DkXI3672_1
author: Bassermann, Alfred

—‚à0O0— 2000 —0O— C 00⁰8
8

Kriegsliteratur.
KAus der Schenkung Louis Laiblin.
1914/16.

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Der Weihnachtsbaum
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Eine Sylveſter⸗Träumerei

Seinen
Brüdern in Feldgrau
zu Oſtern erzählt

von

Alfred Baſſ ermann

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Heidelberg 1916.
G. Koeſters Verlag (J. H. Eckardt).

—

Genehmigt zur Veröffentlichung
Stellv. General⸗Kommando 14. A. K.

Der Weihnachtsbaum
Kteſiphon

Eine Sylveſter⸗Träumerei

Seinen
Brüdern in Feldgrau
zu Oſtern erzählt

von

Alfred Baſſermann

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Heidelberg 1916.
G. Koeſters Verlag (J. H. Eckardt).

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Der dunkle Sammethimmel von Tauſend und einer
Nacht ſpannte ſich uns zu Häupten, und culminierend blitzte
über uns das Geſchmeide des Orion und weiterhin des noch
helleren Sirius. Vom Tigris herüber drangen die hallenden
Stimmen der Nacht und der friſche Athem des Waſſers,
und wir ſaßen am Lagerfeuer, raſtend auf unſerem Zug
gegen Südoſten, eine bunte Geſellſchaft, faſt wie eine aus⸗
gewählte Abordnung der Völker, die an dem Straßenzug
Berlin —Bagdad aufgereiht ſind, gleich einer ſchönen Perlen⸗
ſchnur, aber zugleich feſt zuſammengefügt zur unzerreißbaren
Kette, geſchmiedet von den Schlägen des Schickſals im
Feuer heiliger Noth und zorniger Begeiſterung.
Das geſchäftige Treiben, wie es Dienſt und Lebens⸗
nothdurft befiehlt, war verebbt, und Einer nach dem Andern
war zum Feuer gekommen, um noch eine Stunde zu ver⸗
dämmern, bis neue Befehle zu neuem Thun rufen würden.
Der Rheinländer ſaß neben dem Türken, der Thüringer
neben dem Perſer; der Holſteiner und der Oeſterreicher
hatten den Inder in die Mitte genommen, der als Bote
ſeines Landes zu uns geſtoßen war, fragend, wann auch
für ſie die Stunde der Freiheit geſchlagen hätte.
Schließlich trat noch der Bayer heran, gerade zwiſchen
Türken und Perſer, zögerte einen Augenblick verſchmitzt
lächelnd, während er die Hand auf dem Rücken hielt; dann

brachte er ſie vor mit einer Art Ruthe. Die ſchüttelte er
kräftig, zupfte ſie zurecht; Zweige breiteten ſich ſymmetriſch,
und nun war's ein richtiger Tannenbaum. Er betrachtete
ihn ſtolz und liebevoll: „Fröhliche Weihnachten, meine
Herren!“ ſagte er. „Als ich vor vier Wochen aus meinem
Tannenwald in Krailling fort bin, hab ich mir ſo halb und
halb gedacht, daß wir Weihnachten wohl in der Palmen⸗
gegend irgendwo feiern möchten. Nun, und ſo ein Wedel⸗
baum paßt wohl zum Hoſianna, aber doch nicht zu den
Weihnachtslichtern und zum Chriſtkind und dem Stern aus
dem Morgenland, und ſo hab ich mir halt gedacht: Nimmſt
ihn eh ſchon aus Krailling mit, und was dazu gehört, hab
ich gleich auch mitgebracht.“
Und während er ſo ſprach, hatte er den kleinen Tannen⸗
baum vor ſeinem Platz in den Boden geſteckt. Was an
Schmuck von rechtswegen ihm gebührte, kam eins nach dem
andern aus ſeinen Taſchen. Und als die Wachslichter
brannten, zog er noch ein Lebkuchenherz hervor, zerſchnitt
es auf einem Kiſtendeckel und präſentierte es feierlich in
die Runde: „Unſere Weihnachten müſſen wir doch haben,
gelten's meine Herren.“
„Paſſen Sie auf, Niedermayer,“ warnte der Thüringer,
„ob Sie damit bei unſeren öſtlichen Bundesbrüdern keinen
Widerſpruch finden. Das ſind grauſame Heiden, die uns
die Kreuzzüge noch nicht vergeſſen haben.“
Ein Lächeln des Türken zeigte, daß der Scherz nicht
falſch aufgefaßt worden war. „Ueber dies Thema haben
wir uns, glaub' ich, in Berlin ſchon ausgeſprochen,“ ſagte
er mit einer leichten Verbeugung gegen ſeinen Angreifer.
„Sie haben mir auch immer zugegeben, daß den erſprieß⸗
lichſten Kreuzzug euer Hohenſtaufen Friedrich der Zweite
geführt hat, der ohne Schwertſtreich ſich mit Sultan Al

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Kamil verſtändigte, Freundſchaft und Handelsbeziehungen
mit ihm anknüpfte, und der außerdem in den Saracenen
Süditaliens, denen er wohlthat und die ihn dafür vergötterten,
die treueſten Streiter fand.“
„Uebrigens“, pflichtete der Perſer bei, „iſt euer Weih⸗
nachtsbaum ein ſchönes Sinnbild der Jahreswende, der
Wiederkehr des Lichts, eine Feier, der ſich keine Seele ver⸗
ſchließen wird, in der die freundliche Gottheit wohnt.“
„Häupter in Hieroglyphenmützen“, citierte der literatur⸗
frohe Thüringer, „Häupter in Turban und ſchwarzem Barett,
arme, ſchwitzende Menſchenhäupter. Heute Abend iſt zwar
die Temperatur merklich abgekühlt, und gegen die Tigris⸗
nebel empfindet man des Feuers Macht wirklich ſo wohl⸗
thätig, daß man gleich ſelber ein Feueranbeter werden
möchte.“
„Jedenfalls hat unſer Huſſein recht“, lenkte der Rhein⸗
länder ab, „und der Weihnachtsbaum, der Baum der ge⸗
weihten Nacht, der Winterſonnenwende, des wiederkehrenden
Lichts iſt weiter verbreitet und geht weiter in die Zeiten
zurück, als man gemeiniglich annimmt.“
„Da legſt dich nieder,“ proteſtierte Niedermayer. „Das
wann unſer Pfarrer von Maria⸗Eich hören möcht, der wollt
dir ſchon ſagen, was ein Weihnachtsbaum iſt. Warum ſagt
man denn nachher Chriſtbaum? Und hängt nicht auch das
Chriſtkind dran und der Stern von den drei Weiſen aus
dem Morgenland? Was willſt dagegen ſagen? Wo kämen
die wohl her, wenn's kein chriſtlicher Baum net wär?“
„Mit deinem Maria⸗Eich kommſt du mir gerade recht“,
lachte der Rheinländer. „Wohl iſt's heute ein wunder⸗
herrlicher Wallfahrtsort, deſſen uralte Eichen um das Kirch⸗
lein her ſich zu einem einzigartigen Naturdom zuſammen⸗
fügen. Aber wen hätte nicht dieſer feierlich ſchöne Kirchplatz,

mit dem Schmuck der Heiligenbilder an den alten Bäumen, an
einen altdeutſchen Götterhain gemahnt, daran gemahnt, daß
der Kultus der Bäume tief und von Urzeiten her in der

Menſchenſeele mit den religiöſen Vorſtellungen verwachſen iſt.

„Du weißt, ich habe mich zu Zeiten mit dieſen alten
Geſchichten beſchäftigt: da kann man von manchen ſolchen
geweihten Bäumen leſen, die weit älter ſind als das Chriſten⸗
thum und doch eine unleugbare Verwandtſchaft mit den
Chriſtbäumen haben. Einer der offenſichtlichſten Verwandten
iſt der Fichtenbaum des Attis, des frühverſtorbenen Lieb⸗
lings der großen Mutter Cybele, deren Kult gerade von
unſerem Kleinaſien ausging und in der griechiſchen und
römiſchen Welt hohes Anſehen genoß. Dieſer Fichten⸗
baum wurde mit wollenen Binden, mit Gebäck und Veilchen⸗
kränzen behängt und mit dem Bild des nach der Sage in
die Fichte verwandelten Attis geſchmückt, bot alſo bis in
Einzelheiten einen ſehr ähnlichen Anblick wie unſer Weih⸗
nachtsbaum. Bei der Adonis⸗Sage war's umgekehrt: da
wurde der Gott aus einem Baum geboren, aus der Myrrhe,
in die ſeine Mutter, die Myrrha, verwandelt worden war.
Auch er, der Liebling der Aphrodite, ſtarb jung, auf der
Jagd vom Eber verwundet, und die Thränen, die der Baum
ihm weint, ſind die Balſam⸗Tropfen, die aus ſeiner Rinde
quellen. Und beim Adonis⸗Feſt wurde ſein Bild mit Früchten
und raſch erblühenden und verwelkenden Adonis⸗Gärtchen und
mit Backwerk aus Mehl, Honig und Oel geſchmückt, und
der Jubel über ſeine Schönheit miſchte ſich mit der Trauer
um ſein frühes Scheiden und der ſehnſüchtigen Verheißung
ſeiner Wiederkunft. Es iſt eine bekannte Sache, daß die
beiden Kulte das Werden und Vergehen in der Natur und
den Wandel und die Wiederkehr der Jahreszeiten mit dem
Lauf der Sonne ſymboliſieren.“

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„Nun hört den Profeſſor,“ rief der Thüringer da⸗
zwiſchen, „das war doch gerade zum Nachſchreiben.“
„Laßt mich noch etwas weiter docieren,“ bat der Rhein⸗
länder, „ich habe noch was Merkwürdiges in meinem
Concept.
„Dieſen ſymboliſchen Sonnenbaum finden wir zu Aus⸗
gang der klaſſiſchen Zeit in märchenhafte Fernen entrückt,

bis ans Ende der Welt. Die wunderbaren Eroberungszüge

Alexanders des Großen berauſchten die Einbildungskraft
der ſtaunenden Menſchheit, und ſo wurde ſeine Geſtalt von
rankenden Märchen umwoben und durch die ausſchweifend⸗
ſten Wagniſſe und Abenteuer weiter und weiter geführt:
durch das Sandmeer und das Land der Edelſteine, über
Gebirge mit feurigem Schneefall, auf geheimnißvollen
Waſſerläufen durch die Klüfte der Berge, in einem tauchen⸗
den Gefäß in die Tiefen des Meeres, in einem mit Greifen
beſpannten Fahrzeug in die Höhen des Himmels. Und ſo
gelangt er ſchließlich bis ans Ende der Welt, wo er in
einem feierlichen Hain die redenden Sonnen⸗ und Mond⸗
Bäume trifft, die ihm die Weltherrſchaft und zugleich ſein
frühes Ende verkünden. Dieſe beiden kosmiſchen Bäume
werden mit einem großen Aufwand von Phantaſie geſchildert,
von herrlichem Wuchs, cypreſſenähnlich, Balſam träufelnd
— wie die Myrrhe des Adonis —, und der Genuß dieſes
Balſam verleiht den prieſterlichen Hütern dreihundertjähriges
Leben. Von manchen Erzählern wird auch berichtet, Ale⸗
xander ſei bis in das irdiſche Paradies gelangt, und dort
habe er dieſes Baumpaar oder auch nur einen einzigen
weisſagenden Baum gefunden, der auch mit aller Märchen⸗
pracht ausgeſtattet wird und ſo wieder unwillkürlich an den
Weihnachtsbaum erinnert.“
Da hob Huſſein, der Perſer, der aufmerkſam vor ſich

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niedergeblickt hatte, das Haupt und ſagte würdevoll zu⸗
ſtimmend: „Deine Worte ſind weiſe und laben die Gedanken
wie friſcher Regen, daß ſie aufſprießen und ſich entfalten.
Was du von dem großen Alexander erzählſt, vereint ſich
mit einem alten Gerücht, das in unſeren Ländern dauert.
Der Schatten des Großen webt über uns nach Jahrtauſenden.
Mir wohnt ein Oheim in Choraſſan, deſſen Geſchlecht
zu den angeſehenſten der Landſchaft gehört, und er iſt
ſtolz, ſeinen Stamm auf Alexander, den Zweigehörnten,
wie ſie ihn nennen, zurückzuführen, der auf ſeinem
Siegeszug in jenen Landen die Tochter des Fürſten ſich
anvermählte.“
„Das hat ſeine Richtigkeit,“ beſtätigte lebhaft der
Thüringer. „Das Gleiche erzählt Sven Hedin von Sa⸗
markand, und dort führe auch heutigen Tags noch ein kleiner
See den Namen Iſkander⸗Kul.“
„Auch von einem Baum des Alexander geht bei uns

noch die Kunde,, berichtete der Perſer eifrig weiter. „Der

ſoll aber nicht an der Welt Ende geſtanden haben. Die
Meiſten ſagen, er habe am Südende des Kaſpiſchen Meeres
geſtanden. Andere ſagen wo anders. Doch Alle ſind einig,
daß am Fuß dieſes Baumes die Schlacht geſchlagen worden
ſei, in der Alexander den König Darius beſiegt habe.
Den Baum hat Keiner der Lebenden mehr geſehen. Unſere
Alten haben nur die Kunde von früheren Geſchlechtern über⸗
kommen, daß es ſo geweſen ſei. Der Baum wird als
mächtig und breitwipfelig geſchildert, einſam ſtehend auf
weiter Fläche. Und ſein Name lautet meiſt, wie du ihn
genannt haſt, ;der Baum der Sonne“. Daneben findet ſich
auch noch die Bezeichnung ‚der einſame Baum“, was ja
leicht verſtändlich iſt. Zugleich aber auch heißen ſie ihn

‚den dürren Baum, was zu ſeiner Pracht nicht ſo recht

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ſtimmen will. Es müßte denn dieſer Name ihm erſt aus
der Zeit ſeines Abſterbens geworden ſein.“
„Der Segen der geweihten Nacht ſcheint auf unſeren
Worten zu liegen,“ ließ ſich jetzt der Türke Ibrahim ver⸗
nehmen. „Ein Gedanke läßt den anderen ſprießen. Die
Kunde des dürren Baumes iſt auch uns vertraut. Erzählt
doch ſelbſt unſere heilige Ueberlieferung, daß der Prophet
— über ihm ſei Segen und Gebet — unter dieſem dürren
Baum geruht und ihn eben dadurch zum Blühen gebracht
hat. Aber nach einer alten Sage, die mir zu Ohren ge⸗
kommen iſt, ſoll dieſer Baum im Thal Hebron geſtanden
haben, und wie heilig er war, wird dadurch bezeugt, daß
unter ihm in unvordenklichen Zeiten die Völker jeglichen
Glaubens gemeinſamen Gottesdienſt gehalten haben ſollen.“
„Das muß freilich lang her geweſen ſein,“ warf der
Thüringer ein.
„Vielleicht war's im goldenen Zeitalter,“ replicierte
der Türke lächelnd. „Uebrigens geht dieſe Sage meines
Wiſſens auf einen euerer Kirchenväter zurück. Später ſoll
dann noch Jahrhunderte lang ein Jahrmarkt wenigſtens
die Völker an dieſem uralten Heiligthum des dürren Baumes
von Hebron zuſammengeführt haben.“
„Das klingt ſchon wahrſcheinlicher,“ ſagte der Thüringer
wieder.
„Ebenſo,“ fuhr der Türke fort, „iſt auch der große
Alexander ein Gegenſtand unſerer Sage und bei uns in
bewunderndem Andenken als der Zulkarnain, der Zwei⸗
gehörnte — wie er wohl nach den Widderhörnern genannt
wird, die er als Sohn des Jupiter Ammon auf den Münzen
zeigt. Und ſelbſt unſer heiliges Buch berichtet von ihm,
wie er ſiegreich war von Untergang zu Aufgang und wie er
die Greuelvölker Jagog und Magog hinter der Kaukaſiſchen

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Mauer, der eiſernen Pforte von Derbend am Kaſpiſchen
Meer, eingeſchloſſen hat bis auf den jüngſten Tag.
„Ja es geht eine dunkle Sage, daß er wiederkommen
werde, der Iſkander Rumi, und als vor über hundert Jahren
der große Franke Napoleon nach Aegypten zog und ſein
Ruhm jäh über dem Morgenland emporlohte und ſich einen
Augenblick flammend nach Oſten, Indien⸗wärts, ſchien wenden
zu wollen, da lauſchte der Orient und hielt den Athem an,
und die Söhne der Wüſte erinnerten ſich beim Lagerfeuer
der alten Märe vom Iſkander Rumi und fragten ſich, ob
er im Sultan Kebir, dem großen Sultan, wie ſie den jungen
Frankenheld nannten, nun als der Geſalbte des Herrn wieder⸗
gekommen ſei. Aber es war nur für einen Augenblick.
Er verzehrte ſich an ſeinem eigenen Feuer. Die Flamme
erloſch wie ein Dornbuſch in der Wüſte, und der Sultan
Kebir wurde von eben Denen, die er in Indien hatte bedrohen
wollen, auf einen Felſen im Weltmeer geſchmiedet. Er war
nicht der Zulkarnain.“
„Weiß Gott, was ſich die Zeiten ändern,“ nahm der

Oeſterreicher das Wort, „und die Geſichtspunkte. Früher

hieß er nur der blutige Korſe und der unerſättliche Eroberer,
und heut möcht er Einem bald ſympathiſch werden in ſeinem
zähen Kampf gegen den Rieſen Albion und in ſeinem Ver⸗
ſuch, ihm im fernen Oſten an die Kehle zu kommen.
„ Jetzt aber, wenn geſtatten, Herr von Ibrahim, möchte
ich noch eine kleine Einwendung machen zu Ihrem Baum
von Hebron,“ wandte er ſich an ſein türkiſches Gegenüber.
„Ein Gelehrter bin ich nicht; aber ein Onkel von mir in
Prag hatte eine ſonderbare Vorliebe für alte Schmöker,
und wenn er uns als Buben in das Heiligtum ſeiner
Bibliothek einließ, ſo war mein Lieblingsbuch ein uralter
dünner Band mit großen Buchſtaben und unglaublichen

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Holzſchnitt⸗Bildern, die ſeltſame Reiſebeſchreibung des Ritters
Johannes von Montevilla, der in alten Zeiten durch den
ganzen Orient gereiſt iſt und alle möglichen und unmög⸗
lichen Geſchichten davon zu erzählen weiß. Sehr ein merk⸗
würdiges Buch. Erzählt von Menſchen, die ihren Kopf
auf dem Magen haben, und von Mädchen, die auf den
Bäumen wachſen. Zwiſchendrin aber auch wieder ganz
vernünftige Sachen, von Hühnerbrutanſtalten in Aegypten
und von Brieftaubenpoſt in Syrien, grad als wenn's heut
wär. Und da ſpricht man all's von den Errungenſchaften der
Neuzeit, net wahr. Nun alſo in ſelbigem Buch iſt auch
ein Langes und Breites erzählt von dem dürren Baum bei
Hebron, oder im Thal Mambre, wie's auch heißt. In dem
Buch wird der Baum auch Segesbaum’ genannt: Das
müßte demnach eine Cypreſſe ſein. Denn in Wien ſagen's
noch heutigen Tags zur Cypreſſe ‚Segesbaum’. Soweit
ſtimmt's alſo, wie unſer Bruder Türk erzählt. Nur mit
dem Wieder⸗grün⸗werden berichtet mein Montevilla anders.
Der ſagt nämlich: der Baum ſei grün geweſen bis zu
‚Gottes Marter’ und ſtehe ſeitdem verdorrt und ohne Laub.
Es werde aber ‚ſein Fürſt aus Niederland’ kommen mit
großem Gefolge, der werde jene Länder gewinnen, und
darauf werde der Baum wieder grün werden und Frucht
tragen, und alle Juden und Heiden ließen ſich taufen unter
dem Baum. Und wegen dieſer Weisſagung werde der Baum
ſcharf behütet. Darnach wär's alſo — nichts für ungut —
mit der Türkenſchaft des dürren Baumes nichts, meine
Herren, und die Chriſtenheit dürfte ihn doch für ſich in
Anſpruch nehmen.“
„Könnte aber auch vielleicht nur eine andere Lesart
für Ibrahims Jahrmarkt ſein,“ merkte der Thüringer wieder
an, „dieſer allgemeine Tauf⸗Tag.“

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Der Perſer lachte mit ſeinen blanken Zähnen unter dem
ſchwarzen Bart heraus und ſchickte ſich zu einer Erwiderung
an. Doch der Oeſterreicher nickte ihm freundlich zu:
„Bitt ſchön, laſſen's mich noch etwas ſagen, da ich
ſchon einmal dran bin. An ebendasſelbige Buch von Monte⸗
villa hab ich auch denken müſſen, wie vorhin von Alexander
und ſeinen weiten Fahrten die Rede war. Accurat davon
ſpricht auch der Ritter von Montevilla immer und immer
wieder. Sowie er was recht Merkwürdiges zu erzählen
hat, vom Sandmeer oder dem Edelſteinfluß, oder dem Land,
wo der Pfeffer wächst, oder von ſchönen, immens großen
Städten in Indien und China, immer heißt's wieder: da
iſt auch der König Alexander geweſen. Auch beim irdiſchen
Paradies, das dort, ganz hinten, auf einem himmelhohen
Berg liegen ſoll, erzählt er, daß Alexander geweſen ſei.
Hinein ſei er nicht gekommen. Aber zwei große Stein⸗Säulen
habe er dort errichtet, grad wie der Herkules ſeine Säulen
bei der Straße von Gibraltar, zum Zeichen, daß kein Menſch
drüber hinaus kommen könne. Dann iſt in ſelbiger Ge⸗
ſchichte, immer neben dem Alexander, noch von einem Ritter
Ogier die Rede, der noch einmal gerade ſo die Welt erobert
haben muß wie der Alexander. Und dieſer Ogier kommt
nun im fernen Oſten auch zu einem Sonnen⸗ und Mond⸗
Baum, deſſen Balſam für viele hundert Jahre Lebenskraft
gebe, und, ſagt Montevilla, Ogier lebe noch dort und ſolle
von dannen noch einmal wiederkommen und alle Lande
zu rechter Ordnung zurückbringen. Ja, der Ogier iſt in dem
Buch ſo überall, daß er ſogar dem Groß⸗Chan der Tartaren
zum Ahnen gegeben iſt; er habe das ganze Reich durch
Eroberung zuſammengebracht und es dem Chan ver⸗
erbt. Ein verrücktes Buch, hab ich immer gedacht. Aber
nach dem, was heute erzählt worden iſt, könnte doch

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— — — –——

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vielleicht Manches darin nicht ſo verrückt ſein, wie's aus⸗
ſchaut.“
„Laß mich jetzt reden, Freund,“ bat Huſſein, der Perſer.
„Je länger ich dir zuhöre, um ſo mehr häuft ſich mir
Gedanke zu Gedanken und beängſtigt mich mit einem Räthſel,
das ahnungsvoll über unſerem Geſpräche zu ſchweben ſcheint.
Ich muß ergänzen, was ich vorhin von unſerem dürren
Baum berichtet habe. Von eben dieſem Baum geht nämlich
bei uns noch eine andere altersgraue Kunde, und mir drängt
ſich immer mehr die Ueberzeugung auf, daß gerade dieſe
Sage für die Pfade, die unſere Seelen heute Abend ſuchend
wandeln, ein wichtiger Merkſtein ſein mag. Beſonders
nach der letzten Zugabe unſeres Bruders aus Oeſterreich
wird mir dies faſt zur Gewißheit. Vernehmt alſo: In
unſrem Täbriz, dem einſt ſo lebensvollen, ſchätzereichen, wo
die Güter des Oſtens und des Weſtens ſich begegnen und
ſich ſegnen: ‚Nehmt unſren Ueberfluß, gebt uns den euren’,

wo heute noch zwiſchen den Trümmern einer großen Vor⸗

zeit die langen Karawanen⸗Züge wandeln, ſoll einſt in einem
alten Heiligthum auch wieder der dürre Baum geſtanden
haben, von dem die Beſtimmung gegolten habe, daß, welcher
Fürſt ſieghaft ſeinen Schild an dieſem Baum aufzuhängen
vermöchte, dem ſolle die Herrſchaft der ganzen Welt zu Teil
werden. Dieſe Tat aber ſei dem Groß⸗Chan der Tartaren
gelungen, und darum habe er ſein Reich ſo unermeßlich
auszudehnen vermocht. Darum werde aber auch der Baum
von beſonderen Hütern allzeit ſtreng bewacht.
„Später freilich,“ fügte er leiſer werdend hinzu, „muß
die Hut vernachläſſigt worden ſein. Denn das Reich der
Tartaren iſt in Trümmer gefallen und Täbriz auch. Aber
wer weiß,“ und er ſchien, noch leiſer, mit ſich ſelbſt zu
reden, „vielleicht iſt jener Groß⸗Chan der Sage gar nicht

—
P.

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der Tartaren⸗Kaiſer, ſondern irgend ſonſt ein erlauchtes
Weſen.“ Und ſein Auge haftete lange am Nachthimmel
und ſeinen Geſtirnen.
„Doch wie dem ſei,“ ſagte er, wieder auf ſeine Um⸗
gebung ſich beſinnend, „jedenfalls iſt es eine ſeltſame
Fügung, daß auch in unſerem Land die gleichen Elemente
der Ueberlieferung ſich finden. Und ſo könnten neben den
Europäern und den Osmanen ſchließlich auch wir einen
Anſpruch auf den geheimnißvollen Baum geltend machen.“
„Jetzt komm ich, meine Herren,“ meldete ſich der
Bayer aufs Neue lebhaft, „und werd Ihnen beweiſen, daß
es mit dem perſiſchen Baum nichts iſt, indem er nämlich
nur eine Imitation ſein kann. Das iſt mir jetzt beim

Zuhören mit einem Mal klar geworden. Meine Herren,

der dürre Baum iſt nämlich bayriſch. Oder ſagen wir:

bayriſch⸗öſterreichiſch,“ verbeſſerte er ſich. „Eben dort, wo

Berchtesgaden und Salzburg zuſammenkommen, am Unters⸗
berg. Da iſt er daheim.“
„Nun hört wieder einmal den unverbeſſerlichen Parti⸗
kulariſten,“ rief der Thüringer dazwiſchen.
„Iſt doch ſchon ſo,“ beharrte der Bayer. „Hören's
nur zu, ob ich nicht recht hab.
„Alſo der dürre Baum ſteht unbedingt und allemal
auf dem Walſer Feld. Da iſt kein Zweifel nicht möglich.
Vom Kaiſer Karl im Untersberg haben die Herren gewiß
ſchon gehört, daß er dadrinnen wohnt mit ſeinen Heer⸗
ſchaaren, in weiten Hallen, gerüſtet, die Pferde an den
Krippen, Alles ſchlaftrunken, der Kaiſer am Steintiſch, um
den ſein Bart wächſt. Das wiſſen's ja eh. Dazu kommt
nun der Birnbaum auf dem Walſer Feld; das iſt zwiſchen
Salzburg und Reichenhall. Von dem heißt es, er ſei von
undenklichen Zeiten geſtanden, und dreimal hätten'’s ihn

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abgehaut, und immer ſei er aus der Wurzel wieder auf⸗
gewachſen als vollkommener Baum. Wann die Welt nun
ganz in Verderbniß gerathen iſt und reif zum Untergang,
dann ſteht der Antichriſt auf und zieht heran mit ſeinen
Völkern, und der Birnbaum beginnt zu grünen. Und wann
er Früchte trägt, dann hebt die Schlacht an. Und Kaiſer
Karl zieht mit ſeinem Heer aus dem Untersberg. Und es
wird ein ſchreckliches Kämpfen, daß das Blut den Kämpfen⸗
den in die Schuhe rinnt und den Pferden bis über die
Hufe geht. Und — nun merken Sie wohl auf — die
Böſen unterliegen, der Kaiſer bleibt Sieger und hängt ſeinen
Schild an dem Birnbaum auf. Hab ich nun recht oder
nicht, daß der Baum uns gehört?“
„Ich würde das nicht ſo ſchroff hinſtellen,“ entgegnete
der Thüringer. „Ihren Karl vom Untersberg in Ehren.
Aber unſer Friedrich Rothbart im Kyffhäuſer iſt doch auch
da, und mit faſt ganz den gleichen, oft wörtlich gleichen
Einzelheiten. Auch er iſt mit ſeinem Heeresgefolge in den
Berg entrückt und ſein Bart wächſt um den Steintiſch.
Die Entſcheidungsſchlacht findet bei uns auf dem Rathsfeld
oder auf der güldenen Au ſtatt, und dort ſteht auch

unſer dürrer Baum, und dabei hat der thüringer den

Vorzug, daß an ihn, ſo lange er noch dürr iſt, der
Kaiſer den Schild hängt und daß dadurch erſt der Baum
zu grünen beginnt, was doch eine logiſchere Reihenfolge
iſt als bei dem auf dem Walſer Feld. Schließlich fügt
unſere Sage noch einen reicheren Ausblick in die Zukunft
an: nach dem Sieg wird der Kaiſer die zerrüttete Ord⸗
nung des Reiches allenthalben wieder herſtellen und gute
Jahre zurückführen.“
„Die Logik geht mich nix an,“ brummte Niedermayer,
„und der Ausblick auch nicht. Aber ſo wie ich’'s ſag, ſo

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wird's zu Berchtesgaden erzählt, und ſo wird's ſchon geweſen
ſein mit ſelbigem Birnbaum.“
„Immer hielt's die Sage vom Kaiſer Friedrich auch
nicht mit dieſer Logik,“ kam der Rheinländer dem Bayern
zu Hilfe. „Ich habe die Friedrich⸗Sage auch ſo erzählen
hören, daß der Kaiſer, nachdem er den Sieg errungen hat,
mit Heeresmacht nach dem heiligen Lande zieht und dort am
Oelberg, am Fuß des Kreuzesholzes die Reichs⸗Inſignien
niederlegen und der Herrſchaft entſagen wird. Und dieſer
Zug würde uns — das ſcheint mir ſehr merkwürdig —
geradezu wieder in die Nähe des Segesbaumes im Thal
Hebron führen.“
„Bei uns is et en Hollunderbuſch,“ ſagte langſam der
Holſteiner, der all die Zeit ſtill zugehört hatte, „und ſteht
bei der Nortorfer Kirche dicht an der Mauer. Im Uebrigen
aber ſtimmt das. Nur der König, der kommen ſoll, hat
bei uns keinen Namen, und er kommt auch nicht aus einem
hohlen Berge. Aber er reitet auf einem weißen Pferde, und
das bindet er an den Hollunder. Und auch mit dem Blut
hat es ſeine Richtigkeit bei der großen Schlacht. Das ſoll
rinnen längs den Wagenſpuren in den Feldern, und die
Kämpfer ſollen darin waten bis an die Knöchel.
„Bei dem Blut kann man nun auch noch an eine
andere Geſchichte denken. Das iſt die von dem Seeräuber
Claus Störtebeker, der auf Rügen ſaß.
Störtebeker und Godecke Michael,
Die raubten beide tho gliken Deel,
wie’s in dem alten Liede heißt. Von dem werden hölliſch
tapfere Taten erzählt. Aber zu Ende wird er von den
Hamburgern gefangen mit ſeinen Geſellen, zweiundſiebenzig
zuſammen, und als ſie hingerichtet werden, da heißt es
im Lied:

— —,,;

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Der Henker, der hieß Roſenveld,
Er hieb ſo manchen ſtolzen Held
Mit gar ſo friſchem Muthe,
Er ſtund in ſeinen geſchnürten Schuh'n
Bis zu den Enkeln im Blute.
Das klingt verdammt ähnlich wie die Schlachten am Birn⸗
baum und am Hollunder.
„Weiter iſt auch eine Höhle mit dabei in der Sage.
Das iſt die große Höhle in den Felſen von Stubbenkammer
auf Rügen. Dort barg Störtebeker die Schätze von ſeinen
Beutezügen und auch eine ſchöne Jungfrau, die er geraubt
hatte. Die ſitzt heute noch in der Höhle und kommt zu⸗
weilen hervor, ihr Thränentuch zu waſchen, und wer ſie
erlöſt, bekömmt alle Schätze Störtebekers.“
„Sonderbar iſt's,“ wandte der Thüringer ein, „daß
da ein richtiger Räuberhauptmann die Rolle des heil⸗
bringenden Weltherrſchers ſpielen ſollte. Es müßte denn
ſchon ein Karl Moor geweſen ſein.“
„Das ſtimmt auch ſo ungefähr,“ nahm der Holſteiner
wieder auf. „Denn ein ander Teil der Sage erzählt, er
ſei wirklich ein guter Räuber geweſen, habe immer nur den
Reichen genommen und den Armen gegeben und geholfen.
Das iſt all dasſelbe wie der König, der Ordnung ſchafft.
Und dann noch Eins: bei den Orientaliſchen iſt er auch
geweſen. Einmal heißt es, Störtebeker habe ſich beim
Sultan zur Hochzeit ſeiner Tochter geladen, und eine
Chronik weiß gar zu erzählen, er ſei in das heilige Land
geſegelt und zu den Bergen von Kaſpien. Das ſieht doch
ganz darnach aus, als wenn er an der Kaukaſiſchen Mauer
des Alexander geweſen wäre.“
„Was ſich da merkwürdige Fäden ſpinnen,“ pflichtete
der Rheinländer bei: „die laſſen wahrhaftig durchſcheinen,
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— 18 —

daß hinter dem heilloſen Seeräuber ein Stück von dem Welt⸗
eroberer und von unſerem Weihnachtskönig ſtecken mag.“
„Ja das wird ſchon ſo ſein,“ beſtätigte der Holſteiner.
„Und dann haben wir da im Norden noch Einen, der auch
wohl ein Wort hier mitzureden hätte. Das iſt der Holger
Danske, der im Keller von Kronborg ſitzt, auch mit gerüſteten
Männern, auch an einem Steintiſch, in den ſein Bart ge⸗
wachſen iſt, gerade wie der Rothbart im Kyffhäuſer und
Karl im Untersberg. Dann aber heißt es von ihm, er
werde wiederkehren, wenn nicht mehr Männer in Dänemark
ſein werden, als ihrer Raum auf einer Tonne haben.“
„Schauen's, da weiß ich nun wieder ein Seitenſtück,“
ergriff der Oeſterreicher wieder das Wort. „Ganz ähnlich
erzählen ſie auch in Böhmen. Da wohnt der König Wenzel
mit ſeinen Rittern im Weißen Berg bei Prag, und Böhmen
wird einmal ſo verheert werden, daß all ſeine Bewohner
unter die Blah eines Frachtwagens gehen, und wenn der
Fuhrmann über die zerſtörte Stätte des Prager Rings
fährt, wird er mit der Peitſche knallen und ſagen: ‚Hier
hat Prag geſtanden. Dann reitet der heilige Wenzel aus
dem Berg und die große Schlacht wird anheben. Das iſt
doch auf und ab die gleiche Geſchichte, wie dem Holger
ſeine Tonne. B
„Uebrigens mit dieſem Holger, meine Herren, der unter
dem Schloß Kronborg ſitzen ſoll, da hab ich ſo meine Be⸗
denken. Ich bitte nämlich zu bemerken, daß dieſer Holger
ein und derſelbige iſt mit dem Ogier meines Ritters Mon⸗

tevilla. Das hat mir mein Prager Onkel erzählt, als ich

mit dem ſchönen Holzſchnittbuch mein Weſen hatte. Er
gehört zu den Helden Kaiſer Karls und heißt in den alten
franzöſiſchen Geſchichten Ogier li Danois, eben Holger, der
Däne. Es iſt, wie ich ſchon ſagte, ein ſonderbarer Kerl,

von dem die ſeltſamſten Dinge erzählt werden; aber von
dem Keller von Kronborg und der Tonne iſt dabei nirgends
die Rede.“
„Ja, da kann ich dem Oeſterreicher aus dem Schatz
meiner Profeſſorenweisheit wieder beipflichten,“ ſagte der
Rheinländer, „und bei der beſonderen Wendung, die unſer
Geſpräch genommen hat, mag es den Herren genehm ſein,
wenn ich beibringe, was ich von den Schickſalen dieſes be⸗
deutſamen Doppelgängers des ſonnenhaften Weltbezwingers
Alexander noch gegenwärtig habe.
„Er muß eine Lieblingsgeſtalt der Karls⸗Sage geweſen
ſein. Die Einbildungskraft des Volkes iſt immer wieder
zu ihm zurückgekehrt, und immer neue Schichten, Jahres⸗
ringe ſind es, die ſich um den urſprünglichen Kern gelegt
haben. Zuerſt ſpielen ſeine Thaten und Erlebniſſe auf den
gewohnten Schauplätzen der Karls⸗Sage. Ogier iſt Karls
Paladin, dann in ſeiner Ungnade, von ihm verfolgt, in den
Thurm geworfen, in der Zeit allgemeiner Bedrängniß daraus
frei gelaſſen, der Erretter Frankreichs. Das iſt ſchon
ſein ganzer Charakter. Dann aber wird der räthſelhafte
Held weiter und weiter geführt, immer der Sonne entgegen,
den ganzen Siegeszug Alexanders, und ſchließlich wird er
gar in den fernſten Oſten entrückt auf die Inſel Avalon,
wo er in den Armen der Fee Morgane, die ſchon an ſeiner
Wiege geſtanden, in ewiger Jugend lebt. Aber die Sage
läßt ihn noch nicht los. Das Frankenreich geräth nach langen
Jahren wieder in Bedrängniß, und Ogier wird durch den
Erzengel Michael in Avalon zur Hilfe aufgerufen, ähnlich
wie Hermes den Odyſſeus von der Nymphe Kalypſo zurück⸗
holt. Nebenbei geſagt haben die beiden wanderluſtigen

Helden auch ſonſt noch manche merkwürdige Aehnlichkeit.

Alſo, den Ogier entläßt Fee Morgane mit dem Ring der

— 20 —

ewigen Jugend. Er waltet in Frankreich ſeines Retter⸗
amtes, wird als Sieger am Königshof gefeiert, fühlt ſich
fremd in der durch die Zeitläufte veränderten Umgebung,

läßt ſich obendrein von der ſchönen Königin den Jugendring L

vom Finger ſchwatzen und welkt plötzlich ein zum Greiſe.
Nun ſetzt ſchließlich noch ein Motiv aus der Meleager⸗Sage
ein, die ihrerſeits mit ihrer Eberjagd zu dem ſchon er⸗
wähnten Adonis hinüberweist, ebenſo wie zu dem deutſchen
wilden Jäger, dem Hackelbärend, dem ja auch der Eberzahn
verhängnißvoll wurde. Doch um bei Ogier zu bleiben:
ſein Leben war, wie das des Meleager, bei der Geburt an
ein Scheit auf dem Herd gebunden worden. Dieſes Scheit
läßt er ſelbſt jetzt aus Lebensüberdruß entzünden. Aber
während er, umſtanden von ſeinen betenden Freunden, ſich zum
Tode bereitet, erſcheint die verſöhnte Fee Morgane und
entrückt ihn aufs Neue nach Avalon, wo er bereit bleibt, bei
künftiger Noth des Reiches als Retter wiederzukehren.“
„Alſo das iſt's ja, was ich ſage,“ pflichtete der Oeſter⸗
reicher bei. „Das mit dem Keller von Kronborg ſtimmt
nicht, nachdem der Holger oder Ogier ganz nach dem fern⸗
ſten Oſten zu dem Sonnen⸗ und Mondbaum, oder gar nach
der Inſel Avalon gezogen iſt und von dort zurückerwartet
wird.“
„Meine Herren, ſtreiten wir nicht vielleicht im wahrſten
Sinn um des Kaiſers Bart,“ mahnte der Rheinländer,
„oder wie im Nathan die Beſitzer der drei Ringe um deren
Echtheit. Die Phantaſie des Volkes iſt eben wie die Seele
eines Kindes; ſie ſpielt mit dem alten Gut der Sage wie
mit bunten Steinen, und doch ſehen wir immer wieder ein
ſchönes Bild wie nach großen Geſetzen geformt. Und ſo
bleibt der Holger oder Ogier innerlich immer der gleiche,
der Vertreter des gleichen Traums, ob er nun in Kronborg

—re

hei

— 21 —

am Steintiſch dämmert, oder ahnungsvoll gegen Oſten zieht
zum Sonnenbaum und nach Avalon.“
„Ja, und wie ſoll's dann nachher ſein mit unſerem
Weihnachtsbaum?“ wehrte ſich der Bayer. „Am End
ſagen's noch, der erſte ſei hier am Tigris geſtanden.“
„Das wäre gar nicht ſo völlig von der Hand zu
weiſen,“ tönte eine Stimme aus dem Hintergrund und fuhr
dann etwas gedämpfter fort: „wenn ſich ein Eiſenbahner
gehorſamſt eine Bemerkung erlauben darf.“
„Was redet denn da mit?“ lachte der Rheinländer,
während Aller Augen das Halbdunkel zu durchdringen
ſuchten. „Tauchen Sie einmal auf aus der Finſterniß.“
„Unteroffizier Gotthelf von der Eiſenbahnbaukompagnie,“
meldete ſich der Angerufene. „Ich habe mir erlaubt zu⸗
zuhören, weil ich dahinten warten mußte, und bitte es
meinem Fach⸗Intereſſe zu Gute zu halten, wenn ich meine
Bemerkung nicht unterdrücken konnte.“
„Und von welchem Fach ſind Sie?“ inquirierte der
Rheinländer.
„Aſſyriologe,“ war die Antwort.
„Der Witz ſtand ſchon im Simpliciſſimus,“ rief der
Thüringer dazwiſchen. „Das kann Ihnen wohl ſo paſſen,
bei der Gelegenheit auf Seiner Majeſtät Koſten eine Orient⸗

reiſe zu ſchinden.“

„Hier iſt der Profeſſor in ſeinem Reich,“ wehrte der
Rheinländer ab. „Kommen Sie zu uns ans Feuer. Haben
Sie ſchon etwas gefunden hier für Ihre Wiſſenſchaft?“
„Unſere Ausgrabungsarbeiten beim Bahnbau ſind ja
vom wiſſenſchaftlichen Standpunkt nicht ganz einwandfrei,“
entgegnete der gelehrte Eiſenbahner lachend, „gewähren aber

doch manche Ausbeute. So habe ich gerade dieſer Tage

einen ſchönen Siegelcylinder gefunden — es ſind zwar ſchon

– 22 —

baum oder Lebensbaum, wie er vielmehr genannt wird,
darſtellt.“
Und er kramte etwas Eingewickeltes aus ſeinem Brot⸗
beutel und wies ſeinen Schatz liebevoll vor.
„Da können Sie ihn ſehen, gleichmäßig aufſteigend
und veräſtet, faſt wie eine Tanne und augenſcheinlich manch⸗

fach geſchmückt, wie er uns auch in einer Keilſchrift⸗Tafel

geſchildert wird: ‚Edelſteine trägt er als Frucht, Aeſte
hängen daran, prächtig anzuſchauen, Kryſtall tragen die
Zweige, Früchte trägt er, köſtlich anzuſchauen’. Die ſonder⸗

bare Geſtalt, die Sie daneben ſehen, halb Menſch, halb

Fiſch, wie eine Art Kaliban, oder auch wie ein Biſchof,
wenn Sie den als Kopfbedeckung dienenden Fiſchkopf mit
dem offenen Maul als Biſchofsmütze nehmen und die Fiſch⸗
haut als Mantel, iſt der geheimnißvolle Gott Oannes⸗Ea,
der Gott der Meerestiefe, zugleich der Gott der Weisheit
und, was für das Geſpräch dieſes Abends beſonders in
Betracht kommt, der Vater des Marduk, des babyloniſchen
Apoll. Dieſer Marduk bekämpft bekanntlich das Ungeheuer
des Chaos —–—“
„‚Bekanntlich’ iſt gut,“ ſchaltete der Thüringer ein.
„— wie der griechiſche Sonnengott die Pythonſchlange,“
fuhr der Gelehrte eifrig fort, „und erhält dafür zum Lohn
die Weltherrſchaft. Er iſt der Gott, der das Dunkel ver⸗
ſcheucht, der Gott der Frühſonne des Tags, des Jahrs und
des Weltenmorgens. Doch ich ſchweife vielleicht ab.“
„Das thun wir glaub ich alle heute Abend,“ lachte der
Rheinländer, „und kommen doch ſachte vorwärts.“
„Alſo,“ nahm der Aſſyriologe beruhigt auf, „dieſer
babyloniſche Lebensbaum ſteht auf der Inſel Eridu, die
an der Mündung des Euphrat in den perſiſchen Meerbuſen

ähnliche bekannt —, der eben den babyloniſchen Weihnachts⸗

— 23 —

gedacht iſt, als paradieſiſche Inſel der Seligen. Und ebenſo

wie Herakles, der griechiſche Sonnenheros, nach dem Hes⸗

peridengarten im Weſtmeere fährt, ſo zieht es den Herkules
der Babylonier, den Izdubar⸗Nimrod nach dem Lebensbaum
auf Eridu —“
„Sind's jetzt bald fertig mit Ihren Namen, Herr Ober⸗
eiſenbahner,“ grollte der Bayer.
„Nur noch Eins möchte ich ſagen,“ bat Dieſer freundlich.
„Auch Izdubar durchzieht, nach dem Keilſchrift Epos, Länder
voll phantaſtiſcher Schrecken auf der Fahrt nach dem Lebens⸗
baum und zum Schluſſe zwölf Meilen dichter Finſterniß —
zeine Meile wandert er, dicht iſt die Finſterniß, es wird
nicht licht; zwei Meilen iſt er gegangen, dicht iſt die Finſter⸗
niß, es wird nicht licht“ —– merkwürdig ähnlich wie der
Held Ogier des Montevilla.“
„Und nicht unähnlich dem morgenländiſchen Odyſſeus,
unſerem Sindbad,“ fügte Ibrahim lächelnd ein, „wenn er
auf ſchätzebeladenem Floß durch den finſteren Berg fährt
und ſchlafend wieder ans Licht gelangt.“
„So wird es auch ſchließlich um Izdubar licht und er
erreicht die Inſel der Seligen,“ endigte Gotthelf.
Der Rheinländer nahm eifrig den Faden wieder auf:
„Ich meine, auch bei uns ſei es jetzt licht geworden.
Die Sonne hat uns das Licht aufgeſteckt. Die Sonne iſt
der Kern all dieſer Sagen. Wie unſer Profeſſor Eiſen⸗
bahner von ſeinem babyloniſchen Apollo geſagt hat: die
Frühſonne des Tages, des Jahres, des Weltenmorgens.
Die ſieghafte Sonne, die morgens aus dem Nebel der Nacht
heraufſteigt, die in das eiſigſtarre Dunkel der Winternächte
mit dem Steinbock wiederkehrt, die aus dem Chaos ſich
emporringt und es unter ſich ballt. Die belebende Sonne,
die alle Keime und Knoſpen wachküßt, wohin ihr ſegnender

— 24 —

Strahl dringt, wo ſie den blanken Schild ihres Lichtes
aufhängt.“
„Und wo blieb dann nun unſer chriſtlicher Weihnachts⸗
baum“, beharrte der Bayer, „der angezündet wird in der
Nacht, da unſer Heiland uns geboren ward, um von dem
Böſen uns zu erlöſen?“
„Iſt nicht auch das Böſe Finſterniß,“ fragte leiſe der
Perſer, „und Licht das Gute, das uns frei macht?“
„Ja, Alles iſt Gleichniß,“ fiel der Rheinländer raſch

ein. „Die Welt umgiebt uns mit einem Stufengang von

Symbolen wie mit einem großen Dom, und wir ſteigen
auf von Blatt zu Blatt, bis der Bau in der höchſten

kroönenden Blume ausblüht. So ſtellt ſich uns der ringende

ſegnende Lichtgedanke am greifbarſten in dem Gang der Sonne
dar mit ſeinen wechſelnden Tages⸗ und Jahresſchickſalen.
Die jungen Völker beſeelen ihn in ihren Naturmythen, in
den gewaltigen Bildern von Götterdämmerung, Weltunter⸗
gang und Welterneuerung. Er ſpiegelt ſich in den Schickſalen
von Heroen. Er durchdringt und verklärt die Geſtalten
geſchichtlicher Helden. Er wächſt hinauf ins Geiſtige und
ſublimiert ſich in den höchſten Lehren der Religion.
„Freilich geht es dabei nicht ohne Spaltungen oder wenig⸗

ſtens Gabelungen ab. So haben wir auf der einen Seite den

dürren Baum, der von dem aufgehängten Schild wieder
erblüht. Auf der andern Seite haben wir das Kreuzesholz
Chriſti, an dem der ſiegreiche Kaiſer im gelobten Land ſeine
Krone niederlegt, und dazu, wie ich noch bemerken will,
die Kreuzeslegende, wonach das Kreuzesholz von dem Para⸗
dieſesbaum genommen iſt, von Seth, dem Sohn Adams,
auf dem Grab ſeines Vaters gepflanzt, mit der tiefſinnigen
Beſtimmung, ebenſo wie durch die erſte Frucht dieſes Holzes

S

die Sünde durch Eva in die Welt gekommen, ſo werde die

N

— 25 —

Menſchheit von Sünde wieder erlöſt werden, wenn dies

Holz wiederum eine Frucht tragen werde, das heißt den
gekreuzigten Heiland. Ein Zug, der noch zu erkennen iſt

in der Faſſung der Sage vom Walſerfeld, wo im Gegen⸗

ſatz zu den anderen dürren Bäumen vom Fruchttragen die

Rede iſt und zwar noch vor dem Schildaufhängen, während

das Blühen infolge des Schildaufhängens noch den echten
Sonnenmythus zeigt. Der Weihnachtsbaum ſelbſt — du
mußt ſchon verzeihen, Niedermayer, — trägt auch noch den
unverfälſchten Charakter des Sonnenwendbaumes. Der
Engel an der Spitze des Baumes, oder das Chriſtkind, hat,
wie ich vorhin ſchon ſagte, auch ſeine Vorläufer ſchon in
heidniſchen Sonnenbäumen.“
„Verzeihen will ich ſchon,“ ſagte Niedermayer ver⸗
ſöhnlich, aber immer noch nicht überwunden. „Aber ſagen
müßt's mir noch, wo nachher der Stern von Bethlehem
oben am Dolder herkommt. Haben den vielleicht auch ſchon
eure Cybele⸗Prieſter gekannt, mein Lieber?“
Er blickte ſich triumphierend in dem Kreiſe um, der

ihm zunächſt die Antwort ſchuldig blieb.

„Der Stern mag der des Großen Hundes ſein,“ klang
es da plötzlich. Der Perſer hatte es in ſeiner ſtillen un⸗
perſönlichen Weiſe geſagt.
Und als ſich Aller Augen fragend und erwartend auf
ihn richteten, wiederholte er beſcheiden lächelnd:
„Der Stern des Großen Hundes, der auch Seth heißt.
So hat ſich wenigſtens bei uns eine alte Kunde erhalten,
daß an dieſen lichten Stern der Umlauf eines gewaltigen
Jahres, die Wiederkehr eines großen Heiles geknüpft
weſen ſei, und daß einſt die Weiſen, Geſchlechter lang, auf
Bergeshöhe, im fernen Oſten dem Erſcheinen dieſes Heils⸗
ſterns entgegengeharrt hätten. Doch iſt's eine dunkle Kunde,

— 26 –—

die uns von fern her gekommen ſein ſoll und ſich miſcht
mit noch gewaltigerer, ahnungsvollerer von noch größeren
Sternen⸗Umläufen, die ungeheure Wandlung und Wiederkehr
aller Dinge heraufführen ſollen.“

„Das klingt etwas gar pythiſch und orakelmäßig,“

merkte der Thüringer an.
Aber der Aſſyriologe fiel ein:
„Und doch hat es ſeine Richtigkeit mit dem Hundsſtern
und dem großen Sternenjahr. Andererſeits, wie ich gleich
anfügen möchte, iſt es auch völlig zutreffend, daß wir uns
hier dem Gebiet des Orakels nähern. Da wir heute Nacht
nun doch einmal ſo tief in die Materie hineingerathen ſind,
iſt es vielleicht nicht unwillkommen, wenn ich auch dieſem
Theil der Frage etwas Licht zu geben ſuche, — obgleich ſie
nicht ganz in mein Fach ſchlägt. Denn ſie führt uns in
das Land der Pyramiden.
„Der Stern des Großen Hundes,“ hob er an, „der
Canis maior der Alten, der von den Aegyptern Sothis
oder auch Seth genannt wurde, ſteht nämlich in bedeut⸗
ſamer Beziehung zum Nil und zu Aegyptenland und genoß
dort einſtmals hoher Verehrung. — Wir kommen hier
etwas in die Aſtronomie hinein; es wird aber nicht ge⸗
fährlich werden. — Wichtig für die Bewohner des Nilthals
war von jeher der Eintritt der alljährlichen Ueberſchwem⸗
mungen des Fluſſes, die ſich regelmäßig um den 20. Juli
einſtellten und als die ſegenſpendende Erlöſung von der
vorhergegangenen Dürre feierlich begrüßt wurden. Dieſer
Eintritt der Nil⸗Schwelle fiel nun zuſammen mit dem Däm⸗
merungsaufgang des Sirius, das heißt alſo mit dem Zeit⸗
punkt, wo dieſer Stern, nachdem er die Monate vorher
immer nur Tags, alſo unſichtbar, am Himmel geſtanden
hat, das erſte Mal wieder in der Morgendämmerung er⸗

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—

— 27 —

kennbar über den Horizont heraufkommt. In den folgenden
Monaten erſcheint er immer früher, und heute ſehen wir
ihn mit der Pracht des Orion den Nachthimmel beherrſchen.
Dieſer Sirius alſo, der hellſte Stern unter den Fixſternen,
gab mit ſeinem Dämmerungsaufgang am 20. Juli gleich⸗
ſam das Signal für die erſehnte Nil⸗Schwelle und wurde
dafür dankbar von den Aegyptern gefeiert. Dazu kommt
aber noch Folgendes. Das agegyptiſche Jahr war gegen das
julianiſche um einen Viertelstag zu kurz. Es verſchiebt
ſich alſo in ihm der Dämmerungsaufgang des Sirius alle
vier Jahre um einen Tag und kehrt erſt nach 365 mal
4 Jahren, gleich 1460 julianiſchen oder 1461 aegyptiſchen
Jahren auf den gleichen gegyptiſchen Monatstag zurück. Als
Ausgangstag wurde der 1. des agegyptiſchen Monats Thot
genommen, und wenn der Dämmerungsaufgang des Sirius
nach 1461 Jahren wiederum zu dieſem 1. des Thot zurück⸗
kehrte, ſo war ein Sirius⸗Jahr um. Das iſt doch einfach,
nicht wahr?“
„Stimmt,“ ſagte der Thüringer.
„Dieſe Sirius⸗Periode,“ fuhr der Profeſſor fort, „iſt
vermuthlich mehrmals gefeiert worden. Sicher 139 nach
Chriſtus, wahrſcheinlich auch 1322 vor Chriſtus und wohl
auch ſchon 2783 vor Chriſtus. Jedenfalls beſchäftigte die
Erinnerung oder Erwartung ihres Eintritts die Gedanken
der Aegypter und der Völker, die dem Einfluß des aegyp⸗
tiſchen Geiſtes unterlagen, während des Laufes langer Jahr⸗
hunderte und ſchlug tief Wurzel in der Einbildungskraft
der Menſchen: wann wird der ſegenſpendende Stern ſeinen
großen Umlauf vollendet haben?“
„Nachher wär'’s alſo nix mit dem Sonnenbaum zu
Weihnachten,“ nahm der Niedermayer etwas hinterhältig
auf, „und wir müßten ‚Sternenbaum’ ſagen?“

— 28 —

„Ja, das iſt ein eigen Ding,“ gab der Gelehrte eifrig
Auskunft. „Aber die Sonne hat doch auch etwas dabei
zu thun. Zu der Sirius⸗Periode kommt nämlich noch die
des Phönix. Die Sage von dem geheimnißvollen Vogel,
der jeweils nach einem langen Zeitumlauf aus fernen Landen
nach der Stadt Heliopolis in Aegypten wiederkehrt, ſich
dort auf dem Weihrauch⸗Scheiterhaufen verbrennen läßt
und aus der Aſche verjüngt ſich erhebt, hat auch ihren
aſtronomiſchen und zwar nun wieder einen ſolariſchen Kern.
Die Friſt der Wiederkehr wird ſehr verſchieden angenommen,
gewöhnlich auf 500 Jahre, und ſcheint mit der Verſchiebung
der Sommerſonnenwende zuſammengehangen zu haben, die,
durch das wandelbare aegyptiſche Jahr fortrückend, ſchließlich
wieder an ihren alten Platz zurückkehrte. Wie dem aber
auch ſei, jedenfalls trat die Phönix⸗Periode wie die Hunds⸗
ſtern⸗Periode zur Zeit der von der Dürre erlöſenden Nil⸗
Schwelle ein, und wie Sothis oder Seth der Stern der Nil⸗
Schwelle war, ſo war Phönix deren Sonne. Beide aber R
verſchmolzen zu der Vorſtellung des Helden, der lange in
geheimnißvollen Fernen weilt und, wenn die Noth am höchſten
geſtiegen iſt, als erſehnter Retter ſieghaft und ſegenſpendend
wiederkehrt.“
„Und wo bleibt das Orakel, auf das Sie uns neu⸗
gierig gemacht haben?“ mahnte der Thüringer, deſſen
Skepſis der Wißbegierde zu weichen begann.
„Da iſt zunächſt noch ein aſtronomiſches Element zu

erwähnen, das in das Bild des Retters ſeinen Eingang

fand,“ antwortete der Profeſſor. „Von den alten Schrift⸗
ſtellern wird immer wieder betont, daß der Dämmerungs⸗
aufgang des Hundsſterns erfolge, wenn die Sonne im Löwen

ſtehe, der als das Zeichen der glühendſten Hite betrachtet
wurde.“

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— 29 —

„Das hab en unſere Bauern eh ſchon geſagt,“ pro⸗
teſtierte Niedermayer:
Wenn die Sonne in den Löwen geht,
Die größte Hitze alsdann entſteht.“
„Da dürften die vom Nil aber doch die Priorität

haben,“ wehrte ſich der Profeſſor. „Jedenfalls hat die

Phantaſie der Aegypter dieſe Bilder dann weiter zu der
Vorſtellung verarbeitet, die für uns in Betracht kommt.
Der Löwe als Vertreter der Dürre wird zum feindſeligen
Unthier, das das Land bedrängt und verwüſtet, und der
Hundsſtern wird zum tapferen Jagdhund, der das Unthier
hetzt, es ſeiner Macht beraubt — wenn die Sonne vom
Löwen in die Jungfrau rückt — und es in den Hades
hinabſendet. Das iſt nun auch der Gedanke, der uns an
einer Stelle der Sibylliniſchen Orakel begegnet, wo es
heißt:
Aber den Leuen verfolget der Hund, den Würger
der Hirten;
Scepter wird ihm geraubt, und er geht hinab in
den Hades.“
„Wie ſeltſam!“ rief der Rheinländer unwillkürlich da⸗
zwiſchen. „Welch unerwarteter Zuſammenhang eröffnet ſich
da. Demnach wäre es nur eine ſonderbare Verwechslung,
oder beſſer Volksetymologie, wenn aus dem Großen Hund
oder canis nachträglich der Chan der Tartaren in der
Sage vom dürren Baum geworden iſt. Doch Verzeihung,
fahren Sie fort, vollenden Sie Ihren Gedanken.“
„Sie ſind mir mit einem Sprung vorausgeeilt,“ lachte
der Profeſſor. „Ich werde die Zwiſchenglieder noch raſch
nachholen. Die Sibyllen⸗Orakel ſind eine merkwürdige
Sammlung, zuſammengeſtellt zur Förderung des jüdiſchen

und chriſtlichen Glaubens gegen das Heidenthum, ein ſpätes

— 30 –—

Moſaik gleichſam aus Trümmern alter prophetiſcher Dich⸗
tungen. Sie ſind für den neuen Zweck künſtlich umgedeutet;

aber ihre urſprüngliche Bedeutung bleibt doch erkennbar.

So meint in unſerer Stelle die Sibylle mit dem Hund
den gottgeſandten Herrſcher, der am Weltende kommt und
den Antichriſt überwindet, und das geheimnißvolle Thierbild
macht ſich ſo recht apokalyptiſch. Aber der Umſtand, daß
gerade Hund und Löwe zu dem Bilde gewählt ſind, iſt
eine untilgbare Spur dafür, daß damit urſprünglich nur
der Hundsſtern in ſeiner gegyptiſchen Bedeutung gemeint iſt.“
„zZu Ihrer Bemerkung, daß Phönix⸗ und Sirius⸗
Periode in einander übergehen, iſt mir noch ein Beleg ein⸗
gefallen“, ſpann der Rheinländer den Faden weiter. „Tacitus
kommt auch einmal auf den Phönix zu reden und nennt

ihn ausdrücklich einen der Sonne heiligen Vogel, ſagt aber

bezüglich der Friſt ſeiner Wiederkehr geradezu, daß ſie von
den Einen auf 500 Jahre, von Anderen auf 1461 Jahre
angegeben werde, ohne daß er ſelbſt ſich für das Eine oder
Andere entſcheidet.“

„Ja, dieſe alten Vorſtellungen von großen Umläufen

haben wohl früh etwas Schwankendes, Verfließendes be⸗
kommen,“ ſtimmte der Profeſſor zu, „und lockten leicht ins
Ungeheure. So wurden auch noch Vielfachheiten der Grund⸗
ſummen angenommen, zum Beiſpiel 25 mal 1461 oder
36525 Jahre und noch größere Zahlen, die als größtes
Jahr oder Weltenjahr zuſammengefaßt wurden.“
„Wir,“ ſagte leiſe der Inder, „rechnen mit Zeitaltern
von 12 mal 36 000 Jahren und noch mit einem heiligeren,
das deſſen 10 000 fache Summe iſt.“
„Das genügt,“ warf der Thüringer ein.
„Wir nennen es einen Tag des Brahma,“ fuhr der
Inder fort. „Wer mißt ſeine Jahre? Und je nach einem

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9

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der ungeheuren Umläufe, wenn der Gang der Welt in Ver⸗
wirrung und Stockung gerät, ſteigt Viſchnu, der Erhalter,
hernieder, manchfach verkörpert, um die aufgelöſte Ordnung
wieder herzuſtellen. Neunmal war er ſchon verkörpert;
einmal wird er noch kommen auf weißem Roſſe mit zwei⸗
ſchneidigem Schwert und nach Vernichtung der entarteten
Welt eine neue Menſchheit heraufführen.“
„Mahadöh, der Herr der Erde, Kommt herab zum
ſechstenmal,“ konnte der Thüringer nicht umhin zu citieren.
Der Inder ſchüttelte lächelnd den Kopf: „Mahadeva
war es nicht; das iſt ein Beiname Sivas, des feurigen.
Viſchnu, der Erhalter, iſt der Wiederkehrende. Aber eurem
Sänger hat für ſein Lied von der Bajadere der feurige
Götterjüngling wohl beſſer zugeſagt.“
„Man könnte auch an Chidher, den ewig jungen,
denken,“ ſchlug der Thüringer wieder vor. „Der hat zugleich
das Phönix⸗Alter: Und aber nach fünfhundert Jahren
Kam ich desſelbigen Wegs gefahren.“
„Er iſt auch unſerer Sage bekannt,“ ſprach Ibrahim,
„Khizr, der unſterbliche, in ſeinem Mantel von lichtgrüner
Farbe, gleich der des Himmels in der Abenddämmerung,
der ewige Erneuerer, der ſtets neu die Wipfel der Bäume
in grünen Schimmer kleidet und die grünen Teppiche der
Wieſen neu entrollt, der Hüter der Quelle des Lebens im
Lande der Finſterniß. Dort fand ihn auch der Zwei⸗
gehörnte. Dem war's aber nicht gegeben, vom Lebensquell
zu trinken.“
„Ueberall treffen wir die gleichen Zuſammenhänge,“
nahm der Profeſſor wieder auf. „Das große Jahr wird
aber auch noch von einer anderen Vorſtellung beherrſcht.
Die Babylonier nämlich mit ihrer ſtaunenswerthen unermüd⸗
lichen Beobachtung hatten ſchon die Präceſſion ermittelt,

z2

das Fortrücken der Frühlings⸗ und Herbſtnachtgleiche durch
die Bilder des Thierkreiſes, was damit zuſammenhängt, daß
unſere liebe Erde wie ein Kreiſel tanzt und dabei in ihrer
langſam kreiſenden Bewegung die Achſe bald ſenkt, bald
wieder aufrichtet. In 12 000 Jahren wird die Achſe nach
dem Sternbild der Leyer deuten und deren hellſtem Stern,
der Wega, wird dann die Ehre unſeres Pol⸗Sternes zufallen.
In 26 000 Jahren iſt dieſer Umlauf vollendet. Es erfolgt
daher eine ſtändige Verſchiebung aller Geſtirne in ihrem Ver⸗
hältniß zur Erde, und da die Alten dieſen Conſtellationen einen
höchſt bedeutſamen Einfluß auf alles Entſtehen und Ver⸗
gehen auf Erden zuſchrieben — der ganzen Sterndeuterei
liegt diefe Vorſtellung zu Grund —, ſo kamen ſie natür⸗
lich dazu, an ſolche Verſchiebung und ſolchen Umlauf einen
regelmäßig wiederkehrenden Wandel aller Dinge zu knüpfen,
und in der Parallele mit den Jahreszeiten des gewöhnlichen
Jahres gelangten ſie dahin, für dies große Jahr einen un⸗
geheuren Winter, eine Eiszeit oder eine Sintfluth, und einen
ebenſolchen Gluth⸗Sommer, den Weltbrand, anzunehmen. Das
geht durch die tiefſinnigen Ueberlegungen der frühgriechiſchen
Denker und durch die Ausleſen der römiſchen Spätlinge
mit manchfachen Variationen von Zahlen und Einzelheiten
und dem immer gleichen Grundgedanken, daß der große Um⸗
lauf der Geſtirne einen Umſturz und eine Wiederherſtellung
aller Dinge, eine ewige Wiederkunft herbeiführen müſſe.“
„Wo ſeid's nachher jetzt von meinem Kraillinger Tannen⸗
bäumel hingerathen!“ klagte Niedermayer.
„Und doch hängt es auf's Engſte zuſammen,“ beharrte
der Rheinländer mit leuchtenden Augen. „Was hat das
Wort Weihnachtsbaum für einen Klang in unſerem Ohr,
in unſerem Herzen. Was fühlen wir, wenn die beſcheidenen
Lichtlein über die paar Gold⸗ und Silberflitter auf den

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— 33 —

dunklen Tannenzweigen hinſtrahlen. Es ſind die Gedanken
von Jahrtauſenden, die aus dem tiefſten Brunnen unſeres
Herzens heraufquellen und unſere Seele zum Weltall er⸗
weitern.“
„Und auch wiſſenſchaftlich kommt uns der Baum nicht
abhanden,“ unterſtützte ihn der Aſſyriologe. „Ich habe vor⸗
hin ſchon bemerkt, daß der Hundsſtern bei den Aegyptern
nicht nur Sothis, ſondern auch Seth heißt. Wenn wir
nun daran uns erinnern, ſo tritt der Baum des Seth für
uns in ein ganz neues Licht. Er iſt dann nicht ſowohl
der Baum, der aus dem Reis des Paradieſesbaumes er⸗
wachſen iſt, das Seth, der Sohn Adams, auf dem Grab
ſeines Vaters pflanzte, als vielmehr der Baum des Sternes
Seth, des Hundsſterns, gepflanzt vielleicht von ſternkundigen
Prieſtern zu Beginn eines Sirius⸗Jahres, damit er bis
zur Wiederkehr des Sternenſtandes dauere. Und die Weiſen
im Morgenlande harrten auf ihrem Mons Victorialis oder
auf ihren Tempelteraſſen, an deren Trümmern wir vorüber⸗
gekommen ſind, von Geſchlecht zu Geſchlecht, bis ſie ſagen
konnten: Wir haben ſeinen Stern geſehen und ſind gekommen
ihn anzubeten.“
„Das würde nun auch eine triftige Erklärung abgeben,“
bemerkte der Thüringer, „für die Kunde, deren unſer Freund
Ibrahim zu Anfang Erwähnung that und die mir nicht ſo
recht einleuchten wollte, daß nämlich ein ſolcher Baum der
Sammelpunkt zu gemeinſamem Gottesdienſt oder zu einem
großen Jahrmarkt geweſen ſei. Und ſo mag Eins das Andere
ſtützen..
„Es iſt ſeltſam,“ ſagte der Rheinländer, „wie die
Elemente dieſer gewaltigen Ueberlieferung immer aus
einander zu ſtreben ſcheinen und doch immer in das eine
mächtige Strombett wieder münden. Nun ſprang mir vor⸗

— 34 —

hin, wie unſer Profeſſor den Sibyllen⸗Vers vom Hund und
dem Löwen uns beibrachte, eine Verbindung auf, wie unter
einer Leuchtrakete, ſo überraſchend blendend, daß ich all die
Zeit kaum an mich halten konnte.“
„Thun Sie ſich keinen Zwang an“, ſagte der Thüringer.
Und der Türke ſagte ſich neigend: „Laß auch uns
des Lichtes genießen, das dich erfreut hat.“
„Der Weisſagungsvers,“ hub der Rheinländer an,
„rief einen anderen in mir wach, der ſeit dem Mittelalter
berühmt iſt, obgleich oder weil die Gelehrten bis heute noch
ſich den Kopf über ihn zerbrechen. Ich meine die Veltro⸗
Prophezeiung in Dantes Göttlicher Komödie.“
„Da werd ich aber ſchon bitten,“ drohte der Wiener.
„Jetzt kommen’s ausgerechnet mit dem alten Katzelmacher
in unſere honette Geſellſchaft.“
„Laſſen Sie mich ein Wort für Den einlegen““ er⸗
widerte der Rheinländer. „Einmal gehört er zu den ganz
Großen, wie Homer, Shakeſpeare und Goethe, die über die
Schranken ihres Vaterlandes hinausreichen und die von
Allen verehrt werden dürfen und müſſen, die ihres Geiſtes
einen Hauch verſpüren.
„Dann aber hat er auch eine herzerquickende Art, ſeinen
Landsleuten von damals die Meinung zu ſagen:
Weh dir, du Magd Italien,
ruft er ſeinen Vaterlande zu,
Leidens Zell,
Schiff ohne Steuermann in Sturmesnoth,
Nicht Herrin von Provinzen, nein Bordell!
Meint man nicht, das ſei heute geſchrieben, wo unſere ſchöne
ſüdliche Freundin die gelobte Treue bricht und ihre Gunſt
um ſchnöden Vortheils willen verkauft, während ihre führen⸗
den Staatsmänner und Zeitungsſchreiber, von dem Ober⸗

und d
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ſore
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ren⸗
Ober⸗

1

— 35 —

zuhälter Gabriele zu geſchweigen, ihren klingenden Sünden⸗
lohn für dieſe Proſtituierung einſtecken.
„Er kannte ſeine Landsgenoſſen und empfand dieſe
Verderbniß mit knirſchendem Zorn. Und mit beißenden
Peitſchenhieben und ſchmetternden Keulenſchlägen klang ſein

Propheteneifer über ihnen:

Doch drum nicht minder weg die Lüge itzt
Und thue kund all das, was du geſchaut,
Und laß ſich kratzen, wo die Räude ſitzt.
Mit einer unerhörten Kühnheit ſagt er es ihnen. Wenn
die Italiäner heute einen ſolchen Rufer gehabt hätten, zu
ihrem Heile! Aber freilich, damals haben ſie ihn ver⸗
bannt, und heute würden ſie's wohl nicht anders gemacht
haben.
„Sonderbar iſt dieſe Einſamkeit und Fremdheit Dantes
unter ſeinen Landsleuten. Der Grund iſt, — und das iſt
das Dritte was ich anführen will —, er hat fremdes
Weſen in ſich. Die Italiäner hören’'s nicht gern, und werden
giftig, ſobald man das Thema anſchlägt. Aber es iſt doch
ſo, und die Vernünftigen unter ihnen geben es ſelber zu:
Dante hat deutſches Blut in den Adern. Sein Familien⸗
name Aldegherii verräth germaniſchen Urſprung. Er heißt
wohl urſprünglich Aldeger, was Manche mit Speerſchwinger
überſetzen.“
„Dann wäre er gar am Ende ein Vetter Shakeſpeares,“
warf der Thüringer lachend ein, „deſſen Name doch das

Gleiche bedeutet.“

„Ja, wenn Shakeſpeare kein Uebername iſt,“ replicierte
der Rheinländer. „Doch das wollen wir ein andermal
unterſuchen. Was Dantes Namen betrifft, ſo geht er auf
ſeine Aeltermutter zurück, die, einem alten in Ferrara an⸗
ſäſſigen Geſchlecht entſtammt, ihren eigenen Familiennamen

— 36 —

als den ihres neuen Geſchlechtes durchſetzte, offenbar eine
reſolute Frau.

Die Gattin kam mir von des Padus Wogen,
läßt Dante ſeinen Ahnherrn Cacciaguida ſich berichten,
Und daraus ſchreibt ſich dein Zuname her.

Es iſt viel in Dantes Dichtung, was an deutſches Weſen
gemahnt. Und ſein eigenes Weſen, wie es uns überliefert
iſt, ſchwerblütig und ſcheu, ſtolz verſchloſſen und unumgäng⸗
lich im Verkehr mit den Menſchen, hat ihn das gleiche
Schickſal durchkoſten laſſen, deſſen bitteren Kelch wir jetzt
bis zur Neige haben trinken dürfen: daß ihn die Menge
mit einer Miſchung von Furcht und Bewunderung betrach⸗
tete, daß er ungeliebt durch die feindſelige Welt ziehen
mußte, und daß ihm ſelbſt bei ſeinen Gönnern Narren und
Schwätzer den Rang ablaufen konnten.
„Er liebt ſein ſchönes Land, wie nur Einer ſein Vater⸗
land lieben kann. Aber er wird ſeiner Liebe nicht froh,
weil ſeinem tiefgründigen Wahrheitsblick die ganze Ver⸗
derbniß und Verblendung ſeiner Landsgenoſſen zu klar vor
Augen ſteht. Auch darin empfinden wir glaub ich ähn⸗
lich mit ihm. Auch wir lieben das ſchöne Land, das von
je den Deutſchen es angethan hat. Wer dort war von uns,
hat auch dort manch tüchtigen treuen Menſchen kennen ge⸗
lernt. Doch über denen liegt es wie ein Bann in dieſer
unſeligen Zeit:

Gerecht ſind zwei, doch machtlos ihre Stimmen.
Neid, Habſucht, Hoffahrt ſind die Feuerbrände,
Von denen angefacht die Herzen glimmen.

Man meint wieder, es ſei für heute geſchrieben. Und ebenſo
die andere Stelle:

— 37 —

Der Amtesbürde weigert Mancher ſich.
Dein Volk jedoch mit ſchnellbereiten Seelen
Und ungefraget ruft: ‚Ich nehm's auf mich'.
Glaubt man nicht die verſchüchterten Friedensfreunde und
die unverantwortlichen Kriegsſchreier von heute vor ſich zu
ſehen. Ja, er kannte die Italiäner und verurtheilte ihre
Fehler und Schwächen und wußte, was ihnen noth that. Und
eben das — und damit komme ich auf meinen Ausgangspunkt
zurück — machte ihn auch zu dem Träger des Propheten⸗
gedankens, der ſich ſo ſonderbar in unſer Geſpräch einfügt.
„Gegen die Verderbniß, von der Dante die ganze Erde
und in Sonderheit ſein armes Welſchland heimgeſucht ſieht,
erwartet auch er einen geheimnißvollen Retter. Und während
ihm das Böſe, das die Welt verdirbt, ſich in der Wölfin
verkörpert, geſchwellt von jeder Gier trotz ihrer magern
Weichen, ſtellt ſich ihm der Retter als Hatzhund dar, der
das Unthier überwältigen wird. Ich muß Ihnen die be⸗
rühmte Stelle citieren, von dem Unthier angefangen:
So ſchlimm iſt ſeine Art und ſo verkehrt,
Daß ſeines Hungers Wüthen ſtillt kein Mahl
Und daß ihm jeder Fraß die Gier noch mehrt.

Mit Vielen buhlt es, und noch wächſt die Zahl,
Bis daß der Hatzhund endlich fährt darein,
Der ihm wird Tod bereiten voller Qual.

Nicht Erz noch Erde wird ihm Nahrung ſein;
Nur Weisheit, Liebe, Tugend wird ihm munden,
Und Filz um Filz ſchließt ſeinen Urſprung ein.
Und weiterhin:
Er wird es hin durch alle Städte jagen,
Bis er's zurück wird in die Hölle zwingen,
Woraus Urneid es hieß hervor ſich wagen.“

— 38 —

„Gott ſtrafe England,“ rief der Thüringer dazwiſchen.

„Seien Sie froh, daß die Humanitäts⸗Schulmeiſter Sie

nicht hören,“ lachte der Rheinländer, „die würden Ihnen
ſcharf die Leviten leſen. Aber Sie haben Recht: der Steck⸗
brief der Wölfin iſt England wie auf den Leib geſchrieben.
Doch vorerſt wollen wir noch beim Bilde bleiben.
„Daß Dante die Wölfin als Vertreterin des Böſen
wählt, beruht auf dem von ihm geſchaffenen Apparat, von
dem wir hier nicht weiter reden wollen. Aber davon ab⸗
geſehen deckt ſich ſeine Prophezeiung doch Zug für Zug
mit der alten Sibyllen⸗Weisſagung; ſogar das Hinabſenden
in den Hades fehlt nicht:
Bis er's zurück wird in die Hölle zwingen.
Was nun die ſonderbare Bezeichnung des Retters betrifft:
Und Filz um Filz ſchließt ſeinen Urſprung ein,
ſo ſchien ſie mir immer auf den Groß⸗Chan zu deuten, von
dem in alten Schriftſtellern als Krönungsformalität ge⸗
meldet wird, er ſei von den kürenden Fürſten nach erfolgter
Wahl auf einem ſchwarzen Filzteppich auf den Thron er⸗
hoben worden. Ich dachte mir, Dante hat eben die Be⸗
richte gekannt, die den Groß⸗Chan als mächtigen weiſen
Herrſcher ſchilderten, und darum deſſen Geſtalt zur Kenn⸗
zeichnung ſeines gottgeſandten Retters verwendet. Was
wir heute Abend ſprachen, machte dann mehr und mehr
klar, daß hinter Dantes Prophezeiung die ganze Kaiſerſage
ſteht. Und der Sibyllen⸗Vers endlich zeigt mit einem
Schlag die überraſchende Thatſache, daß vom Chan auch über
den Hundsſtern zu Dantes Hatzhund eine Brücke führt, und
daß auch dieſer aſtronomiſche Faktor dem Dichter bekannt
geweſen ſein muß. Zur Unterſtützung dieſer Annahme bieten
ſich auch noch andere Stellen aus der Commedia. Dante
kommt immer wieder in ſeinem Gedicht auf den erwarteten

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— 39

Retter zu ſprechen, und da bringt er deſſen Ankunft gern
mit einem geheimnißvollen großartigen Umſchwung des
Himmels in Zuſammenhang. So einmal, wo er wieder
gegen die alte Wölfin loszieht:
O Himmel, durch deß Drehn, wie's Manchen deucht,
Die ird'ſchen Dinge Wandelung empfangen,
Wann wird Der kommen, vor dem Dieſe fleucht?
Und, von anderen Stellen abgeſehen, vor Allem in jener
zweiten berühmten Prophezeiung, wo er, ähnlich dem Sechs⸗
hundert ſechs und ſechzig der Offenbarung, unter einer
Räthſelzahl ſeinen Retter verkündet:

Klar ſeh ich es; drum ſoll mein Wort beharren:
Die Sterne führen ſchon die Zeit heran
Zum Trotze aller Schrankenwehr und Barren,

Daß ein Fünfhundert, Zehn und Fünf wird nahn,
Von Gott geſandt, und tödten jene Dirne
Mitſammt dem Rieſen, der's mit ihr gethan.
Auch hier ſind wieder die Sterne mit dem Retter in Ver⸗
bindung gebracht, und die Räthſelzahl, an der bisher noch
alle Erklärungsverſuche zu Schanden geworden ſind, läßt
unwillkürlich an das Phönix⸗Alter denken, ſodaß es mehr
als wahrſcheinlich wird, daß Dante in ſeinem Retter den
Groß⸗Chan und den Hundsſtern und den Phönix zu Einem
verſchmolzen hat, oder vielmehr, daß er alle Elemente darin
hat anklingen laſſen, die eben in dem Weltkaiſer der Kaiſer⸗
ſage enthalten ſind, der am Ende aller Dinge, bei Ein⸗
tritt der Weltkataſtrophe, nach vollendetem Umſchwung des
Sternenhimmels, aus Ferne und Verborgenheit, ſtrahlend
als Heilsbringer und Welterneuerer wiederkehrt und ſeinen
Schild am dürren Baum aufhängt — auch den führt Dante,
wenn auch in etwas veränderter Beziehung, ein —, der

— 40 —

zum Zeichen des frohen Wunders neu zu ſprießen beginnt
und ſich mit tauſend leuchtenden Blüthen ſchmückt — wie
unſer Weihnachtsbaum.“
„Nun ſagen Sie einmal, Verehrter,“ fing der Thüringer
an, „warum reden Sie jetzt all die Zeit ſo ſcheinheilig kühl
wiſſenſchaftlich von den abſtruſeſten Zeiten, während es
doch Jeden auf den Nägeln brennt, daß all das, was
Sie da auskramen, auf unſere gegenwärtigen Zuſtände
gemünzt iſt?“
„Ja, da reden Sie wohl Allen aus dem Herzen,“
pflichtete der Holſteiner bei. „Aber ſcheinheilig war das
nicht. Das iſt all man ſo gewachſen, und mit einem Mal
hat Jeder bei ſich geſagt: Ja Dunnerſlag, das iſt ja all
das ſelbige wie heutzutag.“
„Es iſt der ewige Wandel, in deſſen vielgeſtaltigem
Spiegel die Gottheit träumend ſich erſchaut,“ ſagte der
Inder und ſetzte in ſingendem Tonfall hinzu:
„Zahlloſe Weltentwicklungen giebt's, Schöpfungen,
Zerſtörungen;
„Spielend gleichfam wirkt er dies, der höchſte Schöpfer
für und für.“
„Es iſt der ewige Kampf des Lichtes mit der Finſter⸗
niß,“ ſagte der Perſer, „der ebbt und fluthet durch die
Zeiten. Heute iſt er brauſend wieder emporgeſchwollen zu
einer Gipfelhöhe und grüßt über Jahrtauſende weg nach
früheren Höhen, die die Welt mit grauſendem Staunen ge⸗
ſchaut hat und weiter meldet. Wann wird der endliche
Sieg des Guten kommen?“
„Allah weiß es beſſer,“ ſagte Ibrahim. „Wir kämpfen
und harren des Paradieſes.“
„Die Völker dichten ihre Träume,“ nahm der Rhein⸗
länder ernſt das Wort, „und Dante hat die Träume ſeines

ginnt

— 41 —

ganzen Zeitalters zuſammengefaßt und in ſein göttliches
Gedicht geprägt. Wahre Dichtung aber iſt ewig und
allgegenwärtig und gilt heute wie vor tauſend Jahren.
Und ſo ſind die großen Züge des Weltentrauerſpiels, das
wir ſchauernd miterleben, die gleichen, wie die Weiſen,
Prieſter und Dichter ehemals den Hergang geſchaut
haben.
„Der Baum der Menſchheit ſchien wieder einmal ver⸗
dorrt und wollte mit keiner Frucht mehr erfreuen. In
Genußſucht und Verderbniß war ſie verſunken. Gold war
ihr Ziel, und ihr Spruch hieß: Eſſet und trinket; denn
morgen ſind wir todt.
Neid, Habgier, Hoffahrt ſind die Feuerbrände,
Von denen angefacht die Herzen glimmen.
Und ſie ballten ihre Wetterwolken zuſammen gegen die
Friedfertigen, um auch über ihnen ihre Herrſchaft aufzu⸗
richten.
„Und ein treuloſer Fürſtenmord ging wie die Poſaune
des Gerichts durch die Welt und verkündete, daß die Zeit
reif war.
„Und der Sturm brach los, und die Heerſcharen der
Finſterniß zogen von allen Seiten heran, und der Fürſt
der Lüge ſaß, jach enthüllt, in ſeiner ganzen hölliſchen Maje⸗
ſtät auf ſeinem Thron und ſchwang als Scepter ſeine
goldene Scorpionengeißel über ſeinen Völkern, daß ſie toll
und trunken wurden von der Lüge:
Mit Vielen buhlt es, und noch wächſt die Zahl.
„Und außer den bethörten Völkern rief der Antichriſt
noch auf die wahren Söhne der Finſterniß, die mit dem
eiſernen Reifen um die Stirne, die einſt der Sonnenheld
Alexander hinter den Mauern des Kaukaſus verſchloſſen
hatte, Gog und Magog, die halbthieriſchen Wilden des

— 42 —

Oſtens und Südens. Und alle hetzte er los gegen die
friedlichen Kinder und Diener des Lichtes.
„Auf denen hatte ſchon all die Zeit die Schwüle des
brauenden Wetters gelegen, und auch ihnen hatte der
Brodem der Lüge die Augen und die Seelen getrübt. Jetzt
verflog der Dunſt vor ihren Augen, ihre Bruſt wurde frei,
und ſie athmeten tief auf unter dem Schauer des nahenden
Sturmes. Noch einen Blick des Bedauerns auf das Hand⸗
werkszeug und die Arbeitsſtätte des Friedens, und dann
traten ſie ſtill und feſt in die Reihen und ſtanden an
den Grenzen, ſie gegen den Feind zu wahren.
„Und über ihnen ſtand ihr Kaiſer, der ihnen den Ge⸗
danken alles Guten, Klaren, Lichten und Wahren verkörperte,
wie ſie es als Geſetzestafel und Strebensziel über ſich auf⸗
geſtellt hatten.
„Und die Schlacht begann auf einem einzigen ungeheuren
Walſerfeld. Und das Blut floß in die Schnürſchuhe und
um die Feſſeln der Pferde und ließ die Gewäſſer roth
fließen und überlaufen. Und Städte wurden eingeebnet,
und Völker vergingen. Und was die Alexander⸗Sage ge⸗
fabelt, wurde Wirklichkeit: Die Menſchen ſtiegen mit Flügeln
über die Wolken und mit tauchenden Gefäßen in die Tiefen
des Meeres.
„Und jetzt ſtehen wir mitten inne. Aber die Söhne
der Finſterniß beginnen ſchon zu weichen. Einer um den
anderen ihrer Throne kracht in Trümmer. Und der Anti⸗
chriſt, der alte Raubwolf, flieht blutig den heiligen Tigris
hinab dem Meere zu, blutig hinweg von dem Hellespont
und beginnt zu zittern für ſeinen Hochſitz, den er ſich frech
am heiligen Nil aufgeſchlagen hat.
Er wird ihn hin durch alle Städte jagen.
„Und die Kinder des Lichts ſind auf dem Zug gen

ſiien
eurdi
i

— 43 —

Oſten der Sonne entgegen. Wo wird unſer Sonnenbaum
ſtehen? Wann wird der Kaiſer ſeinen Schild daran auf⸗
hängen?“
„Ja, und was iſt nachher mit den Heiden?“ ſchmun⸗
zelte der Wiener dazwiſchen. „Ihr ſollt doch alle bekehrt

werden?“
Dauaoch der Rheinländer ließ ſich nicht irre machen:
. „Im Wandel der Zeit wandelt jede Sage ihre Bedeutung.
mI Wenn dein Ritter Montevilla erzählt, daß ſie alle unter
HM dem dürren Baum zuſammenkommen und ſich bekehren
llliiaſſen um des Wunders willen: was heißt es anderes, als
daß der Sieg des Lichtes ſeine überzeugende, werbende
t, Kruyraft auf Alle ausübt, deren Auge ſonnenhaft iſt, deren
. Seele die Wahrheit und Klarheit des Lichts empfindet, für
ſeinen wärmenden und belebenden Strahl froh und rückhalt⸗
in los empfänglich iſt? Nun, ſind wir, die wir hier bei⸗
N ſammen ſitzen, zu dieſem Glauben nicht alle bekehrt? Wird er
c uns nicht gerade durch den Kampf, den wir gemeinſam durch⸗ H
„. echten, erſt recht in uns geweckt und gekräftigt, der liebe⸗
le⸗ volle unverbrüchliche Glaube an die unbeſiegbare, unvergäng⸗
en liche Kraft des lauteren allwärmenden ſegenſpendenden Lichts,
on das ſich ewig erneuert und unſer Streben ewig hinauf und

vorwärts weiſt und das triumphieren wird und muß über
e den neidiſchen giftigen ſchweren Brodem der tückiſchen
Fiinſterniß? Laſſet Jeden zu dieſem Lichte beten in der
Form, die er von ſeinen Ahnen überkommen hat. Unſere D
Thuhgaten ſollen der Welt zeigen, daß es das gleiche herrliche
uoũt Licht iſt, das wir verehren und deſſen Flamme in unſeren
h Herzen brennt.“
W „Was ſoll nun aber unſer Kaiſer machen, wenn er
den Baum gefunden hat? Soll er den Schild dran hängen
oder die Krone drunter legen?“ fragte der Thüringer. „Da

— 44 –—

bin ich begierig, ob Sie dafür auch ſchon Ihren Spruch
parat haben. Ich meines Theils ſtimme ſchon aus Kyff⸗
häuſer’ſchem Lokal Patriotismus für den Schild.“
„Ich glaube er wird Beides thun,“ ſagte mit frohen
Augen der Rheinländer. „Die beiden Faſſungen der Sage
ſehen die gleiche Sache nur von zwei Seiten. Aber in ſich
iſt es eine geſchloſſene Einheit. Wenn Sie's nicht ungut
nehmen, möchte ich Ihnen mit meinem alten Dante die
Antwort geben.“
„Nun meinethalb,“ ſtimmte der Wiener zu, „nachdem
ſeine Großmutter ſchon eine Geborene von Schwingeſpeer
geweſen iſtt“
„Der hat es immer verſtanden,“ fuhr der Rheinländer
fort, „den Träumen ſeiner Zeit ihren letzten Sinn zu geben.
So auch hier. Und wenn wir zuſehen, ſo ſteckt ein Lebens⸗
keim darin, der an der Sonne des heutigen Tages
ſich entfalten mag — und wird zu einer ſegensreichen
Wahrheit.
„Seinen Kaiſergedanken, der als Erwartung vom Hatz⸗
hund die göttliche Komödie durchzieht, hat Dante noch
einmal in einer politiſchen Streitſchrift, über die Monarchie,

über Weſen und Umfang der Kaiſergewalt, niedergelegt.

Und darin ſetzt er auseinander, daß auf der einen Seite
die Macht des Kaiſers keine Schranke vertrage, weil er
eben den Inbegriff der höchſten irdiſchen Macht darſtelle
und daß er andererſeits gerade darum ohne Habgier und
Selbſtſucht über den Parteien ſteht
— Nicht Erz noch Erde wird ihm Nahrung ſein;
Nur Weisheit, Liebe, Tugend wird ihm munden —,
alle Menſchen mit gleicher Liebe umfaßt, als ihr Diener
— Dante hat dies Wort ſchon dem Großen Fritz vor⸗
gedacht — ſich ihnen widmend, und durch Friede, Gerechtig⸗

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acht

— 45 –—

keit und Freiheit das Menſcheugeſchlecht in den Hafen zeit⸗
licher Glückſeligkeit lenken wird.
„Auf unſere Sage und auf uns ſelbſt übertragen, wird
der Kaiſer zuerſt ſeinen Schild als Siegeszeichen über die
Söhne der Finſterniß am dürren Baum aufhängen, am
Weltbaum, der nun, befreit von den giftigen Nebelſchwaden,
zur neuen ſchönen Blüthe ſich entfalten kann. Und ſein un⸗
tadeliges Schwert wird dafür ſorgen, daß Schild und Baum,
gleich dem von Täbris und beſſer als dieſer, alle Zeit be⸗
hütet bleibe. Doch dieſen Erfolg wird der Sieger nicht
zur Knechtung des Erdkreiſes ausnützen. Er wird die
Zeichen ſeiner Gewalt am Kreuzesbaum im gelobten Land
niederlegen.“
„Ein ausgezeichneter Witz wär es,“ ſchaltete der
Thüringer ein, „wenn beim Finiſh unſer Hauptquartier
ausgerechnet ins Thal Hebron geriethe und unter der Eiche
Mambre die Kaiſerſtandarte ſtünde, wenn Das⸗Ganze⸗Halt
geblaſen wird.“
„Wo dies gelobte Land liegen wird, iſt einerlei,“ fuhr
der Rheinländer unbeirrt fort. „Aber auch dieſer letzte Theil
der Kaiſerſage wird in Erfüllung gehen. Nach dem Sieg
wird eine großartige Läuterung und Erneuerung der menſch⸗
lichen Ordnung einſetzen, wobei ein Jeder von uns der
Gemeinſchaft rückhaltlos ſein Kreuzes Opfer wird darbringen
müſſen, und zugleich wird der Sieger dem Erdkreis das
unerhörte Schauſpiel einer nie geſehenen und deshalb nie
geglaubten Selbſtbeſchränkung geben, daß er nach errungenem
Sieg als ein wahrer Friedensfürſt das Scepter führt, wohl
dem Deutſchen Reich eine gegen allen neuen Einbruch feſt⸗
gefügte Schutzwehr, einen durch keine Scheelſucht verkümmer⸗
baren Lebens⸗ und Entwicklungsraum ſchafft, aber ſeine
Macht gegen die anderen Völker nicht als Gewaltherr

— 46 —
auszunützen trachtet, ſondern ſeine Aufgabe darin ſieht,

ſie alle nach ihrem Weſen ſich entfalten und ungekränkt
ſich an Sonne und Lebensluft freuen zu laſſen.

B 1
„So wüchſe denn ſchließlich der uralte Sonnenbaum
noch einmal mit dem Chriſtbaum zuſammen, und unſer —
Niedermayer käme doch noch zu ſeinem Recht.“ “ 3

„Ein weiter Umweg iſt's geweſen,“ lachte der Bayher,—
„aber geſpaßig iſt's ſchon, wie ihr das jetzt zuſammengebracht
habt.“
„Sagen wir lieber,“ fügte der Perſer nach einer Pauſe
des Nachſinnens hinzu, „er wächſt nicht zuſammen, er iſt
von Uranfang der Baum des heiligen Lichts, das als
Sonne auf uns niederrinnt und als Liebe unſere Herzen
durchſtrömt und das ſiegreich aufblühen wird über Nebel
der Erde und Nacht der Seele.“
„Auf die Formel können wir uns glaub' ich alle
einigen,“ ſtimmte der Rheinländer bei. „Mag Jeder an
ſeinem Platz das Seine thun, dieſe Flamme uns immer
lauterer zu nähren. Dann erfüllt ſich die alte Verheißung:
Wann das geſchieht, ſo kumen uns gute Jahr.“
Das Geſpräch verglühte, wie das Feuer allgemach
niederbrannte. Und die Männer darumher blickten hineein
und hingen dämmernd den eben durchgeſprochenen Ge⸗
danken nach.
Niedermayer ſtreckte ſich und rührte dabei mit dem V
Fuß an den Weihnachtsbaum. Der neigte ſich ins Feuer,
die Flämmchen faßten an dem Flitter, und, unverſehens
nochmals emporwachſend, umarmte eine Flamme den Baum
und ließ ihn braſſelnd im Lagerfeuer aufgehen. Rſ
Der Bayer machte noch einmal große Augen: „Was
war jetzt aber auch das zum Abſchluß!“
„Gönn ihm den ſchönen Tod,“ lachte der Rheinländer,

— 47 –—

indem er ſich gleichfalls ausſtreckte. „Das war ein Sym⸗
bol: er iſt eingegangen in das große Urlicht, das uns alle
wärmt.“
Keiner ſprach mehr. Und dann ſchliefen ſie alle um
das Feuer, und am Himmel wanderte Sirius ſeine ſtille
Bahn durch die Ewigkeiten.

Buchdruckerei Wolfgang Drück in Cannſtatt.

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06/ 2008

Der Weihnachtsbaum

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Kteſiphon
Eine Sylveſter⸗Träum erei

Seinen
Brüdern in Feldgrau
zu Oſtern erzählt

von

Alfred Baſſermann

MWD

Heidelberg 1916.
G. Koeſters Verlag (J. H. Eckardt).

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