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 Enkel der Unsterblichen und andere Erzählungen aus der Kriegszeit Massé, Grete 2 8 0—00 —=0ο 00° 500 ¾ 5900 Kriegsliteratur. Aus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/17. S N125249462335 021 IUTINININNNII.... 6* 11. A. Griesshaber Buchbinder t 5 alkobiicherei ontt, Zede Nummer r25 Pf nd fiel B . herab. S , (Eulel der fertlihen r und andere Erzählungen *2„= aus der Kriegszeit In. Grete Maſſé anken⸗ ttat er . ht ließ 9, um d loͤſte ing on che Le⸗ hkom⸗ Neuerſcheinungen i in Heſſes Vollsbücherei Walnhe k koſtenlos h — Preis jeder nummer broſchiert 25 Pf. == Otto vedzisen. Ein dentſcher Seeheld. Von H. E. Schlüt Lohmann, IFr., Die En liche dung bei Srichkirch. Erzählung. 1054. Husicki, H. v., Der kleine Huzule. Kri Brene: aus dem Oſten. 1055. Eckſtein, Ernſt, Pia. Roman. Mit Bildern. 1056— 1060. gbd. M. 2.—. Höcker, Otto, Die falſche Emden. 1061. Franſkte, Ilſe, Das graue Lied u. andere Erzählungen. 1062. aagé, Hreie Und draußen war ieg . Sennaann, Boherl, Die Liebesgabe u. andere Erzählungen. 1064. Berthold, Verſorgungsanſprüche der Kriegsteilnehmer. 10665. Wirth, Alfred, Von der Saale zur Aisne. Kriegstagebuchblätter. 1066. — An der Aisne. Bilder aus dem Stellungskampf. 1067. Schröer, H., Ein Barbarenſtückchen. Er⸗ zählungen aus dem Weltkrieg. 1068. Aaſſé, Hr., Das Rubinhalsband u. and. Erzählungen. 1069. Franke, Ilſe, Heimat u. and. Erz. 1070. Wiſeman, N., Fabiola od. Die Kirche der Katakomben. 1071-1077. gbd. M. 2.—. Friedmann, Artred, Nachdenkliche Ge⸗ ſchichten. 1078 Ferch, Joh.; Kaſernen⸗ ⸗Allotria. 1079. braß Zeppelin, der Eroberer der Luft. Von H. E. Schlüter. 1080. Euſig, Bal., Der Spion u. a. Erzähl. 1081. Goefer, Edm., Erzählungen eines alten Tambours I. Horn, Hermann, Des Kreuzers letzte Not u. and. Kriegserzählungen. 1083. Helden und Kameraden. Ernſtes und Heiteres aus d. großen Krieg. III. 1084 Stieler, Karl, Ausgewählte Gedichte. 1085— 1086. gbd. M. 1 Hahms, Pauk, In dr fliegenden „Diviſion. 1087. — Zum Sturm! Gewehr — rechts! 1088. Niemeyer, Ernſt, Naturbilder aus Braſilien. 1089. Bſcholkke, Kriegeriſche Abenteuer eines Friedfertigen. Das Bein. 1090. .M. S. „Möwe“. Ihre Heldenfahrt und glückliche Heimkehr. Von Hans E. Schlüter. 1091. Wenck, Otto, Humor als Liebesgabe. Kriegsverſe. 1092. Vom kKöſtlichen Sumor. 9. Bd. 1093 bis 1096. gbd. M. 1.2 HGroller, Balduin, Meine Bilder⸗ galerie. 1097. Hyan, H., Der große Unbekannte u. a. Krimknaigeſchichten. 1098. Allmann, H., In Polen und Frank⸗ reich als freiw. Krankenpfleger. 1099. Stieler, K., Hochlandslieder. Ged. 1100. — Neue Hochlandslieder. Gedichte. 1101. Beide Nrn. in einem vornehmen Leinenband M 1.—. Krauſe, Y., Gold und Eiſen. 1102. Küchler, K., Allerhand Kriegsvolk. 1103. Nießen⸗Heiters, ., Mein ſchönes Deutſchland u. a. Erz. 1104. Rehm, G. S., Aus dem Reiche des Halb⸗ monds. 1105-06. gbd. M. 1.—. Haarhaus, J. R., Das Mädchen von Lille u. a. heikere Erzählungen. 1107. Bandlow, H., De Düwel is los! 11608. Rosinſon, Y., Die Bergung der City of London u. a. Kriegshumoresken. 1109. Eyth, 2a., Der blinde Paſſagier. 1110. Plattenſteiner, A., Der ſak'riſche Franzl. Der abenteuerliche Lebensroman des letzten fahrenden Sängers. 1111⸗12. gbd. M. 1.—. Stelzhamer, Dichtungen. 1113. Die Heeſchlacht v. dem Skagerrak. 1114. Hrolker, 23., Die ſchönſte Frau der Welt u. and. Humoresken u. Sattren. 1115. Conſcience, Der Baas vom heiligen Se⸗ baſtian, überſ. v. G. Gärtner. 1116-17. Sieber, Siegfried, Bei den deutſchen Ge⸗ birgstruppen. Erzählung. 1118. Sleyhanz! Fritz, Esperanto. Lehrbuch. Hoefer, Edm., Erzahlung eines alten Tambours II. 1121 Tſchechow, A., Die Maskeu. and. Humor. und Satiren. 1122. Bſchokke, H., Der tote Gaſt. 1123-1124. Stieler, Kark, Wanderzeit.⸗ Ein Winter⸗ Idyll. 1125. gbd. M. 1 Hubicki, O. von, Blutbrüderſchaft. 112²6. Lolgei 3 ferſtehung. Roman. 1127—1 . nd er⸗ B Aiehesgabe, . Bd. 1003 ine Illder⸗ kune u. a. und Frank⸗ ſeger. 1099, Ged. 1100, hichte 1101. vornehmen en. 1102. svolk. 1103 ein ſchönes 10. hedes Halb⸗ d kädchen von ngen. 1107. los! 1108. der Citp of esken. 1109. gier. 1110. iſche ranzl. Proman des . 1111.12. 1148. rtaß. 1114. nn der Well tren. 1115. eiligen Se⸗ r. 1116.17. utſchen Ge⸗ 1118. Lehrbuch. eines alten ind.Humor. 112.1124. Ein Winter⸗ ſhet iii Rouan. —,— Enkel der Unſterblichen und andere Erzählungen aus der Kriegszeit von Grete Maſſe Heſſe & Becker Verlag, Leipzig Inhalt Seite Enkel der Unſterblichen . . . . 5 Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 9 Die Frau des Feindes . . . . . 18 Wenn du verzeihen könnteſt. . . . 26 Wer andern eine Grube gräbt. . . . 33 Der ſchöne Udo . . . . . . . 40 Roſemarie . . . . . . 46 Frau Minnies Wandlung. . . . 53 Die Okarina . . . . . . . . 60 Das grüne Band . . . . . . . 67 Der Roſenſtrauß . . . . . . . 74 1* – „ St mu Po hal der und Vo lfe ſch leitl neie Stil Ale H“ ware ſalt nichts inder herte uiſe Ultie geben S Enkel der Unſterblichen Vom Giebelzimmer des Häuschens, deſſen oberſtes Stockwerk ſie bewohnte, indes in den unteren Räumen Marie Luiſe, die nun auch ſchon eine alte Frau und Groß⸗ mutter geworden, lebte, konnte ſie hinſchauen zu dem Park, in dem die Bäume rauſchen um Goethes Garten⸗ haus, in dem jeder Weg geweiht war durch die Schritte der Großen von Weimar, die einſt darüber hingewandelt und die nun alle, alle ſchon ſo lange die kühle Erde deckte. Vor mehreren Jahren noch war ſie manches Mal an den Ufern der Ilm entlang geſchritten, an denen die Weiden ſich mit tief herabhängenden Zweigen hinab zu dem nur leicht bewegten, kaum merklich zitternden Waſſerſpiegel neigen. An guten Tagen war ſie auch manchmal noch ein Stückchen unter den ſchattigen breitäſtigen Bäumen der Allee, die zum Schlößchen Belvedere hinführt, gewandelt — nun aber verließ ſie das Haus nicht mehr. Die Füße waren alt geworden und ſchwach. Sie konnten die Ge⸗ ſtalt, ſo zart, gebrechlich und ſchattenhaft ſie auch war, nicht weit mehr tragen, höchſtens an den Sonntagen, indes der Krückſtock auf jeder Stufe neben ihnen klap⸗ perte, die Treppen hinab in die Stuben, in denen Marie Luiſe, die Frau ihres nun ſchon lange verſtorbenen Sohnes Ulrich von Schacht, über mühſame wertvolle Stickereien gebeugt, die Tage verträumte. Sie hatte nie etwas wiſſen wollen von der häßlichen 6 Grete Maſſeé. nüchternen Gegenwart. Immer, immer, auch als ſie noch jung und blühend war, waren ihre Augen rückwärts ge⸗ wandt in die herrliche Vergangenheit, in der Weimars Glanzzeit geweſen. Mit dem Leben der Großen, deren Tage ſich abgeſpielt in den ſchlichten Straßen Alt⸗-Wei⸗ mars, in ſeinem Schloſſe, ſeinen Parks, ſeinen Alleen, dem nahen Tiefurt, war ihr innerſtes Leben tief verwur⸗ zelt. In ihrem Kreiſe hatten ihre Väter Heimatsrecht gehabt. Am Hofe der Herzogin Anna Amalia und Karl Auguſts waren die Frauen ihres Geſchlechtes ein und aus gegangen. Zu Goethe, zu Herder, zu Wieland, zu Jakob Reinhold Lenz, zu Corona Schröter, zur Jage⸗ mann, zu Pius Alexander Wolf, zu Ottilie von Goethe hatten ſie in näheren oder weiteren, immer aber freund⸗ ſchaftlichen Beziehungen geſtanden. Geſpräche, Anekdo⸗— ten, Bilder und Briefe waren als heiliges Vermächtnis auf ſie übergegangen. Die hatte ſie gehütet in verſchloſ⸗ ſenen, ineinander verkapſelten Kaſſetten. Nur in ihrem Zimmer, an deſſen Wänden die Schattenriſſe Charlotte von Steins, des Herzogspaares, Goethes und der an⸗ deren Unſterblichen von Weimar hingen, war ſie recht da⸗ heim. Da ſtand um ſie herum die Vergangenheit und ſprach zu ihr. Was war alle Gegenwart gegen jene Zeit, in der von dem kleinen ſimplen Städtchen aus ſich in Wahrheit erſt der Glanz adeligſten Geiſteslebens über deutſche Lande gebreitet? Die große Zeit, ſie war dahin. Warum mußte ſie, die faſt ſchon Schatten war, noch atmen in Tagen, die nüchtern waren und arm, ohne Hochſchwung und ohne inneres Leuchten, ohne Tiefe und ohne Andacht? u die u Ge hra erſe AUt erl Bi mül entf ſhi ging tauſ ware Schl doch hatte ſhehe rings zuſan⸗ noch 8 ge⸗ mars deren Wei⸗ leen, twur⸗ hrecht Karl 1 und id, zu Jage⸗ Hoethe teund⸗ neldo⸗ chtnis ſchloſ⸗ ihrem agtlotte er an⸗ cht da⸗ ſt und ſe Zeit, ſich in 8 über dahin. t, noch ,ohne efe und Enkel der Unſterblichen. 7 Und doch kam ſie noch einmal heraus aus ihrem däm⸗ mererfüllten Zimmer, taſtete ſich hinunter in Marie Luiſens Stuben und ſaß dort am Fenſter, vor dem ſich die Straßen verzweigten. Mit weitgeöffneten, ſtaunenden Augen, die allein jung geblieben in dem welken faltigen Geſicht, ſaß ſie da und ſchaute hinaus. In ihrem dunkel⸗ braunen Kleide, in der Unbeweglichkeit ihrer Haltung erſchien ſie wie eine vom Alter gedunkelte Holzſtatue in Altarniſchen. Man wußte nicht, war das Leben in ihr erloſchen oder ſammelte es ſich intenſiv im ſtaunenden Blick der ſtillen Augen, die ſchauten, ſchauten und nicht müde wurden. War das ein Traum, was ſich da vor ihr entfaltete? War es Wirklichkeit? Klirrend kam es die Straßen Alt-⸗Weimars entlang ge⸗ ſchritten, Regiment um Regiment marſchierte vorbei. Das ging immer im gleichen Schritt und Tritt, das waren tauſend, tauſend Füße und hatten doch einen Takt; das waren tauſend, tauſend Herzen und hatten doch einen Schlag; das waren tauſend, tauſend Menſchen und hatten doch ein Ziel; das waren tauſend, tauſend Seelen und hatten doch nur ein Lied: „Ihr woll'n wir treu ergeben ſein, Getreu bis in den Tod, Ihr woll'n wir unſer Leben weih'n, Der Flagge Schwarz⸗Weiß⸗Rot.“ Sie ſagte nichts und ſie fragte nicht: „Was iſt ge— ſchehen? Warum marſchieren die Soldaten, warum ſtarrt rings die Welt von Eiſen und Waffen? Stumm, in ſich zuſammengekauert, ſaß ſie in ihrem Lehnſtuhl, wenn ſich Freunde, Nachbarn, Verwandte um Marie Luiſe ſam⸗ 8 Grete Maſſeé. melten und in den kleinen Stuben flüſterten von dem großen Krieg, in dem Deutſchland mit ſeinem Bundesvolk den Heldenkampf beſtand gegen ſieben Feinde. War ſie nicht mehr fähig, zu erfaſſen, was jetzt geſchah, ſie, die doch immer lebhaften und regſamen Geiſtes geblieben? An einem goldenen Spätherbſttag trug man einen jun⸗ gen ſchwerverwundeten Soldaten in Marie Luiſens Schlaf⸗ zimmer in das breite Himmelbett. Er hatte ins Lazarett ſollen, aber Marie Luiſe war nicht müde geworden zu flehen, daß man ihr den Enkel ihrer alten verſtorbenen Herzensfreundin Cornelie Berkh ins Haus gebe, damit ſie ihn geſund pflege. Und Alt⸗Weimars Lazarette waren überfüllt von Verwundeten, die geblutet auf den Kampf⸗ ſtätten in Oſt und Weſt. Schmerzenslager ſtand dort neben Schmerzenslager, Ärzte und Helferinnen reichten nicht aus, alle Dienſte zu tun, allen Leidenden Hilfe zu bringen. Der junge Berkh, er mochte nur geneſen in dem alten Haus, deſſen Atmoſphäre noch geſättigt war vom Atem der Goethezeit. Aber zu tief ins edelſte Herz, ins innerſte Leben war die Kugel gegangen. Zu tief ſchon hatten die jungen Augen in das Geheimnis des Todes geſchaut, um noch ſehend zu werden für das Leben. Mit Fieberroſen auf den Wangen, die großen Augen voll unirdiſchen und veilchen⸗ farbenen Glanzes, wie ein junger hingeſtreckter Kriegs⸗ gott lag er da, als wollte er mit jeder Stunde weiter ins Leben blühen. Sie alle, die ihn pflegten mit nie ermü⸗ dender, geduldiger Aufopferung glaubten es. Die alte Frau im Seſſel aber wußte es: ſo glüht und blüht nur, was ſich zu Tode glüht und blüht. been uf der deſſe gant icht liche Wii bewe ſich. dem polk ar ſie e, die eben? jun⸗ harett en zu benen nitſie waren ampf⸗ dort ichten lfe zu n dem r vom n war ungen noch uf den ilchen⸗ ſriege⸗ ter ins ermiͤ⸗ ſe alte ht nur, Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 9 Und ſtill, ohne Seufzer und ohne Laut, aufrecht wie ein Soldat, ging er durchs Tor, das Tod und Leben trennt. Die alte Uhr tickte, die Vorhänge bewegten ſich leiſe im Windhauch, der durch ein offenes Fenſter kam, die dunkelroten Aſtern in den Vaſen leuchteten nur und duf⸗ teten nicht. Sie ſah, wie die junge Geſtalt ſich ſtreckte, wie Schatten erſchienen um den Mund, wie die verkrampften Finger ſich löſten, die nichts mehr feſthalten konnten. Da reckte ſie ſich hoch aus ihrem Seſſel und nahm den Krückſtock und taſtete ſich zu ihm. Lange ſtand ſie und ſah ſchweigend zu ihm hinab. Dann legte ſie in ſeine Hände, was ſie alle Tage wie ihr Heiligſtes gehütet: Ein Zweiglein vergoldeter Lor⸗ beerblätter aus einem Kranze, den einſt die Herzogin Luiſe Goethen aufs Haupt gedrückt. „Ihr ſeid wie jene waren!“ flüſterte ſie. „Ihr Enkel der Unſterblichen ſeid wert, daß euch ihr Lorbeer kränzt.“ Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12 Das Haus Hirſchgaſſe Nr. 12 war ein altes Haus, deſſen Vorderſtockwerke allerdings neumodiſch und ele⸗ gant hergerichtet waren. Sie prunkten mit elektriſchem Licht, Zentralheizung und ſonſtigen modernen Bequem⸗ lichkeiten; die Hinterwohnungen aber, die der Schuſter Weigel und unter ihm die Hausmeiſterin Frau Strecker bewohnten, waren baufällig, altmodiſch, dunkel und ärm⸗ lich. Da hatte der Hauswirt alles geſpart, was er auf 10 Grete Maſſeé. die Vorderwohnungen verwenden mußte. Er hatte ſich ja geſträubt, ſo viel Geld für die Neuherrichtung des alten Hauſes aufzuwenden. Aber die Frau Irene Groot⸗ hoff, die das Erdgeſchoß und den erſten Stock, und der Rentner Oldenmeyer, der den zweiten Stock ſchon bald zwei Jahrzehnte lang bewohnte, drohten mit Kündigung, und den Verluſt dieſer beiden guten Mieter hätte der Eigentümer nicht verſchmerzen können. Einmal in der Woche ging Frau Strecker aus ihren dunkeln Hinterſtuben hinein in die ſchön möblierten Räume der verwitweten Irene Groothoff. Dann mußte ſie Friederike, dem Hausmädchen, beim Gründlichrein⸗ machen behilflich ſein. Manchmal ging Frau Groothoff an ihr vorüber im Schleppſchlafrock aus Tuch und veil⸗ chenblauem Samt, große Schildpattnadeln im friſierten Haar und glitzernde Ringe an den wohlgepflegten weißen Fingern. Oder ſie wartete in Straßenkleid und bräunli⸗ chem Pelz, bis Viola, ihre Tochter, die mit ihrem Gatten, einem franzöſiſchen Architekten, den erſten Stock be⸗ wohnte, herunterkam, deren kühle vornehme Blondheit in der weißen Hermelingarnitur wie eine Schneeprin⸗ zeſſin im Märchen erſchien. In die Wohnung des Rentners Oldenmeyer kam ſie faſt nie. Der liebte keine fremden Geſichter im Haus. Fräulein Krapp, ſeine launiſche und brummige Haus⸗ hälterin, mußte alle Lieferanten an der Hintertür ab⸗ fertigen und dafür ſorgen, daß niemand ihrem Herrn in den Weg kam. Frau Strecker ſah ihn nur, wenn er mit kleinen vorſichtigen Schritten die Treppen hinauf⸗ ſtelzte oder auf der Straße dahinſchritt, den Kopf ſteif erho⸗ auf ihr Eßr⸗ Jhre er m Eine des E obge Kind leine hörbe Auf hämn ganz hack Stief mürr und Strec All das Die d ſe an den g mit tige ſechte und ſich des hoot⸗ d der bald gung, e der ihren erten nußte hrein⸗ bthoff beil⸗ ſerten veißen aunli⸗ ftten, ck be⸗ ndheit eprin⸗ amn ſie Hous. Hous⸗ it ab⸗ Hertn enn er jinauf⸗ f ſtef Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 11 erhoben, die Brille vor den kurzſichtigen Augen, die Hände auf dem Rücken ineinandergelegt. Zu Weihnachten ließ ihr der Rentner durch Fräulein Krapp einen Korb mit Eßwaren und ein blitzblankes Zehnmarkſtück überbringen. Ihren ehrlich erfreuten und beſcheidenen Dank wehrte er mit einem kurzen „Schon gut, ſchon gut“ verlegen ab. Eine weite Kluft trennte die Vorder⸗ und Hinterbewohner des Hauſes Hirſchgaſſe Nr. 12. Es war ein ſtilles Leben in dem Haus. Jeder lebte abgeſchloſſen und hielt ſich für ſich. Vorn gab es keine Kinder, die lärmten, und hinten hielt Frau Strecker ihre kleine Geſellſchaft ſo in Zucht, daß kein Laut im Hauſe hörbar war. Der Schuſter aber war der Stillſte von allen. Auf ſeinem Schemel zuſammengebückt ſaß er da und hämmerte unter der Gasflamme, die, da es hinten nie ganz hell wurde, den ganzen Tag brennen mußte, an Hacken und Sohlen herum. Er beklopfte die ſchweren Stiefel des Rentners, die langen, braunen Schuhe der mürriſchen Krapp, die Lackſtiefeletten von Frau Irene und Frau Viola und die ausgetretenen Schuhe der Streckerſchen Kinder. Allmählich wäre auch wohl für die kleine Hausmeiſterin das Leben und Vorwärtskommen etwas leichter geweſen. Die drei älteſten Söhne verdienten nun recht nett, wenn ſie auch viel für ſich brauchten. Die fünf Kleinen wur⸗ den größer und erwarben ſchon hier und da einen Groſchen mit Botengängen und kleinen Dienſten. Der ſchwindſüch⸗ tige Mann aber, der hinten in der feuchten Stube dahin⸗ ſiechte, bedurfte immer weniger. Er wollte keinen Doktor und keine Arznei mehr. „Nützt alles nichts, 's kommt 12 Grete Maſſeé. alles, wie es kommen ſoll,“ ſagte er und wandte das 9 abgezehrte Antlitz hüſtelnd zur Wand, wenn ſie ihm was bringen wollte. Da kam der Krieg und brachte neue, ſchreckliche Sorgen, da ſie eben glaubte, etwas aufatmen zu können. Was war nur los in der Welt? Die ſcheue kleine Frau verſtand nicht, was um ſie her vorging. Noch als die drei Alteſten in ihrer Felduniform von ihr Ab⸗ ſchied nahmen, ſchüttelte ſie bekümmert und verwundert den Kopf. Dann aber hing ſie weinend am Hals der Söhne. Sie gingen ja in Schlacht und Tod. „Jungen, kommt wieder!“ ſchluchzte ſie. „Mutter, weine nicht,“ tröſtete der AÄlteſte. „Wollteſt du, wenn alle hinausziehen, den Ruſſen und Franzoſen eins aufzubrennen, daß deine Jungen feige zu Hauſe herumſäßen?“ „Nein,“ ſagte ſie, trocknete die Tränen und lächelte ſtolz. „Helft man mit, ſie tüchtig zu verſohlen! Ich will auch mein Beſtes geben fürs Vaterland.“ Als die drei Streckerſchen Jungen in ihren Felduni⸗ formen das Haus verließen, ſahen ihnen aus den Vor⸗ derzimmern ſehnſüchtige und traurige Augen nach. Oben im zweiten Stock ſtand der Rentner und ſchmauchte an ſeinem gewohnten Nachmittagspfeifchen, das ihm aber nicht mehr ſo recht ſchmecken wollte. Seine Augen ſchmerzten ihm vom vielen Zeitungsleſen. Er ſah den drei jungen Männern mit einem Seufzer nach. Die Glücklichen, die da hinziehen durften, dem Feind entgegen, dem Rufe ihres Kaiſers getreu! Am Nebenfenſter guckte die Krapp über Brille und Strickſtrumpf hinweg den Dreien nach. Sie nickte be⸗ fried tuen angt zoge ſe ſt in de betra Frart blühe einm Scha und! lag aß ni vor ſ ihr in Fr er kin tuch ſtürzt nach. Stol Fron, Da men vollzi tethan Eswe e das 1 was neue, Ntmen ſcheue Noch undert ls der ollteſt nhoſen Hauſe ſchelte chwill ldunt⸗ Vor⸗ und fchen, Seine Er ſoh h. Die gegen, le und lte be⸗ Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 13 friedigt vor ſich hin. Es war ihr ein unſäglich wohl⸗ tuendes Gefühl, wieder drei Rüſtige ſich den Heeren angliedern zu ſehen. Je mehr kraftvolle Männer hinaus⸗ zogen, die Grenzen zu verteidigen, deſto geſicherter fühlte ſie ſich hinter ihren Tüllgardinen und blanken Scheiben in den traulichen Räumen, die ſie wie ihr eigenes Heim betrachtete. Im Erdgeſchoß aber erſchien über den Blumentöpfen Frau Groothoffs ſchönfriſiertes Haupt. Das ſonſt ſo blühende, lebensluſtige Antlitz der reichen Frau hatte auf einmal den Ausdruck des Leidens bekommen. Dunkle Schatten lagen unter ihren blauen Augen. Was für Tage und Nächte hatte ſie hinter ſich! In ihrem Schlafzimmer lag die Tochter, den Kopf in die Kiſſen gewühlt, und aß nicht und ſprach nicht, ſchaute nur mit blickloſen Augen vor ſich hin. Wie ein Verbrecher in eiligſter Flucht hatte ihr Mann ſie und ſein Heim verlaſſen müſſen, um ſich in Frankreich zu ſtellen. Auf der Seite ihrer Feinde würde er kämpfen. Frau Groothoff drückte das Spitzentaſchen⸗ tuch an die Augen, denen unaufhaltſam die Tränen ent⸗ ſtürzten. Sie winkte mit dem weißen Tüchlein den Dreien nach. War die Frau Strecker nicht die Glücklichſte und Stolzeſte im Haus? Drei prächtige kraftvolle Söhne ſchickte ſie mit hinaus ins Feld! Was hatte ſie, die reiche Frau, dagegen zu geben? Nur Geld. Das hätte ſich das Haus Hirſchgaſſe Nr. 12 nie träu⸗ men laſſen, daß ſich einmal ein ſolcher Wandel in ihm vollziehen, daß es die Vorderhausbewohner und Hin⸗ terhausbewohner ſo freundſchaftlich vereint ſehen würde. Es war nicht zu bezweifeln. Die zarte, blaſſe Frau Strecker 14 Grete Maſſeé. war der Liebling aller Bewohner geworden. Es war förm⸗ lich, als ſchrieben ſich alle Einwohner ein Verdienſt daran zu, daß drei Männer, die hier im Hauſe herangewachſen waren, mit in den Kampf zogen. Jeden Sonntagabend ſtand Schuſter Weigel unter der Gasflamme und packte und verſiegelte ein Feldpoſtpaket an die Streckerſchen Jun⸗ gen. Was war da aber auch alles darin! Nicht nur feine Zigarren und Zigaretten, nein, auch die Pulswärmer, die Friederike, das Hausmädchen, geſtrickt, die dicken Strümpfe, die die Krapp geſtrickt, Tee und Kaffee und Schokolade vom Herrn Rentner, Taſchenlampen und Lei⸗ nen und Wollzeug von Frau Groothoff, ja einmal auch Taſchentücher, die die junge Frau Viola, bevor ſie in die Schwermut verfallen, um derentwillen man ſie in die Nervenheilanſtalt gebracht, noch ſelbſt genäht hatte. Immer mit neuen eingewickelten geheimnisvollen Pa⸗ keten erſchien der Rentner in der Schuſterſtube. „Sehen Sie mal, Weigel, den Jungen das zu ſchicken, daran hat kein Menſch gedacht, nicht wahr,“ hieß es dann. Oder: „Die Jungen haben dies noch nötig und das.“ Frau Groothoff aber ſagte, wenn ſie jetzt im Hausflur die kleine Frau Strecker die Treppen ſcheuern oder die Meſ⸗ ſingſtangen putzen ſah: „Was ſchreiben die Jungen, Frau Strecker? Gibt es was Neues? Schicken Sie doch nach⸗ her Ihr Klärchen zu mir herauf. Ich habe Fruchtſäfte und Marmeladen gekauft; die ſollen mit ins Feldpoſtpaket.“ Und Klärchen kam. Es war ein beſcheidenes, freund⸗ liches und ruhiges Kind mit ſchönen, glatten, blonden Zöpfen und ehrlichen Grauaugen. Frau Groothoff wun⸗ derte ſich, daß ein Pförtnerskind ſo nett und adrett und fein! herau Die eiche die fea zen den ſhlo die kl Wola Nerot eingel ſiebev berbli Frau Frau war tochte das n heit b nicht jeden eſchi⸗ Ale / kiglich Hans, in der förm⸗ daran achſen hobend hackte Jun⸗ r feine ürmer, dicken ee und nd Lei⸗ h auch in die in die en Pa⸗ Gehen an hat Oder: Frart lur die e Mei⸗ 1,Frau H nach⸗ fteund paket.“ freund⸗ blonden ff wun⸗ ett und Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 15 fein im Weſen war! Jeden Tag rief ſie Klärchen zu ſich herauf. Sie entbehrte ſie ſchon, wenn ſie einmal ausblieb. Die kleinen Schritte, das ſanfte Stimmchen belebten die reichen, vornehmen, öden Räume. Sie lehrte das Kind die feinen Handarbeiten herſtellen, an denen ſie den gan⸗ zen Tag ſtickte. Klärchen hantierte geſchickt mit glänzen⸗ den Seidenfäden und gefärbten Holzperlen. Immer enger ſchloß ſich die vereinſamte Frau an das Kind. Wenn ſie die kleine, warme Hand umſchloß, fühlte ſie ſich getröſtet. Viola, ihre Tochter, würde nicht mehr zurückkehren. Ihr Nervenſyſtem war durch das Unglück, das über ſie her⸗ eingebrochen, ſo erſchüttert, daß ſie am beſten in der liebevollen Pflege geſchulter Leute, fern vom Elternhauſe, verblieb. Nun ſollte ihr dies Kind wie eine Tochter ſein. Frau Groothoff hatte eine lange, ernſte Unterredung mit Frau Strecker. Die blaſſe Frau weinte erſt ein bißchen, war dann aber beruhigt. Klärchen zog ein als Adoptio⸗ tochter aus den dunkeln Stuben der Hinterwohnung in das weiße Zimmerchen, das Frau Viola in ihrer Kind⸗ heit bewohnte. Ihr, der Mutter, aber ſollte das Kind nicht entriſſen und nicht entfremdet werden. Es durfte jeden Tag Eltern und Geſchwiſter beſuchen. Und es war geſchützt und für ſein Leben bewahrt vor den Leiden und Qualen der Armut, die ſie hatte durchkoſten müſſen. „Herr Oldenmeyer,“ ſagte die Krapp, „was meinen Sie dazu, könnte nicht eins der Streckerſchen Kinder täglich mit uns eſſen? Hier bleibt oft ſo viel übrig. Der Hans, der Dreizehnjährige, hilft beim Schuſter Weigel in der Werkſtatt und bekommt dafür das Nötige; das Klärchen hat's bei der Frau Groothoff wie eine Prin⸗ 16 Grete Maſſeé. zeſſin, können wir uns nicht den Walter oder die Betti zum Eſſen holen? Die Frau Strecker hat ganz den Kopf verloren, ſeit ſie erfahren, daß ihr Alteſter gefallen iſt und der Dritte im Lazarett liegt.“ „Können wir, können wir, natürlich. Alle beide kön⸗ nen ſich hier ſatt eſſen. Hätten's ſchon lange können. Biſt 'ne gute Seele, Krapp, aber langſam und ſchwer— fällig im Denken,“ antwortete der Rentner und zog an ſeinem Pfeifchen, das noch immer nicht ſchmecken wollte. Es ging ihm doch zu viel im Kopf herum. Die Wut auf die niederträchtigen Engländer, der Zorn auf die gelben Japſen ſchmälerten ihm den Appetit. Wenn abends die Zeitung kam, ſtelzte er, ſeinen Grimm zu entladen, hin⸗ unter zum Schuſter, wo der blaſſe Hans neben dem Alten ſaß und aufmerkſam den Lehren des Schuſters lauſchte. Der Junge ſpitzte dann eifrig die Ohren, während er mit dem Handwerkszeug hantierte. Nein, was für ein weiſer und kluger Mann war Schuſter Weigel doch im⸗ mer! Ordentlich Vorträge hielt er dem Rentner, ſprach von Kluck und Häſeler und Hindenburg, als hätte er mit im Großen Generalſtab geſeſſen. Und immer endete es ſo: Es wären ja tüchtige Leute am Ruder, aber wenn Schuſter Weigel und Rentner Oldenmeyer etwas zu ſagen hätten, oder gar mit hätten hinausziehen können, ja Das war ein trauriger Augenblick für das Haus Hirſch⸗ gaſſe Nr. 12, als ſich Franzel Strecker, der der munterſte der Buben geweſen, der ſo ſtattlich und geſund in ſeiner Felduniform davonmarſchiert war, an der Krücke über die Schwelle ſchleppte. Alle ſtanden im Flur zu ſeinem Emp⸗ fang Krap Klär Geſch ober ,WVa gobet daran hoben r „6 guch⸗ A Frort ſes ww die Tiſch hatte. perſor De hatte dieſe weich Vord durch alt, dem Deut Eeele Me e Betti n Kopf llen ſt de kön⸗ können. ſchwet⸗ dog an⸗ wollte. ut auf gelben nds die n Alten auſchte. tend er für ein och im⸗ ſprach der mit ddete es r wenn u ſagen nen, ja Hirſch⸗ unterſte n ſeiner über die n Emp⸗ Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 17 fang bereit. Der Schuſter in ſeiner blauen Schürze, die Krapp mit ihrem Strickſtrumpf, Frau Groothoff mit Klärchen, der Rentner, Friederike, die Mutter und die Geſchwiſter. Ihnen wollte ein Schluchzen in die Kehle ſteigen. Er aber ſah ſtolz, ein ſchönes Leuchten in den Augen, auf ſie. „Warum weint Ihr?“ ſchien er ſagen zu wollen. „Andere gaben noch mehr als ich, gaben ihr Leben. Stolz bin ich darauf, für mein Vaterland gekämpft und gelitten zu haben.“ Frau Strecker aber ſtreichelte ſeine Hand. „Gut, daß ich dich wiederhab', mein Junge, mag's auch ſein, wie es will!“ Am Abend aber ſah das hübſche Wohnzimmer der Frau Groothoff ſeltſame Gäſte. Alle Bewohner des Hau⸗ ſes waren geladen. Der Rentner, die Krapp, der Schuſter, die Strecker⸗Familie, alle, alle ſaßen ſie um den runden Tiſch, den Klärchen mit Laub und Blumen geſchmückt hatte. Im Ehrenſeſſel aber ſaß der Franzel, die Haupt⸗ perſon, und mußte erzählen. Das Haus Hirſchgaſſe 12 war doch ein altes Haus und hatte ſchon viel geſehen und erlebt. Eine ſolche Zeit wie dieſe aber war noch nicht geweſen, die ſtolze Herzen ſo weich, alle Hände ſo warm und gebebereit gemacht hatte. Vorderhaus und Hinterhaus waren nicht mehr getrennt durch unüberbrückbare Kluft. Reich und arm, jung und alt, vornehm und gering, alles fand ſich zuſammen in dem ſchönen Gefühl, Brüder und Schweſtern zu ſein, Deutſche, die ihr Vaterland liebten mit jeder Faſer ihrer Seele, Menſchen, die Eitelkeit und Überhebung von ſich Maſſé (V. 1140). 2 18 Grete Maſſé. abgetan und bereit waren, Leid und Freud' mit ihren Nebenmenſchen zu tragen. Die Frau des Feindes Es war ſchließlich nur ein unbedeutendes Erlebnis, das Ulrich Pflanzner begegnet war. Dutzenden von an⸗ deren Menſchen wäre es geſchehen, ohne daß ſie einen Gedanken daran verſchwendet oder ein Erinnern dafür gehabt hätten. Ulrich Pflanzner war aber ein Dichter, und was die Seele eines Poeten ſtreift, weht nicht vorüber und ſinkt ins Dunkel, es hakt ſich mit feinen Wurzeln ins Gartenreich der Träume, es blüht auf und erhält Duft und Glanz. Ulrich Pflanzner hatte eines Tages, nachdem er mit ſeiner Kompagnie ſchon alle die Mißhelligkeiten und Son⸗ derbarkeiten der Einquartierung in vernachläſſigten und verlotterten franzöſiſchen Dörfern erlebt, in denen die grundloſen Wege und die hinter den Häuſern aufgeſta⸗ pelten Unrathaufen zu den harmloſeſten Unbehaglichkeiten gehörten, das Glück gehabt, ein nobles Quartier in einem alten franzöſiſchen Schloß, zu dem man durch weite Land⸗ ſtrecken einſt blühender und jetzt verwüſteter Weinpflan⸗ zungen gelangte, zu erhalten. Schon die landſchaftlichen Schönheiten auf dem Wege dahin hatten ſein empfäng⸗ liches Herz, ſein empfängliches Auge entzückt. Als er nun das Schlößlein ſelbſt mit Türmen und Quadern durch Laubgehänge ſchimmern ſah und ihm, als er den Schloßhof durchſchritt, wilde Tauben vom Dachrand ent⸗ gegenflogen, als er den altertümlichen halb vertrockneten Brunnen erblickte und fern in den Parkwegen ſogar einen hochn licher flimt ein V des ſe die l weſen es au endli der bon e wickel eiſiger ſcher jedoch der R pazen mit hi Schlo ſich al im K lleidun chin, höflich ſüche ſelbſt ein alt Der leugne Sein ihren lebnis, on an⸗ einen dafür dchter, rüber eln ins Duft er mit d Son⸗ en und nen die fgeſta⸗ chkeiten einem e Land⸗ npflan⸗ ftlichen zpfäng⸗ Als er uadern er den und ent⸗ bckneten ar einen Die Frau des Feindes. 19 hochmütigen Pfau ſtolzieren ſah, hinter ſich mit könig⸗ licher Würde den aufgeſpannten gold, blau und grün flimmernden Fächer ſeiner Federn tragend, glaubte er ein Märchen zu erleben und ſchnurſtracks auf das Schloß des ſchönen deutſchen Dornröschens zuzumarſchieren, die die liebſte Märchenprinzeſſin ſeiner Knabenträume ge⸗ weſen war. Und ſtill wie in Dornröschens Schloß war es auch drinnen. Nach langem Harren erſchien zwar endlich der Beſitzer, der Baron, der den rechten Arm in der Binde trug und auch den rechten, augenſcheinlich von einer Verwundung noch nicht geheilten, dick um⸗ wickelten Fuß ſchleppend nach ſich zog, mit höflicher, aber eiſiger Miene, der ihm ein Zimmer im Erdgeſchoß, das ſicher das Boudoir einer Dame geweſen, anwies, ihm jedoch auf ſeine Bitte um Dienſtperſonal, das ihm bei der Reinigung und Inſtandſetzung ſeiner durch die Stra⸗ pazen defekt gewordenen Uniform behilflich ſein könnte, mit höhniſchem Lächeln bedeutete, daß alle Bedienten das Schloß verlaſſen hätten. Daß dem nicht ſo war, ſtellte ſich allerdings ſchon in Kürze heraus. Nachdem Pflanzner im Keller einen jungen anſtelligen Burſchen in Diener⸗ kleidung entdeckt hatte und einer drallen neugierigen Kö⸗ chin, die er aus einem Gitterfenſter herauslugen geſehen, höflich aber energiſch bedeutet hatte, ihren Thron am Küchenherd wieder einzunehmen, kamen allmählich von ſelbſt aus verborgenen Winkeln eine appetitliche Zofe, ein alter Gärtner und ein Stallburſche hervor. Der Baron regiſtrierte das Wiedererſcheinen ſeiner ver⸗ leugneten Dienerſchaft nur mit ſeinem eiſigen Lächeln. Sein Anblick war Pflanzner höchſt fatal. Er fühlte den 2 * 20 Grete Maſſé. ingrimmigen Haß des Franzoſen faſt ſichtbar auf ſich niederſtrahlen und geſtand ſich ſelbſt ein, daß es ein Glück war, daß er erſt jetzt im zwanzigſten Jahrhundert die notgedrungene Gaſtfreundſchaft des Edelmannes an— nehmen mußte. In früheren weniger ſkrupelloſen Zeiten, etwa im dunkelſten Mittelalter hätte ſich dieſer ſonſt durch⸗ aus ritterliche Baron wahrſcheinlich nicht geſcheut, den feind⸗ lichen Gaſt für Lebenszeit in einem Kellergewölbe ſeines Schloſſes anzuketten oder ihn ſonſt durch Gift oder Dolch aus dem Wege zu bringen. Der unheimliche Aufenthalt aber begann für ihn an Schrecken zu verlieren, als er zum erſtenmal die Dame des Hauſes ſah. Er wußte ſich vor Staunen ſchier nicht zu faſſen, als er ſie erblickte. Er hatte ſich die Gattin des Barons als eine pompöſe Land⸗ edelfrau mit junoniſchen Formen, etwas vom Glanz der Sonne der Provence in den mütterlichen Augen, vorge⸗ ſtellt. Die mädchenhafte Frau aber mit den hellbraunen, kranzartig von Flechten umrahmten Kopf, mit dem hellen feinen Antlitz, dem kindlichen Munde und den großen blauen Augen erſchien faſt wie eine Deutſche, erſchien ihm ſo ſehr als eine Deutſche, daß er ſich verwunderte, als ſie, da er ſie unwillkürlich mit ein paar höflichen deutſchen Worten anredete, ihm auf Franzöſiſch bedeutete, daß ſie die Sprache zwar verſtände, ſich aber gar nicht oder doch nur höchſt mangelhaft und ungeſchickt darin ausdrücken könnte. Weitere Fragen an ſie, die er auf der Zunge hatte, vereitelte das Hinzukommen des Barons, der mit einem feindſeligen Blick das Zuſammenſein ſei⸗ ner Frau mit dem deutſchen Offizier beobachtete. „Margot, komm bitte einen Moment zu mir und chrei er auf Arm, No noch e hlauen keit un zuneht trglic Boron um di leidigu ſeinen macht, dem G kränke zuerſt ganz t begann Vockig die ver mnit gl blauen bezwan Zummen Gruß, ihren mit ein bereitet es ein undert ſes an⸗ Neiten, durch⸗ kfeind⸗ ſeines Dolch enthalt als er ſte ſich kte. Er Lnd⸗ anz der vorge⸗ taunen, n hellen großen erſchien inderte, deutete, ar nicht kt darin er auf Barons, ſein ſei⸗ . nir und Die Frau des Feindes. 21 ſchreibe einen Gruß an meinen Brief an Henri bei,“ ſagte er auf Franzöſiſch zu ſeiner Frau und nahm raſch ihren Arm, ſie mit ſanfter Gewalt davonzuführen. Margot ging. Im Vorwaärtsſchreiten aber wandte ſie noch einmal lächelnd das Haupt zurück. In ihren ſchönen blauen Augen glaubte er die Bitte zu leſen, die Unhöflich— keit und Sonderbarkeit des Gatten nicht ungnädig auf⸗ zunehmen. Margot war es allein, die ihm den allmählich uner⸗ träglich werdenden Aufenthalt freundlicher geſtaltete. Der Baron war ja zu klug und geſellſchaftlich zu verbindlich, um direkte Feindſeligkeiten gegen ihn oder direkte Be— leidigungen zu wagen. Aber Pflanzner ſpürte ſtändig ſeinen heimlichen Haß, ſeine heimlich knirſchende Ohn⸗ macht, die ſich nicht befreiend entladen durfte. Wo er dem Gaſt einen Tort antun, ihn in ſeinem Deutſchtum kränken konnte, tat er es. Die Dienerſchaft, die ihm zuerſt ſeines höflichen und freundlichen Weſens halber ganz willig und zuvorkommend entgegengekommen war, begann, aufgeſtachelt durch den Baron, auch wieder Bockigkeit und Feindſeligkeit zu zeigen. Wenn Pflanzner die verſteckten Bosheiten und Kränkungen des Barons mit gleicher Münze heimzahlen wollte, ſahen ihn die blauen Augen Margots mit rührender Bitte an. Dann bezwang er ſich, kämpfte ſeinen Zorn nieder. In ſeinem Zimmer aber fand er nach ſolchen Szenen immer einen Gruß, eine ſtille Aufmerkſamkeit, mit der ihm Margot ihren Dank bezeugen wollte. Entweder ein Schüſſelchen mit einem Leckerbiſſen, den ſie, wie er wußte, ſelbſt zu⸗ bereitet hatte, oder eine Kriſtallkaraffe mit altem Bur⸗ 22 Grete Maſſeé. gunderwein, eine Vaſe mit ein paar Blumen oder auch ein in Seidendamaſt gebundenes Büchlein mit alten fran⸗ zöſiſchen Volks⸗ und Liebesliedern, die ihn ſehr inter⸗ eſſierten. Er mußte ſich eingeſtehen, ihm war noch nie ein Mäd— chenbild von ſo zarter Schönheit und Holdſeligkeit, von ſolcher Feinheit und Seelengüte begegnet wie die Frau ſeines Feindes. Die erſchien ihm neben dem Unhold wie eine Lichtgeſtalt, auf Erden geſandt, jedem der litt, Troſt zu ſpenden. Eines Abends aber machte er eine Entdeckung, die ihn halb überraſchte, ihm andererſeits aber die Rich⸗ tigkeit ſeines erſten Eindrucks zu beſtätigen ſchien. In einer Lade des Damenſchreibtiſches in ſeinem Zimmer fand er, als er beim Briefeſchreiben nach einem Löſch— blatt ſuchte, eine Elfenbeinmalerei, die er im erſten Augenblick für das Bild Margots hielt. Als er genauer zuſah, bemerkte er allerdings, daß das Bild, ſo ähnlich es ihr auch war, doch viel fremde Züge hatte. Die Brauen waren höher geſchwungen und weiter auseinandergerückt, die Naſe gerader, der Mund voller und die Geſtalt frauen⸗ hafter. Haar und Augen aber waren licht und hell wie Margots, der Ausdruck des Geſichts wie der ihre von einer reinen Güte, wenn auch von einem ſchwereren und nach⸗ denklicheren Ernſt. Als er aber das Bild umwandte, fand er auf dem Karton, der in die Rückwand des Rahmens eingelaſſen war, zu ſeinem Erſtaunen goetheſche Verſe. „Wer nie ſein Brot mit Tränen aß, Wer nie die kummervollen Rächte Auf ſeinem Bette weinend ſaß, Der kennt euch nicht — ihr himmliſchen Mächte.“ Darun war da Ar⸗ Der ſtunde Porkes ſchwern die Alla Gelbſt Er lich Lande, Strahl. herſchre ten ſich ſeinem Haupt. fremdee on der über ih ſte. G ſchimme Bild, d war ein hrer H er we — meh hatte ſie geſagt, ſtürmte Pflan der auch en fran⸗ r inter⸗ kit, von ie Frau hold wie t, Troſt deckung, ien. In Zimmer n erſten genauer Rahnlich Brauen rgerückt, tfrauen⸗ hell wie von einer. ind nach⸗ dte, fand Rahmens e Verſe. Die Frau des Feindes. 23 Darunter ſtand Datum und Jahreszahl und der Name war da hineingeſchrieben in feiner zierlicher Frauenſchrift. „Margarete“. Der Fund erregte ihn aufs höchſte. In einer Abend⸗ ſtunde gelang es ihm, der Baronin auf den Wegen des Parkes zu begegnen. Langſamen Schrittes, bleicher und ſchwermütiger als ſonſt, wie ihm ſchien, wandelte ſie durch die Alleen, begleitet von ihrem großen, prachtvollen Hund. Selbſt das Tier knurrte ihn feindlich an, als er herantrat. Er lächelte ein wenig ſpöttiſch. Das einzige Licht in dieſem Lande, das freundlich auf ihn niederglänzte, war der Strahl aus Margots gütigen Augen. Glücklich, neben ihr herſchreiten zu können, ging er an ihrer Seite. Sie näher⸗ ten ſich ſchon dem Hauſe, als er erſt den Mut fand, von ſeinem Fund zu ſprechen. Sie neigte traurig das feine Haupt. Ein paar Sekunden ſchwang zwiſchen ihnen ein fremdes und ſonderbares Schweigen. Da ſtanden ſie an der Terraſſe. Sie ſchlang den violetten Seidenſchal über ihren Schultern feſter zuſammen, als fröſtelte es ſie. Sie reichte ihm die kleine kühle Hand. Tränen ſchimmerten in ihren Augen. Dann ſagte ſie leiſe: „Das Bild, das Sie fanden, iſt das Bild meiner Mutter. Sie war eine Deutſche, ſie liebte ihr Heimatland, das ſie nach ihrer Heirat niemals wiederſah, mit ihrem ganzen Herzen! Hier war immer die Fremde für ſie! Sie hat viel gelitten — mehr noch als ich!“ Bevor er etwas entgegnen konnte, hatte ſie ſich ſchon von ihm gewandt. Als hätte ſie zuviel geſagt, floh ſie angſtvoll die Terraſſe hinab. Der Hund ſtürmte ihr in langen Sätzen nach. Pflanzners Herz ſchlug plötzlich mit raſchem und glück⸗ 24 Grete Maſſeé. haftem Schlag. Nun war ſie alſo im Grunde eine Roſe ſeines Landes, die Frau ſeines Feindes, die er verehrte. Was hatte ſie ihm angedeutet? Was hatte ſie verſchwie⸗ gen? Geheimniſſe, die ſie nicht enthüllen durfte, ſchienen ihm auf dem Grunde ihrer tränenſchimmernden Augen, in ihrem wehmutsvollen Lächeln gelegen zu haben. Er ging noch lange träumend umher in den dunklen Alleen. Er war viel zu erregt, um ſchlafen zu können. O, dürfte er mit vorſichtigen Händen die deutſche Roſe aus dem frem⸗ den Erdreich löſen, ſie einſenken in Heimatboden! Wie würde die blaſſe erglühen und wachſen und mit Be⸗ gierde den Atem der deutſchen Luft in ſich trinken. Er begrüßte am anderen Morgen ungeduldig den neuen Tag. Er mußte Margot ſprechen. Mußte mehr hören von dem Schickſal der ſchönen Deutſchen, die an der Seite eines reichen Gatten in Frankreich gelebt und doch nicht die Sehnſucht nach der Heimat überwand, doch un⸗ glückſelig war! Es durchſchauerte ihn, wie er jetzt in der Morgenſonne noch einmal niederſah auf die zitternde Schrift der Worte: „Wer nie ſein Brot mit Tränen aß ...“ Die Baronin aber kam den ganzen Tag nicht zum Vorſchein. Auch in den folgenden Tagen gelang es ihm nicht, ſie auch nur von ferne zu erſpähen. Auch der Baron blieb unſichtbar. Nach ihm wagte er ſchließlich den Gärtner zu fragen. Der ſtreifte ihn mit einem miß⸗ trauiſchen Blick. „Der Herr wäre verreiſt,“ brummte er. „Würde aber in jedem Augenblick zurückerwartet.“ Am Abend ſaß ihm der Baron auch wieder beim Abend⸗ eſſen gegenüber mit einem noch höhniſcheren und fata⸗ leren Lächeln als ſonſt. Bald wußte ſich Pflanzner die Eigent ſah er et, de Stattio Init mn weint Was Boron mit G hor ih führte aus dern Soöhne Pfla war zu Zengräl hoze Träum verwun azaret ſeine ju Ins Fe wieder Manuſ Kompf dem G. der Erin umwob die vor. ne Noſe erehrte. ſchienen Augen, Erging een. Er. ürfte er n frem⸗ n! Wie n. en neuen hr hören an der und doch doch un⸗ zt in der Zittetnde Tränen ag nicht elang es Auch der chließlich em miß⸗ brummte twartet. mn Abend⸗ ind fata⸗ ner die Die Frau des Feindes. 25 Eigentümlichkeit dieſes Lächelns zu deuten. Die Baronin ſah er nicht mehr wieder. Von der Dienerſchaft erfuhr er, daß der Baron mit ihr in erſter Morgenfrühe zur Station gefahren war. Die Zofe flüſterte ihm ſogar mit mitleidigen Blicken zu, daß die junge Frau ſehr ge⸗ weint hätte, als ſie ihr das Reiſekleid geſchloſſen habe. Was geſchehen war, erfuhr Pflanzner nicht. Hatte der Baron gemerkt, daß Margot dem Deutſchen, den er haßte, mit Güte entgegenkam, daß ſie ſich vielleicht ſchützend vor ihn ſtellte, wenn er Böſes gegen ihn im Schilde führte? Hatte er Angſt, die deutſche Roſe wolle ſich löſen aus der blutigen Erde Frankreichs, die das Lebensblut der Söhne ihres eigentlichen Heimatlandes purpurn färbte? Pflanzners Aufenthalt in dem Dornröschen⸗Schloß war zu Ende. Weiter ging es ins Land hinein. In Schüt⸗ zengräben brachte er das Leben hin. Das forderte die ganze Kraft ſeiner Sinne, ſeiner Nerven. Selbſt zum Träumen wurden die Gedanken zu matt. Als Schwer⸗— verwundeter wurde er, als eine Kugel ihn getroffen, ins Lazarett gebracht. Die AÄrzte gaben ihn verloren, aber ſeine junge und geſunde Natur rang ſich zum Leben durch. Ins Feld aber konnte er nicht mehr ziehen. Er kehrte wieder ein in ſein Elternhaus am Rhein, griff wieder zum Manuſkript und zur Feder, die er fortgelegt, als er zum Kampf hinausgezogen. Das erſte, was er ſchrieb, war dem Gedenken der Frau geweiht, die ſein Herz noch in der Erinnerung mit Dankbarkeit und glückhaftem Zauber umwob. Er ſchrieb die Geſchichte von der deutſchen Roſe, die vor Sehnſucht verdorren mußte im fremden Land. Grete Maſſeé. Wenn du verzeihen könnteſt .. .! Joſephine von Stolltland, die Beſitzerin von Stollt— land und Frieſeleck, ſtieg, nachdem ſie Gotthold, dem älteſten Knecht, das Pferd, auf dem ſie eben die Felder entlanggeritten war, übergeben hatte, die breite, flache Treppe zu ihrem Schlafzimmer erſchöpft empor. Zwiſchen ihren geraden, dunklen Brauen ſtand eine ſchmale Sorgen⸗ falte. Das Gut würde dieſen Sommer nicht viel mehr als die Hälfte des ſonſtigen Ertrages haben. Es fehlte der Landwirtſchaft, und vor allem ihr, in dem einſamen, abgelegenen Winkel an den geübten und geſchulten Ar⸗ beitskräften. Alles, was noch rüſtig war und jung, ſtand im Heer. Frauen und Mägde und ihr geſandte freiwillige Helfer aus der Schar von Jung-Deutſchlands Wander⸗ vogelvereinen ſchafften zuſammen mit den paar ihr ver⸗ bliebenen Arbeitern wohl viel, aber ſie konnten nicht alles ſchaffen. Joſephine wuſch ſich das beſtaubte, erhitzte Geſicht mit kühlem Waſſer und zog die Nadeln aus dem ſchweren ſchwarzen Haar, das einzige, das wirklich ſchön an ihr war, und das ſie nicht wie andere Frauen prunkend zur Schau zu tragen pflegte, ſondern ſo feſt in dichte Zöpfe zuſammendrehte und nonnenhaft ſchlicht um den Kopf ſteckte, daß man ſich von ſeiner wirklichen Fülle und Schönheit gar keinen Begriff machen konnte. Jetzt aber löſte ſie die Zöpfe auf, ſo daß das ſchwarze Haar faſt bis auf den Saum des weißen Morgengewandes, das ſie ſich übergeworfen hatte, herabfiel. Ihr ſchmerzender Kopf konnte war en Garte ſtehen von de und w werden Amme Fraut in der vollſtl ihrem lichtch gen ſe am Pl Joſe hite, abweh⸗ trocken und S „WB lber ſte dachte „Un hren d den.. Hatt bon au in ihren uf ld, dem Felder , flache Wwiſchen Sorgen⸗ el mehr fehlte nſamen, ſten At⸗ g,ſtand eiwillige Wander⸗ ihr ver⸗ cht alles ſicht mit ſchweten an ihr kend zur te Zöpfe en Kopf ülle und ett abet foſt bis s ſie ſich er Kopf Wenn du verzeihen könnteſt .. .! 27 konnte die Laſt auf dem Haupte nicht mehr ertragen. Sie war erſchöpfter als ſie, die ſeit Hahnenſchrei im Hof, in Garten und Feld herumgewirtſchaftet hatte, ſich einge⸗ ſtehen wollte. Die Mamſell, die kam, um zu fragen, was von den eingeſammelten Früchten in die Stadt geſchickt und was zum Einmachen und Konſervieren zurückbehalten werden ſollte, verließ ſehr raſch und ganz betroffen das Zimmer. Das war ein ungewohntes Ereignis. Die ſtrenge Frau von Stolltland, deren unermüdliche Arbeitskraft in der Umgegend faſt ſprichwörtlich geworden war, lag vollſtändig ermattet im Morgenkleid am Nachmittag auf ihrem Bette! Sonſt konnte man noch ſpät in der Nacht Lichtſchein aus ihrem Arbeitszimmer in den Garten drin⸗ gen ſehen, und doch war ſie frühmorgens wieder die Erſte am Platz. Joſephine ſchloß die Augen und atmete ſchwer. Die Hitze, die auch die zuſammengezogenen Vorhänge nicht abwehren konnten, war unerträglich. Ihre Lippen waren trocken. Der Schweiß ſtand in feinen Perlchen auf Hals und Stirn. „Wie leiden wohl die, die jetzt dahinmarſchieren müſſen über ſtaubige Landſtraßen, die in den Schützengräben —,“ dachte ſie. „Und die, die ſich fiebernd hin⸗ und herwarfen auf ihren Lazarettbetten, hölliſche Schmerzen in ihren Wun— den .. .“ Hatte das jemand geſprochen? Waren es Worte, die von außen in ihr Herz drangen, oder klang es tief innen in ihrer eigenen Bruſt? Auf dem weißen Geſicht der ſtrengen Frau von Stollt⸗ 28 Grete Maſſeé. land erſchien ein Ausdruck der Hilfloſigkeit. Ein leiſes Stöhnen kam über ihre Lippen. Ihre Hand berührte die Taſche in ihrem Kleid. Da kniſterte der Brief, der viele, viele Wochen darin ruhte, der unbeantwortete, der ſo leicht war, nichts als vier Seiten dünnen Papiers, bedeckt mit zittriger, mühſamer Krankenſchrift, mit Bleiſtift hinge⸗ kritzelt auf einem Schmerzenslager, und der doch in allen ihren Träumen ſchwer wie ein Alp auf ihr Herz preßte. „Wenn du verzeihen könnteſt .. .!“ Der Aufſchrei ſtand wie mit Feuer geſchrieben in roter Luft vor ihren geſchloſſenen Augen. Wie Blut ſchien es von ihnen niederzutropfen. Ja, er litt, der fern in ſeinen Schmerzen im Lazarett lag, dem draußen im Kampfe der grimme Tod ſchon Auge in Auge gegenübergeſtanden. Aber was waren ſeine Leiden gegen die, die ſie durch ihn erduldet! War ſie nicht arm geworden um ſeinetwillen, die reich war, nicht alt geworden um ſeinetwillen, die jung war, ſtreng und ein Kinderſchrecken geworden, die weichen Her⸗ zens war, eine Verlaſſene und Betrogene geworden, die nicht Verlaſſenheit gekannt und nicht Betrug? Nein, es gab keine Brücke mehr von ihr zu ihm. Achtung konnte ſie dem, den ſie verachtet hatte, wohl wieder entgegenbringen, als ſie erfuhr, daß er unter den Erſten war, die nach Belgien zogen. Ein Aufatmen war in ihr, als ſie erfuhr, daß er ſich durch beiſpielloſe Kühn⸗ heit das „Eiſerne“ errungen. Das deckte den Makel, der an ihm war .. . Mochte er auch treulos geweſen ſein, verſchwenderiſch, unzügelbar, furchtlos und tapfer Stoll S die ſ ſie nn die be Si Recht mand und Erbtei Sie Ve⸗ Und Schle n leiſes hrte die er viele ſlecht eckt mit in allen preßte. in toter chien es azarett on Auge ie durch die reich ng war, en Her⸗ den, die ihnn. te, wohl inter den men war ſe Kuͤhn⸗ Mulkel, geweſen dd tapfer Wenn du verzeihen könnteſt .. .! 29 war doch der, den ſie einmal geliebt und deſſen Weib ſie geworden war. Sein Andenken würde ſie von nun an wieder heilig halten können, ihren Jungen würde ſie lehren können, den Vater, der gekämpft wie ein Held, zu achten und zu lieben; aber konnte ſie ihr eigenes erſtorbenes Herz zwin⸗ gen, wieder zu lodern, in dem alle Weibesliebe zu Aſche verbrannt war? „Nein! Nein! Nein!“ Immer wieder hatte ſie es ſich zugerufen und hatte das hochgetragene Haupt noch höher gehoben, und war noch ſtrenger und herriſcher einhergegangen als ſonſt. „Immer unnahbarer wird ſie, die ſtrenge Frau von Stolltland,“ hörte ſie es hinter ſich einher flüſtern. Sie lächelte bitter. Sie wußte, wie man ſie nannte. Mochte man ſie nur die ſtrenge Frau von Stolltland nennen. Wenn man ſie nur nicht die verarmte, die verlaſſene, die belogene, die betrogene Frau von Stolltland nannte. Sie durfte ihr Haupt erheben. Sie war ſich ihres Rechtes bewußt. Sie ſtand wie ein Kapitän auf der Kom⸗— mandobrücke eines mit den Fluten kämpfenden Schiffes und geleitete mit ſicherem Steuer das Beſitztum, das Erbteil ihres Kindes, durch Not und Gefahren hindurch. Sie tat ihre Pflicht bis zum letzten Atemzug — nein — mehr als ihre Pflicht. Wer durfte ihr ein Wort des Vorwurfs ſagen? Und doch hatte ihr Herz nicht den ruhigen, friedevollen Schlag, ihr Auge nicht mehr den ruhigen, zielſicheren Blick ſeit jenem Sommerabend. 30 Grete Maſſeé. „Es war der Wind, der in den Bäumen rauſchte,“ hatte ſie ſich einzureden verſucht. „Es war ein Knecht aus dem Dorf, der noch einmal ans Haus heranſchlich, um Abſchied von ſeinem Mädchen zu nehmen, bevor er zur Stadt fuhr, ſich ſeinem Re⸗ giment zu ſtellen ...“ Oder es war überhaupt weder Wind noch Menſch, es war nichts, als ein Trug ihrer Sinne, die gerade wie die der andern gereizt und überſenſibel geworden waren in den ſich ſpannenden und überſtürzenden Ereigniſſen beim Kriegsausbruch ... Ach, was nützte der Selbſtbetrug! Sie wühlte den Kopf ins Kiſſen, ſo daß es ihre Tränen in ſich ſog. Sie wußte die Wahrheit ja nur zu gut. Er, der dem Tod entgegenzog, war wie ein fremder Bettler noch einmal um das Haus, das ſein Haus ge⸗ weſen, geſchlichen, Abſchied zu nehmen von Weib und Kind. Allen, die hinausgezogen, ſah ein liebendes Auge nach, mit allen ging ein Segenswort aus geliebtem Mund. Er ging ungeſegnet und ungeliebt. Sie hätte nur den Riegel an der Tür zurückzuſchieben brauchen, hinter der ſie ihn wußte, wenn ſie ihn auch nicht ſah .. . Aber ſie hatte nur tiefer den Kopf über ihr Wirtſchafts⸗ buch gebeugt. Gerechnet und addiert — addiert und gerechnet hatte ſie die ſtrenge Frau von Stolltland. Und draußen waren die Schritte verklungen. D nieden mnit mels. d De nieder Da ſtiftze , Joſep Was gepack Geſtre gewah und n gen, ward In H glaube Sie Als Ungeſt Sie wittere us de Wie⸗ Der in m Sie ſchte einmal lädchen m Re⸗ ſch, es de wie woren gniſſen Trnen fremder aus ge⸗ eib und ge nach, Mund. ſchieben hn auch ſſchafts⸗ het hatte Wenn du verzeihen könnteſt ...! 31 Die Schwüle ließ nach. Gewitterregen fuhr praſſelnd nieder auf das ausgedörrte Land. Blaue Blitze pflügten mit Feuer durch den wolkenſchwarzen Acker des Him⸗ mels .. . Joſephine erhob ſich von ihrem Bette. Den Brief, den ihre Finger umklammerten, legte ſie nieder auf den Tiſch. Dabei traf ihr Blick einige Reihen der unſicheren Blei⸗ ſtiftzeilen. „Da draußen bin ich ein anderer Menſch geworden, Joſephine. Aufgewühlt iſt meine Seele bis zum Grund! Was ich ſah, was ich durchlebte und durchlitt, hat mich gepackt und durchrüttelt bis in alle Tiefen. Sei du, Geſtrenge, nicht ſtrenger als mein Kaiſer war, der mir gewährte, daß ich verſuchen dürfe mit meinem Leben und meinem Blut die Flecken von dem Ehrenrock zu til⸗ gen, den ich in Unehren ablegen mußte. Ich ward, ich ward ein neuer Menſch! Wenn du verzeihen könnteſt .. .! Im Herzen meines Herzens habe ich nur dich geliebt. O, glaube mir!. . .! Sie ſenkte das Haupt. Als ſie am Spiegel vorüberkam, ſah ſie ein weißes Angeſicht. In dem ſtand Schmerz und Trauer und Reue. Sie ging zum Fenſter, es zu öffnen, damit die ge⸗ wittergereinigte erfriſchende Luft von draußen die Schwüle aus den Wänden vertreibe. Wie angewurzelt blieb ſie ſtehen. Der Fenſterflügel flog aus ihrer Hand, ohne daß ſie ihn mit dem Haken befeſtigt hatte. Sie merkte es nicht. 32 Grete Maſſeé. Ihr Auge hing an der großen Geſtalt im grauen Mili— tärrock unter den Bäumen, an dem der Regen niedertroff. Der linke Armel des Mantels hing leer herab. Ein dunk⸗ les, leidgezeichnetes Männerantlitz ſah ſehnſüchtig zu den Fenſtern empor. Ihre Blicke wurzelten ineinander. Dann wandte er ſich, um zu gehen von der Stätte, an die er kein Recht mehr hatte. Sie aber ſchrie auf. Die Liebe, die ſie zurückgedrängt, mißhandelt, eingekerkert hatte, machte ſich Luft in die⸗ ſem Schrei, machte ſich frei. Sie ſtürzte die Treppen hinunter, daß ſie faſt fiel über ihr eigenes Kleid. Das weiße Kleid, vom herniederpraſſelnden Regenſturz in einem Augenblick durchnäßt, klebte an ihr wie Nixen⸗ haut, das Haar hing naß und ſchwer um ſie wie Nixen⸗ haar. Er fing ſie auf mit dem rechten geſunden Arm. „Vergib! Vergib!“ Sie hörte es nicht. Sie wußte nicht mehr, daß ſie zu verzeihen hatte. Sie ſtammelte nur: „Gottlob, daß du lebſt! Gottlob, daß du heimgekehrt biſt!“ durch glänz Haar ſtaubi fiſche verſcht Zend und die ru geräuc hof di ihm ſo Dorf tend d hedacht Koſtben fallen einem 6 bleiben, er der! henomit daſihen jeder eit weit au Diele, ſt Hähnen Maſſe n Wle⸗ ettroff. n dunk⸗ zu den tte, an drängt, in die⸗ aſt fiel lenſturz Miren⸗ Niren⸗ em. Wer andern eine Grube gräbt.. 33 Wer andern eine Grube gräbt ... Bekümmerten Geſichts ging der Geizhals Rouquier durch Garten und Haus. Sein abgeſchabtes Röcklein glänzte fleckig im Schein der Sonne, durch ſein dünnes Haar fuhr der Wind, als wollte er eine alte filzige Decke, ſtaubig geworden in ſtaubiger Luft, auslüften und auf⸗ friſchen. Die knochigen Hände hatte er auf dem Rücken verſchränkt, während er treppauf, treppab ſtieg. Seuf⸗ zend ſteckte er das ſpitze Köpfchen ſchnuppernd in Ecken und Winkel, betrachtete mit tränenden Augen im Keller die runden Fäßlein Wein, in der Vorratskammer die geräucherten Schinken und prallen Würſte, im Hühner⸗ hof die flatternde Schar dieſer braven Hausvögel, die ihm ſo fleißig Eier ausbrüteten, daß er noch das halbe Dorf — wohlverſtanden zu unverſchämten Preiſen wäh⸗ rend der Kriegszeit damit verſorgen konnte. Wenn er bedachte, daß dies alles, ſein Reichtum, ſeine Liebe, ſeine Koſtbarkeit den Barbaren, die ſich nahten, in die Hände fallen würde, hätte er ſich am liebſten vor Kummer an einem Stricke erhängt. Es würde ihnen nicht verborgen bleiben, falſche Freunde würden es ihnen verraten, daß er der reichſte Mann im Dorfe war, der Geld und Le⸗ bensmittel in Hülle und Fülle beſaß. Er ſah ſie ſchon daſitzen die gefräßigen Deutſchen an ſeinem Holztiſche, jeder ein Tönnlein Wein vor ſich, die dreckigen Stiefel weit ausſtreckend auf dem friſchgeſcheuerten Boden der Diele, ſich an ſeinen Schinken und Würſten labend, den Hähnen die Hälſe umdrehend. Oh.. .! Er ſeufzte auf Maſſé (V. 1140). 3 34 Grete Maſſeé. in finſterſter Bekümmernis. Würde es ihm nicht ſein, als wühle man in ſeinen Eingeweiden herum, wenn er das mit anſehen mußte? Drüben im Nachbargärtchen hantierte Pierre mit ſei⸗ nem Spaten im Garten. Der arme Pierre, der nichts beſaß als ein baufällig windſchiefes Häuschen, durch deſ⸗ ſen Riſſe und Luken ſich ſowohl Stern⸗ und Mondenſchein als auch Regen und Nachtwind ungehindert ergießen konnten. Dazu beſaß er eine hübſche, ebenſo kirchen⸗ mausarme Frau wie er und die drei Lockenköpfe ſeiner Kleinen, die den Englein über den Himmelswolken gli⸗ chen, die Maler auf Altarbildern gemalt. Er, Rouquier, hatte immer mit etwas Mitleid und Verachtung auf die⸗ ſen armen Teufel geblickt, der ſo dumm war, ſein karges Einkommen noch mit einer Frau und drei Kindern zu teilen. Aber jetzt beneidete er ihn beinahe. Der glückliche Pierre! Er brauchte ſich nicht um ſeine Hühner und Würſte, Schinken und Weinfäſſer zu ſorgen. Er konnte ſie nicht verlieren, denn er beſaß ſie nicht, es würde auch keiner bei ihm nach ſolchen Dingen forſchen, denn wer die Schwelle ſeines armſeligen Häuschens überſchritt, ſah mit einem Blicke, daß da nichts zu holen war. Halt, das war ein Gedanke! Rougier blieb einen Augenblick ſin⸗ nend ſtehen, legte den Zeigefinger an die gebogene Naſe und lief dann mit flatternden Rockſchößen die Treppe hinab, den Garten hindurch, ununterbrochen den Ruf „Pierre! Pierre!“ ausſtoßend. Ja, das war einmal ein feiner und geſchickter Plan! Das arme Häuschen des Pierre konnte ſich vor Staunen kaum gerade auf ſeinen morſchen Pfoſten, die die Beine warer Ding in der hohrt lein d mer u auf d den ſein haupt nachhe hertli komme luſt he ſteinten Und ehetnen it de mnit Er hre S. hremn 5 ſe bere dichtig rechter der ver ire Ge drein. Bicke, die Ouan ht ſenn, denn er mit ſei⸗ r nichts icch deſ⸗ denſchein etgießen kirchen⸗ fe ſeiner lken gli⸗ ouquler, auf die⸗ n karges ndern zu— glückliche hner und ir konnte irde auch denn wer hritt, ſah Holt, das hblick ſin⸗ gene Naſe ſe Treppe den Nuf ter Pan! Staunen die Beine Wer andern eine Grube gräbt . . . 35 waren, die es trugen, halten, als all die wunderbaren Dinge über ſeine Schwelle geſchleppt wurden. Tief hinab in den Keller ging's, im Garten wurde gegraben und ge⸗ bohrt und wieder die Erde darüber geſchaufelt, die Hühn⸗ lein aber flatterten hoch oben in einer dunklen Bodenkam⸗ mer umher, zu der man nur auf Pfaden gelangen konnte, auf denen man jeden Augenblick gefaßt ſein mußte, ſich den Hals zu brechen. Der alte Rouquier ſtrahlte über ſein ganzes Geſicht, ſoweit ſeine verbiſſenen Züge über⸗ haupt ſtrahlen konnten. Den armen Pierre würde man nachher mit einer winzigen Kleinigkeit belohnen. Seine Herrlichkeiten aber waren gerettet. Mochten ſie jetzt nur kommen, die Barbaren. Bei ihm konnten ſie, wenn ſie Luſt hatten, ſich die Zähne an vertrockneten und faſt ver⸗ ſteinten Brotrinden ausbeißen. Und ſie kamen, die Eindringlinge. Marſchierend, im ehernen Takt zogen ſie durch das Dorf. Ihre Uniformen, mit denen ſie im Schützengraben gelegen, waren bedeckt mit Erde und Schmutz, aber ihr Schritt war feſt und ihre Stimmen, die ſangen, klangen ſo ſtark und melo⸗ diſch, daß es den alten Dorfweiblein war, ſie hörten in ihrem Kirchlein die Sonntagsglocken läuten. Faſt waren ſie bereit, bewundernd in die Hände zu klatſchen und an⸗ dächtig das Köpflein auf die Seite zu neigen. Aber zu rechter Zeit erinnerten ſie ſich noch, daß das der Feind, der verhaßte Preuße war, der da anmarſchiert kam und ihre Geſichter ſahen flugs teils mürriſch, teils ängſtlich drein. Die Grauen aber kehrten ſich nicht an die trotzigen Blicke, die ſie trafen. Sie löſten ſich auf und eilten in die Quartiere, die ihnen zugewieſen waren. Sieben Feld⸗ 3* 36 Grete Maſſe. graue bezogen das Haus des reichen Rouquier, dreie tra⸗ ten ins Nachbarhäuschen zu Pierre und Louiſon. Die dreie waren ſchon froh, als Louiſon ihnen ein mageres Süpp⸗ chen brachte. Daß ſie hier keine noble Bewirtung er⸗ warten konnten, ſahen ſie an der Armut, die ſie umgab. Aber die Armen gaben, was ſie hatten, gaben es gern und mit freundlichen Mienen. Aber am Abend, als Pierre und Louiſon ſich gerade zur Ruhe begeben wollten, machte ſich der Teufel einen Spaß und erfüllte das ſanfte Herz der kleinen Frau mit einer ſo großen Gier nach der verbotenen Frucht, daß kein Ermahnen und kein Zureden Pierres ihre böſen Gelüſte zum Schweigen bringen konnte. Woher dieſe tollen Wünſche kamen, ſie wußte es nicht. Vielleicht daher, weil ſie ſo lange gedarbt, vielleicht daher, weil ſie all die prallen Säcke des reichen Nachbarn in ihr Häuschen hatte tragen ſehen. Ach, zu denken, daß da oben in der Bodenkammer die Hühnlein flatterten, daß ſpeckige Schinken und Würſte, über denen die geſpannte Haut wie Lack glänzte, in Keller und Winkeln verborgen waren, daß Säcke mit Kartoffeln in der Gartenerde ruhten, daß köſtlicher Wein ihr alle Räume mit wunderbarem Duft zu durchziehen ſchien und ſelbſt nichts zu haben! Nein, ſie konnte die Sehnſucht nicht mehr bezwingen. Eine Hühnerſuppe! Ein paar Geflügelknöchelchen, einen Biſ⸗ ſen von dem zarten, weichen und weißen Fleiſch, daß die Bruſtknochen bedeckte, ach, ſie würde die ewige Seligkeit dafür verkaufen. Pierre wand ſich hin und her. Sein rechtlicher Sinn ſträubte ſich dagegen. Nein, nein, das war anvertrautes Gut. Aber das fromme Frauchen hatte guf ei verlieh mager ſhlach Nouu die Der hütten, ſchon e chens ohn f hatte, a den Aul merkwt dieſer⸗ kern, et ſtoben Die einzuſſch ihnen e ichtete Noſe in glänzen. „ich wl nicht nae tiecht!“ ſte wach dieſe fre hätten ſi tohen fügelſch teie tra⸗ die dreie Eipy⸗ kung er⸗ umgab. ed gern rade zur en Epaß nit einer daß kein Eelüſte ſe tollen St daher, ie all die Haͤuschen en in der ſeckige nte Hat en waren, hten, doaß tem Duft enl Nein, gen. Eine einen Biſ⸗ h, daß dee Eeligeit het. Sein nein, das lchen hatte Wer andern eine Grube gräbt . . . 37 auf einmal eine Überredungskunſt, die der Verſucher ihr verliehen haben mußte. Ein Hühnchen nur, das kleinſte, magerſte und ſchlechteſte von allen, eins, das ſchon ge⸗ ſchlachtet war und in der Kammer hing. Dem reichen Rouquier, was machte dem das aus? Hätten ihm nicht die Deutſchen drüben, wenn ſie es nicht bei ſich verborgen hätten, alles ratzkahl aufgegeſſen? Sie würden nachher ſchon eine Ausrede finden, das Fehlen des einen Hühn⸗ chens zu erklären. Man konnte es ſich auch direkt als Lohn für die Gefälligkeit und die Mühe, die man gehabt hatte, ausbedingen. Pierre wurde ſchwach. Dieſe flehen⸗ den Augen der Frau! Der eigene hungrige Magen! Die merkwürdige Stimmung, in der man ſich überhaupt in dieſer Zeit befand! Im Herd begann ein Feuer zu flak⸗ kern, ein großer Topf fing an zu brodeln, Hühnerfedern ſtoben in der Luft umher, die Türen wurden geſchloſſen. Die drei Feldgrauen aber waren gerade im Begriff einzuſchlafen, als ein herrlicher und köſtlicher Duft zu ihnen empordrang. Klaus Stubbe ſpürte ihn zuerſt. Er richtete ſich kerzengerade empor und ſchnupperte mit der Naſe in der Luft umher. Seine Augen begannen zu glänzen. „Kreuzdonnerwetter noch einmal,“ rief er aus, „ich will nicht Klaus Stubbe heißen, wenn das hier nicht nach einer ganz korrekten, regelrechten Hühnerſuppe riecht!“ Da rochen es auch die andern. Flugs wurden ſie wach und ſchlichen ſich hinaus. „Schockſchwerenot, dieſe freundlichen ſanften Leutchen da, die ausſahen, als hätten ſie mindeſtens zwei Monate von rohen Rüben und rohen Kartoffeln gelebt, labten ſich da heimlich am Ge⸗ flügelſchmaus. Solch feine Sachen barg dieſes elende 38 Grete Maſſeé. Haus und ſie bekamen nichts davon? Sie ſchlichen auf Zehenſpitzen und guckten durch das Schlüſſelloch der Kü⸗ chentür. So war es wahr und ſie hatten ſich nicht ge⸗ täuſcht. Klaus Stubbe kletterte die Treppe wieder empor und winkte den andern. Dort entwarfen ſie einen förm⸗ lichen Schlachtplan. Einer ſtieg auf den Boden, einer in den Keller, der andere leuchtete mit der Taſchenlampe in alle Winkel des Treppenhauſes, in alle Ecken und Kam⸗ mern. Pierre und Louiſon hatten noch den erſten Teller ihrer prächtigen Hühnerſuppe nicht ausgelöffelt, als die Tür zur Küche ſo laut aufgeſtoßen wurde, daß ſie aus ihrer Verſunkenheit emporſchreckten. Du lieber Himmel, was ſahen ſie da? Ihre drei Gäſte, lachenden Geſichts, ein Tönnlein Wein vor ſich herrollend, zappelndes Geflügel in den Händen, Wurſtzipfel aus den Taſchen hervor— ſtarrend. Die ganze ſorgſam verſteckte Herrlichkeit des Geizhalſes Rouquier aufgeſtöbert und herangeſchleppt. „Es iſt nicht hübſch von Ihnen, Madame, alles Ge⸗ nießbare zu verſtecken und drei wackere hungerige Sol⸗ daten hungern zu laſſen,“ ſagte Klaus Stubbe auf Fran⸗ zöſiſch in gemacht barſchem Ton. Der armen Louiſon zitterten die Knie. Sie ſah ſchon ihr Häuslein angezündet von dieſen Erzürnten, ſah ſich und ihre Kinderlein bedroht. In ihrer Angſt beteuerte ſie ihre und ihres Mannes Unſchuld und ſprudelte die ganze Geſchichte von dem Plan des Geizhalſes hervor, der bei ihnen, den Armen, ſein Hab und Gut verſteckt hatte, damit man bei ihm nichts fände und es ihm nehmen könne. Die mal, d Nochbe ſeinen dachten hunger Rouguu darin 1 Schlan ſeine Sie, n Stubbe et lacht kindchen von den emnpor! ſons ge die Feld holte ve den Ve⸗ fahlen, Dem G. ſtillen ſtehen, Als d Perre denn Kl chen und ſie zu de hen auf der Ki⸗ bempor einet in mmpe in d Kam⸗ er ihrer die Lür us ihrer el, was hts, ein efluügel hervor⸗ keit des ſhleppt les Ge⸗ ge Sol⸗ Fran⸗ h ſchon ſah ſich herte ſie ie ganze der bei t hotte, nehmen Wer andern eine Grube gräbt . . . 39 Die dreie wurden nachdenklich. Zum Teufel noch mal, das war ja ein ganz ſchlimmer, filziger Kerl, dieſer Nachbar, ein Ungeheuer, das beſtraft werden mußte für ſeinen Geiz und ſeine Habſucht. Wenn ſie nun daran dachten, daß ihre wackeren Kameraden da drüben auch hungern und darben mußten, während dieſer Schlingel Rouquier ſo viel Lebensmittel beſaß, daß er bis zum Hals darin verſinken konnte wie ein ins Moor Gefallener im Schlamm. An dem wollten ſie ſich rächen. Der ſollte ſeine Strafe haben. „Madame, ſtellen Sie ſich an den Herd und kochen Sie, wenn Ihnen Ihr Leben lieb iſt,“ kommandierte Stubbe und ſtieß mit dem Gewehr auf den Boden. Aber er lachte über das ganze Geſicht und hob eins der Engels⸗ kindchen, das im Nachthemdlein ſchlaftrunken, erwacht von dem Lärm, im Türrahmen erſchien, von der Erde empor und wiegte es auf ſeinen Armen. Da wurde Loui⸗ ſons geängſtigtes Herz ruhig. Sie briet die Hähnlein, die die Feldgrauen gerupft, zerteilte Schinken und Würſte, holte verbeulte Zinnbecher und abgeſtoßene Gläſer für den Wein. — Was war zu machen, die Barbaren be⸗ fahlen, ſie hatten die Macht, der ſie gehorchen mußte. Dem Geizhals Rouquier war nicht zu helfen und ganz im ſtillen — ganz im ſtillen — ſie wollte es ſich nur ge⸗ ſtehen, gönnte ſie dem hochmütigen Narren dieſe Lektion. Als das Mahl bereitet war, ſaßen zehn Feldgraue und Pierre und Louiſon mit ihren Kleinen um den Tiſch, denn Klaus Stubbe war leiſe durch den Garten geſchli⸗ chen und hatte die hungerigen Kameraden geweckt und ſie zu den ſo unvermutet gefundenen Schätzen geführt. 40 Grete Maſſe. Hei, das ſchmeckte ihnen aber! Sie ſpielten den Wirt und bedienten ihre Wirte, als ob ſie Feſtgäſte wären. Was ſollte man machen? dachte Louiſon. Die Barbaren for⸗ derten es! Und das Eſſen war prächtig. Am Morgen, als die goldene Sonne ſchien, zogen die Feldgrauen weiter. Rouquier lag wohlig lächelnd noch in ſeinen Federdecken und hörte zufrieden ihrem Abmarſch zu. Die hatte er aber überliſtet! Ja, ſchlau mußte man ſein. Die paar trockenen Brotrinden, an denen ſie bei ihm genagt, ſollten ihnen wohlbekommen. Als er aber in ſeine Eßſtube trat, ſtand da eine große Schüſſel, in der abgenagte Geflügelknochen, Hühner⸗ federn, Wurſtſchalen und die ſonſtigen Abfälle des nächt⸗ lichen Mahles fein ſäuberlich aufgeſchichtet waren. Da⸗ neben aber lag ein Zettel, auf dem die Barbaren in höf⸗ lichen Worten ihrem freundlichen Wirt ihren Dank aus⸗ ſprachen für die köſtlichen, für ſie geſammelten und auf⸗ geſpeicherten Herrlichkeiten. Der ſchöne Udo Als der ſchöne Udo ſich mit Erika Hellmann verlobte, konnte man nicht genug ſtaunen über das Glück, das das einfache unanſehnliche Mädchen gemacht. Der ſchöne Udo hätte ganz andere haben können .. . Selbſt Geheimrat Kolbergs ſchnippiſche, verwöhnte Jüngſte, Irmgard, die Tochter des millionenſchweren Kaſtner, die aparte Ruth Hertzog, die Medizin ſtudiert, die umſchwärmte Eliſabeth Frevert, die Liebhaberin des Schiller-Theaters — jede, ſede! genan bekan Uund! ſll nur beſaß, könne uld⸗ tomat chen, hellm gehabt hereite Kindee und er Und w wie ve var, gelernt nüchten gewveſe die tren Elegan Und in Dankbe berloren jen Kle fand, Schmen girt und 1. Vos . ten fo⸗ bgen die noch in lbmarſch ſte man 1ſie bei ne große Hühner⸗ es nächt⸗ en. Da⸗ hin höf⸗ ank aus⸗ und auf⸗ berlobte, , das das choͤne Udo Geheimtat ngard, die arte Nuth Elſabeth — ſede, Der ſchöne Udo. 41 jede hätte ſich voll Stolz und Glückſeligkeit ſeine Braut genannt. Und keine der ſchönen, klugen, reichen Frauen bekam ihn, ſondern Erika Hellmann, die nicht reich war und nicht klug, nicht geiſtreich und nicht hübſch, die ſo ſtill ihres Weges ging, daß man ſie kaum bemerkte, die nur wenig ſprach, ganz ſchlicht gekleidet ging und nichts beſaß, was die Aufmerkſamkeit auf ſie hätte ziehen können. Udo ſelbſt kam ſich übermenſchlich ideal und ganz romanhaft vor, daß er ſich mit dem ſtillen, kleinen Mäd⸗ chen, der Schweſter ſeines Jugendfreundes Hermann Hellmann verlobt. Er hatte ſie ja immer ganz gern gehabt. Sie war ein netter, kleiner, dankbarer und opfer⸗ bereiter Kamerad. Er war im Hellmannſchen Hauſe von Kind auf an ein und aus gegangen wie im eigenen Hauſe und er mußte ſich geſtehen, daß ihm da an guten, ſtarken und warmen Gefühlen, ſowohl von Hermann, von Erika, wie von den alten Hellmanns entgegengebracht worden war, was er davon überhaupt in ſeinem Leben je kennen⸗ gelernt. Alles andere war doch eigentlich, wenn man es nüchtern bei Tageslicht beſah, nur hohl und Talmigold geweſen. Echt waren nur die ernſten, ſtillen Menſchen, die treuen Freunde ſeiner Kindheit, wenn ihnen auch die Eleganz der Lebensformen, das ſchöne Außere abging. Und in einer Aufwallung heißen Mitleids und heißer Dankbarkeit hatte er ſich mit Erika, als ſie ihre Mutter verloren und er das zarte Geſchöpf, das in ſeinem ſchwar⸗ zen Kleide ſo rührend wirkte, einſam am Sarge kauernd fand, verlobt. Das war nun ſchon ein Jahr her. Erikas Schmerz war allmählich gelinder geworden und einer 42 Grete Maſſeé. ſtillen Wehmut gewichen. Zu viel Anforderungen traren an ſie heran. Das Haus mußte verſorgt, Vater und Mutter mußte betreut werden und Udo, der feſche, wohl⸗ habende Leutnant, war ein anſpruchsvoller Bräutigam, der immer von der Braut begleitet ſein wollte, bald ins Theater, bald ins Konzert, zu Viſiten, auf Spaziergängen. Erika ſelbſt ſchien durchaus nicht ſonderlich überraſcht durch das Glück, das ihr zuteil geworden. Sie nahm es mit Gleichmut hin, war eine zwar liebenswürdige, zärtliche und aufmerkſame Braut, unterließ es aber nicht im geringſten, Udo dann und wann, wenn ſein ſorgloſer Leichtſinn gar zu ſehr über die Stränge ſchlug, deutlich ihre Mißſtimmung auszudrücken? Dann lachte Udo ver⸗ legen, küßte reuig ihre kleine Hand und ſcherzte: „Fräu⸗ lein Vernünftig, geh' nicht zu ſtreng mit mir ins Gericht. Ich werd' ſchon noch ſolid .. .“ Aber die guten Vorſätze waren bald vergeſſen. Im Kreiſe der ſchönen Frauen und luſtigen Mädchen, die ihm alle Vergötterung und Weihrauch entgegen⸗ brachten, war er bald wieder der Alte, der ritterliche Kurmacher, der bezaubernde Geſellſchafter, der keckſte Reiter, der flotteſte Tänzer, der eleganteſte Bruder Leicht⸗ ſinn ... Da kam der Krieg. In ſchönen Sommertagen ballte ſich am Horizont dunkles Gewölk zuſammen, das ſich bald krachend mit Donnern und Blitzen entlud. Die Promenaden in G. verödeten, die Kurkapelle mußte abbrechen wegen Mangel an Kurgäſten und Einberufung der Mitglieder zu den Fahnen, die entzückenden kleinen Tanzfeſte und Land⸗ harti den derbe die H junge fahre widme dienſt u nur re etſten Graus eines dem ſe griffen niederz Blieb Stahl den V Englän Erik⸗ Auch Das lebſten mörder War ſi es ſein wenn 6 So Das naren er und m, drer ld ins gängen. erraſcht gahm ͤrdige, er nicht orgloſer deutlich ldo ver⸗ „Fru⸗ Gericht. h. ädchen, ntgegen⸗ tterliche t keckſte er Leicht⸗ Horizont hend mit n in G. Mangel r zu den nd Land⸗ Der ſchöne Udo. 43 partien hörten auf, in den weißeſten und feinſten Hän⸗ den der Damen erſchienen ſtetig an Größe wachſende derbe graue Soldatenſtrümpfe, die Nadeln klapperten, die Hausfrauen bereiteten Marmeladen und Fruchtſäfte, junge Mädchen labten an den Bahnhöfen die vorbei⸗ fahrenden Soldaten mit Kaffee und Brötchen, andere widmeten ſich der ſozialen Fürſorge, dem Schweſtern⸗ dienſt... Auch für Udo und Erika kam die Trennung, ehe ſie nur recht zur Beſinnung kamen. Er war ſchon bei den erſten Truppen, die nach Belgien zogen. Er erlebte den Graus der ſchrecklichen Franktireurkriege, ſah das Wüten eines irregeleiteten, belogenen, aufgehetzten Volkes, in dem ſelbſt Weiber und Kinder heimtückiſch zu den Waffen griffen, um dem Feind zu ſchaden, ihn, wenn ſie konnten, niederzumachen. Dann kam er in franzöſiſches Gebiet. Blieb dort einige Monate, ein Glied in der Mauer aus Stahl und Feuer, die da Wache hielt und ohne Wanken den Maſſen der weißen und farbigen Franzoſen und Engländer ſtandhielt. Erika war nun allein mit dem alten Vater. Auch ihr Bruder weilte im Felde. Das Herz ſchlug ihr in banger Sorge um die beiden liebſten Menſchen, die ſie da draußen wußte in dem mörderiſchen Ringen und doch auch in freudigem Stolz. War ſie nicht ein tapferes deutſches Mädchen, das, wenn es ſein mußte, auch den herbſten Schmerz mutig trüge, wenn Gottes Wille ihn ihr auferlegte? So ging die Zeit. Das Weihnachtsfeſt kam, die Neujahrsglocken klangen. 44 Grete Maſſeé. Nur Erika und der alte Vater ſaßen im Hellmannſchen Hauſe unter dem kleinen Tannenbaum, den nichts ſchmückte als ſein ernſtes Grün und der feierliche Glanz weißer Kerzen, allein ſtanden ſie am Fenſter, als die Neujahrsglocken klangen und ſchauten hinaus in die ſchweigende Nacht, die nicht Antwort gab auf ihre heißen ſehnſüchtigen Fragen. Da kam ein Brief von Udo aus einem Aachener La⸗ zarett. Er war ſchwer verwundet worden, hätte vielleicht nicht mehr gelebt, wenn ihn nicht ſein treuer Burſche auf ſeinen Armen aus dem Feuer getragen. Jetzt aber war er auf dem Wege zur Geneſung. Das rechte Bein hatte amputiert werden müſſen. Erika drückte den Brief mit jubelndem Dank an ihr Herz. In ihr war ſo viel Dank und Demut gegen Gott, der gnadenvoll ihres Liebſten Leben beſchützt. Als der erſte Frühling kam, der die Stare brachte und die Droſſeln, mit weißen Blumenglöckchen läutete, Ge⸗ ſpinſte grüner Flöre um Bäume und Büſche legte, die Wieſen kleidete mit ſamtenen Grün, den Himmel ſchmückte mit hauchzarten lichtblauen Wolken, kam Udo zurück in die kleine Stadt. Seine früher ſo leichtſinnigen Augen hatten einen ernſten, tiefen Schimmer. Sie hatten in dieſem Kriege zu oft dem Tod ins Auge geſehen, zu viel Tragiſches und Erhabenes erblickt. Sein Antlitz war ſchmal geworden, ſein Übermut verſtummt. Er trug ſchwer an ſeinem hölzernen Bein, litt ſeeliſch ſchwer an ſeinem Gebrechen, der ſchöne Udo, der eigent⸗ ſich ſtig denn hatte mütig reizio vor, daß ſ heilen Er erſten ſeſ Vntlit wenn ſchaud eicht tändel weſen die H für in Un⸗ ſo vol er ihr wirkli Sie GSpott „ ſagte nicht unſchen nichts Glanz als die in die heißen ner Lo⸗ delleicht ſche auf ber war ein hatte Hann ihr Pott, der chte und tete, Ge⸗ egte, die Himmel kam Udo⸗ tſinnigen e hatten ſehen, gtlitz war t ſelſch er eigent⸗ Der ſchöne Udo. 45 lich nichts gehabt hatte als ſeine Schönheit und ſeine Luſtigkeit, um die Leute zu bezaubern. Oft ſah er bangend in Erikas Auge. Konnte ſie ihn denn noch lieben, ihn, der ein Krüppel war? Wie ſeltſam hatte ſich das Blatt gewendet. Früher war er ſich groß⸗ mütig vorgekommen und erhaben, daß er das ſchlichte, reizloſe Mädchen zur Braut erwählt, nun zitterte er da⸗ vor, daß Erika ihn vielleicht nicht mehr lieben könnte, daß ſie, die Junge, Geſunde, mit den geraden, ſchlanken, heilen Gliedern ihn mit ſeinem Holzbein abweiſen würde. Er ſah ſie mit ganz anderen Augen an und ſah zum erſtenmal, daß ſie wohl eine zarte Anmut hatte, wenn ſie, ſorgend für alle, im Hauſe herumging, wenn ihr Antlitz leuchtete, wenn ſie ihm eine Freude machen konnte, wenn ſie ihm entgegenlief, um ihn zu begrüßen. Ihm ſchauderte davor, wenn er ſich vorſtellte, daß jetzt viel⸗ leicht eine der anderen lebensluſtigen, gefallſüchtigen, tändelnden Frauen, die er umſchwärmt, ſeine Braut ge⸗ weſen. Bei denen hätte er nicht den Troſt, die Fürſorge, die Heiterkeit und das Verſtändnis gefunden, das Erika für ihn hatte. Und eines Abends, da ihm das Herz ihr gegenüber ſo voll war von Dankbarkeit, ſo voll von Liebe, geſtand er ihr, wie er erſt jetzt ihren Wert erkannt, erſt jetzt ſich wirklich zu ihr gefunden hatte. Sie lächelte fein. Etwas von Wehmut zugleich und Spott war in ihrem Blick. „Nur eine Angſt überkommt mich oft jetzt, Erika,“ ſagte er. „Daß du mich verlaſſen könnteſt, daß du mich nicht ſo liebſt wie ich dich .. .“ 46 Grete Maſſe. Sie ſah ihn ernſt und innig an. „Das brauchſt du jetzt nicht mehr zu fürchten, Udo. Jetzt gehöre ich unlöslich, ſolange ich lebe, zu dir mit meinem ganzen Herzen.. .“ Er wurde beſtürzt. „Jetzt erſt gehörſt du zu mir mit deinem ganzen Herzen, Liebe?“ fragte er. „Und früher nicht, als ich noch ſtark war und geſund .. .?“ Sie ſchüttelte den Kopf. „Nein. Da erwog ich wohl hundertmal zweifelnd in meinem Herzen, ob ich dich nicht frei geben ſollte für ein Daſein, das du dir aufbauteſt und das mich nicht glücklich gemacht hätte. Wenn nicht der Krieg gekommen wäre, hätte ich deinen Ring zurückgegeben. Ich hoffte, daß der Krieg dich zum Manne ſchmieden, die Schlacken von dir abhämmern, dein echtes, wirkliches Sein zum Vorſchein bringen würde. Und du ſiehſt, ich hab' mich nicht getäuſcht. Bei dir, der du ein anderer, ein neuer Menſch geworden, bleibe ich. Den ‚ſchönen“ Udo hätte ich verlaſſen .. .!“ Er wurde rot. Der Ausdruck der Beſchämung erſchien in ſeinem blaſſen Geſicht. Sie aber küßte ihn. Roſemarie Der Zug ſtand zur Abfahrt bereit in der großen Bahn⸗ hofshalle. Nach allen Seiten und empor zur Brücke, von der aus dichtgedrängt die Leute ihnen zujubelten, winkten die Feldgrauen, deren lachende freundliche Ge⸗ ſichte hett mung bekan chen den gebit Die Oth an höde dicke ſt dem ohne ſeinen entla Brüg der i al blond ler h vom ,Ude. Ur mit ir mit ftüher ifelnd lte für , nicht ommen hofft, hlacken in zum b' mich n meuer häͤtte erſchien 1 Bahn⸗ Prücke, ubelten, iche Ge⸗ Roſemarie. 47 ſichter an allen Wagenfenſtern ſichtbar wurden. Viel Heiterkeit und Schmunzeln erregten die dicht mit Zeich⸗ nungen und Inſchriften bedeckten Wagenwände. Alle bekamen ſie Spottverſe: Sir Grey und Poincaré, Väter⸗ chen Zar, der als zappelnder Hampelmann am Draht in den Händen des großnaſigen Nikolai Nikolajewitſch ab⸗ gebildet war, die ſchlitzäugigen Japaner und die Serben. Die ſelbſtgedichteten Sprüche nahmen es zwar mit der Orthographie nicht immer genau, ließen es aber ſonſt an Schneid und Angriffsluſt nicht fehlen. „Nicolaus, höde di, fangen wi di, denn hangen wie di“, hatte der dicke Huppertz direkt neben den zappelnden Nikolaus hin⸗ geſchrieben. Der kleine Müller, der es nicht mehr auf dem Kontorbock ausgehalten hatte, da er meinte, Krieg ohne ihn wäre gar kein Krieg, hatte den gewaltigen Zorn ſeiner Seele in dem ſchönen Reim: „Franzoſen, Ruſſen und Serben, Alles ſchlagen wir in Scherben“ entladen. Den Vogel aber hatte der ſchneidige Feldwebel Brügmann abgeſchoſſen, als er unter den Beifallsrufen der ihn umſtehenden Feldgrauen mit Kreide hingemalt: „Wenn es der Franzmann wüßte, Was für Schläge er kriegen müßte, Seine Angſt, die wäre groß, Denn der Deutſche prahlt nicht blos . . .“ Klaus Ohnſorg ſah zwiſchen den dicken Köpfen des blonden Huppertz und des blaſſen ſommerſproſſigen Mül⸗ ler hindurch auf das Bild da draußen hinaus. Damen vom roten Kreuz eilten mit Erfriſchungen und Blumen am Bahnſteig auf und nieder. In dem Augenblick, als 48 Grete Maſſe. ſich der Zug ſchon in Bewegung zu ſetzen begann, eilte von den hinteren Wagen des langen Zuges ein junges Mädchen im dunkelblauen Mantel, das goldene Haar im Flechtenkranz um das Haupt gewunden, auf die vor⸗ deren Abteile zu, wo Klaus Ohnſorg am Fenſter ſtand. Er ſchrak leicht zuſammen. Das war ja Roſemarie von Allwörden, die Freundin der ſchönen Julie Lau, die er ſo leidenſchaftlich geliebt, bis es ihm klar geworden, daß die tolle, rothaarige Julie nur ihr Spiel mit ihm ge⸗ trieben und ſchon lange entſchloſſen geweſen war, die Bewerbungen ihres jetzigen Bräutigams, des bekannten Juriſten Dr. Schnee, eines reichen Senatorſohnes, an⸗ zunehmen. Da hatte er ſich kalt von ihr und ihren Kreiſen zurückgezogen und im Manneshochmut und in verletztem Stolz die Einſamkeit geſucht. Auch Roſemarie von All⸗ wörden, die immer lautlos und ſchweigſam wie ein Schat⸗ ten neben ihnen einhergewandelt war, hatte er ſeitdem nicht wiedergeſehen. Nun erſchien ſie dort in dem Augen⸗ blick, in dem er hinausziehen wollte in den großen Krieg. „Sie hat doch eigentlich, wenn man ſie recht anſchaut, ein ſüßes, blaſſes, holdes Kindergeſicht,“ dachte er und betrachtete zum erſtenmal genau die zarte Geſtalt, das feine Antlitz mit den großen ehrlichen grauen Augen, überſchimmert vom Kranz des Goldhaars über der Stirn. Und er dachte daran, daß Julie einmal in ihrer ſpöttiſchen Art, von der man nie enträtſeln konnte, ob das, was ſie ſprach, Wahrheit oder Neckerei war, zu ihm geſagt hatte: „Wenn Sie wüßten, wie tief die kleine Roſemarie Sie liebt...“ Dabei hatte ſie ihn groß und lachend angeſtrahlt mit dem vollen Blick ihrer verwirrenden goldbraunen uge⸗ Neß hlaſſe Jet ſtern es an überft heucheh Start erſt l Und d klücken aus, er zu erhaſc kleine⸗ d ſie hatte, un die gierige und an noch e Dat Bahnh zurücͤk. ſorg un etfüllt an dar denken trockne Naf n, eilte junges Hoar die vor⸗ ſtund. rie von die er en, daß hin ge⸗ at, die kannten es, an⸗ Kreiſen hletztem on All⸗ Schat⸗ ſeitdem Augen⸗ Krieg. ſſchaut, er und lt, das Augen, 1Stitn. ttiſchen was ſte gt hatte: tie Sie geſttahſt hraunen Roſemarie. 49 Augen. Und er war immer unheilvoller verſtrickt in das Netz der ſchönen Zauberin, neben der das Bild der ſtillen blaſſen Roſemarie erbleichen mußte. Jetzt, da ſie daherkam, Blumen empor zu allen Fen⸗ ſtern reichend, erkannte ſie plötzlich auch ihn. Er erriet es an dem erſt jäh erblaßten und dann wieder von Glut überflammten Geſicht, das unfähig war, ein Gefühl zu heucheln, von dem das Herz nicht durchdrungen war. Starr und erſchrocken blickte ſie ihn an. Der Zug rollte erſt langſam, dann mit ſteigender Schnelligkeit davon. Und da, als ſie das Antlitz, das ſie liebte, ihr immer ferner rücken ſah, ſtreckte ſie unwillkürlich den Arm nach ihm aus, als wollte ſie ihn zurückhalten. Aber ſchon war er zu fern. Nur die Blumen, die ſie emporgeworfen, erhaſchte er noch. Es war ein zartes Sträußchen ganz kleiner, blaßroſa Roſenköpfchen. Im letzten Augenblick, da ſie an ihm vorbeifliehen wollten wie ein ſcheuer Vogel, hatte er ſie noch erfaßt. Er legte zum Dank die Hand an die Mütze, ſich weit vorbeugend und dabei die neu⸗ gierigen Köpfe von Huppertz und Müller, die knurrten und auch zurückblicken wollten, ſanft zurückſchiebend, um noch einmal Roſemarie grüßen zu können. Dann rollte der Zug davon und das Mädchen, der Bahnhof, die Häuſer, die Türme, die Stadt blieben zurück. Die Stätten des Krieges empfingen Klaus Ohn⸗ ſorg und ſeine Gefährten. Das neue, bunte, große Leben erfüllte ihn und umbrauſte ihn. Da war nicht Zeit mehr, an das Bild des blondhaarigen, ernſten Mädchens zu denken. Nur die kleinen Roſen, die ſie ihm geſchenkt, trockneten zwiſchen den Blättern ſeines Notizbuches und Maſſeé (V. 1140). 4 50 Grete Maſſeé. ſtrömten einen zarten, wehmütigen Duft aus. Und im Traum ſah er ſich noch manchmal am Waggonfenſter ſtehen, ſah zwei graue Augen auf ſich gerichtet, ſah eine weiße kleine Hand greifen nach ihm, doch wenn er ſich hinabneigen wollte, ſie zu erfaſſen, wogte der Nebel dazwiſchen und trennte ſie. X* X*X * Schweſter Roſemarie trat einen Augenblick auf den Balkon der Klinik hinaus, in der ſie pflegte, um ſich die brennenden Schläfen von dem kühlen Wind umwehen zu laſſen. Die Sonne war am Untergehen. Der eine Teil des Himmels, in den ſie über das Waſſer hin die grünen Türme am jenſeitigen Ufer ragen ſah, war ſtäh⸗ lern grau, der andere aber war überbreitet von Streifen verſchiedenenfarbenen Rotes, das ſich vom blaſſen Ro⸗ ſenrot bis zum dunkelflammenden Purpur ſteigerte. Sie lehnte den Kopf zurück an die Tür und blickte verträumt auf das ſchöne Bild vor ihr. Weiße Schwäne zogen daher auf der Flut, fern am Horizont erſchien ein helles Segel, Weiden und Erlen berührten mit ihren herabhängenden Zweigen den Waſſerſpiegel vom flim⸗ mernden Grau. Ja, ſchön war die Welt! — Und ſchön war das Leben. Hier erſt hatte ſie ſeinen Wert kennengelernt. Wie ſie da drinnen in Fiebernächten, in Schmerzens⸗ nächten darum rangen! Wie ſie ſich aus der Dunkelheit des drohenden Todes zurückkämpften zum goldenen Tag! Nicht allen glückte es. Manche ſchloſſen die Augen zum ewige Stun wiede ten. Glück war den als er in der Kenn hrauc hi⸗ narbte Erf berſag Do Ein ſe un her Die gel, di in der entzün Sie Hinga In riſch n ſosla Sie ſhhöne⸗ ind im fenſter oh eine er ſich Nebel duf den umn ſich miwehen er eine hin die ar ſtäh⸗ Streifen ſen Ro⸗ erte. d hlickte Schwäne erſchien nit ihren in flin⸗ ind ſchön nt. merzens⸗ en Todes gen zum Roſemarie. 54 ewigen Schlummer. Aber für die meiſten kam doch die Stunde, in der ſie erwachten und ſelig beglückt dem wiedergeſchenkten Leben ins ſtrahlende Sonnenauge ſchau⸗ ten. Ja — ſchön war das Leben. Wenn ſie auch das Glück, das ſie ſich erfleht, nicht errungen hatte, Frieden war ihr hier geworden. Onkel Sanitätsrat hatte wieder den Platz für ſie gefunden, der für ſie der beſte war, als er ſie hierher in ſeine Klinik geholt, da ſie bewandert in der Pflege Leidender war und die bei ihm erworbenen Kenntniſſe im Samariterkurſus nur aufzufriſchen brauchte. Hier hatte ſie ſich ſelbſt vergeſſen und ihr nie ver⸗ narbtes Leid. Erfüllte Pflicht — ja, das war ein Heiltrunk, der nie verſagte. Doch wunderbar ſpielen Schickſal und Zufall. Eines Morgens, als ſie die Krankenſäle betraten, fand ſie unter den neu eingelieferten Kranken den, dem ihr Herz gehörte. Die ſchwere Schulterwunde, die die eingedrungene Ku⸗ gel, die den Knochen zerſchmetterte, aufgeriſſen, war ſchon in der Heilung begriffen, aber eine beginnende Lungen⸗ entzündung gefährdete ſein Leben aufs neue. Sie pflegte ihn mit unermüdlicher Opferwilligkeit und Hingabe. In ſeinen Fiebern erkannte er ſie nicht, griff nur her⸗ riſch nach ihren Händen, hielt ſie feſt und wollte ſie nicht loslaſſen. Sie hatte innig ſein heißes, einſt ſo leichtſinniges ſchönes Geſicht, das ſie ſo lange in tiefem Schmerze an 52 Grete Maſſe. jedem Tag liebeerflehend neben dem raſſigen Köpfchen der falſchen Freundin Julie Lau erblickt, betrachtet. Es war jetzt mager, abgezehrt, trug rätſelhafte Linien um Naſe und Kinn. Und doch war es ſchöner noch wie einſt. Geadelter und beſeelter. Der große Künſtler und Erzieher Krieg hatte die feinſten und reinſten Züge her⸗ ausgemeißelt und dem Antlitz erſt ſeine eigenſte Prägung verliehen. Nun war Klaus Ohnſorg ſo, wie ihr liebendes Herz ihn immer zu ſehen gewünſcht. Sie ſchloß die Balkontüren und eilte zu ihren Kranken zurück. Die ſchlummerten und ihre tiefen, ruhigen Atemzüge gingen durch den Raum. Nur Klaus Ohnſorg wachte, ſah ihr entgegen mit einem leuchtenden Blick, der ſie erkannte. Sie jubelte im ſtillen auf: „Geneſen — geneſen war er!“ Er griff, wie er es im Fieber getan, wieder mit Leiden⸗ ſchaft nach ihren Händen und hielt ſie feſt. „Ich weiß es wohl. Immer waren Sie um mich, Roſemarie, immer. Ihr kleiner Roſenſtrauß, wie duftete er ſüß in meine dunklen kalten Nächte auf den Feldern Flanderns und Polens. Da fühlte ich es, Liebe geleitete mich in alle Fernen. Und als der Tod mir ſo nahe war, da traten Sie, Roſemarie, zwiſchen ihn und mich .. .“ „Nicht ſprechen, o nicht ſo viel ſprechen,“ mahnte ſie flüſternd und konnte es doch nicht hindern, daß Trä⸗ nen ihren Augen entſtrömten. Er zog ihre Hand zum Kuß an ſeinen blaſſen Mund. mute / Ich traut AUngf Mint ſe techte näcki ftein Wen wand aus daß e hotte. wäre, ein S drückt Kang und des ſ Prich ge het⸗ rägung es Herz franken temgüge gen mit ſen war beiden⸗ n mich, eduftete Feldern geleitete ahe war, 4 . ahnte ſie aß Triͤ⸗ n Mund. Frau Minnies Wandlung. 53 „Roſemarie, Geliebte, weine nicht...!“ „Schweſter Roſemarie bin ich ...“ Da lächelte er ſein früheres, hübſches, ſonniges Über⸗ mutslächeln: „Schweſter Roſemarie, höre mich an: Ich liebe dich! Ich liebe dich! ...“ Frau Minnies Wandlung Minnies Mutter, die Frau Kanzleirat Markwardt, ge⸗ traute ſich wirklich kaum über die Straße zu gehen aus Angſt, daß jemand ſchon von dem albernen Benehmen Minnies erfahren haben könnte. Sie ärgerte ſich über ſie und hatte ihr ſchon mehr als einmal den Kopf zu⸗ rechtgeſetzt. Aber es half nichts. Minnie blieb hart⸗ näckig, eigenſinnig und duldete nicht, daß ſich ihr Mann freiwillig ſtellte. Sie beargwöhnte jeden ſeiner Schritte. Wenn er die Straße hinaufgegangen war und ſich um⸗ wandte, konnte er ihren hübſchen blonden Kopf beſtimmt aus dem Fenſter lugen ſehen, um ſich zu vergewiſſern, daß er nicht den Weg nach dem Kaſernenhof eingeſchlagen hatte. Wenn er nicht ſo harmlos und gutmütig geweſen wäre, hätte er ſogar bemerkt, daß ferne ſeinen Schritten ein Schatten folgte, der ſich ängſtlich an die Häuſerwand drückte, wenn er einen Fahrdamm überquerte. Frau Kanzleirat Markwardt wußte wohl, daß das vermummte und verſchleierte Perſönchen, das ſo auffällig den Wegen des ſchönen ſtattlichen Paul Lönſch folgte, ihre eigene törichte Tochter Minnie war, die wie mit dem untrüg⸗ Grete Maſſeé. lichen Inſtinkt und der nicht zu täuſchenden Wachſamkeit der Eiferſüchtigen den Schritten des Gatten folgte, um ſich, wenn er Anſtalten machte, ſich zum Felddienſt zu melden, flehend an ihn zu hängen und ihn mit tränen⸗ ſchimmernden Augen und Schmeicheleien davon abzu— bringen, ſein Vorhaben auszuführen. Und Paul war leider ſchwach, grenzenlos verliebt, in ſeine junge blonde puppenhafte Frau und ohnmächtig ihren Tränen, ihren Bitten, ihren Küſſen gegenüber. Um⸗ ſonſt ſuchte Frau Markwardt Minnie begreiflich zu ma— chen, daß es ein Egoismus erſten Ranges wäre, den Mann bei ſich behalten zu wollen, wo jetzt Millionen Frauen tapfer ihre Männer, Millionen Mütter oft fünf und ſechs ihrer Söhne ins Feld ziehen ließen. Auch erzählte ſie umſonſt von ihr bekannt gewordenen Geſchehniſſen des Krieges 1870, wo alle Gatten und Söhne der Freunde ihrer Eltern unverletzt oder doch nur leicht verwundet zurückgekehrt waren, umſonſt bewies ſie ihr, daß nicht jede Kugel träfe und nicht jede Kugel, die träfe, gleich tötete oder zum Krüppel mache. Minnie ſchluchzte auf, ſobald man nur eine Andeutung von einem Anſchluß ihres Mannes an den Feldzug machte, ſie drohte, ſich in einen See von Tränen aufzulöſen, wenn Paul ſie bat, ihn doch ziehen zu laſſen, damit er mitkämpfen könne für die hei⸗ lige Sache, für das ſchöne Vaterland, das ihnen beiden eine geliebte Heimat bot. Minnie aber war nicht zu über⸗ zeugen. Sie dachte nichts, ſie wußte nichts: nur behalten wollte ſie den Mann, nur ſich jeden Tag mit eigenen Augen überzeugen können, daß er lebte, atmete und un⸗ verletzt war, nur ſeinen Schritt auf der Treppe hören, ſene begr malt telbt grof Kaiſ er ih . / mit! Nacl dich Kleid pteuf ſie b für dern. ſie et hatte „. ftagt ausge hierhe und Ruſſe fahre ſo vie Biick ankeit e, um ſt zu kanen⸗ abzu⸗ ebt, in nüchtig k. Um⸗ zu ma⸗ Mann Frauen d ſechs te ſie en des reunde wundet nicht geih te auf, ihres n einen hn doch die hei⸗ beiden über⸗ eholten eigenen und un⸗ höten, Frau Minnies Wandlung. 55 ſeine Stimme im Flur, ſeinen Kuß fühlen, wenn er ſie begrüßte. Wie ſegnete ſie das Schickſal, daß Paul da⸗ mals, als er militärpflichtig war, nicht die nötige Schul⸗ terbreite gehabt hatte. Wäre er damals wie jetzt geweſen, groß, ſtattlich, ſtark und breit, man hätte ihn in des Kaiſers Garderegiment eingereiht und ſchon lange wäre er ihren umklammernden Händen entriſſen worden. „Minnie,“ ſagte eines Mittags Paul Lönſch, als er mit Minnie das Mittageſſen einnahm. „Ich bin auf dem Nachhauſeweg bei der Mama vorbeigegangen. Sie läßt dich fragen, ob du ihr nicht Decken und Bettzeug, alte Kleider und Mäntel hinſchicken kannſt. Sie hat eine oſt⸗ preußiſche Flüchtlingsfamilie ins Haus genommen, die ſie behalten will, bis ſich ein geſichertes Unterkommen für ſie gefunden hat, eine Frau mit fünf kleinen Kin⸗ dern ...“ Minnie ließ vor Schreck den Kompottlöffel, mit dem ſie etwas von dem ſchönen Pudding, den ſie ſelbſt bereitet hatte, zum Munde führen wollte, ſinken. „Eine Frau mit fünf kleinen Kindern, ſagſt du, Paul?“ fragte ſie ſtammelnd. „Du lieber Gott, was muß die ausgeſtanden haben auf dem weiten Weg von Oſtpreußen hierher. Ich verſtehe gar nicht, daß ſie nicht vor Angſt und Entſetzen einen Herzſchlag bekommen hat, als die Ruſſen heranſprengten. Gleich, gleich nach dem Eſſen fahre ich zur Mama und nehme alles mit. Ich hab' ja ſo viel Überfluß und die arme Frau hat alles verloren ...“ Paul lächelte ein wenig und ſah mit beobachtendem Blick in ihr hübſches, erregtes Geſichtchen, das vor Mit⸗ 56 Grete Maſſeé. leid glühte, während ihre Stimme zitterte vor Erbarmen mit den Unglücklichen, die ſie noch gar nicht geſehen hatte. Als ſie ins Zimmer eintrat, wo die Mutter die Oſt⸗ preußen untergebracht hatte, ſaß die Frau in der Ecke und ſang den Säugling mit einem einförmigen Schlum⸗ merliedchen zur Ruh. Neben ihr kauerte ein etwa ſie⸗ benjähriges Mädchen, das an einem Strickſtrumpf ſtrickte, am Fenſter ſaß ein etwas älteres Mädchen, das ſorgſam Flicken auf eine durchlöcherte Schürze ſetzte. Auf der Erde ſpielte ein Zwillingspärchen mit Bauſteinen, die die Kanzleirätin Markwardt wer weiß wo aufgeſtöbert haben mußte, denn Minnie erinnerte ſich nicht, in ihrer Kindheit je mit Bauklötzen geſpielt zu haben. Die Frau hatte zwar ein vergrämtes, ermüdetes und abgeſpanntes Geſicht, ſchaute aber mit ihren ſchönen dunk⸗ len Augen, dem ſchwarzgeſcheitelten Haar und der mütter⸗ lich zum Säugling herabgebeugten Geſtalt ſo mild und rührend drein, daß es Minnie vorkam, als ſähe ſie dort im Zwielicht die Madonna auf dem Schemel ſitzen, aus⸗ raſtend auf der Flucht, ihr Kindlein wiegend und dazu ſingend, während ferne hinter den Wolken muſizierende Englein ihr ſchlichtes Lied auf goldenen Geigen und ſil⸗ bernen Schalmeien begleiteten. Sie ſtrich gleich dem Zwillingspärchen mit liebkoſender Hand über die ſchwarzen Kraushaare, ſteckte allen vieren Bonbons aus der mitgebrachten Tüte ins Mäulchen und neigte ſich mit ſo flehendem Ausdruck in den Augen über den Säugling, daß die Frau gutmütig lächelnd, ihr das eben erſt eingeſchlummerte Kind, das mit ge⸗ ballten Fäuſtchen und auf die Seite geneigtem Köpfchen dala den gro ſhi 1 und fertt inde Min ſchin ſite erzi dul waͤh und ſind Land diee nach ganz dort mit die / B fragt Sie und armen hott r Ccke chlum⸗ va ſie⸗ ſrickte, Nrgſam uf der die die haben indheit es und 1dunk⸗ nütter⸗ ld und ſie dort n, aus⸗ d dazun ierende ind ſi⸗ oſender bieren en und Augen chelnd, mit ge⸗ öpfthen Frau Minnies Wandlung. 57 dalag, in die Arme gab. Minnie lächelte ſelig und wiegte den Kleinen, der einen Moment die Augen aufſchlug, ſie groß anſah und dann ruhig in ihren Armen weiter ſchlief. Und indes die Zwillinge auf der Erde Türme bauten und Häuſer mit Gärten darum, die ſie gleich, wenn ſie fertig waren, ſelbſt mit dem Finger wieder umſtießen, indes die größeren Mädchen ſtrickten und flickten und Minnie in einem Korbſtuhl die ſüße ungekannte Laſt des ſchlummernden Kindes leiſe in den Armen ſchaukelte, ließ ſie ſich von der Geflüchteten von den Schreckenstagen erzählen, denen ſie entronnen war. „Du lieber Gott, du lieber Gott, was gibt es für Elend,“ dachte Minnie, während ſie zuhörte. „Hier ſitzt man ſo in Sicherheit und dort, in einem Teil unſeres eigenen Vaterlandes ſind die Räuberhorden eingebrochen, haben die Felder des Landmanns mit den Hufen ihrer Roſſe zerſtampft, haben die alten Leute aus den Häuſern gezerrt und die, die nicht nach ihren Willen taten, an der Mauer erſchoſſen, haben ganze Dörfer in Brand geſteckt, haben der blaſſen Frau dort das Eigentum verwüſtet, in ihrem Hauſe die Betten mit dem Säbel auffgeſchlitzt, die Geſchirre zerſchlagen, die Möbel zu Brennholz zerhackt, die Tapeten von den Wänden geriſſen ...“ „War denn niemand da, der Sie ſchützen konnte?“ fragte Minnie. „War denn nicht Ihr Mann da, hatten Sie nicht Brüder, nicht Vettern, nicht Freunde .. .?“ „Habe Freunde, Vettern, Brüder und einen ſtarken und guten Mann,“ antwortete die Frau. „Aber die haben jetzt anderes zu tun, als ſich um uns zu kümmern. Wir 58 Grete Maſſeé. können und müſſen uns ſelbſt helfen. Sie gehören an die Grenzen, ſie zu verteidigen gegen Uberfälle der Feinde. Sie ſtehen im Heer. In der Schlacht werden ſie uns rächen am Feind, ihn hineinlocken in die Sümpfe und Seen Maſurens, ihn zum Rückzug zwingen mit ihren Waffen ...“ An dieſem Abend ging Minnie zu Fuß den Weg zu ihrer Wohnung zurück. Sie war ganz verſunken in Ge— danken und innerlich bewegt von gewaltigen Gefühlen. Immer ſtand vor ihrem Blick das Bild der geflüchteten Familie, die aus dem verwüſteten Städtchen hinaus auf Leiterwagen über holperige Landſtraßen dahingefahren war und der von ihrer Habe nichts verblieben als ein Bündel Zuſammengerafftes, an das ſie auf dem Wagen ihr ſchlummermüdes Haupt lehnten .. . Und ſo wie die⸗ ſen Armen hätte es allen, hätte es auch ihr gehen können, wenn nicht da draußen der Wall der feldgrauen Heere, ſie zu ſchützen, ſtände, gebildet von Millionen von Män⸗ nern, alle Gatten, Söhne, Väter und Brüder. Nur ſie hielt ihren Mann mit Gewalt zurück. Machte ihn faſt zum Geſpött der andern. Sah (jawohl ſie ſah es, ſie wollte es ſich nur mutig eingeſtehen), daß er ſich inner⸗ lich grämte, ſich danach ſehnte, mitzuringen in dem großen Völkerringen. Ach Gott, ach Gott, wie war es ſchwer, den Entſchluß zu faſſen, ihn mitziehen zu laſſen in den Kampf, damit er helfe, deutſche Heimat, deutſche Frauen und zarte Kinder, ſo hold und unſchuldig wie das, das eben in ihren Armen gelegen und eine ſchmerzliche Mütterlichkeit in ihr erweckt hatte, vor Räuberhorden und Mördern zu ſchützen. Sie hatte ihn doch ſo lieb, ſo un— nen ſich ungt trieb unge der würd ſhlu hrer ichen vorgt ſich umſa Mint Füuſt Fenſt und Stun vont i gifff waren ſchluß ſah en geſtan ſah e wartern koſtün chen n en on einde. e uns e und ihren deg zu Ge⸗ ühlen. hteten 1s auf fahren ls ein Dagen ſe die⸗ nnen, Here, Män⸗ tur ſie n faſt es, ſie inner⸗ n dem var es laſſen utſche ſe das, erzlche en und ſo un⸗ Frau Minnies Wandlung. 59 menſchlich lieb, ſie konnte ihn nicht von ſich geben, konnte ſich nicht von ihm trennen. Und doch! Wenn ſie an die unglückliche Frau dachte, an die aus der Heimat ver— triebenen Kinder, die hier bettelarm in der Fremde ſaßen, angewieſen auf Wohltaten, auf die hilfreiche Hand frem⸗ der Leute, die ihnen Nahrung und Unterkunft geben würde, wiederholte ſie ſich wie ein Gelöbnis den Ent⸗ ſchluß, den ſie gefaßt hatte, als ſie das fremde Kind an ihrer Bruſt gewiegt: „Es muß ſein und es ſoll ſein!“ Neun Tage kämpfte Minnie noch einen ſchweren inner⸗ lichen Kampf. Paul merkte wohl, daß etwas in ihr vorging, wenn ſie ſo in Gedanken verſunken daſaß oder ſich in ihrer kleinen, eleganten, behaglichen Wohnung umſah mit erſchrockenen Augen, als fürchtete ſie, jede Minute könnten plumpe Füße hier hereintreten, rohe Fäuſte die Bilder von den Wänden, die Gardinen von den Fenſtern, die Portieren vom Türrahmen herunterreißen und Kriſtall und Porzellan zerſchmettern. Aber jede Stunde, die ſie bei den Oſtpreußen verbrachte und jedes von ihr enthüllte Bild des Schreckens, das ihr einen Be⸗ griff von dem Elend, dem die Geflüchteten entronnen waren, übermittelte, verſtärkte und befeſtigte ihren Ent⸗ ſchluß. Als Paul an einem ſtrahlenden Morgen erwachte, ſah er zu ſeiner Verwunderung, daß Minnie ſchon auf⸗ geſtanden war. Als er aber das Frühſtückszimmer betrat, ſah er zu ſeinem Erſtaunen Minnie ſchon angekleidet wartend am Fenſter ſtehen in ihrem mattblauen Tuch⸗ koſtüm, über dem ſchönen blonden Haar das blaue Hüt⸗ chen mit dem weißen Reiher. „Aber Minnie?“ fragte er verwundert. „Ich kenne 60 Grete Maſſeé. meine kleine Langſchläferin ja gar nicht wieder, jetzt ſtehſt du ſchon ausgehfertig da?“ Da warf ſie ſich in ſeine Arme und ſagte mit einer Stimme, der man die Tränen beinahe gar nicht anmerkte und die ganz feſt klang: „Komm mit, Paul. Wir wollen uns anmelden bei den Freiwilligen. Aber komm ſchnell, komm ſchnell, damit ich nicht erſt Zeit habe, es zu bereuen .. .“ Die Okarina Die ernſte, heilige Nacht, die Neujahrsnacht, begann ſich langſam herabzuſenken auf die Erde. Schatten deckten das Land, nur die Häupter der Berge umwob ein flim⸗ mernder Schein mondſilbernen Lichtes. Stark, beklem⸗ mend wuchtete das Schweigen. Den Menſchen ſtockte der Atem in der Bruſt. Es war die zweite Neujahrsnacht in der Kriegszeit und noch war er nicht erloſchen, der große Krieg. Seine düſtere Glut ſtand über allen Tagen und Nächten. Man wagte nicht zu ſprechen, kaum zu flüſtern in dieſer Nacht. Man ſenkte das Haupt, faltete ſtumm die Hände und wartete auf den Augenblick, in dem die erzenen Glocken in den Türmen zu zittern, zu erbrauſen, hinzuhallen begännen durch die Weiten und die Geburt des neuen Jahres zu verkünden. Fritz Enderlein hatte das Fenſter ſeines Manſarden⸗ ſtübchens geöffnet. Der eiſige Hauch der kalten Nacht wehte herein. Er ſtand und ſah hinab auf die leeren Straßen, auf die Nachbarhäuſer, hinter deren erhellten Fenſt die 3 Dant teteſ tenen eine glaba Ir dachte leucht ſhlan Menſ er hel dem hatte (chicke Fri Es Er weiter ſet ein die H richtete horrte Do kan empor. Das empor, und de ſtehſt teiner merkte bei den damit begann. deckten n flim⸗ beklem⸗ ſtockte roͤnacht en, der Tagen aum zun foltete blcck, in tern, zu ten und nſarden⸗ Nacht ſe leeten erhellten Die Okarina. 64 Fenſtern die Menſchen wie er warteten und harrten auf die zwölfte Stunde und das feierliche Glockenklingen. Dann ſchaute er zum Sternenhimmel empor. Der brei⸗ tete ſich dahin gleich dunklem Samte, beſtickt mit diaman⸗ tenen Punkten. Der Mond ſtand im ruhigen Lichte da, eine ewige Lampe, die nie verſagt und nie verſäumt, den alabaſternen Glanz zu ſpenden. Fritz Enderleins Auge hing an dem ſtillen Mond. Er dachte daran, wie oft er im Feindesland über ihm ge⸗ leuchtet, geſtanden über Schluchten und Wäldern, über ſchlammigen, moraſtigen Wegen, in denen die Füße der Menſchen, die Räder der Wagen faſt verſanken. Da hatte er hell und friedevoll, wie troſtkündend gehangen über dem nächtlichen Grauen, dem unwirtlichen Lande und hatte hinabgeſchaut wie ein liebes Auge, das einen Gruß ſchicken will. Fritz Enderlein ſchloß fröſtelnd das Fenſter. Es war kalt geworden in dem kleinen Zimmer. Er ſetzte ſich wieder an den Tiſch, aber er konnte nicht weiterleſen. Erinnerungen kamen und Wehmut in die⸗ ſer einſamen, großen Nacht. Er ſtützte das Haupt in die Hand, ſchloß die Augen und ſann. Plötzlich aber richtete er ſich lauſchend empor. Hatte er nicht deut⸗ lich .. .? Nein, nun klangen ſie nicht mehr. Geſpannt harrte er und lauſchte. Doch, er hatte recht gehört. Da kamen ſie wieder aus einem der unteren Stockwerke empor. Zarte, ſüße, langhinzitternde Töne einer Okarina. Das mußte aus dem Erdgeſchoß dringen bis zu ihm empor, denn das Stockwerk unter ihm war unbewohnt und das darunter befindliche zur Zeit leer, da die alte 62 Grete Maſſeé. Frau Doktor Schwalbe ſeit Weihnachten ihre Wohnung verlaſſen und zu ihren Söhnen und Enkeln gereiſt war, um an den Feiertagen nicht allein zu ſein. Er hatte ſich im Stuhl zurückgelehnt und lauſchte auf die Töne der Okarina. Die Melodie kannte er doch .. .? Einer hatte ſie geſpielt, dort draußen, der bei einem Sturmangriff gefallen war neben ihm. Und indes vor ſeinen Fenſtern die dunkle Nacht aus⸗ geſpannt lag und von unten die weichen lockenden Klänge der Okarina zu ihm empor drangen, dachte er an Karl Gerecht, deſſen Grab jetzt lag im fremden Land auf ver⸗ ſchneiter Flur, umſtrichen vom Wind. Er war ein ſonniger Burſche geweſen, der Karl Gerecht! Einer, den man ſich gar nicht blaß und leblos dahinge⸗ ſtreckt vorſtellen kann, den man, wenn man an ihn denkt, immer vor ſich ſieht in der Fülle ſeines Lebens, den Schimmer eines verſteckten Übermutslächelns um die Mundwinkel, mit klingendem Schritt und feſten, lebens⸗ warmen Händen. Fritz Enderlein hatte ihn zwar für einen prächtigen Burſchen und guten Kerl, auch für einen tapferen Soldaten gehalten, aber im Grunde ſeines Her⸗ zens hatte er doch geglaubt, der Karl Gerecht wäre ein oberflächlicher, leichtſinniger Menſch ohne Tiefe und Treue. Die Okarina aber, die hatte ihm erſt den eigent⸗ lichen Karl Gerecht kundgetan. Sie kam, wie das Gute im Leben ſo oft zu kommen pflegt, ganz unerwartet und unverhofft. Sie kam mit einem Liebesgabenauto aus der Heimat. Das kleine zierliche Inſtrumentchen fand ſich in dem Paket eines holſteiniſchen Bauernburſchen, der gutet und ſete Auge teicht et ſie ausſt teilha Obar heimt daſaß Wege feinen zogen, derlein Auge Wuün⸗ Spalt hatte ſcheue, deckt den herz. Kamer Mann, Grunde hatten die S⸗ Herzene dhnung ſtwar, hte auf einem ht gus⸗ Klänge in Karl . nuf ber⸗ Gerecht! dahinge⸗ ndenkt, n, den um die lebens⸗ war für üir einen es Her⸗ wäre ein efe und n eigent⸗ as Gute hrtet und uto ous hen fond burſchen, Die Okarina. 63 der freudevoll nach den wollenen Strümpfen und der guten Dauerwurſt, die die Okarina begleitet hatten, griff, und das Inſtrument verſtändnislos und verächtlich bei⸗ ſeite legte. Da aber griff Karl Gerecht mit leuchtenden Augen danach. „Heilicke, gib mir's,“ bettelte er und reichte dem Burſchen ſein Gabenpäckchen hinüber, damit er ſich daraus als Erſatz für die Okarina etwas anderes ausſuche. Heilicke ging grinſend auf den für ihn vor⸗ teilhaften Tauſch ein. Karl Gerecht aber hütete ſeine Okarina neidiſcher und ſorgenvoller als ein Geizhals ſeine heimlichen Schätze! Und in den Ruheſtunden, wenn ſie daſaßen in ihren Quartieren oder bei einer Raſt am Wege oder beim Hinträumen am Lagerfeuer klangen die feinen Töne auf, ſüß und wehmutsvoll, bald langge⸗ zogen, bald dahintrillernd, perlend und lockend. Er, En⸗ derlein, aber, ſah ſich dann nicht ſatt an dem ſtrahlenden Auge des Kameraden. Das war zwar von den geſenkten Wimpern halb verdeckt, aber durch den ſchimmernden Spalt hindurch quoll ein Glanz, den das Auge ſonſt nie hatte und verſchönte und adelte das ganze Geſicht. Die ſcheue, verträumte Seele, am Alltag verſteckt und über⸗ deckt von Ironie und Übermut, trat ſtill hervor und in den Tönen bebte ein ſehnſüchtiges, heißempfindendes Herz. Da hatte Enderlein gewußt, daß dieſer da ein Kamerad war, wie er ihn ſich gewünſcht, ein rechter Mann, wenn es ſein mußte hart wie Stahl und im Grunde doch weichen Herzens wie ein Kind. Stumm hatten ſie ſich die Hand gereicht und nie ein Wort über die Stunde geſprochen, in der ſie zueinander gefunden. Herzensbrüder waren ſie geworden, ohne es erſt lange 64 Grete Maſſeé. durch Gelöbnis und Umarmung zu verſprechen und zu geloben. Getreulich teilten ſie Strapazen und Gefahr, kämpften Seite an Seite, zogen nach Oſt und nach Weſt. Sie hat⸗ ten das Gefühl, als könnte ſie auch der Tod nicht tren⸗ nen, als würden ſie beide dahinſinken im Kampf oder beide dem Leben erhalten bleiben und ſich nach dem Kriege vereint eine Zukunft erbauen. Aber das Schickſal wollte es anders. Beim Erſtürmen einer Feſtung ſah Enderlein den Freund ihm zur Seite ſtürzen, die Hand verkrampft auf dem Herzen. Eine Sekunde hatte es ihn durchzuckt, bei ihm niederzuknien, ihn auf ſeinen Armen aus dem Getümmel zu tragen, zu verſuchen, das brechende, ent⸗ fliehende Leben zurückzuhalten. Aber ſchon hatte es ihn weitergeriſſen. Er durfte nicht zurück. Er mußte vor⸗ wärts ... Und nach langen Stunden, nach fürchterlichen Kämpfen hatte es auch ihn getroffen. Er ſank dahin. Vor ſeinen Augen wallten purpurne Schleier. Ohnmacht um⸗ fing ſeine Sinne. Von fern, ganz von ferne her ſchienen ihm die Töne einer Okarina zu kommen. Und er lallte, immer tiefer verſinkend in Bewußtloſigkeit, die Worte zu dem Liede mit: „Ich hatt' einen — Kameraden, — einen — beſſern — find — ich — nit...“ Lange lag er auf dem Krankenlager. Als er geneſen war, war es Winter geworden. Den linken Arm hatte er hergeben müſſen. Ins Feld konnte er nicht wieder. Er kehrte heim. Den Freund betrauerte er als einen Toten. Keiner wußte ihm Auskunft über ihn zu geben. Alle Nachfor⸗ ſchungen blieben erfolglos. Was half es auch, wenn er zuri Gere Neich vohl hitte der ihr ſhlue Grab Un nacht Al des En Er den. Bald Wirkl. Abe ihm, unſicht bergern aus de Gehein ter Ka Kreuze gegnet Flur u Meſſin Maſſ Und zu pften ht tren⸗ pf oder Kriege wollte derlein krampft tchzuckt, us dem de, ent⸗ e es ihn ſte vor⸗ terlichen Gin. Vor cht um⸗ ſchienen et lallte, e Worte aden, — geneſen hatte er eder. Er Keinet Nachfor⸗ wenn er Die Okarina. 65 zurückblätterte in den Totenliſten und den Namen „Karl Gerecht“ ſuchte? Er hatte ihn ja ſtürzen, hatte das Zeichen des Todes auf ſeiner Stirn geſehen. Ihm war wohler als dem Lebenden, der nun einſam umherging, bittere Sehnſucht nach ihm, dem Dahingeſchiedenen, in der Bruſt. Und die kleine Okarina ...? Wer hätte es ihr geſagt, die ſo ſüß und ſehnſüchtig, ſo trillernd und ſchluchzend erklingen konnte, daß ſie ruhen würde i in einem Grabe im fernen Polenland. Und nun klang ſie wieder in dieſer ſeltſamen Neujahrs⸗ nacht . ..? Klang ſie aus dem Grabe heraus und war ein Gruß des Toten an ſeinen Freund? Enderlein ſprang vom Stuhl empor und reckte ſich. Er fühlte, er mußte ſich Bewegung machen, wach wer⸗ den. Erinnerung und Traum hatten ihn umſponnen . .. Bald wußte er nicht mehr, was Wahrheit war, was Wirklichkeit. Aber näher, immer näher klang die Okarina. Es war ihm, als verſuche jeder Ton ihn heranzuziehen wie an unſichtbaren Fäden .. . Und Enderlein konnte dieſer Zau⸗ bergewalt nicht widerſtehen. Er ging langſam, ſchrittweis aus dem Zimmer, aus dem Flur, die Treppen hinunter bis in das Erdgeſchoß, wo, wie er wußte, die verwitwete Geheimrätin Kruckenberg wohnte mit ihrer ſchönen Toch⸗ ter Käthe, die ihm in der Schweſterntracht des Roten Kreuzes ſo oft auf der Straße und im Hauseingang be⸗ gegnet war. So ſtand er nun in dem kalten, zugigen Flur und ſchaute ſinnend auf den Namen am blanken Meſſingſchild. Jetzt hörte er die Okarina ganz deutlich. Es Maſſé (V. 1140). 5 66 Grete Maſſeé. war kein Zweifel mehr möglich, dort drinnen erklang ſie. Wer ſpielte ſie, ſpielte ſie, wie ſie einſt der Tote ge⸗ ſpielt ... ? Auf der Kellertreppe wurden Schritte laut und das Klirren von Schüſſeln. Eine Magd, in einem Korbe Weinflaſchen tragend, kam herauf. Dort drinnen bei Kruckenbergs ſollte wohl ein Punſch gebraut werden in der Silveſternacht. Er wollte ſich beſchämt davonſchleichen. Wenn ihn hier jemand ſah? Mußte man ihn nicht für einen dummen Jungen halten wie er da vor der Tür fremder Leute ſtand und auf die Töne einer Okarina lauſchte? Aber ſchon hatte die Magd mit dem Drücker die Korri⸗ dortür geöffnet. Und im ſelben Augenblick öffnete ſich auch drinnen die gerade davor befindliche Stubentür. Käthe Kruckenberg, heute nicht in Schweſterntracht, ſon⸗ dern im Seidengewande, hellroſa Roſen an der Bruſt, trat heraus. Und Enderlein ſah gerade in das offene Zimmer hinein. Da brannte der Tannenbaum. Im Erker ſaß eine alte Dame. Unter dem Baum aber ſtand ein ſchlanker Mann, die Okarina am Mund .. . Von zwei Lippenpaaren erklang zu gleicher Zeit ein Schrei, der ſich einte. Käthe Kruckenberg ſtand in ihrem weißen Seidenkleid zitternd an die Korridorwand ge⸗ lehnt und ſah ſtaunend auf die beiden Männer, die ſich ſchluchzend umſchlungen hielten. „Dich ſeh' ich noch einmal wieder in der Welt,“ ſtam⸗ melte der, der die Okarina geſpielt. „Sie ſagten mir doch, du wärſt gefallen in jener Schlacht, in der mir die Kugeln in die Lunge drangen ...“ hüm und; ſch Enden Braut Am das el Zümm den die hei die dri die bei in den dem L drauße Am Hunden Okorine „Ger von Tol war und ſeiner t ing ſie. Ne⸗ ge⸗ nd das Korbe jen bei nin der leichen. cht für et Tür Narina Korri⸗ gete ſich lbentür. it, ſon⸗ eBruſt, Roffene m. Jn. her ſtand Neit ein in ihrem vand ge⸗ , die ſich t /ſtan⸗ zgten mir er mir die Das grüne Band. 67 „Und ich glaubte dich tot,“ ſtammelte Enderlein. „Ich ſah dich doch fallen, dicht neben mir . . .“ „Aber ich ward aufgefunden, verbunden, gerettet. Der Himmel hat Engel, die er ſchickt .. .“ antwortete Karl und zog die erglühende Käthe mit ſtrahlenden Augen an ſich heran. „Käthe, das iſt mein Herzensfreund, Fritz Enderlein, um den wir ſo getrauert. Fritz, dies iſt meine Braut! Werde ihr ein Freund, wie du es mir geweſen.. .“ Am Tannenbaum verkniſterten die Lichter. Käthe hatte das elektriſche Licht ausgedreht. Es war nun dunkel im Zimmer, nur der Mondſchein erhellte es ſchwach. Von den Türmen aber begannen die Glocken zu klingen und die heilige Nacht einzuläuten. Erſt eine, dann eine zweite, die dritte, die vierte, die fünfte .. . Am Fenſter ſtanden die beiden Männer ſchweigend, Hand in Hand, Andacht in den Zügen. Es war ihnen, als wären ſie erſt jetzt dem Leben wiedergeſchenkt, als läuteten die Glocken da draußen das Leben ein mit ernſtem, feierlichem Klang. Am Boden aber, dort wohin ſie aus den zitternden Händen gefallen, lag unbeachtet und unbemerkt die kleine Okarina. Das grüne Band „Genug vom Krieg, von Kämpfen und Schlachten, von Tod und Gefahr,“ ſagte der Unteroffizier Ludwig Grill, der, von ſeiner Verwundung geneſen, heimgekehrt war und den erſten Abend im Kreiſe ſeiner Familie und ſeiner Freunde verbrachte. Es war ein warmer Juniabend. 5 68 Grete Maſſe. Die Märchenbäume des blühenden Goldregens leuchteten durch die Dunkelheit, Syringenblüten dufteten, vom Rhein her kam ein leichter Wind, der einen Hauch der Friſche in die Schwüle brachte. Er ſaß in dem bequemen Seſſel, den ſie für ihn aus dem Hauſe geholt und unter den Lindenbaum geſtellt, ſah mit einem Gefühl der Rührung in die ihm voll Spannung zugewandten Geſichter ſeiner Lieben und hielt die Ziga⸗ rette träumeriſch zwiſchen den Fingerſpitzen. „Genug, genug vom Krieg für heute abend,“ ſagte er noch einmal. „Laßt mich in dieſer deutſchen Sommernacht voll Frieden und Andacht vergeſſen, daß draußen ſich der Schall des Kanonendonners an den Bergwänden bricht, daß der Feueratem der Geſchütze die Luft durchzieht, daß unſere Mörſerbatterien auf die Turmmauern der Feſtun⸗ gen gerichtet ſind, daß der Tod daherkommt im Pfeifen der zerplatzenden Schrapnelle .. .“ Er ſtäubte die Aſche ſeiner Zigarette auf den Kies hinab und tat ein paar Züge. „Nur eine kleine Liebesgeſchichte noch für dich, Lieſel,“ ſagte er und ſah zärtlich in die bittend auf ihn blicken⸗ den Augen ſeiner jungen Braut, deren ſchönes reines Blau in der Dunkelheit ganz ſchwarz erſchien. Nur von ihrem hellblonden Haar kam in der Helle des Sternenlichtes, das es beglänzte, ein Schein wie Silberlicht. „Ich habe euch doch damals geſchrieben, daß ich in L. . .. mehrere Wochen einquartiert war im Hauſe der Baroneſſe Izabelle .. .“ „Die ſo lange ſchwarze Zöpfe hatte, daß ſie ſie nur, wenn ſie Gäſte empfing oder das Haus verließ, empor⸗ hrtig Rotdo votbei Am a Gegen einſo⸗ Wore n aus ltt, ſoh nnung ſagte er ternacht ſich der bricht, t, daß Feſtun⸗ Pfeifen en Kies beſel / blicken⸗ es Blann n ihrem enlichtes, hß ich in auſe der pſie nur, , empor⸗ Das grüne Band. 69 ſteckte, weil ſie zu ſchwer waren für ihren Kopf und die ein ſo feines leidenſchaftliches und raſſiges Geſicht hatte, daß ſie immer irgendwie den Bildern einer jener ſchönen Frauen aus dem Zeitalter der Marie Antoinette zu gleichen ſchien,“ ſprach Lieſel leiſe und ſtrich mit dem Zeigefinger mechaniſch dem gebogenen Rand des Blattherzens ent⸗ lang, das vom Lindenbaum herunter auf ihr weißes Kleid geflattert war. „Siehe da, was du für ein gutes Gedächtnis haſt, mein Lieb,“ rief er lachend aus. „Ja, ſchön war die Baroneſſe Izabelle und das große Leid, das ſie getroffen, hat ihr vorher ſo oberflächliches und leichtſinniges Herz gut und ſelbſtlos gemacht. Als ich ſie kennen lernte, die mit ihrem grand-père das weiße Schlößchen auf der Anhöhe, an der unſere Truppen vor⸗ beimarſchierten, bewohnte, waren es nicht die ſchweren, prachtvollen, ſchwarzen Zöpfe, die ihren kleinen Kopf herniederbeugten. Was ſo laſtend auf dem ſchönen Haupte ruhte, war die Reue. Maurice, dem Geſpielen ihrer Jugend, dem heimlich Verlobten hatte ſie die Treue gebrochen ... Es war ein Oktoberabend ſo ſternenklar und traum⸗ artig ſüß wie heute dieſer Abend. Aber Goldregen und Rotdorn ſchimmerten nicht mehr. Die Zeit der Reife war vorbei. Es war ſchon Herbſt. Herbſt im Feindesland. Am anderen Morgen mußte ich mit meinen Leuten die Gegend verlaſſen, in der ich bei grand-père und Jzabelle ein ſo gaſtliches und angenehmes Quartier gefunden hatte. War es der Gedanke, daß ich nun aus dem Hauſe ging 70 Grete Maſſeé. und in den Kampf ziehen würde, wo irgendein Zufall mich mit Maurice zuſammenführen konnte, der ſie das Schweigen brechen ließ, das ich die ganze Zeit wie ein trau⸗ riges Geheimnis ihren von herben Linien umzogenen Mund umſchweben ſah. Oder war ihre innere Angſt, ihre innere Qual ſo groß, daß ſie, die ganz zurückgezogen in Einſamkeit lebte, ſich irgendwie einem Menſchen gegen⸗ über, wenn dieſer Menſch ihr auch als ein Feind ihres Landes erſchien, Luft machen mußte ... Es war keine neue Geſchichte, die Baroneſſe Izabelle mir erzählte, indes wir am Teich auf der weißen Bank ſaßen, von der aus wir die Allee mit den verſchnittenen Taxushecken, die zum Schlößchen hinanführte, entlang ſehen konnten, in der grand-père am Krückſtock, be⸗ gleitet von ſeinen Pudeln, langſam auf und nieder wan⸗ delte. Es war die alte Geſchichte des ſchönen umſchwärm⸗ ten Mädchens, das halb aus Laune, halb aus Eitelkeit ſich von den Schmeicheleien eines Gecken betören ließ und im Übermut das treue Herz des beſten Freundes, der ſie über alles in der Welt geliebt, in Torheit von ſich ſtieß. Baroneſſe Izabelle hat dann den Gecken und Schmeichler, deſſen Treuloſigkeit und Hohlheit ſie ſchließ⸗ lich erkannte und durchſchaute, doch nicht geheiratet. Sie hat ihn von ihrer Schwelle gewieſen, aber es war zu ſpät. Das grüne Band war doch durchſchnitten . . .“ „Das grüne Band?“ fragte Lieſel erſtaunt. „Das grüne Band iſt nur ein Symbol des blütefrohen Liebesfrühlings, der die einſt Verbundenen und dann Getrennten geeint hatte,“ ſagte der Student, der ſeine Mütze auf die Bank neben ſich gelegt hatte und ſich jetzt den ſtri vo das J dem und eine beun ſcht ehen ſchn als Liebe hbreit han wan ihn! „ zu E , wie einme wußt ſagen voller dann trennt einand ufall e das trau⸗ genen ,ihre gen in gegen⸗ ihres zabelle Bonk ſtenen ntlang , be⸗ r wan⸗ wärm⸗ itelkeit ſen ließ des, der on ſich en und ſchließ⸗ tet. Sie war zu 61 .. tefrohen nd dann der ſeine ſich jetz Das grüne Band. 74 den Nachtwind kühlend durch das dichte glatt zurückge⸗ ſtrichene Haar wehen ließ. „Du haſt recht, Fritz. Das grüne Band kann ſehr wohl auch als ein Symbol gelten, aber es war nicht nur das, es war in der Tat ein moosgrünes Seidenband, das Izabelle beim Tanz auf ihrem Schäferhut getragen an dem Abend, als ſie ſich mit Maurice heimlich verlobte und das er von ihr zur Erinnerung an die Stunde ſtatt eines Ringes erbat.. . Als ſie es aber aus ihrem Perlen⸗ beutelchen herausnahm und mir zeigte, ſah ich, daß es ſchräge durchſchnitten war und nur noch die Hälfte des ehemaligen Bandes ſein konnte. Sie ſelbſt hatte es durch⸗ ſchnitten, als ſie Maurice zurückwies und er das Band, als wollte er ſie damit an die ſelige Zeit ihrer erſten Liebe, da ſie es ihm geſchenkt, erinnern, vor ihr aus⸗ breitete. Da hatte er ſtumm die Hälfte, die in ſeiner Hand verblieben war, zuſammengerollt, hatte ſich abge⸗ wandt und war davongegangen. Und niemals hat ſie ihn wiedergeſehen . . .“ „Aber die Geſchichte des grünen Bandes iſt noch nicht zu Ende, nicht wahr, Vetter?“ fragte der Student. „Das grüne Band gab mir die Baroneſſe mit. Irgend⸗ wie hatte ſich in ihr der Gedanke verwurzelt, daß ich einmal auf meinen Wegen mit Maurice, den ſie im Heere wußte, zuſammentreffen würde. Dann ſollte ich ihm ſagen, daß ſie in unauslöſchlicher Liebe, in verzweiflungs⸗ voller Reue ſein gedenke. Und wenn er ihr verziehen, dann ſollte er ihr zum Zeichen deſſen die beiden ge⸗ trennten zerſchnittenen Hälften des grünen Bandes an⸗ einandernähen und an ſie ſchicken..“ 72 Grete Maſſeé. „Die arme Izabelle,“ flüſterte Lieſel. „Ihr grünes Band erhielt ſie nie, nicht wahr? Wie konnteſt du in dem Wirrwarr und dem Hin und Her des Krieges gerade die— ſem einen Maurice begegnen .. .? „Und doch habe ich ihn gefunden, mein Lieb. Aller⸗ dings ſehr ſpät erſt, nach vielen Monaten, als ich im Lazarett unſeren Hauptmann aufſuchte, dem ſie dort ein Bein amputiert hatten. Er war ein Sterbender und wußte es. Wie ein Held ſah er dem Tode entgegen, der ihm leicht und erlöſend nahte. Wenn ich ihn auch nach den Bildern, die mir Jzabelle gezeigt, nicht erkannt hätte. Das grüne Band hätte ihn mir kundgetan. Es lag vor ihm auf ſeiner Bettdecke und zärtlich, ſanft und ſtreichelnd wie dein Finger, Lieſel, über das Lindenblatt hingleitet, ſtrich ſeine Hand über die moosgrüne Seide . .. Als ich aus meiner Brieftaſche die andere Hälfte des Bandes nahm und ſo an das ſeine legte, daß ſich die beiden Ränder berührten und wie eine Naht auseinander⸗ ſtießen, ſah er mich an, als ſtiege plötzlich ein Traum⸗ gebild aus den Wolken zu ihm hinab. ,O Izabelle! Izabelle! rief er aus und an dem ſehn⸗ ſuchtsvollen Ton, mit dem er den Namen ausſprach, merkte ich, daß er die Baroneſſe nie vergeſſen, daß er ſie noch immer liebte.“ „Nun, da ſie ſo glücklich hätten werden können, da ſie ſich endlich wiedergefunden, trennte ſie der Tod. Wie hart, wie grauſam iſt der Krieg!“ flüſterte Lieſel er⸗ ſchüttert. „Er hatte ihr lange verziehen. Er wußte, daß ſie künes dem die⸗ Aller⸗ ch im tt ein Held löͤſend e mir Band ſeinet e dein hſeine fte des ich die nander⸗ Craum⸗ n ſehn⸗ ſproch, daß er n da ſie d. Wie ſeſel er⸗ daß ſie Das grüne Band. 73 noch einmal ihren Irrtum erkennen und ſeiner großen Liebe glauben würde .. . Die beiden Hälften des grünen Bandes, die er ſelbſt noch mit ſeinen ſchwachen Fingern aneinandergenäht, ſo daß es wieder eins geworden, ſchickte er ihr. Ein paar Tage, nachdem ich das Städtchen ver⸗ laſſen, begruben ſie ihn mit allen Ehren, die die Deutſchen dem feindlichen im harten ehrlichen Kampf gefallenen Gegner bezeugen .. .“ „Und was ward aus Izabelle?“ fragte der Student und ſeine Blicke ſahen in die Ferne, als hofften ſie, dort auf den Wegen könnte irgendwo wie durch ein Wunder das ſchöne blaſſe Frauenbild der Unbekannten erſcheinen. „Jzabelle? Von ihr ſelbſt hörte ich nichts mehr. Aber von grand-père erhielt ich noch einmal einen altmodi⸗ ſchen, feinen und höflichen Brief, verſchnörkelt in Schrift und Stil, in dem er mir Izabelles Dank übermittelte. Er erzählte mir darin, daß Izabelle ihre ſchönen langen Zöpfe abgeſchnitten habe und eingetreten ſei in die Schar der Schweſtern, deren Aufgabe es iſt, die Wunden zu hei⸗ len, die der Krieg geſchlagen. ‚Sie habe ihren Frieden gefunden, ſchrieb er. Das ward aus Izabelle .. .“ „So ward ihr auf ihre Art auch noch das Glück, Ver⸗ zeihung und Frieden! Was wollen wir mehr!“ ſagte Mutting, ſtand auf vom Stuhl und raffte ihr Umſchlage⸗ tuch und ihren Strickſtrumpf zuſammen. „Kommt hinein. Es iſt ſpät geworden und kühl. Du ſollſt dich noch ſchonen, mein Junge. Du haſt heute ſchon Aufregungen genug gehabt .. .!“ Sie erhoben ſich alle und gingen dem Hauſe zu. Ludwig hatte mit dem rechten geſunden Arm die zarten 74 Grete Maſſeé. Schultern ſeiner Braut umfangen. Langſam und in klei⸗ nem Abſtande von den übrigen ſchritten ſie auf den Wegen einher. Als ſie an dem Rondell vorüberkamen, wo der Nacht⸗ tau in den weißen Roſen wie Tränen aufglänzte, ſah Ludwig, daß es auch in den Augen ſeiner Braut wie von Tränen ſchimmerte. „Warum weinſt du, mein Mädchen? Woran denkſt du?“ flüſterte er und zog ſie näher an ſich heran. „O Ludwig, die arme Izabelle! So jung und nichts ward ihr vom Leben als Verzeihung und Frieden . . .“ „Mein Lieb! Wer auf dieſer Welt iſt denn glücklich? Nicht jedem wird ſo großes Glück wie dir und mir? Es kann nicht nur dunkle, ſüße und rote Roſen geben. Es müſſen auch weiße ſein — und — ſieh nur hin — auch die ſind ſchön!“ Der Roſenſtrauß Ich kaufte einen mächtigen Strauß herrlicher dunkel⸗ roter Roſen. Jede einzelne wählte ich ſelbſt aus den Vaſen im Blumenladen heraus. Die ſchönſten hielt ich in meiner Hand und ließ ſie von der Verkäuferin mit Baſtfäden zuſammenbinden. Der Tau lag noch auf ihren Blättern. Auf langen Stengeln zitterten ein wenig die dunklen Kelche, die ſüßeſten Duft enthauchten. Viele waren eben friſch erblüht, viele waren faſt noch Knoſpe, die ſich erſt am nächſten Tag entfalten würde. Der Strauß war für eine junge Schauſpielerin be⸗ har wet jede den ſchrt derſ Auft brin⸗ ſhon noch gung ihre! S eigene ſorgfe dunkel⸗ us den ſelt ich in mit fhren nig die Wiele Knoſpe, erin be⸗ Der Roſenſtrauß. 75 ſtimmt, die ich gern hatte und die am Abend zum erſten⸗ mal die Bühne als „Emilia Galotti“ betreten ſollte. Es war ein zartes, blaſſes, ſchönes Geſchöpf, noch mit dem Hauche von Herbe und Kindlichkeit, der ſo entzückt und der köſtlichſten Lieblichkeit eines Frühmorgens vergleich⸗ bar iſt, der noch nichts von Mittagsglut und Schwüle weiß. Ich war ſicher, daß ſie als Emilia auf der Bühne jedes Herz rühren würde. Meine Ahnung trog mich nicht. Der erſte Abend brachte ihr den erſten glückverheißenden Triumph. Vor dem Theater wartete ich auf ſie. Als ſie kam, glühten ihre Wangen und ihre Augen ſtrahlten. Der kleine herbe Mund lächelte, ihr Schritt war wie beſchwingt. Ich ſah ſie an .. . Wie eine Roſe war ſie ſelbſt, die eben aufgeblüht. Da ſie eine Handtaſche hielt, trug ich ihr den Strauß, den ich ihr hinauf auf die Bühne hatte reichen laſſen. Wir ſchritten dem Bahnhof zu, den Vorortzug zu beſteigen, der ſie zu einer Geſellſchaft, die ihrer harrte, um ihr erſtes Auftreten zu feiern und mich in die Nähe meiner Klauſe bringen ſollte. Aber es kam anders als wir gewollt. Der Zug ſtand ſchon zur Abfahrt bereit, als wir unſere Billette löſten. Wir eilten zwar ſchnell darauf zu, aber nur ſie erreichte noch das Trittbrett. Dann ſetzte ſich der Zug in Bewe⸗ gung. Sie fuhr davon und ich ſtand auf dem Bahnſteig, ihre Roſen in der Hand. So blieb mir denn nichts anderes übrig als meinen eigenen Strauß wieder mit nach Hauſe zu nehmen, ihn ſorgfältig ins Waſſer, dem ich Salz zuſetzte, zu ſtellen 76 Grete Maſſeé. und auf den nächſten Tag zu warten, wo ſich ſchon eine Gelegenheit finden würde, ihn der eigentlichen Beſitzerin zukommen zu laſſen. Am anderen Morgen, als ich nach dem Kaffee im Ge⸗ müſegarten weilte, um Salatköpfe für den Mittagstiſch zu holen, kam das Mädchen gelaufen und meldete mir, daß Gerd Richter mir einen Beſuch machen wollte. Gerd Richter war ein Studienfreund meines Bruders und zu⸗ gleich mit ihm ins Heer eingetreten, als der Krieg aus⸗ brach. Ich wußte, daß er zum erſtenmal auf Urlaub nach Hauſe reiſte und in unſerer Stadt, an der er vorüber⸗ mußte, Station machen wollte, um mir Grüße meines Bruders zu überbringen und von ihm zu erzählen. So ließ ich denn Salatköpfe Salatköpfe ſein und ging erfreut dem Hauſe zu. Auf der Terraſſe aber, von der aus man durch das Fenſter in das Wohnzimmer ſehen konnte, blieb ich wie angewurzelt ſtehen. Drinnen am Tiſche ſaß der junge Krieger, der ſich unbeobachtet glaubte. Er hatte den großen Krug mit den Roſen zu ſich heran⸗ gezogen, ihn mit den Armen umſchlungen und die Stirn vergraben in die rote Blütenpracht. Ganz unbeweglich ſaß er da, die Augen geſchloſſen, nur tief, tief den Atem von Duft und Blatt und Erde und Sonne und Wind in ſich trinkend. Seine Augen, die ſo viel Grauenhaftes geſehen, bettete er in die Blumen hinein wie in linde Hände. In dieſem Roſenſtrauß, als Gruß einem jungen Men⸗ ſchenkinde auf ſeinem erſten Wege zum Ruhm darge⸗ bracht, umarmte er, der noch den Staub der Front, den Hauch des Todes in ſeinen Kleidern trug, das heiße, flammende, herrliche Leben mit tief erſchütterter Seele. eine erin Ge⸗ tſch mir, Herd zu⸗ aus⸗ nach über⸗ eines ging n der ſehen am aubte. heran⸗ Stirn beglich Ntem gind in hhaftes Hünde. Men⸗ darge⸗ nt, den heiße, Geele. Der Roſenſtrauß. 77 Ich ging leiſe zurück, umkreiſte mehrere Male das Gartenbeet, um ihm Zeit zu laſſen, ſich zu ſammeln und zu faſſen, damit er mir, wenn ich vor ihn trat, mit dem Alltagsgeſicht entgegenblicken konnte und der Schleier wieder über ſein innerſtes Leben gebreitet wäre, mit dem wir verhüllen, was uns heilig iſt. Heſſe & Becker Verlag in Leipzig Soeben erſchienen: Scheffels ſämtliche Werke Herausgegeben von Johannes Franke Mit acht Kunſtbeilagen nach Gemälden von E. Grützner, A. Liezen⸗Mayer, A. v. Werner u. a., einer Karte und drei Handſchriften In 3 Leinenbänden M. 8.—, in 3 Halblederbänden M. 12.— Liebhaber⸗Ausgabe in 4 Halbpergamentbänden in Karton M. 16.— Inhalts⸗Aberſicht der Ausgabe: I. Scheffels Leben und ſeine V-—VI. Ekkehard. Eine Geſchichte Werke. Der Trompeter von aus dem 10. Jahrhundert. Säkkingen. II. Juniperus. Hugideo. Berg⸗ pſalmen. Waldeinſamkeit. Die Mär v. Rockertweibchen. Das glückhafft Schiff. Prolog für die Feſtvor⸗ ſtellung im Stadttheater zu Mülhauſen. D. Braut⸗ willkomm auf Wartburg. Die Lindeam Ettersberg. III. Frau Aventiure. IV. Gaudeamus! VII —VIII. Reiſebilder und Epiſteln. IX. Gedichte 1837 — 1886 (hrer erſt⸗ malig geſammelt, Amfang 271 Seiten!) X. Aufſätze aus verſchiedenen Ge⸗ bieten. 1. Aus den vaterländiſchen Blättern für Baden 1849. 2. Biographiſches. 3. Lokalgeſchichtliches. 1. Alt⸗ und Neu⸗Karlsruhe. 2. Ausflug nach Heidelberg. ☛ Zum erſten Maleerſcheint hier eine Aus— gabe der ſämtlichen Werke Scheffels; ein großer Teil des Inhaltes der Teile II und IX, ſowie der geſamte Inhalt des X. Teiles iſt in keiner der bis— her erſchienenen Ausgaben enthalten. ind ner, drei nden ſchichte ert. piſteln. er erſt⸗ ung 271 nen Ge⸗ ndiſchen 180. rlsruhe. delberg. Aus⸗ rroßer je der er bis⸗ Heſſe & Becker Verlag in Leipzig Aus den Werken J. V. von Scheffels ſind ferner folgende Einzel⸗Ausgaben erſchienen: Ekke h ard. Eine Geſchichte aus dem zehnten Jahrhundert. Mit 5 Kunſtbeilagen von E. Grütz⸗ ner, A. Liezen⸗Mayer, J. Herterich. Erſcheint in nachſtehenden 4 Ausgaben: a) in den Romanen der Weltliteratur, in Leinen⸗ band mit künſtleriſchem Amſchlag . . . . M. 2.50 b) als Geſchenk⸗Ausgabe in Halbpergamentband mit Kopfgoldſchnitt in Karton . „ 4. — c) in Heſſes Volksbücherei (1 Nummern), bro⸗ ſchiert mit farbigem Amſchlag. . . . . . „ 1.75 d) als Feldpoſt⸗Ausgabe auf geringeem Poͤpier. leicht kart. . . „ 1.50 Gaudeamus! Lieder aus dem Engeren und Weiteren. a) in Originalband . . . . . . . . . . M. 1. — b) in Biedermeier⸗Leinenband in Karton . „ 1.80 Frau Aventiure. Lieder aus Heinrich von Ofterdingens Zeit. Gebunden . . . ... M. 1.20 Iuniperus. Hugideo. Wald⸗ einſamleit. Vergpſalmen. Gebunden . . . . . . . . . N. 1.20 Heſſe & Becker Verlag in Leipzig Zum Rhein, zum deutſchen Rhein! Ein Vogeſenroman von Erika Grupe⸗Lörcher Kart. M. 3. —, in Orig.⸗Leinenband M. 4. — Die bekannte Erzählerin Erika Grupe⸗Lörcher hat ſchon vor dem Kriege aus genauer Kenntnis von Land und Leuten die politiſche Stimmung im Elſaß in mehreren No⸗ vellen und Romanen feſtgehalten. Am ſo mehr mußte es ſie reizen, in einem größeren Werke zu ſchildern, wie ſich die Bevölkerung des Elſaß, unter der es noch immer „Fran⸗ zoſenköpfe“ gibt, beim Ausbruch des Weltkriegs verhielt. Sie tut das in ihrem neueſten Roman. Ohne jede Schön⸗ färberei läßt die Verfaſſerin durchblicken, daß in ſo manchem Elſäſſer und ſo mancher Elſäſſerin das franzöſiſche Blut ſich wieder regte, als die Franzoſen im Spätſommer 1914 einige elſäſſiſche Orte beſetzten. Eine dieſer Naturen iſt Berthe Diefenbach, die Hauptperſon des Romans. Aberzeugend wird nun geſchildert, wie ſie nach und nach durch deutſche Treue und deutſche Tüchtigkeit für den deutſchen Gedanken gewonnen wird. Eine reich bewegte, gut erfundene Hand⸗ lung, ſcharf geſehene Menſchen, die ohne jede Gehäſſigkeit gezeichnet ſind, das Elſaß als der große landſchaftliche Hintergrund — dies alles macht das Buch zu einer vor⸗ nehmen Anterhaltungslektüre, die noch den beſonderen Reiz des Zeitgemäßen hat. Der Roman eignet ſich auch ganz vortrefflich als Geſchenkwerk! — Die Verlagshandlung hat dem Buch eine beſonders gute Ausſtattung gegeben, ſo daß das Außere mit dem Inhalt im Einklang ſteht. Druck von Heſſe 8& Becker in Leipzig 9 PRESERVANON ACG4 Entsauert 06/2008 0 SS hetgahe, d. 109S Ulder⸗ nle u. a. Frant⸗ . 1099. ed. 1100. Gſte. 1101. mehmen 1102. t. 1103. ſchönes desgalt⸗ chen von en. 1107, er City of⸗ len. 1109. er. 1110, heranzl. man des 1111⸗12. 18. tal. 1114. der Welt en. 1115. ligen Ge⸗ 1116.17. ltſchen Ge⸗ 113. Lehrbuch. ines olten 1.Humor. 123.1134. ein Winter⸗ arſt 1ins Koman. Enkel der Unſterblichen und andere Erzählungen aus der Kriegszeit von Grete Maſſe Heſſe & Becker Verlag, Leipzig O Salance Focus 12 10 VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset — Copyright 4/1999 VxyMaster GmbH wwW.yymaster. com