändelt. Und dazu mußten ſie ihren wackeren Fahnen⸗
junker im feindlichen Gebiete zurücklaſſen, den die meiſten
unter ihnen und beſonders auch der Sepp ob ſeiner kindlich
frommen Art tief ins herz geſchloſſen hatten.

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— 1²7 —

lKuf den Geſichtern der im dichten Schneegeſtöber in ihre

Sägemühle Zurückkehrenden lag düſterer Ernſt, als ſie ſich heute

abend ohne ihren Fahnenjunker zu Tiſch ſetzen mußten. Der

Bekümmertſte unter allen war merkwürdiger Weiſe der Ge⸗

freite Winzinger. Ja wie ſehr gewandelt hatte ſich der Mann
ſeit heute Mittag! Die gemeinſamen Erlebniſſe mit dem Fahnen⸗
junker ſchienen einen völlig andern Menſchen aus Winzinger
gemacht zu haben, der ſich bis jetzt immer gerne als Freigeiſt

und Spötter aufgeſpielt hatte. Wie andächtig und in ſich ge⸗

kehrt faltete er heute abend die hände, als der Sepp das Tiſch⸗
gebet ſprach und mit welcher Wärme und Begeiſterung er⸗
zählte er dann von den heldentaten ſeines Fahnenjunkers,
der die Franzoſenkugeln nicht achtend, auf die mit einer Eis⸗
kruſte überzogene Fichte geklettert war, ohne an Slucht zu
denken.
Und dann, als die Skifahrer ihre Abendmahlzeit beendet
hatten und ſich ihr Pfeifchen ſtopften, da war es der Ge⸗
freite Winzinger, der zuſammen mit dem Bergkaſpar vor den
Feldwebel hintrat und ihn bat, daß er ihnen beiden die Er⸗
laubnis geben möchte, noch einmal hinaufzufahren auf den
Gebirgskamm und hinüber ins feindliche Gebiet, um den
Fahnenjunker zu ſuchen. Und den Sultan, den zugelaufenen
hund des Sägemüllers, den wollten ſie mitnehmen, der würde
ihnen den ſchmerzlich Vermißten mit finden helfen; das um
ſo mehr, als ſich Freiherr von der Wangen in den letzten Cagen
mit dem Hund ſoviel abgegeben und ihn mehrmals auf die
Jagd mitgenommen hatte. Wohl hatte der Feldwebel ſeine

Bedenken. Es ſei leider als faſt ſicher anzunehmen, daß der

Fahnenjunker entweder gefangen oder gefallen ſei. Kuch
ſei das Unternehmen jetzt mitten im Schneeſturm mehr als
gefährlich. Er werde es nicht leicht vor dem hauptmann ver⸗
antworten können, wenn zu dem Verluſte des Fahnenjunkers
noch neue Derluſte gerade der tüchtigſten Männer treten wür⸗
den. Die Liebe zu dem jungen herrn mit dem guten, offenen

— 128 —

Kindergeſicht überwog aber ſchließlich all dieſe Bedenken.
Mit Proviant, Verbandzeug, einer zuſammenſchlagbaren Trag⸗
bahre und anderen wichtigen Dingen ausgerüſtet, verließen die
beiden gegen zehn Uhr abends die Sägemühle. „Gott behüt
euch und bring euch bald wieder mit unſerm Fahnenjunker
zurück;“ dieſes Geleitwort des Feldwebels war der ganzen
Truppe aus der Seele geſprochen.

Solange die Zwei die ſchützende enge Talſchlucht empor⸗
fuhren, konnten ſie dem Schneeſturm noch ſtandhalten. Mit
furchtbarer Gewalt tobte aber das Sturmwetter, als ſie oben
auf dem allen Winden ausgeſetzten Gebirgskamm ankamen.
Da galt es, mehrere Meter hohe Schneemauern zu überſteigen,
gähnende, vom Schnee faſt überdeckte Abgründe zu umgehen.
Wiederholt verloren ſie ganz die Richtung, die ſie in die
Nähe des Fahnenjunkers bringen mußte. Schon gaben ſie jede
hoffnung auf, bei dem herrſchenden Unwetter und der Dunkel⸗
heit eine Spur von ihm zu finden, als plötzlich „Sultan“ mit
Freudengeheul auf ſie zuſprang. Der hund hatte ſie längere
Zeit verlaſſen, ſo daß ſie ſchon der Meinung waren, er ſei
nach hauſe zurück. Die Freudenbezeugungen Sultans gaben
den beiden Männern den faſt ſicheren Beweis, daß der Hhund
in nicht allzu weiter Entfernung den Fahnenjunker gefunden
hatte. Jetzt machte er an einer Tannenſchonung halt. Ge⸗
freiter Winzinger nahm ihn an der Leine. „Zeig ſchön, Sultan!
Zeig ſchön!“ rief er ihm zu. Das brave Tier legte ſich mächtig
in die Riemen, ſo daß es der ſtarke Mann kaum zu halten

vermochte. Etwa 300 Meter zog der hund ihn durch Brom⸗

beergebüſch und Felsgeröll über Schneewehen und Gräben
hin. Dann hielt er in der Nähe einer mächtig aufragenden

Selsmauer. An einen Sichtenſtamm gelehnt lag dort der

Fahnenjunker. Wie groß war ſeine Freude, als er ſeine beiden
Gefährten erkannte! Schon von ferne gab er ihnen zu ver⸗

ſtehen, daß ſie ſich möglichſt ſtill verhalten ſollten. Auch der

zur Jagd dreſſierte Hund gab keinerlei Laute von ſich.

Der Fahnenjunker.

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„Der Fahnenjunker ſah ſich indeſſen auf dem Gipfel des Baumes nach
allen Richtungen nach den feindlichen Befeſtigungen um.“

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Das erſte, was der Fahnenjunker tat, war, daß er ſein
Notizbuch aus der Bruſttaſche zog und es dem Gefreiten
Winzinger gab. „Nimm das zu dir und übergib es dem Feld⸗
webel. Es iſt weit mehr als mein bißchen Leben.“ „Aber
wir wollen Sie doch mitnehmen, herr Junker!“ „Das wird
wohl ſchwer halten. Ich habe beim Sturz von dieſem Felſen
mein linkes Bein ſchwer verletzt und kann nicht gehen. Da⸗
zu ſtehen die franzöſiſchen Horchpoſten in nächſter Nähe.“
„Hu, hu, hu!“ kam es da plötzlich hinter dem Felſen
und von der Straße her.
„Das ſind die Alpenjäger! Sie bedienen ſich des Eulen⸗
rufes, um ſich im nächtlichen Vogeſenwalde miteinander 3U
verſtändigen! Am beſten ziehen wir uns hinter die Felsſpalte
zurück, bis ſie vorüber ſind.“
„hHu, hu, hu,“ tönte es da wieder von verſchiedenen
Seiten her, während die beiden Männer ihren Fahnenjunker
raſch hinter die Felsſpalte in Sicherheit brachten. Es war
die höchſte Zeit geweſen. Schon ſchlugen mehrere Kugeln
in den Stamm der Sichte ein, unter der ſich der Fahnenjunker
gelagert hatte. Im Gebüſch knackten brechende Zweige,
Stimmen wurden laut, Schritte näherten ſich. Die Männer
drückten das Gewehr feſt an die Backe, der Fahnenjunker griff
nach ſeinem Revolver. Kaum zehn Schritt von ihnen ent⸗
fernt ſuchten die Franzoſen eifrig das Gelände ab. Wenn
nicht etwas beſonderes geſchah, mußten ſie den Schlupf⸗
winkel der baueriſchen Helden entdecken. Kuf die Dauer würden
dieſe der Übermacht nicht widerſtehen können. Doch in dem
kritiſchen Augenblicke brach ein ganzes Rudel Rehe durch den
Wald, die Franzoſen ſchoſſen ihre Flinten auf ſie ab. Mehrere
der Tiere brachen tödlich getroffen zuſammen. Die AKuf⸗
merkſamkeit des Feindes wurde hierdurch glücklicherweiſe
ganz von den hinter dem Felsſpalte Verborgenen abgelenkt.
Das Beſtreben der Franzoſen war darauf gerichtet, das erlegte
Wild möglichſt raſch in Sicherheit zu bringen. Währenddeſſen
U. Lörcher, Vogeſenhelden. 9

— 15350 —

gelang es den beiden ſtarken Männern, ihren Fahnenjunker
auf ihrer Tragbahre bis zur Straße zu ſchleppen. Später
fanden ſie in einer verlaſſenen „Ferme“ (Bauernhof) einen
Holzſchlitten, auf den ſie den inzwiſchen bewußtlos Gewor⸗
denen legten, nachdem ſie ihre beiden Mäntel um ihn ge⸗
ſchlungen.
Es war lange nach Mitternacht, als ſie endlich die
Vogeſenſägemühle wieder erreichten. Auf die telephoniſche
Nachricht des Feldwebels an das Stabsquartier war dort
inzwiſchen der hauptmann mit dem Stabsarzt angekommen.

Nach einigen ſtärkenden Mitteln erlangte der Sahnenjunker

das Bewußtſein wieder. Der Arzt unterſuchte ihn. Seine Der⸗
letzung am linken Bein erwies ſich als mäßig. Binnen acht
Tagen würde er wieder felddienſtfähig ſein. Nachdem ſich
v. der Wangen durch eine vom Feldwebel ſelbſt gekochte Wein⸗
ſuppe geſtärkt, konnte er dem Hauptmann über ſeine Wahr⸗
nehmungen auf der Fichte und über das, was er aus dem Ge⸗

ſpräch der beiden Offiziere entnommen, genauen Bericht er⸗

ſtatten. Seine Angaben erwieſen ſich als äußerſt wertvoll.
Schon im Laufe der nächſten Woche ſollte ein umfaſſender
Angriff auf die franzöſiſchen Gräben und Stellungen unter⸗

nommen werden. Fahnenjunker Freiherr v. der Wangen und

Gefreiter Winzinger aber wurden noch in derſelben Nacht

für ihren gelungenen Patrouillengang mit dem Eiſernen

Kreuz ausgezeichnet.
Es war am Tage vor dem heiligen Abend. Während
es unten in der Rheinebene regnete, fiel auf den Vogeſen⸗

bergen Neuſchnee. Da hatten die ſechs bayeriſchen Männer,

die an jenem Winterabend Eisſtollen an den Süßen, das
Gewehr in der Linken, den Bergſtock in der Rechten, ſchwere
Traglaſten auf dem Rücken, die oft faſt ſenkrechten eisglatten
Wände erkletterten, einen harten Stand. Und doch war ihnen
wohlig ums herz, und die ſchweren Laſten, die ſie zu den
Unterſtänden oben auf dem Berggipfel emporſchleppten,

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— 131 —

dünkten ihnen leicht. „Haben wir doch heute 's Chriſtkindle
auf dem Rücken,“ ſo meinte der gutmütige Zimmermanns⸗
nazi. „Um einer ſolchen Ehre willen wird ſelbſt ein herr
Baron zum Packträger.“ Unter den Sechſen war in der Tat
auch der Fahnenjunker Erwin von der Wangen, der ſich frei⸗
willig mit dazu gemeldet, unten im Städtchen die Weihnachts⸗
pakete für die auf dem Vogeſenberggipfel in den Schützen⸗
gräben Liegenden mit heraufzuſchleppen. Der eigenartige
Transport hatte erſt mit der hereinbrechenden Dämmerung
gewagt werden können.
Düſter und geſpenſtig lag rechts und links der Wald vor

den Kufwärtsſteigenden. Aber was war das für ein Wald!

Nicht eine einzige dieſer Tannen und Buchen war, die nicht
von dem franzöſiſchen Granatfeuer ſchwer geſchädigt worden
wäre. Ihre Wipfel waren weggefegt, ihre üſte zerbrochen,
ihre Wurzeln zerriſſen; kahl und nackt wie in den Boden ge⸗
rammte Pfähle oder nach aufwärts gekehrte Reiſigbeſen
ſtanden ſie da. Die weichen, geſchwungenen Linien des nieder⸗

gefallenen Neuſchnees verwiſchten freilich bis zu einem ge⸗

wiſſen Grade dieſes gräßliche Bild der Zerſtörung, von dem
Erwin heute Abend ſeinen Blick nicht abwenden konnte.
„Wir können Gott danken,“ meinte der neben ihm her⸗
gehende Gefreite Winzinger, „daß unſere ſchönen bayeriſchen
Wälder von einem ſolchen Schickſal verſchont geblieben ſind.
Ein paar Menſchenalter mögen vergehen, bis hier an Stelle
dieſer Ruinen etwas Neues gewachſen ſein wird.“
Kaum hatte der Gefreite dieſe Worte geſagt, als das
neblige Dunkel um ſie her plötzlich verſchwand und alles um
ſie her in lichtheller Klarheit ſtrahlte. „Auf der Stelle ſtill⸗
geſtanden! Ein feindlicher Scheinwerfer!“ rief da der Fahnen⸗
junker mit einer hohen, hellen, faſt noch knabenhaft anmutenden

Kommandoſtimme. Die Männer kamen dem Befehl ihres

Vorgeſetzten ungeſäumt nach. Doch der hinterſte unter ihnen,

der am ſchwerſten beladene Zimmermannsnazi, verlor bei dem

— 132 —

plötzlichen Ruck den halt, ſtürzte und rutſchte dann unauf⸗
haltſam auf dem weichen Schneeboden abwärts, bis er an einer
über den Weg liegenden Tanne hängen blieb. Und jetzt flammte
es auch ſchon drüben am weſtlichen Ende des kahlen Berg⸗
kegels auf. Hell leuchtend und ziſchend wie Raketen flogen
nacheinander mehrere Granaten aus dem Franzoſenlager
herüber, die kaum fünfzig Meter von den Bayern entfernt
hohe Schnee⸗ und Erdfontänen aufwirbelnd in den harten
Gebirgsboden einſchlugen. Eines der Geſchoſſe aber ſpaltete
einen mächtigen Eichbaum mitten entzwei. Mit furchtbarem

Kniſtern und Krachen fiel der Baumrieſe in ſich zuſammen,

wohl ein Dutzend kleinere Bäume unter ſich begrabend.
Glücklicherweiſe hatte keiner der Männer bei dieſer ſo
unvermuteten Beſchießung irgendwelchen Schaden genommen.
Bald umhüllte ſie auch wieder das ſchützende Dunkel der winter⸗
grauen Nebelnacht, ſo daß ſie ohne weitere Störung bis zu der
Stelle kamen, wo ſie den in den harten Porphyurſtein einge⸗
ſprengten Laufgraben erreichten, der ganz im Buſchwerk
verſteckt lag. Mit den aufgeworfenen Erdwällen war dieſer
Graben ſo hoch, daß die Männer aufrecht darin gehen konnten.
Die feindlichen Geſchoſſe, die unter großem Getöſe hier in
reichlichem Maße niedergingen, fingen ſich entweder in den
Erdwällen oder ſie flogen unſchädlich über den Graben hinweg.
Die Ankommenden wurden von dem an der Bruſtwehr
ſtehenden Poſten mit freudigem Zunicken empfangen. Laut
zu reden wagte keiner; denn kaum zehn Meter von ihnen
entfernt lagen die ebenfalls ſtark verſchanzten FSelſengräben
der Franzoſen. Tag und Nacht ging es fort mit dem ſchreck⸗
lichſten aller Kampfmittel, mit handgranaten. Wo ſich etwas
Verdächtiges regte, krachte mit gellendem Knall eines dieſer
Mordinſtrumente über dem ſchmalen Zwiſchenraum. Und
in dieſen Gräben, wo keiner einen Kugenblick ſicher war,

wollten die bageriſchen Männer morgen ihren heiligen

KAbend feiern! —

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heiligen

— 1335 —

KAber während draußen der männermordende Kampf
tobte, ging es an jenem Abend drinnen in dem geräumigen
Unterſtande des Fahnenjunkers recht feierlich und wahrhaft
chriſtfröhlich zu. Das Wohnen in dem niedrigen Raume
wurde durch die trauliche Lampe, die ſauberen Wandſchränkchen,
den luſtig praſſelnden Ofen, die hübſchen kleinen Polſtermöbel
aus dem nahen Vogeſenhotel recht gemütlich. Um den runden
Tiſch her aber ſaßen an jenem Abend der Seldwebel Sepp
Marchtaler, der Gefreite Winzinger, der Zimmermannsnazi
und als vierter in dem Bunde der hausherr, Fahnenjunker
Erwin von der Wangen. Da wurden Kiſten und Schachteln aus⸗
gepackt und aus den vielen ſchönen Sachen, die die reichen
Verwandten des Fahnenjunkers geſpendet, nun Päckchen ge⸗
bunden. RKeiner durfte morgen vergeſſen bleiben, ein jeder
ſollte ſehen, daß die zu hauſe den Wachtdienſt der tapferen
Krieger hoch droben auf dem Vogeſenkamm wohl zu würdigen
wußten. Auch eine ſchmucke kleine Tanne, die von den fran⸗
zöſiſchen Granatſplittern noch völlig unverſehrt geblieben war,
hatte der Fahnenjunker geſtern Nacht mit Beil und elektriſcher
Blendlaterne vom Rande des Laufgrabens geholt und heute
Abend wurde ſie ſchön geſchmückt. Dazwiſchen hinein ſpielte
der Bergkaſpar auf ſeiner Zupfgeige manch ſchönes Weih⸗
nachtslied.
Was aber das Schönſte und Erhebendſte an dem alle
war, die Weihnachtsſtimmung der Männer im Unterſtande
ihres Fahnenjunkers war keine rein äußerliche. In den harten
Tagen der ſteten Kampfes⸗ und Todesgefahr lernten ſie ver⸗
ſtehen, was für ein unausſprechliches Glück für ſie war, daß
der ewige Gottesſohn für ſie ſündige Menſchen in die Welt
gekommen war, um ihnen durch ſeinen blutigen Opfertod
ein Plätzlein droben im himmelſaal zu ſichern.
Nur einer unter den Vieren hatte ſich zu dieſem kind⸗
lichen Chriſtenglauben noch nicht emporſchwingen können.
Wohl ſpottete der Gefreite Winzinger nicht mehr wie anfangs

über die ernſte Geſinnung ſeines Fahnenjunkers. Der Pa⸗
trouillengang im Schneegeſtöber zu den feindlichen Stellungen
hatte ihn erkennen laſſen, welcher heldenmut mit echtem
Chriſtenglauben verbunden iſt. Seither war ihm der Fahnen⸗
junker wie ſein eigener Sohn. In jedem AKugenblick hätte
er für ihn ſein Leben gewagt. Und wie oft führten die beiden,
die zuſammen denſelben Unterſtand teilten, in den letzten
düſteren Winternächten ernſte Geſpräche über religiöſe Dinge,
und der Fahnenjunker wurde nicht müde, dem durch gottes⸗
feindliche Bücher der Apoſtel des Unglaubens Verirrten die
ewigen Wahrheiten des Evangeliums und die beſeligende
Macht des chriſtlichen Glaubens vor KAugen zu ſtellen. Aber
zum tiefen Schmerze des jungen Edelmannes ſchienen bis

jetzt alle ſeine Verſuche, den Verirrten auf den rechten Weg

zu bringen, vergeblich. Das Wort vom Kreuz Chriſti blieb
ihm eine Torheit.
Dennoch gab Erwin die hoffnung nicht auf, auch ihn
noch zu überzeugen. Und nachdem er hatte erkennen müſſen,
daß alle klärenden Worte bei ihm umſonſt, erflehte er in
alltäglichen ernſtlichen Gebeten die göttliche Hilfe. Der Gott,
der aus einem Saulus einen Paulus machte, konnte auch
ſeinen ungläubigen Kameraden durch einen Strahl ſeines
göttlichen Lichtes erleuchten und ihn voll von ſeiner Weih⸗
nachtsſonne machen.

£

Der Tag des heiligen Abend hatte den baueriſchen Männern
oben auf dem Windackerkopfe reichlichen Schneefall gebracht.
Das bis jetzt mit Granatlöchern, Leichen, Waffen und Uniform⸗
ſtücken überſäte Selsplateau vor ihnen machte im ſchneeweißen
Gewande einen feſtlich freudigen Eindruck. Und der feindliche
Graben dort drüben mit dem verſchneiten Stacheldrahtnetz
ſchaute heute ſo freundlich⸗harmlos aus, als ob ſich die. Fran⸗

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— 135 —

zoſen dort drüben als Weihnachtsſcherz zahlreiche Schnee⸗

haufen und häuflein zuſammengetürmt hätten. Der Berg⸗

nazi aber warf anſtatt der üblichen Handgranaten ein paar

große Schneeballen hinüber. Der Herr Major ſagte aber,
daß man den Franzoſen nicht trauen und die Wachen wie
ſonſt die Nacht über ausſtellen ſolle, es überhaupt auch in den
Unterſtänden keinen Augenblick an der nötigen Kampfbereit⸗
ſchaft fehlen laſſen dürfe. Dieſer Knordnung kamen alle
mit der größten Gewiſſenhaftigkeit nach. Gefreiter Winzinger

aber erklärte ſich freiwillig bereit, den Wachtdienſt, während

die Kameraden im Unterſtande des Sahnenjunkers ihre Weih⸗
nachtsfeier abhielten, im vorderſten Grabenſtücke zu verſeh en.

Damit wurde er eine Sorge los. Denn ſo ganz mit den andern

mitſingen, das mochte er nicht. Wenn er aber dabei war und
ſtumm und teilnahmslos blieb, ſo wußte er, daß er damit

den Fahnenjunker, der die Seele des Ganzen war, aufs tiefſte

betrüben würde. So war Winzinger froh, den Kusweg mit
der freiwilligen Wache gefunden zu haben. Für herrn von der
Wangen aber war dieſer freiwillige Wachtdienſt des Freundes
eine neue herbe Enttäuſchung. hatte er doch gehofft, daß die
gläubige hingabe der den Chriſttag feiernden Kameraden
den Ungläubigen innerlich erfaſſen und zu ſeinem Kinder⸗
glauben zurückführen werde. Die große Freude der andern
ließ ihn freilich ſeinen Schmerz über den freiwilligen Aus⸗
ſchluß Winzingers eine Zeitlang faſt vergeſſen.
Die wackeren Männer waren, als ſich die Dämmerung
über ihren Schützengraben niederſenkte, einer nach dem andern

in ſeinen durch Tannenreis feſtlich geſchmückten Unterſtand

getreten, in deſſen Mitte auf dem kleinen, runden Tiſche der
brennende Lichterbaum ſtrahlte. Der Bergkaſper aber ſtand
mit langem, weißbereiftem Barte hinten in der Telephonzelle
und ſpielte, während die Kameraden ſich unter dem Weih⸗
nachtsbaum verſammelten, das „Stille Nacht“ und andere
ſchöne Weihnachtslieder.

— 136 —

Fröhlich ſoll mein Herze ſpringen
Dieſer Zeit, da vor Freud
Alle Engel ſingen.

So erklang dann der vielſtimmige Männergeſang weit
hinaus in die ſtille, ſchneeweiße Winternacht bis hinüber
zu den franzöſiſchen Horchpoſten und in den feindlichen Schützen⸗
graben und weckte vielleicht auch in den herzen mancher feind⸗
lichen Krieger die Sehnſucht nach ewigem Weihnachtsfrieden.

Dieſe Weihnachtsweiſen ergriffen aber auch den, der
ſich heute freiwillig von dem Kreiſe der Freunde ausgeſchloſſen.
Wohl verſtand der Gefreite Winzinger nicht die Worte des
Dankgebetes, das der Fahnenjunker, nachdem der Weihnachts⸗
choral verklungen war, zu ſeinem himmliſchen RKönig und
alleroberſten Kriegsherrn emporſchickte, wenn auch der Oſt⸗
wind ihren Schall bis zu ihm vortrug ins vorderſte Graben⸗
ſtück; dennoch lebte ſein herz in einer großen, nie gekannten
Erregung. Ließen ſich dieſe hehren Erſcheinungen ſeeliſchen
Lebens, die ſeine Kameraden mitten im Kriegsſturm er⸗
griffen und aus allem Sinnlichen und Zeitlichen ſo mächtig
empor⸗ und hinaushoben, lediglich als „Ausflüſſe ſinnlicher
Triebe“, als „Tätigkeitsformen eines verfeinerten ſtofflichen
Lebens“ erklären, wie die überklugen Philoſophen es wollten?
Wurde ihm da nicht doch eine ganz andere von ihm bisher
ungeahnte Geiſtesmacht geoffenbart? Lebte in dieſen ein⸗
fachen, wackeren Männern, die da drin im Unterſtande ihrem
Chriſtkind zujubelten, nicht ein geheimnisvolles, ihm bis jetzt
gänzlich verborgenes Etwas, das auch in ihm trotz all ſeinem
jahrzehntelangen Suchen in gottesleugneriſchen Büchern nicht
völlig erſtickt war? Ja wie jene elektriſchen Funken auf allen
dazu bereiteten Metallplatten des ganzen Erdrundes Wirkung,

Zeichen und Kunde gaben, ſo war auch ſein verhärtetes Herz,

ob ſich ſeine Sinne noch ſo ſehr dagegen ſträubten, miterfaßt
worden von dieſer allmächtigen Weihnachtsbotſchaft. Tränen

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— 137 —

ſtahlen ſich aus den Augen des wetterharten Landwehrmannes,
er wiſchte ſie haſtig ab, ſchaute dann wieder aufmerkſam
durch ſeine Schießſcharte in die ſtille, dunkle Winternacht

hinaus, als wenn er durch dieſe verdoppelte Kufmerkſamkeit

die Geiſter, die in ſeinem Inneren rumorten, bannen wollte.
In Kopfhöhe über ihm befand ſich eine Stahlplatte,
mit dem Kusſchnitt für das Gewehr. Über der Platte lagen
dem Seinde zu mehrere Sandſäcke zum Schutze gegen Kopf⸗
ſchuß. So ſtand der hünenhafte Mann eiſenhart und unbeweglich
in ſeinem langen Schafpelze, der der grimmigen Kälte Schutz
bot. UÜber ihm in einer faſt kahl geſchoſſenen Fichte ſpielte
in den wenigen übrig gebliebenen Zweigen der Winterſturm
und vor ihm dehnten ſich die Drahtverhaue, das verſchneite
Selsplateau und dann die feindlichen Gräben. —
Und da drang plötzlich ein tiefer, melodiſcher Ton, wie
der Klang einer AKlavierſaite, zu ſeinen Ohren, und dieſer
Ton wiederholte und verſtärkte ſich. Krampfhaft riß der Ge⸗
freite ſein Gewehr empor. Mit ſeinen Kugen ſuchte er die
Finſternis vor ſich zu durchbohren. Draußen im Drahtverhau
bewegte ſich etwas. Ob ſich der Feind heimtückiſch anſchlich,
den verſprochenen Weihnachtsfrieden brechend oder ob ſich
wieder einmal ein Waldtier in den Drahtverhau verfangen
hatte? Jetzt tat eiſerne Ruhe not, denn ein vorzeitiges Schießen,
ein falſcher Alarm konnte ganz unabſehbare Solgen hervor⸗
rufen. Ob er zuwarten ſollte, bis das Geräuſch ſich wieder⸗
holte, oder ob er ſich auf die Bruſtwehr ſchwingen und den
vor ihm liegenden Drahtverhau mit ſeiner elektriſchen Taſchen⸗
lampe beleuchten ſollte? Doch ſieh! Da wiederholte ſich auch
ſchon der Ton und er erſchien jetzt tiefer, voller, mehrſtimmiger!
Nein, das konnte kein einzelnes Waldtier ſein! Das waren
viele, die ſich draußen im Schnee liegend an dem Draht zu
ſchaffen machten, ihn mit ihren großen Scheren zu durch⸗
ſchneiden ſuchten. Jetzt vernahm er auch deutlich das Knacken
der Drahtſcheren. Die meineidigen Franzoſen wollten den

— 138 —

Weihnachtsfrieden dazu benützen, um ſich mit möglichſt wenig
Verluſten der heißumſtrittenen Bergkuppe zu bemächtigen.
All' dieſe Gedanken jagten dem Gefreiten in einem
KAugenblick durch den Kopf. Dann griff er nach dem neben⸗
hängenden Höhrrohr des Telephonapparates. „Hier Fahnen⸗
junker Wangen, wer dort?“ „hier Gefreiter Winzinger.
Vor mir verdächtiger Lärm am Drahtverhau! Überfall be⸗
vorſtehend, ſchleuniger Klarm geboten!“ Kaum hatte der

Gefreite dieſes Geſpräch beendet, als von drüben auch ſchon
ein Scheinwerfer aufblitzte und dann noch einer und noch einer.

An den vorderſten Linien der deutſchen Stellungen ſammelten
ſie ihr Licht zuſammen und tauchten das vorderſte Grabenſtück
in blendend weißen Schein. Gleichzeitig begann von drüben
auch Kleingewehrfeuer heranzuhämmern. Über dem RKopfe
Winzingers ſurrte und ſchwirrte es wie von wild gewordenen
„Bienen. Doch das fürchtete er nicht. Das Surchtbare, was
noch kommen würde, waren die handgranaten.

Der Gefreite warf einen ſchnellen Blick rückwärts. In

dem Graben hinter ihm ging es zu, wie in einem plötzlich
aufgewühlten Kmeiſenhaufen. Doch nur einen AKugenblick
drängten und ſtießen ſich die Kameraden; dann wurde alles
wieder ruhig und ſtill. Jeder ſtand oder lag in ſeinem Unter⸗
ſtand hinter dem Gewehr, die Munition handgerecht neben
ſich, die Gräben ſelbſt blieben leer. Nur Winzinger mußte

auch jetzt auf ſeinem Poſten ausharren. Die Franzoſen ſollten
nur kommen. Es würde ihrer ein Empfang warten, daß ſie

ſobald einen zweiten Angriff nicht wagten.
Jetzt ging es auch los. Durch ſeine Schießſcharte ſah
Winzinger, wie aus den feindlichen Gräben lautlos unzählige
graue Schatten hervorkletterten und in ſchnellen Sprüngen
durch ihre engen Drahtverhaugaſſen huſchten. Doch Feld⸗
webel Marchtaler, der in dem vorderſten Schützengraben das
RKommando hatte, verbot jedes Schießen. Und dann krachten
auch die handbomben praſſelnd in den vorderen Graben.

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— 159 —

Dem Gefreiten Winzinger war es, als ob der ganze Graben

zu einem feuerſpeienden Strom geworden wäre, aus dem
Steine, Erdbrocken und alle möglichen Gegenſtände hoch⸗

emporgeſchleudert wurden. Er warf ſich in den Waſſerablauf,

der glücklicher Weiſe den Abend vorher vom Schnee geſäubert
worden war, und ſo gerade zwiſchen Felſen eingezwängt,
Platz für einen Mann bot. Die Franzoſen mußten wohl der
Meinung ſein, daß die Wirkung ihrer Bomben in dem vor⸗
derſten deutſchen Graben eine ganz furchtbare ſein müſſe.
Die keckſten unter ihnen waren ſchon durch den deutſchen
Drahtzaun gedrungen, und Winzinger hörte über ſich die
Stimmen von Alpenjägern ihr „En avant!“ rufen. Dann
ein neuer, gewaltiger Schlag, ein Rieſeln und Sallen über ihm,
heftige Schmerzen auf ſeinem Rücken und in allen Gliedern.
Vor ſeinen Augen wurde es völlig dunkel, dem Erſticken nahe,
rang er nach Atem.

Von den angreifenden Franzoſen ſollte keiner lebendig
zurückkommen. Denn jetzt gab Feldwebel Marchtaler den Be⸗
fehl zum Seuern. Die deutſchen Maſchinengewehre ſetzten
auf einen Schlag ein und ihr raſendes Tack⸗CTack vermiſchte
ſich mit dem Schnellfeuer der Infanterie, dem Krachen der
Minenwerfer und Mörſer. Die Franzoſen fielen zu Dutzenden
in den deutſchen Graben herunter, neue ſtürmten heran
und wurden niedergemacht, ſo daß der vorderſte Graben an
manchen Stellen mit Menſchenleichen faſt überfüllt war. Und⸗
dann ſtürmten die tapferen Bayuern aus ihren Unterſtänden
in den Graben und ſchwangen ſich auf die Bruſtwehr.
Was das raſende Feuer noch von Feinden übrig gelaſſen,
das fiel in furchtbarem Nahkampf. Die wenigen über⸗
lebenden Angreifer krochen wie die Schlangen über den

ſchneebedeckten Felskamm hinter ihre Drahtverhaue und

Gräben zurück. Leider fehlten dem FSeldwebel Marchtaler
die Reſerven. Er hätte ſonſt den Angriff auf den feindlichen
Graben befohlen.

— 140 —

Wie war es aber dem Gefreiten Winzinger auf ſeinem
Vorpoſten im vorderſten Grabenſtück ergangen? Niemand

hatte mehr etwas von ihm geſehen. Ob er von den einſchlagen⸗
den Handgranaten getroffen, ober von dem zuſammenſtürzenden

Graben verſchüttet worden war? Der Feldwebel gab ſofort

Befehl, nach dem Vermißten zu ſuchen. Mit Schaufeln, Hauen
und anderen Werkzeugen begaben ſich alle nach dem vor⸗
deren Grabenſtück. Dort fanden ſie den Sahnenjunker und
den Bergkaſper ſchon eifrig damit beſchäftigt, den bis zur halben
höhe eingeſtürzten Graben von den gefallenen Feinden zu
ſäubern, die gerade hier haufenweiſe übereinander lagen.
Die meiſten der Gefallenen waren grauenhaft verſtümmelt.
Einzelne gaben noch Lebenszeichen von ſich und wurden
von den herbeieilenden Sanitätern auf Tragbahren zum Feld⸗
lazarett hinuntergetragen. Und dann, als die Leichen weg
waren, ging es beim Scheine der elektriſchen Blendlaternen
an ein haſtiges Graben und Schaffen.
Doch nicht allzulange konnten die baueriſchen Männer

ihre Rettungsarbeit um den verſchütteten Kameraden fort⸗

ſetzen. Kaum hatten die Franzoſen die Unruhe im vorderen
Grabenſtück wahrgenommen, als ſie dasſelbe auch ſchon
unter das blendendweiße Licht ihrer Scheinwerfer nahmen
und es dann mit einem wahren Geſchoßhagel überſchütteten.
Mehrere der Männer wurden verwundet. Schweren herzens
mußte der Seldwebel den Befehl zum Räumen des vorderſten
Grabenſtücks geben. Konnte er doch unmöglich zulaſſen,
daß um eines Einzigen willen, deſſen Tod doch mit größter
Wahrſcheinlichkeit anzunehmen war, das Leben vieler ſeiner
Tapferen aufs Spiel geſetzt wurde. Am ſchwerſten unter allen
ſchmerzte den Fahnenjunker der Verluſt des Sreundes und
Waffengenoſſen.
Ob Winzinger denn auch wirklich tot war? Unabläſſig
quälte den Junker dieſer Gedanke, als er allein in ſeinem Unter⸗
ſtande lag. Nach ungefähr einer Stunde ließ das tolle Schießen

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— 141 —

der Franzoſen nach. Es begann zu ſchneien, immer ſtärker und
heftiger. Dieſer Flockenwirbel mußte ihn ſelbſt gegen die Schein⸗
werfer ſchützen und ihn auch unſichtbar machen; wenn er ſich
wieder mit ſeiner Hacke bis zum vorderſten Grabenſtück vorſchlich.
Wohl konnte ſein Arbeiten drüben im nahen feindlichen Graben
bemerkt werden, eine feindliche handgranate konnte ihn zer⸗
reißen. Er begab ſich in Lebensgefahr. Aber war es nicht

ſeine Chriſtenpflicht, für den verſchütteten Freund ſein Außerſtes

zu wagen?
Ohne daß ſeine ſchlafenden Kameraden etwas davon

merkten, ſchlich ſich der Fahnenjunker wieder mit hacke und

Schaufel hinaus nach dem vorderen Grabenſtück und begann
eifrig im Sturm und Schneegebrauſe weiter nach dem Der⸗
mißten zu ſuchen. Und er hatte ſich nicht getäuſcht. Das Un⸗
wetter war ſo ſtark, daß die Franzoſen drüben lange nichts
von ſeiner fieberhaften Tätigkeit merkten. Als der Morgen
graute, hatte er den Graben ſo weit freigelegt, daß er jeden
KAugenblick den Vermißten entdecken mußte.

Und wie wunderbar! Dort im Ablaufgraben zwiſchen
Felſen eingeengt lag Winzinger. Ein abſtürzender Balken
war ſo gefallen, daß er die nachfolgende Erde aufhielt, ſodaß
ein wenn auch ſchmaler freier Raum entſtanden war. Der
Fahnenjunker beugte ſich zu dem anſcheinend Lebloſen herab,
er nahm zu ſeiner nicht geringen Freude wahr, daß ſein Puls
noch ſchlug, daß er noch atmete; vorſichtig machte er die erſten
Wiederbelebungsverſuche. Sie waren von Erfolg gekrönt,
der Gefreite Winzinger ſchlug die Kugen auf, doch er war
im Augenblick zu matt, um ein Wort hervorzubringen. Der
Fahnenjunker mußte daran denken, den Kameraden in Sicher⸗
heit zu bringen; denn mit der zunehmenden helle hatten die
Franzoſen durch ihr Scherenfernrohr offenbar etwas von ſeiner
Tätigkeit bemerkt. Rings um ihn flitzten Gewehrkugeln, ein
Querſchläger verletzte ihm den rechten Oberarm. Die Wunde
ſchmerzts heftig. Er fühlte ſich außer ſtand, den Kameraden

— 2 —

aufzurichten, ihn noch nach dem ſchützenden Unterſtande zu

tragen. Seine Rufe nach hilfe verhallten in dem zunehmenden
Knallen der Gewehre und handgranaten. Da ſah er an der
Selswand noch unverſehrt das Telephon hängen. Er griff
zum hörrohr: „hier Fahnenjunker Wangen. habe mit
Gotteshilfe den Gefreiten Winzinger ausgegraben; er ſcheint

keine ernſten Verletzungen erlitten zu haben. Ich bin ver⸗
wundet, bitte um ſchleunige Hilfe.“ Der Feldwebel March⸗

taler, der ſich gerade vom Schlafe erhoben hatte, als das Tele⸗
phon klingelte, war außer ſich vor Staunen über dieſe Mit⸗

teilung! Mit allen Inſaſſen ſeines Unterſtandes, ſechs Mann

an der Zahl, darunter der Zimmermannsnazi und der Berg⸗

kaſper eilte er nach dem vorderſten Grabenſtück. KAuf dem

Wege wurden mehrere unter ihnen verwundet. Denn die Fran⸗
zoſen überſchütteten das vordere Grabenſtück wieder mit
einem wahren Geſchoßhagel.
Wie erſtaunt aber waren die Männer, als ſie ihren Fahnen⸗
junker aus einer Bruſtwunde blutend mit todesblaſſem Geſicht
auf einem Felsblocke liegend fanden und neben ihm in kniender
Stellung hart an die Wand gedrückt den Gefreiten Winzinger,
offenbar ohne jede ernſtere Verletzung. Die Beiden wurden
eilends auf Tragbahren gelegt und durch den Laufgraben
hinunter zum Seldlazarett getragen.
g. **
In der geräumigen Sakriſtei der bis jetzt vom Feuer
verſchont gebliebenen Kirche von B., die von dem bayeriſchen
Regiment zum Seldlazarett umgewandelt worden war, hatte
der Chefarzt mit ſeinem Kſſiſtenten alle hände voll zu tun,
bis er endlich die nötigſten Operationen an den vom Wind⸗
weiler Kopf gebrachten Verwundeten vorgenommen hatte.
Zerfetzte Glieder wurden da beſeitigt, hinter der Front angelegte
Verbände durch neue erſetzt. Einer nach dem andern der ſo

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— 145 —

behandelten Derwundeten wurde dann in die nebenanliegende
Lazarettkirche getragen. In dieſer herrſchte an jenem Weih⸗

nachtsmorgen Zwielicht. Nur auf dem Altar brannte eine
Stehlampe und aus einer verborgenen Ecke fielen ſprühende

Funken vom Ofen auf den Boden. In nackten Umriſſen
hoben ſich die Steinpfeiler und unter ihnen die weißen Betten
der Verwundeten, die auf dicken Matratzen und federnden
Feldbetten ſtill und friedſam lagen. Nur dann und wann
vernahm man ein leiſes Stöhnen der Derwundeten und die
eiligen Schritte der Krankenwärter, die ihr Liebeswerk behutſam
und leiſe verrichteten.
Unter den Altar hatten ſie den Fahnenjunker von Wangen
gebettet. Sein Geſicht war wachsbleich, ſeine Kugen geſchloſſen.
Ein Krankenwärter, der neben ſeinem Lager ſaß, war damit
beſchäftigt, ihm eine Kochſalzlöſung einzuflößen, wie dies
bei dem ſtarken Blutverluſt, den Schwerverwundete erlitten,
dem Arzte erforderlich erſchien. Das hohe Geſtell mit dem
daran befindlichen Gefäß der Kochſalzlöſung und dem zu
dem Verwundeten führenden Schlauche verrieten dies. Wenn
auch der führende Arzt bei der Art der Wunde an einer
Rettung verzweifelte, würde die Salzlöſung die Lebenskräfte
des Todmüden doch noch einmal, wenn auch nur für kurze

Zeit, aufflackern laſſen!

Neben dem Fahnenjunker lag in ruhigem Schlummer
die hünengeſtalt des Gefreiten Winzinger, der auf ſeinen
beſonderen Wunſch neben den Freund und Lebensretter ge⸗
bettet worden war.
Seine Wunde war nicht lebensgefährlich. Schon nach
wenigen Stunden hatte er ſich von ſeinen Atembeſchwerden
erholt und die leichteren Verletzungen, die er durch die nieder⸗
ſtürzenden Steine erlitten, würden auch bald heilen.

Indeſſen war es Tag geworden. Das helle Licht der
Morgenſonne brach ſich durch die bemalten FSenſterſcheiben
des Kirchleins. Es wurde lebendiger in dem Gotteshauſe.

— 144 —

Krankenwärter eilten von Bett zu Bett und brachten den Ver⸗
wundeten ihr Frühſtück. Auch der Gefreite Winzinger wurde
wach, er berührte ſein Frühſtück aber kaum. Mit angſtvoller

Sorge glitt ſein Blick hinüber zum Nachbarbett. „Wacht er

ſchon?“ fragte er leiſe den Wärter. „Noch nicht,“ gab dieſer
zurück. „Ich glaube aber, daß er bald aus ſeinem ohn mächtigen
Schlafe erwachen wird. Die Salzlöſung hat ihm gut getan.“
Der Krankenwärter hatte richtig vermutet. Der Fahnen⸗
junker ſchlug wenige Augenblicke ſpäter die Kugen auf und
blickte mit ſtaunender Derwunderung auf die ragenden Stein⸗
bogen und die hohen, bunten Glasfenſter vor ihm. Dann

fiel ſein Blick auf den neben ihm liegenden, in ſeinem Bett
halb aufgerichtet ſitzenden Gefreiten Winzinger und ein ver⸗

klärtes Lächeln flog über ſein todblaſſes Geſicht: „Winzinger,“
kam es leiſe über ſeine Lippen. Der Gefreite hatte es aber
doch vernommen und von allen ſeinen Beulen und blauen
Malen auf Rücken und Gliedmaßen ſpürte er nichts mehr.
Er ſprang aus dem Bett, ſchlüpfte in ſeine Kleider und ſetzte
ſich neben ſeinen Fahnenjunker. Die hände der beiden Kame⸗
raden lagen ineinander. Der Fahnenjunker verſuchte zu ſprechen.
„Gott ſei Dank, daß ich Dich gerettet neben mir ſehe,“ kam es
kaum vernehmlich von ſeinen Lippen. Er wollte noch mehr
reden; doch der Wärter kam hinzu und wehrte es ihm. „Jedes
weitere Wort kann dem herrn Junker den Tod bringen. Er
darf erſt reden, wenn er die erſte Kriſe überſtanden hat.“
Der Fahnenjunker lächelte. „Ich habe nicht nur die Kriſe,
ſondern auch den Kampf des Lebens überſtanden,“ meinte
er, „aber nun will ich folgſam ſein und ſtille halten, wie es
ſich für einen verwundeten Soldaten ſchickt.“
„Sie haben mir das Leben gerettet und ſollten es ſelbſt
verlieren,“ rief da Winzinger bewegt, „nein ‚das darf nicht
geſchehen, das kann Gott nicht zulaſſen.“
„Wir werden immer in Gott verbunden bleiben, auch

über Tod und Grab hinüber; darf ich das hoffen, Winzinger?“

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da
ſold

ben
und

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wurde
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dieſer
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getan.“
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Dann
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ein ver⸗
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mehr.
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prechen.
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ch mehr
„Jedes
gen. Er
en hat.“
je Atiſe,
meinte
wie es

es ſelbſt
arf nicht

en, auch
ginger?

— 145 —

„Das dürfen Sie, herr Fahnenjunker, ja das dürfen
Sie. Die Nacht im Schützengraben hat aus mir unglücklichem
Saulus einen Paulus gemacht. Ich kann es nicht beſchreiben,
was ich in dieſer Nacht alles erlebt. — Als ich zwiſchen den
Felſen eingekeilt in unſerem Abflußgraben lag, als Erde,
Steine und Sranzoſenleichen auf mich niederfielen, als mir
der Leichengeruch den Atem benahm, da glaubte ich ſicher,
daß auch mir meine letzte Stunde geſchlagen habe! Und wie
merkwürdig! In dieſem Augenblick war mir das eine
ſonnenklar, woran ich mein ganzes Leben gezweifelt: Es
lebt ein Gott, es gibt eine Ewigkeit; mein Leben aber war
ein verfehltes, weil ich mich von dieſem Gott abgewandt,
weil ich auch andere von ihm abzuziehen verſucht hatte. Ja
wie wollte ich mich vor meinem ewigen Richter verantworten?
Ich flehte, ich ſchrie zu Gott um Errettung, um eine weitere
Gnadenfriſt! Da gelobte ich meinem Gott, daß, wenn ich von
meinen Kameraden noch lebendig ausgegraben werden ſollte,
ich mein ganzes ferneres Leben im Aufſehen auf unſeren
herrn und heiland führen wollte. Je länger je mehr merkte
ich aber, daß meine Kräfte verſagten, meine Sinne ſchwanden.
Und dann endlich, als jede Hoffnung in mir erſtorben war,
da vernahm ich über mir ihre hauenſchläge und Spatenſtiche;
es wurde immer leichter über mir, ſo daß ich mich ſchließlich
wieder aufrichten konnte — und da ſah ich Sie, Herr Fahnen⸗
junker, wie einen rettenden Engel vor mir ſtehen.“
Der Gefreite Winzinger hielt inne in ſeinem Bericht
und ſchaute hinüber zu der ihnen gegenüberliegenden Orgel.
Dort droben hatte ſich ein Feldgrauer auf die Orgelbank geſetzt
und bald erbrauſte der Weihnachtschoral „Dom himmel hoch,
da komm' ich her!“ Die Verwundeten ſangen mit, der Lehrer⸗
ſoldat oben ſpielte auswendig einen nach dem andern von den
herrlichen Weihnachtschorälen. Des Fahnenjunkers Lippen
bewegten ſich anfangs mit, bald aber ſchloß er ſeine Lippen
und die Augen zu einem ſeligen Schlafe, aus dem es für ihn
U. Lörcher, Vogeſenhelden. 10

— 146 —

in dieſem Leben kein Erwachen mehr gab. Der Gefreite
Winzinger, der ſeine hand hielt und die Weihnachtschoräle
kräftig mitſang, merkte erſt an dem Erkalten der hand des
Freundes, daß er inmitten des Weihnachtsjubels aus dieſem
Leben geſchieden war. Der herbeigerufene Arzt konnte nur
noch ſeinen an herzſchlag erfolgten Tod feſtſtellen.
Es war in der erſten Morgendämmerung am andern
Tage, als die bayeriſchen Männer ihren Sahnenjunker auf
dem die Dorfkirche umgebenden Friedhofe zur letzten Ruhe be⸗
ſtatteten. Die wuchtige Maſſe der grauen Kirche lag im dichten
Winternebel, in dem der Turm mit ſeiner Spitze allmählich

“ verſchwand. Der Seldwebel Marchtaler, der Bergkaſper, der

Zimmermannsnazi, all die Kameraden waren im Schutze des
Morgengrauens herabgekommen vom Schützengraben und um⸗
ſtanden nun das Grab ihres lieben Sahnenjunkers. Gerade
als ſeine ſterblichen Überreſte ins Grab ſanken, begannen oben
die Kanonen zu donnern, die handgranaten und Minen zu
rollen, die Maſchinengewehre zu rattern, und durch all den
Kriegslärm hindurch erklangen die Worte des Seldgeiſtlichen:
„Ich bin die Auferſtehung und das Leben; wer an mich
glaubet, der wird leben, ob er gleich ſtürbe. Und wer da
lebet und glaubet an mich, der wird nimmermehr ſterben!“

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Aus den Tagen der Metzer Belagerung.
1. Der Sturm bricht los.

In den ſechziger Jahren des vorigen Jahrhunderts war
mein Vater aus dem Württembergiſchen nach Lothringen zu⸗
gewandert. Unſer Pachthof Serle bei Metz lag in einem Seiten⸗
tälchen der Moſel und hatte prächtigen, ertragreichen Boden.
Ein großer Teil ſeiner Ländereien konnte zu Gemüſebau ver⸗
wendet werden und eignete ſich beſonders für Blumenkohl⸗
und Spargelzucht, Erdbeeren und Mirabellen, welche Pro⸗
dukte in den franzöſiſchen Großſtädten ſehr geſchätzt und in
friſchem Zuſtand oder eingemacht als Konſerven nach Paris
verſandt wurden. Kaum in Serle angekommen, widmete

ſich mein Vater mit regſtem Eifer der Inſtandſetzung und

hebung des in den letzten Jahren etwas herabgekommenen
Gutes. Auch ich half dabei mit. Der ſich ſteigernden Kriegs⸗
gerüchte wegen wollte mein Vater abwarten, bis ſich der

Sturm gelegt hätte, bevor er mich zu meiner weiteren Kus⸗

bildung nach Metz ſandte. Es war mir eine Luſt, in dem
reizend gelegenen Gute mit Hand anlegen zu dürfen. Lachende
Sluren mit ſaftigen Wieſen und wohlgepflegten FSeldern
lagen da vor mir ausgebreitet. Und von dem mit Rebhängen
bewachſenen hügel aus, an deſſen Fuß ſich die verſchiedenen
Wohn⸗ und Wirtſchaftsgebäude des Gutes maleriſch grup⸗
pierten, hatten wir eine prachtvolle Ausſicht ins Moſeltal.
An freundlichen Dörfern und Landhäuſern vorbei wand
ſich durch die Ebene die in der Sonne blitzende Moſel. Kleine
und große Schiffe belebten ihren Lauf. Und gegen Weſten
hin, wo ſich die Berge höher auftürmen, ſahen wir deutlich
die mächtigen Forts von Metz mit ihren drohenden Rieſen⸗
geſchützen. Auch vermochten wir von unſerem Hügel aus die

— 148 —

Umriſſe der hochragenden Metzer Kathedrale und die alten
Gebäude der Stadt zu erkennen. So hatten wir uns in unſerer
neuen, ſchönen heimat bald wohl und heimiſch gefühlt; doch
leider wurden wir nur zu bald durch den heranbrauſenden

Kriegsſturm des Jahres 1870 aus dem ſtillen Frieden unſerer

ländlichen Einſamkeit jählings emporgeſchreckt, denn um die

Mitte des Monats Juli machte Srankreichs Kriegserklärung

an Preußen allen Friedenshoffnungen ein Ende.
Als wir eines Tages vom Erntefeld zurückkehrten, waren
franzöſiſche Truppen da und hatten ſich in den ausgedehnten
Räumen unſeres Gutes ſchon recht wohnlich eingerichtet.

Mir jungem, damals kaum 16 jährigem Burſchen machten die

„Chasseurs à cheval“ (reitende Jäger) in ihrer kleidſamen, grü⸗
nen Uniform großen Eindruck. Ich kann ſie auf ihren leichten,
feurigen Kraberpferden, deren Schweif bis zum Boden reichte,
mit ihren links und rechts vom Pferde ziemlich lang herab⸗
hängenden heuvorräten, die in einem Doppelnetz unterge⸗
bracht waren, noch wie heute vor mir ſehen. Es waren meiſt
muntere, kurzweilige junge Leute, die ihren Spaß mit mir
jungem Burſchen hatten und mich, wenn ſie ausritten, gern
zu ſich aufs Pferd nahmen.
Wenn ich mich ſo im allgemeinen recht gut mit den bei
uns einquartierten Jägern zu Pferd unterhielt, war mein
Vater weit weniger von ihrem Tun und Treiben auf unſerem
Hofe erbaut. Obwohl den Reitern an Speiſe und Trank nichts
abging, ſtahlen doch die meiſten unter ihnen wie die Raben.
Unſerem Hühnerhof fehlten bald die ſchönſten und fetteſten
Tiere, unſere Tauben ſchoſſen die Jäger von den Dächern
herunter, und als mein Vater eines Morgens in ſeinen Wein⸗
keller trat, fand er ſeine zwei größten und wertvollſten Wein⸗
fäſſer ausgelaufen und darunter in todesähnlichem Schlafe
einige der bei ihm im Quartier liegenden Chaſſeurs. Ein
andermal mußte er zuſehen, wie zwei blutjunge Leutnants

ohne jeglichen Grund ſolange auf ſeinen Gemüſe⸗ und Blumen⸗

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— 149 —

kohlanlagen umhergaloppierten, bis das wertvolle Gemüſe
völlig zerſtampft und unbrauchbar geworden war. Als ſich
mein Vater wegen dieſer und anderer Niederträchtigkeiten
endlich bei dem im nahen Dorfe im Pfarrhauſe einquartierten
Oberſt beklagte, meinte dieſer, indem er die Achſeln zuckte
und meinem Vater den Rücken wandte: „A la guerre, comme
à la guerre!“ (So geht's eben im Krieg zu!)
Was die Großſprechereien anlangt, ſo gaben unſere
Jäger ihren übrigen Waffengenoſſen darin nichts nach. Der
militäriſche „Spaziergang nach Berlin“ war ihnen ſo lange
eine unumſtößliche Gewißheit, als die Hiobsbotſchaften von
den Niederlagen bei Weißenburg, Wörth und Spichern nicht
eintrafen. Wir haben davon allerdings erſt aus dem Munde
der verwundeten deutſchen Ulanen etwas Sicheres erfahren,
die wir wenige Tage ſpäter im Walde fanden. Die Chaſſeurs
ließen von den Niederlagen nichts verlauten, wenn wir auch
an ihren finſtern Geſichtern und ihren Flüchen ſowie der
größeren Sorgfalt, mit der ſie plötzlich ihre Patrouillenritte
ausführten, merkten, daß ſie von der Kriegslage an der Grenze
keine günſtigen Nachrichten erhalten haben mußten. —
Es war an einem glutheißen Sommernachmittage. Ich
ſtand mit meinem Dater auf der höhe des Hügelzuges, an den
ſich unſer hof anlehnte. Wir beide ſchnitten Frühtrauben,
die ſchon recht ſüß und ausgereift waren, und die wir nach
Metz auf den Wochenmarkt zu ſchicken gedachten, wo bei der
ſtarken Einquartierung große Nachfrage nach friſchem Obſt
war. Unſere Jäger zu Pferd waren ſchon am frühen Morgen
zu einem Erkundungsritte aufgebrochen, ſo daß wir von ihnen
im Kugenblick keine Störung in unſerer Arbeit zu befürchten
hatten. Nachdem wir unſere Tragkörbe mit Trauben gefüllt
hatten, ſchickten wir uns an, dieſelben auf den Rücken zu nehmen,
wobei ich meinem Dater behilflich war. Bevor wir jedoch die
vielen Weinbergſtaffeln hinunter nach dem nahen Gute ſchritten,

warfen wir beide noch einen Blick ins freie Land hinaus.

— 150 —

Da war es mir plötzlich, als ſähe ich in weiter Serne auf der
Straße, die zum nahen Walde führte, Waffen blitzen. Ich
machte meinen Vater darauf aufmerkſam. Wir ſtellten beide
unſere Körbe noch einmal ab und begaben uns auf die höhe

des Hügels, von deſſen Pavillon wir die Straße weithin über⸗

ſehen konnten. Wir bemerkten tatſächlich einen Trupp Reiter,
deren Uniformierung von der unſerer Chaſſeurs wie der

anderer franzöſiſcher Reiter ſo verſchieden war, daß wir beide

wie aus einem Munde ſagten: „Das ſind keine Sranzoſen,
das müſſen preußiſche Ulanen ſein!“ Der Trupp näherte ſich
unſerm hofe. „Es ſind Landsleute,“ meinte mein Vater.

„Als gute Deutſche haben wir die Pflicht, ihnen Rede und—

Antwort zu ſtehen und ſie vor den Chaſſeurs zu warnen,
die jeden Kugenblick zurückkehren können.“

Kaum hatte mein Vater dieſe Worte geſprochen, als
unter uns Schüſſe fielen. Wir beide blieben wie gebannt ſtehen
und ſchauten in das vor uns liegende Wieſental nach den
Ulanen aus, die in einem Kugenblick in eine Dunſt⸗ und Rauch⸗
wolke gehüllt waren. Als der Blick wieder frei war, ſahen
wir, wie vier von ihnen in geſtrecktem Galopp ohne Weg
über die Wieſen hin dem nahen Walde zuſprengten; der
fünfte aber lag mit ſeinem Pferde, offenbar ſchwer getroffen,
auf der Straße. Jetzt bemerkten wir auch, woher die Schüſſe

gekommen waren. Auf einem Seitenwege ſprengten einige

Dutzend Chaſſeurs daher, offenbar in der Abſicht, den feind⸗
lichen Ulanen den Rückweg abzuſchneiden. Dieſen war bei
der ſtarken Übermacht der Franzoſen kein anderer Kusweg
geblieben, als im nahen Walde eine Zuflucht zu ſuchen. Ihre
Kusſicht auf ein Entkommen war freilich eine ſehr geringe.
Denn ſchon ſprengten, durch Trompetenſignale verſtändigt,
von allen Seiten Chaſſeurs heran. Nach kaum einer halben
Stunde beteiligte ſich das ganze Regiment am Durchſuchen
des kaum 500 hektar großen Waldes. Wir blieben während⸗
deſſen auf der Höhe unſeres Pavillons und folgten in fieber⸗

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— 151 —

hafter Aufregung den Unternehmungen der Reiter. Unſer
Herz zitterte dabei vor Angſt für unſere armen Landsleute,
für die es nach menſchlichem Ermeſſen kein Entrinnen mehr
gab. Und als vom Walde her ein ſtarkes, ſalvenartiges Schießen
zu unſeren Ohren drang, waren wir deſſen gewiß, daß die
tapferen Ulanen, von allen Seiten umringt, ihren letzten Kampf
kämpften. Kaum eine Viertelſtunde ſpäter wurden auch ſchon
auf Baumäſten und Lanzen mehrere Tote aus dem Walde
getragen und am Waldrande auf das weiche Moos gelegt.
Kuch einige herrenloſe Pferde wurden herausgeführt. Zu
unſerer Überraſchung ſetzten aber die Chaſſeurs das Durch⸗
ſuchen des Waldes, bis es dunkel wurde, mit Eifer fort. Wir
begaben uns nun, unſere Trauben im Pavillon ſtehen laſſend,

raſch ins Tal und konnten ungehindert zu der Stelle gelangen,

wohin ſie die Toten gelegt hatten. Es waren zwei Ulanen
und fünf Chaſſeurs, die ich an jenem Kuguſtabend auf dem
mit Wieſenblumen geſchmückten Raſen am Waldrande von der
Abendſonne beleuchtet liegen ſah. Fahl und bleich, mit ſtieren,

verglaſten Kugen, die Uniformen zerriſſen und mit Blut be⸗

ſudelt, ſo lagen die ſieben mit nach vorn gekrümmten Glied⸗
maßen vor mir, die ich noch kurze Zeit vorher geſund und
kraftſtrotzend an mir hatte vorüberſprengen ſehen! Der An⸗
blick der Toten ergriff mich aufs tiefſte. War es doch das
erſtemal, daß ich dem Tod ins Auge ſah!

„Ach wie nichtig, ach wie flüchtig
ſt der Menſchen Stärke!
Der als Löwe ſich erwieſen,
geſtern noch gekämpft mit Rieſen,
den muß heut' ein Grab umſchließen.“

Dieſer Ders kam mir beim Anblick der ſieben gefallenen
Tapfern unwillkürlich in den Sinn. Mein Dater hatte in⸗
deſſen von dem Oberſt der Chaſſeurs den Befehl erhalten,
in unmittelbarer Nähe des Platzes, wohin die Coten verbracht

— 152 —

worden waren, mit ſeinen KAnechten ein großes Grab zu ſchau⸗
feln. Unter der Beaufſichtigung eines Sergeanten gingen
wir, nachdem wir vom nahen Gutshof hauen und Schaufeln
geholt, ſofort an dieſe traurige Arbeit. Es war kaum Nacht
geworden, als das Grab ſo weit aufgeſchichtet war, daß die
Toten in dasſelbe gebettet werden konnten. Der Sergeant
mit zwei Jägern unterſuchte die Toten aufs ſorgfältigſte
nach Wertgegenſtänden. Dabei begannen die Franzoſen zu
ſchimpfen und zu fluchen, weil die Ausbeute ihren Wünſchen
ſo wenig entſprach und ſie außer ein paar ſilbernen Taſchen⸗
uhren, einigen Talerſtücken und etlichen Taſchenmeſſern nichts
Wertvolles bei den gefallenen Kriegern finden konnten.
Wir wandten uns von dieſem ekelhaften Treiben unwill⸗
kürlich ab. Die drei Franzoſen verließen dann den Wieſengrund,
nachdem ſie uns noch anbefohlen hatten, die Toten, wie ſie
waren, zu begraben. Wir legten hierauf die Toten in das
Grab, ſuchten Zweige zuſammen und bedeckten damit ihre
lebloſen Körper. Kuf mich machte es dabei einen erſchüttern⸗
den Eindruck, daß mehrere der Gefallenen aus den Zweigen
heraus die Arme, gleich als ob ſie den himmel umarmen
wollten, nach oben richteten. Die meiſten der Toten fanden
wir auch ſpäter noch ſo, mit gekrümmten, meiſt nach oben
gerichteten Gliedmaßen. Nach der eingetretenen Totenſtarre be⸗
hielten dieſelben auch noch im Grabe dieſe Richtung bei. Kuf
die Anregung meines Vaters hin legten wir dann hauen und
Schaufeln weg, entblößten unſere Häupter und falteten die
hände. Feierlich und ernſt ſprach mein Vater das Daterunſer
und den Segen, dann ſchaufelten wir langſam die Grube zu.
Mein Vater ſchickte hierauf die Knechte nach Hhauſe, wäh⸗
rend er ſich mit mir und unſeren beiden hunden zum nahen
Walde wandte.
„Die beiden Ulanen, nach denen die Chaſſeurs heute
mittag vergeblich ſuchten,“ ſo ſprach er leiſe zu mir, „halten
ſich wahrſcheinlich noch im Walde verborgen. Als gute Deutſche

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— 155 —

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beim Entkommen behilflich zu ſein. Da die Kusgänge des
Waldes noch mit franzöſiſchen Wachen beſetzt ſind, haben wir
ffreilich allen Grund, möglichſte Vorſicht walten zu laſſen;
wenn wir dabei den Chaſſeurs in die hände fallen, iſt der
Tod uns ſicher!“

Mein DVater wies mich dann an, mit dem einen der hunde

auf den Waldrücken zu ſteigen und der höhe entlang bis zum
ſog. „Stern“, wo ſich mehrere Waldwege kreuzten, zu gehen,
während er am Fuße des hügels den Wald durchſuchen und
mit mir auf dem „Stern“ zuſammentreffen wollte. Im Falle

mir unterwegs etwas Beſonderes zuſtoßen ſollte, möge ich

den „Waldmann“, der die Witterung ſeines herrn noch immer

gefunden hatte, ins Tal herunterſchicken.
mMit einem warmen händedruck trennte ich mich als⸗

dann von meinem Vater. Ich ſchritt im Vertrauen auf Gott
und die gute Sache des Vaterlandes, der ich mitten im Feindes⸗
lande dienen durfte, raſch den Berghang hinan. Oben an⸗

gekommen, folgte ich der Richtung, die mein hund einſchlug
der, wie ich an ſeiner Kufregung merkte, bereits einer be⸗

ſtimmten Spur nachging. Bald war es mir freilich nicht mehr
möglich, ihm ſo raſch zu folgen, nahm er doch ſeinen Weg
durch mit Brombeergeſträuch und Dornhecken durchſetztes
Unterholz, durch das ich auf allen Vieren zu kriechen gezwungen
war. Glücklicherweiſe war die Nacht mondhell, ſo daß ich die
BGegenſtände vor mir verhältnismäßig deutlich erkennen konnte.
Plötzlich hörte das Gebüſch auf, und unmittelbar vor mir
dehnte ſich ein gähnender Abgrund. Zu meinem Erſtaunen

ließ „Waldmann“ tief unter mir ein heiſeres Bellen hören,

aus dem ich entnahm, daß er da unten etwas gefunden haben
mußte, was ſeine Aufmerkſamkeit in hohem Maße in An⸗
ſpruch nahm. Ich kroch vorſichtig an der Felswand entlang,
und bald merkte ich, daß ich einen Steinbruch vor mir hatte.
Lange vermochte ich keine Stelle zu finden, die weniger ſteil

— 154 —

war, von der aus ich, ohne eines Sturzes gewärtig ſein zu müſ⸗

ſen, in die Tiefe hinabſteigen könnte. Wie die geſuchten Ulanen

hier hinabgekommen ſein mochten, erſchien mir ein Rätſel,

oder waren ſie vielleicht bei ihrer eiligen Flucht in die Tiefe

hinabgeſtürzt und lagen nun tot und mit zerbrochenen Glie⸗
dern in den großen Steinhaufen, die da unten hoch aufge⸗
ſchichtet waren?
Auf einem großen Umweg erreichte ich endlich den Stein⸗

bruch. Mit meinen ſcharfen Kugen bemerkte ich hinter einem

Felsblock einen Ulanen, der, als er meiner gewahr wurde,;
ſofort mit ſeinem Karabiner auf mich anlegte; ich erſchrak
und war im Augenblick keines Wortes fähig. Doch nachdem
mich der deutſche Krieger einen AKugenblick ſcharf fixiert,
ließ er ſeine Waffe wieder ſinken, und nun faßte ich Mut.
„Ich bin der Sohn des Gutspächters Sorg,“ redete ich ihn an;
„mein Vater iſt, wenn auch hier in Lothringen anſäſſig, doch
Ihr Freund und Landsmann, der Ihnen und Ihrem Genoſſen
helfen möchte.“ 4
Nachdem der Ulan dieſe Worte vernommen, eilte er auf
mich zu und ſchüttelte mir freudig bewegt die hand. „Dank,
herzlichen Dank!“ rief er dabei. „Es gibt wahrhaftig noch einen
Gott im Himmel, der Wunder tut, wenn ich auch den Glauben
meines verwundeten Kameraden, daß Gott ſein Gebet er⸗

hören und uns einen Retter ſenden werde, bis jetzt nicht d

teilen konnte.“
Der Ulan führte mich dann in das Innere des Stein⸗
bruchs, wo zwiſchen zwei Felſen unter einer überhängenden
Felsplatte ſein verwundeter Kamerad lag. “
„Du haſt doch recht behalten, Konrad,“ rief ihm der un.
verwundete Ulan zu. „Gott hat dein Gebet erhört! Hier

dieſer junge Mann kommt als unſer Freund und Landsmann ſ

im Kuftrage ſeines Vaters, um dir und mir zu helfen.“

Der Verwundete ſtreckte mir ſeine Rechte entgegen. „Ver⸗
gelt's Gott, wackerer Freund!“ ſprach er zu mir, und ſeine

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— 155 —

fieberheiße Hand umklammerte die meinige. „Seit mich heute
abend die Kugel in den rechten Oberſchenkel traf und mich
mein Kamerad in dieſen Selſenſchlupfwinkel ſchleppte, habe
ich faſt unabläſſig meinen Gott um Schutz vor dem uns ver⸗
folgenden Seind angerufen. Und der Allmächtige hat mein
Bitten erhört. Zweimal durchſuchten heute abend die Chaſſeurs
dieſen Steinbruch, ohne uns beide hinter dem Selsſpalt zu
entdecken. Und nun, da ich ſchon an Gottes wunderbarer
Durchhilfe zweifeln wollte, ſchickt er Sie hierher!“

„Ich ſelbſt,“ ſo meinte ich auf dieſe Rede, „weiß nicht,
was nun zu Ihrer Rettung geſchehen ſoll; aber ich werde den
„Waldmann“ zu meinem Dater ſchicken, daß er ſo ſchnell wie
möglich hierherkommt.“ Ich ſah mich nach dem hunde um
und rief nach ihm. Allein das kluge Tier war, bevor ich es
dazu angeleitet, ſchon zu meinem Vater zurückgeeilt. Kaum
eine halbe Stunde ſpäter vernahmen wir in der Ferne Schritte;
ich eilte nach der Richtung hin; bald traf ich mit meinem
Dater zuſammen und zeigte ihm zu den beiden Ulanen in dem
Steinbruch den Weg.

2. Die Schlacht.

Es war in einer ſchwülen Kuguſtnacht, 3zwei Tage, nach⸗
dem wir die deutſchen Ulanen in dem Steinbruche gefunden
hatten. Ich war in Begleitung Waldmanns eben im Begriff,
Lebensmittel, eine Wolldecke und friſches Derbandszeug für den
armen verwundeten Ulanen nach dem Steinbruch zu tragen.
Da nicht nur unſer Gehöft, ſondern auch alle Wohnhäuſer
und Scheunen mit franzöſiſchem Militär vollgepfropft waren

und auch auf den Straßen Tag und Nacht Patrouillen auf⸗

und abritten und große, nicht endenwollende Züge von Sol⸗
daten auf Metz zumarſchierten, war es ausgeſchloſſen, den
beiden Ulanen zunächſt irgendwelchen beſſeren Unterſchlupf
zu gewähren. Sie hatten in ihrem immerhin vor Regen und

— 156 —

Sturm geſchützten Felſenorte bleiben müſſen. Mein Vater
hatte es bei der Wachſamkeit der Franzoſen nicht mehr wagen
können, die beiden nochmals aufzuſuchen. So hatte ich, ohne
bis jetzt von den Franzoſen dabei angehalten zu ſein, ſchon
das drittemal den kurzen Weg gemacht und die zwei mit
Speiſe und Trank reichlich verſehen! Und wie dankbar die
Ulanen für das ihnen Überbrachte waren! Wie ſie ſich da⸗
nach ſehnten, von mir bald eine Nachricht von dem Eintreffen
der deutſchen Truppen vor Metz zu erhalten! Bis jetzt hatten
wir freilich von einer Annäherung der deutſchen Heere keine
ſicheren Anhaltspunkte, wenn wir auch aus der Kufregung
und Angſt, mit welcher die Chaſſeurs in den letzten Tagen

ihren Patrouillendienſt verſahen, wohl ſchließen konnten,

daß die Franzoſen jeden Tag einen blutigen Zuſammenſtoß
mit dem Feinde erwarteten.
kuch in jener AKuguſtnacht, in welcher ich, nach dem
ſtarken Wetterleuchten und dem Donnerrollen in der Ferne zu
ſchließen, das herannahen eines Gewitters befürchten mußte,
war die hauptſtraße von durchziehenden Franzoſen ſtark
beſetzt. Ich hatte es deshalb vorgezogen, auf einem die Straße
gar nicht berührenden, wenig begangenen Feldweg den Stein⸗
bruch zu erreichen. Da vernahm ich plötzlich in nicht allzu⸗
weiter Ferne Gewehrgeknatter und Kanonendonner. hinter
mir aber, in der Richtung zu unſerem Gehöft, ſchmetterten
Trompetenſignale. Und bald ſah ich das ganze Chaſſeur⸗
regiment in eiligem Galopp auf der unter mir liegenden
Straße dem Feinde entgegenreiten. Je näher ich dem Stein⸗
bruch kam, deſto heftiger und ſtärker dröhnte der Lärm der
Feuerwaffen und dazu über mir der Donner des immer näher⸗
kommenden Gewitters. Wenn ich mich auch anfangs darüber
gefreut hatte, ein ſicheres Zeichen von der nahen Ankunft
meiner Landsleute zu vernehmen, ſo zitterte ich doch vor
Angſt, als der rollende Donner vom Firmament, mit dem
Donnern der Geſchütze ſich vermiſchend, ſo gewaltig zu meinen

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— 157 —

Ohren drang. In atemloſem Laufe eilte ich daher durch den
Wald nach dem Steinbruche. Hier fand ich die beiden Ulanen
in größter Kufregung. „Sie kommen und werden uns be⸗
freien! Noch heute Nacht werden ſie bei uns ſein!“ ſo riefen
mir die beiden zu, und nachdem ſie ſich mit Speiſe und Trank
gelabt und der niederſtrömende Gewitterregen aufgehört,
mußte ich dem unverwundeten Ulanen auf die höhe über den
Steinbruch den Weg zeigen. Von hier aus konnten wir auf
eine weite Strecke hin die unter uns liegende Landſtraße ver⸗
folgen, auf der ſich jetzt offenbar der Kampf abſpielte. An⸗
fangs bemerkten wir nichts Genaues, doch immer näher und
näher drangen Gewehrgeknatter und Trompetenſignale. Und⸗
nachdem wir kaum eine halbe Stunde auf unſerer höhe ge⸗
ſtanden, wurde es auch auf der Straße unter uns lebendig.
In wilder Slucht ſtürmten die geſchlagenen franzöſiſchen
Truppen an uns vorüber. Zuerſt noch in geordneten Zügen,
dann aber, als die vorwärtsſtürmenden deutſchen Truppen
ſich ſchon in nächſter Nähe zeigten, als ihre Geſchütze auf den
höhen Kufſtellung nahmen, von denen Granaten mitten
unter die Sliehenden einſchlugen, wurde der anfangs geordnete
Rückmarſch zum wirren Durcheinander. Soldaten aller Waffen⸗
gattungen miſchten ſich untereinander. Verſprengte Reiterei
drängte ſich unter die im Laufſchritt an uns vorübereilenden
Linienregimenter. Da ſah ich Chaſſeurs zu dreien auf einem
Pferde ſitzen. hohe Offiziere ſprengten ohne Degen, ja ohne
Kopfbedeckung an uns vorüber. Und zuletzt kamen die Nach⸗
zügler mit totenbleichem Geſicht, die Uniform meiſt mit Schmutz
und Blut beſudelt. Die franzöſiſchen Truppen mußten eine
ſchwere Niederlage erlitten haben.
Denn auch im nahen Moſeltale angekommen, fiel es
ihnen nicht ein, ſich nochmals zur Wehr zu ſetzen. Erſt als ſie
ſich im unmittelbaren Schutze der Metzer Feſtungskanonen
ſicher fühlten, ertönten die Sammelſignale, und die Infanterie
und Artillerie fand hinter den zahlreichen Villen der Vororte

— 158 —

genügend Deckung. Jetzt donnerten auch ſchon die gewaltigen
Kanonen von den Seſtungswällen, deren wirkſames Feuer

bis herüber zu unſerer Straße die nachdringenden Verfolger be⸗

läſtigte und ihrem weiteren Vordringen ſchließlich ein Ziel ſetzte.
Indeſſen graute im fernen Oſten der Morgen. Wir be⸗
fanden uns immer noch auf unſerer Anhöhe oberhalb des
Steinbruchs und konnten uns nicht ſattſehen an den ſtram⸗
men Geſtalten unſerer deutſchen Landsleute, deren Waffen
im hellen Frührotſcheine leuchteten. Jetzt ſtürmte ein Re⸗
giment Ulanen heran; die friſchen, hellen Stimmen der Reiter
drangen zu unſeren Ohren. „Morgenrot, Morgenrot, leuchteſt
mir zum frühen Tod!“ ſo vernahmen wir deutlich das ſchöne
Reiterlied. Da faßte mein Begleiter plötzlich ſeinen Karabiner
und ſchoß ihn ab. „Gott ſei Dank! Das iſt ja mein Regiment!“
rief er dabei, und mit Hurra⸗ und Diktoriarufen eilte er un⸗

aufhaltſam zur Straße hinab, ſeinen Kriegskameraden ent⸗

gegen, die nicht wenig erſtaunt waren, den längſt totgeglaubten
Wachtmeiſter Dreher plötzlich vor ſich auftauchen zu ſehen.
Ein Pferd für den zurückkehrenden Ulanen war bald beſchafft,
und freudig galoppierte er an der Seite ſeines Oberſten und
an der Spitze des Regiments weiter. „Grüßen Sie Konrad,“
rief er mir noch im Davonreiten nach, „und ſagen Sie ihm,
daß ich bis Mittag wieder kommen werde, um ihn in ein
ordentliches Obdach zu bringen! Jetzt muß ich unſerem
Regiment den Weg zeigen.“
Ich überbrachte dem Verwundeten, der auf ſeinem Lager
hinter dem Selſenſpalt aus den wechſelnden Trompetenſignalen

und ſchließlich aus dem Singen der unter ihm vorbeiziehenden

Ulanen auf den Sieg der deutſchen Waffen geſchloſſen hatte,
die Grüße des davongerittenen Kameraden. Und die KAugen
des Schwerkranken leuchteten, als ich ihm über die panikartige
Flucht der Franzoſen berichtete und ihm erzählte, welch ganz
anderen Eindruck ich von dem Mut und der Tapferkeit unſerer
en Feind verfolgenden Land sleute erhalten hatte.

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ich meinen Begleiter. „Er war heute nacht wohlauf, aber — —
Der Mann wollte mit der Sprache nicht heraus. Ich wurde

— 159 —

„Gott iſt mit uns und verleiht unſeren Waffen den Sieg!
Wir werden bald noch weit herrlichere Siege erleben als die⸗

jenigen von Weißenburg, Wörth und Spichern!“ In ſolchen
und anderen Worten gab der verwundete Ulan ſeiner Freude
über den Sieg der deutſchen Waffen beredten Ausdruck. Und

wenn ihm auch ſeine ſchlecht verbundene Wunde raſende

Schmerzen verurſachte, es kam an jenem Morgen kein Wort

der Klage über den Mund des wackeren Kriegsmannes.
Gegen Mittag erſchienen vor dem Steinbruch vier Sani⸗

tätsleute mit einer Sänfte, die von dem Wachtmeiſter Dreher

hergeſchickt worden waren. Ein Taglöhner meines Vaters
hatte ihnen den Weg gezeigt. Der Verwundete wurde von
dem in der Wundenbehandlung erfahrenen Sührer der Sani⸗
tätskolonne ſorgfältig verbunden und dann in der Sänfte vor⸗
ſichtig talabwärts nach unſerem Gutshofe getragen, wo, wie

ich von den Sanitätsleuten erfuhr, in einer der Scheuern in

aller Eile ein fliegendes Lazarett errichtet worden war. Im
Wohnhauſe ſelbſt habe kein Geringerer als der Führer der
26. Infanteriebrigade, Generalmajor von der Goltz, Quartier

genommen. So berichtete mir der Taglöhner, mit dem zu⸗

ſammen ich hinter dem DVerwundeten herging. Ich hatte aber
das Gefühl, als ob der Mann noch etwas von meinen An⸗
gehörigen wiſſe, was er mir gefliſſentlich verſchweigen wolle.
„Wie geht es meinem Vater? Iſt er wohlauf?“ fragte

44

ſchneeweiß vor Angſt. „Aber ſo ſprecht doch!“ rief ich in
höchſter Erregung. „Mein Dater iſt doch nicht etwa von einer
Kugel getroffen worden?“ — „Das nicht, aber die Franzoſen
haben ihn mitgenommen!“ — „Mitgenommen?“ rief ich er⸗
ſchrocken, „als Gefangenen mitgenommen?“ — „Nein, aber

er mußte einen Wagen voll hafer mitfahren, da die Franzoſen
in Metz nicht genügend mit Futter verproviantiert ſind.“ —
„So kommt er alſo wieder zurück?“ fragte ich erleichtert auf⸗

atmend. Ich hatte gefürchtet, die Chaſſeurs hätten in Er
fahrung gebracht, daß wir die beiden im Steinbruch verſteckte
Ulanen heimlich mit Speiſe und Trank verſorgt hatten.

„Ihr Vater kann wohl zurück, wenn es ihm möglich ſei
wird, durch die um die Feſtung lagernden franzöſiſchen und
deutſchen Truppen hindurch wieder zu uns zu gelangen
antwortete mir der Taglöhner auf meine Frage.

So mußte der für mich ſo freudig begonnene Siegesta
ein trübes Ende nehmen. Als ich in unſeren hof zurückkam
fand ich haus, Scheunen und Ställe mit deutſchen Soldate
beſetzt. Mutter und Schweſter hatten ſich in die zwei obere
Dachſtuben zurückgezogen. Sie begrüßten mich unter Träne
Meine Mutter, eine weiche, empfindſame Natur, die ſich, ſe
ſie verheiratet war, in allem an den Vater gewandt hatte, war
außer ſich vor Schrecken. „Daß es gerade jetzt ſein mußte,
jetzt in dieſer entſetzlichen Kriegszeit, wo das Haus voll Sol⸗
daten liegt und wir keinen Kugenblick ſicher ſind, ob nicht unſe

hof von den feindlichen Kanonen zu einem Schutthaufen

zuſammengeſchoſſen wird! Daß Gott das über mich verhängen

mußte, mich jetzt von meinem Mann zu trennen, das Haus

ſeines hauptes zu berauben! Ich weiß nicht mehr aus und
ein. Am liebſten würde ich ins Waſſer gehen oder mich den
feindlichen Kugeln ausſetzen.“

„Aber Mutter!“ rief ich da entſetzt. „Wie magſt du nur

ſo reden? Gerade jetzt, wo uns der Vater verlaſſen mußte,

wird Gott uns unter ſeinen ganz beſonderen Schutz nehmen.

3. Metz belagert.

Die nächſte Woche war die entſetzlichſte, die wir je erlebt ęR
hatten. Der ſchreckliche Kanonendonner von der Seſtung her
ließ uns in den erſten drei Nächten kein Auge ſchließen. Den
Tag über aber drang der Lärm des Schlachtenkampfes, Ge⸗ .5
wehrgeknatter, Trompetenſignale und die Hurrarufe der

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Deutſchen wie die „en avant“⸗Rufe der Franzoſen oft aus
unmittelbarer Nähe zu unſeren Ohren. Wir konnten uns
während jener Zeit ohne Lebensgefahr gar nicht vor das
haus wagen. Eine Magd, die im hHofbrunnen einen Eimer
Waſſer holte, erhielt einen, glücklicherweiſe nicht gefährlichen
Streifſchuß in den linken Oberarm. Schlimmer als ihr ging
es dem einen unſerer beiden hunde. „Feldmann“ jagte einem
durch das Schießen in unſeren hHof verirrten haſen nach und
wurde dabei von einer auf der Landſtraße platzenden Granate
buchſtäblich in Stücke geriſſen. Meiſt hielten wir uns in jenen
Schlachttagen im Keller auf. Von den ſtrategiſchen Unter⸗
nehmungen der gewaltigen heeresſäulen, die ſich in jener
Woche vor unſeren Kugen bekämpften, hatten wir natürlich
keine Ahnung. Soviel konnten wir jedoch ſchon damals aus
den Reden von deutſchen Offizieren und Soldaten entnehmen,
daß es den deutſchen heerführern vor allem darauf ankam,
den General Bazaine, der über 150 000 Mann um ſich ver⸗
ſammelt hatte, in Metz feſtzuhalten. Bazaine trug ſich damals
mit der Abſicht, ſich nach Chalons zu wenden, um ſich dort mit
dem bei Wörth geſchlagenen General Mac Mahon zu ver⸗
einigen. Dann würde die franzöſiſche Armee im ganzen
500 000 Mann betragen haben; mit dieſem heere hoffte
Bazaine den deutſchen Truppen eine vernichtende Niederlage
beizubringen. Der deutſche Oberfeldherr, General v. Moltke,
durchſchaute aber den Plan des Gegners und wußte ihn durch
eine Umgehung der rechten Flanke der franzöſiſchen Armee zu
vereiteln. Die Ausführung des Moltkeſchen Planes war es
alſo, die zu den großen Kämpfen bei Metz führte, zu den
Schlachten bei Colombeyu⸗Nouilly am 14. Kuguſt, bei Vion⸗
ville am 16. und bei Gravelotte am 18. Kuguſt, welche wir,
ohne uns damals ihrer Bedeutung ganz bewußt zu ſein, mit⸗

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errlebten. Bazaine machte den bedeutenden Sehler, daß er
jeßen. Ne den ſchon am 12. Kuguſt beſchloſſenen KAbzug von Metz nicht
ni 6 mit aller Energie betrieb und erſt am Morgen des 14. befahl,
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U. Lörcher, Vogeſenhelden. 11

— 162 —

daß die auf dem rechten Moſelufer ſtehenden Korps den
Übergang auf das linke bewerkſtelligen ſollten. Am Mittag
des 14. Kuguſt häuften ſich die Meldungen, daß die fran⸗
zöſiſche Armee im Abmarſch begriffen ſei. General von der
Goltz griff darum am Nachmittag des 14. Kuguſt die ab⸗
ziehenden Franzoſen an dem Talrande von Colombey an.
Dies führte zur Schlacht bei Colombey⸗Nouillu, die erſt am
ſpäten Abend beendet wurde und deren Ende ich mit dem
Ulanen auf der höhe des Steinbruchs mitangeſehen hatte.
Der Abzug der Franzoſen nach Verdun wurde hierdurch ver⸗
zögert; in der folgenden Schlacht bei Vionville gelang es,
dieſe Bewegung völlig zum Stillſtand zu bringen. Aber noch
war die blutige Arbeit nicht zu Ende. Es folgte am 18. Auguſt
die Entſcheidungsſchlacht bei Gravelotte, weſtlich von Metz,
zwiſchen dieſer Stadt und Mars⸗la⸗Tour. Bazaine ſah die
drohende Gefahr, von den Deutſchen völlig eingeſchloſſen zu
werden, und bot deshalb alle Kräfte auf, ſich den Abmarſch
doch noch zu erkämpfen. Es gelang ihm jedoch nicht, obwohl
die Franzoſen in der Schlacht eine ſehr günſtige Stellung
eingenommen hatten. Sie ſtanden auf Anhöhen, durch Wälle

und Gräben gedeckt. König Wilhelm leitete ſelbſt von einem 4D
hügel aus die Schlacht. Ein fürchterliches Geſchützfeuer er⸗

öffnete den Kampf, der lange und ſchwer hin und her wogte.
Erſt nach einbrechender Dunkelheit gelchg es den deutſchen
Truppen nach langem, furchtbaren Ringen und ſchweren
Verluſten, die höhen zu nehmen und den Seind auf ſeiner
ganzen Linie zurückzuwerfen. Im Laufe der Nacht zogen
ſich die geſchlagenen Armeen nach Metz zurück. Wir, die

wir dieſen ganzen Tag im Keller zugebracht, erfuhren erſt
am anderen Morgen von dem Rückzug der Franzoſen und

der völligen Umſchließung der Feſtung durch die deutſchen

heere. So ſehr wir uns mit den bei uns im Quartier liegenden “
Soldaten über die herrlichen Siege unſerer Landsleute freuten, “ß
ſo vergrößerte ſich doch durch die völlige Umſchließung der—

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— 165 —

Stadt die Sorge um meinen Vater für uns, von dem wir,
ſeit er in jener Nacht des 14. Kuguſt mit den Franzoſen weg⸗
fahren mußte, keinerlei Nachricht mehr erhalten hatten. Ich
hatte freilich in jenen Tagen wenig Zeit, mich ſchwermütigen
Gefühlen hinzugeben. Die geſamte männliche Einwohnerſchaft
mußte damals den deutſchen Soldaten beim Begraben der
Toten, die das Gelände um Metz bedeckten, mithelfen, und
nachdem dieſe Arbeit zu Ende, wurden in unſerer nächſten Nähe
auf den Ackern unſeres Gutes Schützengräben aufgeworfen
und überall zum Schutze gegen KAusfälle Verhaue hergeſtellt.

Unſer Gut ſelbſt wurde mit Wällen und tiefen Gräben
verſehen und in kurzer Zeit in eine Art Seſtung umgewandelt.

AKuf der höhe über dem Steinbruch aber, wohin ich den deut⸗

ſchen General gleich nach der Schlacht von Gravelotte hatte
führen müſſen, wurde ein Beobachtungspoſten eingerichtet.
Pioniere bauten auf der höhe in kaum zwei Tagen einen
Holzturm und ein Blockhaus. Von dem erſteren aus konnte
man vermittelſt eines Fernrohres die feindlichen Stellungen
bis nach Metz hinein aufs genaueſte beobachten. In dem
Blockhaus aber nahmen mehrere Effiziere ſowie ein halbes
Dutzend Meldereiter Wohnung. Die Cffiziere hatten die
Stellung des FSeindes den ganzen Tag zu beobachten und über
jede verdächtige Bewegung durch ihre Meldereiter nach dem
Hauptquartier des Prinzen Friedrich Karl zu berichten. Später
wurde die höhe ſogar durch eine beſondere telegraphiſche
Leitung mit dem hHauptquartier verbunden.
Ich ſelbſt habe mit den Offizieren oft ſtundenlang auf
dem hHolzturm geſtanden und habe hinüber nach Metz aus⸗
ſchau mit ihnen gehalten und ihnen auf ihren Wunſch die

Namen der Dörfer, Dillen, Flüßchen, hügel uſw. genannt,

die vor uns im Sommerſonnenſchein ausgebreitet lagen.
Zweimal bin ich mit einem der EOffiziere, herrn Ritt meiſter

v. R., auf der waldigen Höhe in dem Blockhauſe über Nacht
geblieben.

— 164 —

„Ach,“ ſeufzte ich, als wir einmal wieder an einem Sep⸗
tembermorgen nach der Seſtung hinüberſchauten, „wenn ich
nur da hinüberfliegen und meinen armen Vater zu uns her⸗
überholen könnte!“
„Das Sliegen geht freilich nicht, mein lieber, junger
Freund,“ meinte da Rittmeiſter v. R., indem er mir ver⸗
traulich auf die Schulter klopfte, „allein wenn du Mut und
Entſchloſſenheit genug hätteſt, könnteſt du mir wohl mal den
Weg dahinüber zeigen, und wir beide könnten der Metzer
Kathedrale zuſammen einen Beſuch abſtatten.“
„Wie meinen Sie das?“ fragte ich überraſcht. „Nun,
für unſere Sache wäre es von beſonderem Wert,“ fuhr der
Rittmeiſter fort, „wenn den herren Generälen einmal einer
genau erzählen könnte, wie es da drinnen eigentlich ausſieht.
Wir beide würden uns als Bluſenmänner verkleiden und uns
in einer ſchönen, mondhellen Nacht, eine Viehherde vor uns
hertreibend, den Herren Franzoſen als viehzuchttreibende
Landsleute vorſtellen, die ihr Dieh zum Verkauf böten, um
es ſich nicht von den Pruſſiens wegnehmen zu laſſen.“

„Woher würden wir aber das Vieh nehmen?“ fragte ich
erſtaunt über dieſen in der Tat klug ausgeſonnenen Plan,
der uns faſt ſicher die Tore von Metz öffnen mußte. „Dafür

laß mich nur ſorgen, mein lieber Junge,“ antwortete der
Rittmeiſter. „Es iſt genug, wenn du die Bauerntracht für
mich und dich beſchaffſt.“
Abends, als ich nach Hauſe gekommen war, vertraute ich
meiner Mutter meinen Plan an, die dabei in Tränen aus⸗
brach. „Iſt's nicht genug, daß der Vater weg iſt?“ rief ſie
händeringend. „Nun willſt auch du mich noch verlaſſen?
Erſt geſtern hörte ich einen der deutſchen Offiziere zum anderen
ſagen, daß die Franzoſen unſeren Hof am Ende doch noch in
Brand ſchießen würden. Er ſei in der deutſchen Verteidigungs⸗
linie zu weit vorgeſchoben, als daß er bei einem ernſtlichen
Angriff von Metz her von den deutſchen Truppen gehalten

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— 165 —

werden könnte. Was ſoll aber mit mir und dem kaum fünf⸗
jährigen Gretchen geſchehen, wenn wir Haus und Hof ohne

jeglichen männlichen Schutz, vielleicht mitten in der Nacht,

verlaſſen müſſen?“
Ich war von dieſen Vorſtellungen meiner Mutter ſo über⸗
zeugt, daß ich ihr im Augenblick verſprach, meinen Plan,
den Vater in Metz aufzuſuchen, nicht zur KAusführung zu
bringen.
Wir gingen zu Bette. Ich ſchlief in einem zur ebenen
Erde gelegenen Raum, deſſen Fenſter in den Obſtgarten hin⸗
ausgingen. Infolge der Aufregung des Tages vermochte ich
jedoch nicht gleich zu ſchlafen, und ich ſann aufs neue darüber
nach, ob ſich nicht doch noch Mittel und Wege finden möchten,
welche die Ausführung des mir von dem Rittmeiſter vorge⸗
ſchlagenen Planes ermöglichen würden. Da vernahm ich
plötzlich ein wiederholtes deutliches Klopfen an meinem Fenſter.
Ich erſchrak darüber ſo heftig, daß wohl fünf Minuten ver⸗
gingen, bis ich mich ſo weit zu faſſen vermochte, um auf⸗
zuſtehen und das Fenſter zu öffnen. Ich ſah noch durch die
Bäume des Gartens eine dunkle Geſtalt gegen den nahen Wein⸗
berg hin huſchen. Um jedoch die vor dem hauſe auf⸗ und ab⸗
gehende Wache nicht aufmerkſam zu machen, unterließ ich
zunächſt jedes Rufen. Als ich mich tiefer über das Fenſter⸗
geſims beugte, gewahrte ich auf dieſem einen Brief. Ich
nahm denſelben zu mir, zündete Licht an und erkannte an
der Adreſſe des Briefes ſofort die Handſchrift meines Vaters.
Mit vor Erregung zitternden Fingern öffnete ich den Um⸗
ſchlag und las folgendes:
„Lieber Ludwig! Ich bin hier in Metz bei unſerem

Milchlieferanten, der, wie Du weißt, in der Nähe des Sankt⸗

Theobaldstores wohnt. Ich war krank, befinde mich aber
jetzt beſſer. Es wäre für mich nicht allzuſchwer, wieder zu

Euch hinauszukommen, wenn ich das nötige Geld hätte, um

die Franzoſen zu beſtechen. Aber leider hat man mir meinen

— 166 —

hafer und meine Pferde weggenommen und mir dafür Gut⸗
ſcheine gegeben, die erſt nach dem Kriege eingelöſt werden
ſollen. So muß ich mich eben gedulden, bis die Feſtung er⸗
obert iſt, wenn ich nicht vorher hungers ſterbe. Hier herrſcht
nämlich, trotzdem die Seſtung nun kaum vier Wochen belagert
iſt, bereits bittere Not, und wer kein Geld hat, iſt hier übel
dran. Schade, daß Du nicht älter biſt, ſonſt hätteſt Du viel⸗
leicht den Mut, Dich in die Stadt zu ſchleichen und mich zu
befreien. Bauern, die Proviant, Vieh, friſches Obſt und der⸗
gleichen in die Stadt bringen, erhalten, wie ich höre, täglich
Einlaß. Vielleicht gelingt es Dir, einen ausfindig zu machen,
durch den Du mir Geld ſchicken könnteſt. Meine Lage iſt hier
ſehr mißlich. Grüße die Mutter von mir! Zeige ihr aber den
Brief lieber nicht! Sie würde ſich ſonſt zu ſehr um mich ängſtigen.
Mag auch kommen, was will, ich vertraue auf Gott! Der herr
behüte Dich und Euch alle! Dein Dich liebender Vater.“
Nachdem ich dieſen Brief geleſen, ſtand mein Entſchluß
feſt. Ich wollte mich unter allen Umſtänden mit dem Ritt⸗
meiſter nach Metz hineinſchleichen, um meinen Vater vor dem
hungertod zu bewahren. Noch in derſelben Nacht traf ich alle
Vorbereitungen zu unſerem Unternehmen und ſuchte vor
allem geeignete Derkleidungen für uns beide zuſammen.
Dann begab ich mich zu dem noch in unſerem hauſe ver⸗
weilenden verwundeten Ulanen Konrad Stahl, der, wenn
auch geheilt, doch noch dienſtunfähig war und in den nächſten
Tagen nach hauſe reiſen wollte. Ich ließ ihn den von meinem
Dater erhaltenen Brief leſen und erzählte ihm auch von dem
ſeitens des Rittmeiſters v. R. mir gemachten Vorſchlag. Dann
bat ich ihn, nicht nach Hauſe zu reiſen, ſondern die Stelle des
geflohenen Oberknechts bei uns einzunehmen und ſo lange
bei meiner Mutter und meinem Schweſterchen zu bleiben,
bis ich mit dem Vater von Metz zurückkehren würde.
„Du und dein Vater haben mir das Leben gerettet, lieber
Ludwig,“ ſagte da der Ulan, indem er mir herzlich die Hand

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— 167 —

ſchüttelte. „von Herzen gern werde ich deinem Wunſche
nachkommen und über deine Mutter und deine Schweſter
wachen, als ob ich ihr eigener Sohn und Bruder wäre.“

Nachdem der wackere Soldat ſo geſprochen, fühlte ich
mich völlig beruhigt. Als der Morgen graute, weckte ich meine
Mutter, erzählte ihr von dem in der verfloſſenen Nacht er⸗
haltenen Briefe des Vaters und von der für ihn beſtehenden
Gefahr, in der Feſtung der drohenden hungersnot mit all
ihren Gefahren ausgeſetzt zu werden. Als ſie das vernahm,
ließ ſie alle Bedenken fahren und gab mir zu meinem Vor⸗
haben das nötige Geld. Kuch war es ihr eine große Beruhi⸗
gung, daß Konrad mir ſein Wort gegeben hatte, ſie bis zu
unſerer Zurückkunft nicht zu verlaſſen. Noch ehe die Sonne
aufging, hatte ich mich ſchon von Mutter und Schweſter ver⸗
abſchiedet, um unter Begleitung von zwei Ulanen nach dem
hauptquartier zu reiten, von wo aus unſer Vorhaben zur
Kusführung gelangen ſollte.

4. In der belagerten Stadt.

Es war in der Frühe eines ſonnigen Oktobertages, an
dem wir beide uns von Woippy her dem Lager der Sran⸗
zoſen näherten. Rittmeiſter v. R. hatte ſeine Verkleidung
als lothringiſcher Bauer aufs ſorgfältigſte durchgeführt. Er
trug eine Ballonmütze, ein rotes Halstuch, eine blaue Bluſe,

aus der das halbſchmutzige hemd hervorſah, dazu wie ich

holzſchuhe. Auch hatte er ſich den Bart nicht raſiert und ſich
mit allen möglichen anderen Künſten ein möglichſt bäuerliches
Kusſehen zu geben verſucht. Ich ſollte ſeinen Herrn ſpielen
und war daher beſſer gekleidet. Jeder von uns beiden führte
eine „neumelkige“ Kuh am halfterband. Meine „Bleß“ war erſt
heute früh von ihrem Kalbe getrennt worden und ſtieß daher
unaufhörlich die jämmerlichſten Muhſchreie aus, was, ſo⸗
lange wir deutſche Truppenteile paſſierten, den humor der

— 168 —

von unſerer Miſſion unterrichteten deutſchen Vorpoſtenketten
erregte. So zogen wir das ſich unterhalb Metz zu einer
weiten, welligen Ebene dehnende Moſeltal die große,
nach Diedenhofen führende Straße aufwärts. Bald erblickten
wir auch Metz mit ſeinen gewaltigen Mauern und ſeiner

hochragenden Kathedrale in nicht allzuweiter Entfernung

vor Uns.

Obwohl wir bereits im Bereich der franzöſiſchen VDor⸗

poſtenlinie waren, kümmerte ſich zunächſt niemand um uns.

Freilich änderte ſich, je näher wir Metz kamen, das anfangs
ſo freundliche Landſchaftsbild. Die Häuſer, die links und rechts

vor uns lagen, waren vielfach von den deutſchen Kanonen
in Trümmer geſchoſſen, auch nicht wenige der Bäume in den
Gärten und Parks waren ſchon durch Granaten zerſplittert.
In entſetzlichem Zuſtande waren aber alle Raſen⸗ und Wieſen⸗
plätze, an denen wir vorüberzogen. Sie ſahen entweder wie
abraſiert aus, oder aber waren durch Pferdehufe wie eine
Tenne feſtgetreten.

Jetzt bemerkten wir auch Pferde, die auf dieſem feſtge⸗
tretenen Raſen frei und ohne irgendwelchen hüter umher⸗
liefen und ſich vergeblich in den Parks nach Nahrung um⸗
ſahen. Die armen, halbverhungerten Tiere, die, wie wir
nachher erfuhren, zum Schlachten beſtimmt waren und daher
keinerlei Futter mehr erhielten, ſahen geradezu entſetzlich aus.
Man konnte buchſtäblich jede Rippe an ihnen zählen. Die
Sträucher und hecken, wo ſie weideten, waren kahl, dazu war
die Rinde der Bäume des Parks, ſoweit die Pferde ſie er⸗
reichten, vollſtändig abgenagt. Wenn uns das Geſchrei unſerer
beiden Kühe nicht den herren Franzoſen angemeldet hätte,
wären wir wohl unbehelligt bis vor die Tore von Metz ge⸗
kommen. Doch ihr Jammern klang in den Ohren eines Trupps
Rothoſen, die auf einem nahen Kartoffelacker mit ihren Sa⸗
ſchinenmeſſern die Erde nach Kartoffeln durchwühlten, wie
Sirenengeſang! „Des vaches! Ne l'entendez-vous pas? Ce sont

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des vaches!“ (Kühe! Hört ihr es nicht? Das ſind Kühe!),
mit ſolchen und ähnlichen Rufen ſtürzten die halbverhungerten
Roße, von ihrem Kartoffelacker auf uns zu. Die jämmerlich aus⸗
ſehenden KRKerle hätten ſich am liebſten über unſere zum Tode

geüängſteten Tiere hergemacht und ſie auf der Stelle abge⸗

— 169 —

ſchlachtet. Doch ein herzureitender Kapitän erklärte, daß dies
keineswegs angehe, und fragte mich, was wir denn mit dem

Dieh wollten. Ich erklärte ihm, daß wir es an die Franzoſen
verkaufen wollten, da es ſonſt doch requiriert würde. Der
Kapitän lobte unſeren Patriotismus und befahl einem Ser⸗

geanten, uns nach der in der Stadt liegenden Generalinten⸗
dantur zu führen. Wir mußten dabei mitten durch das Lager

einer franzöſiſchen Diviſion.

Dasſelbe bot einen geradezu traurigen Anblick. Während
ſich die herren Offiziere behaglich in den Villen und Schlöſſern
eingerichtet hatten, lagerten die Soldaten nach wie vor in
ihren kleinen Zelten, welche gegen Regen und Kälte nicht den

geringſten Schutz gewährten. In der Nähe des Lagers war

jede Art von Pflanzenwuchs völlig vernichtet. Die Wieſen
und Stoppelfelder im weiten Umkreis waren von den meiſt

herrenlos umherlaufenden Pferden bis auf die Wurzeln ab⸗

geweidet. hinter dem Lager des Korps aber war ein fuß⸗
hoher, mit Schlamm bedeckter Platz, der einen peſtilenzialiſchen

Geſtank verbreitete und in dem zahlloſe verfaulte oder faulende

Gegenſtände aller Art, ja ſogar zahlreiche Pferdeleichen, in
grauenvollem Durcheinander ſtaken. Die Soldaten jedoch, an

denen wir vorüberzogen, bettelten uns als Bauern Verkleidete

um Brot und Tabak an. Sie erzählten uns, daß ſie ſeit Wochen
von Kleiebrot und elendem, ausgemergeltem Pferdefleiſch

hätten leben müſſen. Salz, um dieſe elende Speiſe wenigſtens

zu würzen, ſei ihnen ſeit Wochen nicht mehr geliefert worden.

Sehr ergrimmt ſprachen ſie ſich über ihren Obergeneral Ba⸗
zaine aus, den ſie eine elende Memme nannten, einen Ver⸗
räter, der im Solde der Preußen ſtehe und nur deshalb keine

KAusfälle wage und ſo das Elend ins Unermeßliche vergrößere.
Noch nicht ein einzigesmal habe Bazaine irgendwelchen Trup⸗
penteil in ſeinem Lager aufgeſucht. Wenn nicht bald etwas
für ſie geſchehe, würden ſie noch ſamt und ſonders zu den
Preußen übergehen.

Kuf dem Wege nach der Intendantur wurden wir von

einer ſtets wachſenden Menge geringen Volkes begleitet, die

mit lautem Gebrüll und aufgeregten Geſtikulationen die ſo⸗

fortige Schlachtung der beiden Kühe verlangte. Doch dem
Wunſche des Mobs ſollte nicht willfahrt werden. Der Militär⸗

intendant ordnete, als er erfuhr, daß es ſich um junge Milch⸗
kühe handle, die ſofortige Derbringung der Kühe nach dem

auf der Chambière⸗Inſel liegenden Barackenlazarett an, wo
ein großer Mangel an friſcher Milch herrſchte. Die von uns
verlangte hohe Kaufſumme für die beiden Kühe wurde uns
ohne weiteres ausbezahlt. Vor der Intendantur trennte
ich mich von meinem Begleiter, Rittmeiſter v. R., mit herz⸗
lichem händedruck. Ich habe den wackeren Mann, der zwei

ſehen. Als Belohnung für meine ihm geleiſteten Dienſte über⸗
ließ er mir die hälfte der für die beiden Kühe gelöſten Summe.
Während ſich der Effizier gegen die Eſplanade hin wandte,

um von dort aus einen Überblick über die Seſtungsmauern zu
erhalten, eilte ich nach der Marzellenſtraße, um bei unſerem
Milchlieferanten meinen Vater aufzuſuchen. Als ich in das mir
wohlbekannte haus des Milchhändlers trat, fand ich dasſelbe geworde

von den Kellerräumen bis hinauf zur Dachbühne mit verwun⸗ Plate l

deten Soldaten angefüllt. Dergeblich ſah ich mich in den aus⸗—
gedehnten Räumlichkeiten nach meinem Dater um. Kuch von

dem Milchhändler war nichts zu ſehen. Nach mehrſtündigem

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ſchien endlich der hausherr, der, wie faſt alle Einwohner von H werke g
Metz, die mir bisher begegnet waren, das Abzeichen des eien ſ

Roten Kreuzes trug. Glücklicherweiſe erkannte er mich ſofort. i be

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ich ſofort.

— 171 —

„Schade, daß du nicht geſtern gekommen biſt,“ meinte er,

dann hätteſt du deinen Vater noch hier getroffen. Jetzt iſt
er vom Chefarzt zu den Kranken auf dem Königsplatz kom⸗
mandiert worden.“

So iſt mein Vater Krankenwärter?“ fragte ich.
„Allerdings,“ antwortete er. „Wer hier kein Geld hat
und nicht verhungern will, der ſtellt ſich in den Dienſt des
Roten Kreuzes. — Wir haben nämlich über 20 000 verwundete

und kranke Soldaten in der Stadt!“

Während ich nach meinem Dater ſuchte, ſollte ich bald

merken, daß die Stadt Metz in jenen Belagerungstagen einem
einzigen großen Lazarett glich. Es war kein haus in der Stadt,

in dem nicht Verwundete untergebracht waren. Der RKönigs⸗
platz, auf den ich zuerſt eilte, ſchien mir beim erſten Anblick

in einen Rieſenbahnhof umgewandelt. Hunderte von Eiſen⸗

bahnwagen ſtanden da umher, die alle in ſog. „wagons

hôpitaux“ umgewandelt waren. Dieſe Spitalwagen waren
de ge teils mit Betten, teils mit hängematten ausgeſtattet. In
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jedem der Wagen waren 12 bis 15 Verwundete untergebracht,
für deren Speiſung und Pflege je ein Krankenwärter Sorge

zu tragen hatte. Kuch meinem Vater war, wie ich vernahm,
ein ſolcher Wagen mit Verwundeten anvertraut worden. Wie

ſollte ich aber ſeinen Wagen unter den vielen hunderten von

„wagons hôpitaux“, die hier umherſtanden, herausfinden?

Wie ich von einem der Krankenwärter erfuhr, war es nötig

geworden, das Waſſer den Kranken, die auf dem Königs⸗

platze lagerten, jeden Abend in vielen Säſſern zuzuführen.
Am 24. Kuguſt war nämlich die Gorzer Waſſerleitung, die
ganz Metz mit Waſſer verſorgt hatte, von den Deutſchen ab⸗
geſchnitten worden. Die franzöſiſchen Ingenieure hatten das
vorausgeſehen und beim „Pont des Roches“ Dampfpump⸗
werke aufgeſtellt, welche Moſelwaſſer in die ſtädtiſchen Sammel⸗
becken ſchafften, wo es filtriert wurde. Da der auf dem Königs⸗
platz befindliche Brunnen keine Verbindung mit dieſen Sam⸗

— 172 —

melbecken hatte und nur ganz ungenügendes und ſchlechtes zum lt
Waſſer lieferte, hatte ſich bei dem ſtarken Waſſerverbrauch befunde
eine beſondere Waſſerzufuhr als nötig erwieſen. Gegen welche
Abend kurz nach 7 Uhr, wenn die Waſſerwagen anfuhren, beamte
eilten ſämtliche Krankenwärter, wohl dreihundert an der Zahl, Die oh
mit ihren Eimern herbei, um für ihre Kranken möglichſt viel verdch
Koch⸗ und Trinkwaſſer zu erhalten. Hierbei, ſo meinte der beiſteft
Krankenwärter, den ich um Rat anging, würde ich Gelegen⸗ üührte,
heit haben, die ſämtlichen Wärter zu ſehen und wohl imſtande mußreg
ſein, meinen Dater aus denſelben herauszufinden. einen d
Meine inſtändige Bitte zu Gott, mich doch mit meinem glegen
Vater wieder zu vereinigen, wurde auch erhört. Ich er⸗ ich en
kannte unter den erſten, welche zu den Säſſern eilten, die hoch⸗ Spione
ragende Geſtalt meines Vaters, der einen Kopf größer war dah w
als alle übrigen Wärter und trotz der erlittenen Krankheit ind un
und der ſchon ausgeſtandenen Entbehrungen immer noch d
einen recht ſtattlichen Eindruck machte. Ich wollte, als ich meines
ihn erkannt hatte, in meiner übergroßen Sreude auf ihn zu⸗ cworgen
eilen und ihn umarmen. Er aber winkte mir ab und ließ ſich Gegen
ruhig ſeine beiden Eimer mit Waſſer füllen. In angemeſſener üeden,
Entfernung folgte ich ihm nun vorſichtig durch die Gaſſen Soht⸗
der Spitalwagen. Erſt als er ſich ſeinem Wagen näherte, Lbeleit

blieb er ſtehen und rief mich zu ſich heran. Nachdem er ſich ſchein v
nochmals umgeſehen, ſtellte er ſeine beiden Eimer auf den ę 0
Boden und umarmte und küßte mich aufs herzlichſte. „Wir heinen

ſind hier von einem heer von Aufpaſſern umgeben,“ flüſterte
er mir zu. „Verſchiedene der Wärter haben gemerkt, daß ich
kein geborener Lothringer, ſondern Schwabe bin. Sie ſehen
in mir einen verkappten Spion und wollen mich bei der Kom⸗
mandantur anzeigen. Ich war ſchon vor 14 Tagen in größter mertr
Gefahr, als Spion gemaßregelt und kurzerhand erſchoſſen zu Vyter
werden. Am 5. September befahl nämlich der General Cof⸗ ulſſen:
finières, daß alle das Genfer Kreuz tragenden Perſonen au biſt
ſich bei der Kommandantur zu melden und ihre Berechtigung den

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— 175 —

zum Tragen desſelben nachzuweiſen hätten. Die als berechtigt
befundenen Perſonen ſollten Legitimationskarten erhalten,

welche ſie jederzeit bei ſich tragen und den Militär⸗ wie Zivil⸗
beamten auf Verlangen vorzuzeigen verpflichtet ſein mußten.
Die ohne Berechtigung das Kreuz tragenden, der Spionage
verdächtigen Perſonen ſollten jedoch verhaftet, verhört und
beſtraft werden. Da ich keinerlei Ausweispapiere bei mir
führte, war ich in größter Gefahr, als deutſcher Spion ge⸗
maßregelt zu werden. In meiner Not wandte ich mich an
einen der Offiziere der Chaſſeurs, die bei uns im Quartier
gelegen. Nur auf deſſen Zeugnis und Fürſprache hin erhielt
ich eine Legitimationskarte als Krankenwärter. Jedoch die

Spionenfurcht und die Zahl der Mißgünſtigen iſt ſo groß,

daß wir als Deutſche keinen Augenblick vor Verhaftung ſicher

ſind und dann ſicher das Schlimmſte zu befürchten haben.“

„Das beſte wird ſein,“ antwortete ich auf die Kusführungen
meines Vaters, „wir verlaſſen noch heute Nacht oder ſpäteſtens
morgen früh die Stadt. Ich habe über 1000 Franken bei mir.
Gegen ein gutes Trinkgeld ſollen die franzöſiſchen Wachen
jeden, der es verlangt, hinauslaſſen. Auch könnten wir uns einen
Soldaten mieten, der uns durch die franzöſiſchen Vorpoſten das
Geleit geben würde; für die deutſchen wurde mir ein Paſſier⸗
ſchein vom deutſchen Hhauptquartier für uns beide ausgeſtellt.“
„Wenn es bloß auf unſere Sicherheit ankäme, würde ich
deinem Vorſchlage gerne zuſtimmen,“ antwortete da mein Va⸗
ter. „Allein unter meinen Kranken ſind zwei verwundete
Elſäſſer, mit denen mich die herzlichſte Gemeinſchaft ver⸗
bindet und denen ich das Verſprechen gegeben habe, ſie nur
in der äußerſten Gefahr zu verlaſſen. Auch die übrigen mir
anvertrauten Verwundeten hängen an mir wie an einem
DVater und würden nicht verſtehen, wenn ich ſie plötzlich ver⸗
laſſen würde. Wir wollen daher noch einige Tage hier bleiben;

du biſt mein Gehilfe und wirſt mir bei der ſchweren Arbeit

an den Kranken nützlich ſein.“

— 174 —

5. Im Spitalwagen.

Die zehn Tage, die ich als Gehilfe meines Vaters im
Spitalwagen verbrachte, werde ich mein Leben lang nicht
vergeſſen. Welch unermeßliches Elend habe ich in jener kurzen

Zeit geſehen! Und wenn ich ſpäter von Krankheit oder ſonſtiger

Not heimgeſucht war und mit meiner Lage und Gottes Schickung

unzufrieden werden wollte, da kamen wir allemal die in dem

Metzer Spitalwagen in ihren Todesqualen liegenden, halb
verhungerten franzöſiſchen Soldaten in den Sinn. Wenn
ich mir dieſes Jammerbild vor Kugen malte, da erhob ſich mein
Herz immer wieder zu Dank gegen meinen Gott.
GBleich als ich das erſte Mal den Spitalwagen betrat,
erſchrak ich darüber, wie eng neben⸗ und übereinander die
Kranken in demſelben liegen mußten. Und doch war dies

bei der ungeheuren Anzahl von Verwundeten, welche die vier

mörderiſchen Schlachten vor Metz gefordert hatten, nicht anders
möglich. Dazu kamen täglich neue Kranke, die infolge Mangels
an Nahrung oder durch Erkältung — gewährte ja doch ihr

Zeltlager keinerlei Schutz vor Regen und Kälte —, an Tuphus,

Nervenfieber, Gelenkrheumatismus und dergleichen ſchwer er⸗

krankt in den Spitalwagen auf dem Königsplatze untergebracht

werden mußten. Um mehr pPlatz zu ſchaffen, hatte man in

richtet, welche, mit Decken und Betten verſehen, von den

Kranken ſogar als Lager bevorzugt wurden, da ſie in den⸗

ſelben meiſt bequemer lagen und weniger der feuchten Witte⸗
rung ausgeſetzt waren.
Und wie froh wären wir geweſen, wenn wir den Armen
wenigſtens auskömmliche und gute Speiſen hätten darreichen
dürfen! Aber leider fehlte es an dem Allernotwendigſten,
vor allem an Salz, um die Speiſen ſchmackhaft zu machen,
an Milch für die Magen⸗ und Darmkranken, bald aber auch
an Brot und Sleiſch zum Kochen von Krankenſuppen. Das

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— 175 —

Prot, welches ſich täglich verſchlechterte, durfte von den Bäckern
nur gegen Vorzeigen einer beſonderen Karte abgegeben
werden; Erwachſenen durften täglich nicht über 400 Gramm,
Kindern von vier bis zwölf Jahren nicht über 200 und Kin⸗
dern unter vier Jahren nicht über 100 Gramm Brot geliefert
werden. Das Fleiſch wie alle Lebensmittel hatten ſchon Ende
September einen unerſchwinglichen Preis erreicht. Das Kilo⸗
gramm Rindfleiſch koſtete 9, Kalbfleiſch 14, Speck 18, Butter 36,
Salz 16—18, Zucker 14 Franken. Für ein huhn mußte man
15 — 18, für ein Kaninchen 20 — 23 Franken und für ein Ei
einen halben Franken (40 Pfg.) bezahlen.
Von all dieſen Nahrungsmitteln kam nichts in den Spital⸗
wagen. Höchſtens die Reichen und die Herren Offiziere
gönnten ſich derartige teure Leckerbiſſen. Wir erhielten täg⸗
lich ein Stück Pferdefleiſch und elendes, halb verſchimmeltes
Kleiebrot, wovon wir unſeren Kranken kochen ſollten. Der
Mangel an Salz machte das an und für ſich ſchon wertloſe
und ekle Fleiſch der nur noch aus haut, Sehnen und Knochen
beſtehenden Pferde faſt ungenießbar. Bei dieſer elenden
Nahrung war es kein Wunder, daß ſo viele der armen Ver⸗
wundeten ſtarben, die bei beſſerer Koſt und ſtärkenden Mitteln
wohl mit dem Leben davongekommen wären. Andererſeits

war die Zähigkeit mancher Kranken bewundernswert. Noch
heute ſehe ich den großen, ſtarken Zuaven mit ſeinen harten

Zügen und ſeinem pockennarbigen Geſicht in der hinterſten

Ecke unſeres Wagens auf einer Strohmatte liegen.

Der AKfrikaner war ſchwer verwundet. Eine Kugel war
ihm zum Munde herein und durch den Hals gegangen. Und
dennoch wies dieſer ſtahlharte Mann, über deſſen Mund
nie eine Klage kam, jede Behandlung der Wunde durch den
Arzt kurzerhand ab. Jede Stunde gurgelte er ſich jedoch
mit friſchem Waſſer, den ganzen Tag aber rauchte er Zigaretten.
Und wie merkwürdig: nach wenigen Tagen beſſerte ſich ſeine
Lage derart, daß er aufſtehen und nach dreiwöchentlicher

Krankheit den Spitalwagen wieder verlaſſen konnte! Manche
der Verwundeten nahmen dagegen unſere hilfe Tag und
Nacht in Anſpruch, und das Fluchen, Stöhnen und Weh⸗
klagen wollte bei ihnen kein Ende nehmen. Ja, wie ſchrecklich
war das Sterbebett ſo mancher dieſer KArmen, die ihren Glau⸗
ben verloren hatten und noch kurze Zeit vor ihrem hinſcheiden
die entſetzlichſten Flüche ausſtießen!
Wie tröſtlich und erbaulich war dagegen die Art und
Weiſe, wie unſere braven Landsleute ihre entſetzlichen Schmer⸗
zen zu tragen und zu dulden wußten!
An einem Morgen, als ich zur Apotheke ging, um für
mehrere am frühen Morgen in unſerer Spitalwagenſtadt
eingebrachte Verwundete Verbandzeug zu holen, erfuhr ich,
daß am geſtrigen Tage ein bedeutenderes Gefecht vor den
Mauern der Stadt ſtattgefunden habe. Die ſtets peinlicher
werdende Lage der in Metz eingeſchloſſenen franzöſiſchen
Armee und die über die Untätigkeit des Obergenerals äußerſt
erbitterte Stimmung der Metzer Bürgerſchaft hatten Bazaine
zu einem Entſchluß gedrängt. Km 4. Oktober hielt er daher
einen Kriegsrat ab und teilte ſeinen Entſchluß mit, die Armee
nach Diedenhofen zu führen, was ſowohl von den Truppen
wie von der Metzer Bürgerſchaft mit Jubel begrüßt wurde.
Alle Knordnungen, die der General in den folgenden Tagen
traf, deuteten darauf hin, daß es ihm mit dem Durchbruchs⸗
verſuch diesmal ernſt ſei.
Am 7. Oktober, 1 Uhr nachmittags, begann unter heftigem
Feuer der Sorts der Angriff. Den Diviſionen der erſten Linie

folgten ſtarke Reſerven. Im ganzen brachen mehr als 30 000

Mann gegen die nördlich vor Metz liegenden Dörfer aus.
Jedoch die deutſche Landwehr, die dort lag, leiſtete verzwei⸗
felten Widerſtand, hielt den feindlichen Angriff ſtundenlang
auf und räumte der feindlichen Übermacht nur Schritt für
Schritt das Seld, bis ihr von der einen Seite durch das 10. Ar⸗
meekorps und von der anderen durch Abteilungen des 3. Ar⸗

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— 177 —

meekorps Unterſtützung gebracht wurde. Die 9. Infanterie⸗
brigade nahm den vom Feinde beſetzten Wald von Woippy,
und die 8. Infanteriebrigade unterſtützte die Diviſion AKum⸗
mer bei der Wiedereroberung der an die Franzoſen verloren
gegangenen Dörfer. Der Kampf war von außerordentlicher
Heftigkeit und dauerte bis tief in die Nacht hinein. Viele her⸗
vorragende Offiziere auf deutſcher und franzöſiſcher Seite
fielen. Die Deutſchen verloren an Toten und Verwundeten
1665 Mann.

Da war es nicht zu verwundern, daß in den nächſten Tagen
wieder Tauſende von Verwundeten eingebracht wurden. Auch
das letzte Plätzchen unſerer Spitalwagen wurde beſetzt. Doch
noch über 1500 Verwundete blieben ohne Obdach. Es mußte
in aller Eile ein neues Zeltlager auf der Eſplanade errichtet
werden. Da es jedoch für dieſe neuen Verwundeten an Kran⸗
kenwärtern fehlte, wurde mir zwei Tage nach dem miß⸗
glückten Ausfall eröffnet, daß ich eines der neuerrichteten
Krankenzelte auf der Eſplanade ſelbſtändig zu übernehmen
habe, während mein Vater ſeinen Spitalwagen auf dem
Königsplatz behalten ſollte. So mußte ich mich denn ſchweren
herzens von meinem Dater und den Kranken unſeres Spital⸗
wagens trennen.

6. Eine niederſchlagende Entdeckung.

In anſtrengendſter Arbeit hatte ich einen Tag und den
größten Teil der Nacht unter den meiner Obhut anvertrauten
Verwundeten gearbeitet. Am Morgen des zweiten Tages,
einem prachtvollen Herbſtmorgen, begab ich mich für einige
Zeit ins Freie. Ich ſchlenderte planlos auf der Eſplanade
umher, auf der es freilich recht öde und wüſt ausſah und die
damals nicht wie jetzt mit herrlichen Blumenbeeten, friſch⸗
grünem Raſen und ſchattigen Baumgängen geſchmückt war.
Anſtatt der Anlagen ſtarrte der weite Platz vor Schmutz und

U. Lörcher, Vogeſenhelden. 12

— 178 —

Unrat und war mit Kriegsmaterialien aller Art förmlich
überſät. Doch von dem hochgelegenen Platze aus genoß ich
auch an jenem herbſtmorgen einen Kusblick auf das Moſel⸗
tal mit ſeinen teilweiſe in FSlammen ſtehenden Dörfern und
Landgütern. Und mit beſonderer Sehnſucht wandte ſich mein

Kuge nach jenem bewaldeten Landrücken, an den das Pacht⸗

gut meines Vaters ſich anlehnte. Aber ſo ſehr ich auch meine
KAugen anſtrengte, ich vermochte heute die weiß ſchimmernde
Giebelſeite unſeres Wohnhauſes, die ich früher von dieſem
Platze aus wiederholt aus dem Meer von Dillen und häuſern
herausgefunden und mit aller Deutlichkeit erkannt hatte,
nicht zu erkennen. Die ganze Gegend war in ein undurch⸗
dringliches Rauch⸗ und Nebelmeer gehüllt. Ob meine Heimat
vielleicht bei den kriegeriſchen Unternehmungen der letzten
Tage ein Raub der Flammen geworden war? In der Richtung,
in welcher der letzte Ausfall ſtattgefunden, lag ſie allerdings
nicht, aber bei den jetzigen Kriegswirren war alles möglich.
Nachdem ich zu meinem Zelt zurückgekehrt war, teilte ich

einem Chaſſeurkapitän, der unſer Gut kannte, da er ganz

in der Nähe im Quartier gelegen hatte, meine Befürchtungen
mit. „Unſer Gut,“ ſo meinte ich zum Schluß, „kann doch
nicht abgebrannt worden ſein. Es lag ja nicht in der Richtung
des letzten Ausfalles. Kuch war es von Anfang an in ſicherem
Beſitz der Preußen, die in deſſen Nähe größere Schanzarbeiten
ausführten. So können die Franzoſen es kaum in Brand ge⸗
ſchoſſen haben.“
„Das nicht,“ erwiderte der Kapitän. „Dazu liegt es zu
weit von unſeren Forts entfernt. Aber es wäre wohl möglich,
daß die Preußen ſelbſt es in Brand geſchoſſen hätten!“
„Die Preußen?“ rief ich da überraſcht und aufs ſchmerz⸗
lichſte berührt aus. „Die Preußen hätten unſer Gut in Brand
geſteckt? Nein, das iſt undenkbar, rein undenkbar!“
Der Kapitän lachte über meinen Eifer. Und ich erſchrak
heftig. Wäre ich doch nahe daran geweſen, gerade heraus

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— 179 —

zu ſagen, daß die Preußen als unſere Landsleute uns ſo etwas
nicht zuleid tun würden! Doch dann bedachte ich meine Vor⸗
eiligkeit.
„Wenn Sie die letzten Kriegsereigniſſe genau kennen
würden,“ ſo fuhr der Kapitän dann fort, „Sie würden ſich
für die Preußen nicht ſo ſehr ins Zeug legen, haben ſie
doch nicht nur einen hof, ſondern ſogar mehrere Dörfer
abgebrannt.“
Wieder war ich nahe daran, aufs lebhafteſte zu prote⸗
ſtieren, allein um nicht zu verraten, daß ich ſelbſt Deutſcher
war, bezwang ich mich.
„Als in den letzten Wochen,“ redete der Kapitän weiter,
„unſere Vorräte an Lebensmitteln mehr und mehr zur Neige
gingen, machten ſtarke Abteilungen des Korps Leboeuf, ge⸗
folgt von 500 Wagen und zahlreichen Maultieren, einen ent⸗
ſchloſſenen Angriff auf die Linie Nouillu⸗Peltre. Da wir mit
ſtarker Übermacht ausfielen, wurden die Vorpoſten der Preußen

überall zurückgedrängt. Es gelang uns, eine Reihe von Orten

zu beſetzen, die wir eiligſt ausfuragierten. Die Beute fiel über
Erwarten reich aus. Da die Wagen und Maultiere zu ihrer
Sortſchaffung nicht genügten, bepackte jeder Kavalleriſt, Ar⸗
tilleriſt und berittene Offiziere, die Generalität nicht aus⸗
genommen, ſein Pferd mit mehreren Bündeln heu und Stroh;
auch die Geſchütze wurden damit beladen, und ſogar Infan⸗
teriſten ſchleppten Bündel weg. Andere Ausfälle, die in den
nächſten Tagen zum Teil in derſelben Richtung, in welcher Ihr
heimatliches Gut gelegen iſt, unternommen wurden, glückten
weniger gut. Immerhin wäre es uns, wenn die Preußen die
in Frage ſtehenden Dörfer und höfe nicht ſo ſchnell wie möglich
in Brand geſchoſſen hätten, gelungen, der jetzigen hungersnot
vorzubeugen, und Bazaine wäre in der Lage, ſeine Stellung
noch einmal ſo lange zu halten, als er es jetzt imſtande iſt!
So wird uns der hunger aber leider bald zur Übergabe

zwingen.“

— 180 —

„Und Sie glauben,“ fragte ich erſchrocken, „daß unſer

Gutshof auch zu den von den Preußen in Brand geſchoſſenen

häuſern gehört?“
„Das iſt ſeiner ganzen Lage nach ſehr leicht möglich,“ ant⸗
wortete der Kapitän. „Wer über die Kriegslage irgendein
Urteil hat, kann es den Preußen auch gar nicht verdenken,
daß ſie in dieſer Weiſe vorgingen. Sie waren bei ernſtlichen
Angriffen von unſerer Seite gar nicht imſtande, die in Frage
kommenden Gehöfte zu verteidigen, die uns gelegentlich unſerer
KAusfälle hätten zur Deckung dienen müſſen. Wenn die hie⸗
ſigen Blätter den Feind jetzt als Barbaren, Vandalen und
Mordbrenner bezeichnen, ſo iſt das ebenſo unwahr wie töricht.
Haben doch wir Franzoſen von unſeren Sorts aus wohl die

zehnfache Anzahl von Ortſchaften bombardiert und in Brand

geſchoſſen, die von den Deutſchen beſetzt waren. Wie man
hört, liegt der fünfte Teil aller Soldaten der Belagerer ver⸗
wundet oder am Typhus und anderen anſteckenden Krank⸗
heiten danieder. Da iſt es nicht zu verwundern, wenn die
Preußen nichts unverſucht laſſen, um ein ſchnelles Ende der
Belagerung herbeizuführen.“
„Was iſt aber aus meiner armen Mutter, was aus meiner
Schweſter geworden, wenn unſer haus wirklich in Brand ge⸗
ſchoſſen wurde?“
„So viel ich weiß,“ antwortete der Kapitän, „haben es die
Preußen den Bewohnern der bombardierten Gehöfte frei⸗
geſtellt, ſich entweder nach Metz zu begeben oder im hinterland
ein neues Unterkommen zu ſuchen. Die meiſten haben törichter⸗
weiſe in den letzten Tagen in der dem Verhungern nahen
Stadt einen Zufluchtsort geſucht.“
Tief erſchrocken und aufs ſchwerſte beſorgt um meine
armen Angehörigen, kam ich an jenem Tage meinen pPflichten

als Krankenwärter nach. Sobald ich mir aber gegen Abend

eine freie Stunde machen konnte, bat ich den Kapitän um ſeinen
Feldſtecher und eilte dann aufs neue nach jener Stelle der

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Nacht einen Schlupfwinkel in ſeinen Kellerräumen gewährte.

— 181 —

Eſplanade, von welcher aus ich unſer Anweſen früher des
öfteren geſehen hatte. Und jetzt, in der hellen Abendſonne,
war auch der Nebelſchleier von jener Gegend wie weggeblaſen.
Ich ſchaute durch den Feldſtecher und Tränen traten mir in
die Kugen; der Kapitän hatte recht gehabt — unſer Hof
war abgebrannt. Von dem hauptgebäude ſtanden nur noch
die Grundmauern; Scheunen und Wirtſchaftsgebäude waren

verſchwunden; an ihrer Stelle ſah ich rauchende Trümmer⸗

haufen. Aber auch das Wohnhaus machte ohne Dach mit
ſeinen ausgebrannten Fenſterhöhlen und vom Seuer ge⸗

ſchwärzten Wänden einen wahrhaft niederſchmetternden Ein⸗

druck auf mich. Ich eilte zu meinem Vater auf den Königs⸗
platz und erzählte ihm meine traurige Beobachtung. Er war
davon tief erſchüttert. Das erſte Mal in meinem Leben ſah ich
Tränen in ſeinen Augen. „Jetzt iſt es höchſte Zeit,“ ſagte er,
nachdem er ſich geſammelt hatte, „daß wir Metz verlaſſen
und nach der armen Mutter und der Kleinen ſuchen. Unſeres

Bleibens wäre hier ohnedies nicht mehr allzulange geweſen,
wenn wir nicht hätten als Spione verhaftet und ins Gefängnis

geworfen werden wollen. Dein Erſcheinen in Metz und deine
oft unvorſichtigen Reden gewiſſen Verwundeten gegenüber
haben aufs neue den Verdacht erregt, daß wir beide uns
als Spione in die Stadt geſchlichen hätten. Der Chefarzt,
der mir wohlwill, hat mir heute früh ſelbſt den Rat ge⸗
geben, mich ſo bald als möglich mit dir aus dem Staube zu
machen. Es ſei ihm nicht länger möglich, mich vor den
Häſchern zu bewahren.“
Kuch ich hatte in den letzten Tagen bemerkt, daß ich von

anderen Krankenwärtern bei all meinen Arbeitern inner⸗ und

außerhalb des Zeltes mit Krgusaugen beobachtet und be⸗
wacht worden war. So kehrte ich in jener Nacht gar nicht

mehr nach der Eſplanade zurück. Wir ſchlichen uns beide

unbemerkt nach dem hauſe des Milchhändlers, der uns jene

— 182 —

Ein trüber Herbſtmorgen war herabgedämmert, als wir
Metz, die Stadt des Elends und des Grauens, verließen. Odes,
naſſes Grau, einförmig, unabläſſig herabrieſelnder feiner
Staubregen hüllten uns in ihre troſtloſe Leere. Wir ver⸗
mochten kaum wenige Schritte vor uns die Gegenſtände zu
erkennen. An dem deutſchen Tore, das in der trüben Morgen⸗
frühe noch verſchloſſen war, machten wir halt. Vor demſelben
hatten ſich eine Menge Landleute in allen Lebensaltern ge⸗
lagert, die den Tag zuvor Lebensmittel in die Stadt gebracht
hatten. Unter ſie miſchten wir beide uns Unauffällig, und
als das Tor aufging, konnten wir dasſelbe zu unſerer ange⸗
nehmen Überraſchung ohne jede unliebſame Beläſtigung
paſſieren. Auch die franzöſiſchen Truppenteile in ihren Lagern
und Verſchanzungen kümmerten ſich nicht im mindeſten um
uns. Glücklicherweiſe fiel um jene Zeit auch kein Flintenſchuß,
ſo daß wir keinerlei Gefahr ausgeſetzt waren. Gänzlich un⸗
behelligt kamen wir bis zur franzöſiſchen Vorpoſtenlinie. Die
Soldaten ſtanden oder lagen meiſt hinter den Platanen oder
Pappeln, welche die Straßen umſäumten und die ihnen vor
feindlichen Kugeln Deckung gewährten. Zwiſchen der deutſchen
und franzöſiſchen Poſtenkette war nach und nach offenbar
ſtillſchweigend ein privater Waffenſtillſtand geſchloſſen worden.
Geſchoſſen wurde, wie uns der geſprächige Korporal eines
franzöſiſchen Linienregiments erzählte, dem wir Tabak und
Zwieback ſchenkten, nur im Notfall, wenn ſich die Preußen
über die ihnen angewieſene Linie hinausbegaben oder mit
ihren Patrouillen den Franzoſen allzu nahe kamen. Der
Korporal hielt uns zuerſt für verkleidete franzöſiſche Soldaten
und erzählte uns dann, daß ſich täglich oft mehrere hundert
franzöſiſche Soldaten von den preußiſchen Vorpoſten freiwillig

gefangennehmen ließen, nur um dem entſetzlichen hunger

und den ſonſtigen ſchweren Entbehrungen zu entgehen.

Der Korporal war der Anſicht, daß, wenn die Kapitu⸗
lation nicht in den nächſten Tagen erfolge, die ganze fran⸗

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— 185 —

zöſiſche Armee mit der Einwohnerſchaft von metz einem
elenden Hungertode entgegengehe.
Weniger leicht gelang es uns, die deutſchen Vorpoſten
von unſerer Ungefährlichkeit zu überzeugen. Ich 309 wohl
meine vom hauptquartier erhaltene Legitimation hervor, die
auch als völlig genügend befunden wurde. Allein von meinem
Vater war in derſelben nichts enthalten. So führte uns der
uns anhaltende Vorpoſten dem wachhabenden Unteroffizier
vor. Derſelbe war ein gebildeter Mann und in ſeinem Privat⸗
beruf Richter. Er hielt uns für völlig einwandfrei und ſchenkte
allen unſeren Angaben Glauben. Allein da wir über die DVer⸗
hältniſſe in Metz ſo wohl unterrichtet waren, hielt er es im
Intereſſe des Dienſtes für notwendig, uns dem Kommandeur
ſeines Regiments zuerſt vorzuführen, der in einem wohl zwei
Stunden von der heerſtraße entfernten Landhauſe Quartier
genommen hatte. Wir mußten dem Umteroffizier dorthin
folgen. Unterwegs machten wir eine intereſſante Beobachtung.

Auf einigen Kartoffeläckern, die von der deutſchen Vorpoſten⸗

linie kaum zweihundert Schritte entfernt waren, wimmelte
es von franzöſiſchen Soldaten, die mit ihren Saſchinenmeſſern
den Boden teils hockend, teils liegend durchwühlten. Die
deutſchen Vorpoſten, in deren Schußweite ſie waren, ließen
ſie dabei gewähren, ohne auch nur einen einzigen Schuß auf
ſie abzugeben.
Der Abend brach ſchon herein, als wir endlich die Stätte
betraten, die einſt unſer Hheim geweſen war. Von dichtem
Nebel umhüllt lagen die rauchenden Trümmer unſeres ehemals
ſo ſchönen Anweſens vor uns. Und die ſtehengebliebenen

ſchwarzen Grundmauern des einſt ſo freundlichen, ſchnee⸗

weiß getünchten Wohnhauſes machten einen ſchrecklichen, ge⸗
ſpenſterhaften Eindruck auf mich. Dazu fuhr der Herbſtwind
durch die Linden und Platanen, die im Hofe ſtanden, riß die
welken Blätter herunter und ſtreute ſie in die noch glimmenden
holztrümmer, daß ſie rauchend mitverbrannten. Vergeblich

— 184 —

ſuchten wir nach einem menſchlichen Weſen in der Nähe.
Kein Menſch war zu finden, der uns über das Schickſal un⸗
ſerer Mutter und meines kleinen Schweſterchens etwas er⸗
zählt hätte.

7. Durch ſchwere Not zum herrlichen Sieg.

Gott verhängt über uns oft heimſuchungen, von denen
wir uns im Kkugenblick nicht erklären können, warum ſie uns
treffen. Wir müſſen Augenblicke durchleben, wo wir an

einer ewigen, allgütigen und allweiſen Lenkung der Welt

durch ihn zweifeln möchten, um ſpäter ſeine allgütige und
allweiſe Vorſehung um ſo höher preiſen und bewundern zu
dürfen. — Derartige Gefühle durchwogten uns beide, als
wir eine Woche nach unſerer Flucht auf der Chauſſee von
Metz nach Ars⸗ſur⸗Moſelle ſtanden, wo an jenem Tage der
Ausmarſch eines Teils der unverwundeten Metzer Truppen
ſtattfinden ſollte. Stundenlang ſtand ich da mit meinem
Dater im ſtrömenden Regen ohne jeden Schutz, ſo daß wir

beide, noch bevor es uns möglich war, in die Stadt einzudringen,

bis auf die hHaut durchnäßt waren. Warum wollten wir aber
wieder ſo ſchnell in die eroberte Stadt gelangen, von der wir
doch wußten, daß ihr Inneres ein gar trübes Bild bot? Es
war einzig und allein das Verlangen, mit der ſchmerzlich ver⸗
mißten Mutter und Schweſter endlich doch wieder vereinigt
zu werden, was uns an jenem regennaſſen 29. Oktober vor die
Mauern von Metz trieb. Waren wir doch während unſeres
Suchens zu der beängſtigenden Gewißheit gelangt, daß die
beiden, als ſie in einer regentrüben herbſtnacht ihre heimat
hatten verlaſſen müſſen, in der belagerten Stadt, in der ſie
Vater und Bruder wähnten, den ſicherſten Zufluchtsort zu

finden glaubten. Nach mancherlei Hin⸗ und herſuchen war es

uns nämlich durch die freundliche Zuvorkommenheit verſchie⸗
dener deutſcher heerführer gelungen, den Hauptmann ſelbſt
kennen zu lernen, dem der Kuftrag geworden war, eine Reihe

. Aus den Tagen der Metzer Belagerung.

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ie⸗ „Am Bette der Mutter angekommen, fanden wir dieſelbe zu unſerem
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— 185 —

von Gehöften, darunter auch unſeren Hof, in Brand zu ſchießen.
Derſelbe erzählte uns hierüber folgendes:
„Ihr Hof lag etwa in der Mitte zwiſchen unſerer und der
franzöſiſchen Vorpoſtenlinie. Wohl hatten wir Barrikaden
in deſſen Nähe angebracht, allein bei den wiederholten Kus⸗
fällen der Franzoſen vom 22. bis 27. September behufs Der⸗
proviantierung zeigte es ſich, daß wir den Hof nicht nur nicht
zu verteidigen vermochten, ſondern daß er dem Feind ſogar
jedesmal als Stützpunkt diente, aus dem es ſchwer hielt, ihn
wieder zu vertreiben. So blieb unſerem Kommandeur, wenn
er nicht eine große Anzahl ſeiner Leute nutzlos opfern wollte,
nichts anderes übrig, als den Befehl zum Niederbrennen des⸗
ſelben zu geben.
Es war in einer ſtürmiſchen Regennacht, in der ich dieſen
Befehl auszuführen hatte. Ich ſelbſt überbrachte Ihrer armen
Frau — ſo wandte er ſich an meinen Vater — die Nachricht,
daß ſie binnen einer Stunde den Hof geräumt haben müſſe,
da ich Befehl erhalten hätte, denſelben in Brand zu ſchießen.
Die Arme brach ohnmächtig zuſammen, als ſie die Schreckens⸗
kunde aus meinem Munde vernahm. Ich wandte mich an den
Oberknecht, einen früheren deutſchen Ulanen, unter deſſen
Leitung die wertvollſten Möbel in den nahen Gemüſekeller,
der im Obſtgarten lag, geſchafft wurden. Sämtliches Dieh
und die noch vorhandenen Suttervorräte wurden unſrem
Proviantamte überwieſen. Sie können dafür jederzeit die hoch
über den ſonſtigen Wert abgeſchätzte Vergütung erhalten.
Kuch für alle ſonſtigen Ihnen erwachſenen Verluſte wird die
Militärverwaltung aufkommen. Es wird aller Schaden an
Gebäuden und Möbeln, FSlurſchaden uſw. gleich nach dem
Friedensſchluß ſorgfältig abgeſchätzt und vergütet werden!“
Der Hauptmann wollte ſich mit dieſen Worten von uns ver⸗
abſchieden. „Ach, mein verehrter herr hauptmann,“ rief da mein
Vater, in Tränen ausbrechend, „können Sie mir denn nicht ſagen,
was aus meiner Frau und meinem Kinde geworden iſt?“

— 186 —

„Mutter und Tochter,“ ſo antwortete der hauptmann,
„deren Schickſal mir naheging, wollten ſich nicht, wie ich ihnen
vorſchlug, in einen ſicheren Ort nach der nahen Pfalz oder
nach Saarbrücken begeben. Sie ſagten, da Vater und Sohn
in Metz ſeien, wollten ſie ſich auch dorthin wenden. Sie ſind
etwa eine Diertelſtunde, bevor die erſten Brandgranaten in
das haus ſchlugen, auf einem Bauernwagen dem „Deutſchen
Tore“ zugefahren. Der Oberknecht begleitete ſie.“
Soweit der Bericht des deutſchen hauptmanns, der an
unſerem Ergehen den größten Anteil nahm. Unſere Ver⸗
ſuche, uns wieder in die Stadt zu ſchleichen, ſchlugen fehl.
KAuch wurde uns von deutſcher wie von franzöſiſcher Seite ver⸗
ſichert, daß die Übergabe der Feſtung in wenigen Tagen
erfolgen müſſe. So harrten wir denn mit großer Sorge auf
dieſen Tag. Endlich ſahen wir eines Morgens die weiße
Fahne auf den FSorts und auf den Wällen und Toren auf⸗
geſteckt und erfuhren, daß der Ausmarſch der franzöſt iſchen
Garde binnen kurzem erfolgen werde.
Jetzt erſchien auch ſchon Prinz Friedrich Karl mit ſeinem
Stabe. Kuf der Porte Marzelle und den Forts wurden die
preußiſchen Fahnen aufgehißt. Kurz nach 1 Uhr nachmittags
öffnete ſich das Tor. Zuerſt erſchienen vor demſelben zwei
höhere franzöſiſche Stabsoffiziere zu Pferd, von denen be⸗
ſonders der eine, ein würdiger Greis, ein Bild tiefer Betrüb⸗
nis zeigte, und meldeten dem deutſchen Obergeneral den
Kusmarſch. In einem endloſen Zug, der faſt drei Stunden
dauerte, kam dann die franzöſiſche Garde, mit dem weißen
Stock in der hand, daher. Die Soldaten defilierten an Ge⸗
neral Franſecky vorüber und wurden dann auf eine große
Wieſe geführt, wo ſie Speiſe erhalten und die Nacht bei Biwak⸗
feuer zubringen ſollten, um alsdann unter dem Geleite weſt⸗
fäliſcher Regimenter den Weitermarſch zu Fuß nach Saar⸗
brücken anzutreten, von wo der Transport mit der Bahn er⸗
folgte.

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Nach der Garde zogen dann die Küraſſiere, Karabiniers,
Lanciers, reitenden Jäger und die huſaren der Garde, dann
die Artillerie, alle zu FSuß und ohne Waffen, in Reihen von
acht bis zehn Mann, an uns vorüber. Die Cffiziere, ihre
Degen an der Seite, führten ihre Mannſchaften bis zum Ge⸗
neral Franſeckg heran und übergaben ſie dort. Die Stabs⸗
offiziere erhielten die Erlaubnis, für die Nacht nach Metz
zurückzukehren. Von ſeiten der die Gefangenen übernehmenden
Deutſchen fiel kein kränkender Ruf, kein Wort der Freude
oder was ſonſt den beſiegten Feind hätte verletzen können.
Es herrſchte vielmehr lautloſe Stille. Die Bedeutung dieſer
Stunde übte auf die Offiziere wie Soldaten eine erſichtlich
tiefe Wirkung aus.
Endlich — es war ſchon Abend geworden, und wir waren
bis auf die haut durchnäßt — war der nicht endenwollende
Zug der Soldaten ſo weit vorüber, daß es uns möglich wurde,
durch das Marzellentor in die Stadt zu gelangen.
Durch den Soldaten⸗ und Menſchenknäuel hindurch kamen
wir alsdann in das haus unſeres Milchhändlers, wo wir die
Mutter und Schweſter vermuteten. Der Milchhändler ſtand
vor dem haus. .
„Gut, daß Sie kommen, herr Sorg,“ redete er meinen
Vater an. „Ihre Frau liegt ſeit faſt einer Woche mit ge⸗
brochenem Bein in meiner Gaſtſtube, ohne daß es mir gelungen
wäre, einen Arzt dazu zu bewegen, das gebrochene Glied ein⸗
zurichten. Jeder, den ich bis jetzt holte, behauptete, er habe
zu einer ſolch zeitraubenden Operation keine Zeit, man möge
einen anderen holen. In Wahrheit fürchteten die franzöſiſchen
Doktoren, die arme Frau könne ſie nicht genügend bezahlen.“
Wir waren aufs heftigſte erſchrocken, als wir dieſe Hiobs⸗
botſchaft vernahmen. „Aber was iſt denn meinem armen
Weib widerfahren?“ fragte mein Vater.
„Sie iſt in jener Nacht, als die Deutſchen Ihren hof an⸗
zündeten, verunglückt,“ antwortete der Milchhändler. „Das

— 188 —

Gefährt, in dem ſie der Oberknecht, ein ehemaliger deutſcher

Ulan, nach dem Deutſchen Tor fuhr, kam unglücklicherweiſe

in die Gefechtslinie der ſich beſchießenden Vorpoſten. Eine
Kugel traf das Pferd in die Bruſt, das hoch aufſpringend in
den Straßengraben rannte; der Wagen fiel dabei um, Ihre
arme Frau brach ein Bein, während Ihre kleine Tochter
gottlob völlig unverſehrt geblieben iſt. Der Oberknecht brachte
die beiden mit Hilfe einiger Soldaten am andern Morgen in
meine Wohnung. Die Nacht hatten ſie vor dem Deutſchen
Tore im ſtrömenden Regen zubringen müſſen.“
Wir eilten nach dieſer betrüblichen Mitteilung zu den
Vermißten. Meine Schweſter kam uns auf der Treppe ent⸗
gegen. Sie ſtieß einen Freudenſchrei aus, als ſie uns erkannte.
Mein Vater nahm ſie auf den Arm und bedeckte ihr Geſicht
mit Küſſen. Am Bette der Mutter angekommen, fanden wir

dieſelbe zu unſerem großen sSchrecken nicht bei klarem Be⸗

wußtſein. Ein heftiges Fieber durchſchüttelte ſie, ſo daß ſie
uns gar nicht erkannte. Sofort eilten wir beide wieder in die
Stadt, um einen Arzt zu ihr zu holen. Jeder ſuchte für ſich
allein. Ich klopfte bei nicht weniger als ſieben Metzer Arzten
an, doch alle hatten Entſchuldigungen und Kusflüchte. Da
erinnerte ich mich daran, daß in den erſten Wochen der Be⸗
lagerung der deutſche Oberſtabsarzt von Below bei uns im
Quartier gelegen und die bei uns liegenden Verwundeten in
beſonders aufopferungsvoller Weiſe gepflegt hatte. Ich hatte
ihm dabei oft behilflich ſein dürfen. Wenn es mir gelingen
würde, dieſen wackeren Mann aufzufinden, ſo war ich aufs
ſicherſte davon überzeugt, daß er auch meiner Mutter helfen
würde. Ich ſchickte, während ich in atemloſem Lauf durch
die Straßen von Metz eilte, ein inbrünſtiges Gebet zu meinem
himmliſchen Vater empor, daß er mich doch noch zu jenem
Arzte führen möge. Als ich am Tore ankam, traf ich einen
ebenfalls bei uns im Quartier geweſenen Unteroffizier, den
ich fragte, welche deutſchen Regimenter während des Abends

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in Metz eingezogen ſeien. Und wer beſchreibt meine Freude,
als ich vernahm, daß auch das Infanterieregiment darunter
war, deſſen Oberſtabsarzt herr Dr. von Below war! Ja, der
Unteroffizier wußte mir ſogar genau die Kaſerne anzugeben,
in welcher das betreffende Regiment untergebracht worden
war. Ich eilte dorthin und fand den Geſuchten in einem
Mannſchaftszimmer der Kaſerne, deſſen gründliche Desinfi⸗
zierung er eben noch angeordnet hatte. Herr von Below
erkannte mich ſofort und begrüßte mich aufs herzlichſte. Ich
trug ihm mein Anliegen vor, und er erklärte ſich bereit, mich
zu meiner Mutter zu begleiten, ſobald er mit ſeinen dienſt⸗
lichen Obliegenheiten zu Ende ſei.
Es war gegen zwölf Uhr nachts, als ich mit dem Arzt
in der Kammer der Mutter erſchien. Mein DVater ſaß an
ihrem Bette. Sein Suchen nach einem Arzt war vergeblich
geweſen. Um ſo mehr war er beglückt, als ich ihm in Herrn

von Below einen ſolchen vorſtellen konnte. Die Mutter war

indeſſen aus ihren Fieberträumen erwacht. Der Arzt konnte
ſie genau unterſuchen und erklärte, gleich am andern Morgen
das gebrochene Bein einrichten und einen Gipsverband an⸗

legen zu können. Die Mutter werde aller Vorausſicht nach

ſchon in wenigen Tagen völlig fieberfrei und innerhalb eines
Dierteljahrs geheilt ſein. Welche Freude erfüllte da unſer
aller herzen nach den vielen in ſchwerem Bangen durchlebten
Tagen und Nächten!

* *

Es war an einem wundervollen Maitage des Jahres 1872
als wir in dem neu erbauten Gutshof Serle unſeren Einzug
hielten. Die deutſche Derwaltung hatte uns alle durch den
Krieg gewordenen Verluſte aufs reichlichſte erſetzt, und was
meinem Vater eine ganz beſondere Freude machte, es war
ihm von deutſchen Freunden, die ſich ſeither in Metz nieder⸗

— 190 —

gelaſſen hatten, eine ſolch beträchtliche Summe geliehen wor⸗
den, daß er das ausgedehnte Gut von deſſen franzöſiſchem
Beſitzer hatte käuflich erwerben können. So hatte er alle Bauten
und Einrichtungen ganz nach ſeiner Anſicht und den neueſten
Erfahrungen auf landwirtſchaftlichem Gebiete entſprechend
herſtellen laſſen können.

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Gedruckt:

Straßburg i. Elſ.
Straßburger Druckerei und Verlagsanſtalt
vorm. R. Schultz u. Co.
1917.

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Ectsauert
06/2008

Vogeſenhelden

Clttirtnnnumnnmmunmnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnmnennnnnnmenennnn

Volkserzählungen

von

Ulrich Cörcher.

Stuttgart:

Holland und Joſenhans
1917.

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