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 Der Weihnachtsbaum von Ktesiphon Bassermann, Alfred —‚à0O0— 2000 —0O— C 00⁰8 8 Kriegsliteratur. KAus der Schenkung Louis Laiblin. 1914/16. C. pSOUE MACHFE.KAPP SOcCksSIKOEREIa PAPIERHAADIUNOG I LüßI NGEN Der Weihnachtsbaum gtefiphon Eine Sylveſter⸗Träumerei Seinen Brüdern in Feldgrau zu Oſtern erzählt von Alfred Baſſ ermann MWD Heidelberg 1916. G. Koeſters Verlag (J. H. Eckardt). — Genehmigt zur Veröffentlichung Stellv. General⸗Kommando 14. A. K. Der Weihnachtsbaum Kteſiphon Eine Sylveſter⸗Träumerei Seinen Brüdern in Feldgrau zu Oſtern erzählt von Alfred Baſſermann (MWD⁵½d Heidelberg 1916. G. Koeſters Verlag (J. H. Eckardt). , r Der dunkle Sammethimmel von Tauſend und einer Nacht ſpannte ſich uns zu Häupten, und culminierend blitzte über uns das Geſchmeide des Orion und weiterhin des noch helleren Sirius. Vom Tigris herüber drangen die hallenden Stimmen der Nacht und der friſche Athem des Waſſers, und wir ſaßen am Lagerfeuer, raſtend auf unſerem Zug gegen Südoſten, eine bunte Geſellſchaft, faſt wie eine aus⸗ gewählte Abordnung der Völker, die an dem Straßenzug Berlin —Bagdad aufgereiht ſind, gleich einer ſchönen Perlen⸗ ſchnur, aber zugleich feſt zuſammengefügt zur unzerreißbaren Kette, geſchmiedet von den Schlägen des Schickſals im Feuer heiliger Noth und zorniger Begeiſterung. Das geſchäftige Treiben, wie es Dienſt und Lebens⸗ nothdurft befiehlt, war verebbt, und Einer nach dem Andern war zum Feuer gekommen, um noch eine Stunde zu ver⸗ dämmern, bis neue Befehle zu neuem Thun rufen würden. Der Rheinländer ſaß neben dem Türken, der Thüringer neben dem Perſer; der Holſteiner und der Oeſterreicher hatten den Inder in die Mitte genommen, der als Bote ſeines Landes zu uns geſtoßen war, fragend, wann auch für ſie die Stunde der Freiheit geſchlagen hätte. Schließlich trat noch der Bayer heran, gerade zwiſchen Türken und Perſer, zögerte einen Augenblick verſchmitzt lächelnd, während er die Hand auf dem Rücken hielt; dann brachte er ſie vor mit einer Art Ruthe. Die ſchüttelte er kräftig, zupfte ſie zurecht; Zweige breiteten ſich ſymmetriſch, und nun war's ein richtiger Tannenbaum. Er betrachtete ihn ſtolz und liebevoll: „Fröhliche Weihnachten, meine Herren!“ ſagte er. „Als ich vor vier Wochen aus meinem Tannenwald in Krailling fort bin, hab ich mir ſo halb und halb gedacht, daß wir Weihnachten wohl in der Palmen⸗ gegend irgendwo feiern möchten. Nun, und ſo ein Wedel⸗ baum paßt wohl zum Hoſianna, aber doch nicht zu den Weihnachtslichtern und zum Chriſtkind und dem Stern aus dem Morgenland, und ſo hab ich mir halt gedacht: Nimmſt ihn eh ſchon aus Krailling mit, und was dazu gehört, hab ich gleich auch mitgebracht.“ Und während er ſo ſprach, hatte er den kleinen Tannen⸗ baum vor ſeinem Platz in den Boden geſteckt. Was an Schmuck von rechtswegen ihm gebührte, kam eins nach dem andern aus ſeinen Taſchen. Und als die Wachslichter brannten, zog er noch ein Lebkuchenherz hervor, zerſchnitt es auf einem Kiſtendeckel und präſentierte es feierlich in die Runde: „Unſere Weihnachten müſſen wir doch haben, gelten's meine Herren.“ „Paſſen Sie auf, Niedermayer,“ warnte der Thüringer, „ob Sie damit bei unſeren öſtlichen Bundesbrüdern keinen Widerſpruch finden. Das ſind grauſame Heiden, die uns die Kreuzzüge noch nicht vergeſſen haben.“ Ein Lächeln des Türken zeigte, daß der Scherz nicht falſch aufgefaßt worden war. „Ueber dies Thema haben wir uns, glaub' ich, in Berlin ſchon ausgeſprochen,“ ſagte er mit einer leichten Verbeugung gegen ſeinen Angreifer. „Sie haben mir auch immer zugegeben, daß den erſprieß⸗ lichſten Kreuzzug euer Hohenſtaufen Friedrich der Zweite geführt hat, der ohne Schwertſtreich ſich mit Sultan Al ns ich ben nlte eß⸗ eite Al Kamil verſtändigte, Freundſchaft und Handelsbeziehungen mit ihm anknüpfte, und der außerdem in den Saracenen Süditaliens, denen er wohlthat und die ihn dafür vergötterten, die treueſten Streiter fand.“ „Uebrigens“, pflichtete der Perſer bei, „iſt euer Weih⸗ nachtsbaum ein ſchönes Sinnbild der Jahreswende, der Wiederkehr des Lichts, eine Feier, der ſich keine Seele ver⸗ ſchließen wird, in der die freundliche Gottheit wohnt.“ „Häupter in Hieroglyphenmützen“, citierte der literatur⸗ frohe Thüringer, „Häupter in Turban und ſchwarzem Barett, arme, ſchwitzende Menſchenhäupter. Heute Abend iſt zwar die Temperatur merklich abgekühlt, und gegen die Tigris⸗ nebel empfindet man des Feuers Macht wirklich ſo wohl⸗ thätig, daß man gleich ſelber ein Feueranbeter werden möchte.“ „Jedenfalls hat unſer Huſſein recht“, lenkte der Rhein⸗ länder ab, „und der Weihnachtsbaum, der Baum der ge⸗ weihten Nacht, der Winterſonnenwende, des wiederkehrenden Lichts iſt weiter verbreitet und geht weiter in die Zeiten zurück, als man gemeiniglich annimmt.“ „Da legſt dich nieder,“ proteſtierte Niedermayer. „Das wann unſer Pfarrer von Maria⸗Eich hören möcht, der wollt dir ſchon ſagen, was ein Weihnachtsbaum iſt. Warum ſagt man denn nachher Chriſtbaum? Und hängt nicht auch das Chriſtkind dran und der Stern von den drei Weiſen aus dem Morgenland? Was willſt dagegen ſagen? Wo kämen die wohl her, wenn's kein chriſtlicher Baum net wär?“ „Mit deinem Maria⸗Eich kommſt du mir gerade recht“, lachte der Rheinländer. „Wohl iſt's heute ein wunder⸗ herrlicher Wallfahrtsort, deſſen uralte Eichen um das Kirch⸗ lein her ſich zu einem einzigartigen Naturdom zuſammen⸗ fügen. Aber wen hätte nicht dieſer feierlich ſchöne Kirchplatz, mit dem Schmuck der Heiligenbilder an den alten Bäumen, an einen altdeutſchen Götterhain gemahnt, daran gemahnt, daß der Kultus der Bäume tief und von Urzeiten her in der Menſchenſeele mit den religiöſen Vorſtellungen verwachſen iſt. „Du weißt, ich habe mich zu Zeiten mit dieſen alten Geſchichten beſchäftigt: da kann man von manchen ſolchen geweihten Bäumen leſen, die weit älter ſind als das Chriſten⸗ thum und doch eine unleugbare Verwandtſchaft mit den Chriſtbäumen haben. Einer der offenſichtlichſten Verwandten iſt der Fichtenbaum des Attis, des frühverſtorbenen Lieb⸗ lings der großen Mutter Cybele, deren Kult gerade von unſerem Kleinaſien ausging und in der griechiſchen und römiſchen Welt hohes Anſehen genoß. Dieſer Fichten⸗ baum wurde mit wollenen Binden, mit Gebäck und Veilchen⸗ kränzen behängt und mit dem Bild des nach der Sage in die Fichte verwandelten Attis geſchmückt, bot alſo bis in Einzelheiten einen ſehr ähnlichen Anblick wie unſer Weih⸗ nachtsbaum. Bei der Adonis⸗Sage war's umgekehrt: da wurde der Gott aus einem Baum geboren, aus der Myrrhe, in die ſeine Mutter, die Myrrha, verwandelt worden war. Auch er, der Liebling der Aphrodite, ſtarb jung, auf der Jagd vom Eber verwundet, und die Thränen, die der Baum ihm weint, ſind die Balſam⸗Tropfen, die aus ſeiner Rinde quellen. Und beim Adonis⸗Feſt wurde ſein Bild mit Früchten und raſch erblühenden und verwelkenden Adonis⸗Gärtchen und mit Backwerk aus Mehl, Honig und Oel geſchmückt, und der Jubel über ſeine Schönheit miſchte ſich mit der Trauer um ſein frühes Scheiden und der ſehnſüchtigen Verheißung ſeiner Wiederkunft. Es iſt eine bekannte Sache, daß die beiden Kulte das Werden und Vergehen in der Natur und den Wandel und die Wiederkehr der Jahreszeiten mit dem Lauf der Sonne ſymboliſieren.“ ren —,— =ẽ E — — g — 2—☛ = „Nun hört den Profeſſor,“ rief der Thüringer da⸗ zwiſchen, „das war doch gerade zum Nachſchreiben.“ „Laßt mich noch etwas weiter docieren,“ bat der Rhein⸗ länder, „ich habe noch was Merkwürdiges in meinem Concept. „Dieſen ſymboliſchen Sonnenbaum finden wir zu Aus⸗ gang der klaſſiſchen Zeit in märchenhafte Fernen entrückt, bis ans Ende der Welt. Die wunderbaren Eroberungszüge Alexanders des Großen berauſchten die Einbildungskraft der ſtaunenden Menſchheit, und ſo wurde ſeine Geſtalt von rankenden Märchen umwoben und durch die ausſchweifend⸗ ſten Wagniſſe und Abenteuer weiter und weiter geführt: durch das Sandmeer und das Land der Edelſteine, über Gebirge mit feurigem Schneefall, auf geheimnißvollen Waſſerläufen durch die Klüfte der Berge, in einem tauchen⸗ den Gefäß in die Tiefen des Meeres, in einem mit Greifen beſpannten Fahrzeug in die Höhen des Himmels. Und ſo gelangt er ſchließlich bis ans Ende der Welt, wo er in einem feierlichen Hain die redenden Sonnen⸗ und Mond⸗ Bäume trifft, die ihm die Weltherrſchaft und zugleich ſein frühes Ende verkünden. Dieſe beiden kosmiſchen Bäume werden mit einem großen Aufwand von Phantaſie geſchildert, von herrlichem Wuchs, cypreſſenähnlich, Balſam träufelnd — wie die Myrrhe des Adonis —, und der Genuß dieſes Balſam verleiht den prieſterlichen Hütern dreihundertjähriges Leben. Von manchen Erzählern wird auch berichtet, Ale⸗ xander ſei bis in das irdiſche Paradies gelangt, und dort habe er dieſes Baumpaar oder auch nur einen einzigen weisſagenden Baum gefunden, der auch mit aller Märchen⸗ pracht ausgeſtattet wird und ſo wieder unwillkürlich an den Weihnachtsbaum erinnert.“ Da hob Huſſein, der Perſer, der aufmerkſam vor ſich — A — 8 — niedergeblickt hatte, das Haupt und ſagte würdevoll zu⸗ ſtimmend: „Deine Worte ſind weiſe und laben die Gedanken wie friſcher Regen, daß ſie aufſprießen und ſich entfalten. Was du von dem großen Alexander erzählſt, vereint ſich mit einem alten Gerücht, das in unſeren Ländern dauert. Der Schatten des Großen webt über uns nach Jahrtauſenden. Mir wohnt ein Oheim in Choraſſan, deſſen Geſchlecht zu den angeſehenſten der Landſchaft gehört, und er iſt ſtolz, ſeinen Stamm auf Alexander, den Zweigehörnten, wie ſie ihn nennen, zurückzuführen, der auf ſeinem Siegeszug in jenen Landen die Tochter des Fürſten ſich anvermählte.“ „Das hat ſeine Richtigkeit,“ beſtätigte lebhaft der Thüringer. „Das Gleiche erzählt Sven Hedin von Sa⸗ markand, und dort führe auch heutigen Tags noch ein kleiner See den Namen Iſkander⸗Kul.“ „Auch von einem Baum des Alexander geht bei uns noch die Kunde,, berichtete der Perſer eifrig weiter. „Der ſoll aber nicht an der Welt Ende geſtanden haben. Die Meiſten ſagen, er habe am Südende des Kaſpiſchen Meeres geſtanden. Andere ſagen wo anders. Doch Alle ſind einig, daß am Fuß dieſes Baumes die Schlacht geſchlagen worden ſei, in der Alexander den König Darius beſiegt habe. Den Baum hat Keiner der Lebenden mehr geſehen. Unſere Alten haben nur die Kunde von früheren Geſchlechtern über⸗ kommen, daß es ſo geweſen ſei. Der Baum wird als mächtig und breitwipfelig geſchildert, einſam ſtehend auf weiter Fläche. Und ſein Name lautet meiſt, wie du ihn genannt haſt, ;der Baum der Sonne“. Daneben findet ſich auch noch die Bezeichnung ‚der einſame Baum“, was ja leicht verſtändlich iſt. Zugleich aber auch heißen ſie ihn ‚den dürren Baum, was zu ſeiner Pracht nicht ſo recht — 9 — ſtimmen will. Es müßte denn dieſer Name ihm erſt aus der Zeit ſeines Abſterbens geworden ſein.“ „Der Segen der geweihten Nacht ſcheint auf unſeren Worten zu liegen,“ ließ ſich jetzt der Türke Ibrahim ver⸗ nehmen. „Ein Gedanke läßt den anderen ſprießen. Die Kunde des dürren Baumes iſt auch uns vertraut. Erzählt doch ſelbſt unſere heilige Ueberlieferung, daß der Prophet — über ihm ſei Segen und Gebet — unter dieſem dürren Baum geruht und ihn eben dadurch zum Blühen gebracht hat. Aber nach einer alten Sage, die mir zu Ohren ge⸗ kommen iſt, ſoll dieſer Baum im Thal Hebron geſtanden haben, und wie heilig er war, wird dadurch bezeugt, daß unter ihm in unvordenklichen Zeiten die Völker jeglichen Glaubens gemeinſamen Gottesdienſt gehalten haben ſollen.“ „Das muß freilich lang her geweſen ſein,“ warf der Thüringer ein. „Vielleicht war's im goldenen Zeitalter,“ replicierte der Türke lächelnd. „Uebrigens geht dieſe Sage meines Wiſſens auf einen euerer Kirchenväter zurück. Später ſoll dann noch Jahrhunderte lang ein Jahrmarkt wenigſtens die Völker an dieſem uralten Heiligthum des dürren Baumes von Hebron zuſammengeführt haben.“ „Das klingt ſchon wahrſcheinlicher,“ ſagte der Thüringer wieder. „Ebenſo,“ fuhr der Türke fort, „iſt auch der große Alexander ein Gegenſtand unſerer Sage und bei uns in bewunderndem Andenken als der Zulkarnain, der Zwei⸗ gehörnte — wie er wohl nach den Widderhörnern genannt wird, die er als Sohn des Jupiter Ammon auf den Münzen zeigt. Und ſelbſt unſer heiliges Buch berichtet von ihm, wie er ſiegreich war von Untergang zu Aufgang und wie er die Greuelvölker Jagog und Magog hinter der Kaukaſiſchen — 10 — Mauer, der eiſernen Pforte von Derbend am Kaſpiſchen Meer, eingeſchloſſen hat bis auf den jüngſten Tag. „Ja es geht eine dunkle Sage, daß er wiederkommen werde, der Iſkander Rumi, und als vor über hundert Jahren der große Franke Napoleon nach Aegypten zog und ſein Ruhm jäh über dem Morgenland emporlohte und ſich einen Augenblick flammend nach Oſten, Indien⸗wärts, ſchien wenden zu wollen, da lauſchte der Orient und hielt den Athem an, und die Söhne der Wüſte erinnerten ſich beim Lagerfeuer der alten Märe vom Iſkander Rumi und fragten ſich, ob er im Sultan Kebir, dem großen Sultan, wie ſie den jungen Frankenheld nannten, nun als der Geſalbte des Herrn wieder⸗ gekommen ſei. Aber es war nur für einen Augenblick. Er verzehrte ſich an ſeinem eigenen Feuer. Die Flamme erloſch wie ein Dornbuſch in der Wüſte, und der Sultan Kebir wurde von eben Denen, die er in Indien hatte bedrohen wollen, auf einen Felſen im Weltmeer geſchmiedet. Er war nicht der Zulkarnain.“ „Weiß Gott, was ſich die Zeiten ändern,“ nahm der Oeſterreicher das Wort, „und die Geſichtspunkte. Früher hieß er nur der blutige Korſe und der unerſättliche Eroberer, und heut möcht er Einem bald ſympathiſch werden in ſeinem zähen Kampf gegen den Rieſen Albion und in ſeinem Ver⸗ ſuch, ihm im fernen Oſten an die Kehle zu kommen. „ Jetzt aber, wenn geſtatten, Herr von Ibrahim, möchte ich noch eine kleine Einwendung machen zu Ihrem Baum von Hebron,“ wandte er ſich an ſein türkiſches Gegenüber. „Ein Gelehrter bin ich nicht; aber ein Onkel von mir in Prag hatte eine ſonderbare Vorliebe für alte Schmöker, und wenn er uns als Buben in das Heiligtum ſeiner Bibliothek einließ, ſo war mein Lieblingsbuch ein uralter dünner Band mit großen Buchſtaben und unglaublichen = = = — —, — Se — 11 –— Holzſchnitt⸗Bildern, die ſeltſame Reiſebeſchreibung des Ritters Johannes von Montevilla, der in alten Zeiten durch den ganzen Orient gereiſt iſt und alle möglichen und unmög⸗ lichen Geſchichten davon zu erzählen weiß. Sehr ein merk⸗ würdiges Buch. Erzählt von Menſchen, die ihren Kopf auf dem Magen haben, und von Mädchen, die auf den Bäumen wachſen. Zwiſchendrin aber auch wieder ganz vernünftige Sachen, von Hühnerbrutanſtalten in Aegypten und von Brieftaubenpoſt in Syrien, grad als wenn's heut wär. Und da ſpricht man all's von den Errungenſchaften der Neuzeit, net wahr. Nun alſo in ſelbigem Buch iſt auch ein Langes und Breites erzählt von dem dürren Baum bei Hebron, oder im Thal Mambre, wie's auch heißt. In dem Buch wird der Baum auch Segesbaum’ genannt: Das müßte demnach eine Cypreſſe ſein. Denn in Wien ſagen's noch heutigen Tags zur Cypreſſe ‚Segesbaum’. Soweit ſtimmt's alſo, wie unſer Bruder Türk erzählt. Nur mit dem Wieder⸗grün⸗werden berichtet mein Montevilla anders. Der ſagt nämlich: der Baum ſei grün geweſen bis zu ‚Gottes Marter’ und ſtehe ſeitdem verdorrt und ohne Laub. Es werde aber ‚ſein Fürſt aus Niederland’ kommen mit großem Gefolge, der werde jene Länder gewinnen, und darauf werde der Baum wieder grün werden und Frucht tragen, und alle Juden und Heiden ließen ſich taufen unter dem Baum. Und wegen dieſer Weisſagung werde der Baum ſcharf behütet. Darnach wär's alſo — nichts für ungut — mit der Türkenſchaft des dürren Baumes nichts, meine Herren, und die Chriſtenheit dürfte ihn doch für ſich in Anſpruch nehmen.“ „Könnte aber auch vielleicht nur eine andere Lesart für Ibrahims Jahrmarkt ſein,“ merkte der Thüringer wieder an, „dieſer allgemeine Tauf⸗Tag.“ — 12 — Der Perſer lachte mit ſeinen blanken Zähnen unter dem ſchwarzen Bart heraus und ſchickte ſich zu einer Erwiderung an. Doch der Oeſterreicher nickte ihm freundlich zu: „Bitt ſchön, laſſen's mich noch etwas ſagen, da ich ſchon einmal dran bin. An ebendasſelbige Buch von Monte⸗ villa hab ich auch denken müſſen, wie vorhin von Alexander und ſeinen weiten Fahrten die Rede war. Accurat davon ſpricht auch der Ritter von Montevilla immer und immer wieder. Sowie er was recht Merkwürdiges zu erzählen hat, vom Sandmeer oder dem Edelſteinfluß, oder dem Land, wo der Pfeffer wächst, oder von ſchönen, immens großen Städten in Indien und China, immer heißt's wieder: da iſt auch der König Alexander geweſen. Auch beim irdiſchen Paradies, das dort, ganz hinten, auf einem himmelhohen Berg liegen ſoll, erzählt er, daß Alexander geweſen ſei. Hinein ſei er nicht gekommen. Aber zwei große Stein⸗Säulen habe er dort errichtet, grad wie der Herkules ſeine Säulen bei der Straße von Gibraltar, zum Zeichen, daß kein Menſch drüber hinaus kommen könne. Dann iſt in ſelbiger Ge⸗ ſchichte, immer neben dem Alexander, noch von einem Ritter Ogier die Rede, der noch einmal gerade ſo die Welt erobert haben muß wie der Alexander. Und dieſer Ogier kommt nun im fernen Oſten auch zu einem Sonnen⸗ und Mond⸗ Baum, deſſen Balſam für viele hundert Jahre Lebenskraft gebe, und, ſagt Montevilla, Ogier lebe noch dort und ſolle von dannen noch einmal wiederkommen und alle Lande zu rechter Ordnung zurückbringen. Ja, der Ogier iſt in dem Buch ſo überall, daß er ſogar dem Groß⸗Chan der Tartaren zum Ahnen gegeben iſt; er habe das ganze Reich durch Eroberung zuſammengebracht und es dem Chan ver⸗ erbt. Ein verrücktes Buch, hab ich immer gedacht. Aber nach dem, was heute erzählt worden iſt, könnte doch = — — — –—— S — 13 — vielleicht Manches darin nicht ſo verrückt ſein, wie's aus⸗ ſchaut.“ „Laß mich jetzt reden, Freund,“ bat Huſſein, der Perſer. „Je länger ich dir zuhöre, um ſo mehr häuft ſich mir Gedanke zu Gedanken und beängſtigt mich mit einem Räthſel, das ahnungsvoll über unſerem Geſpräche zu ſchweben ſcheint. Ich muß ergänzen, was ich vorhin von unſerem dürren Baum berichtet habe. Von eben dieſem Baum geht nämlich bei uns noch eine andere altersgraue Kunde, und mir drängt ſich immer mehr die Ueberzeugung auf, daß gerade dieſe Sage für die Pfade, die unſere Seelen heute Abend ſuchend wandeln, ein wichtiger Merkſtein ſein mag. Beſonders nach der letzten Zugabe unſeres Bruders aus Oeſterreich wird mir dies faſt zur Gewißheit. Vernehmt alſo: In unſrem Täbriz, dem einſt ſo lebensvollen, ſchätzereichen, wo die Güter des Oſtens und des Weſtens ſich begegnen und ſich ſegnen: ‚Nehmt unſren Ueberfluß, gebt uns den euren’, wo heute noch zwiſchen den Trümmern einer großen Vor⸗ zeit die langen Karawanen⸗Züge wandeln, ſoll einſt in einem alten Heiligthum auch wieder der dürre Baum geſtanden haben, von dem die Beſtimmung gegolten habe, daß, welcher Fürſt ſieghaft ſeinen Schild an dieſem Baum aufzuhängen vermöchte, dem ſolle die Herrſchaft der ganzen Welt zu Teil werden. Dieſe Tat aber ſei dem Groß⸗Chan der Tartaren gelungen, und darum habe er ſein Reich ſo unermeßlich auszudehnen vermocht. Darum werde aber auch der Baum von beſonderen Hütern allzeit ſtreng bewacht. „Später freilich,“ fügte er leiſer werdend hinzu, „muß die Hut vernachläſſigt worden ſein. Denn das Reich der Tartaren iſt in Trümmer gefallen und Täbriz auch. Aber wer weiß,“ und er ſchien, noch leiſer, mit ſich ſelbſt zu reden, „vielleicht iſt jener Groß⸗Chan der Sage gar nicht — P. — 14 — der Tartaren⸗Kaiſer, ſondern irgend ſonſt ein erlauchtes Weſen.“ Und ſein Auge haftete lange am Nachthimmel und ſeinen Geſtirnen. „Doch wie dem ſei,“ ſagte er, wieder auf ſeine Um⸗ gebung ſich beſinnend, „jedenfalls iſt es eine ſeltſame Fügung, daß auch in unſerem Land die gleichen Elemente der Ueberlieferung ſich finden. Und ſo könnten neben den Europäern und den Osmanen ſchließlich auch wir einen Anſpruch auf den geheimnißvollen Baum geltend machen.“ „Jetzt komm ich, meine Herren,“ meldete ſich der Bayer aufs Neue lebhaft, „und werd Ihnen beweiſen, daß es mit dem perſiſchen Baum nichts iſt, indem er nämlich nur eine Imitation ſein kann. Das iſt mir jetzt beim Zuhören mit einem Mal klar geworden. Meine Herren, der dürre Baum iſt nämlich bayriſch. Oder ſagen wir: bayriſch⸗öſterreichiſch,“ verbeſſerte er ſich. „Eben dort, wo Berchtesgaden und Salzburg zuſammenkommen, am Unters⸗ berg. Da iſt er daheim.“ „Nun hört wieder einmal den unverbeſſerlichen Parti⸗ kulariſten,“ rief der Thüringer dazwiſchen. „Iſt doch ſchon ſo,“ beharrte der Bayer. „Hören's nur zu, ob ich nicht recht hab. „Alſo der dürre Baum ſteht unbedingt und allemal auf dem Walſer Feld. Da iſt kein Zweifel nicht möglich. Vom Kaiſer Karl im Untersberg haben die Herren gewiß ſchon gehört, daß er dadrinnen wohnt mit ſeinen Heer⸗ ſchaaren, in weiten Hallen, gerüſtet, die Pferde an den Krippen, Alles ſchlaftrunken, der Kaiſer am Steintiſch, um den ſein Bart wächſt. Das wiſſen's ja eh. Dazu kommt nun der Birnbaum auf dem Walſer Feld; das iſt zwiſchen Salzburg und Reichenhall. Von dem heißt es, er ſei von undenklichen Zeiten geſtanden, und dreimal hätten'’s ihn — 15 — abgehaut, und immer ſei er aus der Wurzel wieder auf⸗ gewachſen als vollkommener Baum. Wann die Welt nun ganz in Verderbniß gerathen iſt und reif zum Untergang, dann ſteht der Antichriſt auf und zieht heran mit ſeinen Völkern, und der Birnbaum beginnt zu grünen. Und wann er Früchte trägt, dann hebt die Schlacht an. Und Kaiſer Karl zieht mit ſeinem Heer aus dem Untersberg. Und es wird ein ſchreckliches Kämpfen, daß das Blut den Kämpfen⸗ den in die Schuhe rinnt und den Pferden bis über die Hufe geht. Und — nun merken Sie wohl auf — die Böſen unterliegen, der Kaiſer bleibt Sieger und hängt ſeinen Schild an dem Birnbaum auf. Hab ich nun recht oder nicht, daß der Baum uns gehört?“ „Ich würde das nicht ſo ſchroff hinſtellen,“ entgegnete der Thüringer. „Ihren Karl vom Untersberg in Ehren. Aber unſer Friedrich Rothbart im Kyffhäuſer iſt doch auch da, und mit faſt ganz den gleichen, oft wörtlich gleichen Einzelheiten. Auch er iſt mit ſeinem Heeresgefolge in den Berg entrückt und ſein Bart wächſt um den Steintiſch. Die Entſcheidungsſchlacht findet bei uns auf dem Rathsfeld oder auf der güldenen Au ſtatt, und dort ſteht auch unſer dürrer Baum, und dabei hat der thüringer den Vorzug, daß an ihn, ſo lange er noch dürr iſt, der Kaiſer den Schild hängt und daß dadurch erſt der Baum zu grünen beginnt, was doch eine logiſchere Reihenfolge iſt als bei dem auf dem Walſer Feld. Schließlich fügt unſere Sage noch einen reicheren Ausblick in die Zukunft an: nach dem Sieg wird der Kaiſer die zerrüttete Ord⸗ nung des Reiches allenthalben wieder herſtellen und gute Jahre zurückführen.“ „Die Logik geht mich nix an,“ brummte Niedermayer, „und der Ausblick auch nicht. Aber ſo wie ich’'s ſag, ſo — 16 — wird's zu Berchtesgaden erzählt, und ſo wird's ſchon geweſen ſein mit ſelbigem Birnbaum.“ „Immer hielt's die Sage vom Kaiſer Friedrich auch nicht mit dieſer Logik,“ kam der Rheinländer dem Bayern zu Hilfe. „Ich habe die Friedrich⸗Sage auch ſo erzählen hören, daß der Kaiſer, nachdem er den Sieg errungen hat, mit Heeresmacht nach dem heiligen Lande zieht und dort am Oelberg, am Fuß des Kreuzesholzes die Reichs⸗Inſignien niederlegen und der Herrſchaft entſagen wird. Und dieſer Zug würde uns — das ſcheint mir ſehr merkwürdig — geradezu wieder in die Nähe des Segesbaumes im Thal Hebron führen.“ „Bei uns is et en Hollunderbuſch,“ ſagte langſam der Holſteiner, der all die Zeit ſtill zugehört hatte, „und ſteht bei der Nortorfer Kirche dicht an der Mauer. Im Uebrigen aber ſtimmt das. Nur der König, der kommen ſoll, hat bei uns keinen Namen, und er kommt auch nicht aus einem hohlen Berge. Aber er reitet auf einem weißen Pferde, und das bindet er an den Hollunder. Und auch mit dem Blut hat es ſeine Richtigkeit bei der großen Schlacht. Das ſoll rinnen längs den Wagenſpuren in den Feldern, und die Kämpfer ſollen darin waten bis an die Knöchel. „Bei dem Blut kann man nun auch noch an eine andere Geſchichte denken. Das iſt die von dem Seeräuber Claus Störtebeker, der auf Rügen ſaß. Störtebeker und Godecke Michael, Die raubten beide tho gliken Deel, wie’s in dem alten Liede heißt. Von dem werden hölliſch tapfere Taten erzählt. Aber zu Ende wird er von den Hamburgern gefangen mit ſeinen Geſellen, zweiundſiebenzig zuſammen, und als ſie hingerichtet werden, da heißt es im Lied: — —,,; — 17 — Der Henker, der hieß Roſenveld, Er hieb ſo manchen ſtolzen Held Mit gar ſo friſchem Muthe, Er ſtund in ſeinen geſchnürten Schuh'n Bis zu den Enkeln im Blute. Das klingt verdammt ähnlich wie die Schlachten am Birn⸗ baum und am Hollunder. „Weiter iſt auch eine Höhle mit dabei in der Sage. Das iſt die große Höhle in den Felſen von Stubbenkammer auf Rügen. Dort barg Störtebeker die Schätze von ſeinen Beutezügen und auch eine ſchöne Jungfrau, die er geraubt hatte. Die ſitzt heute noch in der Höhle und kommt zu⸗ weilen hervor, ihr Thränentuch zu waſchen, und wer ſie erlöſt, bekömmt alle Schätze Störtebekers.“ „Sonderbar iſt's,“ wandte der Thüringer ein, „daß da ein richtiger Räuberhauptmann die Rolle des heil⸗ bringenden Weltherrſchers ſpielen ſollte. Es müßte denn ſchon ein Karl Moor geweſen ſein.“ „Das ſtimmt auch ſo ungefähr,“ nahm der Holſteiner wieder auf. „Denn ein ander Teil der Sage erzählt, er ſei wirklich ein guter Räuber geweſen, habe immer nur den Reichen genommen und den Armen gegeben und geholfen. Das iſt all dasſelbe wie der König, der Ordnung ſchafft. Und dann noch Eins: bei den Orientaliſchen iſt er auch geweſen. Einmal heißt es, Störtebeker habe ſich beim Sultan zur Hochzeit ſeiner Tochter geladen, und eine Chronik weiß gar zu erzählen, er ſei in das heilige Land geſegelt und zu den Bergen von Kaſpien. Das ſieht doch ganz darnach aus, als wenn er an der Kaukaſiſchen Mauer des Alexander geweſen wäre.“ „Was ſich da merkwürdige Fäden ſpinnen,“ pflichtete der Rheinländer bei: „die laſſen wahrhaftig durchſcheinen, 2 — 18 — daß hinter dem heilloſen Seeräuber ein Stück von dem Welt⸗ eroberer und von unſerem Weihnachtskönig ſtecken mag.“ „Ja das wird ſchon ſo ſein,“ beſtätigte der Holſteiner. „Und dann haben wir da im Norden noch Einen, der auch wohl ein Wort hier mitzureden hätte. Das iſt der Holger Danske, der im Keller von Kronborg ſitzt, auch mit gerüſteten Männern, auch an einem Steintiſch, in den ſein Bart ge⸗ wachſen iſt, gerade wie der Rothbart im Kyffhäuſer und Karl im Untersberg. Dann aber heißt es von ihm, er werde wiederkehren, wenn nicht mehr Männer in Dänemark ſein werden, als ihrer Raum auf einer Tonne haben.“ „Schauen's, da weiß ich nun wieder ein Seitenſtück,“ ergriff der Oeſterreicher wieder das Wort. „Ganz ähnlich erzählen ſie auch in Böhmen. Da wohnt der König Wenzel mit ſeinen Rittern im Weißen Berg bei Prag, und Böhmen wird einmal ſo verheert werden, daß all ſeine Bewohner unter die Blah eines Frachtwagens gehen, und wenn der Fuhrmann über die zerſtörte Stätte des Prager Rings fährt, wird er mit der Peitſche knallen und ſagen: ‚Hier hat Prag geſtanden. Dann reitet der heilige Wenzel aus dem Berg und die große Schlacht wird anheben. Das iſt doch auf und ab die gleiche Geſchichte, wie dem Holger ſeine Tonne. B „Uebrigens mit dieſem Holger, meine Herren, der unter dem Schloß Kronborg ſitzen ſoll, da hab ich ſo meine Be⸗ denken. Ich bitte nämlich zu bemerken, daß dieſer Holger ein und derſelbige iſt mit dem Ogier meines Ritters Mon⸗ tevilla. Das hat mir mein Prager Onkel erzählt, als ich mit dem ſchönen Holzſchnittbuch mein Weſen hatte. Er gehört zu den Helden Kaiſer Karls und heißt in den alten franzöſiſchen Geſchichten Ogier li Danois, eben Holger, der Däne. Es iſt, wie ich ſchon ſagte, ein ſonderbarer Kerl, von dem die ſeltſamſten Dinge erzählt werden; aber von dem Keller von Kronborg und der Tonne iſt dabei nirgends die Rede.“ „Ja, da kann ich dem Oeſterreicher aus dem Schatz meiner Profeſſorenweisheit wieder beipflichten,“ ſagte der Rheinländer, „und bei der beſonderen Wendung, die unſer Geſpräch genommen hat, mag es den Herren genehm ſein, wenn ich beibringe, was ich von den Schickſalen dieſes be⸗ deutſamen Doppelgängers des ſonnenhaften Weltbezwingers Alexander noch gegenwärtig habe. „Er muß eine Lieblingsgeſtalt der Karls⸗Sage geweſen ſein. Die Einbildungskraft des Volkes iſt immer wieder zu ihm zurückgekehrt, und immer neue Schichten, Jahres⸗ ringe ſind es, die ſich um den urſprünglichen Kern gelegt haben. Zuerſt ſpielen ſeine Thaten und Erlebniſſe auf den gewohnten Schauplätzen der Karls⸗Sage. Ogier iſt Karls Paladin, dann in ſeiner Ungnade, von ihm verfolgt, in den Thurm geworfen, in der Zeit allgemeiner Bedrängniß daraus frei gelaſſen, der Erretter Frankreichs. Das iſt ſchon ſein ganzer Charakter. Dann aber wird der räthſelhafte Held weiter und weiter geführt, immer der Sonne entgegen, den ganzen Siegeszug Alexanders, und ſchließlich wird er gar in den fernſten Oſten entrückt auf die Inſel Avalon, wo er in den Armen der Fee Morgane, die ſchon an ſeiner Wiege geſtanden, in ewiger Jugend lebt. Aber die Sage läßt ihn noch nicht los. Das Frankenreich geräth nach langen Jahren wieder in Bedrängniß, und Ogier wird durch den Erzengel Michael in Avalon zur Hilfe aufgerufen, ähnlich wie Hermes den Odyſſeus von der Nymphe Kalypſo zurück⸗ holt. Nebenbei geſagt haben die beiden wanderluſtigen Helden auch ſonſt noch manche merkwürdige Aehnlichkeit. Alſo, den Ogier entläßt Fee Morgane mit dem Ring der — 20 — ewigen Jugend. Er waltet in Frankreich ſeines Retter⸗ amtes, wird als Sieger am Königshof gefeiert, fühlt ſich fremd in der durch die Zeitläufte veränderten Umgebung, läßt ſich obendrein von der ſchönen Königin den Jugendring L vom Finger ſchwatzen und welkt plötzlich ein zum Greiſe. Nun ſetzt ſchließlich noch ein Motiv aus der Meleager⸗Sage ein, die ihrerſeits mit ihrer Eberjagd zu dem ſchon er⸗ wähnten Adonis hinüberweist, ebenſo wie zu dem deutſchen wilden Jäger, dem Hackelbärend, dem ja auch der Eberzahn verhängnißvoll wurde. Doch um bei Ogier zu bleiben: ſein Leben war, wie das des Meleager, bei der Geburt an ein Scheit auf dem Herd gebunden worden. Dieſes Scheit läßt er ſelbſt jetzt aus Lebensüberdruß entzünden. Aber während er, umſtanden von ſeinen betenden Freunden, ſich zum Tode bereitet, erſcheint die verſöhnte Fee Morgane und entrückt ihn aufs Neue nach Avalon, wo er bereit bleibt, bei künftiger Noth des Reiches als Retter wiederzukehren.“ „Alſo das iſt's ja, was ich ſage,“ pflichtete der Oeſter⸗ reicher bei. „Das mit dem Keller von Kronborg ſtimmt nicht, nachdem der Holger oder Ogier ganz nach dem fern⸗ ſten Oſten zu dem Sonnen⸗ und Mondbaum, oder gar nach der Inſel Avalon gezogen iſt und von dort zurückerwartet wird.“ „Meine Herren, ſtreiten wir nicht vielleicht im wahrſten Sinn um des Kaiſers Bart,“ mahnte der Rheinländer, „oder wie im Nathan die Beſitzer der drei Ringe um deren Echtheit. Die Phantaſie des Volkes iſt eben wie die Seele eines Kindes; ſie ſpielt mit dem alten Gut der Sage wie mit bunten Steinen, und doch ſehen wir immer wieder ein ſchönes Bild wie nach großen Geſetzen geformt. Und ſo bleibt der Holger oder Ogier innerlich immer der gleiche, der Vertreter des gleichen Traums, ob er nun in Kronborg —re hei — 21 — am Steintiſch dämmert, oder ahnungsvoll gegen Oſten zieht zum Sonnenbaum und nach Avalon.“ „Ja, und wie ſoll's dann nachher ſein mit unſerem Weihnachtsbaum?“ wehrte ſich der Bayer. „Am End ſagen's noch, der erſte ſei hier am Tigris geſtanden.“ „Das wäre gar nicht ſo völlig von der Hand zu weiſen,“ tönte eine Stimme aus dem Hintergrund und fuhr dann etwas gedämpfter fort: „wenn ſich ein Eiſenbahner gehorſamſt eine Bemerkung erlauben darf.“ „Was redet denn da mit?“ lachte der Rheinländer, während Aller Augen das Halbdunkel zu durchdringen ſuchten. „Tauchen Sie einmal auf aus der Finſterniß.“ „Unteroffizier Gotthelf von der Eiſenbahnbaukompagnie,“ meldete ſich der Angerufene. „Ich habe mir erlaubt zu⸗ zuhören, weil ich dahinten warten mußte, und bitte es meinem Fach⸗Intereſſe zu Gute zu halten, wenn ich meine Bemerkung nicht unterdrücken konnte.“ „Und von welchem Fach ſind Sie?“ inquirierte der Rheinländer. „Aſſyriologe,“ war die Antwort. „Der Witz ſtand ſchon im Simpliciſſimus,“ rief der Thüringer dazwiſchen. „Das kann Ihnen wohl ſo paſſen, bei der Gelegenheit auf Seiner Majeſtät Koſten eine Orient⸗ reiſe zu ſchinden.“ „Hier iſt der Profeſſor in ſeinem Reich,“ wehrte der Rheinländer ab. „Kommen Sie zu uns ans Feuer. Haben Sie ſchon etwas gefunden hier für Ihre Wiſſenſchaft?“ „Unſere Ausgrabungsarbeiten beim Bahnbau ſind ja vom wiſſenſchaftlichen Standpunkt nicht ganz einwandfrei,“ entgegnete der gelehrte Eiſenbahner lachend, „gewähren aber doch manche Ausbeute. So habe ich gerade dieſer Tage einen ſchönen Siegelcylinder gefunden — es ſind zwar ſchon – 22 — baum oder Lebensbaum, wie er vielmehr genannt wird, darſtellt.“ Und er kramte etwas Eingewickeltes aus ſeinem Brot⸗ beutel und wies ſeinen Schatz liebevoll vor. „Da können Sie ihn ſehen, gleichmäßig aufſteigend und veräſtet, faſt wie eine Tanne und augenſcheinlich manch⸗ fach geſchmückt, wie er uns auch in einer Keilſchrift⸗Tafel geſchildert wird: ‚Edelſteine trägt er als Frucht, Aeſte hängen daran, prächtig anzuſchauen, Kryſtall tragen die Zweige, Früchte trägt er, köſtlich anzuſchauen’. Die ſonder⸗ bare Geſtalt, die Sie daneben ſehen, halb Menſch, halb Fiſch, wie eine Art Kaliban, oder auch wie ein Biſchof, wenn Sie den als Kopfbedeckung dienenden Fiſchkopf mit dem offenen Maul als Biſchofsmütze nehmen und die Fiſch⸗ haut als Mantel, iſt der geheimnißvolle Gott Oannes⸗Ea, der Gott der Meerestiefe, zugleich der Gott der Weisheit und, was für das Geſpräch dieſes Abends beſonders in Betracht kommt, der Vater des Marduk, des babyloniſchen Apoll. Dieſer Marduk bekämpft bekanntlich das Ungeheuer des Chaos —–—“ „‚Bekanntlich’ iſt gut,“ ſchaltete der Thüringer ein. „— wie der griechiſche Sonnengott die Pythonſchlange,“ fuhr der Gelehrte eifrig fort, „und erhält dafür zum Lohn die Weltherrſchaft. Er iſt der Gott, der das Dunkel ver⸗ ſcheucht, der Gott der Frühſonne des Tags, des Jahrs und des Weltenmorgens. Doch ich ſchweife vielleicht ab.“ „Das thun wir glaub ich alle heute Abend,“ lachte der Rheinländer, „und kommen doch ſachte vorwärts.“ „Alſo,“ nahm der Aſſyriologe beruhigt auf, „dieſer babyloniſche Lebensbaum ſteht auf der Inſel Eridu, die an der Mündung des Euphrat in den perſiſchen Meerbuſen ähnliche bekannt —, der eben den babyloniſchen Weihnachts⸗ — 23 — gedacht iſt, als paradieſiſche Inſel der Seligen. Und ebenſo wie Herakles, der griechiſche Sonnenheros, nach dem Hes⸗ peridengarten im Weſtmeere fährt, ſo zieht es den Herkules der Babylonier, den Izdubar⸗Nimrod nach dem Lebensbaum auf Eridu —“ „Sind's jetzt bald fertig mit Ihren Namen, Herr Ober⸗ eiſenbahner,“ grollte der Bayer. „Nur noch Eins möchte ich ſagen,“ bat Dieſer freundlich. „Auch Izdubar durchzieht, nach dem Keilſchrift Epos, Länder voll phantaſtiſcher Schrecken auf der Fahrt nach dem Lebens⸗ baum und zum Schluſſe zwölf Meilen dichter Finſterniß — zeine Meile wandert er, dicht iſt die Finſterniß, es wird nicht licht; zwei Meilen iſt er gegangen, dicht iſt die Finſter⸗ niß, es wird nicht licht“ —– merkwürdig ähnlich wie der Held Ogier des Montevilla.“ „Und nicht unähnlich dem morgenländiſchen Odyſſeus, unſerem Sindbad,“ fügte Ibrahim lächelnd ein, „wenn er auf ſchätzebeladenem Floß durch den finſteren Berg fährt und ſchlafend wieder ans Licht gelangt.“ „So wird es auch ſchließlich um Izdubar licht und er erreicht die Inſel der Seligen,“ endigte Gotthelf. Der Rheinländer nahm eifrig den Faden wieder auf: „Ich meine, auch bei uns ſei es jetzt licht geworden. Die Sonne hat uns das Licht aufgeſteckt. Die Sonne iſt der Kern all dieſer Sagen. Wie unſer Profeſſor Eiſen⸗ bahner von ſeinem babyloniſchen Apollo geſagt hat: die Frühſonne des Tages, des Jahres, des Weltenmorgens. Die ſieghafte Sonne, die morgens aus dem Nebel der Nacht heraufſteigt, die in das eiſigſtarre Dunkel der Winternächte mit dem Steinbock wiederkehrt, die aus dem Chaos ſich emporringt und es unter ſich ballt. Die belebende Sonne, die alle Keime und Knoſpen wachküßt, wohin ihr ſegnender — 24 — Strahl dringt, wo ſie den blanken Schild ihres Lichtes aufhängt.“ „Und wo blieb dann nun unſer chriſtlicher Weihnachts⸗ baum“, beharrte der Bayer, „der angezündet wird in der Nacht, da unſer Heiland uns geboren ward, um von dem Böſen uns zu erlöſen?“ „Iſt nicht auch das Böſe Finſterniß,“ fragte leiſe der Perſer, „und Licht das Gute, das uns frei macht?“ „Ja, Alles iſt Gleichniß,“ fiel der Rheinländer raſch ein. „Die Welt umgiebt uns mit einem Stufengang von Symbolen wie mit einem großen Dom, und wir ſteigen auf von Blatt zu Blatt, bis der Bau in der höchſten kroönenden Blume ausblüht. So ſtellt ſich uns der ringende ſegnende Lichtgedanke am greifbarſten in dem Gang der Sonne dar mit ſeinen wechſelnden Tages⸗ und Jahresſchickſalen. Die jungen Völker beſeelen ihn in ihren Naturmythen, in den gewaltigen Bildern von Götterdämmerung, Weltunter⸗ gang und Welterneuerung. Er ſpiegelt ſich in den Schickſalen von Heroen. Er durchdringt und verklärt die Geſtalten geſchichtlicher Helden. Er wächſt hinauf ins Geiſtige und ſublimiert ſich in den höchſten Lehren der Religion. „Freilich geht es dabei nicht ohne Spaltungen oder wenig⸗ ſtens Gabelungen ab. So haben wir auf der einen Seite den dürren Baum, der von dem aufgehängten Schild wieder erblüht. Auf der andern Seite haben wir das Kreuzesholz Chriſti, an dem der ſiegreiche Kaiſer im gelobten Land ſeine Krone niederlegt, und dazu, wie ich noch bemerken will, die Kreuzeslegende, wonach das Kreuzesholz von dem Para⸗ dieſesbaum genommen iſt, von Seth, dem Sohn Adams, auf dem Grab ſeines Vaters gepflanzt, mit der tiefſinnigen Beſtimmung, ebenſo wie durch die erſte Frucht dieſes Holzes S die Sünde durch Eva in die Welt gekommen, ſo werde die N — 25 — Menſchheit von Sünde wieder erlöſt werden, wenn dies Holz wiederum eine Frucht tragen werde, das heißt den gekreuzigten Heiland. Ein Zug, der noch zu erkennen iſt in der Faſſung der Sage vom Walſerfeld, wo im Gegen⸗ ſatz zu den anderen dürren Bäumen vom Fruchttragen die Rede iſt und zwar noch vor dem Schildaufhängen, während das Blühen infolge des Schildaufhängens noch den echten Sonnenmythus zeigt. Der Weihnachtsbaum ſelbſt — du mußt ſchon verzeihen, Niedermayer, — trägt auch noch den unverfälſchten Charakter des Sonnenwendbaumes. Der Engel an der Spitze des Baumes, oder das Chriſtkind, hat, wie ich vorhin ſchon ſagte, auch ſeine Vorläufer ſchon in heidniſchen Sonnenbäumen.“ „Verzeihen will ich ſchon,“ ſagte Niedermayer ver⸗ ſöhnlich, aber immer noch nicht überwunden. „Aber ſagen müßt's mir noch, wo nachher der Stern von Bethlehem oben am Dolder herkommt. Haben den vielleicht auch ſchon eure Cybele⸗Prieſter gekannt, mein Lieber?“ Er blickte ſich triumphierend in dem Kreiſe um, der ihm zunächſt die Antwort ſchuldig blieb. „Der Stern mag der des Großen Hundes ſein,“ klang es da plötzlich. Der Perſer hatte es in ſeiner ſtillen un⸗ perſönlichen Weiſe geſagt. Und als ſich Aller Augen fragend und erwartend auf ihn richteten, wiederholte er beſcheiden lächelnd: „Der Stern des Großen Hundes, der auch Seth heißt. So hat ſich wenigſtens bei uns eine alte Kunde erhalten, daß an dieſen lichten Stern der Umlauf eines gewaltigen Jahres, die Wiederkehr eines großen Heiles geknüpft weſen ſei, und daß einſt die Weiſen, Geſchlechter lang, auf Bergeshöhe, im fernen Oſten dem Erſcheinen dieſes Heils⸗ ſterns entgegengeharrt hätten. Doch iſt's eine dunkle Kunde, — 26 –— die uns von fern her gekommen ſein ſoll und ſich miſcht mit noch gewaltigerer, ahnungsvollerer von noch größeren Sternen⸗Umläufen, die ungeheure Wandlung und Wiederkehr aller Dinge heraufführen ſollen.“ „Das klingt etwas gar pythiſch und orakelmäßig,“ merkte der Thüringer an. Aber der Aſſyriologe fiel ein: „Und doch hat es ſeine Richtigkeit mit dem Hundsſtern und dem großen Sternenjahr. Andererſeits, wie ich gleich anfügen möchte, iſt es auch völlig zutreffend, daß wir uns hier dem Gebiet des Orakels nähern. Da wir heute Nacht nun doch einmal ſo tief in die Materie hineingerathen ſind, iſt es vielleicht nicht unwillkommen, wenn ich auch dieſem Theil der Frage etwas Licht zu geben ſuche, — obgleich ſie nicht ganz in mein Fach ſchlägt. Denn ſie führt uns in das Land der Pyramiden. „Der Stern des Großen Hundes,“ hob er an, „der Canis maior der Alten, der von den Aegyptern Sothis oder auch Seth genannt wurde, ſteht nämlich in bedeut⸗ ſamer Beziehung zum Nil und zu Aegyptenland und genoß dort einſtmals hoher Verehrung. — Wir kommen hier etwas in die Aſtronomie hinein; es wird aber nicht ge⸗ fährlich werden. — Wichtig für die Bewohner des Nilthals war von jeher der Eintritt der alljährlichen Ueberſchwem⸗ mungen des Fluſſes, die ſich regelmäßig um den 20. Juli einſtellten und als die ſegenſpendende Erlöſung von der vorhergegangenen Dürre feierlich begrüßt wurden. Dieſer Eintritt der Nil⸗Schwelle fiel nun zuſammen mit dem Däm⸗ merungsaufgang des Sirius, das heißt alſo mit dem Zeit⸗ punkt, wo dieſer Stern, nachdem er die Monate vorher immer nur Tags, alſo unſichtbar, am Himmel geſtanden hat, das erſte Mal wieder in der Morgendämmerung er⸗ kennb Mone ihn n Dieſe gob ſan dafin Uber ulie ſch bier 4 J Johr Aus genon lch kehrte licht berin Ghriſ Ciinn der niſcht Gheren lkehr 8 — — 27 — kennbar über den Horizont heraufkommt. In den folgenden Monaten erſcheint er immer früher, und heute ſehen wir ihn mit der Pracht des Orion den Nachthimmel beherrſchen. Dieſer Sirius alſo, der hellſte Stern unter den Fixſternen, gab mit ſeinem Dämmerungsaufgang am 20. Juli gleich⸗ ſam das Signal für die erſehnte Nil⸗Schwelle und wurde dafür dankbar von den Aegyptern gefeiert. Dazu kommt aber noch Folgendes. Das agegyptiſche Jahr war gegen das julianiſche um einen Viertelstag zu kurz. Es verſchiebt ſich alſo in ihm der Dämmerungsaufgang des Sirius alle vier Jahre um einen Tag und kehrt erſt nach 365 mal 4 Jahren, gleich 1460 julianiſchen oder 1461 aegyptiſchen Jahren auf den gleichen gegyptiſchen Monatstag zurück. Als Ausgangstag wurde der 1. des agegyptiſchen Monats Thot genommen, und wenn der Dämmerungsaufgang des Sirius nach 1461 Jahren wiederum zu dieſem 1. des Thot zurück⸗ kehrte, ſo war ein Sirius⸗Jahr um. Das iſt doch einfach, nicht wahr?“ „Stimmt,“ ſagte der Thüringer. „Dieſe Sirius⸗Periode,“ fuhr der Profeſſor fort, „iſt vermuthlich mehrmals gefeiert worden. Sicher 139 nach Chriſtus, wahrſcheinlich auch 1322 vor Chriſtus und wohl auch ſchon 2783 vor Chriſtus. Jedenfalls beſchäftigte die Erinnerung oder Erwartung ihres Eintritts die Gedanken der Aegypter und der Völker, die dem Einfluß des aegyp⸗ tiſchen Geiſtes unterlagen, während des Laufes langer Jahr⸗ hunderte und ſchlug tief Wurzel in der Einbildungskraft der Menſchen: wann wird der ſegenſpendende Stern ſeinen großen Umlauf vollendet haben?“ „Nachher wär'’s alſo nix mit dem Sonnenbaum zu Weihnachten,“ nahm der Niedermayer etwas hinterhältig auf, „und wir müßten ‚Sternenbaum’ ſagen?“ — 28 — „Ja, das iſt ein eigen Ding,“ gab der Gelehrte eifrig Auskunft. „Aber die Sonne hat doch auch etwas dabei zu thun. Zu der Sirius⸗Periode kommt nämlich noch die des Phönix. Die Sage von dem geheimnißvollen Vogel, der jeweils nach einem langen Zeitumlauf aus fernen Landen nach der Stadt Heliopolis in Aegypten wiederkehrt, ſich dort auf dem Weihrauch⸗Scheiterhaufen verbrennen läßt und aus der Aſche verjüngt ſich erhebt, hat auch ihren aſtronomiſchen und zwar nun wieder einen ſolariſchen Kern. Die Friſt der Wiederkehr wird ſehr verſchieden angenommen, gewöhnlich auf 500 Jahre, und ſcheint mit der Verſchiebung der Sommerſonnenwende zuſammengehangen zu haben, die, durch das wandelbare aegyptiſche Jahr fortrückend, ſchließlich wieder an ihren alten Platz zurückkehrte. Wie dem aber auch ſei, jedenfalls trat die Phönix⸗Periode wie die Hunds⸗ ſtern⸗Periode zur Zeit der von der Dürre erlöſenden Nil⸗ Schwelle ein, und wie Sothis oder Seth der Stern der Nil⸗ Schwelle war, ſo war Phönix deren Sonne. Beide aber R verſchmolzen zu der Vorſtellung des Helden, der lange in geheimnißvollen Fernen weilt und, wenn die Noth am höchſten geſtiegen iſt, als erſehnter Retter ſieghaft und ſegenſpendend wiederkehrt.“ „Und wo bleibt das Orakel, auf das Sie uns neu⸗ gierig gemacht haben?“ mahnte der Thüringer, deſſen Skepſis der Wißbegierde zu weichen begann. „Da iſt zunächſt noch ein aſtronomiſches Element zu erwähnen, das in das Bild des Retters ſeinen Eingang fand,“ antwortete der Profeſſor. „Von den alten Schrift⸗ ſtellern wird immer wieder betont, daß der Dämmerungs⸗ aufgang des Hundsſterns erfolge, wenn die Sonne im Löwen ſtehe, der als das Zeichen der glühendſten Hite betrachtet wurde.“ eſtie habe Phe Vorf Der Unth Hund ett/ öwe inab einer. heigt iebung die⸗ n aber 1, — 29 — „Das hab en unſere Bauern eh ſchon geſagt,“ pro⸗ teſtierte Niedermayer: Wenn die Sonne in den Löwen geht, Die größte Hitze alsdann entſteht.“ „Da dürften die vom Nil aber doch die Priorität haben,“ wehrte ſich der Profeſſor. „Jedenfalls hat die Phantaſie der Aegypter dieſe Bilder dann weiter zu der Vorſtellung verarbeitet, die für uns in Betracht kommt. Der Löwe als Vertreter der Dürre wird zum feindſeligen Unthier, das das Land bedrängt und verwüſtet, und der Hundsſtern wird zum tapferen Jagdhund, der das Unthier hetzt, es ſeiner Macht beraubt — wenn die Sonne vom Löwen in die Jungfrau rückt — und es in den Hades hinabſendet. Das iſt nun auch der Gedanke, der uns an einer Stelle der Sibylliniſchen Orakel begegnet, wo es heißt: Aber den Leuen verfolget der Hund, den Würger der Hirten; Scepter wird ihm geraubt, und er geht hinab in den Hades.“ „Wie ſeltſam!“ rief der Rheinländer unwillkürlich da⸗ zwiſchen. „Welch unerwarteter Zuſammenhang eröffnet ſich da. Demnach wäre es nur eine ſonderbare Verwechslung, oder beſſer Volksetymologie, wenn aus dem Großen Hund oder canis nachträglich der Chan der Tartaren in der Sage vom dürren Baum geworden iſt. Doch Verzeihung, fahren Sie fort, vollenden Sie Ihren Gedanken.“ „Sie ſind mir mit einem Sprung vorausgeeilt,“ lachte der Profeſſor. „Ich werde die Zwiſchenglieder noch raſch nachholen. Die Sibyllen⸗Orakel ſind eine merkwürdige Sammlung, zuſammengeſtellt zur Förderung des jüdiſchen und chriſtlichen Glaubens gegen das Heidenthum, ein ſpätes — 30 –— Moſaik gleichſam aus Trümmern alter prophetiſcher Dich⸗ tungen. Sie ſind für den neuen Zweck künſtlich umgedeutet; aber ihre urſprüngliche Bedeutung bleibt doch erkennbar. So meint in unſerer Stelle die Sibylle mit dem Hund den gottgeſandten Herrſcher, der am Weltende kommt und den Antichriſt überwindet, und das geheimnißvolle Thierbild macht ſich ſo recht apokalyptiſch. Aber der Umſtand, daß gerade Hund und Löwe zu dem Bilde gewählt ſind, iſt eine untilgbare Spur dafür, daß damit urſprünglich nur der Hundsſtern in ſeiner gegyptiſchen Bedeutung gemeint iſt.“ „zZu Ihrer Bemerkung, daß Phönix⸗ und Sirius⸗ Periode in einander übergehen, iſt mir noch ein Beleg ein⸗ gefallen“, ſpann der Rheinländer den Faden weiter. „Tacitus kommt auch einmal auf den Phönix zu reden und nennt ihn ausdrücklich einen der Sonne heiligen Vogel, ſagt aber bezüglich der Friſt ſeiner Wiederkehr geradezu, daß ſie von den Einen auf 500 Jahre, von Anderen auf 1461 Jahre angegeben werde, ohne daß er ſelbſt ſich für das Eine oder Andere entſcheidet.“ „Ja, dieſe alten Vorſtellungen von großen Umläufen haben wohl früh etwas Schwankendes, Verfließendes be⸗ kommen,“ ſtimmte der Profeſſor zu, „und lockten leicht ins Ungeheure. So wurden auch noch Vielfachheiten der Grund⸗ ſummen angenommen, zum Beiſpiel 25 mal 1461 oder 36525 Jahre und noch größere Zahlen, die als größtes Jahr oder Weltenjahr zuſammengefaßt wurden.“ „Wir,“ ſagte leiſe der Inder, „rechnen mit Zeitaltern von 12 mal 36 000 Jahren und noch mit einem heiligeren, das deſſen 10 000 fache Summe iſt.“ „Das genügt,“ warf der Thüringer ein. „Wir nennen es einen Tag des Brahma,“ fuhr der Inder fort. „Wer mißt ſeine Jahre? Und je nach einem der Wirt hern wied einn ſchn Wel war Viſc Gin Gott denk daz Kan ,cl Forl der in 4 Wie Land Eed zu nah⸗ aber Die iche Dic⸗ edetet. 9 Hunkar der ungeheuren Umläufe, wenn der Gang der Welt in Ver⸗ wirrung und Stockung gerät, ſteigt Viſchnu, der Erhalter, hernieder, manchfach verkörpert, um die aufgelöſte Ordnung wieder herzuſtellen. Neunmal war er ſchon verkörpert; einmal wird er noch kommen auf weißem Roſſe mit zwei⸗ ſchneidigem Schwert und nach Vernichtung der entarteten Welt eine neue Menſchheit heraufführen.“ „Mahadöh, der Herr der Erde, Kommt herab zum ſechstenmal,“ konnte der Thüringer nicht umhin zu citieren. Der Inder ſchüttelte lächelnd den Kopf: „Mahadeva war es nicht; das iſt ein Beiname Sivas, des feurigen. Viſchnu, der Erhalter, iſt der Wiederkehrende. Aber eurem Sänger hat für ſein Lied von der Bajadere der feurige Götterjüngling wohl beſſer zugeſagt.“ „Man könnte auch an Chidher, den ewig jungen, denken,“ ſchlug der Thüringer wieder vor. „Der hat zugleich das Phönix⸗Alter: Und aber nach fünfhundert Jahren Kam ich desſelbigen Wegs gefahren.“ „Er iſt auch unſerer Sage bekannt,“ ſprach Ibrahim, „Khizr, der unſterbliche, in ſeinem Mantel von lichtgrüner Farbe, gleich der des Himmels in der Abenddämmerung, der ewige Erneuerer, der ſtets neu die Wipfel der Bäume in grünen Schimmer kleidet und die grünen Teppiche der Wieſen neu entrollt, der Hüter der Quelle des Lebens im Lande der Finſterniß. Dort fand ihn auch der Zwei⸗ gehörnte. Dem war's aber nicht gegeben, vom Lebensquell zu trinken.“ „Ueberall treffen wir die gleichen Zuſammenhänge,“ nahm der Profeſſor wieder auf. „Das große Jahr wird aber auch noch von einer anderen Vorſtellung beherrſcht. Die Babylonier nämlich mit ihrer ſtaunenswerthen unermüd⸗ lichen Beobachtung hatten ſchon die Präceſſion ermittelt, z2 das Fortrücken der Frühlings⸗ und Herbſtnachtgleiche durch die Bilder des Thierkreiſes, was damit zuſammenhängt, daß unſere liebe Erde wie ein Kreiſel tanzt und dabei in ihrer langſam kreiſenden Bewegung die Achſe bald ſenkt, bald wieder aufrichtet. In 12 000 Jahren wird die Achſe nach dem Sternbild der Leyer deuten und deren hellſtem Stern, der Wega, wird dann die Ehre unſeres Pol⸗Sternes zufallen. In 26 000 Jahren iſt dieſer Umlauf vollendet. Es erfolgt daher eine ſtändige Verſchiebung aller Geſtirne in ihrem Ver⸗ hältniß zur Erde, und da die Alten dieſen Conſtellationen einen höchſt bedeutſamen Einfluß auf alles Entſtehen und Ver⸗ gehen auf Erden zuſchrieben — der ganzen Sterndeuterei liegt diefe Vorſtellung zu Grund —, ſo kamen ſie natür⸗ lich dazu, an ſolche Verſchiebung und ſolchen Umlauf einen regelmäßig wiederkehrenden Wandel aller Dinge zu knüpfen, und in der Parallele mit den Jahreszeiten des gewöhnlichen Jahres gelangten ſie dahin, für dies große Jahr einen un⸗ geheuren Winter, eine Eiszeit oder eine Sintfluth, und einen ebenſolchen Gluth⸗Sommer, den Weltbrand, anzunehmen. Das geht durch die tiefſinnigen Ueberlegungen der frühgriechiſchen Denker und durch die Ausleſen der römiſchen Spätlinge mit manchfachen Variationen von Zahlen und Einzelheiten und dem immer gleichen Grundgedanken, daß der große Um⸗ lauf der Geſtirne einen Umſturz und eine Wiederherſtellung aller Dinge, eine ewige Wiederkunft herbeiführen müſſe.“ „Wo ſeid's nachher jetzt von meinem Kraillinger Tannen⸗ bäumel hingerathen!“ klagte Niedermayer. „Und doch hängt es auf's Engſte zuſammen,“ beharrte der Rheinländer mit leuchtenden Augen. „Was hat das Wort Weihnachtsbaum für einen Klang in unſerem Ohr, in unſerem Herzen. Was fühlen wir, wenn die beſcheidenen Lichtlein über die paar Gold⸗ und Silberflitter auf den dunkl Non herze weite e durch gt, daß n ihrer t, bald ſe nh Eten faler. — 33 — dunklen Tannenzweigen hinſtrahlen. Es ſind die Gedanken von Jahrtauſenden, die aus dem tiefſten Brunnen unſeres Herzens heraufquellen und unſere Seele zum Weltall er⸗ weitern.“ „Und auch wiſſenſchaftlich kommt uns der Baum nicht abhanden,“ unterſtützte ihn der Aſſyriologe. „Ich habe vor⸗ hin ſchon bemerkt, daß der Hundsſtern bei den Aegyptern nicht nur Sothis, ſondern auch Seth heißt. Wenn wir nun daran uns erinnern, ſo tritt der Baum des Seth für uns in ein ganz neues Licht. Er iſt dann nicht ſowohl der Baum, der aus dem Reis des Paradieſesbaumes er⸗ wachſen iſt, das Seth, der Sohn Adams, auf dem Grab ſeines Vaters pflanzte, als vielmehr der Baum des Sternes Seth, des Hundsſterns, gepflanzt vielleicht von ſternkundigen Prieſtern zu Beginn eines Sirius⸗Jahres, damit er bis zur Wiederkehr des Sternenſtandes dauere. Und die Weiſen im Morgenlande harrten auf ihrem Mons Victorialis oder auf ihren Tempelteraſſen, an deren Trümmern wir vorüber⸗ gekommen ſind, von Geſchlecht zu Geſchlecht, bis ſie ſagen konnten: Wir haben ſeinen Stern geſehen und ſind gekommen ihn anzubeten.“ „Das würde nun auch eine triftige Erklärung abgeben,“ bemerkte der Thüringer, „für die Kunde, deren unſer Freund Ibrahim zu Anfang Erwähnung that und die mir nicht ſo recht einleuchten wollte, daß nämlich ein ſolcher Baum der Sammelpunkt zu gemeinſamem Gottesdienſt oder zu einem großen Jahrmarkt geweſen ſei. Und ſo mag Eins das Andere ſtützen.. „Es iſt ſeltſam,“ ſagte der Rheinländer, „wie die Elemente dieſer gewaltigen Ueberlieferung immer aus einander zu ſtreben ſcheinen und doch immer in das eine mächtige Strombett wieder münden. Nun ſprang mir vor⸗ — 34 — hin, wie unſer Profeſſor den Sibyllen⸗Vers vom Hund und dem Löwen uns beibrachte, eine Verbindung auf, wie unter einer Leuchtrakete, ſo überraſchend blendend, daß ich all die Zeit kaum an mich halten konnte.“ „Thun Sie ſich keinen Zwang an“, ſagte der Thüringer. Und der Türke ſagte ſich neigend: „Laß auch uns des Lichtes genießen, das dich erfreut hat.“ „Der Weisſagungsvers,“ hub der Rheinländer an, „rief einen anderen in mir wach, der ſeit dem Mittelalter berühmt iſt, obgleich oder weil die Gelehrten bis heute noch ſich den Kopf über ihn zerbrechen. Ich meine die Veltro⸗ Prophezeiung in Dantes Göttlicher Komödie.“ „Da werd ich aber ſchon bitten,“ drohte der Wiener. „Jetzt kommen’s ausgerechnet mit dem alten Katzelmacher in unſere honette Geſellſchaft.“ „Laſſen Sie mich ein Wort für Den einlegen““ er⸗ widerte der Rheinländer. „Einmal gehört er zu den ganz Großen, wie Homer, Shakeſpeare und Goethe, die über die Schranken ihres Vaterlandes hinausreichen und die von Allen verehrt werden dürfen und müſſen, die ihres Geiſtes einen Hauch verſpüren. „Dann aber hat er auch eine herzerquickende Art, ſeinen Landsleuten von damals die Meinung zu ſagen: Weh dir, du Magd Italien, ruft er ſeinen Vaterlande zu, Leidens Zell, Schiff ohne Steuermann in Sturmesnoth, Nicht Herrin von Provinzen, nein Bordell! Meint man nicht, das ſei heute geſchrieben, wo unſere ſchöne ſüdliche Freundin die gelobte Treue bricht und ihre Gunſt um ſchnöden Vortheils willen verkauft, während ihre führen⸗ den Staatsmänner und Zeitungsſchreiber, von dem Ober⸗ und d vie unter ch all de ſore Gunt ren⸗ Ober⸗ 1 — 35 — zuhälter Gabriele zu geſchweigen, ihren klingenden Sünden⸗ lohn für dieſe Proſtituierung einſtecken. „Er kannte ſeine Landsgenoſſen und empfand dieſe Verderbniß mit knirſchendem Zorn. Und mit beißenden Peitſchenhieben und ſchmetternden Keulenſchlägen klang ſein Propheteneifer über ihnen: Doch drum nicht minder weg die Lüge itzt Und thue kund all das, was du geſchaut, Und laß ſich kratzen, wo die Räude ſitzt. Mit einer unerhörten Kühnheit ſagt er es ihnen. Wenn die Italiäner heute einen ſolchen Rufer gehabt hätten, zu ihrem Heile! Aber freilich, damals haben ſie ihn ver⸗ bannt, und heute würden ſie's wohl nicht anders gemacht haben. „Sonderbar iſt dieſe Einſamkeit und Fremdheit Dantes unter ſeinen Landsleuten. Der Grund iſt, — und das iſt das Dritte was ich anführen will —, er hat fremdes Weſen in ſich. Die Italiäner hören’'s nicht gern, und werden giftig, ſobald man das Thema anſchlägt. Aber es iſt doch ſo, und die Vernünftigen unter ihnen geben es ſelber zu: Dante hat deutſches Blut in den Adern. Sein Familien⸗ name Aldegherii verräth germaniſchen Urſprung. Er heißt wohl urſprünglich Aldeger, was Manche mit Speerſchwinger überſetzen.“ „Dann wäre er gar am Ende ein Vetter Shakeſpeares,“ warf der Thüringer lachend ein, „deſſen Name doch das Gleiche bedeutet.“ „Ja, wenn Shakeſpeare kein Uebername iſt,“ replicierte der Rheinländer. „Doch das wollen wir ein andermal unterſuchen. Was Dantes Namen betrifft, ſo geht er auf ſeine Aeltermutter zurück, die, einem alten in Ferrara an⸗ ſäſſigen Geſchlecht entſtammt, ihren eigenen Familiennamen — 36 — als den ihres neuen Geſchlechtes durchſetzte, offenbar eine reſolute Frau. Die Gattin kam mir von des Padus Wogen, läßt Dante ſeinen Ahnherrn Cacciaguida ſich berichten, Und daraus ſchreibt ſich dein Zuname her. Es iſt viel in Dantes Dichtung, was an deutſches Weſen gemahnt. Und ſein eigenes Weſen, wie es uns überliefert iſt, ſchwerblütig und ſcheu, ſtolz verſchloſſen und unumgäng⸗ lich im Verkehr mit den Menſchen, hat ihn das gleiche Schickſal durchkoſten laſſen, deſſen bitteren Kelch wir jetzt bis zur Neige haben trinken dürfen: daß ihn die Menge mit einer Miſchung von Furcht und Bewunderung betrach⸗ tete, daß er ungeliebt durch die feindſelige Welt ziehen mußte, und daß ihm ſelbſt bei ſeinen Gönnern Narren und Schwätzer den Rang ablaufen konnten. „Er liebt ſein ſchönes Land, wie nur Einer ſein Vater⸗ land lieben kann. Aber er wird ſeiner Liebe nicht froh, weil ſeinem tiefgründigen Wahrheitsblick die ganze Ver⸗ derbniß und Verblendung ſeiner Landsgenoſſen zu klar vor Augen ſteht. Auch darin empfinden wir glaub ich ähn⸗ lich mit ihm. Auch wir lieben das ſchöne Land, das von je den Deutſchen es angethan hat. Wer dort war von uns, hat auch dort manch tüchtigen treuen Menſchen kennen ge⸗ lernt. Doch über denen liegt es wie ein Bann in dieſer unſeligen Zeit: Gerecht ſind zwei, doch machtlos ihre Stimmen. Neid, Habſucht, Hoffahrt ſind die Feuerbrände, Von denen angefacht die Herzen glimmen. Man meint wieder, es ſei für heute geſchrieben. Und ebenſo die andere Stelle: — 37 — Der Amtesbürde weigert Mancher ſich. Dein Volk jedoch mit ſchnellbereiten Seelen Und ungefraget ruft: ‚Ich nehm's auf mich'. Glaubt man nicht die verſchüchterten Friedensfreunde und die unverantwortlichen Kriegsſchreier von heute vor ſich zu ſehen. Ja, er kannte die Italiäner und verurtheilte ihre Fehler und Schwächen und wußte, was ihnen noth that. Und eben das — und damit komme ich auf meinen Ausgangspunkt zurück — machte ihn auch zu dem Träger des Propheten⸗ gedankens, der ſich ſo ſonderbar in unſer Geſpräch einfügt. „Gegen die Verderbniß, von der Dante die ganze Erde und in Sonderheit ſein armes Welſchland heimgeſucht ſieht, erwartet auch er einen geheimnißvollen Retter. Und während ihm das Böſe, das die Welt verdirbt, ſich in der Wölfin verkörpert, geſchwellt von jeder Gier trotz ihrer magern Weichen, ſtellt ſich ihm der Retter als Hatzhund dar, der das Unthier überwältigen wird. Ich muß Ihnen die be⸗ rühmte Stelle citieren, von dem Unthier angefangen: So ſchlimm iſt ſeine Art und ſo verkehrt, Daß ſeines Hungers Wüthen ſtillt kein Mahl Und daß ihm jeder Fraß die Gier noch mehrt. Mit Vielen buhlt es, und noch wächſt die Zahl, Bis daß der Hatzhund endlich fährt darein, Der ihm wird Tod bereiten voller Qual. Nicht Erz noch Erde wird ihm Nahrung ſein; Nur Weisheit, Liebe, Tugend wird ihm munden, Und Filz um Filz ſchließt ſeinen Urſprung ein. Und weiterhin: Er wird es hin durch alle Städte jagen, Bis er's zurück wird in die Hölle zwingen, Woraus Urneid es hieß hervor ſich wagen.“ — 38 — „Gott ſtrafe England,“ rief der Thüringer dazwiſchen. „Seien Sie froh, daß die Humanitäts⸗Schulmeiſter Sie nicht hören,“ lachte der Rheinländer, „die würden Ihnen ſcharf die Leviten leſen. Aber Sie haben Recht: der Steck⸗ brief der Wölfin iſt England wie auf den Leib geſchrieben. Doch vorerſt wollen wir noch beim Bilde bleiben. „Daß Dante die Wölfin als Vertreterin des Böſen wählt, beruht auf dem von ihm geſchaffenen Apparat, von dem wir hier nicht weiter reden wollen. Aber davon ab⸗ geſehen deckt ſich ſeine Prophezeiung doch Zug für Zug mit der alten Sibyllen⸗Weisſagung; ſogar das Hinabſenden in den Hades fehlt nicht: Bis er's zurück wird in die Hölle zwingen. Was nun die ſonderbare Bezeichnung des Retters betrifft: Und Filz um Filz ſchließt ſeinen Urſprung ein, ſo ſchien ſie mir immer auf den Groß⸗Chan zu deuten, von dem in alten Schriftſtellern als Krönungsformalität ge⸗ meldet wird, er ſei von den kürenden Fürſten nach erfolgter Wahl auf einem ſchwarzen Filzteppich auf den Thron er⸗ hoben worden. Ich dachte mir, Dante hat eben die Be⸗ richte gekannt, die den Groß⸗Chan als mächtigen weiſen Herrſcher ſchilderten, und darum deſſen Geſtalt zur Kenn⸗ zeichnung ſeines gottgeſandten Retters verwendet. Was wir heute Abend ſprachen, machte dann mehr und mehr klar, daß hinter Dantes Prophezeiung die ganze Kaiſerſage ſteht. Und der Sibyllen⸗Vers endlich zeigt mit einem Schlag die überraſchende Thatſache, daß vom Chan auch über den Hundsſtern zu Dantes Hatzhund eine Brücke führt, und daß auch dieſer aſtronomiſche Faktor dem Dichter bekannt geweſen ſein muß. Zur Unterſtützung dieſer Annahme bieten ſich auch noch andere Stellen aus der Commedia. Dante kommt immer wieder in ſeinem Gedicht auf den erwarteten = — =⸗DRo 2 = == S=⸗ Euit enn lte uiit Kinn = = S= = – — Auch bindn alle unwi ls Groß verſch eoge iiitt “M Ster Uls — 39 Retter zu ſprechen, und da bringt er deſſen Ankunft gern mit einem geheimnißvollen großartigen Umſchwung des Himmels in Zuſammenhang. So einmal, wo er wieder gegen die alte Wölfin loszieht: O Himmel, durch deß Drehn, wie's Manchen deucht, Die ird'ſchen Dinge Wandelung empfangen, Wann wird Der kommen, vor dem Dieſe fleucht? Und, von anderen Stellen abgeſehen, vor Allem in jener zweiten berühmten Prophezeiung, wo er, ähnlich dem Sechs⸗ hundert ſechs und ſechzig der Offenbarung, unter einer Räthſelzahl ſeinen Retter verkündet: Klar ſeh ich es; drum ſoll mein Wort beharren: Die Sterne führen ſchon die Zeit heran Zum Trotze aller Schrankenwehr und Barren, Daß ein Fünfhundert, Zehn und Fünf wird nahn, Von Gott geſandt, und tödten jene Dirne Mitſammt dem Rieſen, der's mit ihr gethan. Auch hier ſind wieder die Sterne mit dem Retter in Ver⸗ bindung gebracht, und die Räthſelzahl, an der bisher noch alle Erklärungsverſuche zu Schanden geworden ſind, läßt unwillkürlich an das Phönix⸗Alter denken, ſodaß es mehr als wahrſcheinlich wird, daß Dante in ſeinem Retter den Groß⸗Chan und den Hundsſtern und den Phönix zu Einem verſchmolzen hat, oder vielmehr, daß er alle Elemente darin hat anklingen laſſen, die eben in dem Weltkaiſer der Kaiſer⸗ ſage enthalten ſind, der am Ende aller Dinge, bei Ein⸗ tritt der Weltkataſtrophe, nach vollendetem Umſchwung des Sternenhimmels, aus Ferne und Verborgenheit, ſtrahlend als Heilsbringer und Welterneuerer wiederkehrt und ſeinen Schild am dürren Baum aufhängt — auch den führt Dante, wenn auch in etwas veränderter Beziehung, ein —, der — 40 — zum Zeichen des frohen Wunders neu zu ſprießen beginnt und ſich mit tauſend leuchtenden Blüthen ſchmückt — wie unſer Weihnachtsbaum.“ „Nun ſagen Sie einmal, Verehrter,“ fing der Thüringer an, „warum reden Sie jetzt all die Zeit ſo ſcheinheilig kühl wiſſenſchaftlich von den abſtruſeſten Zeiten, während es doch Jeden auf den Nägeln brennt, daß all das, was Sie da auskramen, auf unſere gegenwärtigen Zuſtände gemünzt iſt?“ „Ja, da reden Sie wohl Allen aus dem Herzen,“ pflichtete der Holſteiner bei. „Aber ſcheinheilig war das nicht. Das iſt all man ſo gewachſen, und mit einem Mal hat Jeder bei ſich geſagt: Ja Dunnerſlag, das iſt ja all das ſelbige wie heutzutag.“ „Es iſt der ewige Wandel, in deſſen vielgeſtaltigem Spiegel die Gottheit träumend ſich erſchaut,“ ſagte der Inder und ſetzte in ſingendem Tonfall hinzu: „Zahlloſe Weltentwicklungen giebt's, Schöpfungen, Zerſtörungen; „Spielend gleichfam wirkt er dies, der höchſte Schöpfer für und für.“ „Es iſt der ewige Kampf des Lichtes mit der Finſter⸗ niß,“ ſagte der Perſer, „der ebbt und fluthet durch die Zeiten. Heute iſt er brauſend wieder emporgeſchwollen zu einer Gipfelhöhe und grüßt über Jahrtauſende weg nach früheren Höhen, die die Welt mit grauſendem Staunen ge⸗ ſchaut hat und weiter meldet. Wann wird der endliche Sieg des Guten kommen?“ „Allah weiß es beſſer,“ ſagte Ibrahim. „Wir kämpfen und harren des Paradieſes.“ „Die Völker dichten ihre Träume,“ nahm der Rhein⸗ länder ernſt das Wort, „und Dante hat die Träume ſeines ginnt — 41 — ganzen Zeitalters zuſammengefaßt und in ſein göttliches Gedicht geprägt. Wahre Dichtung aber iſt ewig und allgegenwärtig und gilt heute wie vor tauſend Jahren. Und ſo ſind die großen Züge des Weltentrauerſpiels, das wir ſchauernd miterleben, die gleichen, wie die Weiſen, Prieſter und Dichter ehemals den Hergang geſchaut haben. „Der Baum der Menſchheit ſchien wieder einmal ver⸗ dorrt und wollte mit keiner Frucht mehr erfreuen. In Genußſucht und Verderbniß war ſie verſunken. Gold war ihr Ziel, und ihr Spruch hieß: Eſſet und trinket; denn morgen ſind wir todt. Neid, Habgier, Hoffahrt ſind die Feuerbrände, Von denen angefacht die Herzen glimmen. Und ſie ballten ihre Wetterwolken zuſammen gegen die Friedfertigen, um auch über ihnen ihre Herrſchaft aufzu⸗ richten. „Und ein treuloſer Fürſtenmord ging wie die Poſaune des Gerichts durch die Welt und verkündete, daß die Zeit reif war. „Und der Sturm brach los, und die Heerſcharen der Finſterniß zogen von allen Seiten heran, und der Fürſt der Lüge ſaß, jach enthüllt, in ſeiner ganzen hölliſchen Maje⸗ ſtät auf ſeinem Thron und ſchwang als Scepter ſeine goldene Scorpionengeißel über ſeinen Völkern, daß ſie toll und trunken wurden von der Lüge: Mit Vielen buhlt es, und noch wächſt die Zahl. „Und außer den bethörten Völkern rief der Antichriſt noch auf die wahren Söhne der Finſterniß, die mit dem eiſernen Reifen um die Stirne, die einſt der Sonnenheld Alexander hinter den Mauern des Kaukaſus verſchloſſen hatte, Gog und Magog, die halbthieriſchen Wilden des — 42 — Oſtens und Südens. Und alle hetzte er los gegen die friedlichen Kinder und Diener des Lichtes. „Auf denen hatte ſchon all die Zeit die Schwüle des brauenden Wetters gelegen, und auch ihnen hatte der Brodem der Lüge die Augen und die Seelen getrübt. Jetzt verflog der Dunſt vor ihren Augen, ihre Bruſt wurde frei, und ſie athmeten tief auf unter dem Schauer des nahenden Sturmes. Noch einen Blick des Bedauerns auf das Hand⸗ werkszeug und die Arbeitsſtätte des Friedens, und dann traten ſie ſtill und feſt in die Reihen und ſtanden an den Grenzen, ſie gegen den Feind zu wahren. „Und über ihnen ſtand ihr Kaiſer, der ihnen den Ge⸗ danken alles Guten, Klaren, Lichten und Wahren verkörperte, wie ſie es als Geſetzestafel und Strebensziel über ſich auf⸗ geſtellt hatten. „Und die Schlacht begann auf einem einzigen ungeheuren Walſerfeld. Und das Blut floß in die Schnürſchuhe und um die Feſſeln der Pferde und ließ die Gewäſſer roth fließen und überlaufen. Und Städte wurden eingeebnet, und Völker vergingen. Und was die Alexander⸗Sage ge⸗ fabelt, wurde Wirklichkeit: Die Menſchen ſtiegen mit Flügeln über die Wolken und mit tauchenden Gefäßen in die Tiefen des Meeres. „Und jetzt ſtehen wir mitten inne. Aber die Söhne der Finſterniß beginnen ſchon zu weichen. Einer um den anderen ihrer Throne kracht in Trümmer. Und der Anti⸗ chriſt, der alte Raubwolf, flieht blutig den heiligen Tigris hinab dem Meere zu, blutig hinweg von dem Hellespont und beginnt zu zittern für ſeinen Hochſitz, den er ſich frech am heiligen Nil aufgeſchlagen hat. Er wird ihn hin durch alle Städte jagen. „Und die Kinder des Lichts ſind auf dem Zug gen ſiien eurdi i — 43 — Oſten der Sonne entgegen. Wo wird unſer Sonnenbaum ſtehen? Wann wird der Kaiſer ſeinen Schild daran auf⸗ hängen?“ „Ja, und was iſt nachher mit den Heiden?“ ſchmun⸗ zelte der Wiener dazwiſchen. „Ihr ſollt doch alle bekehrt werden?“ Dauaoch der Rheinländer ließ ſich nicht irre machen: . „Im Wandel der Zeit wandelt jede Sage ihre Bedeutung. mI Wenn dein Ritter Montevilla erzählt, daß ſie alle unter HM dem dürren Baum zuſammenkommen und ſich bekehren llliiaſſen um des Wunders willen: was heißt es anderes, als daß der Sieg des Lichtes ſeine überzeugende, werbende t, Kruyraft auf Alle ausübt, deren Auge ſonnenhaft iſt, deren . Seele die Wahrheit und Klarheit des Lichts empfindet, für ſeinen wärmenden und belebenden Strahl froh und rückhalt⸗ in los empfänglich iſt? Nun, ſind wir, die wir hier bei⸗ N ſammen ſitzen, zu dieſem Glauben nicht alle bekehrt? Wird er c uns nicht gerade durch den Kampf, den wir gemeinſam durch⸗ H „. echten, erſt recht in uns geweckt und gekräftigt, der liebe⸗ le⸗ volle unverbrüchliche Glaube an die unbeſiegbare, unvergäng⸗ en liche Kraft des lauteren allwärmenden ſegenſpendenden Lichts, on das ſich ewig erneuert und unſer Streben ewig hinauf und vorwärts weiſt und das triumphieren wird und muß über e den neidiſchen giftigen ſchweren Brodem der tückiſchen Fiinſterniß? Laſſet Jeden zu dieſem Lichte beten in der Form, die er von ſeinen Ahnen überkommen hat. Unſere D Thuhgaten ſollen der Welt zeigen, daß es das gleiche herrliche uoũt Licht iſt, das wir verehren und deſſen Flamme in unſeren h Herzen brennt.“ W „Was ſoll nun aber unſer Kaiſer machen, wenn er den Baum gefunden hat? Soll er den Schild dran hängen oder die Krone drunter legen?“ fragte der Thüringer. „Da — 44 –— bin ich begierig, ob Sie dafür auch ſchon Ihren Spruch parat haben. Ich meines Theils ſtimme ſchon aus Kyff⸗ häuſer’ſchem Lokal Patriotismus für den Schild.“ „Ich glaube er wird Beides thun,“ ſagte mit frohen Augen der Rheinländer. „Die beiden Faſſungen der Sage ſehen die gleiche Sache nur von zwei Seiten. Aber in ſich iſt es eine geſchloſſene Einheit. Wenn Sie's nicht ungut nehmen, möchte ich Ihnen mit meinem alten Dante die Antwort geben.“ „Nun meinethalb,“ ſtimmte der Wiener zu, „nachdem ſeine Großmutter ſchon eine Geborene von Schwingeſpeer geweſen iſtt“ „Der hat es immer verſtanden,“ fuhr der Rheinländer fort, „den Träumen ſeiner Zeit ihren letzten Sinn zu geben. So auch hier. Und wenn wir zuſehen, ſo ſteckt ein Lebens⸗ keim darin, der an der Sonne des heutigen Tages ſich entfalten mag — und wird zu einer ſegensreichen Wahrheit. „Seinen Kaiſergedanken, der als Erwartung vom Hatz⸗ hund die göttliche Komödie durchzieht, hat Dante noch einmal in einer politiſchen Streitſchrift, über die Monarchie, über Weſen und Umfang der Kaiſergewalt, niedergelegt. Und darin ſetzt er auseinander, daß auf der einen Seite die Macht des Kaiſers keine Schranke vertrage, weil er eben den Inbegriff der höchſten irdiſchen Macht darſtelle und daß er andererſeits gerade darum ohne Habgier und Selbſtſucht über den Parteien ſteht — Nicht Erz noch Erde wird ihm Nahrung ſein; Nur Weisheit, Liebe, Tugend wird ihm munden —, alle Menſchen mit gleicher Liebe umfaßt, als ihr Diener — Dante hat dies Wort ſchon dem Großen Fritz vor⸗ gedacht — ſich ihnen widmend, und durch Friede, Gerechtig⸗ iler = -= = — ☛ =„ = = = = — =ẽ= püöV — = = S= - — — = Se= =. Uird ſchen Genei nüſſen Unerh leglan Sieg den 4 Rfügt ehren acht — 45 –— keit und Freiheit das Menſcheugeſchlecht in den Hafen zeit⸗ licher Glückſeligkeit lenken wird. „Auf unſere Sage und auf uns ſelbſt übertragen, wird der Kaiſer zuerſt ſeinen Schild als Siegeszeichen über die Söhne der Finſterniß am dürren Baum aufhängen, am Weltbaum, der nun, befreit von den giftigen Nebelſchwaden, zur neuen ſchönen Blüthe ſich entfalten kann. Und ſein un⸗ tadeliges Schwert wird dafür ſorgen, daß Schild und Baum, gleich dem von Täbris und beſſer als dieſer, alle Zeit be⸗ hütet bleibe. Doch dieſen Erfolg wird der Sieger nicht zur Knechtung des Erdkreiſes ausnützen. Er wird die Zeichen ſeiner Gewalt am Kreuzesbaum im gelobten Land niederlegen.“ „Ein ausgezeichneter Witz wär es,“ ſchaltete der Thüringer ein, „wenn beim Finiſh unſer Hauptquartier ausgerechnet ins Thal Hebron geriethe und unter der Eiche Mambre die Kaiſerſtandarte ſtünde, wenn Das⸗Ganze⸗Halt geblaſen wird.“ „Wo dies gelobte Land liegen wird, iſt einerlei,“ fuhr der Rheinländer unbeirrt fort. „Aber auch dieſer letzte Theil der Kaiſerſage wird in Erfüllung gehen. Nach dem Sieg wird eine großartige Läuterung und Erneuerung der menſch⸗ lichen Ordnung einſetzen, wobei ein Jeder von uns der Gemeinſchaft rückhaltlos ſein Kreuzes Opfer wird darbringen müſſen, und zugleich wird der Sieger dem Erdkreis das unerhörte Schauſpiel einer nie geſehenen und deshalb nie geglaubten Selbſtbeſchränkung geben, daß er nach errungenem Sieg als ein wahrer Friedensfürſt das Scepter führt, wohl dem Deutſchen Reich eine gegen allen neuen Einbruch feſt⸗ gefügte Schutzwehr, einen durch keine Scheelſucht verkümmer⸗ baren Lebens⸗ und Entwicklungsraum ſchafft, aber ſeine Macht gegen die anderen Völker nicht als Gewaltherr — 46 — auszunützen trachtet, ſondern ſeine Aufgabe darin ſieht, ſie alle nach ihrem Weſen ſich entfalten und ungekränkt ſich an Sonne und Lebensluft freuen zu laſſen. B 1 „So wüchſe denn ſchließlich der uralte Sonnenbaum noch einmal mit dem Chriſtbaum zuſammen, und unſer — Niedermayer käme doch noch zu ſeinem Recht.“ “ 3 „Ein weiter Umweg iſt's geweſen,“ lachte der Bayher,— „aber geſpaßig iſt's ſchon, wie ihr das jetzt zuſammengebracht habt.“ „Sagen wir lieber,“ fügte der Perſer nach einer Pauſe des Nachſinnens hinzu, „er wächſt nicht zuſammen, er iſt von Uranfang der Baum des heiligen Lichts, das als Sonne auf uns niederrinnt und als Liebe unſere Herzen durchſtrömt und das ſiegreich aufblühen wird über Nebel der Erde und Nacht der Seele.“ „Auf die Formel können wir uns glaub' ich alle einigen,“ ſtimmte der Rheinländer bei. „Mag Jeder an ſeinem Platz das Seine thun, dieſe Flamme uns immer lauterer zu nähren. Dann erfüllt ſich die alte Verheißung: Wann das geſchieht, ſo kumen uns gute Jahr.“ Das Geſpräch verglühte, wie das Feuer allgemach niederbrannte. Und die Männer darumher blickten hineein und hingen dämmernd den eben durchgeſprochenen Ge⸗ danken nach. Niedermayer ſtreckte ſich und rührte dabei mit dem V Fuß an den Weihnachtsbaum. Der neigte ſich ins Feuer, die Flämmchen faßten an dem Flitter, und, unverſehens nochmals emporwachſend, umarmte eine Flamme den Baum und ließ ihn braſſelnd im Lagerfeuer aufgehen. Rſ Der Bayer machte noch einmal große Augen: „Was war jetzt aber auch das zum Abſchluß!“ „Gönn ihm den ſchönen Tod,“ lachte der Rheinländer, — 47 –— indem er ſich gleichfalls ausſtreckte. „Das war ein Sym⸗ bol: er iſt eingegangen in das große Urlicht, das uns alle wärmt.“ Keiner ſprach mehr. Und dann ſchliefen ſie alle um das Feuer, und am Himmel wanderte Sirius ſeine ſtille Bahn durch die Ewigkeiten. Buchdruckerei Wolfgang Drück in Cannſtatt. — le 4 8 . 4 *M S 8 D 5 8 „ N . g ERS E 58 3 * 2 „ 5 S 2 2 * 5 3 2 Entsauent 06/ 2008 Der Weihnachtsbaum n Kteſiphon Eine Sylveſter⸗Träum erei Seinen Brüdern in Feldgrau zu Oſtern erzählt von Alfred Baſſermann MWD Heidelberg 1916. G. Koeſters Verlag (J. H. Eckardt). ) „ R Balance Focus N 1 110 0 K Q — 11 10 1 -Euroskala Offset VierFarbSelector Standard* ℳ△ Copyright 4/1999 VxyVMaster Gmbhl www.yXymaster. com