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author: Massé, Grete

2

8 0—00 —=0ο 00° 500 ¾ 5900
Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.

1914/17.

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A. Griesshaber

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Neuerſcheinungen i in Heſſes Vollsbücherei

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— Preis jeder nummer broſchiert 25 Pf. ==

Otto vedzisen. Ein dentſcher Seeheld.
Von H. E. Schlüt
Lohmann, IFr., Die En liche dung bei
Srichkirch. Erzählung. 1054.
Husicki, H. v., Der kleine Huzule.
Kri Brene: aus dem Oſten. 1055.
Eckſtein, Ernſt, Pia. Roman. Mit
Bildern. 1056— 1060. gbd. M. 2.—.
Höcker, Otto, Die falſche Emden. 1061.
Franſkte, Ilſe, Das graue Lied u. andere
Erzählungen. 1062.
aagé, Hreie Und draußen war
ieg .
Sennaann, Boherl, Die Liebesgabe u.
andere Erzählungen. 1064.
Berthold, Verſorgungsanſprüche der
Kriegsteilnehmer. 10665.
Wirth, Alfred, Von der Saale zur
Aisne. Kriegstagebuchblätter. 1066.
— An der Aisne. Bilder aus dem
Stellungskampf. 1067.
Schröer, H., Ein Barbarenſtückchen. Er⸗
zählungen aus dem Weltkrieg. 1068.
Aaſſé, Hr., Das Rubinhalsband u. and.
Erzählungen. 1069.
Franke, Ilſe, Heimat u. and. Erz. 1070.
Wiſeman, N., Fabiola od. Die Kirche der
Katakomben. 1071-1077. gbd. M. 2.—.
Friedmann, Artred, Nachdenkliche Ge⸗
ſchichten. 1078
Ferch, Joh.; Kaſernen⸗ ⸗Allotria. 1079.
braß Zeppelin, der Eroberer der Luft.
Von H. E. Schlüter. 1080.
Euſig, Bal., Der Spion u. a. Erzähl. 1081.
Goefer, Edm., Erzählungen eines alten
Tambours I.
Horn, Hermann, Des Kreuzers letzte
Not u. and. Kriegserzählungen. 1083.
Helden und Kameraden. Ernſtes und
Heiteres aus d. großen Krieg. III. 1084
Stieler, Karl, Ausgewählte Gedichte.
1085— 1086. gbd. M. 1
Hahms, Pauk, In dr fliegenden
„Diviſion. 1087.

— Zum Sturm! Gewehr — rechts! 1088.

Niemeyer, Ernſt, Naturbilder aus
Braſilien. 1089.
Bſcholkke, Kriegeriſche Abenteuer eines
Friedfertigen. Das Bein. 1090.
.M. S. „Möwe“. Ihre Heldenfahrt und
glückliche Heimkehr. Von Hans E.
Schlüter. 1091.

Wenck, Otto, Humor als Liebesgabe.
Kriegsverſe. 1092.
Vom kKöſtlichen Sumor. 9. Bd. 1093
bis 1096. gbd. M. 1.2
HGroller, Balduin, Meine Bilder⸗
galerie. 1097.
Hyan, H., Der große Unbekannte u. a.
Krimknaigeſchichten. 1098.
Allmann, H., In Polen und Frank⸗
reich als freiw. Krankenpfleger. 1099.
Stieler, K., Hochlandslieder. Ged. 1100.
— Neue Hochlandslieder. Gedichte. 1101.
Beide Nrn. in einem vornehmen
Leinenband M 1.—.
Krauſe, Y., Gold und Eiſen. 1102.
Küchler, K., Allerhand Kriegsvolk. 1103.
Nießen⸗Heiters, ., Mein ſchönes
Deutſchland u. a. Erz. 1104.
Rehm, G. S., Aus dem Reiche des Halb⸗
monds. 1105-06. gbd. M. 1.—.
Haarhaus, J. R., Das Mädchen von
Lille u. a. heikere Erzählungen. 1107.
Bandlow, H., De Düwel is los! 11608.

Rosinſon, Y., Die Bergung der City of

London u. a. Kriegshumoresken. 1109.
Eyth, 2a., Der blinde Paſſagier. 1110.
Plattenſteiner, A., Der ſak'riſche Franzl.
Der abenteuerliche Lebensroman des
letzten fahrenden Sängers. 1111⸗12.
gbd. M. 1.—.
Stelzhamer, Dichtungen. 1113.
Die Heeſchlacht v. dem Skagerrak. 1114.
Hrolker, 23., Die ſchönſte Frau der Welt
u. and. Humoresken u. Sattren. 1115.
Conſcience, Der Baas vom heiligen Se⸗
baſtian, überſ. v. G. Gärtner. 1116-17.
Sieber, Siegfried, Bei den deutſchen Ge⸗
birgstruppen. Erzählung. 1118.
Sleyhanz! Fritz, Esperanto. Lehrbuch.
Hoefer, Edm., Erzahlung eines alten
Tambours II. 1121
Tſchechow, A., Die Maskeu. and. Humor.
und Satiren. 1122.
Bſchokke, H., Der tote Gaſt. 1123-1124.
Stieler, Kark, Wanderzeit.⸗ Ein Winter⸗
Idyll. 1125. gbd. M. 1
Hubicki, O. von, Blutbrüderſchaft. 112²6.
Lolgei 3 ferſtehung. Roman.
1127—1 .

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Enkel der Unſterblichen

und andere Erzählungen aus der Kriegszeit

von

Grete Maſſe

Heſſe & Becker Verlag, Leipzig

Inhalt

Seite
Enkel der Unſterblichen . . . . 5
Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 9
Die Frau des Feindes . . . . . 18
Wenn du verzeihen könnteſt. . . . 26
Wer andern eine Grube gräbt. . . . 33
Der ſchöne Udo . . . . . . . 40
Roſemarie . . . . . . 46
Frau Minnies Wandlung. . . . 53
Die Okarina . . . . . . . . 60
Das grüne Band . . . . . . . 67
Der Roſenſtrauß . . . . . . . 74

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Enkel der Unſterblichen

Vom Giebelzimmer des Häuschens, deſſen oberſtes
Stockwerk ſie bewohnte, indes in den unteren Räumen
Marie Luiſe, die nun auch ſchon eine alte Frau und Groß⸗
mutter geworden, lebte, konnte ſie hinſchauen zu dem
Park, in dem die Bäume rauſchen um Goethes Garten⸗
haus, in dem jeder Weg geweiht war durch die Schritte
der Großen von Weimar, die einſt darüber hingewandelt
und die nun alle, alle ſchon ſo lange die kühle Erde deckte.
Vor mehreren Jahren noch war ſie manches Mal an den
Ufern der Ilm entlang geſchritten, an denen die Weiden
ſich mit tief herabhängenden Zweigen hinab zu dem nur
leicht bewegten, kaum merklich zitternden Waſſerſpiegel
neigen. An guten Tagen war ſie auch manchmal noch ein
Stückchen unter den ſchattigen breitäſtigen Bäumen der
Allee, die zum Schlößchen Belvedere hinführt, gewandelt
— nun aber verließ ſie das Haus nicht mehr. Die Füße
waren alt geworden und ſchwach. Sie konnten die Ge⸗
ſtalt, ſo zart, gebrechlich und ſchattenhaft ſie auch war,
nicht weit mehr tragen, höchſtens an den Sonntagen,
indes der Krückſtock auf jeder Stufe neben ihnen klap⸗
perte, die Treppen hinab in die Stuben, in denen Marie
Luiſe, die Frau ihres nun ſchon lange verſtorbenen Sohnes
Ulrich von Schacht, über mühſame wertvolle Stickereien
gebeugt, die Tage verträumte.
Sie hatte nie etwas wiſſen wollen von der häßlichen

6 Grete Maſſeé.

nüchternen Gegenwart. Immer, immer, auch als ſie noch
jung und blühend war, waren ihre Augen rückwärts ge⸗
wandt in die herrliche Vergangenheit, in der Weimars
Glanzzeit geweſen. Mit dem Leben der Großen, deren
Tage ſich abgeſpielt in den ſchlichten Straßen Alt⸗-Wei⸗
mars, in ſeinem Schloſſe, ſeinen Parks, ſeinen Alleen,
dem nahen Tiefurt, war ihr innerſtes Leben tief verwur⸗
zelt. In ihrem Kreiſe hatten ihre Väter Heimatsrecht
gehabt. Am Hofe der Herzogin Anna Amalia und Karl
Auguſts waren die Frauen ihres Geſchlechtes ein und
aus gegangen. Zu Goethe, zu Herder, zu Wieland, zu
Jakob Reinhold Lenz, zu Corona Schröter, zur Jage⸗
mann, zu Pius Alexander Wolf, zu Ottilie von Goethe
hatten ſie in näheren oder weiteren, immer aber freund⸗
ſchaftlichen Beziehungen geſtanden. Geſpräche, Anekdo⸗—
ten, Bilder und Briefe waren als heiliges Vermächtnis
auf ſie übergegangen. Die hatte ſie gehütet in verſchloſ⸗
ſenen, ineinander verkapſelten Kaſſetten. Nur in ihrem
Zimmer, an deſſen Wänden die Schattenriſſe Charlotte
von Steins, des Herzogspaares, Goethes und der an⸗
deren Unſterblichen von Weimar hingen, war ſie recht da⸗
heim. Da ſtand um ſie herum die Vergangenheit und
ſprach zu ihr. Was war alle Gegenwart gegen jene Zeit,
in der von dem kleinen ſimplen Städtchen aus ſich in
Wahrheit erſt der Glanz adeligſten Geiſteslebens über
deutſche Lande gebreitet? Die große Zeit, ſie war dahin.
Warum mußte ſie, die faſt ſchon Schatten war, noch
atmen in Tagen, die nüchtern waren und arm, ohne
Hochſchwung und ohne inneres Leuchten, ohne Tiefe und
ohne Andacht?

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Enkel der Unſterblichen. 7

Und doch kam ſie noch einmal heraus aus ihrem däm⸗
mererfüllten Zimmer, taſtete ſich hinunter in Marie
Luiſens Stuben und ſaß dort am Fenſter, vor dem ſich
die Straßen verzweigten. Mit weitgeöffneten, ſtaunenden
Augen, die allein jung geblieben in dem welken faltigen
Geſicht, ſaß ſie da und ſchaute hinaus. In ihrem dunkel⸗
braunen Kleide, in der Unbeweglichkeit ihrer Haltung
erſchien ſie wie eine vom Alter gedunkelte Holzſtatue in
Altarniſchen. Man wußte nicht, war das Leben in ihr
erloſchen oder ſammelte es ſich intenſiv im ſtaunenden
Blick der ſtillen Augen, die ſchauten, ſchauten und nicht
müde wurden. War das ein Traum, was ſich da vor ihr
entfaltete? War es Wirklichkeit?
Klirrend kam es die Straßen Alt-⸗Weimars entlang ge⸗
ſchritten, Regiment um Regiment marſchierte vorbei. Das
ging immer im gleichen Schritt und Tritt, das waren
tauſend, tauſend Füße und hatten doch einen Takt; das
waren tauſend, tauſend Herzen und hatten doch einen
Schlag; das waren tauſend, tauſend Menſchen und hatten
doch ein Ziel; das waren tauſend, tauſend Seelen und
hatten doch nur ein Lied:
„Ihr woll'n wir treu ergeben ſein,
Getreu bis in den Tod,
Ihr woll'n wir unſer Leben weih'n,
Der Flagge Schwarz⸗Weiß⸗Rot.“
Sie ſagte nichts und ſie fragte nicht: „Was iſt ge—
ſchehen? Warum marſchieren die Soldaten, warum ſtarrt
rings die Welt von Eiſen und Waffen? Stumm, in ſich
zuſammengekauert, ſaß ſie in ihrem Lehnſtuhl, wenn ſich
Freunde, Nachbarn, Verwandte um Marie Luiſe ſam⸗

8 Grete Maſſeé.

melten und in den kleinen Stuben flüſterten von dem
großen Krieg, in dem Deutſchland mit ſeinem Bundesvolk
den Heldenkampf beſtand gegen ſieben Feinde. War ſie
nicht mehr fähig, zu erfaſſen, was jetzt geſchah, ſie, die
doch immer lebhaften und regſamen Geiſtes geblieben?
An einem goldenen Spätherbſttag trug man einen jun⸗
gen ſchwerverwundeten Soldaten in Marie Luiſens Schlaf⸗
zimmer in das breite Himmelbett. Er hatte ins Lazarett
ſollen, aber Marie Luiſe war nicht müde geworden zu
flehen, daß man ihr den Enkel ihrer alten verſtorbenen
Herzensfreundin Cornelie Berkh ins Haus gebe, damit ſie
ihn geſund pflege. Und Alt⸗Weimars Lazarette waren
überfüllt von Verwundeten, die geblutet auf den Kampf⸗
ſtätten in Oſt und Weſt. Schmerzenslager ſtand dort
neben Schmerzenslager, Ärzte und Helferinnen reichten
nicht aus, alle Dienſte zu tun, allen Leidenden Hilfe zu
bringen. Der junge Berkh, er mochte nur geneſen in dem
alten Haus, deſſen Atmoſphäre noch geſättigt war vom
Atem der Goethezeit.
Aber zu tief ins edelſte Herz, ins innerſte Leben war
die Kugel gegangen. Zu tief ſchon hatten die jungen
Augen in das Geheimnis des Todes geſchaut, um noch
ſehend zu werden für das Leben. Mit Fieberroſen auf den
Wangen, die großen Augen voll unirdiſchen und veilchen⸗
farbenen Glanzes, wie ein junger hingeſtreckter Kriegs⸗
gott lag er da, als wollte er mit jeder Stunde weiter ins
Leben blühen. Sie alle, die ihn pflegten mit nie ermü⸗
dender, geduldiger Aufopferung glaubten es. Die alte
Frau im Seſſel aber wußte es: ſo glüht und blüht nur,
was ſich zu Tode glüht und blüht.

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Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 9

Und ſtill, ohne Seufzer und ohne Laut, aufrecht wie ein
Soldat, ging er durchs Tor, das Tod und Leben trennt.
Die alte Uhr tickte, die Vorhänge bewegten ſich leiſe
im Windhauch, der durch ein offenes Fenſter kam, die
dunkelroten Aſtern in den Vaſen leuchteten nur und duf⸗
teten nicht.
Sie ſah, wie die junge Geſtalt ſich ſtreckte, wie Schatten
erſchienen um den Mund, wie die verkrampften Finger ſich
löſten, die nichts mehr feſthalten konnten.
Da reckte ſie ſich hoch aus ihrem Seſſel und nahm den
Krückſtock und taſtete ſich zu ihm.
Lange ſtand ſie und ſah ſchweigend zu ihm hinab.
Dann legte ſie in ſeine Hände, was ſie alle Tage wie
ihr Heiligſtes gehütet: Ein Zweiglein vergoldeter Lor⸗
beerblätter aus einem Kranze, den einſt die Herzogin
Luiſe Goethen aufs Haupt gedrückt.
„Ihr ſeid wie jene waren!“ flüſterte ſie. „Ihr Enkel
der Unſterblichen ſeid wert, daß euch ihr Lorbeer kränzt.“

Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12

Das Haus Hirſchgaſſe Nr. 12 war ein altes Haus,
deſſen Vorderſtockwerke allerdings neumodiſch und ele⸗
gant hergerichtet waren. Sie prunkten mit elektriſchem
Licht, Zentralheizung und ſonſtigen modernen Bequem⸗
lichkeiten; die Hinterwohnungen aber, die der Schuſter
Weigel und unter ihm die Hausmeiſterin Frau Strecker
bewohnten, waren baufällig, altmodiſch, dunkel und ärm⸗
lich. Da hatte der Hauswirt alles geſpart, was er auf

10 Grete Maſſeé.

die Vorderwohnungen verwenden mußte. Er hatte ſich
ja geſträubt, ſo viel Geld für die Neuherrichtung des
alten Hauſes aufzuwenden. Aber die Frau Irene Groot⸗
hoff, die das Erdgeſchoß und den erſten Stock, und der
Rentner Oldenmeyer, der den zweiten Stock ſchon bald
zwei Jahrzehnte lang bewohnte, drohten mit Kündigung,
und den Verluſt dieſer beiden guten Mieter hätte der
Eigentümer nicht verſchmerzen können.
Einmal in der Woche ging Frau Strecker aus ihren
dunkeln Hinterſtuben hinein in die ſchön möblierten
Räume der verwitweten Irene Groothoff. Dann mußte
ſie Friederike, dem Hausmädchen, beim Gründlichrein⸗
machen behilflich ſein. Manchmal ging Frau Groothoff
an ihr vorüber im Schleppſchlafrock aus Tuch und veil⸗
chenblauem Samt, große Schildpattnadeln im friſierten
Haar und glitzernde Ringe an den wohlgepflegten weißen
Fingern. Oder ſie wartete in Straßenkleid und bräunli⸗
chem Pelz, bis Viola, ihre Tochter, die mit ihrem Gatten,
einem franzöſiſchen Architekten, den erſten Stock be⸗
wohnte, herunterkam, deren kühle vornehme Blondheit
in der weißen Hermelingarnitur wie eine Schneeprin⸗
zeſſin im Märchen erſchien.
In die Wohnung des Rentners Oldenmeyer kam ſie
faſt nie. Der liebte keine fremden Geſichter im Haus.
Fräulein Krapp, ſeine launiſche und brummige Haus⸗
hälterin, mußte alle Lieferanten an der Hintertür ab⸗
fertigen und dafür ſorgen, daß niemand ihrem Herrn
in den Weg kam. Frau Strecker ſah ihn nur, wenn er
mit kleinen vorſichtigen Schritten die Treppen hinauf⸗
ſtelzte oder auf der Straße dahinſchritt, den Kopf ſteif

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Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 11

erhoben, die Brille vor den kurzſichtigen Augen, die Hände
auf dem Rücken ineinandergelegt. Zu Weihnachten ließ
ihr der Rentner durch Fräulein Krapp einen Korb mit
Eßwaren und ein blitzblankes Zehnmarkſtück überbringen.
Ihren ehrlich erfreuten und beſcheidenen Dank wehrte
er mit einem kurzen „Schon gut, ſchon gut“ verlegen ab.
Eine weite Kluft trennte die Vorder⸗ und Hinterbewohner
des Hauſes Hirſchgaſſe Nr. 12.
Es war ein ſtilles Leben in dem Haus. Jeder lebte
abgeſchloſſen und hielt ſich für ſich. Vorn gab es keine
Kinder, die lärmten, und hinten hielt Frau Strecker ihre
kleine Geſellſchaft ſo in Zucht, daß kein Laut im Hauſe
hörbar war. Der Schuſter aber war der Stillſte von allen.
Auf ſeinem Schemel zuſammengebückt ſaß er da und
hämmerte unter der Gasflamme, die, da es hinten nie
ganz hell wurde, den ganzen Tag brennen mußte, an
Hacken und Sohlen herum. Er beklopfte die ſchweren
Stiefel des Rentners, die langen, braunen Schuhe der
mürriſchen Krapp, die Lackſtiefeletten von Frau Irene
und Frau Viola und die ausgetretenen Schuhe der
Streckerſchen Kinder.
Allmählich wäre auch wohl für die kleine Hausmeiſterin
das Leben und Vorwärtskommen etwas leichter geweſen.
Die drei älteſten Söhne verdienten nun recht nett, wenn
ſie auch viel für ſich brauchten. Die fünf Kleinen wur⸗
den größer und erwarben ſchon hier und da einen Groſchen
mit Botengängen und kleinen Dienſten. Der ſchwindſüch⸗
tige Mann aber, der hinten in der feuchten Stube dahin⸗
ſiechte, bedurfte immer weniger. Er wollte keinen Doktor
und keine Arznei mehr. „Nützt alles nichts, 's kommt

12 Grete Maſſeé.

alles, wie es kommen ſoll,“ ſagte er und wandte das
9

abgezehrte Antlitz hüſtelnd zur Wand, wenn ſie ihm was

bringen wollte. Da kam der Krieg und brachte neue,
ſchreckliche Sorgen, da ſie eben glaubte, etwas aufatmen
zu können. Was war nur los in der Welt? Die ſcheue
kleine Frau verſtand nicht, was um ſie her vorging. Noch
als die drei Alteſten in ihrer Felduniform von ihr Ab⸗
ſchied nahmen, ſchüttelte ſie bekümmert und verwundert
den Kopf. Dann aber hing ſie weinend am Hals der
Söhne. Sie gingen ja in Schlacht und Tod.
„Jungen, kommt wieder!“ ſchluchzte ſie.
„Mutter, weine nicht,“ tröſtete der AÄlteſte. „Wollteſt
du, wenn alle hinausziehen, den Ruſſen und Franzoſen
eins aufzubrennen, daß deine Jungen feige zu Hauſe
herumſäßen?“
„Nein,“ ſagte ſie, trocknete die Tränen und lächelte
ſtolz. „Helft man mit, ſie tüchtig zu verſohlen! Ich will
auch mein Beſtes geben fürs Vaterland.“
Als die drei Streckerſchen Jungen in ihren Felduni⸗
formen das Haus verließen, ſahen ihnen aus den Vor⸗
derzimmern ſehnſüchtige und traurige Augen nach.
Oben im zweiten Stock ſtand der Rentner und
ſchmauchte an ſeinem gewohnten Nachmittagspfeifchen,
das ihm aber nicht mehr ſo recht ſchmecken wollte. Seine
Augen ſchmerzten ihm vom vielen Zeitungsleſen. Er ſah
den drei jungen Männern mit einem Seufzer nach. Die
Glücklichen, die da hinziehen durften, dem Feind entgegen,
dem Rufe ihres Kaiſers getreu!
Am Nebenfenſter guckte die Krapp über Brille und
Strickſtrumpf hinweg den Dreien nach. Sie nickte be⸗

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Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 13

friedigt vor ſich hin. Es war ihr ein unſäglich wohl⸗
tuendes Gefühl, wieder drei Rüſtige ſich den Heeren
angliedern zu ſehen. Je mehr kraftvolle Männer hinaus⸗
zogen, die Grenzen zu verteidigen, deſto geſicherter fühlte
ſie ſich hinter ihren Tüllgardinen und blanken Scheiben
in den traulichen Räumen, die ſie wie ihr eigenes Heim
betrachtete.
Im Erdgeſchoß aber erſchien über den Blumentöpfen
Frau Groothoffs ſchönfriſiertes Haupt. Das ſonſt ſo
blühende, lebensluſtige Antlitz der reichen Frau hatte auf
einmal den Ausdruck des Leidens bekommen. Dunkle
Schatten lagen unter ihren blauen Augen. Was für Tage
und Nächte hatte ſie hinter ſich! In ihrem Schlafzimmer
lag die Tochter, den Kopf in die Kiſſen gewühlt, und
aß nicht und ſprach nicht, ſchaute nur mit blickloſen Augen
vor ſich hin. Wie ein Verbrecher in eiligſter Flucht hatte
ihr Mann ſie und ſein Heim verlaſſen müſſen, um ſich
in Frankreich zu ſtellen. Auf der Seite ihrer Feinde würde
er kämpfen. Frau Groothoff drückte das Spitzentaſchen⸗
tuch an die Augen, denen unaufhaltſam die Tränen ent⸗
ſtürzten. Sie winkte mit dem weißen Tüchlein den Dreien
nach. War die Frau Strecker nicht die Glücklichſte und
Stolzeſte im Haus? Drei prächtige kraftvolle Söhne
ſchickte ſie mit hinaus ins Feld! Was hatte ſie, die reiche
Frau, dagegen zu geben? Nur Geld.
Das hätte ſich das Haus Hirſchgaſſe Nr. 12 nie träu⸗
men laſſen, daß ſich einmal ein ſolcher Wandel in ihm
vollziehen, daß es die Vorderhausbewohner und Hin⸗
terhausbewohner ſo freundſchaftlich vereint ſehen würde.
Es war nicht zu bezweifeln. Die zarte, blaſſe Frau Strecker

14 Grete Maſſeé.

war der Liebling aller Bewohner geworden. Es war förm⸗
lich, als ſchrieben ſich alle Einwohner ein Verdienſt daran
zu, daß drei Männer, die hier im Hauſe herangewachſen
waren, mit in den Kampf zogen. Jeden Sonntagabend
ſtand Schuſter Weigel unter der Gasflamme und packte
und verſiegelte ein Feldpoſtpaket an die Streckerſchen Jun⸗
gen. Was war da aber auch alles darin! Nicht nur feine
Zigarren und Zigaretten, nein, auch die Pulswärmer,
die Friederike, das Hausmädchen, geſtrickt, die dicken
Strümpfe, die die Krapp geſtrickt, Tee und Kaffee und
Schokolade vom Herrn Rentner, Taſchenlampen und Lei⸗
nen und Wollzeug von Frau Groothoff, ja einmal auch
Taſchentücher, die die junge Frau Viola, bevor ſie in die
Schwermut verfallen, um derentwillen man ſie in die
Nervenheilanſtalt gebracht, noch ſelbſt genäht hatte.
Immer mit neuen eingewickelten geheimnisvollen Pa⸗
keten erſchien der Rentner in der Schuſterſtube. „Sehen
Sie mal, Weigel, den Jungen das zu ſchicken, daran hat
kein Menſch gedacht, nicht wahr,“ hieß es dann. Oder:
„Die Jungen haben dies noch nötig und das.“ Frau
Groothoff aber ſagte, wenn ſie jetzt im Hausflur die
kleine Frau Strecker die Treppen ſcheuern oder die Meſ⸗
ſingſtangen putzen ſah: „Was ſchreiben die Jungen, Frau
Strecker? Gibt es was Neues? Schicken Sie doch nach⸗
her Ihr Klärchen zu mir herauf. Ich habe Fruchtſäfte und
Marmeladen gekauft; die ſollen mit ins Feldpoſtpaket.“
Und Klärchen kam. Es war ein beſcheidenes, freund⸗
liches und ruhiges Kind mit ſchönen, glatten, blonden
Zöpfen und ehrlichen Grauaugen. Frau Groothoff wun⸗
derte ſich, daß ein Pförtnerskind ſo nett und adrett und

fein!
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Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 15

fein im Weſen war! Jeden Tag rief ſie Klärchen zu ſich
herauf. Sie entbehrte ſie ſchon, wenn ſie einmal ausblieb.
Die kleinen Schritte, das ſanfte Stimmchen belebten die
reichen, vornehmen, öden Räume. Sie lehrte das Kind
die feinen Handarbeiten herſtellen, an denen ſie den gan⸗
zen Tag ſtickte. Klärchen hantierte geſchickt mit glänzen⸗
den Seidenfäden und gefärbten Holzperlen. Immer enger
ſchloß ſich die vereinſamte Frau an das Kind. Wenn ſie
die kleine, warme Hand umſchloß, fühlte ſie ſich getröſtet.
Viola, ihre Tochter, würde nicht mehr zurückkehren. Ihr
Nervenſyſtem war durch das Unglück, das über ſie her⸗
eingebrochen, ſo erſchüttert, daß ſie am beſten in der
liebevollen Pflege geſchulter Leute, fern vom Elternhauſe,
verblieb. Nun ſollte ihr dies Kind wie eine Tochter ſein.
Frau Groothoff hatte eine lange, ernſte Unterredung mit
Frau Strecker. Die blaſſe Frau weinte erſt ein bißchen,
war dann aber beruhigt. Klärchen zog ein als Adoptio⸗
tochter aus den dunkeln Stuben der Hinterwohnung in
das weiße Zimmerchen, das Frau Viola in ihrer Kind⸗
heit bewohnte. Ihr, der Mutter, aber ſollte das Kind
nicht entriſſen und nicht entfremdet werden. Es durfte
jeden Tag Eltern und Geſchwiſter beſuchen. Und es war
geſchützt und für ſein Leben bewahrt vor den Leiden und
Qualen der Armut, die ſie hatte durchkoſten müſſen.
„Herr Oldenmeyer,“ ſagte die Krapp, „was meinen
Sie dazu, könnte nicht eins der Streckerſchen Kinder
täglich mit uns eſſen? Hier bleibt oft ſo viel übrig. Der
Hans, der Dreizehnjährige, hilft beim Schuſter Weigel
in der Werkſtatt und bekommt dafür das Nötige; das
Klärchen hat's bei der Frau Groothoff wie eine Prin⸗

16

Grete Maſſeé.

zeſſin, können wir uns nicht den Walter oder die Betti
zum Eſſen holen? Die Frau Strecker hat ganz den Kopf
verloren, ſeit ſie erfahren, daß ihr Alteſter gefallen iſt
und der Dritte im Lazarett liegt.“
„Können wir, können wir, natürlich. Alle beide kön⸗
nen ſich hier ſatt eſſen. Hätten's ſchon lange können.
Biſt 'ne gute Seele, Krapp, aber langſam und ſchwer—
fällig im Denken,“ antwortete der Rentner und zog an
ſeinem Pfeifchen, das noch immer nicht ſchmecken wollte.
Es ging ihm doch zu viel im Kopf herum. Die Wut auf
die niederträchtigen Engländer, der Zorn auf die gelben
Japſen ſchmälerten ihm den Appetit. Wenn abends die
Zeitung kam, ſtelzte er, ſeinen Grimm zu entladen, hin⸗
unter zum Schuſter, wo der blaſſe Hans neben dem Alten
ſaß und aufmerkſam den Lehren des Schuſters lauſchte.
Der Junge ſpitzte dann eifrig die Ohren, während er
mit dem Handwerkszeug hantierte. Nein, was für ein
weiſer und kluger Mann war Schuſter Weigel doch im⸗
mer! Ordentlich Vorträge hielt er dem Rentner, ſprach
von Kluck und Häſeler und Hindenburg, als hätte er mit
im Großen Generalſtab geſeſſen. Und immer endete es
ſo: Es wären ja tüchtige Leute am Ruder, aber wenn
Schuſter Weigel und Rentner Oldenmeyer etwas zu ſagen
hätten, oder gar mit hätten hinausziehen können, ja

Das war ein trauriger Augenblick für das Haus Hirſch⸗
gaſſe Nr. 12, als ſich Franzel Strecker, der der munterſte
der Buben geweſen, der ſo ſtattlich und geſund in ſeiner
Felduniform davonmarſchiert war, an der Krücke über die
Schwelle ſchleppte. Alle ſtanden im Flur zu ſeinem Emp⸗

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Das Haus der Hirſchgaſſe Nr. 12. 17

fang bereit. Der Schuſter in ſeiner blauen Schürze, die
Krapp mit ihrem Strickſtrumpf, Frau Groothoff mit
Klärchen, der Rentner, Friederike, die Mutter und die

Geſchwiſter.

Ihnen wollte ein Schluchzen in die Kehle ſteigen. Er
aber ſah ſtolz, ein ſchönes Leuchten in den Augen, auf ſie.
„Warum weint Ihr?“ ſchien er ſagen zu wollen. „Andere
gaben noch mehr als ich, gaben ihr Leben. Stolz bin ich
darauf, für mein Vaterland gekämpft und gelitten zu
haben.“
Frau Strecker aber ſtreichelte ſeine Hand.
„Gut, daß ich dich wiederhab', mein Junge, mag's
auch ſein, wie es will!“
Am Abend aber ſah das hübſche Wohnzimmer der
Frau Groothoff ſeltſame Gäſte. Alle Bewohner des Hau⸗
ſes waren geladen. Der Rentner, die Krapp, der Schuſter,
die Strecker⸗Familie, alle, alle ſaßen ſie um den runden
Tiſch, den Klärchen mit Laub und Blumen geſchmückt
hatte. Im Ehrenſeſſel aber ſaß der Franzel, die Haupt⸗
perſon, und mußte erzählen.
Das Haus Hirſchgaſſe 12 war doch ein altes Haus und
hatte ſchon viel geſehen und erlebt. Eine ſolche Zeit wie
dieſe aber war noch nicht geweſen, die ſtolze Herzen ſo
weich, alle Hände ſo warm und gebebereit gemacht hatte.
Vorderhaus und Hinterhaus waren nicht mehr getrennt
durch unüberbrückbare Kluft. Reich und arm, jung und
alt, vornehm und gering, alles fand ſich zuſammen in
dem ſchönen Gefühl, Brüder und Schweſtern zu ſein,
Deutſche, die ihr Vaterland liebten mit jeder Faſer ihrer
Seele, Menſchen, die Eitelkeit und Überhebung von ſich

Maſſé (V. 1140). 2

18 Grete Maſſé.

abgetan und bereit waren, Leid und Freud' mit ihren
Nebenmenſchen zu tragen.

Die Frau des Feindes
Es war ſchließlich nur ein unbedeutendes Erlebnis,
das Ulrich Pflanzner begegnet war. Dutzenden von an⸗
deren Menſchen wäre es geſchehen, ohne daß ſie einen
Gedanken daran verſchwendet oder ein Erinnern dafür
gehabt hätten. Ulrich Pflanzner war aber ein Dichter,
und was die Seele eines Poeten ſtreift, weht nicht vorüber
und ſinkt ins Dunkel, es hakt ſich mit feinen Wurzeln ins
Gartenreich der Träume, es blüht auf und erhält Duft
und Glanz.
Ulrich Pflanzner hatte eines Tages, nachdem er mit
ſeiner Kompagnie ſchon alle die Mißhelligkeiten und Son⸗
derbarkeiten der Einquartierung in vernachläſſigten und
verlotterten franzöſiſchen Dörfern erlebt, in denen die
grundloſen Wege und die hinter den Häuſern aufgeſta⸗
pelten Unrathaufen zu den harmloſeſten Unbehaglichkeiten
gehörten, das Glück gehabt, ein nobles Quartier in einem
alten franzöſiſchen Schloß, zu dem man durch weite Land⸗
ſtrecken einſt blühender und jetzt verwüſteter Weinpflan⸗
zungen gelangte, zu erhalten. Schon die landſchaftlichen
Schönheiten auf dem Wege dahin hatten ſein empfäng⸗
liches Herz, ſein empfängliches Auge entzückt. Als er
nun das Schlößlein ſelbſt mit Türmen und Quadern
durch Laubgehänge ſchimmern ſah und ihm, als er den
Schloßhof durchſchritt, wilde Tauben vom Dachrand ent⸗
gegenflogen, als er den altertümlichen halb vertrockneten
Brunnen erblickte und fern in den Parkwegen ſogar einen

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Die Frau des Feindes. 19

hochmütigen Pfau ſtolzieren ſah, hinter ſich mit könig⸗
licher Würde den aufgeſpannten gold, blau und grün
flimmernden Fächer ſeiner Federn tragend, glaubte er
ein Märchen zu erleben und ſchnurſtracks auf das Schloß
des ſchönen deutſchen Dornröschens zuzumarſchieren, die
die liebſte Märchenprinzeſſin ſeiner Knabenträume ge⸗
weſen war. Und ſtill wie in Dornröschens Schloß war
es auch drinnen. Nach langem Harren erſchien zwar
endlich der Beſitzer, der Baron, der den rechten Arm in
der Binde trug und auch den rechten, augenſcheinlich
von einer Verwundung noch nicht geheilten, dick um⸗
wickelten Fuß ſchleppend nach ſich zog, mit höflicher, aber
eiſiger Miene, der ihm ein Zimmer im Erdgeſchoß, das
ſicher das Boudoir einer Dame geweſen, anwies, ihm
jedoch auf ſeine Bitte um Dienſtperſonal, das ihm bei
der Reinigung und Inſtandſetzung ſeiner durch die Stra⸗
pazen defekt gewordenen Uniform behilflich ſein könnte,
mit höhniſchem Lächeln bedeutete, daß alle Bedienten das
Schloß verlaſſen hätten. Daß dem nicht ſo war, ſtellte
ſich allerdings ſchon in Kürze heraus. Nachdem Pflanzner
im Keller einen jungen anſtelligen Burſchen in Diener⸗
kleidung entdeckt hatte und einer drallen neugierigen Kö⸗
chin, die er aus einem Gitterfenſter herauslugen geſehen,
höflich aber energiſch bedeutet hatte, ihren Thron am
Küchenherd wieder einzunehmen, kamen allmählich von
ſelbſt aus verborgenen Winkeln eine appetitliche Zofe,
ein alter Gärtner und ein Stallburſche hervor.
Der Baron regiſtrierte das Wiedererſcheinen ſeiner ver⸗
leugneten Dienerſchaft nur mit ſeinem eiſigen Lächeln.
Sein Anblick war Pflanzner höchſt fatal. Er fühlte den

2 *

20 Grete Maſſé.

ingrimmigen Haß des Franzoſen faſt ſichtbar auf ſich
niederſtrahlen und geſtand ſich ſelbſt ein, daß es ein
Glück war, daß er erſt jetzt im zwanzigſten Jahrhundert
die notgedrungene Gaſtfreundſchaft des Edelmannes an—
nehmen mußte. In früheren weniger ſkrupelloſen Zeiten,
etwa im dunkelſten Mittelalter hätte ſich dieſer ſonſt durch⸗
aus ritterliche Baron wahrſcheinlich nicht geſcheut, den feind⸗
lichen Gaſt für Lebenszeit in einem Kellergewölbe ſeines
Schloſſes anzuketten oder ihn ſonſt durch Gift oder Dolch
aus dem Wege zu bringen. Der unheimliche Aufenthalt
aber begann für ihn an Schrecken zu verlieren, als er
zum erſtenmal die Dame des Hauſes ſah. Er wußte ſich
vor Staunen ſchier nicht zu faſſen, als er ſie erblickte. Er
hatte ſich die Gattin des Barons als eine pompöſe Land⸗
edelfrau mit junoniſchen Formen, etwas vom Glanz der
Sonne der Provence in den mütterlichen Augen, vorge⸗
ſtellt. Die mädchenhafte Frau aber mit den hellbraunen,
kranzartig von Flechten umrahmten Kopf, mit dem hellen
feinen Antlitz, dem kindlichen Munde und den großen
blauen Augen erſchien faſt wie eine Deutſche, erſchien
ihm ſo ſehr als eine Deutſche, daß er ſich verwunderte,
als ſie, da er ſie unwillkürlich mit ein paar höflichen
deutſchen Worten anredete, ihm auf Franzöſiſch bedeutete,
daß ſie die Sprache zwar verſtände, ſich aber gar nicht
oder doch nur höchſt mangelhaft und ungeſchickt darin
ausdrücken könnte. Weitere Fragen an ſie, die er auf
der Zunge hatte, vereitelte das Hinzukommen des Barons,
der mit einem feindſeligen Blick das Zuſammenſein ſei⸗
ner Frau mit dem deutſchen Offizier beobachtete.
„Margot, komm bitte einen Moment zu mir und

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Die Frau des Feindes. 21

ſchreibe einen Gruß an meinen Brief an Henri bei,“ ſagte
er auf Franzöſiſch zu ſeiner Frau und nahm raſch ihren
Arm, ſie mit ſanfter Gewalt davonzuführen.
Margot ging. Im Vorwaärtsſchreiten aber wandte ſie
noch einmal lächelnd das Haupt zurück. In ihren ſchönen
blauen Augen glaubte er die Bitte zu leſen, die Unhöflich—
keit und Sonderbarkeit des Gatten nicht ungnädig auf⸗
zunehmen.
Margot war es allein, die ihm den allmählich uner⸗
träglich werdenden Aufenthalt freundlicher geſtaltete. Der
Baron war ja zu klug und geſellſchaftlich zu verbindlich,
um direkte Feindſeligkeiten gegen ihn oder direkte Be—
leidigungen zu wagen. Aber Pflanzner ſpürte ſtändig
ſeinen heimlichen Haß, ſeine heimlich knirſchende Ohn⸗
macht, die ſich nicht befreiend entladen durfte. Wo er
dem Gaſt einen Tort antun, ihn in ſeinem Deutſchtum
kränken konnte, tat er es. Die Dienerſchaft, die ihm
zuerſt ſeines höflichen und freundlichen Weſens halber
ganz willig und zuvorkommend entgegengekommen war,
begann, aufgeſtachelt durch den Baron, auch wieder
Bockigkeit und Feindſeligkeit zu zeigen. Wenn Pflanzner
die verſteckten Bosheiten und Kränkungen des Barons
mit gleicher Münze heimzahlen wollte, ſahen ihn die
blauen Augen Margots mit rührender Bitte an. Dann
bezwang er ſich, kämpfte ſeinen Zorn nieder. In ſeinem
Zimmer aber fand er nach ſolchen Szenen immer einen
Gruß, eine ſtille Aufmerkſamkeit, mit der ihm Margot
ihren Dank bezeugen wollte. Entweder ein Schüſſelchen
mit einem Leckerbiſſen, den ſie, wie er wußte, ſelbſt zu⸗
bereitet hatte, oder eine Kriſtallkaraffe mit altem Bur⸗

22 Grete Maſſeé.

gunderwein, eine Vaſe mit ein paar Blumen oder auch
ein in Seidendamaſt gebundenes Büchlein mit alten fran⸗
zöſiſchen Volks⸗ und Liebesliedern, die ihn ſehr inter⸗
eſſierten.
Er mußte ſich eingeſtehen, ihm war noch nie ein Mäd—
chenbild von ſo zarter Schönheit und Holdſeligkeit, von
ſolcher Feinheit und Seelengüte begegnet wie die Frau
ſeines Feindes. Die erſchien ihm neben dem Unhold wie
eine Lichtgeſtalt, auf Erden geſandt, jedem der litt, Troſt
zu ſpenden. Eines Abends aber machte er eine Entdeckung,
die ihn halb überraſchte, ihm andererſeits aber die Rich⸗
tigkeit ſeines erſten Eindrucks zu beſtätigen ſchien. In
einer Lade des Damenſchreibtiſches in ſeinem Zimmer
fand er, als er beim Briefeſchreiben nach einem Löſch—
blatt ſuchte, eine Elfenbeinmalerei, die er im erſten
Augenblick für das Bild Margots hielt. Als er genauer
zuſah, bemerkte er allerdings, daß das Bild, ſo ähnlich
es ihr auch war, doch viel fremde Züge hatte. Die Brauen
waren höher geſchwungen und weiter auseinandergerückt,
die Naſe gerader, der Mund voller und die Geſtalt frauen⸗
hafter. Haar und Augen aber waren licht und hell wie
Margots, der Ausdruck des Geſichts wie der ihre von einer
reinen Güte, wenn auch von einem ſchwereren und nach⸗
denklicheren Ernſt. Als er aber das Bild umwandte, fand
er auf dem Karton, der in die Rückwand des Rahmens
eingelaſſen war, zu ſeinem Erſtaunen goetheſche Verſe.

„Wer nie ſein Brot mit Tränen aß,
Wer nie die kummervollen Rächte
Auf ſeinem Bette weinend ſaß,
Der kennt euch nicht — ihr himmliſchen Mächte.“

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Die Frau des Feindes. 23

Darunter ſtand Datum und Jahreszahl und der Name
war da hineingeſchrieben in feiner zierlicher Frauenſchrift.
„Margarete“.
Der Fund erregte ihn aufs höchſte. In einer Abend⸗
ſtunde gelang es ihm, der Baronin auf den Wegen des
Parkes zu begegnen. Langſamen Schrittes, bleicher und
ſchwermütiger als ſonſt, wie ihm ſchien, wandelte ſie durch
die Alleen, begleitet von ihrem großen, prachtvollen Hund.
Selbſt das Tier knurrte ihn feindlich an, als er herantrat.
Er lächelte ein wenig ſpöttiſch. Das einzige Licht in dieſem
Lande, das freundlich auf ihn niederglänzte, war der
Strahl aus Margots gütigen Augen. Glücklich, neben ihr
herſchreiten zu können, ging er an ihrer Seite. Sie näher⸗
ten ſich ſchon dem Hauſe, als er erſt den Mut fand, von
ſeinem Fund zu ſprechen. Sie neigte traurig das feine
Haupt. Ein paar Sekunden ſchwang zwiſchen ihnen ein
fremdes und ſonderbares Schweigen. Da ſtanden ſie
an der Terraſſe. Sie ſchlang den violetten Seidenſchal
über ihren Schultern feſter zuſammen, als fröſtelte es
ſie. Sie reichte ihm die kleine kühle Hand. Tränen
ſchimmerten in ihren Augen. Dann ſagte ſie leiſe: „Das
Bild, das Sie fanden, iſt das Bild meiner Mutter. Sie
war eine Deutſche, ſie liebte ihr Heimatland, das ſie nach
ihrer Heirat niemals wiederſah, mit ihrem ganzen Herzen!
Hier war immer die Fremde für ſie! Sie hat viel gelitten
— mehr noch als ich!“ Bevor er etwas entgegnen konnte,
hatte ſie ſich ſchon von ihm gewandt. Als hätte ſie zuviel
geſagt, floh ſie angſtvoll die Terraſſe hinab. Der Hund
ſtürmte ihr in langen Sätzen nach.
Pflanzners Herz ſchlug plötzlich mit raſchem und glück⸗

24 Grete Maſſeé.

haftem Schlag. Nun war ſie alſo im Grunde eine Roſe
ſeines Landes, die Frau ſeines Feindes, die er verehrte.
Was hatte ſie ihm angedeutet? Was hatte ſie verſchwie⸗
gen? Geheimniſſe, die ſie nicht enthüllen durfte, ſchienen
ihm auf dem Grunde ihrer tränenſchimmernden Augen,
in ihrem wehmutsvollen Lächeln gelegen zu haben. Er ging
noch lange träumend umher in den dunklen Alleen. Er
war viel zu erregt, um ſchlafen zu können. O, dürfte er
mit vorſichtigen Händen die deutſche Roſe aus dem frem⸗
den Erdreich löſen, ſie einſenken in Heimatboden! Wie
würde die blaſſe erglühen und wachſen und mit Be⸗
gierde den Atem der deutſchen Luft in ſich trinken.
Er begrüßte am anderen Morgen ungeduldig den neuen
Tag. Er mußte Margot ſprechen. Mußte mehr hören
von dem Schickſal der ſchönen Deutſchen, die an der
Seite eines reichen Gatten in Frankreich gelebt und doch
nicht die Sehnſucht nach der Heimat überwand, doch un⸗
glückſelig war! Es durchſchauerte ihn, wie er jetzt in der
Morgenſonne noch einmal niederſah auf die zitternde
Schrift der Worte: „Wer nie ſein Brot mit Tränen
aß ...“ Die Baronin aber kam den ganzen Tag nicht
zum Vorſchein. Auch in den folgenden Tagen gelang es
ihm nicht, ſie auch nur von ferne zu erſpähen. Auch der
Baron blieb unſichtbar. Nach ihm wagte er ſchließlich
den Gärtner zu fragen. Der ſtreifte ihn mit einem miß⸗
trauiſchen Blick. „Der Herr wäre verreiſt,“ brummte
er. „Würde aber in jedem Augenblick zurückerwartet.“
Am Abend ſaß ihm der Baron auch wieder beim Abend⸗
eſſen gegenüber mit einem noch höhniſcheren und fata⸗
leren Lächeln als ſonſt. Bald wußte ſich Pflanzner die

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Die Frau des Feindes. 25

Eigentümlichkeit dieſes Lächelns zu deuten. Die Baronin
ſah er nicht mehr wieder. Von der Dienerſchaft erfuhr
er, daß der Baron mit ihr in erſter Morgenfrühe zur
Station gefahren war. Die Zofe flüſterte ihm ſogar
mit mitleidigen Blicken zu, daß die junge Frau ſehr ge⸗
weint hätte, als ſie ihr das Reiſekleid geſchloſſen habe.
Was geſchehen war, erfuhr Pflanzner nicht. Hatte der
Baron gemerkt, daß Margot dem Deutſchen, den er haßte,
mit Güte entgegenkam, daß ſie ſich vielleicht ſchützend
vor ihn ſtellte, wenn er Böſes gegen ihn im Schilde
führte? Hatte er Angſt, die deutſche Roſe wolle ſich löſen
aus der blutigen Erde Frankreichs, die das Lebensblut der
Söhne ihres eigentlichen Heimatlandes purpurn färbte?
Pflanzners Aufenthalt in dem Dornröschen⸗Schloß
war zu Ende. Weiter ging es ins Land hinein. In Schüt⸗
zengräben brachte er das Leben hin. Das forderte die
ganze Kraft ſeiner Sinne, ſeiner Nerven. Selbſt zum
Träumen wurden die Gedanken zu matt. Als Schwer⸗—
verwundeter wurde er, als eine Kugel ihn getroffen, ins
Lazarett gebracht. Die AÄrzte gaben ihn verloren, aber
ſeine junge und geſunde Natur rang ſich zum Leben durch.
Ins Feld aber konnte er nicht mehr ziehen. Er kehrte
wieder ein in ſein Elternhaus am Rhein, griff wieder zum
Manuſkript und zur Feder, die er fortgelegt, als er zum
Kampf hinausgezogen. Das erſte, was er ſchrieb, war
dem Gedenken der Frau geweiht, die ſein Herz noch in
der Erinnerung mit Dankbarkeit und glückhaftem Zauber
umwob. Er ſchrieb die Geſchichte von der deutſchen Roſe,
die vor Sehnſucht verdorren mußte im fremden Land.

Grete Maſſeé.

Wenn du verzeihen könnteſt .. .!

Joſephine von Stolltland, die Beſitzerin von Stollt—
land und Frieſeleck, ſtieg, nachdem ſie Gotthold, dem
älteſten Knecht, das Pferd, auf dem ſie eben die Felder
entlanggeritten war, übergeben hatte, die breite, flache
Treppe zu ihrem Schlafzimmer erſchöpft empor. Zwiſchen
ihren geraden, dunklen Brauen ſtand eine ſchmale Sorgen⸗
falte. Das Gut würde dieſen Sommer nicht viel mehr
als die Hälfte des ſonſtigen Ertrages haben. Es fehlte
der Landwirtſchaft, und vor allem ihr, in dem einſamen,
abgelegenen Winkel an den geübten und geſchulten Ar⸗
beitskräften. Alles, was noch rüſtig war und jung, ſtand
im Heer. Frauen und Mägde und ihr geſandte freiwillige
Helfer aus der Schar von Jung-Deutſchlands Wander⸗
vogelvereinen ſchafften zuſammen mit den paar ihr ver⸗
bliebenen Arbeitern wohl viel, aber ſie konnten nicht alles
ſchaffen.
Joſephine wuſch ſich das beſtaubte, erhitzte Geſicht mit
kühlem Waſſer und zog die Nadeln aus dem ſchweren
ſchwarzen Haar, das einzige, das wirklich ſchön an ihr
war, und das ſie nicht wie andere Frauen prunkend zur
Schau zu tragen pflegte, ſondern ſo feſt in dichte Zöpfe
zuſammendrehte und nonnenhaft ſchlicht um den Kopf
ſteckte, daß man ſich von ſeiner wirklichen Fülle und
Schönheit gar keinen Begriff machen konnte. Jetzt aber
löſte ſie die Zöpfe auf, ſo daß das ſchwarze Haar faſt bis
auf den Saum des weißen Morgengewandes, das ſie ſich
übergeworfen hatte, herabfiel. Ihr ſchmerzender Kopf

konnte
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Wenn du verzeihen könnteſt .. .! 27

konnte die Laſt auf dem Haupte nicht mehr ertragen. Sie
war erſchöpfter als ſie, die ſeit Hahnenſchrei im Hof, in
Garten und Feld herumgewirtſchaftet hatte, ſich einge⸗
ſtehen wollte. Die Mamſell, die kam, um zu fragen, was
von den eingeſammelten Früchten in die Stadt geſchickt
und was zum Einmachen und Konſervieren zurückbehalten
werden ſollte, verließ ſehr raſch und ganz betroffen das
Zimmer. Das war ein ungewohntes Ereignis. Die ſtrenge
Frau von Stolltland, deren unermüdliche Arbeitskraft
in der Umgegend faſt ſprichwörtlich geworden war, lag
vollſtändig ermattet im Morgenkleid am Nachmittag auf
ihrem Bette! Sonſt konnte man noch ſpät in der Nacht
Lichtſchein aus ihrem Arbeitszimmer in den Garten drin⸗
gen ſehen, und doch war ſie frühmorgens wieder die Erſte
am Platz.
Joſephine ſchloß die Augen und atmete ſchwer. Die
Hitze, die auch die zuſammengezogenen Vorhänge nicht
abwehren konnten, war unerträglich. Ihre Lippen waren
trocken. Der Schweiß ſtand in feinen Perlchen auf Hals
und Stirn.
„Wie leiden wohl die, die jetzt dahinmarſchieren müſſen
über ſtaubige Landſtraßen, die in den Schützengräben —,“
dachte ſie.
„Und die, die ſich fiebernd hin⸗ und herwarfen auf
ihren Lazarettbetten, hölliſche Schmerzen in ihren Wun—
den .. .“
Hatte das jemand geſprochen? Waren es Worte, die
von außen in ihr Herz drangen, oder klang es tief innen
in ihrer eigenen Bruſt?
Auf dem weißen Geſicht der ſtrengen Frau von Stollt⸗

28

Grete Maſſeé.

land erſchien ein Ausdruck der Hilfloſigkeit. Ein leiſes
Stöhnen kam über ihre Lippen. Ihre Hand berührte die
Taſche in ihrem Kleid. Da kniſterte der Brief, der viele,
viele Wochen darin ruhte, der unbeantwortete, der ſo leicht
war, nichts als vier Seiten dünnen Papiers, bedeckt mit
zittriger, mühſamer Krankenſchrift, mit Bleiſtift hinge⸗
kritzelt auf einem Schmerzenslager, und der doch in allen
ihren Träumen ſchwer wie ein Alp auf ihr Herz preßte.
„Wenn du verzeihen könnteſt .. .!“
Der Aufſchrei ſtand wie mit Feuer geſchrieben in roter
Luft vor ihren geſchloſſenen Augen. Wie Blut ſchien es
von ihnen niederzutropfen.
Ja, er litt, der fern in ſeinen Schmerzen im Lazarett
lag, dem draußen im Kampfe der grimme Tod ſchon Auge
in Auge gegenübergeſtanden.
Aber was waren ſeine Leiden gegen die, die ſie durch
ihn erduldet!
War ſie nicht arm geworden um ſeinetwillen, die reich
war, nicht alt geworden um ſeinetwillen, die jung war,
ſtreng und ein Kinderſchrecken geworden, die weichen Her⸗
zens war, eine Verlaſſene und Betrogene geworden, die
nicht Verlaſſenheit gekannt und nicht Betrug?
Nein, es gab keine Brücke mehr von ihr zu ihm.
Achtung konnte ſie dem, den ſie verachtet hatte, wohl
wieder entgegenbringen, als ſie erfuhr, daß er unter den
Erſten war, die nach Belgien zogen. Ein Aufatmen war
in ihr, als ſie erfuhr, daß er ſich durch beiſpielloſe Kühn⸗
heit das „Eiſerne“ errungen. Das deckte den Makel,
der an ihm war .. . Mochte er auch treulos geweſen
ſein, verſchwenderiſch, unzügelbar, furchtlos und tapfer

Stoll
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geweſen

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Wenn du verzeihen könnteſt .. .! 29

war doch der, den ſie einmal geliebt und deſſen Weib
ſie geworden war.
Sein Andenken würde ſie von nun an wieder heilig
halten können, ihren Jungen würde ſie lehren können,
den Vater, der gekämpft wie ein Held, zu achten und zu
lieben; aber konnte ſie ihr eigenes erſtorbenes Herz zwin⸗
gen, wieder zu lodern, in dem alle Weibesliebe zu Aſche
verbrannt war?
„Nein! Nein! Nein!“
Immer wieder hatte ſie es ſich zugerufen und hatte das
hochgetragene Haupt noch höher gehoben, und war noch
ſtrenger und herriſcher einhergegangen als ſonſt.
„Immer unnahbarer wird ſie, die ſtrenge Frau von
Stolltland,“ hörte ſie es hinter ſich einher flüſtern.
Sie lächelte bitter.
Sie wußte, wie man ſie nannte. Mochte man ſie nur
die ſtrenge Frau von Stolltland nennen. Wenn man
ſie nur nicht die verarmte, die verlaſſene, die belogene,
die betrogene Frau von Stolltland nannte.
Sie durfte ihr Haupt erheben. Sie war ſich ihres
Rechtes bewußt. Sie ſtand wie ein Kapitän auf der Kom⸗—
mandobrücke eines mit den Fluten kämpfenden Schiffes
und geleitete mit ſicherem Steuer das Beſitztum, das
Erbteil ihres Kindes, durch Not und Gefahren hindurch.
Sie tat ihre Pflicht bis zum letzten Atemzug — nein
— mehr als ihre Pflicht.
Wer durfte ihr ein Wort des Vorwurfs ſagen?
Und doch hatte ihr Herz nicht den ruhigen, friedevollen
Schlag, ihr Auge nicht mehr den ruhigen, zielſicheren
Blick ſeit jenem Sommerabend.

30 Grete Maſſeé.

„Es war der Wind, der in den Bäumen rauſchte,“
hatte ſie ſich einzureden verſucht.
„Es war ein Knecht aus dem Dorf, der noch einmal
ans Haus heranſchlich, um Abſchied von ſeinem Mädchen
zu nehmen, bevor er zur Stadt fuhr, ſich ſeinem Re⸗
giment zu ſtellen ...“
Oder es war überhaupt weder Wind noch Menſch, es
war nichts, als ein Trug ihrer Sinne, die gerade wie
die der andern gereizt und überſenſibel geworden waren
in den ſich ſpannenden und überſtürzenden Ereigniſſen
beim Kriegsausbruch ...
Ach, was nützte der Selbſtbetrug!
Sie wühlte den Kopf ins Kiſſen, ſo daß es ihre Tränen
in ſich ſog.
Sie wußte die Wahrheit ja nur zu gut.
Er, der dem Tod entgegenzog, war wie ein fremder
Bettler noch einmal um das Haus, das ſein Haus ge⸗
weſen, geſchlichen, Abſchied zu nehmen von Weib und
Kind.
Allen, die hinausgezogen, ſah ein liebendes Auge nach,
mit allen ging ein Segenswort aus geliebtem Mund.
Er ging ungeſegnet und ungeliebt.
Sie hätte nur den Riegel an der Tür zurückzuſchieben
brauchen, hinter der ſie ihn wußte, wenn ſie ihn auch
nicht ſah .. .
Aber ſie hatte nur tiefer den Kopf über ihr Wirtſchafts⸗
buch gebeugt.
Gerechnet und addiert — addiert und gerechnet hatte
ſie die ſtrenge Frau von Stolltland.
Und draußen waren die Schritte verklungen.

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Wenn du verzeihen könnteſt ...! 31

Die Schwüle ließ nach. Gewitterregen fuhr praſſelnd
nieder auf das ausgedörrte Land. Blaue Blitze pflügten
mit Feuer durch den wolkenſchwarzen Acker des Him⸗
mels .. .
Joſephine erhob ſich von ihrem Bette.
Den Brief, den ihre Finger umklammerten, legte ſie
nieder auf den Tiſch.
Dabei traf ihr Blick einige Reihen der unſicheren Blei⸗
ſtiftzeilen.
„Da draußen bin ich ein anderer Menſch geworden,
Joſephine. Aufgewühlt iſt meine Seele bis zum Grund!
Was ich ſah, was ich durchlebte und durchlitt, hat mich

gepackt und durchrüttelt bis in alle Tiefen. Sei du,

Geſtrenge, nicht ſtrenger als mein Kaiſer war, der mir
gewährte, daß ich verſuchen dürfe mit meinem Leben
und meinem Blut die Flecken von dem Ehrenrock zu til⸗
gen, den ich in Unehren ablegen mußte. Ich ward, ich
ward ein neuer Menſch! Wenn du verzeihen könnteſt .. .!
Im Herzen meines Herzens habe ich nur dich geliebt. O,
glaube mir!. . .!
Sie ſenkte das Haupt.
Als ſie am Spiegel vorüberkam, ſah ſie ein weißes
Angeſicht. In dem ſtand Schmerz und Trauer und Reue.
Sie ging zum Fenſter, es zu öffnen, damit die ge⸗
wittergereinigte erfriſchende Luft von draußen die Schwüle
aus den Wänden vertreibe.
Wie angewurzelt blieb ſie ſtehen.
Der Fenſterflügel flog aus ihrer Hand, ohne daß ſie
ihn mit dem Haken befeſtigt hatte.
Sie merkte es nicht.

32 Grete Maſſeé.

Ihr Auge hing an der großen Geſtalt im grauen Mili—
tärrock unter den Bäumen, an dem der Regen niedertroff.
Der linke Armel des Mantels hing leer herab. Ein dunk⸗
les, leidgezeichnetes Männerantlitz ſah ſehnſüchtig zu den
Fenſtern empor.
Ihre Blicke wurzelten ineinander.
Dann wandte er ſich, um zu gehen von der Stätte, an
die er kein Recht mehr hatte.
Sie aber ſchrie auf. Die Liebe, die ſie zurückgedrängt,
mißhandelt, eingekerkert hatte, machte ſich Luft in die⸗
ſem Schrei, machte ſich frei.
Sie ſtürzte die Treppen hinunter, daß ſie faſt fiel
über ihr eigenes Kleid.
Das weiße Kleid, vom herniederpraſſelnden Regenſturz
in einem Augenblick durchnäßt, klebte an ihr wie Nixen⸗
haut, das Haar hing naß und ſchwer um ſie wie Nixen⸗
haar.
Er fing ſie auf mit dem rechten geſunden Arm.
„Vergib! Vergib!“
Sie hörte es nicht.
Sie wußte nicht mehr, daß ſie zu verzeihen hatte.
Sie ſtammelte nur:
„Gottlob, daß du lebſt! Gottlob, daß du heimgekehrt
biſt!“

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Wer andern eine Grube gräbt.. 33

Wer andern eine Grube gräbt ...

Bekümmerten Geſichts ging der Geizhals Rouquier
durch Garten und Haus. Sein abgeſchabtes Röcklein
glänzte fleckig im Schein der Sonne, durch ſein dünnes
Haar fuhr der Wind, als wollte er eine alte filzige Decke,
ſtaubig geworden in ſtaubiger Luft, auslüften und auf⸗
friſchen. Die knochigen Hände hatte er auf dem Rücken
verſchränkt, während er treppauf, treppab ſtieg. Seuf⸗
zend ſteckte er das ſpitze Köpfchen ſchnuppernd in Ecken
und Winkel, betrachtete mit tränenden Augen im Keller
die runden Fäßlein Wein, in der Vorratskammer die
geräucherten Schinken und prallen Würſte, im Hühner⸗
hof die flatternde Schar dieſer braven Hausvögel, die
ihm ſo fleißig Eier ausbrüteten, daß er noch das halbe
Dorf — wohlverſtanden zu unverſchämten Preiſen wäh⸗
rend der Kriegszeit damit verſorgen konnte. Wenn er
bedachte, daß dies alles, ſein Reichtum, ſeine Liebe, ſeine
Koſtbarkeit den Barbaren, die ſich nahten, in die Hände
fallen würde, hätte er ſich am liebſten vor Kummer an
einem Stricke erhängt. Es würde ihnen nicht verborgen
bleiben, falſche Freunde würden es ihnen verraten, daß
er der reichſte Mann im Dorfe war, der Geld und Le⸗
bensmittel in Hülle und Fülle beſaß. Er ſah ſie ſchon
daſitzen die gefräßigen Deutſchen an ſeinem Holztiſche,
jeder ein Tönnlein Wein vor ſich, die dreckigen Stiefel
weit ausſtreckend auf dem friſchgeſcheuerten Boden der
Diele, ſich an ſeinen Schinken und Würſten labend, den
Hähnen die Hälſe umdrehend. Oh.. .! Er ſeufzte auf
Maſſé (V. 1140). 3

34 Grete Maſſeé.

in finſterſter Bekümmernis. Würde es ihm nicht ſein,
als wühle man in ſeinen Eingeweiden herum, wenn er
das mit anſehen mußte?
Drüben im Nachbargärtchen hantierte Pierre mit ſei⸗
nem Spaten im Garten. Der arme Pierre, der nichts
beſaß als ein baufällig windſchiefes Häuschen, durch deſ⸗
ſen Riſſe und Luken ſich ſowohl Stern⸗ und Mondenſchein
als auch Regen und Nachtwind ungehindert ergießen
konnten. Dazu beſaß er eine hübſche, ebenſo kirchen⸗
mausarme Frau wie er und die drei Lockenköpfe ſeiner
Kleinen, die den Englein über den Himmelswolken gli⸗
chen, die Maler auf Altarbildern gemalt. Er, Rouquier,
hatte immer mit etwas Mitleid und Verachtung auf die⸗
ſen armen Teufel geblickt, der ſo dumm war, ſein karges
Einkommen noch mit einer Frau und drei Kindern zu
teilen. Aber jetzt beneidete er ihn beinahe. Der glückliche
Pierre! Er brauchte ſich nicht um ſeine Hühner und
Würſte, Schinken und Weinfäſſer zu ſorgen. Er konnte
ſie nicht verlieren, denn er beſaß ſie nicht, es würde auch
keiner bei ihm nach ſolchen Dingen forſchen, denn wer
die Schwelle ſeines armſeligen Häuschens überſchritt, ſah
mit einem Blicke, daß da nichts zu holen war. Halt, das
war ein Gedanke! Rougier blieb einen Augenblick ſin⸗
nend ſtehen, legte den Zeigefinger an die gebogene Naſe
und lief dann mit flatternden Rockſchößen die Treppe
hinab, den Garten hindurch, ununterbrochen den Ruf
„Pierre! Pierre!“ ausſtoßend.
Ja, das war einmal ein feiner und geſchickter Plan!
Das arme Häuschen des Pierre konnte ſich vor Staunen
kaum gerade auf ſeinen morſchen Pfoſten, die die Beine

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Wer andern eine Grube gräbt . . . 35

waren, die es trugen, halten, als all die wunderbaren
Dinge über ſeine Schwelle geſchleppt wurden. Tief hinab
in den Keller ging's, im Garten wurde gegraben und ge⸗
bohrt und wieder die Erde darüber geſchaufelt, die Hühn⸗
lein aber flatterten hoch oben in einer dunklen Bodenkam⸗
mer umher, zu der man nur auf Pfaden gelangen konnte,
auf denen man jeden Augenblick gefaßt ſein mußte, ſich
den Hals zu brechen. Der alte Rouquier ſtrahlte über
ſein ganzes Geſicht, ſoweit ſeine verbiſſenen Züge über⸗
haupt ſtrahlen konnten. Den armen Pierre würde man
nachher mit einer winzigen Kleinigkeit belohnen. Seine
Herrlichkeiten aber waren gerettet. Mochten ſie jetzt nur
kommen, die Barbaren. Bei ihm konnten ſie, wenn ſie
Luſt hatten, ſich die Zähne an vertrockneten und faſt ver⸗
ſteinten Brotrinden ausbeißen.
Und ſie kamen, die Eindringlinge. Marſchierend, im
ehernen Takt zogen ſie durch das Dorf. Ihre Uniformen,
mit denen ſie im Schützengraben gelegen, waren bedeckt
mit Erde und Schmutz, aber ihr Schritt war feſt und
ihre Stimmen, die ſangen, klangen ſo ſtark und melo⸗
diſch, daß es den alten Dorfweiblein war, ſie hörten in
ihrem Kirchlein die Sonntagsglocken läuten. Faſt waren
ſie bereit, bewundernd in die Hände zu klatſchen und an⸗
dächtig das Köpflein auf die Seite zu neigen. Aber zu
rechter Zeit erinnerten ſie ſich noch, daß das der Feind,
der verhaßte Preuße war, der da anmarſchiert kam und
ihre Geſichter ſahen flugs teils mürriſch, teils ängſtlich
drein. Die Grauen aber kehrten ſich nicht an die trotzigen
Blicke, die ſie trafen. Sie löſten ſich auf und eilten in
die Quartiere, die ihnen zugewieſen waren. Sieben Feld⸗
3*

36 Grete Maſſe.

graue bezogen das Haus des reichen Rouquier, dreie tra⸗
ten ins Nachbarhäuschen zu Pierre und Louiſon. Die dreie
waren ſchon froh, als Louiſon ihnen ein mageres Süpp⸗
chen brachte. Daß ſie hier keine noble Bewirtung er⸗
warten konnten, ſahen ſie an der Armut, die ſie umgab.
Aber die Armen gaben, was ſie hatten, gaben es gern
und mit freundlichen Mienen.
Aber am Abend, als Pierre und Louiſon ſich gerade zur
Ruhe begeben wollten, machte ſich der Teufel einen Spaß
und erfüllte das ſanfte Herz der kleinen Frau mit einer
ſo großen Gier nach der verbotenen Frucht, daß kein
Ermahnen und kein Zureden Pierres ihre böſen Gelüſte
zum Schweigen bringen konnte. Woher dieſe tollen
Wünſche kamen, ſie wußte es nicht. Vielleicht daher,
weil ſie ſo lange gedarbt, vielleicht daher, weil ſie all die
prallen Säcke des reichen Nachbarn in ihr Häuschen
hatte tragen ſehen. Ach, zu denken, daß da oben in der
Bodenkammer die Hühnlein flatterten, daß ſpeckige
Schinken und Würſte, über denen die geſpannte Haut
wie Lack glänzte, in Keller und Winkeln verborgen waren,
daß Säcke mit Kartoffeln in der Gartenerde ruhten, daß
köſtlicher Wein ihr alle Räume mit wunderbarem Duft
zu durchziehen ſchien und ſelbſt nichts zu haben! Nein,
ſie konnte die Sehnſucht nicht mehr bezwingen. Eine
Hühnerſuppe! Ein paar Geflügelknöchelchen, einen Biſ⸗
ſen von dem zarten, weichen und weißen Fleiſch, daß die
Bruſtknochen bedeckte, ach, ſie würde die ewige Seligkeit
dafür verkaufen. Pierre wand ſich hin und her. Sein
rechtlicher Sinn ſträubte ſich dagegen. Nein, nein, das
war anvertrautes Gut. Aber das fromme Frauchen hatte

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Wer andern eine Grube gräbt . . . 37

auf einmal eine Überredungskunſt, die der Verſucher ihr
verliehen haben mußte. Ein Hühnchen nur, das kleinſte,
magerſte und ſchlechteſte von allen, eins, das ſchon ge⸗
ſchlachtet war und in der Kammer hing. Dem reichen
Rouquier, was machte dem das aus? Hätten ihm nicht
die Deutſchen drüben, wenn ſie es nicht bei ſich verborgen
hätten, alles ratzkahl aufgegeſſen? Sie würden nachher
ſchon eine Ausrede finden, das Fehlen des einen Hühn⸗
chens zu erklären. Man konnte es ſich auch direkt als
Lohn für die Gefälligkeit und die Mühe, die man gehabt
hatte, ausbedingen. Pierre wurde ſchwach. Dieſe flehen⸗
den Augen der Frau! Der eigene hungrige Magen! Die
merkwürdige Stimmung, in der man ſich überhaupt in
dieſer Zeit befand! Im Herd begann ein Feuer zu flak⸗
kern, ein großer Topf fing an zu brodeln, Hühnerfedern
ſtoben in der Luft umher, die Türen wurden geſchloſſen.
Die drei Feldgrauen aber waren gerade im Begriff
einzuſchlafen, als ein herrlicher und köſtlicher Duft zu
ihnen empordrang. Klaus Stubbe ſpürte ihn zuerſt. Er
richtete ſich kerzengerade empor und ſchnupperte mit der
Naſe in der Luft umher. Seine Augen begannen zu
glänzen. „Kreuzdonnerwetter noch einmal,“ rief er aus,
„ich will nicht Klaus Stubbe heißen, wenn das hier
nicht nach einer ganz korrekten, regelrechten Hühnerſuppe
riecht!“ Da rochen es auch die andern. Flugs wurden
ſie wach und ſchlichen ſich hinaus. „Schockſchwerenot,
dieſe freundlichen ſanften Leutchen da, die ausſahen, als
hätten ſie mindeſtens zwei Monate von rohen Rüben und
rohen Kartoffeln gelebt, labten ſich da heimlich am Ge⸗
flügelſchmaus. Solch feine Sachen barg dieſes elende

38 Grete Maſſeé.

Haus und ſie bekamen nichts davon? Sie ſchlichen auf
Zehenſpitzen und guckten durch das Schlüſſelloch der Kü⸗
chentür. So war es wahr und ſie hatten ſich nicht ge⸗
täuſcht. Klaus Stubbe kletterte die Treppe wieder empor
und winkte den andern. Dort entwarfen ſie einen förm⸗
lichen Schlachtplan. Einer ſtieg auf den Boden, einer in
den Keller, der andere leuchtete mit der Taſchenlampe in
alle Winkel des Treppenhauſes, in alle Ecken und Kam⸗
mern.
Pierre und Louiſon hatten noch den erſten Teller ihrer
prächtigen Hühnerſuppe nicht ausgelöffelt, als die Tür
zur Küche ſo laut aufgeſtoßen wurde, daß ſie aus ihrer
Verſunkenheit emporſchreckten. Du lieber Himmel, was
ſahen ſie da? Ihre drei Gäſte, lachenden Geſichts, ein
Tönnlein Wein vor ſich herrollend, zappelndes Geflügel
in den Händen, Wurſtzipfel aus den Taſchen hervor—
ſtarrend. Die ganze ſorgſam verſteckte Herrlichkeit des
Geizhalſes Rouquier aufgeſtöbert und herangeſchleppt.
„Es iſt nicht hübſch von Ihnen, Madame, alles Ge⸗
nießbare zu verſtecken und drei wackere hungerige Sol⸗
daten hungern zu laſſen,“ ſagte Klaus Stubbe auf Fran⸗
zöſiſch in gemacht barſchem Ton.
Der armen Louiſon zitterten die Knie. Sie ſah ſchon
ihr Häuslein angezündet von dieſen Erzürnten, ſah ſich
und ihre Kinderlein bedroht. In ihrer Angſt beteuerte ſie
ihre und ihres Mannes Unſchuld und ſprudelte die ganze
Geſchichte von dem Plan des Geizhalſes hervor, der bei
ihnen, den Armen, ſein Hab und Gut verſteckt hatte,
damit man bei ihm nichts fände und es ihm nehmen
könne.

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Wer andern eine Grube gräbt . . . 39

Die dreie wurden nachdenklich. Zum Teufel noch
mal, das war ja ein ganz ſchlimmer, filziger Kerl, dieſer
Nachbar, ein Ungeheuer, das beſtraft werden mußte für
ſeinen Geiz und ſeine Habſucht. Wenn ſie nun daran
dachten, daß ihre wackeren Kameraden da drüben auch
hungern und darben mußten, während dieſer Schlingel
Rouquier ſo viel Lebensmittel beſaß, daß er bis zum Hals
darin verſinken konnte wie ein ins Moor Gefallener im
Schlamm. An dem wollten ſie ſich rächen. Der ſollte
ſeine Strafe haben.
„Madame, ſtellen Sie ſich an den Herd und kochen
Sie, wenn Ihnen Ihr Leben lieb iſt,“ kommandierte
Stubbe und ſtieß mit dem Gewehr auf den Boden. Aber
er lachte über das ganze Geſicht und hob eins der Engels⸗
kindchen, das im Nachthemdlein ſchlaftrunken, erwacht
von dem Lärm, im Türrahmen erſchien, von der Erde
empor und wiegte es auf ſeinen Armen. Da wurde Loui⸗
ſons geängſtigtes Herz ruhig. Sie briet die Hähnlein, die
die Feldgrauen gerupft, zerteilte Schinken und Würſte,
holte verbeulte Zinnbecher und abgeſtoßene Gläſer für
den Wein. — Was war zu machen, die Barbaren be⸗
fahlen, ſie hatten die Macht, der ſie gehorchen mußte.
Dem Geizhals Rouquier war nicht zu helfen und ganz im
ſtillen — ganz im ſtillen — ſie wollte es ſich nur ge⸗
ſtehen, gönnte ſie dem hochmütigen Narren dieſe Lektion.
Als das Mahl bereitet war, ſaßen zehn Feldgraue und
Pierre und Louiſon mit ihren Kleinen um den Tiſch,
denn Klaus Stubbe war leiſe durch den Garten geſchli⸗
chen und hatte die hungerigen Kameraden geweckt und
ſie zu den ſo unvermutet gefundenen Schätzen geführt.

40 Grete Maſſe.

Hei, das ſchmeckte ihnen aber! Sie ſpielten den Wirt und
bedienten ihre Wirte, als ob ſie Feſtgäſte wären. Was
ſollte man machen? dachte Louiſon. Die Barbaren for⸗
derten es! Und das Eſſen war prächtig.
Am Morgen, als die goldene Sonne ſchien, zogen die
Feldgrauen weiter. Rouquier lag wohlig lächelnd noch in
ſeinen Federdecken und hörte zufrieden ihrem Abmarſch
zu. Die hatte er aber überliſtet! Ja, ſchlau mußte man
ſein. Die paar trockenen Brotrinden, an denen ſie bei
ihm genagt, ſollten ihnen wohlbekommen.
Als er aber in ſeine Eßſtube trat, ſtand da eine große
Schüſſel, in der abgenagte Geflügelknochen, Hühner⸗
federn, Wurſtſchalen und die ſonſtigen Abfälle des nächt⸗
lichen Mahles fein ſäuberlich aufgeſchichtet waren. Da⸗
neben aber lag ein Zettel, auf dem die Barbaren in höf⸗
lichen Worten ihrem freundlichen Wirt ihren Dank aus⸗
ſprachen für die köſtlichen, für ſie geſammelten und auf⸗
geſpeicherten Herrlichkeiten.

Der ſchöne Udo

Als der ſchöne Udo ſich mit Erika Hellmann verlobte,
konnte man nicht genug ſtaunen über das Glück, das das
einfache unanſehnliche Mädchen gemacht. Der ſchöne Udo
hätte ganz andere haben können .. . Selbſt Geheimrat
Kolbergs ſchnippiſche, verwöhnte Jüngſte, Irmgard, die
Tochter des millionenſchweren Kaſtner, die aparte Ruth
Hertzog, die Medizin ſtudiert, die umſchwärmte Eliſabeth
Frevert, die Liebhaberin des Schiller-Theaters — jede,

ſede!
genan
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Uund!
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beſaß,
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Der ſchöne Udo. 41

jede hätte ſich voll Stolz und Glückſeligkeit ſeine Braut
genannt. Und keine der ſchönen, klugen, reichen Frauen
bekam ihn, ſondern Erika Hellmann, die nicht reich war
und nicht klug, nicht geiſtreich und nicht hübſch, die ſo
ſtill ihres Weges ging, daß man ſie kaum bemerkte, die
nur wenig ſprach, ganz ſchlicht gekleidet ging und nichts
beſaß, was die Aufmerkſamkeit auf ſie hätte ziehen
können.
Udo ſelbſt kam ſich übermenſchlich ideal und ganz
romanhaft vor, daß er ſich mit dem ſtillen, kleinen Mäd⸗
chen, der Schweſter ſeines Jugendfreundes Hermann
Hellmann verlobt. Er hatte ſie ja immer ganz gern
gehabt. Sie war ein netter, kleiner, dankbarer und opfer⸗
bereiter Kamerad. Er war im Hellmannſchen Hauſe von
Kind auf an ein und aus gegangen wie im eigenen Hauſe
und er mußte ſich geſtehen, daß ihm da an guten, ſtarken
und warmen Gefühlen, ſowohl von Hermann, von Erika,
wie von den alten Hellmanns entgegengebracht worden
war, was er davon überhaupt in ſeinem Leben je kennen⸗
gelernt. Alles andere war doch eigentlich, wenn man es
nüchtern bei Tageslicht beſah, nur hohl und Talmigold
geweſen. Echt waren nur die ernſten, ſtillen Menſchen,
die treuen Freunde ſeiner Kindheit, wenn ihnen auch die
Eleganz der Lebensformen, das ſchöne Außere abging.
Und in einer Aufwallung heißen Mitleids und heißer
Dankbarkeit hatte er ſich mit Erika, als ſie ihre Mutter
verloren und er das zarte Geſchöpf, das in ſeinem ſchwar⸗
zen Kleide ſo rührend wirkte, einſam am Sarge kauernd
fand, verlobt. Das war nun ſchon ein Jahr her. Erikas
Schmerz war allmählich gelinder geworden und einer

42 Grete Maſſeé.

ſtillen Wehmut gewichen. Zu viel Anforderungen traren
an ſie heran. Das Haus mußte verſorgt, Vater und
Mutter mußte betreut werden und Udo, der feſche, wohl⸗
habende Leutnant, war ein anſpruchsvoller Bräutigam, der
immer von der Braut begleitet ſein wollte, bald ins
Theater, bald ins Konzert, zu Viſiten, auf Spaziergängen.
Erika ſelbſt ſchien durchaus nicht ſonderlich überraſcht
durch das Glück, das ihr zuteil geworden. Sie nahm
es mit Gleichmut hin, war eine zwar liebenswürdige,
zärtliche und aufmerkſame Braut, unterließ es aber nicht
im geringſten, Udo dann und wann, wenn ſein ſorgloſer
Leichtſinn gar zu ſehr über die Stränge ſchlug, deutlich
ihre Mißſtimmung auszudrücken? Dann lachte Udo ver⸗
legen, küßte reuig ihre kleine Hand und ſcherzte: „Fräu⸗
lein Vernünftig, geh' nicht zu ſtreng mit mir ins Gericht.
Ich werd' ſchon noch ſolid .. .“
Aber die guten Vorſätze waren bald vergeſſen.
Im Kreiſe der ſchönen Frauen und luſtigen Mädchen,
die ihm alle Vergötterung und Weihrauch entgegen⸗
brachten, war er bald wieder der Alte, der ritterliche
Kurmacher, der bezaubernde Geſellſchafter, der keckſte
Reiter, der flotteſte Tänzer, der eleganteſte Bruder Leicht⸗
ſinn ...
Da kam der Krieg.
In ſchönen Sommertagen ballte ſich am Horizont
dunkles Gewölk zuſammen, das ſich bald krachend mit
Donnern und Blitzen entlud. Die Promenaden in G.
verödeten, die Kurkapelle mußte abbrechen wegen Mangel
an Kurgäſten und Einberufung der Mitglieder zu den
Fahnen, die entzückenden kleinen Tanzfeſte und Land⸗

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Horizont
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Mangel
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Der ſchöne Udo. 43

partien hörten auf, in den weißeſten und feinſten Hän⸗
den der Damen erſchienen ſtetig an Größe wachſende
derbe graue Soldatenſtrümpfe, die Nadeln klapperten,
die Hausfrauen bereiteten Marmeladen und Fruchtſäfte,
junge Mädchen labten an den Bahnhöfen die vorbei⸗
fahrenden Soldaten mit Kaffee und Brötchen, andere
widmeten ſich der ſozialen Fürſorge, dem Schweſtern⸗
dienſt...
Auch für Udo und Erika kam die Trennung, ehe ſie
nur recht zur Beſinnung kamen. Er war ſchon bei den
erſten Truppen, die nach Belgien zogen. Er erlebte den
Graus der ſchrecklichen Franktireurkriege, ſah das Wüten
eines irregeleiteten, belogenen, aufgehetzten Volkes, in
dem ſelbſt Weiber und Kinder heimtückiſch zu den Waffen
griffen, um dem Feind zu ſchaden, ihn, wenn ſie konnten,
niederzumachen. Dann kam er in franzöſiſches Gebiet.
Blieb dort einige Monate, ein Glied in der Mauer aus
Stahl und Feuer, die da Wache hielt und ohne Wanken
den Maſſen der weißen und farbigen Franzoſen und
Engländer ſtandhielt.
Erika war nun allein mit dem alten Vater.
Auch ihr Bruder weilte im Felde.
Das Herz ſchlug ihr in banger Sorge um die beiden
liebſten Menſchen, die ſie da draußen wußte in dem
mörderiſchen Ringen und doch auch in freudigem Stolz.
War ſie nicht ein tapferes deutſches Mädchen, das, wenn
es ſein mußte, auch den herbſten Schmerz mutig trüge,
wenn Gottes Wille ihn ihr auferlegte?
So ging die Zeit.
Das Weihnachtsfeſt kam, die Neujahrsglocken klangen.

44 Grete Maſſeé.

Nur Erika und der alte Vater ſaßen im Hellmannſchen
Hauſe unter dem kleinen Tannenbaum, den nichts
ſchmückte als ſein ernſtes Grün und der feierliche Glanz
weißer Kerzen, allein ſtanden ſie am Fenſter, als die
Neujahrsglocken klangen und ſchauten hinaus in die
ſchweigende Nacht, die nicht Antwort gab auf ihre heißen
ſehnſüchtigen Fragen.
Da kam ein Brief von Udo aus einem Aachener La⸗
zarett. Er war ſchwer verwundet worden, hätte vielleicht
nicht mehr gelebt, wenn ihn nicht ſein treuer Burſche auf
ſeinen Armen aus dem Feuer getragen. Jetzt aber war
er auf dem Wege zur Geneſung. Das rechte Bein hatte
amputiert werden müſſen.
Erika drückte den Brief mit jubelndem Dank an ihr
Herz.
In ihr war ſo viel Dank und Demut gegen Gott, der
gnadenvoll ihres Liebſten Leben beſchützt.
Als der erſte Frühling kam, der die Stare brachte und
die Droſſeln, mit weißen Blumenglöckchen läutete, Ge⸗
ſpinſte grüner Flöre um Bäume und Büſche legte, die
Wieſen kleidete mit ſamtenen Grün, den Himmel
ſchmückte mit hauchzarten lichtblauen Wolken, kam Udo
zurück in die kleine Stadt. Seine früher ſo leichtſinnigen
Augen hatten einen ernſten, tiefen Schimmer. Sie hatten
in dieſem Kriege zu oft dem Tod ins Auge geſehen, zu
viel Tragiſches und Erhabenes erblickt. Sein Antlitz war
ſchmal geworden, ſein Übermut verſtummt.

Er trug ſchwer an ſeinem hölzernen Bein, litt ſeeliſch
ſchwer an ſeinem Gebrechen, der ſchöne Udo, der eigent⸗

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Der ſchöne Udo. 45

lich nichts gehabt hatte als ſeine Schönheit und ſeine
Luſtigkeit, um die Leute zu bezaubern.
Oft ſah er bangend in Erikas Auge. Konnte ſie ihn
denn noch lieben, ihn, der ein Krüppel war? Wie ſeltſam
hatte ſich das Blatt gewendet. Früher war er ſich groß⸗
mütig vorgekommen und erhaben, daß er das ſchlichte,
reizloſe Mädchen zur Braut erwählt, nun zitterte er da⸗
vor, daß Erika ihn vielleicht nicht mehr lieben könnte,
daß ſie, die Junge, Geſunde, mit den geraden, ſchlanken,
heilen Gliedern ihn mit ſeinem Holzbein abweiſen würde.
Er ſah ſie mit ganz anderen Augen an und ſah zum
erſtenmal, daß ſie wohl eine zarte Anmut hatte, wenn
ſie, ſorgend für alle, im Hauſe herumging, wenn ihr
Antlitz leuchtete, wenn ſie ihm eine Freude machen konnte,
wenn ſie ihm entgegenlief, um ihn zu begrüßen. Ihm
ſchauderte davor, wenn er ſich vorſtellte, daß jetzt viel⸗
leicht eine der anderen lebensluſtigen, gefallſüchtigen,
tändelnden Frauen, die er umſchwärmt, ſeine Braut ge⸗
weſen. Bei denen hätte er nicht den Troſt, die Fürſorge,
die Heiterkeit und das Verſtändnis gefunden, das Erika
für ihn hatte.
Und eines Abends, da ihm das Herz ihr gegenüber
ſo voll war von Dankbarkeit, ſo voll von Liebe, geſtand
er ihr, wie er erſt jetzt ihren Wert erkannt, erſt jetzt ſich
wirklich zu ihr gefunden hatte.
Sie lächelte fein. Etwas von Wehmut zugleich und
Spott war in ihrem Blick.
„Nur eine Angſt überkommt mich oft jetzt, Erika,“
ſagte er. „Daß du mich verlaſſen könnteſt, daß du mich
nicht ſo liebſt wie ich dich .. .“

46 Grete Maſſe.

Sie ſah ihn ernſt und innig an.
„Das brauchſt du jetzt nicht mehr zu fürchten, Udo.
Jetzt gehöre ich unlöslich, ſolange ich lebe, zu dir mit
meinem ganzen Herzen.. .“
Er wurde beſtürzt. „Jetzt erſt gehörſt du zu mir mit
deinem ganzen Herzen, Liebe?“ fragte er. „Und früher
nicht, als ich noch ſtark war und geſund .. .?“
Sie ſchüttelte den Kopf.
„Nein. Da erwog ich wohl hundertmal zweifelnd
in meinem Herzen, ob ich dich nicht frei geben ſollte für
ein Daſein, das du dir aufbauteſt und das mich nicht
glücklich gemacht hätte. Wenn nicht der Krieg gekommen
wäre, hätte ich deinen Ring zurückgegeben. Ich hoffte,
daß der Krieg dich zum Manne ſchmieden, die Schlacken
von dir abhämmern, dein echtes, wirkliches Sein zum
Vorſchein bringen würde. Und du ſiehſt, ich hab' mich
nicht getäuſcht. Bei dir, der du ein anderer, ein neuer
Menſch geworden, bleibe ich. Den ‚ſchönen“ Udo hätte
ich verlaſſen .. .!“
Er wurde rot. Der Ausdruck der Beſchämung erſchien
in ſeinem blaſſen Geſicht.
Sie aber küßte ihn.

Roſemarie

Der Zug ſtand zur Abfahrt bereit in der großen Bahn⸗
hofshalle. Nach allen Seiten und empor zur Brücke,
von der aus dichtgedrängt die Leute ihnen zujubelten,
winkten die Feldgrauen, deren lachende freundliche Ge⸗

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Roſemarie. 47

ſichter an allen Wagenfenſtern ſichtbar wurden. Viel
Heiterkeit und Schmunzeln erregten die dicht mit Zeich⸗
nungen und Inſchriften bedeckten Wagenwände. Alle
bekamen ſie Spottverſe: Sir Grey und Poincaré, Väter⸗
chen Zar, der als zappelnder Hampelmann am Draht in
den Händen des großnaſigen Nikolai Nikolajewitſch ab⸗
gebildet war, die ſchlitzäugigen Japaner und die Serben.
Die ſelbſtgedichteten Sprüche nahmen es zwar mit der
Orthographie nicht immer genau, ließen es aber ſonſt
an Schneid und Angriffsluſt nicht fehlen. „Nicolaus,
höde di, fangen wi di, denn hangen wie di“, hatte der
dicke Huppertz direkt neben den zappelnden Nikolaus hin⸗
geſchrieben. Der kleine Müller, der es nicht mehr auf
dem Kontorbock ausgehalten hatte, da er meinte, Krieg
ohne ihn wäre gar kein Krieg, hatte den gewaltigen Zorn
ſeiner Seele in dem ſchönen Reim:
„Franzoſen, Ruſſen und Serben,
Alles ſchlagen wir in Scherben“
entladen. Den Vogel aber hatte der ſchneidige Feldwebel
Brügmann abgeſchoſſen, als er unter den Beifallsrufen
der ihn umſtehenden Feldgrauen mit Kreide hingemalt:
„Wenn es der Franzmann wüßte,
Was für Schläge er kriegen müßte,
Seine Angſt, die wäre groß,
Denn der Deutſche prahlt nicht blos . . .“
Klaus Ohnſorg ſah zwiſchen den dicken Köpfen des
blonden Huppertz und des blaſſen ſommerſproſſigen Mül⸗
ler hindurch auf das Bild da draußen hinaus. Damen
vom roten Kreuz eilten mit Erfriſchungen und Blumen
am Bahnſteig auf und nieder. In dem Augenblick, als

48 Grete Maſſe.

ſich der Zug ſchon in Bewegung zu ſetzen begann, eilte
von den hinteren Wagen des langen Zuges ein junges
Mädchen im dunkelblauen Mantel, das goldene Haar
im Flechtenkranz um das Haupt gewunden, auf die vor⸗
deren Abteile zu, wo Klaus Ohnſorg am Fenſter ſtand.
Er ſchrak leicht zuſammen. Das war ja Roſemarie von
Allwörden, die Freundin der ſchönen Julie Lau, die er
ſo leidenſchaftlich geliebt, bis es ihm klar geworden, daß
die tolle, rothaarige Julie nur ihr Spiel mit ihm ge⸗
trieben und ſchon lange entſchloſſen geweſen war, die
Bewerbungen ihres jetzigen Bräutigams, des bekannten
Juriſten Dr. Schnee, eines reichen Senatorſohnes, an⸗
zunehmen. Da hatte er ſich kalt von ihr und ihren Kreiſen
zurückgezogen und im Manneshochmut und in verletztem
Stolz die Einſamkeit geſucht. Auch Roſemarie von All⸗
wörden, die immer lautlos und ſchweigſam wie ein Schat⸗
ten neben ihnen einhergewandelt war, hatte er ſeitdem
nicht wiedergeſehen. Nun erſchien ſie dort in dem Augen⸗
blick, in dem er hinausziehen wollte in den großen Krieg.
„Sie hat doch eigentlich, wenn man ſie recht anſchaut,
ein ſüßes, blaſſes, holdes Kindergeſicht,“ dachte er und
betrachtete zum erſtenmal genau die zarte Geſtalt, das
feine Antlitz mit den großen ehrlichen grauen Augen,
überſchimmert vom Kranz des Goldhaars über der Stirn.
Und er dachte daran, daß Julie einmal in ihrer ſpöttiſchen
Art, von der man nie enträtſeln konnte, ob das, was ſie
ſprach, Wahrheit oder Neckerei war, zu ihm geſagt hatte:
„Wenn Sie wüßten, wie tief die kleine Roſemarie Sie
liebt...“ Dabei hatte ſie ihn groß und lachend angeſtrahlt
mit dem vollen Blick ihrer verwirrenden goldbraunen

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Roſemarie. 49

Augen. Und er war immer unheilvoller verſtrickt in das
Netz der ſchönen Zauberin, neben der das Bild der ſtillen
blaſſen Roſemarie erbleichen mußte.
Jetzt, da ſie daherkam, Blumen empor zu allen Fen⸗
ſtern reichend, erkannte ſie plötzlich auch ihn. Er erriet
es an dem erſt jäh erblaßten und dann wieder von Glut
überflammten Geſicht, das unfähig war, ein Gefühl zu
heucheln, von dem das Herz nicht durchdrungen war.
Starr und erſchrocken blickte ſie ihn an. Der Zug rollte
erſt langſam, dann mit ſteigender Schnelligkeit davon.
Und da, als ſie das Antlitz, das ſie liebte, ihr immer ferner
rücken ſah, ſtreckte ſie unwillkürlich den Arm nach ihm
aus, als wollte ſie ihn zurückhalten. Aber ſchon war
er zu fern. Nur die Blumen, die ſie emporgeworfen,
erhaſchte er noch. Es war ein zartes Sträußchen ganz
kleiner, blaßroſa Roſenköpfchen. Im letzten Augenblick,
da ſie an ihm vorbeifliehen wollten wie ein ſcheuer Vogel,
hatte er ſie noch erfaßt. Er legte zum Dank die Hand
an die Mütze, ſich weit vorbeugend und dabei die neu⸗
gierigen Köpfe von Huppertz und Müller, die knurrten
und auch zurückblicken wollten, ſanft zurückſchiebend, um
noch einmal Roſemarie grüßen zu können.
Dann rollte der Zug davon und das Mädchen, der
Bahnhof, die Häuſer, die Türme, die Stadt blieben
zurück. Die Stätten des Krieges empfingen Klaus Ohn⸗
ſorg und ſeine Gefährten. Das neue, bunte, große Leben
erfüllte ihn und umbrauſte ihn. Da war nicht Zeit mehr,
an das Bild des blondhaarigen, ernſten Mädchens zu
denken. Nur die kleinen Roſen, die ſie ihm geſchenkt,
trockneten zwiſchen den Blättern ſeines Notizbuches und
Maſſeé (V. 1140). 4

50 Grete Maſſeé.

ſtrömten einen zarten, wehmütigen Duft aus. Und im
Traum ſah er ſich noch manchmal am Waggonfenſter
ſtehen, ſah zwei graue Augen auf ſich gerichtet, ſah eine
weiße kleine Hand greifen nach ihm, doch wenn er ſich
hinabneigen wollte, ſie zu erfaſſen, wogte der Nebel
dazwiſchen und trennte ſie.

X* X*X
*

Schweſter Roſemarie trat einen Augenblick auf den
Balkon der Klinik hinaus, in der ſie pflegte, um ſich
die brennenden Schläfen von dem kühlen Wind umwehen
zu laſſen. Die Sonne war am Untergehen. Der eine
Teil des Himmels, in den ſie über das Waſſer hin die
grünen Türme am jenſeitigen Ufer ragen ſah, war ſtäh⸗
lern grau, der andere aber war überbreitet von Streifen
verſchiedenenfarbenen Rotes, das ſich vom blaſſen Ro⸗
ſenrot bis zum dunkelflammenden Purpur ſteigerte.
Sie lehnte den Kopf zurück an die Tür und blickte
verträumt auf das ſchöne Bild vor ihr. Weiße Schwäne
zogen daher auf der Flut, fern am Horizont erſchien
ein helles Segel, Weiden und Erlen berührten mit ihren
herabhängenden Zweigen den Waſſerſpiegel vom flim⸗
mernden Grau. Ja, ſchön war die Welt! — Und ſchön
war das Leben.
Hier erſt hatte ſie ſeinen Wert kennengelernt.
Wie ſie da drinnen in Fiebernächten, in Schmerzens⸗
nächten darum rangen!
Wie ſie ſich aus der Dunkelheit des drohenden Todes
zurückkämpften zum goldenen Tag!
Nicht allen glückte es. Manche ſchloſſen die Augen zum

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Roſemarie. 54

ewigen Schlummer. Aber für die meiſten kam doch die
Stunde, in der ſie erwachten und ſelig beglückt dem
wiedergeſchenkten Leben ins ſtrahlende Sonnenauge ſchau⸗
ten. Ja — ſchön war das Leben. Wenn ſie auch das
Glück, das ſie ſich erfleht, nicht errungen hatte, Frieden
war ihr hier geworden. Onkel Sanitätsrat hatte wieder
den Platz für ſie gefunden, der für ſie der beſte war,
als er ſie hierher in ſeine Klinik geholt, da ſie bewandert
in der Pflege Leidender war und die bei ihm erworbenen
Kenntniſſe im Samariterkurſus nur aufzufriſchen
brauchte.
Hier hatte ſie ſich ſelbſt vergeſſen und ihr nie ver⸗
narbtes Leid.
Erfüllte Pflicht — ja, das war ein Heiltrunk, der nie
verſagte.
Doch wunderbar ſpielen Schickſal und Zufall.
Eines Morgens, als ſie die Krankenſäle betraten, fand
ſie unter den neu eingelieferten Kranken den, dem ihr
Herz gehörte.
Die ſchwere Schulterwunde, die die eingedrungene Ku⸗
gel, die den Knochen zerſchmetterte, aufgeriſſen, war ſchon
in der Heilung begriffen, aber eine beginnende Lungen⸗
entzündung gefährdete ſein Leben aufs neue.
Sie pflegte ihn mit unermüdlicher Opferwilligkeit und
Hingabe.
In ſeinen Fiebern erkannte er ſie nicht, griff nur her⸗
riſch nach ihren Händen, hielt ſie feſt und wollte ſie nicht
loslaſſen.
Sie hatte innig ſein heißes, einſt ſo leichtſinniges
ſchönes Geſicht, das ſie ſo lange in tiefem Schmerze an

52 Grete Maſſe.

jedem Tag liebeerflehend neben dem raſſigen Köpfchen
der falſchen Freundin Julie Lau erblickt, betrachtet.
Es war jetzt mager, abgezehrt, trug rätſelhafte Linien
um Naſe und Kinn. Und doch war es ſchöner noch wie
einſt. Geadelter und beſeelter. Der große Künſtler und
Erzieher Krieg hatte die feinſten und reinſten Züge her⸗
ausgemeißelt und dem Antlitz erſt ſeine eigenſte Prägung
verliehen.
Nun war Klaus Ohnſorg ſo, wie ihr liebendes Herz
ihn immer zu ſehen gewünſcht.
Sie ſchloß die Balkontüren und eilte zu ihren Kranken
zurück.
Die ſchlummerten und ihre tiefen, ruhigen Atemzüge
gingen durch den Raum.
Nur Klaus Ohnſorg wachte, ſah ihr entgegen mit
einem leuchtenden Blick, der ſie erkannte.
Sie jubelte im ſtillen auf: „Geneſen — geneſen war
er!“
Er griff, wie er es im Fieber getan, wieder mit Leiden⸗
ſchaft nach ihren Händen und hielt ſie feſt.
„Ich weiß es wohl. Immer waren Sie um mich,
Roſemarie, immer. Ihr kleiner Roſenſtrauß, wie duftete
er ſüß in meine dunklen kalten Nächte auf den Feldern
Flanderns und Polens. Da fühlte ich es, Liebe geleitete
mich in alle Fernen. Und als der Tod mir ſo nahe war,
da traten Sie, Roſemarie, zwiſchen ihn und mich .. .“
„Nicht ſprechen, o nicht ſo viel ſprechen,“ mahnte ſie
flüſternd und konnte es doch nicht hindern, daß Trä⸗
nen ihren Augen entſtrömten.
Er zog ihre Hand zum Kuß an ſeinen blaſſen Mund.

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Frau Minnies Wandlung. 53

„Roſemarie, Geliebte, weine nicht...!“
„Schweſter Roſemarie bin ich ...“
Da lächelte er ſein früheres, hübſches, ſonniges Über⸗
mutslächeln:
„Schweſter Roſemarie, höre mich an: Ich liebe dich!
Ich liebe dich! ...“

Frau Minnies Wandlung

Minnies Mutter, die Frau Kanzleirat Markwardt, ge⸗
traute ſich wirklich kaum über die Straße zu gehen aus
Angſt, daß jemand ſchon von dem albernen Benehmen
Minnies erfahren haben könnte. Sie ärgerte ſich über
ſie und hatte ihr ſchon mehr als einmal den Kopf zu⸗
rechtgeſetzt. Aber es half nichts. Minnie blieb hart⸗
näckig, eigenſinnig und duldete nicht, daß ſich ihr Mann
freiwillig ſtellte. Sie beargwöhnte jeden ſeiner Schritte.
Wenn er die Straße hinaufgegangen war und ſich um⸗
wandte, konnte er ihren hübſchen blonden Kopf beſtimmt
aus dem Fenſter lugen ſehen, um ſich zu vergewiſſern,
daß er nicht den Weg nach dem Kaſernenhof eingeſchlagen
hatte. Wenn er nicht ſo harmlos und gutmütig geweſen
wäre, hätte er ſogar bemerkt, daß ferne ſeinen Schritten
ein Schatten folgte, der ſich ängſtlich an die Häuſerwand
drückte, wenn er einen Fahrdamm überquerte. Frau
Kanzleirat Markwardt wußte wohl, daß das vermummte
und verſchleierte Perſönchen, das ſo auffällig den Wegen
des ſchönen ſtattlichen Paul Lönſch folgte, ihre eigene
törichte Tochter Minnie war, die wie mit dem untrüg⸗

Grete Maſſeé.

lichen Inſtinkt und der nicht zu täuſchenden Wachſamkeit
der Eiferſüchtigen den Schritten des Gatten folgte, um
ſich, wenn er Anſtalten machte, ſich zum Felddienſt zu
melden, flehend an ihn zu hängen und ihn mit tränen⸗
ſchimmernden Augen und Schmeicheleien davon abzu—
bringen, ſein Vorhaben auszuführen.
Und Paul war leider ſchwach, grenzenlos verliebt, in
ſeine junge blonde puppenhafte Frau und ohnmächtig
ihren Tränen, ihren Bitten, ihren Küſſen gegenüber. Um⸗
ſonſt ſuchte Frau Markwardt Minnie begreiflich zu ma—
chen, daß es ein Egoismus erſten Ranges wäre, den Mann
bei ſich behalten zu wollen, wo jetzt Millionen Frauen
tapfer ihre Männer, Millionen Mütter oft fünf und ſechs
ihrer Söhne ins Feld ziehen ließen. Auch erzählte ſie
umſonſt von ihr bekannt gewordenen Geſchehniſſen des
Krieges 1870, wo alle Gatten und Söhne der Freunde
ihrer Eltern unverletzt oder doch nur leicht verwundet
zurückgekehrt waren, umſonſt bewies ſie ihr, daß nicht
jede Kugel träfe und nicht jede Kugel, die träfe, gleich
tötete oder zum Krüppel mache. Minnie ſchluchzte auf,
ſobald man nur eine Andeutung von einem Anſchluß ihres
Mannes an den Feldzug machte, ſie drohte, ſich in einen
See von Tränen aufzulöſen, wenn Paul ſie bat, ihn doch
ziehen zu laſſen, damit er mitkämpfen könne für die hei⸗
lige Sache, für das ſchöne Vaterland, das ihnen beiden
eine geliebte Heimat bot. Minnie aber war nicht zu über⸗
zeugen. Sie dachte nichts, ſie wußte nichts: nur behalten
wollte ſie den Mann, nur ſich jeden Tag mit eigenen
Augen überzeugen können, daß er lebte, atmete und un⸗
verletzt war, nur ſeinen Schritt auf der Treppe hören,

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Frau Minnies Wandlung. 55

ſeine Stimme im Flur, ſeinen Kuß fühlen, wenn er ſie
begrüßte. Wie ſegnete ſie das Schickſal, daß Paul da⸗
mals, als er militärpflichtig war, nicht die nötige Schul⸗
terbreite gehabt hatte. Wäre er damals wie jetzt geweſen,
groß, ſtattlich, ſtark und breit, man hätte ihn in des
Kaiſers Garderegiment eingereiht und ſchon lange wäre
er ihren umklammernden Händen entriſſen worden.

„Minnie,“ ſagte eines Mittags Paul Lönſch, als er
mit Minnie das Mittageſſen einnahm. „Ich bin auf dem
Nachhauſeweg bei der Mama vorbeigegangen. Sie läßt
dich fragen, ob du ihr nicht Decken und Bettzeug, alte
Kleider und Mäntel hinſchicken kannſt. Sie hat eine oſt⸗
preußiſche Flüchtlingsfamilie ins Haus genommen, die
ſie behalten will, bis ſich ein geſichertes Unterkommen
für ſie gefunden hat, eine Frau mit fünf kleinen Kin⸗
dern ...“
Minnie ließ vor Schreck den Kompottlöffel, mit dem
ſie etwas von dem ſchönen Pudding, den ſie ſelbſt bereitet
hatte, zum Munde führen wollte, ſinken.
„Eine Frau mit fünf kleinen Kindern, ſagſt du, Paul?“
fragte ſie ſtammelnd. „Du lieber Gott, was muß die
ausgeſtanden haben auf dem weiten Weg von Oſtpreußen
hierher. Ich verſtehe gar nicht, daß ſie nicht vor Angſt
und Entſetzen einen Herzſchlag bekommen hat, als die
Ruſſen heranſprengten. Gleich, gleich nach dem Eſſen
fahre ich zur Mama und nehme alles mit. Ich hab' ja
ſo viel Überfluß und die arme Frau hat alles verloren ...“

Paul lächelte ein wenig und ſah mit beobachtendem
Blick in ihr hübſches, erregtes Geſichtchen, das vor Mit⸗

56 Grete Maſſeé.

leid glühte, während ihre Stimme zitterte vor Erbarmen
mit den Unglücklichen, die ſie noch gar nicht geſehen hatte.
Als ſie ins Zimmer eintrat, wo die Mutter die Oſt⸗
preußen untergebracht hatte, ſaß die Frau in der Ecke
und ſang den Säugling mit einem einförmigen Schlum⸗
merliedchen zur Ruh. Neben ihr kauerte ein etwa ſie⸗
benjähriges Mädchen, das an einem Strickſtrumpf ſtrickte,
am Fenſter ſaß ein etwas älteres Mädchen, das ſorgſam
Flicken auf eine durchlöcherte Schürze ſetzte. Auf der
Erde ſpielte ein Zwillingspärchen mit Bauſteinen, die die
Kanzleirätin Markwardt wer weiß wo aufgeſtöbert haben
mußte, denn Minnie erinnerte ſich nicht, in ihrer Kindheit
je mit Bauklötzen geſpielt zu haben.
Die Frau hatte zwar ein vergrämtes, ermüdetes und
abgeſpanntes Geſicht, ſchaute aber mit ihren ſchönen dunk⸗
len Augen, dem ſchwarzgeſcheitelten Haar und der mütter⸗
lich zum Säugling herabgebeugten Geſtalt ſo mild und
rührend drein, daß es Minnie vorkam, als ſähe ſie dort
im Zwielicht die Madonna auf dem Schemel ſitzen, aus⸗
raſtend auf der Flucht, ihr Kindlein wiegend und dazu
ſingend, während ferne hinter den Wolken muſizierende
Englein ihr ſchlichtes Lied auf goldenen Geigen und ſil⸗
bernen Schalmeien begleiteten.
Sie ſtrich gleich dem Zwillingspärchen mit liebkoſender
Hand über die ſchwarzen Kraushaare, ſteckte allen vieren
Bonbons aus der mitgebrachten Tüte ins Mäulchen und
neigte ſich mit ſo flehendem Ausdruck in den Augen
über den Säugling, daß die Frau gutmütig lächelnd,
ihr das eben erſt eingeſchlummerte Kind, das mit ge⸗
ballten Fäuſtchen und auf die Seite geneigtem Köpfchen

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Frau Minnies Wandlung. 57

dalag, in die Arme gab. Minnie lächelte ſelig und wiegte
den Kleinen, der einen Moment die Augen aufſchlug, ſie
groß anſah und dann ruhig in ihren Armen weiter
ſchlief.
Und indes die Zwillinge auf der Erde Türme bauten
und Häuſer mit Gärten darum, die ſie gleich, wenn ſie
fertig waren, ſelbſt mit dem Finger wieder umſtießen,
indes die größeren Mädchen ſtrickten und flickten und
Minnie in einem Korbſtuhl die ſüße ungekannte Laſt des
ſchlummernden Kindes leiſe in den Armen ſchaukelte, ließ
ſie ſich von der Geflüchteten von den Schreckenstagen
erzählen, denen ſie entronnen war. „Du lieber Gott,
du lieber Gott, was gibt es für Elend,“ dachte Minnie,
während ſie zuhörte. „Hier ſitzt man ſo in Sicherheit
und dort, in einem Teil unſeres eigenen Vaterlandes
ſind die Räuberhorden eingebrochen, haben die Felder des
Landmanns mit den Hufen ihrer Roſſe zerſtampft, haben
die alten Leute aus den Häuſern gezerrt und die, die nicht
nach ihren Willen taten, an der Mauer erſchoſſen, haben
ganze Dörfer in Brand geſteckt, haben der blaſſen Frau
dort das Eigentum verwüſtet, in ihrem Hauſe die Betten
mit dem Säbel auffgeſchlitzt, die Geſchirre zerſchlagen,
die Möbel zu Brennholz zerhackt, die Tapeten von den
Wänden geriſſen ...“
„War denn niemand da, der Sie ſchützen konnte?“
fragte Minnie. „War denn nicht Ihr Mann da, hatten
Sie nicht Brüder, nicht Vettern, nicht Freunde .. .?“
„Habe Freunde, Vettern, Brüder und einen ſtarken
und guten Mann,“ antwortete die Frau. „Aber die haben
jetzt anderes zu tun, als ſich um uns zu kümmern. Wir

58 Grete Maſſeé.

können und müſſen uns ſelbſt helfen. Sie gehören an
die Grenzen, ſie zu verteidigen gegen Uberfälle der Feinde.
Sie ſtehen im Heer. In der Schlacht werden ſie uns
rächen am Feind, ihn hineinlocken in die Sümpfe und
Seen Maſurens, ihn zum Rückzug zwingen mit ihren
Waffen ...“
An dieſem Abend ging Minnie zu Fuß den Weg zu
ihrer Wohnung zurück. Sie war ganz verſunken in Ge—
danken und innerlich bewegt von gewaltigen Gefühlen.
Immer ſtand vor ihrem Blick das Bild der geflüchteten
Familie, die aus dem verwüſteten Städtchen hinaus auf
Leiterwagen über holperige Landſtraßen dahingefahren
war und der von ihrer Habe nichts verblieben als ein
Bündel Zuſammengerafftes, an das ſie auf dem Wagen
ihr ſchlummermüdes Haupt lehnten .. . Und ſo wie die⸗
ſen Armen hätte es allen, hätte es auch ihr gehen können,
wenn nicht da draußen der Wall der feldgrauen Heere,
ſie zu ſchützen, ſtände, gebildet von Millionen von Män⸗
nern, alle Gatten, Söhne, Väter und Brüder. Nur ſie
hielt ihren Mann mit Gewalt zurück. Machte ihn faſt
zum Geſpött der andern. Sah (jawohl ſie ſah es, ſie
wollte es ſich nur mutig eingeſtehen), daß er ſich inner⸗
lich grämte, ſich danach ſehnte, mitzuringen in dem
großen Völkerringen. Ach Gott, ach Gott, wie war es
ſchwer, den Entſchluß zu faſſen, ihn mitziehen zu laſſen
in den Kampf, damit er helfe, deutſche Heimat, deutſche
Frauen und zarte Kinder, ſo hold und unſchuldig wie das,
das eben in ihren Armen gelegen und eine ſchmerzliche
Mütterlichkeit in ihr erweckt hatte, vor Räuberhorden und
Mördern zu ſchützen. Sie hatte ihn doch ſo lieb, ſo un—

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Frau Minnies Wandlung. 59

menſchlich lieb, ſie konnte ihn nicht von ſich geben, konnte
ſich nicht von ihm trennen. Und doch! Wenn ſie an die
unglückliche Frau dachte, an die aus der Heimat ver—
triebenen Kinder, die hier bettelarm in der Fremde ſaßen,
angewieſen auf Wohltaten, auf die hilfreiche Hand frem⸗
der Leute, die ihnen Nahrung und Unterkunft geben
würde, wiederholte ſie ſich wie ein Gelöbnis den Ent⸗
ſchluß, den ſie gefaßt hatte, als ſie das fremde Kind an
ihrer Bruſt gewiegt: „Es muß ſein und es ſoll ſein!“
Neun Tage kämpfte Minnie noch einen ſchweren inner⸗
lichen Kampf. Paul merkte wohl, daß etwas in ihr
vorging, wenn ſie ſo in Gedanken verſunken daſaß oder
ſich in ihrer kleinen, eleganten, behaglichen Wohnung
umſah mit erſchrockenen Augen, als fürchtete ſie, jede
Minute könnten plumpe Füße hier hereintreten, rohe
Fäuſte die Bilder von den Wänden, die Gardinen von den
Fenſtern, die Portieren vom Türrahmen herunterreißen
und Kriſtall und Porzellan zerſchmettern. Aber jede
Stunde, die ſie bei den Oſtpreußen verbrachte und jedes
von ihr enthüllte Bild des Schreckens, das ihr einen Be⸗
griff von dem Elend, dem die Geflüchteten entronnen
waren, übermittelte, verſtärkte und befeſtigte ihren Ent⸗
ſchluß. Als Paul an einem ſtrahlenden Morgen erwachte,
ſah er zu ſeiner Verwunderung, daß Minnie ſchon auf⸗
geſtanden war. Als er aber das Frühſtückszimmer betrat,
ſah er zu ſeinem Erſtaunen Minnie ſchon angekleidet
wartend am Fenſter ſtehen in ihrem mattblauen Tuch⸗
koſtüm, über dem ſchönen blonden Haar das blaue Hüt⸗
chen mit dem weißen Reiher.
„Aber Minnie?“ fragte er verwundert. „Ich kenne

60 Grete Maſſeé.

meine kleine Langſchläferin ja gar nicht wieder, jetzt ſtehſt
du ſchon ausgehfertig da?“
Da warf ſie ſich in ſeine Arme und ſagte mit einer
Stimme, der man die Tränen beinahe gar nicht anmerkte
und die ganz feſt klang:
„Komm mit, Paul. Wir wollen uns anmelden bei den
Freiwilligen. Aber komm ſchnell, komm ſchnell, damit
ich nicht erſt Zeit habe, es zu bereuen .. .“

Die Okarina

Die ernſte, heilige Nacht, die Neujahrsnacht, begann
ſich langſam herabzuſenken auf die Erde. Schatten deckten
das Land, nur die Häupter der Berge umwob ein flim⸗
mernder Schein mondſilbernen Lichtes. Stark, beklem⸗
mend wuchtete das Schweigen. Den Menſchen ſtockte
der Atem in der Bruſt. Es war die zweite Neujahrsnacht
in der Kriegszeit und noch war er nicht erloſchen, der
große Krieg. Seine düſtere Glut ſtand über allen Tagen
und Nächten. Man wagte nicht zu ſprechen, kaum zu
flüſtern in dieſer Nacht. Man ſenkte das Haupt, faltete
ſtumm die Hände und wartete auf den Augenblick, in
dem die erzenen Glocken in den Türmen zu zittern, zu
erbrauſen, hinzuhallen begännen durch die Weiten und
die Geburt des neuen Jahres zu verkünden.
Fritz Enderlein hatte das Fenſter ſeines Manſarden⸗
ſtübchens geöffnet. Der eiſige Hauch der kalten Nacht
wehte herein. Er ſtand und ſah hinab auf die leeren
Straßen, auf die Nachbarhäuſer, hinter deren erhellten

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Die Okarina. 64

Fenſtern die Menſchen wie er warteten und harrten auf
die zwölfte Stunde und das feierliche Glockenklingen.
Dann ſchaute er zum Sternenhimmel empor. Der brei⸗
tete ſich dahin gleich dunklem Samte, beſtickt mit diaman⸗
tenen Punkten. Der Mond ſtand im ruhigen Lichte da,
eine ewige Lampe, die nie verſagt und nie verſäumt, den
alabaſternen Glanz zu ſpenden.
Fritz Enderleins Auge hing an dem ſtillen Mond. Er
dachte daran, wie oft er im Feindesland über ihm ge⸗
leuchtet, geſtanden über Schluchten und Wäldern, über
ſchlammigen, moraſtigen Wegen, in denen die Füße der
Menſchen, die Räder der Wagen faſt verſanken. Da hatte
er hell und friedevoll, wie troſtkündend gehangen über
dem nächtlichen Grauen, dem unwirtlichen Lande und
hatte hinabgeſchaut wie ein liebes Auge, das einen Gruß
ſchicken will.
Fritz Enderlein ſchloß fröſtelnd das Fenſter.
Es war kalt geworden in dem kleinen Zimmer.
Er ſetzte ſich wieder an den Tiſch, aber er konnte nicht
weiterleſen. Erinnerungen kamen und Wehmut in die⸗
ſer einſamen, großen Nacht. Er ſtützte das Haupt in
die Hand, ſchloß die Augen und ſann. Plötzlich aber
richtete er ſich lauſchend empor. Hatte er nicht deut⸗
lich .. .? Nein, nun klangen ſie nicht mehr. Geſpannt
harrte er und lauſchte. Doch, er hatte recht gehört.
Da kamen ſie wieder aus einem der unteren Stockwerke
empor. Zarte, ſüße, langhinzitternde Töne einer Okarina.
Das mußte aus dem Erdgeſchoß dringen bis zu ihm
empor, denn das Stockwerk unter ihm war unbewohnt
und das darunter befindliche zur Zeit leer, da die alte

62 Grete Maſſeé.
Frau Doktor Schwalbe ſeit Weihnachten ihre Wohnung
verlaſſen und zu ihren Söhnen und Enkeln gereiſt war,
um an den Feiertagen nicht allein zu ſein.
Er hatte ſich im Stuhl zurückgelehnt und lauſchte auf
die Töne der Okarina.
Die Melodie kannte er doch .. .?
Einer hatte ſie geſpielt, dort draußen, der bei einem
Sturmangriff gefallen war neben ihm.
Und indes vor ſeinen Fenſtern die dunkle Nacht aus⸗
geſpannt lag und von unten die weichen lockenden Klänge
der Okarina zu ihm empor drangen, dachte er an Karl
Gerecht, deſſen Grab jetzt lag im fremden Land auf ver⸗
ſchneiter Flur, umſtrichen vom Wind.
Er war ein ſonniger Burſche geweſen, der Karl Gerecht!
Einer, den man ſich gar nicht blaß und leblos dahinge⸗
ſtreckt vorſtellen kann, den man, wenn man an ihn denkt,
immer vor ſich ſieht in der Fülle ſeines Lebens, den
Schimmer eines verſteckten Übermutslächelns um die
Mundwinkel, mit klingendem Schritt und feſten, lebens⸗
warmen Händen. Fritz Enderlein hatte ihn zwar für
einen prächtigen Burſchen und guten Kerl, auch für einen
tapferen Soldaten gehalten, aber im Grunde ſeines Her⸗
zens hatte er doch geglaubt, der Karl Gerecht wäre ein
oberflächlicher, leichtſinniger Menſch ohne Tiefe und
Treue. Die Okarina aber, die hatte ihm erſt den eigent⸗
lichen Karl Gerecht kundgetan. Sie kam, wie das Gute
im Leben ſo oft zu kommen pflegt, ganz unerwartet und
unverhofft. Sie kam mit einem Liebesgabenauto aus
der Heimat. Das kleine zierliche Inſtrumentchen fand
ſich in dem Paket eines holſteiniſchen Bauernburſchen,

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Die Okarina. 63

der freudevoll nach den wollenen Strümpfen und der
guten Dauerwurſt, die die Okarina begleitet hatten, griff,
und das Inſtrument verſtändnislos und verächtlich bei⸗
ſeite legte. Da aber griff Karl Gerecht mit leuchtenden
Augen danach. „Heilicke, gib mir's,“ bettelte er und
reichte dem Burſchen ſein Gabenpäckchen hinüber, damit
er ſich daraus als Erſatz für die Okarina etwas anderes
ausſuche. Heilicke ging grinſend auf den für ihn vor⸗
teilhaften Tauſch ein. Karl Gerecht aber hütete ſeine
Okarina neidiſcher und ſorgenvoller als ein Geizhals ſeine
heimlichen Schätze! Und in den Ruheſtunden, wenn ſie
daſaßen in ihren Quartieren oder bei einer Raſt am
Wege oder beim Hinträumen am Lagerfeuer klangen die
feinen Töne auf, ſüß und wehmutsvoll, bald langge⸗
zogen, bald dahintrillernd, perlend und lockend. Er, En⸗
derlein, aber, ſah ſich dann nicht ſatt an dem ſtrahlenden
Auge des Kameraden. Das war zwar von den geſenkten
Wimpern halb verdeckt, aber durch den ſchimmernden
Spalt hindurch quoll ein Glanz, den das Auge ſonſt nie
hatte und verſchönte und adelte das ganze Geſicht. Die
ſcheue, verträumte Seele, am Alltag verſteckt und über⸗
deckt von Ironie und Übermut, trat ſtill hervor und in
den Tönen bebte ein ſehnſüchtiges, heißempfindendes
Herz. Da hatte Enderlein gewußt, daß dieſer da ein
Kamerad war, wie er ihn ſich gewünſcht, ein rechter
Mann, wenn es ſein mußte hart wie Stahl und im
Grunde doch weichen Herzens wie ein Kind. Stumm
hatten ſie ſich die Hand gereicht und nie ein Wort über
die Stunde geſprochen, in der ſie zueinander gefunden.
Herzensbrüder waren ſie geworden, ohne es erſt lange

64 Grete Maſſeé.

durch Gelöbnis und Umarmung zu verſprechen und zu
geloben.
Getreulich teilten ſie Strapazen und Gefahr, kämpften
Seite an Seite, zogen nach Oſt und nach Weſt. Sie hat⸗
ten das Gefühl, als könnte ſie auch der Tod nicht tren⸗
nen, als würden ſie beide dahinſinken im Kampf oder
beide dem Leben erhalten bleiben und ſich nach dem Kriege
vereint eine Zukunft erbauen. Aber das Schickſal wollte
es anders. Beim Erſtürmen einer Feſtung ſah Enderlein
den Freund ihm zur Seite ſtürzen, die Hand verkrampft
auf dem Herzen. Eine Sekunde hatte es ihn durchzuckt,
bei ihm niederzuknien, ihn auf ſeinen Armen aus dem
Getümmel zu tragen, zu verſuchen, das brechende, ent⸗
fliehende Leben zurückzuhalten. Aber ſchon hatte es ihn
weitergeriſſen. Er durfte nicht zurück. Er mußte vor⸗
wärts ... Und nach langen Stunden, nach fürchterlichen
Kämpfen hatte es auch ihn getroffen. Er ſank dahin. Vor
ſeinen Augen wallten purpurne Schleier. Ohnmacht um⸗
fing ſeine Sinne. Von fern, ganz von ferne her ſchienen
ihm die Töne einer Okarina zu kommen. Und er lallte,
immer tiefer verſinkend in Bewußtloſigkeit, die Worte
zu dem Liede mit: „Ich hatt' einen — Kameraden, —
einen — beſſern — find — ich — nit...“
Lange lag er auf dem Krankenlager. Als er geneſen
war, war es Winter geworden. Den linken Arm hatte er
hergeben müſſen. Ins Feld konnte er nicht wieder. Er
kehrte heim.
Den Freund betrauerte er als einen Toten. Keiner
wußte ihm Auskunft über ihn zu geben. Alle Nachfor⸗
ſchungen blieben erfolglos. Was half es auch, wenn er

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Die Okarina. 65

zurückblätterte in den Totenliſten und den Namen „Karl
Gerecht“ ſuchte? Er hatte ihn ja ſtürzen, hatte das
Zeichen des Todes auf ſeiner Stirn geſehen. Ihm war
wohler als dem Lebenden, der nun einſam umherging,
bittere Sehnſucht nach ihm, dem Dahingeſchiedenen, in
der Bruſt. Und die kleine Okarina ...? Wer hätte es
ihr geſagt, die ſo ſüß und ſehnſüchtig, ſo trillernd und
ſchluchzend erklingen konnte, daß ſie ruhen würde i in einem
Grabe im fernen Polenland.
Und nun klang ſie wieder in dieſer ſeltſamen Neujahrs⸗
nacht . ..?
Klang ſie aus dem Grabe heraus und war ein Gruß
des Toten an ſeinen Freund?
Enderlein ſprang vom Stuhl empor und reckte ſich.
Er fühlte, er mußte ſich Bewegung machen, wach wer⸗
den. Erinnerung und Traum hatten ihn umſponnen . ..
Bald wußte er nicht mehr, was Wahrheit war, was
Wirklichkeit.
Aber näher, immer näher klang die Okarina. Es war
ihm, als verſuche jeder Ton ihn heranzuziehen wie an
unſichtbaren Fäden .. . Und Enderlein konnte dieſer Zau⸗
bergewalt nicht widerſtehen. Er ging langſam, ſchrittweis
aus dem Zimmer, aus dem Flur, die Treppen hinunter
bis in das Erdgeſchoß, wo, wie er wußte, die verwitwete
Geheimrätin Kruckenberg wohnte mit ihrer ſchönen Toch⸗
ter Käthe, die ihm in der Schweſterntracht des Roten
Kreuzes ſo oft auf der Straße und im Hauseingang be⸗
gegnet war. So ſtand er nun in dem kalten, zugigen
Flur und ſchaute ſinnend auf den Namen am blanken

Meſſingſchild. Jetzt hörte er die Okarina ganz deutlich. Es
Maſſé (V. 1140). 5

66 Grete Maſſeé.
war kein Zweifel mehr möglich, dort drinnen erklang ſie.
Wer ſpielte ſie, ſpielte ſie, wie ſie einſt der Tote ge⸗
ſpielt ... ?
Auf der Kellertreppe wurden Schritte laut und das
Klirren von Schüſſeln. Eine Magd, in einem Korbe
Weinflaſchen tragend, kam herauf. Dort drinnen bei
Kruckenbergs ſollte wohl ein Punſch gebraut werden in der
Silveſternacht. Er wollte ſich beſchämt davonſchleichen.
Wenn ihn hier jemand ſah? Mußte man ihn nicht für
einen dummen Jungen halten wie er da vor der Tür
fremder Leute ſtand und auf die Töne einer Okarina
lauſchte?
Aber ſchon hatte die Magd mit dem Drücker die Korri⸗
dortür geöffnet. Und im ſelben Augenblick öffnete ſich
auch drinnen die gerade davor befindliche Stubentür.
Käthe Kruckenberg, heute nicht in Schweſterntracht, ſon⸗
dern im Seidengewande, hellroſa Roſen an der Bruſt,
trat heraus. Und Enderlein ſah gerade in das offene
Zimmer hinein. Da brannte der Tannenbaum. Im
Erker ſaß eine alte Dame. Unter dem Baum aber ſtand
ein ſchlanker Mann, die Okarina am Mund .. .
Von zwei Lippenpaaren erklang zu gleicher Zeit ein
Schrei, der ſich einte. Käthe Kruckenberg ſtand in ihrem
weißen Seidenkleid zitternd an die Korridorwand ge⸗
lehnt und ſah ſtaunend auf die beiden Männer, die ſich
ſchluchzend umſchlungen hielten.
„Dich ſeh' ich noch einmal wieder in der Welt,“ ſtam⸗
melte der, der die Okarina geſpielt. „Sie ſagten mir
doch, du wärſt gefallen in jener Schlacht, in der mir die
Kugeln in die Lunge drangen ...“

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Das grüne Band. 67

„Und ich glaubte dich tot,“ ſtammelte Enderlein. „Ich
ſah dich doch fallen, dicht neben mir . . .“
„Aber ich ward aufgefunden, verbunden, gerettet. Der
Himmel hat Engel, die er ſchickt .. .“ antwortete Karl
und zog die erglühende Käthe mit ſtrahlenden Augen an
ſich heran. „Käthe, das iſt mein Herzensfreund, Fritz
Enderlein, um den wir ſo getrauert. Fritz, dies iſt meine
Braut! Werde ihr ein Freund, wie du es mir geweſen.. .“
Am Tannenbaum verkniſterten die Lichter. Käthe hatte
das elektriſche Licht ausgedreht. Es war nun dunkel im
Zimmer, nur der Mondſchein erhellte es ſchwach. Von
den Türmen aber begannen die Glocken zu klingen und
die heilige Nacht einzuläuten. Erſt eine, dann eine zweite,
die dritte, die vierte, die fünfte .. . Am Fenſter ſtanden
die beiden Männer ſchweigend, Hand in Hand, Andacht
in den Zügen. Es war ihnen, als wären ſie erſt jetzt
dem Leben wiedergeſchenkt, als läuteten die Glocken da
draußen das Leben ein mit ernſtem, feierlichem Klang.
Am Boden aber, dort wohin ſie aus den zitternden

Händen gefallen, lag unbeachtet und unbemerkt die kleine
Okarina.

Das grüne Band

„Genug vom Krieg, von Kämpfen und Schlachten,
von Tod und Gefahr,“ ſagte der Unteroffizier Ludwig
Grill, der, von ſeiner Verwundung geneſen, heimgekehrt
war und den erſten Abend im Kreiſe ſeiner Familie und
ſeiner Freunde verbrachte. Es war ein warmer Juniabend.

5

68 Grete Maſſe.

Die Märchenbäume des blühenden Goldregens leuchteten
durch die Dunkelheit, Syringenblüten dufteten, vom Rhein
her kam ein leichter Wind, der einen Hauch der Friſche
in die Schwüle brachte.
Er ſaß in dem bequemen Seſſel, den ſie für ihn aus
dem Hauſe geholt und unter den Lindenbaum geſtellt, ſah
mit einem Gefühl der Rührung in die ihm voll Spannung
zugewandten Geſichter ſeiner Lieben und hielt die Ziga⸗
rette träumeriſch zwiſchen den Fingerſpitzen.
„Genug, genug vom Krieg für heute abend,“ ſagte er
noch einmal. „Laßt mich in dieſer deutſchen Sommernacht
voll Frieden und Andacht vergeſſen, daß draußen ſich der
Schall des Kanonendonners an den Bergwänden bricht,
daß der Feueratem der Geſchütze die Luft durchzieht, daß
unſere Mörſerbatterien auf die Turmmauern der Feſtun⸗
gen gerichtet ſind, daß der Tod daherkommt im Pfeifen
der zerplatzenden Schrapnelle .. .“
Er ſtäubte die Aſche ſeiner Zigarette auf den Kies
hinab und tat ein paar Züge.
„Nur eine kleine Liebesgeſchichte noch für dich, Lieſel,“
ſagte er und ſah zärtlich in die bittend auf ihn blicken⸗
den Augen ſeiner jungen Braut, deren ſchönes reines Blau
in der Dunkelheit ganz ſchwarz erſchien. Nur von ihrem
hellblonden Haar kam in der Helle des Sternenlichtes,
das es beglänzte, ein Schein wie Silberlicht.
„Ich habe euch doch damals geſchrieben, daß ich in
L. . .. mehrere Wochen einquartiert war im Hauſe der
Baroneſſe Izabelle .. .“
„Die ſo lange ſchwarze Zöpfe hatte, daß ſie ſie nur,
wenn ſie Gäſte empfing oder das Haus verließ, empor⸗

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Das grüne Band. 69

ſteckte, weil ſie zu ſchwer waren für ihren Kopf und die
ein ſo feines leidenſchaftliches und raſſiges Geſicht hatte,
daß ſie immer irgendwie den Bildern einer jener ſchönen
Frauen aus dem Zeitalter der Marie Antoinette zu gleichen
ſchien,“ ſprach Lieſel leiſe und ſtrich mit dem Zeigefinger
mechaniſch dem gebogenen Rand des Blattherzens ent⸗
lang, das vom Lindenbaum herunter auf ihr weißes Kleid
geflattert war.
„Siehe da, was du für ein gutes Gedächtnis haſt, mein
Lieb,“ rief er lachend aus.

„Ja, ſchön war die Baroneſſe Izabelle und das große
Leid, das ſie getroffen, hat ihr vorher ſo oberflächliches
und leichtſinniges Herz gut und ſelbſtlos gemacht. Als
ich ſie kennen lernte, die mit ihrem grand-père das weiße
Schlößchen auf der Anhöhe, an der unſere Truppen vor⸗
beimarſchierten, bewohnte, waren es nicht die ſchweren,
prachtvollen, ſchwarzen Zöpfe, die ihren kleinen Kopf
herniederbeugten. Was ſo laſtend auf dem ſchönen Haupte
ruhte, war die Reue.
Maurice, dem Geſpielen ihrer Jugend, dem heimlich
Verlobten hatte ſie die Treue gebrochen ...
Es war ein Oktoberabend ſo ſternenklar und traum⸗
artig ſüß wie heute dieſer Abend. Aber Goldregen und
Rotdorn ſchimmerten nicht mehr. Die Zeit der Reife war
vorbei. Es war ſchon Herbſt. Herbſt im Feindesland.
Am anderen Morgen mußte ich mit meinen Leuten die
Gegend verlaſſen, in der ich bei grand-père und Jzabelle
ein ſo gaſtliches und angenehmes Quartier gefunden hatte.
War es der Gedanke, daß ich nun aus dem Hauſe ging

70 Grete Maſſeé.

und in den Kampf ziehen würde, wo irgendein Zufall
mich mit Maurice zuſammenführen konnte, der ſie das
Schweigen brechen ließ, das ich die ganze Zeit wie ein trau⸗
riges Geheimnis ihren von herben Linien umzogenen
Mund umſchweben ſah. Oder war ihre innere Angſt, ihre
innere Qual ſo groß, daß ſie, die ganz zurückgezogen in
Einſamkeit lebte, ſich irgendwie einem Menſchen gegen⸗
über, wenn dieſer Menſch ihr auch als ein Feind ihres
Landes erſchien, Luft machen mußte ...
Es war keine neue Geſchichte, die Baroneſſe Izabelle
mir erzählte, indes wir am Teich auf der weißen Bank
ſaßen, von der aus wir die Allee mit den verſchnittenen
Taxushecken, die zum Schlößchen hinanführte, entlang
ſehen konnten, in der grand-père am Krückſtock, be⸗
gleitet von ſeinen Pudeln, langſam auf und nieder wan⸗
delte. Es war die alte Geſchichte des ſchönen umſchwärm⸗
ten Mädchens, das halb aus Laune, halb aus Eitelkeit
ſich von den Schmeicheleien eines Gecken betören ließ
und im Übermut das treue Herz des beſten Freundes, der
ſie über alles in der Welt geliebt, in Torheit von ſich
ſtieß. Baroneſſe Izabelle hat dann den Gecken und
Schmeichler, deſſen Treuloſigkeit und Hohlheit ſie ſchließ⸗
lich erkannte und durchſchaute, doch nicht geheiratet. Sie
hat ihn von ihrer Schwelle gewieſen, aber es war zu
ſpät. Das grüne Band war doch durchſchnitten . . .“
„Das grüne Band?“ fragte Lieſel erſtaunt.
„Das grüne Band iſt nur ein Symbol des blütefrohen
Liebesfrühlings, der die einſt Verbundenen und dann
Getrennten geeint hatte,“ ſagte der Student, der ſeine
Mütze auf die Bank neben ſich gelegt hatte und ſich jetzt

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Das grüne Band. 74

den Nachtwind kühlend durch das dichte glatt zurückge⸗
ſtrichene Haar wehen ließ.
„Du haſt recht, Fritz. Das grüne Band kann ſehr
wohl auch als ein Symbol gelten, aber es war nicht nur
das, es war in der Tat ein moosgrünes Seidenband, das
Izabelle beim Tanz auf ihrem Schäferhut getragen an
dem Abend, als ſie ſich mit Maurice heimlich verlobte
und das er von ihr zur Erinnerung an die Stunde ſtatt
eines Ringes erbat.. . Als ſie es aber aus ihrem Perlen⸗
beutelchen herausnahm und mir zeigte, ſah ich, daß es
ſchräge durchſchnitten war und nur noch die Hälfte des
ehemaligen Bandes ſein konnte. Sie ſelbſt hatte es durch⸗
ſchnitten, als ſie Maurice zurückwies und er das Band,
als wollte er ſie damit an die ſelige Zeit ihrer erſten
Liebe, da ſie es ihm geſchenkt, erinnern, vor ihr aus⸗
breitete. Da hatte er ſtumm die Hälfte, die in ſeiner
Hand verblieben war, zuſammengerollt, hatte ſich abge⸗
wandt und war davongegangen. Und niemals hat ſie
ihn wiedergeſehen . . .“
„Aber die Geſchichte des grünen Bandes iſt noch nicht
zu Ende, nicht wahr, Vetter?“ fragte der Student.
„Das grüne Band gab mir die Baroneſſe mit. Irgend⸗
wie hatte ſich in ihr der Gedanke verwurzelt, daß ich
einmal auf meinen Wegen mit Maurice, den ſie im Heere
wußte, zuſammentreffen würde. Dann ſollte ich ihm
ſagen, daß ſie in unauslöſchlicher Liebe, in verzweiflungs⸗
voller Reue ſein gedenke. Und wenn er ihr verziehen,
dann ſollte er ihr zum Zeichen deſſen die beiden ge⸗
trennten zerſchnittenen Hälften des grünen Bandes an⸗
einandernähen und an ſie ſchicken..“

72 Grete Maſſeé.

„Die arme Izabelle,“ flüſterte Lieſel. „Ihr grünes
Band erhielt ſie nie, nicht wahr? Wie konnteſt du in dem
Wirrwarr und dem Hin und Her des Krieges gerade die—
ſem einen Maurice begegnen .. .?
„Und doch habe ich ihn gefunden, mein Lieb. Aller⸗
dings ſehr ſpät erſt, nach vielen Monaten, als ich im
Lazarett unſeren Hauptmann aufſuchte, dem ſie dort ein
Bein amputiert hatten.
Er war ein Sterbender und wußte es. Wie ein Held
ſah er dem Tode entgegen, der ihm leicht und erlöſend
nahte. Wenn ich ihn auch nach den Bildern, die mir
Jzabelle gezeigt, nicht erkannt hätte. Das grüne Band
hätte ihn mir kundgetan. Es lag vor ihm auf ſeiner
Bettdecke und zärtlich, ſanft und ſtreichelnd wie dein
Finger, Lieſel, über das Lindenblatt hingleitet, ſtrich ſeine
Hand über die moosgrüne Seide . ..
Als ich aus meiner Brieftaſche die andere Hälfte des
Bandes nahm und ſo an das ſeine legte, daß ſich die
beiden Ränder berührten und wie eine Naht auseinander⸗
ſtießen, ſah er mich an, als ſtiege plötzlich ein Traum⸗
gebild aus den Wolken zu ihm hinab.
,O Izabelle! Izabelle! rief er aus und an dem ſehn⸗
ſuchtsvollen Ton, mit dem er den Namen ausſprach,
merkte ich, daß er die Baroneſſe nie vergeſſen, daß er
ſie noch immer liebte.“
„Nun, da ſie ſo glücklich hätten werden können, da ſie
ſich endlich wiedergefunden, trennte ſie der Tod. Wie
hart, wie grauſam iſt der Krieg!“ flüſterte Lieſel er⸗
ſchüttert.
„Er hatte ihr lange verziehen. Er wußte, daß ſie

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Das grüne Band. 73

noch einmal ihren Irrtum erkennen und ſeiner großen
Liebe glauben würde .. . Die beiden Hälften des grünen
Bandes, die er ſelbſt noch mit ſeinen ſchwachen Fingern
aneinandergenäht, ſo daß es wieder eins geworden, ſchickte
er ihr. Ein paar Tage, nachdem ich das Städtchen ver⸗
laſſen, begruben ſie ihn mit allen Ehren, die die Deutſchen
dem feindlichen im harten ehrlichen Kampf gefallenen
Gegner bezeugen .. .“
„Und was ward aus Izabelle?“ fragte der Student
und ſeine Blicke ſahen in die Ferne, als hofften ſie, dort
auf den Wegen könnte irgendwo wie durch ein Wunder
das ſchöne blaſſe Frauenbild der Unbekannten erſcheinen.
„Jzabelle? Von ihr ſelbſt hörte ich nichts mehr. Aber
von grand-père erhielt ich noch einmal einen altmodi⸗
ſchen, feinen und höflichen Brief, verſchnörkelt in Schrift
und Stil, in dem er mir Izabelles Dank übermittelte.
Er erzählte mir darin, daß Izabelle ihre ſchönen langen
Zöpfe abgeſchnitten habe und eingetreten ſei in die Schar
der Schweſtern, deren Aufgabe es iſt, die Wunden zu hei⸗
len, die der Krieg geſchlagen. ‚Sie habe ihren Frieden
gefunden, ſchrieb er. Das ward aus Izabelle .. .“
„So ward ihr auf ihre Art auch noch das Glück, Ver⸗
zeihung und Frieden! Was wollen wir mehr!“ ſagte
Mutting, ſtand auf vom Stuhl und raffte ihr Umſchlage⸗
tuch und ihren Strickſtrumpf zuſammen.
„Kommt hinein. Es iſt ſpät geworden und kühl. Du
ſollſt dich noch ſchonen, mein Junge. Du haſt heute ſchon
Aufregungen genug gehabt .. .!“
Sie erhoben ſich alle und gingen dem Hauſe zu.
Ludwig hatte mit dem rechten geſunden Arm die zarten

74 Grete Maſſeé.

Schultern ſeiner Braut umfangen. Langſam und in klei⸗
nem Abſtande von den übrigen ſchritten ſie auf den Wegen
einher.
Als ſie an dem Rondell vorüberkamen, wo der Nacht⸗
tau in den weißen Roſen wie Tränen aufglänzte, ſah
Ludwig, daß es auch in den Augen ſeiner Braut wie von
Tränen ſchimmerte.
„Warum weinſt du, mein Mädchen? Woran denkſt
du?“ flüſterte er und zog ſie näher an ſich heran.
„O Ludwig, die arme Izabelle! So jung und nichts
ward ihr vom Leben als Verzeihung und Frieden . . .“
„Mein Lieb! Wer auf dieſer Welt iſt denn glücklich?
Nicht jedem wird ſo großes Glück wie dir und mir? Es
kann nicht nur dunkle, ſüße und rote Roſen geben. Es
müſſen auch weiße ſein — und — ſieh nur hin — auch
die ſind ſchön!“

Der Roſenſtrauß

Ich kaufte einen mächtigen Strauß herrlicher dunkel⸗
roter Roſen. Jede einzelne wählte ich ſelbſt aus den
Vaſen im Blumenladen heraus. Die ſchönſten hielt ich
in meiner Hand und ließ ſie von der Verkäuferin mit
Baſtfäden zuſammenbinden. Der Tau lag noch auf ihren
Blättern. Auf langen Stengeln zitterten ein wenig die
dunklen Kelche, die ſüßeſten Duft enthauchten. Viele
waren eben friſch erblüht, viele waren faſt noch Knoſpe,
die ſich erſt am nächſten Tag entfalten würde.
Der Strauß war für eine junge Schauſpielerin be⸗

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Der Roſenſtrauß. 75

ſtimmt, die ich gern hatte und die am Abend zum erſten⸗
mal die Bühne als „Emilia Galotti“ betreten ſollte.
Es war ein zartes, blaſſes, ſchönes Geſchöpf, noch mit dem
Hauche von Herbe und Kindlichkeit, der ſo entzückt und
der köſtlichſten Lieblichkeit eines Frühmorgens vergleich⸗
bar iſt, der noch nichts von Mittagsglut und Schwüle
weiß. Ich war ſicher, daß ſie als Emilia auf der Bühne
jedes Herz rühren würde.
Meine Ahnung trog mich nicht. Der erſte Abend brachte
ihr den erſten glückverheißenden Triumph. Vor dem
Theater wartete ich auf ſie. Als ſie kam, glühten ihre
Wangen und ihre Augen ſtrahlten. Der kleine herbe Mund
lächelte, ihr Schritt war wie beſchwingt.
Ich ſah ſie an .. . Wie eine Roſe war ſie ſelbſt, die eben
aufgeblüht.
Da ſie eine Handtaſche hielt, trug ich ihr den Strauß,
den ich ihr hinauf auf die Bühne hatte reichen laſſen. Wir
ſchritten dem Bahnhof zu, den Vorortzug zu beſteigen,
der ſie zu einer Geſellſchaft, die ihrer harrte, um ihr erſtes
Auftreten zu feiern und mich in die Nähe meiner Klauſe
bringen ſollte.
Aber es kam anders als wir gewollt. Der Zug ſtand
ſchon zur Abfahrt bereit, als wir unſere Billette löſten.
Wir eilten zwar ſchnell darauf zu, aber nur ſie erreichte
noch das Trittbrett. Dann ſetzte ſich der Zug in Bewe⸗
gung. Sie fuhr davon und ich ſtand auf dem Bahnſteig,
ihre Roſen in der Hand.
So blieb mir denn nichts anderes übrig als meinen
eigenen Strauß wieder mit nach Hauſe zu nehmen, ihn
ſorgfältig ins Waſſer, dem ich Salz zuſetzte, zu ſtellen

76 Grete Maſſeé.

und auf den nächſten Tag zu warten, wo ſich ſchon eine
Gelegenheit finden würde, ihn der eigentlichen Beſitzerin
zukommen zu laſſen.
Am anderen Morgen, als ich nach dem Kaffee im Ge⸗
müſegarten weilte, um Salatköpfe für den Mittagstiſch
zu holen, kam das Mädchen gelaufen und meldete mir,
daß Gerd Richter mir einen Beſuch machen wollte. Gerd
Richter war ein Studienfreund meines Bruders und zu⸗
gleich mit ihm ins Heer eingetreten, als der Krieg aus⸗
brach. Ich wußte, daß er zum erſtenmal auf Urlaub nach
Hauſe reiſte und in unſerer Stadt, an der er vorüber⸗
mußte, Station machen wollte, um mir Grüße meines
Bruders zu überbringen und von ihm zu erzählen.
So ließ ich denn Salatköpfe Salatköpfe ſein und ging
erfreut dem Hauſe zu. Auf der Terraſſe aber, von der
aus man durch das Fenſter in das Wohnzimmer ſehen
konnte, blieb ich wie angewurzelt ſtehen. Drinnen am
Tiſche ſaß der junge Krieger, der ſich unbeobachtet glaubte.
Er hatte den großen Krug mit den Roſen zu ſich heran⸗
gezogen, ihn mit den Armen umſchlungen und die Stirn
vergraben in die rote Blütenpracht. Ganz unbeweglich
ſaß er da, die Augen geſchloſſen, nur tief, tief den Atem
von Duft und Blatt und Erde und Sonne und Wind in
ſich trinkend. Seine Augen, die ſo viel Grauenhaftes
geſehen, bettete er in die Blumen hinein wie in linde Hände.
In dieſem Roſenſtrauß, als Gruß einem jungen Men⸗
ſchenkinde auf ſeinem erſten Wege zum Ruhm darge⸗
bracht, umarmte er, der noch den Staub der Front, den
Hauch des Todes in ſeinen Kleidern trug, das heiße,
flammende, herrliche Leben mit tief erſchütterter Seele.

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Der Roſenſtrauß. 77

Ich ging leiſe zurück, umkreiſte mehrere Male das
Gartenbeet, um ihm Zeit zu laſſen, ſich zu ſammeln und
zu faſſen, damit er mir, wenn ich vor ihn trat, mit dem
Alltagsgeſicht entgegenblicken konnte und der Schleier
wieder über ſein innerſtes Leben gebreitet wäre, mit dem
wir verhüllen, was uns heilig iſt.

Heſſe & Becker Verlag in Leipzig

Soeben erſchienen:

Scheffels
ſämtliche Werke

Herausgegeben von Johannes Franke

Mit acht Kunſtbeilagen nach Gemälden von E. Grützner,
A. Liezen⸗Mayer, A. v. Werner u. a., einer Karte und drei
Handſchriften

In 3 Leinenbänden M. 8.—, in 3 Halblederbänden
M. 12.—

Liebhaber⸗Ausgabe in 4 Halbpergamentbänden
in Karton M. 16.—

Inhalts⸗Aberſicht der Ausgabe:

I. Scheffels Leben und ſeine

V-—VI. Ekkehard. Eine Geſchichte
Werke. Der Trompeter von

aus dem 10. Jahrhundert.

Säkkingen.
II. Juniperus. Hugideo. Berg⸗
pſalmen. Waldeinſamkeit. Die
Mär v. Rockertweibchen.
Das glückhafft Schiff.
Prolog für die Feſtvor⸗
ſtellung im Stadttheater
zu Mülhauſen. D. Braut⸗
willkomm auf Wartburg.
Die Lindeam Ettersberg.
III. Frau Aventiure.
IV. Gaudeamus!

VII —VIII. Reiſebilder und Epiſteln.
IX. Gedichte 1837 — 1886 (hrer erſt⸗
malig geſammelt, Amfang 271
Seiten!)
X. Aufſätze aus verſchiedenen Ge⸗
bieten.
1. Aus den vaterländiſchen
Blättern für Baden 1849.
2. Biographiſches.
3. Lokalgeſchichtliches.
1. Alt⸗ und Neu⸗Karlsruhe.
2. Ausflug nach Heidelberg.

☛ Zum erſten Maleerſcheint hier eine Aus—
gabe der ſämtlichen Werke Scheffels; ein großer
Teil des Inhaltes der Teile II und IX, ſowie der
geſamte Inhalt des X. Teiles iſt in keiner der bis—

her erſchienenen Ausgaben enthalten.

ind

ner,
drei

nden

ſchichte
ert.
piſteln.
er erſt⸗
ung 271
nen Ge⸗
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180.

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delberg.

Aus⸗
rroßer
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er bis⸗

Heſſe & Becker Verlag in Leipzig

Aus den Werken J. V. von Scheffels

ſind ferner folgende Einzel⸗Ausgaben erſchienen:

Ekke h ard. Eine Geſchichte aus dem zehnten
Jahrhundert. Mit 5 Kunſtbeilagen von E. Grütz⸗
ner, A. Liezen⸗Mayer, J. Herterich.
Erſcheint in nachſtehenden 4 Ausgaben:

a) in den Romanen der Weltliteratur, in Leinen⸗
band mit künſtleriſchem Amſchlag . . . . M. 2.50
b) als Geſchenk⸗Ausgabe in Halbpergamentband

mit Kopfgoldſchnitt in Karton . „ 4. —
c) in Heſſes Volksbücherei (1 Nummern), bro⸗
ſchiert mit farbigem Amſchlag. . . . . . „ 1.75
d) als Feldpoſt⸗Ausgabe auf geringeem Poͤpier.
leicht kart. . . „ 1.50
Gaudeamus! Lieder aus dem Engeren und
Weiteren.
a) in Originalband . . . . . . . . . . M. 1. —
b) in Biedermeier⸗Leinenband in Karton . „ 1.80

Frau Aventiure. Lieder aus Heinrich

von Ofterdingens Zeit.
Gebunden . . . ... M. 1.20

Iuniperus. Hugideo. Wald⸗

einſamleit. Vergpſalmen.
Gebunden . . . . . . . . . N. 1.20

Heſſe & Becker Verlag in Leipzig

Zum Rhein,
zum deutſchen Rhein!

Ein Vogeſenroman
von

Erika Grupe⸗Lörcher
Kart. M. 3. —, in Orig.⸗Leinenband M. 4. —

Die bekannte Erzählerin Erika Grupe⸗Lörcher hat
ſchon vor dem Kriege aus genauer Kenntnis von Land und
Leuten die politiſche Stimmung im Elſaß in mehreren No⸗
vellen und Romanen feſtgehalten. Am ſo mehr mußte es
ſie reizen, in einem größeren Werke zu ſchildern, wie ſich
die Bevölkerung des Elſaß, unter der es noch immer „Fran⸗
zoſenköpfe“ gibt, beim Ausbruch des Weltkriegs verhielt.
Sie tut das in ihrem neueſten Roman. Ohne jede Schön⸗
färberei läßt die Verfaſſerin durchblicken, daß in ſo manchem
Elſäſſer und ſo mancher Elſäſſerin das franzöſiſche Blut ſich
wieder regte, als die Franzoſen im Spätſommer 1914 einige
elſäſſiſche Orte beſetzten. Eine dieſer Naturen iſt Berthe
Diefenbach, die Hauptperſon des Romans. Aberzeugend
wird nun geſchildert, wie ſie nach und nach durch deutſche
Treue und deutſche Tüchtigkeit für den deutſchen Gedanken
gewonnen wird. Eine reich bewegte, gut erfundene Hand⸗
lung, ſcharf geſehene Menſchen, die ohne jede Gehäſſigkeit
gezeichnet ſind, das Elſaß als der große landſchaftliche
Hintergrund — dies alles macht das Buch zu einer vor⸗
nehmen Anterhaltungslektüre, die noch den beſonderen Reiz
des Zeitgemäßen hat. Der Roman eignet ſich auch ganz
vortrefflich als Geſchenkwerk! — Die Verlagshandlung hat
dem Buch eine beſonders gute Ausſtattung gegeben, ſo daß
das Außere mit dem Inhalt im Einklang ſteht.

Druck von Heſſe 8& Becker in Leipzig

9

PRESERVANON ACG4

Entsauert
06/2008

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d. 109S

Ulder⸗
nle u. a.

Frant⸗
. 1099.
ed. 1100.
Gſte. 1101.
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en. 1107,

er City of⸗
len. 1109.
er. 1110,
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1111⸗12.

18.
tal. 1114.
der Welt
en. 1115.
ligen Ge⸗
1116.17.
ltſchen Ge⸗
113.
Lehrbuch.

ines olten
1.Humor.

123.1134.

ein Winter⸗

arſt 1ins
Koman.

Enkel der Unſterblichen

und andere Erzählungen aus der Kriegszeit

von

Grete Maſſe

Heſſe & Becker Verlag, Leipzig

O Salance

Focus

12

10

VierFarbSelector Standard*-Euroskala Offset

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