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 Erscheinungen in Schlachten und Gräben Hartmann, Walther Georg Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 8 A. Griesshaber Walther Georg Erſcheinungenin Schlachten und Gräben Verlag Carl Reißner, Dresden 1917 Walther Georg Erſcheinungenin Schlachten und Gräben Verlag Carl Reißner, Dresden 1917 (xkf) Gedruckt bei Petzſchke & Gretſchel, Dresden. Dem Andenken meines in der Somme-Schlacht gefallenen Freundes Walter Muͤnch Inhalt .Alltaͤgliches . Olifant. . Die apokalyptiſchen Reiter 4. Das fremde Lied. . Die hunderttauſend Toten. . Die Geliebte in den Schlachten . Stimmen . . . . . . Alltaͤgliches Mitten in der Armut der großen Zeit fuͤhle ich zuweilen den Reichtum der Welt. Meine Geſichte tragen mich uͤber Meere und Gebirge. Umbrandete Klippen ſteigen auf, Dampfer verlieren ſich fluͤchtig im feuchten Blau, Duͤnenſand ſtiebt, Moͤven ſtuͤrzen durch den Wind. — Oder ſcharfe Schatten krallen ſich in das Grau uralter Berge, mein Atem ſpuͤrt die leichte Luft der Höhen, Tal und Ebene lächeln fern. Oder ich bin der Einſame, der in der Groß⸗ ſtadtſtraße ſteht und ſich heimlich freut. Denn es iſt ein Dezember⸗Abend, altehrwuͤrdig fuͤr die Vor⸗Weihnachten⸗Zeit: truͤb, in leiſem Nebel verſchwimmend, Laternen⸗bunt, haſtig, Men⸗ ſchen-laut und doch voll Guͤte. Straßen⸗ 11 bahnen klingeln, und der Mantel des Schutz— manns blaͤht ſich wie eine Wolke. Ganz uͤber⸗ muͤtig ſchwingen und ſpringen Licht⸗Reklamen von Dach zu Dach. Und nun wieder — nun ſitze ich bei weichem Licht im ſchattenſanften Rot eines Zimmers, tief in Vergeſſenheit der Stunde. Leiſe und heroiſch, bitter und uͤberſtroͤmend — aber immer wie wol⸗ kenhaft uͤber mir — geht Muſik. Beethoven und Chopin. Und ich ahne die Magie des Lebens. Da ergreift es mich mit leidenſchaftlichem Staunen: daß das Wirklichkeit iſt, daß es das gibt: Stadt, Meer, Häfen, Muſik, Geſpraͤch und noch tauſendfach mehr. Daß es das gibt — auch jetzt! Irgendwo! Wir aber erkalten in der Hoͤhle eintoͤnigen Lebens. Die „große Pflicht“ nimmt uns nicht an. Wie ſelten iſt ſie mehr als eine garſtige Menge kleiner, troſtloſer Beſchaͤftigungen, — man kann es nicht einmal Taͤtigkeit nennen. 12 — Und doch verbirgt ſich ſo viel Traurigkeit in r, dieſem Verebben des Blutes: daß die Seele en ſtumpf wird und echolos vor dem gleichmaͤßig ſtarken Leben der Natur. Daß Morgen und n Abend mit uͤberraſchenden Reizen kommen muͤſſen, wenn ſie uns noch genuͤgen — oder be⸗ , wußt werden wollen. Daß wir nicht mehr mit⸗ ſchwingen in dem einfachen und tiefen Rhyth⸗ mus des Naturgeſchehens. Zu leicht umſpannen wir das. Wir hatten bis⸗ her zu viel empfindliches, menſchlich-wechſelndes en os Leben. Deshalb bleiben wir hungrig bei dem All⸗ 6 zu⸗Einfachen, Anfaͤnglichen. Jahrhunderte ſind ibt doch gelebt worden: die haben uns zu verwegenen Beſitzern gemacht. Nach ihrem rechtmaͤßigen Erbe geht unſer Wunſch. Nach Vielheit und Men⸗ ſchenwerk, nach Erſchuͤtterung und neuem Stau⸗ nenkoͤnnen vor Ewigkeiten wechſelnder Natur. Nie klangen die Staͤdte ſo ſuͤß, Muſik ſo ſeelenhaft, nie waren Lichtzimmer ſo herzlich 13 und heimatlich, Geſpraͤche und Berge, Geſichter und Ströme ſo blutsverwandt und nahe, da ſie uns noch Alltag waren, — als alle die nicht⸗geſehenen, nicht⸗gehoͤrten, nicht⸗erfaßten unſerer Erſcheinungen in Graͤben und Kriegs— quartieren und ſchweigenden Märſchen. Olifant Das Daͤmmern verſchmolz ſchon mit den Schatten der Nacht. Weit ausgeſpannt uͤber die kahlen Haͤnge ging Infanterie nach vorn, in einzelnen Trupps. Jede Gruppe glich einem ſchwarzen vielfuͤßigen Ungeheuer, das ſchweigend durch den Abend kroch. Als ſtuͤrzte ein Stern vom Himmel, ploͤtzlich und unausweichbar ſchnell, ein böſer, zermal⸗ mender Stern, ſchlug mitten in eine ſchwarze Schar eine Granate. Zehn Mann zerfetzte ſie, zweien riß ſie das Blut aus den Adern. Die ſchrien auf, ſtoͤhnten und baten. Aber der junge Unteroffizier riß mit bebender Stimme die anderen weiter. Sie mußten vor, vor. Da, wo der Donner auf den Gräben lag, dort ſtemmten ſie ſich gegen den Einbruch, 2 17 dort warteten ſie verzweifelt auf die Reſerven; vorn! Die beiden Blutenden lagen zwiſchen den Toten und riefen. Das Gewicht der Schritte verklang im Boden. Ein Seitengewehr ſchlug klappernd an eine Feldflaſche. Auch das verklang. Ein Kommando muͤhte ſich durch die Linie, von links nach rechts. Auch das verklang. Nacht ſchluͤrfte alles Leben. Die beiden ſchwiegen. Als ſie ruhiger geworden, und nur der Schmerz noch quaͤlte, nicht mehr die Angſt, ſchleppten ſie ſich zueinander, halfen ſich mit muͤhſeligen, vergeblichen Griffen und ſprachen wenige Worte. Und als waͤre das die letzte Aufgabe geweſen, ſo daß ſie nun ein Recht haͤtten, muͤde zu ſein, ſchwiegen ſie wieder. Der eine ſeufzte und froͤſtelte, wie er das warme Blut uͤber die Lider fließen ſpuͤrte. 18 en den Aber der andere fuͤhlte ſich ſtill und kuͤhl und eine Seligkeit wachſen und begann zu ſprechen. Ferne Dinge, mit ſehr wenigen, ſehr ſchweren Worten. Kamerad. Heimat. Einen Maͤdchen⸗ namen. Gott. Leben. Dann wieder Schweigen. Und als der Stille die ſchmerzenden Augen oͤffnete, ſah er, daß der Kamerad geſtorben war. Da laͤchelte er bitter vor ſich hin. Sein brennendes Hirn formte von ſelbſt den Ge— danken: „Wie Roland liege ich hier als letzter zwiſchen den Toten. Doch ich habe kein Hift⸗ horn, meinen Freunden zu rufen. Aber Olifant war ja Rolands Tod, in ſeiner Stimme ſtarb er! Ich werde auch ohne den letzten Ruf ſterben!“ Nach einigen Stunden fanden ihn ein paar Kanoniere. Sie trugen ihn zu ihrer Batterie. Viel Geſchaͤftigkeit und Stimmen waren um ihn. Da ließ er, gluͤcklich im Geborgen⸗Sein, 2* 19 den Willen los, mit dem er ſich feſtgehalten. In ſeinem fiebernden Schlaf aber ſagte er wohl hundertmal: Roland! und: Olifant! Nach Mitternacht ſprang ein Funken in ſein Gehirn. Er fuͤhlte Glut, und grelle, ſchmerzende Helligkeit preßte ſeine Augen zuſammen. Bleiche Schatten ſtreckten ſich ihm entgegen, noch ehe die Dinge vor ihn traten. Baͤume hoben ſich, Steine blendeten. Ein grauer Haufen ſchwamm im Licht. Leichen waren es! — Da ſaß er wieder zwiſchen den toten Kameraden! Eine Geſtalt wuchs vor ihm auf, hielt ihm ein Etwas entgegen. Es war ein Horn, ein Hifthorn. Olifant! — Der Schrei ſtockte ihm in der Gurgel. — Die Geſtalt ſprach: „Hier, rufe die Freunde zuruͤck!“ Er aber fuͤrchtete ſich vor dem bleichen, elfenbeinernen Horn, ſchrak zuruͤck, als wollte es das letzte Leben aus ihm ſaugen. Und doch lockte betoͤrend die Stimme, 20 der uft ſch ſtak ihmn me, die noch ſchweigend in dem fremden Dinge ſchlief. Auch die Geſtalt ſprach weiter: „Nimm, nimm! Es hat einen wunderbaren Klang. Es reißt dir deine Freunde zuruͤck.“ Ihm war, als ſaͤhe er weit in den Bergen, heimwaͤrts ziehend, Kaiſer Karl, den chriſtlichen Koͤnig. Und die Straße bunt vom Troß. Seine Vergangenheit zog dort davon, ſeine ritterlichen, freudigen, hellen, warmen Jahre. Seine Welt zog dort davon, Roſſe und Fahnen, Wagen und Waffen, tauſend Dinge voll Heimat. Sein Herz zog dort davon, ver⸗ ehrte Helden, geliebte Freunde. Geſpraͤche voll der ſchönen Verworrenheit allen Empfindens, Geſichter, die gute Erinnerungen blickten. Sein ganzes Leben zog dort davon, bunt und froh, unbekuͤmmert und wie ehedem. Das Horn, das Horn, wenn er es klingen ließe!? Aber Rolands letzter Atem verhauchte 21 in Olifants Stimme. — Warum lockte es ſo? Warum ſchien es ihm durſtig und gierig? Er wollte nicht ſterben! Die Geſtalt ſprach wieder, als wuͤßte ſie ſeine Gedanken: „Was zoͤgerſt du? Sie ziehen immer weiter uͤber die Berge. Immer ferner. Bald liegſt du hier wahrlich allein. Biſt wie einer, der nie gelebt hat . . .“ Da durchſtuͤrmte es ihn, daß nur das eine not tue: nur ſein Leben, ſein Geweſen⸗Sein und ſeine Welt noch einmal in ſich zu reißen. Haſtig nahm er das Horn. Als ſei es gefuͤllt mit wunderbarem Wein, ſetzte er es an den verdurſtenden Mund. Und ſein letzter Atemzug war voll und groß von allem ſeinem Leben, ſeinem Geweſen-Sein und ſeiner Welt. Die apokalyptiſchen Reiter „Und ihnen ward Macht gegeben, zu toͤten das vierte Teil auf der Erde mit dem Schwert und Hunger und mit dem Tod und durch die Tiere auf Erden.“ Mir war, als wuͤrde ich ich in ſternloſer Nacht durch Wolken und Wind weit uͤber Europa hingeweht. Über die dunſtige Helle großer Staͤdte flog ich, die ſich breit machten im Prunk ihrer Straßen⸗ lichter. Und uͤber Dörfer und gewaltige Haͤuſerwirrnis, die ſich duckte in das Dunkel ſtarrender Angſt. Dann trieb es mich lange uͤber einen Streifen Landes, vom Meere bis zu abdämmenden Gebirgen, der ſeltſam wimmelte von Laͤrm, Donnern, irdiſchen Blitzen, ſpielen⸗ den, leuchtenden Kugeln, von vielfaͤltigen, ſchreckenden Gewittern. Auf Einöden und 25 Arbeit, auf Schlaf nnd heimlich⸗hetzende Taͤtig⸗ keit blickte ich hinab. Und hier und dort und immer wieder war der Galopp eines Pferdes bei mir vorbei— gebrauſt. Bis ich endlich den Reiter auf dem bleifarbenen Schimmel erkennen konnte. Aus einem mottenzerfreſſenen Purpurmantel reckte ſich ſein ſehniges Geſicht. Die Krone in ſeinem Haar fraß alles Licht aus dem Raum und warf es zuruͤck mit einem irrſinnigen, blen⸗ denden Glanz. Wie ein Gifthauch umgab ihn die Peſt des Ichs, die Krankheit der Selbſt⸗ ſucht, Wahnſinn des Willens. Aus ſeinen Augen leuchtete nicht der Stolz ſeiner Siege; ungeſaͤttigt begehrten die Blicke des „Tieres auf Erden“. Das Dröhnen ſeiner Poſaune ſchreckte uͤberall die Schlaͤfer auf und uͤbertönte ihr Stoͤhnen und Widerſtreben. Dunkle Maſſen zwang er in ſeine Gier, daß ſie ihm folgten, ſchreiend und 26 ar ei⸗ ein tel um len⸗ ihn bſ⸗ nen gge; etes eral nen Ner und betört, in jene gewitterdurchzuckte, grauſige Grenzen. Ich folgte dem berauſchten Schwarm. Ein zweites Roß geſellte ſich hinzu, mit herriſchen Gaͤngen und roſtrotem Haar. Sein Reiter beugte ſich aus leichen-weißem Mantel, breit und rot wie ein Metzger. Szeptergleich hielt er das breite Schwert, dem die Macht ge— geben war, „den Frieden zu nehmen von der Erde, und daß ſie ſich untereinander erwuͤr— geten.“ Klirrend trabte er vorbei. Aber eine rieſige Wolke waͤlzte ſich ihm nach, flammend und voll tauſend Geſtalten und Stimmen. In ihr ſah ich den Brand der Dörfer, zuſammenſtuͤrzende Tuͤrme, Blut uͤberfließen auf zerſtampften Boden, Irrſinnige und Verſtuͤmmelte, Blinde und Kruͤppel, Mordende und Begeiſterte, Angſt und Opfer; Schreie des Sterbens hoͤrte ich, Traͤnen des Abſchieds und Verzweiflungsfluͤche, 27 Angſtgebete und den Wahnſinn des Entſetzens, Kinderſtimmen, Muͤtter und vieltauſend Sol⸗ daten, — Millionen Menſchenſtimmen flehen, fluchen und ſeufzen. Dann verröchelte ferner das grauſige Toſen, und der rötliche Schein entſchwand mit dem Reiter. Und wieder fegte der Sturm mich fort und tief hinein in die Schlachten⸗umguͤrteten Länder. Bis ich, erſtarrt, unter mir in den kahlen Straßen einer großen Stadt ein ſchattenſchwarzes Pferd hinken ſah. Ein kleiner nackter Mann ſaß dar⸗ auf, mit ſpitzigen Gelenken und vertrockneter Haut. Eine leere Wage hielt er vor ſich hin und ſprach leiſe wachſende Zahlen. Zählte, zaͤhlte, als ob er aͤßhe. Die andere Hand um⸗ krampfte ein ſteinhartes ſchimmelgruͤnes Brot, und der ekle, ſtinkende Hauch ſeines Mundes formte die Zahl dieſes Reichtums, der größer war als alle Goldſchätze der Erde. 28 Wie die Mähre ſo durch die Straßen hinkte, kletterte aus Dachſtuben und Kellergewölben eine bleiche Menge hervor, ſo daß ein wachſen⸗ der Zug elender Geſtalten ihm folgte. Greiſe ſchleppten ſich hin, Kranke ſchlichen mit Fieber⸗ augen herzu, Kinder, ſchwindſuͤchtig vom Dar⸗ ben, weinten laut. Frauen kamen, Muͤtter mit ſchreienden Saͤuglingen, die ſchlaffen, arm⸗ ſeligen Bruͤſte entblößt. Immer mehr wurden es, zerfallene, knöcherne Körper voll Ausſchlag und Häßlichkeit; ſie weinten, drohten oder ſchwiegen ſtolz. Und der Hunger hinkte ſchwarz vor ihnen her. Ich ging mit dem traurigen Zuge. Bald einten ſich ihm die beiden andern Reiter, der mit der Krone und der mit dem Schwerte, und ihre Schwärme. Ich ſah aber, daß ſie alle einem vierten folgten, der majeſtätiſch langſam vor ihnen ritt. Fahles Licht, wie von regneriſchem Abendgelb, 29 lag auf ſeinem Pferde. Steil neben ſich, einer Standarte gleich, hielt er eine Senſe und ein zerbrochenes Stundenglas, aus dem aller Sand geronnen. Starr die lidloſen Augen, nirgends⸗ hin der Blick. Zwiſchen tiefen Falten der Mund, der nicht hoͤhniſch war und nicht ſchmerzlich, — nur kalt, gleichguͤltig, ohne Leben. Nicht ein⸗ mal wandte er den Kopf; herzlos und ohne Regung ſchritt er ihnen voraus. Und ſie folgten ihm, alle, unter erſtickendem Schweigen. Ein ſüßer Geruch von Verweſung wehte unter ihnen auf. Millionen Menſchen ſchwiegen und folgten ihm. — Mich aber packte die kalte Luft des Morgens und warf mich wieder umher, weit uͤber Europa. Im erſten bleichen Licht fand ich mich uͤber einem grauen, donnernden Gewimmel. Maſſen von Soldaten ſtanden ſich dort im Angriff gegenuͤber. Verwundert blickte ich auf ihr Zögern und Innehalten. Ploͤtzlich hoͤrte ich ſie 30 ſe in ihrer fremden Sprache einander zurufen, — Dinge, die ſie alle verſtanden: Familie! Vater wie du! Kinder! Wir haben Kinder, Muͤtter wie ihr! Schweſtern, Braͤute! Haus und Tage⸗ werk! Warum, Bruͤder, warum das Morden? Hier meine Hand! Hier mein Frieden! Frieden, Frieden!! Und ſie ſchritten aufeinander zu mit freudigen, erloͤſten Blicken. Aber da verſchlang der brüllende Poſaunen⸗ ton alle Stimmen. Hoch in den Wolken baͤumte ſich das rote Roß, und der Reiter ſtieß ſein breites, blutiges Schwert wie eine Schwur⸗ hand hoch. Da ſtuͤrzten von beiden Seiten die grauen Maſſen erneut aufeinander. Sturmſchreiend und ſeufzend kämpften und fielen ſie. — — — Ich erwachte. Aus dem roſigen Oſten ſtieg ſtill und mild die große Sonne. Aber in allen Waͤldern krachten und ſtampften die Geſchuͤtze. 31 Das fremde Lied Ich lag auf Leuchtkugelwache vor den Ar⸗— tillerieſtellungen und wartete auf die roten Kugeln, die den Angriff des Feindes verkuͤn— den. Starr druͤckte die Nacht auf die oͤden, armen Haͤnge. Der Wind nur und Geſchoſſe waren wach, ſeltſamen, ſchnellen Voͤgeln gleich. Aber in weitem Bogen um meinen ver⸗— lorenen, kleinen Halt glitten die runden Feuer aus den Falten des Bodens; blauweiße Helle uͤberfloß dort den Himmel. Die Kugeln ſtiegen, ſtanden, ſanken. Und ihr phantaſtiſch⸗ſtilles, maͤrchenhaftes Spiel ſtimmte mein Herz zu einem Gefuͤhl der Schoͤnheit. Ich hoͤrte Geſang und lauſchte. Wer war es? Stieg es aus dem duͤrren Grasland, hob es ſich von den verwuͤſteten Straßen, das ſtille Lied? 3* 35 Urheimiſche Luft und vertraute Wolken zogen doch wie von je uͤber aller Duͤrftigkeit. Boden⸗ entſproſſene Klaͤnge einten ſich zu alten Liedern. Und ich, ein Fremdling und Feind dem ver⸗ laſſenen Lande, lag unter ſeiner Nacht und lauſchte. Vom Fruͤhling ein Lied: daß die Sterne mild und behutſam uͤber die Gaͤrten ſteigen, und der Mond durch Bluͤten ſchwimmt. Ein Sterbelied: daß die Dorfglocke ein Weltklang iſt, und es ſich gut ruhe in der ver⸗ wandten Erde. Ein Einſiedel⸗Lied: ganz voll Schmerz der Vereinſamung und doch zitternd von ver⸗— ſtecktem Gluͤck: ſingen zu koͤnnen. Ein Liebeslied: Duͤfte, Nachtigallen und Roſen zaͤrtlich⸗verhuͤllend um das innige Herz gedichtet. Du Volkslied du, leis wandelnd wie ein Maͤdchen zum Brunnen, alt wie Regen und 36 Sonnenſchein, unerſetzlich wie ein heimiſches Dach, wie eine enge, enge Heimat. Wehmuͤtige Klänge ſchlichen vorbei, wie graue Wanderer auf Abendſtraßen. Heroiſche Strophen ſchritten daher, glaͤnzende Worte und bunte Reime umgetan, gleich goldenem Panzer und farbigen Helmbuͤſchen. Gebete ſtiegen auf, wie Kinder, die mit gefalteten Haͤnden durch Wieſen wallen. Und alte Sa— gen polterten einher, gutmuͤtig laut, ein wenig prahleriſch, aber ſo ſchoͤn und aus guter⸗alter Zeit. UÜberall toͤnte es auf, zog es voruͤber. Ich lauſchte und ſchaute. Die ganze Nacht. — Armer, verwuͤſteter Boden, aufgeriſſen von tauſend Geſchoſſen, aufgewuͤhlt von Hacke und Spaten, verflucht und blutig, — wie klangen mir, dem Fremden, deine Lieder! Die hunderttauſend Toten Wo die Straße ſich von einer Biegung den Hang hinuntergleiten ließ, hielt ich. Nicht weit hinter mir die Batterie. Die Pferde ſchnoben, und dann und wann fiel ein helleres Wort aus einem Geſpraͤch. Wir warteten hier auf die Daͤmmerung, mit der wir in die Schlacht ein— ruͤcken ſollten, die groß, lärmend und mit ge⸗ waltigen Schlaͤgen ſich vor uns bewegte. Es wuͤrde nnſere erſte Schlacht ſein. Rot und kuͤhl leuchtete der Weſten. Fröſteln ſpielte um das heißere Blut. Da zog die Straße herauf, lautlos und blaß, ein endloſer Zug Soldaten. Kolonnen, gleich der unſrigen, ſchoben ſich heran, wellten aus⸗ einander. Bald wogte die weite Halde neben 41 uns von den ſchattenhaften Geſtalten. — Es waren die Gefallenen. Wohl hunderttauſend. Einen jungen Menſchen, der auf mich zu⸗ kam, fragte ich: „Deutet Ihr mir Gutes oder Schlimmes?“ „Was iſt dir gut, und was iſt dir ſchlimm? Leben und Sterben koͤnnen ſelig und unſelig ſein. Ich kann dir nur von einem Gluͤck ſagen: Wenn du liebſt, wirſt du ſein wie die.“ Damit zeigte er auf ſeine Bruͤder. Und jetzt erſt ſah ich, daß ſie ſich tief in zwei Schwärme teilten. Ein Meer von Liebe, die in ihren Augen und Gebaͤrden ſpielte, verſchlang die einen zu einem Chor von Waͤrme und fruͤh⸗ lingshaftem Willen. Auf dieſe hatte der Ge⸗ fragte gezeigt. Über den andern aber laſtete eine Wolke von Mißmut und Bitterkeit, und ſie gingen bleich und gebeugt wie unter Haß, Alter und zernagenden Traͤumen. Einſam und ſchweigend blieb jeder von ihnen, waͤhrend die 42 anderen ſprachen und ſich zu mir draͤngten, um von ihrem Leben und Sterben zu reden, damit ich wiſſender in die neue Stunde zöge. Wie viele Juͤnglinge das waren! Ihre Stirnen neigten ſich, fremd waren ſie noch in dem fruͤhen Tode. Mein tiefſtes Herzblut lauſchte ihren Worten. „Aus einer ſchoͤnen Welt bin ich geſtorben. Wie ſuͤß ſie iſt und voll wunderbarer Ver— wirrung! Ich weiß noch alle Abende, da der Wind die Schattenbäume vor meinem Fenſter bewegte. Die letzten Jahre waren mir ſchwer und gluͤcklich wie keines zuvor. Aber auch Ver⸗ zweiflung und Schmerz liebte ich, wenn dan Morgen kamen mit Blauhimmeln und ſteigen⸗ dem Vorhang vor dem entbrannten Oſten, wenn ich die alte Welt wieder um mir ſpuͤrte! — Als ich ins Feld ruͤckte, ſah ich ein Maͤdchen ſtehen, das winkte unſerem lauten Soldatenzug. Aber ſeine Augen ſahen dabei weit in die 43 Wolken, irgendwohin, es dachte nicht an uns. Wie liebte ich dieſes Kind! Wie habe ich alle Kinder geliebt und gewartet, daß ich ihnen einſt Freude geben koͤnnte.“ „Und nun kommſt du nicht heim und haſt umſonſt geliebt . . . .?“ — „Man kann niemals vergebens lieben! — Mein Sterben auch liebe ich, das in die Welt gehoͤrt, in die geprieſene, und in ihr geſchah wie das Auffliegen einer Schwalbe vor einem ratternden Wagen. Wie ſchoͤn die Welt iſt!“ — Weiter druͤben ſprach laut ein alter Offizier. Aus ſeinem ſcharfen Geſicht ſtahl ſich ein guͤ⸗ tiger Blick: „Im Kriege ſtirbt man dutzend⸗ weiſe. Der macht ſein Geſchaͤft huͤben und druͤben, da wollen wir gar keine Ziererei, Ka⸗ meraden. Sterben iſt noch lange nicht das ſchwerſte, noch keiner hat ſchlechte Erfahrungen dabei gemacht. Keiner kann was uͤbelnehmen, es platzt und kracht bei uns wie bei den an⸗ 44 deren. Nur nicht aus dem Texte bringen laſſen. Wenn's vorbei iſt, geben wir uns alle die Hand, ſo oder ſo. Was kann uns das an⸗ haben, Kameraden? Bedenkt doch nur: das bißchen Krieg und unſere rieſig gute Welt⸗ laune!“ — Da zog, uͤber viele andere Worte und Ge— ſichter hinweg, ein Bild tiefer Ruͤhrung meine Augen auf ſich: Ein Bauer, mit verwittertem braunem Geſicht und bartloſem Mund, ver⸗ traute ſich einem jungen Menſchen an, der, faſt noch ein Kind, nur halb zuhoͤrte. Gerade dieſer Jugend und Verlorenheit wegen wagte es vielleicht der verſchloſſene, viel aͤltere Menſch, das immer Verſchwiegene einmal freizuſprechen: „Alſo ich, nicht wahr, — wir ſind grobe Kerls. Ich bin da ſo durchmarſchiert durch alles und habe gedacht: Nur Augen zu! Es muß eben ſein. So wie ich damals am Bett ſtand als meine Mutter ſtarb. Ja. Es mußte eben ſein. 45 Aber weißt du, was mir hier drinnen richtig weh getan hat? Wenn ich ſah, wie die Dörfer brann⸗ ten, und Wagen und Pferde am Wege lagen. Und Maſchinen und all die vielen Zimmer in den Haͤuſern zerſchlagen. Ach du mein Gott! So viel Arbeit, ſo viel Geld, ſo viel Muͤhe verwuͤſtet. Wir, weißt du, wir habenja fruͤher oft gehaͤmmert und genagelt und gebaſtelt an einem Ding den ganzen Tag. Haben uns ſelbſt helfen muͤſſen und manches muͤhſam zuweg gebracht. Und da lag nun ſolches Zeug in Haufen umher. Ach und alles entzwei und verdorben! So viel Muͤhe! Und die Wagenſpuren durch die Acker; und das verfaulte Stroh; und der viele gute verwilderte Boden. Mein Gott, was iſt das alles? Und einmal, nein, du wirſt es nicht glauben, einmal, ja, da hab' ich weinen muͤſſen mit richtigen hellen Traͤnen. Da war ein großes goldenes Roggenfeld. Und da war Kavallerie hindurch, und Infanterie war hindurch⸗ 46 — — - geſtampft. Alles, alles war niedergetreten. Das ſchoͤne, gute Korn. So viel ſchoͤnes, gutes, liebes Brot verdorben, ſo viel fleißige Arbeit! Damals ſind mir die Tränen gekommen.“ Und der junge Freiwillige, der faſt noch ein Kind war, ſtaunte in das alte, braune, derbe Geſicht. Und dachte: wenn jeder das Seine ſo innig liebte ... Doch als waͤren dieſe Geſpraͤche ſchon viel zu lang und truͤb geweſen, als ſchuͤttelten ſie dieſe zu traurige Liebe von ſich ab, glaͤnzten mir jetzt andere Geſichter entgegen. Hundert und hundert und immer mehr. Hell klangen dieſen Liebenden die Worte, ihre Augen trugen uͤberweltliche Himmel. Leicht wie ein Spiel lag ihnen das Leben in den Haͤnden, und ſie ſpen⸗ deten Guͤte, die jedes Sein bewegte zu Freude und Kraft. Und die Weltverliebten, die vielen, laͤchelten dazwiſchen; ſie hatten Schaͤtze ge⸗ ſchenkt, weil ſie Schaͤtze entdeckten: die bunten Staͤdte, Theaterlichter, Tuͤrme und Himmel, 47 Bahnhoͤfe und Straßengeſang, Terraſſen und Seen, Segelzug aus den Haͤfen —, die Welt⸗ verliebten, die alle Dinge an ſich zogen und den Bruͤdern die farbige Leichtigkeit reichten in Verſen, Bildern und Toͤnen, in entzuͤckten Ge⸗ ſpraͤchen und Mitgenießen. Und andere ſah ich herbeiſtroͤmen, denen der Gott das Herz endlos gab und frei, die aller Schmerzen und aller Freuden in ſich um⸗ ſchmelzen wie in emſig gluͤhender Werkſtatt und von allem Leben nur eins zuruͤckgeben: Liebe. Wieder und wieder klangen mir die Worte entgegen: Guͤte, Liebe, Freudigkeit. Dann hoben ſie ſich auf und wogten die Straße entlang. Als ich einen fragte: „Wo⸗ hin?“, ſagt er nur: „Ins Leben!“ Die anderen aber, die verkrampften, bleichen Geſtalten, die kranken, verkrallten Geſichter, kehrten ſich um und gingen langſam den Weg zuruͤck. Und ich verſtand ploͤtzlich, daß ſie zu⸗ 48 rückkriechen wuͤrden in ihre duͤrren Graͤber an Straßen und Mauern und in die Verlaſſen⸗ heiten oͤder Mulden und Felder. Die Liebenden aber wuͤrden leben, hinfluten durch Gedanken und Werke und ſaͤen und ſchaffen. Und die anderen waren tot. Es gab nichts anderes und nichts drittes. Als der ſanfte Zug verweht war, wandte ich mich um, und in den Augen vieler grauer Soldaten ſah ich ein mildes Licht entzuͤndet. Und wir ruͤckten ein in unſere erſte Schlacht. Die Geliebte in den Schlachten 1. Wie guͤtig du an allen Abenden mir nahſt, Geliebte. Jeder von uns iſt einſam in dieſer Stunde. Und wenn wir auch beiſammen ſitzen und ſingen: jeder ſingt einen anderen Sinn, und das Wort „Kamerad“ iſt zu Ende vor dieſem verſchwiegenen Fremdſein. Du aber kommſt leiſe, um mich zu tröſten. — — Nicht deinetwegen allein, Liebſter. Du machſt mich gluͤcklich und troͤſteſt mich. Es iſt nicht heimiſch und gut im Haus: als ſtuͤnden alle Türen auf. Keine Stunde des Tages hat vertrautes Geſicht, alle Wege fragen nach dir. Auch fuͤr uns iſt das Leben neu. — An den Abenden aber ſinkt Ruhe. Im kleinen Licht⸗ kreis der Lampe falte ich dann die Haͤnde uͤber 53 deine bunten, verhaltenen Briefe. Alle Angſt laͤßt von mir ab, und ich fliege dir zu. — — Auch ich lernte neu, was Heimat iſt, in den Verlaſſenheiten muͤrriſcher Laͤnder, in der Armut befremdenden Lebens. Heimat iſt uͤber⸗ all, wo wir eintreten in den ſich ſchließenden, warmen Kreis eines Seins. Heimat war es mir, wenn ich ſpaͤt bei einer Kerze ſaß vor einem grenzenloſen Brief. Heimat, wenn ich einem Soldatenliede lauſchte. Heimat gab mir der erkennende Blick meines Pferdes, dem ich einſam den Hals ſtreichelte. Heimat fuͤhlte ich, wenn der Sommerwind in den Baͤumen blaͤtterte. Und meine beſte Heimat iſt der Ge— danke an dich, Geliebte. — — So ruht ihr euch aus, wie in vertrautem Haͤndedruck. Uns aber ward das Vertraute fremd, weil wir es wegdenken mußten aus eurem Leben. Alle leiſen Dinge, alle ſchoͤnen, geliebten, ſanften Dinge ſah ich wandern, 54 nachts, zu euch, in euer kahles, verarmtes Da⸗ ſein. Und dein Staunen uͤber die ferne Welt des Gleichmaßes und des Ehemals tat mir weh. — — Auch du, auch du? Ihr Liebenden da⸗ heim, was quaͤlt ihr euch? Was haͤngt ihr uns eine Entfremdung um, die nur ſchmerzliche Taͤuſchung iſt? Wie ſehr wir die Alten ſind! Morgen und Abend wehen die alten Bilder in uns auf. Die naͤchtigen Sterne kuͤhlen die alten Traͤume. Worte und Geſichter greifen die alten Akkorde in unſeren Gefuͤhlen. Himmelsblau, eine weiße Blume, ein altes Lied, ein Lachen — alles, alles die gleichen Gefaͤße! — Ihr aber klagt, daß wir euch genommen ſeien, ganz in eine neue Welt entrafft, dahin ihr uns nicht folgen koͤnntet! — — Nicht ich! Ich nicht! Nein, ich wußte das. Fuͤhlte, daß ſie unrecht hatten, die durch ihren Irrtum erſt euch weggaben. Geliebter, 55 du mußt doch du ſein, dein Herz mußt du doch tragen durch die fremdeſte Welt. Deine Seele (die geliebte, die ich kenne), bleibt doch in allem Wirbel gierigen Geſchehens. Ruhig traͤgſt du dein Selbſt durch alle Stuͤrme. Ich kann dich nicht verlieren. — — Ich danke dir. Ich ahnte, wie gut du mich liebſt. — 2. uͤber alle meine zerriſſenen Tage Sah ich dein blondes Haar gebreitet, Daß ich darin weinen kann. In allen wilden, rauchſchwarzen Naͤchten Kann ich meine gequaͤlten Haͤnde Hinlegen in deinen ſanften Schoß. Und ſchmerzlich nahe ſind alle Stunden mit dir, Gönnt ſich mir wieder die Liebe deiner Augen Und deiner Wangen muͤtterliche Waͤrme. 56 Wenn ich auftauche aus den Verlorenheiten Blutiger Pflicht und verwirrter Gefahr, Kann ich leiſe verſinken, du Ferne, In deine Sorge Wie in milden, löſenden Schlaf. 3. Neben dem franzoͤſiſchen Verwundeten kau⸗ erte ich im kreideſtaubigen Straßengraben, ſelbſt liegen geblieben in ſtummer Erſchoͤpfung. Mit zitternd⸗heißen Händen taſtete die Sonne uͤber alles Lebendige, das in der laͤhmenden Hitze erſchauerte. „O der Schmerz, der Schmerz!“ ſtöhnte der Blaſſe. . . „Ich verſchmachte . . .“ Stumpf ſtierte ich ihn an. Nichts wußte ich mehr, ihm zu helfen. Starr und angeſtrengt dachte ich nach, ohne Sinn und Vernunft. Die Hitze griff nach meinem Hirn. Und das 57 Stoͤhnen und Aufweinen des Verwundeten marterte mich. „Der Kopf, ach, mein Kopf! — Kamerad, kannſt du nicht helfen? Kuͤhlung, ich vergehe! Mein Gott, rette mich!“ Aber ich wußte keinen Rat, ſah immer in ſeine jungen, gequaͤlten Augen und ſeltſame Angſt wuchs in meinem Herzen. „Ich werde ſterben . . . In dieſem heißen Staub vergehen, — ach. Georgette, du, koͤnnteſt du hier ſein. Und du, Mutter! . . . Georgette! hilf mir, hilf! Ich verbrenne ..“ Die Sonne flimmerte uͤber der Straße. Geduckt und grau ſtanden die ſpaͤrlichen Baͤume uͤber ihrem kleinen Schatten, links und rechts, links und rechts. Immer heftiger, zum Schreien wurde die Stimme des Klagenden. Ich konnte mich nicht mehr bewegen. Seine heißen, flehenden Augen verbrannten meine letzte Kraft. 58 „Georgette! Waſſer! Kamerad! Der Kopf, der Kopf!“ Wie gluͤhend weiße Aſche ſank die Luft in den Staub. Der andere roͤchelte. Da, — da kamſt du leiſe durch das blen— dende Licht geſchwebt, Geliebte. Von weitem ſchon laͤchelteſt du mir zu, und mein Herz wurde ſtill vor Freude. Aber nicht mir galt dein Gang. Behutſam nahteſt du dich dem anderen, der mit einem wilden Blick von Angſt, Zweifel und maßloſem Gluͤck dich kommen ſah. Dann ſeufzte er ſelig und ſank zuruͤck: „Georgette, — du!“ Du aber lächelteſt ernſt und knieteſt bei ihm nieder, dem fremden Manne. Und ſeiner Taͤuſchung gabſt du Wahrheit und Erfuͤllung durch die Weisheit deiner gewaltigen Liebe. Ich ſah dich bei dem anderen knien. Sah, wie er ſtill wurde unter deiner Hand. Sah das Gluͤck auf ſeiner Stirn. Und als er deinen 59 Atem und Kuß trank mit verwelkenden Lippen, floß himmliſche Kuͤhlung durch ſein Blut. Sein Antlitz ruhte aus wie im Dunkel wohltaͤtigen Schattens. Und das fiebrige Auge ſchloß ſich geſtillt zum Schlaf. Dann trateſt du zu mir und nahmſt meine Hand. Als ich das wehe Gluͤck deiner Augen las und deiner Liebe grenzenloſe Heilung, liebte ich dich aus den tiefſten Tiefen meines Lebens. Und fuͤhlte, daß die Liebenden der Welt ge⸗ hören, nicht einem einzelnen. Stimmen Winter. Ein Poſten an einſamer Straße. — Graue Geſtalten nahen ſich ihm, weilen, verſchwinden. Ahasver: Nun? Auch du ruhelos gleich mir? Fremdling auf allen Straßen?ꝰ Der Dichter: Ich wandre umher, zu ſuchen und zu horchen. Ich will erfahren, was das iſt: Krieg. Aber tauſend Stimmen geben tauſend andere Antworten. Ahasver: Es iſt nichts. Zufall. Geſchehen gleich all dem anderen, das einmal ver⸗ gangen ſein wird und ohne Wert. Ein Schattenhuſchen uͤber das rieſige unzerſtoͤr⸗ bare Antlitz der Welt. Der Soldat: Ein Nichts? Daß ich hier ſtehe und leben oder ſterben kann in einer Sekunde!? 63 Ahasver: Was iſt der Welt dein Tod oder deine Gegenwart! Alles geht weiter. Der Soldat: Und der Schmerz derer, die mich lieben? Ahasver: Was bedeutet der Schmerz der Menſchen! Alles geht weiter. Es gibt nur das eine: Geſchehen. Die Jahre ziehen voruͤber. Die Welt geſchieht. Kein Krieg, kein Schmerz der Millionen aͤndert ihren Gang. Der Dichter: Nicht ſo! Daß Dinge, Jahre und Geſchichte geſchehen, das hat keinen Wert. Aber wir, wir geſchehen! Kein Ding in der Welt bedeutet; aber unſer Geiſt hebt es zur Bedeutung. Die Mutter: Was fragt Ihr doch? Ein un⸗ geheurer, laͤrmender, grauſamer Abgrund iſt der Krieg. Mein Sohn verſank von der Flaͤche des Lebens ohne Spur. Wir ge⸗ leiteten ihn zum Bahnhof. Taͤglich ſchrieb 64 die ich ihm. Dann lag plooͤtzlich ein Zettel vor mir. Der ſollte mich zwingen zu dem Ge⸗ danken, daß er niemals wiederkommt ... Und nichts blieb von ihm! Kein Zimmer, in dem er ſtarb. Nicht das Kiſſen, das ſeinen Kopf trug. Nicht das Bett, in dem ſeine Hand noch einmal taſtete. Kein Buch, das er als letztes aufſchlug. Kein — — kein Grab?! — Iſt der Krieg nicht ein lauernder dunkler Abgrund, in den die verſinken, ſpur⸗ los und geheimnisvoll, die wir ziehen ließen? Der Freund: Und iſt doch nicht Schmerz allein! Ich ſah den Stolz und aufrechten Gang der jungen Witwe. Warum weinten ihre Augen nicht, blickten gefaßt und hell, wenn es nicht einen Wert gaͤbe uͤber dem Schmerz? Warum verteidigen wir, ein arm⸗ ſeliges Haͤuflein, das toſende Grabenſtuͤck und fallen einer nach dem anderen? Was liegt an den hundert Metern zerſtampften 5 65 Grabens? Warum gehen wir nicht hin und geben es? — Zuweilen ſchwillt es uns auf im Herzen: unnennbare Erhebung und Hin⸗ geben von Leben und Schmerz fuͤr das Selbſtloſe, das mehr als alles iſt und keinen Namen traͤgt. Der Dichter: Die Helden! Wie ich ſie beneide um ihre Tat. Wir, die daheim blieben, einſam und ſtill, oder auch unent⸗ flammt Waffen tragen, was iſt uns der Krieg? Ein quaͤlendes Gewicht von Proble⸗ men, eine hartnaͤckige Frage in der Nacht, auf die kein Ja und kein Nein paſſen will. Anklage gegen Staat und Menſchheit — oder gegen die eigene unentbrannte Seele. Warum, warum nicht auch mir die Gnade der Begeiſterung? Warum ich abſeits vom vaterländiſchen Enthuſiasmus? Voll Zweifel⸗ Sinn, voll Mitleid⸗Sinn? Kann ich nicht ſtark fuͤhlen, bin ich unfaͤhig dieſer ſtuͤrmi⸗ 66 — -----11 ſchen Empfindungen — oder fuͤhle ich zu viel, zu weit verzweigt nach allen Seiten, auch nach der des Feindes? Der Freund: In alle Tiefen muß der Dichter ſehen, ſelbſt wenn das UÜbermaß ihn verwirrt. Wer alle Schuld und Fuͤgung erſchaut, wie koͤnnte dem Leidenſchaft bleiben nach irgend einer Seite? Der Dichter: Und doch! Sie ſind gluͤcklich, die uͤberzeugt Partei ergreifen, die lieben und haſſen koͤnnen mit unzertrennten Gefuͤhlen. Die Kaͤmpfenden, die Stolzen, die Toll⸗ kuͤhnen, die Ruhmfrohen, die Zornigen, die Helden! Der Soldat: Wir ſind keine Helden. Selten nur waͤchſt dem einzelnen unter den Millionen eine Tat. Die Zeit der großen Gebaͤrde iſt vorbei. Als wir, in jenen Auguſttagen, den grauen Nebel unſeres Lebens zerfetzten, der hoͤhenlos 5* 67 uͤber uns gelaſtet; als wir alles zuruͤckließen, was bisher Wir-Selbſt geweſen; als wir, voll Durſt nach Erleben, frei werden wollten zu unſerer geheimen Groͤße, — da waren wir heldiſch. Aber die Dauer erwuͤrgt das Heldentum. Jetzt ſind Tage und Monde grau von trüber Gleichfoͤrmigkeit. Hundert kleine Taͤtigkeiten ſind uns vorbehalten, aber keine Tat. Der Dichter: Du Seltſamer, deine Treue, dein Aushalten, deine Geduld zu der HOde geringen Tuns, zum Ertragen der tauſend kleinen Widrigkeiten, — das, das iſt doch euer Heldentum, das ſchwere. Der Freund: Und dus Auch ſie ſind Helden, denen ihr ſpuͤrender Geiſt Widerſtand um Widerſtand auftuͤrmt, daß ſie ihn uͤberwin— den. Deren Einſamkeiten voll Kaͤmpfe ſind um den Geiſt der Zeit, um die Frucht dieſes Geſchehens. Kein hundertfacher Pulsſchlag, 68 kein Wirbel der Tat hebt ſie aus ihrem Be⸗ wußtſein heraus wie die Bruder-Helden draußen, die die Gefahr ihres Lebens ver⸗ geſſen im gemeinſamen Kampf. Nein, das volle Gewicht aller Fragen laſtet auf ihrem Allein⸗Sein, und verwirrt und erſchuͤttert, verzagend und gehetzt ringen ſie um ihr glorienloſes Heldentum. Der Dichter: Krieg, Krieg! Taͤglich bricht er in unſer Gefuͤhl zu Stolz und Schmerz, zu unſagbarem Schmerz, — aber wir koͤnnen doch nicht ſagen, was er iſt. Hundertfaͤltige Stimmen klingen auf, ſtoͤhnen, ſchreien, jauch⸗ zen, weinen, troͤſten, trauern und — ſchwei⸗ gen. Aber wir verſtehen ſie nicht. Es ſind ihrer zu viele. Ich aber treibe mich durch alle ihre Sphaͤren. Ich will ſie zuſammenpreſſen. Ich will das Wort finden, den Schluͤſſel, der die dunkle Wirrnis oͤffnet, die man Krieg nennt. Der Soldat: Ich weiß das Wort. Es ſagt das ragend Große zugleich und das heim⸗ liche Leid, das Zermalmende zugleich und das Troͤſtende. Es gilt fuͤr dich und fuͤr mich. Ich weiß das Wort. Es heißt: die Pflicht. AESERVANON Aρααα⁰ Entsauert 06/2008 Dresden 1917 188 10 elesoing-„paepueS 0οοο1οS⁵ε%Ü⁴ uiOolSeKA ũ7α H eseAXM 666 UBEAdoA 8 4 9 8 8 A X M 61 81 soueleg O snoo⸗