DkXI3875_3
author: Hartmann, Walther Georg

Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.

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A. Griesshaber

Walther Georg

Erſcheinungenin
Schlachten und Gräben

Verlag Carl Reißner, Dresden 1917

Walther Georg

Erſcheinungenin
Schlachten und Gräben

Verlag Carl Reißner, Dresden 1917

(xkf)

Gedruckt bei Petzſchke & Gretſchel, Dresden.

Dem Andenken

meines in der Somme-Schlacht gefallenen
Freundes

Walter Muͤnch

Inhalt

.Alltaͤgliches
. Olifant.

. Die apokalyptiſchen Reiter

4. Das fremde Lied.

. Die hunderttauſend Toten.
. Die Geliebte in den Schlachten
. Stimmen . . . . . .

Alltaͤgliches

Mitten in der Armut der großen Zeit fuͤhle
ich zuweilen den Reichtum der Welt.
Meine Geſichte tragen mich uͤber Meere
und Gebirge. Umbrandete Klippen ſteigen auf,
Dampfer verlieren ſich fluͤchtig im feuchten
Blau, Duͤnenſand ſtiebt, Moͤven ſtuͤrzen durch
den Wind. — Oder ſcharfe Schatten krallen
ſich in das Grau uralter Berge, mein Atem
ſpuͤrt die leichte Luft der Höhen, Tal und Ebene
lächeln fern.
Oder ich bin der Einſame, der in der Groß⸗
ſtadtſtraße ſteht und ſich heimlich freut. Denn
es iſt ein Dezember⸗Abend, altehrwuͤrdig fuͤr die
Vor⸗Weihnachten⸗Zeit: truͤb, in leiſem Nebel
verſchwimmend, Laternen⸗bunt, haſtig, Men⸗
ſchen-laut und doch voll Guͤte. Straßen⸗

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bahnen klingeln, und der Mantel des Schutz—
manns blaͤht ſich wie eine Wolke. Ganz uͤber⸗
muͤtig ſchwingen und ſpringen Licht⸗Reklamen
von Dach zu Dach.
Und nun wieder — nun ſitze ich bei weichem
Licht im ſchattenſanften Rot eines Zimmers, tief
in Vergeſſenheit der Stunde. Leiſe und heroiſch,
bitter und uͤberſtroͤmend — aber immer wie wol⸗
kenhaft uͤber mir — geht Muſik. Beethoven und
Chopin. Und ich ahne die Magie des Lebens.
Da ergreift es mich mit leidenſchaftlichem
Staunen: daß das Wirklichkeit iſt, daß es das
gibt: Stadt, Meer, Häfen, Muſik, Geſpraͤch
und noch tauſendfach mehr. Daß es das gibt
— auch jetzt! Irgendwo!
Wir aber erkalten in der Hoͤhle eintoͤnigen
Lebens. Die „große Pflicht“ nimmt uns nicht
an. Wie ſelten iſt ſie mehr als eine garſtige
Menge kleiner, troſtloſer Beſchaͤftigungen, —
man kann es nicht einmal Taͤtigkeit nennen.

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—

Und doch verbirgt ſich ſo viel Traurigkeit in
r, dieſem Verebben des Blutes: daß die Seele

en ſtumpf wird und echolos vor dem gleichmaͤßig
ſtarken Leben der Natur. Daß Morgen und
n Abend mit uͤberraſchenden Reizen kommen
muͤſſen, wenn ſie uns noch genuͤgen — oder be⸗
, wußt werden wollen. Daß wir nicht mehr mit⸗

ſchwingen in dem einfachen und tiefen Rhyth⸗
mus des Naturgeſchehens.
Zu leicht umſpannen wir das. Wir hatten bis⸗
her zu viel empfindliches, menſchlich-wechſelndes

en
os Leben. Deshalb bleiben wir hungrig bei dem All⸗
6 zu⸗Einfachen, Anfaͤnglichen. Jahrhunderte ſind
ibt doch gelebt worden: die haben uns zu verwegenen

Beſitzern gemacht. Nach ihrem rechtmaͤßigen Erbe
geht unſer Wunſch. Nach Vielheit und Men⸗
ſchenwerk, nach Erſchuͤtterung und neuem Stau⸗
nenkoͤnnen vor Ewigkeiten wechſelnder Natur.
Nie klangen die Staͤdte ſo ſuͤß, Muſik ſo
ſeelenhaft, nie waren Lichtzimmer ſo herzlich

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und heimatlich, Geſpraͤche und Berge, Geſichter
und Ströme ſo blutsverwandt und nahe, da
ſie uns noch Alltag waren, — als alle die
nicht⸗geſehenen, nicht⸗gehoͤrten, nicht⸗erfaßten
unſerer Erſcheinungen in Graͤben und Kriegs—
quartieren und ſchweigenden Märſchen.

Olifant

Das Daͤmmern verſchmolz ſchon mit den
Schatten der Nacht. Weit ausgeſpannt uͤber
die kahlen Haͤnge ging Infanterie nach vorn,
in einzelnen Trupps. Jede Gruppe glich einem
ſchwarzen vielfuͤßigen Ungeheuer, das ſchweigend
durch den Abend kroch.
Als ſtuͤrzte ein Stern vom Himmel, ploͤtzlich
und unausweichbar ſchnell, ein böſer, zermal⸗
mender Stern, ſchlug mitten in eine ſchwarze
Schar eine Granate. Zehn Mann zerfetzte ſie,
zweien riß ſie das Blut aus den Adern. Die
ſchrien auf, ſtoͤhnten und baten.
Aber der junge Unteroffizier riß mit bebender
Stimme die anderen weiter. Sie mußten vor,
vor. Da, wo der Donner auf den Gräben
lag, dort ſtemmten ſie ſich gegen den Einbruch,

2

17

dort warteten ſie verzweifelt auf die Reſerven;
vorn!
Die beiden Blutenden lagen zwiſchen den
Toten und riefen.
Das Gewicht der Schritte verklang im
Boden. Ein Seitengewehr ſchlug klappernd
an eine Feldflaſche. Auch das verklang. Ein
Kommando muͤhte ſich durch die Linie, von
links nach rechts. Auch das verklang.
Nacht ſchluͤrfte alles Leben. Die beiden
ſchwiegen.
Als ſie ruhiger geworden, und nur der
Schmerz noch quaͤlte, nicht mehr die Angſt,
ſchleppten ſie ſich zueinander, halfen ſich mit
muͤhſeligen, vergeblichen Griffen und ſprachen
wenige Worte. Und als waͤre das die letzte
Aufgabe geweſen, ſo daß ſie nun ein Recht
haͤtten, muͤde zu ſein, ſchwiegen ſie wieder. Der
eine ſeufzte und froͤſtelte, wie er das warme
Blut uͤber die Lider fließen ſpuͤrte.

18

en

den

Aber der andere fuͤhlte ſich ſtill und kuͤhl und
eine Seligkeit wachſen und begann zu ſprechen.
Ferne Dinge, mit ſehr wenigen, ſehr ſchweren
Worten. Kamerad. Heimat. Einen Maͤdchen⸗
namen. Gott. Leben.
Dann wieder Schweigen. Und als der
Stille die ſchmerzenden Augen oͤffnete, ſah er,
daß der Kamerad geſtorben war.
Da laͤchelte er bitter vor ſich hin. Sein
brennendes Hirn formte von ſelbſt den Ge—
danken: „Wie Roland liege ich hier als letzter
zwiſchen den Toten. Doch ich habe kein Hift⸗
horn, meinen Freunden zu rufen.
Aber Olifant war ja Rolands Tod, in
ſeiner Stimme ſtarb er! Ich werde auch ohne
den letzten Ruf ſterben!“
Nach einigen Stunden fanden ihn ein paar
Kanoniere. Sie trugen ihn zu ihrer Batterie.
Viel Geſchaͤftigkeit und Stimmen waren um
ihn. Da ließ er, gluͤcklich im Geborgen⸗Sein,

2*
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den Willen los, mit dem er ſich feſtgehalten.
In ſeinem fiebernden Schlaf aber ſagte er
wohl hundertmal: Roland! und: Olifant!
Nach Mitternacht ſprang ein Funken in ſein
Gehirn. Er fuͤhlte Glut, und grelle, ſchmerzende
Helligkeit preßte ſeine Augen zuſammen. Bleiche
Schatten ſtreckten ſich ihm entgegen, noch ehe
die Dinge vor ihn traten. Baͤume hoben ſich,
Steine blendeten. Ein grauer Haufen ſchwamm
im Licht. Leichen waren es! — Da ſaß er
wieder zwiſchen den toten Kameraden!
Eine Geſtalt wuchs vor ihm auf, hielt ihm
ein Etwas entgegen. Es war ein Horn, ein
Hifthorn.
Olifant! — Der Schrei ſtockte ihm in der
Gurgel. — Die Geſtalt ſprach: „Hier, rufe
die Freunde zuruͤck!“ Er aber fuͤrchtete ſich
vor dem bleichen, elfenbeinernen Horn, ſchrak
zuruͤck, als wollte es das letzte Leben aus ihm
ſaugen. Und doch lockte betoͤrend die Stimme,

20

der
uft
ſch
ſtak

ihmn
me,

die noch ſchweigend in dem fremden Dinge
ſchlief.
Auch die Geſtalt ſprach weiter: „Nimm,
nimm! Es hat einen wunderbaren Klang. Es
reißt dir deine Freunde zuruͤck.“
Ihm war, als ſaͤhe er weit in den Bergen,
heimwaͤrts ziehend, Kaiſer Karl, den chriſtlichen
Koͤnig. Und die Straße bunt vom Troß.
Seine Vergangenheit zog dort davon, ſeine
ritterlichen, freudigen, hellen, warmen Jahre.
Seine Welt zog dort davon, Roſſe und
Fahnen, Wagen und Waffen, tauſend Dinge
voll Heimat. Sein Herz zog dort davon, ver⸗
ehrte Helden, geliebte Freunde. Geſpraͤche voll
der ſchönen Verworrenheit allen Empfindens,
Geſichter, die gute Erinnerungen blickten. Sein
ganzes Leben zog dort davon, bunt und froh,
unbekuͤmmert und wie ehedem.
Das Horn, das Horn, wenn er es klingen
ließe!? Aber Rolands letzter Atem verhauchte

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in Olifants Stimme. — Warum lockte es
ſo? Warum ſchien es ihm durſtig und gierig?
Er wollte nicht ſterben!
Die Geſtalt ſprach wieder, als wuͤßte ſie
ſeine Gedanken: „Was zoͤgerſt du? Sie ziehen
immer weiter uͤber die Berge. Immer ferner.
Bald liegſt du hier wahrlich allein. Biſt wie
einer, der nie gelebt hat . . .“
Da durchſtuͤrmte es ihn, daß nur das eine
not tue: nur ſein Leben, ſein Geweſen⸗Sein
und ſeine Welt noch einmal in ſich zu reißen.
Haſtig nahm er das Horn.
Als ſei es gefuͤllt mit wunderbarem Wein,
ſetzte er es an den verdurſtenden Mund. Und
ſein letzter Atemzug war voll und groß von

allem ſeinem Leben, ſeinem Geweſen-Sein und
ſeiner Welt.

Die apokalyptiſchen Reiter

„Und ihnen ward Macht gegeben, zu
toͤten das vierte Teil auf der Erde mit
dem Schwert und Hunger und mit dem
Tod und durch die Tiere auf Erden.“

Mir war, als wuͤrde ich ich in ſternloſer
Nacht durch Wolken und Wind weit uͤber
Europa hingeweht.
Über die dunſtige Helle großer Staͤdte flog ich,
die ſich breit machten im Prunk ihrer Straßen⸗
lichter. Und uͤber Dörfer und gewaltige
Haͤuſerwirrnis, die ſich duckte in das Dunkel
ſtarrender Angſt. Dann trieb es mich lange
uͤber einen Streifen Landes, vom Meere bis zu
abdämmenden Gebirgen, der ſeltſam wimmelte
von Laͤrm, Donnern, irdiſchen Blitzen, ſpielen⸗
den, leuchtenden Kugeln, von vielfaͤltigen,
ſchreckenden Gewittern. Auf Einöden und

25

Arbeit, auf Schlaf nnd heimlich⸗hetzende Taͤtig⸗
keit blickte ich hinab.
Und hier und dort und immer wieder war
der Galopp eines Pferdes bei mir vorbei—
gebrauſt. Bis ich endlich den Reiter auf dem
bleifarbenen Schimmel erkennen konnte.
Aus einem mottenzerfreſſenen Purpurmantel
reckte ſich ſein ſehniges Geſicht. Die Krone in
ſeinem Haar fraß alles Licht aus dem Raum
und warf es zuruͤck mit einem irrſinnigen, blen⸗
denden Glanz. Wie ein Gifthauch umgab ihn
die Peſt des Ichs, die Krankheit der Selbſt⸗
ſucht, Wahnſinn des Willens. Aus ſeinen
Augen leuchtete nicht der Stolz ſeiner Siege;
ungeſaͤttigt begehrten die Blicke des „Tieres
auf Erden“.
Das Dröhnen ſeiner Poſaune ſchreckte uͤberall
die Schlaͤfer auf und uͤbertönte ihr Stoͤhnen
und Widerſtreben. Dunkle Maſſen zwang er
in ſeine Gier, daß ſie ihm folgten, ſchreiend und

26

ar
ei⸗

ein

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um
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ihn
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gge;
etes

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nen

Ner

und

betört, in jene gewitterdurchzuckte, grauſige
Grenzen.
Ich folgte dem berauſchten Schwarm. Ein
zweites Roß geſellte ſich hinzu, mit herriſchen
Gaͤngen und roſtrotem Haar. Sein Reiter
beugte ſich aus leichen-weißem Mantel, breit
und rot wie ein Metzger. Szeptergleich hielt
er das breite Schwert, dem die Macht ge—
geben war, „den Frieden zu nehmen von der
Erde, und daß ſie ſich untereinander erwuͤr—
geten.“
Klirrend trabte er vorbei. Aber eine rieſige
Wolke waͤlzte ſich ihm nach, flammend und voll
tauſend Geſtalten und Stimmen. In ihr ſah
ich den Brand der Dörfer, zuſammenſtuͤrzende
Tuͤrme, Blut uͤberfließen auf zerſtampften
Boden, Irrſinnige und Verſtuͤmmelte, Blinde
und Kruͤppel, Mordende und Begeiſterte, Angſt
und Opfer; Schreie des Sterbens hoͤrte ich,
Traͤnen des Abſchieds und Verzweiflungsfluͤche,

27

Angſtgebete und den Wahnſinn des Entſetzens,
Kinderſtimmen, Muͤtter und vieltauſend Sol⸗
daten, — Millionen Menſchenſtimmen flehen,
fluchen und ſeufzen.
Dann verröchelte ferner das grauſige Toſen,
und der rötliche Schein entſchwand mit dem
Reiter.
Und wieder fegte der Sturm mich fort und
tief hinein in die Schlachten⸗umguͤrteten Länder.
Bis ich, erſtarrt, unter mir in den kahlen Straßen
einer großen Stadt ein ſchattenſchwarzes Pferd
hinken ſah. Ein kleiner nackter Mann ſaß dar⸗

auf, mit ſpitzigen Gelenken und vertrockneter

Haut. Eine leere Wage hielt er vor ſich hin
und ſprach leiſe wachſende Zahlen. Zählte,
zaͤhlte, als ob er aͤßhe. Die andere Hand um⸗
krampfte ein ſteinhartes ſchimmelgruͤnes Brot,
und der ekle, ſtinkende Hauch ſeines Mundes
formte die Zahl dieſes Reichtums, der größer
war als alle Goldſchätze der Erde.

28

Wie die Mähre ſo durch die Straßen hinkte,
kletterte aus Dachſtuben und Kellergewölben
eine bleiche Menge hervor, ſo daß ein wachſen⸗
der Zug elender Geſtalten ihm folgte. Greiſe
ſchleppten ſich hin, Kranke ſchlichen mit Fieber⸗
augen herzu, Kinder, ſchwindſuͤchtig vom Dar⸗
ben, weinten laut. Frauen kamen, Muͤtter mit
ſchreienden Saͤuglingen, die ſchlaffen, arm⸗
ſeligen Bruͤſte entblößt. Immer mehr wurden
es, zerfallene, knöcherne Körper voll Ausſchlag
und Häßlichkeit; ſie weinten, drohten oder
ſchwiegen ſtolz. Und der Hunger hinkte ſchwarz
vor ihnen her.
Ich ging mit dem traurigen Zuge. Bald
einten ſich ihm die beiden andern Reiter, der
mit der Krone und der mit dem Schwerte, und
ihre Schwärme.
Ich ſah aber, daß ſie alle einem vierten
folgten, der majeſtätiſch langſam vor ihnen ritt.
Fahles Licht, wie von regneriſchem Abendgelb,

29

lag auf ſeinem Pferde. Steil neben ſich, einer
Standarte gleich, hielt er eine Senſe und ein
zerbrochenes Stundenglas, aus dem aller Sand
geronnen. Starr die lidloſen Augen, nirgends⸗
hin der Blick. Zwiſchen tiefen Falten der Mund,
der nicht hoͤhniſch war und nicht ſchmerzlich, —
nur kalt, gleichguͤltig, ohne Leben. Nicht ein⸗
mal wandte er den Kopf; herzlos und ohne
Regung ſchritt er ihnen voraus.
Und ſie folgten ihm, alle, unter erſtickendem
Schweigen. Ein ſüßer Geruch von Verweſung
wehte unter ihnen auf. Millionen Menſchen
ſchwiegen und folgten ihm. —
Mich aber packte die kalte Luft des Morgens
und warf mich wieder umher, weit uͤber Europa.
Im erſten bleichen Licht fand ich mich uͤber
einem grauen, donnernden Gewimmel. Maſſen
von Soldaten ſtanden ſich dort im Angriff
gegenuͤber. Verwundert blickte ich auf ihr
Zögern und Innehalten. Ploͤtzlich hoͤrte ich ſie

30

ſe

in ihrer fremden Sprache einander zurufen, —
Dinge, die ſie alle verſtanden: Familie! Vater
wie du! Kinder! Wir haben Kinder, Muͤtter
wie ihr! Schweſtern, Braͤute! Haus und Tage⸗
werk! Warum, Bruͤder, warum das Morden?
Hier meine Hand! Hier mein Frieden! Frieden,
Frieden!!
Und ſie ſchritten aufeinander zu mit freudigen,
erloͤſten Blicken.
Aber da verſchlang der brüllende Poſaunen⸗
ton alle Stimmen. Hoch in den Wolken
baͤumte ſich das rote Roß, und der Reiter ſtieß
ſein breites, blutiges Schwert wie eine Schwur⸗
hand hoch.
Da ſtuͤrzten von beiden Seiten die grauen
Maſſen erneut aufeinander. Sturmſchreiend
und ſeufzend kämpften und fielen ſie. — — —
Ich erwachte. Aus dem roſigen Oſten ſtieg

ſtill und mild die große Sonne. Aber in allen

Waͤldern krachten und ſtampften die Geſchuͤtze.

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Das fremde Lied

Ich lag auf Leuchtkugelwache vor den Ar⸗—
tillerieſtellungen und wartete auf die roten
Kugeln, die den Angriff des Feindes verkuͤn—
den. Starr druͤckte die Nacht auf die oͤden,
armen Haͤnge. Der Wind nur und Geſchoſſe
waren wach, ſeltſamen, ſchnellen Voͤgeln gleich.
Aber in weitem Bogen um meinen ver⸗—
lorenen, kleinen Halt glitten die runden Feuer
aus den Falten des Bodens; blauweiße Helle
uͤberfloß dort den Himmel. Die Kugeln ſtiegen,
ſtanden, ſanken. Und ihr phantaſtiſch⸗ſtilles,
maͤrchenhaftes Spiel ſtimmte mein Herz zu
einem Gefuͤhl der Schoͤnheit.
Ich hoͤrte Geſang und lauſchte. Wer war es?
Stieg es aus dem duͤrren Grasland, hob es ſich
von den verwuͤſteten Straßen, das ſtille Lied?

3*
35

Urheimiſche Luft und vertraute Wolken zogen
doch wie von je uͤber aller Duͤrftigkeit. Boden⸗
entſproſſene Klaͤnge einten ſich zu alten Liedern.
Und ich, ein Fremdling und Feind dem ver⸗
laſſenen Lande, lag unter ſeiner Nacht und
lauſchte.
Vom Fruͤhling ein Lied: daß die Sterne
mild und behutſam uͤber die Gaͤrten ſteigen,
und der Mond durch Bluͤten ſchwimmt.
Ein Sterbelied: daß die Dorfglocke ein
Weltklang iſt, und es ſich gut ruhe in der ver⸗
wandten Erde.
Ein Einſiedel⸗Lied: ganz voll Schmerz der

Vereinſamung und doch zitternd von ver⸗—
ſtecktem Gluͤck: ſingen zu koͤnnen.
Ein Liebeslied: Duͤfte, Nachtigallen und
Roſen zaͤrtlich⸗verhuͤllend um das innige Herz
gedichtet.
Du Volkslied du, leis wandelnd wie ein
Maͤdchen zum Brunnen, alt wie Regen und

36

Sonnenſchein, unerſetzlich wie ein heimiſches
Dach, wie eine enge, enge Heimat.
Wehmuͤtige Klänge ſchlichen vorbei, wie
graue Wanderer auf Abendſtraßen. Heroiſche
Strophen ſchritten daher, glaͤnzende Worte
und bunte Reime umgetan, gleich goldenem
Panzer und farbigen Helmbuͤſchen. Gebete
ſtiegen auf, wie Kinder, die mit gefalteten
Haͤnden durch Wieſen wallen. Und alte Sa—
gen polterten einher, gutmuͤtig laut, ein wenig
prahleriſch, aber ſo ſchoͤn und aus guter⸗alter
Zeit. UÜberall toͤnte es auf, zog es voruͤber.
Ich lauſchte und ſchaute. Die ganze Nacht. —
Armer, verwuͤſteter Boden, aufgeriſſen von
tauſend Geſchoſſen, aufgewuͤhlt von Hacke und
Spaten, verflucht und blutig, — wie klangen
mir, dem Fremden, deine Lieder!

Die hunderttauſend Toten

Wo die Straße ſich von einer Biegung den
Hang hinuntergleiten ließ, hielt ich. Nicht weit
hinter mir die Batterie. Die Pferde ſchnoben,
und dann und wann fiel ein helleres Wort aus
einem Geſpraͤch. Wir warteten hier auf die
Daͤmmerung, mit der wir in die Schlacht ein—
ruͤcken ſollten, die groß, lärmend und mit ge⸗
waltigen Schlaͤgen ſich vor uns bewegte. Es
wuͤrde nnſere erſte Schlacht ſein. Rot und
kuͤhl leuchtete der Weſten. Fröſteln ſpielte um
das heißere Blut.
Da zog die Straße herauf, lautlos und blaß,
ein endloſer Zug Soldaten. Kolonnen, gleich
der unſrigen, ſchoben ſich heran, wellten aus⸗
einander. Bald wogte die weite Halde neben

41

uns von den ſchattenhaften Geſtalten. — Es
waren die Gefallenen. Wohl hunderttauſend.
Einen jungen Menſchen, der auf mich zu⸗
kam, fragte ich: „Deutet Ihr mir Gutes oder
Schlimmes?“
„Was iſt dir gut, und was iſt dir ſchlimm?
Leben und Sterben koͤnnen ſelig und unſelig
ſein. Ich kann dir nur von einem Gluͤck ſagen:
Wenn du liebſt, wirſt du ſein wie die.“
Damit zeigte er auf ſeine Bruͤder. Und
jetzt erſt ſah ich, daß ſie ſich tief in zwei
Schwärme teilten. Ein Meer von Liebe, die
in ihren Augen und Gebaͤrden ſpielte, verſchlang
die einen zu einem Chor von Waͤrme und fruͤh⸗
lingshaftem Willen. Auf dieſe hatte der Ge⸗
fragte gezeigt. Über den andern aber laſtete
eine Wolke von Mißmut und Bitterkeit, und
ſie gingen bleich und gebeugt wie unter Haß,
Alter und zernagenden Traͤumen. Einſam und
ſchweigend blieb jeder von ihnen, waͤhrend die

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anderen ſprachen und ſich zu mir draͤngten, um

von ihrem Leben und Sterben zu reden, damit
ich wiſſender in die neue Stunde zöge.
Wie viele Juͤnglinge das waren! Ihre
Stirnen neigten ſich, fremd waren ſie noch in
dem fruͤhen Tode. Mein tiefſtes Herzblut
lauſchte ihren Worten.
„Aus einer ſchoͤnen Welt bin ich geſtorben.
Wie ſuͤß ſie iſt und voll wunderbarer Ver—
wirrung! Ich weiß noch alle Abende, da der
Wind die Schattenbäume vor meinem Fenſter
bewegte. Die letzten Jahre waren mir ſchwer
und gluͤcklich wie keines zuvor. Aber auch Ver⸗
zweiflung und Schmerz liebte ich, wenn dan
Morgen kamen mit Blauhimmeln und ſteigen⸗
dem Vorhang vor dem entbrannten Oſten,
wenn ich die alte Welt wieder um mir ſpuͤrte! —
Als ich ins Feld ruͤckte, ſah ich ein Maͤdchen
ſtehen, das winkte unſerem lauten Soldatenzug.
Aber ſeine Augen ſahen dabei weit in die

43

Wolken, irgendwohin, es dachte nicht an uns.
Wie liebte ich dieſes Kind! Wie habe ich alle
Kinder geliebt und gewartet, daß ich ihnen einſt
Freude geben koͤnnte.“
„Und nun kommſt du nicht heim und haſt
umſonſt geliebt . . . .?“ —
„Man kann niemals vergebens lieben! —
Mein Sterben auch liebe ich, das in die Welt
gehoͤrt, in die geprieſene, und in ihr geſchah
wie das Auffliegen einer Schwalbe vor einem
ratternden Wagen. Wie ſchoͤn die Welt iſt!“ —
Weiter druͤben ſprach laut ein alter Offizier.
Aus ſeinem ſcharfen Geſicht ſtahl ſich ein guͤ⸗
tiger Blick: „Im Kriege ſtirbt man dutzend⸗
weiſe. Der macht ſein Geſchaͤft huͤben und
druͤben, da wollen wir gar keine Ziererei, Ka⸗
meraden. Sterben iſt noch lange nicht das
ſchwerſte, noch keiner hat ſchlechte Erfahrungen
dabei gemacht. Keiner kann was uͤbelnehmen,
es platzt und kracht bei uns wie bei den an⸗

44

deren. Nur nicht aus dem Texte bringen laſſen.
Wenn's vorbei iſt, geben wir uns alle die
Hand, ſo oder ſo. Was kann uns das an⸗
haben, Kameraden? Bedenkt doch nur: das
bißchen Krieg und unſere rieſig gute Welt⸗
laune!“ —
Da zog, uͤber viele andere Worte und Ge—
ſichter hinweg, ein Bild tiefer Ruͤhrung meine
Augen auf ſich: Ein Bauer, mit verwittertem
braunem Geſicht und bartloſem Mund, ver⸗
traute ſich einem jungen Menſchen an, der, faſt
noch ein Kind, nur halb zuhoͤrte. Gerade dieſer
Jugend und Verlorenheit wegen wagte es
vielleicht der verſchloſſene, viel aͤltere Menſch,
das immer Verſchwiegene einmal freizuſprechen:
„Alſo ich, nicht wahr, — wir ſind grobe Kerls.
Ich bin da ſo durchmarſchiert durch alles und
habe gedacht: Nur Augen zu! Es muß eben
ſein. So wie ich damals am Bett ſtand als
meine Mutter ſtarb. Ja. Es mußte eben ſein.

45

Aber weißt du, was mir hier drinnen richtig weh
getan hat? Wenn ich ſah, wie die Dörfer brann⸗
ten, und Wagen und Pferde am Wege lagen.
Und Maſchinen und all die vielen Zimmer in den
Haͤuſern zerſchlagen. Ach du mein Gott! So
viel Arbeit, ſo viel Geld, ſo viel Muͤhe verwuͤſtet.
Wir, weißt du, wir habenja fruͤher oft gehaͤmmert
und genagelt und gebaſtelt an einem Ding den
ganzen Tag. Haben uns ſelbſt helfen muͤſſen
und manches muͤhſam zuweg gebracht. Und da
lag nun ſolches Zeug in Haufen umher. Ach
und alles entzwei und verdorben! So viel
Muͤhe! Und die Wagenſpuren durch die Acker;
und das verfaulte Stroh; und der viele gute
verwilderte Boden. Mein Gott, was iſt das
alles? Und einmal, nein, du wirſt es nicht
glauben, einmal, ja, da hab' ich weinen muͤſſen
mit richtigen hellen Traͤnen. Da war ein großes
goldenes Roggenfeld. Und da war Kavallerie
hindurch, und Infanterie war hindurch⸗

46

— — -

geſtampft. Alles, alles war niedergetreten. Das
ſchoͤne, gute Korn. So viel ſchoͤnes, gutes,
liebes Brot verdorben, ſo viel fleißige Arbeit!
Damals ſind mir die Tränen gekommen.“ Und
der junge Freiwillige, der faſt noch ein Kind war,
ſtaunte in das alte, braune, derbe Geſicht. Und
dachte: wenn jeder das Seine ſo innig liebte ...
Doch als waͤren dieſe Geſpraͤche ſchon viel
zu lang und truͤb geweſen, als ſchuͤttelten ſie
dieſe zu traurige Liebe von ſich ab, glaͤnzten
mir jetzt andere Geſichter entgegen. Hundert
und hundert und immer mehr. Hell klangen
dieſen Liebenden die Worte, ihre Augen trugen
uͤberweltliche Himmel. Leicht wie ein Spiel lag
ihnen das Leben in den Haͤnden, und ſie ſpen⸗
deten Guͤte, die jedes Sein bewegte zu Freude
und Kraft. Und die Weltverliebten, die vielen,
laͤchelten dazwiſchen; ſie hatten Schaͤtze ge⸗
ſchenkt, weil ſie Schaͤtze entdeckten: die bunten
Staͤdte, Theaterlichter, Tuͤrme und Himmel,

47

Bahnhoͤfe und Straßengeſang, Terraſſen und
Seen, Segelzug aus den Haͤfen —, die Welt⸗
verliebten, die alle Dinge an ſich zogen und den
Bruͤdern die farbige Leichtigkeit reichten in
Verſen, Bildern und Toͤnen, in entzuͤckten Ge⸗
ſpraͤchen und Mitgenießen.
Und andere ſah ich herbeiſtroͤmen, denen der
Gott das Herz endlos gab und frei, die aller
Schmerzen und aller Freuden in ſich um⸗
ſchmelzen wie in emſig gluͤhender Werkſtatt
und von allem Leben nur eins zuruͤckgeben:
Liebe. Wieder und wieder klangen mir die
Worte entgegen: Guͤte, Liebe, Freudigkeit.
Dann hoben ſie ſich auf und wogten die
Straße entlang. Als ich einen fragte: „Wo⸗
hin?“, ſagt er nur: „Ins Leben!“
Die anderen aber, die verkrampften, bleichen
Geſtalten, die kranken, verkrallten Geſichter,
kehrten ſich um und gingen langſam den Weg
zuruͤck. Und ich verſtand ploͤtzlich, daß ſie zu⸗

48

rückkriechen wuͤrden in ihre duͤrren Graͤber an
Straßen und Mauern und in die Verlaſſen⸗
heiten oͤder Mulden und Felder.
Die Liebenden aber wuͤrden leben, hinfluten
durch Gedanken und Werke und ſaͤen und
ſchaffen. Und die anderen waren tot.
Es gab nichts anderes und nichts drittes.
Als der ſanfte Zug verweht war, wandte
ich mich um, und in den Augen vieler grauer
Soldaten ſah ich ein mildes Licht entzuͤndet.
Und wir ruͤckten ein in unſere erſte Schlacht.

Die Geliebte in den Schlachten

1.
Wie guͤtig du an allen Abenden mir nahſt,
Geliebte. Jeder von uns iſt einſam in dieſer
Stunde. Und wenn wir auch beiſammen ſitzen
und ſingen: jeder ſingt einen anderen Sinn,
und das Wort „Kamerad“ iſt zu Ende vor

dieſem verſchwiegenen Fremdſein. Du aber
kommſt leiſe, um mich zu tröſten. —
— Nicht deinetwegen allein, Liebſter. Du
machſt mich gluͤcklich und troͤſteſt mich. Es iſt
nicht heimiſch und gut im Haus: als ſtuͤnden
alle Türen auf. Keine Stunde des Tages hat
vertrautes Geſicht, alle Wege fragen nach dir.
Auch fuͤr uns iſt das Leben neu. — An den
Abenden aber ſinkt Ruhe. Im kleinen Licht⸗
kreis der Lampe falte ich dann die Haͤnde uͤber

53

deine bunten, verhaltenen Briefe. Alle Angſt
laͤßt von mir ab, und ich fliege dir zu. —
— Auch ich lernte neu, was Heimat iſt, in
den Verlaſſenheiten muͤrriſcher Laͤnder, in der
Armut befremdenden Lebens. Heimat iſt uͤber⸗
all, wo wir eintreten in den ſich ſchließenden,
warmen Kreis eines Seins. Heimat war es
mir, wenn ich ſpaͤt bei einer Kerze ſaß vor
einem grenzenloſen Brief. Heimat, wenn ich
einem Soldatenliede lauſchte. Heimat gab
mir der erkennende Blick meines Pferdes, dem
ich einſam den Hals ſtreichelte. Heimat fuͤhlte
ich, wenn der Sommerwind in den Baͤumen
blaͤtterte. Und meine beſte Heimat iſt der Ge—
danke an dich, Geliebte. —
— So ruht ihr euch aus, wie in vertrautem
Haͤndedruck. Uns aber ward das Vertraute
fremd, weil wir es wegdenken mußten aus
eurem Leben. Alle leiſen Dinge, alle ſchoͤnen,
geliebten, ſanften Dinge ſah ich wandern,

54

nachts, zu euch, in euer kahles, verarmtes Da⸗
ſein. Und dein Staunen uͤber die ferne Welt
des Gleichmaßes und des Ehemals tat mir
weh. —
— Auch du, auch du? Ihr Liebenden da⸗
heim, was quaͤlt ihr euch? Was haͤngt ihr
uns eine Entfremdung um, die nur ſchmerzliche
Taͤuſchung iſt? Wie ſehr wir die Alten ſind!
Morgen und Abend wehen die alten Bilder in
uns auf. Die naͤchtigen Sterne kuͤhlen die alten
Traͤume. Worte und Geſichter greifen die alten
Akkorde in unſeren Gefuͤhlen. Himmelsblau,
eine weiße Blume, ein altes Lied, ein Lachen
— alles, alles die gleichen Gefaͤße! — Ihr aber
klagt, daß wir euch genommen ſeien, ganz in
eine neue Welt entrafft, dahin ihr uns nicht
folgen koͤnntet! —
— Nicht ich! Ich nicht! Nein, ich wußte
das. Fuͤhlte, daß ſie unrecht hatten, die durch
ihren Irrtum erſt euch weggaben. Geliebter,

55

du mußt doch du ſein, dein Herz mußt du
doch tragen durch die fremdeſte Welt. Deine
Seele (die geliebte, die ich kenne), bleibt doch
in allem Wirbel gierigen Geſchehens. Ruhig
traͤgſt du dein Selbſt durch alle Stuͤrme. Ich
kann dich nicht verlieren. —
— Ich danke dir. Ich ahnte, wie gut du
mich liebſt. —

2.
uͤber alle meine zerriſſenen Tage
Sah ich dein blondes Haar gebreitet,
Daß ich darin weinen kann.
In allen wilden, rauchſchwarzen Naͤchten
Kann ich meine gequaͤlten Haͤnde
Hinlegen in deinen ſanften Schoß.

Und ſchmerzlich nahe ſind alle Stunden mit dir,
Gönnt ſich mir wieder die Liebe deiner Augen
Und deiner Wangen muͤtterliche Waͤrme.

56

Wenn ich auftauche aus den Verlorenheiten
Blutiger Pflicht und verwirrter Gefahr,
Kann ich leiſe verſinken, du Ferne,
In deine Sorge
Wie in milden, löſenden Schlaf.

3.
Neben dem franzoͤſiſchen Verwundeten kau⸗
erte ich im kreideſtaubigen Straßengraben,

ſelbſt liegen geblieben in ſtummer Erſchoͤpfung.
Mit zitternd⸗heißen Händen taſtete die Sonne
uͤber alles Lebendige, das in der laͤhmenden
Hitze erſchauerte.

„O der Schmerz, der Schmerz!“ ſtöhnte der
Blaſſe. . . „Ich verſchmachte . . .“
Stumpf ſtierte ich ihn an. Nichts wußte
ich mehr, ihm zu helfen. Starr und angeſtrengt
dachte ich nach, ohne Sinn und Vernunft.
Die Hitze griff nach meinem Hirn. Und das

57

Stoͤhnen und Aufweinen des Verwundeten
marterte mich.
„Der Kopf, ach, mein Kopf! — Kamerad,
kannſt du nicht helfen? Kuͤhlung, ich vergehe!
Mein Gott, rette mich!“
Aber ich wußte keinen Rat, ſah immer in
ſeine jungen, gequaͤlten Augen und ſeltſame
Angſt wuchs in meinem Herzen.
„Ich werde ſterben . . . In dieſem heißen
Staub vergehen, — ach. Georgette, du,
koͤnnteſt du hier ſein. Und du, Mutter! . . .
Georgette! hilf mir, hilf! Ich verbrenne ..“
Die Sonne flimmerte uͤber der Straße.
Geduckt und grau ſtanden die ſpaͤrlichen Baͤume
uͤber ihrem kleinen Schatten, links und rechts,
links und rechts.
Immer heftiger, zum Schreien wurde die
Stimme des Klagenden. Ich konnte mich
nicht mehr bewegen. Seine heißen, flehenden
Augen verbrannten meine letzte Kraft.

58

„Georgette! Waſſer! Kamerad! Der Kopf,
der Kopf!“
Wie gluͤhend weiße Aſche ſank die Luft in
den Staub. Der andere roͤchelte.
Da, — da kamſt du leiſe durch das blen—
dende Licht geſchwebt, Geliebte. Von weitem
ſchon laͤchelteſt du mir zu, und mein Herz wurde
ſtill vor Freude. Aber nicht mir galt dein Gang.
Behutſam nahteſt du dich dem anderen, der
mit einem wilden Blick von Angſt, Zweifel
und maßloſem Gluͤck dich kommen ſah. Dann
ſeufzte er ſelig und ſank zuruͤck: „Georgette,
— du!“
Du aber lächelteſt ernſt und knieteſt bei
ihm nieder, dem fremden Manne. Und ſeiner
Taͤuſchung gabſt du Wahrheit und Erfuͤllung
durch die Weisheit deiner gewaltigen Liebe.
Ich ſah dich bei dem anderen knien. Sah,
wie er ſtill wurde unter deiner Hand. Sah
das Gluͤck auf ſeiner Stirn. Und als er deinen

59

Atem und Kuß trank mit verwelkenden Lippen,
floß himmliſche Kuͤhlung durch ſein Blut. Sein
Antlitz ruhte aus wie im Dunkel wohltaͤtigen
Schattens. Und das fiebrige Auge ſchloß ſich
geſtillt zum Schlaf.
Dann trateſt du zu mir und nahmſt meine
Hand. Als ich das wehe Gluͤck deiner Augen
las und deiner Liebe grenzenloſe Heilung, liebte
ich dich aus den tiefſten Tiefen meines Lebens.
Und fuͤhlte, daß die Liebenden der Welt ge⸗
hören, nicht einem einzelnen.

Stimmen

Winter. Ein Poſten an einſamer Straße.
— Graue Geſtalten nahen ſich ihm, weilen,
verſchwinden.
Ahasver: Nun? Auch du ruhelos gleich mir?
Fremdling auf allen Straßen?ꝰ
Der Dichter: Ich wandre umher, zu ſuchen

und zu horchen. Ich will erfahren, was das
iſt: Krieg. Aber tauſend Stimmen geben
tauſend andere Antworten.
Ahasver: Es iſt nichts. Zufall. Geſchehen
gleich all dem anderen, das einmal ver⸗
gangen ſein wird und ohne Wert. Ein
Schattenhuſchen uͤber das rieſige unzerſtoͤr⸗
bare Antlitz der Welt.
Der Soldat: Ein Nichts? Daß ich hier ſtehe
und leben oder ſterben kann in einer Sekunde!?

63

Ahasver: Was iſt der Welt dein Tod oder
deine Gegenwart! Alles geht weiter.
Der Soldat: Und der Schmerz derer, die
mich lieben?
Ahasver: Was bedeutet der Schmerz der
Menſchen! Alles geht weiter. Es gibt nur
das eine: Geſchehen. Die Jahre ziehen
voruͤber. Die Welt geſchieht. Kein Krieg,
kein Schmerz der Millionen aͤndert ihren
Gang.
Der Dichter: Nicht ſo! Daß Dinge, Jahre
und Geſchichte geſchehen, das hat keinen
Wert. Aber wir, wir geſchehen! Kein Ding
in der Welt bedeutet; aber unſer Geiſt hebt
es zur Bedeutung.
Die Mutter: Was fragt Ihr doch? Ein un⸗
geheurer, laͤrmender, grauſamer Abgrund iſt
der Krieg. Mein Sohn verſank von der
Flaͤche des Lebens ohne Spur. Wir ge⸗
leiteten ihn zum Bahnhof. Taͤglich ſchrieb

64

die

ich ihm. Dann lag plooͤtzlich ein Zettel vor
mir. Der ſollte mich zwingen zu dem Ge⸗
danken, daß er niemals wiederkommt ...
Und nichts blieb von ihm! Kein Zimmer, in
dem er ſtarb. Nicht das Kiſſen, das ſeinen
Kopf trug. Nicht das Bett, in dem ſeine
Hand noch einmal taſtete. Kein Buch, das
er als letztes aufſchlug. Kein — — kein
Grab?! — Iſt der Krieg nicht ein lauernder
dunkler Abgrund, in den die verſinken, ſpur⸗
los und geheimnisvoll, die wir ziehen ließen?
Der Freund: Und iſt doch nicht Schmerz
allein! Ich ſah den Stolz und aufrechten
Gang der jungen Witwe. Warum weinten
ihre Augen nicht, blickten gefaßt und hell,
wenn es nicht einen Wert gaͤbe uͤber dem
Schmerz? Warum verteidigen wir, ein arm⸗
ſeliges Haͤuflein, das toſende Grabenſtuͤck
und fallen einer nach dem anderen? Was
liegt an den hundert Metern zerſtampften

5

65

Grabens? Warum gehen wir nicht hin und
geben es? — Zuweilen ſchwillt es uns auf
im Herzen: unnennbare Erhebung und Hin⸗
geben von Leben und Schmerz fuͤr das
Selbſtloſe, das mehr als alles iſt und keinen
Namen traͤgt.
Der Dichter: Die Helden! Wie ich ſie
beneide um ihre Tat. Wir, die daheim
blieben, einſam und ſtill, oder auch unent⸗
flammt Waffen tragen, was iſt uns der
Krieg? Ein quaͤlendes Gewicht von Proble⸗
men, eine hartnaͤckige Frage in der Nacht,
auf die kein Ja und kein Nein paſſen will.
Anklage gegen Staat und Menſchheit —
oder gegen die eigene unentbrannte Seele.
Warum, warum nicht auch mir die Gnade
der Begeiſterung? Warum ich abſeits vom
vaterländiſchen Enthuſiasmus? Voll Zweifel⸗
Sinn, voll Mitleid⸗Sinn? Kann ich nicht
ſtark fuͤhlen, bin ich unfaͤhig dieſer ſtuͤrmi⸗

66

— -----11

ſchen Empfindungen — oder fuͤhle ich zu
viel, zu weit verzweigt nach allen Seiten,
auch nach der des Feindes?
Der Freund: In alle Tiefen muß der Dichter
ſehen, ſelbſt wenn das UÜbermaß ihn verwirrt.
Wer alle Schuld und Fuͤgung erſchaut, wie
koͤnnte dem Leidenſchaft bleiben nach irgend
einer Seite?
Der Dichter: Und doch! Sie ſind gluͤcklich,
die uͤberzeugt Partei ergreifen, die lieben und
haſſen koͤnnen mit unzertrennten Gefuͤhlen.
Die Kaͤmpfenden, die Stolzen, die Toll⸗
kuͤhnen, die Ruhmfrohen, die Zornigen, die
Helden!
Der Soldat: Wir ſind keine Helden. Selten
nur waͤchſt dem einzelnen unter den Millionen
eine Tat. Die Zeit der großen Gebaͤrde iſt
vorbei.
Als wir, in jenen Auguſttagen, den grauen
Nebel unſeres Lebens zerfetzten, der hoͤhenlos

5*

67

uͤber uns gelaſtet; als wir alles zuruͤckließen,

was bisher Wir-Selbſt geweſen; als wir,

voll Durſt nach Erleben, frei werden wollten
zu unſerer geheimen Groͤße, — da waren
wir heldiſch. Aber die Dauer erwuͤrgt das

Heldentum. Jetzt ſind Tage und Monde

grau von trüber Gleichfoͤrmigkeit. Hundert
kleine Taͤtigkeiten ſind uns vorbehalten, aber
keine Tat.
Der Dichter: Du Seltſamer, deine Treue,
dein Aushalten, deine Geduld zu der HOde
geringen Tuns, zum Ertragen der tauſend
kleinen Widrigkeiten, — das, das iſt doch
euer Heldentum, das ſchwere.

Der Freund: Und dus Auch ſie ſind Helden,

denen ihr ſpuͤrender Geiſt Widerſtand um
Widerſtand auftuͤrmt, daß ſie ihn uͤberwin—
den. Deren Einſamkeiten voll Kaͤmpfe ſind
um den Geiſt der Zeit, um die Frucht dieſes
Geſchehens. Kein hundertfacher Pulsſchlag,

68

kein Wirbel der Tat hebt ſie aus ihrem Be⸗
wußtſein heraus wie die Bruder-Helden
draußen, die die Gefahr ihres Lebens ver⸗
geſſen im gemeinſamen Kampf. Nein, das
volle Gewicht aller Fragen laſtet auf ihrem
Allein⸗Sein, und verwirrt und erſchuͤttert,
verzagend und gehetzt ringen ſie um ihr
glorienloſes Heldentum.
Der Dichter: Krieg, Krieg! Taͤglich bricht
er in unſer Gefuͤhl zu Stolz und Schmerz,
zu unſagbarem Schmerz, — aber wir koͤnnen
doch nicht ſagen, was er iſt. Hundertfaͤltige
Stimmen klingen auf, ſtoͤhnen, ſchreien, jauch⸗
zen, weinen, troͤſten, trauern und — ſchwei⸗
gen. Aber wir verſtehen ſie nicht. Es ſind
ihrer zu viele.
Ich aber treibe mich durch alle ihre
Sphaͤren. Ich will ſie zuſammenpreſſen.
Ich will das Wort finden, den Schluͤſſel,

der die dunkle Wirrnis oͤffnet, die man
Krieg nennt.

Der Soldat: Ich weiß das Wort. Es ſagt
das ragend Große zugleich und das heim⸗
liche Leid, das Zermalmende zugleich und
das Troͤſtende. Es gilt fuͤr dich und fuͤr
mich. Ich weiß das Wort. Es heißt:
die Pflicht.

AESERVANON Aρααα⁰

Entsauert
06/2008

Dresden 1917

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