DkXI3748
author: Blüthgen, ViktorandBlüthgen, Clara

Kriegsliteratur.
Aus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.

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N12524519161 021 HI. S

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rreeneeeeenn.
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Binter der Front

Kriegsdichtungen

von

Victor und Clara Blüthgen

Mit einer Vertonung

Ceipzig
Verlag der Dürr'ſchen Buchhandlung
1916

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Dem Andenken

unſeres in Frankreich gefallenen Sohnes

des Fliegerleutnants

Hoans Joachim Blüthgen

gewidmet

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Victor Blüthgen:

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An unſre Frauen.

Deutſchland und Bſterreich Hand in Hand,
Wir deutſcher Erde Erben —1
Man will uns unſer Heimatland
Entehren und verderben!
Sie fallen uns an von Oſt und Weſt
Wie beutegierige Wölfe.
Wir faſſen trotzig das Eiſen feſt
And fragen nicht, wer uns helfe.

Sie gönnen uns nicht des Schaffens Ertrag
And die reiche Frucht auf dem Halme,
Den Wald voll Wild und Finkenſchlag,
Und die alte Siegespalme!
Sie gönnen uns nicht, daß deutſche Art
Der Völker Zwinger und Weiſer,
And daß unſre Zwietracht einig ward;
Und den deutſchen Soldatenkaiſer!

Es ſteht ein Denkmal in Großberlin
Vorm alten Kaiſerfenſter —
Wenn da Soldaten vorüberziehn,
Die glauben nicht an Geſpenſter!
Der auf dem Sockel Wache hält,
Focht einſt der Jahre ſieben
Mit allen Mächtigſten der Welt,
And iſt doch Sieger geblieben.

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Er focht mit kleinem Söldnerheer,
Mit Säbeln und blauen Bohnen —
Wir ſind gerüſtet wie keiner mehr,
And wir ſind zehn Millionen!
Die deutſche Zwietracht wie Märzenſchnee
Zergangen und verfloſſen:
Alt⸗Bſterreich und die Reichsarmee
Sind unſre Kampfgenoſſen.

Nun faßt ein Herz, ihr deutſchen Fraun:
Es geht um große Wäſchen.
Habt zu dem Kaiſerworte Vertraun:
„Jetzt wollen wir ſie dreſchen!“
Auf See und jenſeit Memel und Rheins
Stehn Männer, Verlobte und Brüder —
Ich ſchwörs euch: Hundert gegen eins,
Ihr ſeht ſie als Sieger wieder!

And wenn von hundert einer fällt —
Wills Gott, es iſt nicht der Eure —
Sagt ſtolz: Er fiel als Mann und Held
Fürs Vaterland, das teure.
Er half auch ſcheuchen die Räuber fort .
Von Gut und Ehr im Lande — .
Der Tod iſt nicht das letzte Wort,
Viel beſſer als Schmach und Schande. .

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Wir und die Andern.

Ams Vaterland her toben die Nationen;
Wie herrlich ſich jedwede offenbart!
Die Larve ſinkt im Kampf der Millionen:
So ſeht ihr aus, wenn ihr die Vorſicht ſpart!

Das iſt Marianne, die geputzte Schöne,
Der Nervenſpiel Beruf und Zeitvertreib;
Nichts, was gekränkte Eitelkeit verſüöhne —
Kind und Genie zugleich, ein töricht Weib.

Da glotzt der ruſſiſche Galan, der rüde
Stumpfnaſige Muskelmann — wie impoſant!
Solang ſie gibt, wird er des Spiels nicht müde
And hält ſtummprotzig über ſie die Hand.

Da ſteht John Bull, der Hausfreund fromm
und bieder;
Im Trüben fiſcht der Edle, wo es geht,
Läßt abends ſich auf ſeinen Wollſack nieder,
Ein neu Profitchen iſt ſein Nachtgebet.

Da fletſcht der belgiſche, ihr Schoßhundköter;
Die Beſtie, wohlgepflegt und glatt und rund:
Heimtückiſch fährt mit heiſerem Gezeter
Ans Bein und beißt der höchſt verworfne Hund!

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. .

Ein fein Quartett, von Hab⸗ und Rachgier
trunken, .
Ein Viergeſpann, verlogen, dünkelhaft.
Den Handſchuh hin, ins Pulverfaß den Funken
Warf ſiegsgewiß ihr Wahn von AÄberkraft.

Nun brennts im eignen Haus — ſie ſtehn
betreten — —
Ich bin kein Freund von Phariſäerart,
Doch meine Seele ſchwellt ein Jubelbeten:
Hab Dank, mein Gott, daß ich ein
Deutſcher ward!

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eeeeeeeenen.
*

Trutzlied.

Ein Soldatenſang.

Nun laßt die Fahnen fliegen,
Hötzendorf und Hindenburg —
Wir müſſen alle ſiegen,
Wir müſſen alle durch!
Ob Ruß, ob Serb und ſonſt noch wer,
Und ob ſie ſtrampeln noch ſo ſehr —
Die Pauke hat ein Loch — bumm!
Sie müſſen durch das Joch.

Nun laßt die Mörſer krachen,
Emmich, Kluck und Kompanie —
Es gibt ſo hübſche Sachen
Made in Germany!
So wackre Pillen, mit Vergunſt,
Dreht keine Apothekerkunſt,
Die geben Luft im Nu — bumm!
Stopft ihr gleich alles zu.

Nun laßt die Flaggen flattern,
Schwarz und gelb und ſchwarz⸗weiß⸗rot,
AUnd laßts in Lüften knattern,
Ob Sturm und Nebel droht!
Auf gute Fahrt durch Meer und Luft!
Der Feind muß in die naſſe Gruft,
Die Bombe mit Gebrumm — bumm!
Die dankt für das Dum⸗dum.

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enn.

Ei du verflucht Britannien,
Churchill, Asquith, George und Grey —
Bald holt euch die Kaſtanien
Kein Menſch mehr aus dem feu.
Es ſchlupft und äugt was unter See,
Nach Dover will was von Calais;
Der Dreadnought kriegt ein Loch — bumm!
Der Teufel holt euch doch.

Es geht um Kopf und Kragen,
Deutſchland und Alt⸗Hſterreich!
Der Feind, der wird geſchlagen
Weh und windelweich;
Dem Räuberpack aus aller Welt
Ein Halt, das ihm im Ohre gellt!
Ein Kranz hängt friſch und grün — bumm!
Hurra, wir holen ihn!

Vertonung: ogl. Anhang.

.
. .

eeneeenenn.
*
*

Belgien.

Es fährt ein Sturm durchs Belgierland,
Der ſplittert Eich' und Tanne.
Ach Gott, wer hätte das gedacht!
Wann habt ihr doch zuletzt gelacht,
Anne, Marie, Suſanne?

Das Haus geborſten, ohne Dach,
Und ohne Herd die Pfanne;
Die Äcker ſind von Blute rot
And eure Männer fraß der Tod,
Anne, Marie, Suſanne.

Durch Wald und Felder irrt die Kuh,
Von Milch iſt leer die Kanne;
Das letzte Brot iſt hart wie Stein —
Was gebt ihr euren Kinderlein,
Anne, Marie, Suſanne?

Der Brite hat das Land verführt,
Ließ euch in Fluch und Banne:
In jedem Loch ein Flintenlauf
Hält keine braven Soldaten auf,
Anne, Marie, Suſanne!

Gott ſchenk euch einen beſſern Herrn
Samt einem beſſern Manne,
And wachſen eure Kinderlein —
Sollen brave deutſche Soldaten ſein,
Anne, Marie, Suſanne!

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Der deutſche Odyſſeus.

Du hehre Herrin Germania,
Drum ſoviel Freier rennen,
Penelope du auf Ithaka —
Vorbei jetzt Weben und Trennen!

Sie fielen zum Schmaus in deinen Palaſt
And ließen die Fackeln lodern —
Nun ſteht in der Tür der reiſige Gaſt:
Dein Held, die Sühne zu fodern.

Mit Adlerblicken, am Bogen die Hand,
Die kann kein Lärm beirren.
Vom Bogen, den kein zweiter ſpannt,
Die Pfeile ſchwirren und ſchwirren — —

And als der Wandrer von Ithaka
Die ärgſten Schreier erledigt,
Der ſtolzeſte hielt in Notangſt da
Ihm eine ſchöne Predigt.

Er hob die Hände gerührten Blicks
And ſprach mit ſaurem Munde:
„Was ſchickſt du gleich uns alle zum Styx?
Wir ſind doch Vettern im Grunde —

Ich zahle Buße nach Wunſch, ich ſchaff
Entſchäd'gung zu jeder Stunde“ — — —
Odyſſeus zog die Sehne ſtraff
And ſprach: „Zum Hades, ihr Hunde!“

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* .

Cuftfahrer.

Ihr Rieſenſchwäne im Äthermeer
Mit brauſendem Knatterlaut,
Ihr Aare, Libellen — wo ſtammt ihr her,
So ſeltſam fremde gebaut?
Wir ſind nicht Boten vom Sternenraum
Noch Geiſter der Vorweltgruft —
Wir leben den alten Menſchheitstraum:
Die kühnen Erobrer der Luft.

Ihr Wunder, von ewiger Sehnſucht gebaut
Mit Menſchenkunſt und Witz,
Wer ſind ſie, deren Mut ſich getraut
Auf den ſchwindelnden Führerſitz?
Wir ſind die Helden vom neuen Geſchlecht,
Das über die Wolken ſchwebt,
Genießen mit jubelndem Herrenrecht,
Was vor uns keiner erlebt.

Wohin des Wegs mit haſtendem Flug?
Zum Krieg auf Leben und Tod.
Was will das Kreuz auf ſchimmerndem Tuch?
Ich bin des Kaiſers Pilot.
Wir kommen und ſchwinden windesſchnell
And unter uns knirſcht der Feind —
Trotz Kugelpfeifen und Schrapnell:
Wir kunden, wie ers meint.

*
.
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16

And wenns uns lüſtet: wir grüßen ihn;
Der Gruß der donnert und kracht:
Die Bombe aus unſrem Zeppelin
Hat Städte zittern gemacht,
Die Bombe aus Taube und Albatros
Die ſchüttelt mit eiſernem Griff
Die Mauern von Feſte, Hütte und Schloß —
Hüte dich, Britenſchiff.

Doch wenns euch trifft? Wies Gott gefällt.
Ein Treffer ſchreckt uns nicht:
Solang die Fauſt das Steuer hält,
Heißt unſer Herr die Pflicht;
Ein Gleitflug tauſend Meter tief
Iſt uns wie Kinderſpott;
And lähmts die Hand, und gehts denn ſchief —
Ein Sturz heißt Gnade Gott!

Heilo, halt aus, lieb Vaterland!
Ein Gottgericht der Krieg.
Wir jubeln himmelan geſandt
Den Dank für deinen Sieg,
Du aber pflege treu bewußt,
Was unſre Sorgen ſpinnt,
And nimm an deine Mutterbruſt
Luftfahrers Weib und Kind!

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eerre

Mein SEinziger.
I.
Mein Herz iſt voll Beſchwerde,
Bin ſelten froh:
Du ſchläfſt in Frankreichs Erde
Irgendwo.

Aus deinem Flugſchiff im Hafen
Kamſt du zur Ruh,
Deine drei Wunden ſchlafen
Stille wie du.

Melancholiſch das bleiche
Herbſtliche Laub
Streut eine alte Eiche
Aber den Staub.

Wo deine Seele geiſtert?
2 Alles iſt leer.
=DW Der Traum, den keiner meiſtert,
Bringt dich nicht her.

Trotzig auf eignen Wegen
Dienteſt du dir —
Kannſt du dich heimlich regen,
Komm doch zu mir!

Daß wir uns Arme breiten
Wieder zu zwein,
Wie in verfloſſenen Zeiten,
Wo du noch klein —

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DV. u. CI. Blüthgen, Hinter der Front. 2. 17

18

Wo man mit ſüßen Brocken
Dein Herz gewinnt,
Deine weißblonden Locken
Flattern im Wind.

II.
Er iſt nur einer, meint man, von den vielen.
Im Grunde heißt das doch mit Worten ſpielen.

Das Vaterland muß bleiben, nicht der eine:
Doch, mit Verlaub, der eine iſt der meine!

Er war ein Teil von mir, von meinem Leben —
Er hat mich ſelber in den Tod gegeben.

Die Kugeln trafen mich, die ihn erſchoſſen;
Es iſt mein eigen Blut, das da gefloſſen.

Ich grüble, wie ſich das von mir kann ſcheiden:
So mag der Arzt ein Glied vom Körper ſchneiden.

Was man verliert, es bleibt mit jedem Stücke,
So ſagt man, deutlich im Gefühl zurücke.

Du meine Jugend, der die Zukunft lachte,
Du biſt das Opfer, das ich ſelber brachte.

Nicht daß ich deinen Heldentod beneide —
Doch daß — ich — lebe, iſts, wodurch ich leide!

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Kriegs⸗Advent.

Der Weihnacht geht ein ſüßer Duft voraus,
Das iſt der Atem jener ewigen Liebe,
Die in die Wirrnis dieſes Erdendaſeins,
In die Vergänglichkeit von Leid und Streit
Ihr altes Troſtwort ruft: Ich aber bleibe!
Ich bin die Wurzel allen Lebens, das
Im Wechſel treibt von Werden und
Vergehn;
Im Blätterfall ſich Frühlingsaugen ſchafft,
Die todgeweihte Frucht mit Keimen füllt.
Vergänglich iſt der Haß, der Tod, der
Kampf —
Ich bin die Kraft, das Leben und der
Frieden — —

So ſpricht die Ewigkeit in dieſer ernſten
Gewaltigen Zeit des Winter⸗Völkerſturms,
Der einen Menſchheitsſommer jäh verwüſtet.
In allem Elend kommt die Weihnacht doch,
In Wolkendunkel der Verheißungsſtern,
Das Engellied, das beßre Zukunft kündet —
Der Himmelsruf: Vergeßt der Liebe nicht!

Von Haß umdräut, im Kampf um höchſte
Güter,
Die Gottes Gnade unſerm Volk geſchenkt,
Stehn unſre Brüder in der Feinde Land.

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Schafft einen Feiertag in dieſes Ringen,
Voll Frohempfinden, daß in Heimatferne
Die Liebe wacht und ihre Grüße ſendet!
Die Heimat zaubert vor den feuchten
Blick,
Die ihr Geſchick in ihre Hand gelegt,
Daß es in ihren Herzen höher lodert
And ſtark ſie macht für Leben und für
Sterben —
Ihr Harren fromm ſich ſegnet bis zum
Ende,
Dem Jubelende dieſes Würfelfalles:
Ob tot, ob lebend — Deutſchland über alles!

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Dreikönigstag in Malmö.

Das iſt das Jahr, mit dem fürwahr
Die neue Ara beginnt:
Wie es zum Ende das alte gar,
Das liebe Wunder ſpinnt!

Am Himmel nach der Weiſen Bericht
Ein neues Sternbild geht:
Mit ſeinem heimlichen Funkellicht
Ein nagelneuer Komet.

Drei Könige machten ſich wieder auf,
Die grüßen ſich fromm geſinnt:
Wir ſahn des himmliſchen Sternes Lauf,
Wo iſt das himmliſche Kind?

Beſeligt zu den drei Königen zieht
Die Kinderſchar von Malmö
And ſingt ihr helles Weihnachtslied:
Ehre ſei Gott in der Höh! — —

Ihr guten Könige kommt zu früh!
Den Friedensfürſten von heut
Gebiert nicht die holde Jungfrau Marie
Im Weihnachtsglockengeläut:

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Im heißen Ringen auf blutigem Feld
Die Jungfrau Germania!
Ob heut, ob morgen er kommt zur Welt —
Er kommt und er iſt da.

Er hält den Frieden in ſtarker Hand —
Kommt, Könige fern und nah!
Die Glocken ſchwingen durchs weite Land:
Hurra, Germania!

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Weibnachten im Felde.

Die Luft weht kalt in Feindesland,
Der Tod hält Senſengedengel.
Irgendwo an der Himmelswand
Sitzen traurig die Engel.

Gottvater runzelt die Stirn in Groll
Äber die Friedensbrecher
And denkt ſich, wie er grüßen ſoll
In Zelt und Graben die Rächer . . .

In Zelt und Graben in heiliger Nacht
Blinken die Weihnachtslichter,
„Das iſt der Tag, den Gott gemacht“
Geht über alle Geſichter.

„And ſchweigt der Glocken Donnermund
And Engelslippen ſüße —
Die Heimat ſchickte kunterbunt
Der Liebe Weihnachtsgrüße.

And können die Englein in ihrer Not
Den rechten Reim nicht finden,
So wollen wir zwiſchen Leben und Tod
Die frohe Botſchaft künden:

Ehre ſei Gott in der Höh gebracht!
And Deutſchland ein Wohlgefallen.
And der Friede, der wird von uns gemacht —
Deutſchland über euch allen!“

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Hauptmann Dahm.
Ein Lorbeerblatt.

Er war der Liebling vom Regiment,
Oberleutnant Dahm;
Wenn einer heut ſeinen Namen nennt,
Sie recken ſich auf und das Auge brennt:
Schade, daß es ſo kam!

Sein Mut hat nichts von Zögern gewußt,
Stand drüben der Franzmann zuhauf.
Nicht lange, ſo führt er mit doppelter Luſt
Ein Bataillon, den Sieg in der Bruſt
And zwei Eiſerne Kreuze drauf.

Von Sturm zu Sturm auf Gräben und
Höhn,
Des Glücks geſegneter Sohn.
Wer hat die ſchlimmſte Attacke geſehn?
Zwei Kameraden blieben beſtehn,
And er war einer davon.

Der Helm durchlöchert, der Rock zerfetzt —
Ihm nach gings mit Hurra.
And flog ihm der Abſatz vom Stiefel zuletzt,
Dem Feind ward Tritt auf Tritt verſetzt,
Bis das glorreiche Ende da.

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Wohl packt ihn Krankheit mitten im Streit —
Er zwang den tückiſchen Wurm:
„Viellieber Vater, ich habe nicht Zeit
Daheim zu ruhn, ich halt mich bereit
Immer zum Sturm, zum Sturm.“

Die Weihnacht winkte. Kanonengebrüll,
And die Franzen brachen herfür.
Die Seinen halten wie Mauern ſtill;
Weiß keiner doch, was noch werden will?
Das war der Tag von Tahure.

Der Feind dringt vor — dort wankt man ſchon —
Wenn keine Hilfe kam — —
Ein trotziger Kommandoton;
Vor dreißig Mann vom Bataillon
Steht hoch ihr Führer Dahm.

„And droht die Kugel den ſichern Schluß
Zu zweier Eltern Gram —
Ich weigre mich nicht dem tödlichen Schuß;
Wenn einer grüßt das eiſerne Muß,
Bei Gott, ſo iſts Curt Dahm!“

And vorwärts gings, zum Siegesſchlag —
Fortuna, du goldige Dirn! — —
Das war der Reſerve großer Tag;
Doch der herrliche Hauptmann am Boden lag,
Eine Kugel in der Stin.

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Zu Weihnacht ſtanden ums Grab ſie her
Beim Kirchlein von Tahure:
General und Regimentskommandeur,
Die gaben dem beſten Sohne die Ehr
And dem wackerſten Offizier.

And kehren die Hundertſechz'ger nach Haus
Als Sieger vom blutigen Feld
And binden ſich ihren Ehrenſtrauß —
Wer leuchtet als ſtrahlendes Vorbild heraus?
Curt Dahm, ihr Hauptmann und Held.

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Der Tod im Schützengraben.

Dreht euch nicht um,
Der Tod geht rum —
Heut tuts ihm wohl gelingen.
Die Kugel zieht —
Ich ſing ein Lied,
Das mag kein andrer ſingen.

Mir iſts zu Sinn:
Ich leg mich hin. .
Mein Auge dunkelt ſchnelle —
Es kommt ein Mann,
Der geht mich an —
Welle, du rote Welle — —

Dreht euch nicht um,
Der Tod geht rum —
Nun iſts ein flinker Reiter.
Zu Roß wir zwei —
Vorbei — vorbei — —
Herzbruder, ſing du weiter...

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Bismarck.
Zu ſeinem Jubelgeburtstag.

O große Zeit, o ungeheures Ringen,
Das Weltgeſchichte formt, wie keins zuvor!
O Heldenlied, das ein Millionenchor
Run ſeit acht Monden ſich bemüht zu ſingen!
Der Weltbrand, den der Korſe einſt entfacht —
Ein Vorſpiel wars, ein Auftakt, zukunftkündend,
Vor dieſes Epos grauenvoller Pracht,
In Haß und Abwehr um die Erde zündend.

Heut ſchließt vieltauſendjähriges Vorwärtsbilden
Der Menſchheit blutig ſeine Rechnung ab — .
And eine ſchöne Täuſchung ſinkt ins Grab:
Der Edelmenſch verbrüdert ſich dem Wilden;
Der ſich dem Himmel hochgeſtimmt verſchrieb, .
In Zucht der Tierheit Arſprung abzubüßen —
Heut tritt der rohe, ichgeborne Trieb
Der Menſchheit Würde ungeſcheut mit Füßen.

Die Rachgier riß ſich aus der Vorſicht Feſſeln,
Gemeine Habſucht griff zum Brudermord —
Die Stunde Kains kam, der Jahre fort
Die Welt gereizt, das Opfer einzukeſſeln.
Diesmal mißlingts — gottlob! — das Opfer lebt,
And fragt nicht bang, ob es am Leben bliebe.
Was keinem Feind im Traume vorgeſchwebt,
Das ſchafft der deutſche Gott und deutſche Hiebe.

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Vorwärts ans Ziel! Nun gibt es kein Ermatten.
Nur heut ein Aufblick und ein kurzes Halt:
Es geht ein Atmen durch den Sachſenwald
And aus der Gruft ſteigt rieſengroß ein Schatten.
„Ich bins, mein Volk! Der Tag iſt mir geſchenkt
Vor hundert Jahren, dir den Weg zu bahnen —
Heut weißt du, welchem Ziel dich zugelenkt
Mein heißes Wirken und mein ſorghaft Ahnen.

Glückauf — jetzt biſt du du, in Tod und Leben
Verbrüdert, froh der Vollkraft, die dich hebt!
Ich wars, du Adler, der zur Sonne ſchwebt,
Der deinen Flügeln freien Schwung gegeben.
Du bliebſt dir treu, und mir, und haſt geglaubt,
Geliebt, gehofft, umziſcht von Spott und Hohne —
Nun ſetz dir königlich aufs ſtolze Haupt
Mit letzter Tat die Welterlöſerkrone!“

Bismarck! — Gegrüßt, du Schutzgeiſt deutſchem
Reiche,
Deß Bildnis heut in allen Herzen brennt,
Deß Namen heut der letzte Kämpfer nennt —
Anſterblichſter, du hundertjährige Eiche!
Was deinem Volke du geweſen biſt?
Kein Helfer kommt ihm, der dich überrage.
Wenn deiner je ein deutſcher Mann vergißt,
Vergeſſe ſeiner Gott am jüngſten Tage!

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Pfingſtgedoanken.

Ein Frühlingsfeſttag, fromm und feierlich.
Ich wandle ſtill auf meinen Bergterraſſen; .
Die erſten Blüten träufeln über mich .
And heißen mich das holde Wunder faſſen:
Vom Himmel flammt das Leben niederwärts,
And feurig züngelts über dem Gelände. .
Mir aber iſt von Fragen voll das Herz —
Den Pfingſtgeiſt ruf ich, ob ich Antwort fände.

Wo weilſt du, der die Menſchheit benedeit,
Daß ſie vereint ans Ewige gebunden?
Der Geiſt der Lüge ſchlug ans Kreuz die Zeit,
Noch blickt ſie her, ein Haupt voll Blut und .
Wunden, .
Noch iſt die Welterlöſung nicht vollbracht,
Die zu der Hölle ſchleudert die Dämonen,
Daß neu der Weg zum Himmel frei gemacht,
In dem der Menſchheit Ideale wohnen.

Noch ſpein die Völker ſich ins Angeſicht,
Mordgierige Waffen blitzen durch die Lüfte
And Hekatomben ſcheiden ſich vom Licht
And füllen unaufhörlich weite Grüfte.
Der wirre Sinn, der dieſen Brand entfacht,
Den Gott verleugnend, den die Lippen ſuchen —
Wohl hat er ihn zu löſchen auch die Macht,
Doch nicht den Mut, die eigne Schmach zu buchen.

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. .

Komm, heil'ger Geiſt — die Orgel ſingts ſo
ſchön . . .
Zweitauſend Jahr haſt du der Welt gepredigt:
Nur Hand in Hand gehts zu der Menſchheit
Höhn,
And nimmer iſt die Sendung, ſcheints, erledigt.
Weltpfingſten, holder Traum, da unbezirkt
Die Völker ſich zum Bruderbunde fanden,
Der Himmel neu das alte Wunder wirkt,
Daß ſie in allen Sprachen ſich verſtanden ...

And eine Stimme ſpricht: Ich bin dir nah.
Das Wunder kommt, nach Tagen — guten,
böſen.
Es braucht mehr als ein einzig Golgatha;
Die Welt iſt nicht auf einmal zu erlöſen.
Nach jedem Winter gibts ein Frühlingswehn,
And immer ſchöner, reicher wird die Erde;
Kein Oſtern ohne Tod und Auferſtehn...
Auch dieſer Weltkampf iſt ein „Stirb und werde!“

.
.

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Frau Pfingſten.

Frau Pfingſten über die Wieſe geht;
Ihr ſchwarzer Schleier im Winde weht.
Durch Gras und Blumen ſchleift ihr Schritt —
Der ſchwarze Schleier wandert mit.

Sie ſchreitet ſtill, das Haupt geſenkt;
Braucht keiner fragen, woran ſie denkt.
Wohl über den Augen liegt ein Flor,
Wie die Mutter blickt, die ein Kind verlor.

Die Lerchen ſingen in blauer Luft,
Im Frühlingswalde der Kuckuck ruft —
Sie hört auf Lerche und Kuckuck nicht,
Sie hört auf die Donner vom Weltgericht.

Sie träumt in die Ferne, in Feindesland,
Wo Tod und Teufel Arbeit fand,
Blutdüngende Arbeit früh und ſpät;
Und die Hoffnung ſät — und die Hoffnung
ſät — —

Alles voll Blumen weit und breit —
Zum Kränzewinden iſt keine Zeit,
Keine Zeit wie ſonſt für Spiel und Tanz
Vor dem Siegeskranz — vor dem Sieges⸗

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Und trifft ſie auf Mädchen, die wandeln ſtill,
Iſt keines, das ringelreihen will.
And trifft ſie auf Jungen, bläſt keiner
Schalmei,
Marſchieren in Reih und Glied vorbei.

Den heil'gen Geiſt hat ſie nirgend geſehn;
Der wartet, bis Gottes Wille geſchehn:
Sankt Michel über dem Drachen ſtand — —
So wandert Frau Pfingſten durchs deutſche
Land.

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V. u. CIl. Blüthgen, Hinter der Front. 3. 33

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Die RKinderwieſe.

Ich hab den deutſchen Frühling geſehn,
Deutſchen Frühling gehört und geſehn:
Zu Treptow auf einer Wieſel
Alle Wieſen in bunter Pracht —
Hat keine mich alſo fröhlich gemacht,
Fröhlich und ſelig wie dieſe.

Zog die Straße am Park entlang;
Trübe Gedanken und müder Gang.
Noch ſo ferne vom Ziele!
Dachte an Deutſchlands ſchwere Not,
Dachte an deutſcher Helden Tod —
Ach ſo viele, ſo viele!

Blutige Saat in fremder Erd',
Blutige Tränen am heimiſchen Herd —
Schmerzende Siegeskunde!
Deutſcher Geiſt und deutſche Kraft,
Leuchten der Kunſt und Wiſſenſchaft
Opfert die Schickſalsſtunde — — —

Kommt ein ſeltſam Gewirr ins Ohr,
Dringt aus Büſchen und Bäumen vor —
Werden die Lüfte lebendig:
Kinderſtimmchen, Geſchwätz und Gelach,
Plappern und Rufen hundertfach;
Wächſt das ſtärker und ſtändig — — —

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.

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Zwiſchen Waldkuliſſen weit
Mitten in ſtiller Parkeinſamkeit
Zeigt ſichs dem glücklichen Finder:
Eine Wieſe, die endlos ſcheint,
Mutterbehütet und ſpielvereint
Kinder — Kinder — Kinder!

Kinderblumen winzig und bunt,
Hundert und hundert auf grünem Grund
Bis zum Säugling im Wagen —
Strampelnde Bübchen, die rennen und
ſchrein,
Flatternde Kleidchen im Ringelreihn:
Schmetterlingsflügelſchlagen — — —

O du Deutſchland, laß fallen, was fällt —
Bis der wütende Anſturm zerſchellt,
Deine Helden ſich ſchlagen:
Werdeſelig nach Leid und Streit
Iſt ſchon ein lachender Frühling bereit,
Dich zur Sonne zu tragen!

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* *.

ber das Leben!

Eine Totenfeſtpredigt.

Feierglocken läuten ſo ſchwer.
Schwarze Geſtalten wandeln einher;
Schwarz das Jahr wie keins zuvor —
Eine ganze Welt in Krepp und Flor:
Mütter und Bräute, Mädchen und Frauen...
Aber die Grauen, die herrlichen Grauen!

Blaſſe Geſichter, geſenkt, verſteint,
Ein Gedenken, das ſie vereint;
Blicke verloren, müder Gang,
In den Herzen ein Harfenklang,
In den Herzen ein Suchen und Mahnen . . .
Aber die Fahnen, die Siegesfahnen!

Geiſterſcharen mit Nebelgang,
Erdgebunden von Liebesdrang;
Heimliche Wunde, die nicht mehr taut,
Näſſe aus Tiefen, die keiner ſchaut ...
Aber weit draußen die ſingenden Gräben,
Tauchendes, fliegendes, donnerndes Leben!

Sorgen und Trübſal übergenug;

Lücken, wie noch kein Krieg ſie ſchlug.
Vaterland, und willſt du noch mehr?

.
..
..... .. . . .. .. . . .. . ....

eeeeneneneeee eenennnnnnnnn nn
* e

Gott der Liebe, du prüfſt zu ſchwer
Aber der Feinde ſo viele, ſo viele —
And die Ziele, die köſtlichen Ziele!

Spinnt die Parze am Herzeleid;
Iſt doch zum Trauern nicht die Zeit!
Tauſend Gedanken an das, was war,
Tauſend Kränze dem Gräberjahr —
Dann ade, und die Herzen gegeben
An die Wunder, die wir erleben!

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„„„„„„e e e nennnnndnn.
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Und noch einmal.

Glockenklang und Kirchenlied.
Hart und herriſch geht die Luft;
Wieder durch die Lande zieht
Weihnachtsduft.
Liebe ſtrömt in tauſend Bächen,
Suchend taſten ihre Gaben
Zwiſchen Bergen, kahlen Flächen,
Im verſteckten Schützengraben.

Irgendwo ein Weihnachtsbaum,
Irgendwo ein Sang und Reim,
Irgendwo ein Weihnachtstraum
Von daheim.
Weihnachtsgläubig blickt das Hoffen
Hier wie dort zur Himmelsferne —
Wo ſich Blick und Blick getroffen,
Schweigend ſtehn die alten Sterne.

Ob ein neuer ſich geſellt
Zu dem goldnen Tropfenmeer —
Jener, der der bangen Welt
Tröſter wär?
Ob die Botſchaft droben funkelt,
Die den letzten Sieg beſiegelt
And der Menſchheit leidverdunkelt
Dieſer Hölle Tor verriegelt?

..
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„

.*

Welterlöſer, bring den Tag,
Der uns ſchafft den rechten Schluß,
Da der Feinde Trotz erlag
Vor dem Mußl!
Winterſtürme ſchaurig gehen
AÄber blutgetränkte Grüfte —
Laß den künft'gen Lenz durchwehen
Milde Völkerfrühlingslüfte!

E

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39

.
.

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Silveſterſpuk.

Der Zar durchwandert den Palaſt,
Vor einem Geiſterklang entflohn.
Im letzten Zimmer macht er Raſt,
Mit ihm der dumpfe Klageton;
Da kommt eine Hand,
Die ſchreibt an die Wand:

Geraubt, geſchändet, gemordet, verbrannt.

Im Bette liegt Herr Poincaré
And ſchliefe gern, doch gehts nicht an:
Ein roter Fleck, der je und je
Vorbeifliegt, hats ihm angetan.
Da kommt eine Hand,
Die ſchreibt an die Wand:
Gewogen, gewogen — zu leicht erkannt.

Herr Grey im Sorgenſtuhle ſitzt;

Die Dämmrung niſtet am Kamin,
Geſichte, drin es kracht und blitzt,
An ſeinem Geiſt vorüberziehn.
Da kommt eine Hand,
Die ſchreibt an die Wand:
Ich bin der Tod von Engeland.

.

nene ne.
.

eeennenn nenn

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rrrrrrrrreerrrrrereeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeneeeeennnnn.
.

Vorm Sturm.

Der Wind ſpielt in den Saaten,
Die Nebel wogen quer.
Bald krachen die Granaten,
Die Kugel pfeift daher,
Bald geht das Stürmen an.
Es wird und muß geraten —
Wo bin ich dann?

Mir iſt ein Traum geblieben,
Sprang mit mir in den Tag.
Ein Brief, den ſie geſchrieben,
Auf meinem Herzen lag,
Der macht das Herz mir ſchwer:
Sie könnt kein' andern lieben,
Wenn ich nicht wär.

Ich ſah ihr Bild von weiten;
Sie hat wohl mein gedacht.
Am ihre Seele ſtreiten
Will ich mit aller Macht;
And wenn ich liegen blieb,
Soll mich zu Gott geleiten,
Was ſie mir ſchrieb.

.
Lü„. „ehenn . . . .
sstennnneeeeeeeeneneeeeeeeeennenn

e.

Unſre Fahnen.

Sie griffen ſo froh in den Wind hinaus
And bauſchten ihr Schwarz⸗weiß⸗rot, .
Von Dach und Fenſter, Haus für Haus;
Sie waren wie täglich Brot.
Geſicherte Front jetzt: alles ſteht.. .
Wie lange hat keine Fahne geweht!

And Schule iſts heut wie alle Tag,
Kein Kaiſerwort gibt frei.
Kein Gloria mehr wie Finkenſchlag
Zum Ringeltanz im Mai.
Die Mappe ſchlenkert klein Annamargret:
Wie lange hat keine Fahne geweht!

Eine blaſſe Frau am Fenſter ſitzt,
Das Strickzeug liegt im Schoß.
Ach Friede, komm! Kein Seufzen nützt.
Wie lange dauerts bloß?
Ihr Auge weit in die Straße ſpäht:
Wie lange hat keine Fahne geweht!

Die Zeitung meldet — Sag doch, was? —
Geht alles wunderfein:
In London kriſelt es ſorgenblaß;
Herr Wilſon lenkt ſchon ein.
Drei Schiffe verſenkt — Na ja, es geht ...
Wie lange hat keine Fahne geweht!

. .
ene.

eeeeee.
.

Geduld, Geduld! Die junge Saat
Sprießt jauchzend; der Morgen loht —
Es dehnt ein Weg von Saat zu Mahd,
Von Früh⸗ zu Abendrot.
Laßt Tage kommen und Tage gehn —
Es iſt nichts zu verſäumen.
Die Fahnen ſchlafen und träumen,
Wie alle Fahnen in Deutſchland wehn!

. *,
. . .*
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Von CLieben und Haſſen.

Wir haben vierzig Jahr geflennt
Am falſcher Völker Liebe, .
Nun machen wir ein fröhlich End,
Nun gibt es deutſche Hiebe.
Sie ſahn auf unſre Hände quer
And wollten ſie nicht faſſen —
Wir ſuchen keine Liebe mehr,
Jetzt ſollen ſie uns haſſen!

Im Katechismus ſteht ein Wort,
Herr Luther hats geſchrieben:
Ein guter Chriſt ſoll fort und fort
Gott fürchten und Gott lieben.
Wir waren ſtark, und drohten nie —
Jetzt wills uns anders paſſen:
. Die blaſſe Notangſt über ſie,
Das Fürchten und das Haſſen!

Sie rührten ſtill den Kriegesbrei,
Die Rührer und die Schürer;
Der Herrgott iſt ihr Feldgeſchrei,
Der Teufel iſt ihr Führer.
Nun würgen ſie, was ſie gekocht,
In Kübeln und in Taſſen —
Was ſie im ſtillen längſt gemocht:
Nun dürfen ſie uns haſſen!

.
. .
eeeeeeeeeeeenn nnn

—

èèssl
. .
.

Es ſchleiche ſich in jedes Glas,
In jeden Kuß nicht minder —
Sie ſollen erben ihren Haß
Auf Kind und Kindeskinder,
Bis ſie dereinſt in Wiederkehr
Den Himmel reuig faſſen — —
Doch hundertmal und tauſend mehr
Ans fürchten noch wie haſſen!

Wir machen, was der Sieg uns gab,
Zu ihrer Ohnmacht Pfande,
And hüten jedes Heldengrab,
Den Fuß auf ihrer Schande.
Wir buhlen nicht um Liebe mehr,
Was war, das bleibt zerriſſen,
Wir warten feſt in Stolz und Wehr,
Bis ſie uns lieben müſſen!

.
.
.
h rrrreennnn

eeeeeeeeene.

Kriegsabſchied.

Ein Studentenſang.

Mel.: O alte Burſchenherrlichkeit
Mein Landſturmbündel iſt geſchnürt,
Nun gehts ans Abſchiednehmen,
And wenn ſich was im Buſen rührt,
Ich will mich deß nicht ſchämen.
Die Siebenſachen pack ich ein —
Wer weiß, wie lang ſie warten mein.
Der Weibel ruft von weiten, .
Es geht zum blut'gen Streiten.

Komm her, du trautes Cerevis,
Durchlocht in frohen Stunden;
Der Stich, der dir dein Dach durchſtieß,
Hat andres Ziel gefunden.
Wenn jetzt mein Landesvater ſchallt,
Iſts, wo der Sturm die Fauſt mir ballt
And Bajonette blitzen,
Das Vaterland zu ſchützen.

Euch Staatskanonen pack ich ein,
Ihr Burſchenſchmuck von geſtern;
Die Doppelſohle unterm Bein
Sucht eure Donnerſchweſtern.
Im Skat lieg Zipfel hier und Band,
Der Burſchenwürde Anterpfand —

8
. .
eeneeeeeeeeeeeenn

sf—
. .

Schwarz⸗weiß liegt mir im Sinne
Ein Band, um das ich minne.

Du wackrer Schläger an der Wand,
Was blickſt du her ſo munter?
Ich mach dir Ehr in Feindesland,
Dich nehm ich ſtill herunter.
Noch eine Terz zum letztenmal —
Nun gräm dich nicht, du wackrer Stahl!
Es geht jetzt auf Kontrage
Ohn' Binde und Bandage.

Ihr Freundgeſichter an der Wand
Dort unter Glas und Rahmen,
Wolls Gott, daß euch mein Aug noch fand,
Wenn beßre Zeiten kamen!
Jetzt gibts kein Ob und kein Vielleicht,
Bis daß der Feind die Segel ſtreicht,
Das Räuberpack zerſtoben
And deutſche Tugend oben.

And du — und du zu allerletzt,
Du Stübchen klug verſchwiegen!
Wer weiß, wer hier nach mir ſich ſetzt
And hier nach mir wird liegen?
Der Wirtin Hand in meiner ruht —
Die letzte Miete tut ihr gut,
Heut laß ich mich nicht lumpen,
Jetzt mag ein andrer pumpen.

. .
.
..

e.
.

And nun, lieb Vaterland, hurra!
Es zuckt mir in der Rechten.
Trank manchen Schluck pro patria,
Jetzt gilts, für dich zu fechten.
Jetzt nimm mich hin mit Herz und Hand,
Du Vaterland, du Heldenland!
Ob Weſten oder Oſten —
Kein Raſten und kein Roſten!

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. .
.
eerrer.e

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* „.„

Marſchlied der Jugendkompanie.

Melodie der „Lindenwirtin“.

Wenn die frohe Stunde winkt,
Hei wie raſch die Feder ſinkt —
Auf ins Glied, Kameraden!
Luſt'ge Jugendkompanie,
Straff der Sinn und ſtraff die Knie,
Durchgedrückt die Waden!

Junges Blut und junger Mut —
Wie das wohl den Gliedern tut,
Arm und Bein zu rühren!
Heute ſind wir weit vom Schuß,
Träumen einen guten Schluß:
Daß wir einſt marſchieren!

Draußen riechts nach Pulverdampf,
Draußen tobt der wilde Kampf,
Winkt das Kreuz von Eiſen!
Vaterland, wir rüſten fromm,
Ob zum Heldenruhm dein Komm!
Ans den Weg will weiſen.

Durch die Bäume pfeift der Wind
And die Schickſalsnorne ſpinnt
Zwiſchen Krieg und Frieden.
Grüß mir, Wind, in Oſt und Weſt,
Was den Hieb nicht raſten läßt,
Bis uns Sieg beſchieden!

rrr.

V. u. Cl. Blüthgen, Hinter der Front. 4. 49

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.

Kriegs⸗Sprüche.

Gott im Munde,
Mit dem Teufel im Bunde — —
Verlogene Rotten:
Gott läßt ſich nicht ſpotten!

F

And ob ein halb Dutzend Drachen droht —
Sankt Michel ſchlägt ſie alle tot.

Hat der Haß den Krieg entbunden,
Kommt die Liebe und heilt ſeine Wunden.

F

Die Blüte welkt, die Schale dorrt —
Der Tod hat nicht das letzte Wort!

Der Krieg wird mit Arm und Bein begonnen,
Doch mit dem Kopfe wird er gewonnen.
* .
Ringsum Lügen, Rauben, Morden —
Was half euch der Erlöſer? .
Die Menſchheit iſt nicht beſſer geworden, 89
Nur die Kanonen größer.

*
.*

.
.
e e.

Wen ſie zum Schutzpatron beſtellt?
Des Kriegs Beginn weiſt ſeine Züge:
Ein Lügennetz fiel über die Welt —
Der Teufel iſt der Vater der Lüge!

F
Der Krieg iſt wohl ein heilſam Gewitter —
Nur regnets Blut, und das iſt bitter.

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Clara Blüthgen:

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53

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Vermißt.

Mein Denken ſucht umſonſt, wo du jetzt biſt —
Ein karger Zettel meldet nur: Vermißt — —

Ob dich verwundend eine Kugel traf?
Schläfſt du wohl ſchon den allerletzten Schlaf?

Dein Flugzeug, das du keck und froh geſteuert,
Liegt es, zerſchellt, in Feindesland verheuert?

Du Einz'ger, der den Kopf ſo ſtolz getragen,
Wohl hinterrücks von Meuchlerhand erſchlagen — —

Nur einer biſt du in der großen Schar,
Und alles iſt, ſo wie es vordem war —

Die Lampe ſchickt, wie ſonſt ihr mildes Licht,
Der Vater beugt ſein ſchmales Angeſicht

Auf ſeines Buches dichte Zeilenbreite
Ganz ſo wie ſonſt — doch wendet keine Seite.

Wir ſehn uns um — was ſpricht da, wortlos, ſtumm? —
Ein ſeltſam Fröſteln ſchleicht um uns herum.

Still ſteht die Zeit — ſchluchzend die Sehnſucht irrt
Am jenes Wort, dem keine Antwort wird,

Das Tag und Nacht in unſeren Herzen frißt,
Das Wort voll Qual, das Zweifelswort: Vermißt.

.
òòèð

eeeen.

Sin Schatten kam.

So wars zum letztenmal, daß ich dich ſah:
Im leichten Wagen ſaßen wir uns nah,
Das Rößlein trabte unter deiner Hand,
Bis ihm der Schaum auf dem Gebiſſe ſtand.
Wir fuhren durch den blauen Julitag,
Am deſſen Stirn ein lichtes Goldnetz lag.
Die Kiefern ſtarr, die grünen Eichen dicht,
Von allen Zweigen träufelte das Licht,
And unter unſern Rädern quoll der Brodem
Von Humusduft — des deutſchen Waldes Odem.

Auf einmal vor uns eine dunkle Wand
Von Tannengrün — der Rappe ſchnauft' und ſtand.
Ein Eiſengitter, das der Roſt zerfraß, W
Auf flachen Hügeln wogend Kirchhofsgras
And alte Tafeln mit verſchollnen Namen
Von Müden, die vom Wandern heimwärts kamen.
Im Volke nennen ſies den Roſengarten — —
Der Rappe fraß — indes wir ſchweigend ſtarrten,
Ein Schatten kam — als ob es Abend ward.
Da legteſt du nach lieber Kinderart
Dein trotzig junges Haupt an meine Wange
And ſprachſt, gehorchend einem Ahnungszwange:
„Kommt meine Stunde einſt — im Sonnenſchein
And Waldesduft möcht' ich begraben ſein.“

.
. .
. .
eeen.ẽet

.

And deine Stunde kam, die letzte kam,
Die alles Licht aus meinem Leben nahm.
Dein rotes Blut verſpritzt im fremden Sand,
Dein armer Leib verſcharrt im Feindesland.

Südöſtlich Reims, da liegt im Sonnenglanz
Ein fröhlich Bauerngütlein, „Espérance“ —
Dort, nah dem Wald dein ſchmucklos Heldengrab.
Ein Eichbaum ſtreut ſein gelbes Laub herab,
Der nimmt dein ſterblich Teil im Strom der Säfte,
And breitet ſich, ein Sinnbild edler Kräfte
Ob deines letzten Bettes ſchmalen Raum.
And deine ſtolze Seele träumt den Traum
Von Deutſchlands Größe.

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eerrrrrreeene eee.
.

Sltern.

Dir ſchien der Kampf ein keck Soldatenſtück —
Wir beiden Alten blieben trüb zurück,
Zwei kinderloſe Leute.
Wir nehmen das Mahl an des Tiſches Rund,
Wir leſen, wir plaudern mit blaſſem Mund
And lächeln — obs keinen erfreute.
Doch immer forſcht des andern Blick:
Denkſt du auch an des Jungen Geſchick? —
So geht es geſtern, ſo heute. — —
Ein Etwas, das in den Lüften liegt,
Das furchtbar näher und näher kriecht,
Ein Druck in Kopf und Hirne.
Sauſt auch auf uns der Schlag herab?
Schaufelt man ſchon im Weſten ein Grab?
Grübelnd ſenkt ſich die Stirne. — — — —

Anter der Eiche im Feindesland
Haben ſie dich begraben.
Troſtloſer Jammer, alt zu ſein,
Keine Hoffnung mehr haben. — —

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uuu ————————————————————————————————r—r— — — — ————X———
8 .

„Moritz.“

Tod biſt du nun, verſenkt und eingeſcharrt.
Ich weiß es jetzt. Es kam ſo tropfenweiſe,
In viel Berichten, widerſprechend alle.
Man ſandte unſre Briefe uns zurück,
Ein letzt Paketchen, das dich nicht erreichte.
Dein Koffer kam. Ich packt' ihn zögernd aus:
Die AÄniformen, alle wohl geordnet
And ſäuberlich in jeden Kniff gelegt,
Die Fliegerkappe und dein gutes Fernrohr.
Die Hände zitterten, doch blieb mein Auge
Brennend und trocken, keine Träne fiel.
Schwer wie ein Mühlſtein fühlte ich mein Herz,
AUnd alles war ſo fremd und ſonderbar,
Anwirklich, wie man es im Traum erlebt —
Und ſchleppend ging das Leben ſeinen Gang
Im alten Gleis — doch trocken blieb mein Auge.

Da, eines Abends — Winſeln an der Tür,
Ein trotzig Scharren — „Moritz“ wars, dein Hund.
Des Tieres hatt' ich kaum zuvor gedacht,
Man bracht' es mir — mein letztes Sohneserbe.
Ein fröhlich Kerlchen, zärtlich und beweglich.
Ein ſchwarzer Dackel, ſeidenweich das Fell
Und atlasglänzend, allerbeſte Raſſe —
Der Burſche bürſtet' ihn ſonſt ſtundenlang —

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. . .
errrrreeeennennnn

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ee eene e eeeeenee eeeeeeeeeeennen.
.
.

Jetzt war das ſchwarze Fellchen arg verſtaubt,
So mager war der kleine Kerl geworden — —
Er ſah mich an mit großen Frageaugen, .
Sich windend drückte er ſich an mein Knie
And wimmerte, wie kleine Kinder wimmern,
Denen die Mutter ſtarb — —
Da warf ich meine Arme um das Tier,
Das einzig Lebende, das mir die Brücke
Zum unvergeßnen Toten ſchlägt.
Da iſt die Wirklichkeit — —

And in das ſchwarze Fell drückt' ich die Augen,
Die heiß und plötzlich überquollen:
„Moritz!“ .

.
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* „

Spuk.

Durch meinen wachen Schlaf hin
Hört' ich der Tropfen Fall.
Es war ein großes Weinen,
Ging durch das ganze All.

Viel Frauen in ſchwarzen Kleidern
Schritten an mir vorbei.
Eine, die ich kannte,
War auch dabei — —

Ihr Haar war grau geworden
Anter dem ſchwarzen Tuch.
Man ſah an ihren Schultern
Die Bürde, die ſie trug.

Sie wanderte gen Weſten,
Dort liegt ein ſtilles Grab.
An ihres Kleides Falten
Blickte ſie ſtarr hinab.

„Anter ſo vielen Gräbern
Such ich ein einziges nur.
Es ſind ſo viel der Toten —
Wer kennt ihre Spur?

.
. .*
.

eee.
. .

Ruhelos muß ich wandern
Zwiſchen Wetter und Wind.
Mein Herz iſt ſo voll Liebe,
Mein Auge von Tränen blind.“ — —

Auf fuhr ich von meinem Lager —
Rieſeln und Dunkelheit — —
Ich ſah mich ſelber ſchreiten
Im ſchwarzen Trauerkleid. .

..
eee.e

eeeeeeneeeennnnnn.
. . .

Kriegskindchen.

And manchmal ſcheint es, alles ſei wie je,
Daß ſich die Lücke ſchon geſchloſſen habe.
Der wilde Schmerz verhaucht im leiſen Weh —
Ein Jahr ſchon ſtreicht der Wind ob deinem Grabe —

Was unter Tränen auch in Scherben brach,
Des Lebens letztes Wort blieb ungeſprochen.
Auf totem Acker wächſt es langſam nach —
So viele Früchte locken ungebrochen.

Ein Kindchen hängt an meinem Kleiderſaum,
Ein Zwitſcherſtimmchen plaudert holde Worte;
And das Verlorne ſcheint ein ferner Traum —
Schon wuchern Roſen um die dunkle Pforte.

Ein Fröſteln wohl — ein Schatten ew'ger Nacht —
Wie fernen Schlachtlärm fühle ich es tönen —
And durch des Herbſtes wunderſame Pracht
Nachzitternd einen Schuß im Hirne dröhnen.

.
. .
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...... r r r r rrrrrrrrrrrr.
.*

Am Morgen.

Schlimm war die Nacht, wie meine Nächte ſind:
An meinen Fenſtern raſchelte der Wind.

Wie Knochenfinger pocht es an die Scheiben
Im ſcheuen Flattern und Vorübertreiben.

Mein Auge ſchaute bei geſchloßnem Lid:
Das graue Heer, das ſtumm vorüberzieht,

Der Waffen Blitzen, Blut und Pulverdampf —
Ein bäumend Pferd im harten Todeskrampf — —

Mein altes Zimmer dünkt mich leer und fremd,
Die ſeidne Decke ſcheint ein Neſſushemd —

So greifbar nah das Grau'n — ſo wunderſam —
And meine Stirne rötete die Scham:

Was tragt ihr draußen ſo viel Angemach —
Mir geht wie Schuld jedwede Freude nach.

Das Herz zerbricht in tiefer Mitleidsnot,
Halt endlich ein, du grimmer Mäher Tod!

So ſchwer durchwachte ich noch keine Nacht — —
Der Morgen tagt — Ein Kinderſtimmchen lacht,

Durch meine Tür ſchlüpft es auf nackten Füßen
And ſchwatzt und koſt, mit Lauten, kinderſüßen.

.
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.

rrrr.eſt⁴
.

Es ſchmiegt ſich feſt in meinen Arm hinein,
Und atmet tief — dann ſchläft es ſelig ein.

Da ſinkt der Alb. Mein Tag iſt wieder klar,
Die letzte Träne trinkt das blonde Haar.

Und bei der jungen Glieder atmend Beben
Fühl' ich es ſelig: Ewig iſt das Leben!

S

65

V. u. Cl. Blüthgen, Hinter der Front. 5.

ennn.

SEinem Frühgefallenen.

Nun iſt im heil'gen Kampfe dein junges Blut
gefloſſen:
Ein Becher roten Weines, beim Feſte ausgegoſſen.
Beim Siegesgeſchmetter zerſprungen die frohe
Kampffanfare,
Eine Erſtgeburt, trotzig⸗edel, geopfert auf heil'gem
Altare.
Ein Fünkchen, abgeſplittert von der Sonne
glühendem Kern; “
In ſtrahlender Jugend geſtorben, ein Liebling 9
Allvaters, des Herrn.

*
.
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...
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..
.

UÜber den Gräbern.

Es geht von dir zu mir ein Strom,
Ein dunkler Strom von Herzeleid.
Der ſpült für Ewigkeit hinweg,
Was flammend ehdem uns entzweit.

Es geht von dir zu mir ein Strom
Von rotem jungen Heldenblut.
Was dir gehört, was mir gehört,
Verſchwelt in gleicher Opferglut.

Es trifft ein Schuß, und noch ein Schuß —
Zwei junge Herzen ſtehen ſtill.
Ein Schatten fällt auf unſern Weg,
Ein Schatten, der nicht weichen will.

Wie Zwillingsbrüder liegen ſie
Verſcharrt im fremden welſchen Land.
Aber den Hügeln, windverweht
Sucht meine Hand nach deiner Hand.

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. . . .

Heldenblut.

Schaue nicht, o Mutter,
Der finkenden Sonne nach.
Mancher von deinen Schweſtern
Neigt ſich wie dir der Tag.

Sie ſchmücken mit ihren Gedanken
Im Weſten, im Oſten ein Grab.
Man ſenkte mit ihrem Sohne
Ein Stück von ihnen hinab.

Sie leben mit halbem Herzen —
Kaum merkt man's ihnen an —
And wundern ſich und ſtaunen,
Daß man leben und lächeln kann.

And möchten auch unten liegen,
Doch gibt es ſo viel zu tun.
Nur Kinder und ſtammelnde Greiſe
Dürfen jetzt ſich ruhn. — —

Schaue nicht, o Mutter,
Der ſinkenden Sonne nach,
In dir klingt es und raunt es,
Horch auf den rieſelnden Bach:

.
.
.
re.e

rrreee

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.

Blut von deinem Blute
Gabſt du dem Sohne mit,
Gabſt ihm den ſtarken Willen,
Den feſten Soldatenſchritt.

Genährt mit deinen Kräften,
Haſt du ihn ausgeſandt.
Mit deinem Blute rang er,
Am jeden Fußbreit Land. — —

Hebe dein Haupt, o Mutter,
Denk an das höchſte Gut:
Fühle in deinen Adern
Quellendes Heldenblut.

69

ererrrrreen.
* .

Schnitter Tod.

Nun ſei zufrieden, ſchlimmer Schnitter Tod,
So reiche Ernte ward zu keinen Zeiten.
Vom jungen Blute ſteht dein Acker rot,
Wo raſtlos deiner Senſe Hiebe gleiten.

Nie ward ſo edle Saat zuvor geſät:
Ein ganzes Volk von deutſchen Heldenſöhnen —
In Schwaden liegt es von dir hingemäht,
Erbarmungsloſer, deine Macht zu krönen.

Wund ward der Erde Leib vom Roſſeshuf,
Zerriſſen von der Pflugſchar der Granaten.
Dein Erntelied war grauſer Todesruf
And Hochgeſang von ew'gen Heldentaten.

Dein Altar flammt, es ſteigt der Opferrauch
Aus hundert Schlünden donnernder Kanonen,
Aus Brandgeruch und aus Verweſungshauch
And bitter heißen Tränen von Millionen.

Zum Himmel gellt ein einz'ger Schrei der Not,
Nachhallend bis in alle Ewigkeiten.
Nun ſei zufrieden, ſchlimmer Schnitter Tod,
So reiche Ernte ward zu keinen Zeiten!

7.
. .
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.. ... .. . . . . . . . . . . . . . . .. ....................8... 7....
. .

Den gefallenen Belden.

Ihr Helden, die zum letzten Schlaf geſtreckt,
Ihr ſeid nicht tot, ob euch die Scholle deckt.

Der Erde gabt ihr, was der Erde iſt,
Verlornes Gut, das kein Gehirn ermißt.

Doch was ihr wart, geduldet und geſchafft, J
Wirkt ewig fort in ungehemmter Kraft:

Eu'r junges Blut färbt fremden Acker rot,
Für eure Feinde wächſt daraus das Brot.

Im fremden Strome rollt eu'r Blut zum Meer,
Von euren Seufzern ſind die Lüfte ſchwer —
Die Feindeskugel, die ins Herz euch traf,
Scheucht uns — vertauſendfacht — der Nächte Schlaf.
Eu'r Sterben warf in unſer Sein die Saat,
Ihr ſteht vor uns als Richter unſrer Tat.

Ihr ſeid der Wille, der das All durchrinnt,
Der Morſches bricht, der ſich die Welt gewinnt.

Ihr ſeid der Sturm, der durch die Weiten ſauſt,
In dem des Weltgerichtes Stimme brauſt,

Das Schmiedefeuer, das zuſammenſchweißt
Ein deutſches Volk, durchglüht von deutſchem Geiſt!

en.
.

Namenloſe Belden.

Mein Lied gilt nicht euch Stolzen, Auserwählten,
Die ihr vom Becher nur den Schaum geſchlürft.
Die niemals hartverſagte Wünſche quälten,
Die nie im Erdenleide tief geſchürft.
Als Führer zogt ihr vor den grauen Maſſen,
Erfochtner Sieg gab eurem Namen Glanz.
Den vollſten Lorbeer durftet ihr erfaſſen:
Wer fiel im Glied — ein Blatt in eurem Kranz!

Euch grüß' ich, die in Niedrigkeit geboren!
An eurer Wiege ſtand vielleicht die Not,
Verbißnes Klagen füllte eure Ohren,
Bitter und karg war eurer Kindheit Brot.
Die engen Stuben bleichten eure Wange,
Ihr gingt einher im abgetragnen Kleid,
Nie war im wundervollen Äberſchwange
Der Lebens hohes Feſt für euch bereit.

Im langen Zuge ſah ich oft euch gehen
Zu der Fabriken gaserfüllten Schlund,
Mit nackter Bruſt am Schmiedefeuer ſtehen,
Das Auge trocken, ſorgenvoll der Mund.
Im Spiel der Kolben und der Transmiſſionen
Hielt euch des Tages ſtrenger Fron am Seil.
Da gabs kein Raſten, gabs kein pflegſam Schonen,
Ihr wart von der Maſchine ſelbſt ein Teil.

. .
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.

Nun geht ihr wieder, eine graue Schlange,
And ſteht wie eine Mauer in der Schlacht.
Ihr zaudert nicht, ihr ſeid vertraut dem Zwange:
Stumm wird das große Opfer dargebracht.
Wer fragt nach eurer Liebe, eurem Haſſe?
Wer fragt danach, was euch ein Genius gab?
Was in euch gärend lag? Ihr ſeid nur „Maſſe“,
And wenn ihr fallt, deckt euch das Maſſengrab.

Doch dieſe „Maſſe“ namenloſer Helden —
Ein Name nennt euch, dem kein andrer gleicht,
Vor dem, weß Ruhm mag die Geſchichte melden,
Die Klinge ſenkt und fromm zur Seite weicht:
„Das deutſche Volk“, das ſingend zog zum
Kampfe,
Vom zehnfach überlegnen Feind bekriegt,
Furchtlos und zielbewußt im Schlachtendampfe —
Das deutſche Volk, das eine Welt beſiegtl!

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Beldinnen.

Man rühmt euch nicht. Das Opfer, das ihr bringt,
Reiht eure Toten zu der Schar der Toten.
Daß ihr die Tränen ſtark hinunterzwingt
Iſt eure Pflicht, von großer Zeit geboten.

Die Zeit, die euren Jammer unterpflügt
Wie gelbe Blätter, die im Herbſte fielen,
Fragt nicht danach, was ſie euch zugefügt —
Was will der Eine unter Vielen, Vielen?

Eu'r ſchwarzes Kleid iſt wie ein Ordenskleid.
Zu ſtarrem Schweigen hat es euch verpflichtet.
Der ſchwarze Schleier überdeckt eu'r Leid
And alles, was für ewig euch vernichtet.

Aufrecht und ſtolz — gefaßten Angeſichts
„In ſtolzer Trauer“ geht ihr eure Pfade.
In eure Nacht fällt nur ein Strahl des Lichts,
Am eines bittet ihr: der Arbeit Gnade.

Die ſtärkſten ſeid ihr in dem Lazarett!
So findet keine tiefe Mitleidstöne,
So beugt ſich keine auf ein Krankenbett,
Denn alle Kranken ſind jetzt eure Söhne.

Nicht beut eu'r Hirn der dumpfen Trauer Naum —
Die Zeit verlangts: die Zähne zugebiſſen!
Nur manchmal ſchleicht ein Weh durch euren Traum —
And tränennaß ſind morgens eure Kiſſen — — —

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... . . . . . . .. . . ..... .rrnn,
. .

Deutſcher Frauen Rriegsdank.

Es brauſt ein Zug durch die Winternacht,
Der führt viel köſtliche Habe:
Für unſre Helden in Feindesland
Dankbarſter Liebe Gabe.

Viel deutſche Frauen waren am Werk
Mit Werben, Geben und Sammeln.
In ihrer Hände Rühren floß
Angſtvoller Gebete Stammeln. —

Es kehrt ein Zug durch die Winternacht,
Der bringt die edelſten Güter:
Aus Feindesland verwundet und ſiech
Unſrer Heimat tapfere Hüter.

Sie lagen für uns im naſſen Feld,
Damit wir ſicher ſchliefen.
Uns diente ihr Kampf, uns diente ihr Blut,
Die Wunden, die ſchmerzlichen, tiefen.

So wirkt es liebend hin und her,
Bis uns der Sieg beſchieden.
Helft unermüdet, Alldeutſchlands Fraun,
Es geht um Heimat und Frieden!

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.

Unſern oſtpreußiſchen Schweſtern.

Euch hat des Krieges Geißelhieb
Von Haus und Hof vertrieben.
Von eurem genügſamen Frieden iſt
Nur Jammer und Herzleid geblieben.

Eure Hütten verſchwelten in Flammen
und Rauch,
Man ſchleppte hinweg eure Habe.
Eure Saat verſank unter Roſſeshuf — .
Eurer Zukunft Hoffnung im Grabe.

Wo ſind eure Männer? Sie zogen hinaus,
Der Feinde Drängen zu wehren.
Wer zählt die Gräber in beſtn und Oſt?
Wer wird euch wiederkehren? — — —

Wir reichen euch die Schweſternhand:
Eu'r Leid ſei unſer Kummer.
Was eure Mächte trübe macht,
Scheucht auch von uns den Schlummer.

Wir bieten euch die Scholle Land,
Ein neues Heim zu bauen:
Ein ſchlichtes Haus, ein Gärtchen bunt,
Ein Feld auf nährſamen Auen.

.
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Den Kriegern in Sorge beut es Raſt,
Die Kinder ſpielen im Garten.
And langſam bleicht die Erinnerung
An Schaden und Krieg, den harten.

Der ſchwächſten Kraft winkt ſtilles Glück.
Die harte Arbeit ſoll lohnen:
Auf eigner Scholle, niemands Knecht
Tätig und frei zu wohnen.

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Wehret der heiligen Trauer nicht, die unſer
Recht,
Anſre Söhne fielen im Kampfe, ein trotziges
Heldengeſchlecht.

Laßt uns in ſchwarzen Gewändern gehen im
endloſen Zug,
Am das vergoſſene Blut iſts nimmer der
Trauer genug.

Seht — unſre dunklen Flechten, die ſtolz das
Haupt überdacht, .
Sind nun glanzlos worden, bleichten in einer

Nacht.
.
Anſre zärtlichen Hände haben wir wund .
gerungen,
Wenn wir in furchtbaren Nächten den Jammer
niedergezwungen.
Alle die Kugelmale, brennende Wunden und
Schmerzen
Fühlen wir hundertfältig qualvoll im Mutter⸗
herzen.

Wehret der heiligen Trauer nicht, die unſer
Recht,
Die wir geboren, geopfert ein ganzes Helden⸗
geſchlecht.

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. .
.
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.
.

Kinder.

Euch dünkt der Krieg ein wundervolles Spiel,
Ein frohes Regen unerprobter Kräfte.
Der holzne Säbel fehlt niemals ſein Ziel,
Drei Bohnenſtangen drohn als Lanzenſchäfte.
Streng im Papierhelm blickt der General,
Der kleinſte Schelm ſchon iſt „Herr Korporal“.

Der heißen Kampfluſt wehrt kein Hindernis —
Ihr ſtürmt den Lattenzaun als Drahtverhaue,
Im Handgemenge hagelts Hieb und Schmiß,
Der Sturmangriff zeigt ſchon des Löwen Klaue.
Erdklöße ſauſen rings als Handgranaten —
Anzählbar ſchier ſind eure Heldentaten. — — —

Eu'r kindiſch Tun iſt mir der Königsring,
Verſenkt ins Meer, die Götter zu verſöhnen.
Euch droht kein Feind mehr, wenn die Jugend ging,
Kein Schlachtlärm wird an eure Ohren dröhnen.
Was in euch lodert, wird gemach gedämpft
Im Frieden, den die Väter euch erkämpft.

Nützt dieſen Frieden, nützt das höchſte Gut,
In heil'gem Boden reifen eure Saaten.
Eu'r Leben ſteht im Nachglanz jener Glut,
Von euch verlangt der Friede Heldentaten.
Tragt hoch den Kopf, ſtets würdig eurer Ahnen:
Des freiſten Volkes ſtolze Antertanen!

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Die Toten grüßen ſich.

Ihr ſtillen Schläfer, die ihr lange ruht,
Was ſchlägt an eure lärmentwöhnten Ohren?
Was rüttelt jäh an eures Friedens Toren,
Was rollt ſich her in ſchwerer, dunkler Flut?

Ihr lagert, Bürger in dem ſchmal Geviert
In ſäuberlich geteilter Gänge Mitten.
Nun kommt ein andrer Zug einhergeſchritten,
Der ſich in die Anendlichkeit verliert.

Sie hüllt kein Totenhemd, ſie ſchmückt kein Kranz,
And keine Mutter folgt im herben Leide.
Schlicht kommen ſie, im grauen Kriegerkleide
Durch Blut und Qualm vom letzten Waffentanz. .

An ihrem Hügel klingt kein Grabgeſang —
Die Luft erdröhnt vom Donner der Kanonen,
Die Erde zuckt im Schritt von Bataillonen —
And endlos zieht die ſtumme Schar entlang. — —

Ihr ſtillen Schläfer, grüßt den ſtillen Zug.
Zeitlos und friedlich ruhtet ihr im Hafen.
Jetzt legt ein Heer von Helden ſich zum Schlafen;
Am euch iſt es des Kummers nun genug.

Ninnt Tränen, rinnt! Ihr Klagen brecht hervor;
Der Jammer loh gleich heil'gen Opferbecken.
Als Bahrtuch ſoll euch unſer Schmerz bedecken,
Ihr Heldenſöhne, die der Tod erkor.

.
. .
. . . . . . . rr rr . . . . . . . . .

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Dreikõönigstag.

Es ſteht ein Stern ob Bethlehem,
Ein Stern im milden Scheinen.
Der ſtrahlt auf eines Stalles Stroh
And eines Kindleins Weinen.

Drei Könige kamen aus Morgenland
Mit Gold und Spezereien,
In ſeidner Mäntel ſtarrer Pracht,
Das Kindlein benedeien — —

Es ſteht ein Stern im blut'gen Schein
Ob eines Schloſſes Zinnen;
Die Königsfahne weht am Maſt,
Drei Könige ſitzen drinnen.

Drei Könige kamen zu Weihnacht her
Aus ihren nordiſchen Reichen,
Sich über Blut und Völkerzwiſt
Die Bruderhände zu reichen.

Drei ſtarre Felſen im brandenden Meer,
So ſtehen ſie unerſchüttert,
Indes der mörderiſche Kampf
Das ganze Weltall durchzittert.

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Es kamen die Kindlein froh herzu,
Viel hundert auf flinken Füßen,
Mit ihrer Stimmchen Silberklang
Die lieben Könige grüßen. — —

Du Segensklang in ſchwerſter Zeit,
Du Palmenrauſchen von Frieden —
Du heil'ger Stern von Bethlehem,
Wann wird uns der Heiland beſchieden!

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Deutſche Jahreswende 1915.

Biſt du das Jahr, das einſt bei Glockenklang
Im weißen Kleide überſchritt die Schwelle?
Begrüßt von lauter Straßen Feſteshelle
And froher Menſchen übermüt'gem Sang?

Dünkt dich dein Schreiten nicht ein Schreckens⸗
traum?
Blick um dich — über roßzerſtampftem Boden,
Durch grauenvoller Schlachtenfelder Broden
Zog deiner Schleppe blutgetränkter Saum.

Dein Auge ſah des Grauſens Äberſchwang —
Sah hingemäht die Heldenſöhne ſinken,
Edelſtes Blut die fremde Scholle trinken,
Anter des Weltgerichtes eh'rnem Gang.

Der Witwen Schluchzen und der Bräute Flehn,
Der Mütter ſtarrer Schmerz geht dir zur Seite.
Wehklagen iſt dein traurig Weggeleite
And ſchwarzer Trauerflöre düſtres Wehn — — —

So zieh hinweg, doch ſags dem neuen Jahr:
Die Ströme Bluts ſind nicht umſonſt vergoſſen,
Die Tränenſtröme nicht umſonſt gefloſſen,
Und deutſche Art wird erſt im Feuer klar.

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Ardeutſche Stärke ſtählt der bittre Haß;
Er loht empor aus übervoller Schale,
Er ſprüht hervor aus jedes Hiebes Strahle
And jagt uns vorwärts ohne Unterlaß.

Noch dunkelt Nacht, noch tobt der Weltenkrieg
And in des Höchſten Händen ſchwankt die Wage,
Doch ſpüren wir ein Licht vom neuen Tage — — .—
And atmen ſtolzer: Anſer wird der Sieg! .

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Heimliche Bräute.

Sie klagen nicht, und tuen ihre Pflicht
In Kinderhorten, Küchen, Lazaretten.
Sie wirken ſtill an ſchweren Krankenbetten,
Sie horchen atemlos, wenn man vom Kriege ſpricht,
And wenn man fragt, wen ſie im Felde hätten?
Sagen ſie ſcheu: Ich habe keinen mit — —

Sie weinen nicht, und gehn im bunten Kleid,
Doch lauſchen angſtvoll auf der Zeiten Schritt —
Die jungen Wangen bleicht verſchwiegnes Leid,
Die blaſſen, unberingten Hände halten
Zitternd die Zeitung mit den Opferſpalten —
Steht dort vielleicht ſein Name, ſchwarz umzirkt? — —

Es kommt die Nacht, da niemand wirken mag,
Vorüber iſt der Tag, da man gewirkt.
Die Myrte gießen ſie vor ihren Fenſterſcheiben,
— Vergeblich müht ſie ſich mit Knoſpentreiben —
Bang geht und ſchwer des jungen Herzens Schlag —

In ihren Traum wehn Düfte von Jasmin,
Verſchwiegen lockt ein dunkler, tiefer Garten —
Wie doch der Mond ſo ſeltſam ſilbern ſchien —
Zur Seligkeit ward ſelbſt das kurze Warten.

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Zärtlich im Arm — ein erſter heil'ger Kuß —
Der Abſchied dann — ein allerletzter Gruß — —
Kehrt er zurück, dann kommt das große Glück!

Mit ſeinem Leben ſpielt der Augenblick.
Ein Donnern fern — ein dunkler Schickſalsſpiegel —
Was zeigt ſich drin, wenn ihm der Wörfel fällt:
Lorbeergekrönt ein junger Siegesheld?
In Feindesland ein namenloſer Hügel?

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.

Die Kriegswaiſe.

Ein einſam Kind. — Die Mutter geht in Schwarz
And mag nicht mehr mit ihrem Liebling ſpielen.
Der Gatte fiel. Ein tiefes Dunkel wards —
Ein Starrkrampf liegt auf ihrem beſten Fühlen.

Grün liegt der Garten da im Sonnenglaſt,
Das Kindchen ſpielt mit ſeinen bunten Bällen;
Im eignen Heim als wie ein fremder Gaſt —
Es mag ſich andern Kindern nicht geſellen.

Es wundert ſich, daß ſchwarz ſein kurzes Kleid
Und ſchwarz die Schleife in den blonden Haaren,
Und daß die Menſchen ſo voll Zärtlichkeit,
So weich und ſanft — ſo wie ſie ſonſt nicht waren.

Es ſitzt und ſinnt, das Auge fragend groß,
Erzählt ſich ſelbſt nachdenkliche Geſchichten.
Die bunten Bälle liegen ſtill im Schoß,
Es ſpielt der Wind mit ſeinem Haar, dem lichten.

Das Stückchen Zuckerkand — ob das wohl frommt?
Es wiegts in kleiner Hand — dann glücklich, leiſe:
„Das heb' ich auf, bis Vater wiederkommt!“ —
Vergebens warteſt du, du kleine Waiſe.

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Der weiße Pfau.

Konzert im Zoo! Es wogt der Menſchenſtrom,
Rollt ſich in bunten Wellen durch die Gänge.
Atemberaubend — Kopf an Kopf die Menge —
Muſik rauſcht dröhnend durch der Bäume Dom,
In hellen Kleidern tobt der Kinderſchwarm,
— Die Kleinſten artig an des „Fräuleins“ Arm —
Das junge Leben feiert ſeinen Sieg .
Heut wie in Ewigkeit — wer denkt an Krieg? — — H

Abſeits des Lärms gehn mit den Leidenszeichen
Auf ihre Krücken, auf den Stock gebückt
Die ſchlichten Grauen — Helden ſondergleichen.
So weit der Blick — und ſehen dennoch nicht, V
In ihren Augen liegt ein fremdes Schauen:
Brennender Dörfer rotes Fackellicht,
Vom Huf zertretne, blutgetränkte Auen —
So ſchleichen ſie, der Gegenwart entrückt.

Doch hier ein Hain von dunklem Myrtengrün, .
Wie ihn die Götter ſich zum Wohnſitz küren. .
Kein Farbenfleck, nicht bunter Blumen Blühn, “
Kein grelles Licht, kein flüſternd Blätterrühren.
Ein weißer Pfau nur prunkt im Glanzgefieder.
Steif ſitzt er da in königlicher Pracht.
Wie Silber fließt des Schweifes Schleppe nieder,
Ein Mondlichtſtreif in dunkler Frühlingsnacht.

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*

Das iſt die Fee, die durch die Märchen ſchreitet,
Die Königstochter, die Prinzeſſin⸗Braut —
Ein weißes Wunder iſt hier ausgebreitet —
Es ſtockt der Strom — ein jeder ſteht und ſchaut.
Die Mädchen halten ſcheu den Atem an
Und greifen in der Mutter Kleiderfalten,
Den Kopf am Drahtnetz lehnt der kleine Mann —
Ein heimlich Flüſtern wechſelnder Geſtalten — —

Auch unſre Grauen kommen ſacht heran,
Die Helden ſchlicht, des Eiſenkreuzes Ritter,
Gefeſſelt ſtehn ſie vor dem Eiſengitter,
Das Grübeln weicht, das ſie zuvor gequält.
Der Geiſt ſchweift rückwärts — fern in Kinderzeiten
Sitzen ſie wieder in der Schweſtern Kreis;
Bratäpfel pruzzeln in der Röhre leis —
Wer ſpricht da? Still — denn Mütterchen erzählt:
Es rauſcht der Märchenwald, Goldblätter gleiten —
Die ſchönen Fräulein und die Knappen reiten,
Und aus des Schloſſes Tor, hinab die Treppe
Fegt einer Königstochter Silberſchleppe.

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89

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.

Mutter.

Fünf Söhne ſchickte ſie hinaus,
Fünf prächtige, ſtolze Jungen.
Was gab das nicht für Leben im Haus!
Nun alles erloſchen, verklungen.
Fünf Söhne trugen das feldgraue Kleid,
Sie trugens in höchſten Ehren.
Im männermordenden Völkerſtreit
Halfen ſie ſiegen und wehren.
Mutter, ſei ſtark im Leid!

Zwei raffte die Kugel bei Ppern fort,
Sie lagen auf ſelber Heide.
Der Schlachtlärm trank ihr letztes Wort,
Die Schlacht ging über ſie beide.
Die Mutter rang die Hände wund
In tränenſchweren Nächten.
„Vater im Himmel,“ ſtammelt ihr Mund —
„Dein Wille — ich will nicht rechten. —“
Armſte im Erdenrund.

Bei Warſchau ſank der dritte vom Pferd,
Von einer Granate zerſtückelt.
Wie ein Löwe hat ſich der vierte gewehrt,
Ins Handgemenge verwickelt.
Vier Söhne ſtarben jäh und jach,
Weiß keiner, in welchen Schmerzen.
Sie fühlte das Schwert wohl ſiebenfach
Im blutenden Mutterherzen.
Mutter, was liegſt du wach?

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hhhhhhhhhr rr rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrnrnrnrnrnnnnnnnennn
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Sie ſchrieb an den höchſten Kriegesherrn:
„Vier Söhne mußt ich beweinen.
Sie gaben ihr Blut dir, tapfer und gern. —
Herr, laß mir den letzten, einen.“
Depeſchen flogen kreuz und quer —
Mutter, man iſt dir zu willen.
Nun wandert die frohe Botſchaft her,
Die ſoll ihre Ängſte ſtillen.
Mutter, dein Herz pocht ſchwer.

Zwei Briefe hielt ſie in bebender Hand.
O Glück! — — Dann las ſie den zweiten.
And in dem zweiten Brief, da ſtand:
Tödlich geſtürzt beim Reiten. — —
Sie hat das Haupt tief neigen gemußt —
Nun iſt es Zeit zum Sterben —
Das Schlimmſte war ihr noch nicht bewußt,
Langſam im Gram verderben,
Mutter, ein Schwert in der Bruſt.

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Der Offiziersburſche.

Es war, als ob ſie eine Kugel fällte,
Den Burſchen und den jungen Leutenant.
Zwei rote Ströme trank derſelbe Sand,
Ein Hilfeſchrei, der in der Nacht zerſchellte.

Ein letztes Krachen noch aus Feuerſchlünden,
Ein Bodenzittern — fernhin treibt die
Schlacht —
„He Burſche, lebſt du? Biſt du aufgewacht?
Mit mir ſtehts ſchlimm — wer kanns der
Truppe künden?“

„Herr Leutnant, ach! Ein Bein kann ich
noch heben — —
Gefährlich? Na ſo ſo, man hälts ſchon aus.
Geht es nicht anders, kriech ich wohl hinaus —
Was bin denn ich? Herr Leutnant müſſen
leben.“

Ein Fuß iſt weg. Er rutſcht auf beiden
Knieen,
Mühſelig quält er Zoll um Zoll ſich fort.
Die Augen ſtarr: Iſt der Verbandplatz dort? “
Sind das die Anſern, die vorüberziehen? .

.
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.

Er kann nicht mehr. Er ſtützt ſich auf die
Hände,
Reckt ſich empor und ſchreit mit letzter
Kraft:
„Heda, macht ſchnell! Seht, daß ihr Hilfe
ſchafft!
Nicht mir — mein Leutnant liegt dort
im Gelände.“

Sie heben ihn, die Wunden zu verbinden —
Er wehrt noch matt mit todeskalter Hand:
„Nicht ich — da drüben der Herr Leute⸗
nant“ . ..
Der ſchläft den letzten Schlaf, als ſie ihn
finden.

.
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93

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.. .

Das ſchwarze Dorf.

Waren wir auf dem Äbungsmarſch,
Gingen im Sonnenbrande.
Unſre Stiefel ſchwer und harſch
Stampften auf ſtaubigem Lande.

Hing der Torniſter ſchwer im Genick,
Stach die Sonne, die heiße.
Kurz der Atem und matt der Blick —
Stirne beperlt vom Schweiße — —

Kam ein ſchmuckes Dörfchen in Sicht,
Freundlich dampften die Eſſen —
Hei, wie ſtrahlte da jedes Geſicht:
Staub und Hitze vergeſſen.

Munterte unſer Herr Leutenant:
„Keine Schlappheit, ihr Jungen!
Schmeißt die Beine! Gewehr bei Hand!
Friſch, was Forſches geſungen!“

Auf und ab gings den ganzen Zug:
„Singen? Was tun wir wählen?“
And dann klang das rauh genug
Aus verſtaubten Kehlen:

„Die Vöglein im Walde, die ſangen
ſo wunder⸗wunderſchön:
In der Heimat, in der Heimat,
Da gibts ein Wiederſehn“ — —

*
. . .
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.

Stand ein Mädchen am Grabenrand
Recht zur Augenweide —
Hielt ein Tüchlein in der Hand,
Stand im ſchwarzen Kleide —

Frauen und Mädchen kamen herzu,
All das Weibsvolk in Trauer.
Endlos baute ſich im Nu
Eine ſchwarze Mauer.

Anſer Herr Leutnant hielt und frug:
„Lauter Witwen und Bräute?“
Raffte eine feſter ihr Tuch,
Klangs wie Trauergeläute:

„Trauer gibt es in jedem Haus —
Keine geht anders von allen.
Ihrer ſechzig zogen hinaus,
Vierzig ſind ſchon gefallen.“ — —

Blaß ward unſer Herr Leutenant,
Sprach mit blaſſem Munde:
„Halblinks kehrt! Nicht umgewandt!
Marſch noch eine Stunde!“

„Die Vöglein im Walde, die ſangen
ſo wunder⸗wunderſchön:
In der Heimat, in der Heimat,
Da gibts ein Wiederſehn.“ — —

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. .

Zwei arme Seelen im jJenſeits.

Über tauſend Leben wälzt ſich vernichtend die
Schlacht.
Dir, mein Vaterland, hab ich willig auch meines
dargebracht.

Aus geöffneten Adern rinnt meines Blutes
Quelle hervor — 4
Drohend öffnet ſich vor mir ein tiefes, dunkles .
Tor.

Ein verhallender Ton, ſuch ich im weiten All
Meines eigenen Weſens rauſchenden, brauſenden
Widerhall.

And ich fühle die Sternenkälte im ungemeſſenen
Raum,
Von der Ewigkeit Mantel greife ich zagend
den dunklen Saum.

Alle, die vor mir fielen, Kameraden treu und
ſtark,
Blut von meinem Blute, mir vertraut bis ins
innerſte Mark,

Mir im Schlachtendampfe wie Bruder dem
Bruder geſellt, “
Iſt keiner, der meinem Wege nun die kniſternde
Fackel hält? E

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V. u. Cl. Blüthgen, Hinter der Front. 7.

Schweigen — —
Deiner denk ich, Kind, das vor
mir ging,
Schüchterne kleine Blüte, Roſenwölkchen du,
das am Himmelsrand hing.

Ob nicht auch du in der Kälte der endloſen
Weite erſtarrſt?
Einer verwandten Seele bebend und ſehnend
entgegenharrſt?

Deine behüteten Füße ſchritten ſo leicht auf
dem Erdenplan —
Sprich, wer weiſt ihnen Wege auf fremder,
dämmernder Nebelbahn?

Wie zwei taumelnde Blätter, die im Herbſt⸗
ſturm gezagt,
Hat uns ein Anbekanntes willenlos zueinander
gejagt.

Fremd mir ſelber, ein Schatten, irr' ich nun
führerlos —
Seliges Kind, bette mein Haupt ſtreichelnd und
tröſtend in deinen Schoß.

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*

Weiße RKleider.

„Wann trägt meine Mutter ein weißes Kleid?
Die Luft weht weich, es wird Frühlingszeit,
Mutter!“

Frage nicht, Kind, mein Herz iſt wund,
Ein Jahr ſchläft dein Bruder im welſchen Grund.
Noch zuckt meine Seele im Leide,
Noch geh ich im Trauerkleide!

„Wann trägt meine Mutter ein weißes Kleid?
Ein Jahr iſt lang, ein Jahr iſt weit,
Mutter!“

Mein Kind, jetzt zählt nicht Jahr und Tag,
Jetzt rechnet das Schickſal Schlag um Schlag.
Blut und Blei tropft die Stunde,
Ein Todesſchrei jede Sekunde.

„Wann trägt meine Mutter ein weißes Kleid?
Einmal verheilt auch das tiefſte Leid,
Mutter!“

And heilte mein Leid um den eigenen Sohn,
Am mich ſchwingt es — ein ewiger Ton,
Ein Schluchzen um die Jungen,
Die für die Heimat gerungen.

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„Wann trägt meine Mutter ein weißes Kleid?
Kommt ſie denn nimmer die Friedenszeit?
Mutter!“

Kind, lege deine in meine Hand:
Einmal ſchreitet der Friede durchs Land,
Die Glocken läuten, die Fahnen wehn,
Alle Straßen in Blumen ſtehn.
Alle die ſtarben werden zu Zeugen,
Wie in Demut Kniee und Herzen ſich beugen.
Einmal, mein Kind, kommt die Friedenszeit —
Dann gehen wir beide im weißen Kleid!

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.

Weltgericht.

Gottvater verhüllt ſein Haupt,
And ſein großes gütiges Vaterherz
Tropft Blutzähren zornigen Schmerzes.
And er grübelt und ſinnt und ſpricht:
Als mein Geiſt über den Waſſern ſchwebte,
Armächtigen Wollens voll,
Rief ich ins Daſein Himmel und Erde,
Hieß Monden⸗ und Sonnenſyſteme
Im ewigen Wirbel des Raumes kreiſen,
And aus meinen Händen rannen Sternennebel
Wie Körner aus der Hand des Sämanns — —
Aber kalt und ſeelenlos dünkte mich alles,
Strahlende, gleißende Pracht ohne Leben — —
And da formte ich dich, im ſeligſten Rauſch
meines Schaffens,
Du Schmerzenskind meiner Liebe,
Aber alles geliebte Erde!
Alles, was ſchön und hold, lud ich auf dich.
Einen Garten Eden pflanzte ich deinen Geſchöpfen,
And mein Hirn träumte den göttlichſten aller
Träume:
Kraftgezeugte Geſchlechter, in Liebe geboren,
In Liebe vereinigt zu Brudervölkern,
Friedlich und ſtolz auf irdiſcher Scholle
Zum Ewigen ſtrebend. — —

—RDERTRJñů0——0——— r r r rrrrrrrrrrrrrree.eẽ

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* .

Doch meine Kinder, meine geliebten Kinder
Verleugneten mich und verrieten einander,
Wieder und wieder, und wiſſen kein Ende.
Ihre Schwerter dampfen von Bruderblut bis
zum Knauf,
Ihre Füße ſchreiten im Blut bis zu den Knöcheln.
Zu meinem Thron herauf ringt ſich der
Blutgeruch.
Brudermord überall — Kains grauſiges Erbe!

Irr werd ich an meinem Werk. Irr an mir
ſelber.

Reiß ich die Schleuſen des Himmels auf,
Laß ich die Waſſer der Tiefe ſteigen,
Alles verſchlingend, alles vernichtend, was atmet?
Nehm ich den Erdball in meine flache Hand
And zerkrümle ihn zu Staub und Aſchenflocken?
Reiß ich ihn los von der Sternenbahn,
Fernab ihn ſchleudernd,
Weg aus der lebenſpendenden Sonnennähe,
Daß er vereiſt und alles Leben verendet?

Allerbarmer heiß ich. Anfertig ſchuf ich euch
Menſchen,
Ringende, ſtrebende. — Was ficht mich an?
Schweige, du Herz, und du ſtachelnder Groll!

.
. .
. . . .
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3 .

Ziele der Sehnſucht gab ich euch mit,
Gab euch des Werdens endloſe Leiter,
Kraft und Schwäche maß ich euch zu.
Lieh euch die Anraſt dunklen Verlangens,
Taſtende Hände, um abzuwehren.
Irret und kämpft! In Sternenweite .
Hängt der Siegeskranz ewigen Friedens.
Falle auch ferner, was abwärts ſtrebt. .
Aber weiter will ich die Menſchheit
An ſuchenden Händen aufwärts führen,
Dem ewig Anerreichbaren entgegen, .

Mir ſelber zu.

.*
.
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Inhaltsverʒeichnis.

Victor Blüthgen:

An unſre Frauen
Wir und die Andern
Trutzlied .
Belgien . . .
Der deutſche Odyſſeus .
Luftfahrer . .
Mein Einziger.
Kriegs⸗Advent.
Dreikönigstag in Malmö .
Weihnachten im Felde
Hauptmann Dahm .
Der Tod im Schigengraben
Bismarck. .
Pfingſtgedanken
Frau Pfingſten
Die Kinderwieſe
Aber das Leben!.
And noch einmal.
Silveſterſpuk.
Vorm Sturm
Anſre Fahnen .
Von Lieben und Haſſen
Kriegsabſchied. .
Marſchlied der Sugenbkompanie
Kriegs⸗Sprüche.

6

103

.
.

Clara Blüthgen:

Vermißt . . . . . . . . . . . . . . . . . 55
Ein Schatten kam . . . . . . . . . . . . . . 506
Eltern . . . . . . . . . . . . . . . . . . 58
„Moritz“ . . . . . . . . . . . . . . . . . 89
Kriegskindchen . . . . . . . . . . . . . . . 63
Am Morgen . . . . . . . . . . . . . . 64
Einem Frühgefallenen . . . . . . . . . . . . 66
Aber den Gräbern . . . . . . . . . . . . . 67
Heldenblur . . . . . . . . . . . . . . . . 68 .

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Schnitter Tod . . . . . . . . . . . . . . . 70
Den gefallenen Helden . . . . . . . . . . . . 71
Namenloſe Helden . . . . . . . . . . . . . 72 :
Heldinnen. . . . . . . . . . . . 74 2
Deutſcher Frauen Kriegsdank . . . . . . . . . 75
Anſern oſthreußiſchen Schweſtern . . . . . . . . 76
Mütter . . . . . . . . . . . . 78 : Hr
Kinder . . . . . . . . . . . . . . . 79 2
Die Toten grüßen ſich. . . . . . . . . . . . 80 :
Dreikönigstag . . . . . . . . . . . . . 81

Deutſche Jahreswende 1915 . . . . . . . . . . 83
Heimliche Bräute . . . . . . . . . . . . . . 88
Die Kriegswaiſe . . . . . . . . . . . . . . 87
Der weiße Pfau . . . . . . . . . . . . . . 88

„Mutter . . . . . . . . . . . . . . . 90
Der Offiziersburſche . . . . . . . . . . . . . 92
Das ſchwarze Dorf . . . . . . . . . . . 94

Zwei arme Seelen im Jenſeits. . . . . . . . . 96
Weiße Kleider . . . . . . . . . . . . . . 98
Weltgericht . . . . . . . . . . . . . . . 100

Anhang: Trutzlied. Geſetzt von Oskar Fleiſcher.

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Trutzlied.

Victor Blüthgen.

Marſchmäßig. (S. 11 f.) Geſetzt von Oskar Fleiſcher.
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1. Run laßt die Fah. n nen Rie gen, Hö⸗tzen⸗dorf und
2. Nun laßt die Mör⸗ſer kra⸗chen, Emmich, Kluck und
3. Nun laßt die Flaggen flattern, ſchwarz und gelb und
4. Ei du ver⸗flucht Bri⸗tan⸗nien, Churchill, Asquith,
5. Es geht um Kopf und Kra⸗gen, Deutſchland und Alt⸗
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1. Hin⸗den⸗burg! Wir müſ⸗ſen al⸗le ſie⸗gen, wir
2. Kom⸗pa⸗nie! Es gibt ſo hüb⸗ſche Sa⸗chen —
3. ſchwarz⸗weiß⸗rot, und laßts in Lüf⸗ten knat⸗tern, ob
4. George und Grey, bald holt euch die Ka⸗ſta⸗nien kein
5. H ſter⸗ reich! Der Feind, der wird ge⸗ſchla⸗gen —

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1. müſ⸗ſen al⸗le durch!
2. made in Ger-ma-ny!
3. Sturm und Ne⸗bel droht!
4. Menſch mehr aus dem feu.
5. weh und win⸗del⸗weich;

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Ob Ruß, ob Serb und
So wack⸗re Pil⸗len,
Auf gu⸗te Fahrt durch
Es ſchlupft und äugt was
dem Räu⸗ber⸗pack aus

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(Gehämmert und ſtets

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3. Meer und Luft! Der Feind muß in die
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ſonſt noch wer, und ob ſie ſtrampeln noch ſo ſehr: die
mit Vergunſt, dreht kei⸗ne A⸗ po⸗the⸗ker⸗kunſt, die

naſ⸗ſe Gruft, die

un⸗ ter See, nach Do⸗ver will was von Ca⸗lais; der
al⸗ ler Welt ein Halt, das ihm im Oh⸗re gellt! Ein

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(langſamer)

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4. Dreadnought kriegt ein Loch, bumm!
5. Kranz hängt friſch und grün, bumm!

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der Dread⸗nought
ein Kranz hängt

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——P + —
1 Pau⸗ke hat ein Loch, bumm! die Pau ⸗ ke
2. ge⸗ben Luft im Nu, bumm! die ge⸗⸗ ben
3 Bom⸗be mit Ge⸗brumm, bumm! die Bom ⸗ be

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(hurtig)
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1. hat ein Loch, ſie müſ⸗ſen durch das Joch!
2. Luft im Nu, ſtopft ihr gleich al⸗les zu.
3. mit Gebrumm, die dankt für das Dum⸗dum.
4. kriegt ein Loch, der Teu⸗fel holt euch doch.
5. friſch und grün, hur⸗ra, wir ho⸗len ihn!
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Empfohlen:

Victor Blüthgen, Gedichte. Berlin, G. Grote.

Clara Blüthgen (C. Eyſell⸗Ailburger), Neue
Gedichte. Berlin, C. K. Schwetſchke u. Sohn.

Über dieſe urteilt Michael Georg Conrad in der
„Täglichen Rundſchau“:

„Kein größeres Vergnügen für den Kkunſtliebhaber, als
friſchweg verehren und loben zu können, ohne Beklemmung,
ohne Gewiſſensbiß. Dieſes Vergnügen gewährt mir die Kunſt
der Frau Clara Blüthgen in ungewöhnlichem Maße. Nichts
Reineres als die lebendige Schönheit dieſer Gedichte, darin
ſich Araft des Gedankens und Größe der Empfindung ver⸗
ſchmelzen. Eine erhabene Einfalt und Inbrunſt im Natür⸗
lichen, ſelbſt wo es in Flammen ſteht und im Aufflackern ſich
verzehrt. Eine Lauterkeit und Weihe des Kusdrucks, ſelbſt
wo die leidenſchaftliche Seele mit ſich ſelbſt und der Welt im
Kampfe liegt und ſich nicht beſcheiden will, Kompromiſſe zu
ſchließen. Die tragiſche Sehnſucht, im unendlichen All das
endliche Ich zu retten, das kleine Menſchenkind an den Kos⸗
mos anzuſchließen, frei von frömmelnder Beſchwichtigung ſowie
unzugänglich jedem Peſſimismus!
Die Form iſt immer groß und edel, ohne die geringſte
Verunreinigung durch artiſtiſche Schnörkelei oder kokette
Spielerei. Alles gefallſüchtig Weibiſche iſt ihr vollkommen
fremd. Das prachtvolle Deutſch ſchwingt ſtolz und rein wie
Glockenton, ohne ſich ins Pathetiſche und Rhetoriſche zu ver⸗
lieren. Und wo uns die Dichterin eine Landſchaft malt, da

ſteht das Bild feſt und ſauber in Linien und Farben, die das
Auge nimmer vergißt.
Ich weiß mir kein ſchöneres Buch für junge deutſche
Seelen, die hochſtrebend die Befriedigung durch niedres Glück

und billige Schönheit verſchmähen.“

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Druck von Metzger & Wittig in Leipzig.

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